Datos del libro

Autor: Brown, Kyle

©1996, M.E. Editores, S.L.

ISBN: 9788449502521

Generado con: QualityEbook v0.62

LEYENDAS de EGIPTO

Kyle Brown

INDICE

LEYENDAS de EGIPTO.. 1

LAS LEYENDAS SUS ORIGENES. 2

NICROTIS. 10

ANAPU Y BITU.. 12

VICTORIA DEL GENERAL THUTI. 16

EN LA CIUDAD DE JOPPE.. 16

EL HEBREO YUSUF Y LA EGIPCIA ZULAIJA.. 18

LA LEYENDA DE AMASIS. 21

EL CAMPESINO TENAZ.. 28

LOS NUEVE DIOSES. 31

LA CREACION DEL HOMBRE.. 33

EL NOMBRE SECRETO DE RA.. 34

EL OJO DEL SOL.. 37

LA CÓLERA DE RA.. 46

EL ASESINATO DE OSIRIS. 49

LA INFANCIA DE HORUS. 53

LA LUCHA ENTRE HORUS Y SETH.. 56

LA CEGUERA DE VERDAD.. 64

LA HISTORIA DEL REY ARMENIOS. 67

JUAN EL HIJO DE ARMENIOS. 72

LAS LEYENDAS SUS ORIGENES

EL vocablo leyenda viene por sí mismo rebosante de evocaciones, al tiempo que sugiere aromas de siglos perfumados por la pátina del tiempo, sabor popular, aconteceres sensacionales en ambientes tan idóneos como adecuados. Surgen en las leyendas,, con igual maestría que un cortometraje de dibujos animados de Walt Disney, las princesas en sus castillos, los príncipes amorosos que las cortejan, los hechizos, los embrujos, los dragones, los bosques y los lagos, los nenúfares y las azucenas, los monjes, las abadesas, los comentarios con sus sombríos y estirados cipreses... Toda una interminable liturgia contenida en la sabiduría, la imaginación y la fantasía populares.

Todos entendemos lo que se nos dice cuando se nos dice que algo es legendario. Pero si ninguno pasa de entenderlo como una vaga condición exótica, antigua y maravillosa. Por el contrario, la leyenda es algo definido concretamente: una narración tradicional, fantástica, que combina en sorprendente contraste unos hechos extraordinarios con una referencia de lugar y personas bien sean históricas o imaginarias.

La leyenda, como la poesía y el teatro, tiene su génesis en la religión. Nace de las creencias totémicas y animistas de los albores de las razas y de los pueblos primitivos. Por eso trata en tantas ocasiones de hechizos y talismanes o de virtudes y hechos fantásticos que se refieren a ciertos animales, plantas u objetos. Así ocurre en las leyendas tan frecuentes sobre encarnaciones de personas en bestias y de transformaciones de éstas, por obra del amor, en príncipes llenos de gallardía, ternura y seductora fineza.

Un gran número de leyendas tienen también su origen en mitologías paganas unas veces, como ocurre de manera especial con las de Grecia y Roma; en tal caso resulta difícil saber dónde concluye el mito y comienza la leyenda propiamente dicha. Buda, Confucio y Mahoma, por otra parte, han inspirado centenares de relatos fantásticos que solo tangencialmente tienen que ver con su historia y doctrina. Por su parte, en dos mil años de historia, el cristianismo ha dado pábulo infatigablemente a la leyenda. Leyenda cristiana que se nutre de la Biblia, de la vida de Cristo, formando narraciones más allá de lo que permiten los datos evangélicos sobre la Virgen, inspiradora de numerosa literatura legendaria a base de milagros históricos e/o imaginarios, de las historias de santos, en fin, subrayando y exagerando unos hechos prodigiosos realizados en vida y después de muertos, o inventándolos.

Los temas de procedencia inmediata o remotamente religiosa forman un núcleo muy importante que da a la leyenda, como género, una tónica muy elevada y noble. Se inició, pues, la leyenda por un camino digno que ha predispuesto a la humanidad, con el paso del tiempo, a incorporarle los motivos más serios, aquellos casos que suponía merecedores de ser enaltecidos y perpetuados: el origen de los pueblos, la fundación de reinos y ciudades, los principios de los ilustres linajes, los hechos cumbre de la historia y sus grandes protagonistas.

La leyenda a la historia. Penetramos con ello en un terreno en que la leyenda se encuentra en un mismo segmento que la historia. La guerra de Troya, la batalla de Roncesvalles, las hazañas del Cid Campeador, interesan por igual a ambas. La leyenda ha pasado en todos estos avatares por gemina historia durante un cierto tiempo, hasta el extremo de haber sido fuente en la que han ido a beber los propios historiadores. En la actualidad, obviamente, no es posible la confusión. Queda claro que para la leyenda la realidad histórica sirve unos datos sobre los que opera, novelándolos, exagerándolos, dotándoles de un cariz extraordinario, maravilloso y poético. Es la cuenta que el corazón y la inspiración llevan de los hechos. Es sustancia que nutre la tradición, memoria de los pueblos, en que éstos esbozan y definen su personalidad.

Cómo se forman las leyendas. Pero, ¿es el pueblo así, en abstracto, quien crea la leyenda? Éste es un matiz largamente controvertido. No parece asequible de una forma radical que la leyenda haya surgido como por generación espontánea y que se produzca de una manera por completo anónima. Existe siempre una persona concreta que imagina y crea. Ni aún los géneros más populares pueden reducirse en última instancia a un asunto narrativo y a unas imágenes básicas que alguien ha fijado. La leyenda se considera, pues, popular más bien en el sentido de que el creador intuye en ella aquellos grandes temas con que el pueblo puede sentirse identificado. Existe siempre un creador personal de las leyendas. Sea un aedo, un mendigo medio ciego, medio poeta de la corte -como el que se describe en La Odisea-, un doncel que recitaba y cantaba trovas en los castillos feudales o un juglar maestro en poesía y a la vez caminante y prestidigitador en plazas públicas. O los mismos monjes, que en la paz de sus celdas elaboraban pacientemente voluminosos códices de pergamino e intentaban -¿inventaban?- leyendas y episodios sobre el santo tutelar de su monasterio. Es el caso de la leyenda de Carlomagno, que se forjó y encontró calor en una serie de monasterios que lo santificaron.

La leyenda, patrimonio popular. Una vez creada, la leyenda, si acierta a dar en algo que se imprime con fijeza en el corazón del pueblo, éste la toma y adopta amorosamente como cosa suya. Se la pasan unos a otros y, además, la miman y la pulen; centran la atención en este o aquel personaje que les es más agradable y amplían o reducen los episodios.

Entonces la leyenda ya es patrimonio popular. Se hace conseja para ancianas que las cuentan junto al hogar, romance que se tararea en la plaza pública, letrilla para acompasar y acompañar el trabajo. O poema y narración que el clérigo, el literato o el gran señor escriben en las horas de ocio junto a anaqueles bien repletos de libros. Porque llega un momento en que la leyenda se hace obra culta. Con ello muchas veces vuelve a los ambientes de donde procede.

La leyenda va estrechamente vinculada a un pueblo concreto, a un país o religión. Viene al mundo de la mano de la fantasía enraizada a un ambiente, a un poso de creencias, a determinada condiciones étnicas, históricas o psicológicas de una colectividad. Muchas veces nace en cultos locales a antepasados que un grupo humano venera: a una roca cuya forma dispara la imaginación de las gentes sugiriendo la idea de un gigante encadenado o de un animal fantástico; a una fuente de aguas a las que se atribuyen virtudes maravillosas; a un boque que por el terror que infunde a los viajeros se supone lugar repleto de espíritus en donde han sucedido hechos terribles; a un árbol, a un río, a un monasterio, a un castillo, a una torre en ruinas, a una princesa convertida en sapo, a cualquier motivo, en fin, que, a la vista de un pueblo durante generaciones, le asombra e incita su capacidad de fantasía.

La leyenda, patrimonio común de la humanidad. Tiene por tanto la leyenda ese paladar, ese sabor de cosa ligada a tierra y raza. Pero sucede que, con el paso del tiempo, los pueblos, países y regiones entran en contacto, intercambian su patrimonio particular, y con sus creencias e ideas, los hallazgos de sus fantasías. Y España hace a Carlomagno nacido en Toledo y Ulises se convierte en el fundador de Lisboa (Ulisibona) o Eneas el troyano, de Roma. Leyendas nacidas a orillas del Ganges pasan a Persia y de ella trotan a la grupa de los corceles de los invasores árabes a todo el norte de África, a España, a Italia, a Francia...

Se produce entonces una gran conexión. Temas, protagonistas y ambientes se entrecruzan y combinan. La leyenda pasa a ser patrimonio común de toda la humanidad. Así se da este aparecer de motivos iguales en tan diferentes épocas y regiones que da pie a establecer unas genealogías de leyendas buscando filiación o paternidad entre ellas. Pero en un buen número de ocasiones tales vínculos son falsos, pues sucede que hay un fondo de creencias, de situaciones, de recursos y de fuentes inspiradoras de carácter legendario que ocasionan leyendas sumamente parecidas sin que existan entre ellas una real interdependencia.

Una vez hecho este breve pero interesante resumen acerca de los orígenes, historia y desarrollo de las leyendas, así como su innegable universalidad, pasaremos a continuación a ocuparnos de las que corresponden al presente volumen: las de Egipto.

LAS SANDALIAS DEL GUERRERO

Hotep no siempre había sido un mendigo. Hijo de un fellah de los alrededores de Tebas, su adversa suerte quiso que fuera incluido en una de las levas con las que Ramsés I, el gran monarca conquistador, nutria las filas de los ejércitos que guerreaban en Asia.

El joven no tuvo ocasión de distinguirse, pues justo en el primer encuentro con los asirios un flechazo, traspasándole un muslo, le puso fuera de combate; cuando finalmente pudo recobrar la salud se encontró con la pierna derecha privada de movimiento.

Hotep no se desanimó por su adversa suerte y, uniéndose a una caterva de guerreros, más o menos mutilados, emprendió el regreso a Tebas apoyándose en un grueso garrote.

Con las peripecias y aventuras de tal viaje desde Mesopotamia al mar Rojo, podría escribirse un buen volumen; habremos de contentarnos con saber que, de guarnición en guarnición, unas veces comiendo y otras ayunando, dos meses después de desdichada caravana llegó al delta del Nilo, lugar fijado para la separación de los veteranos, que desde allí se desparramaron por todo Egipto.

Hotep quedó solo con otro compañero que, nacido en una aldea inmediata a la suya, seguía el mismo itinerario. Era el camarada un hombre ya viejo, encanecido en la milicia debido a sus largos años de servicio y privado de la vista, a consecuencia de una profunda herida en la cabeza.

El cojo tenía excelente fondo y, movido a compasión, se brindo a servir de lazarillo al ciego; y así, una noche en que los dos inválidos descansaban al abrigo de un espeso cañaveral, Hotep, que dormía plácidamente, oyó de pronto un lastimero quejido que exhaló su compañero e incorporándose le dijo:

-¡Hola veterano! ¿Qué es eso? Despierta, que sin duda te estás atormentando con alguna horrible pesadilla.

-Hotep, me muero -murmuró el ciego-. Siendo que la vida se me acaba.

-¡Estás delirando! ¿Quién piensa ahora en morir?

-Me muerto, muchacho, me muero. Creía que tendría fuerzas para llegar allá, pero no puedo. ¡Agua...! ¡Dame agua, me ahogo...!

Hotep, alarmado, corrió con cuanta ligereza permitía su cojera hasta un canal inmediato y volvió con la calabaza llena del líquido pedido, diciendo:

-Bebe. Esto pasará, es un desvanecimiento ocasionado por el fuerte sol que hoy nos ha hecho hervir la sangre.

-Gracias, camarada -respondió el ciego-. No temo a la muerte; hace años que la he considerado siempre cercana. Después de todo, para no ver más la luz, tanto me importa. Mira, en este saco va toda mi fortuna; un casco de bronce, unos cuantos trapos y unas sandalias de cuero, que es lo que más valor tiene, pues son casi nuevas, el material es superior y están bordadas en oro. No sé de donde proceden, pues las encontré en la batalla en que me hirieron, atadas a la cintura de un soldado muerto, sólo Dios sabe a quién se las robaría. Cógelo todo si muero. Es la fortuna de un soldado que ha servido treinta años a los faraones. ¡Bonita herencia!

Hotep se devanaban los sesos, pensando qué haría o diría en aquella situación, que le parecía bastante grave y apurada. Por fin su compañero bebió de nuevo y dijo:

-Puede que tengas razón y me haya equivocado; pasó la angustia y tengo sueño. Durmamos y, si me muero, ya sabes; todo para ti.

Y volvió a tenderse entre las cañas, murmurando palabras confusas. Hotep siguió su ejemplo. Al poco tiempo roncaba haciendo ruda competencia a las parleras ranas. Cuando despertó, al salir el sol, el ciego yacía a algunos pasos de allí, tendido boca abajo.

Hotep llegó finalmente a su pueblo y continuó llevando la vida que había tenido antes de ir a servir al faraón.

Un día, cuando el sol comenzaba a iluminar con sus espléndidos rayos, Hotep, vistiendo su viejísimo calasiris de algodón listado, que dejaba ver por sus múltiples desgarrones las oscuras carnes del mendigo, salió de su casa y empezó a andar con alegría.

Apareció junto a una de las colosales esfinges que constituían la entrada del templo. Se detuvo un momento y, sacando de un envoltorio el casco de bronce y las sandalias que heredara del viejo guerrero, se atavió con ambas prendas, quedando en breve espacio de tiempo convertido en la más grotesca figura que imaginarse pueda nadie.

No parecía, sin embargo, el inválido descontento de su aparato indumentario, pues con aire satisfecho se atusó la encrespada y revuelta cabellera, y canturreando una canción popular se dirigió, apoyado en un grotesco bastón que le servía de muleta, hacia una puertecilla que se divisaba casi oculta entre las robustas piernas de la colosal estatua, que parecía guardar la entrada al gran patio.

Hotep dio con su bastón un fuerte golpe en la hoja de la puerta y pocos instantes después apareció en el dintel una mujer, cubierta por ajustada túnica blanca, sostenida por una especie de tirantes de cuero rojo.

-¿Qué se te ofrece tan temprano y tan compuesto? -preguntó con burlona sonrisa al reparar en el casco y las lujosas sandalias del mendigo-. Hoy no es día de repartir los restos de las ofrendas...

-No vengo a pedir limosna -contestó Hotep. Y luciendo una gran sonrisa, añadió-: Vengo a hablar con un padre para decirle que es mi deseo pedirle tu mano, pues quiero casarme contigo.

Los ecos del templo reprodujeron durante largo espacio de tiempo las más sonoras y alegres carcajadas que jamás habían turbado la majestuosa calma de aquel silencioso recinto. Hotep, sin desconcertarse por la manera como era acogida su pretensión, dijo mirando con petulancia sus sandalias:

-Hermosa Amneris, veo que mi idea te regocija y esto me hace suponer que mi figura no te disgusta y el resultado...

-El resultado -interrumpió la joven- será que mi padre te dará algunos palos y te romperá la pierna que aún tienes sana.

-¡A mí, a un guerrero del faraón!

-¡Imbécil! Tú ya no eres guerrero, sino pordiosero; y si no fuera por lo que en esta casa te hemos protegido, perjudicando a otros pobres más antiguos, hace tiempo que estarías descansando en el cementerio en agradable compañía con otros ilustres personajes de tu calaña.

-¿Olvidas acaso que soy propietario de una gran casa junto al canal del Castillo Blanco?

-Sí, ya sé que tienes una barraca de adobes cuarteada y sin techo.

-No es tan mala, y además tengo... estas sandalias -dijo él mientras se miraba los pies.

-Mira Hotep -dijo Amneris adoptando un aire protector-, sin duda algunas los fuertes calores y todo el hambre que has sufrido en Asia han perturbado tu razón. En primer lugar, debes saber que tengo un pretendiente muy bien acomodado, y en segundo lugar, ¿cómo quieres que yo, hija de un guarda del templo, corresponda al afecto de un buen muchacho como tú, pero que ha quedado completamente inútil para todo? ¿Cómo atenderás a mi subsistencia con la pierna arrastrando y ese casco tan abollado...? ¡Ja..., ja..., ja...!

Y de nuevo la risa más retozona animó el semblante de la muchacha.

El pobre, cuya candidez le había hecho concebir las más lisonjeras esperanzas, por única respuesta se rascó el cogote, miró a Amneris y, con gesto de cómica desesperación, dio media vuelta y sin pronunciar una palabra se alejó de la puerta acompañado por las carcajadas de Amneris.

-¡Pobre chico! -dijo ésta-. No es malo, pero... ¡es tan miserable!

Hotep, aunque verdaderamente anonadado por la escena narrada, tenía, como todos los fellahs una gran dosis de mansedumbre y resignación; así que, después de desahogar su cólera murmurando unas cuantas invectivas contra Amneris, se encaminó hacia un grupo de palmeras que sombreaban el camino que conducía al templo y se tumbó sobre la menuda hierba. Pocos instantes después roncaba como un bienaventurado.

De pronto el mendigo se despertó a impulsos de algunos puñetazos aplicados con mano vigorosa, e incorporándose vio ante sí a un personaje de elevada condición, a juzgar por la pedrería que brillaba en el pectoral que cubría su robusto pecho y por la finura y elegancia de su túnica. Otro sujeto, portador de un abanico de plumas de avestruz, que era sin duda el que le había despertado de un modo tan enérgico, se hallaba junto al primero.

-¿Quién eres? -dijo con voz imperiosa-. ¿Qué estás haciendo aquí?

-Pero ya lo ves, dormir -repuso Hotep con justa indignación.

-¿Quién te ha dado estas sandalias? -volvió a preguntar el incógnito y refinado personaje.

-Quien puede -contestó Hotep recogiendo su cayado y adoptando una actitud defensiva.

-¡Por mi padre, el Sol, que no he visto jamás sabandija tan insolente! Oye, miserable, y tiembla.

-¿No temblé en el campo de batalla cuando una flecha asiria traspasó mi muslo, y me asustaré ahora que nada malo he hecho? Pero ¡ah! -exclamó de pronto-, tú debes ser el rival que me disputa el amor de Amneris.

-¡Está loco! -dijo el desconocido con asombro, volviéndose hacia su acompañante, que contestó con signo afirmativo.

-¿Con que, es decir -prosiguió Hotep-, que no contento con quitarme la novia, quieres también apoderarte de mis sandalias?

-Sin dudas ignoras quién soy -dijo el personaje del pectoral-. ¡De rodillas, miserable, ante el faraón!

Hotep lanzó un grito de asombro, e inclinando humildemente la cabeza respondió:

-Alto y poderoso Ramsés, perdona a tu humilde esclavo. No me postro ante ti, porque la herida que recibí a tu servicio me inutilizó la pierna y no puedo... Ten misericordia de este infeliz inválido, que si pronunció palabras inconvenientes fue por no haberte conocido.

-Piensa bien lo que vas a contestarme, porque de ello depende tu vida. ¿Recuerdas la ocasión en que adquiriste esas sandalias?

-Sí, hijo predilecto de Dios.

-¿Recuerdas si el que tales prendas te dio te aseguró que eran la fortuna de un soldado?

-Sí -contestó Hotep, pensando en las últimas palabras pronunciadas por el guerrero ciego.

-Entonces, ¿cómo no has reconocido en mí al faraón a quien guiaste en el reconocimiento del campo enemigo y que, como prenda de su real aprecio, para reconocerte y recompensarte después de la batalla, te dio las sandalias que hubo de quitarse para trepar por los acantilados de Saín, cuyo paso nadie conocía como tú, y merced a cuyo descubrimiento alcancé una de mis más favoritas victorias?

El mendigo quedó inmóvil.

Comprendió que se le ofrecía una enorme fortuna. Solo tenía que contestar de forma adecuada a las preguntas de Ramsés. Por un momento pensó en esto y en que de esta forma tan sencilla conseguiría aquello que tanto deseaba, es decir, podría casarse con Amneris.

Pero era honrado y no quiso mentir.

-Señor -dijo-, soy un mendigo inútil y despreciable, el alimento que tomo lo debo a la generosidad del pueblo, pero mis labios no se mancharon nunca con una mentira. Estas sandalias no me las diste tú.

Y brevemente contó al faraón su triste historia y la manera cómo las sandalias habían llegado a sus manos.

El faraón, viendo que había tropezado con un hombre honrado, alguien que no deseaba aprovecharse de la fortuna que había llamado a su puerta, decidió llevarlo a palacio donde le agasajó por su fidelidad y le recompensó ampliamente por sus servicios, ofreciéndole además un puesto en la corte.

Gracias a ello Hotep pudo ir al templo a pedir la mano de Amneris, quien viéndole en una buena posición le aceptó rápidamente, pues ella siempre le había querido.

Fueron extremadamente felices en su nueva posición y tuvieron muchos hijos, todos ellos servidores fieles de Ramsés Meiamun, a cuya regia esplendidez debían tantos favores.

NICROTIS

EL gran faraón de Egipto había sido brutalmente asesinado. A los pocos días, la reina viuda, la bella Nicrotis, aceptaba el trono que sus súbditos le ofrecían. Ocurría esto en el viejo Egipto, en Menfis, la capital del Imperio Antiguo, hace muchos cientos de años.

Los festejos para el día de la coronación prometían ser muy espléndidos; parecía como si la reina Nicrotis hubiese olvidado por completo al joven esposo, vilmente asesinado.

Para celebrar en forma solemne su coronación había dado la orden de construir un gran salón subterráneo, donde ofrecería a los grandes personajes del reino un suntuoso banquete, y se decía que más tarde se dejaría que el pueblo presenciase el espectáculo.

Llegó el día señalado para el gran festín y los invitados empezaron a llegar luciendo sus más exquisitas, bellas y espléndidas galas. Antes de que estuvieran todos reunidos, comenzó la comida. La bella Nicrotis aparecía mucho mas hermosa que nunca, y una extraña mirada brillaba en sus ojos. Todo se realizaba con la mayor magnificencia ante los absortos invitados.

Cuando el banquete estaba en el punto más álgido y los asistentes, con la euforia de una abundante comida bien rociada del mejor vino, más contentos se mostraban, se produjo un gran ruido. De los cuatro lados de la sala comenzaron a manar abundantes chorros de agua.

De momento los comensales creyeron que se trataba de algún efecto de tramoya para amenizar la fiesta y siguieron degustando tranquilamente los alimentos y bebidas mientras continuaban las charlas y bromas entre ellos.

Empezaron a alarmarse cuando vieron que el agua subía y subía sin parar. Ya les estaba cubriendo los pies y, presos de terror, buscaron las salidas para evitar morir ahogados.

Las puertas estaban cerradas y nadie las abrió, con lo cual el agua seguía manando e iba aumentando el nivel. A muchos de los comensales ya les alcanzaba hasta la cintura, con lo cual las escenas de pánico se fueron sucediendo cada vez con mayor frecuencia.

En aquel instante comprendieron la trágica realidad y vieron que solo estaban presentes los que habían sido traidores, así como también los asesinos. Habían caído en el lazo que la Reina les tendiera para llevar a cabo su venganza.

Ninguno de los invitados pudo alcanzar la salida y murieron ahogados y sorprendidos por lo que había sucedido.

El agua siguió saliendo hasta anegar por fin todo el subterráneo.

Sobre los cadáveres flotantes de los cortesanos se dejó oír la voz de Nicrotis que decía:

-Los traidores deben morir a traición.

En efecto, Nicrotis había concentrado allí, precisamente, a todos los que participaron en el complot para asesinar a su esposo.

Al día siguiente, según Nicrotis había prometido, todo el pueblo de Menfis pudo contemplar el lugar del convite. Y nadie dejó de sentir admiración por la reina, que no había vacilado en perder la vida con tal que los traidores la perdieran también.

ANAPU Y BITU

ANAPU y Bitu eran dos hermanos que vivieron hace muchísimo tiempo en Egipto. Habían heredado mucha hacienda de su padre.

Según las leyes y las disposiciones del padre, a Anapu, el mayor, pertenecían casa, ganados y campos. Bitu, el menor, había de trabajar para su hermano, recibiendo a cambio el salario necesario.

Bitu era inteligente, hábil, trabajador y conocedor de todo lo referente a los campos y ganados; tanto era su saber que conocía el lenguaje de las reses y sabía lo que los pobres animales querían decirle y cuanto se decían entre elos.

Anapu no trabajaba tanto como el hermano. Un día, en que estaban los dos ocupados en preparar la siembra para las tierras, envió Anapu a Bitu a casa en busca de unas semillas para echarlas en los surcos recién abiertos.

Bitu partió obediente y cogió la semilla; los dos hermanos la echaron en los surcos y terminado el trabajo, volvieron a su casa.

Pero Anapu encontró a su esposa llorando y ella le dijo, después de hacerse rogar, que cuando Bitu llegó en busca de las semillas le había dado una paliza.

Mucho se enfadó Anapu con esto y formó el propósito de dar muerte a su hermano, pero supo contenerse, pues quería hacerlo de un modo que nadie pudiera acusarle de fraticida, esperando una ocasión favorable para su intento.

Bitu, que no había hecho lo que dijo su cuñada, se dirigió a su cuarto y no se enteró por tanto de la conversación de los dos esposos, ni sospechó nada, pues los dos lo trataron a la hora de la cena con el mismo cariño de siempre.

Cuando se disponía a entregarse al descanso se le ocurrió ir antes a dar una vuelta por el redil de los ganados, para ver si les faltaba algo.

Entró en el cercado y vio a casi todos los cameros y ovejas tendidos en el suelo, rumiando unos, durmiendo otros, pero sus favoritos se levantaron en cuanto lo vieron y fueron a pedirle caricias. Bitu pasó la mano por el lomo de los tranquilos animales y ya se iba cuando, gracias a comprender su lenguaje, oyó que uno de ellos le decía que debía emprender la figura, pues su hermano, enfadado con él, pensaba darle muerte.

Bitu no se detuvo a pensarlo ni un momento y en lugar de volver a su habitación, emprendió la huida esa misma noche.

Seguidamente Anapu le oyó alejarse, pues también salió de la casa decidido a impedir su marcha. Corría Bitu deseando alejarse de la casa de su hermano antes de que saliera el sol, pero Anapu iba detrás con mayor rapidez, y lo hubiera alcanzado si el dios Pha-Harmakis, que casualmente miraba entonces la Tierra, no se hubiera dado cuenta de lo que pasaba. Convencido de la inocencia de Bitu, quiso ampararlo y para ello hizo surgir, repentinamente, entre los dos hermanos un ancho río poblado de muchos cocodrilos. El ímpetu de la corriente impidió a Anapu cruzarlo y, muy fastidiado, tuvo que permanecer en la orilla.

Bitu, pensando que se había salvado de momento, descansó en la otra orilla, pues su hermano no podía pasar el río antes de que amaneciera, y en cuanto la luz del sol permitió a los hermanos verse, Bitu preguntó desde la orilla:

-¿Por qué me persigues? ¿Qué te hice para que quieras darme muerte?

Anapu no contestó al momento, enfadado por las preguntas de su hermano, pero luego empezó a dudar y pensó decirle la causa de su cólera. Bitu negó la acusación y le aseguró que ni siquiera un minuto había pensado en pegar a su esposa.

Anapu, avergonzado y arrepentido, prometió a su hermano que no le haría nada y que, por tanto, podía volver, pero Bitu no quiso, pues ya no se veía capaz de seguir viviendo bajo el mismo techo que la falsa y mentirosa mujer con la que estaba casada su hermano.

-Debo marcharme -contestó-, me voy al valle de las Acacias y voy a decirle todo lo que pasará. Gracias a mis artes mágicas me arrancaré el corazón y lo colgaré de la rama más alta de una acacia. Cuando el árbol sea cortado y derribado caerá al suelo mi corazón y podrás contemplarlo. En cuanto lo hayas buscado durante siete años tómalo y ponlo en un cacharro con agua fría. Esto bastará para volverme a la vida. Así resucitaré y me vengaré de mis enemigos; sabrás cuando lo tienes que hacer si te ofrecen un vaso de cerveza del que caiga al suelo la espuma. Luego te darán un jarro de vino cuyas heces se levantarán hasta el borde. Cuando ocurra todo esto procura no perder tiempo.

Anapu volvió triste a su casa. Encolerizado por la mentira y falsedad de su mujer, le dio muerte y luego lloró a su hermano Bitu.

El joven, en el valle de las Acacias, pasaba el día cazando y dormía al pie de u árbol en cuya rama más elevada había colocado su corazón. Un día se encontró a los nueve dioses, quienes le dieron por esposa a su propia hija, pero las siete Atroz (hadas que profetizaban el futuro) le anunciaron que la joven moriría atravesada por una espada.

Bitu se casó con la diosa y le comunicó el secreto de que tenía el corazón colgado en lo alto del árbol, y también de que quien encontrase la acacia tendría antes que luchar con él.

Tan hermosa era la mujer de Bitu que la fama de su extraordinaria belleza llegó hasta el faraón, que, para saber si lo que se decía era cierto, hizo un viaje al valle d las Acacias, solo, sin séquito y disfrazado. De esta forma pudo acercarse, sin ser visto ni reconocido por nadie; y cuando vio finalmente a la joven decidió que debía hacerla su esposa.

Vuelto a palacio dio las órdenes y envió un grupo de soldados al valle de las Acacias, con orden de matar a Bitu y llevar a la esposa a su corte. No pensó que todo podía ocurrir al revés, porque los soldados fueron muertos en lucha por Bit, que los atacó con la fuerza de un león.

Irritado el faraón, llamó a los adivinos para que le indicasen el modo de conseguir la muerte de Bitu. Deliberaron largamente y resolvieron que no podía matarlo en lucha, sino con astucia. El faraón se disfrazó de nuevo y fue otra vez al valle de las Acacias, donde esperó la ocasión.

Pudo el faraón hablar con la joven, que, al saber que sería reina y dueña de muchos tesoros, consintió en la muerte de su marido y comunicó al rey que en la rama más alta de la acacia estaba el corazón de Bitu, y que solo con derribarla caería muerto.

El faraón llamó a dos leñadores y, en cuanto el hermoso árbol cayó al suelo, se desplomó muerto el pobre Bitu.

Y ocurrió entonces lo que Bitu dijera a su hermano. Llegó un día en que le ofrecieron un jarro de cerveza cuya espuma cayó al suelo y después un jarro de vino que se puso turbio al momento; así conoció Anapu que había llegado el momento de actuar.

Provisto de armas, ropas y sandalias, se dirigió al valle de las Acacias; vio a su hermano muerto y el corazón convertido en una baya. La puso en agua fría y Bitu resucito en el acto.

-Voy a convertirme en el sagrado buey Apis -le dijo-; llévame junto al faraón, que te dará oro y plata y yo ya encontraré medios para castigar a mi esposa por toda su maldad.

Anapu siguió las instrucciones de su hermano. Al día siguiente llevó a la corte a Bitu, convertido en buey sagrado. Todos se alegraron mucho y el faraón le recompensó y concedió muchas distinciones. Pocos días después el buey entró en las habitaciones de su antigua esposa y le dijo:

-Puedes convencerte de que sigo vivo.

-¿Quién eres?

-Bitu -y añadió-. Ya supiste lo que hacías cuando dijiste al faraón que cortase la acacia.

La mujer se asustó mucho y, para evitar los peligros que preveía, suplicó al faraón que le concediese un favor y él consintió en ello.

-Dame, señor, para que lo coma, el hígado del toro sagrado, no hay nada que me guste tanto como eso.

Muy disgustado el faraón, no tuvo más remedio que conceder lo que ya había prometido. Y un día, mientras el pueblo ofrecía sacrificios al toro sagrado, mandó llamar a los verdugos y ordenó que diesen muerte al hermoso animal.

En el mismo instante en que le clavaron el cuchillo en el cuello cayeron de él dos grandes gotas de sangre junto a las puertas de la ciudad y se convirtieron en dos grandes árboles.

El pueblo, lleno de alegría por lo que se pensó que era un milagro, empezó a adorar y ofrecer sacrificios a los dos árboles.

Pasó el tiempo. El faraón, coronadas las sienes con diadema de lapislázuli, guirnalda de flores en el cuello, se sentó en su trono de plata y oro e hizo que le llevaran al sitio donde habían nacido los dos árboles. Detrás iba la reina, y ambos fueron colocados al pie de los árboles. Bitu, que era el árbol bajo el cual estaba la reina sentada, dijo en voz baja:

-Mujer, a pesar de cuanto has hecho, sigo viviendo. Obligaste al faraón, a través de tus malas artes, a cortar la acacia en la que estaba colgado mi corazón, para darme muerte; luego me convertí en buey sagrado y también me hiciste matar, pero debes saber que he vuelto a renacer.

La reina oyó con gran terror estas palabras y ese mismo día pidió al faraón que le prometiese concederle una cosa que deseaba mucho. Cuando éste hubo accedido le dijo:

-Señor, ordena que corten inmediatamente esos árboles para que se hagan con ellos dos hermosas vigas.

Así se hizo, pero una menuda astilla de madera se escapó del tronco y penetró en la boca de la reina. Poco después ésta tuvo un hijo, que era Bitu, vuelto a encarnar en forma humana, pero la mujer no lo sabía.

El faraón estaba encantado con el niño, le dio el nombre de Príncipe del Alto Nilo y, como lo había nombrado sucesor suyo, cuando el rey falleció Bitu fue designado faraón.

Entonces, Bitu mandó llamar a los grandes de la corte y reveló cuanto le había sucedido. Al terminar su relato todos los cortesanos condenaron a la mala reina, que fue desterrada en castigo a sus delitos.

Bitu reinó durante veinte largos años y luego le sucedió su hermano Anapu, al que había nombrado su sucesor en el trono.

VICTORIA DEL GENERAL THUTI

EN LA CIUDAD DE JOPPE

EL general Thuti vivió cuando imperaba en Egipto la Decimoctava Dinastía. Era uno de los mejores guerreros egipcios que había acompañado al rey Tutmés III, el de las grandes conquistas. Se le consideraba hombre extraordinario, muy inteligente y valeroso a pesar de su juventud.

En el campo de batalla figuraba siempre al frente de sus tropas, por lo que los soldados le seguían con gran entusiasmo. Decían que nadie podía ser comparado con él. Por todo esto, el rey le dispensaba gran afecto y le permitía estar con él en su palacio.

El monarca supremo le debía varias de las más importantes victorias conseguidas por sus ejércitos.

El general se dio a conocer ante todos los cortesanos, por primera vez en todo su gran valor, cuando era tan solo un simple oficial. Un día llegó hasta la corte un mensajero de la ciudad de Joppe, situada en la región de T’hai, al lado de la desembocadura del Nilo, que había decidido sublevarse contra el monarca supremo. Llegaba el mensajero presuroso, jadeante, y pidió ser llevado en el acto a presencia del faraón. Cuando llegó ante él, le dijo que el reyezuelo asiático de Joppe había dejado de prestarle obediencia y se hallaba en franca rebeldía.

Al oír tales palabras, Tutmés montó en cólera y rápidamente decidió convocar a los más altos dignatarios y cortesanos. Luego les hizo saber su propósito de destruir por completo la ciudad, para lo cual necesitaba de alguien valeroso y decidido que se pusiera al frente de su ejército.

Tras las palabras del faraón, incluso los más expertos en el arte de la guerra se quedaron en el más completo de los silencios, sin osar ofrecer sus servicios al monarca, pues por un lado estaban temerosos ante el tono de voz de su faraón, pero además conocían a la perfección lo inexpugnable que era Joppe así como la extrema crueldad, el enorme valor y la pericia de su reyezuelo.

Los ojos de Tutmpes, ante ese silencio, recorrieron el salón, indignados. Cuanto mas denso era el silencio que invadía la estancia y pensando ya que nadie tendría la osadía de presentarse para tan suicida misión, un desconocido oficial se ofreció para llevar a cabo la operación, saliendo de entre el nutrido grupo de cortesanos que asistían a la escena: era Thuti.

El rey, ante las sorprendentes palabras de ese muchacho, le dijo que se acercara y le expreso su sorpresa y hasta puso en duda su capacidad para realizar tamaña empresa, pero el joven oficial insistió con tanto ahínco y perseverancia, poniendo tanta emoción y brío en todas sus palabras, que el faraón acabó por encomendarle la jefatura del ejército que debía ir contra la ciudad rebelde.

Tutti dispuso grandes preparativos. Entre las muchas cosas que decidió que debía llevarse había un gran saco de piel en el que introdujo un par de argollas para los pies y otro par para las manos, así como cuatrocientas tinajas con cadenas, cuerdas y collares.

Partieron rápidamente y tras muchos días de marcha sin descansos, llegaron todos los componentes del ejército cerca de Joppe. Antes de pensar en penetrar dentro de la fortaleza, Thuti hizo enviar un mensaje dirigido al reyezuelo rebelde en el que le comunicaba que se hallaba huyendo del faraón porque había pretendido matarle, por lo que había decidido ir a Joppe a ofrecer sus servicios y los de los soldados que le habían seguido.

El reyezuelo de la ciudad, lleno de júbilo y profundamente alegre, pensando que todos esos hombres le servirían como refuerzo en su lucha contra el faraón, le abrió las puertas de la misma, le recibió con gran afecto y, tras una breve charla, le introdujo en su propio palacio.

Una vez en el interior de su residencia, le obsequió con una abundante y deliciosa comida. Después de haber degustado todos esos sabrosos manjares, con el rey y la totalidad de sus cortesanos, mientras se hallaban en una tranquila y relajada charla durante la que hablaron entre otras cosas de su futura lucha contra el enemigo, Thuti aprovechó un momento en que el monarca se hallaba totalmente confiado para derribarle al suelo.

Le golpeó repetidamente hasta dejarle sin conocimiento y, colocándole las argollas que llevaba preparadas de antemano en las manos y pies, hizo que sus hombres le metieran en el saco de piel.

A todo esto, cuatrocientos de los soldados de Thuti habían conseguido ya introducirse hasta el corazón de la ciudad metidos en el interior de tinajas, que otros de ellos, caracterizados convenientemente de mercaderes, hicieron entrar sobre unas carretas.

Una vez en la plaza central de Joppe, salieron hombres de sus escondites y, aprovechando la sorpresa general de los habitantes de la ciudad, se aprovecharon fácilmente de ella.

En poco tiempo y sin ninguna pérdida humana, consiguieron que los que se habían sublevado con tanto ímpetu se rindieran fácilmente.

De regreso al palacio real, Thuti fue recibido por el faraón con muestras de gran agradecimiento, obteniendo de éste el nombramiento para lo sucesivo de general en jefe de todas sus tropas.

EL HEBREO YUSUF Y LA EGIPCIA ZULAIJA

EN Egipto vivía el poderoso Aziz, casado con la bella Zulaija.

Cierto día llegó a él la noticia de que había entrado en la ciudad un joven hebreo llamado Yusuf, de gran virtud y honradez. Ante este hecho, Aziz decidió adoptarle como bajo y así se lo comunicó a su esposa, quien se mostró encantada ante tan maravillosa idea.

Pero Yusuf era de gran hermosura y Zulaija se enamoró de él. Por eso siempre procuraba estar a su lado y atenta a la menor necesidad del joven y se complacía peinando sus cabellos. Sin embargo, Yusuf no correspondía a su pasión, todo su pensamiento lo tenía puesto en Dios.

Esto expresaba a Zulaija, hasta el punto de que sus mejillas empezaron a palidecer y su cuerpo languideció, solo pensaba en cómo lograría que el joven hebreo cediese a sus deseos.

Cierto día en que estaba, como de costumbre, pensativo, entró en su habitación su antigua nodriza y le dijo que había un medio bien sencillo para que Yusuf ardiera en amor hacia ella: que le hiciera fijarse bien en la hermosura de su rostro y en la exquisita perfección de su cuerpo. Si la dejaba obrar a ella libremente, pronto vería cumplidos sus más íntimos deseos.

Zulaija la dejó hacer. Entonces la nodriza encargó a unos competentes albañiles que hicieran una cámara con arreglo a sus indicaciones.

Después encargó a un pintor que retratara con todo detalle las figuras de Yusuf y Zulaija abrazándose.

Por último, compró un magnífico lecho de oro, incrustado de perlas y piedras preciosas, y lo colocó en el centro de la habitación, cubriéndolo con una maravillosa colcha de seda llena de fantásticos dibujos. El suelo lo alfombró con un rico tapiz y colgó de las paredes bellas cortinas de suave tejido.

Hechos estos preparativos, se dirigió a la estancia donde se encontraba Zulaija y la atavió espléndidamente. Coronó sus cabellos con una valiosa diadema y puso sobre su cuerpo una delicada túnica. Así fueron hacia la cámara que antes había preparado, y Zulaija se tendió en el lecho.

A continuación, la nodriza fue en busca de Yusuf y le dijo que su señora le necesitaba y le rogaba que fuese a su cámara. Yusuf le contestó que obedecería al instante y se encaminó hacia donde se encontraba Zulaija.

Cuando llegó ante la cámara, el joven comprendió los deseos de la egipcia y quiso volverse pero ella, rápida como el pensamiento, fue hacia él y, cogiéndole de la mano, le condujo hacia el lecho. Luego le alabó la belleza de su rostro, de sus ojos, de sus cabellos, el delicioso aroma de su aliento.

Yusuf le contestaba diciendo que toda esa belleza se convertiría en polvo cuando muriera, y si entonces aspiraba su aliento, que tanto le agradaba ahora, huiría asqueada ante el hedor que desprendería todo su cuerpo.

Cuando Zulaija le preguntó a qué se debía que cuanto más se acercaba ella a él tanto más huía, respondió el joven hebreo que de esa manera esperaba acercarse más a su Señor.

Zulaija siguió insistiendo, pero la decisión de Yusuf era firme, y su propósito de no ofender a su Dios, inquebrantable. Por eso, cuando vio una oportunidad para escapar, no vaciló y corrió hacia la puerta. Pero Zulaija se agarró a su túnica y la desgarró.

Y he aquí que en ese momento acertó a pasar junto a la habitación Aziz, quien al ver a Yusuf tan apenado y a Zulaija llorosa y mesándose los cabellos, entró en la cámara para saber lo que sucedía. Entonces ella le dijo que su protegido hebreo, aquel al que había favorecido con todo su cariño, había querido cometer con ella una mala acción.

Al oír esto, Aziz se dirigió hacia Yusuf y, afeándole su conducta, le preguntó cómo había podido intentar tan reprochable acto. Entonces Yusuf, invocando a Dios, le explicó la verdad del caso.

Aziz estaba asombrado; su mirada iba de Yusuf a Zulaija, y de ésta al hebreo. Pero Yusuf se acordó, de pronto, de que podía citar a un testigo en su favor. En la habitación donde había tenido lugar aquella escena se encontraba un niño pequeño en una cuna; este niño había sido adoptado por Zulaija, en vista de que Dios no le concedía ningún hijo, y dormía siempre en su misma alcoba.

Yusuf elevó al cielo su oración y pidió al Señor que le ayudara en su crítica situación. Entonces Dios hizo bajar a la Tierra a Gabriel -¡sobre él sea la paz!- y le dio la orden de que hiciese hablar al niño para que declarase a favor de Yusuf.

Gabriel hizo como el Señor le mandaba, y el niño empezó a hablar y dijo a Aziz que si la túnica de Yusuf hubiera estado desgarrada por delante, Zulaija habría dicho la verdad; pero que al estarlo por detrás, ella mentía, y el testimonio de Yusuf era sincero.

Aziz comprobó que cuanto había dicho el pequeño era totalmente cierto, entonces, dirigiéndose a su mujer, le mandó que pidiera sincero perdón al muchacho hebreo.

Y sucedió que a partir de aquel día empezó a divulgarse la noticia por todo Egipto, principalmente entre las mujeres, que lo comentaban riendo y no podían comprender cómo la mujer de Aziz había podido incurrir en tal extravío.

Zulaija se enteró de todo y quiso demostrar a sus amigas cómo no tenía culpa de lo que había ocurrido.

Así, pues, les envió un mensaje invitándolas a merendar en su casa.

Cuando la reunión estuvo formada, les dio naranjas con miel, y para que mondaran las naranjas entregó a cada una un pequeño cuchillo.

Las damitas empezaron su faena, y en ese instante Zulaija mandó que hicieran entrar en el salón al joven Yusuf, al que antes había vestido y adornado con todo esmero.

Cuando sus amigas vieron al bello hebreo, su admiración no tuvo límites. Tan absortas estaban en contemplar su hermosura, que, en vez de cortar las naranjas, cortaban sus propias manos, y era tal su atolondramiento que no sentían correr la sangre ni el dolor que con el cuchillo se producían.

Zulaija, mientras, se reía de ellas, comentándoles que si por un momento que le habían visto habían llegado al extremo de no percatarse de lo que hacían, comprenderían que a ella, en siete años que llevaba junto a él, le hubiera acontecido aquello que antes de conocer al joven les causara tanta extrañeza.

Pero incluso después de lo sucedido Zulaija seguía deseando castigar a Yusuf por su desprecio. Para ello fue a ver al rey Rayan ibn al Salid, con el que tenía gran influencia, y logró que le permitiera encarcelar al hebreo.

Cuando pasó algún tiempo, ante la represión de Aziz por su conducta, Zulaija se arrepintió y desde entonces no podía conciliar el sueño, y solo estaba contenta al hablar de Yusuf.

Se cuenta, acerca de las mujeres que vieron al bello mancebo, que murieron siete de ellas por su amor.

LA LEYENDA DE AMASIS

CUENTA Herodoto que Amasis había llegado al trono de Egipto desde una vil condición, ya que antes se había dedicado al robo y al pillaje.

Su elevación al trono causó una gran sorpresa y un enorme disgusto, pues los orgullosos egipcios se vieron así mandados por un hombre a quien juzgaban de clase inferior a los más bajos.

Amasis, viendo el desprecio con que era tratado, resolvió dar una lección a sus desdeñosos súbditos.

Entre los objetos que poseía para su uso personal se encontraba una jofaina de oro en la que se lavaban los pies todos los que iban a comer con Amasis. Mandó fundir la palangana y con el oro hacer una estatua de una divinidad, poniéndola después en una plaza pública.

Todo los que pasaban por enfrente de la estatua se volvían a ella y la adoraban con veneración.

Amasis mandó reunir a todos los que habían adorado a la estatua y les dijo:

-Esa estatua ante la cual os habéis inclinado tan reverentemente no es más que la jofaina en que os lavabais los pies, modelada de nuevo. A mí me ha ocurrido lo mismo: si en otro tiempo era hombre de clase inferior, ahora soy vuestro rey. Por lo tanto, habréis de respetarme y tenerme veneración.

Y en efecto, desde aquel día cesó el desdén de los egipcios por Amasis y le prestaron acatamiento y respeto.

LA LEYENDA DE SANTA EUFEMIA

“EN EL NOMBRE DEL PADRE, DEL HIJO Y DEL ESPÍRITU SANTO, UN SOLO DIOS. AMÉN.”

Este es el discurso pronunciado por San Anastasio, obispo de la isla de Turquía. En él exalta y alaba la grandeza del arcángel San Miguel y se cuenta el gran milagro realizado en favor de Santa Eufemia y las dos historias maravillosas que se deben leer el doceavo día del mes de Paoni. Que sea con nosotros la intercesión del arcángel San Miguel y con el humilde copista. Amén.

Reinando el gran rey Honrius, había un emir llamado Aristarco, que tenía por mujer a Eufemia. Aristarco y Eufemia eran fieles devotos de la ley de Dios; cumplían con todos los preceptos de la caridad, de la fe y de la modestia.

Habían recibido el bautismo de San Juan Crisóstomo (“Boca de Oro”). En sus devociones entraban con particular efecto la del arcángel San Miguel, celebrada por ellos todos los días 12 de cada mes; la de la Virgen María, que celebraban el día 21 de todos los meses, y el Nacimiento de Nuestro Señor el Mesías, celebrada el 29 de cada mes. Aristarco era como un vaso de elección, hombre puro que ni por un momento flaqueaba en su devoción y en su entrega a los deberes y a las prácticas religiosas. Así sucedió que el Señor, queriendo premiar su vida santa, lo llevó a su seno.

Cayó enfermo Aristarco de mortal dolencia. Sabiendo que el fin de sus días estaba próximo, llamó a su esposa y, afirmando su fe en Cristo, le declaró, una vez más, que el mejor camino de salvación era la práctica de las buenas obras, exhortándola a que siguiese la vida hasta entonces llevada y que no dejase de rogar al arcángel San Miguel, para que los protegiese en esta vida y los condujese con ventura a la dicha eterna.

La buena mujer afirmó que seguiría los consejos de su marido y le pidió que le dejase una imagen del santo arcángel para colocarla en la habitación y para que la defendiera contra las asechanzas de Satán, ya que la mujer sin marido es semejante a un cuerpo sin alma. Aristarco tuvo gran alegría por ello y mandó llamar a un habilísimo pintor, el cual ejecutó una imagen perfecta del arcángel, ornándola con una capa de oro y guarneciéndola de piedras preciosas. Cuando el emir vio la imagen, sintió una gran alegría y mandó llamar a su mujer, a la cual dijo:

-Tu deseo ha sido cumplido, he aquí una bella y rica imagen del santo arcángel Miguel.

La mujer lloró de alegría y pidió a su marido que la encomendase al Jefe de las Milicias celestiales para que la protegiera. Aristarco, elevando sus ojos al cielo, rogó ardientemente al arcángel que protegiera a su esposa contra todos los peligros y asechanzas del malo. Cuando Eufemia, la bendita, oyó la plegaria, se alegró grandemente y se afirmó en su fe en el Mesías y en el arcángel San Miguel.

Desde aquel momento sabía que tenía una firme defensa contra las asechanzas del demonio. Poco tiempo después, Aristarco murió santamente y su cuerpo fue enterrado en la iglesia.

Eufemia no dejó ni un día de practicar el bien, de ejercer todas las obras de misericordia. Pero Satán, siempre vigilante, no quiso perder la ocasión de conquistar a una sierva del Señor. Tomó un día la apariencia de una virgen consagrada al Señor e hizo que otros dos demonios, bajo la misma figura, lo acompañasen. Llegaron a la puerta de la casa de Eufemia, llamaron y a la sirvienta que les abrió le dijeron que tres religiosas, enteradas de la fama de santidad de la dueña de la casa, deseaban visitarla.

Cuando supo Eufemia quiénes eran las visitantes, salió ella misma a recibirlas con toda amabilidad y cortesía. Cuando las vio, las hizo entrar en la casa, pues mostraban un aire de modestia y humildad admirable. Las llevó a la habitación en donde había colocado la imagen del arcángel San Miguel que le hiciera pintar su marido. Eufemia dijo a Satán, sin saber quién era en realidad:

-¡Oh hermana!, entra aquí para pedir la bendición del santo Arcángel, cuya figura aquí se muestra. Desde que murió mi esposo nadie ha entrado en esta habitación, salvo yo.

Y Satán le contestó:

-Mal has hecho, mujer. En cualquier sitio en donde no haya un hombre no habrá bendición. Si quieres ser grata a Dios, yo te daré un buen consejo: toma de nuevo a un hombre en matrimonio. Yo conozco a un gran emir, el mayor de todos los que rodean al rey Honorio. Tiene por hombre Heraclio. Es yerno mío y ha enviudado hace poco tiempo. De parte de él vengo a solicitarte en matrimonio, y aquí te traigo estos presentes para que veas cuán grande es su magnificencia y generosidad.

Y mostró a Eufemia una gran cantidad de joyas que brillaban maravillosamente. Mas estas joyas eran para apariencia, ilusión y no realidad. Eufemia contestó:

-He de pedir consejo a mi intendente. Él no me abandona ni por un momento.

Entonces, la falsa religiosa mostró un gran escándalo y le dijo:

-¡Oh hermana!, tus palabras son mentirosas. Acabas de decirme que desde que murió tu esposo no ha entrado hombre alguno en tu habitación, y ahora afirmas que tu intendente no te deja ni de noche ni de día. La Escritura dice que aquel que observa la ley, pero falta a una sola letra de ella, será responsable como si hubiera violado todas las leyes. Dios detesta y condena a los mentirosos.

Pero Eufemia, sonriendo, contestó:

-Tú me has propuesto un nuevo matrimonio con un hombre rico y generoso. Y en tus manos he visto brillar joyas resplandecientes. Pero ni por todas las riquezas del mundo querría faltar a la memoria de Aristarco. Mi cuerpo jamás será tocado por varón, y cuando yo entregue mi espíritu al Señor, aparecerá limpio y sin mancha. En cuanto a mi intendente, no debes escandalizarte. No es de este mundo, aunque su poder sea grande. Conoce los pensamientos de los hombres y acude en socorro de aquel que lo invoca con fe y pensamiento puro.

Satán pidió entonces que le mostrase a su consejero. Pero Eufemia dijo:

-Antes de concederte lo que pides has de orar. Dirige tu mirada al Este y pide a Dios que te perdone por haber pensado mal de mi guardián. Cuando hayas hecho eso, entonces te mostraré a mi guardián.

Satán contestó:

-Aquellos que mi invistieron con este hábito religioso me enseñaron a no elevar las manos para rezar sino en mi monasterio, y a no aceptar ni comida ni bebida en mesa de laicos.

-¡Ah! - exclamó Eufemia-, tú acabas de reprocharme una supuesta falta contra la ley, y sin embargo tú olvidas que el Señor ha dicho: “En cualquier casa en donde entréis decid: Que la paz sea con los habitantes de esta casa. Y si hay alguien digno de recibir vuestro saludo, recaerá sobre él, y en caso contrario volverá sobre vosotros”. También ordena que e rece por todos los caminos, en todos los lugares.

Y con estas y otras razones, confundió a Satán.

Éste, viendo que Eufemia lo había vencido, cambió súbitamente de aspecto, transformándose en una quimera espantosa. Entonces, Eufemia, comprendiendo que se trataba de una asechanza del demonio, exclamó:

-¡Oh arcángel Miguel, que gobiernas las milicias del cielo, ven en mi ayuda! ¡Tú, a quien mi marido Aristarco me confió antes de morir!

Satán, cuando oyó la invocación al Arcángel, tuvo miedo y cambió nuevamente de aspecto, tomando la forma de un negro barbudo, con los ojos inyectados de sangre y con una espada desnuda en la mano. Eufemia se estremeció de espanto; entró corriendo en su habitación y tomó la imagen de San Miguel y, apretándola contra su echo, invocó de nuevo al arcángel. Satán no pudo penetrar tras ella, pues lo impedía la gloria de San Miguel. Satán estalló en orgullosas amenazas:

-¡Yo soy aquel que acecha al hombre desde que fue creado, para dominarlo con mi poder! ¡Ahora me has dominado, Miguel; pero espero mi venganza!

Y a Eufemia le dijo que volvería el día 12 del mes de Paoni.

-Ese día Miguel, con todas las milicias celestiales, estará delante del trono del Señor para pedirle que haga subir las aguas de los ríos, para que haga descender la lluvia y el rocío sobre los campos. Durante tres días y tres noches permaneceré prosternada ante Dios.

-En ese momento yo vendré aquí. Romperé esa tabla en mil pedazos sobre tu cabeza. ¡Y así conocerás cuán grande es mi poder! -replicó Satán.

Eufemia, con la imagen en la mano, amenazó a Satán, saliendo éste corriendo de la casa.

Desde aquel día Eufemia extremó sus devociones, pidiendo a San Miguel que no la abandonase. Se aproximaba la fiesta del Arcángel y Eufemia preparó cuidadosamente las ofrendas y todo aquello que era necesario para celebrar dignamente la festividad. Día era señalado para ella, y por eso esperaba vivamente la llegada. El día 12 del mes de Paoni, la bendita mujer, desde la alborada, se hincó de rodillas y comenzó a orar devotamente.

De pronto Satán se apareció bajo la forma de un ángel inmenso, con largas alas extendidas. Iba ceñido por un resplandeciente cinturón de oro y sobre su cabeza llevaba una diadema de fulgurantes piedras preciosas. En la mano llevaba un cetro de oro que no tenía encima la cruz de Cristo. Eufemia se estremeció de miedo. Satán le dijo las siguientes palabras:

-¡Que la paz sea contigo, mujer bendita de Dios y de sus ángeles! Bendita seas, pues tus ofrendas y sacrificios han llegado hasta el Señor. Él me ha envidado a ti para aconsejarte y guiarte en lo que tienes que hacer. Obedéceme como si fuera él mismo, pues escrito está que la obediencia es mejor que los sacrificios.

La piadosa mujer se inclinó y dijo:

-Presta estoy a oír la orden de mi Señor.

Satán, entonces, comenzó así:

-Durante mucho tiempo has hecho grandes sacrificios y has gastado todo tu caudal en hacer buenas obras en memoria de tu marido Aristarco, más éste, por su santa vida y muerte, ha sido acogido en el seno del Señor. Tú, con tu piadosa vida, excitas la envidia de Satán, el cual puede tentarte, como hizo con Job, el santo paciente. Satán puede arruinar tu casa, como hizo con Job. Tu marido murió sin dejar descendencia. Tú has de contraer nuevo matrimonio. Y Arius ha de ser tu esposo, un señor lleno de riquezas.

Eufemia comprendió que era Satán el que le hablaba. Y decididamente contestó:

-¿En qué libro ha ordenado Dios que no se hagan limosnas, que se abandonen las buenas obras? ¿Dónde ha dicho el Señor que la mujer ha de casar con dos hombres? Todo libro que venga de Dios ha de aconsejar la pureza de alma, la castidad, el abandono de los bienes materiales, el desprecio al mundo, la caridad hacia los pobres y los miserables. En cambio tú me ordenas lo contrario. Dice el sabio Salomón que las tortolillas y las cornejas no toman mas que un marido. Si eso hacen los pájaros mudos y sin inteligencia y conservan puras sus almas, ¿qué hará una criatura racional, que Dios ha creado a su imagen y semejanza? Yo no tomaré otro marido ni abandonaré todas las obras de caridad que realizo en nombre de Dios y del arcángel San Miguel. Dime de dónde vienes y cuál es tu nombre.

Satán contestó:

-Yo soy el arcángel San Miguel, al cual rezas con tanta devoción. Arrodíllate ante mí, pues Dios me ha enviado.

Eufemia contestó:

-Cuando Satán se apareció a Jesucristo y se fue a prosternar ante Jesús el Mesías, éste exclamó: “¡Atrás, Satán!”.

Satán protestó:

-¿Cómo Satán habría tomado esta magnífica apariencia con que yo me he presentado ante ti? Satán fue expulsado del cielo por su orgullo y Dios me encargó que yo tomase su puesto.

Pero Eufemia no se dejó engañar y le preguntó que si, como decía, era el arcángel, dónde estaba la cruz que debía llevar en su espada, pues en la imagen que tenía así lo había visto.

Satán dijo que eso era una invención del pintor, ya que no todos los ángeles llevan la cruz en sus espadas. Eufemia contestó:

-Si el rey envía a un sitio a uno de los soldados, ¿no llevará el enviado el sello de su señor? Pues, de lo contrario, no podrá justificar debidamente que es un enviado y no un traidor que quiere introducirse con falsas palabras, y la persona a quien se dirige no lo recibirá ni atenderá las órdenes que lleva. Si tú eres un enviado de Dios, déjame que traiga el retrato del Arcángel.

Al oír cuanto había dicho, Satán comprendió que había sido vencido, una vez más, por la virtuosa Eufemia y se puso a rugir como un león y gritó con grandes voces. Se lanzó contra la desdichada Eufemia y, agarrándola por la garganta, le dijo con voz tenebrosa:

-Hoy no te me escapas. Desde hace mucho tiempo estoy en acecho, noche y día, para lograr vencerte; mas hoy ya no te valdrá Miguel.

Eufemia, viéndose en atroz peligro de muerte, invocó fervorosamente al arcángel, pidiéndole socorro en tan angustioso trance. Y en aquel mismo momento San Miguel se apareció, revestido de toda su gloria.

La habitación se iluminó con una resplandeciente luz y Satán, temeroso, cayó de rodillas, pidiendo perdón al arcángel y suplicándole que no le maltratara.

-¡Jamás -decía- volveré a entrar en un sitio en donde se encuentre tu nombre y tu imagen!

El arcángel lo tenía bien agarrado en su mano, como si fuera un pajarillo, y al fin lo dejó escapar. Después, volviéndose a Eufemia, le dijo:

-Tranquilízate y confía en mí. Desde este momento nada podrá Satán contra ti. Yo soy el arcángel San Miguel, a quien tanta devoción has tenido desde tu infancia. Las ofrendas y las buenas obras que has realizado en mi nombre han subido hasta el trono del Señor y han sido acogidas con benevolencia. Acaba los preparativos para esta fiesta y disponlo todo bien, pues éste es el último verano que pasarás en la Tierra. Cuando acabe el estío, vendré a buscarte con los escuadrones angélicos y te llevaré hasta el seno del Señor.

Y dichas estas palabras, se elevó en los aires, rodeado de una gran gloria.

Eufemia quedó arrodillada dirigiendo la mirada al arcángel. Cuando éste desapareció en el cielo, se levantó y fue al obispo Anthimos y le relató todo lo ocurrido. El obispo tuvo una gran alegría al oírla y alabó al arcángel San Miguel.

Eufemia le pidió que asistiera a un gran banquete en honor del Arcángel, acompañado del pueblo. Una vez terminadas las ceremonias, Eufemia regresó a su casa para disponerlo todo. Cuando llegaron el obispo con muchos señores y mucha gente, Eufemia les abrió de par en par las puertas de su casa y los introdujo en una hermosa cámara, en donde estaban dispuestas las mesas para el banquete.

En el centro, sobre una silla de marfil y oro, estaba la imagen del arcángel, ante la cual se arrodillaron todos. Después Eufemia abrió las cajas de sus riquezas y las ofreció todas al obispo para obras de caridad, en nombre del arcángel, que aquel mismo día pediría a Dios que le permitiera bajar a buscar a la buena mujer. El obispo llevó consigo todos los bienes de Eufemia. Ésta, por la tarde, dio libertad a todas sus esclavas negras. Su mansión se llenó de un perfume exquisito. Después se volvió hacia Oriente. Santa Eufemia se dirigió al obispo, que había vuelto después de llevar las riquezas a su palacio, y le dijo:

-¡Oh, padre mío!, yo te suplico, en nombre de Dios, que reces por mí al Señor, a fin de que me presente ante Él en un momento propicio. Cercana está la hora de mi muerte. He aquí que detrás de mi está el arcángel San Miguel, con todas sus celestiales milicias.

El obispo empezó a entonar sus plegarias. Santa Eufemia pidió que se le trajese su imagen del arcángel y cuando la tuvo ante ella, le invocó.

Entonces todos pudieron ver que se abría el cielo y aparecía el arcángel San Miguel, resplandeciente como el Sol. Sus miembros parecían brillar como el cobre batido. En su mano tenía una trompeta y estaba encima de un carro que tenía la forma de una barca; su mano izquierda blandía una espada, en cuyo pomo se veía la Santa Cruz. Estaba revestido con hábitos magníficos.

Todos cayeron de rodillas, mientras el arcángel desplegaba su manto luminoso, en el que recibió el alma de Santa Eufemia, que en aquel mismo momento murió.

Un concierto de armoniosas voces se oía. Las palabras que se escucharon eran éstas: “El Señor conoce la vía de los justos y de los pruso. Ellos son los que heredarán los bienes eternos.”

Así murió Santa Eufemia.

Fue enterrada en la iglesia, en el mismo sepulcro de su marido. Cuando quisieron recoger la imagen de San Miguel, vieron que había desaparecido. Pero al día siguiente, cuando entraron en la iglesia, vieron que la tabla estaba en el altar mayor, suspendida en el aire.

Todos se arrodillaron, entonando el Kyrie Eleison. Se extendió la nueva del prodigio y de todos los puntos vinieron gentes que adoran al arcángel.

Su imagen obra muchos milagros.

EL CAMPESINO TENAZ

EN el País de la Sal vivía un humilde y honrado campesino -que allí se llaman sekhti- que se ganaba la vida traficando en Henenseten con sal, juncos y demás productos de la región.

Cuando iba hacia allá tenía que atravesar las tierras de casa de Fefa.

Junto al canal vivía Tehuti-nekht, hijo de Asri y siervo del senescal Maruitensa. Este hombre había invadido el sendero -pues entonces no estaban los caminos de Egipto protegidos por la ley- y solo quedaba un estrecho camino de tierra, con el canal a un lado y un campo de trigo al otro.

Tehuti-nekht era injusto, avaro, y una de sus pasiones era la de quedarse con lo ajeno; cuando vio al sekhti acercarse con sus asnos bien cargados sintió un irresistible afán de quedarse con ellos, así como con toda la carga, y no tardó en forjar un plan para ello.

-Tomaré un chal -se dijo- y lo extenderé por el sendero. Si el sekhti deja que pasen los burros por encima -lo que no tendrá más remedio que hacer, pues no hay otro camino-, nada me costará empezar la discusión con él y apoderarme de todo cuanto posee.

Y dicho y hecho. Mandó un servidor en busca del chal y lo extendió muy cuidadosamente de manera que una punta se sumergía en el canal y otra estaba sobre el campo de trigo.

El sekhti se acercaba, y, cuando vio el chal, no tuvo mas remedio que seguir adelante dejando que sus asnos pisaran esa prenda. Tehuti-nekht al acecho y se apresuró a exclamar encolerizado:

-¡alto! ¿Piensas que tus animales pueden pisar impunemente prendas que me pertenecen?

-Quise evitarlo y trataré de hacerlo.

Y mientras así hablaba, obligó a los asnos restantes a desviarse un poco y pasar entre los tallos del trigo.

-¡Cómo! ¿Así destruyes mis campos? ¿Te parece bien que tus anos los pisoteen?

-¡No tengo más remedio! Con el chal has interceptado el sendero, así que o lo piso o estropeo algunas espigas. Sabes bien que no puedo ir por el otro lado, pues está el canal.

Empezaron a discutir y, mientras tanto, uno de los animales empezó a comer espigas de trigo.

-Mira tu asno comiendo mi trigo. En vista de ello me quedaré con uno de ellos para compensar el daño que me causas.

-¿Voy a verme robado en las posesiones del senescal Maruitensa, que tan severo es con los ladrones? Si actúas de esta forma no tendré más remedio que ir a quejarme a él y no lo consentirá.

-¡Ni siquiera te oirá! -contestó el otro burlón-. Pobre como eres, ¿quién se va a preocupar de ti? Es como si yo mismo fuera el senescal.

Y empezó a apalear cruelmente al sekhti y le quitó todos los asnos, que llevó a sus campos. Le ordenó luego callar y amenazó con enviarle al Demonio del Silencio si continuaba quejándose.

El sekhti no perdió los ánimos y, como después de rogar un día entero, no le hiciera caso se alejó, pero al día siguiente se fue a Hehensut a exponer sus quejas al senescal Maruitensa.

Le encontró en el momento en que justamente iba a embarcar en el bote que había de llevarle a la sala en que juzgaba los casos de su jurisdicción. El sekhti se inclinó hasta tocar el suelo y dijo que iba a exponer sus quejas, pidiendo que le escucharan su historia.

El senescal accedió y le confió a uno de su séquito, al que dio detallada cuenta de todo cuanto le había sucedido con Tehuti-nekht. Después fue expuesto el caso al senescal, que lo sometió a la jurisdicción de los nobles que le acompañaban en la sala de justicia.

Deliberaron los jueces y al fin aconsejaron lo siguiente: “Ordenamos al sekhti que traiga un testigo, y, en caso de que pruebe lo que acaba de decir, tal vez sea necesario apalear a Tehuti-nekht y obligarle a pagar una suma pequeña por la sal y las bestias que ha robado.”

Ocupaba el trono de Egipto a la sazón el faraón Neb-ka-n-ra y el senescal pensó no decidir él solo el caso, por temor de las complicaciones que pudiese acarrear, y someterlo al soberano. Se presentó ante él y le dijo:

-Señor, vengo a decirte que un sekhti ha apelado a mi justicia, porque le han robado cuanto poseía. Ha demostrado ser el más elocuente de todos los mortales. ¿Qué ordenas, señor, que haga?

-No contestes absolutamente nada -ordenó el rey-, pero manda que alguien escriba todas sus palabras y trae luego el papiro, para que yo pueda verlo. Procuro, además, que reciba todo lo necesario para vivir con su familia, pero sin que nunca sepa quién les favorece.

El senescal obedeció al faraón y dio cuantas órdenes fueron necesarias para que llevaran a diario al campesino pan, carne y cerveza, y que entregasen a la esposa aquello que necesitasen de ropas sus hijos.

Todas las mañanas, al abrir la puerta de su miserable cabaña encontraban ante ella los víveres suficientes para poder alimentarse. Ante estos hechos el sekhti intentó vigilar durante varias noches, para saber quiénes eran los misteriosos bienhechores, pero no lo consiguió. Por fin renunció a aclararlo, resignado a aceptarlo sin averiguaciones.

Pero su mujer no lo entendió así; estaba agradecida, pero no quería renunciar a lo que había sido suyo y excitó a su marido para que fuese por segunda vez a reclamar justicia.

El sekhti se dirigió otra vez al sensual; tras saludarle respetuosamente, reiteró su queja ante los nobles que le acompañaban, de manera muy persuasiva y elocuente. El senescal le hubiera dado gustoso la razón, pero, obedeciendo cuanto le había dicho el faraón, no contestó una sola palabra y el campesino volvió a su casa sin haber obtenido justicia.

El fracaso le desanimó bastante y regresó a su hogar. Tras contarle a la familia cuanto había sucedido, su esposa, que no perdía la esperanza de recuperar los asnos con la carga, le convenció de que se presentara otra vez ante el senescal y así lo hizo el hombre al cabo de unos pocos días.

Una vez en el Palacio de Justicia, saludó respetuosamente a los presentes y empezó a hablar, pronunciando ante los jueces una larga, elocuente y respetuosa arenga, pero el senescal, implacable con las órdenes del faraón, ordenó que le apaleasen, para ver si así le hacía desistir de su empeño.

Para nada sirvió, pues el campesino volvió por cuarta, quinta y sexta vez, tratando de ser atendido a fuerza de elocuencia.

El senescal no le hacía ningún caso, ni le contestaba. Cuando a veces el sekhti se desanimaba, su mujer le infundía valor nuevamente para que no abandonara su derecho y, por esta razón, siguió presentándose en la sala de justicia cuantas veces fue necesario.

Cuando llegó la novena vez el senescal envió a dos personas de su séquito en busca del sekhti; el pobre hombre temió, con razón, ser apaleado de nuevo a causa de su insistencia en molestar a tan altos personajes.

Al notar ellos el temor que producía su presencia le tranquilizaron diciendo:

-¡Nada tienes que temer, oh sekhti! El senescal está complacido de la elocuencia de que has dado muestra y se dispone a hacerte justicia. Ven con nosotros sin miedo alguno.

Esta décima vez fue bien acogido el campesino en la sala de justicia. El senescal le sonrió amablemente y ordenó a uno de sus escribas que anotase en un papiro cuanto pedía el sekhti, para enviarlo al faraón, como le había ordenado.

Neb-a-n-ra leyó atentamente los discursos del sekhti, pero no tomó decisión alguna, sino que confió al senescal el cuidado de fallar el asunto, según conviniese en buena justicia.

Con esta autorización el senescal Maruitensa quitó de su empleo a Tehuti-nekht y le confiscó sus propiedades, que fueron entregadas al sekhti.

Pero no terminaron aquí sus aventuras, pues fue llamado por el faraón, quien le invitó a vivir en palacio con toda su familia. Y el sekhti dio tanta prueba de fidelidad y honradez que fue nombrado, en seguida, inspector general del faraón, quien le tenía mucho afecto.

LOS NUEVE DIOSES

SHU y Tefenet fueron los primeros de los hijos de Ra-Atum. Ellos se quisieron con un amor tan grande y profundo que, al cabo de poco tiempo, Tefenet dio a luz unos gemelos. El primero en nacer fue Geb, el dios de la tierra, y el segundo, Nut, diosa del cielo.

Geb amaba a su hermana apasionadamente, la bella Nut, y durante muchísimo tiempo permanecieron fuertemente abrazados. Como consecuencia de tal efusión el cielo se mantenía estrecho contra la tierra y entre ellos no quedaba espacio para que pudiera alguien vivir o crecer.

Al final, Ra-amun cogió enormes celos del gran amor de Nut por Geb y con gran ira tomó la decisión de que nunca más pudieran estar juntos. Para ello ordenó al padre de ambos, Shu, que hiciera algo para separarlos definitivamente. Así se lo hizo saber y el poderoso dios pisó a Geb para que no pudiera elevarse. Luego levantó a Nut con las manos y la mantuvo, de esta forma, muy por encima de su hermano, de manera que les mantenía separados. A pesar de que Nut esperaba un hijo, Ra-Amun la maldijo, como castigo por su actitud anterior, para que fuera incapaz dar a luz ninguno de los días del año.

Al verse separados de una forma tan violenta, Geb luchaba sin descanso y con gran valentía bajo los pies de su padre, mientras que Nut intentaba abalanzarse hacia abajo para acercarse a él, pero no había forma de que se pudieran alcanzar y con ello su tristeza y desesperación fue en aumento.

Mientras tanto, el Creador había ido dando vida a muchos otros seres, entre ellos a Thot, el más sabio de los dioses. Un día, Thot levantó los ojos y vio el bonito cuerpo de Nut encima del mundo, mientras se debatía por regresar hasta su amado, y la amó de una forma tan pura y profunda que se compadeció de ella.

Decidió prestar su ayuda a la infeliz diosa para que al menos pudiera dar a luz a sus hijos, e inmediatamente inventó el juego de las damas. Entonces, decidió desafiar a los demás dioses a que jugaran contra él siempre y cuando utilizaran el tiempo a modo de apuesta. Poco a poco, el sabio dios consiguió ir ganando a sus contrincantes hasta obtener de ellos cinco días.

El Creador había fijado la duración del año en trescientos sesenta y cinco días, pero Thot le añadió el tiempo que había ganado y lo alargó en cinco días más. Este periodo no estaba sometido al curso de Ra-Atum, y de esta forma Nut pudo finalmente dar a luz a sus hijos.

El primer día dio a luz a un niño ya coronado, que fue llamado Osiris. El segundo día llegó Haroeris y el tercero, después de grandes dolores, Seth. Los días cuarto y quinto llegaron al mundo las dos hijas, Isis y Neftis.

Osiris e Isis se habían enamorado en el interior del vientre de su madre y no tardaron demasiado en convertirse en marido y mujer.

Seth y Neftis también se casaron con el tiempo, pero nunca existió un verdadero amor entre ambos.

Las dos hijas de Nut eran totalmente diferentes de carácter. Isis era valiente, bella y astuta, la Señora de la Magia, más sabia que millones de hombres, mientras que Neftis era leal y dócil.

Los hermanos Osiris y Seth tenían, si cabe, todavía más diferencias. Osiris era hermoso, gallardo noble y generoso, mientras que Seth tenía la cabeza de bestia salvaje y ello ya delataba su naturaleza, porque era ambicioso, maligno y cruel. Nunca pudo perdonar a Osiris que fuese su hermano mayor y, por tanto, el destinado a ocupar el trono.

Ra-Atum, con sus hijos Shu y Tefenet, sus nietos Geb y Nut y sus biznietos Osiris e Isis, Seth y Neftis, fueron adorados como los nueve grandes dioses bajo el nombre de la Enéada.

El Creador fue dando existencia a muchos otros dioses y diosas y llenó el cielo de encima y debajo de la Tierra de espíritus, demonios y divinidades menores. Vivieron todos ellos bajo el poder del primero de todos.

LA CREACION DEL HOMBRE

UNA vez creados todos los seres que debían hacer compañía a los dioses, se dio la vida al hombre.

Hubo quien dijo que la humanidad había brotado directamente de las lágrimas de alegría que había volcado Ra-Atum cuando recuperó a Shu y Tefenet de las aguas del caos.

Otros contaban que el primer hombre había sido modelado por Khnum, el dios con cabeza de cordero, en su torno de ceramista. Después de haber dado la vida a sus nuevas criaturas, el Creador les hizo una tierra para que vivieran en ella: se trataba del reino de Egipto.

Ra-Atum protegió Egipto de posibles peligros con enormes barreras de desierto, pero decidió crear también el río Nilo para que sus aguas lo inundasen periódicamente y así sus habitantes podrían tener ricas y abundantes cosechas. Después fue haciendo el resto de países y precisamente para ellos puso un Nilo en el cielo, lo que denominamos lluvia.

Ra hizo a su vez que existieran las estaciones y las divisiones temporales (meses) y cubrió la tierra de árboles, hierbas, flores y vegetales de todo tipo. Finalmente creó todas las especies de insectos y peces, de pájaros y animales terrestres, y les infundió el aliento de la vida.

Ra-Atum, contento y satisfecho con cuanto veía a su alrededor, es decir, su propia creación, se paseaba cada día sin descanso por su reino o bien navegaba por el cielo con la Barca de Millones de Años.

Cada vez que veían el Sol, las criaturas vivientes de las tierras de Egipto se alegraban y alababan a su poderoso Creador.

Finalmente, para poder frenar todas las fuerzas del caos y el mal, así como para poder defender el orden, la justicia y el bien, Ra-Atum inventó lo que se denominó realeza. Él fue el primero y más grande rey de Egipto y gobernó durante siglos y siglos con alegría y paz.

EL NOMBRE SECRETO DE RA

RA, el Único Creador, se hacía visible a todo el pueblo de Egipto bajo la forma del disco solar, pero también era conocido bajo muchas otras.

Era capaz de aparecer como un hombre coronado, como un halcón o bien como un hombre con cabeza de halcón y de la misma manera, como el escarabajo pelotero empuja las bolas de excrementos, los egipcios representaban a Ra como un escarabajo que empujaba el Sol a través del cielo.

En unas cavernas profundas debajo de la tierra se escondían otros sesenta y cinco formas de Ra; seres misteriosos de cuerpo momificado y con la cabeza de pájaro, serpiente, plumas o flores.

Los nombres de Ra eran tan numerosos como sus formas: era el Radiante, el Oculto, el Renovador de la Tierra, el Viento de las Almas, el Ensalzado, pero había un nombre del Dios Sol que, desde el principio de los tiempos, nunca jamás había sido pronunciado.

Llegar a conocer ese nombre secreto de Ra significaba mucho. Nada más y nada menos que tener el poder por encima de él y sobre todo el mundo que había creado.

Isis se deleitaba por poseerlo. Había soñado que un día tendría un hijo maravilloso con cabeza de halcón, que se llamaría Horus. Ella deseaba el trono de Ra para darlo a su propio hijo.

Isis era la Señora de la Magia, mucho más sabia que millones de hombres, pero conocía perfectamente que no existía absolutamente nada en toda la creación con el poder suficiente para poder dañar a su Creador. La única cosa posible era poner el propio poder de Ra contra él mismo y finalmente, tras mucho pensarlo, Isis concebió un plan cruel y astuto.

Todos los días, el dios Sol visitaba su reino, y lo hacía acompañado de un nutrido grupo de espíritus y divinidades menores, pero Ra se iba haciendo cada vez más viejo. La vista y las piernas le empezaban a flaquear y también estaba empezando a perder un poco la cabeza.

Una mañana, Isis se mezcló con un grupo de divinidades menores y siguió la comitiva del Rey de los Dioses. Observó con cuidado la cara de Ra, hasta que vio que la saliva le goteaba como un terrón.

Tras asegurarse bien de que nadie la estaba observando, recogió con una pala el trozo de tierra y se lo llevó. Entonces, Isis mezcló la tierra con la saliva de Ra para hacer arcilla y con ella modeló una serpiente de aspecto maléfico. Durante todas las horas de oscuridad, fue susurrando encantamientos a la serpiente de arcilla, que reposaba sin vida en sus manos. Después, la astuta diosa la llevó hasta un cruce de camino que el dios siempre tomaba. Escondió a la serpiente en medio de la alta hierba y regresó rápidamente a palacio.

A la mañana siguiente Ra salió a pasear por su reino y, como de costumbre, fue acompañado de su séquito de espíritus y divinidades menores que se arremolinaban detrás de él.

Cuando se acercaba al cruce, los encantamientos de Isis empezaron a hacer efecto y la serpiente se estremeció de vida. En el instante en que el dios Sol pasó, le mordió en el tobillo y acto seguido volvió a convertirse en un montón de tierra. Tras el mordisco, Ra lanzó un grito que pudo oírse por toda la creación.

-He sido herido por alguna cosa mortal -dijo Ra con un hilo de voz-. Me lo dice el corazón, a pesar de que mis ojos son por completo incapaces de verlo. Sea lo que sea, no lo he hecho yo, Señor de la Creación. Estoy totalmente convencido de que ninguno de vosotros me habría hecho una cosa tan terrible, ¡pero sabed que nunca había sufrido tanto! ¿Cómo puede haberme sucedido esto a mí? Yo soy el Creador Único, el hijo del abismo acuoso. Soy el dios de los mil nombres, pero mi nombre más secreto fue pronunciado una única vez, antes del principio de los tiempos. Y fue precisamente escondido en el interior de mi cuerpo para que nadie nunca lo pudiera saber ni me pudiera lanzar encantamientos. Y, sin embargo, mientras paseaba por mi reino, alguna cosa me ha herido y ahora el corazón me quema y las piernas no paran de temblar. ¡Id a buscar a la Enéada! ¡Haced venid a mis hijos! Entienden de magia y su sabiduría penetra el cielo.

Los mensajeros marcharon a toda prisa a buscar a los dioses, y de los cuatro pilares del mundo vino la Enéada: Shu y Tefenet, Geb y Nut, Seth y Osiris, Isis y Neftis. Los enviados recorrieron cielo y tierra y el abismo acuoso para reunir a todas las divinidades creadas por Ra.

De los pantanos vinieron Heket, el de cabeza de rana; Wadjet, la diosa cobra, y el temible dios Sobek, con su cabeza de cocodrilo. De los desiertos llegaron el feroz Selkis, la diosa escorpión; Anubis, el chacal, guardián de los muertos, y también Nekhbet, la diosa del buitre.

De las ciudades situadas en el Norte vinieron la guerrera Neith; la bondadosa Bastet, con cabeza de gato; la feroz Sekhmet, con cabeza de léon, y Path, el dios de los oficios.

De las ciudades del Sur llegaron Onuris, el cazador de vino, y el dios Khnum, el de cabeza de cordero. Todos habían sido llamados al lado de Ra.

Dioses y diosas se reunieron alrededor del dios Sol, llorando y gimiendo, de miedo a que pudiera llegar a morir. Isis estaba de pie en medio de todos, dándose golpes en el pecho y haciendo ver que estaba tan angustiada y perpleja como todas las demás divinidades.

-Padre de todos -dijo poniendo gran dolor en el tono de voz-, ¿qué te ha sucedido? ¿Acaso te ha mordido una serpiente? ¿Alguna criatura miserable ha osado atacar a su Creador? Pocos dioses se pueden comparar a mí por su sabiduría y además soy la Señora de la Magia. Si me dejas ayudarte estoy más que convencida que podré sanar todos tus males.

Ra agradeció profundamente estas palabras de Isis y les contó detalladamente lo que le había sucedido.

-Ahora estoy más frío que el agua y más caliente que el fuego- se lamentó el dios Sol-. Los ojos se me oscurecen. No puedo ver el cielo y tengo el cuerpo lleno de sudor por la fiebre.

-Ahora deberías decirme tu nombre completo -dijo la astuta Isis-. Así lo podré utilizar para mis encantamientos. Sin esto, ni el más grande de los magos te podrá ayudar.

-Soy el creador del cielo y la tierra -dijo Ra-. He hecho las alturas y las profundidades, he fijado horizontes al Este y al Oeste. Al alba, me elevo a Khepri, el escarabajo, y navego por el cielo en la Barca de Millones de Años. Al mediodía luzco en los cielos como Ra, y al anochecer, soy Ra-Atum, en el sol poniente.

-Todo esto ya lo sabemos -dijo Isis-. Si de verdad deseas que encuentre un encantamiento para sacarte el veneno, tendré que hacer uso de tu nombre más secreto. Menciona por una vez tu nombre y vive.

-El nombre secreto me fue dado para que pudiera vivir de forma tranquila -gimió Ra- y para que no tuviera que temer a ninguna criatura viviente. ¿Cómo quieres que lo devele?

Isis no dijo nada y se arrodilló al lado del dios, cuyo sufrimiento iba en aumento. Cuando se le hizo insoportable, Ra ordenó a los demás dioses que se apartasen y después, le dijo su nombre secreto a Isis.

-Ahora el poder del nombre secreto ha pasado de mi corazón al tuyo -dijo Ra cansadamente-. Con el tiempo lo podrás revelar a tu hijo, ¡pero adviértele que nunca traicione el secreto!.

Isis dijo que sí con la cabeza y se puso a recitar un poderoso encantamiento que consiguió expulsar todo el veneno del cuerpo de Ra; pasado poco tiempo el dios Sol se levantó más fuerte que antes y regresó a la Barca de Millones de Años para proceder a sus diarios paseos durante los cuales contempló todo cuanto había salido de su mano.

Isis, habiendo conseguido aquello que más ambicionaba en el mundo, gritó de alegría debido a que su plan había sido todo un éxito. Ahora tenía el convencimiento de que un día su hijo Horus se sentaría en el trono de Egipto y ostentaría el poder de Ra.

EL OJO DEL SOL

HATHOR, hija de Ra, tenía muchas formas. Podía ser una vaca o un gato y se aparecía a los recién nacidos bajo la forma de siete maravillosas damas para predecirles el futuro.

Hathor, bajo su apariencia humana, era la más encantadora y alegre de las diosas, pero cuando asumía el papel del Ojo del Sol también podía llegar a ser la más cruel y feroz. Era la protectora de los dioses, pero, cuando se enfadaba, hasta los dioses le tenían miedo. Las inscripciones de los templos y una leyenda escrita en Egipto hacia el siglo I después de Cristo hablan de una época siniestra, cuando Hathor abandonó su país y decidió vivir en Nubia.

El Ojo del Sol tenía celos de los demás dioses y diosas creados por Ra. Por este motivo mantuvo una fuerte riña con su padre y como consecuencia decidió marcharse al Sur para vagar por los desiertos remotos de Nubia. La airada diosa abandonó su forma humana y adoptó la de un gato salvaje o la de una leona furiosa. Vivía de la caza y mataba a toda criatura que osara acercársele.

Egipto estaba desolado, porque, sin la bella Hathor, las sonrisas y el amor se volvieron mustios y la vida no daba ninguna alegría. El dios Sol ocultó su rostro afligido y la oscuridad cubrió la tierra. Nadie le podía consolar de la pérdida de su adorada hija, y lo peor de todo era que, sin el poder de su ojo, Ra estaba a merced de sus enemigos. Las tinieblas estrechaban sus anillas alrededor de la luz y el caos amenazaba el orden.

-¿Quién me devolverá a Hathor? -preguntaba Ra-, pero los dioses permanecían en silencio. El Ojo del Sol tenía el poder de la vida y la muerte sobre todos los seres, y los dioses tenían miedo de acercársele.

Entonces Ra llamó a Thot, el más sabio de los dioses, y le ordenó que fuera a Nubia y que convenciese a Hathor para que regresase a Egipto.

Thot obedeció al Rey de los Dioses con el corazón encogido. Estaba convencido que, si Hathor le reconocía, lo mataría antes de dejarle hablar. Con este pensamiento, se transformó en un humilde mandril. Después se arrastró poco a poco por el desierto de Nubia, siguiendo el rastro sanguinolento de la diosa.

Cuando la hubo encontrado, Hathor tenía la forma de gato salvaje y estaba sentada en una roca lamiéndose el pelaje. Thot se le acercó a cuatro patas y dando golpes de cabeza en el suelo.

-¡Salud, hija del Sol! -dijo humildemente.

Hathor se encogió y resopló, pero al ver que solo se trataba de un mandril, se paró y no se le lanzó encima.

-Graciosa deidad -dijo Thot con voz temblorosa-. ¿Puede una mona humilde osar hablar contigo?

-Hablar y muere -gruñó el gato salvaje a la vez que enseñaba las garras. El mandril se encogió y besó el suelo murmurando:

-Oh, poderosa, si decides matarme, no puedo yo impedirlo, pero recuerda la historia de la madre buitre y la madre gata.

-¿Qué historia? -preguntó Hathor.

-Escúchame, mi señora -dijo Thot con astucia-, y te la contaré.

El gato salvaje se sentó y de nuevo empezó a limpiarse. Parecía que no hacía caso del mandril, pero Thot sabía que si intentaba huir sentiría sus garras de inmediato. Así pues, empezó la historia:

“Había una vez un buitre hembra que hizo un nido en una palmera e incubó sus huevos hasta que de ellos nacieron cuatro preciosos pollitos. En el mismo instante en que salieron de las cáscaras, los pollinos pidieron comida, pero la madre tenía miedo de abandonar el río a causa del gato salvaje que vivía cerca de allí. La gata también había tenido cuatro gatitos y a su vez estaba atemorizada de dejarlos por culpa del buitre.

Los pollitos y los gatitos gritaban con tanta desesperación a causa del hambre que pronto se reunieron las madres y concertaron una tregua. El buitre y la gata salvaje juraron solemnemente por Ra que ninguna atacaría a las crías de la otra. Entonces la madre buitre se sintió suficientemente segura para ir volando en busca de carroña y la madre gata se atrevió a ir de caza.

Durante unas semanas todo iba bien y los pollitos y gatitos se hacían mayores. Los pequeños buitres pronto empezaron a jugar por toda la montaña. Un día, mientras la madre buitre daba vueltas sobre el desierto, el más atrevido de sus pollitos salió volando del nido. Sus alas no estaban todavía bien fuertes y, tras un corto vuelo, se posó en la cima de la montaña donde jugaban los gatitos y comió un poco de su alimento.

Sin pensárselo dos veces, la madre gata atacó al pequeño buitre y lo hirió.

-Ve a buscarte la comida -se quejó el gato salvaje.

El pequeño buitre intentó batir las alas, pero vio que no podía volar.

-No podré regresar al nido -dijo-, pero has roto el juramento y Ra me vengará.

Cuando la madre buitre regresó al nido con el pico lleno de carroña, vio que uno de sus pollitos había desaparecido y le vio muerto en la otra montaña.

“Así que el gato ha roto su juramento”, pensó el buitre. “No tardaré en vengarme”.

Cuando el gato salvaje volvió a salir de caza, el buitre se lanzó en picada sobre los gatitos. Los mató y se los llevó a su propio nido, para que sirviesen de alimento a sus pollitos.

Cuando la madre gata volvió con su presa fue incapaz de encontrar sus gatitos. Los buscó por toda la montaña, mientras, iba lanzando desgarradores maullidos. Lo único que pudo hallar fueron unos cuantos mechones de pelo sanguinolento y comprendió rápidamente que el buitre había matado a sus gatitos. Entonces pidió venganza a Ra.

-¡Oh gran dios, que juzgas a los justos y malvados, el buitre ha roto el juramento sagrado y ha matado a mis hijos! ¡Escúchame, Ra, y castiga a la perjura!

El dios Sol escuchó su ruego y se enojó porque se hubiera roto un juramento hecho en su ombre. Como el buitre se había tomado la venganza por su cuenta y había matado a los gatitos, Ra ordenó a un mensajero para que dispusiera el castigo adecuado.

A la mañana siguiente cuando el buitre volaba por encima del desierto buscando comida, vio a un cazador solitario que estaba cocinando una pierna en una hoguera. El buitre se lanzó en picado, le arrancó la pata con sus garras y se la llevó triunfante al nido. La dejó caer sobre los pollitos hambrientos, pero sucedió que todavía llevaba unas cuantas brasas encendidas pegadas debajo. Tan pronto como las brasas tocaron las ramitas y la hierba seca, el nido se encendió. Los tres pollitos murieron quemados sin que la madre, que daba vueltas por encima pudiera hacer nada para evitarlo. El gato salvaje corrió hasta donde estaba y le chilló al buitre:

-Por Ra, que tú mataste a mis gatitos, pero ahora tus crías han muerto. ¡Ya estoy vengada!

Es decir, señora mía -concluyó Thot-, que las dos madres habían roto el juramento y ambas fueron castigadas por ello. Ra, quien todo lo oye y todo lo ve, castiga todos los crímenes. Glorifica a Ra, que da la vida a todas las cosas y el rostro resplandeciente del cual lleva alegría a toda la tierra.”

La diosa se quedó sentada pensando sobre la historia y recordando a su padre justo y poderoso. Thot vio su oportunidad y se le acercó más:

-Señora, te traigo comida divina del palacio del dios Sol. Hierbas prodigiosas que dan salud y alegría a cualquiera que las prueba.

Le alargó un ramo de hierbas con la pata, y su dulce fragancia tentó finalmente al gato salvaje a roerlas. Cuado se hubo tragado el alimento divino, el humor de Hathor había cambiado. Toda su cólera había desaparecido y escuchó con docilidad a Thot.

-Estas hierbas se han hecho en Egipto -dijo Thot-, la tierra que surgió de las aguas del Nun, el lugar que el Creador formó para los dioses y para los hombres, la casa de Ra, tu padre amado, y de Shu, tu querido hermano.

Mientras había rondado por el desierto, Hathor había olvidado su tierra y a su familia, pero las palabras de Thot se lo devolvieron todo a su memoria. Pensó en su padre y en su hermano y recordó todos los templos donde los hombres la habían adorado como a la más grande de las diosas. De pronto, Hathor se sintió inundada de añoranza por Egipto y sus lágrimas cayeron abundantes.

Thot la vio llorar un rato y después le dijo con ternura:

-Oh señora, ahora te afliges por la tierra, pero piensa en el mar de lágrimas que han derramado por ti los que están en Egipto. Sin ti, los templos están vacíos y silenciosos. Sin ti, no hay música ni baile, no hay risas ni alegría. Sin ti, jóvenes y viejos se desesperan. Pero si decides regresar, las arpas y los tambores, los laúdes y todos los instrumentos volverán a sonar. Egipto bailará. Egipto cantará, las Dos Tierras se alegrarán como nunca en la vida. Ven conmigo, regresa a casa y de camino hacia el Norte, te contaré otra historia. Había una vez un halcón, un buitre y un coco. Un día se encontraron...

Thot dio un paso hacia delante, confiando que Hathor le seguiría, pero de pronto la diosa se dio cuenta que durante todo ese rato, el mandril había intentado animarla a regresar a Egipto.

Le dio rabia que la hubiese hecho llorar y, con un terrible grito, se convirtió en una enorme leona. Su piel tenía el color de la sangre y rugía y humeaba como una llama viva. Su rostro brillaba más que el disco solar y su apariencia feroz hizo estremecerse a Thot. Se puso a saltar como una langosta y a temblar como una rana. La saludó como si fuera el mismo Sol:

-¡Oh, poderosa, ten piedad! ¡En nombre de Ra te pido que me perdones la vida! ¡Graciosa divinidad, antes de atacar, escucha la historia de los dos buitres!

La cólera de Hathor se fue calmando un poco y como sentía curiosidad por saber la historia, se volvió a convertir en un gato salvaje. Thot, entonces, se apresuró a empezar la narración:

“Hubo una vez dos buitres que vivían entre los montes del desierto. Un día el primero de los buitres se jactaba:

-Mis ojos son más vivos que los tuyos y mi vista es más afilada. Ninguna otra criatura con alas tiene un don como el mío.

-¿Y cuál es este don? -preguntó el segundo buitre.

-De día o de noche puedo ver los límites de la Tierra -contestó el primero-. Encima de todo el cielo o dentro del océano, puedo ver lo que allí pasa.

-Quizá si tus ojos sean más vivos que los míos y que tu vista supere a la mía -reconoció el otro buitre-, pero mis orejas son más vivas que las tuyas y mi oído supera al tuyo. Puedo oír cualquier ruido que se produzca tanto en la tierra, como en el mar o en el cielo.

Los dos pájaros pasaron muchos días discutiendo sobre quién poseía el don más preciado, pero una mañana, mientras estaban en la rama de un gran árbol muerto, el segundo se puso a reír:

-¿De qué te ríes? -le preguntó el primero.

-Río de cómo un cazador puede convertirse rápidamente en cazado -dijo el segundo buitre. Y añadió-: Un pájaro en el otro lado del río me está contando lo que acaba de ver. Tú serías incapaz de oírlo a esta distancia. Ha visto cómo una lagartija cazaba y se comía una mosca. Un momento después, una serpiente atrapaba y se tragaba a la lagartija y, acto seguido, la serpiente era agarrada por un halcón hambriento. Resulta que pesaba demasiado y el halcón y la serpiente han caído al mar. Si tienes tan buena vista como has afirmado, dime qué les ha ocurrido a partir de aquí.

El primer buitre levantó su cabeza calva y dirigió su mirada hacia las costas del mar lejano.

-Un pez se ha tragado al halcón con la serpiente aún cogida entre sus garras. Y ahora un pez más grande se ha comido al primero -el buitre permaneció en silencio un rato y luego continuó-: Y ahora el pez grande se ha acercado demasiado a la playa y un león lo ha sacado del agua de un golpe de zarpa. Se lo está comiendo... ¡Ah!

El primero de los buitres se mostró muy revolucionado:

-¡Un animal fantástico mitad águila mitad león se ha lanzado sobre el león y se lo lleva a su nido!

-¿Estás seguro? ¿Puede ser cierto? -preguntó el segundo pájaro.

-Si no me crees, acompáñame a su nido -dijo el primer buitre- y podrás comprobarlo por ti mismo.

Y los dos buitres emprendieron el vuelo y cruzaron los montes del desierto hasta llegar cerca de la cueva de tan maravilloso animal.

Los dos pájaros contemplaron cómo esa bestia se comía las últimas tiras de carne de los huesos del león y acto seguido emprendieron el vuelo hacia un lugar que fuera más seguro.

-Todo cuanto hemos visto muestra el poder de Ra en acción en el mundo -empezó el primero de los buitres-. Ni la mente de una mosca se le escapa al dios Sol, y los que matan mueren. La violencia se paga con violencia. Y lo sorprendente del caso es que nada le ha pasado a este último animal, a pesar de que se ha comido al león.

-Debe ser porque es el mensajero de Ra -respondió el segundo buitre-. El dios Sol le ha dado el poder de la vida y la muerte sobre todas las criaturas. No hay nada más fuerte que él a excepción de la justicia de Ra.

Es decir, señora, que es tu propio padre quien da bien por bien y mal por mal -concluyó Thot-. Y él te ha llenado de su poder. Eres el Ojo del Sol, su vengador”.

El corazón de Hathor empezó a batir de alegría y se volvió a sentir orgullosa de ser la hija del dios Sol.

-Para ya de temblar, pues no pienso matarte -prometió el gato salvaje-. Tus palabras me han embrujado, pero sé que no me quieres ningún mal. Me has quitado la pena y la cólera que sentía.

-Señora, si deseas seguirme -empezó a decir tímidamente Thot-, te conduciré hasta Egipto. No son demasiados días de viaje a través de estas colinas.

-Pongámonos, pues, en marcha en seguida -gruñó Hathor- y basta de charla.

El mandril empezó el camino en dirección a Egipto, con el gato salvaje a unos pocos pasos detrás de él. Por miedo a que se lo pensara de nuevo o que volviera a encenderse de ira, Thot empezó una nueva historia:

“Había dos chacales que vivían en el desierto y que eran los amigos más fieles. Cazaban juntos, comían y bebían siempre juntos, y compartían la misma zona de sombra. Un día que descansaban bajo las ramas de un árbol del desierto, vieron cómo un león enfadado se acercaba hacia donde ellos estaban reposando. Los dos chacales se quedaron bien quietos y dejaron que el león se viniera hacia ellos. Esto desconcertó al animal y rugió:

-¿Es que acaso vuestras piernas están demasiado pesadas a causa de los años? ¿No habéis visto cómo me acercaba? Y siendo así, ¿cómo es que no habéis emprendido rápidamente la huida?

-Señor león -contestaron los chacales-, sí hemos visto cómo venías lleno de furia hacia nuestra posición, pero hemos tomado la decisión de no huir. Al fin y al cabo nos hubieras atrapado igual y creímos que no tenía ningún sentido que nos cansáramos antes de que nos comieras.

Como a los poderosos la verdad no les ofende, al león le hizo mucha gracia la respuesta fría y tranquila y dejó libres a los dos compañeros.

No te he contado más que la verdad de cuanto sucedió -añadió Thot-, y, ahora que me has perdonado la vida, podemos ir hacia Egipto juntos y yo prometo protegerte.”

-¿Qué tú me protegerás? El Ojo del Sol no necesita la protección que pueda proporcionarle un mandril.

-A veces el débil puede salvar al fuerte -contestó Thot-. Recuerda la historia del león y el ratón.

“Había una vez un león que vivía en los montes del desierto. Era tan grande y fiero que todos los animales le tenían miedo. Pero un día se encontró por casualidad a una pantera tendida en el suelo, más muerta que viva. El animal tenía la piel destrozada y el cuerpo lleno de profundos cortes que sangraban. El león estaba muy sorprendido, pues siempre había pensado que él era el único suficientemente fuerte como para vencer a una pantera.

-¿Qué ha pasado? -preguntó-. ¿Quién te ha hecho esto?

-El hombre -suspiró la pantera-. No hay nadie tan astuto. ¡Procura no caer nunca en sus manos!

El león nunca había oído hablar de la existencia de una bestia llamada Hombre, pero le enojaba que una criatura pudiera causar unas heridas tan crueles únicamente para divertirse. Entonces pensó que iría a la caza del hombre y se dirigió en la dirección de donde había venido la pantera. Cuando ya llevaba una hora andando, el león se encontró con una mula y un caballo unidos por un yugo, con trozos de metales que les hacían daño a las tiernas bocas.

-¿Quién os ha hecho esto? -quiso saber el león.

-El Hombre, nuestro amo -respondió el caballo.

-Así pues, ¿el Hombre es más fuerte que vosotros dos?

-Señor león -dijo a su vez la mula-, no hay nadie más astuto que el Hombre, ¡cuídate de no caer jamás en sus manos!

El león se enfadó de nuevo y estuvo más decidido que nunca a encontrar y matar a esta criatura tan cruel denominada Hombre. Continuó su camino y pronto encontró un buey y una vaca atados con una cuerda. Les habían serrado los cuernos y tenían la nariz atravesada por anillas de metal. Cuando el león les preguntó quién les había hecho eso, recibió la misma respuesta:

-El Hombre, nuestro amo. No existe nadie más astuto que él. ¡Procura no caer en sus manos!

El león reemprendió el camino y la próxima cosa que vio fue a un enorme oso acercándose pesadamente hacia él. Cuando lo tuvo cerca, el león se dio cuenta que le faltaban las garras y también los dientes.

-¿Quién ha osado hacerte esto? -le preguntó-. No es posible que el Hombre sea más fuerte que tú.

-Es cierto -gimió el oso-, porque el Hombre es más astuto. Yo capturé al Hombre y le obligué a que me sirviera, pero él me dijo: “Amo, tienes las garras tan largas que seguro te resulta difícil coger la comida y tienes los dientes tan largos que te costará meterte los alimentos en la boca. Deja que te corte las uñas y los dientes y te aseguro que podrás comer el doble.” Yo le creí y dejé que lo hiciera, pero en lugar de lo que me había prometido me arrancó las garras y me limó los dientes. Entonces ya no tuvo miedo de mí. Me tiró arena en los ojos y se alejó lanzando sonoras y enormes carcajadas.

Habiendo oído esto, el león se enfureció más que nunca y continuó su camino hasta que se encontró con otro león cuya pata estaba atrapada en el tronco de una palmera.

-¿Qué te ha pasado? -preguntó el primer león-. ¿Quién ha sido capaz de hacerte una cosa así?

-El Hombre -gruñó el segundo león-. ¡Ten mucho cuidado! ¡Nunca te fíes de él! El Hombre es malo por naturaleza. Le convertí en mi criado y le pregunté cuál era el trabajo que sabía hacer, pues daba la sensación de que era una criatura muy débil. Me respondió que sabía hacer un amuleto que me daría vida inmortal. “Sígueme”, me dijo, “y convertiré este árbol en amuleto. ¡Haz exactamente lo que te diré y vivirás eternamente!” Y vine con él hasta esta palmera y él serró una grieta en el tronco y la abrió con una palanca. Me dijo que metiera la pata en ella y, cuando lo hube hecho, la rendija se cerró y la pata me quedó así atrapada. Luego el Hombre me tiró arena en los ojos y se fue riendo. Y ya lo ves, ahora tendré que quedarme aquí hasta que me muera de hambre.

Entonces el primer león lanzó un reto con un gran rugido.

-¡Hombre! ¡No te dejaré de perseguir hasta que te haya hecho padecer todos los males que has causado a todas estas criaturas!

Continuó avanzando a grandes saltos hasta que vio a un ratón en el camino. Fue a levantar un agudo chillido y dijo:

-¡Oh, señor león, no me aplastes, por favor! Conmigo no tienes ni para un solo mordisco; apenas me encontrarás sabor alguno. Perdóname la vida y quizá un día te podré devolver el favor. Si ahora me perdonas, te ayudaré cuando te halles en un mal paso.

El león se rió:

-¿Qué puede hacer un minúsculo e insignificante ratón para ayudar al más fuerte de los animales? Además, nadie tiene el poder de hacerme daño.

-Señor león, a veces sucede que el débil puede ayudar al fuerte -insistió el ratón y pronunció un solemne juramento de amistad. El león lo encontró divertido y, como era verdad que no valía la pena comerse a un ratón, lo dejó escapar.

Pero sucedió que el Hombre había oído los rugidos del león y le preparó unas trampas. Excavó un agujero, encima extendió una red de cuerdas resistentes y lo tapó todo con hierbas. Esa tarde, el león, mientras perseguía al Hombre, se acercó al lugar y cayó en la trampa, quedando atrapado en la red. Durante varias horas estuvo intentando librarse de ella, pero le resultó imposible. A media noche el león quedó agotado y ya solo le quedaba esperar al alba para que el Hombre viniera a matarle. De pronto oyó un susurro en su oreja:

-Señor león, ¿te acuerdas de mí? Soy el ratón a quien gentilmente perdonaste la vida. ¿Qué cosa en este mundo existe más bonita que la de corresponder a una buena acción con otra?

El ratón empezó a roer las cuerdas. Trabajó hora tras hora para liberar al león y, justo antes del amanecer, acabó de romper la última. El león se puso de pie de un salto y se sacudió la red de encima. Con el ratón agarrado a su crin, salió del agujero dando un gran salto y huyó lejos del Hombre, dirigiéndose a los montes del desierto.

El destino le había enseñado que incluso el ser más débil e insignificante puede ayudar al más fuerte.”

Hathor comprendió la moraleja de la historia de Thot y siguió al mandril con un nuevo respeto, pero parecía no tener prisa en regresar a Egipto. Al llegar al límite del desierto, se entretuvo bajo unas palmeras, sicomoros y algarrobos, para probar algunos de sus frutos.

El mandril se encaramó a los árboles con la esperanza de poder ver Egipto. Probó una fruta y la encontró buena, pero recordó a la diosa que la fruta de los árboles de Egipto era todavía muy buena, de manera que continuaron el viaje.

En el momento de pasar la frontera, la gente de Egipto acudió en un gran número para rendir honores a la diosa que regresaba. En El-Kab tomó forma de buitre y, en el siguiente pueblo, la de una gacela, pero, al acercarse a Tebas, volvió a su forma de gato salvaje. Antes de entrar en la ciudad se pararon para descansar. Hathor se durmió y Thot se mantuvo vigilante.

Los enemigos de Ra no estaban nada satisfechos de que el Ojo del Sol hubiera regresado a Egipto. Protegida por la sombra de la noche, una serpiente del caos se arrastró hasta la diosa dormida, con la intención de envenenarla y quitarle a Ra su protectora.

Thot que se mantenía en vigilia vio a la serpiente a punto de atacar y despertó rápidamente a Hathor. El gato salvaje saltó sobre la serpiente y la partió en dos. Luego le dio las gracias al mandril para haberla protegido y avisado y recordó la historia del ratón que salvó al león.

A la mañana siguiente entraron en Tebas y toda la ciudad enloqueció de alegría. Hathor estaba tan contenta que se transformó en una bella y bondadosa mujer. Después dejó que el mandril la condujese más al norte.

Ra se reunió con su hija en la ciudad sagrada de Heliópolis y, cuando se abrazaron, el país saltó de alegría. Entonces Thot volvió a tomar su forma normal y Hathor por fin le reconoció. Se sentó al lado de ella en la fiesta y Ra le dio las gracias al astuto Thot por haberle devuelto al Ojo de Sol.

LA CÓLERA DE RA

EN las paredes de las tumbas reales y en el sepulcro de oro de Tutankamon había una inscripción: “El libro de la Vaca Divina”, un libro que contaba la historia de cómo la cólera del dios Sol por poco no destruía la humanidad...

Ra era viejo, sus ojos eran como plata, su piel como oro bruñido y sus cabellos como el lapislázuli. Cuando los egipcios vieron cómo había envejecido y al percatarse de lo delicado de la salud de su rey, empezaron a murmurar contra él y las murmuraciones se volvieron conspiraciones para apoderarse del trono de Ra. Los conspiradores se reunieron en el límite del desierto, donde se creían seguros, pero el dios Sol cuidaba de Egipto y escuchó sus intrigas.

Ra estaba tan triste que deseaba hundirse de nuevo en el abismo acuoso, pero también estaba más ofendido y colérico que nunca. Habló a los seguidores congregados alrededor de su trono:

-Id a buscar a mi hija, el Ojo del Sol; haced venir al poderoso Shu y Tefenet; traed a sus hijos Geb y Nut; haced venir también a los oscuros Ogdoad, a los ocho que estaban conmigo en el abismo acuoso; encontradme también a Nun. Pero que vengan en secreto. Si los traidores saben que he convocado un consejo de los dioses, adivinarán que han sido descubiertos y procurarán, por todos los medios escapar del castigo.

Los seguidores de Ra se apresuraron a obedecerle. Llevaron el mensaje a los dioses y diosas y éstos, uno a uno, entraron en forma discreta en el palacio. Inclinados ante el trono de Ra, quisieron conocer el porqué de tal convocatoria y reunión que era tan sumamente secreta.

Entonces el Rey de los Dioses habló a Nun, señor del abismo acuoso, y a las otras divinidades.

-Tanto los más viejos de los seres vivientes, así como todos los que junto a mí estáis, sabéis perfectamente que de mis lágrimas surgieron los seres humanos. Les di la vida así como el país donde ahora habitan, pero ahora se han cansado de mi autoridad y piensan conspirar contra mí. Decidme, ¿qué tendría que hacerles? -y tras una pausa continuó-. De hecho, no quisiera destruir a los hijos de mis propias lágrimas hasta que no haya escuchado vuestro sabio consejo.

El acuoso Nem habló primero:

-Hijo mío, eres más viejo que tu padre, más grande que el dios que te creó. ¡Qué reines eternamente! Tanto los dioses como los hombres temen el poder del Ojo del Sol. Envíalo contra los rebeldes.

Ra dio una ojeada a Egipto y dijo:

-Los conspiradores ya han huido hacia el interior del desierto. ¿Cómo les puedo perseguir?

Y todos los dioses exclamaron a una:

-¡Envía al Ojo del Sol para matarlos! Toda la humanidad es culpable, deja que el Ojo del Sol baje como Hathor y destruya a los hijos de tus lágrimas. Que no quede ni uno solo con vida.

Hathor, el Ojo del Sol, la más bella y terrible de las diosas, se inclinó ante el trono y Ra asintió con la cabeza. Hathor fue hacia el desierto rugiendo como una leona. Los conspiradores se dispersaron, pero ni uno solo se le escapó. Los agarró y mató y luego se bebió su sangre.

Después, la despiadada Hathor abandonó el desierto y extendió el terror por pueblos y ciudades, matando a todo el que encontraba: hombres, mujeres y niños. Ra sintió los ruegos y los gritos de los moribundos y empezó a sentir lástima de los hijos de sus propias lágrimas, pero no dijo nada.

Al anochecer, Hathor regresó triunfante a la presencia de su padre.

-Bienvenida seas en paz -dijo Ra.

Intentó aplacar la furia de su hija, pero Hathor había probado la sangre humana y la había encontrado dulce. Estaba nerviosa por que llegara la mañana siguiente para poder regresar a Egipto y completar la matanza de la humanidad en venganza por su alta traición.

El dios Sol buscaba la manera de salvar al resto de la humanidad de la furia de su hija sin tener que faltar a su palabra real. Pronto dio con un buen plan. Ra ordenó a sus seguidores que corriesen, más deprisa que las sombras, a la ciudad de Abu y que trajeran todo el ocre que allí pudiesen encontrar. Cuando hubieron regresado con cestas llenas de tierra roja, les volvió a enviar, esta vez a buscar al sumo sacerdote de Ra en Heliópolis y a todas las esclavas que trabajaban en el templo.

Ra ordenó al sumo sacerdote que triturara el ocre para hacer un tinte rojo y puso a las esclavas a hacer cerveza. El sumo sacerdote estuvo golpeando hasta que los brazos le dolieron y las esclavas trabajaron toda la noche para hacer siete mil jarras de cerveza. Antes del alba ya había mezclado la cerveza con la pintura roja, que así parecía sangre fresca. El Rey de los Dioses sonrió:

-Con esta poción para dormir puedo salvar de mi hija a la humanidad -dijo.

Entonces Ra hizo llevar las jarras al lugar donde Hathor había de empezar la matanza y ordenó que volcasen la cerveza por los campos.

Tan pronto como hubo empezado el nuevo día, Hathor bajó a Egipto para oler el rastro de los pocos que aún quedaban vivos y así poderlos matar. La primera cosa que vio fue un gran charco de sangre. La diosa se agachó para chupar un poco de sangre y le gustó tanto que se lo bebió todo.

La cerveza era fuerte y la diosa pronto se puso muy alegre. La cabeza le daba vueltas y ya no recordaba cuál había sido el motivo de su visita a Egipto. Con un ensimismamiento agradable, Hathor regresó al palacio de Ra y cayó a los pies de su padre, donde permaneció dormida un buen número de días.

-Bienvenida bella Hathor -dijo Ra con tono suave-. La humanidad recordará el día que se escaparon de tu furia bebiendo cerveza fuerte durante todas tus fiestas.

Los hombres y mujeres supervivientes ciertamente lo recordaron y por siempre Hathor fue conocida como la Señora de la Embriaguez. Durante las fiestas que a ella se dedicaban, los egipcios se podían emborrachar tanto como quisieran y nadie les reprochaba nada.

Pero Ra todavía estaba enojado y triste por la rebeldía de los hombres. Ya nada podía ser igual a la edad de oro de antes de la traición. Cuando por fin Hathor se despertó, se sintió como nunca antes se había sentido, y Ra le preguntó:

-¿Te duele la cabeza? ¿Te queman las mejillas? ¿Te sientes bien?

Mientras hablaba, la enfermedad entró por primera vez en Egipto.

Ra convocó un segundo consejo y dijo:

-Mi corazón está demasiado triste y cansado para continuar como rey de Egipto. Soy viejo y débil, dejadme hundirme otra vez en el abismo acuoso hasta que me llegue el momento de renacer.

Nun se apresuró a decir:

-Shu, protege a tu padre. Nut, llévale a cuestas.

-¿Cómo puedo llevar al poderoso Rey de los Dioses? -preguntó la bella Nut, y Nun le dijo que se transformara en vaca de ijadas doradas y largos cuernos curvos. Ra montó la Vaca Divina y se fue de Egipto.

EL ASESINATO DE OSIRIS

CUANDO el dios Sol decidió marchar de Egipto, la gente que se había salvado de la furia de Hathor sentía rabia y miedo.

Cuando la tierra se oscureció todos echaban la culpa al vecino. Los hombres fabricaron las primeras armas y atacaron a todo aquel que pudiera ser un enemigo del dios Sol. Ra miró hacia atrás y comprendió que, de ahora en adelante, el hombre siempre mataría al hombre en Egipto. Habló con tristeza a la Vaca Divina:

-Llévame adonde me sea posible ver a la humanidad, pero que sea lejos de su alcance.

Entonces el cuerpo de la Vaca Divina se convirtió en el cielo, sostenido como un gran arco sobre la tierra, y Ra hizo las estrellas y las derramó por el vientre de Nut. A continuación, el Rey de los Dioses creó el Campo de la Paz y el Campo de las Cañas, residencias de los bienaventurados difuntos. Nut empezó entonces a temblar, pues se hallaba muy arriba. Y Ra creó a los dioses Heh, los Dos Crepúsculos, para que la sostuvieran y mandó al aéreo Shu que permaneciera entre el cielo y la tierra.

Después, Ra llamó a Thot y le dijo:

-Mira, desde estas alturas deseo brillar e iluminar el cielo de arriba y al cielo de abajo. Tú me representarás en la tierra y serás el responsable de registrar las acciones de los hombres.

Entonces creó la forma de ibis para Thot y lo hizo encargado del registro.

Cuando Ra iluminaba el cielo de abajo, la tierra estaba a oscuras y los hombres tenían miedo y lloraban la pérdida del dios Sol. Ra les oyó y también transformó a Thot n el Gran Mandril Blanco. Thot brilló con una luz plateada y la humanidad ya no tuvo nunca más miedo de una puesta de sol, porque Ra les había regalado a la Luna. Y así, Thot con la cabeza de ibis fue el sabio Escribiente de los Dioses, y Thot como mandril brilló en el cielo de la noche. De esta forma fue como Ra se compadeció de los hijos de sus lágrimas.

Finalmente, Ra ordenó a Nun y Geb que protegieran la tierra de las serpientes del caos e hizo a Osiris rey de Egipto y a Isis reina.

Osiris demostró ser un soberano sabio y bondadoso, enseñó al pueblo de Egipto la forma de labrar la tierra, les dio leyes y les enseñó también a adorar a los dioses. Incluso emprendió un viaje por los demás países de la Tierra para favorecerles con los mismos dones.

Seth estaba celoso de él y le hubiera gustado apoderarse de Egipto mientras su hermano estaba fuera, pero Isis se había quedado para gobernar el reino. Ella nunca se había fiado de Seth.

Cuando Osiris hubo regresado sano y salvo de Egipto, hubo una gran alegría e incluso Seth simuló estar contento. Ya había empezado a conspirar contra su hermano y había encontrado un grupo de hombres ambiciosos y descontentos que deseaban ayudarle. Seth esperó pacientemente a que llegara su oportunidad y finalmente, una noche fue invitado a un banquete en casa de su hermano, en el cual Isis no iba a estar.

En el mismo instante de llegar, el hermano del rey se puso a hablar de una caja maravillosa que le habían acabado de hacer. Cuando todos ya habían bebido mucho vino, Seth mandó a buscar la caja y todos los invitados admiraron la exquisita madera y los ricos dorados. Con una sonrisa en los labios, Seth prometió que daría la caja a aquel que encajara en ella perfectamente.

Seth sabía que solo había un hombre a quien la caja ajustara perfectamente, porque había sobornado a uno de los criados para saber las medidas exactas del rey. Después de que todos los invitados hubieron fracasado, los conspiradores rodearon a Osiris e insistieron para que la probara.

Confiadamente, Osiris se metió en la caja. Se tendió en su interior y todos vieron que entraba en ella perfectamente, con la cabeza y los talones que tocaban justo los extremos de la caja. Los más inocentes rieron al pensar que Seth había perdido la apuesta en favor de su hermano. Osiris mismo también sonrió a Seth y empezó a hablar, pero su hermano, en ese justo instante, hizo una señal a los conspiradores y de repente, la tapa de la caja se cerró y los cerrojos se deslizaron. Mientras los conspiradores retenían a los invitados, Seth selló la caja con plomo fundido y de esta forma Osiris murió.

La caja, convertida en ataúd, fue llevada de noche cerca de uno de los numerosos brazos del Nilo, desde donde los conspiradores la lanzaron al agua, esperando que la corriente la arrastrara hasta el mar y allí se perdiera para siempre. Después, Seth anunció la muerte de su hermano y se coronó como nuevo rey.

Cuando Isis oyó la terrible noticia, se volvió como loca de pena. Se cortó un mechón de cabellos y se vistió con ropa oscura. Después salió a buscar el cuerpo de su marido.

Corrían rumores extravagantes por todas partes, pero durante mucho tiempo nada pudo descubrir. Fue a pie de un pueblo a otro, interrogando a todos los que encontraba y, finalmente, habló con unos niños que habían visto cómo tiraban la caja al Nilo y se alejaba río abajo.

La diosa siguió aquel brazo del Nilo hasta el mar. De cuando en cuando daba con alguien que le decía que hacía unos días le había parecido ver una caja dorada que iba hacia el Norte, e Isis salió de Egipto y cruzó países desconocidos siguiendo la costa, hasta que llegó al reino de Biblos. Las gentes de la zona no pudieron decirle mucho, aparte de que un árbol milagroso había crecido de repente en la playa.

La caja de Osiris había sido arrastrada hasta tierra por el agua y había quedado pegada entre las raíces de un arbolito. Fortalecido por el dios asesinado, ese vegetal se transformó en una sola noche en un árbol grande.

Cuando el rey de Biblos se enteró de aquel prodigio, envió a los carpienteros a cortar el árbol y les ordenó que lo llevaran a palacio para utilizarlo como pilar. Los carpinteros obedecieron. Pero nadie sospechaba que en el interior del árbol estaba escondido el féretro de un dios.

Cuando Isis tuvo conocimiento de este hecho, gracias a unos hombres que estaban deseosos de entablar conversación con una forastera, se dirigió rápidamente al centro de la ciudad de Biblos y se sentó al lado de una fuente que estaba muy cercana al palacio real.

Cuando unas criadas de la reina de Biblos fueron a la fuente a buscar agua, vieron a Isis y le preguntaron quién era. La diosa les dijo simplemente que era egipcia y una gran peluquera. Allí mismo les trenzó con ingenio los cabellos a las muchachas y les lanzó su aliento en la piel para que se impregnaran de fragancia divina.

Cuando regresaron a palacio, todos se admiraron de los fantásticos peinados y del maravilloso perfume. Las criadas hablaron a su señora, la reina Atenais, de la mujer egipcia de la fuente, y la soberana mandó que la fueran a buscar para traerla a su presencia.

La diosa le trenzó sus hermosos cabellos y la reina quedó tan encantada que le pidió a Isis que se quedara en palacio. La reina Atenais no tardó en tomarle un gran afecto y confianza a la forastera egipcia e Isis se convirtió en la nodriza del más pequeño de los dos príncipes de biblos.

Cada noche, cuando todo el palacio se ponía a dormir, Isis se deslizaba a la habitación donde estaba el pilar con el ataúd de su marido y lloraba. Durante el día cuidaba al príncipe infante.

Isis le tomó afecto al pequeño y decidió hacerlo inmortal. Una noche se lo llevó a la habitación del pilar y allí encendió un fuego. Pronunció encantamientos y colocó al niño medio dormido en medio de las llamas. El fuego empezó a quemar al pequeño príncipe, pero Isis no lo vigilaba. Se convirtió en una golondrina y voló y voló alrededor del pilar, lamentándose del asesinato de su marido con la voz aguda y triste del pájaro.

La reina Atenais, que dormía en la habitación de al lado, se despertó por el ruido de las llamas y se levantó para investigar de dónde venía. Abrió la puerta de la sala del pilar y chilló horrorizada al ver que su propio hijo se estaba quemando. La golondrina se convirtió en el acto en mujer y las llamas mágicas se extinguieron.

Isis contó a la horrorizada reina quién era y le advirtió que su hijo el pequeño príncipe nunca jamás podría ser inmortal.

Atenais lloró su error y le preguntó a la diosa cómo la podría servir. Isis le pidió el pilar y lo sacó del techo con facilidad, de la misma forma que hubiera podido coger un loto. La divinidad separó el tronco, derramó aceite en las maderas y las envolvió con un lienzo antes de darlas a Atenais para que las guardara y venerara en el templo de Biblos.

Le dio a Isis el mejor barco del puerto y una tripulación para gobernarlo, y luego subieron el féretro a bordo. Al llegar a las costas de Egipto, Isis mandó bajar el féretro a tierra, en un lugar solitario. Entonces quitó los sellos de la tapa.

El cuerpo de Osiris parecía que estuviera durmiendo e Isis lo abrazó con ternura, mientras sollozaba desconsoladamente.

Volvió a cerrar el ataúd y se dirigió hacia el Sur, a travé de las ciénagas del bajo Egipto. Una noche, mientras Isis dormía, Seth fue a cazar a las ciénagas y se encontró la caja. La reconoció en seguida y tuvo miedo. El cruel dios la abrió y al ver el cuerpo de su hermano lo despedazó. Luego los esparció por todo Egipto.

Cuando Isis descubrió la caja vacía, su grito de angustia llegó al cielo y su hermana Neftis se acercó a ayudarla. Si bien era la mujer de Seth, Neftis siempre había preferido a Isis y Osiris, y por tanto las dos hijas de Nut se pusieron juntas a buscar el cuerpo que había sido desparramado.

Durante años, largos y tristes, la fiel Isis y la dulce Neftis recorrieron Egipto de cabo a rabo, y en todos los sitios donde encontraban un fragmento de Osiris erigían un santuario.

Finalmente, consiguieron reunir todos los trozos e Isis se sirvió de un encantamiento más poderoso para volver a unirlos. Las dos diosas vigilaron el cuerpo en forma de halcones, haciéndole sombra con las alas, mientras Isis rogaba para que Osiris se recuperara.

Lo intentó todo, ayudada de todos los encantamientos que sabía, y consiguió resucitar a Osiris para una noche de amor con la esperanza de concebir el hijo prometido. Después, el cuerpo de Osiris quedó definitivamente muerto, pero su espíritu continuó vivo. Ra-Atum hizo a Osiris rey de los Muertos en el reino del Bello Oeste y desde entonces todo Egipto supo que no tenía que temer a la muerte, porque su espíritu continuaría en l reino de Osiris.

LA INFANCIA DE HORUS

HORUS, el hijo con cabeza de halcón de Isis y Osiris, nació en el pantanal de Tshemmis y se cuentan muchas historias sobre la peligrosa infancia que allí pasó.

Isis y su hijito fueron capturados por Seth fuera del pantano. Haciendo ver que actuaba de tal forma para protegerla, Seth encerró a Isis en una casa de hilados y la obligó a hilar durante todo el día. La princesa era estrechamente vigilada y, sin ayuda, no se atrevía a intentar la huida, pues junto a ella estaba su hermoso y pequeño chiquillo.

No pasó mucho tiempo, pues, antes que Thot descubriera dónde estaba escondida Isis. El sabio dios entró en la casa sin ser visto por los guardianes y pudo hablar con Isis.

-Tienes que partir rápidamente y regresar a los sagrados pantanales de Tshemmis, donde Seth no podrá seguirte. Espera allí hasta que Horus tenga edad suficiente para reclamar el trono de su padre y entonces ¡veremos cómo se hace justicia!.

Thot explicó detalladamente a Isis cómo tenía que hacerlo para poder huir y le dejó siete escorpiones mágicos para que le sirvieran de escolta durante el camino hacia el Norte. Esa noche Isis se escapó de la casa de hilados con Horus en brazos, abriendo los escorpiones la comitiva.

Después de andar durante toda la noche y buena parte del día siguiente con su hijo durmiendo en su cuello, Isis estaba extenuada y suspiraba por encontrar un sitio para poder descansar. Finalmente, ella y sus escorpiones llegaron a un pueblo e Isis se paró delante de la casa más grande esperando que le invitaran a entrar. Cuando la rica propietaria de la casa vio a los escorpiones, se asustó y cerró la puerta en las narices de la pobre madre agotada y su hijo.

Isis estaba ya dispuesta a continuar su camino cuando la hija de un pobre pescador abrió la puerta de su cabaña y rogó a los viajeros a que compartieran con ella lo poco que tenía.

Mientras Isis descansaba en la pobre y humilde choza de la joven, y compartía con ella su cena de pan duro con pescado seco, los escorpiones murmuraban contra la rica. Las mágicas criaturas juntaron su veneno en el aguijón de su jefe Tefen, quien se coló por debajo de la puerta de la casa rica.

El hijo único de la mujer adinerada dormía cerca de la ventana abierta, al lado de su nodriza. Tefen se arrastró hasta la cuna y picó al niño, el cual se despertó dando un fuerte chillido. La nodriza saltó de la cama lo suficientemente deprisa para ver cómo un enorme escorpión escapaba corriendo.

Entonces llamó a su señora y en pocos momentos toda la casa se llenó de alboroto como si se hubiera producido fuego o si hubiera habido una inundación. La mujer rica cogió al hijo en brazos y corrió de casa en casa, pero los vecinos tenían demasiado miedo de ayudarla.

Cuando Isis supo lo que había sucedido, muró a Horus que dormía plácidamente y sintió pena de la mujer rica.

-No dejaré que una criatura inocente muera por mi causa -dijo la diosa, e hizo que la llamaran para que le trajera a su hijo.

Temblando de miedo, la mujer llevó al niño a la cabaña de la muchacha pobre. La criatura quemaba de fiebre y casi no podía respirar. Isis se levantó y puso las manos sobre el niño, ordenando al veneno que saliera de aquel cuerpo.

-¡Soy Isis, la Señora de la Magia. Todas las criaturas venenosas me obedecen. Que la criatura viva y el veneno muera!. ¡Que Horus se conserve bien para su madre y que este niño se conserve bien para su madre!

La fiebre desapareció al instante, la piel de la criatura volvió a estar fría de nuevo y su respiración se fue acompasando.

Ahora que la mujer rica sabía quién era aquella a la que había negado la entrada en su casa, se sintió más trastornada que nunca. Se llevó a su hijo, lo metió en la cama y después llevó las cosas más valiosas que poseía a la cabaña de la hija del pescador, para complacer de esta forma a la diosa.

Isis se alegró de ver a la pobre joven recompensada por su bondad y, a la mañana siguiente, ella y su hijo continuaron su viaje. Pronto llegaron a los pantanales de Tshemmis sin problemas e Isis escondió al joven dios entre las malezas de papiro y los estanques de lotos. Cuando salía de los pantanales para ir a buscar algo de comida, Isis se disfrazaba de pordiosera, pero no siempre dejaba un guardián con Horus. Nunca se imaginó que le pudiera pasar nada mientras jugaba cerca de las aguas tranquilas.

Un día, cuando Isis regresó Horus no se le acercó como de costumbre para saludarla. El pequeño niño divino estaba tendido boca arriba en el lodo, con agua que le salía de los ojos y de la boca. Tenía el cuerpo flácido y cuando Isis le escuchó el corazón, los latidos eran casi imperceptibles.

La diosa recitó encantamientos, pero como no sabía el nombre de la enfermedad de su hijo no lo podía exorcizar. Cuando vio que la magia le fallaba, Isis empezó a llorar. ¿A quién podía acudir? Su marido estaba muerto, su hermano era un enemigo mortal y su hermana era del todo impotente para ayudarla. Los dioses estaban lejos, pero los hombres estaban cerca en un pueblecito de pescadores, al final de los pantanales. Isis se dirigió hacia allí con Horus colgando del cuello lo más rápido que pudo.

Al oír los gritos angustiados de Isis, los pescadores salieron de sus cabañas y la compadecieron de la misma forma que hubieran compadecido a cualquier madre con un niño enfermo. Los pescadores probaron los remedios sencillos que conocía, pero Horus estaba cada vez más débil. Entonces, uno de ellos, fue a buscar a una sabia anciana que vivía en el mismo pueblo.

Compareció con un poderoso amuleto, el Signo de la Vida, y cogió a Horus en brazos.

-No tengas miedo, Horus -murmuró la sabia-. Madre de dios, no desesperes. Horus está protegido de la malevolencia de su tío en los pantanales de Tshemmis. Seth no osa entrar aquí, pero debe haber enviado a una serpiente o a un escorpión para que le inyectara su veneno.

Entonces Isis se arrodilló para oler el aliento del pequeño y vio que le sabia tenía razón. Horus había sido envenenado.

Horus empezó a gemir de dolor, mientras las gentes del lugar lo miraban impotentes. De pronto apareció Neftis. Había oído la pena de su hermana y fue corriendo a Tshemmis. La acompañaba Selkis, la diosa Escorpión. Mientras Neftis lloraba apoyando a su hermana, Selkis examinó a la criatura. Muy pronto se dio cuenta que nada podía hacer, la fiebre hacía estragos en el cuerpo del pequeño y pronto se moriría.

-Isis, tienes que implorar al cielo -dijo Selkis-. ¡Haz que se detenga la Barca del Sol! Y el viento cósmico dejará de soplar y el tiempo se parará hasta que Horus sane. ¡Rápido!.

Isis miró hacia arriba, allí donde los dioses llevaban a Ra a través del firmamento, remando en la Barca de Millones de Años y lanzó un grito espantoso. Toda la Tierra se estremeció y el Sol se detuvo, porque Isis, que conocía el nombre secreto de Ra, tenía poder sobre él.

Cuando el Rey de los Dioses vio su barca no podía avanzar, envió a Thot a Egipto para que investigara qué estaba pasando.

-¿Qué pasa Isis? -preguntó Thot-. Espero que no le haya pasado nada a Horus. ¿Por qué has parado la Barca del Sol y has traído la oscuridad a las tierras que deberían estar iluminadas?

-Horus ha sido envenenado -contestó Isis amargamente-, y la culpa es de Seth.

-No temas, Isis; no llores, Neftis. He traído el aliento de la vida para curar a tu hijo.

Y el dios empezó a recitar un encantaminto:

-¡Atrás, veneno! ¡Serás vencido por el poder del mismo Ra! El Rey de los Dioses te ordena salir de este niño. La Barca del Sol permanecerá inmóvil y medio mundo se secará y se quemará y el otro medio permanecerá a oscuras hasta que Horus no se restablezca.

Entonces el veneno empezó a dejar a Horus y Thot anunció:

-La fiebre ha bajado, ¡el veneno ha sido vencido! ¡Horus se ha curado, para alegría de su madre!

-Ra en persona protegerá a Horus -prometió el dios sabio-, y el poder de su madre lo guardará, porque hará que todo el mundo lo quiera. Ahora tengo que regresar a la Barca del Sol, porque sin mí no pueden remar. Debo llevar a Ra la buena noticia de la curación de Horus y de la alegría de su madre.

Y diciendo esto Thot regresó al cielo e Isis se llevó a su hijo, con una inmensa alegría, a los pantanales, donde esperaría la hora de la venganza contra Seth, quien tanto daño les había causado hasta ese momento.

LA LUCHA ENTRE HORUS Y SETH

CUANDO Horus fue suficientemente mayor para poder desafiar a su tío Seth, convocó a la Enéada y a muchos otros dioses para que hicieran de jueces.

Con su madre al lado, Horus habló del cruel asesinato de su padre, Osiris, y de cómo Seth había usurpado el trono de Egipto.

Todos los dioses quedaron impresionados por la elocuencia de Horus, cabeza de halcón, y, tras haber oído toda la historia, también se compadecieron de el.

Shu, el gran hijo del Creador, habló primero:

-La justicia tendría que prevalecer sobre la fuerza. Seth tenía la fuerza de su lado, pero Horus tiene la justicia. Debemos hacer justicia a Horus diciendo: “Sí, tú ocuparás el trono de tu padre.”

Entonces Thot dijo a la Enéada:

-Esto es mil veces justo.

Isis lanzó un grito de alegría y pidió al viento del Norte que cambiase su dirección y que soplara hacia el Oeste para poder susurrar la noticia a Osiris.

-¡Dar el trono a Horus parece de justicia para toda la Enéada! -declaró Shu.

En ningún momento a nadie se le ocurrió preguntar al Rey de los Dioses cuál era su opinión sobre el caso.

-¿Qué significa esto? -murmuró Ra-Atum-. ¿Es que acaso la Enéada empieza a tomar decisiones por su cuenta?

Shu no se percató de que el rostro de su padre se había oscurecido y prosiguió confiadamente:

-Thot le dará a Horus el anillo de sello y lo coronaremos con la Corona Blanca.

Todos los dioses lanzaron un grito como señal de su aprobación. Todos, excepto dos: el dios Sol permanecía siniestramente silencioso y, en cuanto a Seth, avanzó de pronto y rugió:

-Si existe alguna duda en vuestros corazones sobre quién debe gobernar Egipto, dejad que este mocoso me desafíe en persona. ¡Entonces ya veréis como queda destronado!

-Todos sabemos que tal cosa no sería justa -protestó Thot-. ¿Cómo quieres que te demos el trono de Osiris teniendo a su hijo ante nosotros? Es su legítimo heredero, todos estamos de acuerdo.

-Yo no -dijo el dios Sol con frialdad.

Se produjo un silencio tenso y, después, Shu se lamentó:

-¿Y qué vamos a hacer ahora?

La mejor solución que encontraron fue la de ir a buscar al anciano dios-cordero de Mendes y pedirle que hiciera de árbitro entre Horus y Seth. Así pues, enviaron a buscar rápidamente a Benedbjed y, cuando este anciano dios hubo llegado, Ra-Atum le dijo:

-Te hemos hecho venir para que decidas entre estos dos jóvenes dioses y para que de esta forma se acaba la disputa que mantienen sobre Egipto

Benedbjed sabía que Horus tenía razón, pero a su vez tenía miedo de enojar al dios Sol, y dijo:

-Esta cuestión no se puede decidir sin aconsejarnos mejor. Enviemos una carta a Neith, la Divina Madre.

Entonces la Eneada le dijo a Thot:

-¡Escríbele una carta a toda prisa!

-¡En seguida! ¡En seguida! -prometió el escribiente de los dioses, y se sentó a escribir una carta a Neith. Ella la leyó e inmediatamente respondió con una suya.

Thot desenrolló el papiro y leyó la carta en voz alta: “Dad el trono de Osiris a Horus, su hijo. Cualquier otra cosa sería tan perversa que el cielo se derrumbaría sobre vuestras cabezas. En cuanto a Seth, dobladle los dioses, dadle dos hermosas diosas para que sean sus mujeres y que ceda el trono a Horus”.

Y todos los dioses exclamaron:

-¡Esta diosa tiene toda la razón!

El dios Sol estaba muy enfadado y le dijo a Horus con desdén:

-¿Cómo puede gobernar un dios tan débil como tú?

Entonces se enfadaron los demás dioses, y el dios mandril Baba se puso en pie y le dijo a Ra-Atum:

-¡Tu santuario está vacío y no te haremos caso!

El dios Sol se sorprendió ante tal respuesta y para demostrar la ofensa que le habían hecho se tapó la cara y se tendió de espaldas al suelo. La Enéada comprendió que se habían excedido. Probaron de consolar a Ra-Atum, pero él se negó a escucharles. Se levantó, entró ofendido en su cámara y no quiso volver a salir.

Nadie sabía qué hacer y todos tenían miedo de lo que podría pasar en el mundo si Ra-Atum se negaba a navegar con la Barca del Sol por el firmamento.

Finalmente, Hathor, hija de Ra-Atum, decidió un plan. La bella diosa se puso a bailar y mientras lo hacía, empezó a quitarse la ropa. Los demás dioses hicieron un corro a su alrededor para verla mejor, y reían y aplaudían. El follón molestaba al dios Sol y sacó la cabeza por la puerta de la habitación para ver qué estaba pasando. Al ver a su hija bailando, Ra-Atum también empezó a reír y olvidó su cólera. El Rey de los Dioses volvió a sentarse con la Enéada y les dijo a Horus y Seth:

-Volveremos a escuchar vuestras razones y podréis defender vuestros puntos de vista.

Seth insistió en hablar primero:

-Yo soy Seth, el más fuerte de la Enéada. Cuando la Barca del Sol pasa por elcielo de abajo y las serpientes del caos atacan, sólo yo os puedo salvar. Soy el protector de los dioses y, por tanto, ¡tenéis que darme el trono de Osiris a mí!

Al recordar los horrores de la serpientes de caos, muchos dioses murmuraron diciendo que Seth tenía razón, pero Shu y Thot insistieron:

-¿Cómo podemos dar el trono al tío, cuando el hijo y heredero está aquí, ante nosotros?

Benedbjed contestó:

-¿Cómo podemos dar el trono a un jovencito, cuando su mayor está aquí, delante de nosotros?

Isis estaba furiosa con la Enéada porque no había hablado en favor de su hijo y no paró de quejarse que, en interés de la paz, prometieron que se haría justicia a Horus.

Entonces le tocó el turno de enfadarse a Seth:

-Cobardes, ¿cómo os atrevéis a romper vuestra palabra? Iré a buscar mi gran cetro y cada día le chafaré la cabeza a uno de vosotros, ¡y os juro que no discutiré mi caso delante de ningún tribunal en el que Isis esté presente!

Para mantener la paz, Ra-Atum dijo:

-Cruzaremos el río e iremos a la Illa del medio, y allí juzgaremos el caso. Ordenaré a Nenti, el barquero, que no cruce a Isis ni a ninguna mujer que pudiera ser ella.

Y así fue como la Enéada y todos los demás dioses y diosas cruzaron el río y plantaron sus magníficas tiendas en la isla.

La astuta Isis, Señora de la Magia, se transformó en una viejecita jorobada que llevaba un jarro de harina y pasteles de miel. Cojeando, se dirigió a la ribera, donde Nenti, el barquero, estaba recostado junto a su barca.

-Anda, joven -refunfuñó Isis-, llévame al otro lado. En esta jarra llevo comida para el joven que guarda el ganado en la isla.

-Lo siento, abuela -dijo Nenti-, pero tengo órdenes severas de no cruzar a ninguna mujer.

Entonces Isis puso un dedo delante de la cara de Nenti.

-¿Ves este anillo de oro que hay en mi dedo? Pues si me llevas al otro lado será para ti.

El anillo era muy hermoso y Nenti no pudo resistir el soborno.

-Bueno, abuela. Dame el anillo y te llevaré.

Pronto llegaron a su destino.

-Apresúrate en regresar, cuando hayas encontrado a tu pastor -gritó Nenti mientras amarraba la barca.

Isis ya se deslizaba por entre los árboles en dirección al campamento de la Enéada. Los dioses estaban celebrando una fiesta, pero Seth se mantenía alejado de tan alegre tertulia. Después de volver a cambiar de forma, Isis se acercó a Seth bajo la apariencia de una bella señora, vestida como una viuda. Tenía muy claro que su hermano podía ser el más fuerte de los dioses, pero ella sabía perfectamente que con astucia lo podría vencer siempre que quisiera. Isis sonrió y Seth fue corriendo a saludar a esa hermosa y atractiva forastera.

-¿Quién eres, preciosa? -preguntó Seth-. ¿Y para qué has venido hasta aquí?

Isis simuló que estaba llorando.

-Oh, gran señor, busco a un paladín. Yo era la feliz esposa de un pastor y le di un hijo. Entonces mi amado murió y el chico empezó a guardar el ganado de su padre. Un buen día llegó un forastero y se apoderó de todo nuestro establo; le dijo a mi hijo que se quedaba con la manada y nos echó. Mi adorado hijo quiso protestar, pero el hombre le amenazó con pegarle. Gran señor, ayúdame y conviértete en el paladín de mi hijo.

Seth la envolvió con sus brazos.

-No llores, bonita. Seré tu paladín y daré una buena paliza a ese enemigo. ¡Cómo osa un extraño quitarle las propiedades del padre cuando su hijo todavía vive!

Entonces Isis estalló en carcajadas. Se transformó en milán y voló hasta una acacia.

-Llora tú, poderoso Seth. ¡Tú mismo te has condenado! Tú has dictado sentencia.

Seth estaba tan enfadado que lloró lágrimas de rabia y los demás dioses quisieron saber qué le pasaba.

-Esa malvada me ha vuelto a engañar -se quejó Seth y les contó lo que le había sucedido.

-Es verdad, Seth, tú mismo te has sentenciado. ¿Qué piensas hacer ahora?

-¡Primero, mandaré castigar al barquero! -rugió Seth.

Nenti fue llevado ante la presencia de los dioses y, como castigo por haber desobedecido las órdenes, le cortaron los dedos de los pies. Desde ese mismo instante Nenti jamás volvió a mirar el oro.

Y entonces la Enéada cruzó el río y acampó en las Montañas Occidentales, mientras hacían los planes para la coronación de Horus. Pero Seth aún no se daba por vencido. Observaba la corona blanca sobre la cabeza de plumas de Horus y dijo:

-Por coronado que esté, no podrá gobernar hasta que no me haya derrotado. Te desafío, Hoprus. Convirtámonos en hipopótamos y luchemos dentro del río. El primero que salga a la superficie perderá.

Horus aceptó, pero Isis se sentó llorando ante el miedo de que Seth le matara a su hijo.

Al instante, los dos dioses se transformaron en hipopótamos y se lanzaron al río. Isis se apresuró a coger hilo y cobre y los convirtió en un arpón mágico. Lanzó el arma a las aguas transparentes, removidas por las dos bestias contendientes, pero no podía distinguir a uno de otro dios. La punta de cobre se clavó en el costado de Horus, quien emergió un momento para gritar:

-Madre, tu arpón me está perjudicando, ¡quítamelo!.

Isis ordenó al arma mágica que abandonara su presa. La volvió a lanzar y esta vez se clavó en Seth. Con un gran grito de dolor, Seth subió a la superficie, estirado por el arpón y exclamó:

-Oh, hermana mía, ¿por qué siempre tienes que ponerte en mi contra? ¿Qué es lo que te he hecho? Soy tu hermano, haz el favor de soltarme.

Como Isis no podía dejar de sentir un poco de lástima por Seth, ordenó al arma que se soltara.

Horus se enfadó con su madre por intervenir y por compadecer a Seth. Salió del río de un salto con una cara como un leopardo y le cortó la cabeza a su madre de un golpe con su cuchillo de cobre. Después se dirigió con grandes pasos hacia las Montañas Occidentales, con la cabeza de su madre bajo el brazo.

Isis, la Señora de la Magia, tranquilamente convirtió su cuerpo en una estatua y se dirigió hacia la tienda del dios Sol. Todos los dioses y diosas dieron un salto de sorpresa y Ra-Atum le dijo a Thot:

-¿Quién es aquella que se dedica a ir deambulando de un lado para otro sin su cabeza?

-Es Isis -contestó el más sabio de los dioses-. Horus le ha cortado la cabeza.

El dios Sol se horrorizó y juró que Horus sería severamente castigado. Isis regresó a su forma habitual y la Enéada emprendió el camino de las Montañas Occidentales en busca de Horus.

El joven dios había encontrado un oasis y dormía a la sombra de una palmera, cuando su tío le encontró. Seth lo cogió por detrás y le arrancó ambos ojos.

El joven dios gritó de dolor, mientras Seth se alejaba para enterrar los ojos. De regreso al campamento de la Enéada, Seth dijo que no había encontrado ni rastro de su sobrino.

Durante la noche el pobre y ciego Horus gimió de dolor, y a la mañana siguiente dos preciosos lotos habían nacido allí donde sus ojos habían sido enterrados.

Hathor, Señora del Sicomoro del Sur, había continuado la búsqueda de Horus; finalmente le encontró y se compadeció de su profundo dolor. Hathor, la gran cazadora, cogió a una gacela y la ordeñó. Después, se arrodilló al lado del joven dios y le dijo dulcemente:

-Destápate la cara.

Horus hizo lo que se le había dicho y Hathor derramó la leche sobre sus heridas. Con ello el dolor desapareció al instante.

-Abre los ojos -le ordenó Hathor. Horus obedeció y vio cómo la magia reparadora de la diosa le había devuelto los ojos y gracias a ello podía ver de nuevo. Hathor fue corriendo a ver a la Enéada y les dijo:

-Seth os ha mentido. Ayer encontró a Horus y le arrancó los ojos, pero yo le he curado y ahora viene hacia aquí.

Y entonces la Enéada ordenó a Horus y a Seth que compareciesen rápidamente delante del dios Sol y escucharan su opinión. Como ambos habían actuado mal, Ra-Atum dijo:

-Por última vez, dejad ya de pelearos y haced las paces.

Seth hizo ver que estaba de acuerdo y pidió a Horus que se quedara en su palacio. Horus, sin embargo, pronto descubrió que no podía confiar en su tío y volvió a pedir ayuda a su madre. Isis perdonó a su hijo de todo corazón y consiguió que todos los trucos de Seth se volvieran en contra de él mismo.

Finalmente, lleno de desesperación, Seth solicitó una contienda con Horus. Delante de la Enéada en pleno manifestó:

-Construyamos los dos un barco de piedra y hagamos una carrera bajando por el Nilo. Quien gane llevará la corona de Osiris.

Horus asintió al instante.

El poderoso Seth cogió su enorme garrote y golpeó la cima de una de las montañas próximas. Después construyó un barco de piedra maciza y lo arrastró hacia el río. Cuando hubo llegado, el barco de Horus ya estaba flotando en el agua, porque el joven dios había hecho camuflar un barco de pino y lo había rebozado para que pareciera de piedra.

Cuando Seth intentó hacer navegar su barco éste se hundió en el Nilo casi al instante y la Enéada rió. Seth se lanzó al agua y se convirtió otra vez en hipopótamo. Atacó el barco de Horus y, como que era solamente de madera, se rompió y no tardó demasiado en hundirse.

Horus cogió su lanza y se lanzó contra Seth, pero la Enéada le gritó que se parara y él obedeció.

Horus ya empezaba a desesperar, pensando que nunca se acabaría de resolver su caso, y emprendió el camino del Norte para pedir consejo a la sabia diosa Neith. Mientras tanto, Shu y Thot convencieron a la Enéada que enviasen una carta al mismo Osiris en el Bello Oeste, el reino del muerto. El camino de este reino era largo y peligroso, pero finalmente el mensajero regresó con una carta indignada del rey de los Muertos.

Osiris quería saber por qué habían desposeído a su hijo del trono y si los dioses habían olvidado que había sido Osiris quien había dado al mundo los preciosos dones del trigo y la cebada.

Cuando Thot leyó la carta en voz alta a la totalidad de los dioses, el dios Sol se enfadó con Osiris por haber sido capaz de decirle qué había de hacer y le respondió con otra carta llena de arrogancia.

Al cabo de muchos días, otro mensajero cansado regresó con una segunda carta del rey de los Muertos, y Thot la leyó:

“¡Realmente son buenas las acciones de la Enéada! -empezaba Osiris sarcásticamente-. La justicia ha descendido al infierno. Y ahora escuchadme: la tierra de los muertos está llena de demonios que no tienen miedo de ningún dios o diosa. Si les dejo ir por el mundo de los vivos, regresarán con los corazones de los malvados al lugar de castigo. ¿Quién de vosotros es más poderoso que yo? Incluso los dioses han de venir más tarde al Bello Oeste.”

Cuando el dios Sol oyó el contenido de la carta, también él acabó teniendo miedo y absolutamente todos los dioses acordaron que se tenía que respetar la voluntad de Osiris. Isis misma fue enviada a encadenar a Seth y traerlo ante la presencia de todas las divinidades.

-Seth, ¿le has quitado el trono a Horus? -preguntó el dios Sol.

Seth contestó sumiso:

-No, traed a Horus y entregadle el trono.

El joven dios volvió a ser coronado y colocado en el trono de Egipto; Isis gritó con alegría:

-Hijo de Nut, vivirás en el cielo conmigo como Señor de las Tempestades y cuando regreses, ¡toda la tierra temblará!

Finalmente Seth quedó satisfecho e hizo al fin las paces con Horus, con lo cual todos los dioses se alegraron.

LA CEGUERA DE VERDAD

HABÍA una vez dos hermanos que se llamaban Verdad y Mentira.

Verdad era noble y honrado, y su hermano maligno, llamado Mentira, le odiaba.

Un día Mentira fue a ver a la Enéada y se quejó ante los dioses que Verdad le había robado la daga. Cuando le pidieron que describiera la daga, Mentira dijo:

-Todo el cobre del monte Jal sirvió para hacer la hoja y toda la madera de Koptos para el mango. La vaina tiene el largo del pozo de ventilación de una tumba y la piel de todos los rebaños de Kal sirvió para hacer el cinto -insistió Mentira-, y Verdad me la ha robado. Si se niega a devolvérmela, cegadlo y dádmelo para que me haga de portero.

Verdad fue llamado ante la presencia de la Enéada y afirmó su inocencia. No pudo presentar la daga, pues ésta no existía, y las acusaciones de Mentira parecían tan convincentes que Verdad fue condenado. La Enéada ordenó que le quitaran los ojos y que fuera entregado a Mentira para que le hiciera de portero.

Mentira pronto se dio cuenta que no podría soportar la presencia de Verdad sentado plácidamente delante de su puerta. Aquello le recordaba cada día su crueldad así como la inocencia de su hermano. Por este motivo les dijo a dos de los antiguos criados de Verdad:

-Llevaos a vuestro amo al desierto y dejadlo en un sitio donde una manada de leones lo pueda encontrar fácilmente. No regreséis hasta que no estéis seguros que esté muerto.

Los criados tenían demasiado miedo de Mentira para negarse a llevar a cabo tal acto. Muy tristes, cogieron a Verdad uno por cada brazo y lo condujeron al desierto. Cuando el hombre ciego notó la tierra del desierto bajo sus desnudos pies, preguntó adónde le estaban llevando. Los criados le contaron las órdenes que tenían con los ojos llenos de lágrimas.

Un día más tarde, una señora que se llamaba Deseo paseaba por su jardín, cuando dos criadas corrieron a ella para decirle:

-Señora, hemos encontrado un ciego sentado entre las cañas cerca del lago. ¡Ven a verlo!

-Traédmelo aquí -dijo Deseo.

Los criados no tardaron en llegar llevando a Verdad entre los dos. Estaba desfallecido y medio muerto de hambre, pero Deseo pensó que era el hombre más hermoso y apuesto que jamás había visto.

Le aceptó en su casa y en su cama y tuvo un hijo con él, pero Deseo pronto se cansó de su nuevo amante y lo echó fuera del hogar.

El hijo de Deseo y de Verdad no era un niño normal y corriente. Se hizo alto y hermoso como un dios, y a los doce años superaba a sus compañeros de colegio tanto en la lectura y la escritura como en las artes de la guerra. Los demás muchachos le tenían muchísima envidia y se mofaron de él diciendo:

-Si eres tan listo, quién es tu padre.

El hijo de Deseo no lo sabía y el resto de los niños no paraban de burlarse por ello, hasta que un día no lo pudo resistir más y fue corriendo a ver a su madre para preguntarle:

-Por favor, dime quién es mi padre y así se lo podré decir a los demás compañeros de clase.

-¿Ves ese ciego que está sentado sobre el polvo? -preguntó Deseo a su hijo-. Pues bien, ese hombre es tu padre.

El niño corrió al patio y abrazó a su padre. Después acompañó a Verdad dentro de la casa y le hizo sentar en la mejor silla. Después de poner los mejores y más selectos platos delante de él y de ayudarle a comer y beber cuanto le vino en gana, le preguntó:

-Padre, ¿quién fue el que tuvo la osadía de dejarte ciego? Si me lo dices, te vengaré.

-Fue mi propio hermano -contestó con tristeza Verdad.

El muchacho preparó inmediatamente un plan y luego fue a la despensa de su madre a buscar diez panes, un bote de agua, una espada, un bastón y un par de sandalias de cuero.

Después cogió un magnífico buey del rebaño de su madre y se dirigió hasta donde Mentira estaba pastando sus propios animales. El niño se acercó al vaquero principal y le dijo:

-Tengo que partir para un largo viaje. Si me guardáis el buey mientras estoy fuera, podréis quedaros con las provisiones, la espada, el bastón y estas preciosas sandalias de cuero.

El vaquero aceptó lleno de contento y el muchacho simuló que se iba fuera de la comarca.

Unas semanas más tarde, Mentira fue a inspeccionar sus rebaños. Inmediatamente se encaprichó el precioso buey.

El vaquero principal objetó que el buey era propiedad de un chico que regresaría pronto para reclamarlo. Mentira se encogió de hombros:

-¿Y qué más da? -añadiendo-. Cuando el chico regrese le puedes dar el mejor del rebaño.

Y así Mentira se llevó el buey y lo hizo sacrificar. El hijo de Verdad se enteró pronto y fue a ver al vaquero.

-Cualquiera de estos animales es tuyo -dijo el vaquero principal-. Elige el que prefieras.

-¿Por qué, si ninguno se puede comparar al que era mío? -preguntó el muchacho-. Mi buey era más grande que, si se situara en la isla de Ammon, el hocico le llegaría hasta el desierto de Nubia y la cola hasta los pantanales del delta, con la punta de un cuerno apoyada sobre las Montañas Occidentales y la otra en las Orientales.

El vaquero se quedó estupefacto:

-¿Existe un buey tan grande?

El hijo de Verdad simuló un gran enfado y llevó al vaquero principal y a Mentira al tribunal para ser juzgados por la Enéada por el robo de su buey. Mentira exclamó:

-¡Vaya tontería! ¡Nadie ha visto jamás un buey de las dimensiones que estás diciendo!

-Tampoco nadie ha podido jamás ver una daga de las medidas del pozo de ventilación de una tumba -dijo el hijo de Verdad-, con todo el cobre del monte Jal en la hoja, toda la madera de Koptos en el mango y toda la piel de las bestias de Kal en su cinto.

Mentira se volvió amarillo al oír las palabras que acababa de pronunciar el chico ante la Enéada.

-Volved a juzgar a Verdad y Mentira. ¿Cómo podéis condenar a Verdad basándoos en esta historia? Yo soy su hijo y estoy ante vosotros para defender su inocencia.

Mentira continuó afirmando que todo cuanto había estado explicando hasta el momento era cierto.

-Y si Verdad está vivo y puede venir a negarlo, entonces me confesaré culpable de lo que dice el joven. Luego podréis arrancarme los ojos y convertirme en su portero.

Mentira estaba convencido de que su hermano había muerto, pero el joven dijo:

-Tú mismo te has juzgado. Venid conmigo.

Entonces llevó a la Enéada a casa de su madre y les mostró a su padre. Después de oír su historia, ordenaron que sacaran los ojos a Mentira y desde ese día Verdad y su hijo vivieron juntos y felices y Mentira les hizo de portero.

LA HISTORIA DEL REY ARMENIOS

EL santo y puro Goussima, obispo de la villa de Tarsos, cuenta que en su tiempo había un rey llamado Armenios, que seguía con toda fidelidad los caminos marcados por Dios.

Armenios tenía una esposa llamada Jassi, y ambos eran muy piadosos y cumplían con los deberes de la religión.

Todos los días Goussima se reunía con el rey para predicarle y comentar con él los Santos Evangelios. De esta forma le explicaba la historia de los santos padres y el sentido de todas las profecías. Dios había abierto a la verdad el corazón del monarca; así que él entendía perfectamente lo que leía en las Escrituras y lo practicaba de todo corazón.

Cuando reunía los tributos y las cosechas habían sido ya recogidas, hacía ofrendas en la iglesia y entregaba las cantidades de dinero y especies que eran necesarias para el culto y para el sostenimiento de la misma; después entregaba otra cantidad al obispo y a los sacerdotes, y, por último, distribuía entre los más necesitados el resto, de manera que a nadie le faltase lo indispensable para subsistir. Y tan generosas eran sus limosnas que se quedaba él mismo sin un dracma en sus arcas y sin un grano en sus silos.

Aquellos a quienes beneficiaba con tan buen corazón rogaban por su rey, a fin de que Dios le diese largos años de vida y le protegiese de las asechanzas del siempre despierto enemigo de los hombres.

Los visires y los patricios se presentaron un día delante del rey y se lamentaron de la pobreza en que el soberano, con sus grandes ofrendas y limosnas, había dejado la casa real.

-¡Oh, señor! No olvides que el enemigo está al acecho para combatir a los hombres buenos y que siembra la discordia entre los reyes. Si alguno de tus vecinos se siente inspirado por Satanás y quiere apoderarse del reino, no tendrás dinero para pagar a los ejércitos ni provisiones suficientes para poder alimentar al pueblo y pereceremos miserablemente.

Pero el rey les tranquilizó, diciéndoles:

-No os desvele que yo gaste todo el caudal y nuestras provisiones en obras de caridad. Mi padre me ha dejado grandes y abundantes bienes, y de esos usaré en caso necesario. Pero lo que Dios me ha entregado he de gastarlo en socorrer a los necesitados.

El rey, diciendo “mi padre”, se ha referido al Padre celestial, según había aprendido en la Escritura. Y los visitantes se retiraron con fe en las palabras de su monarca.

Pero su temor se cumplió bien pronto. Satán tomó el aspecto de un hombre venerable y se presentó a un rey de los magús. Llegó al palacio de este rey y les dijo a los guardias:

-Id a vuestro señor y decidle que ha llegado un extranjero de muy larga vida y experiencia que desea darle un buen consejo.

Los guardias llevaron este recado al rey y éste les ordenó que dejasen el paso franco al anciano viajero. Satán fue introducido en el salón regio, y allí, inclinándose reverente ante el monarca, le dijo:

-El rey de los tarsos, Armenios, ha gastado todo su caudal y todas sus provisiones en limosnas y ofrendas y tiene sus arcas vacías y sus ejércitos desprovistos. Tú, señor, puedes apoderarte de su reino tan pronto como lo desees.

El soberano se mostró muy satisfecho con el consejo que le acababa de dar el falso viejo.

-Has hablado como hombre sabio y por ello he de pagarte el gran servicio que me has hecho. Tan pronto como regrese de la conquista de Tarsos te nombraré consejero áulico.

Después llamó a su jefe de ejército y le dijo que lanzase una proclama diciendo que aquellos que deseasen obtener honores y riquezas, que se agrupasen bajo las banderas reales.

Muchos de los súbditos del rey acudieron llenos de entusiasmo; otros, en cambio, juzgaron que tal proclama no respondía a nada verdadero, y permanecieron en sus casas.

Los guardianes de Tarsos vieron un día que un gran ejército se dirigía en son de guerra contra la ciudad. Fueron a dar cuenta a los visires de que tropas enemigas estaban dispuestas a dar el asalto, y los visires, alarmados, se presentaron ante el rey Armenios.

-¡Oh, señor! Un rey extranjero se dispone a atacar nuestra ciudad. Viene al frente de un numeroso ejército. Explícanos qué es l oque hemos de hacer para defender a nuestras familias y a nuestras casas de este imprevisto peligro. Ese rey es rico, nosotros, pobres. Él, poderoso; nosotros, débiles.

El monarca contestó:

-Si ese rey, como decís, es poderoso y rico no me importa. Yo lucharé contra él sólo por la virtud del Mesías, Nuestro Señor.

Los visires no dijeron nada más; saludaron con reverencia y se marcharon. Pero no podían dejar de estar acongojados, pues temían que de un momento a otro las tropas del rey de los magús entrasen a saco en la ciudad y los pasasen a cuchillo a todos.

Armenios quedó pensando que la cosa era extremadamente grave. Cuando las luces del día se extinguieron, derramó ceniza en el suelo, se ciñó un cilicio y echándose en tierra, se puso en oración. Su mujer llegó junto a él y le imitó. Ambos oraron con total devoción:

-¡Oh Señor de los señores! Henos aquí en grande aflicción. Haz que tu voluntad resplandezca y socórrenos, si tal es tu destino. De lo contrario, iré a arrodillarme ante el monarca que asedia mi ciudad y tras rendirme completamente le entregaré cuanto tengo.

En aquel momento se le apareció un ángel, que le dijo:

-No tengas temor, ¡oh Armenios! Tu plegaria ha sido oída y esas tropas que cercan con sus hogueras y sus tiendas los muros de tu ciudad perecerán antes del amanecer.

El soberano inclinó su cabeza, dio gracias al Señor y se retiró con su esposa a descansar, puesta su confianza en Dios. Cuando la noche iba acabando y las estrellas palidecían, un gran escuadrón de ángeles descendió del cielo, empuñando espadas y lanzas de fuego y se lanzaron contra los sitiadores, que perecieron todos, menos el rey, y no dejaron más que las tiendas y los caballos.

El rey Armenios, que dormía, fue despertado por un ángel, que le dijo:

-Se ha cumplido la voluntad de Dios. Ordena a tus soldados que vayan al campamento enemigo a hacer prisionero al rey. Éste hará penitencia y morirá como buen cristiano.

Cuando la mañana llegó, el monarca mandó llamar a todos los visires y a los generales. Éstos creyeron que los llamaba para ordenar al ejército salir al combate y dijeron:

-Ahora el rey nos ordenará dirigirnos contra los sitiadores, que son superiores a nosotros en número y en armamento. Cada uno de nosotros habrá de enfrentarse contra cincuenta. Pereceremos sin remedio y la ciudad será invadida.

De todas maneras, acudieron rápidamente a recibir las órdenes de su monarca.

Armenios, cuando tuvo ante sí a los visires y a los generales, que le miraban con semblante expectante y angustiado, les dijo:

-Reunid las tropas, salid de la ciudad y marchad al campamento enemigo. Haced prisionero al rey y traedlo, sin que sufra daño alguno.

Los generales quedaron boquiabiertos y se decían:

“De ordinario se sueña de noche; pero no de día y con los ojos bien abiertos”.

Algunos de ellos aconsejaron examinar primero el campamento enemigo desde la muralla, pues no tenían confianza en las palabras del soberano. Subieron a las murallas y examinaron el campo enemigo. Vieron que los corceles andaban sueltos y que no había indicios de que allí hubiese hombres.

Entonces salieron y se dirigieron al campamento opuesto.

Enorme fue su sorpresa cuando vieron los cadáveres de los soldados enemigos. Al rey lo encontraron en su tienda, en tierra y medio muerto. Cogieron las riquezas y las provisiones, así como los caballos, y volvieron muy alegres a la ciudad. Con ellos llevaban, en unas andas, al monarca, que no daba señales de vida.

Cuando se presentaron ante Armenios, se humillaron todos y le dijeron:

-Gracias ¡oh señor nuestro!, por habernos dado la victoria. Verdaderas eran tus palabras y hemos tenido la victoria y muchas riquezas.

Pero el rey no esperó a contemplar el botín, sino que rápidamente preguntó si sus órdenes relativas al rey de los magús habían sido cumplidas. Entonces avanzaron los portadores de las andas y Armenios vio a su enemigo, que estaba expirando.

Llamó de inmediato a los médicos más reputados de la ciudad y les ofreció grandes riquezas si curaban a aquel hombre. Los galenos intentaron hacer todo lo posible, pero al fin hubieron de desistir. El más anciano dijo al Señor:

-Nada podemos hacer para devolver la salud a este hombre. Ni nuestro saber ni nuestras drogas han dado resultado.

Y Armenios se sintió lleno de dolor por no poder proporcionar la salud a su enemigo, a fin de que pudiera convertirse a su religión.

Llegó la noche y Armenios se retiró a descansar a sus habitaciones, muy apenado por la dificultad de hacer sanar a su enemigo. Se durmió con dificultad y fue desvelado por el ángel del Señor, que le dijo:

-Cuando la hora de la plegaria esté próxima, toma un vaso y vierte en él un poco de aceite. Por la mañana ve adónde está el rey de los magús y úngelo con ese óleo. En el acto se curará, por la voluntad divina.

El rey Armenios tuvo gran alegría por esta revelación, dio fervientes gracias a Dios y esperó pacientemente la hora de la plegaria. Cuando por sus ventanales empezó a filtrarse la luz lechosa del amanecer, se levantó, cogió uno de sus vasos más ricos y echó en él una cantidad de finísimo aceite y oyó después hasta que la mañana estuvo clara.

Entonces se dirigió hacia donde yacía el rey de los magús y lo roció con el aceite. El monarca abrió los ojos y se incorporó curado. Cuando supo todo lo que le había sucedido, se echó a los pies de Armenios y declaró creer en el Dios de los cristianos y pidió a su salvador que le adoctrinase en la verdadera fe.

El rey Armenios lo envió al obispo, el cual le enseñó las verdades de la religión y lo bautizó. Después de esto, el monarca le dio vestidos riquísimos y con una gran guardia de honor mandó llevarle de nuevo a su ciudad.

Junto a él iban un gran grupo de sacerdotes y diáconos que habían recibido el importante encargo de evangelizar a todos los súbditos del rey que había encontrado la vida y la salvación de tan milagrosa manera. Cuando llegó a su ciudad el rey de los magús, todos le recibieron con enorme sorpresa, viendo que, en lugar de regresar acompañado de sus propias tropas, lo rodeaban soldados extraños y llegaban sacerdotes cristianos también.

El soberano mandó llamar a los personajes y cortesanos y les contó cuanto le había sucedido. Después, con los soldados de su guardia que regresaban a Tarsos, envió a su amigo el rey de esta ciudad un gran tesoro de joyas y otros presentes. Todo fue repartido entre los pobres por el rey Artemios.

El buen monarca de Tarsos continuó su vida cristiana, haciendo multitud de obras de caridad y extremando sus devociones.

Hasta que al fin Dios, deseándole el premio merecido a su vida ejemplar, le envió una grave enfermedad que debía poner fin a sus días.

Armenios, viendo que su muerte estaba cada vez más cerca, mandó llamar a sus hijos y les dijo que Dios le había concedido el llevarlo a su seno, y que él moriría lleno de fe en el Señor, que le perdonaría sus pecados. Y después de dar los consejos habituales en los moribundos, les preguntó por su madre.

-¿Dónde está mi esposa? Mas pienso que también está enferma de gravedad y no ha podido venir a estar conmigo en este trance.

Y en ese momento murió.

Mas Dios, no queriendo separar a los santos esposos, envió también la muerte a la reina.

Fueron enterrados en el mismo sepulcro, que desde entonces fue lugar de prodigios y milagrosas curaciones.

JUAN EL HIJO DE ARMENIOS

QUEDÓ como sucesor de Armenios su hijo Juan.

Este, tras la muerte de sus padres, fue acometido de una mortal tristeza. Los patricios y visires, queriendo consolar al que era su nuevo señor, vinieron a él y le dijeron:

-¡Oh señor! No te acongojes más por lo que no tiene remedio. Desde que nace, el hombre está destinado a la muerte y éste es el común destino de los nacidos. ¿Dónde están tus padres y los padres de tus padres? ¿Dónde están los primeros hombres? Seca tus lágrimas, ten piedad de los que de ti esperan la guía y el consejo, y toma ejemplo para tu vida de la que tu padre pasó en este mundo con tanta bondad y santidad.

Pero todas estas palabras de consuelo fueron inútiles. Juan permanecía mudo y quieto. Los cortesanos juzgaron que era mejor no molestarle, y le dejaron solo con su dolor algunos días, y más tarde volvieron a intentar el alivio de la pena de su señor.

En vista de que sus esfuerzos resultaron así mismo inútiles, determinaron organizar un festín en uno de los más bellos jardines de palacio. Cuando las mesas, los manjares y los vinos estuvieron dispuestos, fueron a buscar a Juan y le pidieron que les concediera la gracia de acompañarles a la mesa.

Juan no quería aceptar, pero ante la insistencia de sus servidores, y no queriendo que creyeran que los despreciaba, aceptó a presidir el banquete. Le ofrecieron exquisitos manjares, de los que apenas se sirvió, y deliciosos vinos, con los que solo humedeció sus labios en una bebida fuerte y de aroma delicado. Le instaron a que bebiera más y así lo hizo. Pero como jamás había bebido vino, se sintió embriagado por la bebida y por el olor de los jardines, perdiendo el conocimiento.

Al momento fue conducido a palacio. A la entrada de su habitación le esperaba su hermana, que lo abrazó estrechamente. Y Juan, sin saber lo que hacía, cometió con ella un horrendo pecado.

La hermana tuvo un terrible dolor por ello. Quedó encinta y, cuando no pudo disimular su estado, fue a su hermano y le dijo lo que le pasaba. El hermano, que no recordaba nada de su nefanda acción, le preguntó que quién era el culpable. La hermana le contestó:

-¡Tú mismo!

Juan palideció y le dijo que no recordaba haber cometido esa acción tan monstruosa.

Y entonces ella le contó que todo había sucedido el mismo día del banquete, cuando él había regresado embriagado.

Juan se sintió presa de un gran dolor y de un fuerte arrepentimiento. Huyó de palacio y fue a refugiarse en un monasterio, en donde tomó el hábito de monje y se entregó a las más rudas penitencias.

Cuando los visires volvieron al día siguiente a palacio no encontraron al rey, sino a su hermana, sola, que no paraba de llorar. Durante un mes, cada día, volvieron a palacio; pero al ver que su espera era vana y que el rey no aparecía proclamaron reina a la hermana.

Cuando llegó el momento de alumbrar su embarazo, tuvo un niño muy hermoso. Mas no queriendo que de conociese su gran pecado, hizo preparar una caja muy bien dispuesta, forrada de telas suaves.

Llamó a su criado de confianza y le encargó buscar tres tablillas: una de marfil, una de oro y otra de plata. Sobre la primera ordenó que pusieran: “El padre de este niño es su tío, y su madre es su tía”. Después, en un pergamino escribió: “La tablilla de oro pertenecerá a este niño cuando sea mayor, y la de plata, a la que lo tome a su cuidado para educarlo.”

Colocó al niño en la caja, puso junto a él las tablillas y el pergamino y, echándolo al río, lo encomendó a la protección divina. La cuna fue llevada por la corriente.

Había, aguas abajo, a la orilla misma, un monasterio dedicado al mártir Santiago el Interciso. Por esos días se celebraba la fiesta del santo patrón. El superior del monasterio, queriendo tener, para la fiesta, pescado fresco, fue a la orilla del río y encontró a un pescador, ofreciéndole un dinar por todo lo que pescase durante la noche.

El pescador se montó en su barca y, remando, se dirigió al centro de la corriente. Allí echó su sedal. Sacó un gran pez y de nuevo lanzó el sedal. En aquel momento pasaba la caja, arrastrada por la corriente, y quedó prendida en el anzuelo. El pescador tiró y se sorprendió al ver lo que pendía de su sedal. La sacó del agua, la colocó en su barca y continuó su trabajo. De madrugada se presentó al superior, al cual entregó la pesca y la cuna, diciéndole:

-Como habíamos convenido que os entregaría, por un dinar, toda mi pesca, a vos os pertenece también esta caja.

El superior abrió la caja y vio al tierno niño. Cogió el pergamino y tomó las tablillas de oro y de plata. Después de haber leído el pergamino, guardó la de oro y entregó la de plata al pescador, diciéndole:

-Toma a este niño y entrégaselo a tu mujer para que lo críe. Y como pago, tuya es esta tablilla de plata.

Después leyó lo que había escrito en la de marfil y se asombró de aquellas palabras. Pero nada dijo y la guardó también.

El pescador llevó al niño a su casa y la mujer le crió. Creció como un hermano más de los hijos de los pescadores, y fue educado como ellos y participó en sus juegos. Cuando ya había crecido, un día, disputó con sus supuestos hermanos y les golpeó. Los hijos de los pescadores le dijeron:

-¡Ah, desgraciado! ¿Así pagas los beneficios que te hemos hecho, criándote y educándote? ¿Por eso te vuelves tan duro de corazón para nosotros?

Entonces, el muchacho, muy sorprendido por cuanto le acababan de decir, les respondió:

-Me habláis como si no fueseis hermanos míos...

Y ellos le contestaron que no lo eran. Entonces él fue a buscar a la mujer del pescador y le dijo:

-Mis hermanos me han dicho que no son mis hermanos. ¿Es que acaso no eres tú mi verdadera madre?

Entonces le contó la mujer:

-No, yo no soy tu madre. A nosotros te trajo un monje del monasterio de Santiago.

Cuando volvió el pescador, el muchacho le rogó que lo llevase a ver al monje. Éste lo hizo así y juntos fueron a ver al monje. El mancebo al ver el aspecto del superior, le preguntó:

-¿Eres tú quizá mi padre?

El monje, sonriendo ante la inocencia del muchacho, le respondió:

_No, yo no soy tu padre ni sé quién pueda ser. Sólo te recogí de una cuna que había sido echada al agua. Allí había tres tablillas.

Y le contó todo lo demás. Y le dio el consejo de tomar el hábito de monje. Pero el joven respondió:

-No; yo deseo ser soldado.

Tras estas palabras el superior le entregó la tablilla de oro. Fue a venderla a la ciudad vecina y le dieron mil dinares de oro, con los que compró un caballo y un rico equipo de soldado. Después se despidió y le dieron la tablilla de marfil y la bendición del monje.

Después de algunos días de camino, llegó a una ciudad que estaba sitiada por un poderoso ejército. Preguntó a los soldados:

-¿Qué ciudad es ésta? ¿Por qué la sitiáis?

Los soldados le contestaron que era una ciudad gobernada por una mujer y que su rey quería apoderarse de ella.

Entonces el joven guerrero cabalgó aprisa, sin poder ser detenido por los soldados, y llegó a las puertas de la ciudad, donde pidió alojamiento.

Por la mañana oyó las trompetas llamar a combate y las voces de los jefes que incitaban a los soldados a la lucha. Se unió al grueso de las tropas que iban a hacer una salida contra los sitiadores.

Cuando los escuadrones de la ciudad toparon con las primeras líneas enemigas, ya el joven galopaba a la cabeza. La fuerza divina vino en su ayuda, prestándole fuerza a su brazo, de tal manera que él solo hizo más que todos los soldados juntos, destrozando a centenares de enemigos. Éstos, aterrorizados, levantaron el cerco, dejando prisionero a su rey y la ciudad recibió a los vencedores con gran algazara de cánticos y vítores, que iban dedicados, sobre todo, al caudillo desconocido, que con su valor había sido el verdadero artífice de la victoria.

Los visires fueron a decirle a la reina:

-El ejército enemigo ha huido y su rey ha sido hecho prisionero por un joven soldado desconocido que ha batallado con tal denuedo que nos ha conseguido el triunfo.

La soberana deseó ver al mancebo y quiso recompensarle por lo que había hecho. Pero el joven nada quiso aceptar. Entonces la reina le propuso que fuera su marido y luego proclamarlo rey. Él aceptó, y este enlace fue recibido con gran alegría por los visires y por todo el pueblo, que se sentía orgulloso de su monarca.

Las bodas se celebraron con gran pompa. Grandes festines se dieron y el pueblo estaba muy alegre. Así pasó algún tiempo. Un día la reina conversaba en su cámara con sus doncellas. Se sentía tan orgullosa de la belleza y el valor de su marido que hizo esta pregunta:

-¿Conocéis alguien más hermoso que el rey? -después suspiró y dijo-. Y sin embargo tiene una extraña enfermedad. Cada vez que entra en el gabinete de aseo sale con los ojos enrojecidos y el semblante pálido. Sin duda se apoderan de él malos espíritus.

Entonces la mujer que ejercía la mayordoma dijo:

-Yo me enteré de qué se trata.

Espió, a la mañana siguiente, la llegada del rey al gabinete de aseo y vio que de un armario sacaba una tablilla y que, después de leerla, sus ojos se llenaban de lágrimas y quedaba pálido.

Fue en seguida a decírselo a la reina, quien pidió que le llevase la tablilla que el rey guardaba. La fámula así lo hizo y cuando la soberana tomó la tablilla y la hubo leído, cayó desmayada. Aquella tablilla la había escrito ella misma cuando echó al río, en una cuna, el fruto de su horrendo pecado.

Esta reina, en efecto, no era sino la hermana de Juan, el hijo de Armenios.

Las criadas fueron a avisar rápidamente al rey de que la reina había sido víctima de un accidente. Cuando llegó el monarca, vio que su esposa estaba llorando. Le preguntó la causa de su mal, y ella, desesperada, rasgándose los vestidos, le contó lo siguiente:

-¡Estoy maldita del Señor! Yo fui quien escribió esas palabras en la tablilla. No solo tú eres hijo de un gran pecado, sino que tú y yo hemos cometido uno de nuevo, más nefando todavía. ¡Yo soy tu madre!

El joven rey, atrozmente torturado, salió de palacio sin saber adónde dirigirse. Fue a la orilla del mar y vio a un pescador.

-Toma mis vestidos y dame un guebbeh (hábito rústico).

El pescador dijo que tan humilde vestidura no correspondía al rey. Pero éste insistió y el pescador no tuvo más remedio que obedecer y cambió su guebbeh por las ricas vestiduras reales.

El soberano le mandó después a comprar una gruesa cadena de hierro con un candado. Cuando se la hubo traído, el rey se ciñó la cadena a sus pies, tiró la llave al mar y le pidió al pescador que lo pasase hasta una isla que había cerca de allí, pero que no era visitada por nadie. El pescador no pudo rehusar, y menos cuando oyó al monarca que decía:

-¡Oh, Señor! Ten piedad de aquel que es fruto de un pecado como jamás se ha cometido otro en la Tierra, y que para agravar su falta se ha casado con su madre después e ser hijo de su tío.

Después quedó solo en la isla, haciendo voto de no comer ni pan ni viandas preparadas, sino sólo la hierva que podría coger con su boca. El guebbeh que llevaba se rompió y su cuerpo quedó expuesto a la intemperie.

Pasó el tiempo. Nadie supo nada más del rey. Mientras tanto, el nuevo rey que había sucedido a la hermana de Juan, que se había retirado del palacio, supo que el patriarca estaba a punto de morir. Era costumbre que los patriarcas tuvieran a su servicio jóvenes clérigos, que escogían entre los que observaban mejor conducta y disposición. Y entre ellos escogían a sus sucesores.

El rey fue al patriarca y le dijo que diera el nombre el que había de ser su sucesor. Pero el patriarca, moribundo, le dijo:

-No puedo darte nombre alguno, por desgracia. ¡Oh, señor!, ninguno de los jóvenes que he tenido a mi servicio es digno de ocupar mi lugar.

Y sin decir más expiró.

El rey escogió a algunos de sus servidores y los envió a recorrer los monasterios para preguntar si alguno de los monjes era digno de ser nombrado patriarca. Unos de estos emisarios llegaron adonde estaba el pescador. Fueron dirigidos hasta allí por la voluntad divina. Tenían hambre y pidieron al pescador que echase su anzuelo para sacar algo con que saciar su necesidad.

El pescador echó su anzuelo, sacó un pez y, cuando su mujer lo abrió para cocinarlo, vio que en su vientre había una llave de hierro que su marido reconoció al momento como la de las cadenas que había comprado para el rey.

Los emisarios, al oír esto, le preguntaron de qué se trataba y él les explicó lo que le había ocurrido hacía muchísimos años y la vida durísima de penitencia que desde entonces debería estar llevando el desdichado rey.

Los emisarios le pidieron que les condujera hasta la isla, y cuando estuvieron allí encontraron al solitario con las manos en alto, orando en el fervor más profundo al Señor para que le fueran perdonados sus pecados y faltas.

Lo llevaron con ellos al palacio del rey, el cual habiendo sabido la vida de penitencia que había llevado, llamó a doce obispos, los cuales estuvieron de acuerdo en que era digno de ser patriarca, y como tal lo consagraron.

Así se salvó, por la esperanza y la fe en la bondad de Dios, y el Señor le confirió el poder de realizar prodigios y curaciones milagrosas.

Su madre, que desde que él partiera de palacio había vivido en la penitencia, padecía una terrible enfermedad. Le envió recado, sin saber quién era el patriarca, de que se dignase conceder la audiencia y pedir para ella la salud del Señor.

El patriarca, cuando la vio, la reconoció al momento. Pidió al Señor que la curase, y así le fue concedido. Ella le dio las gracias, arrodillada a sus pies, y le dijo que regresaba a su patria y que rogaría por él. Él le dijo:

-Antes quiero que sepas quién soy.

Y le descubrió su personalidad. La madre cayó desvanecida. Pero el patriarca la consoló, diciéndole:

-¡Oh, madre mía, ya ves los favores que Dios concede a los que hacen penitencia!

Él la revistió de los hábitos angélicos y fue salvada.

Y así se salvaron los dos y murieron santamente.