REGRESAR DE ENTRE LOS MUERTOS

Alguien está ejecutando a criminales buscados en toda Europa. Lo hace con ensañamiento, con una crueldad inusitada. Uno de ellos es un profanador de tumbas noruego; otro, un violador alemán. Es casi imposible trazar un nexo común, salvo que guardan cierta relación con el historial del detective Joona Linna. Él será el primero en entender que estas muertes no son simples ajustes de cuentas, sino que sirven a un propósito mucho más oscuro.

SERÍA UN MILAGRO PARA MUCHOS

Con la ayuda de su compañera, la pertinaz y exigente Saga Bauer, Linna debe hacer frente a la persecución del único hombre al que no desearía buscar, un sádico asesino en serie al que dio por muerto hace años y que a punto estuvo de destrozar todo lo que daba sentido a su vida.

PARA JOONA LINA SERÁ UNA PESADILLA

Mientras siguen apareciendo cadáveres que no son más que piezas de un macabro rompecabezas, ideado para hacer estallar todos los demonios interiores de los investigadores, el cerco se hace cada vez más estrecho, pero nadie sabe a ciencia cierta quién está cazando a quién.

PORQUE JUREK WALTER HA VUELTO

Lars Kepler

Lazarus

Joona Linna: 07

ePub r1.0

Titivillus 21.04.2021

Título original: Lazarus

Lars Kepler, 2018

Traducción: Frida Sánchez & Pontus Sánchez

Editor digital: Titivillus

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Prólogo

La luz del cielo blanco muestra el mundo en toda su crudeza, tal como se le debió de aparecer a Lázaro nada más salir del sepulcro.

El suelo de rejilla de acero vibra bajo los pies del cura. Se agarra a la barandilla con una mano al tiempo que se apoya en el bastón para hacer frente al balanceo.

El mar gris se mueve somnoliento, como una lona ondulada de alquitrán.

Un cabrestante arrastra el transbordador por medio de dos cables de acero tendidos entre las dos islas. Emergen goteando del agua y vuelven a hundirse detrás del barco.

Cuando el piloto del ferry inicia la maniobra de atraque, el oleaje levanta espuma y la rampa de desembarque se desliza por el muelle con estrépito.

El cura se tambalea en el momento en que la proa toca las defensas del embarcadero y la sacudida reverbera a través del casco.

Tiene intención de visitar a Erland Lind, el guarda de la iglesia, ya jubilado, que no responde al teléfono y tampoco se presentó a la misa de Adviento en la iglesia de Länna, como suele hacer.

Erland sigue viviendo en la casita del guarda, detrás de la capilla de Högmarsö, que pertenece a la parroquia. Sufre demencia, pero le siguen pagando por cortar el césped y echar arena y sal cuando hiela.

El cura avanza sobre el sinuoso camino de gravilla, con la cara entumecida por el aire frío. No hay gente a la vista, pero justo antes de alcanzar la capilla oye el chirrido de una pulidora en el dique seco del astillero.

Ya no recuerda la cita de la Biblia que ha tuiteado esa mañana, y eso que quería comentarla con Erland.

Contra el fondo sombrío de los campos de cultivo y el lindero del bosque, la capilla blanca casi parece de nieve.

Como la sala de culto permanece cerrada en invierno, el cura se dirige a la casita del guarda y llama a la puerta con la empuñadura curva de su bastón, espera unos segundos y luego entra.

—¿Erland?

No hay nadie en casa. Da unos golpes con los pies en el suelo para sacudirse los zapatos y mira a su alrededor. La cocina está hecha un desastre. El cura deja la bolsa con bollitos de canela sobre la mesa, junto a un molde de aluminio con restos de comida: un poco de puré de patata agrietado, salsa cuajada y dos albóndigas marchitas.

La pulidora enmudece allá abajo.

El cura sale de la casa, comprueba que la puerta de la capilla está cerrada y echa un vistazo dentro del garaje abierto.

Hay una pala sucia de tierra tirada en el suelo, y un cubo negro lleno de trampas para ratas oxidadas.

Con el bastón, intenta levantar la lona de plástico que cubre el quitanieves, pero se detiene al oír un berrido distante.

Vuelve a salir y camina hacia la ruina del viejo crematorio, junto a la linde del bosque. Entre la abundante mala hierba aún asoma el horno con la chimenea ennegrecida.

Mientras rodea un montón de palés de madera, el sacerdote no puede evitar echar una mirada a su espalda.

Ha tenido un mal presentimiento desde el instante en que puso un pie en el ferry.

Es uno de esos días en que la luz es de todo menos reconfortante.

Se escucha de nuevo el extraño bramido, más cerca, como si un ternero estuviera atrapado en una caja de metal.

El cura se detiene y se queda muy quieto, sin hacer ruido.

Todo está en silencio, solo se mueve el vaho que le sale por la boca al respirar.

Detrás de la compostadora, el suelo está embarrado y pisoteado. Hay un saco de sustrato apoyado contra un árbol.

El cura empieza a caminar hacia la compostadora, pero se para al toparse con un tubo metálico clavado en el suelo. Sobresale más o menos medio metro, tal vez indique el límite del terreno.

Amparándose en el bastón, mira hacia el bosque y ve un sendero cubierto de hojarasca y piñas caídas.

El viento atraviesa las coronas de los abetos, un grajo resuena en la lejanía.

El sacerdote da media vuelta, oye el extraño lamento a sus espaldas y aprieta el paso. Deja atrás el horno del crematorio y la casita, echa un vistazo por encima del hombro y piensa que lo único que quiere es volver a la vicaría y sentarse delante de la chimenea con una novela policíaca y un vaso de whisky en la mano.

1

Un sucio coche de policía se aleja del centro de Oslo por la carretera de circunvalación. Bajo los quitamiedos, la mala hierba se estremece con el viento y una bolsa de plástico vuela como un globo por la cuneta.

Karen Stange y Mats Lystad han respondido a la alerta de la central de comunicaciones a pesar de lo tarde que es. En realidad habían terminado su jornada y les tocaba irse a casa, pero en este momento van de camino al distrito de Tveita.

Una decena de inquilinos del mismo edificio se han quejado de una peste horrible. El conserje de la finca ha revisado los cubos de basura unas horas antes, pero estaban limpios. El olor parecía provenir más bien de un piso de la undécima planta. A través de la puerta se oía un débil canto, pero el propietario, un tal Vidar Hovland, se negaba a abrir.

El coche patrulla cruza una zona industrial de edificios de poca altura. Detrás de la alambrada de púas hay contenedores, camiones y depósitos de arena y sal para el invierno.

Los bloques altos de la avenida Nåkkves parecen una escalera gigante de hormigón volcada y partida en tres trozos.

Delante de una furgoneta con el anuncio Cerrajerías Morten estampado en un lateral, un hombre con mono gris los saluda. Queda iluminado por los faros del coche, y la sombra de su mano alzada se proyecta a varios pisos de altura sobre la fachada que tiene detrás.

Karen aparca junto al bordillo con suavidad, echa el freno de mano, apaga el motor y baja del coche a la vez que Mats.

El cielo se está cerrando para dar paso a la noche. El aire es gélido. Da la sensación de que podría ponerse a nevar.

Los dos policías estrechan la mano del cerrajero. Va afeitado, pero tiene las mejillas grises y el pecho encogido y se mueve agitado, como nervioso.

—¿Se saben ese en el que la policía sueca recibe una llamada de emergencia desde un cementerio? Habían encontrado trescientos cuerpos enterrados —bromea en voz baja y se ríe mirando al suelo.

El rechoncho conserje permanece sentado en su camioneta, fumando.

—Lo más probable es que el viejo haya dejado una bolsa de basura con restos de pescado en el recibidor —refunfuña mientras abre la puerta del vehículo de par en par.

—Esperemos que así sea —contesta Karen.

—He estado aporreando la puerta y gritando por la ranura del buzón que iba a llamar a la policía —añade el hombre, disparando la colilla del cigarro con los dedos.

—Ha hecho bien en llamarnos —le dice Mats.

En los últimos cuarenta años han aparecido cadáveres en ese lugar en dos ocasiones, uno en el aparcamiento y otro en una de las viviendas.

Los dos policías y el cerrajero siguen al conserje hasta el portal y notan de inmediato el nauseabundo olor.

Todos intentan no respirar por la nariz cuando entran en el ascensor. Las puertas se cierran y sienten bajo los pies el tirón del ascenso.

—La planta 11 es una privilegiada —comenta el conserje—. Tuvimos un desahucio complicado hace un año, y en 2013 un apartamento quedó destrozado por un incendio.

—En los extintores suecos pone que hay que probarlos tres días antes del incendio —dice el cerrajero en voz baja.

Al salir del ascensor, la pestilencia es tan atroz que de manera inevitable se refleja en la desesperación de sus miradas. El cerrajero se lleva una mano a la boca y la nariz. Karen hace un esfuerzo por mantener a raya la náusea, antes de que el diafragma entre en pánico y empuje el contenido de su estómago hacia la garganta. El conserje se tapa la boca y la nariz con el jersey y señala el apartamento con la otra mano.

Karen se acerca, pega la oreja a la puerta y escucha. El interior está en silencio. Llama al timbre. Resuena una tenue melodía electrónica.

De repente se oye una voz débil dentro del piso. Es un hombre que está cantando o recitando algo.

Karen golpea la puerta y el hombre calla, pero luego vuelve a empezar, suavemente.

—Vamos a entrar —dice Mats.

El cerrajero se acerca a la puerta, deja su pesada bolsa en el suelo y abre la cremallera.

—¿Lo oyen? —pregunta.

—Sí —responde Karen.

Se abre la puerta de otro apartamento y aparece una niñita con el pelo rubio y enredado y los ojos hundidos de cansancio.

—Vuelve adentro —le dice Karen.

—Quiero mirar —dice la niña sonriendo.

—¿Están tu mamá o tu papá en casa?

—No lo sé —dice, y se apresura a cerrar la puerta.

En lugar de usar una ganzúa, el cerrajero atraviesa toda la cerradura con un taladro. Las brillantes virutas de metal revolotean y caen al suelo. Retira las partes candentes del cilindro y las deja en su bolsa, luego saca el cerrojo y se hace a un lado para dejar paso.

—Esperen aquí —les dice Mats al conserje y al cerrajero.

—¡Policía! ¡Vamos a entrar!

Karen mira la pistola en su pálida mano. Por un instante, el objeto de metal negro le resulta desconocido: las piezas ensambladas, el cañón, el gatillo, la empuñadura.

—¿Karen?

Su mirada se encuentra con la de Mats, y solo entonces se vuelve hacia el apartamento, levanta la pistola y entra cubriéndose la boca con la mano.

No ve ninguna bolsa de basura en el recibidor. El hedor debe de provenir del baño o la cocina.

Lo único que oye son las suelas de las botas sobre el linóleo y su propia respiración.

Pasa por delante de un espejo estrecho y se adentra en el cuarto de estar, donde revisa rápidamente los rincones y echa un vistazo al caos. El televisor está tirado en el suelo, junto a tiestos de helechos desparramados, el sofá cama revuelto está ladeado, hay un cojín rajado y una lámpara de pie volcada.

Apunta el arma hacia el pasillo que lleva al baño y la cocina, deja pasar a Mats y luego lo sigue.

Unos cristales rotos crujen bajo sus botas.

Hay un aplique de pared encendido, pequeñas partículas de polvo flotan en el halo de luz.

Karen se detiene y aguza el oído.

Mats abre la puerta del baño y enseguida baja la pistola. Ella intenta ver el interior, pero la hoja de la puerta tapa la luz. Lo único que puede distinguir es una cortina de ducha sucia. Da unos pasos, se inclina hacia delante y empuja la puerta con un dedo, hasta que el hilo de luz recorre los baldosines del baño.

El lavabo está manchado de sangre.

Karen se estremece, y un segundo después oye una voz a sus espaldas. Es un hombre viejo que habla en voz baja. Se asusta tanto que suelta un gemido al darse la vuelta y apuntar con la pistola hacia el pasillo.

Pero allí no hay nadie.

Cargada de adrenalina, regresa a la sala de estar, oye una risa y apunta con el arma hacia el sofá.

Es perfectamente posible esconderse ahí detrás.

Entonces se da cuenta de que Mats está intentando decirle algo, aunque no consigue entender sus palabras.

El pulso retumba en su cabeza.

Avanza despacio, coloca el dedo sobre el gatillo, nota que está temblando y decide sujetar la pistola con ambas manos.

Justo cuando el viejo empieza a cantar, Karen comprende que la voz sale del equipo de música. Rodea el sofá, luego baja el arma y contempla los cables llenos de polvo y una bolsa de patatas fritas aplastada.

—Vale —susurra para sí misma.

Sobre la tapa del equipo de sonido ve la funda de un CD del Instituto de Lenguas y Folklore. Una breve secuencia de la grabación se repite en bucle una y otra vez. Un hombre mayor explica algo en un dialecto difícil de entender, se ríe y luego canta —«En nuestra granja de boda estamos, con los cuencos vacíos y los platos rajados»— antes de guardar silencio de nuevo.

Desde el vano de la puerta, Mats le hace gestos para que se acerque, quiere continuar hasta la cocina.

Fuera ya es casi de noche, las cortinas se ondulan un poco por efecto del calor del radiador.

Karen sigue a su compañero, pierde el equilibrio y se apoya en la pared con la mano que sujeta la pistola.

El ambiente está cargado del olor a letrina y cadáver, es tan sofocante que los ojos se le llenan de lágrimas.

Oye la respiración de Mats, breve y poco profunda, y se concentra para no sentir arcadas.

Lo sigue hasta la cocina y se detiene.

En el suelo de linóleo hay una persona desnuda, con una cabeza demasiado grande y el abdomen abultado.

Es una mujer embarazada con un pene hinchado de color gris azulado.

El suelo se mueve bajo los pies de Karen, su campo visual se estrecha.

Mats suelta un gemido agudo mientras se apoya en un arcón congelador.

Karen se dice a sí misma que la ha confundido el efecto del shock. Comprende que el muerto es un hombre aunque el abdomen distendido y los muslos abiertos le hayan hecho pensar en una mujer dando a luz.

Nota cómo le tiemblan las manos cuando enfunda la pistola.

El cadáver se encuentra en avanzado estado de descomposición, con amplias zonas flojas y húmedas.

Mats cruza la estancia para vomitar en el fregadero, tan bruscamente que salpica la cafetera.

La cabeza del muerto es como una calabaza ennegrecida pegada directamente a los hombros. Tiene la mandíbula rota, y la garganta y la nuez de Adán han salido a presión a través de la boca deforme, empujadas desde dentro por los gases.

«Ha habido una pelea —piensa Karen—. Lo han golpeado, le han partido la mandíbula, y por último le han estampado la cabeza contra el suelo».

Mats vomita de nuevo y luego escupe.

En el cuarto de estar vuelve a sonar la canción.

La mirada de Karen se desplaza hasta el abdomen, los muslos abiertos y el órgano sexual del hombre. Luego vuelve a fijarse en Mats, pálido y sudoroso. Karen está a punto de acercarse para ayudarlo cuando alguien la agarra de las piernas. Sin poder evitarlo, deja escapar un grito y manotea en busca de su pistola, hasta que advierte que es la niña de la casa vecina quien está a su lado.

—Pero, pequeña, no puedes entrar aquí —dice jadeando.

—Es divertido —dice la niña mirándola con sus ojos castaños.

Karen nota las piernas flojas mientras conduce a la cría de vuelta al rellano.

—Aquí no puede entrar nadie —le dice al conserje.

—Me he despistado un segundo para ir a abrir una ventana —replica el hombre.

En realidad, Karen no quiere volver al apartamento, ya sabe que acabará soñando con eso, que se despertará en medio de la noche con la visión del hombre despatarrado.

Cuando entra de nuevo en la cocina, Mats está cerrando el grifo del fregadero y la mira con ojos vidriosos.

—¿Hemos terminado? —pregunta ella.

—Sí, solo quiero echar un vistazo a este congelador —dice él, señalando las huellas ensangrentadas alrededor del asa.

Se seca la boca, abre la tapa y se inclina sobre el arcón.

Karen ve cómo la cabeza de su compañero se alza de golpe y su boca se abre sin emitir ningún sonido.

Mats retrocede tambaleándose y la tapa se cierra con tal fuerza que una taza de café tintinea en la mesa de la cocina.

—¿Qué es? —pregunta ella acercándose al congelador.

Mats se agarra al borde del fregadero, se lleva por delante un pulverizador de agua para plantas y mira a su compañera. Sus pupilas se han contraído hasta parecer dos gotas de tinta y su cara ha adquirido una palidez antinatural.

—No mires —susurra.

—Necesito saber qué hay en ese arcón —dice ella, consciente del miedo que refleja su propia voz.

—Por el amor de Dios, no mires…

2

Vivero de Valeria en Nacka, afueras de Estocolmo

Va atardeciendo lentamente, la oscuridad solo se hace visible cuando los tres invernaderos empiezan a brillar como linternas de papel de arroz. Es entonces cuando uno se da cuenta de que se ha hecho de noche.

Valeria de Castro lleva el pelo recogido en una coleta. Sus botas están llenas de barro y el plumas rojo, manchado, se le tensa sobre los hombros.

En el aire con olor a escarcha, su aliento se convierte rápidamente en vaho.

Ha terminado la jornada y se quita los guantes de trabajo mientras se dirige a la casa.

Sube a la planta de arriba y abre el grifo de la bañera; arroja la ropa sucia al cesto.

Cuando se vuelve hacia el espejo ve que tiene un manchurrón en la frente y un rasguño en la mejilla que seguramente se ha hecho con las zarzamoras. Piensa que necesita arreglarse un poco ese pelo y esboza media sonrisa al ver que parece contenta.

Aparta la cortina de la ducha todo lo posible, se apoya en la pared de baldosines y mete un pie en la bañera. El agua está tan caliente que tiene que esperar un poco antes de sumergirse entera.

Reclina la cabeza en el borde de la bañera, con los ojos cerrados, y escucha las gotas sueltas que caen del grifo.

Esta noche vendrá Joona.

Han discutido. No era más que una tontería, ella se sentía dolida, un absurdo malentendido que han solucionado como personas adultas.

Abre los ojos y ve los reflejos del agua en el techo. Los anillos que forman las gotas al caer se expanden en grandes círculos sobre la superficie.

La cortina de la ducha ha vuelto a deslizarse a lo largo de la barra, de modo que ya no puede ver la puerta del baño ni la cerradura.

El agua chapotea suavemente cuando Valeria pone un pie en el borde de la bañera.

Cierra de nuevo los ojos y continúa pensando en Joona, hasta que nota que se está quedando dormida y se incorpora.

Ahora tiene demasiado calor para seguir en el agua. Se levanta y deja que las gotas se escurran por su cuerpo; intenta distinguir la puerta en el espejo, pero el cristal está empañado.

Sale de la bañera con cuidado, poniendo un pie en el suelo resbaladizo, coge una toalla y se seca.

Empuja ligeramente la puerta del baño, luego espera un momento y asoma la cabeza al pasillo.

Las sombras permanecen inmóviles sobre el empapelado.

Todo está en silencio.

No es una persona miedosa, pero el tiempo en la cárcel la ha vuelto precavida en determinadas situaciones.

Por fin sale del baño y avanza con el cuerpo humeante por el estrecho pasillo hasta el dormitorio. Todavía no es completamente de noche, hay una línea de nubes translúcidas en el cielo.

Valeria saca unas bragas limpias de la cómoda y se las pone, abre el armario, descuelga su vestido amarillo y lo deja sobre la cama.

Se oye un ruido en la planta baja.

Valeria se detiene en seco.

Contiene la respiración, permanece completamente quieta, aguza el oído.

¿Qué puede haber sido?

Joona no llegará hasta dentro de una hora, aunque ella ha preparado ya el guiso de cordero picante con cilantro fresco.

Valeria se dirige a la ventana y empieza a bajar la persiana, pero en ese momento ve que hay alguien de pie cerca del invernadero.

Se aparta a toda prisa del cristal, suelta el cordón y la persiana se desenrolla dando un golpe. El cordón se recoge con un leve restallido.

Valeria corre a apagar la luz de la mesita de noche y se vuelve a acercar a la ventana.

Fuera no hay nadie.

Está casi segura de que ha visto a un hombre, inmóvil en la linde oscura del bosque. Era delgado como un esqueleto y estaba mirando hacia ella.

Las cristaleras del invernadero centellean por la condensación. Allí no hay nadie. No se puede permitir tener miedo. Simplemente, no puede.

Se dice que quizá era un cliente o un proveedor que ha dado media vuelta al verla desnuda en la ventana. No es raro que alguien se pase cuando el vivero ya está cerrado.

Estira el brazo para alcanzar el móvil, pero ve que está sin batería.

Se envuelve en el largo albornoz rojo y empieza a bajar las escaleras. Apenas ha descendido unos peldaños cuando nota un aire frío en los tobillos. Sigue bajando y ve que la puerta de la calle está abierta.

—¿Hola? —llama en voz baja.

El felpudo está cubierto de hojas secas y algunas han volado hasta el suelo de madera del recibidor. Valeria introduce sus pies desnudos en las botas de agua, coge la linterna del perchero y sale al exterior.

Sigue el sendero descendente que lleva a los invernaderos, comprueba que las puertas están cerradas e ilumina las filas de plantas con la linterna.

Las hojas oscuras se tornan verde claro en cuanto enfoca el haz de luz. Sombras y reflejos se deslizan a lo largo de las paredes de cristal.

Valeria rodea el vivero más alejado. La linde del bosque está negra. El césped helado cruje bajo su peso cuando camina.

—¿Hay alguien ahí? —dice en voz alta mientras ilumina los árboles con la linterna.

Los troncos se aclaran hasta adoptar un tono gris pálido, pero más al fondo solo hay negrura. Valeria nota el olor a óxido al pasar junto a una vieja carretilla. Despacio, dirige el foco de luz de un tronco a otro.

La hierba alta parece intacta. Sigue iluminando los árboles. Un poco más adentro, entre los troncos, ve algo en el suelo. Parece una manta encima de un leño.

La luz pierde un poco de intensidad y Valeria sacude la linterna para recuperarla. Luego continúa acercándose.

Mientras aparta las ramas nota cómo el corazón le late con fuerza y la linterna le tiembla en la mano.

Piensa que lo que hay debajo de la manta parece un cuerpo, alguien acurrucado que hubiera perdido un brazo, o los dos.

Tiene que apartar esa manta y mirar.

En el bosque reina la quietud.

Una rama seca se parte bajo su bota, y de repente el lindero del bosque queda iluminado por una luz blanca. Llega desde atrás y se desplaza hacia un lado, de forma que las sombras alargadas de los árboles se deslizan junto a la de Valeria por el suelo.

3

Joona Linna deja que el coche ruede lentamente hacia el invernadero del fondo. El estrecho y agrietado camino de asfalto está flanqueado por hierba alta y un bosque denso.

Una de sus manos descansa sobre el volante.

Tiene el rostro pensativo y una mirada solitaria, gris como el hielo marino.

Joona se corta el pelo a menudo, porque si se descuida le crecen unos mechones rubios que se disparan en todas las direcciones.

Es alto y fibroso como solo se puede ser tras décadas de duro entrenamiento, una vez que se ha enseñado a músculos, tendones y ligamentos a trabajar juntos.

Va vestido con una americana gris marengo y una camisa blanca con el cuello abierto.

A su lado, en el asiento del copiloto, hay un ramo de rosas rojas.

Antes de ingresar en la academia de policía, Joona Linna formó parte del grupo de operaciones especiales del ejército y recibió una formación puntera en Holanda en lucha cuerpo a cuerpo no convencional, armas innovadoras y tácticas de guerrilla urbana.

Desde que lo habían hecho comisario en la policía judicial, había resuelto más casos de asesinato que nadie en toda Escandinavia.

Cuando lo condenaron a cuatro años de cárcel, fueron muchos los que opinaron que el proceso en la Audiencia Provincial de Estocolmo había sido injusto.

Joona no recurrió la sentencia. Había sido consciente del riesgo que corría al intentar salvar a un amigo.

El último otoño, el resto de la pena se conmutó por servicios a la comunidad y Joona pasó a ser policía de barrio en Norrmalm, Estocolmo. Le han asignado uno de los apartamentos que la policía tiene en Rörstrandsgatan, justo enfrente de la iglesia de Filadelfia. En unas pocas semanas se reincorporará a su puesto de comisario y recuperará su antiguo despacho en la jefatura.

Joona da la vuelta y se detiene, sale del coche y se queda quieto en medio de la oscuridad y el aire frío.

Ve la casita de Valeria con las luces encendidas y la puerta abierta de par en par. La luz de la ventana de la cocina atraviesa las ramas desnudas del abedul y cae sobre el césped escarchado.

Joona se vuelve hacia el bosque al oír un sonido seco. Una luz débil se mueve entre los árboles, las hojas muertas crujen bajo unos pasos que se acercan. Enseguida echa mano de la funda de su pistola para aflojarla.

Cuando se aparta a un lado, al acecho, ve a Valeria salir de entre el follaje con una linterna en la mano, vestida con su albornoz rojo y unas botas de agua. Tiene las mejillas pálidas y el pelo mojado.

—¿Qué estás haciendo en el bosque? —le pregunta.

Ella lo mira con una expresión extraña, como si tuviera la mente en otra parte.

—Solo estaba echando un vistazo a los invernaderos —dice.

—¿En albornoz?

—Llegas pronto —replica Valeria.

—Lo sé, es de mala educación, pero he intentado conducir despacio —dice él mientras va a buscar el ramo de flores.

Ella le da las gracias, luego lo mira con sus grandes ojos castaños y le invita a entrar.

La cocina huele a comino y laurel y Joona no puede reprimir un comentario sobre lo hambriento que está, pero se disculpa enseguida al recordar que ha llegado demasiado pronto: por su parte no hay prisa para comer.

—Estará listo en media hora —dice ella sonriendo.

—Perfecto.

Valeria deja las flores sobre la mesa y se acerca a la cazuela. Levanta la tapa y remueve el guiso, se pone las gafas de lectura y revisa el libro de recetas antes de añadir el perejil y el cilantro picados, barriéndolos de la tabla de cortar con el canto la mano.

—Te quedas a dormir, ¿no?

—Si te parece bien…

—Lo digo por si quieres tomar un poco de vino —aclara ella sonrojándose.

—Lo he entendido.

—Lo has entendido —dice ella imitando su acento finlandés con media sonrisa.

—Sí.

Valeria alcanza dos copas de uno de los armarios, abre la botella y sirve un poco de vino.

—He hecho la cama de la habitación de invitados. Te he dejado una toalla y un cepillo de dientes.

—Gracias —dice Joona aceptando la copa de vino.

Brindan en silencio, saborean el vino y se miran el uno al otro.

—Esto no lo podía hacer en Kumla —dice él.

Valeria comprueba los cortes de las rosas, las coloca en un jarrón sobre la mesa y luego se pone seria.

—Te lo diré sin preámbulos —dice mientras se ajusta el cinturón del viejo albornoz—. Siento haber reaccionado como lo hice.

—Ya te has disculpado —contesta Joona.

—Prefiero hacerlo cara a cara… Me comporté como una estúpida cuando me dijiste que todavía eras policía. Fue una inmadurez por mi parte.

—Sé que creíste que te había engañado, pero…

—No fue solo eso —lo interrumpe ella, y vuelve a sonrojarse.

—A todo el mundo le gustan los policías, ¿no?

—Sí —contesta ella reprimiendo una sonrisa, de tal forma que la punta de la barbilla se le arruga.

Vuelve a remover el guiso, tapa la cazuela y baja un poco el fuego.

—¿Necesitas que te ayude?

—No, pero había pensado arreglarme el pelo y maquillarme antes de que llegases, así que voy a aprovechar para hacerlo ahora —dice ella.

—Vale.

—¿Me esperas aquí o subes conmigo?

—Subo —dice Joona con una sonrisa.

Se llevan las copas de vino a la planta de arriba y entran en el dormitorio. El vestido amarillo sigue tendido sobre la cama hecha.

—Puedes sentarte en el sillón —murmura Valeria.

—Gracias —dice él, y toma asiento.

—Ahora no mires.

Joona aparta la mirada mientras ella se quita el albornoz, se enfunda el vestido amarillo por la cabeza y empieza a abrochar los pequeños botones desde la cintura.

—Casi nunca me pongo vestidos, solo en verano, cuando voy al centro —dice Valeria mirando su reflejo en el espejo.

—Increíblemente hermosa.

—Deja de mirar —dice ella con una sonrisa mientras se abrocha los últimos botones sobre el pecho.

—No puedo.

Valeria se acerca un poco más al espejo y empieza a recogerse el pelo húmedo en la nuca con ayuda de unas horquillas.

Joona contempla su cuello esbelto mientras ella se inclina hacia delante para pintarse los labios.

Luego Valeria se sienta en la cama y busca unos pendientes en la mesita de noche, pero cuando se está poniendo el primero se detiene de golpe y mira a Joona.

—¿Sabes? Creo que mi reacción tenía que ver con aquella vez en Mörby Centrum… Qué vergüenza —dice en voz baja—. No quiero ni imaginar lo que debiste de pensar de mí.

—Era una de las primeras redadas que hacía con la unidad de emergencia de Estocolmo —dice él rehuyendo la mirada.

—Yo estaba enganchada, era una yonqui.

—La vida lleva por diferentes caminos, así son las cosas —dice él alzando los ojos.

—Pero a ti te entristeció. Me di cuenta enseguida…, y recuerdo que intenté defenderme con una especie de desprecio hacia ti.

—Bueno, es que yo solo tenía tu imagen del instituto… Nunca contestaste a mis cartas, luego hice el servicio militar y fui a parar al extranjero.

—Y yo terminé en la cárcel de Hinseberg.

—Valeria…

—¡No! Es la verdad, fue todo un sinsentido y no hice más que tomar las peores decisiones… Y ahora he estado a punto de estropear lo nuestro otra vez.

—Tú no te esperabas que yo fuera a poder seguir sirviendo como policía —dice él con calma.

—¿Sabes siquiera por qué estuve en la cárcel?

—He leído el expediente, y no es peor que las cosas que he hecho yo mismo.

—Muy bien, al menos ya sabes que no soy ningún ángel.

—Claro que lo eres —replica él.

Valeria le sostiene la mirada, como esperando algo más, como si algo oculto pudiera salir de pronto a la luz.

—Joona —dice muy seria—. Sé que estás convencido de que estar contigo es arriesgado, que tienes miedo de poner en peligro a las personas que te importan.

—No —susurra él.

—Llevas mucho tiempo pasándolo mal, pero no está escrito en ninguna parte que tenga que ser siempre así.

4

Joona se sirve una última porción, a pesar de estar lleno, y Valeria rebaña el plato con un trozo de pan. Están sentados a la mesa de la cocina y han quitado el jarrón de en medio para poder verse el uno al otro.

—¿Te acuerdas de aquel cursillo de piragüismo que hicimos juntos? —pregunta Valeria, y vierte lo que queda en la botella de vino en la copa de Joona.

—Me acuerdo a menudo de ese verano.

Era pleno verano y habían decidido pasar la noche en un islote que habían divisado. La cala en la que durmieron era poco más grande que una cama de matrimonio, pero la hierba era mullida entre las rocas y dos o tres árboles.

Valeria limpia la mancha de pintalabios del borde de su copa.

—Quién sabe si nuestras vidas habrían sido completamente diferentes si no se hubiese desatado la tormenta —dice ella sin mirarlo.

—Estaba perdidamente enamorado de ti cuando íbamos al instituto —dice él, y piensa que ahora está de nuevo inmerso en esa sensación.

—Creo que yo nunca dejé de estarlo —dice ella.

Él le acaricia una mano y Valeria lo mira con ojos relucientes antes de coger otro trozo de pan.

Joona se limpia la boca con la servilleta y se echa hacia atrás, haciendo crujir el respaldo de la silla.

—¿Y Lumi? —pregunta Valeria—. ¿Le va bien en París?

—Hablé con ella el sábado y parecía contenta, se iba a una fiesta en la Perotti, una galería que supuestamente yo debería conocer… Acabé preguntándole si se le iba a hacer tarde y cómo pensaba volver a casa.

—Un padre preocupado —constató Valeria divertida.

—Dijo que probablemente cogería un taxi, y entonces creo que me puse un poco pesado explicándole que tenía que sentarse justo detrás del conductor y usar el cinturón.

—Ya —dice Valeria sonriendo.

—Noté que quería cortar la conversación, pero no pude evitar decirle que hiciese una foto de la licencia del taxista y me la mandase, etcétera.

—Y no te mandó ninguna foto, supongo.

—No —dice él soltando una carcajada.

—A la gente joven le gusta que muestres interés, pero no en exceso. Y para nada que desconfíes.

—Lo sé, pero no lo puedo evitar, me cuesta dejar de pensar como un policía.

Permanecen sentados a la mesa, bebiendo el último sorbo de vino y charlando acerca del negocio del vivero y de los dos hijos de Valeria.

Fuera es noche cerrada cuando Joona da gracias por la cena y se dispone a recoger la mesa.

—¿Quieres que te enseñe la habitación de invitados? —pregunta ella con timidez.

Se ponen de pie y Joona se da un golpe en la cabeza con la lámpara, que hace un tintineo metálico. Juntos suben la ruidosa escalera hasta la estrecha habitación, donde un profundo nicho enmarca la ventana.

—Qué bonita —dice él, quedándose justo detrás de Valeria.

Al volverse, ella se encuentra inesperadamente cerca de Joona, así que retrocede un poco y hace un extraño gesto con la mano en dirección al armario.

—Ahí hay más almohadas…, y mantas, por si tuvieses frío.

—Gracias.

—Aunque también puedes dormir en mi cama si quieres —susurra dándole la mano y llevándoselo del cuarto de invitados.

Lo conduce hasta el umbral de su habitación, y entonces se detiene, se pone de puntillas y lo besa. Él responde al beso, la rodea con sus brazos y casi la levanta del suelo.

—¿Hacemos una tienda de campaña con las sábanas? —susurra.

—Es lo que hacíamos siempre —dice Valeria con una sonrisa, sintiendo que su corazón se acelera.

Le desabrocha la camisa y la desliza por los hombros, planta las manos en sus bíceps y lo mira.

—Es extraño… Recuerdo tu cuerpo, pero entonces no eras más que un chico alto, no tenías este montón de músculos y cicatrices.

Él le desabotona el vestido, la besa en la boca y en el cuello y la vuelve a mirar.

Es esbelta y tiene los pechos pequeños.

Recuerda sus pezones oscuros.

Ahora lleva tatuajes en los hombros y tiene los brazos contorneados, llenos de arañazos de arbustos espinosos.

—Valeria, ¿cómo puedes ser tan bonita? —le dice.

Ella se deshace de su ropa interior y la deja caer al suelo. Después se acerca a Joona y con manos temblorosas empieza a desabrocharle los pantalones, pero no acaba de hacerse con el cierre del cinturón y termina apretándolo más.

—Perdona —dice con una risita. Ruborizada, se obliga a sí misma a no mirar mientras él se quita los pantalones.

Entre los dos, levantan el enorme edredón por encima de ellos y se quedan sentados en la cama. Ríen y se miran a la luz tenue antes de besarse de nuevo.

Ruedan a un lado de la cama como dos adolescentes, aunque no lo son. Se sienten desconocidos y al mismo tiempo familiares.

Ella gime cuando él le besa el cuello y la boca, cae de espaldas y se encuentra con la intensa mirada gris de Joona y siente que su corazón salta de alegría.

Él le besa los pechos y succiona un pezón con suavidad. Ella le aprieta la cabeza contra su cuerpo y él puede oír sus latidos.

—Ven —susurra Valeria, tirando de él hacia arriba y abriendo las piernas mientras él se tumba encima.

Joona no puede parar de mirarla, esos ojos tan serios, la boca entreabierta, el comienzo del esternón, la garganta y el hueco de sus clavículas.

Valeria estrecha a Joona contra su cuerpo y siente su dureza cuando entra en ella. Se hunde bajo su peso en el colchón, siente cómo los muslos se constriñen mientras sus piernas se abren cada vez más.

Joona siente el calor envolvente y aceitoso de ella y suelta un gemido al cambiar el ritmo.

Valeria abre los ojos y ve la delicadeza en su rostro, su excitación.

Acompaña los movimientos de Joona con un balanceo y la luz tenue se desliza por sus pechos, su vientre, sus caderas. La respiración se le acelera, levanta las caderas, echa la cabeza hacia atrás y cierra los ojos.

El edredón cae al suelo.

El agua del vaso que hay en la mesilla se agita, proyectando una y otra vez un reflejo que esboza una figura elíptica en el techo.

5

Es domingo, y la temprana mañana de invierno es tan oscura que da la impresión de que el sol ya se haya puesto. Joona se ha quedado a dormir las dos últimas noches, pero el lunes debe volver al trabajo.

Valeria, sentada al escritorio que hay en su habitación, está echando un ojo a unas ofertas en el ordenador portátil cuando oye el ruido de un coche.

Mira por la ventana y ve que Joona deja la pala en la carretilla y saluda con la mano al Jaguar blanco que se acerca por el camino de tierra.

Joona le hace señas a Nålen para que se detenga, pero este sigue conduciendo y se lleva por delante toda una hilera de jacintos. Los tiestos se rompen con un chasquido y el abono húmedo se desperdiga alrededor de los neumáticos. El coche para por fin cuando una de las ruedas se encarama en lo alto del bordillo de piedra.

Desde la ventana, Valeria ve a un hombre alto con gafas de aviador que se apea del coche inclinado. Debajo de la trenca desabrochada lleva una bata de médico blanca. Tiene la nariz torcida y hebras canosas en el pelo rapado.

Nålen es catedrático de medicina legal en el Instituto Karolinska, y uno de los más destacados forenses de Europa.

Joona saluda a su viejo amigo con un apretón de manos y piensa que está más pálido de lo habitual.

—Deberías usar una bufanda —le dice sonriendo, mientras intenta cerrarle el cuello del abrigo.

—Anja me ha dado esta dirección —dice Nålen sin devolverle la sonrisa—. Tengo que…

Se interrumpe de golpe cuando ve a Valeria bajar los escalones.

—¿Qué pasa? —pregunta Joona.

Los labios finos de Nålen están pálidos y su mirada parece perturbada.

—Tengo que hablar contigo a solas.

Valeria ya ha llegado hasta ellos y le tiende una mano al hombre alto.

—Esta es Valeria —dice Joona.

—Profesor Nils Åhlén —contesta Nålen con formalidad.

—Encantada —responde Valeria con una sonrisa.

—Necesito hablar con Nålen —dice Joona—. ¿Te importa que entremos y nos sentemos en la cocina?

—Adelante —dice ella acompañándolos a la casa.

—Lamento tener que molestaros en domingo —se disculpa Nålen.

—No se preocupe, estaba trabajando arriba con el ordenador —explica Valeria, y se dirige a la escalera.

—No bajes, ya te aviso yo cuando hayamos terminado —dice Joona.

—Vale.

Joona guía a Nålen hasta la cocina y lo invita a sentarse. El fuego chisporrotea detrás de las puertas de la estufa de leña.

—¿Quieres una taza de café?

—No, gracias…, no voy a… —La voz se apaga y el profesor se deja caer en una silla.

—¿Te pasa algo?

—A mí no me pasa nada —contesta Nålen, incómodo.

—¿Qué sucede entonces?

Nålen rehúye su mirada y se limita a pasar la mano por la mesa.

—Ya sabes que tengo mucho trato con mis colegas de Noruega —empieza a decir despacio—. Pues acabo de recibir una llamada del Instituto de Salud Pública noruego…, ya sabes que ahora están allí los departamentos de patología y medicina clínica forense.

—Lo sé.

Nålen traga con dificultad, se quita las gafas, hace un ligero intento de limpiarlas y se las pone de nuevo.

—Joona, aunque esté aquí sentado, no sé cómo demonios explicarte…, quiero decir, sin que tú…

—Dime de una vez qué es lo que ha pasado.

Joona llena un vaso de agua y lo coloca delante de Nålen.

—Según tengo entendido, Kripos se ha hecho cargo de la investigación de un supuesto caso de asesinato con el que se topó la policía de Oslo… Encontraron a un hombre muerto en un apartamento, y en principio la cosa apuntaba a una pelea entre borrachos, pero al abrir el congelador hallaron miembros de un buen número de personas…, congelados y en diferentes grados de descomposición. Ahora trabajan con la teoría de que el fallecido fuera un profanador de tumbas desconocido…, puede que practicara incluso necrofilia y canibalismo… Por lo que se ha podido averiguar, solía viajar a ferias de antigüedades y subastas, así que habría tenido la oportunidad de asaltar tumbas locales y llevarse algún trofeo.

Nålen bebe un sorbo y se enjuga el labio superior con un dedo tembloroso.

—¿Y qué tiene eso que ver con nosotros?

—Ahora procura no ponerte nervioso —dice Nålen, clavando los ojos en Joona por primera vez—. El tipo tenía el cráneo de Summa en el arcón congelador.

—¿Mi Summa?

Joona se apoya en la encimera y vuelca a su paso la botella de vino vacía, pero ni siquiera se da cuenta de que cae al fregadero golpeando vasos y platos. Los oídos le empiezan a pitar al tiempo que le invaden los recuerdos de su esposa.

—¿Estás seguro? —pregunta en un susurro, mirando los invernaderos a través de la ventana.

Nålen se sube las gafas sobre la nariz y explica que la policía noruega ha intentado cruzar el ADN de los miembros encontrados en el congelador con los registros policiales de Europol, Finlandia y los países escandinavos.

—Había una coincidencia con la ficha dental de Summa, y como fui yo quien firmó el certificado de defunción, me llamaron a mí.

—Entiendo —dice Joona, y se sienta enfrente de su amigo.

—También se halló documentación de los viajes en la casa. A mediados de noviembre estuvo en la subasta de una finca en Gällivare…, y eso no queda muy lejos del lugar en el que estaba enterrada Summa.

—¿Estás seguro de esto? —repite Joona.

—Sí.

—¿Puedo ver las fotos?

—No —susurra Nålen.

—No te preocupes por mí —dice Joona mirando a Nålen a los ojos.

—No lo hagas.

Pero Joona ya ha abierto el maletín del forense y está sacando el expediente de Kripos. Coloca una fotografía detrás de otra sobre la mesa de la cocina.

La primera foto es un plano picado del congelador abierto. El pie gris de un niño sobresale de un pedazo de hielo escarchado. El esqueleto de una columna vertebral se intuye al lado de una cara barbuda y una lengua ensangrentada.

Luego Joona va pasando foto tras foto de distintas partes del cuerpo descongelándose sobre un banco de acero inoxidable: un corazón medio putrefacto, piernas cortadas a la altura de la rodilla, un recién nacido entero, tres cráneos limpios, dientes y un torso completo con pechos y brazos.

Sin avisar, Valeria entra en la cocina para dejar dos tazas sucias en el fregadero.

—¡Maldita sea! —ruge Joona intentando esconder las fotografías, aunque no hay duda de que ya las ha visto.

—Perdón —musita ella, y sale corriendo.

Él se pone en pie, apoya una mano en la pared, mira hacia los invernaderos y luego vuelve a mirar las fotografías.

El cráneo de Summa.

Se dice que ha tenido que ser una casualidad. El profanador de tumbas no podía saber quién era ella. No había ninguna inscripción en la lápida ni constaba en ningún registro.

—¿Qué se sabe del autor de los hechos? —pregunta, y oye a Valeria subir por la escalera.

—Nada, no tienen ninguna pista.

—¿Y la víctima?

—Todo apunta a una pelea en el apartamento, tenía un alto nivel de alcohol en sangre en el momento de su muerte.

—¿No te parece extraño que la policía no haya encontrado ningún rastro del otro?

—¿En qué estás pensando, Joona?, ¿qué se te está pasando por la cabeza? —pregunta Nålen con aprensión.

6

Valeria está sentada ante el ordenador en la planta de arriba cuando Joona sube y llama a la puerta.

Cuando se vuelve hacia él, la pálida luz que atraviesa las ventanas de cristal emplomado le da a su pelo un brillo castaño rojizo.

—Nålen se ha marchado —dice Joona con voz apagada—. Perdona que me haya puesto así, no quería que vieses esas imágenes.

—No soy tan sensible —contesta ella—. He visto cadáveres muchas veces, ¿sabes?

—Esto es algo más que partes de cadáveres. Es… personal —dice Joona, y se queda callado.

Hay una tumba familiar en Estocolmo con los nombres de Summa Linna y Lumi Linna grabados en la lápida, pero las urnas que hay bajo tierra no contienen sus cenizas. Las muertes de la esposa y la hija de Joona fueron fingidas, y en realidad vivieron varios años en un lugar secreto y con nuevas identidades.

—Vamos a la cocina a calentar la sopa —dice Valeria al cabo de un rato.

—¿Qué?

Ella le da un abrazo y él la estrecha contra su cuerpo y apoya la mejilla en su cabeza.

—Vamos a comer —repite ella en voz baja.

En la cocina, Valeria saca de la nevera la sopa que han preparado antes. Coloca la olla en el fuego y enciende la luz de la campana extractora, pero Joona se acerca y la apaga.

—¿Qué ocurre? —pregunta Valeria.

—Han saqueado la tumba de Summa y… —Se interrumpe y vuelve la cara. Ella ve cómo se seca unas lágrimas de las mejillas.

—Está permitido llorar —le dice con dulzura.

—Ni siquiera sé por qué me altera tanto… Un tipo ha abierto su tumba y se ha llevado el cráneo a Oslo.

—Dios mío —susurra ella.

Joona se dirige a la ventana y deja la mirada perdida entre los invernaderos y el bosque. Valeria se percata de que ha cerrado las cortinas del salón y ha dejado un cuchillo de cocina sobre la vieja cómoda.

—Sabes que Jurek Walter está muerto —dice ella muy seria.

—Sí —susurra Joona, y corre también la cortinilla de la ventana de la cocina.

—¿Quieres hablar de él?

—No tengo fuerzas —responde él llanamente, volviéndose hacia ella.

—Vale —dice Valeria con serenidad—. Pero no hace falta que me ocultes nada, puedo lidiar con ello, te lo prometo… Sé lo que hiciste para proteger a Summa y a Lumi, sé que ese hombre era un monstruo.

—Era mucho peor de lo que se puede imaginar… Escarbaba en el interior de las personas hasta dejarlas vacías.

—Pero eso ya pasó —dice Valeria entre susurros mientras intenta acariciarlo—. Puedes sentirte a salvo, está muerto.

Joona asiente con la cabeza.

—Esto lo ha removido todo… Cuando Nålen me ha contado lo de Summa, me ha parecido sentir su aliento en la nuca.

Joona se acerca de nuevo a la ventana y mira a través del hueco de las cortinas. Valeria observa su espalda en la penumbra de la cocina.

Cuando toman asiento, ella le pide que le siga hablando de Jurek Walter. Joona planta las manos en la mesa, en un intento por que dejen de temblar, y dice en voz baja:

—Le diagnosticaron una esquizofrenia inespecífica, alteraciones del pensamiento y trastorno psicótico con arrebatos extraños y extremadamente violentos, pero eso no significa nada…, nunca fue esquizofrénico…, lo único que refleja ese diagnóstico es la actitud del psiquiatra que lo evaluó, el miedo que Jurek le infundió.

—¿Era un profanador de tumbas?

—No —contesta Joona.

—¿Ves? —dice ella, e intenta sonreír.

—Jurek Walter nunca se molestaría por obtener trofeos —continúa Joona con voz pesada—. No era un pervertido, solo quería destrozar a la gente, no matarla ni torturarla… No es que hubiera dudado en hacerlo, pero lo que le fascinaba en realidad era devastar el alma de sus víctimas, acabar con sus deseos de vivir…

Joona intenta explicar que Jurek trataba de despojar a sus víctimas de todo para luego contemplar cómo seguían viviendo —iban a trabajar, comían, veían la televisión—, hasta el terrible instante en que comprendían que ya estaban muertas.

Permanecen sentados en la oscuridad mientras Joona sigue hablando de Jurek Walter. Aunque es el peor asesino en serie del norte de Europa de todos los tiempos, el público general lo desconoce, ya que todos los archivos que hay sobre él son documentos clasificados.

Joona explica cómo él y su compañero Samuel Mendel consiguieron descubrir a Walter. Se habían dedicado a vigilar por turnos la casa de una mujer cuyos dos hijos habían desaparecido en circunstancias que recordaban a las de otras víctimas.

Era como si se los hubiese tragado la tierra.

Habían observado que las desapariciones seguían un patrón en un gran número de casos: en los últimos años esas personas procedían de familias en las que ya había desaparecido algún otro miembro.

Joona guarda silencio y Valeria ve cómo junta las manos para mantenerlas quietas. Ella ha preparado té y llenado dos tazas que deja sobre la mesa antes de tomar asiento y esperar a que él reúna fuerzas para continuar.

—Llevábamos un par de semanas de tiempo apacible, con la nieve derritiéndose —explica—. Pero ese día había vuelto a nevar, así que había una capa fresca encima de la antigua…

Joona nunca le ha contado a nadie cómo fueron esas últimas horas, cuando Samuel llegó para relevarlo.

Un hombre delgado estaba de pie en la oscura linde del bosque, mirando hacia la ventana donde dormía la mujer cuyos hijos habían desaparecido.

El rostro del hombre, flaco y arrugado, estaba impasible.

Joona había pensado que la simple observación de la casa parecía alimentar esa placentera calma, como si el sujeto ya estuviese arrastrando a la víctima hacia el interior del bosque.

La figura delgada se limitó a mirar, luego dio media vuelta y se fue.

—Estás pensando en la primera vez que lo viste —dice Valeria, poniendo una mano sobre la de él.

Joona levanta la mirada y comprende que se ha quedado callado, asiente con la cabeza y explica que él y Samuel salieron del coche y siguieron las huellas.

—Corrimos a lo largo de una antigua vía de tren que se adentraba en el bosque de Lill-Jansskogen.

Pero en la penumbra de los abetos perdieron el rastro, las huellas ya no estaban y tuvieron que deshacer el camino.

Mientras volvían sobre sus pasos por la vía del tren se dieron cuenta de que el hombre había abandonado la vía para introducirse directamente en el bosque.

Dado que el suelo bajo la capa de nieve virgen estaba empapado, las huellas del hombre se habían oscurecido. Media hora antes habían sido blancas e imposibles de detectar a la tenue luz, pero ahora eran oscuras como el granito.

Se habían adentrado mucho en el bosque cuando de pronto oyeron un lamento desolador, como de alguien que se quejara desde el infierno.

Entre los troncos de los árboles divisaron al hombre al que habían estado rastreando. El suelo estaba negro, lleno de tierra removida que había sido excavada alrededor de una tumba no demasiado profunda. Una mujer mugrienta y demacrada intentaba salir de un ataúd una y otra vez. Luchaba entre sollozos, pero cada vez que estaba a punto de conseguirlo, el hombre la empujaba hacia abajo de nuevo.

Desenfundaron sus armas y se acercaron corriendo, tumbaron al hombre bocabajo y lo inmovilizaron de brazos y piernas.

Samuel lloraba mientras se comunicaba con el centro de control de emergencias.

Joona ayudó a la mujer a salir del ataúd y la cubrió con su chaqueta. Mientras la sostenía y le aseguraba que la ayuda estaba en camino, creyó ver que algo se movía entre el follaje, y entonces unas ramas se balancearon y la nieve cayó al suelo con un ruido apagado.

—Había alguien allí mirándonos —dice en voz baja.

La mujer, de cincuenta y cuatro años, había permanecido casi dos años en el ataúd. Jurek Walter se presentaba de vez en cuando y abría la caja para ofrecerle un poco de agua y comida. Había sobrevivido a duras penas: ahora estaba ciega, desnutrida y sin dientes. Tenía los músculos atrofiados y úlceras por todo el cuerpo; las manos y los pies sufrían de congelación.

Los médicos pensaron en principio que estaba traumatizada, pero luego resultó que también padecía daños cerebrales.

Una amplia zona del bosque fue acordonada esa misma noche. A la mañana siguiente, un perro policía especializado en la búsqueda de cadáveres marcó un lugar a solo doscientos metros de donde la mujer había sido enterrada. La excavación sacó a la luz los restos de un hombre y un niño dentro de un tonel de plástico azul. Más tarde se confirmó que habían sido introducidos allí cuatro años antes, aunque habían resistido pocas horas con vida a pesar del tubo que Jurek había insertado en el tonel para que entrara aire.

Joona se da cuenta de que Valeria está alterada: su cara ha perdido el color y se cubre la boca con una mano. Y es que Valeria no puede dejar de pensar en la descripción que ha hecho Joona de la primera vez que vio a Walter, de pie en la nieve bajo la ventana de su siguiente víctima. Le recuerda al hombre que vio el viernes en la linde del bosque, cerca del invernadero. Tal vez debiera contárselo a Joona, pero lo último que quiere es que empiece a imaginar de nuevo que Jurek Walter sigue vivo.

7

Un fiscal se hizo cargo de la investigación después de la detención de Jurek, pero Joona y Samuel dirigieron los interrogatorios desde el inicio de la custodia hasta la vista principal.

—Cuesta entenderlo, pero Jurek Walter perturbó a todos los que estuvieron lo suficientemente cerca de él —explica Joona buscando la mirada de Valeria—. No se trataba de nada sobrenatural, yo lo atribuiría a una especie de frío conocimiento de las debilidades humanas… Ese hombre te vampirizaba de tal modo que hacía que perdieses la facultad de defenderte.

Jurek Walter no confesó en todo el tiempo que pasó en prisión preventiva. Tampoco se declaraba inocente, más bien se dedicaba a exponer una deconstrucción filosófica de los conceptos de crimen y castigo.

—No fue hasta la última audiencia cuando me percaté del plan de Jurek. Pretendía que Samuel y yo reconociéramos que había una posibilidad de que fuera inocente, y que en realidad se había dado de bruces con la tumba y estaba tratando de ayudar a la mujer cuando lo detuvimos.

Una noche en que Joona y Samuel habían salido a correr juntos, Samuel planteó la hipótesis de qué habría ocurrido si en lugar de con Jurek se hubiesen encontrado con otra persona junto a la fosa cuando llegaron.

—No puedo dejar de pensar en eso —dijo Samuel—, en que independientemente de quién hubiese estado allí cuando nosotros llegamos, lo habríamos acusado del crimen.

Era cierto que faltaban pruebas concretas, que eran más bien las circunstancias del arresto y la ausencia total de explicaciones las que sostenían la acusación.

Joona sabía que Jurek era peligroso, pero aún no tenía ni idea de hasta qué punto.

Samuel Mendel empezó a retraerse, no podía más, no soportaba estar cerca de Jurek, decía que se sentía sucio, que se le envenenaba el alma.

—Incluso contra mi voluntad, acabo diciendo cosas que sugieren que podría ser inocente —confesó Samuel.

—Es culpable… Pero yo creo que hay alguien más, un cómplice —respondió Joona.

—Todo indica que es un lobo solitario…

—Cuando llegamos a la tumba, no estaba solo —lo interrumpió Joona.

—Sí que lo estaba, eso solo son manipulaciones suyas, para que creas que viste al auténtico culpable escabulléndose entre los árboles.

Joona había pensado muchas veces en la última conversación que tuvo con Jurek antes de que empezase el juicio.

Jurek Walter estaba sentado en una silla en la sala de interrogatorios, fuertemente custodiada, con la cara llena de arrugas apuntando al suelo.

—Me es completamente indiferente que me declaren culpable o inocente —dijo—. No le temo a nada, ni al dolor… ni a la soledad ni al aburrimiento. El tribunal se tragará cualquier cosa que diga el fiscal, y mi culpa quedará demostrada más allá de toda duda razonable.

—Se niega usted a defenderse —dijo Joona.

—Me niego a perder el tiempo con detalles técnicos, en vista de que es prácticamente lo mismo cavar una fosa que llenarla de tierra.

Naturalmente, Joona sabía que intentaba engatusarlo, que Jurek lo necesitaba de su parte para ser declarado inocente y únicamente buscaba sembrar la duda. Sabía lo que Jurek se traía entre manos, pero aun así no podía ignorar el hecho de que, realmente, había un fallo en la acusación.

—Él pensó que había conseguido llevarte a su terreno, ¿no? —dice Valeria con miedo en la voz.

—Creo que lo vio como una promesa.

En el juicio llamaron a Joona a declarar por su implicación en el arresto.

—¿Es posible que Jurek Walter estuviera en realidad intentando rescatar a la mujer enterrada en la fosa? —preguntó el abogado defensor.

Joona se debatía entre la tentación de admitirlo y el temor a caer en el abismo. La posibilidad existía, por supuesto, así que había empezado a asentir con la cabeza antes de obligarse a revivir el recuerdo de la desagradable escena en el bosque, cuando Jurek Walter, de manera incuestionable, empujaba a la mujer de vuelta al ataúd cada vez que ella intentaba salir.

—No… Él la mantenía presa en la fosa, es él quien los ha matado a todos —contestó Joona.

Tras las deliberaciones, el presidente del tribunal anunció que Jurek Walter sería condenado a un internamiento psiquiátrico penitenciario con limitaciones extraordinarias para su eventual puesta en libertad.

La sentencia no pareció afectar a Walter, a pesar de que en la práctica significaba una condena de por vida en una celda de aislamiento. Antes de que todo el mundo abandonase la sala, se volvió hacia Joona. Tenía la cara cubierta de finas arrugas y sus ojos claros parecían extrañamente vacíos.

—Ahora desaparecerán los dos hijos de Samuel Mendel —le dijo con frialdad—, al igual que su esposa, Rebecka. Y escúcheme bien, Joona Linna. La policía los buscará, y cuando se dé por vencida Samuel seguirá buscando, pero cuando por fin comprenda que nunca volverá a ver a su familia, él mismo acabará con su vida…

La luz atravesaba el follaje en el parque que había fuera, arrojando sombras trémulas sobre su delgada figura.

—Y tu hijita —Jurek prosiguió, mirándose las uñas.

—Ten cuidado —le advirtió Joona.

—Lumi desaparecerá —susurró Jurek—. Y Summa desaparecerá. Y cuando te des cuenta de que nunca las recuperarás…, te colgarás del cuello.

Levantó la cabeza y clavó los ojos en Joona. Su rostro expresaba calma, como si su presagio ya se hubiese cumplido.

—Voy a aplastarte hasta el fondo de la tierra —dijo en voz baja.

Joona se asoma una vez más a la ventana y escudriña la oscuridad: las ramas de los abedules se mecen al viento.

—No me has contado gran cosa de tu amigo Samuel —dice Valeria.

—Lo he intentado, pero…

—No fue culpa tuya que su familia desapareciese.

Joona se vuelve a sentar y la mira con ojos apagados.

—Estaba en casa con Summa y Lumi cuando él llamó. Acabábamos de hacer espaguetis y nos disponíamos a cenar. Samuel estaba tan alterado que tardé un rato en comprender que Rebecka y los niños no habían llegado a la casa de Dalarö, hacia donde habían partido unas horas antes… Él había llamado a los hospitales y a la policía…, intentaba no desmoronarse, respirar despacio para que yo le entendiera, pero la voz se le quebró cuando me pidió que comprobase si Jurek Walter se había fugado.

—Y no era el caso —dice Valeria conteniendo el aliento.

—No, él seguía en su celda.

El rastro de Rebecka y los niños se perdía en un camino de gravilla a tan solo cinco metros del coche abandonado. Los perros policía no detectaron ningún indicio. Durante dos meses, la policía peinó bosques, caminos, casas y vías fluviales. Cuando tanto los agentes como los voluntarios dieron por terminada la búsqueda, Samuel y Joona siguieron por su cuenta sin mencionar ni una sola vez lo que ambos temían.

—O sea que Jurek Walter tenía un cómplice y fue él quien se los llevó —dice Valeria.

—Sí.

—Y después te tocaba a ti.

A lo largo de todo ese periodo Joona vigiló de cerca a su familia, pero enseguida comprendió que a la larga no sería suficiente.

Samuel dejó de buscar. Se reincorporó a su puesto aproximadamente un año después de la desaparición de su familia, pero había perdido la esperanza y apenas aguantó tres semanas antes de dirigirse a la casita de verano, bajar hasta la playa en la que solían bañarse sus hijos y volarse la cabeza con su arma reglamentaria.

Joona le propuso a Summa que se mudaran y empezaran una nueva vida, pero ella no alcanzaba a comprender lo peligroso que era Jurek Walter. Él intentó en principio hallar una salida para toda la familia. Si cambiaban de identidad, tal vez podrían vivir tranquilos en algún lugar lejano.

Habló con su antiguo teniente a través de un canal seguro, aun sabiendo que sería inútil. Las identidades protegidas no garantizaban una seguridad total. En el mejor de los casos, ofrecían cierta ventaja durante un tiempo.

—¿Por qué simplemente no huisteis juntos? —susurra Valeria.

—Habría dado cualquier cosa por poder hacerlo, pero…

Cuando Joona comprendió que solo había una solución, se obsesionó con la idea de elaborar el plan que podría salvarlos a los tres.

Había algo más importante que el hecho de que él pudiese estar con Summa y Lumi: sus vidas.

Si Joona huía o desaparecía con ellas, no haría más que incitar al cómplice de Jurek a que comenzara a buscarlos. Y cuando se busca a alguien que intenta ocultarse, tarde o temprano se encuentra, Joona lo tenía muy claro.

La única forma de detener esa búsqueda era que no hubiese nada que encontrar. Y eso no le dejaba más que una solución: Jurek Walter y su sombra debían creer que Summa y Lumi estaban muertas. Simularía un accidente de tráfico y las haría pasar por muertas.

—Pero ¿por qué no te incluiste en el plan? —pregunta Valeria—. Podías haber fingido que tú también ibas en el coche, yo lo habría hecho sin dudarlo.

—Jurek nunca se lo habría creído… Fue mi soledad lo que lo convenció, saber que vivía solo año tras año… Nadie habría sido capaz de soportarlo sin darse nunca un respiro, sin dejarse arrullar por una falsa sensación de seguridad y ceder a la tentación de ir a ver a su familia.

—Pero tú suponías que la sombra te estaba acechando todo el tiempo.

—Claro —dice Joona con voz apagada.

—Y ahora lo sabes, pero ¿viste a alguien alguna vez?

—No.

Ahora, cuando ya hace un par de años que todo ha terminado, Joona sabe que hizo lo correcto. Pagaron un precio muy alto, pero eso fue lo que salvó las vidas de Summa y Lumi.

—El hermano gemelo de Jurek, Igor, lo había ayudado en todo —dice Joona—. Un caso espantoso… El tipo no tenía vida propia, y estaba tan trastornado mentalmente que solo vivía para obedecer a Jurek.

Joona se queda callado mientras recuerda la magra espalda de Igor, cubierta de cicatrices tras años de maltrato con un suavizador de navajas.

Cuando Jurek se fugó, después de catorce años de aislamiento, siguió con su plan como si nada hubiese pasado.

Mucha gente perdió la vida durante los terribles días en que Jurek Walter estuvo libre.

—Pero ahora tanto Jurek como su hermano están muertos —le recuerda Valeria.

—Sí.

Joona piensa en las tres balas que le metió en el corazón al hermano de Walter a corta distancia. Atravesaron el cuerpo e Igor cayó de espaldas en un pozo de grava. Aunque Joona sabía que el gemelo tenía que estar muerto, no pudo evitar deslizarse por la pendiente de la cantera para asegurarse del todo.

La comisaria Saga Bauer había disparado a Jurek Walter y visto cómo la corriente del río arrastraba su cuerpo hacia el mar.

Cuando Joona pudo por fin reunirse con su mujer, Summa se estaba muriendo de cáncer. Se fue con ella y su hija a una casa en Nattavaara, al norte de Suecia, y la familia pudo disfrutar medio año junta. Después Summa murió y la enterraron donde había crecido su abuela materna, en Purnu.

Joona tardaría aún un año entero en aceptar que todo había terminado, porque no acabó de creerlo hasta que Saga encontró los restos de Jurek y tanto la comparación de las huellas dactilares como las pruebas de ADN confirmaron su identidad.

Solo entonces empezó a respirar de nuevo.

Para los implicados, el daño infligido duraría siempre. Saga Bauer no había vuelto a ser la misma desde que se infiltró en el pabellón de aislamiento donde estaba encerrado Jurek Walter. Ahora parecía una persona más sombría, y en ocasiones a Joona le daba la impresión de que Saga intentaba huir de su propio destino.

8

Saga Bauer corre a buen ritmo por el pequeño puente de Skansbron, a la sombra húmeda de los puentes vecinos, mucho más altos.

Los coches pasan retumbando a su lado.

Al aproximarse al final del puente, alarga la zancada.

La chaqueta del chándal tiene una mancha oscura de sudor en el pecho.

Casi cada día, después del trabajo, corre hasta el barrio de Gamla Enskede para recoger a su hermanastra Pellerina del colegio.

Saga ha retomado el contacto con su padre después de una ruptura que se inició en la adolescencia. Aunque han aclarado los puntos esenciales de su falta de entendimiento, a Saga le está resultando difícil hacer de hija otra vez. Puede que nunca vuelvan a recuperar del todo la confianza.

Aumenta la velocidad al cruzar el subterráneo que pasa por debajo de la avenida Nynäsvägen y las vías del tren. Sus pasos resuenan en el túnel.

Tiene cuerpo de bailarina y su belleza llama la atención de la gente. Lleva la melena rubia trenzada con cintas de colores y sus ojos son de un azul casi irreal.

Saga Bauer es comisaria operativa de la SÄPO, el servicio secreto sueco, pero durante el otoño su jefe la ha obligado a redactar informes y participar en reuniones solemnes sobre la fructífera cooperación policial entre Suecia y Estados Unidos. Para evitar un conflicto abierto y las críticas internas, han acordado declarar un éxito el intercambio. Y entre otras cosas, ambas partes han obligado a Saga Bauer y al agente especial López a volver a hacerse amigos en Facebook.

Saga pasa junto al deprimente polideportivo, continúa adentrándose en la vieja ciudad jardín y aprieta el paso en el último tramo hasta llegar al colegio Enskede.

Del campo de fútbol se eleva una polvareda que flota por encima de la alta valla que lo limita.

Pellerina tiene ya doce años, pero todavía no le permiten volver sola a casa después de las clases, así que participa en alguna actividad extraescolar hasta que van a buscarla.

Tiene síndrome de Down y al nacer le diagnosticaron la tetralogía de Fallot, una combinación de cuatro defectos del corazón que impiden que la sangre transporte el oxígeno suficiente a los pulmones. Con cuatro semanas de vida le pusieron un shunt, y con tan solo un año la sometieron a una delicada operación cardíaca. Tiene dificultades de aprendizaje, pero con la ayuda de pedagogos especiales puede asistir a una escuela normal.

Las pulsaciones se ralentizan y la respiración se calma cuando Saga rodea caminando el edificio principal y se dirige hacia Mellis, el centro de actividades extraescolares. Enseguida ve a su hermana pequeña a través de la ventana de la planta baja. Pellerina parece contenta, salta y ríe junto con otras dos niñas.

Saga abre la puerta principal, cruza el vestuario y se quita los zapatos al llegar al límite que marca la cinta adhesiva en el suelo; luego entra en el local. Oye música en la sala de yoga y baile y se detiene en la puerta.

Un chal rosa cubre la lámpara. El ritmo del bajo y la batería hacen vibrar una ventana, y los copos de nieve de papel pegados en el cristal parecen bailar.

Saga reconoce a dos niñas de la clase de su hermana. Anna y Frederika le sacan a Pellerina una cabeza.

Van las tres descalzas. Los calcetines arrugados están tirados en el polvo debajo de una silla. Las chicas forman una fila en el centro de la sala, van contando los pasos, mueven las caderas, avanzan, dan una palmada y giran sobre sus talones.

Pellerina baila sonriente, ajena al hilo de mocos que le cae de la nariz. A Saga le parece que lo hace bastante bien, se ha aprendido todos los pasos, quizá le sobra un poco de entusiasmo, levanta las caderas más que las otras dos.

Anna apaga la música. Le falta el aliento, se pasa un mechón de pelo húmedo por detrás de la oreja y aplaude un poco.

Saga permanece en la puerta y ve cómo las dos chicas intercambian una mirada por encima de la cabeza de Pellerina, entonces Frederika pone cara de tonta y Anna se echa a reír.

—¿Por qué os reís? —pregunta Pellerina jadeando, mientras se coloca las gruesas gafas.

—Nos reímos porque bailas muy bien y eres muy guapa —dice Frederika ahogando la risa.

—Vosotras también bailáis bien y sois guapas —dice Pellerina sonriendo.

—Pero no tan guapas como tú —dice Anna.

—Pero qué dices. —Pellerina ríe.

—¿Por qué no haces un número tú sola? —dice Frederika.

—¿Y eso qué significa? —pregunta Pellerina ajustándose las gafas a la nariz.

—Pues que podríamos grabarte en vídeo bailando tú sola…

Frederika se calla de golpe cuando Saga entra en la sala de baile. Pellerina se acerca corriendo y le da un abrazo.

—¿Lo estáis pasando bien? —pregunta Saga tranquila.

—Estamos ensayando —contesta Pellerina.

—¿Y qué tal lo hacéis?

—¡Muy bien!

—¿Anna? —Saga le pregunta directamente a la niña—. ¿Va todo bien?

—Sí —dice ella mirando a Frederika de reojo.

—¿Frederika?

—Sí.

—Veo que sois buenas chicas —dice Saga—. Seguid así.

Saga espera en el vestuario mientras Pellerina se despide con un abrazo de su profesora de educación especial, lucha para embutirse en el mono de invierno y guarda todos sus dibujos en una bolsa.

—Son las más simpáticas de la clase —explica Pellerina cuando cruzan el patio de la escuela cogidas de la mano.

—Pero si te piden que hagas cosas raras, tienes que decirles que no —le dice Saga.

—Soy una chica mayor.

—Ya sabes que me preocupo por cualquier cosa. —A Saga se le hace un nudo en la garganta.

Sujeta a Pellerina de la mano y piensa en las chicas haciendo muecas a espaldas de su hermana. Seguro que querían grabar a Pellerina para mofarse y después difundir el vídeo.

Luego la gente diría que solo era un juego inocente que se les ha ido de las manos, pero todo el mundo sabe cuándo está siendo cruel; la energía oscura se apodera de ti y decides seguir adelante con lo que estás haciendo.

9

Pellerina y su padre viven en una casa de estuco rojo y tejado rojo en la calle Björkvägen, en Gamla Enskede.

Los viejos manzanos y el césped están recubiertos de pequeños cristales de hielo que los hacen brillar.

Mientras Saga cierra la verja, Pellerina corre a llamar al timbre de la puerta.

Lars-Erik Bauer lleva puestos sus pantalones de pana y una camisa arrugada abierta en el cuello. Debería haber hecho una visita al barbero hace un mes, pero el pelo canoso y enredado le da un aire excéntrico más bien simpático. Cada vez que Saga ve a su padre piensa en lo mucho que ha envejecido.

—Entrad —dice, y ayuda a Pellerina a quitarse el mono—. Estaría bien que te quedases a cenar, Saga.

—No tengo tiempo —contesta ella de forma automática.

Las gafas de Pellerina están completamente empañadas. Se las quita y sube las escaleras zapateando en cada peldaño con fuerza.

—Voy a hacer macarrones con queso al horno, sé que te gustan.

—Me gustaban de pequeña.

—Pues dime qué te apetece, puedo ir a comprarlo —dice su padre.

—Tranquilo —dice ella con una sonrisa—. Como de todo, me vale con los macarrones.

Lars-Erik parece encantado de que se quede un rato. Le coge la chaqueta, la cuelga y la invita a entrar.

—Me temo que hay dos niñas en Mellis que no son muy majas —le cuenta Saga.

—¿En qué sentido? —pregunta el padre.

—No lo sé, es solo una sensación, vi que hacían gestos burlones.

—Pellerina suele defenderse bastante bien por sí sola, pero hablaré con ella —dice él, y ambos suben la escalera para buscar a la niña.

Lars-Erik es cardiólogo. Tiene en casa un electrocardiógrafo profesional para poder monitorizar el corazón de Pellerina y evitar así cualquier problema derivado de su afección.

Saga mira los últimos dibujos que ha hecho su hermana mientras su padre le coloca los electrodos en el abdomen. La pálida cicatriz de la cirugía dibuja una línea vertical en el esternón.

—Voy a ponerme con la cena —dice Lars-Erik, y las deja solas.

—Tengo un corazón tonto —dice Pellerina poniéndose de nuevo las gafas.

—Tienes el mejor corazón del mundo —replica Saga.

—Papá dice que soy toda corazón.

—Y es verdad. Además de la hermana pequeña más bonita del mundo.

—La más bonita eres tú, porque te pareces a la princesa Elsa —susurra Pellerina acariciando el largo cabello de Saga.

Por lo general a Saga le molesta que la comparen con princesitas de Disney, pero le agrada que Pellerina las identifique con las dos hermanas de Frozen.

—¿Saga? —la llama Lars-Erik desde el pie de la escalera—. ¿Puedes bajar un momento?

—Ahora mismo vuelvo, Anna —le dice a su hermana, pasándole los dedos por la mejilla.

—Vale, Elsa.

Abajo, Lars-Erik está cortando puerros sobre la encimera de la cocina. Hay un paquete en la mesa, envuelto con papel de aluminio y con un corazón de cartulina clavado en él con las palabras: «Para mi querida hija Saga».

—No tenía papel de regalo —dice el padre disculpándose.

—Papá, no necesito ningún regalo.

—No es nada, solo un detalle.

Saga rasga el papel de aluminio y hace con él una bola reluciente que deja junto a la caja de cartón de flores.

—Ábrela —insiste Lars-Erik sonriendo de oreja a oreja.

En la caja, entre lana de madera, hay un duende navideño de porcelana antigua. Lleva un traje de abeto y tiene la mirada penetrante, las mejillas sonrosadas y una boquita satisfecha.

En los brazos sujeta una gran olla de gachas.

Es su duende.

Solían poner uno en casa todas las navidades y llenaban la olla con caramelos rosas y amarillos.

—He estado buscando uno así muchísimo tiempo —explica Lars-Erik—. Y hoy, al entrar en una tienda de antigüedades de Solna, allí estaba.

Saga recuerda el día en que su madre, muy enfadada con su marido, tiró la figura al suelo y la rompió en mil pedazos.

—Gracias, papá —dice, y deja la caja en la mesa.

Cuando vuelve a subir a la habitación de Pellerina ve que la frecuencia cardíaca de su hermana se ha disparado, como si hubiese estado corriendo. Pellerina tiene los ojos clavados en el teléfono, la boca abierta y una expresión aterrada.

—¿Qué ocurre? —pregunta Saga con temor.

—Nadie puede ver, nadie puede ver —dice su hermana apretando el móvil contra su pecho.

—¡Papá! —grita Saga.

—¡No se puede!

—No pasa nada, cariño —dice Saga—. Solo dime qué estabas mirando.

—No.

Lars-Erik sube corriendo la escalera y entra en el dormitorio.

—Cuéntaselo a papá —dice Saga.

—¡No! —grita Pellerina.

—¿Qué pasa, Pellerina? Vamos, dímelo, tengo la comida en el fuego… —dice él para acuciarla.

—Ha visto algo en el teléfono —dice Saga.

—Enséñamelo —dice Lars-Erik, y tiende una mano.

—No se puede —se niega Pellerina sollozando.

—¿Quién lo dice?

—Lo dice el mensaje.

—Yo soy tu padre, así que lo puedo ver.

La niña le entrega el teléfono y el hombre lee con el ceño fruncido.

—Pero, cariño —dice con una sonrisa mientras aparta el teléfono—. Esto no es de verdad, ¿comprendes?

—Tengo que reenviarlo, si no…

—No, no tienes que hacer nada, en esta familia no enviamos mensajes tontos —dice Lars-Erik con firmeza.

—¿Es un mensaje en cadena? —pregunta Saga.

—Sí, es una estupidez —responde, y se vuelve de nuevo hacia Pellerina—. Voy a borrarlo.

—No, por favor —suplica ella, pero Lars-Erik ya lo ha eliminado.

—Ya no está —dice Lars-Erik devolviéndole el teléfono—. Ahora olvídalo.

—Yo también he recibido mensajes en cadena —intenta consolarla Saga.

—¿Y fueron a verte?

—¿Quiénes?

—Las chicas payaso —susurra Pellerina, y se sube las gafas sobre la nariz.

—No es real, es solo una broma —insiste el padre—. Seguro que algún crío se lo ha inventado para asustar a la gente.

Cuando Lars-Erik retira los electrodos y desconecta el aparato, Saga baja a su hermana en brazos al salón y la tumba en el sofá delante del televisor. La arropa con una manta y, como siempre, le pone la película Frozen.

Fuera ya es de noche. Saga entra en la cocina para ayudar a su padre con la cena. Él está acabando de cubrir con nata, huevo y queso los macarrones. Ella se enfunda un par de manoplas pringosas e introduce la fuente en el horno.

—¿Qué decía el mensaje en cadena? —pregunta en voz baja.

—Que para escapar de la maldición hay que reenviar el mensaje a otras tres personas —dice Lars-Erik con un suspiro—. De lo contrario, las chicas payaso te visitarán mientras duermes para sacarte los ojos, más o menos eso.

—No me extraña que estuviera tan asustada —dice Saga.

Sale a echar un vistazo al salón, donde Pellerina se ha quedado dormida. Saga le quita las gafas y las deja en la mesa baja.

—Está dormida —anuncia al volver a la cocina.

—La despertaré cuando esté lista la cena. Siempre le pasa lo mismo, el colegio la deja agotada.

—Tengo que irme —dice Saga.

—¿No te da tiempo a cenar? —pregunta él.

—No.

Su padre la acompaña al recibidor para devolverle la chaqueta.

—No te olvides de tu duende —le recuerda.

—Se queda aquí —dice ella abriendo la puerta.

Lars-Erik permanece en el umbral. La luz ilumina las líneas de su rostro y el pelo revuelto.

—Pensaba que te gustaría —dice él, cauteloso.

—Las cosas no funcionan así —explica ella y se va.

10

Son las tres y el cielo blanco ya ha empezado a oscurecerse.

A Joona nunca le ha molestado patrullar las calles, pero desde la visita de Nålen tiene la impresión de que el mundo se ha convertido en un lugar más peligroso.

Camina a lo largo de la verja de hierro forjado de la iglesia de Adolf Fredrik y ve a un grupo de gente enlutada en torno a una tumba abierta. En las lápidas de alrededor, alguien se ha dedicado a pintar esvásticas.

Al cruzar la calle de Olof Palme, Joona ve que lo saludan desde detrás de la ventana de un restaurante tailandés. Una mujer borracha se ha levantado de la mesa y lo está mirando fijamente. Cuando se acerca, ella escupe en el cristal, justo frente a él.

Joona sigue andando hasta la plaza de Hötorget, donde el mercado de frutas y verduras se desarrolla con normalidad.

Su mente vuelve una y otra vez al profanador de tumbas de Oslo. Tiene pensado enterrar el cráneo de Summa junto a los demás restos en cuanto lo envíen de Noruega. Aún no sabe si contarle a su hija lo sucedido. Se va a disgustar muchísimo.

Al dejar atrás el auditorio oye a un hombre que grita con voz agresiva y ebria. Una botella de cristal se rompe en pedazos y Joona se da la vuelta a tiempo de ver las esquirlas verdes que salen disparadas entre los coches.

La gente que pasa por allí se aparta un poco del hombre, que parece drogado. Va sin afeitar y tiene una maraña de pelo rubio hecha un rebujo en el cogote. Lleva puesta una cazadora de cuero desgastada y unos vaqueros con manchas de orina en torno a la bragueta y a lo largo de una de las perneras. Descalzo y sin calcetines, da la impresión de que se ha hecho daño en un pie, y Joona advierte que va dejando un pequeño rastro de sangre por la acera.

El hombre insulta a una mujer que se aleja corriendo, y luego se queda inmóvil mientras señala con aire furibundo a las personas que lo rodean, apuntándolas con el dedo, como si fuese a decir algo sumamente importante.

—Uno, dos tres, cuatro…, cinco, seis, siete…

Cuando se acerca, Joona ve que hay una niña justo detrás del hombre desorientado. La pequeña, con la cara sucia y compungida, está a punto de echarse a llorar. No lleva más que una sudadera de chándal rosa, debe de estar helada.

—¿Podemos irnos a casa? —pregunta, tirando de la manga del hombre con cuidado.

—Uno…, dos…, tres…

Pierde la cuenta y se agarra a una farola para no caerse. Tiene la mirada perdida, las pupilas diminutas y un moco colgando de la fina nariz.

—¿Necesita ayuda? —pregunta Joona.

—Sí, por favor —musita el hombre.

—¿Qué puedo hacer por usted?

—Dispare a todos los que le señale.

—¿Va armado?

—Estoy apuntando a todos los que…

—Deje de hacerlo —lo interrumpe Joona con calma.

—Vale, vale —balbucea el hombre.

—¿Va armado?

El hombre señala a otro hombre que se ha detenido a mirarlo y a una mujer que empuja un cochecito de bebé.

—Papá —suplica la niña.

—No te asustes —le dice Joona a la pequeña—, ahora tengo que comprobar que tu padre no lleve un arma.

—Solo necesita descansar —susurra ella.

Joona le dice al hombre que ponga las manos detrás de la nuca y él obedece, pero al soltar la farola pierde el equilibrio y se tambalea hacia atrás, en dirección a la sombra de la fachada azul del auditorio.

—¿Qué drogas ha consumido?

—Solo un poco de ketamina, y anfetas.

Joona se pone en cuclillas junto a la niña. El padre ha empezado a señalar de nuevo con el dedo a algunas personas, esta vez con discreción.

—¿Cuántos años tienes?

—Seis y medio.

—¿Crees que podrías cuidar de un osito?

—¿Qué?

Joona abre su bolsa y saca un oso de peluche. De cara a la Navidad, han dotado a los agentes de policía de muñecos de peluche para ofrecérselo a cualquier niño que sufra daños o sea testigo de violencia. A menudo es el único regalo que recibirán si pertenecen a familias desestructuradas o con problemas de drogas.

La niña clava los ojos en el pequeño osito con jersey de rayas y un gran corazón rojo sobre el pecho.

—¿Te gustaría ocuparte de él? —pregunta Joona.

—No —susurra ella mirándolo con timidez.

—Si quieres, te lo puedes quedar —le explica Joona.

—¿Es para mí?

—Pero le tienes que poner un nombre —dice Joona entregándole el osito.

—Sonja —dice la niña, y aprieta el peluche contra su cuello.

—Qué bonito.

—Mi mamá se llamaba así —explica la niña.

—Tenemos que llevar a tu papá al hospital, ¿hay alguien con quien puedas quedarte mientras tanto?

La niña asiente con la cabeza y susurra algo al oído del osito.

—La abuela.

Joona avisa a una ambulancia y luego llama a un conocido suyo de los servicios sociales y le pide que recoja a la niña y la lleve a la dirección indicada.

Está terminando de explicarle todo a la niña cuando un coche patrulla se presenta en el lugar. Las luces azules parpadean sobre el asfalto. Dos agentes uniformados salen del vehículo y le hacen un saludo con la cabeza.

—¿Joona Linna? Tu jefe nos ha contactado por radio —dice uno de ellos.

—¿Carlos?

—Pide que respondas al teléfono.

Joona saca el móvil y ve que Carlos Eliasson, el jefe del departamento operativo nacional, lo está llamando en ese instante, aunque el teléfono no ha sonado.

—Joona —contesta.

—Perdona que te interrumpa en medio del trabajo, pero es un asunto de máxima prioridad —dice Carlos—. Una comisaria alemana de la policía criminal federal, Clara Fischer, quiere hablar contigo lo antes posible.

—¿Para qué?

—Les he prometido que los ayudarías en la investigación de un caso… La policía de Rostock ha encontrado un cadáver en un camping, un posible homicidio… La víctima es Fabian Dissinger…, un violador en serie al que acababan de dar el alta en una unidad psiquiátrica penitenciaria de Colonia.

—Estoy en libertad condicional, tengo que patrullar la calle a la espera de…

—Ha preguntado específicamente por ti —lo interrumpe Carlos.

11

Joona conduce bajo un sol radiante y va dejando atrás campos de color verde pálido y grandes casas de piedra con entradas asfaltadas llenas de bicicletas y coches aparcados.

El avión de Estocolmo ha aterrizado en el aeropuerto de Rostock-Laage hace una hora. Joona ha alquilado un BMW y ha tomado la autopista 19 en dirección norte.

Todavía no sabe por qué la comisaria Clara Fischer ha solicitado precisamente su asistencia. No se conocen, y el hombre hallado muerto en el camping no aparece en ninguno de los casos en que Joona ha participado.

Clara Fischer tampoco ha precisado de qué modo podría Joona serle de ayuda, pero dado que las autoridades policiales de Suecia y Alemania cuentan con una larga historia de colaboración, Carlos ha dado su visto bueno.

Durante el vuelo, Joona ha tenido tiempo de leer tres expedientes de antiguos casos de la BKA, la Oficina Federal de Investigación Criminal, relacionados con la víctima.

A Fabian Dissinger lo habían condenado por veintitrés delitos de violación con uso de fuerza tanto de hombres como de mujeres en Alemania, Polonia e Italia. Según el informe psiquiátrico forense, padecía un trastorno antisocial de personalidad con inclinaciones sádicas y conducta psicopática.

Joona gira a la izquierda en una curva cerrada y se adentra en una zona boscosa. En un claro, a su derecha, entrevé una pista de motocross enfangada, pero el bosque vuelve a engullirla rápidamente y ya no hay más que árboles hasta llegar a Ostseecamp Rostocker Heide.

Aparca justo delante del cordón policial y se acerca al grupo de agentes alemanes que lo están esperando.

El sol invernal se refleja en los cables y las antenas parabólicas de los techos de las caravanas.

La comisaria Clara Fischer es una mujer esbelta cuyo porte altivo sugiere cierta susceptibilidad. Mientras Joona camina hacia ella, sus ojos castaños parecen ponerse en alerta. Lleva el pelo corto y rizado, un poco plateado en las sienes, y viste una chaqueta de cuero negro que le cubre las caderas y unas botas de piel de tacón bajo completamente embarradas a causa del suelo mojado.

Clara examina a Joona detenidamente, como si el menor cambio en su semblante fuese de vital importancia.

—Gracias por haber venido tan rápido —dice sin quitarle los ojos de encima mientras le estrecha la mano.

—Me gustan los campings…

—Perfecto.

—Pero no dejo de preguntarme por qué estoy aquí —dice él terminando la frase.

—Desde luego, no porque la muerte de Fabian Dissinger sea una gran pérdida para Alemania —responde Fischer señalando una de las parcelas.

Joona la sigue a lo largo de un sendero asfaltado que atraviesa el camping. El aire invernal es frío y los blancos rayos de sol parpadean a través de las copas desnudas de los árboles.

—No diré que ha recibido su merecido, pero si por mí fuera habría permanecido en una celda para siempre —continúa diciendo ella con calma.

—Todos podemos sentir eso alguna vez.

Pasan de largo los barracones de las duchas y un pequeño quiosco. Al otro lado del cordón policial hay algunos campistas haciendo fotos del lugar del crimen con sus móviles. Las cintas de plástico rojiblancas se agitan al viento.

—Todos podemos sentirlo alguna vez —repite Clara, y lo mira de reojo—. Sé de unos colegas de Berlín que se negaron a trabajar en un caso la semana pasada… Encontraron a un conocido pedófilo ahogado en una cuneta cerca de una escuela… Puedo entenderlos, teniendo en cuenta que al mismo tiempo cerraban el caso de una joven asaltada y asesinada en Spandau.

Una lata de cerveza vacía rueda por la arena al pie de unos contenedores de reciclaje. Hay cristales rotos que brillan con la luz del sol y un enorme envoltorio de burbujas encajado entre dos de los cubos.

Joona y Clara recorren en silencio una hilera de viejas caravanas que permanecen cerradas en invierno.

Dos policías vigilan el perímetro interior. Saludan a Clara con gesto respetuoso.

—Una Cabby 58 de 2005 —dice señalando la autocaravana con la cabeza—, la más barata de todo el camping. Dissinger la alquilaba desde hace dos meses y cuatro días.

Joona observa el pesado vehículo, alzado sobre unos bloques de hormigón. Un hilo de óxido corre por un lateral de la carrocería, procedente de la antena torcida que hay en el techo.

Dos técnicos de la policía científica inspeccionan el suelo de grava alrededor de una mesa de camping y van marcando cada hallazgo con sus pequeñas placas numeradas. Hay una cacerola de aluminio ennegrecida llena de agua de lluvia y moscas muertas.

—Supongo que no habrás tenido tiempo de revisar los informes que hemos enviado.

—No todos.

Ella sonríe con amargura.

—No todos —repite—. Hemos encontrado una gran cantidad de porno violento en su ordenador, así que podemos asumir que once años de tratamiento psiquiátrico no resolvieron todos sus problemas. Estaba encerrado y medicado, pasaba desapercibido…, pero solo esperaba la oportunidad de retomarlo donde lo dejó.

—Así funcionan algunos —contesta Joona.

Un técnico alto vestido con un mono blanco sale de la caravana para dejarles sitio y le dice a Clara algo que Joona no logra entender.

Suben la escalerita plegable que hay delante de la puerta abierta.

Clara estudia cada movimiento de Joona con insistencia. Es como si estuviera a punto de hacerle una pregunta y en el último momento se contuviese.

La policía ha colocado precintos de plástico transparente sobre la moqueta, que imita el corcho. Al caminar por encima, el chasis cruje bajo su peso.

En el banco corrido que va de pared a pared, tapizado en azul claro y bastante descolorido, hay una americana marrón con las solapas deshilachadas y manchas de sangre en las mangas.

—Alguien tuvo que oír la pelea —dice Clara en voz baja.

Sobre la tapa de vidrio abatible que protege los fogones y el fregadero hay un puñado de tubos de ensayo para muestras biológicas y bolsas de plástico con los artículos registrados: tazas de café, vasos de cerveza, cubiertos, cepillos de dientes y colillas.

—Dissinger recibió una visita en la caravana, probablemente quería hacer una de las suyas, pero el paso de los años había hecho mella en él, estaba envejecido, débil…, así que se volvieron las tornas y la persona a la que planeaba violar terminó atacándolo y acabando con su vida.

El sol entra a raudales por las ventanas mugrientas y atraviesa las sucias cortinas color crema. En las esquinas de los marcos, restos de telarañas tiritan con la corriente de aire que entra por la puerta abierta.

—Lo encontraron dos adolescentes. Por lo visto, hace unos días había invitado a uno de ellos a pasar por aquí y tomar una copa.

—Yo me ocupo de hablar con ellos —dice Joona a la vez que observa un resto de sangre en el borde redondeado de un armario.

—Están bastante asustados, pero si no hubiesen llegado demasiado tarde para esa copa, seguramente estarían mucho peor que ahora.

La cama de matrimonio está ensangrentada y una de las lamparitas de noche, arrancada del cabecero, cuelga de los cables. A juzgar por el rastro, sacaron a alguien del colchón y lo tiraron al suelo, luego lo empujaron, y al intentar escapar se arrastró a lo largo de una de las paredes.

—La familia no está haciendo precisamente cola para organizar el funeral, así que lo he dejado ahí colgado hasta que llegaras —concluye Clara señalando la puerta cerrada del lavabo.

—Gracias.

12

Joona abre la puerta corredera del aseo. Un hombre corpulento con el torso desnudo cuelga de un pequeño compartimento entre el inodoro y el lavamanos. Los pies llegan hasta el suelo, pero las piernas rotas a la altura de las rodillas le han hecho imposible encontrar apoyo.

El cable de acero que rodea su cuello ha cortado unos cinco centímetros de carne justo debajo de la nuez. La sangre ha corrido por el pecho peludo y la prominente barriga, hasta los vaqueros.

—¿Estáis seguros de su identidad?

—Cien por cien seguros —dice Clara, y de nuevo fija la mirada en Joona, como examinándolo.

La cara del hombre está destrozada, no es fácil apreciar sus rasgos.

Las manos que cuelgan a ambos lados muestran ya la negrura de la lividez post mortem.

—Debe de haberse buscado muchos enemigos después del juicio —dice Joona pensativo—. ¿Habéis…?

—Según las estadísticas, la venganza es un motivo poco frecuente —le corta Clara.

Joona examina las paredes que rodean al muerto. Sin duda ha debido de luchar un buen rato antes de asfixiarse. En sus esfuerzos por romper el cable, se ha balanceado de un lado a otro hasta romper el lavamanos. No se puede decir que se trate de un ahorcamiento puro y duro, dado que los pies de la víctima alcanzaban el suelo, pero Joona sabe que habrá fracturas en el hueso hioides y en el cuerno superior del cartílago tiroides.

—Mi hipótesis es que ha conseguido engañar a algún bala perdida: centro de internamiento, robo, prostitución, esteroides, Rohypnol —prosigue Clara poniéndose unos guantes blancos de látex.

—No ha sido una pelea —dice Joona.

—¿No?

—Tendría que haberse defendido mínimamente, pero tiene los nudillos intactos.

—Bueno, vamos a llevarle el cuerpo al forense ahora que ya lo has visto —murmura ella.

—Tampoco presenta heridas defensivas —continúa Joona.

—Seguro que sí —dice Clara, y gira los brazos del muerto para echarles un vistazo.

—No se ha defendido —insiste Joona con calma.

Clara Fischer suspira, suelta los brazos y le dirige a Joona una mirada penetrante.

—¿Cómo puedes saber tanto?

—¿Qué estoy haciendo aquí? —pregunta él.

—Eso mismo iba a preguntarte yo. —Clara saca una bolsa de plástico de su bolso y le enseña un móvil de un modelo anticuado.

—Un teléfono —dice él.

—Un teléfono que hemos encontrado entre los cojines del sofá… Pertenecía a Fabian Dissinger —dice, y enciende el móvil a través del plástico—. Hace dos días llamó a este número, ¿lo reconoces?

—Es mío —dice Joona.

—Una de las últimas llamadas que hizo en su vida fue a tu número de teléfono privado.

Joona busca su móvil y comprueba que tiene una llamada perdida.

—Dime lo que sabes —dice Clara.

—Así que por eso querías que viniese.

—Necesito que me cuentes por qué te llamó —aclara ella con impaciencia.

Joona niega con la cabeza.

—Fabian Dissinger no aparece en ninguna de mis investigaciones.

—Tú solo dime la verdad —dice Clara con irritación.

—No tengo ni idea.

Ella sopla para sacarse un pelo de la boca.

—No tienes ni idea. Pues alguna conexión tiene que haber —insiste.

—Sí —asiente Joona. Luego da un paso hacia el hombre colgado y observa sus ojos.

Uno de ellos ha desaparecido bajo la inflamación azulada y la piel en carne viva, pero el otro está abierto, y en la fina membrana del globo ocular se ve con claridad el sangrado en forma de puntos.

Joona se da cuenta de que Clara Fischer ha guardado la información relativa al teléfono hasta ver si la escena del crimen le hacía revelar alguna conexión que en otra circunstancia habría podido negar.

—Dame algo —dice ella mirándolo fijamente.

Pequeñas gotas de sudor le salpican el labio superior, a pesar del frío que hace en la caravana.

—Me gustaría estar presente en la autopsia —se limita a responder Joona.

—Dices que no ha sido una pelea.

—Solo se ha infligido violencia desde un lado…, y además con una agresividad descontrolada, aunque con ciertos elementos de técnica militar.

—Tú estuviste en el ejército, ¿no? Formabas parte del grupo de operaciones especiales antes de convertirte en policía.

Dejan libre el lavabo para que los técnicos puedan entrar. Los peritos han tendido en el suelo una bolsa para cadáveres, cubren con plásticos las manos de la víctima y luego, entre los dos, cortan el cordel y bajan el enorme cuerpo rígido.

Los técnicos resuellan bajo el peso del muerto e intercambian breves indicaciones mientras lo sacan, con los pies por delante, a través de la estrecha puerta del aseo. Por un segundo, Joona entrevé la espalda ancha y los hombros peludos de Dissinger cuando lo tumban en el saco.

—Esperad, dadle la vuelta —dice acercándose a los técnicos.

—Könnten Sie bitte die Leiche auf den Bauch wenden? —traduce Clara con voz inexpresiva.

Los técnicos se quedan mirándolos, pero enseguida abren la bolsa, colocan el cadáver bocabajo y dejan sitio a Joona y Clara.

Joona siente que el corazón se le acelera en cuanto ve la espalda de la víctima: desde el borde inferior de los omóplatos hasta la zona lumbar, la piel presenta unas marcas extrañas, como si el hombre hubiese estado tumbado sobre una estera de caña.

—¿Qué le ha pasado a su espalda? —susurra Clara.

Joona no se molesta en ponerse guantes de protección, se acuclilla y desliza suavemente las yemas de los dedos por las cicatrices, el centenar de líneas paralelas resultado de numerosas heridas que han sangrado y se han cerrado una y otra vez.

—Sé que eres un detective legendario —dice Clara despacio—, pero también tienes una condena a tus espaldas y estás en libertad condicional, así que no dudaré en arrestarte y someterte a interrogatorio si no me explicas…

Joona se incorpora, la aparta a un lado y se lleva por delante algunas bolsas de evidencias con vasos y ceniceros al agarrarse a la cocina, antes de salir por la puerta a la luz del sol.

—Joona, te he pillado, ¿verdad? —dice Clara, siguiéndolo de cerca.

Él no contesta, se limita a cruzar la explanada de gravilla, empuja a un técnico que está toqueteando su teléfono y sale por la verja.

—Paradlo —dice Clara sin fuerza a sus espaldas.

Joona pasa junto a dos agentes uniformados, dispuesto a enfrentarse a cualquiera que intente detenerlo. Pero su mirada es tan contundente que los hombres retroceden con cautela.

El muerto de la caravana muestra signos de haber sido azotado.

El hermano gemelo de Jurek Walter tenía cicatrices similares en su espalda. Lo habían flagelado durante años con un suavizador de navajas, una gruesa tira de cuero que se utiliza para afilar cuchillas de afeitar.

Joona no sabe aún qué significan esas similitudes, pero no le cabe la menor duda de que se trata de un mensaje para él.

Corre hasta el aparcamiento, se sienta al volante del BMW y gira con tanta velocidad que el barro acaba salpicando las puertas del coche.

Mientras se aleja del camping llama a la policía judicial noruega. Necesita que Kripos le confirme si el profanador de tumbas hallado muerto en Oslo, el hombre que guardaba el cráneo de Summa en un congelador, presentaba alguna herida en la espalda.

13

Joona ha cogido un taxi en el aeropuerto para dirigirse al departamento de medicina forense del Instituto Karolinska, a las afueras de Estocolmo.

Los candelabros eléctricos de Adviento lucen en las ventanas del edificio de ladrillo rojo, y de los arbustos desnudos cuelgan escaramujos negros cubiertos de hielo.

Joona ha preferido no tomar medicamentos hoy, le da la impresión de que hacen disminuir su agudeza.

A raíz de un accidente varios años atrás, sufre una especie de cefalea en racimos que a veces lo deja completamente noqueado durante unos minutos y otras pasa de largo como una tormenta. Hasta ahora, lo único que consigue ayudarlo es un fármaco antiepiléptico llamado topiramato.

Joona atraviesa las puertas de cristal y gira a la izquierda hacia un pasillo donde se cruza con el viejo señor de la limpieza y su carrito.

—¿Qué tal está Cindy? —le pregunta Joona.

—Mucho mejor —dice el hombre con una sonrisa.

Son incontables las veces que a lo largo de su carrera en la policía ha esperado en este mismo pasillo los resultados de Nålen. Hoy es un poco diferente, ya que los cuerpos que van a analizar solo están en las fotografías.

El profanador de tumbas de Oslo no presenta las mismas marcas de azotes en la espalda que el delincuente sexual hallado muerto en Rostock. Pero poco antes de su muerte recibió cinco fuertes latigazos con un cinturón o una correa.

Fabian Dissinger, sin embargo, debió de ser maltratado durante mucho tiempo. Las cicatrices parecen indicar que permanecía acostado bocabajo mientras alguien lo fustigaba desde un lado. Las heridas sanaron, se volvieron a abrir a causa de nuevos golpes y cicatrizaron una vez más.

Las luces están encendidas en la gran sala de autopsias.

Saga está en cuclillas, con la espalda apoyada en la pared de baldosines; Nålen permanece en pie, embutido en su bata blanca, frotándose las delgadas manos.

—Kripos ha mandado las imágenes. Las he recibido mientras venía de camino y os las he reenviado —explica Joona.

—Gracias —dice Nålen.

—¿No me das un abrazo? —pregunta Saga poniéndose de pie en el acto.

Su melena rubia está llena de trencitas y, como siempre, lleva unos vaqueros desgastados y una sudadera del club de boxeo.

—Pareces contenta —dice él, y se acerca a darle un abrazo.

—Supongo que lo estoy —contesta ella.

Joona da un paso atrás para mirarla a los ojos. Ella sigue sujetándolo del brazo unos segundos más.

—A pesar de estar saliendo con un policía.

—Randy —dice ella con una sonrisa.

Nålen enciende el ordenador, abre el correo electrónico y hace clic en los archivos adjuntos. Los tres se apiñan delante de la pantalla mientras Nålen despliega las imágenes de las dos escenas del crimen.

—¿De qué va esto entonces? —pregunta Saga al fin—. Los dos tipos han sido atacados y asesinados, hay signos de violencia extrema, de brutalidad…, pero ninguno ha hecho un gran esfuerzo por defenderse y a ambos les han dado latigazos en la espalda.

—Igual que al hermano de Jurek Walter —dice Joona.

—Eso es discutible —dice ella.

—Fabian Dissinger tiene las mismas cicatrices que tenía el gemelo de Walter…, aunque las del hermano eran aún peores, desde luego, mucho más antiguas y…

—Por lo tanto no son iguales —lo interrumpe Saga.

—Las dos víctimas tienen una conexión directa conmigo —dice Joona.

—Sí —contesta ella.

—Todo el mundo afirma que Jurek Walter está muerto —Joona hace una pausa—, pero he estado pensando que… a lo mejor no es así.

—Basta —le recrimina Saga con voz tensa.

—Joona —dice Nålen, ajustándose nervioso las gafas—. Tenemos el cuerpo, tenemos una coincidencia de ADN del cien por cien…

—Solo quiero volver a repasar las pruebas una vez más —lo interrumpe Joona—. Necesito saber si existe la más mínima probabilidad de que siga vivo y…

—No la hay —lo corta Nålen.

Saga niega con la cabeza y empieza a caminar en dirección a la puerta.

—Espera, esto te afecta a ti también —dice Joona a su espalda.

—Buscaré el expediente —dice Nålen alzando las manos a modo de claudicación—. Lo haremos a tu manera.

—Joder, estáis locos —protesta Saga, regresando al centro de la sala.

Nålen abre con llave un archivador y localiza la carpeta que contiene el dosier y las fotografías relativos a la muerte de Jurek Walter. De una cámara frigorífica saca un frasco sellado en el que flota un dedo en formol. El vidrio hace de lente de aumento: pequeñas partículas blancas revolotean alrededor del dedo hinchado y pálido como el hielo.

—La única evidencia que tenemos de la muerte de Jurek es un dedo —dice Joona.

—Era un torso entero, joder —dice Saga alzando la voz—. Corazón, pulmones, hígado, riñones, intestinos…

—Saga, escúchame. Solo necesito que revisemos juntos lo que tenemos. Servirá para tranquilizarnos o bien…

—Le disparé, lo maté —lo interrumpe Saga—. Podría haberme matado y nunca sabré por qué no lo hizo, pero yo le disparé en el cuello, en el brazo, en el pecho…

—Cálmate —dice Nålen, y le acerca una silla de oficina.

Saga se sienta, se cubre la cara con las manos un momento, luego las deja caer y respira hondo.

—Jurek Walter murió aquella noche —continúa con voz quebrada—. No sé cuántas veces lo he revivido todo en mi mente… Lo engorroso que fue correr por la espesa capa de nieve, la llamarada de la bengala reflejándose en el hielo… Lo vi con toda claridad y le disparé con mi Glock 17, primero en el cuello, después en el brazo. Seguí avanzando y le metí tres balas en el pecho. Acerté con cada puto disparo y vi cómo la sangre brotaba de los orificios de salida y caía en la nieve detrás de él.

—Lo sé, pero…

—Joder, no pude evitar que cayera al río, pero disparé al agua y vi emerger la sangre a la superficie, y todavía lo seguí y abrí fuego una y otra vez hasta que el cuerpo desapareció arrastrado por la corriente.

—Todo el mundo hizo lo que tenía que hacer, incluso más —dice Nålen despacio—. La policía envió buceadores esa misma noche, y al amanecer registraron la orilla con perros de búsqueda a lo largo de más de diez kilómetros río abajo.

—Pero no encontraron el cuerpo —responde Joona ensimismado.

Sabe que Saga siguió buscando por su cuenta, y que es posible que esa búsqueda formara parte de su largo camino de vuelta a la vida, de su modo personal de superar todo lo acontecido. Le ha contado que siguió el curso del río hasta la desembocadura, cerca de Hysinsgvik. Delimitó un sector en el mapa y registró el archipiélago de manera sistemática dividiéndolo en cuadrículas. Estudió las corrientes marinas y se paseó por cada isla e islote a lo largo de más de cien kilómetros de costa, habló con residentes y veraneantes, con pescadores, empleados de ferry y oceanógrafos.

—Lo encontré —susurra Saga, y mira a Joona con ojos enrojecidos—. Maldita sea, Joona, yo lo encontré.

La ha oído explicar cómo, después de más de un año de búsqueda, tuvo la suerte de toparse con un hombre que sabía algo en la agreste costa norte de la isla de Högmarsö. Era un guarda de iglesia ya jubilado que solía recoger madera a la deriva en la playa. Le dijo que cinco meses atrás había encontrado a un hombre muerto en la orilla.

Saga lo había acompañado hasta la zona habitada de la isla. Detrás de una capilla blanca como la nieve, cerca de la vivienda del guarda, había un viejo crematorio.

—Las corrientes arrastraron el cuerpo de Jurek y el mar acabó arrojándolo a la playa durante las tormentas que hubo al final de aquel invierno —dice Saga sin apartar la vista de Joona.

—Tiene sentido, Joona —dice Nålen—, ¿no te das cuenta? Todo concuerda. Está muerto.

—Lo único que quedaba de Jurek Walter era su torso y un brazo —prosigue Saga—. El guarda me contó que había transportado el cuerpo en su carretilla a través del bosque y lo había dejado en un cobertizo detrás de la capilla. Pero su perro se volvía loco con el olor y decidió llevarlo al viejo crematorio.

—¿Y por qué no llamó a la policía? —pregunta Joona.

—No lo sé. El hombre destilaba aguardiente casero y se beneficiaba de algún subsidio que no le correspondía, a lo mejor estaba ya un poco senil… Pero hizo algunas fotografías del cuerpo con su móvil por si la policía aparecía por allí haciendo preguntas…, y guardó un dedo en el fondo del congelador.

Nålen saca una imagen impresa de la carpeta para dársela a Joona, que la coge entre sus dedos inclinándola un poco para que el reflejo de los fluorescentes del techo no entorpezca la vista.

Sobre el suelo de cemento, junto a un cortacésped rojo y en medio de un charco de agua recién formado, se ve un torso hinchado sin cabeza. La piel blanca se ha desprendido del pecho y muestra tres agujeros de entrada irregulares que parecen cráteres.

—Es Jurek, esos son mis disparos —dice Saga, que se ha levantado y se ha colocado a su lado para poder mirar la fotografía.

14

Con mucha calma, Nålen despliega sobre la mesa las copias de las huellas dactilares escaneadas, las pruebas de ADN y los resultados del laboratorio.

—La coincidencia entre el perfil genético y la huella dactilar es exacta… Ni siquiera los gemelos idénticos tienen la misma huella dactilar —explica.

—No dudo de que sea el dedo de Jurek Walter —dice Joona en voz baja.

—Lo cortaron de un cuerpo que ya estaba muerto —enfatiza Nålen.

—Está muerto, Joona, ¿entiendes lo que te está diciendo? —dice Saga con las mejillas humedecidas por las lágrimas.

—Con tener un fragmento del cadáver es suficiente —replica Joona—. El dedo podría haber sido cortado de una mano amputada que hubiera permanecido en agua salobre tanto tiempo como el cuerpo.

—Joder —se lamenta ella.

—Teóricamente —insiste Joona.

—Nålen, tienes que explicarle que eso no es posible.

Nålen se sube otra vez las gafas de aviador para dirigirse a Joona.

—Estás sugiriendo que se habría cortado la mano con el fin de…

Deja la frase sin terminar y su mirada se cruza con la de Joona.

—Supongamos que Jurek tiene la suerte increíble de sobrevivir a los disparos, que nada siguiendo la corriente y consigue llegar a tierra —dice Joona muy serio.

—Esos disparos eran letales —protesta Saga.

—Jurek fue un niño soldado —dice Joona—. El dolor no es nada para él, sería capaz de cauterizar las heridas y amputarse su propio brazo si fuese necesario.

—Joona, ¿no te das cuenta de que eso es imposible? —dice Nålen cansado.

—Solo es imposible lo que realmente no puede hacerse.

La cara de Joona está tensa y pálida.

—Jurek encuentra a un hombre de complexión y edad parecidas a las suyas —continúa—, le dispara del mismo modo en que tú le disparaste a él…, y luego le corta la cabeza y deja el resto del cuerpo en remojo en algún lugar de la costa…, en una jaula o un tanque.

—Junto con su propia mano —apunta Nålen en voz baja.

—No sería nada fuera de lo normal para él, acostumbrado a mantener a gente viva en tumbas y a comprobar su estado de vez en cuando.

—Pero en ese caso habría necesitado la colaboración del guarda que conoció Saga.

—Jurek sabe cómo conseguir que la gente lo obedezca.

Un grifo gotea y el hilo de agua brilla sobre la rejilla del desagüe en el suelo.

Joona mira a Nålen y a Saga. El gris acerado de sus ojos se ha vuelto casi negro y tiene la cara cubierta de gotas de sudor.

—¿Tengo razón?, ¿existe una probabilidad teórica de que Jurek siga vivo? —Su voz es apenas un susurro.

—Joona… —le implora Nålen, pero después responde con un asentimiento de cabeza.

—Son solo patrañas, no es suficiente, joder, ¡no es nada! —exclama Saga, y barre de un manotazo las fotografías y los informes, que acaban en el suelo.

—No estoy diciendo que crea que está vivo —intenta explicar Joona.

—Me alegro, Joona, porque me sonaría bastante raro —dice ella alterada—, teniendo en cuenta que fui yo quien le disparó y encontró el cuerpo.

—Solo un dedo, en realidad.

—Joona tiene razón, en teoría —dice Nålen.

—De acuerdo, cojones —dice Saga volviendo a sentarse—. Tendréis razón en teoría, pero por muchas vueltas que le deis al asunto, el punto de partida no tiene ninguna lógica. ¿Por qué coño querría Jurek azotar y matar a dos pervertidos en Noruega y Alemania?

—Eso no suena a Jurek Walter, es verdad —coincide Nålen.

Joona cierra los ojos. Le tiemblan los párpados en su esfuerzo por reunir la fuerza necesaria para proseguir con el razonamiento.

—Jurek tenía tres tipos de víctimas —comienza, abriendo los ojos—. Las auténticas, sus objetivos fundamentales, eran aquellas que no liquidaba él mismo, como Samuel Mendel.

—Por eso fue tan difícil establecer un patrón —dice Nålen.

—En la segunda categoría se incluían las personas que arrebataba a las víctimas primarias, las que dotaban sus vidas de sentido.

—Hijos, esposas, hermanos, padres y amigos.

—Eso es. Jurek tampoco buscaba matar a esas personas, carecían de importancia para él.

—Por eso los mantenía encerrados o enterrados en ataúdes y toneles —asiente Nålen.

—Y por último había gente que simplemente se cruzaba en su camino… No es que quisiera matarla, en este caso se limitaba a suprimir obstáculos, por razones prácticas.

—¿O sea que en el fondo no pretendía matar a nadie? —pregunta Saga.

—El asesinato en sí no le aportaba nada. No había motivaciones sexuales ni un afán de dominio, solo lo movía su justicia particular…, el deseo de que la víctima primaria se hundiera hasta el punto de preferir estar muerta.

Mira los informes del laboratorio tirados en el suelo, las fotografías del torso medio descompuesto y las espaldas llenas de latigazos.

—Ahora tenemos dos víctimas sin relación aparente entre sí y que muestran signos de torturas similares a las que sufrió el hermano de Jurek. Una de las víctimas tenía el cráneo de Summa en un congelador, y la otra ha intentado ponerse en contacto conmigo.

—Eso no puede ser casualidad —dice Saga en voz baja—. Pero los asesinatos no cuadran con la personalidad de Walter.

—Estoy de acuerdo, completamente de acuerdo. Yo tampoco creo que haya sido Jurek, pero puede que alguien esté tratando de decirme algo, y puede que ese alguien sí esté vinculado con él —dice Joona.

—Tal vez haya más víctimas —sugiere Saga mirándolo a los ojos.

15

Stellan Ragnarson es un tipo larguirucho de mirada bondadosa que resulta inseguro y suplicante cuando sonríe. Empezó a raparse el pelo cuando ya era demasiado ralo para hacerle parecer joven.

Esta noche se ha puesto sus brillantes pantalones negros de deporte y una sudadera con capucha de un gris descolorido con el emblema de los New York Rangers.

Saca medio kilo de filetes de la nevera, les quita el plástico y vuelca la carne en un bol de acero inoxidable.

Marika está sentada a la mesa de alas abatibles con su teléfono y una tableta de chocolate.

Es cinco años menor que él y trabaja en la gasolinera de la E65, enfrente del supermercado ICA Kvantum.

—Estás malcriándolo —dice ella partiendo tres onzas de chocolate.

—Me sobra el dinero —contesta él, y deja el bol en el suelo, debajo de la ventana de la cocina.

—De momento.

Stellan sonríe cuando el enorme perro se zampa la carne sacudiendo la cabeza hacia atrás. Rollof es un rottweiler imponente, confiado y tranquilo. Le cortaron la cola cuando era un cachorro porque la tenía enrollada sobre el lomo.

Stellan está en el paro, pero ayer le fue bien apostando en las carreras de caballos y sorprendió a Marika con una rosa.

Se sientan en el sofá a comerse un sándwich caliente de jamón con mostaza mientras ven en la tele la serie Stranger Things.

El teléfono de Marika suena justo cuando han terminado de comer. Mira la pantalla y dice que es su hermana otra vez.

—Cógelo —dice Stellan levantándose del sofá—. Voy arriba a jugar un rato y luego llevaré a Rollof a dar una vuelta.

—¿Qué pasa, hermanita? —responde Marika sonriendo mientras acomoda el cojín a su espalda.

Stellan saca una lata de cerveza de la nevera y sube la escalera camino del ordenador.

Hace medio año empezó a explorar la Deep Web, la red invisible que según dicen es cinco mil veces más grande que la red normal.

No es necesario tener estudios de programación y protocolos de internet para saber que cada ordenador y teléfono móvil cuenta con una dirección IP única en internet, una combinación de letras y números que permiten que el usuario pueda ser identificado y rastreado geográficamente.

A Stellan enseguida le atrajo Darknet, la red oscura de la Deep Web en la que se alojaban los servidores sin direcciones IP. Era ahí donde tenían lugar las transacciones más peligrosas y se compartían acontecimientos emocionantes: armas, drogas, violaciones, asesinatos por encargo, tráfico de personas y robo de órganos.

Pero después de lo sucedido once días atrás había dejado de visitar la red oscura. Cortó con todos los contactos e intentó eliminar el software sin éxito.

«Da igual», se dice a sí mismo.

En cualquier caso, ya no piensa volver a entrar en la red oscura, a partir de ahora se conformará con los videojuegos.

Ha empezado a engancharle Battlefield.

Es intenso, pero, a fin de cuentas, solo un juego.

Después de reunir el equipo para llevar a cabo una misión militar, los jugadores pasan la mayor parte del tiempo hablando de la operación, pero aun así es divertido conocer a gente nueva que puede encontrarse en cualquier lugar del mundo.

Stellan deja la cerveza en el escritorio y pone una pegatina en la lente de la cámara del ordenador antes de colocarse los cascos y el micrófono.

La misión de su grupo consiste en eliminar a un líder terrorista atrincherado en un edificio en ruinas de Damasco.

Les han proporcionado fotos satelitales de la zona y los han llevado hasta allí en helicóptero desde la base.

Stellan aparta una mano del mando e intenta abrir la lata de cerveza, pero no le da tiempo a hacerlo antes de volver al juego.

Fuerzan una puerta trasera y entran por parejas en formación de combate. Stellan y su refuerzo, llamado Straw, corren por un pasillo de columnas a lo largo de un patio interior con el suelo de mármol resquebrajado y equipamiento militar oxidado disperso entre unas palmeras secas.

—Ahora, tómatelo con calma —dice Stellan a través del chat de voz.

—Si estás muerto de miedo, puedo ir delante —dice Straw, y suelta un eructo.

—Ni siquiera has visto a los guardias, ¿eh? —dice Stellan bajando la voz.

Apenas se divisan sus cigarrillos encendidos en una esquina oscura. Las ascuas iluminan las armas automáticas cuando dan caladas.

Straw suspira en los auriculares de Stellan, luego avanza hacia los guardias del jefe terrorista y dispara. El fuego intenso del arma automática resuena en el pasillo de columnas y hace vibrar las paredes.

—Joder, no puedes hacer eso hasta que tengamos controlado el patio —dice Stellan, y vuelve a echarle mano a la cerveza. Intenta tirar de la lengüeta de la lata mientras el avatar de Straw se pasea tranquilamente por el patio con el arma colgando junto a la cadera.

—¿Necesitas ayuda con esa cerveza? —le pregunta.

Stellan se arranca los cascos de la cabeza y se levanta de un salto, con tanta brusquedad que la silla cae al suelo. Mira fijamente la pantalla, ve que la pegatina sigue cubriendo la lente de la cámara y luego oye una voz que sale de los auriculares, que ha dejado en la mesa junto al mando.

—¡Vuelve a sentarte! —grita Straw.

Stellan se acerca y desconecta los cascos de un tirón, fuerza el apagado del ordenador y lo desenchufa. Desconcertado, lleva el ordenador al armario y lo esconde mientras se pregunta cómo es posible que alguien haya podido verlo.

Inmediatamente después, va hacia la ventana y se asoma a la oscuridad de la calle. Hay un coche aparcado con los cristales empañados. Stellan baja la persiana de golpe, levanta la silla del suelo y se sienta, con el corazón desbocado.

—¿Qué está pasando? —susurra.

Guarda el mando y los auriculares en un cajón del escritorio y nota cómo le tiemblan las manos.

Piensa que esto debe de tener relación con lo que ocurrió hace once días.

—Joder, joder, joder…

Aunque se pasó dos años estudiando protocolos de internet en la cárcel, no se ha percatado hasta ahora de lo estúpido que ha sido aventurarse por la Darknet, donde no hay ninguna seguridad y siempre hay gente capaz de burlar el sistema.

Pero hasta hace once días estaba como obsesionado con ello, la tentación era irresistible.

Antes de darse cuenta de que estaba pisando terreno pantanoso ya había ido demasiado lejos, se había metido en un engranaje que le venía demasiado grande. En la Darknet había gente peligrosa que carecía de límites. Pudo ver en directo cómo dos hombres disparaban a un chico que estaba sentado delante de su ordenador. La sangre salpicó el póster de Star Wars y la máscara de goma de la cara de Trump que estaba en el suelo.

Stellan había leído un montón acerca de los riesgos, sabía que utilizar el navegador Vidalia te convertía en cómplice de toda la actividad de la red oscura.

Pero se suponía que el software Tor estaba diseñado para proteger la identidad del usuario y que este fuera imposible de rastrear.

Se organiza a partir de un enrutamiento con diferentes capas de seguridad, un sistema de enlaces que permite que las señales sean enviadas a través de una serie de servidores proxy siguiendo una secuencia aleatoria entre ordenadores distribuidos por todo el mundo.

No es que Stellan entienda del todo cómo funciona, pero según su interpretación, el software le daría acceso a las partes más oscuras de la red sin que él mismo pudiese ser descubierto ni rastreado.

16

Con las piernas aún temblorosas, Stellan vuelve a la ventana y escudriña la calle a través de la persiana bajada. El coche ha desaparecido. Baja las escaleras y arranca el cable del rúter de la sala de estar. Marika continúa sentada en el sofá delante del televisor, acariciando al perro con una mano, cuando lo ve aparecer.

—Tengo que sacar a Rollof —dice él desanimado.

Ella finge enfadarse.

—Siempre pones al alemán por encima de mí.

—Necesita ejercicio, es un perro grande.

—¿Qué pasa? No tienes muy buen aspecto —dice ella.

—Nada. Es solo que… ya no podemos usar internet.

—¿Por qué no?

—Hay que cambiar la red, ha entrado un virus que se lo cargará todo si lo usamos.

—Pero necesito conectarme.

—¿Ahora?

—Sí, tengo que pagar las facturas, y…

—Vete a casa de tu hermana y usa su ordenador —la interrumpe él.

—Menudo rollo —se queja Marika meneando la cabeza.

—Llamaré al servicio técnico cuando vuelva.

—Qué desastre —murmura Marika.

Stellan se dirige a la puerta. Rollof corre hacia él en cuanto oye el tintineo de los eslabones metálicos de la correa.

Es una noche de invierno tranquila y lluviosa en el sur de Suecia. Los campos yacen pardos e inertes.

Stellan y Rollof caminan como de costumbre a lo largo de la carretera E65. De vez en cuando se cruzan con un vehículo pesado que hace trepidar el asfalto con sus neumáticos. Stellan no puede evitar mirar por encima del hombro a intervalos regulares, pero no hay nadie.

Una niebla fina cuelga sobre las pequeñas parcelas de huertos al otro lado de la carretera.

Hace una noche desapacible, fría y húmeda. Giran a la derecha por la calle Aulingatan y cruzan la zona de césped amarillento, dejando el polígono industrial a su izquierda. A esas horas el enorme aparcamiento está casi vacío.

Stellan es consciente de que no está pensando con claridad, de que tal vez se esté comportando de una forma irracional, pero ha decidido prenderle fuego al taller. Si lo quema puede conseguir una indemnización del seguro, mudarse de Ystad y cambiar su proveedor de internet y todo el equipo informático.

Un poco más adelante, ve luz en uno de los viejos invernaderos. Rollof se detiene como alertado, ladra y gruñe en dirección a los densos arbustos que hay en un solar vacío.

—¿Qué pasa? —pregunta Stellan en voz baja.

La correa se tensa alrededor del grueso cuello del perro y su respiración suena ahogada. Rollof es fiable, pero se puede poner pesado si se encuentra con otros machos.

—Nada de peleas, Rollof —advierte Stellan tirando de la correa.

El otro perro no responde a los ladridos, pero algunas ramas empiezan a moverse delante del invernadero.

Stellan siente un escalofrío que le recorre la espalda. Por un momento ha imaginado que hay alguien ahí detrás.

Se adentra en el polígono industrial. Las calles están desiertas y entre una farola y otra está oscuro como la boca de lobo. Su sombra crece a lo largo y luego desaparece por completo antes de alcanzar el siguiente círculo de luz. Oye el eco de sus pasos entre las fachadas de ladrillo y chapa ondulada.

Para alguien con un pasado criminal no es fácil salir adelante en el mercado de trabajo sueco. Stellan fue condenado por doble asesinato cuando tenía veinte años.

Desde que salió ha conseguido algunos empleos esporádicos, ha hecho un puñado de cursos, ha intentado seguir formándose, pero en realidad ha ido tirando a base de subsidios.

Sus temerarias visitas a la Darknet para espiar a hurtadillas la actividad de otros tienen sus raíces en una vieja fantasía. Ya en la cárcel solía hablar de reunir unas cuantas chicas con el fin de que le generasen beneficios. Había leído sobre el tema, lo había pensado, había calculado los riesgos y decidido buscar el mejor método para conseguirlo.

Era eso lo que tenía en mente cuando hizo su incursión en la red oscura. Anunció en un par de foros que quería comprar tres chicas, pero no obtuvo respuesta.

Cuando añadió a los anuncios detalles más específicos y explicó que pensaba mantener a las chicas enjauladas para explotarlas sexualmente, de repente le llovieron las respuestas. La mayoría no eran más que provocaciones, y algunos intentaban asustarlo. Ciertos mensajes daban la impresión de ir en serio, pero al indagar un poco parecían vinculados al crimen organizado.

Stellan no sabe por qué no podía parar de pensar en tenerlas en jaulas. Tal vez era el único modo en que podía resultar factible.

Diez años atrás había heredado una vieja nave industrial que había intentado alquilar en varias ocasiones. Mientras esperaba obtener más respuestas de los mercados de la red oscura, había levantado una sólida pared interior al fondo del edificio estrecho y alargado. Sin medir el local por dentro y por fuera era imposible descubrir la habitación oculta, a pesar de que ofrecía espacio para cinco jaulas con cama y, aparte, ducha, lavabo y una pequeña cocina.

Stellan casi había terminado la reforma cuando Andersson se puso en contacto con él.

No había entendido lo peligroso que era.

Andersson se interesó por su negocio y estaba dispuesto a entregarle cinco chicas jóvenes de Rumanía.

La oferta era perfecta hasta en el más mínimo detalle. No se lo podía creer, era como recibir un chivatazo en las carreras de caballos. Pero al mismo tiempo Andersson emanaba una seriedad tan intensa que Stellan se encogía de miedo.

Volvió a comprobar la red Tor.

Si iba con cuidado no dejaría rastro, la información se establecía entre incontables nodos e iba encriptada todo el camino hasta alcanzar al destinatario.

El negocio le venía un poco grande. Pero si lograba hacerse con una bolsa de clientes podía llegar a ganar muchísimo dinero.

La idea de mantener a las chicas enjauladas obsesionaba a Stellan, aunque en el fondo no sabía qué iba a hacer con ellas. No quería violarlas ni maltratarlas, disfrutaba pensando en que estarían tan angustiadas que accederían a todo sin oponer resistencia.

Andersson consiguió sacarle más información sobre su pasado de la que Stellan quería compartir, y le hizo complicadas preguntas acerca de la lealtad. Molesto, Stellan creó una especie de caballo troyano en forma de PDF adjunto para conseguir cierta ventaja.

Cuando Andersson había abierto el archivo adjunto, había revelado su ubicación exacta.

Andersson sabía que él la conocía.

Ahora Stellan tenía su dirección.

«Don’t fuck with me», había pensado. La respuesta de Andersson a Stellan había sido tan rápida como inesperada.

«No deberías haberlo hecho —escribió Andersson—. Solo hay un modo de que recuperes mi confianza: grabarte a ti mismo rebanándote los tendones de Aquiles».

Eso había ocurrido once días atrás.

Stellan fingió que se tomaba a broma el asunto, pero comprendió que Andersson estaba loco.

Intentó retirarse del acuerdo sin armar revuelo, poniendo como excusa que le había surgido un problema y no le quedaba más remedio que posponer el negocio por un tiempo.

«Es demasiado tarde para eso», respondió Andersson.

«¿Qué quieres decir?»

«Pronto iré a hacerte una visita…»

«Andersson, lo siento mucho —escribió Stellan—. No era mi intención…»

Se interrumpió al ver que el ventilador de su ordenador se ponía en marcha a toda velocidad.

«Eres mío», contestó Andersson.

Y un instante después la pantalla se apagó. La habitación quedó a oscuras. El ordenador se reinició, se escuchó el traqueteo del disco duro, la pantalla parpadeó, volvió la conexión y de repente Stellan se vio a sí mismo en la pantalla.

Andersson manejaba su ordenador por control remoto, había activado la cámara y lo estaba viendo sentado al escritorio con el torso desnudo y una taza de café junto al teclado.

Con el corazón a punto de salírsele del pecho, Stellan abandonó la red oscura y entró en la configuración del sistema, desactivó la conexión a internet e intentó eliminar Tor del ordenador.

Desde entonces no había vuelto a explorar la Darknet. La sofocante sensación de estar siendo observado y vigilado había ido creciendo con el paso de los días.

La verja de Herrestadsgatan 18 aún está abierta. Rollof levanta una pata y mea en el poste, como siempre. Pasan por delante de la empresa de ingenieros Jeppsson y la carpa azul con su viejo autobús de línea.

Luego dejan atrás la entrada de gravilla para seguir por el césped mojado, caminan a lo largo de un gran edificio plateado y llegan finalmente a una nave industrial estrecha y alargada de ladrillo amarillo pálido con una escalera de acero.

El cartel de Neumáticos Ystad sigue allí colgado, a pesar de que la actividad ha cesado y la empresa ha sido liquidada.

Stellan ata la correa a un bloque de hormigón para señalización de obras, se arrodilla, sujeta a Rollof del pellejo suelto detrás de las orejas y le dice que enseguida vuelve.

Una vez dentro, enciende los fluorescentes del techo, que parpadean y, con un zumbido, arrojan su luz cruda sobre unos bancos sucios con fuertes anclajes. El suelo de cemento está lleno de manchas de aceite y agujeros de taladro en los puntos donde en su momento hubo máquinas. Por todas partes hay restos que recuerdan al taller desmontado. Todo lo que se pudo vender en la subasta que siguió a la quiebra fue desatornillado y retirado.

Cuando Stellan se aproxima a la falsa pared, oye que Rollof empieza a ladrar fuera. Abre la puerta del cuarto de la limpieza, desenchufa la aspiradora industrial, arranca de la pared el calendario con policías desnudos, introduce una larga llave en la cerradura y empuja la puerta de seguridad.

En la habitación secreta ha terminado de construir tres jaulas de gruesa malla metálica de gallinero y marcos de madera que ha fijado al suelo con tacos de hormigón.

Lo único que hay por ahora dentro de las jaulas son camas de IKEA sin montar y tres orinales de plástico.

La luz del techo proyecta sombras cuadradas sobre los colchones.

La pequeña cocina no es más que un mueble con un fregadero y un fogón, una ducha de mano para enroscar en el grifo, un microondas y una neverita.

Stellan se dice que quizá sería más prudente desmantelar las jaulas antes de prenderle fuego al taller. Va hasta la jaula del fondo y clava una pata de cabra entre la pared de ladrillo y uno de los listones de madera antes de empujar para hacer palanca.

Cuando termine de destrozar las jaulas, piensa usar una manguera para sacar el diésel del autobús aparcado delante de Jeppsson, rociarlo todo y dejar que el fuego prenda aquí dentro, en uno de los radiadores.

El taller no está asegurado por su valor total, pero a estas alturas no puede llamar y pedir que le cambien las condiciones.

Stellan arranca el marco y lo empuja para alejarlo de él mientras cae. Su teléfono vibra, así que engancha la pata de cabra en la malla de gallinero para mirar un instante la pantalla. Ha recibido un mensaje de texto de un número que no reconoce: «Échate gasolina por encima y…».

Ni siquiera termina de leer el mensaje, lanza el móvil contra la pared, sin entender cómo Andersson ha podido dar con su número de teléfono.

—¿Qué está pasando? —susurra mientras acaba de romper a pisotones el teléfono en el suelo.

Decide no molestarse en destruir las jaulas. Lo más probable es que ardan con todo lo demás, no pueden descubrirlo.

De repente se apagan las luces. Deben de haber saltado los plomos. Stellan avanza a tientas y tropieza con una bolsa de papel llena de tornillos, escarpias y otras piezas. La pesada puerta de seguridad está cerrada, pero la abre, atraviesa el cuarto de la limpieza y continúa hasta la nave principal del taller. Todo está a oscuras. Un débil resplandor nocturno se cuela por las ventanas, que no han sido cegadas con madera contrachapada. Stellan ve que la tapa del cuadro eléctrico, con sus viejos fusibles de porcelana, ya está abierta.

En la calle, Rollof vuelve a ladrar. El perro está inquieto, tira de la correa, gime y ladra de nuevo.

Una sombra se desliza a lo largo de una ventana. Alguien está merodeando fuera del edificio.

El corazón de Stellan late con tanta fuerza que le duele la garganta.

Mira la puerta que tiene delante, sin saber qué hacer.

La cadena del viejo torno se balancea detrás de él.

Stellan se da la vuelta, pero no ve a nadie. Empieza a caminar hacia la puerta, oye unos pasos rápidos a su espalda y algo que estalla en su cabeza.

Se tambalea de lado y siente un dolor insoportable en la sien.

Las piernas se doblan bajo su cuerpo y cae desplomado al suelo mientras se oye a sí mismo soltar un quejido gutural.

Tiene la espalda arqueada en una postura imposible, su cuerpo se tensa y empieza a sufrir espasmos descontrolados. Alguien lo arrastra por el suelo tirando de una de sus piernas.

—Perdón —balbucea, parpadeando para quitarse la sangre de los ojos.

El hombre grita algo y le estampa el pie en la boca. Stellan nota que sigue dándole pisotones hasta que pierde el conocimiento.

Cuando vuelve en sí siente la cara mojada y caliente.

Está tumbado sobre un costado, intenta levantar la cabeza y ve cómo el hombre vuelca una vieja mesa de oficina, regresa con una sierra oxidada en la mano y le da una patada para ponerlo bocabajo.

Stellan respira entre jadeos contra el suelo de hormigón.

Piensa que tiene que arrastrarse hasta la puerta y soltar a Rollof.

Pero el hombre lo patea en la zona lumbar varias veces y luego lo rodea.

Stellan siente cómo le retira el pelo de la nuca, apoya en ella la hoja dentada y empieza a serrar. Entonces el sonido cambia y apenas le da tiempo a pensar que el dolor es absolutamente insoportable antes de que todo se desvanezca.

17

Joona y Nålen guardan silencio en el ascensor, sin mirarse el uno al otro. El suelo está húmedo de la nieve derretida. Lo único que se oye es el silbido de los cables en el hueco del ascensor mientras suben a la sala de reuniones de la octava planta.

Nathan Pollock, de la Comisión contra el Crimen, ya ha convocado una primera sesión informativa. Es el responsable, dentro del departamento operativo nacional, de la búsqueda de víctimas que coincidan con el patrón de los dos casos que han salido a la luz.

La expresión de Joona es seria, de intensa concentración. Lleva el cuello del abrigo mal colocado, con una solapa bajada y otra subida.

Dado que se han puesto de acuerdo en que existe la probabilidad teórica de que Jurek Walter haya sobrevivido a los disparos de Saga, Joona tiene que defender esa hipótesis hasta el final.

La única razón que le permite ahuyentar la sensación de inminente desastre es que la elección de las víctimas no responde a la visión de equilibrio de Jurek.

Ni la elección ni el modus operandi coinciden.

A Jurek no le interesa la violencia desmedida, solo hace lo necesario para alcanzar el resultado deseado.

Los hombres fallecidos en Alemania y Noruega presentan una conexión con Joona, pero nada indica en realidad que estén relacionados con Jurek.

El hecho de que la víctima del camping de Rostock fuera azotada, a fin de cuentas no significa nada. Puede que el individuo fuese masoquista y se hiriese a sí mismo, o que lo hubieran maltratado otros pacientes de la penitenciaría psiquiátrica. Ni siquiera se ha determinado aún que las marcas se deban a un suavizador de navajas. Tal vez Joona se haya dejado llevar por la imaginación.

En cuanto al hombre de Oslo, apenas mostraba unas pocas estrías en la espalda que podrían haberse generado durante el asalto que le costó la vida.

Joona se obliga a sí mismo a escuchar a Nålen, que está contándole que su ayudante Frippe ha empezado a jugar al golf con su esposa.

Joona intenta sonreír y piensa una vez más que probablemente su reacción ha sido exagerada.

Jurek está muerto.

El hombre de Oslo y el hombre del camping deben de haber sido asesinados por la misma persona, y existe un vínculo con él en ambos casos.

Ha estado preguntándose de qué modo podría haber conseguido el agresor sexual su número de teléfono privado.

Fabian Dissinger no aparece en ninguna investigación sueca, al menos desde que Joona empezó a ejercer de policía.

Lo mismo pasa con el profanador de tumbas de Oslo.

El ascensor aminora la velocidad, se detiene y las puertas se abren hacia los lados.

Anja los está esperando. Sin decir palabra, abraza con fuerza a Joona y luego da un paso atrás.

A continuación los guía hasta la sala de reuniones con una sonrisa de satisfacción. Han juntado tres mesas pequeñas. Encima de una de ellas hay un ordenador portátil cerrado junto a dos pilas de papeles y carpetas. De la papelera asoma una estrella de Adviento con el cable lleno de polvo.

A través de las ventanas son visibles el patio interior, los tejados planos con sus antenas parabólicas y sus mástiles, el área de descanso de los calabozos y el chapitel de la vieja comisaría de policía.

—Habéis sido rápidos —dice Nathan a sus espaldas.

Como siempre, lleva el pelo gris recogido en una coleta y viste americana negra, pantalones estrechos y zapatos de tacón cubano.

—¿Cómo estás? —pregunta Joona estrechando la mano a su viejo amigo.

—Hasta los cojones, pero bien, gracias —contesta Nathan en su tono de siempre.

Luego va hasta la pared y retira un póster de la fiesta de Santa Lucía en el que se ve a un niño con capirote blanco en la cabeza y un cartel de la policía que aconseja a los padres echar un ojo a sus hijos adolescentes.

—Nathan piensa que los carteles no son feng shui —dice Anja.

—¿Qué habéis encontrado? —pregunta Joona, y se sienta en una de las sillas.

Nathan sacude un poco la cabeza para que la coleta quede en su sitio, abre el ordenador y empieza a contarles que se ha puesto en contacto con Europol.

—Hemos preguntado por víctimas de los últimos seis meses que fueran criminales peligrosos o enfermos mentales…, autores de ataques violentos, agresiones sexuales, etcétera.

—Con especial atención a marcas de flagelación y azotamiento en la espalda —añade Anja.

—Les hemos pedido que excluyan terrorismo, crimen organizado, tráfico de drogas y delitos financieros —continúa Nathan.

—Básicamente han contestado que no hay ningún asesinato que cumpla esos criterios —dice Anja, y llena cuatro vasos de agua con una jarra.

—Pero desde el punto de vista estadístico tenía que haber alguno —prosigue Nathan—, así que nos hemos puesto en contacto con las autoridades policiales nacionales y hemos seguido buscando en los diferentes distritos y departamentos.

—No quiero quejarme, pero va a ser engorroso —comenta Anja—. Hay cuarenta y cinco estados en Europa, y eso son muchos jefes de departamento. Algunos son reticentes y no quieren revelar datos, pero el mayor problema es…

Se calla con un suspiro.

—En fin —continúa—, puede parecer obsceno, pero la policía no se rompe mucho la cabeza cuando se trata de criminales matándose entre ellos. Si muere uno de los peores, la reacción general suele ser de alivio. No es la política oficial, por supuesto, pero es inevitable… Nadie empatiza con un pedófilo…, así que normalmente no pierdes el tiempo llamando a otros distritos, a otros países…

—He hablado con un policía húngaro que asegura que no es ningún nazi, pero que si bien no puede animar a nadie a cometer ningún tipo de asesinato, en realidad no le importaría que alguien depurara un poco la sociedad —explica Nathan.

—Y yo he hablado con un superintendente inglés que promete poner a nuestro asesino en nómina si se muda a Tottenham.

Joona levanta el vaso, observa la superficie del agua balanceándose y su sombra redonda sobre la mesa y siente un primer alivio interno. Jurek no intenta crear un mundo mejor, nunca se sentiría obligado a castigar a criminales, no es así como funciona.

—Me gustaría dejar claro que estamos lejos de haber terminado con nuestra investigación —dice Nathan, cogiendo una manzana del cuenco que hay en el centro de la mesa—, pero pensábamos que te gustaría ver las tres respuestas que hemos recibido hasta ahora que coinciden con los criterios.

Joona siente un estruendo en la cabeza.

—¿Coinciden? —repite, y se lleva las puntas de los dedos a la sien izquierda.

—Veamos —dice Nathan abriendo un archivo en el ordenador—. Esto nos ha llegado después de mucha persuasión… Al principio decían que no tenían ningún caso de asesinato, pero conseguí que me pasaran con un inspector de Gdansk y él me contó sin rodeos que acababan de encontrar a un hombre de mediana edad en un ramal del río Vístula, un tramo protegido por una esclusa llamado Vístula Muerto… El hombre no se había ahogado, había sido golpeado hasta morir, tenía mordeduras en la cara y la cabeza casi arrancada del cuerpo.

—Había estado en la cárcel por tres asesinatos y profanación de tumbas —dice Anja.

—¿Qué más tenéis? —pregunta Joona con la boca seca.

—He hablado con Salvatore Giani esta mañana, te manda saludos —dice Nathan, y le da un bocado a la manzana.

—Gracias —susurra Joona.

—Salvatore tiene un asesinato en Segrate, a las afueras de Milán. El jueves hallaron a una mujer llamada Patrizia Tuttino desnucada en el maletero de su propio coche, justo delante del departamento de cirugía reconstructiva del hospital San Raffaele… Al registrar su domicilio descubrieron que antes de someterse a la cirugía de reasignación de género había cometido al menos cinco asesinatos por encargo.

Con el ceño fruncido, Nathan hace clic en el ordenador, lo gira hacia Joona y le enseña una imagen.

La sombra de la cúpula del edificio hospitalario cae sobre el pavimento hasta un Fiat Panda de color rojo con el parachoques delantero abollado. En el maletero abierto yace el cadáver, con una bolsa de plástico en la cabeza manchada de pintalabios desde dentro. El vestido y la chaqueta de piel están negros de barro. Se trata de una mujer alta, con pechos voluminosos, muslos anchos y rodillas gruesas.

—¿Y la tercera víctima? —pregunta Joona.

Nathan se frota la frente.

—A las afueras de Brest, al sudoeste de Bielorrusia, hay una popular reserva natural, el bosque de Bialowieza. La semana pasada apareció un cuerpo entre unos arbustos, detrás de los contenedores de una atracción turística del Abuelo Helado, que es una especie de Santa Claus eslavo… La víctima era un hombre que trabajaba como conserje en el parque. Lo habían vapuleado, tenía los brazos rotos y un disparo en la nuca… Se llamaba Maksim Rios.

—Comprendo —dice Joona.

—Nuestro colega bielorruso asegura que al tipo lo flagelaron en el último año… Como a un pobre crío de orfanato, dijo.

—Necesito pensar —dice Joona.

—Aún estamos esperando las fotografías, así como respuestas de otros países… El problema es, como ha dicho Anja, que a la mayoría no le preocupa gran cosa que sus delincuentes se hagan picadillo entre ellos.

Con las manos sobre la cara, Joona escucha a Nathan describir las respuestas irónicas que ha recibido por parte de la policía de Marsella.

«Ni siquiera existen asesinos en serie de esa índole», se dice a sí mismo.

Cuando un asesino en serie justifica su necesidad de matar con la excusa de que la sociedad debe ser limpiada, las víctimas son siempre homosexuales, prostitutas o grupos étnicos o religiosos específicos.

Esto no puede ser obra de Jurek.

Él nunca mataría a alguien para demostrar su falta de moralidad.

Para él todo eso carece de interés.

«A menos que se trate de un recurso», piensa Joona, y se levanta de golpe de la silla.

Los asesinatos no tienen nada que ver con hacer limpieza.

Es una competición, una prueba eliminatoria, un proceso de selección.

—Está vivo —susurra Joona empujando la silla bajo la mesa.

Jurek Walter está vivo y durante este tiempo se ha dedicado a reclutar y comprobar quién puede ser su mejor ayudante.

Busca solo entre personas sin ninguna clase de límite moral.

Jurek necesita a alguien que pueda ocupar el lugar de su hermano, alguien completamente leal y capaz de soportar el castigo ante el más mínimo error.

«Ha investigado quién podría compartir su obsesión por mí —piensa Joona—. No pretendía que el hombre de Oslo se apropiase del cráneo de Summa, no planeó que el tipo del camping me llamase: han sido meros efectos colaterales de su adoctrinamiento».

La cosecha de muertos significa que el proceso de selección ha terminado.

Las víctimas localizadas hasta el momento son individuos que no han superado la prueba.

He ahí el motivo.

El móvil que faltaba.

Joona se da cuenta de que Nathan le está hablando, pero no puede oírlo, no registra nada.

—¿Te ocurre algo?

Joona les da la espalada, se dirige con paso inestable a la puerta y la abre. Se palpa para comprobar si lleva el arma en la sobaquera y camina hacia los ascensores mientras saca el teléfono y busca en la agenda el número de Lumi.

Anja intenta alcanzarlo por el pasillo.

—¿Qué está pasando? —pregunta preocupada.

—Tengo que irme —dice él, deteniéndose un instante para apoyar una mano en la pared.

—Acabamos de recibir un correo electrónico de Ystad que deberías ver, la policía ha encontrado otro cadáver en un polígono industrial con la cabeza, la cara y el pecho aplastados…

Sin percatarse siquiera, Joona arranca un cartel del torneo de floorball femenino al seguir avanzando hacia los ascensores.

—Encaja con el patrón —dice Anja a su espalda—. La víctima se llama Stellan Ragnarson y estuvo en prisión por cortarle el cuello a su novia y a su suegra.

Joona acelera el paso y mantiene el teléfono pegado a la oreja, atento al tono de llamada. Pulsa el botón del ascensor, pero la espera lo impacienta y decide bajar corriendo las escaleras.

—¿Diga? —responde Lumi en voz baja.

—Soy papá —dice él, y se queda quieto.

—Hola, papá… Estoy en clase y no puedo…

—Lumi —la interrumpe él, tratando de contener el pánico que crece en su interior—. Escúchame… Me estaba preguntando…, ¿te acuerdas del eclipse solar de Helsinki?

Al otro lado de la línea, Lumi se queda un instante callada. Gotas de sudor frío empapan la frente y la nuca de Joona.

—Sí —contesta al fin, con un nudo en la garganta.

—Me ha venido ese día a la cabeza, pero te llamaré en otro momento… Te quiero.

—Yo también, papá.

18

Lumi deja caer el iPhone en la mochila y cierra el cuaderno con manos temblorosas. Si el profesor Jean-Baptiste Blom no hubiese interrumpido la clase por un problema con su ordenador, nunca habría contestado al móvil.

No se puede creer que esto esté pasando, que de verdad su padre la haya llamado para preguntarle por el eclipse solar.

Se suponía que eso no llegaría a pasar nunca. La luz invernal entra a raudales por las grandes ventanas del aula, aclarando las paredes irregulares y el suelo deslustrado.

Los estudiantes de arte permanecen en sus asientos hablando en voz baja o revisando sus móviles mientras el profesor intenta que el ordenador vuelva a funcionar.

—Tengo que irme —susurra Lumi a Laurent, que ha arrimado la silla a la suya.

—¿Quién te ha llamado? —pregunta él mientras su cálida mano se desliza por la espalda de ella.

Lumi guarda el cuaderno y los bolígrafos en la mochila, se levanta, aparta la mano de su novio de su trasero y se abre camino entre los bancos.

—¿Lumi?

Ella finge no oírlo y ni siquiera responde, aunque sabe que Laurent está recogiendo sus cosas y se dispone a seguirla.

Cuando alcanza el pasillo central, Lumi ve que el profesor sonríe con sus dientes defectuosos al tiempo que la primera imagen aparece en la gran pantalla. Es la fotografía de Robert Doisneau de un hombre nadando y un violonchelo flotando.

Se acerca en silencio a la puerta mientras el profesor retoma su razonamiento sobre la dramaturgia del instante.

En cuanto sale al pasillo y se pone la chaqueta, mira hacia los lavabos, le parece que tiene ganas de vomitar, pero se limita a continuar en dirección a la salida.

—¡Lumi!

Laurent la alcanza y la sujeta por el brazo. Ella se da la vuelta y siente cómo la adrenalina se expande por su cuerpo.

—¿Qué pasa? —pregunta él.

Ella observa su cara preocupada, la perilla y el pelo de niño travieso, enredado y encantador, como si acabase de salir de la cama.

—No pasa nada, tengo que ocuparme de una cosa —le dice a toda prisa.

—¿Quién te ha llamado?

—Un amigo —dice ella, alejándose.

—¿Alguien de Suecia?

—Tengo que irme.

—¿Está aquí en París? ¿Quiere quedar contigo?

—Laurent… —suplica ella.

—Estás muy rara, ¿no te das cuenta?

—Es algo privado, no tiene nada que ver con…

—Sabes que ahora estoy viviendo contigo, ¿no? —la interrumpe con una sonrisa—. ¿Recuerdas lo que hicimos anoche, y esta mañana…, y volveremos a hacer esta noche?

—Vale ya —dice ella, consciente de que puede echarse a llorar en cualquier momento.

Laurent la mira muy serio.

—Vale —dice.

El gran reloj en el vestíbulo va marcando los segundos lentamente. Un coche de policía pasa cerca. Lumi deja que Laurent le coja una mano, pero no es capaz de mirarlo a los ojos.

—De todos modos vendrás luego a la fiesta, ¿no? —pregunta él.

—No lo sé.

—No lo sabes —repite él en voz baja.

Lumi se aparta y sale corriendo hacia la salida, atraviesa las puertas de cristal, enfila la acera por la izquierda y cruza la rue Fénelon.

Se detiene frente a la amplia escalinata de la iglesia, se quita la chapita de la paz que lleva en la chaqueta y usa la aguja para extraer la tarjeta SIM del móvil. Luego la tira al suelo y la pisotea hasta romperla antes de seguir corriendo.

Al otro lado del bulevar de Magenta, arroja el teléfono a una papelera, continúa hasta la Gare du Nord y allí coge el metro hasta la enorme estación de tren Gare de Lyon.

La angustia le atenaza la garganta, le cuesta respirar mientras se abre paso entre los grupos de turistas.

En el vestíbulo de la terminal resuena el intenso bullicio generado por viajeros, vagones de mercancías, trenes frenando y altavoces que notifican las salidas.

La muchedumbre se refleja en el alto techo de cristal como un solo organismo en movimiento.

Lumi pasa rápidamente junto a los puestos de flores, los quioscos de revistas y los restaurantes de comida rápida, sube las escaleras mecánicas por debajo del pasadizo principal, salva el control de seguridad y va a dar a las consignas.

Entre jadeos, se detiene delante de una de las pequeñas taquillas, introduce el código y saca una bolsa; luego se dirige al aseo de mujeres, se encierra en el cubículo del fondo y deja la bolsa sobre la taza mientras se quita la chaqueta y la cuelga en un gancho. Abre la bolsa y busca una pequeña navaja multiusos, selecciona el destornillador, se agacha al pie del lavamanos y tantea la pared. Justo encima del tubo del desagüe, a unos pocos centímetros del suelo, localiza los tornillos marcados con pintura. Introduce el destornillador en la muesca y los va aflojando hasta retirar la tapa que cubre las válvulas de la tubería. Mete el brazo y alcanza un paquete, vuelve a atornillar la tapa de nuevo, se incorpora y se encuentra con su mirada en el espejo.

Tiene los labios pálidos por el estrés y un brillo extraño en los ojos.

Intenta concentrarse en lo que está haciendo, aunque todavía no puede creer lo que está pasando.

Deshace el nudo de la cuerda, y está a punto de quitarle el envoltorio al paquete cuando oye que alguien entra en el baño.

Es una mujer que balbucea algo sobre putas de lujo. Camina a lo largo de las cabinas golpeando con la palma de la mano todas las puertas.

Sin hacer ruido, Lumi desdobla el papel que envuelve la pistola. Es una pequeña Glock 26 con mira nocturna.

Introduce un cargador y guarda la pistola en su bolso.

Fuera, la mujer sigue despotricando consigo misma.

Con meticulosidad, Lumi saca el sobre con dinero en efectivo de la bolsa, divide el montón de billetes en dos, se guarda uno en el monedero y vuelve a dejar el otro en la bolsa. Elige uno de los pasaportes, comprueba el nombre, se lo repite en voz baja, y por último saca también un teléfono móvil.

La mujer ha dejado de renegar, pero Lumi puede oír su pesada respiración.

Algo cae al suelo de baldosas con un tintineo.

Lumi enciende el teléfono y teclea el PIN.

Teme que a su padre le haya ocurrido algo, esa es su principal preocupación. Lumi no ha hecho preguntas, pero espera con toda su alma que él esté equivocado. Su padre lleva tanto tiempo en tensión, temiendo que suceda un desastre, que a lo mejor ha estallado y se ha imaginado algo que en realidad no existe.

Pero el caso es que la ha llamado y le ha preguntado si recuerda el eclipse solar de Helsinki.

Eso solo significa una cosa: su plan de catástrofe se ha activado.

Ella ha respondido «sí».

Y eso significa que se cree capaz de llevar a cabo su parte.

Lumi se limpia las lágrimas de los ojos, intenta acompasar la respiración, se pone la chaqueta nueva, guarda la vieja en la bolsa, se sube la capucha, tira de la cadena y sale del aseo.

Frente al espejo, delante de uno de los lavabos, hay una mujer corpulenta. El suelo bajo sus pies está empapado.

Lumi no pierde el tiempo, corre hasta los mostradores del vestíbulo de salidas, saca un número para hacer cola y en cuanto llega su turno pide un billete de ida y vuelta para el primer tren a Marsella. Paga en efectivo y decide esperar en el andén.

El aire está cargado de un fuerte olor a frenos.

Lumi aguarda con la cabeza gacha y la bolsa entre los pies. El panel luminoso indica que faltan poco más de veinte minutos para que llegue el tren.

Piensa en los meses en Nattavaara. Los últimos días que pasó con su madre fueron también los primeros que compartió con su padre. Apenas lo conocía antes de eso, solo conservaba unos pocos recuerdos sueltos y algunas historias.

Pero le encantó estar cerca de él aquellas noches en la mesa de la cocina y desayunar juntos por la mañana temprano.

Le encantaba que la entrenase, incansable y paciente.

Se fueron conociendo el uno al otro mientras se preparaban para lo peor.

Lumi levanta la barbilla y escucha con atención. Por megafonía anuncian retrasos en el tráfico de trenes.

Unos silbatos suenan en la distancia.

Un hombre delgado con una gabardina de color plomizo va de un lado para otro por el andén de enfrente, abriéndose paso entre los pasajeros que esperan, y luego vuelve a toda prisa hacia las escaleras.

Lumi baja la vista y recuerda el día en que Saga Bauer fue a verlos y les dijo que habían encontrado el cuerpo de Jurek Walter.

Fue como una bocanada de aire fresco. Las puertas se abrieron de repente para que Lumi pudiera salir a un mundo nuevo; ahora podía mudarse a París.

Un tren se aproxima traqueteando al hacer el cambio de vía, entra en el andén 18 y se detiene con un silbido. Lumi recoge la bolsa, sube a bordo y busca su asiento. Se acomoda con la bolsa en el regazo, mirando por la ventanilla, y de repente ve al hombre de la gabardina gris plomo al lado del tren.

Lumi se deja caer rápidamente al suelo, fingiendo buscar algo en su bolsa, y echa un vistazo a su reloj.

Ya deberían haber emprendido la marcha.

No responde cuando la mujer del asiento de al lado le pregunta si puede ayudarla en algo.

Fuera se oyen silbatos y el tren se pone en movimiento. Lumi espera un buen rato antes de volver a sentarse y pide disculpas a la pasajera.

Cierra los ojos para no echarse a llorar.

Por alguna razón, se acuerda de golpe de cómo humilló a un compañero a finales del primer semestre al comentar que sus fotografías eran sexistas. En la exposición que tuvo lugar más tarde ese mismo mes, él garabateó encima de las imágenes: «Cinco fotos sexistas de un sexista».

Después de aquello habían empezado a salir, y en verano él se mudó a la casa de ella, para probar.

Abre los ojos, pero todavía puede visualizarlo delante de ella. Laurent con el pelo revuelto y sus jerséis de lana llenos de bolitas. Esos ojos castaños e intensos. La hermosa sonrisa y su acento del sur de Francia en los labios fruncidos.

Hace ya rato que París y los grandes suburbios han quedado atrás.

Lumi piensa en el modo en que se ha separado de Laurent y ha salido corriendo, como Cenicienta.

Cuando unas horas más tarde el tren se detiene en Lyon, abandona su asiento, se cubre la cabeza con la capucha y baja al andén.

Aquí el viento es más cálido.

Lumi no había pretendido en ningún momento hacer todo el recorrido hasta Marsella.

Se pierde entre la multitud que circula por la inmensa estación, coge la escalera mecánica para bajar una planta y avanza por un pasillo alicatado hasta el mostrador de una empresa de alquiler de vehículos. Muestra el pasaporte falso, firma los papeles, paga en efectivo y recibe la llave de un Toyota rojo.

Si sale de la ciudad por la autopista A42 llegará a Suiza en tan solo un par de horas.

19

Joona Linna conduce tan rápido como puede mientras bordea el lago Järla. Los densos copos de nieve desaparecen sin dejar rastro en cuanto tocan la oscura superficie del agua. Joona intenta llamar de nuevo a Valeria, pero ella sigue sin contestar.

El pánico se apodera de él. Es como si Jurek Walter estuviese en el asiento de atrás, inclinándose hacia delante para susurrarle: «Voy a aplastarte hasta el fondo de la tierra».

Joona se maldice por su falta de previsión, ha tardado demasiado en comprender lo que Jurek estaba maquinando.

Valeria no coge el teléfono.

Si se cruzara ahora con otro vehículo tendría que presuponer que se trataba de Jurek o su cómplice. Tendría que cerrarle el paso, bloquear la carretera con su coche y salir a toda pastilla para tumbarse en la cuneta y estar preparado para disparar al conductor a través del parabrisas.

Cuando deja atrás Hästhagen, acelera aún más por la estrecha carretera. Los remolinos de nieve que levanta el coche a su paso se tiñen de rojo con la luz de los frenos.

Luego el bosque se va abriendo y en su lugar aparecen oscuros campos de cultivo recién cubiertos de nieve fresca. Cuando toma el desvío que conduce al vivero de Valeria, los copos que revolotean en el aire son ya muy pequeños.

En el camino de entrada y la rotonda hay huellas recientes de un vehículo pesado. No son del coche de Valeria, que está aparcado en el sitio de siempre, con una fina capa de nieve en el techo, el parabrisas y el capó.

Hay luz en los invernaderos, pero Joona no distingue a nadie dentro.

Gira bruscamente el volante hacia la izquierda hasta encarar la profunda cuneta, luego da marcha atrás y se detiene, dejando el coche atravesado en el camino, de modo que impida el paso a cualquier otro vehículo.

Antes de bajarse, coge el bolso del asiento del copiloto. Después se lleva la mano a la axila y desenfunda su Colt Combat.

A juzgar por las ventanas, la casa de Valeria está a oscuras. No se oye el menor ruido. Los copos flotan a la deriva, blancos contra el cielo blanco.

Junto al primer invernadero hay marcas de pisadas y un cubo de bolitas de arlita volcado.

Joona rodea las paredes de cristal, escrutando el interior. Las hojas verdes se aprietan contra los cristales, que rezuman vaho.

A lo lejos se oye el ladrido de un perro.

Al llegar al último invernadero ve el chaquetón de plumas rojo de Valeria en el suelo, junto a un banco de trabajo.

Empuja la puerta con cuidado y siente el aire húmedo en la cara, aguza el oído y luego avanza entre los bancos con el arma apuntando al suelo.

Atraviesa la vegetación humeante, en contraste con el mundo exterior, que continúa hibernando.

Se oye una especie de chasquido metálico, como si unas tijeras aterrizaran sobre el cemento.

Joona pone el dedo en el gatillo y se agazapa bajo las ramas de una hilera de cerezos japoneses. Hay alguien moviéndose al fondo del invernadero, se advierte la agitación entre el follaje.

Es Valeria.

Está de pie de espaldas a él, con un cuchillo en la mano.

Caminando despacio, Joona enfunda el arma y aparta una rama para que ella le vea.

—¿Valeria?

Ella se da la vuelta y sonríe sorprendida. Lleva puesta una sucia camiseta de Greenpeace y se ha recogido los rizos en una coleta. Un poco de tierra dibuja una línea sobre su pómulo.

Deja el cuchillo en un taburete y se quita los guantes.

Joona ve que está injertando nuevas ramas en un manzano pequeño; ha fijado los tallos con lazos de bramante para mantener el injerto en su sitio y los ha cubierto de cera para sellarlos.

—Cuidado, que mancho —le dice reprimiendo una sonrisa de forma que se le arruga la barbilla.

Después se inclina hacia delante y lo besa en la boca sin tocarlo con las manos.

—He estado llamándote —dice Joona.

Valeria se palpa los bolsillos de los vaqueros.

—Me habré dejado el móvil en la chaqueta —dice.

Una ráfaga de viento sacude un abeto y Joona fija la mirada en sus ramas oscuras.

—¿No habíamos quedado en vernos en Farang?

—Sí, pero tengo que hablar contigo, ha sucedido algo que… —Joona se interrumpe y respira hondo.

Valeria traga saliva, su expresión se tensa.

—Crees que sigue vivo —susurra—. Pero encontraron su cuerpo, era su cuerpo, ¿no?

—Nålen y yo hemos revisado todos los detalles, pero no es suficiente… Jurek Walter está vivo. Creía que no, pero sigue vivo.

—No —dice ella, tranquila pero firme.

Joona mira hacia atrás, pero no alcanza a ver la puerta del invernadero en medio de tantas plantas.

—Tienes que confiar en mí —dice—. Voy a llevar a Lumi a algún lugar en el extranjero, debo ponerla a salvo, y me gustaría que vinieras conmigo.

La cara de Valeria se ensombrece, como siempre que está preocupada. Las arrugas alrededor de la boca se acentúan y los labios parecen rígidos.

—Sabes que no puedo hacer eso —dice en voz baja.

—Sé que es una decisión difícil.

—¿Seguro? Porque estoy empezando a preguntarme si todo esto no será… No quiero resultar egoísta, pero que esto ocurra justo cuando empezábamos a tener una relación seria… Nunca he intentado presionarte, no pretendo ocupar el lugar de Summa, eso es imposible y lo sé.

Joona da un paso a un lado para poder vigilar el invernadero detrás de ella.

—Entiendo lo que dices, pero…

—Perdona, no era mi intención…, ha sido una tontería decir eso.

—Te comprendo —dice él—. Podemos hablar de todo eso cuando quieras, pero Jurek está vivo… y ha asesinado al menos a cinco personas el último mes.

Valeria se frota la frente con los dedos sucios y deja dos manchas negras encima de su ceja derecha.

—¿Cómo es que no ha salido nada de eso en los periódicos? —replica.

—Porque las víctimas están desperdigadas por Europa, y porque ellas mismas son asesinos y delincuentes sexuales… Jurek debe de estar buscando un colaborador, ha probado a diferentes candidatos y se ha deshecho de los que no daban la talla.

Consulta el reloj y luego echa un vistazo a la casa a oscuras.

—¿Crees en serio que es peligroso para nosotros quedarnos aquí? —pregunta Valeria.

—Sí —dice él mirándola a los ojos—. No me extrañaría que hubieran estado observándote para familiarizarse con tus rutinas.

—Suena todo tan exagerado…

—Tienes que venir conmigo —insiste Joona.

—¿Cuándo piensas marcharte? —pregunta ella después de una pausa.

—Ahora mismo.

Valeria está desconcertada. Se humedece los labios.

—¿Podría reunirme con vosotros más tarde?

—No.

—¿Quieres decir que tengo que hacer una maleta y largarme?

—No hay tiempo para hacer maletas.

—¿Y hasta cuándo piensas estar escondido?

—No lo sé, dos semanas, dos años…, lo que haga falta.

—Todo esto se echará a perder, he luchado mucho para sacarlo adelante —dice Valeria con voz frágil.

—Lo sé, Valeria, pero puedes empezar de nuevo, yo te ayudaré.

Ella permanece en silencio con la vista en el suelo.

—Joona —dice levantando la cabeza—, has hecho lo que has podido y te lo agradezco, pero no tengo elección. No puedo irme, no puedo abandonar los invernaderos y a mi clientela. Este es mi hogar… Voy a pasar las navidades aquí con mis hijos por primera vez…, sabes lo que eso significa para mí.

—Podrías estar de vuelta antes de Navidad —dice Joona, cada vez más desesperado—. Escucha, Valeria, cuando Jurek se fugó yo vivía con una mujer, Disa…

—¿Disa? Nunca me has hablado de ella.

—No quería asustarte —dice él, apesadumbrado.

Valeria baja los párpados horrorizada cuando se da cuenta de lo que está intentando decirle.

—¿La mató?

—Sí.

Valeria se lleva el dorso de la mano a la boca.

—Eso no significa que vaya a matarme a mí —dice con voz temblorosa.

—Valeria —suplica Joona, sintiéndose más impotente de lo que se ha sentido jamás.

—No puedo, es imposible. ¿Cómo voy a abandonar a los niños otra vez?

—Por favor, puedes…

—No puedo —le interrumpe.

—Entonces tendré que conseguirte protección policial.

—Ni se te ocurra.

—No tienes por qué verlos.

—Joona, escúchame, no quiero ni un solo poli en mi propiedad. Bueno, aparte de ti.

Él permanece con la cabeza gacha unos segundos y luego abre la bolsa, saca una pistola en una sobaquera, la desenfunda y se la entrega.

—Esto es una Sig Sauer. Está cargada, tiene once balas en el cargador… Llévala siempre contigo, incluso en la cama. Mira aquí, lo único que tienes que hacer es liberar el seguro, sujetarla con las dos manos, apuntar y disparar. No dudes si tienes la oportunidad, dispara inmediatamente y varias veces.

Ella niega con la cabeza.

—No pienso hacerlo, Joona.

Él deja el arma sobre el taburete, al lado del cuchillo, y respira hondo.

—También debo hacerte una advertencia. A partir de ahora tendrás que estar atenta a cualquier cosa que no te resulte familiar, porque podría ser una trampa. Una visita inesperada, un cliente nuevo, alguien que haya cambiado de coche o que se presente a una hora distinta de la habitual… Sea lo que sea, llama a este número.

Joona le muestra un número en su teléfono y se lo envía al móvil.

—Guárdalo, tenlo siempre a mano y asegúrate de ponerlo el primero en tu agenda… Eso no será suficiente, Jurek es demasiado rápido, pero el número es de un colega mío, Nathan Pollock…, él te localizará y acudirá en tu ayuda.

—Esto es de locos —se limita a decir ella, mirándolo.

—Si no fuese por Lumi me quedaría contigo, pero tengo que protegerla —dice él.

—Claro, Joona, lo entiendo.

—Ahora tengo que irme —susurra él—. Si decides venir conmigo tendrá que ser como estás, con esas botas y los pantalones llenos de tierra… Te esperaré en el coche veinte segundos.

Ella no responde, tan solo lo mira intentando contener las lágrimas y tragando saliva para deshacer el nudo de la garganta.

Joona se aleja del invernadero y se sube al coche, da la vuelta en la rotonda y luego se detiene.

Mira el reloj.

Los copos de nieve caen zigzagueando a la luz de los invernaderos.

Los segundos pasan, ya debería haberse ido.

Se reclina sobre el frío asiento y apoya la mano derecha en la palanca de cambios.

Todo está quieto y en silencio.

Arranca de nuevo el motor, los faros iluminan un pasaje tubular hasta la linde del bosque.

Con el murmullo de los ventiladores, el coche va entrando en calor.

Joona clava la vista al frente, vuelve a consultar el reloj, cambia de marcha y da una última vuelta. Mira por el retrovisor hacia los invernaderos mientras se aleja lentamente del vivero de Valeria.

20

Erica Liljestrand está sola en la barra del Pilgrim Bar esperando a una compañera de biotecnología.

La aguanieve chorrea por la ventana que da a la calle.

Deja el teléfono al lado de la copa de vino y observa las huellas de sus dedos en la pantalla cuando esta se apaga.

Ella y Liv han quedado en encontrarse aquí a las diez para planear la fiesta de fin de año, pero Liv lleva ya una hora de retraso y no contesta al teléfono.

Esta noche apenas hay clientes en el Pilgrim Bar, probablemente porque están restaurando la fachada que da a la calle Regeringsgatan y los andamios y la malla de nailon blancuzco tapan la entrada.

Los tres chicos de la mesa del fondo han empezado a lanzarle miraditas, así que ha decidido quedarse cerca del camarero, charlando un poco con él mientras comprueba el teléfono.

«Es curioso que una mujer sentada sola en un bar se tenga que sentir como una presa de caza», reflexiona.

Erica sabe que no es guapa y que difícilmente daría la impresión de estar coqueteando. Aun así, ha conseguido convertirse en el centro de atención por el mero hecho de estar sola.

El camarero, que se hace llamar Nick, parece asumir que es irresistible. Es un hombre moreno de mediana edad, con arrugas, ojos azules y un corte de pelo a la moda. La camisa de manga corta marca sus bíceps y le cubre medio tatuaje borroso.

Hasta ahora, a Nick le ha dado tiempo a hablar de escalada en Tailandia, esquí en los Alpes y el volátil mercado de acciones.

Erica observa a hurtadillas a una pareja mayor con las mejillas encendidas que conversa en un rincón. Parecen felices con su botella de vino, sus nachos y su guacamole.

Vuelve a llamar a Liv y deja que el teléfono suene durante un rato absurdamente largo.

El agua sucia gotea del andamio de fuera.

Deja el teléfono otra vez y se concentra con la uña en un arañazo sobre la madera barnizada de la barra, se detiene al llegar al pie de la copa de vino y bebe un sorbo.

Se oye el tintineo de la campanilla cuando se abre la puerta de la calle.

Erica vuelve la cabeza.

No es Liv, sino un hombre grande como un oso. Arrastra consigo el aire frío de la calle, se quita la gabardina negra y la mete a presión en una bolsa de plástico. Lleva un jersey de lana azul marino con coderas de cuero, pantalones llenos de bolsillos y botas de estilo militar.

Saluda al camarero y toma asiento a un metro de Erica, dejando un taburete en medio, y cuelga la bolsa en el gancho que hay bajo la barra.

—Hace bastante viento ahí fuera —dice con voz suave y profunda.

—Ya me imagino —contesta el camarero.

El hombre corpulento se frota las manos heladas.

—¿Qué vodka tienes?

—Dworek, Stolichnaya, Smirnoff, Absolut, Koskenkorva, Nemiroff —enumera Nick.

—¿Smirnoff Black?

—Sí.

—Entonces ponme cinco chupitos dobles.

Nick arquea las cejas.

—¿Quieres cinco vasos de vodka?

—A temperatura ambiente, si puede ser —dice el hombre con una sonrisa.

Erica mira la hora en el teléfono y decide esperar diez minutos más.

El camarero pone cinco vasitos largos delante del hombre corpulento y baja una botella de la estantería.

—Y sírvele también a ella, estamos de celebración —añade haciendo un gesto hacia Erica.

Erica no tiene idea de lo que está hablando. A lo mejor es un chiste malo. Lo mira, pero él no le devuelve la mirada. Tiene una cara triste y pliegues en la nuca, lleva el pelo rapado y una perla en cada lóbulo.

—¿Quieres otra copa de vino? —le pregunta el camarero a Erica.

—¿Por qué no? —responde ella ahogando un bostezo.

—Ya que estamos de celebración —dice Nick antes de llenar una copa limpia.

El hombre corpulento ha sacado un librillo de cerillas, arranca una, se la lleva a la boca y la empieza a mordisquear.

—Antes tenía un bar en Gotemburgo —dice, y se pone de pie.

Permanece quieto, como si no tuviera muy claro dónde se encuentra. Despacio, se vuelve a mirar al camarero y después a Erica. Tiene las pupilas dilatadas, la cerilla se le cae de la boca. Continúa mirando el local a su alrededor, primero al hombre mayor en la mesa del rincón y luego a uno de los chicos jóvenes, se lame los labios y vuelve a sentarse de nuevo.

Carraspea, vacía el primer chupito de vodka y lo deja sobre la barra.

Erica está echando un vistazo al librillo de cerillas, caído junto a la hilera de vasos. En la cubierta negra hay un esqueleto blanco.

—¿Vas a pasar la Navidad en Estocolmo? —pregunta Nick dejando un cuenco de aceitunas delante de Erica.

—Voy a ver a mis padres a Växjö —contesta ella.

—Qué suerte, esa ciudad está muy bien.

—¿Y tú? —pregunta ella a su vez, por educación.

—Tailandia, como siempre.

—Lo dudo —dice el hombre corpulento.

—¿Perdona? —pregunta Nick con sorpresa.

—No puedo predecir el futuro, pero…

—¿No puedes? Menos mal. He estado a punto de preocuparme.

El hombre corpulento, con la cabeza gacha, se concentra en sus dedos rechonchos. El grupo de jóvenes sale del bar armando bullicio.

—Es complicado —dice el hombre corpulento al cabo de un rato.

—Claro —asiente Nick con ironía.

El hombre no contesta, se limita a toquetear su librillo de cerillas. El camarero se queda mirándolo un momento, esperando a que levante la mirada hacia él, y luego empieza a secar las copas con un paño.

—Bonitos pendientes —dice Erica, y oye cómo el camarero suelta una carcajada.

—Gracias —dice el hombre con voz seria—. Los llevo por mi hermana, mi gemela, que murió cuando yo tenía trece años.

—Qué horror —susurra ella.

—Sí —se limita a decir él, y levanta el chupito a modo de brindis—. Salud…, eh, ¿cómo te llamas?

—Erica —dice ella.

—Salud, Erica…

—Salud.

—A mí me llaman Castor.

El camarero esconde la cara para ocultar la risa.

—Es una pena que tu cita llegue tarde —dice poco después.

—¿Cómo lo sabes?

—Podría contestarte que es una simple deducción lógica —dice—. Observo a la gente, he visto cómo revisas el teléfono y te vuelves todo el tiempo hacia la puerta… Pero también tengo un sexto sentido.

—¿Un sexto sentido? ¿Quieres decir telepatía? —sugiere Erica haciendo un esfuerzo para no echarse a reír.

Nick retira la primera copa de vino y sigue secando vasos.

—Es difícil de explicar —continúa el Castor—. Pero, para que lo entiendas claramente, se trata de premonición, clarividencia y conocimiento intrínseco.

—Increíble —dice Erica—. ¿Eso significa que eres una especie de médium?

No puede evitar sentir lástima de él. Parece no darse cuenta en absoluto de lo raro que es.

—Mis habilidades no son paranormales, tienen una explicación clínica.

—Ya —dice el camarero con escepticismo.

Esperan a que el hombre continúe, pero él se limita a vaciar el tercer chupito con mucha parsimonia y luego lo deja con cuidado junto a los otros vasos.

—Casi siempre que me encuentro con otras personas sé en qué orden van a morir —dice—. No sé cuándo va a suceder, si en diez minutos o dentro de cincuenta años…, solo puedo ver el orden.

Erica asiente con la cabeza y se arrepiente de haberlo animado a hablar. Solo se ha mostrado amistosa porque Nick empezaba a burlarse un poco de él. Está pensando en la manera de salir de allí sin ofender al tal Castor cuando vibra su teléfono.

21

Erica coge el teléfono con la esperanza de tener una excusa para salir de inmediato del bar. Es un mensaje de texto de Liv. Pide disculpas por darle plantón, pero ha tenido que acompañar a casa a un amigo que había bebido demasiado.

Los pulgares de Erica parecen extrañamente entumecidos cuando escribe que lo comprende y pregunta si se van a ver mañana.

—Tengo que irme —dice, y aparta la copa de vino casi intacta.

—No era mi intención asustarte —dice el hombre corpulento mirándola fijamente.

—Tranquilo… Yo creo que todo el mundo tiene habilidades que no usa —dice ella, evasiva.

—Soy consciente de que ha sonado un poco dramático, pero es que me resulta imposible encontrar las palabras adecuadas para describirlo.

—No te preocupes —contesta ella con brevedad, mirando la pantalla.

—A veces solo tengo tiempo de contar un par de personas, a veces todos los que estén en la misma habitación… Es como si viese la esfera de un reloj con números romanos, y cuando la manecilla señala el número uno, mi mirada se dirige hacia la persona que va a morir primero, no sé cómo sucede, simplemente es así. Tictac, la aguja se desplaza hasta el número dos y ya estoy mirando a otra persona… A veces me veo a mí mismo en un espejo antes de perder la conexión.

—¿Cuánto te debo? —pregunta Erica al camarero.

—Te he asustado —dice el Castor, intentando aún atraer su mirada.

—Ahora deja tranquila a la señorita —dice Nick.

—Erica, solo quiero decirte que tu número no ha sido el primero de esta sala.

—Déjalo ya —insiste el camarero, inclinándose sobre la barra.

—Vale, vale —dice el Castor, y se guarda las cerillas en el bolsillo del pecho del jersey—. A menos que quieras saber quién es el número uno.

—Disculpa —susurra Erica antes de dirigirse al aseo de señoras.

El camarero la sigue con la mirada, ve cómo se tambalea y apoya una mano en la pared.

El Castor se bebe el cuarto vaso de vodka y lo deja en la barra junto al último sin hacer el menor ruido.

—Entonces, ¿quién es el primero que va a morir? —pregunta al fin el camarero.

—Tú…, lo cual no es ninguna sorpresa —responde el Castor.

—¿Por qué no?

—Porque estoy aquí para cortarte el cuello —contesta el Castor, impasible.

—¿Voy a tener que llamar a la policía?

—Ya le has echado un somnífero en la copa, ¿verdad?

—¿Qué coño quieres? —bisbisea Nick.

—¿Sabes que una de tus chicas murió en la ambulancia? —dice el Castor dando vueltas al último vasito sobre la barra.

—Estás mal de la cabeza —espeta Nick—. Puede que no seas consciente, pero… —enmudece cuando ve que Erica vuelve a su sitio. Tiene las mejillas pálidas y se queda sentada un momento con los ojos medio cerrados.

—Estoy bastante seguro de que voy a tener éxito, ya que tú eres el número uno y yo soy el número cinco —dice el Castor en voz baja.

La pareja mayor da las gracias, se ponen los abrigos y salen del bar. Ahora solo quedan ellos tres en el local.

—Debería irme ya —balbucea Erica—, no me encuentro bien…

—¿Quieres que llame a un taxi? —pregunta Nick, afable.

—Gracias —consigue decir ella.

—Solo finge que llama —dice el Castor—. Es su forma de retenerte hasta que el bar esté vacío.

—Termínate eso y vete —dice el camarero.

—Cuando mi hermana murió…

—Cállate la boca. —El camarero saca el móvil.

—Quiero oírlo —dice Erica, y una nueva oleada de cansancio le recorre el cuerpo.

—Cuando era niño siempre me dolía la tripa —explica el Castor—. La tenía hinchada y pesada…, y a los trece años se había hecho tan grande que ya no podía ocultarla. El médico dijo que tenía un tumor…, pero no era un tumor normal, no, era mi hermana gemela… Es un fenómeno llamado fetus in fetu.

Se sube el jersey de lana y la camiseta blanca que lleva debajo y enseña la larga cicatriz blanquecina que le cruza un lado del grueso vientre lampiño.

—Joder —murmura Erica.

—Detrás de mi peritoneo había una especie de bolsa de tejido de veinticinco centímetros de largo…, y ahí estaba ella —continúa explicando—. Más tarde vi las fotos, cuando ya estaba muerta: unos brazos flacos con manos demasiado grandes, el abdomen, piernas como palillos, la columna y un pedazo de cara…, pero sin cerebro. Estaba viva solo porque recibía mi sangre.

Erica siente la presión de la náusea en la garganta, se levanta e intenta ponerse el abrigo, pero una manga está del revés, otra vez se tambalea, a punto de caerse, y consigue agarrarse a la barra en el último minuto.

—También había partes suyas en mi cerebro —sigue diciendo el Castor—, pero era muy difícil sacarlas, así que las dejarán donde están mientras no se produzca metástasis… La siento todo el tiempo, no es algo que se vea en una resonancia magnética, pero creo que su diminuto cerebro está dentro del mí…, y por eso tengo un sexto sentido.

A Erica se le cae el bolso al suelo. La funda de las gafas y el lápiz de ojos ruedan y desaparecen debajo del taburete. Le entran ganas de vomitar y piensa que ha debido de sentarle mal algo que ha comido.

—Dios —susurra, con la espalda empapada de sudor.

Luego se agacha para recoger lo que se ha caído del bolso, pero está tan cansada que se tiende un momento de costado antes de reunir fuerzas para levantarse de nuevo.

Nota el frío del suelo contra su mejilla. Cierra los ojos, pero al instante la sobresalta un ruido. Es el camarero, que grita al Castor.

—¡Fuera de aquí! —vocifera.

Erica se dice que tiene que levantarse, que debe regresar a casa. Intenta abrir los ojos y ve cómo el camarero retrocede unos pasos con una especie de bate de béisbol entre las manos.

—¡Vete a la mierda! —grita.

El hombre corpulento que se hace llamar Castor aparta de un manotazo las botellas de la barra, tirándolas al suelo, y luego se abalanza sobre Nick.

Erica oye golpes secos y quejidos.

El camarero sale volando y se estampa contra el suelo de cabeza, da una voltereta, se lleva dos sillas por delante y termina empotrado en la pared.

El Castor lo sigue dando zancadas. Le ha quitado el bate de béisbol a Nick y ahora le asesta tres golpes en las piernas, jadeando y gritando hasta desgañitarse, para por último destrozar una mesa. Después le tira el bate partido a Nick, pisotea los restos de la mesa y los aparta de una patada.

Cuando intenta incorporarse, Erica ve que el Castor levanta a Nick del suelo, le da un empellón en el pecho y le grita a la cara.

—Tranquilo —dice Nick sin resuello.

No puede apoyar el peso en la pierna derecha, la sangre de un corte en la ceja le chorrea por la cara. El Castor lo agarra del cuello con una mano y le pega fuerte con la otra. Luego lo estrella contra una mesa, las copas y el portavelas salen despedidos, arrastra la mesa hasta la pared y la vuelca, y Nick acaba de nuevo en el suelo.

Erica se tumba otra vez mientras el Castor, a horcajadas sobre el camarero, continúa dándole puñetazos en la cara.

A pesar de todo, Nick todavía intenta esquivarlo. La sangre brota de su boca cuando le suplica entre toses que pare. El Castor lo agarra de una mano y le rompe el brazo por el codo.

Nick aúlla desesperado, pero el Castor sigue tirando del brazo, intentado partirlo de nuevo.

Con la respiración entrecortada, el Castor rodea el cuello de Nick con ambas manos y aprieta con tanta fuerza que su rostro pierde el color, grita y sacude la cabeza del camarero contra el suelo, hasta que se cansa y lo suelta de golpe, poniéndose en pie. Nick tose y lucha para que le entre aire en los pulmones.

El Castor trastabilla hacia atrás.

Al sacar algo de su bolsillo, arrastra consigo el librillo de cerillas, que acaba aterrizando en el suelo.

Con un movimiento rápido, abre una navaja de hoja ancha, camina hacia delante de nuevo y grita desencajando la boca, tanto que los dientes torcidos brillan a la luz de uno de los apliques de la pared.

—¡Perdóname! No quería ofenderte, lo siento —gime Nick—. No tienes por qué matarme, te prometo…

Erica nota en su mejilla la vibración de los pasos sobre el suelo.

El Castor se acerca a Nick, le aparta la mano levantada y le clava el cuchillo.

La hoja se hunde de pleno en el pecho del camarero.

La sangre salpica al Castor en la cara cuando retira el cuchillo.

Grita con rabia y vuelve a apuñalarlo.

Nick casi ha perdido el conocimiento, apenas se oyen sus débiles gimoteos.

El Castor lo pone bocabajo y, sujetándolo, empieza a cortar en la base del pelo. Secciona un pedazo de cuero cabelludo y lo tira a un lado. Es como si estuviese poseído.

Un instante después suelta la navaja, y entre alaridos, arrastra de la pierna el cuerpo inerte hasta la puerta.

Nick debe de llevar un rato muerto, pero el Castor sigue golpeándolo y pateándole el estómago. No puede parar, arranca una fotografía enmarcada de John Lennon de la pared y la hace estallar de un golpe; esquirlas de cristal y astillas vuelan por todas partes mientras él arroja los restos del marco sobre el cadáver ensangrentado.

Luego vuelca una mesa sobre Nick y retrocede jadeando hasta darse la vuelta y quedarse mirando a Erica.

—Yo no tengo nada que ver —dice ella con voz débil.

El Castor camina hacia ella al tiempo que recoge la navaja del suelo. De la hoja resbala un hilo de sangre coagulada.

—Por favor…

Erica no tiene fuerzas ni para levantar la cabeza del suelo cuando él se acerca y la agarra del pelo.

Ni siquiera siente un dolor exagerado cuando el filo corta tejidos, nervios y vasos sanguíneos. Lo desagradable es el viento helado en su cara, y la sensación de estar asfixiándose por dentro.

22

Cuando Saga se despierta oye que Randy está en la cocina. Se queda a pasar la noche en su casa a menudo, aunque a veces duermen en el pequeño estudio de fotografía que él tiene alquilado. Randy aparece con una taza de café y un cruasán con mermelada en las manos.

Tiene cinco años menos que Saga, la cabeza afeitada, ojos serenos y una sonrisa escéptica. Es inspector de policía y forma parte de un equipo que investiga delitos de odio en internet.

—Siempre que estoy en Örgryte, mi madre me lleva el desayuno a la cama —dice.

—Eres un niño mimado. —Saga sonríe y prueba el café.

—Ya sé que tu madre era…

—No quiero hablar de ella —lo interrumpe Saga.

—Vale, perdona —dice él, bajando la mirada.

—No me hace ningún bien, por eso mantengo como norma no tocar el tema, ya te lo dije.

—Lo sé, pero…

—No tiene nada que ver contigo.

—Pero estoy aquí —dice él en voz baja.

—Gracias —contesta ella escuetamente.

Cuando Randy se marcha, Saga piensa que tal vez ha sido demasiado tajante. Él no puede imaginar lo que ella ha vivido. Le envía un mensaje para decirle que lo siente y le da las gracias por el desayuno.

Después del trabajo, Saga va a recoger a su hermanastra a la escuela y la lleva al otorrino. De camino a casa le pregunta por las chicas payaso.

—Papá dice que no existen —le cuenta Pellerina.

—Claro que no —dice Saga.

—Es igual, no quiero que me encuentren.

Su padre no está cuando llegan a la casa. Saga espera que vuelva pronto, le gustaría hablarle del regalo que no fue capaz de aceptar porque le recordaba demasiado a la enfermedad de su madre.

Ahora Pellerina está junto a la encimera de la cocina, con su delantal a topos, batiendo la masa para un bizcocho mientras Saga unta el molde.

Llaman a la puerta y Pellerina grita que es papá.

Saga se limpia las manos con papel de cocina, va al recibidor y abre la puerta.

Es Joona Linna.

Tiene el semblante serio y sus ojos grises parecen congelados.

—Pasa —dice ella.

Joona echa un vistazo por encima de su hombro antes de entrar y cerrar la puerta.

—¿Está tu familia en casa?

—Solo Pellerina —responde ella—. ¿Qué pasa?

Él mira hacia la escalera de caracol de madera y la puerta de la cocina.

—Joona, me doy cuenta de que crees de verdad que Jurek sigue vivo… —dice ella.

—Al principio solo era una posibilidad…, pero acabo de identificar el patrón —dice él mirando por la mirilla de la puerta.

—¿Te apetece una taza de café? —pregunta Saga.

—No tengo tiempo —contesta él, y la mira de nuevo.

—Mira, Joona, sé que lo sucedido ha despertado un montón de recuerdos desagradables, pero sinceramente no creo que Jurek esté detrás. Piensa en las agresiones, hay un nivel de violencia que Jurek nunca… Bueno, vas a decirme que tiene un cómplice. Te entiendo, pero lo cierto es que no veo el patrón con la misma claridad con que lo ves tú.

—Saga, he venido a decirte que deberías esconderte, buscar un sitio seguro para ti y tu familia…, aunque supongo que no lo vas a hacer.

—Aunque quisiera, no podría convencer a mi padre para que él y Pellerina viniesen conmigo… No voy ni a intentarlo, no quiero asustarlos.

—Pero…

Se oye un portazo en la cocina y Joona se lleva la mano a la pistola instintivamente; enseguida escucha la risa de Pellerina.

—Si Jurek sigue vivo, es culpa mía —dice Saga en voz baja—. Fui yo quien lo dejó escapar… Por lo tanto, es cosa mía detenerlo.

—No vale la pena —dice él—. Eres como una hermana para mí, Saga, no quiero que intentes detener a Jurek, quiero que te pongas a salvo.

—Tú estás haciendo lo que tienes que hacer, estás convencido de lo que dices y debes proteger a Lumi —dice ella—. Pero para mí lo correcto es quedarme y tratar de encontrar al responsable de los asesinatos…, y no descarto ninguna posibilidad, ni siquiera a Jurek Walter.

—En ese caso, colabora con Nathan… Le he enviado todo el material a él.

—Vale, le llamaré.

—¡Saga! —grita Pellerina desde la cocina.

—Tengo que volver con ella.

—No pienses en ningún momento que Jurek es como los demás —continúa Joona—. Él no te trató de manera diferente porque fueras hermosa…

—Y yo que pensaba que ni me mirabas —dice ella con una sonrisa.

—Claro que te miro, pero a Jurek no le interesa tu físico, le interesa tu mente, tu alma…, tu oscuridad, lo que él llama las catacumbas.

—Sabes que he hablado con Jurek Walter. De hecho, más que tú —le recuerda ella.

—Pero entonces solo eras una herramienta para él, un caballo de Troya…

—Vale, ya está bien —dice ella alzando las manos para hacer que pare.

—Saga, escúchame… Si te quedas, acabarás encontrándotelo.

—Eso es lo que tú piensas.

—No te pido que me hagas caso, pero no puedo irme sin hacerte algunas advertencias.

—Te escucho.

Él se apoya contra el marco de la puerta y cruza los brazos sobre el pecho.

—Primero…, no intentes hablar con él ni detenerlo, deja a un lado cualquier consideración ética incluso si hay testigos, simplemente mátalo, y esta vez asegúrate de que esté muerto.

—Ya está muerto.

—Segundo… Recuerda que no está solo y que…

—Siempre que tu teoría sea correcta —objeta ella.

—Jurek estaba acostumbrado a que su hermano lo obedeciera como un perro. Estos asesinatos significan que se ha buscado un ayudante, y eso significa que puede estar en más de un sitio a la vez.

—Joona, ya es suficiente —dice Saga.

—Tercero —prosigue Joona—. Si lo que no debe pasar acaba pasando de todos modos, no olvides que no puedes llegar a ningún acuerdo con él, porque eso nunca va a jugar a tu favor… Él no cederá, te hará caer en su trampa una y otra vez. Te lo quitará todo y no le bastará, porque es a ti a quien quiere.

—Ahora vete, por favor —dice ella mirándolo a los ojos.

—Sí, será lo mejor.

23

Al girar en la rotonda, Joona va pensando que ha perdido demasiado tiempo en casa de Saga. En realidad sabe que ella no ha prestado atención a sus consejos, pero si se acaba encontrando con Jurek tal vez logre recordar algo de lo que él ha dicho.

En la estación de servicio hay un camión hormigonera envuelto en una nube de gases y por el puente peatonal se acerca un grupo de escolares.

Cuando Joona dobla por la avenida Nynäsvägen divisa la furgoneta blanca por segunda vez.

La ha visto antes, aparcada delante de la iglesia, mientras caminaba a paso ligero por la acera después de salir de casa de Saga. Las ramas de los árboles se reflejaban en el parabrisas, pero no solo se movían al ritmo del viento, también parecía que algo se agitaba tras el cristal.

Había alguien dentro del vehículo.

Eso no tiene por qué significar que lo estén vigilando, pero en las circunstancias actuales es mejor presuponerlo. Joona no se puede permitir el lujo de tomar lo anómalo por mera casualidad.

Cambia de carril para acceder al puente de Johanneshov, los vehículos circulan rápidos por encima del brillo del agua oscura.

Dos coches de policía con las sirenas encendidas se cruzan en sentido contrario.

Hay un neumático reventado en mitad de la carretera.

A través del retrovisor, ve que la furgoneta también ha entrado en el puente. Está a unos cientos de metros detrás de su coche, pero no ha perdido el contacto visual.

Joona no suele dar nada por supuesto, pero cree que en un combate cuerpo a cuerpo podría ganar a Jurek. Si está huyendo es porque Jurek nunca aceptaría enfrentarse físicamente a alguien con quien no pudiese acabar.

No es posible vencer a Jurek, dado que se aprovecha del hecho de que las personas se quieren unas a otras.

Joona adelanta por la derecha a una camioneta de reparto abollada, se coloca delante e incrementa la velocidad.

Las ventanillas emiten un ligero soplido y la luz se amortigua cuando el coche se mete en el túnel de Söderleden.

Ahora le quedan exactamente mil quinientos veinte metros para encontrar una solución.

Las sucias paredes grisáceas y las salidas de emergencia pasan volando, los destellos de los fluorescentes palpitan en el interior del coche a un ritmo constante.

Joona conduce más rápido y se desabrocha el cinturón al pasar la salida de Medborgarplatsen, en medio del fragor monótono del tráfico.

Cambia al carril izquierdo en cuanto ve la señal que anuncia el desvío de Nacka. Mira por el retrovisor y se sitúa un poco más a la derecha, hasta colocarse justo encima de la línea blanca discontinua que separa los dos carriles.

El desvío se acerca a toda prisa, los coches a su alrededor hacen sonar el claxon y aumentan la distancia de seguridad.

Las líneas blancas desaparecen entre las ruedas delanteras hasta convertirse en una sola línea continua. Si no se decide ya, acabará empotrándose en la pared que divide el túnel principal del desvío.

En el último momento, echa un vistazo rápido al espejo retrovisor y frena tan bruscamente que los neumáticos derrapan por el asfalto y acaban en el cebreado. Las bandas rugosas hacen retumbar el chasis antes de que el coche se detenga a solo diez centímetros del quitamiedos que tiene por finalidad mitigar el golpe contra la pared de hormigón que separa los dos túneles.

A ambos lados pasan vehículos pesados tronando.

Joona sale del coche y corre unos metros para esconderse en el desvío del túnel de Nacka.

En el mismo instante en que se agazapa en la oscuridad entre una hilera de columnas oye un coche que frena y se detiene detrás del suyo.

Está justo en la zona rayada que separa el túnel del desvío. Un taxi que se dirige a Nacka pita irritado.

Polvo y restos de basura revolotean en el aire.

Joona saca su Colt Combat de la sobaquera y la carga, luego espera aguzando el oído.

Solo se oye el ir y venir de los coches en el túnel y el zumbido de los ventiladores del techo. Un polvo de color plomizo cubre el suelo, junto a la basura acumulada en el pequeño espacio entre las columnas.

Detrás de él, bolsas viejas de plástico hacen pequeños crujidos.

Joona ha puesto en apuros a su perseguidor al detenerse justo donde la carretera se divide como una lengua de serpiente. Cualquiera que sea el camino que tome, se habrá equivocado. No le quedará más remedio que abandonar o dejarse ver.

Ahora está ahí sentado con el motor en marcha, sin saber qué hacer.

Debe de sentirse como en una trampa.

El perseguidor no sabe si Joona está escondido en el coche o ha seguido a pie, tal vez saliendo del túnel por la salida de emergencia que hay un poco más adelante.

Joona avanza con cuidado entre las columnas. Mientras se mantenga en la oscuridad, lejos de las luces del techo, permanecerá invisible.

Cada vez que pasa un coche, levantando partículas de polvo negro a su paso, se echa un poco hacia atrás para evitar que los faros lo iluminen.

Aprovecha el momento en que pasa una motocicleta para avanzar más rápido, con el arma apuntando al suelo. Necesita saber si es Jurek quien se ha detenido detrás de su coche.

Con mucha cautela, se mueve hacia la luz hasta que alcanza a ver el sucio teléfono de emergencias en la pared y las sombras rayadas sobre el hormigón, pero no consigue entrever el coche.

Se desplaza hacia un lado muy despacio en busca de otro ángulo de visión y por fin logra vislumbrar la luna posterior.

Sin lugar a dudas se trata de la furgoneta blanca que ha visto aparcada en la calle de Saga.

Una nube de gases de escape se eleva cada vez que pasa un vehículo.

Joona se asoma todo lo que puede y avista al conductor sentado al volante, aunque es imposible distinguir su rostro entre los reflejos del cristal.

Un camión atraviesa el túnel en dirección al centro de la ciudad. El suelo vibra bajo su peso, los faros alumbran el interior de la furgoneta y Joona tiene tiempo de ver la silueta de un hombre corpulento de hombros caídos.

Del retrovisor cuelga un ambientador en forma de abeto que le cubre gran parte de la cara, pero Joona está seguro de que no se trata de Jurek Walter. Puede que le esté echando el primer vistazo al nuevo recluta de Jurek.

Es imposible saberlo.

Joona baja el arma.

Si hubiese sido Jurek, podría haberle disparado la siguiente vez que pasase un vehículo grande, pero no hay modo de saber si el tipo del vehículo es su cómplice, así que no puede hacer nada, no mientras el hombre se muestre pasivo.

La furgoneta se sacude ligeramente cuando el hombre se mueve dentro.

Joona permanece quieto y espera con la pistola apuntando al suelo. Las ratas corretean entre las bolsas de plástico que tiene detrás.

La furgoneta vuelve a agitarse.

Un ruidoso autobús se aproxima ahora.

Joona retrocede.

El resplandor de los faros inunda el túnel y la luz impacta en el habitáculo de la furgoneta desde un lateral.

El hombre corpulento ya no está sentado al volante.

Ha desaparecido.

El autobús pasa de largo haciendo vibrar el suelo.

El aire se llena de polvo y desperdicios que revolotean un instante antes de caer de nuevo.

Solo se oye el zumbido sordo de los ventiladores del techo.

Joona se agacha e intenta mirar debajo de la furgoneta, pero está demasiado oscuro, es imposible saber si su perseguidor se ha escondido ahí.

Espera a que pase el siguiente vehículo y apunta la Colt hacia la sombra entre los neumáticos delanteros y los traseros.

Al final del túnel se adivinan los faros de otro coche a medida que se acerca, y cuando llega a su altura, el haz de luz atraviesa los carriles hasta alcanzar los bajos de la furgoneta.

El chasis lleno de barro, el eje de transmisión y los neumáticos quedan iluminados por un instante.

Allí no hay nadie.

Joona baja de nuevo el arma y se incorpora lentamente, pero justo en ese momento la furgoneta da marcha atrás, gira a la izquierda y desaparece por el desvío que lleva al centro de la ciudad.

Joona puede oír el sonido del motor mientras se aleja.

Espera unos minutos más antes de avanzar hasta su propio coche, con el arma en la mano, y asomarse debajo. Luego lo rodea y se deja caer en el asiento del conductor.

Por fin da marcha atrás para dirigirse a la estación central, donde acaba deteniéndose en la entrada principal y aparcando en zona prohibida.

Cuando sale del coche y mira el móvil, ve que Valeria lo ha llamado. Extrae la tarjeta, la rompe y a continuación abre el maletero.

En el espacio destinado a la rueda de repuesto hay dos bolsas con bandolera, una grande y otra pequeña. Saca ambas y vuelve a sentarse al volante. En una de las bolsas hay un puñal corto especialmente útil en la lucha cuerpo a cuerpo. Joona lo engancha a su antebrazo con cinta adhesiva, deja la pistola en la guantera, cierra con llave y abandona el coche.

La grúa municipal no tardará en retirarlo y depositarlo a las afueras de la ciudad hasta que él vaya a recogerlo de nuevo.

Joona entra por la puerta principal de la estación y echa una mirada rápida al panel de salidas de los trenes. Atraviesa la densa marea de personas con la cabeza gacha.

Va directo al escaparate de una librería y contempla su propio reflejo entre la gente que camina a su espalda.

No parece que nadie lo esté siguiendo de cerca.

Continúa hasta la taquilla y compra un billete de ida para Copenhague, que paga en efectivo.

El tren sale en once minutos y ya se encuentra estacionado en la vía 12.

Joona corre al andén, dejando atrás los paneles informativos y las máquinas expendedoras. Una corriente de aire frío se cuela por toda la estación. Los grajos vuelan en círculos por encima de los techos oscuros. Junto a una papelera hay una mendiga que duerme acurrucada bajo un edredón verde. Joona le deja su teléfono en el vaso de cartón y sube al tren.

24

Sentado junto al pasillo, Joona está leyendo la autobiografía de Keith Richards. De vez en cuando levanta la mirada para observar a los otros viajeros. La mujer del asiento contiguo tiene la cara vuelta hacia la ventanilla y habla por teléfono de forma monótona. Al otro lado del pasillo hay un hombre mayor con manchas de suciedad en los pantalones de su traje marrón claro. Hojea un poco el periódico gratuito que hay en el respaldo del asiento y luego reclina la cabeza y cierra los ojos.

Después del largo puente y la parada en Södertälje Syd, un hombre alto ocupa su plaza unas filas por detrás de Joona.

Un denso olor a colonia se expande por el vagón.

Enseguida aparece el revisor para pedir el billete a los pasajeros que acaban de subir; se agarra al portaequipajes del techo cuando el tren se zarandea y luego continúa su camino hacia el siguiente vagón.

El paisaje es gris y gélido.

El hombre alto debe de haber subido al tren en Estocolmo, porque el revisor no le ha pedido el billete. Sin embargo ha esperado hasta pasar Södertälje para ocupar su asiento.

Un amago de migraña le quema el fondo del ojo a Joona. La vista se le nubla y se ve forzado a bajar los párpados un rato antes de seguir leyendo.

Richards describe una receta de salchichas con mucho entusiasmo.

Un poco después, Joona se endereza y mira hacia atrás en el vagón.

No es posible verle la cara al hombre alto. Está vuelto hacia la ventanilla y lleva un gorro de lana negro.

Joona coge la bolsa pequeña y deja la chaqueta colgada en el gancho del respaldo. La bolsa grande sigue en su sitio, en la bandeja portaequipajes.

Va hasta el vagón restaurante y pide un bocadillo de queso y un café. Al darse la vuelta ve que alguien lo está mirando desde el ruidoso espacio que separa los vagones. No alcanza a ver el rostro de la persona que está detrás de la puerta de cristal, pero su silueta desaparece en cuanto Joona empieza a moverse en su dirección.

Cuando regresa a su sitio comprueba que el hombre alto sigue en su asiento, como si no se hubiese movido.

Pasan un cruce de vías, el estruendo de las ruedas se propaga por todo el tren.

Joona se acomoda, sopla el café y sigue leyendo.

Ahora se aproximan a Norrköping.

Aún quedan muchas horas hasta Copenhague.

El paisaje se va aplanando.

La mujer de al lado repasa un informe del banco central en su ordenador.

Joona deja el libro abierto sobre el asiento, coloca el café y la mitad del bocadillo de queso en la mesita abatible y vuelve a colgarse la bolsa pequeña para dirigirse al lavabo. Se queda delante de la puerta a la espera de que quede libre.

El tren traquetea al reducir la marcha para adentrarse en la vía que conduce hasta el andén. En el mismo instante en que se detiene en la estación, Joona pasa al vagón siguiente.

Los viajeros que van a salir se apiñan en el pasillo con maletas y carritos de bebé. Las puertas se abren con un gemido y Joona baja del tren camuflado en el grupo. Se detiene detrás de una máquina expendedora en el andén, se pone en cuclillas para no ser visto, saca el puñal, lo esconde pegándoselo al cuerpo y espera.

La bolsa grande sigue en el portaequipajes encima de su asiento, la chaqueta cuelga del gancho y el café reposa sobre la mesita abatible.

Los frenos del tren desprenden un fuerte olor. En el suelo hay colillas pisoteadas y restos de tabaco en polvo.

Suena el silbato y enseguida se cierran las puertas.

Joona guarda el puñal en la bandolera, se pone en pie y corre hacia el edificio de la estación. Dobla la esquina justo cuando un autobús está arrancando. En la parada de taxis hay dos coches esperando, Joona abre la puerta del primero, toma asiento y explica rápidamente al conductor que tiene prisa por llegar al aeropuerto de Skavsta.

Mientras el taxi abandona la explanada, Joona observa cómo el tren va incrementando la velocidad.

Una anciana con andador cruza la calle en un paso de peatones. Las urracas escarban en la basura delante de un puesto de comida callejera.

El taxi ha llegado ya al Paseo del Norte cuando el tren se detiene a lo lejos, cerca del imponente edificio de la policía.

Alguien ha tirado del freno de emergencia.

El taxi pasa junto a algunos edificios grandes y Joona pierde de vista el tren. El taxista intenta entablar conversación, habla de un viaje a algún lugar soleado, pero Joona se muestra escueto y sigue volviéndose para mirar atrás.

Consigue divisar el tren unos segundos justo antes de que el taxi enfile el túnel bajo la estación de mercancías. Ve a un hombre corriendo a lo largo de las vías en dirección a la estación.

Treinta y seis minutos más tarde llegan a la terminal del aeropuerto de Skavsta. Joona se echa la bolsa al hombro, cruza las puertas de entrada, pasa por debajo del avión que cuelga del techo y localiza un mostrador de atención al cliente. Coge un número para hacer la cola y espera apoyado en la pared, con la mano aferrando el mango del puñal dentro de la bolsa.

La gente entra y sale por las puertas. El cielo claro se refleja en el cristal cada vez que se abren.

Un hombre de aspecto cansado quiere facturar su equipo completo de golf hasta las islas Canarias, una señora muy mayor necesita ayuda para telefonear a su hermana.

Cuando llega el turno de Joona, se acerca a la mujer del mostrador. Ella lo mira fijamente a los ojos cuando él le pide un billete para Béziers, en el sur de Francia.

—¿Francia? ¿No te apetecería más quedarte por aquí, en Nyköping? —dice ella con una sonrisa, un poco sonrojada.

—En otra vida —contesta él.

—Ya sabes dónde estoy.

Tras recibir su pasaje, se mete en un lavabo, limpia con cuidado las huellas del cuchillo, lo envuelve en unas servilletas de papel y lo tira a un cubo de basura.

Pasa el control de seguridad solo cuando emiten la última llamada y se asegura de ser el último pasajero en embarcar. La puerta se cierra tras él, el avión inicia el despegue y el sobrecargo avanza por el pasillo central y empieza a repasar el protocolo de seguridad.

Joona vuelve la vista hacia la ventanilla cuando nota el runrún de las turbinas y el zumbido de los alerones al desplegarse. Ha enviado instrucciones detalladas a Nathan Pollock. Lo primero que debe hacer Nathan es asegurarse de que Valeria reciba protección policial de alto nivel.

Él cambiará de identidad en cuanto ponga un pie en Francia. En la bolsa lleva un pasaporte nuevo, un carnet de conducir nuevo y dinero en efectivo en diferentes monedas, todo lo que necesita.

Si Jurek adivina que Joona ha viajado a Francia pensará que va a encontrarse con Lumi en Marsella, pero cuando Joona haya alquilado un coche tomará la dirección contraria para recoger una bolsa en Bouloc, al norte de Toulouse.

A la derecha de la rue Jean Jaurès, antes de entrar en el pueblo, hay una pequeña granja que linda con un campo de cultivo.

Joona ha enterrado allí un maletín metálico, junto a un pozo de estiércol.

Contiene dos pistolas, munición, explosivo plástico y detonadores.

Una vez que haya recogido el maletín seguirá por carreteras secundarias hasta Ginebra para reunirse con Lumi.

25

Las rodillas de Saga van pegadas al depósito de gasolina negro mate, y ella siente la vibración del motor en la parte interior de los muslos. Ha metido la sexta marcha y avanza por la autopista en paralelo a la vía del tren, luego se inclina con suavidad hacia la derecha para coger la salida de Sollentuna, afloja el acelerador, reduce la velocidad y gira de forma tan abrupta que uno de los silenciadores roza el asfalto.

Aún no se ha acabado de acostumbrar al poco grado de inclinación que permite esta motocicleta.

Cuando su vieja Triumph terminó sus días, su padre le prestó la Indian Chief Dark Horse que solo utilizaba si hacía un tiempo de verano perfecto.

Su padre le tiene cariño a esa marca porque fue alguien de la región de Småland quien fundó Indian y construyó la primera moto de la casa. De joven, Lars-Erik había vivido en San Francisco y había conducido una Indian oxidada de los años cincuenta.

Ahora era un hombre de mediana edad y podía permitirse una moto nueva, pero se había vuelto demasiado cómodo para usarla.

Saga frena en la empinada cuesta que conduce al garaje de Nathan Pollock y aparca detrás del SUV.

Van a reunirse en breve con sus respectivos jefes en las oficinas centrales del servicio secreto en Solna, pero antes quieren repasar el material que Joona ha enviado a Nathan por mensajería.

El chalet negro está situado en una ladera y se asoma a las oscuras y revueltas aguas de la bahía de Edsviken.

Saga cuelga el casco en el manillar y rodea el coche.

Las plantas secas crepitan en una pérgola con la celosía descascarillada en la que hay un banco.

Saga continúa hacia la casa y ve una bolsa de la compra en medio del camino de entrada, a unos diez metros del porche. El pan de molde, una bolsa de guisantes congelados y tres paquetes de beicon ecológico están tirados por el césped amarillento.

Se detiene y aguza el oído, atenta a unos ruidos sordos que proceden de la casa. Es como si una puerta se abriera y cerrara de golpe varias veces seguidas; después cesan.

Saga se dirige al porche, pero da un respingo nuevamente al oír una voz de mujer que grita muy alterada dentro de la casa.

Se agacha y saca la Glock de la pistolera, introduce una bala en la recámara, apunta al suelo y sigue rodeando la casa.

Por la primera ventana con la que se topa escruta el interior de una sala de estar. En el suelo hay una silla de respaldo alto volcada.

Saga presiona el gatillo hasta la primera posición del martillo, bordea un manzano y se asoma por la siguiente ventana. A través del resquicio entre las cortinas ve a la esposa de Nathan. Está en la puerta de la sala de estar, enjugándose las lágrimas.

Saga se desplaza un poco para ampliar la perspectiva, y entonces ve cómo Nathan entra en la habitación y vacía un cajón lleno de ropa interior de distintos colores en el suelo.

Su mujer le increpa, pero él no le hace caso y desaparece por la puerta con el cajón vacío.

Es evidente que están en mitad de una bronca de pareja.

Saga enfunda el arma y emprende el camino de vuelta con intención de subirse a la moto y regresar a casa, pero en ese momento se abre la puerta principal y Veronica se planta en el umbral con un paquete de cigarrillos en la mano.

—Hola —dice brevemente, y enciende un cigarro.

—¿Llego en mal momento?

—Todo lo contrario —responde Veronica sin mirar a Saga.

Nathan está de pie en el recibidor, detrás de ella.

—Quiere el divorcio —dice.

—¿Vuelvo más tarde? —le sugiere Saga.

—No, no te preocupes, seguro que cambia de idea.

—No pienso hacerlo —dice Veronica apretando los dientes y dando una profunda calada al cigarrillo.

—Bueno, a lo mejor tienes razón, ¿para qué ibas a quedarte conmigo? —dice él, y le hace un gesto a Saga para que entre.

Veronica baja el cigarrillo y mira a Saga con ojos cansados.

—Disculpa el desorden —dice—. Que te explique Nathan por qué hay un montón de ropa interior en…

—Nickie, solo digo que…

—No me llames así —lo corta tajante—. Odio ese nombre, siempre lo he odiado, no sé cómo pudo parecerme tierno alguna vez.

—Vale —dice Nathan con una sonrisa mientras acompaña a Saga al recibidor y la ayuda a quitarse la chaqueta de cuero que lleva encima de la sudadera con capucha—. En Suecia no necesitas motivos para divorciarte, pero…

—Tengo miles de motivos —grita Veronica desde fuera.

—Pero si una de las partes no quiere, el procedimiento se aplaza y el juez da a la pareja medio año para que se lo piense —prosigue él.

Saga no está segura de cuántas veces ha estado casado, pero recuerda a su esposa anterior, una rubia de la misma edad que ella, y sabe que antes estuvo casado con una perito forense que se llamaba Kristina.

Lo sigue a través de la galería acristalada, con sus muebles de mimbre y sus hiedras en maceteros colgantes. Las pequeñas cuadrículas enmarcadas de las cristaleras se estremecen cuando la puerta de la calle se abre y se vuelve a cerrar con un portazo.

—A Veronica no le entusiasma el periodo de reflexión de medio año, y la comprendo. Las cosas andan bastante tensas en este momento —continúa él con voz tranquila.

—¿Lo estás pasando mal?

—Bueno —dice él con una sonrisa—, ya estoy acostumbrado a los divorcios.

—Pues yo no —dice Veronica detrás de ellos—, y lo estoy pasando muy mal.

—No era mi intención que escuchases eso —dice Nathan por encima del hombro.

—Ya —replica ella sin energía.

—Solo creo que deberías pensártelo mejor, para eso han hecho esa ley —contesta él con una calma enervante.

—Ya lo he pensado y lo sabes, no haces más que aprovecharte de la situación.

—Quiere que vendamos la casa y lo dividamos todo antes incluso de separarnos —le explica Nathan a Saga.

—¡A ti qué más te da! —dice Veronica, secándose las lágrimas que han vuelto a brotar—. Acabará pasando, te guste o no.

—Entonces seguro que puedes esperar seis meses más, Nickie.

—¿Voy a tener que zurrarte? —pregunta ella con aire desafiante.

—Hay un testigo —dice él sonriendo y sacudiendo su larga coleta plateada por encima del hombro.

Veronica suspira, farfulla algo para sí misma, recoge una manta del suelo, la deja sobre una silla de mimbre y retira una taza de té de la mesa.

—No te cases con él —le dice a Saga, y abandona la galería.

Saga y Nathan continúan hasta la sala de estar, repleta de estanterías con libros que flanquean una chimenea de azulejos marrones.

—Su ropa interior —dice él señalando el suelo—. Puede empezar por venderla y luego nos repartimos el dinero.

—No seas cruel, Nathan.

—¿Yo? —contesta él.

Los profundos surcos de la cara y las arrugas alrededor de los ojos le dan un aspecto cansado, pero su mirada es tan dura como una piedra.

—¿Revisamos lo que te ha mandado Joona? —pregunta ella.

—Hay para rato.

—Tenemos casi cuarenta minutos antes de la reunión.

Nathan le indica el camino hasta la cocina, donde hay diez cajas de mudanzas en el suelo. Él ya ha empezado a vaciar una y ha esparcido sobre la mesa planos de las zonas donde han aparecido los cadáveres, mapas ferroviarios y fotografías.

—Joona ha escrito algunas notas —dice, y le muestra una hoja repleta de indicaciones en una libreta.

—Muy bien —dice ella, al tiempo que examina la fotografía de una de las fosas del bosque de Lill-Jans.

—Lo primero que me ha pedido es protección para Valeria.

—Desde su perspectiva, es lógico —dice Saga.

—Pero no es tan sencillo —continúa Nathan—. Quiere que lo hagamos sin que ella se dé cuenta, porque no está de acuerdo.

Le enseña a Saga el plano del vivero que ha dibujado Joona y las mejores posiciones para apostar a unos diez agentes.

—Parece viable —dice Saga.

—Obviamente, dice que no es posible protegerse de Jurek…, pero que sí podemos romper su telaraña.

—Jurek está muerto —masculla Saga.

—Luego quiere que interroguemos al guarda de la iglesia que tenía el dedo de Jurek en un frasco de cristal.

—Está senil, no llegaremos a ninguna parte hablando con él.

—Joona ya lo sabe, pero insiste en que podríamos sacarle algo si le diéramos un poco de tiempo…, porque el plan de Jurek nunca habría funcionado sin la implicación del viejo.

—Vi el cuerpo, el torso podrido con los orificios de bala justo donde yo le disparé.

—Ya, ya —dice Nathan, y busca la carta entre los papeles de la mesa—, pero Joona escribe lo siguiente: «La capilla de la isla es lo único que conduce a Jurek por el momento…, la rendija por la que se coló, es ahí donde debéis…».

Algo cae con fuerza en el piso de arriba y se oyen cristales rompiéndose en pedazos por el suelo.

—Colecciono piezas de cristal —dice él, lacónico.

—¿Nos vamos?

26

En la parte nordeste de Huvudsta hay una zona llamada Ingenting, «la Nada». El nombre proviene de una hacienda del siglo XVIII. Es ahí donde está ubicado el nuevo cuartel general de los servicios secretos suecos.

Dado que la actividad principal de la SÄPO es recopilar información, la institución vive marcada por la paranoia. El miedo a las escuchas ha calado tan hondo que en la práctica se ha convertido en una cárcel para sí misma, con unas medidas de seguridad extremas.

La misma empresa que construyó los centros penitenciarios de Kumla y Hall ha levantado este hermético edificio de siete plantas con balaustrada y vestíbulo acristalado.

Saga y Nathan salen del ascensor y recorren la pasarela cubierta a lo largo de los grandes ventanales. Saga aún lleva puesta la capucha de la sudadera del chándal después del viaje en moto, y la coleta plateada de Nathan rebota sobre su espalda a cada paso.

Sus jefes ya se encuentran en la sala cuando ellos entran. Parece que han mantenido una pequeña reunión preliminar.

Verner Sandén está sentado a la mesa en traje y corbata y con las largas piernas cruzadas, de modo que las perneras del pantalón dejan a la vista sus calcetines de rayas negros.

Carlos Eliasson viste un jersey granate y camisa blanca. Está hundido en un sillón, con una mandarina en la mano.

Las grandes ventanas del despacho de Verner dan a una obra, pero se ven algunas naves industriales y el bosque de Ingenting al fondo. El mundo exterior parece extrañamente blando y redondeado a causa del cristal de seguridad reforzado.

—¿Qué hay de comer hoy? —pregunta Saga mientras se sienta a la mesa ovalada.

—Es un secreto —contesta Verner sin sonreír.

—Uno de los asesinatos en cuestión tuvo lugar en el sur de Suecia —empieza Carlos, pelando la mandarina—, y cinco fuera de nuestras fronteras, de los cuales dos…

—Joona cree que Valeria de Castro necesita protección policial —lo interrumpe Saga.

—Me dejó un mensaje en el contestador…, y por supuesto que se la daremos, como a cualquier otro ciudadano, si existe una amenaza clara hacia su persona —responde Carlos con calma.

—Joona está seguro.

—Pero quien representa la amenaza está muerto —dice Carlos, y se mete tres gajos en la boca.

—En teoría hay una probabilidad infinitesimal de que Jurek Walter siga vivo —dice Saga.

—Obviamente, nosotros no lo creemos —puntualiza Nathan.

—Pero Joona está convencido de que Jurek vive y está detrás de los asesinatos cometidos contra criminales por toda Europa —continúa Carlos.

—Y si tiene razón, la amenaza contra Valeria no es ninguna tontería —dice Saga poniendo sobre la mesa el plano del vivero con las posibles ubicaciones de los agentes.

—Es evidente que a Joona le ha alterado que dos de las víctimas tuvieran alguna conexión con él —dice Verner sin mirar el plano—. Es perfectamente comprensible. Y debe de haberle alarmado muchísimo que hayan saqueado la tumba de su esposa, pero no olvidemos que el tipo de Oslo había reunido miembros de treinta y seis cuerpos en total.

Carlos se levanta del sillón y tira las cáscaras a la papelera.

—Por lo que se refiere a la segunda víctima…, es bastante difícil explicar por qué un delincuente sexual alemán intentaría comunicarse con Joona poco antes de morir —dice.

—Exacto. ¿Por qué quería hablar con un policía sueco?

—No lo sabemos, no tenemos ni idea. Pero la víctima estuvo recluida en un psiquiátrico penitenciario durante muchos años, y allí, según consta en la documentación que he recibido, coincidió con al menos tres internos que habían delinquido en Suecia.

—Y el número del móvil de Joona lo puedes encontrar en internet, si eres un poco avispado —dice Verner.

—No es que vayamos a dejar a un lado este asunto, no funcionamos así —dice Carlos sentándose de nuevo—, pero tampoco podemos dedicarle demasiados recursos.

—Vale —dice Pollock en voz baja.

—Habría sido mejor que Joona hubiese estado aquí —murmura Verner tirándose de la punta de la nariz.

—No consigo localizarlo —dice Carlos levantando el móvil de manera mecánica.

—Lo más probable es que haya salido del país —dice Saga.

—¿Por esto? —pregunta Carlos.

—Y creo que hace lo correcto —añade Saga, y lo mira directamente a los ojos.

—Crees que…

—Espera —lo interrumpe ella—. Yo estoy convencida de que maté a Jurek Walter, pero Joona no, así que hace bien en seguir su instinto si todavía tiene dudas… Y me parece perfecto que se haya ido a proteger a su hija y nos deje el caso a nosotros.

Carlos niega con la cabeza con gesto de preocupación.

—Cuando vuelva me cercioraré de que vea a un psicólogo —dice con un suspiro.

—El asesino, en caso de que se trate de una sola persona, es alguien que se ha atribuido la misión de hacer limpieza en Europa —dice Verner.

—Pero ese no es el estilo de Jurek. ¿Para qué iba a querer él purificar la sociedad? —comenta Carlos.

—Joona piensa que Jurek ha reclutado a un ayudante —explica Saga—. Que ha pasado este tiempo seleccionando candidatos y ahora ha decidido liquidar a los que no han superado la prueba.

Verner se pone en pie para ir a su escritorio en busca del ordenador.

—En el mensaje que le ha dejado a Carlos, Joona afirma que Jurek flageló al hombre del camping de manera similar a como solía hacerlo con su hermano gemelo —dice, y conecta el portátil a los enchufes incorporados a la mesa.

—Sí, eso parece —asiente Saga.

—Y cuando se enteró de que en Bielorrusia había otra víctima que también tenía marcas en la espalda, lo vio como una prueba de que Jurek estaba matando a criminales por toda Europa —dice Carlos.

—Pero la policía bielorrusa —continúa Verner— nos acaba de enviar la grabación de una cámara de vigilancia que ha conseguido captar al agresor. —Pulsa unas teclas y activa instantáneamente una gran pantalla en la pared.

—¿Se ve al asesino? —pregunta Nathan.

—El parque nacional cierra de noche, son casi las diez cuando el vigilante de seguridad hace la ronda —dice Verner críptico, luego apaga las luces y pone en marcha la grabación muda en la pantalla.

En el borde inferior de la imagen se ven tres palabras en cirílico, junto a un reloj digital.

La cámara está orientada hacia una casa de madera oscura muy ornamentada y rica en tallas y otros detalles de carpintería. A lo largo de las paredes, el porche, las barandillas y las columnas cuelgan guirnaldas de lucecitas de Navidad, ahora apagadas.

—Parece la casita de Santa Claus —musita Nathan.

—En la versión eslava se llama Abuelo Helado, y se supone que vive ahí —dice Verner con voz grave.

El bosque está a oscuras. La única luz proviene de unas linternas de jardín cubiertas por un fanal puntiagudo y distribuidas a lo largo del sendero. Un vigilante en uniforme y gorro de piel comprueba que la puerta de la casa está cerrada y vuelve a bajar la escalerilla. Le sale vaho de la boca al respirar el aire frío. Sigue avanzando por el camino abierto por el quitanieves junto a una cerca de madera tallada.

—Las autoridades bielorrusas no lo han confirmado —dice Verner—, pero creemos que la víctima había trabajado para el servicio de inteligencia en tareas relacionadas con las críticas al régimen.

El vigilante se detiene y enciende un cigarrillo antes de continuar hacia la izquierda de la pantalla.

Una gran silueta emerge de pronto de la oscura arboleda y lo sigue.

—¡Joder! —exclama Saga.

La imagen en blanco y negro tiene poca resolución, y los movimientos del perseguidor llegan con cierto retraso, como si parte de su sombría esencia se arrastrase tras él como un brillo elástico.

—Mirad eso —dice Carlos en voz baja.

La enorme figura tiene ahora en la mano una pistola con silenciador, y está claro que se mueve sin hacer ruido por la nieve porque el vigilante no reacciona.

—Ese no es Jurek —dice Saga, con la vista clavada en el vídeo.

El hombre alcanza al vigilante a la altura de un muñeco de nieve de plástico y sin más preámbulos le dispara en la nuca. En la punta del silenciador llamea por un instante el fogonazo. Sangre y fragmentos de hueso estallan y salen despedidos de la boca del vigilante en una espantosa cascada de vómito. Los dientes y la lengua encuentran el orificio de salida y acaban esparcidos por la nieve.

El cigarrillo sigue entre los dedos de la víctima cuando sus piernas ceden. El asesino le golpea la cabeza con la culata.

El cuerpo se hunde en la nieve, probablemente sin vida, pero el atacante no deja de golpear. Resbala, se aparta a un lado y guarda el arma, pero después vuelve a patear el cadáver con saña.

—¿Qué está haciendo? El vigilante ya está muerto —susurra Nathan.

El hombre lo agarra de un brazo y lo arrastra por el suelo, dejando un rastro de sangre en la nieve, y continúa tirando de él hasta llevarlo detrás de la valla. Parece que grita como un salvaje mientras aplasta la cabeza del vigilante contra una piedra.

—Dios mío —susurra Carlos.

Después endereza la espalda jadeando, pero aún no ha terminado: pisotea al vigilante en el pecho y en la cara una y otra vez y luego sigue arrastrándolo por una pierna hasta salir de la imagen.

—Hallaron el cadáver a unos veinte metros, detrás de unos contenedores de basura —dice Verner.

El hombre corpulento regresa, pero en la oscuridad es imposible verle la cara. Se limpia la cara, se da la vuelta, camina unos pasos, rompe de una patada una de las linternas de cristal del sendero, abre la boca como si gritara y desaparece.

La grabación parpadea y llega a su fin.

—Esto descarta por completo la teoría de Joona —concluye Carlos.

—Podría tratarse de un cómplice —dice Saga.

—Un ayudante secreto que elimina a otros ayudantes secretos en Bielorrusia —murmura Verner.

—Ya sabemos cómo suena —protesta Saga.

—No tiene ningún sentido —dice Carlos, conciliador—. Si Jurek está vivo y tiene un cómplice, lo lógico sería que ese cómplice complaciera a Jurek enterrando a gente viva, no que se dedicara a limpiar la sociedad.

—De todos modos nos gustaría ocuparnos de la investigación —insiste Saga.

—Del asesinato cometido en Suecia, en todo caso —contesta Carlos.

—Es un asesino en serie —dice ella.

—No podemos cruzar la frontera a menos que alguien solicite nuestra ayuda…, y todo el mundo parece encantado de quitarse de encima a la peor calaña de su zona.

—Danos un mes —pide Nathan.

—Tenéis una semana, solo vosotros dos, y estamos siendo generosos —dice Carlos cruzando una mirada con Verner.

27

Valeria se ha recogido los rizos en una gruesa coleta y se ha cambiado de ropa; se ha puesto unos vaqueros limpios y una camiseta blanca. En la mesa de la cocina hay una taza de café, junto a la edición de bolsillo de La amiga estupenda y sus gafas de lectura baratas.

Está de pie en la ventana, hablando por teléfono con el más pequeño de sus hijos, Linus, con la vista perdida en los oscuros invernaderos.

Linus vive en Farsta, apenas a veinte minutos en coche de la casa de Valeria si se cruza Älta. Ella le ha prometido un escritorio antiguo que lleva muchos años en el desván.

—Iré a buscarlo la semana que viene —dice Linus.

—Habla con Amanda, si os apetece podéis quedaros a cenar —dice ella.

—¿Estará Joona?

—No. Está de viaje.

—¿Qué tal te va con él? Pareces más contenta últimamente.

—Sí, todo bien.

Terminan la conversación y Valeria deja el teléfono en la mesa y mira las gafas de lectura. Desde que perdió uno de los tornillitos lleva la patilla sujeta con un clip.

Un calor suave emana de la vieja estufa. Un tronco se desploma con un chasquido detrás de la puerta de hierro.

Está acostumbrada a estar sola. Los años de cárcel hicieron de la soledad una parte de ella, pero cuando Joona vuelva a casa piensa preguntarle si le gustaría que vivieran juntos. Podría mudarse con ella y conservar su apartamento a la vez, no le importa, lo único que desea es pasar más tiempo con él, compartir el día a día.

Coge una copa de lo alto del armario, la llena hasta la mitad con el vino de la caja con grifo incorporado que hay sobre la encimera y se la lleva a la sala de estar. Echa una ojeada a la pantalla negra del televisor y las ventanas oscuras y decide poner el disco que ya está en el plato. Los altavoces chisporrotean antes de que empiece a sonar Guilty, el álbum de los ochenta de Barbra Streisand.

Valeria se sienta en un brazo del sofá y piensa en lo extraño que es haberse vuelto a encontrar con Joona después de tanto tiempo.

Piensa en todos sus viajes a la prisión de Kumla y en la angustia que sentía cada vez que la puerta de acero se cerraba a su espalda. Siempre la invadía el mismo pánico cuando pasaba junto a los guardias, atravesaba la puerta 3, mostraba su documento de identidad, recogía la tarjeta de visita y guardaba sus cosas en una taquilla. Saludaba en silencio a las mujeres maquilladas y vanidosas que acudían allí con sus niños inquietos correteando entre sus piernas. En la sala de espera había un lavabo, unos cuantos asientos, información para las visitas y un caballito balancín con las palas recortadas.

No estaban permitidos los sujetadores con aro ni las compresas o tampones. Había que quitarse los zapatos a la entrada y colocarlos en la cinta transportadora antes de pasar por el arco de seguridad y exponerse al cacheo.

Aun así, a Valeria le encantaba la triste sala de visitas. Le enternecían los intentos de Joona por hacerla más grata con servilletas, café y pastas.

Y ahora es libre.

Ha pasado la noche con ella, han hecho el amor y han trabajado juntos en el jardín.

Valeria da un sorbo al vino y empieza a cantar Woman in Love hasta que se da cuenta y se calla avergonzada.

Sale al recibidor y se planta delante del espejo, levanta la barbilla y se dice que es cierto que parece contenta.

Los tatuajes de los hombros se han puesto borrosos con los años, y sus brazos, aunque llenos de arañazos de zarzas, están bien torneados debido al duro trabajo.

Sigue hasta la cocina, deja la copa de vino en la encimera y apaga la lámpara con la que Joona siempre se golpea la cabeza.

Las paredes amortiguan el sonido de la música, es como si un vecino estuviese celebrando una fiesta en el piso de al lado.

Piensa en el miedo que ha visto en los ojos de Joona cuando le ha pedido que lo dejara todo para huir con él. La ha alarmado darse cuenta de que creía en serio que Jurek seguía vivo.

Pero tiene sentido que él piense así, porque un trauma nunca desaparece del todo, tan solo se oculta en lo más profundo para asaltarte cuando menos te lo esperas.

Es bueno que se haya ido con Lumi.

Valeria confía en que lo tranquilice pasar unos días con su hija en París y comprobar que se encuentra a salvo.

El viento arrecia, sopla con fuerza a través de la chimenea.

Valeria se dispone a recoger el libro y las gafas cuando la luz de un coche destella a través de la ventana. Los faros aparecen y desaparecen entre los troncos de los árboles, como imágenes secuenciales de un quinetoscopio.

Su pulso se acelera un poco al ver que el coche que se detiene en la rotonda le resulta desconocido. Los faros alumbran el invernadero más próximo. Las plantas iluminadas arrojan múltiples sombras.

Valeria va hasta el recibidor y se pone el impermeable y las botas, alcanza la linterna del perchero y abre la puerta que la separa del aire frío de la noche.

El vehículo se ha detenido en la rotonda. Una nube de humo del tubo de escape asciende sinuosa en medio del resplandor rojo de las luces de freno.

Valeria piensa un instante en la pistola que está en el cajón de la mesilla de noche.

La gravilla cruje bajo sus botas.

La puerta del conductor está abierta, y el asiento vacío.

Hay alguien dentro del primer invernadero. Una silueta oscura se mueve entre los anaqueles y los arbustos.

Valeria enciende la linterna al acercarse, pero se apaga casi de inmediato, agita la lámpara y dirige el fino hilo de luz hacia el invernadero.

El que está dentro es Gustav Eriksson, de Hasselfors Garden, con otro compañero que deambula más al fondo, entre los bancos de trabajo.

Valeria saluda a los dos hombres con la mano, sigue avanzando y abre la puerta.

Gustav es un hombre robusto de unos sesenta años que siempre hace tintinear las monedas en el bolsillo cuando habla de negocios. Con gafas y un bigote salpicado de canas, suele usar vaqueros holgados, camisas rosas o amarillas y americana.

Valeria lleva más de diez años comprando la tierra y el abono en Hasselfors.

Imagina que estarían por la zona y han querido asegurarse de que va a hacer un pedido de cara a la primavera.

—¿Gustav?

—Dentro de nada llegará la primavera —dice, agitando las monedas en el bolsillo.

Su compañero, de complexión fuerte, levanta una maceta de plástico con una tomatera y un poco de tierra cae por los agujeros de la base.

—Todavía estoy haciendo cálculos —dice ella—, pero esta vez voy a necesitar bastante.

Gustav deja escapar una risita avergonzada.

—Disculpa que venga a estas horas, he estado a punto de darme la vuelta, pero como he visto que ya tenías un cliente he pensado que no pasaría nada si…

Se oye un golpetazo seco y Gustav se interrumpe en mitad de la frase. Luego se oye otro, más húmedo esta vez, y Gustav cae contra un armario enfrente de ella.

Valeria no entiende nada.

Las piernas de Gustav se sacuden entre espasmos, pero su expresión parece relajada, a pesar de que tiene los ojos abiertos de par en par.

Valeria mira al hombre fornido que está a su lado, y está a punto de pedirle que llame a una ambulancia cuando descubre el martillo en su mano.

Un oscuro charco de sangre va creciendo a los pies de Gustav.

El hombre del martillo mide casi dos metros, tiene el cuello ancho y los hombros redondeados. Con la cara en tensión y las aletas de la nariz dilatadas, respira tan agitado que las perlas que lleva en las orejas no paran de balancearse.

Es como un sueño.

Ella intenta retroceder, alejarse de él, pero sus piernas están extrañamente entumecidas, como si caminara por el agua.

—No te vayas —balbucea él.

—Ahora vuelvo —susurra ella, y se vuelve lentamente hacia la puerta.

—No te vayas —grita el hombre siguiéndola.

Valeria echa a correr y vuelca un banco de zarzamoras a su paso, oye cómo el individuo tropieza detrás y aúlla como un animal. Ella se escurre a toda prisa entre las estanterías, saltando por encima de los sacos de tierra.

Sabe que él la sigue de cerca, así que atraviesa el haz de luz de los faros del coche, pero golpea sin querer una estantería, haciendo caer dos tiestos al suelo.

Cuando llega a la puerta y agarra el tirador, el hombre ya la ha alcanzado.

Valeria se da la vuelta y lo embiste con la linterna, encajándosela en la mejilla. El tipo se tambalea y ella aprovecha para darle una patada entre las piernas. Ve cómo se dobla hacia delante y cae de rodillas.

Ella se vuelve de nuevo hacia la puerta.

El viejo tirador se ha atascado y Valeria golpea con los nudillos el cierre oxidado mientras tira de la puerta.

En el reflejo del cristal tembloroso ve cómo el hombre se arrastra hacia ella.

Valeria gira la manilla y se oye gimotear a sí misma cuando el hombre la agarra de una pierna. Consigue tirarla al suelo de un solo meneo. Ella cae hacia delante y se apoya en las manos para esquivar el golpe, luego rueda hacia un lado dando patadas.

Él sigue tirando de ella con fuerza.

El impermeable se abre y la cremallera le araña el vientre y la barbilla.

Antes de que tenga tiempo de levantarse, él se abalanza sobre ella y le golpea la espalda. Valeria se queda sin aire, tose e intenta llenar los pulmones, pero él vuelve a golpearla.

Luego el individuo recula, soltando gruñidos y pisoteando los restos de macetas rotas.

Casi sin aliento, ella consigue ponerse a cuatro patas y ve que el hombre va tirando las plantas mientras se dirige a donde está Gustav. Empieza a dar patadas al cuerpo inerte y grita enfurecido.

Ella logra ponerse en pie y apoyar una mano en la cristalera, pero él ya está volviendo.

—¡Aléjate de mí! —farfulla Valeria, tratando de repelerlo con una mano.

Él le agarra el brazo y le cruza la mejilla izquierda de una bofetada, haciéndola caer hacia la derecha. Su cabeza choca con el cristal y acaba en el suelo bajo una lluvia de esquirlas.

El hombre, tosiendo, le pone un pie en el pecho y grita que va a morir, que va a machacarla, después se le sienta encima a horcajadas soltando un alarido, la agarra del cuello con ambas manos y le aprieta la garganta.

Valeria no puede respirar, lucha para quitárselo de encima pero él es demasiado fuerte. Se retuerce de costado, intentando alcanzarle la cara.

Entonces él empieza a zarandearla contra el suelo, y la tercera vez que nota el estallido en la cabeza pierde el conocimiento.

Sueña que está en un ascensor, bajando a toda velocidad, pero enseguida la despierta un insoportable dolor en la pierna. El hombre le está mordiendo un muslo a través de los vaqueros, y ahora se incorpora con un bramido y le da patadas en los pies.

La sangre caliente brota de la mordedura.

Apenas consciente, Valeria ve cómo el hombre hace trizas las plantas de banco en banco y se agacha para recoger del suelo un cuchillo de podar.

Se acerca una vez más a Gustav y le abre un tajo profundo en el cuello, para continuar rajándolo desde el ombligo hasta la clavícula. Se echa a Gustav al hombro y se dirige a la puerta, con el cadáver bamboleándose y la sangre escurriéndole por la espalda.

Pasa junto a Valeria y abre de una patada. La puerta salta sobre sus goznes y los cristales estallan en mil pedazos contra el suelo.

Valeria se incorpora, a punto de vomitar de dolor. La sangre gotea por su nuca y se cuela por dentro del impermeable. Avanza a trompicones, busca a tientas un apoyo, y sale cojeando por la puerta.

Se oye una explosión sorda cuando el coche empieza a arder en la rotonda. Las llamaradas negras de gasolina se agitan al viento. El gigante rompe los cristales con una pala, da un paso atrás cuando el fuego se aviva y clava la mirada en Valeria.

Ella le da la espalda y corre hacia el bosque, resoplando a causa del dolor en el muslo. Gimiendo, se abre camino entre las ramas de los abetos, tropezando e intentando recuperar de nuevo el equilibrio.

Puede oír la respiración pesada de su atacante detrás de ella. Pisa un agujero lleno de agua y trata de protegerse la cara de las ramas, pero en ese momento él la golpea en el cogote con la pala.

Valeria cae de bruces, desvanecida, entre las ramas secas y los matojos de arándano helados. Él vuelve a blandir la pala gritando, pero no apunta bien y la pala se le escurre de las manos.

Cuando vuelve en sí, Valeria comprende que el hombre la está arrastrando de una pierna a través del bosque. Ha perdido las botas y el impermeable la sigue por el suelo. Intenta agarrarse a un delgado abedul, pero le fallan las fuerzas.

28

Joona Linna es ahora un paisajista finlandés llamado Paavo Niskanen, según el pasaporte y la tarjeta de crédito. Aparte de su cuerpo, ya no hay nada que lo vincule a su verdadera identidad y su vida en Estocolmo.

Ni documentos, ni dispositivos electrónicos, ni prendas de ropa.

Ha abierto la rueda de repuesto, ha metido dentro el explosivo plástico y los detonadores y ha vuelto a sellar la goma.

Las distancias en el este de Europa son cortas comparadas con Suecia.

Hay solo quinientos kilómetros entre Béziers, en el sur de Francia, y Ginebra, en Suiza, yendo por la A9, pero como ha decidido hacer el viaje por carreteras secundarias tardará unas siete horas.

Joona sigue diciéndose a sí mismo que todo va a salir bien. Sabe que Nathan se encargará de proteger a Valeria. Habría sido mejor que ella lo acompañara, pero estará a salvo hasta que la policía consiga dar con Jurek.

Cruza el estrecho paso del río La Laire y la frontera desatendida con Suiza, sigue ascendiendo por la ruta de Moulin-de-la-Grave y se acerca a Ginebra bajo un cielo cargado de lluvia.

Joona aparca en rue de Lausanne y se cuelga la bolsa al hombro. Atraviesa la extravagante entrada de la estación de trenes, entra en la cafetería y recoge en la caja el sobre con la tarjeta-llave que le ha dejado Lumi.

Eso significa que ella ya está aquí.

Ha conseguido salir de París.

Antes de entrar en la recepción del hotel Warwick Geneva, revestida de mármol, Joona se cubre con la capucha.

De camino a la segunda planta se asegura de mantener la cabeza gacha para esquivar las cámaras de seguridad.

La moqueta del pasillo silencia sus pasos. Se detiene delante de la habitación 208 y llama a la puerta.

La mirilla de la puerta se oscurece.

Sabe que Lumi está al otro lado, tapando la lente con algo —tal vez un cojín— por si alguien decidiera disparar en cuanto ella pusiese un ojo en la mirilla.

El pasillo está vacío, pero se oye música suave entre las plantas del edificio.

La mirilla se aclara y se vuelve a oscurecer.

Joona le hace un gesto y Lumi abre la puerta; él entra enseguida, cierra y deja la bolsa en el suelo.

Se abrazan, él la besa en la cabeza, aspira el olor de su pelo y la sujeta con fuerza.

—Papá —susurra ella pegada a su pecho.

Él la mira sonriente, su pelo castaño claro recogido en una coleta, los pómulos marcados y los ojos sombríos. No hay duda de que está más delgada.

—Qué guapa estás —le dice.

—Gracias —responde ella bajando la mirada.

Joona camina un poco por la habitación doble, apaga la luz del techo, corre las cortinas y se vuelve de nuevo hacia ella.

—¿Estás completamente seguro? —pregunta Lumi muy seria.

—Sí.

Él ve que ella prefiere no decir nada. Se limita a asentir con la cabeza y toma asiento en uno de los sillones.

—¿Te has deshecho de todo? —pregunta él mientras va a buscar la bolsa a la puerta.

—He hecho lo que habíamos acordado —contesta ella despacio, con voz apesadumbrada.

—¿Sin problemas?

Ella se encoge de hombros y baja la mirada.

—Siento muchísimo que te veas envuelta en esto —dice Joona, sacando algunas cosas de la bolsa—. Ponte esta ropa…, puede que te quede grande, pero ya compraremos más por el camino.

—Vale —dice ella en un murmullo, poniéndose de pie.

—Quítatelo todo, ropa interior, horquillas del pelo…

—Ya lo sé —lo interrumpe ella, y entra en el baño con la ropa en la mano.

Joona saca las armas de la bandolera. Desliza una pistola en la funda bajo el brazo izquierdo y pega la otra al gemelo derecho con cinta adhesiva.

Se endereza cuando Lumi regresa. El jersey le queda grande y los pantalones cuelgan holgados de sus caderas.

—¿Dónde tienes el arma? —pregunta él.

—En la cama, debajo de la almohada.

—¿Has revisado el percutor y el resorte?

—Lo hiciste tú antes de dármela —dice ella cruzándose de brazos.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Lo sé —insiste ella.

—Hazlo tú misma para asegurarte.

Sin decir una palabra, Lumi se acerca a la cama, saca su Glock 26, extrae el cargador, quita la bala de la recámara y desmonta el arma, dejando todas las piezas sobre la cama mientras comprueba el muelle recuperador.

—Estoy empezando a acostumbrarme a desaparecer del mapa —dice Joona esbozando una sonrisa—, aunque sé que todo esto puede parecer exagerado.

Lumi no responde, monta el arma, prueba el mecanismo un par de veces y luego vuelve a introducir el cargador.

En el baño, Joona ve que su hija ha arrojado la ropa en la bañera. Lo pone todo en una bolsa de basura, junto a los zapatos y el resto de las cosas que Lumi ha dejado por la habitación, y se dispone a salir del hotel.

En la calle hace frío y el cielo está gris como el acero. Un oscuro cúmulo de nubes flota sobre la enorme estación de tren. Hay una profusa decoración navideña en los establecimientos, además de guirnaldas en las farolas y árboles relucientes. Todavía circulan bastantes coches, la gente sigue abarrotando las aceras. Joona camina cabizbajo, gira a la izquierda para bajar por la place de Cornavin, pasa por delante de una hamburguesería y una brasserie. Al llegar al gran túnel peatonal que conduce a la estación empieza a tirar las cosas de Lumi en diferentes papeleras.

En el camino de vuelta entra en un restaurante chino y pide comida para llevar. Mientras espera en el local casi en penumbra, piensa en el tiempo que pasó con Lumi en Nattavaara, en cómo se volvieron a conocer el uno al otro contándose lo que habían vivido durante los años en que habían estado separados.

Lumi parece haber llorado cuando le permite entrar de nuevo en la habitación. Joona la sigue hasta el centro de la estancia y deja la bolsa de comida encima de la mesa.

—¿Te gusta el vino?

—Vivo en Francia —responde ella en voz baja.

Él vacía la bolsa y coloca en la mesa los envases, las servilletas, vasos y palillos.

—¿Qué tal llevas las clases? —le pregunta, al tiempo que busca una botellita de vino en el minibar.

—Bien. Me están gustando…, aunque hay que trabajar un montón.

—Es lo que toca, ¿no?

—¿Y tú? ¿Cómo ha ido todo? —pregunta ella destapando la comida.

Mientras comen, él le habla de lo que ha hecho desde que lo liberaron, de sus funciones como policía de barrio, de Valeria y su vivero.

—¿Piensas irte a vivir con ella?

—No lo sé, me gustaría…, pero ella tiene su propia vida, ya veremos…

Lumi suelta los palillos y aparta la cara.

—¿Qué pasa?

—Es solo que… que en realidad no sabes nada de mí —dice ella.

—He procurado dejarte tranquila para que disfrutes de tu nueva vida. Me encantaría formar parte de ella, pero supongo que no querrás alardear de padre policía entre tus amigos artistas y escritores.

—¿Crees que me avergüenzo de ti?

—No, pero… Solo imagino que no encajaría en ese mundillo.

La voz de su hija le recuerda mucho a la de Summa. Le apetece decírselo, pero se contiene. Terminan de comer en silencio y se acaban el vino.

—Nos vamos temprano —dice él, y empieza a recoger la mesa.

—¿Adónde?

—No puedo decírtelo.

—Claro —dice ella con un suspiro, y mira para otro lado.

—Lumi —dice él—, entiendo que no te quieras esconder y que esto es lo último que necesitas en este momento.

—¿Me he quejado acaso? —pregunta ella con voz pastosa.

—No hace falta que lo hagas.

Ella suspira de nuevo, se pasa rápidamente la palma de la mano por los ojos.

—¿Has visto a Jurek Walter?

—No, pero su cómplice me estuvo siguiendo y…

—¿Qué cómplice? —lo interrumpe ella.

—Jurek te ha estado observando —continúa Joona—. Ha rastreado tus movimientos, conoce tus costumbres, sabe con quién te relacionas.

—Pero ¿para qué iba a buscarse un cómplice?

—La única manera de vengarse como él quiere es con la ayuda de un colaborador que le sea igual de leal que su hermano —explica Joona—. Él sabía que yo lo dejaría todo para protegerte en cuanto tuviera constancia de que estaba vivo, así que pretendía agarrarte antes de que me diese tiempo de llegar a París, mientras su ayudante se ocupa de Valeria en Estocolmo. Se trata de un ataque simultáneo, él piensa como un gemelo.

—Entonces, ¿por qué te estaba siguiendo su cómplice?

Joona deja los envases vacíos en la papelera, siente una punzada de dolor en un ojo y se apoya en la mesa para no perder el equilibrio.

—Porque me di cuenta de que Jurek seguía vivo justo antes de que consiguiese poner en marcha su plan —contesta él volviéndose hacia ella—. Te llamé, hiciste lo que tenías que hacer y te las arreglaste para escapar de París… Enviar al cómplice a seguirme fue una solución de emergencia, un intento de no perder la única pista que podía llevarlo hasta ti. Hemos sido rápidos y le hemos sacado cierta ventaja, pero eso es todo.

—Todo esto es absurdo, papá…, aparte de que no hay el menor indicio de que Jurek esté vivo. Nadie lo ha visto, ni siquiera tú… Quiero decir, ¿por qué iba a tener la persona que te persiguió alguna conexión con Jurek?

—Sé que está vivo.

—Ya, partimos de esa base, por eso estamos aquí sentados.

—Maté a su gemelo, pero no a él —insiste Joona.

—¿Y qué pinto yo en todo esto? —pregunta ella.

—Eres mi hija.

—Empiezo a sentirme como una especie de rehén —dice ella, levantando las manos en un gesto de resignación—. Estoy exagerando, perdona…, pero esto afecta a mi vida en todos los sentidos y tengo derecho a saber qué estamos haciendo.

—¿Qué quieres saber? —pregunta Joona, y se sienta en el sofá.

—Adónde vamos mañana. Cuál es el plan…

—El plan es sobrevivir hasta que la policía atrape a Jurek. Les he proporcionado un montón de información y cabe la posibilidad de que lo encuentren si se dan prisa.

—¿Y cómo vamos a sobrevivir? —pregunta Lumi un poco más dócil.

—Iremos hasta Holanda atravesando Alemania y Bélgica. Hay unos edificios abandonados en medio del campo en la provincia de Limburg, no lejos de Weert.

—¿Es ahí donde nos vamos a esconder?

—Sí.

—¿Por cuánto tiempo?

Él no contesta, no tiene la respuesta.

—¿Te sentirás mejor cuando estemos allí? —pregunta Lumi sentándose en un sillón.

—¿Te he hablado de mi amigo Rinus?

—Lo mencionaste alguna vez cuando practicábamos lucha cuerpo a cuerpo en Nattavaara —asiente ella.

Después de sus años como paracaidista, Joona fue reclutado para una unidad especial en Holanda, donde lo entrenó el teniente Rinus Advocaat.

—Rinus siempre fue un poco paranoico, así que acabó construyendo lo más parecido a una casa segura… Desde fuera parece un edificio ruinoso pero…

—Es igual —dice ella con un suspiro.

Joona está a punto de proseguir cuando siente una nueva punzada de su migraña, un dolor intenso detrás del ojo izquierdo, seguido de la sofocante sensación de que sus oídos se llenan de agua.

—¿Papá? ¿Qué pasa?

Joona presiona su ojo izquierdo con la mano mientras espera a que pase la tormenta y el dolor se mitigue.

—Ha sido un día largo —explica, y se levanta para ir a lavarse los dientes.

Al volver a la habitación, Lumi está sentada en el borde de la cama con un reloj en la mano.

—¿Qué es eso? —pregunta él.

—Un regalo —dice ella.

—Tienes que deshacerte de él.

—Es un reloj normal y corriente —contesta ella con firmeza, pasando la mano por la pulsera.

—Seguro, pero la única regla que funciona es romper con todo.

—Lo sé, pero no pienso dejar mi reloj, míralo si quieres, no es más que un simple reloj —insiste ella entregándoselo.

Joona enciende la lámpara de la mesilla de noche y examina el reloj a la luz, le da la vuelta, revisa cada eslabón de la pulsera y comprueba si los minúsculos tornillos de la tapa presentan algún rasguño.

—¿Hay algún micrófono o transmisor oculto? —pregunta ella, incapaz de disimular el sarcasmo en su voz.

Él le devuelve el reloj en silencio y ella se lo pone en la muñeca izquierda. Sin más conversación, preparan el equipaje y se visten como si se dispusieran a salir, calzados y con las armas en las fundas, antes de tumbarse cada uno en un lado de la cama.

29

Saga Bauer y Nathan Pollock llevan catorce horas sentados en el departamento operativo nacional con sus teléfonos y ordenadores.

Las tres ventanas de la oficina del DON dan al patio interior con cubierta de cristal, el área de descanso de los calabozos y los tejados llenos de ventiladores y antenas parabólicas.

Las paredes del despacho están abarrotadas de mapas, imágenes por satélite, fotografías y listas con nombres y números de teléfono de diferentes personas de contacto de toda Europa.

Sobre la mesa hay libretas llenas de anotaciones e ideas resaltadas con círculos. Una servilleta apretujada en una taza ha absorbido el café, y lo único que queda en la bandeja de bollos es un poco de azúcar glas y unos cuantos chicles viejos.

—No es Jurek, pero es un asesino en serie y tenemos una semana para encontrarlo —dice Saga, y cierra los ojos irritados durante unos segundos.

—¿Cuál es el próximo paso? Las imágenes de Bielorrusia son demasiado pobres, ni siquiera se le ve la cara.

—Seis víctimas en seis países diferentes y en todas partes lo mismo, maldita sea —dice ella—. Sin testigos, ni fotos, ni coincidencias en las bases de datos de ADN.

—Voy a llamar a Ystad otra vez, en un polígono industrial tiene que haber cámaras de vigilancia, no me jodas.

El cansancio hace que las líneas de expresión de la demacrada cara de Nathan parezcan más profundas que nunca, sus ojos vivarachos están enrojecidos.

—Hazlo —dice ella con un suspiro—. Pero te dirán que el análisis pericial está en curso y no necesitan ayuda de Estocolmo.

—Podríamos acercarnos hasta allí —dice él.

—No serviría de nada.

—Si tuviésemos aunque solo fuera una foto con un poco de nitidez, un solo testigo, un nombre, cualquier cosa, lo encontraríamos.

Saga vuelve a mirar el mapa del polígono industrial de Ystad.

Un doble asesino convicto había sido golpeado hasta morir en un viejo taller que era de su propiedad.

Le habían machacado la cabeza con un martillo y después cercenado del cuerpo, que a su vez habían colgado de un travesaño.

Fuera del taller, su perro apareció muerto y ensartado en el poste de una valla.

Varias ventanas del edificio de enfrente estaban destrozadas y una moto en un solar colindante había sufrido daños también.

Saga se pregunta si el agresor tendrá alterados los niveles de serotonina en la corteza prefrontal y un exceso de actividad en la amígdala.

—Es extremadamente violento —dice—. Y a la vez revela otra faceta. En vista de que las víctimas son tan especiales, debe de haber investigado mucho, hackeando o accediendo a un buen número de registros… Tras localizar a las víctimas, probablemente haya establecido contacto con ellas bastante antes de los ataques.

El móvil de Nathan suena encima del escritorio y Saga tiene tiempo de ver una foto de su mujer en la pantalla antes de que él rechace la llamada y se coloque delante de la larga lista de países, distritos y nombres de policías e investigadores.

Por ahora ya han tachado más de cuatrocientos nombres y ocho países.

Saga abre el PDF de un informe de Europol y piensa en todos los sacrificios que hizo Joona a lo largo de los años. Renunció a su familia, se perdió varios años de la vida de su hija y programó toda su existencia para poder escapar de la venganza de Jurek.

Sin duda llegó a convertirse en una especie de obsesión.

Que el profanador de tumbas de Oslo tuviese el cráneo de Summa en el congelador ha sido la gota que colma el vaso.

La paranoia de Joona ha concebido un escenario en el que Jurek es responsable de los asesinatos acontecidos por toda Europa, en su afán por deshacerse de los candidatos que no estaban a la altura.

Pero Jurek Walter está muerto y este asesino no tiene nada que ver con él.

Nathan levanta la vista del ordenador para volver a decir que el común denominador entre las víctimas es que han cometido agresiones sexuales o crímenes violentos.

—Sin dejar de lado este detalle, otra teoría aceptable sería que el autor se sintiera impulsado por algún retorcido motivo moral —dice Nathan—. A lo mejor ha decidido hacer limpieza en la sociedad porque cree que su misión es convertir el mundo en un sitio mejor y más seguro.

—Un superhéroe, vaya, o un servidor de Dios.

Los dos empiezan a buscar en internet gente que defienda penas de cárcel más duras y el saneamiento social, pero el número de resultados es enorme, imposible de manejar.

Era predecible. Cientos de miles de personas declaran sin tapujos que alguien debería dedicarse a limpiar las calles. De hecho hay muchos agentes de policía entre ellas, colegas que se quejan de las normas, de los tribunales, de los compañeros políticamente correctos y del respeto excesivo por los derechos de los criminales.

Suena el teléfono y Saga ve que se trata de un número del extranjero. Es el comisario Salvatore Giani, de Milán. Dice que, lamentablemente, la investigación del asesinato de Patrizia Tuttino a las puertas del hospital San Raffaele se ha paralizado.

—Hemos visionado las grabaciones de todas las cámaras de seguridad, hemos hablado con el personal del hospital al completo… No hay ninguna pista, ningún testigo, nada —dice.

—¿Y el examen forense?

—Lo siento, pero no podemos dar prioridad a este caso —explica Salvatore.

—Entiendo —dice Saga—. Gracias por llamar.

Cuelga el teléfono suspirando y se encuentra con los ojos cansados de Nathan.

—Haré otro intento con Volgogrado —dice él, y estira el brazo para coger su teléfono cuando Veronica vuelve a llamar.

—Cógelo —dice Saga.

—Solo quiere decirme que soy idiota por pasar de ella.

—Pues deja de hacerlo.

Él bebe un poco de café frío, tira el vaso de plástico a la papelera y coge la llamada.

—Hola, cariño.

Saga puede oír que Veronica está alterada.

—No estoy pasando de ti —dice Nathan—, simplemente tengo mucho lío en el trabajo… Vale, Nickie, no lo vemos del mismo modo… Bien…, pero aparte de eso, ¿querías decirme algo o solo…?

Se queda callado y pone el teléfono en la mesa.

—Ya somos amigos otra vez —dice en tono irónico.

Saga se levanta y se acerca a la pared donde cuelgan las imágenes borrosas de la grabación y las fotografías del cuerpo destrozado.

—Esto no va a terminar aquí, este superhéroe no parará hasta que lo atrapen —dice.

—Estoy de acuerdo —dice Nathan.

—Si la calidad del vídeo de Bielorrusia no fuera tan mala, ya tendríamos una descripción y ya podríamos haber compartido las señas —dice ella—. Cometerá un error tarde o temprano, si no lo ha hecho ya.

Saga coge el móvil y lo sopesa en su mano. Está caliente y la pantalla refleja las luces del techo. Echa un vistazo a las notas que tiene delante y decide llamar a la policía nacional de Polonia.

Nathan ya ha hecho veintitrés llamadas a diferentes autoridades rusas del FSB —el servicio federal de seguridad—, el SVR —el servicio de inteligencia extranjera— y varias unidades policiales en los distintos distritos.

—Me siento como un puñetero comercial —gruñe Nathan, y marca el número del servicio ruso de control de narcóticos.

A pesar de las dificultades lingüísticas lo acaban pasando con un viejo comisario llamado Jakov Kramnik y explica brevemente el motivo de su llamada.

—Sí, recibimos vuestra petición a través de Europol —contesta el comisario ruso—. Disculpa que no hayamos respondido, todavía arrastramos un poco de la antigua burocracia en determinadas áreas.

—No pasa nada —dice Nathan frotándose la frente.

—Agradezco la comprensión, de verdad —dice el hombre—. Me reconforta…, porque lo cierto es que tenemos una sospecha de asesinato que coincide con algunos de vuestros criterios. El lunes encontraron a un tal Igor Sokolov con el cuello cortado en un almacén a las afueras de San Petersburgo. Había cumplido diecinueve años de condena en Kresy por delitos de narcotráfico, pero también era sospechoso de cuatro asesinatos… Fue una ejecución…, tenía una rodilla partida y la arteria carótida interna seccionada. Parecía un trabajo de nuestras fuerzas especiales, aunque ellos nunca intentarían arrancarle la espina dorsal a nadie.

—¿La espina dorsal?

—Sokolov fue sometido a múltiples agresiones después de morir. Si queréis puedo enviaros el informe forense.

—¿Tenéis alguna idea de quién puede ser el agresor? —pregunta Nathan mientras vuelve a sonar el teléfono de Saga.

—Igor Sokolov luchó por nuestro país en Afganistán, acabó enganchado a la heroína y cometió delitos graves, pero cumplió su condena y volvió a rehacer su vida, lo cual merece un respeto… No tenemos pistas, pero estamos indagando en los bajos fondos para ver si alguien se la tenía jurada.

En el reflejo de la ventana, Nathan ve que Saga salta como un resorte de su silla, que sale rodando hacia atrás y choca contra la pared.

—¿Había cámaras de vigilancia alrededor del almacén? —continúa preguntando.

—Alguna, pero no han servido de nada —reconoce el comisario ruso.

Nathan pone fin a la conversación después de un intercambio de agradecimientos y deseos de futuras colaboraciones.

Deja el teléfono sobre la mesa, gira sobre sí mismo en la silla y se queda mirando a Saga.

Ella está de pie con el teléfono pegado a la oreja, se inclina hacia delante y garabatea algo en la libreta.

—Estaremos ahí lo antes posible —dice.

30

Dos coches de policía bloquean un lado de la calle Regeringsgatan, y la acera está acordonada con una cinta blanquiazul que, aleteando al viento, rodea todo el andamio y la caseta con barrotes en las ventanas de los trabajadores.

—No sé…, pero me ha recordado mucho a nuestro agresor —explica Saga.

—Llevamos horas llamando a toda Europa y ni siquiera nos enteramos de lo que pasa en el maldito patio trasero de nuestra casa —dice Nathan, y detiene el coche junto al bordillo.

—Porque están casi convencidos de que se trata de crimen organizado —dice Saga—. Al parecer, el bar ha sido objeto de extorsión en varias ocasiones.

—Aquí cada uno vigila su pedazo de territorio como pandillas en disputa, y a los demás que nos den.

—Vale, Nathan, nos morimos de cansancio, lo sé, pero ahora estamos aquí y nos lo vamos a tomar con calma —dice Saga abriendo la puerta del coche—. Puede que no encontremos nada, y por mí como si creen que es la mismísima Black Cobra la que está detrás de esto, mientras nos dejen entrar.

Un hombre mayor con paraguas está esperando en la acera. Es el fiscal jefe Arne Rosander, de la Audiencia Provincial.

Calvo y con la barba recortada, lleva gafas metálicas y una gabardina encima de la americana a cuadros.

—He oído hablar de ti, Saga Bauer, pero creía que exageraban —dice cubriéndola con el paraguas.

—¿Han identificado a las víctimas? —pregunta ella.

—Erica Liljestrand, veintiocho años, soltera, estudiaba biotecnología en la universidad politécnica…, y Niklas Dahlberg, también soltero, camarero aquí, en el Pilgrim Bar.

Las cintas policiales se agitan, la malla de nailon blanco que cubre el andamio se infla como una vela.

—No hemos hallado ninguna conexión entre las víctimas —continúa el fiscal indicándoles el camino al escenario del crimen—. Todo apunta a que la mujer era la última clienta del bar.

—¿Sola? —pregunta Nathan.

—Se suponía que iba a encontrarse con una amiga —explica Arne Rosander—. Seguramente quedó atrapada en el fuego cruzado.

Siguen adentrándose por el pasaje debajo del andamio. La lluvia se filtra a través de los tableros de madera contrachapada. La policía científica ha instalado una barrera a la entrada del bar para que todo el mundo se ponga ropa de protección y escriba su nombre en una lista antes de acceder a la escena del crimen.

Acostumbrado al procedimiento, Arne se enfunda el traje en un minuto y espera pacientemente a que Saga y Nathan terminen y firmen en la lista.

—¿Qué crees que ha pasado aquí, Arne? —pregunta Nathan, recogiéndose la coleta antes de taparse la cabeza con la capucha de plástico azul.

Los afables ojos del fiscal se tiñen de desánimo.

—Es cosa de Black Cobra, ya veréis qué grado de violencia… Aunque será difícil presentar cargos, claro, tendríamos que vincular al autor de los hechos con la organización y demostrar que alguien ha dado la orden.

Cuando entran en el local se topan con la luz cegadora de los focos portátiles. Una decena de técnicos se afanan en silencio.

—Los cuerpos han sido trasladados al instituto forense —dice Arne en voz baja—, pero aparte de eso he intentado mantener el lugar lo más intacto posible…

Saga observa los puntos marcados en los lugares donde se ubicaban los cuerpos. Todo apunta a un desagradable desarrollo de actos violentos. Hay huellas ensangrentadas por el suelo, los cuerpos han sido arrastrados entre el mobiliario y se advierten signos de lo que podría ser un descuartizamiento parcial.

El aire está cargado de alcohol y vino agrio debido a las botellas estalladas detrás de la barra. Hay cristales rotos por todas partes, entre muebles destrozados y astillas de madera. Si no fuese por la sangre, uno podría pensar que había pasado por allí un tornado.

Más al fondo se fijan en una mesa cuyo pie de metal ha sido doblado y un bate de madera cubierto de sangre.

Saga pasea la mirada por el local e intenta reconstruir el orden de los hechos. El camarero parece haber sido la víctima primaria, o al menos el foco principal de la atención del agresor. A la mujer le han cortado el cuello y luego la han arrastrado unos cuantos metros por la habitación antes de dejarla tirada en el suelo.

—¿Qué opinas? —pregunta Nathan.

Saga se da la vuelta despacio, contemplando los destrozos del bar. Piensa que el asunto debió de empezar con una pelea, con puñetazos y patadas, antes de convertirse en un linchamiento puro y duro a punta de bate de béisbol.

En la pared de enfrente, por encima del enorme charco de sangre, las salpicaduras han alcanzado la pantalla rosa del aplique, lo que indica que la sangre brotó a una presión considerable.

Es ahí donde la cosa se puso intensa.

Puede que los técnicos ya hayan encontrado el cuchillo.

Sin duda ha habido puñaladas en el corazón y los pulmones.

Luego han arrastrado al cuerpo hasta la puerta de la calle. Saga busca el rastro de sangre y las grandes huellas con la mirada.

La víctima aún seguía con vida: una mano púrpura ha intentado agarrarse a una columna del local.

—Es él —dice.

—Eso parece —responde Nathan asintiendo con la cabeza.

—¿Hay algún indicio de agresión sexual? —pregunta Saga.

—No —contesta el fiscal.

—¿Habéis revisado las cámaras de la zona? —pregunta Nathan.

—Por desgracia, la única interesante está cubierta por los andamios, aunque tampoco creo que nos hubiese mostrado nada, de noche y con tan mal tiempo.

—Ya.

—Pero tenemos tres testigos que vieron a un hombre corpulento en la calle, ahí fuera…, agresivo y gritando.

—Me gustaría leer sus declaraciones —dice Saga.

—Uno de ellos ha podido darnos una descripción bastante precisa —dice Arne buscando un archivo de audio en su iPad.

Se acercan a él, el fiscal pulsa play y enseguida se oye a una mujer mayor que habla con una voz hermosa y un poco frágil.

«Al principio solo oí gritos, un hombre que gritaba a pleno pulmón…, era muy desagradable, naturalmente…, pero luego lo vi debajo del andamio. Era un hombre grande, de unos cincuenta años, tal vez dos metros de altura, hombros anchos…, llevaba una especie de chubasquero negro, como de plástico, no de nailon…, iba dando bandazos…, y al llegar a Nalen la luz le dio en la cara y vi que tenía sangre…, se comportaba de forma agresiva, gritando y dando patatas a los coches, luego cogió una piedra y se la tiró a unos jóvenes que estaban al otro lado de la calle antes de desaparecer».

«¿Puede describir su rostro?», pregunta el interrogador principal.

«No sé, sobre todo me llamó la atención la sangre, pensé que se había hecho daño…, pero tenía la cabeza grande y la nuca muy gruesa… No sé, es difícil… Pensé que parecía un hooligan ruso, pero a saber por qué se me ocurrió eso».

El departamento de medicina forense del Instituto Karolinska está ubicado en un modesto edificio de ladrillo rojo en la periferia norte de Estocolmo. Las estrellas de Adviento y los candelabros eléctricos lucen pálidos en las ventanas detrás de las persianas.

La basura ha desbordado las papeleras llenas y el viento la ha arrastrado hasta los arbustos de escaramujo pelados.

Saga y Nathan se meten en el aparcamiento y salen del coche.

Casi delante de la puerta de acceso al edificio, alguien ha dejado un Jaguar blanco mal aparcado, y cuando van a sortearlo, Saga ve que hay un maletín negro en el techo.

Lo recoge y cruza la puerta detrás de Nathan.

El suelo del pasillo vacío está desgastado por el uso. Los marcos de las puertas y los zócalos evidencian el roce y las dentelladas de artilugios pesados.

Sobre una mesa baja hay un adorno navideño con estrellas, musgo blanco y pequeñas amanitas muscaria.

La puerta del catedrático está abierta.

Nålen, sentado delante del ordenador con su bata blanca, el rostro fino recién afeitado y las canas casi al cero, parece triste.

Alguien ha escrito «Twisted Christmas» con espray de nieve en su ventana.

Saga llama a la puerta y entra en el despacho.

—Tengo uno igual —dice Nålen al ver el maletín.

—Estaba en el techo de tu coche —dice Saga dejando el maletín encima del escritorio.

—¿Cómo es posible? —replica él, y cierra la sesión en el ordenador.

—Venimos directos del Pilgrim Bar, hemos hablado con Arne Rosander, dice que le estás echando un ojo a los cuerpos.

—¿Habéis dejado ya el asunto de Jurek Walter? —pregunta Nålen.

—No es él, tenemos testigos y la grabación borrosa de una cámara de seguridad —contesta Nathan.

—Cuando encontremos al auténtico agresor, estos asesinatos cesarán…, y en cuanto Joona reciba la información podrá volver a casa —dice Saga.

Nålen asiente con la cabeza, sus finos labios esbozan una amarga sonrisa. A continuación se levanta, apoyando las manos en la mesa.

—Pues empecemos —dice, y sale del despacho.

Saga y Nathan lo siguen hasta la primera sala de autopsias. Los baldosines blancos de las paredes brillan a la luz de los tubos fluorescentes.

Saga se acerca a la mujer muerta, que yace con los ojos abiertos y los labios encogidos. En el cuerpo desnudo de color gris pálido destaca el profundo corte de la garganta, como una abertura granate. El plástico que cubre la mesa de autopsias, provista de sumidero y desagüe, está manchado de sangre.

—¿Quién ha confirmado su identidad? —pregunta.

—La hermana de Erica Liljestrand, aunque le costó identificarla, insistía en que debía de tratarse de un malentendido hasta que comprendí que no reconocía el color de los ojos.

—¿Qué les pasa? —pregunta Nathan inclinándose sobre el cadáver.

—Se ponen marrones por la hemolisina…, independientemente del color que se tenga…, y eso puede confundir a los familiares.

—¿Qué nos puedes decir de ella? —pregunta Saga, impaciente.

Nålen levanta uno de los brazos de la fallecida.

—Como veis, la lividez post mortem es leve… En realidad solo hay manchas en las zonas donde el cuerpo ha descansado con todo su peso directamente sobre el suelo.

—Entonces ha perdido mucha sangre.

—Aún me falta bastante para terminar el examen, pero lo más probable es que la causa de la muerte esté a medio camino entre el desangramiento y el encharcamiento… Tiene el cuello cortado y la columna vertebral rota.

—El fiscal está convencido de que se trata de un escarmiento por parte de una banda criminal.

—Podría ser —dice Nålen subiéndose las gafas de aviador con el dedo.

—O no —dice en el acto Saga.

—Me recuerdas a Joona —comenta el forense.

—Lo que pasa es que sé que el fiscal se equivoca, porque este asesino es también el que hizo el destrozo en el taller de Ystad… Les he pedido que te manden a ti el informe de la autopsia.

—Aún no me ha llegado.

—En cualquier caso —dice ella—, es el mismo agresor y necesitamos su ADN. Las víctimas ofrecieron resistencia, así que tiene que ser posible encontrarlo.

—Sí, pero el análisis requiere su tiempo.

La cara de Saga está pálida y tensa, los ojos le brillan por la falta de sueño.

—Somos conscientes de que aún no has terminado —dice Nathan—, pero necesitamos saber si crees que el hombre era el objetivo principal.

Nålen se baja la mascarilla hasta el mentón para mirarlos.

—Dado que el hombre y la mujer, en principio, fueron asesinados al mismo tiempo, no se puede decir, basándonos en la temperatura y la descomposición, cuál de los dos murió primero, aunque tampoco es eso lo que me estáis preguntando.

Saga deja escapar un resoplido.

—Queremos saber si en realidad el tipo solo quería matar a uno de los dos —dice Nathan.

—Como podéis ver, el varón presenta más daños, pero eso no significa necesariamente que fuera el blanco primordial.

—¿Qué quieres decir con eso? —pregunta Nathan, viendo que Saga se ha vuelto hacia la pared.

—Supongamos que el agresor, movido por los celos, planea hacer daño a la mujer y se la encuentra en compañía de un hombre. En ese caso podría asaltarle la rabia y emprenderla con él.

—Entonces ella sería el objetivo principal, aun cuando él haya sufrido mayor violencia —dice Nathan.

—Pero si se trata de un escarmiento por parte de una banda criminal… es más probable que fueran a por el hombre y ella sea un mero testigo que había que silenciar —prosigue Nålen.

—Sí —dice Saga, de cara a la pared.

—Por otra parte, el informe toxicológico que acaba de llegar del laboratorio indica que podría estar drogada, lo cual vuelve a poner el foco sobre ella… Los resultados revelan ácido gamma-hidroxibutírico en sangre.

Saga se vuelve de golpe hacia Nålen.

—¡GHB! ¿Y estaba consciente cuando la asesinaron?

—Debía de sentirse muy cansada, pero estoy seguro de que estaba consciente porque sujetaba algo con mucha fuerza, y de otro modo se le habría caído.

—¿Qué era lo que sujetaba?

Nålen va hasta un armarito y regresa con una bolsa de plástico que contiene un librillo de cerillas, de los que se abren levantando una solapa para luego arrancar la cerilla del cartón.

Saga levanta la bolsa a la luz y la mueve para evitar reflejos.

El librillo de cerillas es un artículo publicitario. En la tapa negra hay un esqueleto sin cabeza con una calavera en cada mano.

«Como si no pudiese decidir cuál es la suya —piensa Saga—. Como un Hamlet con problemas nuevos».

Faltan tres cerillas.

En la parte posterior solo pone «Head» en letras blancas. Tal vez este sea el error que estaban esperando.

31

Tras su reunión con Nålen, a Saga y Nathan no les lleva mucho tiempo localizar el bar clandestino Head en un sótano de Ringvägen 151, cerca del parque Lilla Blecktorn. El club de rock duro, sin licencia, abre los viernes y los sábados de doce de la noche a seis de la madrugada.

No pueden estar seguros de que el librillo de cerillas pertenezca al agresor, pero los amigos de la víctima niegan rotundamente que ella frecuentara ese tipo de locales.

Nathan se ha ido a casa para aclarar las cosas con Veronica. Ha prometido ocuparse de la reunión con el fiscal a la mañana siguiente y le ha propuesto a Saga que duerma hasta tarde, siempre que se encargue de hacer ella la visita al local.

El plan es entrevistar a los porteros esa misma noche y averiguar si tienen alguna lista de socios y cámaras de vigilancia.

Mientras, Saga ha decidido pasar por casa y dormir unas horas para reunir fuerzas de cara a la noche. Después se ha duchado y cambiado de ropa. Debe reunirse con Randy en una hora.

Antes de salir, llama a Pellerina. Su padre descuelga el teléfono al cabo de un buen rato y dice que su hermana tiene las manos llenas de pasta de chocolate.

—¿Está bien?

—Como siempre —contesta él.

—No pareces muy animado.

Saga oye cómo se aleja de la cocina.

—¿No? Es que he estado probando lo de las citas por internet… Hay unas aplicaciones que se pueden cargar en el móvil —le explica.

—¡Vaya! ¿Y qué opina Pellerina de eso?

—No se lo he contado, la verdad es que me da un poco de vergüenza.

—Hoy todo el mundo chatea por internet.

—Ya, pero me pregunto cómo será lo de quedar en persona.

—No lo sé —contesta ella, alcanzando el vaso de agua de la mesilla de noche.

—Porque he estado intercambiando correos con una investigadora del hospital universitario de Upsala y estaba pensando en invitarla a cenar.

—Hazlo —lo anima ella.

—¿Tú podrías quedarte con Pellerina el lunes? —pregunta con voz radiante.

—¿Este lunes?

—Por la noche.

—No puedo, trabajo hasta tarde —contesta ella, y oye de fondo a su hermana gritar que ya se ha lavado las manos.

—No es que esté desesperado, solo he pensado que a lo mejor es divertido —dice el padre.

—¿Me pasas a Pellerina?

—Pero ¿te parece bien que tenga citas?

—Déjalo ya, ¿tú qué crees? —replica Saga con impaciencia.

—Pellerina Bauer —dice la niña cogiendo el teléfono.

—Hola, soy Saga.

—Ya me he lavado las manos.

—¿Estás haciendo una tarta?

—Estoy haciendo una tarta muy pegajosa.

—Qué rica.

—Sí —dice Pellerina en voz baja.

—¿En qué piensas?

—Los papás también pueden llorar.

—Claro que sí, ¿por qué dices eso? ¿Has visto triste a papá?

—Sí.

—¿Sabes por qué?

—No quiere hablar de ello.

—Seguro que se pone contento si le dejas probar la tarta.

—Sí.

Después de su separación, Randy le ha alquilado un local a un viejo amigo que ha cerrado temporalmente su negocio de carteles publicitarios. La mayor parte del material sigue ahí, o apilado en cajas a lo largo de las paredes. El estudio se encuentra en un edificio industrial de ladrillo amarillo en Västberga, donde los talleres de artistas alternan con mecánicos, dentistas y ginecólogos, ebanistas, sociedades de inversión y tiendas de neumáticos.

Saga sube en el enorme ascensor hasta la última planta y recorre el pasillo en dirección al viejo estudio fotográfico.

—¿Te has cruzado con el repartidor de pizzas? —pregunta Randy, y le da un abrazo.

—No.

Randy es oficial de policía, pero le apasionan las fotos. Cada vez que se ven tiene que fotografiar a Saga.

Doce fotos, formato medio.

El único mueble que Randy ha traído es una cama de matrimonio, que ha colocado en medio de los trípodes, flashes, reflectores y fondos.

Al otro lado del ventanal reina la oscuridad.

Se sientan en la cama con la pizza y beben vino en tazas de café a la luz de una lámpara de pie.

Randy se estira para alcanzar una caja de vino que está encima de la funda negra de un equipo de iluminación y vuelve a llenar las tazas.

—Puedo quedarme hasta las doce —dice ella, metiéndole en la boca un pedazo de pizza.

Randy fue adoptado en China, pero mantiene el contacto con su madre biológica en Yuxi, en la provincia de Yunnan. Creció en Lidingö y se graduó en la academia de policía cinco años atrás.

De las paredes cuelgan ya varias fotografías de Saga, tan íntimas que el delicado vello de su cuerpo llega a ser visible.

Al lado de la cama hay varios bocetos a lápiz de la última idea de Randy, en la que ella estaría tendida en medio de un gran heptagrama de cerezas y él la fotografiaría en picado.

Saga coge uno de los folios y mira el boceto.

La luz de la lámpara hace transparentarse el papel. Randy ha dibujado su cara como un óvalo, y las cerezas como pequeños puntos que forman la estrella de siete puntas.

—Es un antiguo símbolo de la creación —dice—, los siete días. Dios creó al hombre y a la mujer el sexto día… y los convirtió en dueños de todas las criaturas de la tierra.

—Iguales desde el principio —dice Saga.

—Podemos hacer otra cosa si no te gusta y mandar al carajo todo el mito de la creación, como un guiño a Ai Weiwei.

—No —dice ella con una sonrisa.

—También nos podemos comer las cerezas y punto.

—Vale, vale, vamos a hacerlo, es divertido.

Randy coloca las cerezas en el suelo antes de montar la cámara, las pantallas reflectantes y los difusores.

Saga se levanta de la cama, se quita los vaqueros y los cuelga en un trípode de repuesto. Se baja la cremallera de la vieja sudadera Adidas y se acerca al espejo de cuerpo entero que hay apoyado contra la pared.

Sin darse cuenta de que Randy se ha quedado inmóvil, deja caer la prenda al suelo y se quita también la camiseta de manga corta. Él la observa embobado: ahí parada, en bragas, pintándose los labios y los pezones con una barra de color cereza.

Se oye un golpetazo en el suelo. A Randy se le ha caído la pesada pata de un trípode, masculla una disculpa y la recoge.

—¿Tienes frío? —pregunta con voz ronca.

—Todavía no.

—Los focos te darán calor enseguida.

Ella enrosca el pintalabios, se quita las bragas y sigue al pie de la letra las instrucciones de Randy, tumbándose en el centro de la estrella de modo que los pezones rojos queden alineados con las cerezas en el suelo.

El fin de semana anterior, ella lo fotografió a él desnudo, con unas alas de ángel en la espalda y una botella de calvados en la mano.

Randy ha acoplado la cámara a un pantógrafo que se desliza a lo largo de unos raíles en el techo para poder hacer la fotografía desde arriba. Se sube a una escalera para ver a Saga desde lo alto y a continuación baja y aparta la escalera.

—¿Lista para la primera foto?

—¿Simplemente me quedo aquí tendida?

—Eres increíblemente hermosa, qué locura —dice él, y presiona la pera de aire conectada al cable disparador.

Se encarama de nuevo a la escalera y avanza el carrete con la manivela, vuelve a bajar, retira la escalera y ajusta la posición de uno de los focos de estudio y una pantalla plateada.

—Bien —dice en voz baja—. Esto va a quedar genial…

Saga levanta un poco más una rodilla.

—Bien, muy bien, mantenla así.

—¿Vas a venir a casa de mi padre el día de Santa Lucía?

—Ya te lo dije, iré encantado —contesta Randy, y sigue tomando fotos.

Su mirada se ha vuelto introvertida, imagina ya las fotografías reveladas, la piel blanca de Saga y su belleza deslumbrante dentro de la estrella de cerezas. Las costillas le asoman bajo la piel como surcos de arena en una playa, los matices del vello rubio del pubis van del bronce al cristal.

Tras la última foto, Saga se yergue y se come unas cuantas cerezas que han quedado en el bol. La dura superficie del suelo le ha dejado marcas rojas en la espalda.

—¿Hemos terminado ya con los preliminares? —pregunta.

—Puede —contesta él.

Saga aparta la luz de la lámpara de pie y se tumba de lado en la cama mientras él desconecta los últimos cables. Dispone de un par de horas antes de ir al club de rock duro. Randy se sienta a su lado y se quita la camiseta. Ella se tiende bocarriba y él le besa el cuello y los pechos.

Separa un poco las piernas y cierra los ojos, pero todavía puede sentir la ardiente mirada de Randy sobre su piel. Él continúa besándole el vientre y la parte interior de los muslos, ella nota su aliento húmedo antes de que empiece a lamerla con delicadeza y movimientos rítmicos.

Saga se pierde en la suave calidez de su boca.

Las pantallas metálicas de las lámparas sueltan chasquidos a su alrededor.

Saga pone una mano en la cabeza áspera de él y oye cómo se acelera su respiración. Un calor palpitante le recorre todo el cuerpo.

—Más despacio —susurra.

Él continúa, ligero como una pluma, pero al moverse hacia un lado golpea sin querer la lámpara de pie. Saga la ve caer y siente el sobresalto de Randy entre sus piernas cuando la barra golpea el suelo y la luz se apaga.

—Joder, qué susto me he llevado —dice él con una sonrisa.

—Ya me he dado cuenta. —Se ríe.

—¿Estás bien?

Saga asiente sonriendo, lo ayuda a quitarse los pantalones y luego lo empuja hasta dejarlo tumbado. Contempla su cuerpo desnudo, los músculos, la estrecha cadera, el vello negro y el pene semierecto.

Saca un preservativo del paquete que hay encima del iPad, al lado de la cama, le quita el envoltorio y mira a Randy a los ojos. Suavemente, envuelve el pene en su boca hasta que se endurece, sujeta la erección con una mano y le pone el condón.

Inclinada sobre él, nota el olor a goma y la superficie tensa del látex en los labios y la lengua.

—Ven —susurra él.

Se sienta a horcajadas sobre Randy y deja que se deslice dentro de ella, lo aprieta con fuerza y empieza a mover las caderas.

Vuelve a inclinarse hacia delante, con las manos en el pecho de él, y se impulsa hacia atrás una y otra vez, suspirando. Él respira más deprisa, la sujeta del culo con ambas manos, echa la cabeza atrás y se corre con un gemido.

Saga no ha tenido tiempo de alcanzar el orgasmo, todo ha ido demasiado rápido, pero está aprendiendo a conocerlo en la cama y sabe que no tardarán en repetirlo, la próxima vez se lo tomarán con más calma.

Randy se quita el condón y le hace un nudo. Permanecen tumbados uno al lado del otro sin decir nada. Él todavía jadea. Al cabo de unos minutos, se vuelve hacia ella y le chupa tiernamente un pezón.

Saga le acaricia la nuca sudada, y en ese momento empieza a sonar su teléfono, entre el montón de ropa tirada en el suelo. Se incorpora, encuentra su chaqueta y saca el móvil.

—Bauer —contesta.

—Sé que es tarde, pero en mi defensa te recordaré que me pediste que te avisara si tenía el más mínimo detalle que pudiese contribuir a completar el perfil del agresor —dice el fiscal jefe Arne Rosander.

—Por supuesto —responde Saga en tono profesional.

Se aleja unos pasos de la cama. Aún siente el cosquilleo por todo el cuerpo. A través de la ventana ve que están pintando parte del edificio de enfrente, han dejado las luces encendidas y hay una escalera de pintor desplegada.

—No sé si es importante —continúa Rosander—, pero acabo de hablar con nuestro experto en testigos… y hoy ha entrevistado a otra mujer que vio al agresor en la calle, fuera del bar… Resulta que esa mujer no fue capaz al principio de proporcionar la menor descripción, pero anoche soñó con el sujeto. A veces pasa.

—Te escucho.

Saga se vuelve de nuevo hacia el estudio, dando la espalda a la ventana. Randy está desnudo en la cama, mirándola con ojos brillantes.

—Un hombre corpulento con el cuello ancho, el pelo rapado y la cara ensangrentada… Y escucha esto, es bastante interesante: llevaba perlas en las orejas.

—¿Recuerda haberlas visto en la realidad?

—No, eso lo ha visto en el sueño, pero el pelo y la sangre coinciden con lo que dijeron los otros testigos.

Saga da las gracias por la llamada y vuelve con Randy. Se acomoda junto a su brazo y nota cómo la otra mano se abre camino entre sus piernas.

32

Saga se detiene a cierta distancia de la puerta del club Head. Otra vez hace más frío. Pequeños copos de nieve se precipitan sobre el débil resplandor de la bombilla que ilumina la modesta entrada del bar.

Un portero alto con chaleco de protección y el pelo rubio recogido en una coleta observa a un grupo de chicos de negro que están fumando detrás de un contenedor de basura. El cuello del portero es de color gris azulado por los tatuajes.

Alguien ha arrastrado unos sacos de nailon llenos de escombros hasta el bordillo de la acera.

Son las cuatro y media de la madrugada, pero la música que sale del sótano todavía retumba en la calle.

Saga se ha quedado dormida después de hacer el amor por segunda vez y no se ha despertado hasta las cuatro menos cuarto. Antes de salir ha dejado su pistola y su placa en el armero de Randy, cerrado con llave. Sabe que su jefe nunca le daría permiso para acudir a un bar ilegal en calidad de agente de la SÄPO. Ya se armó suficiente revuelo después de su viaje a Chicago en busca del Cazador.

Se aproxima a la puerta cuando un taxi sin licencia se detiene delante de ella. Tres jóvenes con largos abrigos negros salen del vehículo e intercambian unas palabras con el portero antes de entrar y desaparecer por la escalera.

El portero se aparta a un lado para no tapar la luz de la bombilla cuando Saga se acerca.

—¿Seguro que no te equivocas de sitio, princesa? —pregunta, y una telaraña de arrugas le cubre la cara cuando sonríe.

—No.

—Como quieras —dice él abriendo la puerta. El volumen de la música se incrementa en el acto.

—¿Hay cámaras de vigilancia? —pregunta ella.

—No, ¿por qué lo preguntas…?

—¿En ninguna parte del local?

—No tenemos permiso para eso.

Saga no puede evitar sonreír ante la idea de un bar clandestino preocupado por los permisos. Baja la empinada escalera de peldaños de hormigón mientras el portero cierra la puerta a sus espaldas.

Se oye una especie de rugido por encima de los acordes del bajo.

Al pie de la escalera hay que sortear otro control para poder acceder al local. Delante de Saga, los tres jóvenes firman en una lista de socios, pagan la entrada cruzan un arco de seguridad.

La música hace vibrar las paredes, las fotos de los clientes famosos se estremecen en sus marcos.

La seguridad corre a cargo de una mujer grande con papada, la cabeza afeitada, gafas redondas y pantalones de cuero negros.

Los chicos se ríen cuando ella los cachea.

Mientras anota sus datos y paga, Saga echa una ojeada a la lista, que solo incluye nombres de pila y direcciones de correo electrónico. Pasa por el detector de metales y se pregunta si la lista existirá únicamente por si hubiese una redada —para poder recurrir al vacío legal sobre alcohol y reuniones privadas— y la tirarán una vez que hayan cerrado.

La camiseta con el texto «Tribe 8» se tensa sobre el pecho de la vigilante de seguridad. Sus brazos fuertes y pálidos están tatuados con bonitas guirnaldas de flores.

Los tres chicos de los abrigos largos hablan a gritos por encima de la música y uno de ellos se abre camino hacia los lavabos.

Saga, avanzando, pone los brazos en cruz para que la vigilante la cachee.

—He firmado en la lista, pero…

—¿Qué? —pregunta la vigilante.

—He firmado en la lista —dice Saga en voz más alta—, pero no sé si estoy en la lista de socios.

La vigilante se encoge de hombros y le hace un gesto para que se aparte. Están bajando más clientes por la escalera.

—Puedes entrar.

—¿Hay alguna lista de socios que…?

La cara de la vigilante brilla de sudor, la mira con ojos penetrantes desde detrás de las gafas.

—¿De qué coño hablas?

Saga aparta la mirada y se dirige al guardarropa echando un vistazo a su alrededor. La puerta del aseo de señoras se abre y sale una joven con los labios pintados de oscuro.

Saga tiene tiempo de ver un revuelo de gente reflejada en los espejos antes de que la puerta vuelva a cerrarse. Pasa por encima de las piernas de un hombre que está sentado en el suelo con un móvil en la oreja, luego busca la sala principal, donde está el escenario.

Después de atravesar dos pesadas puertas con burletes de goma se ve obligada a detenerse en la repentina oscuridad.

El volumen es apabullante.

Una banda está tocando en el escenario y los rápidos golpes de bajo le sacuden todo el cuerpo. El público se agolpa hacia delante, saltando y con las manos en el aire.

La sala está hasta los topes.

Es casi imposible avanzar.

Una oleada que atraviesa el público la empuja hacia un lado hasta aplastarla contra la pared, la siguiente la lleva tambaleándose hacia un espacio de repente vacío.

El público empuja, salta, baila y canta con el grupo.

Hay rampas con torres de altavoces y focos múltiples que cuelgan del techo. Los chorros de humo se entrecruzan con los haces de luz giratoria.

Será imposible mantener una conversación en esa atmósfera. Hasta que localice a alguno de los organizadores, Saga tendrá que conformarse con buscar a un hombre corpulento de unos cincuenta años.

Si está en el local, no debería ser difícil ubicarlo, porque casi todos los clientes son chicos jóvenes con pelo largo y ropa negra.

Entre disculpas, intenta abrirse paso a lo largo de la pared, lo más lejos posible del tumulto que hay cerca del escenario.

El bajo y el bombo con doble pedal marcan un ritmo frenético, el potente sonido de la guitarra eléctrica se distorsiona con acordes veloces de forma repetitiva.

El cantante lleva vaqueros negros y una camiseta con el nombre «Entombed» en agresivas letras góticas.

Se oye un grito por los altavoces, seguido de un gruñido gutural, una especie de aullido ronco.

El público se echa hacia atrás y vuelve a empujar a Saga contra la pared. Lucha para hacer frente a la presión usando los dos brazos para apartar los cuerpos.

Justo cuando la ola cambia de dirección nota una mano entre sus piernas. Se da la vuelta, pero no puede determinar quién la ha tocado, está demasiado oscuro y todo el mundo bascula hacia delante otra vez.

Un tipo con barba y el cráneo brillante baila lanzando patadas al aire. Pierde el equilibrio, cae al suelo y rueda unos metros.

Saga intenta llegar hasta la barra. Se abre camino a empujones siguiendo la pared.

El público continúa saltando y apretujándose delante del escenario, gritan con voces rasposas y levantan las manos en el aire.

La música está martilleándole a Saga el pecho y la garganta.

Una mujer con minifalda de vinilo se vierte encima la cerveza al intentar beber de un vaso de plástico. Detrás de ella, un hombre con el pelo grasiento le está tocando los pechos. Ella protesta ligeramente, pero sigue bebiendo del vaso de plástico.

Saga continúa avanzando a duras penas, empuja a alguien que le bloquea el paso y recibe un codazo en el hombro, pero lo ignora y se cuela entre los hombres.

Por fin llega hasta una mesa de mezclas protegida por paneles de plexiglás llenos de rayajos y con cables fijados al suelo con cinta adhesiva.

El aire caliente está cargado de sudor, cerveza y el olor seco de la máquina de humo.

Las luces del escenario zigzaguean sobre el público.

Junto a la barra, Saga entrevé la silueta de un hombre que le saca más de treinta centímetros a la gente que lo rodea.

Está casi segura de que lleva la cabeza rapada.

Intenta rodear la mesa de mezclas, pero la multitud vuelve a impulsarla hacia atrás.

La música baja el ritmo y queda como en suspenso. El bombo se detiene, solo se oye el tintineo suave de los platillos.

El cantante se sube la camiseta para enseñar el estómago. Al borde del escenario, levanta el brazo derecho y luego hace un lento movimiento de corte hacia delante.

El público se parte por la mitad siguiendo la línea imaginaria y abre un pasillo en el centro de la sala.

En el suelo hay basura, vasos de plástico vacíos y una cazadora vaquera.

Las dos mitades de la concurrencia se colocan frente a frente, jadeando, expectantes.

La música comienza a sonar de nuevo a un ritmo vertiginoso, y el público a ambos lados del pasillo se arroja al lado contrario entre gritos hasta embestirse y caer. Un chico rubio se estrella contra el suelo y otros cuantos tropiezan con él. Un chaval trastabilla con la mano en la boca y la sangre se le escurre entre los dedos.

A Saga le retumban los oídos mientras las luces estroboscópicas barren el escenario.

Trata de rodear a empujones la cabina, pero un tipo vuelve a darle un codazo, esta vez en la mejilla, al intentar subirse a hombros de su amigo.

Cuando al fin consigue alcanzar el gentío que se agolpa ante la barra, tiene la espalda empapada de sudor. Busca con la mirada al hombre corpulento en la oscuridad. La gente se inclina sobre la barra y va pasando grandes vasos de cerveza hacia atrás.

Un joven con el pelo largo y ondulado cubriéndole las mejillas mira a Saga a los ojos y le dice algo inaudible con media sonrisa.

El cantante vuelve a dividir al público.

Saga se acerca a un individuo con la cabeza tatuada que permanece entre la barra y la marea de gente. Cuando llega a su lado, le pregunta si ha visto a un hombre mayor con el pelo rapado. Tiene que gritarle en plena oreja para que consiga oírla. Él dice algo con voz de borracho y se aleja haciendo eses.

Saga tarda unos segundos en comprender que el tipo le ha preguntado si tiene pinta de ser alguien a quien le guste la policía.

La música retumba lentamente. Se avecina el estruendo de una tormenta.

Una luz nebulosa resbala sobre el público y Saga divisa al hombre alto de la cabeza rapada. Está debajo de un arco cerca de la puerta de la sala del personal. La luz lo ha iluminado un instante y luego se ha vuelto a sumir en la oscuridad.

El sonido estalla y los gritos en el escenario lo ahogan todo cuando los jóvenes vuelven a abalanzarse unos sobre otros.

Chocan y caen.

Apartan a una chica arrastrándola por el suelo.

Dos chicos se pelean a puñetazos y patadas, pero enseguida los separan.

Saga consigue sortear la barra y alcanzar el arco. El hombre alto no tiene más de veinte años. Está apoyado en la pared, con los brazos delgados y tatuados colgando a ambos lados.

Ella sigue avanzando, mira debajo del siguiente arco y observa las caras en la penumbra.

El público salta y empuja.

El bajo y la guitarra tocan rápidas escalas de acordes cromáticos. El cantante agarra el micrófono con las dos manos y ruge.

Sobre un podio plateado a un lado del escenario una chica baila en ropa interior junto a una barra metálica vertical: gira a su alrededor, enrosca una pierna, da una vuelta sujetándose con el pliegue de la rodilla y se desliza hacia el suelo.

Saga ve al hombre de la cabeza tatuada abriéndose camino entre el público en dirección a la entrada.

Cuando se dispone a seguirlo, alguien la empuja por la espalda y acaba tropezando con un hombre que la ayuda a recuperar el equilibrio.

33

Saga intenta no perder de vista al hombre de la cabeza tatuada.

El público la arrastra hacia atrás de nuevo, engullida por el movimiento, y está a punto de caer mientras le salpican cerveza en la cara. Termina chocando contra la mesa de mezclas y golpeando el panel de plástico con la cabeza.

Sigue empujando para abrirse camino hasta la parte de atrás de la sala, pisa una zapatilla de deporte perdida, aparta a un hombre que agita los brazos, alcanza las puertas y sale al guardarropa.

Una corriente de aire fresco baja desde la entrada, y aunque la música todavía resuena en las paredes, la diferencia de volumen es más que considerable.

Por la escalera bajan clientes que han salido a fumar. Le muestran sus sellos a la vigilante.

En la máquina de tabaco hay una hilera de librillos de cerillas con un esqueleto en la tapa.

El hombre de la cabeza tatuada se mete en el aseo de caballeros con el teléfono pegado a la oreja.

Saga entra detrás de él y se topa con el intenso hedor a orina y ambientador. El suelo está encharcado, lleno de papel higiénico sucio, vasos de plástico y colillas.

Ve a chicos jóvenes en fila junto a los urinarios. Uno de ellos apoya una mano en los baldosines y dirige su pene con la otra. La orina cae sobre los restos de tabaco, salpica la pared y el suelo.

El hombre de la cabeza tatuada sale de uno de los retretes. El asiento de la taza está tirado en el suelo mojado.

—No he entendido lo que me has dicho antes —le dice Saga plantándose delante de él.

—¿Qué? —murmura él, y se la queda mirando.

—Estoy buscando a un hombre de unos cincuenta años que…

—Solo quiere follar contigo —dice alguien.

—No sé de qué me hablas —dice el hombre de la cabeza tatuada.

—Yo creo que sí lo sabes.

—Déjame en paz —dice él dándole un empujón en el pecho.

Ella lo sigue de vuelta al guardarropa y oye aplausos y silbidos a su espalda.

«Esto es inútil», piensa Saga, deteniéndose. Puede que las cerillas no perteneciesen al asesino, y aunque así fuera, no significaba que el tipo frecuentara a todas horas el bar.

Pero al mismo tiempo es la única pista con la que cuenta.

La posible conexión entre el asesino y un local de rock.

Aunque tampoco tiene sentido intentar dar con él en medio de ese follón.

El club está a punto de cerrar, ahora será más fácil averiguar quién trabaja aquí.

Alguien tiene que saber algo.

Saga vuelve a la sala principal. El público, con los puños en alto, sigue pegando brincos ante el escenario, donde el guitarrista taladra con ambas manos el mástil del instrumento.

La música vira a una especie de fanfarria, los acordes se van haciendo más pesados y lentos.

La actuación se cierra con un único aullido.

Son las cinco y media de la madrugada.

El grupo abandona el escenario y los técnicos se apresuran a desmontar el equipo.

Las luces del techo se encienden, pero la música sigue zumbando en los oídos de todo el mundo.

Saga escudriña una a una las caras de la gente que va saliendo. El personal de seguridad da vueltas por el local, despertando a algunos rezagados que se han quedado dormidos y ayudando a los más ebrios a caminar.

Cuando la sala se vacía, solo queda alguna prenda de ropa olvidada entre los vasos de plástico y otros desperdicios.

El escenario desierto revela su pintura negra desconchada.

Algunos chavales borrachos aúllan y gritan mientras suben las escaleras hacia la calle.

Un armario de chapa rojo con su extintor se ha soltado de la pared y está en el suelo.

Saga se mueve a través del flujo menguante de clientes y se acerca al personal que todavía se demora en la barra. La chica que bailaba en el podio se ha puesto un albornoz; el técnico de sonido con perilla gris está hablando con la vigilante de las gafas redondas.

Un camarero les sirve cervezas y refrescos.

Saga se sienta cerca de ellos, en un taburete atornillado al suelo, y se dirige al tipo que está detrás de la barra.

—Me gustaría recibir la programación. ¿Puedo apuntarme en vuestra lista de correo? —dice.

—No tenemos —contesta él mientras seca los vasos.

—¿Y cómo hacéis llegar la información a los socios?, ¿a través de Facebook o…?

—No, no —la interrumpe él, mirándola.

—¿Por qué coño haces tantas preguntas? —interviene la vigilante de seguridad.

—Estoy buscando a una persona que suele venir por aquí —dice Saga en voz alta para que la oigan todos.

—¿Y tú quién eres? —pregunta el camarero rascándose la oreja.

—Una amiga.

—¿De quién? —insiste, haciendo repicar los dedos en la barra.

—Vamos a cerrar —dice la vigilante de seguridad.

—Estoy buscando a un hombre de unos cincuenta años que ha estado aquí —continúa Saga—. Es corpulento, cuello ancho, pelo rapado.

—Por aquí viene muchísima gente —contesta el camarero.

—¿Gente que no sean chicos vestidos de negro? —pregunta Saga.

—Te está intentando ayudar —le espeta la vigilante de seguridad.

—Lo que quiero decir es que la persona que busco podría llamar la atención —explica Saga.

—Cincuenta años, pelo rapado, cuello ancho —dice el camarero señalando una fotografía detrás de él.

Es una imagen del cantante Udo Dirkschneider durante una visita al club; un hombre rechoncho con el pelo rubio muy corto, cazadora de cuero y una jarra de cerveza en la mano.

—El tipo al que me refiero se puede enfadar mucho y ponerse a romper cosas —dice Saga.

El camarero se encoge de hombros y la vigilante de seguridad comprueba la hora en su teléfono. Un técnico de sonido que ha estado enrollando cables se acerca a la barra y pide un vaso de agua.

—¿Qué pasa? —pregunta mirando a Saga.

—¿Suele haber peleas a menudo? —pregunta ella.

—¿Te refieres a cuando el público…? Eso no son peleas, a la gente le gusta lanzarse y saltar unos encima de otros, da un subidón increíble, te lo juro —dice él vaciando el vaso y caminando hacia la salida.

—Aquí nunca tenemos problemas —dice la vigilante.

—Es posible que lleve pendientes de perlas —continúa Saga, y ve por el rabillo del ojo cómo la bailarina se da la vuelta.

—Vas a tener que buscar a tu abuelo en otra parte —dice el camarero arrastrando un barril de cerveza.

La vigilante se echa a reír, cacareando la broma sobre el abuelo. Saga ve que la bailarina va a entrar en la zona de personal.

Le ha parecido captar algo en su expresión cuando se ha dado la vuelta, como si se hubiese sentido pillada.

Saga la sigue y nota que la chica aprieta el paso hasta alcanzar la puerta y girar el pomo.

—Espera un momento —dice Saga con firmeza.

La bailarina desaparece en el cuarto de empleados. Saga echa a correr y sujeta la puerta justo antes de que se cierre.

—No puedes entrar ahí —dice la vigilante a sus espaldas.

—Lo sé —musita apenas Saga, entrando.

La sala de personal es un espacio sin ventanas con una hilera de taquillas metálicas, un sofá y unos sillones maltrechos alrededor de una mesa arañada y una pequeña cocina.

La bailarina se apresura a meterse en el baño y echa el pestillo. La vigilante entra en el cuarto detrás de Saga mientras esta llama a la puerta del lavabo.

—Sal, necesito hablar contigo —dice.

—Aquí dentro no puedes estar —dice la vigilante a su espalda.

—Ya —contesta Saga—, pero creo que ella sabe algo del hombre que estoy buscando.

—Acompáñame fuera y lo hablamos.

—Enseguida —dice Saga, y vuelve a llamar a la puerta.

—Estás empezando a causarme problemas —continúa la vigilante—. Tengo que cerrar el club y no puedo dejarte aquí dentro.

—Lo entiendo, pero necesito hablar con…

—Eres dura de mollera, ¿eh? —la interrumpe la vigilante.

Saga se aparta el pelo de la cara y la mira un momento.

—Esto es importante —dice—. Seguro que ya te has dado cuenta, así que te agradecería mucho que me concedieras diez minutos.

Se vuelve de nuevo hacia la puerta del baño, y cuando la vigilante la agarra del brazo, se sacude para soltarse y le clava la mirada.

—No me toques —dice con frialdad.

—He sido amable y te he explicado que tienes que irte de aquí, ¿qué coño quieres que haga si no me escuchas?

—¡Abre de una vez! —dice Saga aporreando la puerta.

La vigilante la vuelve a coger del brazo. Saga gira sobre sus talones y le planta las palmas de las manos en el pecho, obligando a la mujer a recular para mantener el equilibrio.

La vigilante tira de la porra extensible que lleva al cinto y la despliega por completo.

—Voy a tener que ocuparme de ti…

—Cierra la boca —la interrumpe Saga—. Es tarde y empiezo a estar cansada, si no te quitas de en medio voy a…

Saga ve venir la porra por un lado y se aparta con destreza hacia el lado contrario.

Lleva años sin competir, pero ha seguido entrenándose en el club de boxeo cuatro días a la semana.

La vigilante vuelve a la carga e intenta golpearla en un hombro. La porra cae en picado con fuerza. Saga se escurre una vez más y bloquea el antebrazo de la vigilante con su codo. La mujer suelta un suspiro y la porra gira en el aire, traza un arco y choca contra una de las taquillas metálicas con estruendo.

La vigilante, como un luchador de kick boxing, le lanza un gancho con la izquierda, pero Saga no se aleja, se limita a echar la cabeza hacia atrás, lo justo para quedar fuera de su alcance e incitarla a arriesgarse aún más la próxima vez.

Una especie de baile sin moverse del sitio, al estilo Ali.

La vigilante da un paso adelante y vuelve a golpear.

Saga lanza un golpe rápido de izquierda para calibrar la distancia mientras se desplaza hacia un lado, saliendo de la línea de tiro de la adversaria.

—Una pequeña boxeadora. —La vigilante ríe haciendo un esfuerzo por atraparla.

Saga consigue encajarle un gancho perfecto en la cara. El sudor salpica en todas direcciones y las gafas salen volando.

La mujer, desconcertada, dobla una pierna y se tambalea por la fuerza del puñetazo.

Saga aprovecha su desequilibrio para soltarle un gancho bajo de izquierda en las costillas.

La vigilante hinca una rodilla en el suelo entre gemidos y se apoya en una caja de cartón con productos de limpieza, resoplando y goteando sangre por el labio.

Saga se le acerca y la remata con un cruce de derecha en picado, justo en la raíz del tabique nasal.

Es un golpe contundente.

La cabeza de la vigilante se sacude hacia atrás, como si los músculos de la nuca no respondieran. El resto del cuerpo, arrastrado por la inercia, se desploma impotente, llevándose por delante un cubo y su fregona.

Sin dedicarle una mirada más, Saga regresa a la puerta del lavabo, llama con los nudillos y le grita a la bailarina que abra.

—Joder, joder —gime la vigilante, intentando sentarse mientras la sangre le chorrea por la nariz.

—Quédate ahí —le dice Saga, y abre la puerta del lavabo de una patada.

La cerradura estalla estrepitosamente y las piezas de metal caen al suelo.

—No me pegues —suplica la bailarina, y se deja caer junto al lavamanos.

—Solo quiero hablar contigo —dice Saga sacándola a rastras del baño.

34

Ya está amaneciendo cuando Saga pone dos vasos de café sobre la mesa. El McDonald’s de la calle Göstgatan acaba de abrir. Antes de salir del club, Saga ha buscado el carnet de identidad de la bailarina en su cartera, le ha sacado una foto y ha confirmado con ella su dirección y número de teléfono.

Se llama Anna Sjölin, tiene veintidós años y vive en Vårby.

Lleva vaqueros y un plumas de color rojo. Sus guantes y el gorro de lana están encima de la mesa, y se ha recogido el largo pelo castaño en un moño.

—Bebe un poco de café —dice Saga sentándose frente a ella.

Anna asiente en silencio y sujeta el vaso de café con las dos manos, como si intentase calentarlas. Su cara delgada está pálida y dubitativa ante las preguntas de Saga.

—¿Cuánto tiempo llevas trabajando en el club?

—Un año más o menos —dice Anna, y prueba el café.

Saga se masajea los nudillos doloridos de la mano derecha y contempla el rostro hermético de la chica y sus movimientos lentos.

—El baile con barra es un deporte —dice Anna sin levantar la mirada.

—Lo sé —contesta Saga.

—Aunque aquí solo hago cosas sencillas para no cansarme demasiado, tengo que bailar toda la noche.

—¿Qué haces entre turno y turno?

Anna se frota la nariz y mira a Saga. Tiene ojeras por la falta de sueño y unas líneas finas recorren su frente.

—¿Me puedes explicar por qué estamos aquí sentadas? —pregunta, apartando el vaso a un lado.

—Trabajo para la SÄPO —dice Saga.

—La policía secreta —dice ella con una sonrisa—. Sí, claro. ¿Me puedes enseñar tu placa?

—No —dice Saga.

—¿Y cómo voy a…?

—Háblame del hombre de los pendientes de perlas —la interrumpe Saga.

Anna baja la mirada, las pestañas le tiemblan.

—¿Qué ha hecho? —pregunta.

—No puedo hablar de ello.

Anna mira por la ventana justo cuando las farolas de la calle se apagan. Una vagabunda con un carro de supermercado hasta los topes se detiene junto al cristal y las observa.

—Has visto a un hombre corpulento con pendientes de perlas en el club —dice Saga de nuevo para que Anna prosiga.

—Sí.

—¿Suele ir por allí?

—Lo he visto unas cinco veces.

—¿Qué hace?

—Se queda sentado él solo, no participa, no baila… Se tira así unas horas, tomando chupitos de vodka y comiendo frutos secos picantes.

Vuelve a acercar el vaso de café, estira el brazo para coger el azúcar pero cambia de idea.

—¿Has hablado con él? —pregunta Saga.

—Una vez, porque unos chicos le tiraron cerveza encima… Me pareció un poco especial, como un niño grande…, con esos pendientes y…, no sé…

Se vuelve a quedar en silencio y entre sus cejas aparece una profunda arruga. Saga busca el modo de azuzar a la chica para que siga hablando, necesita algo más para avanzar con la investigación.

—¿Se enfadó cuando le tiraron encima la cerveza?

—No, solo intentaba explicar por qué llevaba las perlas… Ellos no le hacían caso, pero yo oí lo que dijo… Era un homenaje a su hermana, que murió cuando él tenía trece años, los pendientes eran de ella y decía que le daba igual que la gente se riese, que podía aguantar cualquier cosa con tal de llevarlos.

—¿Cómo se llama?

—Se hace llamar Castor —dice Anna, y sonríe cansada—. No es que se cuide demasiado.

Da otro sorbo al café y se limpia los labios con la mano.

—Entonces hablasteis —insiste Saga.

Anna se encoge de hombros.

—Un poco.

—¿De qué?

—De varias cosas —dice, y queda sumida en sus pensamientos durante unos segundos—. No digo que me lo crea, pero me contó que tiene un sexto sentido, que siempre que entra en un lugar sabe quién va a morir primero.

—¿Qué quieres decir? —pregunta Saga.

—Me lo contó con toda naturalidad, y señaló a Yamal, un chico que…, bueno, él no podía saber que yo lo conocía…, y tres días más tarde me enteré de que Yamal había muerto, se le rompió un vaso sanguíneo en el cerebro, algo congénito al parecer… Nadie lo sabía, ni siquiera el propio Yamal.

Anna deja el vaso en la mesa, recoge el gorro y los guantes y se levanta de la silla.

—Terminamos enseguida —dice Saga.

La chica se vuelve a sentar.

—¿Sabes cuál es el nombre real del tal Castor?

—No.

—¿Tienes algún dato de contacto, algo concreto?

—No.

—¿Lo has visto alguna vez en compañía de alguien?

—No.

—¿Intentó ligar contigo?

—Me dijo que quería abrir su propio bar y me preguntó si estaría interesada en cambiar de trabajo.

—¿Y qué respondiste?

—Que me lo pensaría.

—¿Dónde vive?

Anna suelta un suspiro y se recuesta en la silla.

—Parecía un poco perdido, no tenía domicilio fijo, iba de aquí para allá, según entendí.

—¿No mencionó ningún tipo de dirección? ¿Te dijo dónde estaba viviendo en ese momento, con algún amigo, algo?

—No.

Anna ahoga un bostezo contra los nudillos.

—Vale, volvamos a repasar la conversación por partes —dice Saga—. Puede que se le escapara algo…, algo que me ayude a dar con él.

—Necesito dormir, de verdad, trabajo en Filippa K entre semana. No llegó a decirme dónde vivía.

—Entonces, ¿cómo ibas a contactar con él para lo del trabajo?

—No lo sé, no había prisa, todavía no tenía ningún bar —contesta ella.

—Así que no eran más que palabras vacías.

—Sinceramente, no lo sé, dijo que era emprendedor, un hombre renacentista…, dijo un montón de cosas extrañas, yo no entendía mucho, hablaba de comprar un centro de investigación abandonado en Bulgaria, un laboratorio que había sido cerrado tras la caída del comunismo, la verdad es que no lo recuerdo.

—¿Es búlgaro?

—No lo creo, no tenía acento… Estoy demasiado cansada para pensar —susurra ella.

—Mañana se pondrá en contacto contigo una especialista en testigos, ella te ayudará a recordar un poco más —dice Saga poniéndose de pie.

35

Son las ocho y cuarto de la noche del domingo y Saga y Nathan Pollock se ven obligados a poner fin a la jornada laboral.

En una de las paredes hay un mapa de Europa y mapas más pequeños y detallados de los lugares donde se han hallado las víctimas; en la otra hay una serie de imágenes impresas de la grabación de vigilancia bielorrusa, muy oscuras y de mala calidad pero que permiten ver al hombre que se hace llamar Castor. Su altura, su complexión y los grandes hombros caídos se muestran con toda claridad. Desde ciertos ángulos también son visibles parte del cuello ancho, la línea de la mandíbula y la forma del cráneo.

El haz de luz de la lámpara del escritorio cae sobre las rayadas gafas de lectura de Nathan, junto al ordenador. Al levantarse, golpea el borde de la mesa y el reflejo tiembla en el techo descolorido.

Nathan sacude la cabeza para que la coleta gris caiga sobre la espalda.

Los testigos que había fuera del Pilgrim Bar han descrito a un sujeto agresivo que se parece al hombre de la cámara de vigilancia de Bielorrusia.

La policía sueca ha registrado el domicilio del camarero asesinado y ha encontrado varias películas de mujeres que fueron drogadas y violadas. Un tribunal de primera instancia de Estocolmo lo había absuelto por cargos de violación en dos ocasiones.

La bailarina Anna Sjölin ha explicado la conversación que mantuvo con un hombre que coincide con la descripción del agresor. El Castor lleva pendientes de perlas, se considera a sí mismo un emprendedor y quiere comprar un viejo laboratorio en Bulgaria. Por algún motivo, cree tener poderes especiales. Parece que se percibe a sí mismo como superior a los demás o sufre delirios de grandeza, lo que encajaría con un asesino que se considera un superhéroe que tiene la misión de limpiar las calles de los malhechores a los que la justicia no ha castigado lo suficiente.

Hace un par de horas, cuando Saga ha llamado a la experta en interrogatorios Jeanette Fleming, la psicóloga estaba sentada a la mesa de la cocina de Anna, en su casa de Vårby. Era demasiado pronto para abordar la conversación que había mantenido con el Castor, pero Jeanette le ha asegurado que estaban estructurando los recuerdos de Anna en un patrón cada vez más afinado.

Nathan empieza a guardar sus cosas en el maletín y le explica a Saga que tiene que ir a casa para aclararle a Veronica cómo gestiona el tribunal los divorcios. Unas pocas hebras grises de su coleta se han quedado prendidas a la americana.

—Deberías firmar los papeles y ya está —dice Saga.

—No tengo ninguna prisa.

Saga también ha decidido irse a casa: piensa correr diez kilómetros antes de darse un baño y llamar a Randy. Debería llamar a su padre, pero no se siente con ánimos. La última vez que hablaron él intentó pedirle consejo sobre cómo comportarse en una cita por internet, como si ella lo hubiese probado alguna vez. Toda la conversación la había puesto nerviosa, era como si su padre pretendiese que todo iba bien, que mantenían una relación relajada entre adultos.

Saga se acerca a la mejor imagen con la que cuentan de la cara del Castor. La grasa de la masilla adhesiva ha manchado las esquinas del papel.

La cámara lo capturó unos segundos antes de romper de una patada una lámpara de jardín con un fanal en forma de llama.

El resplandor ilumina desde abajo su rostro ligeramente ladeado.

A pesar de la mala definición, es posible entrever unas mejillas redondas, la frente y el brillo de algo que podría ser un pendiente.

—Ahora sabemos que el Castor es capaz de quedarse sentado y mantener una conversación —dice Saga—. E incluso de resistir que lo provoquen sin enfadarse… Y al mismo tiempo hemos podido ver su locura en plena acción.

—¿Qué más sabemos? —pregunta Nathan en voz baja.

Saga se encuentra con su mirada cansada.

—Se hace llamar Castor, es un tipo corpulento de unos cincuenta años, lleva el pelo rapado y pendientes, dos perlas que pertenecieron a su hermana muerta —dice Saga.

—Asegura que tiene un sexto sentido, y está limpiando Europa —dice Nathan.

—Habla sueco sin acento, es probable que no tenga una dirección fija, dice que va a abrir un bar y comprar un viejo centro de investigación en Bulgaria… Va de emprendedor, pero tal vez no sea más que cháchara… No he podido localizar ningún laboratorio que esté a la venta.

La habitación vuelve a quedar en silencio. Todo el edificio está en calma, a esas horas no hay mucha gente en el cuartel general de la policía operativa nacional.

Las ventanas del despacho de Nathan están llenas de manchas. La antena de telecomunicaciones y la torre de la antigua comisaría se perfilan contra el cielo oscuro de fondo. En el centro de uno de los cristales destaca la huella de una frente. Alrededor de la planta de interior, en el alféizar, se deshacen las hojas muertas.

—¿Cuánto tiempo lleva Jeanette hablando con la bailarina? —pregunta Nathan doblando una servilleta y tirándola a la papelera.

—No quiero interrumpirlas. Jeanette llamará cuando haya terminado.

Salen del despacho y avanzan por el pasillo, dejan las tazas de café y la bandeja de las galletas en la cocinita y apagan las luces. De camino al ascensor pasan por delante del despacho vacío de Joona Linna.

—Tenemos que comunicarle de alguna manera a Joona que no es Jurek el que está haciendo limpieza —dice Nathan.

36

Las calles están casi desiertas cuando Saga se dirige a casa. Unos cuantos copos de nieve revolotean alrededor de las farolas y los carteles luminosos. Al principio el viento helado le resulta doloroso, pero la cara se le acaba entumeciendo y siente un extraño calor por dentro. Ya se ha empezado a acostumbrar a la moto de su padre, ha aprendido a apreciar el bajo centro de gravedad en el tráfico urbano.

Saga confía en que Joona dé señales de vida tarde o temprano para preguntar por la investigación, porque si permanece escondido eternamente, nunca sabrá que han descubierto a un asesino en serie completamente nuevo.

Gira en Tavastgatan, aparca y cubre la moto con la funda.

El fino material plateado cruje con el viento.

Ya en su apartamento, guarda la pistola en el armero de seguridad, revisa el correo, bebe un poco de zumo de naranja directamente del cartón y se pone la ropa de deporte.

Justo cuando acaba de atarse las zapatillas en el recibidor suena el móvil. Lo busca en el bolso, ve que es Pellerina y contesta.

—¿Qué haces? —pregunta su hermanastra casi en susurros.

—Voy a entrenar, ya sabes, a correr.

—Vale —dice Pellerina respirando en el aparato.

—¿Cómo es que no estás dormida ya? Es bastante tarde —dice Saga, vacilante.

—Está muy oscuro —murmura la niña.

—Enciende la luz del corazón.

—No se pueden dejar las luces encendidas —dice su hermana.

—No pasa nada si enciendes, te lo prometo —dice Saga—. ¿Puedes pasarle el teléfono a papá?

—No.

—¿No quieres ir a buscar a papá?

—No puedo.

—¿Está abajo, en la cocina?

—No está en casa.

—¿Estás sola?

—A lo mejor.

—¿Qué ha pasado? Tu clase de dibujo termina a las ocho y la mamá de Miriam te ha llevado a casa, ¿no? Cuando llegas, papá ya suele tener la cena preparada.

—No estaba en casa —replica su hermana—. Creo que está enfadado conmigo.

—A lo mejor ha tenido que ir al hospital, ya sabes, para ayudar a alguien con sus problemas de corazón.

Saga oye la respiración de su hermana pegada al teléfono.

—He oído risas fuera —continúa Pellerina con voz casi inaudible—. Creo que eran las chicas payaso.

—No existen. Lo sabes, ¿verdad?

Saga no puede evitar pensar que a lo mejor fueron aquellas estúpidas niñas de la escuela quienes le enviaron el mensaje en cadena.

—¿Has encendido las luces?

—No.

De repente, Saga imagina que las niñas entran en la casa a escondidas y le hacen daño a Pellerina, la sujetan y le sacan los ojos con un destornillador. Sabe que no es más que una fantasía, pero también sabe que los niños necesitan poner a prueba sus límites y que es fácil que algo se les vaya de las manos, sucede en todas partes.

—Enciéndelas ya.

—Vale.

—Llegaré lo más rápido que pueda, ¿te parece bien? —dice.

Saga cuelga y llama a su padre mientras sube a ponerse el traje de cuero blanco encima de la ropa de deporte. No hay respuesta, así que lo intenta de nuevo mientras baja corriendo las escaleras. Al final le deja un mensaje de voz pidiéndole que se ponga en contacto con ella lo antes posible.

Busca el número de urgencias de la unidad cardiotorácica del hospital Karolinska, pero Lars-Erik Bauer no está de servicio esta noche.

Saga va en busca de la moto, quita la funda, se pone el casco y arranca.

Mientras conduce en dirección a Gamla Enskede rememora la conversación que mantuvo con su padre, preguntándose si podría haberla entendido mal. Al contarle que quería invitar a cenar a la investigadora con la que había estado escribiéndose, le preguntó a Saga si podía quedarse con su hermana.

Tal vez ella confundió el día al que se refería. Tal vez tenía la cabeza en otra parte y le dijo que sí sin darse cuenta.

Hay coches aparcados delante de todas las casas unifamiliares, el césped de los jardines está brillante de escarcha.

Saga se detiene y abre la verja de hierro forjado, entra con la moto, apaga el motor, baja la pata de cabra, vuelve andando a la verja y la cierra.

Se quita el casco y echa una mirada a la casa.

Todas las ventanas están a oscuras.

La luz de una farola de la calle, un poco más abajo, ilumina ligeramente el jardín. Las ramas desnudas del manzano proyectan una red de sombras sobre el pavimento.

La bicicleta rosa de Pellerina, con borlas en el manillar, está tirada en el césped con las ruedas pinchadas.

Saga camina hacia la casa con la luz tenue a su espalda. Ve cómo su sombra se va alargando y empalideciendo.

Mira hacia la curva que lleva al garaje, en el sótano. Hay una pelota de plástico junto a la puerta.

Se detiene frente al umbral de la casa y escucha. Se oye un golpeteo suave, como si alguien estuviese corriendo en una cinta.

Aprieta con cuidado el tirador y empuja.

La puerta está abierta.

El sonido cesa en el instante mismo en que ella abre.

Echa un lento vistazo al recibidor a oscuras.

Todo está en silencio.

El felpudo está un poco torcido.

Saga deja el casco en un taburete y se quita las botas. Nota el frío del viejo suelo de madera bajo sus pies. Enciende la luz del techo y un halo amarillo se expande por las paredes.

—¡Hola! —grita—. ¿Pellerina?

Hace tanto frío dentro de la casa que su aliento se convierte en vaho en cuanto sale de su boca. Pasa de largo el pasillo y la puerta que conduce al sótano y ve que el abrigo de su padre está colgado en el respaldo de una silla en la cocina.

—¿Papá?

Saga enciende la luz de la cocina y descubre que la puerta que da al jardín de atrás está abierta de par en par.

Se acerca y llama a Pellerina.

La caldera emite un ruido amortiguado en el sótano y luego vuelve a quedar en silencio.

Saga mira los cristales húmedos del pequeño invernadero, que reflejan la luz de la cocina. Se ve a sí misma de pie en el vano de la puerta como una silueta negra.

Los arbustos sin hojas que tapizan la valla del vecino se agitan al viento. El columpio chirría un poco al balancearse.

Saga echa un último vistazo al jardín y la oscuridad entre los árboles y luego cierra la puerta.

El mensaje en cadena decía que las chicas payaso vienen de noche, te agarran y te pintan una boca sonriente para que parezca que estás muy contenta mientras te sacan los ojos.

Regresa al pasillo y se detiene delante de la puerta del sótano, un espacio al que Pellerina se niega a bajar. Ahí abajo solo están la caldera, la lavadora y la plancha, además de un cuarto lleno de herramientas de jardinería y muebles de exterior.

Pero a Pellerina le da miedo la caldera, algunas noches de frío retumba de tal modo que se oye en toda la casa.

Saga sigue hasta la escalera y ve que alguien ha subido por ella con los zapatos sucios.

—¿Pellerina? —grita hacia la planta de arriba.

Sube con sigilo, y cuando su cabeza está a la altura del suelo de la planta superior se detiene y desliza la mirada por los macizos tablones del parqué. Ve las vetas de la madera, los flecos en los bordes de las alfombras y la ranura debajo de la puerta del baño.

Se oye una voz muy bajita, pero no puede determinar de dónde viene. Parece un canto monótono.

Saga se vuelve rápidamente y mira hacia abajo, apoya la mano en un escalón, dobla las rodillas y comprueba si la puerta del sótano sigue cerrada.

Continúa en silencio hasta el piso de arriba, avanza en la oscuridad hasta la habitación de Pellerina, aguza el oído y abre la puerta con cautela.

En la penumbra distingue la funda de plástico que cubre el electrocardiógrafo, las zapatillas de ballet rosas y el armario cerrado.

Cuando se adentra comprueba que la cama está deshecha, aunque vacía. Se oye un crujido arriba, en el ático. El cable suelto de la antena parabólica oscila delante de la ventana.

—Pellerina —dice Saga en voz baja.

Enciende la lámpara con la pantalla en forma de corazón; la luz rosada se esparce por la pared, detrás de la cómoda y hasta el techo.

Saga mira debajo de la cama y ve envoltorios de caramelos, un alargador lleno de polvo y un esqueleto de plástico con los ojos rojos.

Se incorpora y se acerca al armario, coloca una mano sobre el tirador de color bronce.

—Pellerina, solo soy yo —dice, y abre.

Las bisagras chirrían y Saga tiene tiempo de ver las prendas colgadas al tiempo que un bulto se precipita sobre ella. Aparta la cabeza deprisa y su mano busca de forma automática la pistola mientras el enorme oso de peluche cae al suelo y se queda sentado sobre el trasero, frente a ella.

—He estado a punto de hacerte mucho daño —dice Saga.

Cuando cierra el armario, vuelve a oír el canto. La voz es muy suave, casi imperceptible. Se vuelve despacio, atenta, y le da la impresión de que proviene del cuarto de invitados.

Saga sale de la habitación de su hermana, pasa de largo la oscura escalera y empuja con cuidado la puerta del cuarto en el que suele dormir ella. Alguien ha tirado la manta al suelo y se cubre con ella al otro lado de la cama.

—Aquí no, aquí no, aquí no —tararea Pellerina con voz aguda.

—¿Pellerina?

—Aquí no, aquí no…

Cuando Saga aparta la manta, su hermana grita aterrorizada. Se cubre las orejas con las manos y parece estar muerta de miedo.

—Soy yo —dice Saga abrazándola.

El corazón de Pellerina late con fuerza, su pequeño cuerpo está empapado en sudor.

—Soy yo, tranquila, solo soy yo.

Pellerina la estrecha con fuerza y repite su nombre una y otra vez.

—Saga, Saga, Saga, Saga…

37

Permanecen sentadas en la cama, acurrucadas, hasta que Pellerina se tranquiliza y pueden bajar a la cocina. La niña se mantiene pegada a Saga y enciende todas las luces que encuentran por el camino.

Saga abre la nevera y encuentra algunos restos del día anterior, un guiso de albóndigas y patatas.

—Te irás a la cama en cuanto hayamos comido algo —dice Saga, abriendo un cartón de nata.

—Papá estaba enfadado y no ha hecho la cena —susurra Pellerina.

—¿Por qué sigues diciendo que está enfadado?

—Le he enviado una foto de mi primer cuadro.

—¿De la clase de dibujo?

—Sí, y me ha llamado para decirme que era un perro muy bonito y lo iba a colgar en la cocina, pero cuando le he dicho que era un caballo se ha enfadado y ha colgado.

—¿Cómo? ¿Qué ha dicho? —pregunta Saga.

Pellerina se ajusta las gafas a la nariz.

—Solo ha colgado —dice.

—Se le habrá acabado la batería o algo así, te aseguro que no está enfadado —dice Saga sonriendo, y empieza a calentar la comida en el fuego.

—Entonces, ¿por qué no quiere venir a casa?

—Creo que ha sido culpa mía, olvidé que papá iba a ver a una amiga.

—¿Papá tenía una cita? —pregunta riéndose Pellerina.

—Sabes que yo salgo con Randy, ¿verdad?

—Sí, es muy guapo.

—Sí que lo es.

Mientras la comida se calienta, Saga prepara una salsa en una cazuela. Disuelve un cubito de caldo en la nata y añade un poco de pimienta recién molida y una cucharadita de soja.

—Pero ¿cómo se llama la amiga de papá? —pregunta Pellerina.

—No me acuerdo, ¿Annabella? —dice Saga eligiendo un nombre al azar.

—Annabella —dice Pellerina riendo.

—Morena, con los ojos castaños y grandes y los labios muy rojos.

—Y un vestido dorado, con purpurina.

—Exacto.

Saga pone en la mesa dos platos y vasos, mermelada de arándanos rojos, papel de cocina y una jarra de agua.

—Seguro que ha apagado el móvil mientras se da besos con Annabella —continúa.

Pellerina se echa a reír, ya le está volviendo el color a la cara. Una vez sentadas, Saga se cerciora de que la niña tome su medicación y enseguida empiezan a comer.

—¿Papá no te contó que tenía una cita? —pregunta Saga al cabo de un rato.

—No —dice Pellerina, y bebe un poco de agua.

—Pero ¿te dijo que iba a venir yo esta noche?

—No lo sé —dice Pellerina, y se come una albóndiga—. Creo que no.

Al terminar, Saga la ayuda a cepillarse los dientes y la acompaña al dormitorio.

—Fui a esconderme porque me asusté —dice Pellerina, y se pone el camisón.

—Te voy a dar un consejo —dice Saga al tiempo que le aparta a su hermana el pelo de la cara—. Cuando de verdad necesites esconderte, deberás quedarte completamente callada. No puedes decir «aquí no, aquí no», porque entonces sabrán que estás ahí.

—Vale —asiente su hermana, y se tumba en la cama.

—Y no te escondas debajo de las mantas —continúa Saga—. Ponte detrás de una cortina o detrás de una puerta abierta y quédate quieta hasta que yo te encuentre.

—Porque tú eres policía.

—¿Dejo la lámpara encendida?

—Sí.

—Pero sabes que no hay nada de lo que tener miedo, ¿verdad? —dice Saga sentándose a su lado.

—¿Tú nunca tienes miedo? —pregunta Pellerina.

—Claro que no —dice Saga, y le quita a su hermana las gafas para dejarlas en la mesilla de noche.

—Buenas noches, Saga.

—Buenas noches, hermanita —dice justo cuando el móvil empieza a sonar en su bolsillo.

—A lo mejor es papá, que ya no quiere darse más besos —dice Pellerina sonriendo.

Saga saca el teléfono y ve que la llamada es de Jeanette Fleming.

—No, no es papá —dice—. Es del trabajo, así que tengo que contestar, pero en un ratito vuelvo a ver cómo estás.

Saga deja la puerta entreabierta y responde mientras baja la escalera.

—Perdona por llamar tan tarde, pero como dijiste que querías que te pusiera al tanto después de cada entrevista —dice Jeanette.

—¿Qué tal te ha ido? —pregunta Saga.

—Creo que necesitaré un par de noches más.

—¿No podemos decirle que se tome un día libre?

—Se obtienen mejores resultados siendo flexible, y a mí no me importa trabajar hasta tarde.

—De acuerdo, pero no te excedas.

—Al bebé le gusta que trabaje, se queda muy tranquilo.

Jeanette está separada, pero por fin ha conseguido quedarse embarazada, después de años deseando tener hijos. Saga cree que fue a Dinamarca a hacerse una inseminación, como había comentado alguna vez, pero es particularmente reservada respecto a cómo lo hizo.

—¿Qué ha dicho?

—Es mejor que lo escuches tú misma, te mando un archivo, solo los minutos en que recuerda algo nuevo, porque el resto es todo preámbulo y estructura.

—Genial, gracias.

Saga cuelga y recibe el archivo, lo abre, se sienta a la mesa de la cocina y mira el viejo manzano iluminado a través de la ventana mientras el audio empieza en mitad de una conversación.

—… Y ese también. No, ese no es mío, es de…

Anna tira por accidente algo de la mesa y reniega.

—Joder.

—No pasa nada, yo lo limpio —dice Jeanette.

Las patas de una silla se arrastran por el suelo, suenan pasos y un grifo que se abre. Jeanette se ha alejado del micrófono y su voz apenas se oye.

—¿Volvemos a lo que dijiste acerca de que quería comprar un centro de investigación en Bulgaria?

—Dijo un montón de cosas —protesta Anna con la respiración entrecortada.

—Pero ¿recuerdas lo del antiguo laboratorio en Bulgaria? ¿Llegó a decirte para qué lo quería?

—No, ni idea, parecía interesado en la industria química, no sé cómo a alguien le puede interesar eso. También habló de una empresa de Norrtälje que fabricaba…, ¿cómo se llama esa cosa para que brillen los coches?

—Abrillantador —sugiere Jeanette, que vuelve a sentarse a la mesa.

—No, cera.

—¿Cera para coches?

—Sí, fabricaban algo que lleva la cera para coches… Dijo que era una buena idea comprar acciones de esa empresa.

—¿Trabajaba allí?

—No, pero se movía por allí en ese momento.

—¿Por Norrtälje?

—Había cogido el ferry en Solö —contesta ella.

—¿Hacia dónde?

—No lo sé.

—Pero ¿cogió el ferry para volver a casa?

—Yo lo entendí así, pero él…

Anna se queda callada porque alguien llama a la puerta, murmura que es Frederika y sale de la cocina.

Saga continúa sentada en silencio unos minutos y después se levanta y recoge la mesa. Enjuaga vasos y cubiertos, pone en marcha el lavavajillas y sube a la planta de arriba a echar un ojo a su hermana.

Luego da una vuelta por la casa, apaga las luces y comprueba que las ventanas estén bien cerradas y las puertas con la llave echada. A continuación sube al cuarto de invitados.

Recoge la manta del suelo, la tiende sobre la cama y vuelve a llamar a su padre.

«Qué raro que no dé señales de vida, aunque esté en una cita», piensa.

Debe de habérsele estropeado el teléfono, o quizá lo haya perdido.

Si hubiese tenido un accidente, ya se habrían puesto en contacto con ella.

Apaga la luz de la mesilla y cierra los ojos, pero los abre de nuevo porque le parece percibir algún tipo de movimiento a través de los párpados. Pestañea y mira al techo en la oscuridad, la lámpara se balancea de forma casi imperceptible.

La parra que trepa por la fachada se ha extendido alrededor de la ventana del cuarto de invitados, las ramas secas rascan el alféizar.

Saga piensa en el trabajo del día, las conversaciones con Nathan, el breve archivo de audio de Jeanette, el interés del Castor por la industria química y el puerto de transbordadores a las afueras de Norrtälje.

La caldera empieza a traquetear en el sótano. Suena como si alguien soltara estertores dentro de una bañera vacía.

Debería dormir, pero ahora que la idea se le ha metido en la cabeza no puede evitar encender la luz, coger el móvil y buscar el ferry de Solö en internet.

Enseguida localiza los horarios, lee los nombres de las diferentes paradas y ve que el transbordador pasa por Högmarsö.

Solo es una de las múltiples islas en las que hace una parada.

Sin embargo, el corazón de Saga ha empezado a latir con fuerza.

Fue en Högmarsö donde apareció el cuerpo de Jurek Walter, y donde ella encontró al guarda de la iglesia y obtuvo el dedo cortado. Era allí donde Joona creía que debían empezar a buscar.

Joona pretendía que ella y Nathan volviesen a ese lugar como punto de partida para acceder al mundo de Jurek.

Saga se da cuenta de que le tiemblan las manos mientras marca el número de Anna Sjölin.

—¡Joder! —responde una voz ronca—. Estaba durmiendo…, por favor…, ¿qué pasa?

—¿El Castor te dijo que vivía en Högmarsö? —la interrumpe Saga.

—¿Qué?

—¿Vivía en una isla del archipiélago llamada Högmarsö?

—No lo sé —dice ella—. No creo.

—Pero ¿había cogido el transbordador en Solö?

—Me parece que dijo eso… Oye, necesito dormir…

—Solo una cosa más —dice Saga.

—¿Qué? —dice Anna con resignación.

—¿Me escuchas?

—Síii.

—¿El Castor mencionó alguna iglesia?

—No lo sé…, o espera, sí, eso es, me dijo que estaba durmiendo en una iglesia.

38

Joona y Lumi se aproximan a la pequeña ciudad fronteriza de Waldfeucht por una estrecha calle bautizada como Brabanter Strasse.

El paisaje agrícola es llano y se extiende como un mar de color musgo, salpicado de turbinas eólicas que se yerguen en el cielo invernal.

Una bandada de grajillas levanta el vuelo desde un árbol cuando el coche pasa al lado.

Han salido muy temprano del hotel y se han dirigido al norte, cruzando Suiza y adentrándose en Alemania.

Han avanzado durante horas por carreteras secundarias paralelas a la autopista 5 hasta Karlsruhe, pasando por poblaciones más pequeñas como Tréveris y Düren, bajo una incesante lluvia gris.

Joona mantiene una mano sobre el volante mientras repasa con Lumi la estrategia, las posibles rutas de escape y los diferentes puntos de encuentro.

Le explica cómo debe orientarse en la oscuridad si es de noche, con la ayuda de una sencilla trigonometría a partir de las antenas de telecomunicación.

Después del repaso permanecen los dos en silencio, cada uno sumido en sus cavilaciones. Es imposible saber la posición del sol detrás del cielo blanco.

Lumi mira por la ventanilla. El paisaje se desliza rápido ante sus ojos grises.

—Papá —dice al fin, respirando hondo—. Hago esto porque te lo he prometido…, pero no es algo que quiera hacer.

—Lo entiendo —dice él.

—No, no creo que en realidad lo entiendas —dice ella mirándolo desde el asiento del copiloto—. Has estado esperando que esto sucediera, casi como si lo estuvieras deseando… Quiero decir, todos esos preparativos, todos los sacrificios que te has visto obligado a hacer, de repente cobran sentido.

Cruzan la ciudad fronteriza alemana. Solo tardan unos minutos. Las casas de ladrillo marrón y una bonita iglesia desaparecen a sus espaldas.

A lo lejos, un tractor amarillo se desplaza por un campo de cultivo. El cielo se refleja en un silo para cereales.

No hay control de fronteras entre los dos países. La estrecha carretera continúa, sin más límite que una señal que anuncia los Países Bajos.

—Una cosa que no comprendo, papá, es que lo hayas dejado todo así sin más. Quiero decir, tú eres experto en Jurek, lo sabes todo de él, y ahora que crees que está de vuelta, desapareces y dejas que tus compañeros se encarguen de buscarlo.

—Aunque me hubiese quedado, no habrían permitido que me ocupara del caso —explica Joona—. Pero le he dejado instrucciones y material a Nathan Pollock, y él formará un buen equipo con Saga Bauer.

—Mientras tú te escondes —dice ella en voz baja.

—Estoy dispuesto a hacer cualquier cosa para no perderte —contesta él con sinceridad.

—¿Y Valeria?

—Habría sido mejor que viniera con nosotros, pero tendrá protección, y eso es lo que importa. Diez policías bien armados —dice él.

—¿Cómo puedes vivir con ese miedo constante en el cuerpo?

—Tú siempre me has conocido con miedo, como allá arriba en Nattavaara —dice Joona echándole una mirada fugaz y sonriendo—, pero la verdad es que yo casi nunca tengo miedo.

La carretera enfila ahora una larga arboleda sin hojas, de vez en cuando dejan atrás alguna casa de ladrillo oscuro y ven en la distancia más explotaciones agrícolas.

—Mamá me dijo que eras el hombre más valiente del mundo —dice Lumi al cabo de un rato.

—Para nada, pero soy bastante bueno en mi trabajo —contesta Joona.

Mientras ascienden por la provincia de Limburgo, todavía en el sur, comienza a llover otra vez.

El sonido mecánico de los limpiaparabrisas irrumpe en el coche.

Hileras de grandes pacas de forraje envueltas en plástico yacen brillantes como frutos blancos en los campos casi negros.

—¿Habéis tenido una relación Saga Bauer y tú? —pregunta Lumi.

—No, nunca —dice él con una sonrisa—. Siempre la he visto como una hermana.

Lumi se mira en el pequeño espejo del parasol del coche.

—Solo la vi una vez, cuando fue a decirnos que había encontrado el cuerpo de Jurek Walter… Pero, no sé, no he podido dejar de pensar en ella, era increíble, tan hermosa, tan perfecta.

—Tú eres perfecta —dice Joona.

Lumi vuelve a la ventanilla y ve un enorme crucifijo a un lado de la carretera, rodeado por unas rejas de hierro.

—No entiendo por qué se hizo policía cuando habría podido ser una supermodelo, o cualquier otra cosa.

—Igual que yo —bromea él.

—No hay nada malo en querer ser policía, ya sabes que no quiero decir eso, pero no le pega a todo el mundo.

—Por lo que yo sé, Saga tuvo una infancia difícil, su madre sufría un trastorno mental, ella nunca habla de eso, pero creo que su madre se suicidó… Siempre que he intentado abordar el tema se ha negado a hablar, dice que es una norma que tiene porque no le hace bien pensar en su madre.

Pasan junto a una gasolinera con un neón rojo a lo largo del tejado plano que cubre los surtidores.

—¿Cómo fue cuando murió tu padre? —pregunta Lumi.

—Papá —dice Joona en voz baja.

—Sé que tenías solo once años —dice ella—. ¿Te acuerdas de cómo era?

—Siempre me ha dado miedo olvidarlo… Cuando era más joven, a veces me entraba pánico cuando veía que no podía recordar su cara o su voz…, pero me he dado cuenta de que la memoria funciona de otra manera… Aún sueño a menudo con él, y entonces lo veo con toda claridad.

Los limpiaparabrisas se mueven veloces sobre la luna, barriendo las gotas de lluvia.

—¿Tú sueñas con mamá? —pregunta Joona después de un rato.

—Mucho —contesta Lumi—. La echo tanto de menos…, todos los días.

—Yo también la echo de menos —dice Joona.

Lumi baja la cabeza y se seca rápidamente las lágrimas con el dorso de la mano.

Joona reduce la velocidad en un cruce poco antes de Weert. El semáforo rojo reluce sobre el asfalto mojado. Un grajo aterriza con pesadez en la rama de un árbol desnudo.

—Recuerdo una vez que mamá y yo… Habíamos estado viendo un incendio —dice Lumi—. Se estaba quemando un almacén en la estación de tren…, al menos creo que ese fue el día en que estuvimos sentadas en la escalera de la catedral de Helsinki y ella me habló de mi maravilloso padre, que ya no estaba con nosotras.

El semáforo cambia a verde y se ponen de nuevo en marcha.

—¿Recuerdas algo de cuando vivías en Suecia? —pregunta Joona.

—Mamá me contó que tenía una cocinita —dice Lumi—, y que tú solías jugar conmigo cuando volvías a casa.

—Yo hacía de tu hijo o de un perro que ladraba y se tiraba al suelo para que le dieses de comer… Tú tenías mucha paciencia… Al cabo de un rato me quedaba dormido y entonces aprovechabas para cubrirme de platos y cubiertos.

—¿Por qué? —pregunta ella, divertida.

—No lo sé, a lo mejor me usabas de mesa.

Adelantan un camión con la lona mugrienta. Los grandes neumáticos salpican agua en la luna y el golpe de aire hace que el coche se balancee.

—A lo mejor lo he soñado —dice Lumi despacio—, pero yo creo que es un recuerdo real: le dábamos las buenas noches a un gato gris.

—Sí, es cierto —dice él—. Siempre que estaba en casa por la noche te leía cuentos…, y antes de dormir solíamos despedirnos del gato de los vecinos.

39

Ya ha dejado de llover cuando empiezan a reducir la velocidad en la carretera nacional que corre casi en paralelo a la autovía E25. Se encuentran a poca distancia de la zona industrial de las afueras de Maarheeze.

En un cercado hay una treintena de ovejas, todas mirando en la dirección del viento. Al otro lado de la autovía se alcanza a ver la superficie gris de un gran estanque.

Se desvían por una estrecha carretera de asfalto donde unas señales abolladas recuerdan a los conductores que han accedido a un camino sin salida y se trata de una propiedad privada.

La hierba alta roza los costados del coche.

Joona frena con suavidad delante de una barrera oxidada, sale al aire frío y retira el clavo que hace las veces de cierre en lugar de un candado.

Al final del camino hay un grupo de casas en ruinas que dominan una amplia vista en todas las direcciones.

El lugar es perfecto, elegido con minuciosidad.

Nadie puede acercarse sin ser detectado desde la distancia y está a solo siete kilómetros de la frontera belga.

Se dirigen con el coche hasta la granja y Joona aparca detrás del viejo edificio. Las ventanas están cegadas con planchas de contrachapado y la puerta tapiada.

Un camino de tierra con hoyos llenos de agua da un gran rodeo en torno a un prado y va a parar a un viejo taller. Se trata de una construcción grande con paredes de chapa blanca, una de las cuales parece estar suelta y se balancea suavemente con el viento.

Acortan el camino atravesando el prado, saltando por encima de una valla eléctrica ya caída. El alambre está roto y algunos postes, con sus respectivos aisladores de porcelana, se han hundido en los charcos de agua.

—Esto no estará minado, ¿verdad? —pregunta Lumi.

—No.

—Porque eso podría delatar el escondite —dice como para sí misma.

Siguen una profunda rodera de tractor flanqueada por flores de pie de cabra y llegan hasta la explanada de tierra. Entre las malas hierbas, junto al taller, hay restos de piezas de una vieja cosechadora.

Joona desenfunda su pistola y la mantiene pegada al cuerpo mientras rodean el taller. Las ventanas de arriba están cegadas. Un óxido marrón rojizo se ha escurrido por los montantes manchando la chapa blanquecina de la fachada, que consiste en dos portones lo bastante grandes para que pase por ellos una pala mecánica. Una de las puertas cuelga torcida y se mueve adelante y atrás con el viento.

El taller parece llevar años abandonado.

Una botella de aceite de motor vacía rueda al pie de la agrietada rampa de cemento.

Joona se detiene y echa un rápido vistazo hacia atrás, al prado, el estrecho camino y su coche aparcado fuera de la casa.

Luego abre una de las puertas del taller y ve en la penumbra un tramo de suelo de hormigón lleno de viejas manchas de aceite, una caja de clavos de estaño y algunos rollos de plástico industrial.

La pintura de la viga de acero más cercana a la puerta está raspada, tras años de un desgaste mecánico que llega hasta el techo.

—Creo que nos tiene preparada una sorpresa —dice Joona entrando.

Lumi lo sigue con cierta desazón en la boca del estómago, pisando las hojas secas arrastradas por el viento.

Se mantiene pegada a su padre de forma instintiva.

El amplio taller está casi vacío.

La corriente de aire empuja la puerta a sus espaldas y vuelve a cerrarla con un chirrido, dejándolos en una oscuridad casi total.

El sonido de sus pasos resuena entre las paredes.

—Esto no me gusta —dice ella entre dientes.

Una pizca de luz se filtra de nuevo por la puerta sacudida por el viento. Los pálidos rayos del sol zigzaguean en el suelo como una llama y se detienen delante de una pared interior antes de volver a retroceder.

Es un espacio amplio, pero no lo bastante grande para cubrir todo el edificio.

Lumi tira de Joona en dirección a la salida. Se oye una especie de succión, y un instante después cae detrás de ellos una puerta hidráulica de acero.

Golpea el suelo y se encaja con un chasquido. El camino de retirada ha quedado bloqueado, desde el suelo hasta el techo.

—¡Papá! —dice Lumi asustada.

—No pasa nada —la tranquiliza él.

Las luces del techo se encienden y ven que las lisas paredes están hechas de acero y soldadas en las esquinas.

A cuatro metros de altura hay cámaras de vigilancia y aspilleras para disparar.

No hay nada donde esconderse.

Se ven a sí mismos reflejados como dos sombras grises en el muro reforzado que tienen delante.

Lumi respira nerviosa, Joona le pone una mano en el brazo para impedirle que desenfunde su arma.

Se abre otra puerta de acero en la pared y entra cojeando un hombre más bien bajito, con pantalones de chándal y un jersey de lana negro. Tiene la cara llena de cicatrices y el pelo canoso muy corto y sujeta una pistola.

—Estoy muy decepcionado contigo —dice en un inglés seco, señalando a Joona con la pistola.

—Lo lamento…

—¿Has oído lo que he dicho? —lo interrumpe el hombre alzando la voz.

—Sí, mi teniente.

El hombre da una vuelta alrededor de Joona, lo inspecciona y le da un empujón en la espalda, obligándolo a dar un paso adelante para mantener el equilibrio.

—¿Qué se siente al estar tirado en el suelo en un charco de sangre?

—No lo estoy.

—Pero podría haberte disparado, ¿no?

—Nadie va a entrar aquí si no vuelves a pintar esa viga.

—¿La viga?

—La pintura está raspada, y si miras hacia el techo puedes ver todo el mecanismo —dice Joona.

El hombre reprime una sonrisa de satisfacción y se vuelve por primera vez hacia Lumi.

—Me llamo Rinus —dice, y le estrecha la mano.

—Gracias por dejarnos venir aquí —dice ella.

—En otros tiempos intenté espabilar un poco a tu padre —explica él.

—Me lo ha contado —dice Lumi.

—¿Qué te ha dicho?

—Que fue como estar de vacaciones —contesta ella con una sonrisa.

—Sabía que había sido demasiado blando —dice él riéndose.

Rinus les cuenta que compró la propiedad treinta años atrás con la intención de explotar la granja, pero nunca llegó a hacerlo. Al dejar el ejército fue reclutado por la AIVD, el servicio de inteligencia holandés.

Aunque la AIVD dependía del Ministerio del Interior, Rinus era consciente de que podría darse una situación en la que se viese obligado a esconderse por un largo periodo de tiempo.

—Por una parte, las casas seguras del servicio de inteligencia nunca son lo bastante seguras, y por otra, no siempre puedes confiar en tu propio bando —dice como si fuese algo obvio—. Yo estaba a cargo de una investigación delicada, extremadamente secreta, que apuntaba directamente al centro de nuestra propia organización, y entonces sentí que había llegado el momento de prepararse.

La finca comprende cuatro hectáreas de terreno y está cerca de Bélgica, Alemania, Luxemburgo y Francia, en caso de que tuviese que abandonar el país a toda prisa en busca de asilo en otro sitio.

El edificio principal es apenas una fachada para los curiosos, una casa abandonada y tapiada que él nunca usa.

La vivienda real está oculta dentro del viejo taller.

Rinus los guía a través de la cocina por la planta superior, hasta un pasadizo con puertas a cuatro dormitorios, cada uno de ellos con dos literas.

Al final del pasillo hay una salida de emergencia bloqueada. Rinus ha escrito «Stairway to Heaven» en la puerta, en vista de que ha quitado la escalera y la ha tirado a la basura.

La única entrada es la del taller, pero hay una vía de escape subterránea que lleva hasta un claro en el bosque, a unos doscientos metros de distancia.

Joona pone tres platos en la mesa mientras se calienta en el microondas una lasaña congelada. Sirve agua en los vasos y le cuenta a Lumi cómo fue el entrenamiento bajo las órdenes de Rinus. Una vez lo tiraron al mar a cinco kilómetros de la costa con las piernas atadas y las manos esposadas a la espalda.

—Vacaciones en el mar. —Rinus sonríe al entrar en la cocina, después de haber metido el coche en el garaje oculto.

Toma asiento y le explica a Lumi que ha vivido en Ámsterdam muchos años, aunque su familia es originaria de Sint Geertruid, al sur, cerca de Maastricht.

—Aquí abajo la gente es católica, mucho más religiosa que al norte de los ríos —continúa diciendo mientras empieza a servir la comida.

—¿Qué dice Patrik de que desaparezcas de esta manera? —pregunta Joona.

—Espero que me eche de menos, pero creo que para él es un alivio librarse de mí por un rato.

—Pensaba que le llevabas el desayuno a la cama cada mañana —dice Joona con una sonrisa.

—Bueno, si ya estoy levantado… —dice Rinus encogiéndose de hombros y observando a Lumi, que sopla un bocado de lasaña humeante—. ¿Piensas ingresar en la academia de policía cuando acabes los estudios de arte?

—De ninguna manera —responde Lumi entre risitas.

—Tu padre también tiene algo de artista —dice mirando a Joona de reojo.

—¿Qué dices? —protesta él.

—Dibujaste un…

—Dejemos el tema, ¿vale? —lo interrumpe Joona.

Rinus se ríe entre dientes, con la cara encima del plato. Las profundas cicatrices que cruzan sus mejillas hasta la comisura de la boca parecen líneas de tiza blanca.

Después de la cena, Rinus les muestra, al otro lado de la escalera, detrás de una cortina, el interior de una habitación poco iluminada, con postigos en las ventanas.

A lo largo de una de las paredes hay cajas de madera con pistolas, armas semiautomáticas y fusiles de francotirador.

Rinus repasa el plan táctico y la cadena de mando en caso de ataque, les enseña el monitor y el sistema de alarma.

A partir de la ubicación de las escotillas de la planta de arriba, han dividido los alrededores del taller en diferentes áreas de vigilancia y han elaborado una lista de tareas.

Joona observa la entrada y la barrera que bloquea el camino con unos prismáticos, mientras Rinus enseña a Lumi cómo funcionan las espoletas rusas, por si es necesario minar el taller.

—Las espoletas eléctricas son mejores, pero las mecánicas son más fiables…, aunque lleven treinta años metidas en una caja —dice, y coloca una sobre la mesa delante de ella.

El detonador se parece mucho a un bolígrafo, con un pequeño seguro y un pasador en la punta.

—Supongo que ahí se ata la cuerda —dice ella señalando el aro grande.

—Sí, pero primero hay que introducir la punta en el explosivo plástico unos cinco centímetros. Luego, como bien dices, se arma con un cordel hasta la clavija…, y por último liberas el seguro.

—Si alguien roza el cordel, la clavija se suelta.

—Y el percutor golpea la cápsula, que dispara el detonador —dice Rinus—. La cápsula fulminante apenas estalla como una pistola de fogueo, pero si explota el detonador pierdes la mano, y si lo hace el explosivo, entonces estás muerto.

40

Saga y Nathan Pollock no suben al ferry en Solö como hizo el Castor, sino que conducen hasta donde les permiten los puentes que unen las islas para luego coger el transbordador de cable en Svartnö.

Su padre aún no había vuelto a casa cuando ha dejado a Pellerina en la escuela. En realidad la escuela estaba cerrada porque los profesores tenían un curso de formación, pero el centro de actividades extraescolares estaba abierto y el educador especial de Pellerina sí trabajaba.

Saga ha intentado no preocuparse diciéndose que el teléfono de su padre debía de estar estropeado y que seguramente habría ido a trabajar por la mañana, después de la cita.

Pero cuando ha llamado al Karolinska le han dicho que no estaba allí.

Después ha llamado a todos los hospitales de Estocolmo y ha avisado a la policía.

Se siente como la madre de un adolescente.

Lo único que puede hacer es cruzar los dedos para que se haya enamorado hasta el punto de olvidarse de todo lo demás.

No sería propio de él, pero a Saga la enfadaría y aliviaría a partes iguales.

Nathan reduce la velocidad y sale de la nacional 278 para girar a la derecha y enfilar una pista de tierra que atraviesa el bosque.

Van camino de Högmarsö en busca del guarda de iglesia jubilado, que quizá pueda confirmarles si el Castor se ha alojado en la iglesia durante un tiempo. Con un poco de suerte, averiguarán incluso el nombre real del Castor. Puede que, si siguen en contacto, el guarda le envíe la correspondencia a su nueva dirección.

Pero Saga sabe que la cosa no va a ser tan fácil.

Erland Lind sufre demencia senil, y hasta la fecha la comunicación con él ha sido inútil.

Se detienen delante de una barrera que bloquea el camino hasta el muelle. A partir de ahí toca hacer cola a la espera de embarcar.

Pero la carretera está vacía.

Nadie más está esperando para cruzar.

Saga mira hacia la oscura isla al otro lado del estrecho y ve que el transbordador de cable se está acercando.

Extrañamente, la búsqueda del hombre corpulento que se hace llamar Castor se entrecruza aquí con el último capítulo de la historia de Jurek Walter, en el lugar exacto donde fueron encontrados sus restos.

El ferry atraca en el muelle con un ruido sordo.

Las aguas del estrecho permanecen inmóviles.

Cuando la barrera se levanta, bajan con el coche hasta el embarcadero y un hombre con impermeable les indica con un gesto que pueden subir a bordo. La rampa produce un estruendo metálico cuando el peso del coche la aplasta contra el muelle.

La cubierta húmeda del ferry es negra, pero las barandillas y la cabina del piloto están pintadas de amarillo mostaza.

Nathan y Saga se quedan sentados en el coche en silencio. El vehículo se agita cuando el transbordador se pone en movimiento y las vibraciones se prolongan por sus piernas, hasta la pelvis y el vientre.

Bajo la superficie del agua, los recios cables de acero se extienden en paralelo entre las dos islas. Emergen del agua y pasan a través del potente cabrestante del transbordador para volver a bajar por el otro lado hasta sumergirse de nuevo en el estrecho.

Saga mira a su espalda: el oleaje que la nave va dejando atrás hace que los juncos helados a ambos lados del muelle se balanceen.

Joona está convencido de que Jurek Walter sigue vivo y en los últimos tiempos se ha dedicado a buscar un sustituto de su hermano.

Saga, por su parte, nunca tuvo dudas de que lo había matado.

Precisamente había dedicado un año entero a localizar el cadáver para tranquilizar a Joona.

Había sido culpa de ella que Jurek se fugara, por eso se sintió obligada a demostrarle a Joona, en la medida de lo posible, que Jurek estaba muerto.

Saga recuerda claramente su encuentro con el guarda de la iglesia de Högmarsö. El hombre estaba recogiendo madera a la deriva entre las rocas y le contó que cinco meses atrás había encontrado un cadáver.

Había metido el cuerpo en el cobertizo, y cuando el hedor se hizo insoportable quemó los despojos en un antiguo crematorio.

Antes, sin embargo, le cortó un dedo y lo guardó en un tarro con alcohol en la nevera.

Saga y Nålen estudiaron las fotografías que le había hecho al torso hinchado y con orificios de bala.

Y era Jurek, todos los detalles coincidían.

Cuando las pruebas de ADN y el análisis de la huella dactilar dieron resultados positivos, se convencieron por completo.

Saga deseaba que Joona hubiese esperado un poco antes de desaparecer, al menos le habría dado tiempo a ver la grabación de la cámara bielorrusa.

Nunca olvidará la cara que tenía cuando fue a verla para advertirla.

Casi no lo reconocía, el robo del cráneo de su esposa lo había puesto paranoico.

De repente estaba seguro de que Jurek seguía vivo, había encontrado un hombre de edad y constitución física similares a las suyas y le había disparado de la misma manera en que Saga le disparó a él, para después amputar su propia mano, o parte de la mano, y poner el cadáver a remojo en agua de mar durante medio año.

La conclusión de Joona era que Jurek había contado con la ayuda del guarda, a quien habría obligado o persuadido para que fotografiara el torso, lo quemara, y después cortara y guardara el dedo de la mano descompuesta de Jurek, quemando también sus restos.

Saga recuerda el rostro ebrio y taciturno de Erland Lind, su ropa ajada. Intentó entrevistarlo varias veces después del primer encuentro, pero la demencia había avanzado hasta tal punto que no sirvió de nada.

El agua está casi negra esta mañana, no hace ni pizca de viento y la superficie está lisa. Una fina niebla flota entre las islas más lejanas.

El ferry se acerca lentamente a Högmarsö.

Detrás del embarcadero vacío, los árboles de hoja caduca se yerguen pelados e inmóviles.

El transbordador se desliza por los rieles subacuáticos con un ruido sordo y la rampa araña el muelle de hormigón hasta que se detiene por completo.

El oleaje salpica espuma sobre la playa rocosa.

Nathan echa una mirada a Saga, arranca el motor y desembarca. Suben una pendiente con curvas, pasando de largo algunas casas vacacionales cerradas durante el invierno.

Tardan pocos minutos en llegar al astillero. El resplandor de un soplete chispea entre los edificios de los talleres. La explanada de gravilla está llena de barcos cubiertos y escombros.

Nathan gira a la izquierda tras superar pequeños campos de cultivo y una arboleda. La capilla, blanca como la nieve, resplandece entre los troncos negros.

Aminorando la velocidad, ascienden una cuesta y se detienen. En el césped amarillento hay una gran ancla apuntalada.

El aire frío arrastra consigo un olor a mar. A lo lejos, en el puerto, se oyen graznidos de gaviotas.

Saga avanza por el sendero de grava en dirección a la puerta de la capilla. Está cerrada, pero la llave cuelga de un clavo bajo la barandilla de la escalera.

Introduce la llave y presiona el tirador; Nathan la sigue adentro por el ruidoso suelo de madera. Los bancos están pintados de verde y de las paredes cuelgan barcos votivos. El zócalo de color crema refleja la luz invernal que entra por las ventanas en arco. Saga y Nathan se acercan al austero altar, luego dan la vuelta rodeando los bancos y se topan con una manta en el suelo, llena de barro.

Sobre un carrito con los libros de cánticos hay algunas latas de judías y carne al eneldo.

Al salir, vuelven a cerrar la capilla con llave y continúan hacia la casita del guarda. El campanario despunta lúgubre, como una torreta de caza entre los árboles.

Los rayos de sol atraviesan la neblina justo cuando llaman a la puerta. Esperan unos segundos y luego entran.

La vivienda se compone de tan solo una cocina, una alcoba con una cama y un lavabo.

En la mesa hay restos de comida resecos, y junto a la cafetera, una bolsa con bollos de canela enmohecidos. La estrecha cama carece de sábanas. Han dormido directamente sobre el colchón, bajo una sola manta. Encima de un taburete al lado de la cama hay un reloj de pulsera con la esfera rayada.

No hay signos de vida en la casa.

Saga recuerda el olor a fritura y humedad de la primera vez que estuvo aquí. En aquella ocasión Erland Lind estaba borracho, pero se había comportado con relativa lucidez.

Durante la segunda visita, sin embargo, se había mostrado retraído y confuso, y era evidente que su estado había empeorado.

Saga se dice que el hombre ha debido de ir a parar a una residencia de ancianos y ningún familiar se ha podido ocupar todavía de sus pertenencias.

—Aquí era donde guardaba el dedo, en un viejo tarro de mermelada —dice Saga abriendo la nevera.

En las baldas sucias hay botellas sin etiqueta y envases con comida rancia y podrida. Mira las fechas de caducidad de un cartón de leche y un paquete de beicon envasado al vacío.

—Hace unos cuatro meses que no está por aquí —le dice a Nathan, y vuelve a cerrar la nevera.

Salen de la casa y se dirigen al cobertizo.

En el suelo hay una pala oxidada con restos de tierra seca. Detrás del quitanieves tapado asoma parte del alambique que usaba Erland para hacer su destilado casero.

—Aquí estaba el cuerpo de Jurek, los líquidos se filtraron por ese desagüe —dice Saga señalando el suelo.

Salen del cobertizo y echan un vistazo a los alrededores, hacia el coche y la capilla.

—¿Preguntamos a los vecinos? A lo mejor saben dónde se ha metido —sugiere Nathan en voz baja.

—Voy a llamar a la parroquia —dice Saga girándose en dirección contraria.

Los restos de los cimientos de piedra del crematorio ha desaparecido entre la alta hierba, pero la chimenea de ladrillo se alza cuatro metros por encima del suelo.

—Ahí es donde quemó el cuerpo de Jurek… —dice Nathan.

—Sí.

Cruzan el césped y se detienen ante el horno ennegrecido. Luego Saga sigue andando despacio, adentrándose en la linde del bosque, y echa un vistazo a una horca clavada en medio de un montón de estiércol. Más adelante hay un pedazo de suelo pisoteado y tierra removida entre los árboles.

Siente que le falta el aire cuando ve un tubo de metal que sobresale del suelo.

Se tiene que apoyar en un árbol para no caerse.

Con el corazón desbocado, se acerca y nota cómo sus tobillos se hunden en la tierra suelta. La cabeza le da vueltas. Cae de rodillas, se inclina hacia delante y huele el tubo, pero enseguida se levanta y retrocede, tosiendo y escupiendo en el suelo.

Carne putrefacta.

La linde del bosque se desdibuja ante sus ojos cuando se da la vuelta buscando un punto al que agarrarse. Da unos pasos, mira el crematorio y la vivienda del guarda.

—¿Qué pasa? —pregunta Nathan con inquietud.

Incapaz de responder, Saga corre al cobertizo, coge la pala, regresa y empieza a cavar en la tierra blanda, arrojándola a un lado sobre la hierba.

El sudor le humedece la espalda.

Un gemido sube por su garganta mientras hunde la pala con ayuda del pie y aparta más tierra.

Cava entre jadeos, ensanchando el agujero, se mete dentro y sigue cavando.

Unos setenta centímetros más abajo, la pala golpea una caja. Saga aparta la tierra suelta con las manos. El tubo atraviesa la tapa y el agujero ha sido sellado con cinta aislante plateada.

—¿Qué es esto? —pregunta Nathan.

Saga limpia toda la superficie del ataúd, introduce la pala debajo de la tapa y hace palanca. Después tira la pala a un lado, aferra la tapa con las dos manos y tira de ella con fuerza hasta arrancar los últimos clavos.

Nathan recoge la tapa y la deja a un lado de la fosa poco profunda.

Se quedan los dos mirando los restos del guarda.

El cuerpo de Erland Lind está hinchado y rezuma fluidos, algunas partes están casi disueltas, mientras que otras como las manos o los pies parecen intactas. Tiene el rostro descarnado, los ojos negros y las yemas de los dedos viscosas.

—Esto es obra de Jurek —musita Saga.

Cuando sale del agujero, vuelve a toda prisa hacia la capilla y tropieza con una piedra de los cimientos del crematorio.

—¡Espera! —grita Nathan siguiéndola.

—¡Tiene a mi padre! —grita ella a su vez, corriendo hacia el coche.

41

Los agentes Karin Hagman y Andrej Ekberg van sentados en el coche patrulla 30-901 por la calle Palmfeltsvägen, cerca del estadio deportivo Globen.

Es una mañana tranquila. El tráfico de hora punta en dirección a Estocolmo se ha ido aligerando, las colas en la carretera nacional han desaparecido, y aparte de un accidente sin daños personales sobre las ocho de la mañana, han tenido una jornada sencilla.

Hace un rato han dado una vuelta por los alrededores del matadero y se han detenido detrás de una furgoneta aparcada que tenía una imagen pornográfica pintada en la doble puerta. Karin ha cotejado la matrícula con la base de datos de antecedentes policiales con la esperanza de poder intervenir por algo más que el mal gusto.

Ahora avanzan despacio por la carretera en sombra que corre a lo largo de la línea descubierta de metro, por debajo de pasarelas para peatones y edificios de ladrillo a oscuras y vacíos. La zona aún está llena de basura tras el concierto de la noche anterior.

—La vida es demasiado larga para pasárselo bien todo el tiempo —dice Karin soltando un suspiro.

—Dijiste que le ibas a contar a Joakim lo que sientes —dice Andrej.

—Es igual…, él ya no quiere nada, no le importa.

—Tienes que separarte.

—Lo sé —susurra Karin dando golpecitos en el volante con la mano.

Pasan junto a un hombre que va recogiendo latas del suelo. Lleva un sucio abrigo militar y un gorro de piel y camina por el arcén arrastrando una bolsa de basura tras de sí.

Karin abre la boca para decir que Joakim hace todo lo posible para evitar tener sexo con ella, pero en ese momento entra una llamada del centro de control.

Responde al aviso y nota que la voz del operador está más alterada de lo normal mientras explica que han recibido una alerta de prioridad 1 por parte de un compañero.

La luz de la pantalla de la emisora de radio hace que su mano parezca blanca como la nieve al apoyarla sobre el cambio de marchas.

La alerta se debe a un secuestro que se está produciendo en el colegio Enskede, en concreto en el centro de actividades extraescolares Mellis, con entrada desde Mittelvägen.

El operador responde a sus preguntas lo mejor que puede, con calma y eficiencia, pero es evidente que algo lo tiene especialmente preocupado. Según ha entendido Karin, se trata del secuestro violento de una niña de doce años con síndrome de Down. Se cree que el sospechoso es muy peligroso y es probable que vaya armado.

La dirección aparece en la pantalla.

Están cerca.

Karin enciende las luces del techo y gira en redondo, haciendo que la luz azul intermitente se refleje en una pared de ladrillo con los toldos rotos.

El operador les comunica que están coordinando la acción con el hospital SÖS y la unidad central operativa.

—Pero vosotros estáis más cerca, llegaréis primero —dice.

Karin activa la sirena, pisa a fondo y siente cómo la aceleración del coche la hunde en el asiento. Ve a un ciclista un poco más adelante, a la derecha, y una furgoneta que se acerca por el carril contrario.

Por el retrovisor ve al tipo de las latas inmóvil en el arcén, mirando cómo se alejan.

Reduce un poco la velocidad al llegar al cruce y se asegura de que todo el mundo les ceda el paso antes de volver a acelerar.

Andrej pregunta al operador si sabe cuántos niños se encuentran en el centro de actividades extraescolares y se entera de que es probable que haya menos niños de lo normal, puesto que la escuela está cerrada.

Karin imagina que se tratará de una batalla por la custodia que se ha ido de las manos, un exmarido ofendido que siente que lo han tratado de forma injusta.

Pasan de largo la fachada amarilla de la escuela católica, giran a la derecha en la rotonda y aceleran, dejando atrás la ciudad deportiva.

Las vallas plateadas que dan a los campos de fútbol pasan volando.

Mientras Karin conduce, Andrej sigue hablando con el operador. La central no ha recibido ninguna llamada sobre peleas o disparos en las inmediaciones.

Karin entra demasiado rápido en la siguiente rotonda y los neumáticos pierden un poco de agarre en el giro.

Derrapan sobre la gravilla suelta en el asfalto y acaban en la acera, rozando el lateral del coche con el cartel que indica la dirección a la iglesia de Enskede.

—Tranquila —dice Andrej entre dientes.

Karin no contesta, se limita a incrementar de nuevo la velocidad mientras bordean el parque de Margareta.

Unos pájaros alzan el vuelo desde una papelera.

La hierba del parque está parduzca, los árboles desnudos arrojan sombras sobre el entramado de senderos peatonales.

Karin apaga la sirena cuando divisan el tejado de la escuela por encima de los edificios que la rodean. Hace un giro cerrado a la derecha y entra por la calle Mittelvägen, reduce la velocidad y aparca un poco antes de la entrada.

Salen del coche revisando sus armas y chalecos antibalas. Karin intenta respirar con calma.

Las hojas secas se apiñan al pie de una escalera de incendios de caracol, crujiendo por el suelo.

Andrej informa por radio de que ya han llegado al lugar. Karin lo mira mientras escucha y asiente con la cabeza antes de finalizar la comunicación.

—Dice que vayamos con cuidado —le explica a Karin mirándola a los ojos.

—¿Con cuidado? Buen consejo —replica ella irónica, sin conseguir esbozar una sonrisa.

—Eso dijo la compañera que dio el aviso.

—Con cuidado —repite ella en voz baja.

Karin contempla el edificio de una sola planta que acoge el centro de actividades extraescolares, encajado entre otros edificios escolares mucho más altos por ambos lados. Tiene las paredes de ladrillo pintadas de amarillo ocre y las tejas rojas cubiertas de musgo.

Hay luz detrás de las cortinas, pero no se ve a nadie.

Todo está en silencio.

—Entremos a echar un vistazo —dice Andrej.

Con las armas en la mano, corren por la ancha acera y se pegan luego a la fachada hasta llegar a la puerta.

Andrej la abre y Karen da un par de pasos dentro del vestíbulo.

En el suelo hay una caja grande de plástico llena de prendas olvidadas, y botas y zapatillas de deporte alineadas delante de un armario secador.

Huele a tierra y a ropa mojada. Hay una papelera con cubrezapatos desechados debajo de un cartel plastificado con las normas de Mellis.

Andrej adelanta a Karin señalándole la puerta siguiente, ella lo sigue hasta una gran sala con mesas para jugar al ajedrez y al backgammon.

Las cortinas están echadas en todas las ventanas.

Solo se oye el roce de sus uniformes y las botas sobre el suelo de linóleo mientras avanzan entre las mesas bajas.

Al fondo de la sala, la puerta de uno de los aseos está cerrada.

Se detienen.

Se oye una especie de borboteo.

Karin intercambia una mirada con Andrej, que se desplaza inmediatamente hacia un lado. Ella se acerca a la puerta del baño pensando en la curiosa advertencia de ir con cuidado, y cuando extiende el brazo y aferra el pomo, nota que está temblando.

42

Karin abre la puerta de un tirón, retrocede y apunta el arma hacia la oscuridad, pero el batiente de la puerta oscila y se cierra antes de que le dé tiempo a ver nada.

Se estira de nuevo hacia delante y vuelve a abrirla.

Dentro no hay nadie.

El grifo está abierto y un chorrito de agua cae de modo uniforme y desaparece por el desagüe del lavabo, produciendo el borboteo.

—¿Dónde cojones están? —susurra Andrej detrás de ella.

Continúan hasta un comedor. Hay tres mesas redondas en el centro de la sala, y sobre una de ellas, un vaso de leche con cacao y un plato con medio bocadillo de queso.

Entre las mesas y las sillas Karin descubre una zapatilla, justo delante de la puerta entreabierta de la cocina.

Andrej se acerca a una ventana, aparta la cortina y mira fuera. No hay ni rastro de la unidad de respuesta rápida, pero una furgoneta blanca se ha detenido al final de la manzana.

—Hay una furgoneta un poco más abajo en la calle —dice en voz baja.

Karin echa un vistazo a la pistola que tiene en la mano, aparta una silla y camina en dirección a él.

Pero se para de pronto y dirige de nuevo la mirada a la cocina.

Entre las mesas se ve un pie desnudo.

—Andrej —dice con voz tensa.

Se da la vuelta y cruza el comedor a toda velocidad, con el pulso acelerado.

En el umbral de la cocina hay una mujer robusta tumbada bocabajo, completamente inmóvil. La puerta está entornada y solo es visible la mitad inferior de su cuerpo.

Ha perdido las dos zapatillas.

Tiene los talones rosados y las arrugadas plantas de los pies casi blancas.

Karin observa los vaqueros descoloridos y los bolsillos deshilachados sobre el sólido trasero, la camiseta de rayas ajustada a la espalda.

Apunta el arma hacia la cocina, empujando la puerta despacio con la otra mano.

Se le escapa un gemido cuando, en lugar de ver el pelo y la nuca de la mujer, se encuentra con su cara.

Le han girado la cabeza ciento ochenta grados.

Le han partido el cuello tan brutalmente que el ligamento se ha desgarrado y la suave articulación entre la primera y la segunda vértebra cervical ha cedido por completo.

—¿Qué coño ha pasado aquí? —susurra Andrej.

—Verifica la siguiente habitación —dice ella en voz demasiado alta.

La mujer tiene la cara pálida, los labios apretados, los ojos muy abiertos y la nariz llena de sangre.

Karin sigue apuntando a la cocina con el arma mientras se agacha para comprobar el pulso de la mujer.

Está fría, así que debe de llevar varias horas muerta.

Los pensamientos se arremolinan en la mente de Karin. La alerta ha llegado demasiado tarde, es inútil bloquear las carreteras, y tampoco necesitan ya el apoyo del equipo de emergencia.

Se incorpora, dispuesta a revisar la estrecha cocina, cuando Andrej la llama. Karin se da la vuelta, sobrepasa a la mujer muerta y tropieza con una silla, haciendo que el respaldo golpee el borde de una mesa.

Andrej se encuentra en medio de la penumbra de la sala de danza y yoga. Las cortinas están medio corridas, y el halo rosa de una lámpara para crear ambiente se refleja en una guitarra colgada en la pared.

En el techo gira una bola de discoteca, los diminutos reflejos brillantes se deslizan por las paredes.

Karin sigue la mirada de Andrej hasta el rincón más alejado.

Un hombre con barba negra y cejas espesas está sentado en una esterilla de yoga, apoyado en una espaldera de madera. Tiene una fuerte contusión en la cabeza. El hueso frontal se ha hundido unos cinco centímetros y la cara y el pecho están cubiertos de sangre oscura.

Andrej murmura que han llegado demasiado tarde y sale de la habitación.

Karin, sin poder moverse, escucha el latir de su pulso en los oídos.

Sabe que el hombre está muerto, pero aun así se acerca y le palpa el cuello. Luego se limpia la mano en los pantalones y empieza a caminar en dirección al vestíbulo.

Al salir al aire frío delante del edificio se encuentra con Andrej sentado en un banco, cerca de una oscura mesa de madera.

A lo lejos se oyen sirenas. Un hombre tatuado está sacando una gruesa manguera de la furgoneta aparcada más abajo.

—Ha matado al personal y se ha llevado a la niña —dice Andrej sin mirarla.

—Eso parece —contesta ella—. ¿Has informado a la central?

—Ahora lo hago.

Mientras Andrej llama a su superior, Karin va hasta el coche y saca un rollo de cinta policial. Ata una punta a la escalera de incendios, rodea la caseta y los árboles y luego da la vuelta a todo el edificio antes de empezar a anotar algunos datos en su libreta.

El resplandor amarillo de las farolas resbala sobre las hojas en el asfalto. En esa época del año las farolas están encendidas casi todo el día.

La primera ambulancia llega por la calle Mittelvägen, sube a la acera para adelantar al coche patrulla y frena delante del cordón policial.

Karin se dirige al personal sanitario para explicarles la situación. Ellos la siguen hasta el interior del centro y examinan el primer cuerpo.

Continúan juntos hasta la sala de danza y yoga a media luz.

Karin se detiene en el centro de la estancia y observa cómo el sanitario se agacha junto al hombre muerto. Los sutiles reflejos de la bola de discoteca corren por la cara y la barba ensangrentada.

—Vamos a buscar la camilla —dice el enfermero con voz abatida.

Karin va hasta la ventana y aparta una cortina para que entre la luz de la farola de fuera.

Cuando descorre la otra cortina se lleva tal susto que en su cabeza se produce un estallido de adrenalina y siente los tímpanos a punto de reventar.

Detrás de la cortina hay una niña completamente inmóvil, con las manos en la boca y los ojos muy apretados detrás de unas gruesas gafas.

—Pequeña… —consigue decir Karin.

La niña debe de llevar horas escondida ahí detrás. Cuando Karin le toca el hombro con suavidad, abre los ojos y se balancea.

—No tengas miedo, ya se ha ido —le dice Karin.

Los labios de la niña están blancos, es evidente que está exhausta. De repente sus piernas ceden y se desploma en el suelo. Karin se agacha para abrazarla, sintiendo la tensión en el pequeño cuerpo tembloroso.

—¿Te puedo coger en brazos?

Levanta a la niña con mucho cuidado y abandona la sala de baile. Camina con ella en volandas, asegurándose de que no vea al hombre muerto junto a la espaldera ni a la mujer en la puerta de la cocina.

—¿Quién ha estado aquí? —le pregunta mientras avanzan entre las mesas.

La niña no responde. Karin percibe su cálido y húmedo aliento en el hombro y le susurra que no tenga miedo.

Deciden que Andrej se quede a esperar a la policía científica y los investigadores mientras Karin va con la niña en la ambulancia. Se sienta a su lado, le acaricia la mano y vuelve a preguntarle de quién se estaba escondiendo, pero la niña se limita a aferrarse a ella con fuerza, sin decir nada. Tiene los párpados entrecerrados, como si se estuviera quedando dormida.

43

Lars-Erik Bauer se despierta con una sensación de catástrofe en el cuerpo. Algo va mal, pero su cerebro aletargado es incapaz de procesar la insólita información que captan sus sentidos.

Hace frío, está tumbado y parece que el suelo se mueve bajo su cuerpo.

Un segundo antes de abrir los ojos recuerda la extraña conversación telefónica con Kristina.

Sonaba diferente.

Había sucedido algo.

Nunca había escuchado una voz tan desolada. Ella se había disculpado al menos diez veces mientras le explicaba que su coche se había quedado sin batería.

Al parecer había llevado a su hijo al club de aviación de Barkarby, al sur de Järvafältet, y en el camino de vuelta el coche se había quedado como muerto en mitad del bosque.

Ningún servicio de asistencia en carretera había atendido sus llamadas, así que se había quedado en el vehículo con las puertas cerradas, sin atreverse a cruzar el bosque.

Si Lars-Erik salía cuanto antes con unas pinzas para ayudarla a arrancarlo, le daría tiempo a volver a casa y preparar la cena de Pellerina.

En realidad habían quedado en verse por primera vez la semana siguiente, él ya había reservado mesa en la marisquería Wedholm.

Lars-Erik suelta un gemido al darse un golpe en la espalda.

Abre los ojos, parpadea y ve una luna llena brillando por encima de las copas de los árboles, que van pasando deprisa.

Es como si fuese un sueño.

Sus mandíbulas se cierran de golpe por un impacto en la nuca.

No consigue entender lo que está ocurriendo. Lo están arrastrando sobre una lona por un sendero del bosque. Una y otra vez, su cabeza y su espalda chocan contra piedras y raíces.

No puede mover las manos ni las piernas, se da cuenta de que lo han drogado. Tiene la boca seca y no sabe cuánto tiempo ha dormido.

Los ojos se le vuelven a cerrar, apenas es capaz de mantenerlos abiertos.

Piensa en los gases inhalatorios que se solían usar antes para anestesiar, como el halotano combinado con opiáceos o las altas dosis de relajantes musculares que se inyectaban en el conducto vertebral.

Anestesia inmediata y parálisis persistente.

Tenía que ser una trampa.

Kristina lo había engañado, había despertado su interés y lo había incitado para que fuera al bosque.

Lo último que recuerda es que detuvo el coche en un oscuro sendero forestal.

Los faros iluminaban el vehículo de Kristina en el camino de tierra. Los árboles de hoja perenne y los arbustos en la cuneta parecían un decorado de teatro.

Entonces Pellerina le envió una foto de la clase de dibujo y él la llamó para decirle que aquel pegote marrón con cuatro patas era un perro muy bonito.

Mientras Pellerina le explicaba que no se trataba de un perro sino de un caballo llamado Silver, Lars-Erik vio por el retrovisor izquierdo que alguien se acercaba al coche por detrás.

Una persona con una capa impermeable negra se aproximaba a toda prisa, teñida de rojo sangre a la luz de los faros de atrás.

Lars-Erik abrió la portezuela, pero no sabe lo que pasó después.

Solo recuerda la hierba que flanqueaba el camino doblándose bajo la puerta cuando la abrió.

Un tique de aparcamiento se deslizó por el parabrisas con la corriente.

Y luego el tintineo de cristal contra cristal.

Ahora vuelve a desvanecerse y no despierta hasta que la persona que lo arrastra se detiene y suelta la lona.

La cabeza de Lars-Erik se hunde pesadamente en el suelo.

Mira la luna y las oscuras copas de los abetos que rodean el claro del bosque.

Hace frío y todo está en silencio.

Abre la boca e intenta decir algo, pero no tiene voz, no puede más que permanecer tumbado de espaldas e inhalar el olor a musgo y tierra húmeda.

Nota pinchazos y un hormigueo en los dedos de los pies.

Hace un intento de moverse, pero el cuerpo no le obedece. Apenas consigue girar un poco la cabeza hacia un lado.

Se oyen unos pasos por el blando suelo.

Lars-Erik busca entre los abetos con la mirada.

Una rama se parte, y entonces ve a un hombre delgado que se acerca por el camino.

Lars-Erik intenta pedir auxilio, pero no emite ningún sonido.

La figura sortea las raíces de un árbol caído y por fin se hace visible a la luz de la luna.

Su rostro delgado está cubierto de una red de arrugas.

El viejo pasa de largo, muy cerca de Lars-Erik, sin dedicarle una sola mirada, se detiene en algún punto fuera de su campo visual y luego regresa.

Empuja rodando un gran barril de plástico.

Lars-Erik intenta decirle que busque ayuda, pero de su boca no sale más que un débil susurro.

El hombre le levanta los pies y los introduce pulcramente en la boca del tonel, luego empuja el plástico para cubrirle las piernas hasta la cadera.

El cuerpo de Lars-Erik sigue entumecido, solo puede mover la pesada cabeza hacia los lados, en dirección a los abetos oscuros.

El hombre no dice nada y tampoco lo mira a los ojos, concentrado en su tarea. Con movimientos bruscos consigue meter a Lars-Erik en el barril hasta la cintura.

Maneja a Lars-Erik como si fuera un animal sacrificado, una pieza de carne.

Da un fuerte tirón para poner de pie el barril y las piernas de Lars-Erik se doblan bajo el peso de su cuerpo. Cae desplomado dentro del tonel y se hunde hasta las axilas, con la camisa subida y el afilado canto de plástico arañándole el estómago.

Cada vez comprende menos lo que sucede. El viejo intenta meterlo a empujones dentro del barril.

Es sorprendentemente fuerte, pero es imposible, los brazos cuelgan por fuera y la mitad del torso sigue por encima del borde.

El hombre se aleja un poco y regresa con una pala en la mano.

Lars-Erik ve ahora un profundo agujero en la tierra, cerca del tonel. Al lado, en la hierba, hay un rollo de plástico y una garrafa con un líquido blanco.

El tipo delgado se acerca de nuevo a él, levanta la pala y lo golpea con fuerza en el hombro.

Lars-Erik gime de dolor cuando su clavícula izquierda se rompe. Respira conmocionado por la nariz, con lágrimas en las mejillas.

El hombre tira la pala al suelo y se inclina sobre él.

Le aprieta el hombro con el fin de empujarlo hasta el fondo del bidón, y el dolor es tan agudo que a Lars-Erik se le nubla la vista. Mantiene fuera el brazo derecho, levantado, pero el hombre se lo dobla por detrás de la nuca, hunde la cabeza y pone una tapa.

A continuación, balancea el barril unas cuantas veces hasta que consigue volcarlo, y lo lleva rodando hasta dejarlo caer dentro del agujero.

Con el impacto de la caída, Lars-Erik pierde el conocimiento. Lo recobra al oír un golpeteo sordo, como de un chaparrón.

Tras unos segundos comprende que el hombre ha puesto el barril de pie en el fondo del agujero y ahora está echando tierra encima para taparlo. El ruido se va atenuando, hasta cesar por completo.

Dentro del tonel el aire húmedo huele a plástico y no hay oxígeno suficiente.

El cuerpo de Lars-Erik sigue paralizado. Presa del pánico, intenta girar la cabeza y ve un pequeño punto de luz a un costado. Mira fijamente el punto, hasta caer en la cuenta de que es la luna que brilla a través de un tubo de ventilación en la tapa.

Siente un dolor vibrante en el hombro retorcido y la clavícula rota. Tiene los dedos helados por falta de circulación.

Y entonces se da cuenta de que lo han enterrado vivo.

44

Saga pasa de largo la entrada para ambulancias del hospital SÖS, se sube a la acera y sale del coche sin cerrar la puerta. Corre entre las camillas y los cochecitos de bebé y atraviesa con ímpetu la puerta de las urgencias pediátricas, dejando atrás una rana de plástico verde de un metro de altura.

La sala de espera está atestada de gente, bebés llorando y adolescentes pálidos. En el suelo hay folletos informativos pisoteados. Un hombre mantiene una acalorada conversación por teléfono.

Jurek ha atacado a primera hora de la mañana, apenas treinta minutos después de que Saga dejara a Pellerina en el centro de actividades extraescolares y pusiera rumbo al ferry de Högmarsö.

Ha tenido tiempo de sobra.

Ha matado al personal que se encontraba en el centro: la directora y el profesor de educación especial.

Los agentes que llegaron en primer lugar encontraron a Pellerina escondida detrás de una cortina.

Si Saga no hubiese enseñado a Pellerina a esconderse y quedarse callada, Jurek habría dado con ella fácilmente esa mañana y nunca habría vuelto a verla.

Saga hace caso omiso del sistema de turnos, se dirige a la recepción, enseña su placa y pregunta turbada por Pellerina Bauer.

Su hermana está en una habitación de urgencias.

Saga empieza a correr por el pasillo, empujando a un lado un carro de limpieza para abrirse camino.

Vuelca la fregona y el palo golpea el suelo con un latigazo.

A lo largo de una pared hay sillas de ruedas, goteros y camillas con colchonetas azules.

Una enfermera empuja un carrito de emergencias.

Saga aminora el paso al ver a un policía de uniforme delante de la última puerta, justo antes del ascensor.

—¿Estás tú solo? —le pregunta, mostrándole su identificación.

—Sí —contesta él sin quitarle los ojos de encima.

—¡Joder! —dice ella, y entra.

La iluminación en el pequeño box es tenue. No hay ventanas. Pellerina está sentada en la cama con una manta amarilla sobre los hombros.

En la mesilla hay un vaso de zumo y un sándwich de queso sobre un plato de cartón.

Saga corre a abrazar a su hermana, y mientras la estrecha contra su pecho, se permite soltar un suspiro de alivio por primera vez.

—He venido lo más rápido que he podido —dice, hundiendo la cara en el pelo enredado de Pellerina.

Se abrazan mucho rato, luego Saga mira a Pellerina, se obliga a sonreír y le acaricia las mejillas.

—¿Cómo estás?

—Bien —contesta la niña muy seria.

—¿De verdad estás bien? —susurra Saga, luchando por contener las lágrimas.

—¿Nos podemos ir ya a casa con papá?

Saga traga saliva. Le cuesta no pensar, tiene que hacer un esfuerzo para no imaginar lo que puede haberle sucedido a su padre.

—¿Has pasado miedo?

Pellerina asiente con la cabeza y baja la mirada, se quita las gafas y se pellizca el rabillo del ojo.

—Comprendo —dice Saga, y le aparta un poco de pelo de la frente.

—Me he escondido detrás de la cortina y me he quedado callada como un ratoncito —dice la niña sonriendo antes de volver a ponerse las gafas.

—Lo has hecho muy bien. ¿Has podido verlo?

—Un poco, después he cerrado los ojos… Era un señor viejo, pero muy rápido.

Saga siente cómo se le acelera el pulso y mira hacia la puerta.

—Ahora tenemos que irnos —explica—. ¿Ha venido el médico a verte?

—Vendrá enseguida.

—¿Cuánto tiempo llevas esperando?

—No lo sé.

Saga pulsa el botón de alarma y al cabo de un rato entra un enfermero, un hombre de mediana edad con la barriga redonda y gafas.

—Me gustaría que la viera un médico antes de irnos —dice Saga.

—El doctor Sami vendrá en cuanto pueda —contesta el hombre armándose de paciencia.

—Pellerina solo tiene doce años y no sé cuánto tiempo la habéis tenido esperando.

—Soy consciente de que es pesado esperar, pero tenemos que priorizar lo más urgente, como comprenderá…

—Escúcheme —le interrumpe Saga con contundencia—. En este caso el hospital no está en condiciones de valorar la urgencia.

Enseña al hombre su placa y él la estudia con atención.

—Esta niña tiene prioridad —insiste Saga.

—Puedo pedirle al médico de triaje que venga y haga una nueva valoración…

—No hay tiempo para eso —le interrumpe ella—. Llame a cualquier médico cualificado, cojones.

El hombre no contesta, se limita a salir de la habitación con expresión resignada.

—¿Por qué estás tan enfadada? —pregunta Pellerina.

—No estoy enfadada, en absoluto, ya sabes que a veces parezco enfadada cuando me estreso.

—Has dicho una palabrota.

—Lo sé, no debería haberlo hecho, ha sido una estupidez por mi parte.

Al cabo de un rato se oyen voces al otro lado de la puerta y entra en la habitación una doctora, una mujer bajita con ojos castaño claro.

—He oído que quieren hablar conmigo —dice expectante.

—Solo que la examine —dice Saga con impaciencia.

—No lo acabo de entender, la verdad —dice la doctora sonriendo.

—No nos podemos quedar aquí, tenemos prisa, pero quiero asegurarme de que está bien.

—Pueden marcharse, siempre y cuando demuestre usted que es su tutora.

—¡Limítese a hacer lo que le pido!

El policía entra en el box, con la mano encima de la pistolera.

—¿Qué pasa aquí?

—¡Vigila la puerta! —dice Saga alzando la voz—. No puedes abandonar la puerta, ¡joder!, y abróchate el chaleco.

El policía se queda parado en la puerta.

—¿Cuál es la amenaza?

—No tengo tiempo de explicarlo…, y de todos modos daría igual, no tendrías ninguna posibilidad… —dice ella tratando de calmarse.

Se encuentra con la mirada de la doctora y da un par de pasos hacia ella, intentando hablar bajito para que Pellerina no la oiga.

—Escúcheme, soy comisaria operativa de la SÄPO y debo llevar a esta niña a un lugar seguro… Es probable que haya sido testigo de un doble asesinato y que el asesino vuelva a por ella… Créame, es mejor para el hospital que salgamos de aquí cuanto antes, una vez que la haya examinado. La operaron de pequeña debido a un defecto cardíaco, la tetralogía de Fallot. Supongo que ya le habrán hecho un electrocardiograma, pero necesito saber que no hay signos de shock.

—Comprendo —dice la doctora, con los ojos oscurecidos por el estrés.

Saga la deja con Pellerina y sale de la habitación, comprueba el pasillo y el vestíbulo y observa a la gente que espera al otro lado de los cristales de la recepción.

Al reconsiderar los hechos, Saga piensa que el guarda debe de llevar muerto unas dos semanas, aunque las fechas de los envases de productos frescos en la nevera apuntan a que fue introducido en la fosa más de cuatro meses atrás.

El Castor es el cómplice seleccionado por Jurek. A Saga se le había pasado la idea por la cabeza, pero hasta el momento le había parecido absurda.

Ahora sabe que Joona tenía razón desde el principio.

El Castor se ha alojado en la capilla mientras vigilaba la fosa, manteniendo vivo al guarda.

Cuatro meses en una fosa.

Y ahora Jurek se ha llevado a su padre.

Intenta llamarlo de nuevo, pero el teléfono de Lars-Erik sigue sin funcionar.

Saga emite una orden de búsqueda para el coche de su padre y llama a un técnico de la SÄPO para pedirle que rastree el móvil.

Mientras habla con su colega, ve entrar a un hombre delgado por la puerta. Interrumpe la llamada y desenfunda la pistola con discreción. Cuando está segura de que no es Jurek, vuelve a deslizar el arma en la pistolera.

Echa un vistazo al otro lado del pasillo antes de marcar en el teléfono el número directo de Carlos Eliasson en el DON.

—Jurek Walter ha vuelto —dice escueta.

—Me he enterado de lo que le ha pasado a tu hermana en el colegio.

—Necesita un piso seguro ahora mismo —le urge Saga mirando de nuevo hacia la puerta de entrada.

—No podemos proporcionárselo así como así, el servicio de asistencia y protección tiene que evaluar el caso. No basta con estar preocupado, ya lo sabes, las reglas se aplican a todos por igual.

—Entonces pediré una excedencia, tengo que encontrar un escondite seguro ya.

—Saga, empiezas a parecerte a cierto comisario finlandés…

—¡Valeria! —lo interrumpe ella, cada vez más alterada—. ¿Enviaste alguien a protegerla? ¡Dime que la están protegiendo!

—No hay ninguna amenaza a la vista —dice Carlos con paciencia.

—¡Necesita protección! Es tu maldita responsabilidad… ¿Cómo que no hay ninguna amenaza? Jurek ha vuelto, ¿sabes?, ha vuelto y punto.

—Saga, está muerto, tú misma lo mataste y encontraste…

—Solo asegúrate de que Valeria reciba protección —dice Saga antes de colgar.

Vuelve a otear el pasillo mientras la cabeza le echa chispas. Joona no estaba equivocado, y ella y Nathan han perdido un tiempo precioso siguiendo pistas sin importancia. Joona se tomó la amenaza en serio desde el principio, planificando su huida y arreglándoselas para salvar a su hija.

El policía que vigila la puerta la mira confuso cuando vuelve a entrar en el box.

La doctora está estrechando la mano a Pellerina. Luego se acerca a Saga.

—Es una chica increíblemente lista y dulce.

—¿Verdad que sí? —dice Saga con el pecho encogido.

—Su corazón no presenta ningún problema —continúa la mujer—, pero Pellerina se ha llevado un buen susto. No creo que haya presenciado nada violento, parece que ha estado todo el tiempo con los ojos cerrados… Es difícil saberlo, pero no muestra signos de disociación o desorientación, y tampoco hay problemas psicomotrices.

—Gracias.

—Preferiría que la viese un psicólogo, porque va a necesitar hablar de lo sucedido.

—Claro.

—Y si sufre ansiedad o le cuesta dormir, tendrán ustedes que volver. A veces…

—Gracias —la interrumpe Saga, y se acerca a Pellerina.

Envuelve rápidamente a su hermana con la manta amarilla y la coge en brazos, pasa al lado de la doctora, sale al pasillo y le ordena al agente que las acompañe hasta el coche.

Después sienta a Pellerina en el asiento de atrás, le pone el cinturón y da las gracias al policía.

Saga se aleja del hospital con intención de dirigirse al norte, a algún lugar al que nadie pueda vincularla. Localizará una casita de verano aislada, forzará la puerta y se quedará allí con su hermana hasta que la policía haga su trabajo. Pero primero necesita un teléfono nuevo para evitar que la rastreen. Detiene el coche en el arcén en Skanstull, y mientras busca en internet tiendas con teléfonos de segunda mano, recibe una llamada de Carlos.

—Saga —dice con voz nerviosa—. He enviado un coche patrulla a casa de Valeria, y…, no sé cómo decirte esto, ha desaparecido, se la han llevado… Han encontrado los restos de un hombre en un coche quemado, hay sangre por todas partes, los invernaderos están destrozados…

—¿Habéis puesto controles en las carreteras? —susurra ella.

—Es demasiado tarde para eso, han pasado varios días, deberíamos haber hecho esto de otra manera…

—Sí.

—He conseguido un piso seguro para tu hermanastra —dice Carlos para terminar.

45

Valeria ladea un poco el cuerpo para aliviar la presión en las ampollas de los talones y los omóplatos magullados, pero, una vez más, el hombro bloquea el movimiento en cuanto topa con el techo de la caja.

No le queda otra que dejarse caer de nuevo de espaldas.

La oscuridad es total y hace mucho que ha perdido la noción del tiempo.

Al principio, el dolor de la mordedura en la pierna era terriblemente intenso.

Ya se ha orinado encima dos veces, pero casi se ha secado.

No piensa en el hambre, pero tiene mucha sed, la boca completamente seca.

De vez en cuando se duerme, quizá una hora, quizá menos. Es imposible saberlo. En algún momento ha oído golpes y un grito lejano de mujer.

Hace tanto frío que es como si estuviese en una nevera. Puede calentarse los dedos de las manos, pero los pies se le han quedado helados.

A través de la dulce fragancia de la caja de madera nota un mohoso olor a tierra.

No tardó demasiado en dejar de gritar pidiendo ayuda, enseguida comprendió que era Jurek Walter quien estaba detrás de esto, tal como había predicho Joona.

La han enterrado viva.

Sin duda es obra de Jurek, y el hombre corpulento que se presentó en el invernadero es su nuevo ayudante.

Era extremadamente fuerte y agresivo.

Ella ya había perdido las botas de agua cuando él la agarró de una pierna para arrastrarla por el bosque. El faldón del impermeable iba detrás de ella por el suelo, como un manto. Cuando se quedó enganchado en una rama, él se detuvo y lo arrancó.

Luego la metió en el maletero de un coche y condujo por un camino lleno de baches.

Valeria había tratado de abrir la cerradura del maletero con manos temblorosas, pero era imposible mantener el equilibrio, el coche no paraba de dar tumbos.

La mordedura del muslo le sangraba.

De repente se acordó de lo que Joona había dicho sobre situaciones de peligro. A veces le explicaba cómo había entrenado a su hija en Nattavaara.

«El gato», pensó Valeria.

En el maletero de un coche casi siempre había un gato.

Tanteó en la oscuridad el suelo del maletero hasta localizar los cierres del doble fondo, los soltó y se echó a un lado para abrir el compartimento. Luego palpó alrededor de la rueda de repuesto, pasando la mano sobre una llave de cruceta y un triángulo de emergencia antes de encontrar el gato en una bolsa de nailon.

Lo colocó lo más pegado posible a la cerradura y giró la rosca con los dedos hasta que alcanzó la altura de la carrocería, fijando luego la palanca en su sitio.

El coche volvió a dar una sacudida y Valeria cayó sobre su hombro, pero había conseguido sujetar el gato y empezar a girar la manivela.

Tenía tan poco espacio de maniobra que se arañaba los nudillos en cada vuelta.

Justo cuando el metal empezó a chirriar por la presión, el coche frenó de golpe.

Valeria siguió girando la manivela a toda prisa, pero después acabó desistiendo, al oír que el motor se apagaba y la puerta del conductor se abría.

Buscó con la mano algo que le sirviera de arma, y en el mismo instante en que aferró la llave de cruceta, el hombre abrió el maletero y frustró el golpe. Estaba prevenido, le quitó la herramienta de la mano, la tiró a un lado, agarró a Valeria del pelo y le apretó un trapo helado contra la nariz y la boca.

Al recobrar el sentido estaba sumida en la oscuridad en que se encuentra ahora. Ha gritado pidiendo ayuda, ha repiqueteado SOS en morse en la tapa, ha buscado alguna forma de abrir la caja, empujando con las manos y las rodillas hacia arriba y hacia los lados con todas sus fuerzas, pero tan solo ha conseguido hacer crujir la madera.

Se calienta los dedos bajo los muslos y vuelve a adormecerse, hasta que el dolor de las úlceras de los talones la despierta e intenta cambiar los pies de postura.

De repente oye golpes encima de ella y a continuación el sonido de algo arrastrándose. Con el corazón desbocado, intenta identificar lo que le parecen voces. No puede distinguir las palabras, pero son un hombre y una mujer discutiendo.

Valeria imagina que la han encontrado y empieza a gritar con todas sus fuerzas, pero se produce un estruendo cuando alguien pisotea la tapa de la caja.

—Joder, hay que darle agua, si no se morirá hoy o mañana —dice el hombre.

—Pero es demasiado peligroso —contesta la mujer con voz asustada—. Es demasiado…

—Podemos hacerlo —dice el hombre.

—Como intente salir, le abro la cabeza —dice la mujer.

La repentina luz le quema las pupilas cuando levantan la tapa. Valeria parpadea y ve a un hombre y una mujer inclinados sobre ella.

Valeria está bajo el suelo de un sótano con pósteres de tauromaquia repartidos por las paredes.

Han serrado los tablones y cavado un agujero a través de la mampostería.

El hombre apunta a Valeria con una escopeta de caza; la mujer sostiene un hacha. Aparte de eso, su aspecto es completamente normal, parecen vecinos o el tipo de gente que uno se encuentra en una tienda. El hombre tiene un bigote rubio y ojos inquietos, la mujer lleva el pelo recogido en una cola de caballo y gafas con montura rosa.

—Por favor, ayúdenme —jadea Valeria, logrando agarrarse al borde de la caja.

—¡No te muevas! —ordena el hombre.

El ataúd está dentro de la cámara de aislamiento que hay debajo de la casa. A pesar de su debilidad, Valeria intenta salir. El hombre la golpea en la cara con la culata de la escopeta. La cabeza se desploma, pero ella no suelta el borde del ataúd.

—¡No te muevas, joder! —grita el hombre—. Te meto un tiro, ¿me oyes?, ¡te meto un tiro!

—¿Por qué hacéis esto? —dice ella entre sollozos.

—¡Túmbate!

Sangre caliente le corre por la mejilla. Valeria estira un brazo y consigue alcanzar el suelo. La mujer blande el hacha, pero los dedos de Valeria ya han resbalado cuando el filo de acero se hunde en los tablones.

El hombre le pone el cañón de la escopeta en el pecho y empuja, haciéndola caer de nuevo hacia atrás y golpearse la cabeza contra el fondo.

Le ha dado tiempo a ver las gruesas correas de anclaje al lado del ataúd. Son parecidas a las que utiliza en el vivero, y sabe que los trinquetes tienen una fuerza de tracción de diez toneladas.

—Dale el agua —dice la mujer con voz tensa.

Valeria respira entre jadeos, sabe que tiene que conseguir comunicarse con ellos, no puede ponerse histérica…

—Por favor, no entiendo…

—¡Cállate!

Una adolescente con un palo en la mano se acerca al ataúd con la mirada aterrorizada. Le tira una botella de agua a Valeria y luego cierra la tapa con el pie.

46

A Pellerina la han puesto de inmediato en el programa de protección de testigos de la policía, con el más alto nivel de seguridad que el Estado puede ofrecer.

Saga ha comprado dos teléfonos móviles de segunda mano con tarjetas prepago y ha grabado los nuevos números para que ella y Pellerina puedan hablar la una con la otra.

Se ha asegurado de que nadie la siguiera y ha dado un rodeo por Stora Essingen antes de dirigirse hacia Kungsholmen y entrar con el coche en el aparcamiento de Rådhusparken, donde ha estacionado junto a una furgoneta negra con las lunas tintadas.

Todas las cámaras de vigilancia han sido tapadas con cinta adhesiva.

Saga se ha bajado del coche, lo ha rodeado y le ha estrechado la mano a una guardaespaldas alta y rubia.

—Sabrina —se ha presentado esta.

—La amenaza es extremadamente alta —le ha informado Saga—. No confíes en nadie, no reveles nunca la dirección, la pida quien la pida.

Luego ha vuelto al coche a buscar a Pellerina, se ha despedido deprisa y le ha prometido que volverá lo antes posible, antes de abrir la puerta lateral de la furgoneta y abrocharle el cinturón a su hermana.

—Quiero mi teléfono —ha dicho Pellerina cuando Saga le ha entregado el móvil de segunda mano.

—Te lo daré cuando vuelva, está roto y tengo que llevarlo a arreglar —ha mentido Saga.

Pellerina la ha mirado impotente a través de las gruesas gafas y se ha puesto a llorar.

—Yo no lo he roto.

—No, no ha sido culpa tuya —le ha dicho Saga secándole las lágrimas.

Dado que Saga se ha visto implicada en tareas de protección en otras ocasiones, sabe que la vivienda asignada a Pellerina se encuentra en la calle P O Hallmans 17 y cuenta con un avanzado sistema de seguridad, puerta blindada y ventanas a prueba de balas.

Saga se sienta en el coche y mira la furgoneta mientras esta da marcha atrás y desaparece por la rampa y el portón abatible.

En el trayecto entre Högmarsö y el hospital hizo tres llamadas al departamento de informática y telecomunicaciones de la SÄPO. Están intentando rastrear el móvil de su padre, pero no consiguen activarlo en remoto y no está emitiendo ninguna señal. La última vez que lo usó fue cuando llamó a Pellerina a la clase de dibujo, y en ese momento captó la señal un repetidor en Kista.

Saga sabe que están tratando de obtener información de otras antenas, para cruzar los datos y localizar el punto de la conversación de forma más precisa.

Y, aunque es inútil, sigue llamando a su padre. Los tonos de llamada que se suceden sin respuesta son una oscura reminiscencia de la noche en que murió su madre.

Cuando salta el buzón de voz, cuelga para no escuchar el mensaje formal de su padre y decide llamar a Nathan Pollock.

Él sigue todavía en Högmarsö con los técnicos. El zumbido del viento distorsiona su voz.

—¿Cómo está Pellerina? —pregunta.

—Está bien, a salvo —contesta Saga, tragando saliva para disolver el nudo que tiene en la garganta.

—Perfecto.

—Ha tenido suerte.

—Lo sé, es increíble —dice Nathan.

—Pero Jurek se ha llevado a mi padre —susurra Saga.

—Esperemos que no sea así —dice Nathan, prudente.

—Sé que tiene a Valeria y a mi padre —respira hondo, carraspea y se aprieta los ojos con una mano. Las lágrimas le queman bajo los párpados—. Lo siento —dice en voz baja—. Es que esto es difícil de aceptar, por mucho que esté pasando y a pesar de que estaba avisada.

—Lo resolveremos —dice Nathan—. Ahora tenemos que centrarnos en…

—Debo encontrar a mi padre —lo interrumpe ella—. Es mi responsabilidad, no puedo pensar en otra cosa. Puede que aún esté vivo, y tengo que averiguar dónde está.

—Por supuesto, te prometo que lo encontraremos —dice Nathan—. Tenemos un montón de gente ahí fuera, hemos registrado a conciencia la casa del guarda y el cobertizo, aunque no ha aparecido nada que pueda vincularse a Jurek o al Castor… Erland Lind no tenía ordenador, pero había un teléfono debajo de su cama.

—Tal vez saquemos algo —susurra Saga.

—Los perros han rastreado el bosque y no parece que haya más fosas.

Se produce un alboroto cerca de Nathan, se oyen gritos de fondo.

Saga se recuesta en el reposacabezas y desliza un dedo sobre el áspero cuero del volante.

—Puedo volver sin problema, ¿quieres que vaya? —pregunta—. Y tenemos que hablar con Carlos para que emita una alerta a nivel nacional o…

—Espera un segundo —la interrumpe Nathan.

Saga permanece sentada con el teléfono pegado a la oreja y lo oye hablar con alguien. El viento interfiere en la línea y las voces se desvanecen.

Una mujer se sube a un coche, arranca y conduce hasta la rampa, a la espera de que las puertas se abran.

—¿Sigues ahí? —pregunta Nathan.

—Sí, claro.

—Tienes que oír esto: los técnicos han encontrado algo en el interior de la tapa del ataúd. Lo han fotografiado con luz tangencial y han conseguido definir dos palabras… El guarda debió de grabar las letras con las uñas antes de morir, las palabras son casi invisibles.

—¿Qué pone?

—Pone «Salvar Cornelia».

—¿Salvar Cornelia?

—No tenemos ni idea de quién…

—La hermana del guarda se llama Cornelia —lo interrumpe Saga, poniendo el coche en marcha—. No mantenía ninguna relación con su hermano. Vive bastante cerca de Norrtälje, a menos de veinte kilómetros del río donde disparé a Jurek.

47

Saga conduce hasta Svartnö, da la vuelta con el coche y para en el arcén. Contempla el muelle y el agua oscura por el retrovisor.

Cuando ve que el ferry está a punto de atracar, sale del coche y baja la cuesta caminando.

Nathan está solo en cubierta, con las dos manos en la barandilla.

Los cables cortan el agua con un chapaleo.

Un operario baja la pasarela, que araña con un chasquido el hormigón del embarcadero.

Nathan dice adiós con la mano al piloto y baja a tierra. Saga le da las llaves de su coche y entra por el lado del pasajero.

Nathan se pone al volante, regula el asiento y arranca.

Cornelia vive a las afueras de Paris, un pequeño barrio residencial justo al este de Norrtälje.

—No había nada más en la tapa del ataúd —dice Nathan.

—Seguro que Jurek amenazó con matar a Cornelia para que el guarda colaborara —dice Saga, y comprueba que el volumen del teléfono esté activado.

—¿Qué pensaría el pobre hombre en el ataúd? —continúa Pollock—. Tuvo que darse cuenta de que iba a morir y escribió el mensaje con la esperanza de que alguien encontrara la fosa y salvara a su hermana.

—Jurek debió de aterrorizarlo, por eso no le contó la verdad a la policía… A lo mejor ya le había hecho probar la tumba, o había imaginado a su hermana en una… Después de mi primera visita su demencia degeneró bastante rápido.

Pasan junto a unos prados bordeados de abetos y van por debajo del viaducto hasta la carretera E18.

La mano izquierda de Nathan reposa en el punto más bajo del volante. A pesar de hallarse en pleno proceso de divorcio, sigue llevando la fina alianza de oro.

Saga se obliga a sí misma a no pedirle que llame para meterle prisa a la unidad canina.

Según el sistema de navegación del coche, faltan menos de cinco kilómetros.

Mientras avanzan reciben algunos datos de la central de comunicaciones: Cornelia no responde al teléfono, y en el último mes algunos recibos han sido devueltos.

Antes de jubilarse trabajaba como enfermera en el hospital de Norrtälje.

Cornelia tiene setenta y dos años y es soltera.

En la pantalla del terminal se ve a una mujer ancha de hombros con el pelo blanco y corto y unas gafas de lectura colgando sobre el pecho.

—¿Quién le tomó declaración? —pregunta Nathan.

—Nadie —contesta Saga—. Yo disparé a Jurek medio año antes de que el guarda encontrase el cuerpo. No había ningún motivo para vincular el asunto con su hermana.

—Pero no vive ni a veinte kilómetros del lugar en el que Jurek desapareció.

—Lo sé, pero creíamos que Jurek estaba herido de muerte, no podía llegar muy lejos en ese estado. Hablamos con todos los vecinos en un radio de diez kilómetros…, fueron setecientas entrevistas.

Saga recuerda que discutieron la posibilidad de ampliar el radio de búsqueda a veinte kilómetros, pero eso habría incluido la población de Norrtälje y el número de entrevistas se habría incrementado en más de un dos mil por ciento.

—Me refiero a más tarde, cuando el cuerpo fue localizado y el guarda perdió la cordura —dice Nathan echándole una rápida mirada a Saga.

—La llamé y hablé con ella. Me dijo que llevaba diez años sin ver a su hermano y no sabía nada de él.

Se desvían por un estrecho camino de gravilla con una franja de hierba helada en el centro que los conduce a la espesura del bosque.

Saga deja que su mirada se deslice por los oscuros troncos de los árboles. Piensa que Jurek podría haber llevado a Valeria y a su padre al terreno de Cornelia.

Siente la boca seca y estira el brazo para coger la botella de agua mineral.

No es imposible. Conociendo a Jurek, no le extrañaría que hubiese decidido colocar juntas unas cuantas fosas.

Saga siempre se ha preguntado cómo se las arreglaba para recordar dónde estaban todas esas fosas sin marcar.

—¿Qué piensas? —pregunta Nathan.

—Nada, ¿por qué?

—Estás temblando.

Saga mira la botella en su mano, bebe un poco más, la deja en el portavasos que hay en la consola central y aprieta las manos entre los muslos.

—Estoy muy preocupada por mi padre —dice.

—Ya lo supongo —contesta Nathan.

Saga vuelve a mirar los abetos verdinegros, las matas de brezo y los arándanos.

Le resulta insoportable haber expuesto a su padre a esto, todo es culpa suya, ella es la responsable y es ella quien tiene que salvarlo.

Están a varios kilómetros del resto de las casas cuando el oscuro bosque se abre a un claro. Nathan reduce la velocidad al ver asomar de frente una casa roja con cornisas y ventanas blancas.

—La unidad canina sabe que teníamos prisa, ¿verdad? —pregunta ella.

—Se han puesto en marcha en cuanto hemos colgado —dice Nathan.

—Estaba pensando que tal vez hay perros policía más cerca, ¿en Norrtälje, por ejemplo?

—Amanda es la mejor —contesta él con paciencia.

Circulan despacio hasta la pequeña casa. En una cochera con un tejadillo de lona hay un Jeep Wrangler de los años ochenta lleno de barro, junto a una pared con leña apilada.

Saga saca la Glock de la sobaquera y carga una bala en la recámara.

Se detienen en el camino de grava cubierto de hierbajos que sube hasta la casa. Saga se baja del coche sin decir palabra, mantiene el arma pegada al cuerpo y apunta hacia el suelo mientras avanza dando zancadas.

Detrás de ella, Nathan cierra la puerta del coche.

Está casi segura de que Jurek no se encuentra aquí; eso no encajaría con su manera de proceder, sería demasiado fácil.

Se desplaza hacia los lados en busca de tierra removida o algún indicio de fosas recientes. Sus ojos vagan por los límites del claro, más allá de la cochera y entre los arbustos más cercanos a la casa.

Sin esperar a Nathan, se apresura a rodear la vivienda hasta la parte trasera, en sombra. Aquí el suelo está más seco y salpicado de piñas.

En el césped que se extiende desde la casa hasta la linde oscura del bosque se yerguen un par de abetos enormes con ramas pesadas y retorcidas.

Detrás del abeto más grande hay una escalera plegable tirada en el suelo.

Saga pasa junto a una carretilla llena de agua y ve un pequeño invernadero con plantas muertas. No hay rastro de fosas a la vista, no hay huerto ni tramos segados en el terreno.

—¡Saga! ¿Qué haces? —pregunta Nathan apareciendo por la esquina.

—Podrían estar enterrados en el bosque —dice ella.

—Entiendo cómo te sientes, pero debemos ir por orden. Empezaremos por hablar con Cornelia.

Nathan regresa a la parte delantera mientras Saga permanece unos minutos con la mirada fija en los troncos.

Justo cuando se da la vuelta para seguirlo, algo cruje a la entrada del bosque. Saga da un respingo y levanta el arma, aprieta el gatillo hasta la primera posición del martillo y enfoca la vista en busca de movimientos.

Pero solo hay troncos de árboles.

Se mueve despacio hacia un lado y vuelve a oír el crujido. Se imagina que debe de ser un animal escarbando en la tierra, y avanza con cuidado hacia la primera línea de árboles.

Se detiene, se queda completamente inmóvil un momento y desliza la mirada sobre troncos, zarzas y arbustos.

Luego da media vuelta y empieza a caminar de nuevo hacia la casa, parándose para mirar atrás antes de doblar la esquina.

Nathan llama a la puerta y se aparta un poco.

Saga, a su lado, se fija en un cartel que dice: «Servicio de enfermería».

«Cornelia ha montado una consulta privada en su casa», piensa.

Nathan vuelve a llamar. El timbre resuena a través de las paredes. Espera un rato y luego prueba el tirador de la puerta.

No está cerrada con llave, se mece sin hacer ruido sobre sus goznes.

—Guarda la pistola —dice él.

Saga se seca el sudor de la mano en los vaqueros, pero mantiene el arma desenfundada mientras sigue a Nathan hasta una sala de espera con televisor, dos sofás duros y un revistero.

Cruzan el suelo de linóleo gris claro, echan un vistazo al lavabo y luego se meten por una puerta que da acceso a la consulta.

En la ventana hay dos grandes abanicos de papel que impiden las miradas furtivas desde la cochera. La luz del sol incide justo por encima de las copas de los árboles. Las ventanas están sucias y hay moscas muertas en el alféizar.

Pegada a una pared hay una camilla cubierta por un áspero papel protector, y en la de enfrente un escritorio con un ordenador, un teléfono y una impresora láser.

Detrás del escritorio hay una puerta con un cristal translúcido a la altura de la cara.

La habitación al otro lado de la puerta está a oscuras.

Saga ve su reflejo como una sombra borrosa cuando se acerca y abre. Lo único que se distingue en la oscuridad es un destello metálico bajo el hilo de luz del atardecer.

Estira el brazo y tantea la pared, y por un instante imagina que podría haber alguien observándola desde dentro. Sus dedos localizan el interruptor, Saga enciende la luz y levanta la pistola.

Entra con cautela: un escalofrío le recorre la espalda.

La sala de estar con chimenea de Cornelia ha sido reconvertida en quirófano. Las cortinas están corridas y cerradas con pinzas.

Unas motas de polvo flotan a la luz de la lámpara del techo.

Nathan se detiene junto a Saga y contempla el equipamiento de segunda mano.

La mesa de operaciones puede que tenga menos de diez años, pero el electrocardiógrafo no es ni siquiera digital, imprime las lecturas sobre una tira de papel cuadriculado.

Junto a un gotero de pie hay una lámpara quirúrgica regulable, y encima de un carro auxiliar, un capnógrafo y cilindros de oxígeno y dióxido de carbono medicinal.

—Esto es demasiado avanzado para tratarse de una simple consulta de enfermería —dice Nathan.

—Empiezo a entender adónde hemos ido a parar —contesta Saga.

48

Saga atraviesa la sala de operaciones con el arma en ristre y empuja una puerta que da a un pequeño dormitorio. La cama está hecha y cubierta con una colcha de ganchillo. En la mesilla de noche hay un pastillero y una biblia.

Después inspeccionan la cocina, amueblada con una mesa de pino y cuatro sencillas sillas con almohadones rojos atados a la madera. Sobre la encimera, colgada de la pared, hay una estantería con tarros de cristal con harina, azúcar y copos de avena, y en el fregadero, una taza manchada de café y un platito con restos de galleta.

—Se la ha llevado —dice Saga.

—Amanda llegará con los perros en una hora —dice Nathan.

Saga baja el arma, duda unos segundos y luego la guarda en la funda. Se acerca despacio a la ventana y mira el enorme abeto y la escalera tirada en la hierba.

El bosque no es particularmente extenso, menos de mil hectáreas tal vez, pero ha empezado a anochecer y la búsqueda va a requerir tiempo.

Regresan a la sala de estar y se detienen al pie de una funda de plástico desplegada sobre el suelo de moqueta, debajo de la mesa de operaciones.

—¿Llamamos a la científica? —pregunta Nathan.

—Sí —dice Saga con un suspiro.

Saga mira las cortinas corridas. La estría de luz casi ha desaparecido. Ahora podría haber alguien ahí fuera observándolos sin que se diesen cuenta.

—O sea que fue aquí donde Jurek vino a parar después de que lo abatieras —dice Nathan.

Saga asiente con la cabeza y se acerca a una vitrina acristalada repleta de sierras, escalpelos, agujas de sutura curvas y pinzas hemostáticas. En el estante de arriba se ve un libro antiguo, una especie de diario médico encuadernado en cuero.

Nota el intenso olor a líquido desinfectante cuando abre la vitrina para coger el libro.

En la columna «Fecha de ingreso», Saga localiza el día en que disparó a Jurek; Cornelia ha escrito «Andersson» en la columna correspondiente a «Nombre y dirección».

Es el apellido más común en Suecia.

Luego sigue un dictamen de quince páginas escritas a mano sobre los primeros cuatro meses, más tres páginas de notas sueltas relativas a un tratamiento que se había prolongado hasta el último verano.

Saga y Nathan leen juntos lo que ha sucedido en esa sala, cada vez más asombrados al comprobar la exactitud de las suposiciones de Joona.

Mientras fumaba en el aparcamiento de la reserva natural de Bergasjön, Cornelia advirtió que su perro olfateaba algo en el aire. Un cuerpo había sido arrastrado por la corriente y había quedado varado a poca profundidad justo antes de que el río describiera una curva.

Cornelia pensó que estaba muerto y metió el Jeep en el agua marcha atrás, haciendo descender las ruedas por el banco de arena, pero cuando lo subió a la caja se dio cuenta de que el hombre estaba consciente. A pesar de la hipotermia y la gravedad de sus heridas, de alguna manera consiguió convencerla para que no lo llevase a un hospital.

Pero Cornelia debió de comprender, al ver las heridas de bala, que el hombre estaba siendo buscado por la policía, aunque probablemente se sintió obligada a intentar salvarle la vida.

Le dijo que era enfermera y que podía improvisar una cura y vendarlo hasta que lo examinara un médico de su confianza, pero una vez en casa él le pidió que realizase ella misma las operaciones que considerara necesarias.

El libro no aclara de dónde salió el equipo médico, tal vez la mujer conservase una copia de las llaves del almacén del hospital.

A continuación hay un registro minucioso del estado del paciente y los cuidados dispensados.

Tenía tres perforaciones graves y otras lesiones menores.

Se constataban todos los disparos que Saga había declarado.

Dos o tres proyectiles a alta velocidad habían producido una ruptura en el lóbulo superior del pulmón izquierdo, y la fractura del omóplato izquierdo.

Cornelia precisaba que no tenía licencia para administrar anestesia, pero que en cualquier caso el paciente había rechazado ingerir hasta el más simple analgésico.

Durante las operaciones que se sucedieron, el hombre perdió la conciencia en varias ocasiones.

La enfermera describe la condición del paciente como crítica antes de poder salvar el pulmón y detener la hemorragia de la parte superior del brazo.

—¡Le hace una transfusión de su propia sangre!… Sabía que era seguro porque es donante universal, tiene el grupo sanguíneo O y daba igual qué tipo tuviera él.

—Increíble —susurra Nathan.

Por la noche decidió operar la herida de la mano, que estaba hecha trizas, completamente desgarrada.

Lesión traumática arterial, rotura total.

—Le amputó la mano —continúa Saga.

Cornelia describe paso a paso cómo le secciona la muñeca con una sierra de Gigli, pule las puntas de los huesos, aísla los vasos sanguíneos y los nervios, coloca un doble drenaje y da forma al muñón con un injerto de tejido y piel.

—¿Cómo es posible que Jurek no haya destruido el diario, quemado la casa o cualquier otra cosa? —se pregunta Nathan cuando terminan de leer.

—Porque sabe que nada de esto nos conducirá a él, y tampoco impedirá que lleve a cabo su plan —contesta Saga—. Jurek no le teme a la cárcel ni a un penal psiquiátrico, no fue por eso por lo que escapó.

Saga sale de la casa y mira hacia el sendero que atraviesa el bosque.

Un cuervo grazna en la distancia.

Echa una ojeada al Jeep en la cochera y luego camina trazando un círculo alrededor de la casa. Se detiene frente a las cortinas cerradas de la sala de operaciones e imagina cómo se desarrollaron los hechos.

Poco después de la operación, Jurek empezaría a buscar a un hombre de su misma edad y complexión.

Probablemente aprovechara el Jeep de Cornelia para merodear por los alrededores en busca de vagabundos y mendigos, incluso antes de haberse recuperado.

Cuando encontró a la persona adecuada, le disparó en los mismos puntos en que Saga le había disparado a él y lo dejó morir.

Tal vez lo tenía todo planeado desde el principio, o quizá se le ocurrió cuando tuvo que amputarse la mano.

A pesar de las altas dosis de antibióticos, la infección se extendió por el brazo herido hasta convertirse en gangrena.

Cornelia la combatió como pudo, pero al final decidió realizar una segunda amputación por encima del codo. A esas alturas, Jurek ya habría dejado su mano y el torso del desconocido pudriéndose en agua de mar.

La primavera siguiente llevó los restos del cadáver en remojo al hermano de Cornelia, el guarda de la iglesia, y lo obligó a fotografiar el torso, cortar un dedo de la mano para ponerlo en alcohol e incinerar los despojos.

Quizá pretendía que el guarda se pusiera en contacto con la policía para alertarla sobre el cuerpo, pero Saga se encontró con el hombre en la playa antes de tuviera tiempo de hacerlo.

El viento sacude los árboles y un puñado de piñas caen al suelo.

Saga permanece inmóvil en el jardín.

El agua de la carretilla está negra como el alquitrán.

La tierra ha tenido tiempo de girar un poco más sobre su eje y la última luz del atardecer ilumina el abeto desde otro ángulo, proyectando una sombra nueva sobre el césped.

Saga puede ver ahora lo que se oculta en la cara posterior del árbol: un cuerpo que cuelga de una rama alta.

Por eso está ahí la escalera.

Saga rodea el árbol y mira hacia arriba, a la mujer con la cuerda en el cuello.

Cornelia se ha ahorcado.

Sus botas de agua han caído al suelo bajo sus pies.

Tiene sangre seca en las yemas de los dedos y en el jersey, entre los pechos.

Debe de haberlo hecho unas tres semanas atrás, volcando la escalera y luego luchando de forma instintiva para soltarse.

Probablemente muriera antes de que el guarda grabase su mensaje en la tapa del ataúd.

Jurek lo usaría como rehén para obligar a Cornelia a obedecer, no al revés. Era a ella a quien necesitaba. Y cuando se suicidó, seguramente dejó de darle agua y comida al hermano.

Las últimas anotaciones del diario hablan de los intentos de probar una prótesis de fuerza ajena, con función de agarre a través de un cable tensor.

Tal vez fue entonces cuando Cornelia comprendió que su paciente tenía intención de matar a más gente, que le había salvado la vida a un atroz asesino en serie.

49

Siete horas más tarde, cuando la adiestradora de la unidad canina la deja en la calle Timmermansgatan, Saga corre la última manzana hasta su casa, en Tavastgatan, sube de un tirón las escaleras y se encierra con llave en el apartamento.

Echa un vistazo al cielo negro por encima de los tejados y luego corre las cortinas de todas las ventanas.

Después, en la cocina, llama a los compañeros que se encargan de la búsqueda de su padre. No hay novedades, pero uno de los agentes le dice que por la mañana le llegarán los resultados de ocho antenas repetidoras.

Saga reprime el impulso de maldecir y gritarle.

Se limita a explicarle con calma que a su padre lo han enterrado vivo y tal vez no sobreviva a la noche.

—Por favor, intenta presionarles un poco —suplica—. Necesito resultados esta misma noche, podría ser decisivo.

Cuelga, se enjuga las lágrimas y, tras quitarse la ropa sucia y dejarla en el cesto de la colada, se da una ducha rápida para limpiar las heridas de las piernas y los brazos antes de que se infecten.

Se ha hecho unos cuantos arañazos con las zarzas detrás de la casa de Cornelia.

Ya había anochecido cuando por fin llegó la unidad canina.

Saga, que esperaba en la terraza, vio cómo se acercaba al claro el viejo vehículo familiar de cinco puertas. La adiestradora frenó detrás del Jeep en la cochera, salió del coche, dejó una mochila en el suelo y abrió el maletero.

Amanda era una mujer bastante alta de unos treinta años. Llevaba un gorro negro sobre el pelo rubio pajizo, vestimenta negra de tipo militar y unas robustas botas de senderismo con refuerzos en los tobillos y cordones cruzados.

Saga fue a su encuentro en cuanto vio que terminaba de calmar la sed de los dos perros.

—Espero que no te hayas perdido por el camino —dijo, y le estrechó la mano.

Amanda parecía tímida, desvió la mirada deprisa, como esquivándola, y luego le presentó a sus perros.

Eran un pastor belga especializado en el rastreo de cadáveres y un labrador retriever negro entrenado para localizar a personas todavía con vida. Billie podía olfatear cuerpos y restos de sangre seca. Tenía la cabeza negra, pero el pelaje que la envolvía era casi rojizo. Ella, en cambio, destacaba por sus labores de salvamento y había viajado a Italia en avión para socorrer a los supervivientes del último terremoto.

Saga se agachó y acarició a Ella detrás de las orejas, achuchándola y diciéndole que tenía que encontrar a su padre vivo.

Ella se quedó quieta, escuchando y agitando la cola.

A pesar de que su ropa no era la más adecuada, Saga decidió acompañar a Amanda y a las perras al bosque. Quería asegurarse de que no se distrajeran cuando empezasen a cansarse ni pasaran por alto el menor indicio que husmeasen. Llevaban linternas para ver dónde pisaban, pero en realidad dependían del olfato de las perras, que eran las que marcaban la dirección a seguir.

Tardaron casi seis horas en registrar el denso bosque. A Saga se le rasgaron los vaqueros y el pelo se le enganchó en las ramas.

Amanda había superpuesto una cuadrícula sobre un mapa GPS para ir tachando las zonas a medida que las iban registrando.

Habían llegado hasta Björknäs sin encontrar ni rastro de su padre ni de Valeria.

Para cuando terminaron, a Saga se le había metido el frío en el cuerpo y las perras daban muestras de fatiga. Ella tenía espuma blanca en el hocico y meneaba la cola mientras Saga la acariciaba, y Billie parecía nerviosa, movía las orejas puntiagudas y gimoteaba, como si estuviera ansiosa por marcharse.

Saga cierra el grifo de la ducha y se seca, busca unas tiritas para cubrir los cortes y se pone bragas limpias, un pantalón cómodo aterciopelado y una vieja camiseta de manga corta. A continuación vuelve a ajustarse la sobaquera con el arma dentro.

Luego introduce en una bolsa de deporte el chaleco antibalas, una navaja táctica y varias cajas de munición.

En el suelo del recibidor deja preparados el casco de la moto, el traje y las botas.

Tiene que estar lista en cualquier momento, por si encuentran a su padre. Lista para salir corriendo en cuanto haya noticias o alguien tropiece con alguna pista sobre el Castor o Jurek.

Abre el armero de seguridad, saca una pequeña Sig Sauer P290, comprueba que está cargada, mete una bala en la recámara, libera el seguro y la fija con cinta americana debajo de la mesa de la cocina.

Después de guardar el rollo de cinta plateada se obliga a quedarse quieta un momento.

Se da cuenta de que está empezando a actuar igual que Joona.

Cualquiera que la viese pensaría que se ha vuelto paranoica.

Necesita tranquilizarse y pensar con claridad.

Pellerina está a salvo.

Se lo repite a sí misma varias veces.

Pellerina está a salvo y ella no piensa rendirse hasta encontrar a su padre.

Es una situación muy dura, pero seguro que puede hacerle frente.

«Algún día no será más que un mal recuerdo —piensa—. Un recuerdo doloroso que irá perdiendo fuerza con cada año que pase».

Saca una caja de vino tinto de la despensa, se sirve una copa atenta al temblor de la superficie oscura, y da un sorbo.

Después, sentada a la mesa de la cocina, bebe un poco más y decide llamar a Pellerina usando la tarjeta prepago, aunque ya ha hablado dos veces con ella durante el día. No le ha explicado a su hermana que no está con ella porque es demasiado peligroso. No quiere asustar a Pellerina, pero sabe que una sola visita podría revelar la dirección secreta.

La echa terriblemente de menos, le gustaría abrazarla y bromear con ella, pero no puede ceder a la tentación.

—Sabrina es muy buena —dice Pellerina con su voz un poco ahogada.

—¿Te gustaría dormir con ella esta noche?

—¿No vas a venir tú?

—Tengo que trabajar.

—¿De noche?

—¿Te parece bien?

—Tengo doce años.

—Lo sé, ya eres mayor.

—Bueno, podemos darnos las buenas noches ya, si tienes que trabajar —dice la niña.

—Puedo hablar un rato más si quieres.

—Es igual.

—Buenas noches, Pellerina, te quiero.

—¿Saga?

—¿Sí?

—Estaba pensando… —empieza a decir Pellerina en voz baja.

—¿En qué estás pensando?

—¿Tengo que estar aquí para que no me encuentren las chicas payaso?

50

Saga comprueba que la puerta esté bien cerrada y luego coloca la funda con el arma debajo de la otra almohada de la cama de matrimonio.

Le ha llevado casi una hora tranquilizar a Pellerina antes de poder darse las buenas noches.

Saga ha vuelto a explicarle que las chicas payaso no son más que una invención, y luego se han entretenido un poco hablando de la película Frozen, pero en el momento de despedirse Pellerina había empezado a suplicarle que fuese a buscarla.

Cuando colgaba todavía podía oír a su hermana llorando.

Saga apaga la lamparita, se tumba de lado y deja caer la cabeza en la almohada. Nota cómo el cansancio le recorre el cuerpo y cierra los ojos, pero no puede evitar pensar en su padre y el corazón se le acelera, latiendo en sus oídos.

Es su segunda noche en una tumba.

La temperatura bajará a cero, la tierra se endurecerá y la hierba brillará de escarcha.

Tiene que encontrarlo.

Y después, localizar a Jurek y matarlo. Está escondido ahí fuera, en alguna parte. Tiene que obligarlo a salir y terminar de una vez por todas lo que empezó en su momento.

Al cabo de un rato se queda profundamente dormida y sueña que una mano áspera le acaricia la mejilla.

Es la mano de su madre, que ha envejecido. Cuando Saga se da cuenta de que aún sigue viva, la inunda un intenso agradecimiento.

Intenta explicarle lo feliz que se siente.

Su madre la mira fijamente, niega con la cabeza, retrocede por la habitación hasta dar con la espalda en la ventana y de algún modo acaba enredándose el cuello con el cordón de la persiana.

Saga se despierta de golpe y abre los ojos. La habitación está a oscuras. Solo ha dormido una hora.

Parpadea, preguntándose qué la habrá despertado. El teléfono se está cargando y la pantalla continúa apagada.

Está diciéndose a sí misma que necesita dormir cuando ve una figura delgada sentada en la butaca, junto a la ventana.

Tiene el tiempo justo de pensar que su padre ha vuelto antes de que la invada el miedo y la adrenalina ascienda a través de su sistema nervioso.

Sabe quién es.

Con el corazón desbocado, Saga desliza la mano bajo la almohada, pero la pistola ya no está ahí.

—Pequeña sirena, siempre letal —dice el hombre sentado en la butaca.

Es una voz que nunca podrá olvidar, una voz que ha oído muchas veces en sus pesadillas.

La butaca cruje por el peso cuando él se inclina hacia un lado, enciende la lámpara de pie y mira a Saga.

—Y todavía tan hermosa —continúa.

Los ojos claros y la cara arrugada de Jurek Walter apuntan directamente hacia ella.

Está sentado con la espalda recta y tiene el arma de Saga en el regazo. Una profunda cicatriz le recorre una mejilla y parte de la oreja ha desaparecido. Viste una camisa a cuadros, y su brillante mano de plástico parece una manita de muñeca comparada con la tosca mano derecha.

Saga se incorpora con cuidado en la cama. Su corazón late tan deprisa que le falta la respiración. Sabe que es esencial calmarse, tiene que seguirle el juego hasta que consiga coger la pistola que ha dejado en la cocina.

—Creí que te había matado aquel día —dice él—, pero tenía prisa y fui descuidado.

—Yo creí que te había matado a ti —contesta ella tragando saliva.

—Estuviste cerca.

—Sí, ya sé que te ayudó Cornelia —dice Saga, intentando respirar por la nariz—, pero no comprendo por qué pasaste por todo eso, podrías haber acudido a un hospital de verdad, haberte ahorrado el dolor.

—No le temo al dolor, es parte de la vida —dice él tranquilo.

—¿Y cuándo piensas parar, cuándo terminará todo esto? —pregunta Saga, sintiendo escalofríos cuando él vuelve a clavar sus ojos claros en ella.

—¿Terminar? —repite él—. Vivo para restablecer el orden…, y en eso soy incansable. Me despojaron de todo, y eso creó un agujero que hay que llenar.

—Comprendo —contesta ella, casi sin voz.

—Tuve que sobrevivir… Joona me quitó a mi hermano, y supongo que ya sabes que pienso quitarle todo lo que tiene.

Por unos segundos, da la impresión de que esboza una sonrisa al imaginarlo. El mapa de sus arrugas se pronuncia, como si una red se tensase sobre su rostro.

Saga se pregunta si será cierto que él creyó haberla matado aquella vez, como acaba de decirle. Desde luego la golpeó con contundencia, tan fuerte que perdió el conocimiento, pero está segura de que Jurek no creyó que la hubiera matado.

Por alguna razón, la dejó vivir.

Y por alguna razón, ahora quiere que piense que aquello fue un error.

Se recuerda a sí misma que Jurek miente todo el tiempo. Tanto si te crees las mentiras como si adivinas sus intenciones, acabas cayendo en la trampa.

Lo único que importa ahora es encontrar el modo de llegar a la cocina con suficiente ventaja para alcanzar la pistola.

—Sigues pasándote el dedo por la ceja izquierda cuando piensas —dice él.

—Buena memoria —dice Saga retirando la mano.

—¿Sabes? Cuando he entrado en la habitación me ha parecido que podías verme a través de los párpados… Si te hubieses despertado en ese momento, ahora tendrías tu Glock en la mano… —Jurek deja de hablar para levantarse y dirigirse con calma al armero, donde deposita la pistola antes de cerrar—. ¿No es fascinante este pequeño detalle de la evolución humana que son los párpados? —continúa, volviéndose de nuevo hacia ella—. Con los ojos cerrados es posible intuir cambios de luz, movimientos, siluetas…, y el cerebro registra esas percepciones visuales mientras dormimos.

Saga aparta a un lado la cara para no revelar lo alterada que está. Se dice a sí misma que no puede perder los nervios, que debe mantener la calma, pero no logra entender cómo conoce él sus secretos.

De pequeña le costaba mucho conciliar el sueño, y se pasaba parte de la noche escuchando y registrando el menor movimiento a través de los párpados.

Cada vez que le parecía ver algo, abría los ojos para comprobar que todo seguía igual en la habitación.

Nunca le ha hablado a nadie de ese temor compulsivo, ni siquiera a sus parejas, y tampoco ha escrito sobre ello en ningún diario.

Casi todos los niños tienen pesadillas o se obsesionan con algo, pero lo que hace que ese recuerdo sea tan doloroso es que con el tiempo Saga se dio cuenta de que su conducta infantil estaba vinculada a una necesidad de supervivencia real. Cuando su madre sufría episodios maníacos, veía enemigos por todas partes y se volvía agresiva.

Saga solía despertarse cuando su madre entraba en su habitación por las noches, y era ella quien tenía que tranquilizarla.

Sin duda Jurek la está provocando. Necesita calmarse, seguirle la corriente sin dejarse engañar.

Él quiere que crea que es capaz de verla por dentro.

Pero por supuesto eso es imposible.

Necesita pensar.

Tal vez le habló de los párpados en la unidad de vigilancia psiquiátrica, bajo los efectos de la medicación.

Le administraron perfenazina y citalopram, además de diazepam por vía intravenosa y haloperidol directamente en los músculos.

Las drogas debieron de nublarle el juicio y causarle lagunas de memoria.

«Es la única explicación lógica», se dice, y vuelve a cruzarse con la mirada de Jurek. Los ojos claros la observan como intentando determinar el efecto que tienen en ella sus palabras.

—Tu hermana estaba escondida detrás de la cortina —dice él—. Caí en la cuenta más tarde… Bien hecho, se nota que la has entrenado bien.

—¿Qué estás haciendo aquí? —pregunta ella.

—¿Seguro que quieres saberlo?

51

Saga aparta el edredón, pone los pies en el suelo y se levanta. No piensa jugar siguiendo las reglas de Jurek.

—Quédate donde estás —dice él.

Ella solo piensa en cómo llegar a la cocina para arrancar la pistola de debajo de la mesa y dispararle en las dos piernas.

Y cuando haya caído y esté en el suelo, dispararle en el brazo sano.

Entonces será casi inofensivo.

Lo meterá en la bañera y dejará que se desangre hasta que le cuente lo que necesita saber. Jurek hablará, y en el instante en que averigüe dónde está su padre, lo matará.

—Solo quiero un poco de agua —murmura ella, girándose hacia la puerta.

Sabe lo que diría Joona: no esperes, mata a Jurek lo antes posible, en cuanto tengas oportunidad. Le diría que las posibilidades de encontrar a su padre vivo serían menores si escuchaba a Jurek, por mucho que ella tuviese el control de la situación.

Jurek se levanta de la butaca al ver que Saga cruza el dormitorio. Saga siente cómo la sigue con la mirada, demorándose en su rostro, el cuello y las tiritas de los brazos.

—Quédate aquí —dice él.

Ella se vuelve, se rasca la barriga y lo mira a los ojos.

—No voy a intentar escapar —dice con una sonrisa, y continúa andando despacio.

Oye que él da unos pasos a su espalda, pero no es capaz de calcular cuánta ventaja le saca. A la luz de la lámpara de pie, la sombra de Saga se desliza por la pared, seguida de cerca por la de Jurek.

Sin detenerse, abre la puerta del dormitorio de un pequeño empujón y sale al pasillo, pero enseguida se percata de que Jurek está justo detrás. No va a permitirle que vaya a la cocina ella sola.

Saga mira de reojo el recibidor, donde dejó la ropa y el casco sobre la alfombra.

Tal vez pueda echar a correr y coger el arma.

El pensamiento se esfuma en cuanto ve que la puerta de la cocina está cerrada. Al pasar por delante de la cómoda donde están las llaves y las velas aromáticas, oye la respiración de Jurek justo en su nuca.

Sin ninguna prisa ya, Saga abre la puerta de la cocina, enciende la luz del techo y se acerca al fregadero procurando no mirar la mesa.

Jurek la contempla mientras ella deja correr el agua. Llena el vaso, se da la vuelta y bebe.

La camisa de franela a cuadros de Jurek cuelga sobre la pequeña prótesis, mientras que la manga derecha está remangada hasta el codo. «Los años sirviendo como soldado y el trabajo de mecánico lo han curtido», piensa Saga, y observa la mano sana, curiosamente robusta, los músculos y las gruesas venas que asoman bajo la piel arrugada del antebrazo.

Al echar un rápido vistazo a la mesa ve que una de las sillas está en la posición equivocada. Va a tener que apartarla para poder alcanzar el arma.

Bebe un poco más y luego hace un gesto hacia la mesa con la mano en la que tiene el vaso.

—¿Nos sentamos aquí?

—No.

La pistola es tan ligera que no ha tenido que utilizar más que una tira de cinta para sujetarla. Eso le ahorrará unos segundos vitales. Porque aunque la cinta se quede pegada a la pistola al tirar de ella, no bloqueará el mecanismo cuando apriete el gatillo.

Jurek va hasta el fregadero y saca un vaso del armario de arriba. Ella se aparta un poco, acercándose unos pasos más a la mesa.

En cuanto oye correr el grifo, Saga se mueve deprisa y en dirección al arma escondida. Deja el vaso en la mesa, empuja la silla con una mano y mete la otra debajo de la mesa. Justo cuando roza el arma con las puntas de los dedos, Jurek se da la vuelta de pronto y la golpea con una fuerza tremenda, aprovechando la inercia del giro.

Saga cae arrastrando las sillas y acaba con el omóplato y la parte posterior de la cabeza en la pared, de rodillas, intentando enderezarse y tanteando la mesa en busca de apoyo.

El tarro de cristal con los cereales se hace añicos en el suelo.

Jurek la agarra del pelo y le planta la prótesis en la oreja con tanta fuerza que Saga se tambalea hacia un lado y vuelca otra silla, en medio del esfuerzo por mantenerse en pie.

Tiene la cabeza aturdida a causa del golpe.

Jurek blande la mano otra vez, pero Saga logra esquivarlo y le asesta un gancho de derecha en plena cara.

Después la agarra por el cuello y empieza a apretarle la garganta. Tira de Saga hacia él y le cruza la mejilla y el cuello con la dura prótesis. A Saga se le nubla la vista.

Jurek actúa sin rabia, se limita a ejercer una eficiencia calculada.

Saga tiene un corte en la ceja y la sangre resbala por su mejilla.

Jurek la zarandea sujetándola del cuello, vuelve a golpearla mientras ella trata de protegerse con las manos y empieza a notar que le fallan las piernas.

Un último impacto en la cabeza la envía directa al suelo, donde su sien choca contra el suelo de madera.

Todo su cuerpo se precipita en una especie de vacío.

Siente un hormigueo en los dedos de los pies.

Parpadea, pero no consigue ver nada.

Desde algún lugar de su mente percibe que Jurek la está arrastrando del pelo de vuelta al dormitorio.

La sienta en la butaca, se quita el cinturón, se lo pone alrededor del cuello y lo ata al respaldo.

Saga no puede respirar.

Entrevé a Jurek delante de ella, quieto, contemplándola. Durante la pelea, la prótesis se ha soltado un poco y ahora cuelga por la camisa.

Saga intenta introducir los dedos bajo el cinturón para ensanchar el lazo. Lucha para que el aire entre en sus pulmones, patalea, se impulsa hacia los lados para volcar la butaca, pero todo lo que consigue es dar con los pies en la pared.

Su campo visual se va estrechando, y cuando ya apenas ve intermitentes imágenes de Pellerina contra un cielo blanco, de repente, Jurek afloja el cinturón.

Saga tose y jadea, se dobla sobre las rodillas y escupe saliva mezclada con sangre.

—Siéntate —dice él en voz baja.

Ella endereza la espalda y tose de nuevo. La cara y la garganta le palpitan de dolor. Jurek está de pie junto a la estantería, despegando con la boca la cinta plateada de la pequeña pistola.

La visión de Saga es aún borrosa.

Con tres pasos largos, él se coloca frente a ella, le aprieta las mejillas con dos dedos, le mete el corto cañón en la boca y aprieta el gatillo.

El arma hace un chasquido, pero no está cargada, ha retirado las balas.

Ella jadea y siente cómo el sudor le cae entre los pechos.

—No sé dónde está Joona —consigue decir.

—Lo supongo —dice Jurek—. Ni siquiera sabes en qué continente se encuentra en estos momentos, lo conozco, él no le cuenta nada a nadie, es la única manera… Si pensase que existía la más mínima posibilidad de que supieses algo acerca de Joona, no habría dudado en cortarte la cara pedazo a pedazo.

—Entonces, ¿por qué has secuestrado a mi padre?

—No tengo malas intenciones —dice él—. Ya casi he terminado contigo, tú me ayudaste a salir del pabellón psiquiátrico, esa era tu única función.

Ella se limpia la sangre de la boca con el dorso de la mano. Todo su cuerpo está temblando por el shock.

—¿Y qué haces aquí entonces?

—Mi hermano no tiene tumba, nada —dice él—. Solo quiero saber dónde está.

—A lo mejor han esparcido sus cenizas en algún jardín conmemorativo —sugiere Saga con voz ronca.

—He intentado averiguarlo.

—No tengo la menor idea, pero en ciertos casos especiales el lugar se mantiene en secreto para evitar a los curiosos, aunque…

—Yo solo quiero saber dónde está —dice Jurek—, tiene que haber algún tipo de documentación al respecto… No creo en Dios, claro, pero me habría gustado enterrar a mi hermano como es debido, por mis padres… Igor tuvo una vida difícil, los años en el orfanato de Kuzminki lo marcaron… Y el Instituto Serbski lo convirtió en lo que era…

—Lo lamento mucho por vosotros —susurra Saga.

—Tú tienes prácticamente acceso total, tanto en el servicio secreto como en el DON —dice él despacio—. Tendrás a tu padre cuando localices a mi hermano.

—Quiero a mi padre vivo.

Las arrugas del rostro de Jurek se hacen más profundas, quizá a causa de una especie de sonrisa.

—Yo también quiero a mi hermano vivo… Pero bastará con que me consigas un documento que indique dónde está enterrado.

Saga asiente. Acaba de darse cuenta de por qué Jurek reaccionó con tanta rapidez en la cocina: no estaba fijándose en el chorro de agua ni pretendía llenar el vaso, era solo una trampa para descubrir el arma escondida.

—Vas a hacer esto por mí —continúa Jurek— aunque tengas que sacar información clasificada, aunque tengas que saltarte las normas.

—Sí —susurra ella.

—Mañana… nos veremos más o menos a la misma hora en algún sitio.

—¿Cómo sabré dónde?

—Te mandaré un mensaje.

52

En cuanto Jurek desaparece, Saga cierra la puerta con llave, cojea hasta el armero, se asegura de que su Glock esté cargada y se cuelga la sobaquera. Comprueba la puerta y las ventanas una vez más, mira dentro del armario y debajo de la cama y luego entra en el baño para examinar sus heridas.

Se lava la cara, se enjuaga la boca y se seca, tira la toalla ensangrentada a la bañera y se sienta en la cama con todas las luces encendidas, dispuesta a buscar en la base de datos de la SÄPO.

Después de tres horas se da por vencida.

Ya ha despuntado la mañana.

No encuentra ninguna información sobre dónde se encuentra el gemelo muerto de Jurek Walter.

Al levantarse de la cama para ponerse unos vaqueros y un jersey suave, nota todo el cuerpo dolorido.

Antes de salir del apartamento hace un intento de disimular los moratones en la cara y el cuello con una capa de maquillaje.

La gran sala de operaciones del DON está vacía. Saga pasa por delante del mapa de Europa que cubre casi una pared entera y se detiene luego frente a las imágenes borrosas del Castor de la grabación bielorrusa.

Cada detalle que contemplaron adquiere un significado nuevo ahora que saben que es Jurek quien está detrás de todo.

Creyeron que buscaban a un asesino entregado a limpiar las calles, alguien que se veía a sí mismo como una especie de superhéroe. Pero en realidad el Castor es un esclavo, un carnicero domesticado.

Saga oye voces en el pasillo. Nathan está intercambiando unas palabras con un colega mientras espera a que la máquina termine de hacer el café.

La investigación inicial se ha convertido de repente en el caso más importante del país, y en breve va a producirse una reunión de la cúpula. Disponen de recursos casi ilimitados, pero Saga sabe que eso no salvará a su padre.

Tiene que encontrar los restos del hermano de Jurek.

Al entrar, Nathan deja caer su pesada bolsa en el suelo antes de mirar a Saga.

—¿Se puede saber qué te ha pasado? —le pregunta, poniendo el café en la mesa.

—Ya sabes, me fui con Amanda y los perros al bosque… y no iba precisamente bien equipada.

—Parece que acabas de salir de un combate de boxeo.

—Así me siento, más o menos —dice ella apartando la cara.

Nathan toma un poco de café y luego se sienta.

—He pasado por el laboratorio del forense y me he traído dos informes.

—¿Has tenido tiempo de leerlos? —pregunta Saga.

—Solo de ojearlos, pero parecen confirmar la causa de la muerte de Cornelia con bastante certeza.

—¿Se ahorcó ella sola?

Nathan saca de la bolsa una gruesa carpeta de tela azul, la abre y extrae los informes preliminares de las autopsias. Se pone sus gafas de lectura, pasa las hojas de uno de ellos y sigue las líneas con el dedo índice.

—Vamos a ver —dice en voz baja—. Sí, aquí está… «Obstrucción total del flujo sanguíneo cerebral».

—¿Me dejas verlo?

Saga se sienta en el borde de la mesa y empieza a revisar el material. Al ojear el informe relativo al guarda, lee que el hombre estuvo al menos tres meses dentro de la fosa que encontraron detrás de su casa en Högmarsö, y había muerto por deshidratación una semana después de que Cornelia se suicidara.

—Ayudaron a Jurek cada uno por su cuenta y ahora están los dos muertos —dice, dejándose caer desde la mesa hasta el suelo.

Piensa en todos los tratos que Cornelia y Erland debieron de hacer con Jurek. Intentaron ser serviciales para salvarse a sí mismos y, paradójicamente, eso los condujo a la muerte.

No podían saber lo peligroso que era ese hombre.

Joona suele insistir en que tratar de alcanzar acuerdos con Jurek no lleva más que a la perdición.

Saga imagina una antigua red de pesca en aguas poco profundas, con grandes aros de madera formando un túnel sin retorno. Cada tramo está configurado de modo que al pez le resulte fácil entrar, pero casi imposible volver atrás.

El teléfono de Saga vibra. Es un comunicado en el que se dice que la policía ha dado la alarma nacional y la Interpol tomará parte en el caso.

—Alarma nacional —dice Saga con desánimo.

—Eso he oído.

—¿Aún no han identificado al Castor?

—No.

Saga se acerca al mapa del bosque de Lill-Jans y la zona industrial de Albano. Contempla el recorrido de la vía del tren y los lugares de hallazgo señalizados. Hubo una época en que Jurek enterró a una gran cantidad de víctimas en esa zona, manteniéndolas con vida.

Mira fijamente los marcadores en el mapa e intenta comprender cómo podía Jurek recordar la ubicación de todas las fosas, repartidas en aproximadamente tres millones de metros cuadrados.

Y ese no era más que uno de sus cementerios.

Debía de tener mapas en algún sitio, o listas con las coordenadas.

Sin embargo, en tantos años de búsqueda no habían encontrado nunca algo parecido.

Ni siquiera sabían cuál era su domicilio real.

El apartamento en el que estaba empadronado era sin duda una simple fachada.

Tampoco había quedado rastro alguno de él en el viejo barracón de trabajadores extranjeros donde se había escondido su hermano gemelo. La policía científica y las unidades caninas habían examinado toda la cantera, los edificios de los alrededores y los refugios antiaéreos colindantes, pero era como si Jurek nunca hubiese estado allí.

—Nathan, ¿qué pasó con el hermano gemelo de Jurek? —pregunta—. Con sus restos, quiero decir, ¿dónde están?

—Ni idea —dice él mientras despliega unas fotografías sobre la mesa.

—Si el cuerpo aún existe, me gustaría verlo —continúa Saga cuando está segura de que no va a fallarle la voz—. Quiero ver las heridas, ya sabes, las viejas cicatrices de la espalda.

Nathan se encoge de hombros.

—¿Para qué? Ya hay un informe completo del Instituto Karolinska, y al menos mil imágenes en el archivo —dice él.

—Lo sé, pero me habría gustado verlo con mis propios ojos. ¿Recuerdas quién se encargó de hacer la autopsia?

—La verdad es que no. Nålen, supongo.

—Ya.

Nathan hace rodar la silla hasta el ordenador de sobremesa, introduce su nombre de usuario y contraseña, permanece un rato en silencio, teclea algo, y se va abriendo paso por las carpetas con repetidos clics de ratón.

—Nålen —confirma.

—¿Puedo verlo? —Saga se coloca detrás de él.

Nathan la invita con un gesto a hacerse cargo del ordenador y se aparta. Ella arrastra una silla y trata de averiguar si el cuerpo ha sido conservado por algún motivo, pero no encuentra nada. Solo el repertorio de cada lesión, el peso y el estado de cada órgano.

Se dice que llamará a Nålen en cuanto tenga un momento a solas. ¿O tal vez debería ir al lavabo y llamarlo ya?

Por el rabillo del ojo ve que Nathan está colgando en la pared las imágenes del dosier de Jurek Walter.

Las fotos de la ficha policial lo muestran de frente y de perfil.

Ha envejecido, tiene más cicatrices en la cara y ha perdido el brazo izquierdo, pero la serenidad de su rostro arrugado y sus ojos claros permanece inalterable.

—La reunión está a punto de empezar —dice Nathan.

Ella apaga el ordenador justo cuando suena su teléfono.

—Bauer —contesta.

—Hemos encontrado el coche de tu padre —le dice una compañera, jadeando como si hubiese corrido para darle la noticia.

El club de aviación de Barkarby, la carretera y toda la zona alrededor del coche de Lars-Erik han sido acordonados. La policía no ha hallado señales evidentes de violencia, pero el teléfono estaba aplastado en el barro, a unos diez metros del vehículo.

Los técnicos han inspeccionado los cobertizos y la maquinaria, los hangares verdes que albergan las pequeñas avionetas, el edificio del club y la pista de aterrizaje cubierta de vegetación.

El equipo de búsqueda encargado de localizar a Lars-Erik Bauer se pone en marcha al inicio del camino de tierra, más allá de las temblorosas cintas policiales.

El césped está rígido a causa del frío. Por encima de las copas de los árboles asoman casas de ladrillo rojo y amarillo, como testigos desolados de la búsqueda.

Saga no ha conseguido todavía hablar con Nålen, que está volviendo en avión de una conferencia en Melbourne y no aterriza hasta las ocho de la tarde. La posibilidad de que Nålen sepa algo del hermano de Jurek es lo único que mantiene a raya el incipiente pánico que Saga siente por dentro.

Los agentes con perros de rastreo y los voluntarios de la ONG Missing People se organizan en largas cadenas humanas. Todos saben ya que deben estar atentos al suelo, por si hubiera tubos sobresaliendo de la tierra o esta hubiese sido removida recientemente.

Noventa personas con chalecos amarillos comienzan a avanzar por la hierba con el propósito de atravesar el bosque, hurgar con un palo entre los densos matorrales y escudriñar cunetas y senderos.

Cuando se detienen para hacer una pausa, después de cruzar los montículos arenosos de la cercana pista de motocross, Saga se aparta un poco y llama a Randy. Él no responde y a Saga la invade una profunda sensación de soledad.

—Han encontrado el coche de mi padre y seguiré buscando mientras dure la partida… Por favor, llámame cuando puedas. —Deja el mensaje en el buzón de voz y luego vuelve a la cadena humana para seguir avanzando con los demás por la extensa zona verde de Järvafältet.

Son las ocho de la tarde cuando la cena está lista en el bar Falafel. Saga se baja del taburete y recoge la bolsa con la comida del mostrador.

La partida de búsqueda se ha disuelto a las seis y media sin que hayan encontrado ni rastro de su padre.

Saga sabe que tiene que averiguar dónde están los restos del hermano de Jurek si quiere recuperar a su padre.

De vuelta en su casa, cierra la puerta con llave, deja la bolsa con la comida en la mesa de la cocina, revisa las ventanas y los armarios, mira debajo de la cama y detrás de las puertas, corre las cortinas, apaga todas las luces y llama a Nålen.

—Acabo de encender el teléfono ahora mismo —dice él con su voz nasal—. Estoy en el aeropuerto, pero el avión aún no se ha detenido.

—Necesito preguntarte una cosa.

—Terminaremos la autopsia mañana o…

—Escúchame —lo interrumpe Saga—. Te llamo porque tú hiciste la autopsia del hermano gemelo de Jurek Walter —dice.

—Igor.

—¿Qué fue de sus restos?

—No lo recuerdo —murmulla Nålen—. Pero supongo que seguiríamos el procedimiento habitual.

—¿Podrías averiguarlo?

—Alguien robó el cuerpo de la cámara frigorífica —dice él en voz baja.

—¿Lo robó? —pregunta ella, nerviosa, pasándose la mano por los labios.

—Justo cuando terminamos con la autopsia.

—¿Por qué iba alguien a robar su cuerpo? —susurra ella.

—No lo sé.

Saga empieza a moverse sin rumbo, se vuelve para apoyarse en la ventana y nota el frío del cristal en su espalda sudorosa.

—¿Pudo tratarse de una casualidad? —pregunta—. A veces los estudiantes de medicina hacen tonterías de ese tipo.

—¿Quién sabe? —contesta él.

—Nålen, joder, dime lo que sepas, es muy importante para mí.

—No sé nada —dice él despacio—. De verdad… Le comenté el asunto del robo a la única persona que necesitaba saberlo…, pensaba que se enojaría, pero se lo tomó bastante bien.

Saga mira al vacío, consciente de que se está refiriendo a Joona, y de que fue él quien, por algún motivo, se llevó el cuerpo.

—¿Tienes alguna idea de dónde podría estar el cuerpo ahora?

—Lo cierto es que no he intentado averiguarlo, puesto que en la práctica carece de importancia —contesta Nålen con sinceridad.

Terminan la conversación y Saga se queda unos segundos en silencio.

Así que el cuerpo ha desaparecido.

Estaba convencida de que Nålen podría ayudarla, de que le daría una explicación lógica acerca del cuerpo.

Su padre está enterrado vivo y ella ya no tiene nada que ofrecer a cambio de su liberación.

Saca el envase con el falafel de la bolsa, coge unos cubiertos y se sienta a la mesa de la cocina.

Mira el móvil. Hoy no ha llamado a Pellerina porque ya no tiene fuerzas para seguir mintiendo, primero tiene que salvar a su padre.

53

La oscuridad caerá pronto sobre los campos de cultivo y los cercados. Los colores del paisaje ya han empezado a diluirse y aguarse.

Como siempre, sopla viento de sudoeste y las ramas desnudas del sauce llorón se balancean suavemente.

Joona y Lumi hacen el último turno del día mientras Rinus descansa en su dormitorio.

Se encuentran en el puesto de vigilancia, ubicado en la habitación más grande del edificio. Han dejado sus tazas de café vacías sobre una caja de munición.

El cronograma establecido y la monotonía de las tareas hacen que las jornadas en la casa segura se confundan unas con otras.

—Zona 2 —dice Lumi, y cierra la escotilla de acero, tapando así la abertura.

Deja los prismáticos sobre la sencilla mesa de madera con tapete de fieltro, se frota los ojos y consulta el reloj.

La zona de vigilancia 2 comprende los campos de cultivo en dirección a Eindhoven y un vivero lejano.

Todas las zonas se solapan y hay que tener en cuenta las características del paisaje.

Es imposible mantener vigilado todo el tiempo el espacio que les rodea, pero siempre que se ajusten al plan, el riesgo de que alguien pueda aproximarse al taller sin ser detectado es mínimo.

—Zona 3 —dice Joona mirando a su hija.

Lumi está sentada en la silla con la cabeza gacha.

—Dentro de hora y media despertamos a Rinus —continúa Joona.

—No estoy cansada —balbucea ella.

—Es igual, tienes que dormir un poco.

Lumi no contesta, se levanta y pasa de largo la mesa en la que se está cargando el móvil de Joona.

Se detiene ante la gran pantalla del monitor. Puede ver el exterior del taller y el interior del garaje desde distintos ángulos.

Las paredes lisas del muro reforzado se desdibujan en la penumbra.

Rinus ha vuelto a pintar la viga de acero que había sido arañada por el portón hidráulico.

El viento mueve la puerta que cuelga torcida.

Lumi vuelve sobre sus pasos, junto a la hilera de escotillas que dan al garaje, y se sienta otra vez en la silla sin mirar a su padre.

—¿Cuánto tiempo tienes pensado estar aquí? —pregunta al fin.

Joona mira a través de una de las aspilleras con los prismáticos y se detiene en unos arbustos delante de una acequia llena de agua.

—Empiezo a tener la misma sensación que en Nattavaara —continúa Lumi—. Quiero decir, si no nos llega a encontrar Saga, aún estaríamos allí, ¿o no?

Joona baja los prismáticos y se vuelve hacia ella.

—¿Qué quieres que te diga? —pregunta él.

—Nunca habría ido a París.

Joona levanta los prismáticos de nuevo y explora el tramo siguiente, un terreno arado y la arboleda en la que desemboca el pasadizo subterráneo.

—¿Y si los mandamases de la policía no han querido escuchar a Nathan? —continúa Lumi a su espalda—. ¿Y si no te creen? En ese caso Valeria no habrá recibido protección y no podemos saber si está a salvo.

—No —dice Joona.

—Y a ti no te importa… No consigo entenderlo.

—No podía quedarme, tenía que huir para…

—Para protegerme a mí, ya lo sé —dice ella.

—Te toca la zona 4.

—Papá —dice Lumi incorporándose—. He aceptado todo esto porque te prometí que lo haría, porque es importante para ti, pero no podemos seguir así eternamente… He dejado mis estudios, mi vida social, es una locura, a todos los niveles.

—Puedo encargarme de tus zonas si quieres —dice él.

—¿Para qué?

—Para que puedas dibujar, leer, comer…

—¿Eso es lo que crees que estoy diciendo? —lo interrumpe ella—, ¿que me quiero ir a dibujar en lugar de ocuparme de mis tareas?

—A mí no me importa —dice él.

—¡Pero a mí sí! —dice Lumi, recogiendo furiosa los prismáticos de la mesa.

Pasa al lado de Joona, se detiene en la ventana junto al archivador y abre la escotilla.

Cerca de una construcción anexa y parcialmente derruida detrás del taller, una cañería sobresale hacia arriba como una pajita gigante.

Al borde del cercado hay un viejo neumático de tractor. Los faros de los vehículos brillan a través de los árboles en alguna carretera secundaria.

Todo está en calma.

Lumi cierra la trampilla y deja los prismáticos. No le quedan fuerzas para pronunciar el nombre de la zona que acaba de verificar, simplemente cruza la habitación, aparta la cortina y desaparece.

Joona pasa a la zona 5, mira a través de los prismáticos hasta dar a lo lejos con la granja que tiene un autobús regional aparcado en el patio.

En las instrucciones que dejó a Nathan Pollock le pedía que filtrase la noticia a la prensa en cuanto Jurek Walter estuviese muerto y Nålen hubiera confirmado categóricamente su identidad. Por eso, al menos una vez al día, echa una ojeada a las ediciones online de los periódicos, aunque por el momento no se ha publicado nada, lo que significa que Jurek sigue vivo.

Joona sabe de lo que Jurek es capaz.

Sigue oyéndole susurrar que atrapará a su esposa y a su hija, que lo aplastará hasta el fondo de la tierra.

Pero Joona también comprende a su hija, que lleva dos años viviendo su propia vida, algo con lo que antes solo podía soñar.

Para ella, Jurek no es una amenaza real.

No estaba muerto, como creyeron cuando por fin abandonaron su escondite de Nattavaara, y sin embargo a ella no le ha ocurrido nada.

Lumi ha vivido igual que cualquier chica joven e independiente.

Joona vuelve a comprobar la granja del autobús en la distancia antes de cerrar la escotilla y soltar los prismáticos.

Decide ir a la cocina a buscar otro café, atraviesa la cortina, pasa de largo la escalera que lleva a la planta baja, abre la puerta y entrecierra los ojos, cegado por la luz.

Lumi está apoyada en la encimera, con el teléfono pegado a la oreja. Tiene las mejillas encendidas y lo mira desafiante. Él va directo hacia ella, le arrebata el teléfono y corta la llamada.

—Tengo que hablar con mi novio, no puedes…

Joona tira el teléfono al suelo y lo pisotea, haciéndolo pedazos.

—¡Joder, estás loco! —grita ella—. ¿Qué es lo que te pasa? Presumes de sangre fría y en realidad estás cagado de miedo, igual que un viejo escondido en un búnker con un montón de armas y latas de conserva por si tiene que sobrevivir a una puta guerra que ni siquiera existe.

—Lamento haberte arrastrado a esto, pero no tenía elección —dice Joona con consternación mientras se sirve el último café que queda en la cafetera.

Lumi se tapa la cara con las manos y niega con la cabeza.

—Para ti todo lo que hago es peligroso —dice entre dientes.

—Solo quiero protegerte.

Ella respira hondo, está temblando.

—No era mi intención gritarte, es que todo esto me pone de los nervios, no funciona, es tremendamente claustrofóbico —dice en voz baja y se sienta a la mesa.

—No tenemos más opciones —replica Joona, dando un sorbo al café amargo.

—No te he hablado de Laurent —continúa ella con voz más tranquila—. Estoy saliendo con él y es importante para mí.

—¿También es artista?

—Se dedica al arte audiovisual.

—Como Bill Viola.

—Eso es, papá —dice ella sin energía—. Como Viola, pero más moderno.

Joona se acerca al fregadero y enjuaga la taza.

—Ya sabes que no puedes llamar —dice él.

—Es que no soporto la idea de que entre en pánico, ¿qué va a pensar si desaparezco así, de la noche a la mañana?

El pelo se ha soltado de la coleta y tiene la punta de la nariz roja.

—Si llamas a Laurent, Jurek lo matará, y antes de que muera le sacará el número desde el que has llamado.

—Estás loco —dice ella, con un nudo en la garganta.

En lugar de responder, Joona regresa a la sala de vigilancia. Coge los prismáticos, abre la escotilla de la zona 1 y vuelve a empezar la ronda.

54

Pronto está tan oscuro que es necesario cambiar los prismáticos por la mira nocturna del rifle para poder vigilar todo el paisaje alrededor del taller.

Joona observa la vivienda tapiada y los muebles de jardín abandonados, cubiertos de vegetación.

Oye a Lumi entrar en la habitación y la mira brevemente. Se ha detenido justo al pasar la cortina y tiene una mano en lo alto de una pila de sillas.

Joona vuelve a su tarea y revisa la barrera y el estrecho camino que lleva a la carretera principal.

—¿Te encuentras bien? ¿Estás seguro de que estás bien, papá? —pregunta Lumi secándose las lágrimas de las mejillas—. Acabas de pasar varios años en la cárcel… Lo único que me has contado es que tuviste que ayudar a un amigo, pero yo creo que en realidad se trataba de Jurek.

—No —contesta él, y se desplaza hasta la zona 2. Comprueba la zona más próxima con los prismáticos, primero los oscuros arbustos a lo largo de la cuneta y luego el vivero, más distante.

—Cuando pierdes la cabeza es porque estás pensando en él —continúa Lumi—. Sé lo que le pasó a Samuel Mendel y lo mucho que te afectó, que creíste que tendrías que sacrificarnos para…

—Silencio —la interrumpe Joona con voz tensa.

Una luz brilla en la parte superior de la lente, como un arcoíris azul. Apenas un segundo. Joona mira por la ventana por encima de los prismáticos y tiene el tiempo justo de ver un teléfono móvil que se apaga en una mano grande.

—Despierta a Rinus, tenemos visita —dice en voz baja, vislumbrando dos figuras en la oscuridad.

Lumi sale rápidamente de la habitación al tiempo que desenfunda la pistola.

Joona distingue la curva de la cabeza del hombre más alto perfilándose contra el fondo, un poco más claro. La figura se mueve en dirección al taller y luego desaparece detrás de algo.

Oye a Lumi regresar con Rinus.

—Ya no los veo, pero están cerca —dice.

—¿Cuántos? —pregunta Rinus.

—Dos.

Lumi saca con movimientos rápidos un arma semiautomática de uno de los cajones de madera, introduce un cargador lleno y la deja sobre la mesa, luego saca otra arma, introduce un nuevo cargador y la deja junto a la primera.

—No creo que sea Jurek —dice Joona buscando la mirada de Rinus.

Lumi se acerca al monitor mientras comprueba su bolsa de emergencia con el pasaporte, dinero en efectivo, agua, bengalas y una pistola.

Joona vuelve a coger los prismáticos, revisa otra vez todo el sector y se mueve a la zona siguiente.

El suave resplandor de la pantalla se refleja en la cara estresada de Lumi. Se concentra en las imágenes de las cámaras exteriores, que captan lo que está pasando en las inmediaciones del taller y el garaje.

La falta de luz hace que la imagen se vea gris y granulada.

De repente, dos siluetas surgen de la oscuridad.

Sus pálidos perfiles se desplazan a lo largo de la pared del taller y pasan por encima de algo que hay en el suelo.

—Los veo —dice ella.

Rinus corre a su lado mientras se abrocha el chaleco antibalas.

Los sensores infrarrojos sensibles al calor que captan la imagen hacen que parezca que los dos intrusos avanzan a través de una tormenta de nieve.

Desprenden una especie de polvo claro que sale disparado de sus cuerpos.

Se detienen delante de las grandes puertas del taller.

Lumi advierte que las cámaras interiores también los graban cuando la hoja suelta de la puerta se mueve con el viento.

Joona continúa explorando el resto de las zonas para evitar que les sorprendan nuevos visitantes.

Rinus coge una de las armas semiautomáticas de la mesa.

Es imposible saber qué están haciendo los dos hombres fuera del taller.

Lumi ve en el monitor cómo uno de ellos sujeta la puerta para que el otro pase.

—Están entrando —dice en voz baja.

Joona y Rinus se colocan a su lado y echan un vistazo a la pantalla.

Los dos intrusos se vuelven de pronto y el monitor se queda completamente en blanco cuando uno de ellos levanta una cámara y saca una foto.

Rinus activa el mecanismo de la puerta blindada, que se cierra con una rapidez vertiginosa sobre los dos hombres, resonando en las paredes.

Los intrusos gritan y se precipitan hacia la puerta cerrada, intentando empujarla en medio del pánico.

Rinus enciende los focos y Lumi y Joona ven que han capturado a dos jóvenes. Uno de ellos golpea con las manos el portón; tiene una barba pelirroja y lleva vaqueros rajados en las rodillas y un gorro que se le ha caído de la cabeza. Al otro, con la boca abierta, parece faltarle el aliento. Es bajo y moreno y lleva una chaqueta vaquera forrada de borreguillo.

Dan vueltas sobre sí mismos en la habitación cerrada, espantados, tratando de comprender lo que está sucediendo.

Rinus abre una de las aspilleras y enseguida aumenta el volumen de las voces alteradas de los jóvenes. Luego grita algo en holandés, y los chicos se quedan paralizados, con las manos en alto.

—No los asustes —dice Joona.

Rinus les da una serie de órdenes que ellos obedecen sin rechistar. Se colocan de cara a la pared, se ponen de rodillas, llevan las manos a la espalda y se inclinan luego hacia delante, pegando a la pared una mejilla y el pecho.

Es una de las mejores maneras de controlar a un enemigo, una postura que retrasa cualquier posibilidad de contraataque.

Joona se da cuenta enseguida de que esos jóvenes no tienen nada que ver con Jurek, pero dado que no puede saber si son peligrosos o van armados, los apunta con la semiautomática mientras Rinus se dirige a la planta baja.

Cuando se abre la puerta metálica, uno de los chicos se asusta tanto que casi pierde el equilibrio.

Rinus entra en el recinto con la pistola apuntando al suelo, luego la enfunda y se dispone a cachearlos.

—¿Qué estáis haciendo aquí?

—Estábamos buscando un sitio para hacer una fiesta —contesta el barbudo con voz sofocada.

—Levantaos.

Los jóvenes se ponen en pie lentamente, atemorizados, y parecen aún más nerviosos cuando ven la cara de Rinus llena de cicatrices.

—¿Una fiesta? —pregunta él.

—Factory Dive, una noche, una escena, tres actos —susurra el chico bajito de la chaqueta vaquera.

—Perdone —exclama el barbudo—. Pensábamos que esto estaba abandonado, vivimos en Eindhoven, hemos pasado por aquí con el coche un montón de veces.

—Los carteles dejan claro que es propiedad privada.

—En todos los sitios pone que es propiedad privada y no se puede pasar —dice el más bajo.

55

Saga deja el teléfono y la pistola sobre la mesa de la cocina. Ya es de noche. El viento azota los cristales de la ventana, haciéndolos restallar. Un hilo de cristal negro brilla entre las cortinas.

Después de la conversación con Nålen solo siente un extraño vacío.

No tiene nada con lo que negociar, de modo que necesitará cambiar de estrategia.

Le cuesta entender por qué Joona se llevó el cuerpo.

Joona siempre se ha enfrentado a Jurek con una dureza imprevisible, y ha hecho cosas que ningún otro policía haría.

Jurek es un tipo metódico que únicamente comete errores cuando pierde el control.

Es posible que Joona robase el cuerpo de su hermano para intentar perturbarlo.

Pero debe de haberlo enterrado en algún lugar, a menos que lo haya congelado.

Joona no podía predecir que ella lo necesitaría algún día.

«Si diese señales de vida…», piensa Saga, e intenta comer un poco.

Justo cuando está preguntándose si debe llamar a Nålen otra vez para hablarle del depósito frigorífico del Instituto Karolinska, el teléfono empieza a vibrar encima de la mesa.

Saga se sobresalta, pero luego sonríe al ver que se trata de Randy.

Estira la mano, aparta a un lado el envase con la comida fría y coge el teléfono.

—¿Randy? —dice.

—Acabo de oír tu mensaje, llevo todo el día en el cuarto oscuro. ¿Cómo estás?

—Bastante bien, a pesar de todo —dice ella con voz apagada.

—¿Quieres que vaya?

—No, yo…

—Porque iría encantado.

—Tengo que trabajar —dice ella.

—Son más de las once —dice Randy en voz baja.

—Ya.

—¿Puedo saber qué está pasando?

Después de charlar con Randy, Saga arrastra un sillón de la sala de estar hasta el recibidor, sube el volumen del teléfono al máximo y lo deja encima de la cómoda. A continuación se prepara un café doble, se pone los zapatos y la ropa de calle y se sienta en el sillón, mirando hacia la puerta con la pistola en la mano.

Randy le ha dicho que lo llame en cualquier momento si necesita compañía —podría dormir en el sofá—, o simplemente para conversar.

Pero Saga es consciente de que tiene que lidiar con el problema ella sola.

Si no, jamás recuperará a su padre.

Han terminado de registrar el bosque alrededor de la casa de Cornelia, han peinado Järvafältet con largas cadenas humanas y perros de rastreo.

Se le hace casi insoportable.

Su padre podría estar dentro de un ataúd, igual que el guarda, luchando por obtener un poco de oxígeno a través de un delgado tubo.

El intenso café se ha enfriado por completo cuando Saga se lo toma. Deja la taza, echa un vistazo rápido por encima del hombro y se vuelve a acomodar con la mirada puesta en la puerta de la calle.

Debería estar agotada después de los esfuerzos de las últimas veinticuatro horas, pero es como si su cerebro fuese incapaz de bajar el ritmo.

Si Jurek se pone en contacto con ella esta noche, le dirá que tendrá la información sobre los restos de su hermano mañana.

No le puede explicar que Joona ha robado el cuerpo.

No va a negociar con Jurek, pero le hará entender que si su padre muere, nunca sabrá dónde se encuentra su hermano.

Hacia las dos de la madrugada se queda medio dormida, pero entonces oye que le llega un mensaje al teléfono.

Con manos temblorosas, alcanza el móvil de la cómoda e intenta leer el texto. La luz de la pantalla hace que sus pupilas se contraigan. Las letras se vuelven borrosas mientras lee: «Hasselgården, entrada C1, ala 4, 2.30 h».

Con la sensación de que todo está como ralentizado, se apresura a buscar un folio en la impresora, anota la dirección y deja el papel en la mesa de la cocina.

Si no regresa o no da señales de vida, alguien encontrará la nota.

Se lleva la pistola y dos cajas de munición.

Mientras baja las escaleras a toda prisa va buscando Hasselgården en internet, y descubre que se trata de una residencia para personas afectadas de demencia y gestionada por una empresa que en su página web llama al cuidado de ancianos un mercado en expansión.

Saga retira la funda, arranca la moto y se aleja por Södermalm a través de la fría noche de invierno.

En la recta de Bergslagsvägen mete la quinta y su cabeza se sacude hacia atrás con la aceleración.

Las luces de las altas farolas pasan en un pestañeo.

El nombre Hasselgården induce a pensar en un viejo edificio de madera del siglo pasado, con suelos de tablones chirriantes y chimeneas tradicionales, pero cuando Saga se acerca a la residencia ve que en realidad se trata de un sucio bloque de apartamentos con un enlucido de color salmón y ventanas marrones.

Se detiene y da la vuelta con la moto por el camino peatonal, a unos quince metros de la entrada C1, mete la pistola en las alforjas y deja el casco sobre el manillar.

La puerta de la entrada principal está abierta.

Echa un rápido vistazo al plano del edificio y las salidas de emergencia y luego coge el ascensor hasta la cuarta planta.

El mecanismo se pone en marcha con un sonido siseante.

Saga piensa que ha subestimado a Jurek, es más fuerte y más rápido de lo que ella habría imaginado.

La única razón por la que sigue viva es que necesita algo de ella.

Puede que solo quiera recuperar los restos de su hermano, pero tiene que estar preparada ante la posibilidad de que esté buscando algo más.

Lo escuchará y hablará con él, debe hacerle creer que es capaz de dominarla y abrirse camino a través de su mente.

Pero en cuanto averigüe dónde está su padre, enviará un equipo de rescate y luego se dedicará con todas sus fuerzas a detener a Jurek.

Sabe que no se puede permitir el más mínimo error: la próxima vez que alargue el brazo para empuñar un arma, tiene que estar segura de que podrá matarlo.

Él es extremadamente peligroso, pero no para ella, no en este momento.

Saga aprovechará el hecho de que esté interesado en ella.

No se trata del cuento de la bella y la bestia.

Él no está enamorado de ella, pero Saga intuye que la considera especial.

Eso era lo que Joona quería decir: que Jurek intentaría escarbar en Saga, acceder a sus más profundas catacumbas.

Y Saga tiene que aprovecharse de ello.

Se repite a sí misma que no debe dejarse arrastrar por él ni permitir que la provoque, pero tendrá que darle un poco de sí misma para conseguir que le revele algo.

Será peligroso, pero no le queda otra opción.

La última vez lo consiguió y piensa volver a hacerlo.

Va a atenerse a la verdad.

Intercambiará oscuridad por oscuridad.

Se mira en el espejo del ascensor. Los ojos inexpresivos y ese rostro lleno de moratones le resultan ajenos.

56

El ascensor se abre y Saga sale a la cuarta planta. Tres metros más adelante hay una puerta de cristal con una indicación: «Ala 4». Puede ver el ascensor iluminado y su propia silueta reflejados en la puerta, pero es difícil distinguir el pasillo más allá.

Un grito de mujer taladra las paredes.

Las puertas del ascensor se cierran detrás de Saga. La luz se va encogiendo, hasta reducirse a una línea y luego desaparece por completo.

De repente, el pasillo a oscuras se hace ligeramente visible a través de la puerta.

Desde el otro lado, un anciano la mira con la nariz pegada al cristal. Cuando ella le clava la mirada, el hombre le da la espalda y se aleja deprisa.

Saga abre la puerta con cautela y se asegura de cerrarla sin hacer ruido tras de sí.

El viejo va arrastrando un tubo de goma por el suelo.

La tenue iluminación se refleja en el suelo de linóleo gris. Un pasamanos negro corre a lo largo de una de las paredes del pasillo.

Saga ve una puerta entreabierta a su izquierda.

Avanza despacio e intenta ver si hay alguien escondido detrás.

La hilera de aspersores contra incendios del techo proyecta sombras que parecen flores espinosas.

Saga se acerca un poco más a la puerta abierta, pero justo antes de alcanzarla se cierra de golpe.

Un hombre habla con voz afectada y parece que esté moviendo muebles.

La puerta siguiente también está abierta.

Saga da unos pasos sigilosos y ve el pequeño recibidor, la puerta del baño y parte del empapelado de flores.

En el centro de la habitación, una mujer delgada con el cabello blanco está dormida en una silla de ruedas. Tiene una marca azulada en el dorso de la mano, alrededor de una cánula.

Alguien ríe un poco más allá, en el pasillo.

Saga sigue avanzando despacio, echa un vistazo a la salida de emergencias y toma nota de que se abre hacia fuera.

Sabe que Jurek es mucho más fuerte que ella, a pesar de las incontables horas de gimnasio y entrenamiento en campos de tiro.

Jurek se ha preparado en condiciones extremas, en situaciones en las que ha tenido que matar para sobrevivir.

Pasa por encima de una muleta tirada en el suelo y sigue adelante por el pasillo.

Un líquido parduzco ha salpicado el zócalo y el papel de la pared.

El ascensor se pone en marcha a sus espaldas.

Con pasos silenciosos, llega hasta una sala de personal con la luz apagada. Se oye un pitido, una especie de alarma.

—¿Hola? —dice Saga tímidamente, y entra por la puerta.

Una luz tenue cae desde un lateral sobre la mesa, en la que hay un mantel navideño y una fuente con naranjas.

Saga siente una descarga de adrenalina recorriéndole el cuerpo al ver restos de sangre pisoteada por el suelo de la cocina en forma de L.

La nevera está abierta, de ahí procedía el pitido.

Un charco de sangre se extiende hacia un lado.

Saga se cruza con su reflejo en la oscura ventana y mira la puerta abierta que da al pasillo.

Dobla la esquina y ve en el suelo a una mujer de mediana edad, detrás de una silla volcada.

La luz de la nevera no alcanza a iluminar su rostro, pero sí los pantalones y la camiseta azul marino.

La tarjeta plastificada con su nombre brilla sobre su pecho.

Saga se acerca y nota que uno de los bajos del pantalón está subido. La tibia de la mujer está completamente rota. El peroné astillado asoma a través del tejido ensangrentado del calcetín.

La cabeza yace en la oscuridad, pero cuando Saga se aproxima descubre que la nariz y todo el centro de la cara han sido aplastados.

El suelo de linóleo está cubierto de sangre.

La mandíbula superior y la cavidad nasal se han hundido, empujadas contra el cráneo, dejando los dientes inferiores al desnudo.

Saga se da la vuelta y nota que las piernas le flojean al salir de nuevo al pasillo.

Decide descolgar un extintor de la pared para contar con algún tipo de arma.

Ahora le parece que un niño llora en una de las habitaciones, pero debe de tratarse de un paciente, una mujer senil con la voz muy aguda.

Se dirige a una sala de estar con un candelabro de Adviento en la ventana. Un hombre corpulento está sentado en el sofá, de cara al televisor apagado.

—Quédate ahí y levanta las manos —le dice a Saga en voz baja.

Ella deja el extintor en el suelo mientras el hombre se levanta y se vuelve hacia ella.

No cabe duda de que se trata del Castor.

Es enorme, mucho más alto de lo que había imaginado. Tal vez mida dos metros. Sujeta una sierra en la mano, un serrucho normal y corriente con la hoja oxidada.

El Castor va envuelto en un impermeable negro arrugado, y sus pendientes de perlas se balancean en los lóbulos de las orejas.

—¿Saga Bauer? —pregunta.

Llena la boca de aire para hinchar las mejillas, suelta la sierra en el suelo y empieza a caminar hacia ella. La expresión de sus ojos entornados es triste y seria.

—Ahora voy a registrarte y quiero que estés completamente quieta —dice con voz grave.

—He supuesto que tenía que venir desarmada —contesta Saga.

Él se coloca a su espalda y empieza a palpar su cuello, la nuca, las axilas, el pecho, el vientre y la zona lumbar.

—Esto es demasiado íntimo, a mí también me incomoda —explica cuando comienza a toquetear entre las piernas y las nalgas.

—A lo mejor ya es suficiente —dice ella.

Él no responde, sigue deslizando sus enormes manos por los muslos y las pantorrillas y luego se incorpora para revolverle el pelo, le pide que abra la boca y la ilumina con la luz del teléfono.

—Jurek me ha dicho que no hace falta que compruebe los demás orificios corporales.

—No voy armada —repite ella.

—Y esto no lo vas a necesitar —dice el Castor, alzando el extintor con una mano.

Empieza a caminar y ella lo sigue por el pasillo. Cuando se inclina hacia delante para dejar el extintor junto a la pared, Saga ve que lleva una cartera gruesa en uno de los bolsillos de atrás.

Un poco más allá hay una anciana con un andador. Se detiene en cada puerta, gritando que va a pegar a los niños.

El Castor guía a Saga hasta una habitación a oscuras que huele a tabaco de pipa y desinfectante de manos.

—Jurek vendrá enseguida —dice, y enciende la lámpara del techo.

—¿Es tu jefe? —pregunta Saga.

—Es como un hermano mayor muy estricto, yo hago todo lo que me pide.

Saga rodea una pequeña cocina y se da cuenta de que en la cama hay un anciano llorando. Tiene el pelo gris, los brazos escuálidos y un pijama desteñido. Una tirita le cuelga suelta de la mejilla.

—¿Dónde está todo el mundo? —solloza—. Llevo mucho esperando, ¿dónde están Louise y los chicos?, me siento solo…

—Basta de quejas, Einar —lo interrumpe el Castor.

—Vale, vale… —contesta el anciano apretando los labios.

El Castor se quita el impermeable negro, lo estruja hasta hacer una bola y lo mete detrás del radiador.

Saga piensa en la grabación bielorrusa, donde se le veía disparando a un hombre, y en la estela de destrucción que dejó a su paso por el bar de Regeringsgatan.

—Sé qué aspecto tengo, pero soy más inteligente que la mayoría, obtuve una puntuación de 170 en la escala Wechsler.

—Todos somos diferentes —dice Saga con voz apagada.

El Castor la mira entornando los ojos, luego sonríe y deja a la vista sus dientes torcidos.

—Yo soy único —dice.

—¿Te importaría explicarte?

—No sé si lo entenderías.

—Ponme a prueba.

—Tengo un alelo, una variante genética, lo que significa que puedo incorporar mutaciones específicas, como una FIV pero natural… Nací con una especie de sexto sentido.

—¿Qué quieres decir?

—Para simplificar, podría entenderse como un fenómeno que está dentro del espectro precognitivo… La mayoría de la gente no me cree cuando lo menciono, no es que me importe, pero lo cierto es que tengo una habilidad especial, suelo saber quién va a morir primero cuando entro en una habitación.

—¿Puedes saber quién va a morir primero?

—Sí —contesta él con seriedad.

57

El Castor cierra la boca y los ojos como si intentase ver el futuro de la persona que va a morir antes en la habitación. Después de unos segundos vuelve a abrir los ojos y asiente apesadumbrado con la cabeza.

—Einar —confirma, y echa la cabeza atrás en una carcajada silenciosa.

Cuando el anciano escucha su nombre comienza a mecer el torso de manera espasmódica, entre gimoteos.

—¿Dónde estáis? ¿Louise? No hago más que esperar…

El Castor suelta un suspiro, se acerca al viejo y le cierra la boca con tanta fuerza que la sangre empieza a correr por su barbilla; luego lo abofetea, haciendo rebotar su cabeza contra la pared.

—Déjalo, está senil —dice Saga.

El Castor se limpia la mano en el pantalón y regresa junto a Saga. Einar ahoga unos sollozos en su cama y, desorientado, sigue preguntando por Louise y los chicos.

—¿Sabes por qué llevo estas perlas? —pregunta el Castor.

—En honor a alguien importante en tu vida —contesta Saga.

—¿Quién?

—Si lo adivino, ¿me dirás dónde está mi padre?

La puerta se abre y aparece Jurek, con su camisa a cuadros, pantalones de conserje y zapatos pesados.

Sin dedicarles una sola mirada, va hasta la pequeña cocina y se sirve un vaso de agua. Al cerrar el grifo, la prótesis golpea la encimera con un ruido sordo.

—¿No es este lugar un riesgo innecesario? —pregunta Saga—. ¿Por qué no vives en tu propia casa?

Jurek se bebe el agua y luego enjuaga el vaso.

—Yo no tengo casa —dice.

—Yo creo que sí —continúa Saga—, y probablemente en algún sitio no lo bastante aislado, puesto que no te has arriesgado a llevar al Castor allí.

—¿De qué hablas? —dice Jurek sin levantar la voz, volviendo sus ojos claros hacia ella.

—Pasaste tus primeros años en Léninsk, cerca del cosmódromo —dice ella—. Te llamabas Roman, y vivías con tu hermano Igor y con tu padre.

—Excelente —dice Jurek con sequedad—. Ya lo suponía: Joona Linna encontró la cantera a fuerza de rastrear a mi padre.

Baja la mirada e intenta ajustar las correas de la prótesis.

—Pero una vez en Suecia…, ¿cómo es que tu hermano no vivía contigo? —continúa Saga.

—Él prefería vivir en la cantera, necesitaba un entorno familiar…, los muebles, las cosas de nuestro padre. Imagino que algunos lugares ejercen una especie de atracción magnética sobre las personas.

El Castor se pone detrás de Jurek para ayudarlo a enderezar el artilugio por debajo de la camisa. Parece que la prótesis se ha torcido e intenta aflojarla un poco.

—¡Quítamela! —dice Jurek tajante.

Con una sonrisa apacible, el Castor desabrocha las cintas que cruzan la espalda de Jurek.

—Una prótesis nunca obedece como uno quiere —le explica el Castor a Saga—. Es como si la relación de poder se invirtiera cuando empiezas a adaptarte a sus limitaciones.

Arremanga la camisa de franela y libera con delicadeza el encaje de la prótesis, extrayéndola al mismo tiempo que las correas pasan por la manga.

Saga tiene tiempo de ver el muñón antes de que la camisa vuelva a su sitio. Cornelia cortó el brazo más arriba de lo que Saga imaginaba, no muy lejos del hombro. Luego había estirado la piel alrededor del muñón y había hecho las suturas en la cara interior del brazo.

El Castor deja la prótesis en el fregadero y enseguida hace un nudo en la manga suelta de la camisa de Jurek.

—Sabes que hay prótesis más modernas, ¿no? —dice Saga.

—Ni siquiera echo de menos el brazo —replica Jurek—. Es solo una cuestión estética, un intento de no llamar la atención.

Saga echa un vistazo a la mano de plástico manchada de sangre que asoma por el fregadero y al hilo de arena que cae del encaje.

—¿Por qué metiste al hermano de Cornelia en una fosa? —pregunta.

—Cornelia amenazaba con suicidarse, así que la llevé a la isla para que pudiese ver cómo lo enterraba.

—Pues no funcionó —dice Saga.

Jurek hace un gesto de resignación con el brazo y luego agarra el nudo de la manga suelta.

—Me habría gustado conservarla —dice él—. Pero cuando supo que había localizado a su hija en Fort Lauderdale, decidió ahorcarse… Pensó que eso salvaría a su hija, aunque, naturalmente, se equivocó.

—Pero en realidad a ti no te interesa matar —dice Saga con voz ronca.

Los ojos claros la apuntan y Saga se enfrenta a esa mirada sin parpadear.

—Es una buena observación —dice Jurek.

El Castor coloca una sartén en el fogón y saca huevos, queso y beicon de la nevera de Einar.

—Me pregunto incluso si realmente quisiste matarme aquella vez —dice Saga, con la sensación de estar dando un salto en el vacío.

—Puede que no —contesta él—. Es lo que pasa con las sirenas. No deseas que mueran, y es justo eso lo que las hace tan peligrosas. Sabes que lo arruinarán todo, pero al mismo tiempo la idea de que desaparezcan resulta insoportable.

El Castor enciende la campana extractora y empieza a derretir un poco de mantequilla en la sartén.

—Vamos a la sala de estar —dice Jurek.

Dejan al Castor en la cocina y salen al pasillo. Jurek aparta una silla de ruedas sin prisa aparente.

—Recuerdo lo que dijiste a propósito de las primeras veces que mataste a alguien —dice Saga mientras caminan.

—¿Ah, sí?

—Dijiste que era extraño…, como probar algo que no creías que fuera comestible.

—Sí.

—Y ¿cómo es ahora?

—Como un trabajo físico.

—¿Nunca te hizo sentir bien? —se atreve a decir Saga.

—Sí.

Detrás de una de las puertas, una mujer grita hasta desgañitarse.

—Es difícil de imaginar —dice Saga.

—«Sentir bien» quizá no es la expresión más adecuada, pero la primera vez que maté a alguien, después del suicidio de mi padre…, sentí una especie de alivio, como cuando por fin resuelves un acertijo… Lo colgué de un gancho y le expliqué por qué estaba pasando todo aquello.

—O sea que fue al explicárselo a él cuando tú mismo comprendiste… que ibas a restaurar el orden, o comoquiera que lo llames —dice Saga justo al pasar al lado del extintor en el suelo.

Jurek no responde.

Entran en la sala de estar donde el Castor había estado sentado esperándola.

Una mujer mayor, de pie detrás de un sofá, intenta clavar su bastón en el suelo, lo hinca repetidas veces, musita unas palabras y vuelve a empezar.

Jurek señala una mesa en la que hay un pequeño ordenador portátil. Rodean el oscuro acuario y se sientan el uno frente al otro. La manga vacía de la camisa cae sobre la mesa y él la aparta con la mano derecha.

Saga echa una ojeada a la anciana del sofá y traga saliva con dificultad. Ahora puede ver que lo que pincha en el suelo es una cabeza decapitada. La mujer no parece darse cuenta de lo que tiene a sus pies, pero aun así está inquieta, como si no acabara de saber qué es lo que no encaja, como si pensara que puede corregir el problema con el bastón.

La cabeza que rueda despacio pertenece a un hombre de unos treinta años con barba negra y poblada. Las gafas se le han caído y yacen en un charco de sangre.

58

Saga aparta la mirada de la demente y oye el silbido de su propia respiración. Observa el acuario oscuro y piensa que puede superar esta reunión, siempre que mantenga la calma.

—¿A ti nunca te ha hecho sentir bien? —pregunta Jurek.

—Solo una vez…, cuando te disparé a ti —confiesa ella mirándolo directamente a los ojos.

—Eso me gusta —dice Jurek.

—Porque me engañaste, me hiciste creer que yo había matado a mi propia madre —continúa ella, pero se arrepiente de inmediato.

No quiere hablar de su madre.

Nunca quiere hacerlo, no le hace ningún bien.

La anciana ha conseguido atrapar las gafas con el bastón, las arrastra y dibuja con ellas un fino rastro de sangre en el suelo. Luego se detiene y mira hacia la puerta, murmura algo, parece olvidarse de las gafas y empieza a caminar en dirección al pasillo.

—Asumí que lo habías hecho intencionadamente —dice Jurek, recostándose en la silla—. Habría sido de lo más natural, pero me equivoqué.

—Sí.

—Sé que solo tenías ocho años —prosigue—. Y desde el punto de vista jurídico no tenías ninguna responsabilidad, pero está claro que habrías podido salvarla, siempre se puede.

—No sabes de lo que estás hablando —dice Saga sintiendo el peso de cada inspiración.

—No sé nada de ti, no estoy diciendo eso, pero supongo que ibas a la escuela como cualquier otro niño sueco.

—Claro.

—¿Quieres decir que nadie notó nada?, ¿que nadie se percató de que a veces no habías dormido, de que llegabas a la escuela con moratones en la cara y…?

—Mi madre nunca me maltrató —lo interrumpe Saga, y aprieta los labios.

—Pero era bastante brusca, ¿no? Me contaste que nunca querías quitarte la chaqueta porque te avergonzabas de las marcas.

Saga intenta sonreír para disimular su turbación. Le horroriza el modo en que Jurek se nutre de las miserias de los demás.

Cree que puede desestabilizarla, hacerla enloquecer con su crueldad, pero ella ya ha previsto todo esto en estas cosas y mantiene la puerta cerrada.

—Mi madre nunca me golpeó —dice más tranquila.

—No he dicho que lo hiciera. Sobreviviste, no pasó nada, pero tuviste la oportunidad de salvarla —continúa él, y se limpia la mano en el pecho en la camisa a cuadros.

—Sé lo que estás haciendo —dice Saga meneando la cabeza.

—Lo único que tenías que hacer para salvarla era contarle a alguien tu situación —dice Jurek despacio—, pero por algún motivo pensaste que sería desleal. Eso fue lo que mató a tu madre.

—Tú no sabes nada —dice Saga.

Tiene los labios secos, y cuando se los humedece nota cómo le está tiembla la boca.

Él no puede saber nada, pero Saga recuerda aquella mañana, después de tres días sin dormir, en que su madre se levantó sintiéndose mejor e hizo crepes para desayunar. Antes de que Saga se fuera a la escuela, su madre le hizo prometer que no le contaría a nadie lo que había sucedido durante la noche.

Hace mucho tiempo de eso y Saga ya no se acuerda de lo que pasó, solo sabe que su madre la amenazó con enviarla a un orfanato si hablaba con alguien.

Se levanta despacio de la silla y se da la vuelta.

Tal vez no fuera más que un comentario absurdo, pero entonces, ¿por qué dijo que perdería la custodia si Saga lo contaba?

—No digo que quisieras matarla —continúa Jurek a sus espaldas—. Solo que no hiciste nada para salvarla, lo cual es perfectamente comprensible, teniendo en cuenta lo que te hacía.

Saga se da cuenta de que ha dejado que Jurek se meta en su cabeza.

Levanta la mirada, la clava en el sencillo estampado de flores de la pared e intenta calmarse.

«No pasa nada —piensa—. Es parte de su plan, puedo manejarlo».

Sabe que, con su singular forma de mezclar verdades y mentiras, Jurek es capaz de abrirse paso hasta las más recónditas honduras de una persona. Pero si lo detiene aquí no habrá peligro, no podrá escarbar más abajo.

Comprende que está en lo cierto al decir que alguien en la escuela debería haberse dado cuenta de que las cosas no iban bien. Recuerda los moratones en el cuello, en los brazos, lo terriblemente cansada que estaba. Le preguntaron, por supuesto, la llevaron a la enfermería y al psicólogo del colegio.

Se vuelve de nuevo hacia Jurek, carraspea y lo mira a los ojos.

—Mi madre era bipolar y yo la quería, aunque a veces fuese duro —explica tranquila.

Jurek desliza su mano por la tapa plateada del ordenador.

—No es una enfermedad hereditaria —dice.

—No.

—Pero hay vulnerabilidades genéticas que multiplican por diez el riesgo de que un hijo desarrolle el mismo trastorno.

—¿Vulnerabilidades genéticas? —dice ella sonriendo con escepticismo.

—Las anomalías en la configuración de los genes reloj son hereditarias. Deben tener una frecuencia de veinticuatro horas, si no, el riesgo de padecer un desorden bipolar es mayor.

—Yo duermo bien.

—Pero sé que tienes periodos de hipomanía en los que estás extremadamente concentrada, tu mente se acelera y te irritas con facilidad.

—¿Estás intentando decir que estoy loca?

Los ojos de Jurek la miran con firmeza.

—Hay una oscuridad dentro de ti que es casi comparable a la mía.

—¿Y cómo es tu oscuridad?

—Oscura —dice él amagando una sonrisa.

—Pero ¿estás cuerdo o loco?

—Depende de a quién se lo preguntes.

Jurek se pone en pie para ir hasta la puerta. Con oído alerta, acecha el pasillo y luego regresa junto a Saga. La manga de la camisa vacía se balancea mientras camina.

—¿Y la enfermedad de tu hermano?, ¿es hereditaria? —continúa Saga cuando él se sienta.

—Igor solo estaba roto.

—¿Por qué no cuidaste de él?

—Lo hice…

—Yo estuve en la cantera con los técnicos, entré en los barracones, bajé al viejo refugio antiaéreo, lo vi todo.

—A los técnicos no se les escapa nada. —Jurek suspira y se echa hacia atrás.

—Tu hermano vivía en la más absoluta miseria —dice Saga—. ¿Fuiste allí alguna vez, le ofreciste un plato de comida caliente, dormiste bajo el mismo techo que él?

—Sí.

—Lo trataste como a un perro.

—El mejor perro que he tenido.

—¿Y ahora lo quieres enterrar como a una persona?

Él sonríe, impávido.

—He solicitado todos los archivos de tu hermano —continúa ella—, pero se requiere autorización y tardará unos días.

—No soy yo el que tiene prisa.

—Solo te daré la información si me devuelves a mi padre —dice Saga, y nota cómo la barbilla le empieza a temblar—. Lo mejor sería que lo soltaras cuanto antes.

—¿Eso crees?

—Te prometo que te facilitaré toda la información posible sobre el cuerpo de tu hermano, pero si mi padre muere no tendrás nada.

—Pues entonces no lo dejes morir —dice Jurek con indiferencia.

Abre el ordenador y lo dirige hacia ella.

Está conectado a la cámara web de otro ordenador en algún lugar. La pantalla muestra en tiempo real lo que está sucediendo delante del otro ordenador.

Saga ve que la cámara enfoca un espacio angosto con bastas paredes de cemento, iluminado por una única bombilla en el techo.

—¿Qué se supone que es eso? —pregunta Saga, a pesar de intuir la respuesta.

Unas sombras negras se deslizan por la pared, como si reaccionasen a su voz, y al instante aparece una figura a un lado de la pantalla.

Es su padre.

Le ha crecido un poco de barba blanca, no lleva las gafas y entrecierra los ojos bajo la luz de la bombilla. La americana de pana marrón está sucia y llena de tierra. Algo lo asusta, se agacha como si esperase que lo fueran a golpear.

—¡Papá! —grita Saga—. Soy yo, Saga.

Al oír su voz, él se echa a llorar. Saga ve que mueve la boca, pero no oye nada. No parece herido, aunque hay un poco de sangre seca en su cara y en la camisa blanca.

—Por favor, no estés triste —dice ella en dirección a la pantalla.

Su padre se acerca al ordenador, Saga ve el resplandor iluminándole la cara. Lars-Erik estira una mano sucia y temblorosa. Intenta decir algo otra vez, pero a Saga no le llega ningún sonido.

—¡Papá, escucha! —grita—. Voy a encontrarte, te prometo que…

Jurek interrumpe la conexión, cierra el ordenador y luego permanece sentado estudiando a Saga como si ella formase parte de un experimento, fijando sus ojos claros en el rostro de ella con paciente curiosidad.

—Ahora la oscuridad ha vuelto a caer sobre él —dice luego con toda la frialdad del mundo.

59

Saga quita la llave de la puerta y se la cuelga al cuello, tapa el ojo de la cerradura con cinta aislante, cubre también la ranura del correo y luego se dirige al baño.

La luz de la lámpara cae oblicua sobre su rostro concentrado. Una arruga pronunciada le atraviesa el entrecejo, la falta de sueño ha hecho que su piel se vea casi transparente.

El sudor ha oscurecido el cuello de la camiseta de manga corta que lleva debajo de la chaqueta.

Ya ha inspeccionado el piso. Es lo primero que ha hecho al llegar a casa.

Ahora va hasta la cocina y abre uno de los cajones. El papel con la dirección de Hasselgården aletea un poco cuando ella se desplaza y mueve el aire.

Saca dos sólidos cuchillos de cocina, entra en el dormitorio y engancha uno con precinto en la parte posterior de la puerta.

Jurek y ella se han visto dos veces. Podría haberlo matado la primera vez si hubiese escondido mejor la pistola, o si hubiese advertido que entraba en su casa.

Es posible incluso que notara su presencia estando dormida, a través de los párpados, y hubiera hecho caso omiso. Últimamente se había acostumbrado a dormir con Randy y no estaba tan alerta como antes.

Saga pega el otro cuchillo a un lado de la taza del váter, luego retrocede para comprobar que no se ve y apaga la luz del baño.

El teléfono está encima de la cómoda del recibidor. No ha recibido más mensajes.

Los ojos le arden de cansancio cuando regresa a la sala de estar y agarra la lámpara de pie. Las sucias huellas de sus propios zapatos recorren todo el suelo de madera. Coloca la lámpara en el recibidor, la enciende y la orienta hacia la puerta, con el fin de deslumbrar a un posible intruso.

Los pensamientos se agolpan en su cabeza, las imágenes se van solapando, incesantes.

Los muertos en la residencia de ancianos, la cara atemorizada de su padre.

Tenía el ojo izquierdo lastimado, un poco caído.

Se movía como un moribundo.

Con el corazón encogido, Saga se obliga a contener el llanto, no serviría de nada. Si no puede dormir, tendrá que aprovechar el tiempo, concentrarse, pensar.

Se sienta en el sillón con la pistola en la mano y la bolsa con la munición a sus pies.

Vuelve a echar un vistazo al teléfono, pero la pantalla sigue apagada. Deja la pistola en el reposabrazos y se limpia el sudor de la palma de la mano en los pantalones.

En realidad debería intentar dormir, tal vez buscar las pastillas de morfina que tiene guardadas.

Eso la calmaría.

Jurek no va a ponerse en contacto esta noche. Sabe que ella no obtendrá información sobre los restos de su hermano antes del día siguiente.

Saga aferra de nuevo la pistola y clava la mirada en la puerta de la calle.

Unas burbujas de aire han quedado atrapadas bajo la cinta americana.

Cierra los ojos despacio, reclina la cabeza sobre el respaldo y percibe la luz a través de los párpados.

En cuanto detecta el menor cambio, vuelve a abrir los ojos de inmediato.

No puede evitar pensar que no era necesario asesinar al personal del turno de noche, podían haberlos atado, encerrado. Debe de haber sido cosa del Castor. Jurek no disfruta matando, le resulta indiferente.

Jurek solo lo haría para aterrorizarla, para recordarle lo peligroso que es y la amenaza que supone para su padre si ella no le consigue la información sobre su hermano.

Nota que le tiemblan las manos cuando vuelve a comprobar una vez más que el teléfono está cargado y el volumen al máximo.

Son las cinco y media.

A Joona no le gustaría el modo en que está manejando la situación. Le diría que matara a Jurek a la primera oportunidad, aunque le costase la vida a su padre.

Pero para ella eso es imposible.

No puede permitirse esa opción.

Joona diría que por cada segundo que Jurek siga vivo, el precio a pagar irá en aumento. Que él no se detiene hasta que lo has perdido todo.

Tal vez esté equivocada, pero Saga tiene la sensación de que ella y Jurek vuelven a estar sentados ante un tablero de ajedrez.

Ella estaba intentando atraerlo a base de abrir una brecha en su propia defensa.

Al menos ese era el plan.

Pero ¿qué obtenía a cambio?

Algo tiene que ser, puesto que no es posible mover una pieza sin dejar una casilla vacía.

Tiene la sensación de haber pasado por alto un detalle fundamental, algo que ha rozado con la punta de los dedos, algún factor que podría vincularse con otro.

De repente el cansancio ha desaparecido y se siente muy despierta.

Jurek se las había arreglado para dirigir la conversación hacia su madre, a pesar de la línea roja que ella misma se ha impuesto.

No dejaba de ser curioso lo fácil que había sido.

Ella había creído tener la situación bajo control, limitándose a rechazar las mentiras que él vertía sobre su madre, pero había acabado confesándole que su madre era bipolar.

No es que importe gran cosa, pero ha sido una revelación innecesaria.

A veces se sentía como una mariposa que él intentara atrapar; a veces, como si ya la tuviese metida en un frasco de cristal.

Jurek Walter es listo.

La había alimentado con una serie de suposiciones falsas antes de sugerir que su madre le había hecho daño.

Simplemente estaba adivinando, y ahora Saga se lo ha confirmado.

Cada conversación con Jurek es un peligroso juego de malabares.

Saga se frota la cara con fuerza.

Tiene que pensar.

Los recuerdos de la conversación se van debilitando minuto a minuto.

Jurek se había mostrado frío cuando había llamado perro a su hermano gemelo, lo cual formaba parte de su estrategia, quería ver cómo reaccionaba ella ante esa dureza, Saga está convencida de ello. Al hablar de las casas, sin embargo, parecía sincero. Había comentado que algunos lugares ejercen una atracción magnética que hacen que vuelvas a ellos una y otra vez.

—¡Joder! —masculla entre dientes, levantándose del sillón.

Eso era algo que valía la pena recordar.

Pero las imágenes de los cadáveres le impiden aún pensar en términos estratégicos.

Echa un último vistazo a la puerta y vuelve a la cocina, deja la pistola en la encimera y abre el frigorífico.

Le preguntó por su hermano justo después de que él la indujera a hablar del trastorno de su madre.

¿Y qué había recibido a cambio?

Jurek estaba casi obligado a darle algo.

Saga arranca un tomate cherry de la rama, se lo mete en la boca, muerde y siente la ácida explosión.

Ella lo había provocado acusándolo de haber descuidado a su hermano enfermo, asegurándole que había visto la miseria en que vivía cuando registraron los viejos barracones de los trabajadores en la cantera de grava.

Había sido ahí, en ese momento.

De repente, a Jurek le había salido un tono burlón al oír que los técnicos habían registrado hasta el último rincón de la cantera.

«A los técnicos no se les escapa nada», había dicho como con ironía, como si quisiera decir que en realidad se habían perdido lo más importante.

Saga retira el film de plástico de un plato con restos y empieza a comer con los dedos mientras intenta repasar toda la conversación una vez más.

Jurek sabía que Joona había encontrado a su hermano siguiendo el rastro de la huida de la familia del cosmódromo de Léninsk y el trabajo del padre en la cantera.

Saga mastica la pasta fría, traga y se echa unos trozos de pollo frito a la boca; saben a limón y ajo.

El Castor se había colocado detrás de Jurek para ayudarlo a aflojar las correas.

Había hablado de las prótesis, de cómo uno acaba adaptándose a sus limitaciones.

«Un desprecio gratuito por la debilidad», piensa Saga, y de repente ve la imagen del Castor dejando la prótesis en el fregadero y el hilo de arena cayendo del encaje.

Lo había visto, pero no lo había entendido.

Jurek vive en el pozo de arena, en la cantera, es la única respuesta posible.

«Ha estado allí todo este tiempo», se dice.

Con dedos vacilantes, deja el plato vacío en el fregadero y saca de la nevera el envase de falafel del día anterior. Mastica deprisa y muerde la punta de una guindilla.

«La cantera es el lugar magnético —piensa—. Fue allí donde todo empezó y terminó, donde murió su padre y donde murió su hermano gemelo».

Así que al decir que a los técnicos no se les escapaba nada había querido decir todo lo contrario.

Tiene que haber algún otro refugio que no llegaron a encontrar. Tal vez más profundo, debajo de los que la policía científica había examinado.

Saga no puede evitar sonreír.

Eso podría encajar.

Vuelve a repasar la conversación mientras come un poco de hummus seco y hojas de lechuga, bebe zumo directamente del envase, se limpia las manos pringosas en los vaqueros y luego va hasta la mesa, le da la vuelta al papel y escribe los puntos esenciales, empezando por la arena que ha visto caer de la prótesis.

Jurek no se ha ido de la lengua, pero en conjunto puede que haya revelado algo.

Asegura que ha vivido con su hermano aunque no se halló el menor rastro de él ni en la casa ni en el búnker.

El escondite perfecto. Jurek sabía que la policía no daría nunca con la habitación secreta, puesto que ya habían buscado en su día con todos los recursos a su disposición.

La pared de cemento que Saga ha visto detrás de su padre podría ser parte de un refugio antiaéreo de la Guerra Fría.

Y al terminar la conexión, Jurek había dicho: «Ahora la oscuridad ha vuelto a caer sobre él».

No había mencionado ninguna tumba.

Saga está casi segura de que su padre se encuentra en la cantera de grava de Rotebro. Corre al recibidor y coge el teléfono de la cómoda.

60

Tras hablar con Verner Sandén, su jefe, Saga se sienta en el sillón con el teléfono en la mano presa de una especie de embriaguez nerviosa. Él la ha escuchado atentamente, solo la ha llamado «querida» una vez y se ha mostrado de acuerdo con ella en casi todos los puntos del análisis.

Tras exponer su plan, Saga se ha quedado en silencio unos segundos, y entonces él le ha dado el visto bueno para que organice un pequeño equipo. Además, ha puesto a su disposición un grupo de agentes de las fuerzas especiales y un francotirador experimentado.

«Estoy agitadísima y bastante cansada…, pero quizá podamos poner fin a todo esto, ojalá podamos salvar a mi padre y a Valeria», ha concluido Saga.

Se pone de pie y regresa a la cocina.

El cielo parece aclararse al otro lado de las cortinas cerradas.

Cuando la policía llegó a la residencia de ancianos, ya hacía rato que Jurek y el Castor habían abandonado el edificio.

No es seguro que la operación de esta noche tenga éxito, Saga podría estar totalmente equivocada, debe tenerlo presente, pero en este momento siente un alivio enorme por el mero hecho de tener un plan.

Va a preparar una emboscada que podría ser abortada y disiparse en cuestión de segundos, como una nubecilla de humo, si las circunstancias cambiasen.

Pero con un poco de suerte irá un paso por delante de Jurek, y si lo consigue, serán los últimos instantes de su vida.

Saga estará ya en la cantera, junto con el francotirador y el equipo de asalto, cuando Jurek se ponga en contacto con ella para comunicarle el lugar y la hora de su próximo encuentro.

Ella le seguirá la corriente, y si él se deja ver, lo neutralizarán allí mismo.

Saga enciende el ordenador y examina las imágenes vía satélite y de dron. Se trata de un área inmensa, con grandes desniveles.

Contempla el largo edificio gris que alberga las viviendas de los trabajadores extranjeros; forma una estrecha franja entre el bosque y el pozo de arena.

Debajo están los búnkeres.

Vuelve a llamar a su jefe y le explica que necesitará dos francotiradores más.

Verner le asegura que el equipo estará listo con suficiente margen de tiempo.

Saga mete el ordenador y un cojín del sofá con bordados dorados en una bolsa de nailon azul de IKEA, recoge en la cocina la taza de Juego de tronos y desenchufa el cable de la lámpara de pie.

Es plena noche cuando Nathan Pollock y Saga se aproximan al punto de encuentro en la estrecha carretera al oeste de Rotebro.

El teléfono de Nathan emite zumbidos a cada mensaje de Veronica. Le acaba de enviar un corazón rojo.

—He firmado todos los papeles —dice él.

—Bien.

—La verdad es que no sé por qué me puse tan pesado.

La iglesia del siglo XII reluce como una joya blanca en la oscuridad, flanqueada por los campos dormidos y el lago oscuro.

Las fuerzas especiales ya están allí.

Desde la distancia, los vehículos negros brillan como gotas de tinta. Nathan se desvía por un camino lleno de baches, sigue a lo largo del muro del cementerio y sobrepasa las señales que advierten de maniobras militares.

Es medianoche, y si Jurek repite el patrón de las noches anteriores todavía tienen tiempo de sobra para ocupar sus posiciones.

Unas pocas farolas iluminan el aparcamiento desierto.

Nathan permanece sentado en el coche mientras Saga sale a saludar al equipo.

Le estrecha la mano a cada uno de los seis miembros de la unidad de intervención, el oficial al mando y los técnicos de la científica. Luego se acerca a los tres francotiradores, que se mantienen un poco apartados de los demás.

Dos de ellos proceden del grupo de operaciones especiales de Karlsborg. Tienen unos treinta años y van vestidos de paisano. Linus, alto y rubio, le sostiene la mirada al saludarla, mientras que Raul, con sus profundas cicatrices en las mejillas, se tapa la boca con la mano izquierda al sonreír.

Detrás de ellos está Jennifer Larsen, de la policía de Estocolmo, vestida de negro y con el pelo castaño y brillante recogido en una gruesa trenza. Lleva una venda elástica en la mano derecha.

—¿Podéis venir un momento? —dice Saga.

—Adonde quieras —dice Linus sonriendo.

—Perfecto —dice Saga sin devolverle la sonrisa.

—Tú solo dinos a quién hay que disparar —dice Raul.

—Voy a necesitar un poco de tiempo para preparar mi equipo y la balística —dice Jennifer.

—¿Cuánto tiempo?

—Como mínimo veinte minutos.

—Después de mis instrucciones tendrás al menos media hora.

—Muy bien.

Los tres francotiradores siguen a Saga y se reúnen con el resto del grupo. Toda la zona que rodea la iglesia medieval está en completo silencio.

La luna se refleja en la superficie de hielo del lago.

Hasta ahora, Jurek ha propuesto nuevos puntos de encuentro cada noche para evitar emboscadas. Si Saga está en lo cierto y Jurek se esconde en la cantera, el plan podría tener éxito.

Cuando se ponga en contacto con ella, Saga le dirá que ya sabe dónde se encuentran los restos de su hermano, pero que antes del intercambio necesita una prueba de que su padre está vivo.

Es perfectamente razonable.

Lo que Jurek ignora es que hay francotiradores apostados fuera de su escondite. En el mismo instante en que asome la cabeza, uno de los tres tiradores tendrá tiempo suficiente de neutralizarlo.

Lo único que puede pasar si Saga está equivocada respecto al escondite es que tengan que abortar la operación.

Más peligroso sería que los francotiradores fallaran o que Jurek solo saliera herido y consiguiera escabullirse.

En ese caso, las fuerzas especiales irrumpirían en el edificio.

Pero si Jurek escapa y su padre no está allí, probablemente nunca sabrá dónde se encuentra. Habrá perdido todo el crédito.

Lo mismo sucederá si él los descubre, si los detecta a través de algún sistema de alarma o cámaras de vigilancia camufladas.

Pero es la única oportunidad que tiene Saga.

Nunca habría puesto en marcha la operación si las condiciones no hubiesen sido así de buenas.

Reúne al equipo en un círculo, reparte mapas del pozo de grava y revisa meticulosamente la posición de los francotiradores. Si Jurek Walter sale de alguno de los barracones, debe hallarse forzosamente en la línea de tiro. Luego muestra al grupo de asalto el camino de acceso, los puntos de encuentro, las rutas de entrada para las eventuales ambulancias y el lugar donde podría aterrizar un helicóptero.

Mientras resume la táctica operativa, piensa en las palabras de Joona acerca de olvidar toda consideración y cualquier norma a la hora de tratar con Jurek Walter. Lo único que cuenta es matarlo. Ya lidiarán después con las posibles consecuencias.

—Entonces, ¿no quieres que disparemos al otro tipo, al grandote? —pregunta Linus.

—No hasta que haya sido neutralizado el objetivo principal.

—¿Neutralizado?

—Debéis actuar igual que en una toma de rehenes —aclara Saga, consciente de su tono febril—. No podéis titubear, no podéis fallar, solo tendréis una oportunidad.

—Vale —dice Linus, y levanta las manos.

—Escuchadme bien… Para eliminar cualquier duda llegado el momento crítico, quiero dejar bien claro que la orden de neutralizar significa que el disparo debe ser letal.

Se hace un silencio sepulcral en el corro que la rodea. Un viento frío sopla desde el cementerio y levanta las hojas heladas del suelo.

—En el fondo no es una operación compleja —continúa Saga suavizando un poco la voz—. Los pasos a seguir están claros, todos habéis recibido instrucciones sucintas, y si algo sale mal, abortamos… Yo estaré junto al francotirador número 1, o sea Jennifer, y mantendremos un estricto silencio de radio hasta la orden definitiva.

61

Los francotiradores se dirigen a los vehículos en busca de sus armas, cascos y redes de camuflaje.

A la luz de los maleteros, se cambian y se ponen ropa caliente e impermeable.

Saga ve que Raul realiza un pequeño baile de caderas, con las manos en la nuca, después de subirse los pantalones.

Se acerca al equipo de asalto para fijar la estrategia si finalmente tienen que echar abajo las puertas blindadas.

Son hombres especialmente entrenados para manejar situaciones con rehenes en las que la entrada forzada y el asalto son las únicas alternativas.

—Tened en cuenta que los rehenes podrían estar heridos, una onda expansiva les haría mucho daño —les dice.

—Primero intentaremos quitar bisagras y pernos con un soplete —contesta el jefe del grupo.

Cuando Saga comienza a explicarles que utilizarán los explosivos solo como último recurso, oye que los francotiradores están discutiendo.

—¿Qué coño haces? —dice Jennifer muy enfadada.

Linus se vuelve hacia su amigo sonriendo y niega con la cabeza.

—¿Qué es lo que acabas de hacer? —repite ella.

—Nada —contesta él.

Saga ve cómo Linus se abrocha pausadamente los pantalones de camuflaje. Tiene la espalda ancha y le saca al menos una cabeza a Jennifer.

—Tengo treinta y seis años y dos hijos —dice Jennifer—. Llevo ocho años trabajando en la policía y sé que nadie le pellizca el pezón a otra persona por error. Es solo un modo de humillar a las mujeres e intentar excluirlas de ciertas profesiones.

—Aquí lo único que importa es que seas buena tiradora —dice Linus con frialdad.

—Oye —dice Saga, parándose frente a ellos—. Eso ha sido jodidamente innecesario y poco profesional… —Linus empieza a protestar—. No, cállate. Jennifer tiene razón, nos ha pasado a todas, y no nos gusta, así que, en el futuro, deja de joder.

Linus tiene las mejillas coloradas.

—Pues llama a mi jefe y que me echen ahora mismo. Soy uno de los mejores, pero si las señoritas se ponen en mi contra…

—Hablaremos más tarde —dice Saga.

Los dos hombres siguen revisando sus equipos con rostro taciturno. Saga sigue a Jennifer hasta su coche y ve que ha montado la mira nocturna en el rifle y ha envuelto cuatro cargadores con cinta adhesiva de camuflaje y los tiene alineados en el maletero.

—Necesito tres francotiradores —dice Saga—. No hay tiempo para buscar un sustituto.

—No pasa nada —dice Jennifer, retirando unas hebras de pelo de la comisura de su boca.

Se cuelga un cuchillo táctico del cinturón, sobre la cadera derecha, se pone el chaleco antibalas y cierra las correas en el costado.

—Estarás a un poco más de cuatrocientos metros del blanco —dice Saga.

—Vale, ajustaré la mira —asiente Jennifer.

—Has hecho bien en plantar cara a esos imbéciles —dice Saga en voz más baja.

—Antes solía dejarlo pasar —cuenta ella con cansancio—, me daba una vergüenza tremenda…, pero ahora ya tengo bastante con mi vida como para tolerar más mierda… Mi madre tiene alzhéimer, y el resto de la familia ya se está peleando por la herencia…

—Lamento oírlo —dice Saga.

—Aunque en este momento lo peor es que mi marido está obsesionado con correr la maratón de Estocolmo.

—Cada uno tiene sus proyectos —dice Saga—. Fíjate, a mi chico le ha dado por ser fotógrafo.

—Espero que no sean desnudos —comenta Jennifer, y esboza una sonrisa.

—También, pero son muy artísticos —dice Saga sonriendo a su vez.

—Mi marido también atravesó esa fase… La maratón es mucho peor, ojalá no te toque.

Saga está a punto de decir algo cuando el teléfono vibra en su mano. Lee el breve mensaje de Jurek: «Club de golf de Lidingö. 2.00 h».

Se aleja unos pasos de Jennifer, se concentra en la respuesta que tiene preparada y escribe con dedos temblorosos: «Ya sé dónde está el cuerpo de tu hermano. Antes de cualquier intercambio necesito ver que mi padre está bien».

Lo lee un par de veces, respira hondo y lo envía. «Ya no hay vuelta atrás», piensa. Acaba de soltarle una mentira a Jurek y será difícil sostenerla si algo sale mal.

Mientras espera un nuevo mensaje deja vagar la mirada por los campos.

Detrás de la iglesia, el bosque está oscuro. La iluminación ambarina sobre la fachada hace que el pequeño edificio brille como cristal fundido.

Ojalá pueda solucionarlo todo.

El móvil vuelve a vibrar. Saga mira la pantalla y siente un escalofrío al leer: «Asegúrate de tener a mano un ordenador con conexión».

Camina hacia el centro del aparcamiento con el corazón desbocado y grita para que todos puedan oírla.

—¡Atención! Hay noticias de los secuestradores, así que en marcha, ya sabéis lo que tenéis que hacer, ocupad vuestras posiciones, aseguraos de no ser vistos y esperad hasta nueva orden.

62

Saga está dentro del furgón de control, aparcado en una pista forestal en la cresta de Stockholmsåsen, a aproximadamente un kilómetro del barranco de grava donde cree que se esconde Jurek.

Lleva ahí cuarenta minutos.

Por motivos de seguridad, los técnicos y el jefe del equipo la han dejado sola.

Han vaciado una de las paredes del furgón para colocar un fondo blanco detrás de ella. Saga está recostada contra el fondo, sentada en su cojín bordado, con el ordenador en el regazo y la taza decorada a un lado. La única luz procede de la pantalla del ordenador y la lámpara de pie de su sala de estar.

Si mantiene el portátil en su sitio, cuando los ordenadores se conecten entre sí y las cámaras se activen parecerá que está en su propia casa.

Piensa en lo que dirá si Jurek le pide que vaya con el ordenador a alguna otra habitación del apartamento. Con un poco de suerte bastará con que diga que la batería se está cargando y perderán el contacto si se mueve.

Apenas se oyen los coches que pasan por la carretera, pero las sirenas de una ambulancia en la autopista alcanzan el interior del furgón.

Los francotiradores ya deben de haber ocupado sus posiciones alrededor de las antiguas viviendas de los trabajadores extranjeros, y el equipo de asalto se habrá dividido en tres parejas en el bosque que queda por encima.

Saga continúa anticipando la inminente conversación. Le propondrá a Jurek un intercambio inmediato, pero sin dar la impresión de estar desesperada. Jurek se nutre de esas conversaciones, de la emoción de estar diseccionando su alma.

Saga respira con calma, introduce el aire hasta el estómago y prolonga la exhalación.

Cuando suena el burbujeante timbre de la videollamada entrante, una curiosa calma fluye a través de su cuerpo, como un opiáceo relajando sus músculos.

Desplaza sus dedos helados sobre la almohadilla táctil, mueve el cursor hasta el botón verde y acepta la llamada.

El rostro de Jurek llena la pantalla. Está tan cerca que resulta intimidante. Puede ver la red de arrugas y las infinitas cicatrices de la frente, la mejilla y el mentón.

Sus ojos la observan con tranquilidad.

Lleva un cortavientos negro con capucha abierto sobre la misma camisa a cuadros de la última vez. Se ha quitado la prótesis. La manga del anorak cuelga vacía. Se intuye el contorno del muñón por debajo del tejido.

—A estas alturas ya habrás encontrado el coche de tu padre —dice.

—Sabía que no serviría de nada, pero participé en la partida de búsqueda porque era lo que se esperaba de mí —responde ella con honestidad.

En algún punto detrás de Jurek se oyen una tos débil. Él no reacciona al sonido, su mirada clara no se aparta de Saga.

—He estado pensando en lo que pasó cuando encontrasteis a mi hermano —dice él.

—Te habían suministrado altas dosis de cisordinol y, sin querer, mencionaste Léninsk —dice Saga.

—No, eso… No pudiste comprender lo que dije.

Es imposible saber si finge sorpresa o realmente no sabía lo que Saga le acaba de decir.

—Fue así como os encontramos.

Jurek inspira y se acerca un poco más a la pantalla. Saga tiene que hacer un esfuerzo para no apartar la mirada.

—¿Sabes que Joona ejecutó a mi hermano?

—¿Qué quieres decir? —pregunta ella en voz baja.

—Según el informe forense, disparó a Igor en el corazón a tan poca distancia que la pólvora del cañón penetró la piel.

Saga también ha leído el informe y sabe que desde un punto de vista técnico Jurek tiene razón. No había testigos cuando Igor murió, y Joona se negó a responder cualquier pregunta en la declaración obligatoria que se inicia cuando alguien dispara un arma.

—Joona pretendía arrestar a tu hermano —dice ella con convicción—. Debió de pasar algo, si no, no habría abierto fuego.

—¿Por qué no? La gente alardea de seguir un código de comportamiento humano…, pero en el fondo todo el mundo es envidioso, cobarde, está lleno de odio… Viven atados a su entorno y están dispuestos a defender su territorio con uñas y dientes, porque al final del día, mientras estén vivos y puedan sentarse a la mesa con su familia, el sufrimiento de los demás no significa nada.

—Necesito ver a mi padre —susurra Saga.

—Yo necesito ver a mi hermano —dice él, y le da la vuelta al ordenador.

Las paredes de cemento pasan volando delante de la cámara antes de que Saga tenga una imagen de su padre.

Está acurrucado de costado en el suelo de hormigón, cerca de un barril de plástico azul. Tiene las plantas de los pies desnudos llenas de arena y la americana de pana sucia.

—Lars-Erik, siéntate —le dice Jurek.

Saga ve que su padre se encoge, pero permanece tumbado.

—He dicho que te sientes —insiste Jurek, y le da una suave patada en el hombro.

—Perdón, perdón —gimotea el hombre, y se endereza contra la pared, temblando.

Luego guiña los ojos mirando hacia la luz, a punto de caer hacia un lado, y consigue plantar una mano en el suelo. Tiene hilos de sangre seca en los orificios de la nariz, encima de los labios agrietados y la barba blanca.

Lars-Erik mira confuso a Jurek, que le da la espalda y regresa hasta el ordenador.

—¿Le estás dando agua? —pregunta Saga.

Jurek vuelve a tomar asiento delante de la pantalla, estudiándola con sus ojos claros.

—¿Por qué te preocupas tanto por tu padre ahora? —pregunta—. Hace unos años ni siquiera sabías si estaba vivo o muerto.

—Siempre me ha importado mi padre —dice ella, y traga saliva con dificultad—. Y tengo que estar segura de que lo vas a soltar antes de darte lo que quieres.

—El Castor lo dejará en una gasolinera y le dará un teléfono para que te pueda llamar.

—Vale —susurra Saga.

Jurek se inclina hacia la pantalla y la observa atentamente.

—¿Cómo has averiguado dónde estaban los restos de mi hermano? —pregunta al cabo de un momento.

—No puedo contestarte a eso —dice ella, y nota que el ordenador ha empezado a temblar en su rodilla.

Ambos guardan silencio. Jurek ladea la cabeza muy despacio sin quitarle los ojos de encima.

—¿Cómo sé que no me estás engañando? —pregunta tranquilo.

—Si creyeras eso, no estarías haciéndome preguntas.

Jurek esboza media sonrisa y Saga piensa que si se equivoca, si Jurek y su padre no se encuentran aquí, en la cantera, realizará el intercambio de todos modos. Mentirá sobre su hermano, le dirá que su cuerpo se conserva en un depósito secreto del Instituto Karolinska.

Jurek se levanta y abandona la habitación en la que está su padre, llevándose consigo el ordenador. Saga tiene tiempo de entrever el pequeño espacio con paredes de cemento antes de que cierre una sólida puerta de acero con llave y empiece a caminar por un oscuro pasillo.

—Pronto habremos terminado el uno con el otro —dice a través del ordenador—, pero necesito verte una última vez y saber por qué se llevaron el cuerpo de Igor.

—Te prometo que obtendrás todas las respuestas —dice ella—. ¿Te espero en el club de golf de Lidingö?

—Recibirás una nueva dirección —contesta él, y luego corta la videollamada.

63

Saga se pone a toda prisa la ropa de camuflaje y el chaleco antibalas, se cuelga la cartuchera alrededor de las caderas y recoge la mochila. Con una brújula en la mano, empieza a correr a través del bosque.

El foco corto de la linterna le abre un sendero gris sobre la tierra negra mientras esquiva árboles y salta por encima de las raíces.

En unos cuatrocientos metros tendrá que apagar la linterna, y entonces todo estará demasiado oscuro.

Cuenta los pasos y se da la vuelta, con la cara hacia abajo, abriéndose paso de espaldas entre zarzas impenetrables antes de seguir corriendo.

Reduce la velocidad a unos cien metros de la posición de Jennifer; respira por la nariz, consulta la brújula, apaga la linterna y se agacha para deslizarse bajo una rama de abeto.

Avanza con precaución, estira una mano, sortea un árbol y resbala sobre una piedra.

A la izquierda entrevé el resplandor de un foco en la cantera, pero está demasiado lejos para ayudarla a ver.

De repente el teléfono vibra y ella se detiene, llena los pulmones de aire frío, saca el móvil del bolsillo y lee el mensaje: «Pista de hielo de Järfälla, 3.00 h».

Continúa avanzando, piensa que puede llegar a la pista de hielo en quince minutos con el coche. Si está equivocada, o si Jurek se les escapa de algún modo, irá hasta allí sola y seguirá con el juego como si nada.

Cuando la pendiente se hace más pronunciada, reduce la velocidad un poco más y pisa sin hacer ruido, atenta a no romper ninguna rama ni despeñar las piedras.

A pesar de conocer la posición de Jennifer, tarda un poco en divisarla. La agente ha levantado un parapeto hecho de ramas, lleva ropa de camuflaje y una red sobre el casco, está tumbada bocabajo con las piernas separadas, y el cañón de su rifle atraviesa una mata de brezo en flor.

Saga se le acerca agazapada y nota que Jennifer la oye, aunque no aparta la vista de la mira nocturna ni un segundo.

En la oscuridad es imposible distinguir los barracones de los inmigrantes, a unos cuatrocientos metros de distancia.

Ni siquiera su perfil.

Está todo negro.

Saga sabe que hay una valla al borde del enorme pozo, que tiene una caída de cincuenta metros por debajo del nivel del suelo.

En lo alto de un poste a unos dos kilómetros brilla una pequeña luz, apenas un puntito blanco contra el cielo negro.

En la radio reina un silencio sepulcral, a la espera de la orden definitiva de disparar o abortar.

Saga se tumba a cierta distancia de Jennifer. Huele a agujas de pino y tierra húmeda. Aparta una rama de delante y saca de la bolsa los prismáticos de visión nocturna.

Parecen unos prismáticos modernos normales, pero aprovechan al máximo la poca luz que exista a pesar de que el ojo humano solo sea capaz de percibir oscuridad.

Una placa microcanal multiplica los electrones que son liberados por los fotones entrantes y recrean una imagen legible.

Saga enfoca la oscuridad y ve un mundo radiante, verde esmeralda. La mayor parte de la luz que capta la lente parece proceder del foco del poste. A pesar de la distancia, su resplandor hace visibles el edificio alargado y la explanada de asfalto.

Fue aquí donde se empezó a extraer arena a escala industrial mucho tiempo atrás, y donde vino a parar el padre de Jurek al llegar a Suecia.

Las viejas viviendas de los trabajadores llevan años deshabitadas. Algunas parecen intactas, mientras que de otras, en ruinas, quedan poco más que los cimientos. Casi todas las ventanas están rotas, los techos se han desplomado y hay pilas de ladrillos cubiertos de vegetación.

Un cuervo grazna a lo lejos.

Saga barre la zona con el objetivo, sigue la línea de la fachada y escudriña la hierba alta y los montones de basura y escombros.

Todo tiene un aspecto extrañamente plástico, de color verde fosforito.

Las sombras hacen que el suelo se mueva como la superficie de una dársena.

Al otro lado del bosque, Saga intuye a un segundo francotirador. El círculo claro cerca del suelo debe de ser la luz de la mira telescópica; coincide con la posición de Linus.

Jurek aún no ha aparecido, pero no tardará mucho.

No hay coches aparcados en la zona, pero quizá lo haya dejado en el polígono industrial, junto a la autopista, o en Rotebro. En cualquier caso, tiene que salir en breve si quiere llegar a tiempo a la pista de hielo.

Saga comprueba con la mano que la pistola sigue en la cartuchera y echa un vistazo a Jennifer, distingue parte de su mejilla y una ceja a la escasa luz de la mira nocturna.

Vuelve a observar el edificio de los barracones con los prismáticos de visión nocturna. Los recorre tramo a tramo: puertas, paredes caídas, montones de ladrillos. El mundo verde está extrañamente desanimado.

Se detiene un instante.

En una ventana le parece haber visto una vela encendida.

Está a punto de romper el silencio cuando comprende lo que está viendo en realidad. Se trata tan solo del reflejo del foco en un fragmento de cristal que queda en el marco.

Tiene que calmarse.

No puede permitirse cometer errores.

Examina la última vivienda de la hilera, casi a ras del suelo, antes de volver a empezar.

Hay tanto silencio que puede oír a Jennifer cada vez que traga saliva.

Saga se pregunta qué captarán las miras nocturnas de los francotiradores al toparse con el cortavientos negro de Jurek, quién sabe si será engullido por las sombras como consecuencia del contraste.

Eso dificultará un disparo limpio.

Jurek es delgado y se puede mover con una rapidez sorprendente.

No habrá muchos segundos de margen para apuntar al pecho y apretar el gatillo.

Algo suena en el bosque, como si una rama se partiese.

Saga mira hacia atrás en la oscuridad y de repente le preocupa que haya túneles u otras entradas, que Jurek pueda salir de la cantera por algún paso oculto.

¿Y si ha cometido un terrible error? ¿Y si ha echado a perder la posibilidad de un intercambio por pretender abarcar demasiado?

Su padre está roto de dolor y deshidratación.

Es probable que Valeria esté en peores condiciones, si es que sigue viva.

Hay ambulancias esperando en el cruce de Bredden, y dos helicópteros en el aire por encima de Kallhäll. No se oyen, pero solo tardarían un minuto y medio en volar hasta la cantera.

El musgo cruje suavemente bajo su cuerpo cuando desplaza el codo hacia un lado.

De nuevo enfoca el edificio de viviendas, lo revisa puerta a puerta y luego hace un rápido barrido panorámico hasta la entrada de la carretera de Älvsundavägen. Han volcado basura por la pendiente. El camino de gravilla medio enterrado bajo la vegetación llega hasta una alambrada que tiene como objetivo impedir el acceso a la zona más peligrosa. Un cartel con el nombre de la empresa de seguridad yace tirado en la hierba. Un poco más allá se ven los restos oxidados de un coche, con la maleza saliendo por el chasis.

Saga desliza de nuevo la lente hacia el edificio de los trabajadores. Todo está congelado en tonos pistacho y algas.

Abajo, en el pozo de arena, se ven máquinas cribadoras y gigantes trituradoras con sus cintas transportadoras inmóviles, y más allá, la entrada desde Norrvikenleden, donde está la oficina y la plataforma metálica para pesar camiones.

«Jurek tiene que estar aquí —piensa Saga—. Ha encerrado a papá tras una puerta de acero maciza. Parecía un viejo búnker, con el suelo de hormigón lleno de arena».

Pero, por otro lado, hay más de sesenta y cinco mil refugios repartidos por toda Suecia.

Jurek podría estar en cualquier parte.

¿Y si ha malinterpretado sus observaciones? Confía en que no sea así. Ha repasado la lista cientos de veces y tanto Verner como Pollock han coincidido con ella en que la operación estaba justificada.

Por alguna razón, Saga rememora de pronto el verano anterior, cuando Pellerina y ella encontraron una golondrina muerta en el parque de Enskede. Pellerina llenó el pequeño agujero de flores y fresas silvestres antes de depositar con cuidado el pájaro en la tumba.

Un trozo de plástico se agita en el marco de una puerta.

Parece que el viento está cobrando fuerza, recorre el bosque a sus espaldas con un silbido.

De repente, una intensa luz deja todo el paisaje al descubierto, como al resplandor de una muda explosión.

64

Saga aparta el instrumento de visión nocturna y ve que un coche se ha desviado de la carretera principal y se dirige hacia la valla. La luz de los faros delanteros se desliza sobre latas de pintura, botellas vacías, restos de neumáticos, una cocina blanca con la puerta del horno abierta.

La mujer que va en el asiento del copiloto se desabrocha el cinturón.

El hombre dice algo.

Saga no comprende lo que están haciendo, parece que la mujer intenta subirse encima de las piernas del conductor. Los mechones de pelo rubio le cubren la cara. Se apoya en el volante con una mano y se da la vuelta, y a continuación se levanta el vestido, dejando a la vista su trasero blanco, y se sienta a horcajadas sobre el hombre.

«No puede ser», piensa Saga.

Van a desbaratar toda la operación.

Saga vuelve a inspeccionar los barracones, ve un destello por el rabillo del ojo, echa un rápido vistazo hacia el coche y se da cuenta de que el chico está grabando la escena sexual con su teléfono.

La puerta de la tercera vivienda se ha abierto, tal vez debido al viento.

Jennifer respira despacio.

La operación tendrá que ser abortada en breve.

La luz de los faros ilumina el paisaje de nuevo, dejándolo blanco reluciente. El vehículo da marcha atrás, parece que han terminado, las ventanillas están empañadas.

«No ha sido una secuencia muy larga, que digamos», piensa Saga mientras observa la ventana del edificio donde el padre de Jurek se suicidó.

El tiempo se les está agotando. A estas alturas ya deberían haber visto a Jurek.

Saga oye que Jennifer respira más deprisa y se apresura a recorrer panorámicamente el territorio con la lente, pero todo sigue tranquilo.

Divisa un viejo somier y cajas de cartón mojadas.

Hay una losa de hormigón en la explanada de asfalto. Está partida por la mitad, y a través de la grieta se ven los refuerzos de hierro oxidados.

El viento sopla tan fuerte que Jennifer tiene que ajustar la mira para compensarlo.

Saga consulta la hora.

Le quedan cuatro minutos antes de partir hacia la pista de hielo.

La probabilidad de que Jurek se encuentre en la zona ha disminuido de forma drástica.

Un gran pájaro se mueve entre los árboles por encima de sus cabezas.

Saga intenta atisbar algo a través de la verde espesura detrás de los barracones, pero los bordes del edificio oscilan en la imagen del visor nocturno. Debe irse ya si quiere llegar a tiempo al punto de encuentro, es consciente de ello, pero aun así vuelve a explorar la zona una vez más, siguiendo el mismo patrón que antes.

Segmento a segmento, revisa la antigua casa del padre de Jurek. Una cortina rasgada se mueve un poco con la corriente. Justo cuando lleva el objetivo hasta la siguiente vivienda, algo llama su atención al final del edificio. Desplaza rápidamente la mira hacia las ruinas.

La luz verde se desliza sobre los cimientos del edificio, los restos de una pared, tejas caídas y una viga del techo tumbada en el suelo.

Saga contiene la respiración.

La imagen parpadea un poco, y antes incluso de que vuelva a estabilizarse, Saga percibe un movimiento cerca del suelo.

—¡La última casa! —dice, y oye el roce del rifle de Jennifer entre el brezo.

Una figura delgada emerge de debajo de la tierra con lentitud.

Tiene que tratarse de una escalera.

—Lo veo —dice Jennifer en voz baja.

El hombre se incorpora, se convierte en una fina silueta al tenue resplandor verdoso del foco lejano.

Saga no está segura de que sea él hasta que lo ve dar unos pasos. Las fluctuaciones verde claro desdibujan su figura, pero enseguida reconoce el cortavientos negro y la manga vacía movida por el aire.

—¡Fuego! —dice Saga por la radio, mirando fijamente la imagen temblorosa.

Jurek se dirige a la linde del bosque y pronto desaparecerá detrás del edificio.

No tienen ni tres segundos de margen.

Lleva la capucha puesta, pero el anorak sigue desabrochado. La camisa a cuadros es visible cuando el viento empuja la manga vacía.

—¡Fuego! —repite Saga al mismo tiempo que Jennifer dispara.

Saga alcanza a ver el impacto, en lo alto del torso, y está casi segura de que la bala de alto calibre le ha atravesado el cuerpo.

Jurek se inclina hacia un lado y luego sigue caminando.

El eco del disparo rebota contra la fachada del edificio.

Saga no puede respirar, casi se le caen los prismáticos. Mira de nuevo los barracones, pero todo está oscuro, no se oye nada.

Con manos temblorosas, vuelve a enderezar el visor nocturno. Linus abre fuego desde la otra dirección.

La sangre salpica la espalda de Jurek.

Y entonces se detiene.

Saga puede verlo con total claridad.

Jennifer dispara por segunda vez y le acierta en medio del pecho. Jurek cae de costado, como un animal sacrificado, y queda tendido en el suelo, completamente inmóvil.

—Objetivo principal abatido, objetivo principal abatido —informa Saga al equipo mientras se pone en pie.

Deja caer los prismáticos y sale corriendo a través del bosque, pendiente abajo.

Provoca pequeñas avalanchas de piedras a su paso.

Le dan igual los riesgos, le da igual el Castor.

Mientras corre, desenfunda la pistola.

Ahora ya no ve el cuerpo, pero se repite a sí misma que tiene que estar muerto, tiene que estar muerto.

Avanza agachada a lo largo del edificio, suelta la linterna del cinturón y la enciende, pasa por encima de un palé y al fin ve el cuerpo a la luz vacilante.

Sigue ahí tumbado.

Se agazapa para pasar por debajo de una viga caída, tropieza y apoya la mano en un tabique, luego salta por encima de un colchón empapado.

El grupo de asalto acude corriendo en su ayuda. Saga oye el ruido sordo de los equipos, el golpeteo de las botas, pero no quita los ojos del cuerpo.

Está tumbado de lado junto a un muro de cimentación, la sangre ha salpicado un montón de ladrillos.

Por un segundo, Saga imagina que Jurek mueve el cuello, tensa la nuca y levanta la cabeza del suelo.

Se le acelera el corazón. La empuñadura del arma se escurre de su mano sudada.

Las palabras de Joona atraviesan su mente como un relámpago: Jurek fue un niño soldado, es indiferente al dolor y hará cualquier cosa por sobrevivir.

Saga continúa avanzando, temerosa de que Jurek consiga arrastrarse hasta su agujero y desaparezca de nuevo.

Una lona de plástico sale volando y le tapa la visión.

Se detiene, pega la linterna a la pistola e intenta encontrar una línea de tiro, y cuando el foco de luz tropieza con el plástico, vislumbra a Jurek en el suelo y efectúa cuatro disparos.

Ve cómo el cuerpo se estremece al tiempo que el retroceso del arma le empuja el hombro derecho.

Da unos pasos más y aparta el plástico con una mano, pestañeando todavía debido al deslumbramiento de los fogonazos.

Los disparos dejan en sus oídos entumecidos una especie de chisporroteo.

Un vidrio se quiebra bajo su bota derecha.

Cuando llega por fin junto al cuerpo inerte, pistola en ristre, le da con el pie para ponerlo bocarriba y se encuentra con el rostro de su padre.

No lo entiende.

No es Jurek sino su padre el que yace ahí. Su padre el hombre al que han disparado repetidas veces.

Está muerto, lo ha matado ella.

El suelo se tambalea bajos sus pies y Saga cae de rodillas.

Todo se desmorona a su alrededor.

Estira una mano, y las yemas de sus dedos rozan la barba blanca de Lars-Erik un segundo antes de que todo se vuelva negro.

65

Saga está sentada, completamente inerte, en un box del servicio de urgencias del hospital Karolinska. Aún tiene la manta de la ambulancia sobre los hombros.

Nathan Pollock, a su lado, intenta que beba un poco de agua de un vaso de plástico.

El chaleco antibalas y la mochila se han quedado en la cantera, pero aún lleva puesta la ropa de camuflaje.

La cartuchera con la pistola está oculta bajo la manta.

Pálida y sudorosa, tiene la frente sucia y las mejillas bañadas en lágrimas. Sus labios están pálidos como el aluminio, las pupilas extrañamente dilatadas.

No responde a las preguntas del médico y ni siquiera se percata de que él busca su brazo bajo la manta para tomarle el pulso.

La mano está flácida y hay sangre seca entre las uñas.

El hospital mantiene un contacto permanente con los centros de intervención psicológica y psiquiátrica en situaciones de emergencia o crisis traumática.

El médico se aleja de Saga, saca el teléfono y llama a uno de los psiquiatras de guardia.

Saga le oye hablar de disociación y amnesia, pero no se molesta en protestar, no serviría de nada. Solo necesita pensar un poco antes de seguir adelante.

El médico los deja solos y cierra la puerta al salir.

Nathan se arrodilla delante de Saga e intenta sonreír frente a sus rasgos gélidos.

—Ya has oído lo que ha dicho, eres una víctima, y es natural experimentar sentimientos de culpa cuando has sobrevivido…

—¿Qué? —balbucea ella.

—No ha sido culpa tuya, eres una víctima, no había nada que pudieras hacer.

Saga mira al suelo, las raspaduras y las huellas de pequeñas ruedas de goma, y recuerda vagamente que había gritado que era culpa suya mientras la obligaban a entrar en la ambulancia. Lloraba y repetía que Jurek tenía razón, que a ella le había dado igual si su padre estaba vivo o muerto.

—Era una trampa —dice Nathan con suavidad, intentando atraer su mirada perdida.

Jurek no la había inducido a pensar en la cantera por error. Lo había planificado todo hasta el último detalle, asegurándose de que ella viese la arena que caía de la prótesis.

Puede que se le hubiese ocurrido en el momento en que Saga intentó alcanzar la pistola que había escondido en la cocina. Porque entonces tuvo la certeza de que ella quería matarlo. Y el juego cambió de dirección y objetivo.

Jurek entendió a la perfección lo que Saga tenía en mente.

Sabía que lo emboscaría y decidió enredarla en su terrible plan.

Fue un simple truco de magia, una ilusión: la camisa a cuadros debajo del cortavientos.

Lars-Erik tenía la clavícula y el hombro rotos, y le habían sujetado el brazo a la espalda con cinta adhesiva para que la manga de la camisa colgase suelta.

Jurek lo había hecho subir por la escalera y luego había abandonado el búnker a través de un pasadizo que comunicaba con la estación de bombeo que había en la linde del bosque. Había abierto el túnel entre escombros y edificios en ruinas.

Con ayuda de los perros de rastreo, la policía había podido reconstruir la huida de Jurek por el bosque y alrededor de la cantera hasta las parcelas de huertos de Smedby.

Saga había caído de rodillas junto a su padre mientras el tiempo se detenía convirtiéndose en un enorme y profundo agujero. Ya no era consciente de la presencia del equipo de asalto, que entraba y aseguraba cada pieza de los barracones. Los agentes bajaron por la escalera, registraron los túneles y forzaron las puertas de acero del refugio.

Pero allí no había nadie.

Ni Jurek, ni el Castor, ni Valeria.

No quedaban más salas blindadas, a los técnicos no se les pasó nada por alto esta vez.

La unidad de las fuerzas especiales había perforado incluso el suelo de hormigón armado, pero debajo del búnker no había más que arena.

Para engañar a Saga, Jurek había mantenido a su padre en el mismo espacio que había usado su hermano para otras víctimas.

Se desconoce la ubicación del verdadero escondite de Jurek.

La luz de los fluorescentes del techo cae sobre el rostro de Saga casi en línea recta desde arriba. Tiene agujas de pino secas en el pelo. Las gotas de sudor se deslizan y se funden antes de correr por sus mejillas.

Una enfermera entra y se presenta, le pide a Nathan que las deje solas y le dice a Saga que va a ponerle un sedante para que correr dormir un rato.

Nathan se pone en pie y le acaricia el hombro antes de irse.

Mientras la enfermera prepara una jeringuilla con diazepam, Saga empieza a pensar de nuevo en los párpados, que son transparentes, y en que nunca se debe bajar la guardia…

—Tengo que…

No termina la frase. Se levanta despacio de la silla, aparta a la enfermera con la mano y sale de la habitación.

Abandona el pabellón de urgencias con la manta echada sobre los hombros. Siente el aire fresco de la mañana mientras camina entre los grandes edificios y se aleja del recinto hospitalario.

Sabe lo que tiene que hacer, lo que debería haber hecho hace mucho tiempo.

Debe ir a buscar a Pellerina, dejar el país y esconderse en alguna parte.

El castillo blanco de Karlsberg brilla en la niebla matinal cuando cruza el puente sobre las vías del tren. Delante de la ancha escalinata del castillo se le cae la manta, pero ni siquiera se da cuenta.

La ropa de camuflaje en tonos grises tiene manchas de sangre oscura en los brazos y el pecho.

Se había quedado abrazando a su padre, con su cabeza pegada al corazón, hasta que llegó la ambulancia.

Después de pasar el pequeño puente de Ekelund, Saga llega a Stadshagen y sigue andando al borde del agua por Kungsholms, hasta la calle P O Hallman.

Llama por el interfono, pero no contestan, y cuando está a punto de volver a pulsar el timbre, se arrepiente.

No sabe bien qué está haciendo ahí.

Pellerina está más segura dentro que fuera.

No es ella la que corre peligro.

En el fondo, lo que a Saga le gustaría es abrazarla, escuchar sus sabias palabras, sentir su amor.

Reprime las lágrimas y saca la pistola, comprueba el cargador y el mecanismo.

Luego empieza a caminar en dirección a la comisaría.

Solo tiene un cometido, y no puede esperar. Debe encontrar nuevas fuerzas en su interior, localizar a Jurek y acabar con él.

66

Joona deja el visor nocturno sobre la mesa y mira el paisaje. No hay luces encendidas en la lejana finca vecina, pero una delgada franja de cielo empieza a clarear por el horizonte y la niebla atrapa la iluminación de la ciudad.

Es como si todo Weert estuviese en llamas.

Al otro lado de la habitación en penumbra, Rinus cambia de zona de vigilancia, arrastra una silla hasta la ventana y abre la escotilla.

Lumi está delante del monitor.

Lleva dos días sin dirigirle la palabra a Joona, no lo mira y se limita a responder escuetamente cuando se le hace una pregunta directa.

Joona recorre con el visor la extensión de césped a los pies del viejo autobús, examina las ruedas delanteras, los faros, el parabrisas y el techo plano.

El cielo estrellado parece cubierto de gasa.

Joona piensa en los días de Nattavaara, la última vez que tuvieron que esconderse de Jurek. Fue allí donde entrenó a su hija para que estuviese lo más preparada posible si sucedía lo peor.

En aquel tiempo se acercaron el uno al otro.

Recuerda el cielo negro y despejado y cómo le había enseñado a guiarse por las estrellas.

En el hemisferio norte siempre es posible orientarse a partir de la estrella polar.

Siempre señala el norte y no se desplaza por el firmamento por efecto de la rotación de la tierra como las demás estrellas.

—¿Todavía sabes localizar la estrella polar? —le pregunta ahora él.

Ella no responde.

—¿Lumi?

—Sí.

—Es la punta de la cola de la Osa Menor, solo tienes que seguir…

—No me interesa —lo interrumpe ella.

—Ya —dice Joona.

Vuelve a levantar la mira nocturna y escudriña segmento a segmento su sector. No pueden permitirse descuidos, creer que no va a suceder nada.

Joona ha leído en una publicación online que se ha llevado a cabo una gran operación policial al sur de Estocolmo, pero no ha conseguido saber de qué se trataba.

Ha perdido la cuenta de las veces que ha buscado un mensaje de Nathan entre los periódicos, aunque solo fuera el rumor sin confirmar de que un asesino en serie hasta la fecha desconocido ha sido abatido durante la operación.

Como no se menciona nada por el estilo, Joona debe presuponer que Jurek Walter sigue vivo.

Tiene que proteger a Lumi, pero si la policía sueca no consigue detener pronto a Jurek, reducirán los efectivos destinados a la protección de Valeria.

La situación no será sostenible por mucho tiempo.

Joona piensa en toda la información sobre Jurek que ha recabado con los años. Llegó incluso a traducir las cartas que su padre escribió en Léninsk y envió a la familia en Novosibirsk.

Vadim Levanov era ingeniero aeroespacial y un apasionado de la investigación del universo. En una de las cartas que Joona hizo traducir, hablaba de George O. Abell, el astrónomo estadounidense que había descubierto la nebulosa Medusa.

Medusa formaba parte de la constelación de Géminis.

En aquel tiempo se pensó que podía ser el remanente de una supernova, pero en realidad se trataba de una nebulosa planetaria, una capa de gas y plasma expulsada por una estrella roja en la fase final de su existencia.

Joona piensa en la fascinación que traslucían las palabras de Levanov cuando explicaba que la constelación de Géminis cambiaría pronto, debido a que las nebulosas de ese tipo tenían una vida muy corta, apenas un millón de años.

Joona se traslada a la zona 3, abre la aspillera y pasea la mirada entre la antena de telefonía y la arboleda.

—Papá, probablemente hiciste bien la otra vez —dice Lumi respirando hondo—. Jurek tenía un cómplice… Así fue como desapareció la familia de Samuel Mendel, a pesar de que Jurek estuviera aislado. Ahora está claro. Y sé que… que probablemente salvaste mi vida y la de mamá cortando todo vínculo con nosotras.

Joona deja que hable y sigue mirando el puñado de árboles donde está camuflada la salida secreta del túnel. Una bolsa de plástico arrastrada por el viento se ha quedado enganchada en las zarzas.

—Pero, aun así, pagamos un alto precio —continúa Lumi—. Mamá se acostumbró, interrumpió su vida, se convirtió en alguien en duelo permanente… Y yo no era más que una niña, me adapté, te olvidé…

Joona otea los límites del bosquecillo. Ve la pala frontal de una gran excavadora en el suelo. Suele fijarse en ella porque es un lugar estratégico para un francotirador.

—¿Me estás escuchando? —pregunta Lumi.

—Sí —contesta él, y aparta el visor.

Cierra la escotilla, se da la vuelta y se encuentra con la mirada pálida de Lumi en la oscura habitación. Cuando el cabello castaño le cae sobre la frente es el vivo retrato de Summa.

—A veces se burlaban de mí por no tener padre —dice ella—. Parece cosa de otros tiempos, pero las madres solteras no eran muy comunes allí… Y no tenía ni una sola foto tuya, ¿cómo podía explicar eso?

—Fue necesario —contesta Joona.

—Según tú —añade ella.

—Sí.

—¿No podrías, simplemente, tratar de comprender cómo me siento? Me llamas y me pides que lo deje todo y… Joder, da igual, no tiene sentido seguir quejándose —dice cansada—. Pero date cuenta de todo lo que estamos haciendo solo porque se te ha metido entre ceja y ceja que Jurek no está muerto. Y quizá tengas razón también esta vez, no lo sabemos, pero ahora la situación es muy distinta, porque soy una adulta y puedo tomar mis propias decisiones.

—Por supuesto —dice él en voz baja.

Lumi se aparta del monitor y se acerca a él. Permanece de pie con los brazos cruzados, respira hondo y sigue hablando.

—Lo que quiero decir es que no se trata solo de sobrevivir, se trata de vivir —dice—. Aunque te haya soltado un montón de cosas estando enfadada, sé que quieres protegerme, que lo haces por mí, no soy una desagradecida, de verdad que no, pero no estoy tan convencida como tú de que Jurek haya vuelto de entre los muertos.

—No tengas la menor duda —dice Joona.

—Vale, pero independientemente de eso…, en algún momento hay que tomar una decisión: ¿qué postura voy a adoptar ante el miedo?

—¿Y si mueres? ¿Y si te agarra?

—Pues es lo que hay —dice ella, mirándolo a los ojos.

—Eso no lo puedo aceptar.

Ella suspira y vuelve junto al monitor.

Con los prismáticos en alto, Rinus no se ha movido de su zona de vigilancia. Aunque no habla sueco, sabe que le toca mantenerse al margen.

Joona abre la trampilla de la zona 2 y escruta los campos de cultivo en dirección a Eindhoven. El vivero queda tan lejos que su luz se ve como la punta de un alfiler. Coge el rifle para observarlo con visión nocturna y descubre un brillante lingote de oro. Pero ni siquiera a la distancia focal máxima es posible distinguir si las oscuras formas tras los cristales son solo plantas o personas.

Joona sabe que no puede obligar a Lumi a quedarse. Puede intentar convencerla, pero al final la decisión es suya.

Regresará a París tarde o temprano, independientemente de lo que él diga. Y alguien tiene que parar a Jurek Walter antes de que eso suceda.

Se acuerda de una noche, cuando era niño y vivía en la isla de Oxkangar, en la costa finlandesa, en que el agua de la bahía estaba completamente lisa.

Iba caminando por la playa, como siempre, en busca de alguna botella con un mensaje dentro.

A unos veinte metros de la orilla nadaba un ánade real, una hembra de color marrón a la que seguían en fila cinco patitos nerviosos.

Joona se pregunta cómo ha podido olvidar aquella imagen.

Una de las crías se quedó atrás y fue atacada por una gaviota. La madre regresó junto al polluelo solitario y ahuyentó al pájaro. Pero entonces otra gaviota atacó al resto de las crías.

Joona se puso a gritar para espantar a las gaviotas.

La madre volvió graznando junto a las cuatro crías, pero entonces la primera gaviota atacó de nuevo al patito solitario y consiguió atraparlo con el pico.

El ánade se apresuró una vez más a ayudar a su cría y la gaviota abrió e pico y la dejó caer. Tenía el cuello ensangrentado y piaba con voz aguda.

Joona cogió unas piedras y se las arrojó a las gaviotas, pero no consiguió alcanzarlas.

La madre estaba desesperada. Otra gaviota se abalanzó enseguida sobre las cuatro crías, picoteándolas e intentando atrapar a una de ellas. Y al fin la madre no tuvo más remedio que rendirse. Dejó al polluelo solitario para salvar al resto. La primera gaviota hizo un giro abrupto en el aire, cayó en picado sobre la cría herida, aferró una de sus alitas y salió volando con ella.

Esa es precisamente la táctica de Jurek.

Joona cambia de posición, abre la escotilla de la zona 1 y mira la antigua vivienda y el estrecho camino de entrada. Antes siquiera de que le dé tiempo a levantar el visor, divisa unas luces en movimiento.

—Un coche —dice.

Rinus comprueba una por una las otras zonas mientras Lumi, sin decir palabra, introduce cinco cartuchos en un rifle y se lo pasa a Joona.

Él monta rápidamente la mira telescópica, apoya el arma en la ventana y observa el vehículo a medida que se acerca por el sendero. Los faros saltan cada vez que pasan por encima de un bache. Puede ver al menos dos personas a través de la ventanilla.

—Dos individuos —dice él—. Han parado delante de la barrera.

El resplandor de los faros ilumina casi todo el camino hasta la casa. Una de las puertas se abre y una mujer sale del coche. Mira a su alrededor, atraviesa la cuneta y se adentra unos pasos en el prado; luego se desabrocha los vaqueros, los desliza hasta los tobillos junto con la ropa interior y se queda en cuclillas con las piernas separadas.

—Solo una pausa para mear —dice Joona, desmontando la mira y soltando el rifle pero sin quitar ojo a los visitantes.

La otra persona permanece dentro del vehículo. La luz del salpicadero solo alumbra una parte de la nariz y las cejas.

La mujer termina y se abrocha los vaqueros, y enseguida vuelve al coche, abandonando en el suelo unos pañuelos de papel.

Lumi murmura algo y se va a la cocina mientras Joona espera a que el coche dé marcha atrás.

Cuando las luces desaparecen, saca los cartuchos del rifle y coloca el arma en su sitio.

Después cruza la habitación, aparta la cortina, deja a un lado la escalera y entra en la cocina. Lumi está delante del microondas en marcha, y en cuanto suena el pitido lo abre y retira el envase caliente de fideos instantáneos para ponerlo en la mesa.

—Tienes razón —dice Joona—. Le temo a Jurek, temo perderte, y él se aprovecha de eso… Estaba convencido de que la única manera de protegerte era desaparecer, esconderse…

—Papá, yo solo digo que esto no puede durar eternamente —dice ella sentándose a la mesa.

—Lo sé, y te comprendo, no lo dudes, pero si quisieras quedarte aquí un poco más, yo podría regresar a Suecia y encontrar a Jurek.

—Pero ¿qué dices? —protesta ella a punto de echarse a llorar.

—Esto no ha salido bien, lo reconozco, esperaba que Saga y Nathan localizaran a Jurek mucho antes… No sé qué ha podido pasar, disponen de toda la información y de un montón de recursos, pero…

—¿Y qué piensas hacer?

—No lo sé, pero no puedo desentenderme, acabar con Jurek es cosa mía.

—¡No!

Joona se queda mirándola un momento: la cabeza gacha, una mueca triste en su boca, la mano alrededor del envase de fideos humeante.

—Todo irá bien, no te preocupes —le dice casi sin voz antes de dirigirse de nuevo a la sala de vigilancia.

Rinus ha movido su silla a la zona 3. Baja los prismáticos y escucha con calma mientras Joona le comunica sus nuevos planes.

—Te entrené yo, así que harás un buen trabajo —le dice con su habitual tono lacónico.

—Si todo sale bien, me encantaría visitaros a ti y a Patrik en primavera.

—Si puedes soportar que él te llame Tom of Finland… —dice Rinus, y por primera vez en varios días asoma una sonrisa en su cara repleta de cicatrices.

Ya ha amanecido cuando Lumi acompaña a Joona hasta el coche. Han retirado la barrera y la pequeña pista de asfalto parece un hilo de plata entre los campos húmedos.

Miran hacia la carretera principal.

Un fino manto de niebla cubre el paisaje.

El plan de Joona es conducir de vuelta al sur de Francia y coger el primer avión con destino a Suecia para llegar a Estocolmo lo antes posible sin revelar el escondite.

Los dos saben que ya va siendo hora de despedirse. Lumi tiene las mejillas pálidas y la punta de la nariz roja.

—Papá, siento mucho haberme portado tan mal —dice ella.

—No digas tonterías —replica él con una sonrisa.

—Hablo en serio.

—Tenías razón, haces bien en no rendirte —dice él.

—Pero yo no quería que te marcharas así, de golpe, podríamos quedarnos aquí un poco más, no me importa… —dice ella con un nudo en la garganta.

Él le quita una lágrima de la mejilla.

—No te pongas triste, estaré bien.

—¡No!

—Lumi…

—Por favor, papá, nosotros…

Se le quiebra la voz y las palabras se transforman en llanto desesperado. Joona la abraza y ella lo aprieta con fuerza.

—No puedo con esto —dice.

—Lumi —susurra él por encima de su cabeza—. Te quiero más que a nada en el mundo, estoy orgulloso de ti y lo único que deseo es formar parte de tu vida, pero esto es algo que tengo que hacer.

Sigue abrazándola hasta que se calma.

—Te quiero, papá —dice ella entre sollozos.

Al fin se apartan el uno del otro para hacer frente a la dura realidad: la carretera y el coche están esperando.

Lumi se suena la nariz y guarda el pañuelo en el bolsillo. Sonríe e intenta poner buena cara. Sus exhalaciones son visibles en el aire frío.

—Si algo saliese mal, recuerda que nada de esto es culpa tuya, nada en absoluto —le dice Joona—. Soy el único responsable, y estoy haciendo lo que creo que debo hacer.

Ella asiente con la cabeza y él rodea el coche y abre la puerta.

—Vuelve —dice ella en voz baja.

Él la mira a los ojos y luego se sienta al volante.

Arranca el motor. Los faros traseros tiñen de rojo el camino.

Lumi se queda quieta, con la mano en la boca, viendo cómo se aleja.

El coche desaparece de su vista.

Cuando ya no puede verlo, coloca la barrera, introduce el perno oxidado que hace de cierre y regresa al taller.

67

Sabrina Sjöwall sabe hacer su trabajo y comprende la situación, pero no le han explicado al detalle por qué la unidad de protección considera la amenaza contra la pequeña Pellerina Bauer tan grave como para que otras medidas de seguridad resulten insuficientes.

Con diferencia, el aspecto más importante en la protección de testigos es mantener en secreto la dirección de la casa segura.

La ubicación de la niña no se menciona en ningún registro ni informe. Solo los agentes involucrados en la operación conocen el lugar.

La vivienda se encuentra en la novena planta y cuenta con cinco habitaciones y una cocina, demasiado espacio para una sola niña, desde luego, pero en otras ocasiones se han alojado ahí familias enteras.

La puerta de la calle parece idéntica a las del resto de los apartamentos, pero en teoría sería capaz de resistir el embate de un lanzacohetes.

La casa debe ser lo más normal posible. Tiene un mobiliario sencillo pero cómodo, con sofás de piel marrón y cojines sobre el suelo de madera y unas alfombras suaves.

Todo parece normal, aunque el mundo exterior adquiera una extraña blandura a través de las ventanas a prueba de balas.

Sabrina lleva ropa de civil, pero mantiene la Sig Sauer P226 Legion pegada a la cadera y la radio portátil colgada sobre el hombro izquierdo de la chaqueta.

Tiene los ojos azules y el pelo castaño oscuro trenzado a la espalda. Le duelen las rodillas, a pesar de que cada mañana sale a correr, va al gimnasio y practica tácticas en el campo de tiro.

Mide uno ochenta, tiene las caderas anchas y el pecho voluminoso. Lleva toda la vida luchando contra su peso, y desde que dejó de comer dulces después del verano, ha adelgazado cuatro kilos. Intenta mantener las calorías bajo control, pero no soporta pasar hambre, si no come se siente débil y le cuesta concentrarse.

Hace seis años que Sabrina trabaja en Estocolmo en el programa de protección de testigos, y ha cubierto este tipo de misiones una veintena de veces, pero nunca le había tocado esta vivienda en particular.

Ser guardaespaldas de un testigo amenazado es extremadamente exigente. La parte social pesa tanto como la técnica. Además de proteger la integridad del sujeto, hay que asegurarse de que no se desmorone y conserve su salud mental.

Sabrina llama a Pellerina cuando la cena está lista.

Ha preparado dos platos de palitos de merluza con arroz, guisantes y nata mezclada con azafrán y tomate.

Pellerina acude corriendo con sus zapatillas de peluche y pisa a propósito el tapajuntas metálico de la puerta de la cocina para oír el chirrido que emite. Tal vez sean los pequeños clavos de latón, o tal vez la madera se haya astillado, el caso es que por algún motivo se produce un rechinido agudo cada vez que pone el pie en el umbral.

Sabrina nunca se ha relacionado con nadie que tuviese síndrome de Down, en realidad les ha tenido un poco de miedo, nunca ha sabido muy bien qué decirles.

Pero Pellerina es fantástica.

Es obvio que la niña intenta disimular lo preocupada que está por su padre y su hermana mayor, Saga, pero de vez en cuando es capaz de explicar con calma que su padre es cardiólogo y a veces tiene que trabajar de noche.

Antes iba a una guardería nocturna, pero ahora suele quedarse Saga a dormir en su casa.

Pellerina piensa mucho en su padre desaparecido, tiene miedo de que se haya caído de la bici y se haya roto una pierna, se pregunta si por eso no habrá ido a buscarla.

La niña se come cuatro palitos de pescado, pero no toca los guisantes, se limita a apartarlos, formando círculo con ellos alrededor del plato.

—Mi padre es una gallina, y yo le suelo dar de comer guisantes y maíz —dice.

Cuando Sabrina acaba de recoger en la cocina, empieza el concurso de jóvenes cantantes en la televisión. Pellerina se quita las gafas y despliega el reposapiés del sillón para Sabrina. Ella hace de juez, y tiene que sentarse ahí mientras Pellerina canta y baila las canciones de Ariana Grande.

Una hora más tarde, Pellerina se va a la cama después de cepillarse los dientes y hacer pipí.

Sabrina corre las cortinas del dormitorio. Se balancean un poco y las anillas tintinean contra la barra.

—Aunque tengas doce años te puede dar miedo la oscuridad —dice Pellerina en voz baja.

—Claro que sí —contesta Sabrina, y se sienta al borde de la cama—. Yo tengo treinta y dos y todavía me da miedo.

—A mí también —susurra la niña toqueteando la cruz de plata de Sabrina.

Pellerina le cuenta que ha recibido un mensaje en cadena que la ha asustado mucho, porque si no lo reenvías, por la noche aparecen las chicas payaso y te hacen daño. Sabrina la tranquiliza, y al final consigue hacerla reír. Se dan las buenas noches y acuerdan que dejarán la puerta entreabierta y la luz del baño encendida.

Sabrina cruza la mullida alfombra del salón hasta el recibidor y comprueba que la puerta de la calle esté cerrada, aunque en realidad ya sabe que lo está.

Por alguna razón lleva todo el día con malestar en el cuerpo, una especie de ansiedad en la boca del estómago.

Decide ir a la cocina a buscar una Coca-Cola sin azúcar, regresa a la sala de estar, se sienta en el sofá y ve el final de un reality de citas.

Es tan ridículo que acaba con la cara sofocada y se tiene que quitar la chaqueta.

Se abanica sonriendo con la mano y luego se hunde contra el respaldo.

La pálida luz de la tele se proyecta sobre sus rasgos ligeramente tristes. Las sombras de su cabeza y los hombros suben y bajan sobre la pared que tiene detrás.

Vuelve a la cocina y se prepara un bocadillo sentada a la mesa de pino, echa un vistazo a Facebook e Instagram y luego va a cepillarse los dientes.

Puede que la sensación de náusea en el estómago se deba a que siempre la desconcierta su propia soledad cuando se encuentra en una misión de este tipo.

Es una persona bastante tímida.

Su hermana ha intentado varias veces que se apunte a una página de citas por internet.

Nadie quiere estar solo, pero al mismo tiempo, Sabrina necesita estarlo. No lo puede explicar.

Muchas veces se siente agotada socialmente hablando.

Como el día en que de repente su vecino le preguntó si le apetecía cenar en su casa.

Consiguió librarse de la situación sin parecer demasiado rara, dijo que le había prometido a su madre ayudarla con la decoración navideña.

El recuerdo de la conversación con el vecino lleva semanas atormentándola, ahora apenas se atreve a salir al rellano.

Tal vez sus reservas tengan que ver con el trabajo, tal vez simplemente necesita estar sola en sus días libres, dormir en su propia cama sin tener que preocuparse de nadie más.

Su madre también le exige demasiado, a pesar de haberse mudado a un complejo residencial. Tiene su propio apartamento, con acceso al comedor y a espacios comunes donde realizan actividades.

La mujer siempre fue un poco new age. Esas corrientes la atraían y llenaban su vida de aire fresco. Pero cuando se fue a vivir a la residencia se unió a un grupo de espiritismo.

Sabrina no sabe muy bien qué pensar al respecto. Su madre le ha dicho que ha entrado en contacto con su padre muerto y que está muy enfadado.

Le echa la bronca a todo el mundo y a ella la llama zorra y puta.

Sabrina ha heredado la cruz de plata de su abuelo. En realidad no es cristiana, pero siempre la lleva encima, como una especie de amuleto de la suerte.

Sabrina ha intentado que su madre le cuente quién es el médium del grupo de espiritismo, pero solo ha averiguado que se trata de una de las señoras de la residencia.

Los médiums suelen ofrecer apoyo y consuelo.

Pero esto suena más a manipulación, a algún tipo de ataque personal.

A Sabrina le da pena que engañen a su madre, que la induzcan a creer que su padre está enfadado con ella.

Es muy triste.

Por último, tres semanas atrás, su abuelo muerto le dijo a su madre que se ahorcase.

A Sabrina se le acabó la paciencia, amenazó con denunciar a la médium y a la residencia y le dijo a su madre que no pensaba visitarla hasta que dejara las sesiones de espiritismo.

Pero al domingo siguiente volvió a ir de todos modos.

Su madre llevaba una peluca nueva, con pequeños rizos castaño claro que le llegaban por los hombros. No se parecía en nada a su pelo de siempre.

La invitó a merendar y dispuso una fuente para pasteles de tres pisos.

Luego ojearon un viejo álbum de fotos de cuando Sabrina era pequeña, y retrocedieron en el tiempo hasta la fiesta de graduación de su madre y la boda.

Pero cuando se toparon con la fotografía en blanco y negro del abuelo, la mujer ya no quiso seguir pasando hojas.

Se aferró al álbum con fuerza, sin decir nada.

Sabrina nunca había visto esa foto del abuelo.

Estaba debajo de una escalera apoyada contra la pared de un edificio y tenía el ceño fruncido. Iba vestido con una extraña gabardina estrecha de hombros, con la cruz de plata por fuera, y sostenía un sombrero en la mano.

Sabrina intentó que su madre siguiese pasando las hojas, pero ella se negó, se quedó ahí sentada con la horrorosa peluca, mirando fijamente la foto.

Antes de irse a la cama, Sabrina da una vuelta por el apartamento, echa un vistazo a la niña y comprueba todas las ventanas una vez más, y después va al recibidor y enciende el monitor para poder ver la entrada del edificio y el descansillo detrás de la puerta blindada.

Hay un carrito de bebé al otro lado del ascensor.

La noche antes llamaron al portero automático, pero no había nadie en la calle, probablemente se equivocaron de piso.

Sabrina apaga el monitor, entra en su cuarto, pone el teléfono a cargar, se tiende en la cama completamente vestida, con la pistola en la cartuchera, y apaga la luz de la mesilla.

La pantalla del teléfono brilla un rato y luego se apaga. Ella clava la mirada en el techo, cierra los ojos y piensa en que al día siguiente alguien vendrá a relevarla.

68

Sabrina Sjöwall se sobresalta y abre los ojos en la oscuridad. La adrenalina le recorre el cuerpo.

Alguien está dando golpes en la puerta del apartamento.

Se levanta de la cama, pierde el equilibrio y se apoya con la mano en la pared.

—Joder, pero ¿qué hora es?

Se pone derecha la cruz en el cuello y pasa de largo la habitación de Pellerina, continúa por el salón a oscuras y tropieza con el reposapiés con un golpe sordo.

Su chaqueta sigue tirada en el sofá.

Vuelven a golpear la puerta.

Sabrina se rasca la barriga y lleva la mano a la pistolera mientras sale al recibidor.

Enciende la luz para ver los botones y activa el monitor que hay en la pared junto al interfono.

La imagen en blanco y negro parpadea y después se hace nítida.

Es su madre.

Su madre está en el rellano, aporreando la puerta.

Lleva puesta la peluca rizada y mira directamente a la cámara.

Su rostro es visible a la luz del interfono, pero el hueco de la escalera está completamente a oscuras.

¿Cómo diablos ha llegado su madre hasta aquí?

De alguna manera, ha conseguido entrar en el portal y subir en el ascensor, y ahora se encuentra delante de la puerta del apartamento.

Sabrina traga con dificultad y pulsa el botón del micrófono.

—Mamá, ¿qué haces aquí?

Su madre mira a su alrededor, sin saber de dónde sale la voz de su hija, y vuelve a llamar a la puerta.

—¿Cómo has llegado hasta aquí?

Su madre muestra un papel en el que ha anotado la dirección y luego vuelve a guardarlo en el bolso.

Sabrina intenta comprender cómo ha podido suceder esto. Estaba visitando a su madre cuando le asignaron la misión. Debió de repetir la dirección en voz alta mientras hablaba por teléfono y su madre creyó que se lo decía a ella.

Cuando la mujer da un paso atrás, casi desaparece de su vista en la negrura de la escalera. Su rostro se convierte en una sombra gris.

—Mamá, ¡tienes que irte a casa! —dice Sabrina.

—Me he hecho daño, yo…

Se inclina hacia delante y vuelve a darle la luz, se toca la cabeza por debajo de la peluca y enseña sus dedos ensangrentados.

—Por Dios, ¿qué ha pasado? —dice Sabrina abriendo la puerta.

Presiona el tirador hacia abajo, mira a su madre en el monitor, y de repente ve a un hombre delgado acercándose a toda prisa desde la oscuridad.

Solo ha abierto unos centímetros la puerta y ahora empuja de nuevo para cerrarla, pero alguien sujeta el pomo desde el otro lado.

—¡No la mates! —gritó la madre—. Él me ha prometido que…

Sabrina apoya una mano en el marco y empuja con todas sus fuerzas. No entiende lo que está pasando. La otra persona es demasiado fuerte, la ranura va aumentando lentamente.

No va a poder aguantar, gime, el tirador se le escurre de la mano sudada.

Sabrina empuja la puerta una vez más para cerrarla.

Imposible.

Por fin la suelta y corre al interior del apartamento, tropieza con las zapatillas peludas de Pellerina y se golpea el hombro contra la pared, tirando al suelo un póster enmarcado.

Atraviesa el salón y entra en el cuarto de Pellerina, levanta el cuerpo caliente de la niña de la cama, le susurra que permanezca callada y se la lleva rápidamente por el pasillo, hasta el baño.

Cierra la puerta en silencio, echa el pestillo y apaga la luz.

—Pellerina, tienes que estar completamente callada, ¿de acuerdo?

Nota que la niña está temblando.

—Sí —susurra ella.

—Métete en la bañera y no mires, vamos a jugar a dormir ahí —dice Sabrina.

Extiende dos toallas en el fondo de la bañera y luego levanta a la niña y hace que se tumbe.

—¿Son las chicas payaso? —pregunta Pellerina en medio de la oscuridad.

—No te preocupes por eso, yo me encargo, solo intenta estar callada.

Pellerina le había contado que la prima de una amiga se había quedado ciega, que todavía tenía los clavos en los ojos, había salido en el periódico, pero la policía no había encontrado a las chicas payaso porque se escondían en el bosque.

Sabrina la había tranquilizado explicándole que no era más que una historia inventada, cosas que la gente dice pero que no son reales; cuando ella era pequeña pasaba lo mismo.

Le había puesto un ejemplo muy divertido y Pellerina había acabado riéndose.

Sabrina se aleja de la puerta y desenfunda su arma de servicio, mete una bala en la recámara y quita el seguro.

—¿Estás bien, Pellerina? ¿Estás tumbada?

—Sí —bisbisea la niña.

Sabrina es consciente de que ha dejado su receptor de radio en la chaqueta que está en el sofá. En realidad debería llevarlo siempre encima para poder comunicarse de inmediato con el centro de control.

Ha sido descuidada y eso es algo que no puede pasar.

Su teléfono está en la mesilla de noche, completamente a la vista. Si el individuo ha entrado allí, lo más probable es que lo haya cogido.

No logra comprender cómo han podido engañarla para que abra la puerta.

Ha pensado que su madre se había caído y necesitaba ayuda.

Pero alguien debe de haber descubierto la dirección secreta, la habrán visto entrar y luego han localizado a su madre y la han ido a buscar a la residencia.

La bañera retumba cuando Pellerina se mueve.

—Tienes que estar quieta —susurra Sabrina.

Sabrina piensa en el hombre delgado que ha surgido de la oscuridad, en el tirador de la puerta escurriéndose de su mano.

Poco a poco sus ojos se van acostumbrando a la oscuridad. Un tenue resplandor de la lámpara encendida en la entrada llega hasta el baño.

La luz se ve como un reguero acuoso por debajo de la puerta. Es suficiente para revelar si hay alguien al otro lado.

69

Sabrina permanece completamente inmóvil, a oscuras, con la mirada fija en la claridad que se filtra por debajo de la puerta.

Respira en silencio mientras nota cómo el sudor le corre por la espalda.

De repente se oye un tintineo metálico.

El hombre debe de estar en la habitación de Pellerina. Las anillas rozan la barra del techo cuando descorre la cortina.

Sabrina pega la oreja a la puerta del baño.

Está registrando la habitación de Pellerina. El cierre magnético del armario hace clic al abrirse, las perchas vacías repiquetean al chocar entre sí.

Vuelve a oír unos pasos, pero es incapaz de determinar en qué dirección.

Sabrina apunta con la pistola hacia la puerta y se hace a un lado. Mira el hilo continuo de luz junto al suelo.

Su corazón late a toda prisa.

El hombre está registrando el apartamento de forma sistemática y las encontrará en cuestión de minutos. Tiene que alcanzar el sofá y recuperar su chaqueta y la radio, regresar al baño y dar la voz de alarma.

Si el sujeto no lleva consigo un arma de fuego, es posible que logre mantenerlo a distancia hasta que lleguen los refuerzos.

Le parece que ahora está cruzando la sala de estar. Los pasos se desvanecen cuando pisa la alfombra y luego se vuelven a oír.

Se dirige al pasillo, los otros dormitorios o la cocina.

—Espera aquí —susurra Sabrina hacia la bañera.

Duda un instante antes de girar el pestillo, agarrar el tirador y empujar con cuidado la puerta.

Introduce el cañón de la pistola por la abertura, con el dedo en el gatillo y la otra mano sujetando la hoja de la puerta.

Luego pone un pie fuera y barre con la mirada ambos lados del pasillo, con el arma en ristre.

La pesada cruz de plata se balancea entre sus pechos.

Cierra la puerta del baño y se asegura de que no hay nadie al fondo del corredor ni delante de los dormitorios.

No se oye nada.

Sabrina pasa de largo la primera puerta y ve que su móvil ha desaparecido. Sigue avanzando con cautela, alternando la mirada entre la entrada al salón y el cuarto de Pellerina. La puerta de este último está entreabierta y siente escalofríos cuando ve el hueco negro a través del umbral.

Continúa andando despacio hacia el salón.

El suelo de madera cruje detrás de ella.

Cada puerta representa una amenaza.

Se desliza pegada a una de las paredes del pasillo, con la pistola apuntando al frente, hasta que divisa la alfombra y una esquina del sofá donde debería estar la chaqueta.

Echa un vistazo hacia atrás y le da la impresión de que el tirador del baño se mueve ligeramente.

Decide seguir avanzando. No le queda otra. Tiene que entrar en el salón, por mucho que el hombre pueda estar esperando detrás de la puerta.

Todo está en silencio.

Sabrina dobla los brazos, sujeta el arma cerca de la cara e intenta acompasar la respiración.

En el vano de la puerta de la cocina, el tapajuntas chirría. El hombre debe de haberlo pisado.

Ella aprovecha la oportunidad, cubre a toda prisa el último tramo del pasillo y entra en el oscuro salón.

Comprueba que no haya nadie detrás de la puerta, hinca una rodilla en el suelo y barre la estancia de derecha a izquierda con la punta de pistola.

La luz del recibidor ilumina el suelo hasta la puerta medio cerrada de la cocina.

Hay huellas ensangrentadas en ambas direcciones.

Sabrina se incorpora, rodea el largo sofá y ve que la radio móvil sigue en el hombro izquierdo de su chaqueta.

Justo cuando va a alcanzarla oye lo que parece una silla chocando contra la mesa de la cocina.

La puerta de la cocina se abre y Sabrina se agazapa detrás del sofá.

Los pasos se acercan.

Sabrina mira la pistola en su mano derecha. El cañón descansa sobre la suave alfombra.

Su respiración se acelera.

El hombre está ya en el salón, los pasos suenan lentos sobre la madera y enmudecen cuando atraviesa la alfombra.

Solo les separan tres metros de distancia.

Sabrina intenta arrastrarse de lado para que él no pueda verla si cruza la habitación en dirección al baño en el que se esconde Pellerina.

Las pulsaciones resuenan en sus oídos y apenas es capaz de escuchar lo que el hombre está haciendo.

Parece que ha tropezado con el reposapiés.

Después se acerca al sofá, directo hacia ella.

Sabrina se da cuenta de que está a punto de descubrirla. Si da un paso más, acabará viéndola tendida en el suelo.

Es ahora o nunca.

Se pone en pie de un salto y sujeta el arma con las dos manos.

Pero allí no hay nadie. Barre el salón con la pistola.

Ha desaparecido. Debe de haber oído mal.

Con manos temblorosas, desengancha la radio de la chaqueta y empieza a caminar en dirección a Pellerina.

No son más que un par de segundos, pero aun así es demasiado tarde cuando Sabrina comprende que el hombre está escondido en la otra punta del sofá.

Ya se ha incorporado, lo tiene justo detrás.

Sabrina gira sobre sus talones con la pistola en alto, pero su brazo es frenado de golpe y la hoja de un cuchillo se hunde en su axila.

La pistola cae sobre la alfombra, rebota y se desliza por el suelo de madera.

El dolor en la axila es tan intenso que Sabrina es incapaz de oponer resistencia cuando el hombre la arroja a un lado y patea sus piernas.

Sabrina aterriza bocarriba sobre la mesita de centro. El canto le quema la espalda como si la hubiesen golpeado con un bate de béisbol.

El bol de frutas estalla en pedazos.

Ella rueda hasta el suelo, intenta amortiguar la caída con una mano, pero no puede evitar el impacto de la cabeza.

Las naranjas salen rodando por la alfombra.

Sabrina jadea e intenta incorporarse.

La sangre caliente sale a borbotones de su axila.

Es como si estuviese en la playa mirando el mar, pero comprende que es solo su respiración, que está a punto de sufrir un shock circulatorio.

El hombre le pisotea el hombro y luego la mira. Su cara llena de arrugas se ve completamente tranquila.

Se inclina hacia delante y aparta la pesada cruz de plata para que no moleste al cuchillo, sujeta un instante a Sabrina y luego le clava la hoja entre los pechos, a través del esternón, hasta el fondo del corazón.

Se acerca una ola enorme y la cresta rompe en la orilla con un restallido.

El hombre se endereza.

Sabrina solo entrevé una figura borrosa, una delgada silueta.

Ha cogido un cuchillo de la cocina, ni siquiera se ha molestado en presentarse armado.

Sabrina piensa en la fotografía de su abuelo debajo de la escalera y luego la ola la envuelve y ya todo es frío y negrura.

70

Mientras el avión se aproxima a Estocolmo, Joona ve que el país está cubierto por un manto de nieve, pero que los grandes lagos siguen despejados y oscuros. Los bosques ralos y los campos de cultivo se entremezclan en tonalidades de grafito.

Después de pasar el control de seguridad, Joona se dirige a una taquilla, introduce el código y saca la bolsa con su documentación y las llaves del apartamento de Rörstrandsgatan. Recupera su verdadera identidad y coge un taxi hasta el aparcamiento del polígono industrial de Lunda.

Tras pagar la tasa por los varios días de estacionamiento, se sienta en el coche y abre la guantera.

Su pistola sigue allí.

Ya ha empezado a anochecer cuando llega al departamento de medicina forense. Un farol de la calle se balancea con el viento y la luz se mueve de un lado a otro por el aparcamiento casi vacío.

Joona sale del coche y se abrocha la americana por encima de la sobaquera mientras entra dando zancadas por la puerta principal.

Nålen acaba de quitarse los guantes desechables cuando Joona irrumpe en la sala de autopsias.

—Te vienes conmigo —anuncia Joona.

—¡Joona! ¿Tienes idea de lo que ha pasado estos días? —exclama Nålen dejando caer los guantes en una papelera.

—Lo único que sé es que Jurek sigue vivo, puedes contarme el resto en el coche.

—Siéntate —dice el forense con su voz áspera, señalando una silla metálica.

—Quiero ponerme en marcha cuanto antes —dice Joona impaciente, pero se detiene al ver la expresión del catedrático.

Nålen lo mira con ojos tristes, respira hondo y empieza a relatar lo sucedido desde que Joona se fue.

Joona permanece en silencio mientras Nålen le explica que nadie creía que Jurek Walter estuviese detrás de los asesinatos, debido a que en la grabación bielorrusa se veía cómo el hombre que se hace llamar Castor asesinaba a un vigilante.

Cuando Nålen se quita las gafas y le cuenta que Valeria no llegó a recibir ningún tipo de protección, Joona se deja caer con todo el peso en la silla y se cubre la cara con las manos.

Nålen intenta aclarar que descartaron la teoría de Joona porque todo parecía contradecirla: las imágenes, el modus operandi y los testimonios apuntaban al Castor como único culpable.

El nombre de Jurek no volvió a surgir hasta que hallaron al guarda de la iglesia enterrado en una fosa. Ahora saben con certeza que la hermana del guarda se ocupó de las heridas de Jurek y le amputó un brazo.

El rostro de Joona parece impenetrable, sus ojos acerados brillan como el cristal cuando baja las manos y se encuentra con la mirada cansada de Nålen.

—Tengo que irme —dice en voz baja, pero no se mueve.

Nålen sigue relatando los sucesos que tuvieron lugar en el invernadero y la escuela. Joona asiente despacio con la cabeza mientras escucha las circunstancias que rodearon la muerte del padre de Saga.

Cuando Nålen le cuenta que Pellerina ha desaparecido y que su guardaespaldas ha sido asesinada, Joona se levanta de golpe, abandona la sala y se dirige rápidamente a la salida.

Nålen lo alcanza en el último momento y se sube al coche casi en marcha.

La noche invernal es sombría y extraña, como si alguien hubiese hecho pedazos la realidad para reemplazarla por un mundo desolado y desierto.

Atraviesan las calles mojadas y oscuras, pasando de largo los parques y los columpios vacíos.

En el corto trayecto hasta la comisaría, Nålen le describe a Joona lo poco que Saga ha confesado de sus encuentros con Jurek Walter.

—Se niega a hablar, ni siquiera ha redactado un informe —explica Nålen apesadumbrado—. Creo que se siente culpable de todo lo sucedido.

Unos años atrás, Jurek se había aprovechado de ella para fugarse del módulo de máxima seguridad del centro psiquiátrico donde cumplía condena, aunque, por otra parte, Saga había conseguido sacarle la información que facilitó la muerte de su hermano gemelo.

Densos copos de nieve empiezan a caer mientras circulan paralelos al agua por Klarastrandsleden. Las luces de los faros se prolongan en manchas lechosas.

«Ahora Jurek ha vuelto de entre los muertos y, en su línea, se ha llevado a los seres queridos de Saga. Pero al mismo tiempo se ha desviado de su patrón habitual», piensa Joona al oír las palabras de Nålen.

Logró engañarla para que matara a su propio padre.

Es de una crueldad inconcebible.

Y sin embargo, Jurek Walter no mata por placer. Joona se pregunta si Jurek ha actuado de forma diferente debido a la fascinación que siente por la belleza y la oscuridad de Saga.

Puede que le doliera especialmente que fuera ella quien intentara traicionarlo. Quizá por eso se ha vengado de manera tan dura.

—No —susurra Joona.

La cosa va más allá. Jurek ha creado toda una dramaturgia con el fin de desestabilizarla.

Nadie puede defenderse de Jurek, ni Joona ni nadie.

Cruzan el puente de Sankt Eriksbron y se acercan a Kronobergsparken y al viejo cementerio judío donde yace Samuel Mendel junto a su familia.

Las ráfagas de nieve se estrellan contra el parabrisas. Joona reduce la velocidad, pero sigue dando la impresión de que avanzan a toda prisa.

Aparca delante de la comisaría y los dos se encaminan al gran vestíbulo acristalado.

Suben en el ascensor y pasan de largo el despacho de Joona, luego llaman a la puerta de la sala de reuniones y entran.

Saga Bauer apenas reacciona al verlo. Alza un instante la mirada antes de seguir escribiendo nombres en una pizarra blanca.

—Hola, Saga. Lo siento mucho, me acabo de enterar…

—No quiero hablar de ello —lo interrumpe ella.

Nathan se levanta del ordenador para estrecharles la mano a Nålen y Joona. Parece devastado y a punto de llorar. Intenta decir algo, pero se calla y se cubre la boca con la mano.

Joona se vuelve de nuevo hacia Saga y ve que está escribiendo los nombres de las personas que han sido halladas en las fosas, el orden en el que fueron denunciadas sus desapariciones.

—¿Adónde pretendes llegar con eso? —pregunta.

—A ninguna parte —susurra ella.

—Ahora somos muchos en el caso —explica Nathan—. Los jefes se lo han tomado en serio y hay gente de homicidios trabajando a nivel nacional, además de la científica y varios investigadores. Toda la maquinaria se ha puesto en marcha…

—Mientras nosotros seguimos hurgando en unas cajas —dice Saga sin mirarlos.

—Te entiendo, Saga —dice Joona—. Pero ahora estamos aquí, y los cuatro juntos sabemos más de Jurek que nadie en el mundo.

Saga suelta el rotulador y lo mira con ojos enrojecidos. Tiene los labios agrietados, el cuello y una de las mejillas llenos de moretones amarillos.

—Es demasiado tarde —dice con voz hueca—. Has tardado demasiado en volver.

—No si podemos salvar a Valeria y a tu hermana —contesta él.

71

Nathan ha pedido unas ensaladas y se las comen mientras trabajan. Nålen habla por teléfono con un compañero de Odense mientras pincha hojas de lechuga con el tenedor de plástico.

Han acercado una lámpara de escritorio y ahora el foco ilumina el contenido de una de las cajas de Joona: notas dañadas por la humedad, imágenes borrosas, fotocopias del registro civil, cartas en caracteres cirílicos escritos a lápiz.

Un poco de aguanieve cae sobre las ventanas y resbala por el sucio alféizar.

Saga no toca la comida, pero bebe agua mineral mientras envía una solicitud formal a la policía de San Petersburgo para tener acceso a sus informes.

Joona retira las cosas de la mesa, guarda la ensalada de Saga en la nevera y sigue revisando cada detalle de la investigación.

Recorre la pared donde están pegadas las fotografías de los nuevos escenarios del crimen y se detiene ante las imágenes de la reserva natural bielorrusa.

—Jurek no deja nada al azar, aunque a veces lo parezca —dice Joona—. Pero es humano y comete errores… Algunos de esos errores son trampas, pero otros son puertas… Él está en cada detalle, su manera de pensar es inflexible.

Nathan trabaja introduciendo información en la base de datos. Después de un rato, plantea a sus compañeros si deberían contactar con los medios para suplicarle a Jurek que no haga daño a Pellerina.

Nadie se molesta en contradecirlo, aunque todos saben que sería inútil.

Saga se acerca a una ventana y mira la calle.

—No tenemos tiempo para estar tristes —le dice Joona—, eso puede esperar.

—Vale —responde ella con un suspiro.

—Sé que es terriblemente duro para ti, pero te necesitamos.

—¿Y qué esperas que haga yo?

—Has hablado con él en tres ocasiones, tal vez…

—Eso no nos sirve de nada —exclama ella—, no vamos a encontrar una mierda. Yo creí que tenía alguna oportunidad, pero Jurek me ha superado con mucho, ha ido siempre por delante de mí.

—Entiendo que puedas tener esa sensación.

—Él consigue embaucarte con sus mentiras hasta que pierdes la razón —continúa Saga frotándose con fuerza una ceja—. Me considero razonablemente inteligente, pero he cometido todos los errores posibles.

—Él también comete errores —dice Joona—. Podemos deducir…

—No, imposible.

Nathan se levanta de la silla, se afloja la corbata y desabrocha los botones del cuello de la camisa.

—Joona quiere que intentemos descifrar cómo piensa Jurek —dice—. Todo el mundo tiene unas pautas, un sistema… Por ejemplo, enterró a un montón de gente en el bosque de Lill-Jans, pero ¿por qué allí? En realidad no es nada práctico, ¿cómo podía recordar dónde estaban todos esos ataúdes y toneles?

Saga da un manotazo a los informes que hay encima de la mesa.

—Esto no tiene ningún sentido —dice con voz temblorosa—. No somos nosotros los que ponemos las reglas, ¿por qué fingís que es así? Hemos perdido, y tendremos que hacer lo que él diga.

—¿Y qué es lo que dice? —pregunta Joona—. No nos has contado lo que…

—¡Basta! —le interrumpe ella—. Lo único que necesito saber es qué hiciste con el cuerpo de Igor, es lo único que pide… Todo lo demás me importa una mierda, solo quiero que me devuelva a Pellerina, le aterra la oscuridad y debe de estar muerta de miedo…

—Saga —dice Joona—, esto no va del cuerpo de Igor, no es más que otra de sus mentiras, parte de la manipulación.

—No, es importante para él —dice ella llorando.

—No me lo creo, Jurek no es sentimental ni religioso, no pueden importarle unos cuantos restos.

Joona está seguro de que Jurek ha exagerado su interés por el cuerpo de su hermano precisamente porque sabía desde el principio que Joona lo había robado.

Esa es la única razón por la que le ofreció intercambiar a su padre por el hermano.

Si Saga investigaba el paradero de los restos, descubriría que Joona se los había llevado, y entonces no le quedaría más remedio que contactar con él para recuperar a su padre, revelando así su escondite.

Era una argucia tan cruel como refinada.

Un plan despiadado que probablemente habría dado frutos si Saga hubiese tenido la menor idea de dónde se escondía Joona.

Jurek había vuelto a utilizarla como un mero instrumento.

Joona observa la cara angustiada de Saga y piensa: «Es conmigo con quien Jurek está obsesionado, y necesitaba a alguien con quien pudiera compartir esa obsesión. Por eso mi número estaba en el teléfono del pedófilo alemán, por eso el profanador de tumbas tenía el cráneo de Summa. Pero ha elegido al Castor, porque este está dispuesto a ir más allá de lo concebible».

—Yo he hablado con Jurek —sigue diciendo Saga con voz tensa—. Quiere enterrar a Igor como es debido, y si vuelve a llamar tendré que ser capaz de decirle dónde está el cuerpo.

—No va a llamar, si te dijo eso te mintió.

—Genial, entonces todo lo que tenemos son mentiras —dice ella sin fuerzas, secándose las lágrimas y sentándose.

—No todo, por eso tienes que contarnos cada detalle de las conversaciones.

—¿Para qué? Tengo buena memoria, pero Jurek me supera con creces. Recuerda absolutamente todo lo que le he dicho, desde la primera palabra que pronuncié en el pabellón de seguridad. Es una locura, maldita sea, tiene grabados cada gesto, cada frase… No tenemos la más mínima posibilidad, estamos muy lejos de atraparlo.

—Por aquel entonces se le escapó el nombre de Léninsk, y eso fue suficiente para detenerlo —dice Joona.

—Pura suerte.

—No, lo conseguiste tú, hiciste que hablara. Pretendía escarbar en tu interior y, sin querer, acabó dándote algo inesperado.

—Eso pensé esta vez —dice ella en voz baja—. Pero me engañó, todo eran trampas.

—¿Has puesto por escrito esas conversaciones?

Ella aparta la mirada.

—No quiero hacerlo —susurra.

—Pero ¿las recuerdas?

—Déjalo, por favor —dice en un susurro, mordiéndose el labio tembloroso.

—Sé que puedes recordarlo todo si lo intentas.

—¡Basta! —dice ella en voz más alta. Pequeños puntos rojos empiezan a asomar en su frente.

—Cuéntanos dónde vive —dice Joona con firmeza.

—¿Quién?

—Jurek.

—Si lo supiese, habría…

—Pero ¿qué crees? —la interrumpe él—. Has hablado con él y deberías…

—¡No lo sé! —grita Saga.

—Puede que sí —insiste Joona.

—¡Para!

—Dinos solo lo que piensas cuando…

—¡No quiero! ¡No quiero! —solloza ella.

—Saga, voy a hacerte unas preguntas y tienes que intentar contestar.

—No puedo soportarlo.

—Claro que puedes.

—Con calma, Joona —interviene Nålen.

—Cállate —responde él colocándose frente a Saga—. Tú hablaste con Jurek, y yo quiero saber dónde se esconde.

—Será mejor que esperemos fuera —le dice Nålen a Nathan.

—¡Vosotros os quedáis! —le espeta Joona.

Saga lo mira con los ojos de par en par. Está sin aliento, como si acabase de terminar una larga carrera y estuviese agotada.

—No tengo fuerzas para pensar en él, ¿no lo entiendes? —explica ella—. Me siento humillada, no me soporto a mí misma…

—Piensa en él de todos modos —la presiona Joona.

Saga respira hondo y mira al suelo.

—De acuerdo —dice ella—. Me dio la impresión de que vivía en una casa por el modo en que reaccionó cuando lo comenté, pero seguro que se trataba de otro de sus trucos.

—¿Qué fue exactamente lo que dijiste?

Ella levanta la cabeza y lo mira con sus cansados ojos azules.

—Dije que creía que vivía en alguna casa no demasiado aislada, en vista de que consideraba arriesgado llevar al Castor allí.

—¿Y qué respondió a eso?

—Solo lo aprovechó para darle la vuelta y hacerme creer que se escondía en la cantera de grava. Parecía lógico. Porque tiene una fijación con los lugares en los que ha vivido.

—Ya.

Joona se aproxima a los mapas y echa un vistazo, luego se agacha y de una caja saca una carpeta con fotocopias del registro, contratos de alquiler y reclamaciones de impuestos.

—Tal vez porque huyó de Léninsk, fue expulsado de Suecia, acabó en el país equivocado y tuvo que hacer el camino de vuelta —dice Nathan en voz baja.

—Jurek nunca vivió en el apartamento de Södertälje —dice Joona mientras hojea la carpeta—. Allí no había nada suyo, ni rastro de él… Es probable que solo apareciese por allí para recoger el correo.

—Y tampoco vivía en la cantera, eso era mentira —continúa Nathan—. Entramos allí con buldóceres… Hemos demolido los barracones y excavado todo el terreno, no hay más refugios.

—Pero vivió allí de niño, eso lo sabemos —dice Joona pensativo.

—Sí —susurra Saga.

—Y durante su convalecencia vivió con la hermana del guarda de la iglesia —les recuerda Nathan.

—Jurek estaba prácticamente muerto cuando Cornelia lo encontró… Está todo en su diario médico, cada detalle de las operaciones —apunta Nålen.

—Aparece registrado como Andersson…, el apellido más común de Suecia, solo para tomarnos el pelo —suspira Nathan.

—Él no toma el pelo —dice Joona.

—Pero no podemos llamar a todos los Andersson del país para comprobar si tienen coartada —dice Nålen.

72

Las horas van pasando y la tarea de convertir el copioso material en una estructura con cierto sentido continúa en silencio.

Joona sopla el café mientras mira el mapa de Europa y los escenarios del crimen donde han sido hallados los colaboradores descartados.

La luz parpadea en la sala, como si hubiera cortes intermitentes del suministro eléctrico.

Al acercarse al plano de Norra Djurgården, ve las chinchetas que marcan todas y cada una de las tumbas del bosque de Lill-Jans y el polígono industrial.

—¿Cómo podía localizar el emplazamiento de las fosas en la oscuridad? —pregunta.

Nathan busca sus gafas de lectura entre los papeles de la mesa, pero, como de costumbre, las tiene en la frente.

—Hemos probado coordenadas y números primos, las hemos pasado por los programas más avanzados: geometría, trigonometría, de todo.

—Jurek no es matemático —dice Joona observando el patrón de las tumbas.

—No hay ningún sistema —suspira Saga.

—Espera —protesta Joona sin apartar la vista del plano.

—¿No deberíamos admitirlo y punto? —susurra ella.

—No.

—Obstinarse no cambiará las cosas —replica Saga—. Es hora de dar marcha atrás y pedir ayuda a la ciudadanía.

Joona sigue moviéndose a lo largo de la pared, revisa las fotos de la cantera, la casa de Cornelia y el piso de Södertälje.

—A veces casi entiendo su forma de razonar —dice en voz baja, pensando que está a punto de descubrir algo bajo la superficie, de rozar las respuestas con los dedos.

Vuelve una vez más al plano de Lill-Jans, sigue la vieja línea de tren con el dedo y mira las chinchetas que marcan cada tumba.

—¿Las dispuso al azar? —pregunta Nålen.

—¡Los gemelos! —dice Joona empezando a quitar chinchetas.

—¿Qué? ¿Qué dices?

—La constelación de Géminis —explica Joona—. Así es como recuerda dónde están las fosas.

Joona retira la última chincheta, descuelga el mapa de la pared y lo sujeta delante de la lámpara para que la luz atraviese los pequeños orificios que los alfileres han dejado en el papel.

—¿Recordáis la carta del padre de Jurek sobre la nebulosa Medusa? —pregunta.

—Sí —responde Nathan.

—Es parte de la constelación de Géminis.

Joona pone el mapa en la mesa y traza una línea entre los diminutos agujeros: la imagen parece el dibujo infantil de dos personas dándose la mano.

—La constelación de Géminis —dice Nålen despacio.

Saga se asoma por detrás de Nathan mientras él busca una foto de la constelación en el ordenador. La amplía, pone el mapa encima de la pantalla y amplía la imagen un poco más. Los agujeros del mapa coinciden casi exactamente con las estrellas.

—Qué locura. —Nathan sonríe mirando a los demás.

—Le hemos dado jaque —susurra Saga.

Se deja caer en una silla y desliza una mano por la mesa.

—Saga…, todavía seguimos en las catacumbas —dice Joona—. Y ahora te toca a ti mover ficha, es tu turno.

—Ahora sabemos que es posible desentrañarlo —dice Nålen, afónico—. Seguía un patrón…

—Un orden —dice Saga en voz baja.

—¿Qué? —pregunta Nathan.

Saga traga saliva y cierra los ojos para buscar las palabras adecuadas.

—Sabemos que Jurek carece de principios morales —dice mirando a Joona a los ojos—, sin embargo se atiene a una especie de orden.

—¿En qué estás pensando? —le pregunta Joona.

Saga se frota enérgicamente la frente.

—No sé ni lo que digo —suspira ella.

—Vuelve atrás, retómalo —se apresura a decir él—. ¿A qué te refieres cuando dices «orden»? Puede ser importante. ¿De qué clase de orden hablas?

Ella niega con la cabeza, se rodea con los brazos, baja la mirada al suelo y se queda callada un rato antes de hablar.

—Cuando estábamos en el pabellón psiquiátrico, le pregunté por la primera vez que mató a alguien —empieza a decir, y alza la mirada.

—Y dijo que era como comer algo que no creía comestible —añade Joona.

—Sí, pero el otro día, cuando me reuní con él en la residencia de ancianos, comparó matar con un trabajo físico… Sabía que no mata por placer, pero aun así le pregunté si alguna vez había disfrutado haciéndolo.

Se vuelve a quedar callada.

—Y te dijo que no —sugiere Joona.

Saga lo mira a los ojos.

—No, pero la primera vez que mató en Suecia después del suicidio de su padre…, dijo que había sentido una especie de alivio, como si por fin hubiera resuelto un acertijo: el acertijo de cómo restaurar el orden, pensé…, porque fue entonces cuando se dio cuenta de que no solo mataría a los culpables, sino que se lo arrebataría todo.

—¿Sabemos quién fue su primera víctima en Suecia? —pregunta Nathan.

—No —responde Nålen—. Aún no hemos encontrado suficientes cuerpos.

—¿Puede que se tratara de alguien llamado Andersson? —pregunta Saga pasándose la mano por la boca.

—¿Crees que Jurek le dijo a Cornelia que se llamaba Andersson por eso? —pregunta Joona—, ¿que adoptó el nombre de su primera víctima?

—Igual que adoptó el nombre de Jurek Walter antes de volver a Suecia.

—Bien pensado, Saga —dice Joona—. Muy bien.

Ella asiente, con la mirada febril, mientras Nathan se pone a buscar el nombre en el enorme expediente de Jurek.

—No hay ningún Andersson, nada —susurra Nathan delante del ordenador.

—En ese caso, será una víctima desconocida —dice Joona.

—Vamos, intentemos pensar —dice Saga tratando de respirar con calma—. Cuando Jurek vuelve a Suecia después de tantos años y encuentra muerto a su padre, cuando se da cuenta de que ha sido la soledad lo que lo ha llevado al suicidio, ¿quién es la primera persona en la que piensa, a quién quiere aniquilar?

—A quienes tomaron la decisión de separarlo de su padre, los funcionarios del departamento de Extranjería —propone Nålen.

—No es ninguno de ellos, se suicidaron varios años después, aparecen en la lista —informa Joona.

—Entonces, ¿a quién asesinó primero? —pregunta Nålen.

—A lo mejor al capataz de la cantera, el hombre que cogió a Jurek y a su hermano. Echadle un vistazo —dice Saga frotándose la boca con el dorso de la mano—. Fue él quien lo empezó todo en realidad. Podía haberle dicho al padre que vigilara a sus hijos, como cualquiera habría hecho, y la cosa no habría pasado de ahí.

—¿Podemos localizar su nombre? —pregunta Nathan poniéndose frente al ordenador.

—Debemos hacerlo —dice Saga.

Nålen busca entre los antiguos informes en su portátil plateado.

—Yo tenía unas notas en alguna parte —dice Joona sacando un puñado de libretas de una caja de cartón.

—Jan Andersson —dice Nålen apartando la vista del ordenador.

—¿Así se llamaba el capataz? —pregunta Saga sin aliento.

—Sí, pero no cuadra —dice Nålen—. Él no fue la primera víctima.

—¿Qué?

—Está vivo —informa Nålen, y continúa leyendo—: Jan Andersson y su familia siguen vivos, por eso quedó fuera de la investigación.

—¿Cómo es posible que a Jurek se le pasara por alto quién denunció a su familia? —pregunta Nathan con escepticismo.

—En cualquier caso, Jan Andersson está jubilado. Su hija vive en Trelleborg —continúa Nålen—. Su mujer falleció, pero su hermano sigue vivo y tiene bastante familia en Lerum.

—Yo creo que Jan Andersson lleva muerto varios años —dice Joona despacio.

—¿Qué dices? —pregunta Nålen.

—Jurek no solo ha adoptado su nombre, sino su identidad —opina Joona—. Por eso parece que sigue vivo.

—Quieres decir que Jurek cobra su pensión, paga sus facturas…

—Sí.

—En ese caso, quizá esté viviendo en su casa de Stigtorp —dice Nålen mostrándoles la pantalla del ordenador.

73

Valeria tiene frío a todas horas y ha perdido la sensibilidad en los pies. La oscuridad y el silencio bajo el suelo del sótano han hecho que pierda la noción del tiempo. Las úlceras de la espalda la despiertan constantemente.

Para racionar el agua, bebe solo cuando la sed le resulta insoportable. Eso aumenta las posibilidades de que la encuentren, pero también la ha debilitado.

Piensa que a esas alturas alguien tiene que haberse dado cuenta de lo que ha ocurrido en el invernadero, habrán visto la sangre y el cuerpo en el coche. Seguro que sus hijos se han puesto en contacto con la policía, todos la estarán buscando.

Aguza el oído tratando de advertir alguna señal de vida, luego se adormece y sueña con una barca llena de agua, y enseguida la despierta la voz de una niña, muy cerca.

—¿Papá? ¿Papá?

Valeria da un sorbo de agua para recuperar la voz.

—¿Papá? ¿Saga?

—¿Hola? —dice Valeria aclarándose la garganta—. ¿Me oyes?

La niña enmudece de golpe.

—Me llamo Valeria, yo también estoy encerrada…, justo a tu lado.

—Tengo frío —dice la niña.

—Yo también, estoy helada, pero vamos a salir de aquí… ¿Cómo te llamas?

—Pellerina Bauer.

—Estabas llamando a Saga. ¿Conoces a Saga Bauer?

—Saga es mi hermana —dice la niña—. Vendrá a salvarme, porque es policía.

—¿Quién te ha traído hasta aquí, Pellerina? ¿Lo sabes?

—No.

—¿Lo has visto?

—Es viejo, pero muy muy rápido… Sabrina estaba cuidando de mí cuando él llegó. Me escondí en la bañera callada como un ratón, pero aun así me encontró.

—¿Y qué ha pasado después?

—No lo sé, me he despertado y todo estaba oscuro. Tengo doce años, pero todavía me da un poco de miedo la oscuridad.

—A mí también me daba miedo cuando tenía doce años, pero ahora no debes tener miedo, estaré a tu lado todo el tiempo, puedes hablar conmigo de lo que quieras.

Valeria imagina que el hombre y la mujer que le han dado el agua pensarán que ella es peligrosa. Jurek seguramente les ha mentido y asustado. Pensarán que están a salvo siempre que cumplan su misión, mientras la vigilen y la mantengan dentro del ataúd. Pero Pellerina no es más que una niña. No sabe qué ha podido decirles Jurek para que la traten de ese modo.

El tiempo se alarga en la oscuridad del sótano. Las horas se confunden. Valeria tiene fiebre y le duele la cabeza, Pellerina tiene frío y mucha sed.

Lo único que pueden hacer es aguantar, a la espera de que las rescaten.

Para tranquilizar a Pellerina, Valeria le ha hablado de su invernadero, le ha descrito las diferentes plantas, los árboles frutales y las frambueseras. Después se ha inventado un cuento sobre una niña que se llama Daisy y su cachorro.

El cachorro se cae por un agujero y Daisy lo busca por todas partes. Pellerina le habla directamente al perro, intenta consolarlo y le dice que la niña lo encontrará pronto.

Valeria ha logrado averiguar que Pellerina estaba en algún tipo de vivienda protegida cuando Jurek se presentó. Eso significa que su desaparición no ha pasado desapercibida y que la policía habrá emprendido una búsqueda intensiva de la niña. Pero el tiempo corre. Valeria siente que su estado va empeorando a bastante velocidad, y un niño aguanta poco sin beber.

Sigue contándole a Pellerina cómo Daisy mira en todas partes y siempre encuentra nuevas pistas: el juguete favorito de su perro, un hueso, el collar…

Por fin se queda dormida en mitad del cuento y no despierta hasta que oye que alguien camina por el suelo de madera del sótano.

El ruido de los rasponazos indica que están levantando los tablones.

—Prepárate, voy a abrir —dice la mujer con voz aguda.

—Estoy preparado —responde el hombre.

—Si intenta salir, dispara.

Los pensamientos de Valeria se agolpan mientras oye cómo aflojan las correas alrededor del ataúd. También le tienen miedo a Pellerina. ¿Qué les habrá dicho Jurek?

—Vale, ¡ábrelo! —ordena el hombre.

Entreabren la tapa.

—¡No dejes que se levante! —grita la mujer.

—Eso intento —responde la hija.

—Dejadme salir —solloza Pellerina.

—¡Pégale! —grita la madre—. ¡Pégale en la cara!

Se oye un fuerte golpe y Pellerina gime de dolor.

—¡Estate quieta! —ruge el hombre.

—¡Escuchad! —los llama Valeria—. ¿Qué estáis haciendo?

—Dale la botella de agua.

Se oyen más ruidos sordos y Pellerina se echa a llorar a gritos.

—Tranquila, Anna-Lena —dice el hombre.

—Joder, fue ella la que lo quemó, es ella la que…

—No quiero estar aquí —gimotea Pellerina.

—¡Bebe! —ordena la mujer de malos modos.

—¡No quiero! ¡No quiero! —dice Pellerina llorando—. Quiero irme a casa…

Pellerina gime al recibir otro golpe y después empieza a toser.

—Le sale sangre —susurra la hija.

—¿Me estáis oyendo? —grita Valeria—. ¿Por qué le hacéis daño a esa niña?

—¡Cállate! —le grita la mujer.

—¿Podéis decirme por qué tenéis a una niña aquí abajo? —pregunta Valeria—. Se llama Pellerina, y…

—No la escuchéis —la interrumpe la mujer.

Valeria sopesa las consecuencias antes de continuar hablando, pero no hay tiempo que perder y decide arriesgarse a pesar de todo.

—Pellerina no tiene nada que ver con esto. Su padre tuvo una sobredosis y ella está conmigo hasta que él se recupere.

—Lo sabemos todo —dice el hombre.

—Perfecto, porque la culpa es mía y no estoy tratando de dar excusas —dice Valeria deprisa—. Soy drogadicta…, y estaba muy jodida cuando pasó todo.

—¿De qué habla? —pregunta la hija.

—Siento muchísimo lo que he hecho, lo juro…

—¡Cállate! —grita la mujer.

Cierran la tapa del ataúd de Pellerina y Valeria oye cómo tensan las correas.

—Ese hombre…, Jurek…, solo quiere su dinero. No sé qué va a hacer conmigo, pero es culpa mía, le pedí prestado un montón de dinero para pillar caballo y luego me escaqueé… Entiendo que queráis castigarme, pero si dejáis que Pellerina muera, joder, entonces no seréis mejores que yo.

—Dijo que no debíamos escucharlas —susurra la adolescente.

—Cuando estás con el mono te dejas llevar por el pánico —continúa Valeria—, es como si algo se apoderara de ti, haces lo que sea por conseguir medio gramo… Lo quemé para coger su dinero, y su teléfono… Pellerina no ha hecho nada.

—Él dijo que fue ese monstruo quien marcó con fuego las letras en la cara de Axel —dice la adolescente.

—No, fui yo, ella ni siquiera sabe escribir…, yo le hice las marcas para que sacara dinero del cajero.

—Dispárale, dispárale a través de la tapa —lloriquea la mujer.

—Tranquila —ordena el hombre—. No podemos, ya sabes lo que tenemos que hacer.

—Dame la escopeta —dice la mujer—, dispararé yo.

—¡Ya vale! —ruge el hombre.

La mujer llora y se aleja.

—Aquí abajo hace frío, estamos heladas —dice Valeria—. No creo que Jurek quiera que me muera, porque entonces no le podré devolver el dinero que le debo.

—¿Y qué cojones hacemos? —pregunta el hombre en voz baja.

Oye cómo empiezan a empujar de nuevo los tablones sobre el agujero.

—Pellerina no es más que una niña, ¡sus padres son adictos! —continúa Valeria alzando la voz—. ¿Cómo podéis tratarla así? Si no dejáis que se marche, al menos dadle una manta y comida.

No puede contener las lágrimas cuando los pasos se alejan del sótano y todo vuelve a quedar en silencio.

—Bebe un poco de agua, olvida a esa gente tan mala —le dice a Pellerina a través de la oscuridad.

La niña no responde.

—¿Te han pegado con un palo? ¿Pellerina? ¿Te han hecho daño? ¿Me oyes? Te has dado cuenta de que les he mentido cuando he dicho que había quemado al chico, ¿verdad? Creen que lo hiciste tú, pero yo sé que no es verdad. No está bien mentir, no se debe hacer, pero he mentido para que te suelten. A veces hay que decir cosas raras, pero te prometo que nunca le he hecho daño a nadie… ¿Y tú?

—No —susurra la niña.

—Pero ellos creen que sí, por eso no nos dejan ir.

74

Tras una breve reunión, los miembros de las fuerzas especiales salen de su base en Solna.

Dos furgonetas negras y un minibús blanco siguen a toda velocidad a un Volvo negro a través de Rinkeby y Tensta.

Nålen ha vuelto a casa, pero Nathan Pollock se encuentra en el minibús junto a los oficiales al mando de la unidad.

Joona Linna conduce el primer coche de la caravana; Saga Bauer va sentada a su lado con los ojos cerrados. Ambos tienen órdenes directas de mantenerse en segunda línea y no tomar parte en la operación.

—¿De verdad estás bien, Saga? —pregunta Joona.

—Sí —responde concisa.

—Sabes que puedes dejarme esto a mí.

—Tengo que encontrar a mi hermana —dice con voz apagada.

Los dos dudan de que vayan a encontrar a Jurek en la casa, pero aun así tienen la constante sensación de haber conseguido cierta ventaja, de que no es del todo imposible vencer a Jurek.

Joona ha descubierto un aspecto esencial de su sistema.

Lo que parecía un método caótico o endemoniadamente complejo seguía en realidad un patrón muy sencillo: la alineación entre las estrellas de una constelación por la que Jurek y su hermano gemelo sentían afinidad.

Es perfecto a todos los niveles.

Las estrellas que forman las cabezas de los gemelos en la constelación se llaman Cástor y Pólux. Según el mito griego, Cástor y Pólux eran hermanos gemelos que fueron educados por los dioses.

Solo una cosa los diferenciaba: Pólux era inmortal y Cástor mortal.

Cuando Cástor murió en una de sus batallas, Pólux le pidió a Zeus que le permitiera compartir la muerte de su hermano y que su hermano, a su vez, pudiera compartir su propia inmortalidad.

Por eso los gemelos se turnan para pasar un día en el Hades.

Los hierbajos se agitan junto a los quitamiedos al paso de la caravana. Los vehículos cruzan el puente de Stäket, sobrepasan un polideportivo y enfilan la salida de Kungsängen.

Saga lleva en el regazo el mapa con las dos casas marcadas con un círculo rojo.

Aunque ha perdido la partida de ajedrez contra Jurek, ha conseguido identificar las verdades en las que se basan sus mentiras.

Ha comprendido que el primer asesinato de Jurek es un hito en su psique, lo que le confirmó que existía una manera de restaurar el orden.

Después Saga ha logrado relacionar ese primer asesinato con el apellido Andersson, y a partir de ahí Joona ha deducido que Jurek habría adoptado por entero la identidad de su primera víctima.

Nathan ha localizado a Karin, la hija de Jan Andersson, en su lugar de trabajo: la inmobiliaria Bjurfors, en Trelleborg. Ella le ha explicado que lleva veinte años sin hablar con su padre un alcohólico solitario del que solo tiene noticias una vez al año, cuando le envía una felicitación navideña. Nunca ha dado otras señales de vida. Al principio, ella intentó llamarlo, pero nunca contestaba. Le escribió cartas para invitarlo a los bautizos de sus hijos y a la fiesta del cangrejo en verano, pero jamás obtuvo respuesta y acabó desistiendo.

Tres de los vehículos giran en la pequeña población de Brunna mientras el cuarto continúa hacia las instalaciones militares junto al castillo de Granhammar.

El capataz jubilado, Jan Andersson, era propietario de dos pequeñas casas en Stigtorp, a las afueras de Kungsängen. Están un poco apartadas, pero no del todo aisladas.

Muchos años atrás, Jurek lo mató, suplantó su identidad y se adueñó de sus pertenencias. Después siguió cobrando su pensión y pagando sus facturas. Y es esa identidad la que utiliza cuando tiene que legitimarse o viajar al extranjero.

La tierra helada baja en pendiente hasta la orilla del agua. En las zonas más empinadas asoman rocas desnudas, pero, por lo demás, el bosque de abetos es denso y oscuro.

Los vehículos se detienen en una pista forestal al norte de Stigtorp. Saga se queda en el coche mientras Joona sale a hablar con el equipo de asalto que irrumpirá en la casa.

Adentrándose unos veinte metros en el bosque hay una ladera desde donde se puede ver el pequeño grupo de casas: once edificios en cuatro filas.

Hay una furgoneta blanca aparcada en el patio de gravilla, delante de las tres construcciones que pertenecen a la empresa de tractores Hultström.

Las dos casas de Jan Andersson están pegadas a la linde del bosque.

Las fuerzas de asalto tardarán menos de cinco minutos en bajar hasta allí.

Los agentes de la otra furgoneta ya se han dividido. Un equipo espera en una lancha fueraborda en Garnsviken, el otro se dirige a pie hacia las casas, a través del bosque.

Cuando Joona se acerca al grupo, los oficiales están sentados en el suelo con sus pesados chalecos antibalas, charlando entre ellos. El aire gélido hace que les salga vaho por la boca. Todos tienen sus fusiles de asalto en el regazo, la versión más compacta del Heckler & Koch G36.

Uno de ellos está tumbado de espaldas con los ojos cerrados, como intentando dormir; otro está comiendo frutos secos y le ofrece al de al lado.

Estos hombres están preparados para pasar en un segundo de situaciones extremadamente exigentes a hacer un descanso, de experimentar una descarga de adrenalina a un estado de relajación.

El jefe del equipo, al que llaman Thor debido a su enorme barba, tiene unos modales curiosamente gentiles. Joona lo oye repartir instrucciones en voz baja, como si se fueran a ir a dormir.

—¿Era yo el único que estaba viendo el partido cuando han dado la alarma? —pregunta uno de ellos.

—Siempre igual. —Sonríe otro—. Te llaman en cuanto enciendes la barbacoa o sacas una cerveza de la nevera.

—Esto para mí es como una fiesta —dice un agente pelirrojo.

—Seguro, siempre que el bastardo ese esté sentado en su casa —dice el primero.

—No os toméis la operación a la ligera —advierte Joona.

—No sé si lo sabe, pero entrenamos durante años precisamente para este tipo de operaciones: entrar y reducir al individuo en una toma de rehenes —responde el pelirrojo mirando a Thor.

—Espero que sea así, pero no lo tengo tan claro —responde Joona sinceramente.

—Ven conmigo —le dice Thor.

Se apartan y rodean la furgoneta negra. El viento trae el ruido del tráfico de la autopista.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta Thor suavemente.

—Jurek Walter es peligroso —responde Joona.

—Ya nos lo han dicho.

—Bien —dice Joona.

Ve su reflejo en la pintura negra del coche, su traje gris junto al pesado equipamiento del oficial.

—¿Hay algo más? —pregunta Thor.

—Respeto a tus hombres, los he visto actuar y son realmente buenos…, pero Jurek es mucho más peligroso de lo que creéis.

—Les pondré al corriente.

—Y si queréis, estoy dispuesto a acompañaros.

—Gracias, pero nos las arreglaremos —dice Thor sonriendo y dándole unas palmaditas a Joona en el hombro—. Estamos hablando de uno o como máximo dos agresores, ¿no?

Joona mira a uno de los miembros del grupo, que juega de rodillas con un perro policía.

—Jurek ya es un hombre mayor —dice despacio—, pero tiene más experiencia en combate de la que ninguno de vosotros tendréis jamás… Ha sido soldado durante años, ha matado a cientos de… Y antes de eso fue un niño soldado, no sabe hacer otra cosa.

—De acuerdo —susurra Thor.

—Si está dentro de esa casa, muchos de vosotros moriréis —dice Joona mirándolo a los ojos.

—Espero que no —responde Thor sin apartar la vista—, pero ya nos hemos despedido de nuestras familias.

—Lo sé.

Todos los agentes del grupo de operaciones especiales han grabado vídeos para que sean entregados a sus familias en caso de que mueran. Las grabaciones están recogidas en un pendrive y guardadas en sobres sellados en una caja fuerte del cuartel general.

Thor abre la puerta de atrás de la furgoneta y descarga una caja con granadas aturdidoras, luego responde a la llamada de radio del otro jefe operativo.

El segundo equipo está en su puesto.

Los agentes se ponen en pie en silencio y se colocan los pasamontañas y los cascos.

Las armas semiautomáticas se balancean de las correas sin hacer ruido.

75

Thor y su grupo siguen el sendero empinado que baja hasta el agua. Entre ellos mantienen una distancia aproximada de cuatro metros.

El camino está lleno de agujas de pino y piñas. El agua de la ensenada se ha congelado, la temperatura ha descendido unos diez grados durante la noche.

Thor no puede dejar de pensar en el espigado comisario, con su acento finlandés y su actitud sombría.

La mayoría de la gente que se cruza con las fuerzas de asalto suele quedar impresionada, pero Joona Linna solo ha visto su debilidad, y parecía seriamente preocupado por ellos.

Eso ha molestado a Thor, aunque rara vez se deja perturbar.

En un intento infantil de parecer valiente o adulto, ha respondido que ya les han dicho adiós a sus familias.

Pero sabe muy bien que ni él ni ningún miembro del equipo está preparado para morir.

Todos evitan pensar en la muerte, se dicen a sí mismos que asumen el riesgo para hacer del mundo un lugar más seguro.

Thor piensa en esos breves vídeos de despedida. Solían proporcionarles unas pautas para ayudarlos a preparar la grabación. La situación era tan poco natural que seguramente sonaba ausente al despedirse de su madre y su mujer, Liza.

Sabe que miraba a la cámara cuando se dirigía a Liza. Habló despacio, como se suponía que había que hacer, repitió varias veces que la quería y le pidió perdón por haberle fallado.

Cuando se dirigió a su hija, sin embargo, no pudo evitar que las lágrimas afloraran a sus ojos. De forma inesperada, un abismo se abrió ante él. Tindra era demasiado pequeña para entender aquello. Lo único que podía hacer era explicarle quién era su padre, para que conservara algo de él cuando creciera.

El grupo alcanza un cruce en forma de T y gira a la derecha a la vez que el suelo se aplana. A solo trescientos metros, el bosque se abre paso hacia el claro donde se encuentran las casas desperdigadas.

Parcelas de gravilla y hierba amarillenta se extienden hasta las intranquilas aguas.

Thor descansa el dedo en el guardamonte de su arma.

Hace gestos al grupo para que se disperse por los lados y avanza pegado al depósito de diésel oxidado que hay encima de un bloque de hormigón.

Un perro ladra en uno de los edificios de la empresa de tractores, pero el perro policía no reacciona, ni siquiera mueve las orejas, tan solo continúa muy cerca de Thor.

El alto garaje de metal corrugado les bloquea la vista cuando se desplazan por uno de sus costados. Thor dobla la esquina ágilmente, con el arma empuñada, y ve el culo metálico de un volquete amarillo. Unos cientos de metros más allá hay una casa al borde del agua, con el embarcadero mojado y lleno de espuma.

El grupo continúa avanzando. La grava cruje bajo las botas pesadas, el roce del equipamiento produce sonidos sordos.

Las dos viviendas de las que se ha apoderado Jurek Walter están al final del claro.

Las primeras construcciones ocultan a las demás casi por completo. De momento, Thor solo distingue la cubierta del tejado y la antena parabólica.

La ventana de la casa más cercana está a oscuras y refleja las nubes del cielo.

El grupo de Thor no hace nada por mantener en secreto su aproximación.

No tiene mayor importancia que los descubran ahora, porque todas las rutas de escape están cortadas. El terreno es accidentado, hay rocas y pendientes por todas partes. El bosque que sigue la orilla es la única salida posible, pero allí está apostado el otro grupo operativo.

Las órdenes de Thor son asaltar la casa, poner a salvo a los rehenes y reducir al sujeto.

Sigue adelante con el arma en ristre. Sin quitarle ojo a la primera casa.

Se ha caído parte del revoque de las paredes y el enladrillado asoma por debajo. De la única ventana que hay en la fachada cuelga un sucio visillo de encaje.

El perro empieza a jadear y levanta el hocico.

—¿Qué pasa? —susurra Thor, desplazándose con cuidado por el patio para poder ver la otra casa.

Vuelve a mirar el sucio visillo.

¿Se ha movido algo al otro lado?

El corazón se le acelera un poco.

Se detiene y apunta el fusil hacia la ventana.

No hay nada.

Justo cuando va a retirarse ve una sombra detrás del visillo, un rápido movimiento en la habitación.

Indica con un gesto al equipo que tienen un posible enemigo enfrente.

Thor se adelanta despacio y ve por el rabillo del ojo cómo uno de sus hombres se dirige a la izquierda y otro hinca una rodilla en el suelo.

El punto de mira de Thor se centra en la ventana con sus marcos de madera descascarillados.

Una sombra aparece tras el visillo, después una cabeza.

Está a punto de apretar el gatillo cuando se da cuenta de que lo que hay en la habitación es un corzo.

A través del encaje puede ver las orejas afiladas del animal, que se sacude nervioso. Su aliento se infla como una nube alrededor del hocico negro.

Thor extiende un brazo con el puño cerrado y el grupo se despliega, se divide y cubre los dos costados de la casa.

De repente hay un estruendo de pezuñas y el animal sale corriendo como un rayo y desaparece en el bosque.

Thor rodea la casa y descubre que falta uno de los muros. Hay montones de hojas que ha arrastrado el aire y malas hierbas creciendo a cielo descubierto.

Apunta el arma hacia la siguiente casa.

Medio escondida entre los árboles, una casita de campo roja con el porche acristalado parece a punto de ser engullida por el bosque.

La casa es vieja, pero se conserva mejor que la primera.

Los marcos blancos están un poco descascarillados y la madera empieza a verdear de musgo.

Todas las ventanas están cubiertas por estores de color azul oscuro.

A un lado de la casa hay una superficie de cemento protegida del viento. El agua de lluvia se ha congelado en la bandeja de una barbacoa que hay cerca de la puerta de entrada, al lado de una silla de plástico volcada por el viento.

Todos saben lo que se espera de ellos.

Cuando hayan forzado la puerta, Thor entrará con dos de sus hombres.

Se pega a la pared junto a la puerta.

Dos agentes apuntan a la casa con sus fusiles mientras él se pone la máscara de protección y enciende la luz del arma.

En el mismo momento en que el jefe del equipo da orden de atacar la vivienda, las ventanas estallan por el impacto de las granadas de gas lacrimógeno.

Las detonaciones suenan casi al unísono.

Los fragmentos de cristal caen al suelo.

Un humo pálido se filtra por los estores y la galería del porche.

Thor está sudando.

Uno de los oficiales corta la puerta alrededor de la cerradura con una enorme radial.

Las granadas aturdidoras explotan con estrépito, en medio de una luz cegadora.

Levantan la hoja de la puerta y Thor entra en la casa.

La luz del arma abre un túnel a través del humo desde el vestíbulo hasta la cocina.

Dos hombres lo acompañan y aseguran los ángulos de los laterales.

Thor empieza a notar cómo el gas lacrimógeno le quema la piel desnuda donde acaba la máscara.

A lo lejos se oye de nuevo el ladrido de un perro.

Thor piensa en la hermosa agente que estaba esperando en el coche. No ha podido evitar mirarla.

El parabrisas reflejaba las copas de los árboles sobre el blanco cielo, y detrás del cielo se veía su cara apenada, como en un sueño.

Era como un óleo que recordara la muerte y la transitoriedad de la vida.

Después de inspeccionar la cocina y el baño, Thor se acerca a la puerta cerrada de un dormitorio. Los tablones del suelo crujen bajo sus pies. Le hace una seña a su compañero para que se adelante y se quede junto a la pared.

La linterna del arma tiembla sobre el pomo de latón.

Thor respira más deprisa, siente que no le llega suficiente oxígeno.

Hace una cuenta atrás desde tres, pone el dedo en el gatillo, y después da un paso y le pega una patada a la puerta. Una enorme humareda gris se le echa encima y durante unos segundos se queda sin visión.

76

Cuando Joona y Saga bajan hasta la casa de Jan Andersson, la operación ya ha terminado. Las fuerzas de asalto continúan rastreando la zona con el perro.

Todo el mundo sabía que la probabilidad de coger por sorpresa a Jurek y neutralizarlo era escasa, pero dado que el principal objetivo era rescatar a Pellerina y a Valeria, no había más remedio que llevar a cabo la operación.

Joona pasa por la primera vivienda y mira el interior a través del muro derruido. En el suelo hay sacos de semillas y abono, los utensilios de la barbacoa cuelgan de un gancho en la pared, y un embudo oxidado se balancea en la lámpara del techo.

Thor está en el umbral de la segunda casa con una máscara antigás en la mano. Tiene la garganta irritada y le lloran los ojos.

—Estamos todos vivos —dice con voz ronca cuando divisa a Joona.

—Me alegro.

—Tendréis que poner vigilancia en la zona y llamarnos cuando aparezca.

—Ya no volverá —responde Joona.

—Tú no has estado dentro. ¿Estás seguro de que se escondía aquí? No hemos encontrado ningún arma, nada.

Joona se adelanta y vuelca la barbacoa de una patada. El hielo se resquebraja y un agua negra borbotea antes de derramarse. Junto a los pegotes de hollín y ceniza mojada, cae sobre la hierba una pistola envasada al vacío.

Los ojos azul pálido de Thor miran fijamente el arma.

—¿Cómo lo sabías?

—No me imagino a Jurek haciendo barbacoas —responde Joona mientras desenfunda su Colt Combat y le quita el seguro.

Era un buen lugar para esconder un arma de reserva, de fácil acceso si había que salir huyendo a toda prisa. Jurek había sacado la parrilla de la casa medio en ruinas, pero había dejado colgadas en su sitio las pinzas y las tenazas.

El viento soplaba directamente desde el agua, nadie se pondría a asar carne justo delante de la puerta cuando el lateral de la casa estaba mucho más resguardado.

Saga saca su Glock de la sobaquera y sigue a Joona al interior de la casa.

El suelo cruje en el recibidor en penumbra. En el perchero hay un chaquetón militar, y debajo, sobre una rejilla, un par de botas con barro.

Acceden a la cocina, donde el estor se ha venido abajo y el suelo está lleno de cristales.

Encima de uno de los fogones hay una sartén con una espesa capa de grasa que parece cera. Una taza, un tenedor y un plato yacen olvidados en la mesa del porche.

Hay moscas y avispas muertas al pie de todas las ventanas.

Joona abre la nevera y encuentra mantequilla y huevos frescos. Saga saca una bolsa de pan de molde de la despensa, la pone contra la ventana y mira el sello.

—Tiene fecha de ayer —dice enseguida.

Joona sale de nuevo al recibidor. Empuja la puerta entornada del baño con el cañón de la pistola. En el borde del lavabo hay varias cuchillas de afeitar de plástico amarillo, y al lado del grifo, un vaso de rayas con un cepillo de dientes.

Saga entra en el dormitorio.

Sobre la cómoda de madera oscura ve una serie de fotografías en fila.

La familia de Jan Andersson: su hija, su mujer…

Joona la sigue, enfunda la pistola y se topa con un bote de gas lacrimógeno en el centro de la cama deshecha.

—Ha vivido aquí todos estos años, pero no ha cambiado una mierda, ni un detalle —dice Saga abriendo el armario—. Ha dormido en esta cama, ha llenado la nevera y ha colgado su ropa en el armario, al lado de la de Jan Andersson.

Registran toda la habitación, aunque están seguros de que no encontrarán nada.

En el cajón de la mesilla de noche hay una biblia, gafas de lectura y una caja de aspirinas. Joona tantea la parte inferior del cajón y luego sacude la biblia.

Pasan dos horas buscando mapas, notas, cualquier cosa que pueda conducirles hasta Valeria y Pellerina.

La vibrante sensación de que por fin se estaban acercando se desvanece poco a poco.

Cuando al fin salen de la casa, la unidad de las fuerzas especiales ha desaparecido. Todo lo que han encontrado en la primera casa, más pequeña, está alineado en orden sobre el tramo de cemento. Nathan ha cambiado la silla de plástico de sitio y está ahora sentado entre sacos y cubos, al resguardo del viento frío.

—Los hombres han peinado la zona y hablado con los vecinos que estaban en casa —dice—. Parece que Jurek se ha mantenido al margen, solo lo han visto de lejos unas cuantas veces en estos años.

Saga se mueve despacio entre los objetos: cortacéspedes, botes de pintura y cajas de cartón con viejos componentes electrónicos.

—Si hay algo que pueda ayudarnos a avanzar, debería estar aquí —dice—. Este es su sitio, su casa, está claro que lo hemos encontrado.

—Por eso no hay tumbas en la zona…, igual que no había ninguna en la cantera —dice Joona.

—Las viviendas y los lugares de enterramiento se han mantenido aparte —apunta Nathan, que acaba de unirse a ellos y ha oído las palabras de su compañero.

—Sí —suspira Saga.

—La unidad financiera está investigando la cuenta bancaria de Jan Andersson para intentar vincular las compras a los lugares donde han sido efectuadas —dice Nathan.

—No dará resultado —replica Joona mirando a lo lejos, hacia el denso bosque que tienen detrás.

—Joona, joder, Pellerina y Valeria tienen que estar en algún sitio, alguna forma habrá de encontrarlas —dice Saga.

—Sabemos que Jurek usa la constelación para seguir el rastro de los ataúdes en el bosque de Lill-Jans —dice Nathan, pensando en voz alta—. Eso significa que tiene un método y que nosotros podemos descodificarlo.

—Conocemos a Jurek, nos estamos acercando —continúa Joona—. Asumió la identidad del capataz, el nombre de Andersson…

—Porque fue justo aquí donde todo dio un giro para él —dice Saga.

—Pero ¿dónde demonios están las demás tumbas? —pregunta Nathan.

Saga busca el mapa y lo despliega. El enorme pliego de papel se agita al viento. Localizan las casas en el claro, el camino a través del bosque, la pequeña población cerca de Kungsängen.

Joona se fija atentamente en las dos casas rodeadas de rojo, la estrecha ensenada del fiordo, el puente y la carretera en dirección a Jakobsberg y Rotebro.

—Lo ha vuelto a hacer —dice en voz baja.

—¿El qué?

—Géminis, solo que a otra escala. Esta vez la constelación es muchísimo más grande —responde Joona señalando los círculos rojos en el mapa—. Estamos aquí, en el lugar donde Jurek ha vivido durante años, adonde ha vuelto una y otra vez, esto es Pólux, la cabeza de uno de los gemelos…

—Explícate —pide Nathan.

—Mira aquí —dice Joona señalando los barracones de los trabajadores de la cantera de Rotebro—. Esto es Cástor, la cabeza del otro gemelo. Y ahí es donde vivía el hermano de Jurek. Es lo mismo otra vez, utiliza la misma constelación todo el tiempo, la misma imagen mental.

—Como una regla mnemotécnica —dice Nathan.

A mano alzada, Joona dibuja el resto de las estrellas que componen la constelación y traza después una línea entre ellas para que se aprecia la imagen estelar: los gemelos inclinan la cabeza casi tocándose y se cogen de la mano.

—Esta estrella, la cantera, es la cabeza de Igor —repite Joona—, y a esta escala, su mano izquierda queda en Lill-Jans, en Estocolmo.

—Porque estaba vigilando las tumbas —susurra Saga.

—Estas son las coordenadas que hemos estado buscando —dice Joona señalando el mapa—. Tenemos diecisiete puntos precisos, y tres de ellos ya los hemos investigado. Os aseguro que Pellerina y Valeria están en alguno de los que nos quedan por comprobar.

77

Después de la ducha, Emilia se ha puesto un kimono negro y se ha recogido la melena pelirroja en una coleta. A pesar de la fina seda, todavía tiene calor. Lleva en la mano un libro de texto con las esquinas dobladas, Matemática 3, que ha encontrado encima de la mesa de la cocina.

Su hijastro, Dorian, que está en el último año de bachillerato, sigue en su habitación haciendo los deberes con un compañero de clase.

El cartel de «Do Not Disturbe» que el chico robó en un hotel se ha caído del tirador de la puerta.

Emilia abre y entra en el estrecho pasillo donde un par de guantes de boxeo cuelgan de la pared, pasa por encima de las chaquetas tiradas en el suelo y dobla la esquina de la habitación.

Dorian y su amigo están sentados en el suelo, de espaldas a ella, y ni siquiera se han percatado de que ha entrado en el dormitorio.

Se detiene al darse cuenta de que están viendo porno en un ordenador portátil: en la pantalla hay una mujer rubia practicando sexo con dos hombres a la vez.

Durante unos segundos, Emilia no puede evitar mirar a los chicos a hurtadillas. Se queda quieta observando lo serios que están, con los ojos como platos y los pantalones tensos a la altura de la entrepierna.

Uno de los hombres monta a la mujer por detrás mientras el otro le introduce el miembro en la boca.

Emilia mira fijamente a los chicos concentrados en la pantalla, se retira en silencio y, sin querer, le da un golpe a un skate con el pie.

Dorian baja la pantalla a toda prisa.

Emilia se dirige de nuevo hacia ellos, fingiendo que acaba de entrar, y les dice que han olvidado el libro de mates en la cocina.

Los chavales parecen abochornados, se inclinan hacia delante tapándose con las manos, le dan las gracias por el libro y dicen que van a seguir estudiando.

—¿Dorian?, ¿qué estáis tramando? —pregunta Emilia sonriendo.

—Nada —responde él rápidamente.

—Pero si estoy viendo que escondes algo.

—No.

—Aparta las manos —dice ella con voz un poco más severa.

Dorian se ruboriza, pero hace lo que le dice. Los vaqueros están tan tensos que la cremallera de la bragueta parece a punto de estallar. Emilia se agacha con cara de preocupación y luego vuelve a ponerse seria.

—¿Qué es eso? —pregunta tragando saliva.

Pone la mano con cuidado sobre el pantalón de su hijastro e intenta disimular su respiración agitada mientras palpa el bulto. El amigo rubio los mira fijamente, sin entender lo que ocurre.

—¿Puedo ver? —susurra ella deslizando los dedos por la tela tirante.

Dorian baja la vista, desabrocha el primer botón, y empieza a bajar la cremallera cuando la imagen se congela.

El director detiene el comienzo sin editar de la película y cierra el programa en el ordenador. Está preparando un montaje provisional porque el productor va a pasar por allí para ver cuánto han avanzado.

Emilia vuelve del camerino arropada en un grueso albornoz. El rímel ha dejado una línea de puntos negros justo debajo de una ceja.

Ve que el director deja las gafas al lado del ordenador y le dice algo a Ralf, que se encarga de las cámaras.

Van muy retrasados con la filmación, pero Ralf no parece nervioso. Emilia ha trabajado con él muchas veces. Tiene más de sesenta años y lleva más de veinte casado con la misma mujer. Está moreno y un poco relleno. La camiseta de los Smiths le tira de la barriga, y lleva vaqueros desteñidos con un cinturón de piel marrón, rodilleras y Crocs negros en los pies.

Con el director, sin embargo, es la primera vez que trabaja. Está estresado, por lo visto se ha dedicado más a grabar anuncios. Lleva una gran barba negra y la cabeza afeitada, pantalones blancos Adidas y una camisa azul con manchas de sudor en las axilas.

Swedeep Pictures es una productora recién creada que todavía carece de local propio.

El lugar en el que están no es un estudio de verdad, sino una vieja nave industrial con el suelo de hormigón pulido. Puede que antes fuera el almacén de algún mayorista. Al lado de la puerta de entrada hay un andrajoso cartel publicitario con la foto de un médico fumando.

No es el sitio ideal para filmar, pero las cámaras alquiladas son de buena calidad y los escenarios tienen un aspecto decente. No cabe duda de que los han sacado de un auténtico estudio de televisión, ya sea prestados o robados.

Suelen filmar del tirón treinta o sesenta minutos de escenas de sexo, y luego hacen un descanso de diez minutos.

De otro modo sería imposible.

Emilia ha escupido ya el chicle de nicotina y ha bebido un poco de agua mineral.

Las largas escenas de sexo oral están finiquitadas.

Según el guion, primero se la chupa al hijastro y después al amigo, mientras el hijastro se lo come a ella.

Ahora viene una penetración vaginal, luego penetración anal y mamada, y por último, doble penetración con corrida final en la cara.

«Muy original», se había dicho a sí misma en el ensayo preliminar.

El director y Ralf han estado trabajando toda la mañana, y cuando ella ha llegado, sobre las once, han comentado las escenas con ella. El nivel de actuación tampoco es demasiado exigente, pero aun así le han dado algunas directrices.

«Mira hacia la puerta, míralo a él, estira los tobillos…»

«Sonríe al decir que su padre está en el trabajo».

Es como en los cuentos, siempre es la madrastra la que trae consigo el peligro.

Suelen filmar con tres cámaras, excepto cuando toman primeros planos extremos. En ese caso, Ralf solo utiliza una cámara y el estabilizador.

El chico nuevo se hace llamar Dorian. Solo tiene veinte años, el pelo castaño y corto, ojos verdes y los brazos tatuados.

Emilia le ha echado un vistazo a su certificado médico, lo firmó el lunes el mismo médico que la reconoce a ella.

A Dorian lo llamaron porque al chico que habían elegido antes lo despidieron el primer día. El productor se enfadó con él y lo sacó de los pelos cuando lo encontró hurgando en las cosas del almacén, junto a los camerinos.

Al inaugurar el rodaje, el productor les explicó que un amigo le había dado permiso para utilizar el local y por tanto debían tratarlo con respeto. Ese amigo había dejado unas cuantas cosas en el almacén, al lado del camerino de señoras, y aunque la puerta no estaba cerrada con llave, nadie tenía permitido entrar allí bajo ningún concepto.

Emilia pensó que probablemente el amigo ni siquiera sabía que había prestado el local.

Después el productor habló con ellos por turnos, los miró a los ojos e insistió en que estaba estrictamente prohibido entrar en el almacén.

Emilia prefiere a los actores profesionales que se limitan a hacer su trabajo.

El problema de los principiantes es que a veces creen que la cosa va de sexo y se empeñan en excitarla.

Ha trabajado con chicos que pensaban que podía tener un orgasmo en medio de la grabación.

La posibilidad de que eso ocurra es escasa.

Estuvo a punto un par de veces, en sus comienzos, cuando su exmarido era el actor. Él fue quien la introdujo en el negocio. Antes de conocerlo, ella era una persona muy insegura y había intentado incluso suicidarse. Tuvieron que hacerle un lavado de estómago.

No es que no sienta nada, las terminaciones nerviosas se estimulan durante el coito, por supuesto, pero no se excita ni se humedece.

Solo se trata de dinero.

Y a diferencia de los chicos, a ella le pagan bien. No ha entendido nunca por qué. Participar en una película porno no tiene mucho mérito que digamos.

Personalmente, evita ver las películas, solo la hace sentirse ajena. Recuerda la primera vez que estuvo en una edición y vio un enorme y brillante pene desaparecer dentro de ella.

Siempre es lo mismo.

Emilia ha pensado bastante en un artículo que leyó hace poco sobre dos directoras que hacían películas porno feministas. Le picó la curiosidad y se le ocurrió ponerse en contacto con ellas, pero después no se atrevió, tuvo miedo de que la menospreciaran.

Se quita el albornoz y se tumba de nuevo en la cama. El póster de fútbol de la pared del fondo se ha caído, pero no importa porque van a continuar con los primeros planos.

Alcanza el tubo de plástico y se pone lubricante en la vagina. La maquilladora se le acerca para limpiar el exceso de gel y vuelve a empolvarle la piel.

Dorian está al lado de la cama y se masturba para conseguir una nueva erección. Tiene una expresión concentrada y la espalda encorvada.

Emilia siente un escalofrío antes de que caiga sobre ella el calor de los focos.

Mientras espera a que Dorian acabe, deja vagar la vista por el escenario, las luces y las pantallas reflectantes.

Mira la fila de ventanitas junto al techo y ve una guirnalda de Navidad colgando de una rejilla de la pared.

El director y Ralf aguardan en silencio. No hay nada que decir, todo el mundo sabe lo que hay que hacer.

Dorian suda mientras se masturba y la maquilladora acude a secarle las mejillas y el pecho y aplicar un poco de polvo.

«Ya no hay fluff girls en los rodajes —piensa Emilia—. Ahora los hombres se las tienen que apañar solos, meterse un montón de Viagra y meneársela».

La eyaculación es fácil de falsear, pero la erección la tienen que conseguir.

Emilia se cuida mucho de no hacerse responsable de los chicos con problemas, intenta mantenerse al margen y hacer lo posible por ocultar su irritación e impaciencia si tardan demasiado.

Dorian es guapo y está ansioso por dar la talla.

Ya lo ha pasado mal antes, ese mismo día; tenía las manos frías, temblaba y murmuraba entre dientes.

—Venga, vamos —dice ella con cariño.

—Esto no funciona —responde él devolviéndole una mirada suplicante.

—Imbécil —susurra el director.

Ralf suspira y se ajusta una rodillera.

—Ven conmigo, cielo —dice Emilia—. Imagina que estamos tú y yo solos…

Dorian rodea la cama y se tumba encima de ella, que le ayuda a introducir el pene medio flojo.

—Tienes una polla fabulosa, ¿sabes? —susurra ella.

—Esto no va a salir bien —dice Ralf, y empieza a desmontar la cámara del estabilizador.

Dorian está tendido encima de ella, con el mentón pegado a su mejilla, moviendo despacio las caderas.

—Ahora estamos solos tú y yo —susurra Emilia.

Nota cómo las palpitaciones del chico se aceleran y lo abraza, aunque eso va en contra de sus normas. Ella suele limitarse a relajarse al máximo para no cansarse y evitar daños.

—¡No te pares!

Emilia gime en su oreja y nota que él crece y se endurece.

—Dios, ¡qué gusto! —miente buscando la mirada de Ralf.

—De acuerdo, ¡cámara! —dice el director.

—Ponte de lado —dice Ralf, y se arrodilla con la cámara delante de la cama.

—Sigue, sigue, ¡me voy a correr! —susurra ella.

—De lado —repite el director.

Dorian suelta un gemido y eyacula, Emilia siente sus fuertes espasmos y la espalda sudorosa bajo su mano. Luego el cuerpo del chico se relaja y cae desplomado. Se aparta a un lado y musita una disculpa.

—No me jodas, ¡no puede ser verdad! —dice el director, derrotado.

Emilia se queda tumbada y se echa a reír, pero se interrumpe cuando descubre que el fornido productor ha entrado en el estudio.

Está justo en el quicio de la puerta con su impermeable negro. Lleva los enormes hombros cubiertos de una fina capa de nieve.

Se queda helada cuando recuerda lo que hizo el día anterior. Sin mirar hacia donde está el productor, abandona la cama y coge el albornoz de la percha. El semen de Dorian gotea por la parte interior de sus muslos.

Emilia no sabe por qué la prohibición de entrar en el almacén surtió el efecto contrario en ella. Quizá simplemente porque no le gusta que la traten como a una niña.

Cuando Ralf hizo una pausa más larga para guardar una copia de seguridad de la grabación, Emilia aprovechó para salir al pasillo, dejó atrás el camerino y se detuvo delante de la puerta metálica.

En el punto donde debería haber estado la cerradura solo había un agujero. Pensó en agacharse y mirar, pero al final agarró el pomo y empujó la puerta.

No pudo evitarlo, a pesar de lo que le había pasado al joven actor.

El almacén estaba a oscuras, pero dentro, a la izquierda, le pareció distinguir algo.

Un aroma polvoriento a madera recién cortada flotaba en el aire.

Encendió la luz del teléfono y dejó que el haz blanco como el yeso recorriera tembloroso las desnudas paredes de cemento.

Al fondo, una lona cubría algo que podían ser muebles o cajas.

Emilia oyó que el director seguía hablando con los chicos en el camerino, dudó un instante y después entró furtivamente en el almacén.

Agarró la lona por una punta, pero era demasiado pesada para levantarla con una sola mano.

Entonces puso el móvil en el suelo, dejando que luz fría iluminara el techo.

Con las dos manos, dobló una esquina de la lona y la levantó.

Luego recogió el móvil a toda prisa y alumbró.

Encima de dos caballetes había un ataúd de madera contrachapada sin pintar.

Debajo, en el suelo, Emilia vio una sierra circular, cajas llenas de clavos y alcayatas, correas y láminas de chapa.

Se agachó y enfocó la luz más al fondo de la lona. Junto a una hilera de grandes bidones de plástico azul había un ataúd a medio terminar del tamaño de un niño.

78

Están a dieciséis grados bajo cero, pero han subido tanto la calefacción que a Joona le arde la cara mientras camina a toda prisa por el pasillo. La pistola se balancea contra sus costillas debajo de la americana. Un cartel sobre la colecta de Navidad se desprende del tablón de anuncios y cae al suelo.

Carlos está de pie junto al acuario dando de comer a sus gordos peces dorados cuando Joona abre la puerta.

—Noooo, tenéis que compartir —les dice Carlos repiqueteando en el cristal de la pecera.

Joona lo ha llamado desde el coche para decirle que han descifrado el código de Jurek, lo que significa que hay una posibilidad de salvar a Pellerina y a Valeria.

Además ha solicitado el apoyo inmediato de la policía de Estocolmo, la unidad operativa nacional y las fuerzas especiales, para localizar entre todos las coordenadas de las catorce estrellas que faltan.

Carlos lo ha escuchado y le ha dicho que lo comprende, pero en vista de que se trata de la mayor intervención policial en la historia de Suecia, tendrá que informar a la Jefatura Superior y pedir luz verde al Ministerio de Justicia.

—¿Ya has hablado con ellos? —pregunta Joona.

Carlos deja de mirar los peces, se sienta en su silla y suspira.

—Les he explicado que habéis identificado catorce direcciones en las que podría hallarse Jurek Walter… No he mencionado la constelación, no creo que hubiese ayudado.

—Probablemente no.

—Que sepas que lo he intentado —continúa Carlos, incómodo—. He hecho hincapié en la urgencia y la gravedad del caso, pero el ministro de Justicia ha sido muy claro: no autorizará más refuerzos… Espera, Joona, ya sé lo que opinas…, pero intenta verlo desde su perspectiva, se trata de secuestros, no de terrorismo.

—Pero nosotros…

—No hay una amenaza evidente, la sociedad no está en peligro —lo interrumpe Carlos.

—Llama y di que podemos reducir las actuaciones a ocho lugares.

Carlos niega con la cabeza.

—No habrá ninguna actuación, no hasta que tengamos pruebas de dónde se encuentran Jurek o sus víctimas.

Joona mira la ventana por encima de Carlos, las oscuras copas de los árboles en el parque y los montículos de hierba helados.

—Esto no está bien —dice tranquilo.

—Ya habéis utilizado las fuerzas especiales dos veces esta semana —le recuerda Carlos—. Sin ningún resultado.

—Lo sé.

—Tienes que entenderlo.

—No —responde Joona mirándolo a los ojos.

Carlos baja la vista, pasa una mano por el escritorio y después vuelve a mirar hacia arriba.

—Si quieres, puedo reincorporarte a tu puesto —dice.

—Bien —responde Joona, y abandona el despacho de su jefe.

Coge el ascensor hasta el décimo piso, camina deprisa por el pasillo y abre la puerta de la sala de investigaciones.

Con ayuda de un experto, Nathan y Saga han creado un mapa preciso que se corresponde con la constelación y tiene dos puntos de partida: la casa de Stigtorp y las viviendas de los trabajadores en la cantera. Pero en el bosque de Lill-Jans solo había doscientos metros entre las cabezas de los gemelos, y ahora están hablando de ocho mil metros entre las cabezas y más de ochenta y seis mil de la cabeza a los pies.

—Esta versión de Géminis es cuatro veces Manhattan —constata Nathan.

Han pinchado el mapa en la pared junto a las fotografías de la cantera, las imágenes del Castor y los distintos lugares del crimen.

Igor, el hermano de Jurek, representa a Cástor, que en la versión más pequeña de la constelación tiene una mano en el bosque de Lill-Jans. El vientre se ubica en Ekerö, y los pies abajo, en Tumba y Södertälje.

Saga descuelga su chaqueta de la percha y saca el gorro que ha metido dentro de una manga.

—Imprime las direcciones exactas y las coordenadas —dice Joona.

—Haremos una reunión con todos los equipos en cuanto podamos —dice Nathan levantándose de su sitio en la gran mesa—. Voy a necesitar al menos tres minibuses.

—Espera, he olvidado deciros que estamos solos —dice Joona.

—Ah, vale —suspira Saga.

—O sea que hemos terminado antes siquiera de haber empezado —opina Nathan dejándose caer de nuevo en la silla.

—No ha terminado nada, seguimos —dice Joona—. La única diferencia es que tendremos que investigar los sitios de uno en uno, y nosotros solos.

—Catorce estrellas —les recuerda Nathan.

Saga deja la chaqueta y el gorro encima de la mesa, recoge la lista de la impresora y se la pasa a Joona.

—Entendéis la idea, ¿no? En la constelación, Pólux representa a Jurek, porque la estrella principal de la cabeza está sobre su casa.

—Y el gemelo… —Nathan frunce el ceño.

—Cástor —añade Joona.

—Su cabeza coincide con la casa de Igor en la cantera —dice Saga para concluir.

—Y lo interesante es que la mano de Cástor en la versión más grande de la constelación cae sobre las tumbas de las que Igor se encargaba —dice Joona.

—Sí.

—Por eso pienso que hay una lógica simbólica, que esas estrellas son para Jurek algo más que simples coordenadas.

—Estoy de acuerdo —dice Saga.

—Y puesto que tenemos que tomar una decisión rápida…, creo, siguiendo la misma lógica, que Jurek ha abandonado las estrellas que componen Cástor ahora que Igor ha muerto.

—Entonces nos quedan ocho ubicaciones —dice Nathan.

—Echadle otro vistazo a Pólux —dice Joona—. ¿Dónde están Valeria y Pellerina?

—Yo empezaría por las manos —sugiere Saga.

—Una mano apunta a un edificio de un polígono industrial en Järfälla, la otra a una casa de verano al sur de Bro —dice Nathan señalando los puntos en el mapa.

—¿Qué opinas, Joona? —pregunta Saga.

—Vamos al polígono industrial. Es allí donde los gemelos se cogen de la mano, como si el hermano muerto le pasara la responsabilidad de cuidar las tumbas a Jurek.

Saga y Nathan no dicen nada más, los tres salen medio corriendo de la sala y se ponen las chaquetas por el pasillo.

Saga y Joona van en un coche y Nathan en otro. En la E18 los dos vehículos alcanzan los ciento sesenta kilómetros por hora, pero cuando salen de la autopista en Viksjöleden reducen a la mitad.

Siguen las instrucciones del GPS y conducen por la carretera de Järfälla en paralelo a las vías del tren, hasta llegar a una zona industrial venida a menos.

El viento ha arrastrado las basuras hasta los matojos que bordean la alta valla circundante.

Pasan por delante de naves de hormigón y chapa, y aparcamientos llenos de grandes contenedores, palés apilados y caravanas vacías.

Junto a un cartel que anuncia un taller mecánico, aminoran la marcha y giran a la derecha.

Despacio, recorren el recinto entre naves desiertas, camiones, viejos remolques y mástiles con sucias banderas de empresa colgando. Se detienen en un aparcamiento vacío delante del taller mecánico JC.

El viento ha tirado el anuncio publicitario.

Se bajan de los coches.

Hace mucho frío, se aproxima una tormenta de nieve desde Rusia y la agencia de meteorología ha emitido un aviso de nivel 2.

Se ponen los chalecos antibalas y comprueban sus armas. Nathan saca del maletero una Benelli M4 Super 90, una escopeta semiautomática que utilizan cuerpos especiales de todo el mundo.

Joona se encarga de la bolsa que contiene las cizallas, la pata de cabra, la pistola de ganzúa y la radial.

Saga revisa la Glock y la desliza en su funda.

Nathan envuelve el arma en una capa impermeable.

Una vez listos, se ponen en marcha.

El edificio industrial de Åkervägen 14 pertenece a una empresa de exportación registrada en Polonia cuyo propietario no está claro.

Está ubicada en el punto exacto donde se unían las manos de los gemelos cuando han superpuesto la constelación sobre el mapa.

No parece que haya nadie en todo el polígono.

El asfalto está levantado y agrietado por culpa de la congelación y el peso de los camiones.

El destartalado edificio está protegido por una valla alta que culmina en tres hileras de alambre de púas. Justo debajo del techo de zinc hay una fila de ventanucos que corre a todo lo largo de la fachada. En un lateral se ve una rampa de acceso a un muelle de carga y un cierre metálico de gran tamaño para permitir el paso de mercancías.

Los cuervos graznan alrededor de un contenedor de basura al fondo del callejón.

La entrada al número 14 está bloqueada por una reja con un cartel de una empresa de alarmas.

Joona deja la bolsa en el suelo, saca las grandes cizallas y corta la cerradura, que cae al suelo con un ruido metálico. Joona aparta de una patada los trozos de hierro y a continuación abre la verja y entra en el solar.

Un tren de cercanías pasa por detrás del edificio y hace que los arbustos se balanceen junto a la valla.

Al lado de la puerta, en la pared, hay un anuncio de metal abollado de cigarrillos Camel. El óxido de los tornillos ha caído sobre la cara de un médico fumando.

Se quedan quietos y aguzan el oído, pero no se oye nada dentro del edificio.

Saga abre rápidamente la cerradura con la pistola de ganzúas.

Nathan le quita a la escopeta la envoltura impermeable.

Joona aparta a un lado la bolsa con las herramientas, desenfunda su pistola, mira a los ojos a sus compañeros, abre la puerta y entra.

Inspecciona el estrecho vestíbulo.

No hay más que un perchero vacío y un cuadro eléctrico con fusibles de porcelana.

El interruptor principal está apagado.

Saga y Nathan lo siguen de cerca hasta la siguiente puerta. Joona puede oír la respiración de Nathan a su espalda.

Sostiene la pistola a la altura de la cara y se prepara para cubrir la parte derecha del local mientras Saga se dirige a la izquierda y Nathan continúa recto.

Aferra el tirador con mucho cuidado, empuja la puerta y apunta el arma hacia el interior de la nave.

Hacen una cuenta atrás antes de irrumpir.

La luz del exterior se filtra a través de la hilera de ventanitas que hay debajo del techo, dejando a la vista tramos vacíos del suelo de hormigón.

Saga sigue a Joona y ambos aseguran las esquinas a oscuras.

Nathan camina por el centro del local, barriendo la superficie con el cañón de su escopeta.

La nave está vacía.

Sus pasos resuenan entre las paredes desnudas.

Joona se da la vuelta.

A un lado de la sala descubre una enorme puerta de láminas horizontales de metal que se puede subir casi hasta el techo.

Allí no hay nada, el suelo está fregado.

Una guirnalda de Navidad se ha quedado enganchada en la rejilla de ventilación y se sacude a trompicones con la corriente.

Sin decir palabra, atraviesan el suelo en dirección a un pasillo más oscuro. Siguiendo el mismo procedimiento, encuentran otras dos dependencias vacías y un cuarto de baño.

A juzgar por las marcas en el suelo de linóleo, en algún momento ha debido de haber allí mamparas de ducha junto a los sumideros.

La última habitación es un trastero vacío con un poco de serrín en el suelo.

Vuelven al espacio principal. Joona se sitúa en el centro y gira sobre sus talones para mirar los ventanucos y las paredes vacías.

—Voy a comprobar la parte de atrás —dice Saga, y sale.

—¿Crees que este local tiene algo que ver con Jurek? —pregunta Nathan.

—Sí —responde Joona en voz baja.

—No sé, espero que no nos hayamos equivocado con lo de la constelación —dice Nathan.

Joona no dice nada, se limita a acercarse al cierre metálico que da al muelle de carga. El suelo está arañado y el marco de hierro combado.

Sigue la junta de goma negra con la vista y se vuelve de nuevo hacia el interior de la nave.

A la débil luz de sol, se aprecian partículas de polvo en suspensión.

El suelo está completamente limpio. No solo lo han barrido, lo han restregado a fondo.

Joona va hasta el sumidero, se pone de rodillas y nota el fuerte olor a lejía.

Levanta la rejilla, quita la tapa del sifón y ve que también eso lo han limpiado.

Nathan murmura que se va afuera.

Joona se endereza y mira una vez más la puerta que da al muelle de carga; después se dispone a salir detrás de Nathan.

Junto a la puerta abierta que da al vestíbulo, se detiene. Esta parte del local es más oscura.

Revisa las bisagras y la hoja de la puerta. La abre y la cierra un par de veces. Hay un pelo largo enganchado a uno de los clavos de la jamba.

Joona se retira un poco hacia la pared y examina todo el marco de la puerta.

Veinte centímetros por encima del suelo se ven tres pequeños óvalos oscuros.

Primero imagina que son nudos de la madera visibles a través de la pintura, pero para mejorar la perspectiva decide agacharse y hacer una foto con el móvil, usando el flash.

Oye un chirrido agudo en la calle, como de una excavadora rascando el asfalto con la pala.

Joona amplía la imagen y ve que los óvalos son tres huellas de sangre.

Alguien ha intentado agarrarse a la puerta al ser arrastrado.

No hay restos de sangre en el vestíbulo, pero parece que han quitado una moqueta recientemente, todavía se aprecian restos de pegamento.

Joona sale al aire frío y ve una treintena de cuervos sobrevolando un edificio industrial un poco más allá. Graznan en torno a un contenedor de basura que están a punto de meter en un camión. Ese es el ruido que ha oído antes.

Saga aparece doblando la esquina. Sacude la cabeza con pesadumbre y parece estar conteniendo las lágrimas.

Varios cuervos aterrizan donde estaba el contenedor y se ponen a picotear el suelo.

El camión atraviesa la verja de la empresa VVS y gira despacio para incorporarse a la calle Åkervägen.

Joona sale corriendo en ese momento y se planta en el centro de la calzada haciendo señales al camión para que se detenga.

El pesado vehículo aminora la marcha, avanza hasta Joona y frena con un silbido.

El conductor baja la ventanilla y mira hacia abajo.

—¿Qué cojones pasa? —grita.

—Soy comisario del departamento operativo nacional…

—¿He incumplido alguna ley?

—Saque la llave de contacto y arrójela al suelo.

—Oiga, que yo pago impuestos y…

—De otro modo tendré que disparar a las ruedas —dice Joona, y saca la pistola de la sobaquera.

Se oye un tintineo cuando las llaves caen al suelo.

—Gracias —dice Joona, y sube al camión.

Suelta la pesada barra de acero que sujeta el contenedor, abre la tapa, y una fuerte peste lo recibe de golpe.

Debajo de un montón de tuberías viejas, restos de aislamiento térmico, cartones mojados y una taza de váter rota hay seis bolsas negras de basura.

El fondo del contenedor está ensangrentado.

De una de las bolsas sobresale un brazo desnudo, partido a la altura del codo, y muy oscurecido a causa de la hemorragia interna.

La mano es pequeña, pero no es una mano infantil.

Las seis bolsas son lo bastante grandes para contener un cuerpo cada una.

Seis personas han sido asesinadas en el punto donde los gemelos se dan la mano.

Luego han limpiado el local a fondo y han tirado los cuerpos a la basura.

Joona saca el móvil y llama a Nålen. Mientras espera a que le responda vuelve a mirar dentro del contenedor, observa el codo roto y el extraño ángulo del antebrazo. Piensa en las huellas de sangre en el marco de la puerta, se fija en la pálida mano que descansa sobre la bolsa negra, y entonces ve que dos dedos se mueven despacio.

79

Valeria se despierta en la oscuridad con un intenso dolor de cabeza.

Le han puesto calcetines gruesos y una manta por encima, pero, aun así, tirita de frío.

—¿Pellerina? —llama a la niña—. ¿Tienes frío?

Palpa con la mano hasta encontrar la botella de agua, desenrosca el tapón y se bebe las últimas gotas.

—¡Pellerina! —vuelve a llamar, más alto esta vez—. ¿Me oyes?

La niña no responde y Valeria sonríe hasta agrietarse los labios secos, pensando que por fin la habrán llevado a su casa. Tiene que ser eso. Y en vista de que le han proporcionado una manta, supone además que la comunicación entre ellos empieza a dar resultado. Se lo ha jugado todo al hacerse pasar por yonqui, pero no ha salido tan mal.

Todavía no sabe qué creen ellos que ha hecho, pero si les hubiera contado la verdad y lo hubiese negado todo, nunca la habrían escuchado.

Está sorprendida de sí misma, no tiene ni idea de por qué se le ha ocurrido aprovechar su experiencia de adicta para sonar creíble.

Seguro que le han visto las feas cicatrices en el brazo.

Valeria nunca las ha escondido, nunca se ha planteado disimularlas con cirugía; considera justo el desprecio que a veces despierta en la gente.

Ella siente aún más vergüenza.

A esa familia que la vigila probablemente le resultaba difícil creer que Pellerina estuviera implicada. Cuando Valeria ha confesado que las dos estaban siendo castigadas por las deudas que ella había contraído, han empezado a comprender el asunto y quizá les haya supuesto dudas morales.

La última vez que levantaron los tablones y abrieron el ataúd, Valeria trató de incorporarse, pero ellos se pusieron a gritar para que se quedara tumbada, la llamaron puta y yonqui de mierda y amenazaron con volarle la cabeza de un tiro.

—Pues hacedlo —respondió ella—. Así asumís vosotros mis deudas con Jurek.

—¡Cierra el pico! —dijo la mujer.

—Quiero que sepáis que siento mucho todo lo que…

—¿Crees que te vamos a perdonar? —la interrumpió el hombre—. ¿Es eso? Eres escoria, no vales nada…

—Deja de hablar con ella —susurró la mujer.

—No quiero hace cosas malas —dijo Valeria—. Es que nadie me prestaba dinero y yo estaba con el mono, hecha polvo… No me dan miedo el sida ni las sobredosis, que me peguen o me violen… Lo que me horroriza es el mono, es como caer en el infierno.

—En el infierno es donde debes estar —dijo el hombre.

—Hace mucho frío, apenas siento el cuerpo… No creo que aguante una noche más…

—No es problema nuestro —replicó la mujer sopesando el hacha en la mano.

—¿Jurek os ha dicho que nos matéis?

—Solo os vamos a vigilar —respondió el hombre.

—¡No habléis con ella! —gritó la adolescente.

—No quiero asustar a Pellerina —continuó Valeria—, pero es pequeña y si sigue así morirá de frío. Lo entendéis, ¿verdad?

—Túmbate —ordenó el hombre dando un paso al frente con el arma en alto.

Estaba tan cerca que Valeria alcanzó a ver el vello rubio de sus brazos.

—Solo digo que podríais sacarnos de aquí y llevarnos arriba, no soy peligrosa, estoy tan débil que no creo que pueda mantenerme en pie… Si me atáis…

Entonces tiraron una bolsa con restos de comida al ataúd, empujaron la tapa y tensaron de nuevo la correa.

Los dedos de Valeria estaban tan congelados que no pudo deshacer el nudo de la bolsa y tuvo que romper el plástico con los dientes.

Comió un poco de salchicha y patatas hervidas y le entraron ganas de vomitar, pero procuró retener el alimento. Cuando el estómago entró en calor, su mente comenzó a divagar de una manera extraña, y Valeria comprendió que la habían envenenado, que pretendían matarla o como mínimo sedarla.

Por unos segundos soñó con un colibrí de color rosa y un precioso tapiz chino que se movía al viento, luego se estremeció y abrió los ojos en la oscuridad.

Las junturas de la tapa del ataúd empezaron a lanzar destellos blancos y azules. Le pareció que soltaban las correas y caían en la tierra seca de debajo del sótano, oía el ruido metálico de los trinquetes.

Narcotizada, supuso que estaban abriendo el ataúd de Pellerina. Creyó oír su llanto cansado mientras la subían a la casa.

Valeria no sabe cuánto tiempo ha estado inconsciente.

Le parece que ha pasado un día entero.

La cabeza le estalla y tiene la boca seca.

Se da cuenta de que la han drogado para poder ponerle la ropa. Seguro que se han creído la historia de su adicción y que Pellerina no ha quemado la cara a nadie.

Pellerina ya no está con ella ahí abajo, puede que incluso la hayan soltado. Ahora Valeria tiene que intentar salvarse a sí misma, ponerlos en contra de Jurek, hacerles creer que él se estaba aprovechando de ella.

80

Saga se lava la cara en uno de los aseos de la Unidad de Cuidados Intensivos del hospital Karolinska, en la cuarta planta.

Se repite que tiene que calmarse, pero las lágrimas vuelven a brotar y se sienta en la tapa del váter, tratando de acompasar la respiración.

—Tranquila —se dice a sí misma.

Estaba en la parte de atrás de la nave industrial, dando patadas a las pilas de hojas muertas y recorriendo la valla que daba a las vías del tren, cuando oyó a Joona gritar que había encontrado cuerpos en un contenedor.

Un tren de cercanías pasó a toda velocidad.

Fue como si estuviera cruzando un lago helado y se hundiera de golpe en el agua glacial.

La hierba se mecía con el aire y la basura y el polvo se arremolinaban.

El miedo la sacudió como un cansancio inmenso y avasallador.

Un momento para capitular, tumbarse en el suelo y detener el tiempo.

En cambio, Saga se agarró a la valla que separaba el solar del terraplén del ferrocarril.

Y cuando se dio cuenta de que Joona gritaba que uno de ellos seguía con vida, echó a andar como si pisara arenas movedizas.

Ni siquiera advirtió que se le caía el bolso. Debió de resbalarse del hombro.

Lo único que pensaba era que debería haber dejado que Jurek la matara.

Todo era culpa suya.

Los cuervos estaban posados en el suelo delante de las instalaciones de la compañía VVS.

Saga dobló la esquina, salió a la calle asfaltada, vio el camión con el contenedor en la plataforma de carga y vislumbró al conductor a través de la ventanilla.

Mientras Joona seguía gritando, Nathan se volvió hacia ella. Saga pudo ver el espanto reflejado en su rostro. Él se le acercó, levantando las manos para tranquilizarla, y luego la detuvo para impedir que avanzara.

—Mi hermana —murmuró ella intentando sobrepasarlo.

—Por favor, espera, tienes que…

—¿Quién está vivo?

—No lo sé, la ambulancia está en camino…

—¡Pellerina!

Saga recuerda cómo la sujetaba Nathan, repitiéndole que esperara, y cómo después se había sentado muerta de frío en el coche de Joona, a unos cien metros de distancia.

Tres coches patrulla y seis ambulancias se presentaron en el lugar.

Las luces azules volaban sobre fachadas y vallas, proyectando rápidas sombras sobre el asfalto y los arbustos descuidados.

Siguió el trabajo del personal sanitario a través de la ventanilla.

Al principio, la actividad alrededor del camión fue frenética. Pero aparte de la mujer desnuda, todos estaban muertos. Saga lo sabía por el modo en que manipulaban los cuerpos.

Tres personas se metieron en el contenedor para abrir las bolsas e ir sacando los cuerpos uno detrás de otro.

Saga intentaba ver si alguno de ellos parecía el de una niña, pero estaba demasiado lejos. Una ambulancia dio marcha atrás entorpeciendo la vista, y luego los agentes uniformados acordonaron la zona. Apenas pudo vislumbrar los cadáveres desmadejados que iban sacando del contenedor y poniendo en fila en el suelo. Vio una pierna delgada que chocaba contra el canto oxidado del contenedor y un pedazo de bolsa negra pegado a la espalda de un hombre fuerte.

La primera ambulancia abandonó la zona con la mujer. Saga oyó que ponían las sirenas al incorporarse a la carretera de Järfälla.

Saga no había podido determinar si Valeria estaba entre los muertos, o si el cuerpo desnudo tendido al final de la fila era el de Pellerina.

Abrió la puerta del coche y salió. No quería, pero tenía que hacerlo.

El suelo se movía bajo sus pies como si fuera agua, líquido azul, una corriente. No sabía si podría llegar hasta allí.

Joona estaba junto al personal de rescate y no se percató de que ella se había acercado. Saga observó su rostro.

Parecía triste y concentrado.

Luego se acercó al cordón policial. Uno de los agentes uniformados la reconoció y la dejó pasar.

Se oyó a sí misma darle las gracias, siguió adelante y se detuvo a unos pasos de los cadáveres, sangrientos y horriblemente pálidos.

Ni Pellerina ni Valeria estaban entre ellos.

Tuvo que comprobarlo varias veces.

Al final de la hilera había un joven de unos veinte años, desnudo, con los ojos verdes y el pelo oscuro. Tenía el cuello cortado y parte de la cara y un lado de la cabeza, aplastados.

Saga se tambaleó y salió despavorida hacia la valla para agarrarse, después se alejó por la hierba, volvió a subir por la calle asfaltada y se detuvo un instante para apoyar las dos manos en el capó de un coche patrulla. Vio su cara reflejada como en un sueño en la pintura blanca y pensó que tenía que volver y echar una mano. Cuando se dio la vuelta, el personal sanitario estaba levantando al chico desnudo para ponerlo en una camilla.

Saga se puso en cuclillas con la espalda pegada a una de las ruedas delanteras del coche patrulla, se tapó la cara con las manos y lloró de alivio y agradecimiento porque ninguno de los muertos era Pellerina.

Entonces llegó Joona y se sentó a su lado. Llevaba una manta de la ambulancia y se la echó por encima.

—Pensé que ella estaría ahí… —dijo Saga secándose las lágrimas.

—Tienes derecho a sentir alivio, aunque otras personas hayan sufrido.

—Lo sé, solo que… No sé, no es propio de mí, pero no puedo soportar la idea de que alguien le haga daño —dijo intentando deshacer el nudo que tenía en la garganta—. Pellerina es la niña más dulce y más bonita…

—La encontraremos.

—¿Cuál es el plan? —preguntó Saga tratando de recobrar la compostura.

—Si esa mujer sobrevive, tendremos que hablar con ella —respondió Joona—. Y también pretendo ir a la casa de verano donde Pólux tiene la otra mano.

—Iré contigo —dijo ella, pero se quedó sentada cuando él se levantó.

—Sabes que no hace falta.

—Tengo que hacerlo —respondió ella obligándose a ponerse en pie.

Saga se enjuaga de nuevo la cara en el lavabo, se seca con toallitas de papel y abandona los aseos del hospital. Mientras camina por el pasillo piensa en todas las personas —padres, hijos, esposas, novios y hermanos de los muertos del contenedor— a las que les darán la noticia hoy. Esta vez, a ella le han dado un aplazamiento, todavía puede seguir alimentando la esperanza de un final feliz.

La mujer inconsciente, identificada como Emilia Torn, se encuentra en la Unidad de Cuidados Intensivos del hospital Karolinska, donde los médicos han decidido sedarla. Tiene una pierna y los dos brazos rotos, heridas severas en la parte posterior de la cabeza, mordeduras en el cuello y cortes en el abdomen. Ha perdido mucha sangre.

Joona llega corriendo, con un equipo de ropa sanitaria desechable en la mano, justo cuando el médico se dispone a entrar en el quirófano.

—¡Espere! —dice—. Quería preguntar si hay alguna posibilidad de hablar con la paciente. Soy policía y…

—Entonces ya sabe cómo funciona esto —lo interrumpe el médico.

—Hay otras vidas en juego.

—Está sedada, y van a administrarle anestesia para…

—Fui yo quien la encontró, solo necesito un par de minutos —lo interrumpe Joona poniéndose la bata protectora.

—No puedo dejar que interfiera en nuestro trabajo —insiste el médico—. En todo caso, inténtelo antes de que la intubemos.

Los dos entran en quirófano donde el personal está preparando a la paciente. Una anestesista desinfecta la ingle de la pierna que no está rota y después introduce una sonda en la vena.

La cara de la mujer está amarillenta y tiene los ojos acuosos por la morfina. La sangre seca le ha pegado unos mechones de pelo rojo a la mejilla. En los brazos se ven los moretones producidos por la hemorragia interna.

—Emilia, ¿me oye?

—¿Qué? —responde ella casi sin voz.

—¿Había una niña en el local, una niña pequeña? —pregunta Joona.

—No —susurra ella.

—Piénselo, una niña con síndrome de Down.

—No lo entiendo, mató a Ralf…, le pisoteó la cara, les cortó el cuello a los chicos, luego me atacó a mí…

—¿Quién? ¿Quién hizo todo eso?

—El productor, se volvió loco…

—¿Sabe cómo se llama?

—Auscultad el corazón y los pulmones —dice el médico, vigilando el monitor de dióxido de carbono.

Emilia tose débilmente y un poco de sangre oscura asoma entre sus labios.

—¿Sabe cómo puedo localizar al productor?

—¿Quién cojones eres tú? —murmura ella.

—Me llamo Joona Linna, soy comisario…

—Todo esto es por ti —dice Emilia con voz ahogada.

—¿Qué quiere decir?

—No hacía más que gritar que iba a pisotearte, que te…

Toda ella empieza a temblar, tose sangre que le cae por la barbilla y el pecho. Joona se aparta para dejar sitio al equipo médico. Abandona la sala, se quita la ropa protectora y recorre a toda prisa el pasillo hasta la sala de espera.

Saga y Nathan están sentados uno al lado del otro en un sofá mirando sus teléfonos. El rostro de Saga está tenso y tiene los ojos enrojecidos.

—No parece que Pellerina estuviera allí —dice Joona.

Saga asiente para sí, guarda el teléfono y lo mira a los ojos. Nathan aparta la pila de folletos de la mesa baja y despliega el mapa donde han marcado la constelación de Géminis.

—Quedan siete ubicaciones —dice—. ¿Deberíamos empezar por la otra mano, la casa de verano?

—Puede que nos estemos equivocando —advierte Joona.

—¿Qué quieres decir?

—Estoy seguro de que encontraremos algo allí, pero para Jurek esto es personal, ha dicho que quiere pisotearme.

—¿Estás pensando en los pies? —pregunta Nathan mirándolo a los ojos.

Se inclinan sobre el mapa y lo observan. La estrella que coincide con el pie izquierdo de Pólux está en medio de una carretera de Södertälje, pero el pie derecho señala una casa aislada al norte de Nykvarn.

81

Mientras se hallaban en el hospital, el mal tiempo ha envuelto Estocolmo en un manto de nieve y la temperatura ha bajado todavía más.

A través de la espesa tormenta, Joona conduce a toda velocidad por la autovía E20 en dirección a Nykvarn. Entre los carriles y a lo largo del arcén se han formado tabiques de nieve.

Saga comprueba el mecanismo de su pistola e introduce el cargador.

Joona zigzaguea y adelanta a un camión por el lado equivocado.

Un montón de nieve sucia cae sobre el capó y el parabrisas.

Según el registro de la propiedad, la casa que el gemelo Pólux está pisando con los pies pertenece a un matrimonio de mediana edad con dos hijos.

Tommy y Anna-Lena Nordin dirigen un negocio dedicado a la contratación de personal para otras empresas. Su hija Miriam tiene quince años y estudia en el instituto Täljegymnasiet. Axel, de ocho, va a la escuela Björkestaskolan, en el centro de Nykvarn.

Joona acelera un poco y el sonido de las vibraciones aumenta dentro del habitáculo.

Justo antes del cruce de Almnäs ven las luces azules parpadeando en el espejo retrovisor. Joona aminora y se detiene en el arcén.

Nathan sonríe en el asiento trasero, con la escopeta semiautomática en el regazo.

El coche de policía frena detrás de ellos y al cabo de un momento se abren las puertas delanteras y dos agentes uniformados se bajan al mismo tiempo. La mujer se acerca balanceándose, sacando pecho, y el hombre desabrocha la cartuchera.

Han parado un sucio BMW que circulaba a ciento ochenta kilómetros por hora. Ya saben que el coche está registrado a nombre de un individuo que goza de libertad condicional, y en breve descubrirán que las tres personas que están sentadas en el coche van fuertemente armadas.

Teniendo en cuenta las circunstancias, Ingrid y Jim, de la policía de Södertälje, no han tardado en revaluar la situación.

Al principio Joona no quería aceptar su ofrecimiento de darles apoyo, ya que no sabían lo peligrosa que podría resultar la operación.

—Son policías experimentados —dijo Nathan—. Y nos han prometido refuerzos en cuanto tengamos alguna prueba de dónde se encuentra Jurek… Necesitamos su ayuda para entrar en la casa.

Saga va ahora en el asiento trasero del coche patrulla, dándoles detalles tácticos a los dos agentes.

Escoltan el BMW de Joona por la carretera Gamla Strängnäsvägen.

La nieve sale volando detrás de los coches.

Ingrid y Jim llevan un termo con café y una bolsa de bollitos de azafrán entre los asientos.

Enfilan la pista que corre paralela al campo de golf de Vidbynäs, con sus hondonadas de arena y la hierba cubiertas de nieve, mientras Saga continúa esbozando los posibles escenarios.

—Lo más peligroso sería que Jurek y el Castor hubieran tomado la casa y estuviesen dentro, armados y esperando nuestra llegada —les dice.

El coche de policía está a punto de derrapar cuando giran a la derecha junto a la iglesia de Turinge, siguiendo al BMW por una estrecha carretera.

—Mientras no tengamos que hacer un triatlón… —dice Jim, con un acento tan fuerte que parece nórdico antiguo.

—No hay nada peor que un triatlón —responde Ingrid con el mismo acento y riéndose.

Se disculpan con Saga y le explican que a veces juegan a que son Sture y Sten, dos viejos de la antigua provincia de Skaraborg.

—Para ellos no hay nada peor que el ejercicio físico. —Ingrid sonríe.

—Nos lo inventamos cuando empezamos a prepararnos para un triatlón juntos —explica Jim—. Ya llevamos cuatro años, nos entrenamos el uno al otro…

—Y ahora Sture y Sten tienen un miedo terrible, porque nos hemos apuntado a una carrera de larga distancia en los Alpes franceses.

—No hay nada peor que un triatlón —dice él.

—Perdona, somos unos tontos. —Ingrid se ríe.

—No somos tontos —replica Jim exagerando aún más el acento.

Tienen que rodear todo el campo de golf para llegar a la casa en Mindal. Más allá del edificio principal del club ya no hay huellas de neumáticos en la nieve. Los postes amarillos marcan los límites entre la carretera y el terreno.

Joona y Nathan paran en el arcén. La nieve cruje bajo la presión de las ruedas antes de detenerse del todo.

En cuanto el coche patrulla los rebasa, salen los dos del coche, atraviesan de un salto la cuneta y se adentran en el bosque para rodear la casa sin ser vistos.

Están a casi veinte grados bajo cero y el frío les pellizca la cara y hace que les lloren los ojos.

La nieve no es tan profunda entre los árboles, y parte del camino está cubierto de un lecho de hojarasca y piñas y ramas que intentan abrirse paso.

Joona va mirando al suelo en busca de tubos, tierra removida o nieve pisoteada.

Los copos vagan a la deriva entre los árboles.

Quince minutos después divisan la fachada trasera de la casa. Continúan avanzando con precaución hasta alcanzar la linde del bosque.

La espesa nieve ha envuelto el paisaje en un silencio ensordecedor.

La casa es bastante grande y moderna, con dos plantas, el tejado negro y una fachada de madera gris.

No hay indicios de violencia o muerte.

La nieve que cubre la hierba de la parte de atrás está inmaculada, envuelve blandamente los parterres y los muebles de jardín.

Joona saca los prismáticos y observa cada una de las ventanas. En la planta de arriba, las cortinas están corridas.

Se toma su tiempo, pero no percibe el menor movimiento ni ninguna sombra.

Todo está en calma, aunque algo en el ambiente le resulta amenazador.

Cambia el ángulo de los prismáticos y ve que el viento ha empujado los montones de nieve hasta las puertas de la terraza, en la planta baja. A través de los cristales helados vislumbra la galería interior, con un sofá, dos sillones y una chimenea con la embocadura de cemento.

Hay mantas pulcramente dobladas sobre los reposabrazos y el cristal de la mesa está limpio.

Joona suelta los prismáticos y mira a Nathan, que parece taciturno y tiene la nariz roja de frío.

—¿Nada? —pregunta Nathan dando tiritones.

—No —responde Joona, y entonces cae en la cuenta de lo que lo estaba inquietando.

No es lo que ha visto sino más bien lo que no ha visto, algo que falta en la imagen. Una familia normal y corriente de clase media y con dos hijos en una casa sin la más mínima decoración navideña el 12 de diciembre. No hay candelabros de Adviento ni estrellas en las ventanas, ni una sola guirnalda o luz en el jardín.

El coche de policía ha hecho todo el camino hasta la casa de Mindal y ha aparcado en la entrada llena de nieve.

Saga y los dos agentes siguen sentados dentro del vehículo, observando la casa.

La nieve cae ahora con más fuerza.

Detrás de una ventana se ve a una chica con auriculares, aparentemente estudiando sentada a la mesa de la cocina.

La nieve está intacta a la entrada del garaje. Ningún vehículo ha entrado o salido desde que empezó a cuajar.

Una de las puertas dobles del garaje está abierta. Saga puede entrever un buggy de golf, varios almohadones de exterior descoloridos por el sol, una enorme barbacoa, un cortacésped y una pala con la hoja oxidada.

La radio emite un chisporroteo y la voz de Joona rompe el silencio.

Él y Nathan están apostados al otro lado de la casa. No han visto a nadie ni advertido nada especial, a excepción de la ausencia de decoración navideña en la casa. De momento se esconden en el bosque, pero están preparados para entrar por la puerta trasera si es necesario.

Saga se baja del coche junto a los dos agentes uniformados. Ingrid empieza a toser en cuanto el aire frío entra en sus pulmones.

—¿Estás bien? —pregunta Jim en voz baja.

Ella asiente en silencio y los tres se dirigen a la casa. A través de otra ventana ven a un hombre que está sacando unos cubiertos relucientes del lavavajillas.

Lleva una camisa azul claro remangada en los brazos.

Se paran delante de la puerta y, tras sacudirse la nieve de los zapatos, llaman al timbre.

Saga se queda a un lado, con una mano dentro de la chaqueta, sobre la pistola.

A los tres les sale vaho de la boca.

El frío les quema la cara.

Dentro se oyen pasos, alguien se acerca a la puerta.

Saga se recuerda a sí misma que Jurek o el Castor podrían encontrarse en la casa, y Pellerina y Valeria, enterradas en el jardín o en el bosque cercano.

La cerradura hace clic y el hombre que estaba en la cocina abre la puerta. Está bronceado, tiene un bigote rubio y ojeras bajo los ojos.

Va en calcetines por el suelo de mármol blanco. A sus espaldas, una ancha escalera conduce al piso de arriba y también hacia abajo, al sótano.

—¿Tommy Nordin? —pregunta Saga.

—Sí —responde él mirándola con curiosidad.

—Hemos recibido un aviso sobre una pelea.

—¿Una pelea?

—Necesitamos hablar con usted y con su esposa.

—Aquí no se ha peleado nadie… —responde el hombre despacio.

—Aun así, debemos comprobarlo, ya que hemos recibido una llamada —insiste Saga.

La chica que estaba sentada a la mesa de la cocina sale al recibidor. Parece extrañamente adormilada. Se ha quitado los auriculares. El pelo lacio y rubio le cae sobre las mejillas, se ha pintado las cejas y aplicado maquillaje sobre el acné de la barbilla. Tiene los labios finos, y lleva vaqueros, calcetines blancos y un polo Hollister con el cuello sucio.

—Pueden preguntar a Mimmi —dice el hombre señalando a la chica con un gesto—. Pregúntenle… Anna-Lena y yo nos hemos separado, hace dos meses que no la veo, se ha ido a vivir a Solna con nuestro hijo.

—¿Viven solos usted y su hija?

—Sí —responde el padre.

—Entonces, supongo que no tendrá inconveniente en que entremos y echemos un vistazo —dice Jim.

—¿No necesitan una orden para eso?

—No —responde Saga, cortante.

—Podemos interrogar e incluso detener a alguien sin necesidad de una orden —explica Ingrid.

—Eso suena a amenaza —dice el hombre apartándose para dejarles entrar.

82

En el recibidor, Saga se desabrocha la chaqueta para facilitar el acceso al arma que lleva en la sobaquera.

Se sopla los dedos helados y mira hacia la escalera.

La luz está apagada tanto en la planta de arriba como en el sótano.

Ingrid se apoya en la pared con una mano mientras se limpia los zapatos en el felpudo.

Se oye un ligero estrépito cuando Jim tropieza sin querer con un cepillo de barrer unido a un recogedor.

En las apretadas cerdas hay polvo y pelos.

Siguen al padre por la puerta abierta de la espaciosa cocina diáfana. La zona de comedor está separada por un estor blanco que va del techo al suelo.

—Tenemos un cine casero que puede resultar ruidoso —dice el padre pasándose la lengua por los dientes.

La chica no dice nada, se limita a volver despacio hasta la isleta de la cocina y se sienta en un taburete delante de los libros.

Saga piensa que Joona tiene razón. Aunque la pareja se haya separado, es extraño que no hayan puesto ningún detalle navideño en la cocina o el comedor.

Es como si el tiempo se hubiera detenido allí dentro.

En las ventanas hay orquídeas blancas.

Entre los árboles se ve el campo de golf cubierto de nieve.

Una puerta de cristal esmerilado lleva al salón, donde otra puerta de madera entreabierta da a un pasillo.

—¿Les apetece un café? —pregunta el hombre.

—No, gracias —responde Saga.

El delgado panel que divide la cocina y el comedor es casi translúcido y se mece con la corriente.

El hombre continúa vaciando el lavavajillas y va dejando los vasos limpios sobre la encimera de mármol.

—¿Le importa dejar eso para después? —sugiere Saga.

Él se da la vuelta y la mira arrugando el entrecejo.

—¿Han tenido visitas recientemente? —pregunta ella.

—¿Qué quiere decir con visitas?

—¿A usted qué le parece?

Él se rasca un brazo y vuelve a ocuparse de la vajilla.

Saga lo observa con atención, se acerca un poco y ve que el hombre ha empezado a sudar.

—¿Ninguna visita?

Aparta el estor con la mano y examina el comedor, rodea la gran mesa con tapa de piedra y se vuelve de nuevo hacia Tommy Nordin.

—Si no ha sido una pelea familiar, ¿qué es lo que pasó? —pregunta Saga en dirección al panel blanco.

—Ya se lo he dicho, estaríamos viendo una película —responde el hombre.

A través del tejido del estor, la cocina parece envuelta en una densa niebla. Saga nota que la chica mira a su padre con tristeza.

—¿Ven películas todos los días? —pregunta Saga.

—Depende.

—¿Esta semana?

Ingrid se estira dentro del uniforme y saca pecho, mientras Jim vigila al hombre con una mano en el cinturón.

Saga va hasta una de las ventanas que dan al jardín nevado. Los nuevos copos se funden al instante en el manto blanco. Las ramas de los abetos se hunden bajo su peso. Al acercarse, nota el frío a través del cristal. Un rastro de huellas oscuras parte de la entrada, pasa por delante del garaje y llega hasta una cabaña infantil envuelta en nieve.

Su corazón empieza a latir más deprisa.

¿Qué han estado haciendo en la casita infantil?

Las numerosas huellas indican que han ido hasta allí varias veces.

Vuelve a la cocina, rodea la isleta y siente que su mano tiembla cuando la pone en el mármol de la encimera.

Con discreción, desliza la otra mano debajo de la chaqueta y aferra la pistola.

Desde esa posición tiene a la vista tanto al padre como a la hija, así como las puertas del salón, el pasillo y el recibidor.

—¿Cuándo dejaste de jugar en la casita del jardín? —pregunta Saga a la chica.

—No sé —responde ella en voz baja, sin levantar la mirada de los libros.

—¿Después del primer año? —propone Saga.

—Sí —asiente la chica, aún con la cabeza gacha.

—¿Guardas algo dentro? —continúa Saga.

—No —dice la chica en voz baja.

—Mira fuera —insiste Saga—. Hay pisadas en la nieve.

La chica no se mueve, sus ojos permanecen fijos en la página del libro.

—Las niñas de los vecinos juegan ahí a veces —susurra.

—¿En invierno? —pregunta Saga, y suelta la pistola.

—Sí —asiente la chica sin mirarla.

—¿No podríamos terminar ya? —dice el padre mientras se masajea la nuca con la mano.

—Ya casi estamos —responde Jim afablemente.

—¿Sería tan amable de mostrarle su dormitorio a mi compañero? —dice Saga.

—Oiga, esto no me gusta nada…, están ustedes invadiendo nuestra privacidad sin motivo alguno.

La chica baja aún más la cabeza y se tapa los oídos, pero enseguida se sobrepone y vuelve a dejar las manos en la mesa.

—En cuanto echemos un vistazo les dejaremos tranquilos —dice Jim.

En ese momento, a Saga le parece oír un golpeteo a través de las paredes. Contiene la respiración y escucha, pero todo está en silencio. Puede que fuera un bloque de nieve que ha caído del tejado.

El padre se seca las manos en un paño de cocina a cuadros, lo tira a la encimera y se dirige al recibidor.

Sus calcetines azul oscuro están tan gastados que se le transparentan los talones.

Jim cruza una mirada con Ingrid y sigue al padre fuera de la cocina. Los pasos de los dos hombres resuenan cuando suben la escalera hacia el piso de arriba.

La chica no ha pasado la página del libro ni una sola vez. Todavía tiene la vista clavada en el comienzo del Imperio sueco.

—Te llamas Miriam —dice Saga.

—Sí —responde la chica tragando saliva—, pero me llaman Mimmi.

—¿Vas al instituto?

—Sí, a primero.

Ingrid está junto a la puerta de cristal que da al salón.

—¿Qué rama? —pregunta Saga.

—Soc… Ciencias sociales.

—¿Has oído esos golpes?

La chica niega con la cabeza y Saga ve que lleva unas tiritas sucias en los pulgares.

—¿En qué año dicen que comenzó el imperio? —pregunta Saga.

—¿Qué?

—¿En qué siglo?

—No me acuerdo —balbucea la chica cerrando el libro.

—¿Recuerdas si habéis tenido alguna visita la última semana? —continúa Saga.

—Creo que no —dice sin entusiasmo.

—Mimmi… —le dice Saga dando un paso hacia ella—. Soy policía y me doy perfecta cuenta de que aquí ha ocurrido algo.

La chica muerde el lápiz, la punta está gastada de tanto roerla. Sigue mirando fijamente hacia abajo, hacia la mesa.

—¿Qué es lo que ha pasado? —insiste Saga.

—Nada —susurra Mimmi como para sí misma.

—¿Por qué no habéis puesto ningún adorno de Navidad? —pregunta Ingrid amablemente.

—¿Qué?

—¿Por qué no tenéis estrellas de Adviento ni galletas de jengibre?

La chica sacude la cabeza, como si la pregunta fuera estúpida y fastidiosa.

Saga se pregunta si no se tratará de una familia normal que por fortuna no ha sucumbido al influjo de Jurek, una familia que ignora que una de las estrellas de Géminis está justo encima de su casa.

Sin embargo, está claro que esconden algo, tanto el padre como la hija parecen profundamente atemorizados.

—¿Me puedes enseñar tu habitación? —pregunta Saga.

—Es ahí —dice la chica señalando la puerta que da al pasillo.

—Acompáñame.

La chica se levanta sin decir palabra.

—¿Quién juega al golf? —pregunta Ingrid mientras echan a andar.

—Todos, pero yo soy monitora de niños.

Saga e Ingrid siguen a la chica a través de la puerta del pasillo. Es un corredor bastante largo que acaba en un baño. Una hilera de luces LED corre a lo largo del zócalo de la pared izquierda.

Allí están las habitaciones de los niños. A juzgar por los carteles, la primera es la de Axel.

Saga nota que el suelo está muy frío delante de la puerta. Hay un papel que dice «Prohibida la entrada» pegado con cinta adhesiva bajo el cartel con el nombre.

Saga le hace un gesto a Ingrid para que espere en el pasillo mientras continúa con Mimmi hasta la segunda habitación.

Pasan junto a la puerta abierta de un armario empotrado debajo de la escalera que lleva al piso de arriba. La chica se apresura a cerrarla.

En el dormitorio, por encima de la cama deshecha, hay un póster en el que David Bowie, ya mayor, sujeta un libro con una estrella negra en la portada, como si fuera un pastor evangélico.

Sobre la mesilla de noche hay una caja de somníferos.

Saga ve una máscara de Halloween colgada del respaldo de una silla; es una especie de zombi: un cráneo sangriento asoma de la boca destrozada de un hombre.

—Ya has pasado la fase de las princesas, ¿no? —dice Saga.

—Sí —responde la chica.

Vuelve a oírse el mismo golpeteo, como si alguien llamara a una puerta en algún lugar, muy lejos.

—¿Has oído eso? —pregunta Saga mirándola.

—No —responde la chica con voz somnolienta.

Saga se dirige a la ventana. Fuera se ven caer grandes copos de nieve a la luz de la habitación.

—¿Y solo vivís aquí tu padre y tú?

La chica no responde, se limita a toquetear la repulsiva máscara con aire distraído.

Suenan crujidos en el techo, Saga supone que Jim y el padre estarán camino de la escalera.

—Siéntate en la cama —dice.

El somier chirría un poco cuando la chica obedece. La planta de los calcetines está completamente negra.

—Mimmi…, sabes que tienes que decirme lo que ha pasado, ¿verdad? —le pregunta Saga con seriedad.

—Sería mejor que me muriera —susurra la chica.

83

Desde el pasillo, Ingrid oye la voz serena de Saga Bauer dentro del dormitorio de la chica. Piensa que esa familia lo está pasando mal por culpa del divorcio, que han perdido la alegría.

Mira la puerta de la habitación de Axel y vacila; no está segura de si la comisaria pretende que entre o simplemente la espere.

El polvo es visible a lo largo del pasillo, iluminado por la hilera de luces del zócalo.

Ingrid decide entrar en la habitación del chico, que está oscura y fría.

Oye un tenue rasguido, una especie de roce.

Del techo penden grandes maquetas de aviones, sujetas con hilo de nailon.

Ingrid prueba el interruptor, pero la luz no funciona.

A través de la pared todavía puede oír a Saga Bauer hablando con la chica.

Hay un intenso olor a flores en el aire.

La agente se adentra en el cuarto. El uniforme devuelve el sonido de los movimientos de su cuerpo.

Hay una ventana abierta, por eso está todo tan helado. Las ráfagas de viento mueven el batiente y las cortinas revolotean.

Del escritorio han caído unos papeles. Ingrid tiene una sensación extraña, como si algo no encajase.

Los aviones se balancean de nuevo con la corriente, la puerta que da al pasillo da un ligero portazo. El armario produce rechinidos.

Ingrid mira el póster de Wonder Woman con su escudo a la espalda y avanza hasta el fondo de la habitación.

Hay un chico tendido en la cama, mirándola con sus ojos castaños y enrojecidos.

Tiene el cuerpo cubierto de flores, la cara llena de negras quemaduras y el torso verdoso hinchado de gases.

Debe de llevar muerto una semana, quizá más.

—¡Bauer, ven a ver esto! —grita la agente.

La cortina vuelve a agitarse y luego se desliza hacia abajo suavemente.

Por el rabillo del ojo, Ingrid ve que el armario se está abriendo. Un escalofrío le recorre la espalda justo antes de darse la vuelta por completo y ver la dura expresión en la cara de la mujer mientras el hacha cae sobre su cabeza. El cogote de Ingrid choca contra la pared, encima del póster de la superheroína. La gruesa hoja penetra tan profundamente en su cerebro que todo se queda a oscuras y en silencio. Ni siquiera nota cómo se le doblan las piernas y su espalda resbala por la pared, hasta que la nuca forma un ángulo antinatural y la sangre inunda el suelo.

Después de decir que sería mejor morirse, la chica se cierra en banda. No responde a ninguna pregunta más, permanece callada y cabizbaja. Cuando Saga oye que su colega la llama, le dice a Mimmi que se quede sentada y espere a que vuelva.

—Prométeme que no te vas a mover —le pide Saga.

De repente un golpe sordo sacude la pared y el tablón de corcho tiembla sobre el escritorio de Mimmi.

La chica mira a Saga con ojos aterrados y se tapa los oídos con las dos manos.

Saga sale al pasillo, pero Ingrid no está allí. Echa un vistazo en dirección a la cocina, y entonces descubre que la puerta de la habitación del chico está entreabierta.

—Ingrid —dice en voz baja.

Se acerca y enseguida nota el aire frío que sale de la habitación, titubea y cruza el umbral a oscuras. Las cortinas revolotean por la ventana abierta, la nieve se cuela a rachas y hay pétalos de flores en el suelo.

Por detrás del denso aroma de los jacintos se percibe un efluvio a muerte.

No es una observación consciente, pero Saga se pone en alerta.

Ve un reflejo pálido que se desliza por una de las paredes.

Da otro paso, pero justo en ese instante vislumbra el hacha oscilando a su lado.

Tantos años practicando boxeo la han enseñado a calcular correctamente la dirección del golpe. De forma instintiva, baja la cabeza y se desvía de costado. La hoja del hacha pasa a un milímetro de su cara, se hunde en el yeso de la pared y se queda atascada en un tabique.

Saga sale a trompicones al pasillo antes de que la mujer tenga tiempo de sacar el hacha. Se apoya en la pared para recuperar el equilibrio, cierra la puerta y camina de espaldas mientras desenfunda su Glock.

Apunta hacia la puerta, se retira aún más y echa una ojeada por encima del hombro.

No tiene a nadie detrás.

La puerta del cuarto de baño está cerrada, aunque hay luz dentro.

—¿Ingrid? —llama en voz alta.

Nadie contesta, y Saga se vuelve de nuevo hacia la habitación del chico.

La mujer ha salido al pasillo sin hacer ruido. Permanece inmóvil, mirando a Saga con el hacha apoyada en un hombro. Su expresión es tensa, concentrada. Tiene las gafas salpicadas de sangre, así como el cuello y los brazos.

Saga va reculando lentamente, levanta el arma y pone el dedo en el gatillo.

—¡Policía! —grita, y adelanta el dedo hasta la primera posición del martillo—. ¡Quédese donde está y deje el hacha en el suelo!

Pero en lugar de hacer lo que le dicen, la mujer echa a andar hacia Saga. Resopla por la nariz y se aproxima a grandes zancadas.

Saga sujeta con las dos manos la pistola, encañona a la mujer y le dispara en un muslo. La bala atraviesa el músculo y la sangre sale despedida por detrás. La mujer suelta un quejido, pero sigue adelante, cojeando.

La pernera del pantalón se le va oscureciendo con la sangre.

Saga da unos pasos hacia atrás, hasta la puerta del baño.

Los labios de la mujer se estrechan mientras sigue avanzando. Blande el hacha y, sin querer, golpea la lámpara del techo.

La luz se apaga y la lámpara cae al suelo.

Saga dispara dos veces más en el pecho. La fuerza del retroceso le estampa el omóplato contra la puerta del baño.

La nube de pólvora se disipa.

La mujer se detiene y planta una mano en la pared, luego suelta el hacha y se sienta a plomo en el suelo. Las gafas ensangrentadas aterrizan en su regazo, la cabeza cae inerte hacia delante y su cuerpo se sacude con un espasmo.

En cuanto suena el primer disparo, Joona le da una patada a la puerta acristalada de la galería. La cerradura se parte con un estruendo. La puerta da un bandazo y cristales y astillas quedan esparcidos por el suelo de madera.

Joona corre con el arma en alto. Nathan prepara su escopeta recortada y lo sigue.

Joona apunta al sofá de la galería mientras lo sobrepasa, y a continuación a la puerta de la cocina.

Nathan cubre la retaguardia pegado a la chimenea.

Sus reflejos se deslizan por las ventanas que se asoman al bosque.

Joona se para delante de la puerta y mira a Nathan a los ojos.

—Entramos juntos —dice en voz baja—. Tú por la izquierda, noventa y cinco grados.

Señala la cuenta atrás con los dedos y abre de golpe la puerta de la cocina. Barren la estancia y aseguran los ángulos más peligrosos de manera sistemática.

Está vacía.

Joona le hace una seña a Nathan para que vigile la puerta del recibidor mientras él rodea la isla con los libros de texto y el móvil encima.

Vuelve el arma hacia el estor blanquecino que conduce a la zona de comedor.

El panel se balancea ligeramente.

En el jardín ha caído la oscuridad y apenas entra luz por las ventanas. Joona solo puede intuir la mesa, las sillas y un aparador.

En el pasillo se oyen dos disparos.

—¿Qué cojones está pasando? —susurra Nathan mirando a su alrededor.

Joona sortea la pantalla y entra en el comedor, pero al mismo tiempo vigila la puerta que da al pasillo. Mira a Nathan y ve cómo se vuelve hacia el vestíbulo justo cuando la puerta se abre a su espalda.

—¡El pasillo! —le advierte.

Pero a Nathan solo le da tiempo a dar un cuarto de vuelta antes de que el padre irrumpa en la cocina y le dispare con su escopeta.

Una lluvia de perdigones le levanta la tapa de los sesos.

Sangre y parte del cerebro salpican la isleta y rocían el estor.

Joona vuelve sobre sus pasos mientras Nathan cae al suelo.

Apunta al pecho del hombre a través del delgado material de la pantalla, la línea de tiro es perfecta, pero Joona no dispara.

El cuerpo sin vida de Nathan se desploma como un saco en el suelo y queda tumbado de costado.

Sin soltar la escopeta, el padre se limpia con un hombro la sangre que le ha salpicado la boca.

No descubre a Joona hasta que este cruza el estor blanco.

Antes de que le dé tiempo a levantar el arma, Joona aparta el cañón de la escopeta con una mano y le da un culatazo en la cara con su pistola.

La escopeta se dispara e impacta en el techo.

El hombre se tambalea hacia un lado e intenta recuperarla.

El estampido resuena en sus oídos y fragmentos de yeso y polvo les llueven encima.

Joona le clava un codo al hombre en la mejilla.

Un golpe contundente.

La cabeza rebota en la pared y el hombre cae sobre una rodilla. Ni siquiera se da cuenta de que Joona le ha arrebatado la escopeta.

La sangre le escurre de las fosas nasales y empapa el bigote. Tiene la mirada perdida. Se sujeta en la pared e intenta levantarse. Joona da un paso al frente y le da una patada en el pecho. El hombre sale despedido y cae de espaldas en el suelo.

—¡Quieto! —ordena Joona, y pisotea la escopeta hasta romper el cañón.

Entre toses, el hombre hace un esfuerzo por recuperar el aliento. Y entonces se oye el ruido de unos pasos bajando la escalera. Joona vuelve su arma como un rayo hacia el pasillo. Es Jim. Está pálido y la sangre le cae por una mejilla.

—Joder, ¡me ha noqueado! —murmura, y frena en seco al ver el cuerpo de Nathan.

84

Saga salta por encima de la mujer muerta en cuanto oye el disparo de escopeta en la cocina. Apunta el arma hacia la puerta y avanza sigilosamente por el pasillo. Su pistola tiembla un poco cuando la escopeta se dispara por segunda vez.

Saga espera unos segundos, luego entra en la habitación de Axel, ve el cuerpo del niño en la cama y constata que su colega está muerta antes de volver a la habitación de Mimmi.

Todo está en silencio.

La chica ha abierto la ventana y se ha escabullido. En calcetines. Las huellas de sus pies en la nieve dibujan una amplia curva alrededor de la casa.

Saga saca la radio y llama a Joona. Cuando se entera de que Nathan está muerto, lo único que quiere es hacerse un ovillo en el suelo y llorar.

Pero se sobrepone lo mejor que puede e intenta reflexionar: la locura de esa familia significa que Jurek ha estado ahí, y en ese caso podrían saber algo de Pellerina y Valeria.

Saga le comunica a Joona que el niño, Ingrid y la madre están muertos y ella se dispone a localizar a la chica.

—Adelante, encuéntrala —responde él.

Está nevando intensamente y las huellas no tardarán en borrarse.

Saga se agarra a la hoja de la ventana, coge impulso y se sienta en el alféizar. La superficie negra cruje cuando se echa hacia delante apoyada en las manos y salta.

Aterriza en la nieve blanda y da un paso al frente para no caerse.

Puede que la chica le lleve cinco minutos de ventaja, pero su rastro todavía es visible.

Saga corre alrededor de la casa y siente la humedad de la nieve en los zapatos y dentro de las perneras.

Detrás del garaje la nieve se ha arremolinado formando montículos. Saga avanza con la pistola en la mano. Aquí la oscuridad es mayor, como si el bosque despidiera una luz negra sobre el terreno.

La cabaña infantil es roja con motivos blancos y tiene el tejado negro y unos visillos de encaje en las ventanitas blancas.

Las pisadas antiguas solo pueden intuirse bajo la nieve virgen como un pequeño reguero, pero las nuevas se distinguen perfectamente.

El interior de la cabaña está oscuro, pero todas las huellas conducen directamente a la pequeña puerta con su cristal coloreado.

Saga atraviesa la nieve, mira por encima del hombro, se pone al lado de la puerta y llama.

—Mimmi, sal.

Vuelve a llamar, espera unos segundos antes de estirarse desde el lateral y agarrar el pomo.

Intenta abrir, pero la puerta está cerrada con llave.

—Mimmi, ¿puedes abrir? Solo quiero hablar contigo, necesito tu ayuda.

A Saga le parece oír algo, como si arrastraran un peso por el suelo para cambiarlo de lugar.

—Tengo que entrar —dice.

Rompe la pequeña vidriera de la puerta con la culata de la pistola: los cristales caen al interior y Saga termina de retirar los fragmentos cortantes con el cañón.

La cabaña está completamente a oscuras.

En cuanto se inclina para introducir la mano nota un olor a aire viciado. Mete el brazo, pero la abertura es demasiado pequeña.

Saga se quita la chaqueta y el jersey y los tira al suelo.

Se queda en camiseta, con el sujetador deportivo transparentándose a través del ligero algodón. Tiene los finos y torneados brazos llenos de moratones y arañazos.

Siente el frío como agujas sobre la piel desnuda, cada copo de nieve que aterriza en ella le quema como si fueran chispas despedidas por una bengala.

Intenta ver algo a través del agujero de la puerta, pero dentro no se mueve nada.

Saga sujeta la pistola con la mano derecha y se vuelve a acercar con cuidado a la abertura.

En cuanto mete el brazo, la chica empieza a gritar, tan alto que se le rompe la voz. Saga intenta alcanzar la cerradura, pero no consigue llegar tan abajo.

La chica se calla de golpe.

Saga se apoya en la puerta con el brazo dentro, se hace un corte en la axila, pero logra alcanzar el pomo y roza la llave, puesta en la cerradura.

Intenta girarla con los dedos helados. Oye una vez más que algo se arrastra por el suelo, pero se obliga a seguir.

Pierde la llave, la vuelve a encontrar con la punta de los dedos y lo intenta de nuevo. La cerradura hace clic y, con cuidado, Saga saca el brazo. Agarra el pomo, abre la puerta y se aparta.

Todo está en silencio y demasiado oscuro para poder distinguir algo dentro de la cabaña.

—Mimmi, voy a entrar —dice.

Se agacha y apoya la mano libre en el suelo para atravesar la pequeña puerta.

Huele a suciedad y ropa húmeda.

Saga tropieza con un pequeño mueble, se pone en cuclillas y ve una cocinita de juguete con piñas en una cazuela.

—Tenemos que hablar —dice en voz baja.

Una figura abultada se mueve un poco en un rincón. La chica está sentada en el suelo, envuelta en mantas y tapándose los oídos.

Cuando sus ojos se acostumbran a la oscuridad, Saga distingue la cara pálida de la chica, su mirada despavorida y sus labios apretados.

Joona arrastra al padre hasta el comedor y lo esposa a una pata de la mesa. Después arranca un panel del estor y cubre el cuerpo de Nathan.

Nathan ha sido su amigo y compañero desde que Joona empezó a trabajar en la policía judicial. No puede contar las veces que ha ido a verlo a lo largo de los años solo para sentarse con él y poner en orden a sus pensamientos.

Joona ve cómo la sangre empapa el tejido sobre la cabeza de Nathan. En la caída, el tacón cubano ha trazado un fino arco de sangre.

Jim se ha sentado en una de las sillas de respaldo alto junto a la mesa del comedor. Está pálido, la cara le brilla de sudor y se ha desabrochado el cuello del uniforme.

—Las ambulancias y los refuerzos vienen de camino —le dice Joona—. Pero puedes ayudar a Saga a buscar a la chica, para que no escape.

—¿Qué?

—Si te ves capaz.

—Solo necesito… Creo que Bauer ha dicho… —balbucea—. ¿Ingrid está muerta? ¿La han matado? ¿Es cierto?

—Lo siento —responde Joona—. Lo siento de veras.

—No… Estábamos avisados, vosotros no queríais que os acompañásemos —dice él pasándose una mano por la cara—. ¿Qué cojones le pasa a esta gente? Estamos intentando ayudarles y…

—Lo sé —le interrumpe Joona con calma.

—No lo entiendo —musita Jim, y mira a Joona como si no recordara quién es—. Voy a buscar a la chica —dice tambaleándose cuando se levanta de la silla.

—Recuerda que solo es una niña —advierte Joona.

Jim no responde, suelta la linterna de su cinturón y sale al recibidor. Abre la puerta principal y la cierra con demasiada fuerza.

El resto de la pantalla blanca se balancea empujada por la corriente de aire.

Joona está seguro de que Valeria y Pellerina están enterradas cerca de la casa. Ya ha avisado a la unidad canina. Si todavía están vivas, no hay tiempo que perder. La temperatura ha descendido diecinueve grados en solo veinticuatro horas.

Joona rodea la mesa, observa por la ventana el paisaje nevado y luego se vuelve hacia el hombre. Está tumbado con la mejilla contra el suelo, el bigote rubio cubierto de sangre y un ojo hinchado.

—Enseguida le arrestarán formalmente y le pondrán bajo custodia —dice Joona—. Pero si me ayuda ahora, su situación podría mejorar.

—No entendéis nada —murmura el hombre.

—Sé que Valeria de Castro y Pellerina Bauer están por aquí.

—Fue en defensa propia, cuestión de supervivencia…

—Tommy —dice Joona poniéndose en cuclillas para mirar al hombre a los ojos—. Podría haberle disparado, pero necesito respuestas… Sé que Jurek Walter ha estado aquí. Tiene que explicarme qué les ha obligado a hacer.

85

Saga se ha vuelto a poner la chaqueta en la estrecha y fría cabaña. Le ha ofrecido el jersey a Mimmi, pero ella no se ha inmutado.

Es obvio que la chica está acostumbrada a esconderse ahí: tiene mantas y un saco de dormir, en un rincón hay un cubo que huele a orina, el suelo está lleno de paquetes de galletas, latas de refrescos y envoltorios de golosinas.

—¿Por qué te escondes aquí?

—No sé —responde la chica, apática.

—¿Porque no soportas lo que ha estado ocurriendo en tu casa?

Mimmi apenas se encoge de hombros.

—En realidad estamos buscando a una mujer y a una niña, Valeria y Pellerina. Por eso hemos venido hasta aquí.

—Ah.

Saga saca el móvil y le enseña unas fotos de ellas. Mimmi echa un vistazo breve y después baja la mirada. A la fría luz de la pantalla, su rostro parece esculpido en hielo.

—¿Las reconoces? —pregunta Saga.

—No —responde la chica apartando la cara.

—Míralas otra vez, por favor.

—No quiero.

La casita queda de nuevo a oscuras cuando Saga apaga la pantalla y se guarda el teléfono en el bolsillo interior de la chaqueta.

—Lo que quiera que hayáis estado haciendo aquí ya ha terminado. A partir de este momento las cosas no serán fáciles, tendrás que lidiar con la policía y los servicios sociales, pero si me ayudas ahora es muy probable que lo tengan en cuenta. Depende de ti.

—Ah.

—¿Volvemos a la casa?

—No puedo —dice la chica con voz temblorosa.

—Te entiendo. He visto a tu hermano pequeño —informa Saga.

Mimmi se echa a llorar, y en ese momento un haz de luz brinca en la oscuridad de la cabaña. Saga va a gatas hasta la ventana y oye cómo se rasgan las telarañas cuando aparta la cortina.

Es Jim, que se acerca a la casita con una linterna en la mano.

La luz crea un túnel en espiral que choca con el manto de nieve a cada paso.

Jim está siguiendo las huellas.

—¡Bauer! ¿Estás ahí?

—Estamos dentro —responde Saga.

Fuera se oyen sus pasos fatigosos, la puerta se abre y Jim entra arrastrándose en la cabaña. La linterna ilumina la pequeña estancia. Todo está viejo y dañado por la humedad, el empapelado rosa se comba por las paredes, de la lámpara rota cuelgan telarañas y en la ventana hay moscas muertas.

—Me han dicho que viniera a buscaros —murmura él, tirando la cocinita sin darse cuenta al sentarse en el suelo.

La cabaña vibra cuando se da la vuelta en dirección a la chica. Respira agitado y de la nariz le caen unos mocos transparentes.

—Has sido tú, ¿verdad? Tú has matado a mi compañera —dice con la voz quebrada, y de repente clava la pistola en la cabeza de la chica.

—Jim, aparta el dedo del gatillo —se apresura a decir Saga.

—¿Tenías que matar a Ingrid? —pregunta él con voz sollozante.

—Tranquilízate, Jim —le ordena Saga—. Aparta el dedo del gatillo y baja el arma.

La pistola tiembla delante de la cara de la chica. Jim tiene la frente empapada en sudor y los ojos desorbitados.

—¿Cómo te sientes ahora? —pregunta nervioso, presionando el cañón de la pistola contra la cabeza de la chica, que se balancea a cada empujón.

—Por favor —dice Saga—, no lo hagas. Sé que estás disgustado, pero no fue…

—¿Cómo te sientes? —grita Jim.

—Bien —responde la chica mirándolo a los ojos.

La pistola se estremece de nuevo en su mano.

—Escucha, Jim, no ha sido Mimmi quien ha matado a Ingrid —dice Saga.

—Pero…

—Ha sido su madre —aclara Saga—. No sabíamos que estaba allí, se había escondido.

—¿Su madre?

—Se había escondido en la habitación del niño.

—Pero ¿qué cojones os pasa? —pregunta sin fuerzas el agente, bajando la pistola.

Saga le quita el arma de la mano, le pone el seguro, y extrae el cargador y la bala de la recámara.

—Sal y encárgate de que las ambulancias lleguen hasta aquí —le ordena.

Jim se limpia los mocos con el dorso de la mano, sale arrastrándose de la caseta, se golpea la cabeza en el marco y cierra la puerta tras de sí.

—Lo siento, Mimmi. Siento que te haya amenazado, informaré de ello y tendrá que dejar la policía, las personas pueden hacer cosas terribles cuando pierden a un ser querido.

Mimmi asiente ligeramente y después la mira.

—Sé que puedes ayudarme —dice Saga.

—Usted no lo entiende, no puedo.

—Vuelve a mirar las fotos, por favor —le pide Saga buscando de nuevo en el teléfono las imágenes de Valeria y Pellerina.

—Ya sé quiénes son —dice con rabia, apartando el móvil—. Ellas tienen la culpa de todo, ¿no lo entiende? Lo quemaron, lo mataron… ¿Y van a van a salirse con la suya? No hay derecho, lo han estropeado todo…

Saga se sienta en el suelo a su lado y le pasa un brazo por encima del hombro. En voz baja, Mimmi le habla del hombre del servicio secreto ruso. No recuerda su nombre, pero ha seguido a la mujer y a la niña de Ucrania a Polonia y luego hasta aquí. Las dos son enfermas mentales peligrosas que se han fugado del Instituto Serbski. Han hecho un pacto, viajan juntas, eligen a una familia en particular y los matan a todos, uno por uno.

—Siempre empiezan por el niño más pequeño —susurra.

—¿Dónde están ahora? ¿Lo sabes?

Mimmi respira hondo, temblando, y le cuenta que el hombre del servicio secreto las va a sacar de Suecia para que las juzguen en Rusia.

—Yo sé que esto no se debe hacer, pero es que en Suecia las meterían en una clínica y luego las dejarían libres, y entonces vendrían a matarnos… En Rusia las encerrarán en la colonia penitenciario 56 para el resto de sus vidas.

Saga le muestra una foto de Jurek.

—¿Es este hombre?

Mimmi baja la vista y asiente.

—¿Sabes dónde están ahora Valeria y Pellerina?

—No —dice muy bajito.

—Tengo que encontrarlas, ellas nunca han matado a nadie…

—Mataron a mi hermano, le quemaron la cara, le rompieron los brazos y…

Se echa a llorar desconsoladamente, con la boca abierta.

—Pero, Mimmi, ¿tú lo viste? ¿Lo viste con tus propios ojos?

La chica sigue llorando.

—No viste quién mató a tu hermano, ¿verdad?

Mimmi se va calmando entre hipidos.

—Él nos lo contó todo —dice sofocada—. Dijo que sentía mucho no haber llegado a tiempo de salvar a Axel.

—Ese hombre no trabaja para el servicio secreto ruso, fue él quien mató a tu hermano, y Valeria y Pellerina deben de estar por ahí, metidas en un ataúd…, porque eso es a lo que él se dedica.

La chica se incorpora un poco y vomita en el cubo. Sin aliento, hace una pausa y vuelve a vomitar. Luego se deja caer contra la pared y se seca la boca con la manga del jersey.

—Vamos, muéstramelo —dice Saga.

Joona está mirando la cabaña desde la ventana del comedor. La luz de la linterna de Jim resplandece a través de la puerta abierta y las tres ventanitas, que la proyectan como una cruz sobre la nieve.

Las huellas han desaparecido por completo.

En el cristal de la ventana, como en un espejo, Joona vislumbra la mesa del comedor y al hombre en el suelo. Está tumbado de lado con las manos sobre la cabeza. Joona le ha explicado que enseguida llegarán a la casa los perros policía, pero el hombre no dice nada, aunque Joona imagina que ya habrá empezado a comprender su error.

De pronto empieza a moverse la luz en la cabaña y Saga sale a gatas con la linterna. Luego se da la vuelta para ayudar a la chica.

Juntas atraviesan la nieve en dirección a la casa.

A pesar de la poca luz y el vaho que las precede, Joona advierte el cambio en sus semblantes serios.

Las espera en el recibidor y a continuación las acompaña al sótano. Hay una sala de techo bajo con muebles de piel marrón y una mesa de billar. Huele a humedad.

La chica intenta desplazar la mesa de billar y Joona se coloca a su lado para ayudarla.

Las ruedecillas metálicas de las patas dejan profundas marcas en la alfombra persa.

Nadie dice una palabra.

Despacio, empujan el pesado mueble hasta hacerlo topar con la pared. La mesa da una sacudida y una de las bolas sale rodando y rebota en una tronera.

Joona y Mimmi tiran de la alfombra.

En el suelo de madera han abierto un rectángulo de unos dos metros, serrado de modo irregular. Joona saca el cuchillo, lo introduce por el borde para hacer palanca e intenta levantar la esquina con los dedos.

Pero está pegada a parte del material de aislamiento y a los travesaños.

Vuelve a sujetar el borde con más fuerza y se araña el antebrazo, pero consigue arrastrar la tapa por el suelo.

La chica se metido debajo de la mesa de billar, con las manos en las orejas.

Joona se asoma al agujero y siente una bocanada de aire gélido en la cara.

—Dios —susurra.

—Date prisa, date prisa —le acucia Saga.

Al fondo se ven dos ataúdes sin pintar con correas de sujeción sobre las tapas. Están rodeados de astillas y serrín. Lo único que se oye es la respiración acelerada de Saga.

86

Joona recorre de un lado para otro el pasillo de urgencias del hospital Karolinska de Huddinge, impaciente por recibir noticias.

No sabe cuántas veces ha pasado ya por delante de las dos sillas ajadas y la mesa con las carpetas de los pacientes.

Tiene el pelo revuelto y un gesto de preocupación, y sus ojos han adquirido un intenso tono plateado. Se ha limpiado un poco las manchas de sangre y polvo de la cara y las manos, pero lleva la ropa sucia y arrugada.

Las imágenes del sótano se agolpan en su mente, confusas y en desorden. Fragmentos de la escena, repentinamente iluminados a la luz temblorosa de la linterna, le sacuden el cerebro.

¡Es todo tan horrible!

La brutal muerte de Nathan, los dos ataúdes debajo de la casa, el hedor de los cuerpos, el miedo en los ojos del personal sanitario y los gritos de la adolescente cuando una agente de policía intentaba sacarla de allí.

Joona se detiene junto a las puertas negras con cristales por las que ya ha pasado cuarenta veces, al final del pasillo. Ve de espaldas a los dos policías uniformados que vigilan fuera, se da la vuelta e inicia de nuevo el camino.

La seguridad del hospital es altísima: dieciséis agentes custodian las urgencias, pero Joona sabe que nada habrá acabado mientras no capturen a Jurek Walter.

Las puertas se abren automáticamente en la otra punta del pasillo y los auxiliares empujan una camilla con una mujer mayor.

Joona piensa en la reacción que ha tenido Saga, presa del pánico.

Sostenía la linterna con las dos manos, pero no podía estarse quieta. El reflejo se deslizaba y ascendía por las paredes con movimientos violentos.

Su angustia era como la de un animal enjaulado y era incapaz de descargarla.

Joona camina arriba y abajo por el pasillo. A lo largo de las paredes hay cuatro listones de madera para amortiguar los golpes de las camillas. Las luces del techo refulgen en el suelo gris de linóleo como nubes difusas.

No puede dejar de pensar en ello.

Los enganches restallaron al soltarlos, Joona tiró de las correas y se arañó la espalda con el borde serrado del agujero.

La intensa luz de la linterna atravesaba el polvo que sus zapatos habían levantado en la tierra seca.

Con las dos manos, apartó a un lado la tapa del primer ataúd.

Valeria yacía allí con una manta encima, como un cadáver envuelto en su mortaja después de un terremoto. Tenía el rostro demacrado y sucio pero tranquilo, los labios agrietados y los ojos cerrados.

No reaccionó hasta que la luz le dio directamente en la cara, y entonces empezó a manotear en el aire en busca de la tapa.

—Más no —lloriqueó tratando de incorporarse.

—Valeria, soy yo, Joona —dijo él—. Te hemos encontrado, ya estamos aquí.

Toda ella temblaba, no podía creer que fuera él, seguía agitando los brazos y llegó a darle un golpe en la boca.

Él la ayudó a salir y la manta cayó a un lado cuando saltó del ataúd. Parpadeaba a la luz, deslumbrada, aturdida y a punto de caerse, hasta que vio el otro ataúd e intentó alcanzarlo.

—¡Pellerina! —gimió mientras trataba de levantar la tapa.

Pero estaba demasiado débil y se le habían hinchado las manos. Tenía las uñas rotas y las yemas de los dedos ensangrentadas.

—¡Abre ese ataúd! —gritó Saga—. ¡Ábrelo de una vez!

Joona se detiene en el pasillo y se apoya con las dos manos en la pared. Dos enfermeras pasan deprisa por delante de él.

Mira en el suelo las cintas adhesivas que indican dónde deben colocarse las camillas, pero solo ve el oscuro sótano de la casa: chaquetas amarillas con bandas reflectantes, botas mojadas, sus manos alejando a Valeria del otro ataúd y sacándola de allí para entregársela a los primeros sanitarios que llegan a la escena. Uno de los enfermeros se echó a llorar.

La camilla chocó contra la pared de la escalera e hizo saltar la pintura.

A Saga se le cayó la linterna, que rebotó en el canto serrado y aterrizó en el fondo de tierra, junto al ataúd de Valeria.

Joona cortó las correas del otro ataúd, dejó el cuchillo en el suelo y empujó la tapa.

Saga gritó hasta desgañitarse, alguien intentó apartarla de allí, pero ella forcejeó y cayó de rodillas al borde del agujero, repitiendo el nombre de su hermana.

Pellerina estaba tendida en el ataúd, con pantalones anchos y un anorak azul. Su cara pálida estaba completamente inmóvil y no reaccionaba a la luz de las linternas del personal sanitario.

Tenía la pequeña boca hundida y los pómulos afilados.

Joona levantó el cuerpo del ataúd con mucha delicadeza y lo acurrucó en su pecho como a un niño dormido, poniendo una mano bajo la nuca. No oyó ningún latido.

—¡No! ¡No… no…! —gritaba Saga, llorando.

Justo cuando bajaban otra camilla por la escalera, Joona notó que un débil silbido escapaba de la boca de Pellerina.

—Creo que está viva… ¡Deprisa, está viva! —gritó—. Rápido, debe de tener hipotermia.

Pisoteando las bolsas y los envases vacíos, se irguió en el otro ataúd para alzar a la niña hasta los brazos del personal de la ambulancia. Enseguida la tumbaron en la camilla. Saga le acarició las mejillas, repitiendo una y otra vez que se pondría bien.

Joona camina de nuevo hasta el fondo del pasillo, mira a los dos policías, da la vuelta y se dirige a la puerta de urgencias.

Se pasa la mano por el pelo y se sienta en una de las sillas. El respaldo cruje cuando se recuesta y descansa la cabeza en la pared.

Cuando se levanta de nuevo la puerta se abre y aparece una doctora con bata blanca de manga corta y pantalones blancos.

—¿Joona Linna? —pregunta.

—¿Está consciente?

—Le he dicho que es un poco pronto para recibir visitas, pero insiste en que quiere verle.

—¿Cómo está?

—Bastante débil, pero debemos esperar un poco para valorarla.

La doctora explica que aún no tiene los resultados de las pruebas, pero en su opinión la vida de Valeria ya no corre peligro. Llegó al hospital con septicemia, deshidratación aguda, desnutrición y, sobre todo, hipotermia. La temperatura de su cuerpo era de treinta y dos grados en la ambulancia, pero en cinco horas y con ayuda de aire caliente y calentamiento interno han conseguido subirla a un nivel normal. Los dedos de los pies y de las manos estaban congelados, pero no será necesario amputarlos, como temieron al principio.

Joona le da las gracias a la doctora, llama suavemente a la puerta y entra.

Valeria está en una cama con las barandillas levantadas a ambos lados. Tiene la cara pálida y delgada. La han conectado a un medidor de saturación, un electrocardiógrafo y un monitor de presión sanguínea, y le han puesto una cánula en la nariz para el oxígeno una vía en cada brazo.

—Valeria… —dice en voz baja.

Se le acerca y le roza la mano. Ella abre los ojos y lo mira con expresión cansada.

—Gracias por encontrarme, madero —dice sonriendo.

—Me han dicho que te vas a poner bien.

—Ya me siento bien.

Ella frunce los labios y él se inclina para besarla. Se miran un instante y de nuevo se ponen serios.

—No quieren decirme nada de Pellerina —dice ella en voz baja.

—A mí tampoco…, apenas tenía pulso cuando la encontramos.

A Valeria se le caen los párpados y ella deja que se cierren. Los rizos oscuros se despliegan por la almohada y el cabecero de madera incrustado en el armazón cromado de la cama.

—¿Qué pasó en esa casa? —pregunta abriendo de nuevo los ojos—. ¿Por qué nos estaban haciendo eso a nosotras?

—Aún no lo sabemos. Ahora debes descansar. Yo me quedaré aquí contigo.

Valeria se humedece los labios cortados.

—Pero es que necesito saberlo —dice—. Imagino que estarían enfadados con nosotras, creían que su hijo había muerto por nuestra culpa.

—Parece que Jurek se inventó alguna historia, pero no conozco los detalles, es Saga la que ha interrogado a la chica —dice Joona acercando una silla a la cama.

Justo acaba de contarle que Nathan y una colega de la policía de Södertälje han muerto durante la operación cuando Saga entra en la habitación. Se ve que ha llorado mucho, tiene los ojos rojos e hinchados.

—Han sedado a Pellerina —explica en voz baja—. Su estado es crítico, le han subido la temperatura, pero están teniendo problemas con el corazón, le late demasiado deprisa…

A Saga le falla la voz y traga saliva.

—Han utilizado un desfibrilador para detener la arritmia… ¿Y si no se despierta nunca más? En ese caso el ataúd será su última experiencia…, la oscuridad, la soledad.

—Hablábamos todo el tiempo —dice Valeria antes de empezar a toser.

—¿De veras? —pregunta Saga mirándola con ojos desesperados.

—No tenía miedo, te lo aseguro, no estaba asustada —continúa Valeria—. Tenía frío y sed…, pero estábamos muy cerca la una de la otra y solo tenía que decir mi nombre para que yo respondiera al instante… Estaba convencida de que irías a rescatarla, y eso es lo que has hecho.

—Ni siquiera sabe que estuve allí —susurra Saga.

—Yo creo que sí —dice Valeria.

—Tengo que volver con ella —dice Saga en voz baja, sonándose la nariz.

—Claro —responde Joona.

—¿Sabes que el fiscal de Södertörn ha pedido prisión preventiva para el padre? —pregunta Saga mientras tira un pañuelo de papel a la papelera.

—Sí —asiente Joona.

—¿Por qué nos han hecho eso? —pregunta Valeria.

—Ha sido Jurek, ha destrozado a esa familia por completo —dice Saga—. Ellos no le conocían de nada, pero Jurek necesitaba su casa, y necesitaba su lealtad durante algunas semanas…, así que mató al pequeño y os culpó a ti y a Pellerina, para que os odiaran.

—Es espantoso —susurra Valeria, tosiendo débilmente de nuevo—. ¿No hay nadie que pueda pararlo?

—Claro que sí —responde Joona.

—Tú no, tú ya has hecho suficiente —añade ella a toda prisa, alarmada.

—No te preocupes, Valeria, me quedaré aquí hasta que estés mejor —la tranquiliza Joona—. Pero esto no ha acabado. Jurek Walter no ha terminado, volverá a por ti… No debes tener miedo, hay dieciséis policías en el hospital y eso lo mantendrá alejado…, pero tarde o temprano el nivel de vigilancia disminuirá.

—¿Qué piensas hacer? —pregunta Saga.

—Continuaré con la constelación… Es solo una posibilidad, pero la estrella que se sitúa en el corazón, o sea el corazón de Pólux…, está justo encima de una isla del lago Mälar.

—Sabes muy bien que no puedes hacerlo solo —se opone Saga—. Me gustaría acompañarte, por supuesto, pero tengo que quedarme con Pellerina, tengo que estar aquí cuando despierte.

—Puedo arreglármelas.

—Escúchala, por favor —dice Valeria intranquila.

—Solo no, Joona —repite Saga—, es demasiado peligroso, lo sabes, joder, tienes que hablar con Carlos.

—No vale la pena.

—Que te acompañe un equipo de las fuerzas especiales —suplica Saga.

—No —niega Joona.

—¿Y qué me dices de Rinus Advocaat? Si lo llamaras, seguro que estaría aquí en unas horas —propone Saga.

Joona se queda de piedra y, despacio, pone una mano en la barra cromada de la cama.

—No sabía que conocieras a Rinus —dice en voz baja.

—Me hablaste de él tras la muerte de Disa —aclara Saga—. Tú estabas medio muerto, pero me di cuenta de que confiabas en él. ¿No puedes pedirle que te ayude?

—No —responde Joona mirándola con unos ojos más oscuros que nunca.

—Oh, no… —exclama Saga con voz atemorizada—. Joona, dime que no es verdad.

—¿Qué es lo que has hecho, Saga? —pregunta él con voz áspera.

—Cuando Jurek secuestró a Pellerina me dejé llevar por el pánico y traté de contactar contigo, eras mi única opción.

—¡Saga! —dice Joona levantándose pesadamente.

—Estaba aterrada… —dice ella casi sin voz—. Necesitaba saber dónde estaban los restos del hermano de Jurek.

—¿Qué hiciste? —pregunta Joona.

Ella se restriega los ojos para apartar las lágrimas.

—Pensé que si ibas a esconderte, alguien tendría que ayudarte… Nålen haría cualquier cosa por ti, pero no en ese sentido… Entonces me acordé de Rinus y lo llamé a Ámsterdam, hablé con un amigo suyo, Patrik…, me dijo que Rinus estaba trabajando, así que le dejé mi número, pero nunca me devolvió la llamada.

—¿Jurek podría haber tenido acceso a tu teléfono?

—Perdóname… —susurra Saga.

—Si es así, irá a por mi hija —dice él precipitándose hacia la puerta.

—¡Corre! —le dice Valeria.

Joona oye cómo Saga vuelve a decir que lo siente en la habitación, justo antes de que la puerta se cierre a su espalda.

87

Lumi desplaza poco a poco el visor nocturno por el centro de la zona 1, se demora un poco en los matorrales y en los viejos muebles de jardín y luego apunta a la vivienda abandonada.

Esta noche todo está especialmente quieto.

Mira la puerta tapiada y las tablas de contrachapado alabeadas que ciegan las ventanas.

Después, para obtener una visión panorámica, aparta la mira telescópica y otea el paisaje a lo lejos, sin filtro. Tiene que mantener la concentración todo el tiempo.

Los últimos días la temperatura ha bajado de cero, y el cielo está demasiado despejado para esta parte de Europa.

Sin los prismáticos de visión nocturna, la vieja casa es casi invisible. De vez en cuando, los faros de algún camión en la autopista titilan a través de los arbustos y las ramas.

Una capa gris como una cúpula cubre el pueblo más cercano, Maarheeze, y más allá, las luces de Weert, atrapadas por las partículas del aire, se balancean como una aurora incolora en el cielo nocturno.

Lumi vuelve a levantar el visor y empieza de nuevo cerca del taller, inspeccionando los restos de maquinaria invadidos por la hierba que hay en la zanja. Hay una pieza que siempre le hace pensar en un enorme rulo para el pelo.

Se trata del cilindro giratorio de una cosechadora.

Despacio, va siguiendo el sendero de grava lleno de baches que parte del taller, y después todo el trecho alrededor del prado hasta la barrera donde se despidió de su padre.

Fue al amanecer y la niebla envolvía los campos de cultivo.

Recuerda cómo perdió el control y se echó a llorar.

Mientras trata de identificar la estrecha carretera de Rijksweg, vuelve a su mente la angustiosa idea de que ha permitido que su padre se embarque en una misión de la que quizá no vuelva nunca, directamente hacia la persona de la que pretendía esconderse.

El primer día a solas con Rinus en el taller fue tenso y silencioso.

Se dedicaron a sus tareas según el programa habitual, pero después de que cada uno completara su turno, comiera, se duchara y durmiera, seguía sobrándoles mucho tiempo.

Empezaron a hacerse compañía, compartían un café y charlaban un poco, hasta que terminaron acercándose el uno al otro.

Rinus sabía que Lumi estaba triste tras la pelea con su padre, así que le habló de la primera vez, muchos años atrás, que oyó hablar de Jurek Walter.

—Joona me llamó por una línea segura y le ofrecí este lugar. Sé que quería venir, que quería esconderse aquí con vosotras, pero al final tomó otra decisión… Tú tendrías unos cuatro años cuando dejaste Suecia, ¿no?

—Tres —puntualizó ella.

—Y estás viva, tienes una vida.

Lumi asintió en la oscuridad y siguió mirando el lejano invernadero a través de los prismáticos.

—Ahora tengo una vida… Crecí con mi madre en Helsinki, y era bastante tímida. Ahora vivo en París y tengo un montón de amigos. Y un novio guapísimo…, aunque me cuesta creerlo, porque siempre pensé, ya sabes, ¿quién va a quererme a mí?

—Los jóvenes malgastáis la juventud —murmuró Rinus.

—Puede ser.

—¿Ya sabe Joona que tienes novio?

—Se lo he comentado, sí.

—Bien.

Lumi piensa en esa primera conversación con Rinus mientras mueve la silla y el visor nocturno a la zona 3. Sin prisas, recoge también la botella de agua, la manta y el rifle de francotirador, que coloca en el suelo, apoyado en la pared.

Se sienta y contempla la oscuridad. Lo único que se ve a través de la aspillera son las luces rojas de la torre de comunicaciones de Eindhoven, y el fulgor de la ciudad, que se encuentra a unos veinte kilómetros.

Cerca de la estación principal hay un hotel para estudiantes donde Joona le ha alquilado una habitación por si ella tuviera que salir volando del taller.

Lumi está a punto de colocar la mira cuando Rinus entra en la habitación con dos latas de Coca-Cola y una bolsa de palomitas calientes. Su turno todavía no ha empezado, pero suele aparecer más o menos una hora antes para saludarla.

—¿Has podido dormir?

—Con un ojo abierto —bromea él, y le ofrece una lata.

—Gracias.

La deja en el suelo junto al rifle y se dispone a inspeccionar el área más cercana: la explanada de grava y el alambre de espino caído frente al prado.

Rinus come palomitas delante del monitor, que muestra el interior del garaje y las inmediaciones del taller.

Ella se desplaza de manera rutinaria por los distintos sectores, desde el prado hasta el grupo de árboles donde se localiza la salida secreta.

—He estado pensando en lo que has dicho esta mañana sobre no haber podido mantener largas conversaciones con tu padre —dice Rinus—. Yo nunca las tuve con el mío… Se llamaba Sjra, ¿te lo he dicho ya? Solo puedes llamarte así aquí abajo… Nunca subió más allá de Waal. Éramos muy católicos y…, no sé, mi padre tenía buenas intenciones, pero para mí fue una especie de cárcel: la iglesia, el ayuno…

—¿Y tu madre?

—Nos ha visitado un par de veces en Ámsterdam, pero no creo que comprenda realmente que Patrik es el amor de mi vida, aunque le dije que nos íbamos a casar.

Lumi dirige los prismáticos hacia la enorme pala de excavadora que hay en la linde de la arboleda.

—Antes de conocer a Laurent estuve saliendo con un hombre casado, un galerista mayor que yo —explica.

—Yo también lo he probado —admite Rinus, y pone la bolsa de las palomitas en el suelo—. Bueno, el mío no era galerista, pero era mayor…

—Complejo de padre —dice ella sonriendo.

—Al principio me sentía muy halagado, e impresionado por todo lo que decía…, pero no funcionó, porque menospreciaba mis opiniones constantemente.

Lumi suspira, asintiendo.

—Yo rompí con el galerista cuando me pidió que me mudara a un piso que él tenía alquilado… Quería tenerme a su disposición como amante cuando a él le viniera en gana.

—Laurent parece mucho mejor —dice Rinus.

—Sí, sí que lo es… Todavía tiene que madurar un poco, pero está bastante bien.

A las dos en punto, Rinus coloca la silla en la zona 5. Lumi le entrega los prismáticos de visión nocturna y el rifle y se queda detrás de él con la lata de Coca-Cola en la mano.

—¿Qué pasa con la universidad mientras estás fuera?

—No sé. Debería estar trabajando en un proyecto gráfico sobre «fusión disfuncional» —responde.

—¿Qué es eso? —pregunta Rinus.

—Ni idea. —Ella sonríe—. Supongo que eso es lo que tenemos que descubrir.

—Solo me suena a familias disfuncionales… Ya sabes, gente inadaptada y todo eso.

—Parece demasiado fácil.

—¿Amor?… ¿Sexo? —propone él.

—Sigue, sigue, Rinus. —Lumi sonríe.

—Estoy en pleno arrebato creativo —bromea él abanicándose con la mano.

Ella se echa a reír, mira el reloj y dice que volverá con la cena después de entrenar. Luego recorre las troneras, mira el garaje en el monitor, y se va. Deja atrás la cortina, rodea la escalera que conduce al piso de abajo y pasa la cocina.

Hace calor en su habitación y baja un poco el termostato del radiador. Busca unas bragas limpias y prepara la bolsa con la ropa de deporte.

Cuando sale, oye que el suelo del pasillo cruje detrás de ella. Imagina que se le ha caído algo y se detiene para darse la vuelta.

Pero lo único que ve es la puerta cerrada del último dormitorio y la salida de emergencia bloqueada, con las palabras «Stairway to Heaven».

Sobrepasa una vez más la cocina y enfila la escalera en dirección a la planta de abajo.

Cerca del almacén de comida y armas oye el chisporroteo del cuadro eléctrico junto al guardarropa.

Uno de los primeros días probó a meterse entre la ropa colgada para comprobar la vía de escape. Tiró de la barrera de acero, abrió la puerta y notó en la cara el aire frío que subía del pasadizo.

Deja la bolsa en el banco de madera del vestuario, se pone el chándal y cuelga los pantalones militares, el jersey y la camiseta en una de las perchas.

Sube un pie al banco para atarse la zapatilla, ve que el extremo de uno de los listones de madera se ha levantado unos centímetros, y piensa, por pura costumbre, que podría arrancarlo en caso de necesitar un arma.

En la sala de entrenamiento, pasa una hora pedaleando en la bicicleta estática a buena velocidad y después hace flexiones y abdominales sobre el frío suelo antes de volver al vestuario, quitarse la ropa sudada y meterse en el baño.

Echa el pestillo y comprueba la puerta. La alfombrilla húmeda bajo los pies le pone la piel de gallina por todo el cuerpo.

Cada vez que se ducha revisa el armario del baño, saca la bolsa de plástico con la pistola y se asegura de que esté cargada. En realidad tiene una mira demasiado estrecha para su gusto. El hueco entre el alza y el punto de mira no debería ser tan pequeño cuando la rapidez es más importante que una precisión absoluta.

Vuelve a dejar el arma en su sitio, cierra el armario de espejo y observa su rostro cansado.

La luz del techo parpadea.

Hay una fina capa de polvo en el plafón blanco. El resplandor se difunde por el techo como un círculo borroso.

Lumi descorre la cortina blanca de la ducha, abre el grifo y se aparta un poco del chorro cuando el agua empieza a caer.

«Solo un hombre olvidaría instalar una ducha de mano en un cuarto de baño», piensa.

Las primeras gotas forman círculos grises en el esmalte blanco. El borboteo llena el cuarto de baño. Lumi espera hasta que el agua está templada y el espejo empieza a empañarse.

88

Lumi cierra la cortina y se estremece cuando el agua caliente corre por su piel.

Piensa en Laurent, en el modo en que suele sentarse desnudo en su cama a tocar la guitarra, con un cigarrillo entre los labios.

El agua cae a chorro sobre su cabeza, por las paredes de la ducha y la cortina.

Empieza a entrar en calor, sus músculos se relajan después de haber estado en tensión durante horas.

De repente oye un ruido como de arañazos a través de la pared y aparta un poco la cortina para echar un vistazo a la puerta.

Nota el aire más fresco fuera de la ducha.

En el lavabo y en la taza del váter hay gotas de condensación, como pequeñas perlas.

Cuando termine preparará unos espaguetis, abrirá un tarro de pesto y puede que hasta se tome media copa de vino antes de acostarse.

Se enjabona las axilas, el pecho y las ingles.

La espuma le corre por el vientre y las piernas y desaparece por el sumidero.

La cortina de la ducha se transparenta un poco cuando está mojada.

El mueble de madera bajo el lavabo parece una sombra oscura.

Como si hubiera una persona agachada.

Lumi mira en el suelo el brillo negro del desagüe y piensa en su padre. Le preocupa no haber sabido nada de él.

Echa la cabeza hacia atrás, cierra los ojos y deja que el agua le escurra por la cara y las orejas.

A través del rumor del agua le da la impresión de que oye voces, hombres que gritan de dolor.

Se enjuga los ojos, escupe y vuelve a mirar la temblorosa cortina de la ducha, hacia la sombra debajo del lavabo.

Es el mueble, eso es todo.

Mientras se estira para alcanzar el frasco de champú, la lámpara parpadea de nuevo.

La luz se debilita un poco y un instante después el baño se queda a oscuras.

A Lumi empieza a latirle con fuerza el corazón.

Cierra el grifo, aparta la cortina y aguza el oído.

Lo único que oye son las gotas que continúan cayendo en la alfombrilla.

Se seca a toda prisa en medio de la oscuridad, saca la pistola del armario, le quita el seguro, tantea la puerta en busca de la cerradura y abre con precaución.

Las bisagras suenan débilmente cuando la puerta se desliza.

Fuera está igual de oscuro.

Busca su bolsa, se viste rápidamente y aferra la pistola. Recorre el suelo sin hacer ruido, agachada, y una vez en la puerta mira hacia fuera.

La planta baja está completamente a oscuras.

Cree oír pasos en el piso de arriba.

Pone una mano en la pared y avanza hasta la caja de los fusibles, abre la puertecita metálica y palpa los mandos y las tomas de tierra.

Todos los interruptores están arriba, en la posición correcta.

En teoría es imposible cortar la electricidad, a menos que dispongas de una excavadora que por casualidad rompa el cable.

Lumi se da la vuelta. Una luz gris rebota en las paredes.

Viene del piso de arriba.

Se oyen pasos en la escalera, y al mismo tiempo desciende un haz de luz en movimiento. Lumi se retira de allí con rapidez, se pega a la pared y levanta el arma, sabe que no va a poder llegar al guardarropa sin que la vean. Pero quien aparece por la escalera es Rinus, con la linterna en una mano y su pistola en la otra.

—Estoy aquí —dice ella en la oscuridad, apuntando la pistola hacia el suelo.

—¿Lumi?

Suena alerta, pero no parece alarmado.

—He revisado el cuadro eléctrico —le dice ella—, pero no han saltado los plomos.

Suben juntos la escalera, atraviesan la cortina y entran en la sala de vigilancia. El monitor conectado a las cámaras de seguridad se ha apagado.

Mientras Rinus examina varias zonas a la vez, Lumi abre una caja de madera y sustituye su pistola por un G36 Kurz. Es un magnífico fusil de asalto de cañón corto, fácil de manejar en espacios estrechos. Introduce rápidamente un cargador y se guarda otros dos en los bolsillos de las perneras.

—Bueno, parece que ha habido un apagón —dice Rinus bajando los prismáticos—. Tanto Maarheeze como Weert están a oscuras.

—Me he asustado un poco, la verdad —reconoce Lumi acercándose a él—. Estaba en la ducha cuando se ha ido la luz.

—Quiero que de momento mantengamos el máximo nivel de alerta —dice Rinus.

—De acuerdo —asiente ella camino de la zona 5.

Echa una ojeada al autobús aparcado en la granja vecina. No hay luz en ninguna de las ventanas, todo está oscuro.

Con cierta urgencia, inspecciona los cercados de la zona, las zanjas y las vallas antes de cambiar de área.

Inclina la mira nocturna hacia abajo y sigue despacio el camino de grava, desde el taller, alrededor del prado y hasta la barrera cerrada.

De pronto se para en seco, casi de forma instintiva.

Ha percibido un movimiento. Sus ojos lo registran y ella reacciona antes de que el cerebro procese la información. Retrocede a lo largo del sendero de grava vacío y empieza de nuevo.

A unos doscientos metros de la barrera lo revisa todo más despacio.

Hay algo en la zanja.

La hierba se está moviendo.

Respira hondo cuando un gato negro da un saltito y cruza el camino.

—La electricidad debería volver en breve —dice Rinus detrás de ella.

—Esperemos que así sea —responde.

El sistema de alarma ha pasado automáticamente a alimentarse de las baterías y puede aguantar unas cuarenta y ocho horas, pero las cámaras de vigilancia están muertas y la puerta hidráulica no funciona sin electricidad.

Lumi vuelve a alzar la vista hacia la vivienda abandonada, los arbustos y los viejos muebles de jardín, la puerta y las ventanas cegadas, el canalón caído y el bidón con agua de lluvia.

El aire levanta las hojas secas.

Está a punto de buscar la carretera de Rijksweg cuando advierte que la barrera está ladeada.

—Rinus… —dice con un escalofrío en todo el cuerpo.

A través de los prismáticos ve un coche que se acerca con los faros apagadas.

—Un coche —continúa—. Acaba de pasar la barrera.

No puede distinguir al conductor. Rinus ya está a su lado y le pide los prismáticos.

—Es Jurek Walter —dice conciso.

—No podemos estar seguros.

—Lumi, ha llegado el momento. Ten a mano tu equipaje —le dice poniéndose rápidamente el chaleco antibalas.

89

Los dos oyen el motor del coche cuando se aproxima al taller con las luces apagadas. De alguna manera, Jurek Walter ha localizado su escondite y saboteado el transformador eléctrico a las afueras de Weert para cortarles el suministro.

Lumi, con el semblante ensombrecido, se pasa una toallita por las manos y se pone la chaqueta de camuflaje y unas zapatillas reforzadas con fibra de carbono. No deja de mirar el coche mientras despliega la culata del fusil automático y coloca la mira nocturna adicional.

Rinus se mueve con agilidad a la luz de la linterna, inclinado sobre los cajones de munición. Enfoca una caja ya abierta de cartuchos 5,56 × 45 mm OTAN. Las puntas afiladas de cobre relucen débilmente.

Han repasado la táctica infinidad de veces, para distintos escenarios. Lumi sabe que puede coger su mochila y utilizar directamente la ruta de escape, pero es extraño que Jurek quiera que lo vean acercarse. No es seguro que se encuentre en el coche. Quizá esté por ahí fuera vigilando los alrededores con una cámara térmica, esperando a que ella salga corriendo como un conejo asustado.

Rinus prepara un cajón de plástico con cargadores dotados de diferente munición: balas trazadoras, perforantes y de precisión, y lo transporta hasta una de las ventanas.

Cuenta con cargadores transparentes que permiten ver qué tipo de munición contienen, pero Rinus maneja un sistema propio y es capaz de identificarla con las yemas de los dedos en la más completa oscuridad.

El vehículo continúa avanzando por el camino de grava, ahora en un ángulo que obliga a Lumi o a Rinus a abrir del todo la escotilla y asomar parte del cuerpo para poder disparar.

—¿Cuánta gente crees que habrá en el coche? —pregunta Lumi.

—Imagino que dos —responde él.

—Pero podemos con ocho, eso es lo que dijiste.

Rinus retira un plástico y arrastra un cajón de madera por el suelo.

—Lo más complicado sería que intentaran incendiar el edificio —dice, y abre el cajón—. Pero tu padre lo veía poco probable, ya que Jurek quiere pillarte viva.

Rinus saca tres paquetes de explosivo plástico, pone dos en su bolsa de lona verde y luego corta el otro en dos trozos, sin quitarle el papel protector, y limpia la hoja del cuchillo en el pantalón.

El corte recién hecho emana un leve olor a amoníaco.

A continuación busca en una caja más pequeña cuatro espoletas rusas con potentes detonadores y tira al suelo los envoltorios.

—No creo que consiga forzar la puerta de abajo…, le llevaría demasiado tiempo conseguir explosivos o lanzagranadas en Holanda.

—¿Piensas que se habrá traído una escalera?

—No lo sé, pero tendrá algún plan —dice Rinus apagando la linterna—. Porque si yo tuviera que entrar aquí, escogería la salida de emergencias…, y partiría de la base de que estaba vigilada y minada.

—Ya.

En consecuencia, Rinus no piensa minar la puerta en sí, sino más bien el pasillo hacia la mitad. Corre hasta la cortina y se abre paso en la oscuridad con la mano, encuentra la cortina y la aparta, rodea la escalera y la chirriante puerta. Entonces vuelve a encender la linterna y se apresura a dejar la bolsa en la habitación de Lumi.

Echa un vistazo a la salida de emergencia sellada al final del pasillo y calcula la distancia y los posibles movimientos tácticos.

Justo detrás de la puerta del cuarto de Lumi fija con cinta americana un bloque entero de explosivo plástico, más o menos a un metro de altura.

La carga es totalmente invisible desde el pasillo, y lo bastante potente para hacer saltar por los aires media planta de arriba.

Clava la espoleta en la masilla gris, luego descuelga el cuadro con motivos religiosos de la otra pared del pasillo, sujeta un hilo de nailon a la alcayata y cuelga el cuadro de nuevo, tensa el hilo a través del pasillo formando una línea diagonal hasta la carga explosiva, y por último lo ata al detonador, quita los seguros y se retira con cuidado.

Si te quedas quieto y mueves la linterna en distintos ángulos, al cabo de un momento podrías vislumbrar el destello del hilo transparente.

Si no, es imposible detectarlo.

Tienes que avanzar muy despacio, palmo a palmo.

En el instante en que notas que el hilo topa con tu cuerpo, ya es demasiado tarde.

Tres centímetros son suficientes para que la aguja salte y accione el muelle del percutor.

Rinus monta la misma trampa detrás de la puerta de la habitación de Joona: camufla una carga en el extintor de la pared y tensa el hilo a lo largo del pasillo hasta engancharlo en un clavo del zócalo.

En la cocina, construye a toda prisa una trampa falsa, dejando un hilo a la vista unos centímetros por encima del suelo y atándolo a una bolsa con botellas vacías justo antes de la puerta.

También les llevará un rato desarmarla.

Luego retrocede, cierra la ruidosa puerta del pasillo, echa un vistazo a la escalera que va a la planta de abajo, pega con cinta medio bloque de explosivo a la altura de la cabeza, inserta el detonador, extiende el hilo desde el cabezal hasta el tirador de la puerta y quita el seguro.

Apaga la linterna y vuelve a la sala de vigilancia. Sabe que Jurek es un experto, pero un grupo entero de artificieros tardaría horas en desarmar ese pasillo.

—Está rodeando el taller con el coche —dice Lumi en voz baja, oyendo cómo la grava rebota en los bajos del vehículo.

Se mueve de un lado a otro para no perderlo de vista. El coche aminora la marcha y se detiene delante de las puertas del garaje, todavía en un ángulo que hace imposible divisarlo desde ninguna de las troneras.

—Se ha parado —dice Lumi.

Desde su posición apenas alcanzan a ver parte del guardabarros y el maletero.

—¿Qué está haciendo?

—No veo nada. El coche se ha quedado ahí, pero no sé si hay alguien dentro.

Rinus reemplaza el cargador por otro que ha marcado con una cruz de cinta roja para indicar que cada diez balas hay una carga de fósforo que deja una estela en la oscuridad.

Fuera, el coche está en punto muerto, con el motor en ralentí runruneando débilmente.

La puerta suelta del garaje chirría con el viento.

Lumi vuelve a escudriñar los alrededores. En el patio hay una botella vacía de líquido de radiador que se mueve sola. Las ramas se agitan junto a la valla de espino.

El motor del coche aumenta las revoluciones.

Un pájaro alza el vuelo y desaparece a lo lejos.

La nube de gases de escape se hace más grande y el viento se la lleva hacia los cercados.

El coche retrocede un metro, se para y continúa acelerando.

«Quiere que lo veamos», piensa Lumi.

De pronto el conductor mete una marcha y da un acelerón sobre la grava, que sale disparada detrás del vehículo. Se oye un estruendo cuando embiste las puertas del garaje, seguido de un fuerte ruido de chapa y cristales rotos cuando se encuentra con la puerta reforzada y se detiene.

El motor enmudece.

Una de las puertas del garaje se suelta de sus goznes y cae al suelo estrepitosamente.

Lumi atraviesa la estancia a toda prisa para asomarse a una de las aspilleras interiores. El garaje está a oscuras y en silencio. Le llega el olor a metal y a gasolina.

—Guarda la distancia —le dice Rinus, dirigiéndose a la siguiente aspillera.

Sin hacer el más mínimo ruido, introduce en la abertura el cañón del rifle, lo inclina un poco hacia abajo y espera unos segundos antes de encorvarse sobre la mira.

La imagen es borrosa.

Como si mirara a través de agua turbia, ve un coche con el morro aplastado. La carrocería está doblada y el parabrisas roto. Sobre el capó, diminutos cubos de cristal lanzan destellos.

Dentro del habitáculo a oscuras, distingue la forma redonda de una cabeza en el lugar del conductor.

Lleva el dedo al gatillo de manera automática, pero no puede disparar desde ese ángulo.

—¿Qué ocurre? —pregunta Lumi a su lado.

—No lo sé.

Rinus se desplaza hasta la última escotilla, introduce el cañón, espera, y observa después por la mira. El guardabarros delantero se ha caído y está en el suelo del garaje. El limpiaparabrisas se mueve despacio de un lado a otro, aunque el cristal se ha esfumado.

Rinus vuelve a poner el dedo en el gatillo; el cañón roza accidentalmente un lado de la aspillera y genera un sonido metálico.

Con mucha lentitud, apunta el rifle hacia el asiento del conductor y ve que sobre el volante hay una mano.

Sigue la fila de botones blancos hasta el cuello de una camisa ensangrentada y avista una cadena de oro por debajo de la nuez. Y entonces ve la cara.

Es Patrik.

Está herido, pero vivo. La sangre le sale por la nariz y se escurre hasta su boca. Se le han caído las gafas y parpadea despacio.

Rinus está seguro de que no le dijo a Patrik adónde iba. Se limitó a contarle que tenía que trabajar y nunca mencionó que desaparecería de la faz de la tierra con Joona y Lumi.

Sin embargo, es consciente de que Patrik conoce el taller desde hace años. Desde su condición de judío homosexual, se puso un poco paranoico cuando las corrientes de extrema derecha empezaron a ganar terreno en el país. En un momento determinado, Rinus lo llevó hasta el taller para infundirle seguridad y demostrarle que tenía un plan alternativo si las cosas se ponían mal.

90

A Rinus se le acelera el corazón de pura angustia, es incapaz de mantener quieto el visor. Los segundos pasan. La boca de Patrik se abre ligeramente, como cuando está dormido.

Con el dedo en el gatillo, Rinus intenta localizar a Jurek, enfoca con la mira nocturna todo el habitáculo, el asiento de atrás y los laterales del coche.

Debajo del vehículo, la oscuridad se desliza como un fluido.

El suelo parece mojado.

La rueda delantera está embarrada, y los fragmentos curvilíneos de los faros yacen en el suelo como conchas en una playa.

De pronto le hiere un resplandor blanco y Rinus aparta la cara de forma instintiva.

El deslumbramiento se prolonga en sus retinas a pesar de la oscuridad.

Lumi cambia constantemente de zona para vigilar los alrededores.

Rinus deja a un lado el visor, mira de nuevo hacia el garaje y ve un haz de luz saltando al lado del coche.

Revolotea por la pared, tan inquieto como un pájaro enjaulado.

Parece que algo está ardiendo.

Rinus cambia a toda prisa de aspillera y mira abajo. Del depósito de gasolina cuelga una tira de tela prendida.

—¡Patrik! —grita a través de la abertura—. ¡Tienes que salir del coche!

Vuelve corriendo a la tronera anterior. A la luz danzante, ve que Patrik ha abierto los cansados ojos.

—¡Patrik! —grita—. ¡El coche va a explotar! ¡Sal del garaje, tienes que salir de ahí…!

La explosión produce dos fuertes estallidos. El garaje se llena de fuego. Los pedazos de metal y cristal salen volando hacia el techo y el patio.

Rinus se tambalea hacia atrás.

Las llamas se ven desde todas las aspilleras.

Se oye una lluvia de fragmentos cayendo al suelo. El fuego ruge entre silbidos.

—¿Patrik seguía en el coche? —pregunta Lumi, asustada.

Rinus asiente y la mira con unos ojos extraños y sin vida antes de ir a cerrar las aspilleras una a una.

Lumi corre a la última zona y abre la tapa. En dos puntos fuera del taller se alzan llamas amarillentas y columnas de humo negro como el petróleo.

—Está quemando neumáticos —dice.

Se quita la ligera mochila y piensa que Jurek está tratando de desviar su atención o despistar a las posibles cámaras térmicas.

«Intentará entrar en cualquier momento», se dice, moviéndose a la siguiente zona. «¿A qué espera?»

A través de las llamas de una rueda ardiendo ve que el cilindro de la cosechadora ha desaparecido de la zanja. Hay marcas de arrastre en la hierba seca del prado y una profunda huella en el sendero de grava alrededor de la casa.

Se oyen golpes en el pasillo de los dormitorios. El eco resuena en todo el edificio.

Rinus se cuelga unas cuantas granadas de mano en el cinturón.

Tras un crujido se hace el silencio, que dura apenas unos segundos antes de que se reanuden los golpes y salte la alarma de la salida de emergencias.

—Está dentro, ¿verdad? —pregunta Lumi, aun sabiendo la respuesta.

La adrenalina se libera de golpe y su mente lo ve todo con la claridad del cristal. Jurek ha empujado el cilindro de la cosechadora contra la pared a modo de escalera, ha destrozado la puerta y ha entrado.

—Ven conmigo —le pide a Rinus.

Él se da la vuelta y desconecta la alarma. De nuevo reina un silencio aterrador, y al cabo de un segundo se oye un tintineo de botellas en la cocina. Jurek ha desactivado las dos primeras trampas y ha dejado atrás la falsa en cuestión de segundos.

—Gracias por todo —susurra Lumi.

Rinus está de espaldas a ella, asiente para sí mismo y luego se vuelve para encontrarse con su mirada, pero es incapaz de sonreír.

Lumi aparta la cortina, echa una ojeada a la carga explosiva pegada a la puerta del pasillo y corre escaleras abajo.

En cuanto ella se ha ido, Rinus monta una última trampa junto a la cortina, tensa el hilo a un metro por encima del suelo y quita el seguro, se retira y ocupa su posición.

Se oyen unos rasponazos y después la puerta del pasillo se abre con un suave chirrido.

No hay explosión.

Jurek ha debido de abrir la puerta apenas unos milímetros, seguramente ha pasado un cuchillo muy fino por la abertura y ha cortado el hilo.

A Rinus le asombra que pueda encontrar y desarticular las trampas tan rápido.

Es como si tuviera un plano y supiera exactamente dónde está colocada la carga explosiva y cómo se ha preparado.

Con el ojo puesto en la mira nocturna del rifle de asalto, Rinus advierte un ligero movimiento en la cortina y enseguida el brillo de la hoja de un cuchillo. Se desliza hasta el hueco entre el tejido y la pared y corta el hilo de su última carga explosiva.

Luego dispara a través de la cortina en diagonal y hacia abajo.

Los estampidos del fuego automático llenan la habitación, los fogonazos parpadean en la boca del arma y Rinus siente las familiares sacudidas del retroceso en el hombro.

Los casquillos vacíos tintinean en el suelo.

Rinus cuenta los cartuchos, para en el noveno, apunta a la goma explosiva y dispara el décimo.

La carga pirotécnica deja un rastro rojo en la oscuridad.

La goma explota de inmediato.

Rinus intenta cubrirse, pero la velocidad de la detonación es tremendamente alta.

La onda expansiva le golpea el pecho y lo repele hacia atrás, haciendo que la parte posterior de su cabeza choque contra la pared.

La pared que rodea la cortina se desintegra, los tablones se levantan del suelo, vuelan escombros por todas partes. La barandilla de la escalera y la puerta que da al pasillo han desaparecido.

Rinus consigue enderezarse sobre una rodilla mientras las astillas y el cemento llueven sobre él, y vacía el resto del cargador en tres segundos.

Dispara contra lo que queda de pared y el agujero en que se ha convertido la puerta de la cocina.

Deprisa, rueda hacia un lado, retira el cargador y mete uno nuevo, pero es demasiado tarde.

Un hombre delgado corre hacia él pegado a una de las paredes.

Rinus echa mano al cuchillo al mismo tiempo que se levanta y ataca en un ángulo inesperado, en diagonal y desde abajo.

Pero el hombre le bloquea la mano y le clava una hoja muy una fina en un costado, justo debajo del cierre de velcro del chaleco antibalas.

Debajo de las costillas y apuntando al hígado.

Rinus no hace caso del dolor, solo cambia la trayectoria del cuchillo para dirigirlo al cuello a la vez que Jurek da un paso atrás y tira del seguro.

El detonador explota casi sin ruido dentro de Rinus.

Se le doblan las piernas y cae como un saco en el suelo, le tiemblan los párpados mientras la sangre brota como un río del pequeño agujero en su costado.

Solo entonces comprende lo que ha ocurrido.

No es un cuchillo normal y corriente lo que le han clavado.

Al desarmar las trampas, Jurek se ha apoderado de una espoleta y la ha adherido a algún tipo de hoja o pincho.

Rinus levanta un poco la cabeza y ve que Jurek ha cogido la mira nocturna de su rifle automático y está junto al ventanuco.

El dolor es un calambrazo insoportable.

El suelo ya está cubierto de sangre.

Vuelve a bajar la cabeza, jadeando por el esfuerzo, y suelta una granada de mano del cinturón para hacer volar la habitación por los aires.

Pero es demasiado tarde.

Jurek va ya camino de la escalera. Si conoce la salida del túnel, llegará a tiempo de ver a Lumi corriendo por el campo.

91

Lumi pliega la culata del rifle automático, cierra la puerta del armario a su espalda, salta por encima de las bolsas llenas de zapatos, se abre paso entre la ropa colgada y retira la barra de la puerta metálica.

Justo cuando pone el pie en el pequeño rellano oye el fragor del fuego intermitente, seguido de una fuerte explosión.

Cierra con cuidado la puerta metálica y bloquea la cerradura.

Vuelve a oír otra ráfaga de disparos de arma automática lamiendo las paredes y después todo queda en silencio.

Le tiemblan las manos cuando enciende la linterna. Se da prisa en bajar los estrechos escalones de cemento hasta una pequeña habitación con otra puerta de acero.

Tiene que empujar con el hombro para conseguir abrirla. Al fin cede con un quejido y Lumi alumbra con la linterna un angosto pasaje con los muros de tierra. Los tablones de madera del techo están fuertemente apuntalados. Hay montoncitos de piedra y arena sobre las planchas medio levantadas del suelo.

La luz de la linterna se balancea cuando ella distingue la boca de una gran tubería de hormigón.

Aunque Rinus le describió el camino como «una sección tubular» de doscientos quince metros de largo, Lumi no imaginaba que fuera literalmente un tubo enterrado.

Un túnel subterráneo diseñado para funcionar una sola vez.

Es una solución simple.

En teoría, la única dificultad está en la conexión entre el edificio y la alcantarilla de aguas residuales.

Pero a Lumi le parece tan peligroso como la galería de una vieja mina.

Deja que la puerta de acero se cierre y cruza rápidamente el suelo bamboleante, luego se agacha para adentrarse en el conducto.

Corre agazapada.

La mochila roza el techo.

Cuenta los pasos mientras avanza lo más rápido que puede.

La luz de la linterna se pierde entre las junturas de los diferentes tramos del tubo e ilumina una sucesión de anillos delante de ella.

El cañón del rifle golpea una y otra vez la pared.

Lumi tropieza en una soldadura irregular, cae hacia delante y amortigua el golpe con las manos, pero el cristal de la linterna se rompe. Cuando se incorpora siente un dolor agudo en una rodilla y nota que cojea.

Le escurre sangre por la pantorrilla dentro del pantalón.

La linterna funciona, pero la lente está partida.

Piensa en la explosión y los disparos, sabe que debe continuar, no hay tiempo que perder. Se obliga a correr de nuevo.

Es posible que Jurek esté muerto.

Rinus es un soldado experimentado. Lo ha visto ensamblar un arma en apenas unos segundos mientras le hablaba de las hermanas de Patrik.

Le ha enseñado a hacer una cartuchera invisible a partir de una percha metálica, y un silenciador con una botella de plástico, una malla de aluminio y un poco de estropajo de acero.

Lo ha observado mientras practicaba técnicas con arma blanca en la oscuridad y ha visto su precisión y la velocidad de sus movimientos.

No tiene la sensación de que alguien pueda vencerlo en un combate cuerpo a cuerpo, pero aun así debe asumir lo contrario, y admitir que ella está huyendo para salvar la vida.

La luz de la linterna salta delante de ella y se refleja en el agua que se acumula al fondo de la tubería.

De pronto le parece oír pasos detrás y se le encoge el corazón. Seguramente no es más que su propio eco. De todas formas se detiene y con manos temblorosas apaga la linterna, apunta el rifle a su espalda, despliega la culata y echa un vistazo a través de la mira nocturna.

No se ve nada, la oscuridad es total a falta de una luz ambiental que se pueda amplificar.

Espera y pestañea en un intento de apartar el sudor que le cae en los ojos.

El único sonido es el de su propia respiración.

Vuelve a plegar la culata, se da la vuelta y aprieta el botón de la linterna.

El interruptor hace clic, pero la luz no se enciende.

Prueba de nuevo, la sacude un poco. Nada.

Tiene los ojos abiertos de par en par en medio de la más absoluta negrura.

Con cuidado de no cortarse, retira los últimos cristales rotos y palpa la pequeña bombilla, la presiona ligeramente y prueba de nuevo el botón. La luz se enciende e ilumina el bajo techo como una elipse borrosa.

Lumi continúa avanzando a gatas por el túnel. Falta oxígeno en el aire y sus pulmones lo notan.

Mientras corre, multiplica el número de pasos que da por la distancia que mide un paso suyo, y cuando calcula que no deben de quedarle más de cuarenta metros se detiene y enfoca la linterna hacia delante.

No ve con claridad, pero puede distinguir que la boca de la tubería está llena de tierra hasta el techo. El final del túnel parece haber colapsado y bloqueado la salida.

Intenta respirar con calma, continúa hacia delante, baja la linterna y el rifle automático, sube a rastras por el montón de tierra y se pone a cavar con las manos. Con una sensación creciente de pánico, va echando la tierra suelta hacia atrás.

Le suda la espalda y el corazón le martillea en el pecho.

Se dice que la tierra caída no está apelmazada y eso es buena señal. Si se hubiese producido el hundimiento de toda la capa superior sería imposible apartarla solo con las manos.

En cualquier caso, volver atrás no es una opción, y tampoco puede quedarse donde está.

Se araña los dedos con una piedra afilada, pero no deja de cavar.

Sin aliento, recula para empujar la tierra y las piedras hacia atrás y luego continúa cavando hasta que consigue traspasar la cima del montón.

Coge la linterna e ilumina el paisaje del otro lado, y entonces ve que una de las juntas ha cedido, dando lugar al desprendimiento.

Los tablones del techo están un poco combados, pero todavía resisten.

Lumi ensancha la abertura y enseguida introduce por ella el arma y la mochila. Luego se arrastra por el agujero lo más encogida que puede.

Guijarros y tierra seca le caen por la nuca y la espalda.

Con mucho cuidado, se desliza a través tramo abierto y va a dar a un pequeño espacio con las paredes de hormigón.

La tierra caída cubre la mitad del suelo.

Se limpia las manos en los pantalones y empieza a subir una escalera que está clavada a la pared hasta una trampilla de acero en el techo. Con los dedos magullados, abre los oxidados pasadores, saca el travesaño y presiona hacia arriba con una mano.

La trampilla está atascada.

Desabrocha las correas de la mochila y se rodea con ellas la cadera para atarse a uno de los peldaños y poder utilizar las dos manos.

Comprueba que está estable, suelta la escalera y planta las palmas de las manos en la tapa impulsándose con las piernas y los brazos para empujar hacia arriba.

Se oye un chasquido como escarchado.

Lumi jadea, se concentra de nuevo y vuelve a empujar. La escalera chirría y sus músculos tiemblan. Poco a poco, la trampilla empieza a ceder. Le cae tierra en la cara, pero la hierba y el musgo que hay encima terminan perdiendo la batalla.

Lumi apaga la linterna y sale al aire gélido, cierra la trampilla, la cubre de hierba y hojas y gatea hacia atrás para alejarse del grupo de árboles. Después mira al cielo y localiza la estrella polar para confirmar el rumbo.

Echa a correr un poco encorvada por el campo a oscuras. A unos quinientos metros se esconde en una zanja y mira atrás por primera vez.

Los neumáticos que siguen ardiendo en el patio se reflejan de manera irregular en las paredes metálicas, pero aparte de eso todo está tranquilo y no hay señales de movimiento. Ajusta el rifle en la posición de triple disparo y observa el campo y la arboleda con la mira nocturna antes de echar a correr otra vez.

Unos pájaros alzan el vuelo a su lado. Lumi se arroja al suelo de inmediato y se arrastra de lado hasta un surco de labranza más profundo.

Tras unos segundos apunta con el arma hacia el taller, echa un vistazo por la mira y ve el cilindro de la cosechadora apoyado contra la pared.

El suelo oscila al resplandor del fuego de los neumáticos.

Baja el arma y mira el edificio con sus propios ojos. Las llamas se inclinan un instante empujadas por el viento, y cuando se levantan de nuevo a Lumi le parece ver una figura delgada.

Se apresura a coger el arma para comprobarlo a través de la mira, pero ya solo ve las llamaradas blancas y la fachada palpitante.

Sin volver a mirar atrás, corre por el duro campo de cultivo siguiendo una zanja, pasa por encima de una valla eléctrica y atraviesa un prado.

A cierta distancia divisa el oscuro invernadero que tantas veces ha visto desde la casa.

Las hojas de las plantas se arraciman contra el cristal.

Junto a la puerta hay un tanque de aceite.

Lumi sigue un sendero hasta la autopista E25, luego camina en paralelo a ella.

Mantiene el arma escondida para que no la vean los coches al pasar.

Los hierbajos se agitan al borde de la carretera, un viejo cartón de leche rueda por el suelo.

Sin detenerse, arranca un poco de hierba para limpiarse la cara. Los pinchazos de la rodilla se han convertido en un monótono dolor sordo.

Su padre tenía razón.

Jurek Walter los ha encontrado.

Sabe que todo es real, aunque a su cerebro todavía le resulta difícil aceptarlo, creer lo que está pasando.

Para cuando llega a Eindhoven está amaneciendo.

A los pies de la barrera acústica se arremolinan hojas y restos de basura.

El suelo vibra al paso de un camión.

Cojeando, Lumi cruza una enorme rotonda, continúa a través de un pequeño bosque y llega a una zona de edificios bastante viejos: viviendas con los muros de ladrillo y la carpintería blanca.

Las calles todavía están desiertas, pero la ciudad empieza a despertarse.

Un autobús casi vacío sale de una parada.

Lumi se limpia la sangre de la mano en los pantalones y comienza a desmontar el rifle mientras camina.

Tira el cargador en un desagüe, el cerrojo en otro y el resto del arma en un contenedor de obra atestado de escombros.

Cuando deja atrás la circunvalación y llega al centro de Eindhoven, se para en un portal y se quita la mochila de espaldas a la calle; busca rápidamente la bolsa de plástico con el pasaporte, la llave del hotel y el dinero; después saca la pistola y comprueba que el cargador esté lleno.

Esconde la pistola en el interior de su chaqueta y continúa andando.

Un joven basurero salta del camión y se queda de pie mirándola al lado del ruidoso vehículo.

Ella se aleja antes de que a él le dé tiempo a decir nada y corre a lo largo de dos manzanas.

A grandes zancadas, pasa por delante de una hilera de comercios cerrados, cruza un sucio canal, y se adentra en el corazón de la ciudad hasta llegar a la estación. Cerca del aparcamiento para bicicletas se encuentra la entrada del hotel.

Lumi atraviesa un vestíbulo amarillo chillón con sofás azul claro y guirnaldas rosas.

Está manchada de tierra y sangre.

Tiene el pelo apelmazado, la boca rígida y una extraña expresión en la cara cubierta de estrías negras.

Un grupo de chavales con globos en las manos se callan de golpe cuando la ven. Lumi pasa entre ellos como si no los viera, camino de los ascensores.

92

Tras salir del hospital, Joona voló directamente a Amberes, alquiló un Mercedes y se dirigió al oeste por la E34. Había aterrizado temprano, todavía era de noche.

Sin apenas coches en la autovía, nada le impide circular a ciento ochenta kilómetros por hora.

Mientras conduce va pensando en el modo en que Jurek ha logrado engañar a Saga.

Con la excusa de los restos de su hermano y la posibilidad de un intercambio, le ha hecho creer que era ella quien llevaba las riendas.

Pero lo único que Jurek quería era que Saga se pusiera en contacto con Joona para descubrir el escondite de Lumi.

Todavía falta mucho para que amanezca.

El paisaje llano está completamente negro.

Se pega a un camión cisterna plateado, lo adelanta y ve cómo desaparece en el espejo retrovisor.

Joona se había pasado de la raya al disparar al traumatizado hermano de Jurek. Tuvo que hacerlo, pero aquello le había dejado huella.

Tras la autopsia, los restos fueron trasladados al departamento de cirugía del Instituto Karolinska para su uso en investigación.

Joona es consciente de que robar el cuerpo, mandar que lo incineraran y esparcir luego las cenizas en el mismo cementerio donde se habían esparcido las cenizas del padre fue una decisión delicada.

Es probable que Jurek haya visitado el lugar, y al ver la placa con el nombre de su hermano junto a la del padre habrá imaginado que ha sido obra de Joona.

Y Jurek sabía que las pesquisas de Saga lo llevarían hasta Joona.

«Por eso dijo que le devolvería a su padre a cambio de información sobre los restos de su hermano», piensa Joona cuando cruza la frontera de Holanda a través de un viaducto.

Pasa de largo una gasolinera con un aparcamiento enorme. Filas de camiones y autocaravanas centellean entre los árboles.

La carretera es recta, y el cielo sobre el vasto paisaje está oscuro. De vez en cuando se ve algún pueblo en la distancia, brillando como joyas de ámbar.

Joona ha salido disparado del hospital en dirección al aeropuerto y no ha tenido tiempo de hacerse con un arma. Solo espera llegar antes que Jurek para poder llevar a Lumi a Berlín y dejarla con otro colega.

La autopista está flanqueada por altas farolas y postes del tendido eléctrico separados por cuatro cables. Algunas granjas y naves industriales parpadean a su paso entre los árboles.

Justo después de una ciudad deportiva con varios campos de fútbol iluminados, se coloca en el carril derecho para coger el desvío de la E25.

«Saga no tardó mucho en comprender que tendría que preguntarme a mí qué había ocurrido con el cuerpo de Igor —se dice Joona—, y aunque resistió cuanto pudo, en el momento en que Jurek se llevó a su padre y a su hermana se desmoronó e intentó localizarme».

Todo el mundo tiene un punto débil.

El corazón de Joona empieza a latir más deprisa cuando ve que Maarheeze está a oscuras. Ha habido un apagón.

Y parece que también ha afectado a Weert.

El refugio de Rinus se ha debido de quedar a oscuras.

Al salir de la autovía se ve obligado a reducir la velocidad para enfilar la estrecha carretera que corre en paralelo a la principal.

Todo está oscuro, las casas y el campo.

Mucho antes de llegar al camino divisa las luces azules girando sobre el asfalto y los troncos negros de los árboles.

Hay un coche patrulla blanco aparcado junto a la entrada.

Las bandas anaranjadas y azules sobre el capó y las puertas brillan entre los matorrales.

Joona atraviesa el cordón policial, acelera con un rugido por el camino estrecho y se acerca al edificio.

Al otro lado del prado ve que hay cinco coches de policía, dos ambulancias y un vehículo de bomberos a la puerta del taller.

Para no bloquear la salida de las ambulancias, gira abruptamente delante de la casa tapiada y se para al lado de los viejos muebles de jardín. Baja del coche sin molestarse en cerrar la puerta y corre a través del prado.

Una de las puertas del garaje está en el suelo, y los restos de la explosión se pueden ver claramente por el patio de grava y en la hierba alta.

Las luces azules iluminan las paredes metálicas, los vehículos y a los agentes uniformados.

Joona comprende que ha llegado demasiado tarde y ha perdido la batalla.

Hay policías por todas partes, los oye hablar por sus radios, se da cuenta de que están tratando de evaluar la gravedad del incidente y organizar un equipo de investigación. Algunos temen que haya más explosivos en el lugar y quieren esperar a los artificieros.

Un pastor alemán nervioso tira de la correa y ladra.

Joona ve restos fundidos de neumáticos quemados y se acerca a uno de los agentes uniformados, se identifica y le explica que la Interpol está involucrada. Hace oídos sordos cuando el policía le pide que espere y levanta el cordón policial camino del garaje.

Los muros reforzados están ennegrecidos, el olor a quemado es intenso.

Junto a la pared interior hay restos de un coche incendiado.

El depósito de gasolina ha explotado y se ha llevado consigo parte de la carrocería.

En el asiento del conductor hay un cuerpo carbonizado, retorcido en una postura antinatural.

Joona cruza la puerta blindada serrada.

Abre el armario del extintor, descuelga el hacha y se dirige a la escalera.

Si Jurek sigue ahí, tiene que asegurarse de que esté muerto.

La puerta del guardarropa donde se halla la salida de emergencia al túnel está cerrada.

Se oyen voces en la planta de arriba.

La escalera está cubierta de material de mampostería y astillas que han reventado con la explosión. Sus zapatos crujen al pisar los desechos.

Los tabiques del piso superior casi han desaparecido, lo que todavía sigue en pie está lleno de agujeros de bala.

El personal de la ambulancia levanta a alguien del suelo para tenderlo en una camilla. Una de las piernas cuelga flácida por el borde y Joona ve los pantalones manchados de sangre y una bota militar.

El hacha se balancea en su mano cuando se acerca al hombre de la camilla.

La luz de la linterna frontal de uno de los enfermeros se inclina hacia abajo y Joona alcanza a ver fugazmente la cara ensangrentada de Rinus.

Salta por encima de una viga ennegrecida, apoya el hacha contra la pared y se tambalea, acosado por un súbito dolor de cabeza.

Siente un pitido agudo en los oídos.

Rinus lleva una máscara de oxígeno sobre la boca y la nariz. Sus ojos miran al techo. Parece como si tratara de entender lo que está ocurriendo.

—Teniente —dice Joona dando un paso hacia la camilla.

Con una mano débil, Rinus se quita la máscara y se humedece los labios. Un enfermero le sube el pie a la camilla y tensa la correa sobre sus muslos.

—Va a por ella —dice Rinus casi sin voz, y luego cierra los ojos.

Joona baja corriendo la escalera, atraviesa el garaje, pasa al lado de unos policías que están dando indicaciones a la primera ambulancia. Acuciado por el pánico, cruza el prado escarchado a toda velocidad en dirección al coche.

93

Joona da marcha atrás para salir, frena y derrapa en la hierba, cambia de marcha y acelera. Levanta una nube de polvo del suelo.

Un coche patrulla le bloquea el paso.

Da un volantazo y lleva el coche directo a los arbustos y la cuneta. Suena un golpe y la guantera se abre, caen papeles al suelo y sobre el asiento del copiloto.

Joona zigzaguea por encima de los baches y acelera. La hierba amarillenta araña el chasis.

Un agente está tensando un nuevo cordón en la carretera cuando Joona se lo lleva por delante.

Gira a la izquierda junto a un furgón policial, derrapa por la carretera secundaria y se sube al arcén, destroza un pequeño cartel de madera y golpea el lateral del coche contra la valla que separa la carretera de la autovía.

Terrones de tierra saltan a su paso y las ruedas retumban sobre el suelo irregular.

El coche vuelve dando bandazos a la estrecha carretera que corre en paralelo al tráfico en sentido contrario de la autovía.

Está a punto de amanecer.

Un grupo de gente espera al autobús en la parada.

Joona aumenta la velocidad y adelanta a un tractor, llega a Maarheeze y baja la colina. Gira el volante y hace una curva cerrada a la derecha para adentrarse en un estrecho puente bajo la autovía. Va tan deprisa que el coche derrapa hacia un lado, invade el carril contrario y choca contra la pared de hormigón.

La ventanilla de Joona estalla y las esquirlas entran volando en el habitáculo.

Vuelve a pisar el acelerador y gira a la izquierda en la rotonda, saltándose el acceso a la gasolinera y tirando una valla publicitaria.

Jurek está acostumbrado a operar tras las líneas enemigas y Lumi no lo descubrirá si la sigue, al contrario, le mostrará el camino hasta el hotel para estudiantes.

Joona adelanta un remolque para caballos, se incorpora a la autovía y pasa a un camión por la derecha antes de aumentar la velocidad al máximo.

El viento hace mucho ruido a través de la ventanilla rota.

Atraviesa una zona boscosa y por fin entra en Eindhoven.

El cielo ha empezado a clarear por el este, en la ciudad aún brillan las últimas luces.

Las fachadas de ladrillos se deslizan a su lado.

Se aproxima a un cruce con el semáforo en rojo: hay un coche ya parado y un autobús se acerca por la derecha.

Joona toca el claxon y adelanta al coche, se mete en el cruce acelerando por delante del autobús, oye que este frena y pita a su espalda.

Atraviesa tres carriles y tuerce en Vesdijk, pasa por el canal y se coloca en el carril bus.

Sobrepasa ahora grandes edificios modernos.

Una furgoneta de reparto y dos coches particulares le impiden avanzar.

Van demasiado despacio.

La familiar migraña le estalla detrás de un ojo. Es solo un aviso, pero le da un vahído y está a punto de invadir el carril contrario antes de volver a recuperar el control.

Pita, pero los vehículos no pueden ir a ninguna parte.

Joona se mete en el carril bici de color rojo y adelanta a los dos coches, tira una papelera, por el espejo retrovisor la ve dar una vuelta de campana en el aire y estrellarse contra un escaparate.

El coche derrapa de nuevo y las ruedas truenan al bajar del bordillo.

Da un volantazo a la derecha entre chirridos de neumáticos hasta la plaza del 18 de Septiembre.

Puede que ya sea demasiado tarde.

Joona cruza un paso de peatones, frena, y dobla a la izquierda adentrándose en el carril contrario para acceder a la explanada de la estación.

Las palomas levantan el vuelo.

La estación central de Eindhoven, un edificio plano con la fachada de cristal, está ubicada al lado del hotel. Es demasiado temprano para que haya muchos viajeros. Solo unas cuantas personas se mueven detrás de las puertas de cristal.

Hay un mendigo de rodillas sobre un cartón al lado de una pila de periódicos gratuitos.

Joona aminora más allá de la hilera de taxis y se detiene.

Cuando se baja del coche y echa a correr hacia el hotel, de su ropa van cayendo fragmentos de cristal.

De forma instintiva, busca con la mirada algo que le sirva de arma. Hay un policía uniformado en los soportales vacíos, junto a las máquinas amarillas expendedoras de billetes. Está un poco encorvado, comiéndose un bocadillo envuelto en una bolsa.

Joona rectifica el rumbo y se dirige hacia él. Es un hombre de mediana edad con las patillas rubias y unas pestañas casi blancas.

Unas hojas de lechuga se le caen al suelo.

Joona se desliza entre dos columnas y se sitúa detrás del policía. Luego estira el brazo, desabrocha el cierre y saca la pistola de la cartuchera.

El policía se da la vuelta con la comida en la boca. Del bolsillo del pecho le sobresalen un par de gafas de sol.

—Interpol, es una emergencia —dice Joona mirando hacia el hotel.

Echa a andar, pero el agente le agarra de la chaqueta. Joona gira sobre sus talones y le da un fuerte empujón. La cabeza del hombre choca contra la pared y el bocadillo cae al suelo.

—Escuche, ¡hay vidas en juego! —dice Joona.

El policía saca la porra y la levanta para atacar, Joona esquiva el movimiento del brazo, pero no puede evitar llevarse un golpe en la mejilla.

Entonces sujeta al agente por el hombro para hacerle una llave y derribarlo, y el hombre gira en el aire y acaba de espaldas en el suelo. Todavía intenta levantarse apoyado en una mano, pero Joona le pisa la pierna a la altura de la rodilla.

El policía suelta un grito.

Joona le quita la radio, y mientras corre hacia el hotel lanza la radio al tejadillo de una casa de cambio y continúa rodeando un aparcamiento de bicicletas abarrotado.

Comprueba el cargador del arma antes de llegar a la entrada del hotel.

Debe de haber ocho o nueve balas.

Joona todavía oye los gritos del policía cuando entra en el hotel a grandes zancadas.

Es temprano, pero una veintena de jóvenes se encuentra ya en el vestíbulo y la cafetería.

Joona procura que el arma apunte al suelo.

Dos de los ascensores no funcionan y el tercero está parado en la octava planta, justo donde se halla la habitación de Lumi.

A Joona se le nubla la vista a causa de la migraña. Abre la puerta que da a la escalera y echa a correr hacia arriba.

El eco de sus pasos resuena tras él.

Cuando llega al piso octavo las sienes le palpitan y tiene los muslos doloridos del esfuerzo. Lleva la camisa pegada a la espalda.

Corre por el pasillo, dobla una esquina y tropieza con un expositor. Los folletos con las actividades del hotel salen volando.

—Wacht even!

Un joven se interpone en su camino y señala el estropicio con el dedo; probablemente quiere que recoja los folletos.

Joona lo aparta a un lado y pasa de largo. Otro hombre parado en una de las puertas interviene para protestar, pero se calla en el acto al ver que Joona dirige la pistola hacia su cara.

Se oye un débil tintineo.

Joona recorre el pasillo hasta la habitación de Lumi.

La cerradura está forzada y la habitación vacía.

La cama no se ha deshecho y la bolsa de Lumi descansa sobre una silla.

La papelera ha rodado por el suelo.

El corazón de Joona late tan fuere que lo nota en la garganta.

Abandona a toda prisa la habitación, vuelve a doblar la esquina y se encuentra con la mirada pálida de Jurek al fondo del pasillo.

Con una cuerda al hombro, arrastra un gran paquete envuelto en plástico hasta el interior del ascensor.

La luz de un aplique se refleja en la prótesis inerte.

Joona levanta el arma, pero Jurek ya ha desaparecido.

Corre hacia allí y vuelve a oír el sonido tintineante cuando se cierran las puertas. Las alcanza y pulsa el botón, pero el ascensor ya está subiendo.

Se detiene en la planta 24, arriba del todo.

Joona vuelve a la escalera y sube los peldaños de dos en dos.

Sabe que Jurek puede romperle el cuello a Lumi en cualquier momento, pero eso no sería suficiente para él, ese no es su plan.

Desde la primera vez que Joona arrestó a Jurek, muchos años atrás, ha existido algo tenebroso entre ellos.

Jurek ha pasado gran parte de su vida encerrado y aislado.

Ha tenido tiempo de sobra para planear el modo de aplastar a Joona y hundirlo hasta el fondo.

Pretende arrebatarle a sus seres queridos y enterrarlos vivos.

Quiere que Joona dedique toda su vida a buscar sus tumbas, hasta que no pueda más y se ahorque, consumido por la soledad.

Así es como Jurek se ha imaginado su venganza.

Seguramente tenía decidido llevarse a Lumi y enterrarla en alguna parte. Es lo que le dice su instinto que haga, así es como su sentido del orden se manifiesta.

«Pero ahora que lo he pillado en el hotel es probable que cambie de plan, igual que hizo la última vez, cuando cogió a Disa», piensa Joona mientras continúa subiendo la escalera.

94

Joona llega a la última planta pero no se detiene, sube el último tramo de escalera, más estrecho, hasta el tejado. Abre la puerta, echa un vistazo a ambos lados con la pistola en la mano y sale al aire frío.

El sol despunta en el horizonte sobre el llano paisaje. La ciudad se despliega en todas direcciones, con cristales y metales brillantes.

La mayor parte del tejado del hotel está tapada por una construcción negra en el centro, que cubre la caja de la escalera y la maquinaria del ascensor.

Joona ha pegado la espalda a la pared, todavía sin aliento.

En el suelo de la azotea han vertido una capa de guijarros pulidos y han montado una pasarela en medio, como si fuera una playa.

Joona mira a su alrededor y da unos pasos.

Allí no hay nadie.

Unos tornillos oxidados mantienen sujeto un mástil con una luz roja en lo alto. Al lado de una salida de ventilación han caído excrementos de pájaros.

Joona empieza a pensar que ha sido engañado y tiene que volver abajo, pero de pronto ve un rastro en las piedras, junto a la pasarela de madera.

Algo pesado ha sido arrastrado por el tejado.

Echa a correr a lo largo de la pared del cuarto de la maquinaria con el arma en ristre. Pisando las piedras sueltas, apunta con el arma al doblar la esquina y apenas le da tiempo a atisbar a Jurek antes de que desaparezca tras la siguiente esquina.

Jurek ha envuelto a Lumi en plástico industrial. Joona no sabe si puede respirar, si está viva. Jurek ha enrollado una gruesa cuerda alrededor del bulto y se la ha atado al hombro para poder arrastrarlo.

Joona corre tras ellos.

Las piedrecitas restallan bajo sus pies.

Vuelve a subirse a la pasarela, se pega a la pared más larga de la sala de máquinas y pasa por detrás de una fila de antenas parabólicas.

El sol va ascendiendo a su espalda y proyecta su sombra sobre los guijarros.

A lo lejos, Jurek arrastra a Lumi hacia el borde del tejado entre turbinas de ventilación y placas solares. El viento empuja un pedazo de plástico sucio.

Joona no sabe si Jurek va armado.

Abajo se oyen sirenas.

Joona cambia de posición buscando un buen ángulo de tiro.

La luz de la mañana cae sobre las placas solares y su reflejo resulta cegador.

Jurek desaparece como una sombra detrás de los rayos de sol.

Joona se detiene, sujeta la pistola con las dos manos y apunta a través del resplandor a la delgada silueta.

—¡Jurek! —grita.

La mira de la pistola tiembla mientras continúa desplazándose de lado, intentando encontrar una brecha a través de la luz. Dispara en cuanto lo ve.

Aprieta el gatillo tres veces y las tres alcanza a Jurek en la espalda. Los estallidos resuenan sobre la ciudad. Jurek se tambalea, pero después se da la vuelta y saca la pistola de Lumi.

Joona dispara tres veces más, directamente en el pecho.

A Jurek se le cae la pistola entre los listones de la pasarela; se vuelve a toda prisa hacia Lumi y sigue tirando de ella en dirección al antepecho.

Debe de llevar puesto un chaleco antibalas de Rinus.

Joona se aproxima un poco.

Jurek ya está detrás del sistema de ventilación. Tres grandes ventiladores giran protegidos por una red metálica.

Joona lo divisa de nuevo, apunta más abajo y le dispara en un muslo. La bala atraviesa el músculo. La sangre mana a chorros delante de él, brillante a la luz del sol.

Joona se acerca con el arma en alto y el dedo en el gatillo. Solo ve a Jurek de manera intermitente entre los ventiladores.

Lumi se está quedando sin aire, Joona nota que se está ahogando, tiene los labios azules y los ojos desorbitados.

El pelo se le pega a la cara debajo del plástico.

Joona apenas puede mantener el equilibrio cuando el dolor se aviva en el fondo del ojo.

Jurek ha levantado a Lumi y la lleva cojeando hacia el borde del tejado.

Ese es su nuevo plan.

Joona volverá a llegar tarde.

Jurek quiere que le suplique y lo amenace y después vea cómo su hija cae al vacío.

Joona consigue llegar a los ventiladores, apunta rápidamente y dispara a Jurek en la otra pierna. La bala entra en la corva y sale por la rótula.

Lumi aterriza sobre las piedras pulidas. Jurek se mece un poco y cae sobre una cadera, rueda hasta quedar bocabajo e intenta levantar la cabeza.

Joona corre hacia ellos sin dejar de apuntar. Aparta a Lumi y rasga el plástico que le cubre la cara.

Espera a oírla respirar y toser y entonces se vuelve hacia Jurek, le clava el cañón de la pistola en la cabeza y aprieta el gatillo.

El arma suelta un chasquido.

Joona revisa el cargador.

Está vacío.

Un helicóptero se acerca mientras suenan más sirenas.

La gente se ha arremolinado en la calle, a los pies del hotel. Todos miran hacia arriba y graban con sus teléfonos.

Joona se apresura a regresar con Lumi, desata la cuerda que tiene alrededor del cuerpo y la libera del plástico.

Se pondrá bien.

Jurek se ha incorporado ligeramente y tiene la espalda apoyada en una de las chimeneas. La prótesis se ha soltado y cuelga de las correas.

Está arrancando una larga astilla de la pasarela de madera.

Al verlo, a Joona le hierve la sangre y no puede evitar lo que tiene que ocurrir. Coge la larga cuerda, se planta delante de Jurek y hace un nudo corredizo.

Jurek lo mira con sus ojos claros y suelta la afilada astilla. Su rostro lleno de arrugas no trasluce dolor ni ira.

Joona ensancha el lazo y ve que Jurek está a punto de desvanecerse a causa de la pérdida de sangre.

—Ya estoy muerto —dice, pero intenta apartar la cuerda con su única mano.

Joona aferra esa mano y la retuerce, le rompe el brazo a la altura del codo. Jurek lanza un gemido, después lo mira de nuevo y se humedece los labios.

—Si miras mucho tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti —dice, y hace un absurdo intento de esquivar la soga.

La segunda vez, Joona le pasa el lazo por la cabeza, aprieta el nudo en la nuca y tira hasta que la respiración de Jurek se convierte en un silbido.

—Basta, papá, déjalo ya —gime Lumi a su espalda.

Joona rodea los paneles solares y ata el otro extremo de la cuerda a una de las patas.

El zumbido del helicóptero se oye más cerca.

Joona tira de la cuerda y arrastra a Jurek hasta el antepecho. La prótesis se desliza a su lado, pero al fin acaba soltándose por completo. Jurek tensa el cuello, tose e intenta respirar.

—Papá, ¿qué estás haciendo? —pregunta Lumi aterrada—. La policía está de camino. Lo meterán en la cárcel para el resto de sus días…

Joona pone a Jurek de pie. Está débil y casi no puede mantenerse erguido. La sangre brota de los orificios de bala y le escurre por los zapatos.

A lo lejos, abajo, las vías del tren relucen como una plancha de cobre arañada.

Unas voces llegan desde la escalera.

El brazo roto de Jurek se agita con un espasmo.

Joona da un paso atrás y lo mira a los ojos.

Tienen una expresión extraña.

Es como si Jurek buscara algo en los ojos de Joona o intentara verse reflejado en sus pupilas.

Lumi está llorando.

Jurek se tambalea y susurra algo justo cuando Joona le da un empujón en el pecho haciéndolo caer.

Lumi chilla.

La cuerda se desliza a toda velocidad por las piedras lisas y el borde del tejado. Se oye un latigazo cuando se para de golpe y se tensa. Más abajo se rompe una ventana y los cristales caen sobre los espectadores en la acera. La placa solar se estremece y la enorme cubierta de vidrio cruje.

Joona vuelve a paso ligero al hueco de la escalera, aparta al portero, que intenta detenerlo, y sigue bajando hasta la planta 20. Oye los gritos antes de llegar al pasillo. Se abre la puerta de una habitación y una mujer sale a trompicones en vaqueros y sujetador.

Joona pasa por delante de ella, se mete en la habitación y cierra la puerta con llave.

El cristal está destrozado y las esquirlas brillan sobre la alfombra gris y la cama.

Jurek se balancea despacio, entrando y saliendo por la ventana.

Está muerto, se ha roto el cuello.

La sangre gotea del surco que ha dejado la soga.

Joona se acerca y observa el rostro enjuto y arrugado y los ojos claros.

El cuerpo vuelve a balancearse dentro de la habitación.

Del marco de la ventana siguen cayendo trozos de cristal que impactan en el alféizar.

Joona siente que un profundo cansancio se apodera de todo su ser, una especie de confusa resaca después de una terrible batalla.

Jurek Walter está muerto.

Ya no volverá.

El cuerpo se mece despacio adelante y atrás. La sangre gotea de los agujeros y resbala hasta sus pies, dibujando una fina línea sobre la alfombra y la parte inferior del marco.

Joona no está seguro de cuánto tiempo lleva mirando a Jurek fijamente cuando oye el traqueteo de la cerradura a su espalda.

Lumi entra en la habitación y le habla con dulzura. Le dice que tiene que acompañarla afuera.

Joona observa la enorme mano de Jurek, las uñas sucias, el antebrazo y la camisa manchada de sangre.

—Ya está, papá —susurra Lumi.

—Sí —responde él mirando aún los ojos pálidos de Jurek.

Lumi le pone un brazo en la cintura y se lo lleva de la habitación, pasan junto al portero con la llave maestra y los agentes de policía que esperan.

95

Valeria está amodorrada en su cama de la unidad de cuidados intensivos, pensando en la breve visita que le ha hecho Saga antes de que la enfermera le administrara morfina.

Pellerina ha empeorado, su corazón ha vuelto a sufrir arritmias y parece que el desfibrilador no surte efecto.

Saga estaba pálida y ojerosa, y tan alterada que no era capaz de quedarse quieta al lado de la cama.

Parecía neurótica, quitándose una y otra vez el pelo de la cara con la mano y pidiéndole a Valeria que le siguiera contando sus conversaciones con Pellerina.

Valeria le había vuelto a explicar que ella y Pellerina hablaban todo el tiempo y que la niña no tenía miedo mientras estaban en el ataúd.

«Estábamos muy cerca, casi podíamos darnos la mano», le había dicho para tranquilizarla.

Saga había asentido, pero de todos modos le costaba mucho concentrarse en lo que decía Valeria.

Cuando Valeria despertó en el ataúd con una manta encima y vio que Pellerina no respondía, supuso que la familia la había creído. Ella había asumido la culpa y jurado que lo había hecho todo para conseguir heroína.

Valeria pensó que habrían subido a Pellerina a la casa, pero en realidad la niña estaba inconsciente y por eso no la oía.

Una enfermera con rastas y un piercing en la ceja había entrado a darle morfina a Valeria para calmar el dolor de las manos y los pies.

Saga había intentado esperar, pero estaba tan nerviosa que enseguida había regresado a cardiología.

El dolor se atenúa y la habitación se oscurece cuando las pupilas de Valeria se contraen.

Todo se vuelve nebuloso, como cubierto por un velo gris oscuro.

Alrededor de las luces aparecen aros dentados, como grandes engranajes de latón.

La enfermera, junto a la cama, comprueba la temperatura corporal y la presión sanguínea.

Valeria ya no puede distinguir su cara, los rasgos se desdibujan.

Siente calor, un agradable cosquilleo.

Ve que los botones de plástico de la bata blanca amarillean cuando la enfermera se inclina sobre ella para explicarle algo. Valeria entiende todo lo que dice, y quiere hacerle una pregunta, pero enseguida se le olvida.

Los párpados le pesan cada vez más.

Probablemente los policías ya han dejado de hablar de fútbol en la puerta de su habitación.

Valeria se despierta y abre los ojos, pero sigue sin ver casi nada.

Una enfermera distinta está comprobando el ritmo cardíaco y la saturación. Valeria no sabe cuánto tiempo ha dormido.

Intenta enfocar la vista para ver el regulador del suero y las gotas que van cayendo en la cánula.

Todo se desvanece y Valeria vuelve a cerrar los ojos mientras la enfermera la atiende. Está casi dormida cuando suena un timbre.

—Mi teléfono —murmura débilmente abriendo los ojos.

La enfermera coge el móvil de la mesilla y se lo entrega. No puede leer lo que pone en la pantalla, pero aun así coge la llamada.

—Diga —responde con voz cansada.

—Soy yo —dice Joona—. ¿Cómo estás?

—¿Joona? —pregunta.

—¿Qué tal estás?

—Bien, un poco drogada pero…

—¿Y Pellerina?

—Está peor…, tiene taquicardias o algo así…, es horrible —responde.

—¿Has hablado con Saga?

Valeria se siente como una niña mientras la enfermera, tranquila y metódicamente, limpia la cánula con una mezcla de alcohol.

Joona está muy lejos, pero lo nota cambiado, algo le ha ocurrido.

—No me atrevo a preguntarte —dice en voz baja.

—Lumi está bien —dice Joona.

—¡Gracias a Dios!

Los dos guardan silencio. En la distancia, la línea bisbisea como en un sueño. La enfermera prepara una jeringuilla y comprueba la vía.

—¿Qué ha ocurrido? —pregunta Valeria, viendo cómo el tubo succiona un poco de sangre que se mezcla con el fluido en la jeringa.

—Jurek está muerto.

—¿Jurek Walter está muerto?

—Esta vez sí… Se acabó —dice Joona.

—Al final has conseguido pararle los pies.

—Sí.

La enfermera deja algo en el carrito junto a la cama y sale de la habitación a paso ligero.

—No estás herido, ¿verdad? —pregunta Valeria cerrando los ojos de nuevo.

—No, pero me quedaré por aquí unos días, tengo que responder a unas cuantas preguntas.

—¿Te van a meter en la cárcel otra vez? —pregunta ella, y oye cómo la puerta se cierra suavemente.

—Espero que no, tengo el respaldo de la Interpol y de la División Internacional —responde.

—Pareces triste —dice Valeria.

—Solo estoy preocupado por ti, por Saga y Pellerina… No os han quitado la protección, ¿verdad?

—En el hospital hay un montón de policías, tengo a dos justo en la puerta, día y noche. Es como si volviera a estar en la cárcel.

—Necesitas protección, Valeria.

—Lo mejor sería que volvieras a casa.

—Lumi vuelve mañana a París.

—A mí también me encantaría ir.

—Te iré a buscar en cuanto acabe aquí.

—Tendré que comprarme ropa bonita.

—Te quiero —dice Joona en voz baja.

—Yo siempre te he querido —responde ella.

Valeria cuelga y sonríe para sí misma. Los ojos le escuecen de agotamiento bajo los párpados. Piensa en el regreso de Joona y se queda dormida con el teléfono en la mano.

Cuando despierta de nuevo, el efecto de la morfina ha pasado y le ha dejado una ligera sensación de náusea.

Los policías de la puerta continúan hablando de fútbol y entrenadores.

Valeria se queda tumbada de espaldas, mirando al techo.

Sus pupilas han recuperado su tamaño normal y la vista le funciona mejor.

Observa los paneles cuadrados del falso techo.

Uno de ellos tiene una mancha gris de humedad que parece la fotografía de un cráter de la luna.

Valeria tiene sed y vuelve la cabeza hacia la mesilla, pero su mirada se topa con la sonda que va hasta el hueco de su codo izquierdo.

Hay una jeringuilla llena de líquido transparente conectada aún a la vía.

Recuerda a la enfermera que estaba con ella mientras hablaba con Joona.

Le estaba preparando la inyección, pero no se la ha puesto. Ha salido de la habitación sin decir una palabra.

En el carrito metálico al lado de la cama hay una pequeña ampolla de cristal vacía. Valeria se estira para cogerla y le da la vuelta en la mano.

«Clorhidrato de ketamina 50 mg/ml», lee en la etiqueta.

«¡Ketamina! ¿Un anestésico?»

No entiende por qué querrían anestesiarla. Nadie le ha hablado de ninguna operación.

Mientras hablaba con Joona había mirado de reojo a la enfermera que limpiaba la cánula de su brazo.

No recuerda su cara, todo estaba un poco borroso.

Pero se había fijado en la bonita perla que colgaba del lóbulo de su oreja.

Era blanca como la nieve, con un brillo cremoso a su alrededor.

Valeria recuerda lo pequeña que se ha sentido cuando la enfermera la cuidaba.

Pero no es que ella fuera pequeña, es que la enfermera era muy grande.

Medía por lo menos dos metros, piensa, y siente un escalofrío.

96

Saga está esperando al nuevo cardiólogo en una salita del departamento de cardiología de la unidad de cuidados intensivos. Tiene la cara tensa a causa de la ansiedad y la falta de sueño. Delante de ella, en la mesa, hay un vaso de cartón arrugado.

Con gestos nerviosos, se aparta los mechones de pelo de la mejilla y se inclina hacia un lado para ver el pasillo.

—Esto es desesperante —susurra entre dientes.

Mira fijamente el acuario y los pequeños bancos de peces fluorescentes y piensa en el día en que Joona fue a casa de su padre para advertirla. En cuanto se dio cuenta de que Jurek estaba vivo, fue a suplicarle que se llevara de allí a su familia.

Recuerda que sintió lástima de él, pensó que había perdido el juicio y se había vuelto paranoico.

Cuando Joona comprendió que ella no tenía intención de esconderse, le aseguró que acabaría encontrándose con Jurek.

Saga se levanta de la silla y sale al pasillo.

Recuerda que le ofendieron sus advertencias y protestó diciendo que ella se había infiltrado en el pabellón psiquiátrico de Jurek y por tanto había pasado más tiempo con él que Joona.

No se le había ocurrido pensar que Joona había vivido con el fantasma de Jurek durante años, que se había visto reflejado en él cada día para poder sobrevivir al enfrentamiento que acabaría por llegar.

En primer lugar, Joona le aconsejó que matara a Jurek de inmediato, sin considerar las consecuencias.

Después le recordó que Jurek pensaba y actuaba como un gemelo, y que con su nuevo colaborador podía estar en dos lugares a la vez.

Por último la previno sobre la hipotética situación de que Jurek secuestrara a alguien de su familia.

«Si eso ocurre —había dicho Joona—, no olvides que jamás debes llegar a un acuerdo con él, eso no jugará a tu favor. Él nunca renuncia al control, se limita a enredarte hasta que caes en la trampa».

Saga se sienta de nuevo y recuerda que Joona le explicó que Jurek querría separarla de las personas por las que se preocupaba, y no porque esas personas le interesaran, sino para destruirla a ella.

Si hubiese escuchado cualquiera de esos consejos, aún conservaría algo de su antigua vida.

Saga sabe que ha traicionado a Joona.

No intencionadamente, claro, pero al ponerse en contacto con Patrik ha conducido a Jurek directo al escondite de Lumi.

Como si hubiera sido elegida, como una suerte de Judas cuya existencia era necesaria para mantener el equilibrio del mundo.

Sus pensamientos se ven interrumpidos por una mujer de unos cincuenta años, con una melenita rubia y sin maquillar, que se le acerca y se presenta como Magdalena Herbstman. Es la cardióloga responsable de Pellerina esa mañana.

—Entiendo que esté preocupada por su hermana —dice tomando asiento.

—El otro médico me dijo que el corazón le late tan rápido porque su temperatura es muy baja —dice Saga apretando las mandíbulas.

Herbstman asiente y frunce el ceño.

—Es lamentable, pero así es, el frío provoca una perturbación del ritmo en una de las cavidades, lo que llamamos taquicardia ventricular… Y cuando el corazón se acelera, el cuerpo de tu hermana está sometido a demasiada presión. Al principio la taquicardia remitía por sí sola, suele pasar, pero anoche el pulso se le fue acelerando sin parar, durante más tiempo, y hemos tratado de estabilizar su frecuencia cardíaca con desfibrilador y medicación.

—¿Y funciona? —pregunta Saga sin dejar de mover las piernas.

—Al principio sí…, el problema es que al final se ha producido lo que denominamos tormenta arrítmica, una serie de taquicardias que se van repitiendo… La mantenemos sedada mientras preparamos la ablación.

—¿Ablación? —pregunta Saga retirándose el pelo de la cara.

—Voy a insertarle un catéter para intentar identificar el origen exacto del problema y cicatrizar el tejido.

—¿Qué supone eso?

—Si conseguimos quemar el punto que provoca la arritmia, el corazón empezará a latir de forma normal otra vez.

—¿Quiere decir que saldrá de esta?

—Trato de ser lo más honesta posible… El estado de su hermana es crítico, pero le prometo que haré cuanto esté en mi mano —declara Herbstman levantándose.

—Me gustaría estar con ella —dice Saga, y se levanta tan deprisa que la silla da contra la pared—. Necesito ver lo que ocurre, me estoy volviendo loca aquí sentada durante horas, esperando y mirando los peces.

—Puede quedarse junto a mi asistente clínica.

—Gracias —susurra Saga siguiendo a la doctora por el pasillo.

Saga quiere seguir hablando con la cardióloga, hacerle entender que ella y Pellerina son personas de verdad, no solo pacientes que pasan por allí, no solo parte de una jornada de trabajo ordinaria.

Quizá debería contarle que su padre también era cardiólogo y trabajaba en el hospital Karolinska de Solna.

A lo mejor lo conocía.

Le señalan la puerta de lo que parece una sala de control avanzada de un estudio de grabación, con un montón de pantallas y ordenadores.

Saga oye un chisporroteo y unas voces amortiguadas a través de un altavoz.

Le parece estar soñando.

Los monitores muestran las lecturas del electrocardiógrafo. Suena un pitido a intervalos regulares que refleja las contracciones.

Entra una mujer mayor y Saga la saluda, pero no oye bien su nombre. Lleva las gafas colgando en el pecho y una cadena de oro.

Saga se acerca a la pared de cristal.

Hay por lo menos cinco personas en el quirófano intensamente iluminado. Todas llevan ropa azul claro y mascarilla del mismo color.

En la mesa de operaciones hay una pequeña figura inmóvil.

Saga no puede creer que sea su hermana.

La mujer mayor dice algo y le ofrece una silla de oficina a Saga. La cardióloga ha salido del quirófano por una puerta.

Saga se queda de pie delante del cristal.

Una sábana azul cubre las caderas de Pellerina, pero tiene el torso desnudo. No alcanza a verle la cara debajo del respirador.

Saga observa su pequeño estómago y su pecho infantil. Sobre el tórax hay pegadas dos placas desfibriladoras, una a cada lado del corazón.

Piensa que si Pellerina se recupera significará que no ha llegado demasiado tarde para salvar a su hermana, a pesar de todo.

Si Pellerina sobrevive, todo volverá a tener sentido.

La mujer mayor está frente a las pantallas, tecleando en el ordenador. Al cabo de un rato le dice para tranquilizarla que no se preocupe porque ella está pendiente de todo.

—Siéntese —añade—. Le prometo que…

Se interrumpe, presiona el botón del micrófono y comunica al equipo en el quirófano que está a punto de producirse una nueva tormenta arrítmica.

Saga mira a su hermana: está completamente quieta, pero en la pantalla del electrocardiógrafo los latidos aumentan de velocidad de manera alarmante.

Del quirófano sale un ruido de alta frecuencia cuando se carga el desfibrilador. El grupo se echa hacia atrás unos segundos antes de que se produzca la descarga.

El cuerpo de Pellerina sufre una fuerte convulsión y después se queda quieto.

Es como si alguien le hubiera lanzado a la espalda con una pelota de béisbol.

El corazón se acelera de nuevo.

El sistema hace saltar la alarma.

Otra descarga y el cuerpo de Pellerina da un brinco.

Saga se tambalea hacia un lado y busca apoyo en la mesa.

El desfibrilador se carga de nuevo con un silbido.

Otra sacudida.

Los hombros de su hermana se agitan, todo el cuerpo tiembla.

La mujer mayor habla por el micrófono, informa a sus colegas de los distintos parámetros.

El corazón de Pellerina se desboca.

El equipo se aparta y administra otra descarga.

El cuerpo de la niña se arquea hacia arriba.

A Saga le corren las lágrimas por las mejillas. Uno de los auxiliares ajusta la sábana azul que cubre las caderas de Pellerina y vuelve a apartarse antes de la siguiente descarga.

Desfibrilizan a su hermana once veces para interrumpir los episodios de aceleración, y al fin el corazón se tranquiliza y el ritmo cardíaco vuelve a la normalidad.

—Dios —susurra Saga hundiéndose en la silla.

Se seca las lágrimas de la cara y piensa que todo lo que ha ocurrido, todo lo que está pasando en ese momento es culpa suya.

Fue ella quien le reveló a Jurek dónde se escondía Pellerina. Estaba confusa y aturdida por la muerte de su padre y solo deseaba recuperar a su hermana y llevarla lejos.

Cuando se dio cuenta de lo peligroso que era ya había pulsado el botón del telefonillo automático. Le había mostrado el camino.

97

De nuevo en pie, Saga nota que le tiemblan las piernas mientras se acerca al panel de cristal para mirar el iluminado quirófano y seguir las manos serenas y metódicas de la cirujana.

La doctora ha insertado un catéter en la ingle derecha de Pellerina para llevarlo hasta el corazón a través de la vena y localizar el área donde se desatan los impulsos que producen la arritmia.

El fluoroscopio permite ver la ubicación exacta del catéter proyectada en una gran pantalla.

Parece que el asistente y la cardióloga creen haber encontrado el origen de las señales erróneas.

Saga supone que deben darse prisa antes de que empiece la siguiente tormenta.

El equipo está concentrado y trabaja en silencio.

Todos saben lo que tienen que hacer.

La cardióloga estudia una imagen tridimensional del corazón de Pellerina, ajusta cuidadosamente el catéter y a continuación inicia la ablación.

Un sonido agudo corta el aire cuando quema el tejido.

Mueve el catéter otro milímetro.

Saga se repite a sí misma que Pellerina no sintió miedo en la oscuridad del ataúd porque Valeria estuvo a su lado todo el tiempo.

Y si superó aquello, también puede superar esto.

La mujer mayor, agitada, habla por el micrófono.

Saga mira la pantalla del electrocardiógrafo. Las ondas se apretujan rápidamente, como puntadas en una máquina de coser.

—¡Desfibrilación! —dice la asistente en voz alta.

La cirujana intenta hasta el último momento cauterizar otra parte del tejido, y el sonido se mezcla con el chirrido del desfibrilador mientras se carga.

La asistente realiza la lectura y comunica los valores a través del micrófono.

El equipo da un paso atrás y al instante suena la descarga.

El pecho de Pellerina salta, la cabeza se inclina hacia un lado.

La tormenta ha empezado ya.

Saga se da cuenta de que Pellerina no podrá aguantar así mucho más.

En las pantallas se ve que su corazón late increíblemente deprisa, pero en la mesa de operaciones su hermana está quieta, como si no ocurriera nada en su interior.

Las descargas se suceden una y otra vez.

El corazón sigue latiendo con fuerza.

La cardióloga está sudorosa, habla deprisa y con voz tensa, mueve el catéter e intenta completar el procedimiento de la ablación.

A la anestesista le tiemblan las manos cuando comprueba el suministro de oxígeno.

Hacen un nuevo intento con el desfibrilador.

Suena la descarga, pero la aceleración continúa, y de pronto el corazón deja de latir y las líneas del electrocardiógrafo se quedan planas.

El sistema activa la alarma.

El equipo empieza a masajear el corazón de Pellerina. La cardióloga se ha apartado a un lado y se ha quitado la mascarilla. Clava la vista en las pantallas y luego se marcha.

Saga sigue pegada al cristal, mirando al hombre que ha puesto las manos sobre el pecho de su hermana y lo presiona a intervalos regulares.

Se abre la puerta de la sala y entra la cardióloga. Se acerca a Saga, le dice que necesita hablar con ella y le pide que la acompañe.

Saga no responde, solo retira el brazo cuando la cardióloga le pone la mano encima.

—Quería decirle personalmente que no hemos conseguido localizar el origen de la taquicardia ventricular —explica—. Lo hemos intentado todo, pero no hemos podido evitar la última aceleración.

—Inténtelo de nuevo —dice Saga.

—Lo siento, pero es demasiado tarde. No podemos seguir reanimándola.

La cardióloga deja a Saga plantada en el cristal y se retira. El hombre interrumpe el masaje cardíaco.

Saga aporrea con las dos manos la pared de cristal. Quitan los electrodos del cuerpo de Pellerina.

Saga tiene ganas de gritar, pero guarda silencio.

Se da la vuelta y camina hacia la puerta, pasa de largo a la asistente sin oír lo que le dice y continúa hasta el quirófano.

Los monitores se apagan y nadie dice una palabra mientras retiran el catéter.

Alguien levanta la sábana azul para cubrir la parte superior del cuerpo desnudo de Pellerina.

Reina una quietud total.

Se apagan las lámparas.

Da la impresión de que todo queda a oscuras, pero la habitación sigue iluminada.

El equipo de profesionales se va retirando lentamente, como ondas en la superficie del agua.

En el centro queda Pellerina.

Las cubiertas de las lámparas chasquean.

Saga se aproxima a su hermana como si estuviera en trance, piensa que no puede acabar así, no pueden rendirse. Ni siquiera nota que tropieza con una silla por el camino.

La mascarilla de oxígeno ha dejado una marca rosada en la carita pálida de Pellerina.

«Tenéis que intentarlo de nuevo», piensa Saga.

Las rodillas están a punto de fallarle mientras se acerca.

Es como si tuviera que cruzar un océano entero antes de alcanzar la mano caída de su hermana.

—Ya estoy aquí… —susurra.

Su hermana parece tranquila, como si estuviera profundamente dormida, sin pesadillas.

Saga oye que alguien del equipo intenta explicarle que el corazón de Pellerina no ha superado el último ataque.

La voz se apaga y el hombre la deja a solas con su hermana.

Las auxiliares de enfermería están recogiendo el instrumental.

Saga no se ha sentido tan cansada en toda su vida. Le gustaría tumbarse al lado de su hermana, pero la camilla es demasiado estrecha.

Hay gotas de sangre en el suelo, junto a un carrito con pinzas, tijeras y escalpelos.

Las brillantes piezas de metal se reflejan en el techo.

Saga se tambalea, mira la pequeña mano de su hermana en la suya y después su boca hundida y los párpados de color rosa.

Se siente culpable. Creyó tenerlo todo bajo control, creyó que podía engañar a Jurek y ha terminado matando a su propio padre y conduciendo a ese asesino hasta el escondite de Pellerina.

Es culpa suya que ahora esté muerta.

Saga se inclina sobre su hermana, le acaricia la mejilla, se endereza y se da la vuelta.

Coge un bisturí de la mesa y sale del quirófano.

Todavía hay dos policías vigilando junto a la puerta.

Saga echa a andar por el pasillo sin oír lo que le dicen.

Las luces del techo parecen formar charcos de sal en el suelo de linóleo a sus pies.

Al fondo del pasillo, las puertas automáticas se abren para dejar pasar a un grupo de enfermeras.

Saga gira a la derecha y entra en los aseos, cierra la puerta tras de sí y continúa hasta el lavabo.

Están todos muertos, su madre, su padre, su hermana.

Todo por su culpa.

Apoya la afilada hoja del bisturí sobre su muñeca izquierda y corta. La hoja se hunde en su carne sin apenas resistencia y atraviesa venas tendones y músculos hasta el hueso. El primer chorro de sangre sale disparado de la arteria y salpica el espejo y los baldosines.

Saga arroja el bisturí a la papelera, dobla el brazo e intenta sostenerse en el lavabo.

Jadea cuando el dolor ardiente de la incisión alcanza su cerebro.

La sangre bombea con fuertes pulsiones, se desliza por el borde del lavabo y gotea hasta el agujero del desagüe.

Apoya la otra mano en la pared para mantener el equilibrio.

Hay una pegatina de las juventudes socialistas casi arrancada en el espejo. Las piernas se le doblan.

Se sienta en la taza y mantiene el brazo encima del lavabo. Tiene los dedos helados.

En el suelo hay un protector de zapatos de plástico azul. La luz del día se abre camino hasta la ranura de debajo de la puerta.

Saga respira agitada, recuesta la cabeza en la pared, cierra los ojos y siente alivio.

Es aquí adonde se dirigía desde hace años.

Oye que llaman a la puerta a lo lejos, como desde otro mundo.

El pulso le late en los oídos.

Piensa en un tren que se aproxima, el traqueteo de los vagones sobre los raíles, las sacudidas cuando pasa algún desvío.

El brazo cae del lavabo.

Saga abre los ojos y mira ajena las paredes blancas. Ha olvidado dónde se encuentra. Ya no tiene fuerzas para volver a levantar el brazo. La sangre le fluye por su mano y se vierte en el suelo.

Los toques de la puerta se han convertido en fuertes golpes, pero ella no se percata.

El corte le arde.

Respira entre jadeos y vuelve a cerrar los ojos.

Un ángel inmenso se desliza por el suelo del salón de baile. Camina hacia ella con pasos silenciosos, le da unos golpecitos suaves en la cabeza y la gran lámpara de araña empieza a balancearse.

Es espeluznante y hermoso.

Lleva las pesadas alas recogidas en la espalda. Las cuentas de cristal tintinean y luego enmudecen.

El ángel se detiene ante Saga, la mira con tristeza y le da la bienvenida.

Epílogo

Es una noche de mediados de mayo sorprendentemente cálida. El Castor sale del Grand Hôtel y camina hasta la plaza de Raoul Wallenberg. El agua del canal está casi quieta a la luz nebulosa.

Entra en el pequeño bar Riche y se abre paso a través de un grupo de jóvenes. La música está demasiado alta y las conversaciones son absurdas.

El Castor lleva un traje de lino arrugado y una camisa rosa que se le sale del pantalón y deja ver su vientre lampiño.

Su mirada es serena, pero los pendientes de perlas se balancean inquietos cuando se sienta en uno de los taburetes de la barra.

—Hace una noche estupenda —le dice a la mujer que está sentada en el taburete de al lado.

—Fantástica, sí —responde ella cortésmente, y continúa charlando con su amiga.

Cuando el camarero se acerca, el Castor pide cinco chupitos de vodka Finlandia.

Mira la mano de la mujer que rodea la copa de vino, las uñas cuidadas y el anillo liso de casada.

La botella crea una elipse de luz vacilante. El camarero coloca cinco vasitos en fila y los llena hasta el borde.

—Perfecto —dice el Castor, y vacía el primero.

Mira el pequeño vaso en su mano, lo gira entre los dedos y lo deja de nuevo en la barra.

Actualmente trabaja en un servicio de cerrajería en Årsta, ha presentado una solicitud en una fábrica química de Amiens, en el norte de Francia, y está montando una empresa de transportes en Gotemburgo.

Nota cómo el alcohol le calienta el estómago y se acuerda de cuando fue a ver a Valeria de Castro al hospital en invierno. El plan era sedarla y llevarla a una tumba en una isla del lago Mälar. Como estaba exhausta y bajo los efectos de la morfina, no lo había reconocido, y él había podido preparar la anestesia sin necesidad de recurrir a la violencia. Estaba hablando por teléfono y parecía a punto de quedarse dormida.

Justo cuando iba a administrarle la inyección la oyó decir que Jurek Walter estaba muerto.

Comprendió que Valeria repetía la información que acababa de darle la persona con la que estaba hablando.

Sonaba a un hecho definitivo, aunque el Castor recuerda que en aquel momento pensó que, por muy verídico que sonara, no tenía que ser necesariamente cierto.

«Al final has conseguido pararle los pies», había dicho Valeria con voz cansada.

Fue al escuchar esas palabras cuando empezó a oír el tic-tac mecánico dentro de su cabeza. Fueron apenas unos segundos. Le vino a la mente la imagen de un gran reloj con las cifras romanas en marrón y oro.

Tic-tac, tic-tac.

La recargada manecilla se adelantó una muesca y señaló la una al mismo tiempo que veía su propio rostro.

Porque antes de que pudiera volverse de nuevo hacia Valeria, su mirada quedó atrapada en el espejo que había encima del lavabo.

El tic-tac continuó, y la manecilla tuvo tiempo de desplazarse hasta el dos antes de verle la cara a ella.

Él iba a morir antes que Valeria, así que tuvo que marcharse.

Había plasmado su firma en el espejo, y decidió dejarla allí como un saludo esquivo que la policía nunca llegaría a entender.

Al fin y al cabo, no era más que un juego.

Dos hombres con barba se sientan al lado del Castor y piden unas cervezas fuertes y exclusivas de una pequeña cervecera sueca. No hay duda de que el mayor de los dos es el jefe. De espaldas a la barra, hablan de inversiones de capital, intentando parecer más expertos y versados de lo que realmente son.

El Castor vacía el segundo chupito y luego se quita los zapatos y los deja en el suelo junto a la barra.

—¿Le importaría volver a ponerse los zapatos? —dice el hombre más joven.

—Disculpe —responde el Castor mirándolo a los ojos—, sufro retención de líquidos y se me han hinchado los pies.

—Ah, entonces no se preocupe —dice riendo el hombre.

El Castor asiente en silencio y se lleva el tercer vaso a los labios. Apura el líquido ardiente de un trago y deja el vaso en la barra.

«Podría montarle todo el rompecabezas a la policía y darles la última pieza —piensa—. Es como pedirle a un escarabajo que resuelva una ecuación de cuarto grado».

—Bonitos pendientes —comenta el hombre más joven.

—Gracias —responde—. Los llevo en honor a mi hermana.

—Era un vacile.

—Ya —responde el Castor, serio—. No pasa nada, está bien.

El Castor había salido del hospital y había tirado la placa identificativa, las llaves y el uniforme de enfermera al llegar a la calle Katrinebergsvägen.

Como Jurek Walter le había salvado la vida, aceptó los severos castigos que le imponía cada vez que se equivocaba.

Él mismo se quitaba la camisa y le tendía el cinturón.

Pero ahora que está muerto, el Castor ha eliminado todo cuanto lo vinculaba a él. Ha quemado los ordenadores y los teléfonos, ha arrojado a la basura el material de investigación y las fotos y ha destruido las armas.

«Esa época ya casi ha quedado atrás», piensa, y vacía el último vodka.

—Casi —susurra, y hace añicos el vasito en la mano.

Lo único que ha guardado en su cartera es una pequeña fotografía. La doblez en el centro parece trazar una línea de nieve justo por encima de la garganta de Joona Linna.