NOTICIA PARA EL LECTOR

El Padre Connel, Decano de la Facultad de Teología de la Universidad Católica de Washington, ha estudiado en un artículo publicado por la N. C. W. C la posibilidad de que existan seres racionales en otros planetas.

Estos seres pueden ser concebidos en los siguientes estados teológicos:

1.º Es posible que estos seres hayan recibido de Dios un destino sobrenatural al mismo tiempo que dones preternaturales, y es posible que, como nuestros padres, hayan pecado y perdido estos dones. Si no han pecado vivirán siempre en las condiciones del Paraíso. Si han pecado, Dios ha podido extender a ellos la satisfacción de los méritos de Cristo o bien prepararles una redención distinta.

2.º Puede haber creado Dios a estos seres en un estado de naturaleza pura, sin ningún don sobrenatural, pero con un destino eterno. La condición de estos seres sería semejante a la de los niños que mueren antes del bautismo.

3.º La última hipótesis considera el caso de seres racionales que, como los ángeles caídos, han pecado contra Dios y no han obtenido jamás su gracia. ESTA HIPÓTESIS NOS DARÍA UN MUNDO DE GENIOS MALOS DOTADOS DE INTELIGENCIA SUPERIOR Y DE VOLUNTAD PERVERTIDA.

PRÓLOGO

RA el treceavo día de mi estancia en Los Ángeles. Había venido contratado por el productor independiente Rudyan Jerrow para que le escribiese un guion cinematográfico basado en un relato corto que me había publicado unos meses antes la revista «Cosmopolitan». El relato tuvo una acogida muy buena y fueron numerosos los lectores que enviaron su carta al director de la publicación solicitando nuevas narraciones de mi firma. Yo tenía muchas cosas que contar. Durante diez años había prestado mi colaboración al Intelligence Service inglés, en el transcurso de los cuales recorrí todos los países del globo, conocí a las más extrañas personas y corrí esas aventuras que tanto emocionan al público de hoy. Hube de suspender mi colaboración con la «Cosmopolitan» cuando Jerrow se presentó en el hotel donde me alojaba, en Nueva York, y me hizo una sugestiva proposición económica. Acepté, y una semana después establecía contacto con el brillante mundo de Hollywood.

Jerrow no quiso que empezase a trabajar inmediatamente. Había que pagar tributo a la publicidad y se dedicó a exhibirme en piscinas, reuniones y salones nocturnos como hubiera exhibido a un foxterrier de la más pura raza. No lo pasaba mal, eso es justo que lo diga. Muchos de ustedes creerán que los actores y actrices de Hollywood son personas anormales, orgullosas o hipócritas, insoportables en su trato. Nada más lejos de la verdad. Conmigo, al menos, se portaron bien.

Lana Turner es deliciosa y siempre guardaré grato recuerdo de los primeros sets de tenis que jugué con ella. Ava Gardner es tan simpática como hermosa. El único defecto que tiene se llama Frank Sinatra. Bailé con Ava una samba en «Marocco» y Frank no nos quitó ojo de encima. Virginia Mayo posee seducción además de piernas. En fin, de cada una de estas beldades que ustedes admiran en la pantalla podía darles cuenta de su encanto personalísimo... Pero, no nos apartemos del hecho principal. Decía que era el decimotercero día de mi llegada a California... Me alojaba en el Hotel Roxy. Había dicho que me despertasen a las ocho de la mañana y la orden fue cumplida. Quería confeccionar el argumento del guion para someterlo a la aprobación de Jerrow, antes de iniciar el trabajo de índole técnica. Desayuné tostadas y café. Después de tomar la primera taza cogí el diario que me había traído el camarero. En la primera página se insertaba una fotografía bastante grande que demostraba el mal gusto de algunos editores, capaces de todo por conseguir el sensacionalismo. Era la foto de medio cuerpo de un hombre muy viejo, aparentaba más de sesenta años, que se debatía entre los brazos de un policía. En la parte inferior leí el pie: «Este anciano asegura que lo persigue un ser de otro planeta para matarle».

Seguía una noticia corta. El anciano había sido encontrado en los muelles de Los Ángeles gritando despavorido. Fue recogido por la Policía y no le halló documentación alguna. Lo habían llevado al Hospital Brendon, donde sería objeto de examen por los psiquiatras.

Miré otra vez el rostro del viejo. No dudé que se hallaba trastornado. Sus ojos, grandes y aterrorizados, eran una elocuente prueba.

Continué ojeando el diario y a los pocos minutos lo dejé para ponerme a trabajar. Estuve escribiendo durante dos horas seguidas. A las diez y media sonó el teléfono, interrumpiendo mi labor. Era Bob Hope, preguntándome si quería asistir a una cena que daba aquella noche en su casa a todo el equipo que había rodado la cinta «Camino de Bali». Para animarme añadió que acudiría Dorothy Lamour y luego dio dos ladridos. Reí de buena gana y le dije que contase conmigo.

Iba a continuar el trabajo cuando llamaron a la puerta. Abrí, y vi en el pasillo a un policía.

—Buenos días —saludó, llevándose la mano a la gorra—. ¿El señor Peter Sherwood?

—Sí, soy yo. ¿Qué desea?

—Me mandan de la Comisaría. Han telefoneado del Hospital Brendon para que acuda usted allí. Le estará esperando el Director en su despacho.

—¿Del Hospital Brendon? —pregunté extrañado.

—Sí, eso me han dicho.

—¿Para qué?

—Lamento no poderle ampliar la noticia, pero no me han comunicado nada más.

—Bien. Entre, y me vestiré.

—No. Lo esperaré en el coche que he traído. Está aparcado en el chaflán de la calle Santa Rita.

Diez minutos más tarde me encontraba en el interior del automóvil de la Policía. El agente que me había dado el aviso se sentó a mi lado y dio orden al conductor de llevarme al Hospital Brendon.

El Director del Hospital se llamaba Harry Holzt y me recibió amablemente. Me rogó que tomase asiento y él lo hizo tras una mesa bien ordenada.

—Usted dirá, doctor —dije para empezar.

Holzt sonrió y entrelazó los dedos de sus manos.

—Tengo entendido que lleva usted muy pocos días en Los Ángeles, señor Sherwood.

—Está en lo cierto.

—No le extrañe que un psiquiatra esté al corriente de las últimas noticias cinematográficas. Tengo una mujer que solo vive para el cine. Es decoradora de la Paramount.

No tenía nada que decir y no dije nada. Confié en que me llegaría el turno.

—Es lo que se llama una verdadera casualidad. Y si no hubiese sido por mi mujer, no hubiese sabido que usted estaba aquí.

—No le comprendo, doctor.

—Sí, ella me dijo que Jerrow la va a encargar de los decorados de una película basada en un guion suyo.

—Sí, pero ¿y la casualidad?

—Se trata de que un hombre que tenemos en el Hospital pregunta insistentemente por usted.

—¿Por mí? No sé quién pueda ser.

—Ingresó anoche con ciertas muestras de desequilibrio mental.

—¿El... el anciano? —pregunté al cruzar por mi imaginación la noticia del diario.

—Sí, el anciano. ¿Le conoce? Creí que era una fantasía más de su mente.

—No, no le conozco He visto la fotografía en el periódico... pero no recuerdo —dije, intentando captar algún detalle del pasado que tuviera relación con el hombre que me había llamado.

—Usted se llama Peter Sherwood Kane.

—Sí.

—Quería que nos pusiésemos en contacto con Londres. Decía que usted vivía allí...

—Habitualmente vivo en Londres...

—Entonces, no hay duda. Es usted el hombre por quien él pregunta. ¿Quiere verlo?

—Sí, sí, claro.

Salimos del despacho y, preocupado por lo extraño del caso, no me di cuenta por dónde iba hasta que el doctor me tomó del brazo.

—Debe tener cuidado. Recuerde que se trata de un perturbado.

—No se preocupe, doctor —contesté.

Entramos en una habitación muy amplia. Había una cama, una mesilla de noche y una silla. En la parte izquierda del fondo, una puerta comunicaba con una terraza. Acostado en la cama estaba el anciano con los ojos cerrados. Un hombre de bata blanca se hallaba junto a una ventana leyendo una novela.

—¿Qué hay, Jim? —le preguntó Holzt.

—Ahora descansa. Debe estar hecho polvo. Nos hizo sudar de lo lindo.

—Está bien. Espere fuera.

El llamado Jim salió y yo me acerqué más al enfermo. Escudriñé su rostro, haciendo verdaderos esfuerzos mentales por recordarlo. Su piel estaba apergaminada de tal forma que daba la impresión de que al tocarse con los dedos se rompería. En la fotografía había salido menos viejo. Ahora le hubiese calculado ochenta años.

De pronto, sus párpados se movieron. Me volví al doctor y le dije:

—No sé quién es.

—¿Quiere marcharse antes de que despierte? Seguramente leyó su nombre en algún periódico y se le quedó grabado. Es el primero a que ha echado mano cuando ha querido que alguien lo visitase. He tenido algunos casos como este...

Di media vuelta para salir de la habitación, pero tal sensación de congoja inexplicable se apoderó de mí, que me decidió a quedarme.

—Esperaré —dije.

—Como quiera.

Los ojos del anciano se abrieron y su mirada erró por el techo. Fue bajándola hasta detenerla en mi rostro. Durante unos segundos se mantuvo inmóvil. Repentinamente hizo un esfuerzo y fue incorporándose hasta quedarse con la espalda apoyada en los barrotes de la cama. Siguió mirándome con fijeza y abrió la boca para hablar.

—Hola... Peter... —dijo con voz ronca.

Fruncí el entrecejo, asombrado. ¿Sería cierto que me conocía?

—No sabes quién soy, ¿verdad, Peter?

—No lo recuerdo, ciertamente.

—Soy un cadáver; un cadáver viviente...

¿Empezaba a desvariar?

—No estoy loco, Peter. No pienses como los demás...

—Pero...

—Yo soy Cyril Kenyon.

¿Cyril Kenyon? ¡Aquello era imposible! Ahora sí que estaba seguro de que aquel hombre no razonaba normalmente. Cyril Kenyon era un compañero del Intelligence Service, de la misma edad que yo, treinta años, con el que había realizado un par de servicios en Asia, por los años 1948 y 1949.

—No me crees, ¿verdad, Peter?

—Cyril Kenyon es mucho más joven que usted... —dije.

El anciano quiso sonreír, pero le salió una mueca desoladora.

—¿Te acuerdas de abril del 48, en Macao? —inquirió.

Me estremecí. Era cierto que ese mes y año había estado con Kenyon en Macao.

—¿Recuerdas, Peter, aquel día que estrenaste el traje gris? Dijiste que iban a rifársete las europeas de Macao. Te pusiste un clavel rojo en la solapa, y cuando más ufano caminabas pasó un coche y te llenó de barro el pantalón. ¿Recuerdas la cara que puso Wilfrid, nuestro Cónsul, al verte entrar con el traje manchado? ¿Qué se hizo de Yolanda, la hija de Wilfrid, a la que nos declaramos los dos la misma noche?...

Conforme el anciano hablaba, iban pasando por mi cerebro las escenas a que se refería. Todas eran exactas. Pero una idea nueva brotó. Aquel hombre podía haber conocido a Cyril Kenyon y este haberlo elegido como confidente. No era la primera vez que me enfrentaba con una persona que suplantaba a otra. ¡Tenía que admitir cualquier cosa antes que creer que él fuese el propio Kenyon! Se me ocurrió una treta. Cyril había tenido una obsesión. Decía que algún día conseguiría hallar su «apsara». La «apsara» es una especie de bacante medio hinduista, medio budista, que significa un mito milenario de mujer fatal oriental. Me contó cierto día que había visto una «apsara» en un friso de un templo en ruinas, en la selva de Cambodge, que le había impresionado por su belleza, y dijo que cuando tuviese unas vacaciones subiría por el río Mekong en busca de ella. Yo le gastaba bromas sobre el particular y él se enfadaba llamándome materialista, prosaico y otras lindezas.

Clavé mi mirada en los ojos del anciano y pregunté, como en otro tiempo:

—¿Y tu «apsara», Cyril? ¿La conseguiste?

El viejo abrió más los ojos y sus labios temblaron.

—Sí, Peter, hallé mi «apsara»... y a ella debo esto... —sus manos tocaron el rostro.

Por primera vez en mi vida, sentí miedo.

—Seguí el curso del Mekong y la encontré... —dio un gemido y sepultó su cabeza entre la sábana, sollozando.

Yo enmudecí, preso de una excitación que me ahogaba. Deseé salir a la calle, ver rodar los coches, oír el zumbido del gentío... ¡necesitaba darme cuenta de que me encontraba en Los Ángeles, en una ciudad de nuestra Civilización!

Las palabras del anciano, ¿admitía ya que era Kenyon? estaban cargadas de negros presagios. Me invadía una vaga sensación de hallarme a las puertas de un mundo misterioso, casi esotérico, que amenazaba tragarme.

Levantó la cabeza y con una de sus manos sacó algo de debajo de la almohada. Era un librito de tapas rojas.

Me lo tendió, diciendo:

—Toma esto, Peter. Tienes que leerlo hoy mismo. No cuentes nada a nadie y vuelve mañana, a primera hora...

Lo cogí, sin saber qué decir.

—Vete, Peter. Pero lee ese libro... él te explicará...

Retrocedí hasta la puerta, en donde se encontraba el doctor. Desde allí, dije:

—Hasta mañana.

El anciano no contestó y salimos de la habitación.

—Puedes entrar, Jim —oí que decía Holzt al enfermero.

Volvimos al despacho de la dirección. Tenía deseos de alejarme cuanto antes del hospital.

—¿Qué piensa de todo ello, señor Sherwood?

Levanté los hombros y contesté:

—Cualquiera lo sabe... Desde luego debe ser alguien que conoció íntimamente a mi amigo Kenyon.

—Sí, no cabe otra respuesta. En psiquiatría existen casos verdaderamente curiosos de «transmigración de identidad» —Holzt sonrió—. No me refiero ya al conocido suceso, tan repetido en los chistes, de creerse alguien Napoleón, no. Hace unos meses tuvimos un enfermo excepcional. Era un ventrílocuo. Tenía un muñeco que accionaba con las manos y con el que sostenía un diálogo chispeante durante la representación del número. Debió sentir tanto cariño por él que su locura consistió en creerse él mismo el muñeco. Desapareció su personalidad, la personalidad del hombre que accionaba el juguete de cartón, y la sustituyó por la del muñeco.

—Creo que opino como usted, doctor. Permítame que le dé las gracias.

Me despedí y salí a la calle.

Anduve sin rumbo fijo, ensimismado en mis pensamientos. Las campanadas de un reloj me volvieron a la realidad. Eran las dos de la tarde. Regresé al hotel y pasé al comedor. Continuaba con el libro de tapas rojas en la mano. No había querido abrirlo todavía. Tenía el presentimiento que algo horrible, infrahumano, se encerraba entre aquellas páginas. Lo guardé en el bolsillo de mi americana y comí, intentando olvidar los extraños acontecimientos de la mañana. Me entretuve en mirar las mujeres bonitas que había en algunas mesas. Tomé los postres y el café y encendí un cigarrillo. No quería subir a mi habitación. La gente comenzó a marcharse, hasta quedar yo solo. Entonces, volví a sentir el nudo de angustia. Me levanté decidido a terminar con aquella situación.

Entré en mi departamento, me senté en un sillón y saqué el libro. Lo abrí por la primera página. Estaba manuscrito, con una letra pequeña y clara.

Empecé a leer... Los minutos fueron pasando mientras devoraba páginas y más páginas de lectura. Primero sentí estupor, más tarde curiosidad, para luego estremecerme horrorizado... Era ya de noche cuando cerré el libro, después de leer la última hoja. No podía creer aquel conjunto de ideas fantasmales. ¡No podía ser cierto!... Y, sin embargo, yo había contemplado con mis propios ojos a aquel hombre que decía ser Cyril Kenyon. Todo concordaba, todo estaba de acuerdo... Me levanté y paseé por la habitación. Me di cuenta de que hablaba solo, de que estaba diciendo que aquella historia no era más que pura fantasía, una portentosa obra de imaginación... ¡pero nada más que eso!... Era imposible que pudiese haber ocurrido realmente lo que en las páginas del libro se aseguraba como un hecho histórico. Mi mente se resistía a admitirlo.

Sonó el teléfono y bendecí de antemano al autor de la llamada, que equivalía en aquellos momentos a un sedante.

—¿Quién es? —pregunté.

—¿Es usted, señor Sherwood? Soy el doctor Holzt.

—Dígame.

—¿Puede venir enseguida? El anciano ha sufrido otra crisis. Pide a gritos que le llamemos.

—¡Voy inmediatamente!

Colgué y salí corriendo de mi departamento.

A los veinte minutos de avisarme entraba en el despacho del director del Hospital Brendon. Apenas cambiamos el saludo, nos dirigimos hacia el cuarto del enfermo. Al aproximarnos a la puerta oí los gritos. Entramos y el anciano me miró con ojos asustados.

—¡Ya estás aquí, Peter!... ¡No te vayas! ¡Me van a matar! ¡Es hoy!... ¡Tienes que impedirlo, Peter! ¿me oyes?... ¡tienes que impedirlo!...

El enfermero cuchicheó unas palabras al oído de Holzt.

Me aproximé a la cama.

—Tienes que calmarte, Cyril —dije—. Nadie te va a hacer daño. Estás aquí para descansar...

Su mirada fue hacia la puerta que comunicaba con la terraza, al tiempo que decía:

—Debéis cuidarme, Peter... Yo os puedo salvar a todos... No pueden matarme... Si me matan a mí no habrá salvación para ninguno, ¿lo entiendes? ¡para ninguno!

Yo asentí.

—Sí, Cyril. Te cuidaremos. Todos te cuidaremos. Ya verás cómo salimos triunfantes...

De repente, sonó un chasquido y la puerta de la terraza se abrió.

El anciano dio un grito de pánico.

—¡¡Peter!!... ¡Ha entrado en la habitación!... ¡Está aquí!... ¡Me va a matar!

Se cogió desesperadamente a mi chaqueta, mientras miraba con terror hacia todos los rincones del cuarto.

—No, Cyril, no, no hay nadie... tienes que calmarte —dije yo, casi tan atemorizado como él.

En aquel momento el presunto enfermo lanzó un aullido que más parecía de fiera herida que de persona. Se me heló la sangre. Los dedos que atenazaban mi chaqueta se aflojaron y el anciano cayó de lado sobre la cama, y quedó inmóvil con los ojos abiertos. El doctor se aproximó rápidamente y le cogió una mano, tomándole el pulso. Luego lo auscultó mientras me miraba. Había en su rostro un gesto de contrariedad cuando se incorporó.

—Ha muerto. Un colapso ha sido la causa —declaró, cerrándole los ojos al cadáver.

Se me aflojaron las piernas.

De pronto, la puerta de la terraza chirrió suavemente y se cerró con un golpe.

—¿Qué es eso? —preguntó el doctor.

—Es el viento —contestó el enfermero—. Esta parte del edificio es la más castigada...

Durante dos largos minutos estuve contemplando el rostro de mi buen amigo Cyril Kenyon. No oía lo que decía el doctor. Por fin, me dirigí hacia la puerta y en el umbral me volví:

—No ha sido ningún colapso, doctor Holzt —manifesté—. A mi amigo lo han matado.

Salí sin esperar a ver su reacción.

* * *

Es un deber para mí el dar a la publicidad el manuscrito de Cyril Kenyon. Considero que todos mis conciudadanos de este pequeño mundo deben conocer la historia que él protagonizó y en la que se pone de relieve su valor y su sacrificio.

Con Cyril Kenyon hemos contraído los humanos una deuda de gratitud. Estoy seguro de que su recuerdo será eterno, porque lo recordaremos nosotros, nuestros hijos y las generaciones futuras...

CAPÍTULO PRIMERO

Manuscrito de Cyril Kenyon Sharp,

Agente del Intelligence Service

ÁS allá de Angkor, más allá del Mekong, más allá del Se-Nam! Después de pasar las cumbres que tocan el cielo, allí, extranjero, encontrarás a tu «apsara».

El viejo hindú se me quedó mirando fijamente. Había algo en sus ojos que me hizo estremecer. Fui a hacerle otra pregunta, pero se volvió, dándome la espalda, y se alejó lentamente hasta desaparecer entre los árboles que circundaban el templo.

Hacía una semana que había salido de Luang Prabang acompañado por un guía tailandés. Remontamos el curso del Mekong y, al hacerse la marcha lenta, decidí continuar por tierra para seguir el camino recto y volver a encontrar el río junto a la frontera china, el límite obligado a mi correría por aquellos lugares desconocidos. Debo admitir que el objetivo que perseguía era puramente romántico. Un año antes encontré en un templo en ruinas, perdido en la selva, un friso en donde se reflejaba una mujer de exótica hermosura. Era una «apsara» o mujer fatal, de la que se habían ocupado libros antiquísimos, considerándola ya como una enviada del Dios del Mal, ya como una prueba a que sometía a los hombres el Dios del Bien. Me interesó todo lo que se relacionase con la «apsara» y un buen día, en Bangkok, tuve la suerte de conocer a un arqueólogo francés, quien, respondiendo a mis preguntas, me dijo que un compañero suyo, durante una expedición realizada hacía pocos meses, había tenido noticias por algunas tribus de la frontera china de que la «apsara» era poco menos que un nombre maldito para los habitantes de la región situada al oeste del Yunnan. No me pudo dar más detalles sobre el particular porque no los conocía. Desde ese día la «apsara» ocupó casi totalmente mi imaginación. En cuanto tenía un minuto de reposo me invadía un pensamiento torvo, sombrío, que me inundaba el alma de pesimismo. Para vencerlo no me quedó otra solución que enfrentarme con él. Iría hasta la frontera china y me enteraría de lo que se decía sobre lo que ya constituía una obsesión. Así daría quietud a mi espíritu.

Decía, que el guía y yo continuamos hacia el norte siguiendo los caminos de la selva, dejando a nuestra izquierda el tortuoso río Mekong.

Al tercer día de marcha encontramos un templo muy cercano a un poblado. Era un templo más de los muchos abandonados que existen en aquel país. Piedras milenarias, figuras demoníacas, extraños seres con varias cabezas, manos o piernas en actitudes aterradoras. Busqué ansiosamente en los frisos la figura de la «apsara», pero no la encontré. Acampamos junto al templo y al atardecer de ese día, al despertar de la siesta, vi a mi lado al viejo hindú de mirada fija. Nos pidió agua y yo le cedí mi cantimplora. Después de beber nos preguntó el motivo de nuestro viaje y hacia dónde íbamos. Yo me había propuesto decir la verdad a cuantas personas encontrase en el camino hacia la frontera. Era la única forma de conseguir alguna revelación que me ayudase en la investigación que tenía emprendida. Oyó mi deseo y bajó la cabeza hasta tocar la barbilla con el pecho, y así se mantuvo durante un minuto, como si estuviera orando. Cuando la levantó, su mirada era más brillante y todo el rostro parecía iluminado. Fue entonces cuando pronunció las frases con las que he empezado mi narración.

Después de marcharse el viejo hindú me quedé meditabundo, hasta que oí la voz del guía:

—Amo Kenyon...

—¿Qué hay, Pinky?

El guía tenía unos veinte años y se llamaba See-Li-Khone. Yo lo había bautizado con el nombre de Pinky porque era más corto y práctico. El muchacho era muy inteligente y avispado y hablaba cuatro dialectos de los utilizados por las diversas tribus que viven a ambos lados de la frontera.

—¿Piensa seguir, amo Kenyon?

Había algo de miedo en su voz. Aquel viejo le debía haber impresionado. Le sonreí amistosamente al tiempo que le daba una palmada en el brazo.

—Mis vacaciones no terminan hasta dentro de quince días, ¿sabes, Pinky? Si regresase ahora me aburriría en la ciudad... ¡y apuesto a que tú también te aburrirías!...

Pinky correspondió a mi sonrisa enseñando su dentadura tan blanca como la leche.

—Yo no, amo Kenyon. Yo tengo a Sakhet...

Sakhet era su novia, una criatura de dieciséis años, con la que Pinky ya soñaba en desposarse. Había tenido ocasión de presentármela y al verla, muy bonita y callada, me recordó esas figuritas de marfil que tan apreciadas son por los turistas europeos.

—Estoy seguro de que Sakhet querrá tener un marido valiente.

El muchacho asintió, cobrando nuevas fuerzas, y media hora más tarde levantábamos el campamento.

Por momentos la marcha se hacía más dificultosa. Desaparecían los caminos y era raro encontrar un poblado. Teníamos que abrirnos paso a través de los espesos matorrales a golpe de machete, exponiéndonos al ataque de las fieras o al más peligroso de las serpientes de picadura venenosa. Íbamos provistos de una caja de sueros y eso, ciertamente, constituía un alivio.

Durante tres días continuamos hacia el norte. Por la noche nos subíamos a los árboles corpulentos y con las ramas y hojas preparábamos nuestros lechos. No era fácil para mí conciliar el sueño oyendo mil opresivos ruidos de las alimañas que pueblan la selva. Pinky estaba acostumbrado, y un par de minutos después de desearme sueños felices roncaba como un bendito.

El amanecer era, por el contrario, maravilloso. Millares y millares de pájaros de distinto plumaje llenaban la inmensidad con sus trinos y gorjeos. Volaban en bandadas de un árbol a otro y se bañaban en los rayos del sol naciente.

Yo era dichoso contemplando el paisaje mientras aspiraba con fruición el aire embalsamado por el aroma del café que Pinky preparaba. Tomaba una taza del brebaje acompañado de unas galletas y luego, recostado sobre un tronco, fumaba delectosamente la primera pipa del día.

Un atardecer llegamos a un riachuelo y ansiosamente nos desnudamos, arrojándonos al agua. Jugamos un rato intentando nadar, cosa que solo se lograba a trechos por la poca profundidad, y después nos subimos a una gran roca y nos tendimos cara al cielo. Estuvimos así unos minutos. Pinky dijo que se volvía adonde habíamos dejado los pertrechos para preparar la cena, y me quedé solo. Mi pensamiento voló en pos de la fantasía y me vi, como otras veces, junto a una mujer de una hermosura extraordinaria, de pómulos salientes, cejas arqueadas, ojos verdes y frente de porcelana. Era mi «apsara». Me sonreía mientras tendía sus brazos torneados hacia mí. De repente la visión desapareció porque un grito rasgó el espacio. Había sido Pinky. Me incorporé y salté de la roca, corriendo sin tener en cuenta que las aristas de los guijarros cortaban mis pies. Cuando llegué a unos metros del lugar donde teníamos los trajes y provisiones, vi a Pinky sentado en el suelo, con una mueca de terror en el rostro, mordiéndose un brazo y escupiendo.

—¡Allí, amo Kenyon! —exclamó.

Miré en la dirección señalada y vi junto a una de las mochilas una cobra, que en aquel instante se levantaba del suelo para reanudar el ataque. Con enorme pesar me percaté de que mi pistola se encontraba a muy pocos centímetros de la cobra. Tenía que acercarme, arriesgándome a que me mordiese también. Debía inyectar el suero cuanto antes al pobre Pinky. Buscando la posición más favorable, me acerqué, pero el repugnante reptil osciló de tal forma que me presentó frontalmente su cabeza.

El muchacho le arrojó una piedra que le pasó muy cerca y soltó un silbido amenazador. ¡No podía esperar más! Me tiré al suelo y extendí la mano poco a poco, como si pretendiese conseguir que la cobra no viese mi movimiento. Estaba fija, inmóvil. Sabía que no lo conseguiría. Sabía que cuando mi mano llegase a estar rozando la cartuchera, a unos quince centímetros de la cobra, esta caería como un rayo y me mordería... Contuve la respiración mientras mis dedos avanzaban por la tierra. El reptil estaba hinchado por la parte de la cabeza. Me miraba igual que si pretendiese hipnotizarme.

—¡No haga eso, amo Kenyon! ¡No haga eso, le morderá!

Aquellas palabras de Pinky acabaron de decidirme. A él ya le había picado y solo pensaba en mi seguridad.

Adelanté con decisión la mano y... De repente, sonó un disparo y la cobra cayó fulminada.

No me detuve a buscar la persona que tan providencialmente había intervenido. Velozmente saqué el suero y la jeringa, desinfecté esta con alcohol, igual que el brazo del muchacho, y luego le inyecté el antídoto.

—¿Cómo va eso? —le pregunté cariñosamente, mientras apretaba un algodón en donde le había pinchado.

—No es nada, amo Kenyon. ¿Quién la ha matado?

Fue entonces cuando me levanté y miré en todas direcciones, esperando encontrar a la persona que nos había prestado tan valiosa ayuda. Más no vi a nadie.

—¡Eeeeh! —grité, y solo me contestaron los pájaros con sus trinos.

Me aproximé a la cartuchera y saqué la pistola. Aquello no me gustaba. Era cierto que alguien se había dado cuenta de nuestra dificultad y la había eliminado, pero ¿por qué no salía a recibir nuestro agradecimiento, común a todos los pueblos? ¿Por qué no respondía, al menos, a mi llamada?

Di una vuelta alrededor de los bagajes, escudriñando entre los cercanos matorrales, gritando de nuevo, y obtuve idéntico resultado que la primera vez.

Levanté el brazo y disparé al aire. Centenares de aves escaparon de los árboles aleteando velozmente y ensordeciéndome por unos instantes. Volví junto a Pinky.

—Bien, muchacho Nuestro amigo prefiere que no lo conozcamos.

—¿Y si ha sido su «apsara»? —inquirió con media sonrisa.

No puede evitar un escalofrío. Era prisionero de mi propia mente. Había emprendido aquel viaje buscando la tranquilidad que mi alma necesitaba y cada paso que daba hacia el norte me producía mayor inquietud. Por un momento sentí el deseo de retroceder. Una locura infantil había sido la causa de que aquel inocente chiquillo estuviera muy cercano a encontrar la muerte.

Media hora más tarde Pinky era presa de la fiebre. Lo arropé con cuidado y encendí una fogata, montando la guardia. Era una noche oscura, tan impenetrable que las llamas apenas podían alumbrar los árboles más cercanos. La luna estaba cubierta por las nubes. Separé unos leños de la hoguera y puse encima la cafetera. Entre tanto se hacía el café llené de tabaco la cazoleta de mi pipa.

Pinky dormía, pero se removía entre sueños hablando, y de vez en cuando tenía que acercarme para embozarlo de nuevo.

Me senté en el suelo, sacando la pistola y depositándola junto a la pierna derecha, y bebí dos tazas de café. Más tarde encendí la pipa.

Fueron transcurriendo las horas. Los ruidos de los animales no cesaban. Acababa de ver en mi reloj que eran las tres y cinco de la madrugada, cuando unas ramas crujieron. Me levanté de un salto con la pistola en la mano, apuntando en la dirección señalada por mi oído. Presté atención apretando los dientes. Tenía que admitir que estaba atemorizado. De nuevo sonaron las ramas, de forma como si fueran pisadas. Quité el seguro de la pistola, dispuesto a disparar.

De pronto, hacia la parte izquierda, a metro y medio del suelo, aparecieron dos luces cercanas. Me fijé con más atención. Eran dos ojos fosforescentes. Dos ojos que me miraban a mí. Creí morir de pánico. Había pasado por trances apurados en mi vida, pero ¿qué me ocurría, qué pensaba ahora al enfrentarme con una fuerza desconocida?

—¡Quién es! —grité.

Los dos ojos no se movieron. Siguieron clavados en los míos.

—¡Diga algo o disparo!

Mis nervios se habían desatado. Si seguía mirando a aquellos ojos me iba a volver loco.

—¡He dicho que dispararé! ¡Acérquese!

Apreté el gatillo con rabia una y otra vez. Sonaron cuatro estampidos y de nuevo corrieron y volaron los animales. No quería vaciar el cargador. Al cuarto disparo me detuve. Los ojos fosforescentes habían desaparecido.

Pinky se incorporó asustado, hablando todavía inconscientemente.

—¡Su «apsara», amo Kenyon! ¡Su «apsara»!

—No, Pinky. No es la «apsara».

Me aproximé a la hoguera, cogí el tronco mayor que había y eché a andar hacia el lugar donde había visto los extraños ojos. Quería ver el cadáver del ser a que pertenecían.

No había nadie. Me agaché buscando huellas de sangre y tampoco las encontré. Volví al lado de Pinky en un estado de completo decaimiento.

—¿Qué le pasa, amo Kenyon? ¿Está enfermo?

Negué con la cabeza y le insté a que siguiese durmiendo.

Siguieron unas horas de pesadilla. Constantemente miraba mi reloj. Parecía que el tiempo se había detenido. Mantenía mi mano armada, después de completar el cargador de la pistola, recorriendo con la mirada aquella espesura negra sin fin. Había momentos en que creía ver de nuevo los ojos fosforescentes y entonces me incorporaba gritando, hasta que me cercioraba de que no era más que una ilusión de mi cerebro enfebrecido. Me sentaba de nuevo sin poder serenar mi espíritu. Todo el cuerpo me transpiraba, hasta empapar la poca ropa que me cubría.

Un animal chapoteó en el riachuelo y por unos segundos esperé que nos atacase. Como no oyese otra señal, arrojé un piedra al agua y el animal corrió a internarse en la selva.

Cuando las tinieblas comenzaron a disiparse sentí deseos de correr y saltar como un chiquillo. Era como si acabase de vencer a un enemigo más poderoso que yo y, recapacitando un segundo, llegué a la conclusión de que ese supuesto enemigo era mi propio temor.

El ambiente se había apoderado de mí, aquella atmósfera misteriosamente depresiva me exaltaba hasta anular mi voluntad y reducirme a un muñeco.

Las palabras de Pinky, despierto ya, me hicieron mucho bien.

—Amo Kenyon, no ha dormido en toda la noche...

Era cierto, pero no había sentido la necesidad del reposo. Quizá al cabo de unas horas cayese rendido, pero hasta entonces mi cuerpo se conservó pleno de una extraña vitalidad.

Afortunadamente el suero había surtido su efecto y Pinky se hallaba en condiciones de reanudar la marcha. Mas antes de seguir nuestra ruta quise cerciorarme de que las balas disparadas durante la noche se habían perdido entre la espesura. Recorrí infructuosamente cincuenta metros a la redonda de nuestro campamento, examinando palmo a palmo el terreno. Me di por vencido y regresé junto al riachuelo diciéndome interiormente que los dos ojos fosforescentes habían sido producto de mi fantasía.

Transcurrieron dos días más en nuestro camino hacia el norte. No encontramos ningún poblado ni hallamos figura humana.

Empezaron a dibujarse en el horizonte las primeras montañas. Tras ellas estaban las altas cumbres de la cordillera Kuma, «que tocaban el cielo». Más allá, como había dicho el viejo hindú, debía encontrar a mi «apsara».

En un atardecer rojizo llegamos a las primeras estribaciones de la cordillera, abandonando la selva. Nos internamos por un desfiladero que nos condujo a una planicie, en donde descubrimos un pueblo formado por un par de docenas de casas arrasadas. Las piedras y los pocos muros que aún se mantenían en pie estaban ennegrecidas.

En un principio creímos que allí no podría vivir nadie, pero pronto supimos que nos equivocábamos al oír un runruneo parecido al que produce una multitud orando. Tras una de las últimas casas se levantó una columna de humo y luego apareció una llama de fuego. Saqué la pistola por si teníamos que vérnoslas con gente hostil y nos dirigimos hacia el lugar que había despertado nuestra curiosidad.

Vimos un espectáculo impresionante. Sobre una pira de troncos y ramas se estaban incinerando siete u ocho cadáveres, mientras doce personas, sentadas en el suelo, rezaban a media voz, al tiempo que, de vez en cuando, tocaban con la frente la tierra. No se dieron cuenta de nuestra presencia y pude observar que, a excepción de dos chiquillos, no mayores de doce años, los indígenas, hombres y mujeres, eran viejos semiinútiles.

Nos mantuvimos inmóviles durante veinte minutos, hasta que uno de los ancianos se levantó y nos descubrió. Dijo algo en una lengua que yo no conocía y esa fue la señal para que el grupo olvidase el rito que se hallaba practicando y posara sus miradas temerosas en los seres que lo habían interrumpido.

Pinky se aproximó a ellos y habló con voz suave mientras sonreía. Le contestó el viejo, que parecía el jefe del reducido clan, y se enzarzaron en un diálogo que empezó a intrigarme porque los demás no hacían otra cosa que asentir y volver la mirada hacia las montañas a que nos dirigíamos.

Por fin, Pinky acudió a mi lado y dijo:

—Son gente pacífica, amo Kenyon. Puede guardar la pistola. Aunque quisieran, no podrían hacernos daño. No hay ninguno que pueda empuñar un arma... A los jóvenes los mataron...

—¿Por qué los han matado?

—Han sido los bandidos de la frontera. Han asaltado el pueblo para llevarse a las muchachas y venderlas a los chinos. Esos cadáveres son los maridos y hermanos que quisieron defenderlas.

No me asombró la noticia. Sabía que el vil tráfico era una de las ocupaciones favoritas de muchos hijos de Confucio que, después de la guerra con el Japón, prefirieron vivir del robo y el pillaje a arar la tierra de sus antepasados. La osadía de algunas bandas les había llevado hasta irrumpir en islas del Océano Índico, valiéndose de sus juncos, porque las mujeres eran más hermosas y, como consecuencia, mercancía más lucrativa.

—¿Cuándo ha sido el asalto? —pregunté.

—Ayer por la tarde.

—¿Hacia dónde fueron?

—Por la dirección que usted quiere seguir.

—¿Cuántos son?

—Veinticinco o treinta, pero puede que formen una banda numerosa. Acostumbran a dividirse para sacar más rendimiento al negocio.

Me quedé meditando unos segundos.

—No podemos hacer nada por esta gente, amo Kenyon —dijo Pinky tratando de leer mi pensamiento—. Nos cortarían la cabeza a los dos si intentásemos oponernos a sus planes.

Era duro reconocerlo, pero tenía razón. Y pensé en los centenares de iniquidades que se cometían diariamente en el mundo sin que sus autores recibiesen el justo castigo.

—¿Qué piensan hacer? —pregunté a mi guía señalando al grupo atemorizado.

—No tienen donde elegir. Son muy viejos o demasiado jóvenes para marchar a otro sitio. Levantarán otra vez las casas...

—Y alimentarán a esas niñas hasta que crezcan y estén en edad de ser vendidas —terminé en voz baja, como si hablase conmigo mismo.

Pasamos la noche en el arrasado poblado y, aunque parezca negligencia, dormí a pierna suelta.

Me despertó un griterío que me obligó a incorporarme y echar mano a la pistola. A mi lado no estaba Pinky. El sol estaba muy alto. Corrí hacia el lugar de donde procedían las voces, a unos treinta metros al este.

Unos cuantos ancianos arrojaban piedras sobre otros dos, un hombre y una mujer, que trataban de huir.

Pinky contemplaba pasivamente el suceso. Me acerqué a él sin aliento.

—¿Qué pasa? —pregunté ansiosamente.

—Es una bruja, está poseía por el Dios del Mal —dijo con toda tranquilidad.

—¿Cómo lo sabéis?

—Dice que ese hombre es su hijo.

Sé que es difícil comprender la psicología oriental, pero en aquel caso me fue imposible contestar a la pregunta de si estaba prohibido que una bruja tuviese hijos. Quise saberlo por boca de mi guía.

—¿Es que ella no puede tener hijos?

—Claro que sí. Pero es que él tiene treinta años más que ella.

Me quedó estupefacto, pero volví a la realidad cuando la anciana recibió una pedrada en la cabeza y cayó al suelo dando un grito de dolor.

Intervine rápida y eficazmente disparando al aire y colocándome entre los perseguidores y sus víctimas. Se dieron cuenta de que estaba decidido a proteger a la presunta bruja y arrojaron al suelo las piedras que tenían en las manos, dieron la vuelta y se marcharon hacia el poblado.

Miré los rostros del hombre y la mujer. Pinky tenía razón. No podían ser madre e hijo. Cabía en lo posible que fueran padre e hija y que los indígenas hubiesen entendido mal la filiación.

El hombre tenía la piel apergaminada, su mirada era la del perro apaleado y estaría muy próximo a cumplir los ochenta años.

La mujer había recibido la piedra en el cuello y le había hecho un ligero corte. Fue más la impresión del golpe que sus consecuencias. Su edad oscilaría por los cincuenta.

Llamé a Pinky, que se aproximó de mala gana, indicando que participaba del repudio general hacia aquellos desgraciados seres. Le pedí que cumpliese su cometido de intérprete y estuvo hablando con ellos durante unos minutos.

Al fin se volvió hacia mí y me dijo:

—Ella dice que es su hijo y él dice que es su madre. Los dos están poseídos por el Dios del Mal. El anciano asegura que tiene veintiocho años y que hace dos salió de este poblado.

—¿A dónde fue?

—Dice que moriría si comunicase a alguien el sitio donde ha estado y que se escapó y que lo dieron por muerto. No puede revelar nada para que «ellos» no sepan que está vivo.

El aguijón del misterio se clavó en mi pecho. ¿Era aquello una prueba más de la afición por la leyenda que sienten los pueblos del Continente Asiático?

—¿Cómo saben que son madre e hijo? —inquirí.

Pinky les repitió la pregunta en su lengua y la anciana cogió el brazo desnudo de él señalando una cicatriz que tenía junto al codo en forma de aspa. Al mismo tiempo hablaba con rapidez.

Oí la nueva explicación del guía:

—Dice que esa cicatriz es la señal de una marca que tienen todos los hombres de su familia. La hace el jefe cuando los niños cumplen los tres años. Ella dice que solo puede ser su hijo porque a los demás los mataron los bandidos en los últimos años y ella vio arder sus cadáveres.

Los dos ancianos se incorporaron apoyándose la mujer en el hombre.

De pronto él dio un grito y su rostro se transfiguró. Sus ojos se agrandaron aterrorizados. Creí que los del poblado volvían para apedrearlos de nuevo y miré en la dirección que él miraba. ¡No había nadie!

Dio la vuelta, se desprendió de las manos de la que decía ser su madre y echó a correr sin dejar de dar voces. Pensé que aquel hombre estaba loco. Los tres le mirábamos asombrados. Cuando se había separado de nosotros unos veinte metros cayó repentinamente al suelo y quedó inmóvil boca abajo.

Me aproximé a él corriendo y lo puse cara al cielo. Continuaba con los ojos abiertos y con la mueca de terror.

Coloqué mi mano en su pecho, a la altura del corazón, y comprobé que este había dejado de latir.

Lo registré, pero bajo su manto blanco solo estaba la carne.

Por la tarde una nueva pira elevaba su columna de fuego y humo al cielo azul.

Después de la ceremonia fúnebre dije a Pinky que era libre para que se volviese con su Sakhet.

—¿Por qué dice eso, amo Kenyon? Yo le seguiré a usted a dónde vaya.

—No tengo ningún derecho a poner en peligro tu vida. Ya has hecho bastante.

—Sakhet no me querrá como esposo si sabe que le abandoné. Usted lo dijo, amo Kenyon...

Insistió en quedarse a mi lado de tal forma que no conseguí disuadirle.

Por mediación de Pinky pregunté a dos de los ancianos por la «apsara», pero no supieron o no quisieron responder.

Al amanecer del siguiente día empezamos la ascensión de la cordillera y yo tenía el presentimiento de que aquel camino solo nos conducía a la muerte.

CAPÍTULO II

L viento barría la vertiente de la montaña y apenas podíamos andar. Era como si la Naturaleza hubiera desatado su furia para impedirnos descubrir un secreto al que, minuto a minuto, nos íbamos acercando. Todo cuanto abarcaban nuestros ojos era desolación y nubes que volaban raudas pretendiendo huir hacia el este.

A menos de cincuenta metros se elevaba una colosal roca que durante millones de años debía haber sido azotada por el vendaval. Volví la cabeza y vi a Pinky retrasado. Le grité animándole y él me miró, reflejando en su rostro cansado una sonrisa.

Subí hasta la roca y me apoyé en ella en espera de mi compañero. Cuando estuvo a mi lado vi rota una de las perneras de su pantalón.

—¿Qué ha sido eso?

—Me enganché en una piedra.

Por fortuna no se había herido y decidí que descansásemos.

—Amo Kenyon...

—¿Qué?

—Cuando volvamos a Luang, Sakhet y yo nos desposaremos. ¿Querrá usted ser padrino?...

Cuando volvamos... Las palabras martillearon en mi mente... ¿Es que íbamos a volver?... ¿Es que acaso nuestros cuerpos no iban a quedar sepultados en aquel país inhóspito?

—Sí, Pinky. Seré vuestro padrino.

Comimos mientras el viento seguía ululando por entre las aristas de la roca. Estaba cargando la pipa cuando a mis oídos llegó un eco lejano. Era un sonido distinto al producido por el aire. Sentado como estaba eché el torso hacia adelante.

—¿Has oído, Pinky?

El guía frunció el ceño y preguntó:

—¿Qué, amo Kenyon?

No quise decir lo que me había parecido. Podía haber sido un efecto más de mi imaginación y el muchacho ya tenía bastante con soportar las penalidades del viaje para que yo añadiese más preocupaciones.

—Nada... no ha sido nada...

Pinky sonrió una vez más y se entretuvo en recoger los utensilios. Dos horas más tarde reemprendimos la ascensión.

Fue de pronto, instantáneo, como si el hecho formase parte del cuadro escénico integrado por los peñascos, la tierra, el viento y el cielo.

Un hombre de ojos oblicuos y tez amarilla surgió en el perfil derecho de la vertiente. Estaba a un tiro de piedra, mirándonos, y con un fusil en la mano. Instintivamente fui a coger la pistola.

—¡No haga eso! —gritó Pinky.

La advertencia posiblemente me salvó la vida porque el oriental levantó su arma apuntándome para disparar y se quedó inmóvil unos segundos sin apretar el gatillo, al ver que yo desistía de mi intento.

—Acerquémonos. Tenemos que demostrarle que somos gente amiga —aconsejó Pinky.

Cuando estuvimos cerca de él, Pinky le habló en un dialecto y luego utilizó otro que tuvo mejor éxito. Durante un par de minutos intercambiaron preguntas y respuestas.

Mi valiente compañero me explicó:

—Quiere que vayamos hacia la derecha. Él vendrá detrás. Dice que disparará si intentamos escapar.

Me limité a erguir los hombros en un gesto de conformidad. Estaba preparado para todo y deseaba «saber» aun a cambio de mi vida. Antes de echar a andar el oriental nos desarmó.

Bajamos por la dirección que nos señaló y diez minutos después de haber abandonado la roca llegamos ante una cueva que se abría en la montaña. A la derecha había tres hombres de la misma raza que el que nos seguía. Estaban vestidos con ropa fuerte para luchar contra el frío que se hacía sentir tan intensamente en aquellas latitudes, y, cruzándoles el pecho, llevaban unas cananas bien provistas de municiones. Al vernos llegar nos dirigieron torvas miradas. El que venía detrás dio un grito y Pinky se apresuró a traducírmelo.

—¡Deténgase, amo Kenyon!

Así lo hice, parándome en seco. Escuché chillidos y lamentaciones procedentes del interior de la cueva. Inconfundiblemente eran producidos por gargantas femeninas y ya no tuve duda de que habíamos caído en poder de una de las bandas que se dedicaban al rapto y posterior venta de las mujeres.

Los orientales cambiaron unas palabras entre sí y uno de ellos que llevaba junto a la cintura un cuerno, el sonido que yo había oído en la roca, penetró en la cueva y al poco rato salió precediendo al que parecía el cabecilla del grupo por su altiva forma de caminar y mirar. Se detuvo ante mí y cruzo jactanciosamente los brazos. Habló en chino y ello supuso para mí un alivio momentáneo. Dominaba el idioma con facilidad.

—¿Qué buscas aquí? —me preguntó.

En sus ojos había un destello de crueldad y compadecí a las pobres mujeres que tenía en su poder.

—¿Qué buscas? —repitió centelleándole las pupilas.

—Una planta que solo existe en las montañas Kuma. Soy botánico —dije sospechando que no me entendería.

—¿Una hierba?

—Sí, una hierba.

Soltó una carcajada enseñando una dentadura careada.

—Estás loco. ¿No te dijeron que Mao reinaba aquí?

—Lo sabía. Pero yo no he venido a luchar contigo. Solo me interesa hallar esa hierba. Cuando la encuentre volveré otra vez al sur.

Rio de nuevo mirando a sus hombres y estos se unieron al jolgorio que había producido mis palabras.

—¡Soy Mao-Sen!

Era la primera vez que oía el nombre del bandido pero supuse, por la forma en que había manifestado su identidad, que estaba orgulloso de sus delitos y creía que por ellos sería conocido en todo el orbe.

—He oído hablar de Mao-Sen en tierras muy lejanas de estas montañas —dije con gravedad.

Dejó de reír como si le causase extrañeza mi declaración. Me miró con curiosidad y dejó colgar los brazos.

—¿Qué has oído? ¿Qué te han dicho de mí?

—Que Mao-Sen es el terror de la frontera. Que su audacia no conoce límites y que ha matado a treinta hombres por su propia mano...

—¡Fueron cincuenta y dos!... ¿Lo entiendes?... ¡Cincuenta y dos...!

—Cuando me contaron tus hazañas solo habías matado a treinta...

Creí que me iba a costar cara mi impertinencia porque Mao-Sen inició un movimiento con la mano hacia la cadera derecha donde tenía una pistola de nueve milímetros.

—Ahora diré que son cincuenta y dos... —aclaré rápidamente.

Detuvo la mano y volvió a aparecer la sonrisa en sus labios.

—Otro se encargará de decir que son cincuenta y cuatro...

La nueva carcajada estuvo a punto de hacerle caer de espaldas. Acababa de pronunciar la sentencia. Pinky y yo estábamos destinados a aumentar su lista de víctimas. No me había valido de nada el mentir halagando su vanidad y sentí deseos de abalanzarme sobre él y retorcerle el cuello. Pinky debió adivinar mi intención porque cuando di un paso hacia el repugnante chino me cogió fuertemente de un brazo.

—¡No, amo Kenyon! ¡Le matarán!

¿Qué más daba morir antes que después?

Un grito desgarrado salió de la cueva. Yo me estremecí pero los bandidos no se inmutaron.

—¿Cómo prefieres morir? —me preguntó Mao.

—Dame un arma y me enfrentaré contigo.

Se quedó mirándome a los ojos como si estuviera sopesando mi proposición y, de pronto, me escupió a la cara.

—Sucio extranjero... Debería torturarte hasta descoyuntar tus huesos, debería despellejarte poco a poco...

Un nuevo grito de socorro me crispó los nervios.

—¿Qué están haciendo con esa mujer? —inquirí fuera de mí.

—¡Y te atreves...!

Mao me abofeteó dos veces. Me hirvió la sangre y no pensé más que en matarle. Era seguramente la oportunidad que él esperaba... Vacilé dos segundos y di tiempo a que su mano tocase la culata de la pistola. Pero no me importaba que me vaciase el cargador en el estómago... En aquel momento salió una mujer de la cueva. Cayó a los pies de Mao sollozando con la cabeza gacha. No tendría más de diecisiete años y llevaba el vestido hecho jirones por los que enseñaba la carne. En algunos trechos aparecían moraduras, reflejo del trato de que había sido objeto por los bandidos. Percibí unas manchas de sangre en sus piernas. La vista de la muchacha me hizo olvidar la afrenta sufrida.

Mao siguió mirándome hasta que quedó convencido de que yo no ofrecía ningún peligro inminente. Luego cogió por el cabello, sedoso y largo, a la joven y tiró con violencia levantando su cabeza. Era una de las indígenas más bellas que yo había contemplado en mis correrías por Asia, a pesar de que tenía el rostro bañado en lágrimas.

Mao le hizo una pregunta brusca en el dialecto que yo desconocía. Le contestó ella entrecortadamente y entonces él dirigió una mirada rápida hacia la cueva para volverla a posar en la cara de la muchacha.

Se sucedieron nuevas preguntas y respuestas. Vi a Pinky que seguía la conversación con un brillo de curiosidad en los ojos.

Mao dio una orden a dos de sus sicarios al tiempo que nos señalaba y luego se introdujo en la cueva seguido por el sujeto que nos había conducido hasta allí.

La joven pareció darse cuenta de mi presencia y nuestros ojos se encontraron. Instantáneamente su rostro se iluminó y me sentí muy desgraciado al comprender su error. Creía que yo era su salvación, el hombre que la iba a librar de las garras de aquellos bandidos.

Mao salió llevando cogido del brazo a un chino de faz asustada que gesticulaba y daba voces implorantes.

Al llegar junto a la joven, que se hallaba semitumbada en el suelo, Mao la señaló con una mano y dijo unas palabras plenas de agresividad sin dejar de mirar a su compinche. Este asintió con la cabeza y reanudó sus lamentaciones.

El puño derecho de Mao se estrelló contra la mandíbula del otro, que cayó de espaldas y rodó un par de metros.

Mao no esperó a que se levantase el caído. Se acercó a él con rapidez y le dio un puntapié en el rostro.

Pinky me habló en voz baja:

—Mao eliminará también a ese bandido. Abusó de la muchacha y no la podrá vender ni por la mitad de lo que esperaba sacar por ella.

La suerte del repulsivo chino me pareció la adecuada al acto que había cometido, aunque, si la muerte era su fin, resultaban innecesarias las crueldades, hijas de la furia, de que le hacía víctima el vanidoso Mao. Este se cansó de patearlo y lo dejó revolcándose en tierra. Volvió a fijar sus ojos en los míos.

—¿Ves quién soy? ¡Yo soy el que ordeno!... ¡Yo hago justicia!...

No quise contestar porque hubiera empeorado mi situación.

Mao llamó a uno de sus hombres y penetraron en la cueva.

La muchacha continuaba arrodillada, ya secos los ojos, mirándome de vez en cuando.

—¿Me puedes decir algo de ella? —le preguntó a Pinky.

—Pertenece a una tribu «lahu». Hay algunas por estas regiones montañosas.

Había oído hablar de los «lahu» al arqueólogo francés por quien había emprendido aquel viaje. Procedían del norte, de donde los arrojó el impetuoso expansionismo chino. Eran muy amantes de su independencia y odiaban el contacto con los extranjeros. Sin embargo no existía un espíritu de unidad entre las distintas tribus, y los «lahu», poco a poco, iban siendo diezmados. No era difícil predecir que pasado un centenar de años los «lahu» habrán pasado a la historia como un pueblo muerto.

El bandido golpeado había conseguido ponerse en pie. Tenía el rostro manchado de sangre y tierra y en su mirada brillaba el terror. Debía saber el destino que le deparaba su jefe, y los dedos de su mano se retorcían nerviosos contra la tela de su pantalón.

Mao salió otra vez de la cueva. Sus labios se distendían en una sonrisa extraña. Se detuvo junto a la mujer «lahu» y dirigió su mirada indistintamente al indisciplinado bandido y a mí. Pensé que algo tramaba su mente y no me equivoqué.

—¿Sabes pelear? —me preguntó de pronto.

Intenté pensar antes de responder.

—¿Me has oído? —gritó encolerizado—. ¿Sabes pelear?

—Sí.

—¡Quítate toda esa ropa y quédate desnudo de cintura para arriba!... ¡Rápido!...

Obedecí mientras hablaba en el dialecto que yo no comprendía al chino del rostro ensangrentado. Debió decirle lo mismo que a mí porque comenzó a despojarse de su indumentaria.

Mi mirada se cruzó con la de la muchacha «lahu» y leí en sus ojos que se preocupaba por lo que me pudiera suceder.

—¡Descálzate! —me ordenó Mao—. ¡Con los pies desnudos!

Nos descalzamos los dos. Sentí el frío intenso de aquellas alturas.

Mao habló al que parecía su lugarteniente y este asintió con una sonrisa. Entró en la cueva y salió a los pocos segundos trayendo consigo dos bayonetas japonesas.

—¡Vais a luchar hasta morir! —dijo Mao, al tiempo que cogía una de las bayonetas—. El que de vosotros sobreviva será libre... ¿lo entendéis?... ¡Tenéis que pelear si queréis seguir viviendo!...

Me arrojó la bayoneta, que yo cogí en el aire.

Mao debió adivinar mi intención porque como un relámpago desenfundó la pistola y me apuntó a la cabeza.

—Esa arma es para que la claves en el corazón de Tsin-Tsai... si antes no clava él la suya en el tuyo...

Asentí lentamente acariciando con la mano izquierda el filo del acero.

Mao cogió otra vez por los cabellos a la mujer «lahu» y tiró de ellos cruelmente para apartarla de donde estaba. Quería despejar el campo donde esperaba ver una enconada y salvaje contienda.

Miré al llamado Tsin-Tsai. Poseía una admirable constitución física. De brazos musculosos, pecho amplio y cintura estrecha. Era, sin duda alguna, un temible rival.

Me pregunté por qué había de intentar matar a aquel hombre. Aparte de la razón de supervivencia quise buscar otras. Hallé varias respuestas: por el bandidaje que había abrazado como profesión, por los delitos que en el curso de él debía haber cometido...

Mas por encima de todas estaba la esencial. Se trataba de su vida o la mía.

—¿Estáis preparados? —preguntó Mao.

Los dos afirmamos con la cabeza. Los bandidos hicieron un amplio círculo alrededor nuestro. Vi a Pinky con los ojos muy abiertos deseándome la mejor suerte.

—¡Podéis empezar! —exclamó el jefe de la pandilla.

Tsin-Tsai se movió hacia su derecha y yo, con los pies bien asentados en tierra, me limité a girar para no perderle la cara.

Sabía que él fiaba mucho en su fortaleza, superior a la mía, y que en el instante que juzgase más propicio se lanzaría sobre mí para terminar en el más breve espacio de tiempo posible.

Tsin-Tsai siguió su inicial desplazamiento hasta completar una vuelta alrededor de mí. Cuando llegó al punto de partida se detuvo dos segundos y después se movió en dirección contraria.

Yo no tuve paciencia. Pensé que él podía estar horas y horas dando vueltas hasta que mi cerebro estallase acosado por el miedo. Tenía que conseguir me atacase porque era entonces cuando yo podía hacer algo por salvar la vida.

Di un paso hacia Tsin-Tsai y se detuvo, creyendo que iba a lanzarme encima. Eché adelante la bayoneta y me correspondió con la misma actitud. Las dos hojas brillaban al chocar contra ellas los rayos del sol. Estaban muy próximas una a otra. Deliberadamente golpeé mi arma con la suya y hubo un sonido metálico que acogió el desfiladero cercano transformándolo en mil ecos.

Tsin-Tsai hizo un amago de ataque y moví horizontalmente mi bayoneta. No lo debía hacer nunca. Tsin-Tsai contuvo la hoja que yo blandía y repentinamente me asestó un golpe con el antebrazo izquierdo en un riñón. El salto que di hacia atrás fue lo que me libró de ser traspasado por su acero.

Pero él ya estaba excitado y consideró que tenía enfrente un débil rival. En su rostro, hasta entonces serio, apareció una sonrisa despiadada de triunfador. Adelantó el pie izquierdo y cortó el aire con su bayoneta al cruzarla ante mis ojos.

De pronto flexionó el cuerpo y yo no supe cómo prepararme para su ataque. Saltó como he visto saltar a un tigre de Bengala. Instintivamente logré parar su bayoneta con la mía, pero era tal su empuje que me dobló la muñeca y me desarmó. Sujeté desesperadamente su brazo con mis dos manos y caímos a tierra.

Yo estaba debajo. Los compañeros de Tsin-Tsai lanzaron voces estimulándole y oí las exclamaciones de angustia de Pinky y la muchacha «lahu».

Tenía la punta de la bayoneta sobre mi cuello. Veía el acero tan cerca de la piel que bastaría una aproximación de cinco centímetros para que se clavase en mi carne.

Tsin-Tsai me miraba con los ojos desorbitados y la boca espumeante. Yo soportaba su descomunal fuerza, aumentada por la ventaja de estar encima de mí, con pocas esperanzas de sustraerme al golpe final.

Pulso a pulso, mi destino era morir. Me revolví en el suelo y descargué un rodillazo en el estómago del chino. Contrajo su rostro en una mueca de dolor y entonces auné todas mis energías y lo empujé hacia arriba. Logré incorporarme hasta quedar su cara casi junto a la mía. Ahora la bayoneta estaba vertical entre nuestros pechos.

Tiré del brazo de Tsin-Tsai hacia la izquierda y perdió el equilibrio, cayendo de espaldas.

La bayoneta brilló en el suelo y yo sentí deseos de matar. Pido perdón a Dios ahora, pero en aquel instante la propia furia de mi enemigo se me contagió. Cogí el arma y se la clavé en el cuello, traspasándolo, hasta que la punta se hundió en la tierra. La sangre salió a borbotones de la terrible herida y después de unos movimientos espasmódicos quedó inerte el bandido. Me hizo el efecto de una mariposa clavada en un cartón.

Me incorporé sucio, sudado, temblándome los brazos y piernas. No quería mirar a Pinky ni a la joven «lahu». Me invadía una extraña sensación y deseé ardientemente hallarme muy lejos de aquel terreno abrupto y desconocido al que me había conducido mi fantástica imaginación.

Los amigos de Tsin-Tsai lo miraban en actitud de no dar crédito a sus ojos.

Fue Mao quien primero reaccionó, soltando una estruendosa carcajada y acercándose a mí.

—Eres un buen luchador —dijo—. Tsin-Tsai era un enemigo de cuidado...

No le contesté y me vestí nuevamente. Mientras me ponía los zapatos, la mujer «lahu» halló mis ojos y poco faltó para que me ruborizase.

—Entonces estamos libres —le dije a Mao.

—Lo estáis. Podéis marcharos cuando queráis. Mao cumple siempre su palabra.

Asentí con la cabeza y después pregunté con indiferencia:

—¿Cuánto esperas cobrar por esa mujer?

Mao frunció el ceño y miró a la joven un par de veces antes de contestar.

—Te gusta, ¿eh?... —dijo—. Iba a hacer un buen negocio con ella. Es como las quiere Ling-Tong, el terrateniente del norte... Tiene una colección de mujeres muy buena y casi todas se las he vendido yo... ¡Ja, ja, ja!... —Mao rio como si acabase de contar algo humorístico.

—¿Cuánto iba a pagar Ling-Tong? —repetí.

Mao se acarició la barbilla.

—¿Tienes dólares?

—Sí.

—¿Es buen precio cincuenta dólares?

Saqué la cartera, extraje el dinero que me pedía y le alargué los billetes. Los tomó y miró meticulosamente.

Cuando me guardaba la cartera, Mao sacó la pistola y me la puso entre ceja y ceja. Fui cogido por sorpresa cuando aún mis dedos rozaban el bolsillo interior de la americana.

—¡Saca otra vez eso! —ordenó.

Obedecí y me quitó la cartera de un tirón. Me había comportado como un ingenuo. Mao no pensaba más que en robar y le importaba muy poco el que hubiese dado su palabra de libertad para el vencedor de la cruenta lucha. Y aún tuvo la osadía de decir que la mantendría.

En aquel instante se oyó un zumbido en el aire. Era un sonido extraño por cuanto aquel lugar estaba alejado de todas las rutas aéreas. Sin embargo, se me antojó que pudiera ser un avión en viaje de exploración. Miré el cielo en toda su anchura, pero no vi más que los pocos retazos de profundo azul que dejaban al descubierto las esponjosas nubes blancas.

De repente, entre dos nubes creí ver algo parecido a un disco refulgente. No duró más de un segundo porque la nube lo cubrió, pero esperé verlo de nuevo en el siguiente espacio azul.

¡De nuevo apareció! ¡No era ilusión óptica! Esta vez se ofreció a nuestra vista con más claridad... Y para que no hubiese duda oí las exclamaciones de estupor de los bandidos y de Pinky.

Cuando desapareció el disco brillante vi a Mao que con la pistola en la mano había dejado de prestarme atención para dedicarla al fenómeno aéreo.

Simultáneamente le disparé un patadón al bajo vientre y tomé el arma que se le caía ante la impresión del ataque.

No se desplomó porque salté detrás de él y lo atenacé por el cuello, apoyando el cañón de la pistola en su sien derecha.

—¡Dile a tus hombres que obedezcan si no quieres irte a reunir con tus antepasados! —le dije con los dientes apretados para acentuar mi decisión.

Mao ordenó a sus compañeros lo que de él solicitaba de forma tan poco diplomática.

Sugerí a Pinky que se proveyese de una pistola, desarmase a los bandidos y arrojase los pertrechos por el desfiladero cercano.

Me valí de Mao para que de la cueva saliesen otros dos bandidos, a quienes igualmente sometimos y dejamos indefensos.

De esta forma nos hicimos con media docena de mujeres «lahu», producto del último rapto perpetrado por la banda montañesa.

Hubiese prestado un bien a la Humanidad eliminando allí a los facinerosos, pero me resistía a ser parte, juez y verdugo al mismo tiempo.

Les dije que les autorizaba a marcharse con las manos detrás de la nuca hasta que llegasen al valle que había seis kilómetros abajo, advirtiéndoles que mataría sin piedad al que de ellos volviese a ver cualquiera que fuesen las circunstancias.

Hasta el propio Mao me sonrió, dándome las gracias aduladoramente y deseándome tener una larga vida y un millar de hijos fuertes y gordos.

Cuando vi bien lejos a los bandidos hice que Pinky se enterase por las mujeres del lugar donde acampaba su tribu y hacia él nos dirigimos con toda la velocidad que permitía el caminar entre aquellas rocas.

La joven por la que me vi obligado a luchar me miraba constantemente, pero yo no podía pensar en ella.

Por fuerza, aquel disco brillante ocupaba mi cerebro. Había leído todas las noticias que venían circulando desde hacía años sobre los platillos procedentes de otro planeta y siempre lo había considerado, igual que cualquiera de ustedes, como una fantasía popular.

Ahora, en una región desconocida, eran mis propios ojos los que podían certificar la existencia de los inverosímiles artefactos...

Y el recordar la apasionante visión fue un estímulo más para que siguiese en pos de lo desconocido. 

CAPÍTULO III

DMIRADO quedé al ver a las mujeres «lahu» caminar por lechos de torrentes cubiertos por guijarros de aristas cortantes, saltar y trepar por las rocas, salvar peligrosos agujeros y troncos de árboles, que cruzaban precipicios a modo de puentes, sin titubeo y con una elasticidad felina.

Pinky me aclaró que los «lahu» no acostumbran a trazar caminos, lo cual estaba de acuerdo con su carácter de pueblo indomable e independiente, puesto que las rutas constituyen el medio civilizado de establecer relaciones con otras gentes.

Al anochecer estaba extenuado y ordené a Pinky que transmitiese a las mujeres la sugerencia de descansar hasta el día siguiente. Ellas me miraron, extrañadas de que un hombre que había vencido al fiero Mao pudiera cansarse.

Pero no les hice caso y me tendí sobre la arena de un cauce seco.

La muchacha que había intentado comprar se sentó a mis pies y me contempló como el perro que aguarda el mandato de su dueño.

Pinky vino a decirme que no había comida para todos y la joven debió comprenderlo porque empezó a hacer señales raras. El guía me las tradujo. Quería decir que en su poblado tendríamos de todo y que podríamos comer abundantemente hasta el resto de nuestros días.

No era mi intención pasar mis últimos días en su aldea y, sin embargo, hoy que escribo estas líneas sé que aquella hermosa «lahu», sin quererlo, vaticinó mi próxima muerte.

Cenamos lo poco que nos quedaba en nuestras mochilas y Pinky montó la primera guardia mientras yo dormía.

Cuando desperté, al filo de la madrugada, continuaba mirándome la joven. Me sonrió al verme despierto y pronunció algunas palabras. Juzgué que me preguntaba qué tal había descansado y yo asentí con la cabeza, a pesar de que me dolía el cuello por haber adoptado una mala posición. Las demás mujeres reposaban y llamé a Pinky en voz baja.

Minutos después, las únicas personas despiertas que había en el campamento éramos la muchacha y yo. Le dije por señas que durmiese y por fin conseguí que se acostase sobre una manta que le preparé. Pero no cerró los ojos porque a cada cinco minutos se incorporaba como si temiese que me fuese a atacar alguien.

Al amanecer continuamos la marcha, y estaba ya el sol muy alto cuando llegamos a las primeras casas del poblado «lahu».

Nuestra presencia produjo gran alboroto y en poco tiempo nos vimos rodeados por hombres y mujeres. Los hombres iban armados de machetes y lanzas, dando una prueba de su resistencia a adoptar los avances de la civilización. Por ello no era difícil para los bandidos robar cuantas mujeres quisiesen valiéndose del poder de sus fusiles.

Pronto se disiparon las dudas que pudieran albergar sobre nuestras intenciones, y los «lahu» empezaron a mostrarse corteses al enterarse de que habíamos expuesto nuestra vida frente a los chinos y de que salimos airosos, consiguiendo así devolverles a sus hermanas o hijas.

Se presentó el gran jefe, un anciano de unos cincuenta años, precedido de un gran séquito, y haciéndonos señas nos invitó a que penetrásemos en la aldea.

La joven que sentía tanta admiración por mí resultó ser su hija, por lo que nuestro éxito fue más celebrado.

Nos dieron para albergarnos una choza de bambú, material que debían traer de lejanos lugares porque hacía varios días que había visto la última planta de esa clase.

Cuando estuvimos solos Pinky y yo nos echamos sobre los camastros, que nos parecieron lechos de rosas. Me quedé dormido y no sé cuántas horas duró mi sueño.

Me despertó el sonido de un gran tambor. Pinky no estaba. Me apresuré a salir al exterior y vi que todo el pueblo «lahu» se hallaba rodeando un árbol, a cuyo pie había atado un búfalo.

Al tambor se unieron otros instrumentos. Flautas, platillos, gongs y una especie de carraca gigante que producía el tableteo de una ametralladora.

Vi al gran jefe sentado sobre una alfombra de vivos colores. A su izquierda estaba Pinky y a la derecha había un sitio vacante. A continuación se encontraba la bella hija del jefe. Fue ella quien me vio primero a la puerta de la choza y se inclinó hacia su padre diciéndole algo.

A los dos minutos un hombre alto que llevaba un collar de huesos alrededor del cuello se me aproximó y me invitó a que le siguiese. Le obedecí y me condujo hasta el lugar que ya suponía era el destinado para mí. Entre el jefe y su hija.

Media docena de mujeres y otros tantos varones comenzaron a moverse al ritmo cadente de la música producida por la original orquesta. Cada vez que la carraca iniciaba un tableteo que duraba treinta segundos, los bailarines se detenían estremeciéndose y levantando los brazos al cielo.

De pronto, otro personaje irrumpió en escena. Era un hombre con el rostro y medio cuerpo pintarrajeado de blanco que, sosteniendo en una de sus manos una larga lanza, inició su intervención dando grandes saltos y lanzando exclamaciones de paranoico. Se acercaba al búfalo y lo amenazaba una y otra vez con traspasarlo. Pero siempre retrocedía haciendo inverosímiles muecas, como si protestase de la muerte del animal.

Sentí que unos dedos acariciaban mi piel. Era la bija del jefe. Al yo mirarla retiró la mano y vi que su faz enrojecía. Me fijé con más atención en ella. Su perfil me recordó a mi «apsara» y ese recuerdo me produjo un escalofrío.

La música cesó y quise saber la causa. El guerrero también había dejado de dar saltos. La docena de danzarines se habían postrado de rodillas y tocaban el suelo con la frente. El gran jefe se levantó, extendió los brazos con las palmas de la mano hacia abajo y con voz grave pronunció unas palabras que se me antojaron una oración. Cuando terminó, todo el pueblo «lahu» prorrumpió en una algarabía ensordecedora. Entonces el hombre del rostro pintado se volvió hacia el búfalo, acercóse a él lentamente y le hundió la lanza en el cuerpo. El matarife debía tener mucha práctica en su quehacer porque le acertó en el corazón y el cuadrúpedo cayó sin vida a tierra.

Fue la señal para que el tambor, las flautas, los gongs, los platillos y la carraca atacasen una pieza en la que se entremezclaban las notas más discordantes.

Al ver que todos se levantaban, incluido Pinky, yo también me puse en pie.

Sentí que los cabellos de la hija del jefe rozaban mi hombro y aprecié un suave perfume que hasta entonces no había percibido.

Vi a Pinky colocarse detrás de mí y me pareció preocupado.

—Amo Kenyon, no vuelva la cabeza... —fueron sus primeras palabras.

No le hice caso y giré, preguntándole:

—¿Qué ocurre?

El jefe me impidió oír la contestación del guía tailandés al aproximarse y cogerme del brazo. Me indicó que echase a andar y yo así lo hice. La muchacha se mantuvo paralelamente a mí y nos detuvimos a un metro del búfalo muerto. La música cesó otra vez.

Entonces el jefe me cogió la mano izquierda, a ella la derecha y nos la unió. Inmediatamente cerró los ojos y comenzó a recitar otra oración.

Pronunció varias veces la palabra Lao-Hoa y Wang-We. Pasados dos minutos abrió los párpados, juntó sus manos sobre el pecho, inclinó la cabeza y luego dio media vuelta y se marchó hacia la que parecía su choza. El festejo debió terminar porque el pueblo «lahu» se disgregó disciplinadamente.

Me di cuenta de que la hija del jefe me tenía sujeta la mano. Pinky pasó a mi lado, me miró y siguió andando con dirección a nuestro refugio. Noté algo raro en sus ojos y me dispuse a saber lo que ocurría. Así que me desasí de la muchacha, le ofrecí una amistosa sonrisa y fui en busca de mi fiel guía.

Le encontré acostado en el camastro con las manos bajo la nuca en actitud pensativa.

—¿Qué te pasa, Pinky?

—¿A mí? Nada.

—Entonces...

—Es usted quien me preocupa.

—¿Yo? ¿Por qué?

—¿Qué va a hacer ahora con su esposa, amo Kenyon?

—¿Mi qué? —pregunté, no queriendo dar crédito a lo que había oído.

—Su esposa.

—¿Mi esposa? ¿Qué esposa? ¿Te has vuelto loco?...

De pronto cruzó por mi imaginación la ceremonia que se acababa de desarrollar junto al búfalo muerto.

—Quieres decir, Pinky, que...

El guía movió afirmativamente la cabeza.

—¡Pero eso es una insensatez!... ¡No tienen derecho...!

—No dé esos gritos, amo Kenyon. Podría ser peor...

Estaba a punto de salir de la choza y arreglar cuentas con el jefe de los «lahu». Tal era mi furor y mi reacción ante la noticia que Pinky me comunicaba.

—¡Tú dijiste que los «lahu» eran independientes hasta odiar todo lo extranjero!... ¿Qué dices a eso, Pinky?... ¿Cómo es posible que el jefe dé su hija por esposa al primer hombre blanco que llega aquí?...

—Olvida usted la forma en que nosotros hemos venido...

—¡No tiene nada de particular! ¡Vinimos a entregar sus mujeres...!

—Pero Lao-Hoa se ha enamorado de usted...

—¿Lao-Hoa?

—Así se llama la hija del jefe, su esposa.

—¿Y es esa una explicación? ¡Lao-Hoa se ha enamorado de mí! ¡Está bien! ¿Es que yo no cuento? —dije exasperado.

—Usted no comprende la situación de ellos. Están agradecidos. Lao-Hoa dijo a su padre que le quería a usted como marido y el jefe tuvo una reunión con los ancianos del poblado. Tomaron el acuerdo de aceptar los esponsales con la condición de que Lao-Hoa se marchara con usted.

—¿Marcharse conmigo?

—Eso es...

—¡Pero!... ¡Pero dime tú, pedazo de idiota!... Si tú sabías todo eso antes de celebrarse la ceremonia, ¿por qué no viniste a decírmelo?...

—Porque sabía que usted se negaría a desposarse con ella.

—¡Claro que me hubiera negado!

—Y eso habría significado nuestra muerte, amo Kenyon. Hubiesen tomado su negativa como una gran ofensa.

—¡Pinky!... ¡A ningún precio puedo consentir esta barbaridad!

—Yo en su lugar lo pensaría antes.

—¿Qué he de pensar?

—Lo importante es que salgamos con vida de este poblado, aunque sea con Lao-Hoa. Cuando estemos bien alejados puede usted abandonarla a su suerte o incluso venderla. Es una mujer hermosa y...

—¡Pinky! ¡No sigas o te arranco la lengua!

—Perdón, amo Kenyon. Estaba intentando darle una solución.

Di unos pasos por entre los camastros.

—En bonita situación me encuentro ahora. ¡Esa mujer no puede venir con nosotros! ¿Qué sabemos cuál será nuestro destino a partir de mañana?

—¿Por qué?

No quise contestar a Pinky. En el umbral de la puerta apareció la que, según el rito «lahu», era mi esposa. Estaba muy seria y pensé que debía haber oído mis voces y comprender que no me satisfacían los esponsales con ella.

—¿Sabes su lengua, Pinky?

—El «lahu» es un idioma antiquísimo de origen tibeto-birmánico. Logro sacar la idea esencial, pero desconozco la mayor parte de las palabras.

—Está bien. Pregúntale qué intenta hacer.

—¿Cómo dice?

—¡Que le preguntes lo que piensa!

Pinky se afanó en hacerse entender y pareció lograrlo porque Lao-Hoa comenzó a hablar despacio, repitiendo las palabras cada vez que el guía se lo pedía. Transcurrieron cerca de diez minutos antes de que mi compañero de fatigas pudiese dirigirse a mí.

—Lao-Hoa dice que es su esposa y que le promete fidelidad hasta la muerte. Desea que su vida sea tan larga como los ríos del norte. Que los hijos que tenga con ella sean tan numerosos como los árboles de los grandes bosques. Que bajo vuestro techo se cobijen muchos bueyes y cerdos y que no encontréis espíritus malos en vuestro camino. Que ningún enemigo envidie vuestra riqueza y que, si podéis, la tengáis siempre en vuestro corazón.

No esperaba oír una contestación así a mi pregunta. Me emocionó la expresión del sentimiento de Lao-Hoa. Era sin duda la declaración más simple, noble y hermosa que hombre alguno pudiera escuchar de labios de una mujer minutos después de desposarse con ella.

Pinky salió de la choza. Yo miré a mi esposa y vi que asomaba a sus labios una leve sonrisa.

Es ya hora que diga que no tenía los rasgos de una oriental. Era más bien un rostro exótico de pómulos ligeramente salientes, boca de líneas bien dibujadas y ojos almendrados de un azul intenso. Su piel era ligeramente morena y suave, como había podido comprobar cuando tuve mi mano cogida a la suya. No debía haber cumplido aún los veinte años, pero las formas de su cuerpo eran seductoras. En su conjunto tenía un gran parecido con la actriz Gene Tierney.

No sé por qué, le sonreí también. Entonces se me acercó, me puso sus manos sobre los hombros y pronunció unas palabras en su idioma. Ignoré lo que quería decir, pero debió ser algo cariñoso porque, a continuación, se puso de puntillas y me dio un beso en la mejilla. Luego se quedó inmóvil esperando mi respuesta. Yo estaba confuso y no sabía qué hacer. Hasta que ella sonrió de nuevo y me señaló con un dedo su rostro. Era preferible acceder a su petición y salir del atolladero, de modo que la cogí por los brazos y la besé junto a la nariz. Aquello la hizo muy feliz porque le brillaron los ojos y en su rostro aparecieron dos hoyuelos, al lado de las comisuras de los labios.

¡Me tenía que pasar a mí! ¡A mí, Cyril Kenyon Sharp, agente del Intelligence Service en vacaciones!

Pensé en las consecuencias que pudiera tener mi matrimonio y no comprendo cómo no se me erizaron los cabellos. ¡Casado con una mujer «lahu» con la que no podía siquiera hablar!

Exasperado salí de la choza y llamé a Pinky dando gritos.

—¿Qué hay, amo Kenyon? —dijo el guía cuando acudió a mi lado.

—¡Nos marchamos de aquí!

—Se acabó el descanso —se lamentó.

—¡Prepara las mochilas sin rechistar!

Pinky obedeció y Lao-Hoa le ayudó. Estaba enfadado conmigo mismo y fumé una pipa para que se me pasase el malhumor.

Mi mujer se deslizó junto a mí sin mirarme y se alejó. Por unos minutos mantuve la esperanza de que se hubiera arrepentido del matrimonio y fuera a decirle a su padre que ella se quedaba en el poblado. Pero pronto se desvaneció. Reapareció Lao-Hoa llevando a la espalda algo parecido a una alfombra arrollada. Me acerqué con curiosidad y vi que en el interior había varios paquetes. ¡Los debía haber preparado antes de nuestros esponsales! Pasé la mano por mi frente pidiendo al cielo que me concediese la paciencia de los santos. Mi bonita mujer sonreía como si con ello pretendiese congraciarse conmigo. Pinky me explicó que la hija del jefe «lahu» llevaba en los envoltorios la mitad de un cerdo, hecho trozos y salado.

Cuando todo estuvo dispuesto dieron un golpe en el gong y el propio jefe se puso a nuestro lado, acompañándonos hasta la salida de la aldea.

Llegados a la última choza nos detuvimos y padre e hija se abrazaron.

Toqué el brazo de mi guía.

—Pinky, pregúntale al gran jefe sobre la «apsara».

—¿Cree que nos dirá algo?

—Lo sabremos si se lo preguntas.

Pinky tardó dos minutos en hacerse comprender. Cuando lo consiguió, el padre de Lao-Hoa me dirigió una extraña mirada. Después, contestó lentamente. Pinky me transmitió su respuesta:

—No está claro, amo Kenyon. Dice que no conoce a nadie que haya visto a la «apsara», pero oyó hablar de ella a un hombre rojo.

—¿Un hombre rojo?

—Se refiere sin duda a alguna tribu «kerem». Hay también poblados de ellos por estas montañas. El gran jefe dice que el hombre rojo con el que habló venía de un lugar situado a cinco días de viaje hacia el norte.

—Está bien, vámonos.

Nos despedimos moviendo los brazos, y minutos más tarde perdimos de vista al grupo de hombres «lahu».

Yo ignoraba entonces que a partir de aquel instante comenzaba en realidad mi gran aventura. Una aventura que jamás pudo ser soñada por hombre alguno.

Todo aquel que leyere este manuscrito se detendrá a preguntarse, cuando conozca los hechos posteriores, si serán efectivamente históricos o bien producto de la fantasía o de una mente enferma.

Yo les digo que estoy escribiendo estas letras, este resumen, a las puertas de la muerte. Estoy condenado a morir irremisiblemente y quiero que este documento, que en la última de sus hojas firmaré, sea fiel reflejo de la verdad que yo protagonicé. No puedo engañar a los hombres, a mis compañeros de la Tierra, porque es por ellos por quienes moriré. 

CAPÍTULO IV

URANTE un día y medio caminamos evitando la ascensión a las cumbres nevadas. Para lograrlo, fueron inestimables las indicaciones que nos hacía Lao-Hoa. Por una rara intuición sabía siempre elegir el atajo, el terreno fácil, evitándonos mayores fatigas y la pérdida de un tiempo que, por instantes, se me antojaba más precioso. Le acorté el nombre y la llamé Lao. Era muy inteligente. Veía sus deseos de hablar mi idioma al seguir los movimientos de mis labios cuando yo hablaba.

Al atardecer del segundo día llegamos a una colina, desde la que divisamos el pueblo de los «kerem», los hombres rojos. Una docena de ellos nos salieron al encuentro. Conté hasta siete fusiles de fabricación japonesa. Los cañones nos apuntaron el pecho y nos detuvimos. Pinky estaba familiarizado con la lengua de los «kerem» blancos, que se diferenciaba poco de la de los rojos. La distinción entre ambas tribus no radicaba exactamente en el color de la piel. Todos los «kerem» proceden del Cáucaso. Lo ocurrido, a través de los siglos, es que algunas de estas tribus se han conservado puras, sin cruzarse con pueblos extraños (los blancos), y, por el contrario, otras no han seguido este principio racista y se han mezclado con los orientales (los rojos).

Pinky actuó de nuevo. Los «kerem» lo escucharon en silencio. Luego me miraron de pies a cabeza. Dos de ellos se hablaron al oído y, por fin, el que era más alto asintió.

El pueblo era muy distinto al de los «lahu». Las casas eran de troncos de pino y estaban distribuidas en tres hileras. Nos condujeron ante una casa sobre cuya puerta había un dibujo de un hombre postrado de rodillas. Del interior salió un «kerem» de unos sesenta años. Tenía el cabello blanco y una gran cicatriz bajo la oreja izquierda. Le dije a Pinky que sacase de la gran mochila uno de los relojes y un par de corbatas que había adquirido en una tienda de Bangkok.

El jefe aceptó los regalos y nos correspondió ofreciéndonos unas tazas que contenían un líquido color verde. Era mucho más fuerte que el whisky y me pregunté de qué endiabladas plantas podían conseguir aquella destilación capaz de acabar con una brigada de la Legión Extranjera en una semana.

Lao bebió y le dio un acceso de tos. Pinky tampoco acabó su taza, pero yo me creí en la necesidad de demostrar al anciano mi amistad y apuré hasta la última gota. Creí que iba a arder vivo. No quise perder más tiempo e indiqué a Pinky que preguntase por la «apsara», motivo de nuestra presencia.

Tenía los ojos fijos en el rostro del jefe «kerem» y observé que cambiaba de color. No dudé que estaba en el buen camino. Pero con lo que no conté fue con la actitud que iban a adoptar los hombres rojos.

El anciano dio una palmada y sentí que el cañón de un fusil me apretaba en la espalda.

—¿Qué ocurre? —pregunté a Pinky.

—No lo sé —me contestó—. Parece que no le ha gustado lo de la «apsara».

—Dile que quiero la paz. Que solo he venido para entrevistarme con ella.

El guía tailandés habló de nuevo. El jefe le escuchó y pronunció después un largo parlamento. Pinky me lo transmitió:

—Dice que la «apsara» es el espíritu del Mal y que cualquier hombre que desee hablar con ella merece la muerte. Dice que no le matará a usted si se va inmediatamente de la tierra de los «kerem». Si usted se quedase con ellos atraería mil castigos sobre el poblado. Dice que no puede aceptar sus regalos ahora y que se los devuelva a su gran jefe.

Hablé a mi guía con rapidez:

—¡Esta es la ocasión, Pinky! ¡Tienes que conseguirlo!

—¿Qué?

—Pregúntale sobre la «apsara». Dile que mi gran jefe me envía para acabar con ella. Que cuando ella no exista, su pueblo gozará de una felicidad eterna. Que jamás volverán a ser castigados...

El anciano me miró después de oír a Pinky. Escuché nervioso su respuesta al guía.

—¿Qué ha dicho, Pinky?

—Dice que no cree que usted pueda acabar con la «apsara» porque ella posee un terrible poder. Dice que este poblado estaba antes a un día de viaje al norte y que la «apsara» quemó sus casas y mató a muchos hombres y mujeres. Se mantiene en que si no abandona usted enseguida este lugar ordenará su muerte.

Tenía bastante con aquellas palabras. Por primera vez, desde mi salida de Luang, tenía noticias concretas sobre la «apsara» ¡Era cierto que existía! ¡Saqueos, incendios y muertes!

Di la conformidad a la salida inmediata del poblado y quince minutos más tarde nos encontrábamos en la colina, desde donde se divisaba el poblado. Abajo quedaron media docena de hombres rojos dispuestos a utilizar sus fusiles si se nos ocurría volver.

—¡Tenemos que dar un rodeo para salir otra vez al norte de la aldea! —dije.

Lao comprendió lo que yo deseaba porque señaló hacia un bosque de pinos situado al oeste.

Descendimos la colina y los «kerem» debieron creer que nos conformábamos con la orden de su jefe.

En la tierra aparecían las primeras sombras cuando nos internamos en el bosque de pinos.

Lao caminaba a mi lado y una vez, al querer saltar por encima de una gruesa piedra, tropezó, por rara excepción, y perdió el equilibrio. Pude cogerla de un brazo y evitar su caída. Había flexionado el cuerpo por el esfuerzo y nuestros rostros quedaron muy juntos. Nos miramos a los ojos y yo, inconscientemente, la enlacé por la cintura. Sentí el dulce calor que de ella emanaba. Deseé basar sus labios y los besé. Y hubiera seguido besándola si no hubiese oído los pasos de Pinky, que nos precedía. Cuando me separé de ella me sonrió. Una sonrisa ingenua, cautivadora, que jamás había visto en el rostro de otra mujer. Y entonces me percaté de que su frente, su nariz, sus cejas y todo lo que existía en aquel óvalo de piel fina era hermoso.

Minutos más tarde cerró la noche y acampamos. Encendimos una fogata y Lao se encargó de prepararnos la cena. Terminada esta encendí mi pipa y me recosté sobre el tronco de un pino.

Hacía una noche magnífica y el bosque era el escenario maravilloso donde centenares de sonidos distintos se mezclaban sin confundirse en un concierto de ensueño.

Ordené a Lao y Pinky que se acostasen. Quería hacer la primera guardia. Sin darme cuenta, también yo me quedé dormido. No sé cuánto tiempo transcurrió. Lo cierto fue que me desperté de pronto sobresaltado. Creí escuchar el murmullo de una voz lejana. Presté atención. Era un sonido sibilante que procedía del este. Saqué la pistola de la funda y le quité el seguro. Miré a Lao y Pinky, que dormían. Algo se infiltró en mi interior. Un deseo ardiente, invencible, de ir al encuentro de aquella voz susurradora. Di un paso y luego otro... Seguí andando, culebreando entre los pinos... Me detuve un instante y percibí más claramente la voz... Era una misma palabra siempre. Una palabra sin significado para mí. ¡Yansé!... ¡Yansé!... ¡Yansé!... De repente, junto a la voz, unas notas solemnes retumbaron luctuosamente en el bosque. Parecían producidas por una trompa... Continué andando más deprisa. Un nudo me atenazó la garganta y tuve la sensación de que no se desataría hasta que no descubriese la procedencia de todo aquello que había logrado apoderarse de mi alma.

Continuaba la monótona salmodia. ¡Yansé!... ¡Yansé!... Al doblar un espeso matorral me quedé espantado. Creí que se me iba a helar la sangre. Allí, en un claro de unos cinco metros cuadrados, emergía de la tierra una nube espesa de humo. ¡No veía fuego por ningún sitio! La voz procedía de aquella nube. La oía claramente ahora. ¡Yansé!... ¡Yansé!... Fui a dar un paso más, pero sentí como si unas manos invisibles me sujetasen los pies contra mi voluntad.

Súbitamente, entre la nube de humo aparecieron unos ojos. Unos ojos saltones que me miraron llenos de malignidad. Un sudor frío comenzó a cubrir mi cuerpo.

Una cabeza fue perfilándose poco a poco alrededor de los ojos. Era una cabeza horrible, monstruosa. Tenía el cabello largo, flácido, y su carne parecía putrefacta. Veía caer pedazos de ella, pero nuevamente se renovaban como si la faz estuviera en ebullición. De la cabeza brotaron unas llamas transparentes, verdosas, que parpadeaban sin cesar, acentuando su electo repulsivo.

¡Yansé! ¡Yansé!... ¡Yansé!... La voz no procedía de la boca de aquella cabeza. Salía de entre la nube, así como las notas roncas que la acompañaban.

Clavé mis uñas en la mano hasta que sentí el escozor de la herida y la humedad de la sangre. No era sueño ni pesadilla. Era realidad.

Atiranté mis músculos para hacer un esfuerzo supremo. Quería deshacerme de aquel embrujo desconocido que me atormentaba. Centímetro a centímetro, sosteniendo una lucha titánica con el poder invisible, fui levantando la pistola. Por fin llegué a encañonar la cabeza monstruosa y entonces apreté el gatillo. Sonó un estampido y me sumergí en las tinieblas. 

CAPÍTULO V

E desperté sintiendo que mi cabeza descansaba sobre algo blando y suave. Estaba en una habitación, sobre una cama. Veía el techo y mis manos rozaron una sábana. Me dolía la cabeza.

La luz del sol entraba a raudales por una ventana. Recordé los sucesos de la noche. La horrible cabeza y sus enigmáticas palabras. ¿Qué había pasado? ¿Qué había sido de Lao y de mi fiel guía?

Me incorporé con las fauces secas. La habitación era de grandes dimensiones. Estaba amueblada lujosamente. Eran comodidades impropias de los «kerem» rojos. Estaba vestido. Ni siquiera me habían quitado los zapatos. En la pared de la izquierda había una puerta.

Iba a saltar de la cama cuando oí pasos que se aproximaban. Se abrió la puerta y entró un hombre blanco correctamente vestido a la europea. Su rostro era inexpresivo. Se acercó y dijo:

—¿Cómo está, señor Kenyon?

No me intranquilizó el hecho de que conociese mi nombre. Habían tenido tiempo suficiente para examinar mi cartera.

Al no contestar, él habló de nuevo.

—Creo que usted también me conoce.

Le miré con más atención. En efecto, su faz no me era desconocida. Hice por recordar dónde le había visto antes.

—Yo le ayudaré —añadió—. Estuvieron ustedes buscándome desde 1945.

Una chispa prendió en mi cerebro.

—¡Martin Bormann! —exclamé estupefacto.

—Exacto El lugarteniente de Adolfo Hitler —sonrió por primera vez, y después de hacer una pausa preguntó—: ¿Qué le parece mi escondite?

La emoción del instante me impedía hablar.

—El tiempo apremia, señor Kenyon. ¿Está preparado para ver a su «apsara»?

Fue un nuevo latigazo a mi sistema nervioso.

—Sí —contesté por instinto.

Salimos de la habitación que me habían designado como dormitorio. Dos hombres de piel amarilla nos esperaban a la puerta. No me parecieron chinos y supuse que pertenecerían a algunas de las tribus montañesas que yo aún desconocía.

Martin Bormann me indicó con la mano que echase a andar por el largo pasillo que tenía ante mi vista. El piso era de mármol blanco y las paredes estaban estucadas.

Bormann se puso a mi derecha y detrás oía el paso marcial de los dos centinelas orientales.

Intenté recobrar la serenidad haciendo una pregunta:

—¿Cómo llegó hasta aquí, señor Bormann? Supusimos que, al escaparse con vida de Alemania, huiría a América del Sur...

—No anduvieron descaminados —contestó—. Era la única vía libre que me quedaba. Pero mi estancia allí fue corta. Sabía que americanos e ingleses me pisaban los talones...

—¿Y su presencia en esta apartada región?

—No soy yo la persona autorizada para responderle —dijo con voz seca, dando fin a la conversación.

¿Por qué no me habían matado? ¿Qué significaba el hecho de traerme a aquella casa?

El alemán hizo una señal y nos detuvimos ante una gran puerta.

—¿Es capaz de resistir una emoción fuerte, señor Kenyon?

—Creo que sí.

—Necesitará de toda su voluntad.

—Estoy dispuesto.

—En ese caso... podemos levantar el telón.

Abrió la puerta y me invitó a que entrase.

—Yo le esperaré aquí fuera —dijo.

Penetré en un salón de techo alto y paredes lisas de color amarillo. Al fondo, sentada en un sillón de refulgente pedrería, había una mujer. ¿Mujer? Era una diosa, una hermosa divinidad. Era mi «apsara».

Cubría su cuerpo con una túnica del color verde que tienen las plantas acuáticas del Mekong. Ceñía su talle un cinturón rojo sangre. Sus hombros y brazos estaban desnudos, destacando la piel intensamente morena. Calzaba sus pequeños pies con unas sandalias, en las que brillaba una gema. Su rostro era algo increíblemente maravilloso. En estos momentos que escribo, a las puertas de una muerte que me sobreviene por haberla conocido, no sé asegurar qué admiré más. Si sus ojos, sus grandes ojos negros de pestañas largas, o sus labios grana, jugosos y deseables. Todos sus rasgos coincidían con la «apsara» que había descubierto en el friso del templo milenario. Y allí, en el umbral de la puerta, a unos metros de la Belleza Suprema, dudé una vez más de mí mismo.

¡Podía admitir que una mano invisible terminó con la cobra! ¡Podía afirmar que de una nube surgió una cabeza monstruosa al tiempo que oía unas palabras ininteligibles! ¡Podía jurar que Martin Bormann, el sucesor de Hitler, había hablado conmigo!... Pero me resistía a creer que aquella mujer que constituía un mito, una leyenda, tomase vida y se ofreciese a mis ojos.

Mi incredulidad duró pocos segundos. Cerré y abrí los ojos y siempre encontré su imagen. Estaba seria, terriblemente seria. Me habló en inglés y su voz suave me produjo un escalofrío.

—Acércate —dijo.

Di unos pasos hacia ella y me detuve.

—¿Tienes miedo? —preguntó.

Me acerqué hasta llegar a un metro del sillón donde se encontraba.

—Has hecho un largo viaje —siguió diciendo—. Muchas veces he creído que te darías por vencido y retrocederías.

Me aclaré la garganta y dije:

—¿Puedo hacerle una pregunta? —no me atreví a tutearla.

—Sí.

—¿Cómo sabe que yo la buscaba?

—Me trajeron noticias de Luang. Me dijeron que buscabas un guía para que te acompañase a las montañas. No mantuviste muy en secreto el motivo que te impulsaba a realizar el viaje.

Tuve que reconocer era cierto.

—¿Qué significa todo esto? —pregunté.

—¿Qué?

—El que se me haya permitido llegar hasta aquí.

La «apsara» sonrió por primera vez. Fue una sonrisa que dejó al descubierto unos dientes nacarados, pequeños y firmes.

—Yo te contestaré con otra pregunta —contestó suavemente—. ¿Por qué no has venido antes?

Sus palabras me produjeron el natural asombro, aunque ya nada me debía sorprender.

—¿Es que me esperaba? —inquirí.

—Desde hace muchos siglos.

Creí que hablaba en sentido figurado, que se refería a que su espera de mi presencia junto a ella había sido muy deseada. Debió comprender mi pensamiento, porque añadió:

—Y cada siglo tiene cien años.

—¿Qué quiere decir?

—Han ocurrido muchos cambios en la tierra desde que un hombre me predestinó a ti. He querido seguir muerta hasta que el día de tu llegada estuviera próximo.

¿Seguir muerta? En mi cerebro cundía el caos y temía que estallase de un momento a otro.

—Sé que tú también me has deseado, Kenyon. Ahora ya no tienes que temer nada. Estás conmigo y tu felicidad será la mía.

Me cogí la cabeza con las manos intentando volver en mí. La voz de la «apsara» me llegó en un susurro.

—Puedes hacer las preguntas que quieras. Comprendo tu estado de ánimo. Te imaginas estar viviendo en un mundo irreal. Yo te ayudaré a que lo comprendas todo.

Hablé balbuceante, implorando, porque la tensión nerviosa había llegado a su paroxismo:

—¡Sí, contéstame, respóndeme!... ¡Antes de que pierda la razón, si es que aún no la he perdido!... ¿Quién eres tú? —dije tuteándola ya.

Transcurrieron cinco segundos antes de que me contestase. Irguió la cabeza y dijo solemnemente:

—Soy Yansé, hija de Kab el Justo.

—¿Y quién es Kab el Justo?

—El hombre que reinó en esta región hace dos mil ciento treinta años...

—¿Quieres decir que tu padre vivió hace dos mil años?...

—Sí.

Lancé una carcajada histérica y grité:

—¡Dos mil años!... Ja, ja, ja... ¡Dos mil años!... ¡Tú naciste hace más de dos mil años!... Ja, ja, ja...

—Yo morí cuando debí morir... y ahora me han vuelto a la vida. Todo ha formado parte de mi destino. Nada ha sido dejado a la casualidad.

Poco a poco, a medida que mis oídos captaban sus frases, fui recobrándome. Mi rostro volvió a su primitiva rigidez.

—¡Si eso no es una vil patraña! —exclamé—. ¡Una leyenda más de esta tierra de mitos!... ¡Dime!... ¿Quién te ha vuelto a la vida?... ¿QUIÉN?

—El saberlo te obligará a mucho.

—¡No me importa a lo que me obligue!

—Jamás saldrás de aquí.

—¡Solo deseo conocer a la persona capaz de haberte resucitado!

—Tú lo has querido.

—¡Lo quiero!... ¡Lo deseo más que otra cosa en el mundo! ¡Dímelo...!

—Es un ser de otro planeta.

—Un ser... de otro planeta... —repetí.

—Sí.

Me abalancé sobre ella y la cogí fuertemente de un brazo. Acerqué mi rostro furioso al suyo.

—¿Es que me quieres volver loco? ¡Me vas a decir la verdad!

—Te he dicho la verdad.

—¿Crees que voy a creer semejante barbaridad? ¡Un ser de otro planeta!

—¡Suéltame!... Me estás haciendo daño...

Sentía el calor de su carne y de ella emanaba un perfume embriagador. Contemplé de cerca su belleza. Mis brazos la rodearon y la besé en la boca. Cuando me separé, la «apsara» pasó una mano por mi cabeza.

—Kenyon... —dijo—. Debes comprenderlo. Tienes que estar a mi lado.

Por primera vez la llamé por su nombre.

—Yansé, quiero saber lo que ocurre en esta casa ¿Qué hace aquí ese hombre que me ha acompañado hasta la puerta? ¿Quién eres tú que te prestas a esta farsa?

Ella me miró a los ojos.

—Tienes que creerme, Kenyon. Es cierto cuanto te he dicho. Mi padre reinó hace dos mil ciento treinta años. Su reino se llamaba Geovia y era el más próspero y adelantado de la tierra. Yo tenía diecisiete años, cuando un día aconteció algo maravilloso. Lo recuerdo como si hubiese ocurrido ayer. En el cielo apareció un disco blanco que se posó muy cerca de nuestro palacio. Del disco salió un extraño ser. Era distinto a nosotros y a cuantos hombres de otros pueblos habíamos visto. Medía dos metros de estatura y el color de su piel era verdoso. Dos soldados que quisieron acercarse a él fueron pulverizados, reducidos a cenizas, por un arma que esgrimía en la mano. Su intención era mostrarnos su poder. Habló con mi padre en el idioma de Geovia. Dijo que procedía de un planeta lejano y que debíamos considerarnos como esclavos suyos, porque su raza era superior. Venía a la tierra como avanzadilla de los otros muchos discos que debían seguirle.

Yansé hizo una pausa, y luego continuó:

—Mi padre tuvo miedo y quiso salvar a su pueblo. Consideró que era inútil oponerse a los planes de aquel ser y dio su conformidad para colaborar con él. Una semana transcurrió sin que los discos anunciados llegasen. Mi padre quiso saber lo que el Gran Sacerdote del pueblo geovista veía en el oráculo y durante dos días estuvimos encerrados con él la familia real. Al finalizar las cuarenta y ocho horas, el Gran Sacerdote anunció que ninguno de los que habitaban Geovia podía hacer nada por enfrentarse con el ser de otro planeta. El que lo intentase moriría en la empresa. Pero que transcurridos dos mil ciento treinta años, un extranjero sería capaz de eliminar el gran peligro, y añadió que ese extranjero vendría a Geovia al conjuro de la «apsara». La «apsara» era yo, primogénita y heredera del trono. Al oír estas palabras del Gran Sacerdote, mi padre se puso furioso. Ni él, ni ninguno de los que habíamos escuchado el oráculo podíamos creer que yo, que contaba diecisiete años, pudiera ser la causa de que el extranjero viniese a Geovia dos mil ciento treinta años más tarde. El Gran Sacerdote repuso que yo dormiría un sueño dos veces milenario, muy parecido a la muerte y que volvería a la vida cuando la fecha prevista se acercase. Dijo que el reino de Geovia desaparecería muy pronto y que todos sus habitantes morirían. Mi padre, indignado, hizo que le arrancasen la lengua al Gran Sacerdote y que luego lo arrojasen al estanque real de los cocodrilos. La sentencia se cumplió. Pero no tardó en empezar a realizarse la profecía. Dos días después, hubo un corrimiento de tierras cien kilómetros al norte del Palacio real. Aquello debió servir de aviso, pero nadie lo consideró como un augurio del final de Geovia. Quince días más tarde sobrevino la catástrofe. Las montañas que circundaban nuestra capital se desplomaron sobre ella. La tierra se abrió tragando edificios, bosques y personas. Nadie pudo salvarse... Millones de toneladas de rocas sepultaron a muchos metros de profundidad el último vestigio de que en esta región había existido el pueblo más floreciente de la tierra...

—¿Y tú? —pregunté, extasiado por el relato.

—Yo también fui sepultada entre los escombros del Palacio real.

—¿Y el ser?

—¡Destruido como los demás geovistas!

Hubo unos segundos de silencio. ¿Debía creer aquella fantástica historia? Volví a coger a la «apsara» del brazo.

—Si el ser de otro planeta fue destruido, ¿cómo es posible que viva ahora? ¿cómo ha podido...?

—Es otro ser. Llegó del mismo planeta que su antecesor. Pero ha venido de distinta forma. En aquel mundo, la ciencia no ha dejado de progresar, como en el nuestro.

—¿Y por qué te ha vuelto a la vida, cumpliendo vuestra profecía?

—Porque desea que exista una cabeza visible del poder, en sus conquistas de los pueblos de la tierra...

—¿Cabeza visible? ¿Conquistas?... ¿Qué quieres decir?

Oí a mi espalda el ruido de la puerta al abrirse. Volví la cabeza en el preciso instante en que se cerraba. Alguien había abierto y cerrado desde fuera, ya que en el salón continuábamos solamente Yansé y yo.

De pronto, ella se levantó del sillón e inclinó la cabeza, haciendo descansar la barbilla sobe su pecho.

—Mi señor —dijo.

—¿Yo, tu señor? —pregunté.

—Yo; su señor y el tuyo.

Las palabras, pronunciadas en inglés, habían sido producidas por una voz ronca. Giré como un rayo. No vi a nadie. Recorrí con la mirada las paredes, buscando el altavoz desde donde podían haber hablado.

—No busques. Tú no me puedes ver.

Esta vez las palabras sonaron más cerca. Tanto, que no dudé lo que expresaban, y una sacudida violenta estremeció hasta la última célula de mi cuerpo.

Me separé de Yansé y di unos pasos por el salón, errando mis ojos en el vacío.

—¡Dónde está! —grité aterrorizado—. ¡Quién es!

CAPÍTULO VI

STOY aquí, a tu lado. Y soy el ser de otro planeta.

Retrocedí hasta que la mano de Yansé se apoyó en mi hombro. La miré y vi en sus ojos el deseo de que me mantuviese sereno.

Se había hecho el silencio. Por unos segundos creí que debía echar a correr hacia la puerta.

—¿Estás conmigo, o contra mí? —preguntó la voz desconocida.

Yansé me apretó el hombro para que contestase. Antes de hacerlo, humedecí mis resecos labios.

—¿Por qué había de estar contra ti?

—Porque el fin que me ha traído a este planeta pudiera no gustarte.

—¿Cuál es ese fin?

—La conquista de tu mundo para el mío.

—¿Por qué?

—Porque no os bastáis a vosotros mismos para existir. Desde que el primer hombre alentó en vuestra tierra, solo habéis vivido para buscar armas con las que destruiros. Siempre habéis estado en constante lucha. Generaciones tras generaciones habéis sembrado los campos con vuestros huesos y los habéis regado con vuestra sangre, en un continuo batallar. Os habéis matado los unos a los otros, invocando siempre al mismo Dios y justificando, unos y otros, la guerra con idénticas razones.

—¡Eso no es cierto! —grité sin poder contenerme.

—¡Dime que me equivoco! —contestó la voz.

—¡En nuestras guerras siempre ha habido un agresor! Un conjunto de hombres fanáticos, que ha pretendido la esclavización de un pueblo, a cambio del bienestar del suyo, el enriquecimiento, a costa del sacrificio de los demás; la gloria, al precio de millares de muertos... Toda nuestra Historia no es más que un ejemplo del castigo impuesto, tarde o temprano, al que, olvidando que tiene un alma, rompe con las leyes divinas y humanas, las pisotea y pretende sustituirlas por el poder que tiene su base en el orgullo, la ambición y la crueldad...

—¿Y quién de vosotros no es cruel? ¿Quién, de los hombres de la tierra, no es ambicioso?... ¡Entre vosotros no existe la caridad! ¡Os odiáis, con todos los deseos de vuestro impuro corazón...!

—¡Eso es mentira! —exclamé con rabia, dando un paso hacia adelante.

Yansé se echó hacia mí y me contuvo, sujetándome un brazo.

Instantáneamente algo zumbó en el aire y sentí un latigazo en el rostro. Fue tan agudo el dolor que, a no ser porque la «apsara» me sostenía, hubiese caído en el suelo.

Dije con voz suave:

—¿No son esos los mismos métodos que usamos en la Tierra?

Un nuevo latigazo fue la contestación a mi pregunta.

—¡Sí, son los mismos! —gritó nuevamente la voz—. Pero hay una diferencia: Los medios de destrucción o de castigo que empleamos con vosotros redundarán en vuestro beneficio. Necesitáis unos protectores, unos seres superiores que os enseñen a ejercitar la libertad que todo animal posee.

—¿Y esos seres superiores sois vosotros, tú y los tuyos?

—¡Somos nosotros, porque nuestra superioridad es fruto de una inteligencia infinitamente mayor a la vuestra! ¡Hay más diferencia entre tú y yo, que entre tú y cualquiera de esos animales de la Tierra, que llamáis irracionales!

Sentí el escozor de los latigazos en el rostro. La sangre me resbaló, y cayó sobre la camisa.

—¿Cuál es la prueba de esa inteligencia superior?

—Nuestros avances científicos, a cuyo lado los vuestros no son más que un juego de niños.

—¿Cómo puedes demostrarlo?

—Con mi presencia en la Tierra. Hace más de dos mil años que conseguimos la conquista del espacio, cuando vosotros navegabais con remos y velas por los mares. Hace mil quinientos años que liberamos la energía que contenía la materia y que descubrimos el secreto de la iluminación solar, con la que vosotros estáis ahora dando los primeros pasos...

—Si es cierto que hace dos mil años conquistasteis el espacio, ¿por qué no hicisteis lo mismo con nuestro mundo?

—Lo intentamos, pero una revolución en mi planeta impidió llevar a cabo el plan. Un ser como yo vino al reino de Geovia hace dos mil ciento treinta años, para preparar la conquista.

—Entonces, en tu país hay también revoluciones.

—Existieron castas que tuvieron los mismos deseos que los vuestros, pero hace centenares de años que acabamos con ellas. El hecho de que hasta ahora no nos hayamos decidido a venir aquí, ha sido debido a que no se consideró necesario. Se pensó que vosotros mismos os destruiríais y que llegaría un día en que podríamos posesionarnos de la Tierra sin lucha.

—¡Falló vuestra teoría!

—¡No!... Esa tesis es cierta. En estos momentos es inminente la explosión de vuestra primera bomba de hidrógeno. Esa arma, en vuestras manos, se convierte en un medio único de destrucción... Aunque tardaseis, si os dejásemos solos, terminaríais por arrasar vuestro globo...

—¿Por qué, entonces, habéis cambiado de idea y os disponéis a nuestra conquista?

—Porque nuestro planeta, en un período de quinientos años, llegará a la saturación de población. Es imprescindible que iniciemos nuestra expansión por otros mundos capaces para la existencia.

—¡Y dices que venís a la Tierra para procurar nuestro bienestar!... ¡Para que ejercitemos nuestra libertad!... ¡Para enseñarnos a vivir!... ¡Es vuestro egoísmo quien os guía!

—¡Cállate, hombre de la Tierra!

—¿Por qué no venís en son de paz? ¿Por qué no exponéis vuestra situación y vuestro temor al futuro? ¡Aquí encontraríais comprensión! ¿Por qué no aunáis vuestros conocimientos con los nuestros, para conseguir una vida mejor para todos?

—¿A quién se le ocurriría pedir un favor a un ser inferior? ¡Somos los más fuertes y haréis nuestra voluntad! ¡Tenéis que trabajar para nosotros!... ¡y el que no obedezca, será reducido a ceniza!...

Las últimas palabras del ser de otro planeta me sobreexcitaron. Poco a poco, a medida que había ido hablando, desapareció mi pánico. Las ideas del invisible enemigo habían calado en mi cerebro, en toda su profundidad. De un tirón, logré desasirme de la mano de Yansé, que me sujetaba, y avancé hacia el lugar donde creía se hallaba.

—¡Escucha esto! —grité—. ¡Estoy a tu merced y puedes matarme cuando quieras!... ¡pero mientras me quede un hálito de vida, lucharé contra ti!... ¡y si es la voluntad de Dios que ha llegado mi última hora, otros hombres, millares, millones de ellos, estarán dispuestos a enfrentarse contigo y con tu poder!... ¡Lucharemos por esa libertad que gozamos, porque es nuestra más preciada herencia!... ¡y la Tierra se convertirá en un inmenso cementerio, antes que tú y los tuyos hayáis podido tomar posesión de ella!...

Me quedé unos segundos esperando el golpe de muerte. Pero no hubo contestación. De pronto, se abrió la puerta. Vi que, en el pasillo, Martin Bormann inclinaba la cabeza respetuosamente, como lo había hecho Yansé.

El ser de otro planeta había salido de la habitación.

Entró Martin Bormann. En su rostro había un gesto de dureza.

—¡Sígueme! —dijo.

Miré a Yansé, que se hallaba al lado del refulgente sillón. No pude leer lo que me decían sus ojos, y eché a andar en dirección a la salida.

Bormann se me adelantó. Detrás de nosotros seguían los orientales. Al final del pasillo había una puerta, que el alemán abrió. Bajamos una escalera y nos internamos por un pasadizo brillantemente iluminado. A derecha e izquierda había celdas no muy espaciosas. Algunas estaban ocupadas por ancianos, que miraban al pasar. Mostraban el cansancio en su rostro y en sus miradas se diría que no había vida.

Dimos la vuelta al pasadizo y llegamos ante una puerta metálica.

Entramos en una habitación que parecía un laboratorio. Había grandes retortas sobre mesas portátiles, microscopios, vitrinas llenas de paquetes.

Bormann me ordenó que me sentase en un sillón cuyos brazos y pies estaban provistos de correas.

Vacilé unos segundos y uno de los orientales me empujó hacia el sillón.

Me senté y el propio Bormann me atenazó con las correas tan fuertemente que pensé que si permanecía así mucho tiempo me sobrevendría una parálisis o un colapso por la falta de circulación sanguínea.

—¿Qué va a hacer? —pregunté inquieto a Bormann.

El alemán me miró y no contestó. Los orientales montañeses me dieron la espalda y cruzaron los brazos.

Transcurrieron dos minutos sin que ocurriese nada.

De repente, una puerta se abrió en la pared derecha. No había caído en su existencia porque tenía el mismo color gris que el muro. Al pronto no vi nada porque la habitación que había tras ella estaba a oscuras... pero dos segundos después de abrirse la puerta, mis ojos se abrieron aterrorizados.

En el umbral había dos manos en el aire. Dos horribles y repulsivas manos, grandes, enormes, de dedos monstruosos cubiertos de pelos. Eran de un color verdoso, tumefacto, como el que podría adquirir la carne de un ahogado después de estar en el fondo de un mar de algas.

Las manos se movieron y penetraron en la habitación. Se hallaban a la misma altura de la cabeza de Bormann, y entonces me di cuenta de que el techo era muy alto.

Me debatí en el sillón y sentí que el filo de las correas se clavaba en mi carne.

Las manos siguieron acercándose hasta que las tuve a menos de medio metro de mis ojos.

—Vas a recibir el castigo, hombre de la Tierra —oí que decía la voz del inmundo ser.

Hubiese deseado estar libre para luchar por mi vida. Era preferible morir peleando que hacerlo sentado en un sillón como un conejillo de indias.

¿Qué clase de muerte cruel me esperaba?

Las manos se movieron dirigiéndose hacia una de las vitrinas. Vi cómo manipulaban en ella. Sacaron una jeringuilla y una aguja. Después, una caja de cartón fue abierta y de ella extrajo una ampolla.

¡Una inyección! ¿De qué clase? ¿Qué veneno iba a utilizar para eliminarme?

Las manos volvieron a mí con la jeringa ya cargada.

Sentí náuseas cuando los dedos verdosos hicieron presa en la pernera derecha de mi pantalón. Tiraron bruscamente, rasgando la tela, y mi muslo quedó al descubierto.

Hice nuevos esfuerzos inútiles por romper las correas. La sangre brotó de mis muñecas.

La mano derecha del monstruo, que portaba la jeringa, se aproximó al muslo lentamente y, de pronto, al llegar a unos diez centímetros, cayó como un rayo sobre la carne y desapareció en ella la aguja.

Me estremecí por instinto. La jeringa estaba llena de un líquido azulado. El dedo grueso de la extraña mano ejecutora fue paulatinamente presionando sobre el émbolo. Sentí un pequeño dolor al recibir el contenido de la inyección.

Cuando hubo desapareado en la jeringa la última gota del líquido azulado, la mano sacó la aguja. Me dio un mareo y cerré los ojos. Al instante sentí sueño, un sueño terrible. Intenté luchar con él abriendo los párpados, pero se me antojaba que me colgaban de ellos enormes pesas que dificultaban mi deseo. Dejé de oponerme y debí dormirme.

No sé cuánto tiempo transcurrió.

Cuando me desperté, me encontré sobre un jergón, en una de las celdas que había visto en el pasadizo.

Me incorporé y restregué los ojos. Al entrar mis manos en contacto con la cara noté una sensación rara y no pude evitar un escalofrío que recorrió mi espina dorsal.

Sobre el muro frontal vi un espejo. Me precipité sobre él ávidamente.

Quedé horrorizado al ver reflejado en el cristal el rostro de un anciano. ¡Y era el mío! ¡Mi rostro!

Es imposible describir la sensación que me embargó.

Contemplaba aquella piel apergaminada, aquellos cabellos blancos, aquellos ojos sin brillo... ¿Qué habían hecho conmigo?

Me di cuenta de la perversidad de aquel monstruo.

Había hablado de castigo y el castigo era mil veces más espantoso que la muerte.

Su sadismo llegaba al paroxismo al poner en la celda el espejo en el que me veía y contemplaba.

Di un puñetazo al cristal y se quebró en mil pedazos.

Caí sobre el camastro dando un gemido.

Llevaba unos minutos sollozando cuando llegaron a mis oídos unos golpes suaves. Procedían de la celda vecina y los daban con intervalos regulares.

Me estaban hablando en Morse. 

CAPÍTULO VII

CERQUÉME al muro y presté atención a los golpes emisores.

—¿Quién es usted? —fue lo primero que el de la celda contigua quiso saber.

Busqué un objeto sólido con el que responder. Ávidamente cogí un trozo de madera perteneciente al marco del espejo destrozado.

—Cyril Kenyon, agente del Intelligence Service, ¿y usted?

Así fue como iniciamos la conversación.

—¡Qué alegría tan enorme! —me contestó—. Hace más de dos meses que no hablaba con nadie.

—¿Quién es? —volví a preguntar.

—Stuart Hoover, americano. Corresponsal científico de la «Revista Antropológica de la Universidad de Baltimore».

—¿Cómo le cogieron?

—Buscaba ejemplares puros de la raza de los Phi-Li-Sang y me acerqué demasiado a esta región.

—¿Qué opina de lo que pasa aquí?

—Que, poco o mucho, debemos hacer lo posible por morir honrosamente.

—Pero ¿podemos hacer algo?

—Debemos intentarlo. Luego le explicaré. Ahora es peligroso. Están a punto de traernos la comida. Lo hacen a estas horas.

Tuve una duda y quise resolverla.

—¿También usted ha sido... inyectado?

—Sí.

Me quedé anonadado.

Hoover no se equivocó. Cesamos de golpear la pared y a los pocos minutos oí el ruido que producían unos pasos en el pasadizo. Se abrió un agujero en la puerta de acero y por él introdujeron un plato de aluminio.

Me acerqué. Contenía el plato una masa de arroz de aspecto repugnante. Sentí náuseas y di un puntapié al recipiente, que salió despedido, arrojando su contenido contra la pared y en el suelo.

Después, el centinela se retiró del pasadizo.

Hoover se apresuró a comunicar de nuevo.

—¿Qué le ha pasado?

—Tiré la comida. Es asquerosa.

—No lo vuelva a hacer. Es todo su alimento hasta mañana a la misma hora.

—Prefiero quedarme como estoy.

—No pensará lo mismo dentro de unas horas. Debe acostumbrarse.

Ambos dominábamos el Morse a la perfección y el diálogo se mantenía rápido.

—¿Qué me dice de lo que podemos hacer?

—Antes me ha de prometer que tendrá paciencia. Debe soportar cuantas humillaciones le hagan víctima. A ello le ayudará el pensar que no se trata de nuestras vidas, sino de las de millones de hombres.

—Cuente conmigo —contesté, entreviendo una lejana esperanza de salvación.

—Escuche con atención. Si no entiende algo, interrúmpame. ¿Está preparado?

—Sí.

—Bien. Todos los sábados nos sacan a los prisioneros a un patio y dejan que nos caliente el sol cosa de media hora. El patio está rodeado por murallas de tres metros que son infranqueables. Pero usted verá que uno de los muros da a una torrecilla, en donde hay un centinela. A esa torrecilla se llega por una escalerilla de hierro. He contado los escalones durante las últimas cuatro salidas al patio. Son catorce. El centinela a veces mira al exterior distraído. Debe haber algo fuera que llama su atención. En el patio se queda otro guardián. Ambos están provistos de fusiles ametralladores. Tienen toda la ventaja y no se puede atacar a uno y después a otro. La embestida sobre ellos ha de ser simultánea. En el instante que esté ascendiendo, el centinela de abajo debe quedar fuera de combate, y habrá un tiempo crítico de dos o tres segundos en que el de arriba puede prepararse a repeler el ataque. Por ello, hay que subir en menos de tres segundos. Si se tarda más somos hombres muertos.

—Déjeme a mí el de arriba.

—Lo podemos echar a suertes.

—Es cosa hecha, Hoover. Para usted el que se halle con nosotros.

—Bien. Esté usted atento a mi mirada.

—¿Cuántos prisioneros hay?

—Tres más, pero no he podido hablar con ellos porque no saben Morse. En el patio nos está prohibido el conversar. Uno que lo hizo no lo hemos vuelto a ver.

Recordé al anciano que fue apedreado en el poblado saqueado por los ladrones de mujeres.

—Se escapó —emití.

—¿Cómo lo sabe?

Le conté la escena de que había sido testigo.

—Eso empeora nuestra situación —me comunicó Hoover—. Deben haber tomado precauciones para que no se realice otra fuga.

Yo estaba inquieto por otra cosa. Por la forma en que había muerto aquel viejo.

—Ese repulsivo ser debió seguirle y él mismo le mató. La inyección, entre sus efectos, debe producir el de poder verle. No hay otra explicación.

—Entonces es una suerte para nosotros.

Me estremecí, a pesar de la opinión de mi compañero en el cautiverio. Si el ver solamente sus manos monstruosas me había llenado de terror, ¿qué ocurriría cuando le contemplase de pies a cabeza?

—Ahora debemos descansar, Kenyon. Es necesario reservar energías para mañana.

—¿A qué hora nos llevarán al patio?

—No es fija. Regularmente, a mediodía.

—Falta lo más importante. Si logramos desembarazarnos de los centinelas, ¿qué hacemos?

—Habremos de improvisar. Tendremos los fusiles ametralladores. ¡Que vengan seres de otro planeta a mí!

La magnífica respuesta de Hoover tuvo la virtud de contagiarme su optimismo.

Transmití una última frase.

—Estoy contento de que me haya elegido como su camarada de aventuras.

—Y yo también, muchacho.

Así terminó la conversación. Me acosté en el jergón y por vez primera en muchas horas sonreí.

Pasaron las horas con lentitud. Por una pequeña claraboya que había en el techo vi desaparecer gradualmente la luz del sol.

Me pregunté una vez más qué habría sido de Lao y de Pinky. Los imaginé muertos y mi alma se anegó de una tristeza infinita.

Al anochecer, los negros presagios se fueron acentuando y estuve tentado varias veces de llamar a Hoover. Mas me dije que debía desterrar cualquier síntoma de cobardía y tragar mi propio miedo.

Como siempre ocurre, traté de eliminar aquellos vestigios de pánico pensando en los numerosos problemas en que mi mente se podía ocupar.

Era evidente que Martin Bormann había sido elegido por el ser de otro planeta para acaudillar el gobierno mediatizado que, después de la conquista de la Tierra, debería regir los destinos de la pobre Humanidad que no sucumbiese en la horrenda matanza masiva planeada. Algo perfectamente congruente con el pensamiento del tributo al más fuerte, al más poderoso, del carácter teutón del nazi.

¿Y la «apsara»? Yansé debía ser el lazo de unión del pasado con el presente. El pasado de aquel otro ser que dos mil años antes pretendió una conquista que no pudo llevar a cabo por el cataclismo que sobrevino sobre Geovia, y el presente, representado por los hechos en los que yo había empezado a jugar un papel desde que descubrí el friso entre las ruinas del templo.

¿Cómo pudo realizarse la resurrección de Yansé? No podía creerlo. Era un hecho antinatural, contrario a mi religión, que me enseñaba la limitación de la vida y la terminante separación del alma y cuerpo. Mi fe era inquebrantable y sospeché que la historia que me había narrado Yansé tendría más de fantasía que de realidad.

¿De qué planeta procedía el ser? ¿Marte? ¿Venus? Conocía las teorías sobre la habitabilidad en otros mundos. Sabía que se consideraba a Marte como un planeta en que está naciendo la vida, que se encuentra en el mismo estado que debió encontrarse la Tierra hace millones de años. Y de que Venus, por el contrario, es el planeta en que la vida se está acabando, una versión de lo que podrá ser la existencia en nuestro globo pasados también millones de años.

En Marte el oxígeno va aumentando paulatinamente. En Venus desaparece. Con arreglo a ello, y teniendo en cuenta las palabras del ser, «saturación de población», Venus contaba con más probabilidades de ser la patria del monstruo.

¿De qué forma se realizaría la conquista de la Tierra? ¿Por invasión, o habrían deducido que se bastaba uno solo de ellos para realizarla, contando con su invisibilidad y la poderosa arma que reducía a cenizas el blanco sobre el que disparaba?

Me dormí y soñé con horribles engendros que avanzaban sobre pueblos y ciudades, no dejando piedra sobre piedra. Las gentes huían despavoridas, se atropellaban y pisoteaban, gemían al cielo, implorantes, con los brazos en cruz, pidiendo la salvación o la muerte rápida. Nueva York fue una inmensa hoguera en que los edificios se derrumbaban crepitantes sobre la multitud, que había sido sorprendida en la noche. Era un espectáculo apocalíptico. Mujeres y hombres se arrojaban por ventanas y terrazas lanzando aullidos histéricos. Madres animosas, sosteniendo a sus hijos entre los brazos los apretaban contra su pecho, como si con ello pudieran salvarles del horrible final. Millares de automóviles pretendiendo escapar en alocada carrera por las calles, chocando entre ellos, con chirridos de frenos, gritos de muerte, explosión de motores y llamas cegadoras. En el cielo, docenas y docenas de aviones a reacción intentando defender la metrópoli. Rugidos, tableteos rapidísimos y la decepción del arma que resulta infructuosa para contener un ataque ignorado. Y por encima de la desolación, los ayes de los moribundos, las voces gimientes de los que en el último instante buscan al ser querido, los golpes de pecho de los que de rodillas hacen el último acto de constricción... ¡Los ojos desencajados de los que el pánico hace perder la razón y atacan a sus propios hermanos!... ¡Cuerpos mutilados, sangrantes, deshechos! ¡Paralíticos en los sillones de ruedas intentando levantarse sin conseguirlo para escapar de la guadaña que se cierne sobre sus cuellos! ¡Enfermos enfebrecidos que saltan de los lechos dando traspiés, caen, se levantan, vuelven a desplomarse, se arrastran hasta que, a punto de quedar exánimes, gritan pidiendo una mano que los socorra!... ¡Cabezas destrozadas, pechos hundidos!... ¡Bocas espumeantes o resecas! ¡Dientes castañeantes que muerden la insensibilidad!... ¡Manos de dedos sarmentosos que se mueven cuales garfios que pretendiesen aferrar un salvavidas...!

¡Caos!... ¡destrucción!... ¡muerte!... Me desperté incorporándome y dando un alarido.

Un sudor frío bañaba mi cuerpo. Jadeaba como si acabase de sostener una lucha titánica.

Estaba rodeado de tinieblas y pasaron varios minutos antes de que mis ojos se fuesen acostumbrando a ellas y vislumbrase algo.

No quise dormir más. Sabía que la pesadilla volvería. Era preferible aguardar la llegada del día despierto.

Las horas se fueron desgranando lentamente.

Tenía la mirada fija en la claraboya. Cuando el primer rayo de luz atravesó el cristal di un suspiro de alivio. Hoover no tardó en dar señales de vida.

Me preguntó qué tal había pasado mi primera noche en la celda y no quise decirle la verdad. Me repitió las instrucciones para la ejecución de su plan y, conforme daba los golpes emisores, me fui serenando.

Por fin, se oyeron los pasos del centinela. Se abrió la puerta y vi al oriental. Me indicó con la mano que saliese.

Cuando caminaba por el pasadizo me di cuenta que había algo en mí que no había cambiado. El vigor, la energía. Mi piel sufrió la transformación que solo el transcurso de los años podía haberle causado; la inyección del ser de otro planeta se había limitado a esos efectos. Sabía entonces que, llegado el momento de actuar, mis músculos obedecerían al mandato del cerebro.

El patio era tal como Hoover me lo había explicado. Había tres hombres en el mismo estado que yo. Los miré, buscando en sus ojos la indicación que me sirviese para identificar a mi nuevo y valioso amigo, pero ninguno de ellos pareció tener en cuenta mi presencia.

Había un centinela en un rincón y a la izquierda de la puerta de entrada se hallaba la torrecilla en donde otro oriental dirigía su mirada hacia abajo. Eran los primeros minutos de la guardia y no cabía esperar que distrajese su atención.

Otro anciano entró en el patio. Nuestros ojos se encontraron y él apartó los suyos inmediatamente, haciendo un casi imperceptible movimiento con la cabeza. Aquel era Hoover. Se colocó a unos dos metros del guardián que estaba con nosotros.

Un quinto prisionero llegó y se sentó en cuclillas junto a la escalera de hierro. No habíamos contado con ello. ¿Iba a permanecer allí hasta que diesen la orden de volver a las celdas? Se me hizo un nudo en la garganta ante la posibilidad de que ello sucediese y tuviésemos que aguardar al siguiente sábado para desarrollar nuestro plan. ¡Otra semana encerrado en aquella lóbrega mazmorra! ¡No podría resistirlo! Atacaría aunque tuviese que saltar por encima de su cuerpo. Hoover pareció comprender mi pensamiento, porque vi que sus labios se plegaban en un gesto de reconvención. Me recordó sus palabras referentes a que tuviese paciencia y me sentí avergonzado. Él llevaba meses soportando una vida miserable y yo, que apenas había comenzado el cautiverio, era el que se mostraba intransigente y descorazonado.

Me recosté en la pared con el firme propósito de conformarme con la suerte, si esta era contraria a nuestros deseos.

Me entretuve en observar los rostros de los otros cuatro hombres. Todos eran orientales. ¿También ellos se habían opuesto al plan del monstruo? No encontré otra respuesta que la afirmativa.

El centinela de la torrecilla empezó a acostumbrarse a la idea de que éramos seres inofensivos. Miraba al exterior a intervalos y, poco a poco, llegó a interesarle más lo que pudiera suceder tras los muros del patio.

A Hoover le dieron ganas de pasear y a ello se dedicó con las manos atrás.

Uno y otro no perdíamos de vista al prisionero que se hallaba junto a la escalera. Calculé que en tres zancadas podía llegar hasta la plataforma superior y estaba seguro que me bastarían dos segundos para conseguirlo.

A los diez minutos de estar soleándonos el anciano que era un obstáculo se movió con inquietud. Le picaba la espalda y no podía llegar con la mano al punto exacto para calmar la desazón.

¿Era la Providencia que se ponía a nuestro lado?

Se incorporó, adoptando extrañas posturas para rascarse y, no consiguiéndolo tampoco, se encaminó hacia la puerta. Llegado a ella, se restregó contra una de las esquinas del muro.

Hoover se hallaba en ese instante en la pared frontal a en la que se encontraba el centinela del patio. Me miró y bajó los párpados. Observé al oriental de la torrecilla. Contemplaba embelesado el exterior. Hoover echó a andar hacia su objetivo como si continuase el paseo. Encogí los músculos dispuesto a hacerlos saltar.

Hoover seguía andando. Le separaban de su rival cinco pasos, cuatro, tres, dos, uno... Se lanzó sobre él como un tigre. No miré más. ¡Di un salto! Mi pie derecho se asentó sobre un escalón de hierro. ¡Otro brinco! El centinela de la torrecilla comenzó a moverse sobresaltado. Su fusil ametrallador giró buscando mi cuerpo. Antes de que el cañón pudiese enfilarme, mi puño derecho se sepultó en su estómago, que se encogió como una vejiga a la que se le hubiera escapado el aire. Un izquierdo a la mandíbula enderezó de nuevo al centinela. Sus manos, torpemente aferradas al fusil, poco podían hacer en una lucha cuerpo a cuerpo como la que le planteaba. Cuando quiso rectificar y soltó el arma, era demasiado tarde. Le golpeé el hígado con precisión y, en el momento que doblaba la rodilla, le ayudé a caer atizándole con el antebrazo en la nuca. Se desplomó como un saco de plomo.

Inmediatamente volví la cabeza. Con enorme alegría vi que Hoover había logrado también desembarazarse de su enemigo. Me saludó con una sonrisa de su rostro arrugado, levantando el fusil del centinela.

Nuestros compañeros de infortunio contemplaban estupefactos la escena.

Hoover se dirigió a ellos en una lengua que yo desconocía. Transcurrió medio minuto sin que le respondiesen. Luego habló el que había estado en la escalera.

—¿Qué pasa? —pregunté a Hoover.

—Les invitaba a qué nos siguiesen, pero dicen que no conseguiremos salir con vida. Prefieren conformarse con su suerte.

—Allá ellos con su fatalismo —dije yo—. No perdamos tiempo. ¡Vamos!

—¿Qué hay ahí fuera? —inquirió el americano.

Por vez primera presté atención al panorama del exterior. Vi una especie de hangar, enorme, de unos veinte metros de altura por doscientos de profundidad. Era de aluminio o de un metal parecido. No dudé que aquello debía servir como base para los aparatos aéreos de los seres del desconocido planeta.

Más allá del hangar, unos cuantos hombres, muy pequeños en la distancia, estaban ocupados en hacer una gigantesca cueva en la montaña. Bajé la cabeza evitando ser visto. Observé que a mi derecha había un tejado, un metro más abajo. Pensé que si saltásemos allí, unos tupidos árboles nos esconderían a los ojos enemigos.

—¡Sube, Hoover!

Cuando estuvo a mi lado, le indiqué el camino a seguir y asintió.

Salté primero yo y luego él. Corrimos por el tejado y al final del mismo nos encontramos con que daba a una terraza. Una vez en ella, nos dirigimos hacia una puerta. Al abrirla se ofreció ante mis ojos el pasillo por el que Martin Bormann me había llevado hasta la «apsara».

—¿Seguimos por aquí? —preguntó Hoover.

—Sí.

Con paso rápido nos aproximamos a la habitación donde me recibió Yansé el día antes. No tropezamos con nadie en el pasillo, y al abrir la puerta de la sala del trono refulgente, la encontramos vacía.

—¡Debemos hacer algo antes de que se den cuenta de nuestra huida! —dijo mi compañero.

¿Qué era lo que teníamos que hacer? me pregunté. Estábamos desorientados, sin saber a dónde dirigirnos. Echarse a andar por el palacio sin rumbo fijo era descabellado. Pronto o tarde sucumbiríamos. Me di cuenta de nuestra loca aventura.

De pronto, oímos ruido de pisadas por el pasillo. Nos pegamos a la pared, junto a la puerta. Esta se abrió y caímos sobre el hombre que entraba. Le atenacé por la garganta y Hoover lo despojó de una pistola que llevaba bajo la americana. Era Bormann. Hoover clavó el cañón del fusil en su estómago.

—¡Ni un solo grito o te mando con los que te esperan en el infierno! —amenazó enseñando los dientes.

Yo le apretaba demasiado el cuello y abrió la boca tragando aire. Aflojé un poco y pudo contestar:

—Sí.

—¿Dónde está tu amo? —pregunté.

—Dirigiendo el trabajo.

—¿Qué trabajo?

Bormann no contestó con la debida rapidez y le di un tirón de la cabeza. Su cuello crujió y dio un gemido.

—¿Qué trabajo? —volví a inquirir.

—Las bombas...

—¿Qué bombas?

—Las bombas de hidrógeno.

—¿Bombas de hidrógeno? ¡Eres un embustero traidor!... ¡No existen! ¡Están trabajando en ello!... —de pronto recordé la declaración que sobre el particular me había hecho el engendro invisible. ¡En su planeta hacía mil años que las habían descubierto!

—¿Dónde están las bombas? ¿Dónde las montan?

—En el hangar.

—¿En el hangar? ¿Estás seguro? ¿No estarás engañándonos?

—¡Es una trampa, Kenyon! —dijo Hoover.

Apreté y Bormann emitió otro quejido.

—Os juro que os digo la verdad.

—¿Y el laboratorio?

—Está en el sótano.

—¿Cuántas bombas hay en el hangar?

—Ciento cincuenta y dos.

—¿Ciento cincuenta y dos?

—Sí.

—¡Con eso hay para hacer saltar medio mundo! —exclamó Hoover.

—¿Y el aparato en que vino él? —pregunté.

—En la parte trasera del hangar —declaró Bormann.

—¿Cuál es su plan de conquista? ¿Cuándo vendrán los suyos?... Antes dime de qué planeta procede...

—De Venus... Él solo conquistará la Tierra.

—¿Él solo?... ¡Eres un!... Dijo que vendrían los de su pueblo y tomarían posesión de nuestro mundo... Dijo que allí han llegado a la saturación...

—¡Pero no pueden venir a su voluntad! —dijo el alemán.

—¿Por qué? —preguntó Hoover despidiendo fuego por los ojos.

—Porque entre su planeta y el nuestro existe una capa de aire que es una barrera más fuerte que el acero. Tiene millones de kilómetros de extensión. Esa capa se renueva cada dos mil y pico de años, y en el período de transición, que dura noventa y cinco días, es cuando sus aparatos la pueden cruzar sin estrellarse contra ella. Para conseguirlo, tienen que bombardearla con balas de hidrógeno. De cien aparatos que tenían para llevar a cabo la empresa, esta vez solo pasó uno, como ocurrió cuando hace dos mil ciento treinta años vino el primero a Geovia.

—Él dijo que si no vinieron antes fue porque en su pueblo lo acordaron así.

—No es cierto. ¡Yo estoy con vosotros! Él sabía que mi situación después de 1945 debía ser crítica y me buscó. Hizo un estudio de los problemas que había planteados en la Tierra y pensó que yo apoyaría su plan. ¡No tuve más remedio que aceptar su propuesta!... Pero ahora lucharé al lado de vosotros... ¡Odio a ese repulsivo ser!... ¡Dadme una oportunidad de liberar al género humano de su perversidad!

Hoover y yo nos miramos preguntándonos mutuamente si debíamos dar crédito a las palabras de Bormann. Parecían sinceras, pero ¿no sería peligroso admitirlo entre nosotros? Nos exponíamos demasiado.

—¡Yo os conduciré al hangar y al laboratorio! —siguió diciendo Bormann.

—Nos bastaría con el hangar. Haríamos explotar ese arsenal.

—Moraríamos todos —dije yo—. No podríamos escapar.

—Sé de algo mejor —murmuró el alemán.

Dejé de aprisionarlo. Pasé junto a Hoover, apuntando también con mi fusil a nuestro cautivo.

—¿Qué? —inquirió Hoover.

—En media hora construiría una bomba de explosión retardada y la dejaría en el hangar.

—¿Por qué no lo has hecho ya, si es cierto que estás contra ese ser? —pregunté.

—Porque estaba solo. Por cobardía, si vosotros queréis. Por la amargura que llevo dentro de mí desde que salí de mi patria... Pero ahora es distinto... Creí que también vosotros os conformaríais con vuestro destino y me habéis dado una lección... ¡Os juro que estoy dispuesto a morir, como lo estáis vosotros!

Hoover me miró y asintió.

—Está bien, Bormann —dije—. Vamos a arriesgarnos contigo. Si nos traicionas, allá tú y tu conciencia.

—No os arrepentiréis.

—¿Por dónde empezamos? —preguntó Hoover.

—Vamos a mi habitación. Estarán a punto de descubrir vuestra fuga. Allí estaréis seguros.

Salimos del salón del trono en pos de él. Recorrimos el largo pasillo con el oído atento y dispuestos a repeler cualquier ataque.

Al final del pasillo se hallaba la habitación de Bormann. Entramos e inmediatamente se dispuso al montaje de la bomba, pues sus distintos elementos los tenía preparados bajo el colchón de la cama. Este detalle nos predispuso a Hoover y a mí a creer en la veracidad de los sentimientos expresados por el alemán.

—¿Qué hay de verdad en esa historia de la resurrección de Yansé? —le pregunté mientras trabajaba.

—Es algo inverosímil —dijo, al tiempo que colocaba una pieza de relojería en el interior de una concavidad de acero—. Yansé, efectivamente, tiene más de dos mil años de edad.

—¡No lo puedo creer! —exclamó Hoover.

—La explicación está en que Yansé no murió... Fue sepultada bajo millones de toneladas de rocas. Su cuerpo, milagrosamente, no fue destrozado, va que quedó en un hueco de los que se formaron al sobrevenir la hecatombe. Pero lo más maravilloso fue que quedó sumergida en una especie de sueño cataléptico.

—¡Pero debió morir de inanición! —dije.

—Eso pertenece al mundo de lo desconocido, amigos. Yo he visto en la India, adonde pasé desde América del Sur y donde me encontró el ser de Venus, a un hombre de setenta años encerrarse en un ataúd y permanecer dentro de él, sin comer ni beber... ¡seis meses! Eso allí es cosa corriente. Algún día la ciencia podrá explicar estos fenómenos que hoy nos aterrorizan. Existe un Dios único dueño de la Vida y de la Muerte. Todos los hechos que aparentemente escapan a su mandato tienen su justificación natural y precisa... Nuestro enemigo se limitó a llegar al campo de acción de su predecesor y, con ayuda de su terrible pistola pulverizadora, removió las rocas, hasta dar con los restos de Geovia. Solo encontró a Yansé, a la que se limitó a despertar... y después pensó hacerla reina del país miserable que quede después de la destrucción planeada, aprovechando la historia del milagro de su resurrección...

—¿Y estos orientales que le ayudan en su trabajo?

—Son restos de los Phi-Li-Sang, los Espíritus de las Hojas Amarillas, una raza que conserva su tradición de que algún día mandarán sobre la Tierra. Su crueldad y ferocidad es pareja a la del que ahora es su amo.

—¡Los Phi-Li-Sang! —exclamó Hoover—. ¡Y pensar que yo los andaba buscando!

De repente, oímos el alarido de una sirena.

—¡Han descubierto la fuga! —dijo Hoover.

—¿Te falta mucho? —pregunté a Bormann.

—Unos diez minutos. No os preocupéis. Os buscarán por todas partes menos aquí.

—Ojalá sea así —repuse con inquietud, a pesar de sus esperanzadoras palabras.

—¿Has visto al ser alguna vez? —preguntó Hoover.

—No. Salvo lo que habréis visto vosotros. Sus manos. Dice que se exhibirá cuando la conquista de la Tierra esté terminada. Ese será su golpe definitivo sobre la Humanidad.

A mí me inquietaba otra cosa.

—¿Hay algún medio para recobrar nuestra juventud?

Bormann dejó de manipular unos segundos con la bomba, nos miró y movió la cabeza en sentido negativo.

Mi corazón debió de partirse en mil pedazos.

Oímos carreras por el pasillo exterior.

—¡Pasad a esa otra habitación! —dijo Bormann señalando una puerta. Escondió la bomba y demás objetos bajo el colchón.

Nos apresuramos a obedecer, entrando en un cuarto oscuro y cerrando tras nosotros. Nos quedamos apoyando la mejilla en la madera.

Oímos que una puerta se abría.

—Mi señor —dijo Bormann.

Sentí un escalofrío y el cuerpo de Hoover también se estremeció.

Allí afuera, estaba el ser de otro planeta. 

CAPÍTULO VIII

E han escapado Kenyon y Hoover! —dijo el ser.

—¿Escapado?... —la pregunta admirativa de Bormann le salió perfecta.

—Sí.

—¡No podrán llegar muy lejos! —dijo el alemán—. ¡Yo me encargo de ellos...!

—Ponte al frente de los soldados. He telefoneado al puesto del desfiladero. Es imposible que consigan huir...

—Ya lo hizo uno.

—¡Pero el puesto no fue avisado! Aquel hombre pasó el desfiladero amparándose en las sombras de la noche y en la ignorancia de los centinelas. Ahora será distinto. Y el que escapó murió. Lo perseguí como una obsesión. Ninguno de los que hayan sido inoculados pueden seguir viviendo pensando continuamente en que les estoy amenazando invisiblemente y que en cualquier instante caeré sobre ellos... Ve a la torrecilla del sudeste y dobla las fuerzas...

—Bien, mi señor...

Oímos el pequeño chasquido que produjo la puerta al ser abierta y el siguiente cuando fue cerrada. Se hizo el silencio en la habitación vecina, pero continuamos encogidos y asustados. No sabíamos con certeza si el monstruo había salido con Bormann. Esperamos unos minutos más.

Hoover me dio un golpe en el brazo y dijo con voz suave:

—Abre y dispara en cuanto oigas algo raro. Sepárate de mí cuanto puedas. Si está ahí, no podrá atacarnos a los dos al mismo tiempo.

Abrí e irrumpimos en el cuarto como una exhalación. El único ruido que escuchamos fue el producido por nuestros pies.

—Se marchó —dije, después de los primeros segundos de tensión.

—Sí, y lo peor es que también se ha ido Bormann. ¿Qué hacemos?

—Estoy seguro que tratará de desembarazarse de sus obligaciones y volverá aquí. Debemos esperarle. Si salimos, nos descubrirán.

Transcurrieron quince minutos, durante los que pasamos media docena de emociones fuertes al oír las idas y venidas de varias personas por el pasillo. Hoover y yo no dejábamos de apuntar a la puerta, listos a disparar si aparecía un enemigo.

Al fin, alguien dio un golpe en la puerta. Esperamos sin respirar. El pomo giró lentamente. Mis piernas temblaron y sujeté con más fuerzas el fusil. Vimos entrar a Bormann con sigilo y Hoover y yo dimos un suspiro de alivio.

—¿Cómo te ha ido? —inquirí del alemán.

—¡Hay que trabajar deprisa!

—¿Dónde está el ser?

—En cualquier sitio. Me despedí de él cuando salí de aquí hace un rato —se dirigió a la cama y sacó la bomba y los demás componentes de ella.

—¿Los has despistado? —preguntó Hoover.

—He hecho lo que he podido para preparar nuestra marcha. He procurado que quede casi desguarnecido el sector sur —Bormann siguió manipulando con el artefacto mientras hablaba—. Las dificultades aumentarán cuando intentemos pasar por el desfiladero. No sé si conseguiremos cruzarlo.

—¿No hay otra salida? —dijo Hoover.

—Ninguna en más de cien kilómetros a la redonda. Es la única posible, porque al norte, este y oeste se extiende un desierto en el que sucumbiríamos.

—¿Cuántos hombres habrá en el desfiladero?

—No menos de treinta, y bien situados entre rocas inexpugnables. Hay una vereda de medio metro de anchura y por allí precisamente es por dónde tenemos que pasar.

—No es muy bonito el panorama —comenté—. Pero hay que pasar.

—Si no lo logramos, moriremos sepultados por las montañas. Esas bombas de hidrógeno arrancarán de cuajo la cordillera.

—Con que uno se salve, habrá bastante —dijo Hoover—. Y bien sabe Dios que no deseo ser yo.

—¡Ni yo! —exclamé—. Me da lo mismo morir, si he de vivir el resto de mis días... así...

—Bueno, no debéis ser tan pesimistas. ¿Y si nos salvásemos todos? —Bormann levantó la bomba—. ¿Cuántos minutos establezco para que estalle?

—Vamos primero a poner en hora nuestros relojes —dijo Hoover—. El mío señala las dos y veinticinco en punto.

Bormann y yo pusimos las saetas de los relojes de acuerdo con las del de Hoover. Este preguntó:

—¿Cuánto tiempo necesitaremos entre colocar la bomba en el hangar y llegar al desfiladero?

—Veinte minutos.

—Entonces, por lo que pueda pasar, dispón el mecanismo para que estalle a las tres.

—De acuerdo —Bormann maniobró en el artefacto, colocó el fulminante y cerró la esfera con una pequeña cápsula de acero—. ¡Preparada!

—¡Pues andando!... ¡Y que Dios nos proteja!... —dijo Hoover.

Bormann salió mientras manteníamos la puerta abierta y nos hizo la señal para que le siguiésemos. El camino estaba despejado. Recorrimos el pasillo y entramos en otra habitación.

—Ahora tenéis que esperarme —dijo—. Hemos de salir por aquella terraza.

Miramos en la dirección que señalaba. Había una puerta acristalada y tras ella un jardín.

—¿No hay peligro de que alguien venga por aquí? —pregunté.

—El palacio ha sido registrado, a excepción de la habitación donde os refugiasteis. Ahora estarán buscándoos fuera de él. De todas formas, si llega alguien procurad eliminarlo sin hacer mucho ruido. Tendremos esperanzas de escapar si sorprendemos a los del desfiladero.

Bormann nos dejó. Hoover se colocó junto a la puerta acristalada y yo junto a la pared derecha.

Pasaron diez minutos agobiantes. ¿Y si el alemán era sorprendido en el momento de colocar la bomba? Intenté desechar de mi mente tan lúgubre pensamiento.

De pronto, la puerta de la terraza se abrió violentamente con un siniestro crujido.

Algo rasgó el aire y Hoover dio un grito. Espantado vi que soltaba el fusil y se llevaba las manos al pecho, en donde un puñal se le había hundido.

—¡Kenyon!... —exclamó, me miró con ojos desorbitados y cayó al suelo.

El imprevisto y extraordinario hecho me había llenado de pavor. Más me dispuse a disparar.

Un cuerpo apareció en el umbral de la terraza. Era Yansé. Se cubría con un vaporoso tejido que transparentaban sus piernas y hombros.

—¿Eres tú quien ha lanzado ese cuchillo? —pregunté.

—Sí.

No sé por qué no hice fuego sobre ella en aquel instante.

—No has debido hacerlo, Yansé. Era mi amigo.

—Quería separarte de mí y eso no lo puedo permitir. Tú eres mío, has sido predestinado a mí. El ser de otro planeta te devolverá la juventud. ¡Él es el único que lo puede hacer!

—No, Yansé. No a ese precio.

Me acerqué a Hoover y le volví cara al techo. Le puse la mano en el corazón. Ya había dejado de latir. ¡Hoover muerto! Una vez más sentí que la sangre se agolpaba en mi cabeza. ¡Hoover muerto! ¡Y así, de aquella manera, traidoramente!

Levanté la mirada y la posé sobre el rostro de mi «apsara».

—Has hecho algo innoble, Yansé, y debes morir por ello.

—Yo moriré cuando debas morir tú.

—En ese caso, puede que me queden muy pocos minutos de vida... porque te voy a matar.

En su cara se reflejó el asombro.

—¿Matarme?... ¿Tú? —preguntó.

—Sí, Yansé. Yo, que te amo como no he amado a nadie, que te he deseado y te deseo con todas mis ansias... Yo, que he venido buscándote hasta esta tierra de pesadilla, atravesando montañas, cruzando ríos, sin importarme los obstáculos... yo, te voy a matar...

—El profeta dijo...

—No me importa lo que dijese, Yansé —la interrumpí—. A mí me basta saber que eres despiadada y que no vacilarás en sacrificar millares o millones de vidas para realizar tu deseo...

—No puedes matarme, Kenyon. El ser de otro planeta me volvería a resucitar...

—No podrá resucitarte nadie, Yansé... Nadie, más que Dios, si esa fuese su voluntad.

—¡Deja ese fusil! —ordenó la «apsara» con voz imperiosa.

Yo sonreí.

—Esta vez no podrán nada tus palabras... Prepárate a morir, Yansé. Ponte en paz con tu conciencia...

—¡Alto, Kenyon! —oí la voz de Bormann a mi espalda.

No me moví y Martin se puso a mi lado. Vio el cuerpo de Hoover tendido en el suelo.

—¿Qué ha pasado?

—Lo mató ella. Y ahora...

—¡No dispares! Denunciarías nuestra presencia. He colocado la bomba. ¡Tenemos que salir de estampida hacia el desfiladero!

—¿Y Yansé?

—¡La llevaremos con nosotros!

Bormann cogió el fusil de Hoover. Antes de salir por la terraza dirigí una última mirada al cadáver.

El alemán abría la marcha, le seguía Yansé y detrás yo.

El jardín era inmenso. Martin lo conocía bien y eligió los caminos más escondidos entre macizos y árboles.

A las tres menos doce minutos dimos vista al desfiladero. Bormann no había exagerado. Por entre las rocas que bordeaban una estrecha vereda serpenteante había innumerables orientales. Sus fusiles destacaban brillando al sol.

—Se me ocurre una idea —dijo Bormann.

—¿Cuál? —pregunté.

—Iremos al puesto como si yo te llevase prisionero. No podrán dispararnos. Observa aquello ahora. ¿Ves unos caballos pastando junto a los álamos?

Vi los animales que me indicaba. Estaban precisamente en la parte más estrecha del desfiladero.

—Sí.

—Una vez lleguemos allí hay que saltar sobre ellos con rapidez y picar espuelas. Es fácil que nos agujereen la cabeza, pero no podemos elegir. ¡Faltan nueve minutos para que estalle la bomba!

—¿Y qué hacemos con Yansé?

—Intentaremos que se salve con nosotros. Si pretende algo en contra... dispararemos sobre ella.

—Está bien —asentí.

Bormann me despojó del fusil y se puso la bandolera al hombro. Haciendo tiras su pañuelo me maniató. Bastaría que diese un tirón separando las muñecas para quedar libre. Dijo a la «apsara» que fuese delante.

Los hombres que había entre las rocas dirigieron sus armas hacia nosotros cuando nos vieron. Reconocieron inmediatamente a Yansé y a Bormann.

Cuando estábamos cerca de los primeros orientales, Bormann masculló entre dientes:

—Son las tres menos cinco... En cuanto dispare saltad a los caballos... Los centinelas se confiaron y muchos de ellos dejaron sus armas sobre las piedras.

El que parecía el jefe del grupo nos recibió con una sonrisa complacida. Bormann y él hablaron unas palabras. Conté sesenta segundos más. ¡Cuatro minutos faltaban para que las montañas saltasen!

El oriental de la sonrisa movió la cabeza afirmativamente contestando a unas preguntas de Bormann.

Los caballos se hallaban piafando a unos cinco metros de nosotros.

El jefe del puesto saludó al alemán y dio la vuelta para retroceder. En ese momento Yansé dio un grito pronunciando una palabra que yo desconocía.

Bormann fue rapidísimo. Disparó una ráfaga sobre el hombre con quien había hablado cuando este echaba mano a su pistola, y después envió otra rociada a los centinelas más visibles de las rocas cercanas.

Yo me libré de las débiles ataduras y cogí a Yansé antes de que pudiera huir.

—¡A los caballos! —exclamó Martin sin dejar de disparar.

Tiré de la «apsara» hacia donde estaban los caballos, pero ella opuso mucha resistencia. Era una locura forcejear con ella y la abandoné porque ya mi compañero había montado.

—¡Vamos, Kenyon!

Bormann me arrojó un fusil ametrallador. Las primeras balas rebotaron muy cerca. Di un salto y monté sobre un caballo negro como el azabache.

Yansé echó a correr, tropezó y cayó. Dirigí mi cabalgadura hacia ella. Vi las cabezas de los orientales detrás de la mujer y les envié una rociada de balas.

—¿Qué haces, Kenyon? —gritó Bormann—. ¡Hacia el paso!

En el momento en que Yansé se incorporaba la cogí por la cintura y la icé. Al sentir mi contacto se debatió entre mis brazos y estuvo a punto de hacerme caer del caballo.

—¡Déjala, Kenyon! —exclamó el alemán.

Mi potro dio un salto sobre las patas traseras y entonces hundí los talones en sus flancos. Salió de estampida buscando la libertad. Bormann se quedó unos segundos disparando, cubriéndome la retirada, mas pronto oí que me seguía.

Una lluvia de proyectiles silbaron dibujando nuestras siluetas. Fue un milagro que no nos alcanzasen. A nuestra velocidad vertiginosa se debió unir la mala puntería de los orientales.

Las balas rebotaban en las rocas haciendo saltar fragmentos que se estrellaban contra nuestros cuerpos. Cruzamos como una exhalación los últimos metros del desfiladero. Los hombres de Geovia prorrumpieron en exclamaciones de rabia cuando vieron que nos escapábamos sin remisión.

Ante nosotros vimos extendida la ancha y verde pradera. ¡Habíamos pasado!

Detuve unos segundos mi caballo esperando a Bormann. Yansé ya no ofrecía resistencia. Notaba sus músculos todavía en tensión, pero debía conformarse con su suerte.

—¡Lo conseguimos, Kenyon! —dijo el alemán cuando estuvo a mi lado—. ¡A correr ahora!

Miré el reloj. Faltaban noventa segundos para las tres. Emprendimos de nuevo la galopada.

Apenas habíamos recorrido trescientos metros cuando una explosión gigantesca señaló la hora clave del mundo. Las tres de la tarde.

La tentación fue más fuerte que la previsora huida y otra vez nos detuvimos y miramos hacia atrás. Quedamos aterrados al contemplar el espectáculo apocalíptico que se ofrecía a nuestros ojos.

Las montañas crujían y se desplomaban como si fueran de barro. A la primera explosión siguieron otras. Las rocas gigantescas que señalaban el desfiladero se deshicieron en polvo. Una fantástica nube de fuego se iba agrandando y extendiendo en el cielo.

Nuestros caballos relinchaban alarmados, pateando el suelo.

—¡Larguémonos de aquí! —dijo Bormann—. ¡Un minuto más y nos envolverá esa nube mortal!

No necesitó repetir la advertencia. Lanzamos las cabalgaduras hacia el sur.

Los animales se portaron maravillosamente. Hora y media más tarde pudimos considerarnos a salvo. Por fortuna un ligero viento del nordeste nos ayudó y empujó muy lejos de nosotros a la masa ígnea producida por la explosión de las bombas de hidrógeno.

Al atardecer el cielo se tiñó de rojo sangre. Estábamos agotados y decidimos descansar en un fresco valle por el que corría un riachuelo.

Cuando descabalgamos, Yansé me dirigió una mirada en la que no hallé calor. No teníamos qué comer y Bormann dijo que daría una vuelta por los alrededores para ver si encontraba algo con que aplacar nuestro apetito.

Nos quedamos solos Yansé y yo. Ella se sentó al pie de un álamo. Tomé la precaución de atar los dos caballos y después me acerqué a mi «apsara».

—He de decirte algo, Yansé... —dije.

Mi intención era quitarle de la cabeza aquella serie de ideas que le habían sido impuestas por el ser del otro planeta, en virtud de las cuales ella misma se consideraba como una hija de los dioses.

—No he de escucharte, extranjero...

Pronunció la frase con un tono despectivo que me causó dolor.

—Sin embargo, es necesario que te hable.

—Tus palabras ya no tienen ningún valor para mí. Yo estaba prometida a un hombre fuerte que sería el rey de mi pueblo... y tú lo has destruido.

—Ignoras otras cosas que son más importantes que cien estúpidas profecías...

—¿Cómo te atreves a hablarme así? —preguntó con los ojos relampagueantes de ira.

Intenté cogerla de un brazo y se desasió de un tirón.

—¿Quién eres tú? —siguió bramando—. Un bastardo que ha desoído la voz del cielo...

Tenía que hacer verdaderos esfuerzos por contenerme. Yansé se incorporó diciendo:

—¡Acércate al río y contempla tu rostro en sus aguas! ¡Eres un viejo de ochenta años y no has vivido más que treinta!... ¡Nadie podrá devolverte tu juventud!... ¡¡Nadie!!...

La cruel sentencia me taladró el corazón. Era cierto. Yo no era otra cosa que un cadáver viviente.

—¡Yo represento a la Verdad, extranjero!... ¡Tengo siglos de existencia y tú que has acariciado mi piel sabes que es suave y fresca!... ¿Quién tiene razón?... ¡Dime!

En aquel instante comprendí que el fanatismo de mi «apsara» no podría ser desplazado por mis argumentaciones. Oímos un disparo. Bormann habría descubierto una pieza.

Yansé lanzó una carcajada histérica.

—Todos los días de tu vida te estarás arrepintiendo de lo que has hecho, extranjero...

—No, Yansé. Lo volvería a hacer cuantas veces se presentase la misma oportunidad...

Se abalanzó sobre mí como una tigresa herida. Fue tal la fuerza de su acometida que ambos rodamos por el suelo. Sus uñas se clavaron en mi arrugada faz y también pretendió morderme. La sujeté por los hombros, la separé unos centímetros de mí y luego la así por las muñecas. De su boca no cesaron de salir denuestos.

—¡Te odio, extranjero!... ¡Te odio! —gritaba con los ojos tan pavorosamente abiertos que parecía como si hubiera perdido la razón.

En aquel momento llegó Bormann y nos separó.

Yansé prorrumpió en sollozos y echó a correr. No se detuvo hasta llegar a la orilla del riachuelo. Se dejó caer sobre la hierba y continuó llorando. Quise ir a su lado, pero el alemán me detuvo.

—No, Kenyon —dijo—. Déjala que se desahogue...

El consejo era bueno y lo acepté. Bormann había cazado una liebre. Encendimos una fogata, despellejamos al animal y lo asamos.

Cuando quince minutos más tarde estaba preparado el asado, me dispuse a avisar a Yansé. Fui a la orilla del riachuelo y no la hallé. Volví presuroso junto a Bormann.

—¡No está! ¡Se ha ido! —dije.

—No puede estar muy lejos. ¡Vamos!

Descubrimos la ruta que había seguido por la hierba aplastada. Seguía la dirección norte. Emprendimos la carrera mientras yo llamaba a mi «apsara» a gritos.

—¡Yansé!... ¡Yansé!...

La única contestación que recibía era la producida por las gargantas de los centenares de pájaros que revoloteaban por los arbustos.

Ascendimos el río hasta enfrentamos con una cascada maravillosa. El agua caía desde unas rocas que se elevaban a unos treinta metros. Hicimos un alto por si habíamos perdido la pista. Pero un trozo de tela enganchado en un tallo espinoso nos indicó que seguíamos el buen camino.

De pronto, Bormann clavó sus dedos en mi antebrazo.

—¡Mírala! —exclamó.

Yansé estaba en una de las rocas superiores. Su silueta se destacaba en el aire sobre el color rojizo del cielo. Erguía la cabeza y el viento hacía ondear sus cabellos.

—¡Yansé! —grité.

Pero la «apsara» no pareció oírme. Dio un paso más hacia el cercano abismo.

—¡Bormann, se va a tirar!

Mis manos se crisparon ante la impotencia de detenerla.

—¡No, Yansé! ¡No lo hagas! —pero mi voz se quebró porque ya sabía que era inútil.

La «apsara» dio otro paso y se quedó al borde del vacío.

Bormann puso una mano sobre mi hombro.

—Yansé... —dije nuevamente para mí mismo.

Y Yansé, en aquel instante, se arrojó desde la altura. Su cuerpo rasgó el aire y fue a estrellarse contra una roca que recogía la blanca espuma de la cascada.

Cuando llegamos a su lado se le había ido la vida. Pero su rostro seguía siendo hermoso como si estuviese durmiendo. Su suerte había sido esa. Quizá lo dijo su profeta, o lo supo y no lo quiso decir.

La enterramos en la orilla izquierda del río, junto a la misma cascada, y yo le pedí a Dios que la perdonase.

Era muy entrada la noche cuando volvimos al lugar donde teníamos los caballos. Una sensación de congoja infinita me embargaba el pecho.

Yo no pude comer. Después que lo hizo Bormann carraspeó y dijo:

—Ahora he de separarme de ti, Kenyon...

Levanté la mirada sorprendido.

—¿Por qué?

—Es sencillo. Mi cabeza tiene precio entre vosotros los occidentales. Fui juzgado en rebeldía por el Tribunal de Núremberg y condenado a la última pena. Si ahora me encontrasen me ejecutarían. Estos hechos que nosotros hemos protagonizado constituirían un atenuante o quizá me eximirían del castigo que me impusieron. Pero ¿quién les daría crédito? El mundo entero pensará que somos unos locos. Tú sabes que será así. Nadie nos creerá.

Era cierto. Bormann hablaba con lógica. Nuestra gran aventura jamás sería aceptada por los que la pudieran conocer. El alemán continuó:

—Seguiré hacia la India...

—¿Y luego? —pregunté.

—No lo sé. Soy como el judío errante. Cometí una falta y he de expiarla. No puedo tener un hogar.

Guardó silencio. No hablamos más. Nos acostamos y dormimos unas cuantas horas.

Al amanecer ensillamos los caballos. Antes de montar, Bormann me tendió la mano.

—Este es el final, Kenyon...

Se la estreché con todo el afecto de mi corazón. Fue un momento de indescriptible emotividad. Él apenas podía hablar, como yo.

—Te deseo mucha suerte, Bormann.

—Y yo a ti, Kenyon.

Intentamos sonreír, pero los dos éramos malos comediantes.

Subimos a los caballos y Bormann dijo:

—¡Adiós!

Yo no podía hablar y me limité a levantar la mano. Inmediatamente mi amigo partió hacia el oeste. Le vi desaparecer por entre los arbustos.

* * *

Durante seis días estuve cabalgando hacia el sur, huyendo de los poblados que encontraba en mi camino.

Por las noches se apoderaba de mí un terror que me paralizaba los sentidos. Empecé a pensar que el ser de otro planeta no había muerto. ¿Qué pruebas tenía de lo contrario? ¿No pudo escapar antes de que la explosión se produjese?

Recordaba el final terrible de aquel indígena que había sido considerado como un brujo por los de su misma tribu. Él vio al engendro y por ello corrió empavorecido. ¿Cómo le mató? Yo había visto con mis propios ojos su cadáver y aparentemente no tenía ninguna herida.

Con esos pensamientos me era difícil conciliar el sueño, pues al menor ruido producido en la noche selvática me erguía con el fusil preparado para repeler a mi fantasmal enemigo.

Poco a poco me fui agotando y con ello se hacía más lento mi regreso a la civilización.

Hacía siete días que había abandonado el antiguo reino de Geovia cuando encontré a Lao-Hoa y a Pinky. Estaban sentados junto a una hoguera, en un claro del bosque. Descendí del caballo y me presenté ante ellos de improviso. El corazón me saltaba en el pecho. Tal era la alegría que lo inundaba.

De pronto, antes de que yo pudiera pronunciar sus queridos nombres, Lao dio un grito de terror y Pinky, rápidamente, echó mano a su fusil.

—¡Alto! —me ordenó en tailandés el que había sido mi guía—. ¡No des un paso más o disparo!

Me detuve sorprendido, pero en un segundo me di cuenta de que ellos no estaban viendo a Cyril Kenyon. ¡Yo era un anciano!

—¿Qué quieres? —preguntó Pinky.

Me mojé los labios antes de contestar.

—Tengo hambre y acabé las provisiones —dije—. ¿Me podéis dar algo para comer?

Lao continuó mirándome con ojos asustados.

—No tengas miedo, Lao —le dijo Pinky—. Es solo un pobre viejo.

—¡Son sus ropas! —exclamó la bella indígena señalándome con la mano.

Pinky fijó sus pupilas en mi vestimenta. Era algo que yo no había tenido en consideración al acercarme a ellos.

El guía me encañonó de nuevo.

—¿De dónde ha sacado eso? —inquirió con brusquedad.

Transcurrió un largo minuto de silencio, durante el que mi cerebro trató de hallar una respuesta que no me comprometiese.

—¡Dime! —volvió a hablar encolerizado mi buen Pinky—. ¿Cómo conseguiste esas ropas?

—Las compré —dije al fin.

—¿A quién?

—A un hombre de las montañas.

—¡Eres un embustero! —exclamó el tailandés al tiempo que se aproximó a mí.

Me propinó una fuerte bofetada y yo, agotado como estaba, caí al suelo. Iba a seguir golpeándome cuando intervino la que era mi esposa según el rito «lahu».

—¡No le pegues! —gritó deteniendo el brazo de Pinky—. Puede que diga la verdad...

—Está bien... ¡Contesta!

—Ya te lo he dicho —repuse lentamente—. Esta ropa se la compré a un hombre rojo de las montañas.

—¿Y sabes cómo las consiguió él?

Miré los dos rostros de aquellos seres tan queridos. ¿No estaba justificada una piadosa mentira?

—Sí —contesté.

—¿Cómo? —inquirieron anhelosamente casi al mismo tiempo Lao y Pinky.

—Se encontró con el cadáver de un europeo. Se había despeñado por un monte.

—¡Cyril Kenyon! —murmuró el guía mientras en el rostro de Lao aparecía un rictus de dolor.

—El hombre rojo le despojó de sus vestidos —seguí diciendo—, y luego le dio sepultura.

Lao se dejó caer de rodillas y su garganta emitió un sollozo. Pinky fue bajando poco a poco su fusil. Me volví de espaldas porque no podía resistir la escena y mi corazón me traicionaba. No sé cuánto tiempo transcurrió hasta que oí tras mis espaldas la voz de Pinky.

—¡Toma y márchate! —dijo.

Lo que me entregaba era un pedazo de carne salada. Lo cogí sin contestar y me dirigí hacia donde estaba mi caballo. Después de montar, miré hacia ellos. Me contemplaban todavía emocionados por la falsa noticia.

Sentí deseos de desmontar y darme a conocer para abrazarlos. Fueron unos segundos de vacilación, pero de repente, vino otra vez a mi pensamiento la espantosa realidad. Ambos tenían un buen recuerdo de Cyril Kenyon. Me lloraban dándome por muerto, y yo VIVO no inspiraría más que lástima.

—Gracias, amigos —dije con voz temblorosa—. Que aquel que todo lo puede os acompañe siempre en la vida.

Aparté la mirada de ellos y eché el caballo al trote.

* * *

Esta es mi historia. La historia de la mayor aventura de mi vida... y de mi muerte.

La escribo en Los Ángeles, a donde llegué de Asia anteayer. No he querido relatarla a nadie porque la opinión general la considerará como la fantasía de una mente enferma.

Solo hay un hombre capaz de creerme. Peter Sherwood, compañero en el Intelligence Service y con el que en muchas ocasiones he estado plenamente identificado. A él van dirigidas estas páginas y ruego a cualquiera que sea la persona que las encontrase, después de mi muerte, las haga llegar a su poder.

Hay algo más fuerte que yo mismo que ha penetrado en mí como la más mortal de las ponzoñas. Es el presentimiento de que el ser de otro planeta no murió. Que me persigue, que me perseguirá hasta que yo no exista... Por las noches no puedo dormir. Las paso velando, enfebrecido, esperando que, de un momento a otro, se abran las puertas de mi dormitorio... y veo oscilar en el aire las horribles manos del monstruo... y se acercan a mi cuello más y más... No puedo seguir viviendo así... El engendro vendrá... vendrá algún día... Fueron sus propias palabras... Sé que mi final está cercano...

Fin del manuscrito de CIRYL KENYON SHARP.

EPÍLOGO

Los lectores pueden admitir o no como verídico el contenido del manuscrito de Kenyon Sharp que hoy se hace público por primera vez. Yo tengo mi propia opinión. Cyril consideró que yo lo creería y me llena de orgullo el decir que LO CREO.

Debo hacer constar que en las fechas en que, de acuerdo con el relato de Kenyon, tuvo lugar la explosión de las bombas de hidrógeno, toda la prensa universal destacó como noticia importante la de que «al norte de Indochina DEBÍA haberse producido un movimiento sísmico de características gigantescas, a juzgar por los diagramas registrados en los sismógrafos de los observatorios y los informes que llegaron de las regiones próximas a la afectada por el fenómeno».

Respecto a la muerte de mi amigo y compañero, también creo que fue debida a la trágica obsesión de que el monstruo le perseguía. Ella fue la causa directa de la hemorragia cerebral que le sobrevino en el Hospital Brendon estando yo presente. Cuando dije al doctor Holzt que a Kenyon le habían matado, estaba pensando en que sin la inoculación que le hizo el ser de otro planeta hubiese seguido viviendo.

En cuanto a los sucesos de carácter más a menos mágicos que le ocurrieron a Kenyon hasta llegar a Geovia, opino que fueron medidas adoptadas por el propio ser con el fin de dar cumplimiento a la supuesta profecía sobre Yansé, ya que esta había sido elegida para ser la mediatizada reina o emperatriz del pueblo terrestre que sobreviviese a la proyectada conquista.

El monstruo DEBIÓ morir en la hecatombe producida por la colaboración de Hoover, Bormann y Kenyon, tres nombres que pasan a la historia de la Humanidad.

Por tanto, hay un hombre que ha sido TESTIGO de los hechos narrados por Kenyon, MARTIN BORMANN, el que fue lugarteniente de Adolfo Hitler. Yo le emplazo ahora, desde estas páginas, para que salga del lugar donde se esconda y haga frente a su destino, ratificando o negando la historia.

Y por último, si el ser de otro planeta no hubiese muerto, o bien si otro congénere suyo se atreviese a seguir sus pasos, no dudo que cualquiera de nosotros, hombres de la Tierra, de presentarse la oportunidad no vacilaría en sacrificar su vida, como la sacrificó Cyril Kenyon Sharp, para exterminarle.

PETER SHERWOOD

Sacramento (California). Diciembre, 1952

F I N