TINTA Y MÁSCARAS

Romance Oscuro y BDSM con el Millonario y Mafioso

Por Laura Lago

© Laura Lago 2016.

Todos los derechos reservados.

Publicado en España por Laura Lago.

Primera Edición.

# Autora Nº1 en Erótica y Política (España) en menos de 7 días a la venta.

Dedicado a;

Alba, por ser la mujer más exitosa que conozco.

Mi madre. Sin ella, esto no sería posible.

SINOPSIS

En Tinta y Máscaras conoceremos la historia que se oculta tras la figura pública de Sergei Sokolov, el líder de la Bratvá, la temida mafia rusa. Sokolov se cree intocable, haciéndose llamar a sí mismo “fuerza de la naturaleza” y considerándose como “el arquitecto” de todo lo que le rodea. No existe vida bajo su mando que no se vea guiada por sus órdenes, que son llevadas a cabo como si de un dogma de fe se tratasen.

Su vida, más allá de las típicas perversiones morales a las que se pudiese ver sometido en los bajos mundos de lo ilegal, se ve marcada por otras prácticas que tanto él como su esposa, Alma Björklund, llevan a cabo tras puertas cerradas. Dentro de aquel estilo de vida, aunque ajena a las cosas más impactantes que suceden en la propiedad, se encuentra la pequeña Nadya Sokolov, la única hija de la pareja; una niña con enormes cualidades intelectuales a sus cortos nueve años de edad, y que ha crecido reclusa dentro de la seguridad que ofrece el pequeño paraíso del mafioso en una isla privada del Pacífico.

Todo en la vida de aquel hombre transcurre con una perfección casi cronometrada, sin embargo, aquel sentimiento de perfección no es más que una fachada que poco a poco se va cayendo, develando la decadencia de una relación consumida por las aspiraciones personales de cada uno y, sobre todo, por el deseo de poder y dominación del hombre de nacionalidad rusa, quien en su afán por mantener todo bajo su control pone en riesgo no solo a miembros de su organización, sino también a lo más preciado que tiene en la vida: su familia.

En el camino, Sokolov conoce personajes misteriosos y con ideales algo distintos a los suyos; cada uno oculto tras un caparazón que mantiene esa parte sensible de ellos lejos del alcance del mundo, pero que con un poco de atención llegan a ser descifrados por él mientras él mismo entiende un poco más sobre su propia personalidad y la motivación que, intrínsecamente, le lleva a ejecutar las decisiones que toma.

Por consiguiente, Sergei llegará a entender que el poder y el dinero no es lo más importante en la vida, que las prisiones no dejan de serlo aunque se disfracen de una vida lujosa, que el amor se va opacando con los años y que la costumbre aleja más de lo que acerca a las personas. El deseo de aventura y de probar cosas nuevas, como una droga, crea una adicción a las que algunos son incapaces de escapar y es capaz de llevarles a traicionar la confianza de aquellos quienes lo han dado todo por verles surgir desde sus humildes inicios. ¿Podrá el amor de un padre hacia su hija llevarlo a hacer y soportar cosas impensables con tal de conservar su más grande tesoro? Es algo que Sokolov tendrá que descubrir, de la mano de ustedes, los lectores, a lo largo de las próximas páginas.

Una novela con toques de sadomasoquismo y escenas explícitas no aptas para todas las sensibilidades.

Se recomienda leer con la más abierta de las mentalidades, entendiendo siempre que todos los eventos expresados en ésta historia son ficticios, pero que en cierto modo retratan una parte de la humanidad considerada como tabú, ignorada por muchos y vivida a las sombras de los prejuicios por otros.

Adéntrense en éstas páginas con la mayor precaución, y con el deseo de comprender cómo funcionan las cosas más allá de nuestros puntos de vista.

Escribir Tinta y Máscaras no habría sido posible de no ser por la paciencia y el apoyo que siempre prestaste a mi trabajo. No fue un camino fácil, pues me enfrenté a obstáculos a los cuales decidí rendirme momentáneamente. Pero luego de mucha espera, aquí está la obra que espero logre cautivarte tal como me cautivó a mi desde el principio.

I

Tal como ya era costumbre para él, cada primero de marzo se celebraba en su residencia una pequeña fiesta privada, que se jactaba de ofrecer las más grandes ostentosidades que el mundo fuera capaz de ofrecer. Donde cada hombre era libre de ser como él realmente era, y cada mujer era capaz de estar a la par con cualquiera de sus contrapartes masculinas. No había odio que valiera durante aquellas horas del amanecer del primero de marzo, pues así lo había establecido él, con su mano firme e ímpetu de hierro.

El arquitecto de todo, padre todopoderoso de la Bratvá, intocable y temido por hombres e inmortales por igual.

Así era él, Sergei Sokolov, un hombre de nacionalidad rusa en sus cuarenta y cinco años, jefe de la mafia rusa, y de todas las mafias que requerían algún beneficio de su parte. Esposo de Alma Björklund y padre de Nadya Sokolov, eran ellas lo más importante para él en el mundo. Más que el poder y los gobiernos que se encontraban doblegados ante su dictatorial mandato ilegítimo, su mundo giraba en torno a aquellas dos mujeres, quienes lo alejaban de su papel de villano, y le hacían perder todo el dominio que poseía sobre el resto del mundo.

Pero no aquella noche. Aquella noche era su noche, como cada año. La fiesta de las mil máscaras era todo una delicia para los sentidos, un derroche de sensaciones que se complementaban con el secretismo de llevar el rostro cubierto. La regla de la casa era esa, durante aquella noche todos llegarían por su cuenta, y los que decidieran no hacerlo de esa manera deberían portar su propia máscara desde que arribaban. Aquel amplio salón parecía llenarse de vida salvaje, con los diseños casi pixelados de rostros de animales en tonalidades blancas, negras y perladas. Incluso estaban los que iban un paso más allá y optaban por colores un poco menos... sobrios, como Miuchi Kiyomoto, jefe de la Yakuza, con su traje rojo escarlata y máscara de dragón roja y dorada.

Incluso, cuando no era de su total gusto, se permitía dejar que Alma deslumbrara con su máscara, llevando en ésta ocasión el rostro de una ninfa, de color dorado y cabellos ondulantes alrededor del rostro, que hacía juego con aquel vestido ceñido de color champagne que llevaba, y sus ruidosos zapatos de tacón con punta afilada. Era todo un espectáculo, con aquel escote en la parte trasera de su vestido, que dejaban ver la perfecta curva de su espalda cuando se deslizaba, casi flotando, entre los invitados de aquella ceremonia. Era una alucinación entre ciervos, corderos, rinocerontes y otras bestias.

Desde el tope de la doble escalera de mármol, vestida de alfombra de un rojo de intenso color y coronada con un candelabro de araña de oro macizo Sokolov podía observar a aquel mar de personas, deleitándose en el salón al ritmo de los acordes armónicos de un sólo de violín. Su propio rostro se encontraba cubierto, como no podría ser de otra manera, con una máscara de león, de ojos blancos y vacíos en un rostro de ónice negro y con una melena de delicados hilos de plata. Tan solo su boca y mentón iban descubiertos, y aquella máscara le hacía lucir imponente ante el resto. Era, en un sentido bastante figurado, el rey de todas aquellas vidas que congeniaban esa noche bajo el techo de su propiedad.

A su lado, grácil como su máscara de conejo, Nina, su mano derecha, le daba el último reporte de los asistentes a la fiesta. Aparentemente Sinclair, Delacroix y Deveraux se encontraban allí, así como un representante del gobierno Danés, Jannik Bak, el mismísimo alcalde de Copenhagen con su impresionante máscara de cisne blanco, de alas abiertas y largo cuello erguido con la cabeza girada hacia la izquierda, posicionada en el tope de su frente.

Y, para más colmo, le informaba que su esposa había desaparecido de entre los invitados. Sokolov sintió una punzada en el estómago mientras la mujer se retiraba silenciosa, y echó un vistazo a la multitud.

Había visto aquel vestido hacía menos de un minuto, codeándose con Nastassja Povarnitsyn, la mujer del ministro de economía ruso, y con Vera Borozan, la hija de un magnate Serbio dueño de las minas con la mayor reserva de cobre del país. Ambas parecían llevar un pedazo de su propia tierra en sus máscaras. Y

hacía tan solo un instante Alma había estado con ellas.

Rebuscó entre el montón de cuerpos que danzaban esquivándose mutuamente mientras sorbían champagne, vino o whisky, o picaban un baguette de queso suizo o huevas de salmón. Otros sencillamente se deleitaban con los colibríes que su buen amigo de la infancia le había proporcionado, chicas completamente desnudas, cubiertas apenas por maquillaje corporal para semejar el brillante plumaje de aquellas pequeñas aves, y con los rostros cubiertos por hermosas y coloridas máscaras que escondían a la perfección sus miradas de desesperación y sufrimiento, perdidas en el horizonte.

Otros sencillamente disfrutaban de la música, de un violín en solitario o de un arpa, tocado igualmente por una mujer de delicados rasgos corporales, pintada de pies a cabezas de dorado, con una máscara carente de rasgos, simbolizando la neutralidad de la música.

Intentó buscarla, pero claro, al momento en que puso un pie en aquel nivel, los apretones de mano, sacudidas de hombros, e incluso abrazos de parte de su camarada y la hermosa jovencita española que llevaba prendida del brazo, le hicieron perder rápidamente el objetivo. Alma nunca dejó de estar presente en su mente, menos sabiendo lo que ella se encontraba haciendo en algún lugar recóndito de la mansión.

Aquellos pensamientos se hicieron más vívidos cuando se adentró en la sala roja, un área más pequeña y privada, con las luces bajas, de color rojo, en donde los asistentes llevaban un antifaz en lugar de máscaras, y sus costosos y lujosos atuendos eran reemplazados por los más vulgares trajes de cuero. Era el rincón BDSM[1], un sitio lleno de lujuria y placer, donde el vouyerista era bienvenido a mirar sin remordimientos a aquellos valientes que se atrevían a exhibir sus perversiones sin el menor recato.

Imaginaba a su Alma, sumisa ante los dedos de algún cualquiera, parte de su propia guardia personal, escondidos, buscando aquello que, él sabía, no era capaz de otorgarle.

El gemido ahogado de una mujer de avanzada edad, con una mordaza de bola en la boca, le devolvió a la realidad, permitiendo que el fuerte olor a cuero, sudor, y fluidos corporales le llenara las fosas nasales.

Se sintió enfermo al instante, y no pudo evitar tropezar con una pareja gay que se encontraba teniendo sexo a unos pasos a su espalda. Los hombres se congelaron en el acto, presas del terror. Sokolov, sin embargo, no prestó atención a la perturbación de ambos hombres, y atravesó la sala roja en largas zancadas que le llevaron lejos de aquel lugar de perdición.

Al llegar al otro lado, respiraba acelerado, le temblaban las manos y la boca le salivaba. Sentía una ira incontenible, perdía el control con cada respiración.

- Deberías mantenerte alejado de aquel lugar si no puedes tolerar un poco de cuero y algo de soga.

Esa inesperada voz le sedujo inmediatamente, le chasqueó los dedos en la mente, trayéndolo de vuelta a la realidad. Cuando alzó la vista era tarde, tan solo unos enormes cuernos de ciervo de color marfil fue lo que alcanzó a ver, además de un vestido descubierto hasta justo el lugar en que su espalda dejaba de serlo para curvarse en un provocativo y voluptuoso trasero. Aquella mujer había desaparecido en aquel lugar, en la sala roja, una vez que él tuvo la valentía para ir tras ella.

Frustrado, burlado, herido y cansado, se retiró temprano a su oficina. Se aseguró de pedirle a Mina que no quería saber absolutamente nada de Alma, de la fiesta o de los invitados, con la excepción de aquella misteriosa mujer con máscara de ciervo.

¿Quién era ella? ¿Por qué no lograba reconocerla de entre la lista de invitados que él mismo había preparad cuidadosamente? Más importante aún, ¿volvería a verla?

Sokolov decidió no pensar de nuevo en aquellas mujeres, y terminó de dirigirse a su oficina, exigiendo claramente que no quería perturbaciones de ningún tipo.

II

Tras aquella ostentosa fiesta solo quedó el fantasma de la multitud, el vacío en el alma que deja el alcohol al ser desechado por el sistema, y esa sensación de estar incompleto al despertar y encontrar la otra mitad de tu cama vacía.

Normalmente no era un hombre de resacas, pero aquel día había despertado con una bastante fuerte, que le hacía brillar destellos claros en la vista, retumbar tambores en sus oídos y sentir martilleos fuertes en sus sienes. Aquellos malestares tenían nombre y razón de ser. Luego de haberse dado por vencido en su búsqueda en el salón principal, y antes de ingresar a la sala roja, Sokolov había optado por tomar varias copas de vino con el sub-secretario de estado Croata, Mihovil Ivanovic, y Rosana Valente, la primera dama de Andorra.

Habiéndose cansado de tanto parloteo político decidió marcharse a buscar en otros lugares, para luego, derrotado, retirarse a su estudio privado en el ala oeste de la segunda planta, donde resguardado por un seguro de huella dactilar, se aisló del resto de la fiesta por lo que quedaba de madrugada. Bebía directamente de su botella de Vodka mientras rememoraba recuerdos en fotos amarillas y desgastadas.

Después de un par de horas, su cerebro pareció decidir que los recuerdos de lo que hacía no eran relevantes, por lo que no podía recordar nada más después de aquella foto enmarcada en blanco en la que se les observaba a él y a su esposa, Alma, abrazados en una playa privada de Abebe Kalejaiye, el vicecanciller de Marruecos, en “La Tierra de Dios.” [2]

Unos cuernos enormes rondaban su mente, seguidos por el fantasma de una voz sensual, pero muda, ininteligible, tan solo un tono sin sentido, profundo y sensual, poderoso. Sokolov intentó ponerle un rostro, o al menos un recuerdo algo más claro a aquella memoria, pero cuando su dolor de cabeza no se lo permitió, desistió de la tarea en cuestión.

El desayuno se encontraba servido en la charola de plata en la pequeña mesita que estaba a un lado de su cama King, donde siempre la dejaba Casilda. Junto al plato cubierto, una taza grande café cargado y humeante y dos aspirinas con una pequeña nota a su lado, como era costumbre de la señora, que había estado trabajando para él desde hacían veinte años.

Dos pastillas y un café para su dolor de cabeza, y una rica comida para calentar y animar su espíritu, era lo que ponía la nota de puño y letra de la mujer. Era su empleada, pero también habría sido una especie de figura materna para él desde que llegó a su casa.

Sokolov bebió aquel café caliente con calma, aguantando el ardor del primer trago que le quemó la garganta al tomarse las aspirinas, y revisando lo que Casilda había preparado.

Revisó su teléfono sólo para encontrar notas y recordatorios de reuniones venideras, pero no encontró nunca el justificativo de la desaparición repentina de su esposa. Intentó fingir que no le importaba, terminó su café y su desayuno a pesar del nudo en el estómago, causado por una mezcla de rabia, impotencia y dolor, y se dirigió a tomar una ducha para poder darle inicio a su día. Uno que, presumió, sería bastante largo.

Las horas entre papeles, llamadas y reuniones se le pasaron en un santiamén. Apenas y pudo robarse a sí mismo un poco de tiempo para pasarlo con su pequeña hija, Nadya, en la alberca de la terraza del tercer piso, para luego ver unos minutos de la nueva película de Shirley in Skates, una que Nadya parecía amar bastante pero a la cual Sokolov no le encontraba sentido. Trataba sobre una pequeña zebra que aprendía a patinar sobre hielo y cumplía su sueño de ser patinadora profesional, cosa que había motivado a Nadya a querer practicar, por lo que tenía clases privadas cada tarde en la pista de hielo del quinto piso.

Tras compartir con ella, Sokolov se retiró a su paraíso privado, en el segundo sótano de su propiedad, lejos del alcance inocente de su hija, y en donde dejaba volar su imaginación y liberaba sus deseos más libidinosos con la sumisa de turno, quien normalmente resultaba ser su esposa, aunque contaba con un catálogo entero de mujeres dispuestas a soportar todas y cada una de sus torturas con tal de mantenerle satisfecho, y conservar su propia vida si a ese tipo de detalles nos apegamos. La gran mayoría le habían sido suministradas por un viejo amigo suyo, que hacía negocios con el tráfico ilegal de mujeres, pero siempre se trataba de las más hermosas y delicadas flores que sus ojos habían visto: jóvenes, no mayores de veinticinco, de senos firmes, grandes y redondos, angostas cinturas y traseros voluptuosos. Si, su colega tenía un gusto excelente para escoger mujeres, no por nada se había casado con aquella hermosa e inteligente española quien, en su momento, no fue más que otra de aquellas chicas abducidas.

Una vez satisfecha su necesidad de sexo, dolor y carne, se dirigió al cuarto sótano, que hacía las veces de mazmorra, en donde yacían algunos de los enemigos de aquel hombre. Era con ellos con quienes solía desquitarse cuando la ocasión lo ameritaba, y las infidelidades de Alma siempre eran unas de esas ocasiones. Llegaba a creer que los guardias hacían apuestas entre ellos para ver quién se acostaba con su esposa sin ser descubierto rápidamente, solo para ver a quién vendría a matar en persona el mismo Sokolov. Claro, siempre terminaban siendo engañados los guardias novatos, que no conocían el destino de aquellos que osaban probar lo que no les pertenecía.

Era un hombre temido, los presos que allí yacían se hacían en los pantalones cuando le escuchaban venir, pues sabían que la muerte estaba rondando la esquina. Otros incluso lloraban de alivio cuando eran víctimas de una violencia sin sentido, que les dejaba llenos de moretones, huesos rotos y órganos inflamados, pues sabían que podrían vivir un día más. Sin embargo, habían otros que no corrían con la misma suerte, y que luego de ser brutalmente golpeados por el hombre, eran degollados y colgados de cabeza para que tuvieran una dolorosa, pero rápida muerte.

Él lo sabía. Sabía que algo estaba mal con él. Y estaba totalmente tranquilo con ello.

Al final de la tarde, cuando se encontraba de vuelta en su habitación, unos sutiles pasos llamaron su atención, unos tan familiares, y a la vez tan distantes a aquellos que guardaba en sus recuerdos. Los ignoró, ni siquiera pretendió que le importaba que ella volviera.

- Lamento haber desaparecido de esa manera, - dijo ella a modo de saludo, el sonido seco de sus tacones de punta afilada llenaban el vació de la habitación. Sokolov se limitó a simplemente encogerse de hombros, mientras se quitaba la camisa para tomar una ducha luego de terminada la reunión con el ex ministro de Relaciones Exteriores de Bélgica.

- Como siempre, estuvo maravillosa la velada cariño, - un escalofrío lleno de ira contenida recorrió el cuerpo de aquel ruso. Sintió su frente calentarse y su mandíbula apretarse. Se giró, sin embargo, con una expresión calculada, carente de desprecio y de odio, y le ofreció a su esposa una ínfima sonrisa que no llegaba a ser perceptible por un ojo no entrenado como el de Alma.

- Me alegra tanto que te hayas divertido de tal manera anoche, amada mía. Pero creo que, por atender tus

“asuntos”, has descuidado al hombre que te ama con toda su alma.

La mujer se acercó a él, despacio, con la seguridad de un lince, y la sensualidad felina a flor de piel.

Dejó caer la máscara dorada al suelo, y un rastro de prendas de ropa en su camino; aquellos ruidosos tacones de punta afilada, ese vestido ceñido de color champagne y destellos dorados y, finalmente, la ropa interior que llevaba tan solo en la parte inferior. Se colgó al cuello de su marido. Olía a magnolias con chocolate, y su cabello estaba casi tan perfecto como lo habría estado la noche anterior. Sokolov se dejó deslumbrar tan solo por un instante, uno que le hizo sentir deseo y odio a la vez. No la tocó, tan solo dejó que su mirada recorriera cada una de las bronceadas curvas que componían la exhuberancia sueca que era Alma Björklund.

- Has sido una mala chica. Lo sabes, ¿verdad?

La mujer se mordió el labio y le esquivó la mirada, levantando un tobillo y partiendo la cadera hacia la izquierda, lo que hacía que se le viera aún más voluptuoso el trasero.

- Tendrás que ser castigada.

- Hazlo, por favor, señor mío. Quiero sentirme tuya total...

Sokolov la interrumpió a mitad de palabra, empujándola para que le soltara, haciéndola trastabillar hacia atrás. La respiración de Alma se aceleró, mientras en sus ojos brillaba un destello de rebeldía que Sokolov siempre odio, y que en todos sus años juntos no había sido capaz de extinguir. Una mano abierta impactó contra el rostro de la mujer, desarmando el moño que llevaba, y haciendo que el cabello le cubriera la cara. Alma no se defendió, no dijo nada, ni siquiera se quejó. Tan solo dejó su cuerpo fluir con el movimiento, dejó que el dolor que debería sentir por aquel golpe la recorriera entera, y tras un instante, alzó la cara lentamente para mirarle al rostro.

- Mi señor, - otra fuerte cachetada en la otra mejilla la hizo callar. No lo entendía, o al menos eso creía Sokolov. No debía mirarle, no debía responderle, no debía implorarle ni siquiera que la hiciera suya. Tan solo debía mantenerse en silencio, soportar el castigo como una buena sumisa, y luego dejar que él descargara sus necesidades masculinas en ella.

Aunque, por supuesto, Alma no era una buena sumisa, lejos de eso. Era altanera, era egoísta, manipuladora, pero sobre todo, era dominante, posesiva. Ella llevaba las riendas de aquella relación sadomasoquista, y en su rol de dominante le había permitido a él convertirla en su sumisa, pues era lo que la excitaba. Sokolov pensó en aquello y se acercó a ella, la tomó por la mandíbula y la miró con ojos llenos de ira.

- Tú. Eres. Mía.

La empujó por el hombro hasta hacerla caer de rodillas, manteniendo su cara fija hacia él. Ella partió los labios y sacó la lengua, esperando el miembro de Sokolov, pero él sonrió con un aire malévolo, desabrochó su correa y la deslizó fuera de las trabillas lentamente sin quitar los ojos del rostro de su amada. Vio como su deseo pasaba a decepción en una manera tan sutil que ninguna otra persona habría sido capaz de notarlo. Su mirada se volvió fría y resignada mientras cerraba la boca con un gesto de ligero desagrado. No cerró los ojos cuando Sokolov alzó el grueso cuero de la correa y la azotó por el costado con tal fuerza que la piel sonó como papel rasgándose.

- TÚ. ERES. SOLO. MÍA, - enfatizó cada palabra con un nuevo azote, uno que ganaba fuerza en comparación al anterior. Terminó con la respiración acelerada, una gota de sudor corrió desde su sien

mientras observaba a la belleza de su esposa de rodillas ante él, apenas un poco encogida sobre su lado izquierdo mirarle con los ojos llenos de... ¿ira?

Sokolov dio dos pasos temblorosos hacia atrás mientras observaba como la mujer se ponía en pie, casi como si nada hubiese pasado. La correa se le cayó de las manos cuando dio dos pasos más hacia atrás, alejándose de ella. No le temía, no a ella, sino a su fortaleza. Fueron cinco azotes con una correa de cuero de cuatro centímetros de ancho, uno más poderoso que el anterior, y ahí estaba ella, con sangre en el costado izquierdo, y erguida delante de él como si no sintiera ninguna clase de dolor. Y el asunto era ese, que no lo sentía.

- Tú eres solo mía, Alma, - la mujer se acercó a él lentamente, le tocó la mejilla suavemente y le hizo trastabillar hasta pegar la espalda del vestier.

- Yo soy solamente tuya, Sokolov, señor mío, - le plantó un beso en los labios mientras la sangre le corría por el costado. Sokolov intentó esconderlo, pero no lo logró. No logró evitar que su cuerpo temblara al sentirse débil en comparación a aquella mujer que le robaba el aliento.

La tensión se había disipado con menor rapidez con la que se había formado. Alma se encontraba durmiendo en la alcoba, mientras Sokolov fumaba un habano en la terraza privada de la misma, observando las olas bañadas por la luz de la luna, ondulantes en el horizonte como pequeñas líneas blancas en un fondo azul profundo. Aquel momento de descontrol no había sido el primero, pero sí el más desconcertante. Cada vez se tornaba más difícil controlar lo que hacía aquella mujer con su cabeza y con sus sentimientos. Cada traición le dolía más que la anterior. Aunque saciara su sed de sangre y venganza al acabar con aquel quien creyó que podría burlarlo tan fácilmente. Además, sabía que la cuestión con Alma había cambiado, pero desde su propio punto de vista. Era susceptible, de maneras insospechadas por él mismo, a las manipulaciones de aquella hermosa criatura semejante a una banshee[3]. Había permitido que se metiera dentro de él de tal manera...

Sokolov inhaló profundamente de su habano e intentó no tener aquella clase de pensamientos. Debía mantener firme aquel rostro malicioso, la Bratvá dependía de que Sergei Sokolov se mantuviese en la forma en la que se había mantenido por los últimos quince años: poderoso, indestructible, sin debilidades. Aunque, claro estaba, las tenía, sí que lo sabía. Si bien Alma lo era todo para él, aún más lo era su pequeña hija y, por tal motivo, había tenido que criarla dentro de la seguridad de aquella fortaleza que él mismo había tenido que erigir en esa isla, alejados de todo mal.

Sokolov bebió un trago de su whisky en las rocas mientras exhalaba una nube de humo blanco, la observaba deformarse hasta desaparecer en el viento. Las cosas tendrían que mejorar en algún momento.

Un mensaje en su móvil fue aquella mejoría, si bien momentánea, que estaba esperando. Suspiró, casi nervioso, mientras bebía el resto de su trago de un golpe. El humo del habano le persiguió por todo el camino hasta el segundo sótano, donde los gritos nerviosos de un hombre llenaban el silencio de aquella estancia.

Sokolov cerró la puerta tras de sí con fuerza, haciendo que aquel hombre, atado de brazos y piernas en forma de equis, dejara de forcejear contra sus amarres. Se encontraba de espalda a Sokolov, completamente desnudo y con los ojos vendados.

- ¿Qui... quién está... a... hí?

Tenía la voz de un chiquillo, con un ligero acento ruso. Sokolov maldijo para sus adentros mientras se

acercaba a él, lo observaba de arriba a abajo. Tenía el cuerpo fornido, era alto, de piel clara y cubierta de pecas en los hombros y en el puente de la nariz, con el cabello cobrizo, posiblemente de ojos azules.

Sus labios se encontraban tan pálidos como su piel, adornada por un tribal que le cubría parte del hombro y el brazo izquierdo. Sokolov inhaló profundo y exhaló el humo en el rostro del joven guardia, quien de inmediato supo de quién se trataba.

- Se... señor Sok... Sok... Soko... lov. ¿Señor?

- Shhhhhh, - interrumpió el ruso, observando nuevamente al chico. Tenía las piernas fuertes, y entre ellas colgaba un pene regordete, casi tan grande como el suyo. – Supe que disfrutaste anoche de un pedazo de moya dusha[4].

- No, no, no, no, no, no. Mi señor. Ha habido un... terrible mal entendido.

- Shhhh, no hace falta que llores. Todo está bien.

El joven dejó escapar un grito de terror cuando sintió la mano de Sokolov sostener su miembro, sopesarlo, rodar cada testículo en su palma.

- Tienes muchas pelotas para revolcarte con la mujer de tu jefe. ¿Te divertiste penetrándola con esto? –

El chico intentaba con todas sus fuerzas escapar del agarre de su jefe, quien seguía, implacable, masajeándole pene. Bien, creo que ya es hora de que me divierta un rato contigo.

Sokolov finalmente soltó al chico y se alejó de él, su habano estaba por terminarse. Se quitó la camisa y se puso unos pantalones de camuflaje que siempre tenía cerca, tomó un par de cosas de una gaveta y se acercó nuevamente.

- ¿Señor? Señor, ¿qué está haciend...?

- Shhhh, ¿acaso no lo sabes? Odio que mis sumisos me hablen. Esto te ayudará a mantenerte calladito mientras me divierto un poco. Hace mucho que no tomo la virginidad de otro hombre.

El joven gritaba, se retorcía, y luchaba contra la bola mordaza que Sokolov le había puesto con algo de trabajo. Le quitó la venda y, efectivamente, aquellos ojos de un intenso color azul se encontraban rojos y llenos de lágrimas.

El chico miró, con horror, las cosas que Sokolov había dispuesto delante de él.

- ¿Ahora, por qué no me demuestras que éstas bolas de toro que tienes te sirven para algo más que para follarte a mi mujer? – Y acabada la pregunta, apagó el habano en los testículos del joven quien se retorció con un dolor agonizante mientras observaba, con horror en sus ojos, la mirada del ruso, quien tomó un condón del suelo y se bajó el cierre del pantalón. - ¿Qué pasa? Apenas es que vamos a empezar... a divertirnos.

Susurró aquella última parte, y el grito ahogado del chico le indicó que sabía que nada podría salvarlo de aquello.

.

No había notado la gota de sangre que manchaba su mejilla derecha, justo por debajo de la cicatriz blanquecina que tenía. Con el paso de un zombie se dirigió al tercer piso, con la mirada triste y perdida en el suelo. Aquel jovencito había sido una decepción, y había tenido que matarle cuando no paraba de quejarse y moverse mientras él...

Parpadeó un par de veces cuando, de manera automática, se había detenido frente a la habitación de Nadya. Entró en silencio y cerró la puerta. Se dirigió a la cama de la pequeña y le observó, inexpresivo, mientras dormía plácidamente, abrazada con su pequeña zebra de peluche. Hizo a un lado al montón de amigos de felpa de la niña, y se acomodó a su lado. Nadya giró, aún dormida, y se acurrucó en el pecho de su padre, quien la abrazó delicadamente. Su mirada seguía perdida cuando la primera lágrima rodó por su mejilla, seguida de una segunda, y una tercera, y un montón más que él mismo no logró contar en su esfuerzo por no sollozar y evitar despertar a su hija.

Nadya murmuró unas palabras ininteligibles, tomando el cuello de la camisa de su padre y acercándose a él, dormida.

Sokolov la sostuvo de esa manera hasta tarde en la madrugada, cuando los gritos de aquel chico finalmente se apagaron dentro de su mente.

III

Mina se encargó de las cosas aquella noche. El despertar fue más como de costumbre, tranquilo, sereno.

En total control de sus emociones. Sabía perfectamente que aquella era la manera de mantenerse, pero últimamente estaba siendo algo paranoico.

Nadya le acariciaba el rostro mientras él dormía, y al despertar, fue como si de un toque sanador se tratara. ¿Qué demonios le estaba sucediendo? Se estaba obsesionando por ganar una guerra que ya tenía perdida. Aquello tan solo le traía desgaste y decepción, y por el bien de su pequeño ángel no podía permitirlo.

Luego de un par de videoconferencias con representantes de las familias Bellugi y Frattini, referentes a asuntos de tráfico de estupefacientes a través del canal de Panamá, actualmente bajo la custodia de Tamarah Cherednik en representación de los mejores intereses del ruso en lo que concierne a Centroamérica, Sokolov se disponía a retirarse cuando Mina irrumpió en su oficina. Su cara parecía consternada, llevaba un sobre manila en la mano, que apretaba con fuerza.

- ¿Qué sucede? – Preguntó el ruso con algo de cansancio en la voz. La mujer sencillamente se enfocó en entregarle el sobre, cruzando los bazos bajo su pecho cuando el ruso lo tomó. - ¿Qué se supone que es todo esto? – Ya sabía que era aquello, no era estúpido. Listas de invitados, y bases de datos de los asistentes de aquella fiesta. Mina no repuso nada, por lo que Sokolov revisó nuevamente hasta que algo llamó su atención. - ¿Addoloratta Di Negri?

- Suponemos que es la mujer a la que usted se refiere. Pero no existe ningún registro sobre ella en nuestra base de datos. Tampoco en la del FBI o la INTERPOL. Esa mujer es un fantasma.

Sokolov la miró, impresionado, y nuevamente se enfocó en la hoja que contenía aquel particular nombre, resaltado en color amarillo. Leyó y releyó el nombre, intentando sacar alguna pista de él. Fue entonces cuando dio con ella. Guardó los papeles dentro del sobre y se dirigió hacia la salida, entregándoselo nuevamente a Mina, quien le siguió con la mirada hasta la puerta.

- Contacta a Ana, - ordenó él. – Pídele que revise el historial de todas las familias de la mafia Italiana que han existido desde mil ochocientos sesenta y siete hasta la fecha. Ahí darás con ella.

- ¿Señor?

- Ana sabrá qué hacer, - y con aquellas palabras se retiró, dejando a Mina con una mirada un tanto confundida y preocupada en el rostro.

Dos días después recibía las respuestas que necesitaba. Si bien no eran las que estaba buscando, al menos le daban un indicio de dónde comenzar a investigar a aquel fantasma que le había estado robando el sueño desde aquella noche. La búsqueda de la española les había llevado de vuelta a un lugar que amaba con la misma fuerza en que lo odiaba. El frío invierno de su natal Rusia le daba paso lentamente a la primavera y, aunque en algunas zonas ya lograba verse algo del añorado verdor, el clima de aquella noche le trataba con inclemencia.

Su sobretodo de cuero blanco, con cuello y puños de piel de zorro plateado no lograba mantenerlo del todo tibio en aquella noche que le parecía la segunda más fría que había vivido en su país. Un extraño sentimiento se asentó en su pecho al recordar, como si no hubiese pasado hace ya casi treinta años, aquel evento que cambiaría su vida para siempre.

Rusia siempre había sido una tierra odiosa para él. Entre tantas reglas, con tantos deseos de poder, siempre había sido capaz de ahogarle por una parte o por otra. No conocía el amor ni el calor de una familia, tan solo la camaradería y el amor fraternal que había recibido por parte de los suyos, sus compañeros de tropa, unos supervivientes natos que habrían de mover cielo y tierra con tal de enfrentar el siguiente con todos sus miembros enteros.

De entre todos, uno de aquellos hombres se había convertido en su confidente, su más fiel aliado, su amigo, su hermano. De esos con los que sabes que puedes contar en las buenas y en las malas. De esos que están dispuestos a recibir una bala por ti, porque saben con total certeza que tú harías exactamente lo mismo por ellos. Fue por ese motivo que, cuando decidió escapar a todo aquello, tan sólo pensó en alguien en quien contar...

- Viktor, Viktor, despierta. Despierta, es hora de marcharnos.

- ¿Sergei? ¿ De qué estás...?

- Shhh, baja la voz. ¿Acaso quieres que el comandante nos escuche?

- ¿Qué hora es?

- Son las dos de la mañana, ya todos en el puesto de mando deberían estar durmiendo. Vamos, levántate, pero ya. No tenemos mucho tiempo.

El joven se levantó, desperezando su cuerpo lánguido con un estiramiento.

- Viktor Mikhail, mueve tu maldito trasero. ¿Aún no entiendes que intento sacarnos de éste infierno?

La cara de aquel chico se transformó de repente, del sueño pasó a confusión y tan rápido como había cambiado, a miedo.

- Hablas de escapar.

La voz se le había bajado tanto que casi no podía oírse sobre el ruido de los grillos en el exterior. Su amigo asintió mientras echaba un rápido vistazo al resto de las literas.

- Vamos, vístete.

Ambos distaban tanto de aquellos muchachos rebeldes que no tenían más que un sueño de poder y justicia, y obtuvieron ambas. A su manera, pero lo importante era que las poseía. Distaba tanto de aquel muchacho que sentirse él de nuevo, por tan solo un momento, era perturbador.

Alejó aquellos pensamientos dirigiéndose al Museo de Estatal de Historia[5], navegando tranquilamente entre los turistas que hacían vida en Moscú, como si no les importase el frío. Revisó su teléfono nuevamente, como si estuviese esperando que alguna pista se manifestara de repente. En la brillante pantalla tan solo resaltaba una foto de Alma con la pequeña Nadya en brazos, de hacía un par de años

atrás. Ni mensajes, ni llamadas. Guardó el aparato dentro de su sobretodo, y rebuscó rápidamente con sus dedos la tibia presencia de su revolver.

Se giró en redondo y justo frente a él se encontraba parado un hombre de aspecto sombrío y misterioso que casi le hizo dar un paso atrás de manera instintiva. Aquel hombre, delgado y alto como una vara, de rasgos finos y delicados, llevaba una enorme sonrisa en su rostro, cubierto parcialmente con un sombrero de ala a juego con el sobretodo que le abrigaba. Daba la impresión de ser un gangster neoyorquino de los años veinte.

Sokolov tragó saliva mientras observaba a aquel hombre quien parecía conocerle muy bien. Le hizo una pequeña reverencia y le dijo, en un tono entre ronco y chillón con un marcado acento.

- Vino por las respuestas a sus preguntas, ¿no es cierto eso, señor Sokolov? – El ruso se tensó de inmediato y apretó con fuerza el revolver. Aquel hombre delgado se enderezó, alzando sus manos ligeramente en señal de disculpa mientras negaba con la cabeza. – No es necesario acudir a la violencia, señor. ¿Di Negri? ¿Quiere respuestas?

Ambos se dirigieron al exterior de la choza donde pasaban cada una de sus noches, y a donde volvían con tan sólo la gloria de la victoria y las heridas por sanar tras acudir a cruentas batallas en nombre de un ser por el que no valía la pena derramar una gota de sangre. Aquella noche habría sido la última, decidió él, ya no le regalarían su vida a un hombre tan despreciable como aquel dictador asqueroso y ansioso de poder.

Las torres de vigilancia ya estarían apagadas a esa hora, según habría estudiado él durante semanas.

Resultaba ser que aquel pequeño recinto cercado por malla metálica estaba hecho para mantenerlos dentro a ellos, no para alejar a cualquiera que quisiera ingresar pues, como él sabía, nadie tenía nada que buscar ahí dentro.

- Viktor, te necesito atento, y necesito que prestes mucha atención a lo que hago. No sé si logremos salir con vida de aquí, eso dependerá de qué tan dispuestos estemos en confiar en el otro. Yo confío en ti plenamente. ¿Confías tú en mi?

- ¿Señor Sokolov?

IV

Aquellos ojos oscuros y esa sonrisa le causaban ansiedad, una que no le permitía alejar sus dedos del hierro de su arma. De nuevo, con las manos a la altura de los hombros, aquel sombrío personaje dio unos pasos en su dirección, ladeando un poco su cabeza mientras dejaba escapar una risa divertida.

- Lamento tanto ponerle nervioso, señor. Créame, no es mi intención molestar al jefe de la Bratvá. Por el contrario, estoy aquí para ayudarle a resolver sus inquietudes. ¿Podría?

Con un gesto hacia el pecho del ruso, bajó finalmente las manos para dejarlas colgar a sus costados.

Sokolov sacó la mano de debajo de su sobretodo, lentamente, sin quitarle los ojos de encima al flaquito.

No parecía peligroso, y era precisamente eso lo que le inquietaba. La mayoría se mostraban nerviosos o agresivos en su presencia. Aquel hombre, en cambio, mostraba una confianza que era perturbadora.

- Bien, ya que hemos aclarado los términos de mi participación en éste encuentro, por favor, venga conmigo.

Sin esperar respuesta alguna de parte de Sokolov, aquel hombrecillo se giró y comenzó a caminar hacia la parte posterior del museo. Una rápida mirada en todas direcciones le mostró que la calle se encontraba anormalmente vacía, como si de una especie de mal sueño se tratase. Contra sus mejores pensamientos, Sokolov no tuvo más remedio que seguir a aquel hombre desconocido que parecía saber, un poco más que él mismo, el motivo de su visita impromptu[6] a Rusia.

No hubo intercambio de palabras durante el recorrido, que atravesaba calles repletas de nieve, casas con las luces apagadas, y callejones sin más ruido que el de sus botas contra la nieve. Aquello le recordaba tanto a los años que vivió en opresión, siendo menos que un esclavo de un mortal...

- No es usted un hombre demasiado conversador, - interrumpió el hombre a mitad de un estrecho callejón.

– No es como si lo hubiese imaginado de otra manera.

Y con aquella frase, la que pudo ser una interacción entre ambos llegó a su fin. Si, Sokolov se encontraba intrigado por aquel hombre.

- ¿Quién se supone que eres?

Una risita despreocupada y una rápida mirada sobre su hombro precedió a su respuesta concisa.

- Soy su guía. Soy nadie.

- Pero incluso los que son nadie tienen un nombre. Sabes el mío, y si me conoces tan bien como crees deberías saber que odio encontrarme en desventaja.

Aquel sujeto se detuvo en seco, su cuerpo pareció rebotar como si de una vara se tratase. Sokolov se tensó, inclinando su cuerpo hacia atrás instintivamente. Aún así, no sacó el arma, y se alegró de no haberlo hecho cuando el hombre se giró para verle, con una expresión seria en el rostro, casi preocupada.

- Por supuesto, ¿cómo pude haberlo olvidado? – Realizó una reverencia, alzando la mirada para añadir, -

Mi nombre es Grischa Korenev. Soy su guía, y soy nadie a la vez. Es un placer para mi poder servirle esta noche, señor.

Sokolov suspiró de alivio cuando Korenev desvió la mirada, se enderezó y acomodó el sobretodo para que le cayera de la forma correcta sobre el cuerpo. Grischa se giró nuevamente y prosiguió su caminata nocturna, como si de un paseo se tratase. Giraba aquí y allá, se detenía, intentando descifrar hacia dónde debía dirigirse, fingiendo no conocer el camino. Intentaba distraerlo, que no se aprendiera el camino hasta el lugar al que le estaba dirigiendo. Era astuto, aún cuando pretendía no serlo. Aquello le hizo tomar un poco más de precaución.

Finalmente, luego de unos quince minutos de caminar y atravesar rincones y recovecos que distaban de la vista conocida de la Plaza Roja y el Museo, Grischa se detuvo delante de una enorme puerta de metal oscuro, con marcas de óxido en las bisagras y en parte del centro, hizo otra reverencia mientras tomaba el pomo oxidado y lo giraba, abriendo una boca irregular en el bloque de aquel edificio de aspecto sombrío y abandonado.

- Hemos llegado, señor. Pero, mucho me temo que tan solo puedo acompañarle hasta aquí. Por favor, entre y disfrute de su estancia. No importan cuanto tiempo tarde en salir, aquí me encontraré esperándolo.

Viktor pareció dudarlo por un instante, pero luego sacudió su cabeza para alejar todo rastro de dudas y asintió, extendiendo su mano para que su amigo la apretara.

- Las torretas cuatro y cinco son las primeras en apagarse. Entre ellas se encuentra un pequeño laberinto de arbustos por el cual logré crear una salida.

- ¿Creaste una salida? ¿Por qué no te fuiste antes?

- ¿Acaso creíste que te dejaría botado en ésta cloaca? Escucha, necesitamos crear una distracción lo suficientemente grande como para evitar ser percibidos por los guardias que estarán durmiendo en las torretas. Créeme, no será sencillo salir, pero valdrá la pena. Una vez al otro lado está el despeñadero a menos de doscientos metros. Podremos usarlo para escondernos y escapar cuando sea seguro.

- ¿Usar el despeñadero? Dios, ¿qué rayos tienes en mente?

- Tú eres un experto en explosivos. Supongo que sabrás cómo utilizar alguno de estos, ¿no?

De una pequeña mochila, el chico sacó un par de barras de dinamita, y un trozo de C4 lo suficientemente grande como para volar una casa pequeña. Viktor miró aquellos implementos con un brillo en los ojos como el de un niño en plena época de navidad, abriendo un presente, tal y como recordaba haberlo hecho años antes de que...

- Bien, ¿dónde se supone que plante los explosivos?

- Hay dos puntos clave dentro del recinto. Sin embargo, lo ideal sería plantar en C4 en el bunker de municiones, y utilizar la dinamita para abrirnos paso a través del laberinto.

- Dijiste que habías abierto un camino.

- Lo hice, pero tu enorme culo no entrará por él si no utilizamos la dinamita.

- Pero si hacemos eso delataremos nuestra posición.

- No si lo hacemos en sincronía con el resto del ataque.

El resto del plan era igual de descabellado, pero ambos se encontraban a bordo desde el momento en que

dejaron atrás la choza. Una de las cargas debía ser detonada en ésta, para hacerlo parecer un ataque del exterior. Lo mismo con el búnker de municiones, y el pasadizo de arbustos sería el punto desde el cual los invasores entraron. Todo parecía ser perfecto...

- Estamos listos, la carga de C4 detonará en un minuto, - confirmó Viktor mientras encendía un fósforo para encender la dinamita.

- ¿Viktor? ¿Sergei? ¿Qué rayos?

Sergei saltó rápidamente y cubrió la boca del chico que había salido. Yuri, un flacucho de ego demasiado gordo y con ínfulas de superioridad por ser el chivo expiatorio de aquel dictador.

- Maldita sea, - susurró Viktor mientras Sergei sujetaba con fuerza al flaco mientras intentaba escapar.

Tan sólo se escuchó un crack que terminó con el forcejeo. Viktor se le quedó mirando a su amigo con los ojos abiertos de par en par, mientras éste tomaba la dinamita del suelo, cerca de los pies de Viktor, la encendía y se la metía en la boca a aquel soplón.

- Esa fue tu última vez de hacerte el héroe, maldito infeliz.

Tomó la otra barra de dinamita y la encendió más allá de la mitad de la mecha, mientras corría hacia su amigo y lo arrastraba hasta ponerlo de pie y hacerlo correr detrás de él. Lanzó la barra de dinamita un par de segundos antes de que detonara, se abalanzó sobre Viktor y cubrió su cabeza.

¡BOOM, BOOM!

Sokolov frunció el ceño cuando Grischa le ofreció aquella sonrisa que se veía macabra a la luz verdosa que estaba sobre la puerta. Le observó fijamente antes de girarse hacia la puerta y adentrarse a la penumbra que reinaba dentro. Tan solo habiendo dado unos cuantos pasos dentro, escuchó las bisagras chillar al cerrarse la puerta, y no pudo evitar un escalofrío recorrerle el cuerpo. Se quedó inmóvil en aquella oscuridad mientras sus ojos se adaptaban a la cantidad de luz, y su oído se agudizaba para captar cualquier sonido cercado.

Le tomó más de un minuto recobrar la visión, y un poco más reconocer que a lo lejos sonaba, lo que parecía ser, un piano tocado en vivo. Se dirigió hacia esa dirección, siguiendo principalmente su oído mientras sus ojos seguían un haz enfermizo de luz radiactiva. Supuso que así debieron verse las noches en Chernobyl tras aquel accidente[7].

Las notas del piano le llegaban cada vez con mayor claridad. El verde iba dando paso a un color más claro, más brillante, una bombilla incandescente, supuso, quizás un tubo fluorescente. Lo que fuera que fuese sería mejor que aquellas luciérnagas despilfarradas por el camino.

Al llegar a la estancia de donde provenía el sonido, una especie de jazz que no había escuchado nunca en su vida, entendió que las luces se mantenían bajas. De hecho no era amarillo sino rojo lo que iluminaba gran parte de aquella estancia. Él se encontraba de pie en una especie de balcón, al cual había accedido a través de una pesada puerta de hierro semiabierta. Encima de ella brillaba, tenue, una bombilla incandescente. A su derecha comenzaba una escalera de concreto, rústica y descuidada, con trozos faltantes y sin baranda, que descendía aproximadamente unos dos pisos.

Debajo se encontraba un salón amplio, con zonas oscuras, apenas alcanzadas por los rayos de luz roja, una barra de concreto con un expendio de licores bastante concurrido, con personas apoyadas en ella mientras conversaban y consumían alguna bebida local. Más allá, bajo la luz de un solo reflector, se

encontraba un hombre de mediana edad y de tez oscura, tocando aquella melodía que no había sido capaz de reconocer y que, entendió luego de un rato, que seguramente sería una pieza original de aquel hombre.

Miró a su alrededor. Entre divanes y muebles se encontraban personas de aspecto refinado, casi elitesco, quienes le ignoraban por completo. Intentó no parecer perdido, aunque aún no tenía la menor idea de lo que se encontraba haciendo en aquél lugar o quién tendría las respuestas a sus interrogantes. Se acercó a la barra y pidió un vodka seco, para no olvidar los viejos tiempos, y se sentó en una de las sillas del bar.

Inmerso en sus pensamientos, olvidó que desconocía quien se podría encontrar en aquel lugar, y no fue hasta que Kiyomoto en persona se sentó a su lado. Sokolov le miró fijamente, mientras el japonés le ofrecía una sonrisa.

- Así que está relacionada con la Yakuza. ¿Quién lo diría? – fue lo que dijo Sokolov a modo de saludo, mientras bebía el resto de su trago de un solo jalón y golpeaba el vaso contra la barra, pidiendo otro al camarero.

- No sé de qué me estás hablando, Sergei, - respondió el nipón con aires despreocupados mientras bebía de su cerveza. – Ah, ya entiendo. Has venido a saber más de ella.

- Entonces si es parte de la Yakuza. Di Negri.

- ¿Di Negri? No, no. No has hecho tu tarea correctamente. Más bien, la zorrita de la chica de tu colega no lo ha hecho correctamente. Verás, su lo hubiera hecho, habría sabido que Di Negri es su padre, Marziale, quien, pues, ya no se encuentra en el mundo de los vivos, sino en el Yomi[8].

- Me importa un bledo tu habladuría, y aún menos me importa tu cultura. Entonces, si no es Di Negri,

¿quién es?

Casi como un presagio, de la nada apareció aquella figura que había podido recordar una que otra vez en sus sueños. La mujer con rostro de carnero distaba mucho de lo que él recordaba: de senos grandes, cintura delgada y trasero voluptuoso, con piel perfecta como porcelana, y cabello rojizo que caía como cataratas sobre sus hombros y su espalda, cubriendo su espalda descubierta. La mujer le dedicó una mirada que le dejó helado, con unos labios tan rojos y carnosos que casi deseaba morderlos.

Se enganchó al hombro de Miuchi, cruzando un brazo sobre su cuello mientras el otro le colgaba sobre su pecho. El camarero se acercó para entregarle su trago a Sokolov, sirviéndole un martini a la mujer, Di Negri, que ella tomó para marcharse sin decir palabra alguna, sorbiendo de la copa mientras le dedicaba otra mirada al ruso y una leve sonrisa.

- Es ella.

- ¿Quién esperabas que fuera? – Preguntó Miuchi con aire divertido mientras Sokolov observaba aquel cuerpo alejarse de ellos. El corte de su vestido negro hacía que su pierna derecha quedara completamente al descubierto con cada paso que daba en aquellos tacones estúpidamente altos. – Su nombre es Ambra.

Ambra Irene Gaioni, es mejor que te vayas acostumbrando a ese nombre.

Aquel comentario devolvió su atención al japonés, por lo que preguntó, con demasiada curiosidad, a qué se refería. – Lo descubrirás. Llegado el momento, claro está.

Desde el otro lado del local, aquella mujer no le quitaba la mirada de encima, con pestañas largas, gruesas y rizadas, que le daban una profundidad increíble a esos ojos color chocolate que parecían destellar bajo aquellas luces antinaturales. Sorbió su trago hasta que lo terminó, tomando la aceituna en el palillo y metiéndola sutil, pero provocativamente, en su boca, frunciendo lo labios alrededor del palillo y

cerrando los ojos de una manera casi pecaminosa.

Sokolov tragó saliva cuando sintió que una presión comenzaba a formarse en sus pantalones. Casi pudo escucharla reírse de él, en su rostro se veía una amplia sonrisa, igual de maquiavélica que el resto de sus expresiones anteriores. Dejó la copa en el brazo del sofá sobre el cual se encontraba tumbada y se levantó, marchándose en la dirección contraria a la que había llegado. Sokolov no le quitó la vista de encima, y se sintió acalorado cuando ella giró para verle una vez mas, antes de desaparecer tras una puerta doble que le fue abierta por varios hombres rubios vestidos de blanco, uno de ellos siguió sus pasos y desapareció junto con ella de aquel lugar.

- Bueno, ya que Ambra no se encuentra, creo que es momento para que me retire. Oyasuminasai[9].

Sin dar ninguna explicación profunda sobre quién era ella, o cuál era su relación con la Yakuza, Muichi se retiró del lugar, dejando a Sokolov solo. Pidió un par de tragos más antes de marcharse, no sin antes mirar en dirección a aquella puerta doble a través de la cual esa misteriosa y magnífica mujer había desaparecido.

Afuera se encontraba Grischa, esperándole pacientemente. Le ofreció una sonrisa al verle, seguida de una reverencia.

- Me alegra mucho verle señor, ¿consiguió las respuestas que estaba buscando?

- Solo algunas, - respondió él con un falso aire despreocupado. – Quizás tú podrías llenar los vacíos en el camino de regreso.

Grischa sonrió de aquella forma que inquietaba a Sokolov. Asintió para luego girarse y comenzar el recorrido inverso hacia la plaza roja.

- ¿Qué información le gustaría saber sobre la ama Ambra?

- Todo lo que puedas decirme, - respondió mientras intentaba caminar lo más lento posible.

V

Su regreso a casa sucedió con total normalidad, o con toda la normalidad con la que podría suceder luego de conocer un poco más sobre aquella mujer. Grischa no había sido muy imprudente con lo que decía. Al parecer, la cautela era su mayor virtud, cosa que le molestó bastante al ruso. Luego de aquella charla de vuelta a la Plaza Roja, Grischa se despidió diciendo que había – sido un placer conocerle finalmente.

Éste será nuestro primer y último encuentro, señor Sokolov.

Entendía de qué iba todo aquello. Maniáticos de la privacidad y del secretismo, deseosos siempre de mantenerse en las sombras. Entendía muy bien el porqué de esa actitud, pues él mismo había tenido que vivir de esa forma durante mucho tiempo, aún más cuando se trataba de proteger a su hija de los peligros del exterior.

En el jet, Nina no mencionó palabra alguna, conocía perfectamente cuando era adecuado hablar y cuando era preferible callar en cuanto a su jefe se trataba. Era una de las razones por las que la mantenía siempre cerca, pues era una mujer confiable, astuta y sobre todo capaz. A pesar de todo, de vez en cuando le hacía saber el estatus del vuelo, o le llenaba con alguna información proveniente de la isla, cosa que no parecía importarle demasiado cuando se encontraba distraído por sus pensamientos.

Al llegar a casa fue recibido por el silencio. La amplitud de los espacios parecía opresiva cuando el eco de sus pasos rebotaba contra las paredes, creando una reverberación casi fantasmal. Podía escuchar el susurro de las olas en la playa, y el ruido de las gaviotas que planeaban sobre el mar a poco menos de un kilómetro de ahí. Se dirigió tranquilo hacia su alcoba donde descubrió, sin mayor sorpresa, que la misma se encontraba vacía. Supuso que aquella mujer que desconocía como su esposa había decidido tomarse un tiempo para si, pues en los últimos seis meses se había vuelto excesivamente egoísta.

Su sorpresa fue tal, cuando encontró a Alma leyéndole un cuento ruso a Nadya, que no pudo esconderla de su rostro. Alma le miró, sonrió de forma cómplice y volvió su atención al cuento en cuestión. Sokolov se retiró, aún con la sorpresa en el rostro, y se fue al tercer piso para lanzarse un rato a la alberca.

Flotaba de dos maneras, en el agua, su pesado cuerpo se sentía ligero como una pluma, capaz de elevarse por encima de todo y de todos. Por otro lado, flotaba dentro de su propia cabeza, al intentar ordenar todos los pensamientos que ahí revoloteaban. De las dos sensaciones, odiaba la segunda, porque la primera le llenaba de un sentimiento de libertad que le era arrebatado fácilmente por la segunda.

Se encontraba con los ojos cerrados cuando sintió un par de delicadas manos recorrer su fuerte pecho.

Casi se hunde al salir del casi trance en el que se encontraba, y se consiguió con una expresión divertida en el rostro que le observaba. Los ojos amarillos de Alma le miraban con algo que no había visto en ellos desde hacía mucho: pasión. Era algo tan inconfundible que sintió curiosidad por saber qué rayos estaba ocurriendo.

Alma se acercó a él, viéndole a través de sus gruesas pestañas de máscara negra, aquellos ojos de ámbar clavados en sus ojos oscuros, observando cada detalle de su rostro: su nariz grande y perfilada, a juego con unas cejas delgadas de color cobrizo, las pecas en el puente de su nariz y sus absurdamente rojos labios La perfección de aquel rostro masculino era tan solo manchada, o enaltecida, dependiendo del enfoque, por una cicatriz blanquecina de aproximadamente unos nueve o diez centímetros de largo, que le recorrían desde debajo del ojo izquierdo hasta un poco más abajo de la comisura de la boca, con un

espesor de al menos un centímetro de ancho en su parte más amplia.

Aquella mujer caminó hacia él, extraña, tan parecida a aquella que una vez había sido, hacían ya más de quince años, se quitó el top de su traje de baño y colocó sus brazos alrededor del cuello de Sergei, quien la miraba como si de un ser extraño se tratase.

- Estás distante, - le comentó ella sin un atisbo de vergüenza. ¿Era él quien había estado distante? –

Extraño a mi antiguo señor, el que se encargaba de complacerme, el que me llenaba de placer desmesurado cuando se lo pedía, aquel que me tomaba por la fuerza cuando quería, sin esperar que yo se lo pidiera, sin pedir permiso para hacerlo. ¿Adónde se ha ido ese señor mío?

Aquellas palabras le impactaron como un rayo. ¿Acaso había sido realmente él quien llevó a Alma a convertirse en la mujer que hoy en día era? No. No lo creía, pero un delgado haz de duda atravesaba la pulcra quietud de su certeza y la hacía tambalearse.

- Tú fuiste quien se alejó, amada señora mía. – Alma soltó una carcajada corta y baja, un poco carente de humor, mientras desviaba la mirada para mirarle de lleno a los ojos nuevamente. – Siempre he estado aquí para ti. Para Nadya.

Ante aquella sincera confesión la mujer se alejó de él, salpicando agua hacia su rostro.

- Siempre has estado aquí para nosotras. Así es. Nos has proveído alimento, refugio, placeres, has sido capaz de indultar nuestros caprichos y de mantenernos a salvo, si. Pero, ¿cuánto de eso has hecho tú con tus propias manos?

Fue como recibir un balde de agua helada en el rostro a primera hora de la mañana. Sintió una mezcla de rabia, duda, tristeza, pena, vergüenza, decepción. El cóctel le hacía sonrojar y arder las orejas.

- Ni siquiera eres capaz de refutar mis palabras. Sergei, quien se ha alejado de su papel has sido tú. Tú y tu maldita obsesión por pretender ser alguien que no eres, por pretender que eres el más fuerte y el más valiente, el más temido. ¡Tan sólo es una máscara! Una que, desafortunadamente para ti, no funciona conmigo.

Se acercó a ella, luchando con la fricción del agua contra su cuerpo y se detuvo en seco cuando se encontró con los ojos desafiantes de la mujer. No tuvo más remedio que bajar la mano que había alzado sin darse cuenta, ciego por la ira, y respirar hasta recuperar la calma.

- Recibirás el castigo que te mereces por hablar así de tu señor. No eres más que mi propiedad. Puedo hacer contigo lo que me plazca, cuando me plazca.

Se dirigió hacia el borde de la alberca y salió de ella, tomando una toalla que estaba en una silla plegable. Las siguientes palabras de Alma hirieron su orgullo de hombre, y le hicieron perder todo el respeto que sentía por ella.

- No confundas las cosas aquí, Sergei Sokolov. Quizás seas quien lleva los pantalones delante del mundo, pero no eres tú quien lleva las riendas de nuestra relación. Si alguien es la pertenencia de alguien no soy yo de ti.

Luchó contra el deseo de regresar y hacerle tragar sus palabras mientras su sangre hervía dentro de él. En lugar de eso se marchó sin mirar atrás, cogiendo su teléfono de camino a la salida de la habitación.

- Necesito que te encargues de algo por mi. Es urgente.

Ʊ

Aquella noche, Alma se encontraba dormida en su habitación. Como era de esperarse, la otra mitad de la cama se encontraba vacía, pero aquello no pareció importarle cuando se acostó. No era la primera vez en la que dormía sola en aquella enorme cama, y tampoco sería la última.

Había acostado a Nadya un par de horas antes, y se encontraba sumida en un profundo sueño cuando se despertó de repente. Una presencia la observaba desde arriba, unos ojos delgados en un rostro negro y sin facciones. Una máscara. Aquella aparición le cubrió el rostro cuando intentó gritar. Alma se desmayó un instante después sin poder emitir sonido alguno. Su cuerpo fue trasladado de la mansión hacia un lugar desconocido, en medio de la soledad de la propiedad. Todo parecía orquestado, ni un guardia en los pasillos, salones o ascensores. Tampoco en la entrada principal ni en el embarcadero. Aquella figura apareció y se llevó a la mujer sin dejar rastro.

Diez minutos más tarde, un pequeño comando ingresó abruptamente dentro de la habitación de Sokolov.

No les importó ser cuidadosos ni silenciosos; rompieron la puerta de cristal del balcón e ingresaron, pisando fuerte sobre un montón de cristales esparcidos por el suelo de madera. Se sorprendieron al encontrar la cama vacía, con las sábanas a medio quitar de tan solo un lado de la cama. Revisaron el lugar, pero no encontraron a nadie. Tampoco dentro del lujoso baño de cristal encontraron a quien estaban buscando. Debajo de la cama, dentro del vestier, afuera en la alberca. Nada. No había rastro de ella.

Uno de los hombres se quitó el pasamontañas que ocultaba su identidad, y bajo éste se encontraba una expresión nerviosa. Algo había salido mal.

- ¡Señor! – Otro de los hombres llamó desde donde habían ingresado. En su mano sostenía un papel largo de color rojo, similar a un pergamino japonés. – Encontré esto cerca de la puerta. No sé lo que dice.

No hizo falta que lo leyera para saber de qué se trataba. Sintió el corazón encogérsele con una preocupación que nunca habría creído que podría sentir.

- No hace falta entenderlo. Yo sé qué es.

La marca de la Yakuza se encontraba al frente del pergamino en letras gruesas y negras, en la parte posterior se leía un mensaje, escrito en su totalidad en japonés. Tan sólo supo distinguir entre aquellos símbolos los que formaban un nombre. Muichi Kiyomoto.

- La Yakuza la tiene. Necesito que escolten a mi hija a un lugar seguro lo antes posible. La seguridad de éste lugar ha sido comprometida.

- De inmediato señor.

- Soldado.

- ¿Si señor?

- Trae a Nina. Necesitamos a Viktor.

El rostro del joven palideció un poco ante la mención de aquel nombre. Tan solo asintió en respuesta antes de marcharse corriendo de la habitación. Las órdenes de Sokolov eran prioridad para él en aquel momento.

VI

No escuchó noticias de su colega durante dos largos días. Afortunadamente, Alma fue lo único que se llevaron. Nadya se encontraba dormida aquella noche en su habitación, pacífica como era de esperarse.

Nina se encontraba con ella lejos de todo aquel caos. En un parpadeo, la inviolable seguridad de su sagrado hogar había sido violentada. Alma sería tan solo el comienzo, o al menos eso era lo que ponía aquel extraño pergamino escrito en japonés. Sokolov esperó con toda la paciencia que un hombre como él puede permitirse. Intentó no apresurar la búsqueda, aparentemente la española no trabajaba demasiado bien bajo presión, por lo que no había tenido más remedio que quedarse al margen.

Cuando finalmente recibió noticias, era un manojo de nervios. Ebrio, con el rostro y el cabello desaliñado, la ropa sucia y sin planchar. No entendía por qué se preocupaba tanto, solo sabía que lo hacía, y entendía que la relación que habían compartido durante los últimos años había creado un lazo entre ella y él que, por consiguiente, le hacían temer por su vida.

Que irónico. Tan solo unos minutos antes de ser abducida, Sokolov estaba planeando una abducción en la que él mismo sería el verdugo que fungiría el castigo sobre su mujer. Ahora, sin embargo, se encontraba buscándola desesperadamente.

Tan pronto como recibió los detalles de la investigación, se alistó para partir. El avión le llevaría hasta Ámsterdam, Países Bajos. Una pista había llevado a la otra, por lo que Ana pudo dar con un posible paradero para Alma. No era seguro qué encontraría el Ruso allí, pero debía intentarlo. Se lo debía a Nadya, que era sumamente apegada a su madre.

El viaje hasta Ámsterdam fue tranquilo, demasiado para su gusto. Sokolov se distraía observando las nubes pasar por la pequeña ventana del avión mientras recordaba la animada conversación que había tenido la pequeña Nadya con él justo antes de marcharse a la ubicación de seguridad con Nina. Aparte de ser súper elocuente e imaginativa, Nadya le hablaba en un perfecto Ruso que le hacía sentirse orgulloso de la educación que podía permitirse para ella.

Cuando no observaba el cielo, se distraía leyendo los informes que había recibido. Todos detallaban una operación que se estaría llevando a cabo en unos días, y la Yakuza era quien estaba detrás de todo. No conocía los detalles pero todo parecía apuntar a que ese era el motivo por el cual secuestraron a Alma.

Los elusivos detalles de aquella operación pronto le serían revelados, de una manera o de otra.

Eran pasadas las ocho de la noche cuando finalmente llegó al aeropuerto. Se encontraba totalmente desprotegido, sin guardias ni Nina para ayudarle en caso de ser necesario. Se encontraba lejos de su propio territorio, lo que no ponía completamente en desventaja. Recordó aquella ocasión en la que él y Viktor tuvieron que hacerle frente con una pistola y cuchillos de caza a una docena de asesinos entrenados, antes de poder enfrentarse a su objetivo. Aquel recuerdo le hizo recordar que tenía el poder para anteponerse a las dificultades, cosa que parecía haber olvidado en aquel momento.

Para cuando puso un pie fuera del aeropuerto privado, dos vehículos lo emboscaron. Casi una docena de hombres vestidos de blanco y armados con uzis salieron de los vehículos, apuntándolo a él y a los dos guardias que le acompañaban. Sokolov levantó una mano en señal de que no hicieran nada. Se acercó a

uno de los hombres, un rubio alto, de ojos azules y contextura definida. Éste iba desarmado, y se acercó también a medida que el ruso cerraba la distancia.

- Debe venir con nosotros, señor.

No logró entender cómo sabían de su llegada. Su trabajo era saber, supuso él. Le ordenó a sus hombres retirarse, mientras seguía a aquel sujeto. Los hombres de blanco, rubios todos pudo notar, no dejaron de apuntar a los hombre de Sokolov hasta que éste se subió a uno de los vehículos. Varios de ellos abordaron y partieron de inmediato.

El silencio era total. Sokolov se limitaba a observar a través de la ventana mientras la calle paraba como un borrón a su lado. ¿A dónde se dirigían? Hacia un lugar con respuestas, eso esperaba. Miró al hombre con el que había hablado, y éste se encontraba mirándolo. Se quedó viéndole fijamente a los ojos y éste, después de un minuto, finalmente reaccionó, dibujando una sonrisa en el rostro.

- ¿Acaso intenta usted intimidarme, mi señor? – Aparentemente todos le llamaban de aquella manera. Era molesto cuando no venía de alguien quien realmente le temiera, parecía una burla, en lugar de una muestra de respeto. – Sé qué clase de hombre es usted, y no, no me intimida. Quizás sea joven, pero no ingenuo. La signora Gaioni me ha entrenado para no temerle a nadie, ni siquiera a usted, - aquella última parte la susurró acercándose al ruso.

Sokolov estaba impresionado de la gallardía de aquel muchacho, una que él mismo no habría tenido cuando tenía esa edad.

- ¿Acaso tienes... veintidós? ¿Veintitrés?

- Me halaga, señor mío. Pero no, soy mayor que eso. Tengo veinticinco.

- No es más de lo que yo creía.

- Es una diferencia suficientemente amplia para hacer que una persona sea más astuta.

- De eso no tengo duda, ¿eh...?

- Oh, mil disculpas. ¿Dónde están mis modales? DiPietro. Randolfo DiPietro. A sus órdenes.

- Dudo completamente que estés a mis órdenes. No entiendo por qué dudé que fueras italiano.

- La signora Gaioni tiene éste incontrolable deseo de trabajar con “producto autónomo de su país”.

Todos y cada uno de los hombres que ve a su alrededor son nacidos y criados en Italia. De no ser así, no estarían sentados aquí con nosotros.

- Dime algo, Randolfo. ¿Adónde me llevan?

- Quiere respuestas, - fue lo que repuso él, seguido por un largo silencio. ¿Se suponía que eso respondería las interrogantes del ruso?

- No has respondido mi pregunta.

- Es usted muy insistente, ¿no? Déjeme adivinar, - interrumpió él cuando Sokolov se disponía a responder aquella pregunta, callándolo en seco. – Siempre obtiene lo que quiere, ¿o me equivoco?

Soklov le miró con ojos entrecerrados, se apoyó en el asiento y prensó los puños sobre sus piernas.

Randolfo rió ante aquella respuesta, levantando las manos en señal de disculpa.

- Nuevamente lo siento, no es mi intención hacerlo enfurecer. Responderé su pregunta, sin evasivas ésta vez. ¿Le parece? Lo estamos llevando hacia las respuestas que está buscando. ¿Alma? ¿Su esposa?

Desapareció hace tres noches, ¿no es así? Fue tomada por la Yakuza, ¿pero a dónde la llevaron? ¿Qué piensan hacer con ella? ¿Y qué esperan obtener de usted? Aunque tengo las respuestas de algunas de esas preguntas, se me ha pedido que me las reserve para la reunión oficial. Además, hay demasiada gente en éste vehículo que tendría que morir si se enteran sobre los detalles de ésta “operación”.

- Así que de eso se trata, negocios.

- ¿Qué no siempre se trata de eso, señor Sokolov?

Tenía un punto, siempre estaba involucrado algún negocio en todo secuestro. Tengo algo que tú quieres y nosotros queremos algo a cambio. No era su primera vez negociando, pero si era la primera vez que alguien cercano a él se encontraba involucrado.

- Entonces, espero que lleguemos pronto a ésta “reunión oficial” para que discutamos los puntos de la negociación.

Randolfo sonrió y se reclinó sobre su asiento, miró fuera de la ventana y no pronunció palabra alguna por el resto del camino. Sokolov no tuvo más opción que imitarle, y esperar llegar pronto a aquel lugar.

Desde el interior del vehículo, de color negro y vidrios demasiado oscuros para poder ver en su interior, se podía ver como la calle de adoquines pasaba fugazmente debajo de ellos, tan rápido como las ideas de Sergei.

La noche azulona bañaba las calles de Ámsterdam de un aura casi mística tan sólo interrumpida por la luminiscencia naranja de las farolas que se alineaban, cuan soldados en fila, a lo largo de ambos lados de los puentes, reflejando su luz en la oscuridad del agua que se encontraba bajo ellos.

El hombre se mantuvo impasible durante el resto viaje. Nada malo le sucedería. De hecho, todo lo que sucedería sería sumamente bueno, o al menos eso esperaba él. Pensamientos inconexos le llenaban la mente, otorgándole un poco de tranquilidad.

Media hora más tarde, el coche se detuvo frente a la iglesia Westerkerk, un edificio de fachada renacentista, de colores terrosos y acentos blancos, coronado por una torre de más de ochenta metros desde la cual podía verse las mejores panorámicas de la ciudad. Sokolov bajó del vehículo y siguió muy de cerca a Randolfo, quien iba adelante. Aquella calle se encontraba solitaria, como si se encontrara aislada del resto de la ciudad. La gente parecía percibir el peligro en el aire, y se mantenían lo más alejados posible de aquel lugar.

Dentro del edificio, decorado con muebles de aspecto clásico, se encontraba un grupo de hombres de aspecto peligroso y rasgos marcadamente asiáticos, con trajes que dejaban ver pechos cubiertos de tatuajes, dominados mayormente por dragones y tribales.

Sokolov les echó una mirada a cada uno de los presentes, seis en total, cada uno portando una AK-47, y gafas que ocultaban su punto de visión. Sokolov debió sentirse nervioso, a fin de cuentas, se encontraban a merced de un grupo de sanguinarios asesinos que no dudarían en aprovecharse de su falta de armas, aún así, se encontraba tranquilo.

- Oyasuminasai[10], - dijo mientras se inclinaba en señal de respeto a los presentes. Sokolov giró los ojos mentalmente, odiando el nivel de diplomacia al cual había tenido que adaptarse. Parte de su trabajo era convencer a los demás de que era un hombre de principios y con educación, y no solo un perro salvaje y

desalmado. Los presentes devolvieron el saludo.

Sokolov perdió el hilo de la conversación en cuanto el Randolfo comenzó a hablar en un japonés con un marcado acento italiano, era un sonido extraño y un tanto cómico. Sokolov mantuvo la serenidad y seriedad en su rostro, resaltado por un gesto de desagrado en su boca. Randolfo hablaba y hablaba sin parar, con una fluidez que sorprendía. Tras unos minutos, parecieron llegar a una especie de acuerdo, uno que Sokolov desconocía. Uno de los hombres se retiró, luego le siguieron los demás.

A sus espaldas se escucharon pasos delicados, unos tacones delgados repiquetearon en el piso de la iglesia, haciendo eco en toda la estructura. Una figura se acercaba a ellos con una confidencia pasmosa, y con un cuerpo que, incluso bajo aquel abrigo de piel blanca que cubría todo, excepto su voluptuoso escote, se podía ver el indicio de curvas increíbles.

Sokolov observaba a aquella mujer caminar con tanta confianza dentro de aquel recinto, se sintió culpable por los pensamientos que tenía. A pesar de no ser un creyente, si creía en el respeto que inspiraba un lugar como aquel.

- Signore Sokolov, è un piacere conoscerti, - comentó aquella mujer con una voz profunda, sumamente sexy, mientras se quitaba aquel abrigo de piel y se lo entregaba a Randolfo, quien la recibió besándole un anillo que llevaba en su mano derecha. – Capisco che stavate cercando risposte, ¿mi sbaglio?

Sokolov no entendía demasiado de lo que la mujer decía, más que “placer”, “señor” y “respuesta”.

- Disculpe, no puedo entender...

Randolfo se acercó al oído de la mujer y murmuró algo, ella sonrió y asintió.

- La mie scuse signore Sokolov, non sapeva non ho potuto parlare italiano.

- Se disculpa con usted por no saber que no hablaba italiano, - añadió Randolfo ante la cara de confusión del ruso. – Lamentablemente tendré que ser su traductor, ya que la signora no es adepta a hablar en una lengua que no sea la materna.

- Non ti preoccupare, - respondió Sergei con un acento que causó que ambos italianos estallaran de risa.

Ambra alzó una mano en señal de disculpas, supuso él, y comenzó a susurrarle cosas al oído a Randolfo, quien asentía cada tanto.

- El motivo de su visita es uno que usted ya conoce, dijo Randolfo, mientras Ambra mantenía los ojos firmes en Sokolov.

- Alma Björklund, - añadió la mujer, alzando una ceja sin quitarle los ojos de encima al hombre.

- ¿Qué es lo que espera la Yakuza obtener de mi? ¿Por qué se la han llevado?

Ambra se acercó a Randolfo y le susurró su respuesta. ¿Entendía perfectamente a Sokolov? Era una mujer caprichosa.

- Se está llevando a cabo una operación que requiere de su... cooperación.

Aquellas palabras le helaron la sangre, un escalofrío recorrió su espalda. Cooperación, por supuesto.

- Claro, el poder de la Bratvá va más allá...

- Questo non ha null a che fare con il Bratvá, signore. Questo ha a che fare con te.

- Dice que éste asunto nada tiene que ver con la Bratvá. Tiene que ver solamente con usted.

- No intenten burlarse de mi.

- Nessuno cerca di fare gioco di te, signore.

- Nadie intenta burlarse de usted, señor. Solo queremos que la Bratvá quede fuera de éste. Piénselo de ésta manera...

- No pienso hablar contigo, Randolfo, - le interrumpió Sokolov, lleno de ira. – Vine aquí a hablar con ella. No pienso escuchar ni una de las palabras que dices.

Ambra golpeó el cuero del sofá sobre el cual se había recostado al llegar, se enderezó hasta levantarse, y caminó hasta Sokolov con un aire amenazador. Éste se vio tentado a dar un paso atrás, pero logró reaccionar antes de actuar.

- No crea usted, signore, que es todo poder. Yakuza es poderosa, también. Yo soy la madre de la Yakuza.

Yo soy la que ordena aquí, y usted no tiene cómo dar ordenes ni amenazas. – Le arrojó una mirada llena de furia, alzando un poco el rostro para compensar su altura que, aún en tacones altos, quedaba unos centímetros por debajo de la de Sokolov. Le impactó la confianza que ella emanaba, el hecho de que no le temía. Le recordaba a Alma. – Se avete il coraggio di sfidare me ancora una volta, si rammarica di eso.

Sokolov alzó la mirada por un momento hasta que no pudo evitar suspirar, dando un paso atrás y subiendo las manos en señal de derrota. Ambra sonrió, triunfante, y volvió a su lugar para continuar con la reunión.

- Ahora que tenemos su atención indivisa, permítame continuar explicándole el porqué de nuestras acciones.

Sokolov cayó y escuchó con total atención, sintiendo un odio tremendo crecer por aquella pareja, y deseando descargar todo el poder de su furia sobre ellos. Lo haría, solo que aquel no era el momento preciso para ello.

- Cuento contigo Cherednik. No dejes que nada le suceda a ese cargamento. Y en lo que haya atravesado el canal, por favor, házmelo saber. – Un silencio de un minuto, y luego añadió. – Ten cuidado, Tamarah.

- Sentimentalità, - dijo Ambra cuando la llamada finalizó. Resulta que la Yakuza tenía todo planeado. Un grupo había tomado por sorpresa a la gente de Sergei en el Canal de Panamá, sometiendo a Tamarah Cherednik, su mano derecha en centroamérica, y tan solo esperaban aquella llamada para concretar la operación. No deberían tardar demasiado, o al menos eso esperaba él.

Permanecía sentado en una incómoda silla ornamentada de madera, de aspecto antiguo, barnizada en un color similar al del nogal, con un cojín tapizado en cuero rojo sintético. Ambra le hizo una seña a Randolfo para que se retirara, lo cual hizo sin mayor explicación. Ambos quedaron solos dentro de aquella sala, que se encontraba detrás del altar de la iglesia. Ambra le miraba con detenimiento, de arriba a abajo, poniendo atención en la amplitud de su pecho, y lo ceñido de su abrigo sobre los hombros.

- Es usted un hombre fornido. Tiene usted ínfulas de poder. Se cree invencible. Es la clase de hombres que me gusta doblegar.

- ¿Doblegar... me? ¿A mi?

Aquella idea era extraña, fuera de lugar en un sitio como aquel, pero aún así, despertó imágenes en la mente del hombre que tuvieron un efecto casi inmediato en su cuerpo.

- Me gusta hacerle entender a este tipo de hombres que ese poder que tienen no es físico, es mental. Y

cuando se quiebran, mamma mia, es una sensación solo comparable a un buen orgasmo.

- ¿No le avergüenza hablar sobre sexo en un lugar sagrado como éste?

- ¿Es usted un creyente de dios, signore Sokolov? Yo dejé de creer en él hace mucho tiempo. Verá, mi fe en los hombres pareció mucho antes de que mi padre... – Se detuvo y ofreció una sonrisa.

- ¿Su padre?

- Los hombres solo sirven para una cosa, para demostrarles que no tienen el poder que creen tener. No me creo un ser superior, per niente, pero creo firmemente que mi poder reside en mi capacidad para tolerar el dolor, que es más de lo que un hombre puede decir.

- No comprendo su punto.

- Mi punto, señore, es que su poder es ficticio. No es más que una ilusión. El mío, en cambio, es real, y es por ello que me gusta demostrarlo en hombres como usted. Ningún hombre debería creerse superior a una mujer.

- Es usted una feminista radical.

- Simplemente estoy en contra de la misoginia[11] con cada fibra de mi ser.

- Yo sinceramente no creo en ella. Pienso que es una palabra inventada por alguna mujer desagradable para hacerle creer al mundo que los hombres sienten odio por todas, cuando solamente algunas le causan repulsión. Intentan colocarse en una posición de víctimas, por ende, obtienen la condescendencia de propias y ajenos. La misoginia no existe, solo los hombres que no aman a sus mujeres.

Ambra le miró con convicción, acercándose a él e inclinándose para acercar su rostro al de Sokolov. Su escote mostraba sus senos perfectamente redondos y lisos, y el escote revelaba algo más de piel de la moralmente permitida dentro de una iglesia. Ella apoyó sus manos sobre los muslos del hombre y comenzó a hablar.

- Entonces, ¿me dice que no me objetifica al mirarme el cuerpo? ¿Piensan más en mis sentimientos que en mi... cómo le dicen? Oh si, ¿que en mi culo y mis tetas? – Sokolov apartó la mirada, pero ella le giró el rostro para mirarlo de lleno a los ojos. – Tal como lo supuse, es usted tan solo un hombre.

Deslizó sus manos por las piernas del hombre hasta incorporarse, alejándose nuevamente de él, quien cruzó una de sus piernas mientras se aclaraba el pecho, incómodo por la reacción que su cuerpo tenía.

- Y eso tan solo confirma mis palabras.

Ella parecía divertirse con él, y él, sorpresivamente, parecía disfrutarlo un poco.

VII

Un par de horas habían transcurrido desde que había llegado a aquel lugar. Ambra se dedicaba a beber vino tinto, aún echada en el sofá de piel, mientras se deleitaba en el rostro de Sokolov. Éste, por su parte, no hacía más que ignorar las miradas descaradas que la mujer le dedicaba, supuso que así habría de sentirse cualquiera de las mujeres que él había apreciado con tanto detalle a lo largo de su vida. Era extraño encontrarse del otro lado del show, y aquello no le agradaba del todo.

Randolfo entró a la habitación, nuevamente con el teléfono para que Sokolov hablara en él. Lo tomó, esperando escuchar la voz de Tamarah. En cambio era Miuchi quien le hablaba. La operación había concluido. Ambra estaba autorizada a entregarle a Alma. Ya había hecho su parte.

Sokolov pidió hablar con Tamarah, pero Miuchi le aseguró que se encontraba algo indispuesta en ese momento. Un sentimiento de miedo entremezclado con ira se asentó en la boca de su estómago.

- Si la has matado, - fue todo lo que pudo decir, antes de que Kiyomoto se despidiera y terminara la llamada.

Sokolov se quedó mirando al infinito por un momento, parpadeó fuera de su estupor con rapidez mientras Randolfo tomaba el teléfono y se acercaba de nuevo a Ambra. Ambos le observaron, ella se puso de pie y pidió su abrigo. Se despidió mientras DiPietro le colocaba el abrigo, y con un beso y un guiño de ojos dejó la sala. Un minuto después, Randolfo estaba escoltando a Sokolov de vuelta al aeropuerto.

- ¿Estás segura, Nina? Ese maldito de Kiyomoto la ha matado. Ha matado a Cherednik.

- Señor, permítame enviar a un comando a revisar el lugar. Recuerde que ella es una mujer fuerte. Estoy segura de que sigue con vida.

- Hazme saber tan pronto como esté confirmado.

- Por supuesto señor.

Colgó la llamada y se llevó las palmas a los ojos. El avión había despegado hacían apenas unos diez minutos, pero parecían horas. En el camino de vuelta al aeropuerto, Randolfo le aseguró que Alma estaría justo donde la habían encontrado, y que él no tendría que preocuparse de absolutamente nada. De ser necesario, le dijo a modo de despedida, sería contactado de nuevo.

La angustia le llenó durante todo el viaje, angustia que debió ahogar entre vasos de vodka.

Como temía, Kiyomoto la había herido. Afortunadamente se encontraba con vida, pero probablemente quedaría vegetal para el resto de su vida.

Allí se encontraba ella, en la cama de un hospital Panameño, atada a un montón de máquinas que la mantenían estable. Sus ojos permanecían cerrados, su rostro marcado con moretones y raspones. Ella luchó, de eso no cabía duda, luchó con la última gota de fuerzas que tuvo. Siempre había sido una luchadora, Tamarah Cherednik. Habían sido amigos desde pequeños, y se habían vuelto aún más cercanos

cuando ambos coincidieron en el mundo en el cual vivían ahora.

Se sentía terriblemente culpable, tanto que su pecho le dolía. A fin de cuentas, era humano, como el resto.

Verla en aquel estado no hacía más que empeorar el sentimiento que tenía. Se acercó a la cama y le acarició el rostro, apartando un mechón de cabello de su frente. El impacto de lo que vio le secó la boca y le hizo trastabillar.

- Tamarah, - murmuró mientras se acercaba de nuevo a ella. Sus manos temblaban. Temblaban de ira y de miedo, de impotencia y de dolor. En la frente se encontraba un parche enorme que cubría la operación que habían tenido que practicarle para salvarle la vida. Una bala de nueve milímetros le había atravesado el cráneo y había salido por el otro lado. No la mató, pero cerca. Estar en estado vegetativo era peor que estar muerto, a los ojos de Sokolov.

- Perdóname. Por favor, perdóname. Lo lamento tanto, Tamarah, perdóname por favor.

Aquel hombre cayó de rodillas junto a la cama, y no pudo evitar ponerse a llorar sobre el cuerpo inerte de su camarada. Le dolía el pecho, le dolía el alma, ardía con un deseo de sangre y venganza que jamás creyó ser capaz de sentir. La Yakuza había sobrepasado su límite, habían llegado más allá de donde estaba permitido. Ahora solo podían hacer una cosa, soportar el tsunami que era Sergei Sokolov, y rogar porque éste no acabara con ellos.

Se secó las lágrimas y se levantó, sintiendo las rodillas flojas. Se acercó al rostro de la que habría sido una vez una amiga muy querida, casi una hermana, le acarició la mejilla y le susurró, - haré que ese maldito pague por esto, Cherednik. Lo juro por mi vida, los haré pagar por esto.

La respiración de la mujer se aceleró, al igual que su pulso. Sokolov le plantó un beso en la frente mientras se le escapaba una última lágrima. Se la secó y salió de aquel cuarto, sin poder notar que una lágrima escapaba del ojo izquierdo de la mujer.

Su propiedad era una fortaleza cuando llegó. Las tropas de Mikhail se encontraban dispersas por toda la propiedad. Fue recibido por Alma, quien se colgó a su cuello y le abrazó fuerte, temblando. Habría pasado por un infierno, uno que dejaba huellas en la mente, a pesar de su tolerancia al dolor.

- ¿Nadya? – preguntó ella, espantada. Nadie le había dado respuestas desde que apareció, acostada en su cama aquella mañana.

- Nina la tiene en un lugar seguro. Tú irás con ellas dentro de poco.

- ¿Qué sucederá contigo?

- Yo tengo asuntos que atender con Kiyomoto.

- ¿La Yakuza? ¿Qué sucedió?

Sokolov suspiró y mantuvo lo más alejadas posible a las lágrimas. Sin embargo, su voz tembló cuando pronunció, - Tamarah.

Alma comprendía a la perfección lo que había pasado. Se cubrió la boca y se permitió llorar por los dos.

Tamarah había sido una amiga muy querida para ella, por lo que sintió un odio grandísimo llenarle cuando entendió que no volvería.

- Es momento de que te vayas. No estás segura dentro de éstas paredes. Viktor en persona te escoltará

hasta el lugar seguro. Nina regresará conmigo una vez que estés con Nadya. Les dejaremos saber cuando es seguro que vuelvan a la mansión.

- Déjame ayudarte. Tamarah... Tamarah era como mi hermana. Ese maldito Kiyomoto debe...

- Mi señora, eres mi dama. Nunca permitiré que te manches las manos con sangre, siempre que no sea necesario. Ten confianza en tu señor. Yo me encargaré de esto.

Alma asintió tras un momento de duda. Su rostro estaba rojo, las mejillas y la nariz sonrojadas, sus ojos hinchados y con ojeras. Las marcas de los años se dejaban ver, y su cabello era un desastre. Era una mujer completamente diferente a la que Sokolov estaba acostumbrado a ver, y sin embargo era lo más parecido a la mujer de la que se había enamorado que hubiera visto en años.

- Me prepararé para partir. Mi señor, hazlos pagar por esto.

Sokolov suspiró y asintió, ella asintió a su vez y se marchó a su alcoba, con los brazos cruzados sobre su regazo.

Cogió el teléfono y comenzó a hacer los preparativos para aquella misión que tendría que afrontar.

La mansión, a pesar de encontrarse abarrotada de hombres, se sentía extremadamente vacía y triste.

Nadya y Alma se habían marchado y pronto Nina estaría de vuelta para ayudarle a completar los preparativos. Su cabeza era un lío. No sabía por dónde debía comenzar.

Recordó aquella escapada que realizó con Viktor, y todo el tiempo que le había llevado prepararla.

Aquellas tres explosiones parecieron una, tan sólo el C4 había explotado un poco después, pero el tiempo había sido tan perfecto como había sido posible. Entre empujones y jalones, Sergei se puso en pie, con los oídos silbándole mientras jalaba al otro hombre fuera de aquel infierno. El búnker de municiones continuaba explotando, por lo que ellos pudieron pasar por aquella salida improvisada sin ser detectados.

Escucharon a los perros cuando apenas se encontraban a unos cincuenta metros. Sergei se deslizó tras de una de las furgonetas que usaban para transportarlos y tomó un bidón de gasolina, lo abrió y comenzó a bañarse con él.

- Sergei qué... ¿qué demonios?

La respuesta que le dio fue un baño de gasolina en el rostro mientras seguía frotando su propio uniforme.

- No debemos dejar que los perros nos identifiquen, idiota. ¿Acaso tengo que pensarlo todo aquí?

Viktor se sacudió el rostro lo mejor que pudo mientras se aplicaba el resto de la gasolina encima. El fuerte olor les sofocaba y dificultaba la escapada, además que les hacía arder los ojos. Intentaron correr lo más alejados del camino, dejando sus huellas fuera de la vista.

Una nueva explosión sonó aún más cerca, Viktor miró a Sergei con cara de asombro y éste le sonrió. No se había percatado de que tuviera más dinamita consigo, y tampoco sabía como había logrado encenderla sin prenderse en fuego. Tan sólo estaba contento de haber visto explotar a los coches que habían dejado atrás.

Al llegar al despeñadero su emoción flaqueó un poco. Tendrían que bajar por él, y con un grupo de perros y militares armados tras de ellos bajar significaba una cosa: saltar.

- Amigo, vamos. Ya estamos aquí. No hay tiempo para ponerse a dudar. – Viktor miraba hacia atrás y hacia el frente, al rostro de su amigo y nuevamente a lo demás. – Te espero abajo.

- ¡Sokolov!

- ¡Sokolov! ¡Por allá, ese bastardo intenta escapar! ¡Vamos! ¡Rápido, rápido!

Contuvo la respiración y cerró los ojos, dando un pequeño salto que lo llevó a caer en el vacío del despeñadero.

Se le encogía el estómago al recordar aquella caída, además de pensar en las cosas que sucedieron después de aquel escape, en cómo se habían fortalecido ambos con el tiempo, y como habían pasado de ser hermanos de armas a ser hermanos de sangre. Si alguien le ayudaría a resolver esto sería él.

Nina llegó más tarde aquella noche, con planes e información que le había enviado Ana. Tenía todo planeado en su cabeza, y se lo presentó a un Sokolov que se encontraba medio ebrio, luego de beber durante todo el día.

Le fue difícil hacer llegar su punto, pero finalmente lo consiguió. Luego que aquello, escoltó a Sergei hasta su habitación, en donde lo dejó en la cama, quitándole la camisa y el calzado. Sokolov se encontraba dormido cuando ella terminó de arroparle. Era comprensible, la situación le había tenido al borde y finalmente había colapsado.

Partirían en la mañana a Versalles, donde se encontraba la residencia de Ambra. Ahí, intentarían sacarle la información referente a Miuchi, con quien no habían podido dar aún. Una vez localizado, lo cazarían hasta darle muerte. Era lo que se merecía por lo que había hecho.

Nina estaba terminando de alistar todo en el embarcadero. Partirían hasta Martinica en barco, y a partir de allí, en avión hasta Francia. Repasaron los pasos de nuevo, se encontraba listo para partir, Nina se encontraba abordando el barco cuando Sokolov la tomó por la espalda por sorpresa, le aplicó una llave en el cuello para sofocarla. La mujer forcejeó lo mejor que pudo, le golpeó el estómago pero Sokolov se mantuvo firme.

- No puedo perderte a ti también, Nina. Espero que puedas perdonarme y que no pierdas la confianza en tu señor.

Nina dejó escapar un chillido corto y bajo, pareció entender lo que sucedía antes de desmayarse.

Sokolov la alzó sobre su hombro y personalmente se dirigió hacia los calabozos, donde la encerró.

- Está prohibido que dejen salir a Nina de éste lugar sin mi consentimiento. Nadie entra ni sale de esa celda. Y pobre del que intente propasarse con la general. Se las verán directamente conmigo.

Los hombres obedecieron al pie de la letra y se mantuvieron firmes. Sokolov apartó el mechón de cabello del rostro de la mujer, que aún permanecía desmayada en el suelo, y se despidió de ella en silencio. Una vez que atravesó la reja de la celda, y se cerró tras de él, Nina volvió en si, con un jadeando.

- Señor... Mi señor, Sokolov. No tiene por qué hacer esto. – la mujer tosía mientras intentaba hablarle con

fuerza suficiente.

- He tomado mi decisión. No pienso ponerte en peligro si no es necesario. Permanecerás aquí hasta mi regreso, para que no hagas nada exageradamente estúpido Nina.

- Sokolov, no. No puedes.

- Ya lo hice. Tienen sus órdenes. Nadie entra o sale de éste lugar.

Nina se alzaba apoyada de los barrotes, pero para cuando quiso gritar algo más, Sokolov se había ido.

Tan sólo pudo dejar escapar un grito de frustración, que le fue interrumpido por un acceso de tos.

Sokolov partió como estaba planeado, pero sintiendo que le faltaba algo. Una mano, su mano derecha.

El viaje hasta Versalles sucedió sin inconvenientes, tan solo necesitaba que, como sucedió en su viaje a Ámsterdam, los italianos vinieran a por él. Parecía que estaban siempre un paso adelante, ¿lo estarían en aquella ocasión?

Se preparaba para salir del aeropuerto, a punto de subirse a su coche cuando dos coches, ésta vez enteramente bancos, aparecieron de la nada y le bloquearon el paso. Aquel era el paso dos de la operación, y había salido según lo esperado. Sokolov salió del vehículo y caminó hacia los autos blancos, de los cuales salieron media docena de hombres armados, con trajes blancos y negros, italianos y japoneses se encontraban juntos en aquellos vehículos. Sonaría extraño, pero conociendo las condiciones del acuerdo entre Gaioni y Kiyomoto...

- Es un placer verle nuevamente, señor Sokolov. Aunque no creí que tuviera el honor tan pronto.

- No es a ti a quien busco, jovencito. Llévame con tu señora. Es con ella con quien necesito hablar.

- ¿Sobre el Shoyū-sha[12]? Lo sé, por favor, acompáñeme. La signora le está esperando en su residencia.

- ¿Me tomarán a la fuerza o puedo mostrar algo de cooperación?

- Por supuesto, nuevamente me olvido de mis modales. Como comprenderá, no todos los días trato con el señor de la Bratvá. – Ordenó a sus hombres que bajaran sus armas y se acercó a él. - ¿Su coche o el mío?

- No estoy dispuesto a perder a un buen conductor. Haga los honores, - respondió mientras se acercaba a uno de los coches blancos. – Manténganse alerta. No pueden bajar la guardia con éstos tipos. Volveré pronto, tengan todo preparado para el regreso a casa.

Los hombres de Sokolov hicieron un saludo militar y se mantuvieron firmes mientras él se marchaba con sus “secuestradores”.

- Hmm, hacía mucho que no recordaba lo que se sentía estar en una prisión, - comentó en voz serena, -

supongo que valdrá la pena todo el esfuerzo.

Randolfo rió sereno a su lado, pero se mantuvo en silencio durante el camino.

Sokolov no puso empeño en memorizar por dónde habían pasado, prefirió, en vez, disfrutar de las vistas que le ofrecía el recorrido: acantilados escarpados como aquel por el que saltó a la libertad, curvas sinuosas y empinados caminos que se conectaban con la ciudad a través de un camino de aspecto lúgubre y abandonado, perfecto para ahuyentar visitas no deseadas. Todo aquel paraje caótico contrastaba con la exquisitez del diseño de la propiedad en la que, ahora, se encontraban.

Estatuas de mármol y granito adornaban fuentes decorativas con diseños intrincados, todas incrustadas con piedras preciosas que relucían bajo las luces de las farolas clásicas con luces blancas. Los setos, de forma y tamaño perfectamente cuadrado, se extendían a lo largo de un camino de más de quinientos metros que conectaba el lugar en el que estaban con la impresionante entrada de la propiedad principal.

Una mansión de dos pisos coronaba todo el espectáculo de naturaleza moldeada a gusto y por las manos de mortales para una pseudo diosa en la tierra.

Ambra, aparte de tener un gusto excelente en cuanto a materiales y acabados se refería, también era una persona exuberante y con unos claros delirios de grandeza, o con problemas muy serios de autoestima.

Sokolov caminó detrás de Randolfo, siguiéndole muy de cerca mientras los demás marchaban detrás de él con las armas en alto. Al llegar a la monumental puerta de entrada, que estaba al final de una escalinata amplia y de peldaños blancos y lustrados, los hombres detrás de él se retiraron. Sergei miró sobre su hombro mientras escuchaba los pasos de los hombres al alejarse, la pesada hoja de la puerta se deslizó con un sonido estruendoso y profundo.

Sokolov volvió la mirada hacia la puerta, diciendo en un tono sarcástico, - Debo admitir que ha sido uno de los mejores paseos que me han... dado.

Se quedó helado al verla, con su cuerpo esbelto y curvas pecaminosas, aquel cabello rojizo en cascada sobre esos hombros perfectos y enmarcando un rostro de inmaculada porcelana, pestañas largas y rizadas y labios color rojo carmesí. En aquella ocasión llevaba un vestido negro con escote que dejaba ver la cantidad perfecta de piel para no dejar demasiado a la imaginación.

Ella le miró con aquellos ojos llenos de una oscura alegría y un deseo que le parecían familiares. Sonrió.

- Me alegra mucho que haya disfrutado... mis métodos, señor Sokolov. - Ambra se posó lánguida sobre la puerta abierta, alzando una pierna hasta formar un ángulo de noventa grados. – Bienvenido a mi hogar.

Randolfo le ofreció seguir sin él, apartándose para que el hombre pasara. Ambra le hizo una seña con la cabeza y éste se marchó. Una vez dentro de la propiedad, Sokolov intentó no sorprenderse con la enormidad de la estructura, ni con los adornos que sobrecargaban la estancia principal de aspecto herreriano[13]. Le paseó a través de un montón de estancias de aspecto similar, con pinturas de estilo renacentista sobre paredes de colores oscuros y poco iluminadas. Parecía sacada de una película de terror.

Finalmente, llegaron a una estancia amplia, con un piano de cola de ébano, un bar macizo de madera de roble con ornamentas de ángeles tallados en las esquinas. Frente a éste, se encontraba un diván de cuero blanco con el cuerpo y las patas de ébano, con ornamentas talladas en forma de leones y rosas. Junto a éste se encontraba una pequeña mesa de cristal, baja, con una cubeta de plata con una botella de vino tinto enfriándose dentro.

Ambra se acostó sobre el diván y observó a Sokolov inspeccionar la estancia. Se paralizó cuando llegó hasta donde ella le estaba mirando.

- ¿Acaso le intimido, señor mío?

- Tendré que pedirle que no me llame de esa forma. Y no, no me intimida, tan solo me desconcierta.

- ¿Desconcierto?

- Así es, - se acercó hasta donde ella estaba, tomó la botella de vino y la destapó, sirvió dos copas de cuello largo y cuerpo ancho, las que comúnmente se utilizan para servir Burgundy, le ofreció una a la

dama y tomó otra para si, permaneciendo de pie frente a ella. Ambra tomó un sorbo sin quitarle los ojos de encima, y él bebió su copa de un solo golpe.

- Esa no es manera de degustar de un delicioso vino rouge[14], menos de Châteu Haut-Bailly de dos mil nueve.

- Para mi todos los vinos son iguales.

- Lamento que tengo que diferir con usted. Pero no tiene importancia hablar de vinos cuando no está para hablar sobre eso, ¿no es así?

- Miuchi Kiyomoto, - contestó Sokolov, sirviéndose otra copa de vino. – Es sobre él que vine a conversar. ¿Dónde se encuentra?

- Ah, siempre fiel a su genética masculina. Al grano y directo, como en el sexo. Busca la gratificación instantánea, esa que llena más pero por tan solo unos minutos, y después le deja queriendo más.

Insatisfecho. Como mi Châteu.

Se levantó del diván y desfiló hacia el piano. Su vestido con escote en la espalda dejaba ver el tatuaje de un dragón koi nadando cascada arriba, y que cubría desde la cadera hasta el hombro. Parecía exhibirlo orgullosa, y con cada paso aquel dragón parecía nadar un poco más contra la corriente. Al llegar al piano le miró por encima del hombro, y comenzó a recitar la historia de aquella pieza de arte que llevaba sobre la piel.

- La leyenda reza que aquellos peces Koi que eran capaces de nadar cascada arriba y llegar a la cima, veían su esfuerzo recompensado al convertirse en dragones. Son un símbolo de perseverancia, de la superación de las adversidades. Triunfadores de la vida, o así les dicen algunos.

- Tal como usted, - inquirió él. Ella le sonrió y se sentó al piano.

- Tal como yo, - comenzó a tocar una pieza de Chopin, “Fantasie Impromptu” .

Sokolov se contuvo al escuchar la fluidez con la que la mujer tocaba semejante pieza. Sus dedos parecían fluir por encima de las teclas, su concentración era inquebrantable. Se concentró en escuchar la melodía, hasta que fue interrumpido por Ambra.

- Parece usted creer que mi concentración se pierde al hablarme.

- Yo solo...

- No, no se preocupe. A fin de cuentas está aquí por negocios, no por placer. Dígame, ¿qué es lo que se propone hacer con Kiyomoto?

Todo aquello lo habló sin perder el ritmo de la melodía, sin fallar una nota.

- No necesita saber eso.

- No necesito ser un genio para saber que quiere matarle. Créame, entiendo perfectamente lo que siente. –

Su canción terminó en aquel momento. Se giró sobre el banco y cruzó las piernas. – Su compañera, Cherednik, Kiyomoto la lastimó. Usted está aquí para vengarse de él. ¿Qué obtengo yo de beneficio por facilitarle esa información?

Estaba al tanto de todo, tal como él había supuesto. Se maldijo por subestimarla, e intentó no parecer sorprendido ante aquella revelación. En ese instante, su móvil vibró en su bolsillo. Se trataba de un

mensaje de texto. El as bajo la manga. Respiró internamente cuando supo que podría ganar aquella negociación. Miró de lleno a la italiana y respondió sencillamente.

- Jean-Philippe Barbier. – El rostro de Ambra se ensombreció un poco. Se levantó del banco y caminó hacia el diván nuevamente.

- Continúe.

- Un comando de mis hombres le han tomado cautivo ésta tarde. Ahora mismo se encuentra en una locación segura, aguardando... su cooperación, señora mía.

El rostro de Ambra se llenó de un aura oscura que pareció brotar de ella de manera casi tangible. Alzó el rostro y respiró aceleradamente. Había dado en el clavo.

Barbier era el Ministro de Seguridad de Francia, y el principal contacto en el gobierno de Ambra. Era el encargado de asegurarse que las operaciones de blanqueado de dinero que realizaba la Yakuza en la zona occidental de Europa, desde Finlandia hasta España, cualquier movilización de dinero ilegal pasaba por Gallia[15].

- Oh, Jean-Philippe. Siempre fuiste un maldito idiota.

- Entonces, ¿haremos negocios?

Ambra le miró con aquel odio nuevamente, abriendo las piernas y reclinándose contra el diván.

- Haremos negocios, señor Sokolov.

VIII

Esa misma noche volaría hasta la Prefectura de Hokkaidō, desde donde se dirigiría a la ciudad de Hakodate. La residencia de Kiyomoto se encontraba en aquella isla del norte del archipiélago de Japón.

Ambra había cooperado, quizás con un poco menos de resistencia de la que estaba esperando. Resultaba ser una mujer contradictoria, desde su punto de vista. Parecía una luchadora, sin embargo, ante aquella proposición se había rendido con relativa facilidad.

- ¿Qué hay en esto para mi? – recordaba el tono de aquella pregunta mientras se dirigía a buscar al japonés.

- Miuchi Kiyomoto es favorito de Iwama Yasushi. Ambos sabemos que tú no lo eres. Primero, por ser mujer. Segundo, por no ser japonesa. Sólo estás donde estás por tus contactos en el gobierno. ¿Crees que serás de utilidad cuando pierdas a tu as más importante en el gobierno?

Comprendía las intenciones de la mujer, ¿pero acaso eran honestas? En aquel mundo, cualquier actitud era válida. Sin embargo, justificar las acciones de aquella señora no eran su prioridad. Suponía que ingresar a la propiedad Kiyomoto iba a ser un dolor de cabeza, y llevarse al hombre sería aún mucho más difícil. Tendría que buscar una alternativa para poder llegar hasta él sin que se diera cuenta, ser un Oni, y darle lo que se merecía.

Tomó su móvil y comenzó a mover sus piezas en el tablero. Aquella partida de ajedrez ya había comenzado, era tiempo de planear su jaque mate.

El itinerario era simple, tal como el de una hormiga león: esconderse y esperar a que la presa esté a su merced para capturarla. Las esperas no eran el fuerte de Sokolov, pero tampoco lo eran las balaceras. Al menos, habían dejado de serlo hacían muchos años. Además, después del incidente con Kitabayashi Ken’ichi, había dejado de contar con el apoyo presencial de su gran colega. Después de pasar una semana cautivo en manos de aquel despiadado hombre, Viktor se había rehusado a participar presencialmente en ninguna operación que estuviera relacionada con la Yakuza.

No contaba con demasiado apoyo, tan solo un par de vehículos blindados, tres francotiradores en los edificios cercanos, y un escuadrón táctico esperando sus órdenes para intervenir. Sokolov tenía la esperanza de que aquel hombre bajaría la guardia estando en su territorio. Nadie penetraría tan descaradamente en su casa para intentar secuestrarle, ¿verdad?

- El objetivo se dirige al punto de intercepción. Tiempo estimado de contacto, setenta y tres segundos y contando.

La radio sonaba con algo de estática, llenando el interior del vehículo blindado donde él se encontraba de tensión que se sumaba a la que él, y los hombres de Viktor, tenían. Un vehículo de color blanco se acercaba por la calle junto al Parque Ōdōri, en Sapporo, la capital de Hokkaidō. Había poco tráfico a aquella hora, cosa que agradecía el ruso pues todo se pondría explosivo en cuestión de segundos.

- Treinta segundos para el contacto, - le decía una voz por la radio. Sokolov miró su reloj, que llevaba una cuenta atrás. Hurgó en el bolsillo de su chaqueta de cuero negro y sacó un detonador, manteniendo la

mirada fija en el reloj. – Impacto en cinco, cuatro, tres, dos, uno...

Una explosión sonó en sincronía con la presión del botón en las manos de Sergei. El vehículo blindado se sacudió con la onda expansiva de la detonación y las llantas dejaban salir un chirrido mientras el chofer aceleraba para interceptar el vehículo antes de que perdieran aquella oportunidad. Les habían pillado por sorpresa y su vehículo no había comenzado a moverse. El neumático delantero de la derecha se encontraba hecho añicos y de él salía humo negro. Parte del parabrisas se encontraba astillado, más no quebrado. En menos de diez segundos ambos vehículos rodearon a aquel, una decena de hombres armados salieron de ellos y apuntaron al vehículo blanco. Sokolov salió del resguardo de su auto y se dirigió hacia el que transportaba a Kiyomoto, con un revolver en mano.

La oscuridad cubría el rostro de Kiyomoto, quien se encontraba atado de manos y pies a una silla de metal bastante incómoda. Parecía que los amarres habían sido hechos por un experto en bondage[16], parecían apretarse mientras más forcejeaba. Kiyomoto se rió a través de su mordaza, sintiendo que le faltaba el aire, mientras los pasos pesados de Sokolov resonaban a su alrededor.

- Eres un hombre valiente, debo admitirlo. No le tienes miedo a la muerte, Kiyomoto. Tienes algo de mi respeto por eso.

El japonés continuó con su risa ahogada por la tela dentro de su boca, mientras se tensaba más y más con la presión que ejercían sobre él las cuerdas. Sokolov se acercó y le retiró la capucha que le cubría el rostro, dejándole ciego ante el montón de luz que le llegaba a la vista de golpe. Cuando pudo finalmente enfocarse en el ruso, sus ojos no reflejaban temor, sino burla.

- No estás asustado. Supongo que es de esperarse. Tiene el instinto Kamikaze[17] en el alma, no le preocupa morir por sus creencias ni por su gente.

Kiyomoto le observaba con la barbilla un poco levantada, en sus ojos brillaba un toque de diversión.

Sergei vació el barril de su revolver y colocó una sola bala, le dio un giro y le cerró de golpe, haló el percutor y apuntó a la frente de Miuchi. El revolver dio un pequeño chasquido metálico pero ninguna detonación. La ruleta rusa le había perdonado la vida. La expresión en el rostro del nipón se mantuvo inmutable.

- Debo admitir que me ha sorprendido, total y absolutamente. Con total vergüenza debo admitir que incluso yo he sentido algo de temor al jugar éste juego. Pero usted. Usted es realmente duro. Se ha ganado el derecho a hablar.

Sokolov le retiró la mordaza con cuidado, dejando al descubierto los labios destrozados y el rostro marcado por la falta de cuidado con la que fue atado. Miuchi no emitió palabra alguna, tan solo se limitó a observar al ruso detenidamente, con aquella expresión que comenzaba a inquietarle un poco.

- Ya veo, no se siente con ánimos de conversar. Bien, permítame a mi hacerlo. – Tomó una de las sillas que se encontraban en la esquina de la pequeña habitación mal iluminada y la colocó de frente al rehén, se sentó en ella con las piernas abiertas y los brazos apoyados en el espaldar de la misma. Movió su revólver para darle énfasis a sus palabras, mientras sus ojos buscaban las mismas dentro de su cabeza. –

Haz cruzado la raya conmigo. La Bratvá, verás, la Bratvá es más que una organización criminal de alcance internacional. Es una hermandad. A diferencia de la Yakuza, que tan sólo se preocupa por conservar las posiciones que con tanto esfuerzo, y con esfuerzo me refiero a asesinatos, se ha conseguido.

No. La Bratvá trata a todos como parte de la familia. Y hace dos días tú tuviste el atrevimiento de meterte

con uno de los miembros de mi familia.

Aquella habladuría parecía aburrir al asiático, que tan solo giraba la mirada de un lado a otro intentando ignorar a Sokolov.

- Tamarah, ¿sabes? Hemos sido amigos por más de veinticinco años. Ella es como una hermana para mi.

- ¿Era?

Sokolov le miró fijamente, sacó el barril de su revolver, le colocó otra bala y lo giró, cerrándolo de golpe. Repitió la operación, apuntando a la frente del hombre. El percutor hizo impacto, pero tampoco hubo detonación.

- Dos de tres, has de tener a alguien de tu lado para tener tanta suerte.

- No soy un hombre supersticioso. Creo en todo aquello en lo que un hombre pueda realmente creer, y nada mas.

- ¿Entonces qué pasaría si probamos de nuevo?

- Si su arma falla, sencillamente tiene algún defecto. Y si no, entonces es mi tiempo para morir.

Sokolov repitió el proceso, añadiendo una bala más, haló el percutor y después el gatillo. Muichi dejó escapar una risa algo histérica cuando el arma, por tercera vez consecutiva no emitió detonación alguna.

Sokolov sonrió también, aunque su gesto era de desagrado.

- ¿Lo ve señor Sokolov? Se cree imponente, amenazante, pero ni siquiera es capaz de hacer que el azar juegue a su favor. Se oculta tras un falso bravado que intenta esconder a un muchacho torturado y traumado con excesivas ínfulas de poder. Abusado al punto de sentirse incapaz de ser respetado a menos que imponga temor en aquellos quienes tienen la desdicha de pasar por sus manos. No señor Sokolov, usted no es un tirano, ni una fuerza imparable de la naturaleza, como sé que gusta llamarse a si mismo.

Usted es un niñito mimado, abusivo y cobarde, que no sabe aceptar un no por respuesta.

El silencio y la seriedad se apoderaron del rostro de ruso. Su rostro se enrojeció, al igual que el cuero cabelludo que se vislumbraba debajo de aquel corte a rape y de destellos rojizos. Sus ojos se hicieron más pequeños y sus labios se fruncieron. En la silla, su postura se tensó, y su cuello se movió espasmódicamente hacia la izquierda hasta que dejó escapar un crujido. Kiyomoto mantenía la compostura.

- ¿Lo ve? Ni siquiera es usted capaz de mantener su cuerpo bajo control. Que pena.

Una sonrisa de su parte fue la chispa que dio la ignición a un proceso en cadena que comenzó con Sokolov guardando en arma en su cintura para después subirse las mangas de la camisa blanca que llevaba tras haberse quitado la chaqueta de cuero negra. Se soltó dos botones del pecho y se levantó de la silla, la alejó de ellos y dio un par de pasos hacia Miuchi, quien le miraba fijamente y sin dejar de sonreír.

- ¿Acaso le he ofen...?

La pregunta fue cortada a la mitad por un fuerte golpe propinado por un puño grande y pesado, como de acero, que acertó de lleno en la pequeña nariz del hombre atado en esa silla incómoda de metal que no se movió por el simple hecho de estar atornillada al suelo de concreto. No emitió ningún sonido, ninguna queja, nada que demostrara que sentía dolor. Simplemente inhaló y exhaló lo mas silencioso posible,

mientras la sangre que corría desde su nariz le llenaba la boca de sangre y manchaba el cuello de su camisa de seda blanca.

- ¿Es todo lo que...?

Otro golpe le cortó en seco, ésta vez seguido de un segundo y un tercero, un cuarto, todos propinados con certeza en el rostro. La nariz, los labios y la frente, Sokolov descargó su ira contra esos puntos, llenando del eco del golpe aquella pequeña sala.

Kiyomoto gruñó al quinto golpe, dejando que su cabeza rodara hacia el frente mientras respiraba con dificultad. Sokolov le miraba casi con un odio ardiente, uno que creció cuando la boca ensangrentada dejó salir una risita débil.

- Es usted una cosa inusual, peculiar como dirían algunos. Una especie en extinción. Aunque, claro, tiene quien continúe su legado genético, ¿o no?

Cuando el ruso se proponía a darle un nuevo golpe, en alguna parte del cuerpo de Miuchi comenzó a sonar un móvil. El puño se detuvo a escasos centímetros del rostro hinchado y desfigurado de Kiyomoto, quien se empeñaba en mostrar una sonrisa deforme y color carmesí.

- Atienda. Seguramente es para usted, - añadió él mientras Sergei le registraba con la mirada. – Se encuentra en mis pantalones. Búsquelo antes de que deje de sonar. Quizás sea, ¿quién sabe? Importante.

La suspicacia invadió a Sokolov y comenzó a registrar en busca del teléfono. Un “número desconocido”

aparecía en la pantalla del dispositivo. Miuchi le alentó a contestar, cosa que él hizo con lentitud sin apartar la vista de su rehén.

- ¿Papi? – Una voz familiar le habló desde el otro lado de la línea. El estómago se le vino al piso mientras sintió una oleada de frío y calor recorrerle el cuerpo. - ¡Papi!

Se escucharon gritos histéricos al otro lado, mientras el teléfono era pasado de una persona a otra.

- Sokolov, ¿cuánto tiempo sin saber de ti? ¿Te encuentras ahí? Aquí dice que estás en línea. ¿Qué pasa?

¿Acaso el ratón te comió la lengua? – En el fondo se escuchaban los gritos alejarse, Sokolov abrió la boca pero ninguna palabra salió de ella. Miucho soltó una carcajada ahoga y débil mientras le chorreaba la sangre y la baba por el mentón. – Ah, entiendo. Tengo algo que le pertenece, ¿no es así? Verá, no sé con quién creía que estaba negociando, pero todos mis hombre son leales a la familia. ¿Creo que es así como usted le dice? La Yakuza prevalecerá sobre la Bratvá, de eso no tenga dudas. Pero, por si acaso las tiene, tengo mi as bajo la manga.

- Si te atreves a...

- Shhh, perdóneme, pero creo que no se encuentra en posición para realizar exigencias. Verá usted, lo que nos hace diferentes es que yo estoy totalmente dispuesto a prescindir de mi mano derecha, pues a fin de cuentas tengo otra que me da mejores beneficios, - una risa femenina se escuchó al fondo, era ella, la mujer de negro, Ambra, burlándose de él y de su estupidez. – No me aterra perderle, así como él está dispuesto a morir por mi en éstos momentos. Sin embargo, ¿usted? Usted no está dispuesto a sacrificar ésta vida que ahora poseo, ¿no es así?

- Iwama, no quieres enfrentarte a mi...

- ¿Acaso no quiero eso? No señor Sokolov, más bien Sergei. Creo que te equivocas. Pues verás, si tú eres una fuerza imparable, yo soy un tsunami. Nada ni nadie puede hacerme frente. Tan solo les queda esperar

sobrevivir a mi furia. Y eso es lo que tendrás que soportar tú de ahora en adelante.

Se giró y se alejó del hombre atado en la silla para cubrirse el rostro y evitar que el horror que sentía se dejara ver a través de él. Suspiró.

- Deja en libertad a Miuchi y podremos conversar acerca de Nadya. Es un pimpollo hermoso. Me pregunto qué tan tierna será su joven carne.

- Maldito seas Iwama. Si le pones un dedo encima te castraré, lo juro.

- Ah, amenazas. Típico de los abusivos inseguros de si mismos. Yo no trabajo con ellas. Soy más un hombre de acciones que de palabras. Tú deberías serlo un poco más. Tienes dos horas para liberar a Miuchi. En lo que tengamos información de su estado, nos pondremos en contacto contigo. Esperaré paciente.

El tono de la llamada al terminarse le taladraba el oído. Sus ojos casi se salieron de sus órbitas mientras el corazón parecía latir a paso desbocado. ¿Su hija? Su inocente Nadya, ¿en manos de aquel hombre?

Pero, ¿qué demonios había sucedido?

Las tropas de Viktor las resguardaban en un lugar seguro, nada ni nadie podía llegar a ellas con semejante facilidad, y aún así.

Soltó el teléfono y se agarró la cabeza, la pequeña pantalla del aparato explotó al hacer contacto con el suelo de concreto. Miuchi reía en la silla a sus espaldas. Miles de escenas le pasaban por la mente mientras aquella risa casi lunática le hacía perder un poco más de cordura a cada instante.

Tomó el arma, le sacó el barril, añadió una cuarta bala, lo giró y lo cerró de golpe, haló el percutor mientras apuntaba a la cabeza de Miuchi y después al gatillo. El percutor hizo impacto y una detonación le puso fin a la risa de manera tajante, con un sonido húmedo como el de un melón partiéndose contra el suelo. La cabeza sin rostro de Miuchi rodó hasta quedar floja y colgando hacia atrás mientras los sesos y otros fluidos corrían por la silla y caían con un sonido chapoteante al suelo. Sokolov respiraba con dificultad mientras observaba al hombre muerto frente a él. De pronto entendió la magnitud de lo ocurrido. Entendió que había puesto fin a la vida de su propia hija sin pensarlo, y que había cerrado la única posibilidad de que pudiera verla de nuevo.

El arma se le cayó de las manos, repiqueteando fuertemente contra el concreto mientras él se llevaba las manos a la cabeza. No, no, no, no, no. ¿Qué demonios acaba de hacer? Caminó en círculos alrededor del cadáver, negando con la cabeza que lo acontecido fuera real, pero luego de un par de minutos la realidad oscura de su situación se asentó en él.

La había cagado, terriblemente, y no tenía idea de qué podía hacer... Pero había alguien que si podría ayudarle, y necesitaba su ayuda de inmediato, antes de tener un verdadero ataque de pánico. Con dedos temblorosos y desprovistos de poder rebuscó en sus bolsillos hasta dar con el móvil, marcó un número y rápidamente dio un par de instrucciones a una voz que le respondía temblorosa al otro lado. Inhaló y se giró a observar el cuerpo nuevamente, su rabia creció de tal manera que tomó el arma y descargó su furia en las tres balas restantes en el barril contra el rostro, o lo que quedaba, de Miuchi hasta que su cabeza no fue más que un montón de hueso astillado, sangre y otros tejidos sostenidos a duras penas del cuello de aquel cuerpo, que colgaban a punto de colapsar sobre el suelo.

Se volvió hacia la pequeña puerta del fondo y la golpeó tres veces. Un segundo después, la misma se abría para dejarle salir, para que luego ingresaran dos de sus hombres a lidiar con el desastre que había hecho. Necesitaba regresar al avión de inmediato. Necesitaba ponerse en marcha y necesitaba hacerlo lo

antes posible. Aquella idea le hizo comenzar a correr de forma frenética. La vida de su pequeña dependía de que él jugara sus cartas, y que lo hiciera bien y pronto.

IX

Podía escuchar incluso el zumbido de un mosquito en la inquietud que llenaba su mente. Cada uno de sus sentidos se encontraba alerta, como los de un gato montañés a punto de lanzarse sobre su presa, solo que en su caso se trataba de él siendo cazado por alguien más poderoso y astuto.

Se maldijo por confiar tanto en las capacidades de un hombre común y corriente, por confiarle lo más sagrado para él a personas que no eran de su confianza. Aunque aquellos hombres eran los mejores de las escuadras tácticas de su amigo, no lo eran para él, y el hecho de que su hija terminara secuestrada a manos de un hombre como Iwama Yasushi lo probaban.

El dolor de cabeza que sentía ganaba potencia con cada pensamiento que se añadía a mente, en un grito que parecía ser sostenido, buscando atención, al igual que el resto. Se sintió mareado, y apoyó su rostro sudoroso contra las palmas de sus manos mientras mantenía los ojos abiertos de par en par. No lo podía creer. No quería hacerlo. Todo aquello le parecía un sueño, una terrible pesadilla que...

- ¡¿Señor?!

- ¿Qué demonios pasa? – Espetó al momento en que su mente fue arrastrada de golpe de vuelta a la realidad.

- Hemos llegado.

Una neblina de confusión nublaba su razonamiento, quizás se debía a las casi dieciséis horas que había pasado sin dormir, desde que había partido desde Hokkaidō, o al alcohol que había estado ingiriendo durante el viaje sin escalas de regreso a la mansión de Sokolov. Nina le esperaba con detalles de lo que sería la misión de rescate, y con la inteligencia suministrada por Ana no debería suponer demasiado problema.

- Infórmame sobre los detalles, - ordenó apenas vio a Nina, dirigiéndose a su habitación con la mujer siguiéndole muy de cerca.

- Aproximadamente a las cero horas de ayer, un grupo de hombres armados asaltaron la casa de seguridad en Mikonos, donde sometieron a la señora Alma, despacharon a más de una decena de hombres y tomaron como rehén a la pequeña Nadya. Uno de los guardias que logró sobrevivir el ataque informó que los hombres llevaban trajes negros, similares a los de los ninjas.

- Detalles relevantes, Mikhaylovskaya.

- Pues los sistemas de seguridad lograron identificar el modelo de uno de los jets que utilizaron los hombres para ingresar y salir de la ubicación segura. Uno de ellos es de diseño...

- Déjame adivinar. ¿Italiano?

- Hecho en Sicilia. Por Santini Enterprises. Al parecer la compañía perteneció a Marziale Di Negri, un magnate de la industria metalúrgica cuya fortuna creció vertiginosamente en las dos décadas anteriores a su inesperada muerte, a los sesenta y ocho años. Tan solo tuvo una heredera.

Terminó de revisar la carpeta con documentos y fotografías y se la entregó a Sokolov, quien la ojeó después de apretarse los ojos con los dedos.

Entre los papeles resaltaban dos fotografías, una de un hombre de aspecto sombrío y cara de violador, con una sonrisa que hacía que su rostro se arrugara de manera casi antinatural para una persona de sesenta y tantos años. En la otra se le veía a él, con un par de años menos, parado junto a una joven de cabello ondulado y rubio, alta y delgada, de ojos tristes y vidriosos, a quien el viejo sostenía posesivamente por una cintura que perdía su forma tras un pequeño bulto en el vientre.

- Esa es su hija.

- Ambra, - inquirió Sokolov sintiendo una oleada de asco al armar aquella vida en su mente. La tristeza de aquella mujer y la felicidad de aquel hombre. Un abusador y una víctima. Dos partes de una ecuación que acabó por concretarse en la misteriosa muerte del viejo, y en la posterior sucesión que ocurrió. -

¿Qué sucedió con el fruto del incesto?

- La hija fue encontrada junto con el padre, malherida. El feto murió aquella noche.

¿Entendía ahora el motivo por el cuál aquella mujer odiaba a los hombres que utilizaban a las mujeres?

Ser abusado por tu padre podría ser algo común. Ser abusado sexualmente por tu propio padre no lo era.

Ambra tenía razones de más para querer librarse de él.

- Entonces, ¿qué se sabe de ésta compañía?

- Aparte de ser una de las mayores distribuidoras de repuestos y partes para jets privados, es dirigida por éste sujeto, - Nina le entregó otra carpeta y un gesto de disgusto se asentó en el rostro de Sergei.

- Grischa. Inesperado, pero no totalmente inesperado.

- Al principio no logré relacionarlo con el secuestro. No está implicado con la Marziale Di Negri, ni con Ambra Irene Gaioni, usted sabe, Addoloratta Di Negri. El único nexo que pude hallar fue este. – Un nuevo expediente le dio más pistas de lo que sucedía para encubrir todas las huellas que llevaban hacia ella. – Randolfo DiPietro. Mano derecha de Ambra Gaioni, es quien se encarga de llevar el control de ciertas operaciones ilegales dentro de la compañía, manteniendo siempre un bajo perfil. No se le ha visto con Grischa Korenev ni tampoco es parte de la junta directiva de la compañía, aunque no me extrañaría que fuese quien tomara las decisiones allí.

- Al grano, por favor, - apresuró el hombre, mientras Casilda llegaba con una taza de café fuerte y se la ofrecía con un beso en la mejilla. Aquel pequeño gesto pareció calmarle un poco. Fue como un soplo de aire fresco en un cuarto caluroso. – Gracias, ma, - ofreció Sergei a la señora de la cocina, quien se fue con una sonrisa apagada en su rostro.

- Hace seis horas el equipo de inteligencia de Viktor consiguió éstas imágenes, - Nina caminó hasta el televisor que se encontraba en la pared frente a la cama, y que normalmente permanecía completamente ignorado. Introdujo un pequeño dispositivo y comenzó a reproducir las imágenes de un video de seguridad. – El avión ingresaba a un aeropuerto privado en las afueras de Kiev, donde fue recibido por Iwama y por...

- La signora Gaioni en persona. Bien, alista todo para una pequeña visita a esa vieja zorra[18].

En aquella ocasión iba en compañía de Viktor en persona y de Nina. Ambos le habían persuadido para que tomara medicación para dormir, por lo que había estado inconsciente las últimas doce horas. En el aeropuerto privado se encontraba aún somnoliento, pero poco a poco recuperaba las fuerzas perdidas por la falta de sueño.

Nina había repasado el itinerario con Viktor durante el descanso de su compatriota ruso, y en un intento de evitar ser detenidos fácilmente, se dirigirían a la residencia DiPietro en motos que ya se encontraban esperando por ellos. No llevarían refuerzos ni apoyo externo, no podía permitirse cometer ningún error nuevo o lamentaría las consecuencias de él.

- Entonces, Nina dirigirá la formación y nos llevará hasta un punto en el que podremos infiltrarnos dentro de la residencia. Una vez allí, me encargaré de hacer hablar a Ambra.

- No olvides no dejarte engañar por las mentiras de una zorra[19]. Recuerda lo que sucedió una vez.

- No soy hombre de repetir los mismos errores dos veces, lo sabes, - Viktor asintió mientras Nina terminaba de estirar sus músculos dándoles la espalda.

- Suficiente parloteo señores. Es hora de realizar una operación de rescate. No olviden seguir mis instrucciones al pie de la letra. No tendremos segundas oportunidades.

Ambos hombres asintieron y se quitaron los abrigos pesados y costosos para cambiarse por ropa térmica, más ligera y con mayor movilidad. Se colocaron los cascos con visor, negros al igual que el resto de sus ropas y las motos que les aguardaban, subieron en ellas y salieron de aquel aeropuerto con una misión en mente: traer de vuelta a Nadya.

Las calles se encontraban atestadas de vehículos. Nina, intencionalmente, había diseñado aquella ruta para que fuera un poco menos sencillo detectarles. El trío se desplazaba en una fila perfectamente alineada, siguiendo con sincronía casi perfecta cada instrucción de la generala mientras se dirigían hacia el centro de la ciudad. La mansión de DiPietro se encontraba en mitad de un conjunto privado, rodeada de otras casas lujosas. Afortunadamente, no contaba con mayor seguridad que la que estaba dentro de los linderos de la propiedad, por lo que pudieron ingresar al conjunto a pie sin mayor dificultad.

Las pistolas de nueve milímetros con silenciador hacían maravillas al momento de eliminar blancos de manera silenciosa. Nina, la mejor tiradora de los tres, se encargó de apagar cada una de las cámaras de seguridad que estaban cerca de la entrada a la propiedad. Vikor y Sergei cooperaron para hacerla ingresar al recinto sin ser detectada, lanzándola por encima de las rejas de dos metros y medio. Nina cayó al otro lado de forma grácil y silenciosa, cosa que hizo que Sokolov sintiera algo de envidia en aquel momento.

Un par de minutos después de haberse marchado hacia el interior, la mujer regresaba con una llave de tarjeta para permitirles el paso con las motos, todas apagadas para evitar llamar la atención. Unos matorrales perfectamente cuidados servirían para ocultar los vehículos mientras se internaban en aquel lugar. De altas columnas y con esculturas de arbusto perfectamente detalladas, la entrada a la mansión de tres pisos parecía sacada de un cuento. Una fuente ornamentada, muy parecida a la que se encontraba en la residencia de Versalles de Ambra, alumbraba la oscuridad con luces doradas. Tres disparos fueron suficientes para crear una atmósfera de penumbra en la cual escabullirse más fácilmente. Los tres utilizaron las sombras como su aliada.

Una pared me medio metro, hecha de arbusto, les mantenía fuera del rango de visión de tres guardias armados, vestidos de blanco y portando lentes de sol y armas automáticas cortas. En silencio, Nina les explicó con señas que se acercaría para distraer al par de la izquierda, mientras los hombres se encargarían del resto. Se deslizó con destreza felina hasta un desprevenido guardia que se encontraba dándole la espalda, le tomó del cuello y le dio un rápido giro a su cabeza, dislocándola. Sin perder

tiempo, y mientras el otro guardia comenzaba a reaccionar, ella ya se encontraba a mitad de un salto, atrapando el cuello del hombre en una llave de piernas que, en un solo y fluido movimiento, le hizo caer al suelo con la nuca dislocada. Ya estaba muerto cuando su cuerpo tocó el suelo.

Sergei saltó desde detrás del arbusto, tomando a dos de los hombres restantes por el cuello, y golpeándolos de cara contra el otro hasta dejarlos inconscientes, dejándolos caer pesadamente en el césped. Restaban otros tres hombres, los cuales se quedaron mirando con expresiones de nerviosismo y desafío. Uno de ellos alzó su arma, y cuando logró apuntar en la dirección general en la que ellos se encontraban un proyectil abrió un orificio limpio en el centro de su frente. Sus compañeros giraron la mirada por un instante para ver qué le había sucedido, para después caer, uno con un agujero en la sien derecha, y el otro en el ojo izquierdo.

Los tres se miraron y asintieron antes de revisar las cercanías en búsqueda de más guardias. Sería sencillo ingresar en aquel lugar.

El sonido de la puerta de madera al cerrarse le puso un poco más alerta. Tras aquellas pesadas puertas se encontraban los cadáveres de al menos seis guardias. Randolfo no estaba en las cercanías, y en el centro de aquella amplia sala de pisos de madera pulida en color caoba, se encontraba un diván de cuero negro, recortado contra a luz de la luna llena que se filtraba a través de una ventana que iba de piso a techo. Una mano con uñas de color vinotinto sostenía una copa de vino mientras la giraba suavemente para mantener el líquido en movimiento.

- No me sorprende verte aquí, - le comentó Sergei mientras caminaba hacia ella con precaución, los pasos hacían que la madera retumbara fuertemente bajo el peso de sus botas de combate.

- ¿Acaso cree que a mi me sorprende? Al contrario, le estaba esperando. – La mujer se llevó la copa a los labios, o al menos eso parecía, pues no se podía ver desde aquel ángulo. – Le ha tomado algo de tiempo llegar hasta aquí. Comenzaba a impacientarme.

- Pues Kiev se encuentra un tanto lejos del Pacífico, por si no lo ha notado.

Una risa sorprendida fue lo que recibió a modo de respuesta. La mujer se enderezó hasta sentarse, se irguió y caminó alrededor del diván, tomando por sorpresa a Sokolov al encontrarse completamente desnuda.

- ¿Intenta seducirme acaso?

- Intento sentirme cómoda en mi casa.

- ¿En la casa de Randolfo, quizás? Es su amante, no es así.

- Una dama no responde a ese tipo de preguntas, señor mío.

- Una dama no va exhibiendo su hermoso cuerpo tal como lo está haciendo usted en éstos momentos, señora.

Una sonrisa le llenó el rostro mientras se acercaba la copa a los labios. Bebió sin quitarle la vista de encima a Sokolov, dejando después la copa sobre una pequeña mesa que estaba junto al diván. El sonido de unos altos tacones negros llenaba el silencio de la habitación con eco.

- No soy su tipo convencional de dama, lo sabe.

- ¿De qué tipo se consideraría? Digamos, ¿sobreviviente? – Ambra se detuvo y frunció el ceño, bajando el rostro sin quitarle los ojos de encima a Sokolov. – No es sencillo sobrevivir a ese tipo de tratos, ¿no es así?

- Si intenta decirme algo, Sergei, no lo está haciendo muy bien.

- Marziale Di Negri, - aquel nombre pareció petrificarla. Subió una mano para cubrirse el pecho mientras sostenía su bíceps. Aquella mirada pareció intensificarse. – Si pudo sobrevivir a él.

- No intente jugarme sucio. No soy aquella niña temerosa que permitía que su padre abusara de ella. Ya no mas. – Con un chasquido de dedos Sokolov sintió un extraño ardor en el cuello. Se tocó y maldijo internamente cuando se sacó un pequeño dardo del cuello. Sintió que su cuerpo dejaba de responder, entumeciéndose lentamente, perdiendo su fuerza. En menos de treinta segundos se encontraba cayendo de rodillas al suelo, Ambra caminó lentamente hacia él. – Le dije que me gusta someter a hombres como usted, y es eso lo que precisamente pienso hacer.

Escuchó la puerta abrirse a sus espaldas, dos gruñidos parecieron serle familiares, pero no pudo girarse a mirar, acababa de caer por completo al suelo, con el rostro apoyado contra la fría madera. La italiana le empujó con un tacón y le hizo quedar de espalda sobre el suelo, parándose sobre él con las piernas totalmente abiertas, exponiéndose sobre el rostro del ruso.

- Es hora de que se convierta en uno más de mis juguetes.

Con aquello se retiró lentamente. Sokolov siguió el sonido de los tacones, pero no pudo mirar en esa dirección. Un instante después, Randolfo aparecía sobre él, ofreciéndole una sonrisa antes de dispararle otro dardo directamente a la yugular.

Se despertó de a poco. Intentar abrir uno de sus ojos era una ardua lucha, pues éstos estaban tan pesados como el plomo. La visión le flaqueaba, entre el negro y las siluetas borrosas, y el sonido le llegaba desde una distancia que parecían ser kilómetros. No entendía lo que sucedía, ni tampoco porqué no podía moverse, o porqué sentía frío si estaba abrigado.

Unas manos delicadas le tocaron el rostro. Uñas de color negro le rozaron las mejillas, rascándole la barba de dos días que tenía. Pero, ¿acaso no se había rasurado la noche anterior?

- ¿Qué está pasando? – Preguntó con la lengua muy pesada, cada palabra salía de su boca con una dificultad increíble. Y en aquel instante entendió, de manera tan lenta que no tuvo oportunidad de preocuparse, que había sido drogado. - ¿Qué me hicieron? ¿Nina? Viktor.

- Shhhh, no te he dado permiso para hablar, ¿o acaso si?

- ¿Qué? ¡Argh! – su respuesta fue un ardor alienígena en su costado, ardor que surgía sobre su piel. Dejó escapar un quejido involuntario, y el sonido que escuchó intentaba traerle recuerdos, intentaba hacerle recordar e identificar la situación, pero era como caminar en una piscina hasta el cuello.

- Shhhh, tampoco te he dado permiso para quejarte, ¿verdad?

Otra oleada de ardor, aquel sonido, como el papel rompiéndose, como el de... el de... ¿piel rasgándose?

Sintió otra oleada de ardor, y ésta vez sintió la tibieza de un líquido que bajaba desde su costado. Su mente procesó la información entonces. El dolor, el sonido, el ardor... estaba siendo azotado. Otro golpe y ésta vez fue capaz de contener el quejido, pero por poco. Intentó enrollarse sobre si mismo para

protegerse, pero se encontró con resistencia. Tiró de brazos y piernas, e intentó levantar su cabeza para encontrarse con que no podía hacerlo.

- Mantente quieto. No me gusta cuando se retuercen. Parecen lombrices.

Sintió otro golpe en el abdomen, pero ésta vez pudo detallar la sensación: unos cinco o seis dedos delgados se posaron en su piel, dejando una estela de líneas ardientes que se extendían por su piel como el fuego. No se movió, no se quejó, tan solo ahogó un gruñido en el fondo de su garganta.

- Buen chico, odio cuando se mueven y se quejan. ¿No se jactan de ser hombres poderosos, fuertes? Ante el dolor pierden todo eso de lo que presumen. Se vuelven cobardes.

La voz daba vueltas alrededor de él, la escuchaba a sus pies, a su costado, al otro lado y cerca de su cara. Sus sentidos recobraban algo de agudeza, su mente comenzaba a trabajar al ritmo normal. El calor que emanaba la piel abusada se contrastaba con el frío de la sala, las ataduras que lo mantenían quieto parecían de cuero, y le halaban la piel de manera desagradable cada vez que ejercía presión involuntariamente contra ellas. Fue entonces cuando entendió que se encontraba desnudo.

- Te gusta someter a los hombres. Ya comprendo, - las palabras le salieron faltas de aire, una risita sin aliento comenzó a emanar de él. No importaba si Ambra le golpeaba, ya no sentía el temor de aquel que no entiende lo que sucede alrededor. – Tienes “problemas” con los hombres, ¿no es así? Resientes el hecho de que un hombre te haya sometido durante tanto tiempo, y ahora intentas desquitar ese trauma...

El sonido de una palma chocando contra su mejilla superó el de la voz de Sokolov, le hizo callar por un instante, pero de nuevo, aquella risita surgió de él.

- No me equivocaba, te sientes con derecho a hacer pagar a mi género por lo que Marziale te hizo.

Sus ojos encontraron el enfoque en aquel preciso instante, se posaron en el rostro de Ambra, quien se veía distinta, sin maquillaje, con el cabello recogido en una cola alta, que dejaba ver algunas cicatrices cerca de la línea del cabello. Su piel se veía desprovista de brillo y lozanidad, cansada y derrotada. No parecía poderosa, más bien derrotada, humillada. Era la cara de una mujer herida por la vida, marcada por las circunstancias, y por las decisiones que no pudo influenciar durante su juventud.

- Entonces, ¿crees que lo sabes todo de mi, porque conoces ese nombre, no es así? Marziale Di Negri.

Magnate multimillonario. Viudo amoroso, y cuidadoso de su mayor tesoro, su única hija, Addoloratta Di Negri. Eso era lo que veía el mundo. Al cerrarse las puertas de aquel hogar corrompido, la vida era otra.

- Tu vida no es mi asunto. Mi asunto es la vida de mi hija.

- Los maltratos físicos eran constantes. Los verbales, pan de cada día. Pero no fue hasta que aquella joven comenzó a desarrollar rasgos que la hacían parecerse a su madre que las cosas, cambiaron.

- Si, lo sé. Tu vida es una tragedia. Es por eso que sientes la necesidad de desquitarte con el resto del mundo, para encubrir que en realidad eres débil.

- Una noche ella se encontraba durmiendo, tranquila e imperturbable en su habitación. Desnuda, como acostumbraba hacerlo, entre sábanas de seda que su padre le había regalado. No le escuchó entrar, tampoco sintió sus ojos sobre ella, o su inmoral deseo de su carne. No fue hasta que estuvo en la cama, cuando la rozó con una mano rugosa y helada que luego la sostuvo hasta someterla, que entendió que aquel hombre no era su padre.

- Ibas a tener un hijo suyo, y por eso lo mataste.

- ¡¿Puedes callar tu hocico de una maldita vez?! ¡¿Quién demonios te crees para juzgarme?!

- ¿Quién te crees tú para hacer esto?

La mujer le miró, solemne, con los labios fruncidos en una línea que les hacía lucir tan pálidos como el resto de aquel rostro, inexpresivo.

- Yo soy Ambra Irene Gaioni. Sobreviviente, poderosa. Soy el espíritu errante de la que una vez fue Addoloratta Di Negri. Soy la signora di nero[20].

- No eres más que una cobarde abusiva que se esconde sus cicatrices tras tinta y una máscara.

- Tal como usted, señor mío.

La sonrisa que llevaba en el rostro flaqueó en aquel momento. ¿Tenía ella razón? No, se equivocaba.

Sergei no escondía nada, no ocultaba nada. No tenía...

- Antes de que continúe pensando si tengo razón, ¿qué siente cada vez que su Alma vuelve luego de desaparecer “misteriosamente”? ¿Qué siente cuando ella no puede sentir el dolor que usted siente? ¿Qué siente cuando su pequeña Nadya le cuenta sus logros y usted no ha estado ahí para presenciarlos? Si, se afirma a usted mismo que su posición en la cadena es la más importante, y que algunos sacrificios han de hacerse. Que mantener el poder es algo que requiere de entrega total. Que un hombre poderoso como usted merece una mujer poderosa a su lado. Pero, ¿cómo es que logra masticar todo eso hasta tragárselo en las noches?

Era cierto. Sentía inseguridad ante la enfermedad de Alma, algo de culpa ante el hecho de dedicarle tan poco a su propia hija. Se sentía débil, incapaz, se sentía miserable y culpable algunas veces. Odiaba recordar aquel sentimiento, su rostro se enrojeció y su respiración se aceleró. Ambra aún le observaba inexpresiva, de pie justo sobre su rostro.

Fue entonces cuando no tuvo más opción que aceptar la verdad, que él también, de hecho, se encontraba en un capullo. Una coraza tras la que ocultaba un montón de dudas e incertidumbres que no podía permitir que el mundo jamás conociera. Intentó calmarse, dejar que las palabras de aquella mujer le llenaran la mente de recuerdos odiosos. Pero en uno de esos recuerdos encontró algo, una emoción que le había cambiado por completo.

- Viktor, ¿Viktor? Hermano, háblame. Despierta, por favor, despierta. ¿Mikhail? Hermano, por favor, no me dejes solo. Te necesito.

Se encontraban a la orilla del mar, lejos de aquel acantilado por el que apenas habían logrado escapar.

Sokolov estaba ileso, pero Viktor no. Nunca antes había llorado, al menos no que él recordara, y encontrarse de aquella manera le hacía sentir algo de vergüenza. Aquella imagen era demasiado fuerte para él. Su amigo se encontraba inconsciente, con la boca entreabierta y la respiración corta y llena de un sonido húmedo. Su rostro, bañado en sangre que manaba de su frente, se veía pálido, casi tanto como aquella cicatriz que comenzaba cerca del ojo izquierdo y bajaba por el hueso de la mejilla hasta la altura de la comisura de su boca. Y su pierna derecha, retorcida en un ángulo antinatural, estaba también sangrando.

No podía pedir auxilio. ¿Quién se encontraría por allí para ayudarles? Como pudo, se sacudió el estupor de la impresión y se quitó la chaqueta de camuflaje, la colocó sobre el pecho de su amigo e intentó pensar en alguna solución. ¿Qué podría utilizar a su favor? Recorrió la orilla y encontró algo de corteza

de una palmera que se encontraba pudriéndose, la cortó de prisa y volvió para hacerle un entablillado en la pierna al hombre. Se alegró un poco cuando recibió una respuesta, un gruñido ahogado y lejano de dolor de parte de Viktor le alegró.

Ató la corteza a la pierna con retazos de su chaqueta, asegurándose de amarrar lo suficientemente fuerte para controlar un poco la hemorragia. Una vez acabado, lo giró, aterrándose cuando Viktor escupió sangre varias veces. Su respiración parecía normalizarse, pero un sonido similar a un silbido le provocaba preocupación. Lo cogió en peso y cargó sobre su espalda. No podía permitir que la debilidad le venciera en aquel momento.

Perdió la noción del tiempo a medida que se alejaba de la costa, su cuerpo gritaba con extenuación pero se decía a sí mismo que no podía parar, si lo hacía sería el fin de su único familiar y aquella idea era insoportable. Fue entonces, cuando un par de kilómetros después, fue a parar a un terreno con una pequeña choza de madera, desprolija y precaria. Se apresuró a ella, rogando porque alguien pudiera ayudarles. Se sorprendió al encontrarse con el rostro sucio y asustado de una chica, de ojos enormes y casi amarillos, con el cabello negro apelmazado sobre el rostro.

- Por favor, ayuda a mi amigo. No estoy buscando problemas, solo necesitamos ayuda y nos marcharemos.

La chica le miró con nerviosismo, observó al hombre el los hombros de Sokolov y la sangre que le cubría. Asintió y corrió lejos de la casa, dejándoles solos por un momento. Cuando regresó, se encontraba con ella un hombre de cabello blanco y arrugas en el rostro, acompañado de un joven de ojos oscuros y piel blanca. La chica le susurró algo al oído al viejo, y éste asintió, haciendo un gesto para que los siguieran dentro de la casa.

Nunca creyó que acabaría enamorándose de aquella chica de la forma en la que lo hizo, que su amigo lograría salir con vida de aquel evento y que sus vidas darían un vuelco para sacarlos de aquel deplorable panorama. Pero eran unos adultos ahora, más de dos décadas después, y ahí se encontraban, con algo tan importante que lo había dado por sentado, aún lo hacía, y fue por ello que entendió que su máscara no importaba, el exterior era lo de menos. Era lo que sentía lo que realmente valía, aunque tan solo él fuera capaz de verlo.

- Ambra, tienes razón. Éste rostro que te observa es mi máscara, lo es. Ahora no siento vergüenza de admitirlo. Es una máscara para ocultar todo lo bueno que existe en mi vida, y dentro de mi. Para salvaguardar a aquellos a los que quiero, y proteger mis mas preciados tesoros. A diferencia de ti, mi máscara no es para ocultar mis debilidades, sino mis fortalezas.

- ¿Fortalezas?

Sokolov asintió, y aquella sonrisa volvió a su rostro, con mayor fuerza, y con una honestidad que no había sentido en años.

- La confianza que tengo en aquellos que están de mi lado.

Ambra rió y caminó hasta el otro lado de la mesa en la que estaba retenido, se subió a su regazo y acercó su rostro a él.

- ¿Y en quién confiarás ahora que todos están cautivos en éste lugar?

- Siempre existe una solución para cada problema, no te olvides de eso.

La mujer se alejó lentamente, sin retirar sus ojos de él, y justo en ese momento, como si de una respuesta divina se tratara, las ventanas de aquella habitación saltaron por los aires con una explosión ensordecedora. Sokolov cerró los ojos un instante antes de que una lluvia de cristales ennegrecidos le bañaran, Ambra no se quitó de su regazo.

El sonido de botas de combate lleno la habitación, y luego de sacudir la cabeza para quitarse los restos de cristal del rostro, Sokolov sonrió, añadiendo, - siempre existe una solución.

- ¡Ambra Irene Gaioni, no se mueva o dispararemos! – Era la voz de uno de sus hombres, finalmente habían llegado a por ellos. Las órdenes eran que si pasaba más de un día sin noticias de ellos, un grupo táctico iría a buscarlos, y no pudieron llegar en un momento más oportuno.

Ambra se encontraba algo sorprendida, pero impresionantemente mantenía la compostura en su rostro pálido. Observó a la docena de hombres que ya se encontraban dentro de la habitación, al nuevo grupo que comenzaba a ingresar a la habitación a través de las ventanas, y alzó las manos en señal de rendición.

Sin embargo, se acercó a Sokolov, susurrándole.

- Es una lástima no haber podido probar ese pedazo de ti que tanto anhelaba, señor mío, - y antes de alejarse le plantó un beso apasionado. Sokolov escuchó un grito, una orden, Ambra se incorporó con prisa, un revolver que había aparecido de la nada se encontraba en su mano, y antes de que los hombres pudieran reaccionar, se apuntó en la sien derecha y apretó el gatillo.

Su cuerpo se movió hacia la izquierda, sin vida, y una ráfaga de disparos de armas automáticas le hicieron enderezarse y caer sobre Sokolov.

- ¡Alto el fuego! ¡Alto el fuego, maldición! – Su voz había recuperado la autoridad que sintió haber perdido por un momento. – Que alguien me suelte de aquí.

Tres hombres se acercaron con rapidez, dos de ellos tomaron el cuerpo de la mujer y lo quitaron de encima de Sokolov mientras un tercer soldado, un joven de cabello negro corto y medio ondulado, con ojos oscuros y piel morena, se apresuraba a soltarlo. El primer amarre que removió fue el de su cuello, por lo que el ruso recuperó la movilidad en la cabeza.

El resto de los hombre se retiraba de la habitación para inspeccionar el área y buscar a los otros. Aquel joven, sin embargo, tardaba un poco en soltar los amarres de las piernas de Sokolov. Cuando éste alzó la mirada para ver qué le estaba retrasando tanto, le observó mirando detalladamente el pene del ruso. Sus ojos se encontraron por un momento y el chico se enrojeció y bajó la mirada, apurando el paso. Aquello logró causarle gracia al ruso, quien rió casi silenciosamente mientras el chico le desataba.

Una vez que le soltó la mano izquierda, no hizo falta que continuara con la operación, pues Sokolov se desató a sí mismo. Se bajó de la mesa con el cuerpo entumecido, quitándose la sangre de Ambra con la palma de su mano. Aquel soldado permaneció erguido ante él, en posición de firme, sin mirarle, y temblando un poco.

- ¿Cuál es tu nombre, chico?

- Má... Márquez, señor.

- No eres de Rusia.

- No señor, - repuso él mientras tragaba grueso, intentando lo mejor posible ocultar lo nervioso que estaba.

- Eres parte del programa de integración étnica, ¿no es así?

- Si señor, implementado por...

- Cherednik, - interrumpió él con algo de amargura ante el recuerdo de su amiga. El joven parpadeó y dudó por un momento. Asintió.

- Si señor.

- Bueno, Márquez, permíteme darte un pequeño consejo, - se acercó al chico hasta invadir su espacio personal. Sintió algo de un extraño orgullo cuando el joven, a pesar de su temor, no se movió ni un milímetro. Sokolov le tomó de la mandíbula y Márquez apretó los ojos, le movió la cabeza hasta que su rostro apuntara hacia abajo. – Nunca se observa detenidamente la zona privada de un ruso, menos de un ruso como yo, a menos que estés dispuesto a “servirle” como se debe.

El joven comenzó a temblar en los dedos de Sokolov y éste sonrió, soltándole. A Márquez se le escapó un suspiro corto de alivio cuando perdió el contacto con su superior, y se mantuvo firme mientras Sokolov tomaba dos pasos hacia atrás.

- Es todo, - y no había acabado de hablar el ruso cuando aquel soldado se apresuraba fuera de la habitación. Sokolov aún estaba sonriendo hacia esa dirección cuando el chico salió de vista, pero la seriedad volvió a él cuando recordó la situación en la que se encontraba.

Ambra ya no existía, tan solo un caparazón sin fantasma en su interior yacía inerte sobre un charco de sangre, carmesí como el color de sus labios, boca abajo. Sintió algo de pena por ella, y también algo de rabia por no haber podido probar a aquella mujer como deseaba hacerlo. La empujó con el pie y se dio la vuelta para salir de la habitación, aún completamente desnudo.

X

El encuentro con Ambra en la propiedad DiPietro le había dejado un poco desconcertado, ahora que había tenido oportunidad de pensar en frío en todo lo que allí sucedió. Entendió que burlar a Iwama no sería tan sencillo como deseaba, y por ello contaba con que la inteligencia de Nina y Ana le permitieran idear un plan de acción capaz de sortear el absurdo nivel de seguridad que, él sabía, aquel hombre tendría en su propiedad. Una cosa era intentar adentrarse en la residencia de una figura menos importante para la mafia japonesa. Entrar en la guarida del dragón era una cosa totalmente distinta. No había espacio para los errores, tampoco habrían segundas oportunidades, y lo que se encontraba en riesgo era algo mas que su honor o el respeto de los bajos mundos y los gobiernos quienes temían a su mano de hierro.

Nadie mencionó palabra alguna de camino a la locación segura, en Mykonos. Nina, seguramente con detalles de lo ocurrido en aquel lugar, se negaba discretamente a dar explicaciones respecto a lo sucedido. Viktor, por su parte, tan solo se dedicaba a ver las pequeñas nubes pasar por la ventana.

Aquella quietud le hacía sentir ansioso, su cuerpo se movía involuntariamente, intentando drenar la energía que estaba acumulándose en él.

Irónicamente, lejos de encontrarse al borde del colapso, Sergei se sentía sumamente enfocado en aquello que quería, que debía lograr. No existía duda u obstáculo lo suficientemente grande para alejar su vista del objetivo, ni nada que le hiciera desertar. Volvería incluso de la muerte misma de ser necesario.

Dirigió su mirada hacia Nina, quien se encontraba tecleando algo en un computador portátil, con el rostro sereno y enteramente concentrada en la tarea en cuestión, ignorando totalmente el escrutinio que le realizaba Sokolov. Deseaba tener el poder que ella poseía. Quizás no era una figura de autoridad, reconocida como Viktor o temida como Sergei, pero si era una persona en completo control de sí misma.

Habiéndose practicado una histerectomía cuando apenas entraba en sus veintes había conseguido una de las mejores defensas del mundo: no tenía nada ni nadie a quien perder, y eso la convertía en alguien sumamente fuerte y extremadamente peligrosa.

Viktor, por su parte, tenía a aquella maravillosa chica a su lado, apoyándolo. Aún después de haber vuelto de la muerte, ella permanecía ahí, como un cimiento que fortalecía el imperio que estaba amasando, e incluso había sido la piedra angular de los cambios más importantes que se realizaron en aquellos negocios. Al igual que Nina, tampoco contaba con descendencia directa, pero si tenía alguien por quién preocuparse. Aunque siendo tan precavido como él era, no le extrañaría a Sokolov el pensar que Ana estaba entrenada para sobrevivir en aquel mar atestado de depredadores.

Cuando finalmente llegaron al hotel donde se hospedaban las mujeres de Sokolov, Nina le detuvo para hacerle una advertencia. – Lo que vea quizás será confuso, pero usted entenderá. Y sé que a pesar del dolor que pueda sentir en ese momento, usted encontrará la respuesta que está buscando, y la absolución de todas sus contradicciones. Entenderá a qué me refiero una vez que entre en esa habitación.

Curioso, el hombre asintió con el ceño fruncido y un gesto de disgusto en los labios. ¿Qué podría ser aquello tan relevante a lo que Nina se refería? Claramente involucraba la desaparición de Nadya.

¿Incluiría también la desaparición de Alma? Detalles que seguía ocultándole a voluntad. Esperaba que tanto misterio tuviera algo de significado mas temprano que tarde.

Dos hileras de guardias con trajes blindados se mantenían en posición de firme en el pasillo que llevaba

a la habitación donde ocurrió el secuestro. Dos hombres se encontraban directamente frente a la entrada, y uno de ellos realizó un saludo al ruso mientras abría la puerta y se apartaba. Sokolov tomó un paso hacia el interior, pero fue detenido nuevamente por la mano de Nina. Su rostro dejaba destilar preocupación tras aquella máscara de tranquilidad, preocupación por lo que él podría sentir al ver aquella escena, ¿quizás? Con un gesto aburrido asintió para asegurarle que estaría bien, sacudiendo el hombro sutilmente para apartar su mano. El guardia cerró a sus espaldas, y otros dos hombres resguardaron la puerta desde el interior.

La amplia e iluminada habitación vibraba con el resplandor de los rayos del sol que se colaba por las ventanas abiertas, también custodiadas por dos guardias cada una, quienes se mantenían inmutables ante el bamboleo interminable de las cortinas blancas ante la brisa de verano que colaba en la brisa tibia el olor del océano dentro de aquella habitación de colores pasteles y pisos de terracota.

Todo parecía en orden, a excepción de lo que estaba en el centro de la habitación: allí, de rodillas en el suelo y con las manos atadas a la espalda y la cabeza agachada con los ojos amarillos perdidos en el suelo de la habitación, se encontraba Alma. Por un instante no entendió, aunque su subconsciente si lo hizo de inmediato. El rompecabezas que acababa de aparecer en su cabeza comenzaba a tomar forma, las piezas encajando una tras otra en una especie de efecto dominó. Comenzó a negar con la cabeza antes de terminar de procesar la información, tomando un paso hacia atrás inconscientemente.

Se acercó a ella y se arrodilló; le tomó el rostro, levantándolo, con el corazón encogido, y un dolor en el pecho como ninguno que hubiera sentido antes. Sentía la mirada como dos clavos de acero al rojo vivo, y casi podía oler la carne chamuscada cuando éstos se clavaron en los de ella. Pero claro, siendo como ella era, su falta de expresión no hizo más que acrecentar la furia de su esposo, y con los dedos alrededor del mentón de la mujer, apretó con fuerza hasta hacerla mostrar los dientes. Ella tan solo hizo un leve gesto de incomodidad, ninguno de dolor.

- ¿Qué hiciste, Alma?

Ella se rehusaba a hablar. La soltó de golpe, lanzando su cabeza hacia un lado mientras se levantaba y caminaba hacia la puerta, con las manos en su cabeza. Cada paso que daba creaba en su mente paranoica una nueva posibilidad que siempre le llevaba al mismo desenlace, uno que ni siquiera podía considerar.

Se giró nuevamente hacia ella, pasándose las manos por la cara y decidió, ante el mutismo selectivo de su esposa, solicitarle a los guardias que narraran lo sucedido. Uno de ellos dio un paso al frente, realizando un saludo. Mantuvo su mirada en el horizonte mientras contaba lo sucedido.

- Señor, aproximadamente a las dieciocho horas del pasado martes, la señora Björklund abandonó la seguridad de su habitación para retirarse a la alberca de la terraza, dejando a la señorita Nadya a solas en la habitación al cuidado de los guardias. Éstos se mantuvieron como se les había ordenado, vigilantes, pero no notaron ningún peligro inminente, y de hecho la noche estuvo tranquila.

- Al grano soldado, - apresuró Sokolov, llevándose un dedo a la boca para mordisquearlo mientras el soldado relataba lo sucedido. Sus ojos permanecían en el rostro absento de su esposa, quien se rehusaba aún a subir la mirada.

- Aproximadamente a las veintiún horas la señora regresó en compañía de un joven local. Parecía inofensivo, según contaba uno de los sobrevivientes.

- ¿Sobrevivientes?

- Si señor. Tras el ataque que sufrimos aquella noche, perdimos a cuatro de nuestros hombres. Dos de

ellos se encuentran en terapia intensiva, muy graves. El sobreviviente que relató su historia entró en coma la noche de ayer.

- Continúa con el relato. ¿Qué sucedió específicamente? No escatimes detalles.

- Si señor. Aquel joven pasó la noche con la señora Alma, quien manifestó que para evitar molestar a la pequeña se retirarían a otra habitación y que no quería escoltas. Uno de los guardias de turno se marchó detrás de la señora e hizo guardia frente a la nueva habitación, dejando a su compañero al cuidado de la señorita. Aproximadamente a las tres de la mañana del día miércoles se inició el ataque. Un grupo de seis, según lo que recordaba el guardia, vestidos de negro ceñido de pies a cabeza, ingresaron a las inmediaciones del hotel, matando al guardia de la habitación de la señora Alma, e hiriendo de gravedad al guardia de la habitación de la señorita. Todo apunta a que usaron alguna especie de droga, como cloroformo, para noquear a la pequeña y extraerla por los balcones sin que hubiese ruido. Los otros guardias que acabaron muertos fueron tomados por sorpresa de tal manera que no emitieron ninguna clase de ruido. Aquellos atacantes eran como fantasmas.

Sokolov movía la mandíbula de lado a lado, y una vena en su frente se prensó al punto de parecer cercana a explotar. La mirada que le dio a su mujer estaba lejos de aquellas de cariño y comprensión que solía darle cuando eran jóvenes e inocentes.

- Los esbirros de Iwama no se andan con juegos, salvo los juegos de ser ninjas. ¿Algo mas? ¿Qué sucedió con Alma y con su... acompañante?

- El joven acompañante de la señora habría desaparecido después del incidente. Sin embargo fuimos capaces de ubicarlo y tráelo de vuelta. Ya pasó por un interrogatorio previo pero es inquebrantable, lo que nos hace creer que estaba en completa complicidad con el grupo que ingresó a las instalaciones.

Incluso las torturas no funcionaron con él. Actualmente se encuentra en la habitación contigua, señor.

- ¿Dicen que estaba trabajando en conjunto con la Yakuza? Eso explicaría el porqué de la distracción. Sin embargo, me sorprende que hayan sido capaces de dar en el clavo en cuanto a los gustos de ésta mujer.

¿Utilizaron el método dos?

- Si señor, pero el joven tiene una altísima tolerancia al dolor, y a pesar de haber recibido ese método durante horas no ha emitido palabra alguna, tal como le mencioné. No ha tenido ninguna de las reacciones esperadas en civiles sin entrenamiento durante los interrogatorios. Es sin dudas uno de ellos, - la certeza del guardia era implacable, así como el sentimiento que oprimía el pecho del ruso.

- Gracias, soldado, - el hombre saludó nuevamente y dio dos pasos hacia la ventana para quedarse ahí, firme. Sokolov se acercó a Alma, quien aún le esquivaba la mirada. – Mírame. Quiero que me mires. Te ordeno que me mires, maldita zorra asquerosa. ¡Mírame!

Su rostro era una pintura viva de la furia enmascarada de calma, lo que le hacía parecer aún más peligroso. Tan solo el tono de su voz y la respiración acelerada delataban lo que estaba sintiendo en aquel momento, con el cuerpo ligeramente encorvado hacia si para acercarse lo más posible a su mujer.

Alma seguía estando silente, pero en los ojos parecía mostrar algo, algo de... ¿dolor? ¿Confusión?

¿Traición? Aquellos trozos de ámbar podían traducirse de mil maneras, y en aquel momento no había tiempo para dedicarle a entender el lenguaje corporal de una persona carente de emociones a flor de piel.

- ¿Tienes alguna idea del dolor que me has causado? ¿Del dolor que le has causado a tu hija? ¡A nuestra hija! Tu analgesia[21] ha entumecido incluso tus sentimientos, te ha cegado, y piensas que te exime de responsabilidades por no poder sentir empatía ante el dolor ajeno. ¿Pero sabes qué? – Caminó hasta el

guardia más cercano, arrancándole el arma de nueve milímetros de la pistolera que tenía en la pierna.

Todos los guardias se tensaron y se sintió claramente el dilema en el que se encontraron, ¿debían defender a la mujer, tal como se les había ordenado, o debían dejar que su superior hiciera lo que debía hacer? Al final la respuesta fue clara, y con los cuerpos tensos se mantuvieron firmes, intentando mirar hacia otro lado, conocedores de lo que estaba por suceder.

Sokolov se acercó a Alma y se agachó frente a ella, apretó el arma contra el pecho de la mujer y disparó cinco veces. Sus ojos se abrieron de par en par, y en su rostro apareció una expresión de dolor que nunca antes había mostrado, con la boca abierta, de la cual salió un pequeño hilo de baba y sangre que le colgó del mentón.

Se le escapó un quejido falto de aliento, y finalmente miró a Sokolov a los ojos. Aquellos ojos amarillos se encontraban sorprendidos, tanto como los de aquella chica sucia y desgarbada que alguna vez había sido, aquella que le ayudó, junto a su padre, a salvar a su amigo de una muerte segura. La que fue capaz de enseñarle que el amor existía, quien le obsequió el tesoro más grande, y quien le arrebató todo sin querer hacerlo realmente.

- Ser... gei, - logró decir en dos respiros y con mucha dificultad, abriendo la boca para decir algo mas.

- Ese dolor que sientes en el pecho no se compara con el que siento yo en éste momento. Pero ésta fue la última vez en que tu libido se burla de mi y me causa dolor. – Se levantó y alzó la pistola hasta el rostro de la mujer. La rabia que sentía flaqueó un poco ante aquel gesto de ruego, ante el ámbar de esos ojos llorosos que una vez le habían enamorado. Fue entonces cuando los recordó, aquellos ojos enormes de color gris, adornados por esa cabellera de rulos castaños y las pecas que cubrían la punta de su pequeña nariz. Gracias a esos ojos de color ámbar ahora se encontraba en aquel predicamento, con el temor de no poder ver los ojos de su ángel de nuevo. Entonces, olvidó toda la compasión, y se llenó de odio. – Adiós , moya dusha.

Una lágrima rodó por el rostro de la mujer, quien cerró los ojos un instante antes de que el rugido de la pistola llenara la habitación con un estruendo más fuerte que los anteriores, acompañado por el sonido de los sesos, licuándose y escapando por la nuca recién abierta de la que una vez fue el todo de aquel hombre. Tan solo una bala le arrancó la vida a la que había sido suya durante tanto tiempo, y quien dejó de ser ella para convertirse en algo más, sin forma, sin alma.

El brazo, de pronto muy débil, cayó con el peso de la pistola, mientras se sostenía el pecho con la otra mano, sintiéndolo tan dolorido que creyó que podría morir en aquel instante. Supuso que era el dolor de un corazón al romperse, pero ya tendría tiempo después para lidiar con eso.

Lanzó al arma, tras poner el seguro, a su dueño, con una expresión vacía en el rostro mientras veía aquel cuerpo convulso y ensangrentado en el suelo. La sangre comenzaba a encharcarse alrededor de ella.

- Encárguense de la limpieza. Y tú, - dijo con un gesto de cabeza al soldado que le había contado lo ocurrido. – Llévame a ver a éste joven.

El guardia se apresuró a la puerta, pasando lo más lejos que pudo del cuerpo de Alma y salió de la habitación, esperando que Sergei le siguiera. Éste le dedicó una última mirada a su mujer, y antes de que pudiera sentir algo mas, se giró para visitar a quien tenía las respuestas que necesitaba. No tenía tiempo para aquel tipo de sentimientos. No era el momento para sentirse débil y compasivo. Ya tendría con quien desahogar todo lo que tenía guardado, en caso de que su persuasión se quedara un poco corta. Siempre podía usar el método tres cuando el resto de sus cartas se hubiesen agotado.

Ʊ Ω

Tenía una mancha de sangre seca en la mejilla y los ojos fijos en un punto lejano, observando sin mirar a nada ni a nadie. Su expresión era la de una persona que había perdido la razón. Nina le observaba con preocupación, mientras que Viktor prefería continuar viendo fuera de la ventana del avión y mantenerse a raya. Conocía la importancia de darle espacio a aquel hombre cuando era necesario, cuando podía ser peligroso no hacerlo. Aquel era uno de esos momentos.

Sergei había logrado sacarle información a aquel sujeto, la que necesitaba, pero había tardado más de lo debido, pues fue extremadamente difícil doblegarlo. No cabía duda de que la Yakuza entrenaba muy bien a su gente en cuanto a entereza se trataba.

Se dirigían a Bruselas, a una propiedad industrial perteneciente al conglomerado de empresas que Ambra había amasado en vida a lo largo de Europa. Debajo de aquel sitio se encontraba un complejo que servían como centro de detención para aquellos que la Yakuza consideraba perjudiciales para sus operaciones. Nadya no entraba en aquella categoría, pero su padre sí, y por tal motivo habían decidido llevarla a hasta allí, donde la vigilancia era extrema y los medios para entrar, poco convencionales. No podrían ingresar como a la propiedad DiPietro, tendrían que usar la fuerza bruta. Afortunadamente, Viktor tenía algunos contactos que podrían prestarles apoyo una vez que llegaran. Sokolov tendría que hacer el resto.

Ninguno de los tres mencionó palabra alguna durante el resto del viaje, Nina se rindió finalmente luego de observar el rostro de su jefe durante largo rato, sin poder captar su atención, y se dispuso a dormir para pasar el tiempo y Viktor, pues, él ya se había quedado dormido con la cabeza apoyada sobre su palma.

Sokolov deseó con todas sus fuerzas poder encontrarse en la situación de ellos, despreocupado, tan solo un poco enfocado en encontrarle solución al problema en cuestión, sin ser directamente afectado. Sintió envidia de la mujer, de su falta de puntos débiles, y rabia porque su hermano no podía entenderle, no sentía la empatía que deseba sintieran por él en ese momento. Se creyó la persona más solitaria, la más débil, la más desamparada del mundo. Sin embargo, todo aquello le llenaba de una convicción que no supo que poseía hasta entonces; la desesperación, paradójicamente, le llenaba de una calma que jamás había experimentado. Sus fuerzas resurgían de la nada cuando la extenuación se apoderaba de su cuerpo y de su mente.

Nadya le estaba esperando. Aquel pensamiento era lo único que le mantenía andando sin detenerse desde que había salido de la propiedad DiPietro, unas seis horas atrás.

El clima helado de Bruselas le calaba los huesos. A través de su gruesa chaqueta de cuero, sentía la caricia del viento gélido sobre su piel, tal como sentía los dedos de Ambra en sus momentos finales.

Anhelaba el toque a la vez que lo repudiaba con todas sus fuerzas. Se sentía intranquilo, con los pies en constante movimiento mientras el vehículo negro les trasladaba con rapidez hasta el punto desde el cual lanzarían el ataque. Si las cosas eran al menos la mitad de lo que Nina les había informado, necesitarían de toda la ayuda posible para poder ingresar a aquel lugar y, más importante, salir con vida. Viktor no lo decía, pero algo parecía indicar que se traía algo bajo la manga, Sokolov esperaba que, fuera lo que fuera, les facilitara el acceso a aquel lugar.

El número de hombres que encontrarían no estaba claro, más de cien, suponía Nina. Éstos estarían distribuidos en los pisos inferiores, mientras que en la entrada al almacén apenas estarían unos pocos

pero bien armados. Atravesar aquella resistencia inicial sería primordial, del resto se encargaría a medida que fuera descendiendo.

Una fábrica de aspecto descuidado, que se encontraba a ocho manzanas del lugar donde Nadya estaba cautiva, era el lugar rudimentario desde el que atacarían. Sokolov comenzaba a impacientarse, ¿cómo sobrepasar la seguridad de aquel lugar? La paranoia se apoderaba de su mente, con la imaginación hiperactiva por el deseo de preservar la vida de Nadya. Sentía que aquella afirmación era una mentira y tenía que hacer algo para...

Fue entonces cuando lo escuchó: una tremenda explosión cuya onda de choque se sintió hasta aquel abandonado lugar. Sokolov sintió pánico por un instante, pero luego Viktor le sonrió y le aseguró que tan solo era una distracción, una explosión en uno de los almacenes contiguos que se encontraban completamente vacíos. No había de qué preocuparse, salvo que sí, había mucho por lo qué preocuparse.

Nina le llamó desde el pasillo que daba hacia la entrada del almacén.

- Es tiempo de ponerse en marcha, señor.

La mujer sostenía la motocicleta con la que habían llegado hasta la propiedad DiPietro, mientras en su hombro colgaba un chaleco antibalas. Le ofreció una sonrisa al hombre, a su jefe, y éste se acercó a ella.

Algo estaba mal, lo sabía, podía sentirlo en la boca del estómago. No volvería a verle, ella lo sabía, lo sabía con tanta certeza que su rostro no podía ocultarlo tras aquella falsa sonrisa confiada.

- Entienda que quizás... quizás las cosas se vayan al sur[22], señor. Yo...

- Volveré, - interrumpió él ante aquel inesperado flaqueo en la fortaleza de la mujer. Si era cierto lo que decían, ella lo sabía y sentía aún más de lo que él podía sentirlo. No volvería a verla. Pero tenía que ignorar aquella idea si quería seguir adelante. Tendría que pretender ser el más fuerte, utilizar aquella máscara aunque fuese por una última vez. Era su deber.

- Lo siento, señor. Estoy un poco susceptible en éstos tiempos... – Se contuvo, cubrió su boca con la reverso de su mano mientras parpadeaba intensamente. No lloraría, él lo sabía, era una luchadora y no se permitiría aquello. Sokolov quiso abrazarla, pero no lo hizo, no sería lo correcto. Necesitaba darle valor y fortaleza, no derrumbarla. Finalmente, la mujer inspiró profundo, y con un suspiro tembloroso le dijo, -

es hora de marcharnos.

Sin embargo, él la detuvo, con una mano firme sobre su hombro una vez que ella se había girado para buscar su propio vehículo. Ella no le miró, tan solo respiró lo mejor que pudo.

- Hasta aquí ha de traerte la corriente, no te dejaré que te arrastre conmigo. Desde éste punto debo marchar solo, lo sabes. – La mujer miró hacia un lado, aún dándole la espalda. Sabía que le apreciaba pero, ¿a tal grado? Aquello se sentía mejor de lo que habría imaginado. – Gracias por tu apoyo, sabes que siempre tendrás un lugar especial en mi familia. Eres una de las mías, Mikhaylovskaya.

Nina se giró un instante después de que Sokolov le había quitado el chaleco antibalas, y le observó en silencio subir a la motocicleta y marcharse. No era un hombre de despedidas, nunca lo había sido, siempre habrían sido demasiado dolorosas e intolerables para él. Volvería, debía hacerlo. Por tal motivo no se despidió, muy a pesar del sentimiento opresivo que crecía en su pecho, no sintió que debiera despedirse, hacer eso sería darle la espalda a todo lo que él era y en lo que creía.

Volvería, a fin de cuentas, era una fuerza imparable de la naturaleza, alfa y omega. El principio y el fin[23].

Ω

Nuevas explosiones se registraron, cada vez más cercanas al almacén de Yasushi. Los escombros y el humo comenzaban a dificultar su avance, pero lo hacían también con los hombres de Yasushi. Pudo ver a lo largo del camino, a menos de una manzana de distancia del almacén, varios cuerpos mutilados y chamuscados. Las explosiones no solo habían servido para distraer, sino para lastimar y debilitar al enemigo. El fuego que quedaba detrás consumía voraz los restos de paredes, cercas y pavimento, así como los cuerpos sin vida de los infortunados que se hubiesen atravesado en su avance. Viktor, piromaniaco hijo de puta, todo habría sido planeado por él sin comentar absolutamente nada.

Definitivamente, las viejas costumbres no se pierden.

Utilizaría aquella moto para una última maniobra evasiva, dejándose caer a toda velocidad contra una pared debilitada por las llamas. La moto haría un agujero y crearía un escudo para que él pudiera ingresar en el almacén, después de ahí se encontraba solo.

Las ruedas de la moto crearon una nube de humo que salía del asfalto quejumbroso y, tal como había predicho, fue capaz de permitirle ingresar al complejo sin mucho mas que un par de raspones contra el asfalto. Rodó sobre su espalda y sacó la mini uzi de su pistolera. Aquel lugar era un caos, vehículos en llamas, hombres corriendo y apuntando a todos lados sin entender lo que realmente estaba pasando, otros atendiendo a los heridos que las explosiones habían dejado. Le mintió, las explosiones habían sucedido dentro del complejo.

Pensó en molestarse por un instante, pero luego entendió que no existía otra manera de penetrar la defensa enemiga más que con un ataque frontal. Su posición estaba cubierta por una nube de humo, así que sin perder un instante más se escabulló entre los muertos de aquella zona e ingresó al almacén.

Dentro, el clima era completamente distinto al frío caluroso del viento y el fuego del exterior.

A pesar de haberse visto algo afectado por las explosiones, el silencio y la quietud eran predominantes en aquel amplio lugar, y ningún movimiento se registraba, más que el del polvo que caía desde las altas estructuras metálicas que mantenían el complejo de pie. Afortunadamente, ningún hombre se encontraba dentro para vigilar, por lo que tendría el camino libre para ingresar al complejo inferior y continuar su búsqueda ahí. Aún así, la quietud que le rodeaba le llenaba de un sentido de precaución y le hacía correr escalofríos por el cuerpo.

El ruido del exterior parecía apagarse un poco con cada paso que daba. Le resultaba extraño, y un escalofrío recorrió su espalda mientras el sonido de sus botas inundaba el aire cargado de polvo y con el fuerte olor a escombros y carne quemada. Ni un guardia, ni uno solo, se hallaba a la vista mientras se acercaba a una puerta metálica que estaba en la esquina noroeste del complejo. Tan solo una docena de pasos le habían llevado hasta allí, y cada uno de ellos aceleraba su pulso y bombeaba más adrenalina en su cuerpo.

Estaba tirante como un resorte, listo para reaccionar al más mínimo movimiento. Giró el picaportes y empujó hasta dejar un espacio tan pequeño por el que apenas se filtraba algo de luz artificial. Esperó que aquel chirrido de las bisagras oxidadas al abrir la puerta delatara su posición, pero luego de un minuto que pareció dos y hasta tres, nadie salió a recibirlo. Pateó la puerta y se refugió detrás de la pared, apuntando y mirando por encima del hombro dentro del pasaje al cual llevaba aquella puerta. No era más que un pasillo con una escalera, que descendía y se perdía de vista en un cruce hacia la derecha, posiblemente hacia otra escalera para seguir el descenso, o hacia un pasillo igualmente abandonado, o quizás hacia una habitación llena de hombres que intentarían ponerle fin a su legado.

Las paredes de concreto a ambos lados se veían solemnes, cargadas de una aura de muerte más allá de la soledad que acompañaba a todo el recinto. Sentía como si ingresara a una catacumba, con el sonido de

las botas retumbando y llenando de eco el largo y estrecho pasillo que parecía extenderse hasta el mismísimo Hades. Al cruzar la esquina, un largo pasillo se extendía hasta perderse de vista en la oscuridad, donde una bombilla fluorescente parpadeaba como si estuviese intentando llevarle un mensaje en clave, y allí, oculta entre las sombras danzantes, se encontraba una nueva puerta.

Peligro, le gritaba todo el cuerpo, aquella calma antinatural tan solo podría vaticinar lo peor. Despacio, muy despacio, y con el arma preparada, Sokolov recorrió los interminables metros de aquel pasadizo, revisando las puertas que conseguía a su paso. Habían tan solo tres en el lado izquierdo y dos en el derecho, algunas levaban a habitaciones oscuras o mal iluminadas, pero todas vacías por igual. ¿Qué estaba pasando? No lo comprendía. La tensión le hacía sentir dolor en su espalda, estaba a punto de quebrarse en dos. Necesitaba encontrarle un significado a aquel silencio sepulcral.

Cuando se acercaba a aquella oscuridad al final del pasillo, entendió la magnitud de lo que había hecho.

Comprendió, en cuestión de segundos, que no se debe confiar en la sorpresa pues, en ocasiones, falla.

Sintió la sangre correrle por el cuerpo, intentando desentumecer los músculos que se habían quedado tiesos al sonido de los pasos que se acercaban desde arriba. Como un idiota se había confiado, y en su afán por ingresar, había olvidado cerrar la puerta a sus espaldas. Corrió los últimos pasos hasta la puerta que se ocultaba tras la sombras, tiró del picaporte pero ésta no cedió. Maldición, estaría acabado de no lograr abrirla.

Aquellos pasos sonaban cada vez más cerca, eran más de los que podía contar, y los más cercanos ya estaban a punto de terminar de bajar las escaleras. Sin pensarlo demasiado se alejó lo más que pudo de aquella puerta y abrió fuego. El rugir del arma automática le ensordeció mientras la vibración le entumecía la palma sudorosa. Tras tres cortas ráfagas se abalanzó contra la puerta y ésta, debilitada, cedió ante un embiste y dos patadas. Los primeros disparos le alcanzaron justo cuando saltaba detrás de la puerta y la cerraba con la pierna. No tenía oportunidad de examinar los alrededores, tampoco podía asegurar la puerta para impedir el avance de los enemigos. Tendría que correr por su vida, como si de un cobarde se tratase.

No, no. Se recordó que aquello podía significar la vida o la muerte, y que en ocasiones no se trataba de ser cobarde o valiente, sino de ser inteligente y hacer lo que fuera necesario para sobrevivir lo suficiente para ver de nuevo la luz del día.

Ante él, una nueva estancia se extendía por lo que parecía ser un kilómetro. Afortunadamente, no tenía más que un camino por el cual seguir: un pasillo que se extendía al final de la sala y que llevaba a otra puerta. Era una extraña disposición la de aquel lugar, pero en vez de detenerse a analizarla de forma racional comenzó a correr con todas sus fuerzas, despojándose de su chaqueta y moviendo los brazos para ganar velocidad. Los disparos comenzaron a resonar a su espalda un instante después de que ingresara en el nuevo pasillo, y dos balas pasaron silbando junto a su cabeza cuando logró abrir, sin obstáculos, la puerta que estaba frente a él.

La cerró de golpe y se giró con el arma en alto cuando escuchó un murmuro ininteligible y el sonido característico de un arma. Sus ojos hicieron contacto con un guardia, y éste no pudo ocultar su sorpresa.

Sus ojos achinados se abrieron de par en par, y su boca se movió para gritar algo, pero una ráfaga de balas le perforó el cráneo y lo arrojó de espaldas contra el suelo antes de que la primera frase terminara de salir de su boca. El cadáver creó un sonido hueco al desparramarse en la habitación mal iluminada, y el arma que llevaba en la mano hizo un clic mientras rebotaba contra el asfalto.

Tan sólo le tomó dos parpadeos percatarse de que aquel no era el único guardia en el lugar. Estaban dos a su izquierda, cerca de una puerta, y al menos unos tres a su derecha, medio cubiertos por una viga de

metal. Uno de ellos comenzó a chillar mientras los otros abrían fuego. Sus armas automáticas llenaron de sonido y luz aquella habitación mientras el humo que salía de las armas inundaba el aire con el aroma de la pólvora.

Una bala le rozó el hombro demasiado cerca, y otra le perforó la oreja derecha, pero pudo alcanzar refugiarse detrás de una viga lo suficientemente ancha para cubrirlo por completo. Sokolov se apretó la oreja con fuerza, no podía sentir más que el calor húmedo de la sangre fluyendo a través del agujero que le había hecho la bala. Afortunadamente su cerebro se mantenía aún dentro de su cabeza. El hombro, por otro lado, le molestaba un poco.

Respiró con fuerza mientras intentaba formar alguna idea racional, una salida, algo que pudiera sacarle de aquel apuro. Eran aproximadamente cinco, armados con armas largas automáticas, mientras él apenas contaba con su uzi y su chaleco.

Piensa Sergei, piensa.

Fue coincidencia que sus dedos dieran con la solución. Detrás de su espala, aseguradas al chaleco, se encontraban cuatro granadas que le servirían para seguir avanzando. Tomó dos, colocando el dedo en los gatillos de seguridad y retirando las anillas. Respiró y la imagen de su hija pasó por su mente, pudo verla cuando nació, cuando dio sus primeros pasos, cuando dijo sus primeras palabras. Sintió sus manitas tocando su rostro, la sintió abrazándolo, e incluso pudo sentir el calor de su pequeño cuerpo dormir acurrucada a su lado. Estaba allí por ella, no moriría hasta encontrarla.

Un grito de guerra escapó de su boca mientras saltaba fuera de la protección que le brindaba la viga de metal. Lanzó una de las granadas al grupo de tres hombres, que resultaron ser cuatro, y abrió fuego contra el grupo de dos del lado izquierdo. Sintió un par de impactos en el pecho y el abdomen, el dolor intenso que le recorrió el cuerpo y le hizo gritar con mayor fuerza. Los hombres delante de él cayeron sin problema, y justo cuando escuchó abrirse la puerta por la que había entrado, saltó de espaldas abriendo fuego en esa dirección, lanzando la segunda granada. Se arrastró apenas tocó el suelo y se cubrió la cabeza cuando la granada estalló a sus espaldas. Trozos de concreto le golpearon la espalda, y uno de ellos le dio de lleno en el cráneo.

El silbido que sentía en los oídos compensaba la repentina ausencia de otros sonidos. Rápidamente, Sokolov se giró sobre sí para ver que se encontraba solo. Algunos de los hombres estaban caídos, otros tan solo aturdidos. Necesitaba ponerse en pie y marcharse de inmediato si quería cumplir su cometido.

Por un instante no supo hacia donde ir, pero utilizó aquel momento de incertidumbre para ponerse en pie mientras se ubicaba de nuevo dentro de la habitación.

Su salto le había dejado justo frente a la puerta que estaba siendo custodiada por aquellos hombres.

Abrió fuego en la dirección por la que había llegado, en caso de que alguno de los hombres ya estuvieran poniéndose de pie, y escuchó lo que parecían ser quejidos de dolor desde aquel lugar. Revisó con la vista el resto de la habitación. Afortunadamente, aquella tampoco ofrecía otras vías de escape. Corrió hacia puerta y la abrió de una patada, casi cayendo por las escaleras que se encontraban detrás. Se aferró al picaporte, y al recuperar el equilibrio se abalanzó escaleras abajo, cerrando la puerta de un empujón.

Aquel silbido permanecía en sus oídos, y seguía aturdido pero no perdido. Sacudió la cabeza mientras se repetía que podía hacerlo, que debía hacerlo, y empezó a bajar la longitud de los peldaños casi de dos en dos. Un cruce a la izquierda le llevó a otro grupo de peldaños, y luego otro hacia la derecha le condujo a más escaleras. Si su mente no le jugaba sucio, habría descendido ya al menos tres sótanos. Un último cruce le llevó a un pasillo largo, iluminado con bombillas incandescentes. A ambos lados, puertas se

enfilaban de forma simétrica. No se preocupó por revisar ninguna, tan solo podía pensar en seguir adelante.

Un grito lejano le hizo detenerse en seco. Intentó agudizar el oído pero aquel ruido seguía ahí, siempre que hubiera silencio. Se giró pero no vio nada. Intentó retrocediendo varios pasos, pero no lograba escuchar nada. Luego de un instante decidió hacerlo pasar por una mala jugada de su mente, y continuó la carrera hacia el final del pasillo, donde se encontraba otra puerta. Fue entonces cuando lo escuchó de nuevo, aquel grito despavorido, pidiendo ayuda. Llamándole.

- ¡Nadya!

Sintió el corazón en la garganta y un extraño alivio al que se sumaba un sentimiento opresivo, un mal augurio. Cuando estaba a dos pasos de aquella puerta, la puerta a su derecha se abrió de golpe. Un grito salió de allí, seguido del filo de una espada y el hombre que la sostenía. Reaccionó demasiado pronto, tanto que aquel mortal hacia atrás se quedaba corto de moméntum y le hacía caer de boca en el concreto.

Miró de lado a su atacante, quien ya se encontraba sobre él con la espada lista para convertirlo en una brocheta.

Se empujó con fuerza y logró esquivar el ataque por centímetros. Rodó sobre sí hasta ponerse de pie y abrió fuego contra el hombre mientras retrocedía sin quitarle la vista de encima mientras se refugiaba tras la puerta por la que había salido. Sokolov retrocedió hasta que su espalda chocó contra la pared y fue entonces cuando dejó de disparar. Su mente trabajaba a miles de revoluciones por minuto, pero aún así le tomó más de un segundo percatarse de que no había una pared a su espalda sino una puerta.

- Ungh, - un gruñido escapó de su boca cuando un dolor ardiente le llenó el omóplato derecho. Aquel dolor atravesó el Kevlar como si fuera mantequilla, y salió con la misma facilidad. Un instante después entendió qué era aquello, aquel metal frío y después cálido, la hoja de una katana. Nuevamente había sido descuidado, cometiendo errores de niño en sus primeros años de entrenamiento. Se dejó caer de rodillas mientras su atacante tomaba un paso adelante, se preparaba para atravesarlo con la espada. Con un grito, el hombre se lanzó al ataque, y en ese momento Sergei se lanzó hacia un lado, esquivando la estocada mortal, pero recibiéndola en el hombro. En su mano sostenía su revólver, y con una sonrisa disparó contra el rostro del asiático, destruyendo el cráneo y haciéndole caer de espaldas mientras la sangre salpicaba todo el pasillo detrás de él.

Se incorporó con dificultad pero con rapidez, y armó otra de las granadas y la arrojó a la habitación donde el segundo hombre seguía oculto con un grito lleno de furia. El mismo terminó cuando la explosión ocurrió. Había llegado al lugar al cual debía, y lo había hecho con vida.

Respiró, agotado, mareado inclusive, y se guardó el revólver en la cintura del pantalón y la uzi en la pistolera. Dio un paso hacia aquella puerta con los ojos fijos en ella y la sorpresa llenó su rostro cuando, de otra de las puertas, una figura veloz y silenciosa salió de las sombras y le atacó de frente, atravesando su abdomen con una katana. Sokolov se detuvo, frenado involuntariamente, e intentó comprender aquel dolor repentino que sentía, el ardor que le llenaba, el escozor y la humedad que empapaba su chaleco, e intentó colocar a aquella sombra dentro de la ecuación.

Escupió sangre cuando la espada fue retirada de un tirón limpio de su abdomen, y sus manos fueron instintivamente hacia la herida, tapándola, después de que sus rodillas cedieran y le hicieran caer al suelo. Vio, a través de unos ojos vidriosos aquel rostro odioso, lleno de arrugas y con cabellos plateados, de traje negro y de piel clara.

- I... wama.

- Una fuerza imparable de la naturaleza, no me hagas reír.

Aquella voz le sonaba lejana. La herida de la katana en el costado le dolía como el demonio pero, aún así, se apoyó con las manos y se puso de pie. Su visión se nublaba y su corazón galopaba como corcel desbocado con el esfuerzo que suponía mantener a aquel colosal hombre erguido. Todo se pondría peor cuando comenzara a perder más sangre.

- Eres una desgracia para las familias de la mafia, ¿sabes por qué? Porque sólo piensas en el dominio.

No en el dominio de todos los jefes de las mafias, únicamente en tu dominio. ¿Crees que es de mi agrado tener que poner el éxito de mis operaciones en tus manos incapaces? ¡NO!

Sintió otro golpe, ésta vez en el pecho, y sus ojos pudieron ver la hoja sangrienta de la katana mientras salía nuevamente de su cuerpo. Se tambaleó dos pasos hacia la izquierda, tropezando contra la pared, y tosió algo de sangre. Un silbido comenzó a llenarle el pecho.

- Maldito...

- No creo que estés en posición para hablarme de esa forma. ¿Acaso no logras ver que tengo tu vida en mis manos? ¿Y acaso debo recordarte que la vida de aquella señorita también se encuentra a mi merced?

Tan cerca de alcanzarla, y tan lejos a la vez. Debiste haber hecho caso, con Kiyomoto. Pero preferiste hacerlo a tu manera y, bien, éstas son las consecuencias.

Sokolov cerró los ojos cuando su vista se hizo negra. Las manos comenzaron a hormiguearle, al igual que sus piernas. Estaba perdiendo mucha sangre pero no podía rendirse ante aquel hombrecito soberbio quien le observaba, desafiante, con la katana en la mano mientras daba un paso hacia la izquierda y otro de vuelta.

- Nunca... podrás... doble... garme.

- Demasiadas palabras de un hombre muerto para mi gusto. Sayonara, Sokolov-San.

Yasushi alzó la katana y lanzó un grito furibundo, aquella hoja atravesó por tercera vez el cuerpo de Sokolov, quien se retorció ante el ataque, dejando caer la cabeza hacia adelante.

Era el final. Podía sentirlo llegar. Podía escuchar los gritos desde el final de la habitación. Alzó la mirada y vio aquella puerta, ahora rodeada por un halo de luz blanca, como la que dicen que ves al final del camino de oscuridad por el cual transitas al momento de tu muerte.

Los gritos de todas las personas que había matado sonaban fuerte en sus oídos, llamándolo, anhelando su sangre y la venganza por lo que les hizo, pero aún no estaba listo para aquello, no daría su último suspiro hasta no ver a su Nadya sana y salva, lejos del peligro. Él corregiría los errores del pasado, los errores de Alma, de Viktor, de Nina. Corregiría los errores de todos y cada uno de ellos. Pues él era Sergei Sokolov, el arquitecto y el padre de la Bratvá, una fuerza imparable de la naturaleza. Ningún trozo de metal podría detenerlo, ninguno lograría alejarlo de su objetivo.

Sus manos sostuvieron la filosa hoja de la espada y la mantuvieron en su lugar. En su rostro crecía una expresión eufórica, llena de odio, de determinación, pero sobre todo del deseo protector de un padre hacia su hija. Con un grito de furia se impulsó contra Iwama, haciendo que la espada le atravesara aún más en el proceso. Su cabeza golpeó con tal fuerza la del asiático que se rompió la piel de la frente, y su rostro, ya manchado por la herida de su oreja, se cubrió de un carmesí que representaba el sentimiento que le invadía en aquel instante. Y, justo antes de que el dolor se apoderara de él, tomó el cuello del aturdido Iwama y lo giró con las fuerzas que le quedaban, quebrándolo.

Aquel hombre cayó al suelo, arrastrando a Sokolov consigo, mientras éste intentaba respirar a través del dolor que comenzaba a llenarle. Sus ojos estaban abiertos de par en par, lo sentía, pero no podía ver más allá de unos pequeños círculos de claridad, pues su vista se ennegrecía. De nuevo, en sus oídos los gritos de todas las vidas que había tomado sonaban como un tormento inclemente, con más fuerza. Su respiración se hacía cada vez más corta, debía levantarse y debía hacerlo ahora. Se afincó con fuerza contra la pared, y en un arranque de fuerzas jaló la katana y se la sacó del cuerpo. El estómago le daba vueltas, la puerta se alejaba de él, burlándose, haciendo mofas a su ego. ¿Cómo se atrevían a humillarle de tal manera?

Inspiró profundo, conteniendo un surgir de bilis que le subió por la garganta. Se impulsó con todas sus fuerzas, logrando arrastrar las pesadas botas como si de bloques de concreto se tratasen. El llamado de la pequeña era como si de una droga se tratase, mientras más cerca estaba más fuerzas sentía. La adrenalina corría en sus venas, le hacía sentirse inmortal.

Finalmente logró posar una temblorosa y ensangrentada mano en el pomo de la puerta, se recostó contra ella y dejó caer su cabeza contra el metal helado. Lo giró y su peso le hizo caer de lleno dentro de la habitación iluminada con lámparas de tubo fluorescente. Sintió el aire escapar de sus pulmones y dejarle dolorido cuando su cuerpo impactó con un sonido seco contra el suelo de concreto frío. El calor escapaba de él en forma líquida, y con unos ojos vidriosos y tan empañados como un cristal sucio logró ver a Nadya atada en una silla, con apenas una cuerda alrededor de su cuerpo. La niña pataleaba y forcejeaba contra sus ataduras, intentando zafarse para ayudar a su padre, pero no lograba su cometido.

Aquella voz se fue alejando de él, la luz escapaba de su vista, el aire parecía cada vez más ligero. Nadya estaba a salvo.

Cerró los ojos por un instante. Frente a él estaba Tamarah Cherednik junto a Alma, quienes le observaban con sonrisas en el rostro. Parpadeó de nuevo, con la mirada desorbitada, y cuando cerró los ojos nuevamente, allí estaba Nina y Viktor, felicitándolo por lo que había hecho. Porque lo había logrado.

Había logrado...

EPÍLOGO

Nadya se acercó a aquel lugar en silencio, con los pasos ligeros para sorprenderle. Le gustaba llegar siempre de aquella forma, inesperada, tal como él soñaba que ella fuera.

- Buenas tardes papi, ¿cómo te encuentras hoy?

La brisa soplaba fresca, aunque un tanto nostálgica, aquella tarde. El sol poniéndose tornaba la costa de un color ocre bastante sereno, coronado por una luna llena de un intenso azul blanquecino que ya opacaba los últimos rayos del ocaso. Las aves volaban apresuradas dentro de la jungla de aquella isla privada, para resguardarse durante la noche, y en el mar las olas rompían con fuerza contra los acantilados de filosas rocas que se veían al pie de aquel risco.

- Ha estado haciendo un poco de frío en Suecia, por eso decidí venir a visitarte antes. Espero que no te moleste. Aquí no hace falta usar ropa térmica, y se puede ir a la playa siempre que se quiera.

Un par de gaviotas parecían flotar en la distancia, llevadas suavemente por las corrientes térmicas, mientras que un pelícano había decidido quedarse rezagado para darse un banquete con un banco de peces que, pensando que ya era seguro, había salido a la superficie para alimentarse.

- La tía Ana y el tío Viktor te envían saludos, en un par de semanas deberían poder estar aquí, a tiempo para celebrar tu cumpleaños. ¿No te da gusto? Me habría gustado también que mamá también estuviese aquí, aunque sé perfectamente que tú no lo habrías aprobado, después de lo que sucedió aquella vez.

La chica observaba el horizonte, aquel hermoso paisaje que se extendía en todas direcciones, solo para ellos. No cabía duda de que su padre tenía una vista excepcional de toda su propiedad desde aquel lugar.

- ¿Aún no has logrado perdonarla? Ojalá lo hayas hecho ya, porque yo lo hice. Ha pasado ya tanto tiempo desde que se marchó. ¿Acaso no la extrañas algunas veces? Yo lo hago, cuando camino por aquellas calles y veo las lujosas tiendas que me hacen recordar aquellos paseos que ella me daba de niña.

Una ventisca fría sopló en aquel momento, haciendo que su cabello rubio ondeara, y que la falda de su vestido de encaje negro se sacudiera. El ramo que llevaba en las manos casi se le cae con la fuerza del viento, y con el movimiento apresurado que tuvo que hacer para evitar que su vestido se elevara. Nadya le miró por encima del hombro y sonrió. Incluso los elementos parecían hablar por él. Se quedó en silencio por un par de minutos, el ruido de las últimas aves regresando a sus nidos invadió aquel cielo púrpura que les cubría.

- ¿Es hermoso el anochecer, no crees? En Suecia tenemos pocas vistas como ésta, por eso siempre me gusta volver aquí papá. Me gusta mucho más que el departamento que me compraste en Estocolmo, no hay sitio como el hogar.

En la distancia se escuchaban los ladridos de varios perros, Beleza sería una de ellos. Nadya miró sobre su hombro, y tres perros enormes se dirigían hacia ella, con Nina detrás, con paso tranquilo.

- Beleza está enorme, Nina la ha cuidado muy bien desde que me fui a estudiar. Pero ya pronto podré regresar a cuidar de ella yo misma. Ya verás como soy capaz de encargarme de todo. No te vas a decepcionar de mi.

Su teléfono comenzó a sonar en su bolsillo de forma insistente, por lo que tuvo que sostener el ramo de flores con una sola mano para buscar el aparato. Observó la pantalla y se giró para ver a Nina y a los perros que corrían hacia ella.

- Entiendo. – Fue todo lo que dijo luego de escuchar unas breves instrucciones del otro lado. Colgó y se llevó el móvil al bolsillo nuevamente, girándose para mirarle de nuevo. De rostro frío, solemne e inmutable, allí se encontraba, la lápida que ponía el nombre del más grande hombre que ella hubiese conocido en la vida. – Ya es hora de que me vaya papá, pero prometo volver mañana a compartir otro rato a tu lado. Me agradó mucho hablar contigo, aunque haya sido por tan poco tiempo.

Se agachó para colocar el ramo sobre el pasto que crecía verde y frondoso a los pies de lápida de mármol. Le regaló un beso, plantándoselo en la mano antes de tocar la roca, y con una sonrisa nostálgica y un suspiro, se levantó, dirigiendo sus pasos con lentitud hacia la que ahora era su mansión por derecho legítimo tras la muerte de Sokolov aquella noche en Bruselas, hacían ya quince años.

Los perros la alcanzaron en aquel momento. Beleza, una Samoyedo blanca como la nieve, Chemos, un Husky Siberiano de color gris oscuro y con un ojo marrón y otro azul, y Dein, un Corgi galés de Pembroke, el más pequeño de la manada, se abalanzaron sobre la chica, saltando de lado a lado y ladrando, emocionados por tenerla con ellos después de tanto tiempo. Nadya rió alegre ante la compañía perruna y corrió a su lado de regreso a la mansión, con Beleza saltando de lado a lado, seguida por Chemos y Dein.

Las circunstancias le había arrebatado a su madre, a su padre, y la oportunidad de crecer como una persona normal. Pero Nadya sabía perfectamente, lo supo desde que tuvo uso de razón, que su vida no era la de una persona normal.

Supo que las niñas normales no se iban de compras de fin de semana a Paris, ni pasaba el verano en Mykonos, tampoco recibían un Mercedes para su cumpleaños número diez ni una propiedad en Estocolmo para cuando tenían doce. Sin embargo ella era una de esas pocas niñas, afortunadas o infortunadas, aún no lograba saberlo, que llevaban aquella clase de vida, alejada de la realidad de las multitudes, de la plebe, del resto del mundo. Prefería creerse dichosa de haber crecido como lo hizo, con quien lo hizo, porque de otra manera no habría llegado a ser tal como era hoy en día.

- Nadya, vamos, se hace tarde para la noche de películas. Además, recuerda que el lunes asistirás a tu primera reunión, debes estar descansada y preparada. ¡Beleza, quieta! ¡Dein! ¡Chemos! Quietos todos, joder. ¡Le estropean la ropa a Nadya!

- Nina, no hace falta que te preocupes tanto por mi, de verdad. Ya no soy una niña pequeña. Además, entiéndelos. Hace mucho que no les veo.

- Hace una semana que no les ves, señorita, - le respondió la mujer de cabello corto. – Además, eso no tiene importancia. Que ya no seas una niña no borra el hecho de que tu padre me encargó la responsabilidad de cuidar de ti...

- Y lo has hecho bien, - complementó Nadya con una sonrisa honesta en el rostro. Nina no pudo sino responder con otra sonrisa, aunque algo obstinada. Los perros seguían armando jaleo alrededor de la chica.

- Vamos, ¡a callar los tres! Está bien, señorita. Espero que el resto de la Bratvá la reciban tan bien como éste trío de amiguitos peludos. Es tiempo de que se vayan a su casa, vamos. Andando los tres. Sin detenerse, ¡vamos!

Los correteó por una parte del camino, dando palmadas para que marcharan como soldados al sitio al cual se les había mandado. Nina era toda una experta en adiestrar canes.

- No me preocuparía por ello, Nina, - le contestó ella con demasía en sus palabras. – Mi padre dejó el camino allanado para mi. Sé como manejar a ésta gente.

Beleza regresó, corriendo con la lengua fuera, y se acercó a ellas meneando la cola con un entusiasmo contagioso, saltando como una cachorra alrededor de Nadya y empujándola dentro de la casa.

- ¡Beleza! ¡A tu casa he dicho, vamos! – La perra corrió acelerada hacia su propia casa, con el rabo agitado y ladrando en señal de protesta. Ambas mujeres rieron mientras continuaban por el camino de piedras que llevaba a la puerta posterior de la mansión.

Aquella niña asustada que había visto morir a su padre había quedado en el pasado, ahora tan sólo existía Nadya Sokolov: una tormenta perfecta en pleno nacimiento, quien sería la nueva fuerza imparable de la naturaleza, la arquitecta, y la madre de la nueva Bratvá. Una mujer que nació aquel día en que su padre inspiró su último aliento.

Se giró una vez mas, agradeciendo mentalmente todo lo que él había hecho por ella, y limpiándose una lágrima con un dedo, sonrió, dejando a su héroe sentado sobre aquella lápida, vigilando cada paso que ella daba, como un águila cuidando su nido.

NOTA DE LA AUTORA

Si has disfrutado del libro, por favor considera dejar una review del mismo (no tardas ni un minuto, lo sé yo). Eso ayuda muchísimo, no sólo a que más gente lo lea y disfrute de él, sino a que yo siga escribiendo.

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Finalmente, te dejo también otras obras — mías o de otras personas — que creo serán de tu interés. Por si quieres seguir leyendo.

Nuevamente, gracias por disfrutar de mis obras. Eres lo mejor.

[1] Bondage, Dominación, Sadismo y Masoquismo. Es un término que se utiliza para definir una serie de prácticas y aficiones sexuales relacionadas entre sí y comunmente vinculadas con lo que se denomina “sexualidad amoral y perversiones”.

[2] El término Marruecos, en otras lenguas, procede del de la antigua capital imperial Marrakech, proveniente de la expresión Berebere que significa “Tierra de dios.”

[3] Según el folclore Irlandés, son espíritus femeninos considerados como mensajeras del otro mundo y que aparecen para anunciar con sus gritos la muerte de un pariente cercano.

[4] Pronunciación fonética del ruso, моя душа, “mi alma.”

[5] Государственный Исторический музей, ubicado en Moscú, entre la Plaza Roja y la Plaza del Menège

[6] El impromptu es una pieza, tradicionalmente pianística, que se caracteriza por la continua improvisación.

[7] Se refiere al accidente nuclear ocurrido en la central nuclear Vladímir Ilich Lenin, en Ucrania, el 26 de abril de 1986. Considerado uno de los mayores desastres medioambietales de la historia.

[8] Yomi ( 黄泉 ), la palabra japonesa para el inframundo en los que criaturas horribles protegen las salidas.

[9] Pronunciación fonética de おやすみなさい , buenas noches en japonés.

[10] Traducción fonética del Japones, que se traduce como “buenas noches”.

[11] Se define como el sabio odio o la aversión hacia las mujeres o niñas. Puede manifestarse como denigración, discriminación, violencia contra la mujer y objetificación sexual de la mujer.

[12]　Traducción fonética de 所有者 , “amo” en japonés.

[13] El estilo herreriano o estilo escurialense se desarrolló en España el último tercio del siglo XVI, y se originó con las construcción del Monasterio de El Escorial, en Madrid.

[14] Vino tinto en francés.

[15] Es el nombre griego moderno que recibe Francia.

[16] Término proveniente del término francés e inglés homónimo que significa esclavitud o cautiverio, es una práctica erótica basada en la inmovilización del cuerpo de una persona.

[17] El término kamikaze ( 神風 lit. 'viento divino') de origen japonés, fue utilizado originalmente por los traductores estadounidenses para referirse a los ataques suicidas efectuados por pilotos de una unidad especial perteneciente a la Armada Imperial Japonesa contra embarcaciones de la flota de los Aliados a finales de la Segunda Guerra Mundial.

[18] En referencia a la astucia de los zorros a medida que se hacen mayores.

[19] Referencia a los Kitsune, dioses japoneses con forma de zorro que tienden a ser traviesos y disfrutan de burlarse de los demás.

[20] Del italiano, señora de negro.

[21] Analgesia congénita, es una mutación sufrida por las células nerviosas que se encargan de transmitir las señales del dolor al cerebro, por lo que, quien la sufre, es incapaz de sentir sensación de dolor.

[22] Expresión traducida literalmente del inglés “things might go down south”, que podría explicarse como que las cosas podrían salir muy mal.

[23] Citado en la biblia, Apocalipsis 22:13.