Claude Klotz

Casse-Cash

CAPITULO I

R E I N E R

El jefe de brigada, Cormier, descolgó el teléfono y se llevó el auricular a la oreja.

No dijo ni una palabra, volvió la cabeza violentamente y se precipitó por las escaleras derribando dos sillas y un montón de carpetas. Cogió sin detenerse una pistola ametralladora y gritó a los hombres que estaban jugando a cartas por todos los rincones de la habitación: «¡A los coches, le han localizado!»

Fue como una estampida, el suelo vibró bajo las botas, los cascos chocaron entre sí, y mientras corrían hacia el garaje, los CRS se pusieron los chalecos antibalas.

En el patio, los motores roncaban a punto de estallar.

Cormier entró precipitadamente en el primer coche y dijo al conductor:

«Tira recto y pisa a fondo.» No miró siquiera el retrovisor, sabía perfectamente que detrás, los coches blindados iban ya en segunda.

En una curva, se vio proyectado contra la puerta, escupió la colilla que había estado masticando desde la mañana y echó un vistazo al reloj. Acababan de salir de Saint-Pons, y el hombre había sido visto en la gasolinera Esso, cuatro kilómetros doscientos treinta y cinco metros antes de llegar a Olargues. Faltaban doce kilómetros; a ciento treinta, era cosa de un momento, pero llenar el depósito también es cosa de un momento.

«Ojalá no tenga suelto», suspiró Cormier. No volvió a quitar los ojos de la carretera.

Hacía tres semanas que las fuerzas conjuntas de la policía, la gendarmería y las CRS estaban sobre la pista de Reiner. El balance de sus andanzas era simple: cuatro atracos a mano armada, tres muertos, veintinueve millones. En quince días, no está mal.

Ni una foto, ni una huella, sólo un retrato-robot absolutamente inútil que se proyectaba dos veces al día en las dos cadenas de televisión, y aparecía en lugar destacado en todos los periódicos de la tarde desde hacía doce días. Esto era todo.

Todos los chivatos en movimiento, Montmartre registrado palmo a palmo, una investigación inútil en Marsella, en la calle Vincet-Scotto, trescientos sesenta y dos controles en carretera, dos mil cuatrocientas ochenta y siete citaciones, ochocientos cincuenta y siete detenidos en todo el país, de los cuales sesenta y ocho habían pasado a disposición judicial, pero una cosa estaba clara: el resultado había sido nulo. En el hampa, nadie conocía a Reiner.

Y de pronto, cuatro días antes, surge una pista en Nimes. El día 23 de mayo, a las once y diecisiete minutos, dos policías dan el alto a una sombra; con toda calma, el sujeto sube a un Mustang aparcado allí, y arranca. El número de la matrícula parece ser 883 SL 95, las tres primeras cifras no son seguras. Se da la alarma. El Mustang va hacia Montpellier y sigue hacia el oeste. Tal vez se trate de él.

En París, en los ministerios, la gente anda nerviosa, los diarios, de un tiempo a esta parte claman contra el recrudecimiento del gangsterismo. El día 24,

«L'Humanité» publica en primera página, con grandes titulares, «¿Qué hace la policía?» La prensa de izquierdas repite el estribillo: «Menos vigilar manifestaciones y más perseguir a los gángsters.» La cosa tiene que terminar.

Resultado: cuatro departamentos del suroeste movilizados, Cormier no tiene un segundo de descanso en los últimos ocho días. Controles, barreras de policía en las carreteras, estrecha vigilancia de hoteles, bares y gasolineras.

Todas las estaciones de servicio tienen línea telefónica directa con las comisarías.

Nada de nada.

Y hace tres minutos, el tendero de Saint-Pons acaba de ver un Mustang detenerse en la gasolinera que hay antes de entrar en el pueblecito de Olargues.

Es de color negro y lo conduce un hombre que viaja solo. La matrícula tiene un ocho y termina en noventa y cinco.

- Pisa a fondo, por lo que más quieras -murmura Cormier.

Ciento cuarenta, ciento cuarenta y cinco kilómetros por hora.

Maldita sea, un 2CV directo contra los faros. El conductor da un golpe brusco de volante, luego otro, derrapa sobre la gravilla del arcén, y vuelve a entrar en la carretera a ciento cincuenta. Cormier se seca la frente.

Van cuatro en el coche, y Cormier oye el chasquido de una culata detrás de él. El conductor aprovecha la recta para soltar una mano del volante, acelerar a fondo y sacar un fusil con el cañón cortado. Cormier se sorprende: «Este chisme no es de reglamento.»

- No lo será, pero es de los de quince disparos seguidos, y con un gatillo que parece una mujer. Así que…

Cormier calla. Después de una curva, se divisa la gasolinera iluminada.

Junto a un surtidor hay un coche.

- Coincide con la descripción -murmura una voz en la parte de atrás.

Ponen los cargadores a punto.

- Párate cien metros después de la gasolinera. Rambert ya está acostumbrado y se quedará cien metros antes. No tendrá salida por la carretera.

Si se escapa por el jardín, se encontrará con el río, y al otro lado, la montaña. Allí no tiene escapatoria con los reflectores. No os carguéis al de la gasolina.

Reiner frenó suavemente y encendió un Chesterfield. No le gustaba el rubio, pero se había acostumbrado a cambiar de marca cada vez que compraba tabaco.

Era otro truco que había aprendido solo. Por lo demás, Reiner cambiaba constantemente de todo: de coche, de arma, de carretera, de traje. Con ello conseguía que los testimonios fueran perfectamente contradictorios, al menos hasta el momento, porque durante los últimos tres días, el ambiente parecía cargarse.

Bajó completamente el cristal, dejó que entrara el aire de la noche, y aspiró el humo cálido y almibarado. Salió, se desperezó y se bajó el sombrero sobre los ojos, cuidando de mantenerse en la zona oscura.

Camille Berganous salió de su jaula de cristal y se acercó con un trotecillo.

- Llene el depósito. Súper, por favor.

- En seguida, en seguida -Camille no se daba demasiada prisa, le gustaba charlar un poco, de noche venían tan pocos clientes…

- Buen tiempo, ¿eh?

- Espléndido -dijo Reiner.

- Ah, por fin llegó el verano, este año se ha hecho esperar, ¿verdad?

Prácticamente no hemos tenido primavera. ¿Es usted de por aquí?

- No, de Dunkerque -Reiner sabía que siempre hay que dar la información suficiente.

- Bueno, ya está. Son cinco mil cuatrocientos ochenta francos, en fin, cincuenta y cuatro francos con ochenta. No hay manera de acostumbrarme a los nuevos francos.

- A mucha gente le cuesta.

Reiner sacó un billete de cien francos.

- Voy por el cambio -Camille desapareció silbando.

A Reiner le entraron ganas de marcharse. Con cincuenta de propina el tipo quedaría como unas pascuas, pero igual le daba por telefonear. Reiner avanzó hacia la cabina. A medio camino oyó el ruido de los coches.

No se volvió, pero por el ruido supo que había cuatro.

Por el rabillo del ojo vio cómo se paraba el primero. Los faros giraron y comprendió que estaba interceptando la carretera.

Fijó en su mente el pequeño garaje, la marquesina al fondo, y penetró en la cabina.

Camille le tendió el dinero. -¿Va usted muy lejos?

Reiner tuvo ganas de decirle que ya había llegado, cuando los silbatos rasgaron la noche.

Reiner se bajó el sombrero y sonrió a Camille.

- Apaga las luces, todas.

Camille empezó a temblar, detrás de su cliente vio el brillo de los cascos a través de los cristales.

- Sí -dijo Reiner-, es por mí.

Camille accionó un interruptor y todo se apagó.

Dos CRS corrían hacia el surtidor de mezcla. Reiner giró sobre sí mismo y disparó con ambas manos. El primero, alcanzado de lleno, se derrumbó sobre un Ford, el segundo disparó una ráfaga que hizo caer todos los cristales.

Reiner se agachó detrás de la mesa y agarró a Camille.

- No tengas miedo, nos quedan veinticinco metros hasta llegar al taller.

Allí, detrás de los neumáticos estaremos a salvo algún tiempo.

Tres reflectores les cegaron. Era lo que Reiner estaba esperando, y agarrando al viejo por el cuello, echó a correr por el patio.

- No disparéis -gritó Cormier-. Camille está con él.

El viejo se desplomó detrás de la puerta. Reiner disparó porque sí contra los coches, y el blindaje resonó.

Cormier asió por el hombro al policía que estaba agachado delante de él.

- Telefonea, da nuestra situación, pide todos los refuerzos posibles, y rápido, y que nos manden los gases, más reflectores y también las mangueras.

Reiner apagó lentamente el Chesterfield y volvió a cargar su Beretta.

Tenía una Springfield de doble cañón en la segunda pistolera y una Cobra en la pantorrilla izquierda. Iba bien prevenido.

Miró al viejo.

- Una noche emocionante, ¿verdad?

Camille no respondió.

- No voy a matarte -dijo Reiner-, pero tienes que hacer dos cosas: la primera no moverte, y la segunda decirme dónde hay un cordel en tu guarida.

- En el cajón de la mesa -Camille tragó saliva-. ¡Dios mío! ¡Qué va a decir Marceline!

- Dale recuerdos de mi parte. Ahora no tengas miedo, voy a salir un segundo, va a haber fuegos artificiales, pero vuelvo en seguida. Estate quieto, esto no es para abuelitos.

Reiner se levantó, se puso en cuclillas, se echó al suelo para evitar la luz de los reflectores y vació el cargador. Camille oyó cómo las balas de los CRS chocaban contra la pared y contra la puerta. Reiner rodó sobre sí mismo y regresó a su precario refugio. Camille lo sintió a su lado, una masa tranquila que respiraba con regularidad.

Cormier cogió un megáfono: «Ríndete, Reiner, estás atrapado, no puedes escapar, tienes a treinta hombres a tu alrededor, sal con los brazos en alto, que te vean bien.»

Todos oyeron cómo se apagaba la voz del jefe de brigada. A lo lejos y hacia lo hondo, las luces de las casas de Olargues se iban encendiendo y brillaban como estrellas.

Reiner se puso en acción. Tomó su Beretta, introdujo una bala, volvió el cañón contra la pared, y fijó la culata del arma en el tornillo de la mesa del taller.

Cogió el cordel, ató un extremo al gatillo, desenrolló diez metros, y se ató el otro extremo al tobillo derecho. Cuando el cordel estuviera tenso, se dispararía el tiro.

Se levantó y gritó: «Ya salgo.»

Abrió la puerta lentamente.

Los hombres esperaban con todos los reflectores apuntando al rectángulo de luz.

- Tira el arma -gritó Cormier por el altavoz.

Todos vieron una pistola que describía una curva y caía en la luz, sobre el asfalto del patio desierto.

- Ahora avanza -gritó Cormier. Sin querer, la voz le había temblado. Iban a cogerlo, iban a coger al hombre que toda Francia buscaba desde hacía tres semanas, y era él, Cormier, el que…

Las manos de todos los hombres se crisparon sobre las culatas: Reiner, con las manos en alto, acababa de salir; el sombrero no permitía ver bien su rostro.

Rambert dejó su arma e hizo doce fotos seguidas.

- Avanza en dirección a mí -dijo Cormier.

Reiner avanzó -cuatro pasos, cinco, seis, ocho… Al noveno empezó todo.

Estalló un disparo que venía del taller.

Reiner profirió un grito ronco y se derrumbó. Los dos proyectores giraron en dirección a la puerta y se vio al viejo Camille, con la boca abierta, a plena luz.

- Yo no he sido -gritó-, yo no he sido, ha sido…

- Enfocadle a él -aulló Cormier.

Los dos policías tardaron un segundo en reaccionar, cuando enfocaron de nuevo el sitio que ocupaba Reiner, ya no había nadie. -¡Por los jardines, rápido! -gritó alguien.

Cormier echó a correr y llegó hasta Camille. -¿Te ha hecho daño?

- No, pero vayan con cuidado, este hombre va cargado de petardos.

Cormier se volvió.

- Dispersaos, de tres en tres, registradlo todo…

Los hombres se separaron, internándose en la noche.

Dos de ellos se acercaron a su compañero herido, tendido sobre el coche. La sangre caía goteando, y dos balas le habían roto la tibia. Se lo llevaron con cuidado.

Cormier se acercó. -¿Cómo va eso?

Los labios lívidos del herido se separaron con dificultad. -…una suerte que no me haya dado en la cabeza.

Cormier le dio una palmada en la espalda: «No te hagas ilusiones, de haber querido, lo habría hecho.»

Siguió a la camilla un momento; cuando se quedó solo, meneó la cabeza y murmuró en voz baja: «Hay que reconocer que es un tío.»

Los refuerzos convergían hacia la gasolinera por todas las carreteras del departamento.

A tres kilómetros de allí, en la espesura de la montaña, Reiner los vio pasar.

Sonrió, y como ahora la noche estaba desierta, se metió la mano en el bolsillo y sacó un paquete de Gauloises sin filtro.

Aquí empiezan las aventuras de Reiner.

CAPÍTULO II

EL SEÑOR DELANAY

Jacques Delanay se plantó delante de los cuatro espejos y se deshizo el nudo de la corbata, una corbata de seda cruda, color verde mar con reflejos; las compraba por paquetes de doce a un especialista de Londres. Se desabrochó la camisa rosa pálido con puños pespunteados y se quedó con el torso desnudo.

Por la puerta entreabierta oyó risas, la de Frantz dominaba el conjunto, se oía también el cacareo de las chicas excitadas.

Se desabrochó el pantalón, vaciló un instante, y se dejó puesto el slip. Los espejos venecianos le devolvieron su imagen, encogió el vientre por reflejo, y abrió el grifo en forma de cuello de cisne. El agua empezó a llenar el lavabo de mármol verde y negro. Se refrescó un poco con ella, se miró de nuevo y concluyó: «No está mal para cincuenta y dos años.»

Salió, cogió de una mesita un Martini-Dry que alguien había olvidado y entró en el living. Frantz tenía a dos chicas cerca de él, y los dos bolivianos se ocupaban de Varna, su secretaria, una mestiza rabia nacida en el Caribe, la única rubia en todo el trópico. Si supiera escribir a máquina, pensó Delanay, sería ideal, pero le servía para otros menesteres.

El más feo de los dos bolivianos tenía tres minas de cobre en los Andes, una compañía de doce buques de carga, acciones en catorce sociedades de hilaturas europeas, dos de ellas francesas, una red de doscientos veintitrés chivatos y agentes que trabajaban para la CIA en las principales fábricas, y estaba metido por cuenta de los servicios secretos americanos en los sindicatos obreros de once estados de América Latina. Tenía una particularidad: en su residencia de Porto-Grosso, a orillas del Pacífico, poseía la colección completa de las obras de Mao Tse-Tung encuadernadas en oro macizo. Esta noche, era el invitado de Delanay.

La razón era muy sencilla, Delanay quería darle el sablazo: 40.000 dólares que necesitaba para terminar de pagar una imprenta que estaba instalando. La juerga había empezado bien, cuatro hombres y sólo tres mujeres, pero no era problema, había que hablar de negocios. Estaban bebiendo mucho, y el otro boliviano -un guardaespaldas sin duda- chupaba Marie Brizard directamente de la botella. Frantz pegó un fuerte manotazo en las nalgas a una pelirroja y avanzó dando tumbos hacia Delanay, con un vaso en la mano. -¿Has leído la noticia?

- Sí, ha bajado lo de Ríotinto, pero…

- No -interrumpió secamente Frantz. Había conservado un definitivo tono de mando, el antiguo oficial de las SS jamás pudo deshacerse de un acento alemán muy marcado-. No, me refiero a Reiner…

El rostro de Delanay se contrajo ligeramente.

- Sí, ya lo sé, se ha librado de nuevo, pero esta vez por los pelos. Le cogerán.

Frantz sorbió un trago de ginebra pura, e hizo una mueca:

- Tú no conoces a Reiner…

- Bueno -murmuró Delanay- después de todo no es el diablo…

- Sí lo es -dijo Frantz.

El boliviano se acercó y Delanay sonrió amablemente: «¿Se divierte usted?»

El boliviano lanzó una mirada bizca en dirección a Varna: «Los franceses son muy hospitalarios…» Se dijeron algunas tonterías, hasta que Delanay hizo una seña a su secretaria dándole a entender que se ocupara de su huésped, y salió con una de las chicas. Frantz había acostado a la pelirroja en el sofá y rociaba su cuerpo descolorido con Moët y Chandon 1936. Un camarero en camiseta trajo un cuenco de tres kilos de caviar. «¡Música!», ordenó Delanay. El camarero puso en marcha el tocadiscos, y por los invisibles altavoces se derramó una lenta y quejumbrosa melopea que invadió el gigantesco apartamento… Bajo las ventanas, los árboles del Bois de Boulogne tenían aquel verde claro que anuncia la plenitud del verano.

Entre los almohadones de satén rojo, la chica esperaba alisándose el cabello. -¿Cuántos años tienes? -preguntó Delanay.

- Mañana cumplo los diecisiete.

- Igual que yo -dijo Delanay-, feliz cumpleaños. Esto hay que celebrarlo.

Delanay miró su reloj, eran las dos y cinco de la madrugada. El teléfono.

Al segundo timbrazo, descolgó. -Delanay, ¿dígame? -Estamos de juerga esta noche, ¿eh? La voz era lenta, lejana, casi suave, la de un hombre acostumbrado al teléfono que sabe mantener la calma.

Delanay miró involuntariamente por la ventana y sintió que las piernas le flaqueaban. -¿Con quién hablo?

El aparato chirriaba al otro extremo de la línea, un chasquido suave y amenazante al mismo tiempo. A través de la puerta entreabierta, Delanay veía los cuerpos apelotonados de sus invitados sobre las alfombras de Shen-Sing. El silencio se le hizo intolerable. Inexplicablemente, sintió que empezaba a tener miedo.

Hubo un largo intervalo, y Delanay creyó que su interlocutor se había marchado sin colgar. Por fin, en el momento en que iba a colgar el auricular, oyó de nuevo la voz.

- Soy yo.

Delanay apretó el aparato y murmuró lo más rápido que pudo:

- Oígame, Reiner, le he dado toda su parte, pero si quiere dinero venga a buscarlo o dígame dónde tengo que dejarlo.

- No necesito nada.

- No irá usted a creer que iré con el cuento a la policía, o que…

- No sería la primera vez…

- Reiner, ya sé que las matrículas de los coches se sabían, también sé que todos sus hombres murieron en el tiroteo, pero yo no…

- Escúcheme, Delanay.

Delanay se sentó en el sillón hinchable y éste se aplastó poco a poco. Sudaba a chorros a pesar del aire acondicionado.

- Sí -dijo.

- Tome el Mercedes y vaya a Reims pasando por Meaux y La Ferté. No vaya a más de ciento diez por hora.

- Pero es que son las dos, y tengo invitados. Ahora no puedo…

- Póngase en marcha ahora mismo.

- Pero, ¿dónde nos encontramos?

- No se preocupe, póngase en marcha, nada más.

Reiner había colgado.

Delanay, atontado, miró sin verlo el desorden que le rodeaba, y se levantó.

Sintió un sabor amargo en la boca, había fumado demasiado.

Entró en el cuarto de baño y se pasó el dorso de la mano por las mejillas rasposas. La máquina de afeitar emitió su suave ronroneo.

Se vistió rápidamente, tomó una chaqueta de ante y unos mocasines sport y atravesó el pasillo. Entró apresuradamente en el living.

Sobre el sofá, Frantz dormía abrazado a una de las chicas. Lo sacudió bruscamente. Al instante, el SS se puso en pie.

- Tengo que marcharme, tú tendrás que entenderte con Olivera. Son cuarenta mil dólares. Los tomas al interés que sea, se los devolveré de una sola vez dentro de ocho meses. Tendrás tu comisión de siempre, la cosa tiene que marchar. -¿A dónde vas?

- Una cita de negocios, me llevo el Mercedes.

Frantz no insistió.

Delanay salió. En el jardín hacía calor. Vio como brillaba el césped y penetró en el garaje. El Mercedes estaba allí. Comprobó que el colt estaba en su lugar, debajo del asiento delantero, se abrochó el cinturón de seguridad y puso en marcha el motor. Estaba amaneciendo.

No había nadie en los bulevares, tomó el periférico, adelantó a una fila de camiones y en Pantin tomó la carretera de Meaux. Dejó que el aire entrara por la ventana. Sintió la tentación de acelerar, pero se acordó de la advertencia de Reiner. Intentó calmarse. ¿Acaso tenía algo que temer? Dos asuntos con aquel sinvergüenza llevados correctamente por ambas partes; no se debían nada, pero no podía evitarlo, aquel individuo le daba miedo. Seguramente quería proponerle otro asunto, o tal vez que lo escondiera, ya que Reiner estaba siendo perseguido y acosado como nadie lo había estado antes, sí, tenía que ser eso, un escondrijo. Era difícil negarse, pero tenía que haber una manera de no comprometerse demasiado… Sí, pensó Delanay, siempre existe un medio. Sonrió, ya era pleno día.

En la carretera adelantaba a los camiones de frutas y verduras y a algunos ciclistas vestidos con monos de trabajo. Los campos estaban desiertos, los tractores esperaban en los hangares.

Pasó La Ferté-sous-Jouarre, aún faltaban unos sesenta kilómetros para llegar a Reims. Lo único que le preocupaba era saber cómo iban a encontrarse. Ya se vería. Puso el intermitente y se preparó para adelantar tranquilamente a una camioneta 2CV. No se veían más coches en la carretera. Cuando iba a pasar, sin ningún motivo, el conductor giró a la izquierda.

Delanay frenó en seco y volvió a la derecha, perdió el control de las ruedas y dos de ellas pisaron la hierba del campo. Evitó el choque por los pelos, sintió que el cinturón le quemaba el pecho y se paró justo delante de un poste de telégrafos.

Veinte metros más adelante, la camioneta se había detenido. Delanay salió, y ciego de cólera abrió él mismo la puerta del 2 CV. Al volante, un hombre fumaba tranquilamente con el sombrero sobre los ojos.

- Buenos días, señor Delanay -dijo.

Iban los dos en el asiento delantero del Mercedes. Los pájaros cantaban y el sol empezaba a pegar sobre la carrocería.

- Ya me perdonará -dijo Reiner-, pero en estos momentos las citas en los lugares públicos no son mi especialidad.

- Comprendo -dijo Delanay.

Hubo un silencio prolongado. -¿En qué puedo ayudarle? -¿Un cigarrillo? -Reiner le ofreció un paquete de Balto.

- No -dijo Delanay. Esperó un momento, e hizo acopio de valor.

- Supongo que no me ha hecho salir de casa para gozar de una conversación campestre y matinal.

- No -dijo Reiner-. Necesito la dirección.

Delanay sintió que empezaba a chorrear entre las paletillas. Se rindió por las buenas. -¿Del depósito de armas?

- Exactamente.

- Puedo darle lo que necesite, y gratis, ya lo sabe. ¿Necesita mucho?

- La dirección -dijo Reiner-, nada más. Yo me serviré solo.

Delanay comprendió que de nada serviría intentar engañarle. Sacó un lápiz y escribió unas palabras en el margen de un diario que encontró en el coche.

Reiner miró la dirección y quemó inmediatamente el papel.

- Esto es todo, Delanay. Voy a coger su coche, le dejaré en un bar donde podrá llamar por teléfono y Frantz vendrá a buscarle. Ya no puedo seguir circulando en camioneta.

Delanay tragó saliva con dificultad.

- De acuerdo. ¿Vuelve a tomar las armas?

- Me preparo para el asalto -dijo Reiner-. Dentro de tres días le telefonearé, la cosa le interesará.

Delanay comprendió que no sacaría nada más, pero si Reiner le había dicho que la cosa le interesaría, era muy posible que así fuera.

Reiner conducía. El viento le devolvía el humo a los ojos, pero él no los cerraba.

El asunto iba tomando forma. Tenía los planos, los horarios, y tendría las armas. Le faltaban los hombres. Necesitaría al menos diez. Había que ocuparse de eso.

Desde luego, aquello iba a ser sonado, un golpe de los que ya no se daban, de los de hace cincuenta años. El mismo Dillinger en persona tal vez no lo hubiera intentado, pero era factible, por lo tanto había que hacerlo. Además, ya estaba harto de los pequeños atracos con sistemas de alarma cortados, preparaciones minuciosas, todo previsto hasta el último detalle. En golpes así siempre había, en el último momento, un milímetro de más o un segundo de menos… No, aquello no le iba. No servía para trabajos de maníaco, prefería las cosas simples, por ejemplo algo tan sencillo como llevarse el contenido de veinticuatro cajas rellenas de pasta, en pleno día, en medio de la multitud, un sábado; carritos por todas partes, críos berreando, mamás, montones de latas de conservas, en un barrio repleto de policías, y lo más importante, por encima de todo, en un sector prohibido al tránsito.

Lo más divertido era esto, no se podía aparcar a menos de ochocientos metros del Diplodocus. Porque Reiner iba a trabajarse un Diplodocus, un hipermercado de una sola planta, pero de noventa mil metros cuadrados, repleto de gente desde las diez de la mañana hasta las ocho de la noche, la hora de cierre. Y además, situado en pleno centro de la ciudad.

Un asunto realmente apetitoso, incluso con tres brigadas en los talones. ¿Quién iba a disparar contra las amas de casa? Reiner se puso un Stuyvesant entre los labios, y giró nueve kilómetros antes de llegar a Epernay. Allí tenía un sitio donde ir, una deliciosa granja del siglo XVIII con las puertas blindadas, y con todo lo necesario para recibir a cualquiera como Dios manda. Dejó el Mercedes en el garaje y abrió la verja. Había un hombre en el jardín.

- Vaya, vaya, señor Duvallier, ¿qué tal estamos? Creía que no iba a venir este fin de semana. -¡Qué remedio! -dijo Reiner-. De vez en cuando uno necesita descansar… ¿Cómo andan esos jacintos?

El viejo jardinero sonrió y señaló el parterre multicolor.

Reiner se agachó, meneó la cabeza como un experto y aspiró el perfume dulce: le gustaban mucho las flores.

CAPÍTULO III

LOS GOLFOS

Flaviot bajó la cabeza, tanteó con la alpargata para no tropezar con la piedra que se movía, y entró en la chabola. Aún no distinguía ningún rostro, pues la única luz procedía de un fogón puesto en el suelo, medio oculto por una olla en la que se cocía el cuscús. Gruñó vagamente a modo de saludo y se agachó evitando sentarse sobre la tierra removida y los charcos. No es que se preocupara por sus tejanos, simplemente le disgustaba el frío en las nalgas.

Enrolló los cuatro diarios que no había podido vender y los dejó sobre un bidón de gas-oil.

Vio que eran cuatro, contándose él. Allí estaban Alexandre, Felipe y el Portugués. -¡Hola! -dijo Felipe-. ¿Has vendido muchos periódicos?

Flaviot meneó la cabeza. «Vendí dos en el campus, pero tuve que echarme una carrera por culpa de dos polis.»

La voz de Alexandre se elevó pastosa en la oscuridad.

- Oye, ¿no crees que si tu diario fuera un poco menos estúpido se vendería mejor?

- Mira, a mí, los pro chinos, ya sabes cómo me caen.

- Ya no soy pro chino -dijo Alexandre.

Todos callaron. En medio del silencio se oía el hervor de la olla. El techo, muy bajo, se hundía en aquellos puntos en los que habían colocado piedras para impedir que el fuerte viento se llevara el tejado de cartón.

Se oyó una risa por donde estaba el Portugués. -¿Ya no eres pro chino? Entonces acércate, aquí hay fuego…

- Esto está a punto -dijo Felipe. Levantó la olla y subió el gas para ver mejor. Cerca de la puerta había un montón de trapos y cuerdas. Alexandre miró la hora, y aquel movimiento envió hacia Flaviot un olor de colonia de la que no se encuentra en Nanterre. Su corbata también era de las caras. Se volvió hacia la pared:

- Y el tipo ese, ¿a qué espera?

- Ya vendrá -dijo el Portugués-. Siempre viene.

Felipe encendió una cerilla y se la acercó tanto al rostro que Flaviot supuso que estaba encendiendo una colilla. «Vaya miseria -pensó-. Y tener que trabajar con semejante pandilla de desgraciados.»

Jacques André Flaviot, nacido el 27 de marzo de 1943, en el Passage du Nord, en el distrito XIX. Su padre, Helmut Dolmeister, fue detenido por la Gestapo dos meses antes de nacer su hijo, torturado, y después fusilado.

Dolmeister flaqueó durante el interrogatorio y facilitó la dirección de un buzón, lo que permitió aniquilar a un núcleo de resistentes, secundario pero muy activo.

Por puro milagro, la madre de André, Mireille Flaviot, no fue molestada.

Flaviot asiste a la escuela primaria de la calle Meynader, donde obtiene mediocres resultados escolares, no obstante entra en un liceo gracias a la influencia que ejerce sobre el provisor el hecho de tratarse del hijo natural de un resistente asesinado.

Logra que se le declare inútil para el servicio militar, y después de abandonar el liceo, se presenta libre a los exámenes de bachillerato en filosofía, y aprueba a la tercera convocatoria. Desde aquella época no se le conoce más que una aventura amorosa con una mujer, madre de dos hijos, y cuyo marido está en Fresnes.

Esta mujer parece haber tenido gran influencia sobre el muchacho.

A partir de 1963 empieza a ser conocido en los ficheros de la policía, y en particular en la comisaría del distrito V. Asiste a mítines y a diversas manifestaciones en el transcurso de la visita de personalidades americanas y a causa de la guerra de Vietnam. Es detenido dos veces y recibe sendas palizas.

Después de este período de agitación considerado por él vano y estéril (él mismo declara: «fue mi crisis de adolescencia») encuentra a unos golfos y se convierte en carterista y especialista en el tirón. Un golpe bastante considerable le permite pasar dieciocho meses en Alemania Federal, hospedándose en los mejores hoteles de la capital. Vuelve a Francia y se mezcla de nuevo en actividades políticas. En 1966 realiza su primer atraco en solitario. Botín: 42,75 francos.

Pasa dos meses escondido y logra formar un grupo de combate, sin etiqueta definida, que sigue los procedimientos del movimiento negro Black Panthers, sobre todo en un aspecto: el terrorismo. Es entonces cuando conoce a Alexandre, Felipe y el Portugués. Su cuartel general es una chabola en el suburbio IV, entre Nanterre y Colombes, a 800 metros del cruce de Charlebourg. 1,72 metros. 65 kilos. Ningún signo distintivo. Rostro franco y sonriente.

Frecuenta prostitutas. Viste pantalón de lana, jersey de cuello cisne, y montgomery en invierno. Se desconoce el origen de sus ingresos (escasos).

Conserva el piso de su madre, muerta el año 1969. El alquiler se paga con regularidad.

En realidad, cuando uno se reúne de nuevo con gente así, no es por motivos de orden político.

Los cuatro procedían de orígenes distintos; por un momento, sus caminos se habían reunido, a su alrededor sólo miseria. Si el golpe daba resultado, a cada uno su parte y todos contentos. Felipe no tenía problema. Ni hablar de volver a Méjico, pero en el Pacífico hay islas donde uno se puede instalar tranquilamente: hay sol, comida picante, tequila, y putas en cada esquina. Con dinero lo conseguiría todo, y ya se arreglaría para que la cosa durara lo más posible.

Flaviot reguló la llama del fogón de butano y repasó mentalmente los dos últimos años: la licenciatura en sociología, y más tarde, las calles interceptadas, los cascos, las noches en blanco, Clichy, el escaparate sobre el que se dibuja una amplia estrella, su brazo introduciéndose en él y sacando seis relojes magníficos, anti choque, anti agua, anti todo, una pura maravilla, cinco mil por los seis en Barbes, una miseria, quince días de trabajo en cadena, no tiene la menor gracia, el proletariado no me va, sí, una completa miseria, pero mañana, Reiner.

Hacía un tiempo pegajoso, la humedad mojaba la ropa. Alexandre estaba hablando del doble árbol de levas en cabeza del Thunderbird de sus sueños, cuando de pronto paró en seco: todos comprendieron que ya eran cinco.

Reiner se acercó a ellos y dijo: «Hola, gángsters ¿Molesto?»

En su voz había tanta dulzura y desprecio a la vez, que Felipe no pudo encajarlo. Llevaba una camiseta de marinero que dejaba al descubierto unos bíceps tersos. Tenía todo el aspecto de un tipo duro, la llama le dio de lleno en la cara y todos se dieron cuenta de que buscaba camorra. A Felipe aquello le ocurría con frecuencia, y en las peleas de las tabernas de barrio había más de un policía que disimulaba cuando le veía en acción. Tal vez fuera el único que no había quedado impresionado por la fama de Reiner, tenía una larga experiencia en peleas callejeras. Sabía de sobra que los tipos más duros nunca son tan duros como uno piensa.

Avanzó en dirección al recién llegado, pero se encontró con una mirada infinitamente agradable que, por extraño que parezca, no le inspiraba confianza, y sin saber por qué volvió a sentarse, enfadarse consigo mismo.

Flaviot ofreció a Reiner un plato de cuscús y preguntó.

- Bueno, y ¿cuál es el plan?

- Todo está listo -dijo Reiner-. Iréis a visitarlo, podemos fijar la fecha del atraco para el sábado próximo. Iremos allí por separado, como buenos chicos, haréis vuestras compras, y cuando lo hayáis visto todo bien, os explicaré los detalles.

Reiner tragó un bocado y prosiguió.

- Voy a necesitar a uno de vosotros para la noche del viernes. -¿Con qué vamos a ir? -preguntó Felipe.

Reiner se bajó el borde del sombrero de forma maquinal.

- Tengo todo lo necesario, cada uno su Thompson y una automática checoslovaca, de cargador exterior, y con tiro por ráfagas o disparos, según necesidades. Ya me figuro que tendréis vuestros juguetes particulares, pero sólo llevaréis lo que yo os dé. Llevad guantes y pañuelos. No hablaréis en ningún momento. Os explicaré lo demás cuando hayáis visto el lugar. ¿Alguna pregunta? -¿Dispararemos? -preguntó Alexandre.

Reiner bajó la cabeza y habló con suavidad:

- A partir del momento en que empiece todo, os sacaréis de delante todo lo que se encuentre a un radio inferior a los tres metros. -¿Y las mujeres? -preguntó Alexandre.

Reiner suspiró y murmuró:

- Tenía entendido que en vuestro ambiente se defendía la igualdad entre sexos…

- De acuerdo -dijo Alexandre.

Reiner se levantó y se quedó ligeramente inclinado, con el sombrero tocando al techo. «Tomamos el autobús y nos encontramos allí.»

Se separaron y atravesaron el suburbio. Una multitud abigarrada hacía cola frente a la única fuente, y la chiquillería excitada chapoteaba en los cubos de plástico salpicándose.

Tomaron el autobús en la plaza, ensordecidos por el ruido de las palas mecánicas. Había poca gente a aquella hora, y Reiner abrió «Le Figaro».

Bajó en el final, cruzó tres calles, y tomó otra que le llevó a Gennevilliers.

Entró en un pasaje oscuro, entre un bar-estanco y una mercería polvorienta.

Subió tres pisos a grandes zancadas y se encontró en un estudio destartalado, pero con la ventaja de tener más ventanas que pared: todas ellas daban a los tejados circundantes y permitían a un buen acróbata perderse entre el laberinto de chimeneas y escaleras exteriores.

Se puso un mono de trabajo, una gorra grasienta, se pegó una verruga en la aleta izquierda de la nariz y salió con un gabán negro. Los escalones temblaban bajo sus pesados pasos, se asomó a la acera andando con las piernas separadas y el labio inferior torcido por un cigarrillo de papel de maíz carbonizado.

Cogió el metro, no fue preciso mirarse en los espejos. Tenía la completa seguridad de que no se habría reconocido. listaba satisfecho de su verruga; cuando alguien tiene una verruga, todo el mundo la mira, y nadie se fija en lo que hay alrededor. De todas formas no existía fotografía alguna de él, el policía fotógrafo de Saint-Pons trabajó en vano: los clichés mostraban una imprecisa silueta erguida, pero la cabeza permanecía oculta bajo el sombrero.

Reiner penetró en el Diplodocus.

Estaba lleno de gente, como siempre. Lentamente, fue recorriendo las diversas secciones.

Las vendedoras pegaban los precios a una montaña de latas de sardinas.

Escogió unas judías verdes finas, dos litros de vino de once grados y unos yogourts de oferta que metió en su cesta.

Paseó distraídamente por la charcutería y luego se dio una vuelta por las demás secciones. Era la perfecta imagen de un jubilado aburrido.

Sección de lencería, juguetes, lámparas, boutique teen-ager… Una lenta música envolvía las mentes, interrumpida de vez en cuando por un dulce ding-dong de aeropuerto que dejaba paso a una voz incitante, confidencial, que cantaba las excelencias de un producto. Las baldosas de la sección de alimentación se habían convertido ahora en una moqueta que ahogaba los pasos.

En el centro de los almacenes, en una inmensa rotonda, estaba el stand Citroen. Cuatro DS niquelados.

Cogió un folleto publicitario y se lo guardó en el bolsillo de su gabán. El vendedor, bronceado y deportivo, le miró impasible, aquel tipo con mono de trabajo y gorra no tenía aspecto de ser de los que se encaprichan de un coche con faros de yodo.

Reiner siguió deambulando. Desde el stand de los discos vio a Alexandre y a Felipe que se paseaban por la perfumería. Felipe se dedicaba a castigar a las rutilantes dependientas untadas de maquillaje, con ojos egipcios llenos de eye-liner y de máscara.

Reiner sacó un monedero de varios compartimentos del bolsillo delantero de su mono y se acercó a las cajas.

Eran veinticuatro, puestas en fila.

En el extremo izquierdo había un espacio para la gente que no había comprado nada. Se colocó detrás de una madre de familia que empujaba un carrito conteniendo dos críos y doce botellas de agua mineral. Reiner abrió su capazo.

- La próxima vez haga el favor de coger un carrito.

Reiner se excusó con un vago gruñido, revolvió su monedero y pagó con un billete de cinco mil francos. La muchacha abrió el cajón y le devolvió el cambio.

Debajo del cajón había un saco pequeño de color oscuro cerrado con cremallera. En el cajón, cuatrocientos mil, calculando a ojo.

En la caja de detrás vio a Flaviot pagando una pierna de cordero y una larga tira de chocolatinas.

Reiner salió, atravesó el amplio vestíbulo y cruzó las puertas de cristal. Una vez en la calle, bajó las escaleras y volvió a subir al metro.

Estaban en casa de Flaviot, en la cocina olía a cebolla frita.

Reiner repartió los números de las cajas. Harían dos cada uno, empezando por la derecha. Felipe la 1 y la 2, el Portugués la 3 y 4, y así sucesivamente. -¿Quiénes son los demás que van a venir con nosotros? -preguntó Alexandre.

- Gente de confianza, todo irá bien.

- Hay dos cosas que no me gustan -murmuró Flaviot.

Se calló, y todos se quedaron esperando.

- Pues anda, desembucha.

Flaviot se decidió.

- Primer punto; hay aparatos de televisión so- sobre las cajas, esto significa que si alguien pasa sin pagar, las puertas se bloquean.

- Exactamente -dijo Reiner-. Sigue.

- Segundo punto: Una vez tengamos el dinero, se supone que no nos vamos a ir andando por la ralle.

- Me figuro que llevaremos coches -dijo Alexandre.

- Ahí está el detalle -dijo Flaviot-. ¿No te has fijado? No hay un solo coche en todo el barrio.

Alexandre abrió los ojos desmesuradamente.

- Jo… ¡pues es verdad!

Reiner encendió un Pall-Mall, el humo subió verticalmente y se curvó siguiendo el borde del sombrero: «El barrio está prohibido al tráfico desde lince un mes y medio.»

El olor de cebolla frita aumentó. Los vecinos de abajo tenían puesta la tele y se oía la música de Vamos a la cama».

- Necesitaremos una camioneta de repartidor -dijo Felipe.

Reiner le miró, sin sonreír:

- No está mal, pero hay algo mejor. -¿Qué?

Reiner lo soltó por las buenas.

- Llegamos con las manos vacías y salimos en DS.

Alexandre fue el primero en reaccionar. -¡Claro! Los coches expuestos en el vestíbulo -dijo.

Reiner creyó inútil responder.

Felipe cerró la boca y volvió a abrirla para preguntar: -¿Funcionarán?

- Si les pones gasolina, sí -dijo Reiner-. Tú se la pondrás la noche del viernes. Supongo que aún no habrán hecho el rodaje, pero no hay que olvidar que estaremos solos en la carretera durante más de un kilómetro, estamos seguros de no encontrar embotellamientos.

- Pero tendremos que circular por los almacenes.

- Lo haremos.

El Portugués bebió un trago de Ricard y balbució: -¿Habrá espacio suficiente?

- Entre los mostradores no hay problema, y después pasaremos por el extremo de la izquierda, por donde sale la gente que no ha comprado nada.

Tiene la anchura de un coche y aún sobran cuatro centímetros por cada lado. -¿Cabremos todos? -masculló Alexandre.

- Cinco en cada coche, cogeremos dos. Yo conduciré el primero. Flaviot irá a mi lado y vosotros tres detrás. -Reiner apagó con cuidado la colilla y miró por la ventana con ojos soñadores-. Así se arregla también el problema de las puertas bloqueadas. En veintiocho metros nos ponemos a cuarenta, pisando a fondo, y a cuarenta no hay puerta de cristal que se resista, las atravesaremos. -¿Y la escalera? -¡Es verdad, la escalera! ¡Hay tres escalones! Los bajamos -dijo Reiner-.

La suspensión está nueva.

Todos le miraban. Felipe fue el primero en hablar:

- Me extraña que aún sigas vivo. Pues ya ves… -dijo Reiner. Flaviot sirvió Ricard a los demás y fue a la cocina a vigilar los bistecs. Empezaron a comer en silencio.

Después de todo, el asunto tiene buena pinta -dijo Alexandre. Masticó durante unos instantes y añadió-: Lo que me extraña es que con lo que has hecho en un mes, no te hayas hecho rico.

Reiner apartó el plato: «La vida está cara.» Felipe levantó la cabeza: -En los periódicos decían que la policía tenía los números de los billetes de tu último asalto. No te será fácil deshacerte de ellos.

- Es cierto -dijo Reiner-. Pero tengo paciencia.

Se sirvió un dedo de tinto, se levantó sin mover la silla y dejó caer sobre la mesa cuatrocientos mil francos.

- Esto es para que os vistáis para el sábado. Poneos elegantes, a la policía no le gustan los golfos. Os recomiendo la pura lana virgen. Flaviot se levantó: -¿Cuándo nos vemos?

- El viernes. Tú ven a las dos con maletas y te daré el arsenal.

Miró a los otros tres.

- Vosotros vendréis a buscar las armas aquí, el sábado a las cuatro, antes de salir. Que soñéis con los angelitos.

Salió como una exhalación.

- Vaya tío -murmuró el Portugués.

Jean Portuga, alias «El Portugués», nacido en Lyon, avenida Mermoz, n.° 8, el 13 de enero de 1945. Después de cuatro años de estudios obtiene un diploma técnico de tornero-matricero, y pasa tres años en una fábrica como sub jefe de taller.

Tiene una pelea con un obrero argelino. Portuga golpea a su adversario, el cual cae y va a dar con la cabeza contra la arista de un horno y muere en el acto.

Después de una investigación puramente formularia, abandona la región de Lyon y marcha a París.

Está harto de fábricas, intenta la venta a domicilio, pero fracasa, parece tener una racha de mala suerte. Repartiendo calendarios por las casas conoce a una solterona que le mantiene durante tres meses, pasados los cuales vuelve a quedarse sin dinero. Entra a trabajar en una fundición, pero el sector entra en crisis.

Aunque despedido por dos veces, se niega a cobrar el seguro de paro, conoce a Flaviot en un café de Aubervilliers. Sus ochenta y cuatro kilos y su entrenamiento deportivo (durante dos temporadas es defensa izquierdo del equipo de fútbol de Argenteuil), hacen que se le destine a los trabajos que requieren fuerza física, y ello le procura una infantil satisfacción.

Se hace famoso en una fiesta en un café argelino de Bezons, donde llega a beber cinco litros de vino en una noche.

Le disgusta la orientación terrorista que ha tomado el grupo. Sus gustos se orientan hacia el asalto de chalets de jubilados, o trabajos de este estilo. Cree que no está hecho para grandes empresas es- espectaculares.

Prácticamente le mantiene el grupo, pues es el que cuenta con menos dinero.

Tez cetrina. Cara redonda. Vellosidad abundante. Fidelidad a toda prueba.

Grado de inteligencia: regular.

Reiner entró en una cervecería. La terraza estaba atestada, hacía calor.

Frente a él había una muchacha que le miraba. Abrió el periódico, se bebió su cerveza y se fue hacia el teléfono.

En la cabina, llamó a Delanay, estuvo tres minutos hablando y volvió a salir.

La muchacha de la terraza fingía maquillarse en el lavabo que había frente a los servicios. Se sonrieron. Reiner levantó lentamente la mano izquierda, en el dedo anular brillaba una alianza.

- Y además, me está esperando -dijo. La muchacha dejó de sonreír. ¡Qué fastidio! -dijo ella-. Esta noche no doy pie con bola.

- Lo siento, señorita -murmuró Reiner-. A todos nos gustaría ser don Juan, pero…

La muchacha vio como se alejaba; había melancolía en sus ojos.

CAPITULO IV

LOS NAZIS

Aparcó el Austin en la avenida de Neuilly.

Era el coche idóneo para el barrio; tomó la calle Barrès, volvió a la izquierda y llamó a la puerta del chalet.

El parterre estaba cuidado, había falsos cisnes de falso mármol sobre el césped de veras.

Entró en el recibidor, los propietarios habían ablusado un poco de los cuadros y de los metales brillantes, pero no se podía negar que hacía su efecto.

Se abrió una puerta lateral y salió a recibirle un tipo robusto, joven y anodino.

No se dijeron nada y bajaron las escaleras del sótano. Los montones de carbón brillaban bajo la luz de neón. Reiner tuvo que sortear un motor fuera borda, varios pares de esquíes apoyados en la pared, y siguiendo a su guía, penetró en un segundo sótano más alto.

Lo primero que vio fue un póster de Hitler de tamaño natural colgado en la pared del fondo, unos libros amontonados sobre un buró Luis XVI, y cuatro tipos sentados. En las paredes había blandones puñales de oficial alemán cruzados. Uno de los hombres se levantó, tendría unos treinta años y vestía una camiseta y un pantalón militar estampado de leopardo. Se acercó cordialmente. -¿Reiner?

No esperó respuesta: disparó con violencia al pie izquierdo y lanzó un alarido. La sangre empezaba a extenderse por sus pantalones. Reiner guardó la hoja de afeitar que acababa de clavarle en el centro de la rodilla y miró a su adversario caído: «La mejor sigue siendo la Gillette», dijo.

El individuo que le había guiado seguía en silencio, los demás empezaron a moverse y una voz dijo: «No se enfade, es que acaba de llegar de Katanga y querían saber la reacción de usted. Reconozco que la prueba es un poco bestia, personalmente me había opuesto.»

Reiner se sentó y dijo: «Bastante bestia.»

El katangués, lívido, se levantó apretándose la rodilla con la mano izquierda y tendió la derecha a Reiner.

- Capitán De Mallaud, encantado de conocerle.

Reiner le sonrió y dijo: «Apártate de ahí o te mato.»

Le ofrecieron un vaso de whisky, lo tomó con delicadeza y lo estrelló contra el suelo.

Esperó que el capitán lograra sentarse trabajosamente y empezó a hablar.

- En primer lugar, yo creo que sois unos perfectos idiotas, esto que quede bien claro entre nosotros, en segundo lugar, como en este momento no dispongo de hombres, me veo obligado a emplearos, pero esta será la primera y la última vez que trabajamos juntos. Rolland os debe haber puesto al corriente de vuestro cometido. Sólo he venido a daros la fecha y la hora: el sábado a las seis y treinta y siete minutos. Los números de las cajas que os corresponden son éstos. Supongo que ya habréis visitado el lugar. En tal caso, espero vuestras preguntas.

El hombre al que había llamado Rolland tomó la palabra.

- Queríamos preguntarle por los coches.

- Les pondremos gasolina el viernes por la noche.

Rolland cerró la boca como una válvula.

Uno joven y muy delgado, vestido con camisa negra, soltó una vocecita ridícula: -¿Por qué nuestro coche será el segundo?

- Porque yo iré en el primero. ¿Algo más?

Se miraron entre sí; todo estaba claro, calculado. Sabían perfectamente a dónde iban y lo que tenían que hacer antes del golpe, durante el golpe y después del golpe.

- Otra cosa -dijo Reiner-. ¿Alguno de vosotros tiene antecedentes penales?

- Nadie -dijo Rolland-, pero De Mallaud y Laferrière están fichados.

Laferrière era el de la vocecita de piñón.

- Cuando se lleva doce años luchando por el Occidente Cristiano, es natural que los cerdos extranjeros de la prefectura se fijen en uno.

Reiner se volvió hacia Mallaud, que estaba con el pantalón arremangado apretándose la herida con un pañuelo rojo de sangre: «Mi caso es distinto, a mí me conocen porque soy un peligro público, es la injusticia humana. Uno va a arreglar los asuntos del vecino y cuando vuelve, resulta que le miran mal.»

Un jovenzuelo con la boca llena de chicle preguntó: -¿Y quiénes son los demás que van a dar el golpe con nosotros?

- Éstos no -dijo Reiner.

Rolland hizo una mueca:

- Echarán a correr al primer petardo.

- Éstos no -dijo Reiner.

Se quedaron en silencio, y Laferrière masculló:

- Me pone enfermo tener que andar con una basura así.

- Pues así es la cosa -dijo Reiner; hizo un movimiento con la cabeza para señalar el póster, y añadió-: Vuestro jefe no los liquidó a todos.

- Ya nos encargaremos de ello - dijo el del chicle.

- Es asunto vuestro -dijo Reiner. Se levantó-. No hace falta que me acompañéis. Hasta el sábado a las siete y treinta y siete. Heil Hitler.

Los otros hicieron maquinalmente el saludo nazi. Cuando Reiner no había pasado aún la puerta de la bodega, Rolland se puso en pie de un salto: «¡Reiner!»

Reiner se paró y se volvió lentamente, su rostro no tenía ninguna expresión.

- Reiner -dijo Rolland-. ¿Y las armas? -¡Ah, hombre! -dijo Reiner-. Por fin el Occidente Cristiano se despierta.

- Es verdad -dijo De Mallaud-, nos gustaría verlas un poco de cerca.

Reiner retrocedió lentamente, y de improviso dio un puntapié a un montón de carbón. Algunos trozos se derrumbaron y dejaron al descubierto el borde de una caja de madera. -¡Caramba! -dijo Laferrière-. ¿Estaban ahí?

- Hace tres días que están aquí, pedazo de tonto -sonrió Reiner.

El jovenzuelo se atragantó con su chicle.

- Pero ¿quién las puso?

- Herman Goering -dijo Reiner-. No juguéis con ellas, podríais pillaros los dedos.

Mientras subía la escalera, oyó cómo se precipitaban hacia el montón de carbón.

Puso en marcha el Austin. Ya era de noche, arrancó con suavidad y subió por la avenida de la Grande-Armée a sesenta por hora. Repasaba mentalmente el plan, todo estaba listo, no había más que dejar que las agujas giraran. Cuando marcaran las seis treinta y siete por cuarta vez, el mecanismo se pondría en marcha, y se produciría una explosión preciosa.

Aparcó en la calle Marbeuf y empezó a buscar un cine distraídamente.

Sentía cierta preferencia por las películas intelectuales, pero aquella noche no hacían más que películas de gángsters, y le resultaban insufribles. Finalmente, entró en un local vagamente zíngaro, una pelirroja con unos muslos espléndidos fue a sentarse en el taburete contiguo. Pidió una crema de casis y dijo al camarero: «Este caballero me invita.» Luego sonrió con las rodillas y se relamió.

Reiner la miró sin verla y pidió la cuenta al camarero.

- Son treinta y nueve francos con el casis -dijo el camarero.

- Yo pago sólo mi consumición -dijo Reiner.

- Yo he oído como invitaba a esta señora a un casis -dijo el camarero.

Reiner le miró: llevaba un bigote de sala de fiestas de barriada un sábado por la noche. Era pequeño y robusto, la chaqueta blanca dejaba ver sus músculos, exceso de gimnasia.

Reiner cogió el largo tenedor de pinchar las aceitunas, comió la aceituna y miró la mano regordeta del camarero sobre la barra del mostrador.

Los espejos multiplicaron el brillo del acero.

El camarero ni siquiera gritó. Vio el delgado filo que le atravesaba la mano y la mantenía clavada al mostrador. Cuando levantó la vista, Reiner ya no estaba allí.

La pelirroja volvió en sí al cabo de veinte minutos y vio un racimo de cabezas inclinadas sobre ella. Una de ellas estaba hablando: «Pero, ¿qué aspecto tenía este hombre?» Quiso responder pero recordó que sólo había visto el oscuro perfil de un sombrero y una humareda blanca que flotaba y caracoleaba al chocar contra el borde.

CAPÍTULO V

LA NOCHE DE LOS DIPLODOCUS

Los pasos del vigilante se acercaban.

Todo iba a ser fácil, en el bolsillo llevaba la llave maestra que abría el almacén y la que accionaba los sistemas de alarma.

Por el intervalo que mediaba entre cada paso Reiner calculó: un metro setenta, cincuenta y cinco años. Ningún peligro.

Era invisible detrás del carro de las botellas vacías. Junto a él, sintió la masa de los dos bidones repletos de súper.

Percibió un olor gris de tabaco y salió de su escondrijo. El hombre estaba frente a él, chupando su pipa, se oyó un golpe sordo, y se desplomó en los brazos de Reiner; detrás de él, Flaviot volvió a guardar la porra bajo su jersey.

Reiner acercó al viejo al carro y prendió su encendedor para verlo mejor. Por el tamaño del chichón en la nuca supo que tenía para veinte minutos de sueño profundo. Tenía toda la cara de un vigilante, medía metro setenta y tenía cincuenta y cinco años…

Flaviot levantó los bidones y empezaron a subir por un laberinto de escaleras metálicas. En las profundidades en penumbra se distinguían las alfombras rodantes que conducían al almacén. Flaviot se desperezó y murmuró:

«Hubiéramos podido subir en el montacargas.» Necesitaba bromear porque, aunque no fuese su primer golpe, no podía evitar cierto nerviosismo, sobre todo al principio.

Al cabo de una cantidad interminable de escaleras, llegaron a un rellano y Reiner se acercó a una puerta metálica: la llave funcionó a la primera y la puerta se abrió lentamente.

Flaviot se puso de puntillas, y miró por encima del hombro de su compañero: se encontraban en la tienda. Los mostradores estaban cubiertos por fundas, reinaba un silencio completo. Oyó como Reiner cogía uno de los bidones y murmuraba: «Vamos allá.»

Corrieron agachados a través de las naves, la moqueta ahogaba sus pasos.

Llegaron a la rotonda, delante de ellos, los cromados de los DS resplandecían.

Cada uno se agachó detrás de un coche y empezaron a verter el líquido en el depósito.

Flaviot creyó que el glu-glu llegaría a oírse hasta en el Sena. Sentía como el bidón se volvía ligero a medida que lo inclinaba más y más. Cuando estuvo vacío, volvió a enroscar el tapón, sacó un trapo y frotó vigorosamente la carrocería en los lugares donde habría podido caer alguna gota de gasolina.

Bruscamente, oyó a Reiner a su lado:

- Seca el bidón también.

- Pero…

- Haz lo que te digo.

Obedeció a aquella voz susurrante, limpió el plástico del bidón y echó a correr detrás de Reiner.

A Flaviot le extrañó que no tomaran el mismo camino, Reiner corría en zig-zag por entre los mostradores en dirección al otro extremo de la planta.

Cuando hubo llegado a uno de los mostradores alineados junto a la pared, Reiner levantó una lona protectora y murmuró al oído de Flaviot: «Déjalo ahí, no vamos a cargar con ellos toda la noche…»

Flaviot se acercó y vio una fila de bidones idénticos al suyo. Le entraron ganas de reír al pensar en el jefe de la sección cuando se diera cuenta de que había dos más. -¿Los compraste aquí? -susurró al oído de Reiner.

Yo no, pero están comprados aquí -dijo Reiner-. Ahora tienes cinco minutos para sembrar el caos .

Se sacó del bolsillo un puñado de colillas de todas marcas y las dispersó en todas direcciones. Silenciosamente, saltó por encima de la barrera que separaba la sección de alimentación del resto de la planta, y en diez segundos derramó por el suelo seis litros de Pernod, diez de whisky y uno de crema de cacao.

Aunque no tenía muchas ganas, se orinó obre las galletas, destapó cinco botes de choucroute y los desparramó sobre el piso. Se comió una salchicha de Francfurt, destapó cuatro tubos de mayonesa y regó con ella los yogourts congelados.

Descorchó a toda velocidad una botella de borgoña v la vació sobre los paquetes de azúcar en polvo. Luego volvió al centro del local.

A pesar de la escasa iluminación, pudo advertir que Flaviot no había hecho las cosas a medias, y que la encargada de la sección de lencería para señoras necesitaría al menos una semana para recuperar todas sus bragas.

El aire estaba impregnado de un infernal olor a perfume. La violeta destacaba sobre un fondo de lavanda; Flaviot recordaba haber vaciado al menos treinta frascos. El mostrador aún estaba chorreando.

- Y ahora, el detalle final -dijo Reiner.

Cogieron un maniquí vestido con un deshabillé color malva (cuarenta y nueve francos con noventa y cinco céntimos), le echaron un bote de pintura plástica verde, y salieron por donde habían entrado. El vigilante seguía durmiendo. Reiner cogió una botella y le golpeó de nuevo la calva. La botella se hizo añicos. -¿Por qué? -preguntó Flaviot.

- La porra queda demasiado profesional -dijo Reiner.

Salieron, tiraron las llaves y montaron en sendas bicicletas. Pedaleaban lentamente, la noche era magnífica.

- Cómo me he divertido -dijo Flaviot-. Deberías trabajar siempre con nosotros.

- No -dijo Reiner.

Flaviot, excitado, no se dio por vencido.

- Ya tengo ganas de quitarme este disfraz. -¿Por qué? -dijo Reiner- ¿No te encuentras a gusto vestido de policía?

- Supongo que tú te debes sentir aún más ridículo.

- No -dijo Reiner.

Llegaron al apartamento de Flaviot y subieron. Arriba seguía oliendo a cebolla. Flaviot buscó el interruptor a tientas, pero sintió el brazo inmovilizado.

- Sólo la lámpara de la mesita de noche.

Flaviot obedeció, y empezaron a desnudarse. De repente, Flaviot sacó un pañuelo de colorines y lo pasó por la cara de Reiner: «¡Un pequeño recuerdo de una noche loca!», gritó riendo.

Reiner no dijo nada, cogió el pañuelo con la izquierda y golpeó con la derecha. Flaviot rebotó contra la mesa y fue a dar contra la pared, que vibró al recibir el impacto. La sangre le goteaba desde la barbilla y levantó los ojos llenos de lágrimas: la silueta deforme de Reiner parecía ondular ante sus ojos.

Vamos, muchacho -dijo Reiner-, hay cosas que no se pueden hacer, podría resultarnos a veinte años el metro de tela, y es un precio excesivo. Mañana podrás quedarte con lo que quieras, si te parece.

Adiós.

Dejó a Flaviot sentado en el suelo y volvió a su casa. Ya veía los titulares de los periódicos: «Acto de vandalismo en un Diplodocus. ¿Se trata de una provocación de los izquierdistas?»

Encendió un Lucky. Todo iba de maravilla.

CAPÍTULO VI

EN MARCHA

Sábado por la mañana.

Reiner se preparó un café bien cargado y comprobó con satisfacción que el servicio meteorológico había acertado la predicción: estaba lloviznando, el techo de nubes era bajo. El impermeable era de rigor.

Se agachó y sacó del fondo de un armario empotrado un rifle automático con culata compensada. Manipuló el cargador: iba como una seda. Sacó el tambor de un Remington, lo volvió a colocar de una sacudida, y sopló sobre una mota de polvo que había depositado sobre el cañón semilargo. Luego cogió una pistola ametralladora desmontable, enroscó el cargador curvo y pensó que con aquel chisme podía parar un tanque. Las balas eran como obuses. Sabía por experiencia que un hombre alcanzado por uno de aquellos caramelos despegaba del suelo v aterrizaba veinte metros más lejos, entonces no había más que avisar a la funeraria. Raramente lo utilizaba.

Marcó el número de la información horaria y puso su reloj en hora.

Escogió una corbata anodina, un traje insignificante, tomó las llaves del coche y el paquete de tabaco, y bajó las escaleras como un perfecto padre de familia.

La portera estaba limpiando la escalera. Dejó la bayeta y le dijo: -¿Qué tal, señor Valenton, cómo le van los seguros?

- Como siempre, señora Gorliot, en déficit.

La Gorliot se sorbió un moco y dijo:

- Lo que pasa es que la gente no es razonable. Se pasan la vida yendo al médico por nada…

- Sí -dijo Reiner-, es lo que yo digo…

La portera asintió con la cabeza y volvió a su cubo de fregar. Pensó que era una suerte tener unos inquilinos tan pacíficos como el señor Valenton.

En la bodega de la avenida Barres, Laferrière, vestido con pantalón militar y ceñido con correas de cuero negro, se echó hacia atrás un mechón de pelo y golpeó la mesa con su delgado puño. Siguió hablando.

- Hasta ahora, todos hemos pasado las pruebas, y el asunto de esta noche en ningún caso puede ser considerado como una manera de poner a prueba nuestro valor y nuestra hombría. Es simplemente el medio de que disponemos para conseguir dinero para una causa que todos sabemos sagrada. Pero nos encontramos momentáneamente asociados con los enemigos de la patria, y todos nos damos cuenta de ello. Todos sabemos que es algo inadmisible. Por otra parte, si pudiéramos hacernos con la totalidad del dinero, ya no necesitaríamos pedir ayuda financiera al partido nacionalsocialista americano, como solemos hacer con demasiada frecuencia. Podríamos librarnos de su tutela durante un tiempo prudencial, sobre todo ahora que nuestra asamblea plenaria ha juzgado totalmente inaceptables sus posturas sobre el reciente asunto de Israel. El golpe de esta noche ha de ser en provecho exclusivo de la cruzada contra el comunismo internacional.

Rolland se levantó. Vestía también de uniforme. -¿Y qué propones exactamente?

- Es bien sencillo -interrumpió De Mallaud-.

Seguimos las instrucciones, y en el momento del reparto, nos los cargamos. -¿Y Reiner? -dijo el del chicle.

Laferrière levantó un ejemplar de Mein Kampf y lo dejó caer sobre la mesa.

- De Mallaud podría encargarse de él, creo que no le disgustaría.

De Mallaud sonrió orgullosamente. Tenía suficientes cadáveres en su cuenta como para no importarle uno más.

El quinto miembro del grupo, aquel que había introducido a Reiner en la bodega, descorchó una botella de vino del Rin y llenó los vasos. Cuando se agachó, Laferrière vio la cruz gamada de oro que le colgaba alrededor del cuello blanco. «Ve a vestirte», dijo Laferrière. Desapareció, y todos levantaron los vasos. «Heil Hitler», dijo Laferrière. Todos juntaron los talones y bebieron. El que había salido volvió y se ruborizó a la vista de los cuatro pares de ojos que le miraban fijamente. Vestía un mini vestido de seda negra, y en su rostro imberbe, los labios pintados de rojo parecían una herida abierta.

Laferrière lo sentó sobre sus rodillas. Rolland descorchó otra botella. La espera iba a ser larga, hasta las seis y treinta y siete minutos.

Al entrar, Felipe se enredó con la cortina de saco. Llegaba el último. El eterno cuscús hervía en un rincón de la chabola; la lluvia resonaba débilmente sobre el tejado, justo sobre sus cabezas.

Se sentía tranquilo, pero al mismo tiempo tenía ganas de que todo hubiera terminado. Cuando sus ojos se acostumbraron a la penumbra, empezó a distinguir los rostros. Se acercó a Flaviot. -¿Tienes las armas?

- Sí, en mi casa. A las cinco pasa a buscarlas y luego te vas con toda calma hacia los almacenes. Los demás estarán allí.

- El asunto me gusta -dijo Felipe- pero ¡hay que hacer cada cosa!

- Hay que hacer lo que hay que hacer -le cortó Alexandre-. Ya sabes, es la guerrilla urbana.

- Yo creía que os apoyabais más bien en las masas rurales -gruñó el Portugués.

Alexandre sintió que le subía la mala uva.

- Naturalmente, no se puede pedir que una mierda de guevarista comprenda a Mao Tse-Tung.

- Callaos de una vez -dijo Flaviot-. No es éste el momento adecuado para que discutáis vuestras estupideces.

- De acuerdo -dijo Felipe-. A propósito, esta mañana han hablado de vosotros por la radio. Parece que hicisteis una buena faena, anoche…

- Sí -dijo Flaviot-, nos desahogamos un poco.

- Reforzarán la vigilancia nocturna…

- No te preocupes -dijo Alexandre-. Iremos de día.

Empezaron a comer la sémola hirviente. Eran las doce y treinta minutos.

En aquel mismo instante, Reiner se desperezó, terminó de beber una copa de Cordon Rouge 1953, y se balanceó en su silla Luis XV. Frente a él, Delanay hurgaba en una copa de helado; con la boca llena le señaló el mueble donde se encontraban los cigarros. Reiner rehusó con un gesto y fue hacia el b ar.

Tomó un vaso de forma esférica y se sirvió champán hasta el borde.

Después hizo girar el vaso bajo la luz que entraba a raudales por los amplios ventanales. Desde el principio de la comida, los dos hombres no se habían dicho prácticamente nada. -¿Cuáles son las últimas impresiones? -preguntó Reiner.

- Parece que todo va bien -dijo Delanay-. Frantz ha ido a dar un vistazo, hay el gentío de siempre. Las cajeras están al borde de la depresión, como todos los días punta. Ha habido tal cantidad de gente antes del cierre del mediodía, que han aviado que no habría más que una recogida de dinero para ganar tiempo, al término de la jornada. -¿Ha ocurrido ya otras veces?

- Bastante a menudo.

- Y ¿qué pasa entonces?

- Que bajo cada mostrador hay dos sacos en lugar de uno.

Reiner aspiró profundamente.

- Y esto ¿no te traerá problemas con el seguro?

- No, es un caso previsto en el contrato.

Reiner miró alrededor y apreció la tranquilidad de la habitación. «Esta noche tendréis aquí a los de la televisión», dijo.

Delanay hizo una mueca.

- Es muy posible. «Hemos logrado entrevistarnos con el propietario del supermercado asaltado esta tarde…»

- «Con una audacia increíble…»

Rieron y brindaron en silencio.

Delanay vaciló, se alisó las ondas plateadas de su cabellera haciendo brillar su sortija y los gemelos, y luego dijo:

- Ya sé que no querrá decírmelo, pero me encantaría saber cómo va a deshacerse de sus socios después del asalto. -¿Quiere decir, de usted?

- No -dijo Delanay-. Quiero decir de los demás.

Reiner miró el reloj y se levantó.

- Gracias por la comida, voy a dar un paseo. Le iré telefoneando de cuando en cuando.

Delanay acompañó a su huésped hasta la puerta y le dio la mano.

- Reiner, no es preciso que le diga que…

- Hasta luego -dijo Reiner.

Delanay vio como bajaba la escalera, cerró la puerta y se precipitó sobre el teléfono: «¿Es Frantz? Oye, acaba de salir… A partir de este momento, no le dejes. Si todo sale como yo quiero, hay cinco millones para ti.»

Delanay colgó el auricular y añadió en voz alta: «Y cincuenta y cinco para mí.» 17 h 30.

Flaviot se apretó el cinturón, cogió la pistola automática y accionó tres veces el mecanismo de seguridad. Metió el arma en su pantalón con el punto de mira tocando a la costura del slip. La otra pistola la metió en una sobaquera. Se quedó un segundo inmóvil, y luego desenfundó en cinco décimas. Se miró al espejo y se encontró estúpido jugando a vaqueros como cuando era niño. Volvió a armarse y se puso la chaqueta que ocultó totalmente la artillería.

Tomó la ametralladora de encima de la cama, apretó la correa de cuero que olía a nuevo, y se la pasó por el brazo. El arma se apretó contra él, frotando su hocico contra la cadera. Se puso el impermeable y se miró: la perfecta imagen del ejecutivo con un sueldo de ciento cuarenta mil francos al mes yendo a hacer sus compras del sábado por la tarde.

En el bolsillo izquierdo llevaba un pañuelo y los guantes, en el derecho las balas y un cargador. Recorrió con la vista toda la habitación, acarició con la mirada las pilas de libros e hizo un mohín a la loto de Brigitte Bardot pegada al espejo. En el fregadero se amontonaban los platos sucios de los dos últimos días.

De pronto, sintió un deseo estúpido de fregarlos rápidamente, pero lo dejó, pensando que a la vuelta tendría tiempo de sobra. Abrió la puerta y salió al descansillo. Entonces se dio cuenta de que iba en zapatillas, soltó un taco, volvió a entrar y se agachó trabajosamente para alcanzar su único par de mocasines que estaban debajo de la cama. «¡Qué raro! -pensó- es la primera vez que me ocurre. Debo estar nervioso.»

Cogió un caramelo ácido de encima de la mesita de noche tambaleante.

Siempre tenía un paquete, pues le gustaba dormirse chupando un caramelo, era una antigua costumbre que había conservado desde la infancia, y entonces volvió a ver los árboles de la granja, el miedo que le daban las oscuras vacas, las cálidas noches ante la puerta… Sacudió la cabeza, no le gustaba aquel tipo de recuerdos, y salió. Miró el reloj de la esquina y calculó que le daba tiempo de ir andando a buen paso. «Ahora sí que se puede decir que todo está en marcha», pensó.

Laferrière de Maurron.

Nacido el catorce de enero de 1939 en un chalet particular de París, ocupado por su madre hasta el año 1958. Estudios normales, abandonados al terminar el segundo curso en el Instituto de Ciencias Políticas. Durante toda su infancia cuida junto con su madre de las catorce habitaciones vacías del chalet. Limpia el polvo, encera el parquet, limpia los techos… No se le conoce ninguna aventura amorosa. Después de una estancia en Ardèche, donde se dedica al mantenimiento de una propiedad familiar, vuelve a París, obligado a vender la finca.

Empieza una tesis sobre Hitler. En 1959 se ve envuelto en un asunto de violación de una menor, del que sale indemne gracias a ciertas presiones en el Colegio de Abogados de París.

A partir de esta fecha se pierde su pista. Su nombre no aparece complicado con ninguno de los movimientos de extrema derecha: Jeune Nation, Occident o el movimiento disidente de Le Pen. Desde el mes de junio hasta diciembre del 63 está en Inglaterra, donde mantiene contactos con William Stued, secretario general de los nazis ingleses. Se le encarga la formación de un organismo parecido en Francia, y vuelve a París.

Efectúa dos viajes a los Estados Unidos, donde intenta -al parecer sin éxito- obtener apoyo financiero de la John Birch Society. Se ve de nuevo envuelto en la violación y asesinato de una menor de origen judío. Es condenado en contumacia.

Tras la muerte de la muchacha se encuentran en su domicilio mil cuatrocientos folios clasificados en veintisiete capítulos. El título que figura en la cubierta de cartón es El nuevo combate. En realidad, se trata de un plagio inteligente de Mein Kampf.

Después de catorce meses de prospección, logra reclutar a cuatro hombres, pero la falta de dinero y de armas le impide dar comienzo a la cruzada que se ha propuesto. En un cajón secreto de su despacho posee los planos de diecisiete fábricas metalúrgicas, textiles y petroleras. En estos planos, ciertos puntos están marcados con trazo rojo: son los enclaves donde deben ser depositadas las cargas de plástico. Posee asimismo los planos de los principales nudos ferroviarios con sus puntos clave. Con un centenar de hombres audaces y medios financieros considerables, puede paralizar el país con un mínimo de pérdidas.

La toma de poder y la ocupación de los puestos clave constituirá la segunda fase de lo que él mismo llama «la Operación». El dinero obtenido con el atraco permitirá que sus teorías tomen cierta consistencia.

No fuma. Duerme poco. Calvicie precoz. Un metro sesenta y seis. Auténtico talento para la oratoria y la organización. Tirador excelente, utiliza en general un arma automática marca Sten.

Laferrière usaba siempre trajes con las hombreras muy llenas. Después de ponerse los guantes, se colocó el arma y se puso un abrigo de loden verde que había encargado comprar el día anterior en la calle de la Pompe. Quemó cuidadosamente unos papeles, y luego hizo una rápida genuflexión en un reclinatorio negro que había en la alcoba.

Había cirios ardiendo en candelabros de plata.

Cerró la puerta de un armario enorme lleno de uniformes y se cuadró delante de un daguerrotipo amarillento colocado sobre la cómoda dentro de un pesado marco ovalado muy trabajado. Desde la foto sonreía una anciana: indudablemente la condesa Laferrière de Maurron tenía clase.

Sacó un peine del bolsillo interior del abrigo y se lo pasó cuidadosamente por los cortos cabellos, después se hizo una raya impecable. Se miró con satisfacción en el espejo: habría sido imposible hallar una sola mota de polvo en toda su persona. No pudo evitar una amplia sonrisa mientras iba hasta el teléfono. -¿Es Rolland?

- Ahora salgo.

- Hasta ahora.

Colgó el teléfono. Sabía que los cinco hombres que él capitaneaba acababan de ponerse en marcha. Respiró profundamente ensanchando el pecho. La guerra había empezado.

Deseaba encontrarse ya en ella.

Ahora todos convergen hacia el lugar de ataque. Van a pie.

Felipe, perdido entre la multitud de los grandes bulevares, ha vislumbrado por entre las cabezas que se mueven delante de él la fuerte nuca del Portugués.

Afloja el paso, no vale la pena encontrarse antes. Con las manos metidas en los bolsillos de su largo guardapolvo, evita los choques y va cantando entre dientes una canción mejicana, una que cantan al paso de los gringos, los peones atareados en medio del polvo de la tarde.

Bien pronto va a darles trabajo a los gringos.

A las dieciocho horas quince minutos, Alexandre se detiene en un paso de peatones y espera la luz verde. A su lado se agita una muchacha delgadita, no estaría mal entretenerse unos minutos con ella antes del fregado. Al lado de la chica hay un tipo alto y atezado, vestido con un tabardo del ejército norteamericano. Vaya una pinta de paracaidista, piensa Alexandre.

Sus miradas se cruzan, luego se separan.

Cruzan la calle juntos y se pierden de vista.

No saben que son socios, y que al cabo de pocos minutos van a encontrarse juntos, metralleta en mano, delante de dos mil personas. 18 h. 30.

Reiner entra en el estanco. Al otro lado de la calle, las gigantescas letras del Diplodocus llegan hasta el primer piso. Echa un vistazo: en el interior hay un hormiguero de gente.

Aspira lentamente el Winston. Está parado en la acera. Lee el inmenso cartel publicitario que ocupa toda la fachada: «Explosión de precios.»

Al principio de su carrera, disfrutaba especialmente de momentos como aquél. Le procuraban una satisfacción comparable a la de un corredor de los cien metros preparándose para la salida. Pero ahora sólo sentía indiferencia. Pensó que tal vez se estaba haciendo viejo.

Sintió que algo chocaba contra su pierna, era una niña de seis años que se le había echado encima. La madre corrió tras ella, la riñó y pidió excusas a Reiner.

Él les sonrió y vio cómo cruzaban la calle para entrar en los grandes almacenes.

Reiner las siguió con la mirada y tuvo el presentimiento de que tal vez serían abatidas al cabo de pocos minutos. Pero Reiner nunca hacía caso de los presentimientos.

Caminando como quien se pasea, entró en los almacenes.

Eran las dieciocho horas treinta y dos minutos.

Anduvo errante por la sección de corbatas evitando los empujones de otras secciones. Vio las caías; a pesar de la música y del ruido de voces, se oía el tecleteo de los dedos sobre las máquinas registradoras y el tintineo de las monedas sobre los mostradores. Había unas veinticinco personas esperando delante de cada caja, los mostradores estaban atestados de mercancías.

Hacía calor, le pesaba el impermeable. Vio a Flaviot que bostezaba cerca de la caja número uno, como si estuviera esperando a alguien.

Cerca de la número cinco, Laferrière, de espaldas, consultaba un catálogo.

Los demás andaban indolentes por allí cerca.

El Portugués empujaba un carrito vacío, y se encontró atascado en un embotellamiento en el cruce de dos pasillos. Reiner no le quitaba la vista de encima, vigilando cualquier movimiento de nerviosismo, pero vio cómo abandonaba sencillamente el carro, y abriéndose paso a codazos se acercó a la caja ocho, que era la que tenía designada.

Entre dos cabezas vio a De Mallaud, v comprobó que ya se había desabrochado el impermeable.

Reiner echó un vistazo a su muñeca izquierda. Dieciocho horas treinta y seis minutos. Se bajó el sombrero.

Se acercó y contempló los rostros de las cajeras que le habían tocado en suerte; por debajo de las cofias blancas que les daban cierto aire de enfermeras asomaban mechones de pelo empapados de sudor. Una de ellas era joven, muy fuerte, la blusa blanca comprimía la carne color de mármol. Aquella iba a morirse de miedo. La otra tal vez reaccionara mejor, pero no era seguro. Ambas se aplicaban a su tarea febrilmente, pulsando las teclas como pianistas.

Reiner sintió que dos dedos le llamaban por la espalda. Se volvió y vio a Rolland lívido frente a él. -¿Algo va mal? -murmuró Reiner.

- Nunca podremos llegar a los coches, mira.

Entre los mostradores se apretujaba una multitud coagulada. Era imposible subir por allí contra la corriente.

Reiner posó su mano sobre la espalda de Rolland. -¿Cuáles son tus cajas?

Diecisiete y dieciocho.

- Ve para allá.

Rolland vaciló, pero sintió su mirada sobre él, se volvió bruscamente, empujó a una indignada señorita y se dirigió a su puesto.

Francis Rolland de Bertaux. Último representante de la antigua dinastía de los nobles de espada. A los dieciséis años lee a los clásicos de la derecha monárquica y legitimista: Barrès, Maurras. Conserva las cartas manuscritas que La Rocque escribió a su padre, héroe de la Guerra del 14, en 1935 para organizar a los Cruces de Fuego en comandos. Atraído por las doctrinas raciales de los nazis, quiere ir a Alemania para unirse a las filas del NPD, pero se le niega el visado.

Laferrière se pone en contacto con él, y éste acepta el puesto de lugarteniente del nuevo partido.

Es bastante bien parecido, le fascinan los uniformes y posee una colección de armas que crece sin cesar. Es detenido dos veces, la primera por haber lanzado un cóctel molotov en un restaurante hebreo en la calle des Rosiers, la segunda por haber alborotado y herido levemente a un espectador en el transcurso de la representación en el Odeón de la obra de Jean Genet Les Paravents.

Salió de él la idea de asociarse con Reiner, pues comprendió que le era difícil montar un golpe importante sin la ayuda de un «cerebro» que conociera perfectamente los problemas de un atraco de envergadura.

Un metro setenta y cuatro. Rubio, pelo corto. Rostro simpático. Va armado casi siempre, pero posee permiso. Reside actualmente en casa de Laferrière.

Propietario de un Triumph Spitfire MK2 matrícula 387 GT 75.

No se le conocen relaciones fuera de sus actividades políticas.

Actor preferido: Jack Palance.

Deporte favorito los bolos, practicó el kárate.

Le falta un dedo en la mano izquierda (a consecuencia de un accidente de caza).

Incontinencia de orina.

Vida amorosa: nula (es impotente).

Reiner miró el reloj, pero sabía que su gesto era inútil. Las mandíbulas apretadas, a punto de estallar, de De Mallaud, a dos metros de él, eran ya bastante elocuentes: eran las dieciocho horas treinta y siete minutos.

Delanay, sentado en su despacho, no apartaba la vista del reloj de péndulo.

Cuando el segundero llegó al doce, encendió una cerilla. La explosión le pareció enorme, y se secó la frente con un pañuelo discretamente perfumado.

Ya debían haber entrado en acción. Frantz debía estar esperando en el 404, cerca del descampado. Todo iba a salir bien, tenía que salir bien. Puso en marcha la radio de forma maquinal, como si esperara tener ya noticias. Descontento de sí mismo, volvió a girar el botón y llamó a la secretaria, era la mejor manera de pasar un rato.

Empezó a deshacerse la corbata, y cuando entró ella, sin decirse nada, fueron hacia el sofá. Cuando las largas y duras piernas se enroscaron con las suyas, pensó que al menos él era el que llevaba la mejor parte. Aquel pensamiento le devolvió el vigor, y lo necesitaba.

CAPÍTULO VII

EL ATRACO

Alexandre se subió el pañuelo, sacó la metralleta y la dejó a punto. De un empujón mandó a paseo a un gordinflón que se apretujaba contra él, y sin respirar mandó treinta y dos balas a las alturas.

En el extremo opuesto, Laferrière vació su cargador diez centímetros por encima de las cabezas, hubo un movimiento de oleada, y el primer carro cayó al suelo. Reiner dio un paso adelante y apretó su colt contra la oreja colorada de la cajera gorda; vio en primer plano cómo sus ojos se agrandaban. Sintió en la mano izquierda el golpe de un joven robusto, con la otra mano levantó su pistola ametralladora y golpeó hacia arriba con el cañón. El forzudo salió despedido, atravesó la multitud y fue a derrumbarse junto a los trajes de baño.

No te pongas nerviosa -dijo Reiner, y avanzó en medio de los rostros aterrorizados. Empezaron los gritos, la multitud intentó retroceder y las pilas de conservas se desmoronaron.

El Portugués tenía la caja más concurrida, tiró describiendo un semicírculo, una curva mortal que fue a dar en la sección de aperitivos, así despejó un poco.

La encargada lanzó un grito penetrante que parecía no acabar nunca, él recogió las dos bolsas de debajo del mostrador y vio a un enmascarado avanzando con otras dos bolsas. Al pasar frente a la caja, el individuo sacó un revólver automático y, sin detenerse, disparó sobre la muchacha, pulverizando su aterrorizada expresión. El Portugués empezó a correr a su vez, disparando de vez en cuando hacia el techo. Ya no quedaba nadie a menos de diez metros de las cajas.

Las cajeras, más blancas que sus blusas, les dejaban hacer, siguiendo con la mirada las armas que las apuntaban.

Flaviot vació los cajones en un saco que sostenía Rolland y pensó: «y esos coches, por Dios, qué pasa con los coches…» El cuerpo de la muchacha abatida se había dislocado sobre el cajón; De Mallaud, con el cañón de su pistola la apartó para coger el dinero. La sangre lo había salpicado todo, los billetes estaban untados de ella. Felipe sintió una náusea y apretó los dientes. Luego tendió la bolsa abierta a De Mallaud, quien metió el dinero. Como en medio de una bruma vio al Portugués que vaciaba su colt destrozando unos maniquíes. El ruido era ensordecedor y esbozó el gesto de taparse los oídos.

Reiner vio que no quedaba ya ni un céntimo que llevar, e hizo una señal a Laferrière, el encargado de conducir el segundo coche. Luego echó a correr.

De un salto se subió a uno de los stands, luego tomó impulso y fue saltando de mostrador en mostrador por encima de los clientes tendidos por el suelo.

Entre el último mostrador y el coche quedaban veinte metros y una alfombra de cuerpos boca abajo. Vio los rostros lívidos, levantó el arma, y su voz se elevó tranquila a pesar de los gritos de la chiquillería y del pañuelo que le tapaba la boca: «Despejen el paso hasta los coches.» Inmediatamente se formó un espacio libre, y Reiner se lanzó, llegó al DS en tres zancadas, puso el contacto, accionó el freno de mano, y puso la primera. Sacó el brazo izquierdo, armado, por la ventanilla y despegó como los de Cabo Kennedy. Laferrière le seguía, casi tocándole.

De Mallaud les vio venir mientras zigzagueaba entre los mostradores sin dejar de disparar.

Reiner pasó por milímetros el primer stand, luego el segundo, el volante volteó entre sus manos, y giró bruscamente entre el tercero y el cuarto. Allí los cuerpos parecían demasiado densos para poder evitarlos. Cada segundo contaba Sin embargo, Reiner levantó el pie derecho y la suela aplastó el freno, las ruedas bloqueadas humearon, y el coche quedó quieto. El grosor de un cabello separaba el parachoques delantero de la pierna de un individuo que estaba allí agachado. El gangster se asomó a la ventanilla y una sonrisa se perfiló en sus ojos oscuros: «¡Hola!» dijo amablemente.

El hombre, aterrorizado, levantó un rostro que parecía diluirse en el sudor.

Se miraron.

- Cuidado con los pies -dijo Reiner.

Cuatro pares de piernas se apartaron. Reiner, sin pestañear, puso la marcha con un dedo, y partió como un cohete. Cogió la última curva en ángulo recto, vio en una fracción de segundo a De Mallaud que corría hacia él y volvió a enfilar la recta haciendo derrapar el coche. El DS salió en diagonal y chocó con uno de los stands. El golpe le hizo desviarse un poco y el parachoques trasero se llevó una tira de vestidos de verano con sus perchas. Arrastrando los tejidos multicolores, volvió a acelerar y pasó rozando los dos postes de la salida. La puerta de detrás se abrió, oyó el ruido de las bolsas que caían sobre los asientos, y los tres hombres entraron exhalando un fuerte olor a pólvora.

Flaviot no podía entrar, la puerta derecha había quedado contra la pared.

Reiner salió, y por fin Flaviot se colocó a su lado. En frente, el paso estaba libre, más adelante estaban las puertas, y después de las puertas, los escalones. -¡Agarraos! -gritó Reiner.

El motor rugió con estruendo y el coche arrancó quemando los neumáticos.

Vieron como los cristales se hacían grandes, cada vez más cerca, y el DS rompió el obstáculo como una pedrada de honda. El parabrisas estalló, un parachoques se estrelló contra un cartel publicitario y todos sintieron el choque fantástico. Los cuatro hombres se protegieron la cabeza entre las manos, y se sintieron levantados del asiento tres veces. Después, proyectados hacia la derecha, cayeron unos sobre otros. Los tres escalones habían sido salvados e iban a ciento veinte por la carretera desierta.

Reiner miró por el retrovisor. Laferrière seguía. Por la ventanilla de la puerta trasera, De Mallaud vaciaba su último cargador en cortas ráfagas.

Reiner se puso un Gauloise entre los labios: «¿Alguien tiene fuego?» preguntó.

Laferrière, electrizado, no apartaba la vista del DS que iba delante de él.

Luego su mirada fue a parar al reloj de pulsera, entre el puño de la camisa y el guante. Eran las seis y treinta y nueve minutos.

Rolland se daba masaje en la mano que se había pillado en la puerta al entrar precipitadamente.

- Es un deporte divertido -jadeó-, pero no lo practicaría todos los días.

Se volvió hacia su compañero, aquel que a veces llevaba falditas: -¿Qué tal, monada?

- Espera -dijo Laferrière-, aún no hemos terminado.

Redujo brutalmente en plena curva, y cuando bajó un poco el ruido del motor dijo: «Conservad las armas, todavía no tenemos mas que la mitad de la pasta.»

Rolland inclinó la cabeza en señal de asentimiento; él se habría conformado con aquella mitad, pero era sólo un soldado y sabía que su obligación era obedecer.

Reiner redujo la marcha. Entre dos edificios había cincuenta metros de vallas de madera, y la puerta del descampado estaba desierta. Entró y las ruedas patinaron en el barro, esquivó una grúa abandonada, y se detuvo cerca de un volquete lleno de grava.

Reiner bajó del coche y todos le siguieron. En el costado del volquete, deslizó una placa, y les mandó entrar.

Flaviot entró primero, hizo un pequeño reconocimiento y se encontró en el interior de una especie de cubo metálico cuyo techo podía tocar con la cabeza.

Comprendió que por encima del techo habían extendido una capa de grava.

Se sentó, los demás le pasaron las bolsas y se reunieron con él en la oscuridad. -¡Jo…! ¡Pues no está poco organizada la cosa! -dijo Alexandre.

Todos se callaron al oír como el segundo coche se detenía.

- Daría no sé qué por saber quiénes son esos tipos -murmuró Felipe.

- En todo caso se han hartado de disparar -dijo el Portugués.

Vieron aparecer una cabeza menuda, luego un cuerpo, luego dos, luego cinco. La plancha volvió a cerrarse.

Flaviot sintió en la oscuridad que Alexandre se agitaba e iba a bromear con una expresión tipo «¡Hola, compañeros!» o bien «Bien venidos a la tropa»; sin saber por qué, buscó con los dedos la boca de su cómplice y se la tapó con la palma de la mano. Ambos grupos se quedaron en silencio.

En la cabina del camión, Reiner se puso un pantalón y una chaqueta mugrientos, se colocó un bigote de chulo y una gorra con la visera rota, y salió por el otro extremo del solar, giró a la izquierda y tomó los bulevares exteriores a cuarenta.

Era una suerte que Delanay se ocupase también de empresas constructoras.

Mientras iba conduciendo recordó el asesinato de la cajera. Aquello no estaba en el programa. Sabía quién había disparado, y no permitía aquel género de iniciativas.

CAPÍTULO VIII

LA GRANJA

La cabina tenía una vibración agradable.

Reiner subía una cuesta a veinticinco por hora. Detrás de él, la fila de coches se alargaba cada vez más. Por el retrovisor veía los destellos del sol sobre la cola de carrocerías. «Es el fin de semana, se dijo, si se les ocurre poner controles habrá bronca.»

En la guantera llevaba la documentación bastante grasienta y un bocadillo envuelto en un periódico.

Volvió a poner segunda, y cuando llegó al final de la cuesta hizo una amplia señal con el brazo. Unos cincuenta coches le adelantaron a toda velocidad, al parecer felices de liberar una potencia contenida durante demasiado tiempo.

Llegó a los cincuenta por hora, y la aguja del velocímetro no pasó de esta cifra. Calculó que dentro de media hora, más o menos, estarían en Melun.

Después de pasar una amplia curva, se vio obligado a frenar en seco: Por encima de la fila de tedios brillantes vio la barrera de control a doscientos metros; dos coches blindados en la cuneta, varias motos colocadas en zig-zag, y los policías que daban órdenes de bajar a todos los viajeros.

Reiner quitó el contacto, se desperezó, cogió el bocadillo y mordió: era de rillettes, lo habría preferido de jamón.

El conductor del Simca de detrás bajó y se acercó con indolencia a la puerta en la que estaba apoyado el gángster. -¿Se puede saber qué pasa? -preguntó Reiner con la boca llena.

- Pero ¿no lleva radio en su carromato?

Reiner sacudió la cabeza negativamente, y varias migajas salieron despedidas.

- Han asaltado un supermercado, pero se trata de un golpe por lo grande, eran al menos veinte, y han matado a una dependienta. ¿Qué le parece? Hay que estar loco…

- Yo creo que están chalados -opinó Reiner-. Y ¿se han llevado mucho?

- No han dejado nada, aún no se sabe bien, pero deben ser unos treinta millones, ¡imagínese, un sábado por la tarde…! Ha habido heridos, claro, con el pánico, y las mujeres y los niños por medio… Yo, lo que digo, es cosa de política, a mí no me engañan.

- Puede -dijo Reiner-. O si no, drogados. No llegarán muy lejos.

- Bueno, por fin avanzan -dijo el hombre, regresando a su coche.

Reiner dio el contacto y arrancó pesadamente. Empezaba a ver mejor, y se dio cuenta de que los cargadores de las metralletas estaban a punto.

Un motorista seguía la fila, inmóvil de nuevo. La funda de la pistola, abierta, saltaba junto a su muslo. Reiner terminó el bocadillo y se limpió los dedos con la chaqueta. Sonrió al policía, que se detuvo a su altura.

Reiner se asomó:

- Pero ¿qué ocurre exactamente?

- Un atraco en un supermercado, ha habido muertos.

Tenía la cara casi circular, como la de un muñeco.

- No llegarán lejos -dijo Reiner.

El motorista hizo un gesto de fatalidad. «Eso espero» dijo. Bajó de la moto, la puso sobre el caballete, se apoyó en la rueda del camión para levantarse y miró hacia la carga. Con su guante de cuero removió un poco la grava y volvió a bajar de un salto.

- Su documentación por favor.

Reiner se la dio. -¿Va muy lejos?

- Es material para unas obras, en Mennecy.

El motorista examinó los papeles y se fijó en el carnet de conducir. -¡Hombre! ¿Es usted de Draguignan? -¿Lo conoce? -sonrió Reiner.

- Yo no, pero tengo un compañero que es de allí, es aquel de allá, el de la moto.

- A lo mejor nos conocemos -dijo Reiner.

El motorista indicó por señas a su compañero que se acercara.

Reiner sonrió aún más, y su mano derecha, alejándose del volante, fue bajando y se posó sobre su Cobra. Sabía que a veces la suerte cambia, pero que incluso con la suerte en contra, nunca hay nada completamente perdido.

El segundo motorista era más bajo, sus botas lustrosas devolvían los rayos de luz como raquetas de tenis. -¿Qué hay?

- Es paisano tuyo.

Los ojos del hombre se fueron iluminando y se posaron en Reiner. -¿Usted es de Draguignan?

- Sí, de la calle Jean Jaurés -dijo Reiner. Pensó que sería el único pueblo francés que no tuviera una calle Jean Jaurés. -¡Vaya, hombre, yo también! -dijo el policía-. Entonces conocerá el bar de Tite.

- El vermut después de la petanca -dijo Reiner-. Nunca fallaba.

El motorista se echó a reír y preguntó: -¿Tirador o punteador?

- Se me da mejor tirar -dijo Reiner-. No creo haberle visto por allí, claro que ahora ya no voy a menudo. ¡Qué le vamos a hacer, el trabajo!

- Bueno -dijo el motorista-, ande, váyase.

Reiner embragó.

- Ya nos veremos donde Tite, v ¡que tengan buena cacería! -¿Quién sabe? -dijo el motorista-. Si va por allí dé saludos a Vroum-Vroum de mi parte.

- Se los daré.

El camión se puso en marcha precedido de dos policías que hicieron una señal a los otros para que lo dejaran pasar. Reiner repartió saludos y se alejó a poca velocidad.

Dentro del camión, a los nueve hombres ya no les quedaban uñas que morder.

Dejó la nacional tres kilómetros después de Melun, y se adentró en una pequeña carretera que iba campo a través. Cruzó dos pueblos desiertos, a través de las ventanas abiertas se veían los rectángulos luminosos de los televisores.

Recorrió aún unos treinta kilómetros antes de entrar en un camino bordeado de una fila de árboles que ocultaban el paisaje. De repente se detuvo: estaban en el patio de una granja.

Rodeó un estercolero, estuvo a punto de cargarse un pato y entró en el cobertizo en marcha atrás. Se colocó entre dos tractores.

Bajó, corrió el panel de acceso al camión y dijo: «Podéis bajar.»

Sin volver la cabeza atravesó el patio y entró en una gran cocina vacía que tenía el piso de tierra apisonada. Se sentó en una silla de paja, encendió un Players, y empezó a balancearse lanzando hacia el techo círculos de humo perfectos y blancos.

Entraron los demás trayendo las bolsas repletas y los sacos en los que habían metido el dinero de los cajones.

- Bueno -dijo Reiner- hasta aquí la primera etapa. Os advierto desde ahora que sólo vamos a quedarnos aquí tres días. Después, os iréis por separado, o todo lo más, en grupos de dos. Por el bosque, son veinticinco kilómetros hasta Melun, y allí tomáis el tren para París. En la estación de Lyon, ya os las apañaréis. Hasta entonces vamos a poner toda la pasta junta, y la metemos en la bodega, yo os diré dónde. Este lugar está desierto, pero para más seguridad vamos a montar guardia, dos centinelas por cada lado, a trescientos metros de la granja. Arreglaos para los turnos. La cuestión de la comida está prevista, no habrá problemas. En el aparador tenéis barajas.

Nadie respondió.

Flaviot miraba frente a él, al otro lado de la mesa, al tipo que mascaba chicle.

Estaba seguro de haberlo visto antes, pero no alcanzaba a recordar dónde. Se levantó, accionó el cerrojo medio estropeado del aparador Enrique II, y empezó a barajar las cartas. «¿Una partida?» propuso.

Felipe, Alex y el Portugués se acercaron. Los demás se quedaron impávidos hasta que Laferrière se movió. Señaló con el índice a Rolland, De Mallaud y al del chicle. «De guardia» dijo. Salieron con paso cadencioso. Los cuatro jugadores escucharon el ruido de las suelas que se perdían chapoteando en el fango del patio.

Felipe ganó una jugada, se fijó en el último del grupo, Laferrière, y le pareció que tenía cara de marica. Y gruñó: «Pero ¿quienes son estos tíos?»

Desde su silla, Reiner observaba con los párpados semicerrados.

Paul Donner, alias «El Marica», de origen alemán, su padre muere en la batalla de Stalingrado. Su madre, prostituta notoria, es internada por desarreglos mentales. Se encarga de El Marica un movimiento clandestino, el PNNNS (Partido Neo-Nacional No- Socialista). Allí encuentra a Laferrière. Las relaciones entre ambos son las propias entre amo y esclavo. Oficialmente es su secretario. Los tests psicológicos le atribuyen un coeficiente intelectual muy bajo (56). Es extrañamente taciturno, y un asesino nato. Ofrece claros síntomas de sífilis hereditaria.

Philippe Destré, alias «El Chicle». Es el proletario de la banda. Hijo de obreros agrícolas de la región de Mesina. Se alista a los dieciocho años como voluntario. Fue sargento durante la guerra de Argelia, pero se vio obligado a abandonar el ejército por haber vendido a la población musulmana dos camiones de alpargatas de tenis y de ropa destinados a los familiares necesitados de los soldados. Vive a salto de mata en la región mediterránea, concretamente por Antibes y Frejus. Se convierte en uno de los elementos principales de las fuerzas de choque de los estudiantes de derechas de la Facultad de Ciencias.

Participa en todas las manifestaciones en las que hay que «dar palo a los rojos», hasta que Rolland se fija en él por su maestría con la porra. Es el único que tiene una amante fija, pero la oculta cuidadosamente porque es de origen tunecino.

Temperamento impetuoso. Se dedicó a la venta de coches de ocasión durante seis meses.

Estos dos hombres participan en las discusiones del grupo, pero implícitamente reconocen carecer de poder de decisión.

«Y éstas son nuestras últimas noticias…»

Felipe guardó la sota y dejó sobre la mesa las cartas que jugaba.

«No se ha obtenido ningún resultado importante en lo referente al atraco del supermercado, a pesar de las extraordinarias medidas adoptadas. La policía ha realizado numerosas detenciones, pero los atracadores aún no han sido encontrados. Según fuentes bien informadas, se supone que se encuentran en las cercanías de París.

«Recordamos que el botín de dicho atraco se eleva a unos treinta millones de francos antiguos. Un comunicado de última hora declara que la señora Servant, herida por dos disparos en la médula espinal, acaba de fallecer en el Hospital de Broussais. Con ello se eleva a dos el número de víctimas de este atraco que parece ser el más espectacular, así como mortífero, de los últimos cinco años. Se sospecha que tal vez el famoso Reiner, que sigue en libertad, esté complicado en este atentado. En estos momentos, la policía realiza investigaciones en todos aquellos medios susceptibles de conocer a los hombres que fueron cómplices suyos. Se han practicado veinticinco detenciones.»

Flaviot soltó un taco; se había quemado los dedos con la cerilla. Acababa de acordarse de dónde había visto antes al del chicle, volvió a ver el patio de la Sorbona, la carga con los cascos y las barras de hierro, en medio de la primera fila, había un tipo de mirada dura que mascaba chicle. Ya está, pensó Flaviot, ya lo tengo. Son fascistas.

En cuanto le fuera posible, avisaría a los demás.

Naturalmente, ni hablar de dejarles su parte de botín. De momento era lo único claro.

De todas formas, había que esperar un poco, tampoco era cuestión de echarse a la carretera con toda la policía en pie de guerra.

Flaviot y Alexandre movieron lentamente los dedos entre la paja.

- Ya tengo uno -dijo Flaviot, y lentamente extrajo un huevo aún sucio, cogiéndolo con cuidado entre el pulgar y el índice. Alexandre lo tomó y lo puso en el cesto junto a los demás. Había al menos una docena. -¿Te parece que será suficiente?

Flaviot dio su parecer, y ambos salieron del gallinero.

El cielo era bajo, y el patio y los muros de la granja eran uniformemente grises.

Alexandre levantó la cabeza y en la parte más alta del tejado de la granja vio a Rolland con los prismáticos colgados al cuello, apretando entre las rodillas el cañón de la pistola. Les vio y esbozó un saludo.

Flaviot levantó el cesto de los huevos y gritó: «Vamos a tener tortilla.»

Vieron cómo el otro se frotaba las manos. Atravesaron el patio.

- Así que confraternizando con el enemigo, ¿no? -dijo Alex.

- Es el que tiene menos cara de bestia -dijo Flaviot.

- Porque es el único que tiene miedo.

Flaviot dejó el cesto y encendió un cigarrillo.

- Y tú -preguntó-, ¿no tienes miedo?

- Igual que tú -dijo Alexandre.

Flaviot, descontento, volvió a coger el cesto y ambos entraron en la cocina.

Cerca de la chimenea, el Marica molía café en un viejo molinillo de manivela, sentado en una silla de paja. Intercambiaron unos guiños a modo de saludo y Alexandre se puso a revolver entre los cacharros en busca de una sartén.

Entró Reiner y señaló la radio que estaba en un extremo de la mesa. -¿Hay novedades?

- No -dijo el Marica-, ninguna pista seria de momento. Pero las medidas de control siguen en pie.

Paró de moler y su voz sonó con un deje de ansiedad: -¿Qué significa esto, a tu parecer?

- Nada -dijo Reiner.

- Explícate -dijo Alexandre.

Reiner se acercó al transistor y buscó música suave.

- Si dicen que no han encontrado nada, esto puede significar realmente dos cosas: que en verdad no han encontrado nada o bien que están detrás de la puerta.

Empezaron a freír los huevos y Flaviot dispuso los platos. Alexandre sacó de un arca un pan de doce libras de un color gris ferroso.

Reiner los miró mientras se instalaban: «La familia modelo», dijo. Ellos se sirvieron y empezaron a comer.

- Son fresquísimos -dijo Flaviot con la boca llena.

Fuera sonó un disparo, lejano pero preciso.

El Marica se irguió. Alexandre hundió la mano en la axila. Reiner siguió comiendo lentamente. «Cazadores, dijo. Son cartuchos del número ocho, para las perdices.» Volvió a mojar el pan en la yema y señaló con el pulgar la cafetera que estaba sobre el fogón: «No dejéis que hierva.» Los otros tres soltaron la respiración.

Flaviot se levantó y llenó las tazas de porcelana blanca. «Estoy harto de esta choza, dijo, vamos, Alex, nos toca el turno.» Engulleron el café fuerte y ardiente, recogieron sus armas y salieron.

Siguieron la línea de árboles, con la tierra húmeda pegándose a las suelas. Y empezaron a odiar aquel lugar perdido y lleno de barro por todas partes.

Además, el tiempo, allí, parecía empeñarse en no pasar.

Mientras caminaba, Alexandre miró dos veces a su compañero por el rabillo del ojo, y dijo con una falsa voz natural: -¿Cómo lo vamos a hacer?

- Hacer ¿qué? -preguntó Flaviot, que sabía perfectamente de qué se trataba.

- Lo de los fascistas.

Flaviot se encogió de hombros perplejo.

- Aún no lo he pensado -confesó-. Pero va a ser difícil, estando así todos amontonados. Además, no me veo con ánimos para otra sesión de fuegos artificiales.

Redujo el paso, y añadió:

- Y con este sistema de guardias, nunca podemos estar juntos.

- Yo tengo un plan -dijo Alexandre.

Flaviot le miró, pero Alexandre no dijo nada hasta que, después de cruzar la maleza, llegaron a un promontorio cubierto de una alfombra de follaje medio podrido.

- Esto huele a muerto -murmuró Flaviot.

A través del ramaje se veía la carretera como una delgada cinta y los campos que se extendían hasta el horizonte.

Al pie de un árbol cubierto de líquenes, Felipe los miraba metido en su cazadora.

Alexandre y Flaviot se volvieron al oír pasos en el sendero: era el Portugués que subía hacia ellos mientras se abrochaba los pantalones.

- Ni una rata -dijo Felipe- dos coches esta madrugada, y tres patanes en un tractor. A eso de las cuatro de la madrugada, por poco se nos hiela el culo.

Se miraron entre ellos y se encontraron mala cara, no iban afeitados y la luz lívida que pasaba por entre el follaje teñía sus rostros de un color plomizo, como de enfermos del hígado.

- Alexandre va a exponeros su plan -dijo Flaviot.

- Mirad -dijo Alexandre- lo he pensado muy bien y sólo hay una solución. Hoy es domingo. La noche del lunes, Felipe y tú -señaló al Portugués- caéis por sorpresa sobre los dos que duermen. Nosotros, en lugar de montar la guardia, nos situamos en un punto de la granja y nos encargamos del centinela del tejado y de Reiner. Nos largamos en el camión, lo dejamos junto a la vía del tren y subimos en marcha a un tren de mercancías que pasa a las cinco y media. Los otros dos que estarán de guardia, o no oirán nada, o no podrán seguirnos. ¿Qué os parece?

- Tengo una idea -dijo Felipe-. Arreglamos la cosa como si hubiera sido una matanza. La poli creerá que se trata de un ajuste de cuentas. Podemos dejar algo de dinero para despistar…

- Bueno -dijo Flaviot-, no podemos quedarnos tanto tiempo juntos. Que cada uno lo piense por su lado, y ya discutiremos mañana por la mañana.

Todos estuvieron de acuerdo. Felipe y el Portugués volvieron lentamente a la granja.

De Mallaud estaba en el tejado. En la cocina, Laferrière, de pie ante un pedazo de espejo roto, se afeitaba concienzudamente. La navaja rascaba la piel granujienta de su cuello de pollo. Llevaba una camiseta color caqui, bajo la que apuntaban los omoplatos.

Reiner fumaba cerca de la ventana. Se oía el pesado tic-tac del reloj de péndulo situado en el rincón izquierdo de la habitación.

Los dos recién llegados bebieron su café. -¿No hay mantequilla? -preguntó Felipe.

Con la navaja, Laferrière señaló un recodo debajo del fregadero. Felipe, agachándose, descubrió una pastilla casi entera.

El Portugués se acercó a Laferrière y miró como terminaba de afeitarse. Sus miradas se cruzaron en el espejo.

Laferrière se limpió los restos de jabón y dejó la navaja sobre la mesa. El Portugués la cogió y la sospesó. Era un puñal de mango pesado grabado con la cruz gamada. Examinó la hoja, estaba tan afilada que sin duda podría haber cortado una hoja de papel sostenida entre dos dedos.

- Precioso -dijo.

Laferrière no parpadeó:

- Es acero alemán.

El Portugués le pasaba dos cabezas y pesaba cincuenta kilos más que él.

- Ya lo veo, y de los buenos tiempos…

- De los tiempos gloriosos -dijo Laferrière-. Es un puñal de oficial de la Legión Tricolor… Fue de mi padre.

- Una reliquia -dijo el Portugués.

- Sí -dijo Laferrière-. Una reliquia, es la palabra exacta.

El Portugués encogió sus hombros poderosos, había algo en la mirada de aquel mequetrefe que le impresionaba. Volvió la espalda gruñendo: «Cada cual con sus recuerdos…» Luego untó de mantequilla un pedazo de pan de quinientos gramos que absorbió de golpe su tazón de café.

Felipe miró como Laferrière se ponía la camisa y pensó que si la policía los encontraba y rodeaba la choza a éste no le cogerían vivo.

Cuando hubieron terminado de comer, pasaron a una habitación pequeña y encalada, en la que había tres camas de camping. De las paredes colgaban arneses y viejas sillas de montar.

El Portugués se dejó caer sobre una de las camas haciendo crujir la lona y las correas.

Felipe se quitó los zapatos y se quedó sentado, agitando los dedos de los pies dentro de los calcetines. Se sentía preocupado, hasta aquel momento todo se había desarrollado sin problemas, pero la atmósfera de aquel lugar le parecía insoportable, y aún había que aguantarse durante tres días.

Bostezó y finalmente se echó, cubriéndose con una manta militar que olía a rancio y le rascaba el cuello. Intentó dormir, pero no lo logró Mientras se dedicaba a pensar con los ojos abiertos, entró De Mallaud.

Traía una palangana llena de agua. Se desnudó de cintura para arriba y empezó a lavarse salpicándolo todo a su alrededor. Felipe veía aquel torso pesado y bronceado. Aquel hombre desprendía tal impresión de brutalidad y estupidez, que Felipe, sin haberlo decidido antes, se oyó a sí mismo. -¿No podrías ir a hacer el oso a otra parte?

De Mallaud se volvió chorreando, presentando un torso grueso en el que los pectorales temblaban ligeramente cada vez que movía los brazos. -¿Te molesta?

- Pues sí, me molesta.

De Mallaud buscó una réplica. Bajo la manta, la mano de Felipe agarró la culata, encogió el vientre, y sin que su movimiento fuera visible, sacó el cañón de la cintura. Estaba poseído por un furor frío, sabía que si aquel tipo no se largaba al momento, le aplastaría como a un gusano.

En el momento en que De Mallaud iba a abrir la boca, se oyó un breve pitido procedente del tejado. El centinela había visto algo.

En un abrir y cerrar de ojos, los tres hombres estuvieron en el patio. Reiner trepaba por la escalera y vieron que el Marica le daba los prismáticos. Reiner miró un buen rato hacia el este, luego volvió a bajar y se dirigió hacia ellos. -¿Y bien? -dijo De Mallaud.

- Había dos motoristas detenidos junto a la carretera, pero acaban de marcharse. No tiene importancia, deben formar parte de las medidas de seguridad para el fin de semana. -¿Y por qué se han parado? -preguntó el Portugués. Su voz resonó a sacudidas, separando las sílabas.

- Hay mil razones -dijo Reiner. Giró sobre sus talones y entró en la cocina.

La tarde transcurrió sin incidentes. Cada dos horas se cambiaba la guardia, y los que se quedaban en la granja escuchaban la radio, pero en todo el día no hubo ni una sola alusión a su golpe.

Rolland estuvo luchando encarnizadamente contra un solitario que no le salió nunca, hasta que llegó su turno de guardia.

Hacia las seis de la tarde, los coches se hicieron más frecuentes, era la vuelta a París, y aunque aquella carretera quedaba bastante apartada de las grandes vías de circulación, pudieron contar hasta cincuenta coches en el espacio de una hora. Después, todo cesó y se hizo de nuevo el silencio en aquel rincón del campo.

En la granja, Flaviot había encontrado un montón de ejemplares de «L'Illustration» de la guerra del catorce dentro de un baúl del desván. Pronto no tuvo suficiente luz para leer, y no había que pensar en encender ni una simple linterna. El único lugar donde habría podido encender una luz sin peligro era el sótano, pero prefirió no bajar: allí era donde se escondía el botín. De todas formas le tocaba de nuevo el turno, debía relevar al Portugués.

Se subió el cuello de la chaqueta, se puso una manta bajo un brazo y su arma bajo el otro.

Alexandre le estaba esperando, sentado con las piernas cruzadas ante la puerta del establo. Una vez más, emprendieron el camino hacia el bosque.

Ya casi era de noche, iban con la mano extendida hacia delante para apartar las ramas que les habrían lastimado la cara. Alexandre iba delante, y bruscamente una mano se apretó contra su boca. Aún no había tenido tiempo de reaccionar, cuando oyó la voz susurrante de Felipe junto al oído: «Hay un tipo rondando por aquí.» Se reunieron los cuatro, y siguiendo al Portugués llegaron con pasos quedos a un lugar entre dos árboles.

Al principio, Flaviot no vio nada, la tierra le pareció uniformemente negra.

Después distinguió una mancha aún más oscura que se movía en medio de la tierra labrada. Sí, ahora lo veía bien, el hombre andaba y parecía precedido de una línea más oscura. «Un fusil» murmuró Alexandre.

Se fueron moviendo para poder seguir su avance.

- Pero ¿qué diablos puede hacer este tío aquí, y en plena noche? -pensó Felipe.

Vieron cómo se acercaba al bosque y entraba en el sendero que llevaba a la granja.

- Me cago en… -dijo el Portugués entre dientes-. Tenemos que ir para allá.

Flaviot se infundió valor: «Yo voy contigo; vosotros dos, vigilad si hay más gente.»

Se precipitaron por la pendiente de la colina, desgarrándose los pantalones, recibiendo los latigazos de las ramas en pleno rostro. Flaviot estuvo a punto de torcerse el tobillo al tropezar con un leño. Se agazaparon en la cuneta. Aún estaban jadeantes cuando la silueta del hombre apareció tras un recodo del camino. Avanzaba a pasos lentos, casi vacilantes, pero cada metro que recorría le acercaba a la granja.

Alexandre se apoyó sobre una pierna y Flaviot vio el destello del cuchillo entre las hierbas.

- Espera -le dijo-. No sacarías nada haciendo esto.

- Supongo que no le vamos a dejar entrar tranquilamente…

- Te digo que esperes.

Alexandre se calló, y siguieron al hombre, ocultándose entre los árboles.

Reiner fue el primero en verlo. El resto de los hombres dormían en las camas o con la frente apoyada sobre la mesa. A través de los cristales mugrientos vio al hombre plantarse en el medio del patio, y gritar con voz potente: «¿Hay alguien ahí?» La voz tenía una especie de acento arrastrado y pueblerino bastante desagradable. El silencio que siguió a la pregunta fue turbado por el dificultoso vuelo de un pato y varios sobresaltos por la parte de las jaulas de los conejos.

Reiner se apretó contra la pared, confundiéndose con las sombras de la habitación.

Sintió respirar cerca de él, y un vaho de menta: era el Chicle. En la pálida luz que entraba por las ventanas, vio el brazo extendido del Chicle que subía y se paraba a la altura del hombro. En el extremo del brazo brilló un reflejo del cañón del Luger.

El hombre dio algunos pasos y volvió a llamar: «¿Hay alguien ahí?» Añadió algo para sí que Reiner no pudo entender. Si se hubiera marchado en aquel momento habría salvado la piel, pero aquel no iba a ser su día de suerte, pues avanzó hacia la puerta que tenía en frente, la de la cocina.

De un ágil salto, Reiner se pegó a la puerta y pasó el pestillo. Al cabo de cinco segundos oyó que el hombre manejaba el cerrojo exterior.

Se oyó un suspiro, y luego unos pasos que se alejaban.

El Chicle masticaba a toda velocidad. De súbito, Reiner comprendió que habían cometido un error: una de las ventanas del edificio había quedado abierta. El visitante la vio y fue hacia allí. Repitió su pregunta por tercera vez. Al no recibir respuesta alguna se decidió, levantó una pierna, y cuando iba a tomar impulso para saltar al interior, la voz de Flaviot retumbó al otro extremo del patio: «¿Qué anda buscando?»

El hombre pareció sorprendido, aliviado, se volvió y empezó a caminar hacia Flaviot. Reiner comprendió que todos sus planes se habían ido al agua.

Flaviot no le dio tiempo para pensar, cuando estuvieron uno frente al otro, cogió la metralleta por el cañón, como una raqueta de tenis, y le atizó un revés de campeonato. La culata se estrelló contra la mandíbula del buen hombre. No iba a despertarse hasta pasado un cuarto de hora.

Sus párpados hicieron algunos guiños, sus dolorosos labios parecían sellados con cemento, y sintió un dolor que le atravesó las encías como un relámpago. En la lengua y el paladar rechinaron los pedazos de esmalte de los dientes como trozos de concha de ostra. Alguien le estaba deslumbrando con una linterna, pero a su alrededor sólo vio zapatos y pantalones. Más arriba de las pantorrillas todo estaba oscuro, por más que se esforzaba no podía distinguir ningún rostro.

Quiso pedir que apagaran la linterna pero no pudo hablar. Pensó con terror que tal vez tenía la mandíbula fracturada. Tenía la impresión de encontrarse en una habitación muy oscura, con el techo muy bajo, tal vez un desván.

Una voz áspera, muy cerca de él, le taladró los tímpanos. -¿Qué estabas haciendo aquí? -Vio brillar una cuchilla que se le antojó inmensa, cerró los ojos y sintió que un agudo filo le tocaba el párpado.

- Habla o te pincho.

Intentó abrir la boca desesperadamente, pero sintió el latigazo del dolor, y las lágrimas asomaron a sus ojos cerrados.

- Ya está bien -dijo Felipe-. Déjalo en paz, no puede hablar.

- Tiene que hablar -dijo Laferrière-, y hablará.

Su puñal seguía apuntando al ojo del viejo.

- Pero si no puede hablar es que no puede hablar. ¿No puedes entenderlo, no?

La voz de Flaviot había subido una octava al final.

Reiner se acercó a los dos hombres y se arrodilló junto al herido.

- Haznos señas con el dedo. Lo levantas para decir que sí. Si no lo mueves quiere decir que no. ¿Eres de por aquí?

- Sí. -¿Estabas cazando?

- Sí. -¿Venías a ver al granjero?

- Sí. -¿No sabías que se había marchado?

- No. -¿Sueles venir por aquí?

- Sí.

Reiner se puso de pie. -¿Vais a creer este cuento? -preguntó Rolland. -¿Y por qué no? Un gañán de por aquí, amigo del granjero, que después de un día de caza viene a tomar un trago con su compadre. Puede ser, ¿no?

La voz de Laferrière volvió a rechinar en la oscuridad.

- Hay que matarle y largarse. -¿Por qué? -dijo el Portugués.

- Está claro que hay que largarse -dijo Felipe-. Si todo lo que ha contado es verdad, ya habrán empezado a buscarle. ¿No has visto la alianza? Cuando su mujercita vea que no llega, llamará a la policía y registrarán la región palmo a palmo. No podemos quedarnos ni un minuto más aquí. Debemos marchar.

- Y ¿cómo salir de aquí? -dijo Rolland-. No tenemos más que un camión y es demasiado arriesgado volverlo a sacar.

- El tren… -propuso Flaviot.

- No -dijo De Mallaud-, aún deben estar vigilados.

A su alrededor, las tinieblas parecían más intensas. El Marica parpadeó.

- Nos largamos mañana a las cinco.

- Cierra el pico -dijo el Portugués.

El Marica palideció pero no se movió. Estaba demasiado oscuro para apuntar con seguridad.

Reiner encendió una cerilla, echó un vistazo a la documentación del herido y salió del sótano. Los demás le siguieron de uno en uno. -¿Qué vamos a hacer? -preguntó Rolland cuando estuvieron en la cocina.

- Nos largamos mañana a las cinco. -¿Cómo?

- Tengo mis planes. Montad la guardia.

Flaviot bebió un trago de tinto directamente de la botella, y volvió a dejarla sobre la mesa.

- Y el viejo ¿qué vamos a hacer con él?

- Ve y mátalo -dijo Laferrière.

La respuesta había brotado seca como una orden. Sin querer, Flaviot dio un paso y luego se detuvo. Laferrière podía ser el jefe de los fascistas, pero no el suyo. Obedecerle era concederle una superioridad que él no reconocía.

Lentamente, se volvió hacia Reiner y repitió: -¿Qué hacemos con el viejo?

La voz de Laferrière volvió a sonar aún más seca. Una navaja rascando contra una piedra.

- He dicho que vayas a matarlo.

Reiner salió de la zona en sombra. La linterna iluminó vagamente su rostro durante un instante, y luego se volvió, enojado. Habló articulando lentamente.

- No se le mata. Lo dejamos.

Todos oyeron el chasquido de la cerilla al encenderse, vieron el fulgor fugitivo y sintieron el olor del Winston.

Sin pensarlo, todos retrocedieron.

Laferrière, erguido, bajó su mano derecha hasta el cinturón. -¿Y por qué? Nos ha visto y…

- Las decisiones las tomo yo. Y lo dejamos.

Se hizo un silencio pesado. Estaban frente a frente, la punta del cigarrillo enrojecía de forma intermitente. Rolland, que ya no podía más, levantó la voz.

- Podrías darnos una razón, podrías…

- No.

Laferrière respiró con fuerza, y en el preciso instante en que todos creían que iba a saltar, giró sobre sí mismo y desapareció.

Flaviot abrió la boca para hablar. Reiner cortó.

- La guardia -dijo-. Es tu turno.

Flaviot bajó la cabeza y descendió las escaleras.

Cuando se encontró en el bosque, solo con Alexandre, decidió atacar a los fascistas durante la noche.

En la habitación, el Chicle se incorporó y susurró. -¿Y bien?

- Esta noche -dijo Laferrière-. Cuando te dé la señal.

El Chicle se puso a reflexionar. Luego, lo más rápido que pudo, sacó el artefacto, y de un manotazo metió una bala en el cañón.

De Mallaud bostezó y se acercó a Reiner, que estaba apoyado, inmóvil, en el marco de la puerta.

- Una hermosa noche -dijo.

- Sí -respondió Reiner-. Vamos a tener calor.

CAPÍTULO IX

MASACRE

Son las tres de la madrugada. El silencio es total, incluso las ranas y los sapos se han callado.

Es el momento del relevo de la guardia, y De Mallaud y el Marica van caminando por el estrecho sendero. De pronto, De Mallaud se detiene.

Con la culata de la pistola cava un agujero entre las hojas muertas. Cuando ha despejado un espacio suficiente, saca una granada defensiva del bolsillo interior dé su impermeable, anuda la espoleta a un hilo de nylon cuyos extremos ata sólidamente a dos árboles situados a cada lado del camino, y lo disimula con hojas. Cuando algo choque con el hilo, éste accionará la espoleta y habrá carne picada en un radio de veinte metros.

De Mallaud se levanta, pasa cuidadosamente por encima del invisible hilo, acaricia la cabeza de su compañero y ambos vuelven a la granja.

No ha tardado ni treinta segundos en tender la trampa. Tiene práctica.

Rolland, el Portugués y Flaviot están en la cocina. Nadie duerme, no vale la pena puesto que deben marcharse en seguida. Por las ventanas se filtra la luz de la luna, y el humo de los cigarrillos difumina los rostros.

De Mallaud hace una mueca al entrar: «Esto huele a diablos.» Da algunos pasos hacia la mesa, y vuelve a marcharse diciendo: «Voy a mear.» Sale, atraviesa el porche y, a pesar de la oscuridad reinante, llega al fondo del establo sin tropezar una sola vez. Descorre el pestillo y baja los tres escalones que llevan al sótano. Es el tercer montón de heno por la izquierda.

De Mallaud se apuntala, levanta la paja y despeja la pared. Su mano se hunde entre las tablas desunidas y extrae un saco de patatas: allí está toda la pasta, se puede sentir el olor de los billetes bajo la basta tela. Vuelve a realizar la misma operación en sentido inverso. Es coser y cantar.

Alexandre Martrot, veintitrés años, después de aprobar el primer curso de licenciatura en letras, la abandona para dedicarse a otras actividades. Se une durante cierto tiempo a varias bandas de jóvenes en Vitry, y luego en Porte de Glignancourt. Intenta orientar la actividad de dichas bandas hacia actividades de envergadura, pero sólo consigue verse implicado en dos asuntos de robo de coches. En la sien izquierda tiene una cicatriz en forma de estrella. Frecuenta el hampa sin llegar a instalarse definitivamente en ella. En dicho medio se le considera demasiado influenciable, un elemento poco seguro. Fue uno de los que quisieron raptar al prefecto de policía, pero el golpe fracasó por falta de medios financieros. Excluido de todas las bandas de cierta importancia, recibe dinero de su padre, un comerciante de Limoges.

Numerosas conquistas femeninas. Posee un 2CV y una habitación en la calle de Caronne. La única amistad sólida que tiene es Felipe Cálvez, estudiante mejicano de veinticuatro años, cuyos dos hermanos fueron detenidos por las autoridades de su país, y no ha vuelto a saber de ellos en cinco años. No puede volver a Méjico. Estuvo tres años afiliado a la Mafia, pero la abandonó reprochándole la indiferencia de sus miembros ante los problemas de los países de América Central y del Sur. Ha dado una formación militar al grupo, y en este sentido le consideran su consejero técnico. No hace política.

De constitución débil, es considerado sin embargo un elemento peligroso.

Uno de sus slogans hizo fortuna entre sus compañeros: «No hay que pelear, hay que matar.» Es el mejor tirador del grupo. Entrena a los demás en descampados, sobre diana móvil, y con fusiles Smith y Wesson provistos de silenciador. No tiene domicilio fijo, en los últimos dos años no se ha acostado dos veces en la misma cama. La policía mejicana lo tiene fichado como elemento peligroso, pero ha perdido su rastro. Realiza dos viajes clandestinos a España, llevando doce kilos y medio de heroína en los guardabarros de un Volskwagen. Habla francés sin el menor acento.

- Vámonos -dijo Felipe-. Ya estoy harto de esperar, tengo los nervios a punto de estallar.

Alexandre, tendido sobre la hierba, no se mueve.

- Bueno, ¿qué haces?

Alexandre finge desperezarse con placer, en realidad está retrasando cada uno de sus movimientos. Está en baja forma, en los últimos días se siente vulnerable, como si llevara continuamente una enorme diana en la espalda. Sabe muy bien que no es un buen tirador, y que sólo desea una cosa: largarse cuanto antes.

- Felipe… -¿Qué?

- El sábado, me rajé…

- Nadie se rajó. Pero ¿qué te pasa? Habla…

- Todo esto me huele muy mal.

- Habla -repite Felipe.

- Escucha… -Alexandre baja la voz-. ¿No crees que si nosotros queremos eliminarlos, ellos también querrán hacer lo mismo con nosotros?

- Puedes estar seguro -dice Felipe inexorable-. Es por eso que hay que dar primero.

En medio de la oscuridad, el rostro de Felipe se acercó al de Alexandre.

- Necesitamos la pasta, ¿entiendes? Toda la pasta.

Las palabras penetran en el cerebro de Alexandre como martillazos.

- De acuerdo -dice lentamente-. Pero estoy seguro que esto va a terminar mal.

El rostro de Felipe sigue invisible en la noche.

- Sí -dice-. Va a terminar mal para ellos.

Alexandre le ve alejarse entre los árboles. Coge su arma por el cañón y le, sigue.

Reiner, en la sombra del porche, está mirando la silueta de De Mallaud.

Adivina el saco en su mano. Desde su escondrijo puede ver a Laferrière sobre el tejado, su rostro, iluminado por la luna se destaca claramente contra el fondo negro de las tejas. Reiner retrocede y se sienta sobre un tonel caído. Piensa que definitivamente todo está a punto de estallar.

Felipe tropieza: «¡Coño!» El universo se hincha como un globo y estalla en un fogonazo blanco. Tres cuartas partes de la granada le penetran en las tripas, y lo que queda de él va a estrellarse contra un árbol.

En la cocina, los tres hombres se sobresaltan y se miran durante tres segundos. Rolland está solo contra los otros dos. «Estoy perdido, piensa, a menos que…» De un puntapié derrumba su silla y se lanza bajo la mesa en el mismo momento en que el Portugués dispara con las dos manos hacia el sitio que antes ocupaba su cabeza. Rolland se golpea con una pata de la mesa, empieza a aullar y dispara al azar girando sobre sí mismo.

Flaviot se agacha, y a una distancia de tres metros lanza una lluvia de doce balas que entran todas en la parte izquierda de la espalda de Rolland. Muerto éste, aún aprieta el gatillo del Luger, y la última bala atraviesa una cazuela, hace saltar el yeso de la pared, rebota y va a dar contra el pie de Flaviot, rompiendo el cuero del zapato. A pesar del dolor, Flaviot se levanta y echa a correr hacia la puerta. Llega al mismo tiempo que el Portugués. Allí les espera el fuego cruzado de Laferrière desde arriba y De Mallaud desde abajo. Ambos disparos resultan cortos y levantan fragmentos de barro seco. Los dos hombres retroceden, chocan entre ellos y caen arrastrando dos sillas en su caída. De un salto, De Mallaud sale de la sombra, se sitúa en línea recta frente a la puerta y empieza a disparar sin interrupción. Rodando sobre sí mismo, Flaviot se aparta, pero el Portugués tarda un segundo y recibe dos balas seguidas, una en la ingle derecha y otra en la clavícula.

Silencio completo.

Flaviot oye un jadeo. -¿Estás mal?

- Mala suerte. -La voz parece rota. Las manos de Flaviot aprietan las culatas cuadriculadas.

- Me estoy vaciando -dice el Portugués-. Estoy chorreando por todas partes.

Con los dientes apretados, Flaviot se palpa los bolsillos y vuelve a cargar.

El humo blanco se ha estancado a media altura. Hay que salir de allí. -¿Puedes andar?

- No. -La respiración aumenta de volumen. Flaviot piensa que los pulmones de su amigo van a estallar.

- Lárgate, yo te cubriré, pero antes tienes que llevarme arrastrando hasta la ventana.

Flaviot gatea y llega hasta el Portugués. -¡Ay! Por aquí no, cógeme la mano y tira…

Flaviot arrastra el pesado cuerpo hasta la ventana. Con el brazo que le queda, el Portugués rompe el cristal con la punta del cañón. Ve una vaga silueta cerca del establo y aprieta el gatillo, abre la boca y empieza a gritar como un loco, pero el ruido de las balas cubre su voz. Afuera, los fascistas empiezan a disparar de nuevo. Ahora son cuatro, el Marica y el Chicle ocupan el ala derecha.

Flaviot no podrá salir.

Retrocede. El Portugués se ha desmayado, Flaviot lo registra rápidamente y saca dos cargadores empapados de sangre. Se da cuenta que le tiemblan las manos. Tiene la sensación de estar solo frente a todos.

A Felipe y a Alex se los deben haber cargado en el bosque.

- Es culpa mía -se dice Flaviot-. Nos hemos decidido a actuar demasiado tarde, pero yo aún no estoy muerto.

Apoyándose en los codos, se arrastra hasta esconderse detrás de la mesa maciza. Desde allí ve buena parte del patio, pero los atacantes siguen invisibles.

«Cabrones» murmura Flaviot.

De Mallaud está contento. Él v Laferrière están en un punto bien protegido, de rodillas entre las ruedas de un carro.

Laferrière mira al cielo: parece que se hace de día, por el este empieza a clarear. Se vuelve hacia el paracaidista: «No podemos seguir aquí mucho tiempo, con todo este jaleo, la policía estará aquí antes de un cuarto de hora.»

De Mallaud hace un signo, en su mano salta un objeto redondo y pesado.

- Espera -dice-. Voy a hacerle salir. Tengo que llegar al centro del patio, cubridme hasta allí, ¿entendido?

- De acuerdo, ve -dice Laferrière-. Estoy deseando largarme de aquí.

Alexandre tiene tres trocitos de metralla clavados en el antebrazo izquierdo.

Ha visto a Felipe desintegrarse ante sus ojos. La explosión le ha hecho salir rodando en la maleza, y ha oído el tiroteo en un estado de semi inconsciencia.

Cuando ha reinado cierta calma, ha salido de entre los arbustos que le aprisionaban, y ha seguido su avance manteniéndose a cubierto.

Es extraño, su miedo ha desaparecido, no queda más que una rabia que le tranquiliza y le ayuda a fijarse un último objetivo: no reventar antes de cargarse a uno o dos. Dos sería ideal, pero uno bastaría, sería justo, sería lo normal.

Ha llegado casi a la entrada de la granja en la más completa oscuridad.

Espera. Lentamente, con gestos de nadador, aparta la tierra que se ha pegado bajo el túnel de protección del punto de mira. Como un alumno aplicado sigue al pie de la letra los consejos que le dieron para la técnica de los combates callejeros.

Sabe que no es un buen tirador y que necesita tener todas las ventajas a su favor. Apoya la mejilla en la culata y procura respirar con regularidad, no pensar en nada, en nada más que en… Se ha movido, hay uno que se ha levantado, todavía no, no hay que disparar aún.

Comprueba el alza, mira si el gatillo está bloqueado. El dedo medio bajo el guardamonte, el índice se desliza hacia el extractor. «En este momento, no hay en el mundo una persona más tranquila que yo», piensa Alexandre.

Surgen fogonazos por todas partes, se produce un gran estrépito de disparos. Alexandre sigue con el cañón el recorrido de De Mallaud. «Párate, murmura, párate aunque sólo sea un segundo, uno solo…»

De Mallaud se para. Levanta el brazo para lanzar su última granada, Alexandre aplasta el gatillo y suelta una ráfaga.

De Mallaud se parte en dos, se echa hacia delante por efecto del impacto, luego otro golpe le detiene, y un tercero le lanza de cabeza al estercolero. No ha soltado la granada, que hace explosión, arrancándole el brazo y levantando una lluvia negra que cubre su cadáver.

El Marica hace girar el arma, la ráfaga vino de detrás, empieza a disparar hacia el bosque.

Alexandre siente que le invade una alegría inmensa. Ya va uno, hay que hacer otro esfuerzo, tal vez con algo de suerte… Ante él, ve los blancos destellos de las balas que le apuntan, y que sólo logran destrozar las hojas. Detrás de esta traca hay un tío. Alexandre coloca la mira en el centro del fuego, luego sube medio centímetro y envía una segunda ráfaga que le sacude como a un ciruelo.

No se pierde ni una bala, el Marica las encaja todas entre el ojo derecho y la mandíbula, salta por encima del carro y cae como una tortilla.

Flaviot comprende la situación y sale de su guarida revólver en mano. Era demasiado pronto, el Chicle lo parte en dos de una ráfaga.

A Alexandre no le queda ni una bala, busca un cargador pues debe de haber perdido el Colt, le resbaló del cinturón. Se levanta y corre por la pendiente abajo a través de los matorrales. Sería idiota morir ahora, corre alocado en zig-zag, el corazón le palpita, acaba de tener una idea: tengo que salir de aquí, y sólo hay una salida, la carretera…

Laferrière es el primero que comprende que todo ha terminado. Sale disparado, recoge el saco, echa a correr hacia el cobertizo y salta a la cabina del camión volquete. Las manos tientan bajo el volante… las llaves están ahí… contacto. A su lado, el Chicle, lívido, se coge al parabrisas cuando el trasto arranca, rebota sobre el piso irregular y enfila el camino por donde vino. -¿Tienes el dinero?

Laferrière no responde, y el Chicle sabe que acaba de hablar en vano. Sin el dinero, Laferrière nunca se habría marchado.

Llegaron diez. Se marchan dos. Uno de la otra banda ha logrado escapar.

Pero, a propósito, ¿dónde está Reiner?

CAPÍTULO X

LOS SUPERVIVIENTES

Reiner oye el zumbido del timbre al otro extremo del hilo. Descuelgan. -¿Diga?

- El dinero lo tienen ellos -dice Reiner.

- Es una mala noticia. ¿Puedo ayudarle en algo?

- No vale la pena. No son más que tres.

Se produce un breve silencio y Reiner oye una especie de chillido.

- Le felicito. ¿Cuándo podré verle?

- Pronto -dice Reiner-. Muy pronto.

Salió de la cabina, atravesó la oficina de correos, y compró tres periódicos que desplegó al llegar a la terraza de un café de la plaza Saint-Michel. Los titulares ocupaban casi la página entera:

MATANZA EN SEINE-ET-MARNE

Reiner pidió una grosella con Vichy, y empezó la lectura. Seis muertos y un herido, un campesino muy apreciado en la región, los demás eran en su mayor parte gente conocida por la policía por delitos de poca importancia. Uno de ellos no pudo ser identificado.

Sin duda se trataba de un ajuste de cuentas, y la policía pensaba que una de las dos bandas podría ser la que efectuó el sangriento atraco al supermercado.

De todas formas, el dinero no había sido hallado, y las investigaciones seguían su curso.

Reiner dejó los periódicos y pensó: en todo caso, todo sigue su curso; y hay algo importante, ya no se habla de mí.

Laferrière depositó el pick-up en el primer surco de la Cabalgata de las Walkirias y ofreció al Chicle un whisky en un vaso de cerveza.

Su sonrisa parecía no guardar proporción con su ascético semblante.

El saco estaba ahí, debajo del retrato del Führer, repleto de los treinta millones del atraco.

Laferrière miró fijamente a los ojos claros y acerados del hombre del retrato, dio un taconazo, y brindó en silencio.

El Chicle se sentó y estiró las piernas. Habían estado de suerte, habían circulado hasta las siete sin interrupción, y luego habían encontrado un autocar que llevaba a los obreros hasta Corbeil. De allí habían cogido el tren por separado hasta Mai-son-Alfort, y después un autobús hasta la estación de metro de Charenton-Ecoles. A la una de la tarde, estaban de vuelta en el cuartel general de Laferrière y los suyos.

- No te pongas cómodo -dijo Laferrière-. Nos vamos. -¿Ya?

- Sí. -¿De qué tienes miedo?

- Hay cierta persona que conoce esta guarida, y últimamente nos hemos olvidado excesivamente de ella. -¿Reiner? Seguro que se largó al oír los primeros disparos.

- No es la clase de persona que se larga al primer disparo.

El Chicle sintió un vago malestar, bebió un trago y miró a Laferrière que se daba prisa en reunir todos sus papeles. Le vio despegar el gigantesco póster y contempló estúpidamente la blanca pared que ahora le plantaba cara. Siguió a Laferrière que subía al primer piso con los brazos cargados de papeles que echó a la chimenea. Encendió una cerilla y ambos vieron en silencio cómo las hojas se torcían y carbonizaban. Poco después, los documentos ardían con una llama de color claro. -¿Era algo comprometedor? -preguntó el Chicle.

- Mucho. Pero tengo duplicados en un lugar seguro.

Laferrière miró a su compañero y le puso una mano en la espalda.

Era algo tan poco frecuente por su parte, que el Chicle tuvo un sobresalto.

- Escucha -dijo Laferrière-. Tenemos que alejarnos de París durante cierto tiempo. Yo tengo un escondrijo seguro. Tú te tomas unas vacaciones. Un mes en un lugar ni muy desierto ni muy concurrido. Toma esto.

Cogió un fajo de billetes y los metió en una cartera. «Habrán unos seiscientos mil. Tendrás suficiente. Cambia de hotel con frecuencia. El quince del mes que viene mandaré poner un anuncio en «France-Soir» a nombre de Levaneur. No, no apuntes nada. Levaneur, recuerda. Tú llamarás al número indicado, y nos pondremos en contacto… El dinero lo guardo yo.

- Pero…

Laferrière le miró a los ojos. -¿No confías en mí?

- Tú eres el jefe… -dijo el Chicle.

Se saludaron. El Chicle pensó que nunca había dado la mano a Laferrière.

Cuando estuvo en la calle fue andando hasta la estación de taxis. En el momento de dar la dirección vaciló, pensando que tal vez no sería prudente pasar por su casa. «A la estación de Lyon», dijo.

Cuando hubo llegado compró un billete para Annecy, pero el tren no salía hasta última hora de la tarde. Dejó su bolsa en la consigna, en la calle de Lyon compró una maleta para guardar las apariencias y fue a pasar la tarde al cine Lux-Bastille. Aún le quedaba tiempo, el tren salía a las ocho y tres minutos.

Era muy arriesgado, pero tenía que pasar por su apartamento de la calle de Charonne.

En el número cien había un laberinto de pequeños patios destartalados, y en el penúltimo estaba su habitación, sin agua, pero con un buzón en el que debía estar el giro que le mandaba regularmente su padre. Tenía que haber llegado, lo necesitaba imperiosamente, pues no le quedaba ya más que una moneda de veinte céntimos que se mezclaba en su bolsillo con las briznas de tabaco.

En la puerta de Orleans, Alexandre se despidió del camionero que le había traído en auto-stop. En un escaparate vio que el viaje en medio de las cajas de coliflores no le había favorecido mucho, y que su traje no habría llamado la atención de ningún ropavejero del barrio del Templo.

Imposible coger el metro.

Emprendió el camino a pie valerosamente, a pesar del ardor de las ampollas que le supuraban bajo los calcetines. Antes de ponerse a hacer auto-stop, debía haber recorrido unos diez kilómetros campo a través. Le dolía el brazo, la metralla de la granada se había incrustado bajo la epidermis y sentía los duros bultos que se iban formando con la sangre coagulada. Hacía calor suficiente como para llevar la chaqueta al brazo, y cruzó la Plaza de Italia dándose aires de turista despreocupado.

En el muelle de Austerlitz tuvo que detenerse.

Junto al río, había varios clochards repartiéndose pan y salchichón.

Alexandre sintió que se le hacía la boca agua, pero reanudó su camino pensando que al cabo de una hora podría sentarse en la mesa de un restaurante. Los últimos metros los recorrió como en sueños, saludó vagamente a la portera y tuvo que hacer un esfuerzo para no echar a correr hacia la escalera. Cogió el pequeño llavín plano y abrió el buzón: sólo vio el fondo de hierro cromado.

Estaba vacío.

Alexandre sintió que le invadía el desánimo y cerró los ojos. Era el colmo de la mala suerte. Desde hacía dos años, su padre no había dejado de mandarle el giro el día veinte de cada mes, y era día veinticuatro.

Subió los tres pisos en calcetines, llevando los zapatos en la mano, y se apoyó sin fuerzas en su puerta.

Primero que nada beber, después comer, algo habría, luego desnudarse y dormir. Más tarde ya buscaría la manera de llegar hasta Limoges.

Hizo girar la llave, pero la puerta no estaba cerrada; empujó, y los zapatos se le cayeron de las manos.

- Hola -dijo Reiner.

Estaba sentado sobre la cama, fumando.

Dejó caer la ceniza sobre la alfombra de color indefinible, y luego se agachó:

«Perdón» dijo, y recogió el polvillo blanco con la palma de la mano, fue hasta la ventana, la abrió y se sacudió los dedos. Alexandre contempló su sonrisa mundana y oyó la voz metálica:

- No encontré ningún cenicero.

- Debajo de la cama -respondió de forma maquinal. Entró y se dejó caer hasta sentarse en el suelo con la espalda apoyada en la pared. -¿Podría explicarme cómo diablos…? -¿Un trago de vino tinto? -interrumpió Reiner-. Parece que lo necesitas.

De un armario que servía de despensa, Reiner sacó una botella, un pedazo de pâté envuelto en papel de charcutería, y media barra de pan. Claro, pensó Alexandre, sólo hace cuatro días que me marché… Cuando había traído todo aquello, no era más que un politiquero de poca monta. Ahora tenía a la policía detrás de él, y motivos suficientes para terminar con la cabeza bajo el brazo en un rincón de algún cementerio de los que no tienen flores.

Tragó con dificultad un pedazo de pan duro que el vino no consiguió ablandar. Se recuperó un poco y miró a Reiner. -¿Cómo te enteraste de esta dirección?

- Yo siempre procuro estar informado de la gente con la que trabajo.

Alexandre engulló un bocado con trabajo, y preguntó: -¿Qué es lo que quieres?

Reiner se acercó:

- La pasta.

Alexandre se atragantó y por poco se ahoga. -¡Pero si yo no la tengo! -exclamó-. Fueron aquellos malditos fascistas, que lograron escapar después de la carnicería y…

- Ya lo sé -cortó Reiner. Se acercó más, hasta que el borde del sombrero rozó la frente de Alexandre-. He venido a que me ayudes a recuperarla.

Alexandre se puso en pie de un salto, olvidando su cansancio: -¿Y cómo?

Reiner se echó hacia atrás y se desabrochó la americana oscura. Sobre el amarillo discreto de la camisa se destacaba el cuero negro de la sobaquera describiendo una diagonal.

- Si me he enterado de tu dirección, podrías figurarte que conozco la suya.

Los ojos de Alexandre brillaron.

- Podríamos hacerles una visita por sorpresa…

- No -dijo Reiner-. Ya no vale la pena, se han largado. -¿A dónde?

Reiner hizo un gesto vago, encendió un Laurens, y respondió:

- No sé a dónde va el Chicle, todo lo que sé es que se va esta noche. -¿Y es él el que tiene el dinero?

- Al menos, una parte.

- Y ¿cómo vamos a dar con él?

- Ha comprado un billete de largo recorrido en la estación de Lyon, ha dejado un portafolios en la consigna, y ha salido. Seguramente cogerá un tren esta noche.

- Hay que apresurarse -dijo Alexandre-. Puede largarse de un momento a otro. Ya son las cinco y media.

- Calma, tengo a un amigo que está vigilando.

- Pero ¿y si aparece el Chicle?

- Ya sabe lo que tiene que hacer.

Alexandre suspiró.

- Y yo ¿qué pinto en todo esto?

- Ahora te curo el brazo, descansas una horita, y tomas el relevo.

Eliminamos al sujeto, recuperamos la cartera, hacemos partes, y después nos ocuparemos de lo demás.

Alexandre cerró los ojos: «Estoy reventado, dijo, pero iré.» Se quedó pensativo, y luego pronunció:

- Mira, los dos tipos ésos, Laferrière y el otro, sería feliz si pudieras cargártelos. -¿Y por qué?

- Porque no me gusta que destripen a mis amigos.

Reiner no respondió, tan sólo diagnosticó: «Un sentimental; no llegará a viejo.»

Se sacó una hoja de afeitar del cuello de la camisa, tomó una botella de tintura de yodo, y cogió el brazo de Alexandre. «Ahora, agárrate fuerte.»

CAPÍTULO XI

LA ESTACIÓN DE LYON

- Me gusta la estación de Lyon -dijo Alexandre-. Me hace pensar en las vacaciones.

- Sí -dijo Reiner-. Yo también tenía esta sensación antes.

El enorme reloj marcaba las siete y siete minutos.

En el vestíbulo había poca gente. Los carros para equipajes iban casi vacíos, arrastrando sus filas atronadoras para apenas diez maletas.

Detrás de las ventanillas, los empleados de blanco parecían aburrirse.

- Mira, ahora tú vas y compras un billete de andén. Yo me quedo aquí, cerca de la consigna. Si lo ves, acércate a él, y yo estaré detrás de ti. ¿Tienes todo lo necesario?

- Un Sherrington Especial -dijo Alexandre.

Reiner le dio una amistosa palmada en el hombro, y dio media vuelta.

Alexandre entró en los andenes.

Compró unas revistas en un quiosco para quedar más ambientado, y empezó a pasearse de arriba abajo sin apartar la vista de la puerta de entrada de los viajeros.

A pesar del esparadrapo que le protegía los talones, sintió un dolor brusco.

Calculó que habría dormido unas cinco horas en tres días, y se dio cuenta de que desde la sala de espera también se podía vigilar, no había más que situarse en uno de los tres primeros sillones de la fila de la izquierda. Se hundió en el skai, y abrió el «Paris-Match» a modo de pantalla. «Dios mío, pensó, ojalá no me duerma.»

Frente a él, en el extremo opuesto de la sala, una familia comía pan con salchichón sobre una servilleta a cuadros blancos y azules. En medio del silencio de la estancia, tan sólo se oía el ruido de las páginas que Alexandre giraba de vez en cuando para dar el pego y el masticar de los cuatro viajeros del fondo.

Bruscamente se irguió en su asiento y miró el reloj: las siete y cuarenta y cuatro minutos, se había dormido un minuto y medio, pero tenía la sensación de haber estado tres horas dormido.

No puede ser, se dijo, tengo que levantarme y andar un poco.

Salió con paso vacilante. Los trenes importantes empezaban a llenarse de pasajeros y el vestíbulo estaba mucho más repleto que antes, con gente que se cruzaba en todas direcciones.

Enrolló la revista y se la puso debajo del brazo herido. Realizó su recorrido por tres veces, la temperatura era agradable bajo la alta vidriera. De repente, pensó que el Chicle habría podido entrar en el breve tiempo que él estuvo dormido. Tuvo la intención de echar a correr tras el primer tren que salía, el rápido de Marsella, pero comprendió que mientras él registraba los vagones, el otro podía entrar y subir a otro tren. Se tranquilizó al pensar que, de todas formas, Reiner estaba allí.

Había ya una gran multitud. Un americano alto y bronceado le empujó tirando al suelo los periódicos que llevaba bajo el brazo. Se agacharon ambos a la vez, y Alexandre barrió con un gesto las excusas del americano. Había perdido de vista la entrada de viajeros durante unos instantes, y se acercó contra corriente empujando a todo el mundo. En aquel momento era imprescindible estar lo más cerca posible. Sintió un golpe en la tibia y tuvo que parar en seco: una larga hilera de mozos empujando carros sobrecargados de maletas le cortaba el paso.

Entre dos gorras vio al Chicle presentando el billete al revisor.

Alexandre masculló una palabrota, se coló por entre dos matrimonios, e intentó echar a correr. Demasiado tarde; el hombre que estaba buscando se había confundido entre la marea de viajeros.

A Alexandre le entró pánico, era estúpido perder la partida así. Se puso de puntillas, y luego se sumergió entre la multitud apresurada, mientras un altavoz anunciaba la salida del tren de Marsella. Corrió hacia el andén B, junto a los vagones, escogió uno al azar, subió, pero el pasillo estaba atestado de viajeros que decían adiós a los que estaban en el andén. Volvió a bajar corriendo, dio algunos pasos con los ojos clavados en las ventanillas, pero el tren empezaba ya sus primeras sacudidas. Tuvo que echarse atrás, los pañuelos se agitaban a su alrededor, pasó el vagón de la cola, y justo delante de él, en el andén contiguo, el Chicle estaba subiendo al tren con destino a los Alpes. Iba en el cuatro vagón.

Instintivamente, Alexandre buscó a Reiner con la mirada, pero no lo encontró.

Tenía que recorrer de nuevo el andén B, llegar al vestíbulo y seguir el otro andén, entre aquel hormiguero de gente. No era posible, el esfuerzo era excesivo: decidió con brutalidad que cruzaría las vías.

Ni un solo empleado a la vista, de cualquier manera aquello ya no tenía importancia. Se lanzó y pasó por los travesaños saltando por encima de los cuatro raíles paralelos. Oyó un grito de sorpresa detrás de él, pero ya se encontraba de nuevo dando codazos en medio de los pasajeros.

Había un grupo de gente precisamente delante de la puerta de acceso al vagón. Pasó por medio sin disculparse, y se encontró en el pasillo. Allí se puso de perfil y empezó a avanzar de lado mirando todos los compartimentos. Nadie en el primero, el segundo estaba lleno de monjas, el tercero vacío, su mano se posó sobre el Sherrigton por debajo de la chaqueta, en el momento en que pasaba por delante del cuarto, una colonia infantil de vacaciones invadió el pasillo impidiendo el paso.

En medio del murmullo oyó el altavoz que anunciaba la salida del tren. Vio al fascista al otro extremo del vagón.

Se miraron por encima de las cabezas de la chiquillería cacareante.

El Chicle desapareció tan de repente como había aparecido.

Alexandre no podía moverse, estaba rodeado de una masa compacta de cuerpos.

Incapaz de reflexionar, empezó a empujar, pisando pies, levantando gritos, sintió que le asían por un brazo y golpeó con la mano herida. Perseguido por los insultos y los gritos de indignación, logró retroceder el camino recorrido y se encontró de nuevo en el andén. Le entraron unas ganas enormes de sacar el arma y hacer correr a todo dios, pero se contuvo y empezó a andar a duras penas hacia la parte delantera del tren.

La frente del Chicle chorreaba sudor, llevaba la cartera apretada contra su cuerpo. Quiso pasar al vagón siguiente, pero la portezuela estaba cerrada, él viajaba en segunda, y al otro lado debía haber las primeras. Ni pensar en bajar al andén, estaba seguro que Alexandre no iba solo, abrió la portezuela del lado de las vías y saltó. Una vez en tierra echó a correr en dirección a la salida. Tenía una oportunidad: volver a salir por la puerta de control y coger un taxi.

A cincuenta metros divisó a dos hombres en impermeable corriendo entre la multitud. Vio que el más bajo le señalaba, sacó el colt y disparó contra ellos. Eran las ocho y tres minutos.

Al otro lado del tren, Alexandre oyó el disparo y se paró. Volvió a subir al tren en el momento en que empezaba a moverse, y se encontró con cuatro soldados que le impedían el paso. El Sherrington surgió y los reclutas, pasmados, se apretujaron contra la puerta del lavabo. «¡Policía!» gritó Alexandre y de un salto agarró la portezuela y tiró con fuerza. La puerta no se abrió, hizo acopio de fuerzas, y a la segunda logró abrirla, saltó a tierra, dio una voltereta, y cuando recuperó el equilibrio, sonaron tres disparos. Todas las cabezas desaparecieron de las puertas y ventanillas.

- Por fin -se dijo Alexandre-. Reiner ha entrado en acción.

El tren tomó velocidad y desapareció. A veinte metros de él vio al Chicle saltando por encima de un montón de maletas, yendo a aterrizar en el quiosco de periódicos. Tomó impulso y echó a correr disparando tres veces seguidas. En el quiosco empezaron a volar hojas multicolores mientras una mujer echada boca abajo se ponía a chillar como una histérica.

El Chicle paró en seco, disparó delante y detrás de él, dejó caer la cartera, y se precipitó en dirección a los trenes de cercanías.

Con toda calma, Alexandre se detuvo, se sujetó la muñeca con la mano izquierda, y volvió a disparar. La carrera del fascista se interrumpió. El Chicle cayó de rodillas y resbaló hasta quedar frente a un cartel de anuncios. Alexandre se agachó, dos empleados estupefactos le observaban, echó a correr, pero había demasiada gente para poder pasar. Se dirigió en diagonal hacia la ventanilla de reclamaciones, y entre dos cabezas divisó al hombre que buscaba. Al instante empezó a disparar en medio del estrépito de la llegada de un tren.

El Chicle se vio perdido, se arrastró penosamente hacia la máquina del tren, pero una segunda bala le alcanzó en la espalda. Se volvió, soltó el arma, y se puso a aullar de terror. Con un último esfuerzo, saltó a la vía, y pasó por delante del tren que entraba en la estación. La máquina no le pasó por encima por milímetros, y logró subir al otro andén, jadeante. Alexandre se deslizó por debajo de las ruedas del tren apenas parado, y salió a pocos metros de su presa.

El Chicle se arrastraba sobre el vientre hacia la salida.

Alexandre pensó que se las iba a pagar todas juntas: levantó el brazo y le hundió el fusil en pleno espinazo. El Chicle se arqueó y luego dio una sacudida como una catapulta.

Alguien gritó: «¡No bajen, los gángsters están aquí!» Los recién llegados retrocedieron hacia el interior del tren, y Alexandre echó a correr. En medio del tiroteo se había olvidad© del dinero.

El hombre bajo del impermeable, al otro extremo de la estación, puso una rodilla en tierra, esperó a que Alexandre estuviera en un sitio despejado y apretó el gatillo. La primera detonación resonó bajo las vidrieras, la segunda se confundió con el estrépito de la primera. Los rasgos del gángster adquirieron un aire extrañamente confuso, y al bajar la cabeza vio la americana llena de sangre.

Lástima, se dijo, mi traje de tweed. Se detuvo y vio grupos de gente apelotonada contra las columnas, mirándole. Le entraron ganas de reír y de hacerles una mueca, como cuando era niño y se sentía espiado. Sintió otro impacto y se encontró tendido de espalda. Una frase le atravesó la mente muy despacio: «Es bonita la estación de Lyon, hace pensar en las vacaciones.» Después le pareció que un tren le entraba en el cuerpo, le invadía con su estruendo, y que, él, pegado como una mosca a la máquina, iba desapareciendo muy aprisa, ahora ya no era más que una mancha, un punto que se apagó en seguida.

El más alto de los dos hombres en impermeable intentó en vano cerrarle los párpados. Miró a su compañero que seguía de pie, y ambos menearon la cabeza.

Un empleado de la estación trajo corriendo el portafolios del Chicle y lo entregó con alivio a uno de los policías. Éste lo abrió, palpó los billetes y los miró a contraluz: «Seis fajos de cien mil, cabía esperar más.» Se puso la cartera bajo el brazo y suspiró: «Bueno, al menos ya hay dos más fuera de combate.»

- No importa -dijo el otro-. El tipo que dio el chivatazo por teléfono parecía la mar de bien informado.

Los cuerpos de Alexandre y del Chicle fueron transportados en camillas fuera de la estación por una puerta prohibida para el público, y llevados directamente al depósito de cadáveres.

Desde un café situado en una esquina del bulevar Diderot, Reiner vio cómo se marchaba la ambulancia. Terminó su cerveza, e interrogó con la mirada al camarero.

- Son tres ochenta con la ficha de teléfono. Reiner pagó y salió. En el boulevar, los castaños estaban en flor.

CAPÍTULO XII

FRANTZ EN ACCIÓN

- No, no -dijo la muchacha-. Eso no, te digo que eso no…

La voz aumentó en la última sílaba y se rompió en llanto.

Como si fuera independiente, su mano se abrió y arañó el rostro inclinado sobre ella. Laferrière agarró la muñeca y dio la vuelta, el cuerpo siguió y se derrumbó sobre los almohadones.

Sintió que el placer subía en él, y bajó el cuchillo ardiendo.

Se oyó un grito desesperado y un fugaz olor a carne quemada. Se echó atrás y se apartó del cuerpo que palpitaba sobre el terciopelo carmesí. Fue hacia el cuarto de baño, y cuando volvió ella se había sentado y sollozaba con un gesto de dolor sobre la cicatriz inflamada.

- Estábamos de acuerdo -dijo Laferrière-. Te quedará una cicatriz que no llegará a los dos centímetros.

- Canalla -murmuró ella.

Él no la oyó, fue al fondo de la habitación, cogió diez mil francos y los tiró sobre un sillón.

- Ahora vístete y vete. El autocar pasa dentro de diez minutos.

Sin decir nada, ella se vistió evitando que el borde del slip le tocara la quemadura. Recogió el bolso y el dinero, y salió cojeando. Cuando llegó al jardín del chalet aún estaba temblando.

Cruzó el parque, abrió la reja y llegó justo a tiempo de coger el autocar que la llevaría a Niza.

En verano se dedicaba a las playas. En el fondo era más sano y más agradable que trotar por las aceras, de los Campos Elíseos, aunque a veces tenía encuentros desagradables. Para muestra basta un botón…

Junto con ella subió un hombre, y se sentó dos asientos más adelante. Sus miradas se encontraron, pero ella no se sentía con ánimos para hacer otro cliente.

De todas maneras, aquel tipo llevaba una camisa y un pantalón, descuidados en apariencia, pero que no era el tipo de ropa que se encuentra en los supermercados. Era robusto, pero así y todo sus ojos parecían benevolentes.

El autocar avanzaba a sacudidas entre parada y parada, en las que sólo subían o bajaban los turistas de los alrededores.

La carne le seguía escociendo bajo la ropa, pero el dolor iba desvaneciéndose. No habría tenido que aceptar, era como para dejar la piel. Y era extraño, porque normalmente desconfiaba de los perversos.

Bajó en la parada más céntrica. En la plaza Masséna, las terrazas de los cafés estaban llenas a aquella hora, así que fue a instalarse en un rincón más tranquilo y a la sombra.

El hombre del autocar entró y fue a sentarse frente a ella. Sus dientes impecables brillaron en una sonrisa magnífica. -¡Vaya! -pensó ella-. Hoy es mi día de suerte. -¿Puedo invitarla a un trago?

La voz era ruda, con un marcado acento alemán.

Ella le miró y comprendió que no valía la pena hacerse la fina. Un tipo así debía de ser capaz de reconocer a una puta aunque fuera disfrazada de instructora de boy-scouts.

Le devolvió la sonrisa. -¿Alemán? … -De toda la vida.

Se rieron, y él pasó una mano fuerte y morena por debajo de la mesa que les separaba. -¿Cómo se llama?

- Henriette.

- Bonito nombre. La he visto a usted en el autocar. No suele subir nadie en aquella parada.

- Estaba en casa de unos amigos -dijo ella.

Sus dientes volvieron a brillar.

- Tengo el coche en esta esquina. Me gustaría mostrarle la puesta de sol desde el balcón de mi casa. -¿Tiene prisa?

La mano se hizo más pesada debajo de la mesa, y una sombra cruzó sus ojos.

- Sí.

Se levantaron y subieron al Mercedes metalizado que esperaba junto a la acera. Frantz se frotó las manos: el cerco se cerraba en torno a Laferrière.

Dentro de cinco años, ya no sería muy agradable mirar a Frantz desnudo como en aquel momento. Los ojos semicerrados de Henriette le siguieron mientras atravesaba la habitación. Todavía debía tener una fuerza excepcional, a pesar de que los músculos empezaban a aflojarse, temblando bajo la piel, y empezaba a tener pliegues de grasa en las caderas. Se acercó a ella y le puso el dedo sobre la quemadura. El contacto la hizo estremecer, y retrocedió. -¿Cómo te hiciste esto?

Ella le miró fijamente.

- Caí contra el borde de la estufa.

Él meneó la cabeza y le atenazó el muslo con su ancha mano.

- Tiene aspecto de ser reciente. En cualquier caso, menos de dos días.

Ella se esforzó por reír. -¿Entiendes de quemaduras?

- Mucho -dijo él.

Continuaba examinando la cicatriz con el ceño fruncido. La carne inflamada empezaba a bajar, y supuraba ligeramente.

- Bueno, pues tienes razón. Me lo hice ayer.

Sin soltar su presa pronunció lentamente: -¿Y enciendes la estufa en el mes de agosto?

- Necesitaba agua caliente, y me di un golpe con la estufa. ¿Tanto te extraña? -¡Qué poco cuidado! -dijo, y movió repentinamente el índice como si la riñera mientras le susurraba al oído:

- Estás contándole mentiras a tu amigo. O ¿es que no soy tu amigo?

- Sí que lo eres.

- Entonces, di la verdad -la voz de Frantz se hizo más severa-. ¿No sabes que este tío merecería que le diera una paliza por haber estropeado a una francesita como tú? Anda dile a papá dónde te ligaste a ese incendiario.

Ella se hundió en la almohada.

- Estaba en un bar y me siguió hasta mi casa. Ayer por la mañana aún seguía allí, y me suplicó que fuera a su casa. -¿Vive solo?

- Parece… -¿No tiene servicio?

- Yo no vi a nadie. -¿Qué pasó después?

- Me hizo esto y me dio el dinero. -¿Y tienes que volver?

Ella se sobresaltó «¡No, por Dios!»

Frantz se levantó de la cama, cuyos muelles crujieron, y empezó a andar arriba y abajo de la habitación. Se echó a reír y las nalgas arrugadas le temblaron.

Ella le miró «¿Qué pasa?, ¿por qué te ríes solo?»

Se puso delante de la ventana lo suficiente alejado como para no ser visto desde la calle, se puso de puntillas y luego apoyado sobre los talones varias veces seguidas.

- Vamos a gastarle una broma.

Ella preguntó inquieta: -¿Qué broma?

- Nada malo. ¿Tiene teléfono?

Ella recordó haber visto uno en una mesita cerca de la entrada.

- Sí.

- Bien, entonces telefonéale y dile que te ha gustado, o que necesitas dinero, o lo que sea pero que quieres volverle a ver. Él te dará una cita y tú la aceptas, pero con la condición de que venga a buscarte aquí.

Ella escuchaba con la boca abierta.

- Y después ¿qué?

- Nada. No apareces, y habrá hecho el viaje en vano.

El silencio fue largo, ella preguntó vacilante: -¿Y lo encuentras divertido?

Él estalló en carcajadas.

- Yo soy bávaro -dijo- y en mi país esta es una broma muy divertida. ¿No te parece?

Con la mano ella alisaba un pliegue de la manta, y los cabellos le cubrían el rostro. Él le puso la mano sobre el hombro: «Soy Papá Noel, mira tu zapato.»

Ella se agachó y en el interior de la sandalia encontró varios billetes, tres veces lo que ella solía cobrar.

Cuando se levantó, él le puso el sostén sobre el pecho.

- Anda, hazlo. Vamos a reír un rato.

Su rostro emanaba tanto buen humor, que ella también se echó a reír y marcó el número. Él le hizo cosquillas en el oído y murmuró: «Eres toda una bávara.»

Laferrière respondió que estaría en Niza el viernes a las cuatro, en el Cyrnos.

CAPITULO XIII

LAURENCE

Delanay, vestido con un smoking de color rosa albaricoque se levantó en el acto y avanzó rápidamente hacia Reiner, con un cóctel en la mano.

- Pase usted, señor Lachenal, tome, beba esto y ya me dirá si no es bueno.

Venga, le voy a presentar a mis colaboradoras que han aceptado mi invitación para esta noche.

Las dos muchachas sentadas en la moqueta parecieron aletear, y Reiner se agachó para estrechar las cuatro manos extendidas.

La mulata no llevaba encima más que un vestido que se cerraba en el ombligo y terminaba diez centímetros más abajo. La otra llevaba por toda ropa una decena de placas de metal unidas con finas cadenas.

- Bonita armadura -dijo Reiner-. Cuidado que no se oxide.

Tenía un rostro claro, con algo de asiático en los pómulos, y en sus ojos había una especie de sonrisa permanente. Se encogió para que él pudiera sentarse a su lado. Delanay se sintió aliviado, no le habría gustado que Reiner hubiera escogido a Varna. No había sido así, y era una buena señal. Todo iba a marchar sobre ruedas.

El señor Lachenal dejó sobre la mesita el cóctel que le había servido Delanay, y cogió otro. No es que fuese particularmente desconfiado pero le gustaba guardar las buenas costumbres y beber siempre de un vaso distinto al ofrecido, le parecía una excelente costumbre.

A una señal de Delanay, las muchachas se desperezaron y desaparecieron ondulando como las olas del mar.

Se quedaron solos, y Reiner aguardó pacientemente.

Delanay se frotó las manos y las sortijas brillaron tocadas por la luz suave que venía de las pantallas.

- La cosa se presenta muy bien. El asunto de la estación de Lyon ha terminado a pedir de boca, gracias a usted. Sólo queda Laferrière. Puede que ahora venga lo más difícil, él está muy interesado por el dinero, y sobre el cadáver se encontraron apenas seiscientos mil francos. ¿Usted sabe su dirección?

Reiner asintió con la cabeza.

- Podría llegarse allí este fin de semana. -¿Y por qué no antes?

- No -dijo Delanay-. No sería prudente. Nuestro hombre aún está en guardia.

Como un perfecto actor, Reiner levantó una ceja, imperceptiblemente sorprendido. -¿Cómo lo sabe?

- Tengo a un hombre vigilando. -¿Frantz?

- Sí, Frantz.

Un punto a tu favor, pensó Reiner, la mejor manera de mentir es decir siempre la verdad.

Delanay, con el rostro rebosante de honradez, se puso frente a su interlocutor.

- Pierda cuidado, confío plenamente en la experiencia de Frantz, no es de los que se dejan descubrir.

Delanay carraspeó, se vio en el espejo y encogió el vientre por reflejo.

- Creo que podrá serle de gran utilidad. Fue él quien me aconsejó que usted esperara hasta el viernes próximo.

- Dé las gracias de mi parte a Frantz. No pongo en duda su talento, pero ¿por qué esta espera?

- No me dio ninguna explicación, parecía tener prisa. Me pareció entender que actualmente Laferrière no estaba solo, pero que todas las pistas parecían indicar que es posible que se quede solo a partir del viernes. ¿Cuándo piensa partir?

Reiner levantó la mirada con franqueza: «El viernes.» Luego añadió: «Pero prefiero trabajar solo. Frantz seguirá siendo lo que fue hasta ahora, una fuente de información.»

Delanay levantó su vaso: «Estas son precisamente las instrucciones que le di, y no tema, cumplirá su papel estrictamente.» Sonrió con la comisura de la boca.

- Frantz es un subordinado excelente, como todos los ex oficiales. -¿Es un elemento seguro? -preguntó Reiner.

- Absolutamente -dijo Delanay-. Aparte de no dudar sobre su fidelidad a mi persona, poseo sobre su pasado… su pasado militar concretamente, ciertos datos que me permiten mantenerlo más estrechamente ligado a mí, si es posible.

Reiner se levantó y se acercó a las cortinas que ocultaban las puertas del balcón. Detrás de él, Delanay preparaba nuevos cócteles.

Reiner apoyó el vaso empañado contra su mejilla, y lo hizo girar lentamente entre los dedos. Mientras su mirada parecía sumergirse en la satisfacción del momento presente, reflexionó con rapidez: había algo que no encajaba en algún punto… ¿Por qué facturarme a Niza? Frantz puede encontrar a Laferrière él solito y hacerle soltar la pasta por el medio que sea, puede solucionar el asunto sin ayuda de nadie… Entonces, ¿qué pinto yo en esto?, ¿qué interés tiene en que vaya allí?

Los párpados de Reiner se plegaron, tragó el brebaje, dejó el vaso sobre la mesa y tomó el que le ofrecía Delanay. Mientras bebían en silencio, de pie, frente a frente, Reiner comprendió de repente el fallo. Su sonrisa se ensanchó y se puso a beber a tragos largos. Ahora veía claramente el plan, era muy sencillo: Frantz recuperaba los millones y avisaba a la poli, luego, cuando él, Reiner, llegara a casa de Laferrière, habría ametralladoras esperándole hasta en los tejados.

Frantz llevaba el dinero a Delanay, que se quedaba con todo, y su socio pasaba a mejor vida. En el fondo era fácil de adivinar, pero Reiner sabía que estaba en lo justo: con Delanay había que buscar siempre la solución más cochina, era la que escogía siempre.

Es lástima, pensó, hace tiempo que no he estado en la Costa Azul, pero otra vez será.

Miró a Delanay con calma, no sentía la menor cólera, quizá tan sólo una leve lástima.

El silencio se instaló entre ambos hombres.

Reiner contemplaba los cubitos de hielo que tintineaban contra la pared de cristal entre sus dedos. En aquel momento entraron las dos chicas empujando una mesita de ruedas en la que se amontonaban las provisiones, el negro granuloso del caviar contrastaba con el rosa indecente de las langostas.

La chica titilante se sentó en las rodillas de Reiner, tomó entre sus manos el rostro del gángster, y sus ojos reidores se acercaron. Él se soltó casi con ternura, se levantó y degustó un zakouski.

Delanay había desaparecido entre los almohadones, tan sólo se oía su risa ahogada bajo el cuerpo desplegado de Varna.

Reiner paladeó un Mouton-Rothschild 1963 con fruición de experto. Cuando encendió un Craven, y aspiró profundamente el humo, la chica puso la mano sobre la rodilla de su vecino, debía cobrar por aquello. Se miraron, y sin necesidad de decir ni una palabra, ella comprendió lo que tenía que hacer: en tres segundos cayeron cadenas y armadura. Se tendió sobre la alfombra y vio la oscura silueta del hombre agrandarse sobre ella.

Se quedó a su lado apoyado sobre un codo, y ella se arrimó a él con un suspiro.

Reiner se abandonó, y con los ojos fijos en el techo, se puso las manos bajo la nuca. Sintió las manos de la muchacha descender a lo largo de su torso. El mundo gira en torno a esto, pensó, pues giremos con él.

Durante mucho tiempo ella siguió acordándose de aquella velada que se prolongó hasta muy tarde. Ya nunca volvió a encontrar una ternura igual en las manos de un hombre.

Hacia la una, Delanay, borracho, había querido cambiar de pareja. La silueta de Varna se perfilaba detrás de la espalda de Reiner. Éste había dicho simplemente: «Largo.» Delanay se había marchado, y entonces ella le había atraído hacia sí y se había abandonado como nunca lo había hecho en muchos años.

Al amanecer, se despertó, y pasando por encima de los restos de comida desparramados por la moqueta, fue a hacer café.

Se cruzaron en el pasillo. Él pasó el dedo por la mejilla de la muchacha.

Ella se fijó en que sus ojos cambiaban de color según la luz. -¿Te volveré a ver? -preguntó ella.

Él le sonrió y dijo:

- Nunca más.

Ella le miró sorprendida y entró en la cocina. Puso agua a calentar y se dio un bofetón, furiosa al comprobar que dos lágrimas caían por sus mejillas.

En silencio, él entró tras ella.

Bebió su café, apartó los platos y las tazas, y puso los pies sobre la mesa. Ella sintió que le estaba mirando.

La chica estaba de pie, junto al fregadero, y él veía cómo su espalda temblaba mientras intentaba torpemente poner un poco de orden. Atravesó la cocina, sus pies desnudos chasqueaban sobre las baldosas, y fue a buscar su bolso sobre la nevera. Lo registró febrilmente, encontró el encendedor color platino, pero el paquete de cigarrillos estaba vacío. Se volvió y reprimió un grito.

Él estaba pegado a ella, tan cerca que se hizo atrás, del susto.

El puño cerrado de Reiner subió hasta la boca de la muchacha, y ella tuvo miedo, por qué iba a pegarle ahora, ¿por qué después de…? Casi tocándole el ojo, vio cómo el puño se abría suavemente, y entonces, en la palma de la mano, vio el cilindro blanco del Chester. Estaba encendido.

Los colores le volvieron a las mejillas, y sonrió: -¿No te quemas?

- No -dijo Reiner.

Ella cogió el cigarrillo, dio las gracias en un breve murmullo, y se miraron fijamente durante largo rato. Era más alto que ella, y sus ojos de mar en calma le miraban desde arriba.

No pudo resistir mucho tiempo, sus brazos subieron solos y se anudaron al cuello del hombre. Se puso de puntillas, juntó su boca a los duros labios, creyó que iba a morir y empezó a gemir.

Reiner la separó sin esfuerzo. Las manos de él en su cintura eran algo más que manos, eran dos caricias ardientes. Consiguió sonreír y se cogió a él.

- Ven…

Reiner sonrió: -¿Cómo te llamas?

- Laurence. -¿Ganas mucho haciendo eso?

Él vio que el labio inferior le temblaba.

- Delanay acude a mí algunas veces…

Daba la impresión que no quería decir nada más.

Ella levantó la barbilla con un movimiento enérgico, casi viril. Un mechón castaño le barrió la frente, lo apartó con la mano izquierda sin la menor coquetería, y se apoyó en la pared. Su mirada se posó en él con una extraña mezcla de inquietud y ternura. -¿Te volveré a ver? -dijo ella.

Reiner cogió el sombrero y se lo bajó sobre los ojos.

- Tal vez -dijo.

La puerta se cerró tras él.

Ella esbozó una leve mueca.

- Más vale esto que nada -exclamó.

Se arrepintió de haber hablado en voz alta: Delanay estaba allí, y sus ojos brillaban con un fulgor perverso y sarcástico: «¿Un flechazo?» preguntó.

Ella se marchó sin pedir el dinero que le debía.

CAPÍTULO XIV

LA MUERTE DE LA VÍCTIMA

La falsa cita era a las cuatro. Frantz pensó que sin duda alguna Laferrière pasaría antes de la hora por el Cyrnos, donde tenía que encontrarse con la puta, para comprobar que no había nada sospechoso. Así, pues, calculó que saldría de casa entre las dos y media y las tres.

A las tres menos cuarto arrancó lentamente en dirección a la finca.

Circulaba aprovechando el paisaje, la estrecha carretera atravesaba una comarca boscosa, y adelantó a varios grupos de jinetes que le saludaron con las fustas. Iba siguiendo una hilera de olivos cuando le adelantó un Mehari lleno de mocosos y tocando la bocina frenéticamente. Una rubita en traje de baño le trató de capitalista, y él pensó la cara que pondría si sacaba el arcabuz que llevaba bajo el asiento. Esto le devolvió el buen humor, y prosiguió su paseo por la carretera departamental.

Se detuvo un buen rato en el stop, y vio lo que estaba esperando: un viejo Bentley pasó por delante de él, sabía que Laferrière iba en su interior. Apretó el acelerador, e hizo los últimos cinco kilómetros en un tiempo récord. Aparcó pasada la reja de entrada al parque, unos veinticinco metros después de la curva, sin tomarse la molestia de esconder demasiado el coche entre la maleza.

No se veía a nadie, los pájaros piaban fuerte, hacía fresco. Pasó de largo la reja, y después de llegar a uno de los muros de la finca, lo escaló sin dificultad.

Cuando estuvo en el parque, encajó una culata de carabina a su pistola, y empezó a andar mirando dónde ponía los pies. Evitó pasar por entre los árboles, y tomó el camino más ancho, aquél que un ladrón nunca tomaría.

El césped cesó y dio paso a la gravilla. Estaba a diez metros de la pared de la casa.

Era una imitación de un capricho del XVIII, con ventanas de ajimez y buhardillas bajo el tejado. Una escalera de doble vuelta recordaba un minúsculo Fontainebleau. En la parte de atrás, dos ojos de buey horadaban la pared a media altura. A cada lado, había una puerta cerrada.

Frantz se acercó y golpeó ligeramente con los nudillos: por el sonido comprendió que el marco de madera ocultaba una placa de hierro.

Quedaban las ventanas. Pero antes de partir, Laferrière había cerrado los postigos, y las señales de violencia serían visibles a cien metros para un ojo avezado.

De hecho, se encontraba frente a un cubo perfectamente cerrado, y tenía que penetrar en su interior.

Frantz decidió jugarse el todo por el todo. La pasta tenía que estar allí dentro. Tenía que entrar, y al diablo los detalles.

Escogió el postigo de la izquierda, y sacó un cuchillo plano de acero, el auxiliar perfecto del desvalijador. A la segunda presión, el pestillo cedió y se abrió el postigo. Sin preocuparse del ruido, rompió el cristal, pasó el brazo por la abertura, abrió la ventana por dentro y saltó a la habitación. Una vez dentro, cerró los postigos con cuidado después de frotar con el pulgar la marca de la madera rota para atenuar el contraste con la parte vieja.

En el exterior, nada había cambiado, pero en el interior había cristales rotos, y un hombre más.

El alemán se frotó las manos, buen trabajo.

Admiró algunos cuadros de cacerías del vestíbulo, barrió con cuidado los cristales, y empezó a buscar sistemáticamente los treinta millones.

Tenía práctica en aquel tipo de registros, había actuado en suficientes ghettos en Polonia y Hungría como para saber dónde la gente suele esconder su dinero. Incluso había seguido cursos especiales para estos menesteres, y así había contribuido a aumentar el tesoro del Tercer Reich, sin olvidar sus propios intereses, lo cual explicaba aquellos años relativamente tranquilos en los hoteles peruanos después de la rendición.

Encontró papeles, fotos, todo lo que puede esconder un cajón de doble fondo (y había dos en el canterano), pero nada de dinero.

Naturalmente había el sistema que consistía en cavar un hoyo en el jardín, pero le habría extrañado que Laferrière recurriera a esto.

Registró los desvanes palmo a palmo, y dándose cuenta que se las tenía que ver con un asunto de envergadura, decidió esperar la vuelta de su anfitrión y pedirle sencillamente el dinero.

Laferrière recordó que había dado la vuelta a la casa y que todo estaba en orden, que había abierto el cerrojo de la puerta, la había cerrado, había dado tres pasos, y la alfombra del recibidor había subido hasta él, había visto cómo un dibujo del tejido (recordaba perfectamente que era una especie de flor amarillenta) se iba agrandando hasta casi tocarle el ojo. Había intentado enfocar la vista pero los contornos se habían desdibujado, y ahora estaba cómodamente instalado en una silla baja.

Uno de sus brazos estaba pasado a través del respaldo, el otro por el exterior y tenía las muñecas sujetas con esposas. Podía levantarse, pero de haberlo hecho habría arrastrado la silla con él.

Frente a él había un hombre que bebía leche de la botella que él recordaba haber puesto en la nevera.

Estaban en el recibidor, y las cortinas estaban corridas. Hacía fresco.

Frantz había dejado su chaqueta cuidadosamente doblada en una silla, y no se anduvo con rodeos. Dejó el vaso vacío sobre una mesilla, rió de manera simpática y dijo, encarándose a Laferrière: «¿Dónde está el dinero?»

Laferrière le miró, oyó el acento; le calculaba cincuenta y cinco años, por lo tanto veinticinco durante la guerra. Preguntó: «¿Quién es usted?»

Franz escuchó. De la cocina venía un ruido. Se levantó con agilidad y dijo:

«Discúlpeme.»

Pocos segundos después volvió a entrar. Parecía que el ruido, una especie de chirrido, había disminuido.

Laferrière le miró mientras volvía a sentarse. -¿Quién es usted?

- Sturmbahnführer Frantz Kaplin.

Hizo un gesto con dos dedos hacia la sien.

Laferrière esbozó una sonrisa:

- Siempre he sentido una gran admiración hacia el ejército alemán.

Frantz se inclinó:

- Lo sé, ya he visto tus papeles. Eres tan nazi como yo, está muy bien. Y, ¿sabes qué hacen dos nazis cuando se reúnen? Beben para celebrarlo. En la cocina tengo preparado todo lo necesario, ya ves que sé cómo hay que recibir a los amigos.

Laferrière no respondió. Acababa de reconocer el olor, y comprendió.

- Mira -dijo Frantz-, voy a hacerte un favor en consideración a tus ideas.

Podría hacerte cosquillas para hacerte hablar, romperte todos los dientes, y todos los huesos de las manos, pero creo que eres valiente y que de nada serviría lastimarte. Se hace tarde, así que te propongo una cosa: me dices dónde tienes escondidos los millones, o voy a la cocina a buscar la sartén, dentro hay medio litro de aceite, te meto la mitad en el slip, y te hago tragar el resto. No tienes más que escoger. Y te advierto que ya está hirviendo.

Frantz cruzó los brazos sobre la barriga y contempló a su adversario con aire bonachón.

- Cuando me haya matado -dijo Laferrière- seguirá como antes.

Frantz chasqueó la lengua contra el paladar varias veces.

- Esto no va a matarte, puedes creerme, conozco el paño, hablarás después, esto es todo. Pero si prefieres, puedes hablar antes, date prisa.

La voz de Laferrière chirrió como una sierra sobre chatarra oxidada.

- Herr Sturmbahnführer, no comprendo de qué dinero está usted hablando.

Frantz batió palmas:

- Bravo, bravo, nazi de pacotilla. Así me gusta la gente, con agallas.

Desapareció a zancadas, y Laferrière volvió la cabeza para verle venir.

Frantz apareció de nuevo con la sartén en la mano.

Con un movimiento de muñeca, la hizo balancear ligeramente para volverla a levantar inmediatamente. El chorro se curvó, y Laferrière se lanzó hacia atrás tirando la silla. El líquido le alcanzó de lleno en el muslo, y su alarido se retorció por la habitación.

Incapaz de levantarse, se arrastró para liberarse del peso del sillón que le aplastaba el hombro. Vio a Frantz sobre él, y otra trayectoria amarilla brilló y cayó chorreando por la madera, salpicándole el rostro de gotitas como brasas que rodaban como si estuvieran vivas. Un dolor atroz le distendió la mandíbula, y sintió que la piel le humeaba, taladrada hasta el hueso. La mano de su verdugo le inmovilizó el cuello. -¿Te gusta, di, te gusta esto, pequeño nazi? Habla o te bebes lo que queda, no puedes escapar, hay suficiente para calcinarte todas las tripas, anda ¡habla!

Aquel rostro estaba allí, sobre él, enorme.

No, no podía más, todo, todo antes que aquello. La carne abrasada encendía torbellinos de sufrimiento.

En un gorgoteo pronunció: «En la buhardilla, bajo la tercera tabla.»

Sin decir una palabra, Frantz le soltó y salió de su campo de visión.

Laferrière aspiró fuerte tres veces. Le quedaba poco tiempo, se puso de rodillas, y, a pesar de que el sillón dificultaba sus movimientos, logró enderezarse sobre sus piernas flaqueantes y arremetió con fuerza contra la pared deseando romperse el cráneo a la primera.

Instintivamente, levantó ligeramente la cabeza, y se rompió una ceja, aplastándose un pómulo y el tabique nasal. La sangre manaba a chorros pero no había perdido por completo el conocimiento.

Frantz le levantó de nuevo; tenía las manos vacías. Contempló el rostro martirizado y dijo: «Ahora se acabó la broma.»

Le quedaba aún una hora, al cabo de una hora Reiner estaría allí rodeado de policías.

- Arriba no hay nada -dijo Frantz-. Habla rápido, cerdo nazi, porque si no voy a hacerte algo que te dolerá.

Todo daba vueltas en la cabeza de Laferrière, nunca había visto aquel tipo, ¿quién le habría informado? Era idiota hablar, pues sabía que después le matarían, y no hablar significaba a la corta o a la larga dejar el dinero a la policía.

Terminarían por encontrar su cuerpo, tal vez al cabo de tres meses, un cuerpo medio podrido, un cuerpo…

Se sintió levantado y despedido sobre la mesa. Le estaban atando los tobillos. Frantz le desabrochó el cinturón con un dedo y empezaron a formarse círculos que giraban alocadamente. Oyó su propio alarido como si lo hubiera proferido otro, y el grito pareció quedar ondulando por la habitación.

El dolor cesó como cortado en redondo.

- Te doy tres segundos -dijo Frantz -y vuelvo a empezar.

Laferrière no era más que pingajo. Sin querer, sus labios sanguinolentos se despegaron y pronunció como un hipo lejano, salido del otro extremo del mundo: «baloncesto».

Frantz sonrió, en el armario había un equipo completo de deporte bastante estropeado: zapatos claveteados, raquetas y tres balones de baloncesto.

Rajó el cuero del primer balón. Los billetes estaban allí dentro, en un amasijo apretado. Cogió una bolsa llena de polvo, metió los tres balones dentro y volvió a pasar por el salón, donde Laferrière seguía inmóvil sobre la mesa.

Bueno -se dijo-, después de todo ha sido más fácil de lo que pensaba.

Cogió la navaja y avanzó hacia su víctima. Se miraron, los ojos de Laferrière parecían llenos de agua sucia. -¡Heil Hitler! -dijo.

Frantz se inclinó sobre él y respondió lentamente, como un eco casi involuntario: «Pobre imbécil.»

Llegó hasta la carretera sin dificultad, recuperó el coche, y no paró hasta encontrarse en pleno centro de la ciudad. Desde la cabina de un café marcó un número. Cuando la persona que descolgó aún no había terminado de decir «diga», él ya estaba hablando.

Habló durante siete segundos y cuatro décimas, y volvió a colgar.

El policía, estupefacto, seguía con el auricular en la mano. -¿Quién era?

- Bueno, contesta, ¿qué te ha dicho? ¡Eh, Trudier! ¿Te encuentras mal?

Trudier cerró por fin la boca, saltó de la silla y corrió hacia la puerta del despacho del comisario.

Las orejas del inspector Vernier parecieron despegarse aún más; aulló:

«Repítamelo exactamente, ¿me entiende?, exactamente.»

Trudier, en posición de firmes, recitó como un colegial:

- A las dieciocho horas, en el chalet Les Carmes, Reiner estará allí a las dieciocho, Les Carmes, Reiner, a los dieciocho, Les Carmes, Reiner. Lo ha repetido tres veces.

- Bobadas… -murmuró el comisario Roubaud.

Vernier se precipitó hacia él, y Roubaud creyó que iba a salir por los aires.

- Escúcheme, Roubaud…

Roubaud levantó la mano.

- Ya sé, ya sé, no se puede abandonar una pista por débil que sea el indicio que…

Farfulló algo, se rascó la nariz, miró el reloj, se subió los pantalones y bruscamente explotó:

- Tiene diez minutos para localizar el chalet, necesita doce hombres de los mejores. Y avise a la central de Niza. 17 h 40 ra. Les Carmes. Trudier escruta la reja y la parte de carretera a su alcance, todavía faltan veinte minutos, suponiendo que sea puntual.

Tiene calor, desde su puesto se ve un pedazo de impermeable que asoma por el tejado, detrás de la chimenea; siente deseos de avisar a aquel hombre, pues podría bastar aquel pedacito de impermeable para estropearlo todo, pero la consigna es severa: prohibido hablar. Cerca de él tiene lanzagranadas y un cargador de un fumígeno muy especial para las grandes ocasiones. Por muy Reiner que sea, piensa Verdier, si le doy con eso en la cara, va a pasarse tres días escupiendo los pulmones.

17 h 50 ra. No se mueve nada. Si no fuera por que se siente el estómago algo revuelto, hasta podría dormir. La hierba huele bien, debe haber lavanda cerca de aquí. Chirrido de cigarras.

18h. Trudier está a punto, las rejas se destacan negras sobre el azul del cielo, las mira fijamente. El hombre del impermeable ha desaparecido del tejado. Si pudiera, se aplastaría aún más contra el suelo. El chirrido de las cigarras redobla. 18 h 10 ra. Nada. Para mover un poco el brazo, que empieza a anquilosarse, Trudier rueda sobre la espalda y se desplaza unos pocos centímetros. Ello le permite ver la nuca del comisario delante de él. Roubaud no se mueve, parece el cuello de una estatua. 18 h 20 ra. Pero a qué diablos está esperando ese idiota, qué espera, o es que era una broma, pero no, no parecía una broma. Trudier todavía oye la voz extraña y sincopada: «Chalet Les Carmes, a las dieciocho, Reiner, chalet Les Carmes…» No, aquella no era la voz de un chalado ni de un bromista. 18 h 40 m. Alboroto repentino, Trudier ve que Roubaud se levanta, saca el fusil, no, lo que hace es levantar el brazo en son de paz, como los indios de la tele. «Terminó la siesta, nos volvemos a casa.»

Los uniformes salen de la maleza y se agrupan.

Verdier le hace una señal y Roubaud acude junto al árbol.

- Verdier y Ménégaud, vosotros vendréis conmigo, vamos a hacer una visita a la casa, nunca se sabe. Los demás a los coches. 18 h 45 m. De visita. Es extraño este cristal roto, entonces es que alguien ha entrado a robar. En el salón una silla por el suelo, manchas de grasa, nada más, en el aparador la cubertería de plata está entera, los cuadros también… Trudier abre una puerta con el cañón del fusil: un dormitorio, todo normal, la cama está hecha. Mira debajo por costumbre: nada. En el primer piso Ménégaud se desgañita: «¿Hay alguien ahí?»

Armarios, alacenas, neveras.

Los tres hombres se reúnen en la entrada.

- Nada -dice Ménégaud.

Verdier se rasca el cráneo, y señala el suelo con un movimiento de cabeza:

«Un vistazo al sótano y nos vamos.»

Bajan, la luz de color amarillo azafrán. Trudier da la vuelta a la caldera, y sufre un vómito repentino: allí está Laferrière, clavado a una tabla. Tiene la garganta rajada de arriba a abajo, una línea recta desde la barbilla hasta el esternón.

Ménégaud traga saliva, se tambalea, y tropieza con una estantería llena de botellas. Verdier sale disparado hacia arriba: «No os mováis de ahí…» los dos policías siguen frente al cadáver mutilado, mirándolo:

Dios mío -murmura Trudier con voz húmeda- nunca vi nada parecido…

CAPÍTULO XV

MUERA EL VERDUGO

Treinta y dos grados a la sombra.

Con un dedo pegajoso, Delanay despegó el cuello de la camisa de su nuca reluciente. Sentía la camisa adherida a la piel desde los omoplatos hasta la rabadilla, formando un triángulo empapado. Cuando se levantó del sillón, hizo un ruido de desgarrón.

Todo chorreaba en el despacho, y afuera, el sol blanco y perpendicular caía sobre los árboles y los tejados, aplastando aquel día de una pesadez mortal.

Se levantó y tuvo la impresión que el sudor le corría por las piernas.

Comprobó que desde hacía algunos años sudaba más, y que la cosa se había acentuado desde el viernes, desde que supo que Reiner había salido airoso. Y Frantz, vaya un majadero. Tenía que haber un error por su parte.

Le había telefoneado desde Niza diciéndole que Reiner debía haber ido a casa de Laferrière, pero que habría sospechado algo, y ahora… Bueno, ahora para Delanay había terminado lo de ir a tomar el fresco a las terrazas de los cafés. Lo mejor que podía hacer era alquilar en el acto un avión para Nueva Delhi y buscar allí un escondrijo tranquilo. Pero la sola idea de tener que salir de entre aquellas paredes, de entrar en un vestíbulo, lleno de gente que pasa en todas direcciones, de puertas que se abren y se cierran, todo aquello hacía subir aún más la temperatura, cada recodo, cada sombra estaría habitada por la silueta de Reiner. No, se quedaría allí, con un guardaespaldas, tranquilo, y luego, cuando tuviera el dinero, no tendría más que avisar a la policía, decir que se sentía seguido, y pedir una escolta para acompañarle a Orly.

Pero antes que nada, había que conseguir el lote. Aquello más el seguro, hacía la suma de sesenta millones netos.

Los dedos de los pies de Delanay se crisparon: la puerta acababa de abrirse.

Respiró al ver aparecer a Varna.

Avanzó ondulante hacia él, y pegó su muslo moreno caribe al suyo, con tanta violencia que el broche de la liga de cuero rojo se incrustó en el tergal del pantalón. Él se desasió, aún sin poder evitar que su mano recorriera la ceñida blusa de seda cruda. Ella le miró asombrada: tenía más ojeras que de costumbre, y sus rasgos parecían confusos, como si un extraño polvo de preocupación hubiera emborronado los contornos.

Ella no insistió y salió sin hacer preguntas: sería un día sin trabajo. Él le pagaba, así que no había nada que hablar.

En el pasillo, vio a un hombre que no conocía sentado en una silla. Parecía estar esperando, con un diario doblado en las rodillas. Era bajo y grueso, del tipo duro. La repasó de arriba a abajo, y ella salió removiendo el aire en oleadas rítmicas.

Delanay se quedó solo y se secó la frente con el dorso de la mano. El no haber empleado su pañuelo indicaba en él una intensa preocupación.

El bajo y grueso entró en el despacho sin llamar. Llevaba un Stalkanov M26 cogido por el cañón, y preguntó: -¿No hay nada nuevo?

- No -dijo Delanay-. Frantz ya no puede tardar mucho.

El otro le miró largo rato, comprobó su nerviosismo en las manos que no paraban de sobar la corbata, y pareció sentir piedad.

- Tendría que tomarse unas vacaciones, señor Delanay.

- Ya lo he pensado, pero tengo muchos negocios entre manos, es imposible.

Saltaba a la vista que ya no sabía qué hacer. Removió unos papeles, manipuló el dictáfono, volvió a los papeles, y finalmente se puso a gritar: -¡Te pago para que vigiles la entrada!

- Pero si hay un cerrojo…

- Lárgate y haz lo que te mando.

El gordito se encogió de hombros y volvió a su silla del pasillo. Arrastraba el arma detrás de él, y la culata metálica dejó un surco lustroso sobre la moqueta, como una segadora en un campo de trigo.

Delanay ya sólo estaba seguro de dos cosas. Dentro de una hora, todo lo más, tendría el dinero, y luego empezaría entre Reiner y él una lucha a muerte.

Pero él le llevaba una ventaja: podía llamar a la policía.

Se acercó a la ventana y miró el asfalto que parecía ablandarse a ojos vistas en aquel horno.

Cuando iba a volverse vio llegar el Mercedes y aparcar en batería a veinte metros de la puerta. Comprobó que no le seguían, no había nadie, la calle parecía muerta, asada y muerta.

Frantz bajó del coche y Delanay sintió un escalofrío: llevaba una bolsa, una bolsa de plástico blanco como la que usan los deportistas.

Fue a prepararse un whisky rebosante de hielo, y gritó: «Déjale entrar, Paul.»

Tres minutos más tarde, el Sturmbahnführer Frantz Kaplin tiraba la bolsa sobre un sillón y se echaba en un sofá.

- Asunto concluido -dijo.

Su expresión era de pura jovialidad. Fue entonces cuando vio los ojos de Delanay y su rostro se ensombreció. -¿Y Reiner?

- Reiner, ¿qué? -¿Qué has hecho? ¿Por qué ha fallado la trampa?

Frantz se levantó.

- He encontrado a Laferrière, tengo el dinero, ¿qué más quieres?

Delanay pensó que su voz debía sonar de manera parecida cuando ordenaba cerrar las puertas de las cámaras de gas de Mathausen.

Se sentó y suspiró.

- Reiner tendría que estar muerto en estos momentos, y en realidad nos está siguiendo los pasos.

Frantz se acercó y le dio una palmada en el hombro.

- Reiner sigue nuestros pasos, y treinta mil policías siguen los pasos de Reiner. ¿Quién es más digno de compasión? Y además, ¿quién tiene el dinero?

Delanay meneó la cabeza de forma casi compasiva:

- Tienes un punto de vista equivocado.

Sin dejar de beber, se acercó al sillón, levantó la bolsa, abrió la cremallera y silbó.

- Algo arrugados -dijo.

- Sí -dijo Frantz-. Había hecho una bola con ellos.

Sacó un cigarro negro y seco y bromeó:

- No te van a caber en la caja fuerte.

Mientras Delanay gozaba de la contemplación, el alemán preguntó entre dos chupadas: -¿Quién es el payaso del pasillo?

- Paul -dijo Delanay.

- Y ¿quién es Paul?

- Trabajó conmigo en varias ocasiones. A éste no se la pegan fácilmente, y en estos momentos prefiero tener a alguien de confianza en la puerta.

- Esconde eso -dijo Frantz-. Tu amigo podría tener malos pensamientos.

- Te digo que es de confianza. Le pago cien mil al día. Para lo que hace, no puede quejarse.

- Mira -dijo Frantz-. Prefiero que lo mandes a dar un paseo mientras guardas eso y me das lo que me debes. Me pone nervioso pensar que hay un pistolero detrás de la puerta mientras aquí jugamos a bancos.

Delanay llamó a Paul.

Llegó con pasos lentos, como los de un campesino.

- Ve por un cartón de tabaco americano. No importa la marca.

Le metió diez mil francos entre dos botones de la camisa y añadió: «No te olvides de dejar tu juguete aquí.»

Paul dio media vuelta, y pocos segundos después oyeron cerrarse la puerta de entrada.

Delanay alisó los billetes que, puestos en pequeños montones, ocupaban una cuarta parte de la mesa del despacho. Después se volvió hacia la pared, hizo deslizar un panel y apareció la caja fuerte. Compuso un número, hizo girar la ruedecilla, y se abrió la puerta.

Entonces le tocó el turno de silbar al SS.

- Sí -dijo Delanay-. Ya he cobrado el seguro. Anteayer lo ingresé.

En la habitación había sesenta millones.

Los dos hombres se miraron. De repente, Delanay pareció darse cuenta de que se encontraba frente a un asesino en la cima de una montaña de dinero.

- Bueno -dijo-. Hacemos lo que dijimos.

- No -dijo Frantz-. Hacemos lo que yo digo: todo para mí, nada para ti.

Se miraron a los ojos.

Frantz no se dio prisa en desenfundar, sabía que su jefe no se movería, y que sin duda iba desarmado. «Adiós, Delanay», dijo. La explosión le reventó los tímpanos, Frantz se tambaleó sobre el canterano y consiguió sentarse a pesar de su hombro pulverizado. Junto a la puerta vio a Paul agachado detrás de la boca humeante del Stalkanov. Disparó sin apuntar, con los ojos fijos y ya fríos.

Paul descargó otras dos veces, una por debajo de la mesa y otra por encima, destrozándole el otro hombro. Frantz volteó bajo el impacto, disparó contra la pared y fue alcanzado otras dos veces, una en las piernas y otra en los intestinos.

Se levantó de la alfombra y buscó las balas en el bolsillo.

Paul se colocó detrás de él y disparó por séptima vez. La bala le arrancó el cuero cabelludo, y resbaló sobre el hueso. Frantz se secó con impaciencia la sangre que le chorreaba entre los ojos. Se arrastró hacia su fusil, y la octava le alcanzó de lleno y le proyectó contra la chimenea. Rebotó y fue a aplastarse al centro de la habitación. Paul se acercó, aún se movía.

Paul dejó el arma sobre la mesa, encendió un Gauloise, levantó por encima del cadáver un imaginario sombrero a guisa de saludo.

- Un tipo duro -dijo.

Delanay no se había movido. Por fin abrió la boca y pronunció simplemente:

«Así murió Frantz Kaplin.»

Delanay circulaba en medio de la noche. Paul había metido a Frantz en el Mercedes, y sabía dónde había que descargar un cadáver, nunca lo encontrarían, no debía preocuparse más de esto. Y en cuanto a él, había dedicado el resto del tiempo a dejar varios asuntos a punto por teléfono, dar instrucciones, y luego había anunciado que se iba por unos días aprovechando el tiempo muerto de las vacaciones. Era curioso, ahora que se encontraba solo frente a Reiner, se sentía completamente en calma, en posesión de todas sus facultades.

Tenía el dinero y sabía dónde podía pasar la frontera suiza sin que los carabineros se interesaran demasiado por su equipaje. Una vez en Ginebra, todo iba a marchar solo. Lo había previsto todo, como siempre. Y en cuanto a Reiner…

Sólo pasa en las películas que un hombre que busca a otro vaya a dar necesariamente con él. El mundo no deja de ser muy grande, en todo caso lo bastante grande como para que no se encontraran jamás.

El coche corría en medio de la noche clara; la luna iluminaba tan intensamente, que Delanay apagó el alumbrado intensivo, y circuló con el de cruce.

Se sentía tan a gusto, tan liberado de la reciente angustia, que se puso a silbar.

CAPITULO XVI

EL CHAPUZÓN

Reiner siguió al Mercedes utilizando su sistema habitual. Lo adelantó al llegar a la avenida de la Grande Armée y siguió recto con la mirada fija en el retrovisor. En el semáforo del cruce de la calle de la Défense, se colocó a su lado.

Reiner se puso los dedos en la nariz, el gesto normal cuando uno espera la luz verde, y lanzó una mirada distraída hacia el costado.

No conocía al conductor, un gordito con cara de bruto.

Arrancó de repente, le tomó una ventaja de cincuenta metros, y los llevó detrás hasta Pontoise. Después del puente, Reiner vio los faros que llevaba detrás girar y desaparecer. Frenó en seco, haciendo que el coche diera un giro brutal, y volvió a arrancar haciendo gemir las llantas.

Ahora iba detrás.

Cruzaron un sinfín de pueblecitos de la región de Seine-et-Oise, y Reiner comprendió a dónde se dirigía. Conocía el lugar, y dejó que su presa le tomara la delantera.

Apagó los faros y se dirigió lentamente hacia los estanques.

Pasó junto a los muros de un aserradero, y luego enfiló un camino bordeado de huertas. Los techos ondulados de las barracas brillaban bajo la luna, y pronto terminaron las huertas y comenzaron los campos grisáceos.

Bajó del coche dejando la puerta abierta y se internó a través del bosque.

Saltó una valla y de repente se encontró ante el espejo de las aguas muertas. El estanque tenía reflejos metálicos bajo las estrellas.

Se adosó a un árbol con los pies entre los nenúfares, y se puso a contemplar el espectáculo. Era invisible desde la otra orilla, pero él podía ver la masa parda del coche al otro lado.

Vio una confusa maraña de pies y manos que se separaba del Mercedes y desaparecía. Aguardó unos segundos y se produjo lo que esperaba: empezaron a aparecer círculos sobre la superficie luminosa, se acercaban a él en medio de un silencio perfecto, concéntricos, invadiendo toda la masa de agua. No había habido ni un chapoteo. Buen trabajo, pensó Reiner.

Vio a un hombre volver al coche, que enseguida se puso en marcha.

Reiner se separó del tronco al que se apoyaba, y siguió la orilla hasta llegar al punto de donde había salido el asesino. Suspiró, se quitó lentamente la chaqueta y se agachó para desanudarse los cordones de los zapatos, se descalzó y los dejó uno al lado de otro. Metió su cartera dentro de uno de ellos y colgó su Springfield especial a una de las ramas bajas y flexibles de un arbusto. Se enrolló un pañuelo a la mano derecha y sujetó con ella la hoja de afeitar, luego se metió en el estanque.

Se dejó caer en el agua negra y espesa y lamentó no haber traído consigo una linterna sumergible. Nadaba en medio de la oscuridad más completa. Había una profundidad de tres a cuatro metros, se agarró a las hierbas y buscó a tientas.

Tuvo que volver a salir y respiró profundamente para volver a sumergirse en la tinta negra y fría.

Se desplazó hacia la izquierda y describió un círculo bastante amplio bajo el agua; las hierbas aterciopeladas y correosas se pegaban a él, y tuvo que pedalear para volver a llenar el depósito de aire. Levantando los ojos veía la luz acuática centellear.

Al cuarto intento su mano derecha chocó con un objeto duro, y aunque la respiración empezaba a faltarle, permaneció hasta poder reconocer un zapato.

Salió de nuevo y volvió a sumergirse en la vertical de su hallazgo.

Atado al tobillo encontró la cuerda que unía el cuerpo a lo que creyó ser un bloque de hormigón ya medio hundido en el limo. Cortó la cuerda sin dificultad, sus dedos corrieron hasta la chaqueta y la agarró, subiendo el cadáver.

Lo apoyó en su pecho, y en dos movimientos de piernas alcanzó la orilla.

Ahora veía de quién se trataba.

Mientras se ponía la chaqueta, el cuerpo resbaló sobre la hierba y la cabeza se inclinó en un ceremonioso saludo.

- Encantado -dijo Reiner.

Se lo cargó a la espalda y llegó al coche. Lo colocó entre los asientos y contó las heridas.

Lo menos que se podía decir era que el ejecutor no había reparado en gastos.

El día empezaba a apuntar.

CAPÍTULO XVII

GINEBRA

Delanay terminó su primer croissant y miró al lago. Aunque era de mañana, ya había turistas en los muelles.

Pagó, salió, anduvo bajo la sombra de los árboles hasta el puesto de periódicos.

Siempre hace un efecto extraño ver la propia cabeza en primera página.

Con el periódico doblado fue a sentarse en un banco del paseo. Estaba solo.

A la derecha de su foto estaba la de Frantz en uniforme de gala de oficial de las SS.

Cerró los ojos, el azul del cielo invadió sus párpados, le habría gustado quedarse así hasta la muerte, hasta que… Lentamente inició la lectura, las letras se le antojaban minúsculos seres negros y amenazantes, a punto de saltarle a los ojos.

«Ayer por la tarde se descubrió en el domicilio del señor Delanay, rico comerciante parisino, avenida Barres, n.° 14, el cadáver de un antiguo oficial nazi cuyo rastro se había perdido desde el fin de la Segunda Guerra Mundial.

Dicho hombre tenía nueve heridas de bala y señales de haber permanecido sumergido bajo el agua recientemente. En estos momentos la policía está buscando a Delanay que se ausentó la víspera, después de avisar a sus colaboradores, pero sin decir su destino. Hay que señalar que el señor Delanay era el propietario del supermercado asaltado recientemente en París en las circunstancias que ustedes ya conocen. Así pues, ambos asuntos parecen estar relacionados. Hay que tener en cuenta que en fecha reciente, el señor Delanay cobró de su compañía aseguradora la cantidad que le fue robada. Sus declaraciones sin duda podrían aportar mucha luz en este complicado asunto que vuelve a estar en primer plano de la actualidad a raíz del macabro descubrimiento de anoche. Según últimas informaciones la presencia de Delanay habría sido señalada en Suiza.»

Habría sido preciso poder pensar lentamente, encontrar los detalles, construir un razonamiento perfecto que hiciera que la presencia del cadáver de Frantz fuese absolutamente normal. Pero era incapaz de hacerlo, el sol le absorbía los sesos y le entraron ganas de beber, pero entrar en un bar era demasiado arriesgado. Por lo demás, todo era demasiado arriesgado para él en aquellos momentos.

Volvió al coche, se sentó al volante y pensó que mientras estuviera circulando no podría ocurrirle nada. Ni hablar de volver al hotel, donde se había inscrito con su nombre verdadero, como un imbécil.

Entró en el río de automóviles y se dejó llevar hasta el centro de la ciudad.

Había gente en el atrio de la iglesia. Niños endomingados con calcetines hasta las rodillas, muchachas con vestidos de tejido ligero y color claro. Llevaban relucientes trenzas y sus ojos de buenas chicas brillaban a la luz.

Delanay se detuvo y penetró en la nave. Dos horas al fresco, y sentado.

Escogió un sitio detrás de una columna y hundió el rostro entre las manos.

Buscando una solución, decidió irse a Berna. Allí conocía un pueblo a orillas del lago de Thoune donde podría quedarse unos días, durmiendo en la montaña. Sí, aquello era lo que debía hacer.

Salió poco antes de la misa mayor y volvió a encontrarse en la plaza inundada de sol. Siguiendo calles estrechas fue a un mercado, y compró salchichón, cerezas, dos tabletas de chocolate y seis botellas de cerveza en un paquete de cartón.

Volvió al coche y tomó la dirección del antiguo palacio de la Sociedad de Naciones.

Puso el coche a la sombra y comió las provisiones bebiendo dos de las seis cervezas. Entró en un parque, se sentó en un banco y se durmió agotado por las emociones.

Le despertó un ligero golpe en una pierna, a sus pies vio una pequeña pelota con estrellas blancas y un niño que estaba mirándola. Recogió la pelota y se la tiró. Su corazón debía de latir a ciento veinte pulsaciones. Eran cerca de las seis.

Decidió pasar por Neuchâtel para llegar a la montaña.

Atravesó el jardín y se dio cuenta de que había aparcado frente a una tienda de artículos deportivos. Después de todo, hay gente que no lee el periódico los domingos. Entró y compró un saco de dormir y una máquina de afeitar a pilas.

Tuvo que esperar que le envolvieran sus compras con papel de colores y que le pusieran un lazo. Miraba los dedos de la dependienta afanarse por conseguir un efecto elegante. Apenas llegado al coche bebió de un trago otras dos botellas, pero la cerveza caliente no le quitó la sed.

Dio el contacto y descendió hacia el lago.

Ahora la circulación era densa; el chorro de agua subía recto y estallaba en polvo al final del recorrido.

Pensó que sería preferible circular de noche, así que entró en un párking vigilado y cogió una entrada para el primer cine que encontró. En las paredes había una especie de tragaluces en forma de paquebote. Se hundió en su asiento y deseó que la película no terminara nunca.

A las nueve salió a la calle ya oscura y subió al coche.

Giró por la primera calle a la izquierda, y mientras miraba si venía alguien por la derecha, no vio al perro que se le echó bajo las ruedas. Oyó el breve chillido y aceleró.

Por el retrovisor vio al guardia llevarse el silbato a la boca, y aceleró aún más para no oír el pito estridente que hizo volverse a los transeúntes. Tomó una curva sin frenar lo más mínimo, y un autobús subió a la acera para evitarle, reventándose un neumático con el bordillo. En la plaza del centro, mientras llegaba a toda velocidad, se puso la luz roja. Perdió la cabeza, cruzó la línea blanca y arremetió de frente. Los faros le deslumbraron, sintió un choque violento, la portezuela se abrió sola y se encontró en la calle. Con la pistola en una mano y el paquete del dinero en la otra, disparó una vez hacia adelante, y otra hacia atrás. Bajo la luz del neón, varias formas se echaron al suelo y él echó a correr por una callejuela.

Corría con todas sus fuerzas, sintiendo cómo el rumor aumentaba tras él.

Atravesó sin resuello una plazoleta, vio unas sombras delante, disparó una vez más y se metió debajo de unos soportales. Sin atreverse a encender la luz, subió las escaleras de cuatro en cuatro.

Se detuvo en lo alto. Se sentó, las lágrimas caían sin cesar por su rostro. Le quedaban seis balas en el cargador.

Los ruidos le llegaban atenuados por el grosor de los muros. Se acercó a un tragaluz y miró a la calle: había ya dos coches bloqueando el paso, y vio el destello de los cascos. Retrocedió lentamente en la sombra, y levantó la vista: la luna brillaba a través del tragaluz. Abrió, y diez segundos más tarde, estaba encima del tejado, vacilante en medio de la noche.

Lo más difícil era dominarse para no correr. Ya no oía las sirenas de la policía que, como un lejano murmullo se habían ido desvaneciendo a medida que avanzaba. Andaba de prisa, internándose en lo que se le antojaban las afueras de la ciudad.

A su alrededor, las anchas calles estaban desiertas, los edificios se elevaban, oscuros; aquí y allá, rectángulos de luz desprendían una impresión de miseria clínica y aséptica. Pasó junto a un bloque de viviendas que le pareció interminable, y contó diecisiete paradas de autobús. En cierto momento miró el reloj y vio que se había roto con el choque, cuando el accidente, y que la muñeca le sangraba ligeramente. Empezaba a dolerle el talón, y tuvo miedo de tener una ampolla que haría imposible cualquier marcha algo larga. Las calles estaban desiertas, y después de que las casas se fueron espaciando, llegó a una zona de descampados, en el límite de la ciudad.

Se detuvo.

Hizo el balance, era sencillo: su foto estaba por todas partes, le perseguía la policía de varios países, había disparado… No irían con contemplaciones. Estaba perdido.

Se agachó entre las ruedas mojadas de una excavadora y puso la bolsa de los millones entre sus piernas. La culata del colt le cortaba la respiración, éste era el lado positivo: tenía dinero y un arma, pero ¿quién podría salir bien sólo con esto?

La respuesta surgió como escrita sobre la oscuridad con letras luminosas. Sí, había un hombre capaz de salir bien, sólo uno: Reiner.

Desde hacía un montón de tiempo escapaba a todos, seguiría escapando siempre, mientras que él, Delanay, no había nacido para hombre perseguido.

Hacía demasiados años que vivía en medio del lujo para poder soportar mucho tiempo aquel ambiente de catástrofe que le rodeaba: aquel hormigón, las masas de chatarra que se le caían encima. Se le apareció rápidamente su piso del Bois de Boulogne, con las moquetas, el mármol negro del cuarto de baño, el bar, los cromados, los cuadros sumergidos en la penumbra cálida y tamizada, y Varna, Varna, su cuerpo espléndido y perfumado retorciéndose entre las caras sedas.

Dios mío, y él había ido a parar allí, acurrucado en el barro frío, con su cara en los periódicos, él, Delanay, como los desgraciados que desvalijan las cajas de los colmados.

No, no era posible, había que salir de aquello, no podía dejarse atrapar, antes que nada era preciso reflexionar con calma.

Empezaba a hacer frío, se levantó el cuello de la chaqueta de ante y se arrimó aún más a las orugas enormes de la excavadora.

El silencio era total.

Reiner, sí, Reiner sabía cómo escapar, y si era capaz de escapar él, siendo dos la cosa sería más fácil, aquel hombre tenía el sombrero lleno de trucos, pero ¿aceptaría? Delanay le había traicionado al mandarlo a casa de Laferrière cuando la policía estaba allí, y además se había largado con el paquete entero.

Aquello no era lo convenido ni muchísimo menos…

Pero bien pensado, sí, claro, podía decir que la trampa la había montado Frantz él solo, y por aquel motivo él mismo se lo había cargado, y que, cogido por sorpresa, el pánico le había dominado, había huido con el dinero. Era fácil que Reiner picara. La operación le costaría treinta millones, pero más valía salir vivo con treinta millones que diñarla con sesenta. Era preciso que Reiner fuera a buscarle.

Cambió de posición dolorosamente, y se concentró. Había que darse prisa, le parecía que por el horizonte el cielo se hacía más claro, sí, iba a romper el alba.

Pero ¿cómo ponerse en contacto con él? Reiner no tenía dirección, ni número de teléfono, aparecía siempre sin que se supiera de dónde salía. No, era imposible, no había que pensar en ello. La última luz de la última esperanza acababa de apagarse.

La cabeza de Delanay cayó sobre sus brazos cruzados sobre las rodillas, la fatiga le arrebató, y se hundió como una bala en un sueño dificultoso, poblado de amenazas indistintas, las sombras pasaban amenazadoras, hacía un esfuerzo por correr, pero no conseguía avanzar, corría, corría siempre, cerraba la puerta de golpe tras él, y se derrumbaba sobre el sillón, frente a él Frantz le miraba, sentado en otro sillón, agujereado por las balas, el alemán sonreía y agitaba débilmente una mano, Delanay quiso gritar, en el momento en que abría la boca entró Varna, iba desnuda, había otra muchacha detrás de ella, y…

Delanay se estremeció y se crispó, un coche pasó por la carretera a ciento cuarenta, a diez metros de él: ya era de día.

El círculo de fuego de la jaqueca le apretó las sienes. Se sacudió y se puso de pie. El dolor partió del talón y subió hasta los muslos en lentas ondulaciones.

Gimió y reanudó la marcha cojeando, como única silueta humana en la carretera gris de una sucia madrugada.

Le perseguía su sueño… Frantz, Varna y la chica de detrás que iba a ver justo en el momento en que el coche le despertó.

Cerró los ojos y, al momento, la última imagen del sueño apareció sobre la negra pantalla de los párpados, precisa como una diapositiva: la pared color crema, la mesa baja, Varna teñida de rubio avanzaba, y detrás de ella vio las placas de metal, las piernas delgadas, la sonrisa de los ojos avellana: Laurence.

El mecanismo se dispara. Delanay se detiene.

La cocina, por la mañana, ella apoyada en la nevera, habla: -¿Volveré a verte?

- Tal vez…

Reiner sale, la puerta se cierra, ella se queda sola:

- Más vale esto que nada.

Él se acerca: «¿Un flechazo?»

Ella no responde, y se marcha sin pedirle la cantidad estipulada.

Éste es el medio, la oportunidad, una posibilidad entre mil tal vez, pero no hay que desaprovecharla, no hay otra.

Saca la libreta, hay pocos nombres, pero sí el que necesita: L, Laurence.

DAN-04-50. Hay que probar suerte.

Toma una calle transversal, frente a él, en línea recta, ve unos tejados, un pueblo: allí o en ninguna parte, no había elección.

Dolorido por la incómoda noche, se abrochó la chaqueta y agarró más fuerte la cartera. Aunque seguía cojeando, apretó el paso.

Las calles estaban desiertas. En el preciso instante en que pasaba por delante de una lechería, la persiana de hierro subió con estrépito. Por la luz, que se había hecho más intensa, calculó que serían las siete.

Esperar que abrieran la oficina de correos y teléfonos era arriesgarse demasiado. En estas oficinas siempre hay gente, demasiada gente.

Giró a la izquierda, tomó otra pequeña calle a la derecha, y pensó que aparte de la lechería no había más tiendas en aquel maldito país.

Empezó a ponerse nervioso cuando vio lo que andaba buscando: un estanco-bombonería, la tienda que vuelve locos a los turistas de paso que regresan cargados de puros y tabletas de chocolate. Estaba abierto, pero no había nadie, ni en la tienda ni tras el mostrador. Frente a la puerta, un Fiat.

Delanay sintió que el sudor le bajaba por la espalda y reprimió un sollozo de miedo. Respiró hondo y entró.

Sobre la puerta se produjo un suave ding-dong de campanilla. Estaba solo en la tienda, y estuvo a punto de sentarse en una silla junto a la pared, pero se contuvo.

De lo que debía ser una cocina salió una señora anciana que le miró fijamente. Llevaba un delantal y sus cabellos de un gris intenso y recogidos le ocultaban las orejas. -¿Qué desea?

Consiguió sonreír, cogió tres cartones de tabaco rubio y diez tabletas de chocolate de colores variados escogidas al azar.

Pareció encantada, no debían de abundar los clientes por allí. Preguntó: -¿Es usted francés?

- Sí.

Él pareció vacilar, y añadió:

- A propósito, querría pedirle un favor…

- Estoy a su disposición.

Su boca, apenas arrugada, formaba un pequeño círculo en medio de la cara.

- Tengo que llamar urgentemente a París, no puedo esperar a que abra la oficina de teléfonos, y si no fuera mucha molestia… ¿Podría llamar desde su teléfono?

Estaba recuperando su aire mundano. Ella agitó los brazos en el aire. -¡Pues no faltaría más! Permítame…

Ella pasó delante y abrió una puerta que daba a la tienda. El teléfono estaba sobre una consola plastificada. Le temblaban las manos cuando descolgó. La centralita respondió en seguida, pidió París y la respuesta fue inmediata:

- En seguida, señor.

El corazón de Delanay palpitaba… Era demasiado hermoso, la anciana había salido a la tienda, con un poco de suerte… el timbre empezaba a zumbar, ojalá…

Al tercer zumbido se oyó descolgar y una voz -¿Dígame? -¿Laurence?

- Sí.

Bajó la voz, protegiendo el aparato con la mano derecha.

- Soy Delanay.

No hubo respuesta, ni un suspiro, el silencio le aterrorizó y dijo muy de prisa:

- Escúchame bien, tienes que ver a Reiner, ¿me entiendes?, encuentra a Reiner de la forma que sea, yo sé que le sigues viendo, y dile esto, él ya comprenderá: le espero en la ciudad de oro, recuerda esto: que tome el avión lo más rápido posible, tengo su dinero, su parte, quiero devolverle su parte, fue el miserable de Frantz quien apañó lo del asunto de Niza. Díselo todo, y que venga.

Hablaba en voz baja, precipitadamente, y sobre todo no quería oírle decir que era imposible, eso sí que no.

Laurence le interrumpió:

- De acuerdo.

Tuvo un miedo loco de que colgara y lanzó: -¿Puedes localizarle? ¿Le has vuelto a ver?

- Algunas veces.

- Pues hazlo, hazlo de prisa. Hay un buen pellizco para ti si…

- De acuerdo…

Delanay dejó el teléfono. Laurence había colgado.

Quedaba sólo una posibilidad entre mil, pero era preciso esperar la llegada del gángster.

- Por favor…

El rostro anciano volvió a aparecer. -¿Ha podido hablar?

- Sí -dijo Delanay-. Gracias.

Le tendió un billete de cinco mil.

- Sí, por favor. Es por las molestias.

La mujer al fin aceptó, y él salió. Cuando llegó al umbral, dio media vuelta; ella seguía allí. -¿Es suyo el Fiat que está frente a la puerta?

- Sí, bueno, de mi marido, pero es de aquí.

Se desabrochó el chaquetón y blandió el Colt.

- Entonces, páseme las llaves.

Lo peor sería si se desmayaba; pareció que las rodillas se le doblaban. La agarró por un brazo para impedir que cayera, y la sacudió.

- Las llaves, rápido…

Miraba fijamente aquel rostro asustado. Aquello iba lento, demasiado lento, podía aparecer alguien y… Ella se repuso y murmuró sin llegar a entender:

- Claro…, las llaves…, sí…

Sus manos resbalaron por encima del mostrador, los papeles cayeron al suelo en torbellino, quiso abrir el cajón, pero no lo consiguió. Las lágrimas comenzaron a asomar en los ojos gastados. Estaba agitada:

- En seguida…, se las doy ahora mismo…

Cuando consiguió abrir el cajón, la puerta se abrió a su vez.

Con una sincronización perfecta, el brazo que llevaba el arma giró, el hombre levantó los brazos, y el periódico que éste llevaba cayó al suelo. Delanay bajó los ojos durante una fracción de segundo: escrito en gruesos caracteres de cinco centímetros de alto leyó un nombre: DELANAY.

El dedo apretó el gatillo, el hombre salió despedido hacia atrás, chocó contra la pared con violencia y se derrumbó sobre el mostrador. Delanay arrebató las llaves de las manos de la anciana, y cuando el estrépito del disparo aún no se había apagado, arrancó machacando el ala izquierda contra un camión aparcado. Vio girar un poste indicador: BERNA. La carretera estaba libre y aceleró a fondo.

La rueda de la fortuna giraba de prisa en las últimas veinticuatro horas.

CAPÍTULO XVIII

PARÍS

No estaba dormida, pero el timbre la sacó de aquel sopor de felicidad que la invadía cada mañana de un tiempo a esta parte. Estiró su brazo firme y moreno y descolgó. Su propia voz le pareció más grave que de costumbre. -¿Dígame? -¿Laurence?

Una voz de hombre. ¿Quién podía llamar tan temprano?

Volvió la cabeza hacia la izquierda: él tampoco dormía. Una luz se filtraba entre sus párpados, apenas visible en la penumbra del dormitorio. Sintió que su mano le aferraba el hombro como para impulsarla a responder. No era necesario, el otro le hablaba de Reiner. En cierto sentido era como para troncharse de risa, pero Laurence notó que el hombre estaba acorralado. -¿Puedes localizarle? ¿Le has vuelto a ver?

Reiner, con la boca pegada al oído de la muchacha, murmuró: «Algunas veces.»

- Algunas veces -dijo Laurence.

- Pues hazlo, hazlo de prisa, hay un buen pellizco para ti si…

- De acuerdo.

Reiner cogió la ropa de las manos de su compañera y volvió a dejarla sobre el taburete.

Después se dio la vuelta y se quedó de espaldas. Se desperezó como un felino y sonrió ampliamente en la penumbra. Siempre resultaba divertido comprobar una antigua teoría: cuando se tiene un buen juego en las manos, las demás cartas vienen solas, sin necesidad de ir por ellas.

Hacía tiempo que no se movía de sitio.

Laurence se acurrucó contra él. A pesar de todo lo que había ocurrido durante las últimas noches y a pesar de su deseo, no era lo atrevida que le habría gustado ser. Sus dedos subieron casi tímidamente desde el duro vientre hasta el mentón que ella imaginaba azulado por la barba naciente.

A menudo se le antojaba lejano, inaccesible…, por ejemplo en aquel momento.

Cogió entre sus dedos un mechón de su pelo ondulado y rozó con él la boca de su amante. Lo había visto hacer en una película, y como no lo encontró más tonto que otra cosa cualquiera, siguió hasta que Reiner la apartó con suavidad.

«Me estoy poniendo pesada», pensó.

Se levantó elásticamente, se puso un impermeable caqui que le servía de bata y fue con paso rápido hasta el hornillo. -¿Quieres que descorra las cortinas?

- No.

Enchufó la tostadora de pan. Ella sabía que aquello no iba a durar siempre, que un día él se marcharía, y ella no intervendría, él era libre, pero ¿por qué jugarse la piel por un cerdo como Delanay? Aquel tipo había traficado con todo lo que le había caído entre las manos: cartillas de racionamiento, documentos falsificados, armas, y haría otro tanto con la piel de los demás si con ello sacaba algún provecho. Entonces, ¿por qué tenía que ir a sacarlo de apuros? ¿Con qué objeto?

Volvió al dormitorio.

Él se había vestido. La camisa de color claro despedía una leve fosforescencia en la oscuridad de la habitación. -¿Tienes prisa?

Él encendió un Blue Ribbon.

- Voy a coger el avión.

Laurence se alejó, el café estaba a punto de ebullición. -¿Te vas a Suiza?

Inmediatamente lamentó haber hablado. A él no le gustaban las preguntas, pero la respuesta surgió de forma sencilla y natural:

- Sí. -¿A ayudar a Delanay?

- No.

Se acercó a ella y la cogió por el impermeable.

- Voy a necesitarte.

Se miraron y Laurence dijo: -¿De qué se trata?

Él se sentó y habló: -Ya conoces la historia por los periódicos. El atraco al «Diplodocus», el tiroteo en la granja, el de la estación de Lyon y lo de casa de Delanay. Estamos llegando al último episodio y hay que darle fin. Así que escúchame con atención, toma esta llave, es la de mi casa. Abres el armario del despacho y encontrarás una maleta. Aquí tienes otra llave: abre la maleta y sírvete; pero con cuidado, dentro hay treinta millones.

Laurence dio un respingo. -¿Los tienes tú?

- Sí.

- Pero si los periódicos dijeron que…

- Los seiscientos mil francos que encontraron sobre el Chicle eran falsos, tan falsos como los veintinueve millones cuatrocientos mil que se disputaban Laferrière, Frantz y Delanay matándose entre sí.

Reiner apagó el cigarrillo.

- En la granja había dos paquetes de treinta millones -prosiguió Reiner-.

Uno de los tipos de Laferrière se llevó el falso, el que yo había puesto; y yo me quedé con el bueno.

- Pero entonces…

Reiner la miró a los ojos:

- Anda, habla… -¿Por qué quieres ir con Delanay si eres tú quien tiene el dinero?

Reiner se dejó caer sobre la silla.

- No olvides el seguro. Delanay lleva encima sesenta millones, de los cuales hay treinta que son auténticos.

A su vez, Laurence cogió un cigarrillo medio roto del bolsillo de su impermeable. -¿Y vais a hacer partes?

- Sí. -¿Treinta para cada uno?

- Sí.

- Ya lo entiendo -dijo Laurence-. El quid está en dar con los de verdad.

- No habrá problema -dijo Reiner-. Tengo buen olfato.

Ella, nerviosa, rompió el papel y el tabaco se desparramó. -¿Esto es todo lo que tengo que hacer?

- No, toma esta carta. Irás a la dirección escrita en el sobre. Leerás las instrucciones que contiene, y harás lo que he dejado dicho en las fechas indicadas.

Laurence cogió el sobre que él le tendía por encima de la mesa. Se puso a leer y sus ojos se agrandaron, y su risa explotó y cayó en cascada por la habitación.

- Pero si esto no puede ser -dijo ella.

- Irás -dijo Reiner.

Ella le miró, cargando la mirada de una fingida insolencia. Allí plantada, con las manos en las caderas, pareció desafiarle:

- Y si no fuera, ¿qué?

Él se bajó el borde del sombrero y le acarició la mejilla:

- Es sencillísimo -dijo-. Vuelvo y te mato.

Ella le agarró la nuca, quería coger con los suyos aquellos labios que la volvían loca, había que detener unos instantes aquel torbellino que se adueñaba de ella. Sintió que las manos de Reiner le desabrochaban el cinturón, se deslizaban bajo la lona plastificada, y se posaban sobre su piel. Cerró los ojos y volvió a abrirlos: él estaba junto a la puerta de salida.

Laurence se apoyó en la mesa, temblando.

- Cuando llegues allí, cuídate mucho.

- Claro.

A toda prisa, buscó algo que decir, algo que no fuera una tontería, algo que le diera a entender que le quería, que haría lo que él le había dicho, que haría lo que fuese. Vio que iba a marcharse, y cuando él abrió la puerta, su voz sonó como si hablara otra persona:

- Vuelve.

La puerta se cerró.

Salió corriendo y se asomó al hueco de la escalera:

- No me has dicho para qué tengo que ir a tu casa a coger el dinero.

Él bajó aún dos escalones, se paró y levantó la cabeza hacia ella:

- Para comprarte una bata. No soporto el color caqui.

Laurence se echó a reír y le vio desaparecer. Sabía que volvería, que la muerte nunca sería lo bastante fuerte para destruirlo.

CAPITULO XIX

GOLDIWILL

Reiner salió del taxi y contempló el valle: hacia abajo, el lago pálido entre las cuestas negras de abetos; hacia arriba, la nieve. El hotel quedaba más abajo, al final de un sendero. Se volvió, pagó al taxista y siguió mirando a su alrededor.

Al otro lado del lago, la montaña más cercana parecía más surcada de barrancos.

«Si aún no le han cogido -pensó-, en estos momentos debe estar escondido por allí.» Cogió la maleta y entró en el hotel.

El patrón se lanzó hacia él seguido de tres mozos, y le enseñó el lugar. Se quedó con una habitación de las más grandes, cuidando que diera al flanco más cercano de la montaña, y volvió a bajar a la recepción.

En el bar, tomó un Martini, y el patrón insistió en pagar una ronda.

Intercambiaron algunas banalidades. El suizo hablaba en un francés aproximado: -¿Turismo? -preguntó.

- No -dijo Reiner.

- Ach, ¿enfermedad?

- Sí -dijo Reiner. -¿Gran enfermedad?

El hombre gordo le miraba con aire compasivo.

- Sí -dijo Reiner-. Los nervios.

Terminó su bebida y se fue a dar un paseo.

Ya era tarde, pero aún tenía tiempo antes de la cena.

El sendero era empinado, pero andaba fácilmente, sin cansarse. En el aeropuerto de Berna había comprado todos los periódicos: aún no habían capturado a Delanay, seguía oculto. Después de haber escapado por los pelos a la policía ginebrina, al día siguiente había matado a un hombre a sangre fría en una tienda, robando después el coche. En París, su domicilio había sido registrado centímetro a centímetro, y sus empresas iban a ser objeto de una investigación.

Las policías francesa y suiza cooperaban de forma eficaz.

Reiner había tirado el montón de periódicos murmurando: excelente, excelente…

Estuvo andando una hora larga, y volvió sobre sus pasos. No se encontró con nadie, y no se extrañó, ya se lo había figurado.

Subió y encendió la luz. La ventana enmarcaba un rectángulo completamente negro. Pensó que Delanay no debería tener nada parecido a una antorcha, y que era inútil pensar en recibir llamada alguna. Dejó la luz encendida hasta las dos de la madrugada.

A esta hora, después de comprobar que su ventana era invisible para el resto del hotel, apagó, encendió, apagó, e hizo señales durante un cuarto de hora aproximadamente. Por fin apagó definitivamente y se durmió, apacible.

Desayunó a la suiza y bajó con un par de prismáticos sobre el pecho. Se compuso un aire de turista impaciente por descubrir las bellezas ocultas de la madre naturaleza. -¿Bien ha dormido? -preguntó el patrón.

- Muy bien. -¿Paseo?

- Ja.

Después del primer chalet, salió del sendero y avanzó a través del prado.

Había unos trescientos metros al descubierto. Delanay seguramente debía estar viéndole.

Cuando llegó a los primeros árboles, empezó a silbar y siguió la pendiente en línea recta. Desembocó en una cumbre calva y enfocó los prismáticos: las ramas lejanas se acercaron de un salto, y se puso a buscar meticulosamente. Hizo un largo giro panorámico hasta que descubrió una línea brillante entre dos rocas: corría agua.

En la montaña, un hombre solo nunca se aleja de un manantial cuando lo ha encontrado.

Reiner avanzó. Poco a poco, el ruido del manantial que surgía de entre las rocas fue llegando hasta él. Era un paraje de árboles derribados, debían de haber caído rayos, hacía ya tiempo a juzgar por el color de la madera.

Cuando Reiner llegó al torrente, se agachó, y entre el ruido del agua, distinguió otro ruido de ramas pisadas.

No se volvió. -¿Qué tal, Delanay?

Delanay guardó el Colt en su camisa desgarrada por los espinos, y se derrumbó. Los ojos, rodeados de ojeras granate, parecían devorar el rostro. Le había crecido la barba.

Reiner le observaba, inmóvil.

Delanay empezó a aporrear la alfombra de césped con el puño apretado.

- Escuche usted, puede creerme o no, me da lo mismo. Yo no tengo nada que ver con la trampa que le tendieron en Niza. Fue Frantz quien lo preparó todo, me lo dijo, e intentó eliminarme. Le he pedido que viniera por dos razones: la primera, darle lo que le debo, y la segunda, pedirle que me ayude a huir… ¿Acepta?

Reiner se encogió de hombros y deslizó la mano debajo de la chaqueta.

Delanay le miró petrificado. Alargó maquinalmente el brazo para coger el bocadillo que le ofrecía y mordió con fuerza.

Se apoyaron en un abeto caído. El sol brillaba, la corriente era fuerte y el agua se elevaba en un polvillo fino y centelleante.

Delanay preguntó con la boca llena: -¿Tiene algún plan?

Reiner arrancó una brizna de hierba. -¿Dónde está el Fiat?

- Lo dejé en Thoune, en una calleja retirada, a orillas del lago.

- Tomaremos otro.

- Y después, ¿qué?

- Las cosas siempre son más fáciles de lo que se piensa.

Delanay tragó saliva: -¿Lo lograremos?

Reiner mordisqueó el largo tallo:

- Siempre hay una salida.

Delanay tragó el último mordisco. Se sintió revivir y encogió el vientre por primera vez en una semana. -¿Cuando nos marchamos?

- El jueves por la tarde.

Delanay calculó rápidamente. Era martes, le quedaban aún dos días. -¿Por qué no más pronto?

- Tengo mis razones. No te muevas de aquí, mañana te traeré lo necesario.

Se marchó a grandes zancadas.

Pasó el resto del día paseando, y leyó los periódicos de la tarde: no había nada nuevo, pero la policía tenía una pista: Delanay había sido visto en Lausanne.

A la mañana siguiente compró una mochila y un bastón, avisó al hotel que pasaría el día fuera, y se llevó una bolsa de provisiones que el patrón insistió en preparar personalmente. Encontró a Delanay tiritando. Sacó pan, jamón, cerveza y una manta. También había traído una máquina de afeitar a pilas, y Delanay volvió a tener aspecto humano. Hablaron poco, pero antes de partir le dio las últimas instrucciones.

- Mañana a las ocho estarás en Thoune, en la calle de las Arcadas, en la acera de la izquierda. Yo llevaré el coche, tocaré el claxon dos veces, y tú subes delante. Pero cuidado, no olvides la bolsa.

- Pierda cuidado -dijo Delanay-. Yo siempre juego limpio.

- Es evidente -dijo Reiner.

Volvió al hotel y compró los periódicos: aquella vez sí estaba lo que esperaba.

Laurence había cumplido su palabra.

Ahora iba a ser preciso jugar fuerte.

CAPÍTULO XX

REINER

No había nadie en el autocar. Se apeó a veinticinco kilómetros de Thoune, en la cuarta parada, y empezó a subir por entre los árboles. Hacía calor aunque el sol iba bajando hacia el horizonte, y la mayor parte del paisaje estaba ya en sombras. Se detuvo detrás de una cabaña abandonada que debía de servir de refugio a los pastores durante el invierno. La puerta estaba carcomida, empujó y entró. El heno seco olía bien.

Empezó a desnudarse metódicamente. Abrió la mochila y sacó una pala plegable. Se puso un pantalón de tweed y una chaqueta de ante. Cogió el traje que acababa de quitarse y lo puso en el lugar de su nueva ropa. Bajó la tapadera de lona, pasó las hebillas y volvió a salir. A veinte metros de la cabaña, bajo los árboles, creyó encontrar el sitio apropiado, y empezó a cavar.

Diez minutos después, sin una gota de sudor, la mochila estaba enterrada.

Pisoteó el suelo, y desparramó por encima un puñado de hojas secas. Al cabo de quince días, caería la nieve, y de todas maneras ningún ojo humano podría descubrir que la tierra acababa de ser cavada.

Bajó hacia la carretera, tiró la pala a un barranco y miró el reloj: eran las siete y media. A cuatrocientos metros de la parada del autocar había una estación de servicio. Había cuatro coches, uno de ellos, un Opel, acababa de ser lavado. El color no le gustaba mucho, pero finalmente decidió coger aquél.

Aguardó un cuarto de hora, y detrás de un árbol, fumó un mentolado. A las siete y treinta y nueve minutos se levantó y echó a andar hacia el garaje. El surtidor de gasolina le recordó el pequeño incidente de Olargue.

En la gasolinera había dos hombres charlando: no le habían visto.

Se acercó silenciosamente al Opel y vio lo que se temía: las llaves estaban en el tablero de mandos. Se acercó a los otros tres coches, todos tenían las llaves puestas.

«Estos suizos, tan descuidados…» Aquello complicaba el asunto.

Había que hacerlo de todos modos.

Se puso los guantes.

Volvió al Opel, se apoderó de las llaves y abrió el portaequipajes: había trapos y un bidón. Ideal.

Destapó el bidón y roció los trapos, así como el asiento trasero. Volvió a cerrar.

Se anudó alrededor de la boca un pañuelo negro y sacó el Colt 45.

Arremetió contra la puerta y blandió el arma con el brazo extendido. El cañón temblaba fingiendo nerviosismo, y gritó con voz estridente:

- Las llaves, de prisa, las llaves.

Los dos hombres se miraron. El más viejo tenía aspecto de duro, su sangre fría era impresionante. Levantó los brazos pacíficamente y quiso hablar.

Reiner disparó cuatro tiros hacia delante. La primera bala hizo añicos la vitrina, las otras tres se incrustaron en la pared. Los dos hombres palidecieron.

- Usted es el individuo que andan buscando… -dijo el viejo.

- Están en el coche -dijo el más joven, lívido.

Reiner retrocedió, tropezó con el escalón y saltó al volante; había tardado treinta segundos, no salía del plazo calculado. Por el retrovisor vio al viejo duro: creyó que iba a tragarse el teléfono.

Conduciendo con una mano, tiró el pañuelo y el revólver bajo el asiento. El coche respondía bien, se desviaba algo a la derecha en las curvas, la tercera un poco dura, pero en conjunto estaba bien.

Había circulación a la entrada de la ciudad. Los coches iban despacio, apretados, perezosos, largas colonias de hormigas torpes. Todas las tardes debía ocurrir lo mismo. Se puso en la fila de la derecha para poder salir en caso necesario, y se detuvo en un semáforo en rojo. Frente a él, el agente hacía grandes gestos con el brazo para hacer circular a un camión que salía de una calle transversal, después volvió a subir a la acera con pasos lentos y dejó que su mirada se perdiera errante entre la fila de coches parados. Parecía pensativo; el Opel estaba en su campo de visión, la brillante carrocería parecía hipnotizarle.

Reiner se dio la vuelta suavemente para dejar su rostro en la penumbra. Verde.

Sin prisas, arrancó; puso el intermitente, dejó pasar a un grupo de peatones y entró en la calle de las Arcadas.

Llegaba puntual a la cita.

Marchó lentamente, siguiendo la acera, y al fin se detuvo.

Los escaparates iluminados recortaban en negro la silueta de los transeúntes. Echándose hacia delante, por encima de los tejados, Reiner podía ver las cimas de las montañas más oscuras que el cielo.

En aquellos momentos, la ciudad estaba violeta.

Rozó el claxon con el índice produciendo dos notas breves y precisas. Vio al hombre salir de la columna con la que parecía haberse confundido, y echar a correr. Se precipitó sobre la puerta y se desplomó produciendo con la garganta un sonido revelador: Delanay había llegado al último límite, los nervios ya no le respondían.

Reiner miró su perfil iluminado por las luces de la charcutería.

- Quiero mi parte.

Delanay le dejó coger la bolsa sin reaccionar, luego se enderezó sobre su asiento. -¿Y por qué ahora? Tenemos tiempo para hacer el reparto, ya…

Reiner, invisible en la oscuridad, cogió la bolsa: incluso al tacto, no había confusión posible; los billetes nuevos, en fajos, eran los del seguro, los verdaderos.

- Larguémonos -farfulló Delanay.

Oyó el ruido de los fajos, y luego el choque de la bolsa al caer en el asiento trasero, ya no contenía más que la mitad de la pasta.

La voz se elevó en las sombras:

- Tú te marchas solo.

Delanay sintió que el universo se tambaleaba, se agarró al tablero de mando, la lengua se le pegaba al paladar. Hizo un esfuerzo.

- Usted me había prometido…

- Nada -dijo Reiner-. No te prometí nada.

El tiempo corría, había que darse prisa.

Reiner abrió la portezuela, Delanay se agarró a él, pero las manos chorreantes de sudor resbalaron por la manga. Reiner acercó el rostro:

- No puedes quejarte, te dejo el coche. Pero date prisa, dentro de tres minutos ya será demasiado tarde.

Durante un segundo permaneció de pie, inmóvil.

- Hasta la vista, Delanay.

Desapareció entre las columnas.

Delanay puso el contacto y abandonó la ciudad.

Esperaba poder pasar la frontera italiana y dirigirse a Génova; allí conocía al capitán de un barco mercante que podría llevarle hasta Trípoli, donde podría respirar un poco a gusto. Dejando el coche a pocos kilómetros de la aduana, había modo de pasar por la montaña. Ya conocía el camino, en otro tiempo había traficado con drogas por allí.

La ciudad desierta, el ojo de un gato brilló bajo los faros.

Oscuridad total.

La carretera multiplicaba las curvas, después del puerto, no habría más que dejarse llevar.

Los neumáticos chirriaron en la curva cerradísima.

Desembragó, embragó y volvió a lanzar la máquina. El motor, maltratado, gimió un poco. Iba disparado por las curvas. No debía estar lejos de la cumbre.

La luz le deslumbró brutalmente, y luego cesó de inmediato. Vio las barreras de hierro, y ni tan siquiera intentó esquivarlas: pisó a fondo hacia delante y se estrelló contra un furgón. El Opel rebotó, dio dos vueltas en el aire, chocó con el parapeto y cayó en el torrente en el momento en que el motor hacía explosión. Se precipitó hecho una antorcha de llamas por el barranco de treinta metros. Las cuatro puertas se abrieron y salieron despedidas como alas. El conductor no quitó las manos del volante cuando éste empezó a arder, y cuando los bomberos lo retiraron del asiento, lo que antes había sido un hombre habría cabido en una bolsa de mano.

Compró el periódico, pidió un café, y se instaló para leer confortablemente.

El título era ya elocuente:

«HA MUERTO REINER.»

El artículo era largo, pero valía la pena leerlo hasta el final.

«Anoche, a las diez y cincuenta minutos, y a tres kilómetros del puerto del Simplón, llegaron a su fin las aventuras de un temible criminal. »En nuestra edición de ayer anunciábamos que una muchacha, Laurence Martel, amiga de Delanay, se había presentado espontáneamente en el Quai des Orfèvres para comunicar a la policía sus sospechas de que Delanay y Reiner eran la misma persona: llamadas telefónicas, presencia en el piso de Delanay pocos días antes del asalto al supermercado de dos hombres que posteriormente fueron abatidos en una granja en un sangriento ajuste de cuentas; asimismo declaró haber sorprendido una conversación en alemán con Frantz Kaplin (asesinado posteriormente), en la que éste le llamaba "Reiner". La asustada muchacha no se decidió a declarar hasta ayer.

«Todos estos extremos se han visto confirmados por los sucesos de ayer. »Delanay-Reiner, después de haber atacado una gasolinera y robado un coche, encontró la muerte al intentar franquear un puesto de control de la policía. El coche se incendió en el acto, y aunque el cuerpo es inidentificable, hay varios indicios reveladores: se le encontraron dos pistolas: la que empleó el gángster para matar al cliente de la bombonería el lunes pasado, y la que efectuó cuatro disparos durante el robo del coche. Un fragmento de ropa que quedó prendido a un árbol durante la caída confirma asimismo la veracidad de las pruebas: en efecto, el atracador vestía una chaqueta de ante. No se han encontrado los sesenta millones que debía llevar consigo. Sin duda ardieron en el incendio, que fue de una intensidad aterradora, y se propagó con tal velocidad que…»

Volvió a doblar el periódico y echó la cabeza hacia atrás, apoyándola en el respaldo de la silla: vio al revés las nieves del Jungfraü, resplandecientes bajo el cielo, y cerró los ojos. Se desperezó y pensó que iba muy bien estar muerto para los demás, aunque no para todo el mundo, estaba Laurence… Los ojos que siempre reían, aquella boca que subía hasta la suya, el perfume de una piel fina y cálida…

Decidió salir para París aquella misma tarde. Tenían suficiente para vivir bastante tiempo, y después llegaría el momento de resucitar a Reiner.

Porque iba a resucitar.

Se levantó y fue hacia el teléfono para reservar su plaza de avión. Se sentía en forma, y con la mano izquierda se bajó el borde del sombrero sobre los ojos.

Con la derecha encendió un Marlboro.

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09/09/2011