Un beso para Wanda Jackson

LAILA ARAMUNT

©2021, Laila Aramunt

Todos los derechos reservados.

A mi hijo,

que aprendió a hablar a los diez años

y cada día me sigue demostrando que

lo imposible solo tarda un poco más.

Índice de contenido

DEDICATORIA

CAPÍTULO 1. WANDA

CAPÍTULO 2. DYLAN

CAPÍTULO 3. WANDA.

CAPÍTULO 4. SUGAR WATER, chat privado.

CAPÍTULO 5. DYLAN

CAPÍTULO 6. WANDA

CAPÍTULO 7. DYLAN

CAPITULO 8. WANDA

CAPÍTULO 10. DYLAN

CAPÍTULO 11. WANDA

CAPÍTULO 12. DYLAN

CAPÍTULO 13. WANDA

LA SERIE APP CLUB.

Otros títulos de la autora, Placeres Oscuros.

CAPÍTULO 1.

WANDA

A veces basta con una mirada. Lo juro, lo he visto. Mi amiga Rose es una experta en el tema y no necesita más.

Cuando estamos de fiesta, Rose localiza una presa y empieza la caza. Procura ponerse de espaldas, se gira un poco y se queda mirando fijamente al chico que le gusta hasta que él se da cuenta, lo que no suele tardar mucho en suceder.

Percibir que alguien nos mira es cuestión de supervivencia para el ser humano y también de ego.

Rose lo leyó en alguna parte y nos lo ha explicado: nuestra visión periférica humana percibe con mayor facilidad un cuerpo cuando este está en dirección contraria y dirige la cabeza hacia nosotros, porque la postura hace que prestemos más atención a la mirada y, una vez que eso pasa, cuando los ojos se cruzan, es el ego de la presa el que hace el resto.

«Me está mirando a mí. Esa diosa de ébano me está sonriendo, le gusto. Me mira a mí entre todos los tíos que estamos aquí, a mí».

Después del juego de miradas, Rose solo tiene que esperar porque el elegido siempre termina acercándose a ella. Al poco rato, se besan y entonces soy yo la que deja de mirar y les doy su espacio.

Por muchas veces que Rose me explique su teoría y la ponga en práctica delante de mí, todavía no me he decidido a intentarlo por mí misma.

Es que ella es preciosa, piel oscura, ojos de gato, boca de fresa… Normal que solo tenga que mirar y esperar.

En cambio, yo evito el contacto visual, no solo por el miedo al rechazo, es que nunca he visto a nadie que realmente me guste y me apetezca besar. Supongo que ese es «mi problema».

Rose suele ir a por chicos monos, pero no demasiado. Su tipo es «the second best», el «segundo mejor» dentro de su escala, que suele coincidir con la de Lizzy, solo que Lizzy va a por el primero de la lista y directamente. Es su modus operandi y es distinto al de Rose.

Lizzy es medio latina, medio cajún, preciosa entera. Mide un metro cuarenta y tres, con tacones, por lo que siempre habrá algún idiota que bromee con la idea de metérsela en el bolsillo, pero finalmente es ella la que se camela a todo el mundo.

Es una morenita peligrosa y contundente, como una glock de bajo calibre.

Ella apunta a quien elegiría la mayoría primero, se acerca con cualquier excusa, dispara tres chistes malos y se mete la presa en el bolsillo, con su sonrisa de hada pechugona.

Entonces, cuando Rose y Lizzy ya han triunfado, yo me quedo sola con Greg y Meg. Llevan saliendo dieciocho meses, lo sé porque celebran su mesario en lugar de aniversario y también porque ese es el tiempo que llevo llamando Meg a mi hermana gemela, cuando siempre la hemos llamado Maggie en casa.

Ahora a ella le gusta más que la llamemos Meg porque rima con el nombre de su novio y les hace parecer un ítem. Le gusta que la gente pregunte: «¿has visto a Mreg?». Como si fuesen una sola persona.

Lo flipo y me importa un Mreg, lo que sea que signifique eso.

Y el nombre no fue lo único que ella cambió por él, como a Greg le gustan las pelirrojas, pues mi hermana lleva dieciocho meses dejándome las toallas del baño coloradas porque se tiñe de rojo pasión.

Y su pasión me pone colorada a mí cuando Greg se cuela por la ventana de nuestro cuarto y yo tengo que hacerme la dormida.

¡Lo escucho todo!

Nuestras camas están a metro y medio, pero ni con una pared de hormigón por frontera me libraría del ruido que hacen esas dos bestias en celo.

Así que quedarme con Mreg como única compañía, mientras Lizzy y Rose se enrollan con algún tío bueno, es mi rutina de cada fin de semana.

A veces los amigos de Greg se unen a nosotros, pero desde que Lizzy se enrolló con Zack una noche y, después, no quiso salir con él para convertirse en otro ítem, como… ¿Lizzack? ¿Zaclizz?

Lo que sea, Zack se lo tomó fatal.

Los amigos de Greg ya no suelen venir mucho y, cuando vienen, Lizzy me pide que la acompañe a cualquier otra parte, a hacer cualquier otra cosa, bien lejos.

Pensaréis que ella no lo soporta, pero no es eso, lo que no soporta es ver a Zack tontear con otras tías y eso es lo único que él hace desde que mi amiga lo rechazó.

A Lizzy le gusta Zack, pero él quiere estudiar en Stanford el año que viene y ella irá conmigo al M.I.T.[1] Hay unas tres mil millas entre ambos campus y es la razón de que Lizzy se muestre tan distante, valga la redundancia. Ella no quiere engancharse y terminar como mi hermana.

Greg y Meg planean ir juntos a Yale y han hecho un estúpido pacto: si uno de ellos no entra, el otro tampoco, aunque le acepten.

Si Mreg no va a Yale, Greg o Meg tampoco.

¿Hola? ¿El amor incluye una lobotomía?

No lo entiendo, la verdad.

Como mi hermana entre en Yale y rechace la plaza por Greg, cometo un fratricidio ¿o se dice sororicidio? Bah, me da igual como se diga, me la cargo por idiota.

Ganas no me faltan cada vez que me quedo sola con ellos. Afortunadamente, en público mi hermana y su novio ya no están tan acaramelados como hace unos meses, por lo que quedarme sola con Mreg no es como quedarme sola de verdad, no se besan todo el tiempo.

Cuando no hay mucha luz y los miro, es una sensación muy extraña. Meg podría ser yo, somos idénticas, es como tener una fantasía sin cerrar los ojos.

A oscuras su pelo rojo no se distingue, parece avellana como el mío y las dos lo llevamos igual de largo. Ella besa con los ojos cerrados, tampoco se nota que los suyos sean verdes y los míos color miel. La nariz es la misma, respingona. La boca ancha, los labios finos, el rostro redondo, mucha cadera… A no ser que hablemos, nadie nos diferencia fácilmente. Yo tengo más pecho, pero por lo demás somos igualitas.

¿Por qué ella tiene novio y yo no?

«Porque Wanda es demasiado tiquismiquis y ningún tío es suficientemente bueno para ella». Eso es lo que respondería mi hermana, pero no es verdad.

Lo que me pasa es complejo, me refiero a que es difícil, no a que yo tenga complejos, aunque también.

Me han tirado los tejos varios chicos a lo largo de mi vida y es cierto que he tenido algún momento especial en el que he pensado que mi primer beso iba a llegar, pero me he puesto mega nerviosa y he evitado los besos porque la boca se me queda completamente seca.

He leído que padezco Xerostomía, eso hace que mi lengua esté árida como las pirámides de Egipto cuando me altero. Además, la ansiedad, me deja tiesa como la gran esfinge de Guiza, es la mejor comparación porque no tiene nariz y, cuando me pasa, es como si yo tampoco tuviera. Necesito respirar por la boca para tranquilizarme y eso hace que se me seque todavía más.

Creo que se me deshidrata hasta el cerebro, porque apenas puedo hablar. ¿Sabéis lo que es el Dry texting? ¿Las personas que solo chatean con monosílabos como «sí», «no», «ok», «ajá»…? Pues a mí me pasa cuando intento hablar con un chico que me gusta, menos mal que no me pasa a menudo.

Hola, me llamo Wanda Jackson, tengo diecisiete años y nunca me han besado.

Suena a presentación formal en cualquier asociación de adictos. En mi caso ¿de adictos a qué?

A fantasear, supongo.

No me suele atraer la gente que conozco en la vida real. A veces sueño con chicos que no he visto en mi vida o con famosos y entonces me besan, todo va bien ¡y me encanta!

Es una sensación parecida a cuando doblo la lengua y se roza sobre sí misma y mmm… Pienso que así debe de sentirse otra lengua sobre la mía, suave y rugosa a la vez, me muero de ganas por comprobar si es cierto.

También me mojo mucho los labios y entonces froto el de arriba con el de abajo y meto la lengua por medio de vez en cuando y…, bueno, eso no funciona, no siento nada especial, pero os lo cuento porque me recuerda que deseo sexual sí que tengo, aunque no por alguien que haya visto en persona, excepto Harry Styles. Ese hombre me pone muchísimo, fui con mis amigas a uno de sus conciertos y le vimos de cerca, ¿eso cuenta?

¿No? Pues si hablamos de encuentros cercanos, solo los tengo conmigo misma.

De vez en cuando, me humedezco y me froto los labios de ahí abajo con los dedos y, oh, eso sí que funciona, joder, sí, oh, sí.

A veces soy muy rápida, os confieso que compito con mi hermana, sin que ella lo sepa, y me corro antes que ella mientras Greg la está tocando a oscuras, en la cama de al lado.

Ellos no se enteran de que les llevo ventaja porque yo no hago ruido y no hablo, solo lo pienso: oh, sí, sí, voy a ganar otra vez…

Perdón, estoy dando demasiada información, ¿verdad?

Si mis amigas y Mreg supieran lo que tengo en la cabeza la mayor parte del tiempo, alucinarían.

Yo no tengo un mundo interior, tengo un universo caótico de pensamientos encontrados y, por eso, soy más de escuchar y callar.

Os aseguro que escuchar es mucho más productivo que hablar. ¿Suena contradictorio? No lo es. Si hablo, no aprendo nada, solo repito lo que ya sé y no me gusta repetirme. Dejadme que me ría con mi chiste privado un poco, por favor. En fin…

Volviendo al tema de los besos, Lizzy y yo, una noche para escapar de Zack, que había venido a casa con Greg, nos fuimos solas a bebernos unas cervezas en los muelles.

Le conté mi problema con los besos y ella me propuso que nos enrollásemos, porque no le importaba mi complejo y así yo me quitaba la curiosidad de saber cómo era otra boca y… Sí, la tengo, infinita curiosidad, pero no me interesa la suya y se lo dije tal cual. Lizzy es muy directa y yo también lo soy, cuando hace falta.

Entonces, ella me pidió que cerrase los ojos y me dejase besar. Me dijo que pensase en alguien que sí me gustase y me contó que eso es lo que ella hace cuando se enrolla con alguno de sus «primeras opciones» y no resulta ser exactamente lo que esperaba.

Así, terminó confesando que suele pensar en Zack.

Flipante.

Y triste, eso también.

Si a ella le funciona y le gusta, no lo juzgo, pero no es lo mío.

«Lo mío» parece ser esperar cada finde a que aparezca alguien que nunca aparece y el plan se repite todos los fines de semana, desde hace tanto tiempo que me da pereza hasta pararme a pensarlo.

Mis amigas salen a ligar y yo unas veces salgo con ellas para ver cómo ligan y otras convenzo a Greg y Meg para ir al cine.

A mi hermana solo le gustan las rom-com, comedias románticas, y a Greg lo que le gusta es estar a oscuras con ella y le da igual lo que haya en la pantalla o que yo esté en la butaca de al lado, así que solemos terminar los tres viendo historias de amor mientras ellos se meten mano.

Esto empeora «mi problema».

Wanda Jackson quiere un beso de película.

Sí, ahora sí que estoy yo hablando de mí en tercera persona. No es algo que hayan dicho de mí mis amigas o mi hermana, aunque podrían.

Wanda Jackson está esperando a Mr. Right, Don Perfecto, el señor indicado y correcto, y Wanda se está cansando de esperar.

Me suena aún más estúpido decirlo en voz alta, pero es la verdad. Escribirlo con mi nombre y apellido lo hace mío y, de algún modo, me ayuda. La tercera persona lo distancia y me parece más fácil asumirlo, soy el espíritu de la contradicción, qué le vamos a hacer.

Estoy deseando que me coman la boca, pero… Tengo una larga lista de peros.

1. No quiero enrollarme con un chico un fin de semana en una fiesta o en un bar y no recordar su nombre tres meses después.

2. No quiero un beso que no signifique nada, ni siquiera si todos entran en las categorías «primera opción» o «segundos mejores».

3. Yo sigo esperando que empiece mi comedia romántica y empezará cuando aparezca alguien que me remueva por dentro y no sea un sueño.

4. ¿Hola, Harry Styles? ¿Me lees?

5. Espero conocer algún día a Mr. Right, entonces, no sé si habrá miraditas de soslayo como hace Rose o ataques frontales al estilo de Lizzy, pero si encuentro a alguien que me guste, lo intentaré con todas mis ganas y ya veremos qué pasa.

He visto muchas rom-com y suelo fantasear con cómo será el meet cute, es decir, la escena en la que Mr. Right y yo nos conoceremos.

Puede que nos atraigamos mutuamente de forma instantánea o que sea un tira y afloja en el que él tire y yo afloje hasta que, de repente, vea algo en él que antes no veía, como le pasó a Maggie con Greg antes de convertirse en Mreg.

O quizá sea él quien no se dé cuenta de que yo estoy ahí, porque sea un chico tímido y le cueste creer que entre nosotros haya algo especial.

Creo que me gustan los chicos tímidos, al menos en mis fantasías. Será porque en el mundo real, la tímida soy yo.

Y eso es parte de «mi problema», las fantasías.

Mis fantasías son muy completas y no terminan con un beso, empiezan con un beso.

Y esta fantasía en concreto, esta que estoy viviendo, resulta que es una fantasía muy común, una que han tenido la mayoría de las personas de este planeta, aunque cuando empezó para mí, yo no tenía ni idea de qué era en lo que me estaba metiendo.

Dios mío, ¿lo sabe alguien?

CAPÍTULO 2.

DYLAN

Las empresas de mudanza no hacen negocio conmigo, me he pasado los dos últimos años viviendo en parques de caravanas de Oregón, Florida y Michigan, y mis tres cajas de ropa caben perfectamente en el maletero de mi Camaro.

Todo lo demás lo dejo atrás cada vez que me mudo, monto un mercadillo de garaje y de paso saco algo de efectivo para gasolina.

Además de mi perro, mi coche y mi portátil son lo único que tengo de valor, están siempre conmigo. Del ordenador mantengo la carcasa y le voy añadiendo mejoras internas, del coche podría decir lo mismo.

Es una preciosidad, ¿verdad? Un Chevrolet Camaro IROC-Z del 88, azul cobalto, un clásico convertible de dos puertas y cinco plazas.

Las fotos, la música, los libros… tengo todo lo que necesito en mi portátil. Puedo acceder a lo que me gusta online, donde sea que me lleve el Camaro.

Os confieso que lo heredé de mi padre y tiene nombre, se llama Rascal.

No sé por qué el viejo le puso ese nombre, lo que sí sé es por qué mi madre empezó a llamarme así a mí.

Cuando yo tenía seis años, en el colegio nos pidieron que hiciéramos una entrevista a nuestros padres. Una de las preguntas, la única que recuerdo en realidad, era: «¿qué es lo que más quieres en el mundo?».

Mi madre contestó que a mí.

Mi padre dijo que a Rascal[2].

Mi cara tuvo que ser un poema, uno realmente triste, porque mi madre intentó arreglarlo diciéndome que yo era su pequeño Rascal, que era el ápodo cariñoso que usaban para referirse a mí antes de que yo naciese, cuando aún no se habían decidido por ningún nombre.

Sí, mi madre era rápida inventando escusas, lo heredé de ella junto con su facilidad para mentir.

Aquella trola no parecerá muy elaborada, pero es que no hacía falta, yo tenía seis años y me dejé convencer porque quería ser lo que mis padres más querían en el mundo, pero no se me olvidó el mote y no tardé mucho en descubrir quién era el verdadero Rascal.

Poco antes de cumplir nueve, mi padre se subió un día a su Camaro azul y ya no lo volvimos a ver.

Mi madre se quedó destrozada.

Aunque a mí nunca me han roto el corazón, sé perfectamente cómo debe de doler porque lo vi en ella.

Me sacó adelante sola, haciendo doble turno en la cafetería, lo que hacía que tuviese poco tiempo para mí. Sin embargo, en las vacaciones preparaba las rutas más pintorescas y cruzábamos el país en coche juntos. Puede que por eso yo le haya cogido tanto gusto a la carretera.

Ella me enseñó todo lo que sé de la vida y me dio todo lo que tengo. Tuve una beca parcial universitaria y mi madre me ayudó a pagar el resto, incluyendo el máster en educación.

Al verme convertido en profesor, me juró que no había sido más feliz en su vida. A los tres días, se prejubiló y adoptó un perro feo como un demonio, un cruce de labrador y bull terrier llamado Cooper.

Poco después, tuvo un infarto.

Los médicos me dijeron que ella ya había tenido un amago por una trombosis previa. Yo vivía en el campus y la veía menos, ella no me lo contó.

Creo que mi madre sabía que le quedaba poco tiempo y me endosó al perro para que Cooper cuidase de mí.

Y lo hizo.

Pasé meses muy oscuros después de la muerte de mi madre. Me sentí muy solo, me refugié en el sexo casual y Cooper se convirtió en mi mejor amigo, es la mejor herencia del mundo. Ni siquiera el Camaro lo supera.

Vendí la casa de mi madre, que había sido de mis abuelos, y empecé a viajar.

Podría decir que de mi padre no solo heredé el coche, también el nombre, Dylan, los ojos azules y el culo inquieto.

Mi padre estuvo viajando por Canadá como un nómada desde que nos abandonó, solo llamaba de vez en cuando en navidades o en mi cumpleaños y casi nunca estando sobrio.

En su última llamada, me dijo que vendría para mi graduación del instituto, pero no llegamos a vernos.

El viejo tenía cáncer de pulmón, también sabía que se moría y por eso quería arreglar las cosas. Supongo que, al contrario que mi madre, él creyó que le quedaba más tiempo.

Y se equivocó.

Me quedé con el coche, prácticamente como regalo de graduación, y no sé si mi incapacidad para tener relaciones estables también iba en el pack de su herencia, pero hasta la fecha no he tenido más que encuentros de una noche, dos a lo sumo.

¿Cuántos? Unos cien, sí, más o menos.

Vale, es mentira.

Pero es que, si lo digo, no os lo vais a creer. Puede que sean bastantes más, el triple. Sobre todo, desde que me instalé 24-4-2[3], una aplicación en la que la gente va a lo que va.

En los últimos tres años, he tenido bastante éxito con esa app. No puedo daros más datos porque no llevo una lista, ni nada de eso. Borro el historial cada vez que me mudo y cuando llego a una ciudad nueva, lo primero que hago es conectarme a la app y ver lo que se cuece en la zona.

No me importa desplazarme para conocer mujeres; de hecho, lo prefiero, por lo que selecciono las ciudades de alrededor también.

Es difícil no encontrar a alguien en cien millas a la redonda con todas las opciones que hay.

Tengo cuidado de no darle al «me apunto» en ningún perfil, sin estar preparado para quedar porque, bueno, ya sabéis cómo funciona esa app: en cuanto la conexión es mutua y se abre el chat de cita, empieza la cuenta atrás de veinticuatro horas para que se concrete el encuentro y, si no llegamos a un acuerdo en ese tiempo, no podremos volver a localizarnos fácilmente porque el motor de búsqueda no funciona por perfil, sino por fantasía.

El nivel de seguridad es muy alto.

La aplicación utiliza programas de reconocimiento facial que comprueban que cada usuario se corresponde con el documento de identidad que obligatoriamente se debe proporcionar al instalarla.

Esta cesión de datos impide que alguien pueda abrir más de un perfil. Está todo tan protegido que no se pueden compartir direcciones de correo o números de teléfono durante los chats, solo se permite proponer una hora y concretar las coordenadas dentro de un mapa para llevar a cabo la cita.

Es bastante seguro, al menos en ese sentido. Locas, locos y catfish[4] los hay en todas partes, pero estos últimos lo tienen difícil en 24-4-2. A mí solo me la habían colado una vez, hasta ahora.

Las fantasías de la app van desde lo más amistoso, como quedar para…

- ir al cine

- cenar

- conversar sobre un libro

- ir a una exposición

…Hasta llegar a la más popular, mi favorita, la que tiene muchos subtipos dentro de la categoría:

- quedar para follar.

Es para lo que yo había usado esta app siempre, antes de llegar a Witterville.

Después de tener la cita, cada usuario puntúa al otro y deja un comentario, que los demás solo pueden leer previo pago o con una suscripción completa al servicio.

Si pudieseis localizar mi perfil, veríais las puntuaciones que me han dado, pero la web funciona en modo anónimo.

Para que leyeseis las opiniones que me han dejado, tendríamos que gustarnos primero, tendríamos que conectar y después podríais mirarlo previo pago.

Yo tengo acceso a todo gratis porque tengo un perfil histórico de 4,7 de 5 estrellas. Mientras lo mantenga en más de 4, la app me dará sin coste todos los servicios premium.

Empecé con el periodo gratuito de prueba de un mes y, desde entonces hasta ahora, nunca he pagado. Como se suele decir, si algo te sale gratis, es que tú eres el producto.

En mi caso, no me quejo, soy un producto de primera calidad y mantengo la mercancía en forma.

¿Adivináis cómo me llamo en la app?

Rascal.

Ya, ya lo sé, es un poco retorcido ahora que sabéis toda la historia de mi padre. Lo cierto es que fue lo primero que se me ocurrió y me funciona bastante bien.

A menudo me llegan sugerencias del buscador general, alguna he aceptado, pero rara vez buceo en los perfiles de fantasías buscando, prefiero que me encuentren.

Yo pido poco en realidad, con el aprobado raspado de un 2,5 en las opiniones me lanzo a la aventura.

Básicamente, lo que más me importa es que ellas no estén casadas o en relaciones estables, para evitar posibles problemas. Por la misma razón, tengo vetados perfiles profesionales relacionados con la enseñanza.

Soy profesor y prefiero mantener los negocios separados del placer, no quisiera encontrarme en un instituto con compañeras de trabajo que lo han sido de cama. Sin embargo, reconozco que tener sexo en un aula es otra de mis fantasías recurrentes, pero esa no está en la lista oficial de deseos de la app, la considero irrealizable.

Por lo demás, lo que más me interesa en una mujer es que nos gustemos, mutuamente y con amor propio, que se guste y me guste y que yo le guste y ella esté dispuesta a entrar sin reservas en las ideas que propongo y me proponga otras.

Tengo un rango muy amplio para elegir, algunas incluso de creación propia, aunque la mayoría de estas últimas no las he puesto en práctica.

La aplicación da muchas opciones de configuración, pero el ser humano no resulta tan complejo como creemos individualmente y las mismas fantasías se repiten hasta la saciedad.

Y somos insaciables, por lo que:

- He sido el hermanastro que pilla a su hermanastra masturbándose y la ayuda a correrse muchas veces.

- He sido el repartidor de pizzas que cobra en especias.

- He sido el cura que nunca ha pecado.

- He sido el autoestopista y hasta el fantasma salido de la curva.

- He sido el apuesto electricista que aprovecha que una mujer se ha quedado atascada debajo de la cama, en la lavadora o en cualquier sitio que pueda dejar medio cuerpo fuera. Sí, esto que puede parecer tan rebuscado es muy común.

Pero nunca pensé que la más sencilla de todas las fantasías pudiese llegar a complicarme tanto la vida.

La chica solo quería un beso.

¡¿Cómo pudo terminar así un beso?!

Era solo un beso con una preciosidad de veintitrés años, que acababa de estrenar perfil.

Ella decía que era virgen hasta los labios, los de la sonrisa vertical entre sus piernas y la ancha y perfecta de su cara.

Yo quise probar mi suerte y su sabor.

No voy a mentir, que ella fuese virgen me puso a cien. Pensé que sería mentira, como las mujeres que dicen que no están casadas y olvidan quitarse el anillo, pero la mentira de ser virgen no hace daño a nadie, es parte de la fantasía y me dio igual.

Además, su perfil no había tenido ningún encuentro dentro de la aplicación. Es imposible burlar la seguridad, como os he dicho, cada persona solo puede tener un apodo y está relacionado con su documento de identidad.

El suyo era 1D[5] y me llamó mucho la atención. 23 años y todos los labios vírgenes, Wandy, mmm…

En lugar de pensar que ella mentía sobre su inexperiencia, tendría que haber sospechado que podría tratarse de una adolescente.

La app no permite la inscripción a menores de dieciocho años, es una norma generalizada en todos los estados sin importar que, aquí en Massachusetts, por ejemplo, la edad de consentimiento sea dieciséis y no importe si hay diferencia de edad.

No obstante, existen carnets falsos que podrían burlar el sistema. Yo tuve uno con quince años, lo usaba para comprar alcohol y entrar en los bares. Era una identificación militar que encontré en una estación de autobuses. Fue pura suerte que me pareciese al chico de la foto lo suficiente como para pasar por miembro de las fuerzas armadas de los Estados Unidos de América (United States Army).

Wandy en todo caso sería de las ARMY, fans del grupo BTS o, mejor dicho, de las Directioners, fans de One Direction, también conocidos como 1-D. ¿Os suena?

He tenido muchas alumnas que me han presentado portfolios de creación digital excepcionales, basados en esos grupos de música, y por eso lo sé. Cuando vi el perfil de Wandy no pensé en ello, en realidad no pensé en nada. Mi cerebro dejó el piloto automático a merced de mi instinto sexual.

Por otra parte, no recordé lo de One Direction porque no es la música que suelo escuchar, soy más de rock duro. Si me veis con mi traje de camisa y chaqueta de pana con coderas, parezco el típico profesor, pero los fines de semana saco mi cazadora negra de cuero, las camisetas y los vaqueros, se me ven los tatuajes de los brazos y os prometo que algunos compañeros de trabajo ni me reconocen.

Una vez me preguntaron si tenía un hermano gemelo.

Cuando me saltó la alarma de la coincidencia en la app, tendría que haberme saltado también la alarma de la sospecha con el nick 1D, pero la pequeña foto de su avatar se llevó toda mi atención.

Era graciosa y distinta, no salía en ropa interior o en bañador, no tenía una postura de diva, no tenía filtros, ni exceso de maquillaje… Era natural y descarada, una chica castaña tirándose de las trenzas con las manos y lanzando un beso a la cámara.

Mi foto tampoco es exactamente normal, me la hicieron en la despedida de soltero de Mitch, mi compañero de cuarto en la universidad, uno de mis mejores amigos.

La foto es de la noche en la que todos nos vestimos de princesas; Mitch y Harold, de príncipes azules. Se casaron en Disney World, durante las celebraciones de los Gay Days en el parque.

A mí me tocó ser La Sirenita.

Aunque no es por eso por lo que tengo marcado «beso de sirena» en la app, tengo la opción seleccionada dentro de la gama «sexo en jacuzzi».

Pero a lo que iba, cuando me llegó el aviso de que alguien había marcado ese beso en mi zona y, a pesar de que no encajaba exactamente con todo lo que yo quería, tuve curiosidad, hice click y entré en su fantasía.

No lo supe entonces, pero mi cabeza también hizo click en ese mismo instante, la perdí y empezó mi locura.

Le di al «me apunto».

Wandy estaba conectada, entró en mi perfil y también me aceptó. Nos vimos las caras y ambos solicitamos más fotos, casi a la vez. Fotos acuáticas, como en la fantasía.

Yo vi su cara y su cuerpo, con un bikini rojo y diminuto en una piscina.

Ella mi sonrisa de canalla y mi cuerpazo sin bañador, en una playa.

Tomé la iniciativa y pulsé «concertar cita» para abrir el chat. La app sugirió el nombre RAS1, mezclando nuestros nicks, pero en mi cabeza sonó a Run And Shoot One[6] y lo edité, cambiándolo por lo primero que pensé, relacionado con la fantasía, «Sugar Water[7]».

Ella aceptó casi enseguida.

Y empezamos a hablar.

Teníamos veinticuatro horas para llegar a un acuerdo y programar la cita.

Wandy propuso un spa, Woodloch Creek.

Dejó claro que la virginidad de sus otros labios no era parte del trato, quedó firmemente estipulado que ella solo quería un beso y yo acepté.

Miré después dónde estaba el spa y… ¡Bingo! Pertenecía al hotel Woodloch Creek, es decir, tendríamos muy cerca habitaciones discretas y disponibles.

Pensé que Wandy podía no ser tan inocente como parecía y solo de pensarlo me empalmé.

Siento que vivo empalmado desde entonces, ¿cómo voy a pensar correctamente estando así?

CAPÍTULO 3

WANDA.

Mi padre suele decir que las manos ociosas las carga el diablo y los labios desocupados son su portavoz.

Muy cierto.

Os pongo en situación. Meg ha convencido a mis padres de que vamos a pasar con Lizzy y Rose el puente del día del trabajo en un camping en Ledgertown, que está a unas trescientas millas de casa.

En realidad, Lizzy y Rose tienen otros planes de viaje y el plan para mí es ponerme mala justo antes de salir hacia Ledgertown, porque mi hermana lo ha orquestado todo para pasar esos días a solas con su novio.

Conclusión, el final de las vacaciones de verano me toca pasarlo fingiendo una gastroenteritis.

Planazo.

Después de zamparme en dos días tres temporadas de una serie de Netflix y cotillear las fotos de casi todos mis contactos de las redes sociales, no sé cómo, he terminado instalándome la web de citas 24-4-2.

¿Ha colado?

Supongo que no.

Vale, confieso, la app no ha aparecido por casualidad en la pantalla de mi smartphone, fue por envidia cochina. Estoy aburridísima y cabreada, he visto un anuncio y he pensado: ¿por qué no?

—Porque no tienes dieciocho años, cariño —dice un angelito, con halo y arpa, que me sale de vez en cuando en el hombro izquierdo.

—Tenemos un puto carnet falso, pringada —le contesta el diablillo con cuernos y tridente que me sale en el derecho.

Y como dije al principio, las manos ociosas las carga el diablo y los labios desocupados son el portavoz, así que yo me digo:

—Joder, venga, ¡lo hago!

Porque mis labios están muy desocupados, los de arriba y los de abajo y ojalá pillase quien los ocupase, pero con una buena presencia.

Me instalo la aplicación, convencida de que solo es para cotillear, de que solo quiero ver cómo es, pero que no voy a quedar con nadie y escaneo mi carnet de conducir falso.

El sistema lo admite.

Lo primero es configurar un perfil y no se me ocurre nada, así que pongo que tengo todos los labios vírgenes y mi diablillo me aplaude.

Para el apodo escucho al angelito y tecleo 1D, porque me encanta One Direction y porque suena casi como mi nombre, Wandy, aunque nadie me llama así desde la escuela primaria.

En la foto del avatar termino subiendo una que le hice a mi hermana el verano pasado, cuando era Maggie. Es que sale supermona, con los ojos cerrados, tirándose de las trenzas antes de que fuesen rojas, lanzándome un beso con morritos…

Ella tiene mejor cuerpo que yo, lo reconozco. Está obsesionada con el gimnasio, como Greg, y salen a correr juntos. Está muy tonificada y toda esa mierda, pero no he cogido su foto por eso, es que yo no tenía ninguna mía a mano que me gustase.

Eso tampoco cuela, ¿no? Ok, peso un poco más que ella y estoy blandita. Tengo las tetas más grandes también, que no en todas las comparaciones salgo perdiendo, aunque ella dice que prefiere las suyas porque las mías le molestarían para correr. Ya, seguro…

La cosa es que yo no soy muy fotogénica y no lo puedo evitar, cuando veo una cámara pongo caretos y no me salen tan bien como a mi hermana, soy como una mala imitación. Ella es el jersey de Gucci que te pruebas en la tienda y yo, el Cucci, la copia que te llega por Internet.

Ella guiña un ojo y es pícara, yo guiño un ojo y parece que se me ha metido algo dentro.

Ella sonríe y es adorable, yo sonrío y soy un homenaje al meme de la novia psicópata.

¿Que no me creéis? Es como yo lo veo y, por eso, odio las puñeteras fotos. En serio, las odio.

De pequeñas, mi hermana y yo nos parecíamos tanto que ni mis padres eran capaces de distinguirnos, pero en foto… Casi puedo oír la voz de mi madre como si estuviese conmigo en la habitación, la veo señalar una fotografía de la boda de su prima, en la que mi hermana y yo teníamos seis años.

—Ah, mira, esta de aquí es Wanda, qué graciosa sale y qué guapa está Maggie.

—Que te follen, mamá —me digo.

El angelito del hombro me regaña enseguida:

—No digas esas cosas a tu madre, ni siquiera a la imaginaria.

—¡Que te follen a ti también! —le suelta el diablillo y me guiña un ojo. Qué puñetero, sabe cómo hacerlo bien.

Así que estoy tumbada en la cama, con medio tazón de cereales a mi lado y un aburrimiento supremo.

Abro la app, empiezo el periodo de prueba gratuito y veo que puedo pedir cualquier cosa y que el cielo no es el límite, porque hay un apartado para el club de las alturas.

Alucino solo de pensar que haya a quien le guste echar un polvo con un desconocido en el aseo de un avión.

Y según lo pienso, me apetece.

No lo selecciono en la app, pero me lo apunto para mis fantasías y me imagino que estoy sentada en primera clase sobrevolando París y viene una azafata y me pregunta qué quiero tomar.

Yo miro alrededor y está todo lleno de macizorros descamisados y me pido un 15C, que es el asiento de uno que me mira como Rose cuando caza en los bares.

No marco la opción en el perfil, pero ya le daré una vuelta a la idea.

La app tiene muchas opciones y no todas tienen contenido sexual. Me sale en sugerencias que en mi zona alguien acaba de pedir una cita para jugar a los bolos esta tarde.

Es curioso, podría decir que sí. Es una mujer de sesenta y siete años, es lo único que puedo ver, no sale el nick, ni el avatar, aunque si acepto el plan podría verlos y ella me vería a mí.

Tengo curiosidad.

Le doy a «me apunto».

Ella no debe de estar interesada en una mujer de veintitrés años porque la sugerencia desaparece de la pantalla sin más.

—Qué puta —dice el diablillo.

—Podría ser tu abuela Martha —me avisa el angelito y, oye, tiene razón. La edad coincide y mi abuela siempre está saliendo por ahí con amigas que no conocemos ninguno.

Tengo que ser menos impulsiva y tener un poco más de autoestima, porque la verdad es que tengo un cabreo de tres pares de narices porque me ha rechazado la señora de los bolos.

Por otra parte, si me hubiese aceptado y resultase ser mi abuela, ¡a ver cómo le explico yo que me he abierto un perfil en 24-4-2!

Ah, sí, tiene fácil explicación: yo no he sido, ha sido mi hermana que también es fan de One Direction y es la que sale en la foto de perfil.

Meg me debe más de una y muy gordas, que siempre le saco de todos los marrones, no podría ni enfadarse conmigo.

—Me gusta como piensas —me felicita el diablillo.

—¿Y si empezamos por algo sencillo como ir al cine? —propone el angelito.

Marco la opción en mi perfil y especifico que me gusta todo tipo de cine, sobre todo de ciencia-ficción, aunque paso de marcar las rom-com, que para eso ya voy con Greg y Meg.

Veo la opción «cine de armario» y lo primero que pienso es en Monstruos SA, la peli de Disney, porque los protagonistas salen de armarios, pero está resaltado como opción sexual, así que no será eso.

Imagino que tendrá que ver con estar dentro del armario, que será algo de temática gay. Lo marco para ver qué es y resulta que no tiene nada que ver: es alguien que le gusta meterse en el armario de un dormitorio y mirar como una pareja tiene sexo, sin participar.

Solo mirar.

Joder.

Lo desmarco muy deprisa, pero porque a mí eso no me hace falta que llevo haciéndolo meses en casa. Lo mío más que «cine de armario», es «cine de cama de al lado», pero es básicamente lo mismo.

Sí, lo reconozco, alguna vez he mirado, ¿no os lo había dicho antes?

En fin, hablando de mirar, se me pasa casi una hora explorando opciones disponibles y sugerencias hasta que, por fin, llego a la sección de besos.

Los hay de todo tipo: de mariposa, acariciando la mejilla con las pestañas; de gnomo, frotando las puntas de la nariz; francés, con lengua; de pingüino, pasando un hielo de boca a boca; de sirena, un beso profundo bajo el agua… Este último lo ha marcado alguien recientemente en mi zona, es un chico de veintiocho años.

Un beso de sirena es perfecto para mí, no se me puede secar la boca si la tengo llena de agua, ¿no?

Pienso en darle al botón de «me apunto», con la intención de desaparecer de su pantalla más rápido que la abuelita de los bolos en la mía, pero no me atrevo.

—Mejor —me dice el angelito—, ese podría ser tu tío Gerald.

Gerald Jackson es el más joven de los hermanos de mi padre y es guapo, sí, pero es mi puñetero tío y solo de pensar en besarle me da arcadas.

Definitivamente, las fantasías incestuosas no entran en mi perfil.

—Marca la opción del beso de sirena y deja de buscar excusas, cagueta —se queja el diablillo y me pincha con el tridente en la mejilla. Lo imagino con tanta fuerza que casi siento el cosquilleo—. La próxima vez que te acojones, te saco un ojo, perdedora.

Marco la opción dentro de mi perfil y sigo a lo mío, cotilleándolo todo.

Hay una sección para emular películas, con disfraces y demás. Las posibilidades realmente son infinitas, como asegura su publicidad.

Intento hacer una captura de pantalla para mandárselo a mis amigas por privado y no puedo, la aplicación se bloquea.

Por otra parte, me alegro porque mi impulsividad es kamikaze. No me había parado a pensar en las explicaciones que les iba a tener que dar y el cachondeo que iba a tener que sufrir después. Les sorprendería mucho saber que me he bajado la app porque no es propio de mí.

—Es algo que piensas y no haces —me recrimina el diablillo—, pero es muy propio de ti, de una Wanda que ellos no conocen.

—Es propio de Wandy —le apoya el angelito.

Vale.

Quizá sería mejor olvidarlo todo. No he hecho daño a nadie por cotillear, ni siquiera a mí misma y he echado un rato divertido, suficiente.

Me decido a cerrar el perfil y llevarme el secreto a la tumba, pero no debo de ser la primera que se arrepiente tan pronto porque no puedo darme de baja hasta que finalice el periodo de prueba y eso estaba en los términos del servicio que he aceptado sin leer.

—Puedes desinstalar la aplicación y cuando pase el mes, cierras el perfil. Nadie lo sabrá —me aconseja el angelito.

—O puedes probar a ver si conoces a alguien interesante en ese tiempo —dice el diablillo—. ¿Qué puedes perder? ¿La virginidad de tus labios?

Un beso bajo el agua como primer beso suena a película, aunque solo sea rom-com en mi cabeza y en la de quien me bese se parezca más al principio de una porno.

Pero ¡demonios, el diablillo tiene razón! ¿Qué puedo perder?

Y cuando estoy más que lanzada, con mis pelos de loca y mi pijama de los osos amorosos, sentada en mi cama, dando botes de puro nervio como la niña del Exorcista, y sin nada de cereales en el bol, suena un «¡tachán!» en el móvil y se me cae el smartphone de las manos.

Cae en el colchón, entre mis piernas, no me asusto porque se rompa, me asusto porque un chico de veintiocho años ha aceptado el beso de sirena.

Cruzo los dedos, para que no sea el tío Gerald, y le doy a «me apunto», con el índice de una mano y con la otra me tapo los ojos, aunque no muy bien, que lo veo todo.

Se llama Rascal y no se parece en nada a mi tío, bueno, es un tío, sí, pero un TÍO BUENO.

La foto me encanta, sale disfrazado de sirena, con un pelucón rojo pasión y una falda de tubo de lentejuelas verdes. Lleva el torso desnudo y le han pegado dos cubre-pezones violetas en forma de estrella de mar, tiene muchos tatuajes en los brazos, pero no los distingo bien, uno parece una sirena y también veo un ancla.

Tiene unas letras en un lado del pecho, sobre la clavícula izquierda. No sé qué pone, pero lo que sí distingo son sus abdominales, están muy bien puestos.

¡Toma ya, qué six pack! Van a juego con la cerveza Corona que lleva en una mano y que, por cierto, es mi favorita.

Un punto más a su favor.

Hago trampas y, como no puedo hacer captura de pantalla, cojo la cámara de fotos de la mesilla de mi hermana, que se ha olvidado a propósito, y le saco una foto a la pantalla del smartphone. No se ve muy bien, pero es mejor que nada.

Él me pide más fotos y yo acepto y le pido también más fotos.

Estoy nerviosa, pero extrañamente cómoda, dentro de mis sensaciones contradictorias habituales. Creo que no me cuesta nada entrar en el juego con este chico porque no me parece real, es una fantasía más, solo que compartida. Puedo apagar el teléfono en cualquier momento y no pasaría nada.

Pero no lo apago, nos intercambiamos otra foto y sé lo que estáis pensando, ¿una mía o de Meg?

La foto es mía, de este verano en la piscina. Con las gafas de sol y de perfil, no salgo tan mal y se la envío.

No me molesto en mentir, ni me lo pienso, la app me dará acceso a la foto que ha subido él en cuanto mande la mía y tengo prisa, quiero verlo todo.

Y, joder, todo-todo es lo que veo.

Me manda una foto en la playa, de espaldas, mirando por encima del hombro y medio sonriendo, con un sombrero de paja en la cabeza y el culo al aire.

Su culo está pidiendo a gritos una categoría de «mordiscos en los cachetes». Hago zoom y se ve una sombra sospechosa entre las piernas, pero al revés que el resto de su cuerpo, la sombra no está definida.

Cielo santo, me gusta.

Este chico me gusta.

Me gusta y puede que sea porque no lo conozco, ni siquiera hemos hablado, como he dicho antes, es pura fantasía.

Que sea mucho mayor que yo es algo que me atrae y me repele a la vez. Podría ser el tío Gerald, pero no lo es, para nada lo es.

Y me gusta.

Así que, cuando Rascal me manda una invitación al chat «Sugar Water», yo respiro hondo y entro.

Solo para ver qué me dice.

Sí, solo por curiosidad.

CAPÍTULO 4

SUGAR WATER, chat privado.

(24 horas hasta el cierre automático del chat, recordatorios activos en intervalos de diez minutos).

1440 minutos restantes.

Rascal: Buenos días, no quiero decepcionarte, así que te aviso de que el traje de sirena no está incluido en el beso. Era de alquiler.

1D: ¿Es un disfraz? Eso sí que me decepciona, pensaba que eras un sireno natural. No me digas que tampoco tienes el pelo largo y rojo, debajo del sombrero en la otra foto. :P

Rascal: No, corto y negro. ¿Las trenzas de Rapunzel son tuyas? :)

1D: Sí, no son postizas. Me gusta el pelo largo.

Rascal: A mí también. Lo he llevado largo alguna vez.

1D: Eso me gustaría verlo.

(Rascal ha compartido una foto, archivo en espera de descarga).

1D: Te voy a mandar una foto en la que yo también llevo un disfraz de Disney. Fue hace un par de Halloweens.

Rascal: ¿Un disfraz de princesa?

1D: No, de reina. ;)

(1D ha compartido una foto, archivo en espera de descarga)

(archivos descargados)

Rascal: Oh, no me lo esperaba. Creía que serías una reina malvada, Maléfica o algo así, no Elsa de Frozen. XD

1D: Es que mi hermana iba de Anna y tenemos un perro, muy viejito ya, todo blanco, que le disfrazamos del muñeco de nieve y estaba adorable. No te puedo mandar una foto de mi hermana, no creo que a ella le pareciese bien, pero a nuestro pequeño Olaf no le importará.

(1D ha compartido una foto, archivo en espera de descarga)

Rascal: ¿Se llama Olaf?

1D: No, se llama Major Tom y es más viejo que yo.

Rascal: ¿Tiene más de veintitrés? ¿En serio?

1D: Tiene 18, en años perrunos son 95. Está en las últimas y cualquier día nos da un susto. No quiero ni pensarlo.

Rascal: Te entiendo. Yo también tengo un perro, se llama Cooper y creo que a él tampoco le importará que te mande una foto suya. Tiene casi cinco años, supongo que también es mayor que yo.

(Rascal ha compartido una foto, archivo en espera de descarga)

(archivos descargados)

1D: Oh, qué peludo tan guapo… Y el perro también es guapísimo. ;) ¿Por qué te cortaste el pelo?

Rascal: Porque empecé a trabajar en una empresa y me lo sugirieron. También tuve que taparme los tatuajes para cuidar la imagen corporativa. No me podían obligar a cambiar de look, pero era obvio que, si no lo hacía, seguramente me despedirían.

1D: ¿De qué trabajas?

Rascal: Es largo de contar, campo de la informática, ¿y tú?

1D: ¡Qué coincidencia! Yo todavía estoy estudiando, pero también quiero dedicarme a la informática. Me interesa mucho la seguridad y el encriptado de datos. ¿Crees que tendré que cortarme el pelo cuando empiece a trabajar? ;)

Rascal: Espero que no. ¿Tienes tatuajes?

1D: No, pero eso también me gustaría hacerlo algún día. Me tatuaré algo pequeño y discreto, como un avión de papel.

Rascal: Es una elección interesante. Yo empecé por algo pequeño también y luego no pude parar. Es un vicio.

1D: ¿Cuál fue tu primer tattoo?

Rascal: Una estrella, en el brazo. Ahora tengo cinco más alrededor de esa.

1D: ¿Significan algo?

1430 minutos restantes.

Rascal: La primera me la hice cuando murió mi madre.

1D: Lo siento mucho.

Rascal: No te preocupes, hace tiempo ya. Me toca preguntarte algo personal. ¿Vale?

1D: Ok.

Rascal: ¿Cómo puede ser que nunca hayas besado a nadie? No pienses que te llamo mentirosa, es que me cuesta creerlo porque esos labios son muy besables. (emoji de diablillo sonriente)

1420 minutos restantes.

Rascal: Perdona si te he molestado, no tienes que contestar si no quieres, obviamente, pero si en algún momento te apetece seguir hablando conmigo, por aquí estaré. Hay tiempo.

1410 minutos restantes.  

1D: Me han llamado por teléfono, perdóname tú por desaparecer así. Y, respondiendo a tu pregunta, no es que no quiera contarlo, es que no sé qué decir. Simplemente, no ha ocurrido. No me ha gustado nunca nadie como para besarlo… Y de follar, ya ni hablamos. XD (emoji de angelito con halo).

1380 minutos restantes:

Rascal: Entendido. :) Yo también he tenido que salir un momento, pero ya estoy de vuelta. Tenemos veinticuatro horas para conocernos. Bueno, veintitrés horas, según el contador oficial.

1D: Tiempo de sobra.

Rascal: No creas, pero no pensemos en eso porque no hay prisa. Cuando solo nos queden diez minutos, entonces sí que me preocuparé si no hemos quedado… Por cierto, ¿dónde tienes pensado que sea el beso? Playa, piscina, una super bañera…

1D: Conozco un spa que está bastante bien. Prefiero que el agua esté templada y no me castañeteen los dientes.

Rascal: Eso es importante en un beso, sí, sobre todo si es con lengua. :P ¿Eso también lo has pensado? ¿Cómo lo quieres? Nunca he sido el primer beso de nadie, espero estar a la altura. Podemos empezar rozándonos suave con los labios y, si no te gusta, no tenemos por qué seguir.

1D: Me lo estás poniendo muy fácil, pero voy a ser completamente sincera: no sé si me voy a atrever a besarte, esto para mí es nuevo y me da un poco de miedo.

Rascal: Yo tampoco le he dado a nadie un beso debajo del agua, para mí también es nuevo y me da miedo ahogarme. ;) ¿Te da miedo lo desconocido porque escapa a tu control?

1D: Podría decirse así, sí.

Rascal: Entonces no olvides que le puedes dar a «Control + Esc» en cualquier momento, incluso a «Control + Alt + Supr», te vas y se acabó. ;)

1D: Me has pillado, la tecla de control la uso mucho en mi vida. Verás, me quejo de que sé lo que voy a hacer todos los fines de semana y me quejo de que mi vida es aburrida, pero al mismo tiempo poder predecir lo que va a pasar me tranquiliza mucho. ¿Eso lo entiendes?

Rascal: Entiendo que hoy has introducido un cambio en la programación, un cambio pequeño y predecible. Has seleccionado exactamente lo que quieres que ocurra, así que si tienes miedo es porque no sabes qué más puede ocurrir o cómo van a ser las consecuencias de ese cambio.

1D: ¿Eres informático o psicólogo?

Rascal: He ido a terapia un par de años, en realidad te estoy dando un diagnóstico de segunda mano. :)

1D: Se me ocurre una idea, me ha gustado mucho lo que has dicho antes, lo de besarnos suavemente. ¿Podemos hablar de cómo será el beso?

Rascal: Probar las aguas, sin mojarnos de verdad. ;) Ok, me parece bien. A lo mejor no llegamos a nada y no importa. Podemos imaginar cómo sería ese beso. Tú empiezas.

1370 minutos restantes.

Rascal: Tranquila, te veo escribir y borrar todo el tiempo y no tienes que impresionarme, ni convencerme… Ni siquiera tenemos que hablar del beso, si no quieres.

1D: Es que no sé qué decir, ¿esto es como hacer sexting, pero solo de besos?

Rascal: Mmm, menuda comparación, ¿has hecho sexting alguna vez?

1D: No.

Rascal: Vale, hoy tampoco lo vas a hacer, pero te voy a iniciar con una clase de teoría. Bienvenida a «Introducción al Sexting 101». Hoy solo cubriremos la parte de los besos. Por favor, ponte cómoda y coge apuntes si quieres. No habrá exámenes, ni tienes que presentar ningún trabajo, siento que estos créditos no te sirvan más que para divertirnos un rato… ¿Preparada?

1D: Sí, profesor Rascal (¿así lo hago bien?)

Rascal: Empecemos por la historia de los besos (lo haces estupendamente, Wandy. Ahora te voy a soltar un poco de historia que he encontrado en la web, como si yo fuese un experto). El verdadero origen de los besos es un misterio, numerosos historiadores apuntan que los primeros registros datan de la India en el año 2.500 a.C., con las esculturas de las parejas besándose en la boca del templo de Khajuraho. No obstante, la descripción más detallada del procedimiento se remonta al Kamasutra, escrito entre el 240 d.C. y el 550 d.C. Según este libro, existirían más de una veintena de besos, pero se hace hincapié en tres:

»1. Beso comedido, posar una boca sobre otra boca, sin hacer movimientos.

»2. Beso palpitante, absorbiendo el labio inferior o moviéndolo.

»3. Beso de contacto, con los ojos cerrados, las lenguas se tocan.

»Además, se puede besar de frente, de lado, vagamente o de modo apretado. ¿Alguna pregunta antes de seguir?

1D: Sí que tengo una pregunta, pero no es sobre besos. ¿Por qué me has llamado Wandy?

Rascal: Porque 1D me recuerda a los robots de Star Wars, C3PO y R2D2. Me parece más personal llamarte Wandy, pero si te molesta, no lo hago.

1D: No, está bien, no pasa nada… Solo es que, si tengo que recordarte a un androide, preferiría que fuese un Nexus-7, como en Blade runner.

Rascal: Si pudiera ponerte nota, ahora tendrías un sobresaliente. Esa es mi película favorita.

1D: A mí también me gusta mucho esa peli, tanto como para saber que tengo que elegir el modelo superior al Nexus-6, porque si no tengo obsolescencia programada y la diño en cuatro años. Aunque, ahora que lo pienso, esta web es muy Nexus-6, ¿verdad? Tenemos veinticuatro horas para compartirlas juntos y se acabó, se irán como lágrimas en la lluvia. ;)

Rascal: Tenemos veinticuatro horas para programar la cita, pero luego el tiempo que estemos juntos dependerá de nosotros.

1D: Entonces tengo otra pregunta, profesor. ¿Cuánto tiempo tienes pensado que estemos juntos? ¿Cuánto dura un beso?

Rascal: ¿Uno bueno o uno normal?

1D: Uno bueno.

1360 minutos restantes.

Rascal: Un buen beso dura… un instante en los labios y toda la vida en la memoria.

1D: Ohhh, <3 Yo quiero uno de esos, uno inolvidable.

Rascal: Lo haré lo mejor que pueda.

1D: ¿Y tú qué quieres, Rascal? ¿Te parece bien que sea solo un beso y que no nos volvamos a ver nunca? Porque si es así, entonces, creo que podré hacerlo. No me parece tan difícil de controlar, si me lo planteo en plan: vernos, besarnos, despedirnos. Es algo que recordaré toda mi vida, un primer beso muy especial. :D

Rascal: Vine, vi y vencí. :D Bueno, por mí también está bien. Te dejo que me conquistes rápido.

1D: Sin hablar, solo besarnos.

Rascal: (emoji de la boca cerrada con cremallera).

1D: Y quiero llegar primero, por favor. Dame tiempo.

Rascal: Eso lo intento siempre (emoji de diablillo sonriente).

1D: Genial, yo voy a ir mucho antes, ¿puedes llegar tú un poco tarde? Me será más fácil, si yo ya estoy en el agua, esperándote. De hecho, estoy pensando en el lugar perfecto para hacerlo. La piscina termal circular cubre solo cinco pies, a mí me llega a la barbilla. Te espero allí, junto a la escalerilla del fondo.

Rascal: Yo mido un poco más de seis pies[8]. Gracias por avisarme, no me tiraré de cabeza. ;)

1D: De acuerdo, pues está todo hablado. Vamos a quedar, antes de que se me vaya el ataque de valentía. ¿Puedes esta noche?

Rascal: Sí, yo no tengo nada que hacer hoy, pero ¿estás segura?

1D: En este momento sí, lo estoy. A lo mejor cuando llegue al spa me echo atrás, espero que no. Voy a marcar la dirección y la hora.

Rascal: No sé, tengo la impresión de que me vas a dejar plantado, pero vale. Me arriesgaré.

 (1D ha propuesto un lugar y una hora para la cita)

(Rascal ha aceptado la propuesta de cita)

Rascal: Si cambias de idea, avísame. El chat dejará de permitirnos escribir en él cuando pasen las veinticuatro horas, pero hemos quedado antes, así que me puedes avisar si cambias de idea.

1D: No lo haré. Estoy nerviosa, pero me apetece mucho. ¡Ah, tienes que ponerte un gorro de natación!

Rascal: Tengo el pelo corto.

1D: Da igual, es obligatorio. Y así nos reconoceremos fácilmente, yo llevaré uno rojo y el bikini rojo de la foto.

Rascal: Vale, yo un gorro azul claro, el bañador seguramente sea negro.

1D: Ok, nos vemos luego. :)

Rascal: Espera, quiero que te quede absolutamente cristalino que, da igual si estamos a punto de besarnos, si no quieres hacerlo, por lo que sea, ni siquiera tenemos que romper la regla de no hablar, me dices adiós con la mano y lo entenderé.

1D: O podemos usar una palabra de seguridad, tú también puedes usarla si de cerca no te apetece besarme.

Rascal: ¿Cómo?

1D: Es una palabra que significa que tenemos que parar.

Rascal: Sé lo que es una palabra de seguridad, ¿cómo lo sabes tú? Y lo más importante, ¿cómo puedes pensar que no voy a querer besarte en cuanto te vea?

1350 minutos restantes.

1D: Respuesta uno, he visto Cincuenta sombras de Grey en el cine, con mi hermana y su novio, no preguntes. Respuesta dos, podría pasar, no soy irresistible.

Rascal: Me gustaría poner a prueba esa teoría… Y espero poder hacerlo esta noche. ;)

1D: Ok.

Rascal: Espera, hay otra cosa que quiero que veas. Como acabas de empezar en la app y tendrás acceso premium, puedes entrar ahora a mirar mi perfil. Junto a la pestaña de comentarios, hay una estadística de compromiso. Esas son todas las veces que me han dejado plantado antes de quedar o con la cita ya en marcha. Y también salen las veces que he sido yo quien se ha echado atrás, en ambos casos me puntúan alto.

1D: No, si al final vas a ser tú el que no te presentes, con la suerte que tengo… Tranquilo, no te voy a poner una mala puntuación si no vas.

Rascal: Yo voy a ir, a no ser que me pase algo malo. Muy malo tendría que ser para no poder usar el móvil y avisarte de que no me esperes… Por tu parte, espero lo mismo, si al final prefieres que tu primer beso no sea de sirena o al menos no conmigo, me lo dices y ya está. NO TENEMOS OBLIGACIÓN DE NADA, SOLO DE RESPETARNOS EL UNO AL OTRO (y de seguir las normas de la web, las que firmamos al aceptar los términos y acuerdos del servicio).

1D: La verdad es que lo leí por encima, espero que no me haya comprometido a nada muy comprometedor. ;)

Rascal: ¿En serio? ¿No las leíste? Entonces te vas a sorprender mucho cuando el mismísimo Alan Turing se presente en tu casa a llevarse a tu primer hijo, como las hadas de los cuentos. Deberías leer lo que firmas.

1D: Voy a flipar si Alan Turing se levanta de entre los muertos para venir a verme, sí, y de paso le diré lo mucho que le admiro y que siento que los ingleses lo condenasen, lo castrasen químicamente y no le dejasen seguir trabajando solo por ser homosexual (esto te lo cuento sin mirar la web). Aprovecharía y resolvería el misterio, le preguntaría si el cianuro lo tomó queriendo o si le obligaron y, para quitarle el sabor amargo de la boca, me lo llevaría de viaje a la EUROCRYPT y de fiesta al desfile del Orgullo Gay de Nueva York. Creo que lo fliparía él más que yo, la verdad. :P

Rascal: Matrícula de Honor, Wandy.

1340 minutos restantes.

1D: Ya que hablas de notas, tienes un comentario de una estrella. Acabo de verlo.

Rascal: Léelo y lee alguno de cinco estrellas también, que de esos tengo muchos más. ;) De todos modos, te lo explico: ya te he dicho que no me molesta que alguien no quiera seguir adelante con una cita, para empezar porque yo también he cambiado de idea alguna vez. Bueno, pues esa opinión de una estrella me la puso una mujer que dejé en mitad de la cita y no se lo tomó bien. Me llamó de todo, pero es que ella no era la que salía en las fotos que me mandó, ni creo que fuese su perfil. Creo que usó el de una amiga y eso me sentó muy mal. Le dije que le daba una oportunidad, ya que estábamos allí, porque por lo que habíamos hablado en el chat la cita podría estar bien, a pesar de las mentiras. A ella no le gustó que se lo dijese tal cual. Me empezó a insultar y a decirme que no necesitaba que yo le hiciese el favor de quedarme. Fue muy desagradable.

1D: ¿Denunciaste el perfil?

Rascal: No iba a hacerlo, pero cuando vi que ella encima me había puesto una estrella, me cabreé y, sí, lo reporté. Le cancelaron la cuenta, así que debía de ser la tercera vez que la denunciaban por lo mismo.

1D: Vale, para que quede claro, la de la foto de las trenzas no soy yo, es mi hermana gemela. (emoji de diablillo sonriente)

Rascal: Muy graciosa.

1D: Tengo mis momentos (emoji de angelito con halo). Y antes de despedirnos, estoy repasando los apuntes porque quería decirte que me parece bien lo que has dicho de empezar suave, sin lengua.

Rascal: Dulce y despacio.

1D: Eso es. Nos vemos esta noche, profesor.

Rascal: Estoy contando los minutos, Wandy.

CAPÍTULO 5

DYLAN

He estado medio duro durante toda la conversación, así que al buscar el spa y ver que pertenece a un hotel, me he empalmado del todo.

No puedo evitar pensar que lo que empecemos en el agua, lo podemos terminar entre unas sábanas, si ella quiere.

Por mi parte, yo estoy deseando.

El rollo de que Wandy me llame profesor, sin saber que lo soy, y que asuma el rol de alumna aplicada me pone a cien.

Algo que no puedo poner en mi currículo, ¿verdad?

Estoy sentado en el sofá del salón, con el smartphone todavía en una mano, mirando las fotos de la chica y bastante excitado.

Cooper me mira, aburrido, y yo prácticamente estoy babeando de anticipación, como si nos hubiésemos intercambiado los papeles.

Debería sacarle a pasear un rato, pero primero voy a pasear al perro, figuradamente. Hablando claro, me toca hacerme un pajote.

Esta noche tengo un 99% de posibilidades de no follar, pero es el 1% en lo que pienso mientras echo a Cooper al jardín y me tumbo en el sofá.

Abro en el móvil la foto de Wandy en la piscina y la aumento hasta que solo se le ven la cara y la parte de arriba del bikini. Tiene unas buenas tetas y la piel mojada, llena de pequeñas gotitas de agua.

Con una mano sujeto el teléfono y con la otra me ocupo de la erección.

Imagino que es ella la que me toca, que me pide que le folle las tetas mientras ella se sujeta los pechos para apretarme fuerte la polla entre ellos.

—Nunca había hecho algo así, profesor. ¿Lo estoy haciendo bien?.

—Sí, Wandy, muy bien.

Le lamo las gotas de agua de la cara y ella intenta besarme, pero no le dejo que lo haga.

—Por favor, profesor, he estudiado mucho. Mi boca está preparada.

—Me gustaría poner a prueba esa teoría —le digo, como en el chat, y mi polla abandona sus tetas. Va recogiendo con la punta todas las gotas de agua que encuentra por su piel, sube por su cuello, acaricia sus mejillas y entra en su boca.

Ella gime, sorprendida, pero me la chupa con ansia y cada vez más deprisa.

Puedo sujetarle por las trenzas como si fuesen bridas y ella pasa los dedos por mi pelo. No llevamos gorros en mi fantasía.

Tampoco usamos condón, la caricia de su lengua hace que me corra y veo salir el semen por la comisura de sus labios.

—Casi apruebas, Wandy. Lo repetiremos y te saldrá mejor, tienes que tragártelo todo.

Me he corrido contra la palma de mi mano, sin dejar de mirar su foto.

Joder, ha sido rápido y muy intenso. Me he puesto perdido como si llevase semanas sin hacerlo.

—Mmm, Wandy, ni te imaginas las ganas que te tengo.

La fantasía de la virgen obra milagros, sí. Me rio yo solo, la de gilipolleces que puedo llegar a pensar a veces. Busco un pañuelo de papel para limpiarme la mano y tardo menos de un minuto porque siempre tengo una cajita cerca.

Darme placer a mí mismo es algo que suelo hacer a menudo, lo normal. ¿La última vez que lo hice? Hace un par de días.

Cuando estoy nervioso, suelo masturbarme a diario, incluso varias veces al día. Es una buena forma de regular mi estado de ánimo, como lo de ir al gimnasio, que lo hago unas tres o cuatro veces por semana.

Abro el portátil y entro en la web de 24-4-2. Tengo una alerta que no he visto antes, porque el teléfono sigue fijo en la foto de la piscina de Wandy.

Esta noche, una mujer de cuarenta y siete años de Knoxdale Peak, una ciudad que está a unas dos horas en coche, se va a quedar atascada limpiando el fondo de un baúl y quiere que le ayude a salir.

La app usa el verbo get off para esta fantasía, porque no solo significa escapar de alguna parte o librarse de algo, también correrse.

Así que yo podría ayudar a esa mujer a correrse, fácilmente, esta noche. Abriríamos un chat y fijaríamos la hora, ella me marcaría la dirección de su casa y si lo que le pone es la fantasía completa, lo acordaríamos.

Os lo dije, esta es una opción que sale muy a menudo. A veces quedo con ellas en un hotel, otras en sus casas. Cuando jugamos solo la mitad de la fantasía, me hago pasar por instalador de la tele por cable, por ejemplo, mientras ellas van a limpiar la lavadora o debajo del colchón, si es un hotel, y se quedan atrapadas con medio cuerpo fuera y yo juego un poco para calentarnos y termino bajándoles el pantalón y las bragas y follándomelas así, a las bravas.

Otras veces, llamo a la puerta, ellas me observan por la mirilla y me abren un poco, pero yo no entro. Tengo que esperar, como en el escondite, les doy tiempo a que se queden atascadas y luego las ayudo a correrse, digo, a escapar.

Ni siquiera entro a ver la foto de su avatar, ahora mismo no me interesa, así que pulso la opción raincheck. No he rechazado la oferta, pero tampoco la he aceptado, la he pospuesto. La fecha desaparece y si a ella le parece bien que sea yo quien diga cuándo me viene bien que se quede atascada, le dará al raincheck también. Lo más probable es que Mrs. Knoxdale Peak busque a otra persona para esta noche.

Yo tengo una cita con Wandy.

Y no sé si os sorprende a vosotros, pero yo me sorprendo mucho a mí mismo. Acabo de rechazar un polvo por la posibilidad de solo un beso con una chica virgen.

No entiendo por qué, yo siempre he preferido mujeres con experiencia, porque para enseñar ya tengo mi trabajo.

Desde siempre, me han atraído más las mujeres mayores que yo. De hecho, perdí la virginidad con la madre de uno de mis mejores amigos cuando estudiábamos en el instituto. Ella no se lo contó a su hijo y yo tampoco.

La mayoría de mis experiencias en la app son con mujeres que me sacan muchos años, algunas más de veinte. La edad no es algo de lo que suela hablar con ellas y cuando alguna saca el tema porque le parece poco convencional que yo sea mucho más joven que ella y no al revés, siempre hago la misma broma sobre la película de El graduado.

«Señora Robinson, está intentando seducirme, ¿o no?». Es una pregunta retórica y la acompaño de todas las maneras en las que esa mujer me seduce, la halago, pero no con mentiras.

Les explico que, si estamos en esa situación, es porque algo nos ha llevado allí a los dos. Yo no acepto todas las proposiciones que recibo. Disfruto tanto como hago disfrutar, esto es una web de citas, no un servicio de escorts. Si lo fuese, supongo que ganaría mucho más que en la docencia, pero a qué precio. La libertad de elegir con quien comparto mi tiempo es sagrada, como el cuerpo de todas las mujeres con las que he estado, los venero, los estudio y de todos aprendo, para su placer y para el mío.

Supongo que es por eso por lo que me excita tanto besar a una mujer virgen, es una nueva experiencia para mí también. Ojalá no sea solo un beso, ojalá pueda descubrir cómo sacarle el gemido más intenso, el orgasmo más duro.

No sé si de repente me ha entrado el puto complejo de Marco Polo o qué. Con Wandy, me excita pensar que seré el primero, no lo voy a negar, pero si me ha mentido, eso no cambia nada. Quiero explorarla entera y clavarle la bandera, clavársela por todas partes, mmm… , reclamar el cielo de su paladar, reclamar la cumbre de su coño y llenársela de nieve…

—¿Ves las chorradas que me haces pensar, Wandy? Quiero follarte como si no hubiese más mujeres en el mundo, como si fuese la última vez para mí. Follarte como no te han follado nunca, por muchas veces que lo hayan hecho. Quiero hacerte sentir como la puñetera Madonna en Like a virgin, tocada por primera vez[9].

Joder, estoy medio erecto de nuevo. Tengo que dejar de pensar en ella así.

Abro la fotografía de la piscina en la web del portátil y le saco una foto con el smartphone. Puede que Wandy no aparezca esta noche, pero esta fantasía me va a acompañar muchas otras noches más. Voy a imprimir la foto, bien grande, y la voy a plastificar para poder correrme encima todas las veces que quiera.

Ok, eso ha sonado fatal y lo peor de todo es que es muy probable que lo haga. Lo estoy perdiendo, pierdo el control de mi cabeza, como un puto obseso sexual.

Si sigo así, tendré que ir a terapia otra vez.

Salgo con el perro a dar un paseo y a que me dé el aire. El barrio es muy tranquilo, casi todo son casas bajas de pocos metros, como la mía, con fachadas de ladrillo rojo y tejados oscuros.

La puerta de mi casa es granate, igual que las ventanas. Tengo un pequeño jardín lleno de flores azuladas a la entrada, un garaje adyacente y un buzón rojo junto a la puerta de la cancela.

Que la propiedad esté vallada es un pro, así no tengo que atar a Cooper y le puedo dejar suelto en el jardín. Tiene incluso una caseta junto al garaje, aunque en otoño e invierno, prefiero que duerma en la casa.

En poco menos de quince minutos a buen paso llegamos a Sunset park. Es cierto lo que me dijo la de la agencia inmobiliaria de que el parque estaba muy cerca, a ver si también es verdad que este barrio tiene todas las comodidades que ofrece el centro.

Espero que sí porque he comprado la casa. Llevaba tiempo queriendo invertir lo que saqué al vender la de mi madre y, ahora que voy a ser profesor en el instituto Shermer Hughes, creo que ha llegado el momento de echar raíces.

Este barrio está a veinte minutos en coche de mi nuevo trabajo, eso es otro pro.

Son todo pros. Incluso las flores del jardín, que me preocuparon bastante al verlas, no son tóxicas para los perros porque son petunias y caléndulas, según me dijo la de la agencia. Me medio vendió la casa rápido con cuatro fotos y una descripción por mail.

La casa está construida en una sola planta y conserva el encanto de una época pasada, con su chimenea vista en el salón y los suelos de madera noble, mezclado con el estilo moderno de la decoración de la cocina. Los electrodomésticos son de última generación, ahorran energía e incluyen una estufa y un horno, ambos de gas.

El dormitorio tiene vistas a la parte de atrás, con un seto que delimita la propiedad y da intimidad.

Solo hay un baño, con acceso desde el salón y el dormitorio, es amplio y luminoso, ha sido reformado recientemente y todos los sanitarios son nuevos. La bañera tiene capacidad para dos personas o para un perro grande y nervioso…

No me hizo falta más de una visita para decidirme a comprarla. Era incluso mejor de lo que había imaginado.

Espero que me pase lo mismo con Wanda y que esta noche lo que me encuentre con ella esté a la altura de lo que imagino.

Sé que me estoy complicando mucho la vida para solo un beso, pero ya os habréis dado cuenta de que la situación me produce un morbo especial.

Es excitante de un modo nostálgico, como lo era una primera cita cuando yo tenía trece años y lo único que me preocupaba era si la chica me dejaría llegar a primera o a segunda base.

Las caricias bajo el agua y en bañador serían una segunda base de infarto con ella.

Paso el día nervioso, voy al gimnasio una hora, aunque ya estuve ayer. Hago ejercicios de fartlek, cambios de ritmo, en una bicicleta elíptica durante tres cuartos de hora y me ayuda a sentirme mejor, cansado y satisfecho.

Me ducho y vuelvo a casa.

Tengo el tiempo justo para cambiarme de ropa. No me preocupo de arreglarme demasiado porque seguramente Wandy solo me vea en bañador. Elijo uno negro, bastante amplio, y lo meto en la mochila que llevo al gimnasio, junto con el gorro de natación celeste, unas chanclas y un albornoz mullido. Lo tenía todo a mano, todavía en una caja de mudanza que metí directamente en el armario, no pensé que la abriría tan pronto.

Me pongo unos calzoncillos de Calvin Klein, pensando todavía que tengo un 1% de posibilidades de que ella los vea de cerca.

El otro 99% me asegura que nos vamos a despedir dentro de la piscina, con suerte. No voy a planchar una camisa o un polo para eso, las que tengo preparadas y en el armario son para el trabajo, así que me visto con una camiseta de los Misfits y unos vaqueros oscuros.

No ceno, he picado algo antes del entreno y ahora no me apetece nada. Eso sí, me lavo los dientes y me enjuago la boca como si me hubiese dado un festín de chuletas, quiero tener buen aliento para ella.

Me meto en el coche, pongo el GPS y compruebo lo que ya sé, que estoy a media hora. Si no hay tráfico, llegaré unos cinco minutos tarde, que es lo que Wandy quiere.

El spa cierra a las nueve, nosotros hemos quedado a las ocho y dudo que vayamos a estar una hora en el agua.

Vernos, besarnos, despedirnos.

Eso es lo que acordamos. Lo mismo estoy fuera en diez minutos, así que luego me cogeré algo de comida para llevar de algún restaurante o del mismo hotel, si no es muy caro.

Creo que terminaré yendo al centro de la ciudad. Estoy a punto de descubrir qué ofrece Witterville un domingo por la noche y supongo que no será mucho.

Planeé la mudanza para el puente del día del Trabajo y me he pasado dos días desembalando trastos y colocando la ropa en el armario. No me viene mal una hora de spa, aunque sea a solas.

También tengo el lunes para descansar, pero el martes empiezan las reuniones en el instituto. Hasta ahora las hemos hecho por videoconferencia, voy a conocer a mis compañeros de departamento y, después, habrá más reuniones generales antes del inicio oficial del curso.

El viernes tengo mi primera clase, en el segundo periodo, no está nada mal para empezar. Es un grupo avanzado con alumnos senior.

Los del último curso son mis favoritos porque se toman la asignatura muy en serio. Tengo tres horas semanales con ellos, el resto de mi horario se completa con alumnos de otros cursos porque he sido el último en llegar, pero el curso que viene espero tener más grupos de nivel avanzado y de último curso.

Pensando en los líos del trabajo, llego al Woodloch Creek casi sin darme cuenta.

El hotel está en lo alto de una colina y son tres edificios, el principal es el que tiene el spa, vistas al puerto y un restaurante con terraza exterior.

Curioseo por los alrededores porque se me ha dado bien llegar y me sobra tiempo, voy a tener que perderlo en los vestuarios para mantener mi palabra.

Tanto en la fachada de madera como en el interior del hotel predomina el color blanco, hay pequeños toques ocres y azulados en la decoración y cada detalle se ha cuidado poniendo los cinco sentidos.

Es un lugar tranquilo, los acabados son de calidad extrema y cada espacio es aromatizado con un olor diferente, todos relajantes.  

En la recepción, me explican los distintos recorridos termales que ofrece el spa, los servicios de masaje y demás. No presto mucha atención porque yo solo necesito acceder a la piscina termal y resulta ser el pack más barato y sencillo, de libre acceso y sin tarificación horaria.

Me alegro de que Wandy no haya elegido las cataratas de dos temperaturas, por bonitas que parezcan en las fotos y la descripción, solo se puede acceder a ellas como parte del circuito más caro y es una pasta.

Pago con tarjeta y no me resisto a preguntar cuánto cuesta una habitación doble para una sola noche y si hay alguna disponible. Por si acaso, por si el 1% gana al 99% contra todos los pronósticos.

Como el precio que me dan está al triple de la altura de las cataratas, me deja helado igual de rápido que lo haría una de sus corrientes.

Se me pasa la impresión al ponerme el gorro y el bañador en el vestuario y, sobre todo, al pasar por una de las duchas automáticas que dan acceso a la zona de baño. Llevo en la mano el albornoz y el teléfono en uno de sus bolsillos, así que tengo buen cuidado de que no se me moje con el agua tibia.

Enseguida estoy en un pasillo cálido, largo y espacioso, que huele a bosque y a lluvia. Voy dejando atrás puertas de cristal y me guio por las indicaciones que me han dado en recepción. La piscina termal está al final del pasillo, no tiene pérdida.

Antes de entrar, vuelvo a comprobar la app y ella no me ha escrito nada. Se supone que me está esperando ya y espero que así sea y que no me haya dejado tirado.

Solo es un beso, no es importante, si ella no está, me da igual. Un baño nocturno es un buen plan para un domingo por la noche.

Pero ella sí esta.

Al acercarme a la última puerta de cristal, veo que la sala es circular y en su centro está la piscina redonda.

La iluminación es tenue y proviene de pequeñas lámparas de sal que hay en huecos en la pared. Hay más lámparas que gente. Cuento unas cinco personas sentadas en el borde de la piscina y dos nadando, la mayoría son mujeres y la que tiene toda mi atención es la más joven, la que me está esperando al fondo, junto a una escalerilla.

Lleva un gorro rojo.

Los labios rojos.

Un bikini rojo.

Es ella.

Entro en la sala, cuelgo el albornoz cerca de la entrada y avanzo, sintiendo cómo Wandy me observa, se podría decir que desfilo para ella.

La miro directamente a los ojos y la veo meter media cara debajo del agua, como un cocodrilo.

Me mantiene la mirada casi sin pestañear, pero no sé si me va a decir que me vaya en cuanto me acerque, así que lo haré despacio.

Me siento en el borde de la piscina, con mi mejor sonrisa.

Ella está a unos sesenta pies, así que cuando saca la boca para respirar de nuevo, puedo distinguir que también sonríe.

Bien.

Espero un poco y me sumerjo despacio, apoyando el cuerpo en las palmas de las manos y estas en el borde de la piscina, marcando los músculos a conciencia.

No dejamos de mirarnos a los ojos.

El agua, que apenas me llega a los hombros, está a la temperatura perfecta, ni muy caliente, ni muy fría.

Decido caminar, en lugar de nadar hacia Wandy. Lo hago despacio y ella vuelve a sumergir parte de la cabeza, esta vez, solo la boca.

Me pregunto si bucear sería un buen acercamiento y, cuando estoy en el centro de la piscina, me detengo, me arrodillo y el agua me cubre por completo.

Abro los ojos bajo el agua y escuece un poco porque es salada, pero me acostumbro rápido y veo su bikini rojo como un reclamo.

Ella ha sacado la cabeza fuera y supongo que me está viendo acercarme.

No se mueve.

No se va.

Bien.

Buceo lentamente y freno a un paso de su cuerpo. Me pongo de pie y el agua escurre por mi sonrisa y por toda mi piel.

Ella me sonríe, con gotas perladas por toda la cara. Es aún más guapa de lo que parecía en las fotos.

No voy a decir ni una palabra, no romperé las reglas, solo espero a ver si me da algún signo de que se arrepiente.

Sin embargo, Wandy asiente y se sumerge, se queda bajo el agua y la veo mirar hacia arriba. Unas burbujas escapan de su boca.

Tomo aire y me sumerjo con ella.

CAPÍTULO 6

WANDA

OMG[10]. Rascal ha llegado por fin a la piscina y le veo a través de la puerta de cristal. Es la única de toda la sala, no puedo escapar sin acercarme.

Tampoco es que quiera escapar, pero ya noto cómo se me seca la boca. Se me debería hacer agua, porque está para mojar pan.

Se quita el albornoz y viene para acá. Tiene una mirada muy intensa, cielos… Le mantengo la mirada, pero meto la cabeza en el agua casi hasta los ojos. Ya no puedo notar la boca seca porque se me ha llenado de agua.

Puedo hacerlo.

Voy a hacerlo.

Él se sienta en el borde de la piscina y me sonríe. Le devuelvo la sonrisa y aprovecho para respirar.

Por un momento se me ha olvidado que necesito respirar. Es raro estar despierta, viviendo algo así, es una fantasía a medida.

Rascal se mete en el agua y viene caminando. Se lo toma con calma.

Sumerjo la boca otra vez, la nariz no, me cuesta usarla para respirar, pero me esfuerzo e inhalo profundamente. Controlar la respiración me ayuda con el nido de anguilas eléctricas que se me ha formado en el estómago.

Él desaparece bajo el agua y avanza buceando. Mi corazón late tan fuerte que creo que toda la piscina lo va a oír, pero nadie nos mira.

Sale del agua frente a mí, está a un paso de mi cuerpo y, si extiendo un poco las manos, podría tocarle.

Está cuadrado, tiene muchos tatuajes en los brazos. Parecen tan fuertes... No me importa que me rodee con ellos, estoy deseando sentirle, aunque me muera de miedo.

Me sonríe.

Me va a besar.

Asiento con la cabeza, pero al momento me meto debajo del agua por un impulso contradictorio de los míos.

Me alegro de que acordásemos no hablar porque si me llega a preguntar si quiero que me bese, le habría dicho que sí de palabra y, al mismo tiempo, con un gesto le habría dicho que no.

O al revés.

Quiero que me bese, pero no sé si puedo besarle, no sé si seré capaz de hacerlo. Tengo la lengua pegada al paladar y abro la boca para humedecerla.

El agua está salada.

Estoy frente a sus piernas, las tiene ligeramente abiertas y la postura me recuerda el juego del «puente submarino», al que jugábamos de pequeñas mis amigas, mi hermana y yo todos los veranos.

Dentro de la piscina, en la zona en la que hacíamos pie, tres nos colocábamos en fila con las piernas abiertas, separadas por una buena distancia, y la cuarta tenía que bucear e ir pasando entre las piernas sin sacar la cabeza para respirar entre los «puentes submarinos».

Ahora pienso en ello como una opción de huida: podría pasar rápido buceando entre sus piernas y nadar a toda máquina hacia la salida, sin mirar atrás.

—No lo hagas, no te gustaría que él escapase así de ti —me dice mi angelito del halo.

—Y no huirías de él —añade el diablillo del tridente—, huirías de un beso que sí te apetece, no seas gilipollas.

Por una vez que se ponen de acuerdo, tendré que hacerles caso. Además, voy a tener que salir a respirar en algún momento.

Miro su tatuaje de la sirena y, como estoy tan cerca, distingo más figuras entre todas las que le cubren el brazo izquierdo: un ancla, una rosa de los vientos y un galeón pirata.

En el derecho, no hay tantos, cuento en el antebrazo cuatro de las seis estrellas de las que me habló en el chat. Desde el hombro hasta el codo, solo tiene tres tatuajes, eso sí, bastante grandes. En cuanto identifico el que está más cerca del codo sé lo que son los tres, aunque no los vea bien.

El último es un unicornio de papel, un origami.

El de en medio, parece un monigote humano, con su cabeza de círculo, un palo haciendo de tronco y cuatro palitos y medio para los miembros. En realidad, yo sé que es una cerilla astillada para dar forma a dos brazos, dos piernas y una pequeña erección.

El del hombro seguro que es otro origami, una gallina. Lo sé porque los tres son símbolos que salen en Blade runner.

Sonrío y se me escapan unas burbujas hacia la superficie, las sigo con la mirada y lo veo a él, mirándome a través del agua como un titán.

La imagen se me graba a fuego, es tan irreal, que me cuesta creer que estoy despierta.

Él se sumerge conmigo y sus manos se sujetan al borde de la piscina, dejando mi cabeza en medio de sus brazos.

No me toca, me deja el mismo espacio que antes, solo que ahora mantenemos la mirada bajo el agua.

Tiene burbujitas pegadas a la piel y sus ojos son tan azules como su gorro.

No voy a aguantar mucho más sin respirar, así que me decido y lo toco por primera vez. Le acaricio el tatuaje del pecho, ad astra per aspera, no sé qué significa y no tengo tiempo para pensarlo porque me estoy quedando sin oxígeno.

¿Es real?

¿Esto me está pasando a mí?

La fantasía es perfecta.

Uso las dos manos para acariciarle desde la mandíbula hasta la nuca, le abrazo y mis labios buscan los suyos, él los abre para mí y se pegan a las comisuras de mi boca a la perfección.

Me pasa una bocanada de aire.

Es el beso comedido, no movemos ni un músculo de la cara y nuestras bocas permanecen selladas. Es una sensación resbaladiza y caliente.

Noto sus manos en mi espalda, me atrae hacia él y al momento salimos a la superficie con ímpetu, abrazados y unidos por un beso increíble e interminable.

Me saca una cabeza y me sostiene a su altura con los brazos. Al no hacer pie, instintivamente, mis piernas lo rodean por la cintura.

Pasamos al beso palpitante, puede que se llame así porque siento el corazón en la garganta.

Él toma mi labio inferior entre los suyos, con un cuidado exquisito, gira un poco la cabeza y nos probamos de un lado primero; después, del otro.

En mi vientre se despierta un hambre que no conocía y mi instinto toma el mando. Le aprieto fuerte contra mi cuerpo y soy la primera en cerrar los ojos.

Me abandono a las sensaciones y profundizo el beso. Mi lengua roza a tientas la suya, en una invitación al beso de contacto que no tarda en obtener respuesta.

Él toma el control y me enseña a besarle.

Su lengua se siente infinitamente mejor de lo que imaginaba. Gimoteo de gusto, él gruñe y me muerde deliciosamente, con dulzura.

Nos besamos durante mucho tiempo. Besos lentos y tiernos, también rudos y apasionados, podría estar besándole toda mi vida, pero al parecer él no piensa lo mismo, porque de repente me deja posar los pies en el fondo de la piscina y se retira con un paso hacia atrás.

Tomamos aliento, sin decirnos una sola palabra y recuperamos el duelo de miradas.

Si bajo la vista, sé lo que voy a ver. Sé que esconde una erección dura como una piedra bajo el bañador, porque la he sentido contra mi cuerpo casi desde el principio, la punta me daba justo en el pubis. Su roce y su calor me han excitado mucho, pero no sé si para él ha sido tan placentero como para mí.

Agacha la cabeza, me coge la cara con sus manos y su boca regresa a la mía para encadenar una serie de besos fugaces, todos sin lengua, puro roce húmedo… Mmm, me gusta tanto que me bese así.

Mis manos bajan por su espalda y las detengo en su cintura, a pesar de que me muero por aferrarme a su culo como un náufrago a un salvavidas, para comprobar si es tan firme como se veía en la foto de la playa.

¡Qué demonios, no me voy a quedar con las ganas! Le planto las dos manos en los cachetes del culo y tiro de él hacia mí.

Volvemos a estar muy pegados y, esta vez, como yo estoy de pie, noto su erección contra mi vientre y no solo la punta, la siento entera.

Me estremezco y dejo de besarle.

Él me observa, expectante, y yo… Estoy recordando algo que no debería.

Cuando tenía once años, mi madre nos cogía de la mano, a mi hermana y a mí, mientras estábamos en un ascensor. Detrás de nosotras había un hombre y cuando se cerraron las puertas, lo noté. Se restregó contra mi culo.

Fue asqueroso.

Me quedé paralizada y él estuvo pegado a mí durante tres pisos que me parecieron cien.

Primero.

Segundo.

Tercero.

Reaccioné, me giré y el tipo ya se estaba moviendo hacia Maggie. Le iba a hacer lo mismo a ella, así que le arreé una patada en la espinilla.

Él gritó y mi madre también, regañándome, pero en cuanto vio el bulto en el pantalón de aquel hombre, le gritó mucho más alto que lo iba a denunciar.

Se abrió la puerta en el quinto piso y él salió corriendo, no lo volvimos a ver. Mi madre lo denunció, pero si hubo investigación, no llegó a ninguna parte.

Eso sí, el recuerdo me ha acompañado durante todo este tiempo.

¿Por qué pienso en algo tan horrible justo ahora? Porque fue un puto trauma, supongo.

He estado muy bien antes, estaba cómoda y disfrutando. Cuando me tenía abrazada, la erección era solo un punto de apoyo y, además, placentero. Sin embargo, ahora está pegada a mi vientre, la siento entera y es grande.

Joder, es muy grande.

No quiero que esta noche termine así, echando por tierra todo lo que he ganado en el agua por un mal recuerdo que no tiene nada que ver con nosotros, pero ni siquiera soy capaz de imaginar a mi angelito y a mi diablillo diciéndome chorradas para animarme.

Sé que me tengo que enfrentar a mis miedos y respiro hondo, por la boca.

Él también abre la suya y lo hace para vocalizar ostensiblemente, sin darle voz:

—¿Estás bien?

Sigue respetando las reglas de no mediar palabra. No hemos hablado nada y, sin embargo, nos entendemos.

—Estoy bien —le digo, igualmente sin voz, gesticulando despacio.

Trato de pensar en algo que me distraiga, sin desconectarme de él, y me pongo a recitar la lista de besos que podríamos probar.

Empiezo por el beso de gnomo, le froto la punta de la nariz con la mía y medio sonríe. Si piensa que estoy pirada, tiene razón.

Me pongo de puntillas y le doy un beso de mariposa, con las pestañas en las mejillas, después bajo a besos hasta su cuello y subo a una de sus orejas y le muerdo, como él hizo con la mía antes. Fue muy… estimulante, así que me esfuerzo en devolverle las cosquillas y los escalofríos.

Noto cómo se estremece y me siento poderosa, vuelvo a sus labios y después voy a la otra oreja. A base de besos, me acerco a él y me pego a su cuerpo.

Me encanta cómo sabe su piel.

Creo que a partir de esta noche vendré a la piscina termal, de vez en cuando, solo para lamerme la mano y recordar este momento.

El sabor de la sal en su boca no sabría describirlo, pero me encanta y, como ahora no necesito recordarlo porque lo tengo delante y lo puedo probar otra vez, lo hago.

Volvemos a besarnos y me olvido de todo lo que no sea él. Mis manos recorren su espalda, sus brazos, su glorioso culo, mmm… Mi boca pasa de su boca a su cuello y viceversa.

No puedo parar.

No quiero parar.

Él también me acaricia por todas partes, siempre por encima de la tela, hasta que una de sus manos termina colándose por debajo del sujetador de mi bikini y sus dedos juegan a endurecerme el pezón, sin dejar de besarme.

Le muerdo el labio inferior como él me hizo a mí y le saco un gruñido de placer contenido, que le sale del fondo de la garganta.

¿Cuánto llevamos enrollándonos? Me habría sido imposible calcularlo, pero tengo la suerte de que una señora salga de la piscina por nuestra escalerilla y les grite a sus amigas que son las ocho y veinticinco.

Casi media hora de puro cielo.

Increíble.

Por fin entiendo a mi hermana y no volveré a meterme con ella por pasarse horas así, con su novio.

Solo que este hombre no es mi novio.

No es nada mío.

Bueno, es mi fantasía. Es y siempre será mi primer beso. No es Mr. Right, pero es Mr. Right Now[11] y ya ni se me seca la boca, ni tengo miedo de nada. Los nervios han dado paso a otras sensaciones: a un calor interno y a una conciencia de mi cuerpo, sobre todo de algunas partes, como nunca antes. Cuando él me toca y, sobre todo, cuando le veo cómo me toca, la zona se vuelve ultrasensible.

También soy muy consciente de su cuerpo, me intoxica con cada roce, con cada caricia, con cada beso…

—¿Viene Sarah a recogerte o qué?

—Qué va, ¿te importa acercarme a casa?

Las dos mujeres que quedaban en la piscina, unas parlanchinas de cuidado, se acaban de marchar.

Dejo de besarle, me asomo por encima de su hombro y compruebo que, es cierto, nos hemos quedado solos.

Completamente solos.

No hay más chacharas, ni zambullidas, ni risas alrededor… Me pregunto cuántos minutos nos quedarán hasta la hora de cierre y espero que sean muchos.

No quiero descontar los minutos que me quedan de estar con él. No quise hacerlo en la app, ni quiero hacerlo ahora.

De pronto, él me coge por la cintura, me saca del agua con facilidad y me deja sentada en el borde.

Pero, qué…

Joder, se ha metido entre mis piernas y me está besando los muslos.

Me muero.

Aquí tiene que haber cámaras o algo, pero nadie viene a llamarnos la atención y yo no veo nada por el techo ni por las esquinas, ni por… Mmm, Dios, me acaba de besar sobre el bikini, justo ahí donde más me apetece que me toque.

Ha sido un beso comedido también, solo ha puesto la boca encima y ha apretado, no se mueve, pero está… Mmm, es increíble cómo se siente. Sopla como si quisiera empañar un cristal frío y, uf, noto el calor de su aliento atravesar la tela. Me estoy humedeciendo seguro, no lo va a notar porque el bikini ya está mojado, pero estoy excitadísima.

—S-sí, sí, sí…

Acabo de romper la regla de no hablar, pero es que no he podido evitarlo. Me ha mordido, sin intención de hacerme daño, todo lo contrario, ha atrapado la tela y mi clítoris entre los labios de mi carne y, como siga así, me corro.

Lo estoy notando ya.

Nos van a echar por escándalo público. No puedo decirle que pare porque no quiero que pare. Lo que quiero es sentir el beso palpitante y, sobre todo, el de contacto.

Quiero que me robe la virginidad de todos mis labios con esa boca canalla.

CAPÍTULO 7

DYLAN

Podría besar a Wandy toda la noche, sin hacer nada más, aunque reviente y se me pongan las pelotas azules de las ganas que tengo de follármela.

Sería una muerte dulce, merecería la pena.

El beso de sirena ha sido más excitante de lo que pensaba. Me ha cogido por sorpresa, porque pensaba besarla yo y, justo antes, ella se me ha echado encima.

Ha sido como si necesitase mi oxígeno y se lo he dado.

Se lo he dado todo.

Por eso, he tenido que salir del agua poco después y, no sabía qué pasaría, si terminaría todo, pero no. Hemos seguido besándonos.

 Menudo autocontrol tengo, sentir sus piernas alrededor de mi cintura y mi polla preparada contra su coño, aunque nos separe la tela del bañador y el bikini, ha sido una agradable tortura.

Mi fuerza de voluntad es remarcable, pero todo tiene un límite. He tenido que separarme de ella después de un buen rato, porque era eso o rogarle que me dejase metérsela.

No puedo pensar en otra cosa que no sea apartar la tela del bikini y enterrar mis dedos en ella.

Primero los dedos y mejor solo uno, por si es realmente virgen, no quiero hacerle daño.

Si al menos ella se hubiese puesto un jodido bañador, pero ese triángulo es diminuto y me daría acceso fácilmente por todas partes.

Le cojo la cara con las manos, para que no se me vayan a territorios prohibidos, y le doy un millón de pequeños besos.

Uf, ella me acaba de coger del culo y la vuelvo a tener pegada a mí.

Joder, tiene que notar que tengo el rabo a cien… ¿Qué hace? Se aparta.

No sé qué le pasa o qué está pensando, pero no parece nada bueno. Puede que se esté arrepintiendo y sería una putada, no solo porque me está gustando este juego más de lo que pensaba, es que ya no me importa pagar por la suite más cara de todo el hotel si ella accede a pasar la noche conmigo.

Quiero saber qué le pasa, pero no voy a hablarle, se lo diré sin voz, como se comunican mis alumnos en los exámenes cuando creen que no miro.

—¿Estás bien?

Ella se queda un poco perpleja. Debe de pensar que soy gilipollas o mudo o un mudo gilipollas.

—Estoy bien —me contesta de igual modo.

Se me acerca de nuevo, por fin, pero lo que hace es frotar su nariz con la mía.

¿Y eso?

Me hace gracia, por supuesto. Ella me gusta y me gusta todo lo que me hace. Ah, ya lo entiendo, me acaba de dar un beso de mariposa. Está probando besos nuevos.

Me come el cuello, me muerde la oreja, mmm… Esta es una de mis debilidades, joder, cómo me gusta.

Y ahora la otra oreja.

Mmm, se pega a mí otra vez y nos acariciamos sin parar. Tengo las yemas de los dedos arrugadas y ya no la siento igual, sé que debemos de llevar mucho en el agua, pero mi percepción del tiempo tampoco es la misma.

No me parece tanto.

No me parece suficiente.

Quiero seguir besándola e incluso me atrevo a ir un poco más lejos y cambiar de base, meto una mano bajo el sujetador de su bikini y le acaricio un pezón que ya estaba erecto cuando lo encuentro, pero que se endurece aún más.

Ojalá pudiese lamerlo, quitarle el bikini, cogerle las dos tetas con las manos y...

Mmm, me muerde la boca y, me cago en la puta, he gruñido como un animal de las ganas que tengo de devolverle el mordisco.

Quiero devolvérselo en el hombro, con ella de espaldas y sus manos en la escalerilla de la piscina mientras me la follo por detrás.  

—Wandy, me lo estás poniendo muy difícil.

Tengo claro que hemos demostrado la teoría y sí, es irresistible.

Tanto que al irse la última pareja que quedaba en la piscina, decido que ya hemos estado en primera base, prácticamente en segunda y nos vamos a la tercera.

Mis brazos están preparados, la levantan en el agua y también en el aire hasta dejarla sentada en el borde de la piscina.

La beso las rodillas y los muslos, le lamo el agua salada de la piel y voy acercándome a ese triángulo rojo de su bikini.

Nunca me he saltado un ceda el paso y sonrío pensando si ella imagina lo que voy a hacer, si lo desea.

Sigo besándole los muslos por la parte interior, sin prisa, para que se haga a la idea de que tengo un objetivo al que me voy acercando. Que me aparte si no quiere que mi boca termine en su sexo.

Pero no me aparta, ni siquiera cuando respiro sobre el triángulo rojo.

La escucho suspirar.

Ella quiere y yo también, así que hundo la boca en la tela del bikini y noto su pubis hinchado debajo. Ella gime más alto que las otras veces, porque ya no hay público o porque le ha gustado más que todo lo demás.

Los gemidos me hacen pensar que quizá no solo nos podrían oír, a lo mejor nos ven. Pienso que nos pueden estar grabando en las cámaras de seguridad, así que no puedo comerla el coño como me gustaría.

Pero puedo hacer otras cosas.

Cierro los labios como una ventosa sobre la zona de la tela en la que calculo que está su clítoris y primero absorbo; después, lo caliento con mi aliento sin despegar la boca.

A ella le gusta, claro que le gusta, sé exactamente cómo tengo que hacerlo y, con igual interés y devoción, muerdo la tela y atrapo su carne trémula también.

—S-sí, sí, sí…

La he hecho hablar, me encanta. Y es una respuesta clara a la pregunta que me he hecho antes, sí que se imagina lo que le voy a hacer.

Sí, sí, sí.

Sus muslos tiemblan, podría apartar el bikini y meterle la lengua, pero solo un poco. No puedo lamerle el coño con todas las ganas que le tengo porque ¿y si nos están grabando?

De momento, la película es para mayores de trece acompañados. No se le ha visto ni un pezón.

Pero para nosotros, que sí sentimos las caricias y los besos, estamos en los prolegómenos de una erótica de alto voltaje.

Y para la porno, es fácil.

Si apartase el bikini para lamerle el coño o si tirase de la tela hacia arriba, metiéndosela entre los labios primero, no creo que ella aguantase mucho sin correrse.

Y si mientras me la como, me ocupo de mi polla bajo el agua con una mano, yo tampoco tardaría nada en soltar mis pequeños nadadores en esta piscina.

Y lo haría con sumo gusto.

Pero hay líneas que no puedo cruzar…

Podrían denunciarnos. De hecho, ya he arriesgado demasiado.

Rompo la ley del silencio porque es necesario y porque ella lo ha hecho antes.

—Wandy —mi voz suena profunda y urgente, llena de deseo—, métete en la piscina otra vez para que yo termine lo que hemos empezado, pero tenemos que disimular mucho mejor. ¿Quieres? —Ella me mira confusa y yo soy tremendamente explícito con mis intenciones—. Te metes en la piscina, yo me separo un poco y hablamos… Y mientras hablamos, voy a tocarte bajo el agua. ¿Te apetece?

Wandy asiente e intenta moverse. Le tiemblan tanto las piernas y los brazos que me da miedo que se haga daño, que se raspe la espalda con el borde al dejarse caer al agua o algo peor, así que la ayudo.

En cuanto ella hace pie y recupera el equilibrio, yo me hago a un lado.

La alcanzo la cara con la mano izquierda y le acaricio la boca con el pulgar.

—Ha sido el mejor beso de mi vida —se lo digo porque es cierto. Hemos creado juntos una buena fantasía y la recordaré así, perfecta.

—Ídem —dice Wandy con un hilo de voz, respirando por la boca y visiblemente excitada. Sonríe y añade—: No puedo c-compararlo con ningún otro, pero ha sido un beso increíble.

Tiene una voz ronca y suave que me resulta increíblemente sexy. Ahora mismo, lo cierto es que todo lo que ella hace es sexy, incluso respirar.

Mi mano izquierda se apoya en el borde de la piscina y adopto una postura relajada, una postura que disimula muy bien las intenciones de mi otra mano bajo el agua, en el caso de que nos estén viendo.

La luz es tenue, tendrían que estar tan cerca de nosotros como yo lo estoy de ella para distinguir algo.

—Voy a tocarte por encima del bikini. ¿Quieres?

—Ajá.

Ella accede y baja la vista al tiempo que mi mano derecha le roza el ombligo, juguetona, como si llamase al timbre de una casa.

—Mírame a los ojos, Wandy. No des pistas de que está pasando algo ahí abajo.

—Ok —musita y me obedece.

Mis dedos bajan hasta dejar cuatro sobre la tela del bikini y el pulgar en la frontera con su piel.

—Tienes unos ojos muy bonitos y una piel muy suave.

—Eso es por, por la… —Ella empieza a contestar y yo ejerzo presión con el índice, el medio y el anular, cortándole la respiración.

—¿Por la qué? —le tomo el pelo con media sonrisa diabólica y empiezo a mover los dedos, sin dejar de apretar.

—Por… la-la sal del agua —logra decir.

Enarco una ceja y mi pulgar levanta la tela del bikini al mismo tiempo.

—¿Eres la sal de la tierra[12]? ¿Vas a ser completamente sincera conmigo? —pregunto, inspirado, y aprovechando la incursión del pulgar, toda mi mano derecha se cuela bajo el bikini, sobre su sexo. Ella abre mucho los ojos y yo continúo—: Creo que esto te gusta, ¿es verdad?

Wandy asiente repetidas veces; yo, solo una.

—Bien, a mí también me gusta. ¿Te has hecho un dedo alguna vez? —le pregunto, con el tono de profesor que uso en clase cuando pido voluntarios. Ella vuelve a asentir y yo también—. Genial, eso significa que vas a tener con qué comparar ahora.

Giro la mano, con la palma hacia arriba, y mi dedo medio presiona los labios de su coño. Wandy se muerde el labio inferior y yo estoy a punto de mordérselo también y empezar a besarla otra vez, pero me contengo y le meto el dedo hasta la primera falange, muy despacio.

La noto tan caliente por dentro que mi polla se hincha rabiosa de celos, quiere sentir esa calidez y la suavidad esponjosa de su interior.

No sé si va a poder ser, pero no me importa. Quiero hacerle disfrutar.

Mucho.

Saco el dedo y lo vuelvo a meter, esta vez, hasta la segunda falange. Su carne me aprieta como el guante de un niño, le miro las manos y me fijo en que lleva las uñas cortas, pintadas de rojo, y sus dedos son finos, no como los míos.

—¿Te hago daño?

Ella niega con la cabeza.

Saco el dedo y se lo vuelvo a meter hasta el fondo. La palma de mi mano roza su clítoris y Wandy suspira hondo.

—Joder —jadea.

—¿Así bien?

—Sí, sí…

—Perfecto.

Muevo el dedo dentro de ella, masajeándola despacio y buscando el punto G para hacerla explotar.

Tengo seleccionada la opción squirting[13] en la app y lo he conseguido muchas veces, a base de práctica, como todo en la vida.

 Wandy respira más rápido y se contiene para no gemir, me lo tomo como un reto y mi mano marca un ritmo vigoroso, cada vez más rápido.

—¿Te gusta, Wandy? ¿Te gusta así?

Ella cierra los ojos y se mueve contra mi mano como respuesta, rápido y con fuerza.

Joder, joder, joder.

Quiero clavarle la polla y no el dedo. Noto cómo me aprieta y me imagino bombeando dentro de ella, corriéndonos juntos y besándola para sofocar sus gritos y los míos.

Esto último sí que lo llevo a cabo porque ella empieza a gemir y va subiendo el volumen. La beso, sus gemidos convergen en un grito entrecortado y se corre en mi mano.

Yo sigo lamiendo un poco más su boca entreabierta, que ya no gime, y después la dejo recuperar el aliento.

—Honestamente —le susurro—, dime, ¿he salido ganando con la comparación o tengo que esforzarme más?

Ella sonríe y me mira con ojos muy brillantes, completamente satisfecha y relajada.

—Nunca había sentido... Creo que he tenido… d-dos orgasmos d-diferentes, muy seguidos.

—Ah, ¿sí?

Me acaricia la cara y continúa con su confesión, con una voz musical y pausada, muy seductora:

—Nunca había tenido d-dos seguidos porque no suelo seguir tocándome después del primero, pero con honestidad te prometo que la próxima vez que lo haga, pensaré en ti.

Sonrío y ella me acaricia el labio inferior con su pulgar izquierdo, del modo exacto en el que yo acaricié el suyo al principio.

Y después, no tardo en sentir su mano derecha sobre mi erección.

Oh, cielos, joder.

Sí.

Ahora soy yo el que quiere decirle «sí, sí, sí».

—Quedan quince minutos para el cierre de nuestras instalaciones —nos interrumpe una voz, desde alguna megafonía que habrá en el pasillo. Suena monótona como una grabación—: Por favor, diríjanse a los vestuarios.

Wandy gruñe.

—Mierda. ¿P-puedes correrte en quince minutos? —me pregunta, cándida, realmente preocupada.

A mí me da la risa floja, pero ella no afloja su mano y la mantiene cogida a mi polla, con bañador de por medio.

—Puedo correrme en cinco segundos —digo, siendo tan sincero como ella. Estoy tan excitado que como mueva un poco la mano, no voy a necesitar más.

Si no me contengo, si me dejo llevar, puedo llegar al orgasmo enseguida.

—¿Cinco segundos? ¿Lo p-prometes? —me pregunta, divertida.

Sus ojos se entrecierran de un modo que me muero por saber qué le está pasando por la cabeza en este momento, pero no se lo pregunto.

—Puede que tarde incluso menos —bromeo, encogiéndome de hombros.

Estoy seguro de que va a meter el pulgar en la cinturilla de mi bañador, como yo hice, y que después me va a agarrar la polla y le va a sacar brillo hasta que me corra.

Sin embargo, Wandy se tapa la nariz con la mano libre y se sumerge.

HOSTIA PUTA.

Sí que ha metido la mano derecha debajo del bañador para cogerme la polla, pero no para pelármela, para comérmela.

Se la ha metido en la boca hasta la garganta, de una vez.

Corrijo lo que he dicho antes, todo lo que Wandy hace es sexy, incluso cuando no respira.

No sé lo que podrá aguantar bajo el agua, seguro que más que yo sin correrme. Empieza a chupármela, succionando con ganas, y yo veo a través del agua como entro y salgo de su boca. Consigue llegar desde la punta hasta la base solo un par de veces, porque mi polla es grande, pero intenta tragársela entera una y otra vez.

Joder, la fricción de sus labios y la presión de su lengua es…

Voy a explotar.

Me viene.

Ya.

Ya.

Ya.

Wandy me chupa la polla cada vez más rápido y no quiero aguantar más, tampoco puedo, eyaculo en su boca como un campeón del placer.

Vaya.

Jodida.

Maravilla.

Ella sale del agua, tosiendo y riéndose, se enjuaga con un sorbo de la piscina y lo escupe a un lado.

—No han s-sido cinco segundos, pero lo hemos conseguido. Ya p-podemos irnos.

Todavía me estoy recuperando del orgasmo brutal que me ha sobrevenido, pero la idea de que se acabe me hace reaccionar al momento.

—¿Irnos? ¿Dónde?

Wandy me da un pico fugaz y se mueve hacia la escalerilla.

—A los vestuarios, antes d-de que vengan a echarnos —me sonríe.

Sale del agua y empieza a caminar. Tiene sus chanclas muy cerca, aunque yo no las había visto antes.

Se envuelve el cuerpo con una toalla gris y se quita el gorro. La melena le llega casi a la cintura, está húmeda, pero no completamente empapada.

Es una mujer preciosa.

Salgo del agua por la escalerilla que ella ha usado y me acerco.

—¿Quieres que la cita se acabe ahora o un poco más tarde? —le pregunto, tratando de no sonar desesperado, ni tampoco desinteresado.

Ella me mira de soslayo.

—¿Un poco más tarde? —repite.

Joder, con esa entonación dubitativa no sé si me está preguntando a qué me refiero exactamente o si ha elegido la opción «un poco más tarde», con timidez.

—Tengo hambre —arguyo y me froto el estómago—, te invito a cenar. ¿Sabes de algún sitio en el que podamos cenar un domingo a estas horas?

Ella se ríe.

Al menos le hago reír, ya es algo. Caminamos juntos hacia mis cosas, que están justo al lado de la puerta y me angustia pensar que al cruzarla se acabe la cita.

—¿Qué tipo de comida te apetece? —me pregunta y suelta una lista de corrido, casi sin respirar—: ¿China, italiana, mexicana, india, turca…? ¿Hamburguesa con p-patatas?

—Si está bueno, me da igual. —Sigo sin tener claro que me quiera acompañar, puede que solo me aconseje dónde ir, pero le sigo el juego de todos modos—. ¿Cuál es tu restaurante favorito?

—El Melo’s, pero no está en Witterville. Está en Fenway.

Conozco esa ciudad y la tengo seleccionada en la app de citas porque está muy cerca, pegada a Witterville por el lado de la costa.

—Me gusta conducir de noche, podemos ir al Melo’s. ¿Quieres?

CAPITULO 8

WANDA

El Melo’s es un restaurante de carretera al que suelo ir con mi familia de vez en cuando porque su hamburguesa especial de la casa es muy buena y la sirven con un revoltijo de patatas fritas y aros de cebolla. Además, es bastante barato, pero la razón principal de que vayamos allí es que mi padre sale en una de las fotos de los famosos que han hecho parada en el restaurante. Hay cientos y están expuestas por todas las paredes.

Mi padre sale detrás de David Bowie.

El Melo’s está abierto las veinticuatro horas. Aunque nunca he estado allí de noche, sé que la clientela es distinta, mayoritariamente universitaria.

Casi es tan difícil que me encuentre con alguien que me conozca como que nos hagamos un selfi allí con David Bowie, que en paz descanse.

Bowie es el cantante favorito de mi padre y a mí también me gusta mucho; sin embargo, mi hermana lo odia. Te suele pasar una de las dos cosas cuando creces escuchando las mismas canciones sin parar.

Creo que, a partir de ahora, Bowie me gustará más y cuando vayamos al Melo’s y mi padre nos cuente la historieta de Bowie por enésima vez, yo pensaré en Rascal.

Let’s dance[14].

Cuando he accedido a ir con él a cenar, ha sonreído de una forma muy mona, luego ha cogido sus cosas y me ha dado un pico, pero lo mejor ha sido al salir juntos de la piscina termal, porque me ha cogido de la mano.

Caminar con él, como si fuésemos pareja, ha sido emocionante.

Esta noche somos un ítem.

A ver, qué queda mejor: Rasda, Wancal, Raswan, Wanras…, parece que estoy invocando demonios o desactivando un robot de una patrulla interestelar.

—Klaatu barada nikto, Raswan-Wanras. —Casi puedo escuchar a Christian, el logopeda que me enseñó a amar la ciencia-ficción, diciendo esa frase tan friki. Jugábamos a repetir diálogos de películas, también a inflar globos y cosas así, ejercicios que tienen una función fonológica concreta y fortalecen la musculatura que necesitamos para hablar.

¿Le digo a Rascal que usemos Klaatu barada nikto como «palabra de seguridad»? ¿Reconocerá la referencia? Pensando gilipolleces y sonriendo sin poder evitarlo, hemos llegado a los vestuarios y aquí nuestros caminos se bifurcan.

Él vuelve a besarme, esta vez profundamente y soy yo quien rompe el beso.

—Te veo al otro l-lado —le digo con un guiño, para contrarrestar el deje triste.

El beso ha sido largo, tanto que sabe a despedida y pienso que, quizá, cuando salga del vestuario femenino ya no le vuelva a ver.

De todos modos, sigo sonriendo bajo el agua de la ducha como una idiota.

Siempre llevo en el bolso algo de colonia, un pintalabios rojo y un cepillo de pelo, pero poco más y nada de jabón o champú, ¿para qué?

Antes de salir de casa, he volcado todo lo que llevo dentro del bolso en una mochila, he metido la toalla, el smartphone, las llaves y… Ah, sí, toda mi ilusión y mi esperanza.

Entra una mujer en la ducha contigua y aprovecho para pedirle un favor.

—Perdona, ¿tienes algo de gel para prestarme?

—Claro, cariño. Toma.

La mujer me pasa un bote de jabón de avena y yo me echo un poco en el pelo, otro poco en las manos y se lo devuelvo, muy agradecida.

El gel huele bien. Al menos me quitaré el olor de la piscina, aunque es un olor que ahora me gusta mucho.

Me enjabono deprisa, me aclaro y empiezo a vestirme a toda velocidad. Mmm, se me ha quedado la piel supersuave; el pelo, no. Lo desenredo con el cepillo y me resigno a secarlo con las máquinas de aire que hay junto a las duchas.

Lo tengo muy largo, me llevaría unos diez minutos, como poco. Paso, aguanto un minuto bajo el secador y, a pesar de que mi melena sigue húmeda, me hago dos trenzas y tirando.

No pensaba salir de aquí con él, ni siquiera sabía si iba a ser capaz de besarle, mucho menos de hablar y de tener una cita. ¡Vamos a cenar!

Y yo no voy nada arreglada.

Menudo outfit llevo: unos Levi’s claros, que se me mancharon de lejía y los corté por debajo del culo; una camiseta crop top de un videojuego de marcianitos, que compré en el Target por tres dólares; unas bragas, que también son del Target y me costaron todavía menos, blancas, de algodón y con un dibujito muy mono de un aguacate; un sujetador negro y de satén, que no pega nada con las bragas, pero ha sido el primero que he visto limpio… Ni siquiera tengo unos zapatos de tacón que ponerme, me ayudarían a convertir el look de desastre-improvisado a desenfadado-estudiado, pero he venido con las chanclas de piscina directamente.

Al menos, tienen un poco de alza. Son Nike y muy cómodas, en verano estoy casi siempre con ellas puestas.    

Me pinto los labios de rojo en el espejo de los vestuarios, me pongo un poco de colonia detrás de las orejas, en las muñecas y en el escote ¡y lista!

He tardado casi veinte minutos, joder, cinco minutos más de lo que hemos acordado. No es mucho, pero lo mismo él ya se ha ido.

Se supone que hemos quedado en vernos en el aparcamiento, junto a su Camaro azul.

Ok, no tengo ni idea de coches, espero que no haya muchos azules.

Yo he venido en el Volvo de segunda mano que comparto con Meg. ¿Os he dicho ya cuál es mi color favorito?

Es el rojo, por supuesto, y mi coche rojo es lo primero que veo al llegar al parking, brillando al fondo.

Hay otros coches cerca y dos son azules, pero Rascal no está de pie junto a ninguno de los dos.

No está por ninguna parte.

Mierda.  

No sé qué hacer, ¿espero un poco más por si acaso?

Saco el móvil de la mochila y compruebo que no tengo ningún mensaje suyo en el chat de la app, que sigue abierto.

De repente, las luces de un coche azul se encienden, parpadean y suena un claxon. Cruzando los dedos para que sea él, camino y me pongo delante de los faros.

El Camaro resulta ser un descapotable, un deportivo de esos que llevan pintadas dos franjas atravesando el capó, por encima de los respiraderos.

Creo que uno de los Transformers es así, el amarillo con rayas negras; las de este coche son blancas. Las sigo con la mirada desde el guardabarros hasta el parabrisas y, detrás del volante, por mucho que me deslumbren las luces y el momento, veo a Rascal.

Me tiro de las trenzas con ambas manos y le lanzo un beso como en la foto de mi hermana.

Él me indica con la mano que me acerque, igual que Neo en las pelis de Matrix, antes de luchar.

—Buena idea, piensa en eso. Es como en Matrix y tienes que elegir, ¿la pastilla roja o la azul? —me dice mi diablillo—. Solo que no son pastillas, son coches. El rojo te lleva a casa y se acabó la noche; el azul te lleva al Melo’s a comer hamburguesas y, luego, de postre, puedes intentar tener otro orgasmo en el asiento trasero del coche. Tú decides.

Miro el brillo rojo de mi coche al fondo y miro el azul oscuro del Camaro, tan tentador.

—No te vayas con él —me dice mi angelito—. Los psicópatas son todos encantadores, hasta que no les hace falta serlo porque te subes a su coche sola.

Espero un poco a ver qué me dice mi diablillo.

—¿Qué quieres que te diga? Tú sabes que quieres hacerlo.

Y lo hago, elijo el azul.

La capota está bajada, si tengo que saltar, aunque sea en marcha, puedo intentarlo porque es muy fácil bajarse de un descapotable.

Entro en el Camaro, me pongo el cinturón y descubro que Rascal ya ha metido la dirección del Melo’s en el GPS de su smartphone, lo lleva sujeto al salpicadero con un soporte.

—¿Quieres que ponga algo de música? —me pregunta, arrancando el motor.

—Ok.

Me estoy poniendo nerviosa y empiezo a contestar con monosílabos, tengo que controlar la respiración.

—Pídele a Alexa lo que quieras escuchar, tengo el premium.

—Ajá —contesto sin mirarle. Inhalo hondo y digo lo primero que se me ocurre—: ¿David Bowie?

Él asiente, gratamente sorprendido.

—Joder, me encanta Bowie. Alexa, pon la playlist de Bowie.

La máquina contesta al instante:

—Aquí tienes tu playlist Bowie en Amazon Music.

Conduce despacio y salimos del aparcamiento al ritmo de Space Oddity.

Ok, buen tema para empezar. La letra tiene una cuenta atrás con la nave a punto de despegar. Me parto, muy oportuna, ¿nos persiguen los temporizadores o qué? Esta canción es muy… ¿Raswan?

—¿Cómo te llamas? —pregunto, como si no tuviera importancia, y le miro por el rabillo del ojo.

Me encanta su pelo, lo tiene un poco más largo que en la foto, algo rizado y húmedo. Creo que ha usado el secador del vestuario menos que yo o nada en absoluto. A lo mejor tenía prisa por salir, por si yo me iba.

Ojalá.

Sujeta el volante con las dos manos y tamborilea los dedos al ritmo de la canción. Lleva una camiseta negra con un fantasma blanco o una calavera enorme, que pone Misfits. Me suena, pero no sé si será rock. En lo que me fijo es que, al ser de manga corta, le veo mejor los tatuajes de los brazos. Los vaqueros también son negros y las deportivas.

—Me llamo Dylan —confiesa y me medio sonríe.

Oh, sí. Wanda y Dylan, Wandylan, eso sí que suena bien, como Wonderland, estoy en mi país de las maravillas ahora mismo.

—Yo me llamo Wanda, p-puedes seguir llamándome Wandy, si quieres… —le digo y él levanta una ceja, como si creyese que miento, y cambio de tema—: Me encanta esta canción.

—A mí también.

—Mi perro se llama Major Tom p-por esta canción.

—Me he dado cuenta.

Llega el estribillo y me pongo a cantar, porque me relaja y porque tengo una voz bonita y voy a presumir un poco.

Para mi sorpresa, él empieza a cantar conmigo y tiene un buen tono, grave y hermoso.

—This is Ground Control to Major Tom.
You've really made the grade[15]…

Cantar siempre hace que me sienta bien, me tranquiliza, como recitar listas de memoria.

Por ejemplo: Ed Sheeran, Shaquille O’Neal, Elvis Presley, Marilyn Monroe, Bruce Willys, Samuel L. Jackson, Cole Sprouse, Kendrick Lamar, Charles Darwin, Robert A, Heinlein, Tyger Woods, Winston Churchill, James Earl Jones, Nicole Kidman, incluso el presidente Joseph Biden, los cito de memoria y podría seguir, ¿sabéis lo que tienen todos en común?

Un enorme talento, seguro. Sí, eso y que tartamudeaban de pequeños; algunos, durante toda su vida, como yo.

¿Os he sorprendido? Pues sí, James Earl Jones, la voz de Mufasa y Darth Vader, tartamudeaba cuando estudiaba en el instituto y descubrirlo, para mí, fue muy motivador.

Lo vi en una entrevista en la que el actor contaba cómo empezó a mejorar su dicción leyendo poesía en voz alta y memorizando textos dramáticos para recitarlos. Ahora es una estrella de Hollywood, sigue haciendo películas con noventa años y todavía tartamudea a veces, cuando se enfada o se siente confuso.

Pues ya está.

Esta soy yo, soy así y tartamudeo.

Hace unos años me pasaba mucho, ahora solo al principio de algunos sonidos cuando me pongo muy nerviosa y, si estoy realmente asustada, repito sílabas.

Puede que llegue a los noventa años y todavía me pase, como a James Earl Jones, o puede que empeore o que deje de tartamudear del todo.

Nunca se sabe, en el AIS[16] he conocido todo tipo de casos y a cada uno nos afecta de una manera diferente.

Marilyn Monroe tartamudeaba de niña y también en el instituto. Su logopeda le enseñó que respirar antes de hablar podía ayudarle a ganar fluidez y su forma de hablar ronca ha sido copiada hasta la saciedad.

Me hace especial ilusión cuando alguien me dice que mi voz le recuerda a la de Marilyn… No os voy a cantar el cumpleaños feliz, como ella hizo con JFK, pero sí os confieso que gané un concurso de talento imitándola delante de todo el instituto, en mi primer año, cuando yo tenía catorce. La gente pensó que era mi hermana, porque en aquel entonces yo tartamudeaba mucho y no lo hice en la actuación, porque cantando no tartamudeo, dejémoslo ahí.

Si tuviese una máquina del tiempo, la usaría para decirle a esa Wandy que no tiene que avergonzarse por ser diferente ¡y que bese a Roy Petterson porque se va a mudar a Kansas y no volverá a verlo!

Roy Petterson, mi primer casi-beso. En fin…

Todavía hay algún imbécil que me recuerda cómo nos llamaban en esa época a mi hermana y a mí: «una Maggie y una Wan-Wan-Wanda»[17].

Un año más en el Shermer Hughes y se acabó, con suerte estaré en el M.I.T. y allí solo me conocerá Lizzy.

Mi hermana estará en Yale y yo solo seré Wanda y no la-gemela-de-Meg. La adoro, pero me gustaría que la gente se aprendiese mi nombre en lugar de añadir «la gemela de» al suyo. Ni siquiera somos un puñetero ítem shippeado con ambos nombres, es que me dejan fuera completamente.

Miro al cielo y respiro hondo, está lleno de estrellas. Nos llega la brisa del mar, porque vamos por la carretera de la costa y estoy en un descapotable. Suenan las mejores canciones de David Bowie y un chico guapísimo las canta conmigo...

Wan-Wan-Wanda no se puede quejar esta noche.

Es una hora de viaje y no solo cantamos, también hablamos de música, de libros y de películas, sobre todo de ciencia-ficción, que nos gustan a los dos. Hablamos de sus tatuajes de Blade runner y del que tiene en el pecho. Ahora, que sé lo que es, me gusta aún más.

Ad astra per aspera, es latín y significa «hacia las estrellas por el camino del esfuerzo».

Dylan me ha contado que viene de una frase de Séneca que dice que no es fácil el camino que lleva de la tierra a las estrellas, «non est ad astra mollis e terris via».

Me parece el momento perfecto para hablar abiertamente de lo mucho que me costó dejar de tartamudear y de lo poco que lo he hecho con él, a pesar de los nervios.

Le hago el chiste malo que hago siempre y le digo que yo prefiero escuchar porque cuando hablo solo repito lo que ya sé y no me gusta repetirme.

Me sonríe y me acaricia el muslo.

—Alan Turing también tartamudeaba, ¿y qué? Eso no va a hacer que me gustes menos, Wandy.

Sentir su mano en mi piel me eriza el vello al instante. Sus caricias tienen el poder mágico de volver cada parte de mi cuerpo gelatina inteligente, lo percibo con gran intensidad y me derrite.

Además, lo que me ha dicho me ha llegado al alma, porque no me lo esperaba para nada.

Normalmente, cuando saco el tema o me lo sacan, la gente me dice que ya se me pasará o que vaya putada o me preguntan si siempre he sido así o si pasó algo que me hiciese empezar a tartamudear.

Él me ha hecho sentir… normal. Y me ha comparado con Alan Turing.

—Gracias, Dylan.

Pronuncio su nombre en voz alta por primera vez y, mmm…, qué bien me suena y me sabe, puede que sea la única palabra que no me importe repetir un millón de veces más.

Estoy harta de escuchar a Meg diciendo el nombre de su novio sin parar mientras hacen el amor en la cama de al lado. Mmm, me imagino con Dylan en mi cama, al mismo tiempo, y competimos con ellos como suelo hacer yo sola, ¡a ver quién se corre antes!

Dylan puede hacerlo muy rápido, eso ya lo he comprobado, aunque en el millón de fantasías que pienso montarme después de esta noche, no se correrá tan rápido y jamás antes que yo.

Dylan, Dylan, Dylan, oh, sí, sí, sí…

—Ad astra per aspera —me dice y se lleva la mano derecha al tatuaje, igual que en un juramento, sacándome de mi ensoñación sexual—. No hay nada que me ponga más que una mujer con fuerza de voluntad y que lucha por mantener a raya sus demonios personales… Todos tenemos demonios, Wandy.

Ahora me rio yo, podría hablarle de mi diablillo y de mi angelito, esos amigos invisibles con los que hablo en mi cabeza constantemente desde pequeña, pero no lo hago.

En su lugar, hablamos de Alan Turing y continuamos la conversación que empezamos en el chat, cuando me vaciló diciéndome que yo había accedido a que Turing se llevase mi primer hijo, al instalarme la app sin leer las condiciones del servicio.

Resulta que los dos hemos leído la misma biografía del matemático. No todas las que se han escrito hablan de su tartamudeo, suelen centrarse en que fue uno de los padres de la informática moderna y el cerebro responsable de descifrar un código nazi durante la Segunda Guerra Mundial, porque Turing no dejó que su dificultad para hablar obstaculizase sus logros intelectuales.

Empezamos hablando de la vida de Alan Turing y terminamos contándonos la nuestra, de una manera mucho más personal.

Me resulta muy fácil contarle a Dylan cosas que jamás he contado, ¿será porque él no se lo puede decir a nadie que me conozca?

Le explico mi teoría, se ríe y confiesa que a él le pasa lo mismo.

Me cuenta otras cien historias de su perro Cooper y alguna de su madre. Está seguro de que ella le dejó el perro en herencia para que cuidase de él.

Cooper el cuidador, Dylan el cuidado.

Yo le hablo de mis padres, de mi hermana, sin decirle que somos gemelas, y de la manía que tiene Major Tom de estar siempre pegado a mí y hasta de dormir encima de mis cosas cuando le echo de mi cama.

—En mi d-dormitorio, hay una esquina en la que suelo dejar caer alguna camiseta a propósito, en lugar de echarla a lavar, porque sé que a Major Tom le encanta tumbarse en mi ropa.

—Será eso lo que hace cuando estás en el campus y te echa de menos.

Me quedo helada. Si ahora me pregunta dónde estudio, ¿qué hago?

—Dile la verdad, que estás en el último año de instituto y tienes diecisiete años —me aconseja el angelito.

—¡Ni de coña! Le dices que estudias en el M.I.T. y vives en la residencia que visitaste con Lizzy. Era Embersdown House, ¿no? —me grita el diablillo.

Decido no hacer ni una cosa, ni la otra.

—¿P-podemos no hablar de eso, por favor? Me quedan muy pocos días de vacaciones y no quiero ni p-pensarlo.

Él asiente, dándome la razón con media sonrisa.

—Lo entiendo, no sabes cuánto.

Su sonrisa me hipnotiza y sus ojos, wow… ¿Se nota mucho que me gusta? Ya no se me seca la boca tanto, no, solo tengo que contaros sus virtudes y empiezo a babear.

Seguimos hablando y conociéndonos mejor.

Estoy bastante cómoda y apenas tartamudeo, como si estuviese hablando con mis amigas. No es igual porque mis amigas no me ponen terriblemente cachonda como él, pero estoy a gusto.

Y se me ha pasado el viaje en un suspiro.

¿Quién me iba a decir a mí esta mañana que estaría por la noche en la carretera Wandylan?

Ni en mis fantasías más elaboradas.

Acaba de terminar otra canción y, según lo que pone en la pantalla del GPS, nos quedan unos tres minutos para llegar, así que la que venga detrás seguramente sea la última que vamos a escuchar de Bowie hoy. Ch-ch-ch-changes[18].

Me da la risa porque, a veces, es como si el mundo que me rodea me leyese la mente.

Y tiene un humor peculiar.

Adoro estas absurdas coincidencias

CAPÍTULO 10

DYLAN

El GPS me dice que tome la siguiente salida y habremos llegado al destino. Estamos en la jodida autopista, a la entrada de Fernhill, ¿el Melo’s es un restaurante de carretera?

Entro en la vía de servicio y hay un gigantesco aparcamiento prácticamente desierto y, al fondo, en un letrero de neón pone Melo’s, así que sí, no hay duda.

Veo tres módulos prefabricados y unidos en línea, al estilo de los antiguos restaurantes que se instalaban en vagones de tren reconvertidos.

Las tres fachadas son de acero inoxidable y hay dos ambientes distintos, se distinguen a través de las ventanas.

En el vagón del medio y en el derecho, la luz es blanquecina. El de la izquierda tiene luces rojas y es bastante oscuro.

Aparco muy cerca de la puerta y nos bajamos.

Me acerco al maletero y lo abro.

—¿Quieres que te guarde la mochila?

Wanda viene detrás de mí y le echa un vistazo al maletero del Camaro.

Dentro solo está mi mochila de la piscina y la banda con arnés especial que uso para ponerle el cinturón de seguridad a Cooper.

No hay ningún cadáver, ni cuerdas o palas, ni nada que le pueda provocar desasosiego, pero ella parece que se lo piensa y, finalmente, no acepta.

—Prefiero llevarla encima, tengo dentro el teléfono y el monedero —dice colgándose la mochila negra del hombro.

—Te he dicho que te invito a cenar —le repito—, no te hace falta coger el monedero.

—Bueno, pero yo te invito al p-postre. Hacen unos batidos y unas tartas caseras que te m-mueres, ya verás.

—Ok, me parece justo.

Cierro el maletero y nos acercamos a la puerta principal del Melo’s, que está en el vagón del medio y tiene una rampa. La puerta se abre y sale una camarera al estilo de los años cincuenta, con un vestido verde y un delantal blanco.

Lleva patines de ruedas y baja la rampa sin que se le mueva un solo vaso de los que van en la bandeja. Patina hasta uno de los coches y les deja el pedido.

Si la comida es tan buena como ha dicho Wandy, puede que venga bastante por aquí. Una hora no es nada.

Entramos en el restaurante y huele realmente bien, a comida bien hecha y a café. Hay una barra enorme atravesando el vagón de lado a lado y, detrás, se ve la cocina. Aunque mañana sea festivo, no debe de ser una hora muy concurrida para un domingo porque solo veo una cocinera, un pinche de cocina y otra camarera, que nos saluda un momento y sigue colocando unos vasos limpios.

Son más de las diez y media de la noche, hay un cartel que asegura que la cocina funciona 24/7 y la cafetera también, así que supongo que podremos cenar sin problema.

Las paredes están pintadas de verde piscina y llenas de una miríada de fotografías de famosos en marcos plateados.

Distingo una imitación de una gramola antigua al fondo de la barra y ahora mismo suena algo de Barry White, creo…

Es un lugar curioso.

Hay mesas libres cerca y también mucho sitio en la barra, así que le pregunto a Wandy dónde se quiere sentar.

Ella me coge de la mano y me lleva hacia la zona más oscura, la del vagón rojo, al que se accede atravesando una cortina de abalorios de cristal.

Wandy se detiene un momento, me señala una foto bastante grande, de las muchas que hay colgadas en la pared, e imitando muy bien la voz de Darth Vader, me dice:

—Este es mi padre.

Yo miro la fotografía y me quedo atónito.

O su padre es un doble de David Bowie, como los de los espectáculos de Las Vegas, o el de la foto es David Bowie y ella está bromeando.

Saca su teléfono de la mochila, entra en la galería de imágenes y me enseña una foto de un hombre que no es Bowie, sino una versión madura del chico que sale en un segundo plano.

—Mi padre es super fan d-de Bowie.

—Entonces ese debe de ser uno de los mejores días de su vida.

Ella me sonríe de un modo misterioso.

—Cuando se tomó está foto, mi p-padre apenas había escuchado su música. Le pidió un autógrafo porque sí, ahora lo t-tenemos enmarcado en el salón, con una copia de la fotografía. Le pasó lo m-mismo con Jeff Buckley. Fue a uno de sus conciertos por casualidad y le gustó, pero se perdió la mitad porque llegaron t-tarde. Buckley murió poco después y mi padre siempre dice que le gustaría volver a ese concierto y verlo entero. No lo d-disfrutó tanto como lo haría ahora.

Antes de que pueda decirle algo, tira de mi mano de nuevo y entramos en el vagón rojo.

Hay altavoces y suena la misma música, pero es un ambiente distinto, tiene un papel-tapiz de pared lujoso, granate con grabados de terciopelo oscuro. Aquí también hay fotos de famosos, en marcos de madera. Pequeñas lámparas de araña cuelgan del techo, una por cada cabina de asientos, y tanto la luz como los cristales son rojos.

Las cabinas tienen mucha privacidad porque están formadas por altos sillones de cuero negro enfrentados. Dos hileras ocupan casi todo el vagón, como en los trenes.

Wanda me lleva hacia la mitad del vagón y, con suerte, nos sentamos en la única cabina que no tiene otra enfrente, sino una cómoda con vasos, cubiertos y, justo encima, posiblemente la fotografía más grande de todo el restaurante. Es un poster en el que sale Mohamed Alí con Robin Williams, tomándose un batido en la barra y riéndose como si Williams acabase de soltar alguna genialidad de las suyas.

Joder, me encanta este restaurante. Es un lugar de paso, repleto de instantes inolvidables por donde mires.

La miro a ella, frente a mí, y está apoyando la cara en los puños, observándome atentamente. Las luces lo vuelven todo rojo, incluso su sonrisa.

Quiero recordarla tal y como está ahora.

—Vamos a hacernos un selfi —propongo.

No sé por qué cojones lo he dicho, supongo que por la emoción del momento. De todas formas, ya es tarde para echarme atrás, así que me saco el teléfono del bolsillo y Wandy viene a sentarse a mi lado en el sillón.

Los dos le sonreímos a la pantalla y yo pulso el disparador automático.

3.

2.

1.

Ella me coge de la barbilla y me roba un beso justo cuando suena el click.

La sonrisa sorprendida, que se me escapa entre sus labios, también es para enmarcar y tan roja como el resto de nuestras caras, como nuestros cuerpos sobre el negro del sillón. Parece que hubiésemos usado un filtro.

Cuando Wandy hace ademán de levantarse para volver a sentarse enfrente, le presiono en el muslo y le pido que se quede.

Ella acepta y yo le paso el brazo derecho por los hombros y la atraigo hacia mí.

La camarera de los patines no tarda en aparecer para tomarnos nota.

Wandy me ha recomendado la hamburguesa especial de la casa y pedimos una para cada uno.

Me apetece muchísimo una cerveza y como hemos venido en mi coche, le voy a preguntar a Wandy si no le importa que lo haga.

—¿Tienes prisa por volver? —Le acaricio la mano que ha dejado sobre la mesa con mi diestra y agrego—: Porque si no tienes prisa y vamos a estar aquí un par de horas, me puedo tomar una cerveza.

—Tómatela, tranquilo —decide y volviéndose a la camarera añade—: Yo tomaré un granizado de cereza.

—Bien —decido—, entonces yo quiero una cerveza Corona.

La camarera nos escudriña a ambos, se fija un poco más en mí y me espeta:

—Voy a tener que ver alguna identificación para eso, cariño.

Joder con Massachusetts, desde que llegue a este estado no hago más que sacar el carnet cada vez que quiero echar un trago y eso que tengo ya casi treinta años.

Me saco la cartera del bolsillo y le enseño el carnet de conducir, la camarera comprueba mi edad y nos asegura que volverá con todo enseguida.

Lo primero que nos trae patinando son las bebidas y nos pilla besándonos. Carraspea y nos separamos.

Yo no necesito vaso, limpio la boquilla de la botella y le doy un trago largo. Está fresquita y deliciosa.

Wandy machaca el fondo de su granizado con la pajita y da un sorbo poniendo morritos. Creo que ya sabéis en lo que eso me hace pensar… SEXO, en realidad, llevo pensando en ello un buen rato.

Vuelvo a besarla con ganas y los distintos sabores se mezclan en nuestra boca.

Cuando nos traen la comida, la hamburguesa está a la altura de los elogios de Wanda y el revuelto de patatas y aros de cebolla, también.

Comemos con ganas y empezamos a hablar de Blade runner y el significado de mis tatuajes. A ella le apasiona teorizar tanto como a mí y tampoco le gustó la segunda parte. Me lo ha dicho ella primero, así que no lo dice para estar de acuerdo conmigo.

Discutimos cuando le pregunto si es mejor la película o el libro de Philip K. Dick en el que se basa. A mí me gusta más la película y a ella, el libro.

—Por d-definición, el libro siempre va a ser mejor que la p-película —me dice, mordisqueando la punta de la pajita de su bebida.

—Eso no es cierto —le contradigo.

—Será que no visualizas bien lo que lees y tu imaginación no es tan grande como la m-mía —me provoca y me da un empujoncito con el hombro.

—Oh, tengo una gran imaginación. Eso no es un problema, te lo aseguro. De hecho, ahora mientras hablamos, yo te estoy imaginando desnuda, encima de esta mesa.

Sin dejar de mirarla a los ojos, cojo la botella de cerveza y bebo, pero está vacía.

Ella se ríe y me ofrece su bebida.

—¿Quieres mi cereza[19]?

No tengo duda de a lo que se refiere, aunque no me puedo creer que lo haya dicho en serio. No creo que me acabe de ofrecer su virginidad, tampoco soy de esa clase de personas que piensan que las mujeres tienen que darle un valor mayor que el que le dan los hombres, que suelen estar deseando perderla.

No contesto, me inclino hacia ella sin romper el contacto visual y tomo un poco de granizado con su pajita.

—¿Y bien?

Dejo de beber.

—¿Y bien qué?

Wandy deja la bebida en la mesa, se acerca y me susurra al oído:

—¿Quieres mi cereza o no?

Yo medio sonrío y soy franco, sin dejar el juego del doble sentido.

—No sabía que estaba en el menú.

Ella se ríe, me muerde el lóbulo primero y el resto de la oreja después, del modo que más me gusta, provocándome escalofríos y que me apriete un poco más el pantalón en la entrepierna.

—Me apeteces, Dylan, y yo tampoco sabía que estabas en el m-menú de esta noche.

Giro la cabeza y atrapo su labio inferior entre mis dientes, su cara entre mis manos, y la beso profunda y pausadamente.

Después, apoyo mi frente en la suya y le pregunto directo:

—¿Quieres que vayamos a mi casa?

No suelo terminar las citas en mi casa, prefiero un motel y la mayoría de las mujeres con las que quedo, también, pero a esas mujeres no les he hablado de mi madre, ni de mi perro, ni de la mitad de las cosas que le he contado a ella.

—¿A tu casa? —duda.

—Sí, ¿te apetece conocer a Cooper?

Wanda sonríe, asiente y su boca consume la mía. Está muy excitada y lo noto en sus pupilas dilatadas, en su respiración entrecortada y en el deseo con el que me besa.

—Vamos a tener que esperar un poco para irnos —le digo, separándome.

—Claro, te has t-tomado una cerveza y…

Niego rotundamente con la cabeza.

—No es solo por eso, solo ha sido una y he cenado bien y llevamos aquí casi una hora, no habría problema. Es que todavía no hemos pedido la cuenta y no puedo levantarme y salir de aquí andando porque...

Me miro la erección y ella sigue mi mirada.

Mis vaqueros son oscuros y hay poca luz bajo la mesa por la peculiar iluminación, así que no debe de darse cuenta de lo que pasa.

—Yo no veo nada.

—Pues me tienes muy duro otra vez, Wanda.

—Ah, ¿otra vez? —bromea.

Le cojo una mano y, antes de demostrárselo, me acerco a su oído como ella ha hecho conmigo y le pido permiso, rozando con mis labios su oreja.

—¿Quieres comprobarlo?

—Ajá. —Le llevo la mano a mi polla y, por dios, que me aguanto unas ganas inmensas de bajarme la cremallera y dejarle que me toque de verdad. Con mi ayuda, sus dedos rodean mi erección sobre el pantalón. Ella me aprieta y concluye, divertida—: Sí, ahora sí que lo veo.

—Lo malo es que lo van a ver todos en cuanto salgamos a la luz por esas cortinas de abalorios.

—Entiendo. ¿Me das mi mochila un momento, por favor?

Al sentarse, Wanda ha dejado su mochila negra encima de la mesa, contra la pared, y yo se la paso, intrigado. Ella me la pone encima del regazo.

Se me escapa una risa nerviosa.

—No puedo salir con la mochila pegada al paquete como el caparazón de una tortu…

Dejo de reírme y de hablar porque ella acaba de bajarme la cremallera del pantalón por debajo de la mochila.

—¿Puedes correrte en cinco segundos ahora?

—Nos van a ver… —le regaño, pero no le quito la mano que ya me está liberando la polla.

Aferro las manos al borde de la mesa, tan fuerte que se me ponen los dedos blancos.

—Estás m-muy seco. ¿Te hago daño?

—No, no duele.

—¿Te gusta?

—Sí.

—¿Voy demasiado d-despacio?

—Así está bien.

Wanda bebe de su granizado y después se lame la palma de la mano y vuelve a masturbarme con ella, un poco más rápido.

Su saliva está muy fría y es una sensación inesperada, agradable, se suma al placer de sentir su contacto donde más lo deseo.

Mientras me tiene bien cogido con la zurda, deja el codo derecho apoyado en la mesa, sujetándose la cara con la mano, y me mira risueña.

Su postura bloquearía la visión de la camarera si se nos acercase, lo que ocurre no mucho después.

Estoy en el cielo y creo que se me nota en la cara.

La mujer nos pregunta si vamos a querer tomar postre.

Wanda disimula increíblemente bien, le sonríe cándida y mantiene esa pose que impide que se vea lo que pasa bajo la mesa.

Cuando pide que pongan los postres en una cuenta aparte, porque los va a pagar ella, la mujer me mira y yo asiento deprisa.

—¿Te apetece un b-batido de fresa? —me pregunta Wandy y yo vuelvo a mover la cabeza igual de rápido para aceptar—. ¿Con nata?

Vuelvo a asentir.

Wandy me guiña un ojo, pide dos batidos de fresa y la camarera toma nota y se aleja patinando.

—¿Te gusta así o quieres que apriete m-más?

—Un poco… —admito a media voz—. Hazlo solo un poco más fuerte.

Una de mis manos se pierde bajo la mesa, coge la suya y le marca el ritmo y la presión.

—¿Así?

—Sí, sí.

—Gracias, profesor.

Sonrío y ella ni se imagina por qué. Mi mano vuelve a la superficie y le acaricio la cara con el índice, rozándole la mejilla, los labios…

—Porfa, utiliza esa imaginación t-tan grande que tienes y d-dime qué me harías tú si pudiera sentarme desnuda encima de esta m-mesa.

—Te llenaría de nata.

Wandy entrecierra los ojos, algo confundida, y sonríe con malicia.

—¿Nata de verdad o… nata de la t-tuya?

Uf, joder.

Me imagino eyaculando encima de ella, manchándole su bonita piel por todas partes, y empiezo a respirar por la boca, controlándome para no correrme en su mano ahora mismo.

—Nata de verdad y… la lamería después.

Lo visualizo.

La veo sentada encima de la mesa, con las piernas abiertas para mí y un mapa de nata pintado desde sus pechos hasta su coño.

No cierro los ojos al imaginarlo, porque me excita mucho ver cómo me observa, atenta a todas mis reacciones, como una alumna aplicada.

Joder.

Se humedece los labios y pregunta con voz aspirada, muy sexy:

—¿Me lamerías m-mi… mi… ya sabes?

—¿El coño? Dilo, Wandy, por favor. Quiero oírte decirlo.

—Me gustaría… —empieza a la frase, se atasca un poco y arranca, otra vez, moviendo la mano más deprisa sobre mi polla—, me gustaría que m-me comieses el coño, Dylan.

Me pone a cien que me hable así, tan sucio por lo que dice, tan dulce por cómo lo dice.

Gruño de placer y echo la cabeza hacia atrás, apoyándola en el sillón de cuero y perdiendo la vista en la araña de cristal del techo.

La camarera nos trae los batidos y cuando los deja en la mesa me pregunta:

—¿Estás bien, cielo?

Joder, estoy mejor que bien.

A punto de correrme.

Soy incapaz de hablar sin que se note, así que no digo nada.

Jamás había hecho algo así, es una fantasía que está en las opciones de la app, pero no me atraía ese tipo de morbo, el que traen las situaciones de riesgo por ser descubierto teniendo sexo en lugares públicos.

Nunca hasta ahora.

La técnica no es la mejor, pero estoy muy caliente por la situación y entra directa al top de las mejores pajas que me han hecho.

—Me acaba de d-decir que está un poco mareado —miente Wandy—, ¿podrías traernos un vaso de agua, p-por favor?

—Ahora mismo os lo traigo.

La camarera se va y yo le susurro a Wandy que me voy a correr como siga así. Ella incrementa la velocidad.

Oh, dios.

Joder.

Mi polla estalla en su mano como los cohetes del cuatro de julio y a mí se me va la puta cabeza y se me escapa su nombre, muy alto, como un rugido.

Cuando la camarera vuelve con el agua, yo ya he descargado a gusto y Wandy se está limpiando la mano con la servilleta. Si la mujer sospecha algo, no lo parece.

¿Qué esperan que pase con estas luces rojas?

Disimulo al colocarme la ropa, pruebo mi batido y es cierto que es una delicia.

Nos los han servido en una copa alta, cubierto de nata montada y con una fresa cortada a modo de flor en la cima.

Paso mi servilleta por donde creo que ha caído mi corrida en la mochila, porque con esta luz no lo distingo, y me disculpo, con humor:

—Perdona, te he puesto la mochila perdida de mi nata.

—No importa. ¿Es como la s-sangre o se va al lavarlo? —Ella no bromea, es que simplemente no lo sabe—. Da igual, no importa.

La doy de comer de mis fresas y la beso después, con la fruta en la boca.

—Me ha gustado mucho el postre, Wandy, muchísimo.

CAPÍTULO 11.

WANDA

Voy al servicio a hacer pis y estoy tan cachonda que hasta el roce del papel al limpiarme me gusta.

Dios mío, ¿qué me pasa?

Me lavo las manos y me miro en el espejo que hay sobre el lavabo. Es pequeño y solo me veo la cara, parezco la misma de siempre, no hay cambios a la vista.

—No es como si te fuera a salir una marca en la frente por hacerle una paja a un tío, idiota —se ríe de mí el diablillo—. Ni por correrte un par de veces tampoco.

Mi angelito no tiene nada que decirme.

Cuando salgo, Dylan ha pagado las dos cuentas y me dice que ya habrá otra ocasión para que yo le invite.

Mientras él va al servicio ahora, yo me quedo pensando si lo habrá dicho porque quiere volver a quedar o lo ha dicho sin pensar.

Todo lo que me estoy atreviendo a hacer, que es todo lo que me apetece en realidad, sin cortarme en nada, lo he hecho pensando que Wandylan será una noche que recordaré siempre y que, seguramente, pasado un tiempo significará mucho más para mí que lo que significa ahora.

Como mi padre con la fotografía de Bowie.

Nunca volvió a tenerle tan cerca.

Dylan va a desaparecer de mi vida como una estrella de rock que está de paso por el Melo’s y quiero aprovechar cada minuto con él.

Me gusta mucho, eso es cierto, y el sexo es increíble, pero volver a quedar… No sé, supongo que tendría que decirle que le he mentido y que soy menor de edad. Aunque sea lo suficientemente mayor como para tener relaciones sexuales sin que sea un delito, no sé si se lo va a tomar bien.

Me ha dicho demasiadas veces que le encanta que sea tan sincera.

Joder, le he mentido con la edad y he usado una foto de mi hermana para el perfil, le he hecho creer que estoy en la uni. Qué super sincera soy, ¿verdad?

Sale del baño y me coge de la mano de nuevo, nos despedimos de las camareras y volvemos al coche.

Dylan me abre la puerta del copiloto.

—Señorita Wandy —bromea, galante.

Rodea el Camaro y salta dentro. Está eufórico y espero que no sea porque se ha metido algo en el baño. No es cosa mía, pero no me gustaría.

Dylan enciende el GPS con destino Witterville y, después, me dice que va a poner una playlist con canciones que le animan, que le mantienen despierto cuando atraviesa el país de madrugada por una de esas carreteras rectas que pueden no tener una sola curva en horas.

—Ver amanecer desde el Camaro es algo mágico —me asegura—. Alexa, pon la playlist «conduciendo de noche».

La primera canción es Touch me, de The Doors, y tiene mucho ritmo, teclados, bajos, saxofón, riffs de guitarra y la inconfundible voz de Jim Morrison pidiéndonos que le toquemos, porque no tiene miedo…

Dylan parece que tampoco lo tiene, a nada. Arranca el Camaro y, al ritmo de la música, empieza a acelerar y a girar de un lado a otro, conduciendo en círculos y en eses por el aparcamiento, que es lo bastante grande y está lo suficientemente vacío como para bailar con el coche bajo la luna.

—¿Estás borracho? —le pregunto, agarrándome a la puerta del Camaro, con las trenzas al viento. Yo tampoco tengo miedo, exactamente, es difícil que tengamos un accidente, a no ser que volquemos y no vamos tan rápido como para eso, pero de todos modos me preocupa.

—Tranquila, estoy perfectamente, ¿no lo ves?

Y sigue conduciendo como si escribiese la letra de la canción para que Morrison la lea desde el cielo. Giramos y derrapamos, y se le ve realmente feliz.

Cuando el coche llega a la incorporación a la carretera, recupera la serenidad y es como si no hubiera ocurrido.

—¿Haces esto a m-menudo?

—Pues no. Lo hice solo cuando lo probé, el día que me dieron el Camaro… La verdad, es que me han dado ganas de hacerlo otras veces, jugar un poco con Rascal como la primera vez.

—¿Rascal?

—Es el nombre del coche, se lo puso mi padre.

Con cuatro frases, me cuenta que su padre se fue de casa cuando él era pequeño y que no lo volvió a ver, que heredó el coche cuando murió.

Se queda pensativo y me da una palmada cariñosa en el muslo.

—¿Has cambiado de idea o sigues queriendo dormir conmigo?

No he cambiado de idea, lo tengo clarísimo, pero no esperaba que usase esa expresión.

—Así que vamos a dormir —repito, extrañada y juguetona.

—Primero, haremos otras cosas mucho más interesantes —me mira de reojo, con media sonrisa pícara—; después, puedes quedarte a dormir si quieres… ¿O prefieres que te lleve a tu casa?

Puf, error.

Esa opción no está disponible en mi cabeza, si mis padres están despiertos y me ven bajar de su coche, me van a freír a preguntas.

Ellos han salido con unos amigos y es posible que tarden en volver más que yo o que ni siquiera se hayan dado cuenta de que yo no he vuelto todavía.

—¿Te importa llevarme al spa? He d-dejado allí el coche, luego te sigo a tu casa y ya está.

Prefiero tener una vía de escape segura, así me puedo ir en cualquier momento fácilmente, aunque lo que menos me apetece es irme y mucho menos a mi casa, sin él.

—No me habías dicho que tu coche estaba en el spa, claro que te llevo.

La vuelta se me hace más corta que la ida, está llena de risas, miradas cómplices y música con la que no es fácil dormirse: Metallica, Linkin Park, Led Zeppelin… El tipo de música que escucho con mi padre, pero no con mis amigas.

Joder, no es que Dylan me recuerde a mi padre para nada. Ok, es diez años mayor y todo eso y me encanta el rollito tonto que tenemos de que se ponga en plan profesor sexual, pero eso es todo.

Al llegar al aparcamiento del spa, me bajo del Camaro y él se baja conmigo y vuelve a besarme.

Es un beso largo, que me enciende y me deja con ganas de más.

Dylan me coge la barbilla con la mano y me da instrucciones.

—Iré bien despacio delante de ti, ¿vale? Mantén la distancia, pero no demasiado. Puedes pegarte a mí.

Yo asiento.

—Espero no darte por d-detrás.

Lo he dicho sin doble intención, solo preocupada porque mi capó termine chocando con su maletero.

Él me muerde la boca.

—Mmm, a lo mejor tendrías que ir tú delante, Wandy.

Dylan sí lo ha dicho con doble intención, se pone detrás de mí y me abraza por la espalda, apretándome fuerte contra él.

Está duro.

Joder.

Muy duro.

Ni Mreg tiene un récord tan alto de erecciones, que yo sepa, aunque lo mismo llevan chuscando desde el viernes y no han parado ni para comer.

Dejo de pensar en mi hermana y su novio porque Dylan me gira la cara con una mano y me besa desde atrás. Con la otra mano, me acaricia las tetas por encima de la camiseta.

Apenas puedo moverme.

Y me encanta.

Tarda un par de besos más en liberarme y, cuando lo hace, cuando doy un paso hacia mi coche, él me da un azote bien sonoro y me asegura, travieso:

—Luego seguimos.

No me ha hecho daño, solo me ha sacado una carcajada porque no me lo esperaba.

Su coche sale a la carretera primero y yo le sigo pegada, como en las películas de espías.

Resulta que vive en el barrio de Sunset park, que no está nada lejos del mío, pero no se lo voy a decir.

No sé qué va a pasar cuando vayamos a su casa, pero sí que sé que quiero acostarme con él, aunque solo estemos juntos esta noche.

Va a ser la guinda del postre, nunca mejor dicho. Adiós a mi virginidad, espero que no duela tanto como dice mi hermana que le dolió a ella la primera vez. Me contó que la segunda fue mejor y la tercera, asombrosa, aunque fue una semana después de las dos primeras veces.

Dylan parece capaz de aguantar haciéndolo hasta el amanecer y a la primera, le voy a pedir su técnica de los cinco segundos.

 Tiene una casa muy mona, con jardín vallado.

Aparco justo detrás de él y me quedo un momento en la puerta de la cancela, junto al buzón y un cartel que pone «cuidado con el perro».

Él adivina mi preocupación y me explica que Cooper no es agresivo y que el cartel ya estaba ahí cuando compró la casa.

Cruzamos el jardín y escucho al perro ladrar al otro lado de la puerta principal.

Dylan la abre y Cooper sale derecho a sus piernas, con el rabo agitándose en el aire sin parar, super contento de vernos.

—Que sí, pesado, ya sé que te dije que volvía enseguida, pero… Mira, te presento a Wanda.

Dylan me señala y el perro empieza a olisquearme, le dejo que me huela la mano y él se deja acariciar la cabeza. En medio minuto, lo tengo tumbado en el suelo a mis pies, pidiéndome más caricias.

Al final, Dylan se lleva al perro a la caseta y a mí me da pena, pero él está seguro de que no nos va a dejar en paz en toda la noche si lo deja entrar en la casa.

—Has aprobado el test de Cooper —bromea, me da la mano y añade—: Genial, no eres un Terminator.

—Puedo ser b-bastante robotina a veces.

—Ya, yo también, por eso nos gusta la informática. Ven, vamos dentro. No aguanto más, Wandy…

Me lleva directamente al dormitorio, dándome besos por el camino. Entramos en el cuarto y cierra la puerta con el pie.

—Alexa, enciende la luz 3.

—Vale — contesta su teléfono y la lamparita de la mesilla se enciende.

Veo un armario, una cómoda, una puerta entreabierta que me parece que da al aseo y, junto a la lamparita, una cama grande, deshecha. La sábana bajera está arrugada y la de encima casi en el suelo. No tiene piecero, pero sí un cabecero moderno de madera. Es de adorno, de los que se clavan a la pared.

Supongo que habrá pelos de perro por todas partes, porque Cooper duerme con él a veces.

Major Tom duerme conmigo, así que no me escandalizo, ni me da asco, estoy vacunada de espanto.

La cama está pegada a la pared de la ventana, que es enorme, tiene cuatro paneles, da a la parte de atrás de la casa y se ve un seto alto y las estrellas.

Se me está secando la boca.

Mierda.

No quiero ponerme nerviosa, pero no puedo evitarlo, porque estoy a punto de echar mi primer polvo.

Wanda Jackson va a follar.

—No sé si es buena idea —dice el angelito y ya me parecía raro que estuviese tan callado.

—Es una idea cojonuda, relájate —me anima el diablillo.

Dylan me lleva a besos hasta la cama, puede que note mis dudas, porque de repente para y me pregunta:

—¿Estás bien?

—Sí-sí, es-estoy bien —miento.

Él enarca una ceja, descreído, y se sienta a los pies de la cama, tirando de mi mano para que me siente a su lado.

—A ver, Wandy, a mí me apetece muchísimo, pero… Joder, no me creo que vaya a decir esto. Mejor no lo hacemos.

—¿C-cómo?

—No hay prisa y es obvio que estás muy nerviosa. Nunca he estado con una virgen, pero se supone que la primera vez duele, ¿no?

—S-sí, eso me-me han d-dicho, sí.

—Antes en la piscina, solo te he metido un dedo y notaba la resistencia. Mi polla es mucho más grande que mi dedo, Wandy.

—Lo-lo sé.

Pienso en lo que me ha costado metérmela en la boca en la piscina y me alegro de ser una bocazas, en el único sentido en el que lo soy, por el tamaño de mi boca.

—Esto es lo que vamos a hacer, primero voy a comerte el coño. —Me acaricia la cara y me dedica una sonrisa endemoniadamente seductora—. Eso seguro que no te duele.

—Wanda Jackson no va a follar —mi angelito se parte de risa y el diablillo le pincha el culo con el tridente.

—¿Y tú qu-qu-qué? ¿Quieres que yo te-te la coma después?

Dylan se lo piensa.

—Es una muy buena oferta, sí, pero esta vez no voy a tardar cinco segundos —se ríe.

—Va-vale.

—Míralo así, esta es la primera clase de sexo con el profesor Rascal... Vas cogiendo práctica y, bueno, si quieres, quedamos otro día para la segunda clase. Podemos ir poco a poco, no me importa, porque cuanto más esperemos, más ganas voy a tener de follarte. Y cuando lo hagamos, uf… Va a ser la hostia.

CAPÍTULO 12

DYLAN

Doy gracias a los genes de mi madre por su facilidad para mentir.

Le he dicho que no quiero echar un polvo, porque está temblando y me mira con cara de cachorrito perdido. Creo que podría hacer con ella todo lo que me apeteciese, pero no tengo por qué hacerlo.

Me muero de ganas de follármela, sí, tumbarla en la cama bocarriba, arrancarle los shorts y las bragas y hundirme en ese coño húmedo… Está tan apretado que apenas me entra el dedo.

Y ese es precisamente el problema.

Nunca pensé que tener la polla grande fuese un problema, siempre ha sido un pro, pero a algunas mujeres les cuesta un poco ajustarse a mi tamaño y eso que no he estado con ninguna que fuese virgen.

Por eso, me entretengo con todas en los prolegómenos y me esfuerzo en que disfruten, porque si no, me cuesta metérsela y no me gusta forzarlo, no me gusta nada, ni como fantasía.

Normalmente, cuando intento metérsela a una chica y vemos que no entra, le como el coño un rato y voy abriéndola y preparándola con los dedos.

Un dedo.

Dos.

Tres.

Hecho, ya me la puedo follar.

Con Wandy, voy a meterle un dedo y me va a costar pasar al segundo. No tengo prisa y tenemos toda la noche, ya lo sé, pero también me atrae la idea de esperar y volver a verla.

Eso que la he dicho de las clases sexuales sí que es cierto.

Quiero enseñárselo todo.

Me pregunto si me dejará correrme en sus tetas esta noche. He pensado en follármelas desde que vi su foto de la piscina.

Joder.

Cómo me apetece hacerle… eso.

Exactamente eso: de todo.

Por todas partes.

—Me en-encantaría quedar otro d-día. ¿Te importa si-si voy al baño un m-momento?

Le señalo la puerta y en cuanto se mete en el baño, me llevo las manos a la cabeza y la pongo entre las piernas.

Joder.

No he podido dejar de mirarle el culo mientras se alejaba. La culpa es de Levi’s.

Me encanta su culo.

No sé si seré capaz de aguantar y ser fiel a mi idea de esperar a otro día. Abro un cajón de la cómoda y saco una caja de condones y un frasco de lubricante, los guardo a mano en la mesilla y me siento a esperar.

Me descalzo y meto las zapatillas en su caja, debajo de la cama. Me quito los calcetines y los meto en la caja, también, para que no huela a pies. No puedo echarlos a la cesta de la ropa sucia porque está en el baño.

Echo un poco de mi colonia por el cuarto por si acaso y me vuelvo a sentar en la cama.

Wandy tarda mucho en volver, pero sigo oyendo el agua de la ducha.

No creo que haya salido por la puerta del baño que da al salón, pero lo mismo lo ha hecho.

Quizá ya haya salido hasta de la casa, aunque no creo, porque habría oído a Cooper ladrar.

Temiéndome lo peor, que haya escapado con nocturnidad y alevosía, me acerco a la puerta del baño y llamo.

Toc.

Toc

Toc.

—¿Estás bien?

El grifo del agua se cierra y yo suspiro de alivio.

No se ha ido.

Al poco, la puerta se abre y Wandy sale descalza.

Completamente desnuda.

Se ha soltado las trenzas y el pelo le cae ondulado sobre los pechos redondos.

—Me estaba lavando un p-poco —se disculpa.

Se la ve más tranquila Y PRECIOSA.

Ahora el que estoy nervioso soy yo.

Wanda mete las manos por debajo de mi camiseta, me acaricia los abdominales y sigue subiendo hacia arriba, sin dejar de mirarme a los ojos.

—Llevas m-mucha ropa.

Me quito la camiseta y la dejo caer al suelo. Ella me pasa los dedos por el tatuaje del pecho.

 —Ad astra per aspera —lo lee y, con gesto firme y severo, añade—: ¿Sabes lo que significa esto, p-profesor?

—Creo que sí que lo sé —le sigo el juego, como si no se lo hubiese explicado antes—. Significa que el camino hacia las estrellas es difícil.

—No significa solo eso —me contradice, chasca la lengua y agrega—: También significa que por mucho que nos cueste, tú y yo vamos a follar esta noche. ¿Lo has entendido? —Asiento, obediente y ella insiste—: ¿Tienes condones? ¿Sí? P-perfecto.

Abro la boca para explicarme mejor y ella no me deja hablar, me besa con tanto ímpetu que tengo que dar un paso atrás.

La rodeo entre mis brazos mientras nos besamos y ella me desabrocha el pantalón. No me da tregua, me lo baja casi al momento y con los calzoncillos incluidos. Mi rabo le saluda, tan contento como el de Cooper al verla, solo que el mío se mueve mucho menos.

Wandy me atrapa con ambas manos y tira de mí hacia la cama, cogiéndome por la erección y tomando el control.

Qué cabrona, cómo sonríe, me encanta.

—Túmbate, p-por favor.

—Das muchas órdenes para ser yo el profesor.

—Te lo he p-pedido por favor.

Obedezco.

No tengo ni idea de lo que quiere hacer, aunque tengo mis sospechas cuando me pregunta dónde están los condones.

Abro el cajón de la mesilla y saco un par de condones y el lubricante.

—B-buena idea —me felicita al ver el frasco—, a lo m-mejor me viene bien.

Yo estoy seguro de que nos va a venir bien, pero no se lo digo. Me pongo cómodo, con los brazos detrás de la cabeza, dispuesto a dejar que me haga lo que quiera.

Ella se sube en la cama y pone una rodilla a cada lado de mis caderas. Después, se agacha para besarme y lo hace suavemente, igual que todo su cuerpo se inclina sobre el mío, bajando hasta tumbarse encima de mí.

Estamos piel con piel.

No puedo penetrarla así, pero la estoy rozando. Por primera vez, mi polla toca su coño.

JODER.

Solo tengo que bajar una mano, colocar la punta contra la abertura y empujar.

Saco la mano izquierda, pero en lugar de hacer eso a pelo, cojo uno de los condones de la mesilla.

—Espera —me regaña—, ¿no has dicho que primero m-me ibas a comer el coño?

—Entonces, es mejor que te tumbes tú en la cama.

Ella se ríe.

—Oh, profesor, hay otra forma d-de resolver el ejercicio.

Sus manos se agarran al cabecero y sus piernas suben por mi cuerpo.

—Joder, Wandy… —mascullo, cuando entiendo que su intención es sentarse en mi cara.

—¿Te p-parece bien así? —me dice cuando tengo la cabeza ya entre sus rodillas.

—Perfecto.

Es una puta diosa, desde este punto de vista, tan cerca de su piel que mi respiración le hace cosquillas, con los pechos bamboleando ahí arriba y la melena suelta… Me encanta, es realmente perfecto.

Le acaricio las tetas con ambas manos y soy yo el que la sorprende, no espero a que baje, subo la cabeza y le meto la lengua entre los labios del coño.

—Mmm, Dylan —murmura y sus caderas bajan y su sexo cae sobre mi boca, húmedo y rosado, caliente, muy caliente.

Absorbo y lamo, beso y muerdo con delicadeza, los sonidos que produzco al comérmela con ganas se entremezclan con sus gemidos.

Ella se empuja contra mí un par de veces más, mis manos dejan sus caderas y las uso para abrirle los labios de aquí abajo y buscar su clítoris con mi lengua.

Jadea muy fuerte.

Oh, sí, justo ahí, ¿verdad?

Mientras trabajo ese punto sensible y henchido, vuelvo a meterle un dedo y ella está empapada, más que en la piscina. Llevamos horas calentando el horno, lo entiendo, yo también estoy a punto de caramelo.

Le meto dos dedos y ella gime, pero su coño los acepta y empieza a galopar sobre mi lengua como en un derbi, cada vez más rápido, hasta que se corre gritando mi nombre sin parar.

  A mí me va a reventar la polla solo de escucharla y ver cómo se retuerce de placer. Unos segundos después, suelta el cabecero y se tumba sobre mí.

—Wow —es lo único que dice.

—Sí, sé a lo que te refieres.

Voy a dejarla descansar un poco, al menos ese es mi plan, pero no el suyo.

Wandy coge el condón que me negó a mí antes, lo abre y baja por mi cuerpo para colocármelo.

—¿ESTAS SEGURA? —yo no lo estoy y se ha notado en el tono de mi pregunta.

Wandy se encoge de hombros.

—Vamos a p-probar.

No creo que sepa como hacerlo, así que en cuanto se coloca a horcajadas sobre mi polla, yo me la cojo con una mano, compruebo que el condón está bien puesto, me echo lubricante y apunto.

—Baja despacio, no te hagas daño.

—Ok, profesor —se ríe.

Es una risa excitada y nerviosa que me gusta todavía más cuando se resquebraja, entrecortada, porque la punta de mi polla está empujando para entrar en ella.

—Oh, jo-joder.

Se muerde los labios.

Con una mano, sigo agarrándome la polla y acariciando su entrada. Con la otra, me chupo los dedos y le acaricio el clítoris, pero muy despacio. Se acaba de correr a lo bestia y seguro que lo tiene muy sensible.

Ella gime y yo me empujo dentro un poco, solo un poco más de la cabeza del glande.

Incluso así, ya noto el tremendo calor y la presión.

—Me gusta mucho, Wandy. ¿Tú cómo vas?

—B-bien.

Me deslizo dentro de ella otro poco.

Wandy me mira a los ojos, muy seria, y me quita la mano con la que intento controlar mi polla.

—Déjame a m-mí.

Retiro la mano y su coño palpitante se abre un poco más bajo mi empuje.

Ella se está empalando sola, muy despacio, y yo no puedo ni pensar con claridad.

—Uf, estás tan apretada… Es como…

Joder.

JODER.

¡JODERRR!

No sé con qué iba a compararlo porque Wandy ha respirado hondo, como en la piscina, y se la ha metido entera.

He notado que cedía y ha entrado.

Flush.

Despacio hasta la base.

Estoy completamente dentro de ella, encajado y en éxtasis.

Wandy no se mueve.

—Te siento en el e-estómago —me dice y los dos nos reímos, nerviosos y excitados.

Mueve las caderas y me saca hasta la mitad, vuelve a quedarse parada un instante y de nuevo se deja caer y se la clavo hasta el fondo.

Puedo aguantar mucho sin correrme, pero también podría hacerlo ahora mismo y evitar que le duela más, porque creo que le estoy haciendo daño.

 —¿Quieres que me corra en cinco segundos?

Wandy niega con la cabeza.

—Quiero correrme contigo, p-pero no sé si voy a p-poder.

—¿Te duele mucho?

—Es… Sí, me d-duele, pero también me gusta, son las d-dos cosas a la vez.

—Preferiría que no te doliese nada —le digo mientras vuelvo a acariciarle para contrarrestar el dolor—, preferiría que te gustase tanto como a mí… A mí me gusta muchísimo.

Mi polla sale casi entera de su cuerpo y ella vuelve a bajar para metérsela mucho más rápido que antes.

—Me gusta que… que m-me folles, Dylan.

Me lo dice varias veces y cada vez que lo dice, la saca y se la clava un poco más rápido, un poco más dentro.

—Mmm, Wandy. Me voy a correr, como sigas así, no aguanto.

—Quiero. Correrme. Contigo.

Se echa sobre mí y me besa. Se mueve contra mí como lo ha hecho antes en mi boca.

Mis manos le agarran de las nalgas y mi polla entra y sale fácilmente, la fricción es rápida y rítmica.

Los golpes de la carne suenan secos; los gemidos, húmedos.

—Dylan, mmm… Sigue, sigue. Sí, sí, sí… No p-pares.

Como si pudiese parar.

Pasan cinco minutos de puro paraíso y a velocidad de crucero.

—Me corro, Wandy, me corroooooo.

Y lo hago.

Follamos a toda máquina y reviento dentro de ella, en oleadas imparables.

Zas.

Zas.

Zas.

Respiro a bocanadas y Wandy se deja caer a mi lado en la cama, también extenuada.

—¿Te has corrido? —se lo pregunto, cuando consigo recuperar el aliento, porque no estoy nada seguro.

—Sí, sí.

Tiene los labios hinchados por los besos, los ojos brillantes, las mejillas coloradas por el esfuerzo y me está mintiendo con una sonrisa.

—Preferiría que me dijeses la verdad, como has hecho hasta ahora.

Ella frunce los labios en un mohín contrariado.

—Ok, pues no, pero casi. Dolía, p-pero también me estaba gustando m-mucho.

—Lo siento.

—No es tu culpa, no d-digas eso.

—Ya, pero siento haberte hecho daño cuando para mí ha sido… Ha sido increíble.

Me quito el condón y veo que está manchado de sangre. Tengo toallitas a mano, me limpio con una y le ofrezco otra a Wandy, que enseguida la coge y la usa.

—Creo que hemos m-manchado un poco las sábanas, p-perdona.

—No me importa en absoluto y no me pidas perdón —le devuelvo sus palabras— porque no es culpa tuya.

Beso sus labios con dulzura, ella se recuesta en mi pecho y nos abrazamos.

—Ha sido muy especial, Dylan.

—Para mí también, el polvo y toda la noche… Solo era un beso bajo el agua, ¿no? Pues mira dónde estamos y la hora que es. Qué puñetera maravilla de beso.

Se ríe y me muerde juguetona, cerca de un pezón y del tatuaje.

—¿Te importa si m-me ducho?

—¿Te importa si te acompaño?

CAPÍTULO 13

WANDA

La ducha juntos es divertida y excitante, como todo lo que hemos hecho esta noche. Yo le enjabono y él me enjabona, nos besamos, nos acariciamos, nos quitamos el jabón y salimos muy limpios, pero otra vez calientes.

Sin embargo, por mucho que digan que la segunda vez es mejor, todavía estoy dolorida y prefiero no intentarlo.

Le pido un poco de intimidad, se va al dormitorio y yo hago pis, aunque me da corte que lo escuche e intento no hacer ruido. Joder, después de todo lo que hemos hecho y que me de vergüenza esto.

—Eres rarita —me dice mi angelito.

Me lavo los dientes con el dedo y un poco del dentífrico de Dylan, me enjuago y cuando salgo, le toca a él tener un ratito de intimidad.

Yo tampoco le escucho hacer pis, aunque sí que oigo la cisterna al descargar después y cómo se lava las manos y los dientes.

Cuando vuelve al dormitorio. Yo estoy sentada en los pies de la cama, muy seria, y él se sienta a mi lado.

—No creo que p-pueda hacerlo otra vez.

Él me acaricia la pierna y me coge las manos.

—¿Te refieres a esta noche o a nunca-jamás-dios-mío-qué-horror?

Consigue hacerme reír.

—Me refiero a esta noche.

—Vale. —Dylan lo entiende y me da un beso en la frente que no me espero—. Ven, anda, vamos a dormir.

Nos tumbamos desnudos sobre el colchón y me abraza por la espalda. Es realmente agradable.

—Buenas noches, Dylan.

—Buenas noches, Wandy.

Estamos así mucho tiempo, no sé cuánto, pero un buen rato. No puedo dormir y no creo que él esté dormido, porque le noto.

—Dylan —susurro—, ¿sigues empalmado?

—Es que me estás rozando constantemente con el culo y me estoy acordando de todo lo que hemos hecho hoy, pero no te preocupes, se me pasará.

Trago saliva y le digo lo que yo he estado pensando.

—Mañana podría invitarte a d-desayunar en una cafetería que conozco y que está en Witterville, bastante cerca de aquí. Se llama Lenore’s y hacen unas tartas m-muy ricas.

—Suena bien, de acuerdo.

—Y luego, si quieres, volvemos y lo intentamos otra vez.

—Mmm, Wandy, eso suena muy bien, pero sin mentiras. Si te sigue doliendo, me lo dices y paramos. Iremos poco a poco.

Un escalofrío me recorre la columna.

Sin mentiras. ¡Ja! Ya quisiera yo, voy a empezar la mañana mintiendo a mis padres y pidiéndole a mi hermana que me cubra. Les diré que me encontraba mejor y que, al final, me fui al camping a pasar por lo menos el domingo, posiblemente también el lunes.

—¿Estás despierta? —susurra Dylan al rato.

—Sí.

Le escucho coger su móvil de la mesilla y me giro a ver qué hace. Confío en él, pero Lizzy me contó una vez que un tío intentó hacerle fotos o grabarla, desnuda en la cama, pensando que no se iba a dar cuenta porque ella estaba de espaldas.

Dylan solo ha mirado la hora y se lo pregunto:

—¿Qué hora es?

—Casi las cuatro y media.

—¿En serio?

—Sí, yo tampoco me lo explico. ¿No era medianoche hace un rato?

—Exaaacto.

No creí que fuese tan tarde, se nos ha pasado la noche volando. Yo me suelo levantar sobre las siete y media, incluso en verano. Ayer a las ocho estaba abriendo el chat con Dylan mientras desayunaba, lo que me recuerda que…

—Casi hace veinticuatro horas que nos conocemos.

—Veinticuatro maravillosas horas, sí.

Pasan unos minutos y sentir su cuerpo, pegado al mío, aunque ya no esté tan duro como hace un rato, tampoco me deja indiferente. Empiezo a pensar en la piscina, en el restaurante, en el aparcamiento, en esta cama, en la ducha… en todos los momentos en los que me ha apetecido arrancarle la ropa y comérmelo vivo, así que, por mucho que me haya dolido antes, me apetece otra vez y creo que por eso no puedo dormir.

—Dylan.

—¿Mmm?

—¿Me dejas tu m-mano un momento?

Su voz, cambia al instante y se pone en alerta.

—¿Mi mano?

—Ajá —extiendo mi mano izquierda hacia atrás y él me da la suya—. Gracias.

Me llevo su mano a la boca y le beso el dorso.

Él suspira hondo y se relaja, me acaricia las mejillas y la nariz.

—Buenas noches, Wandy.

Yo le llevo la mano un poco más abajo, sobre uno de mis pechos y el pezón se endurece al momento.

—Wandy, ¿qué haces?

—¿Yo? Nada, es tu m-mano —contesto y, deliberadamente, muevo las caderas y hago que mi culo se frote un poco contra él.

Su respuesta es inmediata, me aprieta el pecho con la mano izquierda y se pega a mí todavía más.

Le cojo la mano y la bajo hasta mi entrepierna, entonces, él también lo nota.

—Estás mojada.

—Mucho.

—¿Quieres…?

—Ajá —lo interrumpo antes de oír lo que vaya a decir, porque sea lo que sea, seguramente quiero hacerlo con él, pero le aclaro lo que yo quiero—: ¿Probamos a ver si me duele m-menos de espaldas?

—Vas a acabar conmigo —gruñe.

—Ese es el p-plan, ¿no me has dicho que eras fan de Futurama? Sería decepcionante que n-no supieses cuál es el plan, pero comprensible porque tiene siete temporadas.

Se queda un momento callado, pensativo, y yo sigo moviéndome, lo que no le facilita nada recordar de qué le hablo, lo sé.

—¿Muerte por kiki[20]? —aventura.

—Muerte por kiki —confirmo y sigo moviéndome rítmicamente contra la mano que tiene en mi entrepierna y contra la erección que siento crecer en mi trasero.

Dylan se incorpora un poco, me muerde la oreja y me susurra:

—Es una muerte honorable… Voy a coger el lubricante. Si te hago daño, dímelo.

Se echa el lubricante y empieza a acariciarme, primero en esta postura que estamos, pero enseguida me pide que levante un poco el muslo y me acaricia desde atrás, metiendo la mano entre mis piernas y un dedo en mi interior.

La sensación es deliciosa y no tardo en decirle que quiero más. Quiero intentarlo de nuevo y le pido que me folle despacio.

Dylan coge otro preservativo y yo gruño, porque deja de acariciarme.

—Espera, no seas ansiosa —se ríe y enseguida me está acariciando otra vez.

Le noto presionar con la erección en la entrada de mi vagina desde atrás y trato de relajarme lo máximo posible. Me mete la punta despacio y noto como mi carne se estira por dentro. Es un dolor frío, a pesar del calor que siento y de lo caliente que le siento a él.

La saca y la mete un poco más dentro, le escucho gemir de gusto. A mí no me duele tanto como antes, pero sigue siendo molesto y, cuando la saca, suspiro de alivio.

—No ha sido una buena idea —decide y no vuelve a meterla.

—Me apetece.

—Pero te duele.

—No quiero parar.

—No seas tonta, podemos hacer otra cosa.

Me tumbo bocarriba y le hablo muy seria, muy despacio:

—A lo mejor si te p-pones encima me duele menos, así no hemos probado.

—Ok, pero si vemos que no funciona, pasamos del plan muerte por kiki.

Dylan se tumba sobre mí, aunque no completamente porque me aplastaría, y empezamos a besarnos. Nos besamos lento mientras me mete el dedo otra vez y me acaricia. Yo intento coger el lubricante para hacer lo mismo, aunque sea con el preservativo puesto, y me dice que no hace falta, que no quiere desconcentrarse.

Se toma su tiempo conmigo.

Estoy mucho más relajada, eso es cierto, y por eso no me sorprende cuando de repente me dice que me está metiendo dos dedos y me pregunta si me duele.

—Ya no.

—Bien, muy bien, Wandy.

Seguimos así un poco más. A él no se le ha bajado la erección ni un poco y me dice al oído que es porque se muere de ganas de follarme y que no se le va a bajar en toda la semana como no lo haga.

Sé que bromea, pero me gusta mucho que me diga esas cosas y que me las diga así.

Me besa el cuello, me lame los pechos y yo no puedo no gemir con cada caricia que me regala, por dentro y por fuera.

—Fóllame, Dylan —se lo pido, pero él sigue besándome y penetrándome con los dedos—. Por favor, p-por favor.

Se agarra la polla con la mano se la embadurna de lubricante, a pesar de que estoy segura de que no hace falta; después, me pasea la punta de su glande por la entrada de mi sexo y la mete, con la intención de que sea solo un poco, pero a mí me apetece de verdad, me apetece mucho, y subo las caderas y entra casi entera, sin esfuerzo.

No me duele, ni un poco, ya no.

A él se le escapa un gruñido que me pone a cien y yo también gruño y gimoteo y repito su nombre y le digo lo mucho que me gusta.

—¿Te gusta de verdad?

—Sí.

—¿Mucho?

—M-mucho, mucho.

Me folla despacio y me encanta sentirle dentro, me llena por completo.

—Mmm, Wandy, estás tan caliente… Voy a metértela entera, ¿preparada?

Le clavo los talones en el trasero y le pido que no se contenga.

Dylan empuja dentro de mí y me la mete hasta la base. La presión de su cuerpo por fuera y de su enorme polla por dentro es muy placentera, la saca y la vuelve a meter, sin contenerse.

Witterville duerme en silencio y en la habitación hasta el colchón se queja. Los muelles chirrían y marcan un ritmo rápido, como el suave sonido de nuestra carne palmeando cada vez que me folla fuerte. Me gusta, me gusta mucho, le pido que lo haga más fuerte, más rápido.

—Wandy, me voy a correr —me avisa.

Yo no le he avisado, pero lo noto. Siento que si no para, yo tampoco podré contenerme y se lo digo:

—Córrete, córrete conmigo.

Le muerdo en el hombro, le clavo las uñas, él sigue follándome viva y yo entiendo el concepto de esa expresión por primera vez. Me siento tan viva, todo mi cuerpo se estremece y mis piernas tiemblan solas.

Dylan acelera al máximo, el colchón es un chirrido continuo, su cuerpo resbala sobre el mío por el sudor y es un frote continuo, mi boca se abre para emitir un grito continuo y me corro.

—Me corro, me corro… —lo pienso en voz alta.

Dylan se corre conmigo, al escucharme, al sentir mis espasmos de éxtasis.

Nos quedamos tan exhaustos que no nos levantamos a ducharnos, con las toallitas nos vale y nos limpiamos rápido.

Él se duerme al poco tiempo, bocarriba, y yo le abrazo y espero un sueño que no llega.

Veo por la ventana cómo empieza a amanecer y me decido a levantarme. No quiero molestar a Dylan y despertarle, así que me voy del dormitorio.

Mi ropa sigue en el baño y me la pongo, todo menos las bragas, que no las veo por ningún sitio.

No me parece buena idea estar por su casa desnuda, pero puedo ir con los vaqueros a lo comando, ya buscaré las bragas más tarde.

Cojo mi mochila y me siento en el sofá de Dylan, con el móvil en la mano.

Son las seis de la mañana, estoy preparada para escribir a mis padres un mensaje, avisándoles de que me he ido al camping, pero se lo mandaré más tarde.

También tengo que avisar a Meg y eso puedo hacerlo ya, porque mi hermana siempre apaga el móvil y, si están durmiendo, no les voy a molestar.

No sé cómo les hablaré a mis amigas de Dylan, tendré que contarles lo de la app.

Pero, sobre todo, no sé cómo le voy a decir a él que tengo diecisiete años y no sé si se lo va a tomar bien, lo mismo cambia de idea sobre lo de volver a vernos y seguir con las clases de sexo del profesor Rascal.

Miro en la mesilla en la que está su portátil, justo enfrente del sofá, y veo un taco de folios con un sello familiar.

Es el sello del instituto Shermer Hughes, mi instituto, y lo que estoy mirando es claramente un horario, pero no se parece al mío.

Me incorporo como si me hubiesen clavado un tridente en el culo.

—Ay, la que has liado, te has tirado a un profesor —me dice mi diablillo.

—¿El profesor Dylan Wright? —inquiere mi angelito con voz de preocupación, anonadado—. ¿Y vas a tener clase con él, todos los martes, jueves y viernes?

Al parecer, así es.

Según el horario, Dylan es el nuevo profesor de desarrollo de aplicaciones informáticas del instituto Shermer Hughes y nuestra primera clase juntos será el viernes.

No puedo trasladarme a otra clase porque de esta asignatura solo hay un grupo, tampoco puedo darme de baja o cambiar a otra asignatura porque necesito los créditos y la acreditación, Lizzy y yo estamos trabajando en un proyecto con una app que nos va a abrir las puertas del M.I.T., no puedo dejarla sola con eso.

Me juego su futuro y el mío.

Mi Lizzy, cómo la entiendo ahora.

La vida tiene formas muy irónicas de ponerte en los zapatos de otro.

Ella no quiso seguir viendo a Zack porque no quería involucrarse en una relación que tenía fecha de caducidad de un año, como mucho.

Me dijo que prefería cortarse un dedo, ahora que no estaba enamorada de él, antes que tener que amputarse un brazo.

Así es mi mejor amiga, habla del amor como de una cangrena.

Yo recuerdo perfectamente que le dije que viviese un poco y se arriesgase, que la obsolescencia programada no era una excusa para no querer sentir y que hasta los Nexus-6 desarrollaban sentimientos.

Me dijo que estaba chalada, pero que me quería igual. No sé si me entendió, pero yo sí la entiendo a ella ahora.

No puedo quedarme en esta casa más tiempo, no puedo seguir con él e irnos a desayunar como si no supiese nada y no se lo puedo contar.

Necesito tiempo para pensar qué voy a hacer y, por ahora, lo mejor es no hacer nada y despedirnos.

Aunque no pueda darle los buenos días como me gustaría.

Dejo el horario en su sitio y miro en el taco de folios la mesilla hasta encontrar uno que está en blanco.

¿Qué le pongo?

¿Que lo siento mucho?

¿Klaatu barada nikto?

No tengo ni puta idea de cómo disculparme por haberle mentido y por la situación en la que nos encontramos ahora.

No puedo explicárselo como es debido, a la cara y honestamente, como la sal de la tierra. Ni siquiera me atrevo a ponerlo por escrito.

Busco en Internet las instrucciones y tardo cinco minutos en hacer con el folio un origami de un unicornio.

No significa lo mismo que en la película, así que, antes de dejarle el origami sobre el portátil y escapar a hurtadillas de su casa, le doy al unicornio de papel un significado nuevo, uno solo para nosotros, y se lo escribo en un lateral, a bolígrafo: «nuestra fantasía fue real y perfecta».

[1] Massachusetts Institute of Technology, Universidad de Tecnología de Massachusetts.

[2] Traducción: pillo, canalla, granuja; little rascal, diablillo travieso.

[3] Veinticuatro para dos.

[4] Impostores que se hacen pasar por otras personas.

[5] En inglés se leería One-Di, Wandy.

[6] Traducción: «corre y dispara a alguien».

[7] Traducción: «agua azucarada».

[8] Seis pies son 1,83 m.

[9] Touched for the very first time, letra de Like a virgin, canción de Madonna.

[10] Oh, dios mío (Oh My God).

[11] Mr. Right, señor Adecuado; Mr. Right Now, señor Ahora Mismo.

[12] Expresión que en inglés significa ser una persona buena y honesta.

[13] Secreción que puede aparecer en las mujeres al alcanzar un orgasmo muy intenso, con la estimulación adecuada.

[14] Bailemos, canción de David Bowie.

[15] Control terrestre para Major Tom, realmente lo has conseguido (David Bowie, canción Space Oddity, álbum Space Oddity, 1969).

[16] American Institute for Stuttering, Instituto Americano Para el Tartamudeo, centro sin ánimo de lucro para atender a personas con trastornos del habla y del lenguaje, orientar a sus familias y formar a profesionales.

[17] En inglés, «one» se pronuncia «wan», fonéticamente es como repetir el principio de su nombre: «one Maggie and one One-One-Wanda».

[18] C-c-c-cambios (David Bowie, canción Changes, álbum Hunky Dory, 1971).

[19] En inglés cereza se dice «cherry», puede referirse a la fruta o a la virginidad de una persona.

[20] Death by snu-snu, en el original de la serie animada.