Wandylan

Road

(serie App Club 2)

LAILA ARAMUNT

©2021, Laila Aramunt

Todos los derechos reservados.

A Fransy Guerrero,

que sabe mucho de viajes

y de llevar el corazón en la mano

como guía a compartir.

Gracias por tu amistad.

CAPÍTULO 1. DYLAN

Apenas hay luz en el cuarto y lo primero que pienso es que debe de ser temprano, pero no, lo que pasa es que Wandy ha echado las cortinas y, además, ya no está conmigo en la cama.

No había dormido tan bien en mucho tiempo. A pesar de todos los excesos del día anterior, físicos y emocionales, me despierto como nuevo.

Me suele costar desconectar y conciliar el sueño porque mi cerebro no para de darle vueltas a las cosas, pero anoche, después de correrme por última vez con Wandy, casi al mismo tiempo que ella, fue como chutarme un sedante en vena.

Sé lo que pasa en mi cabeza cuando eyaculo, no es solo el placer inmediato del orgasmo, químicamente en el cerebro se liberan endorfinas que movilizan los neurotransmisores y me calman.

¿Sí? Pues ayer me calme muchas veces.

Me siento en el colchón y me viene el recuerdo de sus trenzas moviéndose en el aire con mis volantazos, cuando me puse a hacer el idiota en el descapotable.

Me encantó su risa nerviosa y cómo me miraba mientras girábamos y girábamos en el aparcamiento del Melo’s.

La música de The Doors bien alta, el cielo repleto de estrellas… Fue perfecto, un momento de libertad plena.

Me sentí al volante de mi vida y no solo del coche. La misma sensación de euforia la tuve conduciendo por otro aparcamiento vacío, el día que me dieron el Camaro.

Llevaba un año ahorrando para comprarme un deportivo y Rascal me cayó del cielo. Supongo que el viejo me lo mandó desde allí al palmarla, aunque merecería irse al infierno por abandonarnos a mi madre y a mí.

Que me lo dejase en herencia equilibró un poco las cosas y me ayudó con el resentimiento que sentía. Rascal fue mi primer coche y sigue siendo mi coche, no quiero otro.

Lo mantengo a punto y le cambio las piezas según se van desgastando o rompiendo, es un punto de referencia constante en mi vida mientras todo lo demás cambia... Es una constante en la ecuación de mi felicidad, como lo era mi madre.

Ayer le hablé mucho de ella a Wandy. Hablamos de todo en general y le conté cosas que no suelo contar ni a mis amigos.

No sé qué tiene esta chica y no sé si será su forma de escuchar, pero desembuché como en la consulta de un terapeuta.

Se lo dije así y ella me contestó que le solía pasar a menudo; por lo visto, la gente le cuenta cosas, desde anécdotas absurdas a secretos jugosos. No sé si será por su mirada serena, pero podría meterse a psicoterapeuta.

Tiene un don.

Me aseguró que su cabeza estaba llena de tiempos muertos conversando con extraños, mejor dicho, escuchando en las salas de espera de los centros donde le ayudaban con su trastorno del lenguaje.

Me resultó curioso que practicase escuchar como calentamiento para hablar y le dije que escribiese un libro recopilando esas confesiones personales de desconocidos y, ya puestos, que le diese un título al estilo de Murakami.

En lugar de De qué hablo cuando hablo de correr, el suyo podría llamarse: De qué me hablan cuando yo no hablo.

Hablando de correr, mejor dicho, de ganas de correrme, estoy otra vez duro.

—¿Wandy? —grito, pensando que ella pueda estar en el baño o en el salón—. ¿WANDY?

Escuchar en las distancias cortas se le da bien, pero de oído no debe de andar muy fina porque estoy aullando su nombre y no viene, ni contesta.

El que sí me responde es Cooper, que no para de ladrar en el jardín. Pobre, le he dejado toda la noche fuera.

Tiene agua de sobra, pero debe de tener hambre. No le dejo comida en la caseta por si se acerca algún mapache. Son muy comunes por aquí, tanto que la de la inmobiliaria me dijo que, si se colaba alguno en la casa, no le disparase en la cabeza que si no después, no les pueden hacer la prueba de la rabia.

Era broma, pero me dejó seco.

Pobres bichos, jamás dispararía a un animal… Y no tengo pistola, solo un bate de baseball de acero inoxidable que uso para matar mosquitos en el techo.  

Me levanto, me pongo unos calzoncillos limpios y entro en el baño.

Wandy no está.

Me asomo al salón y tampoco la veo.

No necesito buscar más, mi casa no tiene otras habitaciones. La cocina está integrada en el salón, con una isla para comer y dos taburetes. Por el baño he venido y la puerta del garaje la cierro con llave.

Es obvio que se ha ido.

A lo mejor fue a comprar algo para desayunar. Mi nevera no es que tenga gran cosa, vendí mi cafetera antes de mudarme y tengo pendiente comprar otra.

Puede que ella sea una de esas personas que necesitan tomar café nada más levantarse, puede haber salido a comprarlo.

Es todo lo que me digo porque me cuesta creer que ella se haya ido sin despedirse.

Miro la hora en mi smartphone, son las nueve y media. He dormido mucho más de lo que pensaba.

Entro en la app, por si Wandy me ha dejado algún mensaje en el chat, pero ya han cumplido las veinticuatro horas y está cerrado.

Le pongo cinco estrellas, que es el máximo, y la opción de dejar un comentario queda pendiente para más tarde.

En el suelo sigue el pantalón que me puse anoche y la camiseta de los Misfits. La huelo, como un puto sabueso y ni sé por qué. No hay rastro de lo mucho que nos abrazamos, huele como todas mis camisetas sucias.

Cojo otra al azar, de entre las cincuenta camisetas negras que tengo en la cómoda, y entro en el baño a echarme desodorante, antes de ponérmela.

Paso de ducharme ahora, tengo hambre y me estoy meando vivo.

Necesidades básicas primero.

Todavía estoy medio duro y me cuesta la hostia mear hasta que no se me baja un poco más.

Al fin lo consigo, me lavo las manos con agua helada y veo en el espejo que llevo la camiseta de Led Zeppelin, The song remains the same.

Cojonudo, «la canción que permanece igual».

“Ha sido un polvo de una noche, tío” me digo.

Es la canción de siempre.

Y ya está.

Recojo lo que me puse ayer, lo echo al cesto de la ropa sucia y entonces las veo.

Mmm, ¿en serio?

Encima de toda la ropa que he echado desde que mudé, mayoritariamente oscura, hay algo pequeño y de algodón blanco, hecho un gurruño.

Son sus bragas.

Las saco del cesto y veo que tienen un dibujo de un aguacate sonriente. No son nada sexy en mis manos, pero al recordar a Wandy con ellas puestas, me empalmo otra vez.

Olfateo la tela por puro instinto.

Vale, sí que necesito ducharme.

Y correrme.

Necesidades básicas.

En un abrir y cerrar de ojos, estoy debajo de los chorros de agua templada de la ducha, con la palma de una mano en los baldosines húmedos de la pared y con la otra trabajándome la polla como un adolescente.

Me quedé con las ganas de follarme a Wandy en la bañera. Me parece increíble que solo hayan pasado unas horas desde que estuvo aquí, conmigo, dejándose enjabonar y enjabonándome, besándonos como si no conociésemos otro lenguaje.

Pienso en sus manos.

Pienso en su boca.

Recuerdo cuando me acarició por encima del bañador, dentro de la piscina termal.

Ella me preguntó si yo sería capaz de correrme en quince minutos.

Yo le dije que podía hacerlo en cinco segundos.

Me pidió que se lo prometiese.

Se lo prometí.

Y ella se metió bajo el agua.

Y me cogió la polla con las manos.

Y se la metió en la boca.

Mmm, Wandy.

Pienso en sus manos.

Pienso en su boca.

Me masturbo despacio. No quiero que sean cinco segundos, quiero prolongar el placer todo lo que pueda, pero no me prometo nada a mí mismo porque es pensar en ella y podría explotar con tres sacudidas.

1.

2.

3.

Me contengo y paro.

Cierro los ojos y recuerdo el restaurante, con las luces rojas y el mejor granizado de cereza del mundo.

Wandy me cogió la polla por debajo de la mesa y empezó a mover la mano, justo como empiezo a hacerlo yo ahora.

Ella me preguntó si me dolía que me lo hiciese en seco.

Le dije que no.

Se lamió la mano y volvió a la carga, fría y resbaladiza.

Un poco más deprisa, un poco más fuerte.

Joder, sí, sí, así, justo así.

Wandy me hablaba entretanto, todo el tiempo, pausadamente. Era tan jodidamente sexy escucharla y verla así, excitada y ocupándose solo de mí.

Su lengua se movía despacio y su mano cada vez más deprisa. Le dije como tenía que hacerlo, le enseñé, cogí su mano con la mía, apreté y moví sus dedos sobre mi polla, igual que hago ahora.

Después, fue ella la que siguió sola y qué bien lo hacía, joder, mmm... Fuerte y rápido, matándome de gusto, hasta que me corrí.

Me corrí delante de la camarera de los patines.

Me corrí delante de todo el puto restaurante.

Y nadie se enteró.

Descargo una corrida inmensa en los baldosines de la pared y se me escapa su nombre con un gruñido, como anoche.

Joder.

Salgo de la ducha y me pongo la camiseta y los calzoncillos, pensando lo mucho que me habría gustado meterla en la bañera. Enseñarle todo lo que sé y hacer de todo con ella.

Muchas veces.

Me encantaría volver a verla.

La atracción era muy intensa, pero Wandy no ha dejado la puerta abierta a ningún encuentro más.

Abro la de mi casa y dejo entrar a Cooper.

Al mirar fuera, veo que el coche rojo de Wandy ya no está en la entrada, pero Rascal sí.

Al menos me acordé de cerrarle la capota al Camaro, anoche tenía mucha prisa por meterme en el dormitorio con ella y lo aparqué de cualquier forma.

Cojo las llaves del coche y, sin parar para calzarme, atravieso el jardín.

La hierba está húmeda por el primer riego matutino, es muy agradable. Como Cooper no suele cagar en el jardín y se espera a que le saque de paseo, mis talones están a salvo.

Camino tranquilo.

Abro la cancela de la valla y meto el Camaro en el garaje.

—Perdona, camarada —me disculpo, palmeándole el techo con cariño, suelo cuidarlo mejor y espero que el motor no tome represalias.

Los coches antiguos son orgullosos y rencorosos.

Desayuno unos huevos revueltos con manzana y una botella de zumo de granada, que me regalaron ayer en el gym para que lo probase.

Está bastante bueno y se supone que me pondrá a tope de energía.

Creo que saldré con Cooper a correr un poco por Sunset Park, el parque de verdad que da nombre a mi calle.

Puede que vayamos al lago.

Me pongo las gafas que uso para leer, y para trabajar con el ordenador, y me dejo caer el en sofá. Me prometo que estaré solo un rato, para mirar el correo del instituto y ya.

Hoy es fiesta, es el primer lunes de septiembre, el día del Trabajo, y lo quiero celebrar comprobando que no tengo correos y preparando las clases que empiezan este viernes.

Entonces, cuando cojo el portátil de la mesita de café, lo veo.

Es un puñetero unicornio de papel.

Pero ¿qué coño…?

Anoche, Wandy y yo hablamos mucho sobre los símbolos de Blade runner y lo que significan para cada uno de nosotros.

Al principio de la película, el protagonista es un cazarrecompensas al que acude un poli para encomendarle dar caza a unos replicantes. Como el prota se niega a aceptar el trabajo, el poli le deja una gallina de papel por cobarde.

Cuando el protagonista finalmente acepta y empieza a investigar y a sentirse atraído por una replicante que le ayuda con el caso, el policía manipula una cerilla para que parezca un hombre con una enorme erección y se la deja de regalo.

Y finalmente, el unicornio es la última pista que el policía deja en el piso del prota y se puede interpretar como una advertencia: puede huir con ella, pero les darán caza.

A mí me gusta más la teoría de que el unicornio es la prueba de que el cazarrecompensas también es un replicante. Fue programado para soñar con unicornios y el policía lo sabe.

Sin embargo, Wandy prefiere que el protagonista sea humano, como lo era en el libro de Philip K. Dick.

Anoche discutimos sobre cuál era el mejor final, los distintos que se estrenaron para la película o el del libro. Claramente, al ver el unicornio, entiendo que esta es la manera en la que ella se identifica con la película.

Me habló de él como símbolo de pureza, porque en muchas leyendas los unicornios solo pueden ser capturados por una mujer de corazón puro y virgen.

Recuerdo que pensé “sí, Wandy, lo mismo te parezco un puto unicornio, pero no me vas a capturar por muy virgen que seas”.

Pero no iban por ahí los tiros.

Enseguida, empezó a hablar de Tennessee Williams y El zoo de cristal. Me dijo que en esa obra la figurita del unicornio de cristal representa a una joven que es diferente porque tiene una discapacidad física, una cojera que le ha vuelto tímida y le hace sentirse distinta.

La dolencia física enmascara lo que realmente está mal en ella, que en términos psicológicos es un complejo de inferioridad que le lleva a quedarse aislada, jugando con su zoo de cristal por miedo al mundo exterior.

El protagonista la saca a bailar y, por accidente, terminan partiendo el cuerno del unicornio y ella hasta se alegra, porque ya es normal y ha conseguido ser como los otros caballos de cristal.

Y cuando el prota le da su primer beso, poco antes de marcharse para casarse con otra, ella le regala el unicornio roto para que la recuerde.

Mi Wandy, no da puntada sin hilo, honesta hasta la médula.

Cojo el unicornio de papel entre los dedos y me pregunto si ella lo traería en el bolso antes de empezar la cita.

Quizá tenía pensado dármelo en la piscina después del beso.

Supongo que nunca lo sabré.

No es una mala teoría porque en el chat, antes de quedar, también hablamos mucho de Blade runner y dijo que ella prefería ser un Nexus-7.

Creo que eso es el unicornio para ella, algo único, un modelo avanzado que no tiene obsolescencia programada.

Wandy me recitó de memoria la última frase de su final favorito, la versión con la voz en off del protagonista que termina con la pareja escapando en un coche por una carretera.

Lo recitó sin tartamudear e incluso imitó la voz cansada de Harrison Ford: «ella era especial, no tenía fecha de terminación. Yo no sabía cuánto tiempo estaríamos juntos, ¿quién lo sabe?».

Es justo lo que pensé anoche antes de dormirme.

En lugar de contar ovejitas eléctricas, como harían los replicantes de Blade runner, me dormí pensando en lo mucho que me apetece seguir conociéndola.

Joder, esta vez yo no quería que la cita se quedase solo en uno o dos días.

¿Cuántos más? Nunca hay forma de saberlo. ¿Tres? ¿Cien? ¿Un par de años? ¿Quién sabe cómo salen estas cosas?

Yo menos que nadie.

Nunca he tenido, ni he querido tener, una relación.

Un momento, no os confundáis porque al decir esto no me refiero a que después de follarme a Wandy durante toda la noche me plantease tener una relación con ella, es solo que… Me habría gustado prolongar el juego y poder seguir siendo el profesor Rascal y que ella fuese mi alumna favorita en nuestras clases particulares de sexo, un poco más.

Joder, ojalá pudiese tener un poco más de tiempo con ella, sí.

Giro el unicornio y veo que tiene escrito algo con bolígrafo azul: «nuestra fantasía fue real y perfecta».

Sí, que lo fue.

Al menos, en este final, los dos estamos de acuerdo.

CAPÍTULO 2. WANDA

Witterville tiene unos veinte mil habitantes, el doble en los meses de verano. Comparados con los setecientos mil de Boston, vivo en una ciudad bastante pequeña.

¿Cuáles son las probabilidades de encontrarme con Dylan de aquí al viernes?

Pues ninguna si me quedo en mi casa y eso es lo que planeo hacer.

¿Qué pasará en el instituto cuando tenga que entrar en su aula y nos veamos?

Sinceramente, no tengo ni idea.

Podría fingir que sigo enferma y empezar las clases unos días más tarde, pero solo serviría para prolongar la agonía.

Tengo que analizar el problema y pensar en posibles soluciones, anticipándome a lo que pueda pasar.

Eso me tranquilizará un poco, espero.

Dylan no conoce mi apellido; mi nombre, sí.

Quizá lo que más temo es justo ese momento en el que, al pasar lista, él llegue a Wanda Jackson y yo levante la mano.

Tengo que dejar de llamarle Dylan, es el señor Wright, oh, mierda…

Sí, la vida tiene unas maneras muy divertidas de reírse de mí.

¿Recordáis cuando os conté que estaba esperando a Don Perfecto, Mr. Right, y que me conformaba con Mr. Right Now[1]?

Es de coña, he tenido muchísimas fantasías y orgasmos con mi Mr. Right y ahora pronunciar su nombre es una doble tortura ¡porque los dos me ponen cachonda!

Sí, ya lo sé, es una idea pésima e intento no pensar en ello.

Pero es como si jamás hubiese probado el chocolate y, de repente, una noche pudiese hincharme a comerlo y, al día siguiente, me dijesen que se acabó todo el chocolate en el mundo.

Es algo jodidamente triste.

Cada vez que pienso en el atracón de Dylan que me di anoche, me da hambre y se me hace la boca agua.

El hambre no lo siento en el estómago, sino un poco más abajo, y lo que se me moja no es la boca, son las bragas, pero seguro que entendéis la metáfora.

Profesor Wright… Ok, lo llamaré así.

No sé cómo voy a soportar verle tres días a la semana durante todo el curso.

Encima, puede que se haga cargo del App Club, porque el profesor Collins que se jubiló en mayo.

Mierda.

“Al menos tienes la carta de recomendación que te hizo Collins antes de jubilarse” me anima el angelito.

La tengo y no necesito leerla para recordar que dice que soy «una alumna excelente de múltiples talentos, con un aprovechamiento académico remarcable, una imaginación desbordante y una actitud proactiva que aportarán nuevas perspectivas al sector».

“El profesor Wright seguro que también te recomienda en 24-4-2” se burla el diablillo. “¿Cuántas estrellas crees que te va a poner?”.

Demonios, tengo que borrar mi perfil de esa app lo antes posible.

En cuanto a Dylan, digo, el profesor Wright, lo más sensato por su parte sería que se hiciese el tonto cuando nos veamos en el instituto, aunque me reconozca.

Es su primera reacción la que me preocupa, si se lo toma muy mal y los otros alumnos se dan cuenta... Uf, qué angustia me da pensarlo.

No tengo ni idea de cómo se va a sentir él, pero seguramente se encabrone.

Yo lo haría si estuviese en su lugar y, es más, estoy un poco enfadada y no solo acojonada por lo que pueda pasar.

¡No me dijo que era profesor de instituto, me dijo que era informático, joder!

Si me llega a decir la verdad… Yo estudio en el instituto Shermer Hughes y es el único instituto público de Witterville, el único instituto en realidad, porque no hay privados.

Así que habría estado bastante claro que era mejor dejar la conversación.

El instituto tiene capacidad para mil quinientos alumnos, más que suficiente para nuestra pequeña ciudad.

Prácticamente nos conocemos todos.

Si yo hubiese sabido que él es profesor, me habría quedado muy claro que no podíamos seguir hablando.

Nos habríamos despedido en ese momento, por chat, y yo me habría perdido la mejor noche de mi vida.

Me toco los labios como si pudiese sentir las huellas de sus besos.

Una parte de mí se alegra, y mucho, de que los dos mintiésemos.  

Quizá lo mejor sería que me acercase esta semana a su casa para ponerle en sobre aviso, podría dejarle una carta en el buzón o algo así.

Me río sola pensando en meterle en el buzón el origami de una gallina, como en Blade runner, con una confesión.

Le escribiría en la gallina de papel que soy demasiado cobarde como para decírselo a la cara.

No sé… Tengo que pensar qué voy a hacer.

De todos modos, espero que el resto de la clase no se dé cuenta de que ha pasado algo raro entre nosotros, no nos conviene a ninguno de los dos.

Wanda Jackson tiene un secreto.

“Wanda Jackson tiene un problema” me corrige mi diablillo.

“El profesor Wright también tiene un problema” añade mi angelito y sus dedos rascan el arpa, que siempre lleva, para añadir una pausa con efecto dramático a la frase. “Su problema es mucho más grande que el tuyo. ¿Recuerdas el especial de Oprah sobre profesores que tienen relaciones sexuales con alumnos? Podrían retirarle la licencia para dar clase o algo peor: registrarlo como delincuente sexual, perder el derecho a votar…”.

“O que acabe en el trullo” concluye el diablillo. “Aunque en Massachusetts, no creo que esa posibilidad deba preocuparte”.

Joder, aun así, me preocupa.

Y no sé qué voy a hacer. No puedo contárselo a Lizzy, no puedo contárselo a nadie y necesito hacer algo más que esconderme hasta el viernes.

Tengo que idear un buen plan.

Voy pensando en todo esto mientras me alejo cada vez más de su casa y me acerco a la mía.

En quince minutos, llego a Marshfield Avenue, estoy a punto de entrar en casa.

Nosotros no tenemos una valla alrededor del jardín, pero es cinco veces más grande que el suyo.

En el garaje están los dos coches de mis padres, mi hermana y yo aparcamos siempre fuera, en un lateral.

Así lo hago.

Mis padres están desayunando en la cocina y les cuento que acabo de volver de la piscina porque me ha apetecido ir a nadar temprano, antes de que se llene de gente.

He tenido suerte, ni sabían que yo no estaba en casa o eso me han dicho.

Lo único que les preocupa es que me haya recuperado de la gastroenteritis, por lo visto tengo mejor cara que nunca.

Ya, seguro.

Me siento con ellos en la mesa de la cocina y desayuno un buen tazón de cereales de mis favoritos, unos Lucky Charms de chocolate.

Están tan ricos que a veces me los como a puñados, como si fuesen patatas fritas.

—Me voy a cortar el pelo —les digo, envalentonada por el subidón de azúcar.

Mi madre deja de leer el periódico y me mira como si le hubiese dicho que me voy a cortar un brazo.

Es cierto que mi hermana y yo siempre hemos llevado el pelo muy largo, desde pequeñas. Cuando nos disfrazamos de Frozen en el último Halloween, no necesitamos pelucas. Meg ya iba de pelirroja y yo me eché un spray capilar de color rubio platino, para hacer de Elsa.

Me quedaba bien, me gustó.

—¿Cuánto te lo vas a cortar? —inquiere mi madre y bebe un sorbo de su café.

—Me apetece un corte pixie, muy fresquito. Corto, pero con flequillo.

Mi madre casi escupe por la impresión.

—¡¿Ahora que acaba el verano?! ¿Por qué vas a hacer eso?

Yo miro a mi padre, a él le da igual que me corte el pelo o no, sigue masticando sus huevos con bacon. Le quito un poco de carne y lo dejo caer a mis pies, donde acaba de tumbarse la bolita blanca y peluda que es mi perro, Major Tom.

Qué listo, se lo ha zampado de un bocado antes de que nos descubran. ¿Creéis que me persigue siempre por estas pequeñas sorpresas que le doy?

No sé, puede ser.

El bacon le pirra, pero no le puedo dar mucho, solo una pizquita de vez en cuando. Este tipo de carne tiene mucha grasa y le puede provocar una pancreatitis.

Apunto al corazón de mi padre y busco su apoyo con lo del pelo:

—A lo mejor me hago un mullet, corto por delante y largo por detrás, como el de Ziggy Stardust de Bowie.

Mi padre traga, respira y asiente.

—Yo lo llevé así un tiempo, es un clásico que no pasa de moda.

Mi madre lo mira horrorizada.

—¡No te quedaba nada bien! —le increpa, temiéndose que quiera recuperar el look de los veinte a los cincuenta. Después, se gira hacia mí y suaviza el tono—: Tú no lo hagas, Wanda, por favor. Te vas a arrepentir. Piénsatelo un poco o no te lo cortes tanto, ¿quieres?

—Es que me apetece un cambio, mamá.

—¿Puedes esperar al menos a que te hagan la foto del anuario?

En mi instituto, las fotos del anuario son las mismas que nos hacen para formalizar la matrícula al principio de curso. Sin embargo, para los alumnos senior se hacen en un photocall durante el baile de Homecoming, a principios de octubre.

—No voy a esperar tanto —le contradigo, ya que mi madre sabe de sobra lo del anuario.

Ella forma parte del consejo escolar este año.

Termino de desayunar, me ducho y me cambio de ropa, preparada para cambiar también de look.

El centro comercial de Twin Pines solo cierra en Navidad y en Acción de gracias; además, abre muy pronto sus puertas para aquellos ciudadanos de Witterville que adoran caminar su milla azul.

La milla azul, el nombre que reciben los pasillos del centro comercial, mide en realidad casi una milla y media y la llaman así porque sus baldosas son celestes.

Necesito pensar y estar a solas, así que me planto allí con los otros caminantes. La mayoría son de la tercera edad, pero también hay familias que buscan el frescor del aire acondicionado.

El centro comercial de Twin Pines mantiene una temperatura muy agradable todo el año, hay zonas de descanso e incluso veo un kiosco de café que ya ha abierto. Las tiendas no suelen abrir hasta las nueve de la mañana o como hoy, a las diez, porque es festivo.

Camino la milla azul igual que los presos recorrían la verde en la novela de Stephen King, como si pendiera sobre mí una condena de ejecución.

“Solo te vas a cortar el pelo” se queja el angelito. “No seas ridícula”.

“Ridícula es un rato, porque no creo que eso ayude” comenta el diablillo, chupándose las manos y peinándose los cuernos. “Cirugía plástica, tal vez. ¿Te imaginas que te la hiciesen de urgencia en el centro comercial?”.

Los dos tienen razón, estoy exagerando y lo de cortarme el pelo no es una solución a mi problema.

No creo que Dylan, perdón, el señor Wright no me reconozca por eso, pero merece la pena intentarlo.

Aunque me cueste la melena.

En el salón de belleza Chez Frenchy, me convertirán en rubia y su encantador equipo de profesionales me enseñarán lo que Rose lleva años intentando que aprenda: a maquillarme bien para sacarle el mejor partido a mis rasgos.

Me ha dado siempre una pereza absoluta levantarme antes solo para eso y nunca he prestado mucha atención a sus consejos.

Rose tiene unos ojos preciosos, incluso recién levantada y con la cara lavada, pero en cuanto se pinta la raya felina, pasa de hermosa a espectacular.

Soy de las pocas personas que le han visto sin maquillaje, siempre va perfecta e invierte en ello tres cuartos de hora todas las mañanas.

Yo no tengo su práctica, voy a tardar más.

En las rom-com del tipo patito-feo, la chica de las gafas con coleta se suelta el pelo y se maquilla para dejar de pasar desapercibida y gustarle al guapo de turno.

En mi caso, no llevo gafas y mi pelo casi siempre está suelto, pero la principal diferencia es que quiero cambiar para no llamar la atención del guapo de turno, del guapísimo-profesor-nuevo-en-el-que-no-debería-ni-pensar.    

Yo quiero parecer otra persona, por pequeña que sea la posibilidad que tenga de que él no me reconozca.

Lo tengo que intentar.

Después de mucho andar dando vueltas por la milla azul, por fin abren Chez Frenchy, entro y me siento en una de sus sillas como si me fuesen a freír en la eléctrica.

Me atiende un chico encantador, que se llama Ezra y lleva un mullet, seguro que sabe cómo hacerlo bien, ¿no?

Le digo que quiero donar el pelo a la ONG con la que colaboran, se dedican a hacer pelucas para niños con cáncer que han perdido el pelo por la quimioterapia.

Ezra me da las gracias, entusiasmado, y me trae una piruleta. Me pregunta cuánto quiero cortármelo y se lo digo.

Le aseguro que lo quiero muy corto.

Él me sube la melena hasta los hombros con las manos e insiste en que tiene el corte perfecto para mí y que no es un mullet.

Me dejo convencer, porque para cortármelo del todo siempre hay tiempo.

Ezra me hace dos trenzas y a mí me da la risa, pero no le digo por qué. Saca las tijeras y…

Clas.

Clas.

Cuando veo que más de la mitad de mi pelo cae dentro de una bolsa con el logotipo de la ONG, también se me caen las lágrimas.

—Sabía que no estabas preparada para cortártelo tanto —me consuela Ezra—, pero ya verás que guapa vas a estar. Tú déjame a mí.

—No es por el p-pelo, es por la bolsa. Tuve un amigo… que m-murió de leucemia —se me estrangula la voz—. Él solo tenía d-doce años.

Es cierto que se me han saltado las lágrimas al ver cómo me cortaba el pelo, pero desgraciadamente también es cierto que estoy llorando por Patrick.

Ezra me mira a través del espejo, serio y comprensivo.

—Yo perdí a uno de mis primos. —Se lleva una mano al corazón—. Le salió un linfoma en el mediastino cuando éramos pequeños.

—Siento tu p-pérdida.

—Y yo la tuya.

Seguimos hablando de la ONG y, mientras, estoy pendiente en el espejo de todo el proceso: me lavan la cabeza, me secan con la toalla y vuelve a cortar para dar forma a la melena.

Clas.

Clas.

Clas.

Unas capas por aquí.

Clas.

Clas.

Clas.

Otras capas por allá.

—Y ahora las mechas —Ezra se va un momento y vuelve con dos boles, los dos llevan dentro una pasta azulada apestosa y me explica lo que hará con ellos—: Para darle profundidad te vamos a sacar tres tonos de rubio. La base castaña de tu pelo es bastante clarita, así que no nos llevará mucho.

Se pone guantes, saca un pincel y, con un peine, empieza a separarme el pelo en mechones muy finos; después, los embadurna con la pasta de un bol u otro y los envuelve en papel de plata para que suba el color.

Cruzo los dedos para que no se me fría el pelo, saco el móvil y entro en mi correo del instituto: w_jackson@shhupsd.org.

Llevo todo el verano sin abrirlo. Sé que no tendré muchos correos, principalmente serán administrativos e informativos, pero en concreto me interesa la guía del estudiante que ya habrán enviado desde secretaría.

Es un archivo con información relevante que nos mandan todos los años.

En las primeras páginas aparece la división de los profesores por departamento y, en el de Ciencias Informáticas, lo veo: Dylan Wright.

Dylan Wright es un nombre que no me habría parado el corazón si hubiese leído esa lista hace dos días. Ahora apenas puedo respirar y se me queda la boca seca, igual que antes de besarle en la piscina termal.

“Para” mi angelito y mi diablillo me lo dicen a la vez y sé que tienen razón.

Sin embargo, es superior a mis fuerzas.

Entro en la app y me releo el chat un par de veces. Es lo único que puedo hacer, ya no puedo contestar porque han terminado las veinticuatro horas y el chat no permite introducir comentarios, ni siquiera puedo ver las fotos. Se descargaron dentro de la app y el sistema las ha eliminado, es el procedimiento.

Me salta un aviso: «el usuario Rascal ha puntuado la cita Sugar Water con cinco estrellas y no ha dejado comentario».

Otro vuelco al corazón, estoy idiota.

Respiro hondo y no me lo pienso más, le doy a la cita otras cinco estrellas y tampoco dejo comentario.

¿¡Qué podría decir!?

Necesito pensarlo, en el caso de que me decida a escribir algo.

Cuando me quitan el potingue decolorante de la cabeza, Ezra me enseña a peinarme y me gusta mucho el corte.

Es bastante cómodo, solo tengo que echarme un poco de espuma y hace ondas.

Me encanta.

Este es el tercer golpe al corazón y me lo he dado yo solita, bueno, las manos de Ezra.

Me gustaba mucho mi pelo largo y castaño, pero lo que me gusta ahora es el cambio. Me veo muy distinta y necesito verme distinta porque por dentro también lo soy.

Que me sienta diferente no es por haber dejado de ser virgen, no es algo físico. Al atreverme a hacer todas esas cosas que siempre había deseado y nunca me había permitido, no sé, de repente me siento libre.

Y quiero gritárselo al mundo, aunque sea tartamudeando.

Voy a quererme más y mejor. Al que no le guste, que no mire; el que no me quiera oír, que no escuche.

Me cuesta creer que soy la rubia que me sonríe al otro lado del espejo, me tiro un beso y Ezra se parte de risa.

—¿Eso es que te gustas? —me pregunta.

—M-mucho —respondo y es cierto.

Me pasan a la zona de maquillaje y me tiro otra hora aprendiendo a darme una base, un corrector, crear sombras, aplicar bien el colorete, pintarme los ojos y los labios…

Uf, qué pereza, pero el resultado es hermoso.

Me gusto.

Mucho.

La clase de maquillaje está incluida en compras de productos por valor de cincuenta dólares y yo, que a diario solo uso un pintalabios rojo y una máscara de pestañas transparente, podría haberme gastado mucho más, pero al final son sesenta y salgo super contenta, con una compra práctica en las manos y una teoría bien recibida.

No obstante, le pediré a Rose que me enseñe un par de trucos más a cambio de unas cervezas en los muelles.

Cuando vuelvo a casa, el efecto de mi nuevo look es el contrario del que obtuve al planearlo: a mi madre le encanta verme tan arreglada y a mi padre le horroriza, incluso se queja de que no parezco yo.

Perfecto.

Después de comer, me siento en el sofá a ver una película con ellos y me quedo dormida.

Todas las emociones pasan factura y me echo una buena siesta, de la que solo me despierto para arrastrarme escaleras arriba hasta mi cama y ahí sigo durmiendo hasta bien entrada la tarde.

Es verano, qué más da.

Me despierto con Major Tom ladrando en el jardín porque un coche está entrando en nuestra propiedad.

Bajo a ver.

Ya sé que dije que no saldría de casa en toda la semana, pero solo he salido al porche y para probar el impacto de mis pintas nuevas.

Mi hermana llega en el Volkswagen de Rose.

Es el modelo nuevo del escarabajo, Rose se lo compró amarillo porque cree que es el color que mejor combina con su piel oscura y que le trae suerte; por eso siempre suele llevar algo amarillo.

Meg va en el asiento de delante y Lizzy en la parte de atrás.

Supongo que el novio de mi hermana la ha llevado con ellas, al volver del camping, para disimular y mantener la coartada del viaje de amigas.

La primera que salta del coche es Lizzy. Su pelo oscuro y liso como una tabla, ondea al viento ligero como una pluma.

Es un juego al que jugábamos de pequeñas «rígida como una tabla, ligera como una pluma».

Una de nosotras se tumbaba en el suelo, muy recta y quieta, y las demás intentaban levantarla, tocándola solo con un dedo y repitiendo el hechizo, igual que en las películas de brujas.

Nunca lo conseguimos, aunque ahora mismo debe de haber algo mágico en el aire porque me siento flotar solo de ver cómo me miran.

Lizzy lleva un vestido turquesa, muy mono, que contrasta con su piel aceituna. Se lo pediría prestado, porque de pecho tenemos la misma talla XL, pero si me pongo ese vestido, a mí me quedaría corto, tipo animadora; a ella le llega por debajo de las rodillas.

Está muy hermosa.

Viene corriendo, me mira, vuelve a mirar al coche, vuelve a mirarme a mí, vuelve a mirar al coche, ve que sale Meg y le grita:

—¡Joder, tía, tu hermana está buena!

—Pues claro, Lizzy, es mi gemela.

—Ya, pero es que ahora… No sé…

Rose también sale del coche, se me acerca, me apunta con la mano en la que lleva las llaves del Volkswagen y repone triunfante:

—Esperad que yo sí lo sé. Has ido a Chez Frenchy, ¿verdad? ¡Por fin me hiciste caso, perra!

Camina a mi alrededor, estudiándome a fondo. Se recoge su millar de trenzas en una coleta, con el scrunchie amarillo que usa de pulsera, y se baja las gafas de sol.

Todo para verme mejor.

Le interesa mucho mi maquillaje y al parecer le complace el resultado.

—¿Tanto te costaba arreglarte, Wanda? —me pregunta retóricamente. Ella ya sabe que me cuesta muchísimo y por eso me felicita—: Mírate, estás preciosa.

—Gracias.

—Nos queda bien el pelo corto —me adula Meg con un guiño.

—No es t-tan corto —le corrijo. Me divido la melena con las manos y agrego—: Mira, todavía me puedo hacer d-dos trenzas.

—Serán dos minitrenzas —se ríe Meg y me da un beso en la mejilla—. Estás muy guapa. ¿Te vienes a los muelles?

—Acabas de llegar a casa, no les has dicho ni hola a mamá y a p-papá ¿y ya quieres irte otra vez?

—Cuando tengas novio, me entenderás —se disculpa Meg, sin disculparse y sin saber lo mucho que me ha tocado las narices con su comentario.

—Te entiendo, te entiendo… pero p-pensé que después de estar todo el finde follando, vendrías más cansada.

—Hostias —se asombra Lizzy—. ¿Lo he oído bien? ¿Wanda Jackson ha dicho «follando»?

Lizzy, mi queridísima Lizzy Benegas, mi mejor amiga en el mundo entero, es la que menos se tendría que sorprender porque ella tiene la boca más sucia de todas, pero claro, de la mía es raro que salga esa expresión.

Yo suelo pensar en follar, no hablo de ello.

Y casi ni he tartamudeado.

Meg no me dice nada, entra en la casa a cambiarse de ropa y avisar a nuestros padres de que se vuelve a ir.

—Vente a los muelles, por favor —me ataca inesperadamente Lizzy, colgándose de mi brazo.

—¿Pucker factor? —le pregunto. Ella asiente con vigor y yo cedo—. Ok.

Su madre tiene ascendencia cajún y su padre, mexicana. Se conocieron en la Marina y usan expresiones muy interesantes.

Esta se la cogimos prestada hace años porque nos hizo gracia. Pucker factor se usa para definir una situación de alto estrés que, por ser difícil o peligrosa, provoca que el esfínter se contraiga de manera involuntaria.

Es el «factor fruncido», factor culo fruncido.

Para nosotras, decirlo significa que viene Zack, el ex rollo de Lizzy del que no consigue olvidarse.

Cuando Zack está especialmente cabrón con ella, pasamos al siguiente nivel: «Zacker factor». Porque suena igual que mamón, «sucker», y a Zack le va bien el mote, que puede serlo y mucho.

La tercera expresión relacionada, muy nuestra, es el «Pucker Up Factor», el «factor poner morritos»: fruncimos los labios, le tiramos un beso al destino y, si se pone en contra, apretamos el culo, pero ¡arriba el ánimo!

Tengo que ir a los muelles con Lizzy, no tengo opción de quedarme en casa.

Somos todas muy buenas amigas, sí, pero mi mejor amiga es Lizzy y la mejor amiga de Meg es Rose.

Miro a mi hermana y a Rose, las conozco muy bien y sé que están deseando ponerse al día. Seguro que hay cosas que Lizzy, que tiene boquita de piñón, pero es bastante bocazas e impulsiva, nunca llegará a saber y yo... solo tardaré un poco más, al final siempre me lo cuentan todo y si no es una, es la otra.

En algún momento, Rose y Meg desaparecerán un rato y Lizzy se quedará con los amigos del novio de mi hermana. Con eso quiero decir que estará a merced de Zack.

Tengo que estar con ella.

Centrarme en Lizzy me ayuda a no pensar en Dylan, digo, en el profesor Wright, digo ¿pensar en quién? Ya no me acuerdo…

CAPÍTULO 3. DYLAN

Cuidado con lo que deseas, porque se puede cumplir. Era así el dicho, ¿no?

Wandy me devolvió en la app las cinco estrellas, sin comentario, y eso fue lo último que supe de ella.

No me importaría verla otra vez.

Ojalá.

Al atardecer, me subo a Rascal para ir al gimnasio y, de camino, un Volkswagen amarillo se para a mi lado en un semáforo.

Las chicas que viajan dentro llevan la música muy alta y están gritando a pleno pulmón y bailoteando, con coreografía incluida.

Se mueven todas a la vez con los mismos gestos. Cantan sobre despertarse al lado de alguien con una erección y no poder controlarse.

Me habría gustado despertarme al lado de Wandy esta mañana y tampoco creo que hubiera podido controlarme.

Joder, ya estoy con lo mismo otra vez.

Miro de reojo por la ventanilla y me quedo estupefacto y rígido, igual que si me hubiesen echado un cubo de agua fría.

Las chicas del coche amarillo siguen a lo suyo:

—Despertándome a tu lado soy una pistola cargada. No puedo contenerlo más. Soy todo tuyo, no tengo control…[2]

Yo sí que no tengo control y no sé qué mierda me pasa por la puta cabeza.

Creo que acabo de ver a Wandy.

Sí, la que va de copiloto es Wandy. A pesar de que su pelo es distinto, todo rojo, es ella.

Me recuerda al selfi que nos hicimos en el restaurante, que también se veía todo rojo.

Abro la foto en el teléfono y compruebo el parecido. Wandy sale de perfil, besándome, y yo, sonriendo como un gilipollas.

La pelirroja del coche es idéntica a la de la foto. Mi perspectiva es la misma, la estoy viendo de lado porque mira hacia delante.

Juraría que es ella.

Nuestras miradas se cruzan un segundo y ella no reacciona de ninguna manera.

No le cambia la expresión, no significo nada en absoluto. Sigue cantando como si no me hubiera visto, como si yo fuese cualquier extraño, en lugar del extraño que estuvo con ella anoche.

Toda la noche.

Llevo gafas oscuras porque el sol está muy bajo y me deslumbra. Me las quito pensando que no me ha reconocido por eso, pero no me vuelve a mirar.

Se gira hacia el asiento de atrás, yo sigo su mirada y…

Joder, es imposible.

La chica que está detrás de ella también es clavadita a Wandy, pero en rubia.

Mierda.

Me he vuelto loco del todo.

El semáforo pasa del rojo al ámbar, se pone verde y las dobles de Wandy desaparecen.

Nunca había tenido alucinaciones, pero eso ha debido de ser. Sí que tengo ganas de volver a verla para que mi cerebro me la juegue así. A ver, que la noche fue increíble, pero que fue solo eso, una noche.

Y fue perfecta precisamente por la intensidad de vivirlo todo tan deprisa, como si nos fuésemos a morir al amanecer.

Tengo en la cabeza su olor, su sabor, su risa… todos los pequeños detalles son tatuajes nuevos, me escuecen y me pican, pero me gusta mirarlos.

No sé por qué he pensado eso, los tatuajes son para siempre, esto es temporal. Con el tiempo, puede que se me olvide hasta su nombre.

Llego al gimnasio y me machaco en la máquina de remar igual que si me preparase para la regata Harvard-Yale.

Hago algo de pesas, me subo a una bicicleta elíptica y en una hora estoy en las duchas.

Después de un duro entreno, siempre me siento mejor.

No falla.

Pruebo una ruta alternativa para volver a Sunset Park y descubro por casualidad el Lenore’s, la cafetería en la que Wandy me dijo que me invitaría a desayunar.

Vale, por casualidad no ha sido, lo busque con el GPS. Aparco un momento, entro en el establecimiento y vuelvo al coche con un buen trozo de tarta de queso, para desayunar mañana.

Mañana es martes, oficialmente mi primer día de trabajo presencial. También he comprado medio litro de café bien cargado y lo meteré en la nevera para estos días, porque sigo sin tener cafetera.

Lo que sí tengo es un termo, me lo regalaron unos alumnos hace tiempo y lo uso a diario en las clases desde entonces.

Podré llevarme un poco de café al instituto en el termo hasta que compruebe qué tal está el de la cafetería de allí.

Lo que no pienso hacer es probar el de las máquinas esas que suele haber en las salas de profesores. Si quisiese purgarme, antes comería hierba, como Cooper.

La reunión de mi departamento, el de Ciencias de la Computación, es a las once. Yo he quedado a las ocho con Melissa Blackmount, mi jefa de departamento, para que me enseñe el campus porque no pude acudir al tour oficial que hicieron para el profesorado de nueva incorporación, la semana pasada.

Melissa fue muy amable al ofrecerse a recibirme. Me pondrá un poco al día de cómo funciona Shermer Hughes.

Hay cosas que son prácticamente igual en todos los institutos, por ejemplo, los doscientos cincuenta dólares que el gobierno adjudica a cada profesor para comprar el material de uso en el aula.

Es un presupuesto muy escaso.

Al menos esta vez no voy a tener que comprarme un carrito para llevar mis cosas porque no tendré que desplazarme, los alumnos vendrán al aula.

Es una suerte que en este instituto haya suficiente espacio para todo el profesorado. Hace tres años, cuando apenas era un profesor novato, tenía que llevar todo mi material didáctico en un carrito, de un aula a otra, corriendo por los pasillos en los períodos entre clases.

Creo que los centros funcionan mejor cuando los profesores tienen su propia aula y esto es cierto por varias razones.

Una sala adjudicada a un profesor está dedicada a un tipo particular de clase, con un diseño de escritorio correcto, decoraciones funcionales con carteles relevantes para la materia, etc.

Además, se aprovecha mucho mejor el tiempo y, al terminar una clase, puedo preparar la siguiente en lugar de salir a la carrera para no llegar tarde con el próximo grupo.

Todo depende de las instalaciones, el número de matrículas y los presupuestos. No sé cómo le irá en ese aspecto al Shermer Hughes, ¿tendrá ventiladores en las aulas?

Estos primeros días todavía son calurosos, como los de final de curso. Si no hay ventiladores, tendré que buscar uno de segunda mano como hice la última vez.

Y lo peor no fue dedicar más de treinta dólares de mi presupuesto a ese trasto, sino tener que llevarlo en el carrito todo el día de clase en clase.

Porque tener aire acondicionado… ¿En la escuela pública? Eso sí que sería una alucinación más fuerte que ver a todas las mujeres del mundo con la cara de Wandy.

A lo mejor, si fuese muy bien de pasta, podría comprarme una de esas máquinas refrigeradoras de aire que son tamaño maleta.

Tuve un compañero una vez que llevaba una a la que le había puesto ruedas, se la compró él, obviamente.

Y yo no descarto copiarle la idea. No importa el calor que haga, si estoy de servicio en el instituto, siempre tengo que llevar camisas de manga larga para taparme los tatuajes.

No pueden ser camisetas, debo ceñirme a un estilo clásico. El código de vestimenta de los centros suele recomendar para los profesores una etiqueta concreta: pantalones de vestir, chaqueta, camisa y, por supuesto, zapatos. Nada de botas o deportivas.

En verano, mis compañeros se ponen polos o camisas de manga corta, que también se aceptan. Yo no puedo, tengo varias camisas de tela muy fina y lo suficientemente oscura como para que no se transparenten los tatuajes. Ninguna llega a ser negra, ya me gustaría.

Por lo general, a diario uso camisas azul marino, gris oscuro o marrón, y las combino con trajes de chaqueta o con pantalones de vestir y un blazer, que es una chaqueta de corte menos formal y tengo varias.

La corbata en algunos institutos es obligatoria. Afortunadamente, no lo es en este, aunque a veces me pongo corbatas.

En invierno, tengo jerséis de cuello de pico e incluso algún chaleco, bastante elegantes, y los uso con corbata porque queda mejor.

Creo que a mi madre lo que más le gustó de verme convertido en profesor, fue el cambio de vestuario.

“¿Qué ha pasado con el macarra de mi hijo? ¿Me lo han cambiado por un ejecutivo de Wall Street?” me dijo la primera vez que me vio con un traje, recuerdo perfectamente su voz y sus carcajadas.

Cómo me gustaría poder llamarla por teléfono mañana para contarle que he empezado en el instituto nuevo y que prácticamente me han hecho fijo, que me he comprado una casa… Con suerte, dentro de un par de años cumpliré los treinta y tendré todo lo que ella siempre soñó para mí, un presente halagüeño y un futuro estable. Lo de tener una familia, ahí creo que la defraudaré porque era su sueño, no el mío.

No me veo siendo padre, ni ahora, ni dentro de veinte años.

Será porque vivo rodeado de críos todo el tiempo. Este año solo daré los dos últimos cursos, me apetecía un cambio, hasta ahora solo había dado clase a los mayores en extraescolares y suelen ser mis grupos favoritos.

Este año, la mayoría de mis alumnos son de penúltimo curso menos los repetidores y los de la clase de Desarrollo de aplicaciones avanzadas que es para seniors.

Cuando llego al instituto Shermer Hughes, Melissa me está esperando en la entrada.

Las fotos que había visto del edificio solo mostraban la fachada y daban la impresión de que sería un mazacote de cemento.

Ahora que lo estoy viendo, es una construcción de bloques algo aleatoria y con un toque lúgubre.

Parece una puñetera comisaría.

Está formado por varios módulos rectangulares y es completamente gris por todas partes, menos las ventanas que son blancas.

La entrada es un hueco entre bloques. Hay muchas escaleras, dos tramos suben y dos tramos bajan. En la planta inferior están el gimnasio, la cancha de baloncesto, el salón de actos, el teatro y la mayoría de los departamentos.

Melissa me lleva a un ascensor y bajamos. Tengo mi propia aula, me da igual que nuestro departamento esté en el inframundo porque solo pasaré por allí para las reuniones.

El edificio principal tiene cuatro plantas y hay varios ascensores más, aunque no creo que los use y eso que mi clase es la 403, la tercera de la cuarta planta.

Me convenzo de que es un pro porque será luminosa y, además, me vendrá bien subir escaleras para hacer cardio.

Cuando me despido de Melissa, subo y abro la puerta con mi llave nueva, lo primero que veo son unos enormes ventiladores en el techo y doy gracias al cielo.

El aula huele a pintura, tiene las paredes de un blanco deslumbrante y parece espaciosa. El suelo es de tarima de madera y mis pasos tienen eco.

Las ventanas son grandes y dan al campo de fútbol.

Para mí, es como una suite en un hotel de cinco estrellas. Un proyector en el techo está orientado hacia una pizarra blanca e inmensa, digital, que está justo detrás de mi escritorio. No tengo que comprar uno nuevo, eso también es un pro.

El ordenador del escritorio, el que va a ser mío, tiene un par de años, puedo meterle alguna mejora de hardware y listo.

Me quito el blazer y lo cuelgo en el respaldo de mi nueva silla de profesor. Me siento, me echo hacia atrás y la silla cruje más fuerte que los muelles de mi colchón. Fue un chollo y es cómodo, pero tendría que haberlo comprado de látex.

Esta silla me ha salido gratis, sí, pero de chollo no tiene nada y de cómoda tampoco.

Voy a estar muchas horas sentado aquí, así que me haré con un buen sillón ergonómico. Puede que me gaste doscientos pavos, es una inversión en calidad de vida y me lo ahorro de tener que pagar un fisioterapeuta.

Me quedarían cincuenta del presupuesto.

Delante de mí, las filas de pupitres individuales están lo suficientemente separadas entre sí y cada puesto informático ha sido revisado recientemente.

Todo funciona.

A primera vista, los pupitres parecen mesas normales porque no tienen encima los monitores, ni los teclados, todo está oculto e integrado.

Cuando los alumnos accionan una palanca en un lateral, la pantalla sale de dentro de la mesa por el borde y, de la cajonera, sale la bandeja con el teclado.

Los ratones son inalámbricos y están todos dentro de una caja sobre mi mesa, numerados según el puesto al que pertenecen.

El cableado de todos los dispositivos está oculto bajo el suelo de madera, por lo que las mesas han sido ancladas y atornilladas, incluso mi escritorio, solo se pueden mover las sillas.

En un lateral están los seis ordenadores que controlan todas las islas del aula, son los esclavos del mío, que los supervisa a todos y, en concreto, a los de la primera fila.

Perfecto.

Melissa me ha comentado que los alumnos también tendrán tablets y que las pueden usar en mi clase, pero lo harán puntualmente porque las actividades de programación que tengo preparadas precisan de un teclado y un buen monitor.

Esta aula lo tiene todo.

Es el puto paraíso.

CAPÍTULO 4. WANDA

El plan era no salir de casa hasta el viernes, lo sé, pero no podía dejar a Lizzy sola.

Cojo el bolso, una sudadera por si luego refresca y nos subimos las cuatro al coche de Rose.

Llegamos a los muelles al atardecer.

Los muelles son una zona muy especial de Witterville. Aquí no tenemos paseos marítimos llenos de parques de atracciones con luces de colores, norias y montañas rusas, los nuestros están hechos de horizonte, piedras, tierra, maleza y mar.

Hay largos muelles de madera que se internan en el agua y parecen infinitos, porque se funden con el fondo en cuanto se va el sol, como ahora mismo.

Esos muelles de madera suelen ser el punto de reunión para los alumnos del instituto Shermer Hughes, concretamente, quedamos debajo.

Nos apiñamos en la zona que nunca cubre la marea, hace años que los muelles sirven de refugio para fiestas improvisadas.

Mis padres ya venían aquí a beber cuando estudiaban en el instituto, he visto viejas fotos polaroid entre sus cosas y reconozco los paisajes, las llanuras de océanos turquesa y las praderas costeras color esmeralda.

Massachusetts es una costa infinita, puede que solo cuente con ciento noventa millas de este a oeste y ciento diez de norte a sur, pero su frontera con el mar es otro mundo.

Esto es algo que siempre dice mi padre, que las apariencias engañan, tenemos alrededor de mil quinientas millas de costa, gracias a las numerosas curvas, bahías, albuferas y lagunas.

La pesca es un pasatiempo muy popular y una industria realmente importante aquí, por eso hay tantísimos muelles en Witterville.

Nosotras solemos ir a uno de los más anchos. Encima de sus fornidos tablones, pueden aparcar tres coches en batería; debajo, hay incluso columpios.

Son unas tablas de madera, con espacio para que dos personas se sienten juntas y se balanceen, sujetas por dos cuerdas al entramado de vigas y columnas.

También hay bidones vacíos en los que se suelen encender hogueras, un par de bancos traídos de algún parque infantil y una miríada de grafitis en las columnas que sujetan la estructura.

Este verano, alguien se deshizo de cuatro sofás viejos bastante grandes y los amigos de Greg los han colocado formando un cuadrado, justo bajo el inicio de la plataforma de nuestro muelle.

Reconozco que los sofás me daban asco porque a saber de dónde salieron, pero cuando todos los bancos y columpios están ocupados, solo quedan las piedras o la arena, y yo ya llevo tres cervezas encima y estoy cansada… Me da igual lo que haya pasado en esos sofás, yo me siento.

Y si hace falta, me tumbo.

Cuando nos acercamos a nuestro muelle, veo que los amigos de Greg nos han guardado un sofá libre, ellos están ocupando otros dos y en el último hay tres chicas que también estudian en el Shermer Hughes y las conozco de vista.

La vista de ellas está puesta en Zack.

Zack Delordi, el mojabragas por excelencia de nuestro instituto, foco de toda atención.

Llegó hace tres años de la isla Tasmania y es australiano de nacimiento, aunque la mitad de su familia es de España y él habla castellano a la perfección, como Lizzy.

Los dos tienen el pelo oscuro, los ojos oscuros y un oscuro sentido del humor. Precisamente ahora, Zack está cantando una canción en castellano mientras toca la guitarra a la luz de una fogata, las tiene a todas suspirando y no solo a las chicas.

Lizzy y yo caminamos de la mano y le aprieto los dedos, para que se prepare. Ella es bajita y hasta que no llegamos a los sofás, no lo ve, aunque supongo que lo habrá oído tocar.

Me pongo la sudadera y me echo la capucha, no me apetece nada socializar, ni hoy, ni normalmente, pero hoy menos que nunca.

Greg se levanta para besar a Meg y nos presenta a todos, recitando los nombres que no conocemos muy rápido. Dwayne, Brian, Paul, Vanessa, Ashley, Megan… Ellas no parecen muy contentas de vernos.

Con David y Marco hemos quedado muchas veces y son buena gente, pero a los otros tres chicos es la primera vez que los veo tan de cerca y eso que también van a nuestro instituto.

Aforo completo esta noche.

David es el primo de Greg y es un par de años mayor que nosotros. Marco es su novio y estudian juntos en Yale.

Los dos se levantan a abrazarnos, el resto no se mueve y saluda con la mano, incluso Zack, que deja de tocar un momento y nos sonríe con la púa de la guitarra entre los dientes. Después, afina las cuerdas y le da vida a los acordes de Under the bridge.

Es la canción de Red Hot Chili Peppers que sonaba en su coche cuando se acostó con Lizzy la primera vez.

Un clásico.

Factor zacker.

Lizzy me suelta la mano, yo me las meto en los bolsillos de la sudadera y la sigo mientras camina muy recta y toda digna hacia el sofá libre, justo enfrente de Zack.

Ella se quita los zapatos y se sienta de rodillas, yo me dejo caer a su lado y uno de los amigos de Greg se viene conmigo. Se llama… Dwayne, sí, eso es.

Supongo que Dwayne se ha cambiado de sitio para cederle el suyo a Meg, en el otro sofá, pero a mi hermana no le hace falta porque ya se ha subido en el regazo de su novio.

Y se están enrollando.

Rose se queda apoyada en una esquina de ese mismo sofá, mirando hacia atrás hasta que otro de los nuevos se le acerca. No estoy segura, creo que se llama Paul. Es bastante guapo, pero no tanto como Zack. Podría decirse que es el «segundo mejor disponible del grupo».

Sí, justo el tipo de Rose.

David y Marco sacan unas latas de cerveza de una nevera con hielo y las van pasando hasta que todos tenemos una.

Al rato, alguien enciende un cigarrillo de marihuana y también se lo van pasando.

Seguro que es de Oasis, el dispensario oficial de hierba en Witterville. Desde que se legalizó la venta recreativa en todo Massachusetts, sin necesidad de receta médica, Oasis se ha convertido en una de las tiendas más rentables, más que el negocio de la pesca.  

Bienvenidos a otra maravillosa noche de fiesta en los muelles, igual que la anterior, igual a la siguiente.

Solo que esta noche resulta ser distinta.

Cuando llevamos un par de cervezas y toda una sonata de guitarra, Zack la deja a un lado y le da una profunda calada a un porro, quitándoselo de las manos a David.

Me llama la atención porque él no fuma y tampoco suele beber, como mucho una cerveza. Por eso, siempre le toca conducir y llevarnos a todos a casa, aunque a nosotras nos suele llevar Rose, que tampoco bebe.

Sin embargo, esta noche a Zack le pasa algo, lo estoy viendo con mis propios ojos.

Dice no sé qué gilipollez de que es el Rey Lagarto y puede hacer lo que quiera, toma otra calada y echa el humo por la nariz como un dragón. Después, se descalza y se pone de pie, sin dejar de mirar a Lizzy.

La fogata le queda justo detrás y su silueta es enorme. Zack está en el Locomotive, el equipo de fútbol del instituto al que llamamos cariñosamente los Locos, porque están zumbados y porque suelen estar como un tren.

Zack juega de fullback, que es una posición ofensiva. Corre, da o recibe pases cortos, pero sobre todo bloquea.

Tiene la espalda muy ancha y hace placajes como nadie. En el campo, arrolla a los otros jugadores y hace de locomotora mejor que la mascota del equipo, con su disfraz de trenecito.

Cuando Zack se pone en marcha, para el otro equipo es como chocar contra un tren de carga... y estoy a punto de ver una colisión porque viene derecho hacia nosotras.

—¿Puedo hablar un momento contigo? —le pregunta a mi amiga.

Lizzy se aclara la garganta y contesta a mi estilo, con un monosílabo:

—Habla.

—Aquí no. —Zack le tiende una mano, pero Lizzy no la acepta y él agrega, en castellano—: Por favor. Ha pasado algo y necesito hablar contigo.

Entiendo una parte diminuta de lo que ha dicho. No conozco el idioma porque yo estudio francés, lo que he entendido es sorprendente, no obstante.

Sí, esto desde luego es nuevo.

Zack no es de pedir las cosas por favor.

No es de pedir las cosas, la gente se las da y punto.

Lizzy se pone de pie, sin aceptar su mano, se estira el vestido y Zack señala los columpios del fondo, los más alejados, a los que ya ha llegado la marea.

Ah, ok, por eso se ha descalzado antes de acercarse. Yo pensaba que quería sentir la arena del suelo, porque la maría le habría puesto los pies sensibles o yo que sé...

Me pregunto si mi amiga se habrá dado cuenta de ese detalle, es como si él estuviese seguro de antemano de que ella aceptaría.

—No hace falta que te los pongas —dice Zack cuando Lizzy va a coger sus zapatos—, podemos ir descalzos hasta allí.

Ella asiente, me mira con cara de a-ver-qué-coño-quiere-este-gilipollas-ahora y resopla.

Los veo alejarse hacia el fondo del muelle y me da una curiosidad tremenda no saber de qué estarán hablando. Han subido el tono de la voz y van discutiendo, pero en castellano, así que me da igual escucharlos porque no los entiendo.

Los últimos columpios están un poco altos para Lizzy y observo cómo Zack la ayuda a sentarse en una de las tablas y, después, se sienta a su lado, en la misma.

Megan y Brian también se escapan juntos hacia otra zona más oscura, a un lado del muelle.

Genial.

Otra noche de mierda viendo cómo se enrolla la peña a mi alrededor.

No pinto nada aquí. Es divertido para un rato, pero uno corto. No hay nada que me haga sentir más sola que estar rodeada de gente que habla sin hablarme.

—Eres la hermana gemela de Meg, ¿no? —me pregunta el tipo que está conmigo en el sofá.

Vale, llamarle tipo es impersonal e incluso despectivo, pero qué mierda, yo me acuerdo de su puto nombre.

—Me llamo Wanda, Dwayne —le contesto, dejando claro que al menos uno de los dos sabe cómo dirigirse al otro sin acordarse de su familia, aunque yo también podría referirme a él así, acordándome de su madre, por ejemplo.

Ok, no estoy de buen humor, ya lo veis.

El chico es mono y tiene unos ojos bonitos. Si lo hubiese conocido antes… Antes de Dylan, sí, entonces, a lo mejor… Joder, no sé qué hago aquí y lo que más me apetece es irme, desde hace un buen rato.

Él se rasca la nuca, azorado, y se desdice:

—Wanda, sí, ya lo sé… Es que sois muchas chicas, colega. Y a ti, con la capucha puesta, ni siquiera te veo la cara. Te lo he preguntado porque no estaba seguro de que fueses tú. —Le pasan un piti de hierba, da una calada, aguanta la respiración y me ofrece el piti, dejando salir el humo con la invitación—: ¿Quieres un poco?

Acepto, a ver si se me pasa el rebote y me relajo.

David saca un altavoz y nos propone que nos conectemos todos por bluetooth y que cada uno pongamos una canción en la lista de reproducción.

Nos enumera al azar, con la típica rima eenie, meenie, miney, moe, la parte de coger a un tigre por un dedo de la pata siempre me hace gracia y ahora más. Me río como una tonta y Dwayne se ríe conmigo.

Me toca el moe, soy la cuarta.

—Moe c’est moi. Yo soy Moe —repito en voz alta. Francés, castellano y sin tartamudear.

¡Toma ya!

La música amansa a las fieras y conmigo siempre funciona. Me parece una gran idea, mucho mejor que el concierto de guitarra del plasta de Zack.

Hablando del demonio de Tasmania, me giro y lo veo con Lizzy, siguen balanceándose de espaldas a nosotros.

No les veo las caras y no sé si ella me necesita, pero se ha llevado el bolso, así que puede pegarle con él si le dan ganas y, cuando griten, los oiré.

No están tan lejos como para no oírlos gritar.

Saco el teléfono y me conecto al altavoz. Sé que canción quiero enviar, una que me descargué esta mañana y que ya he oído como cien veces hoy.

—¿Cuál vas a poner? —me pregunta Dwayne, intrigado. Se acerca un poco más a mí, para ver la pantalla y, de paso, pone un brazo encima del sofá, justo detrás de mi nuca.

Una de las chicas, Vanessa, escucha su pregunta y grita:

—¡No digáis las canciones! ¿No sería mucho más divertido que adivinásemos cuál es la de cada uno? Y el que lo adivine primero, manda beber a quien quiera.

David saca de la nevera media botella de vodka y todos aplauden la ocurrencia.

A mí me da la risa.

—¿Es un juego de m-memoria? Acabamos de d-decidir el orden.

—Joder, es verdad —replica David, chafado.

Su novio le da un suave puñetazo en el hombro y lo regaña:

—A ti te da igual, ya no te acuerdas de ningún número, ¿a que no?

—Del mío —carraspea David—, me acuerdo del mío… Soy el último, ¿no?

Todos nos reímos porque él ha repartido, pero no se ha puesto número. Da igual, la mayoría reconoce que solo se acuerda de su propio número, no del de los demás.

Yo sí.

Podría jugarme una pasta gansa y los desplumaría. Recuerdo hasta cómo se llaman, he prestado atención porque la gente no me gusta en general, pero si me esfuerzo en personalizarlos, me es más fácil estar aquí.

—Ya sé, mi amor —David le da un pico en la boca a Marco y resuelve—: Cambiemos un poco las reglas, configura la playlist en aleatorio.

Ashley, que ha estado casi tan callada como yo, coge el vodka, empieza a apuntarnos a todos igual que una francotiradora y nos reta:

—¿Y si jugamos a la botella rusa?

Eso sé lo que es y nunca juego. Es una mezcla de la ruleta rusa con besos.

Se pone una botella en el suelo, alguien la hace girar y, cuando la botella para, ese alguien tiene que besar a la persona que el cuello de la botella esté apuntando.

Se supone que el beso tiene que durar treinta segundos, pero si uno de los dos no quiere besar al otro, puede beber de la botella y saltarse el turno.

Rose y Paul se van al coche a buscar no sé qué. Van a tardar en volver porque no es la primera vez que Rose se lleva a un chico a buscar un no-sé-qué al escarabajo amarillo.

Todos los demás quieren jugar, incluso Meg y Greg. Deben de estar más colocados de lo que yo pensaba.

—Oh, Diosito, por favor, que se besen las gemelas —ruega Dwayne, con las manos juntas como en una plegaria y mirando al techo de madera que nos resguarda.

—Antes m-me bebería sola t-toda la botella, gilipollas.

Yo también debo de estar más pedo de lo que pensaba porque eso se lo he dicho en voz alta y no solo lo he pensado.

Mi hermana se queda ojiplática, nivel chihuahua asustado.

David y Marco me apoyan a carcajadas, llamándole pervertido, y alguien le tira a Dwayne una lata de cerveza vacía.

La cosa es que pervertidos lo son todos porque no me dejan abstenerme de jugar, hasta mi hermana me pide que lo haga.

—Vamos, Wanda, va a ser divertido, por favor.

—Paso —me cruzo de brazos y me escondo todavía más dentro de la capucha de la sudadera.

Me jode especialmente que Meg me presione, ella sabe lo importante que sería para mí dar mi primer beso esta noche, si fuese el caso.

Greg también lo sabe, coño, puede que hasta se lo hayan dicho a Dwayne, que de repente me quita la capucha y me azuza:

—¿Qué pasa? Solo es un beso, no es para tanto.

Yo le dedico una mirada furibunda y antes de poder contestarle, Meg interviene:

—Déjala en paz, si mi hermana no quiere jugar, mejor. Tengo mala suerte, seguro que me toca besarla y odio el vodka, qué asco.

—Imagínate que me toca besarla a mí —añade Greg, sacando la lengua como si la mera idea de besarme fuese repugnante—. Mierda, sería la hostia de raro.

Sé que me están defendiendo, lo sé, pero no me gusta cómo lo hacen y lo que digo es:

—Ok, juego.

Y para armarme de valor, agarro el vodka y le doy un buen trago porque sí.

El licor me quema toda la garganta mientras baja a mi estómago.

“Te vas a arrepentir” me dice mi angelito.

“Si te toca besar al tipejo ese” agrega mi diablillo, apuntando a Dwayne con el tridente, “coges la botella y, en lugar de beber, se la metes por el culo”.

No es una mala opción.

—Colegas, tengo una idea mejor —dice Dwayne, como si hubiese oído mi conversación interna. Me mira de soslayo y barrunto que lo que diga a continuación, no me va a gustar—: Podemos mezclar varios juegos. Empiezo yo, me tapáis los ojos para que no pueda ver quién me besa y después tengo que adivinarlo y, si fallo, bebo. Antes de besarme tenéis que darle un trago al vodka, ¿vale?... ¡Joder, que sea un beso a tres!

—¿Este juego cómo se llama? —inquiere Ashley, interesada.

Marco se enciende otro piti de hierba y contesta entre risas:

—Se llama «Dwayne quiere imaginarse que le besan las gemelas mientras le besamos David y yo».

Todos nos reímos y David no tarda en oponerse a la idea:

—Ni de coña, conmigo no cuentes para eso.

Las canciones que hemos elegido empiezan a sonar en aleatorio y el juego de Dwayne da comienzo, la siguiente canción que suene, a no ser que sea la suya, decidirá a quién le toca después.

Greg se quita la camiseta y la usamos para vendarle los ojos a Dwayne.

Lo dejamos sentado en un sofá y los demás nos quedamos de pie a su alrededor.

Por mímica, empezamos a señalarnos unos a otros para besarle.

Dwayne es bastante mono, sí, si no fuese tan tocapelotas me resultaría atractivo y todo.

Marco se levanta y se ofrece voluntario, Vanessa también.

Los dos beben del vodka y, después, se acercan a Dwayne.

Primero, le besa ella durante treinta segundos.

Luego, él.

Finalmente, los dos a la vez.

Dar un beso a tres es algo que todavía no he hecho y que no tengo marcado en mi lista de besos de la app. Me parece difícil de coordinar, mucha lengua y choque de narices, por lo que veo.

No sé si a ellos, que lo están viviendo, les dará morbo, pero a mí no me interesa ni mirar.

Dejan de besarse, Vanessa y Marco vuelven a su sitio del corro, sin hacer ruido, y le decimos a Dwayne que ya se puede quitar la venda.

Él obedece despacio, dándole intriga y dramatismo a sus gestos. Nos mira con una inmensa sonrisa, estudia nuestras caras de póker y termina señalando a mi hermana primero y a mí después.

—Tus ganas, bro —le provoca Greg—, has fallado.

—Oh, tío, no me jodas —se defiende Dwayne—. ¿Me habéis hecho un Mreg? ¿Has sido tú con tu novia? Porque estoy seguro de que Meg sí que me ha besado.

Marco le pasa la botella.

—Anda, bebe, perdedor.

—Ok, pero ¿quiénes han sido? —insiste Dwayne, fusilándonos a todos con una mirada suspicaz, aunque puede que sus ojos estén entornados por el efecto de la marihuana más que por la sospecha.

Vanessa cuchichea algo al oído de Ashley y esta asiente y dice:

—Nueva regla, el que no acierte se queda sin saberlo.

Aunque Dwayne protesta y sigue preguntando, ninguno desembuchamos y, a todo esto, comienza una nueva canción.

—¿Qué cojones suena? —pregunta Greg.

David mira en su móvil la lista de reproducción y lee el título en voz alta:

—Touch me, The Doors.

Ya, bueno, culpable.

Podría escribir un libro y plagiarle el título a Murakami, con una idea que me dio Dylan un poco diferente, este se llamaría: «en quién pienso cuando pienso en besos».

No creo que vendiese mucho, no tiene misterio.

Jim Morrison nos canta que le toquemos. Nos promete que nos va a amar hasta que el cielo pare la lluvia y las estrellas caigan del cielo para nosotros... y yo pienso en Dylan.

Perdón, en el señor Wright.

—¿Quién ha puesto esta canción en la playlist? —pregunta David, dando voz a la duda colectiva.

MIERDA.

Se miran unos a otros, menos mi hermana que solo me mira a mí. Ella sabe que la canción es mía porque la he puesto en el coche de Rose cuando veníamos a los muelles.

Meg se me acerca, disimuladamente, y me susurra al oído:

—¿No querías un primer beso muy especial? Puedes imaginar que son Harry Styles y, yo que sé, ¿David Bowie?

Un beso a tres con Styles y Bowie.

Eso sí que lo pondría en mi lista de besos de la app, aunque creo que tendrían que ser ellos los que tuviesen los ojos vendados, para que yo pudiese tener semejante oportunidad.

Es una buena fantasía, ya le daré una vuelta… A los dos los imagino con un vestido largo y elegante. A Styles le gustan los vestidos, no cree que la ropa tenga género. A Bowie también le gustaban y pensaba lo mismo.

—Ha sido Wanda —concluye Meg, en vista de que yo me he quedado absorta en mi ensoñación.

Todos se callan y esperan.

—Sí, fui yo, p-pero he cambiado d-de idea.

—Sabía que esta se iba a rajar —me provoca Dwayne.

Si hubiese sido mi primer beso de verdad, no habría jugado.

Bueno, creo que no jugaría… No sé. ¿Esto es más desesperado que instalarse una app para conseguir un beso?

A mí me lo parece, por lo menos en la cita yo elegí quién me besaría.

Es solo un beso, me digo, uno que no he dado todavía, un beso a tres.

Mi hermana podría tener razón, puede que sea hasta divertido hacerlo y, como todos están tan seguros de que no lo haré, solo por ver sus caras, voy y lo hago.

En lugar del angelito y el diablillo, visualizo en mis hombros a dos superestrellas que me animen: Bowie y Styles.

—He dicho que he c-cambiado de idea por la canción, p-prefiero otra —digo de corrido—, p-poned otra, cualquier otra.

No quiero joder con un beso de mierda el recuerdo maravilloso que tengo de Dylan haciendo bailar el descapotable por el aparcamiento, bajo la luna y el firmamento.

Fue algo único.

David hace sonar la siguiente canción de la lista y ahora yo podría apostar diez de los grandes a que adivino a quién besarán después, seguro que a mi hermana.

Esta canción es una de sus favoritas, aunque no sé, mejor me guardo la pasta porque The Weeknd le gusta a mucha gente, incluso a mí.

Me sientan en el sofá y me vendan los ojos con la camiseta de Greg mientras suena Blinding Ligths[3] y no se me escapa la ironía de quedarme ciega con esta letra.  

Los imagino a todos de pie a mi alrededor, buscando voluntarios.

Por favor, que no sea Dwayne, no pienso decir su nombre después, por si es él, no quiero saberlo.

Cuando me besen, voy a acusar a Greg y Meg, porque ellos ni de coña me besarían, ¿no?

Joder, no sé, tampoco apostaría en contra. Vamos todos bastante ciegos y lo mismo me la juegan con un Mreg porque les hace gracia.

Espero que no, sería peor que Dwayne. Quitando a esos tres, los demás me dan igual.

Respiro despacio, por la boca y ya se me está quedando seca, como de costumbre.

—¡Un m-momento, un mo-momento! —grito, levantando las manos para parar a cualquiera que se me acerque—. ¡Pasadme el vodka!

Alguien me toca en una mano y siento el cristal de la botella. Le doy un buen trago y me quedo con un poquito en la boca.

Sé que el alcohol deshidrata, pero no tan rápido y no me queda nada de saliva, lo necesito.

—Ni se te ocurra —susurra Meg, lo bastante cabreada como para que yo lo escuche.

Espero de corazón que no me hagan un Mreg.

Me imagino a Harry Styles y a David Bowie acercándose a mí, de la mano, delante de unos focos teatrales y con las llamas de la hoguera detrás.

Son todo luz.

Luces cegadoras.

Siento la proximidad de un aliento. Entreabro los labios y noto el primer roce húmedo de otra boca, entonces mi cabeza me la juega.

Rascal.

Dylan.

Mr. Wright.

Oh, profesor, mi profesor…

Pienso en Dylan con todos los nombres que puedo. Recibo el primer beso y lo devuelvo como él me enseñó, con ganas y fervor.

Me sale jodidamente bien, a juzgar por la reacción de quien me besa, quienquiera que sea se me acaba de echar encima con todo lo que tiene.

Me manosea los pechos y se acabó la ensoñación. No se parece en nada al modo en que Dylan me besaría o me tocaría.

Intento quitármelo de encima y no puedo. Es Dwayne, joder, es él. Estoy segura de que es él.

—¡Quita, joder! ¡Quita! ¡P-para! —le grito en la boca.

Pataleo, trato de apartarlo y, por fin, todo su peso se me quita de encima. Me bajo la venda rápido y solo me da tiempo a ver a Dwayne tirado en el suelo, bastante lejos.

Los demás han formado dos hileras y él ha caído en medio, más cerca de la fogata que de los pies de sus amigos.

Siguen todos ahí, muy quietos, mirándonos. No han tenido tiempo de reaccionar, solo de apartarse, pero quién…

—¿Estás bien, Wanda? —me pregunta Zack, inclinándose sobre mí, desde detrás del sofá.

—¿Qué coño pasa? —escucho gritar a Lizzy, que viene a la carrera.

Zack es jodidamente rápido corriendo y creo que ha llegado de cinco zancadas, ha levantado a Dwayne en el aire, lo ha lanzado y lo ha hecho pasar entre los demás como si fuesen los postes en forma de diapasón del campo de fútbol.

¡Touchdown!

—Tío, que solo es un juego —se queja Dwayne, poniéndose de pie y manteniéndose alejado.

—Ella te estaba diciendo que no, ¿es que no la oías? —ruge Zack y se dirige al resto—: ¿Vosotros tampoco la oíais?

Salta por encima del sofá y, al momento, Greg, David y Marco se ponen delante de Dwayne para evitar una pelea y tratan de explicárselo a Zack.

Todo ha pasado muy rápido.

Zack cuenta que se giró para ver por qué habíamos quitado una de sus canciones favoritas de The Doors. Se me olvidaba que es superfan de Jim Morrison y entiendo que llamase su atención.

Gracias a Zack, Lizzy empezó a escuchar ese grupo y se le ocurrió la idea para nuestra app, LoveSpy, basada en otra canción de The Doors.

Con suerte, nuestra app nos abrirá las puertas de un gran futuro en el MIT.

Y ahora, he vuelto a tener suerte y gracias a otra canción de Morrison y una puñetera coincidencia me he salvado esta noche.

Supongo que los demás no habrían tardado en reaccionar y que la cosa no habría ido a más, pero no lo sé… A nadie parecía importarle, nadie se estaba dando cuenta de nada, ni siquiera mi hermana.

Solo Zack.

Nos dice que cuando los vio a todos de pie, alrededor del sofá, mirando hacia abajo, pensó que había pasado algo y, al acercarse, me escuchó gritar...

Intentan explicarle que era un juego, pero Zack asegura que no le hace falta saber nada más y le grita a Dwayne que se vaya a casa.

Dwayne se pone de pie, más herido en el orgullo que otra cosa.

—¿Por qué me tengo que ir a casa? Yo no he hecho nada malo, loco —trata de justificarse ante Zack; después, me señala—. Ella quería jugar y yo la he besado y… No sé por qué se ha puesto a gritar así, joder, que solo era un juego.

—¡Te m-me has echado encima! —le grito y yo también le apunto con el dedo—. ¡Te he empujado y t-te ha d-dado igual, p-por eso he gri-gritado, gilipollas!

Lizzy llega a mi lado. Rodea el sofá, me acaricia el pelo y me mira con ojos tristes, de repente, se le encienden rabiosos.

Coge sus zapatos de la arena, se los mete bajo el brazo y esquiva a Zack, que seguía diciéndole a Dwayne que se fuese.

A todos los demás también los pilla por sorpresa la reacción de Lizzy y, aunque la ven venir de frente, no la consideran una amenaza.

Y vaya si lo es, incluso para mí.

—¡Era su primer beso, mafufo de mierda!

Ok, gracias, Lizzy, ahora ya lo saben todos, aunque no sea cierto.

Joder, la quiero muchísimo, pero mi mejor amiga es un poco bocazas. ¿Recordáis que también avisé de que es una morenita peligrosa con mucha puntería con sus chistes malos?

Bien, pues su puntería es muy buena en general.

Con el primer zapato, Lizzy le acierta a Dwayne en la cara de refilón; con el segundo, en los huevos de pleno.

Y sigue avanzando con los puños en alto.

Zack la levanta en el aire y se la lleva en volandas.

Mi amiga no para de patalear y soltar todo tipo de barbaridades por su boquita linda, todas dedicadas a Dwayne, algunas en castellano:

—¡Te voy a matar, pinche vato mamón! ¡Como vuelvas a tocar a Wanda, te mato! ¿Me has oído, pendejo? ¡Te mato, hijo de la chingada! ¡Te mato!

Se acabó la fiesta.

Esta es la segunda noche de mi vida que resulta terminar de un modo que ni de coña habría podido predecir: Zack Delordi nos va a llevar a casa, a mí en coche y a Lizzy, al parecer, en brazos.

Solo he podido recuperar uno de los zapatos de mi amiga, el que le ha dado en todo el paquete al tipo ese; el otro, después de darle en la cara, ha caído en la fogata.

CAPÍTULO 5. DYLAN

Camisa celeste con traje de chaqueta gris y corbata roja, peinado con gomina y mis gafas de profe. Este es el look que elijo siempre para el primer día de clase, elegante y convencional.

Llego al aula media hora antes, dejo la puerta abierta y abro todas las ventanas. Hace corriente, pero conecto los ventiladores igualmente.

Me siento en la silla vieja y enciendo mi ordenador. El mío sí que está encima del escritorio, no el CPU, pero sí los dos monitores, el teclado y el ratón.

Tener dos monitores es muy cómodo mientras doy clase. En uno puedo tener lo que sea que quiero proyectar o lo que estemos trabajando en ese momento y el otro lo puedo usar para tener abierto el portfolio de los alumnos, tomar anotaciones y apuntar otras cosas que prefiero que no vean, como ideas para futuros proyectos o preguntas de examen específicas que le pondré a este grupo.

También puedo visualizar lo que están viendo ellos en sus pantallas y controlar las direcciones web que visitan.

Preparo la primera clase con una presentación de PowerPoint que, básicamente, recoge el temario y lo divide en bloques de estudio, numera los trabajos que tienen que entregarme y expone los criterios de calificación y de evaluación de mi materia.

Este archivo se lo enviaré también por correo y ya lo he colgado en el aula virtual.

Me gusta dejarlo todo muy claro desde el principio.

Suena la campana y los primeros alumnos entran en el aula y me dan los buenos días. Yo asiento con la cabeza y no les presto mucha atención, abro la página del aula virtual en la pantalla secundaria de mi ordenador y les dejo que hablen un poco de las vacaciones y que elijan sus puestos.

Al ser todos de último curso, ya saben que, en este tipo de aulas informatizadas, donde se sienten hoy tendrán que permanecer todo el año por cuestión de mantenimiento de equipos, a no ser que yo los cambie de sitio.

Los alumnos se hacen responsables de comprobar que todo funciona cuando llegan y también cuando se van. Si hay algún desperfecto, me lo comunican, lo apunto y arreglarlo corre a cuenta del último alumno que haya utilizado ese puesto.

—¿Te vas a sentar atrás, Wanda? ¿¡En serio!?

No puedo evitarlo, dejo lo que estoy haciendo y mis ojos saltan de pupitre en pupitre para saber quién ha dicho eso y sobre todo a quién se lo ha dicho.

La mayoría de los alumnos ya han entrado y se están sentando, pero al fondo del aula veo una chica morena y menuda, con los brazos en jarras, todavía de pie.

La persona a la que habla aprieta la palanca de su pupitre y el monitor se levanta, así que no puedo ver cómo es porque su cara la tapa la pantalla.

Los demás la imitan y todos los monitores se levantan sin que yo lo ordene. Bueno, vale, vamos a usarlos de todos modos.

La chica morena se acerca a la primera fila, que al parecer es donde había dejado sus cosas al entrar. Las coge y pregunta a gritos:

—Oye, tú, Sanders, ¿me cambias el sitio?

Sanders es un chico que también se ha sentado atrás del todo y lo adivino porque contesta:

—Ni de coña, Lizzy, yo he llegado antes.

—Qué puta mierda —murmura ella y yo hago como que no la he oído, ni eso ni todo lo que ha dicho en castellano después.

Santa paciencia que tengo.

No me apetece empezar amonestando a nadie, no es una mala manera de marcar el ritmo y que sepan que no consentiré gilipolleces en mis clases, pero también me gusta que haya buen ambiente, así que me levanto, cojo un rotulador y escribo mi nombre en una esquina de la pizarra blanca, junto a la fecha.

No lo pongo muy grande, ni en el centro, como suelo hacer, porque aquí la pizarra también se usa como pantalla para el proyector y tendría que borrarlo luego.

Prefiero que se quede ahí donde todos puedan verlo y memorizarlo.

Mr. Wright.

Perfecto.

—Buenos días, soy el señor Wright, su profesor de Desarrollo de Aplicaciones informáticas, nivel avanzado.

—Buenos días, señor Wright —me responden casi todos al unísono.

Me siento en una esquina de mi escritorio y cojo la lista definitiva de alumnos. La he impreso hace un rato, es lo normal porque suele haber cambios de última hora con las optativas.

Puede que haya cambios incluso durante las primeras semanas de curso, depende de la jefatura de estudios.

—Voy a pasar lista. Por favor, levanten la mano cuando escuchen su nombre y déjenme verles la cara para saber quiénes son, ¿de acuerdo? —Me ajusto las gafas y empiezo—: ¿Katherine Anderson?

Uno a uno leo los nombres y no tardo en ver a la chica morena de la primera fila, levantando la mano y asomando la cabeza por un lado del monitor.

Es Elizabeth Benegas, ok.

Sigo y, al llegar a Zachary Delordi, resulta ser el grandullón. Es incluso más alto que yo, debe de medir como seis pies y medio[4] y no hace falta que se incorpore por encima de su pantalla porque le veo perfectamente. También está sentado en primera fila, no sé si tendré que pedirle que se cambie, puede que los que tiene detrás no vean bien.

Sigo con la lista y me paro otra vez al llegar a una Wanda, que obviamente no puede ser mi Wandy, pero que me hace pensar en ella y…

Joder, me va a hacer pensar en ella durante todo el curso. Con lo bien que se me estaba dando la semana, que casi no lo he hecho y tampoco he vuelto a ver su fantasma por la ciudad.

—¿Wanda Jackson?

Una mano se levanta tímida al fondo y veo una cabeza rubia, levantándose un poco por encima del monitor. Solo le veo los ojos, unos ojos muy maquillados… En mi recuerdo, los ojos de Wandy quedan sobre el agua de la piscina y el resto de la cara, debajo.

HOSTIA PUTA.

Da igual que se esconda detrás del monitor.

NO PUEDE SER.

Me quedo boquiabierto y no por cómo se ven esos ojos, sino por cómo me miran.

Casi se me cae la lista de las manos y he tenido que apretarla fuerte. El papel ha crujido, no tanto como mi voz, resquebrajada y grave:

—No puedo verla desde aquí, ¿le importaría levantarse un poco?

Se lo pido porque no puedo no pedírselo, porque no soporto la duda y no me puedo creer que yo esté tan loco como para imaginar que estoy mirando a Wandy a los ojos.

La chica tarda, pero se incorpora un par de segundos y, al momento, se vuelve a esconder detrás del monitor.

Es Wandy.

Tiene el pelo distinto, está distinta porque lleva mucho maquillaje oscuro, incluso en los labios, y una sudadera tan ancha que apenas le marca los pechos, pero es ella.

Mierda.

Estoy seguro.

O es ella o yo me he vuelto completamente loco.

—¿Alexis Lervold? —continúo con la lista, la voz me sale más aguda de lo que pretendo.

Necesito aflojarme el nudo de la corbata porque la siento como una soga al cuello. Cojo el termo del escritorio, bebo un poco de café y el resto de la lista pasa deprisa, como la seda.

Puede que sea ella y que no me haya reconocido, pero supongo que sí lo ha hecho y que por eso se esconde.

A veces, a la gente le pasa y no me reconoce, pero suele ser al revés: tienen esta imagen en la cabeza, con el traje y la gomina, y no les pega verme con los tatuajes y mi ropa de calle, por eso se sorprenden. Pero no me pasa como a Superman, si me quito las gafas, me reconocen igual.

Regreso a mi puesto y empiezo la clase.

—Enciendan los ordenadores, por favor. Como pueden ver en la pizarra, el curso comprende doce unidades didácticas y… —Una mano se levanta por encima de un ordenador a mi izquierda y yo le cedo el turno de palabra, a quien sea—. Sí, dígame, ¿qué ocurre?

—El proyector está apagado, profesor.

—Ah, sí, vaya. Disculpen. —Activo el proyector con el mando y espero un poco a que se caliente la bombilla y a que mi cerebro haga lo mismo y deje de cortocircuitar—. Como iba diciendo…

Paso la mayor parte de la clase explicando el PowerPoint y después respondo a sus preguntas, que son todas sobre los plazos de los trabajos y su contenido.

Miro el reloj en la pantalla de mi ordenador, veo que nos quedan veinte minutos de clase y les pido que se matriculen en el aula virtual, dictándoles la clave para hacerlo. Después, les pido que realicen la primera actividad: un test breve de teoría y un ejercicio de práctica.

No es muy extensa, está pensada para que tarden en terminar entre diez y quince minutos. Me dará una idea general tanto del nivel del grupo como de los conocimientos individuales.

Comienzan a trabajar y la silla cruje bajo mi peso. Mi cabeza también cruje, tengo algún tornillo suelto y estoy a punto de perderlo.

Apago el proyector y me restriego los ojos por debajo de las gafas con ambas manos.

JODER.

El 99% de mis pensamientos me dicen que estoy jodido, un 1% insiste en que esa chica no es Wandy y me asegura que todo va bien.

Puede que todo vaya bien, todo menos mi cerebro, obviamente.

Respiro hondo y me levanto.

Con la excusa de pasarme por las mesas a ver cómo llevan la tarea, me acerco a ella.

Wanda Jackson está concentrada en el trabajo y lleva más de la mitad, va a terminar de las primeras.

—Muy bien, muy bien —le felicito. Ya lo he hecho con algunos alumnos antes y a nadie le resulta extraño.

Ella no me mira, mantiene la vista fija en su pantalla.

Lleva el pelo más corto, por los hombros, y se lo ha debido de teñir, pero estoy casi seguro de que es ella.

¿Qué voy a hacer?

¿QUÉ COÑO HAGO AHORA?

De momento disimular, puede que no sea más que una chica que se le parece o su prima o algo así.

¿No se suele decir que todos tenemos un doble en alguna parte?

—Genial, Wendy.

Me equivoco con el nombre adrede para provocar algún tipo de reacción.

Quiero que me corrija y ver si tartamudea, aunque tampoco sería significativo que no lo hiciese. Cuando estuvimos juntos ella tartamudeaba a ratos, unos ratos más, otros menos o nada en absoluto.

Esta Wanda asiente, pero no me mira, ni me dice nada.

A mí tampoco se me ocurre qué más decirle, sin llamar la atención del resto.

Ojalá pudiese someterla a un tercer grado ahora mismo y que los demás siguiesen con lo que están haciendo. A ella le pasaría el test de voight-kampff, el que usaban en Blade runner para distinguir a los androides de los humanos.

Solo quiero saber si la chica es una copia de Wandy y, si resulta ser Wandy, podría medir su nivel de empatía para saber cómo de jodido estoy.

Si hiciésemos el test, iría al grano.

No le diría que mi cartera está hecha con piel de bebé, para ver cuánto tarda en dar una respuesta humana.

No le preguntaría por qué no ayuda a una tortuga a la que acaba de dar la vuelta para que se cueza dentro de su caparazón bajo el sol.

No me hace falta preguntárselo porque yo soy esa puta tortuga y ella le acaba de dar la vuelta a todo mi mundo.

Solo quiero mirarle a los ojos, como en la película, y hacerle una jodida pregunta, la más importante: «si resulta que descubres un día por casualidad que te has follado a tu profesor de informática, ¿se lo contarías a alguien?».

Termino de echar un vistazo a las pantallas de la última fila y regreso a mi mesa.

El eco de mis pisadas retumba sobre la tarima de madera y el silencio del aula. Cuando me siento y mi silla rechina, noto que ella me está mirando. Deja de hacerlo y se esconde en cuanto yo la miro.

Es un juego de miradas desencontradas que me exaspera.

Y no puede ser cierto, es que todavía no me lo creo. TENGO QUE ESTAR ALUCINANDO.

Busco en Internet las posibilidades de que haya dos personas tan parecidas en el mundo.

Encuentro un estudio que se realizó a partir de una colección de cuatro mil fotografías públicas de los rostros del personal del ejército de Estados Unidos.

Se marcaron ocho puntos de referencia faciales y se compararon todas las caras, midiendo las distancias entre los ojos y la boca y los demás rasgos.

Según este estudio, la probabilidad de que una persona sea tan parecida a otra, como para que se pueda hablar de dobles, es de una entre un billón.

Pienso en Blade runner y recuerdo por qué Wandy me dijo que prefería el libro a la película: las dos replicantes femeninas más importantes de la trama, Rachael y Prix, son el mismo modelo de Nexus-6. Idénticas en cada detalle por fuera, completamente distintas en cuanto a la programación de su personalidad.

No se llevó a cabo en la película y eligieron a dos actrices muy diferentes, pero en el libro, ese parecido casi le cuesta la vida al protagonista porque las confunde.

Y a mí me puede costar mi trabajo esta confusión.

Ojalá solo sea que esta Wanda se parece mucho a Wandy o que a mí me lo parece porque he perdido la cabeza.

Quedan cinco minutos de clase y no tengo ni puta idea de lo que voy a hacer cuando suene el timbre, este grupo se vaya y vengan los del siguiente período.

¿Qué hago? ¿Voy a hablar con ella?

No creo que sea buena idea hablar aquí, a no ser que ella venga a mi mesa y no me quede más remedio.

Pero eso no va a pasar. De hecho, si es Wandy, no creo que me dirija la palabra en lo que le queda de vida, que podría no ser mucho… Lo reconozco, tengo ganas de estrangularla.

Pasado el shock de la primera impresión, que me ha dejado helado, ahora me estoy calentando por momentos y poniéndome de muy mala hostia.

Esto me puede meter en un lío de cojones.

Ella tendría que haberme dicho que estaba en el instituto, joder. Tuvo oportunidades de hacerlo, muchas, pero me mintió con la edad y luego…

Y luego…

Ok, nunca me dijo que estuviese en la universidad y no le pregunté en cuál, me interesaban muchas otras cosas más que eso.

La última prueba de que sí que es Wanda me llega unos segundos antes de que suene la campana.

Es la prueba definitiva no por lo que dice, sino porque ella ha hecho otra vez lo que yo menos me esperaba que hiciese.

Y he reaccionado de la peor manera, dada la situación. Me he puesto duro y no hablo solo de mi actitud, hablo de mi polla.

El mensaje privado que me ha enviado a través del aula virtual solo dice…

W_Jackson: ¿Haremos un examen oral, Mr. Wright? Porque necesitaré practicar primero.

CAPÍTULO 6. WANDA

Conozco bien a Lizzy y cuando le pasa algo, se esconde. En eso nos parecemos mucho, solo que esta vez yo no tengo dónde esconderme.

Ella cree que estoy preocupada por lo que pasó en los muelles y me ha dicho que no piense en lo del juego como mi primer beso porque solo cuentan los besos que se dan porque se quieren dar.

Le he dicho que tiene toda la razón y me ha soltado una frase que me da mucho que pensar:

“¿Sabes qué? A veces los que más cuentan son justamente los besos que no se cuentan”.

No sé si ella se refiere a que no se cuentan porque son muchos o porque no se puede hablar de ellos.

Ok, yo tengo un beso secreto, pero ¿y Lizzy?

Sé que algo le pasa y puede que tenga que ver con Zack, pero cuando le pregunto no me contesta y yo no insisto.

Respeto su espacio y ella el mío.

No nos hemos visto desde el lunes, pero hemos hablado por teléfono todos los días.

Ella me dice que está bien.

Yo le digo que también estoy bien y lo cierto es que lo estoy de verdad.

No voy a darle más importancia al imbécil ese, quiero olvidarlo y, por supuesto, hablo de Dwayne.

Alguien le dio mi teléfono y he recibido un mensaje suyo, pidiéndome perdón y poniéndome la excusa de que estaba pedo.

Todavía no le he contestado, pero lo haré con un «ok» y ya está.

Nos vamos a ver por los pasillos del instituto y puede que incluso tengamos alguna clase juntos.

Menuda mierda.

Él antes era solo una cara más entre muchas. Yo no me fijaba en las veces que nos cruzábamos porque no era importante, pero a partir de ahora le voy a distinguir fácilmente entre los otros gilipollas que pululan por Shermer Hughes.

Por lo visto hay muchos, de todos los géneros, esta frase es muy común: «perdona, estaba pedo y se me fue la olla».

Es la primera vez que yo recibo un mensaje así, pero no es la primera vez que lo veo. No entiendo la manía que tiene la gente de hacer lo que les sale del toto y después echarle la culpa al alcohol.

“O al demonio” apunta mi diablillo.

“No juzgues” dice mi angelito, “y no serás juzgada”.

Juzgadme, me da igual.

Puedo entender que unas cervezas influyan en lo que hacemos, reconozco que yo me pongo cachonda más fácilmente, pero ¡no me tiro todo lo que se mueve!

Y la única noche que me tiré a alguien, no bebí nada de alcohol.

En cuanto a lo que pasó en los muelles, no puedo decir que aceptase jugar a esa mierda de ruleta rusa de los besos porque tomase alcohol o fumase un poco de marihuana, simplemente me apeteció y lo hice.

“¿Dices que te colocaste solo un poco?” se ríe mi diablillo y empieza a imitar mi cara de peda con un piti imaginario en los labios.

Dios, menos mal que nadie me hizo fotos.

De todos modos, no me arrepiento de nada, me desinhibí y fue más fácil jugar, pero lo hice porque quise.

Ya no me importa tanto hacer las cosas que me apetece hacer, creo que es peor tener que hacer las que no me apetecen, como volver al instituto.

Pienso en el cuerpo de Dwayne sobre el mío, inmovilizándome contra el sofá, y me da asco.

Pienso en Dylan, abrazándome por la espalda en el aparcamiento, sujetándome por el cuello con una mano para besarme y con la otra acariciándome los pechos y… Joder, él también me inmovilizó, pero mi cuerpo reaccionó al revés.

Fue super erótico.

Mmm, Dylan... Mierda, no puedo pensar en él, mejor dicho, no puedo dejar de pensar en él, pero no debo hacerlo.

Necesito pensar en cualquier otra cosa. Abro el móvil y miro la foto que me mandó mi hermana ayer desde el Lenore’s. No me escribió para que fuese a tomar algo, me escribió para que lo viera.

Y vaya si lo vi.

En la foto salen, Mreg, David, Marco y Dwayne, lo que mejor se ve es el moretón que este último tiene en la cara de cuando Lizzy le acertó con el zapato.

No puedo decir que no me alegre; pero, por otra parte, seguro que todavía se le nota la marca y en cuanto entre hoy por la puerta del insti, la historia va a correr montaña abajo como una bola de nieve, haciéndose cada vez más grande.

El juego de los besos fue infantil, pero el del teléfono escacharrado lo será todavía más. Alguien contará que Dwayne tiene la cara así porque me besó y se me tumbó encima a la fuerza, otro añadirá que me metió mano por todas partes y luego se inventarán algo peor y lo añadirán y la historia irá creciendo.

Va a ser una gran bola de nieve.

La gente del instituto es así, da asco, menos mal que todas las bolas con el tiempo se deshacen.

En realidad, esto es un problema de Dwayne y no mío. Tengo que verlo así, él fue un cerdo y está bien que la gente lo sepa.

No quiero ni imaginar qué habría pasado si hubiésemos estado solos.

¿Podría haber pasado algo peor?

No tengo ni idea, puede...

Si nos hubiésemos ido a buscar un no-sé-qué al coche de Rose, nadie me habría oído gritar.

Joder, no sé cómo Rose se arriesga a irse sola con chicos que no conoce.

JODER.

¿Ya me estáis juzgando?

Vale, no me tiréis un zapato a la cara por ser tan hipócrita, no me había dado cuenta.

Ahora entiendo perfectamente por qué Rose hace esas cosas: lo hace porque quiere, porque le gustan esos chicos y porque confía en ellos y en que a ella no le va a pasar nada malo.

Igual que hice yo cuando quedé con ese-nombre-que-ya-no-pronuncio, sin haberle visto en persona, sin conocerle de nada más que un chat... Le besé, me metí en su coche y me fui a su casa.

Me puse en riesgo, cada vez más, y ni siquiera le conté a mis amigas dónde estaba.

Rompí el pacto que hicimos el año pasado, el de que ninguna de nosotras se iría nunca sola con un tío sin avisar al resto.

Fue a raíz de lo que le pasó a Lizzy en una fiesta en casa de Tom Howell, otro flipado de la informática con el que nos llevamos genial y que también está en el App Club.

Ahora la bocazas voy a ser yo: esa noche, fui la única de mis amigas que no bebió, porque me tocaba conducir y Rose todavía no tenía carnet.

Lo recuerdo todo muy bien.

Había música, la gente bailaba y también hacían juegos para beber por turnos, ping-pong de chupitos y cosas de esas.

Tom y yo estábamos jugando a la consola y Lizzy estaba sentada a mi lado en el sofá, hablando con el chico más guapo de toda la fiesta. Creo que se llamaba Henry o Lucas, no estoy segura, pero ya le conocíamos, era amigo de Tom y vivía en Fernhill. Le habíamos visto muchas veces en otras fiestas y en los muelles. De hecho, Lizzy ya se había enrollado con él antes.

En algún momento, sin decirme nada, mi amiga se levantó y desaparecieron los dos. Yo no me di cuenta porque estaba superenganchada al Fall Guys, que se juega en línea y es eliminatorio.

Se empieza con sesenta jugadores y van cayendo uno a uno en una serie de pantallas de habilidad. Al final, al que quede en pie se le da una corona.

Estábamos jugando en equipo. Yo era la última de mi escuadrón, Tom acababa de caer y yo estaba a punto de ganar.

La gente me jaleaba, era la ronda final y, cuando quedábamos dos jugadores y estaba a punto de ganar, Lizzy me pidió que la llevase a casa y su voz me sacó de la partida.

Solo necesité escuchar cómo pronunció mi nombre para saber que algo no iba nada bien.

La miré y directamente tiré el mando de la consola en el regazo de Tom.

Nos fuimos de la casa en menos de un minuto.

Lizzy tenía muy mala cara y se aguantaba las lágrimas. Una vez en mi coche, me lo contó con pelos y señales.

Se habían ido a un dormitorio y se habían enrollado en una cama. Lizzy llevaba uno de sus minivestidos, él empezó a acariciarla por debajo de la ropa interior y ella a él.

Lizzy le pidió que se pusiera un condón y, de repente, él se le echó encima, se la metió y se corrió dentro nada más metérsela.

Yo acompañé a mi amiga a que se tomase la píldora anticonceptiva del día después, también nos hicimos juntas una prueba de enfermedades de transmisión sexual; en mi caso, por no dejarla sola.

Como veréis, no solo Rose y Meg tienen sus secretos. Lizzy no quiso contárselo a nadie más y yo intenté que lo denunciase, pero ella no quería ni pensar en ello.

Se sentía tan culpable… Lo que más repetía era que había sido tonta.

Yo no creo que fuese tonta, no lo creí entonces y no lo creo ahora. Tomó una mala decisión con una mala persona y tuvo mala suerte, pero Lizzy es brillante.

Yo me hice las pruebas de ETS, sí, y fue una prueba de amistad mínima comparada con el detalle de que Lizzy quisiera presentarse conmigo otra vez al examen SAT en noviembre, a pesar de que a ella no le hace falta.

Lo hicimos siendo junior, la primavera pasada, y mi amiga lo clavó. Sacó una nota excelente que le abrirá las puertas de cualquier universidad.

A mí no me salió nada bien, me puse muy nerviosa y la cagué.

Me quedé en blanco en la primera prueba y no era capaz de contestar nada. Después de mucho visualizar a mi angelito y mi diablillo dándome ánimos, conseguí recuperarme y el resto de las pruebas fueron bien.

No es que haya suspendido, es que obtuve un resultado mediocre.

Espero que a la segunda no me pase. Ya sé cómo es y las estadísticas están de mi parte, en ese sentido, la segunda vez se suelen mejorar los resultados.

No puedo evitar pensar en Dylan porque, con él, la primera vez me dolió mucho, pero la segunda…

Mmm, casi puedo sentir su olor de lo fuerte que invoco el recuerdo.

“¡Para, pervertida!” me gritan el angelito y el diablillo al unísono.

Freno en seco, digo, en húmedo porque se me están mojando las bragas. Cielos, ¿¡qué me pasa!?

Con esfuerzo, dejo de pensar en que Dylan está como un tren, recupero mi tren de pensamientos y regreso a mi futuro.

El MIT.

Lizzy ya ha echado la solicitud online, lleva disponible desde mediados de agosto. La fecha límite para la admisión temprana es el 1 de noviembre, así que a mediados de diciembre ya sabremos si mi amiga ha entrado.

Espero que sí.

Seguro que sí.

En cambio, yo sufriré un poco más que Lizzy porque presentaré mi solicitud en el período normal, que cierra el 1 de enero.

No sabré si estoy dentro hasta marzo y eso con suerte.

Prefiero hacerlo así, repetir las pruebas del examen SAT y presentar el proyecto de nuestra app terminado, Lizzy me está ayudando con todo.

No soporto oírle decir que es tonta porque no lo es, lo que le pasa es que, cuando le gusta un tío, se le apaga la razón y se le enciende el coño. Son palabras suyas, no mías.

Y cuando se enamora…

Hay un cuento de una de sus escritoras mexicanas favoritas, Ángeles Mastretta, que lo explica muy bien. Lizzy me lo mandó hace tiempo y lo tengo guardado en el correo, un momento… Aquí está:

«La tía Daniela se enamoró como se enamoran siempre las mujeres inteligentes: como una idiota»[5].

Es un cuento especial para nosotras porque habla de dos amigas y de cómo una le cura a la otra su corazón roto por un hombre que ni siquiera tiene nombre.

Necesito hablar con Lizzy de lo que me está pasando y lo voy a hacer, pero sin decirle el nombre.

Además, tengo que encontrar un punto medio entre lo que me pide la razón y lo que me pide el coño porque he pasado de un extremo a otro: de encerrarme en casa por cobardía a salir fuera toda la noche, poniéndome en situaciones en las que puedo estar en peligro.

Supongo que será así siempre, en cierto modo. Confiar en los demás es como jugar a la ruleta rusa: a veces sale el tiro por la culata, a veces te libras y te sientes más viva que nunca, a veces te vuelas la tapa de los sesos y se acabó.

Las probabilidades de tener una bala en la recámara no son las mismas en todas las situaciones y busco datos, porque eso siempre me tranquiliza.

En este caso, no sé si tendrá el efecto contrario o ambos a la vez.

Es mi espíritu de la contradicción.

Abro mi portátil y chequeo los datos de violencia sexual en Massachusetts de los últimos años. La mitad de las violaciones en las que la víctima denuncia a un conocido ocurren entre adolescentes.

Empezamos bien.

Joder.

Sigo con los datos generales: una de cada dos mujeres y uno de cada cuatro hombres han sido víctimas de algún tipo de violencia sexual.

Una de cada tres mujeres y uno de cada cinco hombres han sido víctimas de violación.

Más del cincuenta por ciento de las víctimas femeninas y masculinas que denunciaron fueron violadas por un conocido.

Casi cuatro mil quinientos adolescentes y adultos son agredidos sexualmente cada año en Massachusetts.

Eso son doce personas al día.

Una cada dos horas.

Y ahora quiero que entendáis por qué os cuento esto. No es una moralina que interrumpe la confesión de mis secretos para meterme miedo, lo cuento para quitármelo.

Porque me muero de miedo y necesito poner todo en perspectiva.

Y, mierda, creo que también me estoy justificando un poco.

Sí, eso también, lo reconozco.

Que Dylan Wright haya resultado ser mi profesor no es tan terrible, ¿no? Porque los dos hicimos lo que quisimos hacer y ninguno de los dos sabía en lo que se estaba metiendo.

No hay culpables, ni creo que nadie deba juzgarnos, pero es mejor que no se sepa.

La gente del Shermer Hughes olvidará el asunto con Dwayne de un fin de semana para otro, porque hay cotilleos nuevos todos los días, y más a principio de curso, así que no dejo que eso me preocupe.

Sin embargo, es muchísimo más peligroso que alguien se entere de cuál fue mi primer beso de verdad.

¿A quién quiero engañar? A vosotros no, porque ya lo sabéis… Lo peor sería que alguien se enterase de que Wanda Jackson se ha follado al profesor Wright.

Tal cual.

Ese es el tipo de rumor que se convierte en un problema. Esa bola de nieve se transforma en una bola de demolición o en una enorme bola de fuego, con consecuencias que no se olvidan.

Soy muy consciente de ello.

Es en lo único en lo que he pensado durante estos días y es en lo único en lo que pienso mientras Meg conduce el Volvo y recogemos a Lizzy, para llegar juntas a nuestro primer día como seniors en el instituto.

Rose va sola en el escarabajo y está retrasmitiéndolo todo en directo en las redes sociales, es el último primer día de instituto para nosotras y es emocionante pensar en ello.

Lizzy se mete en el coche y es exactamente eso lo que grita:

—¡Último primer día de instituto, amigas!

Aplaudimos y lo siguiente que hace Lizzy es preguntarme si me he pintado los ojos a oscuras o con una mano atada a la espalda.

Se ofrece a arreglarlo, pero es que me gusta así. Ya sé que me he pasado con la sombra de ojos y que resulta… intensa. Tanto como el color de los labios, que es morado casi negro.

Parece como si Lizzy me hubiese tirado a mí los dos zapatos y me hubiese dado con las suelas en los ojos y con los talones en la boca… Y lo he hecho aposta.

En serio, no miento.

Todavía estoy aprendiendo a pintarme, eso es cierto, pero he seguido un tutorial por Internet. Voy así de exagerada para que se me vea muy distinta y lo he conseguido.

La ropa también me sirve para esconderme, llevo una sudadera gris de mi padre, cómoda e inmensa, con unos pantalones de yoga oscuros.

Hoy tenemos dos horas de educación física, así que también tengo otra ropa en la mochila para cambiarme, pero no creo que la use.

Llegamos al Shermer Hughes y nos despedimos de mi hermana en el aparcamiento, donde ya le está esperando Greg.

Solo hace cinco minutos que han abierto el instituto y nos quedan otros veinticinco para que suene el timbre que dará comienzo a la primera clase de nuestro último año.

Veinticinco minutos para ver… al profesor Wright.

Se acerca el momento de la verdad.

Tic-tac.

Tic-tac.

Cuando nos veamos y por fin pase lo que tenga que pasar, mi cabeza descansará del peso de todas las posibilidades.

Tic-tac.

El aula es la 403 y nos tocaría subir escaleras, pero la primera sorpresa de la mañana me llega cuando Lizzy me arrastra a uno de los ascensores.

Mi amiga mira a ambos lados del pasillo, comprobando que no hay nadie, y le da al botón de llamada.

—¿Qué haces?

—Ahora lo verás —me contesta, misteriosa.

Entramos en el ascensor y ella saca una llave pequeñita y la mete en la cerradura que hay en el panel.

—Para que el mecanismo funcione —me explica—, hay que girar la llave y darle al mismo tiempo al botón del piso al que vamos.

Ella gira la llavecita y yo pulso el botón de la cuarta planta, para que no tenga que ponerse de puntillas, que sé que le cabrea mucho.

El mundo es así, como los ascensores, obliga a que se esfuercen los que no llegan, en lugar de poner los botones más abajo y que se agachen los que llegan de sobra… Creo que es así en todos los niveles de la vida, ¿no?

Quizá hoy no estoy muy optimista y la prueba está en que en cuanto se cierran las puertas del ascensor, yo deseo con toda mi alma que se estropee, así tendríamos una excusa para saltarnos la primera clase y un motivo que justificase la ansiedad que siento.

El ascensor sube y mi corazón también, atascándose en mi garganta.

—Cuando salgamos —me avisa Lizzy—, voy a cojear un poco, ¿vale? Por si nos ve algún profe.

Alucino.

Se supone que los ascensores solo los pueden usar los profesores y aquellos alumnos que tienen alguna discapacidad motora o que han sufrido algún tipo de accidente que les impide subir escaleras temporalmente.

No sé cómo Lizzy se ha hecho con una copia de la llave, pero hemos soñado durante años con tenerla. El instituto no puede estar continuamente cambiando las cerraduras de los ascensores porque no son como las de una puerta normal, están unidas al dispositivo y es costoso reemplazarlas, por eso se persigue su uso fraudulento.

—¿Quién te ha d-dado la llave, Lizzy?

Ella se encoje de hombros.

Piso 1.

Se lo pregunto otra vez y me dice con una sonrisa traviesa que ha sido un amigo.

Piso 2.

—Pero ¿qué amigo?

—Uno bueno.

Piso 3.

—¿En serio, no m-me lo vas a decir?

Lizzy me saca la lengua.

Piso 4.

—Ha sido quien menos te imaginas.

Salimos del ascensor y ella empieza a cojear, arrastrando la pierna derecha.

Todavía no hay profesores cerca, así que milagrosamente la pierna de Lizzy se cura antes de llegar al aula 403, la tercera puerta desde el ascensor.

He presenciado un milagro, una recuperación instantánea al estilo de la película Sospechosos habituales.

—Desembucha, Keyser Soze. ¿Quién t-te ha dado la llave?

Lizzy se ríe, pero no me contesta. Ha pillado la referencia del nombre porque hemos visto esa película muchas veces. Es una de las favoritas de Rose, que quiere ir a la NFYA[6] para ser guionista de cine. Le flipan las películas de mafiosos y, además, se estudia los guiones de todas las que hayan ganado un Oscar.

He pensado en esa peli al ver la cojera de Lizzy y al ver que en la fila para entrar a la 403, ya hay cuatro alumnos, como en una rueda de reconocimiento.

Son los sospechosos habituales.

El más alto con diferencia es Zack Delordi y a su lado está Tom Howell, que nos saluda con la mano. Zack lo hace con un movimiento de cabeza y media sonrisa y Lizzy se la devuelve con un guiño.

Yo levanto la mano y digo entre dientes:

—¿Ahora sois amigos?

La sonrisa de Lizzy se tensa y me susurra del mismo modo:

—Es todo lo que vamos a ser.

Joder.

Ha pasado algo seguro, pero no podemos hablar de Zack aquí, porque está muy cerca, tampoco podemos irnos a ninguna otra parte, así que no lo hablamos.

Hemos llegado pronto todos los que tenemos especial interés en la materia y queremos sentarnos en la primera fila. Es la única en la que los ordenadores nunca fallan porque están conectados directamente con el del profesor.

Pero mi plan es bastante diferente y va a ser una traición, al estilo de las películas de mafiosos, se la voy a clavar por la espalda a Lizzy, nunca mejor dicho, y ella ni se lo imagina.

Me tengo que sentar atrás, lo más lejos que pueda de la mesa del profesor y lo haré por razones obvias que ella nunca podrá llegar a saber. Tampoco le puedo avisar de mis intenciones porque, primero, no lo iba a entender y, después, querría sacrificarse y venirse conmigo.

Con su altura, Lizzy no vería una mierda de lo que se proyecte en la pizarra.

No puedo hacerle eso.

Por fin suena el timbre, el corazón me salta de la garganta a la boca y no sé si de ahí se irá al suelo y saldrá corriendo para tirarse por la ventana, todas las del aula están abiertas y me dan ganas.

Entramos, Lizzy rodea los pupitres rápido y se sienta justo frente a la pizarra.

A su lado me tendría que sentar yo, como siempre, y así estaría justo delante del escritorio del profesor.

Eso no va a ocurrir hoy.

Zack suele sentarse en las esquinas para apoyar la espalda en la pared, pero se ha sentado al otro lado del puesto de Lizzy, algo que también es nuevo.

Nuevo y sospechoso.

Me siento atrás y la última fila se llena rápido, solo que los que suelen sentarse aquí no son los más aplicados en la materia.

Empiezan los saludos al… profesor Wright y yo no me atrevo ni a mirarlo.

Cuando lo hago, por el rabillo del ojo, no me parece él. No es como yo lo recuerdo, pero está guapísimo igualmente.

Viste un traje de chaqueta. Lleva gafas y en los cristales se refleja la luz de los dos monitores que hay en su mesa, de los que apenas levanta la vista.

Lizzy se da cuenta de que no estoy a su lado y viene como un torbellino.

—¿Te vas a sentar atrás, Wanda? ¿¡En serio!?

Mierda, ha llamado su atención.

Tiro de la palanca del pupitre como si fuese el freno de emergencia, la pantalla de mi puesto se desliza hacia arriba y me parapeto detrás.

Todos empiezan a hacer lo mismo y Lizzy vuelve a la primera fila, a por sus cosas. Desde allí, le pide a voces al chico que se ha sentado a mi lado que le cambie el sitio y este se niega.

Lizzy jura en arameo. En realidad, ha sido un poco en inglés y mucho en castellano. No he entendido ni la mitad de lo que ha dicho, algo de escabechar, volar la choya… no lo tengo claro. La parte de a la verga o de que le vale verga sí sé lo que es, pero no puedo pensar en penes ahora, ni siquiera figuradamente, porque no puedo evitar asomarme un poco y mirarle el paquete al profesor Wright.

Joder.

Estoy enferma.

Él se gira y escribe su nombre en la pizarra. ¡Qué culito tiene, hasta con esos pantalones sigue mereciéndose una categoría «muerde cachetes» en la app! Marcaría esa opción ahora mismo si pudiese.

“Wanda, así no vamos bien” me dice mi angelito. El diablillo solo baila obscenamente y se ríe de mí.

—Buenos días, soy el señor Wright, su profesor de Desarrollo de Aplicaciones informáticas, nivel avanzado.

—Buenos días, señor Wright —contesta casi toda la clase, yo no.

Él se apoya en su mesa, coge un papel y lo mira con interés. Le quedan bien las gafas, tiene pinta de profe, sí, pero de profe buenorro de los que salen en las películas porno.

—Voy a pasar lista. Por favor, levanten la mano cuando escuchen su nombre y déjenme verles la cara para saber quiénes son, ¿de acuerdo?

Empieza a pasar lista y es una cuenta atrás de nombres hacia el mío, me va a dar algo.

Ya casi está.

Ya casi.

Ya, me toca.

—¿Wanda Jackson?

Levanto la mano y un poco la cabeza, por encima del monitor, lo justo para mirarnos a los ojos.

Se le abre la boca sola, lo sé porque la cierra con fuerza y aprieta el papel en sus manos.

Mierda.

—No puedo verla desde aquí, señorita. ¿Le importaría levantarse un poco?

Se acabó.

Lo sabe, sabe que soy yo.

Por un lado, es halagador que no le cueste reconocerme con el disfraz que me he puesto; por otra parte, joder, ahora qué hago.

Tengo que levantarme, pero me tiemblan las rodillas. Me tiemblan de verdad, no sé si voy a poder sostener mi peso.

Estoy supernerviosa, pero debo hacerlo.

Tengo que hacerlo.

Me levanto y cuento mentalmente: uno, dos, tres. Suficiente, me siento.

Hay una pausa, más larga que al leer otros nombres, pero supongo que solo me lo parece a mí.

Él sigue pasando lista y se afloja el nudo de la corbata, para y bebe de un termo. ¿Será café con leche o lo mezclará con whisky, como hacía el profesor Willys antes de que lo echasen?

En realidad, a Willys no lo echaron y mucho menos por beber, tiene cáncer de páncreas y lo están tratando. Lo sé porque mi madre conoce a su mujer. Putos rumores de instituto.

—Enciendan los ordenadores, por favor. Como pueden ver en la pizarra, el curso comprende doce unidades didácticas y… Sí, dígame, ¿qué ocurre?

—El proyector está apagado, profesor.

Está nervioso, una reacción previsible, pero lo lleva bastante bien, si es que me ha reconocido, que todavía no lo tengo claro.

Lo mismo me estoy montando la película yo sola.

Nos pone una presentación y me parece que el curso se me va a hacer jodidamente largo porque la mayoría de lo que sale en el temario lo conozco, no lo controlo del todo, pero lo sé hacer.

Hay alguna cosa nueva que me interesa y, sobre todo, me interesa él.

Intento no mirarle, pero es difícil. Disimulo como puedo cada vez que me pilla. Joder, ¿estoy roja? Me arde toda la cara y las orejas, seguro que el color de mis mejillas es tan intenso como la sombra de ojos.

Mierda, mierda, mierda.

Queda mucho para que suene la campana y se acabe este asalto, sí, me siento como en un ring y cada vez que lo miro, me pego sola un puñetazo en el estómago.

Creía que sería más fuerte, más valiente, pero no lo soy. Me acuerdo de Rose y de sus historias sobre la primera versión del guion original de Rocky, que se reescribió varias veces.

En el primer borrador, el personaje de Stallone abandonaba la pelea final y yo soy ese Rocky, el que se quiere ir a su casa, no soy el que se llevó el Oscar.

Voy a tener que reescribirme mucho para hacerme tan fuerte que mirarle no me afecte así.

Va a ser un entrenamiento duro, tres veces a la semana en esta puta clase.

Él nos pide que nos matriculemos en su aula virtual, nos da la contraseña y una actividad para empezar.

Me pongo con la tarea como si me fuese la vida en ello. Concentrarme en otra cosa me ayudará con la ansiedad.

Él se pasea por los puestos para ver cómo lo llevamos y si necesitamos ayuda.

Lo veo acercarse poco a poco mientras avanzo con lo que nos ha mandado, que es bastante fácil, podría hacerlo a oscuras y con una mano atada a la espalda, esto sí.

Joder.

Aquí viene, lo tengo al lado.

No me toca, pero noto el olor de su colonia y… Mmm, me va a dar un paro cardíaco o algo peor, un orgasmo olfativo. Si existe, estoy a punto.

—Muy bien, muy bien.

No es la primera vez que me dice algo así, justo así.

Joder.

No contesto, ni le miro.

Le estoy oliendo o hiperventilando, no sé, las dos cosas a la vez.

A él no parece que mi presencia le afecte del modo que él me afecta a mí.

—Genial, Wendy.

Qué cabrón, me ha llamado Wendy.

Tendría que contestarle «Gracias, Peter». Sería una respuesta perfecta, no se lo espera.

“¿Apagamos el fuego con gasolina?” me azuza la voz del diablillo, cantándome la frase de Bowie en forma de pregunta.

“No puedes hablarle así a un profesor” dice el angelito.

Y tiene razón.

Y yo tengo la sensación de que el profesor Wright me va a llamar Wendy todo el año.

Que la gente me llame la gemela de Meg, me jode, pero la verdad, que él me llame Wendy, me duele.

No dice nada más, se va y sus pasos suenan firmes como los latidos de mi corazón en mi oído.

Aprovecho para mirarle el culo mientras se aleja y lo planta en la silla.

Me pilla y vuelvo a escudarme detrás de la pantalla. Va a ser un curso muy laaargo.

Termino la tarea en el aula virtual y le doy al botón de enviar. A la derecha está la opción de escribir un mensaje directo al profesor.

Un privado.

«No me llames Wendy».

Lo escribo en la cajita de diálogo y sonrío. Eso seguro que no se lo espera, pero no lo envío, lo borro y reescribo:

«Perdona por haberte mentido».

Sí, eso estaría bien decírselo, pero también lo borro.

¿Voy a estar así todo el curso? No es lo que quiero hacer, desde luego.

Y tampoco voy a soportar que me haga de menos y me siga llamando Wendy. No quiero que me haga sentir que la mejor noche que he pasado en mi vida no significó nada, por mucho que sea lo más sensato para ambos.

Lo que yo quiero es… ¿Tengo que verbalizarlo?

Pienso en Rocky Balboa y en el final que llegó al cine. No tengo que ganar la pelea, solo aguantar de pie todos los asaltos y plantar cara, joder.

Eso es.

Hay pocos finales tan románticos como el de Rocky, la última frase es un «Te quiero» y lo repite sin parar.

Ya, ya sé que precisamente en eso no es en lo que yo tengo que pensar y que mi vida no es un drama de boxeo, ni una rom-com, ni mucho menos una porno, ya me gustaría… pero no puedo evitar fantasear un poco.

Y lo de llamarse por otro nombre ha sido un golpe bajo, directo al ego.

¿Qué dice Rose siempre? Que ligar es cuestión de ego e instinto de supervivencia.

Pues, de lo primero voy sobrada ahora.

De lo segundo, no debo de tener nada porque escribo un mensaje dejándome llevar por un impulso arriesgado: el de decir lo que pienso y hacer lo que deseo.

Va a sonar la campana, le doy al botón de enviar y ya es tarde para echarme atrás.

Está hecho.

La cajita de conversación del chat se queda en gris, difuminada, a la espera de ser leída.

Veo cómo él gira la cabeza hacia el monitor secundario, el que no está conectado al proyector.

Mis palabras en el chat cogen color y su cara lo pierde.

Presiono la parte de arriba de mi pantalla y la introduzco dentro del pupitre. He salido sin cerrar sesión, pero sé que bajar el monitor es como darle al botón de apagado.

Estos ordenadores se reinician cada vez que se encienden y no guardan contraseñas ni ningún tipo de información de las sesiones previas, estoy a salvo.

Apuesto a que al profesor Wright le gustaría que yo funcionase igual, reseteando bajo presión.

Cuando suena la campana, yo ya estoy abriendo la puerta y, antes de que termine de sonar, estoy fuera.

No sé si KO, OK o las dos cosas.

CAPÍTULO 7. CHAT PRIVADO, Aula Virtual

W_Jackson: ¿Haremos un examen oral, Mr. Wright? Porque necesitaré practicar primero.

Mr. Wright: Mi asignatura no tiene exámenes orales, señorita Jackson, no se preocupe por eso. Como he explicado en la presentación, todos los exámenes se realizarán a través del ordenador, mediante el programa Discentia, de modo presencial y en horario lectivo.

W_Jackson: Ok, profesor. Gracias por aclarar mis dudas tan rápido. Siento haberlo molestado, lo siento de verdad.

Mr. Wright: No es molestia. Mi trabajo es muy importante para mí e intento hacerlo bien. Por eso mismo, aprovecho que usted ha iniciado esta conversación y le comento que el resultado de su prueba de nivel es muy superior a la media de la clase. Quizá le convendría cursar otra materia que le aporte conocimientos nuevos.

W_Jackson: El temario me interesa, hay muchas cosas que no domino.

Mr. Wright: Yo solo digo que no tendría ningún inconveniente en firmar su solicitud, si desea pedir que se le transfiera a otra asignatura que tenga mayor interés para usted.

W_Jackson: No hay ninguna asignatura que me interese más.

Mr. Wright: Señorita Jackson, le ruego que reconsidere la situación. 

W_Jackson: No puedo pedir un cambio. Ya he cursado la asignatura «Principios de la computación científica» (utilizando principalmente programación Java y colaborando en proyectos de codificación) y el pasado mayo superé el examen AP del College Board, por lo que me podrían convalidar algunos de los créditos en un programa universitario, puede que todos, pero necesito cursar también esta asignatura de aplicaciones móviles. Me interesa especialmente la programación de iOS en Swift, la creación de prototipos y la planificación de proyectos. 

Mr. Wright: En ese caso, quizá podría prestarle algunos manuales. ¿Puede pasarse por mi aula a la hora del almuerzo? Solo será un momento.

W_Jackson: ¿Hoy?

Mr. Wright: Hoy.

W_Jackson: No creo que pueda, no me va a dar tiempo.

Mr. Wright: El descanso dura cincuenta minutos, tiene usted tiempo de sobra de dejar zanjado el tema antes de comer.

W_Jackson: Lo intentaré.

Mr. Wright: Señorita Jackson, es la hora del almuerzo y yo sigo esperando que me confirme si vendrá o no a hablar conmigo.

W_Jackson: Lo siento, no he podido utilizar el móvil hasta ahora, he tenido dos períodos seguidos de educación física.

Mr. Wright: Claro, lo entiendo. ¿Y bien? ¿Va a poder acercarse ahora?

W_Jackson: No, no creo que pueda.

Mr. Wright: Haga un esfuerzo, solo le pido cinco segundos de su tiempo. Es lo que voy a tardar en entregarle el material.

W_Jackson: ¿Cinco segundos?

Mr. Wright: Es una forma de hablar.

W_Jackson: Lo sé, esa expresión la usaba mucho un profesor particular que tuve, el profesor Rascal. Lo echo de menos. Me enseñó muchas cosas… de hardware más que de software.

Mr. Wright: No creo que yo pueda enseñarle nada en ese sentido y siento si he usado una expresión que le haya podido recordar a otro profesor, no era mi intención. Yo también echo de menos a antiguos alumnos con los que me hubiera gustado mantener el contacto y no fue posible... Volviendo al tema que nos interesa, quisiera encontrar un momento para entregarle los manuales que le he dicho y explicarle un par de cosas, un par de cosas importantes.

W_Jackson: Vale. Supongo que podría acercarme al final de las clases. Los viernes termino después del sexto período, ¿le viene bien?

Mr. Wright: Perfecto. 

W_Jackson: En la 403, ¿verdad?

Mr. Wright: Eso es. Le agradecería que, si le surge algún imprevisto, me lo comunique mediante este chat o bien escribiéndome al correo electrónico.

W_Jackson: Ok, así lo haré, profesor. Nos vemos más tarde.

Mr. Wright: Nos vemos más tarde. 

CAPÍTULO 8. DYLAN

Cinco segundos. Le he dicho que tardaría cinco putos segundos en entregarle el material. Joder, es que soy gilipollas.

Pero ¿en qué coño estaba pensando para decirle lo de los cinco segundos?

Pues en el suyo.

¿Y en qué material?

Obviamente, en el mío.

No lo he hecho aposta, eso es lo peor, ha sido mi puñetero subconsciente traicionero.

No me he dado cuenta hasta que ella me lo ha repetido, con toda la intención del mundo, y por eso le he dicho que es una forma de hablar, pero...

Mierda.

Hasta ese momento, la conversación iba bien. Parecía que ella estaba entendiendo que no me puede enviar un mensaje con doble sentido nunca más y voy yo y le recuerdo lo de los cinco segundos.

Soy imbécil.

Además, lo que ella me estaba contando es importante. Entiendo que no pueda darse de baja en mi asignatura y me gustaría ayudarla en todo lo que pueda, como profesor de programación.

Solo eso.

Lo de los manuales es cierto, tengo un par que le pueden venir muy bien, pero la verdad es que no los tengo en formato físico, los vendí en alguna mudanza.

Los conservo en digital, se los podría pasar por correo, pero lo que quiero es verla y necesito que hablemos de lo que ha pasado.

Cuanto antes.

No podemos dejar nada comprometedor por escrito, mucho menos a través del chat del instituto, que puede ser vulnerable.

Eso también se lo tengo que dejar muy claro.

Tenemos que despejar el ambiente entre nosotros y tiene que entender que lo que pasó no puede volver a pasar.

Jamás.

De ninguna manera.

No puede preguntarme si va a haber exámenes orales, nunca más. No puede hacerme pensar en su boca, ¡joder! Es una cría de diecisiete años.

Sé que tiene solo diecisiete porque la he buscado en el directorio de alumnos y lo he visto en su ficha. También he visto dónde vive, cuál es su correo y hasta su número de teléfono móvil, el de su casa y el de contacto de emergencia de sus tutores legales, que supongo que serán sus padres.

Dejo caer la cabeza sobre el escritorio y golpeo la madera con la frente, no muy fuerte, pero lo hago muchas veces, rebotando contra la superficie como su nombre repiquetea en mi cerebro desde que lo pronuncié en voz alta esta mañana.

Clonc.

Necesito no pensar en ella.

Clonc.

Necesito.

Clonc.

No.

Clonc.

Pensar.

Clonc.

—¿Profesor? —escucho una voz y dejo de martirizarme a golpes.

—¿Sí? —pregunto incorporándome y disimulando como puedo.

—¿Podemos pasar?

—Adelante, por favor.

Es el primer grupo que me pregunta si puede entrar en el aula en lugar de hacerlo directamente. Creo que es porque me han visto dándome de hostias con la mesa, pues cojonudo.

Doy la siguiente clase y apenas puedo concentrarme, menuda primera impresión de mierda estoy causando.

Suena el timbre y ahora podría irme a mi casa; sin embargo, me voy a quedar aquí otras dos horas, a darme de cabezazos con la mesa mientras espero a esa chica, sin saber siquiera si va a venir.

Me gusta mi horario. Los viernes salgo realmente pronto, lo que me compensa el resto de la semana, que entro con el primer timbre y salgo con el último.

Para colmo, tengo huecos de horas libres entre clases casi todos los días. Preferiría trabajar en bloque, todo seguido, y marcharme a casa, pero es lo que hay.

En los tiempos muertos, aprovecharé para corregir o preparar actividades, en lugar de salir a fumar como hacía antes.

Ya no fumo.

Joder, cómo lo echo de menos ahora mismo.

Me fumaría dos cigarrillos seguidos si pudiera, quizá tres.

Llevo seis meses sin dar una sola calada y hoy me está costando incluso más que el primer día de abstinencia. Nunca me ha apetecido caer en la tentación tanto como hoy, en todos los sentidos...

Mierda.

No voy a fumar. Sé que, si lo hago, la primera calada me sabrá a mierda y no hablo de la buena, de la verde… Hablo de lamer los restos de ceniza quemada que se van acumulando en un cenicero viejo, porque es así.

La última vez que fumé fue exactamente ese el sabor del tabaco.

Una mulata de pelo rojo me propuso llevar a cabo la fantasía de la autoestopista y acepté. La recogí con Rascal en una curva de la ruta 41 en Michigan, pasada la medianoche.

Cinco minutos después, estábamos en una vía de servicio, enrollándonos en la parte de atrás del coche y echando un polvo espectacular.

La fantasía no se quedó ahí y nos fuimos a un motel. Mientras yo me registraba y me daban la llave de la habitación, ella se encendió un cigarrillo y luego me besó, sin avisarme de que había fumado.

Terminé pidiéndole uno, total, mi boca ya apestaba a nicotina porque nos comimos a besos.

La primera calada que di fue asquerosa; la segunda, un poco menos, me dejó mal sabor, pero lo dejé de notar con la tercera, la cuarta y todas las demás.

Así es como se vuelve a caer en el vicio, con un par de pasos tontos y un vuelo en picado.

Tengo una increíble fuerza de voluntad para remontar, eso sí. La pelirroja me ofreció otro cigarrillo, justo antes de despedirnos y justo después de correrme en su boca.

No lo acepté y no he vuelto a fumar desde aquella noche.

Ahora me apetece porque estoy muy nervioso y odio los tiempos muertos. Me estoy devanando los sesos y pensar en fumar es lo de menos.

Voy a necesitar hacer acopio de toda mi fuerza de voluntad para no fantasear con follarme a Wandy.

Va.

A.

Ser.

Muy.

Duro.

Todavía no me creo que me haya pasado algo así y lo peor de todo es que he deseado muchas veces volver a saber de ella durante estos días, pero ¡no me refería a tenerla en mi clase, joder!

Cuidado con lo que deseáis, porque puede hacerse realidad y morderos en el puto culo.

Pienso en la ducha que me di con ella en mi casa, me enjabonó la espada e hizo justo eso, aprovechar para morderme el culo.

Necesito que me dé el aire.

Me levanto y me asomo a una de las ventanas.

Hay alumnos en el campo de fútbol, me descubro buscando una cabeza rubia entre la gente o una capucha gris, porque Wanda llevaba una sudadera con capucha.

No la veo, pero me viene bien el aire y me quedo en la ventana.

Llevo todo el día metido en el aula, incluso he comido aquí. Me he traído un tupper con sándwiches, en lugar de aceptar la invitación de mi jefa de departamento, que quería que bajase y me uniese a otros compañeros que comen con ella en la parte de atrás de la cafetería, la zona reservada al profesorado.

Uf, según mi horario, los miércoles me tocará vigilar la cafetería y seguramente serán los únicos días que comeré allí, porque no tengo más remedio.

Suena el timbre del sexto período y yo sigo mirando por la ventana.

¿Cuánto puede tardar Wandy en llegar? ¿Vendrá o pondrá una excusa como hizo a la hora del almuerzo?

Si no viene, seguramente no la veré hasta nuestra siguiente clase, que es el martes.

Empieza el entrenamiento del equipo de fútbol. Primer día de clase y ya están en el campo, puede que hayan empezado a entrenar incluso antes, dice mucho de lo importante que son para Witterville.

Dentro de dos viernes, jugarán aquí el primer partido de la temporada y creo que me pasaré a ver qué tal lo hacen. Me han contado que son bastante buenos, el curso pasado se clasificaron para los playoffs del campeonato estatal.

También echaré un ojo al equipo femenino de baloncesto, ellas quedaron en segundo lugar.

Pregunté por el de baseball, que es a lo que yo jugaba cuando estudiaba, y me dijeron que no había equipo, pero que si estaba interesado podía intentar formar uno este curso o de cara al siguiente.

Ni de coña, bastante tengo con supervisar el App Club los lunes por la tarde.

Toc-toc.

Escucho llamar suavemente a la puerta y me sorprende, porque la he dejado abierta y no hace falta.

Me giro y Wandy está esperando bajo el umbral, sin atreverse a cruzarlo.

Ya no lleva esa sudadera gris enorme, sino una camiseta blanca, de tirantes, y unos vaqueros holgados y claros.

El maquillaje oscuro también ha desaparecido, supongo que se habrá duchado después de educación física.

Joder, no puedo pensar en eso ahora. Lo que tengo que pensar es que es muy, pero que muy buena idea que los alumnos tengan tiempo de ducharse después de hacer ejercicio, antes de volver a meterse en el aula. Debería ser obligatorio en todos los institutos de América y posiblemente del mundo.

 Sé de lo que hablo, odio hasta la canción de Nirvana, Smells like teen spirit[7], solo porque me recuerda ese olor.

Sin embargo, el sudor de Wandy es, mmm…

Error.

No puedo pensar en eso.

Me desabrocho los botones del cuello de la camisa y los gemelos de los puños. Me remango hasta el antebrazo, y le indico con un gesto que pase.

Ella camina presurosa y se sienta en uno de los puestos de la primera fila, justo enfrente de mi escritorio. Deja la mochila sobre el pupitre, apoya los brazos en ella y la barbilla sobre los brazos.

Sus deportivas no han hecho apenas ruido al pisar la madera del suelo, mis pasos sí lo hacen.

Clack.

Clack.

Clack.

Ella me observa, sin decir una palabra, sus ojos son elocuentes y sé que tiene miedo, no de mí, de lo que le vaya a decir.

Y hace bien en temerme.

Clack.

Clack.

Clack.

Podría quedarme de pie, pero me daría una posición de poder que no quiero tener en este momento.

Necesito que confíe en mí como Dylan, no como el profesor Wright, así que cojo una silla de otro pupitre, la pongo delante del suyo y le copio la pose.

Me siento a horcajadas, apoyo los brazos encima del respaldo y pongo la barbilla sobre los brazos, como ha hecho ella.

Estamos el uno frente al otro, nuestras miradas se encuentran a la misma altura y los dos estamos esperando a que el otro hable.

Su respiración es agitada; en cambio, yo respiro profunda y pausadamente.

No hablamos.

—¿Estás bien? —me pregunta, al fin, pero sin darle voz a las palabras, como hice yo en la piscina.

—No —contesto del mismo modo—. ¿Y tú? ¿Estás bien?

Ella niega con la cabeza, baja la vista y la posa en las estrellas que llevo tatuadas en el antebrazo derecho, las he dejado libres al remangarme la camisa.

Extiende una mano y noto cómo acaricia una estrella y pasa a la siguiente, sin levantar el dedo. Va formando una constelación invisible y calentándome la piel que deja atrás, erizándome todo el vello por su contacto.

—Lo siento —murmura, con un hilo de voz, y vuelve a mirarme a los ojos.

Yo no sé si se refiere a que siente ponerme la carne de gallina o a todo lo demás.

Le quito la mano, pero al tocarla, en lugar de apartarla, me traiciono y la acaricio.

Pone su mano en mi mano y me recuerda a las películas carcelarias, cuando los presos y sus parejas juntan las manos con un cristal de por medio, solo que nosotros sí nos tocamos. Sus yemas de los dedos encajan en las mías, el resto de su mano es más pequeña.

Se me escapa media sonrisa, a ella una entera. Es jodidamente difícil seguir enfadado cuando me está mirando así.

Jodidamente imposible no tocarla, no querer besarla y no desearla; no pensar en levantarla por las axilas y sentarla en el escritorio, entrar en ella y que todo lo demás no importe.

—Debiste decirme la verdad —susurro, porque la puerta del aula está abierta y porque me va a costar la vida que ella no me note en la voz las ganas que le tengo—. Si me hubieses dicho que tenías diecisiete años…

Ella me interrumpe:

—Tú no me d-dijiste que eras p-profesor de instituto.

Touché.

Seguimos unidos por una mano, con los dedos entrelazados. Si fuese un pulso, iríamos empatados.

Yo no cedo, ella tampoco.

Los dos nos miramos y sentimos la atracción del abismo. No puedo evitarlo, me inclino un poco y ella también lo hace, se humedece los labios… Se los ha pintado de rojo cereza, se muerde el inferior y yo me muero por mordérselo también, pero no lo hago.

Inspiro hondo y dejo que hable la razón:

—Lo que pasó la otra noche no puede volver a pasar nunca.

Ella asiente.

—Ya lo sé.

Le suelto la mano y el discurso que he ensayado en mi cabeza, unas cien veces, durante las últimas dos horas:

—No puedes escribirme al chat, no es seguro. Tampoco es buena idea que me digas cosas de… No puedes decirme nada que tenga que ver con lo que pasó entre nosotros, ni nada que tenga doble sentido, ¿lo entiendes? —Ella vuelve a asentir. Yo tomo aire por la boca, miro la suya, que se abre para contestar y no le dejo hacerlo—: A partir de ahora, solo hablaremos de los problemas que puedas tener con mi asignatura. Si quieres trabajo extra de programación, te lo daré, nada más. Yo quiero ayudarte en todo lo que pueda, pero solo como profesor. ¿Está claro?

—Como p-profesor de informática —incide Wandy y me sonríe con tristeza—. Lo entiendo, perfectamente, p-profesor Wright.

Profesor Wright, mmm… Suena tan sumamente sexy. Es la primera vez que me llama así, pero no es la primera vez que me llama profesor.

Las otras veces que lo hizo, sonreí como un imbécil sin que ella supiese por qué. Ahora, escucharlo de sus labios hace que frunza los míos y el que no sabe por qué soy yo.

Bueno, joder, claro que lo sé, lo reconozco, ella me sigue gustando, me atrae mucho.

Demasiado.

Es una tentación continua.

Me llevo las manos a la cabeza, para no perderla.

—Estoy jodido, Wandy —confieso, con la voz estrangulada.

Se lo digo tal cual lo siento, con las palmas de las manos en las sienes, como si me apuntasen con un puñetero fusil de repetición.

Y lo que se repite en mi mente son las imágenes de todas las partes de su cuerpo en las que ha estado mi boca.

Los recuerdos se proyectan en la recámara de mi imaginación en un ciclo infinito de carga y descarga.

Veo cómo me mira y, lo que atraviesa mis defensas, lo que me parte el alma… es su esperanza.

Pam.

Pam.

Pam.

O me levanto y me voy.

O la levanto y la beso.

Y lo segundo no es una opción, es un suicidio profesional, así que me echo hacia atrás y me pongo de pie.

Le obligo a elevar la vista y la cabeza para mirarme. Tomo la posición de mando.

—¿Se lo has contado a alguien? —pregunto, temiendo la respuesta. Necesito saberlo, necesito saber a qué atenerme.

—No —contesta, rápido y firme—. Y puedes estar t-tranquilo, no p-pienso contárselo a nadie.

Confío en ella y en que sea verdad, no tengo más remedio, pero insisto:

—Entonces, está todo claro, ¿no?

—Ajá.

—¿Seguro? —Me late el corazón más rápido de lo que me gusta admitir y me sale la vena de profesor—: ¿Lo has entendido, de verdad?

Ella achica la mirada, frustrada.

—Será como si nunca hubiese p-pasado.

—Eso es. —Sueno jodidamente seguro de mí mismo, para lo perdido que me siento por dentro. No abandono el tono, lo endurezco todavía más, porque por mucho que me guste, ella tiene que dejar de mirarme como si yo fuese el rey del puñetero universo, así que disparo—: Wandy, solo fue un polvo de una noche…

Directo al pecho.

Le parto el corazón, lo veo en sus ojos y me siento un pedazo de mierda al hacerlo, pero sigo con la puesta en escena.

Esto es algo que aprendí de Maquiavelo y que llevo a rajatabla en mis clases: prefiero que me teman en lugar de amarme, si no puedo conseguir las dos cosas.

Aspiro a merecer el respeto y el cariño de mis alumnos, también se puede decir así, es otra manera de expresarlo menos maquiavélica.

Reconozco que soy ambicioso y en un par de meses suelo obtener las dos cosas, pero con ella… Joder, sería realmente fácil conseguirlo con ella, lo estoy viendo y no es buena idea.

Es mejor que solo me odie, porque no puedo tenerla.

Me arriesgo a que no guarde el secreto y termine metido en un lío. No hay criatura más peligrosa que una mujer despechada, eso lo aprendí de Shakespeare, pero dejar la puerta abierta a tener algo con ella sí que es arriesgado…

Solo fue un polvo de una noche.

Podía habérselo dicho de otra manera: solo fue una noche, te fuiste sin despedirte y quedó claro que solo era una noche… La duración no es exactamente el problema, es que he dicho que solo fue un polvo.

Un polvo.

Uno más.

Como si no hubiese significado nada. A mí tampoco me gustó oírlo cuando me lo dije a mí mismo, al despertarme solo y ver que ella se había ido.

El diablo está en los detalles.

Me cruzo de brazos y espero.

Ella tarda en reaccionar, pero finalmente se levanta.

—Ok.

Es todo lo que dice.

Se cuelga su mochila al hombro y lo hace como si estuviera llena de piedras, como si llevase en la espalda el peso del mundo y yo acabase de castigarla a padecer el sufrimiento de Atlas en el infierno.

Ni se lo imagina, pero va a ser otro infierno para mí, uno muy distinto.

A mí me toca el de Tántalo, voy a tener siempre sed de su boca y hambre de su carne y lo sé.

Soy humano, nada me apetece más que lo que no puedo tener y, por mucho que Wandy esté solo a dos pasos, para mí será siempre inalcanzable.

Sus ojos brillan y está a punto de echarse a llorar, pero me mantengo firme y apartado.

No puedo consolarla, no puedo estrecharla contra mi pecho como me gustaría.

Sería como tratar de apagar una pira en llamas con un abrazo, nos consumiría.

Sería un principio y no el final, así que permanezco inmutable.

Me llevo la mano izquierda al hombro contrario, al punto exacto donde llevo tatuada la gallina de papel, porque no puedo hacer otra cosa que no sea mantener la distancia.

Es lo más cobarde y lo más inteligente.

Y la dejo marchar.

CAPÍTULO 9. WANDA

Ojalá Lizzy me hubiese dejado la llave del ascensor, así habría empezado a llorar al llegar a la primera planta, en lugar de pillarme por la escalera, antes de alcanzar el descansillo de la tercera.

No soy tan fuerte como para que esto no me duela.

“Solo ha sido un polvo de una noche” me lo repito una y otra vez, según bajo los escalones.

Empujo a unos chicos, que están haciendo el tonto en mitad del tramo, sigo bajando deprisa y entonces lo oigo.

—Oye, Wanda. ¡Espera!

Ni de coña.

Dios, pero ¿¡yo qué coño te he hecho!?

“No le hables así al jefe” me regaña mi angelito. No le veo, solo le oigo, pero me siento mal y sé que tiene razón.

Me cuesta dársela porque estoy viendo entre lágrimas cómo me persigue Dwayne escaleras abajo y, joder, no me hace ni puta gracia este encuentro providencial.

“Obvio que es un encuentro providencial. Dale una buena patada en los huevos y desahógate con él” dice el diablillo.

Tampoco lo visualizo, pero le escucho tan claro como estoy oyendo a Dwayne, que ya está a mi lado.  

—Tía, perdona. Estaba muy pedo, no me di cuenta de que no querías… Pues eso, que te besase y tal. Yo estaba a lo mío, colega.

—Vale —le corto, sorbiéndome los mocos.

Intento seguir bajando, mucho más rápido, incluso me salto algunos escalones, pero él viene detrás y consigue ponerse delante, frenándome.

—No me jodas que estás llorando por eso, ¿es porque me has visto y te has acordado? Tía, no seas exagerada, bebí demasiado y…

Su ego es más alto que el edificio, sí. Me agarra del hombro y yo le aparto de un manotazo.

Darle un rodillazo en los huevos me habría hecho sentir mucho mejor, pero le veo en la cara la huella del zapato de Lizzy y me parece bastante.

—No me t-toques —le aviso. Me da igual que haya gente cerca y que algunos nos estén mirando. Respiro profundamente y soy directa—: Y no me-me digas que no te d-diste cuenta porque no me dejabas m-moverme y te daba igual que te-te gritase… Si haces eso cuando bebes, no bebas. M-me besaste a la fuerza y me sobaste las putas t-tetas, eso pueden ser desde d-dos años y medio en un correccional a cinco años en una p-prisión estatal. Es abuso sexual, lo he m-mirado.

Se queda lívido.

—Estás loca…

—Tengo t-testigos, ¿quieres añadir p-perjurio o lo dejamos así y n-no vuelves a acercarte a mí?

Si pensaba que yo descendía rápido y me saltaba escalones, no es nada comparado con lo rápido que desaparece Dwayne escaleras abajo.

Sí que ha sido un encuentro providencial, después de todo. Al menos, ya no lloro.

Solo estoy triste y muy cabreada.

Tengo que esperar a que salga Lizzy.

Ella tiene Estadística avanzada los viernes a séptima hora y hemos quedado en que yo la llevaría a casa en coche.

Mi hermana ya se ha ido con Greg.

Salgo al aparcamiento y localizo el brillo rojo de mi Volvo, aunque antes de acercarme, compruebo de nuevo lo que ya sé.

Lizzy me ha pasado su horario y lo vuelvo a mirar en el móvil, con la vana y absurda esperanza de que el aula en la que está haya cambiado de sitio mágicamente, pero no. Sigue siendo la 415, al otro extremo, aunque en el mismo pasillo de la 403.

Ya he tenido suficientes encuentros providenciales por hoy, me voy al coche.

Le he dicho a mi amiga que la esperaría en la puerta del aula, pero le pongo en un mensaje que estaré en el Volvo y ya está.

No voy a subir, que venga ella.

Y yo ¿qué voy a hacer mientras tanto?

Un clásico, poner música y recrearme en mi estado emocional de mierda.

Si tuviese que crear una playlist que se llamase «llorar en el coche», esta sería la primera canción: Everybody hurts de REM.

Michael Stipe me canta que todo el mundo sufre y lloro hasta quedarme a gusto.

No se me puede correr el rímel porque me he dado una buena ducha después de Educación Física y se me ha ido todo el glamour por el sumidero.

Me daba igual porque no había tenido el efecto deseado, él ya me había visto y me había reconocido.

Luego fui tan gilipollas de pedirle a Rose que me pintase otra vez, algo sutil, una línea en los párpados, algo de colorete, rímel y los labios rojos.

¿Para qué?

Solo fue un polvo de una noche.

Un buen polvo.

Un polvo increíble.

Un polvo que compararé con todos los otros polvos que eche en mi vida porque fue el primero.

Ok, lo mismo estoy poniéndome un poco dramática.

Rose todavía se acuerda de su primera vez y sigue hablándonos de ese chico que conoció en un campamento de verano y vive en Illinois.

La primera vez de mi hermana fue con Greg, así que Mreg no cuenta.

Sin embargo, a Lizzy le gusta follar por deporte y lo dice ella misma. No se acuerda bien de cómo perdió la virginidad porque fue exactamente eso lo que hizo, la perdió. No se la entregó a nadie, que es el verbo que usa a veces mi hermana y a Lizzy le da la risa cada vez que lo oye y le canta una canción antigua de Red Hot Chili Peppers: give it away, give it away, give it away now[8].

Yo estoy de acuerdo con Lizzy y no creo haber perdido nada. No quiero pensar que solo fue un polvo porque para mí no lo fue.

No dejaré que una frase estropee mi recuerdo de una noche perfecta.

Eso es lo que más me duele en realidad. Yo ya sabía que no podía tener nada más con él, no soy idiota.

Solo tome una mala decisión y tuve mala suerte, pero la mala decisión no fue acostarme con él, eso fue increíble, la mala decisión fue subir a verle pensando que podría volver a pasar.

Cuando él se puso frente a mí y le toqué el tatuaje de las estrellas del brazo, porque necesitaba tocarle, me acarició la mano.

Luego, hubo un momento en el que se inclinó hacia mí y, mierda, pensé que iba a besarme. No me lo esperaba y no me dio tiempo ni a que se me secase la boca, me mojé los labios, estaba jodidamente preparada.

No me estoy engañando a mí misma, ¿no?

Sí y no.

Wandylan solo existe en mi cabeza, pero es un lugar feliz en el que he pasado toda la semana, a pesar del miedo que tenía de volver a verlo.

No voy a renunciar a ese lugar feliz.

Y cuando ha llegado Dwayne para terminar de alegrarme el día, la verdad, de toda la mierda que ha salido por su boca, solo una cosa es cierta.

Estoy loca.

No del modo en el que él lo dijo, por supuesto, mi locura es una bendición que me ayuda a que la vida me duela menos.

Puedo imaginar ángeles y demonios en mis hombros y, con Wandylan, solo tengo que hacer lo mismo: quedarme con la fantasía de Rascal y pensar que el profesor Wright es su gemelo malvado.

Cuando Lizzy se mete en el coche, yo estoy cantando Dua Lipa, mucho más tranquila, con los ojos un poco hinchados, pero nada más.

Mi amiga olfatea el aire como si me hubiese fumado un porro.

—¿Has llorado? —me pregunta.

Joder, cómo me conoce.

—Un p-poco, es que… m-me tiré a un tío el lunes y no ha salido bien —se lo suelto a bocajarro.

No le voy a decir quién es, pero tampoco le voy a mentir y a hacer como que no ha pasado nada porque para mí sí ha sido importante y ella es mi mejor amiga.

—¿Quéééééé? Estás de coña.

—No, es la verdad, p-pero no quería contártelo por t-teléfono y como no-no nos hemos visto.

—Ya, tía, perdona, he tenido una semana difícil.

—Lo sé, pero no m-me lo has contado.

—No cambies de tema, perra. ¿Cómo…? ¿Quién? ¿Es alguien del instituto?

—No estudia aquí —disimulo, sin mentir, y añado—: Es m-mayor.

—Coño, Wanda, me dejas helada.

—Lo conocí en una app d-de citas, en 24-4-2.

—Ok, enséñame la nuca, porque tú no eres Wanda Jackson.

De pequeñas, vimos juntos la versión en blanco y negro de la película Invasores de marte y nos traumatizó a las dos. Los extraterrestres se hacían con el control del cuerpo y la mente de los humanos y les dejaban una especie de marca en el cuello al hacerlo.

—¿Quieres verme la nuca o ver m-mi perfil en la app?

—¡Que me enseñes la nuca, marciana de mierda! —Le enseño la nuca. Comprueba que no tengo ningún lunar sospechoso y añade—: Despejado, ahora quiero ver ese perfil.

—Ok, p-pero no se lo cuentes a nadie.

Ella se cierra la boca con una cremallera invisible y, cuando le enseño mi perfil, grita y se parte de risa.

—¡Qué puta, esa foto es de tu hermana!

Le dedico mi sonrisa más diabólicamente triunfal.

—Ella es m-más guapa que yo.

Lizzy me da un codazo y yo arranco el coche.

—¿Y cómo fue?

—Fácil, cogí el c-carnet falso y…

—Eso no, tonta. ¡Lo del polvo!

—Me dolió m-muchísimo.

—Ya, tía. Eso dicen, yo supongo que me dolió, pero iba muy pedo y no me acuerdo…

—La segunda vez, fue increíble —le interrumpo.

Ella me aplaude.

—¿La segunda vez? ¡¿Cómo has podido tenértelo tan callado?! —Yo me encojo de hombros. Ella sigue entusiasmada—. ¡Me alegro mucho por ti, cariño! ¿Vas a volver a verle?

—No. Pensé que sí, p-pero está claro que no.

—Esas apps funcionan así. Estuvo bien, ¿no? Pues ya está, si nos morimos mañana, no nos quedamos con las ganas.

—Eso es cierto. Oye ¿y t-tú qué? ¿Dónde te has m-metido estos días?

Lizzy mira por la ventanilla y va perdiendo la sonrisa despacio.

—Prefiero no hablar de eso. He estado hablando de Patrick con alguien que necesitaba saber cómo murió.

Joder.

Ese tema hace que a mí también se me quiten las ganas de hablar y ella lo sabe.

Hace mucho que no hablamos de lo que pasó.

Hablamos de Patrick, sí, muy a menudo. Era el hermano pequeño de Lizzy y lo adorábamos las dos, pero precisamente por eso no hablamos de cómo se fue, solo de las cosas que nos hacen sonreír al recordarlas.

Como cuando nos fuimos de camping y Patrick se comió él solo, a escondidas, un cubo entero de pollo Popeye picante y el día siguiente también se lo pasó a escondidas, cagando detrás de un seto.

O cuando Lizzy le obligó a participar en el concurso de cuentos ilustrados y ganó, con una historia que se llamaba «ya soy más alto que la fea de mi hermana».

De eso hablamos, no de la leucemia.

Leucemia.

Me da un escalofrío.

Si estáis pensando que las prisas de Lizzy por vivir mucho, de todo y muy rápido, le vinieron con la muerte de su hermano, estáis en lo cierto.

—¿Te acuerdas cuando Patrick p-pegó un moco en la mesa del d-dentista y no se dio cuenta de que era de cristal?

Le digo, para sacarle una carcajada.

—A veces pienso que debería escribir en un cuaderno todos los recuerdos que tengo de él, por si se me olvidan.

—No se t-te van a olvidar, Lizzy.

—¿Seguro? Cada día que pasa soy un poco más gilipollas…

—Entonces sería m-mejor que no hicieses el examen SAT otra vez —le digo muy seria, porque en realidad lo pienso—. Es difícil que t-te salga mejor.

—No sé si lo haré, pero no te vas a librar de repasar conmigo todos los martes y jueves de aquí al examen, si eso es lo que intentas.

—Lizzy, no es eso.

Estudiamos mucho para el examen en su momento, con repasar me valdría. La cagué porque me puse realmente nerviosa y me quedé en blanco.

Creo que tuve un ataque de pánico y en eso es en lo que pienso, pero Lizzy malinterpreta mi cara de circunstancias y regresa a mi confesión original.

—Y tampoco te vas a librar de contarme lo de que has echado un polvo. ¿Se puso un condón?

—Sí.

—¿Desde el principio?

—Sí, mamá.

—No bromeamos con eso, mija —me guiña un ojo—. Vamos al Title ten.

—¿P-para qué?

—No se me ocurre mejor manera de pasar la tarde del viernes que ir al centro de planificación familiar con mi mejor amiga. Es mucho mejor que ir un domingo por la mañana, eso te lo aseguro.

 —Lizzy, tomamos p-precauciones. De verdad, no t-te preocupes.

—Primero necesitamos pasta en efectivo para pagar la consulta y la receta de la píldora. No puedes usar la tarjeta del seguro, tus padres se darían cuenta.

—Lizzy, no me voy a t-tomar la píldora solo porque he echado un p-polvo.

—Oh, sí, te aseguro que lo vas a hacer. Mira, lo primero es que la regla cuando estás con la pasti, no duele nada y eso para ti va a ser un alivio. Lo segundo es que te dura solo tres días… Y lo mejor de todo es que, si un hijo de la gran puta se quita el condón sin que te des cuenta, no te quedas embarazada.

—No voy a acostarme con-con ningún tío. Ha sido solo una vez.

—Tienes un perfil en 24-4-2 y me parece genial, de puta madre, Wanda, de verdad. Solo quiero que te cuides, por si acaso.

—¿Sabes que en esa app se p-puede quedar para ir al cine y no solo p-para follar?

—Sí, eso es lo que dicen todos los que se la instalan, ¿cuántas películas has ido a ver y cuántos polvos dices que has echado?

No puedo discutir con ella.

Termino en la clínica y esa misma noche me tomo la primera pastilla.

En la clínica me avisan de que puede tener efectos secundarios y de que, al menos durante una semana, siga teniendo relaciones con protección.

Tener relaciones no es mi problema y no sé si será un efecto secundario, pero la primera semana me siento muy sensible, realmente triste.

Me pasa sobre todo en las clases del profesor Wright, ¡puta pastilla anticonceptiva que tiene la culpa de que se me encoja el corazón cada vez que lo miro!

Para colmo, mis amigas también lo miran y a ellas les provoca otras cosas. No dejan de hablar del profesor nuevo que está tan bueno.

Incluso Lizzy le pregunta cosas en clase que yo sé de sobra que ella sabe hacer, solo para que él se acerque a su pupitre.

Yo no le pido ayuda alguna, ni la necesito.

Me paso un mes de mierda, mirándolo a escondidas cuando no me ve y escondiéndome detrás de la pantalla cuando él me mira.

Pienso en qué estará haciendo los fines de semana y entretanto yo hago lo que hacía antes de conocerle: ir a los muelles o de fiesta con las chicas, ir al cine con Mreg… Incluso amplío mis gustos cinematográficos y acompaño a Rose al club de cine.

Se reúnen los lunes en el salón de actos, ven películas antiguas y subtituladas, estudian los guiones y hacen un debate después de ver la película. Además, Rose está rodando un corto y el club le presta el material, mi hermana y yo nos hemos ofrecido a ayudarla y hemos terminado siendo las actrices principales.

Coincide en horario con el App Club, al que he ido con Lizzy desde que entramos en el instituto. Mi amiga no entiende que yo pueda estar pensando dejar el App Club y mucho menos ahora que el profesor que se encarga de tutorizarlo es el buenorro del señor Wright, pero tengo mis razones, ¿verdad?

No hace falta que os explique por qué no voy, ¿a que no?

Tampoco me explico que Lizzy me deje escapar fácilmente del App Club y no necesite mi apoyo cuando allí también está Zack. De él no me dice nada, pero me mantiene al día de lo que pasa en el club.

Y hablando de apps, lo que tampoco tiene explicación es por qué hice lo que hice cuando me llegó una notificación de 24-4-2.

La app me avisó de que el período de prueba de un mes estaba a punto de cumplir y me felicitó porque, al mantener una media de cinco estrellas, podía seguir siendo miembro premium sin necesidad de pagar nada.

Supongo que les interesa tener perfiles activos, aunque no lo estén realmente, cuestión de marketing.

Me asusté cuando me llegó la notificación porque tengo todas las opciones desmarcadas y lo primero que pensé fue que me habría dejado alguna sin desmarcar.

¿Y qué fue lo que hice?

No cerré el perfil, que era lo más razonable, lo dejé abierto y ahora... Acabo de ponerme a marcar opciones como loca.

¿Por qué?

Porque quiero saber si él sigue usando la app, porque soy idiota y porque algo loca sí que debo de estar.

Estoy obsesionada con el profesor que me tiré, suena a título de novela y no a confesión de viernes noche, supongo que es… las dos cosas.

Estoy con mis amigas en los muelles, es casi medianoche y he fumado un poco de maría que han traído los amigos de Greg. ¿Me estoy justificando? Un poco, quizá sí.

He ido a balancearme sola en uno de los columpios mientras los demás están en los sofás.

Esta noche ha venido Zack y se ha traído la guitarra, pero no parece que a Lizzy le moleste, no ha habido factor culo fruncido, ni factor mamón… Ni siquiera ahora que él ha empezado a cantar Circles de Post Malone y la está mirando directamente, como si no hubiese aquí nadie más, como si la cantase para ella.

¿Y qué ha hecho Lizzy? Se ha puesto a cantar con él.

Y esa es la señal que yo necesitaba para marcharme. Mi amiga no me necesita y creo que, si ha de surgir algo entre ellos esta noche, será mejor que tengan su espacio.

Me voy, pero no muy lejos. Puedo escuchar la música y las risas y ellos me ven y me saludan de vez en cuando.

He dejado mis zapatos al lado del sofá y me he venido andando descalza por la arena. No está mojada, pero está muy fresquita y es super agradable.

Balancearse no es muy distinto de huir en círculos, como dice la canción.

—Te desafío a que hagas algo. Estoy esperándote otra vez para no tener la culpa. Huimos, pero huimos en círculos[9]…

El final lo hemos cantado todos, incluso yo.

Rose lo estaba grabando y me llega el aviso de que me ha etiquetado en la publicación de un video.

Huir en círculos.

Es justo lo que hago, porque no me alejo, solo me mareo.

No sé qué coño me pasa por la cabeza o no sé por qué he dejado que mi coño mande en mi cabeza. Será porque soy idiota, como la tía Daniela del cuento…

Mierda.

No lo puedo evitar, me he cansado de esperar y no me importa tener la culpa si consigo que pase algo entre nosotros.

Por eso, abro la app de citas y marco todas las opciones de sexo casual que encuentro, como son muchísimas, simplemente marco «seleccionar todas» y espero.

Empiezan a llover notificaciones y las voy borrando, solo admito perfiles de hombres en mi zona, aunque no la he cambiado. Puse una zona muy amplia la primera vez y no me voy a arriesgar a que él haya marcado solo Fernhill, por ejemplo.

Sí, lo estoy buscando a él.

Puedo filtrar por edad y es lo que hago a continuación, pero solo me permite abrir un rango con diferencia de cinco años.

Marco desde los veintiocho hasta los treinta y dos y, después, ya tengo que borrar manualmente todos los perfiles que no tengan veintiocho o veintinueve años, porque puede haber sido su cumpleaños y yo no saberlo.

La edad media demográfica de Witterville es de cuarenta y siete años. Hay un cincuenta y dos por ciento de mujeres y un cuarenta y ocho por ciento de hombres. Lo recuerdo por un trabajo que hice con Lizzy en Introducción a la estadística, el curso pasado.

También recuerdo las webs de las que sacamos los datos y entro en ellas desde el móvil para echar un vistazo y saber cuántos hombres hay entre veinticinco y treinta años en mi ciudad.

Son novecientos tres.

Los números siempre me relajan. Podría mirar los de las ciudades cercanas, pero no me hace falta, seguro que están incluidas en mi rastreo porque me han salido más de mil perfiles.

Me va a llevar un rato, pero imposible no es.

Miro al cielo que se ve por los laterales del techo del muelle.

—Ad astra per asperam —me digo y me río sola.

Sé que en cuanto abra uno de estos perfiles, yo los veré y ellos podrán verme, pero no todos aparecen en línea y voy a ser muy rápida, no les va a dar tiempo ni de leer mi nombre y eso que 1D es muy corto.

Seré mega veloz, incluso más de lo que lo fue la señora de setenta años que no quiso jugar conmigo a los bolos y me descartó al instante, la muy cabrona.

¿Rencorosa yo? Sí, para que negarlo.

Abro el primero y no es, fuera.

Solo veo los nicks y una pequeña foto de los avatares, pero es suficiente.

Ni siquiera me fijo en el tipo de fantasía que nos une, solo quiero ver los nombres.

Abro otro y fuera.

Otro más.

¿Cuántas canciones va a cantar Zack mientras yo descarto perfiles? Pues él lleva tres y yo sigo aquí, mis dedos se mueven en la pantalla igual de rápido que los suyos en las cuerdas de la guitarra. Habré descartado unos doscientos perfiles ya.

Cuando les salte la notificación de la visita a los que no estén conectados, podrán ver mi nick y la miniatura de mi foto. Me da igual, como si lo ven cuatro mil, solo se distinguen la silueta y las trenzas. Para que viesen la foto bien tendríamos que darle al «me apunto» los dos y eso no lo hago con nadie.

Zack deja de tocar y ponen música con altavoces. La primera canción que suena apostaría a que la ha elegido Lizzy, es una de XXXTentacion, con Maluma y… Vale, no me acuerdo de quién más, no es mi tipo de música, estoy demasiado nerviosa y solo me puedo concentrar en un nombre.

Sigo descartando.

Zas. Fuera.

Zas. Fuera.

Zas. Fuera.

He entrado en la dinámica de abrir y descartar, abrir y descartar, abrir y, cuando mi dedo casi le da a descartar, lo veo.

Rascal.

JODER, POR FIN.

Es su nick y es su foto.

Era lo que estaba buscando, ¿no? Sin embargo, me quedo paralizada.

La foto es diminuta, no se le distingue mucho, pero lo reconocería en cualquier parte.

No ha cambiado el avatar, sigue disfrazado de sirena, con la cola de lentejuelas verde, el pelucón rojo y la cerveza en la mano.

Eso es lo que me hace falta a mí, una cerveza en la mano.

El alcohol no es excusa para hacer lo que no desearía hacer sobria, ya lo sé, lo he dicho muchas veces.

De cualquier forma, le doy al «me apunto» y justo después, bloqueo la pantalla para que nadie pueda verlo y me acerco a los sofás, para coger una cerveza y pedirle a uno de los amigos de Greg un pitillo de maría.

Sé que tienen un paquete entero, todos liados y listos, él me enseña uno y dice que me lo cambia por un beso.

Se lo doy, sin más, sin pensármelo si quiera, ha sido un pico rápido. Yo estoy de pie y él, sentado; aprovecho la ventaja y en cuanto dejo de besarle le quito el piti de las manos.

—Gracias.

Voy lanzadísima, pero solo me interesa Rascal. Estoy jodidamente preparada para que me rechace, hasta lo voy a celebrar y para eso es la cerveza y el porro.

Mientras me pongo los zapatos, Lizzy se me acerca y me pregunta si estoy bien.

Estoy cojonudamente bien y se lo digo, sin tartamudear.

Le cuento que quiero hablar un rato con un chico de la app y que me apetece hacerlo a solas, que necesito escaparme un rato bajo las estrellas y no bajo el muelle.

A ella le parece bien, pero me pide que me siente justo encima, para que puedan vigilar que me cuelgan los pies y no desaparezco.

Y se lo prometo.

Me pongo las deportivas, escalo por las piedras y me siento en el muelle.

La barandilla tiene tres tramos de madera perpendiculares entre los postes. Uno me deja espacio para meter las piernas y en el otro puedo apoyar los brazos.

Estoy cómoda, pero me tengo que subir el vestido para poder sentarme. Me he puesto uno blanco, bastante veraniego. Debo de parecer una muñequita de feria esperando en un estante. Al menos no se me ven las bragas, porque me arremango el vestido y lo arrebullo justo delante.

Bebo un trago de la cerveza, la dejo a un lado y desbloqueo la pantalla de mi teléfono.

Rascal está en línea.

Me da un vuelco el corazón.

Le ha debido llegar la notificación de la visita a su perfil, pero todavía no me ha descartado.

Me enciendo el piti y le doy una calada profunda.

Esto es como la pluma de Dumbo, me ayuda a volar... También me hace sentirme bastante gilipollas, pero creo que ya lo era de antes, sí, es la pluma de Dumbo, la que le dieron los cuervos que le vieron planear dormido. Él creyó que era mágica y que le hacía volar, pero solo era la confianza en sí mismo lo que le faltaba y no necesitaba la pluma.

Fumo y bebo y me animo.

No veo elefantes rosas, pero potencia la magia que ya estaba dentro de mí, las ganas inmensas que tengo de conectar con él, de nuevo, de algún modo.

De cualquier modo.

Sé que me estoy poniendo a sus pies y que me va a dar una patada, en toda la boca, por agacharme, pero no me importa.

Hasta sonrío y le besaré el pie cuando me golpee.

¿Qué es lo peor que me puede pasar?

¿Que me ignore?

Eso ya lo hace los martes, jueves y viernes por la mañana en las clases, puedo aguantar que lo haga también esta noche.

Desmarco las opciones y cierro el filtro que he usado, ya no lo necesito más. Apago las notificaciones y me centro en la fantasía con la que hemos conectado.

Y, bueno, ni siquiera sé lo que es una caja gloriosa, pero me da lo mismo.

Pulso «concertar cita» y abro el chat igualmente.

La app sugiere el nombre RAS1. Puf, vaya puta mierda de nombre…

Yo tengo uno mucho mejor, uno perfecto, y lo escribo en mayúsculas: WANDYLAN ROAD.

CAPÍTULO 10. WANDYLAN ROAD, chat privado

(24 horas hasta el cierre automático del chat, recordatorios activos en intervalos de diez minutos).

1440 minutos restantes.

1D: Buenas noches, Rascal. ¿Me has echado de menos? Porque yo a ti mucho, me parece como si hiciese un mes que no hablamos. :)

Rascal: ¿Qué demonios estás haciendo? ¿Por qué me escribes?

1D: Porque quiero verte y hacer lo de la caja gloriosa contigo, ¿no es obvio?

Rascal: La caja gloriosa no incluye verme, ESO SÍ QUE ES OBVIO.

1D: A lo mejor lo que es obvio es que QUIERO VERTE y he marcado todo lo que he podido porque quería encontrarte, ¿vale? No sé lo que es una caja gloriosa, ¿me lo explicas?

Rascal: Es una canción de Portishead. Ya te lo he explicado, aquí termina la lección, no vuelvas a contactar conmigo en la app.

1D: Espera, por favor. ¿Qué significa de verdad? ¿Por qué no me lo quieres decir?

Rascal: ¿Por qué te apuntas a algo que ni sabes lo que es, Wandy?

1D: Por aburrimiento, igual que me instalo las apps sin leer los términos y condiciones de uso. :P

Rascal: Lee las cosas bien y sabrás a qué atenerte. Es como en los exámenes, estoy harto de recordaros que leáis los enunciados.

1D: Acabo de leer el enunciado de la caja gloriosa y, ahora que sé lo que es, sigo pensando lo mismo: quiero hacerlo contigo.

Rascal: Tienes un millón de tíos en la app, seguro que se apuntarían todos. Puedes hacerlo con cualquiera de ellos, pero conmigo no. Creía que lo habíamos dejado claro.

1D: Te contaré un secreto, el profesor Wright me cae como el culo y no pienso hablar con él nunca más, eso está clarísimo, pero tú eres el profesor Rascal y pienso mucho en ti. Para mí no fue solo un polvo de una noche, ¿sabes?... Fueron por lo menos dos. :P

Rascal: No tiene gracia.

1D: Ninguna.

Rascal: No podemos hacer esto, Wandy.

1D: ¿Hacer qué? Nadie lo va a saber y nadie lo va a ver, ni siquiera nosotros. ¿Tienes una caja o no?

1430 minutos.

1D: Deja de escribir y borrar, puedo verlo. Además, no sé qué me escribes tanto. Te he hecho una pregunta de sí o no, por favor, contesta.

Rascal: Sí y no.

»Sí, tengo una caja.

»Y no, eso no va a pasar. Te estaba explicando otra vez por qué, pero olvídalo. Ni siquiera sé qué hago hablando contigo.

1D: No hables conmigo, yo tampoco sé qué hacemos hablando. Afortunadamente, esto no va de hablar. Saca la caja al jardín, ponla en la parte de atrás de la casa y déjame la valla abierta para que pueda entrar. Estaré allí en veinte minutos o menos, depende de lo que tarde el Uber.

Rascal: NO.

1D: Solo una vez, por favor. Quedamos solo una vez más, para quitarme las ganas, porque te tengo muchas ganas, Dylan, por favor.

Rascal: Así no funcionan las cosas. ¿No entiendes que esto es un problema ENORME para mí?

1D: Entiendo que tú tienes un «problema enorme» y que ese «problema enorme» puede ser para mí. Déjame que maneje ese «problema enorme» tuyo esta noche, con las manos y con la boca, POR FAVOR.

Rascal: Joder. Basta, en serio. Tienes que estar de puta broma. ¿Te has parado a pensar en lo que quieres hacer?

1D: Desde que he visto lo que era no puedo pensar en otra cosa. Así que sí, me he parado a pensarlo.

Rascal: ¿Y luego qué?

1D: Luego nada, me voy a mi casa en otro Uber. Cuanto más lo pienso, más me apetece hacerlo, ¿a ti no?

Rascal: ¿Tú qué crees? Da igual, esa no es la cuestión.

1D: Sí que lo es. Tú quieres hacerlo y yo quiero hacerlo, esa es la única cuestión. Lo hacemos y nos quitamos las ganas los dos. Solo una vez, por los viejos tiempos. ;)

Rascal: ¿Y ya está?

1D: Ya está.

Rascal: ¿No te das cuenta de que eso no es una fantasía para ti? Es una fantasía para mí. Tú no consigues nada.

1D: Mi fantasía eres tú. Yo consigo estar contigo una noche más y eso es lo que quiero. ¿Puedes dármelo? ¿Puedes meterte en la puñetera caja y dármelo?

Rascal: JODER. No estás siendo racional.

1D: Las fantasías no son racionales.

Rascal: Vale.

1D: ¿Vale qué?

Rascal: Solo una vez más. Solo esta noche.

1D: Ok. Solo esta noche.

Rascal: No hace falta que hagamos lo de la caja, dime dónde estás y voy a buscarte.

1D: Pero lo de la caja es muy divertido.

Rascal: Olvídalo, ya tienes lo que querías. Dime dónde estás.

1D: Estoy en los muelles. No es un sitio seguro para vernos, aquí es donde queda todo el instituto. Es mejor que yo vaya a tu casa. Y QUIERO PROBAR LO DE LA CAJA, POR FAVOR.

Rascal: Es una locura, no hace falta.

1D: Es una fantasía hecha realidad.

»Para los dos.

»Mándame una foto de la caja cuando la tengas preparada y déjame la puerta abierta, del resto me ocupo yo.

Rascal: No es una buena idea.

1D: A mí me parece la mejor idea del mundo y estamos de suerte, hay un Uber a dos minutos. ¿Lo cojo?

Rascal: Joder, espera. ¿Te acuerdas de dónde vivo o te lo marco en el mapa?

1D: Me acuerdo. De todos modos, márcalo en la web, así cerramos la cita y luego te pondré cinco estrellitas, pero ¡solo si te portas bien y te metes en la caja!

(Rascal ha propuesto un lugar y una hora para la cita)

(Wandy ha aceptado la propuesta de cita)

Rascal: Vas a acabar conmigo, Wandy. Vas a ser mi puta ruina.

1D: ¿Por qué dices eso? Nadie se va a enterar y solo será una vez.

Rascal: Solo una vez y nunca más.

1D: Te lo prometo.

Rascal: Está bien. Voy a prepararlo todo.

1420 minutos restantes.

(Rascal ha compartido una foto, archivo en espera de descarga)

1D: No hay nada de tráfico. Estoy a unos quince minutos de tu casa, según el GPS de mi teléfono. Te mando una captura de pantalla para que lo veas.

(1D ha compartido una foto, archivo en espera de descarga)

(archivos descargados)

1410 minutos restantes.

Rascal: Ya estoy en la caja, ¿contenta?

1D: Mucho. ¿Te has llevado el móvil?

Rascal: Pues claro, ¿cómo crees que te estoy escribiendo si no?

1D: Joder, es cierto, estoy idiota... Dame unos minutos.

1400 minutos restantes.

1D: ¿Y qué más?

Rascal: ¿Cómo que qué más?

1D: ¿Qué más tienes ahí dentro? ¿Has cogido condones?

Rascal: Sí.

1D: Bien, ¿y qué más? ¿Estás vestido?

Rascal: Un poco. Estoy en calzoncillos, no iba a salir en bolas.

1D: Detrás de la casa no te ve nadie.

Rascal: Pero para llegar hasta aquí tengo que cruzar el jardín y podrían verme los vecinos. ¿Quieres que llamen a la poli?

1D: Lo que quiero es que te quites los calzoncillos y los dejes fuera.

Rascal: Me los voy a quitar, pero no los voy a dejar fuera.

1D: No me parece justo que lleves puesta más ropa que yo, porque tú tienes la caja.

Rascal: No hace falta que te quites la ropa, Wandy. No te voy a ver.

1D: Eso no me lo creo. Habrás hecho un agujero muy grande para tu «enorme problema». Puedes mirarme por ese agujero.

Rascal: No lo haré, seguiré las reglas.

1D: Estar siempre siguiendo las reglas no es nada divertido, ¿no crees?

(1D ha compartido una foto, archivo en espera de descarga)

Rascal: ¿Qué me has mandado?

1D: Tienes dos modos de saberlo.

»1. Sigues las reglas, me mandas una foto y lo descubres.

»2. Que les jodan a las reglas, mira por el agujero.

CAPÍTULO 11. DYLAN

¿Dije que mi castigo infernal era el de Tántalo? ¿Qué estoy al lado de un árbol con fruta y de un río, pero me impiden comer o beber?

Me equivocaba.

Es el de Sísifo.

Me he tirado todo el mes jodido, empujando la piedra colina arriba y ahora la piedra ha bajado rodando otra vez.

Me jode, pero ha sido un alivio verla caer. Ha bajado por su propio peso y yo lo único que puedo hacer es seguirla colina abajo, sonriendo como un gilipollas.

Luego tendré que volver a subirla a empujones, pero no pienso en eso mientras bajo.

Solo pienso en Wandy.

¿Me estoy explicando?

Supongo que no.

Con esto quiero decir que acepto el hecho de que ella es irresistible para mí y ya está, me dejo llevar.

Abstenerme de follar con Wandy y no pensar en follármela me cuesta más que dejar de fumar.

Los datos no mienten, he dejado de fumar dos veces y mi récord actual es de seis meses sin dar una calada. Es lo máximo que he aguantado sin coger un cigarrillo, aunque luego lo haya dejado otra vez.

He estado con el síndrome de abstinencia de Wandy casi un mes, ni siquiera un mes entero, pero ya hemos vuelto a quedar.

¿Cuánto he estado sin machacármela pensando en ella?

No voy a mentir, no ha pasado ni un puñetero día. Si no tuviese que verla en clase, tan a menudo, quizá habría sido más fácil.

Cuando me ha saltado la notificación en la app de que una chica de veintitrés años había marcado todas opciones que yo tengo seleccionadas, he tenido el presentimiento de que era ella y de que me estaba buscando.

Presentimiento o necesidad, da igual.

Estaba terminando de cenar con unos compañeros de trabajo y era lo único previsto para esta noche de viernes, pero me he despedido y me he venido a casa con un plan muchísimo mejor.

Uno que no le puedo contar a nadie.

En cuanto me he quedado solo, he dejado que ella me encontrase en línea.

¿El nuevo plan?

Glory box, una caja gloriosa, es algo que nunca había hecho antes y que todavía no me hago a la idea de que lo vaya a hacer, mucho menos con Wandy.

Estoy esperando desnudo, dentro de una caja de cartón, en la parte trasera de mi jardín.

Para ser exactos, estoy dentro de tres cajas. No tenía ninguna tan grande como para meterme dentro, porque no me he comprado una nevera hace poco, ni nada de eso.

Lo que sí tenía era tres cajas de buen tamaño, las he desmontado, las he vuelto a montar sin cerrar las solapas y las he pegado con cinta de embalar, una encima de otra, como en una torre.

Soy alto, no me da el cartón para cerrar las solapas por la parte de arriba, así que la caja está abierta y veo el cielo.

Además, es bastante ancha y estoy cómodo de pie, incluso puedo poner los brazos en jarras.

He abierto un agujero en el cartón, a la altura de mi polla, pero no a medida. He usado para hacerlo un plato de postre, como molde, porque paso de rozarme.

Uf, no quiero ni imaginarlo…

El último mensaje de Wandy decía que podía saltarme las reglas y mirar, así que eso acabo de hacer.

Me he puesto en cuclillas y he mirado por el agujero.

JODER.

Ha merecido la pena estar todo el puto mes aguantándome las ganas solo por la anticipación de saber que estoy a punto de follármela.

Es preciosa.

La veo de pie, apenas a unos diez pasos, en ropa interior.

Viene descalza, de brazos cruzados y con el pelo suelto.

Antes la melena castaña le tapaba los pechos y le llegaba a la cintura, ahora le roza los hombros y es rubia. Está muy distinta, pero me gusta igual.

Me dan ganas de silbarle o de aullarle a la luna. Ahora entiendo por qué Cooper lleva un rato ladrando, debió notar que ella llegaba. Le he dejado encerrado en la casa, justo al revés de la otra noche, aunque por la misma razón, para que no nos moleste.

Y, de paso. he dejado la luz del dormitorio encendida, para que nos ilumine a través de las ventanas, así puedo ver a Wandy perfectamente.

Se quita el sujetador, despacio. Tiene el broche por delante y es blanco. Dejo de mirarlo en cuanto se liberan sus pechos y se mueven hacia los lados.

Ella se los coge con las manos y... Lo de la caja no ha sido buena idea, quiero tocarla yo y chuparle los pezones hasta que me canse.

Wandy se baja las bragas, las deja escurrir despacio por sus muslos y las olvida a un lado de sus pies. Parece que también son blancas, como la última vez.

Dios, qué coño me hace esta chica, estoy pensando en cómo conseguir que me las dé.

Las del aguacate me las quedé sin querer. Creo que ella misma las echó al cesto de la ropa sucia por costumbre, sin pensar, o quizá las dejó caer al suelo y fui yo quien lo hizo, no lo recuerdo.

—¿Puedes meter las bragas por el agujero, por favor? —se las pido porque es la única manera de conseguirlas, al menos de momento.

Wandy se acerca a la caja y yo contengo las ganas de hacerle un unboxing completo y salir con ímpetu, como un stripper de una tarta de cumpleaños.

Saco una mano por el agujero y la extiendo.

Ella me pone las bragas en la palma y el sujetador también. No sé qué piensa que voy a hacer con él, desde luego, ponérmelo no. Sería divertido, pero mi espalda es mucho más ancha que la suya, el sostén no daría tanto de sí.

Lo dejo a mis pies y las bragas me las llevo a la cara.

La hundo en ellas.

HOSTIA PUTA, están empapadas.

A Wandy le gusta jugar. Genial, porque a mí también y no puedo negar que este juego de la caja es excitante.

Me pone a cien y no por obligarme solo a mirar, no es porque no pueda hacer nada, sino porque no paro de pensar en todo lo que le voy a hacer después, cuando salga.

Wandy lo ha dicho antes, las reglas están para saltárnoslas.

Y yo me estoy saltando todas.

Cuando mis compañeros me han preguntado en el restaurante por qué me iba tan pronto, podría haber contestado: «tengo prisa, me voy a follar a una alumna esta noche».

Es una frase que nunca pensé que se haría realidad, pero aquí estamos.

Me vuelve loco.

—¿Me d-das tus calzoncillos?

Wandy mete la mano en la caja y la extiende con la palma hacia arriba. Me dan ganas de ponerle la polla encima y empezar ya.

Estoy preparado.

Más que preparado.

Jodidamente duro para ella.

Pero no hay prisa.

Me quito los calzoncillos y se los doy.

Ella también se los lleva a la cara un momento, sabe que la estoy mirando y me sonríe.

—M-me encanta como hueles, Dylan.

A mí me encanta escuchar mi nombre de su boca y quiero oírlo más alto, más rápido, más veces.

Dejo caer las bragas junto al sujetador, saco la mano por el agujero y le pido, con un gesto de los dedos, que se acerque.

Concretamente, muevo el índice y el anular, del mismo modo que los moví dentro de ella la última vez, cuando conseguí que se corriese en la piscina.

Mmm… estoy salivando y mi polla también, me la agarro la mano que no está fuera de la caja y noto un poco de líquido preseminal. Sudor no creo que sea porque la noche es fresca y no hace nada de calor, ni siquiera dentro de la caja.

Ella tiene los pezones como huesos de melocotón, por la brisa nocturna y por la excitación. La piel de sus pechos también es suave como duraznos.

Sé acabo ser Tántalo y que el viento mueva la rama cada vez que intento coger la fruta, está a mi alcance y me la voy a comer.

Lo estoy deseando.

—Acércate a mi mano, Wandy.

—No es la m-mano lo que t-tienes que sacar p-por el agujero.

—Quiero tocarte. Ven.

—Ok.

Ella se acerca y yo compruebo lo húmeda que está en realidad.

Con la mano derecha me ocupo de su coño y con la izquierda de mi erección, las intercambio y me lleno la polla de su flujo. Me resbala tibio por el glande, que se endurece todavía más y está deseando salir a jugar.

Toco el puto cielo dentro de Wandy y ella gime.

—¿Te gusta así?

—M-mucho, sí, mucho.

Sé que le gusta y noto cómo le gusta, no puedo verla, así que me concentro en lo que escucho y lo que siento.

Su respiración se vuelve más profunda y sus caderas se mueven contra mi mano. La imagino perfectamente, frotándose contra mí, mordiéndose los labios, deseando que le meta los dedos más dentro.

Lo hago.

Ya no le duele nada, al menos no lo parece, las únicas estrellas que Wandy ve cuando la penetro con los dedos son las que están sobre nosotros…

Y el camino hacia las estrellas no es fácil, no, no lo va a ser para ninguno de los dos, sobre todo para mí.

Mierda.

No sé cómo cojones voy a hacer para que esto funcione, pero mientras la escucho gemir y controlo su placer, es lo único que me importa.

Ella me gusta y me la quiero follar esta y todas las noches que pueda.

Me da igual que sea una alumna, me da igual que sea más joven que yo y que esté mal… porque se siente jodidamente bien.

Ella me hace sentir muy bien y quiero devolverle el favor.

—Déjame probarte.

—¿Cóm-mo? No voy a p-poder con la caja.

Empujo el cartón y lo levanto un poco.

Le pido que abra las piernas, el círculo vacío enmarca su coño y ahora solo tengo que arrodillarme y lamérselo.

Lo hago despacio y, después, uso las manos e incremento la presión y el ritmo.

—Dylan. Mmm… Dylan, m-me gusta, mucho así.

Sí, justo así… Así es como me gusta escuchar mi nombre.

Muevo la lengua en círculos alrededor de su clítoris, escribo el puto abecedario en mayúsculas y minúsculas, repasando cada letra, y la tengo a punto de caramelo antes de llegar a la «m».

Al llegar a la «s» ya está jadeando y pidiéndome que vaya más deprisa.

Me encanta que se corra en mi lengua.

Noto que la caja se agita y creo que la está abrazando mientras tiembla de pies a cabeza.

Wandy repite mi nombre entre las sacudidas de un dulce orgasmo y yo sigo de rodillas, dándole lengua con ganas, solo por si acaso, solo por si puedo conseguir que se corra dos veces.

Ella se aparta unos segundos y la dejo descansar. Cuando se vuelve a tapar el hueco del agujero, ya no es su coño lo que me ofrece, es su boca.

Y me besa.

Tengo toda la barbilla, los labios y parte de la nariz empapados de sus flujos como si en verdad hubiese estado en un festival de la fruta, comiendo a carrillos llenos.

A ella le da igual, puede que incluso le guste su sabor, porque gimotea y me besa con fiereza.

—Te t-toca —me dice y encaja la mandíbula en el agujero, apoyando la barbilla en la base del círculo.

Saca la lengua y la deja expuesta dentro de la caja, toda para mí.

Me pongo de pie y le restriego la polla despacio, por fuera y por dentro de la boca. Acaricio sus labios con la punta, ayudándome con una mano, y quisiera empujarme dentro ya y darle duro, pero lo que hago es sacarla y colocarme mejor, para que me lama los huevos.

Joder, sí.

Me encanta.

Vuelvo a metérsela hasta el cielo del paladar.

Quiero cogerle la cabeza con las manos y quiero que me mire a los ojos mientras se la estoy metiendo en la boca, en lugar de estar como ahora, con los brazos en jarras y a golpe de cadera.

¡Quiero tocarla, joder!

La caja es un juego divertido, pero me limita muchísimo. Solo puedo moverme dentro y fuera de su boca, mmm…

Estoy.

En.

La.

Gloria.

Cuando casi rozo un orgasmo, que me eriza todo el vello del cuerpo, ella se echa hacia atrás y el agujero queda libre.

—¿Wandy?

Joder.

Por un momento no sé si se ha ido. Es una idea absurda, pero una posibilidad.

—P-perdona, estoy aquí. Es solo que… Quiero usar las m-manos, p-por favor.

Puede que me haya dejado llevar demasiado. No la veo y no sé qué cara pone, no hay gestos que me ayuden a medir la intensidad.

Puede que le haya dado duro en la boca, muy duro, hasta atragantarla.

—¿Te he hecho daño? —le pregunto y espero que me diga que no.

De verdad, lo espero.

—No, p-pero ibas m-muy rápido, creo que no se m-me da muy bien esto…

—Eso no es verdad, ¿no ves cómo me tienes? Cinco segundos, Wandy, es igual que en la piscina, no necesito más. Me gusta todo lo que me haces.

—Pues usa el agujero y no t-te corras en cinco segundos, quiero jugar un poco m-más.

—Me correré cuando tú me lo pidas.

—Llevo todo el m-mes pensado en meterme debajo de tu m-mesa y hacerte justo esto, mientras los demás están en clase, p-profesor.

JODER.

El escritorio del aula sería la tapadera perfecta, mucho más que la caja. Es un inmenso cajón, abierto solo por el lado en el que me siento, no deja ver nada de lo que ocurre bajo la mesa.

Imagino que estoy dando clase y que Wandy está de rodillas, delante de mí, justo donde nadie puede verla, ni siquiera yo.

Meto la polla en el agujero y al otro lado me reciben sus manos húmedas, seguramente llenas de saliva.

Es muy placentero que me frote de arriba abajo, con las dos manos, y lo es aún más cuando me lame de la punta a la base y se la mete en la boca.

Se supone que el morbo de la caja gloriosa es dejar que venga una desconocida y te la coma.

Si Wandy no fuese Wandy, yo pensaría en ella.

Adoro su boca.

Empieza a succionarme e intenta tragarme. No estamos en la piscina, puede respirar y puede moverse mucho mejor que la otra vez.

Cielo santo, me encanta.

Yo no puedo hacer nada que no sea dejar que me chupe hasta sacarme el alma, lo hace como si lo intentase y eso también me pone a cien.

Ella tiene el control absoluto de mi deseo.

Me saca las pelotas por el agujero y las aprieta suavemente en sus manos, mientras intenta tragarme hasta el fondo.

Mmm… sí, joder, traga, traga, traga.

Me muevo porque no puedo no hacerlo, porque me está volviendo loco. Empujo y gruño y me voy a correr y mi polla entra hasta su garganta.

—¿Te hago daño? —lo pregunto con voz ronca, casi a punto.

La escucho contestar, entre chupada y chupada:

—¿P-puedes… correrte… ya?

—¿Quieres que me corra para ti?

—Sí, sí… Córrete… Dylan, córrete.

Ella acelera el ritmo y yo gimo y siento que voy a explotar.

—Me voy a correr… Me corro. Toma, toma… para ti, mi Wandy —grito y me corro dentro y fuera de su boca, como una mala bestia—. Mmmm, mmmm, aaah… joder.

Me muero de gusto.

Estoy seguro de que ella tiene la cara llena de mi leche y quiero verlo.

Parto la caja por el agujero, la destrozo y veo a Wandy de rodillas a mis pies, con el pelo suelto y alborotado, las mejillas rojas, los ojos encendidos y gotas blancas por todas partes.

Es una puta diosa.

—¿Ha estado b-bien?

—Ha sido… increíble —cualquier cosa que le diga, es poco.

Trato de recuperar el aliento y le dedico una sonrisa que me va a costar días que se me vaya de la cara.

Ella también sonríe.

Y todo lo demás, no me importa.

La caja de cartón está hecha pedazos y mi teléfono móvil debe de estar tirado por el césped, igual que la ropa interior y los condones que no hemos usado.

Ahí se queda todo, me da lo mismo.

—Ven, Wandy, nos vamos a la ducha.

Ella se incorpora, lo suficiente como para que yo le pase los brazos por debajo de las axilas, y la levanto del suelo.

Exhala un gritito de asombro cuando me la cuelgo al hombro, como un puto hombre de las cavernas.

Despierta mis instintos más primarios y le palmeo el trasero, igual que hice en el aparcamiento la primera noche.

Ella vuelve a reírse.

Me encanta su culo.

Algún día, entraré dentro de ella así, por detrás, y la enseñaré que puede ser muy placentero, tanto que ella misma me pedirá que lo haga.

Quiero que probemos toda la lista de la app, sin importar el tiempo que nos lleve, empezando por esta noche. 

Va a ser una noche larga y, sí, gloriosa.

Subo las escaleras del porche de dos en dos, pletórico, y entramos en la casa.

¿Qué pueden pensar mis vecinos si nos han visto cruzar desnudos el jardín?

Que soy un hijo de puta con mucha suerte.

Sé que lo soy y no pienso renunciar al regalo que me ha caído del cielo.

Mmm, mi Wandy.

CAPÍTULO 12. WANDA

Mi corazón es un avión de papel sometido a cuatro fuerzas: gravedad, resistencia, empuje y sustentación.

La sustentación es la fuerza ascendente que produce mi esperanza, elevando las alas en contra de la gravedad, porque por grave que sea el asunto, mi intención es seguir volando.

El empuje es el arrojo con el que me lanzo a las situaciones imprevistas, depende del impulso de mi mano y de mi puntería, y termina según sea la resistencia a la que me enfrento, en este caso, la que opone Dylan y la realidad.

Dylan, el profesor Wright, Rascal, mi crush, crush, crush, dueño de mi corazón de papel…

Me tiré a sus pies y me arriesgué a que me pisase, pero no lo hizo, me levantó del suelo y me lanzó todavía más lejos.

Y ahí estoy, en el aire.

Pero primero, volvamos al momento en el que me postré de rodillas ante él. No fue en la caja gloriosa, fue mucho antes, en el chat.  

Le pedí por favor que volviésemos a vernos, se lo pedí varias veces y me sentí… Si una imagen vale más que mil palabras, os pondría ahora mismo el emoji de la caca, ese tan mono, con sus ojos y su boquita parlanchina, pero que no deja de ser una mierda.

Así me sentí, como una mierda.

Y por mucho que intentase estar feliz y sonriente, igual que la caca del emoji, suplicar fue duro.

Lo hice porque lo deseaba demasiado y tenía que intentarlo. Estaba convencida de que él me iba a decir que no, pero le lancé mi corazón en un avioncito de papel y aprovechando una corriente de aires autodestructivos.

Quizá quise estrellarme del único modo que me quedaba, contra él.

Por lo que, cuando Dylan cedió y aceptó verme, casi salto desde el muelle hacia abajo, solo para contárselo a Lizzy cuanto antes.

Lo cierto es que ni siquiera llegué a bajar, le puse un mensaje a ella y a mi hermana y a Rose, diciéndoles que me había cansado y que me iba.

Lizzy me preguntó adónde, con un emoji guiñando un ojo, y le respondí en privado que me iba con el mismo chico de la otra vez. Ella me deseó suerte y me pidió que tuviese cuidado.

Rose y mi hermana no me preguntaron nada, Rose se ofreció a llevarme y le di las gracias, enviándole una captura de pantalla con lo cerca que estaba ya el conductor del Uber.

Me puso un «ok, como quieras, que descanses» con un gif de un beso.

Mi hermana también se despidió con un emoji besucón y me recordó que no cerrase la ventana del dormitorio porque volverían tarde y se colarían juntos para hacer el Mreg en el colchón de al lado de mi cama.

¡Menuda sorpresa se van a llevar si llegan y yo no estoy! Aunque no sé siquiera si se darán cuenta.

Yo creo que todos nos hacemos los tontos estupendamente, incluidos mis padres. Mientras las notas no bajen y no tengan que ir a buscarnos a comisaria ni a la morgue, mi hermana y yo tenemos carta blanca para salir de fiesta todo lo que queramos, pero no lo decimos abiertamente y guardamos las apariencias.

Hasta ahora yo no he tenido ningún problema en guardar las apariencias porque no había hecho nada que no se pudiese contar durante el desayuno. Beber un par de cervezas y fumar un poco de maría no es el tema de discusión de los domingos por la mañana, pero la ropa huele por mucha colonia que nos echemos y nuestra cara muestra la resaca por mucho que nos esforcemos en esconderla.

“Qué ricas están estas tortitas, por cierto, me he follado al profesor Wright. ¿Me pasas el sirope de arce, mamá?”.

Sería una frase épica para el desayuno de mañana, desde luego.

Y podría coger la caja de cereales y añadir: “ninguna caja puede esconder una sorpresa mejor que la gloriosa que he abierto esta noche, con la polla de Dylan dentro. Por cierto, Meg, la suya es bastante más grande que la de Greg”.

Mmm, tortitas, sirope y cereales…

No puedo dejar de pensar en comida.

Jugar con la caja gloriosa ha sido muy excitante y la ducha lo estaba siendo también. Nos hemos enjabonado, sin parar de acariciarnos y besarnos, cuando me ha traicionado mi estómago.

Grrrrrblghagghuuugh…

Tengo muchísima hambre, no sé si será por cenar demasiado pronto o por la marihuana que he fumado. Se supone que puede ser un efecto de la hierba, pero creí que sería un estado mental de hambre, una sensación fantasma, una idea insistente… Esto es físico, me rugen las tripas tanto que hasta Dylan lo ha oído, le ha dado la risa y ha dejado de besarme.

—¿Quieres comer algo, Wandy?

Tendría que contestarle en plan tigresa: «a ti, quiero comerte entero. No pares».

Sin embargo, lo que sale de mi boca, y con bastante ilusión, es:

—¿T-tienes galletas?

Dylan cierra el grifo del agua y niega con la cabeza, despacio.

—No, pero tengo otras cosas... Vamos a ver si te apetece algo de lo que he comprado esta tarde.

Salimos de la ducha, Dylan me ofrece su albornoz y él se seca con una toalla.

Va al dormitorio y cuando vuelve, lleva puesto un bóxer negro y trae en la mano unos slips para mí y una camisa de baseball, blanca con rayas verticales finas y verdes.

—Es de cuando jugaba en el instituto. Yo era un poco tirillas y lo mismo te vale.

Me lanza la camisa y veo que tiene su apellido bordado en la espalda con un número.

Wright, 11.

Me la pongo y abrocho todos los botones.

Me está grande, pero a él dudo que le cerrase ahora, ni siquiera podría usarla abierta. No creo que le entre ni la mitad de la espalda, así que supongo que esta camisa la guarda por nostalgia y me parece un detalle que me la preste.

—Gracias.

—Sin problema.

Me pone los slips como si fuesen el zapato de Cenicienta y al subirlos por mis piernas me besa los muslos y el ombligo.

La camisa es larga, me queda como una camisola de pijama, y él me abre los tres primeros botones con una sonrisa traviesa.

—Estás preciosa… Ojalá pudiese hacerte una foto —añade con voz ronca.

—Házmela —le reto. Me pongo de espaldas para que se vea su nombre, giro la cabeza para mirarle al estilo de caza de Rose y le saco la lengua.

—Joder, espera un momento, ¡quédate así! ¡No te muevas!

Escucho la puerta principal y los ladridos de Cooper. El pobre perro estaba en la casa, pero cuando hemos entrado nosotros, le ha tocado quedarse en el jardín.

En unos minutos, Dylan regresa y trae en las manos mis cosas, el bolso, el vestido blanco, la ropa interior y los zapatos.

—Voy a necesitar que me ayudes a buscar mi móvil. Lo he dejado fuera y no lo veo.

—Claro, no t-te preocupes. Te ayudo a buscarlo.

Dylan coge una linterna de un cajón de la cocina, yo enciendo la luz de mi móvil y salimos juntos al jardín.

Se supone que su teléfono lo dejó en la parte de atrás, cerca de la caja, y es donde empezamos a buscar.

Mi atención está dividida porque Cooper no se separa de mí y, al final, termino acariciándole la barriga mientras su dueño apunta por todas partes con la linterna, sin éxito.

—Dylan, ven, creo que t-tardaríamos menos si usásemos m-mi teléfono para llamarte —propongo. Desbloqueo el dispositivo y se lo ofrezco—. Marcas el número, te llamas hasta que lo encontremos y luego p-puedes borrar la llamada.

Dylan me observa pensativo unos segundos y por fin se decide:

—Vale, gracias.

Coge mi teléfono, se llama a sí mismo y enseguida escuchamos música y vemos cómo se ilumina la pantalla debajo de un pedazo de cartón.

Yo estoy más cerca, pero él es más rápido. De hecho, es demasiado rápido y me resulta un poco rara su reacción, es como si Dylan se avergonzase de algo y cuelga la llamada enseguida.

¿Será por la melodía?

Solo ha sonado un poco de piano y al cantante le ha dado tiempo de decir la primera palabra de la letra, que curiosamente es un número: «one».

«One» suena como Wanda, pero sé que no es eso lo que dice la canción, aunque Dylan ha reaccionado como si lo fuese.

Se ha puesto tan nervioso… Qué mono.

La letra dice «one more kiss», un beso más, y daba igual lo rápido que la cortase, solo con el principio del piano, yo la habría reconocido igual.

Es de una banda sonora que he escuchado muchísimas veces, sobre todo este último mes. Se la podría hasta cantar.

—Sí que te gusta Blade runner —le increpo con una sonrisa.

Él manipula mi teléfono antes de devolvérmelo. Supongo que ha borrado su número porque me sonríe travieso, se encoge de hombros y contesta:

—Ya te dije que es mi película favorita. Ven, vamos dentro.

Me coge de la mano y, como en la otra llevo mi móvil, ya no me quedan dedos para acariciar a Cooper, que gimotea porque vuelve a quedarse solo y he dejado de rascarle la panza.

Volvemos a la casa, Dylan me pide que me siente en uno de los taburetes de la barra y le veo prepararlo todo.

Me muero de hambre y podría comerme cualquier cosa, pero me obliga a esperar.

Abre un armario y saca pan de molde; de un cajón, salen dos cuchillos; de otro armario, un par de platos; de la nevera, dos refrescos, un bote de mermelada de fresa y otro de manteca de cacahuete.

—Oh, sí, sí, sí. ¡Qué super idea! —lo felicito.

Él se sienta a mi lado en otro taburete y nos repartimos la tarea y el pan.

Yo unto la manteca de cacahuete en una parte del pan y él, la mermelada en otra; después, las juntamos en un maravilloso sándwich.

Hacemos un gran equipo.

Preparamos dos para cada uno y, como estoy cómoda y hambrienta, hago lo que suelo hacer en mi casa, lamer el cuchillo con cuidado antes de echarlo a la pila de fregar.

Dylan sonríe, lame la mermelada de su cuchillo, lo echa en la pila y me besa.

Delicioso.

A partir de ahora no creo que vuelva a comerme un PB&J[10] sin acordarme de este momento y de este beso.

Joder, voy a pensar mucho en él porque son mis sándwiches favoritos.

Los devoramos y nos besamos un par de veces más, mientras hablamos de un montón de cosas, igual que la noche en que nos conocimos, sin tocar en ningún momento el tema en común del que sería más fácil hablar: el instituto.

Shermer Hughes es lo que nos une ahora y lo que nos separa, pero no esta noche.

—¿Puedes posar otra vez como antes? —me pide, al tiempo que me apunta con la cámara de su teléfono.

Yo obedezco, me pongo de pie y clavo la misma pose del baño: de espaldas a él, sacándole la lengua provocativamente.

Click.

Le miro de frente y le tiro un beso mientras me subo la camisa para dejarle ver un poco de mis pechos, el ombligo y los slips.

Click.

Me llevo un dedo a los labios, porque esto es un secreto, y la otra mano la meto debajo de los slips.

Click.

Esa es la última foto que me hace, no me da tiempo a cambiar de pose porque él me abraza con fuerza y, sin dejar de besarme, me levanta en el aire por la cintura y me hace volar.

Mi culo aterriza en la barra de la cocina y Dylan se mete entre mis piernas. Noto cómo se endurece y me froto contra él, porque le tengo las mismas ganas, seguramente más.

Tantas que no pienso con claridad.

Demasiadas.

Dylan me besa el cuello y yo suspiro:

—Estoy tomando la p-píldora.

Sus labios bajaban hacia mis pechos y, de pronto, para y me mira, como si mi voz le llegase con unos segundos de retraso y le hubiese costado recibir el mensaje.

—¿Qué?

—Que estoy t-tomando la píldora —repito. Me armo de valor y digo algo con lo que he fantaseado mucho—: Llevo casi un mes t-tomándola y ya no hay riesgo de embarazo, p-podemos hacerlo a pelo.

Dylan sube a mi boca, me besa con ansia, me coge la cara entre las manos y se pone muy serio, mirándome a los ojos.

—Nada me gustaría más que follarte sin condón, Wandy, te lo juro, pero ¿y si tengo algo y no lo sé? Siempre tengo cuidado, pero he estado con muchas mujeres desde la última vez que me hice las pruebas, hace casi un año. No estoy seguro al cien por cien de estar limpio.

—Ah, ya —bajo la mirada—. Ok.

Él aprieta los labios en una mueca que ya le he visto poner en clase otras veces, cuando tiene que explicar lo mismo que acaba de explicar, pero de una manera diferente porque alguien no lo ha entendido.

Y ese alguien debo de ser yo.

—Me parece genial que estés tomando la píldora, Wandy, es una manera de protegerte, pero no puede ser la única —interrumpe el discurso para besarme con dulzura, cierra los ojos y agrega—: Ni se te ocurra hacer esto con un niñato de tu edad. Me refiero a que no digas tan alegremente que tomas anticonceptivos porque te la meterán antes de que termines la frase… —Traga saliva y apoya su frente en la mía—. Vas a tener que acostumbrarte a ser tú la que se preocupe de tener cuidado en ese sentido, ¿me entiendes?

—Ok.

Dylan abre los ojos y medio sonríe.

—Voy a por un condón, no te muevas.

Me da un beso calmado y sentido, va al baño y vuelve con un preservativo en la mano.

—¿Por dónde íbamos? —bromea, imitando el tono que usa en clase cuando alguien lo interrumpe en mitad de una explicación.

—Creo que ibas a follarme, p-profesor.

—Ah, sí, ¿cómo he podido olvidarlo? —Se mete entre mis piernas, vuelve a besarme el cuello y me dice en susurros—: La verdad es que no he podido olvidarlo porque llevo un mes que no pienso en otra cosa.

—Yo t-tampoco.

Se deshace de mis slips y me desabrocha todos los botones de la camisa, pero no me la quita y tampoco me deja que yo me la quite.

Sin embargo, sí me permite que le baje el bóxer y hasta me ayuda a quitárselo. Le cae hacia los tobillos y Dylan se despide de él de una patada.

Es el único gesto brusco de todo su despliegue de movimientos fluidos.

Me cubre de besos los pechos, me acaricia la espalda lentamente y me hace estremecer.

Seguimos besándonos, acariciándonos y saboreándonos durante mucho tiempo. Cuando se enfunda el condón, yo estoy más que preparada para recibirle.

—Espero que no te duela —dice ronco por el deseo y mira hacia abajo para verse entrar en mí, muy despacio.

Me abrazo a su cuello e intento incorporarme un poco sobre la barra, para facilitar el ángulo. No tengo que esforzarme mucho porque enseguida lo siento entrar entero.

—No p-pares —lo regaño cuando veo que se detiene—, no m-me duele, me llena.

Dylan sonríe y se clava dentro de mí, hasta el fondo.

—Mmm, Wandy…

Me muerde la boca y empieza a moverse, pausadamente. Sus manos me cogen por las nalgas, me atrae hacia él y profundiza la penetración.

Cada embestida es una pulsión de placer distinta. Lo siento por dentro, muy duro, pura presión; por fuera, me aprieta contra su abdomen y el roce me enloquece.

—Estás tan caliente —jadea—. Me está costando mucho no quitarme el condón… No tenías que habérmelo dicho, joder.

—Quítatelo —suspiro—, fóllame a p-pelo, por favor.  

—Respuesta incorrecta.

Dylan chasca la lengua y me propina en el cuello un mordisco apasionado y violento, como un vampiro de película. Jamás me habían marcado así y siento a la vez una punzada de dolor y de deseo.

Él me muerde sin dejar de bombear dentro de mí; después, empieza a regañarme, incrementando la fuerza y el ritmo de las acometidas con cada palabra:

—No. Se. Folla. Sin. Condón. ¿Entendido?

—S-sí, sí, profesor.

—Pero. Si. Pudiéramos. Mmm… Adoro. Tu. Coño. Wandy. Mmm… Te. Lo. Llenaría. De. Crema. Con. Mucho. Gusto.

Oírle hablar así, marcando las palabras a golpe de cadera, me excita muchísimo y siento llegar el placer en oleadas, mmm… Me corro exactamente como él me ha dicho que lo haría, con mucho gusto.

Un gusto irrefrenable.

Rotundo.

Multiplicado y dividido en mareas de intensidad creciente.

Jadeo y le devuelvo el favor de morderle en el cuello mientras me sobreviene la cumbre de ese orgasmo brutal e imparable, imposible de contener.

Todo mi cuerpo se estremece y, en cuanto recupero el aliento y la razón, lo veo sonreír triunfante y me da la siguiente lección.

—Ahora vamos a cambiar de postura y me voy a quitar el condón, pero no me voy a correr dentro de ti, tranquila, ni siquiera te la voy a meter, ¿entendido? Ven, date la vuelta.

Me ayuda a girarme y me tumbo bocabajo, de modo que apoyo el pecho en la barra y mi trasero queda a su entera disposición.

Escucho cómo se quita el condón.

Flap.

La goma cae al suelo y siento la punta de su polla, caliente y resbaladiza, acariciándome las nalgas.

Por un momento, me asusto y me quedo quieta, tensa y sin saber qué va a pasar, si me dolerá...

—Te he dicho que no voy a entrar —me tranquiliza, adivinando mi temor—. Solo me voy a rozar con tu culo, Wandy, porque me encanta tu culo, ¿sabes?

Mete la polla entre mis glúteos y la deja atrapada en medio. Los aprieta con las manos y empieza a moverse.

Yo siento su enorme dureza contra mi culo, deslizándose de arriba a abajo, cada vez más rápido, pero nunca dentro, aunque lo deseo.

Joder, lo deseo tanto…

—Métemela —ruego con la voz resquebrajada—, p-por favor.

—No. Estoy a punto... Joder, mmm… Qué culo tienes, es perfecto. Mmm, ah, ah, mmm…

Él se frota cada vez más rápido contra mí, gime, grita algo incomprensible, parecido a mi nombre, y después lo noto caer… Noto las descargas calientes de su semen derramándose en mi espalda y me pone super cachonda pensar en ello.

Su placer me excita tanto que bajo una mano y busco el mío, acariciándome justo donde más lo necesito… y no necesito más.

Creo que he tardado menos de cinco segundos, le robo el récord a Dylan y me corro por segunda vez mientras él me extiende por la espalda los restos de su orgasmo, como si en verdad fuese crema.

CAPÍTULO 13. DYLAN

Esta vez me despierto en cuanto su cuerpo hace el primer intento de abandonar mi cama. He dormido con un ojo abierto, sintiendo el calor de Wandy en mi costado y su respiración en mi pecho.

Hace un momento, ella me abrazaba.

Ahora soy yo quien la abraza.

Hemos pasado toda la noche follando, hasta caer rendidos, y todavía no tengo bastante.

—No te vayas —gruño.

—No quiero irme, pero t-tengo que hacerlo.

—Al menos déjame llevarte a casa —le digo mientras hundo la cara en su pelo y aspiro profundamente.

Me encanta cómo huele.

—Ya es de d-día, es arriesgado. Alguien podría vernos, mis p-padres por ejemplo.

—No tengo que dejarte en la misma puerta, solo te llevaré lo bastante cerca como para verte entrar.

—¿Lo bastante como p-para que te vean mis vecinos?

—¿Y los míos qué? Tengo el coche en el garaje, lo mejor sería que te metieses dentro…  

—¿Dentro del m-maletero? —bromea, interrumpiéndome. Se deshace de mis brazos y se sienta en el colchón—. El maletero sería lo m-más seguro, desde luego.

—Para mí, lo más seguro es que te pongas el cinturón, pero vale, trato hecho, métete en el maletero si quieres.

Ella me sonríe, se inclina y me besa en los labios.

—Voy a pedir un Uber y m-me subiré super rápido, tanto que no me verá nadie.

—Me lo pones muy difícil —vuelvo a gruñir. Me estiro en la cama y después hago un sándwich con mi cabeza dentro de la almohada, para sofocar un par de tacos.

—Te lo pongo muy fácil —me corrige—. Voy a hacer justo lo que d-dijimos anoche: nada de despedidas. Sigue d-durmiendo.

Aparto la almohada, me incorporo y le beso el hombro.

—He cambiado de idea, prefiero una despedida larga y lenta —decido, acariciándole la espalda de abajo arriba con cada palabra—. Luego desayunamos y creo que… Podríamos decirnos adiós un par de veces más antes del mediodía.

Ella se ríe, risueña, como si yo no hablase en serio.

—Tentador, m-muy tentador.

—Y ¿sabes qué es lo más tentador de todo? Que te podría ayudar con la solicitud para el MIT para que la mandes la semana que viene.

Ella se aclara la garganta y se pone a la defensiva, respondiendo como si estuviésemos en el aula:

—Ya le he d-dicho que la echaré en el período de admisión normal, p-profesor Wright. Ahora no estoy preparada para…

—Y una mierda, Wandy —le interrumpo—, lo que tienes es miedo de no conseguirlo y es normal, pero no puedes dejar que eso te impida intentarlo.

—El SAT no me salió bien —titubea— y las estadísticas dicen que la segunda vez los resultados mejoran.

Cojo mi móvil, tecleo deprisa en el buscador y le expongo una estadística que seguramente ella ya conoce.

—De las siete mil solicitudes que recibe el MIT en el período temprano —le explico—, solo acepta unas setecientas, es decir, poco más de un 7%, pero en marzo, apenas admiten doscientas matrículas más, que es un 3%.

Tal y como me temía, ella ya lo sabe, porque enseguida me responde:

—Si m-mejoro mis notas, tengo más posibilidades d-de entrar en ese 3% final que en el 7% de la primera tanda.

—No desaproveches la oportunidad de intentarlo las dos veces. —Sé que ahora sueno como su profesor, pero es que sé de lo que hablo—. Quieres entrar en el MIT desde que eras pequeña, no es como si no lo tuvieses claro. Dime una cosa, ¿tienes la solicitud preparada? —Ella asiente y no me extraña, no esperaba otra respuesta—. ¿Solo estás esperando a repetir el examen SAT?

—Me saldrá m-mejor la segunda vez —repite.

—A lo mejor no te hace falta, envía la solicitud al MIT ya. Hazlo y, si me necesitas, yo te ayudo. No hace falta que se lo cuentes a nadie más, si te produce ansiedad que lo sepan. Mira, si no entras a la primera, te guardo el secreto. ¿Qué te parece?

Se levanta a coger el bolso, teclea algo en su móvil y, cuando me enseña la pantalla, compruebo que un coche la recogerá en siete minutos.

Me dejo caer en el colchón con un bufido de decepción.

Siete minutos y se acabó.

Se me ocurren un millón de cosas que hacer en esa ventana de tiempo, pero lo que hago es observar en silencio cómo busca su ropa.

Una parte bastante pervertida de mí se arrepiente de no haberle escondido las bragas. Las otras las tengo guardadas en un cajón de la mesilla. No me ha preguntado por ellas y yo tampoco he dicho que las tuviese, pero me voy a arriesgar a que lo piense.

—Wandy, ¿te puedo pedir una cosa?

—No quiero hablar m-más del MIT.

—No es eso, te pediría que echases la solicitud porque creo que es lo mejor para ti, pero es una decisión que solo puedes tomar tú. Lo que te voy a pedir es algo puramente egoísta y lo hago pensando solo en mí. —Ella medio sonríe y yo disparo—: ¿Me puedo quedar con tus bragas?

Se le abre la boca por la sorpresa y lo que dice me sorprende a mí:

—¿Qué me d-das a cambio?

—Lo que quieras.

Ella mira por el cuarto y decide:

—Quiero otro beso.

—Trato hecho. Eso es fácil —le sonrío.

—Pero no lo quiero ahora… —me contradice y es mi boca la que se abre sola, pero es ella la que habla—: Me d-debes un beso y algún día te lo pediré y m-me lo darás. Puede que sea la semana que viene o p-puede que sea mañana. ¿Hay trato?

Joder.

No puedo prometerle otro beso y ella lo sabe; sin embargo, le veo ponerse el vestido despacio y, en cambio, las bragas las mete en el bolso con una mirada desafiante.

Hostia puta, cómo me gusta que me haga sufrir así. Entra en el baño, deja la puerta abierta y veo cómo se lava la cara y las manos. Empieza a canturrear una melodía que conozco muy bien, saca del bolso un cepillo y se peina.

—Un beso más, cariño, un suspiro más… Solo que este es de despedida.[11].

Es la canción que ha sonado antes en mi móvil, cuando me ha llamado con su teléfono.

Ya me hacía pensar en ella antes, ahora es seguro que no podré volver a escucharla sin recordarla así, cantándola.

Tiene una voz preciosa y lo sabe, es increíblemente sexy, como todo lo que hace, como lo que está haciendo justo ahora.

Guarda el cepillo en el bolso, me enseña las bragas un instante entre sus dedos y las esconde otra vez.

Me mata.

Me levanto, me acerco despacio y le robo un beso, hambriento, urgente y lento.

—Este me lo has d-dado gratis —me provoca, acariciándome los labios.

—Está bien —cedo, con un gruñido.

—¿Seguro?

—Sí, completamente. Te debo un beso.

—Ok. Es un b-buen trato.

Saca las bragas del bolso, me las pone en las manos y volvemos a besarnos sin prisa, igual que nos comeríamos un último bombón de chocolate después de haber devorado rápido toda la caja.

Nos interrumpe un pitido en su teléfono. Es el conductor, que ha llegado.

—Lo veré en clase, p-profesor Wright —me susurra Wandy entre los labios. Después, sonríe con picardía y añade—: Al p-profesor Rascal lo veré en m-mis fantasías… Y no se m-me va a olvidar que me d-debe un beso.

Nos damos otro, ligero y apresurado.

Yo ni siquiera cierro los ojos mientras la beso, porque no puedo dejar de mirarla.

Y la veo marcharse.

Esta vez, no me ha dejado ningún unicornio de papel de recuerdo, pero tengo sus bragas en la mano, unas fotos increíbles en el móvil y un chupetón del tamaño de Texas en el cuello.

El chupetón va a juego con el que yo le hice a ella, que puede que sea más pequeño, pero tiene un color más intenso.

Le di una especie de corazón púrpura, la condecoración que reciben algunos militares heridos o caídos en acto de servicio, aunque soy yo el que se siente vencido.

No sé qué me pasó por la cabeza cuando la mordí así. No suelo hacerlo, pero reconozco que fue tremendamente divertido y muy sensual, tanto como recibir su contraataque.

Su mordisco tampoco creo que se difumine antes del lunes y es grande, ningún cuello de camisa podrá taparlo, tendré que usar una tirita para que no se vea porque no es época de bufandas.

Saco el botiquín de emergencia de uno de los cajones del lavabo y busco un apósito adecuado.

Cojo uno de los más grandes, uno cuadrado, y lo dejo a mano porque de momento no me hace falta. Creo que el único que me va a ver el chupetón en lo que queda del fin de semana es Cooper.

Le dejo entrar en la casa y le doy algo para desayunar mientras me preparo un café bien cargado en mi cafetera nueva.

Menuda noche de viernes.

—Ha sido la última vez...

Me digo a mí mismo en voz alta.

Tengo que convencerme de que será la última vez de verdad, por difícil que me sea dejar algo que me gusta tanto.

Ya sé que le he prometido un beso más, pero un beso no es un polvo, aunque con Wandy… Joder, no me fío de mí mismo con ella.

Ha.

Sido.

La.

Última.

Vez.

Me lo repito despacio y sé que me va a costar que realmente lo sea.

La prueba está en el jardín.

Salgo descalzo y en calzoncillos, con una taza de café humeante, las gafas de leer y mi libro electrónico.

Me siento en las escaleras del porche y solo tengo que inclinarme un poco para abrir el otro botiquín de emergencia, el que escondo junto a las petunias.

Dentro de una piedra falsa, diseñada para esconder las llaves de la casa, lo que yo guardo es un paquete de cigarrillos.

Y está casi entero.

Solo falta el que me fumé el día en el que descubrí que Wandy era una alumna de mi clase de seniors.

En cuanto salí del instituto me compré este paquete, conduje hasta la playa más cercana, caminé descalzo por la orilla y encendí un cigarrillo.

La primera calada me supo tan mal como esperaba, pero la segunda y la tercera me calmaron, la cuarta me satisfizo y la quinta me devolvió la sensación de control que necesitaba.

Fue la última.

Apagué el cigarrillo a la mitad y me sentí dueño de mí mismo.

Estoy a punto de poner el contador a cero otra vez, saco un cigarrillo y lo enciendo.

La primera calada no me sabe mal. Estaba deseando volver a fumar y también estoy deseando volver a ver a Wandy, pero tengo mucha fuerza de voluntad y me lo demuestro en este mismo momento.

Doy una calada más, una profunda.

La disfruto.

Saco el humo por la nariz y, después, apago el pitillo contra la piedra falsa, sin más.

Escondo el paquete en la piedra, la dejo en su sitio y entierro al lado la colilla, junto a las petunias.

La mitad se queda a la vista, para que el sol y la lluvia se encarguen de su deterioro. Dicen que una colilla tarda en degradarse entre uno y diez años, vale, suena como una condena y me hace pensar si olvidar a Wandy me llevará más tiempo.

Me acaricio el tatuaje del unicornio y pienso en las palabras que escribió en el que me dejó de papel: «nuestra fantasía fue real y perfecta».

Puede que nunca llegue a superar el recuerdo de las dos noches que hemos pasado juntos, puede que ella siempre me apetezca, igual que fumar… Sí, ese beso que hemos dejado en promesa es como el paquete de cigarrillos del botiquín de emergencia, por la misma razón cogí de su ficha de alumno su número y lo tengo grabado y oculto en la agenda de mi teléfono móvil.

La canción de Blade runner de mi smartphone solo suena para ella, del resto de llamadas me avisa Don’t tread on me de Metallica.

Esa melodía de One more Kiss, dear, podría haberme delatado cuando tuve que llamarme con su teléfono.

Ella podría haber visto en la pantalla el nombre de la llamada entrante: 1D.

Necesito saber que podría llamarla en cualquier momento, aunque nunca lo haga.

Necesito saber que ese beso podría existir, aunque nunca suceda.

Necesito saber que hay un cigarrillo esperando que lo encienda, aunque ya no fume.

Además, la colilla entre las flores es la prueba de que puedo vencer la tentación. Cada vez que la vea, me lo recordará, pero...

Quizá necesito algo que me lo recuerde continuamente.

Doy un largo trago al café, me coloco bien las gafas y, en lugar de empezar una nueva lectura como era mi idea, abro una novela que me descargué en el libro electrónico hace dos días y que terminé de una sentada.

Me ha gustado más de lo que esperaba, de muchas maneras distintas, como Wandy.

Leo las primeras líneas y la visualizo, por mucho que Nabokov repita otro nombre: «Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lolita…[12]».

Cooper se tumba a mi lado, le acaricio la cabeza lentamente y voy pasando las páginas deprisa hasta llegar al poema que sale casi al final.

Mis dedos se detienen en el último verso: «seré enterrado donde la hierba decae. Y el resto es óxido y polvo de estrellas[13]».

En Witterville hay varios estudios de tatuaje y cualquiera de ellos me servirá. Miro la colilla entre las petunias y después me miro el pie derecho, descalzo sobre el césped.

La piel me está pidiendo tinta que camine conmigo: rust & stardust, óxido y polvo de estrellas.

Mi voluntad de hierro flojea a veces, se oxida como la sangre, como la vida con el paso del tiempo, ad astra per aspera.

Cuando muera, mi piel contará muchas historias y esta, la verdad, no sé si termina o está por empezar porque...

Todavía nos queda un beso.

CAPÍTULO 14. WANDA

¿Por qué me he ido de su casa en lugar de quedarme a desayunar y a pasar el día?

Porque soy idiota.

Sí, es la manera fácil que se me ocurre para admitir que me he enamorado de él, creo… Nunca me había sentido así antes, pero supongo que es eso lo que me pasa… No es solo deseo, ayer me quedó claro que cuando lo toco o cuando lo beso, el corazón me baila en el pecho.

Ahora estoy completamente segura de que para mí no es solo sexo y también entiendo a Lizzy cuando me dijo super seria y convencidísima que el amor puede ser como una gangrena.

Se está extendiendo y si no me corto la mano ahora, voy a tener que cortarme el brazo mañana y terminaré perdiendo la cabeza.

“Del todo” apostilla mi diablillo y le corta la cabeza al angelito con una guillotina como las de la revolución francesa, para dejármelo cristalino.

“Sálvate mientras puedas” me dice la cabeza del angelito desde dentro de una cesta.

Lo malo es que no sé si tengo salvación.

Cuanto más tiempo paso con Dylan, más me gusta y más dentro de mí se mete y no hablo solo de su polla, que me la clava de una manera, que… Mmm, joder, me encanta cómo lo hace.

Voy a verle durante todo el año y es difícil no poder hacer nada más que eso, mirarle desde lejos.

Al menos me debe un beso y, cuando no pueda más, cuando me duela la vida por echarle de menos, se lo pediré.

Puede que, para hacer la coña, le imprima una de las cartas naranjas del Monopoly y se la dé, una «carta de oportunidad», la de salir libre de la cárcel.

“No menciones nada sobre la cárcel ni en broma” me aconseja mi angelito, poniéndose la cabeza sobre los hombros.

“No creo que lo fuesen a encerrar por enrollarse con una alumna” tercia mi diablillo, “pero lo de que lo echen del trabajo y se quede en bancarrota no lo descarto”.

Recuerdo que, en nuestro último chat, él me dijo algo parecido. Sí, me dijo que yo iba a ser su ruina.

No quiero que pase algo así.

No quiero joderle la vida.

Tengo que alejarme de él y soy capaz de hacerlo, porque he sido capaz de irme de su casa esta mañana, con lo guapo que estaba en calzoncillos y lo bien que sabían sus besos, mmm…

“Eres fuerte” me dice mi angelito.

“Y eres idiota” me recuerda mi diablillo. “Así que no puedes pensar con la cabeza y tampoco con el coño, tienes que pensar con el corazón. ¿Lo entiendes?”.

Claro que lo entiendo.

Mi corazón no es egoísta y sabe muy bien lo que tiene que hacer: quererle de lejos, como la fantasía que es.

 Saco el móvil y compruebo que en verdad ha borrado su número de la última llamada.

Habría sido increíble que no lo hubiera hecho y tremendamente difícil no usarlo para escribirle.

Pero no.

Él lo ha borrado y ha eliminado todas las llamadas recientes, no tengo nada en el registro.

“Mejor” me dice mi angelito.

“¿Ves? No está idiota como tú” aduce mi diablillo y escucharlo me duele más que si me hubiese pinchado con el tridente en el ojo.

Me duele en el pecho.

Justo en el corazón.

Muy dentro.

Llego a casa, me cuelo por la ventana de la habitación que comparto con mi hermana y al verla durmiendo con su novio, abrazados en su cama, el dolor se agudiza.

Intento ser silenciosa, me quito el sujetador sin deshacerme del vestido, como por arte de magia, aunque sentir las tetas libres no hace que desaparezca la opresión que siento en el pecho.

Voy al baño y cuando regreso ni me molesto en ponerme el pijama. Para no hacer ruido, me acuesto con el vestido blanco puesto.

Supongo que les he despertado de todos modos porque, al poco, empiezo a escuchar besos.

Genial, vaya mierda.

Empiezan a follar en la cama de al lado. Escucho los gemidos ahogados y las respiraciones entrecortadas.

—Te quiero, Meg —susurra Greg.

—Y yo a ti —le contesta mi hermana, en jadeos sofocados.

—¡Yo t-también os quiero, Mreg! —les digo entre risas y dejo de taparme la cabeza con la colcha, ya estoy harta de hacer como que no los escucho.

El colchón no se agita, no los veo moverse bajo las sábanas y, desde luego, no jadean.

¿Es así de fácil conseguir que paren?

Parece que sí que lo es, ya ha pasado como un minuto y siguen quietos como estatuas.

Pero no quiero ser así...

No quiero amargarles solo porque no puedo tener lo que ellos tienen.

—Perdonad, no quería cortaros el p-polvo, vosotros a lo vuestro que ya m-me voy yo a d-dormir al sofá.

Las disculpas me salen con naturalidad, nada de sarcasmo, porque en verdad lo siento.

Bajo al salón, me tumbo en el sofá, pongo algo en la televisión y me duermo.

La voz estridente de mi madre me despierta un par de horas después:

—¡WANDA! ¿Qué demonios haces?

No entiendo que se cabree tanto porque no es la primera vez que me duermo viendo la tele, he escapado de Mreg muchas otras noches y he terminado aquí del mismo modo.

Escucho la risa de mi padre.

—Cariño, no es para tanto —le oigo decir.

Abro un ojo y les tengo a los dos delante. Mi padre se sigue riendo y mi madre me observa, con los brazos cruzados y un gesto adusto de preocupación.

—¿Qué p-pasa? —pregunto adormilada.

—Nada —contesta mi madre, sarcástica y poco amistosa—. Lo más normal es que tu culo se pase los sábados en el sofá, pero ¿podrías por lo menos ponerte el pijama?

Me miro y veo que se me ha salido una teta por la parte de arriba del vestido y que la parte de abajo está enrollada alrededor de mi cintura.

Y como mis bragas las tiene Dylan, porque se las he cambiado por un beso, tengo el potorro al aire como la actriz de Titanic cuando la dibujan desnuda en el sofá, pero sin el glamour de la joya del corazón del océano brillando en mi cuello.

Me coloco la ropa y siento que me arde la cara de vergüenza.

—¿Has salido así anoche? —insiste mi madre, sentándose a mi lado. Más que enfadada, su voz indica preocupación.

—No —le aseguro y trato de sonar convincente—, me quité la ropa interior al llegar a casa p-para estar más cómoda. A Major Tom le encanta t-tumbarse en m-mis bragas, ya lo sabes.

Aderezar una mentira con una verdad siempre ayuda; además, Major Tom no puede decir que no es cierto. Está tumbado en el suelo, muy cerca de mí, y me mira al escuchar su nombre, levantando una orejita inquisitiva.

—¿Le habéis sacado ya? —pregunto, señalando al perro y cambiando de tema.

Major Tom menea su rabito aprobando la idea, qué listísimo es.

—Íbamos a llevarle a dar un paseo por el lago de Sunset Park justo ahora —responde mi padre—, ¿te apetece acompañarnos?

Me apetece muchísimo, pero no quiero acercarme tanto a la casa de Dylan.

Sin embargo, termino aceptando porque últimamente Major Tom está bastante decaído y ha perdido mucho peso.

El veterinario nos dijo hace meses que nos fuésemos preparando para despedirnos. Es demasiado viejo y es posible que su corazón no aguante mucho más, que le fallen los riñones o los pulmones…

No quiero ni pensarlo.

Mi perro me mira como si entendiese lo que me pasa por la cabeza, se levanta y pone la suya en mis rodillas para que lo acaricie.

—¿M-me esperáis? ¿Me ducho y nos vamos?

Mi madre no me contesta inmediatamente, se inclina hacia mí en el sofá, casi me toca en el cuello con un dedo y, al momento, lo aparta como si yo tuviese algo contagioso y me dice que, después de darme la ducha, ponerme bragas y algo de ropa limpia, estaría bien que me tapase con maquillaje el chupetón que llevo en el cuello.

Joder.

Me equivoqué con lo de que solo me faltaba una joya como la de la chica de Titanic porque sí que la llevo, de un color morado intenso y hasta tiene la forma de un corazón, un poco amorfo.

Me hundo en el sofá.

Escucho a mi padre reírse y mi madre me mira con reprobación.

—¡No es un chupetón! —miento, pero no se me ocurre nada más que añadir y solo repito con cinismo—: P-para nada es un chupetón...

—Hija, nos parece bien que te diviertas, solo queremos que tengas cuidado, ¿vale? —incide mi padre, con deje triste a la par que condescendiente.

Él no me había hablado así antes.

No a mí, a Meg sí, pero a mí nunca.

—Tengo cuidado, no os p-preocupéis.

—¿Quieres que hablemos de ello? —insiste mi madre.

—¿Hablar d-de qué?

—De sexo, por supuesto —responde ella y me toca el hombro con cariño, reforzando sus palabras con la caricia—. Podemos hablar de lo que quieras y lo sabes.

En realidad, no podemos, pero no se lo digo.

No me imagino hablando con mis padres de que me he tirado al profesor de aplicaciones informáticas y ya no puedo dejar de pensar en él.

Dylan es como un virus en mi placa base, uno de los peores, un tipo de malware persistente de los que no se van por mucho que se reinstale el sistema operativo.

Y, en este momento, me siento como si me acabasen de reiniciar la vida, la verdad.

Estoy cargando la BIOS y cruzando los dedos para que todo avance con normalidad, aunque no tengo ni puñetera idea de qué hacer o qué decir.

—No os p-preocupéis, estoy bien. —Es la tercera mentira del día que les cuento y creo que no será la última, aunque lo que digo a continuación, me sorprende hasta a mí—: Pero ya que hemos dicho que p-podemos hablar de cualquier cosa, m-me gustaría tener mi p-propio cuarto.

—¿Por qué ahora? ¿Es que ha pasado algo entre vosotras? —se extraña mi madre—. El año que viene os iréis a la universidad y echarás de menos a tu hermana. ¿No prefieres aprovechar el tiempo que os queda juntas?

Lo cierto es que desde que Maggie se convirtió en Meg, nuestra relación ha cambiado.

Cuando se echó novio, ella se acercó más a Rose y se alejó de mí.

No puedo decir que haya pasado algo para que ocurriese. No nos hemos peleado, no discutimos y nos llevamos bien, solo nos hemos distanciado.

La verdad es que llevo tiempo pensando en que me gustaría tener mi propio dormitorio.

Nuestra casa es grande y no tendría que compartir el cuarto con Meg si mis padres nos cediesen una habitación, en lugar de tener un despacho para cada uno, pero así ha sido siempre y nunca nos han dejado discutirlo, ni siquiera plantear que pudiese ser de otro modo.

Si la casa tuviera sótano o ático, podría mudarme, pero no es el caso y en el garaje solo caben sus coches.

Tenemos una casita en un árbol del jardín, a la que hace años que no nos subimos. Por un momento, se me ocurre que podría dormir allí, en la casita del árbol, como cuando éramos pequeñas e invitábamos a Lizzy y a Rose a pasar la noche.

Solo es una casita de madera y las ventanas no tienen cristales. Cuando llueve se moja por dentro, en cuanto hay un poco de viento.

No es una solución, me congelaría antes de que llegase el invierno.

¿Y por qué estoy pensando ahora en esto?

No sé, supongo que no me gusta admitirlo, pero creo que tengo celos de Mreg.

Los tengo desde hace mucho y hoy ya no puedo negarlo.

Me alegro por ellos, eso también es cierto, pero en este momento lo que más siento es la angustia de la envidia.

Es un sentimiento tan intenso que puede que se me ponga la piel verde como a la bruja de Oz y todo porque...

Creo que me gustaría ser un ítem con Dylan.

Ya está, ya lo he dicho.

Wandylan road es el camino de baldosas ásperas hacia las estrellas.

Mi fantasía perfecta, que fue real.

Joder, estoy deseando que empiece la universidad porque eso sí que será como resetear mi vida y, quizá entonces, tenga una oportunidad con él, cuando yo ya no sea su alumna...

Sueno desesperada, ¿verdad?

El verde no es solo el color de la envidia, también es el de la esperanza y yo nunca la pierdo, es parte de la fantasía, creer que todo es posible e intentarlo hasta el final.

Siendo realista, en lo único que puede que cambie mi vida en el MIT y, eso si de verdad tengo suerte y entro, es en que mi compañera de piso sea Lizzy.

Viviremos juntas en la residencia Embersdown House y tendremos la vida que siempre hemos soñado.

CAPÍTULO 15. DYLAN

Llega el martes y empieza la clase con los alumnos senior.

Me entretengo en explicarles una actividad práctica que nos llevará al menos dos sesiones y que deben entregar la próxima semana.

Mientras se ponen con la tarea, yo voy pasando lista y, justo antes de llegar a su nombre, mis ojos se permiten el lujo de buscarla en la última fila.

—¿Wanda Jackson?

Ella levanta la mano y me sonríe tímida, yo cabeceo ligeramente para saludarla y sigo leyendo.

No he dejado de ver a Wandy con los ojos cerrados en todas mis fantasías, tal y como ella dijo que haría conmigo.

La observo furtivamente, entre nombre y nombre, ella ya está centrada en la tarea y no deja de mirar su pantalla. Es muy aplicada, seguro que termina antes de tiempo y podría mandarle algo extra de profundización.

Cómo me gustaría profundizar con ella, en este y en otros muchos temas, en lecciones más divertidas, las que le daría el profesor Rascal.

No es buena idea pensar en eso ahora y lo sé, pero es algo fácil de decir y difícil de hacer cuando la tengo tan cerca y me sonríe de esa manera…

La pizarra está limpia y con eso me refiero a que el aire entre nosotros no está enrarecido, no hay cabida para el resentimiento, lo hemos desterrado.

La atracción, en cambio, sigue ahí.

Más fuerte que antes.

Es pronto para juzgar, pero creo que, a pesar de eso, volver a vernos fue una buena idea, porque ya no hay tensión… Bueno, sí la hay, pero es solo sexual.

La prueba la escondo debajo de la mesa.

El pantalón me aprieta la entrepierna desde que ella me ha sonreído. Estoy sentado en la silla del profesor, nadie lo puede ver y, lo reconozco, siento un morbo peculiar por la situación.

Jamás me había pasado algo así, nunca me había excitado durante una clase y mucho menos por una alumna.

Me digo a mí mismo que Wanda Jackson es una alumna, pero que Wandy no lo era cuando la conocí y que no tengo la culpa de sentirme atraído hacia ella.

No miento tan bien como para convencerme de que soy completamente inocente, ¿os he convencido a vosotros?

No tengo experiencia en estos campos, ni en el de disculparme públicamente, ni en el de sentirme culpable y mucho menos en el de las relaciones no profesionales con el alumnado. ¡Ni siquiera con el profesorado, joder! He sido siempre tan cuidadoso…

No voy a mentir diciendo que no he dado clase a alumnas muy atractivas antes, porque no sería cierto, pero siempre pensé en ellas de una forma incluso paternal.

Las imaginaba como bebés y eso bastaba para apagar mi libido, ni siquiera se encendía en los contados casos en los que alguna de ellas trató de gustarme, que eso también me ha pasado.

Es el efecto profesor joven, supongo.

Lo único que consiguieron las chicas que intentaron flirtear fue todo lo contrario, me repelían.

Comprendo que algunas alumnas puedan sentirse atraídas por mí, pero no le he dedicado a la idea más de unos minutos en todos estos años.

Sin embargo, con Wandy… Joder, todo habría sido muy distinto de haberla conocido en el aula y no en la app.

Intento pensar en ella como una niña y no puedo… Porque ya la he visto desnuda, porque he estado dentro de ella y porque ha gritado mi nombre al correrse conmigo.

JODER.

Uf, así no puedo seguir. Me van a reventar las pelotas.

Trato de imaginar a Wandy con cara de bebé y cuerpo de bebé y lo que me viene a la cabeza es tener un bebé con ella.

¿¡En serio!?

¡¿PERO QUÉ COÑO ME PASA?!

Me reclino en la silla, incómodo, y el respaldo chirría.

Wandy se asoma un poco por encima de su monitor y, en cuanto nuestras miradas se cruzan, el aire se electrifica.

Tenemos mucha química, es inevitable y lo único que puedo esperar es que se diluya con el tiempo. Porque como vaya a más de aquí a final de curso, estoy jodido.

Me muerdo el labio inferior, pensando en morder el suyo y en decirle todo lo que no puedo decir.

Me gustaría escribirle ahora mismo y explicarle que es mejor que no me mire así, ni de ninguna forma, porque me pone jodidamente difícil lo de aguantarme para no besarla... Me pone y mucho y punto.

Lo malo es que seguramente no sería solo eso lo que le diría.

Me imagino acercándome a ella y tomando su boca delante de todo el mundo, la cogería en volandas, la sentaría en la mesa del profesor y metería la cara entre sus piernas, primero; le metería la polla, después.

Y los demás que miren.

Sería una lección inolvidable.

Joder.

Esta clase se me va a hacer muy larga y muy corta, sí, las dos cosas al mismo tiempo: larga, porque no puedo tocarla; corta, porque no volveré a verla hasta el jueves.

—Profesor.

—¿Sí? —pregunto ronco, me aclaro la voz y agrego—: ¿Qué pasa?

Una mano se levanta en primera fila, cerca de las ventanas, y entiendo que quien me ha llamado es Tom Howell.

Académicamente, el chico es excelente, pero hace demasiadas preguntas cuando las tareas no consisten solo en seguir procedimientos, sobre todo si requieren de cierta inventiva o toma de decisiones creativas.

Espero que no necesite que me acerque a ayudarle porque no voy a poder moverme de esta silla en un buen rato, se me ha puesto muy dura y la culpa no es de Wandy por estar en esta clase, es de mi puta imaginación y las ganas que la tengo.

—¿En qué se supone que tenemos que basar esta actividad? —me pregunta Tom, nervioso.

—En lo que quieras —contesto y sé que necesita que sea más preciso. Miro a Delordi e improviso—: Puedes hacerlo del equipo de fútbol, por ejemplo. Tienes información de sobra en la web del instituto, hay videos e imágenes que puedes usar.

—Yo lo estoy haciendo del baile de Homecoming —interviene Elizabeth Benegas y se lo agradezco, porque a Tom no parecía motivarle mucho mi idea del fútbol—. Si al profesor no le importa y tú quieres, puedes hacerlo también del baile… Seguro que no soy la única.

Se escuchan murmullos de aprobación, Tom sonríe y yo les aseguro a todos que me parece bien lo que hagan, siempre y cuando, me lo entreguen a tiempo y lo mejor posible.

Disparo una ronda rápida de preguntas para sondear que temas han elegido y la mayoría me dice lo mismo, porque el Homecoming está a las puertas y tiene muchas posibilidades de desarrollo.

El baile es el viernes de la semana que viene, después del partido de fútbol que Los locos juegan en casa.

Hay carteles por todas partes y, afortunadamente, no me toca supervisarlo.

¡Bien por mí!

Me interesó el tema en un principio, es original, pero no me apunté.

Tengo que hacer de carabina al menos en uno de los bailes de este curso y he elegido el de Halloween.

Podría haber sido el de Homecoming, porque no me gustan especialmente los bailes y prefiero quitármelos cuanto antes de encima y este es el primero de la temporada, pero Halloween siempre me ha parecido más divertido.

Me quedaré a ver el partido de fútbol y luego me iré al gimnasio a por un poco de entreno, del resto de actividades no me libro.

Durante la semana del Homecoming tanto el alumnado como los profesores nos disfrazaremos de algo distinto cada día.

El lunes, dentro del programa de Escuelas Seguras para el alumnado LGTBQ, los de noveno curso vestirán solo de rojo; los de décimo, de amarillo; los de undécimo, de verde; los seniors, de azul; los profesores, de violeta…

Lo que me recuerda que voy a tener que comprarme un chándal morado, porque con un traje lila podría parecer un sucedáneo de Willy Wonka y le dejaré el honor de ganarse ese mote a otro compañero.

Lo de la ropa tiene sentido y, después del almuerzo, todos formaremos un gigantesco arcoíris en el campo de fútbol y se harán videos sobrevolando con drones. Las horas siguientes se dedicarán a actividades relacionadas con el movimiento por los derechos civiles del colectivo LGTBQ.

El martes es más relajado, literalmente, es el día del pijama. También tendré que comprarme uno, no puedo venir en calzoncillos o desnudo que es como yo suelo dormir.

Por la tarde habrá un torneo eliminatorio de balón prisionero y los cuatro alumnos ganadores se enfrentarán en la ronda final con otros cuatro profesores voluntarios. Tenía que apuntarme a una actividad deportiva y esta es la que he elegido, no hay mucho más que me interese.

El miércoles es el día del Dúo Dinámico, el de los disfraces en pareja. Hay tres categorías: alumno-alumno, alumno-profesor y profesor-profesor.

Habrá premios para los mejores disfraces, unas tarjetas-regalo individuales con saldo de cincuenta dólares para gastar en el centro comercial Twin Pines.

Los profesores no estamos obligados a disfrazarnos, pero si lo hacemos, también optamos a ganar las tarjetas y no está nada mal como premio, podría pagar la mitad de una silla nueva con eso.

Se me ocurre pedirle a Wandy que se disfrace conmigo de placa base. Solo necesitaríamos meternos en una caja muy grande y añadirle algunos adornos y dibujos por fuera para simular los circuitos integrados.

Joder, si estuviésemos los dos dentro de una caja sería la GLORY BOX DEFINITIVA. Podría tocarla delante de todos y ninguno se daría cuenta…

Vuelvo a reclinarme y el respaldo chirría más que antes, mi polla también se queja, pero en silencio.

No sé si Wandy me habrá mirado esta vez, porque yo no lo he hecho.

No puedo.

Me ha costado mucho que se me bajase la erección y lo había conseguido a base de pensar en los eventos de la semana que viene, pero ha sido imaginarme un segundo, con Wandy, dentro de esa caja para dos y ya estoy duro otra vez.

Pienso en el ajetreo del Homecoming.

El jueves se dedicará por entero a competiciones deportivas y el viernes las clases se reanudarán, pero con un toque especial.

No sé si vendré al instituto con un gran bigote o con un gran tupé, que es el tema que ha propuesto el comité para el baile de Homecoming: Weirdo Hairdo, peinados raritos.

Por el día, habrá pelos extravagantes, barbas peculiares y bigotes históricos; por la noche, vestuario de gala y el pelo seguirá siendo un complemento destacado.

Si yo lo tuviese largo como cuando estudiaba en la facultad, me haría una cresta. Ahora no sé qué haré, a lo mejor me echo un spray de color azul que es bastante barato. Paso de gastarme más dinero esta semana.

De hecho, voy a hablar con el club de drama a ver si tengo suerte y me prestan algo de ropa morada para el lunes.

Puede que incluso tengan vestuario del Cuento de Navidad de Dickens, que se representa en muchos institutos... Un camisón masculino victoriano me taparía los tatuajes y me vendría muy bien para el martes.

Cualquier peluca que me puedan prestar también me serviría para dar clase el viernes. Si no consigo nada, me pintaré un bigote tipo Groucho Marx.

Me da todo igual, la verdad.

Estoy tan poco inspirado como el pobre Tom, al que ya estoy viendo sudar y es seguramente por la parte creativa de la actividad.

Pensar en él y verlo resoplar me baja del todo la erección y, por fin, puedo acercarme a ayudarle.

CAPÍTULO 16. WANDA

¿Recordáis que os dije que soy idiota? Oh, pues, ¡sorpresa! Resulta que mucho antes de ser idiota, ya era tonta del culo.

¿Que por qué digo eso?

Antes de explicarme os adelanto que he tenido suerte, podría haber sido mucho, muchísimo peor.

Las cosas con Dylan siguen igual, no hemos vuelto a hablar y se me para el corazón cada vez que me mira, pero ya han pasado muchos días sin que tengamos ningún tipo de contacto más que visual y me estoy acostumbrando, incluso podría decirse que lo llevo… bien.

Hasta ahora.

El martes fue la competición de balón prisionero y Lizzy quedó entre los cuatro finalistas, ¿por qué os cuento esto?

Creedme, es importante.

Lizzy es nerviosa y rápida, esquiva muy bien, de fuerza no anda mal y tiene puntería, la cara de Dwayne lo dejó todo patente con la huella de su zapato, ¿verdad? Así que a mi amiga no le costó mucho llegar a la final.

Y allí estaba yo, coreando su nombre junto con el resto del App Club en las gradas mientras Lizzy calentaba para enfrentarse a los profesores.

¡Zack y yo animando a Lizzy, casi hombro con hombro!

¡¿Quién lo habría visto venir?!

Ni la más puñetera de las adivinas.

Y ¿sabéis qué más no vi venir?

Que Dylan fue uno de los cuatro profesores que compitió contra Lizzy y estaba jodidamente guapo con unos pantalones deportivos y una sudadera oscura.

Y ¿sabéis lo que no vio venir Lizzy?

La respuesta es fácil y creo que la estaréis imaginando ya: mi amiga no vio venir el balonazo que le dio mi crush en los pies.

Crash.

Boom.

Bang.

Lizzy fue eliminada en primer lugar.

Normalmente, nadie se fija en ella hasta cerca del final, la subestiman y van primero a por objetivos más contundentes, pero Dylan también es listo.

Estuvo viendo las rondas eliminatorias y se fijó en la puntería que tiene mi amiga, incluso le devolvió su técnica de ir primero a reventar los pies, donde el contraataque es difícil.

Un disparo certero y hasta la vista, baby.

Lizzy no se lo esperaba, el profesor Wright le caía tan bien…

Sí, lo he dicho en pasado y no he usado ese tiempo verbal solo porque ocurriese ayer, es que ahora Lizzy lo odia.

Tiene muy mal perder.

Y otro que tiene mal perder es Dylan, que tampoco ganó la competición del balón prisionero, aunque estuvo muy cerca.

Fue el último de los profesores que quedó en pie, los demás cayeron más rápido que los novatos jugando en el Fall guys.

Al final, cuando una alumna lo eliminó, yo tuve que aplaudir un poco para disimular; en cambio, Lizzy aplaudió como una loca y hasta gritó un par de cosas en castellano que Zack no me quiso traducir.

Por eso, es importante que os cuente esto, porque creo que ya sabéis lo vengativa que es mi amiga y lo poco que se controla a veces.

Estamos en mi cuarto y hoy es miércoles, el día del Dúo Dinámico. Nos quedan quince minutos para terminar de arreglarnos y salir hacia el instituto.

Mi hermana ya se ha ido, la ha venido a recoger Greg y se han disfrazado de domador y leona.

El disfraz de Greg está muy currado, como si de verdad trabajase en un circo clásico.

El de mi hermana parece un pijama de una pieza, incluso tiene una cremallera desde el estómago hasta la barbilla. La cabeza es como una capucha, pero se le ajusta a la cara con una cuerda. Meg se ha pintado la nariz de negro, unos bigotes a los lados y eso es todo. La verdad es que están muy graciosos, pero no creo que ganen.

El año pasado lo hicimos mejor, las cuatro nos disfrazamos de las tortugas Ninja y fue super genial, pero tampoco ganamos nada.

Rose tiene más posibilidades, ha convencido a su profesora de arte para que se disfracen juntas de ficha de dominó y nos acaba de mandar una foto.

Es muy original. Además, no suelen disfrazarse muchos profesores, así que lo tienen más fácil en esa categoría.

Y Lizzy y yo lo vamos a petar en la nuestra, os lo aseguro.

¿De qué vamos?

Ok, lo primero que tengo que decir es que la idea no ha sido mía, sino suya.

Es una gran idea, una que deja claro que mi amiga no tiene miedo a nada, mucho menos a lo que digan los demás, pero sobre todo demuestra que es muy competitiva y que, con tal de ganar, es capaz de cualquier cosa.

Incluso de disfrazarse un Jedi de Star Wars.

Y no hablo de la maravillosa Ahsoka Tano, ni siquiera de Obi Wan o Luke Skywalker, sino de ese tan pequeño al que llaman «el niño», el que se parece a Yoda y sale en la serie El Mandaloriano, que por cierto es mi disfraz.

Hemos alquilado los dos en una tienda y nos han costado treinta pavos por cabeza. Lo digo así porque suena a cazarrecompensas y me gusta más, me ayuda a meterme en mi papel estelar.

Lizzy insiste en que, si ganamos, nos quedarían veinte dólares de ganancias y que ha merecido la pena invertir.

Creo que a ella no le importaría perder pasta, pagando el doble o el triple del premio, con tal de ganar el concurso.

No suelen ganar los disfraces caros porque siempre hay muchos y algunos hasta se repiten, lo que importa es que la idea sea llamativa.

No sé le gustaremos al jurado de este año, pero desde luego estamos impresionantes.

Me pongo el casco y me miro en el espejo del armario. Me gusta pasar desapercibida y con este disfraz no lo voy a conseguir, aunque nadie sabrá que soy yo la que está debajo de la armadura porque me cubre entera; al menos cuento con eso y otro pro es que al ser de latón, no pesa.

No como las botas que me he puesto, que tienen un tacón de vértigo para potenciar todavía más la diferencia de altura con Lizzy, que va con chanclas.

Sí, eso también ha sido idea suya. Se va a llevar toda la atención y le encanta, dice que lo de ser bajita hoy lo aprovechará de una manera positiva y me repite algo que suele decir mucho: si la vida te da limones, ¡buscas sal y tequila!

Pucker up factor.

Se coloca su gorro verde de enormes orejas puntiagudas, como si fuese una tiara de princesa, y se acerca a mí para hacernos un selfi con ella lanzando un beso.

¡Muá!

Después nos miramos juntas en el espejo.

Estamos espectaculares.

Lizzy se ha pintado de verde la piel de la cara, también el cuello y las manos; el resto, no ha hecho falta porque una túnica marrón le tapa todo el cuerpo y la arrastra por el suelo.

No se le ven ni los pies.

—Wanda, «este es el camino» —bromea utilizando una frase de la serie—, ¡el camino al éxito! ¡Vamos a hacernos una buena foto antes de irnos!

Cogemos la cámara de Meg, que nos acaba de escribir para pedirnos que se la llevemos porque se le ha olvidado, y bajamos al jardín.

Nos tomamos varias fotografías con la cámara de mi hermana, en distintas poses, usando el disparador automático y a velocidad absurda porque tenemos prisa.

Y cuando nos metemos en el coche para ir al instituto y arranco el motor, Lizzy se pone el cinturón, empieza a revisar las fotos y lo que se disparan automáticamente son sus cejas hacia el techo.

Me mira como si lo que acabase de ver fuese imposiblemente absurdo.

—Pero, qué coño… —masculla—. ¡Wanda, tienes que ver esto! Este tío se parece mucho a… Tiene que ser él, ¡es el puto profesor Wright! Y qué culo tiene, wacha, no manches, qué mamón.

Apago el motor y se me cae el mundo a los pies.

Os lo dije, antes de ser idiota y enamorarme de él, yo ya era tonta del culo, del suyo, para ser exactos.

Lizzy me muestra la foto que tomé del chat con Rascal, la que sale desnudo, en la playa, de espaldas, girando la cabeza para mirar al objetivo con media sonrisa provocadora.

Joder.

Como la app no permitía hacer capturas de pantalla, hice la foto con la cámara de mi hermana y olvidé borrarla de la memoria después de pasarla a mi ordenador, donde guardo la foto bien encriptada.

Como si me sirviese de algo eso ahora…

Al menos, no ha sido Meg la que la ha visto y lo sé porque nadie había usado la cámara desde aquel día.

Se la quito a Lizzy de las manos, borro la fotografía y lo hago rápido, simulando que ha sido sin querer.

Tengo la boca como si hubiese intentado hacer el estúpido reto de tragarme una cucharada de canela, se me atragantan las palabras y la única opción va a ser beberme mis lágrimas.

Se me seca la boca y se me encharcan los ojos, perfecto, superpoderes de la ansiedad. Al menos, ya le he perdido el miedo a los besos y no me pasa, pero la ansiedad sigue ahí y ahora mismo está evaporando todas mis ideas.

—Joder, se ha borrado. Quería d-darle al zoom y se me ha ido el d-dedo —balbuceo, tomo aire y logro decir de seguido—: Da igual, no puede ser el profesor Wright.

Lizzy me mira, achicando los ojos, que le chisporrotean.

—¿Qué está pasando, Wanda? Era el puñetero profesor Wright, no digas que no… Y, es más, era una foto de otra foto, ¡de una que estaba en tu teléfono! He reconocido la carcasa… Dios mío, ¿fue él quien te hizo el chupetón?

Me llevo una mano al cuello al recordarlo. Lo estuve tapando con maquillaje hasta que se me fue la marca, pero Lizzy lo vio y se lo conté de otra manera.

—¿Crees que fue él? —Intento bromear y apelar a nuestros códigos de mejores amigas—. Si me liase con un p-profe, yo no t-tendría un chupetón en el cuello, tendría una m-marca como las de los Invasores de Marte y sería otra p-persona. ¿De verdad crees que yo querría enrollarme con un p-profesor?

—¿Con uno como Wright? ¡Joder, sí! ¿Quién no? Admítelo y no me jodas más, Wanda. No me mientas… —Ella sigue rumiando tacos en castellano y cosas que no entiendo—: Es un viejo rabo verde, no me lo puedo creer, pinche cabrón.

—P-por favor, Lizzy. No-no se lo cuentes a nadie —me derrumbo.

—¿¡Cómo se lo voy a contar a alguien!? —me grita—. Esto es… Joder, Wanda, es demasiado, es que ni siquiera me lo puedo creer. Desde… ¿Desde cuándo…?

—Es el chico que conocí en la app —confieso de corrido—, mi p-primer beso.

—¿El de la piscina?

Asiento y Lizzy me observa, atónita e incrédula. Le he contado algunas cosas, pero no le había dado el detalle más importante.

Se le abre la boca sola, levanta un dedo como si fuese a decir algo, pero vuelve a cerrar la boca.

Creo que lo está visualizando y me muero de vergüenza.

—No me dijo que era p-profesor —me justifico— y a él no le conté que yo estudio en el Shermer Hughes, le dejé creer que estaba en el MIT.

Lizzy bufa, sin escuchar mucho más.

—El chupetón te lo hizo la semana pasada, Wanda, no me jodas.

Me encojo de hombros.

—Ya, bueno, le convencí p-para volver a quedar y…

—¿Estás loca?

—Es complicado —murmuro.

—¿Me lo dices a mí? ¡Complicado es mi segundo nombre!

—Tu segundo n-nombre es Evelinda, el de tu abuela mexicana —le digo tranquila, rebajando su tono dramático, y contraataco de la mejor manera posible—: Pero vale, te p-puedes poner el n-nombre que quieras, ok. Y a mí m-me puedes llamar como a la tía Daniela, la del cuento que me mandaste… Porque creo que m-me he enamorado como todas las m-mujeres inteligentes, Lizzy, como una idiota. —Su expresión pasa del enfado a la miseria, le doy pena y no puede esconderlo. Yo tampoco escondo mis sentimientos y confieso—: Creo que me viene hasta bien contarlo. Ahora mi m-mejor amiga p-por fin lo sabe y me ayudará a curar m-mi corazón roto, como en el c-cuento, ¿no?

Lizzy se queda de piedra, sin palabras de nuevo, pero de otra forma.

Me abraza muy fuerte y reconozco que se me escapan un par de lágrimas por la emoción y porque hacía mucho que necesitaba ese abrazo.

Después, nos miramos en silencio durante lo que me parece una eternidad.

—Por eso no vienes a las reuniones del App Club —masculla, pensativa.

—Un poco p-por eso y otro poco p-porque el club de cine es a la m-misma hora y estoy ayudando a Rose con su corto, ya sabes que lo protagonizamos Meg y yo.

—No me trago que sea solo por eso, Wanda, pero ok. Cuando termine el corto, ¿vendrás?

Asiento.

—Rose lo quiere t-tener listo para Halloween.

—Bien, prométemelo.

—¿Que te prometa el qué?

—Que cuando terminéis el corto, tú volverás al App Club. Tenemos mucho trabajo por delante, porque vamos a entrar juntas en el MIT.

Suspiro y, ya que estoy, suelto ese otro secreto que me guardaba solo para mí:

—Hablando de eso, he echado la solicitud para la admisión temprana.

Lizzy se sorprende tanto como cuando ha visto la foto antes, solo que para bien.

—¡Anda a la verga! ¿Lo has hecho de verdad? ¡Eso es genial, Wanda! Está padrísimo, ya verás como entramos las dos. Nos merecemos un poco de buena suerte de vez en cuando, joder.

—¿Sabes lo que sería una suerte? Que no nos p-pillase ningún semáforo en rojo porque vamos a llegar muy t-tarde al instituto, lo siento.

Lizzy me acaricia la rodilla con cariño, en un gesto muy reconfortante.

—Me importa una mierda llegar tarde al instituto. Ya no quiero ir, prefiero que salgamos de peda, que nos quitemos estos putos disfraces y nos vayamos a los muelles para beber algo y hablar tranquilamente de todo esto. ¿Qué te parece, amor?

—Pero es el concurso del Dúo Dinámico…

—Me da igual, tú eres mucho más importante y me tienes que contar muuuchas cosas. Además, hay otro concurso en Halloween.

—Meg se va a c-cabrear si no le llevamos la cámara.

—Que le jodan a Meg, se le ha olvidado a ella. ¡Si la quiere, que venga a buscarla!

Lizzy saca el móvil y le escribe un mensaje a mi hermana: «nos vamos a la playa, tía, no podemos llevarte la cámara (emoji de guiño y emoji de corazón)».  

La abrazo y la beso en el gorro, justo entre sus orejitas puntiagudas.

—Gracias, Lizzy. Eres la m-mejor.

Realmente pienso que lo es y me he quitado un enorme peso de encima al contarle lo de Dylan, aunque espero que mi amiga sepa mantener la boca cerrada. Me preocupa, porque le ha cogido manía desde lo del balón prisionero.

Discutimos un rato, ella está realmente cabreada porque Dylan volviese a quedar conmigo y nos hayamos vuelto a enrollar, me dice que el profesor Wright le cae peor que nunca y yo le pido algo que le va a costar mucho, porque ella es un poco… bocazas.

Y se lo digo así, porque estoy nerviosa y porque nosotras siempre hemos sido directas, al menos cuando nos lo contábamos todo.

—No te preocupes, Wanda —repone, molesta y también comprensiva—. Te aseguro que no voy a contarle a nadie tu secretito.

El diminutivo me duele más que a ella lo de que la llame bocazas, ella sabe que es cierto y muchas veces termina contando más de lo que debe.

Trago saliva y doy voz a ese miedo:

—Es que ese es justo el problema, que no es m-mi secretito, es el suyo y no es p-pequeño, Lizzy. A él —evito decir su nombre— le podría hacer muchísimo d-daño que se supiese lo que ha pasado. P-por eso no te he d-dicho nada antes, ¿lo entiendes?

—Claro que lo entiendo... Lo entiendo porque yo tampoco te he contado algo muy importante y no te lo he contado porque no es mi secreto… Es de Zack. Así que tranquila, que sé callarme cuando tengo que hacerlo.

Y no me dice nada más, para demostrarlo.

—¿Qué p-pasa con Zack?

No puedo no preguntárselo porque soy curiosa y porque, joder, yo acabo de confesarle lo de Dylan.

Lizzy me mira con ojos llorosos y niega despacio con la cabeza.

—¿Pucker factor? —intento bromear y no consigo que sonría, ni siquiera un poco.

Me gustaría que me lo contase y no es solo curiosidad, me duele ver cómo le duele.

Y sé que a vosotros os gustaría que yo os lo contase, pero no puedo porque lo cierto es que no sé qué demonios pasa con Zack.

Lizzy no me lo quiere decir y, cuando intenta abrir la boca, solo se le escapa un quejido.

Está a punto de echarse a llorar, tiene pinta de ser por algo muy jodido y no le vuelvo a preguntar.

Nos bajamos del coche y volvemos a la casa, derechas a mi cuarto para cambiarnos de ropa.

De paso, Lizzy saca del escondite de mi armario un bong que nos llevamos a veces a los muelles para fumar.

Es negro y de loza. Rose le pintó un cuello de camisa con pintauñas blanco, le pegó una pajarita de tela negra y empezó a llamarlo Bong, James Bong.

Lizzy lo mete en su mochila y me guiña un ojo.

—James Bong, al servicio de su majestad, pero solo hoy. No podemos volver a saltarnos las clases que es el último año.

Yo le devuelvo el guiño y el chiste, citando otra película del agente 007 y quitándole a Meg un par de bolsitas de hierba de su escondite secreto.

—James Bong, nunca d-digas nunca jamás.

Nos reímos juntas y nos vamos a la playa.

En verdad, necesito hablar con ella sobre todas las cosas que me encogen el corazón y necesito apapacharnos, que es una de las palabras mexicanas que primero aprendí de Lizzy.

Apapachar, abrazar para acariciar con el alma.

Llegamos a los muelles, nos sentamos en la arena, descalzas, mirando al mar con un par de cervezas.

Ponemos música en mi smartphone y nos apapachamos, fumamos y, entre tanto, le cuento que me he enamorado de Dylan como una idiota.

Se lo cuento todo, incluso le explico lo de Wandylan Road, lo de que me siento como si estuviese con él en una carretera en la que damos vueltas y vueltas, igual que en el aparcamiento del Melo’s la primera noche, que fue muy divertido, sí, pero es como si llevásemos allí desde entonces, conduciendo en círculos.

Me gusta, pero me marea y me hace sentir que no llegaremos a ninguna parte, que esto solo es conducir por conducir.

Me hace sentir que…

Que solo fue sexo.

Que solo es sexo.

Aunque para mí, lo fue todo, el principio y el final, un círculo cruzado sobre otro círculo como el infinito.

Me desahogo y, después de fumarnos con James Bong casi toda la hierba que le he confiscado a mi hermana, termino diciendo en voz alta cosas que no me atrevía ni a pensar.

Como lo distinta que me siento de todo el mundo, principalmente de Meg y eso que es mi gemela.

Reconozco lo mucho que me gustaría tener una relación como la que mi hermana tiene con Greg… Creo que se lo repito a Lizzy como cien veces y todas me duelen, no solo la primera, aunque también es cierto que cada vez me cuesta menos admitirlo y empiezo hasta a entenderlo.

Meg y Greg son el ejemplo más cercano que tengo de lo que en verdad desearía para mí, además de las parejas que veo en las películas y en los libros.

Joder.

Me encuentro en un momento crucial de mi vida. Tengo que repetir las pruebas del SAT, no sé si voy a entrar en el MIT, estoy en el último curso de instituto, a punto de irme de casa de mis padres y, sin embargo, lo que más me preocupa es… Supongo que lo más importante para mí es…

Lo diré sin más: quiero ser alguien especial para alguien…

Ser alguien especial para Dylan.

Ya está, ya lo he dicho.

Le abro mi corazón a Lizzy y ella me anima y me aconseja que no me complique más la vida, que no vuelva a llamarle y que nunca le pida ese beso que me debe.

Le pego una buena calada a James Bong, retengo el aire un momento y las palabras escapan duras entre el humo, raspándome la garganta tanto como el corazón:

—No es fácil, no c-consigo olvidarlo.

—Pucker factor, baby. —Lizzy también da una calada y agrega después—: Aprietas el culo y sigues con tu vida. Lo hecho, hecho está, pero no la sigas cagando, tía.

—¿Y si no vuelvo a conocer a nadie que m-me guste tanto como él?

Ella se queda callada un momento, mira hacia el mar y me contesta:

—¿Y si te rompe el corazón y te hace desear nunca haberlo conocido? Estás a tiempo, Wanda, córtate un dedo y te lo guardas de recuerdo, tipo reliquia, le rezas por la noche y hasta te lo puedes meter, si te mola, no juzgo tus fantasías... Eso sería mejor que perder el brazo o se te envenene la sangre, cariño, porque la sangre va al corazón. ¿Entiendes?

—Gangrena.

—Tú lo has dicho.

Lo he dicho porque ella me lo ha repetido un zillón de veces, con z de Zack, pero esta vez, Lizzy sigue fumando y se acabó el tema.

Es lo más cerca que ha estado de volver a hablar de él.

Respeto su silencio, aunque me intriga muchísimo y me sorprende, pero me muerdo la lengua y no digo nada.

Bastante he dicho ya, quizá demasiado.

Como reza la frase más popular de uno de mis personajes favoritos de El Mandaloriano, la que usa cuando quiere zanjar cualquier tema: «I’ve spoken».

«He hablado».

CAPÍTULO 17. DYLAN

Odio los miércoles porque me toca vigilar el comedor de la cafetería. Para colmo, hoy va casi todo el mundo disfrazado y es una puta locura.

Me siento en una mesa del fondo con Brendan Harrison, un profesor de literatura que me pone de los nervios porque habla por los codos y tiene la manía de clavármelos en los brazos y de tocarme el hombro con el puño a menudo.

Desde que nos presentaron, no ha parado de hacerlo.

El segundo miércoles que pasé aquí, ya traté de ponerme lejos de él, en otra mesa, pero Brendan cogió su bandeja, se sentó a mi lado y me dio una palmada en el hombro, felicitándome por la buena idea que había tenido al cambiar de sitio, porque se veía mejor a los de noveno que son los que más problemas suelen dar en el comedor.

No es mala persona, solo es muy pesado, y me toca aguantarle una vez a la semana.

Algunos de los otros profesores me han agradecido que sea yo el que se sacrifique por todos y, joder, tampoco es para tanto… Bueno, si fuesen más días, quizá ya le habría soltado alguna burrada para que me dejase en paz.

Lo cierto es que me da cierta pena, no le cae bien a nadie. A mí no tardaron en invitarme a quedar en un bar después de ver el primer partido de Los Locos, pero cuando él preguntó si habría cervezas para celebrar el triunfo, los otros compañeros le dijeron que lo avisarían si quedábamos y nadie lo avisó.

—Profesor Harrison, ¿de qué va disfrazado?

Se lo ha preguntado un alumno que lleva una careta de Hulk.

Yo miro a mi compañero por si me he perdido algo, pero no, Brendan está exactamente igual que todos los miércoles: calvo, con cejas superpobladas, pelos en las orejas y lleva un traje marrón con una corbata azul.

Dije que está igual que todos los miércoles porque todos los miércoles se pone lo mismo. Tiene un traje para cada día de la semana y no cambia, ni siquiera lo hizo este lunes que teníamos que vestir de violeta, él vino con su traje azul y dijo que se le había olvidado.

Yo solo conseguí una sudadera morada y le copié la excusa el martes, que se me olvidó a mí lo del pijama, como a la mitad del claustro.

Hoy se han apuntado muy pocos compañeros a disfrazarse por lo del Dúo Dinámico y yo tampoco estoy entre ellos, aunque los del club de drama me han prestado algo especial para el viernes.

—Me he disfrazado de profesor que tiene mucha paciencia —contesta Brendan, con voz amable—, pero a lo mejor me quito el disfraz para mandarte a detención.

—¿Puedo sobornarle con una naranja, señor Harrison?

Brendan sonríe, asiente y Hulk le deja una pieza de fruta en la bandeja y se va.

Brendan coge la naranja y me enseña que hay escrito algo a bolígrafo sobre la piel: «para mi profesor faborito».

—Cielo santo, me escuecen los ojos por esa b. Voy a tener que suspender a ese crío este año como no mejore la ortografía —murmura mientras saca una foto a la dedicatoria con su móvil.

El mío pita y recibo un mensaje de Mitch.

«¿Cómo vas, cabrón? ¿Qué tal la cura de desintoxicación?».

Mitch es uno de mis mejores amigos. Compartimos cuarto en la universidad y, a pesar de que ya casi no nos vemos porque él vive en Inglewood con su marido, hablamos por teléfono al menos una vez al mes y nos escribimos de vez en cuando.

Lo llamé el sábado por la noche y le conté lo de Wandy. Necesitaba contárselo a alguien y sé que en Mitch puedo confiar.

Tengo a Brendan pegado, así que le escribo nada sobre mi cura de desintoxicación, es decir, sobre las ganas que tengo de follarme otra vez a esa alumna especial que me ha hecho perder la cabeza. La mantengo fría y le contesto:

«No estoy solo, estoy vigilando el comedor escolar».

«Eso suena peligroso».

«Lo es. Mira…».

Hago un video disimuladamente, de unos cinco segundos, y se lo envío.

Esta semana los nervios se notan, todos los alumnos están más alborotados que de costumbre, gritan más, se ríen a carcajadas, lloran por cualquier cosa y comen como salvajes, mejor dicho, como antropófagos, porque también están en celo constante y se comen a besos por los pasillos.

Sé que la definición que he dado vale para cualquier adolescente en un día normal, pero os juro que hoy es como si les hubiesen echado metanfetaminas en las bebidas.

Mitch no tarda en reaccionar al video.

«Joder, tío. ¿Cómo lo aguantas?».

«Con mucha paciencia. ¿Tú qué haces? ¿Programar sin descanso?».

La diferencia horaria con California es de tres horas, supongo que él no llevará mucho en la oficina.

Mitch y su marido son los dueños de una pequeña empresa de Inglewood, dedicada a los mapas de carretera.

Tienen proyectos sobre geoprocesamiento de datos para Esri y Google Maps, Here Maps y OpenLayers, entre otros.

«Estoy en un puto atasco, Dylan».

«¿Trabajo de campo?».

«Jaja, muy gracioso».

Brendan me da un codazo y dice algo de que va a tener que llamar la atención a no sé quién antes de que monten un circo real.

«Te dejo, hablamos luego».

«Ok, ánimo».

Guardo el móvil y veo como mi compañero se levanta, va hacia la zona donde se suelen sentar los alumnos senior, aunque generalmente lo hacen en las mesas de fuera, y al momento entiendo por qué ha ido Brendan para allá.

Hay un domador a punto de ser devorado por una leona, lo tiene atrapado entre las patas y no lo deja respirar.

Claro que la imagen no es tan cruenta como lo sería de darse en la pista de un circo, es más carnal y cotidiana, como de pista de discoteca.

La leona está sentada encima de una mesa, tiene al domador entre sus piernas y, lo he dicho antes, se están comiendo a besos.

Creo que lo primero que les pide Brendan es que se bajen de la mesa, lo intuyo porque la parejita se ha puesto de pie, pero es imposible oírlos con el ruido que hay y eso que no están tan lejos.

De hecho, están lo suficientemente cerca como para que yo pueda ver claramente a la leona. Con ese disfraz, solo se le ve la cara, pero…

Es Wandy.

Mierda.

JODER.

¿En serio?

No me parece ver a Elizabeth Benegas cerca, que es con quien ella siempre suele estar, pero será porque hoy Wandy ya tiene compañía.

Es ella, no hay duda.

Brendan les está echando una charla intensa de las suyas y señala hacia mi mesa. El domador de mierda y Wandy me miran, asienten, dicen algo que yo no escucho y se van del comedor.

Se van de la puta mano.

No debería importarme.

Debería estar contento porque, demonios, un problema menos, ¿no?

Pero la verdad es que estoy jodido.

Bien jodido.

—Un par de besos son tolerables —me dice Brendan, regresando a su sitio—, pero que se sienten en la mesa y monten un espectáculo así, ¡en nuestra cara! Pues no.

—Has hecho bien.

Brendan tiene toda la razón, esos dos han estado morreándose en nuestra cara y ha sido todo un espectáculo... Me da que pensar si Wandy lo habrá hecho a propósito.

—Son buenos chicos y, por eso, no los he mandado a detención. Los he dejado marchar porque han pedido perdón enseguida.

—¿Han pedido perdón? —repito incrédulo, apenas puedo ocultar el cabreo que tensa mi mandíbula.

Brendan nota el cambio en mi humor y trata de agradarme.

—Puedo ir a amonestarlos después, de todos modos. Sé quiénes son, llevo cuatro años dándoles clase.

—No hace falta, a la chica la conozco, le doy aplicaciones informáticas avanzadas, se llama… No lo recuerdo, Algo Jackson… —improviso, evitando pronunciar su nombre—. Me parece bien que lo dejemos pasar.

Hablo de dejarlo pasar, pero no lo pienso, los imagino fuera, juntos, en el campo de fútbol, y en mi cabeza, ese puñetero domador le está bajando la cremallera del disfraz para acariciarle los pechos.

Seguro que ella no lleva nada debajo del disfraz.

—Se llama Margaret Jackson —me corrige Brendan— y es una buena chica. Ha sido ella la primera que ha dicho que lo sentía mucho.

Margaret, mis cojones.

No le contradigo con lo del nombre para no contradecirme yo con lo de que no me acordaba, pero ya veo que Brendan tampoco lo recuerda.

Por otra parte, no creo que Wandy me tenga que pedir perdón por nada y me alegro de no haber sido yo el que se ha acercado a decirles que se comportasen.

No sé si en mi caso habría reaccionado igual de bien, puede que los hubiese mandado a la mierda, aunque mis palabras dijesen «a detención lo que queda de almuerzo», que no debe de ser mucho.

—Nos quedan diez minutos —me dice Brendan, leyéndome el pensamiento.

En esos diez minutos, Wandy y el domador pueden meterse en un baño y terminar lo que han empezado encima de esa mesa.

—¿Te vas a comer tu naranja? —me pregunta mi compañero.

Me la estaba comiendo, pero al reconocer a Wandy, he dejado caer los gajos en el plato, con asco, y he apartado la bandeja.

Estoy servido.

Creo que hasta se me ha revuelto el estómago y no necesito echarle más ácido, pero no se lo digo.

No es como si me hubiese dado tiempo a contestarle, de todos modos, porque Brendan ya me ha dado un puñetazo suave en el hombro y con la otra mano se ha hecho con los restos de mi naranja.

—Gracias, compi. —Se mete un gajo entre los dientes y me sonríe, como Marlon Brandon bromeando con su nieto en El padrino, solo que a él se le cae baba por la comisura de los labios mientras habla—: Me encantan las naranjas.

—Esa se me había caído al suelo —le digo muy serio. —Él deja de masticar y de sonreír, yo señalo debajo de la mesa y añado—: Se me ha caído justo encima de esa mancha, ¿crees que es de kétchup o de sangre?

Brendan se agacha un poco, para ver si hay algo por lo que preocuparse de verdad, y yo aprovecho y le doy un capón en su calva lampiña, sin mucha fuerza, aunque me quedo a gusto por todas las veces que me ha sobado el brazo o me ha clavado el codo.

—Has picado, compi —le digo para provocarle y lo que le provoco es una risotada.

Es la primera vez que yo lo llamo así y posiblemente también sea la primera vez que utilizo ese diminutivo en toda mi vida, me parece demasiado infantil; sin embargo, él es más viejo que el diablo y lo usa continuamente, al menos conmigo.

Me ha llamado «compi» desde el primer día.

Brendan empieza a reírse a carcajadas y se mete de golpe en la boca todo lo que le quedaba de naranja.

Se va a morir de risa o de atragantamiento, no sé, pero no sobrevivirá a mi estúpida broma. Eso seguro.

—Respira, Harrison, no te me mueras que estamos de guardia.

Jamás le había visto tan feliz, bueno, quizá la semana pasada. Puede que le viese casi igual de contento cuando se enteró de que había sopa de almejas y le pusieron doble ración.

Es curioso, él no se lleva bien con el resto del profesorado, pero ahora que lo pienso, el personal de la cocina y los que sirven la comida le tratan mejor que a los demás.

Y los alumnos parecen tenerle en alta estima.

Brendan Harrison mastica, traga entre risas y me apunta con un dedo amenazante:

—El próximo miércoles te voy a traer un pedazo de tarta de manzana con bourbon que hace mi padre y que te vas a chupar los dedos, compi… Y el bourbon es casero, que en el garaje tenemos un alambique familiar, no te digo más.

Me lo ha contado susurrando y con un brillo en los ojos de quien comparte un tesoro.

Así comienza mi amistad con el profesor más pesado de todo el instituto Shermer Hughes, un hombre que realmente vale su peso en oro.

CAPÍTULO 18. WANDA

El jueves no hubo clases, estuvimos todo el tiempo en las distintas competiciones deportivas.

Dylan no fue a ninguna.

Así que, llego a la primera hora del viernes con muchas ganas de verle el pelo.

Nunca mejor dicho, porque hoy es el día del Weirdo Hairdo y me pregunto qué peinado raro se habrá hecho o si habrá elegido algún bigote especial como el que nos hemos puesto Lizzy, Rose, mi hermana y yo.

Las cuatro llevamos el pelo en una coleta alta y, en la cara, un bigote pintado de un solo trazo oscuro, desde los labios hasta los ojos.

Lo hemos copiado de las máscaras que se ponen en la serie española La casa de papel para robar un banco, creo... Yo no la he visto, pero a Rose le gusta mucho y dice que el bigote es el de Dalí, un pintor surrealista.

Surrealista me parece a mí lo que me encuentro al entrar en el aula 403.

Dylan no parecía muy comprometido con la semana del espíritu Homecoming.

El lunes se puso una sudadera morada y unos vaqueros oscuros, lo vi de lejos mientras nos hacían las fotos en el campo de fútbol.

El martes era el día de venir en pijama, pero él no lo hizo. No me quejo porque no solo me he acostumbrado a verle de traje, es que su look de profe es muy sexy, incluso ahora, que va de profesor chiflado.

Lleva una peluca blanca, con los mechones disparados en todas direcciones, y se ha colocado un bigote ancho y muy peludo, también blanco.

—Deja de mirarle así —me regaña Lizzy, cuchicheando, justo antes de separarnos para que yo me siente atrás y ella en primera fila—. Se te nota muchísimo que te gusta.

—¿Solo a mí? —susurro—. Da igual lo que se p-ponga, está guapísimo.

Creo que Dylan me ha oído, pero no me importa. Cómo me gustaría cambiarme de sitio ahora y no estar tan lejos de él.

—Profesor Einstein —bromea una de las chicas que se encarga oficialmente de tomar fotografías de los seniors, tiene una cámara en la mano y adivino lo que le va a pedir—, ¿le importa si le saco una foto para el anuario?

Dylan saca la lengua para el anuario y para la posteridad, es tan adorable.

Click.

Me rio como una idiota y sé que Lizzy me está fusilando con la mirada, pero qué más da, toda la clase se está riendo y toda la clase le mira, yo babeo un poco, eso es cierto...

—¿Quién puede decirme una fórmula que inventó Albert Einstein y que todo el mundo debería conocer? —pregunta Dylan.

Tom Howell levanta la mano el primero y contesta:

—E=MC2.

—Genial, Tom —lo felicita Dylan—, pero no es esa. —Coge un rotulador rojo de su mesa, va hacia la pizarra blanca y escribe una ecuación con letras bien grandes—. Y bien, ¿alguien lo sabe?

«A = X + Y + Z».

No tengo ni idea y nadie levanta la mano.

—Es una anécdota que me contó una buena profesora cuando yo estudiaba, hace ya muuucho tiempo —nos explica Dylan, rascándose su peluca blanca—. Le hicieron una entrevista a Einstein y le preguntaron cuál era la mejor fórmula para tener éxito en la vida y él dijo que era «A = X + Y + Z». Veréis, A es el éxito —Escribe en la pizarra la palabra junto a la letra y sigue desvelando incógnitas y escribiéndolas—. El éxito se consigue con la suma de X, que es trabajar; más Y, que es jugar; el periodista le preguntó que era Z y Einstein contestó que Z es tener la boca cerrada... Ahora a trabajar y también podéis jugar, pero estad calladitos, ¿vale?

Todos se ríen con la broma.

Todos, menos Lizzy, él y yo.

Tengo una mala sensación, como si lo de decirnos que nos callemos la boca no fuese solo porque quiere que estemos en silencio en clase.

—Perdone, profesor, ¿podemos hacer una foto de grupo antes de seguir? —insiste la chica y él asiente, aunque sin mucha convicción.

Ella coloca la cámara en uno de los puestos más cercanos a la entrada, prepara el disparador automático y nos da instrucciones para que nos coloquemos dentro del encuadre.

Formamos tres filas.

En la del fondo, casi todos están subidos a una silla, menos Zack, que no le hace falta, en la del medio estamos de pie y en la primera fila las sillas son para sentarse.

Yo aprovecho y me pongo al lado de la mesa del profesor, lo más cerca posible de Dylan. Tengo la malvada intención de rozarle como pueda, pero la suya es bien distinta porque se aleja de mí para colocarse en la otra punta de la formación, eso sí, disimuladamente.

Miro a Lizzy, que está justo delante de mí, sentada en una silla, y ella también se ha dado cuenta del sutil movimiento. Frunce los labios y su fino bigotito de Dalí y, de pronto, su mirada se pierde muy por encima de mi cabeza.

—¿Me dejas pasar, Wanda? —escucho la voz de Zack y me hago a un lado.

—No puedes ponerte delante, Delordi —se queja la chica de la cámara y añade, con una sonrisa simpática—: Queremos que se nos vea a todos.

Zack se ríe y no dice nada, no hace falta que lo haga porque acaba de plantar una rodilla en el suelo, delante de la mesa del profesor, al lado de Lizzy.

Es un gesto que habla por sí solo y dice muchas cosas.

Yo no le veo la cara a mi amiga, pero gracias a la coleta noto que se le han erizado hasta los pelos de la nuca. No veo que tenga ninguna marca, pero debería tenerla porque es imposible que sin que la abduzcan los marcianos ella decida apoyar la cabeza en el hombro de Zack por voluntad propia.

La chica de la cámara viene a la carrera y nos avisa de que la cuenta atrás ha comenzado.

10.

9.

Se coloca al lado de Dylan y yo aprovecho para observarlo de reojo. Él me estaba mirando, pero quita la vista rápido y la fija en la cámara.

6.

5.

Está muy serio, no hace falta que yo sea Einstein para notar que le pasa algo.

Algo conmigo.

Algo diferente.

Está… frío.

3.

2.

Aprovecho hasta el último segundo para mirarle, pero no quiero que la foto me pille así, perdida en él, sería otro gesto que también diría mucho sin palabras.

1.

Miro a cámara.

Siento que nos siguen persiguiendo las cuentas atrás y sonrío, aunque es una sonrisa melancólica más que positiva.

Click.

Es la segunda foto que nos hacemos juntos, la primera fue en el restaurante con las luces rojas y yo no la tengo.

Luces rojas no hay ahora mismo, lo que veo son banderas rojas.

En la forma en que no me mira cuando yo lo miro.

En la manera en la que él me está mirando cuando yo le pillo haciéndolo, que no es igual.

Le ocurre algo.

Hoy ni siquiera ha pasado lista en voz alta, lo ha hecho mientras nosotros nos poníamos con la nueva tarea. Nos ha contado mentalmente y ha preguntado quién faltaba, porque hay dos sillas vacías.

Le hemos dado los nombres y los ha apuntado.

Yo creía que pasar lista era uno de nuestros momentos especiales. Cuando dice mi nombre, por unos segundos, es como si no existiese nadie más.

Solo nosotros.

Me dan ganas de acercarme a él al terminar la clase y preguntarle qué demonios le pasa, pero la fórmula del éxito sigue en la pizarra y la Z de cierra la boca es la letra más grande.

Así que la cierro y solo se me abre por la sorpresa de otra Z muy grande. He salido al pasillo incluso antes de que sonase el timbre y Lizzy me ha seguido igual de rápido, Zack también.

Zack se acerca a Lizzy, se agacha y le dice al oído:

—Sigo esperando que me contestes.

—Estás muy loco —responde Lizzy, sin dejar de avanzar hacia las escaleras—, ya te he dicho que no es una buena idea.

Suena el timbre y empieza a salir gente al pasillo.

—Has dicho que no es una buena idea, pero no has dicho que no —contraataca Zack—. ¿Me arrodillo otra vez? ¿Quieres que lo haga aquí y ahora?

Lizzy gruñe y deja de caminar, justo acabamos de llegar al ascensor, aunque no solemos arriesgarnos a cogerlo para bajar.

—Es una mala idea —repite Lizzy—, pero ok,  te llamo luego y lo hablamos, ¿vale?

—Mejor lo hablamos ahora. No te escapes, lagartija —dice Zack y le da al botón del ascensor.

Las puertas se abren, porque ya estaba en este piso, y él tira de la mano de mi amiga. Rápido como el demonio de Tasmania que dicen que es, la mete en el ascensor, se mete detrás y aprieta el botón de bajar.

Lizzy le grita algo en castellano, las puertas se cierran y los gritos terminan.

No se mitigan, se cortan de golpe.

Hoy es un día muy surrealista, mucho más que mi bigote.

Cuando consigo dar con Lizzy, Zack ya no está con ella. Le pregunto qué ha pasado en el ascensor y mi amiga me sale citando a Dylan o a Einstein, yo ya no entiendo nada.

—Factor Z, baby —me dice, poniéndose muy seria— y Z significa que para tener éxito es mejor cerrar la boca, ¿no? Pues prefiero que no me hagas preguntas, Wanda. Factor Z.

Ok, recopilo.

«Pucker factor».

«Zacker factor».

«Pucker up factor»

Y ahora «Factor Z».

Suena como una película de zombis y, bueno, estaría bien pensado porque los muertos no hablan, solo siguen caminando y caminando...

Así que añadimos un factor nuevo en la ecuación de nuestra amistad, aunque no me parece que esté muy equilibrada en este momento, porque ella sabe lo mío con Dylan y yo no sé qué pasa con Zack y nadie me despeja la duda, solo aparecen más incógnitas.

Pero, ok, lo acepto.

Factor Z se convierte en una clave más en nuestro lenguaje secreto, que está lleno de secretos… incluso entre nosotras.

¿Qué más puedo contaros sobre este día tan especial y extraño?

Que Los Locos ganan el partido en casa.

¡Vivan Los Locos!

Menos mal, habría sido un bajonazo enorme que perdiesen antes del baile de Homecoming.

Así que los ánimos están por las nubes cuando las cuatro llegamos al gimnasio, preparadas para darlo todo en la pista de baile con nuestros bigotes de Dalí todavía pintados en la cara y la coleta tan alta como nuestras expectativas.

La decoración es muy peluda, literalmente.

Hay alfombras de pelo en las paredes y por el suelo, hay pelucas de colores encima de los focos y un montón de bigotes falsos colgando de lazos desde el techo, por todas partes. Están ahí para que la gente los coja un momento, se haga fotos con ellos y los vuelva a dejar colgando hasta que llegue otra cara.

Me da un poquito de asco, la verdad, y me limito a lucir el bigote de Dalí.

Nos hacemos muchas fotos juntas, con nuestros preciosos vestidos, todos de cortes distintos, pero todos del mismo tono rojo.

Fue idea de Rose para seguir a juego con la indumentaria de La casa de papel, aunque le eché un vistazo por Internet a lo que llevan los protagonistas por si nos daba más ideas y, menos mal que no hemos cogido el disfraz al pie de la letra, tendríamos que habernos puesto unos monos de una pieza. Deben de ser cómodos, pero esta noche me apetece arreglarme… y me apetece Dylan.

Incluso estoy pensando en usar la carta de salir libre de la cárcel y pedirle el beso que me debe, olvidarme de lo frío que estaba esta mañana y disfrutar de la noche y de la celebración.

Sin embargo, a Dylan solo le he visto de lejos en el partido, sentado en las gradas más altas con el señor Harrison, un profesor que mi hermana adora y que a mí nunca me ha dado clase.

Tengo muchas ganas de hablar con Dylan y pienso buscar cualquier excusa para hacerlo, pero me quedo con eso, con las ganas y el puñetero factor Z, porque al llegar al baile no le veo por ninguna parte y tampoco le puedo preguntar a nadie.

Sería sospechoso.

Además, he estado hablando con Lizzy de lo frío que le noto conmigo y ella me ha dicho que me alegre porque es lo mejor que me podría pasar, dadas las circunstancias.

Sé que mi amiga tiene razón, pero no era lo que yo quería oír.

Claro, que para que me dijesen «tía, ve a por él si es lo que quieres», tendría que contárselo a Rose y eso no lo puedo hacer.

Ella se lo contaría a mi hermana y mi hermana... Nos queremos mucho, pero…

Seguramente ella me apoyaría y también usaría la información para chantajearme, porque es lo que hacemos desde que éramos pequeñas.

Nosotras no nos hacemos favores, nos los debemos.

Las cuatro bailamos juntas más de una hora y durante ese tiempo me olvido de todo y solo disfruto.

Sin embargo, resulta que sin saberlo estaba jugando con mis zapatos de plataforma en un baile tipo «reina de la pista», eliminatorio como el Fall guys.

Primero, desaparece Meg.

Luego, Lizzy.

Y no puedo negar que me lo paso genial bailando con Rose media hora más… hasta que voy a buscar algo de beber y, cuando regreso, ella también ha desaparecido.

Me hago una idea de lo que están haciendo las tres, es la historia de siempre.

Yo soy la reina de la pista porque me he quedado sola bailando, pero ellas son las que han triunfado.

Después de un duro principio de curso y tanto trabajo, nos ha venido bien sumarle un juego con el Homecoming y ahora llega el silencio.

Me voy a ir a casa sola y sin beso de buenas noches, como en todos los bailes del instituto en los que he estado antes, pero no voy a negar que este, siguiendo la fórmula, ha sido todo un éxito.

Para empezar, me he divertido de verdad con mis amigas y no me he ido a casa enseguida o no he puesto una excusa para no venir.

Puede que la idea de ver a Dylan fuese lo que me trajo hasta aquí, pero no fue lo que me hizo quedarme y disfrutarlo.

La noche ha sido especial y me voy contenta, con mi bigote de Dalí apuntando al cielo y mi coleta bien alta, como mi esperanza de que las cosas cambien.

Porque ya están cambiando.

Las estoy cambiando yo.  

CAPÍTULO 19. DYLAN

Cuando entro en la reunión del App Club este lunes, justo el siguiente al fin de semana del Homecoming, me encuentro cara a cara con Wandy y ella me sonríe, pero yo sigo adelante sin volver a mirarla y me siento en la mesa del profesor.

Estamos en el sótano del instituto, donde solo están las calderas, un almacén y tres aulas de libre disposición, que se van turnando para acoger las reuniones de los clubes de alumnos por la tarde.

Estamos en la 002.

Por la mañana, las tres aulas también están disponibles por si algún profesor las necesita, aunque debe apuntarse en un documento compartido que hay subido en la nube del instituto.

Es un lugar claustrofóbico.

No hay ventanas, solo respiraderos en las paredes, que están pintadas de un horrible color mostaza.

Apenas hay espacio para una docena de sillas en el suelo.

No se me ocurre ninguna razón por la que me gustaría bajar aquí con ningún alumno.

Y según lo pienso, me contradigo y me imagino con Wandy a solas. Al momento tengo que cruzar las piernas y procurar distraerme con otra cosa.

Creía que lo tenía bajo control, pero no esperaba tener que verla hasta el martes y sigo un poco perplejo.

Les doy las buenas tardes y todos los alumnos me saludan educadamente, ella también y se sienta con su amiga Elizabeth en primera fila.

Los tres equipos que superviso, y cuyo trabajo coordino, llevan un tiempo enseñándome lo adelantados que llevan sus respectivos proyectos.

Mientras que hablo con un grupo, los demás continúan trabajando en sus ideas y, como esto no es una clase, no hay puesta en común, ni hablo para todos a no ser que vea algún error que se repitiese mucho en varios proyectos o algún consejo o truco que pudiese venirles bien a todos.

La temática de sus aplicaciones es muy variada y están en distintas fases de desarrollo, así que funciona mejor la atención personalizada.  

La app que me presentan Wandy y Elizabeth está muy avanzada y podrían terminarla en un par de meses.

Podría ser realmente algo importante.

Se llama Lovespy y por el nombre nunca habría imaginado que pudiera tratarse de una red social de intercambio de archivos con posibilidad de monetizar el contenido.

La idea básica es que la app es una «casa del amor» y dentro se puede ser espía, amante o ambas cosas.

Los espías son los que pagan por acceder a las conversaciones escritas y a los audios de los amantes, cuyo perfil puede ser público o mantenerse privado bajo seudónimo.

—Entonces, ¿esto es como una app de sexting? —les pregunto.

Elizabeth era la que me estaba explicando el funcionamiento, pero Wandy niega con la cabeza y se adelanta para contestarme, ofendida.

—No todo el m-mundo quiere solo sexo, profesor Wright, p-por eso se llama la casa del amor.

Elizabeth chasca la lengua e interviene:

—Bueno, en realidad se llama así porque lo que nos dio la idea fue un poema que dice… —Mira de reojo al equipo de Tom Howell y agrega en voz muy baja—: «Soy un espía en la casa del amor».

—Lo conozco, es una canción de The Doors.

Yo no he hablado tan bajo y veo que mi comentario despierta el interés de Zack Delordi, que está en el equipo de Tom Howell, y ahora nos observa con atención.

Elizabeth carraspea y continua con la exposición:

—Se nos ocurrió que sería muy fácil ser un espía en la casa del amor porque hoy en día una parte de las relaciones es virtual. Las fotografías, las capturas de pantalla, los videos y los audios de sexo se vuelven virales muchas veces, así que pensamos que, con esta app, al menos los dueños del contenido pueden cobrar por ello.

Me quito las gafas y las limpio, evitando mirar a Wandy.

—¿Y vosotras creéis que esto podría tener éxito? —les pregunto.

Elizabeth profiere una carcajada irónica y responde con otra pregunta:

—¿Cuánta gente hay apuntada en 24-4-2 y cuántos pagarían por poder leer los chats de otros o por ser capaces de escuchar o ver lo que se dicen los que quedan a través de esa app? Porque a mí me encantaría poder hacerlo…

 Me quedo helado y la miro a los ojos. Elizabeth me mantiene la mirada con un gesto cándido, pero no tiene mucho sentido mencionar la app con la que conocí a Wandy, entre todas las que hay.

Me pongo a la defensiva enseguida y, para colmo, mis ojos buscan los de Wandy y ella se está mirando los pies, ostensiblemente avergonzada.

—Ese tipo de apps son privadas —digo, manteniendo la voz calmada y fría, aunque me hierva la sangre—. No es tan fácil encontrar quien quiera vender su intimidad tan barato, Elizabeth.

Ella se ríe de nuevo.

—¿Hola? Profesor Wright, la gente regala gran parte de su intimidad en las redes sociales cada día y los que tienen mucho éxito, la monetizan. Esto sería igual, solo que especializado por temas, como 24-4-2. Habría romance, habría sexo y otras categorías, con posibilidad de interactuar con los perfiles…

—Lo entiendo —la interrumpo— y es una gran idea, sí. Seguid trabajando en ella.

Me alejo y tardo bastante en acercarme a otro grupo porque no dejo de pensar si Elizabeth Benegas sabe lo que ha pasado entre su amiga y yo.

Por otra parte, su idea de la app es bastante atractiva.

No sé si yo la utilizaría como espía, porque ya tengo bastante con mi vida como para cotillear la de los demás, pero quizá sí la usaría como creador de contenido, es decir, como amante.

Me parece divertido e interesante y muy del estilo de la personalidad extrovertida de Elizabeth Benegas.

Si no la conociese bien, me extrañaría que Wanda Jackson, con lo tímida que parece, pudiese implicarse en algo así, pero yo he visto cómo es en realidad.

Cómo escribe.

Las cosas que me dice.

Las que me hace…

Yo conozco a Wandy y, joder, si ella estuviese en la app, por supuesto que yo la usaría como amante, pero esa es una fantasía en la que no me conviene pensar y mucho menos si el hecho de que ella esté en la app implica que la usa para hablar con otros tíos, con estúpidos domadores de leones, por ejemplo.

Todavía no me he quitado de la cabeza la imagen de ese chico entre sus piernas, con ella comiéndole la boca.

Me pone de mala leche cada vez que lo pienso.

Y tengo que evitarlo porque Wandy es solo una cría y es preciosa, le queda mucho por vivir y eso significa que no habrá solo un puñetero tío en su vida, va a haber muchos, todos los que ella quiera.

Menos yo.

Con ese pensamiento tan jodidamente alegre y negándome lo que deseo, llego a mi casa y miro la colilla entre las petunias, la que me recuerda que puedo vencer la tentación.

Aguanto hasta finales de mes sin fumar y sin recaer en Wandy… hasta que llega el viernes 31 de octubre, Halloween.

No pensé que me arrepentiría tan rápido de haber elegido este baile para vigilarlo.

Al menos, Brendan se lo ha cambiado a otra compañera y está conmigo esta noche. Tampoco pensé que me alegraría de pasar más tiempo con él, pero las apariencias engañan y mi «compi» es uno de los mejores profesores que he conocido desde que entre en el mundillo de la docencia.

Brendan Harrison se lleva realmente bien con los alumnos y ellos lo valoran muy alto en las encuestas de evaluación del profesorado y, lo más importante, sus resultados académicos mejoran con él.

No le quieren y le temen, como decía Maquiavelo, le quieren y lo defienden sin temor.

Puede que sea eso lo que no les gusta a los demás, los otros profesores no se plantean qué puede estar haciendo bien para conseguir ese apoyo de los alumnos y esa mejoría en su rendimiento.

Lo que piensan es que algo debe de estar haciendo mal, que los malcría o consiente en exceso y el buen resultado académico se debe a que les hincha las notas.

Eso es lo que pensé de él al principio, pero me equivoqué. Puede que Brendan hable por los codos y que sea muy pesado dándome con ellos, pero estoy aprendiendo mucho con él.

Puede hablar de un montón de cosas y, sí, puede ser abrumador cuando algo le apasiona, me ha contado que es un detalle común en muchas personas que son Asperger, como él. Lo cierto es que me cuenta anécdotas increíbles y me da consejos muy útiles.

Sabe de todo y sabe enseñar, incluso a mí.

Y creo que yo también debo de estar influyendo un poco en él porque esta noche he conseguido que haga lo que nadie le había visto hacer hasta ahora: romper su cómoda rutina y cambiarse de ropa.

Todo empezó hablando de Halloween, la película de terror, Brendan me contó que la famosa máscara blanca que lleva el asesino, Michael Myers, era en realidad una máscara que se hizo para la serie clásica de Star Trek. Por eso se parece al actor que hacía capitán Kirk.

Le encanta Star Trek y a mí también, así que le propuse que nos disfrazásemos de eso para Halloween.

Él retocó la idea y compró dos máscaras, una de Kirk y otra de Myers, y aquí estamos.

Él lleva unos pantalones negros y una camiseta amarilla, con el emblema de Star Trek, y yo he conseguido un mono gris azulado, me lo han prestado los del club de drama como hicieron con la peluca y el bigote de Einstein.

Mi compañero se ha puesto su máscara para hacernos unas fotos, pero ya la ha guardado porque le agobiaba.

A mí me da igual, incluso me gusta que nos miren y no sepan quién soy, así que la llevo puesta casi todo el tiempo, excepto para beber.

Michael Myers y el capitán Kirk vigilan la mesa del ponche desde un lateral del gimnasio, decorado con tumbas y telarañas.

Estamos rodeados de vampiros, brujas, zombis, calabazas, esqueletos y una infinitud de disfraces que no sé decir exactamente de qué son.

Brendan está mucho más al tanto de lo que les gusta a nuestros alumnos, dice que por las redacciones que le entregan. Me da una clase rápida de los disfraces que nos rodean y lo que significan en cuanto a videojuegos, música, series, influencers y demás.

—Esas dos chicas van de Sweetmouth y Darkiss —me dice señalando a unas alumnas que están besándose en un lado de la pista. La dos llevan pelucas bicolores, una mitad del pelo es blanca y la otra es de otro color. Una de las chicas tiene media cabeza roja; la otra, azul—. Son una pareja muy conocida que se dedica a retransmitir en vivo cómo juegan al Colony of Chaos, un videojuego en línea.

Me termino de un trago mi vaso de ponche y vuelvo a ponerme la careta de Michael Myers, que es una cabeza de látex, tipo pasamontañas, aunque más holgada.

—No me cuentes más —le digo con voz tétrica—, los odio a todos y no estoy hecho para este nuevo mundo.

—¡Pero si eres profesor de ciencias informáticas!

—Brendan, era broma. Quería sonar como mi personaje…

—Michael Myers no habla —balbucea, interrumpiéndome.

—Déjalo, no importa —desisto.

A veces, no entiende mi sentido del humor; otras veces, yo no soy capaz de seguirle porque su cabeza se mueve muy deprisa de un tema a otro; sin embargo, lo que dice a continuación lo entiendo perfectamente.

—Es importante que el asesino de Halloween no hable porque así da más miedo. Él no da razones para hacer lo que hace, se te acerca y te clava el cuchillo. No es un monstruo como Drácula o Frankenstein, ni un zombi, ni nada de eso, su máscara es humana y mantiene una expresión serena mientras te apuñala. Sus víctimas no le importan en absoluto y su silencio es terrorífico… ¿No crees que ese es uno de los mayores miedos del ser humano?

—¿Cuál? —dudo porque ha dicho tantas cosas que ya no estoy seguro de a qué se refiere. Supongo que será lo del silencio, con eso yo también me identifico en parte, pero no.

Hay un par de alumnos disfrazados con uniformes de Star Wars y Brendan se espera a que se sirvan y se alejen y después me lo explica:

—Me refiero a que es horrible que nos quiten de en medio en silencio, como a una cosa que molesta, sin darnos una explicación… —Se queda muy serio, mirando su vaso de ponche y también se lo bebe de un trago, como si llevase alcohol, como si pudiese desinfectar la herida que de seguro tiene por dentro.

—¿Qué te pasa, Brendan?

—Llevaba casi un año saliendo con una chica por Internet —me confiesa—, chateábamos todos los días y quedábamos por lo menos una vez al mes para vernos, porque ella vive bastante lejos, como a cinco horas de coche de lejos, pero lo llevábamos bien. Y hace una semana, se acabó… Me ha hecho ghosting, así sin más. No sé qué he podido hacer mal, la última conversación fue normal y no ha pasado nada, no encuentro un motivo, simplemente ya no me contesta y creo que me ha bloqueado.

—A lo mejor le ha pasado algo…

—No, le sigo en las redes sociales —dice sirviéndose otro vaso de ponche—, uso un perfil que ella no sabe que soy yo y todo sigue igual.

—Sería mejor que no hicieses eso —le aconsejo—, no solo porque suenes como un acosador, es por tu salud mental, tío. Si ella ya no quiere saber nada, pues acéptalo y no te tortures mirando sus redes. Preocúpate de las tuyas, hay muchos peces en el mar, compi.

Consigo que sonría, aunque lo que dice no suena nada esperanzado.

—Este pececito me gustaba de verdad y yo le gustaba a ella, lo que no me suele pasar mucho, ¿sabes? Puede que en tu mar haya muchos peces, pero yo vivo en un charco, Dylan.

Le doy un leve puñetazo en el hombro y él, que no se lo esperaba, se desequilibra un poco y casi le tiro el ponche.

—Perdona, tío —me disculpo.

—Es igual, me ha gustado —bromea—, es bueno que uno tome de su propia medicina de vez en cuando.

Seguimos hablando de esa chica que lo ha dejado en visto y, unos diez minutos después, por mucho que me esfuerzo en animarle, Brendan se va al baño con ojos llorosos y yo me doy un paseo por el gimnasio.

Entonces, me toca a mí tomar de mi propia medicina porque distingo a Elizabeth Benegas disfrazada del Yoda de Star Wars y no puedo no mirar al grupo con el que está.

No tardo en ver a Wandy, que va de Caperucita sexy. Lleva una peluca pelirroja y está sentada en el regazo de un lobo feroz, que se parece mucho y posiblemente sea el mismo tío que se disfrazó de domador para el día del Dúo Dinámico.

Se besan y dejo de mirarlos, por lo mismo que le he dicho a Brendan que no cotillee las redes sociales de esa chica, por mi salud mental.

Dar consejos siempre es fácil, lo difícil es seguirlos.

Regreso a la mesa del ponche y veo venir a mi compañero con muy mala cara, me dice que cree que el ponche no le ha sentado bien y que va a pedir permiso para irse a casa. Eso significa que le tocará vigilar otro baile y sé que a él le gustan tan poco como a mí, así que le convenzo para que no diga nada porque yo le cubriré.

Hay tres profesores más repartidos por el gimnasio, no hace falta que él se quede y si pasa algo, que no tiene por qué, diré que está en el baño.

Me lo agradece y se marcha.

Poco después, otra profesora viene a darme el relevo de la zona del ponche y a mí me tocan las gradas. Me subo a la última y desde aquí veo perfectamente todo el gimnasio y, sí, es una posición estratégica para vigilar también al grupo de Wandy.

Al que no veo es al lobo feroz, la ha dejado respirar un rato y yo no sé qué me pasa por la puta cabeza, pero no estoy en disposición de darle ningún tipo de consejo a Brendan porque lo que yo voy a hacer es mucho peor: sacar mi teléfono móvil, encriptar mi número, buscar el de Wandy en la agenda oculta… y escribirla.

Es la noche de las brujas, pasan cosas extrañas y se producen misterios inexplicables.

Una buena prueba de ello no es que yo haya sido débil y haya escrito a Wandy, es que ella me contesta y chateamos un poco hasta que me hace levantar la vista y, es jodidamente imposible, pero lo estoy viendo con mis propios ojos… ¡Ella me contesta sin tocar el móvil!

JODER.

Wandy está bebiendo ponche y no tiene el teléfono en las manos; sin embargo, sus respuestas me siguen llegando.

Pero ¡¿qué coño pasa?!

CAPÍTULO 20. Mensajes Directos

Nº privado: No debería decírtelo, pero este baile es un aburrimiento y lo único bueno que tiene es que estás muy guapa con ese disfraz.

Wandy: ¿Quién eres?

Nº privado: Un fantasma, estamos en Halloween.

Wandy: Que te jodan, tu bromita no tiene gracia. ¿Quién eres?

Nº privado: Adivínalo.

Wandy: Ok, tienes razón en lo de que el baile es un coñazo y, solo por eso, te voy a seguir el juego un rato, porque me aburro, pero si me cabreas, se acabó. Me da igual que hayas puesto el número oculto, sé cómo bloquearlo.

Nº privado: No esperaba menos de ti.

Wandy: Dame una pista, ¿dónde estás?

Nº privado: Lo suficientemente cerca como para verte ahora mismo.

Wandy: Ok, para empezar, nada de mentiras. Si vamos a jugar con trampas, paso. Lo digo porque sé que no me estás viendo.

Nº privado: Te veo perfectamente.

Wandy: ¿Sí? ¿Qué estoy haciendo?

Nº privado: Esperar al imbécil del lobo feroz.

Wandy: Joder, ya entiendo por qué me has dicho que estoy guapa con este disfraz. Creía que era un sarcasmo, pero… Crees que soy Caperucita, ¿verdad?

Nº privado: ¿Cómo lo haces?

Wandy: ¿Cómo hago el qué?

Nº privado: ¿Cómo puedes escribirme si no tienes el teléfono en las manos?

Wandy: Magia. :P

Nº privado: ¿Quién tiene tu teléfono? ¿Con quién estoy hablando?

Wandy: Ahora sí que se pone interesante el juego. Este es mi teléfono y creo que a ti te han dado mal el número y te han gastado una broma mejor de la que querías gastarme tú.

Nº privado: Eso es imposible.

Wandy: ¿Seguro?

Nº privado: Sí, porque nadie me ha dado este número.

Wandy: ¿Y cómo lo has conseguido?

Nº privado: Soy un hombre de recursos.

Wandy: Ah, esa es una buena pista. Así que eres un tío. Lo suponía, pero no estaba segura. ¿Sabes qué? Antes me has pillado en el baño, pero ahora estoy dándome un paseo por el gimnasio y hay mucha gente con el móvil en la mano, ¿puedes levantar la otra para que sepa quién eres?

Nº privado: No. Si no eres Wanda Jackson, el juego se acaba aquí. Que tengas un feliz Halloween.

Wandy: No entiendo nada. ¿Me estás vacilando? Yo soy Wanda, ¿quién demonios eres tú?

Nº privado: Tú no eres Wanda, ella está bailando con el Yoda, puedo verla.

Wandy: Estás mirando a mi hermana, gilipollas, y tampoco has acertado con lo del Yoda, es un disfraz de la serie Mandalorian. Yo soy Wanda Jackson, ¿quién coño eres tú?

Nº privado: Un gilipollas, vas a tener razón. Solo dime una cosa, ¿tu hermana se llama Margaret? ¿Sois gemelas?

Wandy: Sí, obvio. ¿Quién demonios eres?

Nº privado: Rascal.

CAPÍTULO 21. WANDA

Reconozco que cuando leí ese nombre se me aceleró el corazón.

Rascal.

Llevo mirándolo en la pantalla como un minuto y sin atreverme a contestar.

No puedo creérmelo.

He imaginado muchas veces que volvíamos a hablar así, pero esto supera mis fantasías.

El número deja de ser privado y veo un número real. Lo guardo en la agenda como Rascal.

No sé si tendría fuerza de voluntad para bloquear su número y me bloqueo yo, solo de pensarlo.

No sé qué decirle y él se me adelanta con un nuevo mensaje.

Creo que todavía no tiene claro que yo sea yo, a juzgar por lo que ha escrito.

«Dime cómo te gusta que te llame. Dímelo como si fueses un puñetero robot de Star Wars, si sabes a lo que me refiero».

Y claro que lo sé, está hablando de lo que le dije en nuestro primer chat en la app, así que le contesto con dos letras:

«1D».

Ahora el que tarda en responder es él y yo me dedico a buscarle físicamente por el gimnasio.

Le he visto con el profesor Harrison, en realidad, he estado mirándole toda la noche y sé que va disfrazado del prota de Halloween, solo tengo que buscar su máscara.

Supongo que Dylan no sabe qué disfraz llevo yo y me parece muy divertido jugar con ventaja.

Escondo el móvil con la capa y me aseguro de que tengo bien puesto el casco mandaloriano.

Protegiendo mi identidad, bajo la armadura de latón, me acerco a mis amigas y a mi hermana, miro alrededor y no le veo por ninguna parte.

Necesitaría que la armadura me diese superpoderes de cazarrecompensas, que fuese como la jodida pluma de Dumbo. Se supone que soy observadora y esto se me da bien, entonces, ¿por qué no le veo?

¿Se ha cambiado de disfraz?

Me vibra el teléfono en la mano izquierda y lo miro disimuladamente, protegiéndolo con la capa.

«¿Dónde estás, Wandy?».

Ni de coña se lo voy a decir y tampoco debería hacer trampas, pero los dos dijimos hace tiempo que saltarnos las reglas es divertido y a veces incluso necesario, así que busco un señuelo que me venga bien y se lo describo.

«Estoy sentada en las gradas, en la primera fila. Voy vestida con una túnica negra, con capucha, y una careta de Ghostface, el malo de Scream».

No me contesta, pero no me hace falta porque estoy vigilando a quien sea que le he dicho que era yo y no tardo en ver cómo el asesino de Halloween aparece en lo alto de las gradas.

Joder, es como una puta película de miedo.

Es mi propia película, porque la dirijo yo, de momento. Estoy pensando en darle un giro al guion y convertirla en una porno.

Me encantaría poder hacerlo.

Dylan vestido del asesino de Halloween se acerca cada vez más a alguien que no soy yo y tengo que intervenir.

Podría dejar que le diese un susto al pobre Ghostface, porque tiene toda la pinta de que su intención es atraparle por la espalda, pero no puedo olvidar que también estoy mirando al profesor Wright acechando a sus estudiantes y que, si le dejo hacer algo más, se podría meter en problemas.

¿Y si dice alguna burrada al oído de Ghostface?

Algo que yo esté deseando escuchar, algo como «no hago otra cosa que pensar en ti» o «te debo un beso» o «¿quieres follar una vez más con tu profesor Rascal, Wandy?».

Cuando ya está muy cerca del señuelo, me armo de valor y le llamo por teléfono.

Dylan tarda tres segundos en descolgar y yo lo veo hacerlo, de lejos.

La música está alta y grito un poco para asegurarme de que me escucha:

—No soy Ghostface, he hecho t-trampas.

Michael Myers mira a su alrededor y, luego, hacia la pista, sin verme.

—No vale hacer trampas, Wandy. Has dicho que no podíamos mentir.

Se rasca la nuca, con la mano en la que no lleva el teléfono, y yo le provoco con una risilla diabólica.

—Venga, Rascal, no te enfades. T-tenía que romper las reglas p-porque así es más divertido… ¿Te p-pica el cuello? Esa m-máscara tiene p-pinta de ser incómoda y se m-me ocurre un sitio d-donde te la podría quitar. La máscara y t-todo lo demás.

Rascal deja de rascarse el cuello, se gira a un lado y baja la voz.

—No podemos hacer eso.

—Y ¿para qué m-me has escrito? —Chasco la lengua con fastidio e insisto—: Llevo todo el m-mes p-pensando en una cosa: tú y yo solos, en el aula del App Club.

—Joder, ¿crees que yo no lo he pensado? Pero es una fantasía…

Michael Myers abandona las gradas mientras me habla y yo le interrumpo antes de que me suelte un discurso que no quiero oír porque Lizzy me repite uno parecido a menudo.

—Es una fantasía —elijo mis palabras con cuidado— p-perfecta y real. No seas gallina…

Se calla un momento y contraataca, desde otro ángulo:

—¿Sabes lo que me pasaría si nos pillasen esta noche?

—Tienes las llaves de la 002, cerramos la p-puerta con ellas y es imposible que nos vean. Ni siquiera hay ventanas.

Pasa andando muy cerca de mí y yo me aparto y sigo escondiendo el móvil por debajo del casco. Tengo la cabeza inclinada hacia un lado para sujetarlo y lo mantengo en su sitio apretando la base con un dedo.

Es la coartada perfecta.

—Las llaves de las aulas de libre disposición las tienen todos los profesores. Podría haber alguien dentro o podrían entrar en cualquier momento.

—¿Quién va a bajar allí d-durante el baile?

—Eso es lo que no quiero averiguar, así que olvídalo.

Dylan cruza el gimnasio y yo le sigo, a cierta distancia.

—¿D-dónde vas?

Él se da la vuelta un momento y yo disimulo, creo que no me ha visto. Como se suele decir, me escondo a plena vista.

Estoy a unos diez pasos de él.

—¿Me estás siguiendo? —inquiere y su cabeza se mueve hacia los lados, buscándome entre todos los que nos rodean bailoteando.

—¿Quieres que t-te siga?

Se gira y yo, para disimular, termino bailando con dos brujas y un duende.

—Joder, Wandy. No, no quiero que me sigas que solo voy al puto baño.

Esa es otra fantasía que no me importaría explorar, meterme con él en una de las cabinas de los baños. Por asquerosas que estén, me da igual, lo haría.

—¿No p-puedes aguantar un poco más sin ir a hacer pis? —le provoco, risueña—. Lo entiendo. Tú no me has visto esta noche, pero yo a ti sí. He estado vigilándote y sé que has b-bebido mucho ponche cuando estabas con el señor Harrison. Los hombres m-mayores, así de vuestra edad, mean m-mucho por la próstata.

Él se ríe.

—Eres una cabrona —me insulta, pero su tono de voz me dice que es un halago—, ¿puedes dejar de reírte de mí un rato?

Sale por una de las puertas y le pierdo de vista.

Ha entrado en el pasillo que da a las duchas, también a los vestuarios, pero no a los servicios que han habilitado para los asistentes al baile, esos están en la entrada al gimnasio.

No me lo pienso mucho, aprieto el paso y le sigo, pero cuando llego al pasillo, no le veo y las luces están apagadas.

Muy gracioso.

—¿Dónde te has m-metido? —susurro.

Él también susurra:

—Ven a buscarme.

Solo puedo ver lo que hay a tres pasos de mí, el resto está en tinieblas.

Ojalá tuviese rayos infrarrojos en el casco o alguna mierda de esas que salen en las películas para ver en la oscuridad.

Lo único que tengo es el móvil y sigue debajo del casco, no puedo encender la linterna.

Doy un par de pasos y me interno en el pasillo.

—Qué valiente eres —me felicita, sin dejar de susurrar —. ¿Sabes otra frase que pensé tatuarme hace tiempo? La fortuna favorece a los valientes.

No me siento valiente, pero me obligo a avanzar y a honrar mi disfraz mandaloriano.

«Este es el camino» es un código de vida y significa que seguir la senda del Mandalore te convierte en cazador y en presa.

Es lo que siento con Dylan, continuamente.

Miro a la puerta que lleva al gimnasio y también pienso en Blade runner, en cómo los cazarrecompensas persiguen a los androides que escapan.

Dylan me hace sentir así, libre y viva.

Real.

—Estés preparado o no, allá voy —le aviso como en el juego del escondite y se lo he cantado sin tartamudear.

No tardo en escuchar unos pasos cerca y cómo se abre una puerta.

Él cuelga la llamada y, unos segundos después, se enciende un foco de luz dentro de los vestuarios masculinos y yo camino hacia la luz.

CAPITULO 22. DYLAN

Este no era mi plan cuando he venido al pasillo, ni siquiera quería ir al baño, con esta erección no puedo mear, eso lo sé seguro.

Yo solo quería esconderme precisamente por eso, porque el mono es amplio, pero cada vez estoy más excitado y me es más difícil que no se note.

Que Wandy me siguiese hasta aquí ni siquiera me lo había planteado, pero cuando la veo entrar en el pasillo detrás de mí…

A la mierda.

La fortuna favorece a los valientes y estamos teniendo mucha suerte, acabo de encontrar una puerta abierta.

—Estés preparado o no, allá voy —canturrea.

Cuelgo la llamada y dejo mi móvil en el suelo.

La luz de la pantalla ilumina levemente el vestuario y yo me escondo detrás de una fila de taquillas.

Wandy no tarda en aparecer, cierra la puerta detrás de ella y camina hasta el móvil.

—Dylan —susurra, le tiembla la voz.

—Quítate el casco —le digo y mientras ella me obedece, soy rápido y doy la vuelta a las taquillas por el otro lado, para sorprenderla por la espalda.

Ha dejado el casco y su móvil junto al mío, va caminando muy despacio hacia mi primer escondite y cree que sigo ahí, donde ha escuchado mi voz.

Bien.

Doy dos zancadas, la cojo por detrás y le tapo la boca con una mano, he hecho bien en tapársela porque consigo asustarla y tengo que sofocar el alarido.

La levanto del suelo así, abrazándola por la espalda, y la llevo detrás de las taquillas, para que no nos vean si da la casualidad de que aparece alguien.

—Shhh… —le chisto. Sigo llevando la máscara puesta y no sé si me ha oído, así que le hablo normal—: No grites, ¿quieres que venga alguien?

Noto que su cuerpo se relaja y, sin dejar de sujetarla, mis manos bajan a sus pechos, por encima de la armadura, lo que no me deja sentir nada.

—Casi me matas d-del susto —se queja.

—Es Halloween, es lo que toca —bromeo. Disfruto un poco más de la posición de poder y sobre todo del roce de su culo, porque ahí no lleva más protección que la fina tela de las mallas negras del disfraz y la capa.

Aparto la capa, me aprieto contra ella cuanto puedo y hago que sienta lo mucho que la deseo. Estoy tan duro que podría taladrar la tela que nos separa y metérsela así, de espaldas.

—Qué ganas tengo de follarte, Wandy.

Ella debe de tener tantas ganas como yo, porque en cuanto meto los dedos por debajo de las mallas, y por debajo de sus bragas, noto que está empapada y empiezo a acariciarla, así, apretándola contra mi erección.

—Estás tan mojada, joder, cómo me gusta tu coño. Es perfecto, es el cielo… Lo he echado tanto de menos, tenerte así, justo así.

—Quiero b-besarte.

—Primero vas a correrte para mí.

Profundizo la caricia y, con la otra mano, la sujeto por el cuello y aprieto, con la fuerza justa.

Su gemido no es de angustia, sé que le gusta que la inmovilice así, pero me aseguro.

—¿Quieres que te suelte?

—No —murmura.

—¿Quieres que siga tocándote así?

—Hhm-mmm, ajá… —suspira—. S-sí.

Tengo dos dedos dentro de ella, tirando hacia arriba como un gancho implacable, hundido en el punto que desatará un placer máximo, asediándolo con pleitesía y una presión discontinua.

Sus jadeos se aceleran, se tensa en mis brazos.

—¿Te vas a correr para mí? ¿Puedes hacerlo por mí, mi Wandy?

—Dylan… Dylan, yo… Mmm…

No es capaz de decir mucho más que mi nombre y monosílabos; no porque yo le esté apretando demasiado la garganta, es porque ella está a punto de alcanzar el clímax.

—Tenerte así, le da sentido… a todo mi puto mundo… No me importa nada más, solo tú.

Ella se frota contra mis dedos y les marca un ritmo, cada vez más rápido.

Mis caderas se ajustan al vaivén y mi erección se clava en su culo, constantemente. Estoy tan excitado que podría eyacular dentro de los pantalones si la presión de este movimiento delicioso y tortuoso se prolongase mucho tiempo.

Reventaría sin más, si me rindiese a mi placer, pero es el suyo el que llega, ella comienza a gemir más fuerte y se agita, contra mis dedos.

—Dylan, sí… Oh, sí, Dylan, sí, me viene… Ya… Mmm… Sí, sí, sí, sí, sí…

Vuelvo a taparle la boca con la mano, que antes sujetaba su cuello, porque ella cada vez gime más fuerte.

Un giro más.

Un roce más.

Aprieto más duro.

Más hondo.

Y ella se rompe en mis brazos, entre jadeos y espasmos. Noto las contracciones de su orgasmo en mis dedos.

—Muy bien, Wandy, muy bien…

Ella disfruta hasta los últimos estertores, se estremece y gimotea.

Puedo sentir cómo su respiración se normaliza poco a poco. Igualmente, mantenemos la postura y la sostengo todo el tiempo que necesite.

Solo cuando se agita bajo mi abrazo y es obvio que trata de girarse, le dejo que lo haga.

Nos quedamos frente a frente.

—¿Puedes quitarte la m-máscara? —me pregunta con un hilo de voz.

—No.

Lo he dicho de broma, pensaba quitármela después de incordiarla un poco, porque me muero de ganas de besarla.

—Entonces no hables —me dice Wandy, muy seria—, t-te lo ha explicado antes el p-profesor Harrison. Michael Myers no habla.

Supongo que ella estaba cerca cuando Brendan y yo estuvimos hablando de eso. Me sorprende no haberme dado cuenta, pero no se lo digo.

No voy a decir ni una sola palabra porque ella me está bajando la cremallera del mono y tomando el control.

—Es el p-poder del silencio. —Sus manos me bajan la tela hasta casi las rodillas y, después, me acarician el pecho desnudo. Su boca se pega a mi piel y añade—: Es la Z de la ecuación d-del éxito…

Baja a besos hacia los calzoncillos y se arrodilla delante de mí mientras me los baja.

Joder.

Me va a comer la polla y no pienso decir nada que pueda hacerle cambiar de idea.

Y si viene alguien ahora, me da igual.

Wandy me lame el glande, se mete la punta en la boca, baja hasta la base y empieza a chupar.

Es.

Una.

Puta.

Maravilla.

—¿Lo hago bien, p-profesor?

Asiento, vehementemente.

Ella sigue a ese ritmo lento un poco más y, al poco, aumenta la velocidad y me pregunta:

—¿Así m-mejor?

Vuelvo a asentir.

No digo una sola palabra y no porque sea el puto Michael Myers, es que no hace falta que le diga cómo quiero que lo haga porque el profesor Rascal ya le dio una lección práctica con toda clase de indicaciones la última noche que estuvimos juntos, después de la caja gloriosa.

Estamos en un examen oral sorpresa y lo está clavando.

Lo clava.

Se la clava en el fondo de la garganta y hace esos ruidos deliciosos que me ponen tanto y, de vez en cuando, me pregunta o me dice lo mucho que le gusta hacerlo.

Lo mucho que yo le gusto.

JODER.

Ella también me gusta tantísimo, no puedo dejar de mirarla. Ella apenas mira hacia arriba, supongo que la máscara no es lo más excitante del mundo, aunque tiene su morbo y me sorprende el juego que nos da.

Para mí, es mejor que la caja gloriosa porque puedo tocarla y es algo que, al parecer, nos gusta a los dos.

Wandy me coge las manos y se las pone en la cabeza.

—Fóllame la boca, Dylan —susurra, sin titubear.

Mis dedos se entierran en su pelo y mi polla en su garganta.

Entro y salgo deprisa, deliciosamente deprisa, rabiosamente deprisa.

Se me eriza el vello por toda la piel, siento la tensión en cada músculo, la necesidad urgente de explotar de placer acumulado…

Y sin decirle ni una sola palabra, sin que mis gruñidos lleguen más allá de la máscara, me corro.

Me corro como un animal.

Noto cada sacudida, uno, dos, tres, hasta cuatro disparos de leche que ella se traga sin reparos y sigue absorbiendo y lamiéndome.

HA SIDO BRUTAL.

Cuando está realmente segura de que he terminado, se limpia los restos de la cara con una esquina de la capa y se pone en pie.

—Shh —me chista, llevándose un dedo a los labios para sellar el secreto—. Todavía me d-debes un beso.

Coge su móvil del suelo, se pone el casco y me dedica un saludo militar justo antes de regresar a la fiesta.

Aprovecho para ir a los baños de las duchas y después vuelvo al gimnasio.

—¿Dónde os habéis metido? —me pregunta una de mis compañeras cuando me acerco a la mesa del ponche para servirme un vaso—. ¿Dónde está Harrison?

—He ido un momento al baño y Brendan les está echando la bronca a unos que hemos pillado fumando maría, ahí fuera.

Es cierto que eso ha pasado, pero ha sido al principio de la noche y lo utilizo a mi favor.

—Espero que dé parte y se lo comunique al jefe de estudios —tercia mi compañera—, que es lo que debería de hacer en lugar de dar tantos discursitos que no sirven para nada.

Me quito la máscara para beber y para mirar a mi compañera con asertividad.

—A ver, es que no estamos seguros de que estuviesen fumando —miento bien y enseguida consigo convencerla y asiente conmigo—, hemos visto las colillas en el suelo, justo a su lado, y es muy probable que fuesen suyas, pero no los hemos visto fumar.

—Ah, bueno, en ese caso.

—Si quieres dar una vuelta por las gradas y sentarte un rato, te doy el relevo.

Ella accede y va a sentarse al fondo.

Yo no tardo mucho en ver a Wandy acercarse a la mesa, trae el casco debajo del brazo y viene con su hermana de la mano.

Verlas juntas me asombra tanto que no puedo evitar mirarlas de hito en hito.

—Margaret, este es el señor Wright. Mi profesor de aplicaciones informáticas. Te lo presento p-porque no se creía que t-tengo una hermana gemela.

—Encantada de conocerle —me sonríe ceremoniosa la versión pelirroja de Wandy.

—Igualmente —contesto—, ¿os apetece un poco de ponche?

Ellas asienten y yo se lo sirvo, prácticamente sin dejar de mirarlas. Es que son como dos gotas de agua, excepto por el color del pelo… Y por las tetas, las de Wandy son más grandes que las de su hermana y creo que de haberme acercado a Caperucita me habría dado cuenta de la diferencia y habría pensado que me estoy volviendo loco.

—Le he dicho antes al profesor —continúa Wandy en tono de broma, dirigiéndose a su hermana— que no se preocupe si no nos distingue porque tú has tirado por la rama de letras y yo de ciencias y ya no nos intercambiamos para hacer exámenes como cuando éramos niñas.

—¿Qué quieres estudiar, Margaret?

—Quiero ir a Yale —me contesta.

Pensaba que me diría que quiere estudiar algo como derecho o administración de empresas, pero quizá no lo tiene claro todavía.

—Su novio también quiere ir a Yale —añade Wandy y señala al chico que va de lobo feroz.

Les deseo suerte mientras le pongo un vaso lleno de ponche a Margaret en las manos y ella me lo agradece, educada y cordial.

Su voz es distinta también, no solo porque no tartamudee, es que no me suena tan melódica.

Sirvo otro vaso de ponche y cuando se lo doy a Wandy, nuestros dedos se tocan un segundo.

El contacto me eriza la piel. Ella tiene ese poder sobre mí con el más leve roce y todo mi cuerpo está alerta cuando la tengo cerca.

—Seguro que entras en el MIT, Wanda Jackson —digo con vehemencia.

—Gracias, p-profesor Wright.

Se despiden, regresan con sus amigos y me quedo solo otra vez, con unos pensamientos recalcitrantes y un picor que no puedo rascar.

Ha sido pensar en el tatuaje que me hice en el pie y sentir la quemazón, «óxido y polvo de estrellas».

Soy débil y he vuelto a caer, pero lo único en lo que pienso es en lo bien que me siento con ella.

La miro de lejos y está con su amiga Elizabeth. Se ha quitado el casco, se ríe a carcajadas y yo no puedo dejar de mirarla.

Estoy jodido, esto no puede acabar bien.

Saco el teléfono y empiezo a plantearme lo que no quiero hacer, pero sí puedo hacer.

Si no soy capaz de mantener la distancia con Wandy, tendré que dejar el instituto.

Pero si dejo el curso ahora, estaría incumpliendo el contrato y lo más seguro es que el distrito me suspenda la licencia durante un tiempo.

Podría mudarme a California y trabajar en la empresa de Mitch. Me ha ofrecido trabajo muchas veces porque se me da bien la seguridad, paradójicamente, soy un tremendo pirata, pero eso es lo que hago para divertirme. No es lo que quiero hacer para vivir.

Me gusta ser profesor.

¿Por qué no puedo tenerlo todo?

Sigo mirando y buscando información. Pasa casi una hora y, si me preguntasen, no podría decir ni una sola de las canciones que han sonado en el baile mientras tanto.

Cuando el Titanic se hundió, la orquesta siguió tocando y no se sabe qué canciones fueron porque los supervivientes no podían recordarlo.

Yo creo que acabo de tocar fondo con una canción que solo suena en mi cabeza, más alto que todo lo que escucho fuera.

«Y así, un beso secreto trae locura con la bendición y yo pensaré en ello cuando esté muerto en mi tumba[14]».

Es del álbum que Tom Waits escribió inspirado en Alicia en el país de las maravillas.

Me he vuelto loco del todo y por eso estoy aquí, pensando en Lolita, Alicia y ese camino que no debería existir y que ella creó en el chat: Wandylan road, mi carretera de óxido y polvo de estrellas.

Shippeó nuestros nombres y yo me hundo con ese barco[15], no suelto el timón y me voy a pique siendo el capitán de mi destino.

¿Que si me estoy justificando?

Por supuesto.

Y me convenzo a mí mismo mejor que cualquiera y me miento como nadie y me digo que todo va a ir bien.

Y sigo haciendo lo que me sale de los cojones y lo apuesto todo y no me importa.

Brendan me recitó el poema Invictus hace poco y me contó que su autor, Henley, era amigo del escritor de La isla del tesoro y que el personaje del pirata John Silver se basa en él.

«No importa lo estrecha que sea la puerta, ni cuántos castigos me aguarden. Soy el amo de mi destino, soy el capitán de mi alma».

Alma de pirata.

No voy a seguir las reglas y no me voy a morir sin saber dónde me habría llevado el camino de Wandylan. Aunque tenga que atravesar un infierno, seguiré adelante. Ad astra per asperam.

Le escribo un mensaje y desde aquí veo la sonrisa que le provoca.

No puedo evitar sonreír con ella. Y no voy a renunciar a esta sonrisa que no controlo. Jamás me había sentido así y no sé si volveré a hacerlo alguna vez. No sé si volveré a sentirme invencible y vulnerable, eufórico y miserable, un cobarde valiente, «más humano que humano», como los replicantes de Blade runner. Soy incapaz de rendirme a la muerte programada de esta fantasía.

Una fantasía real y perfecta.

Mía.

Suya.

Nuestra.

CAPÍTULO 23. Mensajes Directos

Rascal: Me viene muy bien tener la máscara puesta porque así nadie se da cuenta de que no dejo de mirar a la chica más guapa de toda la fiesta. Así, nadie ve cómo me haces sonreír cuando te miro.

Wandy: Ohhh, qué bonito. Nunca me habían dicho nada tan bonito. Espera… ¿me estás mirando a mí o a mi hermana? :P

Rascal: Ella no es tan guapa como tú. :P

Wandy: ¿Sí? Entonces es un buen momento para confesarte algo. Te mentí con una cosita en la app, es una tontería muy tonta y te lo confesé en el primer chat, pero creo que pensaste que era broma.

Rascal: Me das miedo. A ver, ¿qué es?

Wandy: ¿Recuerdas la foto de perfil? Pues era una foto de mi hermana y te lo dije. Te dije que la de la foto no era yo, que era mi gemela malvada.

Rascal: Cojonudo, Wandy. Me has asustado, creía que me ibas a decir algo… No sé, algo que me iba a cabrear.

Wandy: Entonces, ¿no te importa?

Rascal: No, hay mentiras más importantes, como lo de que no tengas veintitrés años.

Wandy: Ya hemos hablado de eso y ya sabes que lo siento. Pero lo hecho, hecho está. Y, la verdad, no me arrepiento.

Rascal: Yo tampoco me arrepiento, he sacado el tema porque me he dado cuenta de que me da igual y no me puede dar igual, Wandy.

Wandy: ¿Cómo que te da igual? ¿A qué te refieres?

Rascal: A que cuando te tengo cerca se me olvida todo lo demás, todo lo que no debería olvidar, y así me es imposible mantener las distancias contigo. A eso me refiero. A que estoy poniendo en riesgo mi trabajo y al final me van a echar y ni siquiera eso me frena.

Wandy: No digas eso, no quiero tener la culpa de que te pase algo así. No volveremos a hacer nada que te ponga en riesgo, te lo prometo.

Rascal: No es culpa tuya y no lo será nunca, yo soy tu profesor, yo tendría que evitarlo y no lo estoy haciendo, ni siquiera quiero que me prometas que no va a volver a pasar porque quiero que pase. Quiero que pase muchas veces más, ese es el problema. Ya no lo controlo. Y estas cosas terminan sabiéndose. He leído que pasó algo parecido hace unos años en Stoughton, que está apenas a media hora de aquí. ¿Te suena?

Wandy: La ciudad sí, pero no sé qué pasó.

Rascal: Un profesor tuvo una relación con una exalumna y, cuando terminó, hubo rumores de que su relación había empezado antes, mientras ella estaba en el instituto. Al final, el profesor dimitió cuando se inició una investigación policial y la junta de su distrito ya estaba tramitando su despido.

Wandy: ¿Solo por un rumor?

Rascal: Supongo que habría pruebas y testigos, la noticia no daba más datos. Lo que sí decía era que le revocaron la licencia. Esto es serio, Wandy.

Wandy: Lo sé, yo también he estado investigando un poco y solo entre 2013 y 2017 doscientos profesores perdieron su trabajo en Massachusetts, por “conducta inapropiada” con sus estudiantes. Doscientos en cuatro años son cincuenta profesores al año. Las estadísticas me ayudan a sentirme un poco mejor. ¿Me entiendes? No somos los únicos, es un tabú social porque es algo que pasa y los números no mienten.

Rascal: A una parte de mí le dan mucho, muchísimo asco esos números, Wandy. Y no hago más que repetirme que no nos conocimos en el instituto y que, por eso, es distinto, pero no lo es… Ojalá tuvieses veintitrés años, ahora mismo cruzaría el gimnasio y te daría el beso que te debo.

Wandy: Ojalá tú tuvieses diecisiete, me saltaría la mesa del ponche y me cobraría el beso yo misma. ;) Nunca me han besado en un baile, debería marcarlo en las fantasías de la app. ;)

Rascal: Te juro que no hay nada que me apetezca más en este momento que besarte, pero no puedo perder mi trabajo.

Wandy: Lo sé y no te preocupes. Ya me darás ese beso cuando nadie nos vea.

Rascal: ¿Eso es lo que quieres?

Wandy: No es lo que quiero, pero es lo que hay. Prefiero tener algo contigo a escondidas que no tener nada.

Rascal: Es una puta locura cómo me haces sentir, Wandy.

Wandy: Lo mismo digo. Antes ha sido… uf, no sé ni cómo explicarlo.

Rascal: ¿Hablas de lo de los vestuarios o de cuando me has tocado la mano al coger el vaso del ponche? Porque ese roce… Joder, ese roce ha sido tan especial como todo lo demás. Me gustas mucho y nunca me había gustado nadie así.

Wandy: :) Lo mismo digo, te recuerdo que yo era virgen.

Rascal: No te estoy hablando de sexo. Y te aseguro que en esto soy tan virgen como tú. Mierda, es que no sé ni cómo decirlo… Esta noche, cuando te he confundido con tu hermana y creía que estabas con ese tío, no he podido soportarlo y te he escrito para decirte que teníamos que hablar, porque no lo aguantaba más. ¿Lo entiendes? Ya no aguanto más esta situación de verte casi todos los días y hacer como si no pasase nada.

Wandy: Y ¿qué hago? No puedo cambiarme de clase, la necesito para el MIT.

Rascal: Y yo no puedo dejar mi trabajo, pero no me entiendes, no estoy hablando de dejar de verte. Es todo lo contrario. Lo que no soporto es tener que estar juntos por obligación en clase y no poder estar juntos porque queramos estarlo, juntos de verdad… Wandy, nunca he salido con nadie, pero me gustaría intentarlo contigo, aunque sea en secreto. ¿Te parece bien?

Wandy: Ok.

Rascal: ¿En serio? ¿Solo me vas a decir eso?

Wandy: Estoy pensando lo que te voy a decir y cómo, porque me has dicho muchas cosas y en resumen lo que yo te digo es eso: ok, vamos a intentarlo.

Rascal: Bien, pues será mejor que dejemos las cosas claras desde el principio: tú y yo ahora estamos juntos.

Wandy: Sí, por eso… Joder, Dylan, he hecho algo que no te va a gustar, te vas a cabrear y puede que hasta cambies de idea, pero te lo tengo que decir.

Rascal: Suéltalo sin más. ¿Qué pasa?

Wandy: Se lo he contado a mi mejor amiga. Necesitaba contárselo a alguien y Lizzy me pilló, es muy lista. Lo sabe hace mucho y no se lo va a decir a nadie, no te preocupes por eso.

Rascal: Joder. ¿Te refieres a Elizabeth Benegas?

Wandy: Sí.

Rascal: Me parece una mierda de idea que se lo contases y, sí, me cabrea, claro que me cabrea, pero lo tengo que entender porque yo también se lo he contado a un amigo, solo que él vive en California y no es lo mismo, pero vale. Mira, Wandy, hasta eso me da igual, la verdad es que lo sospechaba… Pero lo que acabamos de hacer en los vestuarios ha sido mucho más arriesgado que contárselo a alguien, podría haber entrado cualquiera y vernos.

Wandy: Mmm, lo sé. Por una parte, yo estaba super acojonada con eso y, por otra, ha sido muy excitante, muy intenso. Me ha gustado muchísimo.

Rascal: A mí también y no me hagas pensar ahora en eso. No me quiero empalmar delante de todo el instituto OTRA VEZ.

Wandy: LOL. No te preocupes, no se te ve porque te tapa el bol del ponche.

Rascal: Ya que nos ponemos sinceros, aprovechando eso que has dicho de dejar las cosas claras, tengo que avisarte de que no puedo prometer que esto vaya a durar más de cinco segundos. ;)

Wandy: Ok, gracias por avisar. ;)

Rascal: No, espera, olvida el puto chiste. Quería quitarle hierro al asunto, pero mejor no, porque nada de esto es una broma y te estoy hablando muy en serio. Así que léeme con atención y no digas que vale sin leerlo, no hagas como si fuesen las condiciones de una app.

Wandy: :D ¿No decías que no estabas de coña?

Rascal: Es que me cuesta decirlo, ¿sabes? Así que lo soltaré sin más, como te he dicho a ti que hagas. Joder, decirlo siempre es más fácil que hacerlo. Bien, vamos allá. Sea lo que sea lo que tenemos juntos, este Wandylan Road, como tú lo llamaste, no puedo prometer que no se acabará dentro de dos semanas o de un mes… Siendo optimistas, podría durar hasta que termines el instituto y te vayas al MIT, entonces, ya no tendríamos que escondernos, pero no hay modo de saber qué va a pasar sin meternos de lleno. Lo que sí sé es que llevo pensando en ti desde que nos conocimos y lo que tengo muy claro es que me gustaría que no viésemos a otras personas mientras sigamos conociéndonos. ¿Vale? ¿Te parece bien?

Wandy: Me parece bien.

Rascal: Bien, pues acabo de pausar mi perfil en 24-4-2. Ya no lo necesito.

Wandy: :)

Rascal: ¿Y tú qué? ¿No vas a hacer lo mismo?

Wandy: Yo lo pausé hace mucho, después de la caja gloriosa.

Rascal: Perfecto. :) Ya solo queda decidir una cosa... ¿Qué vas a hacer esta noche? ¿Quedamos después del baile?

Wandy: Lizzy se ha cabreado mucho por no haber ganado el concurso de disfraces y nos vamos dentro de cinco minutos a una fiesta en casa de Tom Howell.

Rascal: Te codeas con gente importante, ¿eh? Me han contado que la madre de Howell forma parte del Senado de Massachusetts.

Wandy: Sí, pero ella no estará, :P los padres de Tom han salido de viaje. ¿Quieres venir?

Rascal: Muy graciosa.

Wandy: No lo digo en broma. Tom vive en una mansión inmensa y, cada vez que da una fiesta, se apunta gente que ni siquiera conoce. Podrías ponerte otro disfraz y colarte.

Rascal: Paso de meterme en un caos lleno de adolescentes sin que me paguen, Wandy. ;)

Wandy: ¿Cómo quieres que te pague? La mansión de Tom tiene muuuchos dormitorios…

Rascal: Eres muy tentadora, pero yo estaba pensando en algo sencillo, como ir al Melo’s y tomarnos un batido especial.

Wandy: Cualquier plan que incluya un batido del Melo’s me gusta.

Rascal: Entonces tenemos una cita.

Wandy: Tenemos una cita.

Rascal: A mí todavía me quedan dos horas de vigilar el ponche, no puedo irme hasta que no cerremos el instituto. Si te apetece ir con tus amigos a la fiesta de Tom, cuando yo salga de aquí, me mandas la ubicación y te recojo cerca.

Wandy: Trato hecho.

Rascal: Entonces nos vemos luego, 1D.

Wandy: Hasta luego, Rascal (emoji de beso).

CAPÍTULO 24. WANDA

He sido tan feliz estos últimos meses que me da miedo decirlo en voz alta para no tentar a la suerte y que pase algo malo, algo que escape a mi control.

Esc.

Ctrl.

Son las teclas que más pulsaciones se llevaban en el teclado de mi vida.

Ahora me paso los días sacando capturas de pantalla mentales de momentos de auténtica felicidad.

Es como si hubiese dado con la fórmula de la pócima Felix Felicis de Harry Potter, no es solo que esté contenta, es que la suerte nos sonríe de continuo y ojalá siga así mucho tiempo.

Con Dylan, no podría ir mejor. Nos vemos todos los días y estamos sacando partido del secreto en lugar de desesperarnos.

Cada encuentro es una aventura, hay pasión, riesgo, emociones, incertidumbre y siempre descubrimos algo nuevo… Entiendo por qué aventura es sinónimo de affair y de tener un lío, porque es un asunto complicado, sí, y un pedazo de lío, pero prefiero estar así con él, que no tenerlo en mi vida.

Cruzo los dedos para que siga la racha y me repito la frase que Dylan usa a veces en latín, una que dice que no tardará en tatuarse: «audentes fortuna adiuvat».

La fortuna favorece a los audaces.

Dylan dice que tiene suerte de tenerme y que yo le hago ser valiente.

Yo pienso lo mismo de él.

A finales de noviembre, cuando llegó el Día de Acción de Gracias, y cené con mi familia como siempre y dimos gracias en voz alta, yo agradecí mi buena suerte, haber mejorado mi resultado del examen SAT y estar un poquito más cerca de entrar en el MIT.

En diciembre, llegó la noticia que estábamos deseando oír: Lizzy consiguió entrar y, aunque no me lo esperaba, yo también.

De las nueve mil solicitudes que el MIT recibió en el período de admisión temprana, solo setecientas fueron aprobadas y… ¡sorpresa!

Las dos creadoras de la app Lovespy estamos entre los afortunados nuevos estudiantes del MIT.

Y también se lo agradecí a Dylan, él me dijo que todo el mérito era mío y sé que es cierto, me he esforzado mucho para conseguir esa plaza, pero tampoco puedo negar que yo no me habría atrevido a enviar la solicitud tan pronto si él no me hubiese animado a hacerlo.

Les he dicho a mis padres que Lizzy y yo nos vamos a esquiar este fin de semana a las montañas nevadas de Vermont, para celebrarlo…

Y me voy con Dylan.

Mi amiga nos ha servido de coartada tantas veces ya que, por fin, con esta última, él me ha reconocido que no fue tan mala idea contárselo.

¿Qué va a hacer Lizzy estos días que se supone que estará conmigo en Vermont?

Parte del trato que hemos hecho, para montar la mentira con mis padres y nuestros amigos, me prohíbe hacer preguntas.

No las hago a pesar de que me muero de ganas porque eso de que Zack se vaya el mismo fin de semana fuera de Witterville, supuestamente con sus primos, me parece una coincidencia sospechosa y algo alarmante, pero… Factor Z.

Me intriga muchísimo el rollo raro que se trae Lizzy con Zack, su amistad es bastante atípica. Están continuamente retándose y, en parte, no me quejo porque la competitividad entre ellos ha servido para avanzar muchísimo nuestra app, pero es cuanto menos inquietante.

Por ejemplo, antes de ayer hicieron una apuesta en mitad de una clase.

Empezaron a discutir, se convirtieron en el centro de atención y rápidamente se les fue de las manos.

—Se te va a caer el pelo si sigues haciendo corajes, Delordi —le gritó Lizzy—. Me tienes más que harta.

Y lo que le dijo, no sé si lo ofendió, pero desde luego a Zack le dio una idea. Lo sé porque después me lo explicó Lizzy, al menos en parte.

No sé de qué iba al principio, pero el pique terminó con una apuesta peculiar.

Los dos estaban muy seguros de que tenían razón, tanto que se apostaron que el que perdiese tendría que dejar que el otro le afeitase la cabeza.

Lo propuso Zack y, en cuanto lo dijo, tuve la sensación de que el muy cabrón tenía un as en la manga y mi amiga ni se lo olía.

Intenté que Lizzy se echase atrás, pero ella también es como un tren de carga, igual que Zack. Es muy difícil pararlos cuando se les mete algo entre ceja y ceja,

Y hablando de cejas…

Las cejas también entraron en el juego, porque subieron la apuesta y eso fue idea de Lizzy.

¿Resultado?

Zack perdió.

Y Lizzy le afeitó la cabeza, aunque le perdonó las cejas.

Fue una concesión sorprendente, como su reacción posterior. Jamás la he visto tan triste después de ganar algo, con lo super competitiva que es.

Además, contando con el Zacker factor, esperaba verla dando saltos por el campo de fútbol y besando a las animadoras y sacándose selfis con la nueva calvorota de Delordi, pero no.

Lizzy solo hizo un par de fotos, una mientras se cobraba la apuesta y otra al final.

Y fue Zack el que las subió a sus redes sociales y la etiquetó a ella.

La cabeza pelada de Zack me recuerda que no me fío un pelo de que no esté pasando algo más entre ellos.

Se supone que no están juntos; en público, se comportan como el profesor Wright y yo, así que mantienen la distancia, pero a saber lo que hacen cuando están solos.

No sé si Lizzy y Zack se buscarán a escondidas cada vez que pueden, como hacemos Dylan y yo, pero si fuese así, os aseguro que lo disimulan requetebién porque no se entera nadie, ni siquiera yo.

Y eso que en mi caso es más fácil lo de escondernos porque Dylan y yo nos pasamos la mayor parte del tiempo en su casa de Sunset Park y, además, alguna vez por la mañana hemos tenido algún encuentro tórrido en el aula 403.

¿Probabilidades de que nos pillen? Muchísimas menos que en la 002 del App Club y, aun así, reconozco que allí también lo hemos hecho, solo una vez, aunque todos los profesores tengan la llave.

De la 403 hay menos, el conserje tiene una copia y también todos los profesores que trabajan en esa planta, porque hay una llave que abre las puertas desde el aula 400 hasta la 420.

¿Quién más tiene esa llave maestra?

Wanda Jackson, seguro que lo habéis supuesto, lo que no creo que sepáis es que en este momento también tengo las llaves de la casa de Dylan, solo que esa preciada posesión es temporal.

Hoy no he ido al instituto más que para llevar a Lizzy y el plan empieza así, lo que ella vaya a hacer este fin de semana no se lo puedo preguntar, lo que es seguro es que no vamos a ir juntas a Vermont en mi coche porque acabo de aparcarlo en el garaje de Dylan, que es donde se va a quedar escondido.

Esperaré en su casa a que terminen las clases y después iremos en el Camaro a Pinstripe Peak, un complejo hotelero en las montañas de Vermont.

Hemos pagado a medias, Dylan paga su estancia y mis padres la mía, para mí es un negocio redondo.

Mis padres estaban tan ilusionados con lo del MIT que se ofrecieron a pagar también la parte de Lizzy, pero les dije que ella no lo aceptaría y que su familia podría incluso ofenderse. Los padres de Lizzy no tienen tanta pasta como los míos, eso es cierto, pero Lizzy no creo que lo hubiese aceptado, es muy orgullosa en ese sentido.

Menos mal que le han dado una beca universitaria que le cubre la matrícula y parte de la estancia en la residencia, aunque no todo.

Cuando vivamos en el mismo apartamento de Embersdown House, yo tendré un cuarto para mí sola y Lizzy dormirá en un cuarto compartido con otra chica que todavía no conocemos.

Esa chica podría haber sido yo, pero mis padres me han sorprendido reservando un cuarto individual y concediéndome ese deseo, por fin tendré mi propia habitación.

Entro en la de Dylan y tiene una maleta medio preparada y abierta en el suelo. La cama sí que está hecha, me tumbo en ella y huelo su almohada.

Cómo me gusta su olor, mmm…

Que me haya dado sus llaves y haya propuesto que le espere dentro de la casa es todo un símbolo de confianza. Los viernes termina pronto las clases, así que estará aquí dentro de unas horas.

Recuerdo el momento en el que vi su horario por primera vez, fue como despertar de un dulce sueño con una jarra de agua.

Y salí corriendo y le dejé un unicornio de papel, porque soy una reina del drama y porque me pareció el mejor broche para la noche mágica que vivimos.

Jamás habría podido adivinar que volvería a estar tumbada en esta cama después de ese momento y no pensé que vería el unicornio de papel de nuevo, pero Dylan lo tiene guardado en un cajón de la mesilla.

Acabo de verlo.

Solo he cotilleado un poco. Sé que Dylan guarda los preservativos en la mesilla, antes los tenía en la cómoda y lo sé porque le he visto cogerlos muchas veces, no porque haya registrado la cómoda.

La mesilla, sí, lo reconozco. El unicornio ha aparecido en el cajón de debajo del de los condones, dentro de una bolsa de plástico transparente.

En otras tres bolsas encuentro mis bragas, las que perdí por algún lugar de la casa el día en que nos conocimos, las que le cambié por un beso que todavía me debe y unas que pensé que se me habrían perdido en el Camaro.

La semana pasada fuimos de excursión a Cape Side Creek, un pueblecito de la costa que está a hora y media de aquí, era de noche y subimos al mirador del faro.

Había muchos coches allí y muchas ventanas empañadas también, debe de ser el punto álgido de cópula juvenil del pueblo y nos dejamos llevar por el espíritu local.

Menudo polvo echamos. Nos metimos en la parte de atrás del coche y yo terminé con la espalda en el asiento, los talones clavándose en la capota del Camaro y Dylan clavado en mí, mmm…

«Sexo automovilístico» tachado de mi lista de fantasías.

Las bragas me las bajó Dylan con la boca y esa misma boca fue la que luego me dijo que no sabía dónde estaban.

No me hace falta abrir la bolsa para ver que las colecciona sucias y como llevo un rato pensando en todo lo que hemos hecho en este cuarto y, en lo que hicimos la noche del faro, las que llevo puestas seguramente lo estén también.

Además, me he depilado para darle una sorpresa y tengo el toto más calvo que la cabeza de Delordi después de la apuesta. No es una conexión mental demasiado extraña porque ha sido Lizzy la que me ha ayudado a hacerlo.

Puede que eso sí que suene raro, pero me daba miedo hacerlo sola y me daba vergüenza ir a Chez Frenchy para esto. Si me gusta, lo mismo me lo planteo.

Lizzy y yo tenemos esa clase de amistad, podemos depilarnos lo que sea la una a la otra y compartimos el baño sin problema, una puede hacer pis mientras la otra se maquilla.

Para nosotras, es normal.

En cuanto al rasurado al cero de mis partes íntimas, fue una prueba de confianza ciega, literal, porque cerré los ojos y no quise mirar.

De momento, no sé si son imaginaciones mías porque me sugestiono, pero estoy mucho más sensible a todos los roces y por eso estoy tan húmeda ahora.

He sacado de mi coche la maleta que me voy a llevar a Vermont y está en la entrada de la casa, pero no me molesto en ir a coger otras bragas, me bajo los vaqueros, me quito las que llevo y se las dejo de regalo dentro del cajón con las cajas de preservativos.

Me vuelvo a poner los vaqueros y mi diablillo me felicita:

“¡Nos vamos a las montañas a lo comando!”.

“Vas a coger frío” me regaña mi angelito. “Ir a la nieve requiere que te pongas ropa, no que te la quites”.

“¿La nieve?” se ríe el diablillo. “¿Te digo yo dónde va a nevar todo el fin de semana? ¡En el coño de Wandy! ¡Fiesta! No van a salir del hotel porque Dylan va a hacer que nieve por todas partes…”.

Mi angelito toca el arpa para no escuchar la lista de lugares de mi cuerpo en los que me apetece sentir caer la nieve caliente de Dylan.

Salgo del dormitorio y me siento en el sillón un rato con la idea de ver la tele, a ver si me despejo.

Es una idea absurda porque olvidaba que siempre usamos el portátil de Dylan para ver películas o series, lo conectamos a un proyector que no es más grande que un zapato y da una gran calidad de imagen en la pared o en el techo.

Hay dos altavoces a cada lado del sofá que se conectan por wifi y ofrecen un buen sistema de sonido.

Pero tele no hay.

El portátil se lo ha llevado Dylan, así que me pongo a juguetear con mi móvil y le escribo un mensaje:

«El plan va según lo previsto. Ya estoy tumbada en tu sofá».

«¿Qué llevas puesto? Lo pregunto para visualizarte mejor».

Su respuesta me provoca una sonrisa pícara, como la idea que me da.

Sé que él está en clase porque yo tendría que estar allí, en este momento, con él y con todos mis compañeros.

Y también sé que en las horas de clase se supone que no podemos escribirnos nada subido de tono, pero es una regla que nos gusta romper a menudo y hoy ha empezado él, aunque sea en tono de broma.

«Mejor adivina qué no llevo puesto».

Me abro la mitad de los botones del vaquero y saco una foto en la que se ven mis caderas, su sofá y demasiada piel.

«Joder, Wandy, me matas. ¿No llevas bragas?».

«Tenía tanta prisa esta mañana que creo que no me las he puesto, no lo sé. Eran negras, ¿tú las ves?».

Le mando otra foto con todos los botones abiertos. No es la primera vez que le envío fotos sugerentes, pero sí es la primera que recibe tan sumamente explícita y completamente depilada.

Ve la foto y no me contesta.

Entiendo que en clase no puede estar mega pendiente del teléfono, pero podría haberme puesto algo.

El silencio no era la reacción que esperaba.

Factor Z, como lo odio.

De repente recibo una foto con una sola palabra:

«¿Contenta?».

Es una foto de su entrepierna debajo de la mesa del profesor, sin flash porque llamaría demasiado la atención, pero se ve lo suficiente.

Una gran erección se marca en los pantalones de su traje gris.

También se ve un poco de la silla que compró nueva, el respaldo de la vieja chirriaba mucho, demasiado con los dos follando encima de la silla.

Sí que estoy contenta, la verdad, y cachonda.

Se lo digo y me contesta rápidamente.

«Cuando te dije que aprovechases la mañana para trabajar en la app, no me refería a esto, Wandy».

Me río pensando que Dylan y yo podríamos monetizar muchas conversaciones o al menos utilizarlas para la versión de prueba que presentaremos cuando terminemos con la app.

Puede que se lo proponga más adelante, en modo anónimo, obviamente.

«No me regañe, profesor, que estoy siguiendo sus indicaciones: trabajar, jugar y tener la boca cerrada. Es el secreto del éxito, A = X + Y + Z. Primero he trabajado un poco y ahora me toca jugar, que es la X, mmm… XXX».

«¿Tú quieres ir a Vermont o quieres que te ate a mi cama todo el fin de semana? Porque como sigas así, paso de conducir las tres horas y media que tenemos hasta llegar al hotel… Se me ocurren muchas otras maneras de pasar ese tiempo contigo y son todas muy XXX».

Leo el mensaje y al momento visualizo a mi diablillo, esquiando por la pendiente que forman los cojines del sofá.

“¡Te lo dije, no vais a esquiar!”.

Mi angelito está tumbado en el suelo, moviendo los brazos y las piernas como si estuviese en la nieve de verdad, haciendo más angelitos.

“No quiero saber nada de esto” se queja. “Avisadme cuando llegue navidad”.

Me planteo la broma de Dylan como si fuese en serio y no me parece tan mala idea, pero me hace ilusión irnos fuera.

A veces me quedo a dormir en su casa, pero este sería nuestro primero fin de semana completo juntos y es genial que sea en un hotel, donde no nos conozca nadie. Si no salimos de la habitación del hotel, será porque no queremos, no porque nos escondamos.

 «Es una buena oferta, me la guardo para otro fin de semana».

Dudo de si debo usar el adjetivo que estoy pensando o no y, finalmente, lo utilizo porque es lo que siento, hace tiempo ya.

«Dylan, me apetece un fin de semana romántico y no solo XXX».

Él contesta ipso facto.

«A mí también, pero ¿sabes qué? No tienes que elegir, podemos tener las dos cosas. Podemos tenerlo todo».

Y me quedo mirando el mensaje y sonriendo como una idiota un buen rato. Veo como está en línea, escribe y borra, escribe y borra...

Podemos tenerlo todo.

No sé si será cierto, pero suena tan bien.

Él me vuelve a escribir, por fin:

«Tú has puesto la parte XXX con esas fotos de tu preciosa piel. La parte romántica la pondré yo con la mía, porque resulta que también tengo una sorpresa para ti, pero voy a cerrar la boca para no estropearla. Es la Z de la ecuación, ZZZ».

Dylan me deja con la intriga y, por mucho que le pregunto, ya no me vuelve a contestar.

Puto factor Z.

CAPÍTULO 25. DYLAN

Aparco el Camaro en la calle y cruzo el jardín rápido como una centella. Le he dado a Brendan la copia extra de mis llaves, para que pueda cuidar a Cooper este fin de semana, y las mías las tiene Wandy.

Se las he dejado para que pudiera entrar esta mañana y se me hace un poco raro tener que llamar a la puerta de mi propia casa; sin embargo, que la puerta la abra ella, no.

Wandy ya es parte de mi hogar, aquí en Witterville. Es increíble cómo me ha cambiado la vida en unos meses.

—Te he echado de m-menos.

La beso y la levanto del suelo.

Ella cruza las piernas alrededor de mis caderas y yo cierro la puerta principal detrás de mí de un puntapié.

Sigo besándola así hasta llegar al dormitorio.

Cooper nos persigue, ladrando y agitando su rabo en el aire, muy contento de verme, pero yo solo tengo ojos para Wandy y manos y boca y todo los demás. Desde que me ha enviado esa puñetera foto sin bragas, esta mañana, no he pensado en otra cosa que llegar a casa y quitarle los vaqueros para inspeccionar el trabajo de cerca.

Lanzo a Wandy sobre el colchón y cae bocarriba, riéndose a carcajadas.

Echo a mi perro al salón, con una caricia entre las orejas y la promesa de hacerle caso muy pronto. Vamos contrarreloj, así que cumpliré mi palabra.

Cierro la puerta del dormitorio y luego la del baño, para que Cooper no entre desde allí.

—No me has d-dado ni tiempo a d-darte las gracias p-por los raviolis. Estaban m-muy ricos.

Anoche preparé suficientes para los dos y me llevé la mitad en un tupper, esta mañana, para almorzar; el resto se lo dejé a ella, para que tuviese algo que comer mientras me esperaba.

—Me alegro de que te hayan gustado, pero no cambies de tema.

—¿Cambiar de t-tema? ¡Pero si no has dicho una p-palabra desde que has entrado hasta ahora!

—Exacto —convengo—, no hay tiempo para hablar. Debería cambiarme de ropa —gruño mientras me desabotono la camisa, la hago un ovillo y la dejo encima de la cómoda— y deberíamos ponernos en camino enseguida.

Me quito los zapatos y los pantalones del traje, apresuradamente.

—Y deberías t-terminar de p-preparar tu maleta —dice Wandy, pero me provoca quitándose la camiseta y tirándola al suelo; después, el sujetador.

—Debería —asevero y, sin más, le quito las deportivas, los calcetines y, por fin, los vaqueros.

HOSTIA PUTA.

Está completamente depilada.

No solo se ha rasurado la parte de arriba del pubis, como pensé al ver las fotos, no queda nada de pelo y me queda claro en cuanto Wandy abre las piernas y me deja que lo vea bien.

Sus mejillas se ruborizan y yo también siento calor en las mías, en las orejas y por todas partes, en realidad.

Me pone muy caliente y me acerco a los pies de la cama, preparado para.

—¿Qué p-pone ahí? —señala mi nuevo tatuaje, en el costado, pero yo no le dejo que lo lea.

—Luego te lo enseño, ahora déjame verte mejor. —Me tumbo entre sus piernas y hundo la cara en su coño suave y terso—. ¿Tú crees que voy a poder salir de aquí en todo el fin de semana?

—¿Ya no quieres salir d-de la casa? —bromea, divertida.

—De ti, Wandy. No quiero salir de ti.

Le beso el pubis cariñosamente y ella se estremece.

—Pero t-tenemos que salir, ¿a qué hora viene el señor Harrison a d-dar de cenar a Coo…? Joder, Dylan, mmm…

No llega a pronunciar entero el nombre de mi perro porque le doy un lametazo de reconocimiento entre esos labios recién depilados.

Y varios más, alrededor.

Le como el coño con todas las ganas que he ido acumulando a lo largo del día y, en cuanto se corre, saco un condón del cajón de la mesilla, me lo pongo y empiezo a follarla, en esa misma postura.

Rápido y duro.

Vigorizante.

En unos cinco minutos yo también me he corrido. Ha sido un trabajo bien hecho, a pesar de las prisas.

Ella está retozona y cariñosa, pero no tenemos tiempo para disfrutar mucho de la calma postcoital.

Me agobia pensar que como no salgamos ya, se nos va a hacer de noche en carretera y puede haber hielo, así que no tardo en saltar de la cama, tiro el condón a la basura, me lavo y me visto.

Wandy se mueve a cámara lenta en comparación conmigo, se ducha tranquila mientras yo termino de meter en la maleta lo poco que me faltaba y las cosas de aseo.

Al abrir el cajón de la mesilla donde guardo los preservativos, esta vez me fijo mejor que cuando he metido la mano antes.

Hay unas bragas negras esperándome.

Joder, Wandy no deja de sorprenderme y me encanta.

Las meto en el cajón de debajo, con las otras, y entro en el baño con una enorme sonrisa.

Wandy se está secando con una toalla.

—He encontrado tu regalito en el cajón, gracias.

Ella se ríe.

—Son las últimas que t-te quedas.

—Ya veremos.

Saco mi maleta al salón y la pongo junto a la suya, en la entrada.

Mientras me despido de Cooper y me pongo con los últimos preparativos del viaje, Wandy se viste y en unos quince minutos estamos por fin en el Camaro, destino Vermont.

Wandy se empeña en que la deje llevar el coche un rato durante el viaje para que no me pegue yo la paliza, porque serán casi cuatro horas si las carreteras están heladas. Llevamos cadenas en el maletero, por si acaso tenemos que ponérselas a las ruedas, espero que no.

La he dicho mil veces que me encanta conducir y lo sabe de sobra, pero ella insiste y, como prueba de mi absoluta confianza, le dejo que inaugure el viaje y haga las primeras cincuenta millas.

Wandy se sienta en el asiento del piloto, yo en el del copiloto y le ayudo a ajustar la distancia para que llegue cómodamente a los pedales.

—Mmm, Rascal —murmura satisfecha, acariciando el volante y hablando con el coche, no conmigo—. Tenía m-muchas ganas de que llegase este momento. Te voy a t-tratar muy bien, eres muy especial p-para mí.

—¿Qué pasa? ¿Quieres que tengas celos del coche? —bromeo—. A mí nunca me has dicho eso.

Ella arranca el motor y yo tengo la inefable sensación de que se me olvida algo y no sé el qué.

—Dylan, te voy a t-tratar muy bien, eres super especial para m-mí. ¿Mejor así?

—Si ser «super especial» es más que ser «muy especial», sí, me vale. A mi viejo le gustaba más Rascal que yo y lo sabes, no juegues con mis sentimientos.

Sigo en tono de coña, pero en cierto modo, ese tema me sigue tocando los cojones.

—Eres super mega hiper especial p-para mí. Me gustas más que… David Bowie.

Dejamos la calle Sunset Park detrás y entramos en Hillbay Avenue.

—¿Te gusto más que One Direction?

Wanda se ríe y chasca la lengua.

—No te p-pases.

Me llevo las manos al corazón teatralmente y ella le pide a Alexa que ponga canciones de esa banda y dice que es para que su amor también me llegue y pueda entenderlo.

Me lo he ganado yo solito, no me puedo quejar, y tampoco suenan mal. No es mi tipo de música, pero puedo soportarlo e incluso disfrutarlo.

A la tercera canción, Wandy empieza a bailar un poco mientras canta el estribillo, reconozco la letra porque sigo pensando que despertarse al lado de alguien como una pistola cargada tiene que estar hablando de una erección y, entonces, caigo en la cuenta de algo que había olvidado ya.

—Hostia, creo que te vi con tu hermana —le digo, atónito—, en un Volkswagen escarabajo amarillo. Ibais cantando esta misma canción, fue antes de empezar las clases.

Wandy deja de cantar y me mira de reojo.

—Puede ser, la p-ponemos mucho en el coche de Rose.

—Creía que me estaba volviendo loco —le confieso, a media voz—. No pensé que fueseis gemelas, creía que se me había ido la puta cabeza y que todas las mujeres me recordaban a ti.

—Eso es m-muy bonito.

—Depende de como lo mires, yo casi me cago encima.

No reímos los dos, aunque yo lo mío es más una reacción nerviosa de alivio.

Me gusta viajar con Wandy, es fácil y cómodo, podemos hablar de mil temas y también disfrutar de la música en silencio.

No me importa compartir el Camaro con ella, aunque en cuanto hacemos las cincuenta millas, recupero el volante.

Después de una parada a medio camino para que Rascal reposte y nosotros tomemos algo y vayamos al baño, cuando nos ponemos de nuevo en marcha ya se ha hecho de noche.

Wandy se empaña en que bajemos la capota y nos ponemos los abrigos, para no congelarnos solo por ver las estrellas. No me voy a ahorrar mucho en calefacción y acepto que lo hagamos solo media hora.

A los quince minutos, hemos cambiado de idea los dos.

—Lo p-primero que podríamos hacer cuando lleguemos es m-meternos en la piscina climatizada. ¿Te apetece?

Mis ojos abandonan la carretera un segundo para buscar los suyos, con media sonrisa traviesa.

—¿Quieres tachar de la lista alguna fantasía acuática en especial?

—T-todas. ¿Y tú?

—Meterme en agua caliente ya me parece suficiente fantasía —carraspeo. Me he quedado helado tras el experimento contempla-estrellas y me está costando entrar en calor—: No se me ocurre una manera mejor de empezar que en una piscina termal, contigo. A no ser que estés hablando de la piscina exterior del resort, porque me da igual que el agua esté hirviendo, Wandy, esta noche no me metes ahí ni de coña. Ya hemos tenido bastante temperatura ambiente por hoy.

CAPÍTULO 26. WANDA.

Llegamos a la base del monte Mansfield, el pico más alto de Vermont, y el complejo hotelero de Pinstripe Peak nos roba la respiración ya desde la zona del aparcamiento, a pesar de que sea de noche.

Por la mañana, las vistas prometen ser de cuento de invierno.

Es un lujoso resort de montaña y tiene acceso directo a las pistas de esquí. A Dylan le gusta esquiar más que a mí, que solo lo he hecho un par de veces y me costaba pillarle el tranquillo. Me interesa más el spa y la piscina climatizada al aire libre.

Hay un gimnasio, por su Dylan lo echa de menos, y varios restaurantes para elegir dónde comer y cenar. Hay algunas tiendas, pero ya están cerradas y sus luces están apagadas.

Con solo un fin de semana no da tiempo a disfrutarlo todo. Hay mucho que ver y que hacer en Pinstripe Peak.

Las actividades de temporada no se centran solo en el esquí, incluyen patinaje sobre hielo en una enorme pista entre los abetos y hay disponibles descensos en tirolina y paseos en teleférico. 

A lo lejos, a un lado del edificio del hotel, veo una zona residencial entre árboles con unas preciosas cabañas de madera individuales, pero no quiero mirarlas mucho porque no son lo que hemos reservado.

Nosotros tenemos una habitación doble en la tercera planta del edificio principal y hacia allá vamos para hacer el check-in, con las dos maletas rodando detrás de nosotros.

Cuando el botones abre la puerta de nuestra habitación y entramos, no me parece que tenga mucho que envidiar a las casitas.

Es maravillosa.

Tiene un balcón con vistas a la montaña, una chimenea de piedra y una cama enorme, decorada con pétalos de flores.

También veo un televisor de pantalla plana, un frigorífico y un baño completo, con jacuzzi.

La bañera es lo mejor de todo, es enorme, en forma de corazón.

En cuanto nos quedamos solos, señalo hacia allí y le propongo a Dylan que el primer baño nos lo demos a solas en el jacuzzi.

No me cuesta nada convencerle y voy a prepararlo todo. Abro los grifos del agua caliente y echo jabón y sales de baño para que se cree espuma.

Huele super bien, mmm…

—¿Vienes? —inquiero,

—Sí, dame un momento —asegura.

Cuando la bañera está en su punto perfecto, él todavía está revolviendo la maleta, en lugar de quitarse la ropa, como yo, que ya me estoy descalzando.

—¿Qué p-pasa? ¿Por qué no vienes?

Dylan resopla.

—Porque estoy buscando los putos condones, que te conozco.

Me deshago de los calcetines y camino descalza sobre el suelo de madera caliente.

Enciendo la chimenea, que tiene troncos de madera, pero también es de gas y el fuego le da a la habitación un toque romántico perfecto.

Dylan sigue absorto en su búsqueda y voy a ayudarle. En su maleta no hay tantas cosas como para que no encontremos los preservativos rápidamente, aunque lo que llama mi atención es que ha traído la camiseta de baseball que me pongo cuando me quedo a dormir en su casa.

La que lleva su nombre y era suya.

La que he hecho mía porque ya solo me la puedo poner yo.

Es un detalle que la haya traído para mí, pero no se lo digo. Ahora mismo a él le da igual la camiseta y está mirando debajo de la cama, como si se le pudiesen haber caído de alguna extraña manera inexplicable.

Es obvio que ahí no van a estar y es obvio que no tenemos preservativos.

Dylan no los ha metido en ninguno de los compartimentos interiores de la maleta.

Sencillamente, no están.

—Creo que me despisté con tus bragas y se me olvido cogerlos —aduce, dándose por vencido, rascándose la nuca y sentándose en la cama—. Joder, qué mierda.

—Entonces, mi m-maléfico plan ha funcionado —repongo entre risas.

—Muy graciosa. Menos mal que siempre llevo uno en la cartera y p-podemos hacer muchas otras cosas.

—¿Qué cosas? —pregunto, tentándole.

—Montar en la tirolina, patinar en la pista de hielo, muchas otras cosas… —responde, irónico.

—¿Echar un polvete sin preservativo es una d-de las muchas cosas que podemos hacer? —intento sonar despreocupada.

Dylan enarca una ceja y, por un momento, parece que no sabe qué decir, pero no.

—Tendremos que comprar mañana.

Me siento a su lado, le acaricio el muslo e insisto:

—¿Y si no compramos? Llevo m-mucho tiempo tomándome la p-píldora...

—Hay algo que debería haberte contado hace semanas, Wandy —me interrumpe.

Me da miedo preguntar, porque su tono de voz suena preocupado, pero lo hago:

—¿El qué?

—Me hice las pruebas de ETS. —Su mano se pone sobre la mía y continúa—: Estoy limpio, los resultados salieron bien y todo es normal, pero te prometo que este no es mi maléfico plan para follar a pelo contigo. No me he olvidado de los condones aposta.

—Ya lo sé, no seas t-tonto.

Le beso en los labios y él se aparta, nervioso.

—No usar condón es un paso importante, Wandy. Es una prueba de confianza plena, mucho más que dejarte conducir a Rascal —se le escapa una sonrisa.

—A mí m-me parece bien, confío en ti.

—Y yo en ti.

—¿Qué hacemos hablando? ¿Lo t-tachamos de la lista antes de cenar?

—Hay que tacharlo dos veces —contesta Dylan mientras me quita la camiseta y el jersey.

—¿Cómo que d-dos veces?

—Una ahora, en esta cama, y otra… —hace un movimiento de cabeza hacia la bañera y agrega con su voz rasgada y ronca—: Otra después, en el agua.

—Ok.

Dylan se pone de pie, me quita la sudadera, la camiseta, el sujetador, los vaqueros… y vuelve a sorprenderse.

—Mierda, Wandy. ¿Has hecho todo el camino sin bragas?

—¿No lo sabías?

—No y menos mal. Si lo llego a saber, habría llegado hasta aquí con las pelotas azules, pero no de frío.

Se descalza y yo le bajo el pantalón y los calzoncillos, mientras sigue de pie, delante de mí.

Estoy sentada al borde de la cama y él está a la altura perfecta para que mis ojos y mis manos comprueben lo que ha dicho.

—T-tranquilo, no están azules.

Le acaricio los testículos con mimo y Dylan suspira hondo.

Su polla reclama mi atención, creciendo por momentos y me la meto en la boca, siempre es me más fácil así y me excita sentir en mi lengua cómo se endurece.

—Eres increíble —musita.

Se quita el jersey y veo que lleva puesta la camiseta de los Misfits, la que llevaba la noche en que nos conocimos.

Uso las manos en lugar de la boca y así puedo decirle lo mucho que me gusta esa camiseta.

—Lo sé. —Me dedica una sonrisa vanidosa y añade—: Lo que hay debajo te va a gustar más todavía.

No me habla de sus abdominales, es cierto que me gustan muchísimo más que la camiseta, no lo puedo negar.

Sé que me habla del tatuaje, de las dos líneas que no me ha dejado ver antes y se lo pregunto:

—¿Te has t-tatuado algo especial?

—Sí, tan especial que, si se acabase mañana, yo lo llevaría siempre conmigo.

Se quita la camiseta y levanta el brazo derecho para que pueda leer lo que pone en su costado.

Tenía el presentimiento de que sería algo así, pero solo he acertado la mitad, la primera línea que está escrita del puño y letra de Dylan: «la fortuna favorece a los valientes y...».

La otra mitad es mía: «…nuestra fantasía fue real y perfecta».

Está escrito en su piel como si yo misma lo hubiese hecho a boli.

Paso la yema de los dedos por cada letra del mensaje que le dejé manuscrito en el unicornio de papel y no sé qué decir.

No me lo esperaba y me quedo sin palabras.

Ni siquiera mi angelito y mi diablillo son capaces de aparecerse para inspirarme.

—¿No te gusta? —se inquieta, ante mi no- reacción.

Le miro a los ojos y hablo sin voz, como hacemos a veces, como lo hicimos la primera vez, en la piscina:

—Es perfecto.

Él sonríe y agrega del mismo modo:

—Tú también.

Tiro de sus manos hacia el colchón, consigo que se tumbe sobre mí y empezamos a besarnos, sin palabras.

Nos acariciamos, sin palabras.

Entra dentro de mí sin decirnos una sola palabra y, justo por eso, es muy distinto a todas las otras veces que lo hemos hecho.

No es solo por estar piel con piel.

Es por el silencio.

Vuelve poderoso cada beso, cada respiración, cada roce y cada mordisco.

Por primera vez, Dylan y yo prescindimos de las palabras que tanto nos han arropado y nos encontramos con calma el uno en el otro.

Nos recreamos en las pupilas dilatadas, en los suspiros aspirados, en la dulce tibieza de su lengua contra la mía, en la calidez de nuestras manos unidas sobre mi cabeza...

Y cuando el silencio nos envuelve, como el vacío del universo, cuando mi placer es tan intenso que no lo distingo del suyo, Dylan termina dentro de mí y yo llego con él.

Y tocamos el cielo, juntos.

CAPITULO 27. DYLAN

Hacerlo con Wandy sin condón me recordó a mi primera vez, tanto que casi le digo que la quiero, casi.

Me sorprendió.

Pensé que la sensación no sería muy distinta o que como mucho sería más parecida a metérsela en la boca.

Y me equivoqué.

Lo supe en cuanto entré en ella y noté el calor, mucho más calor. Sentí la humedad de modo distinto, su interior rugoso y suave a la vez…

También fue la primera vez que no hablamos, ninguno de los dos dijo una sola palabra y el silencio abrió un canal de comunicación distinto.

Miradas.

Caricias.

Besos.

Lo he dicho al principio y es cierto: hacerlo con Wandy así… fue como hacerlo por primera vez.

Fue la primera vez que hicimos el amor.

Esa es la expresión correcta.

Follamos lento y rápido, no puedo decir que fuese cuestión de ritmo, tampoco creo que lo sintiese así porque no hubiese condón o porque no hablásemos.

Creo que simplemente me di cuenta de que la quería y digo que me di cuenta porque ese sentimiento ya estaba ahí cuando entré en ella esa noche, estaba ahí cuando me hice el puto tatuaje dos días antes.

Todos mis tatuajes los he hecho para mí, este también lo hice para ella.

Y la dejé conducir a Rascal.

Mi madre solía decir que el mundo es redondo para que podamos darle un par de vueltas.

“Y hay cosas que no se entienden hasta que no le has dado un par de vueltas al mundo, Dylan”.

 Creo que a ella le gustaría Wandy, a Cooper le gusta. Seguramente a mi madre no le gustaría saber cómo terminamos juntos, ni los meses que llevamos a escondidas, pero no me juzgaría.

No era una hipócrita.

Aunque si de alguien he aprendido a mentir, sin duda, es de ella.

Mi padre no fue el único amor de su vida, después, hubo otro y creo que con ese hombre estuvo muchos años, aunque nunca lo he sabido seguro porque ella no me lo dijo.

Él era un compañero de trabajo y estaba casado.

Murió en un accidente de moto.

Fui al funeral con mi madre y ella se mantuvo serena. La viuda lloraba en primera fila, todos la consolaban y le daban las condolencias.

Mi madre me daba la mano y, cuando el ataúd entro en la tierra, recuerdo que me apretó los dedos con mucha fuerza.

No derramó una sola lágrima.

No creo que nadie se diese cuenta de su dolor.

Yo la escuché llorar toda la noche, todas las noches durante demasiado tiempo.

Como cuando mi padre se fue de casa.

Me prometí que a mí jamás me pasaría, que nunca dejaría que nadie me doliese así.

Y ahora entiendo que no es algo que se pueda decidir, ni algo de lo que se pueda escapar para siempre. A veces llega alguien que le da la vuelta a todo tu mundo.

Y para mí, ha sido Wandy.

Nuestro primer viaje fue sorprendente en muchos sentidos. Hicimos todo lo que prometía el folleto del resort, esquiar, montar en el teleférico y en las tirolinas, patinar en la pista de hielo y nadar en la piscina bajo las estrellas…

E hicimos el amor, todo lo que pudimos, pero no le dije que la quería y todavía no se lo he dicho.

Estaba pensando en hacerlo ahora, porque es la noche del baile de promoción y está siendo muy especial para Wandy, pero en lugar de decírselo a ella, se lo he terminado diciendo a alguien mucho más mayor y no tan guapo.

Me pasa porque no soy capaz de negarle nada a ella y tampoco a mí mismo. Yo no fui a mi baile de promoción porque fue justo cuando murió mi padre.

Solo han pasado diez años, pero me parecen muchos, muchísimos más.

Me enfadé con mi madre por querer ir al funeral del viejo y ella me alquiló el smoking y me animó a que fuese al baile. A mí no me gustaban nada los bailes de instituto, ya entonces, y me daba un poco igual, lo que estaba era cabreado con mi padre, por irse y por morirse, por todo.

Terminé acompañando a mi madre, consiguiendo a Rascal y odiando un poco menos a mi viejo, por dejarme el coche en herencia.

Esta noche, no sé muy bien qué hago aquí, pero aquí estoy, vigilando el baile de promoción de Wandy.

Brendan se ha sacrificado conmigo y se ha traído de contrabando una botella de bourbon casero, de ese que destila su familia.

Es muy fuerte y jodidamente bueno.

Nosotros vigilamos el ponche, pero nadie vigila lo que en verdad contienen nuestros vasos.

Sin embargo, no diré que lo que pasa es culpa del bourbon, porque estaba planeado.

Llevo toda la noche observando a Wandy, viendo cómo se divierte con sus amigos en un lado de la pista de baile, todos de gala.

Ella lleva un vestido dorado con la espalda al aire que me está volviendo loco.

Me cuesta no mirarla.

Estamos lo suficientemente cerca como para vernos bien, no tanto como me gustaría.

Han sonado muchas canciones esta noche, una lenta por cada diez.

Cuando llega el turno a Hostage, «rehén», una balada de Billie Eilish, Elizabeth Benegas se acerca a la mesa del ponche y me pide que le acompañe un momento para hacernos una foto con algunos de sus compañeros del App Club.

La canción la ha pedido Wandy y es la señal que esperábamos.

Me hago fotos con ella, con su amiga, con Delordi y con Tom Howell.

Al hacer ademán de marcharme, Elizabeth Benegas me sujeta del brazo y me pide que baile con ella.

Nos cogemos de una mano, Elizabeth apoya su mano libre en mi hombro y yo, la mía, en su cintura.

Comenzamos a bailar despacio, la postura que mantenemos es correcta y cabría una persona entre nosotros, a no ser que esa persona fuese Delordi, que es enorme.

Lo miro de reojo, porque él está bailando con Wandy.

Él me mira como si me fuese a arrancar la cabeza y aguanta treinta segundos sin acercarse a nosotros.

—Me toca —gruñe.

No sé cómo han podido convencerme de que esto era buena idea, pero sigo con el plan.

Elizabeth empieza a bailar con Wandy y yo con Delordi.

Adoptamos la misma postura que he mantenido con Benegas y nos hacen muchas fotos.

No me extraña porque estamos jodidamente guapos vestidos de smoking los dos.

Seguro que terminamos en el anuario.

Treinta segundos después, otra de las amigas de Wandy grita que ella también quiere bailar con el profesor buenorro y Delordi le cede el puesto.

Sé que se llama Rose, aunque nunca le he dado clase; también sé que es una de las mejores amigas de Wandy y que, al igual que Delordi, cree que está ayudándola a cumplir un sueño: bailar con su profesor favorito en su último baile del instituto.  

Billie Eilish me pide que me deje sujetar como un rehén y lo hago, lo habría hecho con todos los amigos de Wandy si hubiese hecho falta, pero treinta segundos después solo tengo que bailar con su hermana y treinta segundos después, por fin, es Wandy la que está en mis brazos.

Y es ella la que me canta:

—«Nada duele cuando estoy sola, cuando estas conmigo y estamos solos[16]…».

Su vestido de oro roza mi camisa; su pelo, mi mandíbula. Su cabeza se apoya en mi hombro y yo dejo que mi mano le acaricie la espalda, un instante fugaz, y enseguida regresa a su cintura.

Damos una vuelta, muy despacio y la canción termina.

Han sido apenas unos segundos y se acabó.

Nos separamos lo justo para hablarnos con los ojos. Noto su respiración agitada, trago saliva y también las ganas de besarla.

Ella medio sonríe y yo le devuelvo otra media sonrisa.

—Oye, compi… —La voz de Brendan, serena y firme, me saca del momento—. Necesito que me acompañes fuera, no tardamos nada.

—Ok.

Es todo lo que digo, al estilo de Wandy. No sé qué pasa y le sigo, pensando si habrá pillado a algún estudiante fumando, como en el baile de Halloween.

Pero no.

Me ha pillado a mí.

Salimos a los jardines y vemos alumnos por todas partes, algunos disimulan y de seguro estaban haciendo algo que no debían, pero a Brendan le da igual y a mí no puede importarme menos.

Nos apartamos de todos, saca la petaca en la que lleva el bourbon, le da un buen trago y dispara:

—No sé qué rollo te traes con esa chica, pero sácatelo de la cabeza.

No me lo esperaba y disimulo lo mejor que puedo:

—¿De qué rollo hablas? ¿Qué chica?

Brendan resopla, con hastío.

—La chica con la que estabas bailando.

—Acabo de bailar con varias chicas y con un chico también y te aseguro que no me traigo ningún rollo con nadie, Brendan, y mucho menos con alumnos, no me jodas. ¿De verdad lo piensas?

Él no muestra un ápice de duda.

—Mira, no te iba a decir nada porque no le di importancia en su momento, pero te vi parado en un semáforo una noche, hace un par de semanas, y ella iba en tu coche, Dylan. Pensé que podía haber mil motivos razonables e inocentes para que esa chica estuviese allí contigo… Luego vas y te apuntas como voluntario al baile, cuando hemos hablado mil veces de lo mucho que los odiamos. No sé, me resulta sospechoso. Y esta noche no habéis dejado de miraros, así que ya no me parece que haya tantos motivos para haberos visto juntos. Y después de veros bailar, solo se me ocurre uno.

Me mantengo tranquilo, frío, hago acopio de todo el cinismo acumulado a lo largo de los años y le digo:

—Estás muy equivocado.

Brendan se encoge de hombros, da otro trago a la petaca y la vuelve a esconder en el bolsillo interior de su chaqueta.

—No importa que yo me equivoque con esto, lo malo sería que te equivoques tú. ¿Me entiendes? Quedan pocas semanas de clase, no la cagues otra vez. No te acerques más a ella.

—Agradezco tu consejo, pero de verdad que no hay nada entre esa chica y yo.

Brendan se cruza de brazos.

—Yo no lo tengo tan claro, pero si se diera la casualidad de que escuchase algún comentario al respecto, alguno parecido al que acabo de hacerte a ti, te aseguro que lo negaré con más ganas de las que estás poniendo tú. Eres mi amigo y eres uno de los pocos amigos que tengo aquí, Dylan Wright, así que no te voy a echar a los leones... Lo que te voy a echar es una bronca que te va a quitar las ganas de volver a poner tu trabajo en riesgo.

Y después de darme el aviso, lo hace.

Empieza a hablar y a dar todas las razones que yo ya sé y algunas más que no había pensado y hace literatura comparada y se tira media hora dándome la charla para quitarme las ganas hasta de vivir, en verdad, casi lo consigue.

No deja de hablar y yo no sé cómo, pero llega un momento en el que consigo pararle y lo hago diciéndole que la quiero. Se lo digo a él antes que a ella. A él, en el peor momento.

—La quiero, la quiero y no voy a dejar de quererla, me digas lo que me digas, así que déjalo ya.

Brendan se queda con la palabra en la boca y un dedo en el aire. Estaba a punto de decir algo importante, me iba a dar un argumento de peso, algo revelador…

Su dedo va bajando despacio hasta que su mano entera me cae en el hombro.

—Pues estás jodido, chaval.

Lo admito, pero le corrijo:

—Solo si me pillan, mientras tanto estoy jodiendo. Así es la vida, viejo.

Nos reímos juntos, con pesar, como dos enfermos de cáncer de pulmón compartiendo un cigarrillo en los lavabos de un hospital.

Al momento, me apresuro a explicarle que lo que acabo de decir solo es una broma, que no estoy jodiendo con ella, aunque me gustaría.

Compartimos un poco más de bourbon y le cuento que Wandy también me quiere, pero que no ha pasado nada entre nosotros… todavía.

Le explico que estamos esperando a que ella termine los estudios y empiece la universidad para darnos una oportunidad, como pareja.

Confío en él, pero no quiero cargarle con la responsabilidad de la verdad, así que se la endulzo.

Le aseguro que estamos esperando para hacer lo correcto y su expresión se suaviza.

—Tú sabrás lo que haces, Dylan. Yo solo te digo que tengas cuidado.

—Lo tendré, profesor Harrison —bromeo, hablándole como otro de sus alumnos, con el mismo cariño y respeto.

CAPÍTULO 28. WANDA

Después del baile de promoción, Dylan me contó su conversación con el señor Harrison y los dos convenimos que no podíamos seguir arriesgándonos así en el instituto.

Yo dejé de ir a sus clases y al App club, mayo estaba a punto de terminar y los días de los seniors en Shermer Hughes estaban contados, oficialmente solo me quedaba la primera semana de junio, así que no fue difícil.

Conseguimos acabar el curso sin volver a levantar sospechas, sin vernos más que en su casa o fuera de Witterville.

Lo cierto es que deberíamos haber sido más cuidadosos antes y es de agradecer que tuviésemos tanta suerte, la fortuna nos favoreció muchas veces.

Nos arriesgamos a que nos pillasen juntos en muchas ocasiones y me vienen a la cabeza muchos momentos maravillosos, también uno de pánico absoluto.

Ocurrió poco antes del puente de Acción de Gracias.

La profesora Blackmount, la jefa de departamento de Dylan, se presentó a la hora del almuerzo y aporreó en la puerta del aula 403.

Menudo susto.

No grité porque tenía la boca ocupada con un beso de tornillo. Menos mal que estaba a punto de correrme y Dylan me acallaba con sus labios para que no gritase.

A veces se me olvida que puede haber alguien en los pasillos y a él también, aunque solemos ser cuidadosos. Para empezar, cerramos la puerta con llave y las dejamos puestas por dentro, porque así es imposible que alguien pueda abrir desde fuera.

Cuando sonó el primer golpe en la puerta, él siguió follándome porque también estaba a punto.

No hizo caso hasta que escuchó que la señora Blackmount lo llamaba a gritos.

Pasé de estar sentada en la mesa del profesor, rodeando las caderas de mi docente favorito con las piernas, a esconderme debajo, taparme la boca con una mano y con la otra…

Esto no es fácil de contar y me da bastante vergüenza, pero os confesaré que ahí estaba yo, en cuclillas, debajo de la mesa de Dylan, con una mano en la boca y la otra en el toto.

No os hagáis una idea equivocada, no estaba buscando el clímax que el imprevisto me había robado, no.

Mientras Dylan salía al pasillo a hablar con su jefa de no sé qué problema del departamento y se excusaba diciendo que estaba viendo un video con auriculares y por eso no la había oído llamarle, yo me metía los dedos casi hasta el útero y rebuscaba en mi interior para sacarme el condón que se me había quedado dentro.

Porque por aquel entonces todavía usábamos condones.

Fue un momento de auténtico pánico.

“La jefa de Dylan tiene el don de la oportunidad” me dice mi angelito. “Dale las gracias al Gran Jefe de que no os pillasen”.

Mi diablillo suelta una carcajada sarcástica.

“¡No le des las gracias! ¿Quién crees que motivó que a esa mujer se le ocurriese ir a hablar con Dylan de repente? Dios lo dispone todo y disfrutó más que tú antes de que el coito fuese interruptus. Os las hizo pasar canutas y se divirtió de lo lindo viendo cómo tu novio se quedaba pálido al reconocer la voz de Blackmount y se le bajaba la erección en cinco segundos”.

Mi novio.

No es la palabra que hubiese usado en enero para referirme a Dylan, ni siquiera en febrero, ni en marzo, ni en abril, mayo o junio…

Pero ahora que hemos pasado todo el verano juntos atravesando el país en el Camaro, con Cooper y Major Tom, y sobre todo ahora que me mudo oficialmente con Lizzy a la residencia Embersdown House, donde solo me conoce ella, creo que por fin puedo atreverme a llamarlo mi novio.

Ahora soy universitaria.

Si se me escapa en voz alta que salgo con un hombre y que es un poco mayor que yo, unos diez años, a nadie le va a importar, ni le va a extrañar, ni me va a preguntar quién es.

Lo del tabú de que sea profesor, será mejor que no lo cuente, pero al menos yo ya no soy su alumna.

La ciudad de Cambridge, Massachusetts, tiene más de ciento veinte mil habitantes y yo soy una más, una gotita en el océano.

Puedo caminar de la mano de mi novio por mi calle, Embersdown Street, sin miedo.

El futuro con el que siempre soñé empieza ya.

Qué bien sienta decirlo, todo mi esfuerzo ha tenido su recompensa. Hace dos días estaba tan feliz que… Bueno, ya os dije una vez y no hace mucho que me daba miedo hablar de lo feliz que era, por si pasaba algo, porque tenía un mal presentimiento.

Más que presentimiento, en aquel entonces yo ya sabía que se había activado una cuenta atrás para que ocurriese algo horrible y no quería ni pensar en ello, pero no adelantemos acontecimientos.

Ahora os estoy contando las buenas noticias y hay muchas.

A finales de junio, Lizzy y yo terminamos el proyecto de nuestra app y es muy posible que Lovespy se lance al mercado antes de que acabe el año o como mucho a principios del que viene.

Cruzo los dedos para que todo salga bien.

Hace dos días, habría dicho que seguro que sí, porque estaba en racha, pero ya no pienso igual.

He quedado con Dylan en los muelles al atardecer y no quiero llegar tarde.

Es más, quiero llegar mucho antes de que él llegue, como hicimos en la piscina termal, porque voy a necesitar tomarme mi tiempo.

Para él sigue siendo arriesgado que nos vean juntos en Witterville y le agradezco que esté aquí para mí en este momento.

Podrían haber venido mis padres o mi hermana o Lizzy, pero es la mano de Dylan la que más me reconforta cuando sujeta la mía.

Cojo el coche y voy escuchando en bucle Space Oddity de Bowie, es la primera canción que escuché con Dylan en su coche.

Voy llorando todo el camino.

Llego a los muelles cuando el cielo aún está azul y el ocaso es solo el brillo púrpura de una cuenta atrás entre las nubes más altas.

Esta vez no voy a quedarme debajo, no es el plan. Subo por las piedras y observo el camino de tablas de madera.

Desde aquí, parece que el muelle no tuviera final, se funde con el horizonte del mar como si fuese eterno y lo mismo pienso de mi relación con Dylan.

Seguro que tiene que terminar algún día, el muelle también termina, todo termina, incluso el mar tiene otra orilla al otro lado del mundo, pero eso no es lo que importa.

Lo que importa es el camino.

—Llegas pronto —me sobresalta la voz de Dylan y siento que me abraza por la espalda.

Contengo las lágrimas a duras penas y aprieto contra mi pecho la pequeña cajita de cartón que lleva conmigo todo el día.

—Ajá —es lo único que logro decir.

—¿Quieres que te deje sola un poco más?

—No. —Le doy una mano y se la aprieto fuertemente, él me devuelve la fuerza entre sus dedos y me llega hasta la voz, que suena serena—: Vamos.

Caminamos sin soltarnos hacia el final del muelle y es largo, pero no infinito.

Nos sentamos en el borde.

El mar está tranquilo, triste como si supiera lo que estoy pensando.

Estamos en silencio mucho, pero que mucho tiempo, tanto que salen estrellas. Dylan me rodea con un brazo y yo apoyo la cabeza en un lateral de su pecho.

Escuchamos las olas rompiendo y los ruidos de las gaviotas, el mar está cada vez más oscuro y, de repente, Dylan me sorprende.

—¿Sabes que una vez le dije a una chica que la quería? —Se ríe solo, como si la idea fuese super descabellada y continúa—: Se lo dije porque acababa de perder la virginidad con ella y, yo que sé, me salió sin más, justo después del orgasmo… Sí, sí, sí, oh, sí, toma, plaf, plaf, plaf, «te quiero». Fue justo así.

Levanto la cabeza y me rio, porque no puedo no reírme. Lo ha dicho de un modo hilarante y se ha puesto un poco rojo y todo.

—El caso es que ella no era exactamente solo una chica… —Dylan aprovecha que le estoy mirando y me seca las lágrimas con una caricia, como si fuese algo que hacemos todos los días, mientras sigue hablando—: Ella tenía veinte años más que yo y era la madre de uno de mis mejores amigos.

—¿En serio?

—Sí.

—¿Y la querías m-mucho?

—No, no sé por qué le dije eso. Joder, nunca se lo había contado a nadie, pero te lo cuento porque no se me ha olvidado lo que ella me dijo después: «hay muchos momentos en los que es mejor no decirle a una mujer que la quieres». —Dylan imita una voz aguda y estridente y consigue hacerme reír de nuevo—. «Apréndete estos dos: uno es después de follar; otro es antes, si es que se lo dices solo para acostarte con ella». —Me coge la barbilla con una mano y sin soltarme, deja de reírse, recupera su voz y añade—: Si ella estuviese aquí, seguro que me diría que ahora tampoco es el momento… No debe de ser buena idea decirle a una chica que la quieres por primera vez, cuando se le acaba de morir su perro. ¿No crees?

—A lo m-mejor ella necesita oírlo.

—Ok. —Dylan se inclina y me roza dulcemente los labios con los suyos para hablarme, porque no es un beso, es un secreto compartido y me lo dice apenas sin voz—: Te quiero, Wanda Jackson.

—Y yo a ti, Mr. Wright.

Nos besamos lento, con ternura.

—¿Sabes qué, Wandy? —pregunta Dylan, apartándose—. Creo que Major Tom sabía cuándo te ibas a mudar y aguantó todo lo que pudo para seguir revolcándose en tus bragas sucias hasta que te fueses de casa. Casi lo consigue, el muy cabrón.

—Sí, ¿verdad? Se ha p-perdido solo los dos últimos d-días —Me sorbo los mocos, me aguanto las ganas de llorar y agrego—: Era un cabroncete feliz, vivía p-para tumbarse en mi ropa. A nadie le gustaban t-tanto mis bragas como a él.

—A ningún otro perro, quieres decir —me corrige Dylan, estrechándome con el brazo que me rodea los hombros—. A mí me encanta coleccionarlas, soy el fan humano número uno de tus bragas.

—¿Cuántas t-tienes ya?

—Diez.

—Eres un p-pervertido.

—Lo sé y tú también lo eres; por eso, lo nuestro funciona tan bien.

Asiento y nos quedamos callados un poco más hasta que me decido:

—Voy a hacerlo ahora.

—¿Estás segura?

—Sí, creo que es el m-momento de despedirnos.

Le doy un último beso a la cajita de cartón en la que están las cenizas de mi mejor amigo no humano. La caja es biodegradable y está hecha para enterrarla en el jardín, pero a Major Tom le gustará más poder ver las estrellas.

Disfrutó tanto de nuestra aventura con el Camaro este verano, nos ladraba cada vez que subíamos la capota y Cooper le apoyaba y ladraba con él, así que la mantuvimos bajada casi todo el tiempo.

—Espera un segundo —Dylan saca el móvil y Space Oddity comienza a sonar—. Siempre he pensado que es una canción perfecta para el último viaje.

—Yo t-también.

Control de tierra a Major Tom.

10.

9.

8.

7.

6.

Levanto la caja en el aire.

5.

4.

3.

Bowie canta que se ha comprobado el sistema de encendido y nos desea que el amor de dios esté con nosotros.

Yo se lo canto a Major Tom.

2.

1.

Despegue.

¡Hacia las estrellas!

Lanzo la caja lejos, muy alto, todo lo alto que puedo, sobre el mar.

CAPÍTULO 29. DYLAN

Me gusta conducir de noche, si la música acompaña y la compañía que voy a tener es Wandy.

Cuando me ha llamado antes por teléfono, no me ha hecho falta pensármelo mucho, he cogido a Rascal y me he plantado en su residencia.

Solo está a una hora y media de mi casa, no es tanto, y ella sonaba demasiado triste.

No es por lo de Major Tom, eso era algo que sabíamos que pasaría hace tiempo, es que han salido a la luz un par de mentiras que han sacudido su mundo.

No me ha querido contar mucho más por teléfono, sé que tiene que ver con su amiga Elizabeth y que también pasa algo con su hermana, pero no ha querido darme detalles.

Se sube al coche, nos besamos y, en cuanto puedo, le pregunto qué demonios pasa con su amiga.

No voy a negar que también me preocupa egoístamente porque ella sabe nuestro secreto y no me fío. Por cómo le brillan los ojos y lo mucho que tartamudea al hablar de Elizabeth, entiendo que ha pasado algo realmente importante.

—N-no es que-que n-no t-te lo-lo quiera contar, es-es que no-no p-puedo ni-ni p-pensar en-en ello ahora m-mismo y-y es-es algo m-muy p-personal d-de Lizzy…

Se suena los mocos y me pide que bajemos la capota, dice que le sentará bien la brisa del mar y paramos un momento para hacerlo. Rascal no es automático en ese sentido, el pobre necesita ayuda manual.

Antes de volver a subir al coche, la beso con ganas porque la echo muchísimo de menos y eso que solo lleva un par de días fuera.

No pensé que lo notaría tanto, pero es que hemos pasado de estar viajando juntos casi durante dos meses a que se mude a otra ciudad con la parca perspectiva de vernos solo los fines de semana.

Pero eso es mejor que nada, como ella suele decir y yo también lo creo.

Ya un poco más tranquila, y de nuevo en carretera, Wandy saca el tema de su hermana sin que yo le pregunte y me lo cuenta.

En sus ojos, la pena se convierte en rabia y preocupación.

Me coge un poco por sorpresa todo, incluso más que a ella, porque yo solo sabía que Margaret estudia en la universidad de Worthington, que también está en Boston, a unos tres cuartos de hora de la residencia de Wandy.

Toda la familia estaba muy contenta porque las gemelas estarían muy cerca y cerca de casa también. Creían que el novio de Margaret había sido admitido…

Y ese es el quid de la cuestión.

Se acaban de enterar de que él se ha ido a Yale, el chico lo sabía desde marzo y no había dicho nada.

Se lo ha contado hoy a Margaret porque ha roto con ella.

Dramas de instituto.

No sé cómo me puede gustar tanto mi trabajo con todos los dramas parecidos que se respiran a diario y todos los «jodidos gilipollas que hay por los pasillos», esto último son palabras de Wandy y no mías. Y acaba de añadir que lo único que no va a echar de menos de Witterville es precisamente el instituto Shermer Hughes.

—¿No vas a echarme de menos? —la pico, tratando de animarla—. Porque yo soy parte del instituto.

—No m-me refiero a t-ti y lo sabes. M-me refiero a lo que era p-para mí el instituto antes d-de que tú llegases. Era un p-puto infierno.

Pienso en lo muchísimo que voy a echar de menos a Wandy en mis clases, en mi día a día y en mi cama, pero no se lo digo, porque ella ha vuelto al tema de su hermana.

Cuando me explica lo de Mreg, que se prometieron rechazar Yale si uno de los dos no entraba, le digo la verdad.

—Me parece una soberana estupidez. No tenían que haberse hecho esa mierda de promesa, es muy… tóxica.

—¡Eso les-les he d-dicho yo siempre! —me interrumpe y sigue hablando muy enfadada, tartamudeando muchísimo otra vez.

Me asegura que lo que más enerva y le hace hervir la sangre es que está completamente segura de que su hermana sí lo habría hecho, que Margaret no habría querido ir a Yale sin él, en caso de que hubiese ocurrido todo al revés.

Y me cuenta que su hermana está destrozada, sobre todo por la mentira.

—Y yo-yo no sabía qué d-decirle y lo-lo único que se m-me ha ocurrido ha sido: «aprovecha y-y recuperas t-tu nombre, en la uni p-puedes d-decirle a la gente que t-te llamas Maggie y te-te olvidas d-de ese m-mierda».

—No es mala idea.

—Sí que lo-lo es. Me-me t-tenía que haber callado la bo-boca p-porque ella se ha puesto a llorar con m-más ganas. Está hecha una m-mierda, Dylan, me p-preocupa de-de verdad. He llamado a mis p-padres y se lo-lo he contado y han venido a-a-a recogerla y-y llevársela a casa unos d-días.

He buscado antes en Internet dónde podíamos tomar el mejor batido de todo Cambridge y así es como he dado con St. Elmo’s Bar, que es donde vamos ahora, y vamos a necesitar un buen batido para pasar por esto.

No hay duda.

—N-no entiendo cómo Greg ha p-podido hacerle esto a m-mi hermana. N-no sabes cómo le-le odio.

—¿Preferirías que no hubiese ido a Yale y hubiese cumplido esa puñetera promesa?

—No, p-preferiría que no hubiese m-mentido. 

—Ya. Verás, mi madre mentía muy bien, porque solo lo hacía un poco, lo justo y necesario, según decía ella. Y tenía un nombre para ese tipo de personas que no pueden parar de mentir, los llamaba: «escarabajos peloteros de la mierda». Cogen una mierda de mentira y la van haciendo bola, cada vez más grande, y lo hacen a diario. ¿Sabes cuánta mierda pueden mover al día esos bichos? Doscientas veces su peso.

Consigo que se ría un poco.

—Eso es m-mucha mierda, incluso p-para el mierda de Greg. —Se queda pensativa un momento y añade—: Tu m-madre era una m-mujer muy sabia. ¿Tú también m-mientes lo justo y necesario?

—Por supuesto, ya lo sabes.

—Odio las m-mentiras, Dylan. P-prométeme que no m-me vas a mentir, que seremos siempre… la sal de la t-tierra.

Aprieto los dientes y soy honesto al contestarle:

—No te puedo prometer eso y no te voy a pedir que me prometas lo mismo, Wandy.

—No entiendo por qué —replica a la defensiva.

—Porque a veces mentimos para no hacernos daño, mentimos a los demás y nos mentimos a nosotros mismos. ¿Sabes otra cosa que solía decir mi madre mucho? Decía que la tierra es redonda para que podamos darle un par de vueltas, porque hay cosas que no se entienden hasta que no le has dado un par de vueltas al mundo… Decía que por eso le gustaba viajar, para entender la vida.

Ella me acaricia el muslo sobre el pantalón y yo le cojo la mano, le estrecho los dedos y los beso.

—No creas que n-no me he d-dado cuenta de que has cambiado de t-tema, pero ok.

—Yo confío en ti y tú confías en mí, ya está, no necesitamos promesas, Wandy. La única que nos hemos hecho es que te debo un beso y ni siquiera esa la tenemos que cumplir si uno de los dos, algún día, no quiere. Son nuestros términos y condiciones, como en las apps. Nosotros hemos dejado las cosas claras desde el principio y… aquí estamos, ¿no?

—Eso suena m-mejor. Eso sí lo entiendo.

—Cojonudo, creía que ya no querrías ir a tomar un batido y te iba a preguntar lo mismo que en la piscina termal: ¿quieres que la cita termine ahora o un poco más tarde?

Ella me contesta, como si le hubiese hecho la pregunta de verdad:

—Un poco más tarde.

Y yo le contesto como si fuese ella, porque no hace falta decir mucho más:

—Ok.

Y así seguimos, carretera adelante por nuestro Wandylan Road, con «un beso más» todavía en el aire.

Ella es muy especial, es el puto unicornio de mis sueños, real y perfecta, no tiene fecha de terminación como las otras fantasías de la app.

Yo no sé cuánto tiempo estaremos juntos.

Pero ¿quién lo sabe?

AGRADECIMIENTOS Y DISCULPAS.

Soy una de esas personas que no soporta que los animales mueran en las historias y, mucho menos en las mías, casi prefiero cargarme a los protagonistas, así que me disculpo por lo de Major Tom.

Y ahora vienen los agradecimientos y es un poco personal: te echo mucho de menos Obi Wan, gracias por estar conmigo tantos años.

La primera novela de la serie, y la mitad de esta, las escribí mientras ronroneabas a mi lado, cuando ya sabíamos que había una cuenta atrás y nos estábamos despidiendo.

Ahora que ya no estás, la historia no podía terminar de otra manera.

Tuvimos muchos años para estar juntos, ojalá hubiesen sido más, ya sé que aguantaste lo que pudiste y que el cáncer no te dejó quedarte, ya sé que me esperas en las estrellas. Y sé que el camino hacia las estrellas no es fácil.

«Este es el camino».

LA SERIE APP CLUB.

La serie App Club cuenta con seis novelas que se pueden leer de modo independiente, aunque llevan un orden cronológico. Se centra en tres amigas, tres besos y tres caminos. Primer título de la serie:

Un beso para Wanda Jackson.

Wandylan Road.

Próximo título: Un beso para Lizzy Benegas.