Su imponente físico, prototipo del machito árabe, le convertirá en el irresistible objeto de deseo de todo aquel con quien se cruce. En esta novela no existe el pudor, Khaló Alí describe sin censura y con todo lujo de detalles sus aventuras en el mundo de la prostitución y los vaivenes de su primera relación estable, para acabar contándonos la oscura trama de sexo y crímenes que le llevará a dar con sus huesos en la cárcel.

Estoy preparado es considerada por muchos como una pieza clave de la literatura pornográfica en español. Tras el éxito cosechado con Jugando con fuego, Khaló Ali nos sorprendió revelándonos sus secretos más íntimos en una autobiografía extremadamente morbosa.

"Khaló Alí ha escrito una novela tan transgresora como Dennis Cooper y tan pornográfica como Bruce La Bruce"

Martin Mazza, Pornstar

No es nada fácil ser árabe y homosexual por lo que el relato del marroquí puede herir las sensibilidades más impresionables ya que transciende más allá del porno.

Khaló Alí no necesita presentaciones, se ha convertido en una de las figuras más respetadas de la literatura erótica. Así lo demuestra su extensa obra, avalada por el enorme éxito de ventas, como es el caso de Jugando con fuego (2007).

Khaló Alí

Estoy preparado

ePub r2.3

Andaluso 29.01.18

Título original: Estoy preparado

Khaló Alí, 2008

Editor digital: Andaluso

Primer editor: Polifemo7

Corrección de erratas: miguelamacias y denis2g

ePub base r1.2

UNO

Una polla, recuerdo como si fuese ayer la primera vez que vi una polla. Hay cosas que nunca se olvidan por muy pequeño que uno sea cuando las vive. Este es mi caso y esta es mi historia, pues me ocurrió cuando contaba tan sólo con la edad de nueve años. Lo recuerdo por lo mágico del momento, lo extraño, y por la cantidad de cosas que en mi mente y en mi cuerpo sucedieron a raíz de esto. Tenía sólo nueve años, pero en ese mismo momento, en aquel preciso instante, aquella imagen taladró mi cerebro de una forma especial y definitiva, pues sería para siempre, haciéndome sentir que aquello que me estaba ocurriendo era el comienzo de algo, aunque claro, de todo esto me daría cuenta mucho después, con el paso del tiempo.

No recuerdo bien el año en que empieza esta historia, tampoco es algo importante. Yo era bastante pequeño, como ya he dicho, y era verano, eso es lo que mejor recuerdo.

Todos los veranos en esa parte de la costa de Marruecos son calurosos y este lo fue especialmente. Durante el día se escuchaba cantar a las chicharras y a mí me encantaba perseguir sus cantos para intentar darles caza. Vivíamos en una casucha cerca de la playa y, aunque esto hoy podría considerarse un lujo, en realidad era una chabola construida a base de puertas, chapas metálicas y trozos de madera que íbamos recogiendo de aquí y de allá. Los meses de calor aprovechábamos para reforzar el tejado, pues la humedad del mar, las lluvias y los fuertes vientos que azotan el estrecho, acababan deteriorándola. Mi familia siempre fue bastante limitada económicamente y, aunque pasamos bastantes penurias y más de una miseria, nunca nos faltó un plato de comida en la mesa ni nada que llevarnos a la boca. Mis padres supieron muy bien cómo buscarse la vida. Creo que tuve una infancia bastante feliz. Lo deduzco hoy, ya que no siento tener ningún trauma, al menos de los típicos que se adquieren a esa edad.

Mi padre y mi hermano eran los encargados de la reconstrucción del tejado. Mi misión era recopilar y amontonar los materiales necesarios para llevarla a cabo. Si tuviese que seleccionar imágenes que me recordasen mi infancia, por supuesto y sin dudarlo, elegiría la de mi padre y mi hermano subidos en el tejado, sin camiseta, sudados por el trabajo y cantando una canción de la que no consigo recordar la letra aunque nunca he podido olvidar la melodía, probablemente porque, en los malos momentos, me la tarareé una y otra vez, con el fin de no olvidar ni mis orígenes ni mi familia ni una época en la que fui tremendamente feliz. Si tuviese que escoger una sola imagen, probablemente sería ésa.

Mi padre era muy moreno y tenía el pecho bastante peludo. Me encantaba perseguir con la mirada las gotas de sudor que hacían carreras entre sus tetillas para llegar a la meta de su ombligo. Un ombligo hondo y profundo. Recuerdo que, cuando hacía calor, siempre andaba sin camiseta y, cuando nos sentábamos juntos en la entrada, yo ponía mi cabeza apoyada en sus piernas y con la yema de mi dedo índice jugaba a recorrer los caracolillos que se le formaban. Se quitaba sus babuchas y ronroneaba como si fuese un felino. «Hazme cosquillitas» me decía, y yo, obediente, allá que iba. A menudo me sentaba en una mecedora que teníamos en el porche para verlo trabajar. Me gustaba su olor, un olor de hombre, de padre de familia, de patriarca, de mandamás… Trabajar era cantar, cantar era sudar, sudar era oler, oler gotear, gotear babear… Podía pasarme horas embobado mirándolo. La mata de pelo le daba elegancia, distinción, fiereza, virilidad, y lo hacía diferente a todos los demás miembros de mi familia, porque ni mi hermano de dieciséis años ni por supuesto yo, que no era más que un mocoso, teníamos ni un pelo en el pecho. Yo pensaba que eso convertía a mi padre en el jefe de la manada, como si de un peligroso león se tratase y es que, sin darme cuenta, adulaba y adoraba a mi padre de una forma que no era la adecuada. Con el paso del tiempo me fui dando cuenta de que las cosas que me gustaba hacer no eran nunca las más adecuadas, y aprendí también que si existía un prototipo concreto de hombre que me gustara siempre se asemejaría a mi padre, a pesar de que con él, para mi desgracia, nunca pasó nada.

La primera vez que vi una polla fue la de mi hermano Ahmed, mi único hermano, «el mayor de los Alí» solía decir mi madre. Cada día, se levantaba temprano y le gustaba correr por la playa. Le encantaba hacer deporte. Algunos días se levantaba antes incluso de que saliese el sol para irse a pescar. A veces yo lo espiaba.

Ahmed era un adolescente bastante guapo. Recuerdo cómo empezó a asomar el vello en su cara, una sombra cubría su labio superior tímidamente, dándole incluso un aspecto ridículo de hombre a medio hacer. No era pelo, era pelusa y precisamente eso me hacía tanta gracia. Me gustaba meterme con él y decirle que nunca sería como nuestro padre, que tenía una barba negra, dura, fuerte y que pinchaba mucho. Me encantaba rozar mi cara con la suya para sentir cómo me arañaba, para sentirlo cerca al fin y al cabo. Corrió como hacía siempre. Yo, como otras veces, andaba espiándolo, no sabía por qué lo hacía, tal vez veía que cada vez se iba pareciendo más a ese por el que yo me quedaba las horas en blanco, tal vez fuesen deseos de ser como él cuando tuviese su edad. La verdad es que nunca lo supe. Llegó un día en que hizo algo distinto a lo que acostumbraba. Tras un par de carreras de rigor de una punta a otra de la playa, decidió romper el protocolo que él mismo se había marcado bañándose desnudo en el mar. Sin ser consciente de que su hermano pequeño le estaba observando, se quitó la ropa y se metió en el agua. Oculto tras la ventana de la habitación que compartíamos, fui testigo de cómo, con la respiración todavía agitada por la carrera, se quitó la camiseta y se secó con ella el sudor. Primero la cara. Luego pasó la tela por detrás de su cabeza dejándola colgar a modo de bufanda y apoyó sus manos en las rodillas desnudas, supongo que para terminar de recuperarse. Su diafragma se hinchaba cogiendo y expulsando aire. Un segundo después se pasó la camiseta por el pecho, secando así las gotitas que habían bajado de su cara de medio hombre y su cuello de eterno adolescente. Levantó entonces un brazo y se secó debajo, en la axila. Primero una y luego otra, muy lentamente. Después olió su camiseta y la tiró al suelo. Se sacó las viejas zapatillas de deporte sin tan siquiera deshacerle los nudos de los lazos. Arrojó sus calcetines, de un blanco desgastado, sobre la arena y se quitó el pantalón corto. Curiosamente no llevaba ropa interior Lo de no ponerme ropa interior era algo que nunca se me había pasado por la cabeza. Me parecía algo ilógico, algo así como salir a la calle sin zapatos. No sería hasta más tarde cuando entendí, e incluso aprecié, los placeres de caminar libre. Mi hermano permanecía de espaldas al sitio donde me encontraba escondido por lo que, al agacharse para sacarse el pantaloncillo, pude ver su culo y algo que le colgaba entre las piernas, aunque no pude apreciarlo bien. «El mayor de los Alí» era muy moreno, aunque su culo era más bien blanco, mucho más claro que el resto de su piel, como si fuese un cafelito con leche de los que le gustaba tomar a mi madre después de la comida. Tenía su mismo color, pero como era lógico, no le había dado mucho el sol en esa zona. Tal vez fue la primera vez que lo hacía, no lo sé, lo que tengo claro es que fue la primera vez en mi vida que vi un culo. Nunca antes había visto a nadie desnudo. El suyo era redondito, tenía pinta de estar duro por el deporte y por la edad, porque cuando eres un adolescente lo tienes todo duro y en su sitio. Hubo una cosa que me impresionó enormemente, por no decir que me maravilló. Una hilera de pelo negro adornaba la raja que separaba aquellos cachetes casi lampiños, de arriba a abajo. Miré con toda la curiosidad y el entusiasmo que la lejanía de mi escondrijo me permitía. Algo empezó a pasarme en ese momento, en la mente y en el cuerpo, algo que no me había ocurrido nunca, algo que, sin yo saberlo, acababa de marcarme para siempre.

Sin esperarlo, una especie de cosquilleo empezó a subir por mis huevos y mi rabo. Era una sensación extraña, como si me hubiese dado un calambre y la electricidad siguiese dando vueltas por mi piel, como si un hormiguero entero estuviese haciendo de las suyas en mis partes nobles. Un escalofrío me hizo temblar. Observé que mi corazón bombeaba cada vez más deprisa. Sentía la sangre fluir por mis venas. Tenía la misma sensación que cuando estás haciendo una travesura y pueden pillarte. Mi cuerpo dio un respingo y, un segundo después, mi polla empezó a crecer. Nunca me había pasado algo así. Mi polla empezó a engordar y a endurecerse y no sabía por qué. Pensé que sólo iba a crecerme la polla y que me quedaría enano para siempre, que era un castigo que me había enviado Dios por mirar a mi hermano desnudo. Estaba teniendo mi primera erección y yo pensaba que aquello era un castigo. Eran otros tiempos y mi familia no me había explicado nada de los cambios que poco a poco iría experimentando mi cuerpo. Afortunadamente, aprendí que con el paso del tiempo, no hay que permanecer bajo el flujo de ninguna opresión. A buen entendedor…

Estaba tan asustado como maravillado, pero es que sólo tenía nueve años… Mi aparato, que había doblado su tamaño y su grosor, apuntaba ahora al cielo. Estoy seguro de que si hubiese intentado mear me hubiera meado encima. Nunca me hubiera imaginado que algo tan blando pudiese adquirir esa forma y esa rigidez. Me bajé los pantalones y los calzoncillos y contemplé el nuevo aspecto que había adquirido aquel cacharro. Primero con mis ojos, luego la cogí con mi mano izquierda y la rodeé con mis dedos. Empecé a tocarla suavemente, como si fuese un juguete que se pudiese romper. La piel estaba tirante, por eso lo hacía con mimo, con esmero, con devoción… La sensación era muy agradable, como una cosquillita intensa. Pasé los dedos a lo largo de mi miembro muy despacio, acariciándome con las yemas, como cuando recorría los caracolillos de mi padre. Luego le di pequeños golpecitos y aprecié cómo, estando tan rígida como un mástil, se balanceó en el aire igual que la vela mayor de un barco cuando hay tormenta. Con la mano intentaba bajarla pero, al soltarla, se transformaba en una violenta catapulta que golpeaba fuertemente con el glande en mi bajo vientre. Me subí los pantalones y me fui corriendo a la playa, me planteaba si eso que acaba de ocurrirme era normal o podría ser algún tipo de enfermedad. No sabía si me iba a morir o si era pecado. Podía ser una u otra, la mezcla de los dos, que es lo peor a lo que se puede aspirar mientras se está vivo. Imaginé que debía ser castigado por algo que de alguna forma me estaba haciendo disfrutar. Cuando llegué a la zona donde aquel adonis transformado en mi hermano había abandonado su ropa para bañarse como mi madre lo trajo al mundo, se encontraba nadando mar adentro. Me pregunté qué se sentiría al nadar desnudo. Libertad, probablemente, aquello de lo que muchos carecíamos. El miedo, la angustia, la incertidumbre y el rato que permaneció en el agua, convirtieron de nuevo mi polla en pollita, volviendo así a su recién descubierta ridícula normalidad porque, después de ver en lo que podía convertirse, su tamaño, el de siempre, no era más que una simple nimiedad.

Ahmed salió del agua sin percatarse de que mi cuerpo yacía allí tumbado, junto a sus ropas, y cuando lo hizo fue demasiado tarde. Había visto su torso mil veces, que digo mil, millones de veces, al igual que sus brazos y sus piernas, pero nunca le había visto el rabo, a pesar de compartir una minúscula habitación donde ambos dormíamos en ropa interior. De su ombligo bajaba una fina hilera de vello, parecido a los de la raja de su culo, pero se hacía mucho más espeso a la altura de su miembro que, por cierto, venía danzando de un lado a otro mientras salía del agua. Si un rato antes me había quedado asombrado del tamaño que alcanzó mi polla, todavía lo hice más cuando vi la de mi hermano, que colgaba grande y gorda, como si del badajo de una campana se tratase. Tenía el pelo muy rizado. Los huevos eran grandes y colgones, como si estuviesen llenos de algo y pesasen mucho. Su enorme rabo era cabezón, mucho. A pesar de presentarse aparentemente muerto, danzaba a cada movimiento de su dueño. Mis ojos hacían el mismo vaivén que aquellos órganos. Mi mente ida, mi vista perdida… Permanecí allí clavado, como hipnotizado. No era capaz de apartar la vista de aquello. Por mi cabeza pasaba una única intención así que, seguí mis impulsos y, sin pensármelo dos veces, estiré el brazo para tocarle. Ahmed fue rápido de reflejos y me dio un golpe en la mano.

—¿Qué coño haces? ¿Se puede saber qué haces aquí? —gritó malhumorado.

La vergüenza que sentí fue tan grande como aquel pedazo de carne que le colgaba a él, provocando así que mi nueva erección, fruto de la visión de aquel meneillo, bajase enseguida, al igual que mi cabeza y mi mirada. Sentía mi cara roja, como a punto de explotar. Un calor extremo habitaba mi rostro. No contesté, no dije nada, tampoco fui capaz de mirar a los ojos a aquel que, hacía apenas unos minutos, me había hecho tan feliz. Ahmed, enfadado, se dio la vuelta y dobló su espalda para agacharse a recoger la ropa de manera que su culo quedó en pompa justo delante de mis narices. Aquella raja de pelos se abrió como por arte de magia, mostrándome así un agujero tan rosado que ganas me entraron de pasarle la lengua por si sabía tan goloso como parecía. Afortunadamente, esta vez sí fui capaz de contenerme. La que no tuvo la misma suerte fue aquella extensión de mi cuerpo que había descubierto tenía vida propia y no era capaz de controlar. Nueve años tardé en tener una erección pero desde ese día recuperé el tiempo perdido. Terminó de subirse el pantalón, todavía de espaldas a mí, y se recolocó el paquete. Me habría encantado verlo de frente, mientras se vestía, para poder ver cómo aquella longaniza seguía haciendo todo tipo de piruetas en el aire, pero estaba claro que su dueño no estaba por la labor de regalarme semejante espectáculo. Suspiró profundamente, me revolvió el pelo y me miró como si me acabase de pillar haciendo alguna trastada. Al contrario de lo que yo pensaba, no me riñó ni tampoco se lo chivó a mis padres, que era otro de mis miedos. Lo único que hizo fue retarme para ver quién llegaba primero a casa. Acepté la carrera de buena gana e hice como que no había pasado nada. Aquel día también aprendí que tendría que fingir mucho en la vida. La vida es una carrera de fondo en la que se aprende poco a poco, lección a lección, y nunca se sabe lo que te aguarda. La vida gira y gira como una noria y, con los años, me daría cuenta de que en una de esas vueltas me caería mareado para siempre…

DOS

Pasé todo el día cuestionándome lo que había pasado. La culpa es así. Sentía remordimientos por algo que ni siquiera comprendía. No entendía nada pero tampoco podía preguntar, me daba vergüenza. De todas formas no habría sabido a quién hacerlo. No sabía por qué mi polla había crecido de la forma en la que lo hizo, por qué lo hacía de repente, tampoco sabía si eso era malo o si debía ir a un médico, no sabía nada… Pero quería saber. Nadie se merece sufrir esta agonía y menos un niño. Dicen que la curiosidad mató al gato, a mí en este caso no me mató, pero me llevó a caminar sobre arenas movedizas. Las arenas movedizas son aquellos terrenos que parecen firmes pero que, al poner el pie sobre ellos, comienzas a hundirte lentamente. Eso es justo lo que le pasó a mi vida, tal vez no supe dirigirla como debía y por eso acabé como acabé. Nunca podré saberlo porque, probablemente, aún hoy, con todo lo que sé, volvería a hacer todo de la misma forma. Dicen que más sabe el diablo por viejo que por diablo, y es cierto, pero no efectivo. Nacemos con un destino escrito y una piedra que nos hace tropezar en el camino, a veces más de una vez, eso lo tengo claro. Mi madre siempre decía que es mejor arrepentirse de las cosas que se hacen que de las que se dejan por hacer. Esa fue la causa de que haya sido bastante decidido en mi vida, tal vez más de lo que debía, y si no, tiempo al tiempo. En ese momento lo único que quería era obtener respuestas y, aunque las intentaba buscar, estaba dando palos de ciego. Cuando llegó la noche y estábamos acostados, y con la firme convicción de que aquello que me ocurría era una enfermedad mortal, no pude aguantarme más y le pregunté a mi hermano. Me daba miedo su reacción porque, aunque había resuelto bien el pequeño altercado de la mañana, era un tema bastante complicado de tratar y probablemente pasó por lo mismo, así que me decidí a interrogarlo.

—Ahmed —le susurré.

Nadie contestó. Fuera se oían los grillos pero en la habitación reinaba el silencio más absoluto.

—Ahmed, ¿estás despierto? —volví a atacarle.

—No, estoy dormido —me respondió de mala gana.

—Ahmed, por favor…

—¿Qué quieres enano pesado? —me preguntó.

—¿Puedo hacerte una pregunta?

—Ya la estás haciendo —me replicó de mala gana.

—Te estoy hablando en serio.

—¿Y no podemos hablar mañana?

—Es muy importante —le contesté.

—Está bien —un suspiro que indicaba lo poco que le apetecía estar charlando conmigo a esas horas salió de su boca—, si no hay más remedio —increpó.

—Es que…

—¡Vamos! ¡Suéltalo ya!

—Está bien. Pues… me… me gustaría saber por qué tienes la polla tan grande —le solté de carrerilla y casi sin pensármelo.

—¿Qué? —me preguntó mi hermano bastante sorprendido, justo antes de echarse a reír.

—Si llego a saber que te ibas a reír de mí no te lo pregunto —le bufé.

—¿A qué viene esto? ¿Es por lo de esta mañana? —quiso saber.

—Sí. Es que nunca había visto a nadie desnudo y me ha impresionado un poco.

Ahmed volvió a reírse con todas sus fuerzas.

—No te rías —le pedí medio enfadado.

—No es tan grande —me dijo— y no me río de ti, me río de la situación.

—¿Por qué?

—Porque no esperaba encontrarte esta mañana ahí escondido, espiándome.

—¿Cómo que no? —le pregunté.

—Cómo que no, qué.

—Que cómo que no es tan grande, si la he visto con mis propios ojos.

—¿Y se puede saber qué hacías tu ahí mirando? —interrogó curioso.

—Me gusta verte cuando haces deporte.

—¿Me espías siempre?

—Sólo cuando me despierto —le respondí.

—Anda duérmete, que es muy tarde —me dijo.

—Sí, hasta mañana —le contesté.

—Hasta mañana, enano.

Volvió a apagar la luz y de nuevo se hizo el silencio. Ahora, las olas del mar eran lo único que se oía. Me imaginé los remolinos de espuma que se formaban al romper contra la orilla, pero no fue suficiente para dormirme. Me seguía inquietando la gravedad de mi posible enfermedad, así que ataqué de nuevo.

—¡Ahmed! —volví a llamarlo.

—¡¿Queeé?! —contestó alargando mucho la respuesta en señal de que lo estaba importunando.

—¿Por qué tienes esos pelos en el culo y en la polla? —pregunté inocentemente.

—¡Pero bueno! Te has fijado en todo.

—Es que yo no había visto a nadie que tenga tanto pelo ahí —le contesté.

—Y qué pasa, ¿es que has visto muchas personas desnudas? —quiso saber mi hermano curioso.

—No, sólo me he visto a mí mismo. Bueno, y hoy a ti, pero yo no tengo nada de pelo.

—Ya te saldrá cuando seas mayor.

—¿De verdad? —pregunté ilusionado.

—Claro, como a todo el mundo.

—¿Y se me pondrá la polla tan grande como la tuya?

—Sí, pesado. Anda, duérmete.

—¡Ahmed! —volví a llamarlo para no darle tiempo a que pudiera quedarse dormido.

—¿Qué quieres ahora? Vaya nochecita me estás dando ¿es que no vas a dejarme dormir?

—Hoy me ha pasado una cosa que no me había pasado nunca y estoy preocupado. Creo que me voy a morir —le conté intentando despertar su curiosidad.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó entrando en el juego.

—Me da un poco de vergüenza decírtelo.

—Venga ya, no creo que sea peor que todo lo que has soltado ya por esa boquita.

—Pero júrame que no se lo dirás a nadie. Ni a papá ni a mamá, júramelo.

—Está bien, lo juro.

—Hoy mi polla se puso gorda, de repente —le dije con un tono misterioso.

—¿Sí? ¿Y tú que has hecho? —preguntó mi hermano entre risas.

—No he hecho nada.

—¿Seguro?

—Bueno, la toqué un poco —le confesé.

—¿Y qué sentiste? —quiso saber.

—Pues no sé explicarlo, pero era una sensación agradable.

—¿Y qué estabas haciendo para que se te pusiese así?

—Ha sido cuando te estaba mirando en la playa. Ya te digo que fue de repente.

—¿En serio?

—Sí, ¿crees que estoy enfermo? ¿Será algo grave? ¿Me voy a morir?

—¿Enfermo? —preguntó mi hermano extrañado y de nuevo entre risas—. No, claro que no, eso le pasa a todos los hombres.

—¿De verdad? —pregunté aliviado.

—Sí, es algo normal. Es señal de que te estás haciendo mayor.

—¿A ti también te pasa? —quise saber muerto de la curiosidad.

—A mí también me pasa, tranquilo.

—¿De verdad?

—Sí, ahora por ejemplo estoy empalmado.

—¿Empalqué…?

—Empalmado, se llama así cuando se te pone grande y gorda, como tú dices.

—¿Y por qué pasa?

—Pasa cuando te excitas y, como ahora, estamos hablando de sexo… —me respondió.

—¿Me dejas verla? —pregunté.

—¿Qué dices? ¿Estás loco?

—Por favor…

—Que no, que me da vergüenza —me dijo Ahmed.

—Pero si ya te la he visto esta mañana.

—Ya, pero no es lo mismo.

—¿Qué más te da? Sólo quiero ver cómo se te pone de gorda, porque si la tuya ya lo es cuando no estás empalmado, no me quiero ni imaginar…

—Que no, que me da vergüenza.

—Venga, no seas tonto, si de todas formas soy tu hermano —le supliqué temiendo que nunca aceptaría.

—Vale, pero luego te duermes.

—Lo prometo —le contesté.

Mi hermano volvió a encender la lámpara de la mesilla de noche. Mis ojos tuvieron que acostumbrarse a la luz pero no tardaron mucho en hacerlo, probablemente por miedo a perderse lo que allí iba a acontecer. Ahmed se destapó y en su calzoncillo pude ver perfectamente dibujada la forma alargada de su polla. Me incorporé en la cama al ver semejante bulto, y es que nunca pensé que aquello pudiera ser posible. No sé si un niño de mi edad estaba preparado para tantas emociones en un solo día pero dicen que las cosas hay que hacerlas según te las va pidiendo el cuerpo. Las necesidades no entienden de edades ni de personas, sólo de momentos, y a cada uno le llega el suyo. No es algo que haya que buscar ni forzar, sólo dejarse ir. Y eso fue lo que yo hice: dejarme llevar y vivir todo aquello de la forma más natural que pude, disfrutándolo. Había sido un día que había empezado bastante intenso y todavía no era mínimamente capaz de sospechar cómo iba a acabar.

—¡Vamos! Déjame verlo —le volví a pedir.

—¡Qué coñazo eres! —me respondió.

Ahmed se bajó el calzoncillo y una morcilla gigante saltó al aire. Al ver su cabeza, no pude evitar evocar en mi mente la imagen del agujero de su culo, porque ambos eran del mismo tono rosado, como de fresa. El resto de aquella serpiente era oscura, casi negra. Efectivamente, tenía mucho pelo, largo y rizado, y poblaba toda la base de aquel enorme nabo. Unas venas grandes y frondosas lo recorrían de cabo a rabo, y nunca mejor dicho.

—¡Guau! ¿Eso es estar empalmado? —le pregunté curioso, a la par que admirado.

—Sí.

—¿Y a mí se me pondrá así de gorda?

—Supongo que sí.

—¡Es increíble! ¿Y cómo tienes los huevos?

Cuando me temía que tendría que volver a suplicar, se bajó los calzoncillos hasta las rodillas, dejando aquellas dos pelotas, grandes como dos puños, al descubierto. La piel estaba tensa. Ya no colgaban tanto como por la mañana pero se veían igual de grandes y majestuosas. Eran como los cojones de un toro, señoriales. También estaban cubiertos de pelo y eran bastante oscuros, casi negros.

—Yo también estoy empalmado —le dije.

—Pues ahora te toca a ti enseñarme la tuya —me dijo.

—Pero si comparada con la tuya es muy pequeña…

No le di tiempo a contestar, ni corto ni perezoso me bajé la ropa interior.

—Mira lo que hago —dijo Ahmed.

Su polla empezó a danzar en el aire, a moverse sola. Era increíble ver ese enorme sable cortar el aire de aquella manera. Podía moverla como si de otra extremidad más se tratase. Mientras yo seguía obnubilado con aquella maravillosa y fantástica imagen, él la seguía moviendo. Era como la serpiente que se queda hipnotizada con el canto de la flauta, pero en este caso era la serpiente la que con su movimiento me había hipnotizado a mí.

—¿Cómo lo haces? —quise saber.

—Es muy fácil, con la cabeza. Intenta moverla con la mente, como cuando quieres mover un brazo o una pierna. Sólo tienes que concentrarte en la zona que quieres mover —me explicó.

Hice lo que me dijo y, efectivamente, se movió, pero me pareció mucho más interesante ver cómo se movía la suya. Mi rabo, del que tan orgulloso había quedado yo aquella mañana tras la transformación, no era más que un pequeño y diminuto gusanito al lado de aquel monstruo recubierto de pelo y venas. Decidí dejar de mirarme la polla para estar pendiente de aquel pollón, que seguía danzando en el aire, una y otra vez. Era un baile hipnótico, parecía que con su movimiento me llamase.

—¿Por qué intentaste tocármela en la playa? —me sorprendió preguntándome mi hermano.

—No lo sé, fue un impulso, sentí curiosidad.

—¿Y la sigues teniendo? —preguntó mi hermano en lo que parecía una insinuación.

Obviamente no respondí, tal vez por miedo a que mi respuesta tuviese una mala acogida, por eso decidí lanzarme directamente. El ambiente era bastante distendido, propicio a que pasasen cosas. Yo me dejaba llevar y parecía que Ahmed también. Siempre he sido más de hechos que de palabras así que sin contestarle le agarré la polla. Casi no podía rodearla con mis manitas de niño, así que tenía que aguantarla con las dos. La sensación de tener agarrado aquel mástil fue inexplicable. Lo sentía palpitar como si tuviese vida propia. No sabía muy bien qué hacer con él, así que Ahmed puso su enorme mano sobre las mías y me fue guiando en el movimiento. Un movimiento lento y pausado de abajo a arriba y de arriba a abajo. Cuando yo paraba, él la agitaba de nuevo y mis manos danzaban subidas a aquel dragón volador. Mientras yo magreaba aquella enorme salchicha, él se llevo las manos a los cojones, empezó a acariciárselos, a jugar con ellos. Los rodeaba con los dedos apresándolos y dejándolos colgando. Los apretaba, les daba pequeños golpecitos… Yo saciaba toda mi curiosidad recorriendo aquella vara con mis manos. En mis dedos podía sentir el relieve de sus enormes venas, algunas eran grotescas. Subía y bajaba y sus huevos la acompañaban en aquel ejercicio. Ahmed suspiraba y gemía suavemente. Su cara estaba como congestionada, su mirada perdida…

—Como sigas así voy a correrme —me confesó.

—¿Qué? —le contesté ignorante.

—¿Quieres verlo? —me preguntó entre gemidos.

—Sí.

—Pues sigue así y no te asustes pase lo que pase ni pares a menos que yo te lo ordene.

Asentí y seguí con mi trabajo. El comentario de mi hermano me dejó algo preocupado porque no sabía qué iba a pasar ahora. Su cara cada vez estaba más congestionada y mis brazos, la verdad, cada vez más cansados, aunque no pensaba quejarme porque estaba disfrutando muchísimo. Sin rechistar, seguí frotando aquella lámpara maravillosa que pronto iba a dejar escapar a un genio del que yo ni tan siquiera había oído hablar. Él seguía frotándose los huevos, recorría todo su cuerpo con sus propias manos. Los calzoncillos en los tobillos, sus ojos desencajados y en blanco, su boca entreabierta dejando escapar gemidos y pequeños grititos de placer que intentaba ahogar mordiéndose el labio inferior de forma libidinosa. Con sus dedos pellizcaba sus pezones, que estaban duros y firmes, su polla se endureció un poco más si cabe y sus huevos se recogieron en su pesada bolsa. Un gemido sordo y se corrió. Un primer chorro blanco y espeso salió despedido del enorme agujero que coronaba su polla. No era tan grande como el del culo, pero era importante. El chorro aterrizó en mi cara. Varios chorros siguieron a aquel primero, aunque con menos fuerza e intensidad. Mi rostro estaba tan cerca de aquel cañón que varios cayeron en las proximidades de mi boca, algunos mojando incluso mis labios. En un primer momento me asusté. Creí que se estaba meando o algo así, pero como entre gemidos me suplicaba una y otra vez que no parase, yo seguí frotando aquel tirador del placer. Un enorme suspiro y todo acabó. Ahmed estaba sudando, cerró los ojos y descansó un segundo. En su cara una pequeña sonrisa de idiota delataba el enorme éxtasis en el que se encontraba.

—¿Esto es correrse? —le pregunté.

—Correrse es que te salga leche de la polla dándote mucho gusto —me contestó aun con la respiración entrecortada.

—¿Leche?

Y sin pensármelo dos veces, pasé la lengua por mis labios saboreando aquel elixir blancuzco que me había salpicado.

—Muy bien hermanito, lo has hecho muy bien —me felicitó Ahmed.

Me sentí tan orgulloso de haber hecho feliz a esa persona a la que tanto quería… Me daba igual que él ni siquiera me hubiese acariciado. Él era el importante, al que quería hacer disfrutar y yo era sólo el utensilio para conseguirlo. Me sentí importante, imprescindible, único, me sentí raro, me sentí mal… No entendía que algo que a él le había gustado tanto y que a mí me había hecho disfrutar de aquella forma hubiese sido desterrado al mundo de los secretos, ya que no me permitió contárselo nunca a nadie. Fue la primera vez que tuve conciencia del pecado. Estaba seguro de que acababa de cometerlo. Cuando alguien te obliga a que algo que te parece maravilloso se convierta en un secreto es porque algo de lo que estás haciendo no está bien. Esa fue mi primera experiencia carnal con otra persona, que llegó antes incluso que conmigo mismo y, aunque Ahmed nunca jamás mostrase el más mínimo interés por tocarme o satisfacerme, no representó obstáculo ni problema alguno para mí que, al desatar la caja de Pandora, me encontraba ávido de vivir nuevas experiencias.

TRES

Durante tres días tuve el sabor de la leche de Ahmed en mi boca. Comiera lo que comiera y bebiese lo que bebiese, no había forma de que desapareciese ese maravilloso sabor. Era algo extraño, agridulce e inmensamente penetrante. Esos días me lavé tanto los dientes que hasta mi madre se dio cuenta de que algo me estaba ocurriendo. Quería quitarme esa sensación. Sabía que lo que había hecho estaba mal y pretendía así poder olvidarlo, pero era imposible borrar aquel rastro lechoso de mi garganta. Estaba atemorizado ante la posibilidad de que alguien pudiese descubrir lo que había hecho. Si mi madre o mi padre me miraban, pensaba que era porque sospechaban algo y me ponía a temblar como un poseso. Cuando bostezaba, pensaba que alguien podría percibir en mi aliento rastros del pecado. Al hablar me ponía la mano delante para que no pudiesen darse cuenta de nada. Mientras tanto, la conversación, la polla de mi hermano, su olor, el sabor de aquella leche, todo… se habían clavado en lo más hondo de mi ser y yo ni siquiera era consciente de ello, pero tanto fue así, que nunca pude sacármelo, se quedó clavado para siempre, en algún oscuro rinconcito de mi ser. ¡Qué miedo me daba que alguien supiese lo que había hecho! Pensaba que lo que no se sabía no había pasado. Ahora me doy cuenta que me excedía demasiado en mis preocupaciones, pero claro, también era otra época, tenía otra edad y otra forma de vivir la vida.

Aún hoy, si me concentro, puedo sentir aquella vara humana entre mis manitas, incluso sus palpitaciones. Puedo oír sus gemidos, puedo sentir en mi pituitaria el mismo olor, puedo sentir aquellas enérgicas gotas cayendo en mi cara y mis labios. Las recuerdo espesas y calientes, puedo sentir su textura, cómo chorreaban en forma de lágrima… Es un recuerdo tan realista, que aún me sorprendo mientras escribo estas líneas pasando la lengua por los labios para intentar rescatar los restos de aquel naufragio. Puedo sentir, puedo sentir, puedo sentir… Es la señal de que sigue vivo en mi oscuro rinconcito. El recuerdo es el tesoro más preciado que tenemos, por eso debemos luchar para no desprendernos nunca de él. Los bienes materiales desaparecen, las vivencias no.

Los años han pasado. Muchos han habitado mi cama: unos prometiéndome la luna, cuando lo único que pretendían era follarme, y a otros se la prometí yo, tal vez por venganza o porque uno aprende de las acciones de los demás, volviéndose igual que ellos, aunque los deteste y por ello se odie. El ser humano es así, cabrón por naturaleza. Muchos vinieron y me enseñaron, como tendría que enseñar yo en el futuro a los que hasta mí se acercasen. Muchos, repito, muchos, pero ninguno jamás me marcó de la misma forma en que lo hizo mi hermano. Estoy seguro de que estas líneas pueden escandalizar a mucha gente y lo entiendo. Probablemente la gente querrá ver que mi hermano mayor abusó de mí o me forzó en algún momento. La verdad, la única verdad, o al menos la mía (que es la que habría que tener en cuenta), es que fui yo quien de alguna forma le forzó a él. Desde el mismo momento en que sentí mi primera erección tuve claro que quería hacer todo eso con mi hermano. Tal vez fui un niño precoz, no lo sé. Tal vez sea un adicto al sexo, es algo que también me han echado en cara alguna vez, pero no me importa, porque si has llegado hasta aquí es porque, como mínimo, seas tan degenerado como yo. Si me expongo aquí con mis confesiones es porque me da igual lo que puedan pensar. Siempre he caminado libre y no voy a dejar de hacerlo ahora, lo mande quien lo mande. Llegado al caso, si ya me exilié una vez, no veo por qué no podría hacerlo de nuevo. He luchado mucho en mi vida por poder vivir de una forma plena, libre, así que no pienso dar marcha atrás. No ahora que ya conozco el camino de espinas y he conseguido acabarlo. Así que, volvamos a la historia, que es mucho más interesante que escuchar mi debate sobre lo divino y lo humano.

Ahmed pasó tres días como si nada hubiera ocurrido entre nosotros. Se levantaba temprano, corría por la playa como todos los días, aunque no se bañaba en el mar, al menos, no desnudo. Yo me estaba volviendo loco, quería volver a repetir, quería que mi hermano me abrazase, me dijese lo mucho que le había gustado lo de la otra noche, quería que me pidiese que por favor se lo hiciese de nuevo pero, en lugar de eso, permanecía impasible. Ayudaba a mi padre como cada día con el tejado y, a la hora de domir, seguía durmiendo en ropa interior, pero apagaba la luz muy pronto y no quería hablar. Por mucho que le insistiese o le preguntase cosas por la noche, no me contestaba. Yo estaba absolutamente fuera de mí. Llevaba tres días tocándome la polla como un loco, y loco me estaba volviendo porque, aunque era una sensación muy agradable, no conseguía correrme. Quería que pasase algo, pero en realidad no sabía el qué. Para mí lo que había pasado era sólo un juego divertido. En la mente de un niño de nueve años no entran conceptos como amor, relación, homosexualidad o incesto. Mi único propósito era poder seguir divirtiéndome con él. Conocer mi cuerpo y el suyo, dejarme llevar…

Me gustaba la sensación de estar haciendo algo peligroso, no quería que nadie pudiese darse cuenta del nerviosismo que me provocaba tener una erección, era algo mío y que no incumbía a nadie más. A partir de ese momento fueron constantes en mi vida. Con el tiempo aprendí a controlarlas pero al principio me vi en más de una situación comprometida. Miraba a mi padre trabajar y me empalmaba, miraba a mi hermano correr y me empalmaba. Todo, absolutamente todo me provocaba erecciones. Me gustaba la sensación de cosquilleo que subía desde mis huevos hasta mi rabo mientras éste iba creciendo. El corazón se aceleraba a mil por hora y podía sentir cómo la sangre recorría mi cuerpo a la velocidad de la luz. Los temblores, las palpitaciones, todo me hacía disfrutar… Cogía mi polla y hacía exactamente lo que mi hermano me había enseñado, movía mi mano de arriba a abajo y al revés y lo único que conseguía era que se pusiese más y más dura, pero nada más. Llegaba un momento en que me empezaban a doler los huevos y lo dejaba, paraba un rato y más tarde volvía a empezar. Había entrado precoz en eso que los adultos llaman «el desarrollo». Mi cuerpo era un desbarajuste de hormonas que sólo me dejaban pensar en el nardo de mi hermano. Era como si esa imagen la hubiesen grabado a fuego en mi mente.

Dicen que a la tercera va la vencida y yo, a la tercera noche, sucumbí a las tentaciones y me volví a dejar llevar, para volver a dificultar mi ya de por si complicada existencia. Así que, una vez más, seguí mis impulsos.

Ahmed estaba profundamente dormido. Esa noche recuerdo que había estado fumando de la pipa con mi padre y a éste le gustaba ponerle un poco de hachís porque decía que le ayudaba a conciliar el sueño. La prueba era que cuando mi hermano fumaba con mi padre dormía como un tronco. La muestra: los ronquidos, que debían escucharse hasta en los países colindantes. Una vez más repetiré lo caluroso que fue ese verano. Gracias a ello mi querido y adorado hermano dormía encima de la cama sin tan siquiera taparse con la sábana. Tenía a mi entera disposición aquel cuerpo curtido por el sol y definido por las horas de trabajo con mi padre. Aquello fue indescriptible. Mi cuerpo temblaba sin control. Una vez más iba a jugar al juego prohibido pero, esta vez, sin que él fuese consciente. Me acerqué y observé su rostro, era tan guapo… Acerqué mi boca a la suya y rocé levemente mis labios contra los suyos. Fue mi primer beso, casto y puro, inocente y peligroso. Los pelillos de su bigote me hicieron cosquillas. Mi hermano tenía la típica nariz grande, podríamos decir que encarna a la perfección el perfil de chico árabe, tiene todos los rasgos. Los míos en cambio son más suaves, como si fuese una mezcla entre dos razas y por lo tanto tuviese cosas de ambas, pero sin ninguna predilección.

Con uno de mis dedos recorrí su pecho y su abdomen, jugueteé un poco con sus pezones para acabar colándolo en su ombligo. Después recorrí aquel caminito peludo que me llevó justo hasta el borde de su calzoncillo. La tela de la parte delantera se veía bastante tensa, como si fuese muy poca tela para albergar tanta carne. Justo cuando ya estaba encendido y pretendía colar mi dedito juguetón en aquel coto de caza, mi hermano se dio media vuelta en la cama y se puso de lado. El susto que me di fue tan grande que de un salto caí en la mía. Desde ahí lo observé unos segundos con miedo a que se hubiese despertado. Fue una falsa alarma. Dormía plácidamente. En aquel momento no sabía si las drogas eran buenas o malas pero si me preguntasen ahora diría que aquella maravillosa noche comprendí que podían ser saludables, porque a mí me permitieron pasármelo bomba sin ni siquiera haberlas tomado. «El mayor de los Alí» volvió a ponerse boca arriba. Estaba medio espatarrado, con los brazos abiertos sobre la cama. Muy despacio liberé a aquella fiera de su trampa. Bajé el calzoncillo con todo el esmero, cuidado y suavidad que pude. Una vez más, un trozo de carne saltó al vacío. Aquel ímpetu golpeó directamente en mi cara. Me quedé inmóvil observando a mi hermano pero estaba claro que nada iba a sacarlo de su profundo sueño. No estaba empalmado pero, a pesar de eso era muy grande. Estaba morcillona, como entre dos aguas. Me quedé observándola un segundo. Su glande era enorme y rosáceo. Era como un champiñón desmesurado. Las venas no se le marcaban tanto como la otra noche pero se percibían igualmente. Sus huevos eran gordos y, observándolos con toda la parsimonia que me permitió el momento, me di cuenta de que no tenían tanto pelo como había pensado.

Me acerqué y le olí la polla. Aspiré todo su aroma. Quería disfrutar al máximo de ese momento y pretendía utilizar para ello absolutamente todos mis sentidos. Me encantó el olor a macho que desprendía aquel rabo. En aquel momento me pregunté si el de mi padre olería igual. Era una mezcla de sudor y virilidad que me recordó cuando mi padre trabajaba encima del tejado. Un olor fuerte, intenso, como de pis limpio, hizo que cientos de imágenes se agolpasen en mi mente.

Con un dedo recorrí el largo de aquella extremidad recortada, muy suavemente, con la yema de mi dedo, pero parando en cada venita, cada pliegue, cada lunar. Aquel rabo se iba irguiendo tan lentamente como yo lo recorría con mi dedo. Aquella hinchazón crecía y crecía. Ver cómo esa enorme serpiente se iba poniendo sola en pie era un regalo para la vista pero también para el tacto, que era el que lo estaba provocando. Acerqué mi oreja, quería saber si ese proceso tenía algún sonido especial, pero no oí más que unas palpitaciones que casi se intuían por los espasmos que sufría aquel bicho mientras iba creciendo. El gusto era el único sentido que faltaba. Dudé un segundo si seguir o no. Volví a mirarle a la cara, me daba miedo que pudiera despertarse y encontrarme con todo aquello dentro de la boca pero seguía roncando, así que me lancé. Por un momento me preocuparon aquellos deseos tan raros que estaba experimentando en los últimos días pero finalmente decidir no hacerles caso. Abrí la boca todo lo que pude y fui a su caza. Unos pocos centímetros eran los que separaban aquel manjar de mi boca pero se me antojaron eternos. Aunque pareciese muy lanzado, no sabía nada de nada. No sabía cómo tenía que hacerlo, me dejaba llevar sin más, y así me fue cuando intenté metérmela en la boca. Era tan grande y yo tan bruto que me dio una arcada y casi vomito allí mismo. Respiré hondo y me relajé. No podía echarme atrás, ya había llegado bastante lejos como para recular ahora. Tomé aire y volví a la carga pero decidí recorrerla con la lengua como había hecho antes con mi dedo para luego empezar a chuparla poco a poco, a mi ritmo. Al apoyar mi lengua en aquel enorme cabezón sentí un sabor salado, pero agradable. Aquella polla sintió el abrazo húmedo y caliente de mi lengua sobre su glande y terminó de ponerse dura como un palo, firme como un fusil.

Sabía salado, tal vez por los restos de pis, el sudor o el semen… El caso es que cuando me quise dar cuenta, ya tenía aquella pitón entera incrustada en la garganta, casi hasta las amígdalas. Me costaba moverme porque no estaba acostumbrado a tener todo aquello dentro de la boca. Mientras la devoraba intentaba observar la cara de mi hermano. La sorpresa vino cuando me di cuenta de que, a pesar de que dormía como un niño, tenía dibujada en la cara una sonrisa de felicidad mientras, precisamente, era un niño el que le estaba mamando hasta las pelotas. Ahmed sudaba muchísimo, supongo que por lo caluroso de la noche y el fulgor de la mamada. Con toda esa barra de pan en la boca, me costaba un poco controlar mis babillas, que resbalaban en forma de hilos líquidos y transparentes por sus cojones, hasta acabar bañando su culo. Cada vez abría más y más sus piernas y todas mis babas resbalaban por su ojete. Sus manos paseaban furtivamente por sus pezones y su abdomen, como si estuviese disfrutando de una morbosa pesadilla. Yo, mientras tanto, con una mano agarraba aquel manjar que estaba deleitando y movía mi lengua como si me estuviese comiendo un helado de cucurucho. Me acordé entonces de lo rosado que era el agujero de su culo y de la hilera de pelos que lo recorría. Intenté pasarle la lengua, pero la postura en la que estábamos me lo impedía. Tendría que haberle levantado las piernas y a eso no me atreví por miedo a que se despertase. Así que seguí clavando la punta de mi lengua en el agujero de la punta de su polla, de donde me había percatado que ya había empezado a salir un líquido transparente, como si fuese una babilla. Yo la sorbí con fuerza, no quería perderme nada. Comía con ansia, como si llevase mucho tiempo sin comer. Comía con codicia, como si alguien me fuese a robar la comida de mi plato. Seguí chupando aquel mástil y sentí cómo se endurecía a cada embestida. Sus venas estaban tan hinchadas que parecía que fuesen a estallar. Mi lengua surcaba todos y cada uno de los pliegues de su piel con todos y cada uno de los relieves que lo componían. De repente una enorme contracción hizo que aquel volcán entrase en erupción y un enorme chorro de lava saltó a mi garganta. Como no lo esperaba, lo tragué automáticamente. El segundo, el tercero y el cuarto los mantuve en mi boca un buen rato, mientras seguía chupando todo lo que de allí salía.

Al correrse gimió de placer, pero esta vez no pudo morderse el labio. Al contrario, como estaba dormido, se dejó llevar libremente. Yo tenía todo el resultado de aquella mamada y el contenido de aquellos enormes huevos, que volvían a colgar como el día de la playa, en mi boca. Lo saboreé, lo pasé de un lado a otro como si de un enjuague bucal se tratase. Me gustaba esa textura pegajosa y luego, sin más, lo tragué. Quería mantener ese sabor en mi boca para siempre. Toda aquella cantidad de leche bajando por mi garganta me provocó un poco de tos pero me tapé la boca con la mano para no hacer ruido. Sentía la mandíbula desencajada por el tamaño del bulto que había tenido que tragar, los labios hinchados de tanto chupar y la garganta dilatada de haber tenido ese enorme nabo entrando y saliendo de ella a su antojo. Me tumbé en la cama, cerré los ojos y me dormí feliz porque todo el miedo había merecido la pena.

CUATRO

Pasó más de un año desde la última vez que mantuve algún tipo de contacto sexual con Ahmed. De vez en cuando mi querido hermano dejaba que le sobase un poco la polla. Si estaba fumado o se hacía el dormido nunca lo tuve realmente claro, se la mamaba hasta que acababa corriéndose en mi boca. Me seguía el juego únicamente cuando estaba caliente, pero esto ocurría cada vez con menos frecuencia, sobre todo desde que se echó novia. El día que Ahmed me dijo que estaba con Fátima sentí un peso tan grande sobre mis hombros que a punto estuve de desmayarme. Nunca antes había sentido una pena tan profunda. Sentía como si a mi corazón le hubiesen dado la vuelta, como cuando enrollas un calcetín con su pareja para guardarlos en el cajón. Así me sentí, como si me hubiesen dado la vuelta y me hubiesen dejado abandonado, solo, porque no tenía pareja, me la habían quitado. Mejor dicho, se había ido, porque nunca fue mío y menos mi pareja. Me habían tratado como a un trapo.

Tenía quince años y nunca había pensado en el amor. ¿Qué es el amor? Todavía no lo tengo muy claro. El amor es sentir necesidad de alguien, creer que tu vida no tiene sentido si no es compartiéndolo todo con esa persona. Amor es sentir, compartir, vivir, querer… Amor es lo que me di cuenta que sentía y que no era correspondido. Recuerdo perfectamente el día que me di cuenta de que eso que sentía era únicamente cosa mía. Fue uno de los peores de mi vida. Hasta ese momento me bastaba con que mi hermano me dejase que le hiciese una paja un par de veces por semana. Me bastaba con besarle en los labios tímidamente cuando dormía, rozándolos apenas… me conformaba con muy poco, claro que tampoco conocía más y para mí ya era suficiente, me hacía sentir completo. Aquella llama que no sé si llamar amor, pasión o simplemente calentura de preadolescente surgió sin esperarlo y, de la misma forma, se apagó. Igual que vino se fue. Sin buscarlo. Mi primer amor nació del pecado, porque amar a un hermano es incesto y el amor entre dos hombres algo sucio. Pero yo no amaba a Ahmed porque fuese mi hermano sino porque era carne de mi carne, sangre de mi sangre… era alguien con quien había compartido mi intimidad, a quien le había regalado mis dedicaciones, alguien que me hizo estrellarme contra el muro sin llevar puesto el casco de seguridad. Para mí el amor entre dos hombres no podía ser sucio. La conexión que existió entre nosotros no podía ser mala, pero el día que me acerqué a mi hermano y me sujetó la mano firmemente en forma de negativa, fue el peor día de mi vida. Su mirada de reproche me quemó la cara clavándome la culpabilidad de los dos sobre la espalda. El maricón no se hace, nace y él estaba claro que no lo era. Pero eso no lo aprendería hasta más tarde y yo no podía cargar con el peso de aquellos puñales que me había clavado, era demasiado para mí. Ese sentimiento maravilloso que yo había experimentado, para él no había sido más que un desahogo continuado. Mi primer amor nació de un drama, el drama de no poder ser correspondido. Entre otras cosas porque a mi hermano no le gustaban los hombres. Fue también la primera vez que tuve conciencia de que me gustaban los hombres. No era cosa de un extraño affaire con aquel pariente. Después de verlo desnudo a él, me fijaba en todos los chicos, en la playa, en el zoco, en la calle… Mi primer amor nació de una mentira, la que me creé yo en mi cabeza. Yo imaginé las promesas, yo imaginé la música de violines, yo imaginé los pajarillos a nuestro alrededor. Sólo yo. Nadie mintió. A veces pienso que nunca estuve realmente enamorado de Ahmed, sino de la imagen sobrevalorada que yo había creado en mi cabeza. El día que me dijo que nunca más podría repetirse aquello, se cayó del pedestal y aquella maravillosa estatua de bronce que yo había esculpido con mis propias manos se rompió en mil millones de pedazos al chocar contra el suelo. Un amor de mentira, un amor hecho añicos. Para él fue romper una sugerente monotonía, para mí fue la sensación de desarraigo y abandono más fuerte que he experimentado en mi vida. Me pasé días vagando como un zombie por la casa, sin hablar, sin comer… Sólo lloraba. Una y otra vez, lo hacía por lo que había sido y ya no sería, una y otra vez, sin parar. Al caer la noche sentía como me asfixiaba, me faltaba el aire. Eso que él llamaba respirar a mí me ahogaba. Así hasta que caí enfermo. Enfermo de amor con ganas de muerte, porque nadie podía hacer nada por animarme. Quería quererlo eternamente, refugiarme en su recuerdo, sentirlo cerca, pero ya no era posible. Lo quería para mí, pero fue entonces cuando me di cuenta que nunca había sido mío.

Dicen que el tiempo todo lo cura, y es cierto. De la misma forma que vino se fue. Y un día me levanté y estaba curado, pero para eso tuvieron que pasar muchos días, muchos meses. Muchos días con sus noches, con sus lunas y sus puestas de sol. Muchas lágrimas ahogadas en la almohada. Muchas humillaciones y muchas faltas de respeto contra mí mismo, cada vez que volvía a intentar algo con Ahmed y éste me decía que era un enfermo, que era un cerdo, que era un salido, que era un vicioso, que era un maricón. Él no era nada de eso porque tenía novia y, claro, con ella también se saciaba a gusto. Cuando yo tenía quince años, y él apenas sobrepasaba la veintena, se casó con aquella novia cabrona que me lo había arrebatado. El día de la boda deseaba de todo corazón que cayese un rayo y la partiese por la mitad. No sólo a ella, a los dos, tal vez porque empezaba a abrir los ojos y a darme cuenta de lo mal que me habían tratado. Se habían reído de mí. Y lo digo en plural porque pronto pude descubrir que Fátima era una hija de puta de las que ya no nacen. Cuando la vi maquillada, con esos trajes pomposos, celebrando la fiesta creí que me moriría, pero no lo hice y aquí sigo, porque nadie se muere de amor. Duele mucho, se sufre mucho, pero no se muere. El amor es una enfermedad que acaba contigo lentamente para, en el último atisbo de vida, cuando ya has pasado todo lo que no le desearías ni a tu peor enemigo, poner luego a alguien en medio de tu camino que le quita la venda de los ojos, sin que te des cuenta. El amor es un cabrón y la vida es una puta mierda. Como dice uno que conozco, una mierda con un falso perfume.

Un día me levanté y todo había acabado, al menos físicamente. Mi hermano se había casado y se había mudado. Los padres de su esposa le habían regalado unas tierras que tenían al sur de Marruecos, así que se fueron allí a vivir. El día de la boda sería el último día que vi la cara de Ahmed. Me acerqué, le besé en la mejilla y le deseé que fuese muy feliz pero que, por favor, nunca me olvidase. No sé si cumplió mi promesa porque nunca jamás he vuelto a saber de él. Vivíamos cada uno en una punta de Marruecos. Nosotros, mis padres y yo, en la zona pobre. Él en una mucho más adinerada. A partir de ese día dejé de compartir habitación. Lo único que gané fue intimidad porque desde ese día podía hacer lo que me diera la gana sin sentir su mirada cuestionándome. Podía dormir desnudo, podía tocarme la polla cuando me apeteciese, podía hacer lo que realmente quisiera. Nuestra última conversación fue breve. Él se limpió el beso que le había dado en la mejilla con la manga de su traje y no dijo más. Jamás.

Una noche me encontraba mirándome desnudo delante del espejo de mi habitación, explorando los placeres de tener un cuarto para mí solo. Me gustaba apreciar los cambios que estaba dando mi cuerpo. Además del estirón que era obvio había dado, los rasgos de mi cara se habían endurecido, se habían embrutecido. Cuando era pequeño, mi madre siempre me decía que si me hubiese dejado el pelo largo habría parecido una niña. Yo odiaba ese tipo de comentarios porque no quería parecerlo. Ahora me veía mucho más guapo, más hombre, más viril. Mi nariz se había ensanchado, mis labios eran más carnosos y una sombra de pelo me rodeaba la cara. Mis tetillas se habían convertido en pectorales y, rodeando mis pezones oscuros pero pequeños, me adornaban unos pelitos rizados. Por mi ombligo bajaba el mismo sendero peludo que le bajaba a Ahmed. Mi polla, ahora mucho más grande y gorda, colgaba llena de venas. El tono de mi piel era clarito. Mi piel siempre fue como la de mi madre; Ahmed, en cambio, salió tan oscuro como mi padre. Mis huevos colgaban como si estuviesen cargados de algún tipo de alimento y, rodeando mis pelotas, se veía una suave capa de pelo, no muy densa pero sí muy rizada. Mi olor se había hecho más fuerte, más espeso y mis sobacos eran oscuros como el alma. Me gustaba observar los cambios. Ya no era aquel niño miedoso que una vez se excitó viendo a su hermano desnudo. Ahora era un hombre que se excitaba viéndose a sí mismo en el espejo. Vamos, como en el mito de Narciso, pero más cerdo, sin tanto romanticismo de por medio. A veces creía ver a Ahmed en aquella imagen, otras sólo un recuerdo de lo que compartimos. Me encantaba mi nuevo olor, me ponía muy cachondo. Me gustaba cómo olía mi rabo y mis axilas, tanto que más de una vez me sorprendí a mí mismo lamiéndomelas en pleno éxtasis. A cuatro patas, sobre la cama, apreciaba cómo era el agujero de mi culo, que era absolutamente lampiño. Una entrada rosita, llena de pequeñas arrugas taponaba aquel oscuro agujero. Lo miraba y lo apretaba, me gustaba ver en el espejo el reflejo del músculo abriéndose y cerrándose. Pasaba los dedos suavemente y mi polla se ponía súper dura, me encantaba la sensación que experimentaba al sentir aquellos dedos cerca de la zona prohibida.

Aquella noche andaba absorto frente al espejo. De repente, algo llamó mi atención. Algo así como unos gritos, unos gemidos, unos susurros ahogados… Apagué la luz de la mesilla de noche y me metí en la cama asustado. Alguien había entrado en casa a robar. ¿Qué coño iban a robar en una casa que tenía hecho el tejado con trozos de madera recogidos de la basura? Envalentonado por lo absurdo de la idea me puse en pie de nuevo. Afinando el oído creí reconocer la voz de mi madre, algo le ocurría. Salí de puntillas sin hacer ningún tipo de ruido, quería saber qué demonios estaba ocurriendo. Al llegar al salón, pude ver a mis padres follando sobre un viejo catre, que hacía las veces de sofá. Él estaba tumbado y ella sentada sobre él, saltando rítmicamente. Mi padre la tenía cogida por la cintura y con sus manos le ayudaba en aquel vaivén sexual. Mi madre, a la que por primera vez veía sin chilaba y peor aún, también por primera vez veía desnuda, tenía la cabeza echada hacia atrás sobre los hombros, con una larga melena morena. Mi madre tenía unas tetazas enormemente grandes que le colgaban hasta la barriga. Sus pezones eran enormes también, como si se tratasen de una tortita con un grumito de chocolate, convertido en un pezón largo y oscuro. Tengo que reconocer que para su edad se conservaba bien. Después de dos partos y dos abortos seguía conservando una bonita figura y se ve que mi padre pensaba lo mismo, porque era evidente que estaba disfrutando con aquella cabalgata. Con tanto salto, la polla de mi padre se salió de aquel sitio donde estuviese metido. Mi madre gimió como si le hubiesen arrebatado su juguete favorito. Él gruñía como un león en celo. Ante mis ojos apareció su polla. Nunca jamás en mi vida he vuelto a ver una polla como esa, y mira que he visto pollas, pero ninguna como esa. Era mucho más grande que la de Ahmed. Estaba brillante, mojada, la cabeza era más gorda que mi puño y, justo entonces, entendí por qué mi madre gritaba de esa forma. Cualquier persona con eso dentro de su cuerpo se volvería medio loca… Ella se agachó sobre él y pude ver sus labios rosados, también húmedos. Tenía el coño totalmente depilado y eso me excitó. Imaginarme a mi madre cuchilla en mano me hizo ponerme mucho más burro de lo que ya estaba. La entrada a aquella cueva, abierta de par en par, esperaba a que algún intruso la habitase. Y así fue, porque sin ningún tipo de miramientos, el dueño de aquel rabo lo clavó violentamente, tanto que por el grito que dio mi madre tuvo que llegarle hasta la garganta. Ella seguía cabalgando aquel potro desbocado y se agarraba a sus pelotas, a sus pectorales peludos, se pellizcaba los pezones… el león le chupaba las tetas, las mordisqueaba a modo de cortejo y parece ser que a ella le fascinaba, tanto que empezó a gritar desaforadamente. Las manos que rodeaban aquella cintura la obligaron a sentarse sobre aquel monolito con mucha más fuerza. Aquellas manos pretendían incrustar su cuerpo en aquel mástil. Mi madre debía sentirse como si la estuvieran empalando pero yo no podía sentir otra cosa que no fuese envidia. Me hubiese encantado ser ella. Me hubiese encantado probar aquel rabo, saborear aquella polla… Ellos seguían en su mete-saca particular. La velocidad de la luz en forma de embestida. Piel contra piel. Si me llegan a decir que viendo a mis padres follar me iba a poner cachondo no me lo habría creído en la vida, pero claro, si mi padre, el dueño de la polla más alucinante que vería nunca, era el protagonista de mis fantasías desde mi más tierna infancia, lógicamente aquella escena me puso tan verraco que podría haberme corrido casi sin tocarme. Y podía haber sido si no fuese porque los gritos de mi madre me asustaron un poco. Movía su pelvis salvajemente, a veces dudaba si aquellos alaridos eran de dolor o de placer. Estaba claro. Satisfecha ella, era el turno de mi padre, que se puso de pie y la agarró de esa larga cabellera obligándola a chuparle la polla. Su boca, que estaba siendo violada con su consentimiento, pronto fue una mezcla de babas, líquido preseminal y los jugos propios de la lubricación de su coño, con los que había dejado impregnado aquel enorme rabo. Se notaba que aquel era un plato que estaba muy acostumbrada a comer y que además disfrutaba porque, cuando aquel hombre pegado a ese cipote empezó a gritar, se la sacó de la garganta donde la tenía clavada para sentir como aquellos chorros le bañaban la cara, la boca y los labios… Gritos de uno, mientras la otra sorbía recogiendo con la lengua todo lo que estaba a su alcance, y lo que no, lo acercaba con su mano… Era mi primera vez como voyeur y, al menos con mis progenitores, sería la última, pero había resultado tan excitante… Huí de nuevo a mi cuarto para que no me cazasen al acecho y allí, en las más rotunda de las soledades, acabé aquello que un rato antes había empezado en el espejo y, apenas unos instantes después, había alimentado cierto espectáculo.

CINCO

Mi culo frente al espejo una vez más. Había descubierto el placer de tocarme y también el de observarme mientras lo hacía. Piernas levantadas y espalda arqueada. Mi polla cerca de mi cara. Tanto que me incliné todo lo que pude para intentar cazarla con los labios. Parecía imposible. Mi rabo había crecido tanto últimamente que estaba irreconocible. Llevaba un tiempo obsesionado por conseguirlo y sabía que no faltaba mucho. Quería sentir mi lengua jugueteando con mi glande. Probar el calor de mi saliva, su suavidad… El aliento arañaba mi glande. Una sensación de calor en mi cara. Palpitaciones en mi aparato. Mis huevos encogidos del esfuerzo. Estaba a punto de destrozarme la espalda, faltaban unos pocos milímetros. Mi rabo encendido y mi respiración sobre él. Quería meter mi lengua en aquella raja por la que meaba. Tantas veces lo había intentado que ya casi lo había conseguido, sólo hacía falta un último esfuerzo, unos pocos milímetros… Lo conseguí, con la punta de mi lengua rocé mi nabo. Acababa de cumplir una de mis más preciadas fantasías pero, justo sin esperarlo y cuando estaba a punto de empezar a disfrutar de mi azaña, se abrió la puerta de mi habitación y aparecieron mi padre y mi hermano. Me quedé paralizado por el miedo. Esto no entraba en mis planes e imagino que mucho menos en los suyos.

—Mira lo que está intentando hacer el mariconcito de tu hijo —le dijo Ahmed a mi padre.

—¿Qué pasa, que te gusta comer polla? —me preguntó él.

No contesté. En mi cara el miedo a lo que iba a pasar congelaba mis facciones. Suponía que mi padre iba a pegarme una paliza. Cerré los ojos muy fuerte y deseé que me tragase la tierra pero no fue así. Cuando volví a abrirlos, pensando que algún puño estaba a punto de golpearme, mi hermano dijo:

—Yo creo que sí te gusta comer polla, deberías probar con una de verdad.

Levantándose la chilaba que usaba para andar por casa, dejó al aire un enorme rabo que yo ya había visto y devorado más de una vez, pero nunca cuando ambos éramos conscientes y ni mucho menos delante de mi padre. Yo no sabía qué pensar pero, por otro lado, desaprovechar esa oportunidad tampoco me parecía muy lógico. Su polla estaba tremendamente dura, tanto que sentí que me rajaba la garganta. Me la clavó violentamente en la boca, reventando así toda mi cavidad oral. Agarré sus pelotas para poder controlar las entradas y salidas de aquel enorme nardo en mi cuerpo. Mis piernas seguían levantadas en el aire y, de reojo, observaba en el espejo la imagen de lo que estaba haciendo. El reflejo de aquel trozo de carne entrando y saliendo de mi boca, mis babas resbalando y mi ojete que, a voluntad propia, se abría y cerraba produciéndome bastante gustito, me estaban volviendo loco. A mi izquierda tenía la chilaba de mi padre, bastante abultada, pero no fui consciente de ello hasta que exigió cobrarse su turno. Levantó su ropa, tampoco llevaba nada debajo. Arrancó mi cabeza de aquel palo y la incrustó en el suyo. El glande era tan gordo que casi no me cabía en la boca. Sentía que se me iban a desgarrar las comisuras de los labios de lo tirantes que las tenía pero, al cabo de un rato, mi boca se acostumbró. Mi garganta estaba perfectamente dilatada y yo podía tragar a mi antojo aquel manjar cubierto de venas y pelos.

—Vaya con el niño —decía mi padre.

—¿Has visto qué bien la chupa? —decía mi hermano.

—Tenías razón, es una gozada sentir mi enorme rabo dentro de su boca.

Ahmed empezó a pegarme cachetadas en el culo, unas veces en los cachetes, otras en el ojete, que se contraía momentáneamente por el placer de los golpes. Estaba totalmente entregado a aquella violación consentida. Con la palma de su mano abierta daba golpes secos en el redondel de mi placer. Pequeñas palmaditas que me obligaban a poner los ojos en blanco. Mi padre aguantó mi cabeza con sus enormes manos y empezó a trabajar con su cadera. Con unos movimientos de cintura comenzó un mete-saca. Su aparato empezó a follarme la boca como nunca antes había hecho nadie, porque, cuando se lo había hecho yo a mi hermano él había permanecido inmóvil, como un muerto, porque estaba dormido. La sensación de que aquel enorme mástil tuviese ritmo propio y que con él me estuviese taladrando la garganta me puso extremadamente cachondo. Aquella cosa, me estaba llegando hasta la campanilla pero yo intentaba relajarme y abrir la garganta todo lo que era capaz. Me hubiese encantado tragármela de verdad y quedarme con ella dentro para siempre, pero no era posible.

—Yo creo que ya está preparado —dijo Ahmed.

Parecía como si aquello estuviese premeditado porque, al escuchar aquellas palabras, la violación cesó inmediatamente. Yo estaba tumbado en la cama, intentando reponerme unos segundos. Cerré la boca y sentí un dolor en la mandíbula, del rato que la había tenido abierta, pero aún así no quería que aquello terminase. Y no iba a hacerlo. Los cabrones lo tenían todo preparado. Los dos hijos de puta que tanto placer me estaban dando me obligaron a arrodillarme y se pusieron juntos delante de mí. Dos enormes pedazos de carne sobresalían de sus cuerpos. Me abalancé sobre uno y luego sobre el otro. Lamía un poco del primero y luego del segundo. Era un éxtasis total, una locura… acababa de soltar un miembro cuando ya había cogido otro mucho mayor. No sabía a cual dirigirme, porque no podía soportar el pensar que estaba dejando al otro huérfano. Mi padre me cogió del pelo como hizo con mi madre el día que los vi follar y entonces pensé que iba a correrse. Abrí la boca todo lo que pude para no desperdiciar ni una gota, pero lo que hizo fue pegarme un pollazo en la cara que me dejó medio tonto. No lo esperaba y a él le gustó pillarme por sorpresa. Con su enorme tranca empezó a golpear mis mofletes. Mi hermano comenzó a hacer lo mismo. Tenía dos enormes pollones maltratando mi cara. Sacaba la lengua y me daban pequeños golpecitos. A mí todo esto lejos de espantarme me estaba encantando y si eso eran malos tratos, hubiese deseado que me diesen palizas toda la vida. El dueño del miembro de mayor tamaño me empezó a introducir tres dedos en la boca. Me obligaba a lamerlos mientras los movía dentro mi garganta. Un dedo mas. Y ya eran cuatro. Tenía cuatro enormes dedazos dentro de mi boca moviéndose de un lado para otro. Otro más, el último, y fueron cinco. ¡Cinco dedos dentro de mi boca! Tiraba hacia abajo, intentando abrirme la mandíbula al máximo. Luego se amoldó a ella poco a poco. Mi padre comenzó a follarse mi, hasta ese momento pequeña y delicada, boquita con toda la superficie de su puño. Su puño entraba y salía al ritmo que marcaba aquel hombre. Entraba y salía de mi garganta sin encontrar ningún obstáculo pues, a esas alturas, ya hacía mucho que había superado la sensación de arcada. Mis ojos desafiaban a mis familiares más cercanos y, con mi respiración agitada, pedía más, no quería que aquello acabase. Mientras, mi hermano seguía dándome golpes en la cara con su polla.

—Te dije que ya estaba preparado —volvió a repetir Ahmed.

—Está bien, más le vale que sea cierto —contestó el otro.

No sabía qué iba a pasar pero me asusté tanto que di un pequeño respingo. Mi padre me cogió del cuello y dijo al oído:

—Como no te portes bien lo vas a lamentar.

Mis ojos se llenaron de lágrimas, aunque no me permití derramar ninguna. Colocaron sus pollas a la altura de mi boca y empecé a comer por turnos. Una enorme mano se estampó en mi cara.

—Las dos a la vez —dijo mi padre.

Sentí un profundo dolor. Notaba la marca de sus dedos quemando mi cara pero sus órdenes, la humillación y la posibilidad de tener dos pollas dentro de mi boca en vez de una, hicieron que me empezase a doler la polla de lo caliente que me había puesto. En mi cara sentía el calor de la hostia que me había endiñado y en mi miembro el calor de la situación. Abrí la boca hasta el límite de mi capacidad. Ellos se pegaron más el uno al otro y una mano, que no sabía exactamente a quién pertenecía, agarró aquellos dos monstruos y los dirigió a mi gruta, con la mala suerte que, al intentar mantener todo aquello allí dentro, no pude evitar que apareciesen mis dientes cuando no debían y les hiciese daño. De nuevo y una vez más, una mano se estampó en mi cara, esta vez en el lado contrario.

—Cuidado con los dientes, pequeña puta —gritó mi hermano muy enfadado.

—No sirves para nada —decía mi padre.

—Abre esa maldita boca o te la abro yo a hostias —bufó Ahmed.

Les miré a los ojos en señal de disculpa. Sus ojos estaban inyectados en deseo. Estaban tan cachondos o más que yo. Tenían las venas de la salchicha tan marcadas como las de su cuello o su frente. Era increíble. Me armé de valor y volví a la carga. Entraron muy despacio. No quería que me volviesen a pegar aunque en el fondo me había gustado bastante. Intenté segregar toda la saliva de la que fui capaz para que resbalasen mucho mejor. En el espejo podía ver el reflejo de dos culos contrayéndose para tomar impulso y colocar su rabo en lo más profundo de mí. Tanto fue así que volvieron a agarrarme la cabeza y, por turnos, empezaron a follarme la boca primero uno y luego otro, sin sacar la otra polla, claro. Imagino que sentir cómo tu herramienta se está frotando enérgicamente con otra de un tamaño bastante considerable dentro de la boquita de tu amante, tiene que ponerte también bastante verraco. De mis ojos caían lágrimas. No de pena ni de sufrimiento sino del esfuerzo de tener aquellos dos clavos ardiendo a punto de prenderme fuego. Entonces aparcaron los turnos para follarme los dos a la vez. Yo abría la boca y ellos se servían de la forma que más les gustaba. Ahmed me agarró una vez más de los rizos de mi cabeza y me la echó hacia atrás, haciendo así que aquellas dos comadrejas saliesen de mi madriguera, y me escupió, en la cara y luego en la boca. Un lapo gordo, ruidoso, espeso. Después me lo extendió con la mano. Mi padre se rió y me escupió también. Mi hermano se encargaba de extenderme aquella improvisada crema por toda la cara mientras me daba alguna que otra hostia.

—Mira qué cara de zorra. ¿Lo estás disfrutando, maldito maricón? —gritaba Ahmed.

Empezaron a pajearse cada uno la suya y entendí que todo iba a acabar de un momento a otro. Deseaba que me llenasen la boca con su leche. Quería saborear la mezcla de las dos, quería comprobar si sabían igual o de diferente manera. Quería saber quién expulsaría más leche. Quería tantas cosas…

Una vez más oí el gruñido de mi padre. Su cara se contrajo, se frotaba tan fuerte la cabeza de su polla que pensé que iba a despellejársela. Ahmed hacía lo mismo. Ambos gemían y gritaban, estaban a punto de correrse. Yo, arrodillado, estaba abierto de par en par, expectante y deseoso de poder recibir aquella lluvia blanca…

—¡Khaló, Khaló despierta!

—¿Qué pasa?

—Khaló despierta cariño —dijo mi madre.

—¿Qué ha pasado? —pregunté.

—Estabas teniendo una pesadilla.

—¿Que?

—No parabas de gritar.

—¿Una pesadilla?

—Sí.

—No lo creo —repliqué—. ¿Por qué me has despertado? Estaba teniendo un sueño maravilloso…

—Pensé que era una pesadilla, además mírate, estás todo sudado… —replicó mi madre.

—Creo que ha sido el sueño más bonito de mi vida.

—Bueno, déjate de tonterías y levántate, tu tío está punto de llegar.

—¿Mi tío?

SEIS

—Cuando tu padre y yo éramos pequeños, siempre íbamos juntos a la playa —me contaba mi tío.

—¿Sí? —preguntaba yo, sin mucha curiosidad.

—Nos encantaba jugar en la orilla y hacer castillos de arena.

—¿Castillos de arena? ¿Te crees que soy un niño? —le respondí susceptible.

—No hombre, no te lo tomes así…

Mustafá era el hermano pequeño de mi padre. Tendría unos treinta y pico años, no lo sé, nunca se lo pregunté. Vestía de forma europea, vivía en España en una zona costera de la que no viene al caso decir el nombre. Mi tío tenía negocios, o eso decía. Se veía que era un hombre de bastante nivel adquisitivo. Ya podía habernos echado una mano y, tal vez así, Ahmed no se habría ido a vivir a la otra punta del país. Cuando conocí a Mustafá yo tenía diecisiete años recién cumplidos y hacía al menos dos que no veía a mi hermano, pero mantenía la esperanza de que algún día volvería a cruzarse en mi camino. ¡Qué equivocado estaba!

Cuando llegamos a la zona que a mi recién estrenado pariente le pareció bien, extendimos las toallas en el suelo. Era una especie de calita que estaba rodeada por piedras y a la que era muy difícil acceder. Aun así no protesté, porque los invitados están para satisfacerles y si hay algo que se cuida en mi cultura es ser un buen anfitrión. Es una obligación desvivirse por satisfacer a la persona que tenemos como invitada. Comenzamos a quitarnos la ropa y, observando a Mustafá, advertí lo diferentes que éramos. Ambos éramos marroquíes, pero él no conservaba ni el acento. Se quedó únicamente en un speedo rojo que resaltaba su piel morena. Se veía que se cuidaba mucho. Probablemente fuese al gimnasio porque tenía un cuerpo perfectamente definido, aunque sin exagerar, cada cosa en su sitio. Además tenía dos tatuajes, uno en el brazo y otro en la espalda. Eran como unos tribales y, al preguntarle el significado de aquellos dibujos, se encogió de hombros y, con una divertida mueca, me dio a entender que simplemente eran trazos que le habían gustado. Las costumbres europeas son muy extrañas. Tumbados al sol, yo con mi pantalón por la rodilla y él con su escueto slip acuático charlamos sobre lo divino y lo humano y, aunque al principio no me apeteció nada entretener a mi tío mientras mis padres trabajaban, tengo que admitir que no fue tan duro como pensaba. Al contrario. Por primera vez, alguien me hablaba como si fuese un adulto. Alguien se preocupaba por fin por lo que yo pensaba o quería. A alguien le interesaba y a mí esa actitud me fascinó. Nunca nadie me había prestado tanta atención. Me contó cosas suyas y de mi padre, de cuando ambos eran pequeños. Me recordó a lo bien que me lo pasaba junto a Ahmed.

—No estés triste —me dijo.

—¿Qué?

—Sé que echas de menos a tu hermano, pero es normal.

—Tú no lo entenderías —le contesté.

—Créeme, entiendo más de lo que te crees —me dijo guiñándome un ojo.

—¿Por qué te fuiste de Marruecos?

—Este no era mi sitio.

—¿Y cómo lo supiste?

—Me sentía diferente a todos los demás, no encajaba.

—A mí a veces también me pasa —le contesté.

—Pues tal vez, deberías plantearte si este es el sitio al que perteneces. O mejor dicho, si este es el sitio al que quieres pertenecer.

—Sí, tal vez lo haga —respondí.

—Anda, vamos al agua.

El mar estaba helado pero el calor que hacía fuera incitaba a sumergirse a chapotear un rato. Jugábamos a hacernos ahogadillas, hacíamos carreras para ver quién nadaba más rápido. Pasábamos por debajo de las piernas del otro buceando… Mientras chapoteábamos, otro hombre empezó a rondar la orilla de la cala. Nos había clavado su mirada y no pretendía largarse. Con una mano se tocaba el paquete. Yo me asusté, no sabía qué quería. Pensé que iba a robarnos o algo así. Se había dado cuenta de que mi tío tenía pasta y quería saquearnos. Un segundo después, desapareció entre las rocas.

—¿Has visto a ese? —le pregunté.

—Sí.

—Seguro que quería robarte —le dije.

—No lo sé, voy a echar un vistazo. No te muevas de aquí —me ordenó.

—Ten cuidado.

—No te preocupes, como no me robe el bañador…

Salió del mar y desapareció siguiendo el mismo camino que había tomado aquel extraño Desde mi posición vi marcharse un minúsculo traje de baño rojo del que sobresalían gran cantidad de pelos por la entrepierna. Yo me quedé allí, nadando solo.

Mustafá era muy guapo, una mezcla perfecta entre mi padre y Ahmed, entre distinción y brutalidad, elegancia y masculinidad. Era algo extraño. Tenía unos ojos negros que enamoraban a cualquiera y una boca de labios carnosos… Su dentadura era perfecta, excepto por un pequeño piquito que le faltaba a una de sus paletas, que le daba un aire macarra muy sensual. Sus pectorales y su abdomen estaban esculpidos en bronce. Su cuerpo era moreno y peludo, aunque no excesivamente. Tenía el vello muy largo, se notaba que nunca se había depilado; y una nariz enorme que me daba muchísimo morbo. Muerto de frío salí del agua. Había pasado un buen rato y mi tío aún no había regresado. Empecé a plantearme la posibilidad de que el extraño aquel le hubiese hecho algo, así que decidí salir en su busca.

El camino era algo peligroso y empinado pero allí, entre las rocas, se escondía otra pequeña calita, diminuta más bien, en la que encontré a aquellos dos hombres. De lejos sólo les veía forcejear y oía gritos. Al acercarme me di cuenta de que ni forcejeaban ni gritaban… estaban tumbados en la arena, besándose y revolcándose. Se estaban comiendo la boca el uno al otro. Nunca hubiese imaginado que a mi tío le iban los hombres así que me escondí tras una piedra y me quedé contemplando el numerito. Las dos lenguas se entrelazaban, se mordisqueaban los labios, el cuello, las orejas… Aquel extraño bajó el bañador a mi tío y empezó a comerle el rabo. Sólo de recordar aquella escena me pongo cachondo otra vez. Antes de que le bajase el slip, el glande ya sobresalía de la tela. Le había crecido tanto el rabo que se le había escapado.

Su polla tenía un tamaño más que considerable. Se veía que la cosa era de familia porque también tenía un cabezón gordo y unas buenas venas. Me encanta ese tipo de polla, no puedo evitarlo. La cara de mi tío indicaba que estaba en éxtasis: tenía los ojos cerrados, la respiración entrecortada y gemía aceleradamente. Sin yo esperarlo, abrió los ojos y su mirada se cruzó con la mía. Me pilló escondido. Yo me agaché todo lo que pude y, aunque en ese momento me hubiese gustado hacerme pequeñito y que me tragase la tierra, no era precisamente ese el estado de mi órgano. Imaginaba la mirada de mi tío traspasando aquella piedra con la intención de fulminarme. En realidad mi tío ni se inmutó, siguió montándoselo con aquel tío sabiendo que yo les estaba mirando. Estaba claro que me había visto pero no parecía importarle, así que opté por seguir espiando. El tío desconocido tenía la polla muy pequeña, tanto que Mustafá no se molestó ni en tocársela siquiera. Lo que hizo fue darle la vuelta, ponerlo a cuatro patas y escupirse en la mano. Yo no entendía muy bien qué pretendía hacer pero, cuando se untó su propio escupitajo en el capullo y vi que intentaba metérsela en el culo me quedé loco. No sabía que eso se pudiera hacer pero, viendo a aquel macho árabe ensartando al otro moro cual pinchito y recordando lo que yo disfrutaba tocándome el ojete frente al espejo, tuve claro que yo también quería experimentarlo. Mi polla se puso más dura que nunca, creí que iba a reventar. Mi tío, sin embargo, empujó y le clavó la muletilla de un solo estacazo mientras el otro se revolvía entre gritos, no sé si de dolor o de placer. Mustafá lo había puesto a cuatro patas. Un brazo se lo agarraba hacia atrás para que no pudiese escapar y la cabeza la tenía contra la arena. Mi tío era el macho dominante y se lo estaba demostrando con sus embestidas, que hacían chocar sus pelotas con las del extraño. El sonido me fascinó: eran como pequeñas palmadas, como si alguien estuviese aplaudiendo lo maravilloso de aquella faena. El sudor de mi tío caía sobre la espalda del bastardo.

No sé cuánto rato pudo estar follándoselo pero a mí se me hizo interminable. Sentía una envidia terrible del sodomizado y me hubiese encantado estar en su lugar.

—¡Me voy a correr, me voy a correr! —gritó el desconocido.

La reacción del sodomizador fue acelerar sus embestidas, tanto que las palmadas empezaron a escucharse más fuerte y con otro ritmo. Su respiración se convirtió en un gruñido. De repente, de la pollita de aquel hombre, a la que no le había prestado ni la más mínima caricia, empezó a salir un chorro de leche a borbotones. Me pareció muy curioso que alguien pudiese correrse sin tocarse. Mi tío, sin correrse, sacó la polla de aquel sucio culo y le obligó a limpiársela con la boca.

—Espero que no te de asco de lo que es tuyo, así que come —le bufó— quiero ver mi polla impecable.

El otro, sin replicar, empezó a relamer el cipote gigante hasta que dejarlo reluciente. Cuando Mustafá se cansó, lo apartó y le ordenó que se fuese. Ahora era el gran momento, yo no sabía qué iba a pasar. Agachándome intenté salir de mi escondite pero una mano se posó en mi hombro.

—Veamos qué tenemos aquí —gritó mi tío—. ¿Dónde crees que vas?

—Lo siento mucho —le contesté saliendo de mi escondite.

—¿Se puede saber qué hacías espiándome?

—Es que pensé que te había hecho algo —le dije.

—Claro que me lo ha hecho ¿o no has visto la follada que le he pegado?

Bajé la cabeza sin contestar. Al ponerme en pie, mi abultado bañador convertido en tienda de campaña fue una causa más para que mi tío me riñese.

—¿Qué es esto?

—Es que me he…

—¿Te has puesto cachondo? —me preguntó de forma agresiva y desafiante.

—Si es que yo…

—No me lo puedo creer…

—Lo siento.

—¿Cómo que lo sientes? Esto no va a volver a ocurrir.

—Claro que no —le dije obediente.

—Que sea la última vez que ves cómo me follo a un tipo, te pones cachondo y no eres capaz ni de cascarte una paja, que mira cómo estas, imbécil, que te va a reventar la polla.

Yo me quedé atónito, sobre todo porque nada más decir esto tenía ya el bañador por los tobillos y la polla insertada en la garganta de mi tío. Nunca me habían tocado la polla y, mucho menos, me la habían comido. Primero fue un pequeño reconocimiento, se metió media en la boca y saboreó el glande, que estaba pringoso de tanto líquido preseminal. Tenía el rabo bien lubricado con su saliva y mis líquidos. Entraba y salía de su boca en toda su extensión y con facilidad. Me sostenía los cojones y los apretaba obligándome a penetrarlo más profundamente para que no me los arrancase de golpe. Luego la sacaba de su boca y con la punta de la lengua acariciaba mi glande, urgaba en la raja por la que meaba e intentaba rescatar de ahí todos mis jugos. Mi nácaro se estaba poniendo morado y estaba tan duro que parecía que se había convertido en piedra.

—Creo que me estoy meando —le dije asustado a mi tío.

—¡Méate! —ordenó.

—Como sigas así es lo que vas a conseguir —le advertí.

Mustafá empezó a chupar con más y más fuerza. Mordisqueaba mi glande muy delicadamente para luego lamerlo y envolverlo con su lengua como si de una bufanda se tratase. Sentí que mis huevos subían y que algo recorría interiormente cada centímetro de mi polla.

—¡Me meo, me meo! —grité.

Mi tío abrió su boca y se puso muy cerca para poder recoger todo lo que de allí saliese pero, en vez de mearme, lo que hice fue correrme por primera vez. Un chorretón salió disparado y cayó justo sobre su nariz, resbalando por su labio superior y cayendo en su boca. Después tres chorros más salpicando su cara. Por la comisura de sus labios, resbalaba todo aquello que había llevado dentro tantísimo tiempo. Tan intenso fue mi primer orgasmo que a punto estuve de desmayarme pero, justo cuando parecía que me iba a desvanecer, la boca de aquel hombre secuestró la mía y nuestras lenguas se encontraron en un duelo a muerte por ver quién saboreaba primero los restos de aquel naufragio. Sentir mi propia leche surcando el mar de mi boca fue una sensación extraña, pero sentirla jugueteando entre nuestras lenguas me llevó al cielo. Ese día me di cuenta de que eso era lo que quería hacer toda mi vida. Había disfrutado tanto con aquella experiencia que lo tenía claro. Quería estar con hombres todo el rato. Era maricón y esto nunca más supuso para mí ningún tipo de problema o trauma. Me acepté.

SIETE

El silencio. Me encanta la sensación de no oír nada. La tranquilidad más absoluta. No sé si me gusta porque sé que cuando esto ocurre es porque todos están dormidos y yo puedo ser yo. Solo frente al espejo. Yo al fin y al cabo. Me cuesta mostrar mis verdaderos sentimientos. Me cuesta decir lo que siento. Sobre todo cuando todo lo que quiero es tan contradictorio con lo que quiere el resto de la gente. Tal vez me guste la noche y su tranquilidad porque es cuando casi todas mis aventuritas han tenido lugar. Una vez más, una nueva aventurita iba a compartir conmigo aquel silencio.

Hacía un rato que había experimentado en la playa mi primera eyaculación y no podía quitármela de la cabeza. Había tenido esa sensación muchas veces pero siempre pensaba que lo que me iba a ocurrir es que me iba a mear encima en vez de correrme. Ahora me río de lo paleto que era pero, aunque no lo parezca, porque aquí sólo estoy contando pasajes muy determinados, el clima de represión en el que me crié me afectó para muchísimas cosas. Además, con mi hermano, se fue el valor para preguntar sobre distintas cuestiones, como el sexo por ejemplo. Se fue el valor y surgieron las dudas. El miedo nos hace débiles e ignorantes, de eso es de lo que se aprovechan los hombres de poder, los que mandan.

Cuando calculé que todos estaban dormidos me levanté sigilosamente y me fui a buscar a mi tío. Debía dormir a mi lado, en la cama que un día habitó mi primer amante, pero ésta estaba vacía. Busqué en toda la casa y no pude encontrarlo hasta que, por la ventana, divisé una lucecita que cogía más fuerza con cada calada. Mustafá estaba sentado junto a la orilla, fumando. Me acerqué hasta él.

—¿No puedes dormir? —me preguntó.

—No, hace mucho calor —le dije.

—Ya.

—¿Y tú? —quise saber.

—Extraño mi cama —contestó mientras hizo una divertida mueca con los hombros que obligó a que nos riésemos.

—Pareces preocupado —le dije.

—¿Por qué debía estarlo?

—Eso sí que no puedo saberlo, pero es como si algo en tu cabeza te estuviese atormentando. Cuéntame qué has hecho.

—No sabía que fueses policía —respondió mientras ambos nos reíamos.

Una vez más se hizo el incómodo silencio. Me gustaba, estaba claro: el silencio y mi tío, los dos, pero no quería que el primero se interpusiese entre nosotros. Mustafá a veces podía ser rudo, como hacía un rato, o podía ser dulce, como en aquel momento, eso era algo que me encantaba de él. Era como si se uniese la fiereza de mi padre con el cariño de mi madre en una sola persona. Era fantástico y, aunque aquellos ojos tenían la mirada triste y no me quiso decir por qué, yo sabía que algo le preocupaba firmemente.

—¿Quieres un cigarrillo? —preguntó.

—Vale, pero nunca he fumado.

—¿En serio?

—Sí, de verdad —le respondí.

—¿Pero qué pasa, que voy a tener que enseñártelo yo todo? —interrogó entre risas.

—Yo…

—Te has puesto rojo —y de nuevo más risas.

—Anda, dame ese cigarro.

Lo puse en mis labios y me dio fuego. Absorbí todo lo fuerte que pude, tanto que empecé a toser como un condenado.

—Ja, ja, ja… Tranquilo, hombre, tranquilo —aconsejó mi tío.

—Estoy bien, de verdad —contesté mientras le daba pequeñas caladas, expulsaba el humo que no me tragaba y tosía una y mil veces más.

—¿Sabes? —dijo él—, hoy lo he pasado muy bien.

—Yo también.

—Ya, pero lo que te quiero decir es que me gusta estar contigo.

—A mí también. Me lo he pasado muy bien esta tarde —le dije.

—Creo que me gustas mucho —me vomitó.

—Vaya, no sé qué decir, es la primera vez que alguien me dice algo así. Me siento muy halagado.

—No digas nada, sólo bésame.

La luna fue testigo de aquel maravilloso beso. Una vez más, el primero, el primero con lengua. El de esta tarde no había valido porque me lo dio él. El sabor a humo de su boca me supo glorioso. Con mi lengua recorrí todos los recovecos de aquella cueva, lo mismo que él hizo con la mía. Nos besábamos con tanta pasión que acabamos tumbados en la arena, uno encima del otro. Nos mirábamos a los ojos todo el tiempo y era algo fantástico. Ninguno decía nada. Con nuestras bocas, manos y gemidos guiábamos al otro. Me arrancó la camiseta y me lamió los pezones. Los mordisqueó, los pellizcó. Yo hice lo mismo. Nuestras vestimentas volaron y, desnudos sobre la arena, saludamos a la luna que nos espiaba para poder testificar en nuestro favor cuando llegase el gran día de dar explicaciones a quien las pidiese. No sé si fue amor lo que hicimos esa noche, lo que tengo claro es que no fue pecado, porque fue genial. Sentía su miembro duro contra el mío. Duelo de palpitaciones, dragones con vida propia. Revolcándonos por turnos sobre la playa, uno junto al otro. Nos besamos, nos tocamos, nos lamimos, mi boca fue su polla y la suya fue la mía. Estábamos haciendo todo lo que nos apetecía, tocando donde nos apetecía, la primera vez que encontraba a alguien con las mismas necesidades que yo. Sé que me repito mucho con lo de la primera vez pero las primeras veces son muy importantes porque nunca se olvidan y esa era la primera vez que realmente podía ser yo mismo con alguien, sin fingir, sin tener que usar tretas para hacer lo que deseaba. Sólo tenía que hacerlo, nada más, y no tenía que temer al posterior juicio. Ambos teníamos claro qué era lo que queríamos hacer, sin importarnos nada ni nadie. Fue por eso por lo que, llegado el momento, me di la vuelta y me tumbé boca abajo.

—¿Qué te ocurre? —me preguntó.

—Quiero que me hagas lo que le hiciste a aquel hombre en la playa.

—¿Estas seguro?

—Sí, pero con cuidado, es mi primera vez.

Mustafá sonrió y volvió a besarme. Se tumbó sobre mí y con su lengua fue dibujando mi columna. Muy despacio besaba y mordisqueaba cada rincón, hasta que llegó a donde acaba la espalda y se encontró expectante al tesoro que yo le estaba ofreciendo en sacrificio. Hundió su cabeza en mi culo. Su lengua empezó a surcar el infinito mientras con sus labios daba pequeños besitos en el orificio de entrada. Besó una por una todas las arruguitas rosadas que la formaban. La lengua resbalaba cuidadosamente: alrededor, fuera, dentro… Cuando sentí aquella especie de anguila nadando dentro de mí, creí que iba a correrme de nuevo. Fue una sensación tan intensa… A veces su nariz, a veces su lengua.

Se turnaban para entrar en mi culo y con la barba de su barbilla me hacía cosquillas, haciéndome sentir de nuevo en éxtasis. Cuando creyó que estaba preparado, me introdujo un dedo. Al principio fue molesto. Más que molesto, raro porque, hasta ese momento, sólo había sido un agujero de salida y mi tío lo acababa de convertir en uno de entrada. Poco a poco, este dedo curioso se fue haciendo su espacio y necesitando compañía, por lo que me introdujo otro, luego otro y hasta tres, tres dedos dentro de mí, danzando en mi interior mientras yo me revolvía de placer pidiendo insistentemente que no se le ocurriese parar. Llegó el momento y, a cuatro patas, fui penetrado muy lentamente. Mustafá apoyó su glande en la entrada resbaladiza y apretó despacito. Aquella gruta cedió de forma milagrosa, dejando entrar casi hasta la mitad a aquel fornido habitante. Ni una vez tuve que suplicarle que fuese despacio o que tuviese cuidado porque estuvo preocupado de mí en todo momento. La primera mitad entró sin esfuerzo, el resto fue otro cantar porque cada centímetro que conseguía adentrarse en mí era como si un hierro candente me estuviera taladrando.

—¿Estás bien?

—Me duele mucho.

—Relájate, te prometo que pronto empezarás a sentir placer —dijo él.

Lo prometido es deuda, dicho y hecho. Bombeaba muy lentamente, yo sentía cómo entraba y salía entero de mí. Y el dolor fue convirtiéndose en molestia y ésta a su vez en cosquilleo y éste en placer. El relieve de sus venas estimulaba mi interior y la sensación de tener sus huevos chocando con los míos, me llevaba al cielo. Sentir cómo era poseído por mi tío en aquel momento superaba todas las expectativas que me hubiese hecho nunca con mi hermano. Tenía clavado entero aquel nardo, hasta tal punto que los vellos púbicos de Mustafá jugueteaban con los pocos que tenía yo en la entradita de mi gruta. Cuando vio que mi culo se había adaptado totalmente a aquel nuevo pasajero empezó a empujar más fuerte. Mucho más. Metía la polla de golpe y la sacaba entera para volver a metérmela de nuevo. Así varias veces. Yo estaba gritando como loco, tanto que tuvo que ponerme una mano en la boca para no despertar a mis padres. Así estuvo un buen rato, con su mano me masturbaba mientras me follaba. Con sus caderas dibujaba ochos en el aire con lo que aquel rabo danzaba violentamente en mi interior adquiriendo el mismo movimiento. La sentía cada vez más profunda. Llegado el momento en que ya no podía más, le supliqué que se corriese. Entonces sacó su polla y, ubicándola en la entrada, me echó toda su leche justo en el ojete. Me había dejado el culo bien abierto. Me lo había dilatado al máximo, así que estaba tan sensible que sentir aquellos trallazos golpear mi recto y resbalar posteriormente hacia fuera fue suficiente para que volviese a correrme con la misma abundancia que lo había hecho un rato antes.

OCHO

La puerta se abrió y, ante mis ojos, una señora mayor con uniforme de sirvienta nos dio la bienvenida invitándonos a pasar. Me encontré en un salón que medía cuatro o cinco veces el tamaño de mi casa. Todo era lujo. Rectifico, todo aquello era un lujo. Incluso estar allí y trabajar allí debía serlo. Podía verme reflejado en el suelo, creo que era de mármol o algo así. Presidiendo el salón había una enorme escalera con una bella balaustrada que debía llevar a las habitaciones. El salón estaba lleno de arcos y columnas que me recordaban mucho a la decoración marroquí, y de enormes alfombras llenas de cojines grandes y confortables. Al fondo pude ver otra sala con un piano. En el otro extremo, una mesa con una cachimba, que me recordó a mi padre.

—Chadia, ocúpese del equipaje —aconsejó Mustafá.

—Sí, señor. ¿El señorito dormirá en su habitación? —preguntó la criada.

—No, este es mi sobrino Khaló Alí y va a quedarse una temporada, así que será mejor que se instale en el cuarto de invitados, el grande.

—Por supuesto señor —respondió Chadia mientras cogía el pesado equipaje sin rechistar y se marchaba.

—¿Tenéis varios cuartos de invitados?

—Sí —respondió.

—¿No es muy pesado para ella? —pregunté refiriéndome al equipaje.

—Sólo hace su trabajo —dijo Mustafá.

—Pero tío, está muy mayor…

—No me repliques y no me llames tío, me hace viejo. Llámame Mustafá como todo el mundo —contestó.

—Claro.

—Hay una cosa que debes tener clara. Esto no es Marruecos, esto es España. Y aunque he hecho todo lo posible para que te sientas como en casa, las cosas han cambiado. Aquí deberás comportarte como uno más. No deberás destacar cuando no sea el momento. Es mejor que todos te aprecien por tu saber estar que por tu insolencia de niño joven y mimado que no pienso tolerar.

—No entiendo por qué me dices esas cosas —le dije.

—Es que con el viaje estoy un poco cansado, perdona. Ahora vamos a dormir, que esta noche doy una fiesta de bienvenida en tu honor y vendrán todos mis amigos. Están deseando conocerte.

—¿En mi honor? —pregunté con los ojos iluminados—, pero nunca he ido a una fiesta y mucho menos en mi honor, no sabré cómo vestirme o cómo actuar.

—Tienes diecisiete años, sé tu mismo, seguro que les encantas a todos —contestó mi tío con una media sonrisa que mordió entre sus dientes.

—No estoy seguro…

—No seas pesado. Además, con lo guapo que eres ya tienes la mitad del trabajo hecho —me dijo mientras me guiñaba un ojo y se perdía por los pasillos que había al final de la escalera.

Yo di una vuelta sobre mi mismo y aluciné con lo que me rodeaba. Ahora estaba en otro país, en otro continente. Vivía con mi tío y había dejado de ser pobre. ¡Pero si teníamos hasta criada!

—¿Desea algo el señorito? —me preguntó la sirvienta, que había aparecido por una puerta del fondo.

—No gracias, y no me llames señorito, que yo soy igual que tú, el rico es mi tío —le contesté.

—Lo siento pero mientras esté alojado aquí, mi trato será de señorito. ¿Quiere que le enseñe su habitación?

—Mejor luego, ahora quiero dar una vuelta. ¿Donde está la cocina?

—Aquella puerta del fondo. Dentro encontrará a Naima, la cocinera que le atenderá cualquier petición —me contaba aquella mujer de rostro arrugado y cansado.

—¿Tenemos cocinera? —pregunté sorprendido.

—Y chofer, y jardinero… Aunque volviendo al tema de la cocina no sé si a su tío le gustará verlo merodear por allí.

—Pero eso debe de costar mucho dinero —sugerí.

—Eso no es problema para su tío —respondió ella.

—¿A qué se dedica? —interrogué a la pobre mujer.

—Eso no es asunto mío, y tal vez no lo sea suyo tampoco. Aunque, si tantas ansias tiene de saber, mejor pregúntele a él mismo. Probablemente, será parco en detalles —replicó impertinente la cachifa.

—¿Por qué no le gustará a mi tío que merodee por la cocina?

—Porque su época de miserias ya ha pasado. Ahora debe aprender que tiene una nueva vida y actuar con el papel que le corresponde. Vamos, le acompañaré a su habitación. Allí podrá darse un buen baño caliente, que huele usted a curry.

Avergonzado seguí a aquella mujer tan estricta e impersonal hasta mi habitación. Mientras subía las escaleras, en mi cabeza se iban repitiendo las palabras que había dicho ella unos instantes atrás. Me había juzgado por dejar de ser pobre. Pensaría que le habría hecho cualquier cosa a mi tío con tal de que me sacase de aquella basura donde vivía, pero la verdad es que no era así. Había sido él quien se había empeñado en que le acompañase. Fue él quien habló con mis padres sin que yo lo supiese. Nadie me preguntó si quería cambiar de vida. Como siempre, nadie se acordó de mí. Aunque tal vez fue un problema con el idioma porque, aunque yo sabía español, no lo practicaba muy a menudo y era posible que la hubiese malentendido.

—Esta es su habitación, espero que sea de su agrado. Esa puerta de la izquierda es el baño, dentro están las toallas —explicaba Chadia.

—¿El baño está dentro de la habitación? —pregunté asombrado.

—Todas las habitaciones de esta casa tienen baño propio, excepto las de servicio, que tenemos uno para compartir.

—Chadia ¿por qué me habla de esa forma?

—¿De qué forma señor? —preguntó con una mirada desafiante.

—Creo que no le gusto y debería empezar a tratarme mejor ya que ahora voy a vivir aquí —le solté.

—Disculpe señor, no quería molestarle. Le presento todos mis respetos. Espero tenerlo aquí alojado por una larga temporada y que no sea como esos huéspedes que creen que vienen a quedarse y en realidad están de paso, me apenaría mucho. No quiero que, como los otros, desaparezca sin dejar rastro, como si nunca hubiesen existido —vomitó aquella vieja enfermiza.

—Puedes retirarte —contesté con dos rayos de odio que salían directos de mis ojos.

—Por supuesto. Recuerde que a las nueve se servirá la cena en su honor, abajo, en el salón del piano.

Estaba claro que, por las palabras de aquella mujer, yo no era el primer huésped que tenía mi tío. Pero bueno, eso tampoco tenía que ser malo y hasta cierto punto era normal. Él tenía ya una edad. Lo que me extrañó es que parecía que a ella le molestase el hecho de que yo estuviese allí.

El baño era gigantesco. Vivir en una casa de esas dimensiones se salía de todas mis pretensiones. Me preguntaba por qué, si mi tío tenía tanta pasta, no nos había echado nunca un cable. ¿Sabrían mis padres el nivel adquisitivo que se gastaba su pariente? Si él les hubiese mandado un poquito de dinero ellos no tendrían que estar todo el día en la calle buscándose la vida o no tendríamos que arreglar el tejado cada verano con los restos que yo recogía de la basura y de la calle. Parecía mentira que apenas un día antes hubiese vivido en la más absoluta de las miserias y ahora tuviese una bañera en mi habitación más grande que mi antiguo cuarto. No entiendo cómo a mi tío no se le caía la cara de vergüenza de permitir que su familia viviese de esa forma cuando él tenía tanto que le sobraba. ¿Para qué narices necesitaría un jardinero?

Puse el tapón y comencé a llenar la bañera. Mientras dejaba caer el agua, vertí un chorro de cada uno de los tarros que encontré en la estantería. Comencé a desnudarme mientras me miraba en el espejo gigante que cubría toda la pared del lavabo, que también, al igual que la bañera, tenía unos grifos dorados. El inodoro brillaba tanto que hasta daba pena sentarse en él. Una vez desnudo, inspiré fuertemente el aroma de mis axilas. Era fuerte, es cierto. Era como un olor a salvaje, aunque aquella señora que acaba de conocer hubiese sido más fina y me hubiese dicho que olía a curry. Cerré el grifo y me sumergí en el agua, dejando fuera sólo la cabeza aunque los productos que había echado habían producido tanta espuma que casi me llegaba hasta la nariz. Ahora sí que iba a oler bien, sería como un pequeño principito y aquel sería mi castillo. Repasé también la advertencia de Mustafá y la verdad es que llevaba razón. Se acabó el ser un niñato que está todo el día correteando de acá para allá. Ahora tendría que refinarme, aprender maneras… Todo era nuevo. Me sumergía en el agua a la vez que en un mundo nuevo donde no tardaría en ser tragado. Mientras estaba allí, con mis pensamientos sumergidos, fue la primera vez que eché de menos mi casa, mi playa, mis padres…

—¿Qué cantas? —me preguntó mi tío.

—Me has asustado, no te oí entrar —contesté.

—Estabas absorto en tu canción —respondió.

—Es la canción que entonaban mi padre y mi hermano cuando arreglaban el tejado en verano —le conté.

—¿Y por qué la cantas?

—No sé, me empecé a acordar de ellos y salió de mi boca sin darme cuenta.

—¿Estas triste?

—No, no es eso, pero todo esto es raro.

—Oye pequeño —dijo mi tío de la forma más amorosa que pudo—, yo no quiero que estés triste. Si te he traído aquí es para que seas feliz, para que estés contento, para que puedas disfrutar de todo lo que tengo yo, que ahora es tuyo.

—No sabía que eras tan rico —le dije—, no quiero que creas que vine por eso.

—Ya lo sé, no hace falta que lo digas.

—Tío…

—Mustafá, llámame Mustafá —me dijo.

—Mustafá, si tienes tanto dinero, ¿por qué nunca nos has ayudado? Ya has visto las condiciones en que vivimos. Es más, no sé cómo teniendo este palacio puedes quedarte a dormir en aquella chabola.

—Tu padre es muy orgulloso y nunca ha permitido que le ayude —respondió.

—Claro, es un cabezón…

—Si quieres podemos intentarlo de nuevo y enviarle algo de dinero.

—¿Harías eso por mí? —pregunté orgulloso.

—No, lo haría por mi hermano —dijo riéndose—, y si me quedé a dormir en la chabola fue porque quería estar cerca de ti.

Aquella última frase me supo a gloria y no pude evitar besarlo. Le di un beso largo, profundo, con muchísima lengua, que fue gratamente correspondido. En unos días, aquel hombre de mi familia que había aparecido un día de la nada, me había hecho el hombre más feliz del mundo. Aún estábamos besándonos cuando yo ya me estaba planteando meterle en el agua conmigo, pero unos golpecitos de Chadia en la puerta anunciaban que los invitados estaban comenzando a llegar.

—Ahora no hay tiempo. Date prisa en vestirte y arréglate, que ya te lo compensaré luego. ¿Estás preparado? —preguntó.

—Estoy preparado —respondí—. Mustafá, sigues con los ojos tristes.

—Será el cansancio.

—¿Seguro que no hay nada que te preocupe?

—Anda date prisa, nos están esperando.

Salió por la misma puerta por la que había entrado. Yo me quedé en la bañera, sumergido casi hasta la boca con mi cuerpo arrugado. Menos con una cosa: parecía el periscopio de un submarino de guerra.

NUEVE

Una mano me tapó los ojos. Sabía que era él porque los invitados acababan de irse. Su mano dio paso a un pañuelo, de seda tal vez, no lo sé seguro.

—Esta noche has sido un chico muy, muy malo —me susurró sugerentemente al oído.

—¿Ah, sí? —pregunté haciéndome el inocente.

—Sí. Te he visto coquetear con todos los hombres que había en la fiesta.

—Así que me has visto… ¿Y vas a castigarme?

—¿Debería hacerlo?

—Pero si todos eran unos viejos —me sorprendí a mi mismo en una ruidosa carcajada.

—¿Qué pasa, que no te han gustado? —preguntó una vez más.

—No. Solo tengo ojos para ti.

—Pues parece ser que tu a ellos sí que les has gustado.

—¿Te lo han dicho? —pregunté.

—¿Y si así fuera?

—Y si así fuera ¿qué? —contesté empezando a estar molesto—, vamos déjame, no me está gustando este jueguecito tuyo.

—No me repliques, no creo que tenga que recordarte quién es el jefe aquí.

—El jefe eres tú, por supuesto.

—Pues no lo olvides, no quisiera tener que volver a repetírtelo.

—Suéltame, me haces daño. ¡Qué me sueltes!

Una mano grande y bien abierta se estampó en mi cara haciéndome perder el equilibrio y caer al suelo. Una vez allí intenté deshacer el nudo que me tenía ciego pero fue imposible porque Mustafá me agarró y me besó apasionadamente. Su lengua violó mi boca buscando la reacción de la mía.

—¿Ves lo que me haces hacer?

—Pero…

—Shhhhh, no te preocupes, te perdono. Sé que no ha sido tu intención alzar la voz, son los nervios por este cambio de vida —me decía al oído mientras me abrazaba sin permitirme articular palabra—. Tengo una sorpresa para ti.

—¿Una sorpresa? —pregunté sin saber qué pretendía.

—Una sorpresa que te va a encantar. Es un lugar de la casa que todavía no conoces así que, para que la sorpresa sea mayor, no te quitaré la venda de los ojos hasta que hayamos llegado.

Guiado por sus instrucciones y totalmente a ciegas emprendí el camino que me propuso. Mis manos tomaban la delantera para asegurarme no chocar con nada. Una bisagra vieja tocó su antigua sonata mientras bajábamos unas escaleras que llevaban hasta algún recóndito e inhóspito lugar.

Era un sitio frío, aunque a la vez hacía calor. A lo lejos podía oír los crujidos del fuego. Tal vez por esto la antítesis. Olía a humedad, a moho, costaba respirar… El aire estaba cargado y viciado, se notaba que no había mucha ventilación en aquel sitio.

—Hemos llegado.

—¿Puedo quitarme ya la venda? —pregunté.

—No, todo a su debido tiempo.

Nervioso por la sorpresa intenté tantear su boca totalmente a ciegas, pero lo único que me encontré fue la palma de su mano totalmente abierta, que me separaba de él violentamente. A punto estuve de volver a caer al suelo, pero pude mantener el equilibrio finalmente. Unos pasos por mi espalda marcaban su proximidad. Me cogió de la camiseta y, sin apenas hacer esfuerzo, me la rompió. Arrancó la camiseta de mi cuerpo como si fuera de papel. Tragué saliva y contuve el miedo todo lo que pude. Era una sensación ambigua donde se mezclaban el miedo y el morbo. Una hoja fría empezó a recorrer mi torso. Primero la nuez, luego el cuello, el abdomen… Estaba claro que era la hoja de un cuchillo y sentí tanto miedo que apunto estuve de echarme a llorar.

—¿Qué vas a hacer? —le pregunté con el llanto casi en la garganta.

—¿Te he dado permiso para hablar?

Mis ojos comenzaron a mojar aquel pañuelo. Por mi cara corría la prueba de mi miedo. Dos enormes lágrimas hacían carrera por ver quién llegaba primero. Sin poder evitarlo y mientras tenía la punta de aquel cuchillo estimulándome los pezones con su extremo punzante, comencé a mearme en los pantalones, como un niño pequeño. Todo lo que había bebido en la fiesta comenzó a caer pierna abajo. Cuando Mustafá pisó aquel charquito con mis meados y escuchó el chapoteo de sus botas se enfadó aun más.

—Vaya, el mariconcito se ha meado por las patas abajo. Pero bueno, el morito de mierda está cagado de miedo —me bufó cerca de la cara donde pude notar cómo escupía de forma violenta al hablarme.

La hoja de su cuchillo penetró en la zona del pubis sin desabrochar el pantalón y, con ella hizo una carrera como si de una fina media se tratase. Inmediatamente me quedé solo con los calzoncillos, las botas y los calcetines. Mi sorpresa fue cuando sentí la lengua de mi tío recorrer mis piernas meadas. Estaba limpiando todo lo que yo acababa de expulsar. La pasaba despacio, lamiendo mi piel, los pelos de mis piernas… El puto cuchillo acompañaba en cada lamida. Primero sentía la fría y dura hoja amenazante y luego la caliente y suave lengua, curándome el miedo. Cuando llegó a mi ropa interior pasó la lengua por la tela de la misma forma que lo había hecho por las piernas, pero ahí se entretuvo en sorber lodos los restos que empapaban la tela. Cuando se cansó rompió el calzoncillo de la misma forma que lo hizo con mi camiseta y ahí fue cuando me sorprendí porque, al saltar mi rabo al aire, fui consciente de que estaba duro y de que toda aquella situación me había puesto enormemente cachondo.

Lo lógico hubiese sido, o al menos lo que yo esperaba, era sentir la boca de mi tío sobre mi rabo como tantas otras veces, pero lo único que sentí fue el borde punzante de aquel arma blanca. Con su punta recorrió mi nardo, dibujó mis venitas hinchadas y lo introdujo suavemente en la punta, por donde unos segundos antes me había meado vivo. Una lengua intentó abrirse camino en ese agujero. Chupó y sorbió todo lo que pudo. Yo estaba totalmente entregado y cada vez más relajado porque me daba cuenta que todo era un juego, aunque no estuviese acostumbrado a jugar de esta forma.

—Valiente desperdicio. ¡Por tu bien espero que sea la última vez! —me dijo mientras otra bofetada me reventaba el labio y me ponía la cabeza del revés—. Pareces memo, todo tengo que enseñártelo yo y me estoy cansando —me gritó muy alterado—. ¡Siéntate aquí!

Intenté quitarme la venda antes de levantarme pero otra mano se estampó en mi cara. Estaba tan asustado que me quedé inmóvil. No sabía muy bien a qué estábamos jugando ni si me gustaba aquel juego.

—¡Que te sientes te he dicho! —volvió a gritar.

Tanteé con la mano pero, antes de encontrar la silla, me agarró alguien del cuello y me arrojó contra ella. Me senté justo donde él me empujó. Parecía una vieja silla, no era especialmente cómoda, pero tampoco era lo que más me preocupaba en ese momento. Con sus manos abrió mis piernas, de las que tampoco obtuvo mucha resistencia. Abierto en flor, se encontró con mi enorme capullo, que estaba duro y mirando al frente, tal vez desafiando el tamaño de aquel cuchillo. Comencé a sentir un cosquilleo en el pubis, como si una brocha me estuviese acariciando.

—Yo que tú ahora sí que no me movería o lo lamentaremos los dos toda nuestra vida —advirtió aquel hombre.

El filo del cuchillo acariciando mi piel y un leve crujido acompañaron la acción. Sentía aquel filo desnudando mi más oculta intimidad. Los pelos caían al suelo y, en mi pubis, cada vez más desnudo, sentía el aliento caliente, propio de la satisfacción del que se siente vencedor. Una mano agarró mi polla firmemente y comenzó a pasar aquel filo por su base. Sentí miedo. Recé cuanto pude para que no le diese un arrebato y me la cortara. No me había ido de mi país para morir desangrado en un tugurio. No es lo que había soñado, la verdad. A cada pasada, un nuevo crujido. En la punta de mi miembro limpiaba aquella herramienta de tortura, primero un lado de la hoja, luego el otro. Al llegar a mis cojones, la hoja penetró más de lo que debía y me cortó. Un par de gotas de sangre chorrearon por la empuñadura de aquel pincho. Pude sentirlo.

—Vaya, te dije que no te movieses —dijo mientras pasaba la lengua por la hoja para limpiar las gotas se sangre.

Era rara la sensación de no tener pelo en esa zona, incluso agradable, diría yo, porque cuando alguno de los dedos de aquel psicópata pasaba por mi piel para apreciar su nuevo tacto, me recorría un escalofrío por todas las zonas bajas. Mi corazón palpitaba frenéticamente en mi glande. Una mano me cogió del pelo y me ordenó levantar. Violentamente me tiró contra una pared de tierra de la que se desprendió algo con mi impacto. Tal vez fuese arena, arcilla seca o algo así, con los ojos tapados no podía saberlo. Cuando intentaba recobrarme del golpe un chorro de agua muy fría a presión me hizo espabilar sin miramientos. Mi tío me estaba regando con una manguera, pero el agua salía con tanta presión que me hacía daño. Enfocaba a mis pezones, a mis genitales… Intentaba darme la vuelta para que no me doliese pero así era peor, porque el agua puede meterse por cualquier rendija por muy escondida que esté y sentía cómo era capaz de traspasar de forma agresiva todas las barreras que imponían mis esfínteres. Tan grande era el dolor que empecé a llorar de nuevo. El agua helada se volvió fuego y ahora, además de daño, sentía arder todo el cuerpo. Sin más, cesó. Igual que todo empezó, acabó. Caí de rodillas manchándome del barro que se había formado con aquel baño.

—Ahora voy a salir —dijo mi tío—, no debes quitarte la venda hasta que no escuches de nuevo la puerta, entonces podrás hacerlo. Sólo entonces. ¿Has entendido? Tardaré un rato, espero que estés preparado para cuando vuelva.

Y sin más se fue. Hice caso a sus órdenes porque no quería que me pegase y hasta que no escuché aquella vieja bisagra, no me quité la venda. No sabía dónde estaba, era como una especie de sótano, una caldera o algo así. El terreno era arenoso, y ahora, con el agua se había convertido en una asquerosa ciénaga. Tanto fue así que casi sentí que me empezaba a hundir en arenas movedizas. Al fondo había fuego, controlado, calentando unas gigantescas marmitas. También vi algo moverse. Después de un rato, cuando mis ojos se acostumbraron a aquella luz, casi penumbra, me di cuenta de que eran ratas. Grandes como camellos, las condenadas. Una se acercó y la aparté de una patada en la boca. Afortunadamente mi tío me había dejado las botas. Al golpearla caí de culo sobre aquel barro, manchándome entero. Mis manos, mi cara, mi cuerpo, todo estaba además de dolorido por la presión y la temperatura del agua, cubierto de barro. Uno de los pezones me dolía y es que el hijo de puta me había hecho sangre con el cuchillo. Igual que en mis huevos, que ahora se veían mucho más grandes porque la oscura selva rizada que los protegía, a ellos y a mi nabo, había desaparecido. El corte no era muy profundo, pero lo suficiente para sentir un leve escozor. Mi polla comenzó a bajar lentamente, el barro goteaba de su punta.

No sé cuanto rato estuve allí, no tengo ni idea. Para mi desgracia tuve la ocurrencia de acercarme al fuego para calentarme un poco porque, entre el baño, el barro y la humedad de aquel sitio estaba congelado. Pronto surtió efecto y el barro empezó a secarse, con el conveniente cuarteamiento de todo mi cuerpo. Los poquitos pelos de mi pecho tiraban hacia un lado y hacia otro, como si de una competición se tratase. En mis sobacos también. Una vez más, me oí a mi mismo entonar una cancioncilla que había oído miles y miles de veces por boca de mi padre. En aquellos momentos de incertidumbre era lo único que podía aliviarme.

Cerca del fuego había algo así como una mesa de operaciones. Había cadenas para las extremidades y una enorme bombilla justo encima. Un nuevo escalofrío me recorrió, pensé que esa noche iba a morir. Era muy sencillo, después mi tío diría que me había escapado y nadie me tendría en cuenta. Era un moro, estaba en un país que no era el mío. Fue en ese momento cuando empecé a ser consciente del lío en el que estaba. La puerta volvió a abrirse con su horrible crujido. Mis ojos volvieron a llenarse de lágrimas y, aunque intenté gritar, fue imposible. La voz no salía de mi cuerpo, era como si mi garganta se hubiese cuarteado con aquel barro.

—Vaya, veo que ya conoces la mesa —oí de los labios de un hombre que venía cubierto totalmente de cuero. Los pantalones, un chaleco, las muñequeras, las botas, la máscara de la cabeza… Aunque no pude verle la cara, porque la máscara no dejaba rastro de sus rasgos, la voz era inconfundible—. Túmbate.

—Por favor… no me hagas daño, no me mates —le supliqué—, si tú quieres me iré.

—Si quisiese que te fueses no te habría traído y si quisiese matarte, créeme que ya lo habría hecho.

—¿Entonces qué quieres? —pregunté asustado.

—Quiero jugar, así que túmbate.

Obedecí. Obedecí siendo consciente de que aquel era el fin, era mi último día en la tierra y, aunque pedí a Alá que me protegiese, supuse que ese era el castigo que debía pagar por todos mis pecados. Las muñecas y los tobillos atados, las cadenas eran fuertes, irrompibles, no había escapatoria.

—Veo que has estado jugando con el barro —dijo mi tío—, me gusta. Pero ¿qué tenemos aquí?

Cogió el cuchillo y me arrancó una especie de sanguijuela que tenía en el costado.

—Vaya, veo que atraes a todo tipo de especies —dijo mientras sentía cómo aquel bicho casi me arranca un trozo de piel.

Acto seguido, y sin esperarlo, me desabrochó las botas y me olió los calcetines. Aspiró su aroma tan profundamente como si le fuese la vida en ello. Yo no entendía muy bien qué hacía, pero me dejaba hacer. Tampoco tenía muchas más opciones. Me quitó uno de los calcetines y empezó a lamerme el pie. Primero la planta, lo olía, lo restregaba por su cara y podía sentir en mi piel los pinchazos de su inminente barba. La sensación era extraña pero incluso agradable. Cuando empezó a chuparme el dedo gordo, creí morir… de placer. A cada lengüetazo mi polla se ponía un poco más dura. Limpiaba entre mis dedos con sus labios, recorría el borde de mis uñas con su lengua y mi polla crecía y crecía. Nunca pensé que el hecho de chuparte un pie pudiese ser tan delicioso. Mi tío era una caja de sorpresas, eso estaba claro. Como claro estaba que le quedaban muchos ases en la manga y a mí muchas sorpresas más por descubrir.

—Vaya, ya veo que te ha gustado. Se te ha puesto el rabo bien duro —observó.

Yo no hablaba en ningún momento por miedo a que me pegase de nuevo.

—¿Qué pasa? ¿Se te comió la lengua el gato? —preguntó simpático mientras le dio un golpe a mi miembro que nos hizo retorcernos, a él en el aire, a mí de dolor.

—¿Qué quieres que te diga? —contesté.

—¡¿Qué quieres que te diga señor?! —mandó.

—¿Qué?

—Que ahora yo soy el amo y tu el esclavo y, como yo mando, cuando te dirijas a mi tienes que llamarme señor —me gritó en la cara y una vez más su saliva me golpeó mientras hablaba—. ¿Está claro?

—Sí —respondí.

—Sí ¿qué?

—Sí, señor —contesté sometido.

—Muy bien, creo que vamos a entendernos muy bien.

Abrió uno de los cajones que había debajo de la mesa, de donde sacó una pequeña cadenita con unas pinzas. Cada una de las pinzas fue a sostener fuertemente uno de mis pezones. El herido comenzó a sangrar de nuevo, levemente. Pero ambos se pusieron erectos como mi nardo, que seguía apuntando al cielo. Las pinzas pellizcaban con tenacidad y mi tío daba pequeños tirones a la cadena, que hacían así aumentar las sensaciones. Creí que me los iba a arrancar. Pasó su lengua y limpió mi sangre. Es una cosa que no puedo explicar porque era una mezcla de dolor y placer simultáneo. Por un lado deseaba que parase, pero por otro, ansiaba que fuese más y más lejos, mucho más. Con una mano masajeó mi cuerpo y con la otra lo hacía en el suyo. Pasaba la palma suavemente, acariciando todo mi cuerpo, que aún seguía sensible por las quemaduras pero sin rozar nunca mis genitales. Cuando lo creía conveniente, detenía su caricia para darme un golpe con la palma de la mano bien abierta. Así lo hizo varias veces, en varias zonas. Luego, una vez más, abrió el cajón de los juguetes y sacó de allí una pequeña fusta.

—Creo que alguien ha sido malo —sugirió y golpeó mi torso con la fusta.

—¡Aaaah! —exclamé.

Sólo los silbidos de aquella fusta de cuero cortando el aire antes de golpearme acompañaban a mis leves grititos. Primero fueron de sorpresa, luego de dolor y más tarde de placer. En el momento en el que me observé a mí mismo, revolviéndome en aquella mesa a la que estaba atado, preso del dolor que me producían aquellos latigazos, sentí que no podría haber nada mejor en el mundo. Era un dolor insoportable pero de mi boca sólo salían frases pidiendo más y suplicando que no parase. En ese momento me di cuenta de que era un verdadero desconocido y de que no sabía nada sobre mí mismo porque, aunque estaba rabiando de dolor, también estaba disfrutando como un enano. Bien, es cierto que siempre había fantaseado con alguna bofetada o alguna cosa de éstas, pero nunca me había imaginado a mí mismo gozando mientras me destrozaban el cuerpo a latigazos. La fusta fue sustituida por otra con una forma muy peculiar. Era como una especie de látigo pero en la punta, en vez de un extremo, tenía muchos. No sé muy bien explicarlo pero era como si fuese una fregona de cuero. Con las extensiones de aquel arma comenzó haciéndome cosquillas en mis genitales. Lo movía suavemente y la sensación era agradable, como si una enorme cantidad de flecos me estuviesen recorriendo. La velocidad se fue acelerando, y la intensidad. Pronto pude sentir cómo el cabrón de mi tío me estaba moliendo a palos mientras mi polla, morada a golpes, no paraba de expulsar líquido preseminal.

Yo no podía tocarle a él porque seguía atado pero ganas no me faltaban. En su pantalón de cuero podía apreciar un bulto bastante sospechoso con el que me hubiese encantado deleitarme, pero no era posible. Una vez más, el cuchillo volvió a hacer aparición en escena. Suavemente recorría mi cuerpo: mis piernas, mi cintura, mi abdomen, mi pecho, que seguía siendo castigado con aquellas pinzas. Con aquel filo pretendía despegar el barro de mi cuerpo. Unas veces lo conseguía, porque aquella especie de arcilla seca saltaba fácilmente, pero otras resbalaba penetrando en mi piel y haciéndome sangrar. En esos momentos en los que mi sangre resbalaba por aquella mesa de tortura no podía sentir más placer. Si hubiese sido cristiano, me habría sentido mártir, como San Sebastián.

—Abre la boca —ordenó, y me echó el escupitajo más gordo y sonoro del que yo haya tenido consciencia en mi vida. Luego me introdujo tres dedos en la boca asegurándose de que los lubricaba en condiciones para, una vez hecho, clavármelos de golpe y sin ningún tipo de miramiento en el culo, abriéndomelo hasta el infinito y más allá. La sensación fue horrible. Sentí que me acaba de partir el culo en dos y un enorme calambre me inmovilizó desde el esfínter hasta el cuello. Cuando mi adorado violador apreció el resultado de su acción, me aconsejó que me relajase muy dulcemente. Lo hice y estuvo follándome el culo con tres dedos hasta que se aburrió. Una vez más, hurgó en el cajón y lo que de allí sacó me dejó sin habla. Era un consolador negro de forma alargada. No tenía forma fálica pero sus dimensiones me alertaron. Una vez más lo clavó de golpe, sin miramientos, sin lubricantes, sin saliva, sin nada… El dolor por el dolor es el único camino que te hace llegar al placer por el placer. Mi culo, reventado en mil, y mi polla, palpitando a cada embestida. Aquella masa negra entraba y salía de mi culo al antojo de mi tío, que era quien lo dirigía. Por mi parte, agradecimiento, porque el placer que me estaba regalando aquella noche no lo había experimentado nunca anteriormente ni en todos mis polvos juntos.

—Señor, como siga así me voy a correr —le grité.

—¿Vas a correrte? ¿Sin que te toque la polla siquiera? —preguntó con la voz más libidinosa que oí en mi vida.

—No sé cuánto más podré aguantar.

—No sé cuánto más podré aguantar… ¡Señor!

—Lo siento señor —le contesté entre gemidos— no puedo más, me voy a correr.

—Muy bien, pues córrete pedazo de cabrón.

Dicho y hecho. Me corrí con tal intensidad que pensé que iba a perder el conocimiento. El grito que di fue tan intenso que por un momento temí que Chadia lo hubiese escuchado. Los primeros chorros salieron disparados de mi rabo, el resto simplemente resbaló por él. Mi tío, después de ver cómo me corría, me dejó con aquel enorme consolador dilatándome el culo y se puso de pie en la mesa. Dio libertad a su bulto. Aquel enorme rabo saltó al vacío como si de un kamikaze se tratase. Me quitó las pinzas de los pezones, dejándolos respirar un poco y se las puso él. Con una mano tiraba de la cadenita por lo que sus pezones se contraían y expandían al ritmo que él marcaba. Con la otra, empezó a sacudirse el rabo. Lo hacía muy despacio, tanto que tuve tiempo de recrearme viendo cómo acariciaba cada uno de los centímetros que lo componían. Cuando se iba a correr, me ordenó abrir la boca y, en caída libre, recogí todo lo que pude. Fue lluvia pero de verdad, porque tal fue la cantidad de leche que salió de aquellos huevos, que me fue imposible retenerla toda teniendo que expulsar parte de ella y chorreando así por mis labios y mi cuello. Mustafá sudaba. Su polla empezó a bajar lentamente. Su tamaño iba descendiendo, pero cuando aun estaba morcillona empezó a expulsar otro líquido. Una agüita amarilla empezó a brotar del agujero por donde acababa de salir su leche. Sin esperarlo y sin replicar volví a abrir la boca. Estaba claro que quería que disfrutase de aquella meada como a él le hubiese gustado hacerlo antes de la mía, y es lo que hice. Con su mano dirigió aquel chorro por mi cara, mi boca, mis pezones doloridos y mi rabo medio cansado. Cuando terminó, sonrió y bajó de la mesa y, con la misma poca delicadeza con la que me había metido aquel consolador, me lo sacó.

—Espero que hayas aprendido la lección —me dijo.

DIEZ

Me desperté muerto de hambre. Eché un pis y bajé a la cocina a buscar algo de alimento. Al abrir los ojos vi que era cierto, que no lo había soñado. Vivía allí. En el espejo del baño pude apreciar el mal aspecto que tenía. Mi labio estaba hinchado y en mi pecho quedaban algunas heridas de la noche anterior, aunque nada importante. Los pezones los tenía tan sensibles que no podía ni tocármelos.

Di los buenos días y abrí la nevera para buscar algo que llevarme a la boca.

—¡Alto ahí!

—Vaya, yo que pensaba que había tenido una pesadilla y que no eras real… —le contesté a Chadia.

—Pues pesadilla no sé pero parece que se hubiera peleado con alguien.

—Me caí de la cama.

—¿Y eso? —preguntó curiosa.

—Será que no estoy acostumbrado a dormir en camas tan grandes. ¿Puedo comer ya?

—Lo siento, señorito, pero las normas son las normas.

—¿Qué normas?

—Usted no puede buscar en la nevera. Ni siquiera debería estar en la cocina, ya se lo advertí. Pida lo que quiera y Naima se lo cocinará, creo que se lo dejé bien claro ayer —replicó la severa mujer.

—¿Y dónde está esa famosa Naima? —pregunté.

—Estoy aquí, en el fregadero —dijo otra voz.

—Vaya, por fin te conozco.

—¿Famosa? —preguntó.

—Sí, todo el mundo habla de ti, dicen que eres la mejor en la cocina.

—¿Quién habla de mí?

—Principalmente Chadia, pero los invitados de anoche quedaron muy contentos con la cena. Mi más sincera enhorabuena.

—Gracias —respondió.

—Por cierto ¿dónde está mi tío? —interrogué curioso.

—Se fue esta mañana muy temprano. Tenía un viaje de negocios —respondió la amable Naima.

—¿Un viaje de negocios?

—Sí.

—No me había dicho nada.

—Ha dejado esto para usted —volvió a entrar Chadia en la conversación. Sacó un sobre de su delantal y me lo entregó.

—Gracias —respondí.

Querido Khaló:

Espero que hayas dormido bien tu primer día en tu nuevo hogar. Tu llegada fue bastante agitada con la fiesta y todo lo demás. He tenido que marcharme a cerrar un negocio pero volveré mañana por la mañana a primera hora. Por cierto, he mandado algo de dinero a tus padres. Espero que esta vez tu padre no me lo devuelva. Se lo he enviado en pesetas para que el dirham le favorezca al cambiarlo. Hoy irá a almorzar Yusef, el señor de la barba blanca. Quedó encantado contigo y no ve el momento de que os volváis a reunir. Espero que le trates bien. No dudes deshacerte en detalles con él, no olvides que es un señor muy rico y poderoso. Hazle sentir como en su propia casa.

P.D.: A Yusef le encantan las cestas de frutas, así que pídele a Naima que te prepare una buena cantidad de frutas variadas para él. Créeme que te lo recompensará.

Te quiere

Mustafá.

—Pues sí, parece que estará fuera todo el día y volverá mañana por la mañana —repetí en voz alta.

—¿Desea hacer algo especial el señorito? —preguntó Chadia.

—Mi tío me ha dicho que viene Yusef a almorzar, así que no estaré solo, pero quiere que le preparen una buena cesta de frutas variadas —expliqué.

—No se preocupe, yo me encargo —dijo Naima—. ¿Y ahora, para desayunar?

—Tomaré un poco de esa tarta, tiene una pinta maravillosa. Ahora voy a darme un baño, ¿me la puedes subir a mi habitación cuando esté lista? —pregunté a Chadia.

—Por supuesto, enseguida se la subo.

—Ah, y un poco de zumo. Gracias.

—¿Quiere almorzar algo especial? —preguntó Naima.

—¿Qué tenías pensado?

—Langosta.

—¿Langosta? No la he comido nunca y no quiero darle una mala impresión a nuestro invitado. ¿Qué tal algo más fácil?

—¿Pollo?

—Perfecto, el pollo estará bien y no olvides la fruta, mi tío me ha suplicado que sea un buen anfitrión —le rogué.

—No se preocupe, todo estará en su punto, sé lo importante que es ese invitado.

Yusef llegó puntual, a las dos en punto. Traía una botella de vino para acompañar la comida. Nos sentamos y, cuando me fue a servir, le dije que no, que era practicante y no podía beber alcohol, que la religión me lo impedía.

—¿Vas a ser más o menos musulmán por tomarte una copa de vino? —preguntó.

—No sé, no creo que esté bien.

—Vaya, no pensé que fueses a rechazar un vino tan caro.

—No si es…

—Tu tío no habría tenido inconveniente en darle fin a esta botella, pero no te preocupes, lo entiendo perfectamente. Al fin y al cabo no eres más que un niño asustado que piensa que beberse una copa de vino es pecado —contestó picaramente Yusef.

—No soy un niño pequeño.

—¿Entonces a qué tienes miedo?

—Es que nunca bebí, ¿y si me emborracho? —sugerí.

—Tranquilo, con una copa mientras almuerzas no te pasará nada.

Primero fue una, luego otra y más tarde otra, hasta que perdí la cuenta. No sabía ni cuantas copas de vino me había tomado. Intentaba mantener la calma porque no quería dejar a mi tío en mal lugar pero tampoco quería que este hombre se sintiese incómodo. Como Mustafá me dijo que lo tratase lo mejor que pudiese… El tema del vino me dejó un poco incómodo. No me gusta que me obliguen a hacer cosas que no me apetecen, pero bueno, supongo que un sacrificio de vez en cuando tampoco es nada. Con el tiempo me daría cuenta que los sacrificios no se valoran y que lo que un día haces por buena voluntad, para algunos debe convertirse en una costumbre. Sé que no es justo pero la gente es egoísta y sólo concibe su propio beneficio.

Yusef me preguntó si podía comerse el pollo con las manos. Yo acepté, me recordó a cuando vivía en casa. A mi padre también le gustaba comérselo así.

—Así nos sentiremos más cómodos —dijo.

Dicho y hecho, ambos empezamos a comer con las manos. Naima era una excelente cocinera y había preparado un pollo con una salsa deliciosa. Yo cogía el muslo e intentaba darle pequeños mordisquitos. A pesar de que me costaba, intentaba no perder las formas, pero el vino ya se me había subido a la cabeza y en mi cara se dibujaba una estúpida sonrisa. Pretendía no mancharme ni resultar vulgar comiendo de esa forma, por eso lo hacía con toda la delicadeza que mi borrachera me permitía.

Yusef comía de forma sugerente. Su barba nunca se manchó, y eso que comía con las manos y el pollo era muy pringoso. Lamía sus dedos de forma sensual y, cuando lo hacía, me miraba de una forma penetrante que no tardó en hacer efecto, provocándome un calor desorbitado. En parte también por culpa del vino, para qué vamos a negarlo. Dicen que beber te hace perder la vergüenza, y es cierto porque al rato tenía mis ojos clavados en su boca y en la sugerente forma en que se estaba comiendo la carne. Sacaba la lengua y la pasaba por sus dedos pringosos de salsa. Luego los introducía en su boca y los chupaba sin hacer ruido. No sé por qué pero empecé a empalmarme. Creo que el vino, aunque era bastante caro, o eso dijo mi invitado, en el fondo era bastante peleón, o mejor dicho, me estaba poniendo peleón a mí. Mis ojos en su boca. Los suyos en la mía. Mi rabo creciendo por momentos y mi lengua relamiendo mi propio hocico. Había caído en las redes de aquel hombre. La noche anterior, cuando le conocí, noté que me hablaba muy acaramelado, como si quisiese conquistarme y, de alguna forma, acababa de hacerlo. En ese momento no existían más hombres que él y, si mi tío se había ido dejándome a solas con aquel señor mayor de barba blanca, tampoco pensé que pudiera importarle demasiado. Una vez más me dejé llevar, no tuve remordimientos ni me importó ponerle los cuernos a mi tío. Durante un segundo me preocupó qué pasaría si se enterase, pero el morbo de lo prohibido fue mucho más fuerte y, aunque aquel hombre no me había llamado la atención especialmente, esa mirada y esa forma de lamerse los dedos me habían puesto muy verraco.

—¿No crees que hace mucho calor? —preguntó Yusef.

—Pero eso debe de ser por el vino —respondí mientras secaba mi frente y mi cuello.

—¿Y esto? —preguntó poniendo su pie sobre mi creciente erección.

—Eso también —contesté riéndome a carcajadas.

—Vaya, no sabía que el vino provocase ese efecto, pero a mí me ha pasado igual —me indicó poniéndose de pie para que pudiese ver su bulto.

—Pues sí, parece que es contagioso —dije con la risa tonta.

—¿No crees que deberíamos ir a ponernos cómodos?

—¿Cómo? ¿Qué quieres decir?

—Pues que podríamos subir a tu habitación —sugirió.

—No, no estaría bien.

—¿Por qué?

—No creo que a mi tío le gustase.

—¿Pero quién te crees que ha organizado esta comida?

Las palabras de aquel hombre se clavaron en lo más profundo de mi cuerpo. Me sentí como un desecho. Mi tío me había regalado al primero que se lo había pedido. Me sentí tan molesto que accedí. Tal vez como venganza porque pensaba que, si Mustafá me quería tanto como decía, se sentiría celoso de lo que yo iba a disfrutar con este extraño. Pensé que se lo comerían los remordimientos. Creí que era una venganza… pero me equivoqué y es que, tal y como me había demostrado mi tío la noche anterior, era una caja de sorpresas. Caí en la trampa que me habían puesto. Pensaba que yo era el cazador y en realidad era el cazado, pero le habían dado la vuelta a la tortilla de forma que pareciese yo el instigador de todo.

Cuando llegamos a mi habitación ya estaba arreglada. La cama estaba hecha, el suelo limpio, la ropa recogida y, sobre una mesita, una cesta llena de frutas. Todo estaba planeado, hasta ese momento no me había dado cuenta pero todos eran cómplices de un engaño que yo desconocía. Entendí las amargas palabras de Chadia, porque yo no era el primero al que habían sometido a ese engaño y, según me dijo, tampoco sería el último. La cuestión es cuanto podría aguantar. O mejor, qué cosas podría aguantar y cuales no. Eso no lo sabría hasta que no me fuesen sucediendo.

Yusef cerró la puerta de la alcoba de golpe y, agarrándome fuertemente del torso, me besó en la boca, largo y pausado. Su barba me hacía cosquillas en la cara, pero era una sensación agradable, como cuando me restregaba con mi padre para sentir algo. Piel contra piel. Cerré los ojos y lo veía, como si fuese él quien iba a tomarme realmente. No tuve miedo y con su lengua el deseo apareció de nuevo, poco a poco.

—Besas muy bien —me dijo Yusef.

—Gracias, tú también.

—Seguro que eso se lo dices a todos.

—¿A todos? ¿Te crees que me acuesto con todo el mundo?

—No, seguro que no, sólo con los que te ordena tu tío —reprochó.

—Pero ¿cómo te atreves?

—Vamos, no te enfades, que no me gusta verte así —me dijo mientras me iba desnudando lentamente.

—Una cosa tienes que tener muy clara, si estamos aquí haciendo esto es porque yo quiero hacerlo. Nadie me ha mandado nada y mucho menos mi tío.

—Lo siento, no quería ofenderte, es que soy un bocazas. ¿Me perdonas?

Beso en la boca, lengua, camiseta fuera. Besos, más besos, muchos más por todo el cuerpo. Lamió mi nuez, mi cuello, mis orejas y mis pezones. Desabrochó el pantalón y lo bajó de golpe. Besó todo el largo de mis piernas pero mi polla, que estaba armada de valor, ni la tocó. Pasó su suave mano por mi espalda y acarició mi culo. Uno de los dedos hizo amago de entrar en la cueva del placer, pero sólo amago.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó.

—¿Qué?

—En la cara y en los pezones… Tienes marcas por todo el cuerpo. ¿Te has peleado con alguien? —interrogó.

—Me caí de la cama, no estoy acostumbrado a una cama tan grande —respondí.

—Esa es la peor excusa que he oído nunca. Se ve que tienes todo el cuerpo dolorido, así que no te preocupes, te trataré con cariño.

—Gracias —le respondí, y agaché la cabeza.

—La cabeza bien alta, no tienes nada de que avergonzarte. Nunca tienes que bajar la cabeza ante nada ni ante nadie y además, eres tan guapo…

Una vez más, su lengua penetró mi boca sin pedir permiso. De nuevo el cosquilleo. Yo estaba totalmente desnudo y él todavía no se había quitado ninguna prenda y, cuando fui a desabrocharle la camisa, me apartó las manos y me pidió que me tumbase en la cama. Obedecí sin rechistar. Yusef cogió una naranja y con ella me recorrió la espalda, muy suavemente. Mi cabeza, mi cara… Me estaba masajeando con aquella fruta y, al pasarla por mi boca, no pude evitar morderla. Su olor exótico y ácido me embriagaba. Clavé los dientes en aquella dura cáscara y sentí cómo el jugo cítrico de su interior resbalaba por la comisura de mis labios. Mi invitado me la apartó de la cara y me la exprimió por los hombros y la espalda. Al caer el chorro sobre mi piel, ésta se erizó. Con la piel de gallina permanecí tumbado mientras su lengua empezó a limpiarme el zumo. En la curva donde acaba la espalda pude sentirla chapoteando. Estaba claro que el arma secreta de Yusef era su lengua, la utilizaba de una forma muy placentera, se notaba que no era la primera vez que lo hacía. Le gustaba jugar a eso, de ahí el encargo de la cesta. Poco a poco me di cuenta de que todo estaba planeado. A pesar de todas las pruebas, me costaba asumirlo, ver la realidad. Mi tío no haría algo así, a mí no.

Después exprimió el resto de la naranja sobre mi culo. Al sentir aquel líquido en la entrada de mi ano, sentí un pequeño escozor que alivió rápidamente una lengua maestra. Cuando ya tenía los ojos en blanco del placer, cesó de repente. Tomó una fresa y la mordió. El resto me lo puso en la boca para que la comiese yo y así lo hice. Un plátano fue su siguiente sorpresa. Lo peló muy despacio y, cuando tenía la piel abierta, lo metió en su boca y lo lamió, igual que lo había hecho con la naranja. Lo pasó por la línea que dibujaba la columna en mi espalda. Sentí cómo aquel plátano blandengue iba dejando restos sobre mi piel. Yusef los fue recogiendo. Daba pequeños besitos cubiertos de tropezones frutales. Leves mordisquitos y verdaderos calambres con su lengua. Estampó en mi ojete el trozo de plátano que aún tenía en la mano. Intentó penetrarme con él pero claro, lo único que consiguió fue que se aplastase contra la entrada. Con los dedos introdujo el resto. Lo hizo muy despacio, con su dedo gordo untaba la entrada de mi agujero de aquella crema de banana. Una vez más, con su lengua limpió la zona, dejándola reluciente. Aquella masa húmeda y caliente buscaba en mi interior todos los pedazos que previamente había desperdigado. Con los dientes me sostenía las arruguitas que formaban la entrada para así tener menos impedimentos a la hora de clavar su lengua y poder excavar con ella. Mi cadera empezó a culear sola, como si tuviese vida propia. Pensaba que lo próximo sería follarme pero, en vez de eso, cogió un racimo de uvas y me dio una para que la comiese. Una vez más le hice caso. Luego buscó en aquel racimo la más pequeña y me la introdujo muy suavemente en el culo. Sentí cómo aquella bolita redonda cubierta de piel y rellena de pepitas había quedado justo en la entrada del recto y luego, poniendo la boca donde mi espalda deja de serlo, me obligó a que empujase. La uva salió disparada, penetrando en su garganta. Luego otra vez, y otra, y otra más. Cada vez elegía uvas más grandes. Las primeras me las introducía con su dedo gordo, que era grande y áspero, lo que me ponía muy caliente, luego me las iba introduciendo con dos dedos y así, poco a poco, me iba dilatando. Aquel hombre había dicho toda la verdad, porque casi sin tocarme me estaba llevando al mismo cielo y tengo que decir que, tal y como prometió, me estaba cuidando muchísimo. Si al intentar expulsar alguna de esas frutas hacía demasiada fuerza y se reventaba, rápidamente limpiaba mi zona anal con su boca para que no quedase ningún resto que nos impidiese seguir jugando. Cuando se cansó de comer las uvas de una a una, decidió aumentar la dosis. Primero fueron dos, luego tres y así hasta que disparaba uvas como una metralleta.

—Si aprietas de esta forma cuando estés follando con un hombre le volverás loco de placer —me dijo.

Yo no respondí pero me preocupé de aprender aquella lección para, posteriormente, poder utilizarla a mi antojo. Yusef buscó en la cesta para ver qué más frutas habían seleccionado para él. Cogió una pera y, sin quitarle la piel ni nada, la lamió con el mismo entusiasmo que la noche anterior Mustafá me había lamido a mí los dedos de los pies. Su enorme lengua babosa recorría aquella piel verdosa de un extremo a otro. La lubricó bien con su saliva y luego me penetró con ella, muy despacio, tanto que incluso yo hubiese deseado que acelerase el proceso, pero se veía que era un maestro en las artes amatorias y quería hacerme disfrutar al máximo. Hubo un momento en que me la introdujo, con tanto entusiasmo que pensé que la pera se me iba a colar dentro pero, poniendo en práctica lo que acababa de aprender, empujé y salió muy lentamente. Mi culo estaba abierto. Abierto y rosado, casi rojo. Era un rojo de placer, colores del deseo. En el espejo del fondo podía ver cómo entraban y salían aquellos manjares de mi cuerpo. Tengo que reconocer que me costó un poco expulsar aquella pera. Mi culo parecía que iba a salirse hacia fuera. El agujero comenzó a abrirse. La carne viva y, de repente, aquella cosa verde comenzó a asomar. Así hasta que salió del todo. Mi culo estaba totalmente dilatado, tanto que parecía que por ahí se iba a salir todo lo que lo rellenaba.

—Veo que tienes buenas tragaderas —observó mi jardinero.

—¿Te gustan?

—Me encantan. Tu tío tiene que estar muy contento con ellas —dijo mientras con sus manos acariciaba los cachetes de mi culo. Introdujo un dedo, tal vez dos, los movió dentro, para un lado y para otro. Jugó con mis paredes interiores produciéndome una cantidad de sensaciones que no conocía. Cuando se cansó, sacó los dedos, que resultaron ser tres, y los olió. Los pasó por su nariz como el que está catando una copa de vino. Luego los pasó por la mía para posteriormente obligarme a lamerlos. Aquel sabor afrutado me volvió loco. Nunca había probado un culo que supiese a frutas y mucho menos podía imaginarme que sería el mío.

—No sabía que te gustase tanto la fruta —me comentó.

—Más de lo que te crees —le respondí.

—Entonces, tal vez, tengo alguna fruta para ti.

Se desabrochó el pantalón y sacó una polla no muy grande, pero bastante aceptable. Cogió unos higos y, reventándolos en sus manos, los restregó a lo largo de su rabo. Aquellas migajas rositas con pinta de semilla que ahora cubrían su cipote tenían una pinta irresistible así que me lancé a comérmelas. Abrí la boca y me tragué el nardo de un solo golpe. Con mi lengua intentaba limpiar, a la par que saborear, toda la superficie. Apenas se le marcaban las venas, excepto una, que era enorme y adquiría un tono verdoso casi morado. La recorrí tantas veces con la lengua, que a punto estuvo de desaparecer de aquel mapa del placer. El glande era bastante gordo y grande y sobresalía bastante de aquel tronco. El viejo estaba bastante cachondo, tanto que no aguantó mucho tiempo mi mamada y me obligó a tumbarme de nuevo para correrse en mi culo. El primer chorro traspasó las barreras de mi esfínter. El segundo y el tercero dieron de lleno pero ya no tuvieron tanta fuerza. En seguida sentí cómo chorreaban hacia abajo, embadurnando también mis huevos con aquella leche. Yusef tomó aire, peló un plátano y se lanzó de lleno a comerme el ojete. Intentaba introducir aquel plátano en mi culo y luego pasaba la lengua recogiendo con ella todo lo que encontraba a su paso. Una y otra vez, así hasta que consideró que estaba bien limpio. Yo empujaba hacia fuera tal y como había hecho con la pera, para que toda aquella leche fuese expulsada y él pudiese disfrutarla. Mientras, su lengua traspasaba mi cuerpo, mi cadera brincaba, obligando a aquella fiera húmeda a adentrarse más y más en mi interior. Y así fue como, después de taladrarme el culo con aquel disparo lechoso, me lo dejó totalmente limpio con la ayuda de un plátano. La idea de que mi amante se estuviese tragando su propia leche me puso más cachondo todavía.

Cuando Yusef acabó, se vistió sin más y me volvió a besar en los labios. Sus labios sabían a leche, a culo, a fruta… Abrió la cartera y, sobre la mesita, al lado de la cesta, depositó una cantidad de billetes.

—¿Qué haces? —le pregunté.

—¿Te parece poco? —quiso saber, e inmediatamente sacó algunos billetes más y los depositó junto a los otros.

—¿Que qué haces?

—Es lo acordado.

—¿Acordado? ¿Por quién?

—Pero… ¿en serio no sabías nada? Pensé que estabas jugando a hacerte el inocente.

—No sé de qué me estas hablando —le contesté.

—Creo que no deberías ser tan ingenuo.

—¿A qué te refieres?

—¿No te parece mucha casualidad que estando tu tío de viaje haya venido yo a almorzar?

ONCE

—¿No piensa levantarse el bello durmiente? —oí a mi tío que decía mientras me besaba los hombros desnudos y la cara.

—¿Qué hora es? —pregunté medio dormido.

—Las tres de la tarde.

—¿Las tres? Vaya, no pensé que fuese tan tarde.

—Ya veo que estabas cansado.

—Mucho —contesté de forma seca—. ¿Qué tal tu viaje?

—Muy bien, ¿y tu almuerzo?

—También muy bien.

—¿Te divertiste?

—Yusef no apareció —respondí.

—¿Seguro?

—Sí.

—Pero si he hablado con…

—Vale, sí vino. ¿Estás contento?

—Estoy contento si tú lo estas —me dijo mientras me miraba a los ojos de la misma forma que lo hizo la primera vez que follé con él bajo la luna.

—No seas zalamero.

—No puedo creer que estés enfadado —dijo riéndose.

—¿Quién ha dicho que lo esté?

—Tus ojos, tus gestos, el tono de tu voz, tu cara… Anda dame un beso.

—No.

—¿Por qué?

—Porque me acabo de despertar y seguro que la boca me huele a cloaca.

—No seas estúpido —y me besó como en las películas. Fue un beso de esos que te dejan sin respiración y que, cuando se acaba, te hace abrir los ojos y sentirte como si te hubiesen dejado abandonado al borde de un precipicio.

—Si crees que con esto se me va a pasar el enfado…

—¿Y con esto? —me preguntó antes de darme otro beso igual o mejor que el anterior.

—Tal vez se me empiece a pasar… ¿Dónde te fuiste de viaje?

—Al norte, tenía que cerrar unos negocios.

—¿Y por qué no me avisaste?

—Fue algo inesperado, no estaba planeado.

—Y lo de Yusef, ¿estaba planeado? —pregunté con mala cara.

—Creí que te habías divertido.

—No me gusta que jueguen conmigo.

—Nadie ha jugado contigo.

—Lo teníais todo preparado —le dije.

—¿De qué estas hablando?

—Tenía que haber escuchado a Chadia cuando me advirtió sobre ti.

—¿Qué te dijo esa?

—Nada.

—Algo te diría cuando estás así.

—Pues que yo no era el primero que pasaba por aquí y que tampoco sería el último.

—Y es cierto. De todas formas, no entiendo qué haces cuchicheando con la criada.

—Entiendo que no haya sido el primero pero pensaba que estábamos juntos.

—Y lo estamos.

—¿Entonces por qué me obligaste a acostarme con él?

—¿Obligarte?

—Sí, me obligaste —repliqué.

—Perdona, pero dime cuándo he dicho yo que te acuestes con Yusef.

—En tu carta.

—En la carta decía que lo tratases bien.

—Decías que me desviviese en colmarlo de atenciones.

—¿Y eso significa que te folles al primero que se te insinúe? —me preguntó Mustafá, al tiempo que le di una bofetada que él me devolvió al instante.

—Que sea la última vez —le dije.

—¿La ultima vez? Mira mocoso, una cosa voy a dejarte muy clarita: Aquí las normas las pongo yo —dijo en un tono que muy poco se parecía a con el que me había despertado—, y espero que sea la última vez que me tocas la cara o me levantas la mano porque, como has visto, mi respuesta es rápida, mi mano mucho más grande y mi fuerza bastante superior a la tuya. Una cosa es follar con dolor, que me encanta, pero si a lo que quieres que juguemos es a putear, a joder al otro, te aseguro que en eso también soy bastante bueno y, por supuesto, ganaré yo.

—¿Me estás amenazando? —pregunté.

—Yo no amenazo, advierto.

—¿Por qué me tratas así?

—¿Así cómo?

—Como si fuese tu juguete —le dije.

—Te saco de un país de mierda, de una casa de mierda con una familia de mierda, te colmo de ropas caras, de lujos, te traigo a vivir a mi mansión donde todo el servicio es musulmán para que no eches de menos tus raíces y así me lo pagas…

—Nunca te he pedido nada.

—De agradecidos está el mundo lleno.

—Claro que te estoy agradecido.

—Pues nadie lo diría.

—Es que yo…

—¿Qué?

—Pensé que todo sería diferente.

—¿Diferente? —preguntó.

—Pensaba que estaríamos juntos.

—Y lo estamos, ya te lo he dicho, pero si pretendes que seamos como un marido y una mujer y vayamos juntos de la mano por la calle, entonces estás muy equivocado.

—Lo siento —respondí.

—Y además, si ayer invité a Yusef era para que no estuvieses solo en mi ausencia, porque sabía que con él disfrutarías mucho, ¿o no lo hiciste?

—Sí, supongo que sí. Pero yo solo quiero estar contigo.

—Mientras estés conmigo no seas tonto y diviértete todo lo que puedas, que eso es lo que se llevará tu cuerpo. Yo estaré ahí, siempre. Pero si otros también quieren estar, ¿por qué cerrarles las puertas?

—Es muy generoso por tu parte pero no sé si eso es lo que quiero.

—Querrás, ya verás como querrás. Tal vez no al principio pero con el tiempo lo desearás, créeme. Sólo tienes que quitarte ciertos prejuicios…

—No sé…

—Te he traído un regalo —dijo mi tío en un tono de eterno enamorado.

—¿Un regalo?

—Sí, ¿tanto te extraña?

—No, bueno sí, es que no me lo esperaba. ¿Y qué es?

—¡Ábrelo!

Khaló abrió cuidadoso el paquete. En el interior había un colgante.

—No sé si puedo aceptarlo. Es precioso.

—Mira, lleva tu nombre, para que no me olvides nunca. ¡Póntelo!

—Nunca había tenido un colgante como este.

—Es de oro.

—A eso me refiero, debe de costar una fortuna.

—Tú te lo mereces. ¿Sigues enfadado?

—¿Cómo voy a estar enfadado contigo?

—Eres muy especial, Khaló, y juntos formamos un gran equipo.

—Estoy de acuerdo.

—Anda, báñate y arréglate que esta noche tenemos una cena.

—¿Otra cena?

—Sí.

—¿Quién viene? ¿Yusef?

—No, Rachid con su pareja.

—No me apetece nada.

—Hazlo por mí —me pidió Mustafá, y después me dio otro de esos besos que sólo él sabe dar—. Te he traído el desayuno a la cama, lo tienes ahí en la mesita, como no bajabas…

—Gracias.

—Estaré en mi despacho.

Cuando Mustafá salió de la habitación salté de la cama para mirar en el espejo cómo me quedaba el colgante de oro que me había regalado. Estaba desnudo y, al levantarme, una de las heridas del costado me molestó un poco pero, afortunadamente, estaban cicatrizando muy bien y no me dejarían marca. Mi labio apenas lucía hinchado y mi pómulo también había vuelto a la normalidad. «Debió ser la mascarilla de frutas», pensé, y me reí para mis adentros. Mi reflejo irradiaba felicidad. Mis ojos brillaban y el colgante era realmente maravilloso. Parecía una competición para ver cuál de los dos era más intenso. Nunca antes había tenido nada de oro. Bueno, ni de oro ni de nada porque mi familia era tan pobre que no nos lo podíamos permitir. Siempre había heredado la ropa de mi hermano mayor. Cuando a él se le quedaban pequeñas se guardaban para cuando yo creciese y él, a su vez, las había heredado de la gente que se la regalaba a mi madre. Nunca había estrenado nada por mí mismo y, de repente, verme en aquella casa, con aquel dormitorio, aquel baño con esa bañera, que más bien parecía una piscina, y aquella cadena de oro que simbolizaba el amor que mi tío me tenía… Fui feliz. Supongo que tanto lujo me deslumbró y confundí poder con felicidad. Por primera vez en mi vida fui consciente de lo afortunado que era y de que era feliz. Pero la felicidad no es eterna y se compone de pequeños momentos. Es como una recopilación y todavía era muy joven para darme cuenta de lo poco que me iba a durar. La felicidad es efímera y a veces no llega nunca. Imagino que habrá gente que nunca la habrá sentido llamar a su puerta. A la mía lo hizo alguna vez, más bien pocas, pero lo hizo. Ensimismado en mi pensamiento comencé a tararear una musiquilla que, inevitablemente, me recordó a mi familia. Me pregunté cómo estarían, si me echaban de menos. Me hubiese encantado tener noticias de Ahmed, saber cómo le iba la vida, si me había hecho tío. Me preguntaba si mi padre habría aceptado el dinero que mi tío me dijo que le había enviado. Me preguntaba si mi madre sería feliz o si, por el contrario, la ausencia de sus hijos la había convertido en una mujer desgraciada. En Marruecos la mujer está para cuidar la casa y criar los hijos, nada más. Si tus hijos salen de tu vida, ¿ésta no pierde un poco el sentido? Me hubiese encantado que viniesen a visitarme, había sitio de sobra y a ellos les hubiera encantado todo esto.

—Khaló —me llamó mi tío desde el marco de la puerta de mi habitación.

—¿Sí?

—Estaba pensando que no me has entregado el dinero que te pagó Yusef.

—¿Cómo?

—Después de follar, te dio un dinero, ¿dónde está?

—¿Cómo sabes que me dio dinero?

—¿Pensabas que iba a dejar que te follase gratis? —me preguntó perplejo.

—¿Cómo?

—No te asombres, es muy fácil, te lo explico. Yo tengo una cosa que él quiere, como si fuese un coche, por ejemplo. Si quieres utilizarlo, pues lo alquilas. Pagas la tarifa y asunto resuelto.

—No tengo palabras —respondí totalmente asombrado.

—No hagas una montaña de un grano de arena. Hace un rato estabas conforme con pasártelo bien.

—Hace un rato no me habías hecho sentir como una puta.

—¿Pensabas que iba a dejarte que te follases lo que se te antojase a tu libre albedrío? Tú eres mío y el que te quiera tiene que pagar el precio.

—Me resistía a creerlo pero ahora me doy cuenta lo poco que valgo para ti.

—No digas eso, te he comprado un collar.

—Métete tu collar por donde te quepa —le dije arrancándomelo del cuello y tirándoselo a la cara.

—No seas necio.

—No voy a permitir que me humilles de esta forma —le advertí.

—Mientras estés en mi casa las normas las pongo yo. Si no te gusta vivir aquí, ya sabes, puedes irte cuando quieras, la puerta está abierta. Pero… ¿donde va a ir un puto moro menor de edad y sin papeles? Creo que con eso no contabas ¿no? —preguntó Mustafá amenazante.

—Pues me quedaré el dinero.

—Claro, en eso estaba yo pensando. Esa bandeja con comida que no has tocado tiene un precio. Esa cama de príncipe también tiene un precio, igual que esos baños de espuma que te gusta darte en la bañera gigante de tu habitación Todo tiene un precio. Así que, mientras estés aquí, digo yo que tendrás que colaborar de alguna forma ¿no?

—¿Este es el verdadero Mustafá? —le pregunté con lágrimas en los ojos.

—¿Pensabas que todo era gratis? ¡Qué gracioso! ¿Entonces qué coño gano yo manteniéndote en mi casa?

—Pensaba que estaba aquí porque me querías —dije.

—Tanta cursilería me empieza a dar asco, así que deja de llorar como si fueses una niña.

—Está en el segundo cajón.

—¿Qué?

—¿No me has oído? —le grité—. ¡El dinero está en el segundo cajón!

—Así está mejor. Toma, es justo que te quedes una parte. Esto para ti —me dijo arrojando un par de billetes sobre la cama.

—No quiero tu dinero.

—Es tuyo, te lo has ganado, te pertenece.

—Muy bien, ahora sal de mi habitación, déjame sólo.

—Está bien, pero piensa que pronto nos reiremos juntos de esta pataleta infantil que estás teniendo.

Cuando mi tío salió del cuarto, cogí los billetes que dejó sobre la cama y descargué toda mi furia contra ellos. Los arrugué hasta casi convertirlos en puré. Luego cogí el vaso que había en la bandeja y lo estampé contra la pared. Estaba rabioso, me sentía humillado. La impotencia que sentía sólo me dejaba repetirme una y otra vez lo estúpido que había sido por venirme con él y dejar a los míos. No podía hacer nada. Estaba encerrado en una cárcel de lujo de donde no podría escapar. Me había encandilado para luego aprovecharse de lo que sentía. Del amor al odio sólo hay un paso, una delgada línea los separa. Ese día comencé a caminar hacia el otro extremo. Una persona tan vil, rastrera e hipócrita se merecía como mínimo que le pagasen con la misma moneda. Si hubiese sabido que mi tío me traía a España para obligarme a prostituirme no habría venido. Estaba claro que le debía mucho porque con él había aprendido todo lo que sabía, pero había precios que yo creía que no estaba dispuesto a pagar. Creía. Estaba tan enfadado que me hubiese gustado ahogarlo con mis propias manos.

DOCE

El sonido del timbre me devolvió a la realidad. Salí de la bañera y comencé a arreglarme. En mi cabeza seguía dándole vueltas a la enorme pelea que había tenido con Mustafá. Pequeñas vocecillas empezaron a ofrecerme la posibilidad de volver con mi familia pero luego, otras, que también habitaban mi cabeza, me decían que tendría que explicarles por qué había vuelto, qué había pasado con mi tío, el tipo de relación que teníamos, mi afición por los hombres, y no sabía si estaba preparado para hacer todo esto. En el fondo tuve miedo, sin más. No sé si a dar la cara o a perder todo este lujo del que ahora me veía rodeado. Fui un cobarde y de los cobardes nunca se escribió nada. Hoy pienso que tenía que haber actuado de otra forma pero no me arrepiento de cómo lo hice, porque todo esto me llevó a ser quien soy.

—Adelante —respondí a unos golpecitos en la puerta.

—Los invitados ya están aquí —dijo Chadia.

—Gracias. ¡Chadia!

—¿Sí? —preguntó extrañada.

—Quería pedirte disculpas.

—¿A mí? ¿Por qué?

—Ahora entiendo lo que querías decirme cuando discutimos en la cocina —dije mientras, sin poder evitarlo, dos enormes lágrimas bañaban mi cara.

—¡Ay, no! Señorito no se deje vencer de esa forma.

—¿Qué puedo hacer?

—Usted es fuerte, luche. Luche con todas sus fuerzas. Ahorre todo el dinero que pueda y vuelva con los suyos.

—No podría volver a mi casa —le respondí.

—¿Por qué no?

—¿Cómo iba a explicar a mis padres lo que he estado haciendo aquí? Además no tengo dinero ni acceso al dinero de mi tío. ¿Cómo iba a hacerlo?

—Ellos lo entenderían.

—No lo creo.

—Entonces tampoco tienen por qué saberlo —sentenció.

—No sé qué hacer.

—Khaló, las madres nos damos cuenta de todas las cosas, no somos tontas.

—¿Qué quieres decir?

—Pues que a una madre no hay que confesarle secretos, porque ella los ha compartido contigo desde su silencio. Silencio no siempre significa ignorancia.

—No sabía que tuvieses hijos.

—Tuve uno.

—¿Y dónde está?

—Se fue para siempre.

—¿Y qué pasó? ¿Por qué se fue? —pregunté curioso.

—Murió.

—Lo siento mucho, no quería…

—Murió en extrañas circunstancias.

—¿Qué?

—Lo habían desgarrado por dentro de una forma salvaje, tanto que se desangró —confesó con un llanto sumiso. Los llantos sumisos son los que se reprimen toda la vida pero que, cuando estallan, arrastran todo lo que encuentra a su paso.

—¡Dios! ¿Quién hizo semejante salvajada?

—La policía nunca lo supo, aunque yo tengo mis sospechas…

—¿En serio?

—Sí.

—¿Y por qué no lo denunciaste a la policía?

—Lo hice pero normalmente a los hombres con falta de principios morales y sentimientos les sobra dinero.

—¿Me estas diciendo que compró a la policía? —pregunté exaltado.

—Así es…

—¿Y quién es ese hombre?

—Te estás acostando con él.

«Te estás acostando con él… desgarro… compró a la policía… te estás acostando con él…». Esta pesadilla rondaba mi cabeza una y otra vez mientras bajaba la escalera que tenía acceso al salón donde me esperaban mi tío y sus invitados. Bajaba por la escalera como si fuese una estrella a la que todos pretendían admirar y, aunque en mi cara intentaba reflejar una sonrisa, la tensión y el peso de aquella desagradable canción en mi cabeza me hicieron flaquear y perdí el conocimiento, rodando escaleras abajo. Rápidamente todos se acercaron hacia mí, preocupados. Al despertarme, una mujer tremendamente maquillada y con unas uñas largas como de bruja me estaba dando aire.

—Ya vuelve en sí —dijo ella.

—¿Qué ha pasado? —pregunté.

—¿Estás bien? Vaya susto nos has dado —dijo mi tío mientras me abrazaba.

—Sí, estoy bien, creo… ¿Quienes son ellos? —volví a preguntar librándome de aquel abrazo que sentí falso.

—Son nuestros invitados, ¿recuerdas que íbamos a cenar con ellos? —preguntó Mustafá.

—Me duele un poco la cabeza —dije incorporándome en el sillón donde me habían tumbado.

—Es normal, vaya golpe te has dado —comentó Rachid.

Miré a mi alrededor y sentí miedo. La figura de Mustafá estaba desvirtuada, ya no le podía ver como aquel hombre dulce y amable del que me había enamorado. Al fondo Chadia observaba la escena con el semblante serio, como de costumbre, pero me preguntaba si lo que me había contado hacía unos segundos era para advertirme de algo. Aunque si fuese cierto, por qué iba a darle trabajo mi tío después de haberle denunciado. No era muy lógico. ¿Por taparle la boca? No entendía nada. ¿Y quién era ese Rachid? ¿Y esa mujer que lo acompañaba?

Cuando mi amo y señor me dijo que cenaríamos con Rachid y su pareja, di por supuesto que sería un hombre. Igual porque desde que vivía en esta burbuja llena de lujos y decoración euromozárabe las únicas mujeres que habían hecho acto de presencia eran las criadas. De alguna forma me alegró volver a un clima y una relación normal. No es que moverse en ambientes homosexuales únicamente no lo sea, sino que tampoco es lo real. Quiero decir que, aunque haya muchos homosexuales, también los hay que no lo son, y tratar de obviarlos es encerrarte en un microcosmos rosa que tampoco refleja la realidad de la sociedad. Pero bueno, no quiero irme por las ramas.

Aquella señora cuyo nombre no recuerdo tenía algo que me daba grima, no sé si era lo excesivamente maquillada que iba o su firme empeño por demostrar su feminidad. Ambas me acababan cansando. Su risa era estúpida y exagerada y sus comentarios, como de mujer florero. Físicamente era muy guapa, eso no se lo quitaba nadie. Tenía el cabello negro, ondulado y le llegaba casi hasta la cintura. Era muy delgada y con unos pechos más que generosos, igual que su escote, que dejaba intuir un sugerente canalillo, acompañado de unos pezones que se marcaban a través de la tela, igual que el tanga que se transparentaba bajo aquel vestido largo de gasa. Su novio, o su amante o su marido, nunca lo tuve claro, parecía permanecer en un segundo plano. Tendría unos cuarenta y pocos años. Ella era mucho más joven pero se notaba que era la que mandaba.

Durante la cena hablamos de muchas cosas. Yo estuve un poco despistado, tal vez por el golpe o por los secretos que me había revelado Chadia. Política, religión, los problemas del mundo árabe, Oriente y Occidente fueron algunos de los temas que se trataron aquella noche en la que yo sólo estaba de cuerpo presente porque mi cabeza estaba en otros parajes.

—Estás muy callado, Khaló —apreció la mujer sin nombre.

—Os ruego mil perdones pero es que la caída me ha dejado un poco… —me disculpé.

—No te preocupes —respondió Rachid.

—Yo no creo que sea por la caída —dijo aquella arpía.

—¿Ah no? —preguntó mi tío algo molesto.

—Lo que ocurre es que vosotros os ponéis a hablar de política como dos viejos chochos y no os dais cuenta de que en el sector joven de la mesa nos aburrimos —dijo entre risas.

—Vaya, creo que tiene razón —objetó Rachid.

Yo simplemente sonreí.

—Yo creo que deberíamos hacer algo más emocionante —sugirió aquella máscara de carnaval mientras colocaba uno de sus pies en mi entrepierna. Para mí aquello fue tan inesperado que comencé a toser atragantándome con la comida.

—Se le ha ido el cerdo por otro lado —dijo el acompañante de aquella mujer.

—¿Cerdo? —pregunté yo mientras escupía todo lo que tenía en la boca.

—¿No te gusta el cerdo? —preguntó ella divertida al ver cómo echaba en el plato aquella masa masticada.

—¡Khaló! —me regañó mi tío—. ¡Compórtate!

—¿Cómo me pides que me comporte cuando me das de comer cerdo? —le pregunté.

—¿Qué ocurre? No entiendo nada —dijo aquel pasmarote cuya acompañante me estaba poniendo el rabo duro de tanto sobármelo con el pie.

—Mi religión me prohibe comer cerdo —objeté.

—¡Ah! es eso —dijo él, quitándole importancia a mis preocupaciones.

—Cariño, las normas están para incumplirlas —dijo ella mientras su pie seguía donde no debía.

—Os ruego disculpéis a mi sobrino, todavía tiene que acostumbrarse a muchas de las costumbres europeas —dijo mi tío en tono de broma.

—No puedo creer lo que estoy oyendo —dije.

—Pues a mí me parece que la conversación se está animando. Bueno, no sólo la conversación… —dijo la malvada bruja del Este mientras me echaba una sonrisa picarona y se relamía los labios.

—Khaló basta ya, te lo ordeno —increpó Mustafá.

—Pero…

—Ni peros ni leches. Con el vino no tuviste tanto recato —remató—, así que a comer y a callar. ¿Qué van a pensar nuestros invitados?

Otra puñalada. Ya eran tantas que había perdido la cuenta, todo estaba perfectamente preparado. Todo lo había preparado él mismo. Después de esto debía abrir los ojos y admitirlo. A punto estuve de levantarme de aquella mesa y subir corriendo a mi cuarto pero, por miedo a la posterior reacción que podía tener mi tío, no lo hice.

—Estoy un poco fatigada. Khaló, ¿me permitirías reposar un rato en tu habitación? —preguntó la mal pintada.

—Por supuesto —intervino mi tío— acompáñala. Haz que se sienta cómoda en nuestra casa.

—Sí, ¿cómo no?

Aquellas palabras hicieron que un enorme escalofrío recorriese mi cuerpo y me recordase las palabras de mi tío en su carta. «Haz que se sienta cómoda en nuestra casa». Me puse de pie con aquella polla, más que morcillona, firme, y cogido del brazo de esta señorita me dispuse a subir las escaleras. Ella movía sus caderas de un lado a otro. Teatro, lo suyo era puro teatro, todo el tiempo. Era como si estuviese representando un personaje. Al entrar en la habitación no se preocupó ni de cerrar la puerta. Directamente, su mano fue a mi polla, y me preguntó qué era lo que escondía bajo ese bulto. Yo me sentí intimidado. Nunca había estado con una mujer y no sabía si estaba preparado para ello. Mientras me seguía magreando el paquete, colocó mis manos en sus tetas.

Estaban duras. No sé si mucho o poco porque nunca antes había tocado ninguna. Estaban duras como los músculos de mi tío. Con un leve gesto, bajó los tirantes de su vestido y la tela quedó sostenida únicamente por sus pezones, que eran marrones oscuros y largos. Largos como colillas. Con sus manos obligó a mi cabeza a comérselos. Y es lo que hice. Lamí y mordisqueé esos pequeños artefactos que estaban preparados para la guerra. Sus manos arrancaron mi camiseta, me abrazaba restregando mi cuerpo contra el suyo y en mis tetillas podía sentir la presión de las suyas, su dureza, su fulgor. Con sus largas uñas me arañaba la espalda reavivando las heridas que tiempo atrás me provocó Mustafá.

En el marco de la puerta estaban observándonos Rachid y mi tío. Rachid fingió estar enfadado por no haberlo esperado y me abrazó por la espalda, dejándome en el centro de un sándwich de carne. Yo estaba asombrado porque, una vez más, me había visto envuelto en otra de las jugarretas de mi tío quien, con toda la tranquilidad del mundo, cerró la puerta. En cada oído tenía a uno de mis improvisados amantes diciéndome todo tipo de guarradas pero el ruido que hizo la llave al girar, dejándome encerrado con aquellos dos esperpentos, fue la que encendió mi furia. Los aparté y me fui corriendo hacia la puerta intentando abrirla.

—Déjame salir de aquí —gritaba mientas golpeaba la maldita puerta.

—Khaló, pensé que querías jugar con nosotros —dijo la de los pezones grandes.

—Ábreme. Mustafá te lo ruego, no me obligues —le supliqué.

—Los tratos hay que cumplirlos y ellos han pagado por adelantado —escuché que decía mi tío desde el otro lado del muro que nos separaba—. Intenta divertirte pero, sobre todo, hazlos disfrutar a ellos.

—Ya lo has oído —dijo Rachid, que estaba desabrochándose el pantalón.

Una vez más me habían vendido al mejor postor. Mi tío se llevaba las ganancias y yo era la mercancía que alquilaba. Quien me quisiera, sólo tenía que pagar el precio que él me había puesto. No sé cual sería. Tampoco me importaba porque lo que estaba feo era el gesto en sí. Lo que me hacía daño era ser una pieza de subasta. El precio era algo insignificante. En mi cabeza empezaron a tomar forma las palabras de Chadia. Entendí lo que había pasado y es que tal vez mi tío o cualquiera de los tipos a los que probablemente les entregó a su hijo hicieron cualquier cosa que lo llevó a la muerte. Luego se asustaron y decidieron hacer desaparecer el cadáver.

La mujer se acercó a mí y me secó los ojos, luego me dio un beso en la boca. Sus labios eran generosos y, al sentir el carmín en mis propios labios volví a excitarme. La miré fijamente y decidí entregarme. Pensé en oponerme pero, cuanto antes lo hiciera, antes acabaría todo y podría volver a descansar. Me abrazaron como al principio y mi boca se fue turnando con las suyas. Rachid besaba peor, segregaba demasiada saliva y me daba un poco de asco, pero tenía que aguantarme. Ella, sin embargo, era como un ser divino. No sé explicarlo pero sus besos me hacían ver el séptimo cielo. Me besaba el cuello, me mordisqueaba el lóbulo de la oreja, me introducía su lengua y yo cerraba los ojos y me dejaba hacer. Cuando me quise dar cuenta, estaba desnudo. Ambos se habían tumbado en el suelo y me obligaron a que me sentara sobre sus caras. Así fue como dos lenguas a la vez me empezaron a saborear el trasero. Si una lengua era maravillosa, dos era una sensación que no había experimentado nunca. En ese momento sí agradecí las secreciones masivas de saliva de aquel hombre. Se morreaban dentro de mi culo y sus lenguas danzaban dentro de mi ojete estimulando todo lo que encontraban a su paso. Cuando se cansaron, me hicieron poner a cuatro patas. Mis ojos en blanco volvieron a la normalidad en cuestión de segundos. Rachid me obligó a chuparle el rabo. No era gran cosa, pero sí muy venosa. Tenía tantas venas que daba un poco de grima, además su piel era tan tirante que costaba hacer que mis manos resbalasen libremente a lo largo de ella. Mientras yo estaba come que te come, sentí cómo algo afilado me abría en canal. Era uno de los dedos de esta mujer. Aquellas uñas me hicieron tanto daño que di un brinco. Disculpándose, volvió a escupir dentro de mí, dejándome más mojado y resbaladizo de lo que ya estaba y, ahí sí, sin compromisos ni miramientos, introdujo de golpe tres dedos. Sentí que me habían partido en dos. Era como si un hierro al rojo vivo me estuviese traspasando. Pero el dolor duró poco tiempo y enseguida fui sintiendo ese cosquilleo que precede al placer y, cuando me vine a dar cuenta, volvía a tener los ojos en blanco.

Me hicieron tumbar boca arriba en la cama. Mi polla mirando al techo y encima de mi cara el rabo de aquel monigote, que no era más que la sombra de ella. Aquella señora tenía el torso desnudo y el vestido más o menos a la altura de la cintura. Aprovechó y pasó aquellas tetas con sus enormes pezones por mi agujerito. Sus pezones me follaban juguetonamente mientras yo tenía la garganta empalada por aquel pequeño mástil. De nuevo los tres dedos hicieron acto de presencia, pero mi agujero ya no se resintió. Sentía la presión en mis paredes interiores, aquellos dedos se contraían y se abrían dentro de mí. Estaba tan cachondo que hasta recuerdo la sensación de que empecé a lubricar. Introdujo un cuarto dedo. Los metía y los sacaba regalándome la follada más salvaje que me habían dado nunca. Yo, con la boca llena, como podía, pedía más y más. Tanto fue así que lo intentó con el dedo que aún tenía fuera. Meter el dedo gordo de la mano es lo más difícil pero una vez que la mano ha entrado hasta donde comienzan los dedos, que es la zona más ancha, fácilmente entra hasta la muñeca. Convirtiéndose así la parte más ancha en un tope que impide que se escape. En ese momento quedé inmóvil y sin palabras. Sentir la tensión y la presión de aquel puño me hizo volverme loco. Movía la mano muy despacio, probablemente para no reventarme y, mientras seguía con aquel puño dentro de mí, ambos empezaron a chuparme la polla. Lo hacían muy despacio. La recorrían con sus lenguas, cada uno a un lado, para enroscarlas de vez en cuando en un buen morreo, con mi polla como único testigo.

Cuando me vi encerrado con aquella mujer en la habitación pensé que me la tendría que follar yo a ella y ese fue mi principal miedo, ya que nunca lo había hecho. Pero cuál fue mi sorpresa al descubrir que era ella la que me estaba follando a mí, y con su puño, ni más ni menos.

—Como sigáis así me voy a correr —grité.

—No, aún no —dijo ella.

Ambos pararon de chuparme la polla y ella, muy despacio, sacó el puño que me estaba destrozando las entrañas. La estimulación que sentí al sacar aquella mano de mi interior casi hizo que me corriese. Tanto fue así que tuve que aguantarme la polla y estrujarla fuertemente para no dejar salir la leche y esperar un poco hasta que se me pasasen las ganas. Yo rodeaba el tronco de mi polla con mi mano firmemente, haciendo presión para que ningún fluido pudiese escapar. Mi glande comenzó a ponerse morado y los latidos de mi corazón hacían que se tambalease entre mis dedos con pequeñas convulsiones.

—Ahora sí que lo vas a flipar —dijo Rachid.

Dicho y hecho. Aquella folladora de culos se terminó de quitar el vestido. Cual fue mi asombro al descubrir que bajo ese tanga se escondía un cacho de carne del tamaño de mi brazo. Era una polla gigantesca. Mucho más que la de su marido. Más que larga era gorda, inmensamente gorda. Yo me quedé sin palabras porque para mí aquello era un fallo de la naturaleza. Sabía de la existencia de hombres y mujeres pero esto era una especie de engendro. ¿Cómo se me iba a ocurrir que aquella mujer tenía una polla casi tan gorda como su puño? Estas cosas ni siquiera pasan en las películas. Más tarde aprendería el significado de la palabra transexual, pero en ese momento me dejó totalmente petrificado.

—¿Qué te ha parecido la sorpresa? —quiso saber Rachid.

—Vaya, nunca había visto nada igual —respondí.

—De eso estoy segura. A él le duele cuando intento follármelo pero tu culo es perfecto para albergar todo esto dentro —me contaba ella.

—¿Estás segura?

—Nunca lo he estado más en toda mi vida.

El agujero de mi culo se había dilatado tanto que no necesité ni que volviesen a lamérmelo. Las enormes manos de su marido levantaban mis piernas en el aire mientras yo le comía aquel aparato y su mujer comenzó a follarme con la misma fuerza que lo hubiese hecho Mustafá en otras ocasiones. Mi culo estaba tan dilatado que aquella enorme tranca entraba y salía sin ningún tipo de problemas. Sus cojones, que eran pequeños y pegados al culo, como de perro, contrastaban enormemente en tamaño con su poderosa arma, pero al sentirlos chocar contra mí en cada embestida, me empecé a poner más y más cachondo. Sentía cómo aquel glande me estaba dilatando por dentro. Lo sentía cada vez más profundo, como si pretendiese alcanzar el mismo centro de mi cuerpo.

—Rachid, ven aquí —ordenó mi castigadora—. Este tiene el culo tan abierto que no noto nada. Me baila la polla dentro.

—No puede ser —dijo él.

—Vamos, ven.

Oír aquellas palabras me hizo preocuparme un poco porque, si aquel enorme pedazo de carne bailaba dentro de mi, ¿qué pasaría cuando volviese a follarme una polla normal? Hay una ley que dice que todo lo que sube, tiene que bajar. Con mi ojete pasó lo mismo. Todo lo que se dilata, vuelve a su tamaño original. Me hicieron levantar y fue Rachid el que se tumbó en la cama. Yo a cuatro patas sobre él y aquella diosa del sexo de pie, detrás de mí. La sorpresa fue cuando sentí la presión de las dos pollas intentando entrar a la vez en mi culo. Costó un poco pero no hay nada que la paciencia y la concentración no consigan. Yo estaba quieto y aquellos dos seres intentaban castigarme. Mi polla bailaba en el aire con tanto ajetreo. Mi piel se estiró como si fuese de plastilina. Mi agujero cedió y aquellos dos invasores arrasaron con todo lo que encontraron a su paso, dejándome el culo roto, rojo y destrozado. Cuando se cansaron, salieron de mí y, a la vez, se me corrieron los dos en la boca. Yo sobre mi mano. Intenté tragar toda aquella leche pero era imposible porque, a pesar de que el gran rabo lo tenía aquella mujer, la sorpresa fue que la pichita de Rachid al correrse se convirtió en una fuente y durante un buen rato estuvo ofreciendo un espectáculo de fuegos artificiales. Cuando hube tragado todo aquello, lamí lo que yo mismo había derramado sobre mi mano para tragarlo también. Mi cara quedó echa un cuadro. Mi culo también. Con mi lengua intentaba recoger los restos de aquella noche porque, al tragarlos, sería el único recuerdo que guardaría de ellos, el llevarlos dentro. Los recuerdos se borran de la mente, del paladar no.

Cuando acabaron se vistieron y avisaron a mi tío para que les abriese la puerta. Yo estaba tan cansado que no pude hacer otra cosa más que quedarme tumbado en la cama, viendo desde ahí mi reflejo en el espejo, donde se veía lo rojo de mi culo. Me habían abierto en canal, como a los cerdos, por cerdo. No sabía si al día siguiente podría sentarme. Desde el quicio de la entrada la sonrisa de satisfacción de Mustafá me hizo olvidar lo bien que acababa de pasarlo, haciendo de nuevo que me sintiese sucio por todo lo que acababa de hacer. Me sentí un juguete roto, y nunca mejor dicho.

TRECE

Nada es para siempre y nada volvió a ser igual. Mi tío cada vez pasaba más tiempo fuera de casa. Habían pasado unos ocho meses desde que llegué allí y nada era como al principio. Las cartas que había enviado a mis padres habían sido devueltas. Nunca tuve noticias de ellos. Nunca supe si me echaban de menos. Nunca supe si mi tío les mandaba el dinero de mi «trabajo» tal y como me prometió que haría. Tampoco entendí por qué nunca recibí ninguna de ellos. No sé si es que no me escribían o simplemente no me llegaban. Tal vez mi tío las requisase para mantenerme incomunicado. No lo sé, nunca lo supe.

La relación se había deteriorado. Tanto que no recuerdo cuándo fue la última vez que nos habíamos besado. Cuando estaba caliente irrumpía en mi habitación, daba igual la hora que fuese o lo que yo estuviera haciendo, me arrojaba contra la cama y me la clavaba sin más. Unas pocas embestidas, se corría y se iba por donde había llegado. Atrás quedaron los abrazos, las caricias, las confesiones bajo la luna, las mamadas, las comidas de culo, etc. Más de una vez me desperté en plena noche sintiendo que alguien me había desgarrado las entrañas y no era más que el hijo de puta de Mustafá, que estaba violándome de nuevo. Las primeras veces se lo intentas impedir. Te opones, luchas, pones resistencia, le intentas plantar cara, pero cuando estás cansado de que te den palizas, lo único que quieres es que acabe cuanto antes, así que te dejas hacer y lloras en silencio, porque es lo único que se te permite.

A su vez tuve que soportar cientos de cenas con amigos babosos que sólo querían follarme. Cuando llegué me hice muy popular porque todos decían que era muy salvaje en la cama, que era un crack y todos bebían los vientos por mí. Los malos tratos de mi querido pariente me sumieron en una profunda depresión. Estaba tan deprimido que sólo quería morirme. Mi aspecto empeoró y mis artes amatorias desaparecieron porque, al darme asco a mí mismo, no podía satisfacer a nadie. Me daba asco mi cara en el espejo, me daba asco la de mi tío y me daban asco los cabrones que pagaban por tenerme. En aquella época follar conmigo debía ser como follarse a un muerto. Una cosa es que seas sumiso en la cama, que yo siempre lo he sido, y otra cosa lo que yo hacía. Se puede ser sumiso y tener una actitud activa, no es cuestión de penetración, sino de iniciativa. La mía había desaparecido totalmente.

En una ocasión me tomé un tarro de pastillas. Estuve varios días internado en el hospital. Mustafá no fue a verme ni una sola vez y cuando volví a casa volvió a humillarme.

—Vaya, ¿qué tenemos aquí? Pero si es la oveja descarriada de la familia que se digna a volver a casa —me dijo.

—Me voy a mi habitación, estoy muy cansado.

—Te irás cuando yo te lo mande.

—Mustafá no tengo ganas de discutir, de verdad, me duele todo el cuerpo.

—He dicho que no te muevas.

—Pero…

—No hay peros que valgan. Cuando yo te diga algo, procura obedecer —amenazó.

—Sí, claro —contesté yo, e inmediatamente después la enorme mano de mi tío me cruzó la cara.

—¿Cómo estás? —me preguntó.

—¿Qué? —pregunté sin saber qué estaba pasando, llevándome la mano a la zona dolorida.

—Me tenías preocupado, ¿por qué lo hiciste? No vuelvas a hacerlo, me has dado un susto de muerte.

—Eres un hijo de puta —le dije llorando.

—¿Qué? Te doy una casa, comida, las mejores ropas. Te doy una vida que muchos envidiarían y así me lo pagas —me gritó.

—Yo nunca te he pedido nada. Lo único que te pedí es que mandases algo de dinero a mi casa y estoy seguro que nunca lo has hecho.

—¿Estas dudando de mí?

—¿Qué más da? Hace ya mucho que dejé de confiar en ti.

—¿Cómo puedes ser tan cruel conmigo?

—¿Cruel? ¿Yo cruel? deberías mirarte a un espejo.

—¿A qué te refieres?

—¡Mírame! —le grité—. ¡Mírame! ¡Mira en qué mierda me has convertido!

—Yo no te he convertido en nada.

—Has sido tú, y tus cenas y tus amigotes y tus juegos…

—Yo no te he obligado a hacer nada que no quisieras hacer.

—¿Ah no? ¿Y los golpes? ¿Y las amenazas? ¿Y el encerrarme en la habitación con tus amiguetes? ¿Eso no cuenta para ti? —le grité con toda la rabia que llevaban conteniendo tanto tiempo.

—Lo siento —me dijo.

—¿Lo siento? ¿Es lo único que vas a decir? ¿Lo siento?

—¿Qué coño quieres que diga?

—Joder, he intentado matarme, ¿es que no significa nada para ti? ¿No te dice nada?

—Te he dicho que estaba muy preocupado. No se te ocurra volver a hacerlo.

—Maldito cabrón tú a mí ya no me das más ordenes —le vomité.

—Te estás pasando —me advirtió.

—¿Qué vas a hacer? ¿Me vas a pegar? ¿Me vas a echar? ¿Me vas a matar a mí también?

—¿Qué quieres decir?

—Lo sabes muy bien.

—Me estas acusando de algo muy grave.

—Únicamente de la verdad.

—¿Quién te ha comido la cabeza con esas tonterías?

—¿Eso es lo único que te importa? Sería muy fuerte si la policía descubriese lo que le haces a los chicos aquí ¿no?

—No me amenaces.

—¿Y si la poli viese la mesa de torturas que escondes abajo? ¿Qué crees que opinaría?

—No te consiento que me hables así.

—Si me vas a pegar hazlo ya, pero deja de humillarte porque eres patético —le dije.

—Me las vas a pagar —me respondió mientras de nuevo me pegaba una bofetada que me tiraba al suelo.

—Ja, ja, ja… —solté una carcajada histérica.

—¿De qué te ríes?

—Ja, ja, ja… —volví a reírme.

—Deja de reírte —me advirtió y me pegó una patada en la cara que me hizo marearme un poco. Cuando me incorporé estaba sangrando. Dos caños de sangre bajaban por mi nariz.

—Hace mucho tiempo que te perdí el respeto, pero acabo de darme cuenta de que hoy te he perdido el miedo. Ya no te tengo miedo, ya no. Hoy he nacido de nuevo. Ahora llega mi turno.

—¿Qué quieres decir? —preguntó asustado.

—Mi venganza será terrible.

Aquellas palabras hicieron que mi tío montase en cólera. Me agarro por el pelo y me empujó contra la pared. Mis huesos fueron golpeados uno a uno en una paliza que me dejó casi muerto. Yo gritaba pidiendo auxilio y aunque Chadia intentaba apartar a su jefe de mí, fue imposible. Cuando me convertí en un sucio despojo humano cubierto de rojo paró de apalearme. De nada sirvieron las súplicas, ni los ruegos, ni los lloros de Chadia.

—Ocúpate de él —le dijo a la criada— que ya hablaremos tú y yo.

—Sí, señor —respondió.

—Aún estoy vivo, cabrón —decía yo con media lengua porque me dolía tanto la cara que no podía ni hablar.

—Cállese señorito, se lo ruego —me pedía la sirvienta aún llorando—. ¿Es que quiere que lo mate?

—Al menos dejaría de sufrir —dije poniéndome en pie—. Esto no es vida.

—Recuerde lo que le dije, tiene que luchar pero esta no es la forma.

—Así que tú eres la zorra que le ha metido todas esas ideas en la cabeza —sugirió el maltratador.

—Ella no me ha dicho más que la verdad, y si tenía alguna duda me lo acabas de dejar claro —respondí.

—¿Qué te ha dicho? ¿Que su pobrecito Ahmed se murió desangrado?

—No le permito que hable así de mi hijo, bastante daño le hizo ya —gritó Chadia.

—Tu hijo te odiaba, no te soportaba. Decía que eras una vieja amargada —respondió mi tío con los ojos inyectados en cólera.

—¡Eso es mentira! —gritó su madre.

—¿Es eso cierto Chadia? —pregunté confuso.

—No, lo está haciendo de nuevo, con la policía hizo lo mismo, está sembrando la duda.

—¿Qué pasa? ¿No le has contado la mala relación que tenías con él? ¿No le has contado que se fue de tu casa porque no te soportaba y vino a mí pidiendo consuelo? Eso no se lo has contado.

—Chadia, dime algo —le supliqué, pero ella sólo lloraba. Su cara era un mar de lágrimas.

Aquella actitud me hizo pensar que tal vez me hubiese equivocado. ¿Y si la criada no llevaba razón? ¿Y si fue realmente un suicidio? Todos los amantes que había conocido gracias a mi tío habían sido bastante cuidadosos conmigo, aunque tal vez a alguno se le fue de las manos. No lo sé. Me sentía confuso y avergonzado porque no sabía a quién creer.

—Llévalo a mi habitación. Hoy dormiremos juntos —dijo Mustafá dándose la vuelta para no ver mi cara de repugnancia y el estado en el que me había dejado.

—Yo creo que debería verle un médico.

—¿Quién te ha pedido tu opinión? Aquí las criadas no opinan, sólo hacen lo que se les manda, ¿queda claro?

—Pero el señorito está muy herido.

—Como vuelva a escuchar tu asquerosa voz lo pagarás muy caro, ¿está claro?

—Sí, señor.

—Cabrón, cobarde… —insistía yo casi sin tenerme en pie.

—Acompáñalo. Tú y yo ya hablaremos —le dijo a la cachifa.

Chadia hizo lo que mi tío le ordenó y me subió a la habitación. Me desnudó y dio un baño caliente. Luego me curó las heridas.

—Mire cómo le han dejado y usted dale que dale —me regañó Chadia.

—Te he dicho mil veces que no me hables de usted —respondí.

—¿En serio quería que lo matase?

—Me da igual.

—Pero no puede hablar así.

—Todo me da igual, no tengo nada por lo que luchar. Estoy harto. Vivo encerrado entre lujos. ¿Para qué los quiero? Esos lujos están cavando mi tumba. Desde que llegué sólo he salido de esta casa para ir al hospital. Había olvidado cómo era respirar el aire de la calle. He olvidado sonreír. Ya no me quedan lágrimas. Tengo los ojos secos de tanto llorar. ¿A qué más puedo aspirar que a morirme? He aguantado palizas, he aguantado humillaciones, violaciones y ya no puedo más. Voy a morir como los faraones egipcios, dentro de una fortaleza rodeado de lujos. Ojala estuviese muerto, lo digo en serio.

—Ojala estuviese muerto su tío, ese sí que se lo merece —dijo Chadia.

—¡Ojala! pero no es así. ¿Por qué eres tan buena conmigo si al principio no me aguantabas? —le pregunté.

—Es que cada vez que su tío aparecía con un nuevo jovencito, en mi cabeza volvía a revivir la historia.

—¿Cómo se llamaba tu hijo? —curioseé.

—Ahmed.

—Como mi hermano —dije apenado.

—No sabía que tuvieses un hermano.

—Realmente es como si no lo tuviese, pero es una larga historia y ahora no tengo ganas de hablar de ello.

—Tal vez otro día —dijo ella.

—Necesito saber, necesito que me digas la verdad. Necesito que me digas si fue un suicidio o no.

—Es cierto que la última temporada no nos llevábamos muy bien. Ahmed tenía un problema con las drogas. Los amigos de su tío lo engancharon y cuando hicieron de él un pelele le dejaron tirado como a la basura.

—Pero eso no quiere decir…

—Usted puede pensar lo que quiera pero yo estoy segura de que mi hijo no se mató. A mi hijo lo mataron.

—Está bien, estoy muy cansado, creo que voy a descansar un rato.

CATORCE

Un bache en la carretera hizo que el autobús se agitase. Aquel vaivén me despertó de nuevo justo cuando acababa de conciliar el sueño. Todavía era de noche, tal vez fuesen las cuatro o las cinco de la madrugada. Estaba en medio de alguna carretera secundaria destino a ninguna parte. Mirando la calle por el cristal me preguntaba si sería capaz de dejar atrás todo lo que había vivido. Esperaba no tener que volver con el rabo entre las piernas aunque, siendo sincero, lo tenía muy difícil. Era extranjero, no tenía dinero ni papeles, no era nadie. Atrás quedaba un nuevo mundo lleno de lujosos golpes y palizas millonarias. Atrás quedaba todo. Chadia lo tenía todo previsto y me había preparado una bolsa con ropa y algo de dinero. Decía que ya había visto morir a un hijo y que ahora no podía permanecer impasible ante lo que me pudiese pasar a mí, porque me quería como a ese hijo que, sin saberlo, dejó morir. En aquel autobús vi pasar la vida ante mis ojos como si fuesen unos rápidos fotogramas. Una vez más me sorprendí tarareando entre dientes esa puta canción que me acompañaba desde mi niñez.

He de reconocer que siempre me gustó el sufrimiento.

Siempre tuve un puntito masoquista pero esa no es razón para vivir de la forma que yo lo hacía. Siempre he creído que para conseguir las cosas hay que luchar, si no, no se les da el valor que tienen. Lo que no cuesta sudor y lágrimas por lo general no se valora. De todas formas, no es razón para aguantar un maltrato diario y una humillación constante. En la vida todo tiene su porqué y tal vez este fuese el castigo por la relación incestuosa que mantuve con mi hermano o por las fantasías que tuve con mi padre. Eso nunca podré saberlo, lo único que sé es que he sufrido como un perro y tampoco lo merecía. No le deseo lo que he vivido ni a mi peor enemigo. Estas cosas te marcan, a veces te hunden y otras te vuelven más fuerte. Yo he vivido los dos extremos porque durante mucho tiempo paseé como alma en pena hasta el punto de querer morirme. Ahora me encuentro fuerte, curado o en proceso. Quiero comerme el mundo. Ponérmelo por montera. Y afortunadamente, hoy he empezado una nueva vida.

El autobús paró y sus ocupantes se apearon. Parecía que habíamos llegado a la estación de destino. Ahí empezaba lo verdaderamente duro. Recuerdo que llovía a mares. Se había desatado una verdadera tormenta, no sé si como preludio de lo que se avecinaba. Tal vez fuese un aviso de que no era el día escogido. Unas veces se gana y otras se pierde. Los granizos golpeaban las puertas de cristal de la estación y los relámpagos se anticipaban a los atronadores rayos que, sin pedir permiso, partían el cielo en dos.

Entré en la estación y busqué un baño. Tantas dudas, tantos miedos y tantas preguntas me habían revuelto las tripas. Vomité, dos veces, pero al tirar de la cisterna no se fueron mis miedos por el desagüe, como pretendía. Los miedos nos acompañan hasta el final de nuestros días, esté cerca o lejos. Me enjuagué la cara en el lavabo y vi cómo un señor mayor me enseñaba una polla que parecía estar dura y esperándome. Me aseguré de que no nos veía nadie y me arrodillé a quitarme el hambre. Chupé con ganas. Era como una venganza. Era la primera polla que me comía sin que lo preparase Mustafá previamente. Más bien fue un aperitivo, no me supo a mucho. Tardé poco porque tardó poco. Se subió la cremallera y se lavó las manos. Yo me quedé ahí parado con cara de memo.

—¿Dónde crees que vas? —le pregunté.

—A mi puta casa, ¿te parece? —me dijo el señor.

—¿No se te olvida algo?

—Creo que no.

—¿Cómo que no?

—Oye, si te piensas que por haberme mamado el rabo voy a casarme contigo, vas listo —me contestó.

—No, lo que quiero es que me pagues.

—Venga ya, no me jodas.

—No pretendo, lo que quiero es mi dinero —le exigí.

—Yo no voy con chaperos.

—No soy chapero.

—¿Entonces qué coño haces pidiéndome dinero?

—Tu querías algo y yo te lo he dado. Es lo justo, ahora tienes que pagarme —le expliqué.

—He dicho que no voy a pagarte. Déjame en paz que me estás tocando ya mucho los huevos.

—Habértelo pensado antes.

—Haberlo especificado tú. No pienso pagarte.

—Pero…

—Mira, moro de mierda, como vuelvas a insistir aviso a seguridad y les digo que has intentado robarme, ¿queda claro? —dijo secándose las manos con un papel que luego me arrojó a la cara. Se largó.

—Clarísimo —dije yo, ya solo.

Bienvenido a la realidad. Esto es España, aquí no soy nadie. Eché de menos a los míos. Cuando eres pequeño estás deseando abandonar el nido, pero cuando te haces mayor te das cuenta de que lo que antes suponía un problema realmente era una tontería de crios y que los que se te presentan ahora son los importantes. Hubiese dado todo lo que llevaba en ese momento encima, que realmente era muy poco, por haber podido permanecer bajo las faldas de mi madre toda mi vida. Tal vez no tuviésemos para comer, puede que el techo de nuestra chabola fuese una mierda, pero nunca nos faltó el cariño, cosa de la que yo hacía mucho tiempo que estaba careciendo. Empezaba a necesitarlo. Sólo quería que alguien me quisiese, por mí, por nada más.

En casa de mi tío yo era el manjar que todos querían comerse. Era el juguete exótico que mi tío había traído de otro país pero aquí era uno más. Allí era el símbolo de un país que ellos habían abandonado para encontrar algo mejor y algunos lo habían hecho, pero necesitaban follar conmigo para no perder sus raíces. A veces me sentí como el eslabón que los unía con su patria, con sus recuerdos. Tal vez eso fue lo mejor que sentí junto a ellos.

Aquí era un moro de mierda. Fuera de esa burbuja donde yo vivía existía el racismo y la delincuencia. Mientras yo iba, ellos ya habían vuelto. La experiencia es un grado y eso es justo lo que a mí me faltaba. A pesar de todo una capa de ingenuidad me envolvía y no me dejaba respirar. Acababa de darme mi primera hostia. Aunque había vivido mucho en mi vida y había sido bastante intensa, sobre todo en los últimos tiempos, mis experiencias habían sido encerradas en aquel palacete, por lo que tampoco había tenido mucho contacto con el mundo real. Ahora estaba en la capital solo, sin ningún sitio adonde ir, llovía a mares, no tenía un duro y, para colmo de males, apareció el de seguridad:

—Oye muchacho, vamos a cerrar la estación, tienes que largarte.

Caminé bajo la lluvia no sé cuánto rato. Estaba empapado. Mi cuerpo todavía seguía dolorido por los golpes. Estaba débil y seguro que el gripazo que iba a coger después de esa noche no me iba a venir muy bien. Me senté en un portal y allí, esperando a que escampase, me quedé dormido. La primera noche de mi nueva vida había pasado. Cuando me desperté al día siguiente, me habían robado el bolso con la ropa, la cartera con el poco dinero que tenía y los zapatos.

QUINCE

Después de varios días en la calle ya había aprendido a sobrevivir. Para subsistir trabajaba de chapero, principalmente con viejos babosos que son los que se dejan el dinero en estas cosas. Tuve que chupar pollas asquerosas y hacer cosas de las que no estoy nada orgulloso pero, al menos, pude sacar algo de dinero para comer y comprarme algo de ropa y zapatos. Explicarles a los primeros clientes por qué no llevaba zapatos tampoco fue necesario. Muchos me elegían porque sabían que no estaba en condiciones de decir que no a nada. Me hacía falta el dinero. Ganaba lo justo para poder comer diariamente. Como no tenía dinero para alquilar una habitación, dormía en un hospicio para indigentes. Durante el día dormía y paseaba por la ciudad. Por la noche me exhibía en las calles del barrio gay, donde a veces, la diosa Fortuna venía a visitarme y alguien contrataba mis servicios. Estar en la calle siempre es duro y más cuando no tienes papeles porque tienes que estar escondiéndote de la policía, que cada noche hace su ronda. Me ocultaba como un burdo criminal.

Los fines de semana era cuando más gente había por la calle y, por lo tanto, cuando más trabajo tenía. Una noche, estando apoyando en un portal, vi como dos chicos discutían. A lo lejos parecían novios, pues venían agarrados pero, a medida que se fueron acercando, se fueron separando. Sus voces se alzaron en mitad de la mundanal noche. Por la distancia que nos separa no podía ver muy claro lo que estaba pasando pero ambos gesticulaban violentamente, hasta el punto que uno de ellos empezó a pegarle al otro. Ver cómo pegaban a ese chico indefenso me trajo tan malos recuerdos que no pude evitar acercarme y separarlos para impedir que le siguiesen pegando. En un principio me planteé mirar para otro lado y hacer la vista gorda. No debía meterme en problemas puesto que no tenía papeles pero aquella situación fue superior a mí. Ver cómo pegaban a ese chaval me hizo revivir una serie de cosas que todavía no tenía superadas y que me parecían tan injustas, que no fui capaz de permitir que otro pasase por lo mismo, aunque para ello me tuviese que enfrentar con aquel tipo. Salió a la luz mi odio y un puñetazo de fuerza inusitada bastó para que se fuese corriendo y nos dejara allí. Sinceramente, no sé donde tenía escondida tanta rabia. Todo lo que no se saca se queda dentro de uno, se pudre y acaba oliendo mal. Eso es lo que me había pasado a mí con Mustafá pero, con ese golpe, de cuya fuerza yo fui el primer sorprendido, conseguí sacarme una espina que tenía clavada en lo más profundo de mi persona. Nunca más iba a permitir que nadie me convirtiese en la sombra de mí mismo como me pasó una vez.

—¿Estas bien? —le pregunté al chico.

—Sí, no es nada.

—Pues creo que, para no ser nada, ese ojo se te va a poner un poco morado.

—Gracias, —me dijo, y me miró a los ojos de la misma forma que lo hizo Mustafá aquella noche bajo la luz de la luna. Yo no pude evitar bajar la mirada.

—No ha sido nada.

—¿Cómo que no? iba a darme una paliza.

—¿Es tu novio?

—Mi ex, pero a veces seguimos viéndonos.

—Pues yo que tú dejaría de verlo.

—Sí, está claro. Esta ha sido la última. Nunca me había pegado.

—Pues no permitas que haya una segunda.

—No lo haré, te lo prometo. Me llamo David.

—Perdona, yo me llamo Khaló.

—¿Khaló? qué nombre tan raro.

—Es árabe —le expliqué.

—¿Eres musulmán?

—Sí, ¿algún problema?

—No, tranquilo forastero, que yo estoy de tu parte. Siempre he deseado conocer Marruecos.

—Te encantaría, aunque no se parece mucho a esto —mientras decía eso, divisé las luces de un coche de policía y me agaché para esconderme. David me siguió.

—¿Por qué nos escondemos?

—No tengo papeles. No quiero que me pille la poli.

—Vivo aquí al lado, si quieres vamos a casa y te escondes allí un rato.

—¿Tienes algo de comer?

—Algo habrá.

—Hace dos días que no pruebo bocado.

—Anda vamos.

—¿No te da miedo meter a un desconocido en casa?

—Sí, pero me daría más miedo si no me acabases de salvar la vida. Además, siempre confié en la bondad de los desconocidos.

Nos miramos y sonreí. Medio en cuclillas, nos escapamos agazapados entre los coches hasta que llegamos al portal que me indicó. La escalera indicaba el abandono lamentable en el que se encontraba el edificio. La casa de David era un pequeño apartamento. Se veía que era muy viejo y, aunque estaba algo desordenado, era muy coqueto.

—Perdona el desorden, no esperaba invitados.

—Tranquilo. No estás hablando con el rey del orden, así que no te preocupes.

—Bueno, pues esta es mi choza.

—Me gusta. La verdad es que me encanta, es muy acogedora. ¿La has decorado tú?

—Sí claro. Cogiendo un mueble de aquí, comprando otro allá… No está mal, a mí me gusta, que es lo importante.

—Es muy confortable.

—Ponte cómodo, voy a preparar una copa —dijo David.

—Yo, más que una copa, te agradecería algo sólido.

—Es cierto, perdona, se me había olvidado. Vente a la cocina, vamos a ver qué hay.

—¿Qué edad tienes, David?

—Veintiocho, ¿por?

—Curiosidad.

—Se ve que tú tienes muchos menos, pero casi mejor no te pregunto para no sentirme viejo.

—Ja ja ja… Está bien. ¿A qué te dedicas?

—Oye, ¿no serás policía con tanta pregunta? Esto parece un interrogatorio —observó David entre risas.

—Lo siento, soy un metomentodo.

—Tranquilo estaba bromeando. Soy pastelero.

—¿Pastelero? Me encantan los dulces.

—Pues creo que tengo un pedazo de tarta por aquí.

—¡Sería fantástico!

—Vale tranquilo, se nota que tienes hambre. ¿A qué te dedicas tú? ¿Haces la calle?

—Me temo que sí —respondí mientras devoraba un trozo de tarta.

—¿Y cuánto cobras? —me preguntó untándome de nata la nariz.

—¿Quién hace ahora el interrogatorio?

—Perdona.

—No me gusta hablar de dinero, no es cosa de caballeros.

—Hombre, creo que lo justo es que te pague un servicio —me dijo.

—¿Qué?

—Estoy seguro de que mi bronca te ha espantado algún cliente, me gustaría recompensarte de alguna forma —sugirió mientras se acercaba tanto a mi cara que podía sentir su respiración sobre mí. Me puse nervioso.

—Esta tarta es una buena recompensa ¿no te parece?

—Yo creo que no. Conozco otra mejor.

David me besó apasionadamente. Su lengua buscó la mía que, todavía llena de nata, salió a recibirle. Me puse de pie y dimos vueltas besándonos por la habitación. La camisa por allí, la camiseta por allá, un zapato volando… En menos que canta un gallo estábamos desnudos sobre su cama. David me pedía que le mirase mientras lo besaba y en sus ojos veía una mezcla de miedo, poder, necesidad y, sobre todo, de querer que lo quisieran que, al fin y al cabo, es lo que buscamos todos pero no siempre encontramos. Tenía los ojos más azules que he visto nunca y la sonrisa más perfecta que se pueda desear. Con sus labios atrapaba mis pezones poniéndoles trampas. Yo hacía lo mismo. Estaba delgado, no en exceso. Era perfecto. Su polla estaba esperándome, dura y firme, pero cuál fue mi sorpresa al descubrir que no era como la mía. Una fina piel cubría su glande y, aunque con mi mano podía descapullarlo perfectamente, me llamó mucho la atención. Fue la primera vez que vi un rabo sin circuncidar y, a partir de ese momento, quedé totalmente fascinado. Tengo que decir que el miembro de David era el más bonito que había visto nunca. Tenía la forma, el tamaño, el color y el olor perfectos. Era realmente inimitable. Introduje mi lengua entre el capullo y aquella nueva piel. Gemía de una forma especial, intensa, me daba mucho morbo. Me sacaba su nabo de la boca y me daba golpecitos en la cara y en la lengua. Con mis labios le descapullaba una y otra vez y a él parecía encantarle. Daba mordisquitos en su frenillo y tiraba suavemente. Le levanté las piernas y clavé mi lengua en su culo, recorriendo antes sus pelotas, también de un tamaño perfecto. Mi lengua penetró aquella gruta sin ningún tipo de pudor. David tenía los ojos cerrados y gemía. Yo lo seguía mirando tal y como me había pedido al principio. Me gustaba ver su cara de placer, de deseo. Desde que hacía la calle, los clientes solían pedir siempre lo mismo, que les chupase la polla o que me dejara follar. Normalmente no había precalentamiento, ni cariño y la mayoría de las veces ni siquiera había morbo, al menos por mi cuenta. Por eso estar con David despertó una parte de mí que hacía mucho que no salía, que casi tenía olvidada. El olor de ese niño, su sabor, me daban tanto morbo que no podía más que recorrer con la lengua todos y cada uno de sus oscuros recovecos. Me comí ese culo con verdadera gula. No quería dejar nada en el plato, se notaba que estaba pasando hambre. Una vez más, florecieron en aquel polvo todas y cada una de mis carencias, empezando por el cariño y acabando por mi recién recuperada autoestima.

Se mordía el labio, se estiraba en la cama. Unas veces se agarraba con los brazos al cabecero, otras apoyaba sus manos en mi cabeza para empujarla. Cuando creyó conveniente se dio la vuelta y comenzó a chuparme la polla, ofreciéndome a su vez, la suya. Hicimos un perfecto sesenta y nueve y, por primera vez, estuvimos los dos, uno dentro del otro, a la vez. Después me dio la vuelta y me ofreció dos de sus dedos para que se los lamiese. Después de lamerlos yo, lo hizo él. Los mismos dedos, de la misma forma. La saliva de mi boca a la suya. Los dedos de nuestras bocas a mi culo. Me penetró suavemente, muy despacio. Mi culo no opuso resistencia. Después de recorrer mis entrañas le pedí por favor que me follase con aquella magnífica herramienta amatoria que acababa de descubrir. Una vez más, me penetró muy despacio, los dos tumbados sobre la cama, uno sobre el otro. Intentaba apretar el esfínter para asfixiar su rabo dentro de mí, tal y como me había enseñado mi amante de las frutas. Quería que disfrutase tanto que apunto estuve de estrujárselo. Sus huevos estimulaban mi entrada con sus golpecitos mientras David, recostado sobre mí, me besaba por todas partes. Yo giraba mi cabeza para intentar buscar su boca y, una vez más, nuestras lenguas se enzarzaban en la danza del sexo.

Mi nuevo amante me hizo ahora tumbar boca arriba y, echándose sobre mí, agarró los dos miembros y empezó a moverlos al tiempo. Sus manos agarraban nuestro deseo, que subía y bajaba al ritmo que él marcaba. Mis ojos no se cerraron en ningún momento. No quería perder detalle, quería grabar todas y cada una de las caras de placer del hombre al que hacía un rato había salvado la vida y me había regalado un trozo de tarta como recompensa. Nos corrimos a la vez, lo que hacía mucho tiempo que no me pasaba. Cuando follaba con mis clientes no me corría nunca porque no sabía si inmediatamente después iba a aparecer otro cliente y debía estar preparado. Siempre tuve facilidad para mantener la polla dura durante el polvo pero había veces en las que tenía que estar realmente concentrado porque el individuo que me había contratado era justo la antítesis de lo que me gustaba.

Su leche y la mía se mezclaron sobre mi estómago mientras nos besábamos. Luego, con la mano, la extendió por todo mi cuerpo.

Nos metimos en la ducha y repetimos. Sentir cómo me follaba mientras caía el agua caliente sobre mi piel fue una gozada. Después me lavó de forma cariñosa, como suelen hacer las parejas. Me enjabonó y me enjuagó, pero sin parar de darme besos. Yo estaba encantado, nunca había recibido tanto afecto de una persona, ni siquiera de Mustafá en su primera época. Estábamos faltos de cariño y eso nos unió.

—Aquí tienes el dinero —me dijo.

—No lo quiero.

—¿Por qué no? Es tuyo, te lo has ganado.

—Te repito que no lo quiero.

—Pero es lo justo.

—Yo con mis clientes follo, contigo he hecho el amor —le dije. David se puso rojo y me volvió a besar.

—Me encantaría que pasases la noche aquí —me susurró al oído.

Nos acostamos desnudos en su cama, abrazados, hasta que él se quedó dormido, y yo, permanecí ahí, mirándolo.

DIECISÉIS

El tiempo pasa deprisa, sin apenas darnos cuenta. Arrancamos las hojas del calendario con la certeza de que después del verano llega el otoño y luego el invierno. David y yo nos habíamos hecho inseparables. Aquella noche en la que se cruzaron nuestros destinos fue el comienzo de algo que nunca podré olvidar, a pesar de que hoy en día conozco el final de aquella historia. El tiempo que estuvimos juntos fuimos felices, creo. No sé si David llegó a estar realmente enamorado de mí en algún momento o si simplemente estaba conmigo para sentirse querido, le aterrorizaba la soledad, no soportaba estar solo. El primer día, cuando me quedé allí a dormir, me quedé también a vivir. Ahora que ha pasado el tiempo, que todo lo cura, puedo ser objetivo con aquella relación y, aunque fue algo precioso y que disfruté enormemente, hoy me doy cuenta de que tanto él como yo nos utilizábamos el uno al otro. Ambos queríamos que nos quisiesen y, como no encontrábamos a nadie que lo hiciera en la medida que lo necesitábamos, nos juramos amor eterno. Yo a él y él a mí. Yo necesitaba un hogar donde vivir y él alguien que le ayudase en su pastelería así que, vivir juntos y dejar la calle fueron uno. Incluso me ayudó a solicitar mis papeles para no ser ilegal. Le debo mucho y, aunque el final no fue como esperaba, siempre le llevaré en mi corazón. A veces me acuerdo de él, me pregunto qué será de su vida. Estoy seguro de que algún día, cuando reúna el valor suficiente, me presentaré en su pastelería para comprar una bamba de nata, y espero que se le alegren los ojos y salga a abrazarme y todo vuelva a ser como antes. No me sentiré tranquilo hasta que pueda decirle cuánto le quise y lo que supuso en mi vida. Puede que haya pasado el tiempo pero hay que ser agradecido y necesito contarle lo que aún llevo dentro.

—Hola cariño —le dije al entrar.

—Llegas tarde, ¿de dónde vienes? —preguntó David.

—Ayúdame, que vengo cargado.

—¿Qué es esto?

—Es que me he pasado a recoger el pedido de la harina.

—Genial, espera que te ayudo.

—Gracias.

—Vaya bíceps que se te están poniendo de levantar sacos —comentó David mientras me tocaba los brazos.

—¿Te gustan?

—¿Tú que crees?

—A mí me gustan tus labios, tan ricos… —le dije mientras los besaba con esmero.

—Me encanta como besas.

—Y a mí me encanta que te encante. ¿Qué son todas esas tartas? —pregunté.

—Es un encargo para mañana, me las ha pedido el restaurante de doña Milagros.

—¡Qué bien! Voy a ponerme el uniforme.

—¿Adonde vas?

—Al baño a cambiarme.

—¿Y por qué no lo haces aquí? ¿Te has vuelto tímido de repente?

Una de las cosas que más me gustaban de David era que es tan morboso como yo. Me quité la camiseta, se acercó y me dio un besito en cada pezón. Sus labios tenían la virtud de poner duras todas las partes de mi cuerpo. Me quité las zapatillas de deporte que llevaba y me di la vuelta para quitarme los vaqueros. Me los bajé muy despacio. Lo único que llevaba debajo era un suspensorio negro. Al agacharme le regalé una panorámica de mi culo, bien abierto. David no pudo evitar darme un tortazo. No sé qué tiene mi culo pero a él le encantaba. Era verlo y ponerse cachondo, dicho y hecho. Todavía no había terminado de bajarme el pantalón y ya estaba verraco perdido.

—Mira cómo me pones cabrón —me dijo agarrándose el enorme bulto que le había crecido.

—Yo tampoco me quedo atrás —le respondí dándome la vuelta para que apreciase mi erección.

—Me pasaría la vida follando contigo.

—¿Vas a follarme aquí?

—De esta no te salvas.

Me agarró del pelo y atrajo mi boca hacia la suya. Comenzamos a besarnos. Su barba de dos días me hacía cosquillas. Me gustaba sentir su roce. Sus labios mordisqueaban los míos. Dábamos vueltas enganchados y estábamos tan metidos en lo nuestro que nos caímos encima de las tartas. El frío de la nata sobre nuestros calientes cuerpos hizo que nos subiese un poco más la temperatura. Extendimos la crema pastelera por nuestro cuerpo. Luego, nuestras bocas intentaban limpiarla. Comenzó así una verdadera batalla campal donde los pasteles volaban y nuestros cuerpos eran dianas a las que apuntar. Objetivo: pringarnos. Entre risas nos embadurnamos con las tartas que mi novio había estado haciendo toda la noche. Mi piel café con leche pasó a ser blanca y la sensación de tener todo el cuerpo lleno de nata fue como cuando mi tío me embadurnó de barro. Cada caricia era blanca, cada beso también.

Tumbados en el suelo hicimos un fantástico sesenta y nueve. A él le fascinaba la idea de que nos pudiésemos comer la polla los dos a la vez. Como ya he dicho en alguna ocasión el olor y el sabor de este hombre me volvían absolutamente loco y encendía dentro de mí un fuego interno que era muy difícil de apagar. Sentir ese mismo sabor, camuflado por el dulce del pastel me hizo disfrutar aún más de aquella mamada. Chupaba como si me fuese la vida en ello. Como un diabético que necesita su dosis de insulina para seguir viviendo, eso era su rabo para mí. Hay gente que se engancha al poppers o a cualquier otra droga, yo estaba totalmente enganchado al nabo de mi novio. Necesitaba mi dosis diaria porque estar con el mono era brutal. David lo sabía y trataba de administrarme el tratamiento todos los días y había veces en las que incluso me lo daba más de un vez.

Me obligó a colocarme a cuatro patas y con su propio pulgar me introdujo toda la nata que mi recto fue capaz de albergar para después, con su lengua, volver a extraerla y saborearla. Su lengua buscaba y rebuscaba entre mis entrañas aquel dulce sabor del que me había impregnado. La textura de aquella delicia era espesa y sentir cómo la despegaba de las paredes de mi ojete me llevó al cielo.

—Fóllame, fóllame por favor —me oí gritarle, porque ya no podía aguantar más.

—Ahora verás lo que es bueno.

Yo seguía tumbado en el suelo, con mi manga pastelera a punto de derramarse. David me subió las piernas hasta que las apoyó en la mesa que tenía detrás. Mi columna estaba totalmente doblada, por un segundo creí que iba a romperse. Se sentó encima de mis cachetes y me metió aquella dulce herramienta, con crema y todo. Estando en aquella postura una antigua idea volvió a mi cabeza. Abrí la boca todo lo que pude y mi amante me ayudó a que llegase a chupármela. Sólo fue la punta pero sentir tu propia polla danzando en tu boca mientras tienes la de tu novio clavada en el culo es un placer que todo el mundo debería experimentar. Dicen que el que no conoce algo no puede sufrir por ello. Yo, después de conocerlo, no puedo vivir sin ello. La nata de la que estaba impregnado aquel enorme bizcocho que entraba y salía de mi culo dificultaba un poco la tarea así que él lo hacía muy despacio. Tanto, que apunto estuve de desesperarme. Necesitaba fuerza, necesitaba caña y David lo veía en mis ojos, así que comenzó a dármela. Con una mano golpeaba mis cachetes, con la otra me sobaba los huevos o jugaba con sus pezones. Yo, mientras tanto, seguía regalándome aquella autofelación que me estaba llevando al éxtasis puro y duro. No sabía qué me gustaba más, si estar chupándome mi propio nardo o que él me estuviese clavando el suyo de esa forma. Es difícil de explicar porque son sensaciones complementarias.

Con el paso del tiempo, sólo con mirarnos a los ojos sabíamos cuándo nos íbamos a correr, así que, en el momento preciso, me metió su polla también en la boca. Mi espalda rota y mi boca llena. Dos enormes miembros dulces como el merengue restregándose uno contra otro mientras mi lengua los enroscaba cual prisioneros de guerra. David comenzó a gritar, yo también. Abrí la boca y aquella marea blanca se derramó sobre mí. Mi cara y mi boca llenas de la leche que ambos habíamos expulsado. Una vez nos corrimos, volví a tumbarme en el suelo para descansar la espalda. Con mi lengua intentaba rescatar aquellos chorros.

—No seas egoísta, hay que compartir —me dijo David mientras se tumbaba encima de mí y comenzaba a besarme y lamerme la cara—, yo también quiero leche.

Mi lengua se hizo suya y a punto estuvimos de hacernos un nudo. Saborear su leche y su saliva junto a la mía, tan sólo ese pequeño instante, valió la pena, tanto como para volver a estar toda la noche haciendo las tartas que nos habíamos follado.

DIECISIETE

La diosa Fortuna es puñetera y a mí tanta felicidad me extrañaba, no estaba acostumbrado. Toda mi puta vida habían estado pasandome cosas que me acababan jodiendo y, cuando alguien venía y me rescataba, como mi tío, resulta que es un cabrón y me muele a palos. Me escapo y, después de pasar las penurias que tuve que pasar de pegarme días sin comer, durmiendo en la calle, prostituyéndome por dos duros, viviendo la humillación constante y diaria de mano de desalmados que piensan que porque pagan tienen todo el derecho sobre ti, encuentro a una persona con la que era feliz. Pero todo vuelve a estropearse. Me sentía como el arbolito que, al crecer, tienen que ponerle una vara para que no se tuerza y crezca derecho. Yo era como un arbolito de esos, pero a mí alguien había olvidado ponerme la vara, por eso todo me salía torcido. No había solución, tal vez fuese cosa del destino. El tiempo que estuve con David, que fue bastante más de un año, fue maravilloso. Tanto que durante mucho tiempo no volví a recordar aquella triste canción de la infancia. Junto a él me sentía realizado. Tenía una casa, un trabajo, había comenzado a legalizar mi situación, tenía alguien que me quería por lo que yo era, tenía un novio, un hogar, una familia pero… desafortunadamente, todo llega a su fin y el nuestro estaba cerca, como si nuestra película, la que contaba lo felices que éramos, estuviese a punto de terminar. Cuando lo hiciese se encenderían las luces y la gente se iría de la sala pero nadie se preocuparía realmente de lo que había visto.

Un día, el fatídico día en que todo acabó, me despertaron unos golpes en la puerta. David estaba trabajando y yo debía hacer el turno de tarde. Me levanté con la sábana en la cintura para tapar mi desnudez. Cual sería mi sorpresa al encontrarme esperando al otro lado de la puerta, a la mismísima policía.

—¿Khaló Alí?

—Sí, soy yo.

—Queda arrestado por el asesinato de Mustafá Alí.

—¿Qué? ¿Asesinato?

—Tiene derecho a permanecer en silencio, cualquier cosa que diga podrá ser utilizada en su contra. Tiene derecho a un abogado. Si no puede permitirse uno, se le asignará uno de oficio —me decía mientras se metieron en mi casa, cerraron la puerta y me enseñaron brevemente la placa. Tan brevemente que, si me hubiesen enseñado el carné de la biblioteca municipal, me lo habría creído también.

—Pero no puede ser… ¿Mi tío está muerto?

—Vamos, no se haga el asombrado.

—No sabía nada, lo juro.

—Jura lo que quieras, pero hace tiempo que te estamos siguiendo la pista.

—¿A mí?

—Usted es el principal sospechoso.

—No puede ser, cuando yo me escapé él estaba vivo.

—¿Entonces por qué se escapó?

—Porque me daba unas palizas de muerte y me obligaba a prostituirme —grité.

—Morito no te exaltes, a mí me hablas relajadito, ¿vale? —dijo el agente Mulleras.

—Tienen que creerme, yo no le haría daño ni a una mosca.

—Sí, eso es lo que dicen todos. García, espóselo a esa silla —ordenó Mulleras.

Dicho y hecho. Aquellos dos policías me miraban con cara de vicio y odio. Estaba claro que no les apetecía nada tener que investigar aquel caso y menos mojarse el culo por un moro ilegal que estaba arreglando sus papeles. El agente García fue al coche patrulla a comunicar que me habían pescado. Yo me quedé solo, esposado a una silla, con un policía que no paraba de tocarse el paquete. De un tirón me arrancó las sábanas que tapaban mi cuerpo. Hizo algún comentario de sorpresa con respecto al tamaño de mi rabo, luego me preguntó si quería que compitiésemos y, para que le terminara de crecer, me obligó a comérselo entero. Era una polla enorme y gorda de más de veinte centímetros. La comisura de mis labios parecía que iba a rajarse. Aquel chuletón lleno de venas no paraba de crecer y, cuando empecé a sentir su glande juguetear con mi campanilla, noté que su mano me empezaba a masturbar.

—Tienes que creerme, yo no he matado a nadie —le decía sacándome su nabo de la boca.

—Me parece genial pero este no es momento para prestar declaración así que sigue chupando hasta que me corra —ordenó.

—Pero es que yo…

—¡Que chupes coño! —gritó.

Yo seguí sus órdenes y comencé a chupar de nuevo, tal y como me había ordenado. Dos de sus dedos me obligaron a levantarme puesto que estaban escarbando en mi culo. Sus dedos eran anchos y robustos y con ellos me abría en canal, preparándome para aquel mastodonte hecho artilugio sexual. Sacó los dedos de mi culo y los olió. Inspiró fuertemente, luego me obligó a chuparlos. Yo lo hice con deleite. Luego escupió en mi culo y me introdujo su porra. La de policía, no la de carne y hueso, hasta la mitad, más o menos. Entró de golpe y sin problemas. La porra no era especialmente ancha pero su textura estriada me hizo poner los ojos en blanco. Me hubiese gustado tener un espejo cerca para ver cómo aquel bastardo me follaba con su porra mientras me tenía esposado a la silla. Con una mano se estaba pajeando y con la otra me tiraba de los huevos hacia abajo. El morbo de aquella situación, pronto me hizo culear, tanto que no dudó en sustituir un arma por la otra, calzándome así sus veintitantos centímetros de un solo golpe. Noté un crujido interno. Me acababa de partir el culo en dos. Durante un segundo me quedé paralizado por el dolor. Cuando el poli vio que la mueca de dolor desaparecía de mi cara comenzó a bombear, primero muy despacio, para que aquel agujero se acostumbrase a su nuevo habitante, y después con toda su potencia. Por un momento sentí que iba a reventar. Empujaba tan fuerte que, al golpear sus pelotas contra las mías, casi me hacía daño. Eran estocadas secas y constantes. Sentía el agujero de mi culo tan abierto como hacía unos segundos había tenido mi boca. Parecía que aquella polla iba a reventar la membrana de la que estaban formadas sus paredes. Tuve miedo de que me desgarrase, porque la violencia de aquel hombre y el tamaño de aquel nardo no eran humanos. De repente salió de mí con la misma fuerza con la que había entrado. Pensé que iba a correrse pero lo que hizo fue volver a clavármela hasta lo más profundo de mi ser. Volví a sentir cómo aquella polla jugaba con mi campanilla. Me la metió tan fuerte que pensé que me iba a llegar hasta la garganta. Repitió la jugada varias veces. Mientras me follaba me insultaba: ¿Te gusta, moro de mierda? ¿Te gusta que te follen? ¿Te gusta mi polla cabrón? ¿Te gusta cómo te estoy jodiendo, mariconazo? Aquellos insultos me sabían a gloria, igual que aquel rabo, que me estaba destrozando por detrás. Seamos sinceros, mientras alguien te está follando de esa forma tan maravillosa no se te ocurre protestar, y mucho menos acordarte del pobre cornudo de tu novio.

Me volvió a sacar el rabo del culo y me lo enchufó en la boca.

¡Traga cabrón, traga! —me gritaba mientras varios chorros espesos saltaban a lo más profundo de mi garganta. Su leche era espesa y amarga. Dicen que el sabor varía según lo que hayas comido. No tengo ni idea, sólo sé que tragué sin rechistar—. Quiero que me dejes bien secos los cojones —me gritaba.

Yo seguía chupando y tragando todo lo que salía de aquel agujero como si mi boca fuese una enorme aspiradora. Luego se dio la vuelta y me estampó su enorme culo peludo en la boca.

¡Come! —me ordenó. Aquella gruta olía a culo sudado pero obedecí sus órdenes suponiendo que, tal vez así, me dejarían en libertad—. Cómo me gusta que me coman el culo. Así, clávame más la lengua. Dame más lengua —decía—. Mójamelo bien, lubrícame bien el ojete, que ahora tienes que follármelo con tu enorme rabo. Así, así… más lengua.

Yo rajaba aquel conducto con mi lengua pero el hombre era insaciable, acababa de correrse y quería más. Mi polla estaba dura y dispuesta. Bien era cierto que prefería ser pasivo en todas mis relaciones pero, cuando tienes pareja, tienes que ser tolerante y compartir. La tolerancia es sinónimo de concesiones y las concesiones sinónimo de versatilidad, así que más de una vez me había follado yo a David, aunque ambos preferíamos lo contrario. Lo que quiero decir es que, aunque lo había hecho alguna vez, no era mi fuerte, entre otras cosas porque, no sé por qué razón, como activo tardaba muy poco en correrme y a mí me gusta mucho más disfrutar y practicar polvos largos. Cuando se cansó me obligó a sentarme de nuevo en la silla y él lo hizo sobre mi polla. Se sentó de una vez, nada de bajar despacio. Se la clavó de golpe, se notaba que no era la primera vez. Aquella gruta intentaba estrecharse cada vez que mi porra se deslizaba por ella para secuestrarla allí dentro, para siempre.

—La porra, la porra… méteme también la porra.

Una vez más, accedí a sus órdenes y, además de mi porra, le metí también la suya. Aquellas dos varas se rozaban dentro de aquella gruta gozando de una estrecha cercanía. Aquel hombre gritaba como si le estuviesen haciendo el harakiri pero, en realidad, los gritos eran por lo mucho que estaba disfrutando. Tanto fue así que con un par más de embestidas volvió a correrse. Fue increíble ver cómo aquella polla volvía a soltar un lechazo enorme que cayó sobre el suelo del apartamento que compartía con mi novio. Se levantó y, tirando su porra al suelo, comenzó a comerme el rabo. La forma de lamer de ese hombre era fantástica para hacer que te corrieses en un segundo y así fue. Le eché toda mi leche en su boca y él la tragó de la misma forma que lo hice yo. Luego, sin soltarme las esposas, me arrojó al suelo para que le ayudase a lamer su segunda corrida. Cuando se estaba vistiendo volvió a llamar a la puerta el agente García. Acababa de regalarle a ese hombre dos maravillosos orgasmos pero no fue suficiente para que me explicasen nada del asesinato de mi tío, sino que me llevaron preso sin más, no dejándome tiempo suficiente para avisar a David, ni casi para vestirme.

DIECIOCHO

La cárcel ha sido una de las experiencias más traumáticas que he vivido nunca. Mucho más que convivir con Mustafá. En las dos ocasiones estaba privado de libertad pero en ésta última, además, estaba rodeado de toda la escoria de la que el mundo pretendía deshacerse encerrándola junto a mí. Me habían arrestado por un asesinato que yo no había cometido y tenía que luchar con uñas y dientes por demostrarlo. Los que estaban allí habían demostrado su culpabilidad, no podían meternos a todos en el mismo saco, no era justo.

Los primeros días fueron los peores. Es terrible compartir litera con alguien que puede ser un atracador, un asesino en serie o haber matado a su mujer y a sus cuatro hijos. También podía ser un psicópata racista y liarse a puñaladas conmigo mientras dormía. Allí dentro podías ser cualquier cosa. Con el paso del tiempo descubrí que la gente exageraba sus miserias para así parecer más duros y que los demás les temiesen. Probablemente, cuando entraron estaban tan asustados como yo, pero el tiempo te hace ser fuerte, si no, no sobrevives.

Las dos primeras noches no fui capaz de dormir. Miguel, que era como se llamaba mi acompañante, roncaba como un cerdo, pero cuando yo cerraba los ojos fruto del cansancio, le imaginaba en mi cabeza haciéndose el dormido para sacar después un cuchillo y rebanarme el cuello como a una gallina. Estaba encerrado por asesinato y temía que realmente alguien quisiese matarme. Dicen que la peor tortura que existe es la de la gota. No estoy de acuerdo. No dejar dormir a una persona puede acabar volviéndola totalmente loca y eso es lo que me pasó a mí la primera semana. Estaba irascible, me preocupaba por cualquier cosa, si alguien me hablaba en el comedor pensaba que quería hacerme daño, si alguien me rozaba furtivamente en alguna de las colas suponía que era una señal que mandaba a otro para que acabase conmigo. Fueron unos días agotadores, por eso debía tranquilizarme.

Para pasar las horas me apuntaba a todo lo que podía. Iba a clases de español para perfeccionar mi acento. El padre Humberto era quien impartía las lecciones, aunque era tan mayor que se le iba bastante la cabeza, hasta el punto de que muchos días no recordaba qué hacía allí, o empezaba a hablar de una forma extraña que, gracias a mis compañeros, descubrí que se llamaba latín. El padre Humberto estaba chocheando. Lo tenían allí por pena, o sencillamente para no molestarse en buscar a otra persona.

Hacía falta alguien para ayudar en la cocina y me ofrecí como voluntario. El Cateto era el cocinero oficial a quien debía ayudar. Mi trabajo consistía en pelar patatas, picar verduras… cosas fáciles, pero él parecía que nunca estaba contento. Me miraba de reojo en todo momento. Cada vez que acababa mi turno me registraban por si había intentado llevarme algún cuchillo u otro objeto punzante para intentar escapar. El registro era común para todos los presos con trabajo. Algo bastante lógico porque, si hubiese tenido la mínima oportunidad, habría intentado escapar.

Mi jefe era bastante desagradable. Olía a un sudor fuerte, espeso, como cuando abres una cebolla que empieza a estar pocha. Aún así no paraba de hacer comentarios sobre mi olor. Que si los moros huelen mal, que si los negros y los moros vienen a España para delinquir, que si le quitamos el trabajo a los españoles… Y de ese tipo eran todas las lindezas que me regalaba. Cuando le respondía que yo no era así, me preguntaba que entonces qué cojones hacía en la cárcel. Como realmente no lo sabía, tenía que bajar la cabeza y callarme. Nuestra relación fue tensa desde el principio hasta el fin. El Cateto era un verdadero hijo de puta que apestaba a racismo, homofobia y represión.

El séptimo día, por fin me visitó un abogado de oficio porque, lógicamente, yo no podía pagarme ninguno. Era un chico joven, probablemente acababa de sacarse la carrera y lo destinaban a casos como el mío por los que no hacía falta luchar mucho, puesto que todas las premisas indicaban que iban a condenarme. Era bastante guapo, se llamaba Fernando y sus ojos azules me recordaron a los de David. Tenían el mismo color pero no el mismo brillo. Llevaba siete días enjaulado y todavía no había tenido noticias de David. Lo llamaba y no cogía el teléfono. No había forma humana de poderle decir cómo me sentía. No me dio la oportunidad. No me lo puso nada fácil porque, por más que yo intenté darle una explicación, él nunca estaba disponible, cosa que creo que no es justa, pero tampoco es momento ahora para hablar de eso. El caso es que la única persona en la que confiaba en ese momento y por la que habría dado mi vida desapareció de la noche a la mañana. Quizás fue por cobardía o por miedo a no soportar que realmente me condenasen por asesinato. Supongo que para enfrentarse a esto hay que estar preparado, pero en una relación hay que estar en las duras y las maduras.

—¿Khaló Alí?

—Sí, soy yo —respondí estrechándole la mano.

—Soy Fernando de Juan, el abogado que te han asignado.

—Por fin. ¿Se puede saber por qué estoy aquí? —pregunté—. Esto es inhumano, yo no he hecho nada.

—Para eso estamos aquí, para demostrar tu inocencia.

—¿Demostrar? ¿A quién? ¿Por qué me han encerrado? Yo era feliz con David —gemí derrumbándome como no lo había hecho en esos siete días.

—Vamos a ver, ¿no te han dicho por qué te han arrestado?

—Creo que me culpan del asesinato de mi tío.

—Así es, eres el principal sospechoso de la muerte de Mustafá Alí.

—Pero eso no puede ser, cuando yo me fui de su casa él estaba durmiendo plácidamente.

—Khaló tu tío fue envenenado. Apareció muerto dos días después de tu huida —me explicó.

—Estoy seguro de que cuando salí de aquella casa estaba vivo.

—¿Tienes alguna prueba? ¿Puedes demostrarlo?

—Cuando me fui lo besé en los labios y estaban calientes. Estoy seguro de que estaba vivo. Alguien le envenenó después.

—Ya, pero eso no convencerá a un juez. Necesitamos algo más, necesitaría que me abrieses algún camino por donde poder investigar. Algún recuerdo, no sé…

—No recuerdo nada, hace tanto… Lo que puedo asegurarte es que lo hizo otro, no yo.

—¿Quién?

—No lo sé.

—¿Tu tío tenía algún enemigo? —preguntó el abogado.

—No, que yo sepa. De todas formas ha pasado mucho tiempo.

—Sí, según tengo entendido la policía tardó año y pico en dar contigo, hay muchas cosas que no cuadran en los informes.

—¿Qué me va a pasar?

—Pues que si no conseguimos demostrar tu inocencia irás a la cárcel, y veinte o treinta años no te los quita nadie. Tal vez te rebajen alguno por buena conducta. Pero aun así, vas a pegarte una buena temporadita.

—¡Esto es una pesadilla! —comencé a llorar.

—Tranquilízate. Cuéntame como era tu relación con él.

—Al principio muy bien, éramos como una pareja, pero poco a poco se fue volviendo más y más arisco. Me alquilaba a sus amigos.

—¿Te alquilaba?

—Sí, me obligaba a prostituirme, me decía que con ese dinero ayudaría a mi familia, pero nunca lo hizo.

—¿Y tu familia?

—Está en Marruecos. Hace años que no sé nada de ellos. Cuando me vine a España les perdí la pista. No sé si se desentendieron de mí o si el cabrón de mi tío rompió los lazos que nos unían.

—Khaló, te seré sincero. Este caso pinta muy mal, las tienes todas contra ti. Ahora tengo que marcharme pero necesito que me escribas en estos folios que te voy a dejar todo lo que recuerdes. Absolutamente todo. Cualquier cosa que pienses que no es importante puede ser una pista definitiva. ¿Entiendes?

—Sí.

—Quiero que me apuntes también el nombre de cualquier persona que pudiese odiar a tu tío tanto como para querer asesinarlo. Medítalo, vendré a visitarte de nuevo en dos días. Es fundamental que recuerdes el tipo relación que tenía con cada uno de los que lo rodeaban.

—Está bien —le respondí.

—Otra cosa, intenta vomitar toda la rabia que sientas por este hombre en esos folios, porque el día del juicio no nos vendrá nada bien que el juez note que le guardas rencor. Si lo hace, entonces será muy fácil adjudicarte el crimen y habremos perdido.

—Pero es que no sabes las cosas que me llegó a hacer y decir…

—Khaló, tendrás que hacerme caso y confiar en mí. Ahora mismo soy el único que puede ayudarte y, si no me haces caso, tienes pocas posibilidades de salir indemne.

—No me gusta cómo suena esto —critiqué.

—Suena a la verdad. Volveré en dos días.

Pasé toda la noche dándole vueltas, intentando recordar pero fue casi imposible. La caja de Pandora la cerré el día que salí por aquella puerta, y volverla a abrir ahora suponía revivir cosas que me había jurado no volver a recordar. Por la boca muere el pez. Cerraba los ojos e intentaba trasladarme a aquel lujoso caserón donde me había instalado. Me alojé de nuevo en mi habitación, me volví a bañar entre esos lujos pero todas estas imágenes se borraban cuando mi tío me daba una paliza o me decía lo poca cosa que era. Aquellos días habían sido un maltrato constante y recordarlo me producía arcadas. Vomité, varias veces. Tantas como pude, tantas como aguantó mi cuerpo. Tantas como las palizas que volví a sufrir aquella noche en mi cabeza.

La sirena nos despertó a las siete de la mañana. En la cárcel nunca hay nada que hacer, no entiendo por qué te despiertan tan temprano. Había estado toda la noche casi sin dormir y estaba tan cansado que me hice un poco el remolón en la cama, quedándome de los últimos para ducharme. Mi compañero de celda dio los buenos días, terco y seco, como siempre, y desapareció por los pasillos guiado por los vigilantes. Me levanté y me dirigí también hacia allí. Cuando entré apenas quedaba nadie, tal vez un grupo de seis u ocho personas. El baño era bastante grande, con una hilera de unas veinte duchas, los lavabos y los retretes. No había separación entre ducha y ducha, por lo que era muy habitual que los presos nos viésemos desnudos. Normalmente acababa muy rápido. Me daba un poco de miedo permanecer allí entre tanto delincuente porque, aunque a vista de todos yo era uno de ellos, yo no me sentía así. El baño estaba plagado de tatuajes: tribales, símbolos nazis, nombres de mujer… El Manteca era el preso que más tatuajes llevaba en el cuerpo, lo tenía casi lleno y le encantaba recordar que cada uno de ellos simbolizaba a una persona que se había cargado. A mí, estar cerca de ese hombre me ponía los pelos de punta. Había otros que tenían el cuerpo lleno de cicatrices y, aunque no eran tan morbosas como los tatuajes, también tenían su punto. La vida te deja marcas, ya estés dentro o fuera de la cárcel, eso es indiferente, porque, si una cosa aprendí allí, es que la vida es larga y dura y cada vez que tenga la más mínima oportunidad de joderte, no dudes que va a hacerlo. Siempre hay que estar preparado.

No sé si fue por la poca gente que había o por lo cansado que estaba pero mi ducha, que no solía durar ni cinco minutos, se alargó un poco más de la cuenta. Me enjabonaba muy despacio, masajeando la piel, para intentar combatir la tensión. Tanto jabón y tanta tensión hicieron que comenzase a empalmarme. Estaba tan metido en mi mundo que no fui consciente hasta que no vi cómo el reducido grupo de tíos empezaba a rodearme.

—Vaya, ¿qué tenemos aquí? —preguntó el Manteca—, pero si es el morito cocinero.

—Y parece que está pidiendo guerra —observó uno.

—Fíjate cómo se le ha puesto la polla al puto moro de mierda.

—Es que los maricones como él es lo que tienen, que les gusta mirar —dijo otro.

—¿Te gusta mirar, morito? —interrogó el Manteca.

—Me llamó Khaló —dije enfrentándome a él, pero cagado de miedo y con la voz temblorosa.

—Así que la pequeña princesa del Sahara tiene nombre —ironizó el hombre más tatuado de la prisión.

—Pues para ser una pequeña princesa vaya rabo que tiene el hijo puta —comentó otro de los que me tenía rodeado.

—La cosa es muy fácil. Tienes dos caminos: por las buenas o por las malas. Depende de ti —me explicó el Manteca.

El agua caliente seguía cayendo sobre mi cabeza. Había entendido perfectamente a qué se refería y, por supuesto, prefería hacerlo fácil, así que me arrodillé. El círculo se hizo más pequeño. Todos se acercaron ofreciéndome su polla pero, sin dudarlo un segundo, empecé con la de aquel hombre que me daba tanto miedo y morbo a la vez. Tenía la polla bastante grande, no sé si por el peso del piercing que llevaba en el glande o porque realmente la tenía así, el caso es que cuando me la metí en la boca y empezó a crecer adquirió unas medidas descomunales. El hombre que tenía dibujada la piel me agarró por la cabeza y me iba guiando. Le gustaba que se la chupase despacio. Mientras lo hacía mantenía los ojos bien abiertos para intentar descifrar el jeroglífico que tenía dibujado en su piel. Frases, caras, dibujos… Había de todo. El resto de nabos pronto empezó a crecer y, aunque sus propias manos comenzaron calmando el ardor del momento, pronto exigieron la presencia de mi boca. Estar rodeado de siete pollas es algo con lo que nunca había soñado pero, si lo hubiese hecho, probablemente habría sido de esa forma. Ninguno de aquellos rabos era igual, todos eran distintos. Unos circuncidados, otros no, unos venosos, otros no tanto. Algunos eran pequeños y cabezones, otros largos y delgados como salchichas. A veces mi boca albergaba dos, mientras el resto me daba golpes en la cara, el cuello, los hombros. Nunca podré olvidar el día en que siete maravillosos falos me dieron una paliza. Suena a broma pero fue tan real como que me llamo Khaló Alí y soy árabe.

La pose de machos cabríos que tenían me daba muchísimo morbo. Nunca soporté a los maricones que parecen mujeres porque, si quisiese follar con alguien femenino, lo haría con una mujer. Estos no tenían nada de pluma. La virilidad, sumada al escenario de la obra, envolvía aquella situación en un halo de perversión que me estaba poniendo verraco. Sentirme sucio mientras no paraba de caer agua tibia sobre mi piel es una de las mejores antítesis que he podido protagonizar. No hay nada más cerdo que mantenerte totalmente sumiso ante siete hijos de puta, que tan sólo ellos saben qué cojones han hecho en la vida para estar allí, con sus pollones metidos por turnos en tu boca, sin preguntar, por la fuerza. Hay pollas pringosas que lubrican mucho pero la de el Manteca era perfecta. Desde que la sentí dura clavándose en mi garganta, empecé a desear que me partiese el culo y me di cuenta de que estaba a punto de conseguirlo cuando dos de sus dedos se hundieron en mi túnel, ansioso de cariño. Ver cómo aquellos dedos tatuados con aquellas uñas negras se perdían en mi interior me hizo ver las estrellas. El resto de los tíos no se tocaban entre ellos. Me pareció muy curioso. Se masturbaban únicamente a sí mismos. En la cárcel puedes tener contacto con otros hombres pero si dejas que te follen estás perdido. Automáticamente te conviertes en la putita del módulo y todos van a buscarte para saciarse. A mí nunca me preocupó eso, al contrario, después de ese día deseé que lo hiciesen frenéticamente. Tanto que mi idea sobre las duchas cambió. Aquellos dos dedos se habían multiplicado por dos. Me sentía abierto, dilatado, tenso… pero con ganas de más. Le pregunté a qué estaba esperando para meter el que faltaba y todos fliparon ante mi petición. No la esperaban. Fue a partir de ese momento cuando se dieron cuenta de que el que más estaba disfrutando era un servidor.

—¿Quieres más? ¿Quieres que te meta el puño? —preguntó el Manteca.

—Sí, lo estoy deseando. Rómpeme el culo cabrón.

—Vamos, este maricón quiere que te lo folles con el puño.

—Te vas a enterar de lo que es bueno —decía otro.

Mientras aquella mano se acomodaba en mi interior yo seguía saboreando y degustando todos y cada uno de los manjares que colgaban de entre las piernas de aquellos hombres. Sentir un puño abriéndose paso dentro de mí, me hizo girarme y descubrí que su dueño llevaba tatuado en el brazo algo que parecía una cinta métrica. A medida que me iba penetrando se iban perdiendo más y más centímetros dentro de mí, lo que hizo que me corriese en el acto. Cuando el hombre que me estaba haciendo aquel fist vio que me había corrido, me sacó el puño de la garganta, que es donde yo sentía que me estaba llegando, y me empezó a taladrar con su enorme rabo. El roce de aquella argolla que tenía en la punta de la polla hizo que la mía no pudiese bajar. El roce de ese metal frío dentro de mi interior desgarrado me puso tan verraco que la polla no sólo no me bajó, sino que siguió dura todo el rato mientras me estaban follando. Uno a uno, todos jugaron en mi culo. Todos. A veces me follaban dos a la vez. El Manteca y el Richi, que eran los que tenían el tema más grande y gordo me la empezaron a clavar a la vez. Acababan de hacerme un puño y, aún así, costó que aquellos dos glandes se abriesen paso por mi ojete, que estaba totalmente dilatado y sin muchas fuerzas para resistirse. Un buen escupitajo y todo resbaló hacia dentro como debía ser. Mientras vivía aquella doble penetración, otras dos pollas comenzaron a follarme la boca. Yo estaba a cuatro patas en el suelo, con cuatro cipotes dentro. Mi cuerpo era su gozo, su gozo era el mío. Mientras el agua seguía saliendo de aquella ducha, mi cuerpo se bamboleaba con el movimiento que me exigían aquellos hombres. Gemían, cada uno de una forma, pero todos los hacían. En mi boca se iban turnando pero en el culo tenía siempre los mismos, hasta que uno dijo que iba a correrse. Vaciaron todos mis agujeros y me obligaron a ponerme en cuclillas. Uno a uno fueron depositando toda su leche sobre mi cara. Yo abría la boca pero era imposible respirar con tanto semen saliendo de aquellas mangueras. Parecía que no hubiesen eyaculado en un mes. Los gruñidos de placer que acompañaban a aquellos lefazos que me salpicaban debían de oírse incluso fuera de la prisión, pero a ninguno de ellos pareció preocuparles, así que mucho menos me iba a preocupar a mí, que me lo estaba pasando pipa. Después de la lluvia blanca, las trancas empezaron a relajarse. Mi cara estaba realmente asquerosa. Con mi lengua había limpiado toda la leche que había podido abarcar pero tenía todo el pelo, la frente, la nariz, los mofletes, llenos de lefa. La sorpresa de la mañana la volvió a traer El Manteca cuando, con la polla todavía morcillona, empezó a mearse en mi cara. El chorro amarillo salía con tanta fuerza que sentí despegarse algunos de los churretes de esperma que tenía en la cara. El resto, viendo aquello, se pusieron a hacer lo mismo. Siete hombres me estaban meando encima, «limpiándome» la cara de la sustancia pegajosa. Yo me casqué una de las mejores pajas de mi vida, volviéndome a correr con la misma intensidad que lo había hecho cuando me estaban violando con el brazo. Acabada la micción, unas leves sacudidas y todos a sus celdas, como si no hubiese pasado nada. Yo volví a ducharme para eliminar los restos que me quedaban. Mis ojos me escocían, irritados al contacto con el líquido seminal. La mandíbula la tenía desencajada y las entrañas casi colgando de la súper follada que me habían metido.

DIECINUEVE

Un día, mientras me dirigía a la cocina a mi turno diario caí en la clave de todo: Chadia. Ella era la pieza que no encajaba en el puzzle. Estaba deseando que llegase la hora de la visita de Fernando para decirle que la buscase, que ella testificaría a mi favor. Oír al cocinero una y otra vez decirme que olía mal, me transportó al día en el que discutí con ella que me dijo que olía a curry. Ahí estaba la clave.

Cuando llegué el cocinero estaba de mala leche, como era costumbre. Se notaba a leguas que no le caía bien. Estaba harto de tener que aguantar sus comentarios racistas, pero no me quedaba otra. Mientras estuviese allí encerrado, tendría que aguantarme.

—¿Qué vamos a hacer hoy de comer?

—Filetes de cerdo y patatas a lo pobre —respondió el Cateto.

—¿Filetes de cerdo?

—Sí, ¿algún problema?

—Sabes perfectamente que los árabes no podemos comer cerdo.

—¿Al niño no le gusta el menú? —preguntó malhumorado.

—No es que no me guste el menú, es que te repito una vez más que mi religión no me lo permite.

—Pues lo siento. Seguro que tu religión también te prohíbe matar, y aquí estas.

—Yo no he matado a nadie.

—Bueno, eso cuéntaselo al juez que a mí no me interesa.

—¿Entonces?

—¿Entonces qué? —volvió a preguntar el cocinero, mirándome con cara de asco.

—¿Vas a poner el cerdo?

—Claro que sí.

—Pero…

—Ni peros ni manzanas. Aquí se come lo que yo diga y si no, pues no comas, menos cagas —gruñó.

—Te aprovechas de tu puesto para humillarme.

—¿Yo?

—Sí.

—Venga ya, no digas tonterías, y pela más rápido las patatas que hay mucho que hacer.

—Estoy harto de ti —le dije.

—Pues lárgate, nadie te obliga a estar aquí. Además, así me haces un favor, que no aguanto la peste que echas.

—¿Que yo huelo mal? ¿Te has parado a olerte tú? Hueles a cebolla podrida.

—¿A cebolla podrida? —volvió a preguntar.

Mi jefe se quitó la camiseta que llevaba y, cogiéndome de la cabeza, me obligó a olerle el sobaco. Metió mi cara bajo su brazo. Los pelos largos y sudados me hacían cosquillas en la nariz y, aunque la primera impresión fue de arcada, no sé qué cojones pasó dentro de mí que empecé a lamerle la zona que desprendía aquel aroma lúgubre y maloliente. Mi polla se empezó a poner dura y la suya, al contacto con mi mano, que la estaba sobando, también. Le bajé los pantalones y comencé a chupársela. Olía a sudor, a meados mal lavados, tal vez a semen, no lo sé, pero algo se trastocó dentro de mí e hizo que aquella peste me pusiese cachondísimo. Al meterla en la boca comprendí porqué le llamaban el Cateto. No era precisamente porque fuese de pueblo, no, sino porque aquel centollo que tenía entre las patas era tan ancho como los bastones que usan los pastores para subir a la montaña: gigantesco… Superior a todo lo que había catado hasta entonces. Estaba circuncidado y un enorme capullo coronaba aquella masa tronchona. Las venas eran bastas como las raíces de los árboles y es que ese tamaño sobrepasaba cualquier suposición. Con una mano intentaba agarrarle las pelotas y con la otra la base de aquel tronco porque su dueño era tan salvaje que me iba a rajar la garganta. Lo más curioso de aquella escena es que mientras se la chupaba y ponía todo mi empeño en que lo disfrutase al máximo, él, con la palma de la mano abierta, daba golpes a los dientes de ajo que había sobre aquella mesa para quitarles la piel y comérselos. Yo estaba devorando una salchicha mientras él se daba un atracón de ajo. Me cogió del pelo y me hizo subir. Me dio un beso largo y pausado. Luego me escupió en la cara mis propias babas.

—Yo no huelo a cebolla —me dijo—, huelo a ajo, porque los españoles olemos a ajo. —No sé qué era peor, si su aliento o chupar su axila, pero yo seguía burro y quería ir más allá, así que me dejé hacer. Me tumbó sobre la mesa y empezó a juguetear con mi culo. Un dedo, dos… Algo me estaba introduciendo pero no sabía que era. Apreté para expulsarlo y se enfadó muchísimo.

—¿Qué cojones estás haciendo? —me gritó—, ¿me vas a cagar los ajos? Te voy a meter ajos por el culo hasta que la boca te sepa a ajo. ¿No quieres que te trate como español? Pues empieza por oler como nosotros.

Uno, dos, tres, cuatro y así uno tras otro. Cada vez que introducía uno nuevo, me daba una buena cachetada. Siempre estuve a favor del spanking pero en esta sesión podía intuirse en el ambiente el odio y el rencor, y es muy peligroso dejar que te pegue alguien que no te quiere bien. Después de haberme metido no sé cuantas cabezas de ajo, comenzó a comerme el culo.

—Qué culazo tienes morito. ¡Qué rico que está! ¡Y qué abierto, se nota que no es la primera vez que te lo hacen! —me gritaba justo en la entrada, poniéndome más cachondo con el aire y los escupitajos que salían de su boca—. Ahora sí que sabe a ajo, te he metido tanto que podrías matar a un vampiro hablándole.

Cuando alguien te come el culo te pones verraco, al menos yo, que ya estaba deseando ser insertado por aquel arpón gigantesco que tenía este hombre entre las piernas pero, en vez de eso, se fue a una esquina de la cocina y cogió uno de los chorizos que allí colgaban.

—¿No decías que no podías comer cerdo?, ¿que te lo prohibía tu religión? —me preguntaba con los ojos inyectados en malicia—, pues mira por donde me paso yo tu religión, ¡por el forro de los cojones!

Efectivamente, tal y como me temía, aquel chorizo fue a parar a mi ojete. De una vez, de golpe, casi entero. La grasilla del chorizo actuaba como lubricante. Aquel mazo en mi interior hacía el efecto de un mortero, hasta el punto que me imaginé que cuando expulsase los ajos estarían machacados. Me follaba con el embutido como si fuese lo más normal del mundo. De vez en cuando lo sacaba y me obligaba a lamerlo. Quería que lo chupase para que aprendiese a disfrutar del cerdo. Estaba tan caliente, que no dudé en morder aquella barra cárnica que me acababa de sacar del culo y me ofrecía ahora para saborear. El cocinero, al ver que había mordido el chorizo, me metió la lengua en la boca. Pensé que quería darme un muerdo pero en realidad lo que hizo fue buscar el trozo que me estaba intentando comer para poder saborearlo él. Lo masticó despacio, lo llevaba de un lado a otro, degustándolo. Cuando lo tragó me dijo que ya sabía a ajo, que ya estaba preparado, así que se puso detrás de mí y me metió de golpe aquel bate de béisbol que la naturaleza le había otorgado. Explicar el daño que me hizo es imposible. Tanto fue lo que me dolió que se me bajó la erección. Pero como uno a esas alturas ya era un experto en artes amatorias, me concentré relajando el esfínter al máximo y conseguí, no sólo que me dejase de doler, sino empezar a disfrutar de la follada. El cocinero follaba tan rápido como los conejos pero con la fuerza de un oso. Con cada embestida sentía los ajos clavarse más y más dentro de mí. No sé si es verdad eso que dicen de que el hombre tiene el punto G en el culo, pero el orgasmo que tuve ese día sin tan sólo tocarme, no lo he tenido nunca más. Cuando el Cateto vio sobre la mesa de la cocina los restos de mi leche, empezó a culear más fuerte y no tardó en terminar. Lo hizo dentro mí. Pude sentir su leche caliente bañando mi gruta, llena de olores y sabores nuevos.

—Ahora tienes que cagar los ajos —me ordenó.

Y empujando como había aprendido a hacer el día de las frutas, empezaron a salir una a una todas aquellas cabezas de ajo, bañadas en una salsa blanca y espesa: la leche de aquel jodido racista. Bajo mi culo y con la boca abierta, me esperaba impaciente. Aquel amante del ajo saboreó todos y cada uno de los pedazos que salieron de mi interior. Comía aquellos manjares mientras no paraba de sobarse el enorme rabo, a pesar que ya se había corrido. Después del polvo me dio la mañana libre y además, a medio día, no tuve que comer cerdo.

VEINTE

Las noches en la cárcel son tremendamente lúgubres. Tardé varios meses en conciliar el sueño de una forma normal. Al principio me daba muchísimo miedo pensar que mi compañero de celda o cualquier otro podían aprovechar la silenciosa oscuridad para acabar conmigo. Estar encerrado entre asesinos me hacía vivir en un estado de paranoia y psicosis que me llevó a caer enfermo, hasta el punto de tener que ser trasladado a la enfermería durante algunas semanas porque dejé de comer, de dormir y casi de respirar.

El miedo te bloquea y cada ser humano reacciona de una manera distinta. A mí me anuló, como si de una madre posesiva se tratase. Me anuló de tal forma que se me olvidó comer. Perdí las ganas, no podía conciliar el sueño y si dormía era para tener pesadillas horribles que obligaban a los enfermeros a sedarme o a mantenerme atado. Me baldó de tal forma que se me olvidó ser persona, o al menos la clase de persona que era cuando vivía en Marruecos rodeado de mi familia. Tumbado en aquella camilla con aquellas correas sujetándome las muñecas pensaba en mi playa, la playa donde me había criado, donde había visto a mi hermano desnudo, donde había hecho el amor por primera vez con mi tío, donde mi padre cantaba esa cancioncilla que tanto me gustaba… Tumbado en aquella camilla lloraba. Lloraba porque no sabía hacer nada más, porque no me dejaban hacer nada más, porque cada vez que parecía que mi vida iba a mejor y daba un paso adelante, el destino me ponía una zancadilla y yo caía de nuevo por el precipicio. Siempre me había levantado, una y otra vez, pero en ese momento sentí que no podría volver a hacerlo, que no tendría fuerzas y tampoco me importó. Casi me rindo. Casi se me olvida respirar…

Los enfermeros me trataban con desdén, con superioridad, pero no porque yo fuese un preso y ellos no, sino porque yo era moro y eso me hacía a mí inferior según sus propias palabras. Una y otra vez se dedicaron a recordarme la escoria que era por venir de donde venía. No recuerdo mucho de aquellos días, ya que estuve drogado la mayor parte del tiempo. Supongo que me medicaban para que no les molestara, aunque en el fondo yo haya sido siempre bastante inofensivo, y prueba de ello es lo mal que me ha ido hasta ahora.

Durante todo el tiempo que estuve en la enfermería no tenía relación con el resto de los presos. Lógicamente, si no tenía relación no tenía sexo. Me pasaba el día atado de pies y manos, así que, lógicamente, no encontraba el momento ni para hacerme una triste paja, aunque, siendo sincero, las drogas que me daban también mataban mi libido. Pero el follar es una necesidad fisiológica, la Naturaleza es sabia y los sueños se vuelven cada vez más eróticos. Las poluciones nocturnas dejan manchas, y esas manchas son las huellas de nuestro deseo y el deseo no desaparece ni siquiera con drogas.

Cuando me desperté, un enfermero bajito y cabezón estaba leyendo una revista. Estaba aturdido y con dolor de cabeza, supuse que por la medicación.

—¿Puedes darme un vaso de agua? —le supliqué casi en un susurro.

—Claro, por supuesto… —me dijo el enfermero con un tono irónico—. Lo que quiera su majestad.

¿Su majestad? ¿Cómo cojones se atrevía a darme trato de realeza cuando llevaba atado de pies y manos no sé cuántos días? Decidí no contestarle porque no quería que me volviesen a drogar de nuevo con la excusa de que me estaba poniendo violento, como achacaban siempre que abría la boca. El enfermero llenó el vaso de un grifo que había al fondo de la sala y se acercó lentamente a la cama donde yo residía.

—Aquí tienes —me dijo.

—Gracias.

—Incorpórate un poco —me aconsejó.

—No puedo levantarme más, estoy inmovilizado —le dije con toda la ironía que fui capaz en ese momento.

—¿Y esto?

—Lo siento —respondí pensando que se refería a mi comentario jocoso.

—¿Cómo que lo sientes? ¿Qué es esa mancha?

—¿Qué mancha? —pregunté sin saber a qué se refería.

—No me lo puedo creer —me dijo entre risas.

—¿Qué pasa?

—¿Acabas de correrte y me preguntas que qué pasa? Pues si no lo sabes tú… —me abofeteó con su respuesta, que me pilló totalmente por sorpresa.

—Ha sido algo involuntario.

—Vaya, vaya… Así que el morito está caliente —comentó en voz alta mientras sonreía.

—Habrá sido un sueño —le contesté.

—Pobrecito, pero habrá que limpiarte. No puedo dejarte así, no quiero que me culpen de no hacer bien mi trabajo —dijo el enfermero.

Totalmente sorprendido por el tono amistoso con que dijo la última frase levanté el culo para que pudiera bajarme los pantalones más fácilmente. En la enfermería me vistieron con una especie de pijama de tela muy fina que hacía relucir todo tipo de descuidos, incluido éste que a mí me había sucedido. Cuando el enfermero me quitó el pantalón se lo llevó a la cara y lo olió. Aspiró fuertemente el aroma que desprendía.

—Huele a lefa —me regañó.

—Lo siento, te repito que ha sido algo involuntario —le contesté.

—No te disculpes, me gusta cómo huele. Tiene un olor fuerte, es una mezcla entre semen, sudor… No sé cómo describirlo, pero me gusta —dijo mientras volvía a aspirar todo lo fuerte que podía. Inspiraba como cuando te metes una raya, de una vez, sólo que este enfermero enano se estaba poniendo ciego con el olor de mi leche.

Mi polla todavía al aire, estaba torcida hacia un lado, como muerta, pero pronto empecé a sentir un cosquilleo que parecía indicar que aquella escena estaba a punto de devolverla a la vida. Intenté concentrarme para no empalmarme, no sabía cómo iba a reaccionar ese tío y no quería que al verme empalmado pensase cualquier cosa rara y volviese a drogarme. Empecé a pensar en todas las tonterías que se me ocurrieron, pero ver mi polla cómo seguía, babosa por todo lo que había expulsado, me hizo ponerme muy cardiaco. Ver cómo el enfermero no paraba de esnifar los aromas que habían salido de mis entrañas hizo que me pusiese mucho más cachondo, pero descubrir el bulto que marcaba su pantaloncillo, casi tan fino como el mío, hizo que me pusiese a cien. Llevaba muchos día sin follar y cuando acostumbras al cuerpo a algo no se lo puedes quitar de repente. Yo estaba con mono de rabo y parecía que aquel individuo estaba dispuesto a no dejarme sin mi dosis. Por más que intentaba evitarlo, mi aparato empezó a ponerse morcillón. Sentía cómo poco a poco se iban hinchando mis venitas, cómo mi glande se volvía poderoso… Intentaba resistirme, pero era imposible.

Cogió un baño con agua y una especie de toallita y con ella me empezó a frotar los genitales. En teoría pretendía retirar mis propios restos orgánicos provocados por un sueño turbador, pero el contacto de aquella tela jabonosa y la forma en que frotaba mi nabo hizo que se pusiese firme en un segundo echando por tierra todos mis esfuerzos por no empalmarme.

—Vaya, parece que se te está poniendo gorda mientras te la enjabono —observó el enfermero haciéndose el inocente mientras frotaba mi polla de arriba abajo igual que si estuviese haciéndome una paja.

—Es que el tacto con el jabón es muy agradable —le dije.

—¿Te gusta así? —me dijo mientras subía y bajaba lentamente su mano rodeando aquel trozo de tela que envolvía cuidadosamente mi polla.

—Sí.

—No te oigo —me dijo al oído.

—Sí, me gusta mucho —le respondí mientras seguía atado de pies y manos y con la polla dura mirando al techo. Sentir la respiración de aquel hombre tan cerca de mi cara, de mi oído, hizo que me recorriese un escalofrío. Estaba poniéndome realmente cachondo.

—¿Y no te gustaría más si quitase la toalla? —me preguntó.

—Sí, claro que sí —le dije totalmente desconcertado porque nunca en mi vida me habría imaginado que aquel enfermero enano era maricón y mucho menos que acabaría haciéndome una paja como la que me estaba haciendo.

Las yemas de sus dedos recorrieron mi aparato. Suavemente recorría mis venitas hinchadas, las presionaba levemente. Con uno de sus dedos volvía a dibujar la marca que la circuncisión había dejado en mi rabo. Bajaba el dedo justo hasta donde empezaban mis cojones. Con ese mismo dedo los separaba muy despacio y luego volvía a subir el dedo. Peinaba los rizos de mi pubis y cuando se cansaba de todo esto rodeaba el cipote con su mano y presionaba fuertemente con todos sus dedos sobre mi glande mientras agitaba su mano velozmente. Cuando yo empezaba a gemir disminuía el ritmo. Estaba claro que él era el dueño de la situación y era lo que realmente le daba morbo. A mí el morbo me lo provocaba el estar totalmente a su merced. Hubiera podido hacer de mí lo que realmente quisiera, yo era incapaz de oponerme porque estaba cachondo y además atado. Podía haberme pegado, haberme meado, haberme metido algo por el agujero de la polla, podía haberme hecho lo que se le hubiese ocurrido en ese momento. Pero precisamente el hecho de que entre todas las maldades y guarradas que a mí se me hubieran pasado por la cabeza, que él hubiese elegido una paja le dio al momento cierto grado de ternura. Yo hubiese preferido que me mordiera fuertemente o que cuando bajaba los dedos hasta mis cojones hubiese seguido bajando para metérmelos en el culo, pero no fue así. Intenté levantar las piernas cuando se acercaba a esa zona para que tuviese claro lo que quería que me hiciese, pero hizo caso omiso. Me hubiese encantado que me pellizcara los pezones, pero no fue así. Me hubiese encantado que cuando mi polla empezó a lubricarse con líquido preseminal lo hubiese lamido, pero no fue así… Al contrario de lo que me hubiese gustado, extendió ese agüilla que me salía de la punta del cipote por todo el glande. La sensación era agradable pero insuficiente para hacerme disfrutar. Me gustaba la situación en la que me encontraba: peligrosa, porque podía entrar alguien y, además, inesperada por la mierda de paja que al fin y al cabo me estaba haciendo, así que me concentré para, cuando volviese a rodear mi nabo con sus manos, poder correrme. Cuando sentí que mis pelotas empezaban a contraerse comencé a gritar de placer, al tiempo que mi leche volvía a ver la luz. Varios chorros blancos y espesos salieron disparados a toda velocidad. El primero me llegó a la boca y cayó sobre mis labios, el segundo en el pecho llenando uno de mis pezones y el tercero cubrió el hueco de mi ombligo. El enfermero se quedó un segundo observándome y luego, sin articular palabra, se sacó su polla y empezó a meneársela. Teniendo en cuenta lo bajo que era no andaba mal de aparato, un poco torcida hacia la derecha, pero con un tamaño bastante considerable comparándolo con su altura.

—Quítame los grilletes y deja que te chupe la polla —le supliqué.

Pero haciendo caso omiso a mi petición, una vez más, empezó a meneársela él mismo al tiempo que lamía los lechazos repartidos por mi cuerpo. El movimiento de su mano cubría y descubría un glande gordo y rosado. A pesar de haberme corrido, aquella imagen hizo que mi polla se mantuviese vigorosa.

Hundió la lengua en mi ombligo y jugueteó con él, sorbiendo aquella mousse tan afrodisíaca. Cuando terminó ahí siguió subiendo y, ahora sí, me trabajó los pezones. No porque le excitase, sino porque estaban llenos de elixir de vida. Los chupó, los mordió, los besó… Su mano cada vez se movía más y más deprisa. Yo no le quitaba la vista de encima, ni a él ni a su polla que sufría las embestidas de una mano ávida de deseo. Su lengua subió por mi cuello, mi nuez, mi oreja, para llegar a mis labios. Sobre ellos pude sentir primero su aliento, luego los besó suavemente, rozándolos con sus labios, como probando la mercancía que los bañaba, luego atacó salvajemente, obligándome a lanzar mi lengua en su busca. Nuestras lenguas se enroscaron dentro de mi boca, como si de un baile de serpientes se tratara, su cuerpo comenzó a tensarse y su polla a disparar. Cinco. Cinco fueron los disparos que pude contar, más un goterón que quedó prendido de aquel rabo. Sin vestirse y con la lefa colgando de aquel mástil me seguía lamiendo los labios, cada vez con menos deseo pero con más ternura, ya había saboreado las mieles que le interesaban. Sin vestirse ni mediar palabra, me puso unos pantalones limpios. Luego volvió a coger los pantalones usados, los olió una vez más y los guardó en un bolso que colgaba de la silla.

—Creo que tú ya estás curado, deberías volver a tu celda —me dijo mientras con un trozo de papel se limpiaba la polla y los restos de leche que había desperdigado por todo el suelo.

VEINTIUNO

Normalmente, cuando un tío entra en la cárcel se convierte en la puta del pabellón hasta que otro nuevo hace ingreso. Normalmente, da igual su edad, físico o color de piel. Pero a veces ocurre, como en mi caso, que el recluso en cuestión es un puto maricón vicioso y eso que se supone es una tortura para él se convierte en el mayor de los placeres. Estaba deseando durante todo el día que llegase la hora de las duchas porque sabía que allí me iba a encontrar con el Manteca y sus secuaces y que una y otra vez me iban a follar hasta dejarme bien seco, como a mí me gustaba. Tanto pensaba en esto que me quedaba dormido por las noches imaginándome lo bien que lo iba a pasar al día siguiente nada más despertar, que es cuando íbamos a lavarnos. Se había corrido la voz de que yo era un vicioso, pero nadie se atrevía a tocarme para no tener que enfrentarse al tío con más tatuajes y que mejor follaba de toda la prisión. Yo era suyo. Era una de sus propiedades y sólo podía follarme quien él dijese y siempre y cuando él estuviese presente y participando. A mí aquello me encantaba. Siempre tuve un punto bastante sumiso y cuantas más guarradas me hacía y más mierda me hacía sentir, más placer experimentaba. Está claro que dentro de mí se escondía un verdadero masoquista, camino que aún hoy sigo explorando, por supuesto.

…

Como ya he dicho, me dormía cada noche pensando en lo que me iba a acontecer al día siguiente pero lo que no podía imaginar aquella noche es que, cuando despertase, quienes me iban a follar no eran precisamente los de siempre…

El ruido de una porra golpeando las rejas se acercaba hasta mi celda. El silencio se rompió igual que mi sueño. Aturdido, aprecié cómo dos enormes figuras abrían la puerta de mi celda y, a empujones y sin miramientos, me sacaron de la cama obligándome. Nunca pude verles la cara porque llevaban pasamontañas, pero estaba claro que eran dos funcionarios de prisiones porque llevaban los uniformes que vestían normalmente, además de las armas. Me esposaron y me cogieron cada uno de un brazo. Casi me llevaban en volandas. Yo iba descalzo y con un pijama bastante fino. El suelo estaba helado y el miedo me tenía paralizado.

—¿Dónde me llevan? ¡Yo no he hecho nada! —gritaba intentando resistirme a acompañarlos. Uno de ellos me dio un bofetón que me hizo perder el equilibrio y me caí de boca contra el suelo.

—Yo que tú me portaría bien —respondió riéndose.

Decidí no resistirme más porque sabía que no podía hacer nada contra ellos. La cárcel es el sistema que representa a la justicia, pero hay gente que se toma la justicia por su mano haciendo abuso de ella. Este tipo de cosas deberían estar más controladas, pero quién soy yo para dar lecciones morales después de haberme follado todo lo que me he follado y haberme portado como me he portado…

—Entra ahí —gritó uno empujándome para que entrase en una sala oscura. No podía ver nada y aunque mis ojos estaban hechos a vivir en penumbra desde que había entrado en prisión, aquella sala estaba totalmente ciega. La habitaba un olor lúgubre, como a humedad y no pude evitar recordar el día en que mi tío me bajó al sótano para torturarme y luego follarme. Aquel día tuve suerte y pude contarlo, éste tuve miedo de no tener la misma fortuna.

Una luz se encendió en medio de la sala, justo debajo había una mesa, tipo escritorio. El foco que iluminaba aquella estancia era demasiado potente y me molestaba, casi ni podía abrir los ojos. Intentaba ponerme los brazos delante para protegerme.

—Ya está bien de mariconadas —dijo uno de ellos empujándome contra la mesa.

—¿Por qué estoy aquí? Yo no he hecho nada, ¿qué queréis de mí? —pregunté casi llorando.

—¿De verdad quieres saber por qué estás aquí?

Afirmé con la cabeza, temiendo que la respuesta que iba a darme este hombre no me gustase, me había quedado sin voz. Igual que si me hubiera tragado la lengua, no podía articular palabra.

—Hemos tenido noticias de ciertas actitudes tuyas… —sugirió misterioso uno de ellos mientras se golpeaba la mano con la porra que antes llevaba en el cinto.

—¿Actitudes? No entiendo.

—Sí, actitudes, ¿eres sordo morango de mierda? —me gritó mientras me estampaba la porra en la cara.

Mi nariz, que ya sangraba por la caída anterior, comenzó a gotear con más y más fuerza hasta que la sangre brotó manchando toda mi cara, mi boca y la parte de arriba del pijama.

—Dicen que te gusta mucho ir a las duchas —comentó el vigilante.

—Digamos que demasiado —gritó el otro.

—Pero yo…

—No repliques —me dijo levantando la porra para volver a golpearme.

—Normalmente, en las películas siempre hay un poli bueno y un poli malo, tú has tenido mala suerte porque en ésta los dos polis somos malos —me gritó riéndose. Yo los miraba sin entender muy bien qué coño querían de mí ni por qué me estaban tratando de aquella manera.

—¿Y qué puedo hacer yo? —pregunté.

—¿Y qué puedo hacer yo? —me imitó uno de los vigilantes—. Maldita nenaza, aquí no nos gustan los que son como tú.

—¿Como yo? ¿Árabes?

—Bueno, eso tampoco. Mira, ahí has tenido gracia, los putos moros de mierda tampoco nos gustan —me increpó uno de los vigilantes echándome el aliento en el que, a pesar de la barrera del pasamontañas, puede apreciar un fuerte olor a cerveza.

—No nos gustan los maricones y mucho menos los moros maricones como tú —me gritó el otro.

Aquello era el fin, pensaba que aquellos dos hijos de puta iban a matarme. Estaba esposado, apoyado contra la mesa y de vez en cuando golpeaban mi cabeza contra ésta a su antojo, entre risas y carcajadas propias del alcohol, el racismo y la represión que sentían en sus cuerpos. No sé en qué momento dejé de ver, no sé si llegué a perder el conocimiento en algún momento, sólo podía pensar que aquello era el fin. Creía que iban a matarme.

—¿Sabes? Creo que a este hijo de puta deberíamos darle una lección —dijo uno de ellos.

—¿Tienes alguna idea?

—Claro —le contestó mientras se sobaba el paquete.

El otro vigilante me hizo apoyar contra la mesa y me abrió las piernas. Yo estaba casi inconsciente y sin fuerzas para mantenerme en pie. De un tirón rompió el pantalón dejando mi culo al aire. Las piernas me flaqueaban y casi no podían sostenerme.

—¡Aguántalo joder, aguántalo! —gritó uno de ellos.

Obedientemente, el otro me sujetó por el tronco para que no me cayese al suelo. El silencio que se había adueñado de aquella sala fue únicamente interrumpido por la bajada de una cremallera. Nunca en la vida olvidaré el crujir de aquella cremallera, fueron dos segundos que tengo tatuados en la cabeza y si cierro los ojos puedo oírla aún hoy y sentir el miedo que pasé aquella noche.

—Ahora te vamos a dar un escarmiento para que dejes de ser la putita de las duchas, que estamos cansados de los mariconazos como tú —y después de decir esto una mano bien abierta se estampó contra mis cachetes propiciándome una buena sesión de azotes.

—Joder vaya pollón que tienes —gritó el otro al verlo acercarse.

—¡Cállate, no seas maricón! —le respondió.

Acto seguido sentí cómo aquel enorme trozo de carne taladraba mi interior sin ningún tipo de piedad, sin ningún tipo de compasión, sin ningún tipo de lubricante y con todo tipo de dolores. Nunca en mi vida pensé que algo que me gustaba tantísimo podía convertirse en algo tan traumático. Me había metido pollas bastante grandes a lo largo de mi ya extensa carrera como pasivo, me había metido dos rabos a la vez, me había metido puños, pero nunca lo había hecho con tan poca delicadeza. Mis gritos debieron despertar a medio pabellón, tanto que el que me sostenía me puso la porra en la boca para que la mordiese y ahogase los quejidos. El otro me seguía follando con toda la violencia con la que era capaz. Su polla era como una segadora que no dejaba nada a su paso. Sentía cómo me revolvía por dentro. Intenté concentrarme en relajar el culo, ésa era la forma más llevadera que se me ocurría para que todo no fuese tan duro. Pero era inútil, aquel hijo de puta me rompía las entrañas cada embestida, igual que me había roto la cara con cada golpe. Me sacaba la polla hasta casi la punta y la volvía a encajar fuertemente. Sentía todo su rabo dentro de mí, hasta la empuñadura. Sentía cómo sus cojones pegaban contra los míos y cómo su enorme rabo se perdía por entre mis cachetes, haciendo mi cueva mucho más profunda con cada movimiento.

—¿Te gusta, cabrón? —me preguntaba el que me estaba violando.

—¿Pero no lo ves?, si está que no se tiene en pie del gusto —decía el otro—. Pero si tiene los ojos en blanco.

—Pedazo de maricón, tú lo que necesitabas era un buen pollazo como el que yo te estoy dando, ¿verdad? —preguntó—. ¿Verdad?, te he hecho una pregunta —volvió a gritar.

—Sí —grité sin saber de dónde salía mi voz.

—Así me gusta, que seas obediente —me contestó con una sonrisa de superioridad.

El sudor de mi amante caía sobre mi espalda. El tamaño de aquella enorme tranca y la cantidad de alcohol que su dueño había tomado me hicieron darme cuenta de que iba a tardar mucho en correrse, por eso decidí que lo mejor era colaborar. Si en algo tenía razón aquel cabrón era en que me había convertido en un puto experto follando y si sobre algo tenía control era sobre los músculos de mi culo, así que me empecé a apretarlos para que el rozamiento fuese mayor y aquella bestia no tardase mucho en eyacular. La cosa pareció funcionar porque empezó a gemir, pero cuando creí que iba a correrse me empezó a sacar la polla del culo muy despacio. Algo empezó a chorrear. Pensé que era su leche, que brotaba a borbotones, pero me di cuenta de que estaba equivocado cuando sentí cómo me llenaba el interior de mis entrañas y salía hacia fuera chorreando por mis piernas. Mi dueño sacó su polla de mi culo y siguió meándose contra mi agujero. Su chorro estaba caliente y traspasaba las fronteras de mi esfínter, haciéndome cosquillas en las arruguitas rosadas de mi orificio. Aquel caldo caliente hizo mucho bien, pues alivió bastante el exceso de fricción. En mí sin embargo tuvo otro efecto y fue que me puso el rabo duro, bien duro. Sentir que aquel pedazo de hombre, uniformado y encapuchado que me había follado de aquella forma, y que ahora me estaba meando el agujero del culo fue suficiente para ponerme tan caliente como para llegar a suplicar que no parase.

Los vigilantes me hicieron poner a cuatro patas encima de la mesa pero al percatarse de que me había empalmado empezaron a reírse.

—Mira que caliente se está poniendo este mamón —gritó uno de ellos.

—Estos maricones no aprenden si no es por las malas.

—Joder, fíjate cómo se le ha quedado el culo de abierto —comentó de nuevo el primero.

—A este le cabe hasta un pie —respondió el otro como quien no quiere la cosa.

—¿Tú crees?

—Habrá que comprobarlo, ¿no? —sugirió.

Esta vez tuvieron mucho más cuidado. Yo intentaba disfrutar todo lo que podía. Pronto sentí cómo algo intentaba abrirse paso a través de mi ojete. Era la puntera de la bota. Siempre me dio mucho morbo el rollo uniforme. Una vez un policía me folló con su porra, pero nunca nadie me había follado con una bota militar y era algo que me volvió literalmente loco. La enorme meada hizo las veces de lubricante y sentí cómo poco a poco mi culo se dilataba para dar paso a aquella bota sucia y pestilente. El diámetro de mi culo en aquel momento era algo que yo no podía ni imaginarme pero hubiese pagado por poder ver aquella escena reflejada en un espejo, eso sí que me habría puesto caliente. La bota seguía entrando poco a poco y yo a esas alturas no pude esperar más y le bajé la cremallera al otro vigilante, le saqué la polla y comencé a chupársela. Al principio se resistió un poco llamándome maricón y no sé cuántas cosas más, pero en cuanto descubrió lo bueno que era comiéndola se dejó hacer. La polla no era gran cosa, pero sí muy venosa y bastante babosa. Sentía mi boca llena de mi propia saliva y del sabor de sus líquidos preseminales. Sentía mi culo lleno con una bota y lo peor de todo es que en ese momento sólo podía pensar que quería más. El relieve de aquellas venas acariciando mis labios era el mejor de los masajes. El miedo, una vez más, se había convertido en deseo. Está claro que soy un cerdo y que estas cosas me pasan porque me las busco yo solito. El hombre que me estaba metiendo el pie lo sacó de repente haciéndome bastante daño y cambiándolo por su polla. La metió de golpe, de nuevo sin piedad, pero, como yo ahora estaba tan dilatado, apenas lo sentí. El dueño de aquella violencia, percatándose de que su polla ahora bailaba dentro de mi culo, empezó a meterme también sus dedos. Primero uno, luego dos… Casi me corro en ese momento. Aquello me excitó tanto… Era increíble sentir cómo su polla entraba y salía a la vez que sus dedos y cada uno tenía un ritmo distinto. Era como si una enorme polla acompañada de varias pollitas me estuvieran follando a la vez. Yo no sé si es verdad que el Punto G del tío está en el culo pero yo pocas veces he experimentado tanto placer como en ese momento.

—¡Basta ya! —gritó una voz desde la puerta—. ¿No os da vergüenza?

—Señor Alcaide, nosotros…

«El Alcaide me ayudará», pensé. «El Alcaide me sacará de aquí». Me lo estaba pasando de puta madre, pero no podía dejar de pensar qué pasaría conmigo después de que se hubiesen corrido. El director de la prisión me ayudaría o eso creía, pero me equivoqué y antes de que me hubiese dado cuenta estaba delante de mí meneándose aquella polla que era tan vieja como él, mientras que con los dientes aguantaba un puro del que me echaba el humo de cada calada.

—Ya veo que estáis dándole una lección a esta maricona —subrayó aquel viejo mandamás.

—Sí, señor.

—¿No os da vergüenza? —preguntó mientras se seguía meneando el nabo.

—Es que…

—La próxima vez que organicéis una fiestecita sin contar conmigo, seré yo el que deje de contar con vosotros, ¿lo habéis entendido?

—Sí, señor —respondieron los dos.

—Pues ahora, a follar.

La herramienta de aquel hombre que acababa de incorporarse parecía no estar por la labor, así que decidió ponerla dura a base de estamparla contra mi cara mientras yo se la seguía chupando al mismo de antes. El director de aquellas instalaciones sacó un pequeño bote de un bolsillo y comenzó a inhalarlo. Acto seguido me lo puso en uno de los orificios de la nariz y me tapó el otro para que no tuviese más cojones que respirar aquel vapor que desprendía. Primero en uno y luego en otro. Varias veces. El subidón que sentí fue instantáneo. Un escalofrío recorrió mi cuerpo a la vez que un leve mareo. Mi polla se puso aún más dura y mi culo se abrió aún más si cabe. No sé qué mierda me había dado a esnifar aquel hombre pero me había puesto tan caliente que podría haberme follado a todos los reclusos de aquel pabellón puestos en fila y varias veces.

—Pero míralo si disfruta como un perro —dijo uno de ellos entre carcajadas.

Yo culeaba y chupaba con todas mis fuerzas, como si me fuese la vida en ello, como si fuese a ser la última vez. Aquella noche que se había presentado como una extraña pesadilla, se acabó convirtiendo en uno de los polvos más morbosos que he echado nunca. Cuando el viejo consiguió poner su rabo duro pidió al que estaba detrás de mí que le hiciese un hueco para metérmela también. Sentir dos rabos bailando dentro de mi culo ya roto y una polla taladrándome la garganta hizo que me corriese en el acto. Sin tocarme. El lechazo fue bastante denso. Me corrí como hacía mucho que no me corría, sobre todo por la cantidad y es que aquella droga me había puesto muy caliente. Los cabrones que me estaban violando, al sentir cómo mi culo se estrechaba con cada salida de mi esperma, me la sacaron y empezaron a pajearse encima de mi cara. Sus pollas olían mal, olían a culo sudado, a restos de semen, a sudor, a pis…. A sexo. Abrí la boca todo lo que pude y allí me las encajaron. Me la intentaron meter los tres, pero la venosa, que era la más pequeña, se acababa saliendo, perdiendo la batalla con las otras dos que eran mucho más grandes y majestuosas. Casi al unísono, comenzaron los fuegos artificiales, y fueron tan abundantes que tuve que abrir la boca y dejarlos correr por la comisura de mis labios porque no daba abasto a tragármelo todo. El nardo que había sido expulsado comenzó a eyacular también sobre mi cara, haciendo que sus chorros resbalasen por mi jeta. Cuando ya se habían corrido los tres, la mano de uno de ellos se estampó contra mi cara, haciendo que cayese de nuevo contra la mesa.

—Espero que hayas aprendido la lección, maricón de mierda —gritó.

Los tres comenzaron a vestirse y a reírse, luego apagaron la luz y me dejaron tumbado encima de aquella mesa y cerraron la puerta. Yo seguía con las esposas puestas, el pantalón roto, además del culo, y con todos los restos orgánicos de tres hijos de puta resbalando por mi cara y mi pecho. Pasé la noche en aquella sala oscura, envuelto en la leche de esos tres hombres heteros y viriles que habían venido a darme una lección. A la mañana siguiente vinieron a por mí a la hora de las duchas y me sacaron de allí. Por supuesto yo había aprendido la lección, por eso, aunque podía haber denunciado estos abusos o habérselo contado a mi abogado, decidí no hacerlo, porque sabía que no iba a servir de nada. La cárcel es como la selva, funciona la ley del más fuerte. O te haces valer o acaban contigo. Yo no iba a dejarme acojonar, pero tenía bien claro que mientras los dejara así de bien servidos no me harían nada malo, era mi moneda de cambio.

VEINTIDÓS

Cuando llevaba tres meses encerrado, recibí una carta de David. Me pedía disculpas por no haber sabido reaccionar. En ningún momento dejaba claro si pensaba que realmente había matado a mi tío o no, pero creo que el hecho de haber desaparecido de mi vida, al margen de todo hablaba por él. Creo que sintió miedo. En realidad fue un cobarde que me dejó con el culo al aire. En esa carta me devolvió el corazón, porque aunque yo me follaba todo lo que podía, mi corazón le seguía perteneciendo a él. Pensaba muchísimo en él. El día que abrí la carta se disiparon todos los sentimientos. Me sentí muy decepcionado, lo admito. Hoy he conseguido superarlo pero en aquella época me hundí. Quizás hubiese preferido no recibir su carta y seguir con la duda todo el tiempo, porque la fe mueve montañas y para que suceda un milagro antes tienes que creer en él. David mató todas las esperanzas y todos los milagros en los que yo podía haber creído en algún momento. Me había hecho a la idea de estar allí encerrado el resto de mis días. Había conseguido superar el miedo inicial de estar encerrado. El agobio y la sensación de injusticia por haberte privado de la libertad no desaparecen nunca pero, poco a poco, te habitúas y aceptas que esa va a ser tu vida para siempre.

Conseguí hacerme un nombre y obtener un estatus a base de poner el culo para el Manteca y los suyos. Conseguí que nadie se atreviese ni a mirarme. Ellos me defendían. Hay que tener amigos hasta en el infierno. En realidad disfrutaba con esos polvos como el que más. Cada día esperaba con ansia que llegase el momento de las duchas y me hacía el rezagado para coincidir con ellos como la primera vez. Siempre el mismo protocolo. Yo entraba y ellos me ignoraban, me enjabonaba, me empalmaba y me asaltaban. Ellos eran los machos que sólo querían desahogarse y yo el puto maricón vicioso que los buscaba una y otra vez. Yo ya estoy mayor para según que cosas, así que no me molesto y dejo que cada uno crea lo que necesite para ser feliz. A mí no me engañan, se engañan ellos mismos. Jugar a ser lo que no eres es frustrante.

Volviendo a David, tengo que decir que de alguna forma le entiendo. Entró tal y como salió de mi vida, de repente y sin esperarlo, como por casualidad. Serán las cosas del destino. Si a mi pareja la hubiesen metido en la cárcel culpándole de asesinato, no sé cómo habría actuado, pero seguro que al menos le habría dado una oportunidad para que se explicase. Estoy seguro de que, mirándole a los ojos, me habría dado cuenta de si realmente lo había hecho o no. Él me negó todos y cada uno de estos privilegios, por eso es por lo que decía que creía que nunca había estado enamorado de mí porque, si realmente lo hubiese estado, habría luchado con uñas y dientes por sacarme de allí. Yo sólo quería que me quisiesen y lo cierto es que él lo hizo, sólo durante un tiempo pero lo hizo. Y eso hay que valorarlo. Por eso tengo que estarle agradecido porque, durante algo más de un año, me hizo feliz. Me hizo olvidar traumas del pasado. Me hizo sentirme querido. Le perdono y algún día sé que el destino volverá a unirnos.

Fernando, mi abogado demostró una valía que le valió a él un ascenso y a mi la libertad. El día que volví a poner el pie en la calle fue el más alegre de mi vida, pero también el más complicado. ¿Qué haces cuando sales de la cárcel si no tienes sitio donde ir, ni gente a la que visitar y encima estás marcado a fuego como presidiario ante esta puta sociedad? Pasamos horas construyendo una defensa, buscó testigos, movió pistas hasta que, al final, me declararon inocente en el juicio. Y se lo debo todo a él. Cualquier otro se hubiese dejado llevar por lo que parecía evidente. Pero él creyó en mí y luchó por demostrar que era inocente. Creo que ha sido la única persona que, sin tener una razón, decidió creerme. Llevaba casi cuatro años preso cuando tuvo lugar el dichoso juicio. Cuatro años pagando por algo que no hice. Eso no hay dinero que lo pague ni nada que te haga olvidarlo. Cuatro años resonando en mi cabeza día tras días aquella cancioncilla que le oía cantar a mi padre. No todo fue poner el culo y pasarlo de vicio. La cárcel no es plato de buen gusto para nadie. La tasa de funcionarios que más bajas cogen por depresión son los de prisiones y eso que ellos sólo trabajan allí. Imagina lo que tiene que ser residir. Nadie puede hacerse una idea de lo que eso significa. Para saberlo, hay que pasarlo y yo no se lo deseo ni a mi peor enemigo.

Del juicio en sí, prefiero no contar nada, porque no estoy dispuesto a revivir de nuevo aquellos días aterradores. Volver a contar aquellas palizas y abusos me sumió en una profunda depresión. Yo luchaba por olvidar y ellos por que no lo hiciese.

Como decía, Fernando le dio un giro de ciento ochenta grados a la investigación. Consiguió encontrar a Naima y a Chadia. Localizarlas no fue fácil, nada fácil. Habían pasado varios años y, al morir mi tío, cada una había tirado para un lado, suerte que las tenía contratadas y pudimos encontrar sus datos de la seguridad social y seguirles la pista. Naima fue puesta en libertad sin cargos. Chadia fue juzgada y condenada. Aquella frase que me repetía el Cateto una y otra vez acerca de lo mal que olía, fue la clave para hacerme recordar a Chadia. Porque ella, años atrás, de alguna forma me dijo algo parecido. Me dijo que olía a curry. Aquello estaba guardado en alguna parte de mi cerebro y este hombre, sin saberlo, tocó el botón que la activaba de nuevo. El día del juicio volvimos a vernos las caras. Ella estaba vieja, muy vieja, tanto que no llegó a ingresar en prisión, la encerraron en un manicomio y allí murió algunos meses después. Durante el juicio no nos dejaron hablar. Varias veces fui a visitarla al internado. No hablaba con nadie, ni con las enfermeras, ni con sus compañeros. Cuando iba me acariciaba la cara y me decía: «Ahmed estaría orgulloso de ti». Sólo eso, una única frase. Nunca supe si ese Ahmed del que me hablaba era su hijo o mi hermano.

Chadia confesó. No hubo que presionarla. Lo admitió todo y lo contó con pelos y señales. La última noche que mi tío me pegó aquella paliza, recién llegado del hospital, en el que me recuperaba de mi intento de suicidio, fue la noche que se decidió a hacerlo. En su cabeza llevaba tiempo rondando la idea de vengarse. La venganza es puñetera, pues no entiende de tiempos pasados. Ver cómo me trataba a mí le hizo revivir todo lo que había pasado con su hijo. Nunca perdonó que le enganchase a las drogas, jamás. Después de la paliza, estuve dos días sin poder moverme de la cama, estaba molido. Durante esos días mi tío estuvo sedado. Le ponía en la comida pastillas para dormir. Dos días después mezcló veneno para ratas en su comida y se la llevó al señor. El cóctel fue explosivo y mortal, eficaz, cumplió su cometido. Su relato me obligó a vivir todo de nuevo. El paso del tiempo lo cura todo pero yo aún tenía la herida abierta. Mientras ella narraba yo lloraba en silencio. La impotencia sentada a mi izquierda, y a mi derecha la rabia. Mis antiguas compañeras de viaje volvieron a mi lado en aquellos momentos en los que las heridas volvían a sangrar.

Todavía hoy no he conseguido reponerme del todo. Cada uno puede pensar lo que buenamente quiera, yo no he escrito esto para que nadie me juzgue y, si lo hacen, me da igual. Ya me han juzgado bastante y no es a lo que he venido. Cuando lo hizo un juez me declaró inocente. Me escondo bajo un pseudónimo, una vez más, no por miedo, sino por reservar mi intimidad. Creo que me he expuesto en este libro mucho más de lo que me gustaría. Hay tanto de realidad como de ficción. Es una mezcla que, puesta en una balanza, permanecería neutral. Lo dicho, me importa bien poco. Ya no, a esta altura de la película he aprendido a vivir solo y sin importarme lo que digan los demás. Voy en un avión camino a Tánger. Vuelvo a mi país, a mi casa, a mi familia. A pedir y a dar explicaciones, a afrontar la realidad, me guste o no. Debo hacerlo. Soy un hombre y lo he demostrado. No quiero vivir con dudas ni temores. Digo que no me importa lo que digan los demás pero no es del todo cierto, si no, no estaría en un avión dispuesto a retomar mis raíces y eso me acojona. Estoy cagado de miedo, no sé si me saldrán las palabras con la misma facilidad con la que lo han hecho en estas páginas. ¿Cómo voy a explicar en mi casa que soy maricón? ¿Cómo contar que me fui con mi tío porque pensaba que lo amaba? ¿Con qué cara le digo a mi padre que su único hermano me pegaba y me obligaba a prostituirme? ¿Cómo? No lo sé. ¿Cómo se cuenta que has estado cuatro años en la cárcel por un crimen que no has cometido? ¿Con qué palabras? Tengo miedo de no encontrarlas o de que no las entiendan. Tengo miedo de haber cambiado tanto que no me reconozcan o que, como hace tanto que no hablo árabe, lo haya olvidado. Me da pánico haber perdido el norte. Me asusta no saber a dónde pertenezco. Me aterra no saber qué o quién soy. Cada minuto que pasa me acerca más y más a mi destino. Ahora tengo que enfrentarme a una nueva lucha, creo que estoy preparado. Voy a intentar pasar página. La voz del piloto anuncia que vamos a aterrizar. El nudo de mi estómago sube hasta mi garganta y los nervios hacen que mis ojos se mojen. Ya no hay marcha atrás. Hoy toca ajustar cuentas pero eso es otra historia. Tal vez os la cuente en otro momento, ahora no. ¡Que Alá nos proteja a todos!

KHALÓ ALÍ. Poco se sabe del autor que se esconde bajo el pseudónimo de Khaló Alí, excepto que nació en Marruecos y que su vida no ha sido fácil. Cuando todos duermen es su tercera novela. Ha publicado con anterioridad Jugando con fuego y Estoy preparado, ambos convertidos en éxitos de ventas. Su última obra fue premiada como el mejor libro erótico del 2008. Actualmente se encuentra inmerso en la producción de sus próximas novelas y colabora con universogay.com.

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