LOS DÍAS MÁS DULCES

Lara Beli

Primera edición: marzo 2018

Ninguna parte de este libro puede ser reproducida total o parcialmente. No se puede utilizar de ninguna forma ni por ningún medio gráfico, electrónico o mecánico, incluyendo fotocopia, grabación información y sistemas de recuperación u otros métodos sin permiso escrito del propietario del copyright. La infracción de los derechos anteriormente mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (art. 270 y sigs del Código Penal).

Si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra, por favor, contacte con CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) a través de su web www.conlicencia.com o por teléfono en los números 91 702 19 70 – 93 272 04 47.

Este libro es un trabajo de ficción. Los nombres, personajes, lugares, hechos o incidentes son productos de la imaginación de la autora o son utilizados de manera ficticia. Cualquier parecido con personas verdaderas, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia.

Copyright © 2018 Lara Beli.

Todos los derechos reservados.

LOS DÍAS MÁS DULCES

Todo comenzó con un vaso de café para llevar.

En realidad no me gusta el café. Me gusta su olor, eso sí- el aroma del café recién hecho extendiéndose por la casa cuando es sábado por la mañana y una remolonea entre las sábanas- y me encanta la sensación de lucidez después de un buen chute de cafeína. Pero ¿café solo? Ni hablar, sobre todo si es negro y sin azúcar. Mis amigos piensan que porque crecí en Lacock, un pueblo de la campiña inglesa tan bucólico que incluso se rodaron en él escenas de Orgullo y Prejuicio, debe gustarme el té. Pues no, tampoco. Si el café negro me sabe como a petróleo con el té todavía lo paso peor y me dan mucho asco esas cositas verdosas que se quedan pegadas a las paredes de la taza. Al menos los posos del café huelen bien. Los del té son como agua estancada que alguien se hubiese olvidado de cambiar.

Así que, como te decía, me gusta la cafeína pero no el café. Y como buena adicta al azúcar que soy, me encantan esas bebidas modernas que llevan cafeína pero en realidad son un conglomerado de azúcar, nata, canela y otras delicias. Starbucks es mi paraíso. Lattes, Frapuccinos, Macchiatos ¡venid a mí!

Cuando entré en The Factory por primera vez lo último que esperaba era salir de allí relamiéndome, con una taza de Caramel Macchiato que alguien había preparado con la maestría del que ama la nata por encima de todo. Había entrado allí porque literalmente es el único pub de Fowls, el minúsculo pueblo de la costa de Cornualles al que había ido a parar y yo me moría de asco y de frío bajo la llovizna, no tenía paraguas y las manoletinas que me había puesto esa mañana se habían convertido en piscinas en las que mis pies chapoteaban con horror. Además, The Factory pertenecía a la familia de mi amigo Jude, la única persona que conocía en aquel lugar del fin del mundo.

Llevaba pocos días en Fowls y ya me había dado cuenta de que la costa de Cornualles es un lugar más desangelado y lluvioso que la propia Londres. No más gris, por supuesto, porque lo poco que había podido ver era verde y agreste, como sacado de una postal. Pero en aquel momento yo todavía no estaba en condiciones de apreciar la belleza de Fowls. Estaba huyendo. De Ian Davies, del escándalo, de los artículos de prensa que me calificaban de buscona y en general, de todo lo que había sido mi vida hasta entonces.

Jude, mi amigo de la infancia, me llamó por teléfono dos días después del escándalo, cuando yo todavía seguía escondida bajo el edredón de mi cama, asomando la nariz sólo para atiborrarme de barritas Twix y hacerme con más pañuelos de papel que llenar de lágrimas y mocos. Jude me preguntó si necesitaba un cambio de aires (¡por supuesto que lo necesitaba!) y me dijo que había una plaza libre en la conservera de pescado de Fowls. Era eso o trabajar de camarera en su pub, y como quería algo rutinario y monótono, con el mínimo contacto humano posible, abrir mejillones y enlatarlos me pareció un plan perfecto. No contaba con el olor a mar, que lo impregnaba todo. Ni con las barbas negras de los mejillones, que se me enredaban entre los dedos. Ni con los cortes que sus cáscaras afiladas me hacían en las manos. Bueno, era el precio a pagar por haber sido una idiota y haberme dejado enredar por Ian Davies.

Jude se portó genial conmigo. Habíamos sido amigos íntimos en el colegio, en Lacock. Amigos de verdad, de esos que comparten bocadillos llenos de babas y no se ríen del otro si en algún momento se le escapa el pis porque no le ha dado tiempo a llegar al baño. Jude era tímido, tenía pecas y el pelo rizado y era tremendamente inteligente. Yo era extrovertida y parlanchina y vivía permanentemente en las nubes, soñando con escapar de Lacock y vivir en algún lugar fascinante. En el instituto nos distanciamos un poco, sobre todo cuando empecé a salir con Mike Weldon, el capitán del equipo de lacrosse y perdimos definitivamente el contacto cuando me marché a Londres. Nos mandábamos postales por Navidad y todo eso pero apenas nos habíamos visto. Sin embargo, nuestras madres seguían siendo íntimas y cuando mamá llamó llorando a la señora Hartley para contarle lo que me había pasado, Jude se enteró también, por supuesto. Me llamó de inmediato y no solo me aseguró que lo mío no había sido un escándalo de talla mundial, como yo me temía («¿quien más conoce a ese tal Davies fuera de los círculos de la música indie de Londres? La gente tiene vidas propias más allá de las redes sociales, Paige») sino que incluso me buscó trabajo y una vivienda de alquiler en Fowls, una casita baja cerca del puerto que comparto con una chica con pintas góticas algo huraña llamada Rachel.

Pero me he ido por las ramas. Yo estaba hablándote acerca del día que entre en The Factory por primera vez. Me lo había imaginado como el típico pub de pescadores, impregnado de olor a pescado frito y lleno de rudos lobos de mar bebiendo cerveza negra. En realidad era un lugar sorprendentemente moderno, con mesas redondas y taburetes barnizados y un hilo musical a través del que sonaba White blank page de Mumford and sons. Perfecto, una página en blanco.  Justo lo que necesitaba para reescribir mi vida.

A pesar de todo, los avezados marineros que había imaginado sí estaban allí. Eran cuatro o cinco, tenían barbas hirsutas y me miraron bajo unas cejas que parecían nidos de pájaro mientras sorbían sus cervezas. En contraste, otra de las mesas estaba ocupada por una pandilla de jóvenes vestidos de negro, llenos de piercings y tatuajes entre los que reconocí a mi compañera de vivienda, Rachel, que me saludó con un seco cabeceo. Ninguno de los dos grupos parecía muy amigable y lo que me hizo avanzar hacia la barra en lugar de salir corriendo fue, además de la ventisca del exterior, la agradable sonrisa de la camarera que agitaba el brazo tras la barra. Era rubia y menuda y, lo más importante, no tenía el ceño fruncido como el resto de los ocupantes del pub.

—¡Hola! Tú eres nueva aquí—me saludó. La observé cuidadosamente tratando de averiguar si su expresión amable cambiaba, si de repente se daba cuenta de que yo era la chica tras el hashtag #Paigelabuscona que llevaba semanas siendo trending topic; pero su sonrisa siguió brillando y sus ojos eran amables. Quizás Jude tenía razón y los habitantes de Fowls estaban más allá de los delirios de las redes sociales.

—Sí—le devolví la sonrisa–. Me llamo Paige Greenwood. Llevo pocos días en Fowls.

—Lo sé. Jude, mi jefe, te recogió en la estación. Todos os vimos. ¿Eres su novia, o algo? Por cierto, me llamo Molly.

—Jude y yo solo somos amigos—respondí confusa—¿A qué te refieres con eso de que todos me visteis llegar? La estación de tren estaba desierta ese día. Diluviaba.

—¡Ah, pero existen los visillos y las puertas entreabiertas!—Molly rió—. Esto es un pueblo pequeño, cariño. Aquí no puedes dar un paso sin que todos lo vean. Y las noticias vuelan. Pero no te asustes, somos buena gente.

—Bueno, tú eres la primera persona amable que me encuentro—me quejé con voz lastimera—. Llevo una semana trabajando en la conservera y todos me miran como si fuese un fenómeno de circo o algo así.

—Dales tiempo.—Molly me palmeó el brazo por encima de la barra. Era encantadora—. Aquí no estamos acostumbrados a que llegue gente nueva. Las lenguas volarán hasta que se hayan acostumbrado a ti, pero un cotilleo nunca ha matado a nadie, ¿verdad?

«Si tú supieras»  pensé con amargura.

—¿Qué quieres tomar?—preguntó Molly pasando un trapo por la madera reluciente.

Eché un vistazo a mi alrededor. Había una enorme colección de botellas- licores y whiskies de malta, ron y un montón de distintas cervezas artesanas- pero no vi ninguna cafetera.

—Hmmm…¿Tenéis café?

—¡Por supuesto!—Molly rió—.La cafetera está en la cocina porque ocupa menos espacio. Aquí casi todo el mundo pide té o cerveza. Pero es una cafetera de las modernas, no te creas. Te prepararemos tu café preferido en cinco minutos.

—¿Un Caramel Macchiato?—pregunté esperanzada—. Para llevar, si es posible.

—¡Marchando!—Molly se giró hacia la cocina—.Landon, lo has oído, ¿verdad?

El tal Landon asomó la nariz por la puerta y yo di un respingo. Tenía una mirada de esas que matan, completamente azul, pero no un azul fondo de piscina como los míos, sino un azul mar de Cornualles, lo cual es mucho decir porque en sus playas el océano tiene miles de tonalidades. Era delgado y compacto, con hombros anchos y cintura estrecha, acentuada por el delantal rojo que se había puesto para trabajar. Tenía el pelo liso y largo y algunos mechones asomaban bajo la redecilla. Cuando se metió de nuevo en la cocina, me quedé mirando la puerta como una boba y todavía seguía así cuando reapareció minutos después, con un vaso de foam para llevar. Me lo entregó en silencio y volvió a meterse dentro, como un dios nórdico que regresa a sus dominios.

Me despedí de Molly y salí aturdida al exterior, sorbiendo la bebida. La cafeína y el azúcar se filtraron inmediatamente en mi organismo y estallaron en mi cerebro como un globo de felicidad blanca. Me sentí muchísimo mejor, capaz de enfrentarme a los nubarrones oscuros- tanto a los que pendían sobre mi cabeza como a los que se gestaban dentro de ella- mientras daba buena cuenta del mejor macchiato que había bebido en mucho tiempo, preparado por el que seguramente sería uno de los camareros más guapos de todo el Reino Unido.

***

En mi casita alquilada en Fowls había goteras. Me enteré la primera noche de la peor forma posible, porque hubo una tormenta horrorosa y me desperté con el molesto y helado tap tap de una gota que caía insistente sobre mi frente. Justo entre los ojos. Grité, porque eso es lo que haría cualquiera en mi lugar y Rachel se presentó blandiendo el rollo de amasar pan porque pensó que alguien estaba intentando secuestrarme. Cuando supo el motivo del alboroto puso cara de que ojalá hubiera por ahí algún secuestrador real que me sacase de una vez por todas de su vida y me ofreció una tetera destartalada para contener la gotera. Por supuesto, me pasé la siguiente media hora arrastrando la pesada cama para cambiarla de sitio, porque dormir con la tetera sobre la cabeza no era una opción. Así que, cuando regresé a casa terminándome el maravilloso café que Landon me había preparado, lo primero que hice fue colocar el vaso vacío en un tramo del pasillo especialmente resbaladizo. Me negaba a utilizar los vasos de cristal tallado que me había traído de Londres. Después me tiré sobre la cama y llamé a Beth

—Hola náufraga—me saludó—.¿Cómo va el exterminio de mejillones?

—Yo no los extermino, Beth. Me limito a despojarlos de su cáscara y dejarlos listos para enlatar.

—Eso es una indignidad para ellos. Su cáscara es lo último que les queda, su último reducto, su santuario.

—Ni se enteran, Beth. Están muertos.

—Eso es muy macabro. Te has vuelto cruel desde que te has marchado, Paige. Eso te pasa por irte a un lugar salvaje en el extremo del mundo.

Suspiré. Beth es mi hermana mayor- nos llevamos exactamente dieciocho meses- y las conversaciones surrealistas siempre han sido su especialidad. En su defensa tengo que decir que fue una de las pocas personas que me defendieron cuando ocurrió todo. Como pensar en Ian Davies todavía me hacía mucho daño, procuré desviar mi mente hacia temas más alegres.

—He conocido a un chico guapísimo. Y me he tomado el mejor macchiato de mi vida.

—Tal y como lo dices sospecho que ambos eventos están relacionados. Pero desarrolla más el tema…¿Te ha invitado a un café en plan amigos? ¿Os habéis tomado un café para reponer líquidos después de echar un polvo espectacular?

—No seas bruta. Simplemente lo ha preparado para mí. Es el camarero del pub de Jude.

—Ah, ¿cómo está Jude?

—Bien, creo. No hemos tenido tiempo de vernos desde que llegué aquí.

—No has tenido tiempo de hablar con Jude y sin embargo tienes tiempo de colarte por un camarero guaperas—. Noté que el tono de Beth se volvía serio—.Creo que deberías mantenerte alejada de los tíos por un tiempo, Paige. Ya sabes, tienes el corazón roto y todo eso.

«Roto, sí. Asaeteado por un montón de flechas lanzadas por el farsante de Ian Davies. Pero más que roto está cabreado, inflamado. Palpitante como una cría de jabalí a punto de embestir ».

—No me sermonees, Beth—dije de mal humor—. No he venido aquí buscando el amor de mi vida. No hay nada de malo en fijarme en un chico guapo. Sólo estoy dejando pasar el tiempo…y abriendo mejillones.

—Y escondiéndote.

—Y escondiéndome—admití de mala gana. De repente me entraron muchas ganas de llorar

—No durará para siempre, Paige–. Su tono se volvió cariñoso, la Beth maternal—.Pronto dejarás de estar en las búsquedas de Google y podrás volver a casa. Y Savannah Harris volverá a su cubil, como la desconocida amargada que siempre ha sido.

—Ya. Claro—dije alicaída—.Escucha, Beth, tengo que dejarte. Volveré a llamarte pronto.

—Bien.—Me dio la impresión de que iba a añadir algo más, pero se lo pensó mejor y suspiró—. Llama a mamá, ¿de acuerdo? Sigue muy preocupada por ti.

—Lo haré, no te preocupes. Te quiero, hermanita.

—Te quiero, enana.

Después de colgar me quedé durante lo que me parecieron siglos tumbada boca arriba, arrebujada en la manta de lana que me había traído de Londres. Pensando en Ian y en Savannah Harris. En mi vida arruinada.

***

El detonante fue un pase de prensa para un concierto. Yo trabajaba como redactora junior en Rockable, una de esas revistas musicales punteras que apuestan por pinceladas de información rápida y desenfadada que después se difunde a través de las redes sociales. Acababa de salir de la universidad y estaba encantada de la vida ante la oportunidad que se me brindaba y más que dispuesta a demostrarle a Keith Jardine, el director, que no se había equivocado al contratarme. Escribía muy bien, lo sabía. Me gustaba la música y tenía olfato para las noticias. Estaba dispuesta a abrirme camino.

Al principio todo fue fenomenal. Aunque la primera semana hice poco más que correr por la redacción llevando tazas de café para Keith y los otros periodistas, la casualidad hizo que una de las redactoras se rompiera un tobillo y me eligiesen para ocupar su puesto. Me encargué de redactar breves artículos sobre la escena musical y predicciones- más intuitivas que basadas en la experiencia, pero sorprendentemente acertadas- sobre los próximos éxitos de ventas. En general demostré a Keith Jardine y a todo el que quisiera leerme que tenía gancho y llevaba el periodismo en la sangre. Mis artículos comenzaron a ser conocidos en el submundo de las publicaciones musicales, entre los críticos más jóvenes y sobre todo en las redes sociales. En pocos meses estaba llevando una sección fija en la revista: El Radar de Paige, en la que entrevistaba a cantantes, ironizaba sobre los últimos conciertos y pronosticaba éxitos y caídas. Hasta que llego la mía. Mi caída, digo.

El otoño londinense, tan desapacible como siempre, estaba en pleno apogeo cuando Keith Jardine entró en el pequeño cubículo que me había asignado como despacho (sí, tenía un despacho y estaba encantada con él, aunque tuviera que compartirlo con escobas, fregonas y una pila de impresoras estropeadas) y agitó ante mis narices el calendario de los próximos conciertos de los Picky Unicorns, el grupo que estaba pegando fuerte en la escena musical londinense.

—¡Su primer concierto será dentro de dos semanas en el estadio Wembley!—me chilló—. Tenemos que estar allí, Paige. En primera fila.

—Bueno, por supuesto—respondí encantada ante la idea de verlos en directo—. Allí estaré, Keith, y tendrás una crónica bestial del concierto.

—No quiero una crónica. Quiero dar el paso que coloque a Rockable en los primeros puestos del ranking de publicaciones musicales. Quiero una entrevista con Ian Davies.

—¿Cómo? Eso es imposible.—Meneé la cabeza–. Sabes que no las concede. Y no hace excepciones.

—Tú lo conseguirás.—Keith me apuntó con un dedo—. Tienes algo, Paige…Tienes madera. Si hay alguien en Rockable capaz de conseguir que Ian Davies se abra, esa eres tú.

Keith se marchó dejándome con la boca abierta, halagada por su confianza en mis habilidades pero también aterrorizada. Y no era para menos. Ian Davies, el vocalista de los Picky Unicorns no se distinguía por ser precisamente cordial con los periodistas. Nada de entrevistas, ni firmas de discos, apenas un puñado de pases de prensa para sus conciertos y eso era todo. Ian era un personaje peculiar. Su familia pertenecía a la nobleza escocesa y por lo que había oído sus raíces se extendían hasta los primeros clanes. Era una especie de laird moderno y malhumorado, uno de esos fornidos Highlanders que han puesto de moda las novelas románticas, pero en vez de vestir con un kilt de cuadros usaba camisetas negras y botas de cuero, y no se peleaba con sus rivales por sus tierras o por alguna damisela, sino que aferraba un micrófono sobre el escenario y trataba de arrearle con él a los periodistas que osasen acercarse.

Tragué saliva. Iba a ser una ardua empresa.

El día del concierto me vestí con mi look de joven periodista exitosa: vaqueros ajustados, top con transparencias y zapatos de tacón rojo que hicieron que mis pies aullasen de dolor. El estadio era un hervidero de gente ataviada con camisetas estampadas con la famosa foto de Ian, la que había aparecido en la cubierta de su primer disco: él de pie sobre un escenario, aferrado a una guitarra como si fuera la última tabla sobre el océano, el rostro echado hacia atrás y la boca abierta en un gesto que a cualquier otro le hubiera hecho parecer tonto de remate, pero que en él daba una sensación de fuerza y desgarro. Apuré el paso aferrándome a mi pase de prensa y adelanté a varios grupos de fans que me echaron miradas asesinas porque a ellas aún les quedaba mucho tiempo de guardar cola.

En el área reservada para la prensa saludé a varios conocidos y mientras buscaba un hueco para sentarme me encontré de frente con la acerada mirada de Savannah Harris, la columnista de Pop, una publicación especializada en desgranar las vidas de los famosos. Savannah me odiaba. Creo que estaba un poco encaprichada con Keith Jardine y le molestaba mucho que este me hubiese tomado bajo su protección.

—Así que Keith manda a sus cachorros al concierto en lugar de presentarse él mismo—me dijo chasqueando la lengua y mirándome como si fuese un gusano.—¿Acaso está tan ocupado? Este es un concierto importante. Debería haber venido él mismo.

«Sí, para que puedas echarte encima de él desplegando todas tus armas de víbora » pensé.

—Keith confía plenamente en mí— respondí con una sonrisa beatífica.

—Si piensas redactar una de tus absurdas crónicas te hubiera bastado con ver los videos de YouTube tras el concierto.— Savannah batió las pestañas y el cámara que la acompañaba se rió como una hiena—-. Nosotros en cambio esperamos dar un bombazo. No te pierdas el próximo número de Pop, nena.

Me quedé pensando en sus palabras pero entonces la banda salió al escenario. Y me olvidé de todo. Algo recorrió todo mi cuerpo a la vez: la piel se me erizó, la garganta se me secó y los ojos me lagrimearon. Me vino a la mente el Live Aid que se había celebrado en 1985 en ese mismo estadio, en el que Freddie Mercury, con sus Wrangler subidos hasta el ombligo y su interpretación de Bohemian Rapsody consiguió enloquecer a la multitud y crear un hito en la historia del rock. Obviamente yo no había asistido a ese concierto- ni siquiera había nacido- pero había visto los videos e incluso a través de la pantalla podía sentir ramalazos de todo ese fervor. En ese momento, con Ian Davies sobre el escenario como un dios oscuro, su pelo al viento y sus ojos barriendo a la multitud como si quisiera perforarlos, esa sensación revivía. Era una energía tensa, vibrante. Era increíble.

Horas después, cuando la banda salió del escenario y mis compañeros periodistas comenzaron a correr para obtener la mejor instantánea, yo permanecí en mi sitio, catatónica, olvidada de la entrevista que se suponía que tenía que conseguir. Había escuchado en casa el disco de los Picky Unicorns pero no estaba preparada para la potencia de la voz en directo de Ian Davies; melancólica, hipnótica, dura y oscura. Era un genio. Me limpié rápidamente las lágrimas que habían empezado a brotarme y traté de ponerme en movimiento.

Por el rabillo del ojo vi agitarse la melena pelirroja de Savannah Harris, que corría hábilmente sobre sus tacones seguida por su cámara. Se dirigían a una puerta cuyo cartel de «No pasar, solo personal autorizado» se saltaron a la torera. Decidí ir tras ellos. Accedimos a un pasillo lleno de puertas cerradas que intuí serían los camerinos de la banda. Savannah y su cámara avanzaban con movimientos furtivos y les seguí pegada a la pared como una sombra, tratando de no hacer ruido.

—Por aquí, Gabriel—siseó Savannah—. Te digo que es por aquí. Con un poco de suerte lo pillaremos con las manos en la masa.

Abrieron una de las puertas y entonces estalló un pandemónium: gritos de triunfo de Savannah, flashes de la cámara, chillidos femeninos y una voz ronca que reconocí como la de Ian Davies. El tal Gabriel sacaba fotos como un poseso. ¿Habrían pillado a Ian echando un polvo con alguna grupie? Perseguir ese tipo de noticias era muy propio de Savannah Harris. Me acerqué tratando de atisbar algo y en efecto, había una chica rubia con Ian Davies, pero estaba completamente vestida y parecía muy cabreada. Ian estaba repantigado en un sofá, con el brazo derecho extendido y rodeado por una goma elástica. Parecía furioso pero estaba muy pálido y parecía incapaz de levantarse. En una bandeja a su derecha había una jeringuilla usada.

—¡Ja!—gritó Savannah triunfante—.Sabía que se drogaba. Un contacto que tengo en el Wembley me llamó para advertirme de que había visto como introducían una caja de jeringuillas en su camerino. ¡Esto va a ser un bombazo! ¿Tienes todas las fotos, Gabriel?

El aludido ya corría hacia la puerta, abrazando la cámara como si fuese un tesoro. Ni él ni Savannah me habían visto aún, pero Ian sí me vio. Nuestras miradas se cruzaron por instante y quizás fue la tristeza que vi en la suya la que me impulsó a actuar; salté como un ninja en una película de acción y le puse la zancadilla a Gabriel, que cayó al suelo cuan largo era. Después, mientras Savannah chillaba como un cochinillo e intentaba sacarme los ojos, le entregué la cámara a Ian. Él la golpeó contra la pared. Su gesto desprendía tanta rabia que me estremecí.

Las aguas tardaron un buen rato en volver a su cauce. La chica rubia, que resultó ser la asistente de Ian, hizo un par de llamadas y sus guardaespaldas condujeron a Savannah y a Gabriel al exterior de un modo menos que amable. La mirada que ella me dirigió mientras salía fue de las que no sólo te matan, sino que te fulminan y te achicharran.

Ian y yo nos quedamos un buen rato callados.

—Gracias—dijo al fin.

—De nada—susurré. Mi mirada se desvió sin querer hacia la jeringuilla, y después a su brazo.

—No me drogo—dijo él adivinando mis pensamientos.

—No es asunto mío.

—Lo sé, pero aún así…—El color parecía estar volviendo a su cara. Me tendió un vial vacío en el que se leía el nombre de una conocida farmacéutica–. Soy diabético—añadió—. Casi siempre necesito una dosis después de un concierto.

¿Diabético? Solté el aliento de golpe e imaginé el ridículo que habría hecho Savannah si hubiese llegado a publicar uno de sus artículos amarillistas acerca de la adicción a las drogas de Ian Davies.

—Al final Savannah Harris tendrá que darme las gracias y todo—musité. Ian se rió. Era la primera vez que lo oía reírse y mi corazón bailoteó contento—. Odio a los periodistas—añadió, y mi corazón se desinfló.

—Ya me lo imagino—admití cabizbaja.

—Por cierto, ¿tú quien eres?

—Paige Greenwood—le tendí la mano y él me la estrechó. Su apretón era firme y la mano le ardía—. Soy periodista de Rockable—.Su rostro se descompuso un poco y su apretón se volvió más flojo, pero no me soltó—. Pero no soy como ellos, te lo aseguro.

—Ya lo veo—.Ian se acercó mucho a mí y me pasó un dedo por el labio inferior. Fue un movimiento rápido que me sorprendió y a la vez me provocó un calor agradable en el bajo vientre. Tenía algo irresistible que hacía que mis hormonas se descontrolasen. Me enseñó el dedo manchado de rojo—. Tienes un poco de sangre.

—Sí, he debido morderme el labio antes. Ya sabes, mientras trataba impedir que Savannah me estrangulase.

—¿Y qué quieres de mí Paige?

Aplastarte contra esa pared y arrancarte la ropa a bocados.

—Quiero una entrevista—dije—. Ya sé que no las concedes, pero pensé que podría intentarlo.

Ian sonrió.

—No concedo entrevistas—dijo—. Pero ¿te gustaría cenar conmigo el próximo sábado?

Cenamos, pero no en un restaurante, sino en su apartamento en la zona más exclusiva de Londres: un sushi tan fresco que me costó comerlo porque me daba la sensación de que los trozos de atún y salmón iban a salir corriendo en cuanto me despistase. Parloteé sin cesar, contándole a Ian toda mi vida desde mi infancia en Lacock hasta mi paso por la universidad, pasando por mi familia y todos mis hobbies y aficiones. Él no habló mucho; en realidad apenas me contó nada, pero me observó todo el rato bajo sus cejas de highlander tozudo con una expresión que no supe descifrar.

Después me subió en volandas a la encimera de su cocina, que era de mármol de Carrara, nada menos; se colocó entre mis piernas y me besó como si quisiera devorarme.  Aquella noche lo hicimos en todas las posturas y en todas las habitaciones de su piso, que teniendo en cuenta que era un loft de más de doscientos metros cuadrados, significa que lo hicimos sin parar. Por la mañana, yo estaba un poco mareada, aturdida y completamente encaprichada de Ian Davies.

Así fue como empezamos a salir, aunque “salir” no es la palabra exacta porque siempre estábamos en interiores: en su piso, en su limusina, en cualquier lugar que nos permitiera seguir manteniéndolo en secreto. No me concedió la entrevista, pero no me importó. Yo estaba pletórica. Si no hubiese estado tan ocupada viviendo mi propio cuento de hadas quizás me hubiera dado cuenta de que las miradas de odio que Savannah Harris me dedicaba cada vez que nos cruzábamos se iban volviendo poco a poco más arrogantes. Más astutas. Más taimadas. Sí, quizá eso debió haberme advertido del peligro.

****

Si la primera semana en la conservera de Fowls fue triste y monótona, la segunda no fue mejor. Empezaba a acostumbrarme a mi nueva realidad: abrir mejillones, limpiarlos y colocarlos en su lata, alineados y redondos como capullos de flores. Seguía sintiéndome triste y aislada. Echaba de menos Londres, la redacción, el zumbido de las impresoras, los gritos de ánimo de Keith Jardine. También a Ian, pero no tanto. O quizás lo que añoraba de él era la idea que me había formado en mi cabeza, el Ian que había inventado para mí misma antes de descubrir que era un cobarde. Me sentía frágil, como un cachorro al que su dueño ha abandonado tras colmarle de mimos y caricias.

El viernes decidí pasarme por el pub de nuevo, con la esperanza de que Landon me preparase uno de sus maravillosos macchiatos y quizás con el deseo de hablar un poco más con él. A Beth le hubiera parecido mala idea, pero yo necesitaba algún aliciente que me sacase de encima esa sensación de desamparo.

—¡Paige!—Lo primero que vi al entrar en The Factory fue la enorme sonrisa de mi amigo Jude. Apenas nos habíamos visto desde mi llegada a Fowls—.¿Cómo va todo?

—Bien. Genial. ¿Qué haces aquí, Jude?

—Trabajo aquí—me dijo divertido.

—Ya…Bueno, imaginaba que no pararías mucho por aquí. Como eres el dueño, y eso…

—Estoy aquí casi todos los días. Aunque no suelo servir mesas, me gusta más estar en la cocina.

—Como tu madre.—El recuerdo trajo una sonrisa a mi boca—. Su tarta de arándanos era la envidia de todo el vecindario. Te juro que mi madre estuvo a punto de poner una videocámara en vuestra cocina para poder visualizar un paso a paso de la receta.

Los dos reímos a la vez. Jude siempre ha tenido una risa franca, muy contagiosa. De esas que hacen que uno se sienta a gusto y tranquilo. Una risa hogareña.

—Pues hoy no tengo tiempo de hornear tartas. Tenemos nuevo camarero y parece que le está costando adaptarse.

El ruido de un vaso al romperse tras la barra confirmó sus palabras. Un chico delgado y muy rubio puso cara de arrepentimiento mientras Molly le gritaba enfadada. Estiré el cuello cuanto pude pero no vi a Landon, el dios nórdico de los macchiattos, por ninguna parte.

—¿Buscas a alguien?—me preguntó Jude, sin duda extrañado ante mi similitud con una jirafa.

—Eh…no. Sólo me preguntaba si sigue aquí el otro camarero. Un tal Landon. Estuve aquí el otro día y me preparó un café espectacular.

—Ha ido a la panadería. Bueno, voy a poner un poco de orden antes de que esos dos acaben matándose. Pídele a Molly lo que quieras—Jude se metió de un salto tras la barra y después de intercambiar un par de palabras con el chico torpe, ambos desaparecieron en la cocina.

Molly barría el estropicio con el ceño tan fruncido como un acordeón, así que decidí esperar a que terminase. En ese momento entró Landon con una caja llena de barras de pan, los brazos musculosos en todo su esplendor y una cinta recogiendo su cabello rebelde. Me pregunté si no habría algún dios panadero en la mitología nórdica. Me lo comí con la mirada y él me dedicó una sonrisa.

—¡Hola!— saludé alegremente.

—¿Cómo te va?—me dijo distraído antes de centrarse en Molly—. ¿Ya ha vuelto Bradley a romper algo?

—Ni me lo menciones—contestó ella—¡Hola Paige! ¿Qué quieres tomar?

—Uno de esos gloriosos macchiatos estaría genial—dije dirigiéndome a Landon.

—Perfecto.—Me regaló una última sonrisa antes de meterse en la cocina—. No creo que Bradley se haya cargado la cafetera todavía.

Diez minutos después salí al exterior con mi vaso caliente entre las manos. Siempre me han gustado los cafés para llevar, me gusta tomármelos en la calle y me encanta el contraste del líquido caliente en mi garganta con el clima desapacible del exterior. Entonces lo vi.  Dibujados con la nata del café, sobre la superficie, dos pequeñas ballenas besándose. Era un dibujo encantador. Me quedé un rato mirándolo, reticente a tomar un sorbo para no destruirlo, sonriendo como una tonta. Era genial. Las ballenas sonreían a la vez que se besaban y los chorros de agua que salían de sus espaldas estaban entrelazados formando un corazón. Definitivamente Landon era un artista de la espuma de leche. En las cafeterías a las que iba en Londres no pasaban de dibujar una hoja de parra o un rayo, quizás una estrella en época navideña. Pero aquello era arte. Un arte que parecía estar dedicado especialmente a mí, porque así era como me sentía desde que llegué a Fowls. Como una ballena varada que necesitase soltar presión.

Le saqué una fotografía al dibujo y se la envié a Beth.

PAIGE:

Mira, me ha dibujado dos ballenas besándose

BETH:

¿El mago de los macchiatos?

PAIGE:

El mismo. ¿No es precioso?

BETH:

Bueno, su estilo es un poco cubista. La ballena de la derecha está bizca.

PAIGE:

¿Crees que quiere decirme algo?

BETH:

¿Qué te afilies a Greenpeace?

PAIGE:

No seas idiota. Mira, ha dibujado un corazón. ¿Crees que tiene un significado especial?

BETH:

Si así fuera, te estaría llamando ballena. No es muy halagador.

PAIGE:

¡Qué te den! Que sepas que estoy empezando a olvidar a Ian Davies.

BETH:

Ten cuidado Paige. No te emociones de nuevo demasiado rápido.

Beth siempre tan aguafiestas. Dejé el teléfono a un lado y me bebí el café a sorbitos, dejando que las ballenas enamoradas se deshiciesen en mi lengua. Estaba claro que Beth opinaba que no debía encapricharme de Landon, menos aún sin conocerle. Siempre ha creído que soy demasiado ingenua y que no sé estar sola. Quizás tenía razón, pero no me apetecía pensar sobre ello en ese momento.

A partir de ese día convertí en una rutina el pasarme por el pub todos los al salir del trabajo y pedir mi macchiato para llevar. Y todos los días descubría una nueva obra de arte de espuma, siempre distintas pero siempre con algo en común: una pareja de adorables animalitos besándose. A las ballenas le siguieron tortugas, gatitos, jirafas y unos suricatos tan monos que estuve tentada a meter ese café en concreto en una urna y exponerlo en un museo. Sabía que los animales estaban especialmente dedicados a mí, lo cual era raro porque Landon y yo apenas cruzábamos un par de palabras cuando nos veíamos en el pub. Él casi siempre estaba dentro de la cocina, enseñándole a Bradley a hacer sabe Dios qué, y era Molly la que me entregaba el café después de recogerlo dentro.

Poco a poco, mis visitas a The Factory fueron convirtiéndose en mi parte favorita del día, aunque iba poniéndome nerviosa por aquel cortejo que no parecía conducir a ninguna parte. Me hubiese gustado que Landon me hablase. Que me invitase a salir, incluso. Me hubiese gustado tener en mi vida a alguien gracioso y simpático, libre de dramas y secretos oscuros. Landon parecía ser todo eso y además estaba buenísimo.

El jueves de mi tercera semana en Fowls me crucé de nuevo con Jude cuando iba de camino al pub. Me alcanzó con sus grandes zancadas y me sonrió como siempre, pero parecía algo alicaído.

—¡Hola!—le saludé—. No te he visto en toda la semana.

—Pues no me he ido a ninguna parte—dijo cabizbajo—. He estado en el pub, como siempre. Apenas he salido de la cocina.

Parecía triste y pensé que quizás estaba teniendo más trabajo del que había esperado en un principio entrenando a Bradley.

—No me has llamado—dijo de repente.

El mundo se me cayó a los pies. La semana anterior había quedado en llamar a Jude para ir a ver una película en el pequeño cine del pueblo. Era una nueva versión de una película clásica que a los dos nos encantaba cuando éramos niños. Me había olvidado por completo.

–Lo siento mucho, Jude—dije arrepentida—. He estado tremendamente…..ocupada. Con los mejillones y eso…

No coló. Cualquier otro se hubiera enfadado conmigo, pero Jude no. Jude puso una expresión tan triste que me puse a pensar rápidamente en algo con que poder compensarle. Recordé que de pequeños le encantaba hacer picnics de mentira en el arenero del patio del colegio.

—¿Quieres que vayamos de picnic?—pregunté a la desesperada.

Me miró con recelo.

—He oído en la radio que mañana no lloverá. Saldrá el sol incluso. Por aquí los paisajes son increíbles—añadí.  Lo miré expectante y una sonrisa lenta fue formándose en su rostro. Suspiré aliviada.

—Genial. Te recogeré mañana por la tarde y llevaré tarta de arándanos hecha según la receta de mi madre. Te dejo ahora, Paige, tengo que hacer unas gestiones en el banco.

Parecía mucho más animado cuando se marchó y me sentí feliz. Tener a Jude de nuevo en mi vida era una de las mejores cosas que me habían pasado últimamente y no quería estropearlo.

Landon me recibió en The Factory con su sonrisa habitual, pero cuando me entregó mi café no había ningún animalito de espuma. Me pregunté si ya se habría enterado de algún modo de mi cita con Jude y estaba enfadado por eso, pero antes de que lograse reunir el coraje para preguntarle, Molly me interceptó con su energía habitual.

—¿Qué tal te vas adaptando a Fowls?

—Bien—respondí sin mucho convencimiento.

Molly asintió comprensiva.

–Supongo que será muy duro. Tu vida social en Londres debía ser mucho más animada. Montones de planes y amigos, seguramente.

Asentí, aunque la verdad era que las últimas semanas de mi vida social en Londres se habían reducido a hacerlo con Ian como un par de conejos salidos en su apartamento o…bien, en cualquier parte.

—Gilvin dará una fiesta este sábado en su casa—me dijo Molly como si me hablase del evento del siglo—. ¿Por qué no te vienes?

—¿Quién?

—Gilvin—me señaló al grupo de Rachel, la pandilla gótica como yo les había bautizado, que se pasaban las tardes en el pub—. Es el novio de tu compañera de piso.

No tenía ni idea de que Rachel tuviese novio, aunque ahora que me fijaba el tal Gilvin y ella tenían las manos- cubiertas por una fina red de tatuajes- entrelazadas.

—Pero si no le conozco de nada…

—-No importa. ¡Eh, Gil!- gritó Molly. El aludido se volvió hacia ella—Paige se apunta a la fiesta del sábado, ¿de acuerdo?

Gilvin hizo un gesto de aceptación, a medio camino entre un OK y uno de esos ademanes soeces a los que tan aficionados son los góticos y volvió a centrar su atención en Rachel, que me miró asintiendo imperceptiblemente. Me pareció menos antipática que antes.

—No sé si…—dije.

—Vamos, no te lo pienses más. Estaremos todos. Incluso Bradley, aunque espero que no rompa nada porque Gilvin tiene una colección de botellas de absenta a la que le tiene mucho cariño. Landon también irá.

¿Landon? Eso lo cambiaba todo. Deseaba con todas mis fuerzas hablar con él, conocer al chico que me dibujaba animalitos en el café. Quizás un ambiente festivo y distendido fuese lo que necesitásemos para acercarnos el uno al otro.

El viernes, tal y como había vaticinado el hombre del tiempo, el sol se asomó tímidamente haciendo que todo pareciese más brillante. Jude me había enviado un mensaje diciéndome que se encargaría de todo y me recogió en mi casa con una gran cesta de mimbre. Lo encontré guapo, con los rizos al viento y un cierto aire de niño ilusionado. El sitio al que me llevó era precioso; un prado realmente verde- no verde desvaído como los parques de Londres, sino un verde profundo y aterciopelado- que se extendía justo por encima del nivel del mar. Jude extendió un mantel sobre la hierba y colocó sobre él un montón de exquisiteces: brie, pequeños panecillos, cerveza artesana y por supuesto la famosa tarta de arándanos.

–¿Sabes que hoy servimos mejillones al vapor en The Factory?—bromeó—. He estado a punto de traerte una ración.

Fingí estremecerme.—¡Ni se te ocurra! Estoy harta de esos pequeños bastardos.

El viento y el olor a mar nos abrieron el apetito. Los dos comimos como si no hubiera un mañana y hablamos sin preocuparnos de si teníamos los carrillos llenos. Ésa era una de las cosas buenas que tenía Jude, con él podía hablar de cualquier cosa, relajarme, ser yo misma. Me habló de su trabajo en el pub y yo le hablé de la redacción y de lo mucho que me gustaba el periodismo y trabajar en Rockable. No hablamos mucho de Ian Davies- Jude ya sabía toda la historia- pero en un momento que su nombre surgió en la conversación pude ver como su mirada se volvía acerada y amenazante, como si estuviese pensando en estrangularlo. Cuánto había echado de menos a Jude todos estos años.

Me quedé mirándolo mientras servía cerveza en dos vasos. El viento jugaba con sus rizos, que estaban más largos que en su época infantil, y por primera vez me fijé en lo muchísimo que había cambiado. El niño tímido y torpe se había convertido en un chico bastante atractivo y seguro de sí mismo, aunque seguía teniendo tendencia a guardarse sus pensamientos para sí. Me extrañaba que no tuviese novia, así que se lo pregunté.

—Nada especial—dijo agitando la mano.

—Creí que quizás Molly y tú…

—¿Ella? No, para nada. Aunque es gracioso que lo menciones, porque tuve una historia hace un año con su hermana. Son gemelas, aunque no se parecen en nada. La hermana es más seria, más reflexiva.

Me imaginé a un clon de Molly besando y abrazando a Jude y por algún extraño motivo la idea me resultó de lo más desagradable.

—¿Y tú?—me preguntó—. Supongo que después de lo que ha pasado querrás pasar un tiempo a solas…

—Bueno,  quizás hay alguien por ahí que está empezando a conseguir que sienta mariposas en el estomago— dije con una sonrisa pícara

—¿En serio?

—Sí. Alguien que alegra mis días con dibujos de animalitos. Dibujos de espuma en el café.

Jude se atragantó y se le cayó el vaso de cerveza sobre el regazo.  Me incliné hacia él con un puñado de servilletas en la mano.

—Mierda—gruñó mientras se limpiaba torpemente. Le ayudé y durante un momento el contacto de mi mano en su muslo nos resultó embarazoso a los dos, como si él fuese un extraño y no el Jude de siempre, el chico con el que compartí baños en pelotas en la piscina hinchable durante nuestra infancia. Claro que ya no éramos niños. Me apresuré a retirar la mano y él se sentó muy tieso y me miró expectante.

—Entonces…—dijo—. Esos animalitos…

—Sí.—Hablé rápidamente para sacudirnos de encima la sensación de incomodidad—. Nunca hubiera imaginado que Landon tuviese tanto arte con la espuma del café. Y creo que los hace especialmente para mí. Como si supiera como soy y quisiera….no sé, llegar a mí, ¿sabes?

Mire a Jude que de repente se había quedado muy pálido, como si hubiese visto un fantasma.

—¿Landon?—preguntó con un susurro ronco.

—Sí. ¿Tú sabías algo? Por cierto, mañana le veré. Molly me ha invitado a una fiesta. Quizá entonces se atreva a decirme algo, ¿no crees?

Jude cerró los ojos y se separó de mi, como si de repente le resultase incómodo y doloroso estar a mi lado.

—¿Sabes Paige? Creo que deberíamos irnos. No me encuentro demasiado bien.

Por más que insistí Jude se negó a decirme qué le pasaba. Recogimos las cosas en silencio y se marchó rápidamente dejándome en la puerta de mi casa, tan sorprendida y vacía como lo había estado semanas atrás, antes de que él volviese a entrar en mi vida.

Como lo había estado después de la traición de Ian.

***

Llevaba dos meses viéndome con él cuando sucedió. Mejor dicho, cuando todo estalló porque llevaba gestándose durante tiempo a mis espaldas, solo que yo estaba demasiado ciega como para verlo. Habíamos quedado una noche en su loft e hice lo de siempre, aparcar dos calles más allá- a Ian no le gustaba que vieran mi coche cerca de su casa- y entrar en su portal con la llave que me había dado. Ian ocupaba toda la última planta y tenía ascensor privado, que funcionaba también con una pequeña llave. Cuando me disponía a subir, el vigilante que hasta entonces se había limitado a ignorarme, me interceptó con cara de malas pulgas.

—¿A dónde cree que va, señorita?

—Eh…hummm— vacilé. No estaba segura de si debía decirle o no que iba a casa de Ian. Se suponía que lo sabía y su trabajo era hacer la vista gorda,  ¿no? Se me ocurrió sacar la llave disimuladamente y juguetear con ella ante él, con la esperanza de que eso le refrescase la memoria. Mala idea.

—¿Es esa la llave del último piso?— Puso cara de exagerada sorpresa—. ¿De dónde la ha sacado? ¿La ha robado?

Eso ya era el colmo. Resoplé

—Vamos…Bill.— Fijé la mirada en la plaquita de su chaleco—.Llevo meses subiendo a ese piso, y lo sabes.

Hice mal en decirle eso. Bill me escoltó al exterior de muy malos modos y cuando llegamos a la calle escuché el familiar chasquido de una cámara y los flashes comenzaron a cegarme. «Oh, oh» pensé. Y si mi estómago ya estaba hundiéndose, mi corazón lo hizo también cuando vi quien estaba parapetado tras la cámara.

Gabriel, el colega de Savannah Harris.

Al principio, todavía tenía la esperanza de que las cosas se arreglarían. De que Ian saldría en mi defensa y toda la basura que Savannah estaba vertiendo en su revista y en las redes sociales quedaría en agua de borrajas. La muy zorra se inventó una historia en la que me pintaba como una buscona desesperada que acosaba a Ian Davies, tratando por todos los medios de que se fijase en mí. Además de las fotografías siendo escoltada fuera de su casa por Bill, el vigilante- luego me enteré de que Savannah le había pagado para que me echase precisamente ese día- se sumaron otras que ella y Gabriel habían ido consiguiendo en los dos meses que Ian y yo llevábamos juntos. No había ninguna de los dos- las medidas de precaución que había tomado Ian eran realmente excelentes- pero se me veía a mí en situaciones comprometidas, como metiéndome a escondidas dentro de su coche- él mismo me había dado la llave y me había dicho que le esperara allí mientras se reunía con su agente, pero eso nadie lo sabía- o apostada como una grupie loca en la puerta de su camerino. En general, las imágenes buscaban dar la impresión de que no había nada entre Ian y yo pero yo lo perseguía y acechaba como una de esas acosadoras chifladas que acaban apuñalando en un ataque de locura a la estrella de la que se han encaprichado.

Sí, al principio pensé que Ian lo aclararía todo. Nunca me había dicho que me quería, ni nada parecido, pero no iba a dejar que las hienas cibernéticas me devorasen, ¿o sí?

Pues sí. Se limitó a contemplar el circo desde la barrera, como un emperador romano que observa como los leones devoran a su gladiador favorito. Y cuando su repelente agente de prensa hizo unas declaraciones vomitivas, básicamente dando la razón a Savannah Harris y declarando que Ian ni siquiera me conocía, él se limitó a sentarse a su lado en silencio, con la mirada perdida y las manos, esas mismas manos que hasta hacía unos días habían estado recorriendo mi cuerpo, cruzadas sobre el regazo.

Cuando me convertí en trending topic y me cansé de ver como los insultos rezumaban de la pantalla de mi ordenador, le presenté mi dimisión a Keith. Creo que en el fondo se alegró. Aunque él siempre estuvo de mi lado, no creo que fuese agradable tener en su plantilla al personaje más odiado del momento.

Fue entonces cuando me marché a Fowls.

***

Había esperado que la casa de Gilvin fuese un antro oscuro a juego con las camisetas de su propietario, pero en realidad era una casita muy coqueta con macetas en las ventanas y alfombras tejidas a mano. Cuando Molly y yo llegamos a la fiesta el sábado por la noche, los integrantes de la pandilla gótica me saludaron como si fuésemos amigos de toda la vida y pronto estábamos todos- incluidos Landon y Bradley, que no había roto nada todavía- exprimiendo limones mientras una fila de chupitos de tequila esperaban a que hiciésemos los honores.

Fue una fiesta extraña. La música era tan horrible y atronadora como había supuesto- no fui capaz de reconocer ni a uno sólo de los cantantes- pero todos eran amables y Landon se acercó a hablar conmigo varias veces. Estaba más desinhibido, como si el alcohol le hubiese aflojado la lengua

—¿Te tomas los tequilas sin sal?—me preguntó.—He visto que nunca le pones.

—Es que odio el sabor—le dije encantada de que hubiese estado mirándome.

—A mi me encanta.— Se lamió un resto que había quedado sobre su mano—. Sé que tú eres más de dulce. Lo digo por los macchiatos.

«Ahora»  pensé «Ahora es cuando va a hablarme de los animalitos»

Sin embargo no lo hizo.

—Tienes un pelo precioso—dijo en cambio.—¿Qué champú usas?

¿En serio me estaba preguntando eso?

—Ninguno en especial.—Traté de retomar el tema—.¿Así que te gusta el arte? ¿Dibujar?

—No especialmente.—Parecía algo confuso—. ¡Eh!. Me encanta esta canción.

Se alejó antes de que pudiera decir nada más y se puso a dar brincos con Bradley al ritmo de una canción horrible que parecía provenir de algún violín estropeado.

No entendía nada. Me sentía muy confusa y algo estúpida, como si hubiese estado persiguiendo algo inalcanzable. Eso es, como un perrito tratando de morderse la cola. Y como odio sentirme así, me dedique a beber tequilas el resto de la noche, hasta que el techo comenzó a dar vueltas y el suelo se volvió huidizo. Lo último que recuerdo de esa noche es a Rachel guiándome a casa, sus manos apartándome el pelo de la cara mientras vomitaba y su gesto maternal cuando me arropó concienzudamente tras obligarme a meterme en la cama.

Sí, definitivamente Rachel era mucho más simpática y agradable de lo que había imaginado en un principio.

La siguiente semana fue una de las más frustrantes de mi vida. Seguí yendo a The Factory casi a diario y seguí bebiéndome mis cafés de camino a casa. Landon seguía sin darse por aludido. Los animalitos continuaban apareciendo en los cafés, pero parecían distintos, como si estuviesen tristes o enfermos. Y aunque seguían besándose, había algo melancólico en esos besos, como si estuviesen despidiéndose para siempre antes de emprender un gran viaje.

Traté de contactar con Jude a diario, porque su abrupta despedida del día del picnic pesaba sobre mí como una losa. Quería volver a verle, hablar con él y volver a oír esa risa que tanto me tranquilizaba. Pero no respondió a ninguna de mis llamadas.

El jueves decidí que no aguantaba más y que era hora de pasar a la acción. El pub estaba casi desierto y Molly había ido a recoger un encargo, de modo que la ocasión era inmejorable. Me colé en la cocina dispuesta a enfrentarme a Landon. En las películas, cada vez que la heroína hace algo así, todo termina con un gran beso de reconciliación entre las cafeteras y las sartenes.

Y sí, hubo beso entre cafeteras, sartenes y demás utensilios. Un beso de película. Pero yo no fui la otra protagonista, sino Bradley, el chico torpe, que estaba comiéndole los morros a Landon mientras ambos le sacaban brillo a la encimera a base de restregones en su superficie.

—¿Qué estás haciendo?—grité.

Se separaron de un salto.

—¡Oh, Dios! ¿Qué haces tú aquí?—Landon frunció el ceño—. Se supone que los clientes no pueden entrar en la cocina.

Lo señalé con un dedo acusador.

—¿Por qué lo estás besando a él?

—¿C…Cómo dices?

—¡Llevas semanas tirándome los tejos!

Bradley se separó de él y me miró horrorizado.

—¿Tirándole los tejos? ¿A ella?

—No…No sé de qué me estás hablando—farfulló Landon.

—Oh, por supuesto que lo sabes—.Mientras hablaba me daba cuenta de que estaba siendo irracional, de que me estaba comportando como una niña pequeña, pero no podía evitarlo. Ni siquiera era por Landon, era por mí misma. Por Paige, la que construía castillos en el aire que se derrumbaban con la brisa más ligera

— Los animalitos…Los besos…—mascullé.

—¿Besos? ¿La has besado?—Bradley se cruzó de brazos enfadado.

—¿A Paige? ¡Por supuesto que no!- Landon  me miró como si esa idea le resultase absurda.

—Te lo dije desde el principio, Landon. No quiero malos rollos. Si tienes algo con ella, yo no quiero saber nada—Bradley salió en estampida y Landon me dirigió una mirada de rabia antes de correr tras él.

—¡Estás loca!- me chilló antes de salir—.¡Como una cabra!

Me quedé sola en la cocina vacía, tratando de entender qué había pasado. Me apoyé contra la encimera y cerré los ojos. No sabía por qué me había comportado así, montando escenitas como una niña celosa. Landon ni siquiera me gustaba tanto como para hacer eso. Me parecía mono, sí, pero nada más. ¿Qué me estaba pasando?

—No ha salido bien, ¿eh?

La voz me sobresaltó. Abrí los ojos dando un respingo y me encontré con los ojos cálidos de Jude, que me observaba con tristeza.

—Lo has visto todo, ¿verdad?

—Más bien lo he oído. Estaba en el cuarto de atrás, haciendo cuentas.

—¿Tú sabías que ellos dos…?

—Sí. Llevan liándose a escondidas desde que Bradley empezó a trabajar aquí. Creen que no me he dado cuenta.

—¿Por qué no me dijiste nada el otro día en el picnic? He quedado fatal.

Jude no lo negó. Se puso de puntillas para coger una taza de un estante alto y vi su estómago liso, atravesado por una línea de vello dorado. Estaba enfadadísima. Con él, pero sobre todo conmigo misma.

—Soy una idiota, Jude.

—Has hecho algunas tonterías últimamente. ¿De verdad te gusta Landon?

—No lo sé. No. Quizá—. Me encogí de hombros—. He estado bastante perdida últimamente. Hay un vacío…que estoy tratando de llenar. Y no sé cómo.

—¿Estabas enamorada de Ian Davies—preguntó Jude a bocajarro.

—No lo sé—dije tras un silencio muy largo. Y era cierto. No tenía claro si lo había amado a él o a la idea que yo misma me había formado de él; el músico atormentado y oscuro, el highlander del siglo XXI.

Jude asintió como si lo comprendiese.

—Siempre has querido construir el mundo a tu medida, Paige, como si las cosas y las personas fuesen bloques de plastilina que pudiesen ser moldeados. Y tú en medio, como la protagonista de una novela romántica. La amante del escocés atormentado. La musa del artista de la espuma. ¿Tengo razón?

Por supuesto que la tenía. Jude seguía dándome la espalda, trasteando con la cafetera y cuando por fin se giró hacia mí y me tendió una taza tenía la mirada oscura y triste. Iba a decirle que no necesitaba cafeína porque ya estaba a punto de darme un ataque de nervios pero entonces lo vi.

Dos pequeñas luciérnagas de espuma mirándose fijamente- esta vez no se besaban- con ojos melancólicos.

Todo encajó de repente. El hecho de que nunca había visto a Landon preparar el café, sólo había imaginado que era él y me había aferrado a esa idea. La reacción de mi amigo en el picnic. Era Jude el que dibujaba animalitos. Él, mi amigo, el que siempre se escondía en la cocina, el que se guardaba sus palabras para sí mismo, el que tan bien me conocía. Siempre había sido él.

—Jude—susurré.

—Siempre te vi como una pequeña luciérnaga, desde niños—dijo—. Siempre inquieta y…ya sabes. Luminosa.

—Si lo hubiera sabido…

—¿Qué?—Jude me interrumpió, súbitamente enfadado—Nada hubiera cambiado. Pensaste que era Landon porque encajaba en tu idea de héroe romántico, con sus músculos y sus pintas de vikingo.

—Pero tú…¿Por qué, Jude?

Él se mesó los cabellos. Sus rizos cayeron sobre su frente, desordenados.

—Siempre te he querido, Paige. Desde que éramos pequeños. Pero tú nunca te diste cuenta porque estabas ocupada buscando al coprotagonista de tu novela particular. No te diste cuenta de que el día que fuiste a la fiesta de fin de curso con Mike Weldon yo me emborraché por primera vez en mi vida y…

—¡Sí que me di cuenta!- dije. Y era verdad. Aunque lo cierto es que pensé que lo había hecho por experimentar con el alcohol, como todos los adolescentes.

—¿…Y de verdad no te dijo nada el hecho de que te llamase inmediatamente después de que mi madre me contó lo sucedido con ese Ian Davies? ¿Soy el único que siente algo especial cuando hablamos, cuando estamos juntos….?

—No, Jude yo…

—No te das cuenta de cómo me afectas. Es como si juntos irradiásemos luz y sin embargo, tú siempre buscas esa luz en otro lugar. En otras personas. Cada vez que he intentado hablarte de lo que sentía, tú estabas en medio de algún encaprichamiento absurdo hacia alguien que no tenía nada que ver contigo. Mike Weldon. Ian Davies. Ahora Landon.

Supe que tenía razón. Una idea empezó a tomar forma lentamente en mi mente, como una flor pequeñita que siempre hubiera estado ahí y sólo ahora comenzase a abrirse.

—Contigo me siento en casa, Jude—musité.

—Pero no es suficiente—dijo él, y se señaló el pecho—. Esto es la realidad, Paige, no un maldito cuento de hadas.

Di un paso hacia él y cuando estaba a punto de tocarle- rezando para que no se apartase- mi móvil comenzó a vibrar en la encimera. Los dos miramos fijamente el nombre que aparecía en la pantalla.

Ian Davies.

Jude dio un paso atrás.

—Será mejor que lo cojas—dijo—. Quizás aún puedas añadir un capítulo más a tu novela romántica.

¿Sabes esos momentos en los que una se queda paralizada, sin poder moverse? Como si los músculos no te respondieran. Eso fue lo que me sucedió a mí en ese momento. Y cuando por fin pude reaccionar y mis piernas se movieron a la vez, en dirección a Jude, era demasiado tarde.

Se había ido.

***

Contestar la llamada de Ian en el pub de Jude no me pareció una buena idea, así que atravesé corriendo la cocina, pasando por delante de Bradley y Landon- que a juzgar por cómo se cogían de la mano habían hecho las paces y estaban obviamente escuchando tras la puerta-y ya en la calle, contesté.

—Paige—. La voz de Ian sonó imperativa, más ronca de lo que recordaba.

—Ian

—Quiero que vengas. Quiero verte.

Me hubiera gustado decirte que le dije que no. Que le ignoré, como sin duda se merecía y volví a mi vida sin dedicarle un pensamiento más. Pero eso sería mentir. A veces tomamos decisiones aún a sabiendas de que no nos conducen a ninguna parte o peor aún, a un lugar oscuro del que seguramente querremos huir en algún momento. Y a pesar de todo, las tomamos. Así que cogí el tren al día siguiente y me planté a las afueras de Londres, en una cabaña con un lago privado que pertenecía a Ian y en la que ya habíamos estado alguna vez. Esta vez, el personal de seguridad me escoltó amablemente a su encuentro.

Ian avanzó hacia mí nada más verme, ágil y silencioso como una pantera. Me abrazó y aspiré su olor familiar. Me separé de él.

—¿Qué quieres, Ian? ¿Para que me has llamado?

—Te quiero a ti, Paige. Te quiero de vuelta. Me he dado cuenta de que cometí un error al dejarte marchar.

Lo miré con la boca abierta.

—Lo arreglaremos todo, Paige. Mi agente enviará una nota de prensa asegurando que estamos enamorados. Que estamos juntos a pesar de las semanas que pasaste acechándome

—Ah, ¿sí? Te olvidas de un detalle, Ian. Yo no te aceché ni te acosé. Todo fue un invento de Savannah Harris.

—Bueno…—Ian hizo un gesto restándole importancia—. Esos son matices sin relevancia. Lo esencial es que haremos callar a la prensa. Te quiero, Paige. Te quiero aquí de nuevo.

Me miró con sus ojos grises y soñadores, que en ese momento me parecieron cáscaras vacías.  Me di cuenta de que cuando decía «te quiero» lo hacía como quien dice que quiere un nuevo teléfono móvil, una nueva casa o un coche.  No era un «te quiero» de verdad, como los que en los últimos días había escuchado sin darme cuenta, porque no había sido dicho con palabras, sino con hechos; con sonrisas y momentos compartidos, con un vaso de cerveza artesana en la mano, un trozo de tarta de arándanos y unos ojos amistosos como estrellas bajo una maraña de rizos rebeldes.

—No, Ian—dije—. Me voy.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Porque yo no te quiero a ti

—No me lo creo.— Me miró como si fuese la mayor estupidez que había oído en su vida.

—Pues créetelo. Sólo eres el villano de una novela. No el protagonista.

***

Mi hermana Beth había heredado de nuestra abuela un viejo sofá de vinilo, lleno de rozaduras y cubierto por una manta de ganchillo. Era un sofá estupendo, de los que invitan a confidencias, abrazos, lágrimas y tazas de té. E hicieron falta dos tazas de té cargado e innumerables lágrimas para que al fin me desahogase con ella.

—Así que Jude, ¿eh?

—Sí

—Siempre me ha caído bien.

—Lo sé

—Eres tonta, Paige.

—También lo sé.

—¿Qué haces todavía sentada en mi sofá? En las novelas románticas cuando la protagonista se da cuenta de sus errores vuelve a su ciudad natal en menos de lo que canta un gallo. Y acaba besándose con el chico en medio de un prado florido mientras las vacas pastan a sus espaldas.

—Fowls no es mi ciudad natal. Y no he visto ninguna vaca.

—Bueno, ya sabes lo que quiero decir.

***

No fue sencillo, ni tan rápido como en las novelas románticas. Volví a Fowls, sí, pero no corrí a casa de Jude ni él me recibió con los brazos abiertos. Al principio me trató con recelo, como si estuviera herido- de hecho, lo estaba- y no supiera muy bien que hacer conmigo. Tardamos en volver a reconstruir nuestra amistad, pero me enorgullece decir que lo conseguimos. Volvimos a ser los mejores amigos. Poco a poco aprendimos a confiar de nuevo el uno en el otro, nos conocimos de nuevo. Hicimos más picnics. Paseamos por los inmensos prados de Fowls y nos bañamos en calas desiertas, lo cual requirió formidables dosis de voluntad por mi parte y su promesa de que no me saldrían sabañones ni me convertiría en un cubito de hielo andante. Me enseñó a abrir mejillones sin cortarme las manos y yo le enseñé a zurcir los calcetines sin gastar un ovillo de lana entero. Me preparó muchos macchiatos- los animalitos aún tardarían algo más de tiempo en regresar- y yo le descubrí las últimas novedades de la escena musical londinense, que para mí no era ya más que un recuerdo.

Seis meses después de haber vuelto a Fowls me quedé a dormir en su casa. No fue algo que hubiésemos planeado, pero la tormenta nos pilló cenando en su salón y pensamos que era la solución más apropiada. Me acosté en su cama y él me dio las buenas noches un poco envarado antes de retirarse a dormir al sofá, como el perfecto caballero que siempre ha sido.

Pero por supuesto, como era habitual en Fowls, la tormenta empeoró. Llovió muchísimo y cuando el golpeteo del aguanieve en la ventana me despertó a media noche, Jude estaba sentado en un sillón de orejas, mirándome muy serio. Me gustó la sensación.

—¿No puedes dormir?—pregunté incorporándome.

—No me gustan las tormentas.

—Bueno, si quieres puedes…Ya sabes.

—No, no sé.

—Ya sabes…Venir aquí. Al fin y al cabo, es tu cama.

Lo hizo. Y así fue como Jude y yo nos encontramos, después de tanto tiempo. Cuando nuestras manos se rozaron en la oscuridad y su brazo se enroscó en torno a mi cintura, sentí que era alguien real, no un personaje de cuento. Cuando me besó por fin, un beso elástico y ansioso que nos dejó sin aliento, pensé que quizás el final feliz estaba ahí, al alcance de la mano. Y cuando nuestros cuerpos se acoplaron como las piezas de un puzle que encajan a la perfección y nos hundimos el uno en el otro al ritmo de nuestras respiraciones aceleradas supe que podía dejar de buscar de una vez por todas.

Ya había llegado.

FIN.

Muchas gracias por leer «Los días más dulces». Espero que te haya gustado y te invito a suscribirte a mi lista de correo para estar al tanto de mis últimas noticias y publicaciones y recibir información exclusiva y regalos en tu correo.  Al suscribirte, podrás descargarte gratis el relato «No quedan peonías».

Sí, ¡¡quiero mi relato gratis!!

SOBRE LA AUTORA

Lara Beli  nació en el norte de España pero hace tiempo que vive en Madrid. Empezó arrancando páginas cuando todavía no alcanzaba los estantes de la librería sin la ayuda de un taburete y ha seguido toqueteando libros desde entonces, aunque ha aprendido a ser más cuidadosa. Comparte sus días con un marido paciente y dos niñas impacientes y ha pasado de garabatear en libros ajenos a juntar palabras de su propia cosecha. Ha publicado junto con la autora Jadine Tyne las recopilaciones de relatos «Siete Relatos Oscuros» y «Be My Ballantine’s»

Puedes seguirme en mis redes sociales

Facebook

Instagram

Twitter

Página Web: www.larabeli.com

También puedes escribirme a

larabeliautora@gmail.com