VIRTUALBUK

 ·

ERÓTICA

Volumen 3

El Viaje al Centro de la Noche
Obsesión

Yonki

Kiko Feria

© De los Textos e Ilustraciones, Kiko Feria 2016

© Del Diseño de Edición Digital, Trazo Digital 2016

© De la Edición Electrónica Virtualbuk 2016

Este volumen de la serie Virtualbuk · Erótica es una colección de relatos de ficción. Cualquier parecido con personas, situaciones reales o lugares, es mera coincidencia. Los personajes son imaginados y mayores de 18 años.

Este Ebook contiene escenas explicitas de sexo y lenguaje para adultos. Solo para lectores formados y mayores de 18 años.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión  en cualquier forma o medio, sea electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros medios, sin el permiso previo y por escrito de los titulares del copyright. Todos los derechos Reservados.

INDICE

PREFACIO

VIAJE AL CENTRO DE LA NOCHE

OBSESIÓN

YONQUI

PREFACIO

Comiquero, publicista, pintor, cuentista

Parafraseando a Jonh le Carré, “Calderero, sastre, soldado espía.” se puede decir que he hecho de todo, o que tal vez me queda mucho por hacer.

Cuando VirtualbuK me propuso publicar en una serie mis cuentos eróticos, que poco a poco en ratos libres he ido componiendo e ilustrando minuciosamente para mi blog, me planteé si esto era una intromisión en el sagrado mundo  de los escritores.

Pero luego recordé que desde siempre he escrito cuentos y guiones para mis comics, y que durante años e ilustrado novelas y relatos de escritores famosos, aparte de mis propias ilustraciones.

Así  que publicar  una  serie de relatos escritos e ilustrados por mí, no implica muchas pretensiones. Y aúna dos campos en los que he trabajado asiduamente los últimos años.

“Un libro no, varios”, dijo mi editor, “porque el erotismo hay que dosificarlo”.

Vamos ya con el tercer volumen de la serie Virtualbuk·Erótica, espero que disfrutéis leyéndolo, tanto como los anteriores.

Kiko Feria.

Viaje al Centro de la Noche  es el tercer libro de narraciones cortas  escrito  e ilustrado  por Kiko Feria, con el que continuamos esta serie y las publicaciones en Kindle de Amazon.

En este tercer volumen, como siempre, el erotismo en sus diversas formas, nos sumerge en un mundo lleno de recuerdos, intrigas, pasión y fantasía: El universo emocional de un viejo profesor. El submundo lumpen e ilegal de los squatters españoles en el Londres de los años 80.

Nuevos personajes inmersos en sus ansias de amor y sexo, atrapados entre sus vicios, virtudes y necesidades.

·El profesor Yalta emprende un nuevo, tal vez su último viaje, para dar una conferencia sobre sexo organizada por una antigua alumna que había sido su amante. El recuerdo de las mujeres amadas le acompaña en su maleta.

·Toni, un squatter español en el Londres de los años 80,  recibe la sorprendente visita de una bella desconocida de la quedará perdidamente enamorado.

·Jonás descubre, a su pesar, el universo de drogas y perversión en el que está inmersa una lasciva compañera de squatt.

Una magnífica y estimulante selección de tres historias sugerentes que revelan a Kiko Feria, aparte del  gran ilustrador que es, como un nuevo narrador,  sensible, complejo y excitante.

 El editor.

Cuidado: Este libro contiene escenas y lenguaje para adultos, si este no es el tipo de lectura que te gusta, olvídalo, pero si te gusta el lenguaje excitante, las escenas sensuales, la magia enervante del erotismo desenfrenado, la pasión  y el misterio… ¡descarga tu copia ahora, la disfrutarás!

VIAJE AL CENTRO DE LA NOCHE

El profesor Yalta

E

l profesor Yalta dio un manotazo al despertador y saltó de la cama. A trompicones se desnudó y se metió en la ducha aunque el agua todavía no salía caliente. Al afeitarse contempló su imagen en el espejo nublado por el vaho y pensó que había despertado de un sueño de más de veinte años. A pesar de todo se sentía bien. No pensó en Shylla.

Se puso el traje previsto para el viaje y revisó la maleta, siempre se olvidaba algo, o tenía la sensación de hacerlo. El taxi que había pedido no llegaba a tiempo.

Cada vez que hacía un viaje temía volver y no encontrarla, como aquella vez. Por eso odiaba dar conferencias, incluso viajar. No soportaba el temor a la pérdida, incluso después de tantos años. Pero seguía haciéndolo porque una vez en el estrado, ante el público, se transformaba, se engrandecía, disfrutaba. Al fin y al cabo era parte de su trabajo y de su vida.

Llegó tarde al andén, pero durante el trayecto ni siquiera se enfadó ni recriminó al taxista. En un esfuerzo digno de otros tiempos corrió hasta la portezuela y tomó el tren. Ni siquiera resopló a pesar de las casi dos cajetillas de tabaco que no le abandonaban desde hacía tantos años, y buscó su asiento por los coches y pasillos hasta encontrarlo. Pidió excusas a la chica vulgar que compartía sitio con él, y se sentó tras colocar la maleta en el compartimiento superior, quedándose con la bolsa de viaje a mano para revisar en algún hueco sus apuntes.

Siempre pedía asiento de ventana. Aunque no solía mirar al paisaje todo el tiempo, le gustaba ver como los árboles, las casas, y el dibujo de los campos avanzaban en su contra inexorablemente, como el tiempo. Al coger la vieja cartera de la bolsa de viaje se dio cuenta de que la chica tenía unas piernas bonitas pero unos zapatos horribles, como el resto de su ropa, una pena, pensó y abrió la bolsa, sacó la vieja carpeta de cuero y con el bolígrafo dorado en la boca -como un corsario al abordaje- se introdujo en el prolijo texto de su conferencia.

Aquel día Elah no estaba, no quedaba nada suyo, ni ropa ni objetos personales, solo el perfume que se había puesto al marchar flotando en el ambiente cerrado de la casa, y una nota. Estaba tan cansado que ni siquiera se enfadó. Se metió en la ducha, se afeitó, se secó, se puso el pijama y se introdujo en la cama fría como el hielo. Sólo deseó dormir para siempre, pero no fue así.

Se levantó y pasó el primer año vagando de casa a la universidad, al café de los intelectuales, a la copa para olvidar, a la siesta para recordar, a la noche de hielo. Siempre pensó que le había dejado porque él viajaba mucho, pero su esposa nunca quiso ir con él a ninguna parte. Vivió un tiempo anclado a esa rutina, pero comprendió que ella ya no volvería y volvió a dar conferencias.

Y viajó de nuevo. Buscó el afecto entre cuerpos cálidos de profesoras y alumnas, perdiéndose en sus perfumes y sus hábitos amatorios, intelectuales y gastronómicos, sin llegar a permitirse la posibilidad de ser abandonado de nuevo.

Y ahora, tantos años después, Clara le llamaba para dar una conferencia en su ciudad.

La preciosa Clara. Una alumna más a no ser porque –aparte de ser amantes- la atracción mutua que se profesaban era para él, el vivo reflejo de su esposa Elah. Aunque sólo lo supo al verla desnuda después de la exquisita cena -la primera después de numerosos escarceos en su despacho-, en su nuevo y pequeño apartamento repleto de libros, después de bailar con ella, después de besarla, oler su perfume, el mismo que el de Elah -aunque con otros matices que lo hacían soportable-, de contemplar su cuerpo, más joven, pero tan parecido al de su mujer. Casi no pudo amarla esa vez, al comprobar cómo su sexo, sus pechos, su rostro cambiante en la cama, su ronroneo, eran como los de Elah. A diferencia  de Clara, a su mujer le costaba tanto entregarse. Ya habían pasado tres largos años y le resultó agridulce el recuerdo. Cerró los ojos, se olvidó de Elah y amó a Clara.

Y en pocas horas la volvería a ver, ya madura, separada, con hijos, con un cargo importante, toda una mujer. Ya no quedaría nada de la señorita en apariencia tímida, de sonrisa ingenua y ojos felinos que remoloneaba cuando acababa la clase y le pedía consejos a la vez que insinuaba mohines y escotes. La señorita súper inteligente y súper chillona que sabía cómo jugar en clase, en su despacho y en la cama. La preciosa señorita a la que prefirió apartar de sí antes de que ella, cansada del profesor que le llevaba demasiados años, le abandonase. Prefirió un idilio interrumpido por otras secretas aventuras, prefirió que Clara se graduase y se fuese en brazos de un prometedor alumno, de hecho, él los presentó. Así le fue más fácil.

Sobre todo porque sabía qué hacía, con quién estaba, a quién amaba tras él. Cosa que de Elah nunca supo. Porque tras la nota, no tuvo más noticias de su esposa, nada, ni una sombra ni un suspiro. Era como si nunca hubiera existido, solo en su memoria y en los rastros que había dejado tras de sí, tal vez para siempre, en su cuerpo y en su alma.

El golpe había sido tan duro que no él lo había asimilado, ni siquiera entendido. Elah no había discutido, ni avisado, ni pedido nada. Solo había dejado una nota, escueta, casi cruel en su frialdad y en su exigencia implícita:

“No puedes darme lo quiero. Adiós”.

Una nota sin firma, sin explicaciones, sin esperanza alguna. Era su letra. Pero pensó que no era Elah, no su persona, quien la había escrito. Pensó que ésa otra Elah había encontrado lo que quería o al menos eso pensaba y por eso escribió la nota. Y luego se fue.

Sintió que toda su erudición, todo su amor y toda su pasión no valían de nada si no había sabido ver qué quería la mujer que amaba. ¿Pero acaso ella sabía lo que quería él? Y la envidió en ese momento, por saber lo que quería y por encontrarlo, por tenerlo.

El no sabía exactamente lo que quería. Nunca lo había sabido. Pero la duda, la incertidumbre, ese gusano retorcido que mueve el tiempo y el espacio, es la vida en sí misma. La certeza de saber lo que se quiere y encontrarlo, es tan ficticia. Pobre consuelo para el abandono.

El tren paró en medio de un páramo ocre con olivos grises: una avería. Y tuvo que telefonear a Clara, que no cogió el teléfono -estará ocupada-, pensó.

Esperó y se zambulló de nuevo en los escritos de la conferencia, pero el bullicio de los viajeros alarmados ante la avería le hizo desistir.

La chica se había levantado y preguntaba al revisor: “Un fallo en la tensión eléctrica. Media hora a lo sumo, vayan al vagón restaurante, pero por favor, no se bajen del tren. ” Explicó el pobre hombre.

Eso le hubiera gustado, bajar del tren. Sentir el aire. El sol. Recorrió el pasillo hasta el vagón restaurante y pidió una cerveza aunque realmente era temprano. No había mucha gente. Un tipo de aspecto extraño, como alucinado, empezó a hablar con él, no entendía que decía, lengua de trapo.

Yalta tenía la curiosa habilidad de toparse con los tipos más absurdos del mundo. Tal vez pensaban que era inofensivo y se sentían seguros para acercarse a él y decir incongruencias. En esos casos se hacia el sueco. Era lo mejor, se cansaban de hablar con la pared y se iban. La chica que se sentaba en el asiento de al lado y que acababa de llegar, le dijo algo, que si tenía cambio, porque el camarero no tenía. Le acabó invitando a su coca-light. La joven sonrió enseñando unos bonitos dientes de niña chica. Tenía los ojos grandes y oscuros tras las gafas redondas y fuera de lugar, el pelo teñido a mechas pajizas, carita redonda y voz un poco ronca. La chica le dio las gracias tímidamente y atravesando el vagón restaurante, se fue hacia su asiento.

Sonó el móvil, era Clara que había visto la llamada perdida. Yalta le explicó lo que pasaba, ella le dijo que no importaba, que había tiempo, que la llamase al arreglarse la avería y cuando estuviese cerca de la estación.

Cogió la lata de cerveza y atravesó los vagones hacia su coche. Desde el pasillo del coche anterior al suyo vio a la chica sonriendo tras la revista. En la unión de los vagones se volvió atrás, abrió la portezuela y haciendo caso omiso a las instrucciones del revisor bajó a tierra. El aire caliente le dio en la cara y le despeinó. Sacó un cigarrillo del paquete y lo encendió como pudo sujetando a la vez la lata. No era el primer pitillo del día pero le hacía falta. A Elah la conoció así, en un tren, sentada tras una revista.

Anduvo un rato expirando el humo gris y haciendo crujir la gravilla bajo sus pies.

¿Qué se hace con los recuerdos de la persona amada cuando ésta se va para siempre...? ¿Se guardan, se tiran, se amontonan, se dejan donde están para sentir el agridulce placer de su memoria...? Es lo que queda, los restos del pasado, los rastros que conducen al secreto lugar donde guardamos los placeres perdidos.

Porque Elah se había ido, pero no se lo había llevado todo. Había dejado regalos, fotografías, objetos, cartas, cosas... La casa de Yalta quedó repleta de su aroma y el no podía soportarlo, y tuvo que mudarse. Cada pequeño detalle le conducía a Elah, a su memoria, a su sexo: Sus senos tibios, turgentes, perdidos entre su boca y sus dedos, el contorno de sus caderas, el calor entre los muslos, los gemidos, los gritos, las lágrimas, el cambio de su rostro de cuando llegaba al orgasmo. Recordaba su sexo a pesar de su mojigatería.

Apagó el cigarrillo entre la grava y siguió paseando. Se preguntaba porque precisamente ahora después de tantos años el fantasma de su esposa le volvía a perseguir.

Le hizo gracia recordar como toda la ropa que le había comprado o regalado comenzó a mancharse como por arte de magia. Como se enfadaba al principio y como la tiraba a la basura después.

Siempre quedaba un rastro, una minucia, algo que recordase los años pasados con ella, su felicidad y su ausencia. Y pedía al cielo que le dejase en paz de una vez, que se fuese para siempre. Si no le podía dar lo que quería, fuese lo que fuese, por qué seguía anclada a su alma como un anzuelo oxidado...

Encendió otro cigarrillo. Pensó en Clara. En su tenebroso parecido con la ausente.

El tren comenzó a moverse tras un crac. Con el pitillo en la boca subió por la portezuela y se encontró cara a cara con el revisor.

-Señor, está terminantemente prohibido bajar del coche.

-Qué coche, esto es un tren –contestó Yalta con sarcasmo, tal vez esperando que el joven revisor tuviese el sentido del humor suficiente para jugar con las palabras.

-Y está terminantemente prohibido fumar en el coche –pero no era así, el revisor era pragmático.

-Vamos a ver jovencito, si hubiera querido coger mi coche, lo hubiera hecho pero he preferido que me llevasen en tren... –un nuevo intento de Yalta.

-No quisiera faltarle al respeto señor, pero... –fallido.

-Si ya sé, está terminantemente prohibido replicar al revisor... -Yalta comenzaba a sentirse mal, incómodo. Y siguió su camino hacia su asiento con el pitillo encendido en la boca.

-Señor está... –El revisor horrorizado ante el incumplimiento de la ley, señalaba con dedos temblorosos el cartel de “prohibido fumar”.

-¡Ya lo sé, está terminantemente prohibido fumar! -Yalta se volvió hacia el revisor hecho una furia, sus cabellos blancos peinados hacia atrás parecían las púas de un puerco-espín y sus ojos azules semejaban dos bolas del más frío acero.

-Mira chaval –los dedos manchados de nicotina sujetaban el cigarrillo mientras señalaban amenazadoramente el pecho del revisor-, también deberían estar terminantemente prohibidas las averías de trenes y las pérdidas de tiempo, así como la estupidez y la barbarie, y también el aburrimiento. Pero eso no es posible... Dime donde hay un cenicero y lo apago.

-En el vagón restaurante puede usted fumar en la zona de fumadores –el revisor parecía apocado ante la energía de Yalta.

-Es que fumar en la zona de fumadores no tiene ninguna gracia. –Y dicho esto, Yalta disparó con dos dedos la colilla a través de la ventanilla aun bajada de la portezuela del vagón.

-Pero señor eso si que está terminantemente...

-Mira, ponme una multa o dos o las que haga falta, detenme, pero deja de decir “está terminantemente prohibido” ¡Eh! ¿Vale? –Yalta estuvo a punto de partirse de risa ante la cara descompuesta del pobre revisor-. Anda, te invito a una cerveza en el bar... Ya sé que no puedes beber, un té, un café...

El revisor no sabía muy bien qué hacer con el viejo chocho que le había tocado en este viaje. Cada viaje había un personaje estrafalario que le hacía la vida imposible, así que decidió tomárselo con calma y aceptar la invitación del viejo loco. Luego se lo contaría a sus compañeros y a su novia. Y se reirían juntos de las ocurrencias del viejo.

-No señor, le invito yo, ya que ha perdido usted el tiempo durante veinte preciosos minutos... -Y por fin afloró el sentido del humor del revisor, cosa que agradeció Yalta dándole unas palmaditas en la espalda.

-La compañía no se lo va a rembolsar...

-Nosotros no pagamos en el vagón restaurante.

-Ah que bien. ¿No habría una plaza de maquinista para mi, chico?

-¿Cuánto tiempo lleva usted riéndose de mí?

-¡No me hagas caso chico, soy un caso perdido!

Y Yalta y el revisor se fueron a tomar café.

El resto del trayecto Yalta estuvo contándole al revisor y a otros viajeros aburridos, sus andanzas por los diferentes lugares que había conocido dando conferencias sobre el apasionante mundo del sexo, las relaciones interpersonales y la libertad sexual. Desgranado anécdotas, el viejo profesor consiguió lo que quería: entretenerse, tener un público que le hiciera caso y enterrar por un rato el persistente fantasma de Elah.

Clara, la alumna

E

l tren paró por fin en la estación y Yalta se apeó entre los viajeros como un ser anónimo. Había visto a Clara, esperándole pacientemente con los brazos cruzados a un lado del andén. El corazón le había dado un vuelco, ahora se parecía demasiado a la ausente. Una vez en el andén respiró hondo y envió su mente al pasado, unos veinte años atrás para recordar a la jovencísima Clara Volca –el Volcán, así la llamaban en la facultad-, entrando en su despacho para protestar por el bochornoso suspenso.

Aquella tarde llovía de forma monótona y continuada y el aire estaba cargado de melancolía. La chica estaba dispuesta a todo para aprobar -llevaba todo el curso provocándole con miraditas, risitas e insinuaciones- y él estaba demasiado débil para resistirse. Todavía, a pesar de sus frecuentes escarceos, no había superado la desaparición de su esposa.

Recordó la manera en que Clarita -esa tarde- se le había insinuado sin piedad, la forma de provocarle con su cuerpo perfecto y sus lúbricas maneras. Cómo, con estudiados movimientos y caricias, le había puesto al límite del abismo. Todavía podía verla allí, de rodillas comiéndose su pene con fruición y mirándole con sus ojos verdes cargados de vicio, mientras el despacho era devorado por la penumbra.

Nada parecido a la postura remilgada que mantenía Elah ante el sexo.

Tras aquel encuentro clandestino siguieron otros, siempre fugaces y furtivos, casi siempre en su despacho. Hasta que un día él cocinó para ella y se hicieron amantes.

Clara no volvió a usar el chantaje sexual para aprobar, sino que se aplicó lo suficiente para sacar las mejores notas y acabar la carrera con éxito. Y el consiguió no enamorarse de ella a pesar de que cuanto más se veían más la adoraba, a pesar de recordarle a la ausente. Su cuerpo juvenil era casi una réplica de su esposa cuando la conoció.

Armado con la imagen de la Clara erótica y juvenil avanzó hacia la Clara actual, más ancha y madura pero temiblemente atractiva. La cacofonía de la estación engulló por el momento el maldito fantasma.

-Mi querido profesor Yalta -y casi con lágrimas en los ojos Clara le abrazó durante un instante eterno.

-¡Clara, estas preciosa!- Le dijo él al separarse mientras la tomaba por los brazos, todavía tersos y firmes bajo la manga. Ella le miró y ladeó la cabeza con aquel gesto tan suyo.

-Usted –Clara siempre le llamaba de usted, hasta en la cama- que me mira con buenos ojos...

-Bueno niña, cada vez veo peor...

-¡Mentiroso! Tengo el coche en el aparcamiento... ¿Solo ha traído esa maleta?

-Bueno, me pillaste a trasmano y olvidé el baúl –y añadió-. Lo siento, olvide las flores.

Clara se rió, le tomó del brazo y avanzaron entre los pasajeros en tránsito hasta la salida.

A Clara le encantaba el bromear de Yalta. Sus juegos y sus fantasías. Le había echado tanto de menos desde que dejó la facultad. Durante los últimos años había guardado los recuerdos de su amante profesor en un rincón privado al que siempre acudía cuando se encontraba mal, cuando las cosas con su marido no funcionaban, cuando se sentía sola y desamparada y el caos del mundo la rodeaba como un torbellino. Entonces se refugiaba en su memoria y se sentaba sobre las rodillas del profe, en aquel viejo despacho de oscura boiserie repleto de libros y grabados. Dejaba volar su imaginación y sentía como sus manos recorrían el cuerpo de Yalta hasta llevarle al éxtasis. Y como él, experto y devoto, la hacía sentir un millón de placeres insospechados.

Muchas noches, mientras su marido roncaba a su lado, se había masturbado recordando sus juegos prohibidos, su lujuria y su locura. Yalta y ella nunca se habían sido fieles y el demonio de los celos les había carcomido a los dos durante aquellos tres últimos años de facultad. Pero aún así, nadie había podido robarle ni darle la complicidad que con él tenía.

Metieron la maleta en el coche y salieron del aparcamiento.

-Vamos primero al hotel y luego a almorzar en un sitio que seguro, le encantará.

-Siento lo del retraso...

-¡Profe por favor, deje de decir lo siento!

-Clara, sabes que es una coletilla, una forma de congraciarme con los demás, una demostración de empatía.

-La empatía hay que tenerla primero con uno mismo, y usted siempre falló en eso.

-Puede ser, de hecho la culpa es del gobierno.

-Por supuesto. ¿Le gusta mi vestido? -Y Clara se subió un poco la falda para mostrar más muslo.

-Clara, no empieces.

-Es que tenía tantas ganas de verte.

-¡Uff!

-¿Uff, qué?

-Ya no me llamas de usted...

-Me gustaría llamarte Luís, si me lo permites.

-Por supuesto mi niña, siempre serás mi niña.

-He crecido, pero me encanta que me llames mi niña. ¿Te acuerdas cuando lo hicimos en tu coche? Yo encima de ti... Hasta que el vaho cubrió los cristales y nadie podía vernos desde fuera…

-Sí, puedo recordar tu cara, como torcías los labios, todavía oigo tus jadeos y tus gritos...

-No sigas, no quiero mojarme las bragas tan pronto.

-Sabes que todavía conservo tus bragas rojas...

-¿Las que te metí en el bolsillo el día de la graduación?

-Las mismas.

-¿No las habrás lavado?

-No, Clara, todavía huelen a ti.

Un semáforo en rojo y el coche se detuvo. No pudieron evitar besarse.

La habitación del hotel era perfecta, amplia, soleada. Se miraron como por primera vez.

-No me mires así.

-¿Cómo te miro, Clara?

-Como me has mirado tantas veces. Todas las veces que te he recordado a tu mujer.

-¿Lo sabías?

-Siempre lo supe, pero no me importó. Estaba enamorada te ti y no me importaba en absoluto que me pareciese a ella. Sobre todo porque yo era más joven...

-Ya.

Luís Yalta se sentó en la cama y se llevo las manos a la cabeza.

-¡Cariño! -Clara se acercó a él y le acarició el pelo cada vez más escaso. El se aferró a sus caderas, apretó el rostro contra su vientre.

-Perdóname.

-Qué voy a perdonar, si es algo inevitable. Si, ahora soy como ella cuando se fue. Perdónate a ti mismo, se fue, te abandonó, tú no tienes la culpa, qué podías hacer... Deberías de olvidar de una vez por todas.

-Lo he hecho, durante todos estos años lo he hecho, incluso cuando estaba contigo, a veces lo hacía, pero el volver a verte, este viaje, indefectiblemente, me lo ha recordado.

Clara se arrodilló y le besó suavemente en los labios.

-Soy Clara, tu alumna favorita, y Elah está muerta.

-¿Qué? -Yalta se apartó de ella- ¿Qué dices?

-Espera –se levantó y sacó algo de su bolso, un recorte de las esquelas de prensa.

Yalta lo leyó como alucinado.

-Murió hace cinco años –Clara estaba muy seria, muy pálida-, leí la esquela por casualidad y lo investigué, vivía en un pueblo de la costa, con una mujer...

Yalta estaba cada vez más trastornado y miraba con los ojos desorbitados a Clara que parecía que le hablaba desde otro mundo.

-Sí, mi amor, estaba liada con una mujer, era lesbiana, te dejó por una mujer. Nunca le hubieras dado lo que ella quería. Y tal vez, o te quería demasiado o no tuvo el valor de decírtelo.

-Pero yo lo hubiera entendido.

-Tal vez lo hubieras entendido, pero no lo habrías soportado.

Clara se volvió a acercar a Yalta y le abrazó. Permanecieron así todo el tiempo que el viejo profesor estuvo sollozando, intentando extirpar de su memoria demasiados años de recuerdos venenosos. Acabaron besándose como antes y poseídos de las mismas ansias del pasado, se hicieron el amor envueltos en una atmósfera agridulce.

Yalta se levantó y encendió un cigarro mientras contemplaba el cuerpo desnudo y feliz de Clara tendido en la cama. Se sentía ligero después de tanto tiempo de incertidumbre. Clara le sonreía embelesada, satisfecha. Ahora la veía como era, como siempre había sido. El peso del fantasma que le había roído el alma durante tantos años parecía haberse esfumado en un orgasmo estremecedor.

-¿Te duchas conmigo mi niña? ¡Tengo hambre!

-Claro que sí, profe. Pero antes me tienes que decir que he aprobado.

-Tienes un diez.

Steak Tartar

C

lara llevó al profesor Yalta a un recoleto restaurante ruso. A Yalta le encantaban los blinis y el vodka de pimienta. Estaba en penumbra como si fuera de noche. Los camareros, vestidos de cosacos, fingían un extraño acento zarista. A Yalta le hubiera gustado ver reproducciones constructivistas en las paredes, pero solo había viejas fotos del Zar Nicolás y su familia, y la chica que se afanaba en la barra era el vivo retrato de Anastasia.

-Cuéntame tu vida profe. ¿Qué has hecho en todos estos años?

-Ya lo sabes, clases, conferencias, artículos, libros...

-Y mujeres...

-¡Y mujeres!- Yalta tomo un sorbo de vodka-. Querida, cuando te graduaste, nos despedimos por todo lo alto, y te fuiste para siempre, juré no enamorarme de ninguna mujer. Así que...

-¿Estabas enamorado de mi?

-Por supuesto, pero nunca te lo dije, te quería demasiado y...

-Ya pero me ponías los cuernos en cuanto tenías ocasión.

-Como tú a mí.

-No quería atarme a ti.

-Yo tampoco. Además tú tenías mucha vida por delante y yo...

-Tú también.

-Te adoraba, te deseaba...

-Porque me parecía a...

El camarero apareció con los “steak-tartar” interrumpiendo la conversación y sirvió más vodka.

-Mira, mi niña, no podía evitarlo, a veces te veía como a Elah, pero te juro que tú me hacías olvidarla, porque si todo el tiempo su fantasma hubiera estado allí no habríamos estado tres años zascandileando.

-Lo sé –Clara picó un poco de steak-. ¡Hum! delicioso. ¿Te gusta el sitio?

-Un poco rancio, un poco zarista... No pongas esa cara- Y llevó su mano a las mejillas de Clara acariciándolas con cariño-. Me encanta, aunque prefiero a Kandinsky...

-Sí, pero no conozco restaurantes rusos con ambientación constructivista, y menos en esta ciudad.

-Cariño, has crecido, eres deliciosa, estas guapísima y me alegro mucho que te hayas acordado de mí.

-Más veces de lo que crees.

-Yo también lo he hecho, aunque no te lo creas… ¿Cuánto hace que te separaste?

-Estoy en ello.

-Creí...

-Llevamos dos años que si sí que si no. ¡Terrible!

-Entonces técnicamente eres adúltera.

-¡Qué más da! El, hace lo mismo, aunque por Internet. Creo que odio a los hombres.

-¿Y yo qué soy?

-Tú no eres un hombre...

Yalta se rió.

-Si ya sé que no doy la imagen, pero...

-Quiero decir que no eres como los demás, nunca lo has sido –Clara rebañó el Steak con un trocito de pan-. Para mí siempre serás el profe al que me tiraba en la facultad.

Yalta la miró sorprendido.

-No te asombres, seguro que tú presumías de tirarte a la alumna más buenorra de tu curso...

-Pues no, nunca se lo conté a nadie.

-No te creo. Yo lo hacía, y las zorras de mis amigas se morían de envidia.

Yalta alzó la copa.

-¡Por la envidia de las zorras de tus amigas!

-¡Por la envidia!

Por la tarde permanecieron tendidos en la cama del hotel, desnudos bajo las sabanas. Besándose, acariciándose y terminando de contarse sus vidas.

Hicieron el amor aunque Yalta no consiguió una erección razonable. Había aprendido con los años a satisfacer a una mujer sin necesidad de su pene, y si a ella no le importaba, a él tampoco. Aunque a veces, echaba de menos que su erección fuera más potente, sobre todo en esos momentos en los que su amante de turno le pedía: “¡fóllame, métemela, ahora,  fóllame!”.

A veces se tomaba una pastilla, otras se dejaba llevar.

Clara miró el reloj.

-Es tarde mi amor. Me encantaría que siguieras comiéndome el coño, pero tienes que hablar de sexo en el auditorio dentro de una hora y debemos estar presentables. Vamos a la ducha, huelo demasiado a ti.

La Conferencia

C

ada sexo femenino –comenzó Yalta su conferencia-, en su apariencia externa es único, distinto, casi irrepetible, aunque en su morfología todos sean idénticos.

La forma de la hendidura, el tamaño y la forma de los labios externos que a veces no ocultan los internos, el capuchón que protege el clítoris, la distancia entre el mismo y la entrada de la vagina. La rugosidad de las paredes bajo el hueso de la pelvis, la suavidad carnosa de la vagina, la humedad que recubre la mucosa, la capacidad de dilatación, de segregación de fluidos...

Alguien tosió incómodo en el auditorio.

-Es lógico pensar –Yalta carraspeó a su vez y continuó-, que si cada vulva es distinta. Cada mujer es diferente. La forma de arreglarse el toisón, el vellocino de los argonautas, ese tesoro de vello púbico que adorna el monte de Venus, herencia ancestral que marca la zona y dirige la vista.

Hay pubis peludos, afeitados, recortados como bigotes de Chaplin, o en forma de corazón, también tatuados... Ese imán que oculta en sí, un tesoro de placeres insospechados para quien sea capaz de atreverse a explorarlo...

Clara le miraba desde la primera fila, con sonrisa perversa y feliz, mostrándole sus cálidos muslos para provocarle, como hacía siempre en clase.

Yalta la miraba de hito en hito, sonriendo entre dientes y recordando tiempos pasados, cuando la muy zorra le ponía a cien durante la clase, para luego acabar revolcándose en su despacho.

-Es de suponer entonces –Yalta ojeó sus notas y prosiguió-, que aunque cierto tipo de caricias y manipulaciones son evidentemente placenteras y excitantes para la mayoría, no para todas las mujeres funcionan los mismos estímulos, porque aparte de las diferencias físicas, existen otras más complejas basadas en la psicología, las vivencias personales y los gustos sexuales, instintivos o adquiridos, de cada  mujer.

Lo que vale para una, tal vez no valga para otra… Es cuestión de práctica... –Risas- Y no estoy haciendo apología de la promiscuidad, el sexo y las relaciones sexuales indiscriminadas. El sexo es una forma de comunicación, sí, lo es. Difícil, compleja, que entraña riesgo, que implica afecto y consideración, empatía, ternura, fantasía y sobre todo libertad.

Lamentablemente, en nuestra cultura, el sexo está impregnado de pecado, culpa y obligación, cuando debería ser un ejercicio de placer y libertad –murmullos-. Ya, ya lo sé, es mejor estar enamorados, entonces el sexo se convierte en un doble ejercicio de comunicación ya que unimos los sentidos a los sentimientos, y puedo asegurar que es magnífico –más risas-. Pero también puedo asegurar que hacer el amor con una persona por la que se siente solo atracción sexual es un gran acto de comunicación, placer y ternura.”

Risas y aplausos. Yalta tomó un sorbo de agua. La indignación había ido dejando paso a la excitación.

El título de la conferencia: “Sexo y variaciones sexuales”, había atraído a una multitud de curiosos, expectantes por el escándalo, o por extraer alguna nueva enseñanza que aplicar a sus escarceos monótonos, aburridos o inexistentes. Evidentemente, el subtitulo “Las múltiples facetas del placer” bastaba para atraer a mojigatos, salidos, curiosos y demás fauna ansiosa de perversión y anécdotas que contar entre copas y amigos.

De la misma manera –continuó Yalta-, cada pecho es distinto en forma y tamaño, descartando las prótesis, por supuesto… Sensibilidad y posibilidades erógenas.

Aunque los pezones, por sí mismos plantean un grave problema debido a sus terminaciones nerviosas. Una investigación en el campo del sadomasoquismo nos daría un amplio espectro con respecto a los umbrales sensitivos... Placer, dolor. Pero ese no es el tema de esta conferencia.

Otro sorbo de agua, carraspeos y murmullos, Clara aprovechó para cruzar las piernas y guiñarle un ojo. Yalta sonrió, mostrando su colmillo derecho, sabía que eso a Clara la ponía cachonda.

-Pasa lo mismo con el pene -Yalta hizo como si se mirase el paquete-, no hay dos iguales, forma, tamaño, grosor... -Risas y comentarios obscenos- Y aunque parezca mentira no todos los hombres disfrutan con las mismas caricias. Ni se excitan con los mismos juegos, ni mantienen la erección el mismo tiempo, ni eyaculan en el mismo sitio... –Risas, aplausos, y miles de comentarios-. Pero nos hemos olvidado del cuerpo...

Porque todos los cuerpos, por muy diferentes que sean, tienen muchas más zonas erógenas de las que la mayoría de la gente conoce o se atreve a explorar.

Evidentemente no todo el mundo se excita de la misma manera cuando le acarician los pies, o le besan la palma de las manos o le arañan la espalda, o le muerden las nalgas, le chupan las orejas o le respiran en la nuca.

La sensualidad, el erotismo, el placer, son universos infinitos que hay que conquistar sin miedo y con entrega –murmullos de excitación-. Evidentemente la primera cita no da mucho de sí, por supuesto. La pareja no se conoce, no sabe cómo funciona sexualmente el otro y espera que responda adecuadamente a sus caricias. Normalmente es difícil acoplarse la primera vez, pero si existe una mínima confianza y un buen ánimo, esta cita puede ser el principio... de una bonita amistad.

Yalta hizo una pausa mientras recibía los aplausos de los asistentes, algunos se levantaron y muchos empezaron a hacer preguntas.

-Bien –dijo-, la conferencia era un poco más larga pero no importa, me gusta mucho que mis alumnos colaboren en mis clases, así que también vosotros podéis empezar a hacer preguntas.

Las preguntas, algunas obscenas, otras absurdas, divertidas y hasta interesantes se sucedieron durante casi cuarenta minutos, y Yalta contestó a todas con su habitual sentido del humor. En algunos casos tuvo que hacer frente a algunos insultos, pero estaba acostumbrado a ello y supo callar a los maleducados con su hábil ironía.

Fue Clara la que al fin dio por terminada la conferencia subiendo al estrado y dando las gracias por su asistencia al público presente, que poco a poco se fue retirando, aunque algunas personas permanecieron por los pasillos esperando para felicitar al profesor.

-¿Estas cansado?

-Un poco, Clara. –dijo Yalta mientras ordenaba sus papeles y los guardaba en su vieja carpeta de cuero.

-Intentaré que no te incordien mucho mientras salimos de aquí.

-No te agobies, estoy acostumbrado y tengo mucha paciencia. ¡Anda vamos, niña!

Una vez en la calle y acompañados por algunos simpatizantes que querían comentar más cosas con Yalta, se dirigieron a un bar cercano. Mientras Clara pedía en la barra bebidas y algo de picar, Yalta conversaba, en apariencia animado, con la gente. Pero ella sabía que la mente del viejo profesor estaba en otra parte.

Aprovechando un hueco en la conversación, Yalta le dijo al oído:

-Preferiría estar a solas contigo.

-Lo sé, he reservado mesa en un restaurante, esta vez japonés.

-Eres exquisita Clara.

-Lo mejor para mi querido profesor -y le besó tierna en la mejilla, sin importarle algunas miradas de sorpresa de los contertulios.

Hiroshima mon amour

E

l restaurante Oshima se encontraba en una travesía peatonal cerca de la Catedral. Difícil de encontrar si no se sabía ir. En otras circunstancias Yalta hubiera memorizado el recorrido, pero su mente deambulaba por otras calles.

Una japonesa con kimono les condujo hasta la mesa reservada en una terraza que daba a un jardín de arena esgrafiada, rocas y enormes bonsáis. Todo ello iluminado con linternas bajas.

Al sentarse, otra geisha les ofreció toallitas húmedas y calientes para las manos.

Clara ni siquiera miró la carta.

-Profe. ¿Me permites que elija el menú?

Yalta extendió su mano derecha hacia ella en señal de aceptación y sonrió divertido.

A veces le gustaba dejarse llevar por la situación o por las personas con las que estaba.

Clara sacó del bolso una pitillera de plata y le ofreció un cigarrillo. Yalta le dio fuego después de coger uno.

Poco después, una geisha con kimono melocotón, trajo una botella de vino blanco muy frío y sirvió un poco a Yalta para que lo probara. Tras un breve ritual de olor y sabor, Yalta aprobó con la cabeza y la japonesa inclinó el torso. Sirvió las copas se volvió a inclinar y desapareció.

Conversaron sobre la conferencia de forma frívola durante un rato hasta que sirvieron la ensalada de espinacas con sésamo y las brochetas de pollo teriyaki. Yalta estaba fresco y ágil de palabra como si acabara de levantarse, en nada podía preverse su agotamiento interior. En cambio, Clara hacía verdaderos esfuerzos por mantener la viveza del diálogo a pesar de sentirse leve y feliz. Tal vez por eso, se le agolpaban demasiados recuerdos y emociones pasadas, y ni siquiera era capaz de creerse que estaba allí, después de tantos años, sentada ante el hombre que con el que se había hecho mujer.

-Luís, dime la verdad: ¿Me has echado de menos alguna vez en todos estos años?

-No -mintió.

-Eres cruel.

Yalta le sonrió con ternura y levantó la copa.

-¡Por el olvido!

Clara levantó instintiva su copa y le miró con ojos tristes.

-¡Por el olvido no, por el recuerdo!

Brindaron y tomaron un sorbo. El silencio se extendió sobre la mesa y las pequeñas hojas de los bonsáis del jardín titilaron con el leve viento del patio interior.

Yalta entrelazó sus manos como lo hacía cuando la reprendía en su despacho.

-Verás pequeña –dijo-, me costó tanto olvidarte, que no me permití recordarte.

-Me hubiera quedado contigo si me lo hubieras pedido.

-No podía pedírtelo. Tenías toda una vida por delante y yo...

-¡Eres un mentiroso! –Le espetó Clara- ¡Tenias miedo! Miedo a perderme como perdiste a Elah. Por eso me echaste en brazos de Guzmán, no me perdías, me entregabas. ¡Pero no me casé con él! –Clara estaba furiosa.

-Sabía que ese chico no duraría mucho contigo.

La geisha azul trajo la bandeja de sushi y sashimi y el arroz blanco, Clara aprovechó para armar su dialogo.

-Ya, pero no cambies de conversación: Elah.

-Me la recordabas demasiado...

-Pero eso no te impedía follarme cuando querías.

-Tú también lo querías.

-¡Me encantaba!

Yalta tomó una pieza de sushi con los palillos y la bañó en soja mezclada con wasabi. Se la llevó a la boca y la masticó degustando su exquisito sabor.

Clara jugueteó con las huevas de salmón atrapándolas de una en una con las puntas de los palillos y llevándoselas a la boca con gestos tan sugerentes que Yalta no podía obviar.

-Te parecías a Elah, pero siempre fuiste tú. Ella nunca hubiera hecho lo que tú, ni me hubiera hecho tan feliz... Tal vez por eso te dejé marchar. Si te hubieras quedado te habría perdido y no lo hubiera soportado.

-Me perdiste profe, me fui, me casé, tuve hijos y...

-Nunca te perdí mi niña –Yalta tomó un sorbo de vino-. Te graduaste y te fuiste a vivir tu vida pero yo sabía que me querías y sabía que éso, era lo que tenías que hacer. Vivir tu vida. No te fuiste porque no me quisieras ni porque quisieras a otro, ni porque yo no podía darte lo que tu necesitabas, sino porque tenías que vivir. Cuando se pierde a alguien suele ser para siempre, y resulta que ahora tú estás aquí. Estamos juntos, cenando en un local espléndido y disfrutando el uno del otro... Como en los viejos y buenos tiempos.

Clara alargó la mano y rozó la de Yalta, éste se la cogió con firmeza no exenta de ternura.

-Tienes razón, querido. Estoy muy feliz de que estemos juntos... Pensé que esto pasaría algún día, pero nunca tuve la certeza.

-Yo sí.

-¿Qué? Me has dicho que...

-Querida... Te he echado de menos muchas veces... Y más de una vez pensé que en el futuro nos reencontraríamos –Yalta se puso seductor-. Sentados en una mesa a la luz de las linternas mientras las hojas de los bonsáis se mecen al ritmo de tus ojos.

Clara entrecerró sus ojos verdes y sonrió con dulzura.

Yalta sacó su paquete de tabaco y ofreció uno a Clara. Fumaron en silencio.

Las geishas recogieron la mesa y sirvieron té y sake.

Clara apagó su cigarrillo, apoyó la barbilla sobre las manos entrelazadas y le dijo:

-¿Cómo se llama?

-¿Cómo se llama quién? –preguntó Yalta sorprendido.

-La mujer que está dentro de tu cabeza. Porque ya no es Elah...

Yalta sonrió pero no dijo nada, tomo un sorbo de sake y cogió otro cigarrillo del paquete que había dejado sobre la mesa. Lo encendió.

-Perdona profe, no es de mi incumbencia.

Yalta fumó incómodo, luego se pasó la mano por la barbilla como para limpiarse, se mordió un dedo y tomó más sake.

-Se llama Shylla –dijo al fin.

-Y te ha dejado.

-Sí, me conoces demasiado bien...

-No veo el problema, no es la primera vez. Deberías de estar acostumbrado.

-Me hago viejo y débil...

-Tú nunca serás viejo y menos débil, querido.

Yalta no contestó, siguió fumando hasta consumir el cigarrillo.

-Verás –dijo-, durante todos estos años he tenido muchas relaciones y he sido feliz, sin implicarme demasiado, tal vez por el temor a la pérdida.

-Las has dejado tú a ellas...

-No, no necesariamente –Yalta apuró el sake y se sirvió más ya que Clara no quería-. Simplemente he mantenido relaciones ligeras, algo de sexo, un poco de emoción, un poco de pasión... Pero siempre manteniendo las distancias, sin entregarme, sin dejarme llevar, sin enamorarme.

-¡Y el viejo profesor, tras tantos años de devaneos frívolos va, y se enamora!

-No he podido evitarlo.

-Pero ella sí.

-Exacto.

-Lo siento mucho porque no te lo mereces.

-Shylla dice lo mismo. Pero no sé qué es lo que me merezco.

-Lo mejor.

-Para mí ella es lo mejor.

-No sigas, me voy a poner celosa y ya sabes de lo que soy capaz en esos casos.

-No puedes ponerte celosa –la geisha roja apareció con la cuenta y Yalta sacó la cartera.

-Espera... –Dijo Clara.

-Ahora invito yo. La copa la pagas tú.

-Vale –Clara se acomodó en la silla-. Sabes que cuando me pongo celosa soy capaz de todo y que podría saltar sobre tí y devorarte.

-Me encantaría. ¡Mantis religiosa!

-¿Quieres que lo haga, aquí?

-Van a cerrar dentro de nada, y me gusta que me comas despacio.

-¿Sabes lo que me apetece?

-¿Qué, mi niña?

-Bailar boleros.

Boleros

V

asos de whisky sobre la mesita, velas rojas, blancas y amarillas alrededor; dos figuras estrechamente abrazadas y  bailando a la luz de la chimenea francesa. El marido de Clara estaba fuera con los niños, de excursión, en la playa. No había seducción en el baile, ni sexo, ni erotismo, sino una fusión cósmica.

“...Esta tarde vi llover, vi gente correr y no estabas tú...”

“...Si tú me dices ven, lo dejo todo...”

“...Voy a mojarme los labios, con agua bendita.

Para lavar los besos que una vez me diera, tu boca maltita...”

La figura de Elah entró en el salón y deambuló por la habitación intentando acercarse a la pareja pero algo se lo impedía, así que se sentó en el sofá juntando las piernas. Llevaba aquel vestido azul que tan bien le quedaba. Intentó tomar un trago de whisky, pero no pudo, solo era un fantasma del pasado sentada allí, observando. Yalta la podía ver con el rabillo del ojo, pero su cara era difusa.

La figura de Shylla permanecía en el umbral de la puerta apoyada contra el quicio, intentando sonreír, celosa como una gata, con su deliciosa silueta. Luego avanzó hacia la pareja pero tampoco pudo acercarse demasiado. Comenzó a bailar, acunándose a sí misma, tal y como Yalta recordaba que lo hacía. Después se sentó junto a Elah, dándole la espalda.

Una punzada le atravesó el corazón al viejo profesor al rememorar su cuerpo y dio un respingo. Clara, que tenía el rostro apoyado en su hombro, le miró y le cogió el rostro con las manos.

-Luís, cariño –los ojos de Clara despedían una comprensión infinita-, se que están ahí, pero no pueden acercarse. Ten piedad de ellas, déjalas marchar, deja que se vayan.

Yalta cerró los ojos y hundió la cabeza en el cálido cuello de Clara. Miles de sensaciones atravesaron su mente en un segundo. Suspiró. Se alzó un poco y besó los labios húmedos y expectantes de Clara. El beso duró más de un bolero.

Shylla se levantó, miró a Elah y tomándola de las manos, la invitó a bailar con ella. Evolucionaron etéreas por la habitación hasta que,en el último compás de “Somos novios”, el fuego de la chimenea se las llevó para siempre.

-Vamos a la cama –susurró Clara al oído de Yalta-, te vas mañana y hay que aprovechar lo que nos queda de noche.

Se separó de él y desconectó el lector de CD. Una a una apagó todas las velas, y cogiéndole las manos le llevó hasta su alcoba.

Epílogo

Y

alta se quedó dormido plácidamente con Clara abrazada a su espalda, y soñó que salía fuera de la casa. Ésta se encontraba en un paraje solitario, separada del mundo, no había más casas, solo un paisaje que le era familiar pero que no podía recordar por qué. El aire de la noche le refrescaba el rostro. La madrugada era fría, no le importaba. La cúpula estrellada le envolvía por todas partes. Miró al cielo, se perdió entre los millares de estrellas. Por un instante vagó entre ellas, flotando en la Vía Láctea como un astronauta desconectado de su nave. Soñó que tenía los ojos húmedos y dejaba correr heladas lágrimas por sus mejillas, y que antes de salir se había levantado con sumo cuidado para no despertar a Clara y se había vestido. Sobre la mesilla le había dejado una nota:

“Mi querida niña, ahora tengo que irme, pero ni te dejo ni te abandono. Lo necesito. Sé que lo comprenderás. Volveremos a vernos, no lo dudes. Muy pronto. Gracias por todo. Tu profe.” Soñó que había escrito con mano temblorosa.

Bajó al suelo, se abrochó la americana y se subió el cuello. Tenía frío. Rebuscó el tabaco en los bolsillos. Quedaban dos cigarrillos en el paquete. “Suficientes –pensó- para el camino”. Encendió uno y comenzó a caminar por el extraño paseo que apareció ante él.

Estaba flanqueado de oscuros pinos que tapaban a trazos las estrellas. Pero no sintió miedo.

Le despertó el ronroneo de Clara. Se volvió y la miró, seguía dormida, tan hermosa en la penumbra. Besó su frente con cuidado para no despertarla.

Qué ironía pensó, Elah le dejó porque él no podía darle lo que ella necesitaba, y Shylla le había dejado porque ella no podía darle lo que él necesitaba. Quién sabe lo que cada uno necesita.

Durante el viaje, el fantasma de Elah había cubierto con su abandono el abandono de Shylla. Pero esta vez no había conseguido encarnarse en Clara, las heridas del pasado había desaparecido al fin. La piel del alma en ese punto estaba, en apariencia, limpia, sin cicatrices.

Tal vez su entrega hacia Shylla, aunque fallida, y a pesar del dolor, le había renovado por completo. Y así, el reencuentro con Clara le había devuelto la esperanza en sí mismo.

Había comprendido al fin, que no necesitaba a nadie para ser él mismo, que el amor entregado siempre vuelve, aunque no sea de la misma mano; y te hace libre. Libre del miedo, del dolor, de la pérdida y el abandono.

Seguro y feliz cerró los ojos, acarició la mano de Clara, retomó el sueño y comenzó a caminar por el paseo flanqueado de pinos que le conducía al centro de la noche.

OBSESIÓN

Witchcraft

L

a lengua de la recién llegada recorrió la espalda de Toni induciendo descargas eléctricas de intenso placer. Casi inaguantables, las culebras nerviosas se desplazaban por su columna hasta salir disparadas por la parte superior de sus nalgas. Toni luchaba por reprimir un grito, su miembro, a punto de estallar se aplastaba rebelde contra la cama.

Concha, la recién llegada, dio una intensa calada al porro de maría y luego le pasó el humo a Toni en un profundo y arrebatador beso, privándole de la razón y embrujándole para siempre.

Poseído, Toni se volvió y tomó a la recién llegada por la cintura y la besó los pechos hasta hacerle daño, aunque ella reía y seguía fumando. Concha se montó a horcajadas sobre él haciendo entrar poco a poco el miembro en su delicado y rubio coñito. Luego, como hábil amazona domadora de negros, cabalgó sobre su nuevo amigo apretando las rodillas y ciñendo las ingles a la montura, mientras su precioso culo respingón, tan blanco que solo el roce ya dejaba señales inequívocas de deseo, se mecía como una barca a la deriva.

Concha había aparecido en un monótono sábado gris, cuando Toni era el único habitante del Centro Ibérico de Harrow Road. Había venido preguntando por Sebastián, uno de los miembros más antiguos del Centro, el hippie perfecto, alto, rubio, con el pelo largo y cuidado y un look de progre intelectual impecable. Toni no sabía dónde estaba Sebastián, pero sí que no aparecería hasta la semana siguiente. La recién llegada, tras el largo viaje en metro desde Hampstead, donde trabajaba de aupair, decidió liarse un peta para pasar el chasco.

Y tras las caladas vinieron los besos y el ansia del contacto. Empezaron jugando a pasarse el humo con la boca, dejando que la afrodisíaca hierba les poseyera, después todo se tornó lento y suave, y a la vez estridente y divertido... Concha se tendió desnuda sobre la cama y Toni quedó cautivado por su exquisita silueta, no pudiendo evitar recorrer su espalda con la lengua.

El Centro Ibérico, pobre bastión anarquista en Londres, tenía su sede en un viejo colegio abandonado de Harrow Road, a pocos pasos de su hermana, la Casa de España de Portobello Road.

El enorme edificio estaba vació casi en su totalidad, ya que solo se usaban algunas habitaciones del primer piso y la planta baja. Más que un centro cultural era un albergue para los pasotas recién llegados a la city que simpatizaban con la causa, independientemente de su nacionalidad, edad o cultura.

Contaba la leyenda, que en las noches sin luna, bandadas de punks o de skinheads invadían el centro entrando por los huecos del tejado de la cuarta planta y destruían cuanto encontraban a su paso. Los pocos habitantes del centro cerraban a cal y canto las puertas de sus habitaciones y esperaban aterrados a que llegase el alba.

Toni y Concha pasaron la tarde follando y fumando, hasta que la tenebrosa frialdad de la noche invadió sus cuerpos desnudos sobre la vieja manta militar. Concha se vistió y con su extraño acento mezcla de inglés y valenciano, le dejó a Toni su teléfono y el recado de darle recuerdos a su paisano Sebastián.

Al día siguiente, Toni fregó cacerolas en el Neal Street Restaurant como nunca antes las había fregado, mientras las manos se le agrietaban y los zapatos se le arruinaban con los salpicones.

La imagen de Concha ocupaba toda la pared de azulejos y le sonreía enigmática y procaz.

-¡El nene está enamorao! -soltó tierno Eugenio, el cocinero especialista en verduras, ex-legionario y ex-macarra venido a menos.

-¡Tú que sabrás, que solo le has visto los tetas a la cabra del cuartel! -Picó Ramón, el ayudante del chef, mariquita y pendenciero, mientras se ajustaba el peluquín.

- ¡Un día la vamos a tener! -sentenció Eugenio mientras pelaba judías y le amenazaba con el cuchillo.

Toni no podía dejar de reírse, ya que todos los días los dos ayudantes del chef navarro iban a la gresca, pero lo que le dio asco fue el burdo comentario de Marcos, el nuevo fregaplatos.-“¿Y no las partío el culo tío?” Marcos era el típico guaperas cachas y peligroso, del tipo que trae a las mujeres por la calle de la amargura. “Yo esque tía que pillo, tía que le rompo el culo, ¡y ya pue llorar!”

Cuando salió de trabajar llamó por teléfono a Concha para conseguir una cita, necesitaba verla. Su rostro tapaba la mugrienta pared del locutorio, pero ella había quedado con su amigo negro. Si, a Concha le encantaban los negros. Por un momento se imaginó el contraste y la sucia pared se ilumino con una escena de cine porno:

Su piel blanca, su rizado pelo rubio, sus brillantes ojos verdes, y pegado a ella el negro, azulado, sudoroso. Con los terribles ojos teñidos de odio y rencor que había visto en los negros que habitaban Brixton. Pero no sintió nada, ni siquiera celos, porque solo la deseaba a ella. El rostro volvió a tapar la pared. Sólo su imagen de bruja ocupaba su mente.

La Casa del Canal (Kensal road)

E

sta puerta no se abre! –se quejó Suso mientras hacía palanca sobre el quicio, a la altura de la cerradura “Yale”.

-Menuda mierda tío –Toni, que vigilaba la calle, creyó percibir a lo lejos, entre la imagen del rostro de Concha, la silueta de insectos de dos “bobbys” que se dirigían hacia ellos.

-¡Na, que no hay manera¡ –Suso seguía afanándose con la palanca inútilmente.

-¡Suso coño, para! –El rostro de Concha casi había desaparecido por completo consumido por las negras siluetas uniformadas.

-¡Ya está, ya está! ¡Abierta! –casi gritó Suso al conseguir su objetivo.

-¡Tío! -Los “bobbys” ya estaban casi encima y Suso entró en la casa mientras Toni se quedaba parado viéndoles avanzar entre los cabellos de Concha.

-¿Qué haces? ¡Entra!

-¡Cierra, cierra! -Toni sacó un cigarro y comenzó a andar disimulando mientras lo encendía, El rostro de Concha se alejó. Se cruzó con los “bobbys” que, enzarzados en una discusión futbolística, no repararon en él. Torció por Kensal Road y cruzó el puente. Después se paró y se fumó el cigarro mientras miraba a Concha cubriendo los ladrillos pardos de la casa de enfrente, lo apagó y dio media vuelta. Cuando llegó a la puerta de la casa, los “bobbys” ya se habían esfumado.

-¡Abre, soy yo! –golpeó tímidamente la puerta en espera de respuesta.

-¡Pasa! –El rostro barbudo de Suso apareció tras la abertura blanqueado por la luz de la farola, como un espectro.

-¡Enciende la linterna, tío, aquí no se ve nada! –Curiosamente el rostro de Concha no iluminaba el lugar, y le extrañó.

El pobre haz de luz recorrió el estrecho hall lleno de porquería y muebles viejos.

Al fondo, un angosto pasillo les llevó hasta la cocina, totalmente destrozada: el techo, desgarrado como por una bomba, mostraba sus tripas y una tubería rajada que no paraba de chorrear agua, convirtiendo suelo en una especie de cloaca. Dieron media vuelta sofocados por el húmedo hedor, y a su derecha encontraron un cuarto estrecho y con restos evidentes de haber sido habitado hacía poco por una pareja de yonquis, una cama, condones anudados, restos de latas con comida rancia y botellas. Un par de jeringuillas manchadas de sangre seca.

Con el estómago revuelto, dirigieron el haz por la escalera y subieron por ella, y tras recorrer los todas las estancias y recovecos del segundo piso, repletas de sillas viejas, muebles ajados, somieres y colchones sospechosos de asesinato y olor a tumba, bajaron. Y en el primer piso encontraron una enorme habitación desvencijada y cuyas ventanas bizcas daban a la calle, un sitio perfecto para vigilar mientras cambiaban la cerradura.

-Ahora vigilo yo -le dijo Suso con evidentes ganas de vomitar.

-Bien, déjame la linterna –Toni, extrañamente, parecía inmune a la podredumbre y el horror.

Suso se sentó en el alfeizar interior y tras respirar profundamente la humedad fresca de la noche, se dedicó a mirar alternativamente a izquierda y derecha a través de los cristales rotos. Mientras, Toni bajaba y comenzaba a desmontar chapuceramente la cerradura para cambiarla.

Los golpes resonaban por toda la casa y Suso comenzó a sudar de miedo, no paraba de mover la cabeza de un lado a otro, esperando ver aparecer a la pareja de “bobbys” o a cualquier otra persona alertada por el ruido.

-Este tío está loco, nos van pillar –masculló Suso, que no le gustaba nada el sitio, pero no había otro. Llevaban semanas vigilando el barrio, y esa era la única casa libre que quedaba.

De repente se hizo el silencio. Suso vio avanzar una sombra a lo lejos, parecían los “bobbys” que volvían de su ronda.

Se agachó y permaneció quieto, sin respirar, hasta que una mano firme sobre su hombro le hizo dar un respingo.

-¡Ya está, casa nueva!

-¡Que susto masdao cabrón!

-Ja, nos vamos, mañana comenzamos la ocupación ¿no te parece?

Tras salir del Neal, Toni telefoneó a Concha.

-Si, por fin hemos conseguido un squatt, por ahora vamos a vivir allí Suso, su novia y yo.

Se la imaginaba al teléfono, vestida de criada.

-Sí, una casa cojonuda –siniestra le tenía que haber dicho, pero el rostro de Concha lo abarcaba todo.

-¿No puedes ningún día, ni siquiera este sábado? –a pesar de la negativa, el rostro seguía ahí sonriéndole.

-Bueno, te llamo el martes. Te quiero. –Y nada más colgar sintió que no debía habérselo dicho, porque el rostro había desaparecido con el clic del auricular.

La afición de Toni por las casas viejas y misteriosas, alimentada en su infancia por la proliferación de las mismas en su barrio de Madrid, y el ansia de aventura que significaba entrar en ellas con sus amigos, recorrerlas casi a ciegas, sentir pánico de sus invisibles habitantes y llevarse trofeos, le hacía inmune al horror del nuevo squatt.

La casa estaba en ruinas, era sucia, siniestra y oscura. Llena de muebles rotos y animales muertos, palomas rellenas de gusanos bajo los arcones y gorriones fosilizados entre los cristales de las ventanas de guillotina. Pero Toni no tenía donde ir, así que imbuido por el rostro de Concha, como un cruzado, decidió arreglar para él la habitación principal del primer piso, mientras que Suso se echaba atrás, evidentemente asustado, y prefería quedarse leyendo a Henry Miller, tumbado en un jergón prestado en la cocina del Centro Ibérico, esperando a que alguien le ofreciera un hueco en su habitación.

Toni barrió el viejo piso de tarima de la habitación, lo fregó y lo aisló con mantas del ejército. Tapó las ventanas con plástico transparente y colocó un armario donde puso su ropa, plantó su colchón en el suelo e improvisó una pequeña mesita de noche. Era su cuarto, su refugio, un santuario limpio y seco en medio de una casa en ruinas. Se tumbó en la cama satisfecho, y el rostro de Concha tomó posesión del lugar.

La primera noche que durmió allí, abrió la puerta de la calle con sumo cuidado y, poseído por el pánico atravesó el hall -limpio ya de porquería- y subió a tientas la escalera, se metió en el cuarto, encendió una vela, y el rostro apareció sobre la cama. Cerró la puerta, se desnudó y se metió entre las sabanas. Una cosa es explorar una casa en ruinas, y otra bien distinta pernoctar en ella.

Leyó un poco, arropado por el círculo de luz y por el rostro que le protegía del abismo de podredumbre que le rodeaba. Tras apagar la vela, a pesar del miedo se durmió. El rostro de Concha veló por él.

Por la mañana, la voz áspera e ininteligible del negro de la barbería vecina le despertó como si estuviera allí, en el cuarto, gritándole al oído. Se incorporó sobresaltado. Eso le daba más miedo que la sucia soledad.

Se levantó y se vistió a toda prisa para ir al Neal. El rostro le esperaba a la altura del puente de Kensal Road.

Concha accedió a verle varios días después de haberse instalado en la casa; uno de esos días grises y lluviosos llamó a la puerta. Estaba empapada y sus cabellos se le pegaban a la cara, la abrazó y la besó, y ella se dejó acariciar y secar. La humedad helada de sus cabellos hacía más abrasador el contacto de sus pechos. Se revolcaron sobre la cama mal hecha, retorciéndose entre besos y toqueteos, mientras el rostro les observaba, pero ella no le dejo meter mano entre sus bragas.

-Tengo la regla, y tengo que irme… –se incorporó tapándose los senos.

-¡Pero si acabas de llegar! –una nota de frustración le creció a Toni en la garganta, el rostro estaba en el techo y se contraía por momentos.

-Lo sé, pero es que he quedado con mi amigo negro. –A Concha siempre se le llenaba la boca cuando hablaba de su amigo negro. Recorrió con la punta de los dedos el bulto alargado que penaba por salir del calzoncillo de Toni.- Otro día, otro día que no tenga la regla.

Y acto seguido se levantó y se puso el vestido indio de tonos cobrizos.

Toni se quedó sentado, esperando a que su pene le obedeciera y volviera a su estado natural. Al final se levantó cuando ella ya estaba en la puerta.

-No me acompañes, es mejor –y su mirada transmitía una pena infinita mientras sus labios sonreían enseñando tiernamente los dientes-. Es aquí al lado, él vive en Westbourne Park.

La vio marchar bajo la lluvia desde la puerta de la calle, perderse para siempre al torcer la esquina del canal, llevándose consigo el rostro.

Y entonces la casa se le hizo espantosa, sucia, fea, asquerosa, habitada por fantasmas de palomas y por voces roncas e ininteligibles de negros jamaicanos.

Subió las escaleras conteniendo una emoción perniciosa, una soledad rasposa y cruel. Se puso el chaquetón de ante viejo y raído. Y tras colgarse en bandolera la bolsa militar donde siempre llevaba sus cosas, salió de la casa en dirección al Centro Ibérico.

No halló trazas del rostro por el camino, y como tampoco encontró a sus amigos, siguió andando bajo la llovizna hasta La Casa de España. No pensaba volver a dormir en la casa del Canal nunca más.

Red Car

T

herese y Jean se iban a la Bretaña Francesa y le dejaron a cargo de sus retoños de maría, pequeños embriones oscuros gestándose entre algodones que había que hacer germinar. A cambio, le cedieron su habitación, que también debía cuidar y limpiar.

La habitación de los franceses era acogedora, cuidada, llena de recuerdos, libros, discos... una hermosa cama, en el suelo por supuesto, una mesa, sillas. Recogió sus cosas de la casa del Canal y se instaló en la french-suite.

Suso, se quedó una noche, y la siguiente se marchó al apartamento de su novia, que al fin le había dejado un hueco en su cama.

El rostro de Concha había desaparecido por completo, dejando un recuerdo amargo que prefería olvidar. Hasta en sus ensoñaciones eróticas, al masturbarse, apartaba de sí la imagen de Concha para recrearse en otros cuerpos, otras historias, cada vez más escabrosas.

Una noche quedó con Suso y Maruja, su novia, para ir al cineclub Electric, un antro de arte y ensayo a la inglesa al final de Portobello Road, donde proyectaban lo último del cine de vanguardia europeo: Fassbinder, Herzog, Wenders, Truffaut, Passolini, Fellini, etc,etc.

Quedaron en la puerta del cine. Era noche cerrada cuando atravesó el puente de Great Westerm Road y la estación de metro de Westbourne Park, en dirección a Tavistock Road. Un buen atajo para llegar al cine. Tomó la calle, y a la altura de un coche rojo estacionado, el rostro apareció de nuevo, inundando la noche, como un relámpago. Luego se esfumó, aunque en apariencia, porque siguió avanzando tras él, y no le dejo disfrutar de la película.

Ya no era brillante, estaba tenso, opaco. El rostro de Concha ya no sonreía enigmático y procaz. Ahora gemía y lloraba.

Aguirre-Kinski atravesó la jungla amazónica y se dejó matar en alemán con subtítulos en francés en pos de su propia gloria.  En medio de una intensa humareda de hachís, similar a la del día en el que proyectaron “Nosferatu”.

Cuando salieron del Electric, pillaron la última ronda del pub más cercano y planearon el próximo viaje a Grecia. Calcularon hasta la última libra y todo el itinerario a seguir tras la llegada a Atenas.

Toni fingió interés, e hizo lo que pudo por desprenderse de la imagen de Concha gimiendo, que una y otra vez le daba golpecitos en la espalda.

-¡Vas al Centro, no? –Le preguntó Suso mientras tonteaba con Maruja, que esa noche sin saber porqué estaba reacia a que Suso durmiese con ella.

-Sí, mañana tengo restaurante. ¿Te vienes o te quedas?

-Se va contigo, esta noche quiero dormir sola.

-Pues va a dormir en el suelo, o en el cuarto de Paula, yo mi cama no la comparto con tíos. ¡Sorry! –intentó evadirse Toni del marrón de tener que dormir con Suso, el roncador.

-¿Quién es Paula? ¿La gallega, esa pechugona? –Preguntó Maruja mosqueada.

Toni asintió mientras asía con las manos un par de sandias en el aire y le guiñaba un ojo a Suso.

-Cuidao que yo soy de Vigo, y sé cómo se las gastan esas meigas –Maruja se puso en jarras y sacó pecho, mientras Suso comenzó a reírse por lo bajo.

-Mu cariñosas que son las galleguiñas… ¿verdad Toni? –comenzó a pinchar Suso mientras sacaba el tabaco de liar y los papelillos.

-Anda, Maruja, llévatelo antes de que se lié un porro y acudan las cucarachas al olor –exclamó Toni, recordando sus últimos problemas con la pasma y el hachís.

Por fin, Suso enganchó a Maruja por la cintura y se perdieron Portobello abajo, mientras Toni se alzó las solapas de la cazadora vaquera y caminó, encorvado Portobello arriba y luego Tavistock, hacia Harrow Road.

-¿Concha, eres tú, que tal...? –Al día siguiente tras salir del restaurante, no puedo reprimirse y llamó.

-Bien –la voz sonaba extraña, gutural, como llorosa al otro lado de la línea.

-Sabes, ayer, me acordé de ti, y me dije, cuando salga del curro llamo a mi amiga Concha...

-Ya...

-¿Estás bien? Te noto rara.

-No nada, es que anoche te vi.

-¿Qué?

-Que te vi, yo estaba en un coche, dentro de un coche, en Tavistock Road y te vi pasar.

-Sí, iba al cine –de repente el locutorio telefónico desapareció y Toni se encontró teléfono en mano en Tavistock Road, ante el coche rojo.

-Te vi porque... me hubiera gustado llamarte, pero no podía...¡Me estaban violando!

Toni mira estupefacto el coche rojo pero no ve nada, los reflejos en las ventanillas se lo impiden.

-Fue culpa mía –continuó su relato Concha-, a mi amigo negro le habían estado robando maría y me presenté en el pub donde iban sus colegas negros para ver qué pasaba...

Me puse hecha una furia. Los colegas me dijeron que se habían fumado toda la hierba, y que además era de ellos. Yo les dije que esa hierba era mía, que me había costado mucho conseguirla y que la necesitaba para revenderla. Comenzaron a reírse y me dijeron que lo sentían, que no sabían que era mía y que me iban a devolver una parte que tenían en el coche. Salimos fuera....

Como en una película los hechos se desarrollan ante Toni, envolviéndole y destrozándole.

-Me metieron en un coche y me pasaron un peta enorme para que lo encendiera, me negué, y entonces comenzaron a joderme... mientras uno me bajaba las bragas y me hurgaba con sus sucios dedos, el otro encendió el peta y me amenazó con quemarme las tetas si no me dejaba hacer...

Toni siente que se marea y se apoya sobre la pared alicatada del locutorio, se acaban las monedas y mete varias a toda prisa.

-Así que me follaron en el coche –continúa Concha y la escena se rehace de nuevo- antes de llevarme a su asqueroso apartamento y volverme a follar. Fue cuando te vi pasar…

Ahora ante Toni se despliega la astrosa habitación de los colegas, y ve a Concha desnuda entre los negros, su piel blanca agitándose entre los sudorosos cuerpos negroazulados. Una inmensa polla negra inunda la boca de su amiga mientras otra desgarra el rubio pubis, los pechos se agitan entre las manos ávidas y dañinas.

Mientras, el acre y a la vez dulzón olor de la maría lo envuelve todo y la cerveza derramada se desborda por el entarimado sucio en charcos oscuros. Cree ver al amigo negro observando desde un rincón, pero es solo una sospecha...

-¡Pero, lo has denunciado a la policía! ¿No? –Exclama Toni desesperado.

-¡No puedo, rajarían a mi amigo, son traficantes. ¡¡Hijos de puta!!

-Podríamos...-Toni balbucea, su intención es quedar con Concha, ofrecerle su ayuda.

-¡No! –Le interrumpe- No podría estar con un tío ni en pintura, odio a todos los hombres, no soporto que me toquen ni que me hablen. ¡No lo soporto!

Concha rompe a llorar y Toni comienza a sentirse mal, tan culpable como si fuera él quien la hubiese violado.

-No me llames en un tiempo, sé que quieres ayudarme, pero es mejor así, espera a que me recupere. Please darling!

-Si claro, lo que tú digas –como cómplices de Concha, las monedas se acaban y la comunicación se corta.

Toni,  sonámbulo, se  dirige  a la estación de Covent Garden  y paga un billete mínimo. Baja por la lúgubre escalera y espera el tren que le lleva hasta el trasbordo de King Cross para Westbourne Park. El rostro que le acompañaba ya no existe, es una mancha, la mota negra, el signo de la culpa que, aferrado a su espalda, poco a poco le devora el alma.

Durante días Toni vive aplastado por una culpabilidad ficticia, como si él hubiera violado a su amiga, o lo que es peor, que estando allí, no hizo nada por evitarlo.

El viaje a Grecia se vuelve el único aliciente y lo prepara junto a Suso y Maruja con una especie de falsa euforia. Sabe que antes de partir tiene que volver a ver a Concha, aunque solo sea para despedirse.

Con esa excusa la telefonea y convence para una cita. Quedarán en el Centro Ibérico, el lugar donde se conocieron, pero ahora será mejor, en su estrenada y coqueta french-suite.

Contento por fin, compra vino blanco yugoslavo y algunas cosas de picar. Y ansioso la espera tumbado sobre la ancha cama de los franceses.

Afuera llueve, como el día que ella fue a verle a la casa del Canal, y el repiqueteo de la lluvia hace más tensa la espera.

Concha llega tarde, más de una hora. Le besa casi por compromiso en los labios, y se sienta sobre las rodillas, en el suelo frente a él, mientras lía un porro de maría.

-Acabo de pillarla, por eso he tardado.

-No importa, me alegro de verte.

-Y yo, aunque me voy enseguida, he quedado con mi amigo negro.

Toni no sabe qué decir, cualquier intento de retenerla es vano, no se atreve a hablar de los últimos acontecimientos, y a Concha no se la ve muy afectada.

-Pensé que te ibas a quedar conmigo, esta noche, pasado mañana me voy –dice al fin en un último ruego.

-No puedo, he quedado con mi amigo negro. Nos fumamos un porrito y... Nos despedimos. ¡Por Grecia! –Concha le pasa el porro a Toni, su sonrisa es tan amplia como falsa, está incomoda, quiere irse cuanto antes.

-¡Por Grecia, por ti!

Concha se ha ido, pero el peso de la mancha y su penoso recuerdo no. Toni piensa que hubiera sido mejor que no hubiera venido, por lo menos no hubiera sido tan doloroso.

No tendría que haberle restregado lo de su amigo negro. ¿Dónde estaba él cuando la violaban? ¿Por qué no fue en su defensa? ¿Por qué la dejo ir al pub sola? ¿Estaba mirando desde un rincón? ¿Y no hizo nada? ¿Por qué no intervino en ningún momento?

Ni siquiera sabe si el tipo ajustó cuentas con sus colegas, una especie de venganza.

Una pequeña astilla de duda se cuela bajo la culpa mientras Toni se ventila él solito, la botella de blanco y se hace una paja a la salud de la ausente.

El autocar que atravesará Europa desde Londres hasta Atenas parte por fin. Toni está contento de dejar el país de las brumas, la mancha de Concha se va deshilachando, pero no le abandonará tan fácilmente.

Poco a poco la duda se hará más grande, formando un enigma que no aclarará jamás.

YONQUI

N

o deberías haberle dejado pasta a esa drogata! ¡Clara es una yonqui! –Exclamó Elena mientras enrollaba y pegaba un joint, tras colocarle el filtro de cartoncillo. Una mezcla de asco y celos enturbiaban sus hermosos ojos, oscurecidos por el Kolh.

-Yo lo sé. -Jonás no podía decirle que Clara le había seducido fácilmente con sus ansiosas manos y su glotona boca. Frágil, como una princesa desvalida de rodillas ante él, mientras el efímero sol londinense se cuajaba en el plástico, grapado a las ventanas del squatt.

Sólo eran 30 libras. Y Clara había prometido devolvérselas cuando sus padres le enviasen su paga mensual, las necesitaba para pagar una deuda urgente. Y él se lo había prestado porque se lo había pedido antes, y no después de chupársela.

Además, por qué tenía que decírselo a Elena. Ya no estaban juntos, ella le había dejado plantado y se había largado a Londres con Miguel, el gran macho. Que, una vez establecidos en el miserable squatt de London Brigde, había alzado el vuelo buscando caballo. Dejándola colgada. Tal vez, por eso Elena odiaba a los yonquis.

Posiblemente Miguel se había chutado y algo más con la ávida Clara. No, absurdo.

Tal vez lo absurdo era estar allí, en la casa ocupada que Elena compartía con más squatters y compatriotas. Durmiendo en el cuarto de ella, sobre un suelo de tarima vieja y dura, sin colchón. Y lo más absurdo era, arrastrarse al amanecer para ocupar el colchón que Elena dejaba, para ir al cutre trabajo que realizaba en el Cunnard Hotel : 27 Pounds at week en un sobre. English black Money. Y dormir por fin sin que le dolieran los huesos. Dormir en el mismo cuarto y no poder ni tocarla. La verdad es que ya no lo echaba de menos. Por eso lo agradecía. Era un refugio, un techo al que ella le había invitado a pesar de su ruptura. Seguían siendo amigos.

Si. Lo excepcional era estar allí y haber escapado por un tiempo, de su inapelable destino.

Jonás dio una calada al porro, y el tibio mareo le calmó un poco. Elena llevaba dos días fuera y no sabía nada de lo sucedido. Carlos, el novio de Clara ya no estaba, se había chutado hasta el último gramo de caballo y se había ido otra vez. Entre calada y calada Jonás le contó a Elena la movida:

“Dos noches antes llegó Carlos, el novio de Clara, traía una papelina o dos. Supongo que Clara se había gastado todo el dinero reunido con sus mamadas en tres o cuatro papelinas más y un par de botellas de vino yugoslavo barato. Seguro que esparcieron su botín sobre la mesa desconchada, esa que encontramos en la basura…

Carlos, con ojos ansiosos, se quitó la camisa y el cinturón mientras Clara calentaba la mezcla en la cucharilla, la lujuria brillaba en sus ojos y en su lengua. Carlos se ató el brazo y se buscó un hueco entre las marcas de la vena.

¡Espera! -Le dijo ella, y le sacó la polla por la bragueta.

-Ni se te ocurra puta, ya sé que te gustaría pincharme ahí, pero ni loca. ¡Te parto la boca!

Los ojos de Clara se entusiasmaron ante la propuesta, pero apartó la jeringuilla y comenzó a comerse el nabo medio erecto. Hasta que no le pinchase, Carlos no se empalmaría

-Trae anda, y ¡sigue chupando!

Carlos le quitó la jeringuilla. Y con la habilidad que dan tantas cabalgadas, se picó él mismo, mientras Clara hacía latir su glande contra el paladar. Con ojos turbios y el pene hinchado, Carlos, envuelto en el subidón, preparó la dosis de Clara y se la administró en el tobillo, las frágiles venas de sus brazos no aguantaban más chutes.

El caballo coceó con fuerza sobre Clara haciéndola entrar en trance. Comenzaron a restregarse el uno contra el otro, a chuparse, morderse, agarrarse y berrear:

-¡Trágatela toda, zorra! ¡Cómetelo todo!

-¡Más, más, eso so cabronazo, maldito yonqui!-decía ella entre trago y trago de contundente polla.

Y luego le ofreció su coño peludo y brillante. Lo abrió con sus dedos sucios de nicotina.

¡Métemela hasta el fondo! ¡Más fuerte, más fuerte, así, así! ¡Cómo me gusta!

-¡Qué bueno, siii así! ¡Más fuerte tía! ¡Tía para, para ,que me corro… ¡so guarra! ¡Coño! ¡Joder, so puta! ¡Qué pico!

Carlos se salió y se revolcó sobre la jarapa clavada a la sucia tarima. Se le enredaban los jeans en las piernas. Como pudo se quitó los zapatos sucios y el gastado pantalón.  

¿De dónde has sacado esta mierda? ¡Es la hostia, tía!

-¡Joder cabrón, no pares ahora! ¡En Brixton! –Ella le aferró la polla reluciente y enrojecida.

¡Métemela por el culo ahora!

Carlos la empujó contra la jarapa de un manotazo y enfilo su culo blanco de niña bien que va a  aprender inglés a Londres.

-¡Sí! ¡Sí, sí córrete ahora!...”

Lo que no le contó a Elena fue, que en la habitación contigua, aferrado a su almohada, Jonás no podía dormir, acurrucado sobre el suelo duro como una piedra. Que se tapaba en vano los oídos para no escuchar… Pero lo imaginaba, lo veía como si estuviera allí. Como un absurdo voyeur. Y lo contaba como si lo hubiera visto.

Y que la orgía de heroína y sexo duro le roía el coco en su paranoia de mentiras y asco, ni siquiera se excitaba con lo que oía, solo imaginarlo le daba pánico, se aferraba con desesperación a sus últimas 90 libras y a su navaja. Porque en algún momento, Clara podía decirle a Carlos dónde había más pasta para más chutes.

“Silencio.

Los amantes prepararon nuevos picos. Jadeos. Carlos no se había corrido todavía, siempre le pasaba, necesitaba tres o cuatro picos y toda la noche.

Sin cuidado enculó a Clara otra vez mientras ésta se chutaba, a pesar de todo, en el brazo.

-¡No me muevas cabrón, así tengo el brazo!

-¡Ya!... ¡Ahhh! ¡Ya me dirás con quién te lo haces por ahí cuando no estoy! ¡Que eres más guarra...!

Aullidos de lobos salvajes en la noche.

Relinchos de caballos.

Los gritos y jadeos se iban apagando.

Murmullos.”

Hubo un momento en el que el cansancio y la tensión vencieron a Jonás.  Los amantes yonquis acabaron siendo vencidos por el orgasmo del caballo. Y él, acabó entrando en fase rem mientras un amanecer blancuzco se adueñaba del viejo barrio de Londres.

-¡No te lo puedes imaginar! ¡Fue horrible! –terminó Jonás su relato pasándole el joint casi matado a Elena.

-¿Qué no? No será la primera noche que se montan el número. Elena mojó con saliva un poco el papel del porro para aprovechar los restos y dio una última calada.

-¡Hum! A mí a veces...-Toma mátalo, solo queda filtro.

-¿Te excita oírlos follar? –Esta vez los celos picaron más que el costo y el cartón en la garganta de Jonás.

-¡Sí! Mira, te fumas un peta, cierras los ojos y... Te imaginas lo que están haciendo… ¡Uff! A veces nos hemos corrido a la vez –los ojos de Elena brillaban perversos, y su boca esbozó su típica sonrisa de conejita- ¡Muy fuerte, tío!

Días después, la princesa Clara le devolvió a Jonás el dinero prestado, pero nunca más intentó engatusarle, ni le volvió a pedir nada.

En el próximo volumen de la colección.

Nuevos relatos de sexo, pasión y aventura.