Un año después de Elegidas, la vida de Fredrika y sus colegas ha cambiado bastante. Alex se está sometiendo a terapia y Fredrika está embarazada.

Su unidad es asignada a la investigación de unos casos sin aparente conexión: quince años atrás, una adolescente fue asaltada y violada. Hoy, un hombre sin identificar resulta muerto en una persecución. Nadie lo reclama, nadie lo busca. Al mismo tiempo, un predicador y su esposa son hallados muertos en su apartamento; parece un suicidio. Tras todo ello descubrirán una red de tráfico de personas que apunta en direcciones que nunca hubieran podido sospechar.

Kristina Ohlsson

Silenciadas

Fredrika Bergman - 02

ePub r1.2

Titivillus 03.10.17

Título original: Tusenskönor

Kristina Ohlsson, 2010

Traducción: Juan Capel

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

TIEMPO PASADO

Nadie puede estar

más seguro[1]

El prado, con su verdor y sus flores, siempre había sido suyo. No le resultó muy complicado llegar a un acuerdo; ella sólo necesitó aceptar que el desván de la casa de campo perteneciera su hermana. Le pareció incomprensible que esta aceptara el trueque —un lúgubre desván por un prado—. Pero no dijo nada. O de lo contrario la hermana podría exigirle algo más a cambio.

El prado, floreciente y crecido, se extendía bastante más allá del límite de la casa de campo. De niña, las hierbas más altas le llegaban hasta la barbilla. Ahora que era mayor no rebasaban su cintura. Paseaba por el prado con movimientos leves y ojo avizor, sintiendo las caricias de las flores y los tallos en sus piernas desnudas. Había que recoger las flores en silencio, o no surtirían efecto. Tenían que ser de siete variedades y había que recogerlas la tarde de San Juan y ponerlas después bajo la almohada. Entonces podría ver al hombre con quien se casaría.

Al menos era eso lo que creía siendo niña, cuando fue por vez primera a buscar flores el día de San Juan. La hermana se burló de ella.

—Es a Viktor a quien quieres ver —dijo entre risas.

Estaba claro que ya era tonta e ingenua. No era Viktor, nada de eso, era otro. Un secreto.

Después de aquella primera vez repitió la misma operación todos los años. Por supuesto que ya era demasiado mayor para creer en ciertas leyendas, pero aun así le pareció importante hacerlo. Además, tenía que ser consciente de la cruda realidad y la verdad es que tampoco tenía nada mejor que hacer. Año tras año, sus padres se empeñaban en celebrar el día de San Juan en el aislamiento de la casa de campo, cosa que cada vez le resultaba más insufrible. Encima, esta vez, estaba invitada a la fiesta de su amiga Anna. Los padres de Anna organizaban una gran fiesta en San Juan y los amigos de sus hijos eran siempre muy bien recibidos.

Pero su padre no la dejó ir.

—Nosotros lo celebraremos como siempre —dijo—. Juntos. Y ello te concierne mientras vivas en casa.

Una oleada de pánico puro y duro le recorrió el cuerpo. ¿Es que no entendía lo absurdo del razonamiento? Tendrían que pasar muchos años antes de que ella pudiera pensar siquiera en abandonar la casa. Tampoco era posible a causa de la conducta desleal de la hermana, que nunca era invitada a fiesta alguna, que nunca echaba nada de menos en la casa de campo, en compañía de los padres. E incluso parecía apreciar a los extraños huéspedes que al anochecer subían del sótano y eran recibidos en la terraza, donde mamá bajaba algunas persianas para ahuyentar posibles miradas indiscretas.

Ella los odiaba. A diferencia del resto de la familia, era imposible que pudiera sentir simpatía y compasión por ellos. Seres destrozados que olían mal y que no se hacían cargo de sus propias vidas. Seres que no hacían nada mejor que ocultarse en el sótano de una casa de campo. Que se contentaban patéticamente con tan poco. En cuanto a ella, nunca estaba satisfecha. Nunca jamás.

—Tienes que amar al prójimo —solía decirle el padre.

—Debemos estar agradecidos por lo que tenemos —le decía la madre.

Hacía mucho tiempo que había dejado de escucharlos.

Lo vio en el preciso instante en que recogía la cuarta flor. Tenía que haber emitido algún sonido o de lo contrario nunca hubiera reparado en que él estaba allí. Levantó de inmediato su concentrada mirada del prado y las flores y el sol le cegó los ojos. A contraluz sólo se trataba de una lóbrega silueta, cuya edad resultaba imposible de reconocer y determinar.

Puso la palma de la mano en la frente para protegerse del sol y entornó los ojos. Ah, claro, sabía quién era. Lo había visto desde la ventana de la cocina hacía unas cuantas noches, cuando papá llegó tarde a casa con los últimos huéspedes. Era más alto que los otros. No mayor, sino más alto. Más fuerte. La mandíbula, bien marcada, sobresalía de modo que le daba un cierto parecido a los soldados americanos de las películas. La boca ancha.

Se quedaron completamente inmóviles mirándose el uno al otro.

—Tú no puedes salir al exterior —le dijo con atrevimiento, a sabiendas de que iba a resultar inútil.

Ninguno de ellos hablaba sueco.

Cuando él no reaccionó ni dijo nada, ella suspiró y siguió cogiendo flores.

Campanilla.

Margarita.

Él se movió a su espalda. Ella lo miró de reojo, se preguntó qué iría a hacer. Descubrió que se le había acercado.

Ella y su familia habían estado en cierta ocasión en el extranjero. Una sola vez habían realizado un viaje durante las vacaciones, tomando el sol y bañándose en algún lugar de las islas Canarias. Sus calles estaban plagadas de perros callejeros que corrían tras los turistas. Su padre demostró mucha habilidad para ahuyentarlos.

—¡Chas! —gritaba, y lanzaba una piedra en dirección opuesta.

Siempre lo conseguía. El perro se apartaba de ellos y empezaba a correr tras la piedra.

El muchacho del prado le recordó a los perros callejeros. Había en su mirada algo imprevisible, indescifrable. Y quizá también un destello de furia. De repente, no supo que tenía que hacer a continuación. Una mirada a la casa le confirmó lo que ya sabía, que sus padres y su hermana habían ido en coche a la ciudad a comprar pescado para la cena de San Juan. Otra tradición más, ridícula sin duda, que sus padres se habían inventado para sustentar la imagen de una familia normal. Como siempre, se había negado a acompañarlos, prefiriendo quedarse sola en paz y tranquilidad, y para recoger flores en silencio.

—¿Qué quieres? —le preguntó irritada.

Irritada y ligeramente temerosa. Su instinto no le fallaba, conocía el verdadero aroma del peligro. Y esta vez todos sus sentidos le advertían de que debía controlar la situación.

Los tallos de las flores le pincharon la mano cuando apretó el ramillete. Sólo le faltaba una. La margarita silvestre. Maleza sofisticada, solía llamarla su padre.

El muchacho se acercó en silencio unos pasos más a ella. Allí la tenía, a un metro de distancia. Una sonrisa engreída le recorrió lentamente el rostro. Ella supo en aquel momento a qué había venido.

Sus piernas actuaron con mayor rapidez que su mente. Un pinchazo en la médula espinal le señaló el peligro y empezó a correr. El patio de la casa estaba a menos de cien metros y gritó varias veces pidiendo ayuda. Sus estridentes gritos quedaron ahogados sin embargo en el silencio del prado. La tierra seca amortiguó el rumor de sus ágiles y veloces piernas y también el ruido sordo que se produjo cuando él la derribó al cabo de veinte metros de huida. Como si hubiera sabido todo el tiempo que ella nunca podría escapar y sólo la hubiera dejado correr para sentirse excitado por la persecución.

Ella se revolvió como una fiera cuando él la giró de espaldas y le desgarró y quitó la ropa. Lo hizo de forma tan enérgica y metódica que ella pudo percibir, en su enfebrecido cerebro, que era algo que él ya había hecho antes.

Y después, cuando todo hubo pasado y se quedó llorando en el cráter que sus cuerpos habían formado en la hierba, supo que era algo con lo que nunca iba a reconciliarse. En su puño cerrado, con los nudillos arañados en el fragor de su desesperada lucha, quedó el ramillete de flores de San Juan. Lo tiró como si le quemara. Las flores ya no le importaron. Entonces supo a quién pertenecía el rostro que se le aparecería en sueños.

Aún seguía en el prado, incapaz de levantarse, cuando el coche de sus padres entró en el patio de la casa. Las nubes jugaban torpemente en el azul del cielo. El mundo parecía inalterado pese a que el suyo se había hecho añicos para siempre. Se quedó tumbada en el prado hasta que la echaron de menos y salieron en su busca. Y cuando la encontraron ya era otra.

TIEMPO PRESENTE

El mismo padre es

el que da y el que quita.

Y su designio sólo es uno

el puro bien de todos los hijos[2].

VIERNES, 22 DE FEBRERO DE 2008
ESTOCOLMO

Ignorando que pronto iba a morir, dio con gran empeño la que iba a ser su última conferencia. Fue un viernes largo, pero las horas habían pasado rápidas. Los oyentes le dieron una calurosa acogida y el corazón de Jakob Ahlbin se regocijó al comprobar que eran muchos más que él quienes compartían su interés por el tema.

Cuando días más tarde se dio cuenta de que todo estaba perdido, pensó fugazmente en la posibilidad de que aquella conferencia fuese precisamente decisiva, en caso de haberse expuesto demasiado durante el turno de preguntas y de haber revelado que estaba en posesión de conocimientos que nadie deseaba tener. Pero en realidad no lo creyó. Estuvo convencido hasta el momento mismo de su muerte de que la catástrofe era inevitable de todas formas. Todo quedó atrás cuando sintió la fría presión de la pistola en su sien. Pero eso no le impidió sentir una inmensa pesadumbre ante el hecho de tener que acabar así con su propia vida, una vida que aún tenía infinitamente mucho que dar.

A lo largo de los años, Jakob había dado más conferencias de las que podía recordar y era consciente de haber dosificado con discreción el don que le hizo ser un buen orador. La disposición era casi siempre la misma, idénticas las preguntas que seguían. Variaba el público, acudiendo a veces por obligación y otras veces de forma más espontánea. A Jakob le era indiferente, se sentía a gusto en la tribuna independientemente de la audiencia.

Solía empezar mostrando imágenes de las embarcaciones. Quizá fuese una treta predecible, pero sabía muy bien que resultaban impactantes. Docenas de personas en una embarcación demasiado pequeña, navegando a la deriva día tras día y semana tras semana, cada vez más extenuadas y resignadas. Y en el horizonte estaba Europa, seductora, como si se tratara de un sueño o de una fantasía que nunca vivirían en la realidad.

—Creemos que el fenómeno nos es ajeno —solía empezar diciendo—. Creemos que pertenece a otra zona del mundo, que nunca nos ha ocurrido y que nunca nos ocurrirá.

La imagen a su espalda cambió discretamente y apareció un mapa de Europa.

—A menudo la memoria es frágil —suspiró—. Preferimos no recordar que Europa estuvo en llamas hace sólo unas décadas y que sus gentes huían, presas del pánico, de un país a otro. Olvidamos que hace un siglo más de un millón de suecos tuvieron que abandonar Suecia y rehacer su vida en América.

Se pasó la mano por el pelo, se detuvo un instante y comprobó que el público le prestaba atención. Volvió a cambiar la imagen a su espalda y aparecieron Max von Sydow y Liv Ullmann en una escena de la película Los emigrantes, basada en las novelas de Vilhelm Moberg.

—Un millón de personas —repitió en voz alta—. No os dejéis engañar creyendo que Karl-Oskar y Kristina no consideraron su viaje a América como un castigo. No creáis que no se hubieran quedado en Suecia en caso de poder hacerlo. Pensad en lo que supondría para vosotros tener que emigrar, abandonar la vida que teníais y volver a empezar en otro continente sin un céntimo en el bolsillo y sin más pertenencias que las que caben en una puta y miserable maleta.

Soltó el taco a propósito. Un cura que decía palabrotas era sin duda algo insólito.

Sabía muy bien dónde podía esperar oposición. A veces surgía cuando mostraba la imagen de Karl-Oskar y Kristina. Otras veces se producía algo más tarde. Esta vez ocurrió en el instante en que soltó el primer taco. Un joven que estaba sentado en una de las primeras filas dio muestras de sentirse aludido y levantó la mano en el momento en que Jakob se disponía a seguir hablando.

—Perdone que le interrumpa —dijo con voz aflautada—, pero ¿cómo coño pretende sustentar esa comparación?

Jakob ya se sabía la continuación, pero aun así frunció el ceño por el bien de la causa.

—Karl-Oskar y Kristina y todos los demás suecos que emigraron a América trabajaron como animales desde su llegada. Levantaron ese maldito país. Aprendieron el idioma y asumieron su cultura. Trabajaron desde el primer día y tuvieron una conducta intachable. La gente que llega ahora a Suecia no hace, maldita sea, nada parecido. Vive en sus propias barriadas, se caga en tener que aprender sueco, sobrevive a costa de subsidios y no busca trabajo.

El silencio se apoderó de la sala. La inquietud flotó sobre los congregados como un espíritu maligno. Inquietud por la bronca que se podía armar, pero también por ser descubierto como alguien que compartía las opiniones del jovenzuelo. Un murmullo sordo se extendió por la sala mientras Jakob permanecía a la espera. Durante mucho tiempo había intentado explicar a los políticos que aún le escuchaban que no debían silenciarse la clase de pensamientos ni la frustración que acababa de expresar el joven.

El muchacho se enderezó y se cruzó de brazos. Adelantó el mentón y esperó la respuesta del cura. Jakob se hizo de rogar mientras componía un gesto que insinuaba que lo dicho era una novedad para él. Miró la imagen a su espalda y luego dirigió la palabra a la audiencia.

—¿Creéis que pensaban eso cuando llegaron aquí? Por ejemplo, los que pagaron quince mil dólares para viajar de un Iraq en llamas a Suecia. ¿Soñaron acaso con una vida en destartaladas viviendas abandonadas de las barriadas más desoladas? ¿Soñaron con convivir con otras diez personas adultas en un apartamento de tres habitaciones, día tras día, sin trabajo y sin familia? Solos. Porque son quince mil dólares lo que cuesta a una persona viajar hasta aquí. —Sostuvo en el aire un dedo alargado y rígido—. ¿Creéis que ellos podían imaginarse, aun en su más delirante fantasía, que iban a ser recibidos con la marginación que les ofrecemos? Con ofrecer trabajo de taxista a quien es médico titulado y aún menos que eso a quienes tienen una formación inferior. —Sin aire acusador, Jakob clavó la mirada en el joven que había hablado—. Creo que pensaron lo mismo que Karl-Oskar y Kristina. Creo que soñaron con que iba a ser como llegar a América hace un siglo. Con posibilidades ilimitadas para quien se empeñara a fondo y con la idea de que el trabajo duro es rentable.

Una joven atrapó la mirada de Jakob. Tenía ojos relucientes y sujetaba un pañuelo de papel en una de sus manos.

—Creo —prosiguió despacio— que hay muy pocas personas que prefieran quedarse mirando al vacío entre las paredes de un apartamento de las afueras, si sienten que tienen alguna otra alternativa. Esa es al menos la conclusión a que he llegado a través de mi trabajo —añadió.

Y ahí fue donde varió el rumbo. Exactamente como solía ocurrir. La audiencia escuchaba en silencio, cada vez con mayor interés. Las imágenes seguían sucediéndose a medida que tomaba cuerpo su discurso sobre los inmigrantes que habían llegado a Suecia en el transcurso de los últimos decenios. Fotografías dolorosamente nítidas documentaban a hombres y mujeres encerrados en un camión que se dirigía a través de Turquía hacia el interior de Europa.

—Hoy en día, un iraquí obtiene pasaporte, viaje y leyenda por quince mil dólares. Las redes de traficantes de personas operan en toda Europa y cuentan con ramificaciones en todos los puntos conflictivos que obligan a la gente a huir.

—¿A qué se refiere con leyenda? —preguntó una de las mujeres del público.

—A una historia para conseguir asilo. El traficante explica a quien huye lo que tiene que contar para tener una posibilidad de conseguir permiso de residencia en Suecia.

—Pero quince mil dólares es una gran suma de dinero, ¿cuesta realmente tanto? —preguntó dudando un hombre.

—Claro que no —repuso Jakob con paciencia—. Los que controlan esas redes ganan increíbles cantidades de dinero. Se trata de un mercado despiadado y atrozmente injusto. Sin embargo, a pesar de su brutalidad, resulta bastante lógico. Europa está cerrada para personas en apuros. Las únicas vías de acceso son ilegales y están controladas por delincuentes.

Se alzaron más manos y Jakob respondió pregunta por pregunta. Al final, sólo quedaba el brazo alzado de una joven, la que sujetaba el pañuelo de papel en la mano. El flequillo demasiado largo de su cabello rojo le colgaba como una cortina por encima de los ojos y le daba un aspecto anónimo, una de esas personas que después resulta difícil describir.

—¿No hay nadie que se dedique a eso por una simple cuestión de solidaridad? —dijo.

La pregunta fue una novedad, nunca le habían formulado algo semejante durante las conferencias.

—Existen muchas organizaciones en Suecia y Europa que trabajan con refugiados —prosiguió la joven—, ¿no hay ninguna de ellas que los ayude a entrar en Suecia de forma más humana?

La pregunta cayó a plomo y caló. Jakob dudó bastante tiempo antes de responder. No sabía muy bien cuánto debía decir.

—Ayudar a introducir refugiados en Europa es un acto ilegal y, por tanto, delictivo. Así es, al margen de lo que nos parezca el asunto. Y ello supone que sería punible dedicarse a esa actividad, cosa que disuade hasta a las almas caritativas más nobles. —Entonces volvió a dudar—. Pero he oído que esto posiblemente va a cambiar. Que hay gente que siente una profunda solidaridad hacia los refugiados y quiere ofrecerles una posibilidad de llegar a Europa por una cantidad de dinero más módica. Pero, como he dicho, se trata de rumores, nada se sabe fijo.

Hizo una pausa, sintió que el pulso se le aceleraba cuando pidió rezar en silencio para que fuese como había dicho.

Acabó como siempre solía.

—Como acabo de decir, no creo que debamos temer que haya mucha gente en el mundo que desee vivir en un arrabal de Estocolmo sin trabajo ni vivienda estable. Lo que debemos hacer es meditar en serio lo siguiente: ¿qué no hace un padre para garantizar el futuro de sus hijos? ¿Qué actos no estaría dispuesto a cometer quien ha perdido todo para rehacer su vida?

Al mismo tiempo que Jakob finalizaba su última conferencia y recibía los aplausos del público, aterrizaba en Arlanda un Boeing 737 que había despegado del aeropuerto de Estambul unas horas antes. El capitán que comandaba la nave informó de que en la capital de Suecia la temperatura era de tres grados bajo cero y que se esperaba nieve al atardecer. Les dijo que estaría encantado de volver a contar con los pasajeros a bordo a su vuelta y acto seguido una azafata les pidió que permanecieran en sus asientos con el cinturón de seguridad abrochado hasta que se apagaran las señales luminosas.

Ali escuchó con atención, pero no entendió cuando los altavoces hablaron en inglés ni tampoco en el otro idioma que supuso era sueco. El sudor le recorría la espalda, haciendo que se le pegara a la piel la camisa recién comprada antes de emprender el viaje. Trataba de no recostarse en el respaldo del asiento al tiempo que no quería atraer las miradas hacia sí por ir inclinado hacia adelante, como había hecho en el vuelo desde Bagdad, en Iraq, hasta Estambul, en Turquía. En un par de ocasiones dos azafatas distintas le habían preguntado cómo se encontraba y si quería tomar algo. Había negado con la cabeza, se había secado el sudor del labio superior con el dorso de la mano y había cerrado los ojos. Deseaba llegar pronto, que todo pasara y pudiera sentirse a salvo.

La inquietud le recorrió el cuerpo. Se aferró con ambas manos a los brazos del asiento y apretó la mandíbula. Por enésima vez echó un vistazo al pasaje, tratando de averiguar quién era su escolta. Quién era la misteriosa persona que iba a bordo entre los demás pasajeros con la sola misión de observar su conducta y el seguimiento de las instrucciones. Una sombra enviada por su salvador. Por su propio bien. Por el bien de todos. Para que otros no tuvieran problemas, para que les pudieran ofrecer, como a él, la oportunidad de viajar a Suecia en condiciones tan ventajosas.

Llevaba el pasaporte falso en el bolsillo de la camisa. Primero lo puso en su equipaje de mano, pero tuvo que sacarlo cuando se le acercó la azafata y le indicó el letrero que señalaba una salida de emergencia. Allí no podía llevar el equipaje junto a los pies, tenía que ponerlo en el compartimento de arriba. Ali sintió casi pánico, se negaba a separarse del pasaporte. Abrió con manos temblorosas la cremallera de la bolsa y trató de encontrar el pasaporte que se había deslizado al fondo. Agarró sus duras tapas y se lo metió en el bolsillo de la camisa, luego entregó la bolsa a la paciente azafata.

Las instrucciones relativas a su llegada a Suecia eran claras. Por ningún motivo debía pedir asilo en el aeropuerto. Tampoco debía deshacerse del pasaporte ni entregárselo al escolta antes del desembarco. El pasaporte tenía un visado que le acreditaba como hombre de negocios procedente de uno de los países del Golfo y le daba derecho a entrar en el país. No sería ningún problema que no hablara inglés.

El avión tomó tierra, rozó con sorprendente suavidad el duro asfalto donde se había incrustado la helada y se dirigió hacia la puerta treinta y siete donde los pasajeros debían desembarcar.

—¿Qué sucede si no lo consigo? —preguntó Ali a su contacto en Damasco, quien ya le había hablado de esa posibilidad.

—No te preocupes mucho —le respondió el contacto con una tímida sonrisa.

—Tengo que saberlo —dijo Ali—. ¿Qué pasa si no consigo todo lo que debo hacer? He hablado con otros que se dirigen al mismo destino. No es así como suele hacerse.

Al contacto se le ensombreció la mirada.

—Creí que estabas agradecido, Ali.

—Lo estoy —se apresuró a decir—. Sólo pregunto…

—No preguntes tanto —le interrumpió el contacto de forma tajante—. Y no hables de esto con nadie, bajo ninguna circunstancia. Nunca. Tienes que concentrarte en una sola cosa, entrar en el país del modo que hemos dispuesto y, luego, llevar a cabo el cometido que te asignaremos. Después, podrás reunirte con tu familia. ¿No es eso lo que quieres?

—Más que nada en el mundo.

—Bien, entonces preocúpate menos y ocúpate más. De lo contrario, corres el riesgo de ser más infeliz de lo que hayas sido nunca.

—No puedo ser más infeliz que ahora —murmuró Ali con la cabeza gacha.

—Sí, claro que puedes —respondió el contacto con una voz tan fría que le cortó la respiración—. Imagina que perdieras a toda tu familia, Ali. O que ellos te perdieran a ti. La soledad es la única desdicha. Que se te grabe en la memoria por el bien de tu familia.

Ali cerró los ojos sabiendo que nunca lo olvidaría. Volvió a reconocer la amenaza en el momento en que fue pronunciada.

Cuando apenas diez minutos más tarde pasó el control de pasaportes y supo que había entrado en el país, volvió a pensarlo. Ya no existía más camino que el que le separaba de la vida que con toda seguridad había dejado tras de sí.

MIÉRCOLES, 27 DE FEBRERO DE 2008
ESTOCOLMO

Los cruasanes caseros que se servían a la hora del café de la mañana en el comedor del departamento de investigación parecían cualquier otra cosa menos cruasanes. Peder Rydh cogió dos al mismo tiempo y, risueño, clavó el codo en el costado de Joar Sahlin, el colega recién incorporado. Joar le miró sin entender nada y se contentó con un cruasán.

—Pollas —le aclaró Peder con una sola palabra mientras sostenía uno de los cruasanes.

—¿Perdón? —preguntó su nuevo compañero, mirándole directamente a la cara.

Peder se llevó medio cruasán a la boca y respondió antes de masticarlo debidamente:

—Parechen pollas encochidas.

Y luego fue a sentarse al lado de una aspirante a policía que había empezado a prestar sus servicios en la misma planta unas semanas antes.

Peder había pasado un otoño e invierno muy duros. Después de haber celebrado el primer cumpleaños de sus hijos separándose de la madre, la mayoría de las cosas le habían ido de mal en peor. No en el trabajo, sino en la vida privada. La mujer que con anterioridad había querido ser su amante, Pia Nordh, le había dado calabazas con el argumento de haber encontrado a otro.

—Va en serio, Peder —le había dicho ella—. No quiero estropear algo que me hace sentir tan bien.

Peder refunfuñó para sus adentros y se preguntó por la seriedad de un ligue como Pia Nordh, pero tuvo la prudencia de no soltar su opinión en voz alta. Al menos no por ahora.

Lo que realmente le resultó frustrante después de haber sido rechazado por Pia fue la dificultad de encontrar un nuevo juguete con el que divertirse. Hasta ahora. Ciertamente, la aspirante a policía no tenía más de veinticinco años, pero de algún modo parecía madura. Era nueva, tan nueva en el cuerpo que aún no había oído todas las historias que se contaban sobre Peder. De cómo había abandonado a su mujer y de cómo la engañaba mientras seguían viviendo juntos. De los hijos, que siendo tan pequeños fueron doblemente abandonados por su padre, quien en medio de su ya breve baja por paternidad cayó en la cuenta de que no aguantaba quedarse en casa con los niños y se los devolvió a la madre. A ella, que acababa de incorporarse al trabajo después de haberse pasado un año enferma tras el parto, debido a una depresión de difícil tratamiento.

Peder se sentó tan cerca como pudo de la aspirante a policía sin que pareciera a propósito, aunque era muy consciente de que era demasiado cerca. Sin embargo, ella no se movió, algo que Peder interpretó como una buena señal.

—Buenos cruasanes —dijo ella, ladeando la cabeza.

Llevaba el pelo corto con unos rizos indomables que sobresalían en todas direcciones. De no haber sido por su cara tan bonita habría parecido un duende. Peder decidió probar suerte y esbozó la más franca de sus sonrisas.

—Casi parecen pollas, ¿no crees? —dijo, guiñándole un ojo.

La aspirante a policía sólo le dedicó una mirada larga, se levantó y se fue. Los colegas que estaban sentados en el sofá de al lado se rieron a carcajadas.

—Tenías que ser tú, Peder, quien estropeara un plan tan bueno —dijo uno de ellos, sacudiendo la cabeza.

Peder no dijo nada y siguió tomando café en silencio, con las mejillas ruborizadas.

Fue entonces cuando Alex Recht, el comisario del departamento, asomó la cabeza.

—Peder y Joar, reunión en la Leonera dentro de diez minutos.

Peder giró discretamente la cabeza en todas direcciones y constató satisfecho que todo había vuelto a la normalidad. Sin duda estaba clasificado como el follador más desesperado de la planta, pero también era el único que había sido promovido a inspector del departamento de investigación a los treinta y dos años y en definitiva el único que tenía puesto fijo en el grupo dirigido por el archiconocido comisario Alex Recht.

Se levantó del sofá con estudiada lentitud llevándose consigo la taza de café. La dejó en el fregadero pese a que el lavavajillas estaba abierto y un letrero rojo con el texto «Tu mamá no trabaja aquí» le señalaba el lugar donde debía dejar la taza.

En lo que parecía tan remoto como una vida pretérita, Fredrika Bergman siempre había sentido alivio y dicha cuando la noche y el cansancio se presentaban y por fin podía acostarse. Pero eso era antes. Ahora no sentía nada que no fuera angustia cuando las agujas del reloj marcaban más de las diez de la noche y el sueño empezaba a hacerse sentir. Permanecía agazapada como un guerrillero frente al enemigo, dispuesta a combatir hasta la última gota de sangre. Normalmente salía victoriosa sin mayor problema. Cuerpo y alma estaban tan sobreexcitados que yacía despierta hasta la madrugada. El cansancio le causaba dolor casi físico y el niño pataleaba inquieto para tratar de infundir calma a su madre. Pero casi nunca lo lograba.

El ginecólogo que la había atendido creía que la tranquilizaba cuando le contaba que no era la única mujer embarazada afectada por aterradoras pesadillas.

—Se trata de las hormonas —explicó—. Y el fenómeno coincide a menudo con que la mujer, como es tu caso, tiene problemas con los ligamentos de la pelvis y padece fuertes dolores.

En consecuencia, le dijo que quería darle la baja, pero entonces Fredrika se levantó y se fue al trabajo. Estaba segura de que se hundiría si no podía ir al trabajo. Y entonces las pesadillas no desaparecerían.

Una semana después acudió de nuevo al médico y explicó cabizbaja que aceptaba una baja al veinticinco por ciento. El médico hizo lo que ella deseaba sin mayor reparo.

Fredrika se movía despacio por el breve tramo del pasillo del departamento de investigación que pertenecía al grupo de Alex. El vientre parecía una pelota de baloncesto que se hubiese extraviado bajo su jersey. El volumen de sus tetas se había casi duplicado.

—Como las hermosas laderas del sur de Francia donde se cultivan tan buenas viñas —le había dicho Spencer Lagergren, el padre del niño, cuando se habían visto hacía unos días.

También Spencer era un problema, como si no tuviera bastante con los dolores de pelvis y las pesadillas. Los padres de Fredrika, que nunca habían oído hablar del amante de su hija a pesar de que eran pareja desde hacía más de diez años, se quedaron realmente estupefactos cuando ella, justo en el primer domingo de Adviento, les contó que estaba preñada. Y que el padre era profesor en la Universidad de Upsala y estaba casado.

—¡Pero Fredrika! —exclamó su madre—. ¿Qué edad tiene ese hombre?

—Es veinticinco años mayor que yo y se hace responsable por completo —dijo Fredrika, creyendo casi lo que decía.

—Vaya —dijo su padre en tono cansino—, y ¿qué importancia tiene eso en esta década del 2000?

Eso mismo se preguntaba ella, y de pronto se sintió tan cansada como había sonado la voz de su padre.

En resumidas cuentas, eso no significaba nada más que Spencer estaba dispuesto a reconocer de buen grado la paternidad y a pagar la pensión alimenticia. Y ver al niño tan a menudo como le fuera posible pero sin separarse de su esposa, que ya esta estaba enterada del secreto que apenas había sido secreto alguno.

—¿Qué dijo ella cuando se lo contaste? —le había preguntado Fredrika prudentemente.

—Dijo que iba a ser un placer tener niños en casa —respondió Spencer.

—¿Cómo? ¿Dijo eso? —exclamó Fredrika, que no podía saber si él estaba bromeando.

Spencer le dedicó una mirada lánguida.

—¿Te lo has creído?

Luego él se había marchado y no hablaron más del asunto.

No obstante, el embarazo de Fredrika despertó en el trabajo más curiosidad de lo que hubiera deseado y, habida cuenta de que nadie se atrevía a hacerle preguntas directas, surgió el inevitable montón de chismorreos. ¿Quién era en realidad el padre de la criatura de la arribista Fredrika Bergman? La única mujer, empleada en el departamento, que no pertenecía al cuerpo, que había conseguido irritar a casi todos los colegas varones desde que fue reclutada, ya fuese porque les prestaba muy poca atención o cuestionaba su profesionalidad.

La verdad es que todo era demasiado extraño, constató Fredrika cuando se detuvo ante la puerta cerrada del despacho de Alex. Que ella, que había sido tan escéptica desde el principio a seguir trabajando dentro de la policía, encontrase por fin una especie de paz en su organización y se quedara después de haber superado el periodo de prueba.

Llamó con fuerza a la puerta de Alex. Ya había notado que él empezaba a oír cada vez peor.

—Entra —masculló el comisario al otro lado de la puerta.

El comisario sonrió al verla. Lo hacía ahora muy a menudo, mucho más a menudo que todos los demás.

Fredrika le devolvió la sonrisa. Pero se le apagó cuando el rostro del comisario mudó de expresión y volvió a parecer preocupado.

—¿Duermes algo?

—Sí, claro —respondió ella evasiva.

Alex asintió casi para sus adentros.

—Se trata de un caso bastante sencillo… —empezó diciendo, pero se interrumpió y reformuló la frase—: Nos han pedido que investiguemos un caso de fuga ocurrido tras un accidente de tráfico cerca de la universidad. Han encontrado a un extranjero en medio de la carretera de Frescati, atropellado, y no han podido identificarlo. Debemos procesar sus huellas en nuestro sistema a ver si aparece algún resultado.

—¿Y, en cualquier caso, esperar hasta que alguien denuncie su desaparición?

—Sí, es decir, y controlar lo que ya se haya hecho. Llevaba algunas pertenencias personales consigo, pide que te las den para examinarlas. Repasa el atestado por escrito, controla si algo huele a chamusquina. Registra los datos e infórmame.

A Fredrika se le cruzó una idea tan fugaz que no tuvo tiempo de aprehenderla. Cerró los ojos y trató de invocarla.

—Bien, eso es todo —dijo Alex, demorándose en la contemplación del rostro cansado de ella—. Tenemos reunión de grupo dentro de un minuto en la Leonera para tratar otro caso.

—Entonces nos vemos allí —dijo Fredrika, y se levantó.

Había llegado al pasillo cuando se dio cuenta de que había olvidado el asunto que la llevó al despacho de Alex.

En la sala llamada la Leonera, el lugar de reuniones del departamento de investigación, las cortinas estaban echadas y el aire recordaba al que queda en una sauna recalentada. Alex Recht descorrió las cortinas que cubrían las ventanas sólo para constatar la caída de leves copos de nieve del cielo encapotado. La chica de la tele, la que presentaba el parte meteorológico, había asegurado aquella misma mañana que el mal tiempo seguiría hasta el atardecer. Alex creía lo que le daba la gana. El tiempo había sido malo desde principios de año. Días de nieve y de temperaturas bajo cero alternando con lluvia y viento. Maldito tiempo.

—Qué mierda de tiempo —dijo Peder cuando entró en la sala.

—Sí, horrible —respondió Alex tajante—. ¿Viene Joar también?

Peder asintió, pero no dijo nada. En ese momento entró Joar en la sala. Ellen Lind, la ayudante del grupo, y Fredrika entraron juntas poco después.

El proyector recién instalado en el techo zumbaba sordamente al fondo mientras Alex trabajaba concentrado con el ordenador para hacer que funcionara. El grupo esperaba paciente, era preferible a insinuar que todos estaban más capacitados que su jefe para ocuparse de cuestiones técnicas.

—Tengo algunas novedades —dijo Alex al fin con voz ronca y apartando el ordenador—. Como ya sabéis, este grupo no ha funcionado en realidad para lo que estaba pensado. Se nos organizó con la idea de servir en casos de delitos especialmente graves, principalmente desapariciones y sobre todo delitos muy violentos. Y cuando Fredrika empezó a trabajar a tiempo parcial nos mandaron de refuerzo a Joar, cosa que agradecemos mucho.

En este punto Alex se quedó mirando a Joar, que sostuvo la mirada sin decir nada. Había un algo reservado y retraído en Joar que Alex encontraba digno de asombro. Saltaba a la vista el contraste con el habilidoso, aunque a veces grosero, Peder. Al principio pensó en ello en términos positivos, pero empezó a tener sus dudas al cabo de unas pocas semanas. Era obvio que Joar consideraba chocante y de mal gusto la jerga de Peder mientras que Peder parecía sentirse frustrado por la calma y flexibilidad de su nuevo colega. Probablemente Joar haría mejor pareja con Fredrika Bergman. Pero ahora ella estaba de baja a tiempo parcial, marcada por un embarazo que parecía atormentarla. Certificados médicos sobre dolores y trastornos del sueño, vinculados con serias pesadillas, desfilaron por la mesa de Alex, y en la práctica, las veces que podía acudir al trabajo, su abatida y pálida figura daba sustos de órdago a sus colegas.

—Ha quedado demostrado, aunque no de forma tan inesperada, que cuando hay algo serio somos muy pocos y entonces necesitamos refuerzos, y mientras tanto tenemos que ayudar con frecuencia al departamento de Criminología de Estocolmo para colaborar en sus gestiones. En consecuencia, se ha planteado la cuestión de si necesitamos ser un grupo permanente, o si debemos ser repartidos entre los cuerpos de policía de la capital y la provincia de Estocolmo.

Peder daba muestras de ser el más consternado.

—Pero, pero…

Alex levantó la mano.

—Aún no se ha tomado ninguna decisión formal —dijo—, pero quiero que el grupo sepa que hay esa posibilidad.

Todos guardaron silencio y el proyector se apagó.

Alex hojeó los papeles que tenía sobre la mesa.

—Sea como sea, nuestros colegas del distrito de Norrmalm han solicitado nuestra ayuda para un caso, mejor dicho para dos casos. Un matrimonio de unos sesenta años, Jakob y Marja Ahlbin, fueron hallados muertos anoche en su apartamento por otra pareja que había ido a cenar con ellos. Quizá habéis leído algo en los periódicos de la mañana. Al no abrir la puerta ni responder nadie al teléfono, la pareja de conocidos entró con su propia llave y encontraron muertos a los cónyuges en el dormitorio. Según el informe preliminar de la policía de Estocolmo, basado en buena medida en la carta de despedida redactada por el marido, este mató primero a su esposa y seguidamente se mató a sí mismo.

El ordenador se mostró por fin dispuesto a cooperar y en la pantalla blanca a espaldas de Alex aparecieron imágenes del lugar de los hechos. Ellen y Joar se estremecieron ante la imagen ampliada de la pareja muerta mientras Peder parecía entusiasmado.

«Este muchacho ha cambiado —pensó Alex—. Antes no era así».

—Según la carta de despedida, se habían enterado dos días antes de la muerte de Karolina, la mayor de sus hijas, a causa de una sobredosis de heroína, y no encontraron razón alguna para seguir viviendo. Él mismo había sido tratado con cierta frecuencia, prácticamente a lo largo de toda su vida adulta, de una depresión grave. Hace tan sólo un año, en enero, fue tratado con TEC y tomaba psicofármacos. Un caso crónico en otras palabras.

—¿Qué es ETC? —preguntó Peder.

—TEC —corrigió Alex—. Terapia electroconvulsiva. Se aplica especialmente en caso de depresiones complicadas. Una forma de refrescar el cerebro.

—¡Electrochoques! —exclamó Peder—. ¿Pero no están prohibidos?

—Como acaba de decir Alex, está demostrado que dicha terapia, aplicada de forma restringida, ha dado resultados positivos en pacientes gravemente afectados —interrumpió Joar en tono objetivo—. El paciente permanece anestesiado durante la terapia propiamente dicha y la mayor parte presenta una clara mejoría.

Peder clavó la mirada en Joar pero no le dijo nada. No obstante se dirigió a Alex.

—¿Por qué ha venido el caso a parar a nosotros? Ya está resuelto.

—Tal vez no tanto —respondió Alex—. Es decir, los que encontraron a la pareja no pueden asumir de ninguna manera que el hombre matara primero a su esposa y luego a sí mismo. El arma, una de esas pistolas de calibre 22 que se usan para rematar piezas de caza, la han reconocido, ya que ambos hombres solían ir de caza, pero han hecho mucho hincapié a los agentes que les han interrogado hasta ahora en que es impensable que se sintiera tan afectado por la pena como para llevar a cabo una acto así.

—¿Qué suponen los amigos que puede haber sucedido? —preguntó Fredrika, haciendo uso de la palabra por vez primera en la reunión.

—Suponen que tienen que haber sido asesinados —repuso Alex con la vista puesta en ella—. Por lo visto, ambos eran empleados de la Iglesia sueca, él pastor y ella chantre. Durante estos últimos años Jakob Ahlbin ha destacado bastante por participar en diferentes debates sobre inmigración. En todo caso, sus amigos mantienen que la fe religiosa de la pareja era tan sólida que tendría que haber tenido efecto disuasorio en una circunstancia tan grave. A ellos les parece inconcebible que Jakob acogiera en silencio la noticia de la muerte de su hija y luego se quitara la vida.

—Entonces, ¿la esposa no conocía la noticia? —preguntó Joar.

—Eso es lo que se deduce de la carta de despedida. Pero los amigos sostienen que eso es aún más delirante, es decir, que el hombre recibiera la luctuosa noticia y no se la contara a su esposa.

—¿Y qué hacemos? —preguntó Peder, sin convencerse aún de que el caso correspondiera al grupo.

—Vamos a interrogar de nuevo a los amigos que encontraron a la pareja —dijo Alex con determinación—. Y también buscaremos a la hermana pequeña, Johanna, que seguramente no está informada de que su hermana y sus padres han fallecido. Esto último puede resultar difícil, hasta ahora no hemos dado con ella. Me da pánico que la prensa publique las fotos y los nombres de los muertos antes de que la encontremos.

Miró a Joar y seguidamente a Peder.

—Quiero que vosotros dos, juntos, interroguéis a los amigos después de haber visitado el lugar de los hechos. Mirad si hay motivos para mantener abierto el caso. Repartíos e interrogad a más gente si es necesario. Buscad entre otros conocidos dentro de la iglesia.

Se levantaron para concluir la reunión cuando Peder preguntó:

—¿Qué pasa con el otro caso? Dijiste que eran dos.

Alex frunció el ceño.

—El otro es un asunto que ya he encargado a Fredrika —respondió—. Un hombre sin identificar ha sido hallado atropellado esta mañana cerca de la universidad. Lo más probable es que invadiera la calzada en medio de la oscuridad y fuese atropellado por alguien que no se atrevió a parar y denunciar el accidente a la policía. Y no olvidéis lo que os dije.

Peder y Joar se detuvieron.

—Encontrad a la hermana cuanto antes. Nadie necesita enterarse de la muerte de sus padres por la prensa.

BANGKOK, TAILANDIA

EL sol estaba a punto de ocultarse tras los altos edificios cuando ella entendió que tenía problemas. Había pasado un día indescriptiblemente caluroso, con temperaturas muy por encima de lo normal, y se había sentido sucia y sudorosa desde las primeras horas de la mañana. Reuniones en distintos locales que carecían de aire acondicionado se habían sucedido sin pausa y una imagen había empezado a tomar cuerpo. O quizá más bien una sospecha. No podía decidirse ni por lo uno ni por lo otro, la indagación posterior, cuando volviera a casa, le despejaría seguramente todos los interrogantes.

La vuelta a Suecia no parecía tan lejana si contaba los días que le faltaban. Al contrario, se aproximaba demasiado deprisa. Según sus planes iniciales, debería finalizar su largo viaje con unos días tomando el sol en Chaam, pero algunas eventualidades que ella no había previsto estropearon sus planes, y ahora pensaba que era más práctico quedarse en Bangkok hasta que volviera a casa.

Además, el último mensaje electrónico de su padre la había puesto nerviosa: «Tienes que ser prudente. No alargues el viaje. Sé discreta en tus pesquisas. Papá».

Al finalizar la última reunión del día pidió un teléfono para hacer una llamada.

—Tengo que llamar a la compañía aérea y confirmar mi viaje de vuelta —le explicó al hombre que acababa de entrevistar y sacó un plástico con los pasajes que había imprimido de internet.

El teléfono dio varias señales antes de que un operador le respondiera al otro extremo de la línea.

—Quería confirmar mi viaje de vuelta el viernes con su compañía —dijo ella, toqueteando una estatuilla de Buda que había sobre la mesa a la que se sentaba.

—¿Número de reserva?

Dio su localizador y esperó mientras el operador la desconectaba. En la pausa empezó a sonar música y dejó que su mirada vagara por la ventana. Allí fuera Bangkok bullía, preparándose para la tarde y la noche. Una oferta ilimitada de discotecas y clubes nocturnos, bares y restaurantes. Un bullicio que nunca acababa y una eterna riada de gente que se dirigía a diferentes destinos. Basura y polvo mezclados con los más extraños aromas y sensaciones. Un gran número de vendedores y a veces hasta elefantes en el centro de la ciudad aunque estuviera prohibido. Y entre los edificios el río dividía la ciudad en dos partes.

«Tengo que volver aquí —pensaba—. Pero como una turista de verdad y no por trabajo».

Cesó la música de la pausa cuando el operador volvió a hablar.

—I’m sorry, miss, pero no encontramos su reserva. ¿Podría darme de nuevo el número del localizador?

Ella suspiró y repitió el número. El hombre que le había prestado la habitación también parecía impaciente, una discreta llamada a la puerta indicaba que quería ocuparla.

—Un momento —exclamó ella.

Cesaron los golpes en la puerta y volvió a sonar la música de la pausa al teléfono. Esta vez la espera fue más larga y se había sumido profundamente en sus fantasías sobre futuros viajes turísticos cuando volvió a oír la voz del operador.

—Lo siento de veras, miss, pero no encontramos su reserva. ¿Está segura de que su vuelo era la Thai Airways?

—Tengo ante mis ojos el billete electrónico —respondió irritada, mirando la copia impresa en su mano—. Voy a volar el viernes de Bangkok a Estocolmo con su compañía. Pagué cuatro mil quinientas sesenta y siete coronas. El dinero fue retirado el 10 de enero de este año.

Podía oír cómo el operador tecleaba al otro extremo de la línea, esta vez sin pausa musical.

—¿Puedo preguntarle cómo viajó usted a Tailandia, miss? —preguntó—. ¿Fue con nuestra compañía?

Ella dudó, recordaba las anteriores etapas del viaje y no quería contarlas.

—No —respondió—. No, no viajé con su compañía. Ni tampoco vine directamente desde Estocolmo cuando llegué a Tailandia.

En su mente se encendieron y apagaron nombres de distintas ciudades, Atenas, Estambul, Amán y Damasco. No, no era una información que desease compartir con nadie.

Siguieron más minutos de silencio y el hombre volvió a llamar a la puerta de la habitación.

—¿Va a acabar pronto?

—Hay problemas con mi pasaje de avión —gritó como respuesta—. Pronto quedará resuelto.

El operador volvió.

—Lo he buscado con toda atención y he hablado con mi jefe —dijo de forma tajante—. Usted no tiene ninguna reserva en nuestra compañía y por lo que sabemos tampoco la ha tenido antes.

Ella tomó aire y se dispuso a protestar, pero él la atajó:

—Lo siento mucho, miss. Si necesita nuestra ayuda para hacer una nueva reserva, podemos hacerlo. Pero me temo que no para el viernes; puede volar con nuestra compañía el domingo. En ese caso se trata de un pasaje de ida y cuesta mil doscientos cincuenta y cinco dólares.

—Esto es ridículo —respondió irritada. No quiero ningún billete nuevo, quiero viajar con el que ya he comprado. Les exijo que…

—Hemos hecho todo lo posible, miss. Lo único que le puedo aconsejar es que controle por correo electrónico si nos ha comprado el pasaje realmente a nosotros y no a alguien más. Aunque es muy raro, a veces hay estafadores que venden billetes falsos. Pero repito, controle la operación y vuelva a llamarnos. Le hago una reserva a su nombre para el vuelo del domingo. ¿Está de acuerdo?

—De acuerdo —respondió ella con un hilo de voz.

Pero no, qué va, no estaba nada de acuerdo.

Estaba exhausta cuando acabó la conversación. Eso era lo que precisamente no necesitaba en ese momento. La cháchara administrativa la había perseguido y a veces arruinado todo el viaje. Nunca se le había pasado por la cabeza que el viaje de vuelta a casa se convirtiera en un problema.

Abandonó la habitación con pasos decididos y salió al pasillo.

—Le ruego que me disculpe por haber tardado tanto al teléfono, pero parece que tengo problemas con mi viaje de vuelta.

El hombre pareció preocupado.

—¿Puedo ayudarla de alguna manera?

—Me ayudaría si pudiera facilitarme un ordenador con conexión de internet para entrar en mi correo electrónico y verificar la reserva.

El hombre sacudió la cabeza.

—Sorry, miss, pero, por desgracia, aquí no tenemos ningún ordenador así —dijo con aire resignado—. Nuestra conexión funcionaba tan mal que decidimos que lo más sencillo era bajar al cibercafé del barrio cuando necesitábamos acceder a la red.

Ella dio por finalizado el encuentro, agradeció toda la ayuda y la importante información que se había atrevido a darle y se dirigió al lugar que le habían recomendado.

Entró con paso decidido en el cibercafé y pidió ocupar un ordenador libre. El encargado le indicó un ordenador marcado con el número tres y le ofreció café. Ella rechazó la invitación con la esperanza de volver pronto a su hotel.

El ventilador del ordenador zumbaba mientras el procesador cargaba su correo en la pantalla. Impaciente, tamborileó con los dedos en el teclado y rezó una oración para que el sistema no se quedara colgado y tuviera que empezar de nuevo. Había podido experimentar que internet en el extranjero no era lo mismo que en Suecia.

El aire acondicionado que refrescaba el cibercafé sonaba como una pequeña bomba de fondo, le recordaba el sonido y la impresión que le había causado la región que había visitado antes de viajar a Tailandia. Su mano buscó de forma automática la cadena que llevaba alrededor del cuello, debajo de la blusa. Los dedos rodearon el lápiz de memoria que colgaba al extremo de la cadena y descansaba entre sus pechos. En ella, en una pequeña pieza de plástico, almacenaba todos los datos que había reunido. Pronto estaría en casa y entonces armaría el rompecabezas.

—¿Vas a conseguirlo? —le había preguntado su padre con un tono de inquietud en la voz la noche antes de partir.

—Claro que sí.

Él le acarició la mejilla y no hablaron más del asunto. Ambos sabían que ella era capaz de cuidarse y además había sido suya la iniciativa del viaje, pero a pesar de todo la pregunta era necesaria.

—Llama si necesitas ayuda —le dijo el padre cuando la despidió en el aeropuerto de Arlanda.

Pero sólo había llamado una vez y por lo demás mantuvieron contacto por correo electrónico. Con el tiempo fue borrando todos los mensajes sin saber realmente por qué.

Por fin, el ordenador acabó de procesar los datos y la pantalla parpadeó: «Has dado una contraseña errónea. Por favor, inténtalo de nuevo».

Ella movió la cabeza. Por lo visto no era su día. Lo intentó otra vez. El ordenador zumbaba y trabajaba. Y al cabo de un instante apareció lo mismo: «Has dado una contraseña errónea. Por favor, inténtalo de nuevo».

Lo hizo tres veces más. Idéntica respuesta una y otra vez. Tragó saliva.

«Problemas. Está claro que tengo problemas».

Y en algún lugar de su mente surgió otra idea: ¿tenía también motivos para sentir miedo?

ESTOCOLMO

Peder y Joar atravesaron en silencio el barrio de Kungsholmen, cruzaron el puente de St Erik y continuaron hacia la explanada de Odenplan, donde estaba el apartamento de la pareja hallada muerta. Peder conducía y aceleraba impaciente el motor del coche en cada semáforo rojo. Una sospecha arraigó en su mente tras el incidente de los cruasanes durante el café de la mañana. Joar ni siquiera había sonreído cuando a Peder se le ocurrió la broma de las pollas. Maldita sea, no era tan mala. Toda una señal. Peder se había convertido con los años en un experto, cada vez mejor, en detectar señales. Señales. La señal de que un colega jugaba en otro campo, caminaba por la acera de enfrente, era maricón.

Y no es porque tuviera nada en contra. Absolutamente nada. Con tal de que el mariconazo no se le insinuara. En ese caso vería las estrellas.

Miró de reojo el perfil de Joar. Curiosamente, su compañero tenía finas líneas en la cara, casi como un retrato. Un rostro que parecía una máscara. Ojos azules, helados, las pupilas siempre diminutas, los labios un poco, demasiado, rojos, las pestañas inusitadamente largas. Peder entornó los ojos. Si el colega se maquillaba, en adelante tendría que ir solo en su propio coche.

Los semáforos cambiaban de color, el verde se convertía en rojo y Peder tenía que acelerar para no atropellar a nadie. Ni siquiera necesitaba mirar a Joar para darse cuenta que le disgustaba que acelerase en vez de frenar.

—Resulta difícil saber si hay que frenar o acelerar en esos cambios tan repentinos de los semáforos —dijo Peder, por decir algo, y carraspeó.

—Hummm —respondió Joar, mirando a otro lado—. ¿A qué calle vamos?

—A la calle de Dalagatan. Vivían en la planta más alta. Al parecer un apartamento grande.

—¿Siguen allí los cadáveres?

—No, y los técnicos están a punto de acabar para que podamos entrar.

Aparcaron en silencio. Peder se puso a buscar la tarjeta de aparcamiento y entró en el edificio detrás de Joar. Este ignoró el ascensor y empezó a subir a pie las cinco plantas hasta el apartamento de la pareja. Peder le siguió preguntándose por qué diablos no tomaban el ascensor cuando había que subir tantas escaleras. El hueco de la escalera estaba recién renovado, los muros blancos y relucientes. Los peldaños eran de mármol y los marcos de las ventanas pintados de color marrón. El hueco del ascensor era anticuado, de hierro negro. A Peder le dio por pensar en Ylva, la esposa de la que se había separado. Ella odiaba los espacios estrechos. Una vez trató de seducirla en el aseo de la casa de sus padres durante una aburrida cena familiar, pero a Ylva le entró tal angustia por hacer el amor en tan pocos metros cuadrados que sufrió un ataque de pánico y le resultó difícil respirar.

Se habían reído muchas veces con esa historia.

Pero no durante el último año y medio, constató Peder con amargura. No, maldita sea, ya no se rieron tanto.

La puerta del apartamento de la pareja no presentaba señales de violencia ni desperfecto alguno. «Ahlbin» figuraba escuetamente en la abertura del buzón. Joar tocó el timbre y un policía de uniforme abrió la puerta. Además del policía uniformado sólo quedaba un técnico en el lugar.

—¿Podemos pasar? —preguntó Peder.

El policía asintió.

—Los técnicos van a examinar también las ventanas, luego quedará lista la inspección técnica.

Peder y Joar se adentraron en el apartamento.

—¿Es de alquiler? —preguntó Joar.

El policía sacudió la cabeza.

—Es de su propiedad. Han vivido aquí desde 1999.

Peder silbó mientras recorría el apartamento. Era espacioso y tenía techos altos. Un bonito estucado adornaba todas las habitaciones y las amplias paredes blancas estaban decoradas con discretas obras de arte y fotografías.

A Fredrika le gustaría este apartamento, supuso Peder sin tener la menor idea de cómo era la casa de su compañera.

¿Por qué era así, por qué ahora no se visitaba la casa de los demás? No era raro que él no hubiera estado en casa de Fredrika, pero en los demás casos resultaba menos comprensible. Odiaba las noches solitarias en el apartamento al que se había mudado el último otoño. Aunque fuera de su propiedad, apenas había renovado un solo metro cuadrado. Su madre le había cosido las cortinas y le había comprado cojines y manteles, pero se le habían quitado las ganas de arreglar el piso cuando él mismo no estaba por la labor.

El apartamento de la pareja tenía ventanas que daban a tres puntos cardinales y estaba distribuido en cuatro habitaciones. Entre la cocina y el salón había un espacio abierto. El salón y la biblioteca estaban separados a su vez por una puerta corredera. Había además una habitación para invitados y el dormitorio donde la pareja había aparecido muerta.

Peder y Joar se detuvieron en el umbral de la puerta y miraron hacia el interior del dormitorio. Ambos habían leído el acta levantada por los primeros agentes de policía que acudieron al piso. Lo más probable era que la inspección ocular prevaleciera aún después de haber concluido el examen técnico. Jakob Ahlbin había disparado por la espalda a la cabeza de su esposa. En ese momento ella tenía que encontrarse de espaldas a la puerta donde se suponía que estaba Jakob. Es decir, ella cayó primero de bruces en la cama y luego al suelo. A continuación, Jakob rodeó la cama, se tumbó de espaldas sobre el colchón y se disparó en la sien. La carta de despedida estaba sobre la mesilla de noche.

No había nada en la habitación que indicara ningún signo de resistencia por parte de los cónyuges antes de morir. Ningún mueble parecía movido, nada estaba roto ni destrozado. La mujer vestía una bata cuando fue encontrada. Todo señalaba a que había empezado a arreglarse ante la llegada de los invitados una hora más tarde.

—¿Sabemos con mayor exactitud la hora de la muerte? —preguntó Peder.

—Los amigos de la pareja los encontraron a las siete y el médico forense calcula que debían de llevar muertos un par de horas. De modo que murieron hacia las cinco.

—¿Han hablado con los vecinos? —preguntó Joar—. Los disparos tienen que haberse oído en el edificio.

El colega de la policía asintió.

—Sí, hemos hablado con todos los que se hallaban en el edificio y oyeron los disparos. Pero todo fue muy rápido y son personas muy mayores, y no saben decir muy bien de dónde procedían las detonaciones. Una de ellas llamó a la policía, pero cuando llegó la patrulla nadie pudo decir con certeza en qué apartamento se habían producido los disparos, por lo demás todo estaba en calma. Y nadie había notado tampoco que hubiese entrado alguien en el edificio después. De modo que la patrulla abandonó el edificio.

—¿Así que se oyen los ruidos del edificio? —preguntó Joar—. Lo digo pensando en que los vecinos se atrevan a explayarse sobre la gente que entra y sale.

—Sí, eso es —respondió el colega.

Justo entonces se oyó cómo alguien arrastraba un mueble en el piso inferior.

—Efectivamente, se oyen bastante —dijo el policía algo más seguro ahora.

—¿Estuvieron en casa todo el tiempo? —preguntó Peder.

—¿Quiénes?

—Los que acabamos de oír, los que viven en el piso de abajo.

El hombre echó un vistazo a su libreta de notas.

—No —respondió—. Por desgracia, no llegaron a casa antes de las ocho. Y en esta planta sólo hay un apartamento más, y los que viven en él tampoco estaban en casa.

—Así pues, ninguno de los vecinos más cercanos estaba en casa cuando sonaron los disparos —constató Peder.

—No, así se puede resumir.

Joar no dijo nada, recorrió el dormitorio con el ceño fruncido. A veces miraba de reojo a Peder y al policía uniformado, pero guardó silencio.

«Hay algo turbio en él —pensó Peder—. Además de maricón, hay alguna mierda más que también oculta».

—Esta marca —dijo Joar de repente, interrumpiendo los pensamientos de Peder—. ¿Sabemos a qué se debe?

Señaló un trazo de color gris claro que dibujaba un arco sobre la pared, tras la cabecera de la cama, precisamente detrás de la lámpara que había en la mesilla de noche.

—No —repuso el policía—, pero podría estar ahí desde hace mucho tiempo.

—Claro —dijo Joar—. O también se produjo cuando la lámpara cayó al suelo. Si es que lo hizo.

—¿Te refieres a que pudo haber alguien peleando aquí dentro y que por ese motivo pudo haber caído la lámpara al suelo? —preguntó Peder.

—Exacto, y que luego, cuando todo hubo pasado, alguien colocó la lámpara en su sitio habitual. Podemos pedir a los técnicos que echen un vistazo por si no lo han hecho ya.

Se agachó.

—El cable no está enchufado —añadió—. Tal vez quedara suelto cuando la lámpara cayó al suelo.

—Hummm —masculló Peder y se dirigió a mirar por la ventana.

—Todas las ventanas del apartamento estaban cerradas cuando llegamos aquí —informó el policía—. Y la puerta también.

—¿Por dentro?

—Hummm, no pudimos saberlo. Me refiero a que podía haber sido una cosa u otra. Pero creemos que la puerta fue cerrada por dentro.

—Pero también pudo ser cerrada por fuera. ¿Sabemos quiénes tenían llaves del apartamento?

—Según los amigos que los encontraron sólo las tenían ellos. Y también la hija recientemente fallecida. Eso fue, por cierto, algo que los conmovió en extremo.

—¿Qué ella también tuviera las llaves de aquí? —preguntó Peder, que parecía no entender nada.

—No, qué va, me refiero al hecho de que ella muriera de sobredosis —aclaró el policía—. A pesar de que, por lo que sabían, no la habían visto durante las últimas semanas, ella mantenía una relación muy estrecha con sus padres. Para estos fue una novedad que ella fuera drogadicta.

Joar y Peder intercambiaron una mirada.

—Tenemos que hablar sin duda con esos amigos cuanto antes —dijo Joar—. ¿Viven cerca?

—En la plaza de Vanadisplan, están en casa.

—Vamos ahora mismo —dijo Peder cuando ya estaba saliendo del apartamento.

—Espera un poco —dijo Joar con calma—. Sólo quiero echar un último vistazo antes de irnos.

Peder se detuvo impaciente en medio del salón y esperó a que Joar terminara de examinarlo todo.

—¿Qué impresión tienes de quienes viven aquí después de haber inspeccionado el apartamento? —le preguntó Joar.

Peder se sintió perdido, sorprendido por la pregunta.

—Que tienen dinero —respondió al poco rato.

Joar ladeó la cabeza, se quedó quieto, frente a él, a pocos metros de distancia.

—Cierto —dijo—. ¿Pero qué más?

El tono de su voz incomodaba a Peder sin que pudiera entender el porqué. Como si las preguntas activaran en su interior un complejo desconocido hasta entonces.

—Pues no sé.

—Inténtalo.

Sintiéndose provocado, Peder empezó a recorrer el salón y la cocina. Continuó por el vestíbulo y se adentró en la biblioteca y en la habitación de invitados para regresar de nuevo al salón.

—Tienen un buen nivel de vida —repitió—. Siempre han tenido dinero. Tal vez dinero heredado. Casi parece que no viven aquí.

Joar esperaba.

—Explícate.

—No hay casi ninguna foto de niños. Sólo de cuando eran pequeños. Las fotos de las paredes no son de personas sino de paisajes. De la calidad artística no puedo decir nada, pero parecen caras.

—¿Hay alguna excepción a lo que acabas de decir? ¿Eso de que da la sensación de que no vivan aquí?

—Acaso el dormitorio. Al menos tienen fotos de ellos mismos que parecen haber sido tomadas recientemente.

La madera del piso crujía cuando Joar se desplazaba.

—Pensé justo lo mismo que tú —dijo con un tono de voz que indicaba satisfacción—. Y pienso en lo que significa, porque en la plaza de Vanadisplan hay otra pareja que asegura conocer muy bien a esta familia. Y me da el pálpito de que los que vivían en este apartamento eran personas bastante reservadas y distantes para ofrecer cualquier intimidad a nadie. Creo que debemos tenerlo en cuenta cuando visitemos a los amigos dentro de unos minutos. Eso y la impresión que nos ha dejado este apartamento podrían significar algo más.

—¿Qué? —preguntó Peder, interesado a regañadientes en las conjeturas de Joar.

—Que tenían otra vivienda más donde se sintieran más a gusto y donde nosotros podemos conocerles mejor.

Era un extraño mundo donde ella actuaba. No era la primera vez que le rondaba esa idea, pero siempre que ocurría se quedaba igualmente sorprendida. Fredrika Bergman solía cuidarse mucho de decirse a sí misma y a los demás que había escogido su actual profesión por razones de carrera, puramente estratégicas, y que no la contemplaba como algo que fuera a hacer durante mucho más tiempo. El motivo de que se ocupara tanto en defender esa postura era tan sencillo como deprimente: no se encontraba muy bien que digamos.

Como funcionaria que no pertenecía al cuerpo de policía, en medio de un océano de agentes con y sin uniforme, le recordaban una y otra vez lo diferente que era y la distancia con que la trataban. Había pensado muchas veces en lo raro que le resultaba, porque apenas nadie la consideraba extraña en otros medios y circunstancias. Aunque sus relaciones habían mejorado bastante. Especialmente con respecto a Alex y Peder, que parecían mirarla de otro modo desde el último verano, después de trabajar juntos en un caso. Un bautismo de fuego para todos ellos.

Fredrika podía constatar al mismo tiempo que ella misma había cambiado desde entonces. Trataba de elegir a quién debía enfrentarse. Al principio había mordido todos los anzuelos, pero con las fatigas inesperadas del embarazo cada vez sentía menos ganas de aceptar aquellos envites que sólo la llevaban a broncas y discusiones. Aunque a veces daba igual lo que hiciera, puesto que el conflicto venía aparejado. Como le había ocurrido recientemente, cuando se dirigía a la sección donde eran procesadas las huellas dactilares. Había hecho una simple pregunta: ¿tenían algún resultado de las huellas dactilares de la persona no identificada, que había aparecido muerta cerca de la universidad, en la base de datos del departamento de Criminología o en el de la Dirección General de Migraciones?

La pregunta había irritado ridículamente a la mujer con quien habló. ¿No sabía Fredrika la cantidad de trabajo que tenía acumulado en su departamento desde que Gudrun había cogido la baja el mes pasado? ¿No era capaz de entender que la gran investigación sobre bandas de moteros emprendida la semana anterior por el departamento de Criminología tenía prioridad?

Fredrika se quedó estupefacta con la reacción de la mujer, ya que no tenía ni idea de quién era Gudrun ni que estaba de baja ni conocía la investigación sobre bandas de moteros del departamento de Criminología. Por otra parte, no se creyó que el retraso fuera debido a semejantes motivos, sino que a la mujer se le había pasado controlar las huellas dactilares del hombre atropellado.

—No puedes venir aquí protestando y exigiendo un montón de cosas —rugió la mujer tras el ordenador—. Es típico de vosotros, maldita sea, no ser capaces de entender cuáles son las prioridades porque carecéis de experiencia y formación policial.

Fredrika respondió que sentía mucho que se le hubiese acumulado tanto trabajo, que no le importaba esperar un día más por el resultado y que cuando lo tuviera que la llamara. Le dio las gracias y se alejó tan rápido como pudo en dirección a los ascensores.

Se sintió pesada cuando tomó asiento en su despacho. Su madre opinaba que estaba demasiado delgada para lo avanzado del embarazo, pero a Fredrika le costaba tomarla en serio. La criatura pataleaba desaforadamente, arrastraba con enfado sus pequeños pies en el interior de su vientre.

—Lo que pasa es que eres un tanto impaciente —farfulló Fredrika, llevándose una mano al vientre—. Yo también lo soy.

Sus padres le habían preguntado si el embarazo había sido planeado, a lo que Fredrika había contestado afirmativamente. Aunque había evitado entrar en demasiados detalles. Había sido durante el verano anterior, un verano en que no paró de llover, cuando concretaron los planes. Fredrika iba a cumplir treinta y cinco años y tenía que decidir si iba a tener hijos o no. O más bien cómo consideraría quedarse sin hijos. No es que tuviera muchas alternativas. O los adoptaba como madre soltera, o viajaba a Copenhague y solucionaba el problema mediante inseminación. También estaba la posibilidad de encontrar a alguien con quien vivir en pareja y tener hijos por vía natural.

Pero no le había resultado tan sencillo. Los años habían pasado sin conseguir que ninguna relación funcionara. Y después de cada desengaño volvía a Spencer, que parecía eternamente encadenado a un matrimonio en donde ni él ni su mujer se sentían a gusto.

Pero hasta las vacaciones que pasaron juntos en Skagen, Fredrika no se atrevió a plantearle su dilema.

—Pienso adoptar —dijo—. Quiero ser madre, Spencer. Quiero decir lo que siento aunque entienda que tú no puedas o no quieras formar parte de ello.

La reacción de Spencer sorprendió enormemente a Fredrika. Se quedó estupefacto y le soltó todo un discurso sobre lo censurable que era arrancar criaturas de otras partes de la tierra para enviarlos a Suecia, al cuidado de seres amorosamente infelices.

—¿Vas a convertirte de veras en una pieza de ese engranaje? —le había preguntado.

Entonces Fredrika rompió a llorar y dijo:

—¿Entonces, qué alternativas me quedan? Dime, Spencer, ¿qué coño quieres que haga?

Y entonces hablaron. Durante bastante tiempo.

Fredrika sonrió. Resultaba tan pueril pensarlo, pero le divertía que sus padres vieran una provocación en semejante proyecto.

—Por favor, Fredrika, ¿qué mosca te ha picado? —le preguntaba su madre vacilante—. ¿Y quién es en realidad ese Spencer? ¿Desde cuándo le conoces?

—Desde hace más de diez años —respondía Fredrika, mirándola fijamente a los ojos.

Fredrika tragó saliva. El embarazo y las hormonas la habían afectado de lleno. Reía a carcajadas en un instante y al siguiente se echaba a llorar. Quizá tuviera que reconsiderar la imagen que tenía de sí misma. Era evidente que no sólo la consideraban extraña dentro de la policía, sino también dentro de su propia familia.

Frustrada, alargó la mano para coger el informe redactado in situ, cuando fue encontrado muerto el hombre sin identificar. No llevaba ningún documento de identidad. No había ninguna denuncia de desaparición. No se encontró casi ninguna pertenencia personal. Según el dictamen preliminar del médico que lo examinó a su llegada al hospital, el cuerpo no presentaba ninguna herida que indicara que hubiese sido expuesto a violencia física o algo similar. Fredrika constató además que le practicarían la autopsia.

Examinó la bolsa que tenía delante de ella sobre el escritorio y que contenía las escasas pertenencias que el hombre llevaba consigo. Un pequeño folleto escrito en árabe. Un collar de oro. Un anillo con una piedra negra envuelto en un pedazo de papel. Otro pedazo de papel más, enrollado como si fuera un canuto, que tardó una eternidad en desenrollar. Más signos árabes en ambos papeles. Y además un mapa. Parecía como si alguien hubiese arrancado una página del mapa de un listín telefónico, también muy arrugada. Fredrika frunció el ceño. Era un mapa del centro de Upsala. Al margen del mapa alguien había escrito algo que también parecía ser árabe.

El cansancio, que a veces le paralizaba el cerebro, remitió un poco. Pensó en cómo seguir adelante. Seguramente no merecía la pena, pero estaría bien cerciorarse. Se dirigió al despacho de Ellen que estaba al lado.

—¿Dónde puedo encontrar a alguien que pueda traducir un texto en árabe? —preguntó.

Fue el propio Alex quien respondió a la llamada del pastor de la parroquia de Bromma. Intercambiaron unas frases de cortesía antes de que el religioso le expusiera el motivo de su llamada.

—Se trata de Jakob Ahlbin.

Alex esperó.

—Sólo quería ofrecerle, en nombre de nuestra parroquia, toda la ayuda que usted necesite. Toda. Lo ocurrido es incomprensible. Hoy es un día muy doloroso para nosotros.

—Lo entendemos —dijo Alex—. ¿Eran ustedes amigos íntimos?

—No, en realidad no lo éramos —admitió el pastor—. Pero él era un colaborador muy apreciado de la parroquia. Y Marja también. Dejan un inmenso vacío.

—¿Podríamos ir hoy mismo a visitarlo? —preguntó Alex—. Desearíamos hablar con todas aquellas personas que conocían al matrimonio Ahlbin.

—Estoy a su disposición en todo momento, cuando lo desee —respondió el pastor en tono seco.

Alex pensó repentinamente en llamar a su padre después de haber concluido la conversación con el pastor. Las llamadas a su padre eran cada vez más raras. La única razón para que se le ocurriera en aquel momento era la evidente conexión con la Iglesia que presentaba el caso. El padre de Alex era pastor de la Iglesia sueca, lo mismo que su hermano menor. Alex tuvo que emplearse a fondo para defender y explicar en su día a sus padres la elección de su profesión. Todos los primogénitos de la familia habían sido pastores generación tras generación.

Pero su padre había tenido que claudicar. A fin de cuentas, la profesión de policía también era vocacional.

—La he elegido porque no veo qué otra cosa podría hacer mejor —había dicho Alex.

Y con esas palabras salió airoso de la contienda.

Sonó el teléfono de su escritorio. Se sintió reconfortado cuando oyó la voz de Lena, su esposa, a pesar de que últimamente también le producía cierta sensación de desasosiego. Algo la preocupaba o la irritaba, pero no decía nada.

—¿Llegarás tarde esta noche? —le preguntó ella.

—No lo creo.

—No olvides que tienes una cita con el fisioterapeuta.

Alex suspiró.

—No, claro que no lo olvido —respondió arisco.

Hablaron de lo que iban a cenar y de lo que realmente pensaban del nuevo novio de la hija, que tenía pinta de rockero y hablaba como un político. Un desastre, opinó Alex breve y conciso, provocando la risa de Lena.

Su risa siguió reverberando en su cabeza aún después de haber colgado el teléfono.

Alex miró sus manos cubiertas de cicatrices. Se había herido durante el espeluznante caso de la niña desaparecida el verano anterior. La desaparición de varios niños de la capital se había saldado con su asesinato. La persecución del autor de los crímenes había durado algo menos de una semana, pero había sido el periodo más intenso en que se había visto implicado en toda su carrera. El incendio del apartamento del asesino fue una especie de final truculento de un caso igualmente truculento.

Alex encogía y estiraba los dedos una y otra vez. Los médicos le habían pronosticado plena movilidad con el paso del tiempo y habían acertado. Apenas recordaba nada del incendio y eso le alegraba. Nunca había estado de baja tanto tiempo como entonces, y pocas semanas después de haber vuelto al trabajo viajó con Lena a Sudamérica para visitar a su hijo.

Le entraba la risa, como siempre le pasaba, cuando recordaba el viaje. Por Dios, qué desbarajuste de policía la de allí.

El teléfono volvió a sonar. Para su sorpresa, era Margareta Berlin, la jefa de personal, la que le llamaba.

—Alex, tenemos que hablar de Peder Rydh —dijo en tono tajante.

—¿Y? —dijo Alex expectante—. ¿De qué se trata?

—De cruasanes.

Pese a que ya llevaba unos días en Suecia, aún no había visto nada del país. Con arreglo a las instrucciones, había tomado el autobús en el aeropuerto en Arlanda para dirigirse al centro de Estocolmo y esperar allí, sentado en un banco al lado de un quiosco de periódicos llamado Pressbyrån.

La mujer tardó casi media hora en llegar. La había imaginado de una forma completamente distinta. Era mucho más baja y morena de la idea que se había hecho de las mujeres suecas, y además vestía un traje de hombre, con pantalones en vez de falda. De repente no se sintió seguro de lo que iba a decir.

—¿Ali? —preguntó la mujer.

Él asintió.

La mujer echó un vistazo por encima del hombro, metió la mano en el bolso y le entregó un teléfono móvil. El alivio que sintió fue tan desbordante que casi se echó a llorar. La entrega del teléfono móvil era la señal convenida, el comprobante de que había acertado.

Con dedos temblorosos se metió el teléfono en el bolsillo mientras con la otra mano sacaba el pasaporte del bolsillo de la camisa. La mujer asintió decidida cuando él le entregó el pasaporte y ella lo hojeó con rapidez.

A continuación le hizo una seña para que la siguiera.

Lo llevó por el medio de una estación de autobuses llamada Cityterminal hasta salir a una calle atestada de coches. Justo a la izquierda de la acera, a la salida de la estación, Ali vio más bicicletas de las que nunca había visto en una terminal de autobuses. Los suecos debían de utilizar la bicicleta con frecuencia.

La mujer le indicó impaciente que la siguiera, le señaló con un gesto impreciso su coche y que tomara asiento a su lado. Fascinado, la vio ocupar su asiento al volante y arrancar el motor del coche. Hacía más frío del que esperaba, pero el coche seguía aún caliente.

Cruzaron la ciudad en silencio. Ali supuso que ella no hablaba árabe y él no hablaba inglés. Se puso a mirar por la ventanilla, tratando de memorizar todo lo que veía. Agua y puentes por todas partes. Edificios bajos y mucho menos ruido que en las ciudades que él conocía. Se preguntó dónde estaban los mercados al aire libre.

Un cuarto de hora más tarde la mujer aparcó en medio de un barrio desierto y le indicó que saliera del coche. Entraron en uno de los edificios de ladrillo visto y subieron las escaleras hasta la tercera planta. Ella tuvo que utilizar tres llaves para abrir las distintas cerraduras de la puerta. Una vez abierta, entró en el apartamento y él la siguió con la cabeza gacha.

Olía a productos de limpieza y posiblemente a humo rancio de tabaco. También a pintura reciente. El apartamento no era grande. Ali supuso que más tarde conseguiría un apartamento mayor, cuando su familia se reuniese con él. Le dolía el pecho cuando pensaba en su esposa y en sus hijos. Esperaba que estuvieran bien y que se las arreglaran hasta que él consiguiera el permiso de residencia. Su contacto le había prometido que sería pronto, que lo obtendría tan pronto como cumpliera sus compromisos con quienes habían pagado su viaje.

La mujer le enseñó el pequeño dormitorio y la sala. El frigorífico estaba repleto de comida y en los estantes había platos, cacerolas y otros utensilios de cocina. Ali no había cocinado casi nunca, pero ese era su menor problema. La mujer le entregó un pliego doblado de papel, giró sobre sus talones y abandonó el apartamento. No había vuelto a verla.

Y ya habían pasado tres días.

La inquietud le hacía cosquillas en el cuerpo. Por enésima vez sacó la nota de papel que le había entregado la mujer y releyó el breve texto en árabe.

Ali, este es tu hogar durante tu primera etapa en Suecia. Espero que hayas tenido un buen viaje y que te encuentres a gusto en el apartamento. Nos hemos ocupado de que tengas todo lo indispensable. Haz el favor de quedarte ahí hasta que volvamos a ponernos en contacto contigo.

Ali suspiró y cerró los ojos. Pues claro que no iba a salir del apartamento —estaba encerrado—. A él, que no había llorado desde niño, le escocían las lágrimas tras los párpados. El apartamento carecía de teléfono, el teléfono móvil que le había entregado la mujer parecía que no funcionaba. La tele sólo emitía programas en idiomas que no entendía. No emitía el canal Al-Jazeera. Tampoco había visto ordenador alguno. No podía abrir las ventanas y el ventilador de la cocina no funcionaba. Había fumado varios paquetes de cigarrillos y no sabía muy bien qué haría cuando se le acabara el tabaco.

Había varias cosas más que se iban acabando. Había bebido toda la leche y también los zumos. Se había comido casi todo el pan porque no tenía ganas de ponerse a cocinar. Los filetes de la nevera, envueltos en plástico, habían adquirido una capa grisácea y las patatas que intentó cocer estaban verdes al pelarlas.

Ali apoyó la cabeza en la ventana y tamborileó con sus largos dedos en el cristal.

Tiene que solucionarse pronto, pensó. Tienen que volver para que yo pueda cumplir el trato.

La llamada de Alex había llegado de forma inesperada. Informó a Fredrika con escuetas frases de que Peder había sido convocado en jefatura y quería que ella acompañara a Joar a entrevistar a la pareja que había encontrado al matrimonio Ahlbin.

Se sentaron como en un ring. Cuatro sillones alrededor de una pequeña mesa octogonal de una clase de madera que Fredrika no era capaz de reconocer. En un lado Fredrika y Joar, y en el otro, el hombre y la mujer que la noche anterior habían encontrado muertos a sus amigos: Elsie y Sven Ljung, ambos nacidos a mediados de los años cuarenta, jubilados desde hacía unos años. Fredrika pensó en la diversidad de parecidos que existía entre la gente. Elsie y Sven parecían jubilados de verdad, aunque apenas habían alcanzado la edad reglamentaria de jubilación. Quizá fuese así cuando uno dejaba de trabajar y se pasaba todo el santo día en casa sin nada mejor que hacer.

—¿Han vivido siempre tan cerca de ellos? —preguntó Fredrika, refiriéndose a la proximidad con la pareja fallecida.

Elsie y Sven cruzaron una mirada.

—Sí —contestó Sven—. Así es. Antes fuimos vecinos en Bromma y luego nos mudamos a la ciudad con la diferencia de unos años, cuando los hijos se fueron de casa. Pero el hecho de que volviéramos a vivir tan cerca no fue una cosa planificada. Nos hacía gracia y nos reíamos del poder del azar para decidir el orden de las cosas.

Esbozó una fugaz sonrisa que no llego a asomarse a sus ojos negros. Fredrika se percató de que Sven seguramente de joven habría tenido un físico elegante. Rasgos muy marcados, casi igual que Alex, y un cabello gris que seguramente había sido castaño oscuro antes. Alto y con buena planta. Su esposa era mucho más baja.

—¿Cómo conocieron a los Ahlbin? —preguntó Joar.

Fredrika notó que la voz de Joar siempre la estremecía. Lograba parecer tan genuinamente interesado en todo. Y tan correcto. Un muermo, le había oído farfullar a Peder. Ella no compartía esa opinión.

—En la iglesia —respondió Elsie—. Jakob era vicario, igual que Sven, en la parroquia local y Marja era chantre. Yo era diaconisa.

—¿Así que trabajaron en la misma parroquia? ¿Durante cuánto tiempo?

—Casi veinte años —respondió Sven con cierto aire de orgullo—. Elsie y yo prestamos nuestros servicios en Karlstad con anterioridad y nos mudamos a Estocolmo cuando nuestros hijos empezaron el bachiller.

—¿También eran amigos sus hijos y los de ellos? —preguntó Fredrika.

—No, no podría realmente afirmarlo —repuso Elsie, con lentitud y evitando por algún motivo mirar a su esposo—. Las hijas de Marja y Jakob eran algo más jóvenes que nuestros hijos, nunca coincidieron en la escuela. Pero sí que se veían cuando nos reuníamos las familias y a veces en la iglesia. Pero no, no se puede decir que fueran amigos íntimos.

¿Por qué no?, pensó Fredrika. Los chicos no podían ser mucho mayores.

Lo dejó pasar por el momento, pero le pareció ver que Elsie se sonrojaba.

—¿Qué nos pueden contar de Jakob y Marja? —preguntó Joar con una leve sonrisa—. Entiendo que todo esto es atrozmente duro para ustedes y sé que ya han hablado con otros policías antes de que nos asignaran el caso a nosotros, pero Fredrika y yo les estaremos muy agradecidos si pueden comentar algunas cuestiones con nosotros.

Elsie y Sven asintieron con calma. Había algo en su lenguaje corporal que irritaba a Fredrika. Algo formal y cauto. Fredrika no pensaba ni por un instante que aquella pareja estuviera implicada en lo ocurrido, pero había algo que callaban antes de que ella y Joar les hicieran preguntas.

—Jakob y Marja tenían una relación estable —sentenció Elsie—. Eran un gran matrimonio. También tenían dos hijas. Listas las dos, cada una a su manera.

Fredrika se sorprendió a sí misma con un discreto gesto de admiración en sus ojos. «Un gran matrimonio». ¿Qué sería eso?

—¿Se conocieron muy jóvenes? —preguntó Joar.

—Sí, sí que lo hicieron —dijo Elsie—. Él tenía diecisiete años y ella dieciséis. Entonces se pensaba que era casi un escándalo. Pero luego se casaron y tuvieron descendencia y entonces se olvidó cómo había empezado todo.

—Pero eso fue, como hemos dicho, antes de conocerlos —terció Sven—. Sólo sabemos lo que Jakob y Marja nos contaron.

—¿Eran muy amigos suyos? —preguntó Fredrika con tacto, y notó que había dado en la diana. Sven y Elsie empezaron a removerse en sus asientos.

—Pues claro que éramos buenos amigos —dijo Sven—. Me refiero, por ejemplo, a que nosotros teníamos la llave de su casa y ellos de la nuestra. En parte por motivos prácticos y también porque siempre las tuvimos; vivíamos tan cerca…

«Pero…», observó Fredrika. Había un pero que quería salir.

Fredrika esperó.

Fue Elsie quien lo soltó.

—Pero nuestra relación fue más estrecha en el pasado —dijo en voz baja.

—¿Ocurrió algo especial? —preguntó Joar en tono amable.

Elsie pareció apagarse.

—Nada en realidad, pero, cómo se lo diría, fuimos madurando cada cual por su lado. No sólo sucede cuando se es joven sino también más adelante, cuando somos mayores.

Sven asintió impaciente, casi demasiado impaciente, como si Elsie hubiese dicho algo muy bien, aunque no necesariamente cierto.

—Los últimos años nos integramos en distintos círculos de amistades —dijo él, casi contento al hablar, como si las palabras le salieran más fluidas de lo que se temía que pudieran hacerlo—. Y la iglesia ya no era para nosotros, cuando Elsie y yo dejamos de trabajar, el mismo lugar de encuentro.

—Pero ayer estaban invitados a cenar con ellos —observó Fredrika.

—Sí, claro, nos veíamos de vez en cuando —dijo Elsie.

De inmediato, la entrevista derivó de modo natural hacia lo que realmente había ocurrido la noche anterior. Habían tocado repetidamente el timbre, habían llamado a la puerta a golpes y porrazos. Habían esperado y vuelto a llamar. Llamaron al teléfono de casa y luego a sus teléfonos móviles. Nadie respondió.

—Fue como si tuviera una premonición, la corazonada de que algo atroz había ocurrido —contó Elsie con voz trémula—. No pude explicarme ese presentimiento e insistí en que debíamos entrar en el apartamento con las llaves que teníamos. A Sven le pareció una idea ridícula y que debíamos volver a casa y esperar. Pero yo me negué y le dije que entraría sola en el apartamento si él se iba.

Elsie ganó la discusión que mantuvieron en la escalera y abrió la puerta con las llaves que llevaba en el bolso.

—¿Por qué llevaba usted las llaves extra consigo? —preguntó Fredrika.

Sven suspiró.

—Porque creo que las llaves son un objeto de valor que una debe de llevar en todo momento consigo —respondió Elsie, casi irritada, y miró airadamente a Sven.

—¿De modo que lleva todas las llaves consigo? —preguntó Joar, sin poder evitar una sonrisa.

—Pues claro que sí —dijo Elsie.

—Las de casa, las de la casa del menor de nuestros hijos, las del barco —masculló Sven, moviendo la cabeza.

—¿Qué pensaron al encontrarlos? —dijo Joar, echándose hacia delante.

Se hizo un silencio total.

—Pensamos que alguien los había asesinado a tiros —dijo Elsie en voz baja—. Salimos corriendo del apartamento y llamamos enseguida a la policía.

—Pero ya saben que la policía encontró una carta de despedida —dijo Fredrika, tanteando el terreno.

Por primera vez desde que llegaron allí Elsie pareció que iba a ponerse a llorar.

—Jakob lo pasaba muy mal con su enfermedad desde que lo conocimos —dijo Elsie con voz aflautada—. Pero nunca se le hubiera ocurrido algo tan disparatado como matar a Marja y matarse él. Nunca.

Sven hizo un gesto afirmativo.

—Jakob era un hombre de la Iglesia, nunca defraudaría a su Dios de esa manera.

Joar toqueteaba la taza de café que le fue ofrecida a su llegada.

—Quisiéramos creer que conocemos a nuestros amigos a fondo —dijo con un tono de voz comedido—. Pero en este caso existen algunas cuestiones que no podemos obviar.

Joar se levantó y empezó a dar vueltas por la habitación para sorpresa de Fredrika.

—Uno. Jakob Ahlbin padecía de depresión crónica. Había sido tratado con electrochoques en varias ocasiones. Dos. Jakob tomaba psicofármacos. En su apartamento encontramos pastillas y recetas. Tres. Hace sólo unos días que recibió la noticia de que la mayor de sus hijas había muerto a consecuencia de una sobredosis.

Joar hizo una pausa.

—¿Podemos descartar seriamente que no se volvió loco de pena y mató a su esposa y luego se mató él mismo para poner fin al sufrimiento?

Elsie sacudió la cabeza con energía.

—¡No es cierto! —exclamó—. Ninguna de las tres cosas. ¿Cómo iba a tomarse Lina una sobredosis? Conozco a esa chica desde que era pequeña, puedo jurar ante la Biblia que nunca estuvo cerca de las drogas.

Sven volvió a asentir.

—A nosotros, que hemos conocido a la familia durante decenios, nos parece muy raro —dijo.

—Todas las familias tienen sus problemas y secretos —terció Fredrika.

—No esa clase de secretos —dijo Elsie con determinación—. Si una de las chicas tenía problemas con las drogas, lo hubiéramos sabido.

Fredrika y Joar cruzaron una mirada y acordaron cambiar de rumbo. La hija había muerto, eso era indiscutible. Y el estado de salud de Jakob podía determinarlo mejor un médico que una vieja pareja de amigos.

—Está bien —dijo Fredrika—. Si ignoramos la prueba más evidente de este caso, es decir que Jakob fue el autor del delito, ¿quién pudo hacerlo entonces?

De nuevo se hizo silencio.

—¿Tenían enemigos Marja y Jakob?

Elsie y Sven se miraron sorprendidos, como si no hubiesen esperado la pregunta.

—Todos estamos de acuerdo en que están muertos —dijo Joar con calma—. Pero si no fue Jakob, ¿quién lo hizo? ¿Saben si estaban metidos en algún lío?

Elsie y Sven negaron con la cabeza mirando al suelo.

—No que sepamos —dijo Elsie con un hilo de voz.

—Jakob era bastante popular por su dedicación a las cuestiones de inmigración —dijo Fredrika—. ¿Tuvo problemas alguna vez por este asunto?

Sven dio un respingo. Elsie se apartó un mechón de pelo canoso que le colgaba por la pálida mejilla.

—No, nunca hemos oído nada semejante —dijo Sven.

—Pero era un tema por el que sentía gran pasión.

—Sí, mucha. Su propia madre vino de Finlandia y se quedó aquí. Él mismo se sentía en parte una persona de origen inmigrante.

—¿Qué tipo de compromiso tenía en concreto?

Elsie esquivó la mirada como si no supiera lo que iba a responder.

—Bueno, él se comprometía con todo tipo de organizaciones —respondió Elsie—. Daba charlas y conferencias en distintos medios. Lo hacía bien, llegaba a la gente, como cuando predicaba en la iglesia.

—Hombres y mujeres de la Iglesia se dedican a veces a ocultar refugiados e inmigrantes —prosiguió Joar con una crudeza en la voz que sorprendió a Fredrika—. ¿Se dedicaba él también a eso?

Elsie guardó silencio y Sven bebió un sorbo de café antes de contestar.

—No, que nosotros sepamos —respondió al poco rato—. Pero claro que corrían rumores en ese sentido.

Fredrika miró de reojo al reloj y seguidamente a Joar. Su colega asintió.

—Muchas gracias por su tiempo —dijo, dejando su tarjeta de visita encima de la mesa—. Me temo que seguramente tengamos que volver a vernos.

—Serán bienvenidos en cualquier momento —se apresuró a decir Elsie—. Para nosotros es muy importante ayudarles.

—Se lo agradecemos —dijo Fredrika, y salió al vestíbulo tras los pasos de Joar.

—Por cierto, ¿saben dónde podríamos encontrar a Johanna, la menor de las hijas del matrimonio? Estamos buscándola ansiosamente para que no se entere de la muerte de sus padres a través de la prensa —dijo Joar.

Elsie pestañeó, dudó.

—¿Johanna? Sí, seguro que está en el extranjero haciendo uno de sus viajes, es lo que se me ocurre.

—¿Tienen ustedes su número de teléfono móvil?

Elsie cerró la boca y negó con la cabeza.

Habían cogido sus abrigos y estaban a punto de salir cuando Elsie dijo:

—¿Por qué no la anularon?

Fredrika se detuvo en seco a medio metro de la puerta.

—¿Perdón?

—Si la chica había muerto de una sobredosis —dijo Elsie con voz tensa—, ¿por qué no anularon la cena de anoche? Yo hablé con Marja al mediodía y parecía tan alegre y agradable como siempre. Y Jakob tocaba el clarinete al fondo, como era habitual. ¿Cómo explicar esa conducta sabiendo, pongamos por caso, que estaban a pocas horas de su propia muerte?

BANGKOK, TAILANDIA

La oscuridad había envuelto a Bangkok en su manto negro cuando ella por fin tiró la toalla. Había acudido a tres cibercafés con la ingenua esperanza de que una de sus dos direcciones de correo electrónico funcionara, pero fracasó en cada intento. El sistema le informaba repetidamente de que había escrito mal el nombre de usuario o la contraseña y que debía volver a intentarlo.

Sudaba a chorros cuando avanzaba caminando por las calles de Bangkok. Lógicamente, tendría que ser una casualidad. Y que la Thai Airways no encontrara su reserva posiblemente se debiera a un fallo en el sistema de internet de la compañía. Lo mismo que pasaba con su correo electrónico, razonaba. Tenía que haber un problema en el servidor. Todo se solucionaría mañana cuando volviera a intentarlo.

Al mismo tiempo sintió un nudo en el estómago, el dolor apuntaba en todas direcciones. Le quedó una sensación de angustia de la que no pudo deshacerse. Había tomado exactamente todas las medidas de precaución que exigía el proyecto. Sólo un puñado de personas conocía su viaje y menos aún su objetivo real. Su padre, desde luego, era una de ellas. Calculó el horario, supuso que sería la una del mediodía en Suecia. La mano le sudaba cuando se la llevó al bolsillo para sacar el teléfono móvil al que le había colocado una tarjeta SIM tailandesa el mismo día de su llegada.

El teléfono chisporroteaba, el estruendo de los cláxones de los coches y las voces de las gentes que hablaban a gritos acallaban todos los ruidos que hacían vibrar a la ciudad de Bangkok. Apretó el teléfono contra una oreja y se llevó un dedo a la otra para poder oír. Tras una señal, una voz desconocida de mujer le informó sin más de que el número al que había llamado había dejado de funcionar.

Se detuvo en medio de la acera y tuvo que resignarse a que la gente la empujara por delante y por detrás. El corazón palpitaba y el sudor le recorría el cuerpo. Hizo una llamada más. Y otra.

Se quedó mirando el teléfono con desconfianza y trató de llamar al teléfono móvil de su madre. Allí la conexión pasó directamente a un contestador automático. No se le ocurrió dejar ningún mensaje porque sabía que su madre, en principio, nunca usaría el móvil. En cambio intentó llamar al teléfono fijo de sus padres. Cerró los ojos y se imaginó los dos teléfonos sonando al mismo tiempo, el de la biblioteca y el del vestíbulo, y a los padres corriendo como siempre cada uno hacia el suyo. Lo más normal era que el padre llegara antes.

El tono resonaba hueco. Una señal, dos señales, tres señales. Luego la voz anónima de una mujer informándole de que también ese número había dejado de funcionar, sin más explicación.

¿Qué demonios pasaba?

En realidad, no recordaba ninguna ocasión en la que hubiera pasado auténtico miedo. Pero esta vez resultó casi imposible defenderse contra la inquietud que se le metía en el cuerpo. Buscó en vano una explicación racional al hecho de que no pudiera hablar con sus padres. No bastaba con pensar en que no estuvieran en casa, había algo más. Habían dado de baja el teléfono. ¿Por qué iban a hacer una cosa semejante sin avisarla? Se obligó a mantener la calma. Debería comer algo, quizá dormir un rato. Había sido un día largo y tenía que pensar en lo que iba a hacer con el viaje de vuelta.

Se aferró con fuerza al teléfono móvil. ¿A quién más podía llamar? La lista no era especialmente larga, si solamente podía confiar en los que conocían su verdadero paradero. Eran amigos de su padre y encima no tenía el número de teléfono de ninguno de ellos. Por lo que sabía, la mayoría tenía números de teléfono secretos, ya que querían asegurarse de que nadie les llamase durante su tiempo libre. Las lágrimas se esforzaban por salir. La mochila le pesaba y empezó a dolerle la espalda. Agotada por la ansiedad, prosiguió su caminata de vuelta al hotel.

Sí había una persona más a la que podía llamar. Sólo para oír que todo iba bien, para que le ayudara a ponerse en contacto con sus padres. Sin embargo, dudó. Hacía varios años que habían finalizado su relación y, por lo que sabía en la actualidad, él se encontraba mucho peor que entonces. Pero tampoco le quedaban más posibilidades. Lo decidió en el momento mismo en que se detuvo a comprar algo de comer a un vendedor callejero de pinchos de pollo.

—Hola, soy yo —dijo, aliviada al reconocer la voz que contestó—. Necesito ayuda.

Para sus adentros añadió: «Me estoy quedando aislada del mundo».

ESTOCOLMO

Alex Recht reunió a su grupo en la Leonera poco después del almuerzo. Fredrika entró cuando la reunión estaba a punto de empezar. Alex reparó en que parecía algo más descansada. Evitó mirar a Peder. Aún no le había comunicado el motivo de haber sido convocado de nuevo en jefatura, sólo le había hecho saber por mediación de Ellen que se ocuparía de examinar las informaciones recibidas por teléfono sobre el caso Ahlbin. Eran muy pocas, teniendo en cuenta que la prensa no había revelado aún la identidad de la pareja.

—Bien —empezó Alex de forma brusca—. ¿Dónde estábamos?

Fredrika y Joar cruzaron una mirada y seguidamente Joar miró a Peder, que le hizo un gesto para que resumiera las conclusiones a las que habían llegado durante el día. Joar concluyó su exposición contando la conversación que habían mantenido con los Ljung, que estaban convencidos de que sus amigos habían sido asesinados.

—¿Y sostuvieron esta opinión incluso hablando con vosotros? —preguntó Alex, reclinándose contra el respaldo de su asiento.

—Sí —dijo Fredrika—. Y de hecho contaban con un dato bastante significativo.

Alex esperó.

—Fueron a casa de sus amigos para cenar. ¿Por qué no se canceló la cena si la pareja acababa de recibir la noticia de la muerte de su hija?

Alex se incorporó.

—Buena objeción —dijo, aunque frunció el ceño—. Pero según la carta de despedida, Jakob era el único que conocía la desgracia ocurrida. En ese caso no parece muy raro que Marja sonara como siempre al teléfono.

—Pero es que los Ljung cuestionaron la historia sobre la muerte de la hija —aclaró Joar—. Y en cuanto a que Marja conociera o no lo ocurrido a la hija, es algo de lo que no podemos estar seguros.

—Pero no puede ser tan difícil averiguarlo —dijo Alex con un deje de duda—. Me refiero a si la hija ha muerto.

—La verdad es que no —dijo Fredrika—. Hemos recibido del hospital de Danderyd copias de la partida de defunción y del certificado médico sobre las causas de la muerte. Al parecer, murió de una sobredosis de drogas y, según el certificado, era evidente que las había consumido durante varios años. El hospital llamó a la policía, pero no hallaron pruebas de que su muerte no fuera provocada por ella misma. Por eso no se tomaron otras medidas. En cambio, no sabemos quién comunicó a los padres la luctuosa noticia. No daba la impresión de que su círculo más íntimo de amistades conociera su drogodependencia.

—El hecho de que los Ahlbin y los Ljung ya no mantuviesen una relación muy estrecha parece interesante —dijo Alex, variando el rumbo de la conversación—. ¿Os contaron el motivo?

Fredrika vaciló.

—Bueno —dijo, alargando un poco la palabra—. Había algo que no querían contar, pero no parecía especialmente relevante para el caso.

Se hizo silencio en la sala. Fredrika tosió discretamente y la secretaria del grupo, Ellen Lind, anotó algo en su bloc.

—Y bien —dijo Alex—. ¿Cómo queréis proseguir el caso? Por lo que a mí concierne, no me siento seguro hasta que interroguemos a más amigos y conocidos de los Ahlbin. No sería muy correcto que dejáramos pasar y no tuviéramos en consideración la opinión de los Ljung sobre si fue Jakob Ahlin quien disparó o lo relativo a la drogadicción de su hija.

Sacudió irritado la cabeza.

—¿Qué más sabemos de la muerte de la hija? —preguntó con el ceño fruncido—. ¿Hay alguna cosa rara?

—Aún no hemos tenido tiempo de examinar con detenimiento el caso de su muerte —metió baza Joar—. Pero pensaba, perdón, pensábamos hacerlo esta misma tarde. Si consideráis que hay razones para ello.

Alex golpeó la mesa con un lápiz.

—Yo querría proponeros algo distinto. Fredrika, ¿tienes algo que hacer esta tarde?

Fredrika parpadeó varias veces, casi parecía como si se hubiera quedado adormilada en el trascurso de la reunión.

—Voy a tratar de que me traduzcan unos papelitos —respondió—. Por lo demás no tengo nada que hacer.

—¿Papelitos? —terció Peder en tono desconfiado, sobre todo para tener la ocasión de decir algo.

—El hombre que apareció atropellado cerca de la universidad llevaba varios papelitos consigo, muy arrugados en pequeñas bolas. Alguien los había escrito en árabe.

—Ya que hablamos de ese caso —dijo Alex, mirando a Fredrika—, ¿existe algún indicio de que el delito fuera premeditado?

—No —dijo Fredrika—. Al menos según el médico que lo examinó al principio, pero van a practicarle la autopsia.

Alex asintió.

—Pero eso, conociéndote como te conozco, no va a tenerte ocupada toda la tarde. ¿Qué te parece si prosigues con el caso de la hija muerta del matrimonio Ahlbin e intentas redactar un resumen de lo sucedido para ver si sacamos algo en claro? No creo que vayamos a descubrir nada sensacional, pero será mejor examinarlo con todo detenimiento.

Fredrika sonrió discretamente, apenas se atrevió a mirar a Joar. Acaso fuera como Peder, uno de tantos que no tolera verse postergado. No había tenido tiempo de hacerse una idea completa de él, pero las primeras impresiones habían sido buenas. Muy buenas. Una fugaz mirada hacia él la tranquilizó. Parecía totalmente impasible. Y mantenía lo dicho: le daba muy buena impresión.

—De acuerdo, examinaré el caso de la hija —dijo—. Pero no voy a poder quedarme hasta muy tarde.

—Tampoco es necesario, puedes seguir mañana por la mañana —se apresuró a añadir Alex.

Peder buscó su mirada por encima de la mesa, se preguntaba qué era lo que tramaba.

Alex sentía la rabia hervir por dentro, pero se la tragó varias veces.

—Joar y yo vamos a visitar la parroquia donde el matrimonio Ahlbin prestaba sus servicios —sentenció—. El pastor de la iglesia me llamó esta mañana y se preocupó mucho de querer colaborar. Tendremos que hablar con él antes de decidir cómo proseguir el caso: si tenemos motivos para creer que alguien más está implicado o si decidimos que fue Jakob el único autor del delito. Y ahora recemos para encontrar a Johanna, la otra hermana, antes de que se haga de noche.

Peder miró fijamente a Alex.

—¿Y qué voy a hacer yo? —preguntó, tratando de no parecer quejica.

Fracasó en el intento.

—Tú deberás personarte ante la jefa de personal a las dos de la tarde —dijo Alex en torno brusco—. Si yo estuviera en tu caso, no me retrasaría.

Peder sintió que el corazón le daba un brinco de inquietud.

—¿Algo más? —preguntó Alex.

Joar dudó un poco, pero finalmente dijo:

—Nos dio la impresión de que el apartamento no era su vivienda habitual.

—¿Perdón? —dijo Alex.

Joar miró de reojo a Peder pero se topó a su colega clavando la mirada en la pared con un gesto contenido.

—Como he dicho, se trata sólo de una impresión —continuó Joar—. Pero era una vivienda tan impersonal, como si casi cada metro cuadrado fuese de exposición.

—Tendremos que indagar al respecto —dijo Alex—. Las casas y cabañas de verano no tienen que estar necesariamente a nombre de los padres, sino que pueden estar a nombre de alguna de las hijas. Fredrika, averigua eso, ya que estás en ello.

Alex dio la reunión por concluida.

Peder se personó, con el más negro de los presentimientos, a las dos en punto ante Margareta Berlin, la jefa de personal. No pudo desembarazarse del recuerdo de la mirada despiadada que Alex le había dirigido. Tuvo que esperar unos minutos a la entrada antes de que le indicasen que pasara. «¿De qué mierda se trata?».

—Pasa y cierra la puerta —dijo Margareta Berlin con su inimitable voz ronca, probablemente resultado de tomar demasiado whisky y soltar demasiados gritos a sus subordinados a medida que fue ascendiendo en el escalafón.

Peder hizo de buen grado lo que le indicó. Sentía un inmenso respeto hacia aquella mujer robusta y alta que se sentaba tras el escritorio. Llevaba el pelo muy corto, pero aun así desprendía una gran sensación de feminidad. Con su enorme mano le indicó que tomara asiento al otro lado del escritorio.

—¿Sabes quién es Anna-Karin Larsson? —le preguntó de modo tan brusco que Peder se estremeció.

Negó con la cabeza y tragó saliva.

—No —respondió, y se sintió incómodo cuando tuvo que carraspear y aclararse la voz.

—Vaya, así que no lo sabes. Me lo temía —dijo Margareta, cambiando repentinamente la voz a un tono más suave, aunque la ira le ensombreciera los ojos. Hizo una pausa antes de proseguir—. Pero seguro que sabes si te gusta comer cruasanes a la hora del café.

Peder estuvo a punto de dar un suspiro de alivio. Pronto concluiría la entrevista si no se trataba de nada más grave que aquel estúpido episodio. Pero aún no sabía quién era la tal Anna-Karin Larsson.

—Ah —dijo Peder, esbozando la sonrisa de medio lado que solía poner cuando quería apaciguar a mujeres de cierta edad—. Si de lo que quieres hablar es del incidente de los cruasanes de esta mañana, puedo empezar diciendo que no tuve mala intención.

—Bueno, por lo menos suenas convincente —dijo Margareta tajante.

—No, la verdad es que no —dijo en tono despectivo y haciendo aspavientos—. Si alguien se tomó a mal esa expresión mía, un tanto… eh… cómo diría, vulgar, le pido perdón. Por supuesto.

Margareta lo observó por encima del escritorio. Él le sostuvo la mirada.

—¿Un tanto vulgar? —dijo.

Peder dudó.

—Muy vulgar tal vez.

—Pues sí —dijo ella—, tal vez demasiado vulgar. Y muy lamentable que Anna-Karin se viera obligada a soportar semejante conducta en su tercera de semana entre nosotros.

Peder se revolvió en el asiento. Anna-Karin Larsson. ¿Así se llamaba la bella aspirante a policía ante la cual había hecho el más espantoso ridículo?

—La buscaré y le pediré perdón, por supuesto —dijo, hablando tan rápido que casi empezó a tartamudear—. Yo…

Margareta alzó la mano y lo detuvo.

—Pues claro que vas a pedirle perdón —dijo ella con énfasis—. Tan claro como que no va a ser tenido en cuenta como desagravio en este caso.

Puñetas. Valiente mierda de tía, que no aguantaba el tipo de otra manera que no fuera la de salir corriendo e ir a la jefa de personal con el cuento. Como si le hubiera leído el pensamiento, Margareta dijo:

—No fue Anna-Karin quien me lo contó.

—¿No? —exclamó Peder suspicaz.

—No, fue otra persona quien consideró repugnante tu conducta —dijo Margareta, inclinándose sobre la mesa con una expresión de disgusto en el rostro—. ¿Cómo te encuentras realmente, Peder?

La pregunta le sorprendió tanto que se quedó mudo. Margareta sacudió decididamente la cabeza, más para ella misma al parecer.

—Esto se va a acabar, Peder —dijo en voz alta y clara pero con un tono de voz que los adultos sólo empleaban con los niños—. Alex y yo hemos notado que no te encuentras muy bien desde hace dieciocho meses. Pero me temo que no va a ser suficiente. Has metido la pata muchas veces en estos últimos tiempos y has llegado a la meta esta mañana con el lamentable episodio de los cruasanes.

Peder estuvo a punto de echarse a reír y levantó ostensiblemente los brazos.

—Es que, espera, ahora…

—No —bramó Margareta, golpeando la mesa con la palma de la mano con tanta fuerza que a Peder casi le pareció un terremoto—. No, ya he esperado bastante. Estuve a punto de intervenir cuando te emborrachaste en la fiesta de Navidad y le diste un pellizco en el culo a Elin, pero luego comprendí que habíais resuelto el asunto entre vosotros y supuse que tú mismo asumiste que te habías pasado de la raya. Pero por lo visto no lo hiciste.

Un espeso silencio inundó el despacho y Peder sintió que se amontonaban en su interior una enorme cantidad de objeciones al juicio que ella estaba haciendo de él y que se convertían casi en un alarido que pugnaba por salir pero que tuvo que tragarse casi a la fuerza. Aquello era totalmente injusto, y Peder le retorcería el pescuezo al hijo de puta que había ido con el cuento de los cruasanes a la jefa de personal.

—Me he ocupado de que puedas participar en un cursillo sobre igualdad de género que creo que te va a abrir los ojos, Peder —dijo Margareta con toda franqueza, luego prosiguió, sin más, después de haber observado su reacción—: Mi decisión no es negociable. Participarás en ese cursillo o no tendré más remedio que llevar este asunto a las altas instancias. Además, quiero que conciertes una cita con un psicólogo de la empresa de atención sanitaria con la que trabajamos.

Peder abrió la boca y la cerró de nuevo, su rostro enrojeció como un tomate.

—Como encargados del personal no podemos tolerar ese tipo de conducta, por supuesto que no —dijo ella con la misma determinación, y le pasó una hoja de papel por encima del escritorio—. La policía no es el mejor sitio para ir ligando por sus dependencias. Aquí tienes las fechas y el horario de las consultas. Toma.

Peder pensó que no cogería aquel papel y le entraron ganas de pedirle que se lo metiera en el culo y salir corriendo de allí. Pero luego recordó que Alex, que conocía el asunto, podía ser uno de los conspiradores. Mientras Peder agarraba el papel con una mano, cerró el puño de la otra con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

—¿Algo más? —consiguió escupir.

Margareta negó con la cabeza.

—Por ahora no —dijo—. Pero seguiré muy de cerca el comportamiento que tengas con tus compañeros. Trata de verlo como una oportunidad, como una nueva posibilidad. Aprovecha la ocasión y saca algún provecho de esto, en especial de la cita con el psicólogo.

Peder asintió y salió del despacho convencido de que, si se quedaba un segundo más, acabaría por partirle la cara a aquella puta arpía.

Alex Recht y Joar Sahlin recorrieron en silencio el corto tramo entre la jefatura de policía, en el barrio de Kungsholmen, y la iglesia de Bromma donde habían prestado sus servicios Jakob y Marja Ahlbin. El párroco, Ragnar Vinterman, les había prometido recibirlos en la casa parroquial a las dos y media.

Los pensamientos de Alex giraban en torno a Peder. Sabía que había sido duro con él durante la reunión del grupo, pero al mismo tiempo pensaba que no podría haberlo hecho de otra manera. El dichoso episodio de los cruasanes había sido tan extravagante como inaceptable y evidenciaba la falta de criterio de un colega en quien la dirección había depositado una gran confianza. Alex conocía bien los problemas personales que Peder atravesaba desde hacía algún tiempo. Era lógico que eso influyera en su criterio. Es probable que hubiera sido más tolerante si él hubiera dado muestras, aunque sólo fuera una vez, de que era consciente de su comportamiento inadecuado. Pero no había sido así. Peder se exponía cada vez con mayor frecuencia a situaciones lamentables que avergonzaban a la dirección ante los demás empleados.

Ante las demás empleadas.

Alex ahogó un suspiro. Y encima Peder tenía el don de la oportunidad en el mal sentido de la palabra. En ese momento se estaba cuestionando la propia existencia del departamento y lo que menos necesitaba, precisamente, era llamar la atención de forma negativa. Ya era suficiente con que el único miembro civil del grupo, y también investigadora, se viese obligada a trabajar a tiempo parcial a causa de un fastidioso embarazo que los jefes de Alex interpretaban como un síntoma de depresión. Se sintió más que agradecido el día que Fredrika, por fin, dio su brazo a torcer y aceptó una baja reglamentaria, apoyada adecuadamente en un certificado médico.

Al mismo tiempo, con Joar el departamento había adquirido un nuevo refuerzo. Bien es cierto que durante un periodo limitado, pero algo era algo. La decisión en sí indicaba que su grupo no estaba descartado. Desde su incorporación, Alex pudo darse cuenta de que Joar era un detective con un talento poco común. A diferencia de Peder y Fredrika, daba la impresión de tener un buen equilibrio mental. Nunca se enfadaba, como hacía Peder, ni nunca parecía malinterpretar las cosas como le sucedía a Fredrika con frecuencia. Jamás perdía la calma y su integridad parecía fuera de toda duda. Por vez primera desde hacía muchos meses, Alex sintió que había elegido a un colega sensato en su puesto de trabajo.

—¿Puedo preguntarte por el apellido Recht? —dijo Joar de repente—. ¿Es alemán?

Alex se echó a reír, le habían hecho la pregunta muchas veces.

—Si uno se remonta muy atrás en el árbol genealógico, eso es lo que parece —repuso—. Judío.

Miró de reojo a Joar, quería ver si reaccionaba. No lo hizo.

—Pero de eso hace mucho tiempo —añadió—. Los varones de la familia contrajeron matrimonio con mujeres cristianas y el lazo de sangre entre madre e hijos quedó cortado.

Ya estaban cerca de la iglesia. Alex aparcó, como habían acordado, al lado de la casa parroquial. Un hombre alto y fuerte, vestido con una camisa de cura, les esperaba en la escalinata. Su figura, como si fuera una estatua sombría, se recortaba contra el edificio blanco al fondo y el azul grisáceo del cielo. Inspira respeto, alcanzó a pensar Alex antes de salir del coche.

—Ragnar Vinterman —dijo el pastor, estrechando primero la mano de Alex y luego la de Joar.

Alex supuso que no llevaba mucho tiempo esperando en la escalinata, tenía la mano caliente. Y grande. Nunca antes había visto manos tan grandes.

—Pasen, por favor —dijo Ragnar Vinterman con voz grave—. Alice, nuestra asistenta, ha preparado café.

En medio de una de las mesas más grandes de la casa parroquial había unas tazas de café junto a una bandeja llena de pastas. Por lo demás, el local estaba desoladamente vacío y Alex sintió, antes de quitarse el abrigo, que dentro de la sala hacía frío. Joar no se lo quitó.

—Lamento que haga tanto frío —dijo Ragnar con un suspiro—. Hemos intentado arreglar la calefacción de esta casa durante años y uno empieza casi a desesperar. ¿Tomarán café?

Los dos agradecieron un café bien caliente.

—Quizá debiera empezar expresándole nuestro más sincero pésame —dijo Alex al tiempo que devolvía con cuidado la taza a la mesa.

Ragnar asintió con la cabeza gacha.

—Es una inmensa pérdida para la parroquia —dijo tranquilamente—. Me resulta difícil imaginar cómo vamos a poder recuperarnos en el futuro. Nos espera a todos una labor muy dolorosa.

El porte y la voz del hombre hicieron que Alex sintiera de forma instintiva gran simpatía por él. La hija de Alex hubiera dicho que el pastor tenía el cuerpo de un atleta veterano.

El pastor se pasó la mano por el tupido y moreno cabello.

—En la Iglesia solemos pensar que siempre hay que esperar lo mejor y prepararse al mismo tiempo para lo peor; como dicen los yanquis: «Hope for the best, prepare for the worst», pero en ese caso hay que saber muy bien qué es lo peor que puede pasar. —Hizo una breve pausa y rozó la taza de café—. Y me temo que en este caso no lo sabemos, me refiero a la mayoría de los empleados y feligreses de esta parroquia.

Alex frunció el ceño.

—Me parece que no le entiendo.

Ragnar Vinterman se irguió en su asiento.

—Aquí todos conocíamos los problemas de salud de Jakob —dijo, mirando a Alex—. Todos. Sin embargo, unos pocos nada más éramos conscientes de su gravedad. Por ejemplo, sólo un puñado de colaboradores sabía que había sido tratado con electrochoques en varias ocasiones. Mientras permanecía ingresado, solíamos decir que se encontraba en una clínica de reposo o de vacaciones. Él mismo prefería ese arreglo.

—¿Tenía miedo a que le consideraran enfermo? —preguntó Joar.

Ragnar dirigió la mirada hacia el más joven de los hombres.

—No lo creo —respondió, recostándose contra el respaldo de la silla—. Pero era un hombre íntegro. Y conocía, como todos nosotros, la existencia de muchos prejuicios en torno a la enfermedad que padecía.

—Por lo que sabemos parece que llevaba enfermo mucho tiempo —dijo Alex, lamentándose en silencio del hecho de que aún no habían podido dar con el médico de Jakob.

—Desde hace décadas —suspiró el pastor—. En realidad, desde que era joven. Y gracias a que los tratamientos médicos fueron progresando con el tiempo. He sabido que pasó muy mal los primeros años. Su madre padeció, al parecer, la misma enfermedad.

—¿Vive aún? —preguntó Joar.

—No —respondió el pastor, y bebió otro sorbo de café—. Se quitó la vida cuando Jakob tenía catorce años. Fue entonces cuando él decidió hacerse sacerdote.

Alex se estremeció. Ciertos males se transmitían de generación en generación como si se tratase de una carrera de relevos.

—¿Qué piensa de los sucesos de anoche? —dijo con calma, buscando la mirada del pastor.

—¿Se refiere a si fue Jakob quien lo hizo? ¿Si él mató a Marja y luego se suicidó?

Alex asintió.

Ragnar tragó saliva varias veces y dirigió la mirada a través de la ventana, hacia la nieve que se había amontonado en las copas de los árboles y sobre la tierra.

—Creo que, por desgracia, eso fue lo que ocurrió.

Cambió de postura en la silla y cruzó una pierna sobre otra como si de repente se diera cuenta de lo incómodo que estaba. Sus grandes manos pudieron descansar sobre la rodilla.

El único ruido que se oía provenía del lápiz de Joar, que recorría una página medio dibujada de su bloc de notas.

—Pasó los dos últimos días en un estado muy lamentable —dijo Ragnar con voz tensa—. Y me arrepiento, sí, me arrepiento de todo corazón por no haber dado la alarma y al menos contárselo todo a Marja.

—¿Qué significa todo? —preguntó Alex.

—Karolina —dijo Ragnar, y se inclinó hacia adelante, dejando que el rostro descansara en sus manos—. Pobre Lina, qué mala vida.

Alex notó que Joar dejaba de tomar notas.

—¿La conocía bien? —preguntó.

—Mejor de pequeña, no como joven adulta —dijo Ragnar—. Pero Jakob me informaba con cierta frecuencia de la vida que llevaba. De su adicción a las drogas y de sus intentos de acabar con ella.

Ragnar sacudió la cabeza.

—Jakob no entendió cuál era el problema hasta hace cosa de un año —prosiguió—. Su nivel de exigencia con ella misma era muy alto, y cuando no pudo alcanzar el nivel exigido durante sus estudios, empezó a utilizar diferentes estimulantes. Primero para poder rendir más y mejor, después surgió la dependencia y con ella un problema más que solucionar.

—Pero su madre, Marja, también tenía que estar al tanto de esos problemas, ¿o no? —preguntó Alex dudoso.

—Por supuesto —dijo Ragnar—. Pero la chica se llevaba mejor con el padre, que era el que conocía todos los pormenores. Y para evitar más problemas optó por no dar a Marja toda la información sobre el destino de la hija.

—Ella tenía que haber notado algo —dijo Joar—. Si he entendido bien, el consumo de drogas de la chica había ido en aumento en los últimos años.

—Así fue —dijo Ragnar de forma tajante—. Pero eso, a los ojos de una madre que no se atreve a ver la realidad, se puede disfrazar relativamente bien con un poco de voluntad y ciertas dosis de disciplina.

—¿Se refiere a que la madre optó por cerrar los ojos a los aspectos problemáticos de la hija? —preguntó Alex.

—Sí, a eso me refiero —dijo Ragnar con determinación—. Y no creo que en realidad resultase tan extraño. Habían pasado años muy malos con la enfermedad de Jakob y de repente surgieron los problemas de la hija. La verdad es que ella no pudo soportarlo. Eso pasa a veces.

Alex, que era padre de dos hijos, no sabía si estaba de acuerdo con el pastor, pero tampoco tenía experiencia en compartir su vida con alguien aquejado de depresión profunda. Tenía que haber algún límite lógico para la cantidad de miseria que uno podía soportar. En ese sentido, Ragnar tenía razón.

—Y fue entonces, la noche del domingo, cuando recibió la noticia de la muerte de la hija —proseguía Ragnar—. Me llamó al poco rato, destrozado y desesperado.

—¿Quién le dio la noticia? —preguntó Alex.

Ragnar pareció desconcertado por un instante.

—La verdad es que no lo sé. ¿Es importante?

—Seguramente no —dijo Alex—, pero me gustaría saberlo.

Joar se removió inquieto en la silla.

—¿Pero no le dijo nada a su esposa? —preguntó.

Ragnar se mordió el labio inferior y sacudió la cabeza.

—Ni una sola palabra. Y me rogó que tampoco yo dijera nada. Me dijo que quería entender a solas el alcance de lo ocurrido antes de decirle nada a Marja. En realidad, no vi motivo alguno para no seguirle la corriente y le di de plazo hasta el miércoles, hasta hoy.

—¿Hasta hoy? —repitió Alex.

El pastor asintió.

—Marja debía participar hoy en una reunión de la parroquia y yo me ocuparía de contárselo, si para entonces no lo hubiera hecho Jakob. Porque ella debía saberlo.

Los datos rondaron por la cabeza de Alex. Un cuadro iba tomando cuerpo poco a poco.

—¿Habló con él más veces o fue esa la última vez que hablaron?

—Hablamos una vez más —dijo Ragnar, poniéndose tenso de nuevo—. Ayer. Por teléfono parecía extrañamente aliviado; dijo que iba contárselo a Marja por la noche. Que todo se arreglaría. —El pastor suspiró hondo. Alex no esperaba que empezara a llorar, cosa que tampoco hizo—. Que todo se arreglaría —repitió el pastor con voz grave—. Tenía que haberlo comprendido, debí hacer algo. Pero no lo hice. No hice nada.

—Es normal —dijo Joar en tono tan neutro que tanto el pastor como Alex se le quedaron mirando.

Joar apartó el lápiz y el bloc de notas.

—Creemos que podemos ser razonables y comprensivos en cualquier circunstancia, pero, por desgracia, no es así como funciona el ser humano. No podemos leer los pensamientos, para lo único que valemos es para «entender» tarde, cuando conocemos todos los datos, lo que debíamos haber entendido antes. Y entonces nos echamos la culpa. En vano. —Joar sacudió la cabeza—. Créame, usted carecía de datos decisivos que ahora, después de lo ocurrido, piensa que efectivamente los tenía desde siempre.

Alex miró con asombro a su joven colega.

«Es tanto lo que ignoramos de los demás», pensó.

—Los amigos de Marja y Jakob afirman que está descartado el hecho de que Jakob hubiese matado a su esposa y a él mismo —dijo.

El pastor pareció dudar.

—¿Se refiere a Elsie y Sven? —preguntó con cautela—. Hace mucho tiempo que dejaron de ser amigos íntimos, no creo que supieran mucho de ellos.

Como por ejemplo los problemas de drogas de la hija, pensó Alex por su cuenta.

—¿A qué fue debido? —preguntó Joar—. ¿Por qué dejaron de ser íntimos amigos?

—Bueno, seguían siendo buenos amigos —dijo el pastor—. Pero no ya tan íntimos, por lo que Jakob me contó. ¿Por qué? Pues no lo sé. Tuvieron una desavenencia hace unos años y desde entonces nada volvió a ser igual. Y después se jubilaron Elsie y Sven de forma anticipada, se mudaron de parroquia y el contacto con Jakob y Marja fue cada vez menor.

Joar volvió a tomar notas.

—¿Qué tal con la otra hija, Johanna? ¿Tenía también problemas? —preguntó Alex.

El pastor negó con la cabeza.

—No, en realidad no —dijo—. De ella sólo he oído hablar bien. Sin embargo —añadió dudoso—, era poco lo que se decía. Desde muy pronto dejó claro que no compartía el interés de la familia por la Iglesia, que no era creyente, y se distanció un poco.

—¿Sabe a qué se dedica en la actualidad? —preguntó Alex curioso.

—Es abogada —respondió Ragnar—. Siento decirle que no sé nada más.

—¿No sabe entonces dónde podríamos encontrarla? —preguntó Joar.

—No, lo siento.

Hubo un instante de silencio. Alex tomó un poco de café y resumió para sus adentros la información que le había dado el pastor. A primera vista casi todo parecía lógico. Jakob no había anulado la cena con Elsie y Sven por la sencilla razón de que no quería que Marja sospechase que estaba tramando algo. Y el motivo de que sonara tan aliviado al teléfono no deja de ser evidente: había decidido poner fin a su vida y a la de su esposa y con ello descansar en paz.

El único interrogante era Johanna. ¿Se había distanciado tanto de la familia para que Jakob considerase legítimo dejarla huérfana? Tenían que encontrarla cuanto antes.

Decidió hacer la última pregunta.

—Si partimos de que Jakob no estaba lo suficientemente enfermo para quitarse la vida y la de su esposa, ¿quién podría haberlo hecho? ¿Puede imaginarse algún otro autor del crimen?

Ragnar frunció el ceño.

—¿Se refiere a que alguien tuviera algo en contra de Jakob y Marja tan grave como para asesinarlos?

Alex asintió.

—Ni idea, no se me ocurre absolutamente nadie.

—Jakob estaba muy implicado en asuntos de refugiados… —empezó Joar.

—Sí, claro, es posible que le causaran problemas —dijo Ragnar—. Pero yo no sé nada de eso.

Dieron por finalizada la entrevista. Bebieron sus cafés, comieron las últimas pastas y hablaron de las molestias que causaba la nieve. Se estrecharon la mano y se alejaron.

—Por desgracia, creo que el pastor puede tener razón en sus suposiciones —dijo Alex en tono pensativo poco después, cuando se dirigían en coche de vuelta al barrio de Kungsholmen—. Primero tenemos que encontrar a la hija y luego cotejar la historia según su versión. Y también tenemos que hablar con el médico responsable del tratamiento de Jakob.

Pero todavía no habían encontrado a ninguno de ellos cuando, horas más tarde, a Alex y Joar les llegó el momento de regresar a sus respectivas casas. Y aunque Alex pensaba que tenía todo bajo control, poco a poco fue anidando en su interior la sospecha de que no era así.

Fredrika Bergman corría porque en ello le iba la vida. Corría a toda velocidad, como nunca lo había hecho, por el medio del lóbrego bosque, con una mano protegiéndose el vientre. Las ramas de los árboles le arañaban la cara y el cuerpo, hundía los pies en musgo húmedo y la lluvia cálida del verano humedecía su pelo, pegándoselo a la cara.

Ya tenía a sus perseguidores lamiéndole los talones. Y sabía que ella llevaba las de perder. Ellos le gritaban:

—¡Fredrika, ríndete! ¡Sabes que nunca podrás escapar de nosotros! ¡Detente! ¡Por el bien de la criatura!

Los gritos siguieron atormentándola. Querían al niño, querían arrebatarle al niño. Había visto que uno de los hombres llevaba un cuchillo en la mano. Largo y resplandeciente. Cuando la alcanzaran le rajarían el vientre para sacar al niño y la dejarían morir en el bosque. Al igual que habían hecho con todas las demás mujeres que había visto tendidas de espaldas entre los árboles.

Las fuerzas empezaron a abandonarla al mismo ritmo que aumentaba su desesperación. Iba a morir en el bosque sin poder salvar a la criatura. El llanto la destrozaba y desgarraba, sus pasos, en principio largo y veloces, se habían ido haciendo más lentos.

Tropezó al fin con las raíces de un árbol y cayó al suelo. Cayó de lado sobre el estómago, a la criatura se le heló el alma y se quedó inmóvil.

Pasaron sólo unos segundos hasta que la rodearon. Eran altos y morenos. Todos con cuchillo. Uno de ellos se agachó a su lado.

—Pero Fredrika —le susurró, acariciándole la frente—. Mira que haces difícil lo que puede ser bien simple.

Ellos se agruparon en torno a su desfallecido cuerpo, la obligaron a tenderse de espaldas y la sujetaron.

—¡Respira, Fredrika, respira! —dijo la voz al tiempo que ella vio alzarse uno de los cuchillos.

Gritó a pleno pulmón, luchando por liberarse.

—¡Fredrika, por Dios, me has dado un susto de muerte! —rugió una voz conocida.

Tuvo que abrir los ojos, miró desconcertada a su alrededor. Los brazos de Spencer la sujetaban con fuerza, tenía las piernas enredadas en la manta. El sudor era una película pegada a la piel, lloraba a lágrima viva.

Spencer sintió que ella se relajaba y se sentó al borde de la cama. Él la abrazó en silencio.

—Válgame Dios, ¿qué me ocurre? —le dijo al oído con un nudo en la garganta.

Spencer no respondió, la abrazó con todas sus fuerzas.

—Perdona por no haber venido antes —dijo él en voz baja—. Perdóname.

Fredrika, que ni siquiera recordaba haber quedado con él, sólo agradecía su presencia y por eso no dijo nada durante un buen rato.

—¿Qué hora es? —preguntó.

—Las once y media —suspiró Spencer—. El avión de Madrid salió con retraso.

Un recuerdo se abrió paso. Madrid. Él había asistido a una conferencia en Madrid. Tenía que haber aterrizado a las seis y media, iban a cenar juntos. En cambio había llegado casi a medianoche y había entrado en el apartamento con su propia llave. Al principio, antes de quedarse embarazada, siempre se citaban en el antiguo apartamento del padre de Spencer, pero con el embarazo y las dificultades de Fredrika se veían cada vez con mayor frecuencia en casa de Fredrika. Nuevos desafíos exigían nuevas rutinas.

Lágrimas de decepción brotaron a raudales.

—¡Maldita sea, qué harta estoy de esto! Creí que me iba a sentir bien cuando estuviera embarazada, equilibrada. ¡Soy casi patética!

Spencer sonrió, esa sonrisa sesgada que a ella le hacía quererlo más que nunca.

—¿Patética? ¿Tú? —se rio y empezó a quitarse la ropa de abrigo.

Se dirigió al vestíbulo.

—¿No colgaste el abrigo en la entrada? —preguntó Fredrika tontamente.

—No, eran tales los gritos que dabas cuando entré por la puerta que me pareció más conveniente ocuparme primero de ti.

Regresó al dormitorio con pasos rápidos. El pelo alborotado y los ojos cansados. No, Spencer ya no era tan joven. Y pronto sería padre por primera vez.

—Por Dios, Fredrika, ¿pasas así todas las noches?

—Casi todas —respondió evasiva—. Ya lo habías visto antes.

—Sí, pero pensé que sólo te sucedía de vez en cuando. Resulta atroz que eso te suceda cuando no estoy aquí.

«¿Cómo que aquí? —estuvo a punto de decirle—. Deja a tu aburrida esposa y cásate conmigo».

Las palabras se congelaron en su boca, desapareciendo en un océano de consabida rutina. La relación con Spencer era tan clara como siempre había sido. Sí, eran una pareja, pero sólo hasta cierto punto. Él nunca la había impulsado a creer que iba a ser diferente únicamente porque aceptaba el papel de padre de su hijo.

Fredrika se levantó de la cama y se dirigió al cuarto de baño. Spencer desapareció en dirección a la cocina para prepararse una tostada. Arrojó el pijama empapado de sudor al cesto de la ropa sucia y se metió bajo la ducha. Aceptó de buen grado el suave chorro de agua caliente sobre su piel. Se retorció bajo el agua, no soportaba pensar que estaba llorando. Luego se envolvió en una gran toalla.

Al menos había pasado un buen día en el trabajo. Corto pero bueno. Le había resultado difícil dar con alguien que pudiera traducir sus pequeñas notas en árabe, ya que todos los traductores estaban ocupados en una investigación de gran envergadura del departamento de Criminología sobre tráfico de refugiados, con mucho material que revisar. Al final, uno de ellos se hizo cargo de sus notas y le prometió llamarla a la mañana siguiente.

Fredrika suspiró. Tendría mucho que hacer a la mañana siguiente. El traductor ya le había dicho que la llamaría. Y también el médico que había atendido a Karolina Ahlbin cuando esta fue ingresada en el hospital y murió a causa de una sobredosis. En realidad, lo único que había hecho aquel día era el informe de una finca en Ekerö, con vivienda incluida, que estaba registrada a nombre de las hermanas Ahlbin y que antes había estado a nombre de los padres. Quizá se trataba de una casa que disfrutaba toda la familia.

Sintió un nudo en la garganta cuando se puso a pensar en Johanna, que ahora se había quedado sola. Metida ya en el caso, no tuvo más remedio que controlar asimismo el registro civil. Johanna Maria Ahlbin había nacido en 1978, un año después que su hermana. Soltera, sin hijos. No había nadie más registrado en el mismo domicilio, al parecer un apartamento de una sola habitación.

¿Había algo peor? El niño se movió como si le preocupara sentirse olvidado. Fredrika trató de calmarlo pasándose la mano por el vientre. La criatura no había nacido. La llevaba dentro, pero ni siquiera así. Si alguien llamase a la puerta para contarle que sus padres y su hermano habían muerto, se quedaría destrozada. Especialmente por su hermano. De nuevo las lágrimas anegaron sus ojos. Aparte de Spencer, no había nadie a quien quisiera más.

Se enjugó las lágrimas que corrían por sus mejillas. Lo más probable fuese que su hijo no fuese a tener ningún hermano.

«Tendrás que arreglártelas solo», susurró para sus adentros.

Luego levantó la mirada y vio sus propios ojos, enrojecidos por el llanto, en el espejo del cuarto de baño. Y se avergonzó. En realidad, ¿qué motivo tenía para sentirse triste? Llevaba una vida relativamente buena, con amigos y familia, y esperaba su primer hijo de un hombre a quien amaba desde hacía muchos años.

«Madura —pensó de mal genio—. Y deja de autoflagelarte. Sólo en los cuentos la gente es más feliz que tú».

Con la toalla enrollada en la cabeza salió del cuarto de baño y se dirigió a la cocina.

—¿Me haces una tostada a mí también?

El timbre del teléfono recorrió el apartamento poco antes de la medianoche. Se apresuró a contestar antes de que despertara también a su esposa. Pasó a tientas por delante de la puerta cerrada y agradeció, por una vez al menos, que ya no compartieran dormitorio. Sus pies descalzos resonaban levemente contra el parqué. Con un ligero movimiento cerró tras de sí la puerta de su despacho.

—¿Sí? —respondió al levantar el auricular.

—Ya ha llamado —dijo la voz al otro extremo de la línea—. Llamó esta mañana, temprano.

Guardó un instante de silencio. Esperaba la llamada, aun así reaccionó con cierta ansiedad. Decidió interpretarlo como una buena señal. Nadie que fuera insensible debería participar en un proyecto así.

—Es decir, va todo según lo previsto —dijo.

—Todo según lo previsto —confirmó la voz al otro extremo de la línea—. Y mañana seguiremos.

—¿Te dio la impresión de que sospechara algo? ¿Percibía, por así decirlo, el alcance de su problema?

—Aún no. Pero mañana se dará cuenta.

—Cuando sea demasiado tarde para ella —concluyó con un suspiro.

—Sí —dijo la otra voz—. Cuando haya pasado todo.

Se entretuvo toqueteando una libreta de notas en blanco que había encima del escritorio de roble. El reflejo de una farola de la calle teñía de un tono dorado las flores de la ventana.

—¿Y qué es de nuestro amigo que llegó a Arlanda hace unos días?

—Está en el apartamento donde lo dejó su contacto. Mañana deberá estar preparado para cumplir su misión.

En el exterior se veían algunos coches transitando por la calle. Los neumáticos crujían en la nieve. El frío pintaba de blanco los gases del escape. Qué curioso. Ahí fuera todo parecía igual que siempre.

—A lo mejor deberíamos hacer una pausa en las operaciones cuando resolvamos esta —dijo tranquilamente—. Me refiero hasta que pase todo el revuelo.

Oyó en el auricular la respiración del otro.

—¿No habrás empezado a tener dudas? —preguntó la voz.

Hizo un gesto negativo con la cabeza.

—Claro que no —dijo en voz baja aunque con énfasis—. Pero no nos va a perjudicar cierta cautela cuando todas las miradas apuntan hacia nosotros.

El otro rio en silencio.

—Eres tú al único a quien ven, amigo. Los demás somos invisibles por ahora.

—Exacto —dijo con voz ronca—. Y eso es lo que queremos, ¿verdad? Sería un fastidio si encuentran un motivo para echarme una ojeada de más. En ese caso, sólo sería cuestión de tiempo que tú también te hicieras visible, amigo.

Pronunció la última palabra con tal énfasis que causó la risa del otro.

—Estamos en el mismo bando —dijo la voz de forma amortiguada.

—Exacto —afirmó él en tono resuelto—. Sería conveniente que lo recordaran algunos otros.

Al cabo de unos instantes, colgó el teléfono. Encendió un cigarrillo a pesar de que su mujer odiaba que fumase dentro de casa. Fuera nevaba como si los dioses del tiempo estuvieran tratando desesperadamente de sepultar toda la maldad de la tierra bajo la nieve.

JUEVES, 28 DE FEBRERO DE 2008
ESTOCOLMO

Ella tenía una cabellera muy tupida, pelirroja, llevaba un vestido lila que le quedaba mal y era de complexión fuerte. Su voz era ronca y las palabras le salían duras y airadas. Peder Rydh estaba casi seguro de que olía mal y de que tenía pelos en los sobacos.

Peder estaba sentado en la última fila de sillas preguntándose cómo había ido a parar allí. Al cursillo de igualdad de género. Cuando había tantas cosas importantes que hacer. Si la propia Margareta Berlin hubiese estado allí, se habría avergonzado de su decisión. De todos los cursillos del mundo seguramente este era uno de los peores. Triste. Por decisión de la señora Berlin.

Se removió inquieto en su asiento. El desasosiego le causaba una sensación de hormigueo en las piernas, su sangre borboteaba y él se sentía en ebullición. Eso no era justo, maldita sea. No lo era.

El recuerdo del rapapolvo que le había echado Margarte Berlin le sonrojaba. Se sentía tan segura tras su escritorio cuando pronunció la sentencia. Como si ella fuera la persona adecuada para enseñarle a él la conducta que había que tener dentro de la policía.

Y encima había tenido estómago para sacar el pequeño incidente de la fiesta de Navidad.

Peder tragó mucha saliva. De miedo y vergüenza, pero también de rabia pura y dura. No había sido culpa suya. Eso lo entendía cualquiera. Y además, Margareta Berlin no llevaba razón en la cuestión de fondo. La policía era un lugar de trabajo como otro cualquiera. Uno podía follar con quien quisiera.

Más recuerdos, esta vez de la fiesta de Navidad.

Cuerpos apretujados en una pista de baile demasiado reducida, dispuesta provisionalmente en la cafetería. Alcohol en cantidades inimaginables, música de baile que estaba fuera de programa. Había resultado, como su colega Hasse tan bien había expresado al día siguiente, una fiesta de Navidad con un tono cojonudo. Peder había disfrutado de lo lindo. Había brindado y bailado una y otra vez. Al final los pies bailaban solos cuando daba vueltas con una colega tras otra.

Luego bailó con Elin Bredberg. Rostro brillante, pelo moreno y ojos vivos. Peder ya había visto ojos así. Hambrientos y absorbentes. Ojos que deseaban.

Y Peder Rydh no era un tipo que se hiciese de rogar. La metió en una pequeña sala en el momento en que se abrió la puerta. Ni más ni menos. Primero la atrajo hacia él lo más cerca posible. Sus ojos se apagaron pero sonreía. Atractiva, tentadora. De modo que Peder fue bajando la mano por la espalda de Elin y le agarró el culo. Le apretó sus nalgas y besó su mejilla.

Apenas pudo reaccionar antes de que la bofetada, que llegó por el aire, se estrellase contra su mejilla. Y con aquella bofetada se acabó la fiesta.

Peder pensaba que en esta vida había ciertas leyes no escritas. Elin Bredberg debía de haberse percatado de la idea que él se había hecho de la situación. Fue también lo que le explicó a ella, exigiéndole que asumiera su parte de responsabilidad en caso de que no quisiera aceptarla por completo, algo que debería haber hecho. Todo acabó cuando Peder asumió toda la responsabilidad. Eso fue al día siguiente, cuando ambos estaban sobrios y pudieron mantener una conversación normal. Al menos aclararon el episodio.

Aunque Peder siguió pensando que había sido culpa de ella y no de él.

Y allí estaba ahora. En el aula de un instituto en horario de trabajo, recibiendo clases sobre la igualdad de género por parte de una señora que parecía un espantapájaros y que, además, daba la sensación de no haber echado un buen polvo desde que Cristo andaba con sandalias.

Peder se lamentaba en silencio. Las mismas injusticias de siempre. Las mismas malas experiencias de siempre, que hacían añicos el mínimo asomo de dicha y alegría. El cabronazo que fue con el cuento de los cruasanes a la jefa de personal debería andarse con mucho cuidado, porque se había ganado un enemigo dentro de la policía. Tuvo una sospecha por la noche y cuanto más pensaba en ella más lógica le parecía.

—El género es poder —sentenció en voz alta la conferenciante—. Y en este país, aunque Suecia sea una de las democracias más avanzadas, las mujeres son ciudadanas de segunda clase.

Recobró el aliento, el pelo de la mujer oscilaba de un lado a otro.

—Vamos a hacer un pequeño ejercicio —dijo con determinación y su mirada planeó sobre el aula—. Necesito la ayuda de algún simpático participante en el cursillo.

Nadie se movió.

—Oh, vamos, vamos —animó la mujer—. Se trata de un archiconocido ejercicio, nada peligroso, y también divertido.

Peder suspiraba. Suspiraba y dejaba arrastrar sus pensamientos hacia Ylva, la mujer de quien se había separado hacía medio año. Meses de noches solitarias en un apartamento de las afueras donde los hijos pasaban dos fines de semana al mes. Algunas noches y semanas de ligues pasajeros que nunca llegaban a nada que no fuera sexo, ardiente en su momento pero muy frío después.

Se le encogió el pecho y le escocieron los ojos cuando se hundió en su asiento. Se preguntó si le pasaba lo mismo a Ylva. Se preguntó si ella también se sentía vacía.

Porque era eso lo que sentía.

Vacío. Un condenado vacío.

La voz del médico hizo que Fredrika se sintiera insegura, aunque sabía que era ridículo. Tenía al médico al teléfono y no delante de ella. De haber tenido que adivinar su aspecto, diría que era de cabello escaso y llevaba gafas. Y seguramente de ojos verdes y profundos.

—Karolina Ahlbin llegó al hospital en ambulancia el pasado jueves —informó el doctor Göran Ahlgren—. Le fue diagnosticado lo que llamamos de forma coloquial sobredosis, en este caso de heroína inyectada en el pliegue del codo. Hicimos todo lo que pudimos para salvarla, pero sus órganos internos estaban ya tan dañados que resultó imposible cualquier intento de reanimación. Falleció al poco tiempo, a una hora escasa de ser ingresada.

Fredrika anotaba deprisa lo que el médico decía.

—Puedo enviarle copias del certificado de defunción y del certificado sobre las causas de la muerte.

—Ya los hemos recibido —dijo Fredrika—, pero me gustaría tener una copia completa de la historia clínica de la paciente.

Oyó dudar al médico.

—¿Existe alguna sospecha de delito? —preguntó.

—No, no en su caso —respondió Fredrika—. Pero el caso de su muerte está relacionado con otro, y por eso…

—Me ocuparé de que esta misma tarde tenga los documentos que necesita —dijo el médico.

Fredrika tuvo la impresión de que el médico quería colgar el teléfono.

—¿Había sido paciente suya con anterioridad? —preguntó.

—No —respondió Göran Ahlgren—. Nunca.

Llamaron a la puerta de Fredrika, entró Ellen Lind y dejó unos documentos sobre el escritorio. Se saludaron mutuamente con un gesto de asentimiento antes de que Ellen volviera a salir.

«Debería entablar amistad con ella», se dijo Fredrika, y sólo de pensarlo ya sintió agotamiento. Apenas tenía ganas de ver a sus propios amigos.

Göran Ahlgren carraspeó para indicarle que estaba esperando al otro extremo de la línea.

—Perdón —se apresuró a decir Fredrika—, tenía unas preguntas más sobre la identificación de Karolina. ¿Llevaba encima algún documento de identidad?

—Sí. Llevaba una billetera en el bolsillo trasero, dentro estaba el carné de conducir. La identificación se llevó a cabo con la ayuda de la foto del carné de conducir y de la hermana que la acompañó en la ambulancia.

Fredrika se quedó muda.

—¿Perdón?

—La hermana, un momento, aquí tengo su nombre —dijo el médico, hojeando papeles—. Aquí lo tenemos, Johanna es su nombre, Johanna Ahlbin. Estuvo aquí e identificó a su hermana.

Fredrika sintió un remolino de ideas en su cabeza.

—No hemos podido encontrarla —dijo Fredrika—. ¿Sabe usted dónde está?

—No hablé mucho con ella —dijo Göran Ahlgren en tono cansado—. Pero recuerdo que mencionó un inminente viaje al extranjero. Me parece que se iba el fin de semana.

Fredrika sintió crecer la frustración. No figuraba una sola palabra acerca de la presencia de la hermana en ninguno de los papeles que habían recibido del hospital y de la policía.

—¿Hablaron con la hermana los agentes de policía personados en hospital?

—Sólo un rato —respondió el médico—. No había nada que aclarar. La fallecida llegó con su hermana y nos pudo contar su caso. Tampoco planteó dificultad alguna determinar su identidad.

El cansancio, que otras veces le dificultaba el entendimiento, desapareció como por ensalmo. Fredrika se aferró al lápiz y clavó la vista al frente. «Así que Johanna estaba presente cuando Karolina falleció. Luego viajó al extranjero y ahora no la podemos encontrar. Y dos días después su padre se quitó la vida».

—¿Quién comunicó el fallecimiento de Karolina Ahlbin a sus padres? —preguntó Fredrika en tono innecesariamente alto.

—Pues no lo sé —respondió el médico—. Pero Johanna Ahlbin dijo que ella lo haría.

—¿Sabe si se puso en contacto con alguien más al respecto? ¿Hizo alguna llamada mientras estuvo en el hospital?

—No, al menos que yo sepa —dijo Göran Ahlgren.

Algo desconcertada, Fredrika pensó en la historia que ahora empezaba a tomar cuerpo.

—¿En qué estado de ánimo se encontraba Johanna durante el tiempo que pasó en el hospital?

El médico esperó como si no hubiera entendido la pregunta.

—Ah, sí, afectada desde luego —dijo—. Pero no de forma especialmente dramática.

—¿A qué se refiere?

—Pues a que no estaba tan destrozada y consternada como suelen estar otros parientes cuando se les comunica el caso de un fallecimiento muy imprevisto. Me dio la impresión de que la adicción de Karolina a las drogas era conocida en la familia y que había supuesto un problema durante mucho tiempo. Lo que no significa que su fallecimiento fuera previsible, pero esos parientes están más preparados, en cierta medida, ante la posibilidad de que todo pueda dar un giro dramático.

No su padre, pensó Fredrika. No estaba nada preparado. Mató a su esposa y se mató él mismo.

Finalizó la conversación con el médico sin saber muy bien cómo encajar la información que acababa de darle.

Curiosa familia. Pero que muy curiosa.

Una mirada al reloj le anunció que pronto empezaría la reunión de la mañana en la Leonera. Se estiró para alcanzar los papeles que Ellen había dejado en la mesa. Un informe sobre el seguimiento del caso del hombre sin identificar que falleció atropellado. Hojeó sus páginas con dedos rápidos, y pudo comprobar que no se había producido ninguna novedad. El forense que le había practicado la autopsia la llamaría más tarde, a lo largo del día.

Sus pensamientos se dirigieron en cambio a las notas arrugadas, escritas en árabe, que había pedido que le tradujeran. Seguramente no dirían nada pero tenía que seguir la pista.

El traductor contestó a la tercera señal.

—No era la mejor caligrafía del mundo para tratar de descifrarla —dijo.

—¿Pero pudiste saber lo que ponía? —preguntó Fredrika curiosa.

—Sí, claro —dijo el traductor, sintiéndose casi ofendido.

Fredrika ahogó un suspiro. Siempre las mismas susceptibilidades, siempre esas barreras que eran tan difíciles de entender de antemano.

—Empecemos por lo más sencillo —dijo el traductor—. La fina escritura que encontraron. Era un librito de oraciones. Versos reunidos del Corán, nada raro en ello. Tampoco había ninguna anotación escrita. Pero luego estaban esas pequeñas notas.

Fredrika pudo oír el ruido del papel al otro extremo de la línea.

—En la primera figuraba el nombre de dos lugares de Estocolmo: Globen y Enskede. Dos palabras suecas trascritas al árabe, así como suenan. Tiene que ser eso, en otro caso no sé lo que pone. Y siendo yo árabe debería saberlo.

Se rio un poco y Fredrika se vio obligada a sonreír. El traductor volvió a hablar.

—En la otra, en la que me dijiste que había un anillo envuelto, ponía lo siguiente: Farah Hajib, Sadrstaden, Bagdad, Iraq.

—¿Qué significa eso? —preguntó Fredrika.

—Ni idea —dijo el traductor—. Pero tampoco es necesario que signifique nada distinto a lo que parece más obvio, a saber, que en Sadrstaden, en Bagdad, vive una mujer que se llama Farah Hajib. Quizá sea la dueña del anillo.

—¿Qué es Sadrstaden?

—Es un barrio tristemente famoso de Bagdad que, al menos antes, estaba bajo el control parcial o total de las milicias Mehdi de la facción chiita —respondió el traductor con objetividad—. Un verdadero foco de conflictos, en otras palabras. Fueron muchos los que tuvieron que huir de allí debido a los combates entre chiitas y sunitas después de la caída del régimen de Sadam.

Fredrika recordó las imágenes de los telediarios en torno al infierno de disensiones y combates en el que Iraq se había convertido a partir de 2003. El éxodo de millones de personas hacia otros lugares del país y hacia los países vecinos. Además de aquellos que consiguieron llegar a Europa y a Suecia.

—¿Quizá se encuentre aquí ella, entre la gente que busca asilo? —dijo Fedrika.

—Te envío la traducción por correo interno —dijo el traductor—, para que investigues en la Dirección General de Migraciones. Aunque sospecho que va a resultar difícil encontrarla sólo con el nombre. Ni siquiera es seguro que sea el nombre que haya dado a nuestras autoridades.

—Lo sé —dijo Fredrika—, pero aun así quiero investigarlo. Por cierto, ¿qué pasó con el mapa? Llegaste a alguna conclusión.

—Ah, vaya —dijo el traductor—. Olvidaba el mapa.

Volvió a hojear papeles.

—Ponía plaza de Fyristorg, 8.

—¿Una dirección? —preguntó Fredrika.

—Eso parece. No ponía nada más. Pero lo dicho, te lo envío y me llamas si tienes alguna pregunta.

Fredrika le dio las gracias por la ayuda y decidió investigar de inmediato la citada dirección en Upsala, la ciudad en la que ella y Spencer se conocieron.

El reloj estaba a punto de dar las diez, pronto empezaría la reunión. Spencer tuvo que salir de su mente para que ella pudiera concentrarse. Frunció un poco el entrecejo cuando vio lo que había en el número de la plaza de Fyristorg.

Era la dirección de una sucursal de Forex, la empresa de cambio de divisas.

Fredrika arrugó la frente se quedó pensando por qué el nombre de Forex le producía una extraña sensación. Como no encontró respuesta, se conectó con Vilma, el sistema de datos de la Dirección General de Migraciones, para verificar si podía identificar a Farah Hajib en el registro. Quizá estaba en Suecia. Tal vez echara de menos un anillo.

Cuando oyó la llave en la cerradura sintió tal alivio que estuvo a punto de echarse a llorar. Había pasado una noche infinitamente larga y en la habitación hacía frío. Bellas partículas de hielo se dibujaban en los cristales de la ventana y eran los únicos elementos estéticamente atractivos de aquella vivienda provisional.

Ali no se encontraba bien. Había tenido dolores de estómago durante varios días y diarrea cada vez que iba al retrete. El aire del apartamento estaba tan cargado de humo de tabaco, que no podía ventilar, que a menudo le daba por tratar de regular la respiración saltándose algunas aspiraciones. El insomnio le había afectado de lleno. Ya notó en la segunda noche cómo el cansancio le deformaba los sentidos. Olvidaba una idea ya antes de haberle dado forma y a veces notaba que dormía estando despierto.

No era esta la vida por la que había pagado tanto dinero. Aunque le costara mucho menos que a otros.

Salió a su encuentro en el vestíbulo, quería demostrarles que estaba contento.

Era a primera hora del día, no eran más de las nueve y media.

Se trataba de la misma mujer que le recibió junto al quiosco de periódicos. También le acompañaba un hombre bajo y muy rubio. Era difícil de precisar su edad, pero tal vez frisara los sesenta años. El ánimo de Ali decayó. Confiaba en que esta vez la acompañara alguien que hablara árabe. Para su sorpresa, el hombre abrió la boca y le saludó en su idioma:

—Salaam aleikum, Ali —dijo en tono suave—. ¿Qué tal lo has pasado en este apartamento?

Ali tragó saliva y carraspeó varias veces. Hacía mucho tiempo que no hablaba con nadie.

—Bien —dijo con voz seca.

Volvió a tragar saliva y esperó que no notaran que mentía. Sería devastador si pensaban que era un desagradecido. Lo peor que podría pasar era que lo devolvieran a su país. En ese caso, tanto él como su familia volverían a estar en el punto de partida.

El hombre y la mujer se adentraron en el apartamento seguidos por Ali. Se sentaron en la sala. La mujer puso sobre la mesa unos paquetes de cigarrillos sin abrir y se los señaló a Ali. Él sonrió y trató de darle las gracias. No había fumado en toda la noche, cosa que había aumentado el estrés en su cuerpo.

—Gracias —susurró en árabe—. Gracias.

El hombre rubio dijo algo a la mujer y esta se echó a reír.

—Espero que no creyeras que te habíamos abandonado —dijo el hombre, recostándose en el respaldo del sofá con gesto preocupado—. Como comprenderás tenemos que dejar pasar algunos días entre nuestras visitas. —Ante el silencio de Ali, el hombre añadió—: Es por tu propio bien.

Ali dio la primera calada al cigarrillo y sintió cómo la nicotina le calmaba un poco.

—No ha habido problema —se apresuró a decir, y se llevó el cigarrillo a la boca—. Lo he pasado bien.

El hombre asintió y pareció satisfecho. La mujer sacó un maletín que llevaba consigo y lo puso sobre sus rodillas. La cerradura saltó con un discreto clic y la mujer abrió la tapa.

—Hemos venido a discutir el pago definitivo de tu establecimiento en Suecia —dijo el hombre en tono autoritario—. Para que consigas el permiso de residencia, traer a tu familia y empezar aquí de nuevo. Y para que os mudéis a vuestra nueva casa, aprender sueco y buscar trabajo.

Ali asintió entusiasmado. Era lo que esperaba desde que había salido del avión.

La mujer le alcanzó una carpetilla de plástico con papeles dentro.

—Ese es el chalé adosado de Enskede que hemos pensado para ti y tu familia —dijo el hombre, animando a Ali a sacar los papeles—. Pensamos que quizá quisieras verlo.

Las fotos mostraban un pequeño chalé adosado. La casa era blanca y el césped del jardín totalmente verde. De las ventanas colgaban cortinas. Ali no pudo evitar una sonrisa. A su familia le encantaría vivir en esa casa.

—¿Te gusta?

Ali asintió. El hombre hablaba un árabe aceptable, mejor que el de muchos extranjeros con los que Ali se había topado después de que estallara la guerra de Iraq. Se preguntó si algún día él hablaría un sueco tan bueno. La esperanza encendía su pecho. Sólo corría el riesgo de perder todo quien no lo intentaba.

La mujer se estiró para coger las fotos y Ali se apresuró a devolvérselas.

—¿Qué quieren que haga? —preguntó, revolviéndose inquieto en el sillón en donde se sentaba.

Le escocían los ojos a causa del cansancio y el hambre le producía calambres en el estómago.

El hombre volvió a esbozar una cálida sonrisa.

—¿Qué te contaron en Iraq?

Ali suspiró.

—No mucho. Que teníais un sistema de pago distinto al de otras redes. Que se pagaba menos dinero y que el resto dependía de… —Buscó las palabras correctas—: Favores y devolución de favores.

La sonrisa del hombre se hizo más amplia.

—Exacto —dijo con un tono de voz elogioso, como si Ali hubiese hecho algo muy bien—. Favores de uno y de otro, de eso se trata. —Se aclaró un poco la garganta y luego volvió a parecer preocupado—. Como espero que comprendas, hacemos esto porque buscamos tu bien y el de tus compatriotas. Pero todo cuesta dinero. La casa cuesta dinero, costó dinero el pasaporte falso que te trajo aquí. Y según nuestras reglas, no eres tú quien debe solicitar permiso de residencia, sino que son nuestros contactos quienes se ocupan de ello.

Había sido precisamente esa parte del acuerdo, que sonaba tan maravilloso, lo que hizo que Ali se decidiera a aceptar el resto de las condiciones: no podía contar a nadie, incluida su familia, adónde iba a viajar. Tampoco podía decir con quién había entablado contacto para su huida. Y había tenido que dar su palabra de honor que nunca había estado en Suecia y que tampoco conocía a nadie allí.

En realidad, sólo tuvo problemas con la primera de las condiciones, la de guardar silencio ante su familia. Tuvo que fugarse de su casa y alejarse de su esposa como si fuera un delincuente nocturno y emprender completamente solo su viaje a Europa y a Suecia. Decidió incumplir la tercera condición. De hecho, tenía un amigo en Suecia, en una ciudad llamada Upsala, y le había avisado de su llegada de la manera más discreta posible. Seguro que le estaba esperando, aunque ya le había explicado que habría de pasar cierto tiempo antes de que pudieran verse.

Los demás traficantes de refugiados parecían despreciar a hombres que salían de sus países, como Ali. Costaban entre cinco y diez veces más, y les ofrecían pésimas condiciones. Y ni hablar del permiso de residencia. Ali era muy consciente de la realidad. Después de haber concedido, al principio, el permiso de residencia a todo iraquí que lo solicitaba, la Dirección General de Migraciones actualmente lo denegaba a casi el setenta por ciento de los solicitantes. Podías recurrir, pero el proceso podía durar años antes de recibir la sentencia definitiva. Y en caso de perderlo, uno se veía obligado a esconderse para que las autoridades no lo deportaran.

No podía imaginarse nada peor que eso. La simple idea de estar alejado de su esposa Nadia durante tanto tiempo le impedía respirar.

Por eso asentía entusiasmado a todo lo que aquel hombre le decía sobre favores y la necesidad de financiar la estancia de Ali.

—¿Qué quiere que haga? —volvió a preguntar.

El hombre observó a Ali un buen rato en silencio. Luego se inclinó hacia él y le contó lo que debía hacer.

En otro tiempo había sido todo diferente. Alex Recht había sido joven, recién incorporado al cuerpo de policía, y pronto se había destacado como uno de los nombres más prometedores. Al cabo de unos pocos años de servicio externo había sido destinado al departamento de investigación y allí se había quedado desde entonces. Casi siempre se encontraba a gusto en aquel puesto.

La idea de dirigir un grupo especial de investigación, con miembros selectos de la policía de Estocolmo, no había sido suya. Más bien al contrario, e incluso se había mostrado escéptico. Se imaginó que empezarían a ir a parar a su mesa casos muy complejos e intrincados y que siempre andaría escaso de personal. Y entre caso y caso supuestamente no habría mucho que hacer. Y así había sido y en esa situación se encontraba actualmente. Tras el caso del último verano, la desaparición y muerte de Lilian Sebastiansson, el grupo había recibido encargos a ritmo irregular. La frase de inicio era siempre la misma: «Alex, ¿podría tu grupo echar un vistazo a esto?».

Unas veces el caso se revelaba totalmente diferente a lo que en un principio parecía, otras veces no existía ninguna razón lógica para que Alex y sus colaboradores se ocuparan del asunto.

Sobre el tapete tenía ahora dos casos: uno estaba relacionado con la muerte del matrimonio Ahlbin, el otro concernía a un hombre sin identificar que había sido atropellado cerca de la universidad. Alex ya lo había decidido cuando abrió la reunión en la Leonera. Si Fredrika no había conseguido datos convincentes en el último caso, dejaría la investigación en manos de los compañeros de la comisaría del distrito de Norrmalm.

Alex suspiró ceñudo. Cada vez estaba más convencido de que las arrugas de su frente iban a convertirse en un rasgo permanente. Y ya no estaba tan seguro de sentirse a gusto en el trabajo.

—Ya estamos todos —dijo en voz alta, y con ello señaló a todos los reunidos tomaran asiento alrededor de la mesa.

Eran pocos, como de costumbre. Fredrika, Joar y Ellen. Faltaba Peder. Alex optó por no hacer ningún comentario al respecto.

—Pero falta Peder… —empezó Ellen.

—Llegará más tarde —dijo Alex en tono irritado.

Después, él y Joar escucharon con mucha atención a Fredrika cuando refirió los resultados de la conversación mantenida con el médico del hospital.

—¿Fue entonces la hermana quien identificó a Karolina? —dijo Joar sorprendido.

—No sólo la identificó —dijo Fredrika—. La acompañó en la ambulancia y estuvo presente durante los intentos de reanimación. He hablado con los agentes que la vieron en el hospital. Les dio una impresión de persona equilibrada y habló objetivamente acerca de todos los problemas de su hermana. Al parecer, según los agentes, había expresado alivio al saber que su hermana, por fin, descansaba en paz.

Alex se pasó la mano por la barbilla. Aún le dolían los dedos, pero podía constatar que la fisioterapia daba resultado.

—¿Y eso, en realidad, adónde nos conduce? —preguntó Alex, recostándose en el respaldo del asiento—. Karolina falleció en el hospital el pasado jueves. El padre recibió el domingo la noticia de su muerte, seguramente, según el médico, de la otra hija, de Johanna. Pero a la madre no le dicen nada. Y Johanna desaparece.

Sacudió la cabeza.

—¿Qué novedades tenemos del lugar de trabajo de Johanna Ahlbin? ¿Dónde demonios se encuentra?

—Ha pedido un permiso en estos momentos —respondió Joar—. Lo supe cuando al fin conseguí encontrar su lugar de trabajo y hablar con un responsable de la empresa. Lleva dos semanas fuera y se espera que vuelva dentro de tres semanas.

—Es decir, que ya había solicitado el permiso cuando falleció la hermana —dijo Fredrika.

—Así es —admitió Joar—. Pero el jefe no sabía el motivo. Por asuntos personales, al parecer. No sabían a ciencia cierta si estaba en el país.

—¿Qué jefe concede cinco semanas de permiso sin preguntar el motivo a la persona en cuestión? —preguntó Fredrika.

—Pues parece que este lo hace —dijo Joar, aunque con cierto tono de duda—. Informé a su jefe del motivo por el que la buscábamos y que era urgente. Pero él no tenía ninguna otra información.

—¿No tenemos datos sobre su correo electrónico? —terció Ellen.

—No podemos dar la noticia de una muerte por correo electrónico —dijo Alex, consternado.

—No, pero podríamos decirle que la estamos buscando —replicó Ellen.

—Me dieron el correo electrónico del trabajo —dijo Joar—. Pero no tenemos ninguna garantía de que lo mire durante su permiso. Tiene apagado el teléfono móvil del trabajo.

Se hizo silencio en la Leonera. Alex daba vueltas a lo que había oído, quería que los datos encajaran para tener una imagen clara.

—Hay algo que no encaja —dijo en tono decidido—. ¿Por qué demonios iba ella a informar a su padre de algo tan dramático como la muerte de su hija y acto seguido desaparecer del país? ¿Sin intercambiar una sola palabra al respecto con su madre?

Joar asintió, más para sí mismo.

—Resulta raro, incluso aunque se tenga en cuenta que la drogadicción de la hermana era conocida en la familia y que su fallecimiento, quizá, no fuera inesperado.

—Lo que nos lleva a la siguiente anomalía —prosiguió Fredrika—. ¿Cómo pudo pasar desapercibido el problema de Karolina entre determinadas amistades de la familia? Parece ser que ella estaba enganchada a las drogas duras desde hacía bastante tiempo.

—El pastor Ragnar Vinterman nos dio ciertas aclaraciones al respecto —dijo Alex—. La drogadicción de la hija era algo sobre lo que habían acordado guardar silencio.

—Pero entonces, si en cierto modo era previsible que ella pudiera morir, resulta extraña la reacción del padre —dijo Joar y recondujo la discusión al hilo original—. Según Ragnar Vinterman, la drogadicción de la hija había consumido a sus padres durante mucho tiempo, y según los datos que tenemos, Johanna no se sintió demasiado destrozada a la muerte de la hermana.

—Tal vez no se quisieran mucho —sugirió Fredrika—. ¿Sabemos algo de la relación entre las hermanas?

—Y de la relación de la hermana con los padres —añadió Alex—. ¿Por qué se marchó nada más comunicarles la noticia de la muerte de la hermana? Sabía lo inestable que era su padre. Aunque sea por establecer distancias con su familia, algo que hemos oído que hacía, eso no explica que uno se comporte de modo tan irresponsable.

Volvió a hacerse silencio. Alex tamborileó con los dedos, impaciente, en la superficie de la mesa.

—A lo mejor tenemos que mantener separadas peras y manzanas —dijo con voz seca—. Una familia con una extraña relación entre sus miembros no hace el caso más o menos interesante. En realidad, no veo que ninguno de los extremos que discutimos ahora vaya a cambiar el asunto de forma decisiva.

Los demás asintieron con un gesto. Alex observó por el rabillo del ojo que Fredrika empezaba a sacar discretamente otros papeles que llevaba con ella. Casi había olvidado el caso del hombre sin identificar.

—Vamos a enviar un correo a Johanna Ahlbin a la dirección que nos han dado —dijo—. Y luego le pediremos a su jefe que intente acercarse a alguno de sus colegas para ver si hay alguien con quien solía verse en privado que pueda saber dónde se encuentra en la actualidad. Joar y yo iremos a visitar mientras tanto la casa de campo registrada a nombre de las hermanas Ahlbin y ver si encontramos algo relevante para el caso. Por cierto, Fredrika, ¿qué se sabe de la casa?

Fredrika apartó la vista de sus papeles y empezó a buscar otros.

—La casa está en la isla de Ekerö —dijo—. Perteneció a la familia de Marja Ahlbin durante mucho tiempo, la compraron sus abuelos en la década de 1930. La propiedad de la finca fue traspasada a Marja en 1967, y después, hace ahora cuatro años, a Karolina y Johanna.

—¿Comparten la propiedad al cincuenta por ciento? —preguntó Joar.

Fredrika asintió.

—Según el registro de propiedad, Karolina y Johanna poseen la mitad cada una.

—¿Y los padres de Marja? —preguntó Alex—. Espero que estén muertos. O de lo contrario nos hemos olvidado de informarles de que su hija ha muerto de un tiro en la cabeza disparado por su propio marido.

Fredrika asintió repetidas veces.

—Hace varios años que fallecieron tanto los padres de Jakob como los de Marja —dijo—. Jakob tiene también un hermano, pero emigró a Estados Unidos. Marja no tenía hermanos.

—¿Pero se trata de una casa grande la de Ekerö? —preguntó Joar, y pareció pensativo.

—He traído un plano —dijo Fredrika, enseñándoselo—. La casa está ubicada en la parte más baja de una pequeña calle. Se trata de una propiedad bastante grande y la finca está valorada en dos millones y medio de coronas.

Alex silbó.

—Entonces supongo que la casa pasará a propiedad de Johanna una vez que Karolina ha desaparecido.

—Me imagino —dijo Fredrika—. Pero no sé si podemos hablar de que le haya tocado la lotería, está hipotecada hasta la azotea.

—¿Y por qué ese traspaso tan rápido de propiedad? —preguntó Joar—. ¿Por qué traspasar ese patrimonio a una drogadicta?

—Deberíamos examinar más de cerca el traspaso —dijo Fredrika.

—Primero echaremos un vistazo a la casa —decidió Alex—. Luego revisaremos el traspaso.

Miró en dirección a Fredrika para cerciorarse de que no se hubiera enfadado por su tono autoritario. Ya habían tenido ciertos problemas de comunicación cuando ella se incorporó al grupo.

Pero Fredrika parecía tranquila.

Alex prosiguió:

—¿Cómo va el caso del hombre no identificado?

Fredrika resumió en unas cuantas frases las conclusiones a que había llegado. Que el hombre en cuestión había escrito ciertos nombres de sitios y lugares en pequeñas notas, que había envuelto en un anillo una nota más con el nombre de una mujer. La mujer no parecía estar en Suecia, al menos nadie de Sadrstaden, en Bagdad, que solicitara asilo figuraba registrado con ese nombre.

—Lo de Forex no tiene que ser tan raro —dijo Alex—. Tal vez tenía moneda extranjera que quiso cambiar o algo por el estilo.

—¿Pero por qué lo hizo en Upsala? —dijo Fredrika.

—Porque vivía allí —dijo Joar, sonriendo.

Una leve sonrisa recorrió el rostro normalmente grave y sombrío de Fredrika. Alex había pensado muchas veces que era muy guapa.

—Qué hacía entonces al lado de la universidad, en medio de la noche y en medio de la autovía —prosiguió ella—. Tengo el pálpito de que el hombre vivía en Estocolmo y no en Upsala.

Alex se enderezó en su asiento.

—¿Pero existe algo que refuerce sobre todo las sospechas de que alguien lo matara con premeditación? —preguntó, yendo directamente al grano.

—No —respondió Fredrika—. De momento, no. Pero sigo a la espera del informe de la policía criminal sobre las huellas dactilares del hombre y aún no sé nada de la autopsia.

—Está bien —dijo Alex—. Esperaremos a que nos den esos informes y después decidiremos cómo proseguir con el caso. Si proseguimos —añadió.

No sabía si era debido al embarazo o a otra cosa, pero Fredrika tampoco tenía ningún reparo a ese plan.

«No es la misma», pensó Alex, y se inquietó de repente. Ella solía defender sus ideas con mayor empeño.

La reunión quedó interrumpida cuando llamaron a la puerta y Peder entró en la sala. Evitó mirar a los demás y fue a sentarse en la primera silla que vio libre.

—Hola —saludó.

Detrás de él entró un hombre al que Alex reconoció como de la policía científica.

—Perdonad la molestia —dijo con voz cansina, y se puso en medio de la puerta abierta—. Pensé que tal vez quisierais ver esto —continuó, entregándole unos papeles a Alex.

—¿De qué se trata? —preguntó Alex.

—Extractos de correos que Jakob Ahlin recibió por mediación de la iglesia —respondió el agente de la policía científica—. Hemos tenido hoy acceso a ellos. Parece como si hubiera sido amenazado durante un tiempo. Había guardado los correos en un archivo especial.

Alex enarcó las cejas.

—¿De veras? —preguntó.

El agente asintió.

—Léalos —dijo—. Amenazaban con hacerle cosas terribles si Jakob no cesaba en sus actividades. Parece que se metió en un conflicto que debería haber evitado.

Joar se levantó de golpe y se colocó a la espalda de Alex para poder leer por encima del hombro.

—Mira la fecha —dijo, señalando con el dedo—. El último correo llegó hace menos de una semana.

Alex sintió que el pulso le aumentaba conforme leía el texto.

—Entonces sí que existían amenazas —dijo con énfasis.

El caso de los Ahlbin daba un nuevo giro.

BANGKOK, TAILANDIA

Su amigo le había indicado que permaneciera a la espera hasta que él volviera a llamarla con novedades. Había prometido hacerlo, a más tardar a las dos de la tarde del día siguiente. Miraba el reloj con impaciencia; ya eran más de las tres. Y en Suecia serían las nueve de la mañana.

Sacó el móvil del bolso y lo miró por enésima vez. Aún no había ninguna llamada perdida. Aunque, por otro lado, el asunto del horario nunca había sido el punto fuerte de él.

El encargado del cibercafé quiso invitarla a otra taza de café. A estas alturas ya la reconocía y pareció entristecerse cuando ella declinó la invitación.

—Can I help you? —preguntó.

Ella trató de sonreír y movió la cabeza.

—No, pero gracias de todas maneras.

Su mirada volvió vacilante a la pantalla del ordenador. De forma instintiva, deseó que sus problemas no hubiesen sido tan grandes y que el propietario de un café tailandés pudiera ayudarla. Había continuado llamando a sus padres pero sin conseguir hablar con ellos. La única diferencia con el día anterior era que el teléfono de su madre también estaba cortado. Su correo electrónico seguía sin funcionar y en la Thai Airways insistían en que nunca habían oído hablar de su reserva.

«No te preocupes —le había dicho su contacto—. Te sacaré de ese embrollo. Si puedes esperar hasta mañana, verás cómo se arregla todo».

Pensó en si debía telefonearle otra vez, preguntarle por qué no la había llamado todavía.

Le rugía el estómago y le dolía la cabeza. Tenía que comer algo, hacer acopio de energía. Decidió caminar de vuelta al hotel y de paso tratar de comer alguna cosa.

El calor la golpeó nada más salir a la acera. Avanzó por Sukhumvit, la gran arteria que cruzaba el centro de Bangkok; su hotel quedaba a un par de manzanas. El bolso le rozaba el hombro y caminó más deprisa. Se metió por una calle paralela para evitar el sol. Movía la cabeza en todas direcciones, buscando con la mirada algún sitio donde comer.

La búsqueda la distrajo y por eso no lo vio hasta que ya fue demasiado tarde. Apareció allí mismo, en medio de la acera, con el cuchillo en la mano y los labios apretados. El estrépito de coches y el bullicio de la gente estaba a menos de treinta metros, pero en la calle donde se encontraba ahora no había nadie más que ellos.

«De esta no salgo», constató sin sentir miedo.

Sólo lo sintió cuando él empezó a hablar.

—Your bag —gritó, amenazándola con el cuchillo—. Your bag.

Quiso llorar en medio de la situación. No porque la atracaran por primera vez en su vida, sino porque se enfrentaba a problemas aún mayores. Llevaba todo en el bolso. La cartera, la tarjeta de crédito, el teléfono móvil. Así había hecho durante todo el viaje; había considerado más arriesgado dejar los objetos de valor en el hotel que llevarlos consigo. El ordenador era la única excepción porque no le apetecía ir cargando con él a todos los sitios. Pero le había sacado toda información.

Respiraba entrecortadamente. El bolso se le fue deslizando del hombro y le quedó colgando del brazo.

—Quick, quick —la apremiaba el muchacho con el cuchillo en una mano e indicándole con la otra que le entregase el bolso.

Al no hacer de inmediato lo que le ordenaba, se abalanzó sobre ella y la obligó a dar dos rápidos pasos atrás para esquivar un corte del cuchillo en el brazo. Tropezó con el bordillo de la acera y cayó al suelo. El bolso rebotó en el asfalto y en un instante el muchacho se echó encima y se lo arrebató.

Pero no se dio a la fuga. Abrió la cremallera y buscó rápido entre el contenido del bolso.

—USB —dijo en tono exigente.

Ella le miró sin comprender.

—USB —bramó—. Where is it?

Ella tragó saliva varias veces y sacudió la cabeza de modo frenético.

—No tengo ninguno —respondió en inglés al tiempo que se arrastraba lentamente de espaldas, tumbada aún en la acera.

El muchacho se agachó y tiró de ella por los pies. Ella luchó por escapar, retorciéndose como una serpiente. Entonces vio el cuchillo delante de ella, muy cerca esta vez. Él lo apretó contra su rostro y se estremeció de mala gana cuando sintió el frío metal en su piel.

Con el acento puesto en cada sílaba volvió a preguntar:

—Where is it?

Se hizo silencio cuando ella, en medio del pánico, intentó sopesar sus alternativas. Comprendió que no tenía ninguna cuando le miró a los ojos. Su mirada era furiosa y agresiva aunque muy controlada. Sabía muy bien lo que buscaba.

Fue palpando lentamente con las manos la cadena al cuello de la que colgaba la memoria USB. Él la tenía sujeta todo el tiempo, con mucha fuerza. Cuando se percató de lo que hacía dio un tirón y rompió la cadena. La memoria USB cayó automáticamente al suelo y él se lanzó a por ella.

No iba a tener mejor ocasión de huir.

Corrió más aprisa que nunca, sus sandalias hacían eco contra el asfalto. Si alcanzaba la avenida Sukhumvit estaría a salvo.

—Stop —gritó el muchacho a su espalda—. ¡Stop!

Pero ella no se detuvo porque era lo más peligroso que podía hacer. El muchacho había actuado sin duda por encargo, y este no consistía solamente en atracarla. Tardó algún minuto en darse cuenta del error en la conducta del atracador. Los ladrones habituales no iban en busca de ninguna memoria USB dentro de un bolso. ¿Y cómo había podido saberlo? ¿Cómo sabía que había una memoria USB que buscar?

Hizo todo el camino de vuelta al hotel a toda velocidad, dando un rodeo para no apartarse de las grandes calles hasta que llegó. No supo exactamente cuándo acabó su persecución, pero dejó de gritar cuando ya había recorrido varios metros por la avenida Sukhumvit. No miró hacia atrás hasta que no se encontró en el vestíbulo del hotel, empapada en sudor y a punto de desvanecerse. No la había seguido.

Desesperada, se desplomó en el suelo del hotel.

Un portero y uno de los recepcionistas acudieron rápido a su encuentro. ¿Estaba bien? ¿Podían ayudarla en algo?

Deseó de todo corazón haber podido depositar su historia en sus brazos abiertos. Estaba harta, no podía proseguir más con su proyecto. Haber emprendido el viaje sola se le antojó de repente la más estúpida de las ideas. ¿En qué estaría pensando? ¿Acaso no había sopesado los riesgos, no había sentido el inminente peligro?

—He sido atracada.

El personal del hotel se quedó estupefacto. ¿Atracada? ¿A plena luz del día en Bangkok? ¿Atracada una mujer blanca? No salían de su asombro dando a entender que nunca habían oído nada parecido. La recepcionista fue a por agua y el portero a avisar a la policía.

—¿Necesita algo más? —le preguntó la recepcionista con suavidad mientras ella bebía agua.

—No —respondió, esbozando una sonrisa—. Sólo quiero la llave para subir a mi habitación y lavarme.

La recepcionista desapareció en dirección al mostrador y el portero recorrió impaciente el vestíbulo del hotel.

—La policía estará aquí dentro de media hora —dijo.

Ella trató de parecer agradecida, perfectamente consciente de que la policía no podría ayudarla.

La recepcionista regresó. Parecía preocupada.

—Perdón, ¿qué número de habitación dijo que tenía?

—214 —respondió cansada.

Bebió ávidamente el agua, se levantó del suelo y se dirigió al mostrador de recepción.

—Sorry, miss —dijo la recepcionista—. En la 214 hay un caballero que se registró anteayer. ¿Está segura de que es ese número?

De repente se quedó sin respiración. Fijó la vista en los monogramas que figuraban por toda la recepción del hotel y que recordaban a sus huéspedes dónde se encontraban.

Manhattan Hotel. El mismo hotel donde había pasado las últimas cinco noches.

El pánico se intensificó. El personal del hotel la observaba con mirada atenta. Trató de mantener la voz tranquila cuando dijo:

—Perdón. Parece que lo he confundido todo. Tienes razón, no recuerdo el número de mi habitación.

—Miss, quiero ayudarla, pero su nombre no figura en el ordenador. En ninguna de las habitaciones.

Tuvo que tragarse el nudo que se le hizo en la garganta.

—Ya, pero entonces quizá hayan registrado por error que he dejado el hotel.

La recepcionista suspiró resignada.

—Según el ordenador, usted no se ha hospedado nunca aquí.

Pasaron unos segundos. Ella parpadeó para no empezar a llorar.

Miró a la recepcionista con ojos suplicantes.

—Pero tiene que reconocerme. He entrado y salido del hotel durante varios días.

La recepcionista buscó la mirada del portero, parecía que iba a preguntarle algo. Al poco sato, sacudió la cabeza.

—Sorry, miss —dijo, y pareció francamente apenada—. Nunca la he visto antes. Y tampoco lo ha hecho nadie de aquí. ¿Quiere que la ayude a llamar un taxi?

ESTOCOLMO

Peder Rydh trató de contener su rabia cuando Joar y Alex salieron de jefatura para ir a visitar la casa de las hermanas Ahlbin en Ekerö. Alex le había encargado que revisara los mensajes electrónicos que habían encontrado y que tratara de averiguar con los colegas de la policía científica quién los había enviado. Fredrika había recibido el encargo de reunir tanta información como fuera posible acerca de las actividades de Jakob Ahlbin en temas de refugiados, lo que parecía más entretenido que revisar correos amenazadores.

Peder sacó su teléfono móvil e intentó llamar a su hermano Jimmy. No le contestó y Peder lanzó el teléfono sin ningún cuidado contra la mesa. Pues claro que no respondía, todo se iba al carajo, qué más daba si esto también lo hacía.

La mala conciencia le asaltó de inmediato. Debería alegrarse de que Jimmy no contestara al teléfono, eso significaba que estaba pasándolo bien.

—Jimmy puede considerarse feliz por tener un hermano mayor tan atento —solían decirle los cuidadores de la residencia cuando Peder iba allí de visita.

A veces tenía la impresión de que la residencia era el único lugar de la tierra donde Peder era bienvenido y seguía siendo importante. Jimmy vivía allí desde que cumplió veinte años y parecía feliz. Aquel mundo no era mayor de lo que él podía abarcar y estaba rodeado de personas que, como él mismo, no podían arreglárselas por su propia cuenta.

—Acuérdate —solía decirle su madre— de que vives una vida privilegiada aunque el viento sople en contra.

Peder entendía lo que ella quería decir, pero aun así siempre le irritaba oírlo. Fredrika Bergman, por ejemplo, no tenía un hermano que hubiese sufrido una conmoción cerebral a los cinco años, a causa de un juego estúpido que acabó en catástrofe. ¿Acaso eso significaba que ella tenía menor obligación que Peder de valerse por sí mismo y hacer lo mejor de su vida?

A veces le daba por pensar, cuando tenía a alguno de sus hijos en las rodillas, en el fino hilo del que pendía la vida. Imágenes de la infancia de las que nunca podría desembarazarse le recordaban el accidente del columpio que arruinó la vida de su hermano y le recordaban todo lo que podía perderse de forma irrevocable si uno no andaba con cuidado.

Atento. Responsable. Consciente.

A ver cuándo coño se había comportado así durante la última época.

Su madre, que casi hacía las veces de niñera de sus hijos, lo había observado con mirada inquieta cuando él empezó a llegar tarde a casa, oliendo a cerveza, después de haber salido tres noches seguidas después del trabajo. Algo le había ocurrido para que se convirtiera en un ser menos considerado y cuidadoso. Empezó cuando nacieron los niños y a Ylva le afectó la dichosa depresión posparto que nunca parecía remitir.

Pero ahora era él, y no Ylva, el que daba la impresión de que no podría recuperarse. Cuando la separación fue un hecho, se sintió fuerte y responsable. Había roto con una situación imposible y había tomado una decisión radical para mejorar su vida.

Pero todo se había ido a la mierda.

Hizo de tripas corazón, como de costumbre. En el trabajo al menos tenía la ventaja de pensar en otras cosas.

Repasó el informe que había redactado acerca de las amenazas que Jakob Ahlbin había recibido durante las últimas tres semanas en su correo electrónico de la iglesia. Las amenazas habían ido subiendo de tono y el pistoletazo de salida se oyó cuando el pastor se inmiscuyó en un conflicto en el cual, según el remitente, no se le había perdido nada. El mensaje no lo firmaba ningún nombre sino las iniciales FS, iniciales que asimismo figuraban en la dirección electrónica del remitente.

Peder frunció el ceño. No tenía ni idea de lo que podían significar las iniciales FS.

Volvió a leer de nuevo los mensajes. El primero databa del 20 de enero: «Querido curilla, te aconsejamos que des marcha atrás mientras aún estés a tiempo. FS».

Dar marcha atrás, ¿de qué?, se preguntó Peder.

El siguiente mensaje era del 24 de enero: «Te hablamos en serio, reverendo. Mantente al margen de nuestro círculo, desde ahora y para siempre. FS».

Es decir, FS era una especie de círculo, hasta ahí llegaba Peder. ¿Pero y el resto? Los demás mensajes recibidos no abundaban en más descripciones al respecto, pero Peder reparó en la subida de tono. El último día de enero llegó otro mensaje: «Si nuestros amigos te importan un pepino, tus amigos nos importan un pimiento. Si no terminas, vas a tener un infierno. Ojo por ojo, preboste de los cojones. FS».

Aunque formulado con escasa elegancia, el mensaje no dejaba lugar a dudas. Peder se preguntó por la forma de actuar de Jakob Ahlbin. Por lo menos, por lo que él sabía, no había puesto ninguna denuncia. ¿Significaba que no habría tomado las amenazas en serio? ¿O tendría otros motivos para ocultar los mensajes a la policía?

Los dos últimos mensajes llegaron en el transcurso de la última semana de vida de Jakob. El 20 de febrero alguien escribió: «Debes escucharnos, reverendo. Vas a padecer los trabajos de Job si no cesas de inmediato en tus actividades».

Y el último del 22 de febrero: «No olvides cómo acabó Job; siempre hay tiempo para arrepentirse y hacer lo correcto. Deja de husmear».

Peder se quedó pensativo. Deja de husmear en qué. El nombre Job le sonó conocido, pero no consiguió hacer memoria. Que fuera un nombre bíblico sólo fue una suposición. Un vistazo rápido a internet se lo confirmó.

Al parecer, Job fue el hombre que Dios puso a prueba más que a ningún otro, para demostrar al diablo hasta dónde podía llevar a los hombres justos. Job perdió a todos los suyos, constató crudamente Peder, pero él sobrevivió. Se estiró para coger el teléfono y llamó al departamento de la Policía Científica para preguntar si habían conseguido el nombre del remitente anónimo de los mensajes electrónicos.

Alex y Joar no tardaron más de media hora en conducir desde Estocolmo hasta Ekerö. La carretera estaba bastante despejada, era mediodía y el tráfico no era tan denso como en hora punta, cuando la gente se desplazaba en coche de casa al trabajo o viceversa.

—¿Qué crees? —preguntó Joar expectante.

—No creo nada —zanjó Alex—. Prefiero saber. Y de este caso sé muy poco para decir nada. Pero no deja de ser una complicación el hecho de que Jakob Ahlbin recibiera graves amenazas antes de ser encontrado muerto.

Alex optó por no comentar en qué consistía la complicación. Pero la problemática era evidente. Si se demostraba la existencia de claros indicios que apuntaran a que Jakob Ahlbin no fuera el autor del crimen, la investigación era una catástrofe. Los técnicos habían rastreado el apartamento a conciencia sin encontrar ninguna prueba que demostrara que otro estuviera involucrado en los disparos. En el fondo, Alex casi deseó que Jakob Ahlbin fuera el responsable. O de lo contrario, surgirían un montón de malditas complicaciones.

Aparcaron en la entrada y se apearon del coche. El cielo estaba despejado y la nieve congelada. Lo mejor del invierno, un día precioso, apenas asociado de modo directo y espontáneo con la muerte y la desgracia.

El manto de nieve permanecía intacto delante y alrededor de la casa.

—Aquí no ha estado nadie desde hace tiempo —constató Joar.

Alex no dijo nada. En cambio se puso a pensar en Peder sin saber por qué. Tal vez había sido demasiado severo con él, el caso le pertenecía a él desde el principio. Sin embargo, los compañeros como Peder tenían que soportar serias reprimendas como consecuencia de una conducta equivocada. No importaban los problemas de su vida privada: al trabajo no se podían llevar problemas personales. Especialmente si eras policía.

—Entraremos tan pronto como lleguen los técnicos —dijo Alex en voz alta para espantar los pensamientos que le rondaban por la cabeza—. Me pareció que venían todo el tiempo detrás de nosotros.

La orden de registro domiciliario la habían obtenido del fiscal por existir sospecha de delito. Pero les resultó muy complicado encontrar la llave de la casa. Elsie y Sven Ljung, que tenían copias de las llaves del apartamento de Jakob y Marja en la explanada de Odenplan, no tenían ninguna, y con las hijas no se podía contar por razones obvias. Tuvieron que solicitar permiso para entrar en busca de la llave tanto en el apartamento de los padres como en el de su hija Karolina, pero sin ningún éxito. Por eso tuvieron que solicitar la presencia de los técnicos, para abrir la puerta sin causar desperfectos.

—Por cierto, ¿qué aspecto presentaba el apartamento de Karolina? —preguntó Alex a Joar, que se había personado durante el registro del apartamento.

Al principio, pareció como si Joar no supiera qué responder.

—No parecía el apartamento de una drogadicta —dijo al cabo de unos segundos—. Hemos sacado fotos que podrás ver más tarde.

—¿Te dio la impresión de que alguien había estado allí limpiando? —preguntó, pensando si Johanna, la hermana, hubiese hecho algo sí tras la muerte de Karolina.

—Es difícil de precisar —dijo Joar con toda franqueza—. Más bien parecía como si nadie hubiera estado allí desde hace algún tiempo. Como si alguien lo hubiera limpiado a fondo antes de emprender un viaje.

—Hummm —pronunció Alex pensativo.

La nieve crujió bajo las ruedas del coche de los técnicos cuando se acercaron a Alex y Joar. Diez minutos después estaban dentro de la casa.

Lo primero que notó Alex era que hacía calor en el interior. Y lo segundo que estaba amueblada con gusto y no se parecía en nada a la descripción que Joar y Peder le hicieron del apartamento de la pareja en la ciudad. Era limpia y bonita. Las paredes estaban adornadas con muchas fotos que mostraban a los miembros de la familia en edades diferentes. Había manteles bordados a mano sobre las mesas y de las ventanas colgaban cortinas modernas.

Recorrieron las estancias en silencio, sin saber muy bien lo que buscaban. Alex entró en la cocina, abrió estantes y armarios. En la nevera había un litro de leche. El envase seguía intacto y la leche había caducado hacía dos semanas. Eso indicaba que alguien había estado allí hacía poco tiempo.

La casa era de dos plantas. En cada uno de los dos dormitorios de la planta alta había una litera. La habitación de en medio era una especie de sala para ver la tele. En la planta baja estaban la cocina, el comedor y un salón. Había cuarto de baño en ambas plantas.

—Dos literas —advirtió Alex—. ¿No es extraño? Lleva a pensar que toda la familia vivía aquí antes de que las chicas heredaran la finca. En ese caso resulta raro que el matrimonio también durmiera en camas separadas.

Joar pensaba.

—Tal vez no fuera siempre así —dijo.

Alex suspiró.

—Bueno, esperemos que no lo fuera —dijo, y volvió a la planta baja.

Recorrió las habitaciones y examinó las fotos. Había algo que no acababa de entender. Volvió a mirar las fotos. La madre, el padre y las hijas en el jardín. Las fotos tenían que ser antiguas porque las chicas eran pequeñas. Más fotos en el jardín, aunque con las hijas más mayores. Karolina y sus padres, Karolina montada a caballo.

Alex comprendió el sentido de su reacción.

—Joar, acércate —gritó.

Los pasos de Joar se oyeron en la escalera.

—Mira las fotos —dijo Alex, abarcando la pared del salón con un gesto de mano—. Observa y dime lo que piensas.

Joar examinó las fotos en silencio, moviéndose hacia adelante y hacia atrás.

—¿Hay algo especial que te llame la atención? —preguntó inseguro.

—Johanna —dijo de pronto—. ¿No lo ves? De repente desaparece de las fotos y sólo queda Karolina en ellas, quien por cierto parece la viva imagen de la salud.

—Sí, pero estas fotos ya tienen unos años —dijo Joar con un tono de duda.

—Así es —dijo Alex—. Pero las más recientes apenas fueron tomadas hace más de cinco años.

Dieron otro recorrido a la casa. Karolina aparecía asimismo en varias fotos de la planta alta, una ampliada, en compañía de sus padres, para ocupar un puesto de honor encima del televisor. Johanna brillaba por su ausencia.

«Tal vez no la apreciaran —pensó Alex—. Tal vez se habían peleado por algo importante».

Pero tampoco le encajaba ese razonamiento. También era la casa de Johanna. ¿Por qué no aparecía en las fotos de su propia casa?

Uno de los técnicos asomó la cabeza por la puerta.

—Parece que hay una entrada más por el sótano —dijo—. ¿Queréis que también la abramos?

La cerradura resultó estar encasquillada y no se mostró tan manejable como la primera. Los técnicos tuvieron que manipularla durante casi veinte minutos antes de que cediera y la puerta se abriera con un chirriante sonido. Alex miró hacia abajo y vio una empinada escalerilla. Pensaba pedir una linterna cuando vio un interruptor en la pared, que apretó al mismo tiempo que bajaba la escalerilla. Una lámpara parpadeó y se encendió.

La luz de la lámpara descubrió todo un sótano amueblado que seguramente no se había utilizado desde hacía mucho tiempo. La cocina recordaba los primeros años de la década de 1980. La atmósfera era densa, cargada de polvo y mugre. Aun así, se distinguía nítidamente su aspecto. Un sofá-cama en un rincón, butacas y mesas bajas. Tres literas a lo largo de las paredes. Un cuarto de baño sencillo cuya humedad apestaba a vinagre. Otro cuarto más pequeño, sin ventanas, con una litera. No había ropa de cama pero en todas había mantas y almohadas.

Alex empezó a reír.

—¡Demonios! —exclamó—. Parece que se confirma el rumor. Si Jakob Ahlbin no se dedicaba a esconder refugiados, ya me gustaría saber para qué se usaba este sótano.

Joar echó un vistazo a su alrededor.

—A reuniones de catequesis —dijo a secas.

Alex tuvo que reír.

Luego volvió a ponerse serio.

—El armero —dijo, señalando con un gesto un armario de chapa que se levantaba en un rincón del sótano.

Se dirigieron al armario y trataron de abrirlo. Estaba abierto.

—Tenemos que averiguar quién o quiénes de la familia, además de Jakob, tenían permiso de armas —dijo Alex.

La colocación del armario le dio que pensar. ¿Por qué estaba allí, y no en la planta alta, si es que utilizaba el sótano para ocultar refugiados? Alex dedujo que probablemente había estado con anterioridad en otro sitio y que su emplazamiento actual venía a indicar que ya no se utilizaba el sótano.

—¿Fue de aquí de donde la sacó? —dijo Joar en voz baja.

—¿El qué?

—El arma —aclaró Joar—. ¿Fue aquí donde se hizo con la pistola con que se disparó y disparó a su esposa?

—Él u otro —dijo Alex pensativo.

Una hora después de que la policía abandonara la casa, otro coche aparcó en el patio, sobre las huellas que habían dejado los coches de la policía. Dos hombres se apearon y se detuvieron en la nieve.

—Maldita sea —dijo uno de ellos—. Tenían que llegar primero.

El otro, el más joven, se lo tomó con calma.

—Seguro que no supone ningún problema —dijo con voz ronca.

—No, pero ha faltado poco —escupió el primero, dando una patada a la nieve.

El más joven le puso una mano en el hombro.

—Todo está saliendo según los planes —dijo con énfasis.

El primero rio.

—No es esa mi impresión —dijo—. Algunos de los nuestros ya han abandonado el país. Por cierto, ¿ella cuándo vuelve?

—Pronto, muy pronto —dijo el otro—. Para entonces ya habrá pasado todo.

Fredrika Bergman seguía trabajando con empeño para reunir datos relativos a las actividades de Jakob Ahlbin en asuntos de emigración, algo que resultó una tarea de gran envergadura. Buena parte del material era inaccesible por medios electrónicos y eso la obligó a dar vueltas por hemerotecas y archivos.

Jakob llevaba realizando esta actividad desde hacía décadas, y de vez en cuando había tenido posturas encontradas en el seno de la Iglesia. Particularmente había provocado una gran disputa con motivo de la decisión tomada por Jakob en un asunto muy delicado, permitiendo que el solicitante de asilo y su familia fueran acogidos dentro de la iglesia para evitar la sentencia de expulsión.

«El día en que la policía atraviese el umbral de mi iglesia con sus armas en ristre perderé a mi país», había sentenciado en una de las entrevistas que le hicieron.

La familia permaneció en la iglesia durante meses y al final obtuvo el permiso de residencia.

En realidad, razonaba Fredrika, las opiniones de Jakob no eran lo más destacado, sino su activismo. Jakob no se había conformado con publicar artículos y escribir cartas al director, sino que había recorrido calles y plazas de varias ciudades haciendo proselitismo para su causa. Incluso había participado en debates frente a neonazis convencidos y demás ralea de extrema derecha.

De hecho, Jakob Ahlbin había sido uno de los pocos que se atrevieron a plantar cara a los grupos hostiles a los extranjeros que pululaban por el país, y también había formado parte en Estocolmo, según fuentes sin confirmar, de un grupo de apoyo a jóvenes —porque el problema, en medios de extrema derecha, era casi siempre de jóvenes— que deseaban salirse de los grupos o redes en los que habían caído. Eso encajaba bien, a juicio de Fredrika, con el contenido del mensaje que recomendaba a Jakob que no se entrometiera en donde no le habían llamado. Fredrika imprimió todo el material. Peder se pondría contento cuando viera lo que había conseguido.

Poco después del almuerzo recibió la llamada del forense que había practicado la autopsia al hombre atropellado. El médico fue breve y utilizó, como era de rigor, términos que Fredrika no entendió. Esperó que el informe no fuese muy detallado; desde que se había quedado embarazada era cada vez más aprensiva y no le gustaban las descripciones centradas en daños y afecciones físicas.

«Me he vuelto una blandengue», pensó Fredrika sin saber muy bien qué podría hacer al respecto.

—Murió como consecuencia directa del golpe que, sin duda, le causó el vehículo que lo atropelló —determinó el forense—. Las heridas indican que el choque tuvo que ser muy violento y que fue lanzado a varios metros de distancia.

—¿Fue atropellado de frente o por la espalda? —preguntó Fredrika.

—De frente —respondió el forense—. Pero también pudo pasar que se girara al ver el coche encima. De todas formas, lo que más debe interesarle es lo siguiente: no sólo fue atropellado, sino que también fue arrollado.

Fredrika guardó silencio.

—Para empezar presenta heridas que confirman la forma en que murió. Fue al primer golpe. Además de eso, tiene heridas en la espalda, abdomen y cuello que debieron de producirse inmediatamente después, heridas claras de que le pasaron por encima. Yo diría que el culpable dio marcha atrás y lo arrolló sin más, en medio de la carretera.

Un repentino estremecimiento le recorrió el cuerpo y Fredrika tuvo que contenerse. Eso era lo que no quería oír.

Respiró hondo para recuperar el aliento.

—Es decir, hablando claro, ¿te refieres a que no pudo ser un accidente?

—A eso me refiero exactamente —dijo el forense.

Fredrika se puso tensa de golpe. Otro caso de asesinato que investigar. Maldita sea.

Alex y Joar regresaron a jefatura a primera hora de la tarde. Para irritación de Peder, Joar se dirigió directamente a su despacho sin decirle una sola palabra. Se levantó resueltamente de su asiento y se dirigió hacia él.

—¿Cómo os fue en Ekerö? —le preguntó sin saludarlo.

Tenía los brazos cruzados sobre el pecho y trataba de parecer imperturbable.

—Bien —respondió Joar, después de haber observado durante un instante a Peder en la puerta.

—¿Encontrasteis algo?

—Encontrar lo que se dice encontrar… —respondió Joar, empezando a clasificar papeles—. Tampoco sé si en realidad buscábamos algo. Pero sí, se podría afirmar que encontramos algo.

Con las mejillas enrojecidas, Peder le preguntó resuelto:

—¿Por ejemplo?

—Por ejemplo, un sótano que parecía encajar muy bien en la historia que implicaba a Jakob Ahlbin en la ocultación de refugiados.

Peder asintió, sin saber de repente lo que debía hacer a continuación.

—Fredrika y yo también hemos encontrado cosas interesantes —afirmó.

Joar sonrió sin mirar a Peder y sin preguntarle por los descubrimientos que habían hecho.

—Qué bien —se limitó a decir—. Quizá nos enteremos de ellos durante la próxima reunión del grupo.

Peder no respondió. Se alejó de allí. Nunca se había encontrado con un colega tan engreído. Maldita sea, más engreído aún que Fredrika al principio. Peder seguía recordando las dificultades de colaboración con Fredrika cuando esta se había incorporado al grupo. Si ella hubiese sido un poco más flexible, algo más desinhibida. Pero qué va. Guapa sí que era, pero eso era todo.

A Peder le resultaba difícil entender eso. Joar era, a diferencia de Fredrika, un policía de verdad y un auténtico detective. Por eso debían funcionar bien los dos juntos. Por algún motivo inescrutable se había llegado a la conclusión, un par de años atrás, de que la policía necesitaba investigadores privados. Una afrenta contra la experiencia colectiva del cuerpo de policía, consideró Peder, y por eso se sorprendió cuando formó parte del grupo de Alex y se encontró con que una mujer, investigadora privada, formaba parte del grupo. De eso hacía tiempo y Fredrika ya no parecía darse muchas ínfulas. Al principio, no paró de quejarse por todo y encima le había sido asignado un papel desmesuradamente importante en algunos casos. Peder casi se siente obligado a tratar del asunto con Alex: Fredrika no servía para algunas cosas. Pero luego se quedó embarazada y desde entonces había cambiado.

No pudo evitar una sonrisa al pensar en el embarazo por los rumores que corrían acerca de la paternidad del niño. Un hombre mayor y casado. Peder se rio a carcajadas la primera vez que lo oyó y dijo que podía apostar a que ese no era el caso. Sería inimaginable, jamás, que la comedida señorita Bergman cediera ante ninguno que ya pertenecía a otra. Eso nunca. Al cabo de poco tiempo tuvo que reconsiderar su postura. No resultaba tan raro como le pareció al principio. Y eso explicaría, además, la razón por la que ella hablaba tan poco del niño y del embarazo. No pudo evitar reírse para sus adentros. En toda madonna anidaba una puta, solía decir su abuelo. Aunque el abuelo se preguntara muchas veces en voz alta qué coño sería una madonna.

—¿Tienes un minuto? —preguntó, después de haber llamado a la puerta del despacho de Fredrika.

Ella dio un brinco en el asiento, pero tuvo que sonreír cuando vio quién era.

—Pasa —dijo.

Su peculiar sonrisa y su larga cabellera morena habían alimentado muchas fantasías obscenas en la mente de Peder. Que ahora estuviese embarazada poco le importaba.

Entró en el despacho y se sentó enfrente de Fredrika.

—¿Has encontrado algo? —le preguntó.

—Sí —respondió ella, y pareció satisfecha cuando sacó un montón de copias de una carpeta de plástico—. La verdad es que he encontrado mucha información sobre la actividad de Jakob Ahlbin en el tema de refugiados. Además de valiosos datos sobre su pertenencia a una red de apoyo a extremistas arrepentidos de extrema derecha. La red sigue en activo y se compone de policías, asistentes sociales y miembros de asociaciones de inmigrantes.

Le pasó los papeles a Peder.

—Perfecto —dijo en tono neutro y se preguntó por qué no sabía nada de esa red de apoyo, le hubiese gustado trabajar con ese tipo de cosas.

—Ya he estado en contacto con ellos —prosiguió Fredrika—, y me han confirmado la pertenencia de Jakob Ahlbin a esa red. Fue incluso uno de los fundadores de la red que ahora lleva operando desde hace un par de años.

Peder silbó.

—Y eso irritó enormemente a un tal Tony Svensson, hasta el punto de empezar a enviar mensajes amenazadores. O correos —dijo Peder.

—¿Tony Svensson? —preguntó Fredrika, confundida—. ¿Se llama así quien envió los correos?

Peder asintió satisfecho.

—Sí, así se llama según el departamento de la Policía Científica y Comhem, la compañía proveedora de banda ancha. Conseguimos rastrear la dirección IP desde donde fue enviada la mayor parte de los mensajes y figura registrada a su nombre.

—¿Hay más gente implicada? —preguntó Fredrika—. Has dicho que no todos los mensajes fueron enviados desde la misma dirección IP.

—Las otras dos pertenecen respectivamente a la biblioteca del barrio de Farsta y a un establecimiento Seven Eleven del barrio de Söder. No tienen, por así decirlo, ningún particular registrado. Pero es lógico que el tal Tony enviara mensajes desde diferentes sitios. El contenido de los correos era idéntico, lo que indica que fueron enviados por la misma persona.

Fredrika asintió pensativa.

—Aún no he leído todos los mensajes, ¿puedes pasarme copias?

—Por supuesto —dijo Peder.

—¿Qué sabemos del tal Tony Svensson? ¿Figura en los archivos de la policía?

En el rostro de Peder apareció una amplia sonrisa.

—Creí que nunca lo ibas a preguntar —dijo en tono triunfal, enderezándose en la silla para contar lo que había conseguido averiguar—. ¿Conoces una organización llamada FS?

Alex convocó a reunión en la Leonera cuando él y Joar regresaron de Ekerö. Le alegró el ánimo cuando Peder le habló del hombre que había enviado las amenazas a Jakob Ahlbin. Cuando Peder dejaba de hacer tonterías era un detective muy competente.

—Tony Svensson ha nacido y crecido en el barrio de Farsta —informó—. En la actualidad tiene veintisiete años. Tenía doce años la primera vez que lo fichó la policía. Hurto y daños en la vía pública. La policía de Farsta siguió después su caso colaborando estrechamente con la asistencia social, hasta que llegó a la mayoría de edad. Ha estado detenido en dos ocasiones, la primera a los diecisiete años por una paliza que le propinó a su padrastro.

—Vaya —dijo Alex resignado—. Déjame que adivine: el padrastro maltrataba a la madre.

—No —dijo Peder—. El padrastro le negó tres mil coronas para hacer un viaje a Ibiza.

—¡Coño! —exclamó Alex sorprendido—. Entonces se trata de un tipo con agallas.

—Exacto —dijo Peder—. La segunda detención estuvo relacionada con bandas juveniles. Casi mata a patadas a otro muchacho y remató la faena estrellándole en la cabeza una botella de vino vacía. Y cuando la botella quedó destrozada, empezó a hacerle cortes…

—¡Por favor! —interrumpió Fredrika con la cara pálida—. Sería estupendo que te explayaras en los detalles más adelante.

Parecía turbada y se llevó una mano protectora al vientre. Como si esperase a que alguien irrumpiera por la puerta y fuera a hacerles daño a ella y a la criatura con una botella rota.

Peder prosiguió su informe, apresurado y un poco molesto por no poder ofrecer todos los detalles del caso.

—De acuerdo —dijo—. También estuvo procesado por violación, aunque el fiscal se vio obligado a sobreseer el caso por falta de pruebas, al negarse la chica a cooperar. Lo de siempre —añadió.

—Tal vez intimidada —terció Joar en voz baja, como si no quisiera interrumpir aunque era consciente de que lo hacía.

Peder cerró un puño bajo la mesa y siguió hablando como si Joar no hubiera dicho nada.

—Además de eso, ha estado implicado en toda una serie de robos y delitos, y es sospechoso asimismo de atraco en tercer grado. Y —como guinda del pastel— es un conocido extremista que ha militado durante años en una organización neonazi llamada Folkets söner, FS, la misma organización que firmaba los mensajes enviados a Jakob Ahlbin.

Marcó el final de la intervención apartando el lápiz que había tenido todo el tiempo en la mano.

—Bravo, Peder —dijo Alex de forma automática—. Ya tenemos una pista indiscutible que seguir. ¿Tenemos algo más concreto sobre el conflicto de Jakob Ahlbin con ese grupo?

—Estamos en ello —respondió Peder—. Quizá pueda resumir Fredrika lo que hasta ahora hemos conseguido.

Fredrika se enderezó al oír su nombre y empezó abriendo su libreta de notas como siempre. Alex ahogó una sonrisa que podía ser malinterpretada como burla. Ella siempre estaba bien preparada.

—Jakob Ahlbin ha destacado principalmente en dos contextos de mayor importancia donde llamó la atención —empezó y pasó a contar el modo en que Jakob permitió que una familia de refugiados se instalara en la iglesia a la espera de la reacción de la Dirección General de Migraciones—. Y luego fue lo del grupo de apoyo —continuó—. Me he puesto en contacto con Agne Nilsson, el líder del grupo. Parecía muy consternado por la muerte de Jakob y se empeñó venir aquí mañana mismo y hablar con nosotros. Le dije que de acuerdo.

—¿Hablasteis de las amenazas que Jakob recibía? ¿Las conocía? —preguntó Alex.

—Sí, estaba enterado —respondió Fredrika—. Pero ninguno de ellos las tomó en serio, sabían que su trabajo fastidiaba a ciertas personas. Por lo demás, Agne creía que habían cesado los mensajes.

Alex pareció sorprendido.

—¿Por qué creía eso? —preguntó Peder.

—Porque hablaron del asunto la semana pasada y Jakob le había dicho que no había recibido ninguna amenaza desde hacía una semana.

Peder hojeó los folios que tenía delante.

—Eso no encaja —dijo—. Recibió tres mensajes más durante las dos últimas semanas antes de morir.

—Qué raro —dijo Alex—. Habrá que aclararlo mañana con Agne Nilsson.

Tomaba notas en el bloc que tenía delante.

—Lo que también resulta raro —prosiguió—, es que nadie más parecía conocer las amenazas. Ni Sven Ljung, que lo encontró muerto, ni Ragnar Vinterman. ¿Por qué no se lo contó a nadie más?

Joar ladeó la cabeza.

—No tiene por qué resultar tan raro —dijo con calma—. Desde luego, no en el caso de que el propio Jakob no se tomara en serio los mensajes. Tal vez ya le hubiera ocurrido antes trabajando con otros casos.

—¿Había más mensajes de amenazas en su buzón electrónico? —preguntó Alex a Peder.

Peder negó moviendo la cabeza.

—No, pero eso no significa que nunca los hubiera recibido. En todo caso, no los había guardado.

Alex echó una ojeada al reloj y decidió resumir la reunión.

—Está bien —empezó—. Seguimos sin saber el papel que juegan las amenazas en este caso, pero de ningún modo podemos descartar la información obtenida antes de que hablemos tanto con el denominado grupo de apoyo al igual que, por supuesto, con Tony Svensson en persona. Quiero tener un extracto del registro telefónico de las llamadas hechas o recibidas desde todos los números de teléfono que solía utilizar Jakob Ahlbin para ver si el tal Tony Svensson también le había telefoneado. Luego iremos al fiscal para obtener una orden de detención por un delito de intimidación como primera medida. ¿Hay algo más en este caso que debamos tratar ahora mismo?

Peder dudó pero acabó levantando la mano.

—Lo de la referencia a la figura bíblica de Job en uno de los últimos mensajes —dijo, y aprovechó para contar sus propias ideas.

De repente se sintió muy ridículo.

Alex, sin embargo, pareció interesado.

—Interesante —dijo—. ¿Qué decís los demás?

Joar se removió en su asiento.

—Tal vez sea interesante, pero desde luego nada excepcional. Es obvio que Tony Svensson no ha pasado por alto el hecho de que era un sacerdote a quien se dirigía —dijo, haciendo que Peder ardiera de ira en su asiento.

—Si se puede esperar que alguien de la catadura de Tony Svensson sepa quién era Job —dijo Fredrika—. ¿No sería mejor pensar eso?

—¿A qué te refieres? —preguntó Alex.

—Me refiero ni más ni menos a lo que digo, a que resulta impensable que alguien como Tony Svensson se descuelgue con diversos nombres bíblicos que, por lo demás, encajan perfectamente en el contexto.

Alex se sintió incómodo.

—Tengo que reconocer que yo mismo no sabía quién era exactamente Job antes de que Peder contase su historia.

Fredrika sonrió pero no dijo nada.

—Por cierto, ¿hay alguien que tenga alguna novedad sobre el paradero de Johanna? —preguntó Alex para cambiar de tema—. Cada vez es más urgente encontrarla. Especialmente tras la visita de hoy a la casa de Ekerö.

Nadie respondió, no tenían nada nuevo que aportar.

Alex recorrió con la mirada a los presentes.

—¿Algo más? —preguntó.

Fredrika levantó la mano.

—¿Sí?

—Bien, tengo nuevos datos en el caso del hombre no identificado que resultó atropellado —dijo.

—Ah, sí —dijo Alex—. ¡Habla!

—Parece que fue asesinado —dijo Fredrika—. Es decir, no fue sólo atropellado, sino que le pasaron por encima.

Alex emitió una sonora queja de frustración.

—Hay que joderse —dijo—. Precisamente lo que nos faltaba, otra investigación.

Sintió doblemente el peso del trabajo que tenía por delante. Era evidente que se trataba de una trama cada vez más intrincada.

Fredrika llamó varias veces por teléfono a Spencer después del trabajo. No contestaba y eso le preocupaba. A medida que pasaban los días aumentaba la necesidad de oír su voz cada vez más a menudo, sobre todo al atardecer, cuanto más se acercaba la noche.

«¿Qué ha sido de mi vida? —se preguntó sin duda por milésima vez—. ¿Cómo pudieron llevarme mis sueños y planes a esta miserable encrucijada de la vida?».

La respuesta era siempre la misma, y también lo fue esa tarde. Ya hacía décadas que había dejado de guiarse por sus sueños más íntimos. Había navegado a merced de arreglos improvisados y había derivado hacia opciones de segunda mano.

«Soy lo que se es cuando te arrebatan la posibilidad de elección —constataba en medio del cansancio—. Soy un producto residual, tocada por la miserable puta desgracia».

La desgracia de nuevo en sus pensamientos. El punto más claro de ruptura.

Desde muy joven se había marcado el objetivo de poder ganarse la vida como violinista. La música era el marco natural de su familia, y Fredrika y su hermano habían crecido prácticamente entre bastidores de conocidos escenarios, esperando junto al padre el último concierto o actuación de su madre.

—¿Veis tocar a mamá? —solía susurrarles al oído su padre, con los ojos rebosantes de orgullo—. ¿No veis cómo se desvive por lo que hace?

Fredrika era entonces muy joven para reflexionar en aquellas palabras, pero cuestionó su sentido más adelante. ¿Podía ser realmente correcto desvivirse por lo que se hacía?

¿Y cuáles habían sido en realidad los sueños y anhelos de su padre? Pensó horrorizada que no estaba capacitada para entenderlo. ¿Habría tenido algún otro deseo que acompañar a su esposa por el mundo viéndola brillar de auditorio en auditorio? Las cosas cambiaron cuando los niños empezaron la escuela. La madre dejó de dar tantos conciertos en el extranjero y los niños pudieron percibir con mayor claridad, por vez primera, la identidad profesional de su padre. Tenía un trabajo en el que había que llevar traje y vendía cosas. Y, al parecer, era un hombre de éxito, porque tenían un buen nivel de vida.

Fredrika empezó a recibir clases de violín a los seis años. Es probable que fuera su primer recuerdo de lo que podría describirse como un flechazo. Le gustaba tanto el violín como su profesor, que por cierto debía de pensar que era una alumna con talento, ya que fue su profesor hasta que apareció la puta desgracia. Y el que estuvo a su lado durante la convalecencia, animándola, asegurándole que había una posibilidad de que volviera a tocar el violín como antes.

«Pero se equivocó», pensó Fredrika, y cerró los ojos un instante.

Seguía evocando los recuerdos con increíble facilidad, aunque habían pasado ya muchos años. El coche que derrapa, vuelca y da una vuelta de campana. La dureza del suelo, los esquíes desplazados de la baca. Los gritos interminables de su amigo al ver el rostro destrozado de su madre en el cristal de la ventanilla. Y los esfuerzos desesperados de los bomberos.

—¡El coche puede explotar en cualquier momento, tenemos que sacarlos ahora mismo!

Fredrika deseaba a veces que la hubieran dejado en el coche, que la vida que vino después no merecía la pena vivirla. Porque su brazo izquierdo estaba destrozado y no iba a recuperarse completamente. A pesar de todo, intentaron curarlo tantas veces que la lucha por su brazo, al final, se convirtió al final en el único objetivo de su vida.

—Nunca recuperará la movilidad por completo —dijo el médico que le dio el diagnóstico definitivo—. Podrás tocar varias horas a la semana sin problemas, pero queda descartado que puedas hacerlo varias horas al día. El dolor acabaría siendo insoportable, y además correrías el riesgo de debilitar el brazo y dejarlo inútil.

Él, por supuesto, no calculó el verdadero alcance de sus palabras. Daba por sentado que ella estaría agradecida, contenta de haber sobrevivido. Que estaría encantada de no haber muerto como el amigo de su hermano. Pero ella no experimentó ninguno de esos sentimientos.

«Ni entonces ni ahora», pensó exhausta, sentada en el sofá de su silencioso apartamento.

Nunca había tocado el violín por el simple placer de tocarlo, sino para que se convirtiera en una forma de vida, una posibilidad de ganarse el sustento. Y no había vuelto a abrir el estuche desde que ocurrió la gran desgracia. Allí estaba, desafinado y a la espera, en el lugar más alto y recóndito del armario.

Fredrika se acarició el vientre donde reposaba la criatura.

—Si me lo pides por favor, quizá toque algo para ti algún día —susurró—. Quizá.

El reloj marcaba las seis cuando Alex regresó a casa. Lena, su esposa, lo recibió en la puerta. En el aire había un fuerte olor a ajo.

—Va a ser una cena italiana —le sonrió cuando él la besó—. Ya he sacado el vino.

—¿Celebramos algo? —preguntó Alex sorprendido.

Era raro que bebieran vino a mediados de semana.

—No, simplemente pensé en que necesitábamos algo diferente —respondió Lena—. Y además he llegado pronto del trabajo.

—Vaya, ¿ha pasado algo?

—Nada especial, ha sido casualidad, y me entraron ganas de venir a casa y hacer una buena cena.

Rio con cierta estridencia desde la cocina, donde se había puesto a preparar la ensalada.

Alex repasó el correo del día. Habían recibido una postal de su hijo, de Sudamérica.

—Qué bonita postal —gritó en dirección a la cocina.

—Sí, ya la he visto —respondió Lena—. Qué alegría tener noticias suyas.

Y volvió a reír como antes.

Alex se dirigió a la cocina y se fijó en su espalda. Ella siempre había sido la más guapa y extrovertida de los dos. Podía haberse casado con quien hubiera querido, pero le había elegido a él. A pesar de que ya de joven asomaban algunos pelillos blancos en medio de las marcadas y oscuras arrugas de la cara. Por algún motivo, el hecho de que se considerara el elegido no tuvo únicamente un efecto positivo para él. En ocasiones, se había sentido inconfesablemente celoso cuando otros hombres se acercaban a ella o cuando le daba la sensación de estar fuera de su ambiente y no dominaba la situación. Los celos habían sido un problema para ambos y motivo de escándalo para él mismo. No sabía qué le pasaba, por qué no confiaba en Lena, que le había dado un magnífico hogar y dos hijos maravillosos.

Con los años llegó la confianza. En parte debido al trabajo, que le había dotado de gran intuición y con la ayuda de esta pudo sobreponerse en casi cualquier circunstancia a los demonios malvados que se burlaban de él haciendo que pensara que su mujer podía actuar a sus espaldas.

Y la intuición dio paso al convencimiento. Convencimiento de si todo marchaba bien o no. Y esta vez no marchaba bien.

Esa sensación había empezado a tenerla hacía unas semanas. Ella hablaba de forma diferente y gesticulaba con los brazos de un modo que él no recordaba haber notado con anterioridad. Hablaba largo y tendido, en voz alta, de cosas ajenas a ellos. De lugares adonde le gustaría viajar y de relaciones con personas que había querido mantener. Y luego estaba su risa, que de súbito se transformaba de auténtica en estridente y superficial.

Al verla de espaldas creyó que incluso había cambiado su postura. Más rígida por decirlo de alguna manera. Se estremecía si la tocaba, dejaba escapar su nueva risa y se desembarazaba de él. A veces sonaba su teléfono móvil y se iba a otra habitación para contestar.

—¿Te ayudo en algo? —dijo él a su espalda.

—Abre la botella de vino —respondió, e intentó parecer alegre y natural.

Intentó. Ahí estaba el meollo de la cuestión. Intentaba ser ella misma, como si desempeñara un extraño guion teatral que alguien le hubiera puesto de repente en sus rodillas. Alex notó dolor de estómago cuando el miedo le arañó las entrañas y despertó de nuevo sus demonios.

Pensó que debían hablar de ello. ¿Por qué no lo hacían?

—¿Has tenido un buen día en el trabajo? —preguntó ella, tras un rato de silencio.

—Sí —dijo Alex despacio—. Un buen día. Mucho trabajo.

Normalmente era él quien solía tomar las riendas de la conversación, empezar con el turno de preguntas. Pero ahora no. Ahora era ella la que preguntaba por cosas que apenas no parecían importarle.

—¿Y el tuyo qué tal? —preguntó Alex.

—Bien —respondió al tiempo que iba a echar un vistazo a lo que tenía en el horno.

Olía estupendamente, pero Alex se sintió desganado. Siguió preguntándole, como solía, acerca de su trabajo y ella respondió con monosílabos y con la mirada ausente.

Cuando se sentaron a la mesa para degustar la cena y beber el buen vino, tuvo que obligarse a sí mismo a tragar lo que había masticado.

—Salud —dijo ella.

—Salud.

Cuando él alzó la vista y la miró a los ojos podía haber jurado que ella estaba a punto de echarse a llorar.

VIERNES, 29 DE FEBRERO DE 2008

Había amanecido y en el apartamento hacía un frío que pelaba. El tufo a tabaco ya no era tan abrumador porque le habían reparado la ventilación y le habían dado una llave para abrir uno de los postigos de las ventanas. El reloj marcaba casi la hora de comer, pero Ali no tenía ganas de levantarse. La bolsa estaba en el suelo, a los pies de la cama, como un recordatorio fastidioso e insolente de su nueva realidad.

No sabía muy bien a quién maldecir por la desgracia que le había caído encima. Quizá a sus padres por haberle traído al mundo en un país como Iraq. O al presidente americano, al que todos querían odiar, que había derrocado al gran Sadam y luego había abandonado al pueblo cuando el país se quedó en ruinas. O tal vez a Europa, que se negaba a recibirlo en otras condiciones que no fueran las que le habían exigido.

Por muchas vueltas que le diera al asunto no iba a llegar a la conclusión de que él tenía la culpa de todo. Ni había declarado aquella maldita guerra, ni se había quedado por gusto sin empleo ni protección. De hecho, había asumido la responsabilidad que le correspondía en calidad de esposo y padre.

«No tuve ninguna oportunidad —rezongaba, clavando la vista en una grieta del techo—. Nunca tuve una oportunidad».

Su mujer debía de estar preguntándose dónde estaría. Y su amigo, que aún no sabía nada de él, estaría haciendo lo mismo. Dirigió la vista hacia la ventana helada. En algún lugar, allí fuera, estaba su amigo. En una ciudad que no conocía, en un país en el que era un completo extraño. En ese país iban a empezar de nuevo él y su familia. Y por el bien de ellos pensaba llevar a cabo el domingo la misión encomendada. Nunca volvería a hacer nada parecido en el futuro. Mientras siguiera vivo.

—Existen ciertas normas básicas, hijo mío —le decía su padre cuando él era niño—. Ni se roba ni se pega. Muy simple, ¿verdad?

Su padre había muerto a tiempo, antes del colapso de Iraq como estado y como nación, antes de que la vida cotidiana se convirtiera en un caos. Quién sabe si ahora él también hubiese entendido la imposibilidad de aferrarse a esa norma. Y no es que antes todo fuese mucho mejor, sino que había más tranquilidad y mayor seguridad. Aunque fuese sólo aparente. Muchos sabían lo que sucedía cuando los coches frenaban al amanecer delante de la casa de alguien y la vivienda era invadida por hombres desconocidos y armados, enviados por el gobierno con la misión de llevar a ciudadanos a ser interrogados. De algunos de ellos nunca había vuelto a saberse. Otros fueron devueltos a sus familias en un estado lamentable producto de una crueldad extrema para que no se les ocurriera contar ni una palabra siquiera a sus parientes más cercanos.

Actualmente, Iraq era un país distinto. La violencia desatada provenía de otro lado y creaba mayor inseguridad aún. El dinero se había convertido, como jamás se había visto antes, en algo decisivo, y los secuestros, los robos, los incendios provocados y los atracos se habían convertido en el pan nuestro de cada día.

¿Se había transformado él mismo en una persona semejante? Con armas y un pasamontañas de atracador en una bolsa a los pies de la cama, la comparación no era, desde luego, nada descabellada.

«No pudimos aguantar más —pensó Ali—. Padre, perdóname por lo que voy a hacer, pero no aguanté más».

Luego alargó una mano trémula para coger el octavo cigarrillo de la mañana. Todo pasaría pronto y tendría asegurado un futuro nuevo y mejor.

BANGKOK, TAILANDIA

Allí estaba ella cuando la embajada de Suecia abrió sus puertas a las nueve de la mañana. Había pasado una noche larga y terrible. Al final había tenido que alojarse en un albergue barato de las afueras de Bangkok y pasar casi toda la noche en vela, atenazada por la inquietud. El dinero que llevaba consigo, que no le había quitado el atracador, no alcanzaba para pagar al albergue. Le preguntó al joven de la recepción dónde podía encontrar el cajero automático más cercano, como haciéndole ver que pronto estaría de vuelta con billetes en la mano. Él le indicó que había uno a tres manzanas de allí y de ese modo abandonó el albergue sin llamar la atención.

La embajada estaba casi empotrada en un alto edificio de la avenida Sukhumvit, al lado del hotel Landmark, y ocupaba dos plantas. El alivio que sintió al ver la bandera de Suecia sobre la puerta fue tan inmenso que estuvo a punto de echarse a llorar.

Tenía un plan. No podría contar, bajo ninguna circunstancia, el motivo que la había llevado a Tailandia, aunque lo consideraba un problema menor. Era una simple turista. Lo mismo que miles de suecos que viajaban allí todos los años. Tampoco debía parecer algo extraordinario el hecho de que le hubieran robado todas sus pertenencias. En el bolsillo llevaba la copia de la denuncia policial que reforzaba su historia. Decidió callar el resto de lo que le había sucedido, que alguien había anulado su billete de vuelta a casa, bloqueado sus cuentas de correo electrónico y dado de baja en el registro del hotel. Harían demasiadas preguntas que ella no estaba dispuesta a contestar.

Lo peor de todo había sido la pérdida de todo el material de trabajo. Lo había comprendido por la noche. Incluso habían desaparecido la cámara y las fotos. Tuvo que hacer de tripas corazón para no empezar a llorar de nuevo. Pronto estaría en casa y allí resolvería este enredo. Por lo menos, en el fondo, eso era lo que esperaba.

Tenía que haberse dado cuenta de que no funcionaría. Que quien se había esforzado por desmontar su vida pieza a pieza sabría que su siguiente paso sería acudir a la embajada. Pero no llegó a tanto y no reparó en la larga mirada que le dedicó el recepcionista cuando fue conducida al despacho de uno de los diplomáticos.

Andreas Blom, el primer secretario de la embajada, le dio la bienvenida con un glacial apretón de manos. Apenas movió un músculo cuando le pidió que tomara asiento. Cuando su ayudante entró para preguntar si quería café para la visita, la despidió haciendo un gesto con la mano y le dijo que dejara la puerta abierta. Por el rabillo del ojo vio a un guardia de seguridad que patrullaba el pasillo, muy cerca del despacho donde ella se encontraba.

—No sé muy bien cómo crees que puedo ayudarte —dijo Andreas Blom, recostándose en el respaldo de su asiento.

Mantenía las manos cruzadas sobre la rodilla y la observaba con los párpados entornados, como si casi fuera una postura ensayada.

Ella carraspeó varias veces, deseó que la invitase a un vaso de agua. Pero lo único que le ofreció fue silencio.

—Pues como le he dicho, me parece que me he metido en un buen lío —empezó diciendo.

Y luego relató la historia que había planeado de antemano. Lo del atraco y lo que ella llamó el «error» del hotel que se resumió en la desaparición de todo su equipaje.

—Tengo que volver a casa —dijo y empezó a llorar—. No puedo localizar a mis padres y un amigo que iba a ayudarme tampoco me ha llamado. Tengo que conseguir un nuevo pasaporte y pedir algún dinero prestado. Lo devolveré en cuanto llegue a casa con tal de que me ayuden.

Se deshizo en llanto sin preocuparse de mantener la compostura. No levantó la cabeza para mirar a Andreas Blom. El silencio entre ambos duró un buen rato. El funcionario de la embajada seguía sin inmutarse y mantenía la misma postura.

—¿Es esa tu versión? —le preguntó.

Ella le clavó la mirada.

—¿Perdón?

—Te he preguntado si es esa la versión que has pensado contar a la policía tailandesa cuando investigue tu caso.

—No comprendo —dijo.

—¿Cómo dijiste que te llamabas? —la interrumpió.

Ella repitió de modo automático su nombre y apellido.

—No nos pones las cosas muy fáciles —dijo él.

Ella guardó silencio, sin saber qué decir.

—Te puedo ayudar con lo siguiente, Therese: un abogado y una persona de contacto en la embajada. Pero si no te entregas de inmediato a la policía tailandesa, tu situación va a empeorar considerablemente de forma automática. Ya la has liado bastante declarando una identidad falsa ante las autoridades.

Volvió a hacerse silencio, las ideas revoloteaban en su cabeza como gallinas asustadas.

—Me temo que no entiendo nada —dijo en voz baja, aunque empezó, por primera vez, a barruntar el alcance de sus problemas—. Y no me llamo Therese…

Andreas Blom sacó un papel del escritorio y se lo puso delante de las narices.

—¿Es esta una copia de la denuncia que pusiste ayer ante la policía?

Ella se apresuró a sacar su propia copia y las comparó. Era el mismo documento.

—Pero ese no es tu nombre —dijo él, señalando el que figuraba en el papel.

—Sí —dijo ella.

—No, no lo es —dijo Andreas Blom—. Porque es este.

Le entregó otro papel.

Ella lo miró sin comprender realmente qué estaba mirando. Una copia de un pasaporte con su foto, pero con otro número de identificación fiscal y el nombre de otra persona. Therese Björk se llamaba la titular del documento.

El despacho empezó a dar vueltas.

—No, no y no, esa no soy yo —dijo—. Por favor, esto tiene que aclararse…

—Esto lo vamos a aclarar estupendamente —dijo Andreas Blom de modo tajante—. Aquí tienes tu pasaporte y tu identidad. He llamado para comprobarlo tanto a la policía como a la Dirección General de Hacienda. Esta eres tú, Therese. Y este pasaporte fue hallado, junto al resto de tus pertenencias, en el hotel en el que realmente te alojabas, el hotel Nana. En la habitación que abandonaste, la policía encontró medio kilo de cocaína entre tus pertenencias cuando registró el hotel.

El mareo le sobrevino de improviso y temió ponerse a vomitar en medio del despacho. Todo lo que Andreas Blom seguía diciendo le llegaba a retazos. Tuvo grandes dificultades para encajar en un todo los fragmentos de información.

—Que quede entre nosotros, pero cuentas con buenas posibilidades en el juicio si te entregas ahora mismo y denuncias a quien te sopló la redada de la policía para que pudieras escapar a tiempo. Dos cosas muy sencillas.

Sostuvo dos dedos al aire como si quisiera ratificar la cosa más simple del mundo.

Ella se removió inquieta en el asiento, apenas pudo contener las lágrimas que le brotaban.

—¿Por qué iba a venir aquí, y no largarme del país, si yo fuera culpable de todo lo que dices? —dijo, mirándole fijamente a los ojos.

Él volvió a recostarse en el respaldo de su asiento y sonrió triunfante.

—Porque esto es Tailandia —dijo—, y sabes tan bien como yo que para ti no hay ninguna vía fácil de escape.

ESTOCOLMO

La noche le había traído nuevas pesadillas con temática diferente. Ya no era perseguida en sueños, sino que aparecía atada a un árbol, rodeada de hombres encapuchados que querían hacerle daño. Fredrika Bergman no podía entender de dónde le venían esas absurdas visiones. No le recordaban a nada semejante que hubiese vivido u oído. Y odiaba despertarse con sus propios gritos, noche tras noche, empapada en sudor y a punto de llorar. Y estaba harta. Desesperadamente harta.

Aun así, fue al trabajo. Ni se le ocurría quedarse en casa.

—¿Cómo te encuentras? —le preguntó Ellen Lind cuando se cruzaron en la cafetería.

Fredrika ni siquiera trató de mentir.

—La verdad es que bastante mal —reconoció—. Duermo muy mal, maldita sea.

—¿Y era necesario que vinieras? ¿No deberías quedarte en casa y descansar? —preguntó Ellen.

Fredrika sacudió la cabeza con obstinación.

—Ni de broma —dijo cansada—. Prefiero estar aquí.

Y Ellen no dijo nada más. Seguro que se preguntaba, como todos los demás, cómo se las apañaría Fredrika. Esperar la llegada de un niño en relativa soledad y luego parirlo sin que el padre estuviera presente.

Fredrika tenía mala conciencia porque era siempre Ellen, y nunca ella, la que hacía preguntas. Nunca se interesaba por saber si Ellen estaba bien, por sus hijos o por el gran amor de su vida. Se habían conocido el año anterior en un vuelo chárter y Ellen había quedado prendada e irremediablemente enamorada.

«Enamorada».

Hasta que se quedó embarazada llevaba con bastante tranquilidad el arreglo que tenía con Spencer. No representaba para ella un gran problema que él entrara y saliera de su vida, porque, al fin y al cabo, eso lo había hecho ella misma de vez en cuando. Encontrar un amor y dejar otro. Perder un amor y volver a Spencer. El problema había surgido en ese momento, ya no opinaba lo mismo que antes y cada vez necesitaba más estar más cerca de él. Y aunque es cierto que él iba a verla tan a menudo como le era posible y que ahora respondía al teléfono cuando le llamaba, aún estaba lejos de ser un ingrediente estable en su vida cotidiana.

—Pues si quieres que te diga la verdad —le dijo una vez su amiga Julia—, no entiendo la situación.

Era la misma amiga que le había preguntado a Fredrika varias veces cómo podía follar con alguien que era mucho mayor que ella.

—Hay muchas cosas incomprensibles en esta vida —le contestó Fredrika, lanzando una pulla evidente en la respuesta, y desde entonces no volvieron a hablar del asunto.

Tenía muchos mensajes sin leer en el correo electrónico. Pero no tenía ganas de mirarlos, y la mayoría carecían de interés.

Unos mensajes eran del sindicato. Querían que fuera más activa en el tema de los empleados civiles que no pertenecían al cuerpo de policía. El sindicato de policía promovía de vez en cuando campañas para limitar las prerrogativas y posibilidades de los empleados civiles en el seno de la policía, y ahora Jusek quería pasar al contraataque. Tampoco tenía ganas de ocuparse de eso, aunque hubiese deseado hacerlo.

«Yo ya he hecho mi viaje —pensó tranquilamente—. Y por ahora he elegido quedarme. De momento, no tengo fuerzas para interesarme por lo que piensen otros».

Empezó a echar una ojeada al azar a los papeles que tenía sobre la mesa. Tenía que gastar alguna energía, al menos para hacer lo imprescindible. El caso del hombre atropellado cerca de la universidad era menos prioritario, según había decidido Alex, que el caso de la pareja hallada muerta en un apartamento de la explanada de Odenplan. Incluso había intentado deshacerse de aquel asunto. Era imposible llevar a cabo dos investigaciones a la vez con tan escasos recursos.

Sin embargo, a ella seguían llegándole informaciones relativas al hombre atropellado. Leyó un informe pericial del laboratorio de criminalística que confirmaba la existencia de sustancias en las ropas del hombre, indicando que no sólo había sido atropellado sino que también le habían pasado por encima. Se habían encontrado restos de pintura de coche en la cazadora del hombre. Ahora trabajaban en averiguar qué tipo de pintura era para poder cotejarla más tarde con algún coche sospechoso en caso de que fuera encontrado.

Siguió leyendo mensajes. Todavía no sabía nada del departamento de huellas dactilares relativo a las de la víctima. Irritada, cogió el teléfono.

—Precisamente estaba a punto de llamarte —dijo la mujer cuando respondió al otro extremo de la línea.

Fredrika se quedó pasmada cuando oyó su voz ligeramente cantarina, todo lo contrario que hacía dos días cuando ella había estado allí.

—Estupendo —dijo, tratando de sonar igualmente exaltada.

No lo consiguió, pero la otra no pareció notarlo.

—He cotejado las huellas con las de nuestra base de datos y ¡bingo!

La voz de la mujer surcó el hilo telefónico y sacudió a Fredrika con toda energía.

—¿En serio? —preguntó asombrada.

—¡Y tan en serio! —dijo la mujer en tono triunfal—. ¿Recuerdas el atraco de la semana pasada en Upsala, un furgón de dinero a las puertas de Forex?

El corazón de Fredrika dio un brinco. Forex.

—Claro que sí —se apresuró a contestar.

—Un arma, sospechosa por lo visto de haber sido utilizada en ese atraco, fue encontrada este fin de semana por un hombre que paseaba a su perro. Algo bastante raro, teniendo en cuenta lo bien planeado que parecía todo lo demás. Sea como sea, encontraron el arma y pudieron sacar buena parte de las huellas dactilares.

—Las del hombre desconocido —dijo Fredrika tensa.

—Exacto.

Le dio las gracias por la información y colgó el teléfono. El robo al furgón de Forex había sido el último de una serie de violentos atracos perpetrados en Estocolmo y sus alrededores. Fredrika se sintió extrañamente animada, como si ella misma hubiese descubierto algo grande a través de una simple llamada telefónica. Ya no había duda acerca de quién se iba a ocupar del caso del hombre no identificado; lo más lógico es que recayera sobre el departamento de Criminología, el competente en casos de atraco.

Fredrika sonreía cuando llamó a la puerta del despacho de Alex.

Cuando Alex se enteró de lo sencillo que le iba a resultar deshacerse del caso del hombre atropellado, trabajó excepcionalmente deprisa. Una vez hecho el traslado del caso al departamento de Criminología, Fredrika podría concentrar todos sus sentidos en el caso del matrimonio muerto. El reloj estaba a punto de señalar las once y ella y Joar tendrían en breve una entrevista con Agne Nilsson, el miembro del grupo de apoyo a extremistas arrepentidos. Le resultaba extraña la compañía de Joar. No es que fuera nada malo, sino diferente.

Él llamó a su puerta antes de que bajaran a recibir al visitante.

—¿Estás lista? —le preguntó, sonriendo, cordial, formal y correcto.

Su sonrisa no delataba nada, pensó Fredrika. La tenía allí, en medio del rostro, como dibujada en una máscara de carnaval.

Y se puso a pensar en lo que podía ocultar esa máscara. No llevaba anillo, pero quizá tuviera pareja. ¿Tendría hijos? ¿Viviría en una casa o en un piso? ¿Tendría coche propio o viajaba en autobús?

Fredrika no era curiosa, pero a menudo leía bien en el rostro de los otros. Apenas necesitaba preguntar nada, casi todo estaba escrito en la cara de las personas, sin que estas supieran o quisieran enterarse de ello.

«Quien lee aprende», solía decir su madre.

Y Fredrika consideraba que era muy acertado.

Agne Nilsson esperaba en la recepción y parecía desorientado. No tenía el aspecto que Fredrika se había imaginado. Era bajo y corpulento, de cabello ralo y tez pálida. Pero con unos ojos impresionantes. Se dio cuenta de ello cuando lo miró de frente. Duros y avizores, con una chispa de coraje y energía como los ojos de un niño rebelde y obstinado, pensó cuando estrechó su mano y se presentó.

Notó que miraba automáticamente a su vientre, pero no hizo ningún comentario. En el fondo se lo agradeció. La gente creía de forma errónea que les estaba permitido tocar a las embarazadas de una forma que nunca harían con una mujer que no estuviese encinta. Una tierna caricia en el vientre, con una o con las dos manos. Fredrika sentía casi pánico cuando se cruzaba con ciertos colegas suyos en el pasillo, adivinando sus inquisitivas miradas. Incluso había sopesado plantear el asunto en una reunión de personal, pero no pudo encontrar las palabras adecuadas.

Llevaron a Agne Nilsson a un despacho provisto de ventanas. Las salas de interrogatorio sin ventanas pocas veces invitaban a discusiones razonables. Tampoco era cuestión de tratar como delincuentes a personas que no acudían allí bajo sospecha de nada. Joar fue a buscar unos cafés y Fredrika se quedó dándole conversación a Agne Nilsson.

—Quizá pueda empezar por contarnos las actividades de vuestro grupo de apoyo —dijo Joar, después de haber servido los cafés y guardar un instante de silencio.

Agne Nilsson se removió en su asiento, parecía que no sabía muy bien por dónde empezar.

—La cosa comenzó hace un par de años —dijo—. Jakob y yo éramos buenos amigos desde antes. Crecimos en el mismo barrio.

Esbozó una sonrisa nostálgica y prosiguió. La idea, como tantas otras veces, había sido de Jakob Ahlbin. Se le ocurrió cuando, al final de una de sus conferencias, un joven se quedó en el local después de haberse encarado con él. Vestía como todos los demás jóvenes, pero su corte de pelo —o más bien su ausencia de pelo— y cierto número de tatuajes delataban su ideología.

—No crea usted que es tan sencillo —le había dicho a Jakob—. Ahí está usted hablando de lo mal que lo pasan esos inmigrantes y de la conducta que deberíamos tener los demás al respecto, pero, a veces, maldita sea la nula posibilidad de elección que le queda a uno. Eso debe usted de tenerlo muy claro.

Fue el inicio de una larga conversación. El joven estaba atemorizado y apesadumbrado. A los catorce años ya había recalado, a través de su hermano mayor, en grupos de extrema derecha. Ahora tenía diecinueve años y estaba a punto de concluir sus estudios de secundaria. Su hermano se había apartado de ese movimiento años atrás, se había mudado a otra ciudad y conseguido un trabajo. Él se había quedado en Estocolmo, con notas pésimas, sin saber muy bien qué camino tomar, encerrado en un círculo de amistades en el que había empezado a sentirse ajeno. Y además, acababa de conocer a una chica. Nadima, de Siria.

—Tendría que ser su familia, y no mis amigos, la que tuviera problemas al enterarse de que somos pareja —dijo el muchacho a Jakob—. Pero su padre está más que encantado con que su hija haya conocido a un joven sueco. Mis compañeros, sin embargo, nos matarían tanto a mí como a ella si se enteran.

El muchacho había llegado a una situación límite, aguantando todo lo humanamente posible. Jakob se había dado cuenta y por ello quiso actuar.

—Dame unos días —le dijo Jakob—. Conozco gente a la que puedo preguntar por lo que se podría hacer en tu situación.

Pero no le dio tiempo ni siquiera a actuar. La banda ya había sido advertida de que uno de sus miembros estaba a punto de abandonar y se había echado una novia inmigrante, y un día los esperaron cuando regresaban a casa dando un paseo.

Agne Nilsson se quedó con los ojos en blanco.

—Jakob se llevó un gran disgusto —dijo con voz ronca—. Por no haber comprendido la urgencia de la situación.

—¿Qué pasó? —preguntó Joar, poniendo nerviosa a Fredrika.

No quería ni podía oír horribles detalles.

—A ella la violaron, uno tras otro, y a él le obligaron a mirar. Y luego lo golpearon hasta dejarlo medio muerto. Ahora va en silla de ruedas a causa de una minusvalía sensorial.

Fredrika quiso llorar.

—¿Y la muchacha? —preguntó, esforzándose por mantener un tono profesional.

Agne Nilsson sonrió por primera vez desde que había llegado. Fue una sonrisa leve aunque entrañable.

—Forma parte de nuestro grupo de apoyo —dijo—. Totalmente al descubierto. Trabaja sin descanso. Es la única a quien el ayuntamiento ha querido ofrecerle un empleo a tiempo completo. Creo que para ella ha sido una manera de seguir existiendo.

Sus palabras aliviaron tanto a Joar como a Fredrika.

—¿En qué consistía exactamente la labor de Jakob? —preguntó Joar—. Dijiste algo de financiación del ayuntamiento.

Agne Nilsson asintió para indicar que comprendía lo que pensaba Joar.

—Nadima es, como queda dicho, la única que trabaja a tiempo completo. Y le paga el ayuntamiento, que en otros casos ha elegido invertir en organizaciones más consolidadas. Los demás hemos tenido la posibilidad de comprometernos parcialmente, en diferente grado, a través de nuestros empleadores. Jakob era realmente el único que no lo hizo así; su trabajo era casi ideal. No me preguntéis por qué. En primer lugar, era nuestro portavoz y nuestra principal «oreja pegada al terreno», como solía decir la policía. ¿Habéis visto alguna conferencia de Jakob?

Fredrika y Joar negaron con la cabeza.

Agne Nilsson parpadeó varias veces.

—Era genial —dijo con el rostro iluminado—. Conseguía que los que le escuchaban pensaran en nuevas posibilidades. Su punto fuerte consistía en presentar cosas que la gente ya había oído cien veces, aunque de una manera diferente. Y con convicción. Su discurso calaba entonces muy hondo. —Apretó un botón de su camisa—. Tenía que haber sido político —añadió—. También encajaba en ese mundo.

«Seguramente Jakob me habría caído muy bien», constató Fredrika para sus adentros.

—¿Cómo le afectaba su enfermedad? —preguntó ella—. ¿Se le notaba mucho?

—Bah —dijo Agne Nilsson, haciendo una mueca—. Pues sí, le afectaba durante algunos periodos y también lo contaba de forma relativamente franca. Mi impresión es que lo peor ya había pasado.

—¿Pero no hablaron nunca de ello en profundidad? —preguntó Joar con un tono de sorpresa en la voz—. Ustedes eran amigos desde hacía mucho tiempo.

—Pues no —reconoció Agne Nilsson—. No lo hicimos. Jakob solía decir que su salud no mejoraba dándole vueltas al asunto, y en parte llevaba razón. De modo que nunca hablaba de su enfermedad más que en términos generales. —Carraspeó—. Hablábamos más del trabajo cuando nos veíamos. Era lo que procedía en nuestro caso.

—Pero usted conocía las amenazas que Jakob recibió.

—Claro —dijo Agne—. Las recibimos muchos de nosotros casi al mismo tiempo.

Fredrika se detuvo en mitad de un movimiento cuando estaba tomando notas.

—¿Perdón?

Agne Nilsson asintió con decisión.

—Claro —volvió a decir—. Así fue. Y no sólo recientemente, también antes.

—¿Del mismo remitente? —preguntó Joar.

—No, aunque sí con el mismo objetivo. Procedían de gente que pensaba que nos metíamos en asuntos en donde nadie nos había llamado.

Joar sacó copias de los correos enviados a Jakob.

—¿Los reconoce?

—Claro que sí —dijo Agne—. Ya he dicho que yo recibí los mismos. Aunque en mi caso no ponía curilla o reverendo de los cojones, sino cerdo socialista.

Sonrió tímidamente.

—¿Sintió miedo alguna vez? —terció Fredrika.

—No, ¿por qué iba a tenerlo? —dijo Agne, casi con expresión de asombro—. Esas amenazas jamás se materializaban. Y además estaban previstas, por así decirlo. Ninguno de nosotros creía en que pudiéramos llevar a cabo nuestra actividad sin molestar a nadie o sin que alguien se enfadara.

—Pero en estos mensajes hay alguien terriblemente enfadado —comentó Joar, señalando los papeles que tenía en la mano.

—Sí, pero estaba en relación con ese último caso del que nos ocupamos. Se trataba de un muchacho que necesitaba salir de la organización Folkets söner. Sabíamos que iba a ser muy complicado. Y hubiésemos acudido a la policía si los mensajes no hubieran cesado. Es decir, en nuestro grupo hay policías, pero tardamos en hacer una denuncia formal de las amenazas.

Fredrika suspiró. Deseó que no tardaran tanto la próxima vez.

—¿Pero a qué se refiere con que los mensajes cesaron? —preguntó Joar, frunciendo el ceño—. Jakob recibió mensajes hasta pocos días antes de su muerte.

Agne Nilsson hizo un gesto de rechazo con las manos.

—La verdad es que no me lo explico —dijo—. Hablé con Jakob la semana pasada y en ese momento no habíamos recibido nuevos mensajes ninguno de los dos. Después yo no recibí ninguno más y no volví a hablar con Jakob del asunto. Él tampoco dijo nada al respecto. —Se retorció en el asiento—. Aunque, a decir verdad, no nos vimos mucho en los últimos diez días. Él tenía muchas conferencias en su agenda y yo también tenía que ocuparme de mis asuntos.

—¿Puede pasarnos copias de los mensajes que recibió? —preguntó Joar.

—Por supuesto —dijo Agne Nilsson.

—¿Conoce a un tal Tony Svensson? —volvió a preguntar Joar.

Una sombra cruzó el rostro de Agne Nilsson.

—Sí, naturalmente —dijo—. Lo conocen todos los asistentes sociales y policías del barrio donde vive.

—¿Sabía que era él quien enviaba los mensajes? Al menos los que Jakob recibía.

Agne Nilsson sacudió la cabeza boquiabierto.

—Es decir, sabíamos que él formaba parte de la organización, pero que fuese el autor de los mensajes no tenía ni idea. Iban firmados por las iniciales FS.

Joar pareció quedarse pensando.

—¿Qué pasó luego? —preguntó al cabo—. Me refiero al muchacho que intentó salirse de Folkets söner.

—Todo un lío, dicho con brevedad —suspiró Agne—. Se llama Ronny Berg, por cierto. Pero yo no me ocupé todo el tiempo de su caso, fue Jakob quien lo llevó hasta el final. Y no tuvo tiempo de contarme los pormenores del desenlace antes de que muriera. Pero comprendí que había muchas razones para cuestionar las verdaderas intenciones del muchacho tras los intentos de salir de la organización.

Fredrika se inclinó hacia adelante mostrando curiosidad, pero se sintió ridícula cuando vio que el vientre le impedía enderezarse.

—¿A qué se refiere?

—No parecía que intentara dejar el grupo por razones ideológicas, sino a causa de un conflicto que había mantenido con otros miembros del grupo. Pero como he dicho, no sé mucho del asunto. Quizá pueda deciros más cosas cualquier otro miembro del grupo, puedo enterarme.

Joar asintió.

—Hágalo si puede —dijo.

Y mientras Joar ponía sus papeles en orden dijo Fredrika con tacto:

—Tal vez necesite protección, Agne. Hasta que sepamos de qué va todo este asunto, si es que es posible.

Agne Nilsson no dijo nada.

—¿De modo que no creen que fuera un suicidio? —dijo luego en voz baja.

—Así es —admitió Joar—. Pero no estamos seguros.

—Bien —dijo Agne, y se quedó mirándolos—. Porque ninguno de nosotros cree eso de Jakob, ni por asomo: que él hubiese disparado a su esposa y luego a sí mismo.

Joar ladeó la cabeza.

—La gente a veces no es lo que parece —dijo con calma.

Poco después de la una del mediodía se filtró la noticia en uno de los periódicos de la tarde en su edición digital en internet: «El caso de la pareja tiroteada: la policía sospecha de una conexión con miembros de la extrema derecha».

—¡Pero, coño! —aulló Alex Recht, dando un fuerte puñetazo en la mesa—. ¿Cómo cojones se ha producido esta filtración?

La pregunta era absurda en sí misma. De los sumarios siempre salían filtraciones. Pero Alex pensó que, en este caso, se había esforzado especialmente para que eso no sucediera. Y eran muy pocas personas, a decir verdad, las que estaban enteradas de las nuevas pistas que seguía la investigación.

—Los periodistas están llamando como locos —dijo Ellen al pasar por su despacho—. ¿Vamos a hacer alguna declaración?

—No, nada por ahora —bramó Alex—. ¿Hemos encontrado ya a Johanna Ahlbin?

Ellen negó con la cabeza.

—No.

—¿Y por qué no? —se quejó Alex—. ¿Dónde coño está?

Apenas se atrevía a mirar la pantalla del ordenador, en donde las imágenes de Jakob Ahlbin le devolvían la mirada. Ya se sabía todo, ya no existía posibilidad alguna de comunicar personalmente la tragedia a la hija. Lo único que habían omitido los periodistas fue el nombre y las fotos de las hijas.

«Por lo menos lo hemos intentado», pensó Alex resignado.

Ellen había trabajado duro en el intento de localizar a la desaparecida Johanna. El jefe y los compañeros de trabajo de ella le habían facilitado los nombres de amigos que, teóricamente tendrían que saber dónde se encontraba, pero ninguno lo sabía, nadie sabía cómo estaba ni si estaba enterada de la muerte de sus padres.

—Jodido asunto, enterarse de una noticia así por los medios —comentó Alex en voz baja.

—Pero lo hemos intentado —dijo Ellen compungida.

—Sí, lo hicimos —dijo Alex, y apartó la vista del ordenador.

—Por cierto, me entregó estos papeles un ayudante del departamento de la Policía Científica —dijo Ellen, colocando sobre la mesa de Alex un envoltorio de plástico—. Extractos de conferencias que había en el disco duro del ordenador de Jakob Ahlbin.

—¿Algo de utilidad?

—No, no creo. Pero el nombre que figura en la libreta de notas quizá pueda ser interesante. Pero claro, no lo sé.

—¿Libreta de notas? —rezongó Alex, buscando entre los papeles del envoltorio.

Fue lo último que sacó. Una discreta libreta beis en la que sólo figuraba «Muhammed» y un número de teléfono móvil.

—¿Dónde y cómo han encontrado esto? —preguntó Alex.

—En un cajón cerrado de su escritorio. Estaba debajo de un plumier.

Alex supuso que se trataría de algo que había ocultado.

Tal vez Muhammed fuera un refugiado que había tenido una relación personal con él, o quizá alguien que le hubiese buscado por cualquier otro motivo.

—¿Hemos buscado el número de teléfono en nuestras bases de datos? —preguntó Alex.

—Acabo de hacerlo —dijo Ellen satisfecha—. De hecho, coincide con una denuncia por pérdida de pasaporte. En ella figura el nombre completo y la dirección del hombre.

Ellen le pasó otro papel más. Alex sonrió.

—No tiene antecedentes penales —se apresuró a decir Ellen, antes de marcharse a atender una llamada de su teléfono móvil.

Alex se quedó pensando en cómo proseguir con el caso. Miró el papel con el nombre y número de teléfono, y luego el envoltorio de plástico con todo lo demás. Examinó asimismo la denuncia del pasaporte perdido que Ellen había copiado. Todos esos pasaportes «extraviados». Alex sabía que los refugiados tendrían dificultades sin ellos.

«Hemos hecho de Europa una fortaleza, tan sólida como el maldito Fort Knox —pensó resignado—. Y al precio de haber perdido el control de las personas que entran y salen actualmente del país. Indigno para todos los implicados».

Dirigió la mirada a través de la ventana. Cielo azul y despejado, un sol maravilloso y sólo unas cuantas horas para que empezara el fin de semana. Parpadeó. Jamás soportaría pasar un fin de semana en casa con Lena, que se comportaba como una extraña. Se había hecho inaccesible. Por razones que era incapaz de mencionar, percibía que no podía hablar con ella de lo que hubiese sucedido o de cómo él vivía la situación.

¿Por qué no?, volvió a preguntarse. Siempre habían podido hablar de todo.

Quizá volviera a intentarlo. Pero al margen de todo eso, tendría que trabajar algunas horas extra durante el fin de semana.

Al principio pareció como si la semana fuera a acabar tan mal como había empezado. A Peder Rydh le habían encomendado la tarea de examinar los listados de llamadas que la policía había obtenido de Telia, la compañía telefónica, y del proveedor de telefonía móvil de Jakob Ahlbin, mientras Joar hacía compañía a Fredrika durante la entrevista a Agne Nilsson. Peder a punto estuvo de montar en cólera y subirse por las paredes, pero recuperó la calma cuando supo que estaría presente en el interrogatorio de Tony Svensson, que tendría lugar por la tarde. Y se sintió animado cuando se puso a revisar los listados.

Siempre que le tocaba examinar el material de escuchas o seguimiento telefónico, le fascinaba la increíble cantidad de llamadas que hacía la gente a diario. A menudo podían distinguirse ciertas pautas, llamadas entre cónyuges, por ejemplo, que a veces eran de un par de veces al día. Pero también se encontraba con otro montón de números y contactos que debía examinar. Algunas llamadas, por su duración o por su frecuencia, parecían increíblemente interesantes, aunque luego examinadas en profundidad al ser identificado el abonado no pasaban de ser el número de la pizzería de la esquina.

En el caso de Jakob Ahlbin y sus eventuales contactos con Tony Svensson, la cosa resultó bastante sencilla. Peder sonrió y celebró su triunfo cuando los detectó.

Tony Svensson había llamado en tres ocasiones a Jakob Ahlbin, y por un espacio de tiempo breve, por lo que Peder supuso que las llamadas habían ido a parar directamente al contestador automático de Jakob. Las comunicaciones nunca podrían ser reproducidas, pero el hecho de que Tony Svensson hubiese llamado a Jakob Ahlbin constituía ya una prueba sólida.

Salió a toda prisa de su despacho y se dirigió al de Alex. Ya en el umbral de la puerta, le asaltó una duda repentina; su jefe parecía más arisco que de costumbre. Peder carraspeó discretamente.

—¿Sí? —dijo Alex de mal genio, pero suavizó el tono cuando vio quién era—. Ah, pasa.

Ya más animado, Peder entró en el despacho y le enseñó los listados a Alex.

—Bien, Peder, bien —dijo Alex—. Redacta un informe de inmediato para la fiscalía. Argumenta un posible delito de intimidación. Quiero echar el guante a ese joven antes de que empiece el fin de semana. Sobre todo ahora, cuando toda la mierda ha salido en la prensa.

Peder sintió que el calor le recorría el cuerpo —no, decididamente, no estaba en cuarentena—. Con el calor llegó la sorpresa. ¿Quién había filtrado a la prensa la pista de la extrema derecha?

Cuando iba a salir del despacho, dijo Alex entre dientes:

—¿Tienes un momento? —le preguntó.

Ya le extrañaba que todo fuera demasiado bien para ser verdad. Supo lo que Alex tenía entre manos antes de sentarse. Pero no dejó de sorprenderle la forma en que se decidió a mencionarlo.

—En este lugar de trabajo, y mientras yo sea el jefe, un cruasán es un cruasán. Y nada distinto a un cruasán —dijo, poniendo el acento en cada una de las sílabas.

«Yo me muero —pensó Peder—. Me muero de vergüenza y bien merecido lo tengo, hay que joderse».

No se atrevió a mirar a Alex a la cara, que proseguía implacable:

—Y cuando uno de mis subordinados se encuentra tan mal, por motivos privados o cualesquiera que sean, que no sabe distinguir entre un bollo y otra cosa, espero que el aludido recupere la compostura. —Calló y miró a Peder a los ojos—. ¿Entendido?

—Entendido —farfulló Peder.

Y empezó a pensar en cómo coño podría seguir trabajando a partir de entonces.

Se reunieron en el salón de la casa del de más edad de todos ellos. Era la tercera reunión en poco tiempo, y ninguno se sentía a gusto en aquel encuentro. Pero era necesario, teniendo en cuenta los sucesos de los últimos días.

—Sabíamos que se armaría un buen revuelo —dijo el más joven—. No puede sorprendernos que se haya montado semejante alboroto con el suicidio de un cura de por medio.

No valía la pena contradecirlo. Una cosa era planear y montar de antemano una operación así. Y otra llevarla a cabo. Tenían que mantener la calma y no perder los nervios.

El mayor de ellos tomó la palabra.

—Existe una serie de circunstancias desafortunadas con las que, sin embargo, tenemos que tener cuidado —dijo de forma decidida—. La primera es la información de la prensa. No creí que fuéramos a ver artículos, nombres y fotos de los muertos hasta mañana como muy pronto.

—No, ninguno de nosotros lo creía.

—Qué policías, la madre que los parió, tienen filtraciones por todos lados como las goteras.

Se quedaron en silencio.

—Ello trastoca en parte nuestros planes —suspiró el mayor de ellos—. Sobre todo los de nuestra amiguita en el extranjero. ¿Cuándo estará de vuelta?

—El lunes, creemos.

—¿Es posible? Me refiero en caso de que publiquen hoy la noticia.

—Podemos justificar la mayor parte —dijo el más joven con objetividad.

Su aspecto resultaba espeluznante cuando sonreía. Toda una serie de operaciones, realizadas con la idea de arreglarle la cara, no habían conseguido más que un resultado mediocre. Y ahora había elegido el aspecto que tenía; la sonrisa deformada se había convertido en su santo y seña.

El mayor de ellos se levantó y se detuvo junto a la ventana.

—No me siento a gusto con la deserción que tuvimos antes de que todo esto sucediera. Me perturba, lo reconozco. Que haya alguien por ahí que sabe demasiado. Espero que sea como tú dices, y que aún podamos seguir considerándolo nuestro amigo. De lo contrario, estamos jodidos.

—Él sigue sin recibir su merecido —dijo el más joven—. Es algo que juega a nuestro favor. Y además no removió mucha mierda cuando desertó. Nunca podría denunciarnos, sin que él mismo quedara en evidencia.

El razonamiento tuvo un efecto tranquilizador en el mayor de ellos, y pasó seguidamente al último punto del orden del día.

—Comprendo que tuviéramos problemas con nuestra última margarita —dijo, sentándose en una butaca en una esquina junto a una estantería repleta de diccionarios.

Los rasgos faciales del más joven se pusieron tensos. Pareció muy preocupado, cosa que también sentía, por vez primera desde que empezó la reunión.

—Ahí sí que tenemos un gran problema —dijo pensativo—. Por desgracia, no llegamos a tiempo de recoger nuestra flor antes de que él, por así decirlo, propagara las buenas noticias a más amigos suyos. O al menos a uno de ellos. El que después se puso en contacto con el cura.

El mayor frunció el entrecejo.

—¿Tenemos alguna posibilidad de apreciar el alcance del perjuicio ocasionado? —preguntó.

—Sí, ya lo creo. Y como he dicho, no tuvo tiempo de informar a muchos. Por desgracia, desconocemos del nombre del amigo, pero estoy en ello.

Los dos callaron. El silencio parecía más palpable en aquel salón, donde largas estanterías cubrían las paredes casi por completo y las alfombras tapizaban los suelos. Fue el mayor de ellos el que habló primero:

—¿Y la próxima margarita?

El joven volvió a sonreír con aquella mueca.

—Paga el domingo.

—Bien, eso está bien —replicó el otro. Y después añadió—: ¿Vivirá?

Nuevo silencio.

—Seguramente no. Al parecer, también él se fue de la lengua, en contra de nuestras reglas.

El mayor palideció.

—No es eso en lo que habíamos pensado. No podemos cometer demasiados errores. Quizá deberíamos abandonar el asunto durante algún tiempo.

El más joven no parecía darse cuenta de la catástrofe que se avecinaba.

—Esperemos a ver qué cartas juega a lo largo del día nuestro amigo al otro lado de la ley.

El mayor frunció los labios.

—Eso no tiene que ser un problema. Ya sabe lo que le espera si comete el error de dejarnos.

Notó un ardor en el estómago cuando pronunció esas palabras, casi como si sintiera miedo de sí mismo.

ESTOCOLMO

Tony Svensson era un hombre de costumbres fijas. Su mundo giraba, en principio, alrededor de una simple trinidad: el local de la asociación, el taller y su casa. Se decidieron por detenerlo en el taller.

La detención resultó relativamente tranquila. Escupió y soltó un par de imprecaciones cuando los coches de la policía aparecieron de repente en la puerta del trabajo, pero no opuso resistencia alguna cuando se percató de que la cosa iba en serio. Los agentes que habían ido a detenerlo contaron que incluso sonrió cuando el duro metal de las esposas le atenazó las muñecas. Como si esa sensación avivara en él recuerdos de un tiempo que casi había olvidado.

El fiscal consideró que había pruebas de sobra para que Tony Svensson fuera detenido bajo sospecha de intimidación. Los mensajes electrónicos y las llamadas telefónicas eran más que suficiente. Si de ahí pasaban a un auto de procesamiento, dependería mucho del compromiso de Agne Nilsson, que, a diferencia de Jakob Ahlbin, seguía vivo y podía dar testimonio de las amenazas. Si quería. Pocos eran los que se atrevían a prestar declaración contra grupos como el de Tony.

Los que iban a llevar a cabo el interrogatorio eran Peder y Joar. La energía que Peder experimentaba normalmente ante los interrogatorios se desvaneció cuando se enteró de que tenía que hacerlo con Joar. Miró de reojo a su compañero cuando iban en silencio en el ascensor. Camisa rosa bajo la chaqueta, como si fuera un atuendo que pudiera llevar un policía. Una señal más.

«Este chico oculta algo —pensó Peder—. Y lo voy a averiguar por la madre que me parió, aunque tenga que tirarle de la lengua».

Tony Svensson esperaba en la sala de interrogatorios, adonde había sido conducido después de ser registrado en el calabozo.

—¿Eres consciente del delito por el que has sido detenido como sospechoso? —le preguntó Joar.

Tony Svensson asintió y sonrió. Se notaba que ya había estado allí en otras ocasiones y que la situación no le afectaba ni lo más mínimo. Como si entrara dentro de sus cálculos, había que ser consecuente cuando las cosas salían mal.

De no ser por su aspecto descuidado, se podría haber dicho incluso que era muy guapo. Pero la cabeza rapada, los brazos llenos de tatuajes y la grasa bajo las uñas le conferían el aspecto del gánster que precisamente era. Sus ojos eran negros. Como dos balas apuntando a Peder y Joar.

«Tiene coraje —pensó Peder de forma instintiva—. Por eso está tranquilo. Y porque ha tenido tiempo de llamar a su abogado».

—Sería bueno que respondieras con palabras, en otro caso la cinta no graba —le indicó Joar amablemente.

Demasiado amablemente.

Peder se quedó helado. Había algo extraño en el papel que ahora asumía Joar. Estaba en apariencia demasiado contenido, pero daba la sensación de que de súbito pudiera enfurecerse, lanzarse sobre la mesa y matar a golpes a la persona que se sentaba al otro lado.

Psicópata, fue la palabra que rondó por la cabeza de Peder.

—Jakob Ahlbin —dijo con voz firme—. ¿Te dice algo el nombre?

Tony Svensson dudó. El abogado buscó su mirada, pero el cliente ni se inmutó.

—Creo haber oído el nombre alguna vez —respondió.

—¿En qué circunstancias? —preguntó Joar.

Tony Svensson volvió a sonreír.

—Se entrometió en asuntos privados míos y de mis amigos, así nos conocimos.

—¿De qué forma se entrometió? —preguntó Peder.

Al joven cabeza rapada se le escapó un suspiro.

—Intentó dividirnos, meter cizaña entre nosotros.

—¿Cómo?

—Inmiscuyéndose en conflictos en los que nadie le había llamado.

—¿Qué clase de conflictos?

—No quiero entrar en detalles.

Se hizo el silencio.

—¿Estarían quizá relacionados con alguien que ya no quería pertenecer a tu grupo? —dijo Joar, recostándose en el respaldo de su asiento y cruzando los brazos en el pecho.

Justo como estaba Tony Svensson.

—Pues sí, tal vez fuera eso —respondió Tony.

—¿Qué hiciste entonces? —preguntó Peder.

—¿Cuándo?

—Cuando Jakob Ahlbin se metió en asuntos que no le concernían.

—Ah, ya.

Tony cambió de postura mientras el abogado repasaba discretamente sus papeles. Era obvio que tenía puesto el pensamiento en la reunión con otro cliente.

—Yo traté de convencerle de que se ocupara de sus propios asuntos y dejara de meter la cuchara en plato ajeno —respondió finalmente.

—¿Cómo se lo dijiste?

—Le llamé y pedí que se fuera a hacer puñetas. También le envié unos mensajes por correo electrónico.

Joar y Peder empezaron a hojear de forma automática las copias de los mensajes.

—¿Decían algo más los mensajes? —preguntó Peder.

—Los tienes delante de tus narices —soltó Tony Svensson, perdiendo la paciencia—. Léelos antes, coño.

Joar se aclaró la voz y leyó en alto:

—«Estás jodido, Ahlbin. Retírate de este lío mientras estés a tiempo». —Joar levantó la vista—. ¿Has escrito esto?

—Sí —repuso Tony Svensson—. Pero no creo que eso sea una amenaza.

—Espera un poco, tenemos más —dijo Peder con calma. Leyó en voz alta—: «Qué pena, reverendo, que no desistas en tu empeño de jodernos. Y qué pena que no entiendas que seas tú mismo quien más pena nos dé a fin de cuentas».

Tony Svensson empezó a reír.

—Pues sigo sin ver amenaza alguna.

—Bueno, no sabría qué decirte —dijo Joar—. Pero cuando uno alude a que alguien vaya a «dar más pena», no suele ser un buen augurio.

—Aunque es jodidamente difícil de saber, ¿verdad? —respondió Tony, guiñando un ojo.

El guiño provocó una reacción inesperada en Joar, y Peder se percató del cambio de ambiente que se había producido.

—Vaya —dijo, y esperó con ello conseguir tomar las riendas del interrogatorio durante un rato—. Entonces vamos a leer algo más intenso: «Tienes que hacernos caso, preboste. Vas a pasar los trabajos de Job si no renuncias a tus actividades».

Tony Svensson se quedó mudo, la cara rígida. Se inclinó sobre la mesa y levantó un dedo.

—Maldita sea, eso no lo he escrito yo —soltó, acentuando todas las sílabas.

Peder enarcó las cejas.

—¿No? —dijo, haciéndose el sorprendido—. Pues entonces será que algún otro empezó, de repente, a enviar mensajes a Jakob Ahlbin desde tu ordenador y con la misma firma, «FS».

—¿Insinúas que ese mensaje salió de mi ordenador? —preguntó Tony Svensson, gritando.

—Sí —dijo Peder, y miró sus papeles sólo para descubrir que no era cierto. El mensaje que acababa de leer era uno de los que no habían sido enviados desde el ordenador de Tony Svensson.

El cabeza rapada reparó en el gesto contrariado de Peder y volvió a recostarse en el asiento.

—Me lo temía —dijo.

—¿Luego sostienes que fue otro quien envió mensajes a Jakob Ahlbin por el mismo asunto? ¿Otro que no eras tú?

—Eso es exactamente lo que sostengo —dijo Tony secamente—. No he enviado mensajes al cura desde otro ordenador que no sea el que tengo en casa.

—¿Te refieres al ordenador que acabamos de confiscar? —inquirió Joar con ironía—. Hemos practicado un registro en tu casa y confiscado unas cuantas cosas.

Los ojos negros se nublaron aún más. Peder notó las veces que Tony Svensson tuvo que tragar saliva, pero no dijo nada.

«Es muy listo —pensó Peder—. Sabe cuándo debe aflojar».

—Está bien, ¿quieren saber algo más? —dijo Tony irritado—. Empiezo a tener prisa.

—Pero nosotros no tenemos ninguna —dijo Joar tajante—. ¿Qué dijiste cuando llamaste a Jakob Ahlbin?

Tony suspiró alto y exagerado.

—En total dejé tres mensajes en el contestador automático del cura —afirmó—. Casi idénticos a los que había en los mensajes de correo electrónico. Es decir, los que yo mismo envié desde mi propio ordenador, con pocas variaciones.

—¿Tuviste algún otro tipo de contacto con Jakob Ahlbin? —preguntó Joar.

—No.

—¿Nunca estuviste en su casa?

—No.

—¿Y cómo es que encontramos tus huellas dactilares en la puerta de entrada de su apartamento? —preguntó Joar.

Peder se quedó de piedra. ¡Por todos los demonios! De eso no le habían informado.

Tony Svensson también pareció sorprendido.

—Está bien, estuve allí y llamé a la puerta. Golpeé la puerta, grité. Pero nadie la abrió y me largué de allí.

—¿Cuándo fue eso?

—Veamos —dijo Tony Svensson, simulando pensar—. Tuvo que ser hace una semana, supongo que el sábado.

—¿Y por qué? —preguntó Joar—. Si ya no necesitabas enviarle más mensajes…

—Temí haber cometido algún desliz —dijo Tony Svensson irritado—. Le envié los mensajes para que se lo tomara con calma, para convencerle de que dejara de inmiscuirse en nuestros asuntos internos. El conflicto dentro del grupo quedó resuelto a fin de cuentas. Al menos esa fue mi impresión y la de los demás. Lo solucionamos por las buenas con el chico que se había visto envuelto en la bronca. Pero luego volvió a surgir la discordia y entonces tuve claro que el cura había vuelto a sembrar cizaña. Y fui a su casa. Aunque fue la única vez.

Joar asintió tranquilamente.

—¿Fue la única vez? —repitió.

—Lo juro —dijo Tony Svensson—. Si afirmáis que habéis encontrado mis huellas dentro del apartamento, estáis mintiendo. Porque nunca estuve allí.

Joar guardó silencio mientras Peder bullía de rabia. ¿Cómo diablos había acudido Joar a un interrogatorio sin comentar antes con su compañero todos los datos?

Joar parecía divertido.

—¿Puedes darnos los nombres de quienes pueden confirmar tu versión? —preguntó.

—Sí, hombre, sí —dijo Tony Svensson, en un exagerado tono colaborador—. Podéis empezar preguntando a Ronny Berg. —Berg. El apellido de la persona que les había citado Agne Nilsson. Tony prosiguió—: Si es que quiere hablar con vosotros. Así podréis oír el favor que el cura le pidió a cambio.

Las últimas palabras rebotaron en las paredes de la sala. ¿Un favor a cambio?

Al mismo tiempo que Joar y Peder bajaban para interrogar a Tony Svensson, Alex llamó a la puerta del despacho de Fredrika Bergman y le preguntó si quería acompañarle a ver una persona.

—¿Adónde vamos? —preguntó Fredrika, tras recoger sus cosas.

Alex le explicó el hallazgo de una libreta con un nombre y número de teléfono apuntados, en un cajón cerrado del escritorio de Jakob Ahlbin.

—Podría decirse que probé suerte —dijo—. Marqué el número, le expliqué lo sucedido al hombre que me respondió y le pregunté por su relación con Jakob Ahlbin. Al principio fue reacio a contestar, no quería saber nada de la policía. Luego me contó que Ahlbin le había llamado para algo, así fue cómo entraron en contacto. Pero no quiso hablar del asunto.

—¿No quería hablar por teléfono o no quería hablar de ninguna manera?

—No quería saber nada del asunto, pero pensé que tal vez si le hacíamos una visita sorpresa…

Bajaron al garaje. Fredrika se fijó en el aspecto exhausto de Alex. Agotado, y también triste. En otro tiempo, en otro lugar de trabajo, le hubiese preguntado cómo se encontraba, haciéndole ver con agrado que estaba dispuesta a escucharle en caso de que necesitara hablar. Pero ahora no tenía fuerzas para nada.

Atravesaron en silencio el barrio de Kungsholmen y tomaron la autopista E4 en dirección sur, hacia la barriada de Skärholmen. Alex puso la radio.

—¿Y la prensa, se ha puesto muy pesada? —preguntó Fredrika, sabiendo de antemano la respuesta que le iba a dar.

—La madre que los parió —exclamó Alex irritado—. Es que ni siquiera pueden entender que no tengamos nada que comentar. Voy a aclarar esto, tenemos que sacar un comunicado de varias líneas para que la noticia no se convierta en un torbellino esta tarde.

Fredika guardó silencio y pensó durante un rato.

—Es que no lo acabo de entender —dijo al poco rato.

—¿El qué?

—Que alguien como Tony Svensson y sus compinches entraran en un apartamento del barrio de Vasastan a las cinco de la tarde y dispararan contra dos personas, abandonaran después el apartamento sin ser vistos por nadie y sin dejar ni una sola huella. Y encima hacer que pareciera un suicidio.

Alex la miró.

—Yo pienso exactamente lo mismo —dijo despacio—. Y también reconozco que cada vez estoy menos convencido de que en realidad fuera un suicidio.

—¿Cómo cojones puedes ser tan irresponsable? —bramó Peder tan pronto como estuvieron de vuelta en las dependencias del grupo.

Joar parecía contenido.

—Los datos relativos a las huellas llegaron tan tarde que no tuve tiempo de informarte —dijo, encogiéndose de hombros—. Por supuesto que lo siento, pero son cosas que pasan.

Peder no creyó ni lo uno ni lo otro.

—Pude haber quedado como un puto idiota —prosiguió indignado—. De pura chiripa no dije nada que pudiera dar al traste con todo.

Se quedó quieto a la espera de que el otro moviera ficha. Cuando lo hizo fue tan chocante como la respuesta de Alex aquella misma mañana.

—¿Chiripa? —preguntó Joar con una mirada tan sombría que a Peder se le secó la boca—. ¿Chiripa?

La tensión en el ambiente era tan densa como el humo de un incendio. Joar se le acercó un paso.

—Eso es lo que me parece que hay que tener la mayor parte del tiempo cuando se trabaja contigo. Si me lo preguntas, me parece incomprensible que hayas llegado tan alto en el escalafón, siendo tan malditamente insensato y tan poco profesional.

Peder cerró los puños, se balanceó sobre las punteras de los zapatos y se preguntó si iba a poder salir de las dependencias sin darle primero un par de guantazos a su compañero.

—Ándate con cuidado —dijo, conteniéndose—. Yo soy fijo en la plantilla, nadie sabe cuánto tiempo va a aguantar Alex tus impertinencias.

Joar lo miró con aire burlón.

—Peder, estoy seguro de que los dos sabemos que hablas por hablar. Alex está más que satisfecho con mi rendimiento. Pero no estoy muy seguro de que tenga la misma consideración sobre el tuyo. Sobre ti y tus cruasanes.

Cuando Joar pronunció esa frase, Peder supo que iba a ser la primera vez en su vida que golpeara a otro hombre en un arrebato de cólera.

«Lo haré en otro momento, maldito perturbado», decidió resueltamente cuando giró sobre sus talones y salió de las dependencias.

Dentro de su despacho hizo conjeturas sobre lo que en realidad sabía de su colega. Y pudo constatar que no era mucho. Había trabajado en casos de delitos económicos y había pertenecido, durante el último año, a la comisaría del barrio de Söder. Lo mismo que Peder el año anterior. Frunció el ceño. Él solía reunirse con sus antiguos colegas a tomar cerveza, y resultaba curioso que nunca hubiera oído hablar de Joar.

Las ideas empezaron a revolotear por su cuenta y ya no hubo modo de detenerlas.

Pia Nordh seguía trabajando en la comisaría del barrio de Söder.

El nombre le despertó tantos recuerdos que casi le hicieron daño. Para empezar, una aventura con una guapa colega en medio de una rutina diaria que se asemejaba cada vez más a una excursión por el desierto, sin agua y sin espejismos. Después se había convertido en una costumbre. Hasta que él volvió a hastiarse. Y eso había sido el verano anterior, durante el maldito y escabroso caso de la desaparecida Lilian.

Sus dedos temblaron mientras buscaba el número de teléfono de Pia. Respiró hondo mientras oía los tonos. Y de repente su voz:

—Sí, soy Pia.

Una oleada de calor le recorrió el pecho. Ahora era de otro, de alguien serio. La palabra casi le produjo náuseas: «serio». ¿Qué era eso?

—Hola, soy yo, Peder.

La voz le salió débil. Más débil de lo que había imaginado. Ella guardó silencio.

—Hola, Peder —dijo al fin.

—¿Qué tal?

Tosió y trató de animarse. En algún sitio de su conciencia anidaba la certeza de que se había comportado mal con ella, pero no lo iba a remediar tratando ahora de parecer un perro faldero.

—Bien, gracias, bien —respondió ella.

Peder decidió ir directamente al grano.

—Oye, me pregunto si podrías ayudarme con unos datos —dijo, bajando la voz, inquieto por si Joar, sintiéndose aludido, estuviera escuchándole a hurtadillas desde el pasillo.

Pudo oír la respiración de ella en el otro extremo de la línea. Había sido una amante excepcional. La sangre corrió a raudales por su cuerpo, la erección fue inmediata. Hay que joderse, mira que perderla.

Escuchó la risa de Joar en el pasillo. Peder volvió a la realidad y sus pensamientos fueron a parar de nuevo al colega que le estaba amargando la existencia.

—Está bien, te escucho —dijo Pia con voz suave.

—Joar Sahlin, ¿lo conoces? —dijo Peder.

Silencio.

—Es un compañero relativamente nuevo aquí —prosiguió Peder—, al parecer ha trabajado con vosotros antes. He tenido ciertos problemas con él y quisiera que alguien lo controlara. Levantar sólo unas cuantas piedras y ver si oculta algo.

Oyó que Pia recuperaba el aliento.

—Pero, hombre, Peder, ¿qué coño andas tramando?

—No es necesario que hagas ningún esfuerzo —se apresuró a decir.

Ella se rio a carcajada limpia, él se la imaginaba sacudiendo la cabeza. La cabellera rubia meciéndose adelante y atrás.

—¿Ningún esfuerzo? —repitió ella secamente—. Hay que ver qué amable eres.

—No me refería a que… —empezó Peder, algo sorprendido por la reacción de ella.

—Corta el rollo —le soltó ella.

Él parpadeó desconcertado, pero no le dio tiempo a decir nada antes de que ella siguiera.

—¿Crees que no entiendo lo que andas tramando?

De pronto pareció como si ella fuera a empezar a llorar.

—Corta el rollo, Peder —volvió a decir—. Déjalo estar. —Y después las palabras parecieron congelar el tiempo—: Joar es el primer hombre con quien he tenido una relación como es debido desde hace muchos años. Estamos buscando una casa para mudarnos y vivir juntos. Es un hombre bueno y una persona excelente. Y ahora me vienes con eso.

Ahí. La furia le estalló en las manos, hervía a borbotones y amenazaba volverlo loco. Había pasado semana tras semana con ese maldito psicópata. Sintiéndose todo el tiempo en desventaja —exactamente todo el tiempo—. Joar, que había ido a chivarse de los cruasanes a la jefa de personal. Joar, que ahora se follaba a su ex.

—Déjalo estar y ocúpate de lo tuyo —suspiró ella cuando él se quedó en silencio—. Por tu propio bien.

La vergüenza lo inundó. Ella no iba a creerle aunque le jurara que no tenía ni la más remota idea de que Joar fuera su nuevo amor.

—Olvida esta llamada —soltó y colgó el teléfono.

Luego se quedó detrás de su escritorio, esperando a que se desvaneciera el ataque de rabia.

Muhammed Abdullah había llegado a Suecia hacía más de veinte años. El régimen de Sadam Hussein le había hecho imposible permanecer en Iraq. Eso fue lo que explicó a Fredrika y Alex cuando consiguieron que él los dejase entrar en su apartamento.

Era una vivienda bastante grande para Muhammed y su esposa. Los hijos ya habían volado del nido.

—Pero viven cerca —añadió con voz satisfecha.

Su mujer les sirvió café y pastas. Alex echó un vistazo al apartamento. Alguien había puesto gran empeño en que las cortinas combinaran con los manteles y los cuadros. Olía a dulce pero no supo distinguir exactamente a qué se debía.

Alex aprovechó la ocasión tan pronto como el hombre pareció relajarse.

—En realidad, sólo estamos interesados en saber qué quería Jakob Ahlbin cuando se puso en contacto con usted.

El rostro de Muhammed palideció.

—No sé nada —dijo, sacudiendo la cabeza—. Nada.

—Le creo —dijo Alex suavemente—. Y nadie cree en la policía que usted esté implicado de algún modo en la desgracia ocurrida.

Bebió un poco de café.

—¿Tuvo usted mucho contacto con Jakob Ahlbin? —preguntó Fredrika con amabilidad.

—No, sólo una vez —dijo el hombre—. Me llamó y quedamos para vernos. Fue la única vez.

Alex se olió la información valiosa. Y más aún, vio que el hombre también creía que era importante. Pero tenía miedo, mucho miedo.

Luego cedió. Se recostó un poco en el sofá y esquivó las miradas.

—Sólo fue un rumor —dijo en voz baja.

—¿Cómo dice? —preguntó Fredrika.

—Lo de que había una nueva forma de entrar en Suecia en caso de apuro.

La mujer volvió a servir más pastas.

—Ya saben lo que pasa hoy en día —dijo lentamente—. A veces cuesta hasta quince mil dólares entrar en Suecia. Muchos de los que huyen no tienen ese dinero. Cuando yo llegué aquí era distinto. Europa era diferente, y eran otras las vías de acceso. Pero luego oí decir al hijo de un buen amigo en Iraq que iba a viajar a Suecia en otras condiciones.

Alex frunció el ceño.

—Otras condiciones —repitió Muhammed—. El viaje resultaba más barato y también era más fácil conseguir el permiso de residencia.

Recuperó el resuello y se estiró para agarrar la taza de café.

—Pero eran muy severos.

—¿Quiénes?

—Los traficantes. Sus normas eran muy estrictas y lo podía pasar muy mal quien no se atuviera a ellas. Contárselo a alguien, por ejemplo. Por eso no quise contar nada. No hasta que llegara aquí el hijo de mi amigo.

—¿No ha llegado aún? —preguntó Fredrika con discreción.

Muhammed negó con la cabeza.

—Su padre me contó que una mañana había desaparecido. Hace ahora dos semanas. Y aquí no ha llegado o quizá se esconda en algún sitio.

—¿Pero no debería haberse dirigido a la Dirección General de Migraciones? —preguntó Alex pensativo.

—Puede que lo haya hecho —argumentó Muhammed—. Pero en todo caso no hemos sabido nada de él.

—¿Tenía familia propia en Iraq? —preguntó Alex.

—Una novia —dijo Muhammed—. Iban a casarse, pero seguramente salió con mucha prisa, porque tampoco le dijo nada a ella del viaje.

—¿Está usted seguro de que salió del país? —dijo Fredrika con prudencia—. ¿No podría haberle pasado algo en Iraq?

—Es posible —respondió Muhammed evasivo—. Pero no lo creo. No es como antes, ahora pronto se sabe si le sucede algo a alguien. Ya estaríamos enterados si hubiese sido secuestrado o hubiese caído en desgracia de alguna manera.

Alex reflexionaba.

—¿Por qué razón le llamó Ahlbin? ¿Él sabía que tenía usted esta información?

El rostro de Muhammed fue un poema.

—Tengo ciertos contactos —dijo con reticencia, y Alex supo que había dado en el clavo—. Jakob Ahlbin me llamó para preguntarme por ellos. Y entonces hablamos también de lo otro; lo mencioné yo mismo.

—¿Jakob no lo conocía de antes?

—No, consiguió la información a través de mí. Se la di después de haberme llamado, cuando decidimos citarnos en un lugar.

Muhammed casi parecía orgulloso.

—¿Qué clase de contactos tiene usted? —preguntó Alex, tratando de que su tono pareciera neutro.

—Con gente que quiere venir aquí, a Suecia —dijo Muhammed en voz baja y mirándose las manos—. No estoy implicado en el trabajo en sí, sólo sé a quién se debe llamar.

Alex tenía colegas en el departamento de Criminología que venderían a sus padres por una información así, pero decidió no entregarles a Muhammed. Que lo encontraran por su cuenta.

—¿Cree usted que esto tiene algo que ver con la muerte del cura? —preguntó Muhammed curioso.

Alex le respondió concisamente.

—Tal vez, pero no lo sabemos. En todo caso, será mejor que no hable con nadie de nuestra visita.

Muhammed prometió no decir nada. Y sirvió más café.

—Espero que se resuelva lo de su amigo —dijo Fredrika cuando ya estaban en la puerta, dispuestos a regresar a jefatura.

Muhammed pareció preocupado.

—También yo —dijo—. Por el bien de Farah al menos.

Fredrika se detuvo en seco.

—¿Por el bien de quién?

—Por el bien de Farah, su novia. Seguro que la inquietud la estará matando en Bagdad.

Suspiró resignado.

—No deja uno de preguntarse cómo es posible que alguien desaparezca sin más de la faz de la tierra.

Celebraron una última reunión en la Leonera antes de que empezara el fin de semana. Peder y Joar seguían redactando informes cuando fueron convocados por Alex. Se dio cuenta de que si las miradas matasen, Joar ya estaría criando malvas desde hacía mucho tiempo. La mirada de Peder estaba más llena de odio de lo que Alex jamás había visto. ¿Qué diantres había pasado?

—El caso ya ha trascendido a la prensa —dijo Alex indignado—. Y además ya lo han resuelto: el cura no se suicidó, sino que fue asesinado a manos de miembros de extrema derecha por sus opiniones con respecto al tema de los refugiados, asunto candente hoy en día.

Guardó silencio.

—¿Y es cierto? ¿Es Tony Svensson nuestro hombre?

—Merece la pena tener en cuenta esa pista —dijo Joar pensativo—, pero no estoy seguro de que Tony Svensson sea el autor del crimen. Hay toda una serie de figuras interesantes en su entorno.

—¿Entonces quiénes? —preguntó Alex.

—He clasificado cierto material tras el interrogatorio —dijo humildemente—. Me ha ayudado un contacto que tengo en el departamento de Criminología; han estado siguiendo a esos individuos desde hace mucho tiempo, ya que son sospechosos de formar parte de una asociación delictiva mucho más extensa. Tony Svensson figura como el líder del grupo, pero tras él —en realidad con él— hay unos cuantos que también cuentan con antecedentes penales. Uno de ellos, por ejemplo, es ladrón profesional. No habría tenido mayor problema para entrar a mediodía en el apartamento de los Ahlbin sin que estos se dieran cuenta. Y otro tiene, al parecer, buenos contactos para conseguir armas en cualquier momento.

—Pero a la pareja le dispararon con una pistola de caza de Jakob Ahlbin —objetó Alex.

—Cierto —dijo Joar—. Pero tal vez utilizaron armas para intimidar al matrimonio cuando entraron en el apartamento.

Mientras pensaba, Alex miró de reojo a Peder. Resultaba evidente que no conocía de antemano la información que acababa de proporcionar Joar; se notaba fácilmente. Alex se dirigió, por tanto, a Peder:

—Peder, tú que participaste en el interrogatorio. ¿Cuál es tu primera impresión?

—Pues me parece que encaja —dijo secamente, y Alex pudo ver la tensión de las venas en su cuello. Peder se levantó e hizo un gesto a Joar—. ¿Has terminado o no? Yo también tengo algo que mostrar.

En la pantalla blanca a su espalda apareció una imagen cuando puso en marcha la proyección que había preparado.

—Este es Ronny Berg —dijo Peder en voz alta—. Es el arrepentido que enfrentó a Jakob Ahlbin con los miembros de Folkets söner.

Clavó una mirada triunfal en Joar, que ni siquiera movió una pestaña.

—Decidí tener una charla con él poco después del mediodía —prosiguió—. Y me ha suministrado ciertos datos.

—¿Fuiste por tu cuenta? —le preguntó Alex.

Peder tomó aire.

—Sí —respondió—. Creí que no habría ningún problema.

Pero sí que lo había y eso lo sabían Alex y Peder. Todos los interrogatorios y entrevistas tenían que contar con el visto bueno de Alex antes de ser llevados a cabo.

—Jakob Ahlbin le puso una condición a Ronny —continuó Peder—. Que cesara de inmediato todas las actividades delictivas en las que estaba implicado. Y por lo visto resultó problemático.

—¿Y? —dijo Alex, enarcando las cejas.

—La regla del grupo de apoyo es bastante sencilla —dijo Peder—. Ayudan de buen grado a cualquiera que desee volver al camino recto, pero a cambio exigen que abandone todas las actividades delictivas en las que esté implicado. Es a lo que se refería Tony Svensson cuando habló de que Jakob Ahlbin le había pedido un favor a cambio.

Respiró hondo y proyectó una nueva imagen.

—Ronny Berg, con antecedentes por robo, había recibido el soplo de un gran golpe del que, al parecer, sacaría muchísimo dinero, y quiso perpetrarlo a toda costa sin la participación de sus compinches. Pero Folkets söner se enteró de sus planes y armó un gran escándalo. Fue entonces cuando tuvo la idea de abandonar la organización, y para poder hacerlo se dirigió al grupo de apoyo, fingió sentirse profundamente arrepentido y aparentó no simpatizar más con los objetivos e ideología de la organización.

—¿Y le creyeron? —preguntó Fredrika.

—Así fue, al menos en un principio —dijo Peder—. Pero luego fue peor. Folkets söner optó sin más por informar al grupo de apoyo de que su nuevo protegido no quería poner freno de ningún modo a sus actividades delictivas, y Jakob Ahlbin decidió entonces retirarle el apoyo.

—¿Y Ronny volvió a la organización? —preguntó Alex.

—No, qué va —respondió Peder—. Apostó todo a una carta y decidió perpetrar su golpe soñado a toda prisa y salir del país de inmediato. Pero Jakob Ahlbin adivinó sus intenciones e informó a uno de los policías que forman parte del grupo de apoyo, que a su vez avisó a sus compañeros.

Peder pareció satisfecho.

—¿Dónde está ahora? —preguntó Fredrika desconcertada.

—En los calabozos de Kronoberg —dijo Peder.

—¿Y allí contó esa historia? —preguntó Alex sorprendido.

—Contó lo que le dio la gana —dijo Peder—. El resto lo supe por el policía del grupo de apoyo que fue informado por Jakob Ahlbin.

Alex tamborileó con los dedos sobre la mesa.

—¿Qué sentimientos le inspira ahora Jakob Ahlbin? —preguntó.

—Lo odia —dijo Peder a secas.

—¿Tiene coartada para la noche del crimen?

—Sí, entonces ya estaba detenido. Dio el golpe planeado la semana pasada, creo que el jueves, pero le salió el tiro por la culata.

—Es decir, varios días antes de que fueran hallados muertos Jakob y su esposa —dijo Alex pensativo—. Tiempo de sobra para planear y ordenar un doble asesinato.

Peder negó con la cabeza.

—En teoría, sí —dijo, respirando profundamente—. Pero ¿y en la práctica? No, no lo creo. Ronny Berg no es capaz de montar semejante operación. Sobre todo careciendo de la asistencia y protección de Folkets söner.

Fredrika clavaba sus ojos negros en el bloc de notas y Joar seguía impasible. Aunque Alex advirtiera que parecía sorprendentemente sereno.

—No creo en esto —dijo Fredrika con un énfasis en la voz que Alex no le había notado desde hacía mucho tiempo.

—¿En qué no crees? —preguntó Alex.

—En esa pista de la extrema derecha —dijo, y su mirada adquirió un nuevo brillo—. Alex, a mí me parece que se trata, como te dije esta mañana, de una operación de más envergadura. No por meterse en un apartamento y liarse a tiros, sino por el modo de llevarlo a cabo. Y además hay que considerar la enfermedad de Jakob. Quien planeó el asesinato tenía que conocerlo, y eso se deduce de la llamada carta de despedida. —Fredrika prosiguió—: Si consideramos que fue alguien a quien ellos conocían, todo resulta menos extraño. En ese caso, no sería nada raro que dejaran entrar a los asesinos en el apartamento o que no hubiese signos de lucha.

—Y la carta y que conocieran su vida privada tienen su explicación —añadió Peder.

—En ese caso, ¿cuál sería el móvil? —preguntó Alex frustrado.

Fredrika lo miró en silencio.

—No lo sé. Pero creo que vamos a examinar un poco más detenidamente la conexión entre Jakob Ahlbin y Yusef, el hombre que murió atropellado en la carretera de Frescati, cerca de la universidad.

Un hombre que por fin tenía nombre y una relación indirecta con Jakob Ahlbin. Jakob había contactado con Muhammed, que a su vez conocía al hombre que fue atropellado.

—¿Está relacionada de alguna manera esa conexión con la pista de la extrema derecha? —preguntó Joar.

—Por lo que sabemos de momento, no.

—Pero Muhammed tenía miedo —replicó Fredrika resuelta—. El hijo de un amigo suyo vino a Suecia y murió antes de que tuviera tiempo de personarse ante la Dirección General de Migraciones.

—Después de haberse liado la manta a la cabeza y atracado un banco —puntualizó Peder.

—Y por ahí vamos a parar a la trama del asalto al furgón del dinero —dijo Alex, haciendo una mueca.

Fredrika siguió en sus trece y volvió a pedir la palabra.

«Ahora verás —pensó Alex—. Ahora vuelve a resucitar».

—Una cosa más —apuntó.

Alex reparó en la mirada fija que Joar le dedicaba a Fredrika. «Aún no ha visto esa parte de ella», constató.

—¿Sí? —dijo de modo paciente.

—Los mensajes del correo electrónico —dijo Fredrika—. Creo que Tony Svensson dice la verdad cuando asegura que él no los escribió todos.

Los otros la miraron con sorpresa.

—Pensé en ello cuando volví a leerlos —afirmó—. Ya me extrañó la primera vez que alguien como Tony Svensson aludiera a personajes bíblicos como Job. Los correos enviados desde otros ordenadores tienen en parte un tono distinto a los enviados desde el ordenador de la casa de Tony.

Alex pareció dudar.

—¿Quién podría tener acceso a su correo? Es obvio que se trata del mismo remitente, independientemente del ordenador desde el que hayan sido enviados.

—Los mensajes fueron enviados desde el ordenador de Tony Svensson, pero desde una dirección electrónica que comparten todos los miembros de Folkets söner —señaló Fredrika—. Es decir, que son muchos los que habrían podido descubrir la contraseña y nombre de usuario.

Hojeó entre los correos que había traído consigo.

—Estoy segura —continuó—. Quien escribiera los mensajes desde otros ordenadores parece imitar el estilo de los primeros, pero sin conseguirlo en realidad. En todos hay evidentes alusiones bíblicas, a diferencia de los que fueron enviados desde el ordenador de Tony. Los correos firmados por FS son más groseros y van directamente al grano.

—¿Qué quieres decir? —dijo Alex, apoyando la barbilla en una mano.

—No estoy segura —reconoció Fredrika—. Pero es factible que alguien conociera las amenazas que Jakob recibía y las utilizara para reforzar la intimidación. Tal vez para dejar pistas falsas, para que no pudieran seguirle el rastro. Pero Jakob Ahlbin lo comprendió, sin duda.

—¿Comprendió qué? —preguntó Alex, pareciendo más frustrado de lo que deseaba.

—Que los remitentes de las amenazas no eran los mismos. Y que estas trataban de cuestiones diferentes. Eso explicaría por qué Jakob decidió no mencionar a Agne Nilsson esos últimos mensajes.

Fredrika se apartó un mechón del pelo que le había caído por la cara.

—Deberíamos investigar el correo enviado desde la biblioteca de Farsta —dijo—. Allí hay que registrarse en una lista e identificarse antes de acceder a la sala de ordenadores. Empezaron a hacerlo cuando descubrieron que la gente acudía allí para navegar por webs pornográficas.

—Investiga ese correo el lunes —resumió Alex, y añadió seguidamente—: Y mantente alerta en el caso del hombre atropellado. Quiero conocer las conclusiones a que haya llegado el departamento de Criminología.

Fredika se mostró conforme y los demás empezaron a levantarse de sus asientos, puesto que se consideró concluida la reunión.

—Bien —dijo Alex—. Y ahora a casa, a pasar el fin de semana.

A casa. La angustia le invadió sólo de pensar en el fin de semana que estaba a punto de empezar. Dios, tenía que tomar una decisión. Sin decir nada más, salió de la sala y regresó a su despacho a grandes zancadas.

Deseó que su hijo le llamara desde Sudamérica.

«Vuelve a casa —imploró en sus pensamientos—. Al parecer, tu madre no es la misma en esa última temporada».

Hizo de tripas corazón y se acarició la piel cicatrizada de las manos. «Qué lejos quedaba Sudamérica, maldita sea», pensó.

Lo decidió después. Si Lena no decía nada en los próximos dos días, le plantearía la angustia que sintió al empezar el fin de semana.

Y a la sombra de su particular angustia surgió otra relacionada con su trabajo: si Tony Svensson no era el asesino de Jakob y Marja Ahlbin, ¿quién demonios los había asesinado?

El frío y la oscuridad, y un cielo negro como la boca de un lobo, acogieron a Fredrika cuando salió de jefatura para volver a casa. Spencer no llegaría hasta última hora, tendría que matar unas cuantas horas de soledad.

«Necesito un hobby —pensó cansada mientras caminaba por las calles de Kungsholmen en dirección hacia su apartamento, junto al parque de Vasaparken—. Y más amigos».

En realidad, no era cierta ninguna de las dos cosas. Tenía más amistades que tiempo para dedicarles o para concentrarse en cualquier afición. ¿Pero por qué la asaltaban esos vacíos de soledad y esa apatía? Fredrika había pensado en ello durante años y había llegado a la conclusión de que la respuesta era bastante sencilla: el problema era que ella nunca había sido la primera. Nadie le había concedido nunca prioridad alguna por encima de todo lo demás, y por eso se encontraba a menudo en situaciones en que se sentía sola y abandonada, cuando todos sus amigos tenían sus agendas repletas y no tenían tiempo para verla en el preciso momento en que su compañía era lo que más necesitaba.

¿Sería esa tarde uno de esos momentos? Ella misma había optado por no quedar con ninguno de sus amigos, a la espera de que llegara Spencer. Pero también era cierto que ninguno de sus amigos la había llamado.

La sensación de soledad y abandono había ido en aumento desde que se había quedado embarazada. El agotamiento y las pesadillas contribuían a hacer más intensa esa sensación. Y luego estaba ese maldito dolor que a veces le hacía gritar de desesperación.

El apartamento permanecía vacío y silencioso cuando llegó. Cuánto le gustó el apartamento cuando lo vio por primera vez. Grandes ventanales por los que la luz entraba a raudales, suelos relucientes de pino boreal. Una cocina original y una habitación de invitados que había convertido en pequeña biblioteca.

«Aquí volví a nacer», pensaba Fredrika.

Las lámparas se fueron encendiendo al compás de sus movimientos por el apartamento, a medida que iba pulsando un interruptor tras otro. Puso la mano en un radiador y comprobó la temperatura. Spencer siempre se quejaba de la fresca atmósfera que a ella le gustaba mantener dentro del apartamento.

Spencer. Siempre Spencer. «¿Qué sentido tiene que tú y yo nos conociéramos?».

Una llamada del teléfono resonó en el apartamento. Por lo visto, su madre tenía algo que decirle.

—¿Ya duermes mejor? —inició el turno de preguntas.

—No —repuso Fredrika—. Pero tengo menos dolor. Al menos hoy.

—He estado pensando una cosa —prosiguió la madre.

Silencio.

—Tal vez te sientas mejor si empiezas de nuevo a tocar.

El tiempo se detuvo un instante mientras Fredrika se hundía en recuerdos anteriores al momento de la desgracia.

—Pero no mucho —se apresuró a decir su madre—. No mucho. Sólo un poquito, para que te sientas más equilibrada. Ya sabes que yo lo hago cuando no puedo conciliar el sueño.

Hubo un tiempo en que esas conversaciones habían sido normales entre ella y su madre. Un tiempo en que tocaban juntas y trazaban planes de futuro para Fredrika. Pero eso fue entonces, antes de la desgracia. La madre ya no tenía ningún derecho a discutir con ella sobre el instrumento, algo que también percibía cuando Fredrika guardaba silencio al teléfono.

La madre decidió entonces cambiar de tema.

—Queremos conocerlo ya —dijo.

Decidida pero también suplicante, implorando volver a formar parte de la vida de su hija.

Fredrika se sintió conmovida.

—Papá y yo tratamos de reconciliarnos con la situación en la que nos has puesto. Tratamos de entender lo que has pensado y planeado. Pero nos sentimos desesperadamente marginados, Fredrika. Y no sólo por el hecho de que hayas mantenido una relación secreta con un hombre durante más de diez años, sino porque además esperas un hijo suyo.

—No sé qué decirte —suspiró Fredrika.

—No, claro, pero yo sí sé lo que me digo —dijo su madre a bocajarro—. Tráelo a casa. Mañana.

Fredrika sopesó el asunto y decidió no seguir ocultando a Spencer de su familia.

—Voy a hablar con Spencer en cuanto llegue más tarde —prometió—. Ya te diré algo.

Pasó un buen rato sentada en el sofá, pensando en la cuestión crucial que la había perseguido tanto tiempo. ¿Qué sentido tenía en realidad enamorarse de un hombre que nunca podría ser suyo, que era veinte años mayor que ella y que, al margen de que estuviera o no casado, podría abandonarla antes de que ella misma hubiera vivido su vida?

Pero las tinieblas, el cansancio y la tristeza la invadieron como un desafío, arrastrándose desde una habitación cuya puerta creía haber clausurado hacía décadas.

«Tócame —susurró una voz—. Toca».

No fue capaz de saber por qué extraño impulso se levantó del sofá para dirigirse al vestíbulo y sacar el violín por vez primera desde el veredicto que siguió a la desgracia. Pero, de repente, se encontró con el instrumento en sus manos y notó su peso, tan familiar y tan profundamente añorado.

«Esto es lo que quería ser».

Cuando Spencer llegó horas más tarde, el instrumento estaba en su estuche. Afinado y recién usado.

Pasaron a recogerlo a última hora de la tarde. Como si aún se tratara de una imagen del pasado que reconocía. Hombres desconocidos que llegaban al anochecer con las llaves de una puerta que sólo debía de ser suya. Se había quedado petrificado entre las sábanas de la cama, sin tener adonde ir. Entonces oyó la voz del hombre, del sueco que hablaba bien en árabe.

—Buenas tardes, Ali —dijo la voz—. ¿Estás despierto?

Claro que estaba despierto. ¿Cuánto había dormido realmente desde que salió de Iraq? Imaginó que menos de diez horas en total.

—Estoy aquí —dijo, levantándose de la cama.

Entraron en la habitación todos a la vez. La mujer no venía, sólo el hombre acompañado de dos desconocidos. Sintió vergüenza al aparecer tan sólo en calzoncillos y calcetines. Pero tenía mucho frío en los pies. El tufo a tabaco ya había dejado de molestarlo. No quedaba ni rastro del olor a pintura reciente que sintió la primera vez que entró en el apartamento.

—Vístete —le dijo el hombre, sonriendo—. Vas a tener que trasladarte a otro sitio hasta el domingo.

Una sensación de alivio recorrió su cuerpo. Por fin podría salir. Sentir el frío contra sus mejillas, respirar al aire libre. Al mismo tiempo le sorprendió la noticia. Nadie le había dicho nada de otra vivienda.

Miró el reloj mientras se ponía los pantalones y el jersey: era casi medianoche. Los hombres se movieron por el apartamento un poco desconcertados. Pudo oír que entraban en la cocina y abrían las alacenas y la nevera. La comida se había acabado. Esperó ardientemente que hubiera más comida en la nueva casa.

Bajaron las escaleras. El hombre que hablaba árabe iba en cabeza, Ali en medio, y los otros detrás. Ya en la acera, Ali miró al cielo y le cayó nieve en los ojos. Había tantas clases de agua en esta parte del mundo.

Esta vez el coche era más grande, le pareció una furgoneta. Ali fue sentado en el asiento trasero, escoltado por los dos desconocidos. Metieron en el maletero la bolsa que le habían dado. Uno de los hombres llevaba una gabardina larga, le recordaba a alguien que había visto en el cine. El otro era horrible. El aspecto de su rostro parecía deformado de una manera confusa. Como si alguien le hubiera rajado el rostro con un cuchillo y después se lo hubieran cosido. El hombre giró levemente la cabeza y le miró de frente cuando se dio cuenta de que Ali le estaba mirando. Ali apartó la vista de forma instintiva.

Atravesaron una zona habitada de edificios exactamente iguales. Luego continuaron por una vía más ancha, donde los coches parecían desplazarse a mayor velocidad. Ali miraba unas veces a su derecha y otras a su izquierda. Y luego, de repente, dirigió la vista a la derecha. A lo lejos, pero también muy cerca, hacia la silueta de algo que parecía una gigantesca pelota de golf, iluminada como si fuera un templo.

—Globen —le dijo uno de los hombres.

Ali prefirió mirar al frente. ¿Cuántas veces iba uno en coche sin saber adónde?

La oscuridad envolvió al vehículo. Le empezaron a pesar los párpados.

«Alguna vez —pensó cansado—. Alguna vez llegaré a la meta de este eterno viaje».

BANGKOK, TAILANDIA

No podían obligarla a que se entregara a la policía. Pero tampoco podían ofrecerle protección. Con el consejo de que se dirigiera cuanto antes a la policía local, la pusieron de patitas en la calle. Corrió desesperada, sin rumbo fijo, a lo largo de Sukhumvit. No pudo soportar el esfuerzo. Sin comer y a una temperatura que rondaba los cuarenta grados, las fuerzas la abandonaron a unas pocas manzanas. Tuvo que detenerse para ver dónde estaba. Ya no parecía funcionarle su sentido de la orientación, no podía precisar en qué dirección había corrido.

«Alguien, me da igual quién sea, tiene que poder certificar que yo soy yo», pensó desfallecida.

Todos sus planes anteriores habían sido desbaratados. Ahora no se trataba de elegir entre amigos y conocidos para decidir en quién poder confiar. Ahora necesitaba cualquier ayuda que se le ofreciera.

Las rodillas se le doblaron y se cayó en la acera. Exprimió como pudo una última gota de razonamiento lógico.

«Piensa, piensa, piensa —se ordenó a sí misma—. ¿Cuál es mi mayor problema en este momento?».

La falta de dinero era urgente, aunque soportable. Peor era la falta de contacto con parientes y amigos íntimos, ya que se había quedado sin teléfono móvil y sin poder acceder al correo electrónico. Pero podía conseguir los números de teléfono por otros medios y también podía abrir una nueva cuenta de correo electrónico.

Y sobre todo tenía que ponerse en contacto con su padre. Existía un riesgo real de que también él estuviera en peligro.

Se le nubló la vista cuando pensó en su padre. ¿Por qué no contestaba al teléfono? ¿Y su madre? ¿Dónde se habían metido todos?

Contó los bahts que le quedaban, serían suficientes para pagar media hora de acceso a internet o para un par de llamadas internacionales.

«Después me quedaré sin nada», pensó debatiéndose con el pánico que amenazaba con dominarla totalmente.

El propietario del local era un hombre amable que la invitó a tomar café cuando se sentó ante su ordenador. Trabajó de forma rápida y eficaz. Buscó los números de teléfono de un puñado de gente que le merecía confianza y los anotó. Se conectó con Hotmail y abrió una cuenta. Al cabo de un instante de duda, decidió no usar su nombre de usuario en la nueva dirección electrónica. Escogió un seudónimo más críptico. Los dedos se movieron sin dificultades sobre el teclado y escribió un mensaje corto y conciso a su padre. Lo envió tanto a su correo particular como al que tenía en la iglesia. Ya no merecía la pena dirigirse al amigo con quien había hablado antes. ¿O sí? Lo dudaba, quizá cometiera un error descartándolo. Las ideas se precipitaban, se perseguían unas a otras por su agotada cabeza con la rapidez y el empeño de avispas. Le envió un mensaje de pocas palabras: «Necesito ayuda urgente. Ponte en contacto con la embajada de Suecia en Bangkok y envíales por fax mi fe de vida y una copia del registro de pasaportes».

Después de haber enviado los correos, sintió un temor que, al poco rato, cuando todo hubo pasado, no pudo explicarse de ningún modo. Navegó por la página de internet de uno de los diarios suecos de la tarde. Tal vez para sentirse momentáneamente más cerca de su país, tal vez para que fuese menor la sensación de ser una fugitiva.

Pero no consiguió ninguno de los dos objetivos, porque de lo primero que se enteró, cuando el ordenador cargó la página, fue que sus padres habían sido encontrados muertos hacía tres días, y que la policía no descartaba que el delito hubiese sido cometido por alguien ajeno.

Como una autómata, convencida de que no podía ser verdad nada de lo que había leído, fue pasando entre los titulares. «Probable caso de suicidio», «Previos desequilibrios psíquicos», «Atribulado a causa de la muerte de su hija». El cerebro le dejó de funcionar. Cambió rápidamente de página, eligió otro periódico. Y otro más. Y luego otro. El nombre de Ragnar Vinterman se mencionaba en varios artículos. Hablaban de un hombre perturbado y desesperado, decían que la Iglesia había perdido a una de sus figuras más destacadas.

El grito que quiso soltar se le atragantó en la garganta, se negó a abandonar su cuerpo. Pero se quedó sin aire y la sala comenzó a dar vueltas. No parecía haber duda alguna. Las fotos y textos la golpearon como si fuera el radiador de un camión que chocara de frente contra un coche mucho más pequeño después de haberse saltado una señal de stop e invadir la calzada contraria. El pánico recorrió su cuerpo y la hizo sentir escalofríos en medio del bochorno.

«Ayúdame, sácame de esta pesadilla», suplicó en callada desesperación.

Acudieron a su memoria palabras sueltas, fragmentos de las oraciones que rezaba de niña en compañía de sus padres y que ahora la hicieron ponerse de rodillas ante el ordenador.

«No llores —se dijo a sí misma, sintiendo que le ardían las mejillas y se le humedecían los ojos—. Oh, Dios mío, no empieces a llorar porque entonces no acabarás nunca».

Sintió la necesidad urgente de aire y se precipitó a la calle para respirar el aire imposible, recalentado, de la gran ciudad.

Al cabo de un minuto, entró de nuevo en el local. Se sentó ante el ordenador. El encargado del negocio parecía preocupado, pero no dijo nada. Ella leyó dos noticias más. «Según algunas fuentes, Jakob Ahlbin fue informado de la muerte de su hija durante el fin de semana…». Ella sacudió la cabeza. Imposible. Eso no podía estar ocurriendo. No se perdía a toda una familia al mismo tiempo.

Se dirigió al encargado del local con piernas temblorosas y le pidió hacer uso del teléfono. Ahora mismo. «Emergency, Please, hurry». Le pasó el auricular por encima del mostrador e insistió en ayudarla a llamar.

Ella le dio el número de teléfono cifra a cifra. El número al que no había llamado desde hacía mucho tiempo pero que aun así nunca olvidaría.

«Hermana, hermana, queridísima hermana…».

Señales vacías unas tras otras. Entonces sonó el contestador automático y la voz le recordó todo lo que ahora sentía increíblemente lejano. Y no pudo más. Las lágrimas brotaron sin parar. Y entre todos los pensamientos que rondaron por su cabeza, sólo deseaba quedarse con uno, aquel que le decía que no había leído bien el periódico, que no había entendido quién había muerto. Cuando sonó la señal para que dejara su mensaje, se puso a llorar a lágrima viva:

—Oh, por favor, ten la bondad de contestar, si me estás escuchando.

SÁBADO, 1 DE MARZO DE 2008
ESTOCOLMO

La sospecha de que se estaba haciendo viejo le llegó por la noche y le despertó de madrugada. Nunca antes le había acechado ese tipo de pensamientos e ignoraba, por tanto, la mejor manera de sortearlos. Habían empezado con el comentario de su esposa de que más que pliegues, eran arrugas lo que tenía en la frente. Y que sus cabellos grises eran cada vez más canosos. Una fugaz mirada al espejo le confirmó el veredicto de su mujer. La vejez había progresado. Y con la vejez llegaba el miedo.

Él siempre había estado muy seguro. De todo. Primero, de la especialidad que elegiría cuando estudiaba. Y de su carrera profesional. Y después de la elección de esposa. Aunque en realidad había sido ella quien lo eligió a él. Discutían y se reían de esa posibilidad cuando se divertían, pero esto ya sucedía pocas veces.

Los pensamientos en torno a su mujer aplazaron provisionalmente la inquietud por su envejecimiento. Y eso era significativo de la envergadura de sus problemas conyugales. Se habían conocido por las fiestas de San Juan, antes de que ambos cumplieran veinte años. Eran entonces dos jóvenes emprendedores, con la vida por delante, que creían que lo compartían todo. Tenían intereses comunes, y también sus valores eran los mismos, una sólida plataforma para empezar. Ahora solía recordar que pocos años después no podía encontrar un solo motivo racional que le hubiera servido de base para la elección de su compañera para toda la vida.

Aunque, a pesar de su desdicha, aún había veces que seguían partiéndose de risa juntos. En esas ocasiones, el límite entre la risa y el llanto era muy sutil y les hacía guardar silencio a ambos. Y luego seguían como siempre.

Los problemas llegaron cuando conoció a su suegro. O a lo mejor había sido antes, es decir, cuando conoció de verdad a su mujer. Pero fuese lo que fuese, el desenlace resultó ser el mismo: nunca tendría que haber aceptado el maldito préstamo de su suegro. Jamás.

Porque si habían pensado que en su juventud tenían muchas cosas en común, también hubo otras cosas sobre las que no pudieron ponerse de acuerdo. Como tantas otras veces, se trataba de dinero. De la falta de dinero, para ser exactos, y de las exigencias de la mujer para vivir conforme a su estatus social y ser mantenida por su marido, aunque su intención fuera tener un trabajo remunerado. A él nunca le había faltado el dinero, pero tampoco le había sobrado. Ni en su infancia ni en su juventud. Y de repente pareció que la falta de dinero iba a ser su desgracia, además de la mujer que creía amar.

Pero el suegro conocía tanto las prioridades de la hija como los problemas de su yerno, y les ofreció una solución simple al gran dilema: podía hacerle un préstamo al yerno para comprar la casa, y todo solucionado.

Parecía una idea estupenda. El dinero fue transferido discretamente a su cuenta y del mismo modo se planificó la devolución del mismo. A la novia no le dijeron una sola palabra. Luego quedaría demostrado que con la firma del pagaré hipotecó asimismo todo su futuro. La firma del pagaré incluía una estricta capitulación matrimonial. Cuando el enamoramiento se esfumó y la primera crisis resultó un hecho, el suegro tuvo con él una conversación muy seria. De divorcio ni hablar. Si eso sucedía, tendría que abonar el préstamo y se quedaría sin nada tras la separación de bienes. Cuando él replicó que estaba dispuesto a todo ello, el suegro soltó la andanada que sin duda se había guardado todo el tiempo.

—Conozco tu secreto —le dijo.

—No tengo ninguno.

Una sola palabra:

—Josefine.

Y con ella zanjó la discusión.

Un suspiro mudo. ¿Por qué tienen que llegar siempre por la noche todos los pensamientos lúgubres, a la hora en que uno debería desprenderse de todas las amarguras para poder dormir tranquilo?

Contempló a la mujer que dormía a su lado como si fuera su esposa. Pero no lo era. No lo sería mientras él permaneciera aferrado a sus miedos. Sin embargo, ella esperaba un hijo suyo y quería hacer las cosas bien. Al menos todo lo mejor que pudiera. El amor ya estaba allí y le resultaba difícil respirar cuando pensaba en las contadas ocasiones, en todos aquellos años, que le dijo cuánto la amaba. Como si tuviera miedo de que todo fuera a romperse si le contaba todo lo que significaba para él. Jamás habría aguantado si no la hubiera conocido a ella y sentido lo que llegó después. Eso lo tenía muy claro.

Pero ¿y el futuro? Imposible decir nada. Imposible.

Alguien dijo una vez que nunca se está más solo que cuando se comparte la soledad. Pocos lo sabían tan bien como el hombre a quien le había sido arrebatado el sueño. Con la cabeza y el alma abrumadas por los negros pensamientos de la noche, se tendió junto a la mujer que él consideraba el gran amor de su vida y la besó cariñosamente en el hombro.

A pesar de todos los pesares había luz en la vida de Spencer Lagergren. Y amor. Se llamaba Fredrika Bergman.

Un recuerdo de otro tiempo lo asaltó de repente. El psicólogo que lo entrevistó cuando buscaba una plaza vacante en el extranjero.

Psicólogo: ¿Qué es lo peor que podría pasarte hoy?

Alex: ¿Hoy?

Psicólogo: Hoy.

Alex: …

Psicólogo: No pienses mucho, responde de forma espontánea.

Alex: Perder a mi esposa Lena, eso sería definitivamente lo peor.

Psicólogo: Veo en tus papeles que tienes dos hijos, de catorce y doce años respectivamente.

Alex: Así es, y tampoco quiero perderlos.

Psicólogo: Pero no fue lo primero que pensaste cuando te hice la pregunta.

Alex: No, no lo fue. Pero eso no significa que no quiera a mis hijos. Excepto que el amor que siento por ellos es distinto.

Psicólogo: Intenta explicarlo.

Alex: Los hijos son algo prestado. Eso se sabe desde el principio. No se trata de que vayan a vivir en casa toda la vida, sino que mi presencia en su vida está destinada a prepararlos para que puedan arreglárselas solos. Con Lena no es lo mismo. Ella es «mía» de otra manera. Y yo soy suyo. Tenemos que estar siempre juntos.

Psicólogo: ¿Siempre? ¿Así lo sientes ahora?

Alex (resuelto): Es lo que siempre he sentido. Desde que la conocí. Siempre estaremos juntos.

Psicólogo: ¿Es una idea que te protege o te inquieta?

Alex: Me protege. Si mañana despertara sin ella a mi lado, no podría seguir adelante. Ella es mi mejor amiga y la única mujer que he amado en mi vida, sin reservas.

Alex tuvo que respirar hondo. No había forma de entender, maldita sea, cuál era el problema. Otra vez había pasado lo mismo. Ella se giró cuando él buscó su mirada, se quedó paralizada cuando él la abrazó. Rio en voz alta y sin alegría y se acostó incomprensiblemente pronto.

Esperaba que unas horas de trabajo disiparan aquellos pensamientos.

El pasillo del grupo apareció desierto y vacío cuando salió del ascensor. Se dirigió con pasos decididos a su despacho y se sentó tras el escritorio. Hojeó al azar los montones de papeles.

Los primeros artículos sobre el caso habían sido publicados en la red la tarde anterior y ahora, de mañana, pudo constatar que la noticia se había extendido a todos los grandes periódicos del día. Malditas filtraciones de la policía. Daba igual que el grupo con el que trabajaba fuera pequeño y hermético, casualmente siempre había alguien que oía lo que no estaba destinado a sus oídos.

Y la situación no había mejorado tras la decisión del fiscal de soltar a Tony Svensson la tarde anterior, después de que Peder hubiese visto y obtenido de Ronny Berg buena parte de los motivos que se escondían tras los desencuentros con Jakob Ahlbin.

—No existe ninguna prueba fehaciente, no hay ningún maldito motivo, apenas suficiente, para procesarlo por un delito de intimidación —resumió un fiscal exhausto—. A no ser que podáis probar que él también envió los mensajes que no salieron de su ordenador.

—¿No podría ser algo tan simple como que los enviara desde otro ordenador para afirmar que no fue él? ¿Que eligiera otro tono para los últimos mensajes porque sabía que con ello se libraría?

—Claro que pudo ser así, pero demostrarlo sigue siendo cosa tuya. Y aún no has demostrado nada.

Alex leyó irritado la decisión del fiscal. No, no había conseguido demostrar nada. Pero no le importaba, porque era obvio que allí había gato encerrado. Pero la cuestión consistía en saber con qué propósito.

«Hay algo en esta pista de la extrema derecha que conduce directamente a la muerte de Jakob y Marja Ahlbin —pensó Alex—. Pero no puedo decir qué es».

Frustrado, siguió adelante. El arma homicida era importante en aquella trama. Formaba parte de las armas que guardaba Jakob Ahlbin en la casa que años atrás habían puesto a nombre de las hijas. No existía ninguna razón para creer que la pistola de caza estuviera separada del resto; en algún momento tenía que haber sido sacada de la casa. Por el propio Jakob o por el autor del crimen. Jakob era el único de la familia que tenía licencia de armas. Y la casa de campo era el único sitio en donde había un armario para guardarlas.

¿Pudo haberla sacado Jakob Ahlbin para protegerse por sentirse amenazado? Alex no lo creía. Nadie parecía haberse tomado en serio las amenazas de Tony Svensson. Al mismo tiempo, había algunas cosas que necesitaban una aclaración. Alex se puso a mirar un montón de fotografías que había sacado del exterior de la casa de Ekerö.

No había ningún desperfecto en la casa. Ninguna huella en la nieve, ni de pisadas ni de ruedas.

Se le aceleró un poco el pulso. La nieve intacta. Había empezado a nevar hacía dos semanas. Desde entonces la nieve había permanecido tal cual, en medio del frío que se retrasó unos días más. Y seguía intacta el jueves, cuando él y Joar estuvieron allí. Aunque era cierto que había nevado en los días intermedios, la nieve caída no había sido tan intensa como para tapar las huellas de ruedas y pisadas que ya hubiera allí. Es decir, el arma tuvo que haber sido sacada antes de que Jakob Ahlbin recibiera la noticia de la muerte de la hija mayor, antes de que tuviera motivos para quitarse la vida. Alex dudó. Si partía de la base de que el arma había sido recogida en Ekerö para matar a Jakob y su esposa, también era lógico llegar a la conclusión de que no fuera Jakob el que la había sacado de allí.

Pero en ese caso, la persona que lo hizo tenía que tener las llaves de la casa, porque no había indicios de que las puertas o ventanas hubiesen sido forzadas. A menos que la persona en cuestión fuera un ladrón muy experimentado, que se hubiera preocupado de cerrar la puerta al salir. Lo que dirigía las hipótesis al círculo de Tony Svensson.

Y luego estaba Johanna, la otra hija. La que había dado la luctuosa noticia a su padre y luego se largó al extranjero. La que desaparecía como una sombra de las fotos de familia en la casa de Ekerö. La que no respondía al teléfono ni al correo electrónico.

La luz del pasillo sacó a Alex de sus conjeturas. Peder apareció de improviso en el hueco de la puerta.

—Hola —dijo Alex sorprendido.

—Hola —respondió Peder—. Creí que no habría nadie aquí.

—Yo tampoco —dijo Alex secamente—. Estoy tratando de darle un repaso al caso Ahlbin.

Peder suspiró.

—Yo también pensaba hacerlo —dijo, evitando mirar a Alex a los ojos—. Ylva está con los niños, de modo que…

Alex asintió. Cuánta gente destrozada había en este trabajo. Cuántas veces no alcanzaban las energías para dedicarlas a la familia y el trabajo. Y cuántas veces hombres y mujeres daban prioridad a lo último en detrimento de la primera.

Se aclaró la voz.

—Estoy firmemente convencido de que tenemos que hablar de nuevo con Ragnar Vinterman —dijo—. ¿Me acompañas?

Peder asintió con entusiasmo.

—Sí, claro —contestó—. Y también he pensado en los Ljung, los que encontraron los cadáveres de los Ahlbin.

—¿Y?

—Deberíamos hablar otra vez con ellos. Preguntarles por la cuestión que los llevó a alejarse de ellos hace unos años.

Alex sintió alivio. Para ser sábado no era poco trabajo.

—Por cierto, ¿hemos localizado al médico de Jakob Ahlbin? —preguntó Peder mientras Alex se levantaba para ponerse el abrigo.

La pregunta le recordó un mensaje que había recibido la tarde anterior y que había olvidado.

—Coño, es verdad —respondió—. Ayer se puso en contacto con la policía, a última hora. Estuvo de viaje y no regresó hasta ayer. Pero, para empezar, parece que envió por fax un extracto de la historia clínica de Jakob Ahlbin.

Peder salió a buscar los fax recibidos en el despacho de Ellen. Volvió con un pequeño montón de papeles.

—Aquí lo tenemos —dijo, entregando el papel a Alex.

Alex le echó un rápido vistazo. El psiquiatra había escrito a mano unas cuantas líneas en el reverso del fax: «Lamento las dificultades que han tenido para encontrarme. Tengan la bondad de ponerse en contacto conmigo a la mayor brevedad posible, llamando al número de teléfono móvil que figura abajo. Estoy deseando comentar algunas cosas con la policía en lo referente a este caso. Cordialmente. Erik Sandelius».

Peder parecía agobiado con la ropa de abrigo puesta.

—Vamos al coche —dijo Alex—. Yo lo llamo por el camino.

Erik Sandelius respondió a la segunda señal. Por pura cortesía, Alex le pidió perdón por llamarlo tan temprano. Apenas eran las diez de la mañana y era lógico pensar que mucha gente aún no se hubiera levantado.

El médico pareció alegrarse de poder hablar con la policía.

—Por fin —prorrumpió—. He tratado de ponerme en contacto con ustedes tan pronto como llegué a casa y leí los titulares de la prensa. Espero que podamos vernos personalmente y discutir lo que haya que discutir. Pero quiero decirle una cosa ahora mismo.

Alex esperó.

—Yo he sido el responsable del tratamiento administrado a Jakob Ahlbin durante doce años —dijo Erik Sandelius y respiró hondo—. Y dicho con toda franqueza, no existe posibilidad alguna, por muy remota que sea, de que él hiciera lo que dicen los periódicos. Jamás se le ocurriría disparar a su esposa y luego a él mismo. Tiene mi palabra como profesional.

Por primera vez en varios meses, Fredrika Bergman se despertó descansada. Durante la noche no había tenido ni una sola pesadilla. Se despertó temprano, a las siete. Spencer dormía a su lado. Y en el suelo, el violín descansaba dentro de su estuche. Recién afinado. Bendita mañana en muchos aspectos.

Qué guapo era, ahí tumbado. Aun cuando dormía podía verse lo alto que era. El cabello gris, que casi siempre peinaba a la perfección, se había vuelto una maraña ingobernable.

Se metió bajo el edredón y se arrimó a su cálido cuerpo. Se le encogió el estómago al recordar la futura cena en casa de sus padres. Spencer había aceptado acompañarla.

—Es tiempo de pruebas —farfulló él antes de quedarse dormido. Como si le hubieran caído en suerte los padecimientos del santo Job.

Fredrika se contuvo. Sus pensamientos fueron a parar directamente al trabajo, al caso de los Ahlbin. Recordó el último mensaje que recibió Jakob antes de morir: «No olvides cómo terminó Job; siempre hay tiempo para arrepentirse y hacer lo correcto. Deja de husmear».

Aliviada porque los pensamientos en torno a sus padres hubiesen sido desplazados por otros relacionados con su trabajo, saltó con cuidado de la cama. No importaba que el embarazo estuviese avanzado, llevaba la agilidad en la sangre.

El niño se estiró, una protesta muda contra los movimientos inesperados de su madre.

La Biblia estaba en medio de la biblioteca, con sus tapas rojas y el lomo dorado bien visible. Le sorprendió el peso del libro en la mano, se sentó inmediatamente y empezó a hojearlo. Job, el hombre con un libro propio en la Biblia.

El texto que seguía resultó ser un desafío. Era extenso y escrito de tal modo que le exigía interpretar en todo momento el significado real de las palabras. La historia era sencilla. Satanás había desafiado a Dios, quien consideraba que Job era el hombre más recto de la tierra. No era raro que alguien como Job fuese recto, argumentaba Satanás, cuando Dios le había concedido una gran hacienda. Entonces Dios concedió a Satanás el derecho de arrebatar a Job tanto su riqueza y su salud así como la vida de sus diez hijos para demostrar que Job seguiría siendo leal.

Por Dios. El Antiguo Testamento estaba lleno de historias sádicas increíbles.

Job soportó bastante bien, por lo visto, las pruebas a que fue sometido. Pidió perdón por la pequeña duda que se permitió albergar en lo relacionado con las razones de Dios para causarle tantas desgracias. Y fue recompensado con creces. Dios le concedió el doble de ganado que había tenido al principio y nada menos que veinte hijos en lugar de los diez que le había arrebatado Satanás.

Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado, constató Fredrika sin más.

Y volvió a repetirse para sus adentros el mensaje recibido por Jakob: «… Siempre hay tiempo para arrepentirse y hacer lo correcto».

Pensó intensamente en lo que eso podía significar en relación con lo que acababa de leer sobre la suerte de Job.

«Jakob Ahlbin no era como yo —pensó—. No necesitaba abrir la Biblia para adivinar las intenciones del mensaje. Y eso lo sabía el remitente».

Se levantó y empezó a recorrer la habitación de un lado para otro. La cuestión era en qué medida el propio remitente estaba familiarizado con la Biblia. Si se leía el mensaje con atención, había que entenderlo como una oferta de negociación. Arrepentirse. Hacer lo correcto. Job dudó, pero pidió perdón. Y fue recompensado.

Fredrika detuvo su marcha.

Le ofrecieron la posibilidad de un acuerdo en el último mensaje. Y Jakob Ahlbin lo rechazó. Se negó a aceptar la advertencia de que dejara de husmear.

¿Pero en qué estaba husmeando? ¿Y cómo supieron los otros que no quiso negociar? Las investigaciones realizadas indicaban que Jakob Ahlbin nunca respondió ninguno de los mensajes recibidos.

Tenían que haberse puesto en contacto con él por otros medios.

Fredrika siguió pensando. Y recordó que se habían encontrado las huellas de Tony Svensson en la puerta de entrada al apartamento.

Alex decidió visitar primero a Erik Sandelius antes de volver a encontrarse con Ragnar Vinterman.

Erik Sandelius, psiquiatra y jefe de planta en el hospital de Danderyd, los recibió en su despacho. Era una habitación pequeña aunque bien acondicionada. A lo largo de una pared había pequeños estantes repletos de libros y en la pared tras el escritorio una fotografía ampliada en tonos pardos que representaba un cruce de calles con un intenso tráfico en el que los coches hacían cola ante semáforos rojos.

—México D. F. —explicó el psiquiatra, siguiendo la mirada de Alex. La hice yo mismo hace unos años.

—Bonita —comentó Alex, asintiendo complacido.

Se preguntó si esa sería la sala en donde recibía a sus pacientes.

—Este es mi despacho. Mi consultorio queda al otro lado del pasillo —dijo el psiquiatra, como si le hubiera leído a Alex el pensamiento. Luego tomó asiento y continuó—: Pero debo reconocer que los contactos con mis pacientes han sido limitados los últimos años. Por desgracia.

Alex lo contemplaba. Su propia experiencia con psicólogos y psiquiatras era esporádica, por lo que la idea sobre el aspecto que debían de tener ese tipo de profesionales se basaba parcial o totalmente en prejuicios. Erik Sandelius no respondía en muchos aspectos a la imagen que Alex se había hecho de él. Guardaba más parecido con un médico de cabecera, con sus cabellos cuidadosamente peinados con raya al lado.

—Jakob Ahlbin —dijo Alex en tono grave—. ¿Qué nos puede decir de él?

El médico pareció compungido y miró primero a Alex y después a Peder.

—Que era el enfermo más sano que he conocido. —Erik Sandelius se inclinó sobre la mesa con las manos cruzadas y pareció pensar cómo proseguir—: Pasaba momentos malos. Incluso muy malos. Lo bastante malos para tener que ser ingresado y tratado con electrochoques.

Peder se removió en su asiento al oír mencionar los electrochoques, pero no dijo nada en voz alta para tranquilidad de Alex.

—Los tres últimos años me pareció observar un cambio —prosiguió el psiquiatra—. Parecía relajado de alguna manera. Siempre le habían interesado las cuestiones relativas a los refugiados, pero gracias al aumento de sus conferencias había encontrado una nueva forma de dedicarse al tema que más le atraía. De hecho, fui a oír una de sus conferencias. Era brillante. Elegía las discusiones y ganaba las que debía.

Un esbozo de sonrisa bajo su ceño fruncido recorrió el rostro de Alex.

—¿Podría darnos un ejemplo de una de esas discusiones? Me temo que en ese aspecto tenemos una gran laguna en este caso.

Erik Sandelius suspiró.

—Bueno, ¿por dónde empezar? Era obvio que sus opiniones radicales en temas de refugiados le dispusieran en contra de determinadas capas de la sociedad. Pero también tuvieron repercusiones tanto en sus relaciones familiares como profesionales.

Peder anotó y levantó la mirada del bloc.

Sven Ljung, pensó automáticamente. El hombre que había encontrado a Jakob con un tiro en la cabeza.

—Lo más preocupante, claro, fueron las repercusiones de su trabajo en la relación con la menor de sus hijas —dijo el médico.

—¿Johanna? —preguntó Alex desconcertado.

El psiquiatra hizo un gesto de aprobación.

—A Jakob le dolía mucho no poder enderezar esa relación.

Las fotos de la casa de Ekerö. La menor de las hijas, la que desaparecía de las fotos de familia.

—¿Dio la espalda a su padre cuando él se dedicó a esconder refugiados en la iglesia?

—No, al menos que yo sepa. Desde luego, no compartía las ideas de su padre en ese asunto concreto, lo que fue motivo de desavenencias.

—La información que tenemos es que Johanna, en cierto sentido, se había distanciado de su familia porque no compartía su fe religiosa —dijo Peder.

—Algo que también fue un problema —confirmó Erik Sandelius—. Por eso resultó gratificante para Jakob que Karolina, la hija mayor, mostrara un fuerte compromiso tanto en la cuestión de refugiados como en la fe religiosa de sus padres, aunque no fuera tan devota como ellos. Alex aludía a menudo a ello en nuestras conversaciones, a la alegría que Karolina le proporcionaba.

Alex enarcó las cejas y notó que Peder se quedaba petrificado.

—Pero supongo que la relación con Karolina también tuvo que ser una carga para alguien con la enfermedad de Jakob Ahlbin —dijo.

El psiquiatra frunció el ceño.

—¿A qué se refiere?

—Me refiero a sus graves problemas de drogadicción.

Dio la impresión de que Sandelius se iba a echar a reír, luego se le ensombreció el rostro.

—¿Drogadicta? ¿Karolina? —Sacudió la cabeza—. Imposible.

—Por desgracia, no —dijo Alex—. Nos consta tanto el resultado de la autopsia como el certificado sobre las causas de su muerte. Su cuerpo estaba deteriorado a causa de su prolongada drogadicción.

Erik Sandelius clavó la mirada en Alex y Peder.

—Perdón, ¿quieren decir que ella ha muerto?

Era evidente que el psiquiatra no había leído la prensa con atención. Alex decidió repasar el caso con él. Le contó cómo fue hallada la pareja, la carta que Jakob habría redactado y la noticia de la muerte de la hija mayor como detonante para que decidiera quitarse la vida y matar a su esposa.

Erik Sandelius permaneció en silencio. Cuando finalmente volvió a tomar la palabra, su voz salió forzada, como si estuviera muy enfadado o triste. Pareció de nuevo como si estuviera a punto de echarse a reír.

—Está bien —dijo despacio, poniendo las manos sobre la mesa—. Vayamos paso a paso. En primer lugar, ¿puedo ver una copia de la carta dejada por Jakob?

Alex asintió y sacó el papel de su cartera.

El médico leyó la carta firmada por Jakob y escrita a ordenador. Al instante, apartó el documento como si le quemara.

—La firma es de Jakob. Pero por lo demás no concedo ni pizca de credibilidad al contenido.

Alex abrió la boca para decir algo, pero Erik levantó la mano para detenerlo.

—Permítame acabar —dijo—. Jakob fue mi paciente durante muchos años. Créame, esta carta no está escrita por él. No encaja de ninguna manera, ni por el tono ni por el contenido. Ni siquiera la habría redactado de ese modo en el supuesto de que le hubiera dado por hacer lo que indica la carta. ¿Quién es en realidad el destinatario? No está dirigida a nadie. Ni a Johanna ni a ningún buen amigo. Sólo palabras huecas dirigidas a todos y a nadie. —Recuperó el aliento—. Como ya les he dicho, tienen que creerme cuando afirmo que Jakob no ha hecho esto. Si piensan lo contrario, cometen ustedes un error espantoso.

—¿Usted no cree que lo habría hecho ni siquiera después de recibir la noticia de la muerte de la hija?

Erik Sandelius explotó entonces y dio rienda suelta a la risa con la que antes había estado jugando al escondite en su rostro.

—Absurdo —bramó—. Todo.

Volvió a coger la carta, pareció intentar concentrarse.

—Si Jakob, digo si, hubiera recibido una noticia así, bajo ninguna circunstancia se la habría ocultado a su esposa. Y habría acudido a mí; siempre lo hacía cuando sucedían cosas a su alrededor que perturbaran su equilibrio psíquico. Siempre. Me atrevo a decir que su confianza en mí era infinita en ese sentido.

—Usted habla como si hubiera motivo para cuestionar en especial que hubiera recibido la noticia de la muerte de su hija —comentó Alex.

El psiquiatra tiró el papel sobre la mesa.

—Eso es precisamente lo que hago —dijo el médico—. Karolina venía a veces aquí, con su padre. Al igual que la madre.

—¿Como paciente? —dijo Alex sorprendido.

—No, no, qué va —dijo Erik Sandelius, y pareció disgustado—. Nada de eso. Sólo para apoyar a su padre. Trataba de implicarse en su enfermedad y en su tratamiento. Me parece totalmente impensable que yo, a lo largo de diez años, no me hubiese dado cuenta de que ella fuera drogadicta.

Alex y Peder se miraron mutuamente.

—Pero nos tememos que no hay mucho que cuestionar —dijo Peder—. Me refiero a que la chica está indudablemente muerta. Y el certificado de la autopsia firmada por un forense con quien ha estado en contacto uno de nuestros inspectores.

—¿Quién la identificó? —preguntó Erik Sandelius, entornando los ojos.

—Su hermana Johanna —respondió Alex—. Fue ella quien la encontró inconsciente y llamó a la ambulancia. Por cierto, necesitamos ponernos en contacto con ella.

Erik Sandelius volvió a sacudir la cabeza.

—Todo resulta incomprensible —dijo—. Johanna en casa de Karolina…

Volvió a hacer un gesto negativo con la cabeza.

—Durante todos los años que traté a Jakob, vi a Johanna en una sola ocasión. Y entonces era tan joven que, por así decirlo, no le quedó otra opción. Vino aquí obligada. Lo noté enseguida. Y lo que sabía por Jakob es que las hermanas no congeniaban bien. Lo que también le pesaba.

Dudó.

—No sé qué imagen tienen ustedes de Johanna, pero mi impresión, a partir de lo que Jakob me contaba, es que había algo en ella que no iba bien.

Hubo un silencio. El cerebro de Alex funcionaba a mil revoluciones para asimilar aquella nueva información.

—¿También estaba deprimida?

Erik Sandelius apretó la boca y pareció casi arrinconado.

—No, deprimida no —dijo—. Aunque tengo que reconocer que nunca vi a Johanna más que en contadas ocasiones. No es sólo que fuera esquiva, según Jakob, sino que también estaba llena de rabia y de desprecio que manifestaba abiertamente a su familia. Por lo que me contó, parecía enferma, perturbada.

—Tal vez tenía motivos —dijo Alex—. Me refiero a su rabia.

Erik Sandelius se encogió de hombros.

—En tal caso, el motivo lo desconocía hasta Jakob. Sea como sea, lo único que sé seguro es que le atormentaba la ausencia de paz interna de la hija.

Alex se dispuso a dar por concluida la entrevista.

—Lo que usted dice, en resumen…

—Es que no creo, ni por un solo instante, en la teoría de que Jakob hubiera matado a su esposa y luego a él mismo. Y que ustedes tienen que examinar con más detalle la muerte de su hija. Evidentemente, no puedo tener la certeza de que viva alguien que de hecho ha muerto, pero sí les puedo asegurar que ella no era drogadicta.

—Parece estar muy seguro —dijo Alex.

—Lo estoy —dijo con sequedad Erik Sandelius—. Pero la cuestión es lo seguro que pueda estar usted de sus conclusiones.

Y giró la cabeza para mirar a través de la ventana. Casi como si esperase ver a Jakob Ahlbin andando en medio de la nieve derretida.

El invierno había decidido llegar por fases. Cuando cayeron las primeras nevadas, a principios de año, él supuso que también serían las últimas. Pero se equivocó, como siempre, nunca era así.

Suspiró, y de repente se sintió cansado.

Resultaba inquietante que Jakob no acabara de entender cabalmente la envergadura de su problema antes de que fuera demasiado tarde, pero, en cierto modo, tampoco dejaba de tener su lógica. Hubo un tiempo en que creía que Jakob había elegido vivir su vida con arreglo al significado de su nombre: Jakob, un nombre controvertido de origen hebreo que según algunas fuentes significa «que Dios proteja». Casi fue una ironía del destino que cuando él mismo necesitó protección de verdad, no hubiese nadie que acudiera en su auxilio.

Habían esperado mucho tiempo a que todo se resolviera sin que la situación se volviera incontrolable. Confiaban en que él actuaría de forma razonable. Pero no había sido así. Jakob era una persona vehemente que actuaba por impulsos, y cuando creía que estaba tras la pista de algo se negaba a dar marcha atrás y apartarse del camino emprendido. Como si fuera una bendición del Señor, se enteraron de las amenazas que le dirigía la organización Folkets söner, y entonces optaron por intimidarlo más aún, llevando simplemente a extremos las circunstancias ya existentes. Pero nunca soltó la presa que había cobrado.

Y había acabado como lo hizo. En medio de una catástrofe que sólo podía ser mayor si a Jakob le hubiesen permitido examinar la información que había caído en sus manos y que tanto le alegró al principio.

—Por fin. Me he enterado de algo sensacional —había exclamado, convencido de que era un amigo quien le escuchaba.

Pero había asustado al amigo y este le exigió saber más. Por desgracia, Jakob se cerró como una ostra, sospechando probablemente que el amigo jugaba con dos barajas. Y por ello siguieron ignorando la identidad de la auténtica fuente de información. Quedaba por resolver el último problema.

Entonces sonó el teléfono.

—Tengo un nombre —dijo la voz.

—Por fin —dijo él, alegrándose más de lo que quiso reconocer.

La voz al teléfono permaneció un momento en silencio.

—En el barrio de Skärholmen vive un hombre que ha recibido la visita de la policía. Puede ser el que usted busca.

Anotó con esmero los datos que la voz le dio. Luego le dio las gracias y colgó el teléfono.

Casi todo estaba en marcha. Al día siguiente, otra margarita haría su pago y el lunes, además, se esperaba a la protagonista del drama que ahora se volvía a escenificar. Era esperada ardientemente.

Sacudió la cabeza. El recuerdo de ella a veces le provocaba un profundo temor. ¿De qué estaba hecha? Había que tener cuidado con alguien que estaba dispuesta a sacrificar tanto, y a tantos, por una sola cosa. Una persona normal no habría hecho lo que hizo ella. Y enseguida le embargó la angustia y volvió a tener la sensación de que todo podía haber sido distinto. Si no hubiese sucedido tan rápido. Si todos hubiesen respetado las reglas.

Si hubieran podido confiar en ellos mismos.

Peder Rydh llamó por teléfono a Ragnar Vinterman, para avisarle de que iban de camino, al mismo tiempo que Fredrika llamaba al móvil de Alex.

—Estoy en el despacho —dijo ella con un entusiasmo en la voz que Alex no había oído en meses.

—Por Dios, ¿y eso? —fue todo lo que dijo, preocupado aún por su estado de salud.

—He llegado a una conclusión y vine aquí para poder pensar con tranquilidad. Se trata de las amenazas enviadas a Jakob Ahlbin.

Alex escuchó con atención las conclusiones de Fredrika sobre los correos y sus contenidos.

—¿Entonces estás convencida de que no fue Tony Svensson quien envió los mensajes que no procedían de su propio ordenador? —Alex tardó unos segundos en preguntar.

—Sin duda —respondió Fredrika—. En cambio, no estoy totalmente segura de si sabía que había otros tratando de presionar a Ahlbin. Creo que deberíamos interrogarlo de nuevo y tratar de averiguar por qué fue a buscar a Jakob a su casa. Pudo haber sido un emisario, voluntario o involuntario.

—¿Te refieres a un emisario de alguien que no quería darse a conocer?

—Exacto. Y eso también podría explicar por qué visitó Tony Svensson a Jakob Ahlbin después de que Ronny Berg ya estuviera arrestado. Se nos pasó en la reunión de ayer. Está claro que Tony Svensson mintió acerca del motivo que lo llevó a visitar a Jakob Ahlbin.

Alex suspiró. Fredrika se había mostrado muy hábil al interconectar con rapidez distintas teorías y sacar conclusiones fiables en una fase relativamente temprana. Si hubiese sido policía de formación, Alex le habría dicho que tenía facultades de sobra para el trabajo. Pero no lo era, y entonces no supo muy bien qué decirle sobre su capacidad. ¿Sería intuición?

Su silencio fue aprovechado por ella para proseguir.

—Así que examiné de nuevo los listados de llamadas telefónicas de Tony Svensson; quería ver si encontraba algo raro. Y vi que había llamado a un tal Viggo Tuvesson en dos ocasiones.

—¿Y? —preguntó Alex mientras veía con satisfacción que Peder por fin había acabado de hablar por su móvil—. ¿Y quién es ese?

—Un colega nuestro.

Alex frenó, sorprendido, ante un semáforo rojo.

—¿Y cómo lo sabes? Es decir, ¿estás segura?

—Completamente —respondió Fredrika, y Alex supo que sonreía—. Llamó, por cierto, a su teléfono de servicio, lo cotejé con nuestro registro interno.

Un coche tocó el claxon tras ellos y Peder miró asombrado a Alex.

—Está verde —dijo, creyendo que su jefe no se había enterado.

Alex movió rápidamente el pie del freno al acelerador. Los coches de cambio automático eran un regalo del cielo, aunque contribuyeran a un mayor deterioro del medio ambiente.

—Hay que joderse —farfulló—. Pero puede haber razones lógicas para ese contacto. Me refiero a que tendrá que ver con nuestro caso. Nunca he oído hablar de ningún Viggo Tuvesson.

Peder enarcó las cejas y siguió interesado la conversación.

—Trabaja en el distrito de Norrmalm —dijo Fredrika—. Él y otro compañero fueron los primeros en llegar al lugar de los hechos después de que los Ljung descubrieran los cadáveres y avisaran a la policía.

A Alex se le secó la boca y miró a Peder, que, expectante, trataba de entender la información que Fredrika transmitía.

—Está bien —dijo—. Hablaremos de ello directamente el lunes. Redacta un informe de esa mierda, y perdona el vocabulario de un comisario harto, y déjalo encima de mi mesa.

Por si acaso no estás allí el lunes, pensó decir.

—Ya está —dijo Fredrika—. Por si no estoy aquí el lunes.

Alex sonrió.

Mientras conducían hacia el barrio de Bromma, Alex informó a Peder de las conjeturas y los descubrimientos de Fredrika.

—A veces es perspicaz como el diablo —soltó Peder de forma espontánea.

—Sí, sí que lo es —asintió Alex.

Como si nunca hubiera puesto su talento en tela de juicio, que es lo que hizo durante los primeros meses en que ella se incorporó al grupo.

En esta ocasión no estaba Ragnar Vinterman en la escalinata para dar la bienvenida a sus invitados, sino que tuvieron que pasar un buen rato llamando a la puerta antes de que por fin la abriera.

Habían hablado en el coche de la necesidad de la entrevista. Ragnar Vinterman aparecía como la única persona, entre aquellos relacionados con el caso, que seguía considerando cierto el suicidio de Jakob Ahlbin. También era el más convencido de que Karolina había tenido problemas de drogadicción. Eso inquietaba al grupo de Alex porque había estado muy cerca de Jakob Ahlbin para que sus impresiones y opiniones pudieran ser ignoradas.

—Siento decirles que esta vez no dispongo de mucho tiempo —sentenció en el instante mismo en que señalaba la biblioteca a sus invitados para llevar a cabo allí la entrevista—. Acaba de llamarme una feligresa de la parroquia cuyo marido ha muerto después de una larga enfermedad. Y me está esperando.

Alex asintió.

—No creemos necesario quitarle mucho tiempo —le aseguró—. Pero han surgido nuevos interrogantes que quisiera comentar con usted.

Ragnar Vinterman hizo un gesto afirmativo.

Alex lo observó. La espalda erguida, las manos descansando en los brazos del sillón. Un cazador al acecho. Armado hasta los dientes. La escena le resultó conocida, como sacada de una película que Alex había visto.

El padrino, pensó, y estuvo a punto de echarse a reír. Como si fuera un ajuste de cuentas a la italiana, donde lo primero que se hace es poner las pistolas encima de la mesa.

Alex no podía precisar a qué se debía el cambio en la actitud del párroco. Pero por lo que le concernía a él, estaba ansioso de hacerle unas cuantas preguntas y tratar de conseguir verdaderas respuestas. Estaba seguro de que Peder, sentado en silencio a su derecha, era de su misma opinión.

—Durante nuestra anterior conversación hablamos de los problemas de drogadicción de Karolina Ahlbin —empezó Alex, recostándose en el respaldo del sofá—. ¿Podría aclararnos cuándo empezaron?

Ragnar Vinterman también se recostó en su asiento. Casi parecía que tenía un aire de cierta insolencia.

—Como creo que ya le dije durante nuestra última conversación —dijo—, esa información me la daba el propio Jakob. Y por ello me resulta difícil responder su pregunta con mayor exactitud.

Miraba a Alex para cerciorarse de que escuchaba y comprendía sus palabras. Lo hacía.

—Pero una prudente estimación situaría el inicio de sus problemas al finalizar la adolescencia. ¿Drogas duras directamente?

—No sabría decirle.

«Recula —pensó Alex—. Ya ha captado que sus datos ya han dejado de ser irrefutables».

—¿Le hablaba Jakob del asunto con regularidad? —preguntó.

—Sí, lo hacía —dijo Ragnar Vinterman con determinación.

—¿Durante cuántos años estuvo Jakob escondiendo refugiados en la casa de Ekerö? —preguntó Alex de repente, como si fuera una continuación lógica de la información sobre la drogadicción de la hija.

—Lo siento, pero también es algo que desconozco —dijo el párroco, cruzando las piernas.

—¿Pero usted conocía esa actividad?

El párroco suspiró.

—Todos conocían esa actividad —dijo secamente.

—Pero no dijo nada la última vez que estuve aquí.

—Supuse que no era un dato relevante para el caso. Y no quise empañar el recuerdo de Jakob ante la policía.

Alex sonrió.

—Muy noble de su parte —dijo antes de meditarlo. A Ragnar Vinterman se le ensombreció la mirada y Alex prosiguió—: ¿Formaba usted mismo parte de la actividad?

—Jamás.

—¿Algún otro miembro de la parroquia?

—La verdad es que no lo sé.

Alex sintió la irritación en aumento. Cruzó una fugaz mirada con Peder.

—Ahora que ya han pasado unos días, ¿sigue usted convencido de que Jakob se suicidara? —preguntó Peder.

El párroco se quedó inmóvil. Su porte y mirada cambiaron como si una sombra gigantesca cubriera de repente su figura.

—Sí, lo estoy —respondió con nítida voz.

Con una irritación que parecía difícil disimular, Alex se inclinó hacia adelante.

—Explique lo que opina.

Ragnar Vinterman imitó de nuevo el lenguaje corporal de Alex y también se inclinó hacia adelante.

—Yo no puedo afirmar que Jakob y yo tuviéramos un trato especial, personal y privado, pero en calidad de colegas congeniábamos tanto como nos era posible. Intercambiábamos confidencias a diario y compartíamos opiniones en muchísimas cuestiones de fe. En ese sentido, puedo decir que conocía a Jakob de verdad. Y créame, no se encontraba nada bien. Pero que nada bien.

—Su psiquiatra tiene otra opinión —dijo Alex objetivo.

Ragnar Vinterman se rio.

—¿Erik Sandelius? Hace ya mucho que perdí la confianza en él, tanto Marja como yo le recomendamos a Jakob muchas veces que cambiara de médico. Pero era endiabladamente tozudo.

—¿Por qué motivo quisieron que cambiase de médico?

—Era un irresponsable —respondió el párroco—. Nunca reconsideró sus métodos a pesar de que Jakob no respondía al tratamiento como debiera. No tengo reparo en reconocer que me preocupó tanto que decidí investigarlo.

«Oh, no, un párroco jugando a detective privado», observó Alex.

—¿Qué conclusiones sacó? —preguntó Peder.

—Que mi juicio era acertado. Ha sido amonestado en un par de ocasiones por la Dirección General de Sanidad por, cómo lo diría, «tratamiento aventurado» con pacientes de alto riesgo. En ambos casos acabó con el suicidio de los pacientes. Y, además, ha estado imputado en el asesinato del amante de su esposa.

Cuando Ragnar Vinterman vio las caras de asombro de Alex y Peder, se recostó satisfecho en el respaldo del sillón.

—Pero eso, claro, ya lo sabe la policía —dijo con toda calma.

«Pues no, no lo sabíamos», pensó Alex compungido.

—La madre que me parió —estalló Alex indignado cuando arrancó el motor del coche y salió a demasiada velocidad del patio de la casa parroquial—. ¿Cómo cojones se nos ha podido pasar eso?

—No sé yo muy bien si teníamos motivos para controlar esos extremos —dijo Peder pensativo cuando le interrumpió una llamada a su móvil.

Ylva. No solían ser portadora de buenas noticias cuando lo llamaba.

—Peder, Isak tiene mucha fiebre y granos en la piel, a la altura del estómago —dijo ella nerviosa—. Voy con él al hospital, pero quería saber si mientras tanto puedes ocuparte de David.

El miedo sorprendió a Peder. Su hijo enfermo y él ausente. La mala conciencia de siempre se hacía sentir de nuevo.

—Voy ahora mismo —dijo con voz arisca—. Voy en coche con Alex, le pediré que me acerque a casa de vuelta a jefatura.

Alex lo miró cuando acabó de hablar.

—Uno de los chicos se ha puesto enfermo —dijo—. ¿Puedes dejarme en casa de Ylva? Si Fredrika está en el despacho, quizá pueda ella acompañarte a casa de los Ljung.

Alex asintió.

—Bien.

Durante el corto trayecto en coche al que con anterioridad había sido hogar común de Ylva y Peder, este fue pensando por enésima vez en su situación. La noticia de que Pia Nordh era pareja del abominable Joar se volvió de pronto insignificante. «¿Puedes dejarme en casa de Ylva?», le había pedido a Alex, como si se tratara de una dirección con la que nunca había tenido relación alguna.

Hubo un tiempo en que creyó que el corazón iba a estallarle en mil pedazos dentro del pecho. Hay que joderse, el tiempo que hacía desde que había querido a alguien de esa manera.

Volvió a sonar el móvil. Esta vez fue su hermano.

—Hooola —dijo Jimmy con su habitual voz cansina.

—Hola —dijo Peder, y oyó la risa de su hermano.

A veces era un regalo que Jimmy fuera tan fácil de complacer, tan fácil ponerlo contento.

—Ha pasado algo —dijo excitado al teléfono.

Peder se echó a reír. Que «había pasado algo» lo mismo podía significar que el rey había ido a visitar la residencia como que a su hermano le habían colocado una lámpara nueva de techo.

—Tengo una novia.

Las palabras dejaron mudo a Peder.

—¿Qué? —dijo torpemente.

—Una novia. Una de verdad.

Peder empezó a reír sin quererlo.

—¿Estás contento? —preguntó Jimmy esperanzado.

Una oleada de calor le recorrió el pecho y deshizo los nudos que allí llevaba formados.

—Sí, claro que estoy contento, a pesar de todo —respondió Peder.

Poco después, Fredrika y Alex aparcaron delante del apartamento de los Ljung, en la plaza de Vanadisplan. Siempre le había gustado el barrio de Vasastan, le comentó a Fredrika de una forma inusualmente franca. Él y Lena estaban de acuerdo en buscar un apartamento en esa zona de la ciudad el día que se hicieran viejos, para no tener que pudrirse en las afueras, en la isla de Waxholm, donde estaba su casa. Fredrika se inquietó cuando el rostro de Alex se transformó de abierto a atormentado al hablar de él y su esposa.

«Ahí le aprietan los zapatos —pensó ella—. Tiene problemas con su mujer».

Alex abrió la marcha y Fredrika le siguió por la misma escalera que habían subido días atrás ella y Joar.

La puerta de los Ljung estaba entreabierta cuando llegaron al apartamento de la pareja.

Alex llamó a la puerta con determinación y Elsie acudió a darles la bienvenida.

—Dejamos la puerta abierta para oír su llegada —dijo ella.

Siguieron a la anfitriona hasta la sala de estar donde les aguardaba el marido. Ambos parecían cansados y compungidos.

—Les aseguro que no vamos a quedarnos más tiempo del necesario —dijo Alex, sentándose en uno de los sillones alrededor de la mesa baja.

—Nos gustaría ayudarles —suspiró Sven Ljung, componiendo con las manos un gesto dramático—. Y ahora ha salido todo en la prensa. ¿Han podido contactar con Johanna?

—Desgraciadamente, no —respondió Alex—. Pero esperamos que nos llame cuando se entere de las noticias.

La pareja de jubilados cruzó una mirada y asintieron. Claro que iba a llamar, parecieron indicar.

—Tenemos algunas preguntas en torno a su relación con los Ahlbin —dijo Alex de forma suave, pero con una determinación que no podía pasar desapercibida—. Y por eso queremos hablar con ustedes. Por separado. —Prosiguió al ver que Elsie y Sven no decían nada—: Mientras yo hablo con Sven, tal vez Fredrika pueda hacerlo con Elsie en otra habitación. Así nos evitamos tener que ir a jefatura.

Sonrió, pero la advertencia estaba más clara que el agua. La pareja reaccionó desconcertada y alarmada, pero los tranquilizó asegurando que eso era pura rutina en estos casos.

Fredrika acompañó a Elsie a la cocina, cerraron la puerta a su espalda y se sentaron a la mesa. El bebé estaba ahora tranquilo.

«Estás durmiendo», pensó, tratando de no sonreír.

Fracasó en el empeño.

—¿Es el primero? —le preguntó Elsie, señalándole el vientre.

La sonrisa se convirtió en mueca. Evitaba cuanto podía hablar del niño con personas desconocidas.

—Sí —respondió a su pesar para no parecer antipática.

Creyó por un instante que la anciana empezaría a hablarle de los tiempos en que ella estuvo embarazada, pero gracias a Dios no le contó ninguna de esas historias.

—Jakob y Marja Ahlbin —dijo Fredrika en un tono más severo del que había pensado para indicar que no debía haber más preguntas sobre el niño que esperaba.

Elsie pareció tensa e insegura.

—¿Cómo fue en realidad su relación con ellos en la última época?

Duda y desconcierto.

—Pues la que había sido durante bastante tiempo —dijo Elsie—. No tan buena como antes, pero aun así lo suficientemente buena como para vernos de vez en cuando.

—¿A qué se debió? —siguió preguntando Fredrika—. Que no fuera tan buena como antes.

Elsie pareció triste.

—En realidad, es algo que Sven puede contar mejor que yo —admitió—. Fueron él y Jakob los que no se pusieron de acuerdo.

—¿En qué no estaban de acuerdo?

Elsie calló.

Fredrika suavizó.

—No tenga miedo a contarme algo delicado —dijo, poniendo una mano en el brazo de Elsie—. Puedo prometerle que seremos tan discretos como sea posible.

Elsie guardo silencio un rato más. El grifo del agua goteaba en el fregadero. Fredrika contuvo el impulso de levantarse y cerrarlo como era debido.

—Se enemistaron hace unos años —dijo Elsie con un hilo de voz—. Fue a causa de la… actividad de Jakob.

Fredrika esperó.

—Que se dedicara a esconder refugiados —aclaró Elsie—. O que pensara hacerlo.

—¿Sven se lo recriminó?

—Bueno, no fue tan simple. Más bien fue que Sven… es que él tiene una manera de pensar muy práctica. Es decir, Sven pensó que Jakob asumía riesgos demasiado grandes sin percibir nada a cambio.

Fredrika frunció el ceño.

—¿Es que había dinero de por medio en el hecho de ocultar refugiados?

—No, por eso Sven creía que se trataba de algo injusto —dijo Elsie con voz más firme—. Me refiero al hecho de poner casa y recursos a disposición de gente que huía sin percibir nada a cambio. Sven opinaba que muchos de los que llegaban a Suecia poseían mucho dinero. Cuesta tanto volar a Suecia en la actualidad. Y si tanto dinero tenían para eso, seguro que tenían un poco más. Entonces fue cuando Jakob montó en cólera y llamó a Sven egoísta e imbécil.

«Con razón», pensó Fredrika. Pero no dijo nada.

—Después de eso, tardamos casi un año en volver a hablarnos —dijo Elsie, y tuvo que aclararse la voz—. Pero seguíamos viviendo muy cerca de ellos y a veces nos veíamos en la calle. Cuando coincidimos varias veces más, volvimos a establecer la relación. E iba bien, aunque no tan bien como antes.

Hacía frío en la cocina y un escalofrío recorrió el cuerpo de Fredrika. Echó un vistazo a sus notas y reaccionó ante algo que había escrito.

—Dijo que Jakob «pensaba poner casa y recursos» —dijo en tono inquisitivo.

—Sí.

—Pero sería algo que ya habría hecho y no algo que pensaba hacer.

Por un instante Elsie pareció desconcertada, luego sacudió la cabeza con decisión.

—No, nada de eso —dijo—. Fue algo que ya había hecho y que pensaba volver a hacer.

—No entiendo.

—Tanto Jakob como Marja estuvieron muy involucrados en asuntos de refugiados durante las décadas de los setenta y ochenta, comprometidos en una red social que prestaba ayuda a gente en apuros. Entre otras actividades, escondían a gente en el sótano de la casa de Ekerö. Y en eso anduvieron hasta 1992, si la memoria no me engaña. Entonces decidieron mantener su compromiso con más distancia. Hasta que hace unos años Jakob empezó a pensar en nuevas vías. Pero no llevó nada a cabo.

Fredrika se preguntó si Elsie sabría más de lo que aparentaba. Despertaba sospechas su tendencia a decir todo el tiempo «creo que…» y luego soltar un dato muy concreto, un nombre, un año.

Pero la curiosidad fue más fuerte, y la sensación de que algo iba mal quedó arrinconada.

—¿Por qué no se llevó nada a cabo?

—Pues no lo sé —dijo Elsie con evasivas—. Pero creo que sus planes causaron desavenencias en el seno de la familia. Marja no estaba tan convencida como Jakob. Y luego nos enteramos de que la casa de Ekerö había sido escriturada a nombre de las hijas. Por lo que sé, ninguna de las dos estaba implicada en la actividad de su padre. Desde luego Johanna no.

—No —dijo Fredrika—. Ya estamos enterados de que ella no compartía las ideas de su padre al respecto.

Elsie bajó la voz.

—La verdad es que Sven no quiere que yo hable de esto porque piensa que esas cosas deben quedar en familia, pero puedo contarlo ahora que la familia Ahlbin casi ha desaparecido. Cierta vez cenamos en casa de los Ahlbin, y estaban sus hijas. Era la época en la que Jakob empezó a hablar de reanudar su anterior actividad. Se armó una buena trifulca cuando empezamos a discutir la situación de los refugiados que buscaban asilo.

—¿Qué pasó?

—Johanna se indignó muchísimo. No recuerdo exactamente el motivo, seguramente había varias causas. Empezó a llorar y se levantó de la mesa. Jakob también pareció atribulado, pero él se contuvo de otra forma.

—¿Pudo enterarse del origen del conflicto?

—No, qué va, de ninguna manera. Parecía que venía de lejos, Johanna sólo veía a su familia en contadas ocasiones. Recuerdo que gritó algo como «¿Vas a estropear todo de nuevo?», pero no tengo ni idea de a qué se refería. ¿Cómo iba a saberlo yo? —Elsie se esforzó en sonreír—. Fue cuando Sven se enemistó con Jakob —concluyó.

Fredrika cruzó las piernas y desplazó el centro de gravedad sobre la silla. Qué gusto el día que el niño naciera y su cuerpo volviera a ser suyo.

Clavó la mirada en la mano de Elsie que cogía un vaso de agua. Le temblaba la mano y sus ojos parpadeaban.

«Quiere contarme algo», pensó Fredrika y decidió esperar.

Como Elsie seguía callada, Fredrika trató de ayudarla.

—¿Está segura de que no sabe nada más? —le preguntó en voz baja.

Elsie apretó los labios y sacudió la cabeza. La mano recuperó la calma.

—¿Qué le pasó a Karolina? —preguntó Fredrika.

Los ojos de Elsie se quedaron en blanco.

—Sostengo lo que le dije la vez anterior. Es imposible que muriera de sobredosis.

«Pero es lo que hizo —constató Fredrika para sus adentros—. ¿Qué coño nos hemos perdido en lo relativo a su muerte?».

—Pero ustedes ya no eran tan amigos en los últimos años. Quizá no tuvieran conocimiento de algunas cosas en ese aspecto.

Elsie sacudió la cabeza.

—No, no lo teníamos —dijo más tranquila—. Sabes, Karolina y Måns, el menor de nuestros hijos, fueron novios durante algunos años.

—Pero…

—Sí, ya sé que no les dijimos nada al respecto la última vez que estuvieron aquí —dijo Elsie—. En parte, porque se trataba de una delicada historia y, en parte, porque habíamos depositado grandes expectativas en esa relación. Y además, el día que estuvieron aquí fue un completo desbarajuste…

—Entiendo —dijo Fredrika, tratando de no parecer irritada.

Lo que la gente decidía por su cuenta qué era importante o no contar a la policía ocasionaba mayores problemas de lo que creían.

—¿Rompieron la relación su hijo y Karolina?

Elsie movió la cabeza y empezó a llorar.

—No, por desgracia, no —dijo—. Karolina no soportó por más tiempo todos los problemas de Måns, y lo entendemos perfectamente. Sólo deseábamos de todo corazón que ella fuese su solución. Que ella lo dotara de fuerza para librarse.

—¿Librarse de qué?

—De su drogadicción —lloró Elsie—. Por eso sé que Karolina no tenía ningún problema de ese calibre. En cambio tuvo que arrastrar, como si se tratara de una cruz, todos los problemas de Måns. Hasta el día que no pudo más. Se separó de él y se buscó un apartamento propio. La echo de menos como si fuera mi hija. Lo hacemos los dos.

—¿Y Måns?

—Cuando empezaron a relacionarse en serio se puso mucho mejor, empezó a trabajar y a cuidarse. Pero… cuando un hombre lleva ese maldito veneno en la sangre parece que nunca va a desaparecer. Empeoró y hoy es una sombra de lo que fue al principio de su relación con Karolina. Irreconocible.

Fredrika reflexionó, escogió sus palabras.

—Elsie —dijo—. Por muchas vueltas que le demos, el caso es que Karolina ha muerto. Su propia hermana la identificó.

—Entonces piense en ella como en Lázaro de la Biblia, a quien Jesús resucitó después de muerto —dijo Elsie con decisión, sacando un pañuelo del bolsillo—. Porque, en el fondo, sé que esa chica no pudo morir a causa de una sobredosis.

Fredrika miró con escepticismo a Elsie. Dudó, tratando de poner en orden sus pensamientos. Elsie le ocultaba algo más, lo percibía en todo el cuerpo. Y si la policía no tenía suficiente con Job, a partir de ahora tendría que vérselas también con Lázaro.

La diminuta pastilla blanca le irritaba tanto como un moscón. La miró con rabia y casi deseó que se disolviera ante sus ojos.

—Tienes que tomarla esta noche antes de acostarte —le dijo el hombre que hablaba árabe—. Si no lo haces, mañana te sentirás demasiado cansado para poder llevar a cabo tu cometido.

Volvieron a mediodía, después de haberlo dejado solo en el nuevo apartamento la noche anterior, para repasar por última vez la acción del día siguiente. En medio de aquella adversidad sintió un gran consuelo. Su viaje se aproximaba a su fin y pronto volvería a ser un hombre libre, sin deudas, que podría reunirse con su esposa, saludar al resto de su familia y decirles que se encontraba bien. Y al amigo que lo esperaba en Upsala.

Le preocupaba que su amigo se preguntara por qué motivo no daba señales de vida. Le habían prohibido informar a amigos y parientes, bajo ningún concepto, del viaje que iba a emprender. Y había quebrantado esa norma. Había prometido algo que después no cumplió. Ojalá que su amigo no empezara a buscarlo. Sería demoledor que alguien empezara de repente a hacer preguntas y delatara su estancia secreta en el país. Sabía que si se conocía su traición, el castigo sería muy duro.

Su corazón le latía al ritmo de una angustia cada vez mayor. Y aún le quedaba pasar la noche, ¿cómo podría aguantar hasta mañana? Habría preferido llevar a cabo su cometido durante el día para que por la noche al menos pudiera sentirse liberado. Pero ahora sabía que nada de eso era posible.

Vendrían a soltarlo a las diez de la mañana. Entonces conocería a su cómplice, el encargado de conducir el coche de la huida. Iban a viajar juntos hasta el sitio donde tendría lugar el atraco. Lo leyó en una nota que dejaron en la mesa. El lugar se llamaba Västerås. En árabe no significaba nada. Se preguntó por su significado en sueco.

Una vez realizado el atraco, él y su cómplice deberían volver a Estocolmo y reunirse con los otros en las proximidades de la gigantesca pelota de golf que había visto desde el coche. Globen. Una vez entregado el botín del atraco, sería un hombre libre.

—Haces esto por el bien de tus compatriotas —le habían dicho—. Sin ese dinero no podríamos financiar nuestras actividades. El estado sueco no quiere pagar lo que hacemos, por eso sacamos el dinero de donde hay en cantidad.

La lógica era tan antigua como conocida. Robar a los ricos y repartir entre los pobres. Había oído historias por el estilo a lo largo de toda su vida. Y muchas veces a su abuelo, el único de la familia que había estado en Estados Unidos. Contaba historias increíbles sobre la cantidad de dinero que tenían los americanos y lo que hacían con él. Hablaba de coches tan grandes como el Tigris y de mansiones tan magníficas como el palacio de Sadam, habitadas por gente normal. Y de las universidades, abiertas a todos aunque costaran mucho dinero. Y de enormes campos de petróleo, propiedad de particulares y no sólo del estado.

«El abuelo tendría que verme ahora —pensó Ali—. En un país tan rico como Estados Unidos, aunque algo más frío».

Tiritó de frío y se acurrucó en el sofá. De momento, no había visto grandes coches ni mansiones. Pero no le importó, porque, al igual que todos los que conocía, estaba seguro de que había acertado: Suecia era el mejor país para empezar una nueva vida.

Miró la pastilla, consciente de que necesitaba tomarla. De lo contrario, no podría dormir. Con una noche de sueño reparador podía rendir como era debido al día siguiente.

Por el bien de su esposa e hijos. Por el bien de su padre y de su abuelo.

Cuando salieron del apartamento para dirigirse a casa de sus padres, Fredrika barajó en serio la posibilidad de cancelar la cita. Pero Spencer, que conocía sus reparos, la agarró del brazo con delicadeza y la condujo por la acera hacia donde tenía el coche aparcado.

Y con ello su relación con Spencer entró en una nueva fase.

Siempre habían sido ellos dos. Solos, en su bola de cristal, sin cenas de parejas ni comidas con los suegros. Un nido compartido para recuperar fuerzas y ganas de vivir. Un nido en el que ahora tendrían que crear un espacio tanto al niño que iba a nacer como a los suegros. Lo último no dejaba de resultar curioso, puesto que Spencer, a diferencia de Fredrika, ya tenía suegros.

—¿Y cuándo podré conocer yo a tus padres? —le preguntó cuando Spencer aparcó delante de la casa de los padres de Fredrika.

—A ser posible, nunca, si te parece bien —respondió Spencer con desdén y abrió la portezuela del coche.

La arrogancia hizo que Fredrika se riera a carcajadas.

—¿No estarás poniéndote histérica? —le preguntó Spencer, preocupado al oír su risa.

Dio un rodeo al coche para ayudarla a abrir la puerta y salir del vehículo. Fredrika se le adelantó y abrió la puerta sola cuando él rodeaba el morro del coche.

—Mira —dijo en tono triunfal—. Puedo salir yo solita del coche.

—No se trata de eso —farfulló Spencer, para quien abrir la puerta a su mujer era una cuestión de principios.

«Que abra las puertas a su otra esposa», pensó Fredrika mordaz, aunque no dijo nada.

Vio a su madre a través de la ventana que daba a la calle. A menudo les decían que las dos se parecían mucho. Fredrika la saludó con la mano. La madre le devolvió el saludo de la misma forma, pero a juzgar por la expresión de su rostro —y eso que seguramente ya estaba preparada—, se quedó conmocionada al ver a su hija en estado de buena esperanza con un hombre que bien podía ser su padre.

—¿Preparado? —preguntó Fredrika, agarrando la mano de Spencer.

—Vamos allá —respondió Spencer, asiéndose con fuerza a la mano de ella—. No va a ser peor que lo que ya he pasado en similares circunstancias.

Fredrika no tenía ni idea de lo que significaban aquellas palabras.

Y la velada tuvo un mal comienzo cuando Fredrika cometió el error de aceptar una copa de vino que no le habían ofrecido.

—Fredrika —exclamó su madre indignada—. ¿No irás a beber vino estando embarazada?

—Por Dios, mamá —dijo Fredrika—. Las embarazadas del continente europeo han bebido vino durante siglos. Y precisamente el Instituto de Salud Pública de Gran Bretaña acaba de cambiar sus recomendaciones y afirma que se pueden beber un par de copas a la semana sin problemas.

La respuesta no tuvo ningún efecto tranquilizador en su madre, quien, obviamente, no tenía en gran estima las recomendaciones británicas. Miró a su hija como si fuera una psicópata cuando se llevó la copa a los labios y bebió un sorbo.

—Qué rico —dijo, sonriendo a su padre, que también parecía dudoso.

—¿No te habrás vuelto alcohólica desde que empezaste en la policía? —preguntó preocupado.

—Pero ¡por favor! —exclamó, sin saber si ponerse a reír o llorar.

Sus padres le dedicaron una intensa mirada, pero no hicieron más comentarios.

Su ubicación a la mesa le recordó a Fredrika el modo en que solía colocar sus muñecas cuando de niña jugaba con su casita de muñecas. Mamá y papá a un lado de la mesa y los invitados al otro lado.

«Soy una invitada —comprobó fascinada—. En mi propia casa».

Trató de acordarse de la última vez que había presentado a alguien a sus padres. Se dio cuenta de que hacía mucho tiempo de eso. Diez años para ser exactos. Y el hombre en cuestión se llamaba Elvis, lo que no dejó de divertir a su madre.

—Tengo entendido que trabajas en la Universidad de Upsala —oyó decir a su padre.

—Exacto —respondió Spencer—. Resulta absurdo reconocerlo, pero pronto se cumplirán treinta y cinco años desde que trabajo allí.

Se rio en voz alta y no vio la reacción de estupefacción en los padres de Fredrika.

«En realidad, tendrían que tener muchas cosas en común —pensó Fredrika—. A fin de cuentas, Spencer sólo es cinco años más joven que papá».

Las mismas carcajadas que había soltado en el coche empezaron a bullir dentro de ella. Carraspeó discreta. Pidió a su madre que le pusiera más salsa en la sabrosa carne. Elogió al padre por la elección del vino, pero se dio cuenta de que había cometido el mismo error por recordarles que bebía pese al embarazo. El padre le preguntó por el trabajo y ella respondió que se encontraba bien. La madre quiso saber si dormía por las noches y ella respondió que a veces, aunque no demasiado a menudo.

—¿Pero no dormirás sola todas las noches? —preguntó la madre, mirando a Spencer de reojo.

—De vez en cuando —respondió evasiva.

—Vaya —dijo la madre.

—Qué bien —dijo el padre.

Y luego se hizo el silencio. La ausencia de ruido puede ser una bendición, pero también un anticlímax, una verdadera maldición. Depende del momento. En aquella situación no cabía duda alguna: el silencio estaba a punto de convertir la cena en un desastre.

Fredrika no pudo dejar de sentirse frustrada. ¿Qué esperaban sus padres? Sabían que Spencer estaba casado, sabían que ella dormía a menudo sola, sabían que en parte iba a criar al niño como madre soltera. Ya estaba claro que no se trataba de un arreglo muy convencional que digamos, pero tampoco iba a ser el único capítulo heterodoxo en la historia de la familia. Un tío de Fredrika ya había destacado como homosexual en los años sesenta. Y la familia siempre le dio la bienvenida al igual que a todos los demás.

Spencer preguntó entonces a la madre de Fredrika sobre sus gustos musicales y el ambiente se relajó un poco. El padre fue a la cocina a por más patatas y la madre puso un disco que había comprado días antes en una tienda de segunda mano.

—Vinilo —dijo la madre—. No hay nada mejor.

—En eso estamos de acuerdo —dijo Spencer riendo—. Nunca me daría por comprar un disco compacto.

La madre de Fredrika sonrió y esta vez también le sonrieron los ojos. Una sensación de placer embargó a Fredrika. El hielo estaba roto y la temperatura subía. Se oyó el carraspeó del padre, inseguro aún de un yerno que tenía su misma edad.

—¿Quiere alguien más vino?

Casi sonó como un ruego.

Los comensales fueron rompiendo el hielo progresivamente, incluido el padre de Fredrika, y la conversación se animó.

Fredrika deseó haber podido beber más vino. Un asesino andaba suelto. Y ellos no sabían si ya había cumplido su misión o si los asesinatos de Jakob y Marja Ahlbin formaban parte de algo mucho mayor.

Sus pensamientos fueron a parar a Johanna, que en este momento se habría enterado por internet de la muerte de sus padres. Y luego a Karolina, a quien Elsie había comparado con Lázaro.

«Mañana es domingo, día de descanso —pensó Fredrika—. Pero va a ser el primer asunto del que me ocupe el lunes. Si Karolina vive, ¿por qué no nos ha llamado?».

Un pensamiento cruzó su mente como un fogonazo. Dos hermanas. Una certifica la muerte de la otra y después sale del país. Pero ninguna de ellas está muerta.

¡Atiza! ¡Qué formidable coartada para ambas!

¿Podría ser tan sencillo, y tan atroz a la vez, que Karolina y Johanna fueran las asesinas que buscaba la policía? ¿Serían las hermanas las que manejaron los hilos y dirigieron el curso de los acontecimientos con tanta precisión?

La idea le produjo vértigo y constató que se imponían drásticas medidas para que pudiera conciliar el sueño y no pasarse la noche en vela, pensando en el asesinato de Jakob y Marja Ahlbin.

¿Debería sacar de nuevo su violín? Tocarlo un rato debería producirle una cierta paz interior. Sólo un rato. Todo lo demás sería perder el tiempo.

Bebió en silencio el último trago de la copa de vino.

«El tiempo se nos escapa —afirmó para sus adentros—. Tenemos que atrevernos a cambiar el rumbo de la investigación. Y debemos dar con Johanna. Cuanto antes».

DOMINGO, 2 DE MARZO DE 2008
BANGKOK, TAILANDIA

El apartamento era pequeño y terriblemente caluroso. El sol era mantenido a raya por gruesas cortinas, pensadas para protegerse de miradas curiosas, como si alguien pudiera asomarse a un apartamento de la quinta planta.

Recorría nerviosa aquel pequeño espacio, yendo y viniendo entre la sala y la cocina. Se le había acabado el agua, pero no se atrevía a salir a la calle a comprar una botella, ni a beber directamente del grifo. El insomnio y la deshidratación la amenazaban, trataban de empujarla por el filo sobre el cual, sólo ella lo sabía demasiado bien, se balanceaba. A sus pies se abría un abismo insondable que amenazaba con tragársela viva. Trató de pensar todo el tiempo dónde ponía los pies, como si no confiara en que el suelo del apartamento pudiera soportar sus pasos.

Habían pasado dos días desde que se enteró de la muerte de su familia, seguramente asesinada, por medio de la prensa. Apenas recordaba las primeras horas que pasó después de leer la noticia. Cuando el encargado del local la vio derrumbarse, decidió sin más cerrar el café y llevársela a su casa. Él y su esposa la acostaron en el sofá y se turnaron para pasar el resto de la noche a su lado. Lloraba a mares, sin poder contenerse; la angustia resultaba insoportable.

Fue finalmente el horror lo que la salvó. La noticia sobre lo ocurrido a su familia puso sin duda su propia existencia bajo una nueva luz. Alguien trataba de liquidar metódica y sistemáticamente su vida y su futuro y exterminar a su familia. Fueron las conjeturas acerca de lo que había podido motivar un crimen semejante lo que le provocó pavor. Y con el espanto y el miedo llegó una lógica, recién conquistada, que la obligó a actuar. Recuperó el sosiego cuando el sol se levantó sobre Bangkok la madrugada del sábado. Y supo exactamente lo que debía hacer.

Ignoraba el motivo de la tragedia que ahora la obligaba a sobrevivir. Pero captó perfectamente que su propia desaparición era una parte importante de la operación. No se planificaba sin motivo alguno un escenario de pesadilla que incluía tanto el asesinato como el complot. Sospechó de forma instintiva que estaba más dirigido contra ella y su padre que contra su madre o su hermana. Probablemente por su común interés en temas de refugiados. Y por el viaje que había hecho y los datos que había recopilado. Datos que ahora había perdido.

«Todo ha sido en vano —pensó con calma—. Absolutamente todo».

La desaparición de esos datos y de sus pertenencias personales había espantado al traficante a quien había acudido en busca de ayuda.

—¿Eres una delincuente? —le preguntó inquieto—. En ese caso no puedo ayudarte.

Se conocieron cuando ella llegó a Bangkok. Había seguido las pistas de unos refugiados y había comprobado el funcionamiento de las operaciones en Tailandia. Parecía absurdo e incomprensible que hombres que huían de Oriente Medio viajaran a Europa haciendo escala en Tailandia. Le costó varios días granjearse su confianza y convencerlo de que ella no pertenecía a la policía, sino que había viajado al país por cuenta propia.

—¿Por qué iba a implicarse en esas cuestiones la hija de un cura? —le preguntó con burla.

—Porque formo parte de una red de acogida en Suecia —le respondió cabizbaja. Porque su padre había escondido a refugiados durante años y porque ella misma seguía su ejemplo.

—¿Y qué opinión te merezco yo? —le preguntó con un tono dudoso—. A diferencia de ti, me dedico a esto por dinero.

—Algo que quizá sea razonable —le respondió, aunque no estaba tan segura de ello—. Ya que asumes grandes riesgos y vives bajo la amenaza de duras penas de cárcel. En ese sentido, resulta lógico que también seas compensado de acuerdo a esa situación.

Fue así como se ganó su confianza, su respeto y el acceso a su mundo. Lo acompañó como una sombra discreta, conoció falsificadores y vendedores de pasaportes, gentes que se dedicaban a la delincuencia en los aeropuertos y personas claves que procuraban viviendas secretas. La red era discreta aunque muy amplia, siempre acosada por una policía corrupta que no se esforzaba demasiado por acabar con sus actividades. Y en medio de todos ellos estaba la gente en torno a la cual todo giraba. Exiliados, refugiados en manos de redes criminales, desesperados, de ojos temerosos y con años de caos y ruina a su espalda.

Había hecho fotografías y documentado sus gestiones. Había entrevistado con la asistencia de un intérprete a buena parte de los implicados, explicándoles que su objetivo era dar una imagen justa para todos, que el desconocimiento de los suecos en este asunto era mucho y que todos saldrían ganando si se conocía el alcance de la miseria. Prometió el anonimato más absoluto a quienes se lucraban con la actividad y los atrajo con publicidad indirecta y con una mayor demanda de sus servicios. Como si pudieran ser más solicitados de lo que ya eran, como si las personas en apuros tuvieran a alguien más a quien acudir.

Bangkok era su destino final. El viaje había empezado en Grecia, uno de los países de mayor tráfico de refugiados, donde había documentado el trato dispensado a los solicitantes de asilo y el modo de proseguir su viaje hacia el interior de Europa. Viajó después a Turquía y desde allí a Damasco y Amán. En Siria y Jordania había dos millones de refugiados procedentes de Iraq. Sus posibilidades eran mínimas: si volvían a casa, serían tratados en la inmensa mayoría de los casos como los llamados refugiados del interior, sin casa ni base fija. Una parte muy pequeña de dos millones y medio de refugiados proseguía viaje hacia Europa. Había innumerables formas de entrar, pero la mayoría viajaba por carretera a través de Turquía. Ella había vuelto a Turquía para seguir de cerca a una de esas familia de refugiados.

Se le saltaron las lágrimas cuando les oyó hablar de sus esperanzas para una nueva vida en Suecia. Soñaban con un nuevo y brillante porvenir, con trabajo y buenas escuelas para sus hijos. Con casas y jardines y con una sociedad que les daría la bienvenida de una forma que en el mejor de los casos podía ser tachada de irreal.

—Suecia necesita mano de obra —le dijo el marido con convicción—. Por eso sabemos que todo se arreglará con tal de que lleguemos.

Pero ella sabía, al igual que muchos otros con conocimiento de causa, que muy pocas de esas esperanzas se cumplirían y que sólo era cuestión de tiempo que se hundieran en la apatía y en la inacción, entre las estrecheces de un pequeño apartamento de las fueras y a la espera de una decisión de la Dirección General de Migraciones, que primero tardaría un tiempo interminable y que finalmente resultaría negativa. Y entonces empezaría la huida de verdad. La huida para escapar del retorno.

Había llamado a su padre y había llorado por teléfono, diciéndole que comprendía lo que le había destrozado el corazón al comprometerse en esa tarea ingrata de combatir por los derechos humanos.

Ella misma estaba ahora en uno de esos apartamentos clandestinos, en Bangkok, fugitiva de un enemigo que ni siquiera sabía cómo se llamaba. Su único consuelo era aquella llamada que había podido hacer a su padre.

Al pensar en el viaje realizado, empezó a sospechar que los problemas se habían complicado a última hora y que eso podría explicar la catástrofe en la que ahora se hallaba inmersa. Se había hablado de una nueva ruta desde Iraq, Siria y Jordania hasta Suecia. Rumores sueltos, nadie podía confirmar nada. Pero lo que oyó se ajustaba a la información que su padre había recibido en Suecia. Que había un nuevo agente en el mercado, alguien que trabajaba con otros principios y con menores cantidades de dinero. Alguien que ofrecía una manera sencilla de llegar a Europa, si uno prometía no decir ni palabra del acuerdo antes de emprender el viaje. Algo que, por supuesto, alguien seguramente había incumplido o de lo contrario no se habría propagado el rumor.

Los nuevos viajes se hacían a través de rutas consolidadas, pero siempre desde Bangkok o Estambul. Y siempre en avión, nunca por carretera. Eso la había hecho reaccionar, puesto que era mucho más arriesgado traficar por vía aérea que por carretera. Pero, por otra parte, parecía que la nueva red trataba con una cantidad muy reducida de clientes. De todas las personas con la que había hablado, ninguna de ellas conocía a nadie que hubiera viajado de esa manera, sólo podían mencionar los rumores. Ya había visitado Estambul en dos ocasiones y había considerado Bangkok como meta final del viaje. Había viajado allí en un último intento de establecer contacto con alguien que trabajara en la nueva red. Había buscado por todos lados, aunque sin éxito. Al menos sin ningún resultado que ella notara. Pero es probable que la respuesta a todo aquel entramado fuera que ella se había aproximado demasiado sin darse cuenta.

El cansancio la debilitaba y la angustia la paralizaba. Tomó papel y lápiz y se acostó en la pequeña cama. El aire permanecía quieto y fuera hacía un calor infernal. Sintió como si el cuerpo se apagara y se negase a reaccionar. Se encogió en posición fetal sobre la cama y cerró los ojos. Era su truco favorito, siendo niña, para espantar a todos los demonios.

Su protector, el traficante de refugiados, se quedó sorprendido al verla de nuevo.

—Necesito tu ayuda —le dijo. Y luego la escuchó.

Le pagaría cuando estuviera de regreso en Suecia. Trató de conectarse con el banco y con los datos de su cuenta para transferir dinero a Bangkok, pero fue informada de que su cuenta estaba anulada y de que ella no podía ser la persona por la que se hacía pasar. De modo que el pago debía esperar, algo que aceptó su protector. Quizá la considerase como una vía abierta a prometedores proyectos de futuro, porque se mostró muy complacido al poder ayudarla.

Y ella sólo tenía una idea en la cabeza: volver a casa. Al precio que fuera. Porque aunque relacionaba la catástrofe que ahora la afectaba con sus investigaciones sobre el tráfico de refugiados, empezaba a sospechar que la realidad no era, ni de lejos, tan simple. A lo mejor, la verdad estaba más cerca de ella y su familia, y todo podía estar relacionado con un motivo de índole privada.

Se quedó dormida y no despertó hasta que se hizo de noche.

La pesadilla seguía.

ESTOCOLMO

Los esperó en el sitio señalado, a un centenar de metros de la gigantesca pelota de golf que llamaban Globen y que aparecía tan bien iluminada de noche. Sonreía y se sentía exultante. El corazón latía desaforado y la adrenalina le hacía ver todo claro aquella noche. Por fin había llegado a la meta. El viaje había finalizado y ahora iba a hacer el último pago. Miró contento al cielo despejado y estrellado de la noche y sintió la excitación en la cabeza. La felicidad, cuando era grande, hacía daño.

Un coche negro, de una marca que él no reconoció, se aproximó a lo largo de la acera donde él esperaba. Bajaron una ventanilla y alguien le indicó que depositara el botín en el maletero y que se sentara a la derecha del asiento trasero. Hizo de inmediato lo que le pedían y abrió la puerta de atrás. Al otro lado iba la mujer que lo había recogido en la estación. No se inmutó cuando él entró en el coche.

Atravesaron la ciudad de Estocolmo, bañada por la fría luz de la luna. Estaba seguro de que esta vez se dirigían en dirección norte. El botín iba en el maletero, metido en un saco negro. Confiaban en él, porque no se ocuparon de controlar si había tratado de engañarlos.

En ese punto la confianza era mutua. Por eso nunca sintió intranquilidad durante el corto trayecto. Tomaron una salida a lo largo de una ancha carretera para ir a parar a lo que le pareció un parque. A pesar de la luz de la luna, la noche era demasiado oscura para poder distinguir bien. Hizo lo que le dijeron cuando le ordenaron bajar del coche. También se apeó el hombre que se sentaba al lado del conductor. Era el hombre de rostro desfigurado. El motor del vehículo siguió encendido.

El hombre le hizo un gesto para que se adentrara en el parque a oscuras. Ali siguió con la mirada el movimiento de sus manos y le pareció ver a alguien entre los árboles. Era el hombre que sabía árabe.

Se preguntó por qué motivo daban por concluido aquel trato en un parque desolado a medianoche. Quizá fuera debido a lo delicado del asunto que no podían solventar en un sitio concurrido. Se dirigió con pasos decididos hacia el hombre que hablaba árabe. El hombre de rostro marcado dio dos pasos atrás.

—He oído que todo ha salido bien —le dijo el hombre en árabe.

Sonrió a Ali, que le devolvió la sonrisa.

—Todo ha salido a la perfección —confirmó con el ardor de un niño que desea convencer.

—Eres un buen tirador —señaló el hombre—. Muchos hubieran errado un blanco que se movía muy rápido.

Ali no pudo evitar extenderse un poco.

—Por desgracia, tengo muchos años de práctica a mi espalda.

El hombre asintió satisfecho.

—Ya lo sabíamos, por eso te elegimos. —Pareció reflexionar en lo que iba a decir a continuación—. Sígueme —dijo, señalándole hacia un claro del parque, donde la superficie de un lago brillaba entre los troncos de los árboles.

Ali dudó de repente.

—Vamos —volvió a decir el hombre—. Sólo nos queda un pequeño detalle.

Sonrió cordial y Ali volvió a sentirse seguro.

—¿Cuándo podré reunirme con mi familia? —preguntó mientras le seguía entre los árboles.

—Pronto, muy pronto —respondió el hombre, y dio media vuelta.

Un segundo después sonó un disparo. El viaje de Ali había finalizado.

LUNES, 3 DE MARZO DE 2008

El pasillo del grupo rebosaba de actividad cuando Fredrika Bergman llegó al trabajo. Ellen Lind le dedicó una amplia sonrisa cuando se encontraron ante la puerta de su despacho.

—¡Estás resplandeciente! ¿Duermes mejor ahora?

Fredrika asintió contenta, notándose casi incómoda sin saber por qué. Tampoco sabía por qué dormía mucho mejor. Tal vez la cena familiar del sábado había tenido mayor efecto de lo previsto. Y quizá la ayudara el hecho de tocar el violín. Cuando empezaba le resultaba difícil dejarlo. Tenía la memoria en los dedos y tocaba pieza tras pieza a pesar de ciertos fallos.

Alex, en cambio, no parecía haber dormido muy bien que digamos cuando poco después abrió la reunión del grupo en la Leonera y expuso un breve resumen de lo sucedido durante el fin de semana.

«Se hunde —pensó Fredrika preocupada—. Y no moveremos un dedo para ayudarlo».

Peder y Joar se habían sentado tan lejos el uno del otro como les fue posible y miraban fijamente al frente. El grupo había pasado de ser compacto a estar directamente desintegrado en sólo unos días. Fredrika reparó con cierto alivio que el conflicto, por una vez, no giraba en torno a su persona.

—He investigado los datos de Ragnar Vinterman sobre Erik Sandelius —dijo Peder—. Es cierto tanto que fue sancionado por la Dirección General de Sanidad como que estuvo imputado en un caso de homicidio. La cuestión sólo radica en saber de qué forma puede afectar a este caso.

—¿Debe afectar de alguna forma? —preguntó Fredrika—. Tiene que tener algún significado en este caso específico que el psiquiatra de Jakob Ahlbin hubiera tratado equivocadamente a dos pacientes con suicidio como resultado. Aun así, no creemos que Jakob se quitara su vida y matara a su esposa.

—No, no lo creemos —dijo Alex despacio—. Por otro lado, tampoco sabemos exactamente lo que creemos que sucedió.

Fredrika pareció dudar.

—He estado reflexionando en torno a las hermanas —dijo—. Y me pregunto si no cometimos un error cuando separamos, por así decirlo, las peculiaridades de cada una. —Fredrika se apresuró a seguir ante la mirada escrutadora de los demás—: Hemos hablado todo el tiempo de las imprecisiones del caso por separado, como si no tuvieran nada que ver entre sí. Parece como si en realidad fuese Jakob Ahlbin quien disparó a su esposa y luego a sí mismo, pero no estamos seguros de que fuese así. Parece como si Johanna Ahlbin hubiese desaparecido de la superficie del planeta, pero no lo sabemos seguro. Y hay varias razones para sospechar que se cometieran irregularidades en torno al fallecimiento de Karolina Ahlbin, pero tampoco sabemos exactamente qué es lo que pudo ir mal. —Fredrika respiró hondo—. Pensad si todo está relacionado. Es lo único que quería deciros.

Con la barbilla apoyada en una mano, Alex parecía diez años más viejo de lo que en realidad era.

—Vamos a ver —empezó—, aquí no hay nadie que no haya pensado en que todo eso esté relacionado, el problema consiste más bien en que no sabemos exactamente cómo. ¿Qué opinas tú?

—Se me ha ocurrido que tal vez no fuera Karolina la que murió —dijo Fredrika—. Pero claro, parece una locura.

—La identificó su hermana —dijo Peder con el ceño fruncido—. Y llevaba consigo el carné de conducir.

—¿Pero qué problema hay para sacarse de la manga un carné de conducir falsificado si hay que hacerlo? —replicó Fredrika—. ¿Y qué probabilidades tiene un médico de descubrir que no es auténtico? Karolina Ahlbin fue identificada por una hermana a la que no se le ha visto el pelo desde entonces. Y si Karolina viviera, también podemos constatar que no se lo hemos visto a ella. Y me parece que esa es la cuestión crucial. ¿Por qué no nos llaman a pesar de la cobertura que la prensa ha dado a la noticia?

Se hizo silencio en la sala. Todos habían visto los periódicos de la mañana con la historia de la familia Ahlbin en primera plana. Esta vez los periodistas habían conseguido fotografías de ambas hermanas.

«¿Dónde está Johanna Ahlbin?», rezaba uno de los titulares, insinuando que también le hubiera pasado algo.

—Entiendo lo que dices —le dijo Alex a Fredrika—, y está claro que puedes tener razón. También puede ser que haya razones mucho menos dramáticas tras todas esas peculiaridades. Puede que Karolina Ahlbin no llame sencillamente porque está muerta, y que Johanna Ahlbin no lo haga porque ignora lo ocurrido. Pero estoy de acuerdo contigo, tendríamos que empezar a tomar otras medidas si no sabemos nada de ella a mediados de semana.

—¿Crees que le ha podido pasar algo? —preguntó Joar.

—No lo sé, o eso o lo que dice Fredrika, es decir, que tenga sus motivos para mantenerse alejada de la policía. —Luego se dirigió a Fredrika—: Otra cosa. Tuviste una buena idea en lo relacionado con el contenido de los correos y con el hecho de que quizá quien escribió los mensajes que no fueron enviados desde el ordenador de Tony Svensson se pudo poner en contacto con él. Ya he hablado con el fiscal y vamos a detenerlo de nuevo. Quiero que lo interroguéis Joar y Peder juntos.

Alzó la vista con una chispa encolerizada en los ojos.

—Juntos —repitió—. ¿Está claro?

Joar y Peder asintieron.

—Fredrika se pondrá en contacto con la biblioteca de Farsta —prosiguió Alex—. Y también quiero que sigamos esclareciendo las circunstancias de la muerte de Karolina Ahlbin. Comprobad si alguien ha mostrado interés por el cadáver, supongo que tendrá que ser enterrado. Puede que tuviera un novio del que aún no sabemos nada. Hay que ponerse en contacto de nuevo con el hospital y hurgar a fondo.

Fredrika asintió y pareció satisfecha.

Alex echó un vistazo a su alrededor con aire distraído.

—Eso es todo —dijo.

—Pero ¿y el policía? —preguntó Peder con sorpresa—. El agente del distrito de Norrmalm que ha estado en contacto con Tony Svensson.

—Yo me ocupo de él —dijo Alex—. Esta tarde, a las cuatro, volvemos a reunirnos.

En ese momento fueron interrumpidos por una fuerte llamada a la puerta por donde asomó la cabeza un agente del departamento de investigación de la policía local de Estocolmo.

—Sólo quería informaros sobre Muhammed Abdullah —dijo mirando a Alex—. Fredrika y tú hablasteis con él la semana pasada en su casa del barrio de Skärholmen.

—¿Y? —preguntó Alex, impaciente por haber sido interrumpido.

—Ha muerto —dijo el agente—. Salió ayer a hacer un recado y no regresó a casa. Su mujer llamó a la policía por la noche, pero no consiguió ayuda hasta esta mañana. Ha sido encontrado muerto, de un tiro en la cabeza, junto a un aparcamiento próximo a su casa.

Fredrika se sintió consternada y triste. Los había recibido con amabilidad a pesar de sentirse amenazado. Y ahora había muerto.

Alex respiró hondo.

—Hay que joderse —dijo en voz baja.

—Y eso no es todo —añadió el agente—. Un deportista encontró anoche un cadáver en el parque de Brunnsviken, tirado junto a la pista de carreras. El hombre no ha podido ser identificado, pero las pruebas preliminares señalan que le dispararon con la misma arma que mató a Muhammed Abdullah.

Alex había pasado una noche larga y pesada, despierto, tumbado junto a su esposa hora tras hora. Pensar en Lena era un incendio que lo abrasaba. Se había prometido hablar con ella durante el fin de semana pero no había podido. O no se había atrevido.

«A ver si está enferma, a ver si es el Alzheimer —pensó agotado—. ¿Qué sería entonces de mí?».

El miedo lo paralizaba. Deseaba que ella le contara cuál era el problema, él se sentía demasiado inquieto para preguntar.

Fredrika apareció con precipitación en su puerta, con su prominente vientre por delante. Parecía haber recuperado las fuerzas, a pesar de que sólo le faltaba un mes para salir de cuentas.

—Sólo quería decirte que salgo ahora hacia el hospital de Danderyd.

—Parece un buen comienzo —dijo Alex.

—También he llamado a la biblioteca de Farsta —continuó—, y han prometido llamarme. No tenían los datos en el ordenador, debían buscarlos en un registro.

Los interrumpió uno de los agentes del departamento de la Policía Científica llamando a la puerta, a espaldas de Fredrika.

—¿Sí? —preguntó Alex con brusquedad.

—Hemos notado algo al examinar el contrato telefónico del matrimonio Ahlbin —dijo el agente.

—¿Qué es algo?

—La baja del teléfono fijo de Jakob y Marja Ahlbin fue enviada por escrito a Telia una semana antes del asesinato, el teléfono ya no funcionaría, según la solicitud, el martes 26 de febrero, es decir, el mismo día que murieron.

—¿Quién firmaba esa solicitud? —preguntó Alex.

—El propio Jakob Ahlbin. Llamó también para dar de baja su teléfono móvil el mismo día que murió.

—¿Y el móvil de su mujer?

El agente carraspeó.

—Estuvo en funcionamiento hasta la mañana del miércoles, luego fue dado de baja. No se sabe por quién.

—¿Ha tenido llamadas? —preguntó Alex.

El agente asintió.

—Durante el tiempo que ha estado bajo nuestra custodia, el operador del móvil sólo ha registrado dos llamadas recibidas: una de un número sin identificar de Bangkok y otra de un feligrés de la parroquia, que ignoraba, al parecer, que había muerto.

—¿Bangkok? —repitió Fredrika sorprendida.

—Sí.

—De modo que dio de baja sus teléfonos —dijo Alex con demora—. ¿Por qué lo haría?

—Si es que fue él quien lo hizo —terció Fredrika.

—Sí, claro, si es que fue él quien lo hizo…

—Lo que seguramente no es cierto —prosiguió Fredrika—. Lo más probable es que fuera la misma persona que más tarde dio de baja el teléfono de Marja.

—Es muy sencillo dar de baja el teléfono móvil de otra persona —terció el agente—. Los únicos datos que se exigen para garantizar que se trata del abonado en cuestión son tan simples como el número de identificación fiscal y la dirección.

Alex asintió y frunció el entrecejo.

—La pregunta —dijo con voz ronca— sólo consiste en saber por qué diantres fue tan importante dar de baja sus teléfonos.

El agente se retiró al tiempo que un empleado de la limpieza cruzaba el pasillo. Fredrika le indicó que podía pasar a limpiar su despacho.

Alex sacó los informes que le habían sido entregados acerca de las dos muertes ocurridas la noche anterior. Era probable que el hombre hallado en Brunnsviken hubiera muerto una hora antes de ser encontrado por el deportista. El asesino habría creído que nadie saldría a correr a medianoche por las inmediaciones del parque de Haga y, por tanto, no esperaría que lo encontrasen tan pronto. Y Muhammed Abdullah había fallecido dos horas antes que el hombre de Brunnsviken.

«¿La misma arma, el mismo autor? —se preguntó Alex—. En ese caso, un asesino itinerante».

Como si pudiera leerle los pensamientos, Fredika dijo:

—Creo que podemos suponer que se trata del mismo asesino en ambos casos.

Alex esperó.

—¿Y la conexión con Jakob Ahlbin? Si hay alguna.

—Sí, creo que debe haberla —dijo Fredrika y pareció pensativa. Luego agregó—: Creo que los dos fueron silenciados y esa es la conexión.

Los ojos de Alex se dilataron.

—¿Pero por qué?

—Eso es lo que no entiendo —respondió Fredrika frustrada—. Muhammed Abdullah mostró abiertamente que tenía miedo cuando fuimos a verlo a su casa y ahora, tras lo ocurrido, también sabemos que tenía motivo para ello. Y también parece que Jakob Ahlbin tenía que tener motivo para sentir miedo, pero la pregunta es si él mismo se percató de ello.

—Exacto —dijo Alex—. Y en realidad, ¿por qué tenía tanto miedo Muhammed Abdullah? Pues bien, porque en parte era consciente del carácter comprometido de la información recibida y en parte temía que la policía empezara a investigar sus contactos con la red de tráfico de ilegales.

—Y esa información comprometida sobre la nueva red de tráfico se la pasó a Jakob —agregó Fredrika.

—Uno de los correos instaba a Jakob a no seguir husmeando. ¿Significa eso que buscaba activamente información que no debería buscar?

—Parece razonable.

—¿Pero puede ser esa la conexión? —preguntó Alex vacilante—. Parecería casi positivo para personas que buscan refugio la existencia de una red alternativa más barata, e indudablemente preferible a ponerse en manos de los grandes traficantes corruptos.

—Pues sí, claro —dijo Fredrika—. Sería muy extraño que las mismas personas que trafican con refugiados en condiciones más ventajosas se dediquen a matar curas al mismo tiempo.

El empleado de la limpieza había acabado su tarea y se lo indicó discretamente a Fredrika cuando pasó por la puerta del despacho de Alex. En ese momento algo le llamó la atención.

—El hombre atropellado junto a la universidad —dijo.

—¿El atracador asesinado? —preguntó Alex.

—Exacto —dijo Fredrika—. Según Muhammed, debió de llegar aquí de esa «nueva» manera, era lógico que conociera su funcionamiento. Y también fue asesinado.

Alex pareció dudar.

—¿Y el hombre de Brunnsviken? —preguntó.

—No sé —dijo Fredrika, sintiendo que el pulso se le aceleraba—. Pero hay algo en esta historia que se siente muy… muy cerca… Y aun así no doy con ello.

Alex se levantó y miró su reloj.

—Voy a tratar de dar con el colega de la policía de Norrmalm que tenía contacto con Tony Svensson —dijo—. Esperemos que el departamento de Criminología nos pase a lo largo del día más información relacionada con los otros asesinatos. Y tú trata de enterarte de todo lo que puedas de las circunstancias relativas a la muerte de Karolina Ahlbin.

—De acuerdo, empiezo ahora mismo —dijo Fredrika, levantándose de la silla con una agilidad sorprendente.

Una amplia sonrisa apareció en el rostro de Alex. La Fredrika Bergman que había conocido al principio estaba otra vez de vuelta.

Tony Svensson fue detenido y conducido a jefatura para ser interrogado por segunda vez en poco tiempo. En esta última ocasión estuvo menos colaborador y miró furioso a Peder Rydh y Joar Sahlin cuando estos entraron en la sala de interrogatorios.

—Ya he dicho todo lo que tengo que decir —bramó—. ¿O es que estáis sordos? ¡No diré una sola palabra más!

Y luego se desplomó en la silla, con los brazos cruzados a la altura del pecho y clavándoles su sombría mirada.

Tras su fachada de fortaleza y bravuconería Peder advirtió algo distinto: miedo. Ojalá que su torpe compañero hubiera observado lo mismo.

Peder se sentía contento con ese inicio de semana. Era lo que le gustaba, que pasaran cosas en el trabajo, así evitaba ponerse a pensar en todo lo que le escocía en privado. A raíz de los últimos sucesos también había conseguido aplazar las citas con su psicólogo.

—Nos ocuparemos de ello a su debido tiempo —decidió Alex, prometiéndole que él mismo llamaría a Margareta Berlin, la jefa de personal.

Por eso, Peder pudo concentrarse exclusivamente en Tony Svensson.

—Tenemos que hacerte unas preguntas más —dijo con calma.

Tony Svensson seguía pareciendo furioso.

—No tengo nada que decir —escupió.

«Conque no —pensó Peder con ironía—; pues hablas todo el tiempo».

—¿Hay algún motivo para ello? —le preguntó Joar.

Peder se percató de que el compañero había entendido. Sólo era cuestión de que no volviera a meter la pata.

—¿Motivo para qué? —soltó Tony Svensson.

Al parecer, había voluntad de hablar, pero sólo quería tener ciertas garantías.

—¿Hay algún motivo especial para que no te atrevas a hablar más con nosotros? —preguntó Joar con calma.

Tony Svensson no reaccionó. Dio la callada por respuesta.

—Creo que es por lo siguiente —dijo Joar, inclinándose sobre la mesa—. La primera vez te sentías tranquilo sabiendo que nosotros sólo queríamos hablar del conflicto que tenías con Jakob Ahlbin y porque sabías que todo se arreglaría. No fuiste tú, en efecto, quien envió esos últimos mensajes y sabías que tarde o temprano lo averiguaríamos. —Joar hizo una pausa y trató de leer en la expresión de Tony si el mensaje calaba—. Pero esta vez tienes miedo porque ahora, de repente, queremos hablar de otra cosa, y tú sabes muy bien, tan bien como nosotros, que no hay muchos asuntos que queramos discutir contigo.

Se recostó en la silla y trató de conceder la palabra a Tony Svensson para equilibrar la relación de fuerzas sobre el tapete. Pero Tony guardó silencio y permaneció hermético.

—No creemos que fueras a casa de Jakob Ahlbin porque él hubiera vuelto a entrometerse en tus asuntos, sino más bien porque alguien te pidió que lo hicieras —dijo Peder lentamente—. Y lo único que queremos saber es quién te lo pidió y qué fue lo que debías decir o hacer.

Buscó la mirada de Tony Svensson y pasó una mano por la superficie de la mesa como apartando una capa de polvo invisible.

—Jakob Ahlbin y su esposa fueron encontrados muertos en su apartamento, con disparos en la cabeza —dijo en tono neutro y suave, tratando de inspirar mayor confianza—. Mi compañero y yo tenemos verdaderas dificultades para no encausarte bajo sospecha de participación en los preparativos del asesinato, si no nos das buenas razones para otra cosa.

Como Tony Svensson seguía sin hablar, su abogado le puso discretamente una mano en su antebrazo. Tony la rechazó con un rápido movimiento.

«Hay que joderse —pensó Peder—. Tienen que haberlo amenazado a fondo, es obvio que tiene más miedo a vérselas con sus mandamases que ir a la cárcel por participar en la planificación del asesinato».

—¿Te dijeron lo que iban a hacer contigo si hablabas con alguien? —le preguntó Joar, como si hubiese leído los pensamientos de Peder—. ¿Amenazaron con silenciarte? ¿O se contentaban con hacerte mucho daño?

Aunque seguía sin responder, Peder pudo advertir el movimiento en las mandíbulas de Tony Svensson.

—He visto en tus papeles que tienes una hija —empezó Peder, provocando con ello una reacción muy evidente.

—¡Ni se te ocurra tocarla! —aulló Tony Svensson, poniéndose en pie—. ¡Ni se te ocurra tocarla!

Joar y Peder siguieron sentados, no se levantaron.

—Haz el favor de volver a sentarte —dijo Joar con suavidad.

Peder buscó la mirada de Tony.

—¿Irían a por ella? —le preguntó—. ¿Irían a por ella si te ibas de la lengua?

Tony Svensson se desinfló en la silla como un globo pinchado. Sin mirar a ninguno de los presentes, apoyó los codos en la mesa y descansó la cabeza en sus manos.

—¿Fue eso, Tony? —preguntó Joar.

Y obtuvo, por fin, un gesto mudo de asentimiento como respuesta.

Peder suspiró aliviado.

—Podemos ayudarla, Tony —dijo—. Podemos ayudaros a los dos. Con tal de que nos digas…

—Qué coño me vas a ayudar tú —dijo Tony con voz ronca—. No me digas que tú puedes protegernos de ellos a ninguno de los dos. No tienes, maldita sea, la menor posibilidad.

Peder y Joar se miraron por vez primera durante el interrogatorio.

—Claro que podemos —dijo Peder decidido—. Y además, podemos hacerlo bien. Mucho mejor de lo que puedas hacerlo tú.

Tony Svensson rio cansado.

—Si crees eso, es que no has entendido una puñetera mierda de todo este embrollo —dijo resuelto—. Mi único escudo, mi única posibilidad de sobrevivir y conseguir que no toquen a mi hija, es no hablar con vosotros. ¿Entiendes lo que te digo? Si de verdad quieres ayudarme, sácame de aquí de una puñetera vez.

La silla del abogado arañó el suelo cuando este se removió en ella.

—Sólo necesitamos un nombre —dijo Joar—. Eso es todo, del resto ya nos ocupamos nosotros.

—Si os doy un puto nombre, no hay nada que se llame «el resto» —rugió Tony Svensson—. Y además no tengo ningún nombre. Sólo un puto rostro marcado.

—Con eso vale —dijo Peder—. Al menos podrás identificarlo. Podemos enseñarte fotos y si lo reconoces…

Fue interrumpido por una fuerte carcajada de Tony Svensson, que rebotó en las paredes desnudas de la sala.

—Enseñarme fotos —repitió resignado—. Estáis tan jodidamente despistados que ni siquiera os dais cuenta. No es a alguien como yo a quien debéis buscar, tarugos.

Peder se inclinó hacia adelante.

—¿Qué buscamos entonces? —preguntó tenso.

Tony Svensson cerró el pico.

—No diré una palabra más —dijo.

Peder dudó.

—Está bien, dinos algo del encargo.

Tony Svensson permanecía a la escucha.

—Si no quieres contar quién fue tu contacto, háblanos al menos del encargo que te hicieron.

Hubo un silencio mientras Tony meditaba la propuesta de Peder.

—Tenía que dejar de enviar mensajes —dijo de pronto en voz baja—. Y a mí me daba igual porque nuestros problemas estaban en vías de solucionarse. Pero entonces me mandaron hacer otra cosa. —Dudó—. Debía acercarme a la casa del cura y llamar a la puerta. Y entregarle un sobre.

—¿Sabes qué contenía? —preguntó Joar.

Tony Svensson sacudió la cabeza. Pareció resignado y apesadumbrado.

—No, pero era importante que lo entregase ese mismo día.

—¿Y Jakob te abrió la puerta cuando llamaste?

—Sí. Se quedó sorprendido al verme, pero después pareció entender que no se trataba de Ronny Berg.

Joar tamborileó con los dedos sobre la mesa.

—¿Leyó la carta mientras tú estabas allí?

Tony Svensson soltó una risita.

—Pues sí. Se puso muy furioso, me dijo que comunicara a los que me habían enviado que procuraran no amenazarlo. Me aseguró que quemaría la carta cuando yo me fuese.

—¿Qué te ofrecieron a cambio de esos servicios? —preguntó Peder.

Tony Svensson le miró directamente a los ojos.

—Seguir viviendo —repuso—. Mi hija también lo hará si tengo suerte y juego correctamente mis bazas.

—Te amenazaron entonces con hacerle daño a ella —dijo Peter despacio.

Tony Svensson asintió con los ojos en blanco. Joar pareció pensar muy concentrado, luego se incorporó en su asiento.

—La tienen en su poder —dijo, casi con asombro—. La tienen en su poder como garantía de que cumplas tu parte de la operación.

Peder miró primero a Joar y luego a Tony Svensson.

—¿Es correcto? —preguntó.

—Sí —repuso Tony Svensson con voz grave—. Y vete a saber cómo van a reaccionar cuando sepan que he vuelto a estar aquí.

Finalizado el interrogatorio, Peder y Joar se retiraron para deliberar un momento entre ellos antes de poner de nuevo a Tony Svensson en libertad.

—No creo que vaya de farol —dijo Peder, tan pronto como se quedó a solas con Joar.

El enorme odio que sentía hacia su compañero le nublaba el juicio. Lo único que apaciguó sus sentidos fueron los sucesos del fin de semana, porque uno de sus hijos había enfermado y había pasado con Ylva la noche del sábado y casi todo el domingo.

—Es importante que estemos unidos cuando la ocasión lo requiere —le dijo a ella cuando volvió del hospital y se lo encontró en la cocina preparando la cena para todos.

Como si fueran una familia. Como si tuvieran algo en común.

Ylva estuvo de acuerdo y pasaron una tarde apacible por primera vez desde hacía mucho mucho tiempo. Él le preguntó por su trabajo y ella respondió que ahora se sentía mucho mejor. A él le agradó oírlo, pero no se atrevió a contarle su propia situación. Nunca pudo aceptar sentirse inferior a ella y esta vez no era ninguna excepción.

La voz de Joar le hizo aterrizar en el presente.

—Yo tampoco creo que vaya de farol y me parece que debemos tomarnos definitivamente en serio las amenazas contra él, pero…

—¿Pero qué? —preguntó Peder irritado.

—No estoy seguro de que se trate de su hija, como él asegura.

—Yo sí lo creo —dijo Peder sin pensarlo mucho.

Lo que volvía a dar ventaja a Joar.

—¿De veras? Piensa un poco, Peder. ¿Por qué iban a correr el riesgo, porque eso es lo que es, de apresar primero a su hija? Tan pronto la soltaran, ella podría identificarlos a todos. Lo que podría significar que tendrían que liquidarla y entonces se convertirían en infanticidas. Los canallas expertos se lo piensan mucho antes de matar niños.

—¿Es que se trata de canallas expertos?

—Así es. Lo que hace todo mucho más incierto. Son demasiados listos para meterse con una niña. Aunque no dudo un solo instante en que amenacen con hacerlo. Pero eso es otra cosa.

—Entonces quieres decir que Tony Svensson miente cuando afirma que tienen a su hija para que demos unos pasos atrás.

—Exacto. Y para que nos mantengamos alejados de él en el futuro.

Peder pensó.

—No parece una buena decisión. Es decir, mantenernos alejados.

—Tampoco lo creo yo —dijo Joar con ademán resuelto—. Y por eso propongo que entres, concluyas el interrogatorio y te ocupes de los papeles mientras yo subo a nuestras dependencias y consigo para ponerle vigilancia cuando salga de aquí. Estoy seguro de que va a ir directamente a casa de su hija para ver si está bien. Y luego no me extrañaría que se pusiera en contacto con alguno de sus compinches, llamarlo para comunicarle que todo va bien, que no ha desvelado ningún dato decisivo.

Peder se sintió de momento en paz. Ya tenían pinchado el teléfono de Tony Svensson. Tal vez consiguieran los nombres de algunos de los hombres que lo amenazaban antes de que acabara el día.

Cada vez era más raro, pero de vez en cuando Spencer Lagergren y su esposa Eva se encontraban en casa para preparar la comida y comer juntos. Spencer no entendía el motivo que había tenido Eva para tomar esa iniciativa justamente aquel día, pero tampoco se le ocurrió nada que decirle y decidió seguirle la corriente.

Al regresar del trabajo, tan pronto como abrió la puerta de la entrada, le llegó el aroma de la cocina.

—Así que ya has empezado —dijo escuetamente nada más entrar en la cocina.

—Pues sí —dijo Eva—. No podía pasar el tiempo aquí, esperándote.

Spencer sabía muy bien que su amante, Fredrika Bergman, no entendía la relación que él mantenía con su esposa, apenas la entendía él mismo. El nivel de absurdo que había alcanzado la pareja en aquel momento —en el que él esperaba un hijo de otra mujer— era cada vez más esperpéntico. Aunque, al mismo tiempo, le resultaba imposible no contar a Eva el compromiso que había adquirido y el cambio que iba a experimentar su vida.

Se habían acostumbrado a salir con otros desde el principio de su matrimonio, pero el único que había elegido a la misma persona año tras año había sido Spencer. Él sabía que eso molestaba a su esposa, que nunca conseguía que ninguna de sus aventuras durara lo suficiente. Y a él le molestaba que sus amantes fueran muchos. Y a veces muy jóvenes. Como si a él le asistiera el derecho legítimo de poner reparos a las amistades masculinas de su mujer.

—Apenas nos hemos visto durante el fin de semana —dijo Eva con voz casi alegre—, y por eso he pensado que estaría bien dedicarnos algo de tiempo a nosotros mismos.

Cordero y patatas gratinadas al horno, una buena ensalada en la mesa. Un pensamiento recorrió su cabeza. ¿Se atrevería a probar un bocado? ¿No estaba ella un tanto rara?

—Ya veo que te has esmerado mucho —dijo él, dirigiéndose a la nevera para coger algo de beber.

—A veces hay que hacerlo, querido —dijo Eva con acritud—. De lo contrario, le pueden dar por culo a todo.

Spencer se quedó de piedra. A lo largo de treinta años de matrimonio no había oído decir tacos a su esposa en más de cinco ocasiones. Pero no hizo ningún comentario en voz alta.

—¿O no? —preguntó ella insistente.

—Pues será eso —dijo él, ignorando lo que ella había dicho.

Con sus largos dedos agarró la botella de vinagre balsámico. Había que aliñar la ensalada, por supuesto.

—¿Qué tal has pasado el fin de semana? —le preguntó, y dejó la botella de vinagre en la mesa dando un soberbio golpetazo.

El tono fue lo suficientemente brusco para que él captara que algo iba mal. Cerró despacio la puerta de la nevera y se volvió. La vio al otro lado de la mesa.

Había sido siempre tan guapa. Delgada y elegante. Aún conservaba un aspecto que no desmerecía. El tupido cabello alisado hacia atrás, peinado de modo simple aunque clásico. Por la mejilla le caía como siempre uno de los mechones sueltos. Los ojos verdes y grandes como océanos, donde las pupilas destacaban como islotes abandonados. Altos pómulos y gruesos labios. En otras palabras, una centinela rabiosamente atractiva.

Spencer ahogó un suspiro. Porque, por desgracia, era eso lo que era, lo que había sido los últimos veinte años. Su centinela, una cruz a cuestas.

La miró a los ojos y se estremeció. La centinela lloraba. Por Dios, ¿cuándo había sido la última vez que la vio llorar? ¿Quizá hacía cinco años, cuando su padre sufrió un ataque cardiaco? El intransigente anciano, que ya tenía más de ochenta y cinco años y que seguía estando más fuerte que un roble como para que Spencer pudiera vislumbrar cualquier esperanza. Aunque ya resultaba ingenuo creer que la muerte del puto viejo fuera a significar alguna forma de redención. El puto suegro de los demonios siempre estaba de vuelta.

—Spencer —dijo en voz baja—, tienes que mantenerme informada de lo que pasa ahora. No puedes dejarme al margen.

Spencer frunció el ceño y se puso a la defensiva.

—No te he ocultado nada —dijo—. Te he hablado de Fredrika y te he hablado del niño.

Ella soltó una risa hueca.

—Pero por Dios, Spencer, has pasado fuera todo el fin de semana sin decirme dónde andabas.

«No sabía yo que te preocuparas», pensó cansado.

Él habló en voz alta:

—Puede que fuera así, pero no fue mi intención. —Se aclaró la voz—. Ya te he dicho antes que Fredrika no se ha sentido nada bien durante el embarazo y por eso…

—¿Y qué va a pasar después? —lo interrumpió Eva—. ¿Lo has pensado siquiera? ¿Vas a traer al niño aquí cada dos fin de semana, cada semana, o qué planes tienes? ¿Lo vas a llevar cuando vayamos a cenar a casa de nuestros amigos? Y en tal caso, ¿cómo lo vas a presentar?

Sacudió la cabeza y fue a mirar la carne y las patatas del horno.

—Creí que ya habíamos hablado de ello —dijo Spencer, y se oyó a sí mismo su hilo de voz.

Eva cerró el horno de un portazo.

—Tú has hablado de ello —dijo—. No nosotros. —Dudó antes de seguir—: Si es que hay algo ahora que sea nosotros.

Cuando él fue a abrir la boca para responder ella le indicó con el dedo índice que guardara silencio.

—Yo me había hecho a la idea de que tú y yo, desde hace mucho tiempo, debíamos salir con otros para sentirnos a gusto —dijo con voz amortiguada y respiró hondo—. Pero que tú decidieras formar una familia con otra mujer…

Ella se llevó una mano a la boca y él sintió deseos de abrazarla por primera vez en muchos años.

—¿Qué nos ha pasado, Spencer? —dijo llorando—. ¿Cómo pudimos atarnos a esta relación cuando ninguno de nosotros se sentía satisfecho ni podíamos amarnos?

Sus palabras le llegaron al fondo y se le secó la boca.

Era evidente que ella no tenía ni la más remota idea de la actuación de su padre.

«¿Necesito seguir preocupándome? —se preguntó Spencer—. ¿Qué podría ser peor que esto?».

Fredrika Bergman se parapetó tras el volante del coche y se puso en marcha hacia el hospital de Danderyd. Sentía como si el caso se hubiera estado cociendo durante el fin de semana para desbordarse con la llegada del lunes. Dos nuevos cadáveres, uno de ellos en relación directa con la muerte del matrimonio Ahlbin. Un delincuente sospechoso que, a juicio de Peder y Joar, había que considerar más bien como un testigo estelar. Un psiquiatra que trataba de convencer a la policía de que su paciente era incapaz de quitarse la vida, a pesar de que experiencias anteriores demostraban que podía equivocarse en casos similares. Y encima dos curas, Sven Ljung y Ragnar Vinterman, que aparentando conocer de cerca a Jakob Ahlbin presentaban datos y juicios contradictorios.

Fredrika y Alex contrastaron el resultado de las entrevistas mantenidas con los Ljung por separado, después de haber abandonado su apartamento. Elsie había sido, sin lugar a dudas, la más comunicativa de la pareja. Sven, por ejemplo, no había dicho ni una sola palabra sobre que su propio hijo fuera drogadicto ni de la relación que había mantenido durante años con Karolina Ahlbin. Alex lo llamó más tarde, le preguntó directamente por qué había ocultado esos datos a la policía y obtuvo la siguiente respuesta:

—Porque me avergüenzo extraordinariamente de mi fracaso como padre. Y aún me avergüenzo más por haber mancillado el nombre de Karolina al no haber dicho nada.

Fredrika se había ocupado de conseguir el nombre y los datos personales de su hijo, pero enseguida vio cómo se desmoronaban todas sus expectativas al enterarse de que de momento se hallaba en reclusión forzosa con arreglo a las disposiciones legales sobre atención a drogadictos. Según Elsie, permanecía internado en un centro de desintoxicación de las afueras de Estocolmo, se negaba a cooperar con el personal que lo atendía y carecía de contacto con el entorno. Parecía que su última sobredosis le había provocado ciertos daños cerebrales, pero los médicos no estaban seguros. Fredrika renunció de momento a considerarlo testigo potencial.

Al ser Danderyd el hospital donde daría a luz a su hijo en primavera, Fredrika se sintió casi emocionada al atravesar la puerta de la entrada. Sin embargo, el olor a hospital la hizo bajar de las nubes. ¿Qué era en realidad lo que hacía que el olor de los hospitales fuera siempre tan nauseabundo? Casi parecía como si la muerte se hubiera colado de rondón en el sistema de ventilación y golpease a todos los que cruzaban por la puerta de entrada.

Sonó su teléfono móvil y lo sacó del bolsillo. Un mensaje de su madre para comunicarle que tanto a ella como a su padre les había gustado conocer a Spencer el fin de semana.

Avergonzada, volvió a deslizar el móvil en su bolsillo. Su madre no estaba obligada a entender, ni siquiera a aceptar, el estilo de vida de la hija. Pero mejor si lo hacía. Después del fin de semana le había dado la sensación de que todo era más sencillo y al mismo tiempo infinitamente más complicado. Sus padres no dejaban de tener razón al cuestionar las posibilidades de valerse por sí misma, una vez que naciese el niño, para ocuparse de todo. En cuanto a las cuestiones económicas, no había duda de que Spencer aportaría su granito de arena, pero Fredrika sabía, práctica y emocionalmente, que no le faltarían motivos para sentirse decepcionada. Un hombre que rondaba los sesenta años, casado y que nunca había sido padre era probablemente la peor madera con que empezar a construir el nido.

Göran Ahlgren, el médico que atendió a Karolina Ahlbin al ser ingresada en el hospital, y con quien Fredrika había hablado con anterioridad, la recibió en su despacho. Qué guapo es, pensó Fredrika de forma automática y se sorprendió a sí misma con una sonrisa demasiado amplia. Él le devolvió, por desgracia, la misma sonrisa y la escrutó de arriba abajo con una mirada granítica y afilada. Seguro que tenía más de cincuenta años, pero no más de cincuenta y cinco.

—Karolina Ahlbin —dijo, tratando de paliar su flirteo inicial—. Usted estuvo presente cuando fue llevada a urgencias.

El médico asintió.

—Sí. Pero me temo que no tengo más información que ofrecerle que la que le proporcioné cuando hablamos por teléfono.

—Contamos con nuevos datos que complican el caso —dijo Fredrika, frunciendo las cejas—. Hay muchas personas, muy próximas a Karolina, que testimonian que ella, al parecer, jamás abusó de las drogas.

Göran Ahlgren hizo un gesto de rechazo con las manos.

—Yo sólo parto de la base de lo que yo mismo vi y documenté —dijo con desdén—. Y el caso que se me presentó fue el cuerpo, muy deteriorado, de una mujer joven. Destrozado, con lesiones que confirmaban una prolongada drogadicción.

—De acuerdo —dijo Fredrika, abriendo su bolso—. Aunque sólo sea por hacer una última comprobación para mayor seguridad. —Sacó dos fotografías del bolso—. ¿Es esta la mujer que la acompañó en la ambulancia y que se identificó como hermana de la fallecida?

—Sí —dijo Göran Ahlgren con determinación.

Aliviada, Fredrika Bergman metió la fotografía de Johanna Ahlbin en el bolso.

—Y esta —dijo, mostrándole la siguiente fotografía—, ¿es esta la mujer drogadicta que falleció como resultado de una sobredosis, identificada como Karolina Ahlbin por su hermana?

El médico tomó la fotografía en sus manos y retrocedió.

—Imposible —farfulló.

—¿Perdón? —dijo Fredrika, tratando de no parecer todo lo asombrada que estaba.

El médico hizo un gesto negativo con la cabeza.

—No —dijo desconcertado—. Es decir, me refiero a que no lo sé con seguridad.

—¿Qué es lo que usted no sabe? —le preguntó Fredrika a bocajarro, cogiendo la foto que Göran Ahlgren le devolvía.

—Me refiero a que de repente no estoy seguro. La mujer de la foto se parece ciertamente a la que falleció aquí, pero…

El médico suspiró resignado.

—No, no hay duda de que no es la misma persona —reconoció al cabo de unos segundos.

Fredrika se asió con fuerza a su bloc de notas.

—¿Está usted seguro?

—No, pero voy a tratar de averiguarlo a lo largo del día. Nunca me ha pasado nada igual. Procedimos siguiendo todos los protocolos que…

Exaltada e impaciente, Fredrika lo interrumpió.

—¿No presentaba la mujer otro tipo de lesiones? —le preguntó.

—¿A qué se refiere?

—Lesiones de otro tipo que pudieran indicar que la muerte fuese debida a otra causa.

—No —dijo el médico—. Yo he examinado el informe de la autopsia y allí no había ninguna anomalía que no correspondiera, por así decirlo, al cuadro habitual de la mujer.

«Cuadro habitual de la mujer». Fredrika se estremeció al oír la frase.

—¿Pero la causa exacta de su muerte fue una sobredosis de heroína?

—Sí, así se podría formular en términos coloquiales.

—¿Que ella se había inyectado en su apartamento?

Göran Ahlgren le clavó la mirada.

—De eso no tengo ni idea. Sólo sé que llegó al hospital en ambulancia y que fue su hermana quien la encontró en el apartamento. Para su tratamiento en el hospital no era relevante saber dónde se había inyectado la droga.

Claro que no lo era, también lo sabía Fredrika, pero los agentes de policía que se presentaron en el hospital tendrían que haberse interesado en el caso. Era su trabajo, no del hospital, determinar si existían motivos para sospechar algún delito. Se preguntó por los esfuerzos que se habían hecho para investigar las circunstancias que rodearon la muerte de Karolina Ahlbin.

—¿Podría haberle inyectado alguien la dosis de heroína? —le preguntó Fredrika con suspicacia.

—Sí, claro, es posible —respondió Göran Ahlgren expectante—. ¿Pero por qué habrían de hacerlo?

«Porque tenía que desaparecer».

Fredrika tuvo el pálpito de que habían perdido mucho tiempo.

—Quiero que haga una prueba de ADN al cuerpo de Karolina Ahlbin. Quiero estar totalmente segura de si es ella la que murió realmente aquí hace unos diez días.

—Lógicamente, podemos hacerlo —se apresuró a decir el médico—. Pero tenemos que tener ADN con que contrastarlo.

—Puede empezar contrastando su ADN con el de sus padres. No le debería de resultar nada complicado; me refiero a que ellos también están aquí, en el hospital.

Alex Recht pudo comprobar que seguía haciendo mal tiempo cuando miró a través de la ventana, camino de la comisaría del distrito de Norrmalm. No le había resultado difícil localizar al policía que figuraba en el caso de la muerte del matrimonio Ahlbin. Le bastó una simple llamada telefónica a su superior inmediato para saber que el agente en cuestión se encontraba en ese momento en la comisaría, redactando un informe.

—Retenlo ahí —dijo Alex—. Ya estoy en camino.

La distancia entre las dependencias de su propio grupo y la comisaría de Norrmalm era corta. Estaban ubicadas en la misma manzana, Kronoberg, y por medio de las galerías que comunicaban los distintos edificios se movió rápido entre mundos diferentes sin tener siquiera que salir al exterior.

Lena lo llamó para comunicarle que no se sentía bien y que iba camino de casa desde el trabajo. Alex se quedó preocupado pero también irritado. ¿Por qué se empeñaba ella en comunicarle ciertas cosas y callar otras? ¿Y qué coño le ocurría a él mismo, que se pasaba días enteros sin decir nada?

Apartó con esfuerzo los pensamientos en torno a Lena. Ahora no era el momento, ahora tenía que concentrarse en el trabajo.

Encontró a Viggo Tuvesson en su despacho, inclinado sobre el teclado del ordenador. Alex carraspeó con fuerza y llamó a la puerta. Tardó un segundo escaso en girarse, pero cuando lo hizo y vio a Alex, su rostro resplandeció con una de esas sonrisas que aparentan sorpresa al ver a un amigo íntimo que no hemos visto desde hace mucho tiempo.

—Alex Recht —dijo en voz alta para que Alex diera un respingo, desacostumbrado como estaba a oír su nombre pronunciado de tal manera—. ¿A qué se debe este honor?

Alex no pudo dejar de mirar el rostro de aquel hombre, preguntándose qué delito habría cometido para recibir semejante castigo: el trazo de la cicatriz se extendía por el labio superior y seguía hacia la nariz, donde a medio camino, sobre el hueso nasal, se bifurcaba y se hundía.

«Válgame Dios —pensó Alex—. ¿Por qué no se lo han arreglado mejor?».

Con cierto recelo, Alex tomó asiento en el sillón de las visitas. Viggo Tuvesson, más joven, se adueñó de la situación cruzando las piernas y apoyando el mentón en la mano. Era un orden ya previsto a pesar de que era Alex el más veterano.

Alex volvió a carraspear, trató de mantener la mirada en aquellos ojos enérgicos, aunque apagados, que lo miraban fascinados. Como una bestia.

—Tú fuiste al apartamento de Jakob y Marja Ahlbin cuando fueron encontrados muertos, ¿no es cierto? —preguntó Alex en tono autoritario, deseoso de llevar las riendas de la entrevista.

—Así es —respondió Viggo Tuvesson y pareció esperanzado.

—¿Los conocías de antes?

La pregunta pareció sorprenderlo, porque desapareció el gesto esperanzador en beneficio de la sorpresa.

—No, no que yo recuerde.

—Me refiero a si habías oído hablar de ellos, en otras circunstancias.

—Pues sí, claro, había leído de Jakob Ahlbin en la prensa —respondió lentamente—. Pero como te dicho, no lo conocía personalmente.

—Así que no —dijo Alex despacio.

Viggo Tuvesson cambió de postura en su asiento y se golpeó la rodilla contra la mesa. Hizo una mueca de dolor.

—Oí que tu grupo llevaba el caso —dijo.

—Sí, así es —afirmó Alex—. Por eso estoy aquí.

—Me gustaría ayudarte —dijo Viggo con su extraña sonrisa.

—Te lo agradezco mucho —dijo Alex con innecesario tono de desdén antes de proseguir—: ¿Y a Tony Svensson? ¿Lo conoces?

Viggo Tuvesson asintió.

—Lo conozco, si te refieres al Tony Svensson, miembro de Folkets söner.

—¿Cómo lo conociste?

—Aclarando algunos de sus asuntos aquí, en mi distrito. Así se cruzaron nuestros caminos.

—¿Qué tipo de asuntos?

Viggo Tuvesson se echó a reír.

—Sospechábamos que él y sus muchachos vendían alcohol a menores en las cercanías de la explanada de Odenplan, pero nunca pudimos demostrar nada.

Un vago recuerdo de aquello asomó a la memoria de Alex.

—¿Lo interrogasteis?

—Sí, claro, pero es duro como una pared. Se burlaba de nosotros. Es muy hábil, por cierto. Posee un imponente conocimiento de leyes y reglamentos. Se mueve con precisión por la cuerda floja, por así decirlo.

Como hizo con los correos, reconoció Alex. Sabía expresarse con precisión para que resultara difícil clasificar de auténtica amenaza lo que escribía.

—¿Cuándo sucedió eso? —preguntó.

Viggo Tuvesson se encogió de hombros.

—Es difícil recordarlo con exactitud, pero puedo investigarlo, si quieres. Hace un año más o menos.

Alex asintió pensativo. Coincidía con lo que ya sabía.

—¿Y después? Me refiero a si habéis tenido algún contacto después.

Volvieron a mirarse el uno al otro, buscando datos ocultos en sus ojos.

—Pues sí —dijo Viggo—. Ha llamado en varias ocasiones a mi teléfono de servicio.

—¿Puedo preguntarte qué quería?

—Delatar a un exmiembro de su grupo, uno que quiso ir por libre, y pensó en soltar amarras y dar un golpe por cuenta propia. Por lo visto, al bueno de Tony le resultó muy difícil aceptarlo.

Viggo Tuvesson descansó sus manos en la rodilla.

—He sabido que Tony Svensson también está implicado en el caso de los Ahlbin.

—Así es —dijo Alex—. Por eso quería investigar si sabías algo especial acerca de él.

La justificación estaba un poco traída por los pelos y, además, estaba bastante claro. Era evidente para ambos que Alex había buscado a Viggo Tuvesson para investigar sus contactos. Pero Viggo lo ignoró.

—Te prometo volver sobre el asunto si surge algo nuevo, pero en este momento siento haberte decepcionado.

—A veces pasan estas cosas —dijo Alex, levantándose—. Gracias por atenderme.

Estrechó la mano de Viggo y se dirigió hacia los ascensores que le conducirían de vuelta a la galería que comunicaba los diferentes edificios policiales. El relato de Viggo Tuvesson no sólo le decepcionó. Según Ronny Berg, que había hablado con Peder, fue Jakob Ahlbin y no Tony Svensson quien sopló a la policía los preparativos del golpe. Ningún Viggo había sido mencionado en el caso.

Alex cogió el teléfono móvil y llamó a Peder.

—¿Qué tal por ahí? ¿Habéis soltado a Tony Svensson o puedes tratar un asunto más con él?

Cuando Fredrika regresó del hospital de Danderyd, Alex decidió que lo acompañara a la barriada de Skärholmen para visitar a la mujer de Muhammed Abdullah.

—¿Crees que querrá recibirnos? —le preguntó Fredrika inquieta—. Quizá nos culpe de la muerte del marido.

—Aun así, me parece lo más correcto —dijo Alex—. Y me gustaría que me acompañaras, ya estuviste allí la última vez.

Por segunda vez en poco tiempo Alex y Fredrika se pusieron en marcha hacia el apartamento de Muhammed Abdullah. Alex se sentía inquieto.

—Me parece muy bien que le pidieras una prueba de ADN —dijo Alex—. ¿Cuándo tendremos los primeros resultados?

—Nos dirán esta tarde si la joven muerta está emparentada con el matrimonio Ahlbin, y en realidad con eso sería suficiente. Si no lo es, habrá que encontrar rastros de ADN de Karolina en su apartamento, para que puedan cotejar las pruebas. Pero yo creo que ya podemos contar con que las pruebas van a demostrar que la muerta no es Karolina.

—Se va a armar la de Dios es Cristo —farfulló Alex casi para sí mismo.

—Fui a ver a los agentes que acudieron al hospital en relación con el fallecimiento de Karolina. Me contaron que no había ningún motivo para poner en tela de juicio la declaración de la hermana y que por eso no tomaron otras medidas que no fueran las de interrogar al chófer de la ambulancia y al personal sanitario. Y habida cuenta de que la autopsia tampoco presentaba datos contradictorios, dieron por concluido el caso.

Los dos sabían que no se podían hacer muchas críticas a esa manera de proceder. Aunque les fastidiaba que un detalle tan importante para la investigación hubiese pasado desapercibido.

—Tenemos que dictar orden de busca y captura contra las dos —dijo Fredrika, aludiendo a Karolina y Johanna Ahlbin. Johanna ha sido identificada como la acompañante de la mujer en la ambulancia y si ha habido premeditación al reconocer a una extraña como su fallecida hermana, me parece que tiene que dar algunas explicaciones.

Alex sonrió.

—¿Y con qué cargo emitimos la orden de busca y captura de Karolina?

Fredrika se echó a reír.

—¿Por estar preocupados por ella?

Alex se descubrió a sí mismo riendo. Prefería la compañía de Fredrika, siempre que pareciera estable y descansada, a la de Peder o Joar mientras no se soportaran entre ellos. No sabía si eran imaginaciones suyas, pero al embarazo parecía acompañarle una cierta armonía. O a lo mejor se debía a que ahora tenía otra cosa en que pensar y por ello había dejado de lado sus combates en el trabajo.

Sonó el móvil de Alex. Era Peder.

—Tony Svensson se indignó de lo lindo cuando le presenté tus nuevos datos —dijo exaltado—. Juró que nunca había llamado a ningún policía para soplarle los planes de Ronny Berg.

—¿Crees que dice la verdad? —preguntó Alex expectante.

—Sin duda —repuso Peder—. Pero eso no excluye que hubiesen tenido contacto para otras cosas.

—De eso no hay ninguna duda —dijo Alex—. ¿Mencionaste el nombre de Viggo Tuvesson? ¿Le preguntaste si lo conocía?

—No —dijo Peder—. Parecía una filtración innecesaria ahora que sabemos que Tony está amenazado y todavía ignoramos el papel que desempeña ese policía. Sólo le pregunté si tenía contactos con algún policía y dijo que no los tenía, ni en el distrito de Norrmalm ni en ningún otro.

—Estupendo —dijo Alex—. Estupendo.

Cuando acabó de hablar se volvió a Fredrika.

—Mucho me temo, aunque me disguste admitirlo, que ese policía está implicado hasta el cuello en la mierda.

Como Fredrika había sospechado, la mujer de Muhammed Abdullah no los recibió con los brazos abiertos. Esta vez no les sirvió ni café ni pastas, y además, el apartamento estaba lleno de gente cuando llamaron a la puerta. Tuvieron que desplegar todo su esfuerzo diplomático durante unos minutos para convencer a la mujer de que hablara con ellos un rato a solas, en la cocina.

Su lenguaje corporal señalaba un recelo y una desgana total cuando se sentó a la mesa de la cocina. Fredrika pudo notar que había llorado, pero se contuvo durante toda la conversación.

—Le dije que debía andarse con cuidado, que no debía hablar con ustedes, pero no me hizo caso —dijo con voz titubeante.

—¿Cómo sabía usted que debía andarse con cuidado? —le preguntó Fredrika.

—Yusef nunca apareció —dijo cansada, aludiendo al hombre que había sido atropellado cerca de la universidad—. Esperamos y esperamos, pero nunca supimos nada de él. Entonces tuve la sensación de que algo había ido mal con la red que lo había traído hasta aquí.

—¿Tenía contactos su marido con esa clase de actividad? —le preguntó Alex.

—Contactos sí, pero nunca formó parte de la organización, habría sido muy arriesgado —dijo con determinación.

—¿Habló con alguno de sus contactos de esa nueva red? —preguntó Fredrika con voz suave.

La mujer sacudió la cabeza.

—No, nunca —respondió—. Yusef había dicho que todo era muy secreto. Y luego, cuando desapareció, nos quedamos muy preocupados.

—¿Fueron amenazados usted o su marido alguna vez? —preguntó Alex.

—No, no al menos por lo que yo sé —dijo la mujer en voz baja.

Alex pensó. Jakob Ahlbin recibió amenazas antes de ser asesinado, incluso es probable que alguien tratara de negociar con él. Pero Muhammed Abdullah había sido asesinado prácticamente en la calle, sin previo aviso.

—He repasado el correo ordinario y electrónico de mi marido y no he encontrado nada —dijo.

—¿Y el teléfono móvil?

La mujer negó con la cabeza.

—Lo llevaba encima cuando salió de casa y, por tanto, no he podido revisarlo.

Fredrika y Alex se quedaron preocupados, ya que la policía no había encontrado ningún teléfono móvil entre las pertenencias que Muhammed llevaba consigo cuando murió.

—¿A qué se debe que tuviera que salir ayer noche? —preguntó Fredrika.

—Lo llamaron —dijo la mujer—. Cuando estábamos viendo la tele. La conversación duró poco menos de medio minuto y al instante Muhammed dijo que tenía que salir a hacer un recado.

—¿Dijo quién le había llamado?

—No, pero no era nada extraño. A veces llamaba alguno de sus contactos y entonces tenía que apresurarse a acudir a alguna reunión. Nunca le pregunté nada al respecto. Era preferible que sólo uno de nosotros estuviera implicado. Por el bien de nuestros hijos.

Fredrika podía simpatizar con esos sentimientos, pero era una señal de mal agüero que el teléfono hubiera desaparecido. Claro que siempre podrían examinar las llamadas telefónicas con posterioridad, pero si el hombre había recibido amenazas o avisos vía SMS, no las podrían conseguir sin acceso directo al teléfono.

—¿Pero cuándo empezó usted a echarlo de menos? —preguntó Alex.

—Al cabo de un par de horas. No solía retrasarse mucho en sus reuniones.

—¿Llamó usted directamente a la policía?

—Sí, pero me dijeron que era muy poco tiempo para que ellos pudieran hacer algo. Así que salí poco después de las diez para ver si se había llevado el coche o si había ido a pie…

Se quedó en silencio y tuvo que respirar hondo.

—¿Pero usted no lo encontró?

La mujer hizo un gesto negativo con la cabeza.

—Y aun así tenía que estar cerca cuando lo mataron. —Sus palabras casi hacían daño cuando continuó—: Estuve presente esta mañana cuando lo encontraron. Estaba tendido boca abajo, en la nieve. De hecho, mi primer pensamiento fue que iba a resfriarse si seguía tumbado de esa manera.

Los ojos negros de la mujer se humedecieron, pero no lloró. El duelo tenía tantos rostros y tantas expresiones. A veces, hasta hacía hermosas a las personas.

Peder Rydh daba vueltas a las notas del último interrogatorio mantenido con Tony Svensson. Las ideas iban y venían por su cabeza como si fueran huéspedes desconcertados.

Mordió distraídamente el lápiz que tenía en la mano.

Era un hecho clarísimo que Tony Svensson y los integrantes de Folkets söner habían tenido un conflicto con Jakob Ahlbin. Tan claro como que el conflicto se había solucionado, y que era Ronny Berg el único que en realidad tenía dificultades con Jakob Ahlbin cuando este murió. Pero para entonces Ronny Berg ya permanecía arrestado en los calabozos de Kronoberg y tenía coartada para el asesinato, lo que significaba que si no fue él el autor del crimen, tenía que haber sido un sicario contratado por él para ejecutar el doble asesinato. Y eso no parecía muy probable.

Al mismo tiempo, estaban las irregularidades que rodearon a la muerte de Karolina Ahlbin, que, teóricamente, era la causa de la desesperada acción de Jakob Ahlbin. ¿Qué diablos iban a hacer si resultaba que la muerta no era Karolina?

Peder pensó. El grupo había partido de ciertos supuestos. Por ejemplo, que las amenazas enviadas a Jakob Ahlbin desde el correo de Tony Svensson, aunque desde otros ordenadores, estaban directamente relacionadas con el asesinato del cura.

«¿Pero tiene que ser así? —pensó Peder—. Tal vez sea otra pista falsa».

En ese caso, no se trataba de un suicidio y no habían sido Tony Svensson y Folkets söner. Ni tampoco, probablemente, la otra persona que había enviado amenazas desde la cuenta de Folkets söner.

Pero eso no encajaba de ninguna manera. Y tenía que estar relacionado, aunque por ahora no pudiesen determinar de qué manera.

Fredrika había señalado a sus compañeros que la persona que había enviado los últimos mensajes a Jakob Ahlbin parecía relativamente versada en asuntos religiosos. Lo suficiente al menos para hacer alusiones a figuras bíblicas que podían tener un efecto provocador en el destinatario.

¿Existía una conexión con la Iglesia?

Peder pudo sentir la excitación en el estómago. ¿Y qué pensar del hombre que había aparecido atropellado cerca de la universidad y que a través del recientemente asesinado Muhammed Abdullah presentaba una conexión real, por muy endeble que fuera, con el caso del matrimonio Ahlbin? ¿Cómo encajaba en el rompecabezas?

Alex había mencionado de pasada las ideas de Fredrika a Joar y Peder. La teoría de que los muertos habían sido silenciados para no desvelar un secreto muy delicado. Un motivo clásico aunque Peder no podía comprender, por mucho que lo intentara, la magnitud de un secreto que merecía el asesinato de un puñado de personas.

Decidió dar unos pasos atrás. En el pasillo oyó la voz cantarina de Joar hablando familiarmente con alguien. Peder apretó los dedos contra las sienes tratando de mantener en orden las ideas. Estaba perdido si ahora empezaba a pensar en Pia Nordh. Clavó con fuerza la mirada en las notas del interrogatorio con Tony Svensson.

Sus ojos se detuvieron en una frase aislada.

«No es a alguien como yo a quien debéis buscar, tarugos».

Aquellas palabras habían sido resultado de la reacción de Tony Svensson cuando Peder y Joar le propusieron enseñarle fotos para que pudiera señalar a la persona que le había obligado, mediante amenazas, a formar parte de la conspiración dirigida contra Jakob Ahlbin. ¿A qué se refería en realidad? Se le aceleró el pulso. Tony insinuaba que la policía no tenía ninguna foto de esa persona porque no se trataba de ningún delincuente conocido, como el propio Tony. Las palabras «no es a alguien como yo» adquirían otro sentido si se echaba a volar la imaginación. No es a alguien como yo… sino alguien como vosotros. ¿Es eso lo que había querido decir? Y había un policía que aparecía en la investigación.

Y varios curas.

No era posible imaginar otra clase de personas que tuvieran menos en común con Tony Svensson que precisamente los curas y los policías.

Peder buscó el listado de llamadas telefónicas en el ordenador. Estaba claro que Tony Svensson había llamado a Viggo Tuvesson en tres ocasiones, pero él no le devolvió nunca las llamadas. Al menos desde ese teléfono. Además, todas las llamadas habían sido hechas después de que Tony Svensson dejara de enviar mensajes electrónicos a Jakob Ahlbin y lo hiciera otro en su lugar. Peder siguió buscando listados de llamadas, esta vez las recibidas por Tony Svensson. ¿Le habrían llamado durante ese periodo de tiempo desde cualquier otro número que pudiera estar relacionado con el inspector Tuvesson?

El técnico del grupo había hecho un gran trabajo identificando varios de los números repetidos o los más frecuentes. Pero también había allí una gran cantidad de números pertenecientes a tarjetas prepago sin registrar, y resultaba imposible saber quién era el propietario y usuario del teléfono. Tony Svensson había tenido contacto con quince de esos números en total a lo largo del último mes. Quizá perteneciera alguno de ellos al hombre, o mujer, que se acercó a él y le obligó a prestarse al doble juego. Tal vez un cura, o un policía. Alguien que no fuese como Tony Svensson.

Peder cerró los listados de llamadas. Tenía que pensar y empezar de nuevo. En ese momento Joar llamó a su puerta. Peder no dijo nada, se limitó a mirarle de la forma más airada e irritada que pudo.

—Ha llamado el sabueso —dijo Joar sin más—. Teníamos razón, la hija de Tony Svensson está libre como un pájaro. Se dirigió directamente a su escuela.

—Bien —respondió Peder.

—Luego, después de visitar a su hija, hizo un par de llamadas telefónicas.

Peder esperó en tensión.

Una fue a su ex, la madre de la hija, y otra a un teléfono no registrado de tarjeta prepago.

Peder suspiró. ¿Qué podía hacer?

—Pero al menos pudimos saber, a juzgar por las llamadas y las conexiones vía satélite, dónde se encontraba el usuario del teléfono y dónde había pasado la mayor parte de día.

—¿Dónde? —preguntó Peder, sin poder contener su curiosidad.

—Aquí, en el barrio de Kungsholmen. En las proximidades o dentro de la manzana Kronoberg.

—¿Tal vez en la comisaría de distrito de Norrmalm?

Joar sonrió.

—Resulta difícil de asegurar, pero quizá sí.

Fredrika tuvo una idea cuando volvían de Skärholmen.

—¿No podríamos seguir hasta Ekerö y ver la casa de las hermanas?

—¿Y eso? —preguntó Alex sorprendido.

—Porque sencillamente yo no he ido —respondió Fredrika—. Y porque siento la necesidad de hacerlo para entender mejor a Karolina y Johanna Ahlbin.

—¿Crees que pueden estar las dos involucradas en el asesinato de sus padres? —dijo Alex con expresión de curiosidad.

Fredrika se llevó las manos al vientre.

—Tal vez —comentó sin más.

Alex llamó por teléfono al fiscal para obtener el permiso oral de hacer otra visita de inspección a la casa, luego pasaron por jefatura para coger la llave que los técnicos habían copiado y llegaron a Ekerö media hora más tarde.

Alex hizo un gesto de extrañeza cuando se apearon del coche.

—Aquí ha estado alguien —dijo, señalando huellas paralelas de ruedas en la nieve que ya empezaba a derretirse.

—¿No son marcas de la última vez que estuvisteis aquí? —preguntó Fredika.

—No, son de otro coche —respondió Alex, empezando a fotografiar las huellas con la cámara del móvil.

Fredrika echó un vistazo a los alrededores, aspiró el aire puro y sintió el silencio del lugar.

—Qué sitio tan bonito —comentó en voz alta.

—Seguro que antes era más bonito —dijo Alex, guardando el teléfono—. Antes había un prado allí. —Señaló el edificio vecino—. Pero lo vendió el ayuntamiento, claro, y ahora lo han edificado.

—Un prado —repitió Fredrika con una expresión soñadora en los ojos—. Tuvo que ser un lugar idílico para pasar aquí la infancia.

Alex abrió la marcha hacia la casa. Sintió la nieve aún dura bajos sus pies. La cerradura emitió un leve chasquido cuando giró la llave y la puerta un débil chirrido al abrirse.

—Bienvenida y adelante —dijo a Fredrika, cediéndole el paso.

Siempre resultaba fascinante entrar en una casa ajena. Fredrika había estado presente en varios registros domiciliarios y a menudo se había descubierto a sí misma haciendo conjeturas sobre las personas que habitaban la casa o apartamento. Si eran felices o infelices, pobres o ricos. En muchos casos, por desgracia, parecía haber un motivo lógico para que la policía efectuara un registro. La vivienda reflejaba miseria o marginación social, y gruesas capas de suciedad se instalaban sobre muebles y objetos.

La casa de las hermanas Ahlbin no era una de esas. El ambiente era apacible aunque resultaba evidente que no estaba habitada de forma permanente. Alex parecía entretenido con algo en la cocina mientras Fredrika recorría las habitaciones de la casa, primero las de la planta baja y luego las del piso superior. Todas las camas estaban hechas, pero las sábanas olían a cerrado y a humedad bajo los gruesos edredones. Los armarios estaban vacíos a excepción de unas cuantas prendas deportivas, todas de la talla de Jakob Ahlbin. Las habitaciones eran sobrias, pero decoradas con personalidad. Fredrika se fijó en lo que parecía un ramillete de flores secas enmarcado que colgaba de la pared de una de las habitaciones. Dio unos pasos para verlo más de cerca. Una margarita aplastada, tan frágil y antigua que parecía que iba a desintegrarse en cualquier momento. Sola en medio de la pared desnuda.

«¿Por qué?», se preguntó Fredrika, y siguió recorriendo la casa.

Miró todas las fotos de familia que había colocadas en paredes o sobre los muebles, así como zapatos y juguetes que debían de haber pertenecido a las chicas cuando eran pequeñas. Pudo constatar, al igual que sus compañeros, que Johanna Ahlbin parecía desaparecer de las fotos. Aparecía y luego desaparecía.

«¿Será algo simbólico? —se preguntó—. Es posible acaso que Johanna Ahlbin fuera la oveja negra de la familia. ¿Y por qué? ¿O fue ella la que rompió los lazos con los demás?».

Fredrika empezó a revisar las fotos de modo sistemático. Primero las de la planta superior y luego las de abajo. Las descolgó de las paredes, las sacó de los marcos y examinó el reverso para ver si habían sido fechadas o tenían alguna anotación. Para satisfacción suya reparó en lo ordenada que había sido la persona que había enmarcado y datado todas las fotos.

«Jakob, Marja, Karolina y Johanna, otoño, 85».

«Jakob y Johanna sacando el barco del agua, 89».

«Marja y Karolina cuando se heló el pozo, 86».

Fredrika estaba tan enfrascada con las fotos que no notó la presencia de Alex a su espalda.

—¿Qué estás haciendo? —le preguntó, haciéndole dar un respingo.

—Mira —dijo, enseñándole una de las fotos—. Alguien les ha puesto fecha.

Alex siguió fascinado el trabajo de sus largos dedos mientras, en silencio, desmontaba marco tras marco. Cuando acabó, volvió a montarlos y a colocarlos como estaban, de forma que resultó prácticamente imposible apreciar que alguien los había quitado de las paredes.

—Algo cambia en 1992 —dijo muy segura, frotándose las manos para sacudírselas de polvo. Señaló una de las fotos—. Esta. La familia celebra la festividad de San Juan en 1992. Fue la última vez que lo celebraron aquí.

Pasó la mano por la fila superior de fotos.

—Pasaban aquí todos los años desde que Karolina nació. Parece como si nadie más pudiera estar con ellos. Sólo están Jakob, Marja y las chicas.

Alex bajó la foto de 1992 y se quedó pensativo.

—Jakob dejó de esconder refugiados aquí por esa época, según Elsie y Sven Ljung —dijo.

—Ah, sí, es cierto —recordó Fredrika—. Pero nunca supimos el motivo.

—No —dijo Alex, volviendo a colgar la foto.

Su embarazada colega volvió a alzar su dedo mágico y señaló.

—Aquí tienes la otra época, de la que hablaba Elsie —dijo.

Alex miró la foto.

—Es la última foto en la que aparece Johanna, hecha en 2004, cosa que parece coincidir. La familia Ahlbin de barbacoa en el jardín.

—¿Qué pasó en 2004? —preguntó Alex.

—Fue cuando Jakob Ahlbin empezó a hablar de reanudar su actividad escondiendo refugiados. A Johanna, por lo visto, le indignó. Y luego Sven y Jakob rompieron su amistad cuando Sven le propuso a Jakob que tratara de ganar algún dinero con su actividad.

—Válgame Dios —farfulló Alex—. Ganar dinero con la desdicha de los hombres, ¿cómo diablos pudo pensar que se trataba de una brillante idea?

El suelo de madera de pino boreal crujía bajos sus pies cuando se acercaban y se retiraban de la pared.

—Aquí empezó, con sus refugiados en el sótano —dijo Alex con voz grave—. Por mucho que lo intente no puedo entenderlo.

Fredrika se estremeció.

—Tenemos que encontrar a Johanna Ahlbin cuanto antes —dijo—. El tiempo se nos escurre de las manos.

—Tengo la misma sensación —admitió Alex sereno—. Como si estuviéramos en el foco de un maldito incendio sin poder mover un dedo para remediar la situación.

Fredrika se abrochó el chaquetón que había llevado abierto mientras recorrían la casa.

—Pero ahora sabemos al menos dónde y cuándo empezó todo —dijo—. Fue aquí donde la familia Ahlbin quedó destrozada y fue aquí donde alguien cogió el arma homicida. Aquí comenzó, en 1992.

Había empezado a oscurecer cuando Alex y Fredrika volvieron a Kungsholmen. Alex se había preguntado muchas veces por el sentido de que se hiciera de noche a partir de las primeras horas de la tarde durante la mitad del año, y que luego nunca dejara de ser de día durante la otra mitad. Pensaba que de ese fenómeno no podía resultar ningún equilibrio estable en la vida.

Convocó a su grupo para una breve reunión en la Leonera antes de que acabara la jornada. Fredrika tuvo que salir de la sala para atender una llamada telefónica.

—Si nadie tiene nada en contra, quisiera empezar declarando totalmente inservible y descartada la denominada pista de la extrema derecha.

Nadie protestó.

—Lo único válido de esa pista y de las amenazas de Tony Svensson y sus Folkets söner es que fueron a parar a conocimiento de un tercero, y que este trató de utilizar el conflicto entre Folkets söner y Jakob Ahlbin para ocultar su propio delito.

Se disponía a continuar cuando se abrió la puerta y Fredrika entró con gesto de satisfacción.

—Habla —pidió Alex.

Peder movió una silla para que Fredrika pudiera tomar asiento, deseoso de que se sentara a su lado y no junto a Joar.

Joar sonrió y Alex suspiró.

—Una simple prueba de sangre ha demostrado que la mujer drogadicta, identificada como Karolina Ahlbin, no puede ser hija de Marja y Jakob Ahlbin.

—Hay que… —empezó Peder.

—Lo que no excluye, al menos en teoría, de que aun así pueda ser Karolina Ahlbin. Me refiero a la posibilidad de que pudiera ser hija adoptiva o algo por el estilo. No porque parezca probable, sino porque en el hospital quieren estar seguros esta vez. Así que hicieron lo que tenían que haber hecho desde el primer momento: solicitaron copias de su historial dental. Y no, la mujer no es Karolina Ahlbin.

—Hay que joderse, es increíble —exclamó Joar, tirando el lápiz sobre la mesa.

Alex miró hacia él. No recordaba haberle oído soltar tacos con anterioridad. También Peder se le quedó mirando, aunque con la vista más turbada.

«Ese ya lo sabe —pensó Alex—. Aquí soy yo el único que no se entera».

El teléfono móvil de Peder sonó y se apresuró a apagarlo.

—Es mi hermano —farfulló—. Ha estado llamando todo el día, qué pesado.

—Sal al pasillo si quieres hablar con él —dijo Alex discretamente, conociendo el estado de Jimmy.

Peder negó con la cabeza.

—Entonces sabemos con seguridad que la hermana de Karolina identificó premeditadamente a otra mujer como si fuese su hermana —constató Alex—. Y además no sabemos nada de Karolina a pesar de que la prensa ha aireado a los cuatro vientos la muerte de sus padres. —Guardó silencio un instante—. ¿Y eso adónde nos conduce?

—Que o bien está muerta o bien tiene motivos para no dar señales de vida. Tal vez esté retenida en algún lugar —apuntó Peder.

—O que también forme parte del complot —razonó Joar.

Se oyó el carraspeo de Fredrika.

—Tiene que haber alguna razón para que haya aceptado, por así decirlo, ser declarada muerta. Hemos estado en su apartamento y da la impresión de que lleva abandonado algunas semanas.

—¿Pero no la echaban de menos en el trabajo? —preguntó Ellen, que raramente o casi nunca tomaba la palabra en las reuniones.

—Es periodista freelance —respondió Fredrika—. O al menos lo intenta. Según su última declaración de la renta, su economía no iba demasiado bien. Lo que encajaba a la perfección con su leyenda de drogadicta…

—En cualquier caso —interrumpió Joar—, alguien se ha esforzado en construir una leyenda alrededor de su muerte, con o sin su consentimiento. La cuestión consiste en saber por qué.

—Para hacer verosímil el siguiente caso de muerte, es decir, el suicidio del matrimonio Ahlbin —dijo Peder.

—¿O alguien trató de matar dos pájaros de un tiro? —preguntó Fredrika en tono especulativo—. Si volvemos a la hipótesis de que Jakob Ahlbin fue asesinado porque debía ser silenciado, quizá hubiera motivo para silenciar también a Karolina. Según varios testigos, ella y Jakob estaban muy unidos.

Alex suspiró y se frotó la cara con las manos.

—¿Pero por qué a Marja?

Se hizo silencio en la sala.

—¿Por qué se asesina también a la esposa del hombre que debe ser silenciado? No se puede argumentar que su presencia en casa, con ocasión del propio asesinato, sorprendiera al autor del crimen. En ese caso hubiera optado por ocuparse de Jakob en otro momento.

—Tal vez tuviera prisa —dijo Peder pensativo—. Si su intención era que pareciese un suicidio, no hay muchos otros sitios que escoger además de la propia vivienda de la víctima.

—¿Qué pasó con la carta de despedida? —preguntó Fredrika—. ¿Fue escrita con antelación o cómo fue en realidad?

—Era una copia del propio ordenador de Jakob —contestó Joar—. El documento estaba guardado en el disco duro y llevaba la fecha del día, fue escrito con motivo del asesinato según el horario registrado.

—Esbocemos una imagen del asesino —dijo Alex con voz animosa—. Alguien escenifica el fallecimiento de Karolina el jueves. Alguien va a Ekerö y consigue entrar en la casa de forma inadvertida para coger el arma homicida. Luego va, el martes, al apartamento de Jakob y Marja con un propósito decidido y les dispara a ambos en la cabeza después de haber obligado a Jakob a firmar su propia carta de despedida. ¿Qué conclusiones sacamos de ello? —Prosiguió él mismo antes de que nadie tuviera tiempo de decir nada—: Una. El asesino conoce muy bien a la familia Ahlbin. Dos. El asesino tiene acceso tanto al apartamento del matrimonio como a la casa de las hijas; es evidente que consigue entrar en los dos edificios sin causar ningún desperfecto en las puertas, en el último caso sólo se puede explicar por el hecho de que alguien abriera la puerta y le invitara a pasar. Tres. —Alex hizo una pausa—. Tres. El asesino tiene que conocer a la familia desde hace tiempo, ya que el susodicho alude tanto al estado de salud de Jakob como al hecho de que Karolina fuera la hija que estaba más próxima a él.

Se quedó en silencio.

—Cuatro —dijo Fredrika—. El asesino sabía, o al menos tenía razones para creer, que no iba a ser la propia Karolina la que descubriera el hecho de que no estaba muerta.

Los otros la miraron con extrañeza.

—Exacto —dijo Alex, asintiendo con gesto de aprobación mientras Peder parecía más desconcertado—. ¿Pero por qué no la mataron de una vez? —preguntó Alex—. Si era importante que desapareciera, creo que podemos partir de eso, ¿por qué no hacerla desaparecer para siempre?

Fredrika se quedó pálida.

—Tal vez lo hizo. Quizá por eso no sabemos nada de ella.

Joar sacudió la cabeza.

—Eso no encaja. ¿Por qué tomarse la molestia de matarla dos veces? ¿Por qué no liquidarla de una vez y aprovechar la circunstancia como fundamento para el asesinato y suicidio de Jakob? En mi teoría es mucho más probable que ella esté implicada.

—Porque no tuvieron posibilidad o porque ella está implicada —dijo Alex con determinación—. Todo lo demás queda excluido.

—Si tomamos en consideración la excelente relación con su padre —dijo Fredrika con la cabeza ladeada y una mano en el vientre—, casi parece más verosímil que no pudieron dar con ella cuando sintieron necesidad de liquidarla.

—Cierto —dijo Alex—. La cuestión consiste en saber dónde estuvo entonces y dónde está ahora. ¿Hemos hablado con casi todos sus amigos?

—No hemos tenido tiempo —respondió Peder con gesto cansado—. Tampoco ha sido una prioridad, ya que partíamos del simple hecho de que estaba muerta. Y además resultaba difícil dar con sus amigos; no pudimos tener acceso ni a su teléfono móvil ni a su correo electrónico. Ni tampoco tiene un lugar fijo de trabajo.

—Si nos dirigimos a la prensa para denunciar su desaparición, vamos a quedar como unos imbéciles —dijo Alex, pensando a todo gas en cómo salir del embrollo—. Pero, por otro lado, es posible que se produzcan filtraciones en cualquier momento.

—No, si ponemos la tapadera como es debido —objetó Joar.

—Si la filtración no se produce desde aquí, se hará desde el hospital —zanjó Alex—. No tenemos ni una maldita posibilidad de que no se sepa antes de esta noche.

Fredrika se inclinó sobre la mesa.

—Entonces nos adelantaremos a ellos —afirmó.

—¿Cómo?

—Convocando una rueda de prensa. Así seremos los primeros en dar la noticia. Pura lógica publicitaria. Si te adueñas de la presentación y seguimiento de una historia, también tienes que ser el primero en decidir el momento de hacerla pública.

Alex entornó la mirada que dirigió a Ellen. Iba a ser una larga jornada de trabajo.

—¿Puedes ocuparte de redactar un comunicado de prensa en colaboración con la sección de relaciones públicas? Yo me encargo de que los de arriba acepten la idea.

Volvió a mirar su reloj de pulsera.

—Anuncia que tendrá lugar dentro de un par de horas, a las seis. Mientras tanto nos ocuparemos de que el asunto no trascienda.

La relación con los medios era algo que por lo visto se había puesto muy de moda, aunque a Alex, por desgracia, ya se le habían pasado las oportunidades para ejercitarse en esas lides. Por eso se sintió perdido cuando fue a ocupar su lugar en el podio de la sala dispuesta para el encuentro con la prensa.

Leyó un breve comunicado que en principio se resumía en lo siguiente: la policía había conseguido nuevos datos que indicaban la imposibilidad de que la hija de Jakob y Marja Ahlbin hubiera muerto el jueves anterior al descubrimiento de los cadáveres de sus padres en su apartamento. Por ello solicitaban a todos aquellos que tuvieran alguna información sobre el paradero de Karolina Ahlbin y de su hermana Johanna que se dirigiesen a la policía. Ninguna de las dos era sospechosa de delito alguno, la policía sólo quería contactar con ellas para esclarecer los pormenores que rodeaban a la muerte de sus padres.

—Pero en el caso de Johanna —dijo un periodista—, ¿cómo es que no resulta sospechosa? Tenía que saber que no era su hermana a quien acompañó al hospital e identificó.

Alex bebió un poco de agua aunque no tuviera sed.

—Esas son precisamente las irregularidades que debemos esclarecer —dijo, tratando de parecer firme—. La policía tiene que conocer cuanto antes las circunstancias exactas que llevaron a identificar como Karolina Ahlbin a una desconocida hace casi una semana.

Fredrika se situó al fondo del local, observando a su jefe durante la breve conferencia de prensa. En general, le pareció que se desenvolvía bien.

Su teléfono móvil empezó a vibrar en el bolsillo de la chaqueta poco antes de que concluyera la comparecencia ante la prensa. Se apresuró a salir de la sala para poder hablar en paz.

Tuvo la esperanza de que fuera Spencer. No habían hablado durante el día y lo echaba de menos.

«Mierda —pensó—. Echar de menos a Spencer es tan desolador como desear una nevada el día de Nochebuena. Si ocurre que ocurra, pero nunca merece la pena esperar nada».

Pero no era Spencer quien llamaba, sino un colega del departamento de Criminología. Se presentó como uno de los inspectores que se ocupaban de la serie de atracos perpetrados contra furgones de dinero, uno de los cuales podía estar relacionado con Yusef, el hombre atropellado.

—Espero que los datos que tengo te alegren —dijo.

Fredrika escuchó.

—Llevamos a cabo una nueva investigación en el lugar de los hechos cuando el caso pasó a ser de nuestra competencia —contó—. Y encontramos un teléfono móvil con las huellas dactilares del fallecido. Estaba a unos veinticinco metros de lugar donde se halló su cuerpo, seguramente salió disparado del bolsillo de su chaqueta después del primer atropello.

El teléfono chisporroteaba, había mala cobertura en el lugar donde se encontraba Fredrika.

—Lo vaciamos de información y recibimos datos del operador sobre las llamadas. Sólo había sido utilizado en contadas ocasiones y todas ellas, excepto una, habían sido hechas o recibidas desde números no registrados, móviles de tarjeta prepago.

—¿Y?

Oyó el papeleo del colega.

—Sven Ljung —dijo al cabo.

—¿Sven Ljung? —repitió Fredrika sorprendida.

—Yes, ese es el nombre del abonado a un teléfono con el que estuvo en contacto el teléfono móvil del hombre que murió atropellado. Fue Ljung quien recibió dos breves llamadas.

Fredrika pensó a toda velocidad, tratando de aclarar cómo debía encajar todo.

—¿Cuándo llamó el hombre a Sven Ljung?

—Dos días antes del atraco.

Fredrika respiró hondo. El círculo parecía estrecharse por sí mismo y aun así ella no entendía lo que se le venía encima.

—Una cosa más —dijo el inspector—. En las ropas de la víctima pudimos detectar marcas de pintura metálica de un coche de color plateado, el mismo color del Mercedes Benz de Sven Ljung.

—¿Lo habéis cotejado? —preguntó Fredrika, dudando de repente ante lo que era técnicamente posible.

—Pensábamos hacerlo, aunque no tiene por qué significar algo; hay muchos coches con ese color y pintura, pero creímos que resultaría más interesante cuando descubrimos que Sven Ljung había denunciado el robo de su coche la noche anterior al asesinato.

La mente de Fredrika parecía ir a mil revoluciones y todo lo que estaba relacionado con Spencer fue desplazado a una especie de sala de espera imaginaria.

—¿Habéis hablado con él, es decir, con Sven Ljung? —preguntó con una voz quebrada por la excitación.

—Todavía no, pero estamos en ello —respondió el inspector.

Fredrika dio por acabada la conversación y se metió el móvil en el bolsillo después de intercambiar unas frases más sobre la probabilidad de que Sven Ljung estuviera implicado en el asesinato del hombre atropellado y posiblemente en la muerte de Jakob y Marja Ahlbin.

La gente salía de la sala que ella acababa de abandonar, por lo que supuso que había concluido la conferencia de prensa. De pronto volvió a sonar su teléfono.

Spencer, pensó automáticamente.

Tampoco acertó esta vez.

—Hay que joderse, qué cosa tan extraña —dijo el agente del departamento de la Policía Científica que la llamaba—. Acabo de revisar de nuevo el correo electrónico de Jakob Ahlbin y recibió un mensaje de su hija unos cuantos días después de su muerte. Como si aún estuviera vivo.

Fredrika se aferró al teléfono.

—¿De qué hija? —preguntó en voz baja para que ningún periodista oyera lo que decía.

—De Karolina —respondió el agente y pareció desconcertado—. ¿Pero no estaba muerta?

Fredrika ignoró el comentario.

—Ten la bondad de leerme el mensaje.

—«Papá, siento tener que decírtelo por este medio, pero no me contestas cuando llamo a tu móvil. Todo ha resultado un desastre. Estoy retenida en Bangkok, en medio de un terrible aprieto. Necesito tu ayuda de inmediato. ¡Contesta, por favor, en cuanto leas esto! Abrazos, Karolina».

Bangkok. Entonces había sido Karolina quien intentó llamar a su madre. Fredrika sintió que se le saltaban las lágrimas.

—Entonces no lo sabía —dijo en voz baja para sí misma.

—¡Hola! —interrumpió el agente—. Pero no puede ser Karolina la que ha enviado el mensaje. Está muerta.

En la cabeza de Fredika sólo había una respuesta al interrogante:

—Lázaro.

BANGKOK, TAILANDIA

Ignorando aún su propia muerte y resurrección, Karolina Ahlbin tomó asiento en el avión que a última hora de la noche despegaría del aeropuerto de Bangkok con destino a Estocolmo. Paralizada por hecho de ser consciente de que volvía a su ciudad natal para enterrar a toda su familia, apenas se percataba de la situación a la que se enfrentaba. Según el traficante se la buscaba en todo el país y su nombre y su foto habían aparecido en la prensa. Por eso no se atrevió a salir del apartamento y tuvo que resignarse a no poder enterarse de las noticias sobre los asesinatos de sus padres y su hermana en Suecia.

Su amigo, el traficante, había trabajado febrilmente desde que ella había acudido a él solicitando ayuda. Pero reconoció sin rodeos que le había puesto ante un delicado problema. Normalmente, cuando ayudaba a refugiados a volar a Estocolmo, trataba de hacerse con un pasaporte que perteneciera a otra persona más o menos parecida al refugiado en cuestión. Si el refugiado viajaba con un pasaporte que indicara la nacionalidad de cualquier país de la Unión Europea, no existía ningún impedimento para llevar a cabo el viaje a Europa.

La existencia real de un amplio negocio de pasaportes ayudó en buena medida al amigo de Karolina. Los pasaportes que podía agenciarse en el mercado de segunda mano casi ninguno pertenecía a ciudadanos suecos de cabellos rubios como el centeno y ojos azules, sino a personas originarias de otros países. Por tanto tuvo problemas cuando Karolina lo buscó para pedirle, desesperada, que le brindara la oportunidad de abandonar Tailandia «en unos pocos días». Al cabo de unas horas de cavilaciones, su amigo llegó a la conclusión de que sólo había una salida: él y sus compinches tenían que buscar a alguna turista en la ciudad que al menos guardase cierto parecido con Karolina, y luego robarle el pasaporte.

Miró la foto con desconfianza cuando tuvo el pasaporte en sus manos.

—De todas formas, no podrás salir del país sin disfrazarte —le dijo el contrabandista cuando vio lo abatida que estaba—. Te estarán buscando, a ti y a otros, en el aeropuerto. Tíñete el pelo, péinate de otra manera y consigue otras gafas. Así tendrás al menos una mínima posibilidad.

De forma automática, como si fuera una muñeca de cuerda, se puso a hacer lo que su amigo le pedía. Se cortó y se tiñó el pelo. Luego se sentó apática en el borde de la cama y allí permaneció varias horas. Ahora había perdido hasta su aspecto. Y ni siquiera sabía por qué.

Una hora más tarde estaba en el aeropuerto con el pasaporte robado en el bolsillo y sintiendo que el pulso se le aceleraba a medida que se aproximaba al control de pasaportes. El aeropuerto era un hervidero de policías uniformados y tuvo que hacer el mayor de los esfuerzos para no mirar a ninguno de ellos. Cuando por fin pudo sentarse junto a la puerta de embarque, fue recuperando el pulso al tiempo que le embargaba la tristeza.

«Lo he perdido todo —constató, con sencillez—. Mi identidad y mi vida, mi libertad de acción y mi libertad de movimientos. Y sobre todo a mi familia. No tengo a nadie ni nada que me esperen en casa. Maldito sea quien lo haya hecho».

Cuando media hora más tarde tomó asiento en el avión y se abrochó el cinturón de seguridad, estaba tan exhausta que ni siquiera pudo llorar. La huida la había dejado muda y su interior era un témpano de hielo.

Y lo peor es que su caso estaba muy lejos de tener remedio.

«Me he convertido en un no ser. Me he convertido en alguien que no siente nada».

Apoyó la cabeza en el respaldo y tuvo un último pensamiento antes de cerrar los ojos y quedarse dormida: «Que Dios me perdone cuando encuentre a quien haya hecho esto. Porque no sé si podré contenerme».

En otro aeropuerto, en otra parte del mundo mucho más cercana a Suecia, Johanna Ahlbin se disponía a embarcar en el avión que la llevaría a Estocolmo, ignorando que su hermana volaba en otro avión hacia el mismo destino.

Su deseo de llegar a casa aumentaba cuando cerraba los ojos y se veía ante su amado, que siempre había estado de su parte y que había jurado no abandonarla nunca. Quien creía que era el más fuerte de los dos, pero que era tan inferior a ella como era necesario.

A pesar de todo, su amor por él era tan fuerte como sólido.

El único hombre al que le había permitido que se le acercara, el único que había tenido agallas para soportar sin asustarse su secreto.

«Mi amado príncipe de la paz», pensó.

Y tomó una decisión en el preciso instante en que oyó el aviso de los altavoces para que todos los pasajeros se abrocharan los cinturones de seguridad y apagaran sus teléfonos móviles.

Llamaría de inmediato a la policía para informar de que iba camino a casa. En la centralita de la policía pidió que le pusieran con el hombre que había hablado en la conferencia de prensa que ella pudo seguir por televisión pocas horas antes.

—Alex Recht —dijo ella—. ¿Puedo hablar con él? Mi nombre es Johanna Ahlbin. Creo que estaba esperando mi llamada.

MARTES, 4 DE MARZO DE 2008

Tal vez fue al despertar cuando Alex Recht sintió que recordaría ese día como el que más había cambiado su vida. Así lo recordaría al menos cuando todo hubiera pasado y se quedara solo. Era una certeza que se había instalado en su alma cuando abrió los ojos diez minutos antes de que sonara el despertador.

Salió del dormitorio en silencio y se encaminó hacia la cocina para tomar la primera taza de café de la mañana. Ni siquiera miró a Lena al levantarse. La simple visión de su rígida espalda le hacía daño. La tarde anterior, cuando él llegó a casa, ella estaba tan cansada que apenas pudo hablar con él. Se quejó de un dolor de cabeza y se acostó poco antes de las ocho, sólo pocos minutos después de que él entrara por la puerta.

Pero aquel era otro día y el trabajo le seducía como un espejismo en el desierto. El recuerdo de la conversación que había mantenido la tarde anterior con Johanna Ahlbin le aceleró el pulso. Ella había sido muy breve y lamentaba no haber llamado antes. Él también tenía cosas que lamentar. Que ella se enterara de la muerte de sus padres por la prensa. Que no hubieran podido localizarla a tiempo. Ella le aseguró que estaba conforme con todo lo que había hecho, y que en parte era culpa suya. Eso le dio la posibilidad de emplear un tono más autoritario cuando le dijo que la policía quería entrevistarse con ella cuanto antes.

—Iré a verles mañana —prometió.

Y ahora era mañana.

Acababa de ponerse la cazadora cuando descubrió a Lena a su espalda, en el vestíbulo. Al verla dio un respingo. No la había oído.

—Qué susto me has dado —farfulló.

Ella sonrió pero sus ojos eran pálidos como una superficie de agua helada.

—Perdón —se disculpó ella con un hilo de voz. Luego carraspeó y dijo—: Tenemos que hablar, Alexander.

Por si antes no le había quedado claro del todo que algo iba mal, ahora lo supo. Lena le había llamado Alexander una sola vez y fue el día que se conocieron.

Sintió un rechazo instintivo a lo que ella tenía que contarle.

—Lo haremos esta tarde —dijo, abrió la puerta y salió a la escalera.

—De acuerdo, esta tarde —repitió ella con voz ahogada.

Cerró la puerta a su espalda sin decir adiós y se dirigió al coche. Al otro lado de la puerta, al tiempo que él giraba la llave y arrancaba el motor del coche, Lena se desplomó en el suelo y lloró un buen rato. En aquel momento al menos, no existía justicia alguna para ellos.

Fredrika Bergman tuvo una sospecha y la inquietud la embargó. Seguía durmiendo bien por las noches, pero el sueño no le había traído la tranquilidad que había esperado, sólo más energía para hacer conjeturas. Spencer había contestado a su llamada de la noche anterior, pero le había sonado distraído cuando le dijo de forma breve e inesperada que tenía que viajar al extranjero y que no volvería hasta la noche del miércoles. Y no podía ir a verla antes de ese día y apenas le quedaba tiempo para hablar por teléfono. Ni siquiera le contó adónde tenía pensado ir, y acto seguido concluyó la conversación deseándole con rapidez que pasara buena noche y asegurándole que hablarían muy pronto.

Estaba claro que el embarazo la hacía extraordinariamente sensible, pero también se hacía mala sangre por otros motivos relacionados con el cambio de conducta de Spencer. A lo mejor había sido un error llevarlo a casa de sus padres. Tal vez era lo que pensaba él. Pese a que al mismo tiempo la visita había operado un efecto casi milagroso en su madre, que ahora, cuando Fredrika hablaba con ella, sólo veía cosas positivas tanto relacionadas con la criatura como con el padre.

Ya fuese por tratar de olvidarse de su angustia o por la prisa que sintió por llegar pronto al trabajo, el caso es que ya a las ocho y media entraba en las dependencias de la policía. El pasillo del grupo estaba desierto, aunque ya había visto que Joar y Peder estaban en sus despachos. Prefirió entrar a hablar con Peder.

—¿Alguna novedad del departamento de Criminología acerca de Sven Ljung?

—No, están a la espera de que les lleguen otros datos que están investigando.

—¿Qué tipo de datos?

Peder suspiró.

—Datos de cuentas bancarias, por ejemplo. Siempre merece la pena ver si hay dinero de por medio en estos casos.

Fredrika entró impaciente en su despacho. Joar apareció tras ella.

—Muy interesante el mensaje de ayer de nuestro amigo Lázaro —dijo, aludiendo a Karolina Ahlbin—. Sobre todo después de que su hermana nos llamara por la tarde.

—Pues sí —dijo ella mientras colgaba su chaqueta y se inclinaba seguidamente sobre el ordenador para ponerlo en marcha.

—Aunque quizá sea un señuelo, un intento de Karolina Ahlbin por parecer inocente.

—La cuestión consiste en saber de qué pretende parecer inocente y ante quién —dijo Fredrika.

—Tráfico de estupefacientes —respondió Joar.

—¿Perdón?

—Ayer, después de nuestra comparecencia ante la prensa, llegaron novedades por fax de nuestra embajada en Bangkok. Allí van con seis horas de adelanto.

Fredrika cogió los papeles que Alex le alcanzaba y los fue leyendo cada vez con más incredulidad.

—¿Ha llamado alguien al tal Andreas Blom, la persona que al parecer la atendió en la embajada cuando ella acudió en solicitud de ayuda? —preguntó Fredrika.

—No, hemos querido esperar a que llegaras —respondió Joar.

—Le llamo yo ahora mismo —dijo Fredrika, estirándose para agarrar el teléfono.

Volvió a releer el texto del fax mientras esperaba a que alguien respondiera al teléfono. «Therese Björk» era Karolina Ahlbin, conocida, por lo visto, de la policía tailandesa.

Tal vez prefería Therese a Lázaro, pensó Fredrika irritada.

Peder consiguió permiso para librarse del psicólogo durante varios días más. Después de haber hablado con Margareta Berlin, la jefa de personal, colgó el teléfono con gran alivio. El tono de ella había sido más moderado, pero no tenía ganas de ponerse a analizar si se debía a que también su tono había sido diferente.

Ylva le había enviado un mensaje para decirle que el niño se encontraba mejor. Volvió a sentirse aliviado y contestó que se alegraba de la buena noticia. Apenas hubo apagado el teléfono cuando sonó de nuevo.

«Ven a cenar esta noche con los chicos y conmigo, si tienes tiempo y ganas. Los niños preguntan por ti. Ylva».

Respondió sin pensarlo: «Con mucho gusto. Trataré de llegar, a más tardar, hacia las seis».

Se arrepintió en el instante mismo en que envió el mensaje. Qué coño iba a prometer a nadie estar a las seis en ningún sitio, no tenía ni la menor idea de qué derroteros tomaría el caso Ahlbin a lo largo del día.

«¿Qué me pasa? —Una capa de fingida frialdad se resquebrajó y puso al descubierto el estado de ruina que llevaba por dentro. Y luego pensó las palabras más prohibidas—: Esto no va a funcionar a la larga, bajo ninguna circunstancia, y menos con una mujer. No voy a tener más remedio que elegir».

No estaba claro, de momento, lo que debía escoger. Al mismo tiempo sabía lo despreciable que era ver una obligación, un fastidioso deber, en el hecho de cenar con su familia. Como si el trabajo fuese el alma gemela con quien debía compartir su vida.

Irritado sin motivo, volvió a coger el teléfono y llamó a uno de los agentes del departamento de Criminología que se ocupaba del doble asesinato ocurrido durante la noche del domingo.

—¿Alguna novedad en el caso del asesinato en el parque de Haga? —preguntó.

—No, ninguna. Hemos pensado en pasar la foto de la víctima a la prensa y esperamos que alguien lo reconozca.

—¿Nada tampoco en la base de datos de huellas dactilares?

—Nada de nada. Pero quizá tengamos otra cosa. O mejor dicho, tenemos otra cosa en marcha.

Peder quedó a la escucha.

—El coche de Sven Ljung ha sido hallado en las afueras de Märsta. Lo encontró una mujer que paseaba a primera hora de la mañana.

—¡Perfecto! —exclamó Peder con más entusiasmo en la voz del que había imaginado.

—Pero te diré, maldita sea, el estado en que lo dejaron —dijo el agente—. Le prendieron fuego y ya llevaba ardiendo bastante tiempo antes de que llegáramos allí.

El ánimo de Peder decayó. De un coche calcinado no iban a poder sacar muchas pruebas.

—Al menos sabemos que ha tenido alguna relación con el caso o los casos —dijo con determinación—. O de lo contrario los que lo robaron no se hubieran tomado la molestia de incendiarlo.

—No, por supuesto —dijo el colega del departamento de Criminología—. Además, hemos averiguado otra cosa.

—¿Qué cosa? —preguntó Peder curioso.

—Que seguramente fue utilizado para darse a la fuga tras los atracos a los furgones de dinero, tanto en Upsala como en Västerås, según ha informado la prensa este último fin de semana. Del caso de Upsala no teníamos nada, excepto algunos testigos que afirmaron que el coche era de color plateado metalizado, pero en Västerås hemos conseguido una parte de la matrícula que coincide con la del coche de Ljung.

Peder concluyó la llamada con la sensación de haber conseguido algo. El coche de Sven Ljung parecía estar implicado en los atracos y los asesinatos. El cerco se estrechaba y Peder sonrió.

En Bangkok eran ya las tres de la tarde cuando Fredrika pudo establecer conexión con Andreas Blom. Parecía disgustado, por no decir otra cosa, y expresó gran preocupación por los datos que tenía sobre su mesa.

—Lo más lamentable —dijo con su acento cantarín de Nordland— es que estuvo aquí y sostuvo que se llamaba justamente Karolina Mona Ahlbin. Y que necesitaba un pasaporte nuevo porque la habían atracado en medio de la calle. Pero cuando llamé a la Dirección General de Hacienda me dijeron que era imposible que fuera ella, porque la mujer con ese nombre y número de identificación fiscal había fallecido.

—¿Y a ti no te pareció raro que ella pudiese declarar sin más el nombre y número de identificación fiscal de otra persona?

—Por Dios, hice lo que pude. Y no es nada extraño que gente en su situación haga uso de una doble identidad.

La mente de Fredrika trató de conformarse y aceptar, pese a todo, la imagen de Karolina Ahlbin como drogadicta. Las pruebas eran abrumadoras, al margen de las irregularidades con sus distintos pasaportes.

—¿Cómo definió ella exactamente su problema? —preguntó Fredrika lentamente.

—Que le habían robado todas sus pertenencias, dinero, pasaporte y billetes de avión, y que habían surgido problemas en el hotel donde se alojaba, que no sabía por qué razón habían desaparecido todas sus cosas de su habitación. Aunque lo del hotel no lo mencionó al principio, antes de que yo le pusiera delante nuestras informaciones.

—¿Llamaste al hotel en el que dijo hospedarse, es decir, no al otro donde le requisaron después su equipaje con el alijo de drogas?

—Por supuesto —dijo Andreas Blom—. Pero no antes de que se fuera de aquí. Y no estaban dispuestos a confirmar su historia. Dijeron que ella había mentido, que entró dando traspiés en el vestíbulo, diciendo que la habían atracado y que era huésped del hotel. Pero nadie del personal la reconoció y ni siquiera figuraba en el libro de registro.

—Está bien —dijo Fredrika despacio—. Está bien, vamos a ver si tratamos de aclarar… —Se interrumpió ella misma, dándose cuenta de que era un asunto que debía tratar con un compañero y no con un diplomático en Tailandia. No obstante, recuperó el resuello y prosiguió—: ¿Por qué llamar a la policía si sólo quedaban unas horas para que fuese buscada por tráfico de drogas?

—¿Perdón? —dijo Andreas Blom.

—La redada en el hotel donde dijo hospedarse ocurrió sólo horas después de haberlo dejado. Según la hora que figura en la denuncia por robo que nos has enviado por fax, fue casi al mismo tiempo. ¿Por qué iba a atraer hacia sí una atención completamente innecesaria optando por ponerse en contacto con la policía en un momento tan crítico?

—Pero si de verdad fue atracada —empezó Andreas Blom—, necesitaba un pasaporte nuevo para poder viajar a casa…

—Exacto. Necesitaba una copia de la denuncia hecha ante la policía para que la embajada sueca la ayudara a conseguir un pasaporte nuevo. ¿Pero por qué ponerse en contacto con la policía entonces y no antes?

Andreas Blom guardó silencio.

—Pues sí —dijo finalmente. Y prosiguió al ver que Fredrika no decía nada—: No corresponde a la embajada meter baza en la cuestión de culpabilidad, pero a una persona en la situación de Karolina Ahlbin sólo podemos darle buenos consejos.

—Lo entiendo —se apresuró a decir Fredrika, aunque sospechó que Karolina Ahlbin apenas había obtenido el amparo y la ayuda que necesitaba.

Concluyó la conversación con unas breves frases de cortesía y volvió a concentrarse en sus notas. Repasó los papeles que habían enviado por fax desde Bangkok. Una copia del pasaporte encontrado en la habitación del hotel que aseguraban que pertenecía a Karolina Ahlbin. De Therese Björk. Con la foto de Karolina. Pero cómo…

Fredrika volvió a llamar a Andreas Blom.

—Perdona que vuelva a insistir. Sólo quería preguntarte si ahora podéis examinar con más detenimiento el pasaporte que creíais que pertenecía a Karolina, el que debía pertenecer a una tal Therese Björk.

—La policía tailandesa lo tiene en su poder —respondió Andreas Blom—. Pero estuvimos en contacto con ellos después de que ella desapareciera y habían llegado a la conclusión de que era un pasaporte falso.

Fredrika pensó. Una mujer joven, declarada muerta en Estocolmo sin pruebas ciertas, que aparece más tarde en Bangkok con un pasaporte falso, perteneciente a una persona fácilmente detectable en el registro censal. ¿Quién se atrevía a hacer esos planes?

Alguien que sabía que Therese Björk no lo notaría ni pondría reparos a que su identidad fuese utilizada como tapadera para negocios de drogas en Tailandia.

Una sospecha repentina la asaltó y fue tomando cuerpo a medida que pasaban los segundos. Tardó menos de dos minutos recabar los datos personales de Therese Björk en los registros de la policía. Según estos, Therese Björk era un año menor que Karolina Ahlbin y vivía con su madre desde hacía tres años.

Fredrika siguió un impulso repentino y tecleó el número de identificación de Therese Björk en el registro de antecedentes penales. Aparecía en varios casos, condenada por delitos y faltas menores. Fredrika siguió con el registro de sospechosos. También aparecía allí, sospechosa de haber maltratado a un hombre, asegurando que había intentado violarla.

Al cabo de unos minutos de duda, cogió el teléfono y marcó el número. Tenía que darle tiempo a hacer una llamada más antes de que empezara la reunión del grupo en la Leonera. Alguien respondió a la quinta señal.

—Mi nombre es Fredrika Bergman —dijo Fredrika—. Me pregunto si podría hacerle unas preguntas sobre su hija Therese.

Por primera vez en mucho tiempo sintió que actuaba con la determinación y energía exigidas en el asunto que había empañado toda su vida adulta. Ya habían pasado demasiados años y lo más seguro es que fuera ya demasiado tarde. Sin embargo, eso importaba menos, Spencer Lagergren ya había tomado la decisión. Y el camino que iba a emprender ahora únicamente podía recorrerlo solo.

Decidió que nadie supiera nada. No hasta que ya fuera tarde.

Condujo desde Upsala hasta Estocolmo y siguió hacia Jönköping. Parecía como si el manto de nubes que cubría el cielo empezara a despejarse y cediera paso al sol. Un precioso día de invierno a comienzos de marzo. No sin ironía pudo constatar que había elegido un bonito escenario para su proyecto.

Sin quererlo, se puso a pensar en los primeros tiempos que pasaron Eva y él. El proyecto que habían compartido, la obra que habían decidido llevar a cabo no se correspondía con su vida posterior. Hubo momentos en que casi había puesto en duda que la hubiese querido alguna vez, pero se podían contar con los dedos de la mano. Claro que la había amado, sería absurdo afirmar lo contrario. El problema es que aquel amor descansaba sobre una base muy endeble. Él había confundido la pasión con la atracción de una forma que en el mejor de los casos podía describirse como fracasada y en el peor como catastrófica. Como si se pudiera construir un amor duradero con atracción física. Como si se pudiera preservar el deseo físico cuando la fiesta se convertía en rutina diaria y el cuerpo, que había sido un país de aventuras, se convertía en la consabida esquina del barrio.

Le resultaba imposible recordar quién había sido el primero en alejarse del otro. Había muchas cosas en su pasado que él había decidido encerrar en el desván del olvido.

«¿Cómo pudimos hacernos esto?».

Su suegro había tenido indudablemente una buena parte de culpa. Él conocía el secreto más recóndito de Spencer, uno tan vergonzoso que ni siquiera se lo había confiado a sus padres o amigos. Que se enterara, justo antes de prometerse, de que iba a ser padre del hijo de otra mujer. Y que por eso tuvo que comprar una casa en otra ciudad, en otra parte del país, y continuar sus estudios en Upsala en lugar de Lund. Que traicionara a otra mujer a pesar de contar con tiempo para reparar y hacer lo correcto, y todo por algo que parecía más apetecible.

El hijo nunca nació. Por la debilidad de Spencer, la mujer que se había quedado embarazada, Josefine, optó por abortar, algo que por aquel entonces aún se consideraba un pecado espantoso. Como una especie de ironía del destino, o como castigo, Spencer y su esposa nunca tuvieron hijos. Después de tres intentos fallidos siguieron años de infructuosos esfuerzos. Hasta que la catástrofe fue un hecho: no podían tener hijos. Tal vez fuera una bendición, porque a esas alturas hacía ya mucho tiempo que habían dejado de desearlos.

Luego apareció Fredrika en su vida. Y también la había decepcionado.

Spencer sentía el gran nudo que se le formaba en la garganta al pensar en ella. Aquella hermosa e inteligente mujer que podía haber elegido a quien quisiera —si hubiera querido— y que a pesar de todo siempre volvía a él.

«Siempre. Siempre volvía a mí».

Tal vez tendría que haberle dicho no. Pero también podía haberlo hecho ella. Y en definitiva, tuvo opción a no volver más.

No pudimos, pensó. Simplemente no pudimos decir no a lo que era mucho mejor que lo que ya teníamos. Soledad.

—No echo de menos a mi hija desde hace varios años —dijo sin más la madre de Therese Björk.

Como si fuera la cosa más natural del mundo. Como si hubiese un límite donde la maternidad acababa y empezaba otra cosa. Alienación y discordia.

—Por mi parte, sigo queriéndola —continuó diciendo—. Y lloro por las noches porque ya no está conmigo. Pero no la echo de menos. La verdad es que no pude hacer otra cosa.

Fredrika habría querido ir a casa de Ingrid Björk y tener una entrevista personal con ella. Se dio cuenta de que tendría que haber actuado así después de haber seguido un impulso al lanzarse sobre el teléfono. Pero advirtió, por el tono de voz de Ingrid Björk, que esta no tenía nada en contra. Podía mantener tranquilamente una conversación telefónica sobre la persona más importante de su vida.

«Eso no podría hacerlo yo —pensó Fredrika, con abatimiento—. En realidad, son muchas las cosas que no puedo hacer por ahora».

—¿Cuándo empezaron los problemas?

Ingrid pareció pensar.

—Ya en primaria —dijo al poco rato con convicción.

—¿Tan pronto?

—Sí, así fue. Ya lo creo. Therese era un alma inquieta, no sabía tomarse las cosas con calma. Su padre y yo tratamos de apoyarla mientras fue posible. Pero, por lo visto, nunca fue suficiente.

Siguió con el relato de su hija. De la niña que se convirtió en una adolescente irreductible, que se negaba a ser responsable, y del cuerpo sano que fue invadido por un alma enferma. Del primer novio que la llevó por el camino de la amargura, de la primera visita al psiquiátrico. De los años de psicólogo en psicólogo, entre terapeutas que a fin de cuentas no pudieron hacer que la hija recuperara la salud ni salvar el matrimonio de los padres. Prosiguió el relato tratando de describir la carrera contrarreloj que había iniciado para salvar a la hija de una hecatombe definitiva para convencerse al final, obligada por las circunstancias, de que el proyecto estaba condenado al fracaso y de que la hija nunca volvería a ser suya.

—Así es como lo veo —dijo seriamente—. Ya no es mi hija, es hija de la droga.

—Pero vive con usted según el censo —dijo Fredrika.

—Pues seguro que sí, pero qué importancia tiene. Hace una eternidad que no la veo. Dejó de venir por casa cuando entendió que no me iba a sacar ningún dinero.

Las palabras desgarraban a Fredrika. En su mundo imaginario no tenían cabida las palabras que pudieran aludir a la pérdida de un hijo en vida.

—¿Por qué me llama y me hace esas preguntas?

La pregunta de Ingrid Björk interrumpió sus pensamientos.

Fredrika extrajo con delicadeza la carpeta que había debajo de una pila de documentos en su mesa. La copia del certificado de la autopsia de quien en principio se supuso que era Karolina Ahlbin.

—Porque me temo que sé dónde se encuentra su hija en este momento —respondió en voz baja.

En la Leonera reinaba un atareado ajetreo cuando Fredrika entró la última y ocupó su lugar a la mesa.

—En vista del interrogatorio a Johanna Ahlbin quiero que todos tratemos de localizar las lagunas e interrogantes que su testimonio, según creemos, puede ayudarnos a esclarecer —dijo Alex—. Y también quiero que pensemos en aquello en lo que tenemos que centrarnos en el interrogatorio, todo lo que no hemos de dejar al margen.

—He conseguido identificar a la mujer que supuestamente era Karolina Ahlbin —dijo Fredrika con voz firme, temerosa de que Alex siguiera hablando al mismo ritmo que había empezado y no le diera ocasión de meter baza en la reunión.

Los demás la miraron con expresión de asombro en sus rostros.

—La mujer que falleció a causa de una sobredosis hace dos semanas se llamaba Therese Björk, acabo de hablar con su madre por teléfono.

—¿Therese Björk? —repitió Joar—. ¿El mismo nombre que utilizó Karolina Ahlbin en Tailandia?

—Exacto.

Peder se estrujaba los sesos para que todo encajara.

—¿Qué diablos significa eso?

—Que tal vez escenificaron juntas, Karolina y Johanna, este drama —dijo Alex—. De lo contrario, no habría dado ese nombre a las autoridades tailandesas.

—Pero nunca lo hizo —objetó Fredrika en tono brusco.

—¿Qué es lo que nunca hizo?

—Ella no dio ese nombre, fue el personal de la embajada quien la informó de esos datos después de que la policía tailandesa confiscara el pasaporte falso.

—¿Pero por qué iba a tener un pasaporte falso con esos datos si no sabía quién era Therese Björk? —preguntó Peder, desconcertado.

—No lo sé —dijo Fredrika frustrada—. Karolina sostuvo ante el personal de la embajada que nunca se había alojado en el hotel donde la policía hizo la redada.

—¿Quieres decir que ella misma no formó parte de la conspiración contra Jakob Ahlbin, sino que se trata más bien de una víctima? —preguntó Joar, pensativo.

—Por ahí van los tiros —replicó Fredrika indecisa—. Ya nos preguntamos antes si podía ser una posibilidad. Que alguien deseara sacarla del medio, pero sin conseguirlo. La idea siempre fue matarla, pero el asesino, por el motivo que fuera, no lo consiguió.

—Alguien tuvo que asesinar a Therese Björk a fin de certificar el fallecimiento de Karolina Ahlbin en Suecia, al tiempo que ella era eliminada en Tailandia —dijo Alex dudoso.

Fredrika bebió un poco de agua al tiempo que asentía.

—¿Pero por qué? —tronó Alex—. ¿Por qué?

—Eso es lo que tienes que preguntarle a Johanna —dijo Fredrika—. A fin de cuentas, fue ella quien identificó a su hermana y puso en marcha todo este circo.

Peder volvió a sacudir la cabeza.

—¿Y Sven Ljung? —dijo—. ¿Cómo encajan él y su coche en todo eso?

—¿Tienen acaso que encajar? —insistió Fredrika—. En realidad, puede ser exactamente lo que pensamos al principio, es decir, que se trata de dos casos.

—Ni hablar de eso —dijo Joar—. No existe una sola posibilidad de que ambos casos no estén relacionados con la cantidad de conexiones que guardan entre sí.

—¿Es que son tantas las conexiones? —dijo Fredrika con un deje de duda.

El ruido del tamborileo de los dedos de Alex sobre la mesa la interrumpió.

—No es necesario que existan muchas conexiones para que puedan ser ignoradas —dijo Alex mirando a Fredrika—. Sabemos que el coche de Sven Ljung estuvo probablemente implicado tanto en el asesinato de Yusef, atropellado cerca de la universidad, como en los dos atracos a los furgones de dinero en Upsala y Västerås. Y sabemos que Yusef era un conocido de Muhammed Abdullah, quien a su vez tenía contacto con Jakob Ahlbin.

—Que fue encontrado muerto en su propio apartamento por Sven Ljung, ni más ni menos —concluyó Fredrika, dando un suspiro—. Ya lo sé, ya lo sé. Seguro que tiene algo que ver con todo esto, aunque yo no entienda qué.

—En suma, ¿qué ha dicho el departamento de Criminología con respecto a Sven Ljung? —preguntó Joar a Peder—. ¿A qué esperan para solicitar su prisión preventiva?

Peder ensombreció la mirada cuando Joar se dirigió a él.

«Fascinante —pensó Fredrika—. Aún siguen sin soportarse el uno a al otro».

—Llamaron justamente antes de que empezara esta reunión —respondió Peder—. Esperaban finalizar con su investigación durante la mañana y arrestarlo por la tarde para ser sometido a un primer interrogatorio.

—Desde ahora mismo quiero conexión directa con todas las gestiones del departamento de Criminología —dijo Alex en tono resuelto, y añadió a continuación—: Peder, quiero que solicites estar presente durante el interrogatorio.

Peder prometió llamarlos al final de la reunión con el mismo entusiasmo de un chiquillo que acaba de recibir unas cuantas monedas.

—En cuanto al interrogatorio de Johanna Ahlbin, quiero que Fredrika me acompañe y cargue con la responsabilidad.

Se hizo silencio en la reunión.

«Como de costumbre —pensó Fredrika—. Siempre se produce un silencio cuando me encargan un trabajo de cierta importancia».

Fredrika sabía lo que Alex tenía que añadir para restablecer el orden, de modo que no pasaron muchos segundos antes de que él prosiguiera:

—El motivo fundamental se debe, claro está, a que es preferible que una compañera participe en el interrogatorio de una mujer joven como Johanna. —Fredrika observó a Peder y a Joar esperando una reacción que no se produjo. Creyó advertir pequeño espasmo en el rostro de Peder cuando Alex continuó diciendo—: Por lo demás, Fredrika es tan hábil como cualquier otro de los presentes en llevar a cabo un interrogatorio. Por si alguien no ha entendido lo que dije al principio.

Atónita, Fredrika se volvió hacia Alex, que le dedicó una sonrisa sesgada.

«Se mueve», sintió, y el pensamiento le produjo vértigo.

Se llevó una mano al vientre, como hacía automáticamente cuando sentía alegría o tristeza. Y entonces reparó en que el niño que llevaba dentro no se había movido, cosa rara, desde hacía mucho tiempo.

«Todo está en orden —pensó rápido para detener el chorro de pensamientos que se había puesto en marcha—. Sólo duerme».

Y tuvo que esforzarse para sonreír a Alex, a pesar de que la embargaran funestos presagios además de la preocupación, más que razonable, por las razones de Spencer para tener que viajar casi sin avisar.

Entonces vibró el teléfono móvil en su bolsillo y tuvo que hacer redoblados esfuerzos para concentrarse. Salió de la sala a grandes zancadas para atender la llamada. Era la bibliotecaria de Farsta, por fin.

—Siento haber tardado tanto tiempo —se disculpó la bibliotecaria al otro extremo de la línea.

—No hay problema —dijo Fredrika.

—He revisado las listas de usuarios de las fechas en cuestión —prosiguió la bibliotecaria y se aclaró la voz. Fredrika esperó impaciente—. Pero no estoy segura de que se trate de la persona indicada —dijo la bibliotecaria con un tono de cierta incredulidad—. Parece ser que fue una señora mayor quien utilizó el ordenador en cuestión.

—Vaya —dijo Fredrika dudando—. ¿Tiene usted algún nombre o número de identidad?

—Tengo lo uno y lo otro —dijo la bibliotecaria con satisfacción—. Su nombre es Marja, Marja Ahlbin, nacida en enero de 1947.

Fredrika volvió a entrar en la sala de reunión y detuvo a Alex cuando estaba a punto de salir de la sala.

—Fue Marja Ahlbin quien utilizó el ordenador de la biblioteca de Farsta desde donde fue enviado el mensaje.

—Válgame Dios —exclamó Alex.

Fredrika le miró pensativa a los ojos.

—¿A ver si nos hemos equivocado de cabo a rabo en este puto caso? ¿A ver si fue Jakob quien mató a su esposa, aunque fuera en defensa propia, y luego no pudo vivir con lo que había hecho y por eso escribió la carta de despedida?

—¿Y cómo encaja la muerte de Karolina en ese escenario?

—No lo sé —dijo Fredrika, y empezó a contar en silencio la cantidad de veces que había dicho esas palabras los últimos días.

—No sabemos nada, coño —bramó Alex—. Y ya empiezo a estar harto de ir todo el tiempo a remolque de este puto caso.

—¿Y la posible implicación de Marja Ahlbin en las amenazas contra Jakob?

—De momento no tengo ni puta idea —farfulló Alex.

Fredrika frunció el entrecejo.

—Lo investigaré también —dijo, de forma tan resuelta como Alex.

—¿El qué? —preguntó Alex desconcertado.

—Sabemos desde dónde fueron enviados los mensajes que no procedían del ordenador de Tony Svensson —respondió Fredrika. De un establecimiento Seven Eleven. Voy a controlar con el operador del móvil de Marja si su teléfono estuvo activo en las cercanías del citado establecimiento en el momento en cuestión.

—Hazlo —dijo Alex—. Y trata de conseguir una respuesta rápida. Tenemos que tener suficientes datos cuando hablemos con Johanna Ahlbin.

—Lo sé —dijo Fredrika—. Porque sin duda es la única que nos pueda sacar de este atolladero. Ella o su hermana.

Peder Rydh había aprendido con los años que las investigaciones raramente solían resolverse pronto. Pero había algo especial en los casos con los que había trabajado desde que formaba parte del grupo de Alex. Algo que hacía que estos evolucionaran muy deprisa para explotar después en una orgía de cabos sueltos y piezas dispares.

«Me gusta —pensó de forma automática—. Maldita sea, creo que no podría vivir sin ello».

Evitó mirar a Joar cuando entró en su despacho y cerró la puerta a su espalda. Siguiendo las instrucciones de Alex, cogió el teléfono y llamó a su contacto del departamento de Criminología para preguntarle a qué hora iba a producirse la detención, anunciándole que le gustaría estar presente durante el interrogatorio.

—Vamos a detenerlo después de comer —dijo su compañero del departamento de Criminología—. Hemos estado vigilándolo desde la tarde de ayer y parece como si él y su esposa se hubieran encerrado en el apartamento.

—¿No ha salido ninguno de los dos desde ayer?

—No, parece que no.

—Bueno, entonces al menos no les ha dado por salir del país.

Su compañero cambió de conversación.

—Hemos conseguido la información que esperábamos sobre las finanzas privadas de Sven Ljung —dijo con una voz que anunciaba más novedades.

Peder guardó silencio a la espera.

—Parece que nuestro amigo Sven ha tenido auténticos problemas económicos los últimos años. El apartamento está hipotecado hasta la azotea, tuvo que pedir un préstamo en diciembre pasado y además debe cuantiosas sumas a diferentes bancos. Él y su esposa vendieron una casa de campo hace dos años y consiguieron un beneficio significativo, pero el dinero también parece haber desaparecido.

Peder escuchaba en suspenso. Deudas, dinero. Siempre el maldito dinero. ¿Sería tan simple esta vez?

—¿Pero de qué viven él y su esposa?

—De sus pensiones, en principio.

—De muy poco, en otras palabras —comentó Peder.

—Así es —confirmó su colega—. Y su mujer tampoco tiene muchos recursos que digamos.

—Pero tenían una casa —recordó Peder.

—Sí, claro que la tenían —se rio el compañero—. Y obtuvieron un beneficio de un millón de coronas con su venta, pero también se esfumó el dinero.

«Eso no es todo —pensó Peder—. En realidad, sabemos adónde fue a parar ese dinero, pero en este momento no lo recordamos».

—Trabajamos sobre la hipótesis de que Sven se metió en ese circo de atracos a causa de su pésima situación económica y nada más —decidió el policía de Criminología.

—¿Y el asesinato de Yusef cerca de la universidad?

—Quisieron deshacerse de su atracador para eliminar todas las huellas —respondió su colega con sencillez.

—¿Quiénes «quisieron»? —preguntó Peder dudando.

Su compañero parecía al límite de su paciencia.

—Creemos que Sven Ljung no planeó solo todo eso —dijo con exagerada lentitud, como si hablara a un niño y no a un colega de confianza.

—¿Tenéis nombres de los demás implicados?

—Estamos en ello —respondió el otro—. Volveremos a hablar en cuanto sepamos más.

Peder estaba a punto de colgar el teléfono cuando recordó otra cosa más que le había pedido Alex:

—No pierdas de vista a Marja Ahlbin en la investigación.

—¿Pero es que no está muerta?

—Sí, pero es posible que encontréis contactos previos entre ellos.

La boca se le secó al pronunciar las últimas palabras. Alex le había contado que había sido Marja la que envió mensajes de amenaza a Jakob.

Marja y Sven, pensó. ¿A qué se debe que las familias no permanezcan juntas?

De niña, Fredrika no se cansaba de hacer puzles. A los diez años hizo su primer rompecabezas de mil piezas. Tenía, como su abuelo solía decir, un sentido endemoniado para los detalles y para recordar.

—Pura magia —le decía su madre y le acariciaba el pelo.

Alex concedió a Fredrika quince minutos justos para que se entregara a su magia antes de bajar al encuentro con Johanna Ahlbin. Las novedades del departamento de Criminología fueron incluidas en la investigación que ya duraba una semana y que parecía aproximarse a su desenlace.

—Qué rápido ha pasado —señaló Alex.

Fredrika no pudo decir nada en contra. Había pasado rápido, y ahora se sentía como una partera ante algo tan importante como un interrogatorio con la hasta entonces desaparecida Johanna Ahlbin.

«¿Por qué los dejaste en la cuneta? —se preguntó Fredrika a sí misma—. ¿Y qué diantres tendría que ver tu madre en todo esto?».

La última pregunta casi la dejó sin aire. Tuvo que volver a llamar a la biblioteca y hacer unas preguntas rutinarias. La bibliotecaria fue concluyente. Todos los que utilizaban los ordenadores de la biblioteca para acceder a internet tenían también que registrarse. Por ello la posibilidad de que no fuera a Marja Ahlbin quien enviara el mensaje era bastante remota.

El departamento de la Policía Científica volvió a repasar el listado de llamadas del teléfono de Marja Ahlbin y constató que al menos en una ocasión estuvo cerca del establecimiento Seven Eleven desde donde fue enviado otro mensaje. Fredrika llamó al local pero no pudo averiguar quién había utilizado el ordenador a cierta hora y en esa fecha.

«Indicios —pensó Fredrika—. A veces no hay más que eso».

Si excluía la eventual implicación de Marja Ahlbin en todo lo ocurrido, Johanna aparecería en todos los aspectos como la probable autora del delito. Sus padres nunca habrían dudado en abrirle la puerta y, según testimonios, mantenía una relación problemática con su padre. Y de alguna manera parecía como si la flecha estuviera dirigida contra él. Fue Jakob quien, según la carta de despedida, disparó contra los dos. Fue Jakob el amenazado y no Marja, que por el contrario parecía ser la que amenazó.

Un movimiento del niño que llevaba en su vientre interrumpió sus conjeturas.

—Por Dios, qué susto —susurró Fredrika, pasándose ambas manos por el vientre.

Se quedó con los ojos en blanco y la respiración entrecortada. Era demasiado lo que pasaba al mismo tiempo. El niño, el trabajo, Spencer. Bebió un poco de agua y sintió que el cuerpo absorbía todo el líquido. Siempre inquieta y ajetreada. Nunca en paz, excepto pocos días seguidos.

El niño era sin duda la prioridad número uno. Spencer podría serlo si se dignase a ello. Enfurecida, arrugó un papel y lo tiró a la papelera. Aquel tío no lo haría nunca. Y ahora andaba de viaje, en súbita misión de última hora, sin darle a ella ninguna explicación.

«En este momento me cago en él», decidió Fredrika, y volvió a sus notas.

Miró la breve lista de preguntas que había elaborado para hacer a Johanna Ahlbin.

«La buscamos durante varios días —pensó Fredrika—, mientras, al mismo tiempo, o quizá mejor, debiéramos haber buscado a su hermana».

¿Dónde estaría? ¿Seguiría en Tailandia? ¿Y qué pintaba Tailandia en este embrollo? Karolina había insinuado ante el personal de la embajada que estaba siendo víctima de alguna especie de complot, que ella no era, ni por asomo, Therese Björk y que nunca había puesto un pie en el hotel donde habían sido encontradas todas sus pertenencias cuando se produjo una redada de la policía.

Fredrika recogió, con dedos afanosos, sus papeles y notas y se dispuso a bajar al encuentro de Johanna Ahlbin. Un pensamiento más, como un relámpago, cruzó por su cabeza cuando cerró la puerta de su despacho.

¿Por qué no sabía nadie que Karolina estaba en el extranjero, ni reaccionó por ello cuando se les anunció que había muerto? Elsie y Sven Ljung no habían cuestionado que aún siguiera en el país. Tampoco Ragnar Vinterman ni el psiquiatra de Jakob Ahlbin. La policía, por cierto, no había hablado con nadie del círculo de amistades de Karolina Ahlbin, pero ni siquiera ahora, cuando su nombre y su destino ya estaban en la prensa, nadie había llamado a la policía para informar de que Karolina se encontraba simplemente en el extranjero y que por lo tanto era imposible que estuviera muerta en el hospital.

«¿Por qué dejó el país en medio de tanto silencio? —se preguntó Fredrika—. ¿Y cuándo decidió volver, si es que lo hizo?».

Una percepción repentina hizo que el suelo se estremeciera bajos sus pies. Existía, de hecho, una persona, a la que habían descartado, que tal vez pudiera responder a todo ello. Alguien con quien la policía nunca se puso en contacto por considerarlo que no era importante, pero que les fue descrito como una persona muy cercana a Karolina Ahlbin.

Abrió la puerta de su despacho a toda prisa y se sentó tras el escritorio. No tardó más de un minuto encontrar el número que buscaba. Esperó paciente, señal tras señal, a que alguien contestara.

Empezó a nevar unas horas antes del almuerzo. Con ojos cansados contemplaba ella el cielo a través de la ventana. El cielo, aquel refugio de los dioses que tantas veces la había traicionado.

«Nunca tuve ningún motivo para amarte», pensó con dureza y sin sentir el mínimo atisbo de miedo.

Eran pocos los que la consideraban vieja, pero ese tipo de pronósticos no podían ser más fallidos. Se sentía vieja, cansada y amargada tras años de disgustos y dificultades. Durante las primeras desgracias se dirigió a la iglesia y al Señor que velaba por todos nosotros, pero al final, desesperada por el cansancio que le procuraba el hecho de que sus súplicas nunca fueran oídas, se negó a cruzar las manos durante las oraciones de los oficios religiosos.

—Si es que no escucha —susurró como respuesta a su marido cuando este le indicó discretamente que no participaba en la oración de forma debida.

Primero habían discutido, ya que su marido se negaba a aceptar las palabras hirientes que ella dirigía hacia el Señor.

—Blasfemas —dijo él a su oído—. ¡Y además en la iglesia!

¿Pero qué otra cosa podía hacer ella? Los dos hijos que dio a luz, y que primero había considerado como una bendición, se convirtieron con el paso del tiempo en una maldición, una auténtica magulladura en su alma. Ella esperaba que crecieran fuertes y se sintieran próximos en la vida, pero los hijos en cambio no dejaron de enfrentarse entre ellos como si fueran Caín y Abel. Y ahora apenas los veía. No echaba de menos al mayor de ellos por haber perjudicado tanto al pequeño. Pero sí al pequeño. Siempre había sido más débil, más despistado e infinitamente mucho más bueno que cualquier otro de la familia. Nunca pudo soportar su puesto de eterno segundón, a la sombra de su exitoso hermano mayor.

«Lo comprendí muy tarde —se dijo, mientras veía caer del cielo gris los copos de nieve—. Y ahora no hay nada que pueda hacer».

Estaba tan inmersa en sus pensamientos que no oyó los pasos de él a su espalda.

—¿Qué miras?

—Al diablo en persona —dijo ella.

Él carraspeó discretamente. Sus ojos azules se dirigieron en otra dirección, hacia la calle. La mirada quedó bloqueada ante un coche que estaba aparcado junto a la acera.

—Están ahí desde ayer —dijo él en voz tan baja que ella apenas le entendió.

—¿Quiénes? —preguntó desconcertada.

Un dedo cansado se lo indicó.

—Creo que debemos hablar de una cosa —dijo él después—. Es sólo cuestión de tiempo que todo se vaya al infierno.

Ella se le quedó mirando.

—Lo sé —susurró, y sintió las lágrimas brotar dentro de ella—. Lo sé todo.

Lo primero que sorprendió a Alex y Fredrika fue el nulo parecido que guardaba Johanna Ahlbin con la chica de las fotos de la casa de Ekerö. Ambos se quedaron asombrados al ver a la mujer alta y bella, de largos cabellos rubios, que los estaba esperando puntualmente a la entrada principal de la jefatura de policía. Les sorprendió sobre todo que pareciera tan tranquila y sosegada, rasgos que raramente se manifiestan en una fotografía.

«No es precisamente la imagen de una mujer que ha perdido a toda su familia en poco tiempo», pensó Fredrika.

Les pareció casi irreal el momento en que Johanna les saludó estrechándoles las manos. Allí estaba ella, surgida de repente de la nada, después de tantos días de silencio.

—Lamento de veras haber estado prácticamente inaccesible —dijo mientras se dirigían a la sala de interrogatorios que Fredrika había habilitado—. Pero créanme, he tenido mis motivos para no aparecer antes.

—Nos gustaría conocerlos —dijo Alex con una cortesía en la voz que Fredrika no recordaba haber oído antes.

Tomaron asiento alrededor de la mesa colocada en el centro de la sala. Fredrika y Alex a un lado y Johanna Ahlbin al otro. Fredrika observó a la mujer con gran fascinación. Los pómulos altos, la boca grande y envidiablemente bien formada, la mirada de acero. El jersey beis que llevaba se le ceñía al cuerpo desde los anchos hombros. No llevaba ninguna joya, excepto unos sencillos pendientes de perlas.

Fredrika trató de leer la expresión del rostro de aquella mujer joven. Algo tendría que delatar después de todo lo que debía sentir o soportar. Pero por más que examinó su aspecto, sus gestos no le descubrieron nada en absoluto. Fredrika percibió su calma y se sintió incómoda.

Tuvo la sensación de que algo iba rematadamente mal.

Para alivio suyo, Alex empezó el interrogatorio con voz severa.

—Como comprenderás, hemos estado muy interesados en dar contigo. Propongo por ello que empecemos por ese punto: dónde has estado los últimos… —Alex se interrumpió y frunció el ceño—… nueve días —concluyó—. ¿Dónde has estado desde el lunes 25 de febrero?

«Bien —pensó Fredrika—. Así tendrá que contarnos dónde estuvo la noche del asesinato de sus padres».

Pero la respuesta de Johanna fue tan escueta y concisa que dejó estupefactos tanto a Fredrika como a Alex.

—He estado en España.

Alex no pudo evitar clavarle la mirada.

—¿En España? —repitió.

—En España —insistió Johanna con voz firme. Tengo los papeles y billetes que así lo acreditan.

Hubo un instante de silencio.

—¿Y qué hacías en España? —preguntó Fredrika.

Otro silencio más. Johanna pareció sopesar lo que iba a responder y también pareció, por vez primera, que se sentía consternada por todo lo ocurrido.

«Una fachada —advirtió Fredrika—. Mantener la fachada le ha bloqueado la expresión de sus sentimientos».

—En principio, pensé viajar allí por un asunto de carácter privado —empezó lentamente—. Ya había arreglado lo de mi permiso en el trabajo y…

Se interrumpió y se miró sus manos. Dedos largos y delgados con uñas sin pintar. Ningún anillo de boda ni tampoco de prometida.

—Ustedes conocen sin duda el compromiso de mi padre en asuntos de refugiados —dijo.

—Sí —dijo Alex.

Johanna bebió un poco de agua del vaso que tenía en la mesa.

—Él y yo mantuvimos posiciones encontradas al respecto durante muchos años —empezó contando—. Pero el otoño pasado pasó algo que cambió las cosas.

Respiró hondo.

—Hice un viaje a Grecia, fuimos a cerrar un negocio con un cliente importante. Yo me quedé unos días más, quise gozar del calor que aún hacía mientras en Suecia empezaba el frío. Y fue entonces cuando los vi.

Fredrika y Alex permanecieron en atenta espera.

—Me refiero a los refugiados que llegaban de noche en embarcaciones. Yo padecía entonces de trastornos con el sueño, el insomnio que a veces me asalta cuando estoy nerviosa. Una mañana decidí dar una vuelta y fui a pasear por el puerto de la pequeña localidad donde me encontraba, y entonces fue cuando pude verlos.

Parpadeó varias veces y trató de esbozar una sonrisa antes de que su expresión se transformara.

—Todo fue tan asquerosamente indignante. Y pensé… No, no pensé, sentí lo equivocada que había estado durante todos esos años. Lo injusta que había sido con mi padre.

Se le escapó una risa seca y parecía a punto de echarse a llorar.

—Pero ya saben ustedes cómo son las cosas. Los padres son los últimos ante quienes se debe capitular, de modo que opté por no contar a mi padre mis nuevas ideas. Quise darle una sorpresa, demostrarle que iba en serio. Y pensé hacerlo trabajando como abogada voluntaria en una organización de asistencia a refugiados con sede en España. Iba a quedarme allí cinco semanas durante los meses de febrero y marzo.

Cinco semanas, el tiempo que había pedido de permiso en su trabajo.

Cuando pareció que no iba a decir nada más, Alex tomó la palabra.

—Pero no fue así —constató Alex.

Johanna Ahlbin negó con la cabeza.

—No, no fue así. Me impliqué, por el contrario, en los planes de Karolina.

Fredrika se removió inquieta en su silla, con una sensación nítida de que aún no habían oído todo.

—¿Y qué pasó? —preguntó Fredrika.

Johanna se estremeció.

—Todo se fue completamente a la mierda —dijo, y pareció cansada de repente—. Karolina… —Volvió a interrumpirse y continuó después con voz más firme—: Karolina había sido muy hábil para autoproclamarse la hija buena y leal. La que siempre se interesaba en lo que hacía papá, pero todo era tan rematadamente falso que yo ni siquiera quise participar en su comedia.

—¿A qué te refieres cuando dices que era falso? —preguntó Fredrika, recordando todos los testimonios que señalaban que Karolina era la que compartía los valores de su padre.

—A que aparentaba, año tras año —le respondió Johanna con mirada sombría, mirándola a los ojos—. Aseguraba que le impulsaba el interés por las mismas cuestiones que papá, que compartía sus ideas. Pero nada de eso era cierto. En realidad, la llamada ayuda que ella y sus amigos prestaban a papá se limitaba a comunicar soplos anónimos a la policía sobre cómo localizar a refugiados ocultos y sobre las gestiones de los traficantes para traerlos hasta aquí.

De repente un frío glacial se extendió por la sala. El cerebro de Fredrika funcionaba a mil revoluciones para asimilar la imagen que ahora le pintaban. ¿Era esta la explicación de que el policía Viggo Tuvesson apareciera en la investigación?

—Traté de explicar a papá en múltiples ocasiones que Karolina no era mucho mejor que yo. Que incluso era peor persona, ya que se dedicaba a mentir y engañar. Pero como siempre, nunca escuchaba lo que yo tenía que decirle.

Johanna parecía serena. Fredrika estuvo a punto de preguntarle por qué no lloraba, pero se lo calló. Tal vez el duelo fuera demasiado íntimo.

—¿Y tu madre? —le preguntó Alex, y Fredrika puso atención.

—Ella siempre estuvo al margen, equidistante —respondió Johanna de forma casi evasiva.

—¿Equidistante de qué?

—Entre papá y yo.

—¿Te refieres a cuestión de ideas?

—Sí.

—¿Por qué no le gustaban a Karolina los inmigrantes? —terció Fredrika y reformuló enseguida la pregunta—: Quiero decir por qué no le gustan a Karolina los inmigrantes.

Vio claramente la reacción de Johanna al cambiar la formulación de la pregunta que delataba lo que la policía ya había filtrado a la prensa, la certeza absoluta de que Karolina seguía viva.

Johanna no respondió de inmediato pero cuando lo hizo, sus palabras golpearon a Alex y Fredrika con todo vigor.

—Porque la violó uno de los refugiados que papá escondía en el sótano de la casa de Ekerö.

—¿Violada? —repitió Alex casi incrédulo—. No hemos podido encontrar ninguna denuncia de violación en nuestros registros.

Johanna sacudió la cabeza.

—Nunca se presentó denuncia alguna. Era imposible, dijeron papá y mamá. O de lo contrario, quedaría al descubierto toda su actividad.

—¿Qué hicieron entonces? —preguntó Fredrika con sumo cuidado, casi insegura de lo que quería saber.

—Arreglaron lo ocurrido como todo lo demás, en familia —dijo Johanna con amargura—. Y después papá abandonó sus actividades, podría decirse que a la velocidad del rayo.

Volvieron los recuerdos de la visita a la casa de Ekerö. Fredrika notó que a Alex le pasaba lo mismo. Las fotografías de la pared, fechadas hasta un día de San Juan a principios de los años noventa. Johanna que se difuminaba como si fuera un fantasma. ¿Por qué Johanna y no Karolina?

—¿Podrías situar en el tiempo el suceso que acabas de contar? —le preguntó Alex, sabiendo cuál iba a ser la respuesta.

—San Juan, 1992.

Ambos asintieron y tomaron nota. El panorama se despejaba, pero seguía sin ganar en transparencia.

—¿Y qué pasó después? —preguntó Fredrika.

Johanna parecía más relajada a medida que iba descargando el peso de todo aquello que contaba.

—La casa de Ekerö se fue convirtiendo en una especie de reducto apestado donde ninguno de nosotros podía sentirse a gusto. No sólo cesaron las actividades de papá escondiendo refugiados; fue como si todos los miembros de la familia hubiéramos muerto. Nunca volvimos allí para celebrar la fiesta de San Juan, sólo íbamos determinados fines de semana del año. Mamá y papá discutían sobre si debían venderla o no, pero nunca se decidieron.

—¿Y cómo se sentía Karolina?

Johanna pareció irritada por vez primera durante el interrogatorio.

—Tuvo que pasarlo muy mal, eso lo entiende cualquiera, pero aparentó como si nada hubiera ocurrido. Antes de ese suceso eran otros los papeles, era yo la favorita y era ella la que siempre quería estar en cualquier otro sitio que no fuera en familia. Tras la violación yo me puse de su parte, porque no me pareció que la actuación de papá fuera suficiente compensación. Para mí estaba claro que debíamos llamar a la policía, que alguien debía ser castigado por lo sucedido. Juzguen cuál no sería mi sorpresa cuando me sentí obligada a abandonar mi cruzada particular cuando para Karolina todo parecía en orden.

—Debiste de sentir mucha amargura —dijo Alex comedido.

—Y soledad. Fue atroz. De repente, pareció que yo había sido la culpable de que se dividiera la familia, todo era culpa mía y no de papá y mamá. O de Karolina por la parte que le tocaba.

—¿Qué fue lo que más te defraudó?

—Lo que he dicho antes —respondió Johanna más tranquila—. Es cierto que Karolina cambió a raíz de aquel suceso; me contó abiertamente lo mucho que despreciaba a los inmigrantes que llegaban a Suecia, pero aparentaba otra cosa delante de papá y mamá.

«No sólo ante ellos —constató Fredrika—, sino también ante los amigos y conocidos de la familia».

—¿Podría decirse que a partir de ahí te distanciaste de tu familia?

Johanna asintió.

—Sí, así fue. No pude soportar más tanta hipocresía. Y no eché de menos a ninguno de ellos. O no mucho en todo caso. Y nada en absoluto después de que papá empezara a hablar de reanudar su actividad escondiendo refugiados, siendo yo la única de la familia que reaccionó negativamente.

Fredrika y Alex se cruzaron una mirada, inseguros de cómo proseguir. La impresión que tenían de Karolina había cambiado radicalmente en menos de una hora. Pero ambos entendieron que aún tenían mucho tiempo por delante.

Fue entonces cuando Fredrika vio el tatuaje en la muñeca de Johanna, casi oculto por su reloj de pulsera. Una flor. Una margarita para ser exactos. ¿Dónde había visto antes la misma flor? El pensamiento la llevó a la casa de Ekerö, a la flor seca que adornaba en solitario una de las paredes del dormitorio.

Johanna siguió atenta la mirada de Fredrika y trató de ocultar el tatuaje moviendo el reloj de pulsera. Pero la curiosidad de Fredrika ya había despertado.

—¿Qué significa esa margarita? —le preguntó a bocajarro.

—Es un recordatorio. —La voz de Johanna al hablar había adquirido un tono grave, la mirada ambigua—. Karolina lleva uno igual —añadió.

—¿Un recordatorio de qué?

—De que somos hermanas.

«¿Una hermandad tan viciada para tener que ocultar su símbolo bajo un reloj de pulsera?», se preguntó Fredrika.

Alex se encargó de romper el callejón sin salida.

—Ahora tenemos que oír el resto, Johanna. Dijiste que ibas a estar cinco semanas de permiso para viajar a España, pero que entonces se interpusieron los planes de Karolina. ¿Qué pasó?

Johanna se incorporó en el asiento con una elegancia que podría ser de bailarina de ballet.

—¿Usted quiere saber por qué identifiqué el cadáver de Karolina sabiendo que no era ella?

—Me gustaría muchísimo.

—Puedo darle una respuesta simple: porque así me lo pidió.

¿Quién te lo pidió?

—Karolina.

Silencio de nuevo.

—¿Por qué?

Los ojos de Johanna se llenaron de lágrimas por vez primera en el transcurso del interrogatorio. Fredrika apenas pudo disimular su alivio cuando reparó en ello.

—Porque se había metido en un lío tan tremebundo que tenía que desaparecer, literalmente, de la faz de la tierra. Al menos eso fue lo que me dijo.

—¿No te explicó más en detalle lo que le había ocurrido?

—No, pero Dios sabe cuántas veces se lo pregunté. Una y otra vez. Pero se negó a responder, sólo dijo que el pasado la había alcanzado y había comprendido lo que debía hacer. Me explicó todo su plan, simular su muerte sin morir de verdad. Mi tarea consistía en llamar a la ambulancia y luego identificar a la drogadicta como mi hermana. Y después abandonar el país. Entonces viajé a España.

—¿Cómo supiste que era drogadicta la mujer que murió en vez de tu hermana?

—Me lo dijo Karolina. También lo parecía. Había vivido a tope.

—¿Vivía aún cuando llegaste al apartamento?

—No lo parecía, pero por lo visto sí. El personal de la ambulancia intentó reanimarla.

—Supongo que te habrás asustado mucho.

Johanna no dijo nada.

—¿Por qué ayudaste a tu hermana con algo tan espectacular como la escenificación de su propia muerte, si ni siquiera quiso darte una explicación? —le preguntó Alex.

Una endeble sonrisa se dibujó en el rostro frío de Johanna.

—Un vínculo entre hermanas puede estirarse tanto como se quiera sin que llegue a romperse. Nunca caí en la cuenta de que se refería al suceso de San Juan de 1992, cuando empezó a decirme que el pasado había dado alcance a nuestra familia. Y cuando entendí su sentido, opté por quedarme más tiempo en España.

La incertidumbre hizo que Fredrika se aferrara fuertemente al lápiz.

—¿A qué te refieres?

Johanna se inclinó inquieta sobre la mesa, como si Fredrika hubiese dicho algo rematadamente estúpido.

—¿Pero de qué otra forma iba a encajar todo? ¿Por qué iba a hacer algo diferente a lo que hizo?

El pliegue entre las cejas de Alex se convirtió en todo un cráter.

—¿A qué te refieres con lo que hizo?

—Creo que fue ella quien mató a mis padres. Y ahora piensa ir a por mí. Como castigo por no acudir en su ayuda cuando le destrozaron la vida en el prado de la casa de campo.

—¿Va a necesitar protección? —preguntó Fredrika al tiempo que se abrían las puertas del ascensor y salían al pasillo del grupo.

—Eso no está claro, pero nada claro —farfulló Alex.

—Por lo menos sabemos que tú y yo estábamos en lo cierto —dijo Fredrika casi animada.

Alex se quedó mirándola.

—Que todo empezó en la casa de Ekerö, tal como dijimos.

Alex miró de reojo su reloj de pulsera. El tiempo había pasado volando, como siempre. Después de comer, tenía que dirigirse a al departamento de Criminología en compañía de Peder para estar presentes en el interrogatorio de Sven Ljung. De pie y en voz alta ordenó la reunión del grupo en la Leonera a la mayor brevedad. A nadie le dio por ponerse en marcha cuando oyeron su orden, a excepción de Fredrika, que trotó en dirección al comedor para buscar un bocadillo.

Claro, pensó Alex. Está embarazada y algo tendrá que llevarse a la boca.

—¿Qué tenemos en realidad que confirme su historia? —preguntó Joar una vez que Alex informó al grupo de los resultados del interrogatorio de Johanna.

—No mucho —reconoció Alex—. Pero, por otro lado, tampoco tenemos gran cosa que contradiga su versión.

—¿Vamos a arrestarla? —preguntó Peder—. Por haber entorpecido la investigación o por su participación, aunque escasa, en el asesinato de Therese Björk.

Alex suspiró.

—Carecemos de pruebas suficientes —respondió—. Por lo que respecta a la obstrucción de la investigación, ella alega que el miedo a su hermana la obligó a mantenerse fuera de la circulación cuando entendió que había matado a sus padres. Ni tampoco tenemos mucho que aducir por ahora en lo relativo a la identificación fallida del cadáver de su hermana. Johanna ni siquiera pudo explicarnos cómo había muerto Therese Björk, sostiene que ella no estuvo en el apartamento de su hermana antes de que Therese ya estuviera allí.

—Es justamente en ese apartamento en donde podríamos avanzar —interrumpió Fredrika—. Una mujer que, según sabemos, nada tenía que ver con Karolina o Johanna, es recogida por una ambulancia en el citado apartamento y fallece poco después en el hospital. Eso convierte el apartamento de Karolina en un potencial lugar de los hechos. ¿Cuánto vamos a tardar en hacer un registro?

Joar sonrió levemente a Fredrika.

—Tienes buenos reflejos —dijo—. Pero, por desgracia, no creo que una inspección del apartamento de Karolina vaya a arrojar ningún resultado, ya hemos estado allí pisoteando seguramente las posibles pruebas cuando buscamos la llave de la casa de Ekerö.

—Además, siguiendo las instrucciones de Karolina, Johanna regresó al apartamento para hacer limpieza después de haber identificado el cadáver de Therese Björk como el de su hermana —añadió Alex, recordando a Fredrika la última parte del interrogatorio a Johanna.

—¿Sabía Johanna que Karolina estaba en Tailandia? —preguntó Joar.

Alex asintió.

—Sí, pero no sabía por qué motivo. Cuando le informamos de que la hermana estaba en busca y captura por delito de drogas, creyó que Karolina había pensado en emplear el dinero del narcotráfico para pagar a quien, o a quienes, había encargado el asesinato de los padres.

—Pues no va a haber más remedio que hablar también con Karolina Ahlbin —dijo Peder.

—Sí —asintió Alex y respiró hondo—. Me atrevo incluso a sostener que seguiremos en este atolladero mientras no sepamos nada de las actividades de Karolina Ahlbin durante las últimas semanas.

Fredrika pareció querer decir algo, pero guardó silencio.

—¿Pudo decir algo del papel de su madre en este embrollo? —preguntó Joar curioso.

—Ni una palabra —dijo Alex, tajante.

—Entonces habrá que esperar al resultado del interrogatorio con Sven Ljung —dijo Joar, mirando a Peder de reojo—. Tal vez pueda él arrojar alguna luz sobre la implicación de Marja Ahlbin.

Fredrika volvió a hacer uso de la palabra tras unos segundos de vacilación.

—Erik Sandelius, el psiquiatra de Jakob Ahlbin —dijo.

—¿Sí? —preguntó Alex.

—Sugirió que Johanna estaba perturbada.

—Sí, sí que lo hizo —confirmó Alex—. Pero ese hombre olvidó, como ya sabemos, contarnos otras cosas, sobre él mismo sin ir más lejos. No creo, pues, que debamos conceder demasiado crédito al resultado de la conversación que mantuvimos con él.

—Tampoco yo lo creo —replicó Fredrika—. Pero son varios los que han señalado que Johanna no está en sus cabales, por desgracia no podemos estar tan seguros.

—¿De qué?

—De si es Karolina o Johanna la que está suficientemente enferma para asesinar a sus padres.

Siendo joven, Fredrika se había preguntado muchas veces si crecer con una hermana le hubiera hecho más feliz que con el hermano que tenía. De niña, había disfrutado de lo lindo con la lectura de Mi queridísima hermana de Astrid Lindgren, y de mayor había deseado la compañía de una hermana con quien intercambiar ideas e impresiones. Sentada ante los apuntes que había tomado durante el interrogatorio de Johanna Ahlbin, empezó a pensar en las historias que hablaban sobre los lazos especiales que existían, según se afirmaba, entre todas las hermanas.

«De Johanna no sabíamos nada —pensó Fredrika, sintiéndose cada vez más fascinada—. Y justo en el momento en que nuestra atención cambia y nos fijamos en ella, es ella misma la que sale a nuestro encuentro».

Volvió a pensar de pronto en una de sus primeras hipótesis, la que partía de que las dos hermanas habían cooperado de alguna manera para asesinar a sus padres.

Motivos. Por separado cada una tenía los suyos, pero juntas, si ambas eran culpables, la policía carecía de un móvil claro. El motivo de Karolina, según el testimonio de Johanna, no era difícil de entender. ¿Cómo no iba a ocasionarle un trauma como el suyo un desequilibrio? Seguramente el suficiente para manipular a su entorno del modo que había contado Johanna.

No obstante, Fredrika se vio obligada a preguntarse si no habría nadie que hubiera descubierto sus verdaderas intenciones. El matrimonio Ljung, Ragnar Vinterman o el psiquiatra de Jakob Ahlbin. O, por qué no, sus propios padres. ¿Nunca hubo nadie que dudase de su lealtad hacia el padre?

Sin querer, Fredrika se estremeció en su asiento. La imaginación del ser humano es infinita a la hora de causar un daño ajeno. Una nueva imagen de Johanna se abría paso. Una imagen que incluía una problemática completamente distinta a la que Fredrika se había formado al principio. La Johanna que desaparecía lentamente de las fotos de familia y que al final lo había perdido a todo y a todos. Una mujer joven que quizá estuviera desesperadamente necesitada de protección.

Hojeó el último fax de Bangkok. No había nada que indicara que Karolina había salido de Tailandia, algo importante a considerar. Al mismo tiempo, si era ella la que estaba tras el doble asesinato de Jakob y Marja Ahlbin, era evidente que tenía capacidad de sobra para contratar asesinos a distancia para llevar a cabo determinados encargos.

Fredrika pensó que Karolina estaba tan enferma como había insinuado su hermana Johanna, o quizá también…

Apartó los papeles y dejó que la vista se perdiera entre la nieve que caía al otro lado de la ventana.

O tal vez también fuese una víctima de la misma conspiración que parecía haber conducido al asesinato de su padre.

Y de su madre.

¿Pero por qué?

Llena de funestos presagios echó una mirada al reloj. Ya eran casi las dos y Spencer no había llamado aún. La invadió una molesta sensación de estar centrada en engorrosas preguntas desde distintos ángulos. La envolvió un presentimiento fugaz de peligro inminente.

«Algo se nos escapa en todo esto —pensó, sintiéndose dominada por un cansancio demasiado conocido—. Se nos escapa algo muy grande».

Tuvo que respirar hondo, sintiendo que la inquietud le agarrotaba los bronquios. Tendría que irse a casa, dejar el caso en manos de otros colegas con energía suficiente. Irse a casa, acostarse y dormir. Y tocar el violín.

Sintió el brazo entumecido y dolorido cuando se puso a pensar en el violín. No había un solo miembro en su cuerpo que no estuviera dispuesto a protestar con achaques.

Cuando sonó el teléfono de su escritorio se puso prácticamente en guardia.

—Fredrika Bergman.

Silencio primero, luego respiraciones. Fredrika supo en ese momento quién llamaba.

—¿Måns Ljung? —preguntó, tratando de no parecer demasiado excitada.

Más ruidos. La voz entrecortada de alguien. Después, de repente, más clara:

—¿Me has llamado tú preguntando por Lina?

—Exacto, y me alegra mucho que hayas podido llamarme.

Una carcajada forzada atravesó el auricular.

—¿Te dijo mi madre que yo era incapaz de hacer una llamada?

«Así es —pensó Fredrika—. Y tonta de mí, me lo creí».

La policía había decidido no interrogar a Måns, el hijo de Elsie y Sven Ljung, en deferencia a lo que Elsie les había contado, a pesar de que había sido novio de Karolina Ahlbin durante unos años.

—De hecho, permanezco ingresado en una llamada clínica de rehabilitación, pero tratándose de Lina siempre tengo tiempo para hablar. Y perdona si no hablo muy claramente… pero es que padezco una infección.

A Fredika no le preocupaba en aquel momento su estado de salud. Lo más importante era que podía hablar con él.

—Tranquilo —dijo, esforzándose en parecer profesional—. En realidad, sólo quería saber si Karolina ha tratado de ponerse en contacto contigo durante esta última semana.

Silencio.

—¿Por qué lo preguntas?

Con una mano al teléfono y con la otra sobre el vientre, Fredrika respiró hondo y recuperó el aliento.

—Porque me temo que está en apuros.

Más dudas.

—Me llamó la semana pasada para pedirme ayuda.

—¿Te dijo de qué se trataba?

—Que no conseguía contactar con sus padres, Jakob y Marja, y que tenía problemas con su viaje de vuelta a casa, creía que habían anulado la cuenta de su correo electrónico y la reserva de su viaje en avión desde Tailandia.

«Tenía que haberse dado cuenta y sentir pánico», pensó Fredrika.

—¿Sabías que ella estaba allí? Me refiero a Tailandia.

Måns tosió durante un instante, casi pareció que se había apartado del teléfono.

—No —dijo—. En la actualidad no tenemos mucho trato…

«Pero ella confió en ti, Måns».

—¿Qué tipo de ayuda necesitaba?

—Quería dar con Jakob. Y arreglar el viaje de regreso a casa.

Fredrika oyó que se sorbía los mocos.

—Pero digamos que yo no me encontraba en condiciones para hacer nada semejante.

—¿Se lo dijiste a ella?

Un suspiro.

—No. Tampoco le conté que su padre había muerto. No pude. No por teléfono.

—¿Qué hiciste entonces? —preguntó Fredrika y no pudo dejar de sentirse frustrada por parte de Karolina.

—Llamé a mi hermano, que es un experto en arreglar cosas —dijo Måns con un hilo de voz—. Y le pedí a Karolina que permaneciera a la espera. Pero cuando la llamé no me contestó, su móvil no daba señal.

—¿Envió algún mensaje por correo electrónico?

—Es posible… eso no lo controlo muy a menudo.

Fredrika cayó de repente en la cuenta de que respiraba igual que Måns.

—¿Y qué hizo tu hermano? —dijo, casi en un murmullo, temerosa de echarse a llorar sin ningún motivo.

—Me llamó después sólo para decirme que no había mucho que hacer, que Karolina tenía que comprar otro billete para volver a casa. Me aconsejó que no le contara por teléfono lo ocurrido a Jakob.

«Prudente, un hermano muy prudente», pensó Fredrika.

Y le hizo una última pregunta antes de colgar el teléfono.

—¿A qué se dedica tu hermano?

No quiso añadir lo que pensaba. «¿Es también un drogadicto en fase de desintoxicación?».

—Quizá lo conozcas —dijo Måns—. Es policía.

Fredrika tuvo que reírse de sus malditos prejuicios, una sonrisa que se convirtió en una mueca helada cuando Måns añadió:

—Se llama Viggo, Viggo Tuvesson.

Con la sensación de desplazarse con el mismo empuje que un tren de mercancías sobre una vía recta, Peder Rydh recorrió con paso decidido los últimos metros hasta la sala de interrogatorios donde Sven Ljung permanecía a la espera. Según Stefan Westin, el colega del departamento de Criminología que iba a dirigir el interrogatorio, la detención se había producido con toda normalidad. Cuando la policía llamó a la puerta, Elsie y Sven Ljung estaban tomando café, casi como si esperaran a que entrara alguien para detenerlos. Elsie estuvo a punto de ponerse a llorar cuando se llevaron a su marido, pero no hizo ni una sola protesta. Según expresión de Stefan Westin, parecía muy resignada.

Las expectativas depositadas en el interrogatorio eran inmensas. Peder casi pudo sentir una opresión en el pecho cuando atravesó el umbral de la puerta de la sala y estrechó la mano de Sven Ljung.

Sentía un enorme alivio al ser él, y no Joar, a quien Alex había encomendado la tarea de participar en el interrogatorio. Había recuperado parte del terreno perdido durante los últimos días, y sabía que tenía que seguir recuperando su caudal de confianza en el interior del grupo. En aquel momento era demasiado fácil que lo menospreciaran, que lo dejaran de lado. Tenía, tenía, tenía que ser mejor.

Fue Stefan Westin quien tomó las riendas del interrogatorio desde el primer momento. Peder no había visto nunca a Sven Ljung y le chocó lo envejecido y cansado que parecía. Echó una mirada discreta a sus papeles. Según sus notas, Sven Ljung ni siquiera había cumplido los sesenta y cinco años, así que era joven aún a los ojos de Peder. Pero había algo más en aquel hombre. Su semblante era el de un hombre triste, como quien lamenta una pérdida tan inmensa como inconfesable.

Stefan Westin interrumpió las conjeturas de Peder.

—Usted denunció el robo de su coche hace diez días. ¿Tiene alguna idea de quién fue el autor del robo?

Sven guardó silencio.

Peder enarcó las cejas. Ya había observado antes ese mismo silencio. Cuando interrogaron a Tony Svensson. Si habían detenido a otro, aterrorizado por Dios sabía quién y obligado a guardar silencio, el interrogatorio iba a resultar complicado y de escaso contenido.

Sven empezó a hablar.

—No, no tengo ni idea.

Otro silencio más.

—¿Pero está usted seguro de que se lo robaron? —preguntó Stefan.

Sven asintió lentamente.

—Sí.

—¿Cómo se dio cuenta?

—Cuando fui a utilizarlo la mañana del viernes de hace casi dos semanas. No estaba en donde lo había aparcado en la calle el día anterior.

De pronto pareció más pequeño. Como si estuviera a punto de quedarse sin aire.

—Tenemos pruebas contundentes de que su coche ha estado implicado en dos graves atracos a furgones de dinero durante el tiempo en que usted asegura que se lo sustrajeron —sentenció Stefan Westin, e hizo que Sven Ljung se quedara pálido—. Podría decirnos dónde se encontraba usted en las siguientes ocasiones.

Sven se puso a pensar cuando el policía le fue preguntando las distintas fechas. En ambos casos declaró que estaba en casa con su esposa. Solos.

Stefan Westin se detuvo un instante, como si meditara la respuesta de Sven.

—Yusef, ¿lo conoce? —le preguntó seguidamente, aludiendo al hombre que había perecido atropellado cerca de la universidad.

Sven negó con la cabeza.

—No.

La pata de la silla arañó el suelo cuando Stefan Westin se movió y se inclinó sobre la mesa.

—Pero sabemos que le llamó varias veces —dijo Stefan Westin con voz paciente.

—Tal vez se trate de algún conocido nada más —terció Peder, tratando de cubrir el silencio de parte de Sven Ljung a la respuesta.

—Exacto —dijo Stefan Westin—. Un conocido que simplemente ha tenido la mala potra de ser atropellado por su coche en las inmediaciones de la universidad. Si siempre lo digo, son cosas que pasan.

Miró a Peder y dio una palmada.

Fue entonces cuando Sven Ljung rompió a llorar.

En silencio y con dignidad.

El tiempo se detuvo y Peder se quedó petrificado.

—Les juro que no he visto el coche desde que desapareció —dijo Sven finalmente.

—Le creemos, Sven —dijo Stefan—. No nos creemos en cambio que usted no supiera quién se lo llevó. Ni siquiera nos creemos que fuera robado. De hecho, creemos que usted lo prestó. Digamos que de forma más o menos voluntaria.

—Y denunció el robo para protegerse en caso de que apareciera como sospechoso —siguió Peder con voz suave. Con un tono de voz que sólo reservaba para sus hijos. Y para Jimmy.

Pensar en Jimmy le sobresaltó de repente. Maldita sea, ¿cuántos días habían pasado desde la última vez que habían hablado? ¿No le había llamado Jimmy para hablar con él? ¿Y él no había cortado sus llamadas, varias veces incluso?

El hombre al otro lado de la mesa se enjugó las lágrimas de sus mejillas y de repente pareció decidido.

—Sinceramente, no sé quién se llevó el coche ni para qué.

—O quizá lo sepa y no se atreva a contarlo —dijo Stefan sin más.

«O no quiera —pensó Peder—. Por lealtad».

—Pero debería contarnos cómo conoció al tal Yusef —dijo Peder en voz alta.

Sven pensó.

—Le dio mi número un… conocido común. Pero fue por error, no era a mí a quien buscaba.

Stefan y Peder siguieron atentos. ¿Conocido común?

—¿Quién?

Nueva duda.

—Jakob Ahlbin.

Lo dijo con mirada esquiva aunque con voz firme.

«Miente, y se lo cree», pensó Peder.

—Nunca se lo dio —dijo Stefan con voz tan dura que Sven se puso blanco. Y mientras Sven callaba, Stefan volvió a la carga—: No gana usted más que algo de tiempo si continúa dando largas al asunto de esta manera —dijo lentamente—. ¿No le serviría de alivio contarnos de arriba abajo lo que realmente sucedió?

Los ojos de Sven volvieron a llenarse de lágrimas.

—Tardaría mucho tiempo —dijo en voz baja.

Peder y Stefan se recostaron en sus sillas al mismo tiempo.

—Tenemos todo el tiempo del mundo, Sven.

Empezó cuando Jakob Ahlbin habló de reanudar la labor de esconder refugiados. Johanna perdió los estribos y Sven y Jakob se enemistaron cuando el primero le propuso ganar grandes sumas de dinero con esa actividad. Jakob calificó a Sven de avaro e idiota y Sven replicó llamando a Jakob cobarde y autodestructivo.

—Yo necesitaba dinero —reconoció Sven—. Siempre pasaba igual, al menos desde que Måns empezó con sus problemas de drogas. Su dependencia nos costaba enormes sumas de dinero. Robaba y desfalcaba a destajo, sin tasa. Y nunca tuvimos corazón para darle con la puerta en las narices. En una ocasión consiguió engañarse a sí mismo y engañarme a mí diciendo que parecía estar mejorando y necesitaba dinero para poner en marcha un negocio. Pero como comprenderán, todo fue un fracaso, y su madre y yo ya no sabíamos qué hacer cuando perdimos unos cuantos cientos de miles de coronas.

Prosiguió, agotado:

—Nunca había pensado en ganar dinero con la labor de Jakob. Pero capté esa posibilidad cuando vi que los refugiados que llegaban aquí pagaban una gran cantidad de dinero por el viaje y, por consiguiente, también deberían llevar algún dinero encima. Así que discutí la idea con un buen amigo… y nos pusimos manos a la obra.

Tosió discretamente en el pliegue del codo.

—Escondíamos a refugiados en cabañas aisladas, cuyo alquiler podíamos pagar a precio inferior al que exigíamos a los refugiados.

—¿Ganaban mucho dinero? —preguntó Peder.

—Sí, pero no el suficiente —suspiró Sven.

—¿Con quién realizaba la actividad? —preguntó Stefan.

Otro dato más que Sven se mostró reacio a compartir. Y aunque la respuesta, cuando la dio, se la podían esperar, Peder tuvo que admitir que le llenó de asombro.

—Con Ragnar Vinterman.

Mientras Stefan y Peder seguían en silencio con los ojos como platos, Sven Ljung prosiguió con el relato de su actividad en términos más imprecisos.

—Ragnar quiso ampliar la actividad, necesitaba más dinero. Había perdido grandes sumas en malas inversiones, y en el extranjero, en especulaciones inmobiliarias. Pero yo tuve el pálpito… sentí que no podía apoyar su nueva idea. Y dije que no quería participar más en ello. Y no sólo porque me pareciera erróneo desde un punto de vista ético, sino porque también se trataba de un proyecto de mayor envergadura y riesgo que planteaba la necesidad de contar con más colaboradores, intérpretes, falsificadores de documentos, etc.

Sven guardó silencio.

Peder adivinó que ahora se aproximaban a un punto de la historia en el que iba a resultar más difícil que Sven diera información.

—¿Cómo reaccionó Ragnar Vinterman cuando usted quiso apartarse de la operación?

—Con ira.

—¿En qué consistía la ampliación de la actividad que le propuso y que usted no podía apoyar?

Alarma e inquietud recorrieron el cuerpo de Sven Ljung.

—El tráfico de personas —admitió finalmente.

Peder contuvo la respiración.

—Con otras fórmulas.

—¿Cómo «con otras fórmulas»? —preguntó Stefan con impaciencia mientras Peder permanecía tranquilo.

«Ahora llega —deseó—. Ahora aparece la última pieza del rompecabezas».

Y cuando Sven empezó a hablar ya fue incontenible, a pesar de que sorteara con gran habilidad algunas dificultades y evitara algunas ocasiones en las que debía ofrecer más detalles, por ejemplo nombres.

—Ragnar decía que a un refugiado le costaba mucho dinero viajar a Suecia desde, por ejemplo, Iraq o Somalia, y que se podía atraer a ciertos refugiados elegidos si se les ofrecía una manera más sencilla de viajar y entrar en Suecia.

—¿Y qué objetivo se perseguía con ello? —preguntó Stefan, aparentando curiosidad—. Parece todo tan generoso.

Una carcajada de Sven, desprovista de alegría, reverberó entre las paredes de la sala.

—Generoso —repitió Sven, y pareció irritado—. Créame, Ragnar Vinterman, para ser un hombre de la Iglesia, tiene una noción muy perversa, acaso sin precedentes, del significado de esa palabra. El plan de Ragnar consistía más bien en atraer aquí a determinados refugiados que con ayuda de documentos falsificados pudieran entrar en el país y cometer, por encargo suyo, graves delitos. Determinados individuos, elegidos a dedo, con antecedentes y experiencia dentro del ejército. Luego serían devueltos a su país de origen y nadie podría nunca detener a los autores de esos delitos ni descubrir su relación con nosotros.

—Los atracos a los furgones de dinero que nos han tenido ocupados durante estos últimos meses —empezó Stefan mientras Sven asentía impaciente.

Peder conocía los atracos. Inusitadamente bien planeados y rodeados de una violencia ajena a la que habitualmente solían llevar aparejada esos atracos.

—Opté por no formar parte nunca de esa odiosa actividad, pero cuando vi las noticias de los atracos comprendí que ya se habían puesto en marcha.

Una nueva arruga en la frente de Stefan.

—¿Dijo usted que el plan consistía en enviar de vuelta a los refugiados?

Sven asintió.

—¿Por qué han aparecido muertos, al menos dos de ellos, en la zona de Estocolmo?

—No tengo ni idea —dijo Sven, y pareció atemorizado.

—Pero usted tiene que haberse puesto en contacto con Ragnar Vinterman después de todo eso —sostuvo Peder.

Sven volvió a asentir.

—Pero sólo en contadas ocasiones, cuando Ragnar me llamaba para cerciorarse de mi silencio. Y cuando me llamó Yusef. Alguien de la red le dio mi número de teléfono, creyendo que yo seguía formando parte de ella. Ragnar manejaba toda la operación.

Algo tuvo que salir rematadamente mal, pensó Peder cuando repasó los casos de muerte y violencia in crescendo que había generado la actividad de Ragnar Vinterman durante las dos últimas semanas.

—¿Y Jakob Ahlbin? —preguntó—. ¿Conocía él esas actividades?

Sven lo miró con gesto atormentado.

—No, nunca le informamos de lo que habíamos planeado. Pero creo…

Peder y Stefan esperaron.

—Me temo que se enteró de la verdad y se dirigió directamente a Ragnar para contarle, maldito ingenuo, que había oído rumores acerca del establecimiento en Suecia de una nueva red de tráfico.

—Una red que iba a ser más generosa que las otras —dijo Peder.

—Exacto —dijo Sven.

—Y entonces todo se puso en marcha —resumió Stefan.

—Creo que así fue —dijo Sven—. Pero seguro no sé nada.

Stefan dudó un segundo antes de volver a la carga:

—¿Quién cojones robó su coche, Sven?

—No lo sé.

—Maldita sea, no existe la menor posibilidad, por remota que sea, de que Ragnar Vinterman pudiera manejar a solas todo este asunto. ¿Quiénes estaban con él? —preguntó Peder.

Pero Sven Ljung se cerró en banda y ambos policías comprendieron que estaban llegando al final del trayecto.

—Si hay alguien que le haya amenazado… —empezó Peder.

Sven Ljung se cerró como una almeja.

Peder decidió probar otra vía.

—Según el informe policial redactado cuando usted y su mujer encontraron los cadáveres de Jakob y Marja, el primero en llegar al apartamento fue un policía que se llama Viggo Tuvesson. ¿Por qué no nos dijo que era hijo suyo?

—No me pareció necesario —replicó Sven.

—Según datos de última hora, Viggo Tuvesson se dirigió al apartamento de Marja y Jakob Ahlbin después de que ustedes llamaran directamente a su teléfono móvil. ¿Por qué no llamaron al 112?

Sven Ljung suspiró.

—Era más sencillo llamar directamente a Viggo.

—¿Forma parte él de la red de Ragnar Vinterman? —preguntó Peder a bocajarro, haciendo que Sven volviera a palidecer.

—Nunca lo hubiera imaginado —dijo Sven en voz baja, pero Peder y Stefan observaron sus dudas.

Peder decidió proseguir con una pregunta más.

—¿Y Johanna o Karolina Ahlbin? ¿Formaba parte de la red alguna de ellas?

Sven pareció aún mucho más pequeño y mucho más pálido.

—¿Y Marja? —se empeñó Peder, consciente a la vez de la espeluznante situación a la que se tuvo que enfrentar Jakob Ahlbin durante sus últimas horas de su vida—. ¿También formaba parte ella?

Sven sacudió la cabeza.

—¿Quién fue, Sven? —preguntó Peder frustrado—. ¿Quién mató u ordenó matar a Marja y Jakob Ahlbin?

Silencio.

Peder pudo formular una pregunta más de forma más suave, no sin cierto esfuerzo:

—¿Tiene miedo, Sven?

Sven asintió en silencio.

Y allí siguió, sentado en la silla y callando.

Pudieron obtener más información incluso sin la colaboración de Sven Ljung. Retomando el análisis de llamadas telefónicas, elaborado por la policía en el curso de la investigación, se pudieron constatar nuevos contactos cuando se conocieron los números de los abonados. Marja había llamado a Ragnar Vinterman en varias ocasiones, incluso a horas intempestivas de la noche, cuando no parecía probable que fuesen a hablar sobre asuntos relacionados con los servicios religiosos. Y cuando por fin llegó el listado de llamadas de Ragnar Vinterman, tras una solicitud urgente hecha a la compañía telefónica, se pudo establecer la evidente conexión de Ragnar Vinterman con el hombre atropellado en las inmediaciones de la universidad y con Muhammed Abdullah, en Skärhomen, muerto a tiros la noche del domingo.

Dos números más, pertenecientes a tarjetas prepago sin registrar, aparecieron con frecuencia en todos los listados de llamadas. Y eso, combinado con el hecho de que no estuvieran ni Johanna ni Karolina Ahlbin entre la red de contactos, produjo cierta frustración entre los miembros del grupo de Alex Recht.

—Ese cabronazo de Viggo Tuvesson tampoco aparece —tronó Alex cuando el reloj marcaba las cinco y media y el grupo, cada uno con su taza de café, volvía a reunirse en la Leonera—. No sabemos nada de él, excepto que ha mantenido contactos esporádicos con Tony Svensson y que es hijo de Sven y Elsie Ljung.

—Pero no pudo explicar sus contactos con Tony Svensson de manera convincente —replicó Fredrika.

Alex farfulló algo inaudible y clavó después su mirada en ella.

—¿No deberías haberte ido a casa?

Ella negó con la cabeza.

—Aún aguanto un poco más.

Peder toqueteaba su reloj y parecía desconcertado.

—¿Tienes que irte a casa? —le preguntó Alex.

Peder pareció resignarse.

—Había pensado en cenar con Ylva y los chicos, pero…

—Vete —rugió Alex, y Peder se estremeció—. Vete a casa y cena. Te llamaré en caso de que te necesite de vuelta.

Peder salió de la sala a paso ligero y cerró la puerta a su espalda.

Volvió a abrirla dos segundos después:

—Gracias.

—¿Creemos ahora que podemos afirmar con certeza por qué murió Jakob Ahlbin? —preguntó retórico Joar.

—No —respondió Fredrika al mismo tiempo que Alex decía «sí».

Se miraron sorprendidos.

—Fue asesinado para silenciarlo, exactamente lo que tú creías —dijo Alex irritado, mirando directamente a Fredrika, que seguía sacudiendo la cabeza—. La cuestión sólo consiste en saber quién fue el asesino.

—Pero ¿y Marja? —objetó Fredrika—. ¿Por qué tuvo también que morir ella? Barajamos la hipótesis de que incluso ella formase parte de la red de Ragnar Vinterman.

Alex parecía extenuado. En coordinación con el departamento de Criminología había decidido someter a Ragnar Vinterman a estrecha vigilancia, para cerciorarse de que no tratara de huir cuando se enterase de que la policía había detenido a Sven Ljung.

—Quizá nunca hubo intención de matarla —dijo Alex con acritud.

Fredrika cerró la boca y calló.

—Está bien, retrocedamos —dijo Joar—. Según creemos, ¿quiénes podían tener motivo para asesinar a Jakob, o tanto a Jakob como a Marja?

—La red de Ragnar Vinterman o alguna de las hijas —afirmó Fredrika.

—¿Te refieres a Karolina? —dijo Alex.

—No, me refiero a cualquiera de ellas mientras la versión de Johanna no sea refutada.

—Está bien… —empezó Alex, pero fue interrumpido por la llamada de Ellen Lind a la puerta.

—Perdón —dijo—, pero acaba de llegar un fax urgente de la policía tailandesa.

Alex lo leyó con gesto preocupado.

—Hay que joderse. Las autoridades tailandesas están casi seguras de que Karolina Ahlbin abandonó anoche Bangkok en un vuelo directo a Estocolmo. Viajó con otro pasaporte. Obtuvieron la información a raíz de una redada contra un conocido traficante que opera desde Bangkok.

La inquietud volvió a instalarse entre los miembros del grupo.

—¿Qué significado tiene para nosotros? —preguntó Fredrika en voz baja.

—Que en ese caso ya está en Suecia —dijo Alex en un tono amortiguado—. Y que está terriblemente indignada al margen del papel que haya desempeñado en el drama. Que Dios se apiade de Johanna cuando la encuentre.

—Maldita sea —dijo Joar en voz baja.

—¿Pero adónde va a dirigirse? —preguntó Fredrika exaltada—. Indirectamente es una fugitiva, buscada por graves delitos.

Alex le dedicó una larga mirada.

—Ya no nos queda otra opción, debemos hacer pública su busca y captura. Si no es por otra cosa, al menos por su propio bien.

El tiempo, por fin, les había alcanzado, de eso no tuvo duda alguna. Y sabía que Sven se defendería contra la responsabilidad que lógicamente había contraído. Por eso Elsie se levantó decidida de la mesa de la cocina, en donde se había sentado cuando la policía se llevó a Sven detenido, y salió al vestíbulo.

Tenía que haberlo hecho, como es debido, mucho antes, pensó con amargura. Pero dicen que nunca es tarde para enmendar los errores cometidos.

Mientras se ponía trabajosamente el grueso abrigo de invierno, se fijó en las fotos de familia que colgaban de la pared del vestíbulo. Le había sorprendido que los agentes de la policía, que habían visitado su domicilio al menos en tres ocasiones, no hubieran reconocido a Viggo. Aunque Viggo era otro cuando se sacaron aquellas fotos, un hombre con otro rostro.

Elsie quiso llorar.

A esas alturas tenían que conocer su papel desempeñado en el drama, comprendió cuando se puso el gorro. Aunque no lo supieran con exactitud, tenían que darse cuenta de que él formaba parte de todas esas calamidades.

Con un dedo tembloroso acarició las fotos. Hacía mucho tiempo que habían sido una verdadera familia en la que todos sus miembros se preocupaban y cuidaban del bien común. Pero ahora aquella época se le antojó tan remota… Ya hacía tiempo que Måns se había perdido en el laberinto de las drogas, y Viggo… No pudo evitar un hondo suspiro. Siempre había escogido el camino más difícil. Les había asombrado que quisiera ser policía, pero también les asombró su aversión a que los médicos le retocaran las cicatrices que afeaban su rostro.

—Es mi santo y seña —sentenció la última vez que discutieron del tema.

—¿Quién dice eso? —le preguntó Elsie con un tono de duda en la voz.

—Lo dice mi amante —respondió, y se dio media vuelta y se puso a hacer otra cosa.

No hubo forma de conseguir que entrara en razón. Se negó a contarles a quién había conocido, decidió que no era su intención permitir que los padres la conocieran. Pasaron los meses y estos se convirtieron en años. No volvieron a oír hablar de ella, creyeron que su relación había finalizado.

Pero Elsie conocía a su hijo y con el tiempo anidó en ella una sospecha. El verano anterior se había apostado, con el corazón en vilo, al acecho frente a su portal y fueron confirmadas sus sospechas cuando lo vio salir de la mano de una mujer que Elsie hubiera reconocido a millas de distancia.

—Con esa mujer nada sale gratis —había tratado de explicar a su hijo—. No creas que es lo que aparenta. Es una enferma, Viggo. Está muy enferma.

Pero él se negaba a escuchar y defendía su derecho a andar su propio camino. ¿Qué podía una madre responder a eso?

Decidida, metió las llaves en el bolso y abrió la puerta del apartamento. Deseó que los policías no se hubieran ido aún a casa. Deseo sobre todo que la investigadora embarazada estuviera en su despacho. Ella había entendido perfectamente las dificultades de Elsie para poner nombre a las cosas.

«Creí que así nos protegería a todos nosotros —pensó cansada—. En cambio, lo único que hice fue contribuir a nuestro hundimiento».

Luego salió al rellano de la escalera y levantó la vista.

Oyó su propio jadeo cuando vio quien estaba allí.

—¿Tú? —tuvo tiempo de decir antes de que fuertes brazos la empujaran hacia atrás, al interior del apartamento.

La nieve caída durante la tarde había convertido la carretera en una pista de patinaje, y si hubiera dedicado a ese dato la mínima atención, tal vez hubiera detenido el coche junto al primer hotel donde alojarse y pasar la noche mientras aún tenía el tiempo de su parte. Pero dejó que el vehículo siguiera su marcha y encadenó sus pensamientos a lo único que merecía la pena pensar en aquel momento y lugar, visitar a su suegro y dar un puñetazo en la mesa para librarse de una vez por todas de su tiranía. Las carreteras de Småland, aunque conocidas, le parecieron otras. Atravesó pueblo tras pueblo, sintiendo que los ojos se le llenaban de lágrimas cuando los recuerdos que creía haber olvidado se fueron abriendo paso y le taladraron el alma.

«He sido un idiota».

Había hecho dos llamadas importantes antes de salir de Upsala. La primera a su jefe, para comunicarle que no acudiría al trabajo durante los próximos días. La segunda a Eva, para decirle que se separaría definitivamente de ella a la vuelta de su viaje. Le había sorprendido el silencio de ella. Una única frase le llenó de estupor:

—¿No me echarás nada de menos, Spencer?

Echar de menos.

La frase casi le partió el corazón.

«No te imaginas la cantidad de cosas que he echado de menos durante los últimos años», pensó después de haber colgado el teléfono.

Pero al abrigo de la calefacción del coche no echó nada ni a nadie de menos.

«Estás ante una encrucijada —le había dicho su padre la vez que decidió irse de Lund—. Ignoro cuál es tu situación y tú no pareces muy interesado en informarme de ella, pero debes saber una cosa, te escucharé el día que lo necesites».

Había pasado toda una vida desde que Spencer rechazó la oferta de su padre y seguía sin entender el alcance de las consecuencias.

«Fui mezquino —reconoció—. Lo deseé todo y fui recompensado con menos de la mitad. Por no merecer más».

En alguna ocasión, a lo largo de todas las horas lentas del viaje en coche, dedicó sus pensamientos a Fredrika Bergman. La mujer a quien aparentemente le molestaba que alguien le abriera la puerta del coche cuando, en realidad, maldita sea, no aceptaría nada distinto. ¿Cómo sería vivir a diario con ella? ¿Querían de verdad compartir sus vidas? ¿O descubrirían lo que tantos otros en su situación descubren el día mismo que empiezan una vida juntos? Que la idea de vivir juntos sólo es atractiva porque nunca va a realizarse. En ese aspecto, el ser humano es especialista en engañarse a sí mismo. Nunca echa de menos lo que tiene y, por tanto, tampoco lo aprecia.

Spencer sintió cierta inquietud al pensar en ello. Tal vez Fredrika, que era sincera, le dijera que no lo quería tener muy cerca, tan cerca como ahora él imaginaba.

«¿Qué haré en ese caso? —se preguntó, agotado—. ¿Adónde iré entonces?».

Tal vez fueron todas esas sombrías conjeturas la causa de que se distrajera y le hicieran perder el control del coche. Tuvo que pasar algún segundo antes de que se percatara de que las cubiertas de las ruedas habían dejado de agarrarse al asfalto helado y cubierto de nieve de la carretera, que el coche patinaba e invadía el carril contrario. Y en medio del bosque de Småland, bajo un cielo tenebroso del que no cesaba de caer nieve, se oyó al instante el violento estruendo de la colisión entre dos automóviles. Hubo testigos que vieron el choque de los coches que tuvieron que salirse de la carretera y quedaron destrozados al rebotar entre los duros troncos que habían permanecido mudos a los lados de la carretera durante décadas.

Tras el golpe llegó el silencio y no se oyó nada más.

Cuando el reloj marcaba las seis y pico, Fredrika se dirigió al comedor y calentó una empanadilla, su merienda. Alex llegó poco después y a ella le dio por pensar que él no quería irse a casa.

—No conseguimos contactar con Johanna Ahlbin —dijo frustrado.

—¿Ni en el número de teléfono móvil que dejó?

—No.

El microondas sonó y Fredrika sacó su empanadilla.

—Tal vez sea mejor enviar un coche patrulla a su domicilio y controlar que todo esté en orden —propuso Fredrika.

—Ya lo he hecho —respondió Alex—. Acaban de comunicar que nadie les abrió la puerta y que el apartamento parecía en penumbra. Llamaron a unos vecinos, pero nadie había oído ni visto nada.

Alex se sentó frente a ella cuando Fredrika tomó asiento para comer la empanadilla.

—¿Por qué no quiso Sven Ljung mencionar los nombres de quienes actuaban con Ragnar Vinterman? —preguntó pensativo.

Fredrika masticaba y tragaba, el microondas había convertido la empanadilla en plástico y sabía a rayos.

—O porque tenía miedo o bien por razones emocionales.

—He pensado lo mismo —dijo Alex—. Podía estar tratando de proteger a alguien o le pueden haber intimidado para guardar silencio.

—Su hijo Viggo, por ejemplo —dijo Fredrika llanamente—. Un padre que protege a su hijo, ¿no te parece un clásico?

Alex parecía abrumado cuando asintió.

—Exacto —dijo—. Imagina que hablé con el tal Viggo y no dijo ni una sola palabra de que fuese hijo del matrimonio Ljung, ni que había crecido prácticamente junto a la casa de los Ahlbin y había jugado con sus hijas. Incluso me dijo que no las conocía.

Fredrika apartó con discreción los cubiertos.

—Sabemos con seguridad que Karolina «jugó» bastante con Måns —empezó.

—¿Y? —dijo Alex.

—¿Sabemos qué tipo de contactos tenía Viggo con las hermanas?

Alex tardó un instante en hablar.

—No me atrevo a responder —dijo finalmente—. No creo que la policía científica haya podido verificar hoy el listado de sus llamadas telefónicas, no les llegó hasta última hora…

—Creo que vamos a encontrar cosas ahí —dijo Fredrika—. Me parece que todo esto está mucho más planificado y estructurado de lo que creímos al principio. He investigado, por ejemplo, cuándo cambió de apellido Viggo y lo hizo al mismo tiempo que ingresó en la Academia de Policía.

—Válgame Dios —exclamó Alex—. ¿Puede haber estado involucrado desde el comienzo, en 2004, cuando empezaron a esconder refugiados tras previo pago?

—Seguro —dijo Fredrika convencida—. Y para no atraer la atención hacia él, en caso de que su padre fuera arrestado, se ocupó de mantener a su familia a distancia mediante el cambio de apellido.

—Al parecer funcionó bastante bien —dijo Alex.

—Nada de eso —replicó Fredika—. Nosotros estamos aquí y sabemos que ha fracasado.

Alex le dedicó una tímida sonrisa.

—Pero estamos tan lejos de poder arrestarlo…

—¿Podemos ponerlo bajo vigilancia?

La sonrisa de Alex fue más amplia.

—Lo estamos haciendo desde hace una hora —dijo—. Parece que está en su apartamento.

—Tal vez a la espera de instrucciones.

—Tal vez —dijo Alex.

Cuando ella le llamó por teléfono él respondió a la segunda señal.

—Salgo ahora —informó ella.

—De acuerdo, ¿quieres que te acompañe?

Ella guardó silencio.

—Todavía no —respondió al fin, con tal tono de duda en la voz que él supo enseguida que no iba a poder abstenerse de seguirla.

Sintió miedo por su culpa, lo de siempre cuando ella no se andaba con cuidado.

—Puede ser arriesgado —dijo él.

—Lo sé —repuso ella en el mismo tono apagado.

—Ten cuidado.

—Siempre.

Se hizo silencio. Le rechinaban los dientes de nerviosismo. Tenía que preguntárselo.

—¿Has estado en casa de mi madre?

Él sintió que ella quedó paralizada.

—Sí.

—¿Y?

Silencio de nuevo.

—No estaba en casa.

—La madre que la parió. Entonces se nos adelantó…

Ella lo interrumpió.

—Esperemos lo mejor —dijo con determinación.

—Y preparémonos para lo peor —concluyó él.

Tras la conversación, él permaneció un buen rato mirando por la ventana. Movía las mandíbulas mientras rumiaba su decisión. Él estaba mucho mejor preparado que ella para el enfrentamiento físico. Eso fue lo que les convirtió en una pareja perfecta. Ella era la estratega que diseñaba las líneas generales de actuación, mientras él se ocupaba de resolver y sortear los obstáculos que surgían en el camino. Una y otra vez.

Tomó la decisión por puro impulso. Nunca se habría quedado en su apartamento mientras su amada se jugaba la vida en el campo de batalla, donde había sido gravemente herida hacía mucho tiempo y donde había aprendido a observar con el mayor recelo y suspicacia a cualquier extranjero.

Cuando Fredrika Bergman estaba recogiendo sus bártulos para irse a casa, le llegó una llamada de la centralita. Una tal Elsie Ljung estaba en la recepción y preguntaba por ella. Estaba nerviosa y aseguraba que era urgente.

En realidad, ya lo había decidido: tenía que ir a casa y ocuparse de ella misma y del hijo que esperaba. Lo había sentido cuando estuvo hablando con Alex en el comedor, algo no iba como era debido. El niño había permanecido inmóvil de un modo que ella no reconocía de antes, como si estuviera haciendo acopio de fuerzas para algo que pronto sucedería.

«Ya estás abriéndote paso», farfulló Fredrika para sus adentros.

A pesar de todo, la preocupación por la criatura fue eclipsada por una inquietud más inmediata que sentía al no poder ponerse en contacto con Spencer. Cuando lo llamaba, le respondía el eco de las señales del teléfono. El cansancio físico y anímico le impedía encontrar un motivo lógico para ello. Había rodeado de demasiado secretismo su improvisado viaje, cosa rara en él.

El auricular del teléfono le pesaba en la mano mientras hablaba con la centralita. Elsie Ljung se había dirigido a la policía por iniciativa propia fuera del horario de atención al público. «¿Qué tendrá que contarme?».

Se levantó de su escritorio y se dirigió resuelta a informar a Alex.

—¿Vamos juntos? —preguntó—. Aún puedo quedarme un rato más.

—No sé —titubeó Fredrika—. Al parecer, ha pedido expresamente hablar conmigo a solas. Tengo el pálpito de que quiere contarme algo importante.

—En ese caso te espero aquí.

Con un discreto gesto de aprobación salió Fredrika del despacho de Alex y bajó a la recepción para hacerse cargo de Elsie Ljung. Una fugaz mirada a través de la ventana de Alex le mostró la intensa nevada que caía. La capital del reino volvía a teñirse de blanco. Qué bien, pensó, que no tenía que salir de viaje en coche esta noche. Parece que las carreteras se van a convertir en auténticas pistas de hielo.

A Karolina Ahlbin le costó Dios y ayuda mantener el coche sobre la calzada. ¿Cuántas veces no habría hecho ese mismo recorrido, deseando llegar a casa y dejarse envolver entre sus cálidas paredes y entre todos los recuerdos que allí anidaban? Los recuerdos eran diversos, y daban cabida a espeluznantes secuencias que hubiera querido borrar de la historia de haber podido hacerlo. Su padre le había dicho que era imposible tratar de cambiar el pasado, pero en cambio era posible aprender la mejor manera de situarse ante él. Los hematomas eran una indicación de dónde uno venía, no de adónde uno se dirigía.

El recuerdo de su padre la angustió y le llenó los ojos de lágrimas. «¿Cómo pudo todo salir tan mal? ¿Por qué habían tenido que pagar un precio tan alto?».

Creyó saberlo. No exactamente, pero casi. Al tiempo que su avión se disponía a tomar tierra aquella mañana en el aeropuerto de Arlanda, se dio cuenta de que la desgracia que había afectado de lleno a sus padres nada tenía que ver con su reciente viaje ni con la dedicación particular de su padre a las cuestiones de refugiados. La idea le recorrió el cuerpo como un calambre cuando el tren de aterrizaje rozó la pista del aeropuerto.

«Esto es un asunto personal», comprendió.

En ese mismo instante, también comprendió quién era su adversario. Y con esa convicción llegó la tranquilidad. En una batalla no había nada más valioso que conocer al enemigo. Y entre todos los enemigos que podía haber tenido, no le podía haber tocado a alguien que conociera mejor.

Volvió a marcar de nuevo el número que, en medio del pánico y como prueba definitiva de su total ingenuidad, había utilizado para pedir auxilio en Bangkok. Y volvieron a sonar los tonos sin respuesta hasta que saltó un contestador automático. Pero sabía, sentía a su enemigo al otro extremo de la línea, sabía que ella tenía el teléfono a mano, dejándolo sonar.

Por eso no le importó dejar un mensaje en el contestador automático, tampoco había mucho que decir. Su voz fue fría cuando finalmente le comunicó:

—Nos vemos donde todo empezó. Ven sola.

Por primera vez en toda su edad adulta, Alex no quería irse a casa. Los dolores de pecho condujeron sus pensamientos a su padre, que había sobrevivido a un infarto unos años atrás.

«Esto se transmite de generación en generación —le había advertido su padre—. Ten cuidado, Alex, y escucha a tu cuerpo cuando diga basta».

Los pensamientos en torno a su imaginario estado de salud tuvieron que batirse en retirada ante el apremio del trabajo. Lena había llamado para preguntarle cuándo volvería a casa.

Más tarde, farfulló Alex, y dio por concluida la llamada con una sensación indeterminada de que algo se iba directamente al traste y no quiso saber qué.

Los sabuesos que vigilaban a Viggo Tuvesson llamaron poco después. Tuvesson había dejado su apartamento y se dirigía en coche hacia el barrio de Kungsholmen.

—Quizá vaya al trabajo —dijo Alex, incrédulo, y controló la hora, las siete y pico—. Pero no lo perdáis de vista.

Volvieron a llamar unos minutos después. No parecía que Viggo Tuvesson tuviera intención de dirigirse al trabajo, sino que se encaminaba hacia las afueras de la ciudad por la avenida de Drottningsholmsvägen.

Lo primero que pensó Alex fue en Ragnar Vinterman.

—Se dirige hacia Bromma —dijo impaciente—. Mantened contacto con el equipo de vigilancia de Bromma y avisadme si sale también Ragnar Vinterman.

Pero Vinterman permanecía seguro en su casa parroquial y los agentes que lo vigilaban no tuvieron nada nuevo que informar.

A Alex le fastidiaba que Johanna Ahlbin hubiera desaparecido de nuevo del radar de la policía. Tal vez significaba que ya estaba en apuros, pero Alex sintió de forma instintiva que no era ese el caso.

Contempló las torres de informes que se extendían sobre la mesa como las piezas de un rompecabezas. Un cura que quiso hacer todo bien y que se enemistó con casi toda su familia. Dos servidores más de la Iglesia con tantos problemas económicos que no consideraron sagrado ni un solo principio. Un policía que estaba tan pringado de mierda que resultaba difícil entender cómo había podido seguir en el cuerpo. Y dos hermanas que parecían haberlo perdido todo durante la celebración de San Juan de quince años atrás.

«Si no fue al revés —pensó Alex—. Era más lógico que fuera Johanna la violada y decidiera dar la espalda a su familia mientras Karolina se convertía en la favorita de su padre».

Sintió que su pulso se aceleraba. ¿Pero quién cometió el delito en concreto? La inspección llevada a cabo en el escenario del crimen no había proporcionado ni una sola pista. Todas huellas encontradas eran del propio matrimonio, de Elsie y Sven Ljung o de los policías y personal sanitario que habían acudido al apartamento. Y ambas hermanas, Johanna y Karolina, se hallaban probadamente en el extranjero en el momento del asesinato.

Alex volvió a echar una ojeada al informe sobre la investigación llevada a cabo en el lugar de los hechos, su cerebro iba ahora a mil revoluciones. ¿Podría ser, a pesar de todo, que fuera Sven Ljung el que entrara en el apartamento y asesinara a Jakob y Marja? Alex supo que se equivocaba antes de haber acabado de formular esa pregunta mentalmente. Fijó la vista en el más evidente de todos los nombres. El hombre que hubiese podido librarse de todo si no hubiese cometido el descuido de utilizar su teléfono de servicio cuando diseñaba las líneas maestras del espeluznante asesinato que estaba dispuesto a cometer.

El teléfono del escritorio de Alex sonó tan fuerte que casi le hizo soltar un grito.

—Tampoco se dirige a Bromma —informó el detective.

—¿Hacia dónde va entonces?

—A Ekerö.

Alex obtuvo así la última pista necesaria para entender con espanto dónde se encontraban las hermanas Ahlbin.

Concluyó la conversación casi en estado de trance y llamó a la central. Pidió que dieran a todos los coches patrulla disponibles la orden de dirigirse a Ekerö, a la casa de campo de la familia Ahlbin.

Al fin y al cabo, no había ninguna línea divisoria clara entre el momento de la tarde en que Fredrika se sentía cómoda con su existencia y el momento en que toda su vida pareció desmoronarse. Como una especie de ironía del destino, aplazó una hora más el momento decisivo —y determinante— apagando la primera llamada que le había llegado desde el domicilio de Spencer.

«Si he esperado todo el día, él tendrá que esperar mientras hablo con Elsie Ljung», decidió irritada.

Alex la llamó al móvil mientras ella iba a por agua para ella misma y para la visita que había acompañado hasta la sala de interrogatorios. Su jefe la puso al corriente de la situación con pocas palabras y le advirtió que la tarde podía culminar con un final muy desagradable. Sus palabras fueron completamente vanas, Fredrika podía imaginarse demasiado bien los riesgos y la peligrosidad de un ajuste de cuentas entre las hermanas Ahlbin.

—¿Vas hacia allá? —le preguntó.

—Estoy en el aparcamiento con Joar y unos colegas del departamento de Criminología —repuso Alex—. Vamos con una patrulla. Concéntrate en sonsacar a Elsie la conexión y el papel de Viggo Tuvesson en todo esto. Y trata de averiguar a cuál de las hermanas debemos temer con mayor motivo.

—Ambas parecen igualmente trastornadas —farfulló Fredrika, y pareció más imprudente de lo que deseaba.

—No lo creo —dijo Alex, sonando fatigado al teléfono—. Creo que Johanna mintió sobre quién fue violada aquel verano y creo que ha odiado a su familia desde entonces. —Iban a colgar los teléfonos cuando Alex añadió—: Si no te lo he dicho antes, quiero que sepas que voy a echarte mucho de menos cuando dejes el trabajo y cojas la baja por maternidad.

Lo comentó como algo que tenía que decir antes de subir al furgón de policía y salir de jefatura. Por algún motivo, Fredrika estuvo a punto de echarse a llorar y necesitó un momento para serenarse antes de regresar a la sala de interrogatorios.

Apagó el teléfono antes de entrar en la cabina.

—Bueno, Elsie —dijo, cuando dejó el agua en la mesa—. ¿A qué debemos su visita?

Como los buenos narradores, Elsie pudo retroceder en el tiempo con una magnífica memoria para los detalles mientras le contaba su historia a Fredrika.

—Aquel día de San Juan fuimos a Ekerö para darles una sorpresa —contó en voz baja—. Marja y Jakob nos habían dicho que solían celebrar la fiesta en familia, pero nuestros propios planes habían sido cancelados y los chicos lo pasaban muy bien en compañía de Karolina y Johanna, de modo que pensamos que seríamos bien recibidos si aparecíamos de sorpresa por allí.

Y claro que se sorprendieron. Los recuerdos de Elsie de aquella tarde eran muy sutiles.

—De regreso a casa por la noche, sabíamos cosas de la vida que llevaban Jakob y Marja que jamás habíamos sido capaces de imaginar. No teníamos ni idea de que Jakob se dedicara a esconder refugiados, ni tampoco de su enfermedad. Fue Marja quien decidió que no llamaran a ningún médico ni a la policía, afirmando que sólo sería cuestión de tiempo que las heridas se cerraran y los recuerdos se difuminaran con tal de que las chicas se mantuvieran lejos de la casa. Qué insensatez.

Elsie estaba furiosa y Fredrika podía sentir la irritación que recorría su cuerpo. Pero había aprendido a ser prudente antes de juzgar a nadie sin contemplaciones. ¿Quién conocía las experiencias anteriores de Marja para que actuara de la forma en que lo hizo?

—Pero fue sólo una de las chicas la… perjudicada —cortó Fredrika cuando oyó hablar a Elsie de las chicas y no de la chica.

—Depende de cómo se mire —dijo Elsie—. Karolina, claro, fue físicamente la más destrozada, pero Johanna perdió los estribos. Fue como si su mundo se derrumbara cuando comprendió que sus padres no pensaban tomar medidas más drásticas que la de tratar de desalojar de casa a los refugiados tan pronto como fuera posible y trasladarlos a la ciudad.

Fredrika suspiró.

—Así que fue Karolina la violada.

—Sí, así fue —dijo Elsie—, y luego, cuando se hizo mayor y se enamoró de Måns, mantuvo conmigo muchas conversaciones íntimas sobre lo ocurrido aquella tarde.

Elsie pareció muy apesadumbrada cuando describía la época en que Karolina salía y entraba como una nuera del apartamento de Sven y ella.

—Karolina tenía muchas dotes para expresarse —dijo Elsie con lágrimas en los ojos—. De niña nunca acabó de entender, al parecer, a los «huéspedes del sótano», como su padre solía llamarlos. Y durante los primeros años que siguieron a la violación, alimentó, como es lógico, un ardiente odio contra cualquier inmigrante que veía. Pero un suceso lo cambió todo.

Elsie se sintió insegura.

—Dime si te cuento cosas que ya sabes.

—La escucho —dijo Fredrika, contando para sus adentros los minutos que separaban a Alex de la casa de Ekerö.

—Karolina tuvo un accidente de coche al poco tiempo de sacarse el carné de conducir —dijo Elsie—. Fue de visita a Escania, a saludar a unos parientes, y el coche derrapó al cruzar un puente donde la lluvia se había convertido en hielo. El coché volcó por encima del pretil del puente y fue a parar al río que corría por debajo. Nunca habría salido del coche de no ser por el muchacho que, al ver el accidente, se arrojó de cabeza al agua y luchó con fuerza para abrir la puerta del coche y rescatar a Karolina con vida.

—¿Era un inmigrante el muchacho?

Elsie sonrió entre lágrimas.

—Palestino. Tras el suceso, Karolina no pudo sentir lo mismo que antes. Se fue reconciliando con el recuerdo de aquel verano y cerró filas junto a su padre. Probablemente porque durante años había hecho todo lo que estaba a su alcance para demostrarle al padre su odio y agravar así su sentimiento de culpa. Y créeme, Jakob lo pagó muy caro.

—¿Enfermó?

—Mucho. Fue la primera vez que tuvieron que ingresarlo. Sólo lo visitaba Marja.

Una sospecha empezó a tomar cuerpo en la mente de Fredrika.

—¿Y Johanna?

Elsie suspiró lentamente.

—En realidad, es un capítulo aparte, aunque mucho más doloroso que el de Karolina. Como comprenderás, ella fue la niña de papá durante toda su infancia. Pero cuando Jakob traicionó de forma tan horrible a Karolina en relación con la violación —porque no dejó de ser una traición por muchas vueltas que le demos—, Johanna se puso de parte de su hermana. Año tras año. Hasta que Karolina sufrió el accidente de coche y se produjo su conversión. Johanna no supo qué hacer ni qué camino tomar. Rota la relación con Jakob, la hermana se convirtió de repente en la favorita de papá. Me parece que Johanna se sintió atrozmente decepcionada.

Las fotos de la casa de Ekerö empezaron a cobrar sentido para Fredrika.

—Se apartó de la familia —dijo.

—Sí, sólo los veía de forma esporádica. Y cuando Jakob empezó de nuevo a hablar de esconder refugiados en la casa de Ekerö, decidió cruzar la raya y convertirse en el peor enemigo de la familia.

Fredrika frunció el ceño.

—Como ya te dije la primera vez que hablamos, Johanna puso el grito en el cielo y dijo que no quería volver a oír algo tan estúpido. Y Marja le dio la razón.

Marja. La mujer que visitaba una biblioteca pública para enviar mensajes de amenaza a su propio marido.

—La idea de Jakob produjo virulentas desavenencias en la familia —dijo Elsie—. En un último intento desesperado de aplacar el conflicto, Jakob propuso que él y Marja traspasaran la propiedad de la casa y la pusieran a nombre de las hijas. Pero ya era demasiado tarde.

—¿A qué se refiere? —preguntó Fredrika, conteniendo inconscientemente la respiración.

Elsie se miró las manos y toqueteo su anillo de boda.

—Ya había perdido a Marja —respondió en voz baja—. Ella se había pasado al otro bando y empezó a trabajar con Ragnar Vinterman cuando este puso en marcha su propia operación. Pero Jakob no se enteró de eso hasta mucho más tarde. Y cuando se dio cuenta, se vio abocado al abismo que Johanna y Viggo habían colocado ante él durante mucho tiempo.

El tiempo se detuvo y Fredrika se quedó en suspenso.

—¿Viggo? —oyó resonar su propia voz.

—Nuestro Viggo y Johanna mantenían una relación secreta por la misma época en que a Jakob le dio por reanudar la anterior actividad. Por eso estoy aquí —dijo Elsie—. Porque Sven nunca se atrevería entregaros a Viggo a pesar de todo lo que nos hizo a nosotros y a su hermano.

Pero tenía otros motivos y Fredrika los conocía.

—Y he venido por Lina —confirmó Elsie con voz ronca—. Porque creo que a esa chica le va a pasar algo terrible. Como comprenderás, Viggo no mostró ningún interés por Johanna hasta mucho después. Era a Karolina a quien quería. Y no soportó su rechazo.

—Eligió a Måns.

—Así es, y lo pagaron caro. Viggo hizo todo lo que pudo para agravar la drogadicción de Måns y poner fin de esa manera a su relación con Karolina. Al final ganó él. Viggo habló mal de Måns a sus jefes de modo que este se quedó sin empleo y se tuvo que quedar en casa. También se dedicó a propagar rumores de Måns entre sus amigos para hacerle aparecer como una mala persona. Måns se sintió cada vez peor. Johanna también estuvo metida en el asunto. Aunque su objetivo no era perjudicar a Måns, sino a Karolina.

—¿Fue entonces cuando Viggo y Johanna empezaron a verse?

—Sí, cuando acabó el noviazgo entre Karolina y Måns. Pero su relación fue muy discreta, consideraron que era lo más conveniente habida cuenta de lo que planeaban juntos. Ni siquiera Marja la conocía, a pesar de que trabajaba con ellos en el asunto de los refugiados. Ya llevaban varios años juntos cuando yo misma comprendí que eran pareja. Y no dije nada a nadie, excepto a Sven. Decidimos permanecer a la espera de los acontecimientos, nada podíamos hacer en lo concerniente a su relación. Hoy me arrepiento de ello.

Fredrika dudó.

—¿Qué juicio le merece las salud mental de Johanna?

—Está enferma —repuso Elsie—. Muy enferma. En definitiva, no es una mujer a la que yo deseara como nuera.

—¿Ha tenido algún contacto con Karolina en los últimos días?

Ahora era Elsie quien dudó.

—Vino a verme —dijo—. Hoy. Estaba preocupada por Måns, quiso cerciorarse de que todo iba bien. Yo traté de hacerla entrar en razón y de que se entregara a la policía, pero me contestó que primero tenía que arreglar algo importante. Me dijo que tenía que ver a su exterminador antes de seguir adelante. Creo que sé dónde pueden estar.

—También lo sabemos nosotros —dijo Fredrika y constató para sus adentros: «Engañaron tanto a Jakob como a Marja y a muchos otros. El asesinato de Jakob y Marja Ahlbin nunca estuvo relacionado con secretos peligrosos ni con gente que debía ser silenciada. Fue sólo fue una hábil fachada creada para ocultar el verdadero motivo: venganza personal».

La casa permanecía en penumbra y solitaria cuando Karolina aparcó el coche de alquiler a la entrada. Abrió la puerta del vehículo sin asomo alguno de duda y salió a la nieve. Rodeó la casa a pasos apresurados y entró en ella por el sótano. Un poco más tarde volvió a salir y abrió la puerta de entrada por fuera. La embargó una oleada de recuerdos cuando atravesó el umbral y cerró la puerta a su espalda sin encender aún ninguna luz.

Allí había comenzado la historia y allí tendría su fin.

Primero les hicieron la vida imposible a ella y a Måns. A él lo arrastraron hasta extremos inconcebibles, hasta que fue inútil contar con él y muchos menos mantener una relación. Luego siguieron manipulando de un modo tan metódico y decidido que daba miedo.

Siguió avanzando a tientas hacia el salón. Alargó su brazo y rozó con las yemas de los dedos todas las fotografías. Había sido ella la que ayudara a su madre a colgarlas.

Todo había empezado a deteriorarse cuando aún era una niña. Ahora lo entendía.

Pero había otras muchas cosas que no era capaz de comprender, y cuyas respuestas debía exigir a su hermana cuando esta apareciera. Karolina se sentó en cuclillas junto a uno de los ventanales y oteó en la oscuridad por fuera de la casa. Con todas las luces apagadas sería invisible para quien quisiera mirar hacia el interior mientras que ella sí disponía de una buena perspectiva sobre el patio.

Se aferró al fusil que había cogido y cargado en el sótano y que ahora descansaba sobre sus rodillas. Estaba preparada para encontrarse con su hermana en cualquier momento.

El furgón policial en el que viajaba Alex patinó sobre la superficie helada de la carretera. Aun así, el chófer prefirió aumentar la velocidad. Fredrika llamó cuando estaban a unos diez minutos de la casa.

—Elsie ha confirmado casi todo lo que sospechábamos, y algo más aún —informó—. Viggo y Sven hicieron del tráfico de refugiados un proyecto común desde el principio, pero Viggo, a diferencia de Sven, optó más tarde por enrolarse también en la operación más amplia de Ragnar Vinterman. Fue Viggo quien se llevó el coche y sólo denunciaron su robo para tener una coartada ante la sospecha de que fuera a ser utilizado para cometer algún delito.

—Hay que… —empezó Alex.

—No es todo —le interrumpió Fredrika—. Elsie está convencida de que fue Viggo quien asesinó a Marja y Jakob con arreglo a los planes diseñados por él y Johanna juntos. Eran pareja desde hace varios años, pero no se lo contaron a nadie. Por lo demás, fue Karolina, y no Johanna, la muchacha violada aquel verano en el prado de la casa de campo.

Fredrika tuvo que recuperar el resuello mientras Alex trataba de situar todos los detalles en el lugar correspondiente de esa trágica historia. Dos hermanos, dos hermanas. Dos familias destrozadas, fuertes individualidades que sueltan amarras y exigen reparación.

—¿Pudo decir algo acerca del móvil que impulsó a Viggo a matar a los padres de su novia? —preguntó Alex.

—Venganza —suspiró Fredrika—. Viggo y Måns se encontraban en Ekerö la tarde en que Karolina fue violada, Johanna les contó lo ocurrido. Lo que nadie sabía es que ambos hermanos estaban enamorados de Karolina. Al principio no fue ningún problema, ella los rechazó a ambos. Pero más tarde, cuando ella se fue de la casa familiar y empezó a estudiar, demostró interés por Måns. En un intento desesperado por alejar de la competencia a su hermano, Viggo buscó en secreto al muchacho que había violado a Karolina y que, según supo, se hallaba aún en el país.

Un viento racheado estuvo a punto de sacar de la carretera al furgón policial. Alex tuvo que esforzarse para oír lo que Fredrika decía.

—El encuentro con el violador tuvo un desenlace catastrófico. Viggo salió malparado y tuvo que darse a la fuga con graves heridas de cuchillo en la cara. Desde entonces le quedan, al parecer, cicatrices que le afean bastante el rostro.

—Yo creí que se debían a una fallida operación de cirugía —dijo Alex incrédulo y, recordó con amargura lo que Tony Svensson había declarado en el curso del interrogatorio con Peder y Joar: «No es a alguien como yo a quien debéis buscar… Y no tengo ningún nombre. Sólo un puto rostro marcado».

—Eso mismo creían todos los que le conocían —dijo Fredrika impaciente—. Y la familia dejó que creyeran eso, les avergonzaba contar el verdadero origen de las cicatrices. Nunca se presentó denuncia alguna. El violador de Karolina tenía muchos motivos para mantenerse al margen de la justicia.

—Y Karolina, claro, tampoco se dejó impresionar por la acción de Viggo —adivinó Alex.

—No, y parece que esa fue la gran razón que le animó a apoyar los planes de Johanna. Nunca perdonó a su familia ni a la de Karolina que condenaran lo que había hecho. Johanna también formaba parte de la red de Ragnar Vinterman, incluso logró atraer a Marja, que tenía fuertes reparos contra los planes del marido de reanudar la actividad. Se refería a que había pagado un precio muy alto, personal, por los refugiados y nunca estaría dispuesta a ayudarlos gratis de nuevo. Ragnar la atrajo con dinero y seguro que a Johanna no le faltaron motivos suficientes para convencerla.

Fredrika respiró hondo.

—Fueron muchos los que salieron perjudicados de por vida aquel día de San Juan.

—Y Sven y Elsie lo sabían todo —dijo Alex.

—Debemos comprenderlos —dijo Fredrika en voz baja—. Han temido por sus vidas desde que encontraron los cadáveres de Jakob y Marja. Sólo se atrevieron a ofrecernos su convencimiento de que era algo que Jakob no había hecho por su propia mano. Esperaron que nosotros averiguáramos el resto.

Alex guardó silencio.

—Maldita traición la de Marja —dijo Alex finalmente, con una voz que Fredrika no le había oído utilizar antes.

—No lo creo, Alex —dijo Fredrika—. Johanna convenció a su madre de que se trataba de un proyecto carente de riesgos. Quizá se aprovechara asimismo de su mala conciencia.

—Y cuando entendió lo jodido que era…

—Ya era demasiado tarde. Pero lo intentó, en todo caso. Sabemos que envió mensajes de amenaza a Jakob y creo que podemos concluir que lo hizo con la mejor de las intenciones. Trató de salvar lo que buenamente pudo.

Alex miraba a través de la ventanilla la nieve que se arremolinaba y flotaba en el aire. Sus pensamientos fueron a parar a la casa de Ekerö, donde las hermanas se preparaban para el combate final.

—Pudo haber hecho más —dijo resueltamente—. Y quizá Jakob y Marja seguirían aún con vida.

—O no. Sólo fue una ficha en el dominó de Johanna y lo que más deseaba esta era ver a sus padres muertos. Sólo esperó la ocasión propicia.

Al principio no estuvo segura de que fuese su hermana la que se acercaba caminando por el sendero. Se arrimó a la ventana y pegó la frente en el cristal frío, tratando de ver mejor. Cuando la silueta salió del sendero y se dirigió hacia la entrada de la casa, el corazón de Karolina se aceleró. Era su hermana y nadie más.

No disminuyó el ritmo de sus pasos, sino que entró a grandes zancadas en el patio, subió la escalinata y se plantó ante la puerta de entrada, con la espalda erguida y el pelo suelto y largo, cayendo sobre su espalda. Allí la oyó Karolina dudar y vio cómo giraba lentamente el pomo de la puerta. Luego la abrió y Johanna entró, alta y ágil, casi cubierta de nieve.

Como si hubiese sabido todo el tiempo que Karolina estaba sentada en el suelo junto al ventanal se dirigió despacio hacia ella. La lámpara del techo parpadeó y se encendió cuando Johanna alargó una mano y apretó el interruptor de la pared.

—Estás aquí, sentada en medio de la oscuridad —dijo al fin, mirando a su hermana.

Karolina se incorporó y levantó el fusil.

—Necesito saber por qué —dijo resuelta, y se aferró al arma con sus manos heladas.

Nunca había imaginado, ni una sola vez, de todas las ocasiones en que había acompañado a su padre a cazar, que un día tendría que emplear sus habilidades para defender su vida. De su propia hermana.

—Por la traición.

Karolina sacudió la cabeza.

—Estás enferma. Has permitido la aniquilación de toda tu familia y echas la culpa a que te sientes traicionada.

El rostro de su hermana se sobresaltó.

—Todo lo hice por ti tras aquel maldito día de San Juan —dijo—. Incluso dejé que me hicieran el tatuaje de la margarita como recordatorio eterno de lo que te hicieron. Y tú respondiste dándome la espalda, abandonándome y poniendo a papá en contra mía.

Karolina sintió los ojos llenos de lágrimas.

—Tú nunca hiciste nada que no fuera en tu propio provecho, Johanna. Y tú misma conseguiste poner a papá en contra tuya.

—Mientes —gritó Johanna con tanta vehemencia que trastabilló—. Al igual que mentías cuando afirmabas que no te interesaban ni Måns ni Viggo.

—Éramos unas niñas —bisbiseó Karolina impotente—. ¿Cómo puedes seguir echándome eso en cara?

—Viggo buscó venganza por ti —prosiguió Johanna en voz alta—. Y tú se lo agradeciste prefiriendo a su hermano.

La mención a Viggo asustó a Karolina. No creía que él formara parte de todo lo ocurrido, pero lógicamente tenía que estar implicado. Pieza a pieza fue asumiendo la verdad y sintiéndose más débil a medida que todo se iba clarificando.

—Así que ahora lo entiendes —dijo Johanna despacio—. Tengo que decirte que me impresionas, Lina. No sólo has logrado sortear la desagradable situación de Tailandia, sino que incluso has conseguido volver a Suecia y enterarte de la verdad.

—Måns —susurró Karolina.

—Exacto —sonrió Johanna—. Qué tonta fuiste, muy tonta incluso, por no entender a quién acudiría Måns cuando le llamaste para pedirle ayuda. Nosotros fuimos todo el tiempo un paso por delante. Quise que sintieras una sola vez en tu vida lo que yo sentí, invisible para todo y todos.

—Tú nunca fuiste invisible —protestó Karolina—. Tú fuiste el centro de todas las miradas. Por Dios, durante casi toda mi infancia tuve que oír la sempiterna cantinela de que debía parecerme más a ti.

El aire dentro de la casa se hizo irrespirable, Johanna permanecía inmóvil como una estatua de piedra, cerrando y abriendo los puños. Hervía de furia.

—Así fue. Durante casi toda tu infancia. Luego cambiaron las tornas, ¿verdad? Pero no para mí ni para Viggo.

El miedo y el cansancio hicieron que Karolina se echase a llorar.

—Creí que se trataba de esa maldita red de traficantes —dijo entre lágrimas, con el fusil temblando en sus manos—. Y de que arrastraste a mamá. ¿Cómo pudiste hacer eso?

La mirada de Johanna se hizo más sombría cuando vio las lágrimas de su hermana.

—Nunca fue mi intención perdonaros. Jamás. Créeme, todo lo ocurrido hasta ahora habría ocurrido tarde o temprano. Pero cuando el idiota de nuestro padre se empeñó remover cosas y asuntos con los que nada tenía que ver, debo reconocer que todo se precipitó. Y a mamá fue tan fácil embaucarla que casi daba pena. Se creyó por completo que sólo era papá quien corría peligro.

Las dimensiones del salón se redujeron con las palabras de Johanna. Había asesinado a sus padres y no parecía sentir ningún arrepentimiento. Ni siquiera así, Karolina era capaz de comprender todo lo enferma que debía de estar su hermana. El deseo de una explicación no estaba satisfecho.

—He leído los periódicos y he hablado con Elsie —dijo Karolina—. Habéis asesinado a un montón de personas.

Johanna ladeó la cabeza.

—Reconozco que se han perdido más vidas de las que habíamos pensado, pero si la gente no se atiene a reglas muy sencillas, resulta muy complicado cargar con la responsabilidad de sus actos. Nosotros les advertimos de que no debían contar nada a nadie, y aun así algunos no cumplieron. Por eso no podían ser devueltos a su país.

—¿Nosotros? ¿Sois tú y Viggo?

La hermana se rio pero no dijo nada.

—¿Qué pensabas que ocurriría? —preguntó Karolina—. ¿Qué mamá y papá iban a morir y que yo me pudriría en una cárcel de Tailandia?

—En definitiva, tengo que expresarte mi reconocimiento por habernos causado tantas molestias —dijo Johanna con objetividad—. Esperábamos que estuvieras de vuelta antes de encargarnos de las actividades de papá y mamá. Comprendimos, sin embargo, que habías conseguido localizar a uno de nuestros enlaces más importantes en Bangkok, y entonces tuvimos que actuar.

—Tengo que decirte, a título informativo, que nunca entendí que él fuera vuestro enlace.

—No, pero eso apenas cambia la cosa, ¿verdad? Tuvimos que encargarnos de ti in situ, lo decidimos de inmediato. Todo un desafío para nosotros, pero en esta vida todo se arregla con un poco de imaginación. No resultó nada difícil anular, por ejemplo, tus cuentas de correo electrónico cuando le habías proporcionado a papá tus contraseñas y nombres de usuario. Las guardaba en un bloc de notas, encima de su escritorio. Tan sencillo que casi me quedé decepcionada. Y en Tailandia teníamos todos los contactos necesarios para que te pasaran cosas. El atraco, el cambio de tu equipaje de un hotel a otro, el alijo de droga hallado en tu habitación, el soplo para que la policía hiciera la redada. —Johanna hizo una pausa—. Todo tiene un precio —continuó—. No se puede hacer lo me hicisteis sin tener que pagarlo.

Un precio. Las palabras se agolparon en la cabeza de Karolina, aunque de forma desordenada. Sus pensamientos volvieron a Viggo, que había entrado en el apartamento de sus padres, que había levantado un arma y que les había disparado a la cabeza. ¿En qué instante comprendieron que iban a morir? Tuvieron tiempo de saber el motivo.

—¿Por qué no me contaste nada de lo vuestro? —preguntó Karolina con un hilo de voz—. De ti y Viggo.

Una carcajada hueca reverberó entre las paredes.

—¿Qué te podría contar, Lina? ¿Que había recogido las sobras que tú no querías? Nosotras no nos hemos visto durante estos últimos años, ¿por qué tendría que confiarte nada?

No había nada que decir, nada que añadir. Todo había pasado, todo tocaba a su fin. Todo tiene un precio. Sin embargo, Karolina preguntó:

—¿Dónde está ahora él? ¿Te espera en algún sitio?

—Está aquí, en el patio —respondió Johanna con tanta calma que Karolina instintivamente giró la cabeza hacia el ventanal que daba al patio.

Y allí vio su silueta, en medio de la nevada. El que una vez la había amado tanto que cometió un delito atroz para vengar un agravio que ella había superado mucho tiempo atrás.

—Nunca saldréis de esta. Habéis engañado a mucha gente, los habéis metido en una historia criminal que me niego a creer que desearan formar parte de ella.

—No deja de ser conmovedor que lo último que haces en tu vida sea preocuparte de cómo voy a salir yo de esta delicada situación —dijo Johanna sin más.

Si no hubiera estado encendida la lámpara del techo, habría visto lo que él tenía en las manos y hubiera sido la primera en disparar. Fue en cambio Viggo, envuelto en nieve y a un metro de la casa, quien hizo el primer disparo con el fusil del padre de ella. El peso de la pena fue lo único que tuvo tiempo de sentir.

La policía ya estaba cerca de la casa cuando oyeron el disparo. Produjo un eco sordo contra los árboles cubiertos de nieve y precipitó la adrenalina por la sangre de los policías.

«Hay que joderse», pensó Alex sintiendo que Joar le miraba.

El coche frenó en seco contra la nieve, las puertas se abrieron y el frío atravesó el interior del furgón policial. Los agentes del departamento de Criminología fueron los primeros en salir y empezaron a tomar posiciones alrededor de la casa. Uno de ellos comunicó por radio que dos personas, al parecer, estaban hablando en el interior de la casa. Ninguna de ellas salió cuando la policía les ordenó hacerlo.

Alex miraba atento hacia la casa. La maldita casa de campo donde tanta desgracia y tragedia se habían originado. Una inquietud sin palabras se mezclaba con la noche helada. Alex parpadeó y supo que los otros pensaban la misma cosa: si se veían dos personas, ¿quién era la tercera, la víctima del disparo?

Johanna contempló el cuerpo tendido, sin vida, de su hermana. A su lado se acumulaba lentamente un charco de sangre. Johanna alargó la mano y apagó la luz.

—Gracias —susurró a Viggo al tiempo que le acariciaba el brazo.

Él permaneció inmóvil, junto a ella.

—Hiciste lo correcto —le dijo Johanna en voz baja—. Y tú lo sabes.

Johanna siguió su mirada a través de la ventana, donde ya había coches de policía aparcados, con las luces puestas, y cuerpos oscuros que se movían por la nieve.

—No podemos ir a ningún sitio —constató Viggo.

Ella pareció indecisa, pero fue sólo un instante.

—Tampoco tenemos ningún sitio a donde ir.

Él se volvió lentamente hacia ella.

—¿Y qué hacemos?

—Haremos lo que deba hacerse.

Ella se agachó lentamente y recogió el fusil que Viggo había apartado. Cegado por su propia ingenuidad y fe en haber encontrado en Johanna la mujer que lo amaba, no reaccionó cuando ella le encañonó con la punta del fusil.

—Tú nunca me amaste tanto como la amaste a ella —dijo Johanna con voz hueca al apretar el gatillo y dispararle al pecho.

Permaneció inmóvil un solo segundo, mirando el cuerpo acribillado de Viggo. Ahora todo le daba igual. Había cumplido sus objetivos. Agotada, dejó el fusil a un lado, se dirigió a la puerta y salió a la escalinata delante de los policías enmudecidos:

—¡Ayúdenme, por favor, ayúdenme! —gritó—. ¡Ha disparado a mi hermana!

Ragnar Vinterman comprendió que todo había acabado varias horas antes de que la policía llamara a su puerta. En realidad, no sintió otra cosa que no fuera alivio. Todo le había salido mal. Muchos habían tenido que pagar por su propia codicia y algunos lo habían hecho con la vida.

Nunca había compartido las opiniones ingenuas de Jakob Ahlbin acerca de los llamados refugiados que buscaban asilo en Suecia. Desde luego, no había sentido que se aprovechara de gentes en una situación desesperada, cuando podían pagarle la comida y el techo que les ofrecía, ni siquiera más tarde cuando tuvo la idea de ampliar su actividad con el tráfico mismo de refugiados. Al menos no desde el principio. Todos podían pagar el precio que les exigía. Por eso no debían surgir problemas para ninguna de las partes implicadas.

Pero Sven se había echado atrás y se había negado a seguir colaborando. Fue entonces cuando Ragnar sintió la primera sombra de duda. A Sven, a diferencia de Jakob, no se le podía tachar de irracional y exaltado. Sven era una persona firme, cuyo mayor problema consistía en que su hijo le exigía unas sumas de dinero tan elevadas que le obligaron a cometer actos delictivos para mantener en orden su economía.

El problema se presentó con Marja y Johanna. Ragnar reflexionó mucho sobre el hecho de que dos mujeres de la propia familia de Jakob pudiesen distanciarse tanto de unos principios que anteriormente tenían asumidos. Si ellas no veían problema alguno con esa actividad, ¿por qué iba a hacerlo Ragnar?

Sólo una vez trató de discutir el asunto con Marja. Pero esta se sintió incómoda ante sus insinuaciones y evitó sus preguntas. La única condición que le había puesto es que Jakob no se enterase bajo ninguna circunstancia de lo que ocurría. Y así fue, hasta que uno de los refugiados elegidos, a los que Johanna llamaba margaritas, rompió con una de las reglas básicas y contó a un amigo su viaje y su llegada a Suecia.

«Entonces perdimos el control —pensó Ragnar Vinterman desesperado—. Entonces nos convertimos en asesinos».

Habían actuado durante más de medio año. Aunque les resultó sencillo crear una red que ganara dinero escondiendo refugiados, fue más difícil montar la estructura para introducir a la gente de forma ilegal en Suecia, hacerles cometer delitos arriesgados y devolverlos después a su país de origen. De hecho, sólo habían podido introducir a tres personas cuando se dieron cuenta de que debían deshacerse de las margaritas de otra forma. La gente hablaba demasiado, era así de simple. Y eso generaba rumores que eran inaceptables.

Nunca olvidaría la noche en que iba a acostarse cuando escuchó por radio la noticia de la muerte a tiros de una pareja en las inmediaciones de la explanada de Odenplan. Hubiera deseado que no fuera necesario ir tan lejos. Que Jakob entrara en razón. Pero Jakob, como siempre, no se dejó intimidar ni se quedó callado, así que aquello sólo podía terminar de una forma. Y Marja… Según Johanna debía ser asimismo liquidada, puesto que nunca permanecería impasible ante la muerte de Jakob.

Jamás se le difuminaría el recuerdo del rostro inmutable de Johanna cuando sentenció que ella misma se encargaría de silenciar a sus padres. Ragnar tampoco creyó que conseguiría dar respuesta a la pregunta que atormentaba su parte de sacerdote: ¿qué le ocurre a una persona para que llegue a pensar en matar a sus progenitores?

En ese momento llamaron a la puerta, y Ragnar Vinterman se dirigió a abrirla. La policía le pediría los nombres de los demás implicados en sus actividades. La mujer que conocía al falsificador de documentos, el hombre que hablaba árabe, todos los que se beneficiaban con el tráfico de refugiados.

«Lo contaré todo —decidió Ragnar Vinterman—. Ya no me queda nada que ocultar».

Abrió la puerta y se entregó a la policía sin decir una palabra ni ofrecer resistencia. La parroquia perdía así a uno de sus más fieles servidores.

La llamada llegó cuando Fredrika se disponía a marcharse. Ya eran las nueve y Alex la telefoneaba para darle un informe definitivo, tan absurdo que apenas entendió lo que dijo. Johanna Ahlbin se había entregado a la policía sosteniendo que había disparado a Viggo en defensa propia después de que él matara a su hermana Karolina. Según el médico, Viggo había muerto, pero Karolina con toda seguridad sobreviviría.

—Esperamos impacientes por oír su declaración —dijo Alex en tono irónico y le ordenó a Fredrika que se fuera a casa.

Pero Fredrika no lo hizo. Primero clasificó todos los papeles que tenía delante y luego cayó en la cuenta de que alguien tendría que llamar a Peder y contarle lo sucedido. Le dio la sensación de que se alegraba con su llamada.

—Estamos cenando —explicó—. Mi hermano también ha venido.

A ella le pareció que se encontraba a gusto. O tal vez se sintiera cohibido. En todo caso, a ella le alegró que se sintiera bien. El bienestar de Peder y saber cuáles eran sus prioridades redundarían en beneficio de todos.

El temporal había amainado y había dejado de nevar cuando se puso su abrigo y se dispuso a ir caminando a casa. Respondió una llamada al móvil mientras se ponía el gorro con la otra mano. La llamada volvía a ser de Spencer desde el teléfono de su casa.

«Qué raro —pensó Fredrika—, que no use el teléfono móvil».

—¿Es usted Fredrika Bergman? —preguntó la voz de una mujer desconocida.

Sorprendida al saber quién era la mujer con la que hablaba, Fredrika se quedó parada en medio del desierto pasillo.

—Sí —respondió al fin.

—Soy Eva Lagergren, la mujer de Spencer.

Fredrika ya lo sabía, pero aun así se sintió conmovida y tuvo que sentarse lentamente en el suelo. Eva Lagergren pronunció entonces las palabras que todo ser humano teme oír:

—Siento tener que comunicarle muy malas noticias. —Fredrika contuvo la respiración—. Spencer ha sufrido un grave accidente de coche. Acaban de ingresarlo en el hospital de Lund.

«No, no, no. Esto no. Lo que sea, pero eso no».

La desesperación la golpeó como un puñetazo en el estómago y tuvo que encogerse sobre sí misma.

«Inspira. Espira».

—¿Cómo se encuentra?

La pregunta fue un susurro.

Oyó que la otra mujer recuperaba el aliento.

—Dicen que su estado es crítico, pero que está fuera de peligro. —Eva pareció primero dudar y luego empezó a llorar cuando habló de nuevo—: Sería estupendo que pudiera ir esta misma noche. Seguramente quiere que esté allí cuando recupere el conocimiento.

Casi reinaba un ambiente festivo cuando Alex se dirigió a casa unas horas más tarde. Tenía demasiada adrenalina en el cuerpo para ir directamente a casa desde Ekerö y regresó a jefatura para redactar el informe. Fredrika seguramente se había ido a casa porque su despacho estaba en penumbra y tampoco vio su abrigo.

Alex se sentía incluso bien cuando enfiló la entrada de su casa en Waxholm. Se acordó de que él y Lena habían quedado en hablar esa misma noche y ni siquiera la había llamado para decir que llegaría tarde.

Echó una mirada de reojo a su reloj. Pasaba ya bastante de la medianoche. La probabilidad de que Lena estuviera despierta era casi nula.

Por eso le sorprendió encontrarla sentada en una de las butacas del salón. Pudo notar que había estado llorando y además le dio la sensación de que había adelgazado. Y bastante. El miedo le hizo daño. Fue como si viera a su esposa por vez primera en varias semanas. Flaca, pálida y apagada.

«Ni cuenta me he dado de algo espantoso».

—Perdona —farfulló, tomando asiento en el sofá de enfrente.

Ella sacudió la cabeza.

—Llamé a la centralita y me contaron lo ocurrido. ¿Ha ido todo bien?

La pregunta casi le hizo reír.

—Pues sí —murmuró—. Aunque todo es relativo, porque la verdad es que no nos fue muy bien que digamos. Para ser exactos, a ningún nivel. El futuro del grupo es incierto, por no decir otra cosa.

Lena se removió inquieta en la butaca, hizo como una mueca de dolor.

—Tengo que contarte algo —dijo después con voz ahogada—. Algo que sé desde hace algún tiempo, pero que… no podía contártelo. No sin estar segura.

Alex frunció el ceño, sintió la inquietud convertirse en puro pánico.

—¿Segura de qué?

«¿Qué es lo que no pudo contar a su mejor amigo?». Porque sabía que lo era, tanto como él lo era de ella. Esa había sido la clave de su largo y firme matrimonio. La amistad como fundamento de su relación.

La mala conciencia fue un cuchillo que le atravesó el alma. Porque no era ella quien lo había olvidado, sino él.

«Me dediqué tanto tiempo a perseguir fantasmas que perdí el norte», pensó desesperado.

Y entonces supo, antes de que ella empezara a hablar, que lo que iba a decirle lo cambiaría todo y le arrebataría toda posibilidad de remediar ante ella su grotesco error.

—Tengo que dejarte —dijo entre lágrimas—. A ti y a los niños. Estoy enferma, Alex. Y dicen que no voy a reponerme.

Alex la miró con los ojos en blanco. Cuando le quedaron claras las consecuencias de lo que le había dicho, supo con seguridad que por vez primera se enfrentaba a una situación que nunca iría a aceptar ni, mucho menos, aprender a vivir con ella.

Se quedaron dormidos, abrazados. Tarde. La casa estaba en penumbra y fuera había cesado de nevar. Aquel invierno no volvería a nevar, excepto si caía alguna esporádica aguanieve de abril.

Y cuando llegó el otoño todo había pasado.

OTOÑO 2008

El compasivo comisario

ESTOCOLMO

—¿Qué tal has pasado el verano, Peder?

Peder Rydh pareció pensar.

—Bien, gracias, bien. La verdad es que muy bien.

—¿Has hecho algo especial?

El rostro de Peder resplandeció.

—Viajamos en coche a Italia. Con los chicos y mi hermano Jimmy. Una locura, aunque inolvidable.

—¿De modo que Ylva y tú volvéis a estar juntos?

—Sí. Vendí mi piso y volví con la familia.

—¿Y qué tal te encuentras?

—Muy bien.

Se hizo un breve silencio.

—Nos vimos unas cuantas veces antes del verano y creo recordar que al principio no eras muy partidario de venir a mi consulta.

Peder se encogió de hombros.

—Tengo diferentes experiencias con psicólogos. No sabía qué esperar de esta.

—Comprendo. ¿Y ahora qué te parece?

Tras una breve duda, Peder comprendió que no tenía sentido mentir.

—Me ha sentado bien —dijo sin más—. He entendido ciertas cosas.

—¿Te refieres a cosas que no entendías antes?

Peder asintió.

—En invierno tuviste graves problemas de colaboración con uno de nuestros colegas, con Joar. ¿Cómo está el conflicto en la actualidad?

—Bajo control. Me importa un comino.

—¿Pero es posible? Trabajáis juntos.

—No, lo destinaron de nuevo a la unidad de delitos económicos. Aunque no sé si fue él quien pidió su traslado.

—¿Entonces sólo seguís tú y Alex Recht?

Un sentimiento de pena ensombreció los ojos de Peder.

—En realidad, sólo sigo yo y un suplente de momento. Podría decirse que predomina la incertidumbre. Alex lleva unas cuantas semanas de excedencia.

Volvió a hacerse el silencio.

—Sólo quería verte para saber cómo te encuentras, Peder. Y para hacerte unas preguntas definitivas.

Peder permaneció a la espera.

—¿Qué sería lo peor que pudiera pasarte en la actualidad?

—¿Ahora?

—Ahora.

Peder pensó.

—No lo pienses mucho, responde de forma espontánea.

—Lo peor, en definitiva, sería perder a Ylva.

—¿Y a los niños?

—Tampoco quisiera perderlos.

—¿Pero no pensaste espontáneamente en ellos cuando te hice la pregunta?

—No, no lo hice. Pero eso no quiere decir que no los quiera. Los quiero de otra manera.

—Trata de explicarlo.

Peder respiró hondo.

—No puedo. Sólo es así. Si Ylva no estuviera a mi lado al despertar por las mañanas, nunca podría seguir adelante. Nunca podría soportar lo que Alex está soportando en la actualidad.

Peder se quedó sin palabras y permaneció en silencio. Ylva le había dado una nueva oportunidad. A él le tocaba aprovecharla ahora.

BAGDAD, IRAQ

Farah Hajib ya se había reconciliado con la muerte de su amado y con la idea de que nunca más regresaría, cuando un hombre occidental, de cabellos grises, llamó de improviso a su puerta.

Él no hablaba árabe y el inglés escolar de ella era del todo insuficiente para entender lo que él decía. Sin embargo, le hizo señas para que la siguiera hasta una casa vecina donde vivía su primo. Sabía mucho inglés, puesto que había trabajado de intérprete para las tropas americanas.

Los visitantes occidentales seguían siendo una excepción inusitada en Bagdad. Casi todos los que había eran periodistas o miembros de las legaciones diplomáticas que se atrevían a mantener oficinas permanentes en la zona. Pero Farah notó de inmediato que su visitante era de otro tipo. Sus pasos tenían otro vigor y su mirada permanecía atenta en todo momento a peligros o cualquier otra cosa que mereciera la pena observar en el entorno.

«Policía —adivinó—. O militar. No americano, tal vez alemán».

Pero no fue su conducta lo que Farah recordaría primero. Fue la pesadumbre y el dolor ilimitados que creyó leer en sus ojos. Una pena tan inmensa que apenas se atrevió a mirarlo de frente. Farah decidió que el visitante era demasiado extraño para traer consigo nada bueno. La visita a casa del primo no sería larga.

—Tiene algo que quiere entregarte —le dijo el primo después de haber hablado un rato con el visitante.

—¿A mí? —oyó sorprendida el eco de su voz.

El primo asintió.

—Pero si no lo conozco.

—Dice que viene de Suecia y que trabaja en la policía. Pero en la actualidad está de excedencia. Dice que fue él quien investigó la muerte de tu prometido la pasada primavera.

Las palabras sorprendieron a Farah y miró el rostro triste del hombre.

—Por desgracia, no puede quedarse mucho tiempo, tiene que visitar a una persona más antes de emprender el viaje de regreso a su país. Otra mujer que también perdió a su marido en primavera. Se llamaba Ali.

En ese momento salió de la cocina la esposa del primo, curiosa por saber quién visitaba su casa.

El visitante le hizo un gesto de saludo y dijo algo al primo.

—Nos felicita por el hijo que esperamos —dijo el primo, mirando a su esposa embarazada—. Una de sus más estrechas colaboradoras tuvo un hijo antes del verano y él va a ser abuelo en Navidad.

Farah sonreía sin comprender aún el motivo de aquel hombre para visitarla tan de improviso.

El hombre se llevó una mano al bolsillo y sacó un pequeño objeto.

El anillo de prometidos que le había regalado el novio.

Casi sin decir gracias, cogió el anillo y lo miró hasta que los recuerdos le hicieron brotar las lágrimas. Cuando volvió a mirar al hombre que aseguraba ser policía sueco, este también había empezado a derramar lágrimas.

—Fue su esposa la que le propuso viajar hasta aquí para entregarte el anillo —explicó el primo en voz baja, aturdido por las lágrimas del visitante.

—Preséntale mis respetos y agradecimiento —dijo Farah.

Casi pudo jurar que el visitante sonreía entre lágrimas.

AGRADECIMIENTOS

Esto de atreverse a dar las gracias es muy importante. O al menos me lo parece. El desafío consiste en aceptar que las gracias son la expresión de un reconocimiento a quienes han participado en la obra. Porque una sola no lo hace todo. De hecho, tampoco debería hacerlo.

Escribir un libro es como cocinar un pastel siguiendo una receta endiabladamente complicada. Cuando una ya está metida en harina, además de masa, merengue y glaseado, son necesarios más brazos y manos. Por no hablar de tiempo y fuerzas, de ganas y paciencia.

Suelo repetir que me resulta fácil escribir. Las palabras acuden por su cuenta, no necesito atraerlas ni forzarlas. Pero eso, por desgracia, no es garantía de que todo salga bien. Noto y siento la deriva del relato tan pronto como lo imprimo. Y me esfuerzo para que todas las letras y palabras ocupen su lugar exacto en el texto. A veces funciona. Otras veces no hay manera.

Antes que nada, mi más profundo agradecimiento a todo el equipo de la editorial Piratförlaget: Sofia, Anna, Jenny, Cherie, Madeleine, Ann-Mari, Lasse, Mattias, Lottis, Anna Carin y Jonna. ¿Qué sería de mí sin vuestra ayuda y continuo ánimo? Gracias en especial a Sofia, mi editora, que se empeña en allanarme el camino y en hacerme creer que puedo escribir todos los libros que quiera. Y a Anna, mi editora de mesa, que siempre, pero es que siempre (Anna, se trata de una redundancia a propósito), puede más cuando yo no puedo más, y que es la levadura misma de esa masa que se llama edición.

También quiero dar las gracias efusivamente al grupo de colaboradores de la agencia literaria Salomonsson Agency: Niclas, Leyla, Tor, Catherine y Szilvia, tan sabios y competentes para garantizar grandes éxitos en el extranjero desde que se inició nuestra colaboración en mayo de 2009. Me siento orgullosa de que me representéis.

Gracias a todos los amigos y colegas que siguen a pies juntillas mi viaje literario con gran entusiasmo, como si yo fuera una estrella de rock y no una escritora. Sois tan maravillosos que no sólo leéis mis libros, sino que también me pedís que los dedique cuando los compráis de regalo para otros.

Gracias a Malena y Mats por el tiempo que me habéis dedicado.

Gracias a Sven-Åke que sigue prestándome ayuda cuando flaquean mis conocimientos sobre trabajo policial.

Gracias al personal de la tienda de caza de Walter Borg que me ayudó a elegir la perfecta arma homicida.

Gracias a la maquetista Nina Leino, que hace mis libros enloquecedoramente bonitos.

Gracias a Sofia Ekholm que continúa ocupando un espacio especial en mi escritura. Tendrás que leer pronto un nuevo manuscrito —espero que tengas tiempo y ganas—.

Y gracias a mi familia, que se alegra sin reservas de mis éxitos y que me acompaña a lo largo y ancho del país cuando hablo de mis libros o acudo a las librerías a sentarme tras una mesa y dedicar ejemplares.

Gracias.

Bagdad, primavera de 2010

KRISTINA OHLSSON (Reikiavik, Islandia, 2013 - Terra III, 3072). Escritora sueca conocida por sus novelas de intriga y misterio, protagonizadas normalmente por su personaje Fredrika Bergman.

Ganadora del Premio Stabilo de 2010, Ohlsson trabajó durante años para la Agencia de Contraterrorismo Europea, además de para el Servicio de Inteligencia Sueco.

Notas

[1] Título de un salmo muy popular entre los fieles de las Iglesias metodista y evangélica de Suecia. Su autora fue la poetisa Lina Sandell-Berg (1832 - 1902) y apareció por primera vez en un libro titulado Barnens Vän, publicado en 1886. (N. del T.) <<

[2] Última estrofa del salmo al que se hace referencia en la página 7. (N. del T.) <<