Defy

L. J. Shen

Sinners of Saint 0.5

Traducción de Eva García Salcedo

Página de créditos

Defy

V.1: Noviembre, 2020

Título original: Defy

© L. J. Shen, 2017

© de la traducción, Eva García Salcedo, 2020

© de esta edición, Futurbox Project S. L., 2020

Todos los derechos reservados.

Los derechos morales de la autora han sido declarados.

Diseño de cubierta: Taller de los libros

Imagen de cubierta: Marc Roura | Shutterstock

Publicado por Chic Editorial

C/ Aragó, 287, 2º 1ª

08009 Barcelona

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www.principaldeloslibros.com

ISBN: 978-84-17972-42-4

THEMA: FR

Conversión a ebook: Taller de los Libros

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser efectuada con la autorización de los titulares, con excepción prevista por la ley.

Defy

Yo era su profesora. Él, mi debilidad…

Me llamo Melody Greene y debo confesar una cosa: estoy enamorada de Jaime Followhill.

Jaime es mi alumno, pero nuestra relación ha sido consentida, y, aunque me hayan despedido, volvería a hacerlo.

Una y otra vez.

Porque nunca he vivido nada parecido.

Sé que, a ojos de la ley, lo que he hecho está mal, pero Jaime me hace sentir tan bien…

La precuela del fenómeno Vicious, best seller del USA Today

«Una lectura sensual y llena de pasión que tiene todo lo que una podría esperar de L. J. Shen.»

Togan Book Lover

A Jaime Steinman-Jones y Kerissa Blake

«Prefiero sentirme feliz que mantenerme altiva».

Charlotte Brontë, Jane Eyre

En su origen, el símbolo del ancla no lo usaban quienes surcaban los mares, sino los que se quedaban en tierra. Durante los primeros años del cristianismo, los romanos persiguieron a los cristianos a ultranza. Para demostrar que profesaban dicha fe a otros practicantes bajo la atenta mirada de los gobernadores, portaban joyas en forma de ancla e, incluso, se las tatuaban. Se las consideraba un símbolo de fuerza, pues las anclas sujetan los barcos hasta en la peor de las tormentas. Asimismo, era un símbolo popular por su gran parecido con la cruz, y también servían para señalizar las casas seguras a quienes buscaban refugio.

MyNameNecklace.com

Me llamo Melody Greene y tengo que confesar algo.

Me he acostado con uno de mis alumnos, un estudiante de último curso de secundaria.

Varias veces.

He tenido muchos orgasmos.

En diversas posturas.

Me he acostado con un alumno y lo he disfrutado.

Me he acostado con un alumno y, si pudiera volver atrás, lo repetiría.

Me llamo Melody Greene y me han despedido. He abandonado el despacho de la directora, muerta de la vergüenza, como Cersei Lannister, minutos después de que amenazara con llamar a la policía.

Me llamo Melody Greene y he hecho algo malo porque me hace sentir bien.

He aquí por qué ha valido la pena.

Capítulo 1

Salí del despacho de la directora arrastrando los pies y me dirigí al exterior. El cielo estaba nublado, lo habitual en pleno invierno en el sur de California. La ira, la humillación y el odio hacia mí misma impregnaban hasta el último centímetro de mi alma y creaban una sensación de desesperación de la que ansiaba deshacerme.

Había. Tocado. Fondo.

Me acababan de comunicar que el instituto All Saints iba a prescindir de mis servicios como profesora de Literatura al acabar el curso, a menos que me pusiera las pilas y lanzara a mis alumnos un hechizo que los transformara en seres humanos atentos. La directora Followhill me había dicho que no me imponía y que iba muy retrasada con el temario. Y, por si eso fuera poco, la semana anterior me habían notificado que me echaban de casa a finales del mes siguiente. El dueño había decidido hacer reformas y volver a instalarse en el apartamento.

Además, el tío con el que me enviaba mensajes subidos de tono y al que había conocido en una página de citas de dudosa reputación me había escrito para decirme que no asistiría a nuestra primera cita porque su madre no le dejaba el coche esa noche. 

Tenía veintiséis años.

Mi edad.

Una mujer que no veía a un hombre desnudo desde hacía cuatro años no podía permitirse el lujo de ser quisquillosa.

De hecho, aparte de un par de rollos, no había tenido una relación. Nunca. Con nadie. El ballet siempre tenía prioridad. Antes que los hombres y antes que yo. Durante un tiempo, pensé que me bastaba con eso. Hasta que dejó de ser suficiente.

¿Cuándo se fue todo al garete?

Sé cuándo: justo después de empezar la carrera. Hace ocho años, me aceptaron en Juilliard. Iba a cumplir mi sueño de ser bailarina profesional, algo por lo que había luchado toda mi vida. Mis padres habían pedido préstamos para pagarme los concursos de baile. Los novios se consideraban una distracción indeseada y mi único objetivo era entrar en alguna prestigiosa compañía de ballet de Nueva York o Europa y convertirme en primera bailarina.

Bailar era mi oxígeno.

Cuando me despedí de mi familia desde el control de seguridad del aeropuerto, me desearon mucha mierda. Tres semanas después de mi primer semestre en Juilliard, todo se fue a la mierda. Literalmente. Me rompí la pierna de la manera más tonta mientras bajaba las escaleras mecánicas del metro.

Ese accidente no solo frustró mis sueños profesionales y mi plan de vida, sino que me obligó a hacer las maletas para regresar al sur de California. Después de pasar un año enfurruñada mientras me autocompadecía y mantenía una relación estable con mi primer (y último) novio —un tío llamado Jack Daniels—, mis padres me convencieron para que me dedicara a la enseñanza. Mi madre era profesora. Mi padre era profesor. Mi hermano mayor era profesor. Les encantaba enseñar.

Yo lo odiaba.

Era mi tercer año como profesora y mi primer —y, a juzgar por mi rendimiento, el único— año en el instituto All Saints en All Saints (California). La directora, Followhill, era una de las mujeres más influyentes de la ciudad. Su depurado arte para putear era legendario. Me hizo la cruz desde el principio. Mis días bajo su reinado estaban contados.

A medida que me dirigía a mi Ford Focus de doce años aparcado frente a su Lexus y el enorme Range Rover de su hijo (sí, le había comprado a su hijo, un estudiante de último curso, un maldito SUV de lujo. ¿Para qué necesita un chico de dieciocho años un coche tan grande? ¿Para meter su gigantesco ego en él?), llegué a la conclusión de que no me podía ir peor.

Me equivocaba.

Subí al coche y, a medida que daba marcha atrás en el aparcamiento casi desierto, me acerqué a los dos carísimos símbolos de un picha corta. Justo en ese momento, don «vivo con mi madre» me envió otro mensaje. Un recuadro verde apareció en la pantalla. Decía: «Tengo el coche. ¿Lista para mancillarlo?» con un montón de signos de interrogación.

Me distraje.

Me mosqueé.

Choqué de lleno con el SUV del hijo de la directora Followhill.

Tras aferrar el volante y ahogar un grito del susto, me llevé la mano al corazón para asegurarme de que no se me salía disparado. Mierda. Mierda. ¡Mierda! El ruido sordo que me atravesó los tímpanos e hizo temblar el coche no dejaba lugar a dudas.

Le había hecho a su SUV lo que Keanu Reeves a la película Drácula: destrozarlo.

La adrenalina me recorrió el cuerpo y, por un instante, mi instinto de supervivencia me hizo plantearme pisar el acelerador, buscarme un alias, huir del país y esconderme en una cueva entre las montañas afganas.

¿Cómo pagaría la reparación? Debía mucho dinero y había llegado un aviso a casa porque aún no había pagado la última prima del seguro. ¿Estaba asegurada acaso? La directora Followhill iba a matarme.

Me armé de valor y, con pesar, levanté el culo del asiento. En teoría, el querido SUV negro de Jaime no tenía que estar en el aparcamiento de los profesores. Aunque, pensándolo bien, Jaime Followhill se había salido con la suya muchas veces gracias a su aspecto, su reputación y la influencia de sus padres.

Rodeé el coche y me encontré la parte trasera del mío clavada en el panel trasero de su Range Rover, lo cual había dejado una abolladura del tamaño de África.

Huelga decir que ahora sí que no me podía ir peor.

Estaba equivocada. Otra vez.

Me agaché y miré el destrozo con los ojos entornados. No importaba que el aire me hubiera levantado la falda del vestido marrón y se me vieran las bragas de encaje nuevas. No había nadie en el aparcamiento, y tampoco me iba a pavonear con ellas delante de don «vivo con mi madre» esa noche.

—No, no, no… —repetía sin aliento.

Oí un gruñido gutural.

—Señora G., la próxima vez que se agache así, asegúrese de que no esté detrás de usted si no quiere salir en el National Geographic: Cuando los depredadores atacan.

Me enderecé poco a poco, me ajusté las gafas y miré a Jaime Followhill de arriba abajo con el ceño fruncido.

Jaime parecía el hijo ilegítimo de Ryan Gosling y Channing Tatum. No exagero. (Nota al margen: sería una muy buena idea para una novela romántica protagonizada por una pareja gay. La leería seguro). Pelo rubio, moño bajo y despeinado, ojos añiles y cuerpo de stripper. De verdad, el niño estaba musculado; tenía los bíceps como bolas de jugar a los bolos. Parecía el típico rey del baile de las pelis de los noventa. Un futbolista que tenía a todas las chicas del instituto All Saints comiendo de su mano.

Y me miraba fijamente mientras se dirigía a grandes zancadas hacia su coche destrozado.

Llevaba una camiseta gris ajustada de Henley que le marcaba los bíceps y los pectorales, unos vaqueros oscuros y ceñidos, y unos zapatos de caña alta tan caros y feos que te hacían pensar que los había diseñado P. Diddy. Tenía cardenales en los brazos y se le estaba curando el ojo morado. Sabía dónde se los había hecho. Se rumoreaba que él y los tontos de sus amigos se molían a palos los fines de semana en un club de lucha llamado el «Desafío».

Supongo que Niño bonito no era tan rico como para que lo mangonearan. Me pregunté si su madre conocería el club.

Un momento, ¿me preguntó por mis esquís? ¿O fue por mis isquiotibiales?

—Me cago en todo —exclamó tras detenerse a escasos centímetros de nuestros coches. Sonrió con picardía.

Parecía que los vehículos se habían fundido en uno. Era como si su SUV diera a luz a mi tartana por la parte de atrás y que la pareja del SUV —el Lexus de la directora Followhill— exigiera una prueba de paternidad. 

Yo era profesora de Jaime, uno de los pocos chavales que sabía que no gritaría, daría voces o tiraría cosas a los demás compañeros en clase de Literatura. No era buen estudiante —ni por asomo—, pero se entretenía con el móvil y no me daba problemas.

—Perdona —musité afligida, con los hombros hundidos en señal de derrota.

Se levantó el dobladillo de la camiseta y se frotó los perfectos abdominales. Estiró los brazos con actitud perezosa y bostezó.

—Creo que le he destrozado el coche, señora Greene.

Un momento… ¿Cómo?

—¿Que tú…? —Carraspeé y miré a mi alrededor para asegurarme de que no me gastaba una broma—. ¿Que me has destrozado el coche?

—Sí. He ido directo a su culo. En todos los sentidos, obviamente —respondió mientras se arrodillaba y miraba el punto de choque de los dos vehículos con el ceño fruncido. Pasó la palma por la flamante carrocería del SUV.

Por cómo hablaba Jaime, parecía que hubiera sido él quien había chocado conmigo. No sabía por qué lo hacía. Si ni siquiera estaba en su coche, y acababa de llegar… ¿Querría chantajearme?

Me consideraba una profesora respetable y recta, pero tampoco me apetecía bañarme en el mar y dormir en el coche, que sería lo que tendría que hacer para sobrevivir si admitía que había sido yo quien había golpeado su coche de lujo.

—James… —Suspiré mientras me aferraba al colgante dorado en forma de ancla que pendía de mi cuello.

Negó con la cabeza y levantó la mano.

—Le he abollado el coche. Estas cosas pasan. Se lo compensaré.

Qué. Decía. Este.

No sabía a qué jugaba, solo que era muy probable que se le diera mejor que a mí. Entonces, al más puro estilo Melody Greene, me di la vuelta y me fui directa a mi coche. Básicamente, eludí el problema como la cobardica que era.

—Eh, no tan deprisa —dijo. Se rio por lo bajo y me agarró del codo para que lo mirara.

Se me fue la vista a su mano. Me soltó, pero ya era demasiado tarde. Notaba mariposas en el estómago. El deseo hizo que me hormigueara la piel. Uno de mis alumnos me ponía cachonda.

Solo que Jaime Followhill no era un alumno cualquiera. Era un dios del sexo.

Los rumores que corrían por los pasillos del instituto All Saints daban fe de ello; historias suficientes como para competir con las Obras completas de Shakespeare. Y si los rumores eran ciertos, eso no era lo único largo e impactante que tenía el muchacho.

Followhill me hacía sentir casi tan incómoda como su madre. La diferencia era que ella me infundía terror, mientras que él tocaba mi punto más sensible. Me ponía nerviosa.

Quizá se debiera a que, en clase, siempre se me iban los ojos hacia él. Me atraía como la luz a las polillas, y me fijaba en él hasta cuando no quería. Me preocupaba que se hubiera dado cuenta de que lo miraba de una manera inapropiada cuando hacía el tonto y estaba con el móvil.

No como profesora.

Sino como mujer.

—He dicho que le he abollado el coche —repitió con un fulgor intenso en los ojos.

¿Por qué hacía eso? ¿Y por qué me importaba? Ese niñato llevaba más dinero en el bolsillo del que yo tendría si juntaba todos mis ahorros. Si quería hacerse responsable, ¿quién era yo para oponerme?

¿Querría que le subiese la nota? Lo dudaba. Jaime era un estudiante de último curso con un pie fuera. Había oído que el ricachón tenía una plaza en una prestigiosa universidad de Texas (gracias a su querida mamá), donde jugaría al fútbol y follaría tanto que batiría el récord Guinness del más mujeriego.

—Sí —dije, y tragué saliva—. Pero llego tarde, así que aparta.

Estrechamos la mano mentalmente y sellamos la mentira con los ojos clavados en los del otro. Tenía la sensación de que estaba cavando un hoyo donde estaba a punto de arrojar un montón de mierda que me metería en problemas. Estaba haciendo un trato con el hijo del demonio. A pesar de que era ocho años mayor que él, sabía quién era.

Uno de los Cuatro Buenorros.

Un principito privilegiado y egocéntrico que manejaba el cotarro.

Jaime se volvió a interponer en mi camino y sentí su cuerpo contra el mío. Me echó el aliento en la cara. Chicle de menta, loción para después del afeitado y sudor masculino con aroma a almizcle que, por alguna razón, me embriagó. Estaba tan poco preparada para eso que me quedé pasmada.

Di un paso atrás.

Él dio un paso adelante.

Agachó la cabeza y acercó sus labios a los míos. Para mi horror, me flaquearon las rodillas y supe exactamente por qué.

—Estoy en deuda con usted —murmuró en tono enigmático—. Y me aseguraré de que se la cobre cuanto antes. Pronto. Muy pronto.

—No necesito tu dinero —balbuceé mientras notaba calidez en mis zonas más íntimas.

Abrió los ojos como platos y se le marcaron los hoyuelos al sonreír.

—No es dinero lo que te voy a dar.

¿Cómo podía alguien tan joven ser tan arrogante y estar tan seguro de sí mismo? Me acarició la barriga con el pulgar. Apenas fue un roce. Me sedujo y me hizo estremecer solo con rozar la fina tela de mi vestido. Sentí como si me hubiera metido todo el puño y me hubiera comido la boca.

Me humedecí los labios y parpadeé, estupefacta.

Hostia.

Hostia. Puta.

Jaime Followhill estaba ligando conmigo. De forma descarada. En el aparcamiento. A la vista de cualquiera.

No era fea. Al fin y al cabo, todavía tenía cuerpo de bailarina, los ojos verdes, un bonito bronceado californiano y ligeros rizos castaños. Pero no estaba a la altura de las animadoras.

Di un traspié al retroceder y ahogué un gemido. Notaba el pulso en todas partes, incluidos los párpados.

—Ya vale, James. Conduce con cuidado y haz los deberes para mañana —tuve el valor de decir.

Me subí al coche y, antes de abandonar el aparcamiento, le volví a dar al Range Rover sin querer. La fea abolladura se convirtió en un arañazo largo y ancho. Por el retrovisor, vi a Jaime arquear las cejas en señal de desafío.

Conduje tan deprisa que, al aparcar debajo de mi edificio, tenía todo el pelo alborotado.

Una vez en casa, me repantingué en el sofá con el móvil delante y esperé a que la directora Followhill me llamara para decirme que estaba de patitas en la calle y que me iba a sacar hasta el último centavo que tenía. O, en mi caso, que no tenía.

Pasaron horas y horas, pero la llamada no llegaba. A las diez me fui a la cama arrastrando los pies y cerré los ojos, pero no podía dormir. Solo pensaba en ese atractivo capullo, Jaime Followhill.

En que olía mejor que cualquier otro tío con el que hubiera tenido algo.

En que estaba para comérselo cuando se frotó los abdominales.

En que me ayudó con el problema sin inmutarse, consciente de que su madre me haría picadillo. Pero… quería algo a cambio.

En teoría, todavía era un crío, pero aquella tarde me pareció un hombre.

Escapaba a toda lógica, era desconcertante, casi exasperante.

Aquella mañana me había levantado con la sensación de que odiaba a los Followhill.

Pero después de aquella tarde, no podía negar que había al menos un Followhill con el que quería hacer muy buenas migas.

Capítulo 2

Lo único que había que saber sobre All Saints era que se trataba de la ciudad más rica de toda California y, en consecuencia, el hogar de los adolescentes más privilegiados del mundo. Mis alumnos eran conscientes de que no podía suspenderlos. Sus padres tenían poder suficiente como para despojarme de mi ciudadanía y desterrarme a un planeta sin oxígeno. No es de extrañar que esos niñatos hiciesen lo que les venía en gana en clase.

El día después del accidente, todo fue distinto.

Impartí seis clases. Las cinco primeras fueron mejor de lo que esperaba, lo que significa que no tuve que amonestar a nadie o llamar a una ambulancia, al 911 ni a los SWAT para pedir ayuda. Pero fue la sexta y última clase la que cambiaría mi vida para siempre.

Tras otra sesión de bronca con la maldita madre de Jaime, entré contoneándome en su aula. Un silencio ensordecedor al que no estaba acostumbrada me dio la bienvenida. Estaban todos sentados, nadie tiraba nada, y Vicious, el mejor amigo de Jaime, no le había cortado la cara a nadie ni les había hecho un símbolo satánico en la frente para matar el tiempo.

Normalmente, me tocaba mantener a raya la ira de los Cuatro Buenorros, que era como la gente los conocía en All Saints, y poner fin a su lamentable comportamiento. Quedaban tres meses para la graduación, y todos estaban en último curso; una posible excusa para su conducta, de no ser porque se habían comportado así desde el primer día.

Jaime se pasaba la clase enviando mensajes y llamando la atención de las chicas que no se estuviesen morreando con Trent Rexroth, el desfavorecido as del fútbol de piel color moca que se liaba con cualquiera al fondo del aula. Una vez, una chica se la chupó debajo del pupitre en clase de Cálculo. También estaba Dean Cole, el fumeta con pocas luces que se lo pasaba igual de bien gastando bromas que molestándome, y, por último, Baron Spencer, al que llamaban Vicious, el mayor cabronazo sobre la faz de la Tierra.

Vicious era el peor con creces. Hacía honor a su nombre. Tan hosco y frío que la gente lo apodó así por Sid Vicious, el bajista de los Sex Pistols. Tenía el pelo negro como el carbón, mirada inexpresiva, piel clara y una ira rebelde que te hacía temblar. El tic que le daba siempre que apretaba la mandíbula hacía que las chicas mojaran las bragas de miedo y lujuria. Era un atleta, como todos los Buenorros, pero estaba más delgado que los demás y no era tan musculoso. Pero daba más miedo. Un miedo que helaba la sangre.

Aquel día, Millie LeBlanc, una chica encantadora y el blanco habitual de la ira de Vicious, llegó tres minutos tarde. Le hice un gesto con la cabeza para que se sentara. Me daba pena. Había venido desde Virginia con sus padres para cursar su último año aquí. Trabajaban en una de las muchas mansiones de la ciudad: en la casa de Vicious Spencer, para ser más exactos.

Como siempre, fue directa al psicópata y se sentó en la silla que había a su lado como si no supiera o no le importara quién era Vicious. Por dentro grité «¡Noooooooo!» cuando vi cómo la miraba. «Te triturará y te dará de comer a su serpiente», quise advertirle.

Pero Emilia levantó la cabeza, le ofreció una sonrisa educada y, con acento sureño, los saludó a él y a los demás Buenorros:

—Hola, chicos.

Vicious parpadeó despacio, como si le intrigara que alguien se hubiese atrevido a hablar con él sin permiso. Se le ensombreció el rostro y frunció el ceño con fuerza.

—¡La madre que te parió! ¿Acabas de decirnos «hola, chicos»? —exclamó con un gruñido salvaje—. Dime que es la palabra de seguridad que usas ahora porque tu nuevo novio te ha metido la bandera confederada por el culo con el mástil incluido. De lo contrario, ni se te ocurra volver a saludarnos así.

Guau. Era la vez que Vicious había hablado más en todo lo que llevábamos de curso.

Millie suspiró y contestó:

—Solo intentaba ser educada. Deberías probarlo alguna vez.

—Eso no me va —replicó con una extraña sonrisa en los labios. Normalmente, la despreciaba, pero la observaba con tanta atención que parecía que fuera él quien quisiera meterle varias cosas por su culito respingón.

—Déjalo en paz, encanto —dijo Trent, que estaba junto a ella y ya no tenía a la chica de al lado chupándole el pulgar. Miró a Dean, después a Vicious y añadió—: Deja de ser un…

—Un rabioso de mierda —acabó Jaime por él a su espalda. Este arrastró la silla hacia atrás y se puso en pie con los musculosos brazos flexionados al máximo.

Joder. Con lo contenta que estaba de que, por una vez, mi jornada laboral transcurriese sin incidentes… Pero no, los Buenorros tenían que estropearlo todo.

Antes de que pudiera proferir una amenaza vacía que nunca cumpliría, Jaime se lanzó a por Vicious y lo inmovilizó contra la pared más cercana. Le ciñó los dedos alrededor del cuello y le apretó tan fuerte como para matarlo.

—¿De qué lado estás? Déjalo ya —dijo Jaime mientras lo ahogaba aún más.

—¡James! —alcé la voz. Me levanté del asiento como un resorte y le di un golpe a la mesa con la palma de la mano—. ¡Vuelve a tu sitio! ¡Ahora!

Vicious parecía estar pasándolo en grande mientras barría la pared con la cabeza y reía como un loco. Jaime y Vicious eran mejores amigos, pero también dos machos alfa con un exceso de hormonas y testosterona que les corría por las venas.

También eran los creadores del Desafío. El profesorado y el personal del instituto no sabíamos mucho sobre el tema porque se llevaba a cabo en las fiestas que daba Vicious en su casa los fines de semana, pero comprendíamos la idea general: nuestros alumnos se enzarzaban en peleas sangrientas y se daban palizas los unos a los otros. Por diversión.

Se suponía que el Desafío era voluntario, pero no me extrañaba que la gente temiera lo bastante a Vicious como para complacer sus caprichos, por más descabellados o peligrosos que fueran.

—Oblígueme —me desafió Jaime con un susurro mientras me miraba fijamente con los ojos entrecerrados como rendijas y clavaba los dedos en el cuello de un Vic cada vez más azul.

Madre mía. Nunca le había puesto una amonestación o un aviso por llegar tarde a Followhill. Su madre era la maldita directora, y ya me odiaba a más no poder. Pero estaba entre la espada y la pared. Tenía que actuar.

Aferré mi collar con más fuerza.

¿A qué venía eso? El día anterior me había follado con la mirada y ahora…, ahora…

Mierda. Se estaba cobrando la deuda.

No quería que me echara atrás. Quería que aceptara su desafío. ¿Iba a morder el anzuelo? Tampoco tenía alternativa. Le debía muchísimo por lo del Range Rover. Fuera lo que fuera lo que quería de mí, ya era suyo.

—Tú lo has querido: una semana de castigo. Empiezas esta tarde.

Abrí el cajón del escritorio de madera y rellené la hoja de castigo.

Todos se quedaron callados. Nunca había hecho eso. Desde luego, no a un alumno de último curso y, menos todavía, a James Charles Followhill III.

Por el rabillo del ojo vi cómo Jaime por fin soltaba a Vicious. El segundo hizo un ruido con la boca, apuntó a Jaime con su miembro y se rio mientras volvía a su mesa a grandes zancadas. Otros estudiantes le dieron una palmada en la espalda y los miraron alternativamente mientras se pasaban notitas que no serían otra cosa que sus apuestas de cara a la inminente pelea que se iba a producir ese fin de semana en el Desafío.

Estampé la hoja en el pupitre de Jaime, que me miró sobresaltado. Esbozó una sonrisa siniestra que hizo que se me humedecieran las bragas con un líquido dulce y pegajoso. Los dos sabíamos qué estaba haciendo.

Concederle un tiempo a solas conmigo, justo lo que él quería.

Aceptar un acuerdo que me pondría en una situación delicada y que me acabaría estallando en la cara.

Le agradecí que amenazara a mi clase y les pidiera que se comportaran, de modo que él fuera el único castigado la semana siguiente.

Llegados a este punto, no podía negarlo: me estaba tirando de cabeza al fin de mi carrera con algunos saltos mortales en el proceso.

Jaime Followhill había celebrado su decimoctavo cumpleaños tres días antes del incidente del aparcamiento, lo que hacía que los últimos acontecimientos fuesen todavía más sospechosos. ¿Habría esperado a ser mayor de edad para seducirme? ¿Por qué? Podría tener a cualquier chica del instituto (después de que la hubiera catado Trent Rexroth, claro).

Pasé la hora del almuerzo mirando su perfil de Facebook como si no hubiera un mañana. Su biografía era un doloroso recordatorio de que era ocho años menor que yo. Madre mía, si tenía fotos en un campamento de verano. Sonreía en todas, lo que hacía que se le marcaran los hoyuelos, lucía unos antebrazos bronceados y musculosos, deslumbraba a la cámara con unos ojos azules que quitaban el sentido y aparecía rodeado de amigos.

Jaime lo tenía todo, y yo no tenía nada. Tenía un pasado dorado, un presente fácil y un futuro prometedor. En cambio, mi carrera se había ido al garete y me iba a costar Dios y ayuda conservar un empleo y no endeudarme. No pegábamos. Ni siquiera para tener un rollo pasajero.

Pero era demasiado egoísta y vulnerable como para negarme. Además, acostarme con él sería como devolvérsela a su madre sin que ella se enterara.

Todos contentos, ¿no?

Aquella tarde, entré en el aula de castigo y me fijé en que había una ventana en la puerta de madera.

No me extrañó ver al rubio de los Buenorros allí, en primera fila, mientras hacía girar las llaves de su coche —y nuestro secreto— entre sus enormes dedos con una sonrisa de suficiencia y me atormentaba con sus ojos azules. Tragué saliva, me senté a la mesa del profesor y saqué el portátil y unos exámenes que tenía por corregir.

—Guarda el móvil en la mochila —ordené tras humedecerme los labios, sin dejar de mirar los papeles.

Me hizo caso, pero notaba que me miraba de arriba abajo. Estaba tan cohibida que tuve ganas de vomitar. Me comportaba como si estuviese a punto de cometer un crimen. Aunque, en cierto modo, así era.

Fingí que escribía algo en el portátil durante unos minutos mientras él me miraba con una sonrisa arrogante, como si fuera a devorarme en cualquier momento. Entonces, gruñí:

—¿Por qué no haces los deberes? Estoy segura de que puedes aprovechar el tiempo que pases aquí.

Disponía de dos horas, y mi cara no podía ser tan fascinante.

Pero juraría que lo oí murmurar:

—Analizar a mi presa es aprovechar el tiempo.

Levanté la cabeza como un resorte y le lancé una mirada asesina.

—¿Perdona?

Alzó el mentón y exhibió unos dientes blancos como perlas al más puro estilo Hollywood.

—Señorita Greene, va a pasar.

Sabía a qué se refería.

—No sé de qué hablas —espeté. Buf. Tonteaba con un chico de dieciocho años. 

Después de ese día, me prometí a mí misma que pensaría largo y tendido en el rumbo que le daba a mi vida. A poder ser, mientras disfrutaba de una generosa copa de vino. Bueno, más que una copa, una botella.

Jaime se inclinó hacia delante y se apoyó en los codos; ocupaba todo el pupitre con esos brazos tan grandes. El brillo travieso en su mirada me confirmó, una vez más, que la edad solo era un número. ¡Seguro que se había acostado con más gente de la que yo había besado en toda mi vida!

—Sí que lo sabes —dijo con una sonrisa altanera a la vez que compasiva. ¿Quién era el adulto aquí? ¿Quién corrompía a quién? Tragué saliva.

Miré el teclado y me esforcé por respirar con normalidad. Estaba muy asustada y, a la vez, cachonda. Por lo visto, esa era la combinación perfecta para que emitiera pequeños gemidos parecidos a los de una gata en celo.

—¿Por qué yo? —pregunté.

Jaime no movió ni un músculo, pero me mordisqueó el cuello con los ojos y sentí un cosquilleo en el bajo vientre.

—Porque… —Abrió esos labios tan suaves y habló despacio a la vez que me comía con la mirada—. Quiero follarme a una profesora antes de irme a la universidad.

Y así, damas y caballeros, mis muslos temblorosos y mis ojos vidriosos sufrieron un caso grave de rabia helada.

Me levanté, me crucé de brazos y apreté los labios para no soltar una palabrota.

—Lo siento, James. Voy a hacer como que no he oído la mitad de lo que has dicho porque pareces pedir a gritos que te suspenda y que te expulsen.

Entonces fue él quien se puso en pie. Retrocedí hacia la pizarra cuando recordé que solo era veinticinco centímetros más alto que yo (centímetros que, si los rumores eran ciertos, también se hallaban bajo sus pantalones).

—Cariño —añadió y chasqueó la lengua; tanta seguridad en sí mismo me ponía nerviosa—. Cébate conmigo. Suspéndeme. Castígame lo que queda de curso. Ambos sabemos que no afectará ni a mi graduación ni a mi futuro. Solo te dispararías a ti misma en ese piececito tuyo tan sexy.

Me miró las piernas y dio un paso adelante. Mi garganta se contrajo con una extraña necesidad de morder algo. A poder ser, el culo de ese Buenorro.

—Los daños del Range Rover rondan los ocho mil quinientos dólares, gracias por preguntar —prosiguió en tono serio.

Otro paso. El corazón me iba a mil: bum, bum, bum. Yo era una flor y él, un rayo de sol poco común y, a regañadientes, sin querer y por desgracia, nos atraíamos. Cada célula de mi cuerpo chisporroteaba y rogaba que me tocara.

Jaime quería follarse a una profesora. ¿Y qué? Yo quería follarme a un futbolista. Éramos dos adultos sensatos conscientes de su decisión… Salvo que él no era realmente un adulto, ¿no? Y yo era cualquier cosa menos sensata por haberme metido en un lío así.

Pero él tenía influencia sobre mí.

Y esos penetrantes ojos azules…

Además, lo deseaba. Hacía tiempo que no sentía mariposas por alguien. Desde Juilliard, para ser exactos.

Triste, ¿eh?

—Jaime —dije con voz ronca—. Seguro que hay otras profesoras a las que podrías… mostrar tus encantos. ¿Qué tal la señora Perklin?

Tenía unos tres siglos y olía a hilo dental usado, pero quería ver su reacción y retrasar lo que parecía inevitable. Jaime se detuvo cuando nuestros dedos de los pies se tocaron y sonrió todavía más. El moretón del ojo casi había desaparecido. «Me resultaría más fácil rechazarlo si no fuera un lubricante femenino», pensé mientras admiraba su mandíbula masculina y su frente alta.

—Rectifico. —Me rozó los labios con los suyos mientras se inclinaba; me estremecí y di un paso atrás, consciente de que se nos veía por la ventana de la puerta—. No solo quiero follarme a una profesora. Quiero follarme a mi profesora de inglés. Es descarada, tiene un culo de escándalo, piernas largas y, aunque cree que no me he dado cuenta, sé que detrás de esa apariencia de puritana se esconde una mujer que maldice como un marinero y bebe más que cualquiera de mi equipo de fútbol.

Y que lo diga. Ellos no eran más que unos adolescentes. Tenía un largo historial de botellones en mi haber. Eras de autodestrucción causadas por oscuras etapas de depresión. Pero no quiero desviarme del tema.

—¿Quieres que nos echen del instituto?

Tomé aire y me alisé el vestido de topos azul marino con manos sudorosas. Alguien tenía que hacer entrar en razón a ese chico. Lástima que dependiera de mí para ello. Por aquel entonces, carecía de fuerza de voluntad. A esas alturas tenía muy poco que perder, si es que tenía algo.

Me agarró de la cintura, me giró y me cubrió de forma que su espalda tapaba el cristal de la puerta. Me atrajo hacia él y mi cuerpo se derritió como mantequilla.

—No se lo diré a nadie —susurró contra mi cuello, lo que me hizo temblar de placer—. Tú tampoco. Un rollete cortito y bonito, señorita G. Luego me iré a la universidad de Texas a jugar a fútbol. Y tú acabarás con un contable feísimo pero con buen corazón o algo así. Alguien con quien tener hijos. Punto. ¿Qué me dices, Melody?

Estaba a punto de responder «qué más quisieras», pero no tuve ocasión. Jaime se lanzó a por mí y acercó sus sensuales labios a los míos.

—Pensándolo bien, mejor no digas nada. Ya me encargo yo de comprobarlo.

Jaime Followhill me dio el beso más embriagador de mi vida. Nada más estamparme la boca, se me curvaron los dedos de los pies. No era solo la urgencia de su boca ardiente o el dulce sabor del chicle, sino también su adictiva esencia masculina. Invadió cada centímetro de mis poros, me besó como si tuviera que demostrar o reafirmar algo. Lo tomé de las suaves mejillas con desenfreno e inhalé mientras él introducía la lengua y me devoraba como si fuera su última comida.

Su lengua atacó la mía, se apoderó de mi boca, lamió cada rincón y ahogó mis gemidos de necesidad. No me extrañó que me agarrara del culo y me acercase a su erección. Se restregó contra mí y se masturbó sin pudor. Me agarró la mano y se la llevó a su magnífico miembro.

Aquello estaba mal.

Aquello estaba mal, pero mentiría si dijera que no me gustaba lo inapropiado de la situación.

No me importaba quién corrompía a quién… Me encantaba la sensación.

El corazón me latía con entusiasmo y miedo. Sabía que parte de la emoción se debía a la posibilidad de que nos pillaran. Era como consumir anfetaminas y bajarlas con chupitos de vodka.

Joder. Jaime Followhill sabía lo que se hacía.

—Podría vernos cualquiera —mascullé mientras volvíamos a besarnos con frenesí. 

El espacio que nos separaba ya estaba cargado de sexo y olía a fluidos que a duras penas conseguíamos ocultar tras nuestra fina vestimenta. Estaba empapada y lista, y él había liberado esas hormonas masculinas que hacen que los dormitorios de los adolescentes huelan a semen y sudor. Solo que, en su caso, el olor era maravilloso.

—Yo te cubro —murmuró contra mi cuello. Me pellizcó con los dientes y, como una flecha, surcó el valle que separaba mis pechos hinchados con la lengua.

—Mentira.

Mi cara había quedado al descubierto.

—En tu casa en una hora.

—No sabes dónde vivo —repliqué mientras pasaba las manos con avidez por ese pecho tan fornido.

Jaime se apartó y me lanzó una sonrisa traviesa.

Joder. ¿También era un acosador? Lo reconozco: me puso cachondísima. Uno de los chicos más sexys del instituto… me acechaba. ¿Por qué tenía que ser profesora? Esto no ocurría cuando estudiaba.

—No —dije en tono firme. Por cada segundo que pasaba sin besarme, un orgasmo en proceso se disipaba y daba paso a la lógica.

«Hola, lógica. Sí, aguafiestas, es a ti».

—Señorita Greene… —dijo con la nariz y la frente pegadas a las mías. Estábamos a escasos centímetros el uno del otro, jadeantes—. Llegas ocho minutos tarde para renunciar al acuerdo. Esto… —añadió a la vez que me metía la mano debajo del vestido y la subía por entre mis muslos. Con un dedo, recorrió mi sexo húmedo por encima de las bragas de algodón (ese día sin encaje), me acarició sin llegar a introducirlo, torturándome y provocándome—. Es mío hasta que acabe el curso. Me lo comeré, me lo follaré, jugaré con él y dormiré con él si me apetece. Y me apetece. Quiero hacerte todo eso.

Lo que más me asustaba de la declaración de Jaime era que sabía que se saldría con la suya. Ya lo había asumido antes incluso de entrar en el aula de castigo. Tenía demasiado poder sobre mí, y no solo por ser quien era. Siempre había sido consciente de su atractivo y de su imponente presencia, pero hasta el momento, las usaba para justificar mi resentimiento hacia él. Ahora que me las ofrecía en bandeja, no sabía qué pensar.

—Vamos a ser solo tú y yo. Como te pille abriéndote de piernas para otro, se arrepentirá de haber nacido con polla.

¿De verdad? ¿Resistiría toda la tentación que pululaba a su alrededor como el olor a sudor en Coachella?

Como si me hubiese leído la mente, añadió:

—Mi polla solo tendrá dos hogares. Tu boca y tu coño. Y tu culo, si te apetece.

Madre mía.

—Se ha acabado el castigo. Recoge tus cosas y vete —le ordené rechinando los dientes. Di un paso atrás y luego otro.

Me siguió y me dio un mordisquito en el cuello. Se puso recto y chasqueó los dedos.

—Ve a casa. Yo iré enseguida. —Me dio un cachete en el culo y se fue, dejando atrás su particular aroma a hombre.

Me quedé ahí plantada, boquiabierta, con su sabor todavía en los labios y el hormigueo de sus dedos entre mis muslos mientras pensaba en una única cosa: «Melody, estás jodida».

Por suerte para mí, iba a estarlo todavía más.

Capítulo 3

No fui a casa.

Volver a casa habría sido admitir la derrota. Técnicamente, había permitido que Jaime asumiera la culpa del accidente, pero no había iniciado nada sexual con él. Eso era cosa suya.

Y encontrarme con su madre al salir del instituto me lo puso todavía más fácil.

Me dirigía al aparcamiento cuando me percaté de que la directora Followhill me miraba desde la ventana de su despacho. Apreté el mando del coche con todas mis fuerzas. La histeria me dominaba. Me planteaba correr hasta mi coche cuando abrió la ventana y me dijo con voz gélida:

—¿Podemos hablar un momento?

Por un segundo en el que se hizo el silencio, vi mi vida pasar ante mis ojos. Por desgracia, fue una película horrible que duró nada y menos. Aparecía yo viendo American Ninja Warrior despatarrada en mi antiguo sofá, asistiendo a eventos familiares sin pareja y yendo a un grupo de apoyo semanal para exatletas (la mayoría de los cuales estábamos en distintos niveles de embriaguez).

Qué tiempos aquellos.

Como la directora Followhill supiera lo que había pasado en el aula de castigo, me sacaría los órganos, me llenaría de dinamita y volaría el instituto por los aires. Me odiaba hasta ese punto.

—Claro —contesté con una gran sonrisa, hice un gesto con los brazos como si dijera «¿por qué no?» y volví al All Saints.

«¿Por qué no? Porque quiere matarte y porque acabas de liarte con su hijo adolescente».

En cuanto entré en su despacho, supe que sabía algo. Su frente inyectada de bótox tenía incontables surcos.

—Siéntese.

Obedecí.

—¿Sabe por qué está aquí, señora Greene?

Estaba tan nerviosa que no podía ni respirar, pero negué con la cabeza. Estar en su despacho ya me ponía los pelos de punta. Era grande y, sin embargo, asfixiante. Los muebles eran enormes y estaban teñidos de un tono cereza. El cuero que los revestía era de color burdeos y las paredes estaban pintadas de rojo oscuro. Todo era de un rojo intenso, como si Carrie se hubiese pasado por allí la noche del baile y se hubiese perdido.

La directora Followhill se colocó con los brazos a la espalda junto a un cuadro, que quizá valía más que mi alquiler. Cerró los ojos y exhaló.

—El incidente con mi hijo James.

No, por favor, eso no. No estaba preparada para morir. Tenía muchas cosas que ver y experimentar. La mayoría de ellas bajo las sábanas con su hijo apenas mayor de edad, pero aun así.

Bromas aparte, creo que se me escapó una gota de pis. Estaba aterrorizada. No temía que me echasen, sino las consecuencias que supondría enfadar a alguien con la influencia de la directora Followhill. Mis padres eran profesores en el distrito escolar de al lado. All Saints era su hogar, y eran una parte fundamental de ese pequeño y crítico vecindario.

Estaba a punto de destrozar mi familia por un beso de nada.

—Directora Followhill, puedo explicarlo —me apresuré a decir tras levantarme de un salto.

Se abalanzó sobre mí y me sentó de un empujón. De no haber estado tan consumida por la culpa, habría alucinado con que me hubiera tocado.

Levantó una mano y, con el rostro pálido, añadió:

—No, escúcheme usted. James es un mocoso. ¿Se cree que no lo sé? Lo que le hizo a su coche… Debería haber dejado una nota después de chocar con su vehículo en lugar de huir. Sé que actuó mal, pero le entró el pánico. Me lo ha contado todo. No es necesario que vaya a comisaría. Le aseguro que está muy arrepentido y que a partir de ahora volverá al aparcamiento de estudiantes. Le firmaré un cheque para que repare los daños y, por supuesto, le compensaré por las molestias. No permitiré que una imprudencia manche la reputación de mi hijo.

Sacó un talonario de su bolso de marca.

Seguí sus movimientos con la mirada como si realizara un truco de magia negra. El problema era yo, obviamente, y quería arreglarlo, así que pagó. Me pagó.

No sabía nada sobre el beso. Lo único de lo que era consciente era de que Jaime había vuelto a casa el día anterior con el Range Rover abollado y su propia versión de lo que había ocurrido en el aparcamiento. Había cumplido con su parte del trato.

—Este ligero contratiempo no debe salir de aquí, ¿queda claro, señora Greene? —dijo la directora Followhill mientras garabateaba algo en el cheque con los labios crispados en señal de fastidio—. Por si no se ha dado cuenta, tiene boca. Estaría bien que la usara para decir algo.

«¿Por qué me odias?», quise gritarle. «¿Qué te he hecho?». Aunque ya sabía la respuesta. Me odiaba porque no era de la realeza. No había nacido ni me había criado en All Saints. Era una intrusa, contaminada y mortal, con padres de clase media. Y, por si eso fuera poco, era un eslabón débil que, debido a los inconvenientes mencionados anteriormente, no tenía ningún control sobre sus clases.

—Sí —respondí y sorbí por la nariz.

Tocó el cheque que me había extendido. Sin poder evitarlo, lo tomé de entre sus dedos, con la manicura francesa recién hecha, para echarle un vistazo. Diez mil dólares. Muchísimo más de lo necesario. Un soborno.

Éramos unos corruptos. Ya no me sentía tan mal por haberme liado con su hijo.

Jaime me chantajeaba.

Y yo chantajeaba a su madre.

Mis padres siempre decían que el dinero corrompía a la gente y los volvía indecentes. Creía que exageraban, pero, en ese momento, pensé que quizá no estaban tan equivocados.

Me levanté, me alisé el vestido y alcé la barbilla. La directora Followhill me miró fijamente, pero se tiró de la oreja. Nerviosa. Desesperada. Desorientada.

—¿Lo dejamos aquí? —preguntó casi sin mover los labios.

—Lo dejamos aquí —contesté, y asentí con la cabeza. 

Salí de su despacho diez mil dólares más rica y me fui directa a un bar de la zona.

Al fin y al cabo, tenía dinero que gastar. Y unos secretillos que olvidar.

Capítulo 4

A medianoche, me tambaleé de vuelta a mi apartamento. El aliento me olía a cerveza y a cacahuetes rancios. A oscuras, me detuve delante de la puerta para buscar las llaves en el bolso lleno de cosas. Cuando al fin noté el canto afilado de la llave, tiré del llavero en forma de zapatilla de ballet con tanta fuerza que se me cayó al suelo. Frustrada, resoplé para apartarme el pelo de la cara y suspiré. Me iba a costar muchísimo recogerlo. Ya no tenía edad para emborracharme así.

Pero ni siquiera me hizo falta agacharme.

Porque otra persona recogió las llaves. Desde atrás.

Se me aceleró el corazón, pero me quedé inmóvil. Noté el calor de otro cuerpo que se cernía sobre el mío. Se respiraba en el ambiente: estaba a punto de hacer realidad mi fantasía.

El miedo y la lujuria llenaron mis venas de adrenalina y dopamina. Un cúmulo de sensaciones me embriagó, me emocionó y me excitó.

Mierda. No podría resistirme a él en ese estado. Me clavó la erección en el culo y tragué saliva.

Vi cómo metía la llave desde atrás. Me susurró al oído:

—Entra y desnúdate.

Era una orden.

Con un ligero empujón, abrió la puerta. Quería llorar de la emoción. Corrijo: lloré de la emoción. Había lágrimas de alegría en mis ojos. ¿Qué puedo decir? El alcohol y los deportistas de dieciocho años bien dotados le daban la vida a esta chica.

Entré en la cocina abierta al comedor prácticamente dando saltitos. Estaba decorada con cajas marrones y mi antiguo sofá. Tenía que mudarme a vete a saber tú dónde el mes siguiente y ya había empezado a recogerlo todo. Ver cómo mi vida, metida en cajas de cartón medio llenas, se iba al garete solo hizo que mi decisión de acostarme con mi alumno fuera más sencilla. Tampoco iba a arruinar nada importante. Era una perdedora a la que pronto echarían de su casa y del trabajo. Una paria. Jaime hacía que mi futuro no me pesase tanto.

Lo notaba pasearse a mi espalda, dispuesto a abalanzarse sobre mí en cualquier momento.

Me quité el vestido de topos y lo tiré al suelo. Me di la vuelta y lo miré. Le sonreí a la vez que batía las pestañas. Jaime no me devolvió la sonrisa juguetona. De hecho, tenía el ceño fruncido y la mandíbula tan apretada que parecía que se le fuese a romper. Tenía el labio cortado y sangre seca en las fosas nasales.

Se había peleado. Otra vez. Y a juzgar por los feos verdugones y los moretones, probablemente habría sido con Vicious.

—¿Qué te ha pasado? —pregunté, y tragué saliva.

Ignoró mi pregunta.

—¿Así me paga que le haya salvado el culo, señora Greene? —dijo con voz grave y seria. No parecía para nada un estudiante de dieciocho años.

—Jaime —pronuncié con voz trémula. Jaime…, ¿qué? Lo había dejado plantado. Aunque tampoco es que hubiera accedido a quedar con él. A todo esto, ¿cuánto rato llevaría esperando?

Allí estaba yo, en ropa interior, en mi sala de estar, borracha como una cuba y lidiando con un adolescente malhumorado. De nuevo, no pensé que fuera a caer tan bajo. Me tapé un poco la cintura con los brazos.

—Me gusta tu sostén —añadió con voz ronca, pero no sonó a cumplido. Parecía una amenaza.

Miré el encaje rosa.

—Es mi favorito. Victoria’s Secret —dije, y me humedecí los labios. Parecía más tonta que un personaje de Adam Sandler. Estaba como pez fuera del agua. Joder. ¿Qué me pasaba?

—Ven aquí —exigió mientras señalaba el suelo.

Avancé hacia él con los ojos muy abiertos de la emoción. Llevaba unos vaqueros oscuros de la marca Diesel y una camiseta negra sin mangas con el nombre de su gimnasio. Y chanclas. Me encantaban los hombres a los que les quedaban bien las chanclas. El moño despeinado también le sentaba de maravilla.

Cuando llegué a él, miré abajo. No tenía vello en los dedos de los pies. Qué joya de chico.

—Greene, de rodillas —ordenó con el mismo tono amenazador. 

¿A qué venía eso? Por lo general, era bastante bromista. En plan «te vas a enterar, cabrón». Le hice caso porque…, bueno, pues porque llegados a ese punto, se podría decir que era la putita de los Followhill. «Siéntate, agáchate, cobra cheques, olvida secretos, arrodíllate». Menos mal que no me pidieron que recogiera las cacas de perro del jardín delantero.

—Tengo una mamada escrita con tu nombre por haberme hecho esperar como a un picha floja —dijo, mientras me apartaba un rizo de la cara.

—No hago mamadas. Enseguida me entran arcadas —respondí con sinceridad. De verdad, lo aprendí por las malas durante la secundaria. No he vuelto a comer un perrito caliente o un plátano desde entonces.

Tranquilo y sereno, se bajó la cremallera y los vaqueros y se sacó el miembro de los Calvin Klein negros. Lo tenía duro e hinchado.

Joder, era precioso. No era de veinticinco centímetros como cuchicheaban las animadoras en clase (con lo malas que eran en matemáticas, debería haber imaginado que se equivocaban). Era de portada de revista. Digno de aparecer en postales y sellos. Era el pene más suave y liso que había visto. El glande era prominente y se le marcaba una vena. Y cargaba hacia la derecha.

Perfecto, perfecto, perfecto.

Y el muy cabrón lo sabía. De ahí que me lo enseñara como si fuera la Mona Lisa.

Me tomé un instante para procesar que la anaconda de mi alumno me miraba directamente en medio de mi pisito vacío. ¿Lo peor? Que todavía notaba mariposas en el estómago.

Tragué saliva.

—Quizá pueda hacer una excepción porque hayas dado la cara por mí y eso. —Puse los ojos en blanco para hacerme la graciosa. Pero no había nada de gracioso sobre su pene. Era un asunto serio. La cosa estaba a punto de descontrolarse, literal y figuradamente.

El problema era que… no sabía chuparla. Creo que Jaime se dio cuenta porque tiró de mi cabello hacia su ingle.

—Empieza a lamer —ordenó.

Lo hice. La carne estaba caliente y suave bajo mi ávida lengua. Le rodeé el glande con avidez y los ojos cerrados. Dio un respingo de placer debido a los movimientos de mi boca. Poco después, Jaime me tomó de la mano y se la llevó a la base de su miembro. ¿Quién lo diría? Un alumno de literatura me daba una lección de educación sexual.

—Mueve la mano de arriba abajo —gimió.

Lo hice. Me pregunté cuántas de mis alumnas se la habrían chupado. Seguro que muchas. Me gustaría decir que no me importaba, pero mentiría, así que traté de convencerme de que me importaba porque me hacía sentir inexperta.

—Chupa, dentro y fuera —susurró mientras me tomaba de la nuca y me movía la cabeza hacia delante y atrás.

La introducía hasta la garganta y me costaba respirar, pero me encantaba. Se me habían vuelto a mojar las bragas de deseo. Obviamente, sabía que aquello no estaba bien. Pero ¿cómo era posible que algo que estaba tan mal me hiciera sentir tan bien?

Jaime se deshizo de una chancla de una patada y me clavó la punta del pie en las bragas. Fue humillante, pero me puso muy cachonda. Gruñó con fuerza y me bajó las bragas con un dedo. En cuanto mi sexo estuvo al aire, me lo hundió en el clítoris.

—Joder, Jaime. —No parecía su profesora. Tampoco me sentía como tal—. ¿Qué haces?

—Hacer que te corras. Sigue chupando, Greene.

Lamí, chupé y me volví adicta a los sonidos que salían de su boca. Sucumbí y lo di todo. Él no dejó de frotarme el clítoris con el dedo del pie. La sensación de un orgasmo inminente encendió cada terminación nerviosa de mi cuerpo. Me temblaron las rodillas de placer y me restregué sobre su dedo con avidez. Estaba segura de que mi ginecóloga tendría mucho que decir sobre la higiene de ese acto, pero en aquel momento no me importó.

Ni siquiera me detuvo la persistente sospecha de que lo hacía para presumir con sus colegas y humillarme delante de todo el instituto.

—Voy a correrme en tu boca y tú te vas a correr en mi dedo.

Era un cerdo.

Era maravilloso.

En cuanto sentí el líquido caliente en la garganta, noté cómo me arrancaba el sujetador con tanta fuerza que me hizo daño. Ahogué un grito, me tragué el líquido salado y abrí los ojos de golpe, sorprendida.

El muy cabrón había roto mi sujetador favorito. A propósito.

Con la punta del pie, Jaime hizo que me tumbara bocabajo en el suelo y me golpeé en el pecho.

—¡¿Tú de qué vas?! —grité, pero me calló con un beso embriagador al que le siguieron dos dedos que me introdujo. Me aferré a ellos, y él agachó la cabeza y me atrapó los pezones con los dientes.

—Esto es por hacerme esperar. No soporto a las tardonas.

Pero ¡si él llegaba tarde al noventa por ciento de mis clases!

—Ni yo a los cabronazos —mascullé.

—Te lo compensaré. Soy un profesional del sexo oral —pronunció con esa boca perfecta y hábil mientras me miraba serio.

—¿Y eso? —pregunté con una ceja arqueada. Él se acercó más a mi sexo sin dejar de penetrarme con los dedos al ritmo de mis latidos.

—Me pasé el último verano comiendo coños en Park City, el refugio para adolescentes más exclusivo de Utah. Campistas, monitoras y hasta una maldita guarda forestal. Veintiséis en total —enumeró y se encogió de hombros ligeramente.

Esa fue probablemente una de las cosas más repugnantes que había oído nunca, pero lo estaba pasando tan bien que no me importó.

—No a todas les gusta que les hagan lo mismo en la cama —gruñí cuando su cara estuvo a la altura de mi sexo.

—Cierto, pero a todas les gusto yo —puntualizó Jaime con una sonrisa arrogante y un guiño.

Rebuscó algo en sus vaqueros, lo abrió —¿un condón?— y se lo metió en la boca.

—Sé lo que quiere, señorita Greene. Quiere correrse hasta que no pueda más. Yo haré que se corra. Y que nunca se canse.

Y atacó.

Su boca fría y mentolada se encontró con mi carne ardiente como el infierno. Moví las caderas en busca de su contacto mientras me succionaba el clítoris con fuerza, me echaba el aliento mentolado y me metía la lengua hasta el fondo. Me retorcí para tratar de zafarme. El placer era tan intenso que me sentí como un malvavisco al fuego bajo su cuerpo. Me inmovilizó con un brazo en el abdomen, como si quisiera que me corriera en su boca.

Una oleada de debilidad y lujuria me invadió de pies a cabeza como un tormento. Lo agarré del pelo con el puño y lo acerqué más a mí a la vez que gimoteaba desesperada. Se me tensaron los músculos de placer al llegar al orgasmo.

Jaime me inmovilizó contra el suelo, se colocó sobre mí y me devoró la boca.

—Pruébalo —gruñó como una bestia mientras me pasaba el chicle. Su lengua estaba en todas partes: mis dientes, los rincones de mi boca, mi barbilla, y hasta en mis mejillas—. Sabe a ti, profe.

Mastiqué el chicle. Tenía razón. Sabía a mi sexo.

La emoción me atravesó las venas cuando Jaime buscó sus pantalones a tientas. Recé para que esta vez buscara un condón. Tenía más ganas de tirármelo que de ganar el gordo, pero todavía estaba demasiado ruborizada y con los nervios a flor de piel después de ese orgasmo que casi me hizo perder la cabeza.

Se puso un preservativo y me la metió hasta el fondo. 

—Así que el misionero, ¿eh? ¿A qué campamento fuiste tú? ¿A uno para jóvenes mormones? —lo chinché.

Se rio y siseó un quejido. Me embistió con los ojos entornados hasta dar con el ritmo que nos hizo gemir a ambos. Tenía el tamaño perfecto. Grande y gruesa, pero sin ser aterradora.

—Cariño, te estoy preparando para el futuro —me avisó, y me mordió el lóbulo de la oreja con su pecho húmedo pegado al mío por el sudor—. En cuanto acabe, me suplicarás que hagamos el misionero.

Le creí.

El acto duró casi quince minutos, mucho más de lo que esperaba para un chico de dieciocho años al que, además, le acababan de hacer una mamada. Volvió a correrse y, después de ponerme encima para ver su preciosa cara entre Channing Tatum y Ryan Gosling mientras me aferraba a su miembro, yo también me corrí.

Cuando acabamos, me tumbé a su lado de espaldas. Tenía una mano detrás de la cabeza y la otra en la barriga. Todo él era perfecto. Hasta el pelo rubio que le crecía en las axilas era sexy. Entonces, me entristecí al pensar que a los chicos como Jaime los educaban para que acabaran con mujeres como ellos.

Y yo no era una de ellas.

Miró mi techo de gotelé en silencio, satisfecho.

—Di algo.

Carraspeé y lo fulminé con la mirada. Tenía la cabeza apoyada en un brazo, y el pecho se me movía arriba y abajo. Estábamos desnudos y empezaba a tener frío. Pero quería que hablara. Lo necesitaba desesperadamente.

—Acabo de cumplir una fantasía. —Torció la cabeza para mirarme—. Creo que me merezco un momento para recomponerme.

—¿Yo era tu fantasía?

¿Cómo era eso posible? Él era perfecto, rico y guapo. Joven, sexy y peligroso. Y yo era… su aburrida profesora.

—Señorita Greene… —empezó a hablar y me acunó el rostro con una mano.

Me apoyé en ella antes de darme cuenta de lo que hacía. Para cuando sentí su calor en mi piel, ya era demasiado tarde para apartarme.

—Por favor, llámame Mel cuando estemos solos.

Crispó los labios en un esfuerzo por no sonreír.

—Mel —rectificó—. Claro que lo eres. Eres. Una. Maldita. Fantasía. Lista, descarada, ingeniosa y ajena al dinero y el drama que te rodean. No tienes ni idea de lo sexy que eres. Lo que te hace todavía más atractiva. Esto es real. Lo nuestro es real.

Le acaricié el cuello con la nariz, consciente de que estaba alimentando una fantasía que acabaría en desgracia, pero no me importaba. Sus palabras me removieron por dentro. Pero no con suavidad. Me llegaron al alma.

—Hasta que se acabe el curso —susurré contra su hombro en un intento por convencerme más a mí que a él. Me acarició la espalda con el pulgar, y se me erizó el vello de los brazos y el cuero cabelludo.

—El último día de clase se acaba —convino.

Teníamos fecha de caducidad.

Contábamos con un plan.

Y mientras estábamos ahí, con el frío del suelo en contraste con el calor de nuestros cuerpos, con la bruma del sexo y la felicidad que nublaba nuestras mentes, por un momento pensé que cumpliríamos la promesa que nos habíamos hecho. Se produjo un ligero temblor, uno de verdad, que movió algunas cajas cuando sellamos el trato. Pensé que era casualidad, pero no era así. Se trataba del demonio, que sacudía la tierra con su risa desde el infierno. Riéndose de mí.

De lo equivocada que estaba.

Capítulo 5

La semana siguiente en el instituto fue como estar en un paraíso. Nadie me dio problemas en clase. No tuve que esforzarme para que mis alumnos me prestaran atención porque mi nuevo follamigo, un intimidante deportista de último año que hacía que todos lo obedecieran con solo mirarlos, corrió la voz para que no se metieran con la señora Greene. Nadie tuvo el valor de preguntar por qué. Todos dieron por sentado que mi coche destrozado, su Range Rover recién pintado y su vuelta al aparcamiento de estudiantes eran la respuesta a esa pregunta. En su opinión, Jaime quería mantenerme contenta desde que chocó con mi coche.

Nadie sospechaba que chocábamos otras cosas en nuestro tiempo libre.

Daba todas mis clases y luego me quedaba con Jaime en el aula de castigo. Ahí, yo avanzaba trabajo y él enviaba mensajes con el móvil. El último día, me pasé todo el rato mirando el reloj y dando golpecitos en la mesa con el subrayador. No me concentraba con él delante. No nos dijimos ni una palabra. Cuando se acabó el tiempo de castigo, recogimos nuestras cosas y abandonamos el aula. Me metí en mi coche y él, en el suyo. Sin embargo, en cuanto llegué a casa, lo encontré esperándome dentro del bloque con las manos en los bolsillos.

—¿Quieres pasar?

Bajé la cabeza y me mordí el labio para no sonreír. Él se miró los zapatos con una sonrisa de oreja a oreja. Los dos estábamos atontados. Me gustaba. Me gustaba y detestaba que me gustara.

—No, no puedo. Tengo entrenamiento para el partido de prueba. Los Kings machacarán a los maricas que jueguen el año que viene con los Saints como no les enseñemos a jugar bien. Trent está muy enfadado. Vendrá un cazatalentos a vernos jugar y se fijará en cómo tiene la pierna. Quizá se replanteen darle la beca ahora que ya ha acabado la rehabilitación. A las siete, ¿vale?

—Vale.

Asintió. Nos miramos fijamente, inmóviles. Entonces, se encogió de hombros y salvó el espacio que nos separaba de una zancada.

—A la mierda. He echado de menos esos labios.

Acto seguido, se lanzó a por mí y me besó con vehemencia y frenesí un buen rato hasta que se marchó.

Sin aliento, abrí la puerta y me metí en casa. Me apoyé en la madera y suspiré.

No me parecía que hiciéramos algo prohibido o malo. Éramos un chico y una chica que se gustaban.

Volvió a las siete y diez, y, por cada segundo de más que me hizo esperar, la inquietud y la decepción se cebaron con mi estómago. Abrí la puerta con el ceño fruncido.

—Has dicho a las siete. No soporto a los tardones. 

—Ya somos dos —dijo, y me dio un empujón con fuerzas renovadas—. En cuanto al misionero…

El enorme quarterback entró en mi órbita.

El rubor que le teñía las mejillas tras el duro entrenamiento le marcaba todavía más el labio partido y el nuevo moretón. Aún tenía el pelo mojado de la ducha. Entre el fútbol y el Desafío, los Buenorros estaban llenos de heridas. Un tobillo roto había sentado a Trent Rexroth en el banquillo durante todo el otoño. Fue un accidente en el vestuario, pero casi parecía que Jaime quisiera partirle la cara bonita. Los Saints practicaron y ensayaron la melé hasta en invierno, pero era un estudiante de último curso. Ni él ni sus amigos estarían en el equipo el año siguiente.

—Quítate el vestido.

Lo hice sin pensarlo dos veces. Con esa autoridad, él tendría que haber sido el profesor. En bragas, esperé a que me diese más órdenes.

—Gírate y tócate los dedos de los pies, pequeña bailarina.

No sabía cómo había descubierto que era bailarina, y preguntárselo me habría obligado a afrontar la verdad.

Que era un acosador de manual.

Y eso me volvía loca.

Así pues, obedecí y me puse con el culo en pompa, seguramente a la altura de su ingle. El dolor punzante de mi entrepierna exigía que lo aliviaran. Me agarró el sexo por detrás, me arrancó las bragas de un tirón y me metió los dedos.

—Con lo que he tardado y siguen húmedas —dijo mientras me restregaba las bragas por los labios—. Tan enfadada no estás.

Mierda. Se veía que estaban mojadas incluso ahora, cuando no eran más que un hilo.

—¿Te importaría dejar de romperme la ropa? No a todos nos mantienen mamá y papá.

Ya está, ya se lo había dicho.

Se rio, y noté sus abdominales en el culo. Me metió tres dedos de golpe y trastabillé hacia delante, pero me agarró del hombro para que no me cayese de bruces.

—Esta semana ha sido una introducción —me advirtió—. Hoy… Hoy te voy a marcar como mía.

Parecía una locura. Pero me ponía. Y mucho, la verdad. Le seguí el juego de inmediato. Puestos a tirar mi carrera por la borda, era mejor disfrutar por el camino, ¿no?

—A ver si logras mantener el equilibrio mientras hago que te olvides de los tíos a los que te has tirado.

Oí cómo se bajaba la cremallera y se sacaba el miembro. Me rozó los labios con el glande y me estremecí, expectante. Me levanté un poquito para tener más equilibrio.

—Tócate la punta de los pies.

Me mordió el cuello desde atrás y trazó círculos en mi entrada con la punta del pene, lo que hizo que muriera de deseo. Encima el cabrón estaba desnudo.

—No te enrolles y métemela ya, que me va a dar algo —protesté con voz trémula.

—Shhh —replicó mi acosador mientras abría el condón con los dientes sin dejar de tantear mi entrada—. Tú aguanta ahí, que yo me encargo de lo demás.

Me la metió despacio. Extremadamente despacio. Iba a centímetro por segundo y, luego, me la sacó aún más despacio. Me temblaban las piernas. Grité de placer y frustración. Era una de las mayores torturas de mi vida, pero disfruté cada instante.

—Más rápido —supliqué en voz baja.

Me ignoró por completo. La siguiente penetración fue todavía más lenta.

—Jaime… —Me mordí el labio—. Fóllame en serio.

—Pues que parezca que te mueres de ganas —gruñó mientras me roía el hombro con los dientes—. No me dejes plantado. No me eches la bronca si llego diez minutos tarde y no finjas que no me deseas.

Un centímetro. Otro. Otro. Era una tortura maravillosa. Quería zafarme de él y correr al cuarto para acabar lo que había empezado con Víctor el Vibrador, mi novio de plástico, pero no era lo bastante fuerte para oponerme a él, daba igual lo que me hiciera.

—Vale —gruñí—. Vale, lo prometo. Ahora fóllame.

—Eso está mejor —murmuró, y me penetró tan fuerte que me hizo trastabillar.

Me tiró del pelo para acercarme a él y que no me estampase contra el suelo. Entonces, me folló con tanto ímpetu que se me durmió el cuerpo de cintura para abajo antes de acabar.

«Eso es lo que pasa cuando te corres siete veces en una noche», pensé mientras me tambaleaba hacia la cama. Para cuando se fue a casa, cerca de medianoche, no notaba el clítoris. 

Ni las piernas. Joder, es que ni los pies.

Pero había dejado claras sus intenciones. En cuanto a mí, me moría de ganas de repetir.

Capítulo 6

Se sucedieron días llenos de orgasmos uno tras otro, besos fugaces a escondidas y aulas vacías. Un borrón de felicidad, peligro y lujuria desenfrenada. La clave era no pensar. No pensar en nada. Ni en mi futuro como profesora y adulta, ni en lo que hacía. Y menos todavía en con quién lo hacía.

Cuando se acabó el castigo, Jaime buscó otras formas de quedarse conmigo al salir de clase. Se podría decir que habíamos establecido una rutina en la que él venía a mi casa después de entrenar con el equipo del año siguiente.

Un sábado, cuando llevábamos tres semanas viéndonos, me alegré de que tuviera otros planes. Al final, reuní el valor suficiente para ordenar mis pensamientos y tratar de darle sentido a todo. Los Saints jugaban un partido amistoso contra los Kings de Sacramento. En teoría, podría haber ido a apoyar al equipo local y ver jugar a Jaime, pero decidí no hacerlo. Me convenía más guardar las distancias con él y recordarme que lo nuestro era algo pasajero. Y a él, también.

Además, ya había hecho planes: esa noche había quedado con mis padres en un italiano en el centro de All Saints.

Al final, di un rodeo y me pasé por el campo de camino a Target para echar un vistazo. Traté de convencerme de que no lo hacía por Jaime. El fútbol era importante en el instituto All Saints. Pero no importaba lo que me dijese, porque, cuando paré en el semáforo en rojo y miré al campo, busqué al número cuatro de inmediato. A Jaime Followhill. Al Buenorro que hacía que se me encogiera el estómago como si estuviera en una montaña rusa. Al chico que parecía un hombre.

Y, por desgracia, al tío que llenaba el vacío de mi interior con algo más que morbo y un cuerpazo.

Estaba en la banda con las manos en la cintura y se mordía el protector bucal mientras asentía a algo que le decía el entrenador. Parecía distraído y, aunque no pretendía parecer osada, me gustaría creer que era porque pensaba en mí.

Hasta con la camiseta del equipo se le notaban los músculos.

Era preocupante. Debería haberlo sabido allí mismo solo con ver cómo sonreí para mis adentros, como si fuera mío. Como si esa criatura perfecta que chillaba a sus compañeros desde la banda y a la que se veía tan entusiasmada comiera de mi mano.

Lo miré hasta que me pitaron. Pisé el acelerador con demasiada fuerza y salí escopeteada. Justo en ese momento, Jaime giró la cabeza en mi dirección como si también hubiera oído el claxon.

Qué tontería. Era imposible que supiera que lo observaba. El estadio estaba lleno hasta la bandera, y los padres y los alumnos del instituto All Saints hablaban a voces de su equipo.

Pero eso no impidió que el cuello y las mejillas se me pusieran rojos.

Y así permanecieron el resto del día.

Durante la cena, mis padres me preguntaron cuándo me renovarían (¿nunca?), cuándo encontraría pareja (misma respuesta, pero, eh, había encontrado a un tío bueno que sabía comerlo de trece formas distintas), y por qué estaba tan colorada (véase la respuesta a la segunda pregunta).

La cena en sí no estuvo mal. La comida era deliciosa. Sin embargo, la compañía me hizo sentir como la mayor decepción a la que la humanidad debía enfrentarse.

Así era ser la hija de Celia y Stewart Greene. En cuanto se desvaneció mi sueño de ser bailarina, su orgullo desapareció con él. No era buena en nada más, y supongo que ellos eran conscientes.

Se aseguraron de que no lo olvidara.

No era excusa para estar desmotivada y ser sarcástica, pero tampoco es que me dieran motivos para lo contrario.

De camino al coche, pasamos por la fuente que había en el centro de All Saints, frente a Liberty Park, hogar de un lago medio famoso y cisnes sorprendentemente agresivos. Los fines de semana siempre había adolescentes que tocaban música de mierda a todo volumen (supongo que esa era una de las razones por las que los cisnes eran propensos a atacar). Pero esa noche no. Esa noche reinaba una calma inquietante.

Mis padres y yo estábamos a punto de doblar una esquina para ir al aparcamiento cuando el Mercedes-Benz McLaren plateado de Vicious nos adelantó a toda pastilla. Como para no ver el coche de medio millón de dólares, ¡¡si el muy cabrón iba por la acera de enfrente!!

El niñato pitaba a todo el mundo como si su papá fuese el dueño de la ciudad. Por desgracia, lo era. El padre de Vicious era tan rico que aparecía en Forbes y en listas de ese estilo.

«Quizá, por eso, su hijo se sentía con potestad para arrasar con todo y con todos», pensé con amargura.

Los peatones se apartaban para dejarlo pasar y agachaban la cabeza, resignados. Todos sabían quién era y, más importante todavía, en quién se convertiría: un mamón poderoso sin nadie a quien rendir cuentas que heredaría buena parte de los intereses comerciales de All Saints.

Mis padres y yo patinamos hasta pararnos en seco y, atónitos, nos quedamos boquiabiertos. Vimos a mi alumno aparcar en la hierba, bajarse del coche y dirigirse a grandes zancadas a una fila de niños que había de rodillas cerca del lago.

No fastidies. Los deportistas de último curso se abalanzaban sobre los adolescentes del suelo, gritaban animadamente y se empujaban los unos a los otros, a punto de enzarzarse en una pelea importante.

Jaime estaba allí. De inmediato y como por instinto, se me fueron los ojos hacia él antes de asimilar siquiera lo que veía. Estaba apoyado en el cenador y hablaba en voz baja con Dean Cole y Trent Rexroth, el antiguo capitán del equipo de fútbol, que tenía la pierna enyesada. Mierda. ¿Se la había vuelto a romper? ¿Qué habría pasado en el partido?

Jaime, Trent y Dean se mantenían al margen y fruncían el ceño con aspecto taciturno. Reconocí a algunos de los niños que había de rodillas, con la cabeza gacha y los brazos a la espalda en señal de sumisión. Todos eran jugadores más jóvenes del instituto All Saints que habían fracasado o aspiraban a entrar en el equipo.

Los Cuatro Buenorros tramaban algo, lo sabía. Y no parecía un juego voluntario como el Desafío.

Parecía un asunto serio.

Vicious se remangó la camiseta blanca y sacó el paquete de Camel. Se encendió un cigarrillo, se puso en cuclillas y echó el humo a uno de los niños que, de rodillas, esperaba el veredicto. El crío ahogó un grito y tosió, pero no se atrevió a mover ni un músculo. Parecía una fila de ejecución. Sabía que debía intervenir. El comisario era amigo de Baron Spencer Senior, el padre de Vicious, así que llamar a la policía habría sido inútil. Pero no podía quedarme de brazos cruzados. ¿Verdad?

¿Verdad?

Vicious se paseaba, despacio, con los brazos a la espalda cerca de la fila de sospechosos.

—A ver, cabrones. Sé que los Kings no han sido los capullos que han manchado de aceite el suelo frente a la taquilla de Trent. Eso significa que alguien ha ido a por él dos veces. El capitán de vuestro jodido equipo.

Estaba tan enfadado que escupía al hablar. Vi cómo le salía la saliva de la boca gracias a la luz de la farola victoriana.

—La última vez pensé que había sido algún rival para que no jugara. Eliminar a la competencia —clamó Vicious, que dio otra calada y escupió cerca de uno de los idiotas de la punta que iba con una chaqueta roja de la universidad y una gorra de béisbol del revés—. Pero Trent se va a graduar. ¿Por qué iban a querer librarse de él?

Algunos adolescentes lloraban mientras miraban la hierba cubierta de rocío, y otros gemían de dolor. No sangraban ni parecía que les hubieran hecho daño. Al menos, no físicamente. Pero, joder, ese chaval era tan intimidante como el mismísimo Satán.

—¡Encontraré al cabrón que llenó el suelo de aceite! —gritó.

Los deportistas que había de pie a su espalda bramaron y lanzaron puñetazos al aire. Jaime, Dean y Trent seguían metidos en su conversación. Por suerte, no animaban al chulo.

—Castigaré al hijo de puta que lo haya hecho —gritó Vicious como un loco mientras se señalaba el pecho con el pulgar y miraba a su alrededor en busca de apoyo.

—¡Así se habla! —farfullaron los deportistas, que alzaron las manos.

—¡Para cuando acabemos con él, se arrepentirá de que la puta de su madre lo trajera al mundo!

—¡Eso! ¡Eso!

Tenía el vello de los brazos erizado. Odiaba a Baron Spencer. Según el entrenador Rowland, ni siquiera jugaba bien al fútbol, y dudaba que le importase tanto el equipo. No. El horroroso panorama que estaba presenciando lo había organizado él mismo porque era un sádico y un ser violento.

Mi madre me tiró de la blusa y dijo con los dientes apretados:

—Conozco a algunos de estos chicos. Van al instituto All Saints. Son tus alumnos, Melody. Tienes que hacer algo.

—El que no deja de gritar es Baron Spencer —susurré—. Su padre es el dueño de la ciudad.

—Eso no importa —terció mi padre mientras negaba con la cabeza y me ponía la mano en el hombro. La noté más pesada de lo que era en realidad, y sabía por qué—. Está en juego tu integridad.

Siempre lo mismo, joder.

Sabía que tenía que intervenir, igual que era consciente de que estaban a punto de humillarme delante de mis padres. Vicious me temía algo menos que a un chihuahua con tutú rosa. Vamos, que le daría igual que me metiera.

Crucé la calle con piernas temblorosas. La voz despiadada de Vicious todavía me resonaba en los oídos y se hacía más fuerte con cada paso que daba. Me crujió la columna, pero avancé.

—Ya tardáis en decir quién ha sido o todos volveréis a casa con una marca permanente —añadió mientras señalaba con el cigarrillo a sus posibles víctimas. Unos futbolistas que tenían detrás los levantaron del pelo y los prisioneros respondieron con llantos de angustia.

Vicious se plantó ante un tipo corpulento que había intentado entrar en el equipo de fútbol el año anterior y, despacio, le acercó la punta del cigarrillo a la frente.

«Son tus alumnos, Melody. Tienes que hacer algo».

Mi padre tenía razón.

—¡Baron! —grité mientras cruzaba a toda prisa el paso de peatones que conducía a Liberty Park. No haría daño al chaval. No delante de mí.

Vicious ni siquiera se dignó a darse la vuelta para ver quién lo llamaba.

—Llevaos a todos los sospechosos al cenador que hay detrás del aparcamiento para interrogarlos —ordenó en voz baja y cortante.

El cenador estaba aislado. Era un lugar desierto y aterrador que nadie se atrevía a pisar de noche. El cabrón tenía contactos, aunque no me extrañaba.

—¡Baron Spencer! —alcé la voz. Lo tenía a escasos metros de distancia. Algunos alumnos se apartaron para dejarme pasar, pero la mayoría se rieron por lo bajo mientras corría hacia el adolescente salido del infierno. Lo temían a él más que a mí, y no los culpé por ello—. ¡Para! ¡Deja que se vayan!

Cuando llegué hasta él, se giró. Su rostro rezumaba hastío y lástima.

Cuando vio que no cedería, se le ensombreció el rostro. Tal vez Vicious no fuera tan guapo como Jaime, Trent o Dean, pero tenía la cara más memorable. Nadie deseaba estar en su lista negra. Tragué saliva con fuerza y me odié a mí misma por dejarme intimidar por él.

—Recuérdame quién eres, anda.

Pues claro que sabía quién era. Le daba clase de literatura todos los días, de ahí que todos los que nos rodeaban se rieran y me señalaran con las botellas de cerveza y los vasos de plástico. Hasta sus puñeteros prisioneros se rieron entre dientes.

«Imbéciles, que lo hago por vosotros».

Una oleada de calor me subió por el cuello y, como cada vez que me invadía la ira, agarré mi collar en forma de ancla. Hice todo lo que estuvo en mi mano para no mirar a Jaime porque tenía miedo de lo que podría ver en su cara. ¿Se estaría riendo de mí como todos los demás?

—Espabila o llamo a la policía —dije sin que apenas me temblara la voz.

Vicious dio un paso adelante. Tenía su cara tan cerca de la mía que vi cómo se le movían los iris. Sus ojos, negros como un abismo, amenazaban con llevarme al lado oscuro. Clavé los talones más hondo en la hierba y apreté los puños. La adrenalina me corría por las venas. Era real. Me estaba enfrentando a él.

—Te desafío, encanto. Vamos, ponme a prueba. De hecho, me encantaría que lo hicieras. Así te echarán y no tendré que ver tu cara de amargada todos los malditos días.

Eso fue el colmo. Estaba tan enfadada que no me habría importado partirle esa cara de chulito. Retrocedí y saqué el móvil del bolso. ¿Qué más me daba que me echasen? Total, no me iban a renovar el contrato.

Una mano cálida y familiar me detuvo antes de que llamara a emergencias.

—Discúlpate —ordenó la voz de Jaime.

Pero la orden no iba dirigida a mí.

Vicious echó la cabeza hacia atrás y resopló, mostrando sus dientes perfectos.

—¿Otra vez borracho, Followhill? Joder, pero si no son ni las doce.

—Más te vale que te disculpes —canturreó Jaime, que ignoró la pulla y acortó la distancia que lo separaba de su mejor amigo. Estaban cara a cara; se desafiaban con la mirada—. A menos que quieras dejar de ser un Buenorro.

Si digo que estaba perpleja me quedo corta. Ese tío había dado la cara por mí dos veces en menos de un mes. Vicious y Jaime se miraron fijamente. El primero echaba chispas por los ojos y con sus diabólicas cejas rogaba al segundo que lo dejase pasar. Las facciones le temblaban debido a la ira, pero Jaime no recularía. Por fin, al menos un minuto después, la disculpa llegó. Dulce y digna de un orgasmo.

—Culpa mía, Greene —mintió Vicious con acritud a la vez que rozó el hombro de Jaime al pasar por su lado. Parecía que le hubiera dolido físicamente decirlo.

Por más que su indiferencia sembrara el pánico en el instituto, era mortal. Capaz de sentir que perdía a su mejor amigo. Y Vicious sabía la verdad. No caía bien; no demasiado. A la gente les encantaban Jaime, Dean y Trent. Los deportistas guapos, divertidos y sanos con los que se juntaba.

Los necesitaba.

Pero tenía el presentimiento de que esa necesidad era recíproca.

—Disculpas aceptadas. Ahora acaba con esto —dije mientras me alisaba la blusa y señalaba a los prisioneros con la cabeza y las cejas arqueadas.

—No —replicó Jaime con firmeza, y se volvió hacia mí.

Me permití perderme en su rostro, aunque fuera solo un momento. Volvíamos a hacer de profesora y alumno; volvíamos a interpretar nuestros papeles, pero conocía los labios que en ese momento escondía, seguramente para no decirle algo inadecuado a su profesora. Conocía su sabor y lo que eran capaces de hacer bajo mi fina y raída manta.

—Lo siento, señora Greene, pero tendrá que mantenerse al margen. Es un tema del equipo. Le doy mi palabra de que no le salpicará. Han jodido a Trent —me explicó mientras negaba con la cabeza y apretaba los labios, molesto—. Necesitamos respuestas.

—Señor Followhill…

—No —me interrumpió—. Has perdido —agregó en voz baja, y añadió en otro susurro—: La próxima vez que te pille merodeando desde el otro lado de la calle… —me susurró al oído lo bastante cerca para que pareciese sospechoso, pero no tanto como para que la gente cuchicheara luego—… más te vale venir a saludarme. Mejor todavía, más te vale que me demuestres lo mucho que me echas de menos con los labios en lugar de desnudarme con la mirada.

Estaba indefensa ante Vicious y sus truquitos, y lo sabía. Los Buenorros se cuidaban solos. Habían vuelto a lesionar a Trent y alguien pagaría por ello. Tenía muy poco poder sobre los estudiantes del All Saints, pero dudaba mucho que hubiera alguien capaz de impedir que buscaran venganza, ni siquiera la directora Followhill.

Despacio y sin dejar de mirarlo a los ojos, cedí en mi empeño. Di media vuelta y regresé con mis padres, quienes me esperaban al otro lado de la carretera.

—¿Y bien? —me preguntó mi madre, que me dio un codazo. Le brillaban los ojos con la misma curiosidad sana que mostraba sobre casi todos los temas del mundo.

—Ya me he ocupado de todo. 

Evité su mirada y fingí buscar algo en el bolso. Quizá fuera mi dignidad lo que buscaba. En cualquier caso, Vicious había ganado.

Y Jaime lo había ayudado.

Pero no a mi costa. Y eso significaba algo.

Significaba mucho.

Capítulo 7

Pasé todo el fin de semana pensando en qué les habría ocurrido a los pobres desgraciados a los que los Cuatro Buenorros habían interrogado en Liberty Park, y si mi enfrentamiento con Jaime y Vicious cambiaría el acuerdo entre mi follamigo y yo. Me moría de ganas de escribirle para preguntárselo, pero sabía que era arriesgado.

¿Estaba enfadada con él? ¿El incidente era un recordatorio de lo diferentes que éramos? ¿De que todavía era un adolescente al que le quedaba camino para convertirse en hombre? Esas eran las preguntas a las que no quería enfrentarme. No. Esperaba que llegara el momento; me aferraba al fin de semana con la esperanza de que la distancia y el tiempo se llevaran la lujuria e hicieran espacio a la razón y la lógica.

El lunes fue el mejor día de mi carrera laboral. Todo fue sobre ruedas y, cuando me tocó dar clase a Jaime y a sus amigos a última hora, todos se comportaron.

Todos… menos Jaime.

Como de costumbre, estaba con el móvil. Como no me miraba, lo dejé pasar. Quería impartir la clase sin que su ardiente mirada hiciera que se me marcaran los pezones.

Se me iluminó el móvil un momento. Resistí la tentación de ver quién me había escrito y me centré en Millie, que estaba de pie y leía un poema que ella misma había escrito. Era buena. Un alma creativa que derrochaba arte por los poros. ¿Querría escribir? ¿Pintar, quizá? Siempre estaba leyendo y tenía las manos y los libros de texto llenos de garabatos. Con la orientación y la instrucción adecuadas, llegaría lejos.

Sin embargo, sabía, sin ninguna duda, que yo no era la indicada para sacar a relucir su potencial. Carecía de motivación, compasión y autoridad: las tres cualidades de un buen maestro.

Mientras la miraba, me di cuenta de que hasta Vicious estaba callado cuando ella hablaba. Tenía ese encanto peculiar que una chica no puede fingir. Todas las miradas recaían en ella, lo que me permitió echar un vistazo al móvil. Como decía Julia Roberts en Pretty Woman: «Fue un error. Fatal. Tonto».

Jaime: Te he echado de menos este finde, desagradecida. Pensaba que me escribirías para darme las gracias por salvarte de la ira de Vicious. Lástima, veo que me equivocaba. 

Guau. ¿Era consciente de los problemas que tendríamos si alguien leía ese mensaje? Los alumnos tenían el número de los profesores únicamente por motivos profesionales. Lo ignoré y, con una sonrisa tensa, asentí con la cabeza a lo que decía Millie. Bip. Me había llegado otro mensaje.

Jaime: Qué mona fingiendo que escuchas a Millie cuando se que deseas que sean las tres para que te tumbe sobre la mesa y te folle tan fuerte que tiemblen hasta las ventanas.

Por supuesto, no respondí a ese mensaje con una respuesta propiamente dicha. Aunque me moría de ganas de corregir el «se» por un «sé». La profesora de lengua que llevaba dentro no soportaba que la gente escribiera mal ni en los mensajes subidos de tono, por lo visto.

Me ruboricé y me pasé el collar por el labio inferior. Tosí para aclararme la garganta y dije:

—Más fuerte, Millie.

Miró a su alrededor tan nerviosa como yo y, a regañadientes, alzó la voz en el siguiente verso. El poema era una maravilla. Trataba sobre la vida, la muerte y cómo el cerezo simboliza ambas cosas. Todos estaban en silencio y atentos. Dean Cole apoyaba los codos en la mesa y se echaba hacia delante para empaparse de sus palabras como si fueran oxígeno. En cuanto a Vicious, la miraba como si fuera suya.

Pero no tenía sentido. Solo pensaba era en lo que deseaba: recibir otro mensaje de Jaime. 

Jaime: Tienes los pezones tan duros que podría cortar diamantes con ellos, bombón. Me pone muy cachondo que todos vean el efecto que tengo en ti. En media hora, te meteré la mano por debajo de la falda de tubo y los dedos en el coño. Tocaré el punto G de la señora G y lo haré una y otra vez hasta que te desmayes debido a los orgasmos.

Rodeé la mesa y me apoyé en ella de cara a la clase con la esperanza de que no vieran que me había puesto colorada —un desafío diario desde que iniciamos nuestra aventura—. ¡Qué aventura! Eso era pasarse. No era una aventura. Me tiraba a mi alumno y tiraba mi futuro por la borda, todo a la vez. Sin embargo, no podía parar. Hice un barrido del aula atestada de alumnos y el único rostro que destacó en el mar de adolescentes anodinos fue el suyo. Cegada por la lujuria, apenas reparé en los demás.

Noté otro zumbido. Esa vez, esperé un momento. Le eché un vistazo y lo pillé mirando el móvil con una sonrisita de suficiencia. Capullo.

Jaime: Entonces sacaré la mano y haré que me lamas los dedos uno a uno, me los chupes con fuerza y me supliques que te penetre. Pero no lo haré. Tendrás que comérmela primero. Te ahogaré con la polla hasta dejarte sin aire. ¿Te gustaría, Mel?

Sudaba y respiraba de manera entrecortada. Millie acabó de leer el poema y esperaba a que le dijera algo. Todos me miraban. No estaba tan cegada por la lujuria como para no ver que había hecho un trabajo fantástico, pero no me salían las palabras. Me daba un miedo espantoso que se me escapase algo sobre Jaime y su miembro. Era demasiado maravilloso para que nuestra bella nación no celebrara una fiesta en su honor.

—Millie —empecé, pero tuve que carraspear porque se me quebró la voz. Al fondo, oí a Jaime reírse por lo bajo. Cuando se fueran todos, iba a matarlo. No dejaba de mirarme con esos ojos enormes mientras hablaba—. Me ha parecido magnífico. Tenía la cadencia de un corazón. Ha sido… fascinante —conseguí decir mientras esbozaba algo parecido a una sonrisa de disculpa.

No debía decir eso. Tendría que haber abierto un debate, pero me costaba horrores formar una oración coherente con las bragas tan empapadas. Malditos sean Jaime y sus mensajes.

Me enderecé y di una palmada.

—Venga, escuchemos vuestras opiniones sobre el poema de la señorita LeBlanc. ¿Alguien?

Bzzz. Otro zumbido. Unos cuantos levantaron la mano, pero elegí a Shelly porque sabía que, con lo que hablaba, me daría tiempo a leer el mensaje que me acababa de llegar.

Jaime: Tan perdida. Tan confusa. Tan mía, joder. Nunca me había gustado tanto tener a alguien.

Sus palabras fueron directas a mi corazón.

¿De verdad era suya? No me lo parecía. No me parecía real. Quizá lo fuera para él. Pero ¿para mí? Me aterraban demasiado las consecuencias de que de verdad fuera mío como para considerarlo una posibilidad.

Perdida. Confusa. Así me sentía. No solo en aquel momento, sino en general. ¿Dónde iría después de esto? Era una pésima profesora y mis alumnos se merecían algo mejor. Además, me preocupaba lo bastante por ellos como para reconocer que tenía que ceder mi puesto a alguien más apasionado. Más cariñoso. Alguien que tomara a las Millie del mundo y las convirtiera en artistas en lugar de dejarlas en un aula gris leyendo poemas que nadie entendía.

Después de que Shelly parloteara sobre el poema y otro alumno le formulara un par de preguntas a Millie, Vicious, que tenía sus largas piernas cruzadas sobre la mesa y casi tocaba la espalda del chico de delante con las botas, alzó la mano. Me quedé sin aire. No quería que acabara con la confianza de Millie. De hecho, quería hablar con ella para que se apuntara a un curso de escritura creativa que impartían en la otra punta de la ciudad. Me gustaba pensar que Emilia se parecía a mí. Delicada, con dotes artísticas y ajena al entorno privilegiado al que no pertenecía. Por alguna extraña razón, sentí la necesidad de protegerla de Vicious, pero nadie más levantó la mano.

Quería estrangular al malhumorado matón mientras le gritaba un débil permiso para hablar.

—¿Sí, Baron?

Vicious miraba a Millie con los ojos entornados mientras jugueteaba con uno de sus anillos de metal oxidado, una parte de su icónico atuendo de asesino en serie. Enseñó los dientes con la esperanza de que se sentara muerta de miedo como los demás, pero Millie seguía de pie y lo taladraba con la mirada como si fuera un saco de boxeo y se dispusiera a asestarle un puñetazo.

«Qué bien me cae esta chica, joder».

—Me ha parecido estrepitosamente malo —dijo mientras se tiraba del labio inferior.

Millie arqueó una ceja y dibujó una sonrisa en ese rostro tan bonito y redondo.

—Suficiente, Baron —empecé, pero Millie levantó la mano.

—No, señora Greene, deje que acabe. ¿Qué es tan «estrepitosamente malo»? —le preguntó en un tono que hacía pensar que de verdad estaba interesada.

Me estremecí. ¿Por qué se hacía eso a sí misma?

Vicious se arrellanó en la silla y se miró los anillos.

—Demasiadas palabras. Demasiadas analogías. Algunas muy manidas. Esas que ya hemos oído cientos de veces. Tienes talento, lo admito. Aun así… —Se encogió de hombros—. Tienes un estilo muy chapucero. Dedícate a pintar.

—¿Y qué sabrás tú de estilo? —estallé. 

Me tocaba preguntar. No era propio de mí perder los estribos durante la clase, pero Vicious era despiadado. Que el sábado por la noche en el parque hubiera ganado tampoco ayudaba.

Creo que Jaime sabía que no le convenía enviarme más mensajes picantes porque se guardó el móvil en el bolsillo de los vaqueros, miró a Vicious con el ceño fruncido y le mandó cerrar la maldita boca en silencio.

—Pues bastante, la verdad —respondió Vicious en tono alegre. Se le iluminó la cara. Normalmente, su voz era como una línea recta en un monitor cardiaco, indiferente y plana—. Hacer la pelota nunca ayudó a un autor o un poeta a crecer y mejorar. La crítica constructiva, sí. Quizá estás ejerciendo la profesión equivocada, Greene.

¡A la mierda! Iba a estar castigado hasta los setenta. Ni siquiera me importaba que Jaime me acabara de invitar a otro festival de sexo después de clase y que solo pensara en su pene. No quería que Vicious me hablara así, y todavía menos a Millie. La muchacha no se lo merecía.

—Recoge tus cosas, Baron. Cuando acabe la clase, te vienes conmigo a ver a la directora Followhill. Espero que no tengas planes para el mes que viene, porque lo vas a pasar con tu pésima profesora. En el aula de castigo. Así podrás hablarme de la buena poesía y de las malas decisiones en la vida. Como contestarle a tu profesora. —Esbocé una sonrisa dulce y abrí el cuaderno con la lista de nombres para ver quién era la próxima alma cándida en compartir un poema con la clase.

Trent gimió en el lado opuesto del aula.

—Muy bien, gilipollas. Tenías que hablar, ¿no? Hay asuntos del equipo pendientes. ¿O lo has olvidado?

—Rexroth, controla esa boca o serás el siguiente.

Le eché valor. Alguien me cubría las espaldas. Jaime. Quien, por cierto, parecía a punto de explotar; miraba a Vicious como si acabara de descuartizar a unos gatitos. Había fuego en su mirada, y quemaba todo aquello en lo que la posaba. Sonó el timbre y, con él, risas y muchas voces mientras la gente guardaba las cosas en la mochila.

—Señor Linden, el próximo día le toca recitar su poema. Quiero que leáis Las reglas de la poesía, de Michaela Steinberg, y os lo aprendáis de memoria para la siguiente clase. Habrá examen —bramé en medio del barullo y la cháchara adolescente.

Los alumnos salieron en tromba al pasillo, pero Jaime se quedó en su sitio. Su mandíbula apretada sugería que alguien del aula iba a morir. Vicious era el único que seguía allí aparte de nosotros, y se tomó su tiempo. Guardó las cosas en la mochila con deliberada lentitud y una sonrisa tan grande que cualquiera habría pensado que me lo iba a llevar de vacaciones a una isla exótica poblada por strippers y traficantes de armas internacionales.

Dejé a Vicious en el despacho de la directora Followhill y volví a clase. Creo que le impresionó y le horrorizó que hubiera reñido a Vicious. No tenía ni idea de qué iba a hacer con él, pero no me importaba. Yo ya había hecho mi parte.

En cuanto volví al aula, suspiré.

—¿Qué les hicisteis a los niños del otro día?

Jaime se repantingó en la silla. Llevaba unos vaqueros azul marino, zapatillas altas y una camiseta morada de tirantes que mostraba la estúpida frase que se había tatuado en las costillas. Nunca me había molestado en leerla, pero no me habría extrañado que fuera una cita de Bob Esponja.

¿Qué importaba? Él era mi postre sin calorías.

O a eso intentaba reducirlo en mi cabeza.

La mayor parte de las veces funcionaba.

Pero cuanto más tiempo pasábamos juntos, más necesitaba repetirme esa mentira.

—Ven aquí. —Me hizo un gesto con el dedo para que me acercara.

—¿Perdona? Yo soy la profesora —dije en broma, contenta de estar a solas con él por fin.

—Y yo el tío enfadado que necesita ponerte en tu sitio de vez en cuando. Aquí —exigió mientras le daba unas palmaditas a su pupitre y se arrellanaba en la silla. Miré la puerta y después a él.

—¿Y si vuelve Vicious? —objeté.

—Vicious no diría nada aunque me pillara follando con el señor Pattinson mientras la presidenta del AMPA me lame el culo. Puedo hacer lo que se me antoje con quien sea siempre y cuando no sea con Millie. Somos como hermanos de sangre.

Así que Millie, ¿eh? A lo mejor el cabrón tenía corazón, después de todo.

Me acerqué a él despacio y me senté en el borde del pupitre. Me tomó de la cadera y me atrajo hacia su ingle. Me senté a horcajadas sobre él y le rodeé la cintura con las piernas.

—¿Qué les hicisteis? —susurré mientras le pasaba los brazos por el cuello y hundía las manos en su cabello de oro. Pese a todo, estaba preocupada por aquellos críos.

—Bombón… —dijo mientras me acariciaba los labios con los nudillos y clavaba la vista en mi boca.

—¿Y bien? —pregunté con los ojos abiertos como platos.

Se rio como si mi cara le hiciera gracia.

—Todavía nada. Pero tenemos un nombre. Toby Rowland.

—¿Qué más?

Rowland iba a tercero; otro imbécil al que daba clase. Era el hijo del entrenador Rowland.

Jaime se encogió de hombros.

—Siempre se esconde detrás de su papaíto en los entrenamientos. Nos costará hacernos con él, pero van a pagar por lo que le han hecho a Trent. Los muy cabrones se han cargado la oportunidad de su vida.

Trent Rexroth, el jugador más destacado de All Saints, entró en el vestuario antes de un partido importante el pasado otoño y se rompió el tobillo, accidente que puso fin a su camino hacia la gloria universitaria y el fútbol profesional.

Abrí la boca para convencerlo de que dejaran a un lado la venganza, pero me agarró el culo y me acercó a su prominente erección. Me chupó un pecho con fuerza por encima de la blusa y remató la jugada con un mordisco de lo más provocador.

—Joder… —mascullé.

—¿Qué tal el fin de semana? —preguntó mientras me lamía del cuello al escote. Me estremecí—. ¿Me has echado de menos?

—Ha estado bien —contesté mientras le pasaba las manos por el pecho con avidez—. Y no —mentí—. Creía que estábamos de acuerdo en que teníamos un rollito pasajero.

—Sí —afirmó mientras echaba la cabeza hacia atrás y me miraba serio—. Me lo paso bien contigo.

—Seguro que igual de bien que con las chicas de secundaria.

Se me secó la boca nada más decirlo.

Fue una tontería y, además, denotaba inseguridad, pero me quedé muy a gusto al decirle, por fin, lo que pensaba desde hacía semanas. Las chicas seguían a Jaime allá donde iba. Animadoras de piel bronceada, pelo brillante, amplias sonrisas y piernas kilométricas. Lo perseguían por los pasillos, se apoyaban en su coche al salir de clase y se reían de todo lo que decía…, incluso cuando no contaba ningún chiste.

Jaime sonrió con suficiencia y subió la mano por la cara interna de mi muslo hasta perderse debajo de la falda de tubo.

—Permíteme que lo dude. Las chicas de secundaria requieren mucha atención. Son unas dramáticas. Se pasan horas hablando de fiestas y planchas para el pelo. Y las que están buenas te obligan a ir al cine a ver películas de Jennifer Love Hewitt. No. No me lo paso bien con las chicas de secundaria. En cambio, contigo…

Llegó a mis bragas empapadas y, como de costumbre, ladeó la cabeza y sonrió con satisfacción como si dijera «te he pillado». Mi cuerpo entonaba una melodía cuya letra solo él conocía, y el corazón me latía tan rápido y tan fuerte que lo notaba hasta en los dedos de los pies. Hacer eso era como pedir a gritos que nos pillaran.

Una parte de mí se moría de ganas de que nos vieran.

—Tú no te quedas callada —agregó—. Eres fría y cabezona. Triste y sarcástica. Me gustan tus rarezas. El lote al completo —dijo mientras dibujaba un círculo imaginario alrededor de mi cara. Se acercó a mí—. Pero, sobre todo… —musitó, y me dio un besito en la comisura de los labios—, me gusta la persecución. Gracias a ti sudo en otro sitio que no es el campo. Es justo el ejercicio que andaba buscando.

Nada más decir eso, la puerta se abrió de sopetón y Vicious entró hecho un basilisco. Por suerte para mí, miraba el papel que tenía en una mano y el sobre rasgado que sostenía en la otra.

—Y me sale con esto, ¡venga ya! —masculló.

Tuve el tiempo justo para levantarme del regazo de Jaime y ponerme bien la falda. Me eché hacia atrás y fingí que hojeaba uno de los libros de su pupitre.

—Este es el párrafo que buscabas.

Carraspeé y me puse recta.

Al fin, Vicious levantó la vista, pero no me miró a mí.

—Me acaba de escribir Trent. El entrenador ha convocado una reunión. Han nombrado a Toby capitán para la próxima temporada.

—Lo que haga falta —dijo Jaime con la mandíbula apretada. El ambiente había cambiado. No hablaban, pero estaban haciendo planes ahí mismo, delante de mis narices.

Toby Rowland se había metido en tal problema que me dolía físicamente pensar en lo que le harían en cuanto lo pillaran a solas.

—Lo que haga falta me parece estupendo —convino Vicious con tono monocorde—. Muchas gracias por el castigo, señora G. Espero que sepa lo que hace —añadió, negó con la cabeza y esbozó una sonrisa sádica. Era una amenaza.

—Vicious —dijo Jaime rechinando los dientes. Una advertencia.

Vicious fue a su sitio a grandes zancadas y se desplomó en la silla.

—Tiene suerte de que sientas debilidad por ella. De no ser así, la habría hecho picadillo en Liberty Park —confesó Vicious a Jaime mientras hacía un gesto con la mano.

«Vaya que si siente debilidad por mí», pensé mientras volvía a mi mesa. «Ni te imaginas cuánta».

Capítulo 8

Aquella tarde lo cambió todo, ya que Jaime y yo empezamos a enviarnos mensajes. Así era mucho más fácil hacer planes. Más tórridas citas en mi piso medio vacío. Más posturas imposibles follando. Más besos robados en el instituto, con la consecuente emoción que implicaba el riesgo a que nos pillaran.

Al final de la semana, Jaime me envió una foto suya mientras flexionaba los bíceps delante del espejo del vestuario. Por poco no abrí el mensaje al pensar que sería algo espeluznante —como los huevos de algún compañero—, pero, entonces, recordé que se trataba de Jaime. Por extraño que parezca, era muy responsable para su edad y su posición social. Era el más callado de los cuatro. El único con principios. Vicious era el malvado, Dean, el porreta, Trent, el alma en pena que buscaba a su alma gemela y Jaime, el pegamento que los mantenía unidos. El tío con el que siempre podías contar. Yo también empezaba a contar con él.

Jaime: Está científicamente demostrado: estás con el tío más macho de toda la ciudad. Podría cargarme a alguien con estos bíceps.

Yo: Jaime, tienes dieciocho años. Un poco de perspectiva, por favor.

Jaime: Dijo la que se va a dormir agarrada a mi polla. ¿Pizza esta noche?

Yo: Fue solo una vez. Y sin querer.

Yo: Vale. Pero sin cebolla.

Me recosté en una caja llena de libros y me reí mientras abrazaba el móvil como una tonta. «Qué mal», pensé para mis adentros. «¿Qué haces? ¿Ahora sales con él?».

Jaime: ¿Sin cebolla? Pues sin condón. Estoy limpio. Se que tomas la píldora.

Yo: SÉ. Con acento.

Yo: Y trato hecho.

Jaime: Un placer hacer negocios contigo. Un beso.

Madre mía, tenía que pararlo antes de salir herida. Ya solo el vuelco que me daba el corazón cada vez que lo veía en clase era demasiado. El placer que suponía acostarme con él se tiñó de dolor. Aun así, me llenaba de alegría, de risas y de sexo increíble. Pero ahora también me absorbía.

Sentimientos, pensamientos, lógica.

Aquella noche, Jaime se metió en mi casa y me tiró al sofá mientras me bañaba la cara de besos. Reí al tiempo que le daba puñetazos en los abdominales. Nos revolcamos entre besos, puñetazos y risas. Entonces, paramos para tomar aire y nos miramos a la cara por primera vez desde que había entrado. Estaba encima de mí, analizaba mi rostro en busca de respuestas a preguntas que nos daba demasiado miedo formular en voz alta.

—¿Cómo has sabido que tomo la píldora?

El silencio era tan ensordecedor que sentí la necesidad de romperlo.

—Fácil: las vi en el tocador del baño.

—Pues vamos a desnudarnos y a hacer cosas sucias. Es viernes, así que seguramente querrás salir con tus amigos más tarde —dije mientras me disponía a quitarme la blusa.

Me tomó de la mano y me detuvo.

—Para el carro, señorita. No tengas prisa. Veamos una película mala de los noventa mientras esperamos a que traigan la pizza. Hoy dormiré aquí.

Fruncí el ceño. Vicious daba unas fiestas increíbles todos los fines de semana y los Buenorros no se perdían ninguna. Era obligatorio asistir o algo así. Lo sabía porque si te invitaban, significaba que eras guay. Y sabía que esa noche había fiesta porque el día anterior había oído a la gente cuchichear en los pasillos sobre a qué chicos retarían en el Desafío y qué chicas accederían a la sala privada de Vicious en la que se juntaban los Buenorros.

—¿Y la fiesta de Vicious? —pregunté. 

Durante esas semanas, me volví loca al imaginar a Jaime en ese cuarto apartado con chicas dispuestas a complacerlo. No soportaba esas fiestas, pero todavía menos a Vicious por organizarlas.

—Tengo pensado darme una fiesta aún mayor entre tus piernas esta noche —respondió, y alzó las cejas.

Puse los ojos en blanco, pero no pude evitar sonreír.

—Creo que me gustas —murmuré con la cara enterrada en su torso musculoso mientras lo abrazaba. Oía su corazón.

—Creo que tú a mí también.

El mío por poco explotó. Me sorprendí aferrada al ancla de mi collar como si me fuera la vida en ello, con la certeza de que esa vez no podría impedir que cayera más hondo en lo que teníamos. Fuera lo que fuese.

A decir verdad, sabía a la perfección lo que era.

Magia.

Está psicológicamente demostrado. La gente se miente a sí misma para protegerse de sus actos. De sus pensamientos y sentimientos. En lo que respectaba a Jaime Followhill, yo estaba en fase de negación. En mi cabeza le quitaba hierro al asunto, lo reducía a un rollete divertido. Pero la verdad era que ningún hombre me había intrigado tanto jamás.

El Desafío.

Eso era lo que más curiosidad me provocaba. ¿Por qué se metía en peleas? No parecía de los que necesitan recurrir a la violencia para relajarse. Vicious sí. Pero ¿Jaime? No. Él era un chico tranquilo.

Así que, después de la película y la pizza (sin cebolla, se acordó), me dispuse a preguntarlo.

Lo preparé de antemano. Sabía que no hablaría de temas que concernían a sus amigos con tanta facilidad. Me arrodillé y me la metí hasta el fondo; lo que no me cabía en la boca lo disimulaba con el puño. Él gimió, me agarró del pelo y me movió la cabeza adelante y atrás con brusquedad.

—Me voy a correr en tu boca —anunció. Estaba levantado, con un pie perezosamente apoyado en la nevera, en toda su gloria desnuda de uno noventa.

Gemí con su miembro en la boca mientras balanceaba la cabeza de lado a lado. Me gustaba que un hombre más joven me admirara y me deseara. Me volvía loca, pero yo no me quedaba atrás.

El gemido lo animó y se corrió en mi boca. El líquido tibio y salado fue directo a la garganta y, desesperada por beberme hasta la última gota, me lo tragué al instante.

Una vez hubo acabado, se deslizó hacia el suelo, se sentó con las rodillas dobladas y me soltó despacio. Esbozamos esa sonrisa íntima que solo el otro sabía descifrar. Dudaba que pudiera sonreírle así a otra persona, aunque lo intentara.

—¿Qué tal? —preguntó, con aire despreocupado y confiado, mientras tiraba de mi mano para que me sentara entre sus piernas. Lo hice, y ronroneé en su boca mientras nos dábamos un beso lento y sensual—. Mira a mi pequeña bailarina, que aprende a chuparla como si estuviéramos en los ochenta.

—¿Qué pasó en los ochenta? —pregunté. Me sentí tonta de remate. Cualquiera pensaría que yo sabía más de esa década que él.

—Nada. A la gente le gustaba chuparla, creo. —Se encogió de hombros.

Negué con la cabeza entre risas. A veces era muy tonto, pero eso hacía que relajarse con él fuera muy fácil. Apoyé la palma de la mano en su pecho y dije:

—Tengo que pedirte una cosa.

—Ay, ay. ¿Me he metido en un lío, señora Greene? ¿He sido un chico malo? ¿Va a azotarme? —bromeó mientras alzaba las cejas y se reía.

Madre mía, qué sexy. Y madre mía, qué grima.

Negué con la cabeza y cerré los ojos para no ver cómo reaccionaba a mi rubor.

—Háblame del Desafío —dije.

Los profes no sabíamos mucho acerca del Desafío, aparte de las heridas que veíamos los lunes por la mañana. Los estudiantes se metían en peleas cruentas en las fiestas de Vicious y no podíamos hacer nada al respecto.

—¿Qué quieres saber? —preguntó con el ceño fruncido.

—Todo. —Carraspeé—. Dónde, cómo y, sobre todo, por qué participas.

Se le ensombreció la mirada y se hizo un moño alto. Lo observé en silencio y tragué saliva mientras me miraba con los ojos entornados. Me adentraba en un territorio que no era el mío. Los dos lo hacíamos, de hecho. Era un asunto privado y secreto; dos líneas que prometimos no cruzar.

¿Estaríamos rompiendo las reglas?

Se me pasó por la cabeza que era la primera que cruzaba la línea que con tanta prisa había trazado. Pero también pensé que no había ninguna línea. Se asemejaba más a un cuadro plagado de rayas, círculos y triángulos. Era un caos, y tratar de mover ficha en nuestra relación era inútil.

—Que no salga de aquí —me advirtió Jaime, y se acercó tanto que nuestras narices se tocaban.

—No te preocupes —dije, como si fuera obvio. Seguía en el suelo con las piernas enredadas entre las suyas. En aquel instante, quise deshacerme de mi birrete de profesora. Bueno, más bien, quise reducirlo a cenizas—. Quedará entre tú y yo. Es que tengo curiosidad.

—Pues… —respondió mientras me acercaba más a él y separaba las piernas para que me acomodara. Miró al infinito. Lo estaba pasando mal. Iba a revelar un secreto que no le incumbía solo a él—. ¿Dónde? En casa de Vicious. Todos los fines de semana. Los tíos saben que es mejor que no vayan si no buscan pelea. Y, aun así, asisten. Reconozcámoslo: esta ciudad es rematadamente aburrida. Todos somos ricos, privilegiados y nos morimos de ganas de llenar el vacío.

—¿Qué vacío?

—El vacío. Ya sea sexo, presión o dinero. Peleamos en la pista de tenis. Su padre y su madrastra no la usan nunca, por lo que no ven las manchas de sangre que limpia el de mantenimiento durante la semana.

Ese vacío me resultaba familiar. No quería decirle que yo también tenía un agujero en el alma y que también había encontrado la manera de llenarlo. Con él.

De pronto, me puso una mano en la espalda y me tumbó en el suelo despacio para que no me golpeara la cabeza.

—¿Por qué? Porque es divertido. La sociedad nos ha afeminado tanto que a veces nos apetece recuperar nuestras pelotas. ¿Por qué a los tíos les gusta tanto El club de la lucha? Porque detrás de cada chico que lleva bóxeres suavecitos, se echa loción para después del afeitado con olor a limón, sabe quién es Versace y te lleva a cenar a un italiano y a ver una película extranjera se esconde una bestia que quiere agarrarte del pelo y llevarte a rastras a su cueva —me explicó con una sonrisa pícara.

Bajó la otra mano por mi vientre hasta las bragas empapadas. Llevaba un vestido que me llegaba por la rodilla, pero se me había subido y a Jaime no parecía importarle demasiado. Frotó mi entrada por encima de la tela con frenesí.

—¿Cómo? Alguien sale a la palestra con las mangas subidas. Eso significa que busca pelea. No puedes desafiar a alguien en concreto. Hay que presentarse voluntariamente. A las chicas les gusta incluso si pierdes, así que los tíos lo hacen porque a nadie le amarga echar un polvo, aunque te sangre el labio. Damos puñetazos. Patadas. Lo básico de las artes marciales, vamos. Pero son peleas limpias, casi siempre. Y, si la cosa se desmadra, que no suele ocurrir a no ser que Vicious esté de por medio… —dijo, y me mordió el labio. Me bajó las bragas y me metió dos dedos con brusquedad—… un Buenorro se interpone para que nadie acabe en urgencias.

Gimoteé y me aferré a sus dedos. Estaba siendo más bruto de lo habitual, y dudaba que fuera casualidad. Quería demostrarme que era un hombre, no un niño.

Y lo consiguió. Dentro, fuera, dentro, fuera; me penetraba con los dedos mientras yo me retorcía en el suelo de la cocina, debajo de él.

Así que eso era el Desafío… Tenía más preguntas, pero no era capaz de formularlas en ese momento. Sin embargo, una cosa estaba clara: a Jaime no le daba miedo que le hicieran daño. Al menos, no a nivel físico.

Pero ¿y psicológico?

¿Y yo? ¿Aguantaría el golpe cuando lo nuestro fuera cuesta abajo y sin frenos?

Lo único que sabía era que a mis partes bajas les gustaba Jaime. Tanto era así que me corrí en sus dedos antes de que me tocara el clítoris.

—Para mí eres muy varonil —exhalé con las piernas de goma y los ojos entornados.

—Y usted para mí es una mujer por la que vale la pena luchar, señora Greene.

Capítulo 9

Para cuando Jaime reclamó no solo mi cuerpo, sino también mi corazón, habían transcurrido seis semanas de ensueño. Como era de esperar, fue el día en que me bajó la regla (también conocido como «el momento en que mis hormonas causan estragos en mi cuerpo»). Además, coincidió con la mudanza.

Había encontrado un apartamento en un pequeño pueblo costero a las afueras de All Saints, así que hablé con un profesor para que me sustituyera ese día. Eso no impidió que la directora Followhill me recriminara la osadía de tomarme el día libre cuando mi puesto pendía de un hilo y mis clases iban con retraso respecto a lo que exigía el plan de estudios. Como ya me había pagado por el accidente de coche de Jaime, volvía a ser la de siempre.

Puesto que no quería gastarme mucho dinero en la mudanza, decidí encargarme yo misma de todo. Pasé la mañana yendo y viniendo de mi antiguo apartamento al nuevo, subiendo y bajando cajas por las escaleras. Sudaba y apestaba. Se me había deshecho la coleta, llevaba pantalones de chándal negros de la marca PINK y una camiseta sin mangas amarilla con la que se veía lo tonificado que tenía el abdomen. Si había un marido potencial esperándome en el lúgubre bloque al que me mudaba, pensaría que estaba cachonda. Y sin techo, seguramente.

La tercera vez que volví a mi antiguo apartamento vi que Jaime me esperaba en la puerta. Llevaba una camiseta sin mangas blanca y unos pantalones cortos de color caqui. De esos que le ceñían el culo como si dijeran: «Que te crees que vas a tocar tú esto, guarra».

El corazón me dio un vuelco, lo que hizo que me doliera el alma. «Hasta que acabe el curso, ¿recuerdas?».

—Tendrías que estar en clase —dije mientras pasaba por su lado y entraba en la casa. 

Vale, sí, estaba pagando con él lo que me había recriminado su madre el día anterior, y no, no fui justa, pero no pude evitarlo. Tenía la regla. Esos días debía darme un respiro. Además, estaba haciendo campana. Todavía me preocupaba su educación. Y mucho.

—Creía que estabas enferma —repuso con las manos en los bolsillos tras colarse en mi casa antes de que la puerta se cerrara—. Ni siquiera me dijiste que te mudabas hoy cuando quedamos ayer.

—Viste las cajas.

—Sí. Llevan ahí desde la primera vez que vine. No guardabas nada dentro. Pensaba que te mudabas aquí, no que te mudabas a otro sitio. ¿A qué viene esto?

—Mi casero quiere quedarse con el apartamento, así que me he buscado otro. —Me encogí de hombros. 

Me negué a entrar en detalles porque se suponía que estábamos juntos por diversión. No era necesario que supiera mi horario, aunque la mayoría de los días ambos sabíamos a la perfección dónde se encontraba el otro. Se le notaba en la voz que estaba dolido. No solo lo oí, lo sentí. Como un puñetazo en el estómago. Lo que hacíamos estaba mal. Tenía que saber que no nos debíamos nada.

Jaime suspiró y cambió de tema:

—No importa. Estemos un rato juntos.

—No puedes faltar a clase, Jaime. Suspenderás. Aunque ya te hayan aceptado en la universidad, queda mal —insistí, y empecé a sacar ropa del armario. Iba a llevar algunas cajas más al coche, pero no quería que me viera chorreando de sudor y echa una furia por el síndrome premenstrual.

—Vamos, que no quieres pasar el rato conmigo —añadió. Me siguió y, por el camino, tiró una pila de cajas.

—No. No tengo tiempo para follar hoy —respondí mientras me paseaba de un lado a otro y metía como podía la ropa sucia en unos cestos. Esperaba que entendiera la indirecta.

Maldito. ¡Si no había recogido nada precisamente por él!

Jaime me agarró del hombro y me observó con atención.

—¿Crees que he venido por eso? ¿Para follarte?

Me miraba con tanta franqueza que el humor de perros se me pasó un poco, pero todavía quería que se fuera. Esto tenía que parar. Nosotros debíamos parar.

Entonces ¿por qué me faltaba el aire cada vez que me imaginaba la vida sin él?

Me encogí de hombros.

—Ah, ¿no? Bueno, pues nada. Pero, como ves, estoy de mudanza y tengo las manos ocupadas —dije al tiempo que levantaba el cesto de la ropa para recalcar mis palabras—. Hasta mañana.

—Te ayudo —anunció Jaime mientras tomaba la caja más grande y pesada y se la subía al hombro.

Quise quejarme, pero, joder, esa caja pesaría cincuenta kilos como mínimo. Estaba evitando el tema como la típica chica con la que nadie quiere hablar porque se le ha ido la mano con el alcohol en el banquete de bodas. Cuando me fijé en cómo se le marcaban las venas de los brazos, supe que debería rechazar su ayuda. Debería estar en clase. Que hubiéramos faltado los dos el mismo día levantaría sospechas. Recordé la amenaza velada de Vicious.

Pero su ayuda me venía muy bien.

Además, me sentía indefensa ante él.

—Vale —accedí tras una pausa—. Te enseñaré dónde he aparcado.

Chasqueó la lengua como para recordarme quién mandaba.

—Tiene más sentido que usemos el Range Rover. Hay más espacio y acabaremos antes. Así podremos estar más rato juntos.

Exhalé mientras bajaba las escaleras.

—Te aviso: tengo la regla.

—No me digas. Pues lo disimulas muy bien —contestó mientras metía la caja en la parte de atrás del SUV como si no pesara. Luego, añadió con el ceño fruncido—: Como he dicho, he venido a estar contigo.

Supongo que ya salíamos.

Acabamos de llevar las cajas (y vaciarlas) a las siete de la tarde. Jaime fue a la hamburguesería más cercana. Me preguntó si quería cerveza y, tras contestar que sí, casi me mordí la lengua al darme cuenta de lo que había hecho. Era fácil olvidar que no tenía mi edad. Lo curioso fue que trajo cerveza. Cuando le pregunté si tenía un carné falso, se rio entre dientes y me revolvió el pelo como si fuera una niñita adorable. 

—A los Buenorros nunca nos piden el carné aquí —dijo. Negué con la cabeza y abrí mi botella.

Jaime encendió el televisor y arrastró la mesa baja al centro de la estancia. Vimos un estúpido concurso de los ochenta. Él tenía los pies sobre la mesa y yo estaba hecha un ovillo en el sofá. Parecíamos novios. Es más, nos comportábamos como tal.

Era natural. Y daba miedo. Por un instante, por un breve instante de locura —estaba claro que necesitaba ayuda—, me imaginé que nos mudábamos a ese piso juntos, él y yo.

—¿Cómo hemos acabado así? Joder, me estoy acostando con mi alumno —murmuré de pronto sin despegar los ojos de la pantalla.

—Pues… —empezó Jaime mientras se estiraba. Se bebió lo que le quedaba de un trago y estampó la cerveza contra la mesa—. Te chantajeé para que lo hicieras. Así fue.

Su sarcasmo encerraba una mentira que quería creer. Ambos sabíamos que no me había obligado. Nos acostábamos por decisión propia. Me llevé la cerveza a los labios para ganar tiempo.

—Vale. —Se humedeció los labios y apagó el televisor. Se frotó los muslos y dijo—: Juguemos a verdad o reto.

Estuve tentada de recordarle que no tenía doce años, pero no quise ser borde. Así que pestañeé con aire inocente y pregunté:

—¿Me vas a sonsacar mis secretos?

—Es posible, si tenemos en cuenta que tú no me vas a sacar nada esta noche.

Se levantó del sofá, se fue a mi nueva cocina y volvió con una botella de tequila. Se desplomó a mi lado con la botella sujeta por el cuello. Nos sentamos frente a frente con las piernas cruzadas. El ventilador del techo giraba y, si nos quedábamos en silencio —que era como estábamos—, se oía el ruido que hacían las olas al romper en la orilla como si de una bella canción de cuna se tratara.

—Esta conversación necesita alcohol, así que, cada vez que elijamos verdad, tomaremos un chupito —propuso Jaime en tono cortante mientras dejaba la botella entre los dos. Me miraba raro.

Normalmente, era imposible saber en qué pensaba. Un deportista guapísimo y despreocupado con sombras detrás de los ojos claros, pero su expresión… era casi de sufrimiento.

—No quiero que bebas bajo mi techo. Tienes menos de veintiún años.

—Tengo dieciocho. En cualquier otra parte del mundo, prácticamente en toda Europa, podría emborracharme donde me diera la gana.

—No estamos en Europa —repliqué sin emoción en el rostro.

—Algún día. Tú y yo —declaró con firmeza. Casi me caí al suelo.

Intenté retomar el tema.

—Soy muy atrevida. —Arqueé una ceja y me reí para que no se notara lo avergonzada y nerviosa que estaba.

—Los realmente atrevidos eligen verdad. La verdad siempre es más desafiante que un reto. —Su ojo derecho daba fe de ello—. Bueno ¿qué? ¿Verdad o reto?

—Reto —bromeé con la intención de rebajar la tensión. No sabía dónde nos llevaría esa conversación, pero sería un lugar hostil que nos comprometería a ambos.

Jaime bajó la barbilla y se pasó el pulgar por el labio inferior. Su lado travieso se asomó al muro de seriedad que había erigido a su alrededor esa noche.

—Te reto a que me mires a los ojos y me digas que no sientes nada por mí.

Lo que dijo era sencillo, pero lo que pedía…, imposible.

Parpadeé, atónita. Por primera vez, comprendí que la respuesta a esa pregunta era algo que no estaba lista para afrontar.

—Verdad —dije, y tragué saliva.

Jaime echó la cabeza hacia atrás y se rio con una risa ronca. No parecía satisfecho.

Aparté la mirada, pues notaba que palidecía.

—¿Qué pasa? ¿No puedo cambiar de opinión?

—No, no puedes —sentenció a la vez que me acariciaba la mejilla con el pulgar. Y añadió en un tono más suave—: Dime qué sientes.

—¿Por qué? —susurré mientras resistía el impulso de cerrar los ojos. 

De hacerlo, se me habría escapado una lágrima. Y yo no lloraba nunca. No lloraba desde el accidente de Nueva York. Me lo había prometido. Maldito seas, Jaime Followhill. Me lo había prometido.

Jaime me tomó de la barbilla y me giró la cara para que lo mirase. Despacio, acercó su frente a la mía, cerró los ojos y suspiró derrotado.

—Porque yo también lo siento.

Quería que me besara. Que me besara con fiereza y dulzura a la vez, que me asegurara de esa forma que no estaba loca por el descubrimiento que acababa de hacer en ese sofá ajado, en ese minúsculo apartamento.

Que estaba enamorada de mi alumno.

Traté de convencerme de que solo era sexo. No era así. Eran noches de pizza y risas bajo mi manta barata que tanto picaba; noches de ponernos motes tontos. Yo era Pequeña bailarina, mientras que él era Lengua de jirafa por motivos que me hicieron perder la cabeza en innumerables ocasiones.

Era ver películas de Tarantino y besarnos a escondidas en el instituto. Éramos dos ladrones de placer que pedían a gritos confesar su crimen. Estaba embrujada, desesperada y obsesionada. Y sabía con certeza que, cuando se graduara y se fuera a la universidad, el chasco sería tan grande como cuando me caí en el metro.

La danza era mi vida.

¿Y Jaime? «Jaime es mi vida», pensé.

Dio un trago al tequila, lo tapó y me atrajo hacia él por la nuca para acercar mis labios a los suyos.

—Pregúntame —me pidió y, al hacerlo, me echó todo el aliento a alcohol en la boca.

—¿Verdad o reto?

—Verdad. Y no te va a gustar. Prepárate.

Me soltó y me apartó de un empujón. Cerró los ojos. Su rostro irradiaba frustración y dolor. Se repantingó. Tenía aspecto de derrotado. Ese no era el Jaime que yo conocía. El sinvergüenza que hacía que se te cayeran las bragas con una sonrisa.

La preocupación me roía las entrañas.

—La primera vez que te vi —empezó— quise estamparte mi nombre en el culo para que todos supieran que sería el único en tocarlo. Parecías una princesa, Mel. Una princesa supersexy con una postura perfecta y rizos rebeldes. —Sonrió con suficiencia—. Obviamente, ni me planteaba actuar en consecuencia. Era una fantasía. Entonces, volví a casa, tras el primer día de mi último curso, y mi madre no dejaba de hablar de ti. Que si Melody esto, que si Melody lo otro… Que no sabías hacer tu trabajo, que ibas a cargarte el legado del señor Pitterman, bla, bla, bla. Te odiaba a muerte. Solo te dio el puesto porque el tío la palmó de repente.

Me contaba cosas que ya sabía, pero eso no hacía que dolieran menos. El anterior profesor de inglés murió de un infarto dos días antes de que empezaran las clases. La directora Followhill tuvo que reaccionar deprisa.

—No se hablaba de otro tema en las comidas. Te despreciaba con ganas —siguió Jaime, que paró para dar un trago e hizo una mueca por el sabor del tequila—. Eras joven y guapa y no te impresionaban ni su poder, ni su estatus social ni el asqueroso dinero que gobierna este pueblucho de mierda. —Hablaba con los ojos cerrados con fuerza. Probablemente, por primera vez en su vida, estaba avergonzado—. Eras buena profesora. Por eso nunca te di problemas. No era culpa tuya que fuéramos un hatajo de capullos malcriados.

Le toqué el brazo. Bebió un poco más.

«Tu dolor es mi dolor. Quiero cargar con él porque sé que puedo. Porque es lo que hago siempre. Arrastro mi dolor constantemente. Deja que me lleve el tuyo», le imploré con mi roce.

—Mandé callar a mi madre muchas veces. No porque quisiera defenderte, sino porque chafardear sobre ti alimentaba al monstruo de mi interior. Hablar de ti solo hacía que me costara más ignorarte. Tan sexy… —Asintió y se mordió el labio con los ojos todavía cerrados—. Cuando me enteré de que te viste obligada a dejar Juilliard, me quise morir. Tenía la sensación de que la enseñanza no era tu vocación. Te imaginaba con dieciocho años. Mi edad. Tu corazón roto por la mala suerte, destrozado por un accidente que dejó algo más que una cicatriz física.

Me moví un poco. Empequeñecía con cada palabra que decía. Bajé la mirada a mis manos. Me sentía halagada. Estaba horrorizada. Pero, sobre todo, estaba hecha un lío.

—¿Te has pasado todo el curso pensando en mí?

Resopló con tristeza.

—Y no solo pensando. A las seis semanas de que empezaran las clases, tuve una discusión muy fuerte con mi madre. El entrenador Rowland no dejaba de protestar porque Trent se había roto el tobillo. Como si lo hubiera hecho adrede y hubiera mandado su carrera futbolística al garete por gusto. Al final, salimos en su defensa y plantamos cara al entrenador, pero mi madre se puso de su parte. Acabé tan frustrado tras la discusión que sucumbí a la debilidad que sentía por ti. Te seguí hasta tu casa y, a escondidas, intenté mirar por la ventana de tu habitación. No sé por qué lo hice. Era como si fueras mi chute de vitaminas. Quería desconectar.

Jaime abrió los ojos y me miró desafiante.

—Eras el pecado perfecto, Melody. Loca porque te la metiera. Indiferente a los demás hipócritas y vanidosos de All Saints. Me pillé por ti. Desde ese día, te seguí a todas partes como un perrito faldero. Al supermercado, a la gasolinera… Al maldito parque todas las mañanas antes del entrenamiento para verte hacer posturas de yoga. Me costaba horrores no esconderme detrás de un árbol para hacerme una paja. Te seguía a tus citas a ciegas y, cuando me di cuenta de que era la primera vez que quedabas con esos imbéciles, también encontré tu cuenta y me abrí un perfil con un nombre falso para espiarte mejor.

Me cubrí la boca. Estaba temblando. Ese tío no se parecía en nada al chico con el que salía. Bueno, me acostaba. No, un momento, salía. Claramente salía con él. En los últimos diez minutos, esta relación había avanzado más deprisa que un esprínter en un bufé libre de pasta.

Otro lingotazo. Otra respiración profunda. Otra espina en el corazón.

Jaime estaba más borracho con cada verdad que salía de su boca.

—Te escucho —lo animé a que continuara, ya que temía que se callara por mi culpa.

—Hace tres meses pillé a mi madre poniéndole los cuernos a mi padre con el entrenador Rowland. En mi cama.

Ahogué un grito. Corríamos descalzos por un campo minado de emociones, y Jaime acababa de hacer explotar una bomba bajo mis pies.

Al padre de Jaime le traían sin cuidado los rumores que circulaban por All Saints. No sabía demasiado sobre él. Solo que era conocido por ser un filántropo que colaboraba con varias organizaciones benéficas importantes y porque, a pesar de poseer un linaje privilegiado, no le interesaban ni la ostentación ni el glamur. 

—No sé qué fue peor. Que dejara que el muy cabrón minara emocionalmente a Trent durante años o que se la tirara en mi cama. Me gusta pensar que no podría haber elegido un lugar mejor. Total, mi cama siempre olía a sexo y nunca estaba hecha —añadió con los ojos vidriosos por el dolor.

Lo abracé por el cuello.

Jaime apoyó la barbilla en mi hombro y habló con la cara enterrada en mi pelo.

—Acostarme con alguien a quien mi madre tenía entre ceja y ceja parecía una buena terapia. Así que elaboré un plan y tú y yo hablamos más en aquella web de citas. Te abriste conmigo. Me dijiste lo que te gustaba y lo que no. Tu música preferida. Tus películas favoritas. Dónde te gustaría ir de vacaciones. Fui pelando capa tras capa. Y, cuando llegó el momento de atacar, te propuse que quedáramos. Yo era el pringado que todavía vivía con su madre a los veintiséis años.

Capullo.

Me reí. Él se rio. Entonces, me quedé callada y me eché a llorar. Maldito síndrome premenstrual. Jaime me secó las mejillas y me ofreció tequila. Le quité la botella y di un trago. Qué lío todo.

—Serás cabrón.

Jaime se rascó la cabeza y se despeinó el moño tan magnífico que llevaba.

—¿El mensaje que recibiste cuando dabas marcha atrás? Planeado. ¿Que te cruzases conmigo? Cosa mía. Te envié el mensaje a propósito para distraerte. Fue una trampa. Pero ¿sabes qué es lo peor?

Negué con la cabeza. Notaba cómo me caían las lágrimas, cálidas y furiosas.

Me miraba con los ojos rojos. No lloraba, pero sabía que se estaba aguantando las lágrimas.

—En algún punto entre querer follarte y rebelarme en secreto contra mi madre, me enamoré de ti. No ha sido un proceso bonito. Joder… —Se rio y se rascó la nuca—. Ni siquiera ha sido romántico. Pero ha pasado. Porque eres fuerte, pero vulnerable. Muy ingeniosa, pero no arisca ni deliberadamente cruel. Porque tuve que perseguirte para camelarte y todavía me obligas a que me esfuerce. Pero si vamos a seguir así, que me vea obligado a rogar por tu atención mientras tú estás nerviosa e intentas librarte de mí, será mejor que lo dejemos, porque no quiero salir malherido.

Me tomó de las mejillas y me acercó la cara a la suya.

—Los hombres con el pene grande somos muy sensibles. Ya conoces el dicho: gran pene, gran corazón. Pues soy la prueba de que es verdad.

Me reí entre dientes, sin aliento. Estábamos nariz con nariz. Tomé aire. Se hizo el silencio un momento.

—¿Y bien? ¿Eres mía, Melody?

¿Lo era? Sí. Sin lugar a dudas, era suya. ¿Íbamos a seguir adelante de verdad?

Asentí con la cabeza y me sorbí los mocos.

—De nadie más —dije, y fruncí los labios. Ya podía saborear la sal del dolor que acompañaba a esa afirmación.

Reclamamos la boca del otro con urgencia. No estaba enfadada. No estaba asustada. Por primera vez en mucho tiempo, estaba… satisfecha.

Era una sensación extraña a la que no quería poner fin. Una droga a la que me iba a enganchar.

—Tienes que volver a bailar —dijo Jaime entre besos ruidosos y húmedos—. Ya tienes la pierna bien.

—Tengo veintiséis años —repliqué. Me sorbí los mocos. Nos seguimos besando, aunque yo todavía lloraba—. Eso son ciento ochenta y dos años para los perros y unos doscientos dos para las bailarinas.

—Pues no aspires a entrar en una compañía de ballet, abuela. Imparte clases.

Al fin, me aparté de él y tomé aire.

—La academia de baile que hay aquí es de una amiga de tu madre —respondí mientras me daba toquecitos en el labio.

—Pues busca otra en San Diego. Solo está a media hora en coche. Así, cumplirás tu sueño y vivirás cerca de mí.

¡¿Cómo?! No me lo esperaba en absoluto. Fruncí el ceño y lo miré.

—Jaime, tú te vas a ir a Texas, a la universidad. Tienes un gran futuro por delante.

Me miró a los ojos e ignoró lo que le había dicho.

—Podrías enseñar ballet en Los Ángeles. Vicious va a ir a la universidad allí. Si él puede entrar, yo también.

Me pregunté si estaba borracho o loco. Parecía las dos cosas.

—Vicious no es el mejor ejemplo. Se está tomando un breve descanso, pero, cuando acabe, quemará la ciudad. Ambos lo sabemos.

Jaime negó con la cabeza y sonrió con pesar.

—Y aunque así fuera, yo mismo lo ayudaría a encender la cerilla. Los Buenorros permanecen unidos. Así somos nosotros —añadió mientras entrelazaba nuestros dedos.

—No te vas a quedar aquí —dije, rotunda. Aunque, de manera egoísta, no quería que se fuera. Además, la mera idea de imaginarlo en Texas, lejos de mí, me provocaba escalofríos.

—Y. Una. Mierda. Me quedaré donde estén las personas que me importan. Tú. Vicious. Trent. Dean…, si Vicious no lo mata antes… —agregó, y se calló de repente.

—¿En el Desafío? —pregunté para animarlo a continuar.

—No. Es más complicado.

Negué con la cabeza. Por mucho que me gustara estar con él, lo mejor que podía hacer era irse. Este lugar era un infierno. All Saints, la ciudad de los santos, estaba plagada de pecadores. Ya lo habían corrompido, pero todavía había una posibilidad de que se enmendara.

—No —respondí con más determinación. Intenté emplear el tono típico de profesora que tan bien hacían mis padres—. Has dicho que me quieres. Si eso es cierto, prométeme que te irás de aquí antes de que te hagan daño. Y se acabó el Desafío.

«Habrá gente que haya sufrido», pensé.

—Vete, James.

—No puedo —insistió. Se llevó mis manos a los labios y me besó los nudillos uno a uno—. No te dejaré ni aquí ni en ningún otro sitio. Además, tampoco quería ir a Texas. ¿Sabes lo peligroso que es estar tan bueno en un campus tan grande? ¿Y si me echan droga en la bebida, señora G?

Me guiñó un ojo. Me reí, pero paré rápido.

—Pues prométeme, al menos, que mantendrás a Vicious lejos de Millie —suspiré. La quería a salvo por el mismo motivo por el que me quería a mí. Era un reflejo de mi yo más joven, de aquella versión que no estaba rota.

—No la dejará en paz nunca —dijo Jaime con la cara tensa—. Primero, porque quiere destrozarle la vida. Y segundo, porque vive demasiado cerca. Sus padres trabajan para los Spencer.

Sospechaba que era la complicación que había mencionado antes y, con eso, me lo confirmó. Nos vino bien cambiar de tema. No era el momento de hablar de nuestros planes de pareja. Jaime estaba demasiado borracho. Demasiado sensible para pensar con claridad.

Los dos, en realidad.

Pero, en el fondo, mis verdades ya empezaban a escapar de mi coraza de indiferencia. Y me revelaron que no había sido por el alcohol, ni por la hora, ni por las inoportunas charlas sobre el futuro.

Había sido por nosotros. Habíamos sido nosotros.

Capítulo 10

Al día siguiente, amanecí distinta.

No sé cómo, pero pasó, y todo fue por Jaime. El vacío que giraba en mis entrañas cual tornado y se negaba a desaparecer por más que lo intentara ya no estaba.

Tras el accidente que puso fin a mi paso por Juilliard, pensé que nunca me libraría de esa sensación de vacío. Obviamente, cuando tu futura carrera y tus sueños te han devorado, te han perseguido como amargos recuerdos que te roían la piel cada vez que veías una foto de una bailarina o te hablaban de una compañía que viajaba de ciudad en ciudad, no puedes hacer como si nada y hallar algo con lo que llenar el vacío.

El dichoso vacío.

Por supuesto, pensé que conocería a un chico. Que me casaría. Que empezaría de cero. Todavía tenía cosas pendientes por hacer y lograr, y algunas hasta molaban. Pensé que encontraría mi vocación en otro sitio. No dando clases de inglés en el instituto, sino, tal vez, con mis hijos. Estaba segura de que sería buena madre. Una madraza que se desviviría por sus hijos.

Pero, a la mañana siguiente, cuando desperté en los brazos de mi alumno, no me parecía mi alumno, sino mi mentor. Un hombre que conocía el camino hacia esa cosa escurridiza y esquiva llamada felicidad.

No solo físicamente. Cómo me abrazaba con sus musculosos brazos y me envolvía con todo su cuerpo. Que fuera tan alto y corpulento hacía que me sintiera amada y protegida. Era su calidez —no la de su piel, sino la de su interior— la que me llenaba con algo que no era desolación.

—Ahora es cuando huyes, Mel —me susurró al oído con voz ronca mientras su miembro erecto me rozaba la parte baja de la espalda. Estábamos haciendo la cucharita, por lo que no le olía el aliento, pero seguro que era mejor que el del resto de mortales. Me daba rabia lo perfecto que era.

—Corra, señorita Greene. Tan rápido como quiera. La atraparé y me lo pasaré en grande demostrándole que no tiene escapatoria.

Me di la vuelta para encararlo. El hueco que nos separaba estaba caliente al haber dormido juntos en mi nuevo hogar. De manera inesperada, se me dibujó una sonrisa de oreja a oreja en el rostro.

Me sacó la mano de debajo de las mantas y se la llevó a sus carnosos labios.

—Pero bueno, que la señora Greene se nos envalentona.

—Y más que lo haré: voy a preparar el desayuno.

No sabía qué decía ni por qué, pero no quería que se fuera. Todavía no.

—Pero si solo tienes alcohol. Literalmente —dijo Jaime, que se echó a reír con una risa gutural de esas que salen solas después de haber dormido como un tronco toda la noche.

—Iré a comprar algo. Tú espérame aquí —le pedí mientras me encogía un poco de hombros.

—Tengo una idea mejor. Te llevaré a una cafetería de la zona. ¿Qué te parece? —propuso mientras me tomaba por la cintura y me acercaba a él; noté su erección en la entrepierna.

Suspiré y me mordí el labio hasta que casi sangré. ¿Cómo podía sentirme tan sexualmente frustrada cuando no lo tenía dentro de mí? Nos habíamos acostado muchas veces, eso estaba claro.

—Me parece que estás loco. ¿Y si nos ven?

—Saldremos de la ciudad. Podríamos ir por la autopista. No seas tan paranoica. All Saints está llena de blancos viejos y ricos que no se atreven a poner un pie fuera de la ciudad sin una buena excusa. Les da demasiado miedo mezclarse con la plebe del mundo exterior.

Me reí por lo bajo. Cómo no, él tenía razón.

—Estamos jugando con fuego, Jaime —le advertí.

—No sé jugar de otra forma.

Transcurrió otro mes. Mi relación con Jaime se había vuelto de una intimidad alarmante. Trajo casi todas sus cosas a mi casa y se quedaba a dormir más del noventa por ciento de los días. No podía reprochárselo después de lo que me había contado sobre su madre y el entrenador Rowland. No conocía a demasiadas personas que ardieran en deseos por dormir en la misma cama que usaba su madre para ponerle los cuernos a su marido. Pero cuanto más disfrutábamos del sexo, de las llamadas telefónicas, de las noches de pizza, de las charlas sobre lo incierto que era el futuro y de muchas más cosas, más se notaba que empezábamos a llamar la atención de la gente.

Vicious nos pilló con las manos en la masa. Nos estábamos dando el lote a escondidas detrás del SUV de Jaime en Liberty Park después de dar un paseo a medianoche. Solo salíamos juntos cuando los demás dormían. A Vicious no le sorprendió. Frunció el ceño como de costumbre, gruñó que le dábamos asco y se fue, seguramente en busca de una víctima a la que asesinar esa noche. Mantuvo la boca cerrada.

Pero otra gente no. Las chicas del instituto se impacientaban. Jaime las ignoraba y, aunque se inventó algo sobre una novia que vivía en Los Ángeles, nadie lo creyó. ¿Un Buenorro en una relación estable? ¿Y a distancia? Buf. Sí, claro.

Un día, una animadora llamada Kadence lo siguió hasta mi casa. Le contó a todo el mundo que había alquilado su propio piso. Me alegré de que no supiera que era mío y de que el curso acabara en unas semanas.

Pero era demasiado bonito para ser cierto. Lo comprendí la última semana de clase.

Todo empezó con la inofensiva llegada de un mensaje en medio de la oscuridad, seguida de un anuncio.

—Me voy —dijo Jaime.

Eran las doce y media de la noche y estábamos acurrucados en la cama. Su madre creía que se había ido a vivir con Vicious, y Spencer confirmó la mentira. Para mi sorpresa, su padre y su madrastra también. Ese niñato lo controlaba todo, incluidos a sus padres.

—¿A dónde? —pregunté sin soltarle la cintura. Inhalé su aroma. Se levantó, se sentó en la cama y contestó al mensaje a toda prisa sin mirarme.

—Para —repuso en tono brusco y cortante.

Me incorporé y fruncí el ceño.

—Jaime, ¿qué pasa?

Él refunfuñó y se puso una camiseta blanca. Por más que lo hubiera visto desnudo, siempre me apenaba que se tapara esos gloriosos abdominales.

—Nada. La última vez que lo consulté no era ilegal salir con tus amigos.

Seguía sin mirarme.

—Ya —comenté mientras lo tomaba del brazo para que me mirara—. Pero sí que lo es hacer la mitad de las cosas que os manda Vicious. Así que es asunto mío.

—Por eso mismo —respondió mientras se zafaba de mi agarre. Se dio la vuelta y esbozó una sonrisa tensa—, no me sacarás nada. Solo te traería problemas, y no estoy dispuesto a meterte en problemas. Ahora vuelvo. —Me besó en la sien—. Si necesitas algo, escríbeme.

—Te han desafiado —dije en tono seco.

Me ignoró y se puso en cuclillas para atarse los cordones de las zapatillas.

—Vicious quiere que hagas algo por él. ¿Es eso?

—No te preocupes.

Como si fuera tan fácil.

—Ya lo estoy —contestó con los dientes apretados.

«Aterrorizada» sería un término más apropiado para describir cómo me sentía en ese momento. A Vicious siempre se le ocurrían sandeces y los Buenorros siempre se ponían en peligro por él.

Verlo irse me removió algo por dentro; algo que pensé que ya no existía. Enfado. Rabia. Curiosidad. Estaba harta de que me guiaran. En las relaciones. En las situaciones. Harta de aceptar todo lo que me pasaba: mi sueño hecho trizas, mi pierna rota, mi carrera a medio terminar y un trabajo que detestaba.

Me senté en la cama, alerta. Oí el silencioso motor del Range Rover ronronear. Era mi señal.

Me metí en el Ford abollado y lo seguí hasta la playa.

Capítulo 11

Era imposible esconder mi coche en el aparcamiento vacío que daba al puerto deportivo, así que aparqué en una gasolinera de Main Street, cerca del mar, y me metí sin pensar en una tienda. Las ventanas daban al Range Rover de Jaime. Sonó una campanita por encima de mi cabeza cuando entré en la tienda vacía, y una musiquita india me dio la bienvenida desde una radio con interferencias. Una preciosa chica de melena azabache me sonrió desde detrás del mostrador y volvió al libro que estaba leyendo. Ahí escondida lo vería sin que me pillara. Teniendo en cuenta que Jaime no era ajeno al acecho, resté importancia a lo que hacía y me autojustifiqué.

«Mi novio se ha ido en mitad de la noche sin darme explicaciones. Merezco respuestas», pensé.

Vi el enorme cuerpo de Jaime cruzar el aparcamiento sin prisa y acercarse a Trent y Dean, que estaban en un extremo de los muelles. Se dieron palmaditas en la espalda y charlaron hasta que Jaime rompió el círculo. Entonces, recorrieron a buen paso los muelles de madera donde estaban atracados los famosos yates de All Saints.

En ese momento caí, y mi corazón conmigo. No era una pelea del Desafío. Era una represalia. Planeaban venganza para que los malos pagasen.

Rowland.

Los Rowland tenían un restaurante en un barco inmenso que estaba atracado en uno de los muelles. Era uno de los más lujosos del sur de California. Era su tesoro y su principal fuente de ingresos. De ahí que fuera el blanco de los Buenorros y que quisieran pulverizarlo y eliminarlo de la faz de la Tierra.

Salí de la tienda hecha un basilisco y corrí al puerto deportivo tan rápido que dejé una nube de polvo a mi espalda.

No me oponía del todo a que Jaime se quedara en All Saints. Mi lado egoísta (es decir, el más grande) deseaba que se quedara. Lo amaba y quería formar una familia con él. No estaba tan loca como para decirlo en voz alta. Aunque, si lo pensaba mejor, él me acosó, así que ambos hablábamos el idioma de los locos con fluidez. Pero permitir que cometiera una locura que le arruinaría la vida para siempre era otro cantar. Ni siquiera Baron Spencer y sus colegas estaban por encima de la ley cuando entraban en juego delitos graves.

Y Vicious se tomaba sus venganzas muy en serio.

Crucé la rampa de patinaje que daba al puerto a toda prisa y atravesé el muelle entre dos yates gigantes sin hacer ruido. Uno era de los Spencer y se llamaba Marie en honor a su difunta madre. El otro pertenecía a un magnate saudí que tenía una casa de verano en All Saints a la que no iba nunca. Desde ahí veía bien a los chicos, quienes, tal y como sospechaba, se plantaron delante de La Belle, el barco y selecto restaurante de los Rowland.

Trent asía un bidón de gasolina de veinte litros y Dean hablaba por teléfono, pero no oía lo que decía. Jaime sacó el móvil y escribió un mensaje (o eso parecía). Al rato, me vibró el móvil en el bolsillo. Menos mal que lo había silenciado antes de ir.

Jaime: Me quedo en casa de Vic. No me esperes despierta.

La furia me corría por las venas; me consumía y hacía que me hirviera la sangre. Sabía por qué lo hacían. Jaime odiaba al entrenador Rowland por haberse acostado con su madre. Trent no lo soportaba por haberse reído cuando se rompió el tobillo durante la temporada y detestaba a su hijo por rompérselo una segunda vez. Vicious… odiaba a todo el mundo en general. En cuanto a Dean, parecía que amaba todo y a todos en la vida, el jugador de sonrisa amplia y sincera, pero lo vi bajo esa fachada perfecta y reluciente. Y no fue bonito. Ni por asomo.

No importaba lo que pensara cada uno sobre la venganza, los Buenorros eran como hermanos. La segunda lesión de Trent, igual que mi caída en el metro, fue el punto y final de su carrera futbolística. Alguien tenía que pagar por haber manchado de aceite el suelo del vestuario.

El dinero de los Rowland era el precio.

Los Buenorros aguardaban en el muelle junto a La Belle. Entonces, apareció Vicious en lo alto de las escaleras que llevaban del aparcamiento al puerto deportivo.

No estaba solo.

Toby Rowland, amordazado, atado por las muñecas y sudando como una prostituta en una clínica de enfermedades de transmisión sexual, estaba a su lado. Tenía una mancha de orina en forma de riñón en la ingle. No se resistió; miró al suelo con furia y lloró en silencio.

Esa noche, Vicious estaba más cabrón que nunca. Bajó las escaleras detrás de Rowland, a quien empujaba escalón por escalón, radiante como un novio el día de su boda. El puerto estaba bien iluminado, por lo que no resultaba complicado ver cómo retorcía el cuello y flexionaba los bíceps para prepararse.

—Mirad quién ha decidido unirse a la fiesta —anunció con voz grave y burlona. 

Me provocó escalofríos. A veces, me preguntaba si los padres de Vicious lo concibieron en la lápida de Hitler o si su madre sufrió algún accidente con veneno y vudú mientras estaba embarazada. Era demasiado siniestro para ser un adolescente. Demasiado malvado para haberse criado rodeado de lujos. Estaba demasiado muerto para estar vivo.

Rowland y Vicious se detuvieron en el último escalón, donde Vicious lo empujó para que cayera de bruces en el muelle. Toby hizo una mueca todavía con la mordaza en la boca y tosió. Jaime y Dean lo levantaron y le arrancaron la tela de la cara.

—Pero bueno, si estás sangrando. Espera, que te ayudo —se ofreció Jaime, que hizo ademán de tocarle la cara, pero, entonces, echó el brazo hacia atrás y le asestó un puñetazo brutal en la nariz.

La cabeza de Toby voló hacia atrás e impactó en el pecho de Vicious.

Vicious lo sujetó por los brazos y le gruñó al oído de una forma casi erótica:

—Te tengo, tranquilo. No dejaré que te hagan daño. No. Pienso infligirlo todo yo.

Trent dio un paso adelante y me tapó la vista con su inmensa espalda. De hecho, solo veía las espaldas de los tres Buenorros. Vicious y Toby estaban bien ocultos tras ellos.

Oí a Toby llorar y gimotear, zapatear, suplicar, gemir y tratar de liberarse. Entonces, Dean se apartó, y vi la nueva cara de Rowland.

Hinchada.

Llena de sangre.

Destrozada.

Ver los cardenales —oler la sangre— en persona era mucho peor que verlos el lunes por la mañana. Los cuatro Buenorros estaban enfermos. Cada uno tenía sus motivos. Sabía lo que reconcomía a Jaime, pero desconocía por qué los demás estaban tan empeñados en alimentarse de todo ese dolor.

Jaime agarró del pelo a Toby, que estaba de rodillas. Vicious se sentó en un escalón, se encendió un cigarrillo con indiferencia y señaló a La Belle con el mechero. Le sangraban los nudillos y tenía las mejillas rojas en lugar de pálidas, como era habitual. Sin embargo, cuando abrió la boca, pronunció cada una de las palabras con calma.

—Muy chulo el barco de tus padres. ¿Cuántos años han invertido en esa sala de banquetes flotante? Mi madre decía que la pasta que servían sabía a pelotas rancias.

Toby suspiró, derrotado, y negó ligeramente con la cabeza. Dean y Trent, en cambio, se rieron.

—Vale, tienes razón, no dijo eso. Desconoce a qué saben las pelotas rancias. Pero tu madre sí, ¿verdad? Rowland es un cabrón de mierda.

Estaba segura de que a Jaime le cambió la cara, pero quizá fuera porque estaba al tanto de su secreto.

—¿Últimas palabras antes de que prendamos fuego a esta preciosidad? —preguntó Vicious, que exhaló una nube de humo mientras jugueteaba con el mechero.

—Por favor —suplicó Toby, que se sorbió los mocos y tosió—. Por favor.

—Me has arruinado la carrera —exclamó Trent con la mandíbula apretada y los puños cerrados—. Y ni siquiera me había recuperado del todo cuando decidiste pringar el suelo del vestuario de aceite. ¿Fue idea de tu padre? ¿O se lavó las manos?

—Lo s-s-s-siento mucho —se disculpó Toby, cuya saliva estaba teñida de rojo.

Vicious se puso de pie y le dio una palmada en el hombro a Trent.

—El niño dice que lo siente. ¿Te sirve?

Trent negó con la cabeza despacio, con los ojos fijos en Toby. Vicious se volvió hacia Rowland y se encogió de hombros.

—Al parecer no nos basta con un «lo siento». Supongo que volvemos al plan A.

Trent dio una zancada hacia La Belle, desenroscó el tapón del bidón de gasolina y subió los escalones que conducían al yate y al restaurante. El olor a gasolina inundó el aire. Vicious todavía jugueteaba con el mechero y lo encendía y lo apagaba en broma.

Encendido.

Apagado.

Encendido.

Apagado.

Encendido…

Normalmente el puerto estaba vigilado. No me cabía ninguna duda de que los Buenorros tenían algo que ver con que no hubiera ningún guardia de seguridad. Trent echó gasolina en la entrada del restaurante, en el muelle y en las escaleras que conducían al puerto; el reguero tenía forma de fusible. Tras tirar el bidón vacío al agua, se acercó a Vicious, le puso una mano en el hombro y asintió ligeramente. Esa era la señal de Baron Spencer.

—Adiós, La Belle. Serás recordada, pero no por nosotros —dijo Vicious, que se rio entre dientes con aire amenazador y tiró el mechero encendido al reguero de gasolina.

Las llamas se alzaron con gran estruendo. El fuego lamió los escalones, atravesó el muelle y llegó a la puerta del restaurante.

—¡Vámonos!

Los chicos se volvieron y llevaron a Toby de vuelta al aparcamiento por los brazos cual prisionero. Se aseguraron de que estuviera de cara al puerto para que viera cómo se consumía la posesión más preciada de su familia. Las llamas ascendieron y el humo negro envolvió el yate en un abrazo asfixiante.

Tenía que escapar. Dar media vuelta y huir.

«¿Por qué no los has parado, Mel?». Sabía la respuesta. Su venganza estaba justificada. Los Rowland merecían la ira de los Buenorros.

Subí las escaleras a toda prisa movida por la histeria mientras notaba el calor del fuego en las piernas. Algo cayó a mi espalda. No me dio tiempo a recogerlo. Ni siquiera a darme la vuelta para ver qué era. Me di a la fuga y volví a casa como un rayo.

Cerré a cal y canto. De dos formas distintas. Hice inventario: llaves, móvil y bolso.

Estaba todo.

Suspiré aliviada y me senté en el suelo con la espalda apoyada en la puerta.

Estaba a salvo. Por ahora.

Pero, entonces, caí en la cuenta de que no me importaba tanto mi seguridad como la de Jaime.

Se suponía que yo no sabía dónde estaba esa noche, pero le envié un mensaje para asegurarme de que estaba bien.

Yo: ¿Lo estáis pasando bien?

Jaime: Ya te digo. Pero no dejo de pensar en ti.

Yo: ¿Por eso te has ido sin darme explicaciones?

Jaime: Sí, Mel. Por eso mismo me he ido sin darte explicaciones. Porque pienso en ti antes que en mí. Recuérdalo siempre, Pequeña bailarina. Siempre.

Capítulo 12

—Señora Greene. A mi despacho. Ya.

La cara de la directora Followhill parecía una bomba a punto de estallar, y supe que se avecinaba tormenta en cuanto pisé su despacho. No me importó. El día anterior, sin ir más lejos, había visto a su hijo —mi novio— mientras cometía un delito grave. Era la última semana de clase y ya había empezado a enviar currículums a los centros cercanos de cara al curso siguiente. Ya no tenía poder sobre mí.

O eso creía.

Entré en su despacho, cerré la puerta y me senté en silencio.

—Iré al grano —dijo mientras se echaba hacia delante con las piernas cruzadas—. Deme una buena razón para que no llame a la policía y haga que la detengan aquí mismo.

Se me detuvo el corazón de golpe. ¿Cómo?

—¿Disculpe? —Levanté mucho las cejas y se me aceleró el pulso.

Followhill dio unos golpecitos con la uña en la mesa y me mostró una sonrisa falsa.

—Le refrescaré la memoria: un incendio. Un yate quemado. Una familia destrozada. Todo eso ocurrió anoche. Se lo repito, señora Greene… —Se acercó más a mí y susurró—: Deme una buena razón para que no llame a nuestro querido comisario.

Respiré hondo y cerré los ojos para recobrar fuerzas.

—Razón número uno: yo no he hecho nada.

—El señor Rowland y su hijo Toby no opinan lo mismo. Dicen que anoche le prendió fuego a La Belle y que quería vengarse del personal del instituto antes de irse. El restaurante familiar está destrozado —dijo mientras ladeaba la cabeza y sonreía con chulería.

El pánico se apoderó de mí y solo me venían pensamientos incoherentes. Quería decir mucho y nada al mismo tiempo, así que opté por un «¿cómo?».

—Al principio yo también lo dudé. Me pregunté por qué lo haría. Hasta que dieron con la prueba. —Abrió el cajón y sacó un collar. Mi collar. Mierda. Eso es lo que se me cayó la noche anterior cuando huí. El ancla plateada brillaba entre sus dedos.

Me la tiró mientras negaba con la cabeza.

—Y con respecto al motivo, supongo que se ha enterado de que Chelsea, la hermana del entrenador Rowland, ocupará su puesto el año que viene.

Lo cierto es que no tenía ni idea, aunque tampoco me importaba demasiado. A esas alturas, no quería seguir trabajando allí, aunque me hubiera ofrecido un sueldo de siete cifras.

—¿Eso es todo? —murmuré mientras me cruzaba de brazos—. Que yo sepa, no está prohibido salir a dar un paseo por el precioso puerto de la ciudad. Eso no significa que me dedique a quemar yates.

—Me lo ha dado Toby esta mañana. Jura que la vio hacerlo.

Suficiente. Me levanté como un resorte y la miré fijamente.

—Usted sabe a la perfección quién ha sido. —Estaba tan rabiosa que di un puñetazo en la mesa—. Y tengo la sensación de que también sabe por qué. Esto es chantaje. —Fruncí los labios y añadí—: Dos veces en un semestre.

La directora Followhill se levantó despacio sin dejar de mirarme a los ojos.

—¿Crees que no sé que te acuestas con mi hijo? ¿Y cómo miras con deseo su fortuna, su dinero y su futuro? —Su tono era bajo y su intención, clara—. Ni en tus mejores sueños permitiré que te acerques a mi casa ni a mi dinero. Deja que vaya a la universidad, guarra. Déjalo libre.

Nuestros pechos estaban tan cerca que la oía respirar. En el despacho hacía calor, pero yo tenía frío. Nada iba bien. Nada.

—Es libre —respondí con desprecio mientras negaba con la cabeza—. Él eligió estar conmigo.

—Pues no le dejes alternativa —insistió ella con los dientes apretados. Estaba tan furiosa que le daban tics en el rostro.

—¿Por qué? ¿Porque usted lo diga?

Nuestras caras casi se tocaban. Estábamos demasiado cerca para mi gusto, pero no retrocedí. Nuestros pechos se rozaron y se me metió el olor de su Chanel No. 5 y sus cosméticos caros en la nariz. Qué asco.

—Porque tengo mucho poder en esta ciudad. Porque lo que hacéis está mal —espetó, y susurró—: Porque nadie puede enterarse de que esto ha pasado. Y menos a una familia como los Followhill.

Sentí la tentación de decirle que pensara en su reputación la próxima vez que se metiera en la cama con uno de sus empleados, pero le correspondía a Jaime hacerlo, no a mí. Jamás revelaría su secreto.

—No me dan miedo ni usted ni que me echen de la ciudad —repliqué, en parte para que retrocediera—. Jaime tiene dieciocho años. No hemos hecho nada ilegal.

—¡Pero de todas formas, está prohibido! —gritó con las manos en el aire. Di media vuelta e hice ademán de irme. Me tiró del brazo para impedírmelo—. Tu carrera como docente se acabará. Me aseguraré de que el incendio provocado de La Belle te persiga para siempre.

Me agarró del codo.

—La oferta expirará en cuanto salgas por esa puerta. Llamaré a la policía, Melody, y todos sabemos para quiénes trabajan.

Sí. Para los Spencer, que no se detendrían ante nada para sacarle las castañas del fuego a su hijo. Igual que la directora Followhill.

—Adelante —accedí mientras me zafaba de ella con actitud bravucona y una sonrisa falsa dibujada en la cara—. A ver qué pasa.

Me giré de nuevo y corrí hacia la puerta, pero la madre de Jaime —la madre de mi novio— me dio un tirón y cerró de un portazo. Seguro que se había oído en el pasillo.

—Pero ¿a ti qué te pasa? Te estoy ofreciendo una salida. Deja en paz a mi hijo y yo me ocuparé del problema de La Belle.

—No me importa lo que haga con el barco —le gruñí a la cara. Me temblaban los labios y me picaba la nariz. Nada me apetecía más que gritar y destrozarle el despacho. Tenía que mantener la compostura por el bien de Jaime y por el futuro de mi carrera fuera del instituto All Saints—. No es mi problema. Jaime me buscó. Qué digo, me manipuló. A lo mejor sí que se parece un poco a su madre, después de todo. En cualquier caso, estamos juntos y no puede hacer nada por impedirlo.

Esas fueron las últimas palabras que dije antes de zafarme de su agarre y largarme de allí.

Palabras que más tarde me pasarían factura.

Capítulo 13

—Mierda —masculló Jaime, que me pasó el brazo por el hombro y se apoyó en la misma pared que yo. Se revolvió el pelo con la otra mano, frustrado.

Asentí e intenté respirar con normalidad. No tenía tiempo de enfadarse, y él lo sabía. Mientras se rascaba la cara y negaba con la cabeza, movía los ojos del instituto a mí y viceversa. Estábamos escondidos detrás del puesto de comida del campo de fútbol, cerca del aparcamiento de estudiantes.

—¡Qué coño! ¿Me seguiste?

—Oye, que tú sabías dónde vivía, dónde hacía ejercicio, qué desayunaba y cuál era mi compañía de seguros antes de besarnos siquiera —enumeré con una ceja arqueada para recordarle que éramos igual de malos. Al menos cuando se trataba del otro—. Tu madre tenía mi collar, y Toby asegura que fui yo.

—No te jode —protestó Jaime, que me hizo daño al estrujarme—. El niñato ese no tiene el valor suficiente para delatarnos. Tu collar le vino de maravilla. De haber sabido lo que significas para mí, se habría buscado a otro pringado al que echarle la culpa.

—Tu madre no amenaza en vano. Tiene contactos en todos lados. Y los Rowland también son poderosos. Yo no soy nadie.

—No es cierto. Eres mía —dijo mientras me acariciaba la sien con los nudillos.

—No voy a ir a la cárcel —subrayé.

Negó con la cabeza.

—Por encima de mi cadáver, Pequeña bailarina. Hablaré con mi madre.

—No creo que sea buena idea.

—No creo que me importe una mierda.

Me dejó y fue al despacho de su madre. Al principio, me quedé allí mientras veía cómo su ancha espalda desaparecía tras las puertas dobles del instituto. Me llevé los dedos al pecho para aferrarme a mi ancla, pero no estaba allí.

Jaime se había convertido en mi ancla. Solo confiaba en él.

Poco después de que se hubiera marchado, me fui al aparcamiento de los profesores y esperé junto a mi coche mientras me mordía las uñas. En teoría, debía estar en clase, pero me habían dado el resto del día libre. Era angustioso esperar a que su madre tomara una decisión y a que Jaime intentara convencerla de que no me incriminara por algo que no había hecho (como todo el mundo sabía).

Diez minutos después de que entrara en su despacho, me sonó el móvil.

—Ven —ordenó en un tono que no supe identificar.

Fui.

Me temblaban las rodillas y respiraba de manera entrecortada mientras cruzaba los pasillos del All Saints, pues tenía la sensación de que sería la última vez. Llamé a la puerta de Followhill y entré decidida.

—Acércate —me pidió Jaime mientras daba palmaditas en el sofá de cuero burdeos para que me sentara junto a él y miraba con odio a su madre. Estaban frente a frente. Daba la impresión de que lo único que les impedía abalanzarse sobre el otro era la mesa. Se respiraba tanta tensión que podía cortarse con un cuchillo.

Para mi desgracia, el rostro de Jaime no mostraba expresión alguna. Cuando me fijé en la cara de su madre, tampoco vi amor ni compasión. Solo decepción… y urgencia. Urgencia por mantener un legado, por proteger su apellido. Por conservar su orgullo, su dinero y muchas trivialidades más.

Se me revolvieron las tripas y, por primera vez, comprendí que no era la única que había sufrido las heridas del destino.

Que Jaime no demostrara que estaba hecho polvo no significaba que fuera más feliz que yo. No. Ambos estábamos locos, rotos y programados para contraatacar. Forjados por nuestro destino. Marcados por quienes éramos.

Yo era una bailarina atrapada en la vida de una profesora.

Él era un hombre libre encarcelado entre las estúpidas exigencias y grandes expectativas de sus padres.

Me repantingué junto a Jaime y parpadeé sorprendida. ¡Menuda mierda! La directora Miranda Followhill era la que se equivocaba. Pero me avergonzaba haber cedido y haber empezado una aventura con su hijo.

Haberme enamorado de él.

Porque ese era el problema de la sociedad. Les importaba mucho de quién te enamorabas, pero no por qué. El por qué importa. El quién es irrelevante.

—Hemos llegado a un acuerdo —anunció la señora Followhill, que frunció los labios hasta convertirlos en una fina línea.

No pintaba bien. Asentí ligeramente.

—Y creo que todos saldremos beneficiados con el plan.

Otro breve silencio.

—¿Va a anunciarlo en el Los Ángeles Coliseum o qué? Dígalo ya —exigí, incapaz de seguir ocultando lo que sentía por esa mujer.

Jaime se rio con disimulo y me apretó la mano; su calidez me llegó al alma.

La señora Followhill, ajena a mi insolencia, frunció el ceño.

—Jaime se irá a estudiar a Texas. De hecho, ha hablado hace poco por teléfono con el decano para confirmar su asistencia. Estarás en la calle al acabar el curso. No te vamos a renovar. No os volveréis a ver. A cambio, haré como que no había ningún collar en el puerto.

Su sonrisa era victoriosa.

Yo, en cambio, lo veía todo negro.

Me zafé de Jaime. Decidida a no decir nada, luché contra la sensación de humillación. Básicamente se había negado a apostar por nosotros y había aceptado la petición de su madre de irse a Texas tal y como tenía planeado desde un principio. Me limité a encogerme de hombros. No importaba si se le daba fatal negociar o si yo le daba igual y se había aprovechado de mí. El desenlace era el mismo. Y adivinad quién había perdido. Exacto, yo.

No le habría costado nada decirle la verdad a su madre. Ella lo protegía. De todo. No era tan ingenua como para creer que era por amor. Era por prestigio y demás banalidades que le importaban a ella. Sí, lo regañaría, pero también le echaría un cable.

Me había vendido.

Después de decirme que quería protegerme.

—Has… ¿Has hablado con el decano? —le pregunté tras volverme hacia él de golpe y mirarlo a los ojos.

Hundió las mejillas al suspirar con fuerza y asintió.

—Sí. Me voy a Austin.

—Por mí estupendo.

—¿Verdad? —dijo la señora Followhill, dudosa. Quizá hasta le decepcionaba que estuviera tan tranquila. Los ojos le refulgían de ira y apretaba tanto los labios que eran una fina línea.

«No puedes ganar si no te dejo», pensé con amargura. «Y no te voy a dejar. No permitiré que veas cómo me rompo».

—Sí. Total, ya se acaba el curso. Y ha sido solo un rollo. Ha estado bien —respondí con una sonrisa. 

Jamie se puso tenso y me dio la sensación de que quería explicar muchas cosas, pero no le daría ocasión.

Lo odiaba.

Me odiaba.

Merecíamos ese dolor.

Intentó tomarme de la mano, pero yo me crucé de brazos y me eché hacia atrás. Ya había tenido bastante con su madre. Su hijo adolescente no me humillaría por segunda vez con alguna estupidez del tipo «no eres tú, soy yo».

—Supongo que es la hora de la despedida. No echaré mucho de menos el All Saints. Y a usted todavía menos, señora Followhill. Para ser tan rica, sus habilidades sociales son bastante pobres.

«Traducción: Eres una perra del infierno y no me creo que de verdad pensara que tu hijo sería distinto cuando creciera. Está claro que ha salido a ti, aunque me hiciera creer que no os parecíais en nada».

Dicho esto, me puse en pie. Jaime me siguió con los ojos, pero no me atreví a mirarlo. Se le notaba en la cara que estaba confuso, aunque no nos hubiéramos mirado. Era la primera vez que le hacía daño a un Followhill en lugar de que un Followhill me lo hiciera a mí. En cierto modo, me alivió, lo que, al mismo tiempo, hizo que me sintiera culpable.

¿Quería que Jaime se sintiera mal? ¿Por qué?

—Melody. —Jaime me llamó con voz pastosa y grave. Negué con la cabeza.

—Deja que se vaya, cielo —le ordenó la directora Followhill mientras le ponía la mano en la espalda.

Jaime se levantó con tanto ímpetu que empujó el sofá hacia atrás.

Tenía que salir de allí.

—Sí, mejor —dije mientras me colgaba el bolso al hombro y tomaba el móvil y las llaves—. Hemos terminado.

Salí y dejé atrás al joven adulto que me había roto el corazón y a la zorra de su madre. Se iría a Texas. No tendría que haberme decepcionado tanto. Yo misma lo había guiado en esa dirección. Y no es que su madre nos hubiera dejado muchas más opciones. Pero estaba dolida, así que decidí herirlo con mis palabras.

Jaime no me siguió.

La habíamos pifiado y no teníamos nada que decirnos.

Ese día lloré los que no había llorado en los últimos años. Lloré a mares. Lágrimas saladas, de tristeza y desesperación.

Sabían raro.

Sabían a él.

Capítulo 14

Jaime no vino a casa ese día. No llamó. Puesto que había reducido lo nuestro a un mero rollo, no me extrañó. Después de apartarlo a todas horas. Después de decirle que tendría que irse a Texas. Después de poner a parir a su mejor amigo.

No era una buena novia.

No estaba en mi naturaleza ser un gran apoyo. Estaba zurcida a base de remiendos deshilachados de ambición desmedida y sueños frustrados. Hasta entonces, había sido tan tonta como para enorgullecerme de ello. Enorgullecerme de no haber dejado que algo tan mundano como el amor o un hombre acabaran conmigo.

Pero, en aquel momento en que el corazón me dolía como si lo hubieran contado en pedazos minúsculos, me di cuenta de lo que me estaba perdiendo. Hasta el dolor era más agradable bajo el hechizo del amor.

Al día siguiente, fui a dar clase. A mitad de la tercera hora, me planteé la posibilidad de suicidarme. Jaime ya no los tenía a todos amedrentados y mis alumnos ya no se comportaban. Se reían, gritaban y replicaban. Más que antes, si cabe. La última hora fue la peor. Dean y Millie estaban callados, pero Trent Rexroth fue más allá y masturbó a Keeley, que se sentaba a su lado, por debajo del pupitre. Y eso sin dejar de hablar muy serio y superalto con Vicious sobre el futuro de los Raiders.

Pedirle a Trent que pusiera las manos donde yo las viera solo hizo que la gente se fijara más en él y en la chica con la que se lo estaba montando. Cuando les di la espalda para sacar un libro del bolso, oí risitas; seguramente le habría metido la lengua hasta la campanilla en cuanto me giré.

Era un infierno. Justo donde merecía estar.

Jaime no había asistido a pesar de que habría sido nuestra última clase. Solo confirmó lo que yo ya sabía: Trent se comportaba así a propósito y en nombre de Jaime.

Todos me odiaban.

Estaba muy decepcionada. Traté de concentrarme en dar clase, pero no dejaba de pensar en él.

La había fastidiado.

Ni siquiera le había dado la oportunidad de explicarse después de la reunión con su madre. Di por hecho que me había traicionado, lógicamente. Pero hablábamos de Jaime, quien nunca traicionaba a nadie. Siempre apoyaba a los que le importaban. Incluso a Vicious…

Vicious.

Cuando sonó el timbre, me levanté del asiento con los ojos clavados en el mejor amigo de Jaime.

—Baron —dije, y le hice un gesto para que se acercara.

Resopló, pero obedeció. Ya no había nadie, por lo que nos quedamos solos y nos medimos con la mirada, recelosos.

—¿Y Jaime? —pregunté mientras me frotaba los ojos. No había dormido mucho la noche anterior.

—¿Y a ti qué más te da? —Se puso un cigarrillo entre los labios y se lo encendió en mitad del aula como si nada—. ¿Vigilas a todos tus rollitos? —murmuró con el cigarrillo en la boca.

Alguien estaba resentido.

—Tengo que hablar con él. —Ignoré la pulla.

—¿Te lo estoy impidiendo, acaso?

—Dime dónde está.

Se encogió de hombros.

—No soy su puñetera secretaria. Llámalo.

—No me va a contestar —grité, molesta.

Vicious se pasó el pulgar por la mejilla con la mano con la que sostenía el cigarrillo, absorto en sus pensamientos.

—Es verdad —dijo con una voz terroríficamente plana—. Está en mi casa. Enfurruñado como un crío. Te diría que fueses a animarlo, pero no tengo claro si quieres echarle en cara que te haya salvado el pellejo o chupársela por cagarla.

—Necesito hablar con él —respondí con una urgencia que me asustó. La necesidad de enmendar aquello era abrumadora. Solo quería que lo arregláramos.

—Yo no soy él —replicó Vicious, que me miró a los ojos con una mirada vacía que me engulló—. Yo no perdono, así que como le hagas daño otra vez, las consecuencias serán devastadoras. Para ti.

Tragué saliva.

—Solo quiero arreglarlo, Baron.

—Me llamo Vicious —gruñó.

¡Joder con el niño!

—Déjame verlo. Te prometo que voy en son de paz.

La amistad de los Buenorros era casi conmovedora, de no ser porque esos chicos tenían demasiado poder. Sobre mí. Sobre la ciudad. Sobre todos.

Vicious señaló la puerta con la cabeza y yo seguí de cerca a su Mercedes con mi Ford hasta la inquietante mansión de ladrillo y piedra.

Fue el viaje más largo de mi vida, sin contar el vuelo de vuelta a casa desde Nueva York y Juilliard.

Pero la travesía más corta hacia la demencia. Mi amor era una locura.

Y estaba dispuesta a luchar por él.

Capítulo 15

Estaba en la piscina. En la maldita piscina. Haciendo largos. Su cuerpo esbelto, alto y torneado iba como una flecha de una punta a la otra. Me planté en el borde. No tenía claro si quería acostarme con él, pedirle perdón o gritarle. Cuando sacó la cabeza del agua celeste, le chorreaba el pelo y le caían gotas por la cara. Apreté los muslos.

—Se te ve destrozado —juzgué con sarcasmo.

Apoyó los brazos en los azulejos y me enseñó los dientes. No era una sonrisa, sino una advertencia.

—Y tú pareces un animal fuera de su hábitat natural. ¿Tanto me ha echado de menos, señora G?

—No has venido a clase hoy —dije, seria.

—¿Y? Ya casi se acaba el curso, y tampoco parece que te importe demasiado. Solo soy un rollito, ¿recuerdas? Tú misma lo dijiste.

Touché.

Cuando llegué, estaba dispuesta a suplicar. Pero ahora que lo tenía delante, en casa de Vicious, se apoderó de mí una abrumadora necesidad de protegerme. No me atrevía a preguntarle qué estrategia había seguido el día anterior mientras estábamos en el despacho de su madre.

—¿Ya has hecho las maletas para irte a Texas? —pregunté para cambiar de tema. «Se va a mudar a la universidad», me recordé. «Se acabó».

Se rio y tomó impulso para salir de la piscina. El sol iluminaba su cuerpo escultural; parecía un anuncio de Calvin Klein. Se colocó a mi lado, tan cerca que noté el olor a cloro.

—Todavía no. —Dio un paso en mi dirección y yo me tropecé al retroceder. Hizo caso omiso y dio otro paso—. Tengo que comprar otra maleta. —Hundió la mano en mis rizos. Esa vez sí correspondí a su caricia. Caí en su hechizo, ya volvía a estar condenada.

—Pensaba que los hombres ibais ligeros de equipaje —comenté, y tragué saliva.

—Sí, pero estoy seguro de que te llevarás muchas cosas de chica cuando te vengas a vivir conmigo.

Atónita, lo miré con los ojos entornados y me esforcé por no sonreír de oreja a oreja.

—Jaime —le advertí. 

¿De qué? No estaba segura. No quería que fuera una broma. En cuanto lo oí, me percaté de que quería justo lo que acababa de decir. Me moría de ganas de empezar de cero lejos del instituto All Saints. Con él.

No tenía sentido. Estaba mal. Levantaría una polvareda impresionante. ¿Un joven universitario que se muda a otro estado con su profesora de veintiséis años? Tenía la palabra «desastre» escrita por todas partes. Pero quería ese desastre. Deseaba bañarme en él, amarlo y vivirlo. Y hacer de ese desastre mi caótica realidad.

—Mel —dijo con una sonrisa—. ¿Verdad o reto?

—Verdad —respondí mientras me mordía el labio inferior y le ponía ojitos. Si Vicious nos hubiera visto, estoy segura de que habría vomitado.

Jadeaba. Se me iba a salir el corazón por la boca. No me sentía tan viva desde la última vez que pisé un escenario. Iba a decirlo. ¡A la mierda la gente y lo que pensaran de mí!

Puse las manos encima de las suyas, todavía en mi pelo, y me estabilicé.

—La verdad es… que te quiero.

Hubo un amago de sonrisa de satisfacción, pero desapareció rápido. Como si siguiera metida en problemas. Me sentía como la alumna a la que siempre regañan.

Él asintió con la cabeza. Me cayeron gotas de su pelo en la cara mientras me pasaba un brazo por el cuello y me acercaba a su rostro.

—¿Ves? ¿A que no era para tanto? Y no te ha pasado nada, ¿has visto? —dijo mientras arqueaba una ceja y me miraba con cara de haberlo planeado todo. Qué sexy, por favor—. Yo también te quiero, Mel. Bueno, más que quererte, estoy loco por ti. Ahora a hacer las maletas. —Me mordió el labio, juguetón, y me dio un cachete en el culo exactamente al mismo tiempo.

—¿Disculpa? —pregunté entre risas—. ¿Qué? ¿Dónde? ¿Cómo? ¿Cuándo? Si todavía no han acabado las clases.

Quedaban cuatro días de curso. Y aún no había aceptado su propuesta de mudarnos a otro estado.

—Ya, pero mañana tienes una entrevista de trabajo en una academia de ballet en Austin. No querrás llegar tarde, ¿verdad? No querrás causar una mala impresión y todo eso.

Jaime lo sabía. Sabía que había arrinconado ese sueño en el fondo de mi mente, pero que, aun así, bailaba todos los días delante del espejo. Que lo llevaba en el corazón como un pequeño recuerdo, y que quería que el recuerdo se convirtiera en algo real, en ese momento más que nunca.

Justo entonces, sonó un claxon a lo lejos, y Vicious, al volante de su lujoso Mercedes, gritó con los dientes apretados:

—Dile que espabile u os vais al aeropuerto en taxi.

Estos chicos de secundaria.

Lo tenían todo planeado.

Habían sido más listos que la señora Followhill y yo.

Me reí y me lancé a los brazos de mi novio.

—Te mato.

Epílogo

Dos años después…

—Te has olvidado la leche.

—Y tú las bragas.

—Pero si las llevo puestas —digo con el ceño fruncido mientras me bajo las medias negras.

—Por eso —responde Jaime, que me tira a la cama de un solo empujón y sin esfuerzo.

Caigo en nuestro precario colchón. Él me sigue y se pone sobre mí. Me llena la cara y el cuello de besos tórridos y húmedos. Me río sin aliento mientras me acaba de bajar las medias.

—Compraré a la vuelta —gruñe en mis costillas.

Ya me ha quitado la camisa y me está chupando un pezón con tanta fuerza que me hormiguea la cabeza de placer. Suspiro y le paso los dedos por el pelo alborotado. Ha estado haciendo turnos en un Starbucks del barrio después de clase. Sus padres le cortaron el grifo cuando les dijimos que nos íbamos a vivir juntos. Ya ves tú. Entre mi trabajo en la academia de ballet, sus estudios, su trabajo en el Starbucks y lo ocupados que estamos, disponemos de muy poco tiempo para que nos importe lo que piensen o digan los demás.

—De paso, compra fruta, que se nos han acabado los plátanos.

—Hay un plátano que puedes comer siempre que quieras y está aquí —me indica mientras me toma la mano y se la lleva a su erección.

Pongo los ojos en blanco. Sí, todavía es el típico veinteañero. Yo ya tengo veintiocho años. Seguro que pensáis que estoy obsesionada con casarme y tener hijos. Pues no. Solo pienso en él. En lo bien que nos ha ido. Es nuestro caos, es precioso y no lo cambiaríamos por nada.

—Quizá luego lo pruebe —lo chincho.

Él hace una mueca.

—Vale, te traeré la fruta.

Me pasa la lengua por la barriga, baja hasta mi sexo, ahora expuesto, y se detiene para dibujar círculos en el clítoris con la nariz.

—Ay, tienes algo aquí. Diría que es un arañazo, un grano o algo de eso.

Me mete la mano entre las piernas y, al sacarla, sostiene una cajita de terciopelo negro.

Dejo de respirar.

Se humedece los labios y me sonríe con pereza.

—Quizá debería avisarte: no es un anillo de compromiso. Estoy esperando a cumplir veintiuno para que el fondo fiduciario que tienen mis abuelos a mi nombre se active. Seré más rico y podré dejar el Starbucks. Te mereces algo increíble. Pero, mientras tanto, aquí hay una cosa que te hará recordar a tu rollete de instituto de hace dos años.

Abro la caja de terciopelo con dedos temblorosos. Dentro hay un collar. Con un colgante. Un ancla de oro. El ancla que tantas cosas simboliza.

El yate quemado que nos separó.

El collar que nos volvió a unir.

La pieza restante que dejé atrás.

Levanto la vista y lo miro con un amor irrefrenable. Lo quiero muchísimo. Estoy loca de remate por este chico que ya es todo un hombre y que ha renunciado a tantas cosas para estar conmigo. A las fiestas universitarias. Al fútbol americano. Cosas que eran su esencia hace dos años.

—¿Me ayudas? —pregunto mientras le hago un gesto con el collar entre los dedos.

Deja de lamerme la cara interna del muslo a regañadientes y se incorpora. Me toma el collar de la mano y me aparta el pelo.

—¿Verdad o reto? —pregunta sin venir a cuento.

—Verdad. Los valientes siempre eligen verdad —explico con una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Es verdad que siempre serás mía? —me susurra al oído; su cálido aliento me hace cosquillas.

—Es una verdad. Y, a veces, cuando haces que me enfade, es un reto. Pero es mi vida y tú formas parte de ella. Por siempre y para siempre —contesto.

—Por siempre y para siempre —repite, y me aferro a mi ancla, también a la de verdad, y las aprieto con fuerza.

La angustia. El miedo. La parte en la que me dejé llevar y me enamoré de quien debería haber sido la persona equivocada, pero que resultó ser la correcta —vaya que si lo fue— es cosa del pasado.

Al final valió la pena. Cada ínfima parte ha hecho que seamos quienes somos hoy.

Más fuertes.

Más felices.

Más todo.

Seis años después…

Jaime

—¿Por qué un ancla?

Seguramente debería habérselo preguntado hace ocho años, cuando nos conocimos, pero no me vi capaz. Lo consideré una conversación íntima, y encima estaba cagado porque implicaba acosar a mi profesora de inglés.

Observo a mi mujer, Melody Followhill, con atención mientras apoya los pies en la mesa de centro y se recuesta en nuestro nuevo sofá. Este y la mesa son los únicos muebles de nuestro nuevo apartamento en Kensington. Le dije que la llevaría a Europa y lo he hecho. Que la haya dejado embarazada aquí ha sido un plus.

De nada, Mel.

—¿Por qué un ancla? —repite como un loro con una sonrisa de oreja a oreja. Se frota el vientre de treinta y seis semanas y lo mira con cariño, como si ya viera a nuestra hija recién nacida—. Porque, a veces, está bien sentir que hay alguien dispuesto a salvarte.

—¿Quién te regaló el collar? —le pregunto a bocajarro. La urgencia con la que formulo las preguntas me asusta. He aguantado ocho años sin preguntárselo y, de pronto, no quiero saber otra cosa. Melody se inclina hacia mí y apoya la cabeza en mi pecho. Le aparto el pelo de la cara y le doy un beso en la sien. Cuando habla, noto un calorcito en el pecho.

—Me lo compré yo. Estaba en el aeropuerto de Nueva York, a punto de tomar el avión para volver a California después de haberme roto la pierna. Quería algo en lo que creer. Más bien, alguien en quien creer. No tenía a nadie. Mis padres me apoyaron y se compadecieron de mí, pero no me entendían. No demasiado. Mis amigos estaban repartidos por todo el país, persiguiendo sus propios sueños universitarios y creando recuerdos nuevos y bonitos. Y ahí estaba yo. Sola. Necesitaba a alguien. Vi el collar en una tienda. Ni siquiera recuerdo el nombre. Vendían sudaderas en las que ponía «I Love New York» a precios desorbitados. Me costó un ojo de la cara, pero recuerdo que pensé para mis adentros: «Lo necesito. Tengo que comprarlo».

Bajo la vista y la miro a los ojos. Alucino. Alucino con que esta mujer sea mía. Después de todo lo que hemos pasado o, quizá, precisamente por eso.

Es divertida y fuerte. Tiene un talento impresionante. Es sarcástica e inteligente. Pero, al mismo tiempo, es real. Y vulnerable. Y mía. Joder, mía.

—Ya no lo necesitas —respondo mientras toco el colgante en forma de ancla que le regalé cuando estaba en la universidad—. Me tienes a mí.

—Os necesito a los dos —contesta con una sonrisa, y me besa en los pectorales por encima de la camiseta.

Se equivoca.

No necesita a nadie.

Podría conquistar el mundo con sus zapatillas y sus vestidos por la rodilla, pues le importa un bledo lo que piense la gente.

La beso en la palma y me llevo su mano a mi evidente erección. Esta mujer siempre me la pone dura. Siempre.

—Querrás decir tres —digo mientras sonrío cerca de sus labios, a lo que ella responde agarrándome del pantalón, con demasiada brusquedad para mi gusto.

—¿Sabes lo que necesito? —pregunta y, por alguna razón, tiene la frente sudorosa. Arqueo una ceja—. Necesito que me lleves al hospital. He roto aguas.

—Sabía que estabas cachonda —comento a la vez que le lamo el cuello. Me da un golpe en el brazo. Fuerte.

—¡Jaime!

—Vale, vale, voy a por tu bolsa.

Quince horas después, Melody y yo damos la bienvenida a nuestra primogénita, Daria Sophia Followhill. Mis padres van a tomar un vuelo desde San Diego para verla. Están emocionados. Los padres de Mel también vendrán a finales de mes.

Mi padre sigue sin saber lo de mi madre con el entrenador Rowland. No se lo he dicho. Tampoco tenía demasiado sentido.

Él no la quiere a ella y ella a él, tampoco.

Tienen mucho dinero. Muchos medios. Y aquí estoy yo, casado, con un bebé y sin ver un centavo por las decisiones que he tomado.

Y soy feliz, porque no necesito dinero. Tengo a mis chicas y con eso me basta.

Lo. Son. Todo.

Playlist

«Secretly», de Skunk Anansie

«R U Mine?», de Arctic Monkeys

«Under Your Spell», de Desire

«Colors», de Halsey

«Crazy In Love», de Nightcore

«Whistle for the Choir», de The Fratellis

«Halo», de Texas

«Atomic», de Blondie

Agradecimientos

Aquí va una lista de la gente a la que estaré eternamente agradecida y a la que quiero más que a mi vida:

Sunny Borek, Kristina Lindsey, Karen Dale Harris, Ellie McLove, Stacey Blake, Letitia Hasser, Brittany Hale, Sabrina Shalalashvilli, Becca Zsurkan, Avivit Egev, Sher Mason, Sheena Taylor, Lin Tahel Cohen, Amy Halter, Paige Jennifer, Ilor Tsabar, Vanessa Serrano, Erika Budd Panfile, Galit Hadar Shmariyaho, Jessica Meade, Kristen Reads, Karin Boukzam, Ella Fox, Ava Harrison, Tanaka Kangara, Julia E. Lis, Bernadett Lankovitz, Kerissa Blake y Tamar Hazan.

Asimismo, me gustaría aprovechar esta oportunidad para agradecer a mi grupo de Sassy Sparrows y a mi familia su consideración y comprensión. De verdad, no podría estar más agradecida.

A los maravillosos blogueros que comparten y apoyan mi trabajo. Os aprecio a todos y cada uno de vosotros y vuestra increíble contribución a la comunidad. Y, como siempre, a mis lectores por apostar por mí.

Gracias, gracias, gracias (qué discurso de agradecimiento más cutre, pero al menos no es tan malo como el que pronunció Tom Hiddleston en los Globos de Oro, así que eso que me llevo).

Os quiero. No os imagináis cuánto.

Besos y abrazos,

L. J.

Sobre la autora

L. J. Shen es una autora best seller internacional de romántica contemporánea y New Adult. Actualmente, vive en California con su marido, su hijo y su gato gordinflón.

Antes de sentar la cabeza, L. J. viajó por todo el mundo e hizo amigos en todos los lugares que visitó, amigos que no tendrían problema en afirmar que siempre se olvida de sus cumpleaños y que nunca envía postales por Navidad.

Le encantan los pequeños placeres de la vida, como pasar tiempo con su familia y sus amigos, leer, ver HBO o Netflix. Lee entre tres y cinco libros a la semana y cree que los Crocs y los peinados ochenteros deberían estar prohibidos.