WOLFHOUNDS

I.JOHNNY

Kattie Black

©DirtyBooks 2016

Portada: Kattie Black

Wolfhounds 1: Johnny, de Kattie Black está registradaa bajo una licencia Creative Commons. No se permite la distribución, comercialización, reproducción ni el uso en obras derivadas sin permiso expreso de la autora o los editores.

LIBRO 1: JOHNNY

Como cada tarde, Sam apretaba el paso a la salida de la Escuela Secundaria para Señoritas Santa Brígida. Estaba nublado y la lluvia, perezosa, salpicaba los parabrisas de los coches. Ella y sus amigas caminaban rápido, deseando atravesar la verja que las encarcelaba durante ocho horas todos los días. Entonces, en la calle gris, bajo el cielo igual de gris, podrían ser libres. Al menos durante un rato. Más tarde, otra verja diferente, la de sus mansiones con jardín, las apresaría de nuevo.

—¿Lleváis las autorizaciones? —preguntó Amy.

Las otras dos chicas sacaron de los bolsillos el documento con el sello de la escuela y se lo mostraron.

—Le daré el mío a mi hermano para que lo falsifique.

Sam devolvió una sonrisa cómplice a su compañera. Skyler, que era un poco más lenta, parecía no comprender.

—¿Por qué quieres hacer eso? —preguntó, sacudiéndose la lluvia de los hombros.

—Así podremos irnos al fin a Las Vegas —le aclaró Sam—: Solo tiene que cambiar la fecha de la excursión, poner otro lugar y especificar que se trata de dos días en lugar de uno solo. Tendremos tiempo suficiente para largarnos bien lejos, y cuando nuestros padres se quieran dar cuenta…

Skyler la miró con sus ojos marrones muy abiertos. Estaba asustada, claro. Sam ya lo sabía. Skyler siempre había sido una cobarde, todo le daba miedo: el tabaco, el alcohol, los tacones, el carmín, los hombres. Amy, en cambio, no tenía miedo a nada, pero Sam sabía que era interesada y que no podría contar con ella siempre. Solo mientras a Amy le viniera bien.

«En realidad estoy sola». Esa era la mayor verdad de su corta existencia. Y se la repetía continuamente para no olvidarla nunca.

La escuela era un edificio grande, de tres alas, con paredes de piedra vista y rodeado por un amplio prado. Más allá de la valla de forja estaban aparcados los coches de alta gama que esperaban a las alumnas. Mercedes, Audi, Volkswagen. Algún Chevrolet. Las chicas abrían las puertas y entraban con desagrado, molestas por aquel chaparrón que estropeaba su pelo y sus chaquetas. Las madres o los asistentes personales de sus padres ponían el motor en marcha y se alejaban, llevándolas de vuelta a los seguros refugios del hogar.

Samantha las miraba sin envidia alguna. A sus ojos eran como vacas, viajando constantemente entre el matadero y la granja. Eran jóvenes, guapas, vibrantes, pero cada día morían un poco más. Ella podía verlo, aunque nadie más lo hiciera.

Era ridículo, todo aquello. Las monjas, las clases, las normas. La falda por debajo de la rodilla, los calcetines altos, el uniforme bien abrochado, el pelo recogido. Los rezos antes de cada clase, el código de comportamiento, las varas sobre los nudillos.

Sé educada. Sé una buena chica. Haz caso a tus padres. Haz caso a tus profesores.

Las tres amigas se escurrieron por una bocacalle, con las carteras bamboleándose al costado, mirando por encima del hombro. El autobús privado del Santa Brígida se marchaba sin ellas una tarde más. Cuando al fin perdieron de vista la prisión, pudieron al fin respirar.

—Hasta nunca —dijo Amy levantando el dedo corazón hacia el lugar por el que el vehículo había desaparecido—. Odio ese maldito autobús que siempre huele a vómito.

Corrieron por las callejuelas más oscuras, riendo y empujándose. Skyler era cobarde y tenía miedo, pero también corrió. Amy solo lo haría hasta cierto punto. Pero Samantha no temía a nada. Ya no.

No grites. No te rías en alto. No grites. Nunca levantes la voz.

Normas absurdas.

Estudia, para que conozcas el valor del esfuerzo. Aprende, pero no demasiado. Y luego, espera que los demás te juzguen. Que juzguen cuánto vales, cómo de lista puedes ser, a qué altura debes llevar la falda, cómo tienes que recogerte el pelo.

Sonríe. Sonríe siempre. Deja que hablen los mayores, deja que hablen los profesores. Y cuando seas adulta, deja que hablen los hombres.

Sonríe y obedece.

Esas eran las leyes dispuestas para ellas. Pero Sam estaba loca, así que hacía arder la ley y solo la cumplía cuando había algo en juego.

Corrieron hasta llegar al barrio contiguo, apenas a tres manzanas, y allí se detuvieron en una calle sin salida. A un lado había un edificio alto de hormigón en cuyo muro posterior habían pintado graffittis con nombres ininteligibles. Al otro estaba la puerta trasera de un restaurante oriental. Los contenedores de basura se apiñaban junto al muro que cerraba la travesía y de una alcantarilla brotaba una nube de vapor deshilachado. Había charcos entre las grietas de asfalto y las baldosas quebradas de la calle, pero más allá de la basura y la pestilencia, el refugio de las tres jóvenes seguía intacto.

—¿Lleváis algo de beber? —preguntó Amy mientras caminaban.

—Yo no tengo nada.

—¿Queréis que vayamos a comprar? —propuso Sam.

—¿Comprar alcohol? Ni de coña. Luego mi madre me hará echarle el aliento y a ver cómo se lo explico.

—Eres una aguafiestas, Skyler.

Allí estaba su banco, un asiento alargado de madera que habían llevado hasta allí desde un parque cercano. Con unas cajas viejas y una tela oriental comprada en el mercadillo por diez dólares, Amy había fabricado una especie de porche. A veces los trabajadores del restaurante salían a tomar un descanso y las veían allí. Nunca se acercaban, pero Sam entendía perfectamente sus miradas. Las entendía demasiado bien. Podía ver la lascivia, el turbio deseo y la violencia en sus ojos.

Las tres chicas se sentaron y sacaron el paquete de cigarrillos. Samantha extrajo uno y se lo encendió con el mechero que llevaba escondido en el calcetín. Luego se subió la falda y remetió la cinturilla para dejarla corta, por encima de las rodillas. Cruzó las piernas y se soltó el cabello, tomando una profunda calada.

No fumes. No te sientes así. No es de señoritas.

¿Es que quieres que piensen que eres una puta? ¿Es eso lo que quieres? ¿Es eso lo que eres?

Relajada, Sam hizo caso omiso a aquella voz oscura que parecía susurrarle al oído. Echó la cabeza hacia atrás y enredó un dedo en su larga melena rubia.

Samantha Hudson estaba loca. Ella lo sabía. Su mente mantenía diálogos continuamente, su cabeza estaba llena de voces y no funcionaba como la de cualquier otra persona, como la de alguien normal. No, ella no era normal. Era un defecto en la familia, un fallo en la sangre de los Hudson. Rara, atrevida, incomprendida, sentía que no encajaba en ninguna parte.

Llevaba meses soñando con escaparse de casa y ahora al fin, el plan estaba en marcha. Dejaría atrás a su madre, dejaría atrás el colegio, hacia la salvaje lejanía, dando tumbos hacia donde la vida la quisiera llevar. Era lo que quería hacer. Era lo único que sentía en su corazón que podía hacer, lo único posible para que todo tuviera algún sentido.

—Ya falta poco. En unos días seremos libres —dijo Amy como si pudiera leerle la mente.

Dio una profunda calada que le raspó los pulmones, escuchando mientras las otras dos chicas charlaban. La nicotina y el fuego, junto con la conversación ligera, quemaron poco a poco las cadenas, igual que cada tarde. Al menos durante un rato.

. . .

Johnny aceleró otra vez. Las sirenas de la policía se escuchaban cada vez más lejos, tal vez ya podría relajarse…

No, de ninguna manera. Si algo le habían enseñado las calles de Detroit era a no ser nunca confiado. Hizo un cambio de sentido y después callejeó un poco por las vías más estrechas hasta que dejó de oír otra cosa que no fuera el ruido de la lluvia sobre el suelo, sobre el metal de la moto, en los charcos, en el cuero del chaleco.

Ah, y algo más. El móvil.

Detuvo el vehículo junto a un viejo restaurante chino y calzó el freno, sin desmontar, rebuscando el teléfono bajo la chupa.

Cuando descolgó lo hizo con una mueca amarga. Seguro que era Garrett. «Ya se ha enterado. Joder, ¿cómo lo hace? Si apenas han pasado veinte minutos».

—¿Sí?

—¿Cuántas veces tengo que decirte que no vayas por tu cuenta?

Johnny suspiró. Echó una mirada alrededor, cerciorándose de que las cosas se habían enfriado. Caía la tarde y las luces urbanas empezaban a encenderse. Grupos de afroamericanos se reunían bajo las cornisas, refugiándose de la lluvia, escuchando música y haciendo sus trapicheos. Ni rastro de la policía.

—Ya… lo siento… oye, mira, no estaba planeado. Fue un encontronazo.

—¿Quién empezó? Y dime la verdad.

Garrett no necesitaba levantar la voz ni hablar de manera agresiva para imponer su autoridad. Johnny le respetaba porque era un tío duro, de los duros de verdad. De esos que no fanfarronean. Y como le respetaba, era una de las pocas personas a quienes no mentía.

—Estaba en el Pancho’s, acababa de salir y había dos de ellos en la puerta. Ninguno lo esperábamos. Nos quedamos un poco… ya sabes, eh, sin saber qué hacer. Seguí mi camino y al rato empezaron a increparme. No iba a responder, pero…

—Así que empezaste tú.

—Según se mire…

—John.

Se pasó la mano por el pelo, agobiado. Esto era peor que lo de la policía. Los asuntos con la madera se arreglaban con un soborno, o recurriendo a Emily, pero las peleas entre bandas… eso sí era un marrón. Y para colmo tenían que ser los putos Angry Souls. Sabía lo que venía a continuación: Garrett tendría que ir a hablar con Zachary y explicar lo sucedido, y Zachary usaría cualquier excusa para humillar a los Wolfhounds.

—Se me cerraron alrededor, ¿vale? Intenté alejarme, no quería problemas, pero me estaban acorralando, así que le di un puñetazo a Randall.

—Bien. Ya hablaremos cuando vuelvas. Te estoy esperando en el Kennel.

—Vale. —Suspiró—. Mira, me haré responsable, ¿de acuerdo? No tienes por qué cargar con esto.

Garrett soltó una risa seca desde el otro lado del teléfono.

—No digas chorradas, Johnny. Sabes que eso dará igual. Ellos me harán responsable a mí.

—Ya. Lo siento. De verdad que lo siento.

Al otro lado de la línea se hizo un silencio frío y después, Garrett colgó. Johnny soltó el aire de los pulmones lentamente y volvió a pasarse la mano por el pelo, oscuro y mojado de lluvia.

Menudo marrón. Un puto marrón, sí.

—Bueno, no lo voy a solucionar amargándome —se dijo rápidamente.

Cogió el paquete de tabaco y se encendió un cigarrillo. Había parado de llover. Pasó la mano por el espejo retrovisor y se miró en él, tocándose con los dedos la magulladura en el pómulo. Esbozó una sonrisa traviesa al ver el cerco morado que se le había quedado alrededor del ojo.

Nunca se había considerado un tío guapo, pero sabía que tenía algo. Y los golpes le quedaban bien, se sentía sexy. «No debería estar pensando en esto», se reprochó. «Bah, hasta que no vaya al Kennel, puedo hacer lo que quiera».

Johnny Cassidy tenía nombre de cowboy, y como a los protagonistas de esas viejas películas del Oeste, sufrir no se le daba nada bien. Había nacido en Detroit y llevaba aquella ciudad en las venas. Puede que fuera una ciudad horrible, pero también le gustaba. Era paradójico, pero qué no lo era. Se tomaba los problemas con humor e intentaba no agobiarse con nada, pero en días como aquel era casi imposible.

Se cambió la raya de lado y se apoyó en la moto, mirando el restaurante y conteniendo un suspiro. Tenía hambre. Tal vez sería buena idea entrar y pillar un teriyaki o algo así. Esos mamones le habían tirado su comida al suelo durante la pelea, y aquello no se lo perdonaba. A Johnny siempre le había parecido un delito grave desperdiciar la comida, y que otros se la tirasen era peor aún, un acto imperdonable.

Le puso la cadena a la moto y se dirigió a la puerta. Y estaba a punto de entrar cuando vio algo que le llamó la atención: un destello dorado en el rabillo del ojo.

Al volver la cabeza, su curiosidad se tornó en asombro y durante varios segundos, no pudo hacer otra cosa que mirar embobado aquella escena irreal.

Era como si un pedazo del paraíso hubiera caído por accidente en aquel rincón sórdido de la ciudad. Silbó entre dientes.

—Hoy es tu día de suerte, Johnny —se dijo a sí mismo.

Se trataba de tres chicas preciosas. Eran muy jóvenes, o eso parecía a juzgar por el uniforme escolar que vestían. Estaban allí mismo, al fondo del callejón, sentadas en un viejo banco de madera cubierto por una colcha de lino de color azafrán y llena de agujeros. La de la izquierda tenía el pelo negro y ondulado, algunas pecas en el rostro y se sentaba con las piernas un poco abiertas, dejando ver las braguitas blancas de algodón bajo la falda de tablas. Se pintaba los labios, mirándose en un espejito, mientras conversaba con las otras dos. Tenía un aspecto rebelde y en cierto modo, peligroso. Aquella cría sería toda una mujer fatal cuando hubiera crecido, estaba seguro de ello.

En el centro se acomodaba otra muchacha un poco más infantil, con el pelo castaño recogido en una coleta y la expresión entre asustada y aburrida. Era guapa, pero mucho más vulgar que sus compañeras.

Al otro lado, una joven rubia, con el pelo liso fumaba distraídamente, sentada de medio lado, como una dama en un diván, con el cuerpo ligeramente apoyado en su compañera. Esta llevaba la melena igual de larga que la chica morena, pero la suya era ligera, vaporosa, en lugar de sensual y salvaje.

Aquel era el destello que le había atraído al principio. Aquella muchacha, que parecía un hada, era dorada y hermosa. Tenía la nariz respingona, la barbilla redonda, los labios carnosos y las cejas altas. Las pestañas oscuras enmarcaban un par de ojos claros, tal vez verdes o azules, no podía saberlo a causa de la distancia.

¿Qué demonios hacían tres colegialas pijas en un maldito callejón del West Side? Y sobre todo, ¿quién era esa preciosa chica y de qué reino mágico había salido?

Eran como una aparición, tan bonitas, allí en medio de la porquería… de hecho, resultaba un poco inquietante. Y lo fue aún más cuando ella le miró.

Al principio, a Johnny le había parecido lánguida, inocente y etérea. Pero cuando aquellos ojos se fijaron en los suyos, de pronto sintió que estaba equivocado. No había nada etéreo en ella. La muchacha tenía una mirada amarga, oscura… antigua. ¿Cómo podía una chica tan joven tener unos ojos así, tan viejos? Miró sus labios pintados de carmín, el humo del cigarrillo que brotaba entre ellos y después volvió a sus ojos, que no se apartaban de él. La vio cambiar de postura, cruzar las piernas y levantar las cejas, como desafiándole.

Y antes de darse cuenta de lo que hacía, caminaba hacia ella, con una mano en el bolsillo y la prudencia olvidada en alguna parte.

. . .

La brisa agitaba la tela que les servía de techo, se colaba bajo sus faldas y les enfriaba los muslos. Estaba oscureciendo y pronto tendrían que irse. Apuraban aquellos últimos minutos de libertad haciendo planes de futuro. Escaparían de casa y se irían a Las Vegas, y…

—Mi amiga Sharon está trabajando allí de camarera, en un local. Desnudándose no, solo de camarera, ya sabes. Cuando lleguemos, nos quedaremos en su apartamento un par de días hasta que encontremos trabajo —explicaba Amy.

—Tendremos que mentir sobre nuestra edad —dijo Skyler.

—¿Qué más da? Ya solo nos quedan unos meses. Menos a Samantha. Tú cumples en noviembre, ¿no, Sam?

Ella asintió distraídamente, dando una profunda calada.

—No importa, no nos pillarán. —«Al menos, no a mí». Las tres amigas habían decidido marcharse, pero Sam no se creía que Skyler fuera a ser capaz de hacerlo. De hecho ni siquiera contaba con ello. En la intimidad, cuando se imaginaba lejos siempre lo hacía sola. Ni siquiera pensaba en Amy.

—¿Cómo estás tan segura?

—Porque no parecemos niñas… y porque no querrán hacerlo. Les diremos que tenemos dieciocho y aunque sepan que no es cierto, fingirán creérselo. ¿No sabes que a los tíos les gustan jóvenes?

El rostro de Skyler se descompuso, pero Amy no se inmutó. Ella también sabía unas cuantas cosas sobre la vida.

—¿Y qué más da eso para ser camarera? —murmuró Skyler, cada vez más apocada.

Sam iba a responderle algo brusco y amargo cuando vio al hombre acercándose a ellas.

Al principio se alarmó. Nadie las molestaba allí, los asiáticos no se atrevían a romper las distancias y nadie más se metía en aquellos callejones. Le dio un rápido vistazo: vestía jeans desgastados y algo rotos, botas de puntera de acero, una chupa de cuero cerrada y un chaleco encima, negro, de tela vaquera, con algunos parches cosidos. El pelo revuelto le caía sobre la frente y los ojos y al parecer no se había afeitado en unos días. A través de los mechones oscuros descubrió una mirada azul, tan clara y transparente que no parecía acorde con aquel aspecto duro y rebelde.

Esa fue la única razón de que su miedo se transformara en curiosidad. Y por eso no se movió del sitio ni hizo caso a sus amigas, que se removían inquietas y parecían dispuestas a salir corriendo antes de que el hombre llegara, deteniéndose frente a ellas.

—No quiero ser grosero, pero ¿qué estáis haciendo aquí?

Amy se adelantó con una respuesta brusca.

—¿Y a ti qué te importa? ¿Es que eres el dueño de la calle?

El hombre no desvió la vista, la tenía fija en ella. Samantha se pasó la lengua por los labios, disimulando el estremecimiento misterioso que la sacudía por dentro.

—No, de esta no —replicó el desconocido con chulería—. Pero este barrio no es muy seguro.

—No es tu problema.

Se hizo un silencio incómodo. Sam se recogió el pelo detrás de la oreja, sin apartar la mirada. Él imitó su gesto, apartándose los mechones oscuros de la frente con los dedos, pero pronto volvieron a caerle delante del rostro. Los ojos claros del joven le hacían sentir una absurda confianza, como si pudiera abandonarse a él sin temer ninguna consecuencia. Se sentía incapaz de alejarse de ellos, no quería. Eran lo más puro que había visto en mucho tiempo.

«Ojalá fueran solo sus ojos», pensó Samantha con un cosquilleo en el estómago.

Era guapo. Expresivo. Una combinación imposible de picardía y amabilidad. No podía imaginarle siendo una mala persona. Sí, deseaba hablarle, confiar en él… ser su amiga, formar parte de su vida, como si eso pudiera salvarla de algo. Pero no. No eran más que bobadas. A pesar de su juventud, Sam ya sabía que todo el mundo podía ser malvado, incluso los niños. Solo había que darles el poder suficiente.

El silencio se prolongaba demasiado, así que decidió hablarle.

—¿Tienes nombre?

Él sonrió de forma traviesa y alargó la mano hacia ella, tras limpiársela en el pantalón, como si temiera mancharla o algo así.

—John. Pero todos me llaman Johnny.

La estrechó con firmeza.

—Yo soy Samantha.

Durante unos segundos, él retuvo su mano y ella le dejó hacer. Después tiró con suavidad de los dedos, liberándose sin que él se opusiera. Un nuevo cosquilleo se agitó en su estómago y en la punta de sus dedos.

. . .

Su voz era dulce y grave.

Samantha.

Dedos suaves y labios pintados, ojos azules, sin miedo. La otra muchacha, la del pelo negro, seguía diciendo algo, pero Johnny ya no le prestaba atención.

Garrett le esperaba en el Kennel. Iba a ser una noche muy larga. Larga y jodida, llena de explicaciones y de malas caras. La perspectiva no era muy esperanzadora… pero allí estaba Samantha, que parecía un regalo en medio de aquella ciudad de mierda, un punto de luz dorada entre la oscuridad.

—¿Puedo invitarte a comer algo, Samantha?

Ella se llevó el cigarrillo a la boca y aspiró, soltando el humo hacia un lado y girando la cara.

—No, Johnny. No puedes —respondió con dulzura.

—¿Por qué?

—Porque no te conozco de nada. Y tengo que volver a casa antes de que se haga tarde.

Johnny siguió el movimiento de sus dedos cuando ella volvió a apartarse el pelo detrás de la oreja. Sus gestos y su forma de hablar le fascinaban. ¿Cómo podía parecer tan adulta? ¿Cómo podía tener tanto glamour? No era más que una colegiala, ¿qué era lo que le daba ese aire de estrella de Hollywood venida a menos? Quizá el excesivo carmín o la amargura al fondo de sus ojos.

Sentía ganas de tocarla, de besarla, de protegerla, de derribar sus muros y hacer que se sintiera a salvo. Samantha era hermosa y fascinante, sí, pero también estaba herida. Por desgracia, Johnny había visto a bastante gente herida como para saberlo.

—Entonces déjame llevarte. Tengo la moto aparcada ahí detrás.

—No, gracias.

—¿No te fías de mí?

Ella dibujó una media sonrisa.

—¿Debería hacerlo? Tú mismo lo dijiste, este barrio no es seguro. Y no pareces un hombre respetable.

Había algo ambiguo en su tono de voz y en la forma en que le miraba. «No habla del todo en serio», se dijo. Cruzó los brazos y echó una mirada hacia el otro lado del callejón, donde un grupo de orientales fumaban junto a la puerta de la trastienda.

—Por eso precisamente deberías confiar en mí. No parezco respetable, es cierto. Pero eso es bueno. Los hombres que parecen respetables, rara vez lo son.

Ella dejó transcurrir unos segundos en silencio y después, como si esas palabras la hubieran convencido, se puso en pie y recogió su cartera, que se colgó del hombro.

—¡Sam, pero qué haces!

—Samantha, no vayas.

Ignorando a sus amigas, la chica echó a andar hacia la calle, pasando por su lado como una reina.

—Grosse Pointe —dijo ella simplemente.

Johnny alzó las cejas. Grosse Pointe era el barrio rico de Detroit, donde las familias más adineradas tenían sus mansiones y villas. Fue tras ella y le cogió la cartera para llevarla él. Samantha le dejó hacer, dedicándole una mirada enigmática.

—¿Eres la hija del presidente o algo así?

—No. Soy de la familia Hudson.

Se acercó a la moto y desató la cadena, mirando al cielo. Las nubes grises seguían ahí arriba, ahora iluminadas de ámbar por la luz de las farolas, pero por suerte ya no llovía. Montó y arrancó, haciendo un gesto a la chica para que subiera tras él. Ella lo hizo, enseñando las braguitas blancas al levantar la pierna para sentarse a horcajadas sobre el vehículo.

—¿Los Hudson de Chrysler, los dueños de la empresa de coches, los grandes almacenes, y todo eso?

—Sí.

Los brazos de ella le rodearon la cintura. Sintió el calor de su cuerpo contra la espalda y el perfume a lilas que desprendía su pelo. «Joder. Samantha Hudson. Voy a meterme en problemas—se dijo—. En más problemas».

. . .

No hables con desconocidos. No te relaciones con extraños. No vayas al West Side. No fumes. No bebas. No te pongas carmín.

¿Es que quieres que piensen que eres una puta? ¿Es que quieres ser una puta?

Las luces de la ciudad pasaban a toda velocidad. La moto vibraba entre sus piernas, como un animal salvaje. Bajo sus dedos, el cuero y el denim estaban calientes, suave el primero, áspero el segundo. Entre sus brazos sentía la fuerza del cuerpo de aquel hombre guapo que decía llamarse Johnny, a quien no conocía de nada, pero que tenía al igual que ella la sabiduría oscura de la vida. «Los hombres que parecen respetables, pocas veces lo son», había dicho. No sabía cuánta razón tenía.

Mantén tu valor. Debes tener un valor.

No seas una chica barata. No seas una chica fácil. ¿Es que eres una puta?

Atravesaban las calles en silencio. Johnny no siempre respetaba los semáforos, y a veces tomaba desvíos inesperados que mostraban a Sam lugares de la ciudad que jamás había imaginado: viejos barrios industriales ya abandonados, edificios de oficinas de los años sesenta mezclados con bloques de apartamentos y la vía del tren, suspendida metros por encima de la calzada. A lo lejos, las luces del casino de Greektown iluminaban la noche de azul.

Samantha nunca había montado en moto, y la experiencia le estaba resultando muy excitante. Su corazón latía a toda velocidad y sus mejillas se habían sonrojado de emoción. Se sentía extrañamente segura allí, a lomos de la Harley, dejándose llevar por un desconocido. De pronto, el mundo cambiaba. El viento le daba en el rostro y la hacía llorar, pero era una sensación liberadora, agradable. La velocidad le aceleraba el corazón, y la vibración del motor la excitaba. Apoyó la mejilla en la espalda del hombre y le abrazó con fuerza, mirando la ciudad transcurrir ante sus ojos empañados de lágrimas.

«Ojalá este momento no acabara nunca», se decía.

Pero pronto los altos edificios dieron paso a casas bajas, los jardines se hicieron más amplios y el rugido del motor se volvió atronador, ahora que el ruido del tráfico de la ciudad no lo amortiguaba.

Johnny aminoró la velocidad, y Sam suspiró.

—Grosse Pointe —anunció él—. ¿Dónde te dejo?

Giró la cabeza por encima del hombro. Ella miró su pelo negro, pensativa.

—¿Tienes prisa? —le dijo suavemente—. Puedes parar ahí, junto al parque.

Johnny parecía dudar, pero finalmente hizo lo que ella decía. Ambos desmontaron. El parque tenía el césped crecido y había algunos árboles agitando sus hojas en la brisa. La última línea de sol rojo prendía las nubes, vistiéndolas de fuego. Sam cogió la cartera y la tiró sobre el césped. Se acercó a uno de los columpios y se sentó en el neumático, balanceándose suavemente con un pie mientras miraba al hombre. Él mantenía la atención en el entorno, apoyado en la moto, como si el lugar le resultara peligroso. Sacó un cigarrillo del paquete, extrayéndolo con los labios y se lo encendió con un fósforo, arrojándolo al suelo después.

¿Cuántos años tendría? Parecía mucho mayor que ella, pero aún debía ser joven. ¿Veintiséis? ¿Veintisiete? No llegaba a los treinta, eso seguro.

—¿Me das uno? —le pidió ella.

Tras un momento de vacilación, Johnny se acercó y le ofreció el cigarro. Sam se inclinó hacia delante y entreabrió la boca. Comprendiendo el gesto, el hombre le colocó el filtro entre los labios y después le dio fuego. Ambos se miraban fijamente; la brisa desordenaba el cabello oscuro de él y movía dulcemente la larga melena rubia de ella.

—Se te ha corrido el rímel.

Sam se pasó los dedos bajo los ojos para retirar los restos de lágrimas.

—Ha sido por el viento.

—¿Sabes?, me recuerdas a Ava Gardner.

La muchacha no esperaba semejante afirmación. Sonrió a medias, dando una calada y soltando el humo por la nariz.

—¿Por qué? ¿Crees que me parezco?

—No. Tú eres mucho más guapa. —Johnny le devolvió la sonrisa con un gesto pícaro que volvió a hacer que Sam se estremeciera. Aún sentía los muslos adormecidos por el temblor de la Harley, aún notaba el calor en el vientre y el tacto duro de la espalda de él contra su pecho. Había sido como estar en otro mundo. Aún lo era. Solo existían ellos dos, el resto se había desdibujado peligrosamente.

—No hace falta que me digas piropos baratos. No es necesario.

Él se hizo el ofendido.

—No es un piropo barato. Te he comparado con Ava Gardner, al menos valora mi esfuerzo.

Samantha sonrió a medias.

—Me gustabas más cuando no parecías respetable pero decías la verdad —replicó.

Dio otra calada y sacudió la ceniza en el césped.

—Sigo diciendo la verdad. Tienes esa mirada, como ella… la de alguien que ha vivido mucho y guarda muchos secretos.

Samantha levantó la ceja, tratando de parecer indiferente. Pero no se sentía así. Johnny se había acercado y sus dedos rozaban una de las cadenas del columpio. La miraba con descaro, con franca admiración, sin sentirse cohibido por sus propias emociones. Parecía estar hechizado por ella y le daba igual que se le notara.

Aquello causaba estragos en Samantha. La hacía sentirse poderosa. Dueña de algo. De sí misma, para empezar.

—Pues tú das la impresión de no tener ninguno.

—Y eso es una terrible desventaja. —De nuevo, él le regaló su sonrisa pícara. Sam no pudo evitar sonreír también—. Porque yo quiero preguntarte muchas cosas, pero tal vez tú no quieras saber nada de mí.

—En una cosa tienes razón. Yo no quiero hacerte preguntas —replicó ella, desviando la mirada seductoramente. Estaba flirteando. Lo estaban haciendo, los dos, desde el principio, desde que él se acercó a ella, ignorando todo lo demás—. Pero eso no significa que no quiera saber nada de ti.

Volvió a mirarle. Los ojos de él brillaban con un fuego turbio. Enseguida fue consciente, por instinto, de lo que se trataba.

«Me desea».

Normalmente, miradas como aquella la repugnaban. Pero en ese momento no era repulsión lo que sentía. No, en absoluto.

—¿Qué hacías en ese callejón?

«Ser libre. Planear una huida. Robarle al tiempo. Fingir que estoy viva», pensó.

—Esperarte —dijo en cambio.

Johnny se echó a reír.

—¿Quién miente ahora? —Sus ojos brillaban de diversión.

—¿Te molesta que te mienta?

Otra calada. Humo entre los dos. Ceniza en el suelo. El aire acariciando sus cabellos. La cartera en el césped, la falda demasiado alta, los muslos a la vista, los calcetines blancos, el pelo suelto, carmín en los labios…

—Me da exactamente igual —dijo Johnny.

Sam parpadeó afectadamente, tirando el cigarro al suelo. Lo pisó con los zapatos negros; era el calzado reglamentario del Santa Brígida.

Johnny había cerrado los dedos en la cadena metálica, impidiendo que el columpio se volviera a mover. La miraba desde arriba. Eso debería hacer que se sintiera vulnerable, insegura… pero no era así. Alzó el rostro y se inclinó hacia delante, sin miedo.

—Nunca me han besado —dijo a media voz.

Eres una puta, y además, una mentirosa.

Hizo callar a la voz, concentrándose en el latido de su corazón, aún acelerado. Se sentía valiente y estimulada.

—¿Eso es verdad? —preguntó él.

En los labios de Johnny seguía aquella media sonrisa perpetua, juguetona. Acercó una mano a su pelo y le rozó los cabellos sutilmente. Ella ladeó el rostro, buscando el contacto de sus dedos. Quería que él la tocara. Quería volver a subir a la moto, abrazarle, ser libre, tener aquella bestia de metal entre las piernas.

—Pensaba que te daba igual que te mintiera.

—Y así es.

Te mereces todo lo que te pase, por puta. Puta. Puta. Ramera. Zorra.

—Entonces… ¿por qué no me besas?

—Porque me lo estoy pensando.

Sam se echó a reír, pillada por sorpresa. Primero ese comentario sobre Ava Gardner y ahora esto. ¿Quién era aquel tipo? Era raro. Diferente. Tal vez… tal vez fuera lo bastante diferente.

—Nunca había conocido a un hombre que se lo tuviera que pensar.

—Entonces nunca has conocido a un hombre de verdad.

—Creía que los hombres eran impulsivos y tomaban lo que se les ofrecía sin dudarlo —adujo ella, desafiante.

Johnny se encogió de hombros.

—Eso puede hacerlo cualquiera. Cualquiera puede dejarse llevar. Pero un buen amigo mío dice que un hombre inteligente piensa antes de actuar y tiene control sobre sus instintos. Es un tipo listo, así que intento hacerle caso.

—Así que… ¿tú no te dejas llevar?

—Mucho. Y muy a menudo. Intento hacerle caso, como dije… pero no siempre me sale bien.

La última línea de sol desapareció. El cielo parecía un lienzo sangrante, las nubes rojizas se mezclaban con los gruesos nubarrones de la lluvia y el firmamento se teñía de purpura en el oeste, mientras el añil oscuro vestía el horizonte al este. En las mansiones de Grosse Pointe empezaban a encenderse las luces.

—Al final soy yo quien te está haciendo preguntas a ti… —suspiró Samantha—. De acuerdo… Esperaré mientras te lo piensas.

De pronto, los dedos de él rozaron su mejilla. El calor de las yemas, ásperas y duras hizo que algo temblara en su pecho: Deseo. Por primera vez, deseó a un hombre.

Le miró. Los ojos de él seguían siendo apasionados, pero había algo más. Ella supo que no le haría daño. Lo sabía, aunque no sabía por qué. Una parte de sí le gritaba que no creyera, que no se fiara. Pero sería tan bonito… tan bonito… aunque fuera mentira…

No te fíes de los desconocidos. Mira lo que has hecho… ahora estás perdida.

Te mereces todo lo que te pase, por puta.

Samantha suspiró y cerró los ojos, ignorando deliberadamente aquella voz insistente en su cabeza, como llevaba haciendo tanto tiempo. Sintió la cercanía del rostro de Johnny, y después la ardiente presión de sus labios. La boca de él se llevó el carmín y el sabor del tabaco. Ella le abrió paso, dejando que su lengua le tocara con hambre y dulzura. Le rodeó el cuello con el brazo y se rindió a la firmeza de sus manos, que la sostenían, pegándola a su cuerpo.

Johnny tenía las mejillas ásperas y olía a gasolina, barniz y cuero. El calor de su piel la reconfortaba, sus brazos la hacían sentirse segura.

No te fíes. No es él, eres tú. Es tu anhelo. Estás cayendo como una tonta.

—Ya me lo he pensado —dijo él cuando separaron al fin sus labios.

Su voz la hizo estremecerse de nuevo. Estaban muy cerca, podía notar su aliento sobre la boca. Los ojos azules del hombre resplandecían, prendidos con un fuego interior. Sus dedos estaban en su rostro, sobre las mejillas calientes. Con el otro brazo le ceñía la cintura.

Dile adiós.

—Johnny… —De pronto se sentía mareada—. ¿Cuántos años tienes?

—¿No soy yo quien debería preocuparse por tu edad, más bien? Estoy seguro de que podría ir a la cárcel por esto.

La sonrisa traviesa. La mirada pícara. Ella le besó otra vez, en esta ocasión tomando la iniciativa. Al fin, deseo. Al fin, un hombre de verdad. Al fin, alguien lo bastante diferente a los demás como para poder soñar.

—Otra vez estoy haciéndote preguntas… —susurró ella, hundiendo los dedos en su pelo.

Se levantó del columpio y se puso de puntillas, mordiéndole los labios, dejándose llevar por un instinto que conocía bien, aunque nunca antes se hubiera rendido a él por voluntad propia. El desconocido la abrazó, rodeando su cintura bajo la chaqueta del uniforme. El calor le mordía las entrañas, y cuando él metió las manos bajo su falda y la agarró del trasero, sintió la humedad ardiente fundirse entre sus piernas. Solo entonces le apartó de sí. Lo hizo sin brusquedad, cerrando el beso y desviando el rostro antes de ponerle las manos en el pecho.

Johnny no necesitó mucho más. Pronto entendió las señales y cedió a su demanda, separándose.

—Tengo que irme a casa —dijo con un susurro.

Se arregló la ropa, sofocada. Todo iba demasiado rápido. No es que eso la asustara, pero no era un buen momento. Tenía que volver a casa, o las cosas se complicarían mucho. La cabeza le daba vueltas. Fue a coger la cartera, que había abandonado sobre el césped, pero de pronto ya no estaba allí. Fue Johnny quien se la colgó en el hombro.

Ella le miró a los ojos. No parecía molesto. No, en realidad… seguía fascinado.

—¿Volveré a verte?

—Sí. —«No, Sam. La excursión. La escapada. Es dentro de dos días»—. Sí. Pero tiene que ser mañana.

—Mañana. —Johnny se pasó la mano por el pelo. Su semblante se tornó oscuro—. Haré lo que pueda.

—¿Ocurre algo?

—Tengo algo importante esta noche. Espero que vaya bien.

Ella asintió con la cabeza, atando cabos. La moto, el chaleco. En el parche que llevaba cosido en la espalda ponía «Wolfhounds MC, Michigan».

Johnny pertenecía a una banda, claro. Aquello debería importarle, pero le daba exactamente igual. «Es porque estoy loca», se recordó.

Se lamió los labios, imponiendo una distancia forzada.

—Te esperaré mañana en el mismo sitio. No importa si no vienes. Esperaré de todos modos.

—Samantha…

—No digas nada.

Le miró una última vez y volvió a besarle, esta vez muy despacio.

Johnny el Desconocido. Johnny, el que le había mostrado la ciudad como nunca antes la había visto… Johnny, el que se cruzó en su camino. Johnny, el primer hombre a quien había deseado. Aquello era un adiós. Y si existía el mañana, entonces tal vez se convirtiera en «hasta luego». Pero por el momento, mejor así. Separó los labios y le acarició el rostro. Él parecía confuso, seguía mirándola como si estuviera embrujado.

Sam quería darle las gracias por hacerla sentirse así, pero a veces el silencio simplemente era demasiado duro y no se podía romper. Retiró los dedos de su mejilla áspera, se dio la vuelta y caminó a buen paso hacia su casa.

. . .

Durante varios minutos, Johnny se quedó inmóvil en el parque. Las farolas se encendieron y los perros empezaron a ladrar a lo lejos. Aún tenía el sabor de los labios de Samantha en los suyos. Los tocó con los dedos y se miró las yemas, manchadas de carmín.

¿Qué demonios había pasado?

Se dirigió hacia la moto a toda prisa y puso rumbo al Kennel. Cuando volvió a irrumpir en la ciudad, aún estaba confuso. En su mente solo veía los hipnóticos ojos de Samantha, en sus oídos solo podía oír su voz. Todo su cuerpo estaba tenso.

Esperaré de todos modos, había dicho ella.

Aquella chica… ¿qué había ocurrido? Era como si le hubiera lanzado un hechizo o algo así. Ella tenía magia, estaba claro, al menos algún tipo de magia capaz de volver locos a los hombres. O volverle loco a él. La forma en que le miraba, su modo de hablar…

¿Había sido un flechazo? ¿Era eso? No estaba seguro. De lo que sí estaba convencido era de que jamás había conocido a una chica así, tan extraña y tan preciosa al mismo tiempo.

El móvil empezó a sonar, sacándole de su ensoñación. No necesitaba mirarlo para saber que se trataba de Garrett. Querría saber dónde diablos estaba. Aceleró un poco más. Pasara lo que pasase esa noche, tenía que asegurarse de salir bien parado de ese lío. Tenía una cita, y no quería dejar a Samantha esperando, con el maldito uniforme, los labios pintados de rojo, aquella mirada antigua de quien ya lo ha visto todo y el cigarro entre los dedos.

. . .

La chica entró a la casa y guardó las llaves. Trató de ser sigilosa al subir las escaleras, pero justo cuando alcanzaba el piso superior, se dio de bruces con ella. Su madre estaba envuelta en una bata de raso, fumando distraídamente.

La mujer la miro con asco.

—Tienes el carmín corrido —le dijo con voz pastosa.

Sam sintió que se le congelaba la sangre en las venas.

—Tú también —espetó.

Ella, en vez de enfadarse, se echó a reír.

—Vaya dos, ¿eh? El señor Hudson no va a estar nada contento cuando se entere… no, no… nada contento…

Su madre olía a whisky. Su boca, la bata, hasta sus palabras, toda ella apestaba a alcohol. Dio un traspiés y tuvo que sujetarse a la barandilla de la escalera para no caerse. Samantha sintió ganas de pegarle. La despreciaba. La despreciaba con toda su alma. Ella era su madre, ¡su madre! Se suponía que tenía que cuidarla. Protegerla. Pero Lana McDonald nunca había sabido cuidar a nadie. Las plantas se le morían, olvidaba alimentar a sus perros y rara vez sabía en qué día estaba. En vez de protegerla, tenía celos de ella. Como si el hecho de que el señor Hudson no la quisiera fuera culpa suya.

—¿Vas a decírselo? —preguntó fríamente.

—Yo no diré nada si no lo haces tú —replicó su madre.

—De acuerdo. —Con suerte, ni siquiera se acordaría—. Me voy a mi habitación. ¿Dónde está él?

—No está. Volverá tarde. Reunión de negocios.

Lana se dirigió tambaleante al dormitorio, donde tenía su televisión, sus píldoras, su whisky y su tabaco. Sam la miró sin sentir compasión alguna.

—Tenemos una excursión mañana. Necesito que me firmes la autorización.

—Espera a que vuelva el señor Hudson… él lo hará.

—No, hazlo tú. —Lana se dejó caer en la cama—. Mamá, por favor —insistió Samantha, pero ella se llenó el vaso de licor, ignorándola—. ¡Mamá!

—Maldita sea, dámela.

Sam extrajo el papel de su chaqueta y se lo entregó junto a un bolígrafo. La mujer trazó un galimatías ininteligible. De pronto, a Samantha todo aquello le pareció ridículo. Al fin y al cabo, a ella no le importaba lo más mínimo adónde iba, dónde estaba… Ni siquiera se había dado cuenta de que llegaba muy tarde. Miró el triste garabato que debía presentar como la firma de su madre. No, a las monjas tampoco les importaría.

Podría desaparecer esa misma noche y a todo el mundo le daría igual.

«A todo el mundo menos al señor Hudson», pensó con un estremecimiento.

—¿Quién es?

—¿Eh? —La pregunta de su madre la sacó de sus pensamientos.

—Tu novio. El que te ha destrozado el carmín. ¿Quién es? No hay chicos en esa escuela a la que vas.

—No es asunto tuyo.

—¿Es otra vez un amigo de tu padre? Qué vergüenza…

Sam se dio la vuelta y salió a toda prisa de la habitación.

—¡Al menos la próxima vez arréglate la boca antes de entrar a casa! A saber cuánta gente te habrá visto así. ¿Es que quieres que piensen que eres una puta?

Samantha cerró la puerta de un golpe, pero las palabras entraron de todos modos. Cerró los ojos y apoyó las manos en la madera, respirando controladamente.

—Te tengo dicho que no te pongas carmín. ¿Para eso te metí en el colegio de monjas? Se suponía que ibas a ser una señorita, no una putilla barata. ¿Es que no has tenido bastante ya? No aprendes, niña. Acabarás mal, Samantha, acuérdate de mis palabras.

—¡Cállate!

Se tapó los oídos y se dejó caer hasta el suelo.

—¡Acabarás mal! Y te lo mereces, ¿sabes? Te lo mereces. Por puta.

En su mente, las palabras de su madre volvían a hacer eco, tomaban la forma de una voz propia que repetía una y otra vez las mismas diatribas. Eres una zorra. Ponte bien la falda. ¿Es que quieres que piensen que eres una puta? En sus oídos, en su cabeza, por todas partes, aquellos juicios la golpeaban como cinceles, intentando esculpirla, deformándola poco a poco.

Cerró los ojos con fuerza y pensó en Las Vegas. En Las Vegas, las voces se detendrían. En Las Vegas nadie la volvería a juzgar.

. . .

El Kennel era una cervecería ubicada en la vieja ciudad industrial, entre un antiguo taller y el edificio que había pertenecido a una fábrica de recambios.  Delante de la puerta había seis motos, pero en las noches más animadas llegaba a tener hasta cuarenta o cincuenta Harleys aparcadas allí afuera. El dueño, Patrick, al que llamaban Paddy o Big Pat, era un irlandés pelado de barba pelirroja y ojos punzantes que guardaba un rifle debajo de la barra y era capaz de dejar inconsciente a cualquiera de un puñetazo.

Johnny aparcó y entró en el local. Había unos cuantos conocidos ya por allí, ocupando las mesas y el billar. Al final de la barra, Big Pat hablaba con Garrett.

Los dos volvieron el rostro al verle llegar. La mirada de su jefe le hizo saber que, tal como había previsto, iba a ser una noche muy larga.

Se acercó y pidió una cerveza.

—No hay cerveza para ti hasta que no arregles tus problemas —le soltó Paddy sin medias tintas.

Johnny suspiró y se pasó la mano por el pelo, como hacía siempre que estaba nervioso.

—Vale, maldita sea.

Garrett no dijo nada. Simplemente le hizo un gesto con la mano y le guió a la trastienda. Allí, entre cajas de cerveza y botellas de licor había una mesa de oficina, un par de sillas viejas y un montón de archivadores. Las paredes permanecían desnudas, con solo un cartel de Led Zeppelin ya descolorido que debía llevar allí desde el principio de los tiempos.

—Siéntate.

Johnny obedeció mientras su jefe cerraba la puerta y tomaba asiento a su vez. Cruzó los dedos y le miró unos segundos en silencio, pensativo.

A Johnny no le incomodaba su mirada, pero sí se sentía un poco mal por haberle decepcionado. Y sabía que lo había hecho. Los Wolfhounds de Michigan eran un motorclub bastante atípico, tanto que su propia supervivencia resultaba un misterio para todos. Incluso para ellos mismos. Compuesto por miembros de bandas disueltas o absorbidas por otros motorclubs, renegados entre los renegados, todos parecían tener cuentas pendientes con alguien, especialmente con gente de Angry Souls. El código de conducta de los Wolfhounds era extenso y complicado, lleno de matices morales y éticos. Por ejemplo, no se permitía robar a empresarios o comerciantes que tuvieran una renta inferior a cierta cifra, ni el tráfico de drogas —aunque sí la reventa a otros motorclubs—, ni tampoco el uso de la violencia no justificada. Y por justificada solo se entendían los casos en los que a Garrett le parecía bien.

Él era el fundador de los Wolfhounds, el ideólogo de su particular filosofía, el corazón y la cabeza del grupo… y además, un buen amigo. Johnny le conocía desde hacía una década, prácticamente desde que Garrett llegó a Detroit. Por entonces Johnny tenía 17 años y le seguía a todas partes: quería trabajar en su taller, después formar parte de su banda y luego, en cuanto fue mayor de edad, salir con él a beber. Garrett siempre se había mostrado reacio, hasta que años después, cuando John cumplió los 22, le permitió entrar a prueba. Solo hacía dos años que Johnny ejercía como miembro oficial de los Wolfhounds y en aquel lapso de tiempo no había tenido problemas. Cumplía con sus obligaciones. Se lo tomaba en serio. Bien, era un poco alocado y a veces se confiaba en exceso, pero había sabido ganarse el respeto de los demás, que habían terminado por apreciar incluso su carácter frívolo y absurdamente alegre. Era valiente en las peleas, alguien en quien podían confiar. Nunca hasta entonces había fallado.

Y nunca hasta entonces había tenido que enfrentarse a una conversación como la que sabía que le esperaba.

Garrett suspiró y desenlazó los dedos, abriendo las palmas de las manos sobre la mesa.

—He llamado a Zachary. He preferido adelantarme y tomar la iniciativa. Vendrá dentro de un rato.

—¿Dentro de un rato? Maldita sea, ni siquiera vamos a tener tiempo de… no sé, prendernos fuego y bailar en el tejado.

Garrett no le rió la broma.

—Tendrías mucho más tiempo para inmolarte si no hubieras tardado tanto en llegar.

Johnny no replicó. Se lamió los labios inconscientemente, recordando la mirada amarga y misteriosa de Samantha. «¿Cuántos años tienes, Johnny?». Maldita sea. Si ella supiera…

—¿Cómo está la cosa? —preguntó, intentando sacarse a la chica de la cabeza.

—¿Alguna vez has entrado en la cueva de un oso?

—Joder, no.

—Pues así está la cosa.

Johnny se pasó la mano por el pelo otra vez y se removió incómodo en el asiento. Garrett le miraba. Esperaba explicaciones, y eso le ponía más nervioso aún.

—Mierda… no ha sido más que un encontronazo, ¿de verdad es para tanto? No es que nos hayamos matado a tiros en una calle —dijo exasperado—. Solo nos hemos dado unos puñetazos y luego nos largamos cada uno por su cuenta.

El líder de los Wolfhounds era un hombre absurdamente guapo y con un carisma extraño, sereno y sutil. Entre los moteros era típico llevar la cabeza afeitada o el pelo muy largo y la barba larga sin arreglar. Garrett en cambio se la recortaba cada semana y llevaba el pelo por los hombros, con una sien rapada. Era un hombre atractivo, hasta Johnny podía darse cuenta de eso. Lo único que rompía el conjunto eran sus ojos, color ámbar, fríos como los de un reptil, fijos en él. Johnny había visto a Garrett reír cuando había que reír, sonreír, ser amable o ponerse serio, pero hiciera lo que hiciese, la expresión de aquellos ojos siempre conservaba esa nota genuina, tan fría y afilada. 

—Zachary está buscando cualquier excusa para romper la tregua, ya lo sabes. Alega que hubo provocación y graves daños. Además… y en esto tiene razón… invadimos su territorio.

Johnny frunció el ceño.

—No me jodas, Garrett. ¿Qué territorio? Detroit es nuestro, no suyo.

—Detroit no es de nadie. En todo caso, nosotros somos de Detroit, que actualmente es una ciudad en disputa.

Garrett siempre era así: calmado, sereno. John no podía entenderlo. A veces pensaba que se mostraba demasiado prudente, y su terminología filosófica, aunque sonaba bien, no le parecía nada práctica en un momento como ese.

—¡Está en disputa porque tú lo permites! —dijo poniéndose en pie.

—¿Quieres que provoque una guerra que no podemos ganar? Siéntate, anda.

—No quiero sentarme, maldita sea. Sabes lo que están haciendo, tú mismo lo acabas de admitir… ¡Buscan excusas! Y tú simplemente les dejas. No lo entiendo, tío. ¿Por qué les das esa ventaja?

—¿Te parece que es una ventaja?

—¡Claro que me lo parece! ¿Acaso no tenemos que responder ahora ante ellos?

—¿Preferirías que fueran ellos quienes tuvieran que responder ante nosotros?

—¡Desde luego que sí!

—¿Y sabes en qué nos convertiría eso?

—En los dueños de Detroit, maldita sea.

—No. —Garrett sonrió a medias—. Nos convertiría en escoria como los Angry Souls. Grábate bien esto, Johnny: nadie es dueño de Detroit. Nadie. Y no es a eso a lo que aspiramos. Reclamar un territorio no significa poseerlo. La posesión te encadena. Estamos afincados en Detroit porque nos viene bien como centro de operaciones, pero los Wolfhounds, igual que los demás, solo pertenecemos a la carretera. Así que déjate de historias y piensa con frialdad —añadió tocándose la sien con el dedo. «Otra vez está diciéndome que piense». Lo hacía a menudo. «Piensa antes de actuar, piensa antes de hablar»… Para Garrett todo era cuestión de pensar. Y sí, pensaba mucho, pero actuar, actuaba poco—. Hubo una pelea, provocada por ellos y en la que estuviste involucrado. Ellos van a venir aquí a resolver el asunto, y lo resolveremos como lo que es: un accidente aislado. Si puedo evitar una guerra, lo haré. Y si no, al menos tendremos la conciencia limpia sabiendo que nosotros no empezamos y que nuestro bando es el más justo.

—Hablas como si te diera miedo.

—El necesario. Quien no teme a la guerra es idiota.

—Yo no la temo. ¿Soy idiota?

—Sí. No has vivido ninguna y crees que lo único que puedes perder es tu vida.

—¿Y acaso no es así?

—No. En las guerras entre bandas muere gente. Mucha. Y no solo los que están en el campo de batalla. —Garrett escupía las palabras con precisión de cirujano, mostrándole la realidad sin tapujos—. Después vienen las represalias, empieza a correr la sangre en las familias. Sangran las mujeres, los hijos, los hermanos, los amigos, los padres… Se convierte en una carnicería. Dime, ¿quién gana con eso? Tú sabes la respuesta y yo sé la respuesta.

—Ya… vale. —Johnny volvió a sentarse. Estaba nervioso, todo aquello empezaba a agobiarle. Tenía la sensación de que sus enemigos les cercaban y aunque al principio no estaba seguro de que las decisiones de Garrett fueran las más acertadas, sus últimas palabras le habían enfriado y le habían asustado—. Entonces lo resolveremos por las buenas.

—Todo lo bien que se pueda, sí.

—¿Y qué crees que va a pasar?

—Bueno… creo que Zachary me pedirá que te castigue. —Johnny tragó saliva—. Seguramente exigirá un castigo desproporcionado.

—¿Cómo de desproporcionado?

—Que te corte una mano, que te marque… algo así.

—Joder…

—Luego negociaremos, y al final cada uno pagará una parte.

Johnny suspiró y dejó caer el peso en el respaldo de la silla.

—Parece que en cualquier caso, esto acabará siendo doloroso para mí.

—Sí.

Tomó aire, haciéndose a la idea.

—Vale.

Garrett se encendió un cigarro y le ofreció otro. Lo cogió. La llama del Zippo, amarilla e intensa, le trajo un recuerdo del cabello de Samantha. ¿Por qué no podía dejar de pensar en ella, ni siquiera en aquel momento? Aspiró una calada y se tomó unos segundos para poner en orden las ideas.

Garrett parecía sumido en sus propias reflexiones, con aquellos ojos reptilianos perdidos en el vacío mientras su mente inquieta trabajaba. ¿En qué estaría pensando el líder de los Wolfhounds? No era fácil de adivinar. «¿Sería capaz de cortarme una mano?», se preguntó Johnny.

A pesar del tiempo que hacía que conocía a Garrett, tenía la impresión de no conocerle en absoluto.

—¿Crees que Big Pat querrá darme ahora esa cerveza?

—Dile de mi parte que lo haga. —Johnny asintió y se puso en pie, pero un gesto de su jefe le hizo detenerse un instante—. Hoy me has cuestionado mucho, John. Lo he dejado pasar porque estás nervioso y sé que tienes miedo, pero ten claro que es una excepción. No tengo por qué darte explicaciones. Espero que desafiarme no se convierta en costumbre.

A Johnny se le bajó el estómago a los pies.

—No pretendía desafiarte, Garrett. Solo te he dicho lo que pensaba.

Garrett esbozó una sonrisa sarcástica.

—Siempre es mejor saberlo, en realidad.

Sin entender del todo el significado de sus palabras, Johnny salió y se dirigió a la barra en busca de esa cerveza que tanto necesitaba. Iba a ser una noche de mierda.

. . .

Samantha ya estaba en la cama cuando el señor Hudson regresó. Invariablemente, cada noche, el sonido de sus pasos en el hall le hacía abrir los ojos y mirar fijamente a través de la ventana. Las cortinas se agitaban, la luna llena hacía que las sombras se vieran azules y que las hojas del manzano parecieran algas de color aguamarina.

El silencio estaba lleno de sonidos: los zapatos en la escalera. La puerta del dormitorio de sus padres abriéndose. La charla a media voz. La voz pastosa de su madre, ahogada en alcohol, el tono sosegado y comprensivo del padre. Al cabo de un rato, pasos sofocados en la alfombra y un rayo de luz cuando la puerta se abre.

Samantha cerró los ojos con fuerza. Su padre tenía el pelo blanco, muy corto, rapado al dos, y los ojos celestes que su hija había heredado. Caucásico, noble, como un cónsul romano. Se sentó en la cama y le pasó la mano por el pelo. Sam reprimió las lágrimas y aguantó un suspiro.

—Tu madre ha bebido otra vez… cree que no me doy cuenta.

Ella no dijo nada.

—Sé que no soy el mejor padre del mundo, pero si no es mucho pedir, me gustaría que me saludaras, por lo menos.

—Buenas noches —susurró ella fríamente, a regañadientes.

El suspiro agotado del señor Hudson, al contrario que el alcoholismo de su madre, sí le provocaba compasión.

—Buenas noches, Sammy.

Su padre se levantó, dispuesto a salir de la habitación. Entonces Samantha se giró en la oscuridad, buscándole con avidez.

—Papá…

—¿Sí?

—¿Recuerdas hace seis años, cuando estuvimos en la casa del lago con tu amigo, el doctor Sanders, y su familia?

—Sí, claro. —El señor Hudson volvió sobre sus pasos y se sentó de nuevo. Ambos se miraron. Los dedos de él le acariciaban el pelo. Ella le cogió la mano, apretándola—. ¿Qué ocurre, Sam?

«Díselo, Samantha. ¡Díselo!».

Sí, díselo. Que sepa de una vez la clase de zorra que tiene por hija. Cuéntale lo que pasó… y lo mucho que te gustó.

«No me gustó».

Eres una puta.

—Samantha, ¿qué quieres decirme?

Ella sonrió en la oscuridad, empujando las lágrimas al fondo de sus ojos, duros, ancianos, blindados.

—A veces echo de menos ir de vacaciones en familia.

El semblante del señor Hudson, que se había tensado de forma imperceptible, volvió a relajarse. La abrazó. Su perfume le traía recuerdos de tiempos mejores, cuando su madre aún sonreía… recuerdos del columpio del jardín, de cumpleaños felices y velas en la tarta, de canciones compartidas.

—Mi niña… bueno, ya no tan niña…

—Sí. Para ti sí, papá. Para ti quiero ser siempre una niña —murmuró temblorosa.

El señor Hudson la abrazó y la consoló lo mejor que supo, que no era gran cosa. Pero para Samantha, aquello significaba el mundo. Un mundo que estaba dispuesta a dejar atrás. No podía seguir viviendo así, en aquella inocencia ficticia, en aquella pantomima. No podía seguir viviendo cerca de su madre, ni tampoco cerca del doctor Sanders, porque les odiaba. Y no podía seguir viviendo cerca de su padre, porque le quería demasiado, y además, se avergonzaba tanto, tanto…

No solo estaba loca, también estaba dañada. Deformada de la peor manera. Y nunca se lo diría. Nunca se enfrentaría al rechazo de su padre, a su juicio, a su desprecio o a su compasión. Fueran cuales fueran las consecuencias de contarle lo que había ocurrido con el doctor Sanders, Sam no quería vivirlas.

Cuando su padre le dio el beso de buenas noches y la arropó, marchándose y cerrando la puerta, ella se quedó en la cama, mirando a través de la ventana con una mezcla de desasosiego y resignación.

Las Vegas. Allí sería libre al fin. Libre de las apariencias, del doctor Sanders, del colegio de monjas. Libre de su madre. Libre de sí misma. Cerró los ojos y pensó en Johnny. Uniendo las manos, rezó por él, porque todo le saliera bien y al día siguiente apareciera, con su pelo negro y sus ojos traviesos, para besarla otra vez y ayudarla a ser libre colando sus manos debajo de su falda. Recordó aquel momento de calor intenso, el deseo que al fin había despertado en ella por algo genuino y real…

Y el deseo volvió, humedeciendo su ropa interior.

Con un suspiro lento, Samantha separó las manos y deslizó los dedos bajo sus braguitas. Siguió rezando mientras se tocaba, imaginando que era él quien recorría su sexo con las yemas ásperas, soñando que la cubría con su cuerpo, fibroso y manchado de aceite de motor. Fantaseando con su boca, con su calor, con su voz… El nódulo palpitante bajo sus dedos se había endurecido, notaba la vibración y el calor en su interior, y lo buscó con la otra mano, penetrándose, arqueada bajo las sábanas.

—Johnny…

Su cálido susurro se perdió en la noche sin nadie que pudiera oírlo.

Cuando los Angry Souls llegaron al Kennel, Johnny apenas había podido beberse tres cuartas partes de la jarra. Vio entrar a Mark, Sean y Zachary, y detrás de ellos, a los demás. Ahí estaban los dos idiotas con los que se había peleado, pero…

«Mierda…»

No recordaba que la pelea les hubiera dejado tan hechos polvo. Bill “Dos Cilindros” llevaba un brazo en cabestrillo, y Raymond, una venda en la cabeza.

«¿Pero qué cojones…?».

Johnny podía ser impulsivo, pero no era idiota. Garrett aún estaba en la improvisada oficina de la trastienda, así que entró a toda prisa para advertirle.

—Van a fingir que les he dado una paliza —dijo tras cerrar la puerta.

Los tres hombres se volvieron hacia él. Garrett se estaba guardando una pistola bajo el chaleco, una Beretta de color azul metalizado con algo grabado. Frente a él estaba Caleb, alto, pelirrojo y de expresión fría, peligroso de verdad. También iba armado. «Esto no es normal». Al otro lado, Jimmy “The Machine”, con la barba y la melena negras y las gafas de sol, el pañuelo en la frente y sus anillos de oro, sonreía con aire autosuficiente y un subfusil al hombro.

—Deberías llamar antes de entrar —dijo simplemente Garrett, terminando de esconderse la pistola.

—¿Qué…? —Les miró a todos, incrédulo—. ¿Qué hay de lo de resolverlo por las buenas?

—Esa sigue siendo mi intención.

—Ya. ¿Y las armas?

—Es mi intención, pero quizá no sea la suya. ¿Qué estabas diciendo cuando entraste?

Johnny tardó un rato en volver en sí. Lo hizo cuando Caleb le puso una automática en la mano. Cerró los dedos en ella, sintiendo la adrenalina correr por sus venas a toda velocidad.

—Vienen como si les hubiera dado una paliza…—Meneó la cabeza—. No lo entiendo. ¿Qué demonios pretenden?

Garrett sonrió a medias con una mueca amarga, cortante. «No le sorprende». Claro que no le sorprendía. Garrett siempre parecía ir un paso por delante de los demás, o al menos, de él.

—Ven aquí, Johnny. —Obedeció. Garrett le echó el brazo sobre los hombros y acercó su rostro para hablarle en un susurro, como si fuera su padre o su hermano mayor, de forma que nadie más pudiera escucharle—. No me hagas preguntas ni te delates con aspavientos de los tuyos, solo escucha. Si las cosas se ponen feas, lárgate. Nada de hacerte el héroe. La pistola es para que te defiendas si hace falta. —Cada una de sus palabras le congelaba aún más la sangre en las venas—. Coges la moto y sales de aquí echando hostias, después pasa unos cuantos días moviéndote a menudo, de motel en motel… Si puedes, sal de la ciudad. No tiene por qué pasar nada, pero más vale prevenir.

«No hagas preguntas ni te delates con aspavientos». Había muchas cosas que a Johnny se le daban mal, pero obedecer no era una de ellas. Palideció, pero no hizo nada que pudiera alarmar a los demás. Asintió con la cabeza.

—Garrett, ¿de verdad crees que no va a pasar nada?

—No. Pero soy un tipo optimista.

Cuando se apartó de él y le guiñó el ojo antes de dirigirse a la puerta, Johnny sintió deseos de agarrarle y obligarle a quedarse dentro. Saldría y solucionaría las cosas por sí mismo. Al fin y al cabo, era culpa suya, ¿no?

«Pero no podré solucionar nada. Yo no significo una mierda para Angry Souls, quieren a Garrett… Joder, ¿cómo he sido tan incauto? Debería haberme guardado las manos en los bolsillos. Debería haber dejado que me pegaran, si se atrevían. Todo esto es culpa mía. Maldita sea».

Apretó los dientes y salió tras ellos al bar, donde el capítulo madre de los Angry Souls al completo bebía y esperaba. Todas las miradas se volvieron hacia ellos.

Johnny se encontró rezando mentalmente. «Al menos estamos todos», se dijo. No serían demasiado inferiores el número. Rick “The Boss” pasó por su lado, palmeándole el brazo. Parecía tan seguro de sí mismo como siempre. Los chicos empezaron a moverse al ver a Garrett, que dominaba la situación con su carisma habitual: se acercó a Zachary y le estrechó la mano. Ambos se saludaron con exquisita educación antes de sentarse en las mesas con sus respectivos guardaespaldas alrededor.

—Paddy, da fe del encuentro —dijo Garrett en voz alta.

—Doy fe de lo que sea —gritó el dueño del Kennel—. Y de paso os advierto que como la jodáis en mi bar, os destrozo a todos. ¿Queda claro?

—Tranquilo, Patrick… no creo que ensuciemos nada aquí —aclaró Zachary con su tono jovial de siempre—. Pero si hay problemas, te  pagaré.

—No quiero que me pagues. Quiero que no me jodáis.

Johnny miraba a unos y otros mientras la reunión comenzaba entre las quejas amargas de Big Pat, que aun así no se privó de repartir cervezas para todos. Puede que les amenazara y fingiera que su presencia allí le desagradaba, pero él haría negocio a toda costa. Una vez se hubo apartado un poco, Garrett hizo un gesto a su rival.

—Los dos sabemos por qué estás aquí, así que vayamos al grano.

Zack dejó ver su sonrisa de dentista. Era un hombre alto y fornido, de rasgos muy americanos, rostro cuadrado y barba cerrada. Lucía gruesas patillas y el pelo liso, castaño, con mechones aclarados por el sol.

—Me gusta que seas tan directo —exclamó entusiasmado—. De acuerdo entonces. Ya sabes que tus chicos… —Señaló a Johnny y a los demás— se encontraron con un par de los míos en Mexicantown. Iban a comprar tacos, según me han dicho. Cruzaron algunas palabras y los tuyos se propasaron con los míos. Me los has dejado hechos un cromo, Garrett.

«¿Por qué habla en plural?».

—¿Pueden identificarlos?

Zack hizo un gesto a los dos tipos vendados, que se acercaron y señalaron a Johnny y a cuatro más. Estos se miraron, confusos, encogiéndose de hombros. Nadie dijo nada; cuando los jefes hablaban nadie podía hacerlo sin permiso, pero Johnny tenía que morderse la lengua. Aquellos cabrones estaban mintiendo. ¡Mentían como bellacos!

—Ahí lo tienes.

—Pues hay un problema. —Garrett se echó un poco hacia atrás en la silla y miró a Zack con sus ojos de serpiente—. No es eso lo que Johnny me ha contado a mí. Según su versión, estaba solo cuando se cruzó con Randall y Tom.

—Pues Randall y Tom dicen que eran seis.

—¿Podéis volver a señalarles? —pidió Garrett a los heridos. Estos de nuevo apuntaron a Johnny con el dedo y a los cinco hombres que había alrededor de él—. Qué oportuno que todos estén colocados en el mismo sitio justo ahora, ¿verdad?

—Oh, vamos… no estarás llamando mentirosos a estos caballeros —dijo Zachary aparentando decepción—. Esperaba que al menos tuvieras agallas para admitir que habéis roto la tregua. No tenía a los Wolfhounds por cobardes…

Hubo murmullos entre los Wolfhounds, que se sentían ofendidos con la provocación, pero cesaron a un gesto de su Presidente. Ambos líderes sonrieron, aunque parecían matarse con las miradas.

—Lo mismo digo, Zack. Eso de haceros las víctimas no os va nada. Aunque reconozco que es una estrategia ingeniosa… al menos más ingeniosa que lo que acostumbráis a hacer. En fin, vienes dispuesto a romper la tregua, eso me queda claro. ¿Qué estás dispuesto a aceptar a cambio de mantenerla?

Zachary levantó las cejas. Al parecer, eso no se lo esperaba. De pronto, Johnny empezó a ver con otros ojos la situación. Estaban en su territorio, en su cuartel general, de hecho. Garrett se anticipaba a los movimientos de Zack y le pillaba con la guardia baja. Por un momento pensó que las cosas podrían salir bien.

—¿De qué estás hablando?

—Supongamos que me creo toda esta gilipollez de que mis hombres han emboscado a los tuyos en el puto barrio latino y les han dado la paliza de su vida. Bien, según nuestro código, el uso de la violencia no justificada y por cuenta propia está castigado. ¿Qué te parece si les marco? ¿Te quedarías contento con eso?

Zack levantó la ceja y empezó a pensárselo. Johnny tragó saliva. Por una parte temía que los Angry Souls aceptaran, pero por la otra, temía aún más que no lo hicieran.

—No. No me quedaría contento.

—Me lo temía. ¿Entonces? ¿Qué tengo que hacer para que no salgamos de aquí disparándonos?

Zack volvió a sonreír.

—Otra vez directo al grano… —El motero dio una calada al cigarrillo y tiró la ceniza al suelo sin cuidado—. ¿Sabes, Garrett? La verdad es que te admiro. No tienes nada, pero te comportas como si lo tuvieras todo. Eres orgulloso. Digno. Me gusta, sí… me gusta. Pero… —Hizo una pausa y chasqueó la lengua—. Estás cortado con un patrón ya viejo. He conocido a tíos como tú, pero todos tienen más de sesenta años o están bajo tierra. Eres obsoleto, y tu forma de ver las cosas también lo es. Tenemos que adaptarnos, camarada. Adaptarse o morir.

—¿Adónde quieres llegar con el sermón?

—No vamos a salir de aquí disparándonos, pero necesito que te largues de mi ciudad. Llévate a los que quieras —añadió señalando vagamente hacia el resto—, los demás se pueden unir a nosotros si les apetece. Estoy seguro de que agradecerán un poco más de libertad que la que tú les das, con tus códigos de conducta y tus leyes estrictas. «La violencia no justificada y por cuenta propia está castigada»… Vamos, por favor. Eso es propio de los años cincuenta.

Garrett suspiró, como si tuviera que volver a explicar algo a un niño pequeño.

—No voy a irme. Detroit no es tuya. No es de nadie.

—¿Ves? Por cosas como esas eres un problema. Un problema para mí y un problema para mis socios. Estás molestando a mucha gente con tu forma de ver las cosas y tus absurdas pretensiones de Robin Hood.

—¿A quién he molestado?

—A los amarillos.

—¿Ahora te asocias con los chinos? No te pega nada.

—Déjate de mierdas, Garrett. Tienen a las mejores putas en la calle, y tú no dejas que ejerzan en tus barrios, y tampoco quieres llegar a acuerdos con ellos. Estás empezando a molestarles en serio.

—Como si eso me importara.

Zack se puso en pie de golpe y su gesto hizo que la tensión aumentara varios grados. Gesticulaba mucho al hablar, tanto que Johnny se preguntó si no tendría ancestros italianos.

—¿Por qué demonios crees que eres mejor que el resto del mundo, eh? ¿De dónde has sacado esa arrogancia? Si hubieras hecho algo importante en tu vida lo entendería, pero...

A pesar de todo, al igual que Garrett, permanecía hasta cierto punto sereno, conversando como si aquello fuera una reunión de negocios un poco acalorada. Fingiendo a la perfección, como si no supiera que todos estaban armados hasta los dientes y no esperase que los tiros volaran en cualquier momento. Todos los demás esperaban la señal para saltarse al cuello unos de otros.

«Al menos, Big Pat estará de nuestro lado».

—¿Así que es eso?  ¿Una cuestión personal? —repuso Garrett, aún sentado—. ¿Estás enfadado porque piensas que me creo mejor que tú?

—¿No te das cuenta del daño que estás haciendo a esta ciudad? No, claro que no. No te das cuenta. —La risa amarga de Zack sonó de nuevo—. Tú haces creer a nuestra gente que existe otra forma de hacer las cosas. Que se puede estar al margen de la ley y estar limpio. Ayudar a las viejecitas, cuidar los barrios… Basura. Tú eres igual que yo. Robas, traficas y matas.

—¿Y qué es lo que te molesta? ¿Que intente darle un sentido?

—¡No, maldito estúpido! Lo que nos molesta es el precedente.

Johnny dio un par de pasos hacia atrás, escurriéndose entre la multitud. Lo que estaba sucediendo ahí ya no era una discusión por una pelea de moteros. Zachary estaba dejando sus cartas boca arriba y después de eso, no se iría en paz. De un modo o de otro, la guerra empezaría. «Si la cosa se pone fea, lárgate» le había dicho Garrett. Pero… ¿cómo saber cuándo estaba realmente mal? Aunque después de las cosas que estaban diciéndose, no habría vuelta atrás, Johnny lo sabía.

—No vamos a dejar que tus ideas de mierda den fruto aquí. Ya te hemos permitido jugar a los vaqueros suficiente tiempo, muchacho. Es hora de que vuelvas por donde viniste… o asumas las consecuencias.

—¿Esas son mis opciones?

Johnny se detuvo. Estaba en el extremo de la sala, a punto de separarse del todo del grupo, cuando escuchó la voz de Garrett, fría, peligrosa. «Mierda». Se dio la vuelta. Tenía que decir algo.

—Esas son tus opciones, sí. Si no estás fuera de la ciudad mañana por la noche, tendremos que vernos las caras de una forma mucho menos amistosa. ¿Entendido?

—¿Me estás declarando la guerra?

Zachary resopló, exasperado.

—¿Qué quieres, una declaración formal?

—Sí.

—De acuerdo. ¡Estamos en guerra!

A una señal de Zack, los Angry Souls sacaron las armas. A los Wolfhounds no les hizo falta más para desenfundar. Los cuerpos se inclinaron hacia delante, cada uno encañonando al rival más cercano, pero nadie disparó.

Garrett seguía sentado. Era el único que no había empuñado su pistola y miraba fijamente a Zachary, que a su vez le miraba a él, con una mezcla de rencor e incredulidad. Zach solo tenía que apretar el gatillo y le volaría la cabeza a Garrett. Este en cambio parecía desafiarle a hacerlo, sabiendo que con un acto así perdería el respeto de todos. Era una jugada magistral, pero terriblemente arriesgada. Johnny no entendía de dónde sacaba su amigo esos putos nervios de acero.

—¡Fuera de aquí! —gritó Pat—. ¡Fuera de aquí todos, maldita sea!

Su escopeta amenazaba a unos y a otros por igual. La tensión en el ambiente parecía vibrar, como si estuvieran dentro de una caldera a presión.

—Guardad las armas. Nos largamos —ordenó Zachary finalmente. Como si sus palabras fueran un conjuro, la tensión comenzó a disiparse. Los Angry Souls obedecieron y, todos a una, abandonaron el local—. Estás avisado, Garrett.

El líder de los Wolfhounds no se movía de su asiento. Cuando al fin lo hizo, una vez los Angry Souls hubieron salido del bar, se encendió un cigarrillo y suspiró. Parecía cansado.

—Tanta pantomima para nada.

Johnny volvió a guardar la pistola. Odiaba aquella mierda, pero ahora sabía que tendría que llevarla encima cada día. Estaban en guerra, ya era oficial. Al menos, nadie había muerto allí… y Garrett no había tenido que castigarle.

—¿Y ahora qué? —preguntó Rick “The Boss”—. ¿Les dejamos ir, sin más?

—Sí. Ya nos han declarado la guerra. Ahora que la empiecen ellos si tienen agallas. Nosotros no daremos inicio a ningún conflicto.

—¿Y por qué no puedo salir detrás de ese imbécil y meterle un tiro en la espalda?

—Porque el Código lo prohíbe.

Rick resopló y se acercó a la barra, la cruzó de un salto y agarró una botella de whisky ante la protesta airada de Big Pat, que al menos veía cómo la reunión terminaba sin cadáveres y con su bar intacto.

—A veces me dan ganas de quemar tu maldito código, jefe.

—Eso también lo prohíbe el Código.

Rick se echó a reír, y poco a poco, algunas risas más se elevaron bajo los altos techos.

Tenían una noche. Una noche para abandonar la ciudad. Detroit no era de nadie, eso decía Garrett. Y sin embargo, él mismo llevaba diez años afincado allí. Sí, salían a rodar habitualmente y recorrían el Estado, yendo de ciudad en ciudad, y a veces cruzando los límites hasta Indiana, Ohio e Illinois. Pero su hogar, si podían llamarle así, era Detroit, con sus barrios abandonados, sus teatros, sus casinos… con esa mezcla mal removida de depravación y belleza.

La imagen de Samantha se le vino a la mente sin previo aviso. Al pensar en ella, el temor de no volver a verla le sacudió violentamente.

Los Wolfhounds bebían y jugaban al billar, y pronto unos cuantos comenzaron a movilizarse. Hablaban de ir al viejo parque industrial de las afueras, un montón de edificios abandonados con calles desiertas donde solían reunirse para beber, disparar, correr y saltar con las motos. La idea ganó fuerza y finalmente hasta Garrett se apuntó a la escapada.

—¿Vienes, John? —le preguntó Jimmy “The Machine” con aquella voz grave como una tumba.

—Sí, ahora voy —dijo él—. Primero tengo que recoger a una chica.

. . .

Estaba dormida cuando escuchó el ruido de las piedrecitas golpeando en su ventana. Soñaba con una playa gris y con un sombrero de paja con cintas azules. El viento lo había hecho volar y ella lo encontraba. Buscaba a su dueño por la playa desierta, sin éxito. Finalmente, lo arrojaba al mar.

Cuando despertó, le costó trabajo distinguir el sonido. Al darse cuenta de lo que era, pensó inmediatamente en Amy. Su amiga vivía calles más abajo y a veces se presentaba en su casa en plena noche, llamándola a la ventana. Apartó las sábanas y se levantó a toda prisa para comprobarlo. Al asomar el rostro casi perdió el equilibrio por el asombro.

Santo Dios, era él. Era Johnny. Estaba allí abajo, en su jardín, mirándola con sus ojos azules y ardientes como si...

Recordó lo que había hecho esa misma noche, un par de horas antes, y sintió un hormigueo por dentro. Johnny. Su Johnny. El hombre que la había besado, que la había hecho sentir un deseo auténtico, algo verdadero, algo que nacía de ella y no le era arrebatado.

—¿Qué haces aquí? —susurró intentando hacerse oír por él.

—¿Tú qué crees? He venido a buscarte.

Sam se quedó atónita, asomada a la ventana.

—¿De qué estás hablando?

—No podré acudir a la cita de mañana, pero no soporto la idea de que te quedes esperándome. —Aquellas palabras agitaron de nuevo el calor en el vientre de Samantha—. Ven conmigo esta noche. Hay una fiesta. Te gustará.

La muchacha lo pensó apenas un momento antes de volver dentro de la habitación. «¿Qué me pongo?», pensó, nerviosa como una cría. Rápidamente se dirigió al armario. Sacó unos pantalones cortos, unas botas altas de cowboy y una camiseta holgada y se vistió. Luego se echó unas gotas de perfume tras las orejas, en el escote y detrás de las rodillas y los brazos. Por último, se enfundó una cazadora vaquera y regresó a la ventana. Johnny seguía abajo. Sintió los ojos del hombre fijos sobre ella mientras bajaba por el canalón y al poner el pie en el césped, él ya estaba a su lado.

—Estás muy guapa.

Los ojos azules la miraban, presa del mismo embrujo que había visto en ellos la pasada tarde.

—Gracias. —No se había maquillado, pero no lo echaba de menos. Por alguna razón, no le importaba que él la viera así—. ¿Ha ido todo bien? —Johnny hizo una mueca, no parecía entender a qué se refería—. Dijiste que tenías algo importante esta noche.

—Sí. Ha ido bastante mal, la verdad. Pero ahora no importa. —Sonrió—. ¿Vienes conmigo?

La muchacha volvió el rostro hacia la mansión. ¿Cómo habría cruzado Johnny la verja?¿No había tenido miedo de que sonaran las alarmas?

«Tal vez no le tiene miedo a nada».

—Sí. Voy contigo.

Los dedos del hombre acariciaron su cabello. Luego acercó la otra mano para tomar la suya. Sus gestos eran dulces, estaban llenos de auténtica devoción. No se parecía en nada a lo que Samantha había vivido hasta entonces.

—No sabía si aceptarías. Nunca sé lo que estás pensando. Creo que eres la chica más misteriosa que he conocido nunca.

—Puede ser —repuso ella con una mueca ambigua—. Pero me has conocido esta tarde. Tal vez mañana te aburras de mí.

—Eso no pasará jamás.

Johnny tiró de su mano y la llevó hasta el lado posterior del jardín. La ayudó a trepar a un árbol cuyas ramas salían de la verja y después descendieron sujetándose a los barrotes de metal. La moto de Johnny estaba allí aparcada.

—¿Dónde es la fiesta?

—En el viejo polígono industrial abandonado. —Sam se detuvo en la acera mientras Johnny ponía en marcha el vehículo. Luego él le tendió la mano pero ella no la cogió. Le estaba mirando con renovada desconfianza. ¿Una fiesta en un lugar abandonado? Eso no tenía ningún sentido, y aunque Samantha estuviera loca e hiciera a veces cosas absurdas, pronto estaría en Las Vegas. No debería poner en riesgo su escapada por esta locura. ¿Y si él pretendía algo raro? ¿Y si sus padres la pillaban?—. ¿Sucede algo?

—Creo que he cambiado de idea.

El rostro de Johnny se demudó. Parecía desolado.

—¿Por qué? ¿Qué ocurre? ¿Qué es lo que no te gusta?

—Apenas te conozco, no sé nada de ti… y nunca he oído que se hicieran fiestas en el viejo parque industrial. Allí solo van…

Johnny frunció el ceño.

—¿Los delincuentes?

—No. Las bandas.

—Así es. Yo pertenezco a una banda, la fiesta es con ellos.

Samantha dio otro paso atrás. Recordó lo que había visto en la espaldera de Johnny, la leyenda con el nombre de su grupo y la silueta del lobo aullando al cielo. Un estremecimiento de miedo y emoción le recorrió la espalda. Era peligroso. Era muy peligroso.

«Pero Johnny es buena persona, estoy segura». Puede que Johnny fuera un buen chico, sí, pero ¿y los demás?

—¿Cómo sé que no…?

—Confía en mí.

Johnny, simplemente, se lo pidió. Sin darle ninguna prueba. Solo mirándola a los ojos con una expresión cercana a la desesperación. Y lo que debería haberla convencido tuvo el efecto contrario. Había escuchado muchas veces esas palabras en otra boca, una de labios sucios, de intenciones igual de sucias… «Confía en mí, Samantha. No pasa nada, esto está bien. Será nuestro secreto».

—Me pides demasiado —replicó ella dándose la vuelta para marcharse.

La mano de Johnny la detuvo. De pronto sintió que le daba la vuelta y que le ponía algo entre los dedos. Sintió el frío del metal y la forma seductora y agradable del arma antes de darse cuenta siquiera de lo que era.

—Cógela. Úsala si quieres, cuando quieras. Si mi palabra no te sirve, que te sirva esto.

Samantha se había quedado atónita. Miró la pistola y después a Johnny.

—¿Por qué tanto empeño?

La mirada azul de él se ensombreció un tanto. De nuevo le tocó el pelo, acariciándola con suavidad. La tocaba con una extraña confianza, como si supiera que ella ya no iba a rechazarle jamás, como si los besos apasionados que habían compartido hubieran derribado una barrera que nunca más pudiera alzarse.

—No sé lo que pasará mañana. Hemos tenido un problema con otra banda y nos han dado un día de plazo para dejar la ciudad.

Ella parpadeó. El pelo negro de Johnny brillaba bajo la luz de las estrellas y las farolas. Sus ojos parecían a su vez dos estrellas azules, de tanto como resplandecían. Sintió ganas de besarle de nuevo, pero se contuvo.

—¿Te vas a marchar?

—Aún no lo sé. Es posible.

Sam se recogió el pelo detrás de la oreja. Esa idea no le gustaba. Por alguna razón, de pronto creía que sería horrible si él se iba.

—De acuerdo, vayamos a esa fiesta. Pero me quedo la pistola.

—Para eso te la he dado.

Johnny volvió a sonreír y Sam sintió que las cosas se ponían de nuevo en su lugar. Subió a la moto tras él y se agarró a su cintura, apoyando el rostro en su espalda mientras surcaban la noche.

Hacía casi una hora que los chicos se habían marchado. Garrett estaba solo en el Kennel, degustando una cerveza de importación mientras reflexionaba acerca de lo ocurrido, y sobre todo, acerca de lo que aún estaba por suceder.  Siempre había sabido que Zachary terminaría enfrentándose a él. En el fondo, lo había temido desde que le conoció, al poco de llegar a Detroit.

Lo peor de todo era que no le caía mal. Zach tenía muchas cualidades dignas de admiración: determinación, inteligencia, habilidades sociales, carisma... Era un líder nato, alguien a quien él mismo podría haber seguido si no tuviera unos principios tan arraigados. Una pena que tuvieran que ser enemigos. Una auténtica pena, sí.

Cuando sonó el teléfono móvil, a Garrett le costó desconectar de su propio hilo de pensamientos, pero al ver la pantalla del móvil en la que ninguna foto brillaba, únicamente un nombre, sintió que algo se removía incómodo en su pecho.

Emily.

Se tomó unos segundos antes de descolgar, sin saber muy bien qué esperar.

—¿Qué ocurre, Em?

—Dímelo tú. ¿Qué ha pasado en el Kennel?

Garrett no pudo evitar que una media sonrisa se dibujara en su rostro. La voz de Emily, grave y suave pero a la vez tajante, parecía el ronroneo de una pantera. Agradable, pero con una amenaza velada. De fondo se escuchaban los teléfonos constantes y el barullo de la comisaría. Detroit era una ciudad con mucha delincuencia. Emily siempre tenía trabajo.

—¿Cómo demonios lo haces? Es imposible que te hayas enterado ya. ¿Tienes un espía en los Wolfhounds? —inquirió sin disimular una risa.

—¿Además de ti?

—Yo no soy un espía, no seas ridícula. Soy un colaborador. —Al otro lado de la línea solo había silencio—. Vale, no me lo digas. Lo adivinaré. Tienes a alguien pillado por los huevos en los Angry Souls. —Más silencio—. Entonces tiene que ser Big Pat. Me quedo sin opciones.

—Vamos, Garrett, deja los juegos. ¿Qué es lo que ha ocurrido?

El Presidente se acomodó en el taburete, acodándose en la barra y suspirando. A Emiliy no le iba a gustar.

—¿Qué es lo que sabes?

—Sé que Zachary y tú os habéis apuntado a la cara. Que él te ha apuntado, para ser exactos. ¿Es cierto?

—Sí, es cierto.

—Y que no sacaste tu arma.

—Es cierto.

Los interrogatorios de Emily podían resultar agobiantes para otros, pero a Garrett le gustaban. Ella tenía una voz hermosa.

—Creo que hiciste bien, pero fue muy arriesgado.

—Vaya, gracias. —Sonrió de nuevo con algo de sarcasmo—. Es extraño que me digas que hago algo bien.

—No seas tonto. Haces bien muchas cosas.

—¿Quieres que hablemos de ellas? Puedes tomarte un descanso y relajarte un poco en algún lugar privado mientras te hablo de esas otras cosas con detalle.

La risa de la mujer resonó al otro lado del auricular. Siempre tenía un efecto extraño en él, como un abrazo muy cercano al corazón, cálido y suave. Le hacía sentir algo de vergüenza por sí mismo. Como si de pronto estuviera relleno de algo líquido y dulce, como si fuera blando por dentro.

—En otro momento, tal vez. Te la jugaste, Garrett… ese enfrentamiento podría haber terminado muy mal.

—Tal vez. —Hizo una pausa antes de añadir—: ¿Recuerdas lo que decía tu padre? No hay que sacar las armas en vano. Yo nunca lo hago. Cuando desenfundo es para disparar.

Hubo un instante de silencio, luego ella volvió a hablar, la voz teñida por una suave melancolía.

—No creo que papá quisiera decir eso, Garrett. Pero comprendo lo que has hecho y me alegro de que nadie haya salido herido. En cualquier caso, parece que ahora estáis en guerra, ¿no?

—Eso parece.

—Quiero que me mantengas al tanto.

Garrett suspiró. Emily. Emily la sabiondilla, la que siempre quería tener toda la información, Emily la que no soportaba estar al margen de algo.

Ella era inspectora de policía en Detroit y los Wolfhounds estaban fuera de la ley. Deberían haber sido enemigos, sin embargo, eran aliados. Los Wolfhounds trabajaban a su manera para conseguir una ciudad mejor: echaban a los delincuentes de las zonas que ellos dominaban, protegían a los más débiles de las presiones y extorsiones de los mafiosos… Emily les encubría, les ayudaba y hacía la vista gorda ante sus deslices. A cambio de información y cooperación, ella les protegía. Pero también se ponía en peligro al hacerlo. Ponía en peligro su puesto de trabajo y también, a veces, su propia vida. En más de una ocasión, Emily había acudido con sus hombres a poner fin a un tiroteo entre bandas rivales. Los Wolfhounds no solían protagonizar escenas de ese tipo, pero ahora, con el frente de batalla abierto contra los Angry Souls, todo era posible. ¿Y si ella salía herida?

«¿Hasta cuándo lo vas a permitir, Garrett?», dijo una voz en su interior.

—Oye Em, no te va a gustar oírlo, pero esta vez deberías mantenerte al margen.

—Sabes que no puedo hacer eso.

—Pues inténtalo.

—Garrett, no me jodas. Soy policía. Si quieres que sigamos colaborando, tienes que darme algo sobre esto. Podremos parar a los Angry Souls y…

—¿Qué te hace pensar que quiero pararlos? —Casi pudo sentir la sorpresa de Emily al otro lado de la línea—. No voy a darte nada esta vez, Em. Tienes más informadores, que hagan ellos el trabajo sucio. Si esto te salpica, no lo llevaré sobre mi conciencia.

—¡¿Qué?! ¿Es eso? ¡No seas idiota, Garrett! No puedes protegerme de mi maldito trabajo.

—Sí que puedo.

—¡Garrett!

Con el corazón en un puño, el Presidente colgó el teléfono. Apuró la cerveza, intentando quitarse a toda prisa el desagradable sabor que se le había pegado al paladar, pero no sirvió de mucho. Aquella sensación seguía ahí. Pesada, espesa, con el matiz agrio del miedo.

Sam nunca había imaginado que el viejo parque industrial pudiera tener aquel aspecto. Lo había visto a veces, a lo lejos, mientras viajaba en coche con sus padres, al entrar y salir de la ciudad. Era un complejo de edificios anchos, algunos más altos que otros, con grúas y depósitos de agua. Un dinosaurio urbano abandonado, frío y oscuro. Pero esa noche parecía un lugar distinto. Las hogueras olían a gasolina, ardían por todas partes, en cada rincón abierto. Los Wolfhounds habían encendido antorchas y las habían colocado en las vigas abiertas y en las columnas de los aparcamientos, que resplandecían como cuevas ancestrales. También había bidones llenos de papeles y madera ardiendo en las esquinas, y una gran pira central a la que los moteros arrojaban las botellas vacías. Alguien había llevado una radio y uno de ellos, un tipo enorme, de pelo negro y barba oscura con un pañuelo en la frente tocaba una guitarra acústica, pulsando las cuerdas con sus dedos llenos de anillos de oro. Cantaba canciones de Janis Joplin con una voz poderosa, llena de fuerza e inesperadamente bonita.

Al principio, Samantha había tenido miedo, pero pronto lo olvidó. Johnny le presentó a todo el mundo. Eran mucho mayores que ella, algunos más de veinte años. Todos la trataron con respeto y hasta los más rudos fueron educados. Quizá era porque estaba con Johnny, pero ninguno de ellos la miró de forma sucia o perversa, aunque sí vio en los ojos de los más jóvenes una admiración similar, ese embrujo que ya conocía. Intercambiaron saludos cordiales y fueron muy amables, aunque ella olvidó los nombres enseguida.

—No te preocupes, no mordemos a los amigos —le dijo un tal Rick, que llevaba un pañuelo atado en la frente—. A menos que nos lo pidan.

—¿En qué maldito paraíso has robado este ángel, Johnny? —preguntó el tipo de la guitarra. Tenía una sonrisa amplia y bonita—. Disculpe, señorita. Soy Jimmy, para servirla.

El hombre se limpió la mano en el pantalón antes de estrechársela.

Cuando terminaron las presentaciones, Sam, sosteniendo una lata de cerveza en las manos, se sentó sobre un viejo contenedor lleno de restos de hormigón y yeso. Las luces del fuego, las risas de los hombres —que eran graves y honestas y no sucias como había imaginado— y el estruendo de las motos la hacían sentirse como si formara parte de un extraño ritual. Habían dispuesto una rampa frente a la hoguera y se turnaban para saltarla, arrancando chispas y destellos al fuego, jaleándose unos a otros. Bebían whisky, bourbon y cerveza. Había algunas otras chicas por allí, chicas duras, rebeldes, ruidosas, que bebían mucho. Una de ellas llevaba un chaleco con un parche bordado en el que se leía: «Propiedad de nadie». Era morena, llevaba el pelo ondulado por debajo de las orejas y reía con ganas las ocurrencias de las demás mientras bebía. Sintiéndose nueva y con pocos derechos, Sam se quedó algo apartada para no interferir en la diversión de los demás mientras sus ojos se llenaban con aquella vida libre y salvaje que tanto anhelaba.

Johnny no la dejó mucho tiempo sola. Tras aventurarse con su moto en la rampa de fuego y recibir palmadas en la espalda por su valentía, regresó junto a ella y se sentó, agitado por la hazaña, con el pelo negro revuelto cayéndole sobre la frente. Los ojos azules brillaban con fuerza bajo los oscuros mechones. Samantha sonrió como un reflejo de su entusiasmo.

—¿Te gusta esto?

Ella asintió con la cabeza.

—Es como… es una locura. Me gusta mucho. ¿Así es como os divertís?

—No siempre. Hoy es una noche especial.

—Tenéis que dejar la ciudad, ¿no es cierto? —Johnny asintió con la cabeza, torciendo un poco el gesto—. ¿Lo haréis?

—Aún no lo sabemos. El Presidente tiene que convocarnos y tomaremos la decisión entre todos. Supongo que será mañana.

Sam frunció el ceño. Al parecer el Presidente era el líder, pero no daba órdenes sino que todos decidían en conjunto. Para tratarse de una banda de delincuentes, parecían muy bien organizados. Y muy poco agresivos, aunque sí peligrosos.

—Ha sido culpa mía, ¿sabes?

Las últimas palabras de Johnny hicieron que Samantha le mirase sorprendida.

—Me asaltaron fuera de mi territorio y tuvimos una pelea. Ahora nuestros rivales nos han dado un ultimátum. Sé que me han utilizado para causar el problema, pero no puedo evitar sentirme culpable. Seguro que Garrett habría actuado de otro modo, habría sabido cómo evitar el conflicto… pero yo no. Soy demasiado impulsivo. Él siempre me lo dice. Y tiene razón.

—No te tortures. Todos cometemos errores.

Johnny sonrió a medias, mirándola de soslayo.

—¿Ah, sí? ¿Qué errores tan terribles has cometido tú?

La muchacha palideció y apartó la mirada.

Eres una zorra.

Cerró los ojos, exorcizando a aquella voz que no la dejaba ser ella misma. Johnny, que había percibido el cambio en su actitud, acercó la mano a la suya.

—Samantha, ¿estás bien?

Ella se volvió hacia él.

—Bésame.

Johnny no la hizo esperar. Sus labios viriles y cálidos atraparon los de ella. Samantha le abrió paso y él deslizó la lengua en su boca, acariciándola, adueñándose de cada húmedo y suave recoveco en un beso concienzudo y lento. La muchacha, exhalando un suspiro, se dejó llevar, abandonando el peso entre sus brazos, lánguida. Las manos de él recorrieron su rostro y su pelo mientras sus labios la conquistaban.

Nadie la había tocado nunca como lo hacía Johnny, nunca se había sentido tan real. Él la deseaba, sí, eso no era nuevo. Lo diferente, lo que le hacía distinto a todos los demás, era que no era solo su cuerpo lo que él quería. No era solo saciar su hambre lo que buscaba, Sam no era un recipiente en el que volcar su lujuria, no era un premio, un trofeo ni una presa. Él la adoraba, podía verlo en la forma en que la miraba y sentirlo en sus manos cuando la estaba tocando.

Tonterías. No te conoce. No puede adorarte si no sabe quién eres. Y si lo supiera, entonces tendría menos razones aún.

La voz oscura la hizo temblar entre los brazos del hombre. El calor que subía a sus mejillas se congeló, y Samantha se apartó, tomando aire con esfuerzo, aturdida. Ladeó el rostro, cerrando los ojos. Sentía el aliento ardiente de él en su oído, sus manos en su cintura, deslizándose bajo la camiseta para tocar la suave piel de su vientre y sus costados, descendiendo por la espalda hasta la parte baja de la cintura.

—¿Qué ocurre?

—Lo siento. Creo que soy una chica complicada.

En su voz había un tono culpable mientras hablaba, pero Johnny no parecía preocupado. Sus labios se curvaron en una sonrisa que ella sintió contra su mejilla y de su garganta brotó una suave risa, grave y aterciopelada.

—Me gusta que seas complicada. —Él la besó en el rostro—. Y misteriosa. —Otro beso—. Y un poco inalcanzable.

—Es irónico que lo digas con tus manos en mi trasero —replicó ella mirándole de reojo con falso desdén. Johnny seguía sonriendo.

—Es tu alma la que está lejos.

Sam le miró, valorando la certeza de aquella afirmación. Los ojos de Johnny eran extrañamente claros. Por más que le observaba, no hallaba en él ni un solo vestigio de falsedad. Era tan auténtico… parecía tan auténtico que le daba un poco de miedo. Esa era la angustia que anidaba en su corazón, el miedo a equivocarse. Miedo a que él fuera como los demás, a que no hubiera nadie verdaderamente noble. Miedo a que todo lo que ella se decía para protegerse —que todos los hombres eran iguales, que el amor no valía la pena— fuera real. Miedo a que no hubiera ninguna esperanza para su corazón herido.

Pero había una cosa más fuerte que el miedo, y era su deseo de creer. Acarició con los dedos la punta de sus cabellos.

—A veces íbamos al lago en familia. Tenemos una cuadra allí —empezó a decir a media voz. Johnny la miraba, escuchándola como si cualquier cosa que dijera fuese importante—. Solía montar a caballo sin permiso… sin silla de montar, sin riendas, agarrada a las crines, dejándome llevar. Uno de ellos, Tempestad, era peligroso. Negro, muy grande. No sé si era de competición o un semental, pero era el más viejo y salvaje de todos. Los años no le habían conseguido domar. Una tarde le abrí la puerta y lo monté. —Samantha hizo una pausa. Johnny seguía atento a ella, deslizando las yemas de los dedos distraídamente por su cuello, la otra mano en su trasero—. Era como ser secuestrada. No tenía ningún control. Él galopó y galopó, se alejó de la casa y pasó el lago. Yo no podía detenerlo, y no sé siquiera si lo intenté. No estaba asustada. Estaba emocionada. Al llegar a la linde del bosque, Tempestad se encabritó y me arrojó al suelo, luego se marchó y no volvimos a verle.

—¿Te hiciste daño?

—Me rompí un brazo. —Johnny frunció el ceño—. Me encontraron horas más tarde. Me dolía, pero mereció la pena. —Ella se acercó a él, mirando sus labios, la barba de tres días y el suave color de sus labios—. Volvería a hacerlo.

Él asintió, como si comprendiera. Sam se preguntó si lo hacía realmente. Volvió a besarle, lentamente, saboreando su boca. Esta vez, él no la avasalló. El beso se enredó poco a poco, volviéndose más profundo a medida que sus cuerpos tendían el uno hacia el otro. Ella volvió a apoyar su peso en él, que la abrazaba y la sostenía. Las manos del hombre eran ásperas y cálidas, muy sensibles, y ascendieron por su espalda, bajo la camiseta, en una caricia llena de anhelo. Luego, una de ellas se separó para acariciar su muslo. Samantha suspiró. De nuevo ese calor irresistible se abría en su estómago, igual que una flor de fuego, e irradiaba hacia todo su cuerpo. Pronto sintió que se sonrojaba y el roce casual de la mano de Johnny en su costado le erizó los pezones a causa de la anticipación.

Eres una zorra. Vas a hacerlo otra vez, ¿verdad? Vas a ser su puta, igual que fuiste la puta del doctor Sanders.

«No se parece en nada. Esto no se parece en nada. Cállate de una vez», pensó Samantha, desesperada.

Y esta vez, por primera vez en años, la voz oscura obedeció. Se marchó. Desapareció, sin más. Y fue como si una losa pesada se disolviera, como si el alma de Samantha volviera a elevarse.

El alivio que sintió la hizo gemir, y Johnny, que malinterpretó aquella reacción, rompió el sofocado beso para mirarla con sus ojos ardientes y sinceros.

—¿Estamos yendo muy rápido?

—No —respondió ella, casi sin dejarle terminar—. En absoluto.

La muchacha miró alrededor, de pronto la presencia del resto de los moteros le resultaba un problema. Ellos no estaban prestando ninguna atención a la pareja, pero aun así…

—¿Quieres ir a un lugar más privado? —preguntó entonces Johnny, como si le hubiera leído la mente.

Samantha se puso en pie y le cogió de la mano, guiándole aun sin saber hacia dónde iba. Caminaron en silencio entre las naves abandonadas, deteniéndose a ratos para besarse en los rincones, compartiendo miradas cómplices. El corazón de Samantha parecía estar lleno de luciérnagas que revoloteaban, iluminándola por dentro, cosquilleando en su estómago, dándole una extraña y agradable sensación de ingravidez. No tardaron en encontrar una puerta abierta, tras subir las escaleras de incendios de uno de los edificios de ladrillo gastado.

Lo que encontraron al otro lado hizo pensar a la muchacha en palabras tan absurdas como «destino» y «perfecto», algunas de las palabras de las que ella siempre huía, de esas que crean grandes expectativas que luego se van al infierno. Pero en ese momento era imposible no sentirlo así.

—Oh, Johnny… Dime la verdad, ¿lo habías preparado?

—Me gustaría decir que sí para ganar puntos contigo, pero la verdad es que no.

Sam sonrió a medias, mirándole de reojo. Ni en esa situación era capaz de mentir. Tal vez Johnny, aquel lugar, aquella noche… todo, fuera exactamente lo que parecía. Perfecto.

. . .

Ni aunque hubiera querido prepararlo habría podido hacerlo tan bien. Aún sentía el sabor de los labios de Samantha en los suyos. El olor del aire —gasolina, neumáticos, madera quemada, pólvora y alcohol— se mezclaba con el perfume de Samantha, azucarado y floral, y se había pegado a él como un sudario. Ella olía a lilas. Sus labios sabían a caramelo. Sus ojos eran amargos y dulces a la vez, igual que su voz, y aquel halo místico que la envolvía no parecía disiparse ni siquiera aquella noche, en la que la joven parecía más carnal y real que nunca.

La había conocido hacía solo unas pocas horas, pero Johnny ya estaba dispuesto a todo por ella. Ni siquiera sabía por qué, y no perdía el tiempo pensándolo. Tal vez era un flechazo, quizá en unos días ni siquiera recordara su nombre… pero en ese momento, esa noche, Samantha era su mundo. El brillo dorado que parecía rodearla le volvía ciego a todo lo demás. «Y el mañana no existe», se recordó. Al día siguiente tal vez estuviera muy lejos. Así que solo tenían esa noche. Aquel instante era todo el tiempo que existía en el mundo. Y los astros parecían haberse confabulado.

—Espera, deja que lo arregle un poco —dijo, soltando la mano de la chica.

Aquel lugar debía haber sido propiedad de algún fotógrafo, o quizá de un diseñador de moda, o algo parecido. Cuando comenzó la crisis, las empresas de producción que ocupaban el polígono industrial de Detroit abandonaron la ciudad. Los precios de los edificios se devaluaron y algunos pequeños emprendedores de distintos sectores alquilaron las naves o las compraron, aprovechando la caída del titán. El antiguo dueño de aquella planta la había abandonado sin desmontar el estudio, aún quedaban muebles y objetos de decoración por todas partes. La sala tenía el suelo de tablas y las paredes forradas de paneles de madera con tela. En el centro de la sala había un diván de color azul eléctrico, tras el cual un arco de forja con rosas metálicas se mantenía en pie. De este colgaba un visillo translúcido, seguramente los restos de una cortina. Alrededor había luces festivas de colores, similares a las de navidad. Johnny las enchufó y comprobó que se iluminaban en color dorado. En una gran mesa con cajones, encontró velas y encendió varias, diseminándolas por el espacio abierto. Samantha observaba desde la puerta. Parecía pensativa. Johnny era incapaz de adivinar en qué tenía ocupada su mente.

—Mucho mejor, ¿no crees? —La miró—. ¿Te gusta?

Ella asintió con la cabeza, mirándole con ojos enigmáticos. Aquellos ojos le atraían como la luz a las polillas. Sin poder evitarlo ni querer hacerlo, se aproximó a la muchacha, rodeándola con los brazos.

—Si no quieres quedarte… —empezó.

—Cállate.

Sam se puso de puntillas y le cerró los labios con un beso intenso y cálido. Él la abrazó. La chica parecía mucho más confiada, como si se hubiera deshecho de las cadenas que la habían contenido hasta ese momento. No, no le costaba imaginarla cabalgando a lomos de un corcel salvaje. En realidad no le costaba imaginarla haciendo cualquier cosa… Tenía la sensación de que Samantha era de ese tipo de mujeres que se arrojan al vacío sin pensar en las consecuencias, capaces de todo. Y eso la volvía irresistiblemente atractiva a sus ojos.

La besó profundamente, reconociendo su sabor, las formas de su tierna boca. Los labios de ella eran deliciosos, sobre todo ahora que no había carmín en ellos, y los gestos con los que respondía a sus besos parecían exigirle cada vez más. Cerró las manos en su trasero, pegándola a su cuerpo. La intimidad de aquel refugio les amparaba. Ella le quitó la camiseta, arrojándola al suelo. Él le quitó la cazadora y la acarició bajo la ropa, tocándole los costados y el vientre mientras se besaban cada vez más apasionadamente. Fue Samantha quien le agarró de las muñecas y subió las manos de él a sus pechos. Johnny le sacó la camiseta y la miró, haciendo bajar la vista de su rostro, de sus labios entreabiertos y su expresión placentera a sus senos ahora libres. Tuvo que contenerse para no desnudarla del todo y tomarla de inmediato. Los pechos de Samantha le hacían la boca agua; eran blancos, tersos, redondos y llenos, y sus pezones, pequeños y rosados, se habían erizado bajo sus manos. Ella tenía el rostro demudado por el éxtasis, el ceño levemente fruncido, y se mordía el labio.

—Dios, Samantha. Eres preciosa.

—No hables, por favor —susurró ella como si temiera que se rompiera un hechizo.

Johnny obedeció, ocupando su boca en lamer aquellos tiernos frutos mientras los masajeaba con una mano y con la otra ceñía a la joven por la cintura. Ella gimió y se arqueó, ofreciéndose. Levantó la mirada para verla mientras deslizaba la lengua sobre la curva de uno de sus pechos hasta llegar al pezón; después succionó y jugueteó con él entre los dientes. El gemido abandonado de ella le animó a seguir. Quería decirle lo deliciosa que le parecía, quería confesarle que quería devorarla entera, pero ella le había pedido silencio. Sujetándola del trasero, la levantó del suelo. Ella le rodeó el cuello con los brazos y la cintura con las piernas, dejándose llevar. Johnny caminó hasta el diván y la tumbó allí, sacándole las botas y acariciándole las piernas mientras besaba sus pechos. Cuando descendió por su vientre, ella hundió las manos en su cabello y tiró suavemente, gimiendo otra vez. Y volvió a gemir cuando Johnny lamió su ombligo, desabrochándole los shorts para quitárselos. Ella llevaba unas braguitas blancas de algodón con un pequeño lazo rosa en la cinturilla. Se las sacó, rozando el suave vello púbico con la nariz. Ahí abajo también olía bien, el perfume delicioso de su sexo estaba salpicado de notas almizcladas y dulces. Cerró los ojos, tomándola de las caderas y levantándolas para aspirar su aroma hasta clavárselo en el alma.

—Dios, Johnny…

—Voy a hacerlo —advirtió él en un susurro ahogado por el deseo.

—Sí… sí…

El hombre sacó la lengua y acarició con ella el delicioso nódulo, que estaba ya húmedo, erguido y palpitante. Samantha emitió otro gemido, alzando los brazos sobre su cabeza y arqueándose por completo. Dios, era tan dulce… su sabor la enloquecía. Lamió de nuevo el clítoris, aplastando la lengua contra aquel cálido botón, rodeándolo después en un movimiento circular, y luego dio otra pincelada, de arriba a abajo, de abajo a arriba. Ella gemía, jadeando a media voz. Pero Johnny necesitaba más. Quería oírla gritar, quería sentirla rendida y suplicante entre sus manos. Abrió los labios y tomó aquel jugoso fruto entre ellos, succionando suavemente antes de volver a castigarlo con su lengua, mientras los labios se movían contra la piel sensible de ella, presionando, acariciando. La besó en aquel lugar secreto, abriendo bien la boca para abarcarla entera, lamiéndola profundamente una y otra vez, separando cada pliegue con su lengua y degustando el sabor de cada rincón. Embriagado, se dejó llevar sin prisas, animado por cada uno de los gestos de ella, que temblaba y gemía. El tiempo se convirtió en una ilusión, solo existía el cuerpo de Samantha, su carne tibia y su voz, sus reacciones que la hacían abrirse a él como una cálida primavera.

—Oh, Johnny… Dios mío, Johnny… —sollozó la joven—. Necesito…

Dispuesto a no hacerla esperar, Johnny apartó el rostro de su sexo, relamiéndose. Ella tenía las piernas sobre sus hombros, se estrechaba los senos, mordiéndose el labio, arqueada y con los ojos cerrados. Las luces doradas lamían la piel de la muchacha, tiñéndola con un resplandor áureo y arrancando destellos a su pelo revuelto. Todo el pudor parecía haberse convertido en cenizas. Johnny se abrió los pantalones y liberó su erección, buscando en el bolsillo trasero hasta encontrar la cartera, de la que extrajo un preservativo. Luego la arrojó al suelo. Varias monedas rodaron a sus pies, pero no hizo caso. Samantha se había erguido sobre las rodillas y le miraba, exigente, con aquellos ojos misteriosos, mientras se tocaba entre las piernas con una mano y con la otra seguía apretándose un pecho.

«¿De dónde ha salido esta mujer?», se preguntaba, colocándose el condón a toda prisa. Ella le estaba mirando ahí abajo, contemplando su sexo erguido y pujante con deseo. Aquello solo hizo que se excitara más.

Estaba listo. Se subió al diván. Ella abrió las piernas y el se arrodilló entre ellas, tentando su entrada y empujando suavemente, con cuidado. No quería hacerle daño. Pero Sam se removió, impaciente, con los brazos alrededor de su cuello y sus ojos enigmáticos fijos en los de él, empañados y turbios de deseo.

—No soy virgen. No hace falta que seas tan amable.

Johnny frunció un poco el ceño ante la amargura que teñía la voz de Sam, pero entendía el mensaje. Balanceó las caderas y embistió hasta el fondo. Ella se tensó y gritó de placer, rompiendo después en apresurados jadeos. Johnny sintió un brusco mareo al hundirse por completo en su interior. Ella estaba ardiendo, muy húmeda y excitada. Su sexo latía contra el de ella y el de ella se contraía enloquecedoramente. «No aguantaremos mucho», supo.

—Sí… sí…

Samantha respiraba de forma acelerada y superficial. Cuando consiguió controlar sus impulsos, Johnny la miró; no quería perderse nada. Las expresiones de su rostro, sus labios enrojecidos, sus mejillas sonrojadas, el brillo lujurioso de sus ojos claros… Empezó a moverse en su interior con estocadas largas y plenas, lentas al principio, provocándola, y aumentando el ritmo de manera progresiva. Ella se abría y se cerraba a su paso, apresándole, rodeándole de calor húmedo, rompiendo poco a poco los hilos con los que había conseguido coser su autocontrol.

—Oh, joder… eres increíble, nena…

—No hables…

—Perdona.

Se obligó a mantenerse callado, inclinando la cabeza para lamer su cuello y sus pechos mientras se arqueaba, entrando y saliendo de su cuerpo. Era un sueño. Era un maldito sueño. Tenía que serlo.

. . .

Agarrada a su espalda, Samantha se sentía libre. Todo su cuerpo ardía, como si se hubiera fundido en lava, pero era un fuego mágico, agradable. Sus sentidos despertaban, y cada poro de su piel se abría igual que una flor, vibrando ante las atenciones de su amante. Su mente estaba en llamas, vacía de cualquier pensamiento y amargura.

Se sentía libre. Libre por primera vez en años.

—Johnny…

Dijo su nombre, enredando los dedos en su pelo. Él era fuerte y flexible, entraba en ella con decisión, tocando los puntos adecuados para hacerla gemir. El placer se había convertido en un torbellino eléctrico que la arrastraba y crecía, empujándola poco a poco hasta el borde del abismo. Su boca devoraba los sensibles pechos, haciendo que Samantha temblara de excitación. Su sexo, grande y duro, latía dentro de ella. El hombre embestía entre sus piernas, y ella se sentía hermosa, adorada, sentía cómo recuperaba su identidad, su valor y todo lo que le habían robado con un acto muy parecido a aquél, pero totalmente diferente.

—Johnny… no puedo…

Se arqueó en un espasmo, sintiendo cómo crecía la marea en su interior. Igual que una ola, se alzó y se alzó, y al fin cayó sobre ella, haciéndola estallar en cada célula, enviando descargas de placer enloquecedor por todo su cuerpo mientras su sexo palpitaba y se contraía furiosamente. Gimió más fuerte, arañando la espalda del hombre.

Vio un destello del bosque verde oscuro, el fugaz resplandor del lago. Le pareció escuchar el relincho de Tempestad. Lo que sentía entre sus piernas no era el fuerte cuerpo del corcel, pero por un instante, le recordó a aquella cabalgada salvaje y demencial. Valió la pena entonces. También ahora.

Aquello fue lo último que pudo pensar antes de que su mente se deshiciera, arrasado todo su ser por un orgasmo como nunca antes había sentido.

—Vamos, Doll, es mi turno.

—Y una mierda va a ser tu turno. Yo aún no he terminado.

—Ya llevas mucho rato, me toca un poco.

—¡No llevo tanto!

Jimmy y Dolly empezaron a forcejear por la pistola. Estaban disparando a las botellas vacías mientras los demás bebían y cruzaban el fuego con las motos. Por un momento, Garrett vio cómo el cañón apuntaba a la frente de Jimmy y meneó la cabeza, suspirando.

—Son como niños.

«Pero los niños no empuñan armas. Al menos, no en América. Estos pirados sí». Al final Doll apartó el revólver de la frente de su amigo y les vio reír y empujarse amistosamente.

Sentado en un escalón polvoriento, Garrett fumaba, ajeno a la diversión de los demás. No del todo, en realidad. Para ser justos, había pasado un buen rato cruzando la hoguera en su Victory y luego había compartido unos tragos de whisky con Rick, pero no le gustaba beber demasiado. Nunca se emborrachaba, salvo en casos muy excepcionales. La fiesta pronto había perdido interés para él. Había otras cosas ocupando su mente, y no todo eran las preocupaciones.

También pensaba en Emily.

En realidad, había dejado de beber por culpa de ella. Años antes, durante su loca juventud, no había tenido problemas en beber bourbon hasta quedarse inconsciente. En una de esas ocasiones, la policía le detuvo por conducir borracho, aunque en realidad ni siquiera se había subido a la moto. Pero lo intentaba. El problema era que la moto se movía demasiado y no sabía cuál de aquellas cuatro era la suya.

Pasó la noche en una celda y al día siguiente le vino a buscar una agente que había pagado su fianza. Por lo visto, conocía a su padre.

—No me puedo creer que seas el hijo de Connor —le había soltado ella la primera vez que le vio—. ¿No te da vergüenza? ¿Qué pensaría si te viera ahora?

Sus palabras, teñidas de desprecio, habían sido como un puñetazo en el estómago.

—Probablemente no me reconocería.

—No te hagas la víctima.

Emily era implacable. Aquel día lo había sido con él, desde luego.

Su padre, Connor McNeill, sufría la enfermedad de alzheimer. La semana anterior a aquella borrachera, Garrett había tenido que internarle en un centro de Nueva York, lo cual era la causa, en parte, de aquel exceso de bebida. Pero a Emily no le parecía excusa. Por lo que hablaron, entre reproches de ella y vagos intentos de defenderse por parte de Garrett, el padre de la muchacha era Adam Tibor, un buen amigo de Connor. Ambos habían sido compañeros en el cuerpo de policía de Nueva York, lo cual hacía el encuentro con su hija mucho más extraño.

—¿Qué haces en Detroit?

—Me destinaron aquí. ¿Y tú?

—Algo parecido.

La implacable Emily le había dejado marcharse al día siguiente pero desde entonces no le había quitado el ojo de encima. Y Garrett a ella tampoco.

Recordando los momentos compartidos, el hombre no podía evitar sonreír. Sí, era realmente dura. Siempre discutían. Tenían choques constantemente, y sin embargo, no eran capaces de dejar al otro a su suerte. Por más que Emily se empeñara en negarlo, Garrett ya había asumido que aquello no tenía que ver solo con honrar la amistad de sus progenitores. Y sin embargo…

Ahora, con la guerra de bandas a las puertas, Garrett deseaba haber sido capaz de separarse de ella. «No se conformará con quedarse al margen», supo. «Ella querrá protegerme».

¿Y qué podía hacer para impedírselo? ¿Acaso no actuaría él del mismo modo si la situación fuera al contrario?

Suspirando, se puso en pie. Necesitaba dar una vuelta y despejar sus ideas.

Fue entonces cuando les vio.

No necesitaba ver los parches de sus chalecos para saber quiénes eran. Raymond y Bill, de los Angry Souls.

A través del ventanal, las estrellas y el resplandor rojo de las hogueras proyectaban un haz de luz ocre sobre el suelo de tablas. Las motas de polvo danzaban como diminutos fantasmas y los muebles del estudio alargaban sus sombras deformes hacia los rincones. Samantha contemplaba todos aquellos pequeños misterios, aún abrazada a Johnny. Ella llevaba puesta la camiseta y la ropa interior. Él, solo los vaqueros. Recorría sus tatuajes con una uña lacada en rojo mientras ambos compartían un cigarrillo y charlaban a media voz.

—Mi padre trabajaba en la Ford, pero tuvo una lesión —explicaba Johnny, tomando la calada que ella le ofrecía—. Hace años que recibe una pensión del gobierno. Mi madre y mi hermano mayor murieron en un accidente de tráfico.

—Lo siento.

—No importa. Fue hace tiempo. Aunque aún los echo de menos, sobre todo a Samuel.

—¿Teníais buena relación? —preguntó ella, levantando el rostro para mirarle.

Él guardó silencio unos segundos, con las pupilas fijas en las suyas. Sus dedos rudos jugueteaban con los rubios cabellos de la muchacha, que podía sentir de vez en cuando el roce de las ásperas yemas sobre la mejilla. Le gustaba él. Le gustaba su forma de tocarla, de mirarla. Y lo que habían hecho había sido maravilloso, sentía que la había liberado de todas las cadenas.

—Sí, éramos casi inseparables. Y eso que él era ocho años mayor que yo. Pero me llevaba con él a todas partes.

Samantha sonrió, tocándole los labios. Sabía que eran las endorfinas, que era el sexo lo que le hacía ver a Johnny tan perfecto en aquel momento, pero no quería renunciar a eso. No quería volver a la realidad, a la amargura.

—Suena a que erais dos delincuentes juveniles —agregó ella aspirando el humo antes de dejarle el cigarro en los labios a su amante.

Johnny dibujó una media sonrisa pícara que le despertó un cosquilleo por dentro.

—Algo así. Nunca olvidaré a Samuel, pero ahora los Wolfhounds son mis hermanos. Somos una familia. ¿Y tú? ¿Tienes hermanos?

Sam negó con la cabeza.

—Estoy sola. Pero tengo dos amigas. Vamos a escaparnos juntas a Las Vegas.

—¿Ah, sí? Las Vegas… —Él se quedó pensativo un momento—. Me gustaría ir. No lo conozco.

—Yo tampoco, pero he oído historias.

—¿Qué clase de historias?

—Ya sabes, lo típico. —«Chicas que llegan para triunfar como artistas y acaban desnudándose por diez dólares la hora. Músicos consumidos por las drogas. Borrachos, putas, gente que muere sola». Intentó no pensar en eso y sonrió como pudo, haciéndose un escudo de esperanza—. Gente que llega sin blanca y se hace millonaria en una noche.

Johnny sonrió con ella, aunque él sí parecía creer de verdad que aquello fuera posible.

—Dame tu dirección cuando llegues y pasaré a visitarte, ¿qué opinas? Nos vestiremos con esos estúpidos trajes de fiesta e iremos a jugar a la ruleta. —Sam no pudo evitar reírse, incrédula—. Apostaremos cien dólares y si nos toca, nos gastaremos el resto en alcohol, máquinas de juego y espectáculos de Elvis. Luego te convenceré para que seas mi esposa y nos casaremos en una de esas capillas con luces de neón que salen en CSI.  

—¿No crees que vas un poco rápido? —bromeó ella—. No me has pedido matrimonio. Tendrás que ponerme un anillo en el dedo.

—No tengo anillos a mano, ¿te sirve un alambre?

—No, no me sirve.

Rieron y se besaron. Bromear sobre el matrimonio no la hacía sentirse incómoda. Nada la incomodaba en aquel instante mágico. La luz, las sombras, el aire, la tela del visillo, el calor de Johnny bajo su cuerpo, sus brazos, su boca que sabía a humo y a menta, sus ojos… todo era perfecto. Todo.

Y cuando Samantha empezaba a creer que esta vez era real, el hechizo se rompió.

La puerta se abrió con un brusco golpe y dos figuras aparecieron en el umbral. Uno era calvo, alto, con el rostro sucio y una cicatriz; el otro era delgado y con aspecto demacrado. Llevaban barras de hierro en las manos y sus ojos ardían con furia animal.

Samantha dio un respingo. Johnny se incorporó a toda prisa, empujándola tras de sí.

—Así que aquí estabas, rata —escupió el delgado.

—Nos extrañó no verte con tus amiguitos. —Añadió el calvo, acercándose. Sus ojos se fijaron entonces en Samantha, que sentía el corazón latiéndole en la garganta—. Vaya, ¿y qué tienes ahí? ¿Qué es eso que escondes, rata? ¿Tienes una ratoncita?

Johnny retrocedió, protegiendo a Samantha con su cuerpo. Ella corrió a coger sus pantalones y se los puso a toda prisa, calzándose las botas. Sentía los horribles ojos de aquellos hombres sobre ella. La familiar alerta, el sudario pegajoso del miedo, esa sensación de indefensión, como si el suelo se abriera bajo sus pies, volvieron a ella. Pero Johnny estaba ahí. Johnny la protegería.

«¿Podrá hacerlo? Son dos… y él está desarmado».

—¿Qué coño queréis ahora? —decía Johnny—. ¿Habéis venido a terminar lo del Pancho’s?

—Eso mismo.

Sin mediar palabra, el más alto se arrojó sobre él. Sam se alejó, tomando distancia, aterrada. Johnny estaba bien plantado en el suelo, con las piernas separadas y los pies fijos en las tablas, los puños apretados a ambos lados del cuerpo, listo para el combate. Por eso el ataque no le vino por sorpresa y detuvo la barra, forcejeando con el tipo. El otro, en cambio, estaba libre y aprovechó para golpear a Johnny en los riñones.

—Cabrón… —jadeó él, cayendo de rodillas.

Los dos desconocidos recuperaron la iniciativa. Riendo, comenzaron a descargar sus armas contra Johnny, que se protegía como podía y trataba de presentar batalla con brazos, codos, pies y mordiscos. Pronto la sangre manchó el suelo.

—Ahora no eres tan valiente, ¿verdad? —dijo uno de ellos.

—¿Dónde está tu orgullo ahora, perro callejero? ¡Angry Souls! ¡Angry Souls!

Los tipos comenzaron a corear aquel nombre mientras propinaban la paliza a Johnny, que a pesar de los golpes no dejaba de presentar batalla. Sí, sí era tan valiente. Y orgulloso.

Pero no podía ganar, y Samantha lo sabía. Los hombres como esos dos siempre salían ganando. Los malvados. Solo había una forma de vencerles y era siendo peor que ellos. «Si siguen así le matarán a golpes. Y después vendrán a por mí y… sé lo que harán. Lo sé. Lo he visto en sus ojos».

Como si le leyera la mente, el más delgado alzó la mirada hacia ella. Se lamió el labio. Era un tipo feo y sus ojos estaban llenos de hambre y lascivia. Soltó la barra de hierro en el suelo.

—Remátalo, Bill. Yo voy a ver qué tiene esa ratita entre las piernas.

—¡¡No!! —El grito desesperado que brotó de la garganta de Johnny conmovió profundamente a Sam—. ¡¡Dejadla!! ¡Ella no tiene nada que ver, mald…!

Otra lluvia de golpes silenció su voz.

«Oh, Johnny…»

Aquello era lo más bonito que habían hecho nunca por ella. Pensando en eso, con un suspiro, sacó la pistola del bolsillo trasero de los shorts y apuntó al hombre delgado. Sostuvo el arma con firmeza, como su padre le había enseñado, encañonando a su enemigo en el torso. «Dispara siempre al centro de gravedad», recordó.

El hombre delgado se sorprendió. Miró el arma y se echó a reír.

—¿Qué crees que estás haciendo, ratita? ¿Crees que me vas a asustar? ¿Piensas que soy un…?

No le dejó terminar. Disparó dos veces. El retroceso la sacudió con fuerza, haciendo que le dolieran los codos. Dos fogonazos. Dos truenos que hicieron vibrar los cristales del ventanal. Dos agujeros negros en el pecho del hombre, cuyo rostro se había demudado por la sorpresa. Se miró la camiseta justo cuando la sangre comenzó a brotar y luego cayó de espaldas.

—Mierda. Mierda. —El calvo había dejado de pegar a Johnny y observaba a Samantha con incredulidad. Se llevó la mano al chaleco pero esta vez, Sam no supo reaccionar. Estaba mirando al tipo delgado, que convulsionaba en el suelo, ahogándose en su propia sangre. No imaginaba que fuera a tardar tanto en morir y el horrible espectáculo la hipnotizaba en cierto modo. El calvo sacó una Magnum y apuntó hacia ella—. ¡Maldita puta! Te voy a matar.

«Rápido, dispárale. ¡Dispárale!».

Su mente sabía lo que tenía que hacer, pero su cuerpo parecía incapaz de seguir instrucciones. Cerró los ojos, esperando el disparo. Y lo escuchó.

«Estoy muerta. Voy a morir», pensó extrañamente calmada. Sin embargo, su corazón seguía latiendo. Al abrir los ojos, vio al hombre calvo tumbado boca abajo, con los miembros laxos formando extraños ángulos. Bajo su cabeza había un charco de sangre. Sintió que se mareaba y, temblando, se sentó en el suelo. Debería llorar. Debería gritar o caer presa de un estado de nervios, pero nada de eso sucedía, al menos no como Samantha había esperado. Estaba estupefacta, en shock.

El que había disparado al segundo atacante era un hombre rubio, muy guapo, con la barba recortada y una sien rapada. Johnny se lo había presentado antes. Ahora estaba inclinando junto a él, ayudándole a levantarse.

—Tranquilo. Todo saldrá bien. —Los ojos de Garrett se alzaron hacia ella. Eran de color ámbar y le recordaban a los de un halcón—. Todo saldrá bien —repitió.

Ella asintió con la cabeza. Por alguna incomprensible razón, le creía.

. . .

Johnny había recibido muchas palizas en su vida. Había pasado miedo otras veces, pero nunca tanto como aquella noche.

No fueron los golpes. El verdadero pánico llegó cuando Raymond amenazó a Samantha. Entonces sí había tenido auténtico terror. Estaba allí, tirado en el suelo, con dolor hasta en los párpados, y Raymond se alejaba, y él no podía hacer nada. Nada en absoluto. Pero Sam había disparado. Dios santo, había usado el arma que él le dio… había matado a Raymond con su pistola.

Fue del todo consciente cuando Garrett, que de pronto estaba allí, le sentó en el diván y empezó a limpiarle la sangre.

—Tienes que irte esta noche —le dijo con voz serena.

Johnny asintió. Maldita sea, pues claro que tenía que irse.

—Lo siento —murmuró. Aún estaba mareado pero por suerte no le habían dado en la cabeza. Había podido protegerse lo suficiente. El mareo era a causa del intenso dolor—. Creo que me han roto una costilla. ¿Crees que me perseguirán?

—No.

Garrett estaba muy seguro. Johnny le miró, entrecerrando los ojos.

—¿Qué vas a hacer?

—Lo que tenga que hacer.

—No, maldita sea… ya la he cagado bastante. No tienes por qué cargar con más, no tienes que…

—¿Sabes? Empiezo a estar harto de tu rebeldía.

—¿Acaso no es de lo que se trata? ¿De rebelarse?

Garrett sonrió a medias. De pronto, Johnny se dio cuenta de que esa sonrisa y la de Samantha eran muy parecidas. Sonrisas incompletas, con un sabor amargo, sonrisas cansadas, de almas desgastadas por la vida. Garrett tenía más de treinta años y Samantha aún iba a la escuela, pero los dos tenían eso en común. Habían visto mucha oscuridad.

—Van a ponerme en el punto de mira de todas formas. No hay necesidad de que lo estemos los dos. Y lo sabes. —Garrett se incorporó, limpiándose las manos en los vaqueros—. Dios, no sé por qué siempre te doy tantas explicaciones.

Johnny miró alrededor y se fijó en Samantha. Seguía encogida junto a la pared, con la pistola en las manos.

—Sam…

Se levantó del diván y se acercó a ella, tambaleándose. Ella le devolvió el arma. Parecía tranquila. Calmada. Sus ojos seguían siendo misterios insondables.

—Tuve que hacerlo —dijo ella débilmente. Johnny asintió, acariciándole el rostro, besándole los labios—. Pero todo saldrá bien.

—Sí, claro que sí. Te llevaré a casa.

—¿Qué te va a pasar?

—No me va a pasar nada. Me marcharé y… ya iré a verte a Las Vegas, si quieres.

Miró de reojo hacia el diván. Mientras ellos hablaban, Garrett estaba recogiendo el estropicio. Había arrastrado a los muertos a un rincón y se guardaba su propia arma en la chaqueta de cuero. Se acercó a ellos, sin preocuparse por interrumpir algo, y le arrebató a Johnny su pistola, guardándosela también. Luego se dirigió a la puerta.

—Daos prisa. Hay que quemar esto.

Samantha suspiró, mirando con nostalgia el estudio. Johnny creyó comprender lo que pasaba por su mente en ese momento y la acarició con afecto, besándola en los labios.

—Me voy contigo —murmuró ella al separarse.

A Johnny le dio un vuelco el corazón. La luz dorada de las pequeñas lamparillas dibujaba destellos en el pelo de la muchacha.

—Pero tu familia… y, ¿no estás estudiando aún?

—Qué más da. Es el último año. Y prefiero irme contigo que ir a Las Vegas. A menos que tú no quieras.

—Claro que quiero. Dios, claro que quiero. —El corazón le latía acelerado. La abrazó con fuerza y la besó en los labios, saboreando sus secretos, su misterio, su belleza, su inocencia salpicada de sangre y cenizas—. No pensaba que tú quisieras. Esta es la clase de cosa que todo el mundo me dice que no debo hacer, que es una locura, ya sabes.

—Lo sé. —Samantha sonrió, y esta vez lo hizo plenamente, iluminando el castigado corazón de Johnny—. Yo nunca te diré algo así. Tienes que saber que estoy un poco loca. ¿Te importa eso?

—No me importa. Yo soy un pendenciero.

—Tampoco me importa.

Se besaron, eufóricos, antes de salir de la nave tomados de la mano. Hizo un gesto con la cabeza a Garrett, que esperaba fuera, y luego llevó a la chica hasta su moto, dando un rodeo por la parte de atrás de los edificios. Subió y arrancó la Harley. Ella rodeó su cintura con los brazos. El perfume a lilas de su pelo se mezcló con el olor de la gasolina y el cielo se despejó de pronto, desapareciendo las pocas nubes que lo cubrían.

. . .

Las luces de la ciudad parpadeaban, convirtiéndose en líneas constantes de color naranja, verde y blanco. Nunca había visto Detroit como entonces, como aquella primera vez, hacía apenas unas horas, cuando Johnny la llevó en su moto a casa.

Habían pasado por Grosse Pointe y Samantha había vuelto a entrar en la mansión. Dejó una nota a su padre y se llevó diez mil dólares de la caja fuerte. Le dijo a Johnny que solo había cogido dos mil. Por el momento confiaba en él, pero todo tenía un límite. A Johnny, no obstante, no parecía interesarle lo más mínimo el dinero, y en cuanto Sam volvió a abrazarse a él, se pusieron en camino de nuevo.

En aquel momento, cuando abandonaban al fin la ciudad, el primer rayo de luz roja del amanecer sorprendió al horizonte. Samantha lo miró fijamente hasta que los ojos le lloraron, y luego dejó que el aire frío curase la herida de luz en su mirada. Su pelo se sacudía, latigueando en el aire. La moto rugía y el cuerpo de Johnny estaba caliente. En su espalda, cosido sobre el chaleco, estaba el parche de los Wolfhounds. «Somos una familia», había dicho él. Se preguntó si Johnny podría regresar alguna vez con los suyos. Ella no echaría de menos a nadie. Lo sabía demasiado bien. Soltó la cintura de Johnny y levantó los brazos, disfrutando de aquella sensación de absoluta libertad mientras recordaba aquella tarde, cuando tenía diez años y se montó en el caballo salvaje, desafiando las normas, saboreando lo prohibido.

Samantha Hudson estaba loca. Ella lo sabía. Su mente estaba quebrada y su alma había sido desgarrada la primera noche que el doctor Sanders la visitó en su habitación. Aquello jamás lo olvidaría, pero ahora, algo había empezado a sanarse en su interior.

Sí, estaba loca. La voz oscura que le hacía reproches en su cabeza no había regresado, pero aún continuaba tomando decisiones sin saber por qué, caminando sin saber adónde iba. Rara, atrevida, incomprendida. Libre. Libre al fin, libre, hacia la salvaje lejanía, dando tumbos allá donde la vida la quisiera llevar.

Junto a Johnny.

Se agarró a su cintura y cerró los ojos, sonriendo.

Epílogo

La nave seguía en llamas. Las lenguas de fuego se alzaban aún. La noche había dado paso al nuevo día y los Wolfhounds se preparaban para marcharse. Tenían que reunirse en el Kennel y tomar una decisión, pero Garrett ya sabía lo que iba a suceder. Así que no tenía ninguna prisa.

Estaba en la carretera, en el cinturón que rodeaba la ciudad, aquella larga serpiente de asfalto con entradas y salidas hacia los distintos barrios de Detroit. Había aparcado en el arcén, sobre un puente desde el que se veían las llamas y los chorros de agua de los bomberos. La luz del sol de la mañana la atravesaba, formando un arcoíris. Muy romántico.

Se encendió un cigarro, manteniendo estable el vehículo con el pie que tenía en tierra.

Al menos Johnny estaba bien. Todo lo bien que podía estar tras una paliza así. En cuanto a la chica… Bueno, lo de la chica fue inesperado. Él había seguido a Bill “Dos Cilindros” y Raymond con la intención de detenerles, pero les había perdido la pista. Cuando llegó a la nave, acababa de oír el disparo y se temió lo peor. Pero esa Samantha sabía de qué iba la vida, eso parecía, al menos. Había disparado cuando tenía que hacerlo. No sería él quien le hiciera ningún reproche. Y Johnny… Johnny era demasiado puro como para sentir ningún dilema moral al respecto.

«Esto es lo mejor para él, en realidad. Es demasiado bueno para esto. Demasiado bueno para esta ciudad».

Johnny siempre había sido un punto de luz en los Wolfhounds. No era el único que era buen tío, desde luego. Todos eran buenos tíos, Garrett lo sabía, pero en Johnny no había nada oscuro. Era pendenciero, sí, pero no tenía esa violencia de Rick “The Boss”, a veces difícil de controlar. Era inteligente, pero no poseía la astucia taimada de Caleb. Y aunque era impulsivo no tenía un carácter tan cambiante como Jimmy, que a veces parecía estar jodidamente loco. No, Johnny siempre había sido realmente puro. Impulsivo, pero responsable. Lleno de energía y ganas de vivir, generoso con todos.

Alguien como él se merecía mucho más.

El teléfono empezó a vibrar. Garrett lo sacó y sonrió a medias al ver el nombre en pantalla. «Será mejor colgar», se dijo. Pero no lo hizo.

—Buenos días, Emily.

—Garrett. —La voz de Emily sonaba seria. ¿Se habría enterado ya de lo del incendio?—. Los Angry Souls están armándose. Están muy cabreados. Van a ir a por vosotros esta noche.

—Así que tu espía es de los suyos. ¿Habíamos apostado sobre eso? Espero que sí. Me encanta que me debas algo.

—Déjate de tonterías ahora. Esto es serio. —Hubo una pausa—. ¿Qué vais a hacer?

Garrett suspiró, mirando las llamas que se elevaban. Pensó en su padre. En Johnny. En aquella chica, Samantha. ¿Por qué demonios no se largaba de allí de una jodida vez? Esa ciudad era como un cáncer. Era un maldito esqueleto moribundo lleno de corrupción, de maldad, de depravación. No, ni siquiera era su hogar.

Los Wolfhounds podían renunciar a Michigan y largarse a otra parte. No iban a disolverse, eran una familia, pero podían vivir en otra parte. Quizá en el sur. El sur era cálido. O en Europa.

¿Por qué no se iba? ¿Por qué no abandonaba Detroit de una maldita vez?

—Garrett, ¿estás ahí?

—¿Alguna vez has pensado en marcharte, Emily? Dejarlo todo y huir de esta ciudad de mierda.

Podía figurarse el rostro de la mujer al escucharle. Probablemente tenía una taza de café en la mano. Seguro que había fruncido el ceño y arrugado la nariz de ese modo que tanto le gustaba. Estaría pensando: «¿Qué mosca le ha picado ahora a este cretino?». Sonrió al imaginarlo.

—No, claro que no. Es cierto que Detroit no está en su mejor momento, pero lo solucionaremos. Para eso trabajamos en el cuerpo de policía. ¿A qué viene esa pregunta?

—Iba a pedirte que te fugaras conmigo.

—No digas tonterías —respondió ella de inmediato, como si levantara un muro invisible—. ¿Os vais a ir, es eso? ¿Abandonaréis la ciudad? —Garrett quiso ver un matiz de angustia en la voz de ella, pero seguramente era solo su imaginación—. Es lo mejor. Será un baño de sangre.

—No lo sé, Em —mintió—. Lo decidiremos en unas horas.

—Espero que seáis sensatos. Lo mejor sería que os marcharais.

—No depende de mí.

—No me lo trago.

Garrett sonrió a medias. Maldita mujer implacable.

—Hablamos esta noche, Emily. Te mando un beso, póntelo donde quieras.

—Serás descarado, siempre ig…

Garrett colgó el teléfono sin terminar de escucharla. No, claro que no iban a marcharse. Se quedarían en Detroit, porque era lo correcto. Porque ninguno de ellos quería dejar aquel apestoso agujero, que era, después de todo, su agujero. Porque Johnny tenía razón en algunas cosas y Garrett sentía que había sido demasiado condescendiente, y eso se iba a acabar. Pero, sobre todo, Garrett se quedaría allí por Emily.

Apuró el cigarro y echó un último vistazo al incendio.

Luego se puso las gafas de sol y arrancó la moto, perdiéndose en las venas de asfalto de la ciudad.

FIN

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Dirtybooks. Madrid, julio de 2016