El morboso agente Mulleras es el encargado de poner fin a una oleada de crímenes que tiene aterrorizada a la ciudad. Sus kilos de músculos, tatuajes y su cabeza rapada hacen que tenga rendida a sus pies a media comisaría. Su problema es que no es capaz de mantener la bragueta cerrada. Y es que no debe ser fácil mantener guardados los más de veinte centímetros que lleva entre las piernas.

Jugando con fuego combina morbo y misterio, dos elementos que dan forma a este thriller erótico donde nadie es lo que parece pero todos tienen algún tipo de relación. Del autor, que se esconde tras el pseudónimo de Khaló Alí, lo único que sabemos es que nació en Marruecos y que debuta con esta novela, basada en una historia real que le contó su compañero de celda a cambio de sus favores en una calurosa prisión de Ceuta.

Khaló Alí

Jugando con fuego

ePub r2.0

Andaluso 26.11.14

Título original: Jugando con fuego

Khaló Alí, 2007

Ilustraciones: Eryk Fitkau, Man washing in shower, side view

Editor digital: Andaluso

Primer editor: lectorcito

Segundo editor: Polifemo7

ePub base r1.2

A los sin nombre que una vez habitaron mi cama.

A los que me prometieron la luna y

sólo querían follarme.

A los que vinieron y me enseñaron cómo enseñar,

a los que vendrían luego.

A ti, que me cuidas desde el cielo.

A ti, seas quien seas, por estar ahí, perenne.

A ti, porque cumpliste mi más preciada

fantasía sin saberlo.

CAPÍTULO UNO: EL AGENTE MULLERAS

«La verdad varía dependiendo

del punto de vista de quién la cuente».

Mi polla sigue dura. Abro los ojos, bostezo y me estiro. Mi mandíbula se abre casi tanto como se estiran mis brazos y mis piernas. Hace apenas dos horas que me he acostado pero me he despertado y sigo cachondo. Mi cama huele a sexo y en mis sábanas las pruebas orgánicas de lo que ha ocurrido hace un rato. Me gusta el olor de las sábanas sudadas, me gusta el olor del semen, me gusta el olor del sexo. Me encanta follar. Soy un puto y jodido cerdo y lo peor es que me encanta serlo.

Antes de levantarme jugueteo un poco con mi polla. Me gusta cogerla a través de la sábana, el tacto es extraño pero agradable. Me la meneo un poco. Me he despertado con ganas de juerga a pesar de la fiestecita que me pegué anoche. Me paso la otra mano por el pecho. Mis pezones son mi punto débil, así que me encargo de darles un poco de atención y, por supuesto, de hacérselo saber a todos mis amantes. Tu cuerpo está hecho para el disfrute de otros pero también para el tuyo, así que el que quiera follar conmigo debe estimularme los pezones. No hace falta que me los estiren como si quisieran arrancármelos. No, no hace falta, no se trata de eso. Si los acarician suavemente se darán cuenta de lo agradecidos que son pues, nada más rozarlos, se alzan erectos al encuentro de quien los llama. Digamos que soy de erección fácil. Un poco más abajo tengo el mismo problema (o la misma facilidad, depende de cómo se mire): un roce, el más insignificante, y conecta el mecanismo…

Me destapo del todo. Echo a un lado la colcha y las sábanas y me toco de nuevo, esta vez sin obstáculos. Piel sobre piel. Me mojo dos dedos con saliva y los llevo a mis tetillas, jugueteo, pellizco… Recorro mi pecho, bajo por mi abdomen. Enredo los dedos en mi vello púbico, que parece más largo de lo que acostumbro a llevarlo, y por fin llego a ese mástil que se mantiene enhiesto. Mi herramienta es bastante aceptable. No es una monstruosidad de esas que tienen algunos que se ven en las saunas y sitios así, pero no está mal. Bastante compensada en lo que a largura y grosor se refiere. Una de las cosas que más me gustan es que no estoy circuncidado y eso me permite juguetear. Vuelvo a humedecer mis dedos y uno de ellos lo meto entre el glande y el prepucio. Acaricio el frenillo, suavemente. Con mi dedo rodeo el glande, que sigue envuelto en ese pedacillo de piel que parece que no sirve para nada pero que me ha regalado tantos ratos de gozo. Una gota transparente hace presencia en la punta. Con mi dedo la extiendo, luego la saboreo. Me gusta el sabor agridulce que tiene, y su textura… Me gusta su toquecillo salado, me gusta el sabor que deja en mi boca. Soy un cerdo y me gusta serlo. Ahora me rodeo todo el rabo con la mano. Sobresale un buen trozo. Con los dedos cerrados empuño el arma del placer y con la yema del pulgar recorro mis venitas hinchadas, dispuestas a explotar si alguien no hace algo para aliviarlas. Con la otra mano bajo a mis huevos: grandes, redondos, peludos, señoriales… Hace menos de dos horas que me he corrido y ya tengo ganas de hacerlo de nuevo. Soy un puto enfermo sexual. Debería tener la polla dolorida después de la sesión de sexo que me pegué anoche con esos dos tipos, pero no es así. Sigo cachondo y empalmado. Quiero volver a correrme. Quién me iba a decir a mí que cuando entré en aquel garito iba a salir de allí con dos pedazos de maromos a los que me iba a follar durante toda la noche…

Miro el reloj y empieza a hacerse tarde, suelto mi nabo y hago unos cuantos abdominales. Con cada embestida se clava duro en mi abdomen. Mi erección se hace más consistente. Tengo treinta y cinco años y amigos mucho más jóvenes que yo que no se hacen más de una paja a la semana. Yo no podría vivir sin sexo. Necesito follar todos los días y, si es posible, más de una vez. Para mí es tan necesario como comer, como respirar… Aunque haya gente que no lo entienda. Por un momento pienso en intentar chupármela a mí mismo, como en la película de Shortbus. ¡Joder!, que morbazo me da cuando uno de los protagonistas se hace una autofelación para acabar corriéndose en su propia boca. Pensarlo me pone muy burro. Por más que lo intento no llego a chupármela, aunque bien sabe Dios que lo he intentado una y mil veces y siempre con resultado negativo. Ahora es el turno de las flexiones. Mis brazos aguantan todo el peso de mi cuerpo y con cada bajada mi miembro, que sigue bien duro, toca el suelo, que está helado, con la punta. Un escalofrío recorre mi cuerpo y la dureza empieza a aflojar. Como si de un globo se tratase, se va deshinchando, poco a poco, hasta que queda lacio, blando, muerto. La tensión de mis músculos es la antítesis de lo que es ahora mi rabo. Un recuerdo, aquella dureza se convierte en un recuerdo, porque he parado. Ahora mi glande está cubierto totalmente por el prepucio. Mi colita se ha hecho más pequeña. Mis pelotas siguen igual: grandes, redondas, peludas, señoriales… Otra gota transparente mancha el suelo, la dejo ahí y no me molesto en limpiarla. Se me hace tarde.

Vivo en un pequeño apartamento en el centro de Madrid. No es propiedad, es de alquiler, pero llevo mucho tiempo viviendo aquí. Es de renta antigua, así que me sale bastante barato, tuve suerte. Durante un tiempo estuve follando con uno de los hijos de mi casero pero luego se casó y ya no me apetecía seguir clavándosela. Los hombres casados pierden el morbo en cuanto empiezan a comportarse como si fuesen sus esposas. Si un tío me suelta que quiere ser mi putita no me pone nada, al contrario. Los tíos me gustan tíos. Que te guste que te den por el culo no significa que te tengas que comportar como una mujercita. A todo el mundo le gusta que se la claven de vez en cuando. Al menos, a mí sí, aunque muy de vez en cuando. Abro las ventanas de mi habitación para que se ventile y quito las sábanas.

Al ponerme de pie noto un tirón en los pelos del pecho. Son los restos de la leche de alguno de mis amantes con los que me monté un trío hace un rato. ¡Vaya polvo! Uno era de Europa del Este, no sé muy bien de qué parte porque apenas chapurreaba el español y no le entendía muy bien. Tampoco me molesté, para qué engañarnos. Lo que sí hay que dejar claro es que la lengua la movía como nadie y se tragaba mi polla entera, como a mí me gusta. El muy cabrón tenía experiencia. También yo hice lo propio con su rabo, que era bastante grande, aunque no tanto como el mío. El otro era un chico español, creo que se llamaba Luis o algo así. La tenía más bien pequeña, pero daba un poco igual porque era un pedazo de pasivo. Lo suyo era ser follado, y de qué forma nos lo follamos… Le dejamos contento. Me encantan los tíos que por más que se la metas nunca se cansan. Es como si no se saciasen, como si su culo estuviese hecho de un material diferente al del resto de los mortales. Luis quería más y más y más, hasta el punto que llegó un momento en que el extranjero y yo le insertamos la polla a la vez. Nunca antes había practicado la doble penetración, pero la verdad es que mereció la pena. El chaval, que tendría como unos veinticinco años, tenía los ojos desencajados pero nos pedía por favor que no se nos ocurriese sacar nuestros cipotes de su agujero.

El tío estaba tumbado, el pasivo encima de él y yo detrás. Las dos pollas entraban en aquel culo cada vez menos estrecho, rozándose una contra otra y los pelos de sus pelotas rozaban las mías poniéndome bien cachondo. A cada entrada y salida notaba cómo mi aparato se restregaba con el de aquel chico del Este. Polla contra polla, juntas, entrando y saliendo a la vez del mismo culo. La estimulación era doble. Estaba claro que el niñato podía con los dos y también quedaba claro que no era la primera vez que hacía esto porque se le veía muy suelto. Mientras nos lo follábamos salvajemente, tal y como nos pedía, él se masturbaba.

—Vamos, rompedme el culo cabrones. No paréis de follarme. Quiero sentirme lleno, quiero que me llenéis bien el culo —gritaba sin cesar.

Luego se escupió en una mano y empezó a machacarse aquella pollita que tanto se diferenciaba en tamaño con las nuestras. No tengo muchos problemas para aguantar a la hora de correrme pero esta situación se me salía un poco de madre. Cuando veía en el espejo la cara de este cabrón, cómo se retorcía y cómo disfrutaba, la forma de morderse el labio, de masturbarse… No sé, me estaba volviendo loco.

El extranjero y yo le sacamos la polla del culo, a pesar de su insistencia porque no lo hiciésemos y se las metimos en la boca. También tenía buenas tragaderas y, de hecho, degustó el menú sin protestar. Se lo comió todo. Los dos rabos se sentían más sueltos en su boca que en su culo pero, aun así, se retorcían uno contra el otro. Mi amante pasivo, y ahora mamador, dejaba caer enormes lagrimones por su cara, pero en ningún momento permitió que esto fuese obstáculo o impedimento para seguir con su tarea. Ni sensación de fatiga ni de cansancio, este hijo de puta podía con lo que le echasen. Su lengua se enroscaba entre nuestras pollas. Era suave y húmeda y de su boca caían las babas con las que nos lubricaba los cojones.

El extranjero se corrió primero. Un chorro largo, abundante y espeso se adentró en su garganta, el resto sobre su lengua y labios. Mientras veía aquella exhibición de fuegos artificiales yo golpeaba la mejilla de aquel cabrón al que nos acabábamos de follar con mi rabo. Mi glande daba contra sus carrillos y él gemía, ahogado por la mamada, la leche y el maltrato. No pude aguantar más y exploté. Mi leche saltó a su cara, varias veces, varios chorros. Su barba quedó pringosa y cubierta por mis posibles hijos. Él se relamía, tragándose todo lo que encontraba a su alcance. El pollón del Este empezó a morrearlo y a limpiarle con su propia lengua los restos que quedaban en su cara. Lengua contra lengua. La saliva de ambos se mezclaba en un cóctel compuesto de diferentes lefas, la suya propia y la mía. Juntos terminaron de limpiarme el sable sacándome hasta la última gota. Creo que ha sido una de las corridas más abundantes que he tenido en mi vida. Era increíble la cantidad de semen que salió. Qué delicia es sentir dos bocas a lo largo de tu enorme mástil, relamiéndolo y limpiándolo. A pesar de lo sensible que se me queda cuando eyaculo me gusta la sensación de tener una lengua acariciando mis testículos, mi glande, mi prepucio… Cuando empecé a correrme también empezó a hacerlo Luis. De su pequeña pollita salían también pequeños chorritos de lefa, todo en conjunto. Hay gente que tiene muy claro para lo que ha nacido y este chico está claro que lo ha hecho para mamarla y ser follado, básicamente. Fue una noche inolvidable, de esas que hacen historia. Por eso no entiendo por qué me he despertado empalmado de nuevo.

Mi apartamento es un puto caos. Mi casa es reflejo de mi vida: un desorden crónico. Un desorden ordenado donde sólo yo encuentro lo que busco. Nunca podría vivir con nadie. Dudo que se acostumbrase a este batiburrillo de cosas que no tienen sitio y van rondando de un lugar a otro, de la mesa al sofá, del sofá al mueble… Pero yo tampoco podría permitírselo a nadie. Así que sigo soltero, pero no entero, eso está claro. Me gusta follar sin complicaciones, placer por placer, como decía aquella canción. La principal diferencia entre follar y hacer el amor es que cuando haces el amor conoces el nombre y apellidos de la persona con la que estás. Por eso prefiero follar, porque los compromisos me tocan las pelotas y mi interés por el nombre de mis amantes es bastante insignificante, nulo, por no decir que carezco de él. Lo veo algo totalmente innecesario. No necesito saber cómo te llamas para poder chupártela. El sexo es sólo sexo y tiene la importancia que se le quiera dar. No pretendo ni necesito que nadie me regale la luna para poder follar. No me prometas nada que no te he pedido. Ven, echamos un polvo y lárgate. Una vez que me he corrido estorbas en la cama. A veces dos son multitud.

Doy al «play» y comienza a sonar Moby. Me encanta la canción «Lift me up». Cuando va por la mitad me da pereza y cambio el disco. No termino de oírla. De repente, me apetece escuchar a Bowie.

Acordándome del trío sólo he conseguido que mi pequeño amigo vuelva a estar en pie de guerra. Desnudo, me dirijo al baño mientras noto cómo aquel cacho de carne que sobresale de mi cuerpo tan duro como si llevase un hueso dentro se balancea arriba y abajo con cada paso que doy. Es una situación rara, no sé si es molesta o no, pero sí que es rara.

Me miro desnudo al espejo y no me veo mal. Poseo un buen cuerpo. Mi trabajo me cuesta mantener los abdominales. Tengo una buena tableta. Algunos dicen que soy creído y prepotente. Puede ser, pero tengo razones.

Llevo barba de varios días que, lejos de darme aspecto de sucio como a mucha gente, a mí me da un rollo a lo tío duro que mola bastante. Mi mandíbula es muy cuadrada y esto también gusta, lo noto en las miradas de los otros. Suelo verme guapo en los ojos de los demás. Más que guapo, atractivo, morboso tal vez. Mi nariz es grande y mis labios carnosos. Mis ojos son marrones, normales diría yo, aunque los hay que dicen que tengo mirada penetrante. Desafiante, más bien, pero eso también se debe a la cicatriz que tengo de cuando me partí la ceja. Llevo la cabeza al uno. Me encanta la sensación de pasar la mano o la lengua por una cabeza rapada. Mido aproximadamente un metro ochenta y cinco y no sé cuánto peso, pero supongo que debo estar muy cerca de mi peso ideal, al menos eso es lo que parece observándome en el espejo. En la tetilla izquierda tengo un piercing recién hecho que aún me duele. Por eso cuando me masturbo ese pezón ni me lo toco y si lo hago es de forma muy suave. Esperaré mejor a que se cure. Tengo los pezones muy sensibles y el pendiente lo acentúa aún más. Mi pecho y mi abdomen están cubiertos por una fina capa de pelo, no mucho, el necesario. Odio a los tíos que van todo depilados y se les queda la piel como si fuesen una gallina a la que acaban de desplumar, pero tampoco me gustan esos a los que no se les ve la piel de tanto pelo que tienen. Me gusta el pelo pero no en exceso. Las cosas en exceso nunca son buenas. Mi culo está duro y firme, es lo que más me curro en el gimnasio. Me gusta que la peña se ponga cachonda al tocarlo y quieran rompérmelo. Rara vez me dejo. El ansia que les provoca mi negativa me excita muchísimo. Tal vez ahí sí tenga demasiado pelo, no lo sé. Tampoco nadie se ha quejado nunca. Como decía no estoy mal de cuerpo, ni de manubrio, ni de culo, pero lo que más me gusta de mi cuerpo con diferencia son los tatuajes. Tengo varios, me vuelven absolutamente loco. Desde mi punto de vista no hay nada más morboso que un tío rapado, con buen cuerpo, con un piercing en el pezón y lleno de tatuajes. Conmigo funciona. Llevo una especie de tribal que abarca desde el hombro hasta medio brazo, llegando también hasta casi el cuello. Tengo otro en un muslo, ocupándolo hasta la rodilla y otro donde la espalda pierde el nombre, que pone «love» en letras góticas. Todavía no tengo muy claro porqué me puse esa palabra pero supongo que uno echa de menos lo que no tiene. En este momento no lo tengo pero es que tampoco lo quiero, no lo tengo nada claro. Mis pies son grandes y mis piernas fuertes. Uso un cuarenta y cuatro. En definitiva, me gusto a mí mismo, me gusta mi cuerpo y eso me da seguridad, y se nota. Siempre consigo lo que quiero, siempre. Así que procura no olvidarlo.

Bowie grita en la sala mientras estoy sentado en la taza del inodoro. Tiro de la cisterna y me vuelvo a mirar en el espejo. Pongo mi nabo y mis huevos en el lavabo y los mojo. Agarro la espuma de afeitar y la extiendo bien por mis pelotas y la base del rabo. Voy a afeitarme las bolas. Se lo he visto a algunos tíos en el gimnasio y me gusta cómo queda.

La espuma está fría pero más lo está el mármol, o de lo que coño sea mi lavabo, porque al plantar los cojones he dado un respingo. Nunca antes me los he afeitado pero hoy me apetece hacerlo.

Apoyo la cuchilla sobre la piel y me tiembla un poco el pulso. Respiro hondo y comienzo la faena. Agarro mis testículos con una mano estirando la piel para poder pasar la gillette fácilmente. El filo está helado. Un nuevo escalofrío vuelve a recorrer mi piel, produciéndome cosquillitas en los huevos. Me gusta la sensación de pasar la maquinilla, me excita, me pone lo peligroso. Siento una mezcla de miedo, grima y morbo. Voy quitando cremosas capas para dejar al aire mi piel blanca. Enjuago la cuchilla en el agua, que está muy caliente, y vuelvo a empezar, una y otra vez, hasta que no queda espuma, ni pelos, ni nada, sólo piel, la piel de mis enormes huevos. Con la mano derecha tiro del glande. Ahora voy a afeitarme la base del pene, así se verá mejor y nadie tendrá que escupir pelos cuando me la esté chupando. Podría decirse que estoy haciendo un bien social.

Me despisto pensando en tonterías y hundo la cuchilla más de lo que debería. Me hago un corte. La sangre no tarda en brotar. Es un cortecito de nada pero la sangre es muy escandalosa. Me la limpio con los dedos y al soltarme el miembro me doy cuenta de que se mantiene solo. Esta situación me ha excitado bastante. Vuelvo a estar empalmado. No sé si ha sido sentir un objeto cortante o el corte en sí, pero mi polla está mucho más dura que antes, cuando me desperté. Finalizo el corte de pelo y me observo en el espejo, de un lado, del otro, pero soy incapaz de ver cómo ha quedado de frente, porque sigo en pie de guerra. Mi entrepierna está salvaje, parece que tenga vida propia. Cojo el pene y lo hecho para abajo haciendo fuerza, me veo y me gusto. Mi polla y mi mano se enzarzan en un pulso para demostrar quién puede más. Gana mi rabo. Al soltarlo golpea fuertemente mi bajo vientre, como una catapulta.

Me meto en la ducha dejando correr el agua por mi «nuevo» cuerpo. Es increíble la sensación de desnudez que te aporta el hecho de no estar acostumbrado a no tener pelo en determinadas zonas. La piel está muy sensible y el corte me escuece un poco, pero sigo excitado, cada vez más, no puedo soportarlo. Con el grifo abierto y el agua cayendo sobre mi cuerpo empiezo a masturbarme.

Una mano recorre mi polla de arriba a abajo otra vez como tantas otras lo ha hecho. Se conocen bastante bien. Mis manos saben dónde y cómo posicionarse para llegar al éxtasis cuanto antes. Mi otra mano recoge mis pelotas, ahora sin pelo, y las acaricia, suavemente. Juega con ellas, las aprieta en la base, las estira…

Levanto mi brazo y huelo mis axilas. Siguen oliendo a sexo, el pasivo del trío me las estuvo lamiendo un buen rato. Vuelvo a acordarme de la follada que le hemos echado entre el extranjero y yo.

Recuerdo cómo el que no hablaba español me desabrochó los vaqueros de un tirón y se tragó mi polla entera, cuando saltó hacia fuera deseosa de caricias. Hasta las amígdalas y sin que las más remota sensación de fatiga se reflejase en su cara. El muy cabrón sabía lo que se hacía y con su lengua relamía mi glande, lo succionaba.

Se la metí a Luis sin lubricante y sin resistencia, porque es uno de esos culos que han nacido para eso, para ser follados una y otra vez, sin necesidad de miramientos, sin «despacio que me duele», ni «poco a poco». De una vez, entera. Unos veinte centímetros de carne insertados a golpes y de golpe en un culo que ardía de lo caliente que estaba. Ese culo necesitaba ser follado desde hacía un buen rato y yo sólo hice lo que él me pedía, follármelo. Luis abría con sus manos sus cachetes y dejaba a la vista su ojete, rosado y hambriento.

Antes de metérsela no pude evitar comerle ese culito. Mi lengua se abría paso en aquel laberinto de placer. Me gusta comerle el culo al tío al que me voy a follar, sobre todo si sus ojos se quedan en blanco, como le pasó a él. Disfruto mordiéndole los cachetes, escupiéndole en todo el ojete, oyéndole suplicar que se la clave de una vez… La primera vez que se la metí me sentí tan bien dentro que pensé que no querría sacársela en toda la noche. Lo tenía a cuatro patas en mi cama y mi rabo entraba y salía de su culo con una facilidad pasmosa. Las embestidas eran tan fuertes que mis pelotas golpeaban contra las suyas. Luis hincaba la cabeza en el colchón unas veces, otras se metía en la boca la herramienta del sin nombre, que ya empezaba a tener ganas de coger el relevo para poder entrar en aquella cueva.

Mis manos agarraban su cintura, atrayéndolo hacia mí. Quería sentir el final de aquel culo, quería meterla hasta el fondo y sólo paré de empujar cuando noté mi polla entera dentro de él. Alterné las embestidas con algunas palmadas en sus cachetes, que se ponían rojos. Luis con cada hostia gemía más y más.

Estoy recordando esto y parece que lo estoy viviendo de nuevo. El gel de baño hace que mis manos resbalen más de lo normal. Las gotas transparentes que nacen en mi punta también ayudan a ello. Estoy muy, muy cachondo. Noto cómo mis pelotas se encogen y suben. La bolsa que las envuelve ahora no cuelga tanto como antes. Una corriente eléctrica recorre mi cuerpo y mi polla. Mi leche comienza a salir a borbotones, salpicando las paredes de la ducha.

Los cristales transparentes acogen como inquilinos estos chorros espesos que no se van con el simple agua que cae. En la sala, Bowie canta el «Rebel, Rebel», parece que también lo estuviese celebrando. Y de nuevo ese olor a sexo que tanto me gusta hace acto de presencia. Me gusta cómo huele la leche, mi leche. Me gusta cómo sabe… Siento que me mareo. Cuando tengo orgasmos muy intensos me mareo y tengo que tumbarme antes de perder el conocimiento. Muchos de mis amantes se asustan cuando esto me sucede. No es típico, pero es cierto que me ocurre. Juro que no exagero nada. Me siento en el plato de ducha, el agua cae sobre mí espabilándome. Mi nácaro vuelve a lo suyo, a su tamaño habitual, poco a poco, con paciencia. La misma paciencia que yo he tenido para disfrutar de esta corrida. Hacía mucho tiempo que no me lo pasaba tan bien con una simple paja.

Termino de enjuagarme y salgo. Mientras me seco con la toalla suena el teléfono.

—¿Agente Mulleras? —preguntan al otro lado de la línea.

—Sí, soy yo.

—Soy el agente García. Venga cuanto antes, ha aparecido un tío muerto.

CAPÍTULO DOS: JAVIER GINER

«Míralo de esta forma: ya no tendrás que preocuparte por la soledad… Si esto continúa así, pronto moriremos».

El dedo en el corazón

«Escribo para olvidar.

O quizás para recordar con más claridad, no lo sé».

El dedo en el corazón

«Y sólo soy feliz cuando me miento»

Manifiesto marica

Cuando llego a la escena del crimen todo está revuelto. El agente García me pone al día de todo lo ocurrido. En el salón un chico joven ahorcado, una pena. No llega a treinta años y, la verdad, está bastante follable, aunque tal vez debería decir estaba, puesto que yace de cuerpo presente.

—¿Ha dejado alguna nota, algún indicio de por qué se suicidó? —pregunto.

—De momento no tenemos nada, no parece que haya nada raro —me dice el agente García.

La casa está revuelta, como si le hubiese dado un ataque de ansiedad o algo así antes de matarse y lo hubiese destrozado todo. Las estanterías vacías, los libros en el suelo. Muchos, cientos de ellos esparcidos. Capote, Cooper, Amis, Burroughs, Leroy, Hollinghurst… Todos por los suelos pero tan faltos de vida ahora como su dueño. Algunos están abiertos, otros han sufrido la amputación de sus hojas. La habitación entera está llena de papeles. El portátil se encuentra destrozado contra el suelo y la impresora también. Hechos añicos. Debe haberlos estampado él mismo. Parece como si hubiese tenido algún problemilla, tal vez cualquier tío del «Bakala» que le ha dado plantón. Estos jovenzuelos recién ascendidos de adolescentes se creen muy maduros pero a la primera de cambio pierden los papeles, y de qué forma. Me doy cuenta de que lo que estoy pensando es una banalidad y dejo de frivolizar con estos temas porque el pobre chico está muerto y ni siquiera sé si era o no marica.

Los flashes me deslumbran una y otra vez. El equipo de homicidios, mi equipo, está haciendo fotos de todo. Efectivamente soy policía. Soy el agente Mulleras y tengo fama de rodearme siempre de los mejores profesionales. Me gusta mi trabajo. Es cierto, y siempre intento rodearme de gente a la que le guste tanto como a mí. Llevo muchos años en la profesión pero todavía se me hace duro cuando veo muerto a alguien tan joven, aunque sea un suicidio, como es este caso. ¿Qué puede pasar por la cabeza de un chico tan joven para querer dejar de vivir? Tal vez fuera mal de amores, drogas, deudas, mafias… No tengo ni idea, pueden ser tantas cosas… Un día todo va bien y al siguiente se rompe el cable que hace que tu vida marche y con él todo se va al traste.

El cuerpo empieza a oler mal y una fina capa de moscas danza a su alrededor. No sé cuántos días llevará muerto. Eso debe determinarlo el forense cuando haga la autopsia. Uno de los policías que se encuentra buscando pistas empieza a encontrarse mal y vomita. La falta de experiencia te juega malas pasadas. A todo se acostumbra uno, a todo. Incluso a ese olor pestilente y abominable. Más tarde llora.

—¿Qué te ocurre? —le pregunto.

—No entiendo ¿por qué tanta maldad? —me dice.

—¿Maldad? ¿Qué quieres decir? —vuelvo a preguntar extrañado.

—Creo que alguien que antes de ahorcarse se entretiene en destrozar su casa, sus cosas y su vida es porque tiene un problema muy grande.

—¿Y qué tiene que ver eso con la maldad?

—No lo sé, pero es lo que pienso.

El agente comienza a llorar. Me parece surrealista todo esto que está ocurriendo. Creo estar delante del agente Andy, ayudante del sheriff Truman en Twin Peaks. La realidad siempre supera a la ficción, siempre. Si David Lynch fuese español ya sabría sin duda en quién se basó a la hora de crear a ese personaje.

El juez procede al levantamiento del cadáver, en este caso, a bajarlo del techo donde cuelga y danza de vez en cuando haciendo círculos.

Es difícil mantenerle la mirada a un muerto, pero más a este. Es como si antes de morir hubiese visto un fantasma, algo que no se esperase y exigiese, incluso muerto, una explicación. Las palabras del policía mojigato comienzan a tomar forma en mi cabeza. Ya no me parecen tan desencaminadas.

—¿Quién es? —pregunto.

—Aún no tenemos sus datos pero es un varón blanco, metro ochenta —contesta el agente García.

—Eso puedo verlo yo solito —le interrumpo—, pensé que podrías decirme algo más.

—No, aún no. En cuanto sepa algo te informo.

—Ok, voy a la comisaría, tengo que hablar con el jefe.

El ascensor tarda en subir y decido bajar por las escaleras, tampoco son tantos pisos. Mientras, sigo dándole vueltas en mi cabeza a su mirada. No sé, me suena mucho su cara, yo he visto a este chico en algún sitio. No recuerdo habérmelo follado ni nada de eso pero estoy seguro de haberle visto en alguna parte.

Me pongo el casco y arranco mi moto. La sensación de libertad que te da conducir no tiene comparación con nada. Me siento poderoso, seguro de mí mismo. Acelero por la autovía para sentir el aire en mi cara. Me gusta sentirme así, invencible, insuperable. Hay momentos en los que creo que nadie podrá conmigo.

Cuando llego al curro el agente García me está esperando. No sé cómo cojones lo habrá hecho para llegar más rápido que yo, pero encima tiene un montón de datos que poner encima de la mesa.

—Lo tengo —me dice.

—Desembucha.

—Se llamaba Javier Giner. Treinta años recién cumplidos. Estuvo mucho tiempo trabajando a las órdenes de un director de cine muy importante.

—¿Trabajaba en el mundo del cine? —pregunto curioso.

—Se ocupaba de las relaciones internacionales o algo así.

—¿Qué más?

—Llevaba varios años viviendo aquí en Madrid.

—¿De dónde era?

—Barakaldo, Vizcaya, y un dato curioso…

—¿Un dato curioso?

—Sí, había publicado una novela.

—¿Una novela? ¿Y qué tiene eso de curioso?

—No sé, pero me pareció que podía ser interesante —me dice.

—No entiendo por qué, pero bueno… Cientos de personas publican libros. En fin, vale, buen trabajo. Sigue investigando y si averiguas algo más…

—Descuida, en cuanto sepa algo te aviso.

—¿Cuándo estará el informe de la autopsia? —pregunto intrigado.

—Mañana por la mañana a primera hora.

—Perfecto.

—Lo entierran a las once y media de la mañana.

—Supongo que entonces mañana será un día largo. Tendremos que ir a controlarlo todo, tal vez alguien pueda darnos alguna pista.

—¿Alguna pista de qué?

—De por qué se suicidó —comento.

—Pero… ¿No te parece que eso se sale de nuestro trabajo?

—Sí, tienes razón. Es que hay algo en todo esto que me suena bastante raro.

—¿Raro?

—Sí —afirmo contundentemente.

—¿Qué hay de raro en que un chico se suicide? Es algo que pasa todos los días.

—Su mirada.

—¿Qué?

—Una persona que se suicida no te pide explicaciones con su mirada —increpo.

El agente García se queda dubitativo y yo decido volver a casa a la espera de nuevas noticias.

El día ha sido bastante largo. De camino a casa pillo un kebap en un turco y algo de hachís. Después de cenar me preparo un porro bien cargado. Al contrario que a la mayoría de la gente a mí me despeja, me ayuda a pensar, me deja ver las cosas desde otra perspectiva, otro punto de vista.

Me encanta cómo huele el hachís, y parece que a mi vecino también porque en cuanto le llega el olorcillo se presenta en casa. Siempre ando desnudo, me gusta pasearme como Dios me trajo al mundo. Me pongo un pantaloncillo corto de esos de hacer gimnasia y abro la puerta.

—Hola.

—Hola Sergio —saludo.

—He alquilado la última película de François Ozon y pensé que tal vez te apetecería verla.

—Claro, pasa —le digo mientras me aparto de la puerta y dejo la entrada libre, no sin antes dibujar una sonrisa en mi cara correspondiendo a la que él lleva dibujada en la suya.

Sergio pasa y se queda de pie en medio del salón, como cortado.

—No te quedes ahí como un pasmarote. ¡Siéntate! —le grito amistosamente.

—Gracias —me dice tímido.

—¿Quieres? —le pregunto tendiéndole el porro.

—Sabes que sí.

—¿Qué pasa, que lo hueles desde tu casa o qué? —interrogo mientras me río.

—Bueno, ya sabes…

—No, yo lo único que sé es que es encender un porro y sonar el timbre.

—Bueno vale, soy un poco fumeta.

—¿Un poco fumeta? Tú lo que eres… Mejor me callo —suelto mientras ambos nos reímos y nos seguimos pasando el canuto.

—Peor es lo tuyo —me dice al rato.

—¿Por…?

—Coño, porque eres poli.

—¿Y qué tiene eso que ver?

—Se supone que arrestas a la gente que trafica con drogas y luego tú eres un consumidor.

—La droga debería estar legalizada.

—¿En serio? —me pregunta.

—Ahorraría muchos problemas a esta sociedad.

—¿Qué problemas?

—No tengo ganas de hablar de eso.

—¿Pongo la peli?

—Hoy he tenido un día horrible —comento.

—¿Has matado a alguien?

—No, peor. Hemos encontrado un muerto.

—¿Y por qué es peor?

—Porque cuando lo matas tú sabes por qué lo haces. Porque probablemente algo ha hecho mal, está a punto de hacerlo o va a matarte él a ti. Cuando lo encuentras y ya está muerto hay que averiguar por qué lo está y eso puede deberse a muchos más factores.

—Joder, vaya mierda, creo que no podría hacer tu trabajo.

—Ni yo el tuyo. Cada uno tiene lo que quiere —sugiero amablemente mientras doy una larga calada.

—Oye pásalo, que eres un agonía.

—Perdona pero es mi porro.

—¿No querías compartirlo?

—Tendrás morro, anda acábatelo y pon la peli, que me está entrando sueño.

—Vale.

Sergio da una última calada al cigarrillo de la risa y lo aplasta contra un cenicero. Mete el DVD en el reproductor y busca el mando.

—Lo tengo yo —le digo.

—Ah, vale.

—Espero que esté bien la peli.

—Calla que empieza.

—«Cazzo, presents» —leo en la pantalla.

—¡Mierda! —grita Sergio.

—¿Qué ocurre? —pregunto intrigado.

—Creo que me he equivocado de película.

—¿Y eso?

—No sé, no me di cuenta.

—Joder, vaya si te has equivocado.

—Es una peli porno —me especifica.

—No hace falta que me lo digas, ya me había dado cuenta.

—Creo que debería resarcirte por mi error —me dice Sergio.

—¿Qué vas a hacer?

—Tú déjame a mí.

Sergio se abalanza sobre mí y comienza a besarme. Sus labios son carnosos y su lengua muy húmeda. Tengo que reconocer que me encanta cómo besa. También me gusta que cada vez que encienda un porro aparezca en mi casa con la excusa de ver una película que ha alquilado. Siempre trae una porno.

Le gusta morder más de la cuenta y no entiendo por qué, pero eso tiene un efecto en mí que me pone muy cachondo. Apenas me ha mordido un par de veces, me ha dado dos besos y me ha metido la lengua en la boca, cuando mi verga ya está apuntando al cielo. Mi vecino no tiene un cuerpo diez, al contrario, incluso le sobran algunos kilos, pero sabe cómo jugar para parecer y ser morboso. Jugar, de eso se trata. El sexo es un juego, siempre. A veces me divierto más follando con él que con el mejor de los trofeos que pille en cualquier garito.

El porro también me pone muy cachondo, no sé por qué. Me hace follar sin parar. Una y otra vez, una y otra vez, sin parar. El jovencito está sentado encima mío mientras me besa y me muerde. Yo no puedo resistirlo y le arranco la camiseta. Tiro con todas mis fuerzas hasta que consigo romperla por la espalda, dejándole con el torso desnudo. Él gime, no se lo esperaba, pero parece que le ha gustado. Lo beso y con mi mano abarco una de sus tetas, que son grandes y pronunciadas.

Su boca succionadora recorre ahora mis tetillas, con cuidado, porque sabe lo de mi piercing. Yo sé que no estará mucho por ahí, porque sé cual es el punto débil de mi amigo. Mi rabo le vuelve loco. Dicho y hecho. Me pongo de pie para que le sea más fácil el acceso y, en vez de bajarme los pantalones, empieza a mordisquear con sus enormes labios la silueta de mi polla. Siento cómo palpita en su boca. Cuando ve que tengo los ojos en blanco de lo caliente que estoy y ya me ha dado varios suculentos bocaditos, baja mi pantalón e intercepta al vuelo aquel cacho de carne, que va a parar directo a su garganta. De un trago, hasta el fondo. Su lengua se enrosca como si de una serpiente venenosa se tratase. Aprieta mi nardo y lo intenta asfixiar. Parece que quisiese dejarlo seco, sacar hasta la última gota. La chupa rápido, luego más despacio, cambiando el ritmo. Entera y luego sólo la punta. Sabe cómo me gusta y cómo tiene que hacerlo para no dejarme correr. Con su mano agarra mis pelotas. Su lengua se pierde bajo mi prepucio buscando algún escondite secreto y con el piercing que tiene en ésta juega con mi frenillo. Más tarde recorre con la misma las venitas que habitan mi aparato, ahora duras y tensas. A Sergio le gusta que me haya afeitado los huevos, les dedica una atención especial cuando nunca antes les había hecho mucho caso. Su lengua es el arma más poderosa que posee. La forma de lamerme los huevos me lleva al cielo. Con una de sus manos estruja mi falo chupando todo lo que sale de la punta, transparente y limpio, elixir sabroso. Su mano sube y baja a lo largo de mi porra. Con cada bajada mi glande queda al descubierto y cada vez que esto ocurre lo lame. Estoy a punto de correrme y él lo sabe, por eso abre su boca y, poniéndola bien cerca, me indica lo que quiere que ocurra a continuación. Mis gemidos de placer son la banda sonora de la historia. En la pantalla hay un tío haciéndole a otro un fist fucking. En la vida real el cabrón de mi vecino me está haciendo la mamada del siglo. No puedo más, noto la contracción en mis pelotas y comienzo a correrme. Lo hago abundantemente. El primer chorro en su cara, el resto en su boca. Sergio traga sin pensar. No le hace ascos a mi leche, al contrario, parece que le encanta. Cuando deja de brotar aquel fluido blancuzco vuelve a meterse mi pepino en su boca y lo deja bien limpio, reluciente.

—Cabrón, vaya boca que tienes —le digo mientras intento recuperar el aliento.

—¿Te ha gustado?

—¿Que si me ha gustado? Me ha encantado. La chupas de vicio.

—Me alegro. Ahora debo irme.

—Espera ¿y tú? —pregunto señalando el bulto que provoca su erección.

—Tengo que irme, otro día.

—¿Seguro?

—Sí, no te preocupes. Me esperan en casa.

—Vaya, pues gracias —le digo extrañado.

—A ti, por invitarme a pasar.

—El gusto es mío.

Una vez sólo, y con mi pene de nuevo en reposo, me hago otro porro. Esta vez me lo fumo solo, pausadamente, disfrutándolo. Noto cómo los ojos me hacen chirivitas y la cabeza se me va un poco. Hace calor, me apetece salir. Me visto y me voy de caza. A esta hora el Strong ya está abierto.

CAPÍTULO TRES: JOTAELE

«”Siempre confié en la bondad

de los desconocidos”».

El diario de JL

«Los polvos que nunca eché tienen un sabor especial,

una mezcla de alegría y nostalgia, de dulzura y vacío,

quizá porque, como nunca se materializaron,

la imaginación los crea y los recrea sin chocar con la realidad y la decepción que muchas veces

impregna los que finalmente se echan».

El diario de JL

«Dime que esto está pasando

y no es un mal efecto de la cerveza».

Abriendo puertas

Hace una noche fantástica, apetece pasear. Voy camino del cuarto oscuro más grande de España, el Strong. Me he puesto unos vaqueros bastante apretados, para marcar bien, y una camiseta sin mangas. Los pantalones son tan ajustados que tengo que recolocarme el paquete varias veces porque me molesta.

Cuando entro no se ve todavía mucho movimiento de gente, es temprano. Me siento en la barra y me pido un whisky con coca-cola. El camarero me lo pone y me sonríe, no sé si porque quiere follarme o porque le obligan a ser amable con todo el mundo. Supongo que será lo segundo, nunca me fío.

—Te invito a una copa —me dice un tío que está sentado a mi lado y en el que no me había fijado hasta ahora.

—Gracias, pero ya tengo una.

—Pues la siguiente pago yo.

—Tal vez en otra ocasión —le digo tratando de no resultar borde.

No soporto a los cazadores de barra, se mantienen ahí agazapados, esperando a sus víctimas y en cuanto las divisan, ¡zas!, al cuello. El tío mantiene una sonrisa mientras me mira de arriba a abajo. Me está comiendo con la mirada. Inevitablemente me fijo también en él. No está mal. Un poco bajito para mi gusto, pero no está mal. Lleva un rollo deportista tipo «bakala» que me pone un poco. Me encantan los tíos que llevan gorra y pantalón de chándal, que siempre marca todo lo que debe. Se me empieza a poner morcillona, así que me piro a dar una vuelta, quiero ver qué se cuece. El tipo me despide levantando la mano a modo de adiós, yo hago lo mismo.

—Ya sabes dónde estoy —me suelta.

—Descuida, lo tendré en cuenta.

Es un tipo gracioso, por un momento estoy a punto de volverme y violarlo ahí mismo, en la barra. Unos segundos después, pensándolo fríamente, me contengo y me abstengo de dar un espectáculo de ese calibre, no por vergüenza sino porque acabo de llegar y me lo quiero tomar con algo de calma.

Voy al baño y me paro de pie en uno de los múltiples meaderos que cuelgan de la pared. Hay como diez ahí apostados. Nada más sacarme el rabo se coloca a mi lado un tío. Nos miramos y su vista se pierde en mi cipote. Con la misma fuerza que sale mi chorro disparado empieza a crecer el miembro del que observa. Me gusta ver cómo se empalma. Cuando la tiene dura y firme empieza a meneársela. Eso me pone bastante berraco, tanto, que empiezo a notar ese cosquilleo que va desde los huevos al rabo cuando te está creciendo, así que termino rápido de mear porque imagino lo que va a pasar a continuación. Cuando acabo, mi manguera está tan dura y firme como la suya. Él la agarra sin permiso y empieza a moverla. Sus ojos rojos me miran mientras se muerde el labio. Me hace un gesto para que nos metamos en uno de los retretes con puerta. Le hago caso.

El olor tira un poco para atrás pero estamos tan cachondos que no nos importa. El individuo se arrodilla, sin importarle la poca pulcritud del suelo en este tipo de lugares y comienza a chuparme el nabo como si le fuese la vida en ello. Se la traga entera, tanto que le lagrimean los ojos, que los tiene rojos como de colocón. Le da una arcada. Se saca el rabo y vuelve a chuparla con la misma intensidad. Creo que me va a arrancar el glande y se lo va a tragar, vaya forma de chupar. En su bolsillo un bote de poppers. Me ofrece y acepto. Siento cómo, al inhalar, la droga recorre todo mi cuerpo hasta acabar en mi verga, que la pone mucho más dura. Se la saco de la boca y empiezo a pegarle con ella en la cara. Saca la lengua y le doy golpecitos con mi rabo. Aquella butifarra de medio kilo que está siendo devorada por aquel desconocido le agrede violentamente en la cara. Él parece disfrutarlo muchísimo.

Garganta profunda vuelve a inhalar poppers. Vuelve a ofrecer, pero esta vez le digo que no. Se pone de pie y me ofrece su culo, abriéndoselo con sus propias manos. Le paso la mano por los cachetes, por el ojete. Le meto un dedo, de golpe. Él gime, tal vez no se lo esperaba, que se joda. Al fin y al cabo eso es lo que va buscando, que alguien se lo joda. El dedo ha entrado sin mucha resistencia. Se lo saco y le meto dos, los más largos. El muy maricón tiene convulsiones. Se retuerce y pide más. Me encanta cuando tengo a mi partenaire en ese estado. En este momento está tan cachondo que podría hacerle lo que quisiese y no diría que no. Hay un momento en el que se alcanza tal grado de calentura que no puedes parar, al contrario, sólo quieres que vaya a más, todo el rato. Ahora tengo tres dedos dentro de su cuerpo. Su culo se abre para que yo lo reconozca. Acaricio sus paredes internas, muy suave. El tío grita, así que le meto un cuarto dedo. Tengo los cuatro dedos dentro de su culo, sólo me falta el pulgar y el hijo de puta no ha necesitado ni lubricante. Mientras mi mano se lo folla él no para de pajearse. Le saco la mano y cuando se gira para mirar qué ocurre le pregunto si quiere que me lo folle. Asiente con su mirada y busco un condón en los vaqueros. ¡Mierda! No tengo ninguno.

—Vamos, métemela. ¿A qué esperas?

—No tengo condones.

—No me jodas.

—¿No tienes?

—No.

—Pues…

—Métela.

—¿Qué?

—Qué me folles, estoy limpio tío.

—Sin condón no.

—Venga no seas cabrón, no puedes dejarme así.

—Claro que puedo.

Me subo los pantalones y me largo de allí dejándolo con el culo en pompa y la cara a cuadros. Has perdido el control, has perdido el morbo. La gente en este tipo de antros es muy irresponsable.

Mi pequeño amigo sigue duro y con ganas de fiesta, tanto que me aprieta dentro de los vaqueros y no consigo abrocharme todos los botones. No llevo ropa interior, nunca llevo, me parece muy morboso, sobre todo desde que lo vi en la película Soñadores. Entro en la zona de cabinas y me pierdo por los laberintos. Manos anónimas me soban, me tocan el culo, el paquete, intentan que no me marche. No hay mucha luz, una leve penumbra habita en la sala dejando sólo intuir en vez de ver. Esta leve luz siempre favorece a todo el mundo, entre otras cosas porque las miserias de cada uno a oscuras son invisibles. En la oscuridad podemos jugar a ser quien nosotros queramos, sólo la luz vendrá a quitarnos esa sucia máscara. Estoy seguro de que más de uno se ha follado a alguien en estas condiciones que a plena luz del día no lo habría hecho ni por todo el oro del mundo. Es lo que tiene visitar los cuartos oscuros, hay que ser muy cuidadoso.

En la sala de cine dos tíos se la chupan a uno que está allí medio tumbado. En la esquina un viejo los mira mientras se pajea. La gente pasa a su lado, nadie se inmuta. Todo es tan sórdido como natural. Los cuerpos desnudos son el escaparate del deseo, las pollas duras sus habitantes.

Las miradas en estos lugares dan un poco de miedo. Es una mezcla entre deseo y despecho. Follo contigo porque tal vez antes alguien me ha dicho que no. Siempre hay un segundo plato y todos acabamos siéndolo. Muchas caras conocidas en este tipo de lugares, demasiadas. Por eso me gusta la oscuridad y el tenebrismo, porque allí nadie es testigo de nada. El sentido de la vista se anula y el resto se agudiza. El ojo del culo es el único que todo lo ve y todo lo siente. La gente sólo busca un hueco donde encajarla. En este tipo de tugurios no somos un nombre, ni un número, ni una persona… Somos un rabo y un culo donde vaciarla.

Me siento en el cuarto oscuro y veo cómo las luces empiezan a aproximarse. No a mí sino a la sala. Cualquier cosa es válida, móviles, relojes, linternitas… Cualquier cosa que te permita ver la cara de la persona con la que vas a enrollarte. Cualquier cosa para poder elegir.

Un chico joven se coloca de pie a mi lado, se desabrocha el pantalón y se saca el nardo. Las luces que se mantienen en la cercana lejanía me permiten vislumbrar aquel manjar de los dioses. Me encantan las sorpresas y más las de ese tipo, así que me la meto en la boca sin rechistar. Jugueteo con mi lengua y noto cómo poco a poco va creciendo dentro de mi cavidad oral. Me la trago entera y siento cómo aquel pedazo de carne se despereza dentro de mi garganta mientras mi lengua le sigue regalando todo tipo de caricias. Con una mano le agarro los cojones, pero son pequeños. Los tiene pegados al culo, como de perro. Me gustan las pelotas que caen, éstas no me gustan. Sigo chupando sin poner muchas pegas. El arma de aquel niñato está ya en su máximo esplendor y sigue entrando y saliendo de mi boca al son que marco. Hago chupadas cortas y chupadas largas, me gusta cambiar el ritmo. Con los dientes doy pequeños y muy suaves mordisquitos en el glande y en todo el tronco. Luego vuelta a empezar y me la encajo de nuevo en la garganta. La respiración del chico se acelera, de su boca entreabierta comienzan a escaparse gemidos y noto cómo su polla se endurece aún más. Va a correrse, la saco de mi boca y la meneo con mi mano. Un grito de placer ilumina la sala y los restos de su leche se derraman en mis dedos. No ha estado mal, me gusta chupar, aunque yo sigo caliente. Me limpio como puedo y busco otra víctima.

Estoy sudando, me paso una mano por la frente para retirarme el sudor y al hacerlo me llega un aroma a culo usado que proviene de mis dedos. Decido ir al baño a lavarme un poco. Intento salir de aquel cuarto oscuro pero son tantas las manos, bocas, culos y berenjenas que habitan la noche que me lo ponen muy difícil. Mi pantalón está desabrochado y bajado hasta los tobillos. Enganchados a mi arpón, dos pequeños peces. «Pezqueñines, no gracias, hay que dejarlos crecer». Me guardo el rabo y salgo de allí.

Una vez en el baño me echo agua por la cara. Mientras me enjabono las manos veo reflejado en el cristal de espaldas a mí a un osazo que me vuelve medio loco. Es un tío muy grande, más que yo. Tal vez mida uno noventa o así, le sobran algunos kilos pero lejos de verse flácido se ve fuerte, se ve prieto. Me encantan los tíos tan grandotes. Tengo ganas de follármelo. Me pongo a su lado en los meaderos y la cosa funciona. Me presta atención nada más colocarme. Sus ojos parece que van a salirle de las órbitas mientras me desabrocho muy despacio los botones de los vaqueros. Meto la mano en ellos y saco toda la carne de la que dispongo, que en este momento comienza a estar en un tamaño bastante aceptable.

—¡Joder!, vaya rabo que tienes cabrón —me dice mientras pasa su lengua por los labios.

—¿Te gusta? —le pregunto vicioso.

—Me encanta.

—¿La quieres?

—Sígueme —me dice el oso.

De nuevo en los retretes empezamos a morrearnos. Le meto la lengua hasta la campanilla y me encantaría poder sacársela por la nuca. No sé por qué cojones este cabrón me ha puesto tan salvaje, pero la verdad es que me ha hecho sacar mis más ocultos instintos animales. Le arranco los pantalones y los bajo violentamente. Le doy la vuelta y le clavo la lengua en el culo. Quiero saborear ese culo gordo y peludo que tiene el oso. Al principio está un poco tenso, no sé si porque le asusta mi actitud o porque no le apetecía mucho realmente, pero poco a poco empieza a entrar en el juego. Su cadera se contonea permitiendo que mi lengua entre y salga más fácilmente de él. Su recto es una delicia. Huele bien y sabe mejor, no puedo esperar más, quiero clavársela. Me pongo un condón que me da el tío y se la clavo de golpe. No porque yo sea un bruto, que también, sino porque se lo he lubricado tanto con mi saliva que mi enorme polla no encuentra resistencia. Entra entera, hasta las pelotas. El gordo ahoga sus gritos mordiéndose un puño. Con la otra mano apoyada en mi culo me obliga a que no pare de clavársela. Comienzo un mete-saca pausado. Aunque haya entrado bien no quiero provocarle ningún desgarro. Lo hago despacio para que su esfínter se acostumbre al inquilino que tiene ahora alojado. Cuando considero que ya lo ha hecho le empujo la espalda para que baje un poco más y le subo el culo. Le saco la polla casi entera y cuando puedo ver mi glande la vuelvo a meter con toda la fuerza que consigo reunir en ese momento. A partir de ahí, el mete-saca se convierte en algo rápido, violento, morboso. Mis huevos pegan con los suyos, a cada embestida suena como si alguien diese una leve palmada, es el choque de los cuerpos. Con una de mis manos lo agarro del michelín lateral que le sobresale y con la otra me pego pequeños tironcitos del piercing, pero muy pequeños. Llevo un rato follándome al tío en el baño cuando empieza a gritar que se va a correr. Dejo mi pezón tranquilo y con la mano lo agarro del otro lateral. Las embestidas son más y más fuertes, tanto que siento que parte de mí va a entrar dentro de ese culo junto con mi polla. Estoy tan caliente y mi nabo tan duro… El culo de este cabrón no debe de estar muy acostumbrado a estas folladas porque, a pesar del rato que llevo dándole, sigue estrechito y prieto. Me encanta su culo, lo adoro. Es como una succionadora que arrastra mi aparato a lo más profundo e íntimo de su ser. Mi leche empieza a salir a borbotones de mis pelotas, casi llega a la punta de mi rabo cuando se la saco, me quito el condón de un tirón y masturbándome me corro en su espalda. Es increíble la fuerza con la que salpica mi lefa sobre su piel. Se la inundo, lo baño de mí… Cuando me agacho a subirme los vaqueros veo en las condiciones que se ha quedado su ojete. Sigue abierto, mucho. Rojo, muy rojo. «Algo me dice que mañana no podrás sentarte» —pienso. El osazo que también se ha corrido me pide el número de teléfono, pero le doy uno falso. El hecho de que hoy hayamos follado de puta madre no significa que mañana lo volvamos a hacer. Tal vez soy un estúpido, pero no quiero ningún tipo de compromiso.

—Ha sido un buen polvo —le digo, y tras darle un pico me marcho de allí.

En la cola para recoger la chaqueta me doy cuenta lo tarde que se me ha hecho, mañana tengo que madrugar para ir al entierro del chico que encontramos muerto esta mañana. Algo me dice que este caso no ha terminado.

—Vaya, ¿dónde te has metido? —escucho que me dice alguien que está justo detrás de mí.

—Ah eres tú —le digo al chico que resulta ser el que quería invitarme a una copa en la barra.

—¿Decepcionado?

—En absoluto.

—Te he estado buscando.

—¿Y eso?

—Digamos que tenía curiosidad por saber qué era ese bulto que se apreciaba en tu entrepierna.

—Ja, ja, ja…

—¿De qué te ríes?

—De nada, perdona —le sugiero.

—¿Entonces?

—¿Qué?

—¿Te vienes a mi casa?

—Me temo que no.

—¡Qué lástima! —exclama.

—Créeme que en otras condiciones no me lo pensaría dos veces.

—¿Y eso? —pregunta extrañado.

—Digamos que yo también quiero descubrir qué se esconde bajo ese chándal —le digo mientras le cojo el paquete…

—¿Entonces?

—Mañana tengo mucho curro. Otra vez será.

Salimos a la calle y a pesar de su mucha insistencia consigo despedirme de él, no sin antes sobarle un poco el paquetón y ponérselo bien duro. Esa polla promete, así que me hago una nota mental donde me apunto que el próximo día que me lo encuentre no se escapa. Soy bastante hijo de puta y un poco calienta pollas, porque le he dejado que se fuese a su casa empalmado cuando no me costaba nada chupársela en cualquier esquina y hacer que se corriese, pero así la próxima vez que le vea tengo un polvo asegurado. No me gusta dejar las cosas a medias.

CAPÍTULO CUATRO: JUAN ERNESTO ARTUÑEDO

«Joder, es que todos los escritores sois igual.

¿Cómo?

Pues un ratito bien,

pero luego os volvéis insoportables,

cansinos a más no poder».

El último baile

«Me pongo de pie.

Bajo piratas y calzoncillos.

La coge con una mano y se la lleva a la boca.

Con la otra se toca. La saca.

Se recuesta en el sofá de rodillas

bocabajo con el culo en pompa.

Bajo pantalones y calzoncillos y me lo follo.

Me pide más. Pongo la cabeza entre sus piernas y la introduce en mi boca.

Le meto el pulgar por detrás.

Se mueve. No puedo respirar.

Aguanto hasta que se corre.

Mi boca llena de semen. Trago.

Salgo de sus piernas.

Me tumbo a su lado. Respiramos».

Peluche

«—Y te jode ¿no?

—¿El qué?

—Que no depende de ti

la imagen que otros tienen de ti.

—Tal vez.

—Eso es muy egoísta por tu parte.

—¿Por qué me dices eso?

—Porque los demás también

tienen derecho a opinar, a decidir.

—¿Y por qué no les gusto?

—La pregunta no es esa, la pregunta

es por qué te importa tanto no gustar».

Cazador

Llego tarde al entierro, después de la juerga de anoche me he quedado dormido. Esta mañana tenía una reunión con el agente García para repasar los resultados de la autopsia y no he ido. El cementerio está lleno de gente, hay cientos de personas. Me sorprende la cantidad de peña que ha venido a dar el último adiós al chico. Debía ser muy querido y muy conocido para este despliegue.

—¿Dónde te habías metido? —me regaña el agente García bastante enfadado.

—Es una larga historia.

—¿Te volviste a quedar dormido?

—Algo así.

—Llevo más de dos horas esperándote. ¿Te da igual o qué?

No le contesto. El que calla otorga. Ya le he dicho que lo siento. No le soporto cuando se pone condescendiente.

La primera vez que vi a mi compañero no me gustó nada. Incluso me pareció antipático, ahora cada día me da más morbo. Si él supiese… Hoy ha venido con un traje. Me encanta cuando viene con traje y corbata, le hace tan sexy. Por un momento pienso en arrancárselo todo pero luego me centro y escucho todo lo que me va contando.

—Tenemos que hablar —me dice.

—Te escucho.

—Tenías razón.

—¿Qué?

—No fue un suicidio.

—¿Cómo?

—Fue un asesinato.

—Sabía que había algo raro en todo esto.

—¿Cómo lo supiste?

—Por su mirada.

—No te entiendo —contesta García.

—Una persona que se suicida no te mira como si acabase de descubrir asombrado quién lo ha asesinado.

—¿Entonces?

—Está claro que quien se lo ha cargado le conocía.

—¿Por qué dices eso?

—La puerta no estaba forzada. Probablemente él mismo lo invitó a pasar confiado.

—¿Crees que estará aquí?

—Me juego la mano derecha y no la pierdo.

—¿Quién puede ser?

—A eso ya no puedo contestarte.

La gente llora, sumida en una profunda pena, la desaparición de Javier Giner. Gente de todo tipo. La más diversa fauna se ha dado cita aquí. Más que un entierro parece el acontecimiento del año. Actores famosos, cantantes, travestis… Lleno absoluto. Es la marabunta. En primera fila una señora llora en silencio. No cabe duda de que es su madre, por el parecido físico más que nada. Le digo a García que voy a echar un vistazo por si descubro algo. Nos separamos, cada uno en una dirección, cualquiera de los aquí presentes puede ser el asesino. Dos pasos después me tropiezo con alguien.

—Vaya, parece que el destino vuelve a reunirnos —escucho.

Me vuelvo para ver quién me está hablando y me encuentro nada más y nada menos que al chico que intentó ligar ayer conmigo en la barra del Strong y dejé que se fuese a su casa bien caliente. Lleva unos vaqueros y una camiseta negra que le marca los pectorales. Tiene cara de cansado, pero está guapo sin la gorra. Mucho más guapo a la luz del día que confundido en la noche.

—¿Qué haces tú aquí? —pregunto extrañado.

—Pues ya ves, en un entierro.

—Créeme que eres la persona que menos esperaba ver aquí hoy.

—¿Pensabas que no me verías más?

—No se trata de eso —le digo—. ¿De qué conocías al difunto?

—De salir de fiesta.

—¿Tú y él…? —curioseo.

—Nooo…

—¿Amigos?

—Sí, te repito que de salir de fiesta.

—¿Y quién es toda esta gente?

—Sus amigos, supongo. ¿Por qué haces tantas preguntas?

—Curiosidad.

—¿Tú de qué lo conocías?

—Aquí las preguntas las hago yo.

—Oye no te pongas chulo, ni que fueses madero.

—Está bien. Soy el agente Mulleras —le explico mientras le enseño la placa y lo cojo del brazo apartándolo un poco de la multitud.

—¿Qué? ¿He estado a punto de enrollarme con un poli?

—Tú lo has dicho, a punto. Pero para tu fortuna, no se dió el caso…

—Me largo.

—Tú no vas a ningún sitio.

—No quiero tener nada que ver con esto.

—Mira… No recuerdo tu nombre…

—Te lo dije anoche.

—Pues no lo recuerdo.

—JL. Todos me conocen como JL.

—Muy bien. Ahora tienes que ayudarme.

—¿Por qué yo? Si no me conoces —me replica.

—Pues por eso, porque siempre confié en la bondad de los desconocidos.

—No quiero que me vean hablando con un poli.

—Nadie sabe que soy poli. Escúchame bien. Javier no se ha suicidado como todo el mundo piensa.

—¿Qué? —me dice perplejo.

—Lo han asesinado.

—No me lo puedo creer.

—Pues empieza a hacerlo. Necesito que me expliques quienes son algunas personas porque creemos que el asesino puede estar entre nosotros.

JL se lo piensa un momento y decide colaborar. La sonrisa que tenía dibujada en su cara ha desaparecido y ese tonteo que pretendía tener conmigo también. Ahora me alegro doblemente de no habérmelo tirado, nunca se sabe, podría ser el asesino. No se puede estar jugando con fuego todo el rato, aunque reconozco que el peligro me pone mucho.

—¿Por qué hay tanta gente en este entierro?

—Javi era muy querido. Todo el mundo en Madrid lo conocía, era muy famoso en el mundo de la noche.

—¿Por eso hay tantas travestis? —pregunto.

—Por eso hay tanta gente famosa en general, te repito que conocía a mucha gente.

—¿Sabes si tomaba drogas?

—No tengo ni idea.

—¿Bebía?

—Supongo que como todo el mundo, aunque bueno, alguna que otra vez sí que lo he visto pedo.

—¿Borracho?

—Nada especial, todo el mundo descontrola cuando sale de fiesta.

—¿Quiénes son esos de ahí? —pregunto señalando a dos que van vestidos muy raro.

—Aviador Deluxe y La Tasero.

—¿Qué?

—Son sus nombres de guerra.

—¿De guerra?

—Así los conoce la gente en el mundo de la noche. Nadie sabe cómo se llaman realmente porque a quienes conocen es a sus personajes.

—¿Y esa?

—Roberta Marrero. Es dj y también canta.

—¿Y quién es ese gordo tan serio?

—Es Miguel G. Debe haberle pillado por sorpresa, a juzgar por su cara, se le ve muy afectado.

—¿Qué pasa, que tú te lo esperabas?

—No, pero hombre, sólo era un conocido, no puedo estar tan afectado.

—Ni siquiera parece que se te haya muerto un conocido —le increpo.

—¿Me intentas decir algo?

—Nada en absoluto. ¿No es esa la Terremoto de Alcorcón?

—Sí, eran bastante amigos.

—¿Y qué hacen aquí Alaska y su marido?

—Creo que Javi era muy amigo de Mario Vaquerizo.

—¿Tenía enemigos?

—Supongo que como todo el mundo.

—¿No sabes de nadie?

—No, te repito que todo el mundo le quería mucho.

—Pues está claro que alguien no le quería tanto.

Le pido el teléfono a JL y le digo que probablemente tendrá que ir a contestar unas preguntas para ayudarnos con el caso. Casi tengo que amenazarle diciéndole que si no colabora estará encubriendo al asesino y se le podría juzgar por cómplice. Me promete que irá cuando le necesitemos. Me reúno de nuevo con mi compañero y le cuento todo lo que he averiguado. No sé por qué razón, pero no le hablo de JL y el teléfono me lo guardo yo. Creo que en el futuro me será muy útil. En el coche, camino de la comisaría, me cuenta cosas de la autopsia:

—La autopsia dice que Javier murió la noche del lunes entre las nueve y las doce de la noche. La puerta no estaba forzada, así que está claro que él conocía a la persona que lo mató y por supuesto lo dejó entrar en casa sin ningún tipo de problema. Probablemente no era la primera vez que visitaba su casa. Estaba revuelta, como si alguien hubiese estado buscando algo, así que tal vez discutieron. Javier no tenía signos de violencia en su cuerpo ni pistas en las uñas que pudiesen llevarnos hasta el asesino. Hay una cosa que tenemos clara, tenemos que descartar a cualquier asesino heterosexual.

—¿Y eso? —pregunto sin entender nada.

—El asesino no le dio la mano a la víctima cuando se encontraron, no había huellas, por lo que suponemos que debió darle dos besos. Sólo una chica u otro chico homosexual le habrían saludado así.

—¿Cómo sabes que él era homosexual?

—Encontramos en su casa un viejo diario.

—¿Daba alguna pista?

—Sólo hablaba de viejas conquistas. El último pasaje que escribió estaba fechado hace un año y medio.

—¿Cómo lo asesinaron?

—Le asestaron un golpe seco en la cabeza.

—Vaya.

—Sí, el asesino tuvo suerte, probablemente ni siquiera pensaba matarlo pero cuando se dio cuenta de que su amigo no respiraba decidió colgarlo, fingiendo así un suicidio.

—No está mal.

—Desde luego que no. Pensaría que al ser un suicidio no se iba a hacer autopsia.

—Pues le salió el tiro por la culata. ¿Algo de sexo, drogas…?

—Nada.

—¿Entonces cuál puede ser el móvil?

—Yo creo, sinceramente, que buscaba algo que tenía la víctima y, como no se lo dio, pues acabó con él.

—Algo ¿como qué?

—No tengo ni idea. El caso es que en la casa se encontró en un cajón una buena cantidad de dinero y no se lo llevó.

—Tal vez no lo encontró.

—No, no estaba escondido. Se veía nada más abrir el cajón. Era otra cosa lo que buscaba.

García maniobra marcha atrás para poder aparcar el coche. Sus brazos se tensan mientras gira el volante de forma brusca. Bajo la tela del traje se adivinan unos bíceps bastante interesantes. Una vez en la comisaría descubro que tengo un post-it en mi mesa de los del laboratorio que dice lo siguiente:

«Soy Gregorio, del laboratorio. Tengo algo que puede estar conectado con el caso del chico del falso suicidio. Pásate o pégame un toque. Te interesará».

Inmediatamente llamo a Gregorio a su despacho y no pasan ni dos minutos cuando lo tengo delante de mí con una carpeta marrón que deja encima de mi mesa y abre para mostrarme unas fotografías:

—Varón, treinta y tres años. Apareció en Valencia hace dos semanas, aproximadamente.

—¿Y qué tiene que ver con esto? —pregunto sin saber a qué se refiere exactamente.

—También apareció colgado.

—¿Cómo?

—Efectivamente, otro falso suicidio. Después de hacerle la autopsia se descubrió que había muerto de la misma forma, un golpe en la cabeza. Este chico tuvo menos suerte. No murió de un sólo golpe, fueron varios, tenía la nuca destrozada y luego lo habían ahorcado también para que pareciese un suicidio.

—Entonces con Javier era reincidente, sabía exactamente dónde tenía que dar para no dejar marcas.

—Así es. A Javier lo encontró la asistenta, a éste lo encontró su marido que…

—¿Marido?

—Sí, estaban casados legalmente, fueron de las primeras parejas homosexuales que se casaron en Valencia nada más aprobar la ley del matrimonio homosexual.

—También gay. ¿Se investigó a su marido?

—Sí. De hecho, al principio nos despistó un poco el hecho de que el marido descolgase el cuerpo. Cuando llegué la poli tenía el cuerpo en el regazo y lo abrazaba llorando. Él nos dijo que se había desnucado al bajarlo, cuando le hicimos la autopsia nos dimos cuenta de que no era así.

—¿Por qué dijo eso?

—Si lo encontró de frente, no vería la herida. Supongo que se mancharía de sangre cuando empezó a besarlo y abrazarlo y por eso pensó que había sido él quien lo había desnucado. Por ahora está libre de sospecha. No había indicios que le apuntaran como posible asesino.

—Los dos eran homosexuales… ¿Se conocían? ¿Puede ser un crimen pasional?

—No se descarta, aunque no lo parece. De todas formas si fuese un crimen pasional sería porque hay un tercero en acción y tendríamos que descubrir quién es. La forma de actuar del asesino es fría y calculadora. Está claro que estaba premeditado. Primero practicó con el chico de Valencia y luego perfeccionó su puntería. Recuerda que a Javier lo mató de un sólo golpe. Creo que si no lo cogemos a tiempo podría convertirse en un asesino en serie.

—¿Cómo se llamaba el valenciano?

—Juan Ernesto Artuñedo.

—¿Y qué conexión encontramos con Javier Giner, además de la muerte? —pregunto.

—Ambos eran gays.

—Tiene que haber algo más. ¿Se conocían?

—No tenemos pruebas de ello todavía.

—Entonces está claro que tiene que haber algo más.

—Ambos eran escritores.

CAPÍTULO CINCO: BÉSAMETONTO

«Las puertas que abren la desnudez

son mucho más divertidas

que las que abren las corbatas».

El último baile

No me gusta que nadie me hable por la mañana temprano. Estoy de mal humor, no soy persona hasta que no me he tomado mi café solo bien cargadito, bien negro, para cargarme las pilas. Después de eso lo que quieras.

Me encuentro en mi mesa cuando llegan el agente García y Gregorio, del laboratorio. García lleva unos vaqueros tan apretados que no sé cómo ha entrado en ellos. No puedo apartar la vista de su paquete. Una mirada rápida me permite radiografiar aquel rabo, conocer su tamaño, grosor… Me pregunto por qué coño me da tanto morbo y empiezo a caer en la cuenta de que es justo porque no me hace caso. No estoy acostumbrado a que un tío pase de mí como de la mierda. Eso es lo que le hace tan interesante. Tal vez sea hetero, no lo sé. Aunque con esos vaqueros tan apretados nadie lo diría…

—Éste es el número de la última llamada que recibió Giner antes de morir —dice García.

—¿A quién pertenece? —pregunto.

—A un tal Bésametonto.

—¿Quién?

—Por lo que he averiguado es un chico que nadie sabe muy bien de dónde ha salido pero se comenta que tiene un pasado oscuro.

—¿Drogas?

—Puede ser, y también temas de prostitución.

—Vaya, una joyita. Iré a hacerle una visita.

—Sí, será mejor. Aunque te repito que todo esto son rumores, nadie lo sabe a ciencia cierta.

—¿Habéis revisado cual fue la última llamada que hizo Javier?

—Sí, a su madre.

La dirección no está lejos, así que voy dando un paseo. Por el camino suena mi móvil. Es García.

—¿Diga?

—Soy yo. Se me olvidó comentarte que esta noche parto para Valencia, quiero interrogar al marido del muerto.

—¿Quieres que vaya contigo? —sugiero.

—No, mejor quédate aquí, por si ocurriese cualquier cosa.

—Está bien. Te llamo en un rato.

Me encanta pasear por Madrid por la mañana temprano. La gente va como loca de un lado a otro camino de sus propias vidas. Nadie, absolutamente nadie se fija en ti. Es lo bueno que tiene esta ciudad, que puedes pasar totalmente desapercibido si quieres. Es una ciudad que la amas tanto como la odias. A veces es cruel y se ríe de ti pagándote con soledad. La soledad es el peor castigo que se le puede dar a una persona. Yo no la quiero en mi vida, al menos no de esa forma.

Dándole vueltas al coco llego a la dirección que tenía apuntada. Llamo al telefonillo pero nadie me abre. Vuelvo a llamar y sigo sin obtener respuesta. Aprovecho que viene una señora con la compra y subo con ella. Me ofrezco a ayudarla pero me declina el ofrecimiento. Me mira con mala cara. Desconfía. Tal vez piense que quiero atracarla, no estamos en un buen barrio precisamente.

El ascensor es muy pequeño y las bolsas que lleva la señora apestan a pescado crudo. Casi estoy a punto de vomitar el café que me tomé en la oficina pero me contengo. Llego a la planta solicitada y me bajo casi sin decir adiós. ¡Joder, qué peste! Tengo la sensación de que voy a apestar todo el rato. Me siento como si fuese un pedazo de sushi andante. Inspiro un poco dentro de mi camiseta y huele a mí. Recupero la cordura. Llamo al timbre y nadie abre. Insisto. Insisto. Insisto. Tengo el dedo pegado en el timbre. A lo lejos escucho una voz refunfuñar. Unos pasos se acercan a la puerta. Un rayo de luz atraviesa la mirilla. Alguien me está observando. Me siento incómodo. Vuelvo a insistir en el timbre.

—¿Qué coño quieres? —grita.

—Abra, policía —le digo en un tono serio mientras le enseño la placa para que pueda verla a través del cristal.

La puerta se abre inmediatamente y una cabecilla asoma por el borde de la puerta con los ojos hinchados de recién despertado y toda la cara llena de marcas de la almohada.

—¿Ocurre algo?

—¿Bésame…?

—Bésametonto. Sí, soy yo —me dice asustado.

—Soy el agente Mulleras —le digo mientras le enseño la placa—. Necesito hacerte unas preguntas.

—¿Ha ocurrido algo? ¿Mi familia está bien?

—Es referente a Javier Giner.

El chico me mira de arriba a abajo y abre la puerta para que entre. Cuando entro va camino de una de las habitaciones. Está completamente desnudo, así que puedo ver cómo su culo se contonea delante de mis narices. Intento mantener la mente fría y la cabeza centrada en el caso. No he venido a reventar ese culito, he venido a hacerle un interrogatorio. ¡Que Dios nos pille confesados!

—¡Pase, no se quede ahí! —me grita desde la habitación.

—¿Dónde está?

—Estoy en el cuarto, la segunda puerta después del pasillo.

—No hace falta que me hables de usted.

Cuando llego a la habitación puedo verlo tumbado sobre la cama boca abajo. Sigue desnudo y su maravilloso culo lampiño me mira llamándome a gritos. Noto que se me empieza a poner morcillona. Esto no va bien.

—Cuando era pequeño mi madre siempre me decía que había que respetar a las autoridades —me dice.

—Vale, pero te repito que no es necesario que me hables de usted. Y ahora, ¿podrías ponerte algo de ropa?

—¿Qué pasa? ¿Te incomoda? ¿No has visto nunca a un hombre desnudo?

—No es eso —le digo.

—¿Entonces? —pregunta con una sonrisa maliciosa.

—Estaremos más cómodos.

—Yo estoy bien así, hace mucho calor.

—Al menos tápate con las sábanas.

—Si insistes…

—Insisto.

—Está bien… —dice mientras se tapa de mala gana.

—¿Dónde estuviste la noche del lunes entre las nueve y las doce? —le ataco sin que se lo espere.

—Veo que va directo al grano. ¿El lunes? pues no sé ahora mismo… Creo que estuve cenando con unos compañeros de trabajo y luego fui a una fiesta en el Ocho y Medio.

—¿Un lunes?

—Lo bueno de Madrid es que puedes salir de marcha cualquier día de la semana.

—¿Puedes demostrarlo?

—Claro, pero un momento ¿qué pasa aquí? ¿De qué se me acusa? ¿No debería tener un abogado aquí conmigo?

—De momento no se te acusa de nada. Con respecto al abogado puedes llamarlo si quieres, pero tardará más en llegar de lo que voy a tardar yo en hacerte unas preguntas.

—¿Es por lo de Javier Giner?

—Sí, ya te lo dije antes.

—Pensé que había sido un suicidio.

—Sólo estamos investigando. ¿Hace mucho que lo conocías?

—No, no mucho. Unos meses, tal vez un año. Nos conocíamos de la noche. Incluso hablé con él un par de días antes de que lo encontrasen.

—¿De qué hablasteis? —pregunto.

—Quería que le echase un vistazo al manuscrito de mi primera novela.

—¿Escribes?

—Sí, y como Javier ya tenía una novela publicada se ofreció a revisarla.

—¿Tenía enemigos?

—Pues supongo que como todo el mundo, pero él era muy querido, siempre estaba rodeado de gente, todo el mundo le conocía.

—A veces la gente envidia eso.

—No creo que nadie matase a alguien simplemente por el hecho de ser popular.

—Si era tan popular y todo el mundo le quería, ¿por qué apareció muerto hace un par de días?

—Eso yo no puedo decírselo. Tengo entendido que fue un suicidio ¿no es así?

—Eso no es asunto tuyo.

—¿Me está dando a entender que fue un asesinato?

—Eso no ha salido de mi boca.

—Si piensa que lo maté yo está perdiendo el tiempo porque soy inocente —contesta enfadado.

—¿Dónde vas?

—Voy al baño. ¿Puedo o estoy arrestado?

—Claro que puedes.

Bésametonto se destapa y camina hacia el baño. Se ha bajado por el lado de la cama más cercano a mí. Al pasar a mi lado casi he podido oler su rabo que estaba a la altura de mi cara, ya que estoy sentado en un silloncito rojo que tiene en su habitación. Al caminar, su polla danza de un lado al otro. A cada paso un contoneo. La cosa promete. Ese cacho de carne, nada desdeñable, tiene pinta de crecer aún mucho más. Mi nardo vuelve a despertarse y me entran ganas de darle por el culo hasta que me suplique basta. Pienso que igual está haciendo todo esto para desviar la atención porque está mucho más implicado en el caso de lo que quiere aparentar. No sé, estoy bastante confundido.

No pasan ni dos minutos y el interrogado vuelve a la habitación. Ahora puedo ver cómo su polla viene firme. El muy cabrón no sabe cómo hacer para provocarme, así que mis fuerzas flaquean y me dejo llevar. Cuando me quiero dar cuenta tengo la polla dentro de su culo y se la estoy clavando justo como había deseado minutos antes. Mientras le doy por el culo él me insulta y me pone más cachondo aún. Me dice cosas como «hijo de puta» o «cabronazo, clávame el cipotón»…

—Cabrón, quiero follarte. Quiero reventarte el ojete —me dice.

—Cállate, aquí mando yo —le ordeno.

Me ha puesto verdaderamente cachondo, aunque tampoco es que yo sea muy difícil de calentar, la verdad. Le cambio de postura y me lo siento encima. Me ha gustado clavársela a cuatro patas, pero ahora quiero sentir cómo me cabalga. Me tumbo en la cama y él se sienta encima. Mi polla entra con la misma facilidad que la primera vez que se la he metido, no se puede decir que tenga un culo muy estrecho, se ve que lo ha usado mucho y eso también se nota porque el jodido maricón se contonea como si de una serpiente se tratase. La tiene entera dentro, hasta los huevos. Me encanta tenerlo insertado de esa forma, como si de un pincho moruno se tratase. Su respiración se agita y su galope se acelera. Tras unos gritos él acaba corriéndose en mi pecho y yo en su culo.

Nos quedamos tirados en la cama descansando y él saca del cajón de su mesita de noche un libro.

—No sé si conoces esto, pero tal vez deberías echarle un ojo —me dice.

—El último baile —leo—. ¿Qué es? —pregunto todavía medio extasiado.

—Un libro en el que colaboramos Javier y yo.

La portada del libro es una travesti gorda sentada en un sillón hablando por el móvil. Bajo la foto viene lo interesante, los nombres de todos los que participan en el libro y cuál es mi sorpresa al ver que entre ellos también se encuentra Juan Ernesto Artuñedo. ¡Bingo!

—¿Quién es Juan Ernesto Artuñedo? —le pregunto para ver si sabe algo de él.

—No lo sé. Vive en Valencia. Sólo le he visto el día de la presentación, nada más. Apenas nos saludamos.

—¿Y por qué colabora él también en el libro?

—Supongo que cosas de la editorial, no tengo ni idea.

—¿Puedo darme una ducha? Tengo que irme —le pregunto.

—Sí claro. Además he quedado en un rato y no quisiera tener que echarte, me parece muy violento.

—¿Un cliente? —pregunto inocentemente.

—¿De dónde has sacado eso?

—Lo siento, no quería ofenderte, pero oí…

—Yo que tú no me creería todo lo que cuentan.

—Sí, tienes razón.

—Tú eres policía, deberías ser objetivo.

—Lo siento.

—He quedado con Antonia Delata.

—Mejor ni te preguntaré quién es esa.

—Es un chico que colabora en la «La Mesa Camilla». Le he pedido que haga un artículo de unos conciertos para mi página.

—¿Qué es «La Mesa Camilla»? —pregunto sin entender nada—. ¿Si es un chico por qué se pone ese nombre?

—Lo del nombre son cosas de la noche, ganas de ser el más moderno… No sé.

—¿Y «La Mesa Camilla»?

—Es la web de referencia de todas las maricas, junto con «Viva el pop».

—¿Referencia de qué?

—Cosas de los ochenta, reportajes, anuncios, foros, comentarios…

—Bueno, voy a darme una ducha, necesito pensar un poco. Ah, el libro me lo llevo, puede darme algunas pistas.

Bésametonto me da una toalla para que me seque cuando acabe. Abro el grifo y el agua sale con tanta presión que casi duele, me encanta. Me doy una ducha muy caliente. Me gusta que cuando salga los cristales estén empañados. Mi recién follado e interrogado está limpiándose los restos de la follada. Ahora me siento mal porque no he podido contenerme. Acabo de romperle el culo a un posible asesino, porque todavía no se puede descartar a nadie y menos a él, que se nota que es un tío sin moral ni principios que ha tenido claro que iba a hacer cuanto pudiese por que me lo follara en cuanto le he dicho que era policía. Debería ser un poco más inteligente y saber mantener la bragueta cerrada. Esto podría traerme algún que otro problemilla.

—¿Qué piensas? —me pregunta—. ¿No te habrás enamorado?

—No te preocupes, no caerá esa breva.

—¿Qué pasa, que no follo bien?

—Sí, muy bien. La verdad es que se notan los años de experiencia.

—Entonces, ¿te ha gustado?

—¿El polvo?

—Sí.

—No ha estado mal.

—Podríamos repetirlo si tú quieres…

Antes de contestar llaman a la puerta.

—Salvado por la campana. No te escapes, voy a abrir —me dice.

Termino de enjabonarme. Me limpio bien la polla y el culo, no me gusta que queden restos. Comienzo con el enjuague. Me tomo mi tiempo, me gustan las duchas largas y relajantes, aunque esté en casa de un extraño. Después de haberle metido tu polla en el culo a alguien deja de ser un extraño. ¿Qué más vínculo que ese? Me ha entrado champú en un ojo y no veo nada. Me escuece. Oigo unos pasos sigilosos que se acercan hasta mí. Supongo que es el tío éste, que se ha quedado con ganas de más. Mi rabo empieza a subir de nuevo. Abro la cortina para hacerle notar que le he oído y que también estoy dispuesto, pero soy yo el que se sorprende. Alguien al otro lado me está apuntando con una pistola.

—¿Mulleras?

—¿Agente García?

—¡¿Qué coño haces tu aquí?! —gritamos los dos a la vez.

—Vístete —me dice y se sale del baño con cara de pocos amigos.

Cuando salgo del baño encuentro todo lleno de policías. Están por todas partes, haciendo fotos. No puedo evitar que venga a mi mente la imagen del día que encontramos a Giner muerto. No me gusta nada, algo me huele mal.

—¿Qué ocurre aquí? —pregunto—, ¿qué hace aquí todo el mundo?

—Bésametonto está muerto —me contesta mi agente favorito.

—¿Qué?

—Tienes derecho a un abogado, todo lo que digas puede ser utilizado en tu contra.

CAPÍTULO SEIS: LA TASERO

«Mi primera tentativa de suicidio

ocurrió el verano anterior a éste.

Desde entonces mi psiquiatra me

ha aconsejado olvidar mis problemas

emocionales recetándome antidepresivos».

El último baile

Nunca en mi vida imaginé que me vería aquí encerrado. Me encuentro en los calabozos de la comisaría, en los sótanos. Uno de los sitios más lúgubres y penosos de cuantos he pisado. Mi celda apenas mide dos por dos. Una especie de catre con algo que se supone una colchoneta es todo lo que hay, junto con un retrete de un dudoso color blanco. Esto es desesperante. Más de diez años luchando para salvaguardar la ley y ahora se comete esta injusticia. No le deseo esto ni al peor de mis enemigos. La soledad y la incertidumbre son peores que el frío, las ratas o las cucarachas. Mi cuerpo se ha acostumbrado a la dureza de esta cama, pero mi mente no. Quiero apagar mi cabeza y no puedo, creo que voy a volverme loco. Necesito que alguien venga a contarme qué va a ser de mí.

—¡Sacadme de aquí! ¡Soy inocente! —grito.

Sé que nadie puede oírme pero necesito un desahogo. Agarro los barrotes con fuerza, intento abrir la puerta, es imposible escapar de aquí. Y aunque pudiese hacerlo no soy un delincuente, no quiero ser un prófugo toda mi vida. ¿Qué va a ser de mí? Me han arrestado por la muerte de Bésametonto pero no soy el culpable. ¿Pero quién? Tengo que pensar, tengo que descifrar el misterio. Sólo así podré salir de aquí y pillar a ese hijo de puta antes de que vuelva a hacerlo, porque estoy seguro de que lo hará de nuevo.

La única conexión que encontramos entre los fallecidos es que todos escribían, en mayor o menor medida, pero habían publicado algo. ¿Qué es lo que tiene el asesino contra los escritores? Tal vez sea alguien a quien no le dieron la oportunidad o alguien al que no le guste leer, no tengo ni idea. Rendirse es lo último que hay que hacer y yo estoy a punto de tirar la toalla.

La puerta que conecta con el exterior se abre y entra el agente García. No trae cara de muchos amigos. Me temo lo peor.

—García, por fin has venido. Tienes que sacarme de aquí —le grito.

—Lo tienes bastante difícil.

—¿Qué?

—Bésametonto está muerto y tus huellas están por todas partes.

—Pero yo no fui.

—Eso tendrás que demostrarlo. ¿Por qué lo hiciste? —me pregunta decepcionado.

—Te juro que yo no lo maté. Vamos, tú me conoces, sabes que no soy así.

—No me refiero a eso.

—¿Entonces?

—¿Por qué follaste con él?

—No lo sé, me provocó y caí.

—¿No sabes mantener tu polla encerrada en los pantalones?

—Lo siento.

—¿Cómo que lo sientes? Esa gilipollez te va a costar unos cuantos años entre rejas —me grita enfadado.

—Tienes que ayudarme. Esto es horrible, por favor sácame de aquí.

—No te pongas histérico, es lo que intento. Mírate, pareces una nenaza.

—Sabes perfectamente que yo no fui, alguien me ha tendido una trampa.

—Cuéntame todo lo que pasó desde el principio.

—Está bien. Cuando llegué a su casa acababa de despertarse. Me invitó a pasar y estaba desnudo. Le dije que se vistiese pero no quiso.

—Eso me da igual, ve al grano.

—Follamos. Bueno, me lo follé yo y luego me dijo que había quedado con una tal Delata.

—¿Antonia Delata? ¿La italiana?

—No, Antonia Delata es un chico que se puso ese nombre cuando se convirtió en un personaje nocturno. Trabaja en una página… ¿Cómo se llamaba…? «La Mesa Camilla» o algo así. Sí, creo que ese era el nombre y Bésametonto me dijo que quería que hiciese una crónica para su propia página.

—¿También tenía página?

—Sí, por lo visto sí. ¿Cómo murió Bésame?

—Eso dímelo tú.

—Vamos, sabes que estaba en la ducha cuando llegasteis ¿Crees que si lo hubiese matado yo me habría puesto a ducharme tranquilamente? Es una estupidez.

—Apuñalado, catorce veces, con ensañamiento.

—¿Un crimen pasional?

—Podría ser, tal vez alguien te vio entrar… ¿Sabes si tenía pareja? —pregunta García con mejor cara.

—No lo sé. Yo pensaba que era chapero, pero él me lo desmintió.

—Ah, se me olvidaba. Te he traído unos libros para que te entretengas.

—Odio leer.

—Pues te jodes, y ya que estás encerrado al menos intenta ser de utilidad.

—El dedo en el Corazón de Javier Giner, Peluche de Juan Ernesto Artuñedo, Cazador de Juan Ernesto… ¿Cuánto tiempo voy a estar aquí? —pregunto asustado.

—Hasta que pueda demostrar tu inocencia.

—¿Y qué cojones es todo esto? —pregunto enfadado.

—Son los libros que publicaron los chicos asesinados. Trátalos bien que me han costado una pasta.

—¿Cómo llegasteis tan rápido a la casa de Bésametonto? —pregunto.

—Alguien nos avisó desde tu móvil.

—¿Qué? Yo no fui, lo juro.

—Eso es justo lo que tenemos que demostrar.

—¡Coño! ahora me acuerdo…

—¿De qué? —pregunta García.

—Bésametonto me habló de un libro donde él colaboraba con Giner.

—De Javier Giner sólo he encontrado El dedo en el Corazón.

—No, no me acuerdo del título pero la portada me llamó mucho la atención, era una travesti gorda hablando por el móvil.

—¿Y qué tiene de importante?

—Es un libro de relatos donde participaban varios autores, como diez o doce. Entre ellos también estaba Juan Ernesto.

—Joder, puede ser una pista. Esa puede ser la conexión. ¿No recuerdas el título?

—No me acuerdo.

—Bueno, intenta descansar un poco y relájate. Léete los libros, tal vez ahí aparezca alguna pista. Yo intentaré sacarte de aquí lo antes posible.

—¡García! —le grito agarrándole del brazo—. Muchas gracias.

Algo ocurre entre nosotros, no sé qué es pero nos quedamos observándonos en silencio. Siento una fuerza de atracción tan grande que me gustaría poder sacar la cabeza de los barrotes y poder hacerle el amor ahí mismo. ¿Hacerle el amor? Hacía mucho tiempo que no utilizaba esa expresión, no puedo creer que me esté enamorando, espero que no. La cara del agente se va acercando más y más, casi puedo sentir su respiración sobre mi piel, su aliento fresco… Va a besarme, va a besarme, está a punto de rozarme, casi puedo sentir el sabor de sus labios…

—Agente García, debería ver esto —dice uno de los policías que acaba de entrar en los calabozos interrumpiendo lo que llevo meses deseando.

—¿Qué ocurre? —pregunta.

—Ha aparecido otro chico muerto —contesta.

—¡Mierda!

—Apareció ahorcado igual que los dos primeros.

—Es genial, eso podría demostrar mi inocencia —digo.

—No es tan fácil —dice García—. Y ninguna muerte es genial, estamos aquí para salvar vidas, no para desear muertes.

El agente García ha vuelto a su tono borde del principio.

—¿Se sabe algo más? —pregunto.

—No sé si lo debo decir —dice el policía.

—No te preocupes, lo de la celda es transitorio, Mulleras es uno de los nuestros —dice García.

—Respondía al nombre de La Tasero.

—Sé quién es, lo ví en el entierro de Giner.

—¿Cómo sabes quién es?

—Conocía a un chico de los que estaba allí y él me fue explicando quiénes eran algunas personas.

—¿Qué chico?

—Un tal JL.

—¿Por qué coño no me lo habías contado?

—¿Qué quieres que te cuente?

—¿Qué te parece?… Todo lo que sepas —me increpa furioso el agente García, que ha vuelto a su posición habitual, la coraza de sentimientos.

—Si no es nada, sólo me explicó quiénes eran algunas personas, nada más.

—Mira, estás jugando con fuego y el que juega con fuego se quema, siempre —me amenaza—. Tú veras lo que haces.

—Estás exagerando, te digo que no fue nada.

—Bésamentonto tampoco fue nada, sólo le metiste tu inquieta polla en el culo y mira, ahora él está muerto y tú en la cárcel.

—Alguien me ha tendido una trampa —grito.

—¿Alguien? ¿Quién?

—No sé, tal vez un viejo enemigo, algún arrestado… No tengo ni idea.

—Cuando tengas las cosas claras me avisas, ahora tengo mucho trabajo.

—Espera no te vayas así. ¿Fuiste a Valencia a interrogar al marido de Juan Ernesto?

—Eso no es asunto tuyo —me contesta bastante borde.

—¿Cómo?

—Estás fuera del caso.

—No puedes hacerme esto. No puedes sacarme del caso. Éste es mi caso.

—Claro que puedo. Yo intentando sacar tu sucio culo de la cárcel y resulta que tú, mientras, decides jugar a los detectives con cualquier marica que conoces una noche. Empieza a utilizar los tiempos verbales en su forma correspondiente, éste era tu caso. Ya no lo es.

—¿Por qué eres así?

—He aprendido de ti. Cuando estés dispuesto a confiar en mí, me avisas, hasta entonces tú mismo.

El agente García y el otro policía salen del recinto cerrado y maloliente donde se encuentra mi celda y me dejan allí sólo, con las ratas como única compañía y tres libros que no me apetece nada leer. Estoy tan enfadado que los tiro contra la pared. Siento ganas de gritar, de romperlos en mil pedazos, de llorar de rabia o de impotencia, qué se yo. Son tantas sensaciones… Durante un segundo he estado tan cerca de él… Íbamos a besarnos y ahora todo vuelve a estar como antes. Llevo años intentando traspasar esa armadura y para un día que lo consigo la vuelvo a cagar como de costumbre. Me tengo merecido todo lo que me pase. Pienso, tengo que pensar algo que me saque de aquí. Soy inocente y tengo que demostrarlo. Tengo que conseguir que encuentren a Delata, probablemente se adelantó a su cita y fue él quien lo mató. Claro, eso es, tienen que interrogarlo. Seguro que él puede contarnos algo.

—¡Sacadme de aquí, soy inocente, sacadme de aquí! —grito y grito, aunque nadie me hace caso.

Cansado de vociferar, me tumbo en eso que intenta parecerse a una cama y empiezo a leer El dedo en el Corazón, de Javier Giner. La soledad y su libro serán mis mejores amigos durante esta noche. No tengo sueño, por eso leo y leo sin parar hasta que me lo acabo, de un tirón.

Me sorprende la crudeza de sus palabras, lo sórdido de sus historias, ahora entiendo el título. Me parece un libro maravilloso, me remueve por dentro y eso es bueno, saca lo peor y lo mejor de mí, me estoy volviendo loco.

Necesito dormir un poco. Después de leer este libro estoy más confundido que antes. ¿Cómo alguien que tiene tantos amigos y al que aparentemente le va todo tan bien es capaz de escribir sobre esas cosas tan dolorosas? Mañana me leeré los de Juan Ernesto aunque, en realidad, esto no sirve para nada, los libros no tienen ninguna relación con lo que ha pasado. Al menos no estos, ya no sé qué pensar, ahora sólo quiero descansar…

En casa de La Tasero todo va muy rápido. Hay un chico ahorcado, desorden… El escenario del crimen se encuentra igual que las veces anteriores, revuelto. A excepción de la casa de Bésametonto, todas estaban destrozadas, con el ordenador aplastado en el suelo y los libros con las páginas arrancadas. Montones de libros cubrían un suelo frío y sucio.

—Todo parece indicar que ha sido la misma mano que en las anteriores ocasiones —le dice el agente a uno de sus ayudantes.

—Sí, estoy de acuerdo.

—Un momento, ¿qué es esto? Que lo analicen todo. Tal vez tengamos una pista.

Un detalle deja al agente García mosca: sobre la mesa hay un vaso y varias bebidas alcohólicas. También hay un bote de pastillas… Esto no estaba en la escena de los crímenes anteriores. Podría ser un suicidio de verdad.

—Si el forense determina que el chico se ha suicidado realmente podría ponerle las cosas aún más complicadas a Mulleras —le dice García al poli.

—No parece que le hayan golpeado la cabeza como en anteriores ocasiones —dice el ayudante.

—Pues entonces tenemos un problema. Registrad todos los libros, quiero que busquéis uno que tiene a un travesti gordo sentado en un sofá en la portada —ordena García.

—¿Cómo se llama señor? —pregunta alguien.

—Eso no lo sé. El agente Mulleras está en nuestras manos, así que tenemos que ayudarle. Busquen. Regístrenlo todo.

CAPÍTULO SIETE: ANTONIA DELATA

«No la paguen conmigo que,

al fin y al cabo, no soy más que

una marioneta de unas ratas cobardes».

El último baile

—El entierro de Bésametonto no ha sido tan multitudinario como el de Javier —me dice García.

—¿Y eso? —pregunto.

—El rumor está en la calle, alguien los está asesinando. Javier Giner, Bésametonto, La Tasero, etc. Ya es un hecho que alguien quiere cargarse a la gente de la noche.

—Pero sólo a los que escriben.

—No entiendo nada —dice.

—Yo tampoco, lo único que sé es que Madrid está en peligro.

—No sólo Madrid, recuerda que el primer crimen fue en Valencia.

—Pero ese ha sido aislado.

—Tenemos que encontrar una conexión para todos estos crímenes, algo que nos haga ver por qué alguien está interesando en acabar con ellos —dice el agente García.

—He leído los libros y no hay nada especial. Bueno sí, he recordado cómo se llama el libro donde colaboraban los tres escritores —digo.

—¿Cómo?

—El último baile.

—Hicimos un listado de todos los libros que se encontraron en casa de las tres víctimas y en ninguna de las tres encontramos ese libro.

—¿Estás seguro?

—Me he leído tantas veces el informe que podría enumerártelos uno a uno si fuese necesario.

—Pues entonces está claro que el asesino no quiere que nos enteremos de su existencia.

—¿Por eso se los lleva del escenario del crimen?

—Puede ser, no estoy seguro.

—¿Crees que es uno de los que aparece en él? —pregunto.

—No lo sé, pero está claro que tiene algo que ver con el puto libro. El último baile, parece como algo premonitorio, como la última vez, el último día, no sé…

—¿Y la última víctima? —pregunto.

—¿La Tasero?

—Sí.

—Exactamente igual que los anteriores, aunque esta vez no se lo cargó de un golpe.

—¿Entonces?

—Primero lo hinchó a somníferos y alcohol y cuando estuvo bien ciego lo ahorcó —me cuenta el agente García.

—¿Cómo estas tan seguro?

—Sólo había un vaso, pero mandé analizar las botellas por si quedaban restos de saliva.

—¿Por si alguien había bebido de ellas?

—Efectivamente.

—¿Y?

—Los restos que se encontraron no pertenecen al fallecido.

—Eso significa…

—Eso significa que el asesino trajo las botellas y bebió a morro, pensando que así no nos daríamos cuenta.

—Buen trabajo —le felicito—, pero me extraña que con lo listo que está siendo con algunas cosas sea tan idiota para otras.

—Eso significa dos cosas, o que no está fichado y sabe que no lo vamos a pillar o que quiere mosquearnos un poco más.

—¿Tú qué crees?

—Estoy de acuerdo contigo. El asesino está demostrando ser frío y calculador. Al principio dejaba rastros de sangre, ya no. Aprende con cada crimen. Es meticuloso, se toma muchas molestias como para dejarse pillar así. De todas formas los de laboratorio están investigando para darnos más datos.

—¿Entonces yo?

—De momento estás libre sin cargos, pero espero no verte haciendo tonterías de nuevo ni en lugares donde no debas porque la próxima vez no podré salvarte el culo.

—Eres el mejor, sabía que no me dejarías tirado.

—Bueno, déjate de cursiladas baratas y escúchame bien. Recórrete todas las librerías de Madrid buscando el puto libro, tenemos que encontrarlo para ver qué se dice en él.

—¿Por qué no lo has pedido a la editorial?

—Pues porque no tengo ni puta idea de cuál es —me dice.

—Pareces nuevo. Dame una conexión a Internet y te lo arreglo.

—Vaya, ahora vas de listillo.

—Suéltame, no te vayas a arrepentir. Me voy a casa, allí tengo ADSL y conseguiré toda la información que necesitamos.

—Vale. Dentro de media hora he quedado con Antonia Delata para hacerle unas preguntas.

—En cuanto sepa algo te llamo.

—Está bien. Se me olvidaba, hay una cosa que no te he contado. Cuando encontramos a Bésametonto apuñalado sobre su cama encontramos algo encima del cuerpo.

—¿Por qué no me dijiste nada?

—Encontramos el flyer de una fiesta que va a haber este sábado.

—¿Y qué significa eso?

—No lo sé, pero La Tasero tenía el mismo flyer en el bolsillo de los pantalones cuando lo encontramos.

—¿Y qué tipo de fiesta es?

—No lo sé. Sabemos que será en el Ocho y Medio y que Roberta Marrero presentará su nuevo disco y pincharán los chicos de «La Mesa Camilla».

—La página de Internet que te comenté. Está claro que el asesino quiere que vayamos a esa fiesta.

—Un tal Aviador…

—Aviador Deluxe.

—Ese, será el presentador del evento.

—¿Cómo has dicho que se llamaba el sitio?

—Ocho y Medio.

—Esto no me gusta. Bésametonto me habló de ese sitio.

—A mí tampoco. ¿Lo conoces? —pregunta García—. A Aviador, quiero decir.

—Lo ví en el entierro de Giner.

—¿Hablaste con él?

—No. Sólo lo ví de lejos. Estaba llorando con La Tasero, ambos se daban ánimos mutuamente.

—Tendremos que tener cuidado, sobre todo tú. Está claro que el asesino sabe quién eres y va a por ti.

—¿Por qué dices eso?

—Porque debió verte en casa de Bésametonto.

—¿Crees que había alguien allí cuando llegué?

—No lo sé.

—Cuando me metí en la ducha llamaron al timbre.

—Pues entonces ya sabes que no. ¿Qué te dijo Bésametonto del Ocho y Medio?

—Me dijo que había estado allí la noche que asesinaron a Giner.

—¿Un lunes?

—Eso dijo.

—Pues está claro que mintió. ¿Por qué les gustará tanto jugar a los misterios a todas estas modernas de mierda? Vamos a mi despacho, te devolveré tu placa y el arma.

—Vamos.

Una vez dentro García cierra la puerta, se sienta en su mesa y abre un cajón. Allí residen mi placa y mi pistola desde que me arrestaron en el lugar del crimen.

—¿Confías en mí? —le pregunto.

—¿A qué viene eso? Pues claro.

—¿Pensabas que yo maté a ese pobre chico?

—En absoluto, te conozco mejor de lo que crees. Sé lo que piensas con sólo mirarte… —me susurra.

Sin pensármelo dos veces le planto un beso en los morros que inmediatamente me es correspondido. La lengua de mi compañero se enrosca con la mía convirtiéndose en una sola. Acabo de abrir la caja de Pandora. He prometido hace dos minutos que no iba a hacer ninguna tontería más y no sé si la estoy haciendo o no, pero no puedo evitarlo, hace mucho que lo deseo. Le desabrocho los pantalones y observo los boxer negros ajustados que lleva y lo abultados que están, porque su paquete está bastante duro a estas alturas de la jugada. Los bajo fuertemente y huelo. Me gusta cómo huele su polla. La observo, la miro y la trago. No puedo aguantar más. Abro la boca y la introduzco entera en mi garganta, que se amolda gustosa al manjar que le ofrezco. Muchas veces me había imaginado follando con mi agente favorito pero nunca podía imaginarme que aquel poli de no más de uno setenta de estatura tuviese aquel chorizo de Cantimpalos de medio kilo entre las piernas. Gratamente sorprendido sigo saboreando. Chupo, lamo, trago… Le paso la lengua por todos los recovecos de su nardo. Estoy tan nervioso que me tiembla todo el cuerpo. Parezco un niño pequeño que tiene miedo de ser pillado. Ni que fuese la primera vez que se la chupo a alguien. El agente García, sin saberlo, está cumpliendo una de mis fantasías más íntimas, que es la de follarme a alguien en mi curro. Siempre me ha dado mucho morbo y él la está haciendo realidad. Hace unos días dudaba sobre si era hetero o no y ahora resulta que le estoy lamiendo el cipote. Su rabo en mi boca se encuentra como pez en el agua. Su vello está cuidado. Me gusta, odio las selvas. El glande acaricia mis amígdalas, mis manos sus cojones. Me obliga a sacarme la polla de su boca y me dice que ahora le toca a él. Estoy tan nervioso que ni siquiera estoy empalmado, no puedo creerlo, yo que me empalmo sólo con que me miren de forma lasciva. Me doy cuenta de que el tema no le preocupa demasiado, es más, tampoco tarda en saborearlo. Mi nabo se despereza en su boca y me gusta notar cómo crece en contacto con su saliva. El hijo de puta la chupa bastante bien. Ahora lo tengo claro, no es hetero y tampoco es la primera tranca que se come. Lo hago poner de pie y me agacho yo, tengo que seguir disfrutando de este regalo.

—No me lo puedo creer. Siempre consigues lo que quieres —me dice.

Yo no digo nada, sólo lo miro con la misma mirada que echaría una ninfómana a su amante. Lo miro con deseo, quiero que se pare el tiempo, quiero que me folle.

—Pero qué cerdo eres —me dice—. ¿Qué pasa, que venías preparado?

—Nunca llevo calzoncillos —le susurro.

El pecho y el abdomen de mi amante están cubiertos de pelo, como a mí me gusta. Si pasas las manos puedes notar su tableta de chocolate. Sus pezones me vuelven loco. Tiene uno ligeramente más grande que el otro y mi lengua se desvive con ellos. Parece que a él no le gusta, así que vuelvo a su polla. Estamos cortados, tal vez por el tiempo que hace que nos conocemos, porque puede entrar alguien y pillarnos en cualquier momento o simplemente porque a ambos nos ha pillado por sorpresa. Todavía no me puedo creer tener sus por lo menos veinte centímetros en la boca. Es un rabo elegante, grande y gordo, y sus pelotas son increíbles, redondas, gordas, colgantes. Le doy la vuelta y le observo el culo. ¡Joder, qué culo! Se nota que el cabrón se lo curra en el gimnasio, le muerdo los cachetes, los muslos y, cuando intento abrirme paso con la lengua, me lo impide. Lo prohibido siempre es más morboso así que sigo comiendo rabo y le meto uno de los dedos. Sentado en su silla golpea mi cara con su polla y me vuelve loco.

—Maltrátame con tu polla —le digo.

Él obedece. Yo mientras me pellizco los pezones. El poli coge su cipote y empieza a masturbarse. No hay nada que me ponga más en un hombre que ver cómo se toca él mismo. Su mano sube despacio por todo su tronco y luego vuelve a bajar. Con la otra mano se acaricia el pubis y la base del pene, los muslos, los huevos… Estoy tan caliente… Quiero que me eche toda su leche en la boca. Saco la lengua, quiero saborearla, quiero sentir su textura… Alguien llama a la puerta. Nos vestimos en menos de dos segundos y abre a Gregorio, de laboratorio. Yo me marcho de allí a buscar en Internet, tal y como habíamos quedado, nervioso, acalorado, avergonzado y muy, muy cachondo.

En casa, un poco más tranquilo por todo lo que ha pasado, decido no darle muchas vueltas y ponerme a trabajar directamente. Busco en «Google» «La Mesa Camilla» e inmediatamente se me abre una página. No parece nada sospechoso. Hablan de cosas de los ochenta y noventa: series de televisión, actores, cantantes… Pero no aparece nada que se pueda relacionar con los asesinatos por ningún sitio. Veo una crónica escrita por Antonia Delata. La leo pero tampoco me da muchas pistas. Sólo que tiene una lengua viperina que si se la mordiese moriría envenado. Tiene gracia, hay que reconocer que el cabrón tiene gracia. Miro los enlaces pero no veo nada fuera de lo normal, en el foro tampoco. Me vuelvo a «Google» y pongo «Javier Giner». Cantidad de páginas aparecen ante mis ojos pero la que más me llama la atención es un blog de un tal Popy Blasco que, casualmente, también aparecía como enlace en «La Mesa Camilla». Pincho y leo. Me quedo atónito. ¿Cómo alguien puede decir semejante cantidad de barbaridades y quedarse tan tranquilo?: que si la Giner se merecía lo que le pasó, que si era un mediocre… Nadie en su sano juicio diría estas cosas de otra persona aunque fuesen verdad y mucho menos las colgaría en Internet para que cualquiera pudiese tener acceso. Sigo leyendo y encuentro que también tiene «amables» calificativos para el resto de los muertos. Este chico se va a buscar un buen lío. Me falta por buscar el libro en Internet. Cuál es mi sorpresa cuando lo encuentro y veo que no sólo Javier Giner, Juan Ernesto Artuñedo, Bésametonto, La Tasero y Antonia Delata aparecen como colaboradores sino que Popy Blasco, del que acabo de leer su blog, también.

—679216923. Vamos… Cógelo… —le hablo al teléfono como si pudiese oírme.

—¿Diga?

—¿García?

—¡Ah!, hola.

—¿Puedes repetirme los nombres de la gente que aparecía en el flyer?

—Roberta Marrero, Aviador Deluxe y los chicos de «La Mesa Camilla». ¿Por?

—Creo que lo tengo —le suelto.

—¿Qué es lo que tienes?

—Todos ellos eran autores de El último Baile, el libro de relatos que te comenté.

—¿Todos ellos?

—Sí, Antonia Delata también.

—Justo de eso quería hablarte.

—No me digas…

—Sí, no se presentó al interrogatorio y decidí ir a su casa por si acaso estaba colgado de la misma forma.

—Joder, joder, joder. ¿Cómo cojones sabe nuestros pasos?

—No tengo ni idea, pero lo que está claro es que es bastante listo.

—Vale, mañana por la mañana en la oficina te cuento el resto, creo que estamos cerca.

—Está bien. Ah, una cosa, vuelves a ser el principal sospechoso. No salgas de casa y si lo haces llámame para saber dónde estás en todo momento.

—Joder no me lo puedo creer…

—Sólo será unos días, hasta que podamos demostrar que eres inocente.

—Gracias —le digo—, eres un amigo.

—No hay de qué, para eso estamos, ¿no?

Enciendo la tele para que me haga compañía pero no la miro. Sólo necesito algo de ruido a mi alrededor para que irrumpa en esta ansiedad que comienzo a sentir. Vuelvo a ser el principal sospechoso. Ese cabrón va un paso por delante de nosotros, sabe lo que hacemos y lo que pensamos. Ese hijo de puta es muy listo.

Me hago un porro. Necesito un porro bien cargado. Lo enciendo y le doy una buena calada. Noto cómo el humo llega a mis pulmones. Me encanta esta sensación. Suena el timbre, supongo que es Sergio, así que ni me molesto en ponerme nada de ropa.

—Hola —dice Sergio—. He alquilado una peli. ¿Te apetece?

—No. Hoy quiero que te dejes de tonterías y me folles de una vez.

Mi vecino se queda blanco y con cara de espanto. No se esperaba mi reacción. Intenta chuparme la polla como siempre pero no le dejo. Me siento en el suelo y apoyo mi tronco en el sofá. Mi culo queda en buena posición para ser observado, saboreado e insertado. Él duda, se queda como parado.

—¿A qué esperas? ¡Cómetelo! —le grito.

Dicho y hecho. El jovencito no está muy acostumbrado a hacer estas cosas, se nota, pero ya va siendo hora de que se espabile. García me ha dejado con un calentón del quince y tengo que sacármelo como sea.

Pasa su lengua curiosa y tímida por mi ojete. Despacio. Saborea. Cada vez va moviendo la lengua más rápido y cuando menos me lo espero empieza a introducirla. Mi polla ahogada contra el sofá se mantiene rígida. Con mis manos aprieto los cojines. Hacía mucho tiempo que nadie me daba tanto placer, hacía mucho tiempo que nadie ponía ahí su boca. De vez en cuado me giro y miro a Sergio. Está totalmente desnudo pajeándose mientras me come el culo. Su polla está bastante brillante, lo que me hace pensar que como no aminore el ritmo se va a acabar corriendo. Me doy la vuelta y comienzo a besarlo apartándole las manos de su rabo y poniéndoselas en el mío. Así se entretiene un poco. Cuando creo que está algo más calmado le tumbo en el suelo y me siento encima. Su polla no está mal, como de unos diecisiete centímetros más o menos, me la meto despacio. Primero molesta un poco, la falta de costumbre, supongo, pero luego me dejo llevar y cabalgo mejor que el Llanero Solitario. Siento cómo este niñato entra y sale de mí y me mata de placer. Quiero que me haga sufrir, quiero que me folle salvajemente, quiero que me saque esto que tengo dentro y contra lo que no sé cómo luchar.

Mis manos en mis pezones, a veces en mi polla, se van turnando. Cambio de postura y me pongo a cuatro patas. Mi amigo el fumeta comienza a controlar la situación. Antes de encajármela me da golpes con su polla en mis cachetes.

—Vamos, fóllame. Quiero sentirla toda dentro —le grito.

—Veo que estás caliente —me dice.

—Quiero que me petes el culo como nunca se lo hayas hecho a nadie.

Estoy como poseído, hacía tanto tiempo que no dejaba que me follasen que había olvidado lo bien que se pasa. Las embestidas son bastante salvajes. Con cada metida siento que me va a reventar por dentro pero no quiero que pare, me gustaría que estuviese así toda la noche. Dale que dale. Mientras me está follando me pasa algo que nunca me había ocurrido, comienzo a correrme. Me corro sin tocarme. Es tanta la excitación que eyaculo sin tocarme. Sergio, al ver eso, se pone tan cachondo que la saca, se quita el condón y se corre contra mi cara, por supuesto sin pedirme permiso. Su corrida es muy abundante, blanca y espesa. Esta noche hemos intercambiado los papeles y me ha encantado el rol que ha adquirido mi vecino. Me ha hecho sentir sometido a su voluntad y eso me ha encantado. A veces creo que tengo un problema con el sexo. No es bueno que me escude en él cada vez que estoy preocupado, es una forma de evadirme, me pregunto si no será también una adicción.

—Bueno, ahora, ¿me das una calada a ese porro? —me dice Sergio.

CAPÍTULO OCHO: POPY BLASCO

«No hizo el más mínimo

amago de contestar.

¿Para qué?»

El último baile

Llueve a cántaros. Cuando llego a la comisaría estoy empapado. Odio cuando me calan las botas. Acabaré pillando un resfriado. Por los pasillos me encuentro con mi compañero de fatiga pero tras el «encuentro especial» que tuvimos el otro día nos tratamos de una forma diferente, más fría. Hablamos con la cabeza baja, como con vergüenza. No sé si es timidez o arrepentimiento. El caso es que las cosas no están como antes y me jode bastante.

—En diez minutos viene Popy Blasco a que le hagamos unas preguntas —le cuento.

—¿Quién demonios es ese Popy? —me pregunta.

—Alguien bastante sospechoso.

—¿Crees que es el asesino?

—No lo sé.

—Empieza desde el principio —me pide.

—Ayer busqué en Internet lo que hablamos sobre El último Baile. Es un libro de relatos escrito por doce autores, entre ellos todos los que hemos encontrado asesinados y todos los que participan en la fiesta del sábado. Además hay cuatro nombres que hasta ahora no han tenido ninguna aparición estelar.

—Me estoy perdiendo —dice.

—Vamos a ver, Javier Giner, Juan Ernesto, Bésametonto, La Tasero, Antonia Delata son los chicos que han aparecido asesinados. ¿Hasta ahí todo bien?

—Sí.

—Vale, pues todos escribieron un relato en el dichoso libro.

—Ok, ahora mejor.

—Encontramos unos flyers donde aparecían Roberta Marrero, los chicos de «La Mesa Camilla» (Antonia Delata y Misternny) y Aviador Deluxe.

—Pero Antonia falleció.

—Sí, sí, pero sigue quedando Misternny de «La Mesa Camilla».

—Vale.

—Pues estas tres personas también escriben en el libro.

—Ya.

—Además de estos hay cuatro personas que son Jonás Vega, Popy Blasco, Miguel G. y Álex Rei, de los que todavía no hemos tenido noticias.

—¿Y por qué has citado a Popy Blasco y no al resto? —pregunta intrigado.

—Es lo que te iba a contar ahora. Popy tiene un blog que es uno de los enlaces de «La Mesa Camilla», donde se dedica a destripar a toda la gente que es medio conocidilla en Madrid, entre otros a todos los participantes del libro, especialmente a los asesinados, y de qué forma.

—¿Y por qué hace eso?

—Supongo que por notoriedad pero llega incluso a decir cosas como que merecían la muerte.

—Pero eso es echarse tierra encima.

—Tal vez no sepa que fueron asesinados y siga pensando que fueron suicidios.

—Eso es imposible, alguien se lo filtró a la prensa, ya es de dominio público.

—Sí, de hecho en los foros de Internet la gente habla ya de «el asesino de El último Baile» —le cuento.

—Todo este asunto se me escapa de las manos. Sólo hay una cosa clara: debemos reunir al resto de autores vivos y alertarles de lo que está ocurriendo.

—¡Pero tal vez uno de ellos sea el asesino! —grito.

—Eso lo tengo clarísimo pero él no sabe que nosotros lo sabemos. Nos ha marcado una cita, que es el día del concierto de Roberta. Pues allí estaremos todos para arrestarlo.

—Pero hay algo que no me cuadra. Si yo fuese el asesino y alguien me pone a caldo sería al primero al que quitaría de en medio, ¿no?

—No tiene por qué, de todas formas, le está haciendo una publicidad al psicópata increíble y, aunque le guste jugar a los misterios, en el fondo con tanto jueguecito lo que busca es notoriedad, de eso estoy seguro.

—¿Crees que pretende hacerse famoso? —pregunta García.

—Estos escritores nunca se sabe, están todos como cencerros.

—¿Había alguna conexión entre los relatos escritos?

—¿Qué quieres decir? —pregunto.

—Si hablan de algo en especial, no sé…

—Pues aún no te puedo decir, no he podido conseguir el libro. De todas formas cuando acabemos el interrogatorio quiero pasar por la editorial para hacer unas preguntillas y de camino le pediré el libro. Es lo bueno que tiene ser policía, algún trato de favor tendremos que tener, ¿no?

Un policía viene a avisarnos de que ha llegado Popy Blasco.

—Gracias. Ahora mismo vamos. Ven conmigo, creo que va siendo hora de que juguemos al poli bueno y al poli malo —le digo a García.

—Está bien. Oye, con respecto a lo del otro día, yo…

—Déjalo estar. Ahora tenemos mucho trabajo. Llevemos al chismoso a la sala de interrogatorios.

García baja la cabeza de nuevo y no dice nada más. Camina detrás de mí.

Cuando nos reunimos con el fanático de los blogs nos encontramos con un chico aparentemente encantador a la par que tímido. Si no supiese las cosas que ha sido capaz de decir incluso juraría que es adorable. Parece tan inofensivo… Seguro que es de esa imagen de achuchable de lo que se aprovecha para clavar la puñalada. Lleva vaqueros y un polo rojo. No es guapo pero tampoco feo, del montón. De cuerpo está mejor, aunque según su blog no para de comer en el McDonalds. Supongo que se matará en el gimnasio para quemar toda esa grasa que ingiere. Grandes misterios de la humanidad…

—Hola, soy el agente Mulleras y este es el agente García. Tú debes ser Popy Carrasco —le estrecho la mano habiendo dicho su apellido mal a posta.

—Blasco, es Blasco —corrige.

—Ay, perdón. Lo siento mucho —finjo estar afligido.

—No pasa nada.

—El agente Mulleras tiene la cabeza en las nubes no le hagas caso. Síguenos por aquí por favor —dice García.

—¿Dónde me llevan?

—A una celda de castigo —le digo.

—¡¿Qué?! —grita asustado.

—Era una broma. No puedo creer que seas tan gallina, con lo valiente que parecías —le digo disfrutando de mi superioridad.

—Perdona Popy, no le hagas caso al agente Mulleras.

Lo metemos en la sala de interrogatorios y cuando él entra salimos nosotros. Lo dejamos ahí encerrado un rato y lo observamos por el espejo. Cuando Popy ve que se cierra la puerta tras de él y escucha cómo echamos la llave se pone a dar golpes en las paredes, en la puerta. Comienza a gritar, a sudar…

—¡Sacadme de aquí! —grita—. ¡Yo no he hecho nada, soy inocente!

Popy grita y grita. Arremete contra el espejo. Sabe que le estamos observando a través de él. Escupe contra nosotros. Tira las sillas. Está completamente fuera de sí. El agente García le habla por el intercomunicador.

—Soy el agente García, si no te calmas será mucho peor para ti.

—¿Por qué me hacen esto? Yo no he matado a nadie —grita Popy llorando.

—Parece que dice la verdad —le digo a mi compañero.

—¿Qué? Pensé que sabías que era el asesino.

—Tal vez me equivoqué —digo agachando las orejas.

—No me lo puedo creer —dice enfadado García.

—Vamos dentro.

—Esto es ilegal. No podemos tenerlo retenido.

—Y no lo haremos, es sólo para que se le bajen un poco los humos.

—Cada día flipo más contigo.

Cuando entramos está en una esquina de la sala sentado en el suelo y llorando. Parece que está más calmado así que empezamos las preguntas.

—¿Mataste tú a tus compañeros del libro? —pregunto directamente.

—¿Qué? ¿En serio piensan que lo hice yo? —dice Popy asustado.

—No lo sabemos, por eso queremos que tú nos lo digas.

—Yo no he hecho nada.

—Está bien, yo te creo —dice García— pero cuéntanos qué pasó con El último Baile.

—¿Qué pasó?

—Cuéntanos cómo empezó, cómo llegaste hasta ahí… —sugiero.

—El libro fue editado por Odisea Editorial a principios de año. Era un proyecto en el que se debía hablar del mundo de la noche. A cada uno nos pidieron que escribiésemos un relato. —Cuenta Blasco.

—¿Cómo os eligieron?

—La editorial le encargó a Misternny y a Miguel G. que eligiesen a personas que pudiesen encajar en el proyecto. Pronto se hicieron dos grupos y la rivalidad no tardó en aparecer.

—¿Entre los grupos? —pregunto.

—A veces también dentro de un mismo grupo. Hubo muchos problemas para poder sacar el libro adelante y soy consciente de que los dos encargados lo pasaron bastante mal porque todos intentaban vetar a alguien.

—Supongo que tú serías el más vetado —comento.

—Sí, claro. Pero precisamente por eso también estaba ahí. Cuando el libro se publicó empezaron los comentarios a cuchillo. Primero dirigidos a la editorial: que si la portada no les gustaba, que si el título, el orden de los relatos, etc. Luego fueron dirigidos a los dos organizadores y luego incluso entre nosotros mismos. Llegó un momento en el que no había dos grupos, había doce grupos y cada uno iba por su lado.

—Pero no entiendo cuál era el fin.

—Destacar. Fue un libro muy sonado a nivel nacional, de hecho importantes cadenas de televisión decidieron apoyar la promoción. Ese fue el caos absoluto. Las puñaladas se convirtieron en tiros y ya nadie respetaba a nadie.

—Pero si tú fuiste el primero que los pusiste a parir a todos en tu blog ¿cómo vienes ahora de víctima?

—Lo único que yo hice fue darle más promoción al libro, nada más —cuenta sereno.

—Pero a costa de hablar mal de tus compañeros.

—Lo importante es que hablen de uno, da igual si es bien o mal, pero es la única forma de estar en el candelero —dice Popy.

—No creo que las doce personas jugasen al mismo juego —sospecho.

—No, por supuesto que no, de hecho incluso hubo gente a la que ni siquiera conocíamos nosotros, que éramos los protagonistas de la noche y, por lo que se supone que nos habían elegido.

—¿Qué quieres decir, que los impusieron?

—Eso lo has dicho tú.

—¿Por ejemplo?

—Juan Ernesto no se qué y Jonás Vega. Bueno y luego algunos que se atribuyeron el papel de famoso nocturno sin haber hecho nada, como Miguel G., aunque todo el mundo sabe que ese es el enchufado de la editorial.

—¿Por qué dices eso?

—Primero porque trabaja en ella, igual que Misternny, pero a él le encanta figurar. Es un trepa que está dispuesto a pisotear a cualquiera por subir un peldaño en la escalera.

—Eso tampoco es motivo para hablar así de nadie, todo el mundo es ambicioso, ¿no? —pregunto.

—Sí, pero no es sólo eso, luego se hizo una especie de votación en Internet donde la gente podía votar su relato favorito de todo el libro y casualmente la ganó él.

—¿Y qué le pasa a su relato, tan malo era?

—Hombre, si además le sumas que lo pusieron el primero y que su relato daba título al libro…

—No has contestado a mi pregunta.

—Sí, era de principiante.

—¿Entonces?

—Lo que ocurre es que querían publicarle una novela y utilizaron todo esto como campaña de promoción ¿Quieres más pistas?

—Sinceramente, no sé dónde nos lleva todo esto. No veo el delito por ninguna parte. ¿Qué tiene que ver todo esto con los asesinatos? ¿Por qué alguien que como tú dices es el enchufado y consigue todo lo que quiere de la editorial iba a querer asesinar a nadie? No lo entiendo.

—Lo que yo no entiendo es por qué me tienen aquí retenido —dice Popy.

—No estás retenido, estas manteniendo una amistosa charla con nosotros —le comento.

—¡Pero eso es ilegal! —grita amenazante.

—Ilegales son las burradas que tú has dicho en tu blog sobre algunas personas.

—No lo creo.

—Te has dedicado a destruir vidas y todo por ser popular. Eres un mercenario.

—Todos tenemos un precio.

—Das asco, pero tranquilo, el tiempo pone a cada uno en su sitio.

—Eso espero —me dice—, ya me reiré yo cuando tengas que venir a pedirme perdón. ¿Puedo irme?

—Claro, pero procura estar disponible y, por cierto, el sábado tenemos una fiestecita.

—No puedo ir.

—¿Por…?

—Roberta Marrero me tiene vetado en todos los sitios donde pinche o actúe por las cosas que dije de ella en el blog.

—Bueno, por eso no te preocupes, tendrás un pase VIP.

—Estáis dando palos de ciego.

—¿Qué quieres decir?

—¿No habéis pensado quién se está forrando con todo esto?

—No te entiendo.

—Nosotros no cobramos derechos por los relatos hasta dentro de un año, pero si todos los autores han muerto y el libro se convierte en un autentico bestseller ¿quién se lleva el dinerito?

—La editorial —afirmo dándole la razón.

Popy sonríe porque sabe que ha ganado la partida. Se cree más listo que nosotros. Tal vez ha sido cuestión de suerte. Esa frialdad con la que me desafía me recuerda a la del asesino. Me pregunto si no estaré cometiendo un error al dejarlo libre.

Me jode enormemente haber pasado ese detalle por alto. El bloguero tenía razón. Tiene mucha lógica, probablemente la editorial esté detrás de todo esto. El agente García ha estado todo el interrogatorio con la boca cerrada, escuchando, analizando. Tiene la misma sensación de desazón que yo. Ambos estamos jodidos, lo hemos tenido delante de nuestras narices todo el rato y no nos hemos dado cuenta. Me pongo en marcha. En una hora es el entierro de Antonia Delata, después me pasaré por la oficina de Odisea para hacer unas preguntas.

El entierro de Antonia es desolador. Sus padres, sus familiares y poco más. La gente de la noche tiene miedo a salir, a reunirse, porque saben que entre ellos puede haber un asesino. Hay alguien a quien me sorprende encontrarme. Lo veo entre la pequeña multitud que no se parece en nada a la gran marabunta que visitaba el cementerio días atrás en el entierro de Javier Giner.

—JL ¿qué haces tú aquí? —pregunto intrigado.

—Nos volvemos a encontrar en un entierro, lástima que esta vez sí que es de un amigo.

—Te acompaño en el sentimiento. ¿Lo conocías mucho?

—Sí, bastante. Tenemos miedo.

—¿Quiénes tenéis miedo? —le pregunto.

—Los integrantes de El último Baile —contesta.

—Y tú ¿qué tienes que ver ahí?

—Soy Álex Rei, también soy escritor.

—¡Coño! ¿Por qué no me lo dijiste?

—No me lo preguntaste. Qué sabía yo si eso era importante.

—Te he tenido delante de mis narices todo el tiempo y no me he dado cuenta. Había olvidado a Álex Rei.

—¿Quién más hay aquí del libro?

—Misternny y Aviador Deluxe.

—¿Y el resto?

—Tienen miedo, cualquiera puede ser el asesino.

—Muy bien, pues os venís conmigo.

—No podemos irnos, estamos… —dice atropelladamente.

—He dicho que os venís conmigo —ordeno.

Agarro a los tres sonámbulos, los meto en un coche de policía y los mando directos a la comisaría, es la única forma de que estén a salvo de ellos mismos. Yo me dirijo a las oficinas de Odisea Editorial. Veremos con qué me encuentro allí.

Al llegar descubro para mi sorpresa que el sitio es bastante cutre. Es una oficina vieja en la que trabaja menos gente de la que yo pensaba. Me recibe un tal Manuel Pérez, que se identifica como encargado de la editorial.

—¿Puedo ayudarle en algo? —me pregunta.

—Sí, quiero una copia del informe de las ventas oficiales del libro El último Baile —le digo.

—Y eso ¿por…?

—Lo necesitamos para nuestra investigación.

—Creo que están buscando en el sitio equivocado —me dice chulo y déspota el encargado.

—No me gusta su tono señor Pérez.

—Es la chulería de Madrid, que no puedo evitarla —me contesta.

—Me parece bien que la use, pero con la gente de la calle, no conmigo. Le recuerdo que soy policía —amenazo.

—Carlos traerá el informe en unos minutos —lo pide por teléfono.

—Eso está mejor. Mientras, dígame. ¿Qué le parece que sus escritores estén siendo asesinados?

—Una tragedia, aunque habría que rematar una cuestión, no son mis escritores.

—Pero… Escriben para su editorial, ¿no es así? —pregunto dubitativo.

—Han colaborado puntualmente, que no es lo mismo.

—Todos los autores que publican con ustedes vuelven a hacerlo.

—No obligatoriamente.

—¿Entonces?

—Simplemente se les compró un relato a cada uno para un proyecto que creímos interesante y que está resultando ser nuestra ruina.

—¿Y eso? Tengo entendido que la acogida promocional de ese libro fue brutal.

—Así es, pero no fueron igual de bien las ventas.

Entra Carlos con los informes que le había pedido su jefe.

—Aquí puedes verlo claramente. El primer mes colocamos más de setecientos libros —explica Manuel.

—No está nada mal.

—Mira el mes siguiente.

—Os devuelven doscientos cincuenta y siete.

—Y así sucesivamente todos los meses.

—¿A qué se debe?

—Si lo supiese le habría puesto solución. A día de hoy, después de más de seis meses, se habrán vendido solamente unos cuatrocientos cincuenta o quinientos libros.

—Pero eso no es nada.

—Lo sabemos, te repito que ese libro nos está dando pérdidas, todavía dista mucho de dar algún tipo de beneficio.

—Ahora seguro que se está vendiendo como la espuma.

—¿Por qué dice eso? —pregunta el supuesto editor.

—Porque a la gente le encanta el morbo y con lo de las muertes, seguro que ha supuesto un buen empujoncito.

—Es verdad que este mes hemos tenido bastantes pedidos, pero hasta que no nos lleguen a principios de mes las liquidaciones no puedo darle datos.

—¿No cree usted que sería una buena forma de vender libros si sus escritores desapareciesen de forma misteriosa?

—¿Insinúa que los matamos para vender más libros?

—Eso lo ha dicho usted, no yo.

—Después de ese libro hemos sacado cinco o seis más, que han vendido cinco veces más cada uno individualmente que ese. Sobre todo hay un libro, que se llama Una segunda oportunidad que es el más vendido de este año. ¿Por qué íbamos a preocuparnos en intentar levantar un libro que yace en su propia tumba desde hace mucho?

—Tal vez…

—Agente, no le de más vueltas, lo que dice no tiene ninguna lógica. Me costaría más el matón que lo que iba a sacar con el libro.

—Puede que tengas razón. ¿Quién es el autor de ese libro tan vendido?

—Miguel G., pero no creo que eso tenga mucha importancia.

—Vaya, vuelve a aparecer ese nombre.

—¿Qué quiere decir?

—Tal vez tenga más de la que piensa.

—¿Por qué dice eso?

—Tengo entendido que sus compañeros no están nada contentos con el trato especial que se le ha dado a este chico en el libro.

—¿Trato especial?

—Se quejan de que su relato se puso el primero y de que es el que le daba título al libro.

—Sí, pero eso fue una decisión conjunta de la editorial. Si quisiésemos dar privilegios a alguien sin duda sería a Álex Rei.

—¿Y eso?

—Hace un par de años ganó el Premio Odisea y ahora le han dado el Premio Shangay de Literatura. Es el único escritor de nuestra editorial que lo ha conseguido.

—Vaya con JL. Tengo que irme.

—¿Vendrá el sábado a la fiesta? —me pregunta el señor Pérez.

—¿Qué fiesta?

—Una que hemos organizado en el Ocho y Medio, Roberta Marrero cantará, Aviador Deluxe presentará y además iban a pinchar los chicos de «La Mesa Camilla» pero, tras el triste fallecimiento de Delata estamos buscando a alguien que lo supla.

—¿Y por qué organizan esa fiesta?

—En honor a los fallecidos y para celebrar también que el libro por fin empieza a venderse.

—¿No le parece que todo esto es una contradicción?

—¿Por qué debería serlo?

—¿Tiene usted previsto salir del país en los próximos días?

—¿Por qué, estoy arrestado? —pregunta Manuel.

—Todavía no, pero por si acaso. Estate al loro y siempre donde yo pueda verte. Te estaré observando.

CAPÍTULO NUEVE: JONÁS VEGA

«Existe un deseo general de lograr la felicidad pero,

¿qué queremos alcanzar cuando hablamos de felicidad?»

Estación en curva

«Me recupero y voy

siendo consciente de que

debo continuar solo,

una vez más».

Los amigos circunstanciales

«Amante y asesino a partes iguales».

El último baile

Tengo la cabeza hecha un lío. Lo único que tienen en común todas las víctimas es un libro sobre el mundo de la noche donde cada uno ha escrito un relato. Cada uno le intenta echar la culpa al otro de los asesinatos. Tal vez no lo hagan con mala intención pero lo hacen. El dueño de la editorial es un poco soberbio, no me ha gustado un pelo. Me parece que es un tío del que no te puedes fiar. Está claro que está aprovechando el momento, este cúmulo de casualidades le puede llevar a forrarse con un libro del que hasta ahora nadie sabía nada.

A algunos les ha abierto puertas, como a Miguel G. que, después de esto, ha publicado su primera novela. Esa puede ser la razón por la que algunos dicen que es el enchufado de la editorial. Desde que salió el libro es el único autor que ha vuelto a publicar con ellos, quitando a JL porque, según me explicó Manuel, ganó el Premio Odisea. Parece que este crápula nocturno, habitual de los cuartos oscuros, tiene muchos secretos ocultos, como su pasión por la escritura. La noche que me entró en la barra del Strong podría haber pensado que era cualquier cosa menos escritor. Nunca se sabe. Las apariencias engañan, a veces sólo dejamos ver lo que nos interesa que vean, nada más.

Llamo al agente García para preguntarle qué tal ha ido el interrogatorio con los tres miembros de El último baile que pillé con vida en el cementerio. Parece que no ha sacado nada en claro. Me dice que esto es un cruce de acusaciones continuo. Nuestra última oportunidad es el sábado en la fiesta. Espero que todo salga bien, estamos jugando con la vida de estos chicos que, sin saberlo, accederán como cebo a una fiesta que, si no tenemos cuidado, podría convertirse en una carnicería.

Alguien lleva un rato siguiéndome y piensa que no me he dado cuenta. Me paro a mirar un escaparate y, unos metros atrás, también se para el chico. Le miro y se hace el loco. Es un mulato. No sé si será brasileño o cubano o qué, pero su piel es oscura sin llegar a ser negra. Un poco café con leche. Joven, no más de veinticinco años. Me pregunto por qué me seguirá. Continúo el paso y él también lo hace. Si me está persiguiendo es un poco descarado. Dudo sobre si puede ser el asesino pero no tiene pinta de peligroso, aunque nunca se sabe. De todas formas si este fuese el asesino y hubiese conseguido eliminar a todos los que ha eliminado sería para ponerle un monumento, al asesino más torpe o algo así. Nunca he visto a nadie tan descarado. Empiezo a plantearme que lo que busca es otra cosa, que también podría ser. Me vuelvo a detener en otro escaparate y me magreo un poco el paquete. Mientras tengo mi entrepierna en la mano, lo miro fijamente para ver cómo reacciona. El muy cabrón sonríe. Ya sé lo que quiere, este quiere carne fresca. Pero no es tan fácil. Sigo caminando y al torcer la esquina, justo delante de mí, me encuentro con un centro comercial. Busco los servicios. Estoy seguro que el mulato me perseguirá para que me lo trinque bien trincao. Los servicios públicos tienen algo que me atrae, como un imán. No sé por qué, pero es así. Me encanta follar en un baño público, me da mucho morbo. Es sólo pensar en la sensación de peligro de que nos puedan pillar y se me empieza a poner morcillona. Estoy enfermo, definitivamente. Soy un jodido enfermo pero no uno cualquiera, soy un jodido enfermo que va a follarse al negrito.

Me coloco en uno de los urinarios que hay en la pared. No hay nadie más, parece que el baño está vacío. Pasan unos segundos y la puerta del baño se vuelve a abrir. El mulato entra sin hacerme mucho caso y mira por debajo de las puertas de los meaderos para ver si hay alguien. Una vez que ha comprobado que no hay nadie, deja un urinario vacío entre nosotros y se coloca en el siguiente. Lleva un pantalón corto de hacer deporte, se lo baja un poco por la parte delantera y se saca aquello, que es grande, gordo y negro como una morcilla. Acaba de conquistarme.

Me encuentro en un baño público con un jovencito mulato con un rabo casi tan grande como mi brazo y tan negro como mi pasado. Durante un minuto pienso que es el hombre de mi vida y que quiero estar follándomelo toda la vida. Luego reacciono y me doy cuenta de que los momentos pasan y hay que aprovecharlos, así que me pongo manos a la obra. A estas alturas de la película mi polla está firme y mirando al frente, como si se tratase del mejor de los soldados, dispuesto a lidiar una batalla. Ya he comentado alguna vez que mi rabo tiene un tamaño bastante considerable. Veinte centímetros es una cifra bastante suculenta. Lo increíble es que el negrito tiene la polla más grande que yo y todavía no está empalmado. Me salto el urinario que tenemos vacío separándonos y le cojo aquel cacho de carne para reconocerlo. Al tacto está blando. Lo recorro con mi mano, lo pajeo. Un movimiento lento, me gusta sentir cómo su polla se va rellenando poco a poco. Casi puedo sentir cómo se va hinchando. El vello de su pubis es tan negro como la piel de sus genitales que curiosamente contrasta con el resto de su cuerpo.

—Si no la chupas no me empalmo —me dice aquel muchacho pegado a una polla.

—Entonces habrá que ponerse manos a la obra —le contesto.

Le hago señas para que entremos en uno de los habitáculos.

—Me llamo Rachid —me dice.

—Encantado. Cierra la puerta —le digo.

Rachid echa el pestillo de la puerta del baño y me mira de pie mientras yo me he sentado en el inodoro.

—¿A qué te dedicas? —me pregunta.

—Haces muchas preguntas y aquí yo he venido a otra cosa —le contesto mientras en mi cara se dibuja una sonrisa maliciosa y con mis manos le bajo el pantaloncillo de deporte hasta la rodilla.

Al quitarle el pantalón su polla golpea en mi cara. Abro la boca y la sumerjo en un baño de saliva donde mi lengua es la esponja que la frota con energía. Está circuncidado y su glande es rosita. Me hace mucha gracia porque me recuerda a la nariz de Rudolf. ¿Cómo teniendo una polla tan negra se puede tener el glande tan rosa? Esta verga es negra, rosa y sabrosa. Muy sabrosa. Mientras la chupo empiezo a notar cómo crece en mi boca. Mi lengua la recorre en todas direcciones. Con cada chupada crece más y más, hasta el punto que ya no soy capaz de tragármela entera y casi tengo la mandíbula desencajada. Comer pollas es una de las cosas que más me gusta en el mundo, pero ésta me está costando. Un lagrimón me cae de uno de los ojos, la polla se me resiste pero no lo permitiré. Me tragaré esta polla entera aunque para eso tenga que separarme los pulmones. A pesar de su tamaño es bonita, proporcionada y no muy venosa, es maravillosa. Sus cojones no son tan grandes, pero tampoco están mal. El problema es que es demasiado grande para su cuerpo. Bueno, debería corregirme a mí mismo, una polla nunca es demasiado grande. Me acuerdo de lo bien que me lo pasé con Sergio el otro día mientras me daba por el culo y casi me planteo decirle al desconocido que me folle, pero me da miedo ese tamaño, no sé si mi culo será capaz de albergar tanta mercancía. El rabo sigue creciendo pero no termina de endurecer del todo, imagino que por lo grande que es. Mi móvil no para de sonar pero no estoy operativo en este momento, no puedo cogerlo. ¿Quién cojones osa molestarme?

—¿Quieres que te folle? —me grita.

—Baja la voz, alguien podría oírnos.

—Déjate de tonterías, quieres que te folle ¿sí o no? —me repite.

Me asombra cómo el trípode ha perdido la timidez. Sin que le conteste me hace poner de pie y me da la vuelta. Sin darme tiempo a reaccionar, sólo a sentir un dolor horrible, el muy cabrón me mete sus dos dedos más largos en el culo, haciéndome sentir que acaba de desgarrarme hasta las córneas.

—¡Joder, ten cuidado! —le grito.

—Baja la voz, alguien podría oírnos —me dice sonriendo mientras se pone de rodillas para comerme el culo.

Definitivamente este es el hombre de mi vida. Un hombre que me dará rabo todos los días y me comerá el culo de la forma que lo está haciendo ahora.

¡Plas, plas! —suena la palma de su mano contra mis cachetes, mientras su lengua, que parece tan larga como su rabo, me folla incansable.

Su lengua es gorda y larga, parece que este hombre lo tenga todo así. La mete en la raja de mi culo y la mueve muy rápido, como si fuese una culebra o cualquier otra serpiente. Cada cierto tiempo ¡plas! otra palmada. Mi polla empieza a lubricar sola y todavía ni me la he tocado. ¡Pugh! Escupitajo en todo el ojete. Ahora sí que me ha conquistado, eso me pone muy pero que muy salvaje. ¡Pugh! vuelve a escupirme. Parece que este escupitajo haya sido más profundo que el anterior. Estoy con el culo en pompa subido en la taza mientras un niñato medio negro me escupe en el culo a la vez que me lo infla a hostias. ¿Qué más se puede pedir? Su lengua entra a recoger la saliva que me ha introducido con sus lapos para extenderla por mi interior, que ahora está al rojo vivo. Siento cómo ardo en deseos de que me meta esa enorme longaniza. Saca su lengua y la pasa por el rosetón de mi ojete que con tantos lametones, tanto golpe y tanto escupitajo, está que parece una coliflor. Algo se introduce dentro mi recto y esta vez no es aquella masa húmeda que habita su boca. Parece de nuevo uno de sus dedos. Sus manos son grandes, sus dedos largos y huesudos. Siento cada falange como si fuese consolador con algún tipo de relieve. Es increíble, tengo el culo tan sensible que casi puedo sentir la cosquilla que me hacen los pelillos de sus dedos. Sudo como un cerdo, me gotea la cara y el rabo, pero por culpa de diferentes líquidos.

—Vamos con otro —escucho que dice el negro.

—Joder, tienes un culito… —escucho que vuelve a decir.

Vuelve a ponerse de rodillas y mientras me tiene dentro no sé si dos, tres o cuatro dedos, porque ya he perdido la cuenta, me sigue pasando su lengua por el exterior de mi culo. En mi bolsillo, el puto móvil vuelve a sonar. Paso y no lo cojo, no puedo romper este momento. Este cabrón sabe muy bien lo que se hace, debe de estar acostumbrado a preparar culos para luego poder follárselos, porque si no es imposible. Mi culo se vacía para volver a llenarse de nuevo. El movimiento es tan rápido que pienso que lo que vuelve a entrar son sus dedos. Error, grave error. Un glande rosáceo tamaño familiar es lo que intenta abrirse camino en mis entrañas.

—Para, para, para… Me vas a reventar —le digo intentando aguantar todo el dolor posible.

—Tranquilo, tranquilo, ya verás cómo te acostumbras.

El negrazo llevaba razón, unos segundos con su glande incrustado en el culo y mi interior se adapta a aquella porra protagonista de mis más calientes sueños húmedos.

—¿Estás mejor? —me pregunta.

—Sí, ve despacio —le digo—, me duele mucho.

Parece que en el país de este hijo de puta no entienden lo que significa despacio porque me da una embestida tan fuerte que siento cómo su polla llega hasta mi traquea, y eso que la tengo metida por el culo. Un enorme calambre recorre mi cuerpo. Me ha partido el culo en dos, estoy seguro. De mis ojos vuelven a caer lágrimas. Rachid me agarra muy fuerte para que no pueda escaparme. Yo pienso que estoy a punto de desmayarme. Siento un dolor tan intenso que creo que voy a morirme. Sus brazos rodean mi cuerpo y sus enormes labios de negro zumbón comienzan a besarme el cuello y la nuca. Su polla permanece aparcada en su nueva plaza de garaje. Cuando nota que empiezo a reaccionar a sus besos, empieza a moverla muy, muy despacio, la saca un poco para volver a meterla, muy poco a poco. El dolor desgarrador deja de serlo para, a su vez, también dejar de ser dolor y convertirse en cosquillas que pasan a ser placer. Un gustazo. Tener la berenjena de aquel cabrón enterrada en mi culo es el gustazo más grande que he sentido en mi vida. El movimiento acompasado es cada vez más rítmico. Sus salidas y entradas comienzan a ser más fuertes. Cada entrada es una nueva embestida. Sus cojones me dan golpes en los míos haciendo que me excite mucho más. Mi cuerpo es el doble de grande y fuerte que el de este niñato, sin embargo me está follando como nunca nadie lo había hecho, claro que yo antes tampoco había visto una herramienta como esa. Ahora entiendo eso que dicen de que los negros la tienen grande.

—¿Te gusta cabrón, te gusta? —me pregunta entre gemidos mi nuevo amigo.

—Calla y fóllame —le digo.

—Di que te gusta que te meta mi enorme polla cabronazo —me ordena.

—Fóllame, fóllame.

—He dicho que me digas que te gusta que te meta mi enorme polla —me ordena de nuevo y de forma algo violenta, lo que me encanta.

—¡Adoro que me metas tu enorme polla! —le grito.

—¿Te gusta que el negrata te folle?

—Sí —le digo gimiendo y mordiéndome el labio para no hacer mucho ruido.

—Dímelo, di que te gusta que un negrata te folle.

—Me gusta que un puto negro de mierda me folle el culo. Quiero que me rompas el culo. Quiero que me destroces el culo. Quiero que me mates a polvos.

—Tú sí que sabes cabrón —me dice sudoroso mientras se saca la polla.

Lo miro con cara de no aprobar que me saque la polla del culo. Rachid me obliga a que me agache. Su polla en primer plano delante de mis narices. Ahora está totalmente dura, rígida y mirando hacia arriba de una forma un poco curvada. Me la acerca a la cara y de su punta, ahora roja en vez de rosa, haciendo juego con mi culo que lo siento en carne viva, comienzan a brotar unos chorros de esperma que me bañan directamente. Su leche sale impulsada muy fuerte. Su rabo ahora es como una fuente, no para de salir un líquido acuoso, a ratos blanco y a ratos semitransparente, translúcido diría yo. Su savia se derrama por mi cara, chorreando por mi frente, mis labios, mi barbilla. Estoy sentado en el suelo de aquel retrete, que está tan frío como los cubitos de hielo. El tipo, viendo que mi rabo sigue duro, se escupe en una mano y comienza a restregar su enorme mano pegajosa por los restos de su semen y su saliva por mi glande. La sensación es tan intensa que al principio creo que me voy a mear encima. Luego, cuando consigo controlarla, me corro de una forma tan violenta que me desmayo en el acto. Muerto de placer, literal. El negro se asusta al ver que me he caído desplomado. Antes de salir huyendo me roba la pasta que llevo en la cartera. Supongo que al ver que era policía se asustó mucho más. Lo último que recuerdo de antes de dormirme es que mientras me corría la música de mi teléfono volvió a sonar.

Cuando me despierto un señor me echa agua en la cara. Seguía con los pantalones en los tobillos y muchas explicaciones que dar. Las insistentes llamadas tenían una mala noticia: Jonás Vega había aparecido muerto.

CAPÍTULO DIEZ: MISTERNNY

«Es como las folclóricas de posguerra:

tras su sonrisa en la vida pública

se esconde una personalidad bipolar,

compulsiva y dictatorial».

El último baile

La mañana del sábado me desperté con tal dolor de culo que pronto vino a mi mente todo lo que había pasado el día antes con aquel chaval que me encontré por la calle. Supongo que el tío sería un burdo chapero y por eso me robó todas las pelas que llevaba. Qué vergüenza cuando recuperé el conocimiento y me ví con aquel señor mayor echándome agua en la cara y los pantalones en los tobillos. Encima de cabrón, apaleado. Me había robado y me había dejado ahí tirado.

Mi rabo volvía a estar en su estado normal pero mi cara seguía llena de aquellos lechazos que había echado aquella morcilla. Los fluidos secos en mi cara hacían que la barba estuviese tirante. Prefiero no volver a recordar todo aquello. Me dio tanto palo… El viejo me miraba el nardo de reojo. No sé si porque le gustaba o porque le impresionaba el tamaño. Espero que mientras estuve desmayado no me lo chupase ni nada por el estilo. ¡Qué asco!

Me gustaría poder decir que hoy, sábado sabadete, pero me temo que en lugar de eso tendré que decir fiesta, fiestete. Por fin ha llegado el día. Si esta noche no pillamos al que está aterrorizando a los miembros de la noche no lo pillaremos nunca.

Cuando cogí el móvil tenía nueve llamadas perdidas de García. Parece que el hijo de puta huele cuándo estoy follando con alguien. No sé si es telepatía o qué pero siempre interrumpe de alguna forma. Cuando llamé me dijo que Jonás Vega, otro de los miembros del dichoso libro, había aparecido muerto. Rápidamente me fui para la dirección donde me dijo que lo encontraron.

Una vez más el asesino cumplía las reglas y atacaba a su víctima en el domicilio de ésta. Curiosamente Jonás no estaba sólo colgado, sino que también estaba crucificado. Su cuerpo pendía de una soga y sus brazos, puestos en cruz, estaban clavados a una puerta de un armario que habían desmontado previamente. Ver aquello me sobrecogió de tal manera que me entraron ganas de pedir una jubilación anticipada y retirarme a vivir al Caribe o a Marruecos o a cualquier sitio donde durante un tiempo pudiese vivir bien con lo que tengo ahorrado, que no es mucho dinero. Creo que nadie está preparado para ver según que cosas.

Al ver su cara me descompuse. Yo conocí a ese chico. Por respeto, no voy a decir dónde ni cuándo y digo por respeto porque no está bien hablar de los muertos. El pasado es mejor dejarlo ahí, anclado. Removerlo nunca es beneficioso para nadie. Esto no es un Hormigas Blancas, aunque parece que sea cierto eso de que el pasado siempre vuelve. Sólo una cosa me llama la atención: cuando nos liamos me dijo que se llamaba de otra forma. Estoy seguro de que no me dijo que se llamaba Jonás, no es un nombre típico y me acordaría. Nunca he conocido a nadie que se llamase así.

—¿Qué piensas? —me pregunta García.

—Yo ya no sé qué pensar —le contesto.

—¿Crees que tiene que ver algo con la religión?

—¿Te refieres a lo de los brazos en cruz?

—El asesino nunca ha manifestado ningún interés por lo religioso.

—¿Entonces por qué este ensañamiento?

—Tal vez se odiasen por algo…

—¿Por qué? —pregunto desconcertado.

—No lo sé pero estamos ante un verdadero psicópata. Alguien que tiene la sangre fría de hacer esto es que está perturbado.

—¿Y si no fuese el mismo asesino?

—Imposible.

—¿Y si fuese una penitencia?

—¿Qué quieres decir?

—Tal vez fuese como una carga, una condena para el asesino, y quiso reflejarlo de esta forma.

—Agente, hemos encontrado esto —dice uno de los policías.

—¡El último Baile! —exclamo.

—Esta vez no se lo ha llevado —dice García sorprendido.

—Tiene una nota para usted —dice el policía.

—Dame unos guantes —le ordeno. Me los pongo y abro el libro.

—«Para el agente Mulleras con cariño: Saber que me sigue la pista hace que todo esto sea mucho más interesante» —leo.

—Se está riendo de nosotros —dice García.

—¿Cómo sabe quién lleva el caso? —pregunto.

—Nos han visto en los entierros, los hemos interrogado, es normal que lo sepan.

—Hay dos personas a las que todavía no hemos interrogado —comento.

—Miguel G. y Roberta Marrero.

—¡Bingo!

—¿Entonces?

—Es muy posible que uno de esos sea el asesino.

—O puede que sea uno de los que ya interrogamos. Eso no lo podemos saber todavía.

—Es cierto, todavía tengo la mosca detrás de la oreja con Popy Blasco.

—Hay una cosa que no te he contado. El asesino obligó a Jonás a llamar a la policía para que contase que alguien estaba a punto de asesinarle.

—¿Qué?

—Los de centralita pensaron que era un loco pero en cuanto dijo quién era, intentaron localizar la llamada.

—¿Y?

—Llamó desde su propio móvil, pero duró muy poco tiempo y no nos dio tiempo a localizarla.

—Está claro que tenía prisa por que lo encontrásemos.

—Esta noche es la fiesta, nos quiere dejar claro que está dispuesto a llegar al final.

—Aquí hay otra cosa que tal vez les interese —vuelve a pronunciarse el policía.

—¿Qué es? —pregunto.

—Es una página porno —dice el chico que nos informa, que revisa un ordenador encendido.

—Un momento, esto no es una página cualquiera. Esta página es de Bésametonto —dice García.

—Joder, es cierto.

—¿Lo sabías? —me pregunta.

—Me comentó algo el día del interrogatorio —digo.

—¿Y por qué no lo investigaste?

—Se me olvidó.

—Joder, ¿cómo se te olvida algo así?

—Lo siento, vale. Un momento.

—¿Qué pasa?

—Fíjate en esto.

—«No hay entradas» —lee el agente.

—¿Qué significa eso? ¿O mejor dicho, quién lo ha escrito? —pregunto histérico.

—Tiene fecha de hoy.

—Lo sé, lo estoy viendo, pero Bésametonto lleva varios días muerto.

—Lleva más de una semana.

—¿Significa que no está muerto? —cuestiono.

—No digas tonterías. Yo lo ví y tú lo viste. Un juez autorizó el levantamiento del cadáver. Fui al entierro. Claro que está muerto.

—¿Entonces quién ha escrito esto?

—El asesino.

—¿Quién es? —vuelvo a preguntar.

—No tengo ni puta idea.

—Espera, se me ocurre una cosa. Miremos el blog de Popy Blasco —sugiero.

—¿Te acuerdas de la dirección?

—Lo busco en «Google». Aquí está.

—«No hay entradas» —lee de nuevo.

—Es increíble, el asesino tiene acceso al blog de sus víctimas.

—Un momento.

—¿Qué ocurre?

—No tenemos constancia de que Popy haya muerto.

—Es cierto. Hay que llamarlo.

—¿Y en «La Mesa Camilla»?

—«No hay entradas».

—No puede ser, sólo hay una persona ahora mismo capaz de averiguar las claves de las demás páginas.

—¿Quién?

—¡Misternny! —grita García muy seguro de sí mismo. Cuando lo interrogamos me dijo que trabajaba de diseñador gráfico y maquetador en Odisea Editorial.

—¿Y eso qué tiene que ver? —pregunto.

—Pues que los putos ordenadores le son bastante familiares. Tal vez no fuese para él muy difícil averiguar la clave de las otras páginas.

—¿Y qué me dices de Popy Blasco?

—Podría ser también, aunque me da la sensación de que éste es simplemente un metomentodo.

—No lo sé, pero no podemos arriesgarnos.

—Voy a llamar a Popy —digo.

—¿Qué ocurre?

—Salta el buzón de voz.

—Vamos, no me jodas…

—Me temo lo peor.

—Déjale un mensaje.

—Vale, «Popy, soy Mulleras si escuchas esto llámame, es muy importante».

—¿Qué hacemos nosotros ahora?

—Creo que tengo una idea.

—¿Cuál?

—Hay que detener a Misternny —afirmo.

—Pero no tenemos suficientes pruebas.

—Eso nos dará tiempo.

—¿Tiempo para qué?

—Para pensar un plan, y creo que ya lo tengo.

—Pues dime, porque ahora mismo estoy un poco perdido —dice García.

—García, no hace mucho, en tu despacho me dijiste que confiabas en mí, ahora necesito que lo hagas más que nunca —le suplico.

—¿Qué pretendes?

—Tengo una corazonada.

—Mulleras, si falla tu corazonada nos caemos con todo el equipo.

—Lo sé, pero sólo puedo pedirte que confíes en mí.

—Está bien.

—Arresta a Misternny.

—Vale, eso ya ha quedado claro.

—Eso es lo que quiere el asesino, que lo arrestemos, por eso nos ha dejado estos mensajes —le cuento.

—¿Y vas a seguirle el juego?

—Sí y no.

—Explícate.

—Lo voy a arrestar tal y como él quiere, pero lo que no sabe es que yo sé que Misternny es inocente.

—No entiendo nada.

—Avisa a la prensa de que ya hemos encarcelado al asesino, pero no des más datos.

—Está bien.

—Yo voy a la sede de la editorial Odisea.

—¿Para qué?

—Tengo que involucrar en la fiesta de alguna forma al otro personaje que queda vivo. Tengo que asegurarme de que asista.

—¿Seguro que sabes lo que haces?

—Creo que sí.

Salgo de allí cagando leches y me dirijo a la calle Espíritu Santo, que es donde reside la editorial. Manuel está a punto de salir, pero le pido que me escuche unos minutos.

—Soy todo oídos —me dice el señor Pérez.

—Hemos detenido a Misternny.

—¿Qué? No puedo creer que él fuese el asesino.

—Yo tampoco —le digo.

—¿Entonces?

—Voy al grano que no hay mucho tiempo.

—Tú dirás.

—En la biografía de Miguel G. que aparecía en el libro de relatos decía que trabajaba como dj los fines de semana, ¿no?

—Sí, pero no entiendo nada.

—Pues quiero que lo metas a pinchar.

—¿Qué?

—Al no estar los chicos de «La Mesa Camilla», alguien tendrá que hacerlo.

—¿Crees que puede ser el asesino?

—Eso no lo sé, pero necesito que estén todos los posibles sospechosos esta noche en la fiesta.

—¿Qué es eso de todos los posibles sospechosos?

—Está claro que es uno de los miembros del libro y necesito que estén todos allí reunidos para poder arrestar al verdadero culpable.

—Me temo que va a ser imposible.

—¿Por?

—No va a querer. Digamos que a raíz de la entrevista en El Mundo, Roberta y él tienen algunas diferencias.

—¿Cómo?

—Ambos se pusieron a caer de un guindo mientras la periodista grababa toda la conversación, para luego reproducir en una página entera la cantidad de improperios que se dedicaron el uno al otro. Ahora no se hablan, son muy orgullosos.

—Pero no lo entiendo. Si alguno de los dos fuese el asesino, probablemente con el primero que acabado sería con el otro ¿no?

—Tal vez sea Aviador Deluxe quien, por cierto, también estaba presente en esa entrevista —me recuerda Manuel.

—¿Tienes una copia de la entrevista?

—Guardamos todos los recortes de prensa que hablan de nuestros libros, lo hagan bien o mal.

—Necesitaría leerla.

—Carlos, necesito la entrevista de El Mundo donde Miguel G. y la Marrero se tiraron de los pelos —dice por un telefonillo que debe dar a su despacho.

—Gracias —le digo—, ahora debes llamar a Miguel y pedirle que pinche.

—¿Y si me pide pasta? ¿Qué le digo?

—Tío no seas rata, págale lo que iban a cobrar los de «La Mesa Camilla».

—Lo iban a hacer gratis.

—Pues entonces cuéntales que es una buena causa y bla, bla, bla…

—Está bien.

—Aquí tienes la entrevista —entra Carlos y me la entrega.

—Ahora tengo que irme, la leeré por el camino. Te llamo en un rato para ver si has solucionado lo de Miguel G. Piensa que si esta noche arrestamos al verdadero asesino tú y tu editorial quedareis libre de sospecha.

—Espero que así sea —dice Manuel.

—Eso depende sólo de ti —contesto desafiante.

Salgo a la calle y me apoyo tranquilamente en una pared para leer la entrevista. Antes vuelvo a llamar a Popy, que sigue sin cogerlo. Esto me empieza a oler bastante mal.

En el artículo se dice que Javier Giner y Antonia Delata también estaban presentes. El reportaje, que no entrevista, es malo y está lleno de errores. Habla de la fiesta En Plan Travesti en presente, cuando hacía varios meses que había acabado. Supongo que de la fiesta que hablan es de la que organizaron para promocionar El último baile pero la periodista tuvo algún lapsus o no se enteró muy bien de qué iba la historia. El cruce de acusaciones tampoco es para tanto: uno le dice a la otra que es una pretenciosa y la otra le responde como le sale de las narices. Eso tampoco es motivo para asesinar a nadie, de hecho, los dos siguen vivos. Todo apunta a que el asesino pueda ser Aviador, pero ¿por qué? Recuerdo el primer entierro de todos los que se han ido sucediendo, estaban Aviador y La Tasero llorando por la muerte de Javier. Miguel G. también tenía cara de bastante compungido. Además Aviador ha sido el único que ha ido a todos los entierros. Cuando JL me explicó… Un momento, JL. Me había olvidado de él. Él también es uno de los que intervienen en el libro y también sigue vivo y no se le ha vinculado de ninguna forma en la fiesta. Necesito que asista. Recuerdo que su cara no mostraba el más mínimo dolor en el entierro de Javier Giner. Aparenta llevarse bien con todo el mundo pero tal vez sea una estratagema. Me voy corriendo a casa a buscar su número de teléfono, tengo que conseguir que asista esta noche a la fiesta y creo que sé cómo hacerlo. Por el camino vuelvo a llamar a Popy, que sigue sin dar señales de vida.

—¿JL? —pregunto cuando escucho que alguien responde a la llamada.

—Sí, ¿quién es?

—No me puedo creer que no te acuerdes de mí.

—Pues si no te explicas un poco…

—Nos conocimos hace unos días, tal vez un par de semanas —le cuento misterioso.

—¿Sí?

—Sí, y me gustaría volver a verte. ¿Vas a ir esta noche a la fiesta? —pregunto.

—¿Al concierto de Roberta? —me pregunta ahora él.

—Sí, claro.

—Sí, tenía pensado pasarme un rato.

—Yo estaré a primera hora.

—Pero a esa hora estará vacío.

—Mejor, así podré dedicarme a ti en cuerpo y alma.

—¿En serio? ¿Qué quieres hacerme?

—Eso te lo demostraré luego —le digo.

—Pero… ¿cómo coño sabré quién eres?

—Créeme que lo sabrás y no te arrepentirás de haberme conocido.

Cuelgo el teléfono y me meto en la ducha. Creo que el pez ha mordido el anzuelo.

CAPÍTULO ONCE: AVIADOR DELUXE

«Me refiero a que esta ciudad

jamás duerme, nunca.

La Cibeles cerrará un ojo,

el otro lo tendrá muy abierto,

muy rojo».

El último baile

El sol comienza a ponerse. Apenas faltan dos horas para que empiece la fiesta y los elegidos comienzan a llegar. Aquella mezcla de verdugos y víctimas llegan altivos, intentando ocultar su miedo con un exceso de prepotencia, sobre todo Roberta Marrero, a la que parece no gustarle mostrar sus debilidades delante de la gente, ni siquiera de la policía. Mantiene una pose de rockstar que no hay quién se la crea. Se cree intocable, inalcanzable y lo que realmente me sorprende es que no haya sido la primera víctima porque, al estar siempre sola o rodeada de poca gente, debido a su actitud, podría haber sido un blanco fácil.

El Ocho y medio está muerto, vacío. En unas horas habrá tanta gente que nos será hasta difícil controlarlo todo.

El primero en llegar es Aviador. Es curioso. Llega vestido con una ropa muy seria, como antigua. Su cara es neutra, no refleja nada. Cuando hablamos me doy cuenta de que viene sedado.

—¿Estás bien? —le pregunto.

—He tenido que tomarme un par de tranquilizantes.

Trae un libro en la mano y me llama la atención que sea precisamente Estación en curva, el último libro que ha publicado Jonás, un par de meses antes de morir. Es tan reciente que todavía estaba con la promoción. Lo acompaño a su camerino y por el camino vamos charlando:

—¿Qué tal? ¿Estás nervioso? —le pregunto.

—Estoy un poco histérico. Me he tomado un par de copas antes de venir para relajarme y como me entró un poco de ansiedad lo he mezclado con tranquilizantes y ahora estoy en una nube.

—¿Qué te ocurre?

—Sé que el asesino estará aquí esta noche.

—El asesino está detenido.

—Yo no creo que Misternny pudiese matar a Antonia Delata.

—¿Por…?

—Porque se adoraban, eran inseparables.

—A veces la gente comete locuras.

—Estoy de acuerdo pero él no de este tipo. Misternny no es un marido machista y celoso. Ahora, si no te importa, voy a cambiarme —dice.

—Claro. No te pongas la camiseta todavía, mis compañeros tienen que colocarte algo.

Salgo del camerino y dejo a Aviador maquillándose un poco y peinando una cresta que ha sacado de una bolsa. The show must go on. El siguiente en aparecer es Miguel G.

—Hola, soy Miguel G, me llamaron de la editorial…

—Sí, no te preocupes. Soy el agente Mulleras. Encantado.

—Igualmente. ¿Es usted quien lleva la investigación de los asesinatos?

—Sí, pero no me hables de usted que no soy tan viejo.

—Lo siento.

—¿Con qué nos vas a deleitar?

—Lo mío es el petardeo, ya verás qué bien lo pasamos. Espero que venga bastante gente.

—¿Tienes que cambiarte o algo?

—Sí.

—Pues acompáñame al camerino. Allí está Aviador preparándose.

—Pensé que ibais a interrogarme o algo.

—Hoy diviértete. Hoy estamos de fiesta, olvida lo de los asesinatos y sé tu mismo, que la gente no se dé cuenta de que estáis preocupados.

Aviador y Miguel se saludan con mucho entusiasmo, como si se conociesen bastante. Parece que hay buen rollo entre ambos.

—Bueno, ahora vendrá uno de mis compañeros a colocaros unos chalecos antibalas —les explico.

—¿Qué? —dice Miguel.

—Es por vuestra seguridad.

—Sabía que Misternny no era el asesino —dice Aviador.

—Eso todavía no lo tenemos muy claro. Más vale prevenir —les sugiero.

—¿Nos habéis traído como cebo? —pregunta Miguel.

—No, pero vuestra seguridad está en nuestras manos y no podemos permitir que os pase nada.

—Yo me voy —dice Miguel.

—De aquí no sale nadie, el que lo haga será para ir directo a comisaría.

—Al menos allí estaremos seguros. No creo que haya ningún asesino suelto en la comisaría.

—Miguel, sólo te voy a decir una cosa, haz tu trabajo que nosotros haremos el nuestro, pero no me jodas. ¿Entendido?

—Descuida.

—Levanta los brazos por favor —dice el policía que les está colocando el chaleco.

—Pero no vamos a poder movernos con tanta parafernalia.

—Por eso no os preocupéis. Estaréis bien protegidos y no os pasará nada, que al fin y al cabo es lo importante.

—Pero a mí me han registrado en la entrada —comenta Aviador.

—Se va a registrar a todo el mundo, pero nos da miedo que el asesino consiga colar un arma.

—¿Y para qué está la Policía? —pregunta Miguel.

—Hacemos todo lo que podemos.

—Yo no pienso poner mi vida en peligro. Me voy —dice Miguel.

—No puedes irte.

—¿Quién me lo impide? —pregunta descarado.

—Yo, la policía. Habéis sido citados porque todos sois posibles sospechosos.

—No me jodas que esto es una encerrona —dice Aviador.

—Qué fuerte me parece —contesta Miguel.

—No es ninguna encerrona, está claro que uno de los que quedáis vivos es el asesino y esta noche voy a descubrir quién es y por qué está haciendo todo esto. Os dejo, mi compañero os terminará de colocar el chaleco.

Me dirijo a un almacenillo donde tenemos instalado un equipo de audio y vídeo para poder grabar lo que ocurre en todo momento en el camerino. Los dos chicos charlan amistosamente mientras se maquillan, todo parece normal. Están bastante asustados y en el fondo me parece normal. Desde mi escondite oigo la cantidad de bonitos improperios que le dedican a mi persona.

Falta como hora y media para que todo comience. Hecho un vistazo pero no hay ni rastro de JL. Espero que aparezca. Vuelvo a llamar a Popy pero sigue sin dar señales de vida. El agente García hace entrada triunfal acompañado de Roberta Marrero.

—Mulleras te presento a Roberta Marrero.

—Encantado.

—El placer es mío agente —dice ella.

—Por fin conocemos a la única chica que aparece en El último baile.

—Los de Odisea, que son unos misóginos —dice.

—¿Tú crees? Pero si también tienen publicados un montón de libros de chicas.

—Ay, yo de esos no quiero ni la hora.

—¿Y eso? —pregunto con la extraña sensación de que no será muy difícil tirarle de la lengua.

—Me trataron muy mal. Me engañaron, me humillaron, no me han pagado todavía… ¿Te parecen pocas razones? No hay derecho a jugar así con la gente.

—Entonces ¿qué haces aquí hoy?

—Me obliga mi discográfica. Es promoción.

—¿Estás nerviosa?

—Un poco.

—No te preocupes. Ahora viene Willy, el técnico de sonido, para hacer la prueba. Ve subiéndote al escenario.

—Oye una cosita, ¿por qué me han registrado al entrar?

—Por seguridad.

—¿Seguridad?

Me alejo de allí y la dejo subida al escenario, mirándome con odio. Su mirada es bastante desafiante, ciertamente da miedo. Es una chica de mucho carácter, eso se le nota.

Tiene una voz muy peculiar, un poco rasgada. Sus canciones no están mal, suenan mucho a Fangoria. Me ha gustado mucho una que se llamaba El fin del microcosmos o algo así. Durante la prueba de sonido le ha gritado a todo el mundo, a los técnicos porque no se oía, a los camareros porque no le habían traído agua… Debería ser un poco más consciente de quién es y de que pertenece a una pequeña discográfica. Roberta no es tan mainstream como ella se piensa. Pasa al camerino, las estrellas tienen que transformarse.

El tiempo pasa poco a poco se abren puertas. La sala se va llenando. Los camareros en las barras cargan cámaras para que todo esté preparado. El hielo, el limón, las bebidas… Todo. Por cada cinco personas, tendremos un policía de paisano camuflado en la fiesta. Hemos tenido que pedir ayuda a los antidisturbios y a los de narcóticos, más que nada porque su aspecto físico daba más el pego para pasar desapercibidos en este tipo de misiones. Todos, absolutamente todos, han sido registrados. No hay rastro de armas ni nada por el estilo, pero esto no me tranquiliza todo lo que debería. Las doce en punto y JL no ha aparecido y Popy tampoco. García me ha contado que ha estado en casa de ambos pero que no había nada, ni rastro de ellos ni de nada que pudiese demostrar que habían muerto. Intento tomármelo como una buena señal. El asesino actúa siempre en casa de sus víctimas, hasta ahora no lo ha hecho de otra forma, por lo que debo entender que entonces están vivos, pero pensándolo bien, nos ha citado hoy aquí y supongo que es porque pretende actuar. Tendremos que tener mucho cuidado. Aviador sale al escenario lleva una especie de vestido con una cresta en la cabeza y unos taconazos. Me duelen los pies sólo de verlo.

—Buenas noches a todos —dice Aviador—. Bienvenidos a la fiesta de Odisea Editorial. Estoy un poco borracho, así que no me hagáis mucho caso. Dicen que hay un asesino suelto, así que tened mucho cuidado. No habléis con extraños, ja, ja, ja… A los platos nuestro querido Miguel G, que nos deleitará co…

Aviador cae desplomado. Su cuerpo cae del escenario estampándose de lleno contra el suelo.

—No lo agobiéis, haced un hueco, dejadlo respirar. Vamos, apartaos…

CAPÍTULO DOCE: ROBERTA MARRERO

«Haz lo que quieras,

será tu única ley».

Tatuaje personal

«Sólo hablas por hablar,

te lo puedes ahorrar.

Me quería desahogar

no oír tu tonta moral».

Si yo fuese tú

(A la vanguardia del peligro)

La ambulancia se lleva a Aviador al hospital para que le practiquen un lavado gástrico. La cantidad de alcohol y pastillas que ha ingerido podrían actuar como una bomba de relojería para su organismo.

—¿Qué ha pasado aquí? —pregunta Manuel Pérez que acaba de llegar.

—¿Dónde estabas?

—Acabo de llegar.

—Pensé que al ser el organizador de la fiesta estarías aquí antes para ayudar un poco.

—¿Ayudar a qué? ¿Ese no es su trabajo?

—¿Alguna noticia de JL o Popy? —pregunto.

—No, ninguna noticia, ¿por?

—No han venido ninguno de los dos y estoy preocupado.

—Seguro que aparecen, ahora hay que conseguir que la fiesta continúe.

Miguel G. comienza a pinchar tal y como estaba dispuesto a anunciar Aviador antes del pequeño incidente. Spam, Glamour to kill, Pulp, Manson… Todos se dan cita en la cabina para celebrar la fiesta. La gente baila y se divierte, al menos es lo que parece. Mi equipo y yo mantenemos los ojos bien abiertos, cualquiera puede estar dispuesto a fastidiarnos la noche. En la escalera de acceso a la fiesta se escucha un alboroto.

—¡Mulleras, venga corriendo! —grita el agente García.

Subo las escaleras de tres en tres, lo más rápido que puedo. Nunca en mi vida se me había hecho tan larga una escalera, no sé lo que me voy a encontrar cuando llegue arriba pero me da miedo. Miedo y morbo como siempre, el peligro me pone. Me encanta jugar con fuego.

—He dicho que no se mueva nadie —grita un hombre con una escopeta de caza en la mano.

—¿Qué ocurre aquí? —pregunto.

—Las preguntas las hago yo —contesta el armado.

—¿Quién es usted? ¿Y qué quiere?

—Soy el marido de Juan Ernesto Artuñedo.

—¿Queeé…?

—He venido a vengar su muerte. Voy a meterle esta escopeta por el culo al cabrón que lo asesinó.

—No puedes entrar armado —dice García.

—Por mis cojones. Si no me dejáis entrar os mato a todos, no tengo prisa, llevo muchos días esperando este momento. Quiero verle la cara a ese hijo puta, quiero hacerle lo mismo que le hizo a mi marido.

—La venganza no es el mejor camino.

—Ojo por ojo y diente por diente.

—Le repito que no es el mejor camino.

—¿Has estado alguna vez enamorado? —pregunta.

—Sí, supongo que sí.

—¿Sabes lo que se sufre cuando alguien arranca de tu lado a la persona que quieres?

Me quedo mudo y no sé qué contestarle. El chico se viene abajo y comienza a llorar, momento en el que aprovechamos para quitarle el arma.

—Era tan bueno… Él no se merecía esto. Nunca le hizo daño a nadie, sólo quería escribir, nada más. Si Miguel no le hubiese incluido en el proyecto ahora estaría vivo.

—Será mejor que lo saquéis de aquí, llevároslo a comisaría, allí no podrá hacerle daño a nadie.

Vuelvo a bajar y en la sala nadie se ha percatado de nada. El gentío baila al ritmo que marca el dj. Hago como que me tomo una copa para disimular y no dar tanto el cante, en realidad estoy bebiendo agua mineral, pero parece ginebra o algo así. Mantengo los ojos tan abiertos que casi creo que se me van a salir.

—Es hora de que comience el concierto de Roberta —me dice Manuel.

—Espera un poco.

—No podemos esperar más, la gente ha venido a verla a ella. Ella es la estrella.

—Deberíamos esperar a que se termine de llenar la sala.

—No, ya no se puede esperar más, eso puede ser peligroso para ella.

—Hola, veo que estáis todos reunidos —dice JL que acaba de acercarse al grupo.

—¿Dónde estabas? —pregunto.

—Había fiesta de zapas en el Odarko.

—Y nosotros aquí preocupados —le digo.

—¿Por qué?

—Sabes que hay un asesino suelto, creo que esa pregunta sobra.

—Oye, Miguel nos está haciendo señales —dice Manuel.

Nos acercamos para ver qué le ocurre.

—Me estoy meando vivo. Necesito ir al baño —dice Miguel.

—¿Qué hacemos con la cabina? —pregunto.

—Voy a poner un recopilatorio y ya está, nadie se dará cuenta —dice.

—Está bien. En el camerino tienes un baño.

—Voy.

—Nosotros también —digo.

—Yo me quedo aquí fuera —dice Manuel.

Miguel G., JL y yo entramos en el camerino donde Roberta Marrero se da los últimos retoques.

—¿No os han enseñado a llamar a la puerta? Este es el camerino de una mujer —dice Roberta.

—Relájate un poco bonita —dice Miguel G.—, este camerino es de todos.

—Mira, hoy no tengo ganas de discutir contigo, así que ignórame.

—Roberta, es lo que llevo haciendo todos estos meses.

—Sí, seguro.

—Chicos, haya paz —intervengo.

—Es que me saca de quicio —dice Roberta.

—Pues relájate porque es la hora de actuar y tiene que presentarte él.

—¿Qué?

—Supongo que no hace falta que te recuerde lo que le ha pasado a Aviador.

¡Toc, Toc! Llaman a la puerta. Un silencio invade el camerino y todos me miran pidiéndome explicaciones. Me acerco a la puerta y pregunto quién es.

—Soy el agente García.

—¿Qué ocurre? —pregunto.

—Acaba de llegar Popy Blasco.

—Genial.

—¿Cómo que genial? —dice Roberta—. ¿Quién lo ha invitado? En mi contrato ponía claramente…

—Roberta, lo que ponga en tu contrato da igual. Aquí estamos por una causa mayor y si no os lleváis bien, pues hacéis un esfuerzo.

—Si ese hombre hubiese dicho de ti la mitad de maldades que ha dicho de mí te sentirías igual.

—Vale, llevas razón, pero reconoce que tú tampoco lo haces más fácil, te llevas mal con todo el mundo —le digo.

—La gente es envidiosa.

—¿Qué es lo que envidian? —le pregunto

—A mí.

—¿Y cual es el motivo?

Roberta se queda callada y no contesta. Sus ojos comienzan a brillar y dos lágrimas caen por su cara. Impotencia, rabia y miedo en su rostro. Su maravillosa piel refleja este cúmulo de sensaciones. Popy entra en la sala acompañado del agente García.

—Hola a todos —dice Popy.

—Hola de nuevo —le contesto—. ¿Se puede saber dónde has estado?

—Estuve en Barcelona haciendo un reportaje y me dejé olvidado el móvil en casa, por eso no te lo cogía.

—¿Un reportaje? —pregunta Miguel G.

—Sí, recuerda que soy periodista y coolhunter.

—Claro, es verdad, cómo se me iba a olvidar, si lo especificabas en tu biografía —replica Miguel.

—Chicos, es la última vez que lo digo. Este es el papelón de vuestras vidas. Demostradme que puedo confiar en vosotros. Vamos a salir ahí y vais a arrasar y nadie se va a dar cuenta de que estamos sumergidos en la mierda y que ya nos llega al cuello.

—Está bien —dice Roberta—, pero sólo por esta vez. A partir de mañana todo seguirá igual que antes y no quiero tener que volver a ver a estas dos maricas malas nunca más.

—Lo mismo digo —dice Miguel.

Mientras se dan los últimos retoques aparto a Popy Blasco de los demás para poder preguntarle unas cosillas.

—¿Cuándo has llegado a Madrid?

—Hace dos horas.

—¿Puedes demostrarlo?

—Claro, tengo los billetes de avión.

—¿Has actualizado últimamente tu blog? —interrogo.

—Llevo casi una semana sin tocarlo ¿por…?

—¿Sabes si alguien tenía la clave de acceso?

—No que yo sepa.

—¿Qué ocurre?

—Alguien nos ha dejado un mensaje en varias páginas de Internet, entre ellas tu blog.

—¿Quieres decir que alguien ha usurpado mi identidad?

—No se manifiesta como Popy, lo único que hace es escribir un mensaje para nosotros en tu página.

—¿Y qué dice el mensaje?

—Nos citaba aquí en la fiesta.

—Sigo pensando que la editorial está implicada en esto.

—No lo creo. Y ahora a presentar a Roberta.

Salgo de camerinos para controlar la escena desde fuera. No debe escaparse ningún detalle. Todos mis hombres están en sus puestos. La puerta del escenario se abre y aparece Popy Blasco. En su cara una sonrisa desafiante a la par que maliciosa. No hay nadie que esté disfrutando más de este momento que él. Miguel, que ha vuelto a la cabina, baja la música para que se le escuche hablar por el micro. El sonido se acopla y el público se encoge de hombros por lo molesto del ruido. Se clava en los sentidos. Cuando parece que va a empezar a hablar nuestro improvisado interlocutor las luces saltan. Sin que nadie lo espere se hace de noche en el Ocho y Medio. No estábamos preparados para esto. La gente comienza a correr de aquí para allá. El gentío vocifera asustado. Intento correr hacia el escenario y justo cuando estoy en el borde la luz se hace de nuevo. La sala inmovilizada observa a Popy. Tiene los ojos en blanco y sangra por la boca.

—Prrrriiiiiinnnncccciiiipiiiiiaaaa… —dice Popy.

No es capaz de terminar la frase, su cuerpo se desploma y es al caer al suelo cuando nos damos cuenta de que tiene un cuchillo clavado en la espalda. ¿Cómo cojones han podido colar ese cuchillo? Los hemos revisado uno por uno. La gente se aparta y se pega al fondo, nadie quiere estar cerca del muerto. Parece que haya pasado un ángel, la tensión se puede cortar con las manos. Nadie habla, tal vez algún susurro leve o algún llanto ahogado, pero nada más. El miedo les ha arrancado a todos la lengua. La puerta del escenario vuelve a abrirse y aparecen Roberta, JL y Miguel G. Cada vez hay menos posibilidades…

—Dios mío —dice Miguel G.

—Se lo tiene merecido —dice Roberta.

—¿Cómo puedes hablar así? —dice JL.

—Hablo así porque me sale del coño —dice Roberta.

—Eres una ordinaria —le reprocha Miguel.

—Pero no soy una falsa.

—¿Qué quieres decir?

—Me hace mucha gracia que no se pueda hablar mal de un muerto porque es una falta de respeto, pero de que él haya hablado de nosotros todo lo que le ha dado la gana, hasta intentar arruinarnos la vida, con eso nadie se mete —dice la chica.

—No es lo mismo —dice Miguel.

—Vamos, no seas hipócrita. ¿Cuántas veces lo hemos criticado juntos y cuántas veces hemos deseado que se muera? ¿Por qué esconderlo ahora?

—No soy hipócrita, soy respetuoso. Podía tener mis diferencias con él, pero de ahí a desearle la muerte.

—Mira, no aguanto que vayas de mosquita muerta delante de la policía, ya va siendo hora de que enseñes tu verdadera cara y te quites esa máscara porque no engañas a nadie.

Roberta sale hacia el camerino. JL está sentado en el escenario, llorando. Se tapa la cara con las manos para que nadie lo vea. Miguel G. se queda ahí, de pie, pasmado, como en shock durante unos segundos, luego sale corriendo y se esconde en el camerino también.

—Que sea la última vez que pretendes dejarme en ridículo delante de nadie —dice Roberta.

—Tú sola te pones en evidencia —dice Miguel.

—No tienes ni idea de quién soy. Llevo muchos años trabajando duro en este país, para que vengas tú a intentar echarlo todo por la borda.

—Te repito que no he intentado tal cosa.

—He hecho cine, videoclips, discos, escribo, me han hecho entrevistas en El Mundo, etc, etc.

—¿Quieres un premio?

—Quiero que me respetes.

—Cuando te elegí a ti para que aparecieses en el libro es porque te respetaba.

—Yo no necesito aparecer en esta mierda de libro para ser alguien. Lo hice porque me llamasteis. Lo hice casi por haceros el favor de no dejaros tirados.

—Ja, ja, ja… ¿Cómo eres tan pretenciosa? Ni siquiera sabes si estás de suplente. Tal vez alguien nos dijo que no y por eso te llamamos a ti. ¿No lo has pensado? —dice Miguel.

—No lo creo y no te tolero…

—No me toleras ¿qué? —dice Miguel bastante enfadado.

—Me merezco mejor trato, si no llega a ser por mí no serías nadie.

—¿Qué?

—Te he puesto en lista de puerta en las mejores fiestas, te he invitado a copas…

—Ja, ja, ja… Creo que te estas quedando sin argumentos. Te agradezco todo eso que dices que has hecho, a pesar de que nunca te lo pedí.

—Me das asco. Mírate, das asco —increpa Roberta.

—En el fondo Popy y tú sois iguales, por eso os odiáis tanto. Yo no voy a cometer el mismo error de atacar el físico de nadie porque sería demasiado fácil.

Roberta se enfada tanto que comienza a gritar y a romperlo todo. Los maquillajes, los vestidos… Todo acaba por el suelo. Empieza a arrojar contra Miguel todos los objetos que encuentra a su paso. Una de las cosas que tira es el libro que traía Aviador, el que había escrito Jonás. Le da de lleno. Hace diana en su frente y cae aturdido. Roberta se hecha encima de él e intenta ahogarle con sus manos.

—Vamos marica de mierda —dice Roberta con los ojos desencajados—, llora como mujer lo que no fuiste capaz de defender como hombre.

—En el fondo, no somos tan distintos —le contesta Miguel.

La policía entra en el camerino y los encuentra en esa tesitura. Rápidamente esposan a Roberta. Miguel tose e intenta recuperar el aire que las manos de ésta le restaron al apretarle.

—Está loca —dice Miguel—, lleváosla, que se pudra en la cárcel.

—Hijo de puta, esto no se va a quedar así —grita Roberta, que realmente está como loca.

—Ha intentado matarme —dice Miguel.

—¿Qué coño ocurre aquí? —les pregunto—. ¿A qué demonios estáis jugando?

—Este imbécil ha empezado a insultarme —dice Roberta.

—Pues cuando he entrado aquí la situación era distinta —le comento.

—¡Es un trepa, un hipócrita, es experto en darle la vuelta a la tortilla! —grita Roberta completamente fuera de sí.

—Es increíble lo que está dispuesta a hacer con tal de que no la pillen. Anda cuéntanos a todos como ahorcabas a nuestros compañeros del libro —dice Miguel.

—Yo no he ahorcado a nadie —dice Roberta.

—Claro, qué va a decir la pobre —dice Miguel.

—No te imaginas cuánto te odio. Te odio desde el día que empezaste a trabajar en Odisea, te odio desde el día que empezaste a pinchar, te odio desde el día en que te conocí, porque nunca te he aguantado. Eres un trepa, eres un cara, eres un instrusista profesional que te crees que sabes de todo y no sabes de nada. Eres un puto principiante.

—¿No van a hacer nada al respecto? ¿Van a permitir que me siga insultando de esta forma?

—Tienes razón, hay que hacer algo al respecto —dice García—. Mulleras, haz los honores.

—Señor Miguel G., queda arrestado por el asesinato de los miembros del libro El último Baile. Tiene derecho a guardar silencio si no está presente su abogado. Si no puede costearse uno se le adjudicará uno de oficio. Cualquier cosa que diga podrá ser utilizada en su contra —le digo con una sonrisa en los labios.

—¿Qué? ¿Cómo pueden hacerme esto? ¡¿Están cometiendo un gravísimo error?!

—¿Qué pasa? ¿Ya no te parece tan divertido que te esté siguiendo la pista?

—Esto no va a quedar así —dice Miguel mientras lo sacan los policías.

Mis compañeros terminan de desalojar la sala. Una ambulancia se lleva a Roberta Marrero. Está muy nerviosa y será mejor tenerla unas horas en observación. Allí le darán algo para calmarla. En la sala sólo quedan los camareros recogiendo, García, Manuel el encargado de la editorial y yo.

—¿Cómo supiste que Miguel era el asesino? —pregunta Manuel.

—Se delató él mismo. Cuando nos dijo que quería ir al servicio, aprovechó para sustraer un cuchillo de los que utilizan para cortar los limones de las bebidas de una de las barras. Una vez en el camerino fue al baño, efectivamente, pero no lo utilizó, lo que hizo fue esconderse el arma —le cuento.

—¿Cómo sabe que no lo utilizó? —pregunta de nuevo.

—Porque no tiró de la cisterna. Yo entré justo después de él y para no haber tirado de la cisterna, tampoco había restos de ningún tipo, eso me hizo sospechar un poco.

—Joder —dice Manuel.

—Sí, pero luego él solito metió la gamba —dice García.

—¿Y eso? —dice Manuel.

—Habíamos filtrado a la prensa que habían aparecido chicos asesinados, que eran falsos suicidios, etc. Pero nadie habló nunca de ahorcamientos —explica García.

—Sólo el asesino podía saber aquella información, aparte de nosotros, claro —matizo.

—Además —dice García—, Popy Blasco se encargó de decirnos quién era el asesino.

—¿Cómo?

—Antes de morir estuvo a punto de decir algo.

—Pero no se entendía —dice Manuel.

—Dijo «principian…», es decir, principiante, pero no le dio tiempo a terminarlo. Es como él había descrito a Miguel en su blog y parece ser que Roberta también lo pensaba porque se encargó de recordárselo —le cuento.

—Me dejan asombrado. Entonces, supongo que ya estoy fuera de sospecha.

—Claro, ahora sí, ya puede salir del país si quiere.

—La verdad es que creo que necesito unas vacaciones —responde Manuel.

CAPÍTULO DOCE + UNO: MIGUEL G.

«Las miradas de la gente sobre su piel

hacían despertar oscuros y perversos deseos

que hasta él desconocía que lo habitaran,

pero se sentía tan bien sintiendo cómo

su cuerpo era codiciado…».

La mujer de rojo

«No hay nada peor en esta vida

que creerse algo que no se es ni por asomo».

El último baile

«Hay momentos en la vida en que lo más fácil

es rendirse a los acontecimientos, esperados o no.

Hay personas que no están dispuestas a ello».

Una segunda oportunidad

Han pasado dos días desde que arrestamos a Miguel G. He descansado bastante, que me hacía falta, y ahora tengo fuerzas para enfrentarme a todo lo que tengo que hacer. En primer lugar tengo que hablar con García, tengo que aclarar todo esto que siento, porque no quiero que me condicione. Me dirijo a su despacho y llamo a la puerta.

—¿Puedo pasar?

—Claro.

—Tenemos que hablar —le digo.

—Tú dirás.

—Es sobre lo que pasó aquí mismo en tu despacho el otro día.

—Yo…

—Déjame hablar.

—Está bien, habla.

—Mira Juan…

—¿Juan? Nunca me llamas por mi nombre.

—No me interrumpas.

—Está bien, perdona.

—Juan, creo que estoy enamorado de ti.

—¿Qué?

—Sí, pero no quiero estar contigo.

—¿Cómo? No entiendo nada.

—Que te quiero demasiado para joder lo nuestro.

—Eres más raro que un piojo verde.

—Yo no soy hombre de un solo hombre. No sé estar atado, ya lo sabes.

—Pero…

—No hay peros, es más fácil así. Quiero seguir siendo tu amigo y sé que si acabamos lo que dejamos a medias acabaré jodiéndolo todo. Recuerda que soy un culo inquieto y no sé tener la bragueta cerrada, tú mismo me lo dijiste.

—Sí, es cierto.

—Sólo quiero que no me guardes rencor. Quiero que todo siga como antes.

—Si es lo que quieres… Me costará al principio pero supongo que me acabaré acostumbrando. Me gustas mucho.

—Tú a mí también, y tu rabo, que vaya rabo.

—Ja, ja, ja… Qué bruto eres —me dice García.

—Oye es cierto, tienes un rabo maravilloso. Fíjate que ya me estoy arrepintiendo de todo lo que te he dicho.

—Ja, ja, ja… No tengas tanto morro. Cuídate mucho.

—Nos vemos a la vuelta de mis vacaciones.

—¿Dónde vas por fin?

—A Marruecos, veinte días.

—Pásatelo bien.

García me da un pico a modo de despedida, algo ha cambiado entre nosotros hoy, espero que sea para mejor. Voy a mi mesa y comienzo a recoger algunas cosillas que me harán falta para estas vacaciones. Entra Gregorio de laboratorio y me trae una carta.

—¿Qué es esto?

—Una carta escrita de puño y letra por Miguel G.

—¿Y eso?

—Aquí lo confiesa todo, échale un vistazo.

—Gracias Gregorio.

—La carta dice así:

«Querido agente Mulleras:

Imagino que le sorprenderá esta carta, y más después de todo lo que hemos pasado juntos. Digo juntos porque, de alguna forma, creo que es algo que hemos hecho entre los dos. Mi misión era crear un misterio y el suyo resolverlo.

Mi relación con mis compañeros era bastante buena, habiendo un par de excepciones, por supuesto. Cuando me encargaron dirigir y seleccionar a la gente que debía participar en el libro de relatos junto con Misternny, me sentí muy halagado. Busqué e indagué y traté de que la gente que estuviese en mi grupo fuese gente de nivel. Hubo un momento en el que la gente decía que había dos grupos. Uno, los que eran verdaderamente modernos y otro, los que íbamos de cultos, que éramos nosotros, los de mi grupo.

A mí todo este tipo de comentarios me envenenaban un poquito más cada día. No entendía por qué la gente es tan desagradecida. No necesito que me estés lamiendo el culo todo el día pero al menos muéstrate humilde, que no eres Capote, por mucho que hayas publicado aquí y allá.

Cuando la editorial propuso las votaciones en Internet mi relato fue el seleccionado como ganador. Enseguida saltaron los rumores de tongo y favoritismo, como cuando decidieron colocarlo el primero. También era el que daba título al libro. Juro por Dios, o por quien haga falta, que yo no hice trampas ni hubo favoritismos ni nada por el estilo. Tal vez casualidades, eso sí. El proyecto de mi novela era algo que veníamos estudiando desde mucho antes de empezar con la idea del libro de relatos.

Mi primera novela fue un éxito. Tanto es así que la editorial me encargó otra novela erótica que publiqué con pseudónimo. El problema llegó cuando me tocó publicar la segunda mía oficial. Tenía tanta presión encima que no se me ocurría nada. Estaba en una sequía absoluta de ideas. Mi cabeza era un pozo sin fondo. Blanco y negro, pero sin letras, sin palabras. Sentarme a escribir cada noche era sentarme a torturarme. Tanto es así que empecé a odiar. Primero a mí y luego al resto de mis compañeros. Para algunos incluso hacía contraportadas o les ayudaba a presentar sus libros pero cuando era para mí me encontraba tan seco de imaginación que no podía hacer nada. A todo esto hay que añadir la presión de la editorial por las ventas tan nefastas que había obtenido el dichoso libro de relatos, a pesar de la cantidad de promoción que se había hecho, incluso en televisión.

Mi primer crimen fue en Valencia. Pensé que un buen escritor es el que derrama su sangre en las páginas que escribe. Esto suena muy bonito pero es muy arriesgado y yo siempre he sido de alma cobarde, así que decidí derramar la sangre de los demás y, con eso, escribir mi nueva novela. Estaría basada en hechos reales y se vendería muchísimo. Juan Ernesto Artuñedo era uno de mis mejores amigos. No imaginas cómo sufrí para matarlo. Mientras dormía le destrocé la cabeza con el libro que ambos compartíamos. Me temblaba el pulso y las lágrimas en los ojos me impedían un ataque certero. Cuando empezó a desangrarse, lo colgué. Estaba inconsciente, no sé si estaba muerto o no cuando lo hice, el caso es que lo hice. Tal vez hubiese sido más lógico quitarme de en medio a toda la chusma que me rodeaba y que no me aguantaba, pero entonces habría sido más fácil dar conmigo. Nadie iba a sospechar que yo era el asesino de uno de mis mejores amigos. Y así fue, incluso estuve en el entierro y cuidé a su marido durante dos días hasta que se animó un poco después de la pérdida.

A Javier fue mucho más fácil. Revolvía las casas de mis víctimas buscando algún manuscrito del que pudiese valerme más adelante. No sabía cuánto me iba a durar la sequía literaria. Siempre he admirado mucho la obra de tres personas: Javier Giner, Juan Ernesto y Jonás Vega.

Javi sabía que iba a morir. El recuerdo de su mirada cuando iba a golpearlo aún me persigue por las noches cuando me acuesto. Se puede acabar con la vida de una persona pero después de la vida ellos pueden acabar contigo. Javier me visita diariamente en sueños para recordarme lo que le hice. Siempre me llevaba el libro de la escena del crimen porque no quería que los relacionasen.

Con Bésametonto fue muy fácil. Lo apuñalé a traición, sin que él se lo esperase. Luego cogí tu móvil y avisé a la policía. Implicarte fue tan sencillo… No entiendo cómo fuiste tan torpe. Me pareció muy divertido ver cómo te encerraban a ti por algo que había hecho yo.

La Tasero y Antonia Delata fueron dos fichas del tablero que tenía que comerme, nada más. Me eran totalmente indiferentes porque tampoco puedo decir que les conociese mucho, así que no me costó. A la Tasero primero la drogué, como ya sabrás, y cuando se desmayó fue cuando la ahorqué. No quise darle el golpe en la cabeza como a los otros. Aproveché que tú estabas preso porque si parecía un suicidio tú seguirías siendo culpable, al menos durante algún tiempo más.

Con Antonia Delata fue muy sencillo, nunca tuvo mucha fuerza.

¿Quién me falta? Ah sí, mi querido Jonás. Jonás y yo también éramos muy buenos amigos. Él estaba algo molesto porque no aparecía de forma estelar en mi primera novela, por eso decidí darle esa muerte tan trágica. Era mi manera de rendirle un especial homenaje. No podía morir igual que el resto, tenía que tener algo especial. Como aditivo, los mensajes en las páginas de Internet, la crucifixión y la nota en el libro. A estas alturas estaba ya claro que me estaba cargando a todos los miembros de El último Baile. Bésametonto tuvo la boca muy grande y te lo soltó antes de morir, si no estoy seguro de que te habría costado mucho acertarlo a ti solo porque, para qué engañarnos, tendrás un cuerpazo y estarás muy bueno, pero eres un poco lerdo. No te preocupes, no voy a insistir con los insultos, tú haces tu trabajo, bien o mal, pero lo haces. Hay gente que no da más de sí.

A Popy le clavé un cuchillo que le robé a uno de los camareros. A esas alturas de la película tenía muy claro que me teníais acorralado. Cuando recibí la llamada de Manuel invitándome a participar en la fiesta como dj sabía que me habíais cazado. Estuve tentado de huir pero nunca se escribió nada de los cobardes y yo soy más de dar la cara.

Con esta confesión no pretendo que se reduzca mi condena ni nada por el estilo, al contrario, tal vez incluso te estoy regalando un ascenso o alguna cosa de esas. Has arrestado al asesino de El último Baile. Espero que estés orgulloso. El libro se está vendiendo como churros y cuando salga de aquí probablemente seré bastante rico. Estos años los dedicaré a escribir, entre otras cosas, porque he oído que las cárceles dan mucho juego para los homosexuales. Creo que no tengo nada más que decir. Buena suerte y buen trabajo. Espero que con esto queden aclaradas todas las cosas que se te habían quedado en el tintero. Recibe un cordial saludo y recuerda que tal vez algún día nuestros caminos vuelvan a cruzarse».

Miguel G.

APÉNDICE

«Me llamo Khaló Alí y soy yo quien firma esta historia, a pesar de no haberla vivido en mi propia carne. Miguel G, el asesino que cometió los crímenes relacionados con el libro de relatos El último Baile, fue mi compañero de celda durante los seis meses que estuve preso en la cárcel de Ceuta por algo que no viene al caso. Soy marroquí y por respeto a mi familia y a mi pueblo me gustaría, en la medida en que me sea posible, permanecer en el anonimato. Allí compartimos muchas cosas además de celda. Nuestros lazos eran tan estrechos que pensé que serían para siempre. Pero llegó el día en que me soltaron y acabó todo.

Cada noche, cuando el sol se ponía y las estrellas brillaban fuerte en el firmamento, él contaba la historia, paso a paso. Todas las noches la misma historia. Llegó a repetir tantas veces cómo había matado a todas aquellas personas y por qué, que me lo acabé aprendiendo de memoria. Cuando le preguntaba por qué repetía cada noche la misma historia, él me decía que para que no se le olvidase: «La mente se ocupa de olvidar las cosas malas que hemos hecho para así dejar de sufrir. Yo no quiero que se me olvide, o podría volver a repetirlo» —decía.

No puedo asegurar a ciencia cierta que esto ocurriese de verdad. Ni siquiera sé si estos personajes realmente existen o no. Muchas veces, en el patio de la cárcel, algunos presos le tachaban de loco. Si es cierto que estaba loco, para mí fue un loco maravilloso.

Cuando estaba a su lado recordaba las historias que me contaba mi abuela cuando era pequeño, historias que a ella le había contado la suya, pasando así de generación en generación. Como no pretendo tener hijos decidí seguir con la tradición de alguna forma. Por eso luché por publicar la suya. Primero porque sé que es lo que le gustaría a Miguel, y segundo porque siento que así continúo con un legado del que, de alguna forma, me siento responsable. Pido perdón si en algún momento he exagerado alguna de las cosas que se cuentan, si algo no es cierto o si, simplemente, alguien se siente ofendido. Nada más lejos de mis intenciones que hacer daño a nadie pero, cuando las historias pasan de boca en boca, acaban formando una bola gigante que en poco o en nada se acaban pareciendo a la original. Por si acaso, vuelvo a pedir disculpas. Que Alá nos proteja a todos».

Khaló Alí

KHALÓ ALÍ. Poco se sabe del autor que se esconde bajo el pseudónimo de Khaló Alí, excepto que nació en Marruecos y que su vida no ha sido fácil. Cuando todos duermen es su tercera novela. Ha publicado con anterioridad Jugando con fuego y Estoy preparado, ambos convertidos en éxitos de ventas. Su última obra fue premiada como el mejor libro erótico del 2008. Actualmente se encuentra inmerso en la producción de sus próximas novelas y colabora con universogay.com.

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