Róbame el corazón

Kattie Black

©Dirtybooks, mayo de 2019

Portada: Kattie Black

Róbame el corazón está registrada bajo una licencia Creative Commons. No se permite la distribución, comercialización, reproducción ni el uso en obras derivadas sin permiso expreso de la autora y los editores.

Introducción

El matón esperaba la llegada de La Sombra apostado en la barra del local, bebiendo con desidia de un vaso de tónica con hielo. No le hacía ascos al alcohol, pero en el trabajo había que guardar las formas. Mientras sorbía aquel pretendido cocktail miraba de vez en cuando entre las cabecitas de la gente que bailaba como poseída en la pista de la discoteca. Ni rastro de La Sombra todavía.

Observó a la multitud con fastidio. No solo aquel misterioso personaje llegaba tarde, además él tenía que trabajar mientras todos se divertían a su alrededor. En momentos como aquel se preguntaba si dedicar su vida al crimen había sido una buena idea, pero llegado a ese punto ya tenía  más que claro que aquel no era un trabajo del que uno se despedía sin más.

—¿Quién coño se pondría un apodo como La Sombra…? —masculló por lo bajo, refunfuñando enfadado.

—¿No te parece original? —Alguien habló desde atrás, con la boca muy pegada a su oído. Dio un respingo, sorprendido. Una risilla burlona lo obligó a darse la vuelta.

Después de todo, Sombra no llegaba tan tarde. En aquel momento el matón entendió por qué había elegido ese nombre.

—Te están esperando —dijo mirando con desconfianza a Sombra, alisándose la camisa con ambas manos mientras dejaba de lado su tónica con hielo.

No lo reconocería jamás, pero se había llevado un buen susto.

—Está en su despacho —explicaba Watt sin dejar de escrutar con la mirada a Sombra, que ocupaba el asiento justo frente a él en aquel lujoso reservado—. No sé exactamente dónde, pero sé que el pendrive está allí.

Sombra asintió despacio. Haría el trabajo, eso era seguro, tenía un propósito y no podía permitirse el lujo de rechazarlo. Lo difícil ahora sería avanzar por la arenas movedizas del crimen, plenamente representadas por el orondo Mark Watt, allí sentado, con su whisky en la mano y su traje de cinco mil dólares brillando perlado bajo los focos de la discoteca. Era un tipo con quien convenía no enemistarse. Si uno googleaba su nombre no encontraría nada más allá de la foto de un calvo y gordo sesentón que poseía la mitad de la industria de Los Ángeles. Pero si alguien se centraba en estudiar los titulares del apartado de sucesos de cualquier periódico, no le resultaría difícil encontrar el nexo entre aquellas noticias y Watt. El tipejo tenía una taimada y extensa red de informadores, extorsionadores, ladrones y asesinos a su servicio y, con ello, controlaba la parte más oscura de la ciudad. La Sombra lo sabía, la policía también lo sabía, pero nadie podía hacer nada contra aquel gigante de la mafia.

«Si me enemisto con este tío, será una condena a muerte, pero tengo que aceptar el trabajo. Si sale bien, me retiraré de por vida».

—Lo haré —dijo sin más, tomando su copa de encima de la mesa bajo la atenta mirada de los matones que acompañaban a Watt. El capo, al oír aquello, exhortó una risotada triunfal que hizo que los pliegues de su papada temblaran coreando la risa—. Pero quiero diez.

—¿Diez qué? —El gesto triunfal desapareció de un plumazo de la oronda faz de Watt.

—Diez millones. —Fue La Sombra quien rió esta vez, pero de forma más taimada y serena—. ¿De qué iba a ser?

—Pero eso es una locura… —Watt no podía creer que acabase de pedirle aquello. Con lentitud, negó mientras bajaba el tono hasta que las palabras se perdieron en el estruendo del progressive que amenizaba el local.

—Seamos sinceros. —Sombra, aún con el trasero posado en el sofá de cuero, y a pesar de que el corazón le latía a mil por hora, intentaba por todos los medios que sus gestos fueran serenos. Se echó hacia adelante, descruzó las piernas y apoyó los codos en la mesa con seguridad.

«La cosa se va a poner seria, pero el futuro es de los valientes», pensó mientras sorbía un trago del vaso largo que tenía entre manos. Calculó con precisión el silencio tenso antes de volver a hablar.

—Si tú, Mark Watt, vas a pedirme a mí que robe algo es porque tu atajo de patanes no puede hacerlo.

Sombra, por el rabillo del ojo, en un breve momento de deleite, pudo advertir como aquellos tipos que Watt tenía detrás se revolvían ansiosos, deseosos de acercarse a su posición y partirle la cara. «Bingo», pensó. No le gustaba llevar las cosas al límite, pero en aquel momento era necesario. Watt levantó la mano, y con aquel único gesto consiguió que todos sus esbirros se aplacasen, apretando los puños con rabia, pero manteniendo su posición.

—Así que quiero diez millones —volvió a decir Sombra, mirando a Watt a los ojos mientras se sonreía—. No menos.

Mark Watt se arrellanó en el sofá negro de piel. La cortina del reservado donde se habían reunido estaba pasada. No tenía más que chasquear los dedos y alguien sacaría un revólver semiautomático y la carrera delictiva de La Sombra acabaría allí mismo, sin pena ni gloria. Todos los allí reunidos lo sabían. Pero también sabían que Sombra tenía razón. Watt había intentado por todos los medios conseguir aquel pendrive que contenía la información que podía hacerle caer desde los altares del hampa. Por una u otra razón, todos sus esfuerzos habían sido en vano. Suponía que su objetivo le conocía demasiado bien, y Mark no estaba por la labor de descubrirse ante él. Si La Sombra se negaba, no le quedarían muchas más opciones fuera de sus propios círculos.

Aun así, para un gordo avaricioso como él diez millones seguían siendo demasiado.

—Diez millones… —comenzó a decir Watt, arrastrando las palabras, buscando una salida—. Entiéndelo, Sombra, es demasiado hasta para mí…

Sombra tuvo suficiente. Aquel juego era exasperante y había aguantado demasiado. No iba a meterse en líos con ese tipo por menos de lo que pedía. Desde el principio aquel asunto le había olido mal, supo que era una mala idea acudir a la cita, pero no podía perder aquella oportunidad.

Alzando los hombros fingió un gesto de pena y apurando su copa de un trago se puso en pie. Con un movimiento decidido, dio la espalda a Watt y sus matones. Con serenidad miró hacia la salida y se dispuso a largarse. Iba a marcharse de allí, rezando porque a aquel despreciable no se le hinchasen las narices y le pegase un tiro por la espalda.

—Está bien. —Apenas había llegado a la cortina del reservado cuando la voz de Watt volvió a oírse, esta vez adoptó un tono molesto y oscuro—. Hay que tenerlos bien puestos para darme la espalda  —apostilló con una risa ácida.

Sombra, agarrando la cortina para correrla y sin apenas volver el rostro, habló de nuevo:

—Te lo traeré envuelto en papel de regalo.

Y, sin más, salió a la amplia sala de baile abarrotada de la discoteca.

Por un momento tuvo ganas de celebrar su triunfo, ponerse a bailar y dejarse poseer por el ritmo de la música. Pero tenía trabajo que hacer. Aquel dinero le permitiría al fin poner las cosas en orden, y cuanto antes lo consiguiera, antes obtendría la libertad para dedicarse a bailar o sorber cócteles de un coco en una isla de Malasia hasta reventar.

Capítulo 1

Las fiestas de Marley Feinstein eran las más prestigiosas de los Ángeles. A su ostentosa mansión en Hollywood acudían celebrities de todo corte y procedencia, desde los actuales influencers nacidos en plena efervescencia de Instagram y Youtube, hasta viejas glorias del cine que apenas mantenían vivo su nombre a base de escándalos y peregrinaje por aquel tipo de eventos. Ser invitado por un productor de películas tan exitosas como California Dreams, Secrets of love o Dangerous Games era una garantía no solo de mantenerse vivo en el panorama social, sino una oportunidad para conseguir los apreciados contactos que toda estrella en ciernes o empresario de Hollywood necesitaba para medrar en aquel mundo. Y no solo eso, era una oportunidad para enraizarse más en aquel mundo de lujo y flashes.

La imagen que ofrecían los asistentes era deslumbrante. Como pavos reales, iban desfilando hacia la verja abierta del gigantesco jardín de Feinstein. La noche era clara y despejada, y aunque las luces de colores no dejaban ver las estrellas, estas destellaban tímidamente sobre la imponente figura de la mansión. Los hombres trajeados, los vestidos rojos y dorados, las lentejuelas, las mujeres caminando sobre tacones imposibles cuyas sonrisas brillaban más que los focos restaban protagonismo a todo lo que les rodeaba y los paparazzi centraban sus flashes en ellos, iluminando sus caras maquilladas y sus sonrisas de plástico con fugaces destellos blancos.

Desde fuera todo era impresionante y perfecto, lujo y opulencia, diversión y despreocupación, ¿quién no desearía vivir aquel sueño dorado?

Ethan lo tenía más que claro: si pudiera quemar aquel castillo ilusorio de perfección lo estaría haciendo en aquel preciso momento, y jamás se arrepentiría.

«Una vez has visto, es imposible dejar de hacerlo», pensó amargamente, echando de menos los tiempos en los que vivía ajeno a aquel mundo. Solo quería perderlo de vista, pero antes de que aquello fuera posible tenía algo que hacer.

—Lo hiciste genial en aquella serie… ¿Cómo se llamaba? ¿Silver Lake? Esa de los compañeros de piso que se hacen famosos. —La rubia no dejaba de hablar.

Hacía apenas diez minutos que se habían conocido. Ethan se había acercado a ella fingiendo reconocerla y ella, tal vez por pudor, se esforzó por encontrarle un parecido con alguien a quien pudo ponerle nombre.

—Sí, Silver Lake, uno de mis mejores papeles —dijo siguiéndole la corriente—. Aquel personaje me marcó la vida —respondió sin poder disimular un tono sarcástico.

Ella soltó una risa cantarina y le golpeó suavemente con el codo en el costado. Luego se agarró de su cintura y se apretó contra su cuerpo, aplastándole las enormes tetas contra el brazo.

—Tienes mucho sentido del humor. Robert era un capullo y todo el mundo le odiaba, pero eso solo lo consiguen los buenos actores.

—Sí, desde entonces solo hago papeles de villano. La gente me insulta por la calle. Gajes del oficio —intentaba que su tono fuera natural, pero la chica volvió a reírse.

—Vamos, cariño, no exageres. Yo no tengo ganas precisamente de insultarte.

—La noche es larga —respondió con una media sonrisa.

—¿Estás insinuándote? —preguntó ella con una sensual caída de pestañas.

—¿No lo estabas haciendo tú?

La chica se mordió los labios y miró hacia la cola que se había formado en la entrada. Ethan la agarró del brazo y tiró de ella para pasar por detrás de un grupo de fotógrafos que disparaban sus flashes sobre una mujer vestida con lo que parecía la tapicería de un prostíbulo victoriano. Ella no rechistó, se apresuró a cruzar las puertas forjadas del jardín siguiéndole el paso y soltando risitas.

La actitud de Ethan no era precisamente la de un actor con dotes sociales y carisma. Tenía la jeta suficiente para acercarse a la gente como si su cara le sonase remotamente, pero ahí terminaban sus destrezas en el arte dramático. Su único don era una falta absoluta de vergüenza y una meta que estaba dispuesto a conseguir costase lo que costase, si eso podía considerarse como un don.

Al menos, su aspecto físico le ayudaba a mezclarse con aquella gente. Solían ser lo suficientemente superficiales como para mantener un cierto interés en él, basado solamente en lo atractivo que pudiera parecerles. Y es que Ethan, si no hubiera tomado la nefasta decisión que le llevó a dedicarse a su oficio, habría tenido una carrera brillante como modelo o actor mediocre-pero-guapo de sitcoms. En los últimos años se había dejado crecer el pelo y lucía una media melena trigueña que enmarcaba su rostro de rasgos varoniles, dándole un punto salvaje y peligroso. Sus labios eran finos y resueltos, y la incipiente barba que se dejaba crecer sin ningún tipo de estrategia enfatizaba su aire indómito. Sus ojos eran de un azul oscuro y profundo y su mirada penetrante solía avasallar a quien se atrevía a fijar sus ojos en él. Su actitud, unida a un cuerpo fornido y alto, le facilitaban convertirse en un punto de atención cuando lo deseaba, y su falta de carisma hollywoodiense hacía que también fuera fácil de olvidar cuando dejaba de esforzarse.

—Espera, espera —se detuvo la chica al cruzar la puerta—. Es la primera vez que vienes, ¿no? Hay que cumplir un protocolo. Ven, te presentaré a algunas personas importantes.

—¿Por qué no vamos directamente a lo que nos interesa?

—¿Quién te has creído que soy? Espero que te lo curres un poco más. Además, necesitas contactos, no has hecho ningún papel de relevancia desde Robert.

«La verdad es que no tengo ni idea de quién eres, pero por esas tetas de plástico puedo imaginar a qué tipo de películas te dedicas».

A veces las cosas no salían como tenía planeado. La había usado para colarse, y si ahora la dejaba tirada llamaría demasiado la atención, así que si ella deseaba perder el tiempo en la fiesta tendría que usar uno de sus planes de emergencia.

—Oh, Cindy Lust —exclamó un hombre trajeado cuando ella se acercó a uno de los grupos que bebían champán en el jardín—. Qué placer verte aquí, casi tanto como verte en tu última película. Estás impresionante.

«Actriz porno confirmada».

El hombre había sobrepasado la cincuentena con ciertas dificultades. Su pelo ya no existía, tenía la piel del rostro llena de capilares que enrojecían su nariz bulbosa, lo que unido a la mirada sucia de sus ojos pequeños y hundidos provocó en Ethan un asco profundo.

El tipo miró a la chica de arriba abajo e hizo un sonido desagradable con la boca que pretendía ser un silbido de admiración, pero sonó como el resuello hambriento de un cerdo.

—Orwen… no esperaba verte aquí —respondió ella evidentemente cohibida. Cuando el tipo se acercó para darle dos besos, poniéndole una de sus gordas manos en la cadera, Cindy se pegó inconscientemente a Ethan, del que aún estaba sujeta—. Ah, mira a quién he encontrado en la entrada, es David Harrelson, ¿recuerdas aquella serie…?

«Ah…, genial, así se llama el tipo con el que me ha confundido».

—Sí, claro, Silver Lake —Orwell se acercó a él y le tendió la mano—. Estás muy cambiado, no te recordaba tan…

—Las drogas, ya sabe. Estuve un par de años en una clínica, pero todo bien ya, gracias.

Orwell apretó su mano. El tacto sudoroso le hizo reprimir un gesto de asco y le dirigió una sonrisa acartonada.

—No sabía que habías…

—Ya. Ya. Claro, son cosas íntimas, ya sabes. No me gusta que se sepan.

«Tengo que salir de aquí como sea».

—No son temas para hablar en una fiesta, ¿verdad? —dijo entonces Cindy, salvándole sin saberlo. Seguía pegada a él. Era evidente que ella tampoco quería seguir dándole carrete al tal Orwell.

—Es cierto, ¿cuándo sale tu próxima película? Me muero por verte… —cambió de tema el tipo—, aunque preferiría verte en directo.

El tono resbaladizo de su voz volvió a causarle un escalofrío de puro asco, y Ethan supo lo que pasaba con aquel ser.

—Le he prometido a David que le presentaría a Marley, tendrá que ser en otra ocasión —se disculpó con una sonrisa tensa.

Ethan asintió y le rodeó la cintura con el brazo.

—Sí, esta noche es mía. —Se habría dado asco a sí mismo también si no hubiera sabido que había hombres que solo entendían ese idioma.

Al apartarse del grupo Cindy le dirigió una mirada de agradecimiento.

—Puedo presentarte de verdad, si es que no le conoces ya.

—No te preocupes, no he venido a eso —respondió Ethan, cogiendo una botella de champán de una de las bandejas que portaban los camareros.

—¿Y a qué has venido? —preguntó ella volviendo al tono juguetón de antes.

—A divertirme, ¿tú no? —Cogió una de las copas de una mesa, soltando a Cindy para darle la espalda un instante.

«No era el plan inicial, pero será mejor así», pensó Ethan mientras dejaba caer un polvillo en su copa.

—No exactamente…, pero puedes hacer que me lo replantee. —Cindy le dedicó una sonrisa seductora cuando se volvió y le tendió la copa, y sus ojos destellaron de anticipación al dar el primer trago.

La sujetó con delicadeza cuando Cindy abandonó al fin el peso de su cuerpo sobre él y con un movimiento lento la dejó sobre el colchón, apoyando su cabeza rubia sobre el mullido almohadón.

—Esto es lo mejor que podría haberte pasado esta noche, créeme —dijo a modo de disculpa.

Cindy no le escuchaba, dormía profundamente bajo los efectos del narcótico que había echado en su copa.

Nadie les llamó la atención cuando subieron por la escalera imperio que daba acceso a la planta superior. Otros muchos lo hacían, en grupos o en pareja, buscando la intimidad de las habitaciones que Feinstein había dejado abiertas para tal propósito. Ethan sabía bien lo que pasaba tras esas puertas, y muchas veces era un infierno para las chicas, que se veían obligadas a usar sus cuerpos como moneda de cambio para seguir con sus carreras.

No le gustaba haber tenido que llegar a drogar a Cindy, pero al menos allí estaría segura y alejada del tal Orwel. Ese tipo le daba mala espina, y raramente se equivocaba con esas intuiciones. Con cuidado, le quitó los zapatos de tacón y la cubrió con las sábanas de seda. Esperaba que despertar vestida la ayudara a despejar dudas sobre lo ocurrido.

«No puedo dejarle una nota, y tampoco sé si serviría».

La dejó allí, sacudiéndose de encima los restos de culpabilidad, y se acercó a la puerta, abriéndola lentamente. La música llegaba clara desde el piso de abajo. El corredor estaba despejado, pero esperó unos minutos hasta escuchar los pasos del segurata que recorría aquella zona. Aguardó hasta ver su sombra pasar frente a la puerta y, sin hacer ruido, como una sombra, se escabulló una vez pasó de largo.

Sabía exactamente dónde debía dirigirse. Tenía que ser rápido y silencioso, aunque eso no sería un problema para él. Agazapado, avanzó con presteza hasta la puerta del despacho principal y deslizó la ganzúa que tenía preparada en la manga en el cerrojo. Un chasquido le indicó que había tenido éxito y al empujar la hoja de madera esta se abrió sin resistencia. Irguiéndose, entró en el despacho y cerró con cuidado.

«Bien, esto está hecho. Feinstein es demasiado confiado».

Fue hasta el enorme escritorio de roble que presidía la estancia y palpó los laterales de los cajones hasta encontrar lo que buscaba: allí estaba, la caja fuerte camuflada en la cajonera, como le había indicado su informador.

«¿Cómo ha podido averiguar esto?».

Deslizó la chapa de madera que falseaba el hueco de los cajones y descubrió una pequeña caja fuerte. Iba a necesitar unos minutos para forzarla, así que no podía dormirse en los laureles. Sacó las herramientas que llevaba enrolladas en un estuche de tela, pegadas al tobillo, y comenzó a manipular la rueda.

«En diez minutos todo habrá terminado», pensó, concentrándose en su trabajo a pesar de la ansiedad que le producía la anticipación.

Estaba preparando el pequeño taladro para horadar el metal cuando escuchó el chasquido de la puerta. Fue un sonido suave, pero sus afinados oídos no lo pasaron por alto. Volvió a colocar la chapa del mueble y se quedó muy quieto, escondido bajo la mesa y protegido por la madera frontal. Contuvo la respiración esperando que quien fuera se marchase cuanto antes. Pero no lo hizo.

«Como sea un segurata estoy jodido. Mierda».

No llevaba ningún arma encima, así que solo le quedaba esperar a que estuviera cerca y neutralizarle antes de que advirtiese su presencia. Se agachó más para ver por debajo de la mesa: unos tacones rojos y unas piernas torneadas enfundadas en una falda roja de tubo le sorprendieron.

«Bien, está claro que no es un segurata. Seguramente haya venido a por algo y se largue».

Decidió esperar, pero la mujer avanzó hasta la mesa. Se detuvo un instante ante ella y después la volteó. Iba a descubrirle. Todo iba a irse al traste. Comenzó a pensar en excusas convincentes, pero su posición hablaba por sí sola.

«Siempre puedo neutralizarla a ella».

Los tacones sonaron cerca. Solo tenía un segundo para agarrarla por los tobillos, hacerla caer al suelo y noquearla. Y lo dejó pasar. No podía hacerle aquello a la mujer, fuera quien fuera.

Antes de que los tacones se detuvieran frente a él salió de sopetón de su escondite, haciendo que la mujer diera un respingo. Sus ojos azules eran tan claros que parecían brillar en la oscuridad, y la corta melena negra se agitó cuando dio un paso atrás. Su mirada era afilada y se clavó en él como un cuchillo. Todas las excusas que se agolpaban en su mente se borraron de un plumazo ante su figura imponente, cuyas formas atléticas y generosas se marcaban bajo el vestido de cóctel rojo que llevaba.

—¡¿Qué estás haciendo aquí?! —preguntaron a la vez, reaccionando al fin tras el sobresalto.

—¡No! ¿Qué haces tú aquí? —hablaron de nuevo al unísono.

—¿Cómo que qué hago? Estoy en mi casa, soy la hija de Marley Feinstein.

«Mierda. Mierda. Mierdamierda». Aquello no podía estar saliendo peor.

—Estaba esperando a alguien.

—¿Debajo de la mesa de mi padre? ¿En serio?

—Ah…, ¿sí?

«Menuda excusa de mierda».

Como cabía esperar, la mujer no le creyó.

—¿Me tomas por imbécil?

Vio que su mano se movía hacia la mesa, donde un abrecartas esperaba convenientemente a ser empuñado.

—Eh, no tienes por qué… —Iba a intentar convencerla, pero entonces un ruido al otro lado de la puerta hizo que ella interrumpiera su movimiento y volviera el rostro con brusquedad.

Aprovechó ese instante para correr hacia la ventana. Justo cuando él descorría la hoja de cristal para salir al balcón, alguien abría la puerta del despacho. Oyó a la hija de Feinstein reírse de forma extraña, con la voz repentinamente pastosa, y un par de voces masculinas se apagaron a sus espaldas cuando se encaramó al borde de la balaustrada y se descolgó por una de las columnas hasta el jardín.

Maldiciendo, se deslizó como una sombra sobre el césped, evitando las zonas donde se reunían los invitados, y salió en busca de su moto.

«La he jodido. La he jodido bien».

Sintiendo que todos sus esfuerzos habían sido en vano, Ethan montó en la moto que había dejado en una de las calles adyacentes y salió a toda la velocidad.

Instantes después, un coche siguió su mismo camino con los faros apagados.

Capítulo 2

—¿No te acuerdas de mí? —Frank aka El Jefe ha terminado por venir a la mesa donde estoy comiendo.

El resto de presos me han estado esquivando durante este tiempo, pero sé que eso no va a durar eternamente, les veo cuchichear y mirarme con rabia contenida. No sé si no han tenido estas cosas en cuenta al encerrarme con esta gente. No les gusta lo que he hecho, no les gusta a qué me he estado dedicando, y desde luego quieren cobrarse su venganza. No puedo flaquear ni mostrarme débil ante ellos, pero sé que estoy solo.

—Claro que te recuerdo, Frank, ¿qué tal tu estancia? Espero que te estén tratando bien.

Es un tipo de casi dos metros, con el pelo rasurado y lleno de tatuajes. Tiene varias lágrimas de tinta horribles en la cara, y un montón de frases que afean aún más su rostro lleno de cicatrices. Parece que la gente de las bandas se esfuerza por parecer aún más fea de lo que viene de serie. Más que miedo, me provoca asco, aunque lo más probable es que tenga todas las de perder en este entorno. Sé que no le caigo bien, y sé que tiene poder aquí dentro. No puedo culparle por usarlo, pero me pregunto quién ha sido el lumbreras que ha decidido meterme en compañía de camellos y miembros de bandas criminales.

Ya, tampoco es que en las prisiones abunden otro tipo de delincuentes, pero un grupo de asesinos en serie habría sido un entorno más seguro para mi integridad física. Esa que ahora mismo está peligrando.

—¿Te estás choteando de mí? Te voy a dejar esa cara bonita hecha un cromo —amenazó.

Suspiro hastiado. El Jefe era conocido por su carácter violento y sus pocos escrúpulos, pero ya nos habíamos visto antes las caras, y sabía que no era tan estúpido como para cargarse más años en la cuenta que ya debía a la sociedad.

—Vaya, gracias por el cumplido —respondo.

Y lo veo venir. Su enorme cuerpo se echa hacia adelante, levanta las manos, intenta agarrarme para estrellar su gigantesco puño en mi cara.

Tengo un par de ventajas: soy más delgado, flexible y rápido que él, y sé jugar con el peso de su tremendo corpachón. Cuando le agarro el puño y le obligo a echarse hacia adelante solo tengo que agarrarle de la nuca para hacerle caer sobre el plato de puré que intentaba comerme en paz.

—¿Por qué no os olvidáis de que existo? —pregunto al mismo tiempo. Pero sé que eso ya va a ser imposible.

Frank levanta su cara fea llena de puré del plato y se arroja contra mí. Esta vez no puedo esquivarle, algunos de sus colegas me agarran mientras el resto jalea y los golpes caen sobre mí uno detrás de otro.

Intento reírme, sé que eso les jode, pero cuando se me tiñe la sonrisa de sangre ya no soy capaz de aguantarlo más. En algún momento, intentando defenderme, pierdo la consciencia.

Ethan abrió los ojos y los fijó en el techo. El corazón le latía acelerado, angustiosamente. Apenas había dormido. Cuando cerraba los ojos, los recuerdos volvían a él, y su corazón parecía encogérsele en el pecho. Las pesadillas acechaban desde todos los rincones y sus pensamientos se disparaban. Había fallado estrepitosamente, y eso daría con sus huesos de nuevo en la cárcel. Entre sus posibilidades, mientras miraba una pequeña grieta en el techo, había barajado huir, renunciar a su objetivo y olvidarlo todo, comenzar desde cero en el otro extremo del planeta. Cada vez que pensaba en ello una sensación ardiente le colmaba el pecho y casi le impedía respirar.

«No voy a renunciar. Si me largo no tendré oportunidad de poner las cosas en su sitio», pensó amargamente.

Hasta que no cerrase aquel ciclo, hasta que no consiguiera lo que deseaba, no podría descansar, o siquiera pensar en otra cosa que no fuera su objetivo. Eso jugaba en contra de su paz y su estabilidad mental, pero hacía mucho tiempo que había olvidado qué significaba cualquiera de esas dos cosas. No podía simplemente pasar página, porque su vida se había convertido en aquella meta.

Tendría que aceptar con serenidad lo que ocurriera ahora, y actuar en consecuencia. Volver a prisión no le hacía la menor gracia, era lo último que quería, pero eso tampoco le detendría. Encontraría otra manera de lograr lo que deseaba.

Incapaz de seguir en la cama, cuando el reloj sobre la mesilla de su cuarto marcó las siete de la mañana, Ethan se levantó. La ducha de agua fría apenas consiguió aportar claridad a su mente, embotada de dar vueltas sobre un futuro que cada vez parecía más borroso. Al salir, calzándose tan solo unos finos pantalones de lino, puso la cafetera en el fuego y esperó a escuchar el silbido que indicase que su café estaba listo.

La mañana era clara y calurosa. Los primeros rayos de sol arrancaban una suave bruma que se extendía sobre el pequeño parque de palmeras que había frente a su apartamento. Era un lugar pequeño que habría sido agradable si Ethan se hubiese preocupado lo más mínimo en mantenerlo ordenado. En el salón, separado de la cocina por una barra de madera blanca, se esparcían libros y ropa sobre la mesa y el sofá de dos plazas. Latas de refresco y un par de cajas vacías de pizza le daban al lugar el aspecto de una residencia de estudiantes. Ethan miró su hogar con desinterés, como si todo aquello no fuera con él, o simplemente no le representase.

«Seguramente dure muy poco aquí», reflexionó.

Casi no recordaba lo que significaba tener un hogar. Un lugar al que regresar donde sentirse seguro y bienvenido. Aquel apartamento era poco más que un decorado, una base de operaciones sin personalidad ni calidez. En otro tiempo había disfrutado de una casa en las afueras, se había creído un adulto de vida plena, junto a una mujer que lo amaba, con planes de futuro que incluían hijos, una casa con piscina y una jubilación tranquila. Todas aquellas ilusiones se borraron de un plumazo cuando metió las narices donde no debía.

Tampoco podía decir que se arrepintiese. Cuando le metieron en la cárcel se quedó completamente solo. Los tiempos de crisis ponían a prueba a familiares y amistades, y Ethan descubrió quién estaba a su lado realmente de la peor de las maneras. Podía contar con los dedos de una mano a quienes le fueron leales. De hecho, con un dedo le sobraba. Era amargo, pero esa era la verdad. Lo que había vivido hasta el momento solo había sido una farsa, una pompa de jabón perfecta que no aguantó el primer pinchazo de realidad. Su mundo ideal se fue al infierno cuando comenzaron los problemas de verdad.

La cafetera comenzó a silbar. Se sirvió el café en una taza e iba a sentarse en el taburete junto a la barra cuando el timbre rompió la calma matutina. Ethan miró la puerta con amarga resignación.

«Mis viejos amigos vienen a por mí. Al menos ya he pasado por esto antes».

Se dirigió hacia la puerta, descalzo y con el torso desnudo. No tenía por qué recibirles apropiadamente. Le darían tiempo para vestirse y recoger algunas cosas antes de llevárselo detenido.

El pitido del timbre se le clavó en los tímpanos cuando comenzaron a llamar con insistencia.

—¡Ya voy! Joder, no sé qué prisa tenéis, no voy a fugarme.

Descorrió el pestillo refunfuñando por lo bajo, y se quedó mudo al abrir la puerta y ver a quien esperaba al otro lado. La mujer se bajó las gafas de sol y sus ojos azules le escrutaron, recorriéndole de arriba abajo. Sacudió la corta melena negra y sonrió con picardía.

—Hola —saludó, y entró sin que él la invitase. Ethan cerró la puerta, mirándola con incredulidad—. Huele a café. ¿Has hecho café? Ah, veo que sí. Uf… Gracias, no sabes la resaca que tengo, la fiesta de anoche fue una locura, ¿eh?

Era ella. La tía que le pilló in fraganti. La hija de Feinstein. En parte, era un alivio. Su reentrada en prisión se retrasaría, pero la presencia de aquella mujer allí tampoco presagiaba nada bueno.

—¿Qué…? ¿Cómo me has encontrado? —inquirió estupefacto.

Ella se encogió de hombros, sentándose en uno de los taburetes frente a la barra y cruzando las piernas. Llevaba un vestido de color azul claro, corto, que mostraba sus piernas largas y torneadas casi en su totalidad. Los pies enfundados en unas sandalias doradas tenían las uñas pintadas del mismo color azul cielo. Cogió SU taza de café con el ademán seguro de una niña pija que cree que el mundo es suyo y dio un sorbo.

—Dios santo, este café está asqueroso. ¿Es que no tienes azúcar en esta casa? Aunque no me extrañaría, no pareces un tipo especialmente divertido —parloteó, poniéndose en pie y metiéndose en la cocina para buscar el azúcar. Bajo la mirada atónita de Ethan, comenzó a abrir armarios y cajones como si estuviera en su casa—. ¿Qué tienes? ¿Quince años? Esta no es manera de alimentarse. Demasiada comida procesada, morirás joven con las arterias taponadas, y es una pena, porque eres muy guapo. Tu casa es un desastre.

—Imagino que no has venido para hacer valoraciones sobre mi modo de vida —respondió él, acercándose para tenderle el frasco de azúcar, arrinconándola contra la encimera con un gesto más amenazante del que había calculado.

—No, pero no está de más. Parece que necesitas un poco de educación al respecto —dijo ella sin achantarse, mirándole por encima de sus gafas oscuras. Iba maquillada, con los labios de color rosa y una suave sombra azul sobre los párpados. Era guapa, con el mentón afilado y los pómulos altos, su rostro tenía cierta dureza. Sus ojos eran punzantes, muy azules, y parecieron atravesarle con una advertencia implícita.

Ethan aguantó unos instantes, casi tocándola con su cuerpo, dejando que una extraña tensión creciese entre los dos. Cuando ella cogió el frasco, se apartó, y la dejó volver a sentarse en la barra mientras él se servía otra taza de café.

«Si cree que va a alterarme la lleva cruda». Por alguna razón, esa niñata pija pretendía ponerle nervioso. Ethan sospechaba que quería extorsionarle… y eso era lo mejor que podía pasar, porque si Feinstein era alertado sobre sus planes todo se iría al traste definitivamente.

—Ve al grano, ¿por qué estás aquí? —dijo sentándose frente a ella y fijando la mirada serena y fría en sus ojos, con la taza humeante en la mano.

—Soy Zoe Feinstein, como supongo que ya sabrás. Y te voy a dar dos lecciones de educación. La primera: está mal colarse a hurtadillas en despachos ajenos. Y la segunda: antes de iniciar una conversación hay que presentarse. ¿Quién eres tú?

No podía creer la cara dura que tenía, pero cada vez tenía más claro que se había metido en un buen lío y que aquello iba a retrasar mucho más las cosas.

«Si algo me ha enseñado esta maldita vida es a lidiar con mis propias cagadas», pensó irritado.

—Soy Ethan —respondió escuetamente.

—Ethan, ¿qué más?

—Ethan y punto —replicó dirigiéndole una mirada dura que ella ignoró por completo mientras removía el café.

Zoe dio un sorbo a su taza y se quitó las gafas para mirarle directamente.

—Bien, Ethan Ypunto, ¿qué es lo que le has robado a mi padre?

—No le he robado nada.

—¡Ja! Estabas manipulando la caja fuerte, agazapado bajo la mesa de despacho, es evidente lo que estabas haciendo.

—Puede que mis fetiches te resulten extraños.

—Oh, claro, te excitan las cajas fuertes y estabas allí viviendo tu fantasía sexual. Muy convincente, Ethan Ypunto.

Ethan resopló y se llevó la taza a los labios. Iba a necesitar mucho café para soportar aquella conversación.

—No robé nada —repitió, sin esperanza alguna de que ella se diera por vencida.

—Venga… No te he denunciado, y no pienso hacerlo si colaboras conmigo. De hecho, me encargué de borrar tus pistas —dijo levantando la mano y moviendo los dedos graciosamente, como si estuviera realizando un truco de magia—. Mi padre no se enterará de lo chapuzas que eres. De hecho, tienes suerte de que te cazase. Colabora un poco, esto nos puede interesar a los dos.

Entrecerró los ojos. Era cierto que había sido precipitado, tal vez se confió contando con la fiesta como una distracción, aun así, se había asegurado de que las cámaras de la planta superior fallaran convenientemente en el momento apropiado. Tenía conocimientos suficientes para hacer eso, y contaba con un poco de ayuda externa. Con todo, Zoe le había cazado. Ahora tenía que hacerse cargo de eso y tratar de controlar la situación.

—No lo sé —mintió—. Esperaba encontrar piedras preciosas o relojes caros.

La mirada de Zoe se volvió punzante. Se sintió atravesado por ella cuando la sonrisa se congeló en los labios de la mujer. Era guapa, era muy guapa, pero aquella expresión le resultó un tanto inquietante y peligrosa. Ethan le aguantó la mirada, pero algo se revolvió en su interior. La sangre se le aceleró en las venas y bajó la mirada hacia sus labios de forma inconsciente. Zoe pareció darse cuenta y se los mordió, su expresión pasó de la frialdad a la picardía en solo un instante.

—Ah, claro. La verdad es que no sé qué esconde mi padre en ese sitio… Ahora que lo pienso mejor, debí ayudarte y saciar así mi curiosidad. Habría sido divertido.

—¿Qué es lo que quieres realmente? —preguntó Ethan a bocajarro, manteniendo la serenidad mientras dejaba la taza de café sobre la barra. Aún humeaba—. Hay una razón por la que no me has denunciado, deja de perder el tiempo y dímela. Dime qué quieres.

Zoe apretó los labios, componiendo un puchero infantil nada inocente. Cogió las gafas y mordió el extremo de una patilla, fingiendo que hablar de aquello le causaba alguna especie de pudor. Ethan no tragó con esa imagen de niña inocente. Estaba claro a qué jugaba Zoe, y tendría que seguirle el juego por ahora por peligroso que fuera.

—Mi padre es muy rico. Asquerosamente rico, ¿sabes? —dijo dulcificando el tono. A pesar de esa actitud casi adolescente, Zoe debía tener más o menos su edad. Había sobrepasado la treintena sin ningún género de dudas, pero no era la primera vez que Ethan veía actitudes así en gente adulta de su clase. A algunos les gustaba jugar a eso, otros simplemente seguían viviendo una absurda adolescencia encerrados en su mundo de lujo y comodidades—. Sin embargo, no es suficiente para colmar todos mis caprichos… Hay cosas que un padre no puede hacer para su hija.

Ethan enarcó una ceja. Intentó mantener su pose calmada, pero no pudo evitar mirarla con desconfianza. No le gustaba hacia donde estaba encauzándose esa conversación, y conociendo la turbiedad de su padre, no le extrañaba que su hija pudiera parecérsele en gustos perversos y apetitos extraños.

—¿Dónde quieres llegar?

—Si quieres que guarde tu secretito tendrás que hacerme un par de favores. Y tal vez te ayude a conseguir lo que quieres. Ahora no puedo dejar de pensar en qué tendrá mi padre ahí escondido.

—No voy a hacerte esa clase de favores.

Zoe abrió mucho los ojos y le miró escandalizada, llevándose una mano a la boca.

—¡Ni siquiera te he dicho qué clase de favores quiero! ¿Estás pensando en…? —soltó una risilla y le miró como si reflexionase sobre esa posibilidad, recorriendo su pecho desnudo de nuevo con la mirada. Sus ojos destellaron—. Ah, no, no. Supongo que es lo que tú querrías, pero no es eso lo que quiero.

—Yo no qu…

—Quiero que robes para mí.

Ethan la miró sorprendido. Esta vez no pudo disimular, y se echó hacia adelante, mirándola con dureza.

—¿Qué? ¿Qué necesidad tienes tú de eso?

—Mi padre tiene algunos amigos muy capullos que tienen cosas que no se merecen. Las quiero para mí. Si lo haces, yo misma te entregaré lo que quieres de esa caja fuerte.

Ethan volvió a sentarse en el taburete y cogió la cucharilla de café para tener algo entre manos y controlar el impulso de estrangularla. Removió el líquido en la taza mientras la miraba fijamente. Ella no apartaba los ojos de él. Entre ambos se había ido formando una extraña tensión, entre la amenaza y un magnetismo que Ethan no terminaba de entender. Zoe no dejaba de desviar la mirada a sus labios y a su torso desnudo.

«Casi habría preferido hacerle ese otro tipo de favores. Maldita sea», pensó con fastidio.

—Así que quieres que sea tu Robin Hood, pero en mal.

—Algo así. En realidad es una buena causa, aunque no lo entiendas. Esa gente es idiota. Estarías ayudando al karma a equilibrar la balanza.

Ethan se pasó las manos por el pelo. Tenía la melena despeinada, le caía por delante de la cara en bucles rebeldes, pero su aspecto le importaba poco. Zoe se había presentado en su casa para extorsionarle, no merecía que tuviera ninguna etiqueta con ella. Y lo absurdo que era todo le estaba empezando a poner nervioso. Si quería asegurarse de que las cosas salían bien, debía seguirle la corriente. Su error le obligaba a recalibrar los planes, y cabía una remota posibilidad de que la pija no mintiera… aunque lo dudaba, y no le gustaba estar en sus manos.

«Cuando consiga el pendrive no importará. Todo terminará, no podrá hacer mucho por evitarlo, si es que desea evitarlo».

—Bien. Vale —acabó claudicando—. Lo haré. Robaré para ti. ¿Por quién quieres que empiece?

—Jessica Bradshaw.

—¿Qué? ¿Qué cojones te ha hecho esa mujer a ti? ¿Robarte un novio?

Ese nombre era lo suficientemente conocido como para que Ethan lo reconociera. No había visto Confesiones en la Gran Manzana, pero ni siquiera estar en la cárcel había evitado que su popularidad llegase hasta él. En los últimos años aquella serie había triunfado incluso entre los reclusos de su prisión. Y Jessica Bradshaw, la actriz que la protagonizaba, era una mujer de éxito, archiconocida en Los Ángeles.

—Vamos, no seas infantil. Es una zorra, todo el mundo lo sabe. Quiero sus Manolos —dijo mirándose las uñas distraídamente.

—¿Qué coño son unos Manolos?

—Como ladrón dejas mucho que desear, ¿sabes? Unos Manolos son unos zapatos que valen más que seis pocilgas como esta —dijo señalando alrededor.

—Quieres que le robe un par de zapatos a Jessica Bradshaw —replicó, intentando poner orden en sus ideas y que aquello le resultase menos absurdo.

—Eso he dicho, ¿eres duro de oído o necesitabas refuerzo extraescolar?

«Está como una cabra. Eso es lo que pasa. Es una pija aburrida. Eso o… Eso o está pasando algo que no comprendo», pensó Ethan exasperado. «Habría sido más fácil hacerle favores sexuales, al menos no quedaría como un idiota. No me he metido en esto para robar zapatos».

—Vale, no es necesario faltar. Solo estaba asegurándome de que he escuchado bien tu absurda petición.

La mujer sonrió con malicia.

—Entonces, ¿lo harás?

—Sí, lo haré. Dame tres días.

Zoe chasqueó la lengua. Suspiró dramáticamente, pero finalmente le tendió la mano de uñas primorosamente pintadas.

—Entonces tenemos un trato, ¿sí?

—Yo te traigo esos zapatos y tú me traes el contenido de la caja. —Ethan agarró su mano y le dio un apretón que la mujer devolvió con la misma firmeza—. Trato.

—Trato.

Zoe sonrió satisfecha y dio otro trago al café. Ethan esperaba que se fuera, pero se quedó allí sentada con total tranquilidad, disfrutando de la taza de café mientras miraba la casa y le miraba a él.

—¿Tienes algo más que pedirme?

—Sí, un par de esas galletas de mantequilla que tienes en el armarito de la cocina. Sé un buen anfitrión.

Se puso en pie a desgana, resoplando y seriamente tentado de agarrarla y sacarla de allí a la fuerza. No iba a hacer eso, no era un cretino, pero ella estaba superando los límites de su irritación con aquella actitud.

—Aquí tienes las malditas galletas —dijo después de cogerlas del armario y dejarlas sobre la mesa.

—Gracias. ¿A que no es tan difícil? —Cogió una de las galletas del paquete y la mojó en el café, mirándole divertida. Al parecer eso era lo que era para ella: la diversión de aquella semana—. Y, dime, Ethan Ypunto, ¿no tienes novia, novio o algo parecido?

Ethan le dirigió una mirada ceñuda.

—No es de tu incumbencia.

—Oh, venga. Somos socios, o algo así. Solo intento normalizar nuestra relación.

—Y yo no quiero que normalicemos nada. No somos socios, tú me estás extorsionando, eso no es ningún tipo de relación.

—Y tú quieres robarle a mi padre, ¿quién es aquí el malhechor?

—Diría que estamos bastante equilibrados con esto que estás haciendo —respondió irritado.

—¿Tienes pareja o no? —preguntó ella acomodándose en la silla y mojando otra galleta.

—No. No tengo.

—Eso me parecía. No te vendría mal, seguro que te motivaba para limpiar este cuchitril, me extraña que no tengas cucarachas.

—No está sucio —replicó ofendido—. Solo desordenado.

—El desorden no permite apreciar la limpieza.

—No todos tenemos criados para que pongan nuestra mierda en su lugar.

Zoe soltó una risilla y se puso en pie. Por lo visto ya se había cansado de irritarle. Dejó sobre la barra la taza vacía y se acercó a él, poniéndole un dedo en el pecho. Sentado en el taburete los dos quedaban a la misma altura.

—Vendré a verte dentro de tres días… Y sería un detalle que tuvieras esto un poco ordenado y pusieras un par de velas aromáticas. El vino lo traeré yo.

«¿Qué cojones dice?». Estaba claro que solo intentaba perturbarle, y que ver su cara de enfado le producía un extraño placer a aquella mujer.

—Sí, claro, mandaré que traigan caviar —respondió con un tono sarcástico.

—Prefiero las hamburguesas —replicó ella sonriendo.

Zoe se puso las gafas y se dirigió a la salida contoneando las caderas. La siguió con la mirada. Antes de cerrar la puerta le dirigió un guiño, bajándose las gafas de sol y sonriendo con esa picardía maliciosa que ya conocía de sobra.

«Esto no puede estar pasándome», pensó cuando la puerta se cerró al fin y la casa quedó en silencio. «Pero está pasando, así que espabila», se apremió a sí mismo.

Se puso en pie, dejando las cosas sobre la barra, y apartó la ropa del sofá para buscar el portátil entre los cojines. Había ganado tres días, o eso esperaba. Tenía tres días para hacerse con el maldito pendrive.

—Ni de coña. Lo conseguiré esta misma noche y no volverás a saber nada de mí.

No iba a quedarse de brazos cruzados, y mucho menos a meterse en casa de una actriz para robar unos Manolos, por caros que fueran aquellos zapatos.

Capítulo 3

Esta vez no iba a fallar. Aunque la noche de la fiesta había sido la idónea por la distracción que suponía y las alarmas desconectadas, aquella noche lo había preparado mejor y había hackeado el sistema de seguridad, aparte de las cámaras del jardín y del corredor. Por lo visto, su primer trabajo aún no había sido descubierto y se lo debía a la maldita Zoe. Si se iba de la lengua lo mandaría todo al infierno, todos sus esfuerzos habrían sido en vano, regresaría a prisión y tardaría años en volver a tener la oportunidad de salir de aquel bucle de pesadilla en el que se había convertido su vida. No podía contar con que la hija de Feinstein le diera lo que quería, y tampoco iba a permitirlo. Aquello era un asunto personal y no iba a dejar que una niñata pija se lo solventase, si es que tenía la menor intención de cumplir con su parte del trato.

«Y desde luego no pienso robar zapatos como un ratero. No soy un jodido ladrón de tres al cuarto», pensó contrariado. «No, ni siquiera soy un jodido ladrón».

Ni siquiera allí colgado, con el pasamontañas y escalando por una de las columnas de la fachada trasera de la mansión podía dejar de darle vueltas a lo que había sucedido.

Estaba molesto. Irritado. Zoe había pisoteado su orgullo y había retorcido sus tacones sobre él, y no pensaba dejarse manipular por ella.

Tenía que centrarse. No podía permitirse más fallos, así que respiró hondo al alcanzar la ventana y sacó las ganzúas. Comenzó a contar para sí, apartando la imagen de ojos azules y punzantes de Zoe de su cabeza por primera vez desde que llamase a su puerta. Durante unos instantes se concentró en deslizar las ganzúas entre las hojas de la ventana. Cuando escuchó el chasquido, empujó con suavidad y entró en la habitación, volviendo a cerrar con cuidado.

Había calculado bien. Se encontraba en un pequeño gimnasio, situado solo a tres habitaciones de distancia del despacho donde Feinstein tenía la caja fuerte. Entrar directamente por aquel balcón habría sido demasiado arriesgado; los vigilantes estarían más pendientes de aquella área desde fuera.

Silencioso como un gato y con los mismos movimientos fluidos, Ethan se dirigió a la puerta, abrió con cuidado y comprobó que el pasillo estuviera vacío. Salió y avanzó pegado a la pared. Eran las dos de la madrugada, la noche era cerrada y en el interior de la casa no había luces encendidas. Esa noche ni siquiera Feinstein se encontraba allí.

Solo una puerta le separaba de su objetivo cuando escuchó el chasquido de un pomo accionándose y el susurro de las bisagras bien engrasadas al abrirse. Alguien iba a salir de aquella habitación, y ya no tenía tiempo de esconderse, así que se pegó a la pared y esperó el momento idóneo para golpear y meter a quien fuera en el interior del cuarto. Se quedó congelado cuando vio la cabeza de Zoe asomar por el hueco y clavar sus ojos azules en él. Se quitó el pasamontañas con rapidez para que pudiera reconocerle, antes de que se pusiera a gritar o hiciera algo más estúpido.

—¿Qué haces aquí otra vez? —le espetó en un susurro, mirándole enfadada al reconocerle—. ¿Eres idiota o qué?

—Tú n…

Vio el gesto de Zoe antes de escuchar el sonido de los pasos en la escalera. Las manos blancas de dedos largos se precipitaron hacia él; una se cerró en su boca, enmudeciéndole, y la otra le agarró por el cuello con un movimiento que le obligó a moverse hacia adelante. Cuando quiso darse cuenta estaba en el interior de la habitación con la espalda pegada a la puerta que Zoe acababa de cerrar al empujarle contra ella.

La mujer le miraba con los ojos muy abiertos, clavados en los suyos como dos punzones de hielo azul. Ambos contenían la respiración, manteniendo un tenso silencio en el que intentaban escuchar el movimiento al otro lado de la hoja.

Alguien pasó ante la habitación y se alejó poco a poco. Luego regresó y escucharon el golpeteo rítmico de sus pasos mientras bajaba las escaleras. Solo entonces volvieron a respirar, pero no se movieron un ápice.

El cuerpo de Zoe mantenía a Ethan contra la puerta. Sentía sus pechos contra los pectorales, moviéndose al compás de la respiración alterada. Durante un instante se miraron en silencio. El calor de los dedos de Zoe en su boca era agradable, sus manos eran suaves, y su mirada azul parecía arder fija en sus ojos. Ethan bajó la mirada de forma inconsciente hacia sus labios: sin maquillaje seguían siendo rosados y llenos, apetecibles como fruta madura.

—Mmm… —intentó hablar, apartando la mirada bruscamente de su boca. Movió la cabeza para liberarse de los dedos de ella—. ¿Dónde ibas a hurtadillas? —logró mascullar al fin, cuando Zoe apartó la mano.

Intentaba no mirar sus labios. Una imagen se había colado en su mente con una fuerza inusitada, y se había visto rozándolos con los dedos en un impulso. Se preguntó a qué sabrían.

«¿A qué viene esto ahora?». Comenzaba a tener calor, y ese calor parecía irradiar de Zoe.

—Tú ibas a hurtadillas, yo estoy en mi casa —replicó ella sin alzar la voz. Le soltó el cuello, pero le agarró de la pechera de forma amenazadora—. No tienes derecho a…

—¿Y esa ropa? —No había pasado por alto el detalle del chándal negro, tan diferente a lo que Zoe llevaba la noche anterior.

Ella resopló y le soltó la camiseta, pero no se apartó de él, apabullándole con su cuerpo como si temiera que pudiera escapar. El chándal se pegaba a su cuerpo y revelaba sus formas, pero Ethan las estaba sintiendo dibujarse contra él con tanta claridad que podría adivinarlas si cerraba los ojos.

—Vale…, vale. Me estaba escapando para ir a una fiesta.

—¿En chándal?

—¡Sí! Me iba a vestir en el coche, si mi padre me pilla con el vestido sabrá exactamente dónde voy y me prohibirá salir.

Ethan entrecerró los ojos. Zoe no parecía una adolescente como para que Feinstein aún le prohibiera salir de madrugada. Aunque le costaba discernir su edad, tenía la piel muy fina y blanca, la nariz respingona y los ojos chispeantes y ese corte de pelo al estilo de Cleopatra le conferían una madurez que tal vez no tenía. Su cuerpo era otro cantar, apenas era cinco centímetros más baja que él sin tacones, pero estaba seguro de que un golpe de aquellas piernas torneadas que ya había visto en su esplendor podría dejarle estéril.

Aquella cercanía le estaba nublando la mente y tuvo que esforzarse en centrar la atención en sus pensamientos. Todo era demasiado raro.

—¿No eres mayorcita ya como para andar pidiéndole permiso a tu padre? —preguntó. Sabía que algo estaba tramando.

Zoe compuso un gesto que ya conocía: apretó los labios e hizo un mohín infantil que no acababa de encajar con su mirada profunda y penetrante.

—Mi padre es muy controlador…, ¿sabes? Por eso necesito hacer cosas como esta.

—¿Escaparte o hacer tratos con un ladrón?

Se estaba poniendo nervioso. Zoe le miraba fijamente, su presencia parecía atraparle y extenderse hasta conquistarlo todo, y tenía que esforzarse por hacer otra cosa que no fuera mirarla. Sentía el calor hormiguear en su piel, y la sed despertar en su garganta.

Ethan desvió la mirada hacia el cuarto en penumbra, tratando de escapar de aquel influjo. Solo estaba iluminado por la luz del exterior, que se colaba por el ventanal abierto. Las paredes blancas estaban desnudas de cuadros o decoración, la cama estaba hecha y todo guardaba un extraño y aséptico orden.

—No…, cosas como esta —repitió Zoe, y agarrándole del mentón le obligó a mirarla. Entonces se arrojó contra él y le besó.  

Durante unos instantes no pudo reaccionar, y solo en ese momento, con los labios cálidos y apetitosos de Zoe apretándose contra su boca, se dio cuenta de la terrible tensión que se había creado entre los dos. Sus músculos estaban contraídos, el aire se había vuelto pesado en sus pulmones y de pronto se encontró sintiendo la falta de oxígeno, y la sensación de sed acuciante arrasó su garganta.

¿Cuánto hacía que no besaba a una mujer? Habían pasado más de tres años, y en ese tiempo ni siquiera lo había echado de menos. Su mente estaba ocupada en otras cosas, en amargas obsesiones, en aquella misión que le robaba el descanso y los recuerdos de su encierro que le quitaban el sueño.

Aquel calor que crecía en su boca le ancló de pronto al ahora, a ese único punto de tensión ardiente en el que se había convertido Zoe, y tanto su cuerpo como su mente enloquecieron.

Zoe se apretaba contra él con las manos abiertas sobre su pecho. Fue ella quien le abrió la boca, su lengua cálida y osada se deslizó entre sus labios e irrumpió en su interior, enredándose con la suya sin que pudiera preguntarse siquiera qué era lo que estaba ocurriendo.

Sintió la sangre en sus venas volviéndose espesa y ardiente. Su corazón comenzó a palpitar con fuerza, más alterado, más lleno de vida que cuando se deslizaba entre las sombras acechando sus objetivos. Todo aquello ya no importaba, un extraño embrujo se desató sobre él.

—¿Qué estás haciendo…? —jadeó sobre los labios de Zoe.

Las manos de ella se colaron por debajo de su camisa y abrió los dedos sobre su piel. Se le erizaron los pezones con aquel contacto íntimo, y un escalofrío recorrió su espalda. La excitación se reveló entonces con todo su esplendor y sintió cómo su sexo despertaba entre sus piernas.

—¿Quieres que te lo explique o prefieres que te lo demuestre? —dijo ella entre susurros, estrechándose contra él. Sus caderas se pegaron a las de Ethan y contoneó la cintura para provocar un roce que le devastó por completo—. Yo diría que lo tienes bastante claro.

—Esto es…

No le dejó terminar. La boca de Zoe volvió a asediarle, y ya no pudo contenerse más.

«Esto es una locura…», escuchó la voz de su conciencia, lejana y cada vez más débil.

En su mente hervía el deseo, y no era imaginar lo que necesitaba en ese momento. Solo quería actuar. Sus manos tanto tiempo sedientas de calor sin saberlo rodearon la cintura de Zoe. Apretó a la chica contra su cuerpo mientras se inclinaba sobre ella para besarla profundamente. Ella hundió las manos en sus cabellos, tirando hacia sí con una ansiedad desatada.

Si no hubiera estado en el mismo estado, habría pensado que estaba loca. Más loca de lo que había imaginado. Pero eso ya no le importaba. Zoe había vuelto a atraparle, y esta vez de una manera literal. Le tenía entre sus manos, encadenado por sus labios candentes, y él se dejó arrastrar por aquella marea de lava que le empujaba hacia la locura.

Ya no hubo más palabras. Sus respiraciones eran resuellos concatenados, ahogándose en la boca del otro. Ethan cerró las manos en las formas redondeadas del trasero de Zoe, y ella, al sentir aquel agarre firme, se impulsó para rodearle con las piernas cuando él se apartó de la puerta. El beso en el que se enredaban se desataba poco a poco, cada vez más salvaje, más ardiente y profundo, como si ambos encontraran algo que creyeran perdido en la garganta del otro.

Las manos de Zoe tiraron de su camisa cuando la dejó sobre la cama, arrancándosela y lanzándola sobre la alfombra de color beige del cuarto. Ethan se incorporó a medias, con las rodillas y las manos sobre el colchón y el cuerpo de ella debajo de él, se separó de sus labios para observarla unos segundos mientras ella recorría sus pectorales con los dedos, tomándose unos instantes para disfrutar de las formas de aquellos músculos duros y trabajados.

Aquella distancia no duró demasiado. Ethan asaltó sus labios de nuevo y metió las manos bajo la sudadera de su insulso chándal. No quería volver a separarse, así que subió la prenda y bajó el sujetador para agarrar los pechos de la chica. Parecían hechos para sus manos, tersos y turgentes, suaves y cálidos. Los apretó con suavidad, hasta que un gemido ahogado brotó de la garganta de Zoe. La excitación anegó sus pensamientos y pulsó con tanta rotundidad entre sus piernas que le dolió.

Y ella parecía poseída por la misma necesidad. Sin previo aviso, sus manos bajaron hasta los pantalones de Ethan y los abrieron bruscamente, bajándoselos de un tirón. Él ya no necesitó más señales. Agarró la cinturilla de los de ella y se los quitó, arrancándole las zapatillas negras por el camino.

La urgencia hizo lo demás. Zoe se agarró de sus hombros y se encaramó a su cuerpo, y antes de que pudiera prepararse siquiera sintió el abrazo ardiente de su interior. Besándose como desesperados, comenzaron a moverse el uno contra el otro en embestidas rítmicas, empujándose sobre la cama hasta que sus respiraciones se convirtieron en un jadeo ahogado. Les quedaba la suficiente consciencia como para no gemir y mantener el silencio para no delatarse. Ella le mordió el hombro hasta casi hacerle sangrar al alcanzar el orgasmo, y empujado por sus movimientos intensos y el latido de su interior, Ethan se dejó ir sin pensar en las consecuencias.

El mundo se quedó en silencio por un glorioso momento en el que solo existía el calor y la presencia envolvente y cálida de Zoe.

El frío, y todo lo demás, regresó cuando ella se dejó caer sobre la cama. Junto a ella, una peluca de pelo negro se abría desordenada sobre las sábanas. El pelo de Zoe se escapaba, rubio y desordenado, de una red que lo mantenía pegado a su cabeza, y parecía más largo de lo que pretendía con aquel postizo.

Ethan volvió a la realidad como si le hubieran dado un bofetón. Se apartó de ella, mareado, abrochándose los pantalones y buscando su camisa. Era dolorosamente consciente del error que había cometido y de lo mucho que se estaba embrollando todo.

—¿Qué…? ¿Por qué llevas peluca? —dijo entre susurros, aún jadeando.

Zoe se levantó, recolocándose el sujetador y la sudadera y cogiendo sus pantalones para volver a enfundárselos. Su pecho subía y bajaba con la respiración agitada. Le miró enfadada.

—¿Eso es todo lo que tienes que decir después de lo que ha pasado? —espetó.

—¿Quién demonios…?

—Me gusta llevar pelucas —replicó mientras se recolocaba la ropa y se ponía el maldito postizo ante la mirada atónita de Ethan—. Todo el mundo lo hace en Los Ángeles.

Ethan se pasó las manos por el pelo y miró alrededor.

«Eres imbécil. Rematadamente imbécil. ¿Qué cojones te ha pasado? Tú nunca has sido así».

—Esto… No debería… Esto es... —balbuceó.

Un sonido tras la puerta les hizo detenerse. Se miraron en silencio, con los ojos muy abiertos y Zoe comenzó a empujarle hacia la ventana, golpeándole con las manos en los hombros y señalándole alterada el camino de salida.

—¡Vete, vete! —le conminó entre susurros alterados.

No cabía más que obedecer. No solo era porque los seguratas pudieran pillarles allí. Ethan también deseaba huir de su propia estupidez, pero aquello le seguiría hasta casa y retumbaría en su mente hasta robarle el sueño y la tranquilidad.

De nuevo, Zoe le había desviado de su objetivo.

Capítulo 4

—Lo siento, pero no podemos hacer mucho más por ella. —La doctora Doe hablaba en tono aséptico, revisando con desinterés un puñado de papeles en carpetas de cartón, sin apenas dirigirle una triste mirada—. Su madre ha vuelto a recaer. ¿Es ya la tercera vez en dos meses? Sí, creo que sí… Además, está el asunto del pago.

Se trataba de eso. En aquella maldita ciudad todo giraba en torno al asqueroso dinero. Abigail cerró los párpados ocultando el azul de su mirada con profundo hastío.

—Pagaré —dijo frotándose entre los ojos con el índice y el pulgar. Con aquel gesto de preocupación, y con su rubia melena al descubierto, despojada del protector abrazo de la peluca de pelo negro, estaba prácticamente irreconocible—. Siempre he pagado. Es solo que mi último trabajo se está retrasando más de lo previsto.

—Ya, bueno —respondió la doctora sin prestarle atención, como si ella no fuese más que un reflejo lejano en alguna pantalla de televisión.

Abigail apretó los dientes con furia. Aquella clínica de desintoxicación le estaba costando la salud y la cordura, además de una auténtica fortuna, y por un momento supo con claridad que no merecía aquel trato. Aquella doctora podía meterse sus malas formas por donde le cupiesen. Enarcando las cejas en un gesto furioso, se echó hacia adelante, salvando la distancia que la separada de la doctora Doe para agarrarla con fuerza por el antebrazo. Aunque aquello le costase una llamada a seguridad, iba a obligarla a mirarla. Se lo debía.

—Pagaré —dijo entre dientes, su tono era frío y amenazador—, tan solo necesito un par de semanas más. Quizás tres.

Por fin aquella mujer se despojó de parte de su indiferencia. Aunque en un primer momento tuvo miedo, en cuanto se centró en la mirada de Abigail supo que la chica estaba desesperada. Lo había visto multitud de ocasiones, y aunque no solía dejarse intimidar con facilidad, decidió hacer una pequeña concesión.

—Dos semanas —dijo sin alzar la voz—. Después volverá a la calle.

Abigail, aunque no reconocería que se sentía aliviada, mudó el gesto y soltó el brazo de la doctora. Con dos semanas tendría que bastar. Le dedicó un pequeño asentimiento que hizo brillar su auténtica cabellera rubia y, sin más, dio la espalda a Doe para salir de su consulta. Necesitaba respirar un poco de aire lejos de allí.

—Pero de todas formas —volvió a hablar la doctora sin mirarla directamente, como si aquello pudiera protegerla de alguna forma—, poco más podremos hacer por su madre; es una adicta severa y tiene pocas posibilidades de recuperarse.

El sol de mediodía, siempre brillante y cálido en aquella ciudad de lujo y pecado, era como un bálsamo para las dos mujeres. Madre e hija estaban sentadas en un banco de madera apostado en un lateral del amplio jardín de la clínica. Desde allí tenían una buena perspectiva de las montañas de Santa Mónica. Ambas miraban a la deslucida lejanía, enturbiada por la contaminación de la ciudad, que parecía cubrir todo de una fina neblina blanquecina a la que uno acababa acostumbrándose si vivía mucho tiempo en Los Ángeles. Ambas miraban al frente sin dirigirse la palabra. Abigail estaba furiosa, pero también sabía que no serviría de nada discutir con su madre, ya que ni siquiera estaba enfadada porque hubiese recaído en la bebida; estaba enfadada por una vida repleta de innumerables agravios derivados de la predilección de su madre por el alcohol y las pastillas para la depresión.

—La doctora Doe dice que si no mejoras irás a la calle —habló Abigail secamente. No había sido su intención, pero sentía que ya no podía dirigirse a su madre de otra forma. No después de todas las recaídas.

A aquellas alturas debería haber estado escarmentada de los escarceos de su madre adicta, pero no entendía todavía por qué se sentía molesta y decepcionada cada vez que ella volvía a su sórdido mundo. Angeline había bebido desde que Abigail tenía memoria. No era extraño verla con una copa de vino en la mano antes del mediodía. Recordaba que cuando tenía apenas diez años era frecuente que encontrase a su madre borracha hasta la extenuación, tirada en el sofá del salón mientras ella hacía esfuerzos para despertarla y llevarla a la cama.

—Papá se fue por eso también —volvió a hablar Abigail de forma distraída. Ni siquiera los reproches la aliviaban ya.

—Papá se fue porque era un cabrón —respondió Angeline en voz baja. En un gesto de debilidad, apretó los labios y comenzó a sollozar quedamente, sin dejar de mirar al frente.

Abigail se sintió atenazada por el remordimiento.

—Voy a cambiar —siguió su madre entre lágrimas—. Esta vez lo sé, lo siento. Saldré de esta mierda y juntas volveremos a ser una familia.

Ambas se miraron. Angeline aún lloraba, pero Abigail intentó sonreír mientras asentía. Sabía que su madre mentía. Ella siempre mentía. Pasaría un par de semanas más en la clínica, saldría recitando mantras absurdos y colmada de vacías frases de autoayuda y después correría a beberse hasta los posos del jarabe para la tos. Siempre había sido así, y aunque Abigail tenía la firme esperanza de que la situación algún día cambiase, no quería aferrarse demasiado a aquellas ilusiones. El golpe sería menos duro cuando comprobase que tenía razón.

Y siempre, siempre había tenido razón.

—Pasaremos las navidades juntas. —A Angeline aquella charla parecía sentarle bien, así que Abigail la dejó hablar—. Iremos a casa y prepararé pavo, con una montaña de puré de patata…

Poco a poco, la voz de su madre la fue transportando al pasado, pero a uno mucho más oscuro que la fantasía de familia feliz que ella narraba. Se vio a sí misma sentada frente al televisor, absorbida por el especial de Navidad de una de las cadenas estatales, masticando con desgana un sándwich de jamón frío que ella misma había tenido que prepararse mientras su madre se arrastraba hasta el baño para no vomitar en el suelo todo el coñac que debió haber usado para preparar el pavo.

De repente, la boca le supo a bilis.

—Sí, claro —dijo intentando aparentar esperanza—. Volveremos a ser una familia.

Desde luego, la idea de familia feliz que su madre tenía no coincidía con la de Abigail.

«Debe de haberlo visto en alguna película…», pensó amargamente.

La chica de cabello rubio y ojos azules salió por la puerta principal de la clínica. Se había enjugado las lágrimas y volvía a esgrimir su porte seguro y sereno. Si bien durante la conversación con su madre había sentido cierta rabia, ahora eso había desaparecido dejando en su interior un frío y pesado poso de tristeza. Por un momento miró atrás y sopesó lo que podía haber sido su vida. Lo que podría haber sido si no hubiese tenido que cuidar de su madre adicta, si ella hubiese sido una niña en un mundo normal y alguien se hubiese preocupado de su bienestar.

«Abeoda, así me llamaban los otros niños».  Su nombre no le parecía bonito ni feo, el hecho de haber sido el blanco de las burlas de los otros chavales del colegio, que usaban aquel apodo para cabrearla, la había llevado a aquella indiferencia y a su pequeña afición por cambiarse de nombre. Hasta ahora le había ido bien. Esbozando una sonrisa amarga, llegó a la conclusión de que su infancia había sido fácil comparada con la adolescencia. Ojalá tan solo hubiese tenido que soportar burlas.

Su madre había estado enganchada a las pastillas y a la bebida desde que tenía memoria, así que ella aprendió a arreglárselas desde pequeña. Angeline vivía en el eterno limbo entre el subidón y la resaca y era difícil contar con ella para nada. Su padre, un tipo alto y de pelo claro al que solo conocía por fotografías, se marchó antes de lo que ella podía recordar dejándolas solas con el monstruo de la bebida. En el colegio todos sabían lo que pasaba en su casa, y aunque algunos profesores y adultos intentaron ayudarla, poco habían podido hacer. Su madre tenía la suerte de su lado, y Abigail la desgracia, así que, por muchas entrevistas que tuviesen con los asistentes sociales, ellas dos siempre permanecieron juntas. De niña se había sentido afortunada de vivir con su madre, pero ahora ya no estaba tan segura de que aquello hubiese sido bueno.

Comenzó a mangar en la adolescencia. Al principio no fue nada grande: comida en el súper, un par de cajas de antidepresivos en la farmacia, cosas básicas... Hasta que apareció Bill.

Hacía muchos años ya, una noche de tantas, cuando ella apenas tenía los quince, Angeline cabalgaba a lomos del mono y desesperada pedía a gritos un poco de su medicina. Abigail había dejado el instituto y había dedicado su triste vida a cuidar de ella. Harta de oírla berrear salió a dar un paseo. No pensaba hacer nada esta vez, quizás así conseguiría que su madre se desintoxicase por fin, pero sus pasos la acabaron llevando frente a una farmacia de guardia. Suspirando, entró y fue hasta la estantería de los opiáceos. Si una se movía en esos mundos acababa aprendiendo cuál se podía birlar sin que sonase la alarma. Se metió un par de cajas en los bolsillos de la chaqueta y salió sin más, confiando en que nadie la había visto. Pero no fue así, un chico espigado y pelirrojo había sido testigo de toda la escena, apostado en una estantería tras el largo pasillo iluminado por tubos de neón.

—¡Eh! —Ya estaba en la calle cuando escuchó el grito tras ella—. ¡Eh, tú!

«Mierda», pensó la Abigail de quince años, consciente de que la habían pillado.

Sin mirar atrás, echó a correr. Quien la seguía corrió también. A aquellas alturas la chica había hecho aquello casi un centenar de veces. Sabía a ciencia cierta que detrás de la farmacia había un largo callejón, saltaría una de las verjas de madera y saldría a la calle adyacente, donde no tendría problemas para huir. Entró a la carrera en el callejón y cuando agarró la pared de madera, intentado darse impulso para saltar por encima, alguien tiró del faldón de su chaqueta, haciéndola caer de espaldas sobre el pavimento mojado.

Se dio un fuerte golpe en la parte trasera de la cabeza, que fue en parte amortiguado por su gruesa trenza de pelo rubio. Aun así, se hizo daño.

—¿Qué te has llevado? —La voz masculina sonaba divertida. Tirando de su brazo la obligó a levantarse mientras ella se frotaba la parte posterior del cráneo.

Mientras aún se encontraba aturdida por el batacazo, aquel tipo aprovechó para rebuscar en sus bolsillos, donde encontró el alijo de pastillas.

—¿No sabes que robar está mal? —habló de nuevo entre risas.

Cuando su vista se aclaró Abigail vio que tenía frente a ella a un chaval de no más de veinticinco años, pelirrojo y alto, que la miraba divertido mientras sostenía en alto el botín sustraído de la farmacia.

—Son para mi madre, está enferma, las necesita —dijo Abigail entre susurros.

No negaría que estaba asustada. Era una adolescente jugando a ser mayor, pero no era tonta: la situación estaba a punto de sobrepasarla, y ella lo sabía.

—Bueno… —respondió el pelirrojo bajando el tono, casi ronroneando. Se acercó a Abigail, aprisionándola contra la pared de madera mientras le acariciaba el cuello con una mano—, tendrás que pagar por ellas.

—Pero yo no puedo… —atinó a argumentar Abigail, pero no era dinero lo que aquel tipo buscaba.

—Buscaremos una manera —dijo mostrando una hilera de dientes blancos al tiempo que con una mano se desabrochaba el pantalón y con la otra, aferraba el hombro de Abigail y la obligaba a ponerse de rodillas.

Después de aquello se sintió despreciable, aun así, siempre se consolaba pensando que podía haber sido peor. Su madre abrazó las cajas de pastillas entre sollozos, sin saber lo que ella había tenido que hacer para conseguirlas, y Abigail la odió por eso. Durante los días siguientes pensó en abandonarla. Era plenamente consciente de que podía cuidar de sí misma, siempre lo había hecho, y culpaba a Angeline de lo que había pasado. Una tarde volvía a casa a pie, había sisado un bolso en el centro comercial, aquello les daría a ambas el respiro de unos doscientos dólares para acabar de pasar el mes. Estaba llegando a casa, caminando por la acera, cuando el Pontiac negro comenzó a circular a su paso por la carretera, cerca de ella. Miró de reojo y, sorprendida, vio que el pelirrojo del callejón conducía aquel coche, sacando el brazo fuera de la ventanilla mientras la miraba divertido. Abigail se puso roja de la ira y apretó el paso.

—¡Venga ya! —espetó fastidiado el pelirrojo—. No voy a hacerte nada, sube de una vez.

A pesar de que había dudado, a pesar de que sabía que no tenía que hacerlo, que era la peor de las ideas, lo hizo.

—Bill —dijo aquel tipo dándose un par de golpes en el pecho—. Me llamo Bill, ¿y tú?

—Abigail —respondió ella sin mirarle, apretando los puños.

—¿Sabes? No era la primera vez que te veía en la farmacia —dijo Bill sonriendo y volviendo a mirar al frente—, tienes cojones.

—Ya… —atinó a responder ella.

—Me gustaría ofrecerte un trabajo.

Jamás supo cómo la había encontrado Bill, pero con el tiempo descubrió que era un manipulador de manual, que la había estudiado, y cuando se decidió a dar el paso necesitó destruir su autoestima y derribar sus barreras para poder apropiarse de ella. Según él mismo decía, había que ser un buen manipulador si se quería ser un buen ladrón. Y es que eso es lo que era Bill. No era un ratero de tres al cuarto como podría haber sido Abigail; era alguien que recibía encargos y daba golpes importantes, al menos, esa era la impresión que tenía ella, aunque con Bill nunca se sabía, había demasiadas aristas. Con los años la enseñó a robar, a mentir y a manipular. Poco a poco la alumna fue superando al maestro. Abigail acabó enamorándose de Bill, o eso pensaba. Junto a él tuvo momentos buenos y malos, pero él no la dejó marchar nunca. Después de mucho tiempo comenzó a sentirse agotada de sus gracietas y su arrogancia, pensaba que podía tener un futuro más brillante que el que él le ofrecía, pero jamás daba el paso para abandonarle. Una noche de verano, casi diez años después de aquel primer encuentro en el callejón, durante un golpe algo salió mal y la policía cazó a Bill. Durante los interrogatorios él no dijo una palabra de Abigail, y acabó cargando con toda la culta.

«Eso sí es amor», pensó Abigail con una extraña templanza.

El día que él ingresó en la cárcel de Huntsville ella condujo el viejo Pontiac para despedirse de él mientras entraba para no salir en muchísimos años. Bill era reincidente, lo tenía crudo. No entendió muy bien por qué, pero una extraña paz la invadió en cuanto le vio desaparecer tras las puertas de metal forjado.

«Ahora serás tú quien se arrodille en lugares oscuros», pensó, y sin más volvió a subir al Pontiac para volver a casa y dejar a Bill atrás para siempre.

En cuanto él se esfumó, ella estuvo una temporada sin trabajar. No es que no supiese robar sin Bill, es que no estaba segura de querer seguir con aquella vida. Tenía ya los veinticinco, y por primera vez se sentía capaz de dejar todo atrás. Una noche volvió a casa y encontró a Angeline tendida sobre la alfombra del salón. Tenía la cabeza dentro de un charco de su propio vómito, olía a alcohol y bilis. Al día siguiente comenzó a buscar una buena clínica para internar a su madre. No sabía si sería capaz de aparcarla allí sin más, pero no podía seguir adelante con aquella situación. Resultó que la clínica costaba una auténtica fortuna, todas lo costaban. Así que, suspirando resignada, aceptó que la única manera de afrontar los pagos sería volviendo a su antigua vida, aunque esa vez lo haría a su modo.

Ya en la calle, después de haber sostenido la última charla de familia y fantasía con su madre, sacudió un poco el cabello intentado quitarse de encima toda aquella pena e ira. Cuidadosa, se amarró la melena en una tensa coleta, abrió su bolso y de él sacó la peluca estilo Cleopatra que estaba usando últimamente. En cuanto se la pasó por la cabeza, intentando acomodarla para que quedase natural, notó en ella el aroma almizclado de Ethan.

«Aún sigue aquí», suspiró para sus adentros.

Aquel tipo era un idiota, pero un idiota guapo, y lo que había pasado en casa de Feinstein… Un escalofrío dulce y potente le recorrió la espina dorsal. Aún quedaban restos de él en su interior.

La calle estaba desierta. Decidida, se obligó a dejar de pensar en aquel patán; por el momento lo tenía controlado. Ahora debía centrarse en su trabajo. Le había costado un horror labrarse su reputación, y no podía dejar que sus más bajos instintos la apartasen de su camino. Ser La Sombra no era un trabajo fácil, pero era el camino que ella había elegido.

Capítulo 5

Como cada lunes, Ethan esperaba en The Hairy Lemon, un pub irlandés que había visto días mejores y cuya iluminación tenue y poca clientela lo convertían en un lugar tranquilo y seguro para ciertas conversaciones.

Colt llegaba tarde. No era algo fuera de lo común, pero para Ethan el tiempo se había distorsionado desde la noche anterior. Su ansiedad hacía que se arrastrase especialmente pesado, y cada segundo que pasaba sentado en aquella mesa los pensamientos se agolpaban en su cabeza en un estruendoso desorden.

Cinco días atrás las cosas habían estado más claras que en años. El plan era fácil: solo tenía que conseguir el pendrive, lo que ese pequeño dispositivo electrónico contenía haría el resto del trabajo por él; pero nada había salido como había esperado.

Y todo era culpa de Zoe. Sabía que le estaba manipulando, no había que ser demasiado despierto para darse cuenta, y a pesar de saberlo, era tan idiota como para obsesionarse con ella. Tenía que hacer un esfuerzo por no perder de vista aquello: le estaba extorsionando. No era trigo limpio. Era una mala pécora, pero saber eso no bastaba para que su mente virase por otros derroteros. Tenía su olor en las fosas nasales; un perfume especiado, como a regaliz, con un fondo dulce que le recordaba a las violetas. El sabor de aquellos labios aún estaba en su boca, y por más cerveza negra que bebía en aquel tugurio mientras esperaba a su colega, aquella sensación no desaparecía.

¿Qué le había pasado? ¿Habían sido los años de abstinencia los que le habían empujado a aquel descontrol? Ethan lo dudaba. Ni siquiera había echado de menos el sexo durante aquel tiempo, lo único que llenaba su cabeza era su objetivo, y el odio que sentía hacia quienes le habían llevado a la cárcel años atrás. La realidad que había visto le había alejado del resto del mundo. Nadie en aquella ciudad le resultaba fiable o limpio. Su fe en la humanidad agonizaba, si no había muerto ya, y su anhelo por el contacto se había evaporado mucho tiempo atrás. O eso pensaba.

Sus apetitos nunca habían sido incontrolables. Ethan necesitaba algo más que la mera atracción física para acabar en la cama con una mujer. Con Dona había sido así, su noviazgo no fue especialmente largo, pero la conexión que sentía con ella le hacía desearla continuamente, hasta que después de la condena se encontró con los armarios vacíos de su casa y una nota escueta que reflejaba lo mucho que la había decepcionado. Ethan sospechaba que Dona nunca creyó en su inocencia, y mucho menos después de que los tribunales corruptos le mandaran a prisión.

Suspiró y se pasó las manos por el pelo. Aquel perfume de regaliz y violetas volvió como si estuviera impregnado en su melena. Estaba seguro de que no era así, se había duchado aquella mañana, pero en sus sentidos se habían grabado a fuego las sensaciones de la noche anterior, y eso no había agua fría que lo borrase.

—Perdona por el retraso, tío.

La enorme mano de Colt le golpeó el hombro con camaradería. Ethan hizo un gesto restándole importancia al tema de su puntualidad, y le señaló la silla al otro lado de la mesa para que se sentase.

—Sé que eres un hombre ocupado.   

Colt rozaba los cuarenta, era de origen afroamericano y tenía un cuerpo de envidia, le sacaba unos diez centímetros de altura a Ethan. El pelo corto y la barba bien arreglada que siempre lucía le conferían un aire sofisticado y confiable. Además de policía, era un hombre de familia. Estaba casado y tenía dos preciosas hijas de ocho y diez años a las que Ethan había tenido el placer de conocer tiempo atrás. Antes, la familia de su amigo era algo a lo que aspirar, ahora pensar en ella le hacía sentir envidia y una sensación amarga de rendición. Desde lo de la prisión no había visto a Mary, la mujer de Colt, ni a las dos niñas, aunque su colega le había insistido varias veces en que les visitase. Ethan no entendía cómo lo hacía para conciliar el trabajo en antivicio con su vida familiar, y sospechaba que no lo hacía en absoluto; Colt Fuller, como la mayoría de policías en su posición, tenía que sacrificar algunas áreas de su vida por culpa de su trabajo. Su amigo lo hacía con diligencia, como lo había hecho su padre antes, y en su memoria, empujado por su muerte en un tiroteo, se entregaba con una lealtad y una pasión que rozaban la obsesión.

Era un buen policía. Un buen amigo. Y el único que había creído en su inocencia. El único que le estaba ayudando.

—Tienes mala cara —dijo al tomar asiento.

—Llevo dos noches moviditas.

El camarero dejó la cerveza negra de Colt sobre la mesa sin que tuvieran que pedirla. Su amigo esperó a que se fuera antes de continuar hablando.

—Tú no vales para esto —dijo con una media sonrisa. Ethan le miró arqueando una ceja—. No vales para la delincuencia.

—Esto no es delincuencia —espetó Ethan—, sabes por qué lo hago.

—Sé por qué lo haces, pero tal vez podamos encontrar otra manera. Eres buen tío, y esto te está jodiendo la vida.

Ethan se removió sobre la silla y dio un trago a la cerveza hasta casi terminarla. Aquella charla se repetía cada pocos meses desde que había comenzado a planear el robo. Colt trataba de disuadirle y, aun así, aceptó ayudarle y estaba colaborando aunque aquello fuese un riesgo para él.

—¿Sabes lo que me jodió? Que me metieran en prisión por algo que no hice. Esto no está jodiéndome nada, esto va a arreglarlo todo. Haré lo que sea por recuperar mi vida y que paguen quienes realmente debieron pagar.

—Lo comprendo, pero no parece que te esté yendo muy bien —respondió Colt, poniéndose serio—. Y te recuerdo que estoy tan metido en esto como tú.

—No te pondré en peligro.

—Si no te pones tú en peligro, los dos estaremos a salvo. —Colt apoyó los codos sobre la mesa de madera y se echó hacia adelante. La preocupación se reflejaba en sus ojos.

—¿Has hablado con Dona? —intentó reconducir la conversación, pero se dio cuenta de que había sido un error al ver que la expresión de su amigo se ensombrecía aún más.

—Deberías olvidarte y pasar página con respecto a ella.

—Has hablado con ella —insistió.

—Sí —respondió secamente Colt.

—¿Y qué te ha dicho?

Colt suspiró y tamborileó con los dedos sobre la mesa. Estaba ocultando algo, y lo estaba haciendo desde hacía tiempo, pero eso raramente servía de nada. Ethan, a pesar de todo, había mantenido cierta esperanza de arreglar las cosas, pero Dona no había respondido a uno solo de sus mensajes, y tampoco lo había hecho a través de Colt.

—Está esperando un bebé —dijo finalmente su amigo.

Una sensación fría invadió su estómago. Hacía años que sabía lo que había: Dona le había dejado, se había largado sin darle ninguna oportunidad, pero por lo visto, aún quedaba una chispa de esperanza en su interior, débil y temblorosa. En ese preciso instante, tan pronto como se daba cuenta de que esa chispa estaba ahí, se apagó de golpe.

—Ah, bien. Felicítala —dijo intentando sonar frío.

Colt le miró con una ceja arqueada y suspiró. Le conocía demasiado bien, no se tragaba aquella cara de póker.  

—Ethan, sabes que…

—Estoy teniendo problemas para conseguir lo que necesitamos —cambió radicalmente de tema.

Había comenzado él, pero no quería seguir hablando de Dona. Un sabor amargo le había inundado la boca y no tenía que ver con la cerveza. Tampoco tenía tanto que ver con Dona como con el hecho de confirmar que su antigua vida se había perdido del todo. ¿De qué servía todo lo que estaba haciendo si nadie le esperaba? ¿De qué servía si a nadie le importaba?

«Me importa a mí. Es mi dignidad», se recordó.

—Ethan… —Colt no parecía tan dispuesto a cambiar así de tema.

—No, Colt. Si no puedo recuperar nada de mi anterior vida, entonces joderé bien a Feinstein y a toda esa gentuza por quienes la perdí. Al menos recuperaré mi nombre.

Su tono sonó algo agresivo, y en el mismo instante se arrepintió de haberle hablado así. Colt aún estaba a su lado, era su único amigo y su único vínculo con ese pasado que tanto añoraba y que jamás recuperaría. Estaba siendo injusto y desagradecido.

—Lo siento —dijo entonces—. Sé que estás preocupado, pero te prometo que en cuanto consiga el pendrive dejaré todo esto en manos de la policía y me haré a un lado.

Colt suspiró pesadamente, cruzándose de brazos, pero finalmente asintió. Tampoco podía hacer mucho más que confiar en él, y sabía que Ethan podía ser muy cabezota. Con un gesto de sus manos dio el tema por zanjado.

—Bien…, ¿qué es lo que ha pasado? Te estuve esperando en el lugar acordado hace dos noches.

—He sufrido ciertos percances. La noche de la fiesta me interrumpieron cuando trataba de forzar la caja.

—¿Te pillaron? —preguntó Colt con más calma de la que realmente sentía. Su ceño se frunció con un gesto severo.  

—Algo así.

—¿Algo así? ¿Te pillaron o no? No jodas, Ethan.

—La hija de Feinstein. Entró en el cuarto cuando iba a forzar la caja. No ha dicho nada, pero me está extorsionando.

Colt se pasó las manos por la cara. Ya no podía disimular lo mucho que aquello le preocupaba. Y es que era verdaderamente alarmante.

—¿La hija de Feinstein? ¿Y qué te está pidiendo?

—Cosas absurdas. Por ahora la tengo controlada —mintió—. Creo que podré sacar el pendrive a pesar de este… contratiempo.

—Eso no es un contratiempo, Ethan, es un problemón. Estás en un lío, en uno peor del que ya estabas —dijo Colt bajando el tono de voz y volviéndolo cortante.

—Ya lo sé, pero te tengo que pedir algo.

Colt le miró con un gesto incrédulo y abrió las manos teatralmente. Luego suspiró, como resignándose a la estupidez de su amigo.

—¿Qué es lo que necesitas para salir de este embrollo?

—Quiero información sobre ella. Sobre la hija de Feinstein, se llama Zoe. Tal vez los datos me ayuden a lidiar con ella.

«No van a cambiar lo que pasó anoche en esa habitación».

Estaba guardándose esa información, ya se sentía lo suficientemente estúpido como para que su amigo se lo confirmase abiertamente, y no podía explicarle por qué lo había hecho. Podía intentar engañarle diciéndole que solo estaba tratando de manipularla, pero Colt no se habría creído algo así. Ese tipo de cosas no iban con él, no solo eso, la manipulación era un terreno pantanoso en el que no se metía más allá de hacer creer a algunos pijos que era uno de los suyos. No se le daba bien, ni siquiera sabía actuar.

Colt escuchó su petición y asintió lentamente.

—¿Has probado con Google?

—Es lo primero que hice. No hay datos, solo su nombre. Feinstein la tiene bien protegida.

—Es muy receloso de su vida privada.

—Debe pensar que todo el puto mundo es como él —respondió Ethan agriamente.

—Tienes suerte de tenerme como hada madrina —Colt suspiró pesadamente—. Dame dos días para buscar.

—Gracias, tío. Te devolveré todos estos favores, algún día.

—No quiero que me devuelvas nada. Sabes por qué hago esto, y me conformaría con que simplemente no te metieras en más líos.

«Y no sabes ni la mitad», replicó Ethan mentalmente.

—Eso no te lo puedo garantizar.

—Lo sé. Este es el peaje de la amistad, ¿no? —Colt rió por lo bajo y levantó su vaso de cerveza como si brindase por algo.

—Parece que la mía te está costando especialmente cara —dijo Ethan sintiendo un pinchazo de culpa en el pecho.

—No, lo que sale caro no es tu amistad… Lo que sale caro es defender la verdad en esta ciudad, Ethan, tú lo sabes mejor que nadie.

Ethan dio un trago a la cerveza que le supo tan amargo como aquella realidad.

Ya anochecía cuando salió del The Hairy Lemon. Durante su charla con Colt había lloviznado y las calles estaban cubiertas de una pátina de humedad que reflejaba la luz dorada de las farolas que ya comenzaban a encenderse. Aquel chaparrón, lejos de refrescar el ambiente, lo volvía más pesado y caluroso. Apenas habían entrado en agosto y quedaban aún unos meses de pegajoso calor que soportar. Ethan no disfrutaba especialmente del verano, pero más que por preferencia personal era debido a que siempre había sido la época de más trabajo para él. Al menos, mientras trabajaba. A causa de sus antecedentes ya no podía volver a su puesto, y todo el tiempo que ahora le sobraba era más una carga que una razón para el esparcimiento.

Abatido, caminó en dirección a Echo Park hasta internarse en el parque. A esas horas mucha gente acudía a aquel lugar para relajarse tras la jornada de trabajo o para correr antes de regresar a casa. Los Ángeles siempre estaba vivo, y su ritmo no era tan frenético como el de otras ciudades, pero siempre estaba en ebullición. Se sentó en uno de los bancos frente al enorme lago que daba nombre al parque y observó el ir y venir de los corredores, los turistas y visitantes y las familias que acudían a pasear con sus hijos y perros.

Antes de conocer el lado más oscuro de la ciudad, Ethan sabía disfrutar de ella. Los primeros años con Dona, por la cual pidió el traslado desde Seatle, fueron bastante buenos. O eso creía. Ella había conseguido un trabajo como escenógrafa en Los Ángeles, una oportunidad que no podía dejar pasar, y él decidió comenzar de nuevo allí, y lo cierto es que su carrera despegó por completo. Si hubiera sabido todo lo que les deparaba aquel lugar no habría aceptado. Habría hecho lo imposible por convencerla y permanecer en Seatle, pero Los Ángeles lo cambió todo. Aquella ciudad estaba corrupta hasta la médula y los que intentaban cambiar aquello acababan invariablemente siendo engullidos por toda aquella mierda.

Aquello ya era agua pasada. Pensar en Dona era perder el tiempo, pero lo que le había dicho Colt no dejaba de resonar en su cabeza con una nota de amarga decepción. Ella ya había rehecho su vida, y él seguía estancado intentando poner las cosas en su lugar. Un lugar que ya no existía para ellas. Lograse el pendrive o no, limpiase su nombre o no, nada iba a cambiar realmente. Nunca tendrían hijos, nunca vendrían a Echo Park a pasear a su perro, nunca comprarían su casa en los suburbios. Aquella vida quedaba del todo vetada para él, y tendría que cargar por siempre con lo vivido en prisión.

«Y eso si no me encierran de nuevo». La imagen de Zoe destelló en su mente. Sus ojos azules brillando en la oscuridad, su voz queda, gimiendo contra su hombro. Se rascó en el punto donde ella le había mordido y sacudió la cabeza. «Me van a encerrar. La he jodido bien».

Hacía tiempo que no fumaba, pero de vez en cuando, cuando sentía ese vacío en el estómago y la realidad se hacía insoportable, necesitaba algo que lo calmase. Siempre llevaba una pitillera con dos cigarros encima. Se la sacó de los pantalones vaqueros y se encendió un cigarro. La primera calada llenó sus pulmones y casi sintió como la nicotina entraba en su sangre y llevaba una sensación de calma a su cerebro.

Suspiró y cerró los ojos un instante.

«Al menos ya hay algo de lo que puedo olvidarme», pensó con cierto consuelo.

Dona formaba parte oficialmente de las cosas que jamás volverían. Aun así, no podía simplemente dejarla atrás.

Llevado por un impulso, sacó el móvil y marcó el número de su exmujer. A los tres tonos, una voz que llevaba años sin escuchar respondió al otro lado.

—¿Diga?

Había sido una mala idea. No solo se le encogía el estómago, sino que comenzó a sentir un amargo rencor. Quiso colgar, pero tampoco pudo hacerlo.

—¿Quién es? —insistió la voz.

—Dona, soy yo —respondió.

Al otro lado se hizo un largo silencio.

—No cuelgues, por favor —dijo intentando sacarse la voz del pecho y tragándose toda la amargura—. Solo quería… He hablado con Colt…

—¿Y qué? ¿Para qué me llamas? —preguntó ella secamente.

—Solo quería felicitarte.

Silencio de nuevo.

—No pretendía molestarte. Colt no quería contármelo, pero es mi amigo. No volveré a llamarte ni… sabrás nada más de mí —continuó Ethan—. Solo quiero que sepas que pronto demostraré que yo no tuve nada que ver con lo que pasó.

—Es increíble… —Dona parecía indignada, y Ethan no comprendía por qué—. No has entendido nada, ¿no? No lo entendiste entonces, y has tenido años para pensarlo pero sigues sin entenderlo ahora.

—¿Qué demonios tengo que entender? Te fuiste porque te decepcioné, y lo…

—No, Ethan, no me decepcionaste por lo que crees.

Ethan se quedó en silencio.

—Gracias por las felicitaciones, pero no quiero hablar contigo. Nunca me resultó fácil hacerlo, ni siquiera cuando estábamos juntos. Espero que puedas demostrar lo que sea que quieras demostrar, pero olvídame, ahora tengo una vida de verdad. Haz como si no existiera, eso nunca te costó.

—¿Qué…?

Pit, pit, pit, pit.

Dona colgó sin dejarle responder.

«¿Qué cojones esperabas?».

Llamarla había sido un error. Pretendía cerrar aquella puerta, y se había cerrado, pero tenía la sensación de que se había pillado los dedos con ella. Dona se había ido sin darle ninguna explicación, ¿cómo pretendía que entendiera nada? Desde prisión intentó llamarla en más de una ocasión, pero siempre rechazó sus llamadas. Si había respondido a esta era porque no había reconocido el número. ¿Por qué decía eso? ¿Por qué estaba tan enfadada después de tanto tiempo si no era por lo que le había llevado a prisión? Ethan no podía entenderlo, pero tampoco quería pensar en ello. Estaba harto de pensar y tenía otras cosas de las que encargarse, mucho más urgentes.

La presencia de las familias, los corredores y la gente feliz a su alrededor comenzó a ponerlo de peor humor del que ya estaba, y se levantó dispuesto a volver a su agujero de desorden. No tenía mucho más que hacer allí, y no quería seguir reconcomiéndose con algo que ya no podía arreglar. Si Dona quería que la olvidase del todo, entonces lo haría, después de todo no había sentido mucho más que rencor hacia ella durante aquel tiempo. Todo lo demás habían sido ensoñaciones.

Y pronto, todas esas preocupaciones fueron sustituidas por una mucho más acuciante. El escaparate de una tienda de zapatos de bajo coste le trajo a la cabeza a Zoe de nuevo.

—Joder, los malditos Manolos —masculló por lo bajo, deteniéndose ante el cristal de la tienda.

Pero entonces, tuvo una idea genial.

Capítulo 6

Abigail, de nuevo vestida de Zoe, llevaba al menos cinco minutos de pie frente a la puerta cerrada del apartamento. No quería llamar al timbre, pero tenía que hacerlo. Cada vez que ordenaba sus pensamientos, cada vez que se obligaba a seguir al dedillo su propio plan, acababa recordando que debía mantener a raya a Ethan, y todo aquello la llevaba irremediablemente al escalofrío al recordar la turgencia del cuerpo de él cimbreándose extasiado contra ella en la habitación de invitados de Feinstein.

El sexo había estado bien, las reacciones de su cuerpo ante los recuerdos no dejaban lugar a duda, pero también era reprobable; debía centrarse en su tarea y nada más. No necesitaba al patán de Ethan más pendiente de ella de lo que ya lo estaba. Lo quería lejos de Feinstein y lejos del pendrive.

«Espero que aún no haya conseguido los zapatos», suplicó para sus adentros.

Los Manolos de aquella actriz le importaban un pimiento. Con toda aquella historia del robo lo único que quería era que él se centrase en otra cosa y así obtener un poco más de margen de maniobra. Pero estaba claro que el muy idiota iba por libre. Abigail esperaba que no acabase siendo tan guapo y tan tonto que fuese imposible tenerle bajo control.

Ding, ding…

El timbre sonó amortiguado dentro del apartamento, pero no se oyó nada más. No era temprano, tampoco mediodía, así que esperaba pillarlo en casa. Nerviosa, de nuevo con las imágenes de un Ethan arrebatado resollando con fuerza en su oído mientras ella le clavaba las uñas en la espalda, intentó recolocarse la peluca de cabello negro. En cuanto terminó de acicalarse, inquieta cambió el peso de pierna y se alisó el vestido color granate con ambas manos.

«Este vestido me sienta bien», se dijo intentando darse ánimos. «¿Y que coño importa?», se recriminó al instante.

Comenzaba a estar hecha un lío. No era propio de ella, tenía que centrarse.

Ding, ding…

Volvió a llamar. El timbre y ningún sonido más. Por lo que parecía el idiota había salido.

«Joder… ¿Dónde estará ese imbécil ahora?».

Si hubiese sospechado lo más mínimo que Ethan iba a darle problemas le habría puesto un localizador, pero se había dejado engañar por su fachada de chico guapo pero tonto. En aquel momento tuvo la extraña certeza de que acabaría lamentándolo.

Se recolocó el asa del bolso sobre el hombro con fastidio y se dispuso a volver al ascensor, dándose por vencida. Era evidente que él no estaba en casa.

Apenas había dado unos pasos, cuando tuvo una idea.

«Le dejaré una nota, así sabrá que estoy tras él. No pienso perderle de vista tan fácilmente».

Fue de nuevo hasta la puerta, rebuscó en su bolso y sacó un envoltorio de chicle y un bolígrafo. Comenzó a escribir contra la tabla.

Sé que no estabas en cas...

A media frase la puerta se abrió y la hizo trastabillar hacia delante como una estúpida.

Ethan, adormilado y con el pelo rubio revuelto, la detuvo antes de que cayese al suelo. Lo que había sido una suerte, de haberse hecho el más mínimo rasguño en aquel piso mugriento quién sabe cuántas infecciones habría pillado. Se sintió ridícula al instante, consciente de que Ethan había provocado que ella perdiese el equilibrio, pero él no parecía darse cuenta de nada. De hecho, por su olor dulce y cálido, ella supo que seguramente le había sacado de la cama a base de timbrazos.

Intentó recuperar la compostura lo más rápidamente posible, pero le volvieron a temblar las piernas al descubrirse con las manos abiertas y las palmas apoyadas con firmeza sobre los pectorales bien formados de Ethan. Aquel leve contacto, pese a seguir sosteniendo el papel y el bolígrafo, hizo que el carrusel de imágenes de lo sucedido en casa de Feinstein volviese a girar enloquecido en su cabeza. Ethan llevaba tan solo unos bóxer de color negro puestos, bien ajustados, marcando la curva de sus glúteos. Por lo demás estaba completamente desnudo.

Abigail se apartó de él con brusquedad.

«Joder, joder, joder, dime que no me he sonrojado…». De repente, todo aquel calor inesperado que despertase noches atrás se volvió arrebatador. Intentando disimular aquella reacción se recolocó el vestido y recuperó la verticalidad, apartándose de Ethan mientras evitaba mirarle directamente.

—Eres un idiota —resopló tras carraspear para aclararse la garganta.

—Vale… —respondió él. Alzó los brazos para rascarse, revolviéndose el cabello a la vez que bostezaba. Sin más, le dio la espalda y comenzó a caminar con ademanes pesados hacia el sofá, dejando la puerta abierta.

La falsa Zoe, que intentaba reprimirse con todas sus fuerzas, posó sus ojos en el impresionante cuerpo de Ethan. De una mirada recorrió la espalda, el trasero y las piernas torneadas y fuertes de aquel hombre. Por un momento tuvo ganas de salir de allí en un intento por no dejarse arrastrar por aquella inoportuna marea.

«No, hay trabajo que hacer», se dijo exhalando un suspiro. Ante todo estaba el deber.

Caminó con cuidado entre el desorden del piso. Ethan, con los ojos cerrados, estaba sentado en el sofá, en calzoncillos, y tenía la cabeza echada hacia atrás. Era evidente que acababa de salir de la cama y aún no había aterrizado del todo en el mundo real.

—¿Qué pasa, te he despertado? —preguntó ella desde dentro de la cocina.

El muy vago ni siquiera había preparado café todavía. Tendría que hacérselo ella misma. Al menos, mientras trasteaba en la cocina, no tendría que estar pendiente del perfecto cuerpo semidesnudo de Ethan: al final todo eran ventajas.

—Ajá… —respondió él con voz somnolienta.

Abigail suspiró por la nariz. No le había parecido la clase de tío que se pasaba la noche de juerga con los colegas, así que esperó que no hubiese estado haciendo lo que no debía en casa de Feinstein.

—¿Eso significa que anoche tuviste trabajo? —preguntó ella intentando que su tono fuese tan impertinente como irónico.

Tan solo hubo silencio como respuesta.

Ella, aparentando tranquilidad, terminó de preparar el café, y compuso un gesto de asco por el desorden de la casa al sentarse en el taburete en la pequeña barra americana.

«¿En serio ha vuelto a dormirse en el sofá?», se preguntó divertida a sí misma.

Ethan, con los ojos cerrados, respiraba pesadamente. Abigail carraspeó un poco, y él levantó la cabeza para mirarla con los párpados aún hinchados por el sueño. En cuanto fijó las pupilas en Abigail, ella ladeó la cabeza sonriendo, con aquella expresión de muñeca que había aprendido a ejecutar a la perfección. Ethan, poniendo los ojos en blanco bufó y comenzó a refunfuñar por lo bajo mientras se levantaba del sofá.

El café dentro de la taza sufrió un pequeño maremoto tras el golpe de los Manolos azules sobre la barra. Ethan, cogiéndolos por el tacón, los dejó allí con desdén mientras miraba a Zoe directamente a los ojos. Ella, por un momento, perdió la sonrisa, que mudó por un gesto de divertida extrañeza. Con cierto aire triunfal el ladrón se sentó en el taburete a su lado, apoyando tan solo la nalga derecha y desperezándose sin pudor. Al levantar los brazos Abigail pudo ver como se contraía cada uno de sus músculos. Se imaginó acariciándole los abdominales con avidez. Azorada, tuvo que desviar la vista y centrarse en los zapatos para evitar sonrojarse.

«Son una chapuza», pensó divertida.

Los falsos Manolos no podían ser más cutres. ¿Qué había hecho aquel idiota? ¿Comprarlos por correo en alguna web de falsificaciones? Si era así, eran la copia más miserable que había visto jamás. Y había visto muchas. Sin poder aguantarse, soltó una risilla mientras se llevaba las manos a la cara.

Ethan había intentado timarla, a ella. Aquella situación se volvía surrealista por momentos.

Él debió interpretar aquella reacción como alegría, ya que pareció recuperar algo de brío y cogió la taza de Abigail para beber mientras la miraba fijamente.

—¿Es que te parezco idiota? —preguntó Zoe. Había un tono cantarín en su voz, pero la mala leche subyacente era evidente. Ethan, entrecerrando los ojos a la defensiva, apoyó la taza sobre la encimera—. Dime, ¿te parezco una hortera de tres al cuarto a la que puedas tomarle el pelo con… esto? —Cogió uno de los zapatos falsos por el tacón, intentado que el contacto fuese el mínimo, como si estuviese tocando un pañuelo lleno de mocos.

—Yo no sé… —comenzó a defenderse Ethan con evidente y repentino nerviosismo.

Lo había pillado. Un destello de triunfo brilló en los ojos de Abigail.

—¿No sabes qué? —le interrumpió—. ¿Distinguir una copia cochina de unos zapatos auténticos? —dijo alzando el tono—. Si es eso me lo creo, tampoco esperaba más de ti —espetó mientras dirigía una elocuente mirada desdeñosa al apartamento revuelto.

Ethan apretó los labios airado. Dentro de Abigail aquella sensación de poder se acrecentó, estaba dando en el punto adecuado.

—Son los auténticos —dijo él con el enfado contenido en la voz.

—¡Ja! ¡Claro! —soltó Zoe, impertinente, a la vez que se levantaba y daba un par de pasos por el salón—. ¿Crees que me voy a creer que entraste a robar a casa de Jessica Bradshaw en lugar de comprar esta mierda en la tienda más cutre de Chinatown?

—Pues mira, no sé. —Ethan seguía empeñado en defender aquella mentira, y ella estaba perdiendo la paciencia. Aunque tenía que admitir que la situación la divertía, era hora de montarle el numerito—. A lo mejor no tiene tanto dinero como tú pensabas. O la han estafado.

Uno de los falsos Manolos salió volando por los aires. Exactamente, el que Zoe sostenía con asco y desdén, y que ahora viajaba en dirección a la cabeza de Ethan. Este, al verlo venir levantó los codos, cubriéndose la cara con los antebrazos. Aquel rápido movimiento lo salvó de que el tacón de una copia china acabase vaciándole un ojo.

—¡¿Estás loca o qué te pasa?! —bramó Ethan cuando el peligro hubo pasado. En tensión, se levantó y fue hasta Abigail de dos zancadas para cogerla por las muñecas. Ella se puso en pie con tanto ímpetu que casi volcó el taburete donde se encontraba sentada. Sus ojos destellaron fijos en los de Ethan, retadores—. ¿Pero qué te creías? ¿En serio pensabas que iba a entrar en casa de una desconocida a robarte unos zapatos de niña pija?

—¿Pero tú no eras ladrón? —respondió con valentía y tono burlón—. Recuerda que te pillé robando en casa de mi padre. Bueno, robando... Te pillé chapuceando la caja fuerte de mi padre. Sabes que si no haces lo que yo te pida voy a joderte.

Ethan la soltó al instante resoplando con frustración. Su olor viril quedó insertado en sus fosas nasales como un perfume caro. Mientras se recomponía, frotándose las muñecas, él caminó hasta la cocina, se sirvió una taza de café, y se dio la vuelta apoyando la espalda en la encimera. Tenía los músculos tensos, en sus ojos grises bullía una tormenta que lejos de asustarla le provocaba una sensación de ansiedad en el estómago.

—¿Sabes qué? —dijo Ethan con los ojos clavados en ella—. Denúnciame.

Sorbió el café de la taza sin dejar de mirarla, mientras una tensión casi palpable se instauraba entre los dos.

«A lo mejor no es idiota. A lo mejor es que está loco», habló la voz de la precaución en la cabeza de Abigail.

Aquel tipo era peligroso, pero no en un sentido que ella pudiera reconocer. Había estado con tíos peligrosos, los conocía bien, pero el riesgo con Ethan era muy distinto a todo lo que había conocido. Las cosas se escapaban de su control sin que pudiera hacer nada, y aquello la irritaba tanto como la tentaba. Debía estar preparada, pero era complicado teniéndole ahí, con los bóxer de color negro pegados a su anatomía, la taza de café rozándole los labios y ese cuerpo de dios griego.

«Joder, ¿qué me pasa? ¿Es que me he creído mi papel de Zoe?». Se escudó en esa identidad inventada para justificar el calor que comenzaba a subir desde su vientre e imaginó a Zoe como su mala conciencia, tentándola para no huir como una cobarde.

—Voy a hacerlo —advirtió ella. No había esperado aquella reacción de él, y era la única respuesta que se le ocurría.

«Es un farol, en realidad está acojonado».

Ethan asintió mirándola por encima de la taza con gesto retador y esos ojos que la traspasaban.

—Voy a ir hasta la comisaría y te delataré —continuó dando un par de pasos hacia él y señalándole con un dedo amenazador. El vestido granate que había elegido se le pegaba al cuerpo, marcando cada una de sus curvas y volviendo felinos sus movimientos.

—Vale, hazlo —respondió él.

Ella esbozó una sonrisa tensa. Ethan entrecerró los ojos.

—Contaré a la policía que te pillé robando a mi padre —siguió, elevando el tono y acercándose más, hasta hundir el dedo en uno de sus pectorales.

«Qué duro está…», la traicionó su subconsciente. «Joder, céntrate, estás amenazándole».

—Cuéntales lo que te dé la gana —respondió Ethan.

No solo sus pectorales estaban duros, tenía los músculos tensos, y parecía reprimirse con todas sus fuerzas. ¿Quería golpearla? ¿Se estaba sintiendo realmente amenazado? ¿O era otra cosa?

—¡Irás a la cárcel! —exclamó, intentando que perdiera los nervios o se asustase de una vez.

Estaba tan cerca que sus pechos casi tocaban el torso duro y aterciopelado. De nuevo aquel aroma volvió a acosarla. Ethan tensó la mandíbula, le escuchó tomar aire despacio mientras la taza que sostenía temblaba entre sus dedos por la fuerza que ejercía sobre ella.

—No me das ningún miedo —respondió, bajando la mirada hacia sus labios. La tensión se volvió casi insoportable.

—Lo haré —susurró Abigail cortante.

Ethan tan solo asintió, mirándola fijamente, como si estuvieran hablando de otra cosa.

—Hazlo —fue todo lo que dijo antes de lanzar su taza hacia atrás. El café se derramó y la porcelana se hizo añicos contra el fregadero.

Aunque lo vio venir, no hizo nada para detenerlo. Era como si hubieran tensado demasiado una cuerda invisible que les uniera, y ahora la inercia les hiciese colisionar. Las manos de Ethan la aprisionaron en un abrazo, una de ellas se cerró en su nuca y sus cuerpos se apretaron el uno contra el otro. Aquella cercanía hizo que olvidase toda contención. Hambrienta, mordió los labios de Ethan cuando se enzarzaron en un beso arrebatado. Él la correspondió con el mismo apetito.

La tormenta barrió sus pensamientos como había sucedido unas noches atrás. Algo ocurría entre ellos dos que lo hacía saltar todo por los aires. Abigail trataba de manejarlo, quería tener la situación controlada, asegurarse de que aquel idiota no fuera un obstáculo entre ella y su objetivo, pero estaba fracasando estrepitosamente. Ethan la distraía, y habría mentido al decir que no había estado deseando que volviera a ponerle las manos encima.

Mientras se exprimían los labios el uno al otro en un beso arrebatado, Abigail le empujaba contra la cocina y Ethan se resistía mientras sus dedos cálidos la acariciaban. Aquel roce en su cuello hizo que se le erizasen los poros. Puso las manos sobre los abdominales del ladrón y empujó, rompiendo el beso entre resuellos.

—Eres idiota —dijo, jadeante. Ethan la obligó a retroceder hasta que su espalda topó con la barra, recorriéndole el cuello con intensas caricias de sus labios.

—Tú más —fue la lúcida respuesta de él.

—Eres… eres…

No pudo decir nada más. Nada tenía sentido, pero ya le daba igual. Las manos de él se habían colado bajo su vestido. Sintió los dedos de una cerrarse en su trasero con firmeza, mientras los de la otra se deslizaban bajo sus bragas. Un intenso calor le trepó hasta las mejillas acompañando a la sensación húmeda entre sus piernas.

Echó la cabeza hacia atrás. Ethan levantó el rostro y fijó sus ojos en ella. En su mirada rugía la tormenta, y una entrega que no tenía sentido en los esquemas de Abigail. Aquella expresión la sofocó, hizo que le agarrase del pelo para besarle furiosamente, como si deseara borrar aquel brillo incomprensible de sus ojos. Ethan respondió, se hundió en su boca y la devoró con ansiedad, pero sus dedos la acariciaban con precisión, con la fuerza justa y medida, resbalando entre los pliegues de su sexo con una delicadeza del todo desconocida para ella.

—¿Qué demonios te crees que haces? —preguntó con la voz sofocada, volviendo a romper el beso.

Ethan la miró confuso y se detuvo de inmediato. Tenía la respiración acelerada, sus ojos eran los de un lobo hambriento, pero se contuvo y esperó. Estaba acostumbrada a otras cosas, a que no hubiera marcha atrás, a que no la escucharan, y cuando vio la intención de Ethan de apartarse estuvo segura de que la dejaría marchar si se lo pedía en ese preciso instante.

Y eso hizo que lo deseara aún más.

Le agarró de los hombros y se impulsó para rodearle con las piernas, entregándole un beso torpe y apasionado. La confusión de Ethan se esfumó; la agarró del trasero y la llevó a la habitación cargando con ella a pulso y sin dejar de atender sus labios con hambre diligente.

Se hundió entre las sábanas revueltas. La habitación era otro microcosmos de desorden, una silla hacía las veces de vestidor, con una montaña de ropa encima. En la mesita descansaban libros apilados, vasos vacíos y unas gafas de lectura. Su cerebro registró todos los detalles de manera inconsciente, incluso el olor del perfume de Ethan en las sábanas. Olían frescas, de haber estado más lúcida le habría aliviado saber que estaban limpias y no iba a pillar ninguna infección.

Abigail se estiró sobre la cama mientras Ethan le quitaba los zapatos y las bragas, arrodillándose entre sus piernas sobre el colchón, luego la despojó del vestido y regresó a sus labios como si no pudiera dejar de saborearlos. Se entregó al beso con tanto ímpetu que ni siquiera le importó cuando sintió sus dedos colarse bajo la goma de la peluca y quitársela, arrojándola sobre la cama sin contemplaciones mientras soltaba su melena con caricias intensas.

—¿Qué…? —la voz de Abigail sonó sofocada entre los besos chasqueantes.

—Quiero ver quién eres —respondió Ethan con un susurro ronco.

—Soy Zoe… —mintió con un jadeo desvaído.

Ethan no respondió, la observó en silencio durante un instante, y supo que no la creía. Inclinó la cabeza, sus labios resbalaron por el cuello de Abigail. Las mentiras o las verdades dejaron de importar, el mundo estaba diluyéndose en la sensación ardiente que recorría su piel. Los dedos de Ethan se cerraron en sus pechos cuando le quitó el sostén, y pronto sus labios comenzaron a atenderlos, provocándole escalofríos. Abigail cerró los ojos y se mordió el labio inferior, llevando las manos a los cabellos de Ethan para empujarle hacia abajo. Obediente, él descendió, marcando su piel con la humedad de su lengua, erizándola con los suaves mordiscos de sus dientes.

Creyó morir cuando hundió el rostro entre sus piernas. Un extraño pudor la hizo cerrar los ojos mientras aquella lengua audaz provocaba estragos en su cuerpo. Sintió algo más; los dedos explorando lentamente, internándose en su sexo hasta tocar los puntos que la hicieron gemir sin contemplaciones. Pronto se encontró rendida, agarrándole del pelo y rodeándole la espalda con las piernas mientras se arqueaba exigiendo sus atenciones más intensamente. Él respondía a todos sus deseos, a cada gesto replicaba entregándole lo que quería, hundiendo más los dedos, succionando, arañándole el muslo con anhelo mientras la devoraba. Estaba acostumbrada a amantes egoístas, por eso, cuando el orgasmo cayó sobre ella y le robó la respiración, la intensidad de aquellas sensaciones la pilló por sorpresa.

Se cubrió la boca para no gritar, agarrando a Ethan del pelo con la otra mano mientras se agitaba sin control. Solo cuando las descargas de placer remitieron, él abandonó el hueco entre sus piernas, limpiándose la boca con el dorso de la mano, y volvió a besar su cuello, acariciándola lentamente.

—¿Qué demonios…? —Abigail le miró sorprendida, y Ethan no pareció comprender su expresión. La observó frunciendo el ceño.

—¿Quieres que pare? —preguntó sofocado, con el aliento caliente rozándole el cuello.

—¿Qué? ¿Estás loco? —Abigail tiró de su camiseta y se la sacó con un movimiento brusco, sin detenerse, agarró su cinturón y se lo desabrochó de un tirón—. Sigue, o te juro que te mat...

Ethan devoró sus palabras con un beso profundo, acabando de sacarse la ropa a tirones para cernirse sobre ella.

Abigail le empujó, con las manos abiertas sobre los firmes pectorales, obligándole a apartarse de ella para que pudiera mirarle. Los ojos de Ethan ardían de deseo, pero en ellos había algo más; un anhelo que ella no podía interpretar. Cuando la miraba a los ojos tenía la impresión de que la traspasaba, de que buscaba en su interior con la esperanza de encontrar algo real. Aquella sensación la incomodó, y bajó la mirada hacia el cuerpo escultural de su inesperado amante: los músculos se marcaban bajo la piel ligeramente bronceada, tenía un par de cicatrices en el abdomen, donde se dibujaba una tableta de chocolate digna de ser mordisqueada. Acababa de tener un orgasmo, pero su excitación volvió a prenderse inusitadamente al bajar más la mirada y observar el sexo erguido de Ethan. La primera vez ni se había fijado, fue un intercambio rápido y explosivo, pasional, y ahora que se tomaba el tiempo necesario se sorprendió de nuevo. Podía ser un idiota y un patán, pero estaba bien armado.

Esa vez fue diferente, no hubo urgencia, pero sí pasión. Ethan era tan intenso como cuidadoso, en sus brazos se sintió libre y segura, con la extraña y nueva sensación de tener la atención plena de su amante en sus reacciones y placer. Follaron como si el mundo fuera a acabarse esa misma noche, aferrándose a sus cuerpos con anhelo y necesidad hasta alcanzar el olvido que los dos parecían necesitar, borrando por largas horas los engaños y mentiras para ser solo dos cuerpos desnudos, dos llamas que no podían mentirse.

Parpadeó un par de veces para acostumbrarse a la luz. Debía ser media tarde ya, pero no recordaba en qué momento se había quedado dormida. Se revolvió un poco, descubriendo que había dormido sobre el enorme brazo de Ethan. Él descansaba boca arriba sobre el colchón. Se sentía tan satisfecha y plena que habría podido dormir encima de una pila de brasas sin percatarse. Allí, aún mecida por las brumas del sueño, se sintió en un lugar seguro, se permitió paladear aquella sensación durante unos instantes, muy quieta, consciente de que aquello era más de lo que nunca había tenido y de que pronto comenzaría a sentirse aterrada por ello.

En realidad, hacía menos de una semana que conocía a Ethan, y no se habían encontrado en la situación ideal.

«¿Y cúal es la situación ideal para ti? ¿Quizás un callejón oscuro después de robar unas pirulas?», le recriminó su conciencia.

Para alguien con el tipo de vida que ella había tenido era difícil conocer a un hombre en un bar para acabar casándose con él un par de años después y conseguir el kit completo de mujer feliz: un par de hijos, casa en las afueras, perro y monovolumen. Tenía claro que no quería una vida como aquella, pero sí había anhelado encontrar el amor; uno de verdad, que no la utilizase de forma egoísta. Acurrucada en el hueco del brazo de Ethan se dejó llevar por aquella ensoñación, ¿podría ser alguien como él? Apenas le conocía, pero pocas veces se permitía soñar.

Ethan podría ser ese, tenía la impresión de que alguien como él podría comprenderla. Se habían sentido irremediablemente atraídos, como iguales. Él también había caído en las redes de ese deseo irrefrenable. O también podía estar manipulándola, como siempre habían hecho con ella. Como ella había hecho con él. Aquel tipo podía estar embelesándola, regalándole aquellos momentos dulces y pasionales mientras la atontaba para buscar algo más. Sí; aquello le parecía más lógico. Era difícil pensar que alguien como Abigail, alguien que había estado en las cloacas de la vida, pudiese merecer algo mejor.

Ethan, adormilado, se movió en sueños a su lado. Gruñó un poco para después ladearse y envolverla con el otro brazo desde atrás. Abigail se quedó quieta, atesorando aquella pequeña muestra de cariño, tan dulce y esperada. Ethan, medio dormido, al notar el cálido contacto del cuerpo de ella contra el suyo bajó la cabeza para besarla un par de veces en el hombro. Después se arrellanó con la frente pegada a su nuca y volvió a dormirse profundamente. Ella siguió sin moverse.

Cosas como aquella no se podían fingir, ¿o sí? ¿Cómo iba a saberlo ella, que tan solo había recibido el raído cariño de Bill? La serpiente de Bill le había jodido la vida, la había amado de una forma interesada y egoísta. No, no la había amado en absoluto. Con amargura comprendió que siempre estaría indefensa ante aquellas dudas y miedos. Nunca sabría distinguir entre el amor y la manipulación, y siempre desearía desesperadamente el primero, volviéndose terriblemente vulnerable a lo segundo.

A pesar de que el abrazo dormido de Ethan sabía gloria, no pudo soportarlo más.

Lo intentó, pero la ansiedad acabó convenciéndola de que aquello no podía ser real. No lo merecía, así que él debía estar engañándola. Quizás había conseguido robar el pen del despacho de Feinstein, el que ella necesitaba, y ahora solo la distraía para que se olvidase del asunto. Pues no lo haría. Lo necesitaba mucho más que él, y no se dejaría embaucar.

Despacio, intentando no despertarle, se levantó de la cama. Solo llevaba puestas las bragas de encaje de color melocotón que se había puesto por la mañana, pero le daba igual. Despeinada, oliendo todavía a Ethan, comenzó a rebuscar por el apartamento.

Todo estaba revuelto. Por un momento pensó divertida que si Ethan no era capaz de ordenar por sí mismo necesitaría contratar un servicio de limpieza. Aquello era un estercolero. Tras veinte minutos de búsqueda no había ni rastro del botín, y comenzó a rebajar la ansiedad pensando que quizás, simplemente, no estaba allí. Comenzó a recriminarse haber sido tan cruel consigo misma como para buscar algo que confirmase sus temores y no la dejase avanzar, cuando lo vio. Justo al lado de la entrada había una pequeña cómoda de madera; era el único mueble de la casa que no parecía desordenado, como si nadie se acercase por allí habitualmente.

Con una sensación extraña y acuciante palpitándole en el pecho, fue hasta allí. No tuvo más que abrir el primer cajón para encontrarlo. Allí dentro había un pequeño alijo de recuerdos. Conteniendo las absurdas lágrimas que comenzaban a arder en sus ojos, con la ansiedad gritando descontrolada en su cabeza, tomó en una mano la placa de policía de Los Ángeles, con el letrero grabado en la vitela superior sobre la efigie dorada que representaba el ayuntamiento de la ciudad. El número que había debajo era el 846.

Deseó que aquella placa no fuese de Ethan, que fuese algo que él había atesorado por alguna razón absurda. Con nerviosismo, siguió rebuscando en el cajón, y bajo la gorra aplastada del uniforme de policía encontró un puñado de fotografías. No necesitó ojearlas mucho. En la primera aparecía Ethan sonriente, posaba vestido de azul junto a un hombre alto de tez oscura y barba perfectamente recortada. Ambos se pasaban el brazo por los hombros y sonreían a la cámara, bien pertrechados con el uniforme de policía. Abigail examinó con cuidado la foto. El Ethan que allí aparecía llevaba una placa de policía en el pecho. Con mucho esfuerzo, enfocando bien la vista, pudo leer el número: era el 846.  

«Es a mí a quien quiere, por eso le da igual el pendrive o la denuncia. Era todo una excusa».

Una lágrima cayó rodando por su mejilla. Apretó la mandíbula con furia, limpiándosela con un gesto arrebatado. Tras un destello de claridad, comprendió lo que estaba pasando: Ethan, el policía, le había tendido una trampa haciéndose pasar por ladrón. Seguramente estaba recabando pruebas, esperando a que ella bajase las defensas para pillarla con las manos en la masa.

«Pues no voy a dejarme pillar. No tan fácil». Tuvo que contenerse para no hacer la foto añicos y tirar la placa por la ventana. Tenía que ser rápida. Tenía que moverse y salir de aquel embrollo.

Se vistió como una exhalación, intentando no hacer ruido, dejando a la bestia dormitar. Antes de salir de la habitación se permitió la debilidad de lanzar una última mirada a quien dormía en la cama. A ese perfecto desconocido que la había embaucado con cariño y sexo.

Tuvo que contenerse para no ir hasta él y ahogarlo con la almohada. Había sido una tonta, se había dejado engañar, pero no volvería a pasar. Ahora tocaba pensar en ella y en Angeline. Ahora tocaba huir y protegerse.

Capítulo 7

Un sueño dulce había despejado de imágenes aquel momento de descanso. No había nada, solo silencio, el calor que le envolvía, la suavidad de la piel que se templaba contra la suya. La angustia de la celda, la sensación de opresión que solía asaltarle cada noche desapareció durante aquel tiempo indeterminado, y aunque solo fueran unas horas, sintió que descansaba como no lo había hecho en años.

Durmió profundamente hasta bien entrada la noche. Ethan se movió despacio, con las sábanas enredadas en las piernas, aún debatiéndose entre el sueño y la vigilia, suspendido en esa paz que reconfortaba su espíritu. El olor del sexo compartido aún impregnaba la estancia, y las notas de aquel perfume de violetas parecían más evidentes. Lo habían conquistado todo en aquella habitación, y en sus propios sentidos, subyugándolos y calmándolos como si de un bálsamo se tratara.

Se estiró sobre las sábanas, perezoso como un gato al sol, y disfrutó del contacto suave de las telas durante unos breves instantes. Una anticipación agradable le provocó un escalofrío al buscar el contacto de Zoe. Con los ojos aún cerrados, rozó su pelo y una sonrisa adormilada se dibujó en su cara. Un hormigueo agradable despertó en su estómago y se congeló como una lanza de hielo cuando sus dedos tocaron el forro interior de una peluca.  

Abrió los ojos de par en par. A su lado no había más que una peluca negra hecha un guiñapo sobre la almohada.

—Mierda. ¡Mierda! Otra vez, Ethan. La has vuelto a cagar —maldijo levantándose a trompicones.

Las sábanas se enredaron en sus tobillos y casi provocaron que se diera de bruces contra el suelo. Las arrastró sobre las alfombras hasta deshacerse de ellas a tirones y se puso los calzoncillos a toda prisa.

«Puede que esté en la cocina». Aquel pensamiento estúpido se esfumó tal cual vino. Sacudió la cabeza, intentando expulsar de ella todas aquellas ideas absurdas que acudían a su mente sin que pudiera controlarlas.

—¿En qué estás pensando? Te la ha vuelto a jugar. Te la está jugando bien.

Como cabía esperar, Zoe no se encontraba en la cocina, tampoco en el salón, y mucho menos en el balcón. Se había esfumado, y Ethan comenzaba a dudar de que hubiera dormido con él siquiera. Tenía el nebuloso recuerdo de haber despertado en algún momento con ella abrazada a su cintura, de haberla besado, pero no podía estar seguro de sí mismo.

Se dejó caer en el sofá, pasándose las manos por el pelo mientras su cabeza se convertía en un hervidero de reproches y preguntas. ¿Qué quería esa mujer de él? ¿Realmente le estaba manipulando? Había quedado claro que no eran esos Manolos lo que quería, y que tampoco era quien decía ser, pero tenía la mente tan nublada que no era capaz de extraer una teoría mínimamente coherente con los datos que tenía.

Miró el reloj, impaciente. Eran las once de la noche, aún tendría que esperar hasta la tarde del día siguiente para hablar con Colt.

Intentó relajarse. Prepararse algo para comer, reflexionar y tomar decisiones, pero todo fue en vano. No podía centrarse, no podía hacer otra cosa que pensar en Zoe, en lo que estaría haciendo. Se sintió tentado de presentarse en comisaría para hablar con Colt, pero aquella era la peor de las ideas. Tenía que esperar, al menos, hasta la mañana siguiente, por larga que se le hiciera la noche.

Eran las diez de la mañana. Mary abrió la puerta al quinto timbrazo frenético. Ethan no esperaba encontrarla allí, trabajaba como maestra en una escuela de primaria, o al menos así había sido hasta ahora, y por las mañanas la casa debía estar vacía, a excepción de Colt que descansaba tras el turno de noche.

La mirada que Mary le dirigió al verle allí le hizo sentirse culpable al instante.

—Ah, Mary, perd…

—¡Ethan! —Al verle, Mary abrió del todo la puerta y le recibió con un abrazo. No esperaba encontrarla allí, y más inesperado aún era aquel gesto.

«Pensé que estaría cabreada…».

—Hola, Mary —dijo palmeándole la espalda, algo incómodo con la situación.

—¿Qué haces aquí? —Miró tras él, como esperando encontrar la causa que le traía a las puertas de su casa persiguiéndole—. ¿Estás bien? Pasa y deja de quemarme el timbre —añadió sin dejarle responder.

Mary le agarró del brazo y tiró de él hacia el interior de la casa. Se trataba de una vivienda unifamiliar, un adosado en una calle tranquila del Valle de San Fernando. Desde el recibidor se escuchaba el estruendo de un televisor encendido, las voces estridentes de los personajes de los dibujos animados delataban la presencia de alguna de las niñas en casa. Olía a tostadas ya café recién hecho.

—Estoy bien, quería ver a Colt —respondió Ethan mientras era arrastrado hasta la cocina—. Tengo que consultar algo con él. No pretendía molestarte, no le robaré demasiado tiempo.

Mary cerró la puerta de la cocina y le soltó, cruzándose de brazos mientras le dirigía una mirada acusadora.

—¿Y esperabas encontrarle en casa? Deberías ir a comisaría, es donde vive, ¿o no te acuerdas ya?

—Ah… No sabía que había cambiado el horario nocturno.

—Y no lo ha hecho, sigue trabajando de día y de noche —replicó claramente molesta—, pero ahora que te has dignado a pasar a saludar, podríamos tomar un café y charlar un rato, ¿no te parece?

—En realidad tengo algo de…

—¿Prisa? —Mary ya estaba encendiendo la cafetera y le dirigió una mirada amenazante. Era casi tan alta como él y no había perdido un ápice de carácter en aquellos años—. Yo debería estar dando clase, ¿sabes? Pero he tenido que quedarme en casa cuidando de mi hija menor porque su padre está demasiado ocupado para ello. Seguro que sea lo que sea no es tan importante como para no pasar cinco minutos con una vieja amiga, ¿no? Me lo debes después de tanto tiempo sin verte el pelo.

Ethan se sintió repentinamente incómodo. Ya había olvidado las discusiones de Colt y Mary. Siempre los había tomado como referencia de familia ideal, pero su amigo nunca había logrado conciliar su trabajo con su vida familiar. Era un problema muy extendido entre los suyos.

—No… Supongo que no —respondió al recordar también que era mala idea llevarle la contraria a Mary—. No me había pasado antes porque…

—Porque eres un cobarde y pensabas que te iba a juzgar —resolvió ella. Ethan cerró la boca y se sentó en una de las sillas que rodeaban la mesa de cocina. No podía replicar a ello, seguramente tenía razón—. ¿Cuánto hace que nos conocemos? ¿Diez años? Sí, diez años —continuó Mary—. Tú estabas cuando nació Laura, o más bien, te enteraste a la vez que mi marido de que había nacido. Lo mismo pasó con Cindy. Siempre fuiste un apoyo para Colt, su compañero, y nunca nos negaste ayuda cuando nos hizo falta… ¿de veras piensas que iba a estar enfadada contigo?

No supo qué responder. Durante un instante solo la miró mientras preparaba el café. Ahora descubría que Mary no le había dado la espalda, y tampoco estaba enfadada, ella había seguido con su vida mientras él se encerraba en sí mismo. ¿Había estado haciendo eso con todos los que una vez tuvieron algo que ver con él? Temió la respuesta.

—Sí, la verdad es que… pensaba que lo estarías, como todo el mundo.

—Ethan, nosotros te conocemos. Colt siempre te ha defendido, y yo os creo a los dos. Sé que tú no hiciste aquello.

Tal vez solo había estado usando aquella excusa para alejarse. Se había acomodado en su propia amargura, aislándose del resto del mundo, y ahora, de pronto, se preguntaba si aquello había servido de algo.

—Ah… Gracias. Siento…

—Deja de pedir disculpas, todo está bien contigo.

No sabía si aquello le hacía sentir bien. Había estado comportándose como un idiota.

—¿Se encuentra bien Cindy? —preguntó, interesado pero también intentando cambiar de tema—. Has dicho que está enferma…

—Solo es una gripe, estará unos días con fiebre, viendo dibujos, nos lo contagiará a todos y podrá volver a la escuela. —Mary rebuscó en los armarios hasta dar con un par de tazas. Aunque todo estaba limpio, había cierto desorden nacido del trajín diario y del poco tiempo que parecían tener ambos para dedicar a la casa—. ¿Cómo te encuentras tú?

Mary sirvió el café, dejó la taza humeante ante él y se sentó a su lado.

—Bien, estoy solventando algunos asuntos que quedaron pendientes.

Ella le miró entrecerrando los ojos y Ethan tuvo la impresión de que estaba leyendo cada uno de sus pensamientos.

—No te estarás metiendo en líos otra vez, ¿no?

—No, Mary… Solo estoy intentando dejar toda esa mierda atrás y recuperar lo que pueda de mi vida.

—Ya has pagado tu deuda con la sociedad.

—Yo no tenía ninguna deuda —replicó Ethan a la defensiva.

—Eso ya no importa, esa etapa ha pasado, de ti depende cerrarla o no —respondió ella encogiéndose de hombros.

«Como si fuera tan fácil».

—Estoy en ello. Las heridas no se pueden cerrar de cualquier manera.

—En eso tienes razón, pero haz el favor… ten cuidado —concedió suspirando—. Y ni se te ocurra volver a la policía. Búscate una vida de verdad.

Mary tenía ese don de oler los problemas a distancia. Años atrás, antes de su ingreso en prisión, tuvieron una charla parecida que él no se tomó demasiado en serio. Al final resultó tener razón en todo.

«Igual que Dona».

Al pensar en Dona una sensación amarga se extendió por su estómago. Recordó que ella también le había advertido, y que igual que hizo después con Mary, la ignoró por completo. Había llegado demasiado lejos y ya no podía volver a colocarse la venda en los ojos. Era fácil aconsejarle que lo dejara, que hiciera como si no supiera nada. Era fácil decirle que las cosas siempre serían igual y que él solo no podía cambiarlas, pero si no lo hubiera intentado, sospechaba que en esos instantes se sentiría mucho peor.

Consiguió el destino en Los Ángeles por Dona, pero ninguno de los dos imaginaba todo lo que aquella ciudad les haría. Había demasiada mierda debajo de las alfombras, y Ethan era incapaz de hacer como si no la viera. No pudo hacerlo y sacrificó todo persiguiendo la verdad; su futuro y su libertad.  

—¿Cómo os van las cosas a vosotros? —No quería hablar de sus problemas, aunque había acudido allí precisamente por ellos.

—Como siempre. Colt cada vez tiene horarios más alienígenas y no parece dispuesto a que eso cambie. Entiendo su compromiso con el trabajo, es tan vocacional como el mío e igual de necesario, pero me gustaría encontrar un equilibrio. Cuando pasan cosas como las de hoy me siento como si no tuviera marido, ¿comprendes?

Se vio obligado a pensar por primera vez en aquello. Colt siempre había tenido esos problemas, pero nunca se quejaba. Trabajaba como el que más por vocación, pero también para que su familia pudiera tener todo lo que necesitaba, y eso también significaba que podía pasar menos tiempo con ellos. Se preguntó si él habría tenido el mismo problema, y volvió a pensar en Dona. Su voz resonó en su cabeza y supo la respuesta al instante.

«Haz como si no existiera, eso nunca te costó».

—Seguro que encontráis la manera de solucionarlo —dijo intentando ignorar la sensación de fracaso absoluto que comenzaba a anegarle. Tomó un trago de café para empujarla al fondo de su estómago—. Colt y tú estáis hechos el uno para el otro.

—Sí, es posible, pero con eso no basta. Hace falta algo más que amor, Ethan… Hace falta interés, y un esfuerzo constante. Es como tener un jardín, si no lo riegas, si no podas y arrancas las malas hierbas, el jardín acaba desapareciendo entre la maleza. Y tampoco es justo que solo uno se dedique a cuidarlo.

—No… No lo es. Espero que Colt se dé cuenta antes de que la maleza le llegue por el cuello. Siempre os he tenido por un ejemplo de familia, así que no me jod…

—Esa boca —le cortó ella justo antes de que la puerta de la cocina se abriera repentinamente.

—Mamá, ya no me quedan galletas —dijo Cindy con voz llorosa. Se detuvo en seco con una caja de Oreo vacía en la mano y miró a Ethan con los ojos como platos—. ¡Tío Ethan!

Antes de que pudiera reaccionar la cría corrió hacia él y se lanzó en sus brazos.

—Ey, Cindy. —No supo cómo reaccionar, así que abrazó a la niña y miró extrañado a su madre.

—¿Creías que se habría olvidado de ti? Sé que le pasabas chucherías mientras no mirábamos.

—¡Ethan! Tengo muchas cosas que enseñarte, he aprendido a tocar la flauta y a hacer cupcakes, ¡te puedo enseñar a hacer las dos cosas! —La niña metió los dedos en su pelo y comenzó a amasarlo—. ¡Te ha crecido mucho el pelo! ¿Puedo hacerte trenzas?

—¿Tú no estabas enferma? Deberías estar en la cama.

—Nooo, eso es un rollo. Vamos, deja que te haga trenzas.

Se sentía incómodo. No creía merecer aquella hospitalidad después de los años pasados, pero ni Cindy a través de su inocencia, ni Mary a través de su madurez le estaban juzgando. Quería conseguir la información que necesitaba y largarse, terminar cuanto antes con aquella situación, pero en ese instante se sintió un monstruo al solo pensar en cortarlas e ignorarlas para ir en busca de Colt.

—Quédate un rato. —Mary le sirvió más café, mirándole con una sonrisa acogedora. Debía haber captado sus tribulaciones—. Colt no tardará en llegar y podrás preguntarle lo que quieras.

Ethan no tuvo estómago para negarse.

Colt llegó dos horas después. En su rostro eran evidentes los signos de cansancio, lo que hizo que Ethan sintiera un pinchazo de culpa por estar allí. Mary fue a saludarle mientras él esperaba en el salón, con Cindy haciendo estragos en su pelo: le había puesto los lazos de su muñeca en la melena y estaba encantada con el resultado.

—Así, estás muy guapo —dijo la niña. Las voces amortiguadas se escuchaban desde el recibidor—. ¿Te puedo maquillar?

—Eso tendremos que dejarlo para otro día, ¿no vas a saludar a papá?

—¡Oh, ha llegado papá! —Había estado tan concentrada acicalándole que ni siquiera se había dado cuenta.

Cindy corrió hacia Colt y se abrazó a su cintura, interrumpiendo su conversación con Mary.

—¡Hola, papi! Hoy no he ido al cole.

Colt la agarró en brazos y la besó en las mejillas. Sus ojos brillaban con fuerza al mirarla y parte del cansancio que traía consigo parecía esfumarse. Ethan se sintió un intruso allí, como si solo hubiera ido a traerle más problemas. Les vio allí en el recibidor y sintió una punzada de envidia a pesar de que la situación no fuera la mejor. Colt tenía una familia, había logrado formarla y mantenerla a pesar de todas las dificultades, y él estaba allí, persiguiendo una venganza y buscando información sobre la desconocida a la que se había tirado ya dos veces de forma totalmente inconsciente.

Había estado esquivando los recuerdos del día anterior con maestría, pero no pudo evitar evocar la imagen de Zoe tumbada bajo él. Sus ojos húmedos y turbios de deseo fijos en los suyos, sus gemidos dulces y su boca entregada. Su cuerpo pegado al suyo mientras la abrazaba. Su calor mientras dormía. La piel se le erizó y se le encogió el estómago con una emoción contradictoria.

«Estúpido. Solo está intentando marearte. Está engañándote». Lo sabía, y aun así era incapaz de detener lo que sentía.

—Perdona, tío, esta noche hemos tenido redada y me han tenido entretenido en comisaría.

Ethan salió de su ensimismamiento y se puso en pie para saludar a su antiguo compañero. Le estrechó la mano y le golpeó la espalda con camaradería.

—Soy yo el que debería disculparse.

—¿Por esos lazos en tu pelo?

—Ah, no, eso es cosa de tu hija, es una psicópata —respondió quitándose los accesorios y dejándolos sobre la mesa del salón.

La niña ya no estaba allí, Mary se la había llevado y les había dejado intimidad, sospechando que tenían temas importantes que tratar. Colt dejó la chaqueta en el respaldo de la silla y se apoyó en ella, mirándole mientras se reía por lo bajo.

—La verdad es que me alegro de que te hayas atrevido al fin a pasar por casa, pero algo me dice que la razón de tu visita no era ver a Mary ni a las niñas.

—No, soy un amigo de mierda. —La ansiedad le aguijoneaba, pero se refrenó por su amigo. Al menos tenía que interesarse mínimamente en él, como no había hecho en los últimos tiempos—. Colt…, ¿están bien las cosas con Mary?

Su amigo suspiró y se sentó en la silla que instantes antes ocupaba su hija. Ethan volvió a tomar asiento, mirándole con gravedad.

—No, la verdad. Las cosas en el trabajo están tensas últimamente, sé que las he dejado de lado y… no es que pueda hacer mucho al respecto. No sé cómo terminará esto.

—No seas imbécil, claro que sabes cómo terminará, si no bajas el ritmo las vas a perder. Mary se hartará y te mandará a la mierda.

Colt le miró incrédulo.

—¿Tú me estás diciendo eso, Señor Venganza?

—Precisamente… Empiezo a pensar que pude hacer las cosas de otra manera, y tal vez ahora seguiría teniendo mi vida.

—Tal vez, pero hiciste lo que creías correcto —replicó Colt, un poco a la defensiva.

—Sí, pero no es menos correcto velar por tu familia y mantenerla unida, ¿no? —Colt suspiró y se pasó una mano por el pelo, iba a decir algo, Ethan intuyó que no sería agradable, así que no le dio tiempo a hacerlo—. Mira, no soy quien para decirte cómo manejar tu vida, pero sí sé algo; perder lo que amas es una puta mierda, y quedarse solo después es peor aún. No quiero acabar compartiendo piso contigo, ¿vale?

Le estaba haciendo perder el poco tiempo que tenía para estar con su familia, y lo sabía, pero pensaba terminar con ese asunto tan rápido como pudiera, y no volver a meter en ningún embrollo a su amigo. No es que le hubiera obligado a ello, Colt estaba investigando el caso Feinstein con una unidad secreta, lo que él hacía les resultaría de gran utilidad, pero temía que su amigo acabase solo como él.

—Vale… Vale —claudicó Colt, y se echó hacia adelante para golpearle en el brazo y estrecharlo con un gesto cariñoso—, pero no has venido a esto. ¿Ha pasado algo? ¿Estás en problemas?

—Eso creo. Me he tirado a Zoe —confesó sin paños calientes. Colt abrió mucho los ojos, mirándole sorprendido e incrédulo—. Dos veces.

—¿Qué? ¿Pero tú estás…?

—Gilipollas.

—Iba a decir loco.

—También —concedió. A esas alturas no iba a mentirle. Necesitaba ayuda, y necesitaba encontrarla—. El caso es que lo he hecho. ¿Es una locura? Sí. ¿Puedo explicar por qué lo he hecho? No.

—Pero… Ethan… —Colt estaba visiblemente molesto, pero habló con cierto tono precavido—, la hija de Feinstein tiene quince años.

—No —respondió escandalizado. Estaba completamente seguro de que la mujer que había tenido en su cama no era una quinceañera.

—Sí, claro que sí. —Colt se volvió y abrió la bandolera que traía consigo. Dejó sobre la mesa algunas carpetas y abrió una de ellas, mostrándole el contenido. Había fichas con información anotada y fotos de una adolescente que no se parecía ni remotamente a la Zoe que él conocía—. Esta es Zoe Feinstein.

—Genial, porque significa que no es la mujer con la que me he acostado.

—Te han timado.

—Más o menos. La verdad es que lo sospechaba desde el principio pero…

—Pero tu pene ha pensado por ti.

Ethan chasqueó la lengua. Le habría gustado negarlo, pero se había dejado embaucar como un imbécil con la excusa de ganar tiempo. Y ni siquiera sabía cuáles eran las intenciones de la pretendida Zoe. ¿Iba también detrás del contenido de la caja fuerte de Feinstein? No lo sabía, pero tenía que descubrirlo.

—La he jodido, ya lo sé, pero necesito otro favor. Necesito que me ayudes a buscarla. No sé cómo hacerlo, estuvo ayer en mi apartamento, y se fue en algún momento entre el mediodía y la tarde…

—Debería dejar que te comieras solo este marrón, ¿sabes?

—Pero a ti también te interesa que consiga ese pendrive.

—Sí, y por eso debería matarte por lo que estás haciendo, ¿cómo puedes ser tan patán? Era una misión sencilla —le reprendió su colega.

—No tengo respuesta a eso, creo que nací así. ¿Vas a ayudarme? ¿Hay alguna manera de averiguar quién es?

Colt se rascó la barba y se levantó. Abrió el armario junto al televisor y sacó un ordenador portátil, volviendo junto a él mientras lo abría.

—¿Ha salido por la puerta principal de tu edificio?

—No lo sé… Es posible.

—Podemos comprobarlo. Si tiene antecedentes en menos de una hora tendremos su nombre.

Ethan suspiró aliviado y se relajó en la silla mientras Colt tecleaba rápidamente.

—Gracias, tío. Eres el mejor amigo que uno podría tener.

—O el más idiota —respondió Colt esbozando una media sonrisa.

Capítulo 8

Se había movido rápido. Por suerte o por desgracia, aquel era otro de los talentos útiles que Bill había conseguido desarrollar en ella. «Cuando tengas problemas, actúa rápido y sal corriendo», había dicho. Después lo pillaron cuando seguía a pies juntillas su propio consejo; eso era cierto, pero también lo era que no se trataba de un mala lección.

Tras salir a la carrera de casa de Ethan volvió a su piso, que había sido su refugio desde que se liberase del infame Bill. Con premura se puso a recoger solo lo imprescindible. Preparó un pequeño petate para ella, con algo de ropa envolviendo un par de miles de dólares, los pocos recuerdos personales como fotos y alguna joya desvaída, y un par de navajas mariposa. Siempre había intentado mantener su guarida lo más aséptica posible, libre de objetos personales que pudiesen delatarla, pero al final era algo inevitable, así que le llevó varias horas limpiar el sitio para que no quedase ni rastro de Abigail, ni de Zoe. Metió todo lo que pudiese ser comprometido en una bolsa de basura y después caminó cuatro manzanas para tirarla a un contenedor en el que no pudieran señalarla. Cuando volvió a casa ya eran casi las dos de la madrugada.

«¿Qué estará haciendo…?». La pregunta pasó fugaz por su mente. Por mucho que lo intentase no podía dejar de pensar en Ethan. No en el Ethan policía que iba a detenerla, sino en el Ethan ardiente que la había colmado de besos y caricias sobre su cama. Aquella ensoñación aún persistía en su cabeza. Si la había estado manipulando, el muy cabrón era realmente bueno, porque lo que veía en él le parecía demasiado real. Tanto, que a veces se veía tentada a creérselo.  

«Estará organizando a su gente para venir a por ti». Se respondió a sí misma enfadada. No entendía cómo podía haberse dejado engañar por aquel idiota, pero así había sido. Ethan había identificado sus puntos débiles y los había explotado para atraparla, igual que hizo Bill. Encontrar aquella conexión hizo que la ira creciese en su interior hasta que tuvo ganas de vomitar. No tenía que perder de vista aquello.

«Pues no voy a dejarme coger, no así». Se dijo airada.

El piso por fin estaba limpio. Se acercó a la mesa de la cocina con su bolso en ristre y, tras sentarse en una de las sillas de madera, le dio la vuelta para volcar el contenido sobre la tabla. Mirando con desazón los objetos desparramados sobre la mesa se dio cuenta de lo costoso que era mantener una vida de anonimato. Dentro del bolso había mil y una cosas que podrían delatarla. Necesitaba deshacerse de todo. Con paciencia sacó sus tarjetas, su carnet de la seguridad social, y cualquier otra cosa que pudiese acreditar que era Abigail. Con cuidado, usando las tijeras de cocina cortó cada una de aquellas cosas en un millón de pedazos para después poner un cazo al fuego y quemar todos los restos. Cuando terminó eran casi las cuatro de la madrugada.

Inquieta, se asomó a la ventana. Le pareció haber oído una sirena de policía, pero al final comprobó que su imaginación le había jugado una mala pasada. Durante unos minutos ponderó la idea de echar una cabezadita en el sofá, descansar antes de la gran huida, pero acabó sacudiendo la cabeza y llegando a la conclusión de que era mejor salir de allí cuanto antes. Ya en la puerta de salida echó un rápido vistazo a la que había sido su casa durante los últimos años. Nadie podría decir que ella o que cualquier otro había vivido allí. Satisfecha y apesadumbrada, habló en voz baja antes de salir al pasillo y cerrar la puerta tras de sí:

—Adiós, Abigail.

Tuvo que esperar a las ocho de la mañana hasta que Xen, el chino que regentaba el taller de duplicados de llaves, abriese la persiana. Era un pequeño local en Melrose Avenue, entre una tienda de ropa punk y otra de zapatos de plataformas imposibles. Oficialmente, Xen reparaba mandos electrónicos, hacía copias de llaves o lijaba la suela de cualquier zapato, pero extraoficialmente aquel hombrecillo menudo hacía los mejores carnets falsos de toda la ciudad de Los Ángeles. Por un desorbitado precio, Xen podía darte una vida nueva con todas sus acreditaciones. Abigail, que ahora pasaría a llamarse Andrea, ya había trabajado antes con Xen, no eran amigos, pero se debían un par de favores, así que cuando ella le dio los últimos tres mil dólares que le quedaban, él le prometió que haría buenos pasaportes para ella y para Angeline. Habían pasado ya dos horas, era mediodía, y seguía sentada en una silla destartalada en la tienda del oriental, esperando a que le entregase su nueva identidad. Cansada, sin haber pegado ojo y con el estrés acumulándose en su interior, se arrellanó en la incómoda silla de plástico.

«¿Y adónde iremos…?», la acosó su propia voz en su mente. Tragando saliva y apretando los labios, reprimió el llanto. Siempre supo que acabaría compartiendo celda con Bill, pero a menudo intentaba engañarse diciéndose a sí misma que dejaría esa vida, que lo haría antes de que fuese demasiado tarde. Había sido imposible, la situación con Angeline siempre era insostenible y había tenido que pagar un sinfín de deudas. Ahora tenía que ir a recogerla, sacarla de la clínica y marcharse bien lejos de allí, a un lugar donde ningún Ethan, Bill o Watt pudiesen encontrarlas.

«¿Qué tal Méjico?».

Sí, aquella era una buena idea. Méjico se convertiría ahora en su lugar feliz.

Eran más de las cuatro de la tarde cuando llegó a la clínica. Se las había arreglado para robar un coche en uno de los callejones adyacentes a Beverly Grove, cerca del centro comercial siempre era una tarea fácil, y el propietario no se daría cuenta hasta después de la hora de la cena, lo que le dejaba un buen margen por delante. Aparcó en el estacionamiento de la clínica de rehabilitación y, pasándose las manos por la larga melena, intentó recomponerse. Entraría en el edificio, hablaría con Doe, firmaría los papeles necesarios y saldría de allí con su madre de la mano. No le llevaría más de una hora. Después de eso conduciría hasta Méjico sin mirar atrás, sin tener que volver a preocuparse por nada de lo que dejase en Los Ángeles.

Empujó la puerta de cristal hacia adentro, pero no le dio tiempo a entrar. En cuanto fue a poner un pie en el interior del edificio alguien la agarró por el codo, haciendo que se detuviese por completo.

—Tranquila. —A pesar del requerimiento, quien había hablado traslucía tensión en la inflexión de su voz—. Ven, hay que aclarar un par de cosas.

Abigail reconoció la voz de Ethan.

«¿Cómo ha podido encontrarme?», se lamentó para sus adentros a la vez que se revolvía para intentar liberarse del agarre, pero Ethan, con la capucha de su sudadera azul marino bien calada y la mano escondida en el bolsillo frontal, se movió rápido también. Apretó su enorme corpachón contra Abigail, y ella pudo notar que algo punzante se clavaba en su espalda.

«¿Eso es una pistola? Mierda, mierda, mierda…».

Abigail intentó mantener la tranquilidad, pero estaba asustada. Por un instante la asaltó la terrible idea de que en realidad no conocía en absoluto a Ethan. Se habían acostado, sí, él había demostrado ser alguien atento y cariñoso, pero en realidad no sabía nada de él, y ahora estaba quedando patente que él sabía demasiado acerca de ella. Al menos, lo suficiente como para haberla encontrado allí.

Se dejó ganar aquella pequeña batalla. Despacio, soltó la puerta de cristal, que volvió a cerrarse, y sin mediar palabra o intentar liberarse se dejó llevar por Ethan de nuevo hasta el aparcamiento.

Estaba convencida de que habría todo un despliege policial dispuesto a recibirla. Decenas de tipos armados y vestidos de azul, con las luces de los coches encendidas, esperándola mientras Ethan, el héroe de incógnito, la llevaba a rastras hasta un furgón con el que la llevarían a Huntsville. Pero en el aparcamiento no había nadie aparte de ellos dos. Abigail no entendía qué estaba pasando.

—¡Eres imbécil! —le gritó mientras le daba un golpe con la palma abierta en el hombro. El nerviosismo había bajado de golpe a sus pies y ahora estaba mareada, pero aliviada—. ¿Qué coño te pasa?

—¡¿Qué me pasa a mí?! —exclamó Ethan. Estaba cabreado, era evidente—. ¿Qué te pasa a ti, Zoe? ¿O debería decir Abigail? Ese es tu nombre, ¿no?

—Menudo susto me has dado… —Era consciente del peligro. Necesitaba ganar algo de tiempo. Por el momento no había una redada, pero no debía descartar ninguna opción. Estaban los dos solos en el aparcamiento. Ethan parecía cabreado, el tono sarcástico que había usado al pronunciar su verdadero nombre le habría resultado hiriente en otra situación—. Sí, es mi nombre —reconoció fastidiada. Él esbozó media sonrisa de triunfo. Abigail apretó la mandíbula y negó resignada—. ¿Bueno, y cómo me has encontrado? ¿Qué quieres ahora?

—¿En serio? ¿Qué quiero…? —preguntó usando de nuevo aquel tono sarcástico. Estaba más cabreado de lo que parecía. Abigail habría jurado que estaba herido, pero no entendía por qué, ¿no habían estado jugando al mismo juego? ¿No se habían manipulado los dos? ¿No eran falsos los besos que se dieron?—. A lo mejor quiero que me robes unos Antonios de casa de nosequién o, mejor todavía: puede que quiera saber dónde te compras las pelucas para timar a la gente. ¿Qué crees que quiero? ¡Me has estado manipulando y quiero saber por qué!

—¡Sí, acéptalo! —Alzó la voz contagiada por el tono irritado de él—. Te he utilizado, necesitaba tenerte lejos de casa de Feinstein, porque eres un inútil y un torpe, y porque yo necesito ese trabajo. ¡Por el amor de Dios! Pensaba que eras un ladrón que iba a chafarme el golpe, no creí que fueses a por mí. Y, además, tú también has estado haciendo lo mismo, no tienes ningún derecho a tirarme eso en cara.

—¿A por ti? Te lo tienes muy creído, ¿sabes? —Abigail estaba comenzando a cansarse. Si no la quería a ella, ¿qué demonios quería? ¿Y por qué la perseguía?

—Eres un puto poli, ¿qué esperabas que pensara al descubrirlo?

—¿Por eso has salido corriendo? ¿Has estado rebuscando entre mis cosas? —preguntó Ethan indignado.

—¡Claro que lo he hecho! No soy idiota. Estamos jugando al mismo juego, ¿no?  Tú también quieres alejarme de mi objetivo, pero no acabo de entender por qué. Pensaba que ibas a detenerme, pero aquí estamos, discutiendo como dos imbéciles.

—Es increíble… Primero me extorsionas y después registras mi casa mientras estoy durmiendo. ¿Por eso te acostaste conmigo anoche? ¿Querías tenerme fuera de juego para rebuscar tranquilamente entre mis cosas?

Aquella pregunta le molestó especialmente. En sus planes nunca había entrado arrastrar a Ethan a ninguna cama para distraerle, eso no iba con ella. La situación se la había llevado por delante, había perdido el control, y había metido la pata hasta el fondo. Solo quería tenerle entretenido con el asunto de los Manolos. No se lo quería follar. O más bien, sí había querido follárselo, y por eso las cosas eran aún peor. La manipulación solo era una excusa. Ahora se sentía estúpida, pillada de la forma más absurda posible por culpa de su vulnerabilidad emocional.

—¿Sabes que? Que sí, que vale, tú ganas, ¡me da igual! —Estaba a punto de explotar. Abigail hacía esfuerzos titánicos por no echarse a llorar de frustración, pero quería gritar, pegar a Ethan y prender fuego a todos los coches en el aparcamiento. La vida había sido injusta con ella, había hecho lo posible por sobrevivir y ahora, para colmo, estaba a punto de pagar un precio desorbitado por todo lo que había tenido que hacer. Y no había más culpable que ella—. Si vas a detenerme hazlo, pero estoy harta de esta mierda. Estoy harta de vivir huyendo y de no ver más salidas.  

Por un momento se hizo el silencio. La tensión seguía suspendida entre los dos. Abigail, de pie sobre el pavimento caliente, se cruzó de brazos y dio la espalda a Ethan. Una lágrima cayó rodando por su mejilla, se la arrancó de un manotazo y apretó los labios tragándose las ganas de llorar. Ethan se apoyó en el capó de un coche oscuro, cruzando los brazos mientras la miraba fijamente, algo de la tensión en su postura desapareció mientras reflexionaba observándola.

—No voy a detenerte —dijo Ethan al fin, modulando la voz.

—Ya… ¡Claro! —espetó Abigail aún de espaldas. No quería que él viese una sola lágrima en sus ojos, aquella sería al menos su pequeña victoria en todo ese desastre.

—Dime qué quieres de Feinstein y pasaré por alto algunas cosas —dijo él con gravedad.

Abigail tardó unos segundos en reaccionar. No quería confiar en él, pero no había nadie más. Nunca había habido nadie y que Ethan estuviese allí, con el trasero apoyado en la chapa del coche, esperando a que ella hablase, le daba miedo y esperanza a la vez.

—Quiero el pendrive que está dentro de la caja fuerte con la que intentabas enrollarte aquella noche —respondió intentando parecer segura.

Ethan, descruzando los brazos y pasándose las manos por el pelo exhortó una risilla resignada.

—¿Por qué lo quieres? —preguntó. Su tono resignado no pasó desapercibido para Abigail.

—Para que Mark Watt me dé diez millones de dólares por él —respondió volviéndose y caminando hacia Ethan. Se sentó junto a él sobre el coche, que chirrió un poco al recibir el peso de Abigail.

—Vaya…, juegas con los mayores, ¿eh? —apostilló Ethan en voz baja, mirándola de reojo.

—No te creas, soy bastante buena —dijo ella sonriendo a medias sin ningún ánimo. Tenía los ojos enrojecidos y un mechón rubio le caía sobre la cara. Se lo colocó, distraía, detrás de la oreja. Ethan siguió con atención todos sus movimientos—. O al menos solía serlo, hasta que llegaste tú.

—¿Por casualidad sabes qué hay en ese chisme? —preguntó él tras carraspear.

Abigail también se sentía nerviosa a su lado, a pesar de todo aquella conexión arrolladora entre los dos seguía allí.

—No, no tengo ni idea —respondió ella suspirando. Dejó caer los hombros y miró directamente a la puerta de la clínica—, pero sé que con ese dinero podría pagar el tratamiento de mi madre… y salir de una vez por todas de esta mierda de vida. Pensaba que ibas a detenerme e iba a  llevarme a Angeline a Méjico.

Ethan asintió pensativo.

—No voy a detenerte, no es eso lo que quiero.

—¿Y qué es lo que quieres, Ethan? Todo este embrollo no tiene ningún sentido, no sé por qué hemos hecho lo que hemos hecho, y no sé cómo solucionarlo. Necesito ese dinero para ayudar a mi madre y para comenzar una nueva vida, estoy muy cansada, y tú no me estás poniendo las cosas fáciles.

Abigail, derrotada, se había abierto por completo, siendo sincera por primera vez en mucho tiempo. Por extraño que pareciese aquello estaba resultando sanador para todas las heridas que aún tenía en el interior. Estaba aceptando su propio cansancio, lo mucho que odiaba aquella vida que pensaba haber acabado eligiendo. Nunca lo hizo en realidad, su necesidad la empujó a seguir con lo único que sabía hacer. Bill la había convencido de que no valía para nada más, de que en aquello era la reina absoluta y poseía todo el poder. Se lo había creído tanto que ni siquiera en ese momento podía pensar en algo que se le diera bien aparte de robar.

—No puedo responderte a eso aún. ¿Cómo sé que no me estás engañando otra vez? —habló de nuevo Ethan. Abigail se obligó a volver a mirarle.

Ambos estaban sentados bajo el sol abrasador de Los Ángeles, apoyados sobre aquel coche oscuro, tan cerca el uno del otro que tan solo tenían que ladear la cabeza para volver a besarse. Abigail fijó su mirada en los ojos verdes de Ethan y de nuevo sintió aquella corriente, aquella fuerza que la atraía a él una y otra vez. Los ojos de Ethan relampaguearon. La miraba con gravedad, buscando en sus ojos la respuesta que anhelaba. Él sentía lo mismo, Abigail estaba segura ahora. Quería estarlo. Necesitaba estarlo para no sentirse tan estúpida. Aquello sucedía por algo, lo que ocurría entre los dos era real. Era verdadero.

—Levanta el culo —dijo ella sin más, poniéndose en pie.

Ethan la miró extrañado, por un momento parecía que iban a devorarse de nuevo, y ahora Abigail le tendía la mano mientras le pedía con la mirada que la siguiese. Ella tenía la dulce certeza de que la habría seguido a cualquier parte en aquel instante, y sin saber muy bien por qué deseaba estar equivocada. O, quizás, esta vez no. Esta vez quería creerse merecedora de aquello, de que alguien deseara seguirla a ella.

Al entrar juntos en la clínica, la celadora de recepción les informó de que les quedaba apenas una hora del tiempo de visitas antes de que preparasen a los internos para la hora de la cena.

«Más que suficiente», se dijo Abigail. No sabía muy bien qué esperaba conseguir con aquel arrebato, pero el ir caminando junto a Ethan hasta la habitación de Angeline, el tenerle al lado, ejerciendo un apoyo silencioso, la llenó de paz. Él aún no confiaba en ella, pero no la había detenido, había tenido muchas oportunidades para eso si realmente era lo que quería, pero cada vez que le tenía cerca, que la miraba y veía en sus ojos ese extraño anhelo por creerla, por tenerla cerca, todo lo que había ocurrido entre ellos dos le parecía más real. Quizás estaba dejando ver demasiado de sí misma, pero en aquel momento no le parecía una mala idea. Si todo acababa siendo como su funesta imaginación le había susurrado, ya no importaba nada cuánto mostraba o cuánto ocultaba.

—Hija… —El rostro de Angeline se iluminó cuando ambos entraron en el dormitorio. Primero miró a Abigail y, después, pasando de la felicidad a un gesto de sorpresa, miró de arriba abajo a Ethan—. No sabía que vendrías con alguien...

Abigail entró en la habitación con paso tranquilo, examinando distraídamente los pocos muebles que allí tenía  su madre, para acabar sentándose en el alféizar de la ventana, junto a una mecedora que había sido colocada allí por Angeline. El cuarto estaba pintado de un triste color beige. Nunca había entendido la falta de gusto en la decoración de aquellos lugares, y no creía que volverlos tan tristes y asépticos ayudase en nada a los internos.

«Ojalá pudiera borrar sus problemas con un chasquido de dedos y sacarla de aquí». Sabía que el dinero no iba a arreglar aquello, pero tal vez pudiese encontrar una clínica mejor. Un lugar donde la tristeza y la desesperanza no lo impregnasen todo.

—Ethan quería conocerte —dijo adoptando un tono neutro.

En el rostro de Angeline se dibujó una enorme sonrisa. Aún tenía la mirada fija en Ethan, y él se movió incómodo bajo el quicio de la puerta.

Abigail, satisfecha, le dirigió una mirada triunfal. Quizás esto le convenciera de que no era una desalmada, de que realmente tenía un problema y deseaba solventarlo.

—Ah. Hola, señora Evans.

Abigail entrecerró los ojos. Ella no le había dicho el nombre de su madre, y mucho menos su apellido, pero estaba claro que la había investigado bien para encontrarla. Entonces, ¿por qué no confiaba en ella si ya conocía su secreto?

—Pero pasa, no te quedes ahí. —Angeline se movió rápida, impulsada por la energía de antaño, y tomó a Ethan de la mano, obligándole a entrar en el dormitorio. Él obedeció con ademanes algo rígidos.

La habitación era de tamaño medio. No había más que una cama, la mecedora en la que ahora se sentaba Angeline junto a la ventana, un armario y una cómoda alta de cuatro cajones. Sobre ella, había algunos marcos de madera que guardaban antiguas fotografías. Abigail se sintió algo estúpida y expuesta cuando comprendió que la sonrisa que se dibujaba en el rostro de Ethan al acercarse al mueble era causada por las fotos de su infancia. Sabía que en ellas tenía un aspecto absolutamente ridículo. Angeline siempre se empeñó en vestirla como un mono de feria, quizás debido a su permanente estado de embriaguez. Estaba claro que aquello de la adicción era un atenuante, pero el resultado era el mismo: suéteres de lana de colores pastel imposibles mal combinados con faldas con estampados horteras, y sus permanentes coletillas tan estiradas que le hacían clarear la piel del cráneo.

—Estás muy mona en esta —dijo Ethan, burlón, a la vez que cogía uno de aquellos marcos. Abigail se cubrió la cara con ambas manos—. No, en serio, creo que deberías volver a las coletas. Te dan otro aire.

—Abi siempre ha sido una niña muy guapa —intervino Angeline de forma espontánea.

Ethan asintió riendo, descubrir aquellas fotos parecía haberle relajado un tanto, y Abigail deseó que la tierra se la tragase en ese preciso instante.

—Abi… —apostilló Ethan disfrutando de aquel pequeño momento de humillación—. No sé por qué supuse que no siempre habías sido rubia.

—Cállate, ¿quieres? —respondió Abigail con la cara enrojecida por la vergüenza. Apenas podía controlar la situación. Desde luego, no había pensado que saldría así, pero ahora ya daba igual, era tarde para dar marcha atrás.

—¡Abigail! —Angeline volvió a entrometerse—. No puedes hablar así a tu novio. Tienes que ser un poco más amable, siempre lo digo.

Ethan y Abigail cruzaron una mirada de sorpresa. Ella entendió por fin por qué su madre parecía de tan buen humor y, en silencio, rogó que a él no se le subiese a la cabeza. Por el momento tenía aquella mirada indescifrable, y no sabía si preocuparse o dejarse llevar. Por primera vez en muchos años que la marea de la normalidad acabase engulléndola no le parecía tan malo. Y aquella mentira no era tan mala.

—Ven —continuó hablando Angeline, pasando por alto los gestos de ambos—, siéntate con nosotras.

Habló a la vez que se inclinaba sobre sí misma, dando unos golpecitos en el alféizar donde estaba Abigail, indicándole qué lugar exacto debía ocupar. Él, obediente, caminó hasta las dos mujeres y ocupó el sitio designado. Al hacerlo, dirigió una mirada cómplice a Abigail, y ella supo que estaba disfrutando con todo aquello.

—Abigail no me había hablado de ti —dijo Angeline con calma, dirigiendo una mueca reprobadora a su hija, que puso los ojos en blanco—. Cuéntame un poco quién eres.

—Ethan es policía —respondió Abigail por él. Había sonado más cortante de lo que esperaba, y Angeline se echó hacia atrás en la mecedora, sorprendida. Aun así, la mujer no dejó de sonreír en todo momento.

—¿En serio? —Angeline parecía incrédula, pero aceptó la respuesta—. Vale, ¿y desde cuándo estáis saliendo?

Los dos volvieron a mirarse. Ethan fue quien respondió esta vez.

—Hace un mes, nos conocimos en… —Hizo una pausa, pensando sobre la marcha. Parecía que no se le daba muy bien mentir, lo que a Abigail le resultó gracioso.

—Comisaría —completó Abigail.

—¿En comisaría? —Angeline miró a su hija reprobadoramente.

—No, no, señora Evans, no estaba allí por nada malo. Vino a…

—Denunciar el robo de mi cartera —completó de nuevo ella—. Él me atendió y fue amor a primera vista.

—Vaya, ¿te robaron la cartera? No sabía nada, espero que la recuperases.

—Oh, sí, gracias a Ethan —dijo mirando con una sonrisa al interpelado.

—¿Por qué no me cuenta algo de cuando Abigail era niña? —cortó Ethan. Parecía de nuevo incómodo a causa de las mentiras.

Abigail lo miró asombrada, estaba claro que Ethan no era tan idiota como ella había sospechado, al final iba a resultar que tenía una mente ágil para desenvolverse en situaciones como aquella, y ahora había conseguido salirse por la tangente con cierto estilo. Aun así, ella no estaba dispuesta a ceder del todo, el juego de las mentiras le causaba cierta satisfacción, como si incomodarle fuera un justo castigo por el susto que le había dado. No pudo más que propinarle un leve puñetazo reprobador en el hombro, que él recibió adoptando una mueca burlona.

Angeline chistó para que Abigail dejase de comportarse de aquella forma.

—Siempre se resiste a contarme chismorreos —zanjó Ethan.

—Bueno, recuerdo algo muy gracioso de cuando eras pequeña… —dijo con una sonrisa dulce. Abigail tuvo esperanza de que contase algo tierno, o que como todas las madres se remontase al día de su parto para recordarle los dolores que le había causado, pero no, para placer de Ethan, empezó con la artillería pesada—. Una vez tuvimos un gato, cuando ella tenía cinco años, más o menos, y empezó a decir que ella era un gato también. No podías llevarle la contraria…

—Mamá…, esa historia no —se quejó Abigail.

—Oh, esa historia sí, por favor —dijo Ethan mirándola de reojo con un brillo sádico en los ojos.

—Calla, hija —replicó Angeline con una risa dulce. Abigail suspiró y la dejó hacer. No la veía tan bien desde hacía mucho tiempo, con los ojos brillantes de nostalgia e ilusión—. Ella se creía un gato, y nuestro gato, Bigotitos, era su mejor amigo. Caminaba a gatas todo el día por casa, y te respondía con maullidos si le preguntabas cualquier cosa.

Ethan la miró con un brillo divertido en la mirada. El muy cabrón se estaba aguantando la risa mientras ella se moría de vergüenza. Sí, eran cosas de críos, era lo más normal del mundo, pero ella nunca había vivido una escena así. No recordaba cuándo fue la última vez que le presentó a ningún amigo o amiga a su madre. Y desde luego, jamás le había presentado a un novio, inventado o no.

—La cosa llegó tan lejos que un día me la encontré comiendo del comedero de Bigotitos, y entonces la tuve que reñir y poner la comida del gato en un lugar donde no llegase.

Ethan no pudo aguantarlo más y se rió en alto. El sonido agradable de esa risa hizo que su vergüenza se atenuara. Angeline siguió hablando mientras ellos se miraban de reojo, inmersos en aquella fantasía de cotidianidad. Ninguno era una persona normal, pero fingían con la naturalidad de quien anhela una vida normal.

Su madre, actuando como tal por primera vez en mucho tiempo, comenzó a recordar henchida de orgullo y añoranza todas y cada una de las hazañas de su pequeña que pudo recordar. Abigail supo lo que se le venía encima, aun así no hizo nada por esquivarlo, al fin y al cabo traerle había sido idea suya, y en el fondo no era una situación tan desagradable. Estar allí con Ethan, y con una Angeline feliz que no recordaba haber visto nunca, le agradaba.

Estuvieron hablando durante más de una hora, entre recuerdos graciosos, y algunos felices que Abigail había olvidado por completo y la hicieron reconciliarse un poco con su madre. Al final, entre risas y más roja que un tomate, había suplicado a su madre que dejase de contar historias. Ethan había participado de cada una de las narraciones, y ella estaba segura de que en algún momento las usaría contra ella. Llegó la hora de marcharse, y ambos se dirigieron a la puerta que conducía al largo pasillo de salida. Angeline se despidió de Ethan con un beso en la mejilla que él recibió con una sonrisa, y después abrazó a Abigail.

—Abi, ¡es muy guapo! —susurró a su hija mientras estaban abrazadas. Él ya estaba en el pasillo, pero Angeline quería asegurarse de que no las oía—. Creo que es un buen chico. Me gusta. Tiene una mirada muy limpia.

Abigail se separó un poco de su madre. Al hacerlo la miró a los ojos. Ella desbordaba alegría, y Abigail estuvo segura de que era debido a la ilusión de su falso noviazgo con Ethan. No pensaba romper la burbuja. Siempre la había cuidado, cuando debió haber sido al revés, hacía mucho que no la veía tan contenta, así que no sería ella quien echase un jarro de agua fría sobre la espalda de su madre.

—Sí… Bueno… —dijo intentando no mirar al pasillo—. Tenemos que irnos. Vendré a verte mañana, o puede que un poco más adelante, ¿vale?

—Sí, hija. Traete a tu novio.

—Ya veremos, mamá.

Ambas se despidieron con la mano, y Angeline los vio alejarse por el pasillo, directos a la puerta de salida.

Capítulo 9

El sol ya comenzaba a bajar cuando salieron de la clínica. Ethan se sorprendió al darse cuenta de que habían pasado horas allí dentro, hablando con Angeline. La conversación y la interacción con su hija habían sido suficiente para convencerle de que Abigail no mentía. Que en lugar de huir hubiera acudido a ese lugar después de lo que había descubierto ya debió ser prueba suficiente de que algo la ataba a la clínica, algo más fuerte que la posibilidad de acabar en prisión, pero Ethan necesitaba saberlo. Necesitaba dejar de sentirse idiota y manipulado, aunque lo estuviera siendo. Al menos ahora comenzaba a comprender las razones.

Temió que una vez en el exterior Abigail saliera corriendo, pero caminaba a su lado con paso tranquilo. Llevaba el pelo suelto, brillando dorado con la luz del ocaso, y su expresión era más calmada, lo cual suavizaba sus rasgos. Durante la conversación había ido dejando atrás la tensión, e incluso la vio sonreírle a su madre, y reírse a pleno pulmón, entonces sus ojos azules se iluminaban y dejaban de parecer fríos y cortantes.

«Es muy guapa, sobre todo sin esa peluca», se permitió observar.

Aquello le presentaba un dilema, los dos buscaban lo mismo, y las razones de Abigail no la harían abandonar fácilmente. Tendrían que llegar a acuerdos.

—¿Cómo me has encontrado? —preguntó Abigail.

—Tengo contactos, y hay cámaras en mi calle. He investigado a partir de una captura de tu cara.

Ella le miró sorprendida, aunque Ethan estaba seguro de que sabía que eso era posible.

—¿Y sabes quién soy?

—Sé que te llamas Abigail Evans, y tirando del hilo descubrí el nombre de tu madre registrado en esta clínica. Investigué y vi que vienes regularmente a verla, así que vine a esperar a que la visitases.

Guardó unos instantes de silencio mientras caminaban por el aparcamiento. No comentó nada más al respecto, y pareció dejar el tema de lado cuando llegaron junto al que debía ser su coche.

—¿De verdad no vas a detenerme? —preguntó Abigail. Apoyó el trasero en el capó y miró a Ethan con una extraña calma, cruzándose de brazos.

—No, no estoy en esto para detener a nadie —respondió él metiéndose las manos en los bolsillos de los tejanos—. Y menos después de esa conversación…

Abigail enarcó las cejas y soltó una risa divertida.

—Así que ahora me crees.

—Sí, ha sido bastante… reveladora.

—Pues no te hagas ilusiones —dijo con una sonrisilla maliciosa. Sin aquella peluca de pija estirada su rostro parecía aún más joven.

—¿Ilusiones?

—Sí, todo eso de ser novios que le he dicho a mi madre solo era para verla contenta. Lleva años esperando que le presente a alguien y le diga que me voy a casar.

—No te hagas ilusiones tú —respondió él riendo por lo bajo. Abigail le miró como si aquel sonido la sorprendiera, y su sonrisa se volvió sesgada—. Yo ya he estado casado, y no quiero repetir.

Ella le miró con curiosidad, ladeando la cabeza como un gato. Apoyó las manos en el capó y se impulsó para sentarse sobre él, con la mirada fija en Ethan, que se sintió extrañamente acechado, como si en cualquier momento fuera a saltar sobre él y a cazarle como un felino.

—De cualquier manera, deberíamos dejar claras las cosas —dijo ella con las manos abiertas sobre el capó—. Nos hemos acostado juntos, pero eso no significa nada, ¿vale?

—Algo significa: que me has estado manipulando para desviarme de mi objetivo, por ejemplo.

Abigail se encogió de hombros.

—En realidad no. Eso no entraba en mis planes, solo esperaba que perdieras el tiempo robándome esos Manolos, pero decidiste comprarlos en los chinos —dijo soltando una risilla al final—. ¿Cómo se te pudo ocurrir eso?

No estaba seguro de que aquella respuesta le gustase. Pensar que habían follado dos veces porque intentaban manipularse era más cómodo que plantearse que existiera una atracción entre los dos, pero Ethan ya no podía negar que esa fuerza estaba ahí. La sentía en esos mismos instantes, mientras la veía ahí sentada, con los ojos azules como el cielo y esa sonrisa retadora que parecía no borrarse nunca de sus labios. ¿Quién era aquella mujer? Ahora sabía más, pero eso provocaba que solo sintiera deseos de conocer aún más sobre ella. Hasta el último detalle.

—Soy un ladrón de mierda, esa es la verdad.

Abigail soltó una carcajada, agitando los hombros.

—No puedo negártelo.

—Tú tampoco te has lucido…

—Era difícil anticiparse a la presencia de un aficionado. ¿Vas a contarme qué es lo que buscas en esa caja fuerte?

Ethan miró alrededor. Un par de visitantes del centro caminaban por el aparcamiento en busca de sus coches.

—No creo que debamos hablar aquí…

—Pues vamos a tu casa.

Se detuvo un momento a pensar. Ya no había razones para negarse, ni siquiera para esconderse. Las cartas, al menos gran parte de ellas, ya estaban sobre la mesa, y tenían que solucionar el conflicto de intereses que tenían entre manos. Ethan buscó muchas justificaciones a su deseo irrefrenable de volver a tenerla cerca, y todas le parecieron adecuadas.

—De acuerdo. Nos vemos allí.

—No. Me vas a llevar en tu moto —respondió ella, bajándose del capó y acercándose a él—. Y luego me explicarás todo con tranquilidad.

Al pasar junto a él, le dio un toque con el dedo en el pecho y bajó los párpados con una mirada juguetona que le hizo hormiguear la sangre en las venas. Caminó tras ella hasta la moto. Abigail parecía conocer de sobra su vehículo.

—¿Por qué no vamos en tu coche?

—Porque no es una Triumph Tiger, y me encantan estas motos —dijo haciéndole un gesto para que subiera.

—¿Cómo has sabido que era la mía? —preguntó Ethan subiéndose al vehículo y tendiéndole el casco. Abigail lo apartó de un manotazo y se subió tras él, rodeándole la cintura con los brazos.

—Porque te seguí el primer día —le dijo al oído.

Ethan gruñó algo por lo bajo, se puso el casco y arrancó la moto, que rugió cuando aceleró al abandonar el aparcamiento.

El sol se puso mientras cruzaban Rodeo Drive. Las luces de los comercios, bares y hoteles ya teñían la noche con el resplandor de los neones. Ethan se abría paso entre el tráfico de motos, coches y limusinas que aún atestaban las vías, llevándose el bocinazo de más de un conductor. Sentía a Abigail apretarse contra su cuerpo, y la oía reír cada vez que aceleraba. Hacía calor, pero la calidez de su cuerpo contra el suyo no le resultaba molesta. La vibración del motor provocaba que la sensación de hormigueo en su sangre se volviera más intensa. El contacto de Abigail mientras conducía le estaba resultando excitante… y mucho más que agradable.

Escucharla reír era placentero. Llevaba años sin escuchar una risa como aquella. Sin provocar ninguna, y mucho menos sin llevar a nadie en su moto. Había acumulado polvo durante sus años en prisión, y ahora ya no montaba en ella por placer, solo por necesidad. En ese momento recordó lo mucho que le gustaba salir a lomos de su Triumph, y con Abigail agarrada a su cintura, ni siquiera se acordó de Dona o de haberla echado alguna vez de menos.

Se desvió por calles secundarias cuando llegaron a Willshire Boulevard. Podría haber atajado, pero en lugar de eso, callejeó buscando los lugares menos transitados para apretar el acelerador a fondo, provocando que Abigail se apretase más contra su cuerpo. Sintió sus pechos aplastarse contra su espalda, y cuando las manos de ella se colaron bajo su camisa y se abrieron en su pecho, pensó que ya habían tenido suficiente paseo.

Estaba volviendo a pasar… Iba a volver a pasar, y ninguno parecía tener prisa en aquel momento por saber ninguna respuesta. Las respuestas, seguramente, lo estropearían todo, las palabras volverían a enturbiar lo que sentían, y no querían que la realidad regresase aún para aplastarles con su peso.

Cuando llegaron al apartamento, Ethan rodeó el rostro de Abigail con las manos y la besó con tanto ímpetu que la empujó contra la puerta cerrada. Colisionaron como dos estrellas fugaces, sin mediar una sola palabra mientras comenzaban a desnudarse en la misma entrada de su casa. Sus camisas quedaron hechas un guiñapo sobre el suelo, y empujándose el uno al otro, devorándose con los labios y las miradas ardientes, se condujeron hasta la habitación de Ethan, donde Abigail le empujó sobre la cama y se sentó a horcajadas sobre él.

—¿Estás segura de que esto es buena idea? —preguntó Ethan con la respiración sofocada y las manos sobre su sujetador.

Abigail arqueó una ceja.

—No he tenido una idea mejor en mucho tiempo —replicó, y le impidió respuesta alguna al sellarle los labios con un beso lento y seductor.

Los dedos de Abigail recorrieron sus pectorales, despacio, provocándole escalofríos. A esas alturas, su excitación ya pujaba contra la tela de los tejanos, torturándole, pero aquella agradable agonía duró poco. Sintió como le abría los pantalones y deslizaba los dedos bajo su ropa interior. Ethan cerró las manos sobre los pechos aprisionados por el sujetador, estrujándolos con un cálido anhelo mientras saboreaba los labios de ella a conciencia. Cuando los dedos de Abigail rodearon su sexo sintió un escalofrío recorrerle desde la punta de los pies hasta el cuero cabelludo, erizándole la piel, y que provocó que gimiera en su boca mientras la besaba. Ella exhaló una risa ahogada y tiró con suavidad de su sexo para liberarlo de su encierro. Sus caricias le provocaron hasta el borde de la locura, mientras el beso se volvía cada vez más tórrido. Le quitó el sujetador, lanzándolo por la habitación hasta que quedó colgado de una silla, y recorrió su precioso cuerpo con las manos, con los dedos abiertos, llenándose del tacto aterciopelado de su piel y de su calor.

Rodaron sobre el colchón, se arrancaron la ropa a tirones entre besos y caricias ardientes, y cuando Abigail se sentó sobre él de nuevo, recibiéndole en su cuerpo, se sintió sumergirse en un mar cálido. En una tormenta que contradictoriamente llenaba su mente de serenidad.

Las horas pasaron sin palabras, entre gemidos y resuellos, mientras se reclamaban el uno al otro como si jamás hubieran pertenecido a nadie, borrándose las huellas de otras manos del alma y del cuerpo mientras se fundían en aquel intercambio, a veces desesperado, a veces lento y tierno que les alejaba de una realidad en la que no querían seguir. No al menos por aquella noche.

No han tenido mejor idea que encerrarme aquí. Por mi propia seguridad, y por restaurar la paz en prisión. A la primera paliza han seguido tres más, y no es que me haya dejado golpear como un muñeco de entrenamiento, lo cual tampoco ha ayudado a que mi situación mejore aquí. Me he defendido como he podido, pero ser el poli que ha metido a muchos de ellos aquí no me va a ayudar a sobrevivir.

Sí, supongo que es la mejor idea. Encerrarme en esta celda de cuatro metros cuadrados, alejada de todos, es lo único que va a mantenerme con vida, pero temo que voy a acabar volviéndome loco. Escucho los sonidos de los pasillos, amplificados por un silencio que la mayoría del tiempo es espeso y parece retumbar dentro de mi cabeza. Al menos me han dejado algunas cosas con las que entretenerme: libros, algunas libretas y útiles de escritura, pero cuando me siento a escribir siempre acabo haciendo lo mismo.

Escribirle a Dona. Recordar el pasado. Estoy en el escritorio, blanco y aséptico como toda la celda, y sé que estoy soñando cuando la veo ahí, sentada en la cama, como si mis pensamientos la hubieran invocado. Tiene el pelo negro y largo, el rostro de pómulos altos y ojos marrones me mira con tristeza y decepción. Sé que está decepcionada, pero ahora comienzo a comprender por qué. Siempre lo he sabido, pero no quería aceptarlo.

—Las cosas podrían haber sido de otra manera —me dice.

—Sí, si no hubiéramos venido a Los Ángeles.

—No, si me hubieras escuchado.

—No podía hacer como si no hubiera descubierto nada. No podía permitir…

—No se trata de eso, Ethan. Creíste que eras el único que podía enfrentarse a eso y te entregaste con todo lo que eras sin importarte nada más. Quisiste hacerlo solo y fuiste imprudente. Te obsesionaste, y no viste las señales.

Permanezco en silencio. Y recuerdo. Recuerdo que amenacé a Feinstein cuando descubrí los primeros indicios que apuntaban a él. Lo hice públicamente, y la jodí. Recuerdo que confié en mi jefe, y en algunos de mis compañeros, les entregué pruebas que desaparecieron, y seguí empeñándome en seguir solo. Incluso Colt me alertó de que no siguiera por aquel camino, pero seguí sin ver nada más que mi deber.

—Ahora poco importa… —le digo.

Ella está ahí como un fantasma, y mira la celda con amargura.

—Sabía que acabarías aquí, pero no porque fueras culpable, sino por luchar solo tus malditas peleas.

—Eso ya no importa. Tú ya no estás aquí.

—No. Pero la historia se repite…

Su voz queda suspendida como un eco en la celda. Cuando me vuelvo hacia ella, ya no está ahí. Vuelvo a estar solo en este lugar. Las paredes blancas me deslumbran. La luz de los neones tiembla. Sé que es un sueño, pero cuando la estancia comienza a menguar siento la falta de aire, la familiar sensación de opresión que nunca me abandonará. Cierro los ojos y trato de recordar dónde estoy, y entonces veo los ojos azules, brillantes, mirándome en las oscuridad. Recuerdo el tacto de unas manos suaves y el susurro de una voz.

Y regreso.

Ya era de madrugada. La luz de un cartel de neón cercano se colaba a través del ventanal, bañando la habitación de un resplandor rosado. Ethan abrió los ojos, dando un ligero respingo y tomando aire en un resuello. Le costó volver a la realidad, pero entonces la sintió a su lado. Abigail estaba abrazada a él, con la cabeza apoyada en su hombro y los ojos cerrados, respiraba como si durmiera profundamente. La miró durante un rato, con los dedos enredados en sus cabellos, mientras el mundo real volvía encajarse a su alrededor en un presente conocido. Poco a poco, la paz regresó a él como si nunca se hubiera ido. Sus noches siempre eran agitadas, solía dormir mal, tener pesadillas y despertar confuso en mitad de la noche. La ansiedad le atenazaba el pecho con la misma sensación de encierro que había sentido en la cárcel, con la acuciante consciencia de no estar a salvo, de estar siempre amenazado. Esa noche, con la compañía de Abigail, aquellos fantasmas se alejaron, al menos lo suficiente para que dejase de pensar en ellos. El extraño sueño se diluyó en el calor compartido.

Observándola ensimismado, acercó la mano a su rostro y acarició la suave mejilla de la chica. Su expresión era apacible, e incluso se le antojó dulce, tan relajada que casi no parecía la misma mujer que había intentado extorsionarle.

«¿Por qué estamos haciendo esto?». Ethan, en realidad, no quería saber la respuesta. Y tampoco quería que el tiempo pasara, porque entonces tendrían que afrontar las cosas y esa paz se acabaría.

Suspiró.

Abigail se removió y parpadeó despacio, somnolienta. Una sonrisa perezosa se dibujó en sus labios y se estiró bajo las sábanas, cruzando un brazo abierto sobre su pecho.

—¿Por qué no duermes? —preguntó en susurros.

—No tengo sueño. Pero tú puedes dormir lo que quieras.

Ella suspiró y frotó la nariz contra su hombro. Tuvo la impresión de que iba a volver a quedarse dormida. No le habría importado que pasaran así cinco minutos más, o toda una eternidad. En ese instante se sentía flotar, sin pensamientos que perturbasen su descanso.

—No quiero dormir… Tenemos una conversación pendiente —dijo entonces con voz somnolienta, y Ethan sintió que su momento de paz se acababa. Algo debió notar Abigail, porque levantó la cabeza y le miró, acercando la mano a su rostro para acariciarle la barbilla—. Eh, tranquilo. Esto de follar sin saber nada el uno del otro tiene su morbo… pero me gustaría conocerte. Tú sabes más cosas de mí de las que yo sé de ti, y eso es injusto.

El pelo le caía por delante de la cara y hablaba con un tono lento y algo denso, adormilado. Ethan sonrió de medio lado y le apartó los mechones enredados, prendiéndolos tras sus orejas. Abigail entrecerró los ojos como un gato a la defensiva, pero luego relajó el gesto y se acomodó sobre él, cruzando los brazos sobre su pecho y apoyando la barbilla en las manos.

—No sé tanto de ti…

—Sabes que me llamo Abigail Evans y que mi madre está en rehabilitación —respondió ella.

—Solo son detalles, no sé cómo has acabado robando ni…

—En el mundillo me llaman La Sombra —dijo alzando las cejas. Ethan se incorporó un poco sobre los codos y la miró incrédulo. Aquel nombre era conocido en la policía, no entraba en sus funciones perseguir a los cacos como ella, pero incluso él había escuchado ese nombre.

—¿Tú eres La Sombra? Pensé que era un tío.

—Tú y la mayoría del mundo, en parte gracias a ese prejuicio me he librado muchas veces de que me pillaran —dijo ella con una media sonrisa. Le puso un dedo en los labios y añadió—, pero ahora te toca a ti responder a mis preguntas. Es lo justo, ¿no?

Volvió a apoyarse en el respaldo, mirándola con cierta confusión aún. Asintió, parpadeando para despejarse.

—No sé por dónde empezar…

—Bueno, puedo ayudarte, empieza por contarme por qué no me has detenido.

Ethan se pasó las manos por la cara y suspiró. Ella tenía razón, tenían que hablar, pero esperaba al menos tener un rato más para disfrutar de aquel momento de calma sin tener que plantearse nada.

«No va a poder ser…».

—No te he detenido porque no soy policía —comenzó.

—¿Qué? ¿Cómo que no eres policía? He visto tu… —le interrumpió ella.

—Sí, lo fui, pero ya no lo soy. He estado tres años en la cárcel, salí hace seis meses.

—Oooh… qué morbo, ¿me he tirado a un poli corrupto? —dijo con un tono juguetón.

Aquello le hizo torcer el morro. Chasqueó la lengua y se removió incómodo.

—No soy un poli corrupto, ¿vale? Me tendieron una emboscada. Me la jugaron y acabé en la cárcel por intentar destapar un montón de mierda en la que estaba metida gente como Feinstein.

Abigail frunció el ceño y borró la sonrisa.

—¿En serio? ¿Tiene que ver con lo que sea que estés buscando ahora en casa de Marley?

—Sí. Se me condenó por tráfico de drogas… Alguien llenó mi maletero de cristal, me dieron un aviso para ir a un local de Downtown, en teoría llegarían refuerzos, era una misión simple: detener a un camello, pero cuando llegué me encontré a la policía esperándome y a un tipo perjurando que iba a comprarme un alijo.

Abigail abrió mucho los ojos y se llevó las manos a la boca, sorprendida. Negó con la cabeza.

—Pero eso significa que tus compañeros estaban metidos en el ajo.

—Sí, al menos algunos. Creo que fue uno de los altos mandos, y creo que lo que tiene Feinstein en casa puede implicarles a los dos en algo muy jodido. Mi antiguo compañero de antivicio está investigando por su lado, él me pasó la información.

—Vale, vale. Entonces, ¿quieres robarle algo a Feinstein para demostrar que tú eres inocente y que él pague por lo que sea que haya hecho?

—Organiza fiestas con menores en su casa.

Abigail dio un respingo y su mandíbula se tensó visiblemente.

—Será cabronazo.

—Está metido en muchas mierdas: drogas, extorsión, trata de blancas. El tipo guarda esos videos para usarlos como seguro, porque muchos peces gordos de la ciudad participan en sus mierdas. Así se asegura de tenerlos callados y de que le obedecen.

—Ya veo… —Abigail se mordió el labio, pensativa—. Y… ¿lo que quieres robar no será un pendrive?

—Me temo que sí. El mismo que tú. Mark Watt está metido en el ajo, por eso quiere el pendrive. Feinstein le debe estar extorsionando, los dos son la misma mierda, pero a Watt no le gusta la competencia.

—Pues estamos jodidos —dijo ella, exhalando un suspiro y bajando la cabeza hasta apoyar la frente en su pecho. Fue una expresión resignada, más que amarga, pero Ethan entendía a qué se refería.

Tenían un conflicto de intereses, pero ahora estaba más seguro de las intenciones de Abigail. No acababan siempre follando porque aquello formase parte de ninguna manipulación… Había algo más fuerte que ellos que les hacía colisionar una y otra vez. Como una especie de gravedad.

Ethan le pasó las manos por el pelo con cariño, y se incorporó a medias para besarle la frente, obligándola a levantar la cabeza con un gesto cuidadoso.

—Eh, algo se nos ocurrirá. Cuando salga el sol y tomemos café pensaremos con más claridad, ahora disfrutemos de esto un poco más.

La mirada de Abigail se dulcificó. Sus ojos azules eran más expresivos de lo que ella misma deseaba, sospechaba Ethan. En ellos podía leer su fragilidad, una vulnerabilidad que había visto un reflejo en su propio corazón. Los dos buscaban algo real en aquel teatro de vanidades que era Los Ángeles. Los dos buscaban algo con significado, algo que diese otro sentido a sus destartaladas vidas.

Y, por una vez después de tantos años, se permitió pensar que tal vez lo había encontrado.

Capítulo 10

Pasaron parte del día en la cama. Después de aquella charla en la madrugada, había quedado claro que los dos tenían la misma intención respecto al pendrive, y Abigail sospechaba que pronto descubrirían más intereses comunes. Apenas habían hablado de sus respectivas vidas, abriéndose cada uno a su modo, para acabar de nuevo enredados entre las sábanas. Aquella atracción tórrida les iba a hacer la tarea más llevadera.

La mañana fue extraña; durmieron, follaron, bebieron café y comieron durante las primeras horas del día, y no precisamente en ese orden exacto. Ethan pidió pizza, Abigail pagó la comanda y recibió al repartidor en bragas, con una camiseta vieja y llena de pelotillas que él le había prestado. La caja de cartón con restos de grasa en la tapa acabó tirada en el suelo del dormitorio junto a la ropa que ambos habían llevado durante el día anterior.

Pero tras aquella primera charla, los dos, cada uno por su cuenta, decidieron no volver a abordar el tema del robo. No porque aquello les hubiese unido de una forma extraña, sino porque era evidente que también podía acabar separándoles, y en aquel momento era una posibilidad agria que los dos prefirieron evitar con aquel tácito pacto de silencio.

—¿Por qué una Triumph? —preguntó Abigail de sopetón, intentando encontrar más puntos de conexión.

Estaban tirados todavía en la cama, bocarriba, mirando un punto indefinido en el techo, de nuevo exhaustos y empapados en sudor.

—¿Por qué no? —respondió él cerrando los ojos y apoyando el antebrazo sobre la frente.

Ella le miró ladeando un poco la cabeza. Lo veía cómodo y tranquilo, y con aquellos gestos sinceros y naturales le transmitía un poco de su paz, algo que no había tenido desde hacía mucho tiempo.

—Quiero decir… —volvió a hablar Abigail, curiosa—, es un poco macarra para un poli, ¿no?

Ethan rió todavía con los ojos cerrados.

—A lo mejor la idea que pueda tener una ladrona profesional sobre un policía es un poco…

—¿Un poco qué? —le cortó ella fingiendo estar molesta. Aquel jueguecillo de confesiones tenía su gracia, al fin y al cabo.

—Iba a decir prejuiciosa —respondió él abriendo los ojos y ladeando la cabeza para mirarla también.

—Vaya… —respondió en un tono sarcástico—, y ese prejuicio no es nada… prejuicioso, ¿eh?

Ethan compuso una mueca de extrañeza y, tras unos segundos, ambos rompieron a reír a carcajada limpia.

«Sí, esto es algo a lo que podría acostumbrarme…», se dijo Abigail volviendo a mirar al expoli que tenía al lado.

—¿Sabes qué? —preguntó de sopetón, incorporándose un poco—. Deberías dejar que yo la condujese.

—Seguro que no tienes ni carnet —apostilló él receloso.

Ella notó su desconfianza, y lejos de amilanarse, aquel gesto la envalentonó. De un salto se levantó de la cama, y comenzó a buscar su ropa. Estaba decidida, conduciría la Triumph.

—Bueno, tampoco es que me puedas detener por eso, ¿no?

Hacía años que no conducía nada con menos de cuatro ruedas, pero todavía recordaba cómo se hacía. Aun no queriendo tener en mente aquellos pensamientos, también recordó que Will y otros de sus compañeros de robos siempre habían bromeado con ella respecto a ese tema, diciéndole que debía haberse dedicado a la conducción. Durante una época incluso hizo de conductora para Will. Intentando dejar atrás aquellos malos recuerdos, con Ethan sentado detrás de ella en la Triumph, abrazándola por la cintura y casi envolviéndola con las piernas, cambió de marcha y aceleró a fondo. Las luces de la avenida pasaron a ser rayos efímeros que les abrían el paso de forma vertiginosa mientras las ruedas de la moto devoraban ansiosas el asfalto centímetro a centímetro.

—¡Estás loca! —gritó Ethan apretando su cuerpo contra el de ella en un abrazo intenso. Su voz sonaba amortiguada por el casco, y Abigail sintió el calor que emanaba de él, el vaivén de su pecho, fuerte y musculado, que bajaba y subía con cada respiración. Por un segundo tuvo ganas de parar y lanzarse de nuevo a sus brazos.

«Creo que nunca voy a tener suficiente…» pensó, culpable y divertida.

La idea de detener la moto pasó de largo, y volvió a acelerar. Continuó conduciendo por la ciudad, sin rumbo, acelerando cada vez más, saltándose los semáforos e invadiendo el carril contrario, buscando un poco de libertad.

Con cada viraje del vehículo, ambos se movían debido a la inercia, y el roce era casi insoportable. Ethan por fin dejó de escandalizarse por su insana forma de conducir, y aunque lo notaba tenso, había relajado la presión en las manos, que ahora la buscaban de forma juguetona. Con la izquierda seguía aferrado al vientre de ella, pero con cierta gracilidad había conseguido deslizar la mano por debajo de la camiseta que Abigail llevaba puesta, y ahora asía con fuerza su carne. Mientras, con la derecha, le acarició el muslo, hasta deslizarse a la parte interna de su entrepierna. En cuanto tuvo un punto de apoyo, Ethan la apretó con fuerza, haciéndole notar la presión de sus dedos sobre su sexo. Invadida por una inesperada oleada de placer, hizo un movimiento extraño con el manillar, y tuvo que aminorar la marcha para no acabar resbalando sobre el asfalto. Ethan dio un pequeño respingo, pero no se retiró. Le miró a través del cristal del retrovisor, y su mirada cómplice fue la única orden que necesitó. No iba a detenerse, ni él tampoco.

Abigail siguió conduciendo hasta dejar atrás los edificios más altos de la ciudad, enfilaron un camino asilvestrado que no dejaba de ascender, y cuando ya comenzaba a morir el sol, llegaron a toda velocidad junto al enorme cartel que esgrimía el nombre de la ciudad.

Hollywood.

Durante el trayecto, Ethan se las había arreglado para desabrocharle el vaquero y a aquellas alturas jugueteaba alegremente con sus dedos entre los pliegues del sexo de Abigail. Con el corazón a mil por hora, sentía la imperiosa necesidad de detener la moto y dejarse hacer. Ethan sabía muy bien lo que hacía, atento a las reacciones de ella, sabía cuándo debía parar, enloqueciéndola, y sabía cuándo debía tensar la cuerda un poco más. En cuanto estuvieron en su destino, Abigail apretó la manilla de freno con fuerza, y las dos ruedas se detuvieron al instante levantando una nube de polvo terroso. Ethan, excitado, puso ambos pies en tierra, evitando que la Triumph de doscientos kilos se viniera abajo y con la mano libre se arrancó el casco. Abigail hizo lo mismo, pero llevó sus dos manos atrás, buscando el cuerpo de él.

Ahora ya podía abandonarse.Sentía el sexo grande y duro de él pulsando contra ella, incluso estando atrapado bajo varias capas de ropa. Ethan la mordió en el cuello y coló la mano izquierda debajo del sujetador, pellizcando con cuidado uno de sus pezones.

—Tu eres el loco… —acertó a balbucear Abigail entre gemidos y exhalaciones.

Ethan respondió con una risa profunda. Sintiéndose ahora libre del peligro de estar en marcha, se lanzó. Siguió deslizando sus dedos hasta introducirlos en su sexo, Abigail los recibió con un gemido quedo. El orgasmo no tardó en llegar.Lo sintió nacer en su bajo vientre, se encorvó un poco para recibirlo, y creció hasta llenarla de relámpagos de placer.

No fue consciente de si había gritado, pero le daba igual. Estaban solos allí arriba, y el mundo les pertenecía ahora. Cuando todo hubo pasado, ella echó la cabeza hacia atrás, apoyándola en el hombro de Ethan, y él la aceptó con besos apasionados.

—¿Quién te enseñó a conducir así? —preguntó Ethan. Ambos se habían sentado en el suelo, recostados sobre la enorme letra H del cartel, y miraban distraídos hacia la ciudad. El cielo oscurecía y las luces que ya comenzaban a prenderse eran hipnóticas.

—Will —respondió ella de forma escueta.

Ethan asintió. Ella esbozó una expresión críptica, y en secreto deseó que no volviese a preguntarle.

—¿Y quién es Will? —desde el principio Ethan le había parecido una de esas personas que no se daban por vencida con facilidad. Una vez más lo estaba demostrando.

—Will es quien me enseñó  a hacer casi todo —dijo ella mirando al suelo. No estaba segura de si quería hablar de él, pero ya era tarde. Habían compartido demasiado como para no hacerlo—. Además, ahora está en la cárcel.

—¿Le dejaste por eso? —No entendía a dónde quería llegar él, pero no se callaba, seguía tirando del hilo.

«Esa es su parte de policía…», pensó divertida Abigail.

—No he dicho que estuviéramos juntos…, pero sí. Jamás debí empezar con él —dijo ella mirándole por fin. Había melancolía en su mirada, y por eso se había resistido a mirarle mientras hablaban. Pero al hacerlo vio el mismo sentimiento en los ojos de él y se sintió aliviada. No la estaba juzgando, ambos estaban abriendo su corazón—. ¿Tu mujer te dejó porque fuiste a la cárcel?

—¿Cómo…? —preguntó él extrañado. Abigail soltó una risilla. Ella también era observadora.

—Dijiste que habías estado casado —apostilló con rapidez, no quería dejar pasar aquel momento de intimidad con Ethan.

—Ah… —dijo él, y rompiendo un poco de aquella magia, volvió a mirar al frente—. Ya no estoy tan seguro. Creo que cometí muchos errores.

—Bueno… Nunca es tarde para volver a comenzar, ¿no?

Ethan volvió a mirarla y una media sonrisa asomó a sus labios. Durante un rato permanecieron allí, observando cómo la ciudad se encendía como un reflejo del firmamento estrellado.

El camino de vuelta a casa fue mucho más tranquilo. Abigail dudó si volver a subir al piso de Ethan o no, pero él lo dio por sentado, y tras bajarse de la moto le pasó un brazo por los hombros mientras andaba de forma distraída hacia el portal. De cualquier forma, ella ya no tenía donde volver. La bolsa con sus pocas pertenencias estaba allí, así que no opuso ninguna resistencia y caminó tranquila cruzando los brazos y apretándose contra él.

Ethan rebuscaba en la nevera algo decente con lo que preparar la cena, y ella, sentada en el sofá cambiaba de canal sin mucho interés en busca de algo que ver en televisión. Divertidos, y de forma espontánea, se habían decidido por un plan clásico: película y sofá. De pronto, el móvil de Abigail se iluminó y comenzó a vibrar. Alguien la llamaba desde un número oculto.

«No respondas…», gritó su mente. Pero tenía que hacerlo; suspiró y descolgó.

—Querida Sombra… —La voz de Watt sonó metálica a través del aparato—. He pensado mucho en ti estos días.

Abigail no respondió.

—¿No tienes nada que decirme? —El mafioso volvió a hablar. Había un deje peligroso en su voz, y Abigail supo que no tenía opción.

—Poca cosa —contestó intentando hablar en voz baja.

Se levantó del sofá y fue hasta la ventana, lanzando miradas furtivas hacia la cocina, temiendo que Ethan pudiese oírla hablar. No tenía nada que ocultarle, pero tampoco quería mezclarle en sus negocios.

—Qué lástima —apostillo él.

De nuevo hubo silencio por parte de ella.

—Sombra, teníamos un acuerdo —continuó Watt. Supo de inmediato cómo acabaría aquella charla—. Y de una forma u otra te lo haré cumplir. No soy un hombre al que le agrade que lo ignoren.

—Entiendo —fue la única respuesta de ella. Pocas veces se quedaba sin réplicas, pero esa fue una de las contadas ocasiones en las que no supo qué decir.

—No, Sombra, parece que no lo entiendes. —El tono depredador aumentó en la voz de Watt—. Consigue ese pendrive o despídete de la vida.

Abigail rió de forma espontánea. Sí, estaba asustada, pero también sabía trabajar bajo presión. Por un momento oyó un ruido tras ella, y temió que Ethan hubiese estado escuchando la conversación. Miró por encima del hombro, pero estaba sola en el pequeño salón y la luz de la cocina seguía encendida.

Abigail contuvo un suspiro de alivio.

—¿No te han dicho que amenazar está muy mal? —dijo ella intentando sonar segura de sí misma—. Lo tengo controlado. Me ha llevado algo más de lo esperado, ha habido cierta… intromisión, pero ya no será un problema. Está bajo control. Esta noche misma tendré ese pendrive en las manos y, entonces sí, espero que cumplas tu parte.

Watt se carcajeó a través de la línea telefónica, y ella pulsó el botón para colgar. Se metió el teléfono en el bolsillo del vaquero y después se llevó las manos a la cabeza. Quizás el plan de película y sofá tendría que esperar para otro día. Cerró los ojos y se mordió los labios, buscando en su mente una excusa para dejar plantado a Ethan. No quería hacerlo, pero era su obligación. Estaba atrapada. No tenía más opciones.

«Debería hablarlo con él… Tal vez...».

El portazo la sacó de sus pensamientos.

Rápida, se movió para ver qué era lo que estaba pasando, pero el comedor seguía vacío.

—¿Ethan?... —preguntó en voz baja, temiendo lo peor. Con pasos cautos fue hasta la cocina, esperando encontrarle allí todavía con la cabeza metida en la nevera, pero no había ni rastro de él. La luz de la nevera zumbaba mientras se filtraba por la puerta entreabierta, y nada más.

—Joder, no… —Abigail deseó que no estuviese pasando lo que ella sospechaba.

El rugir de la Triumph se oyó a pesar de que estaban en un piso alto y las ventanas estaban cerradas. Ella corrió hasta la ventana, apenas pensó. No sabía qué esperaba encontrar en la calle, pero lo único que alcanzó a ver allí abajo fue el destello de la luz trasera de la moto alejándose a toda velocidad.

Capítulo 11

Estaba furioso. Era una sensación que odiaba. Era frustrante. Parecía no haber aprendido nada con lo que había ocurrido. Ya le habían engañado una vez, ya le habían tendido una trampa y ahora se había vuelto a dejar engatusar. No iba a tolerarlo.

Había sido un iluso. Otra vez. Demasiado inocente como para aceptar la realidad que le rodeaba: no había nada verdadero allí. Nadie se movía sin intenciones ocultas, y menos iba a hacerlo una ladrona profesional.

«Gilipollas, ¿crees que va a renunciar a diez millones de dólares por ti? Claro que no. Tú tampoco lo harías si no estuvieras obsesionado con vengarte», dijo una voz oscura en su cabeza.

Se había pensado durante un instante el aceptar la propuesta de Abigail. Sería fácil, renunciar a la verdad, renunciar a limpiar su nombre, a restablecer su honor en el cuerpo policial, a recuperar al menos su dignidad. Debería ser fácil, pero él era incapaz de renunciar a aquello. El dinero no iba a solucionar sus problemas, no pondría las cosas en su lugar, no detendría a Feinstein ni llevaría a la cárcel a todos aquellos enfermos implicados en sus turbios negocios. Eso no despejaría un ápice de la oscuridad que cubría el mundo.

«No me hice policía para esto. No dediqué mi vida a proteger y servir a los demás para desaparecer con el dinero sucio de un mafioso sin hacer nada».

No, para él no era fácil. Era la peor decisión. Prefería volver a prisión a vivir con el peso de su conciencia repitiéndole cada día que pudo hacer algo por detenerles y no lo hizo.

Abigail no podía entender eso. Era una superviviente, era la clase de persona de la que esos cabrones se aprovechaban para sus fines; alguien que realmente necesitaba el dinero y no conocía otra forma de conseguirlo. No iba a renunciar a aquello, ella no, y no porque fuera parte de esa calaña. Eso era lo peor, que no era como esos cabrones. Había algo brillante en su interior, algo de lo que ni siquiera ella era consciente.

Aunque pudiera comprender sus razones, aunque supiera que Abigail anhelaba otra vida y pensaba conseguirla con ese dinero, pensaba que había otras maneras de hacerlo. Y no iba a permitir que lo que estaba sintiendo le entorpeciera, del mismo modo que ella no pensaba hacerlo.

La situación era insostenible. La pompa de jabón de colores en la que se habían encerrado durante un día reventó, como era previsible, y ahora se encontraba pisando el acelerador de su moto a fondo para llegar cuanto antes a la mansión de Feinstein, con las herramientas que necesitaba en la pequeña mochila que llevaba bien sujeta a la espalda.

Estaba furioso, sí, pero no con Abigail, sino consigo mismo. Confiar no era lo peor que había hecho, lo peor era haber soñado despierto y haberse creído esas ensoñaciones. Solo habían echado tres polvos, no se conocían en absoluto, pero cada vez que pensaba en ella un puño de ansiedad se cerraba en su estómago.

«Debió acabar días atrás. Nunca debió comenzar», pensó amargamente.

No importaba. Podía olvidarla tan rápido como se había enamorado de ella.

Porque eso era lo que le había sucedido.

Apretó los dientes y sacudió la cabeza. Ni siquiera se había puesto el casco y estaba cruzando la ciudad como alma que lleva el diablo, pero no tenía tiempo para preocuparse por las multas. Apenas veía la carretera, esquivaba a los conductores, que sacaban las cabezas por las ventanillas para insultarle. Las luces pasaban a su alrededor como hilos luminosos y el viento le hacía arder los ojos, arrancándole lágrimas de origen incierto.

—Colt, voy a entrar, prepara las cosas —avisó a su colega tras sacar el móvil de uno de los bolsillos de la ajustada camisa de licra negra.

—Las cámaras estarán listas en media hora.

—Veinte minutos —replicó—. Estoy en camino.

—Ethan, no pued…

—Confío en ti, es ahora o nunca —dijo antes de colgar sin escuchar la respuesta de su antiguo camarada.

Era un amigo de mierda, sí, pero pronto dejaría de ser un grano en su culo.

Él colaboraba extraoficialmente con Colt y su unidad. Si le pillaban en el interior de la casa de Feinstein negaría cualquier vinculación con su amigo, pero estaría solo ante el peligro. Lo único que su antiguo compañero le ofrecía era una cierta cobertura al entrar tirando del poli infiltrado que tenían en la empresa que administraba el sistema de seguridad de Feinstein. El hijo de puta llevaba años siendo investigando desde varios frentes, pero la propia corrupción en la policía y las instituciones siempre acababa paralizando las pesquisas… así que había que tirar de juego sucio como espionaje y robos.

No obstante, después de dos intentos fallidos, le resultó extraña la facilidad con la que pudo colarse esta vez sin haber detallado un plan de acción. Era arriesgado hacer aquello de forma tan improvisada, pero ya no le quedaba tiempo y no estaba dispuesto a renunciar a su objetivo. Era ahora o perder aquella oportunidad para siempre y dejar que Feinstein saliera de rositas. Y no iba a permitirlo.

La casa se alzaba silenciosa en medio del extenso jardín de Feinstein. Tras trepar por uno de los muros y ocultarse en los setos, Ethan aguardó con la atención puesta en las cámaras, que tenía perfectamente localizadas en su cabeza, y en el ir y venir de los guardias. Era una noche despejada y calurosa. La casa estaba tan alejada de las carreteras que desde allí apenas se escuchaba el rumor de los coches, y solo el siseo de los aspersores que se encendían automáticamente entrada la noche se oía en el jardín. Una vez memorizó las rutas de los guardias trajeados, Ethan se movió agazapado, avanzando hacia la mansión como un felino entre las sombras.

En esa ocasión se coló por una de las terrazas laterales, aprovechando una zona poco iluminada, ataviado con su ropa negra y con el pelo bien atado en la nuca trepó por una de las cañerías y saltó a la balconada. En el piso inferior un par de luces encendidas delataban la presencia de alguien en el salón, pero el piso superior permanecía a oscuras y en silencio. Presionó la ventosa del cortavidrio contra el cristal y deslizó despacio la cuchilla, que formó un círculo perfecto al cortar la superficie. Tiró de él con suavidad y metió la mano por el agujero para accionar la apertura de la ventana. Aquello dejaría una evidencia de su presencia allí, pero ya no le importaba dejar pruebas de su entrada.

Fue fácil. Demasiado fácil. No había nadie, los pasillos estaban desiertos y silenciosos, y el despacho de Feinstein no tenía echado el cerrojo. Abrió la puerta con cuidado y se escabulló allí entre las sombras, agazapándose silenciosamente bajo la mesa de escritorio.

Contuvo la respiración y escuchó atentamente. Desde su posición veía la pequeña cámara instalada en una de las esquinas de la habitación, el sensor parpadeaba con luz verde mientras el aparato apuntaba directamente a la puerta. Ethan supuso que Colt había hecho su trabajo, porque de no ser así los matones de Feinstein ya estarían allí. Se puso manos a la obra, dispuesto a no perder más tiempo, y sacó el pequeño taladro eléctrico de la mochila. Apenas le llevó diez minutos agujerear la caja fuerte para dejar inservible el sistema de apertura. Un chasquido le indicó que la pequeña puerta de metal se había abierto. Metió las manos en el interior y extrajo el contenido: el pendrive se encontraba junto a algunas joyas y dinero que ignoró. Ethan solo cogió el pequeño aparato. Lo metió todo en la mochila compacta que llevaba y se la ajustó a la espalda mientras se ponía en pie y se dirigía a la puerta.

Antes de salir al pasillo comprobó que no hubiera movimiento por allí. Confiaba ciegamente en Colt y en que hubiera hecho las cosas a tiempo, por lo que no se preocupó por las cámaras de seguridad. Aquella era una acción kamikaze, y si caía en el intento al menos estaría seguro de haber hecho todo lo posible.

—¡Lo sabía! —No había dado ni cuatro pasos en dirección a la terraza cuando escuchó el siseo a sus espaldas.

No había sido tan rápido como había creído. Allí, de pie y con los brazos cruzados, estaba Abigail, ataviada con el chándal negro de aquella primera noche de locura, y con un pasamontañas que solo mostraba sus ojos azules, centelleantes de ira.

—Claro que lo sabías, y yo también sé que pensabas venir sola. Ibas a encargarte del problemita que te supongo, ¿no? —Habló con susurros cortantes, sintiendo un puño cerrarse en su estómago con la horrible fuerza de la decepción.

—¿A ti qué te pasa? ¡Te has largado sin decir nada!

—¿Te crees que soy idiota? No iba a esperar a que te adelantases.

Abigail abrió mucho los ojos y le miró con un gesto tan dolido que Ethan sintió un profundo deseo de que la tierra se abriese bajo sus pies y le hiciera desaparecer. La decepción se pintaba en su mirada, pero también un dolor que parecía reflejo de lo que él mismo sentía.

—Si hubieras esperado a que colgara te lo podría haber explicado, pero no confías en mí.

Ethan negó con la cabeza, pero no tenía nada con lo que responder a aquel reproche. Era tan cierto como que el sol salía cada mañana. Hacía tiempo que no confiaba en nadie, y aunque sus sentimientos por Abigail se habían desbordado en apenas unos días, no podía confiar en ella tampoco. Estaba solo en aquello, lo había estado desde que la pesadilla comenzó años atrás.

—¿Tú habrías confiado en mí? —preguntó, seguro de que la respuesta sería la misma.

Pero ella le miró con los ojos empañados. Cuando abrió la boca para responder, un ruido en la escalera la hizo reaccionar. Ethan estaba demasiado centrado en ella como para darse cuenta. Abigail, con un movimiento raudo, abrió la puerta del armario que tenían justo al lado y le empujó rápidamente en su interior, con una fuerza que sorprendió a Ethan.

—¿¡Qué demon…?!

—¡Calla y estate quieto! —espetó ella antes de cerrar.

De pronto se vio a oscuras, rodeado de palos de escoba y recogedores. Las baldas del armario estaban llenas de trapos plegados, productos que apestaban a perfume y útiles de limpieza.

«¿Qué cojones se cree que hace?».

Ethan iba a desobedecer, llevado por un repentino enfado, y abrir la puerta cuando escuchó los pasos y las voces al otro lado.

—Así que tú eres la que ha estado burlando nuestros sistemas, ¿eh? —espetó una voz rasposa.

—Vaya, vaya… Una chica. Esto va a ser divertido —dijo otra voz, también masculina, en un tono que le revolvió el estómago.

Escuchó algunos golpes, el roce de un forcejeo y un par de gruñidos. Tuvo que contener la respiración y controlarse para pensar con claridad. Si salía ahora los dos estarían perdidos. Y él tenía el pendrive en su poder.

—Imbéciles. —Esa era la voz de Abigail—. ¡Soltadme! No tengo nada.

—Claro que lo tienes, bonita. Y vamos a asegurarnos de recuperarlo. Venga, camina —dijo la voz rasposa.

—¿No te ha dado tiempo a mangar lo que sea que has venido a buscar? —preguntó el otro—. Ahora lo averiguaremos, y si no, al menos pasaremos un buen rato. El señor Feinstein va a alegrarse mucho de esto.

—Sobre todo cuando vea lo buena que está —apostilló el de la voz aguardentosa.

Ethan apretó los dientes. Los pasos se alejaban en dirección a uno de los laterales del pasillo.

«Mierda. Mierda. Joder. Abigail…».

Tenía el pendrive. Había conseguido lo que quería. Si se iba ahora lo tendría asegurado. Tendría tiempo de escapar, podría entregárselo a Colt y se aseguraría de que todo saliera a la luz. Abigail solo tendría que aguantar hasta que la rescatasen. Solo serían unas horas, o tal vez una noche.  

Pero hasta ese momento podría sucederle de todo. Incluso podían matarla. La sola idea de dejarla atrás le hacía sentir despreciable. De hecho, solo estar planteándoselo le hizo sentir como el ser humano más deleznable del planeta.

«¿En qué estás pensando? Ella te ha salvado el culo a ti. Te lo está salvando ahora mismo».

No. No podía dejarla allí. Vendida, en manos del puto enfermo de Feinstein. Sabía lo que ese tipo era capaz de hacer, y no permitiría que le pusiera una mano encima.

No la dejaría allí. Saldría de esa casa con la mujer a la que amaba. O no saldría jamás.

***

El chasquido que produjo la bofetada absorbió cualquier otro ruido de alrededor, y durante unos segundos Abigail quedó suspendida en un extraño limbo entre el desmayo y la vigilia. Durante todo el camino hasta la mugrienta habitación a la que la habían llevado no había dejado de forcejear e intentar liberarse de las asquerosas garras de aquellos dos matones, pero al final había sido imposible. En cuanto estuvieron dentro de aquel cuartucho, uno de ellos la soltó, pero la liberación duró poco, ya que el otro la volvió a tomar por los brazos, apretando con fuerza y obligándola a ponerse de espaldas a él, pegando su cuerpo contra el de ella.

—¡Suéltame, gilipollas! —voceó Abigail intentado parecer cabreada—. ¡Ya os he dicho que no tengo nada, imbéciles!

Los dos matones se miraron cómplices y soltaron una risilla al unísono. La bravata de ella no había tenido ningún efecto. Lo cierto era que estaba sola con aquellos dos despojos de la sociedad, en una habitación aislada e insonorizada, y no era difícil adivinar qué cosas podían pasar allí dentro en tan buena compañía.

—Claro, claro… —respondió uno de aquellos tipejos con sorna—. De todas formas, habrá que comprobarlo.

Sin muchos miramientos el matón se colocó frente a ella y se dispuso a registrarla. Ambos esbirros se miraban ansiosos y cómplices, conscientes de que en una situación como aquella tenían carta blanca para hacer lo que les diese la gana. Las grandes manazas se posaron ávidas sobre el esbelto cuello de Abigail y comenzaron a sobarla, ansiosas, palpando sus hombros, para después bajar hambrientas hasta su pecho y colarse por el cuello de la sudadera hasta debajo del sujetador. Aquel movimiento obligó al desagradable hombre a doblarse en un escorzo extraño, casi pegando su cara a la de Abigail que, con un plomizo terror creciendo en su estómago, soltó un quejido al notar la piel áspera y el tacto tan poco cuidadoso que el matón le dedicaba. Intentó encogerse sobre sí misma, buscando alguna forma de escapar, pero las garras del otro la tenían bien aferrada, dejándole poca movilidad.

—Relaja un poco, el Señor Feinstein quiere hablar con ella antes de eso —advirtió el tipo que la sujetaba, y en secreto Abigail se sintió aliviada por su intervención, a pesar de que había un deje lascivo en su voz.

El sobón, aún con las manos bajo su sudadera, relamiéndose los labios, chasqueó la lengua fastidiado, para después retirarse parsimonioso.  

—Tranquila, gatita —susurró acercándose a Abigail lo suficiente como para que pudiese oler el tabaco en su aliento—, ya seguimos luego si eso…

El terror dio paso a algo más; una ira desgarradora. Abigail, furiosa, lanzó un escupitajo colmado de rabia que impactó de lleno en la cara de aquel desgraciado.

—¡Bastardos!

Entonces vino otra bofetada.

—Joder… Creo que te has pasado —le recriminó el matón que la sostenía al que la había golpeado. Ella oyó las palabras, pero aturdida como estaba apenas entendió su significado. Los oídos le zumbaban.

El que estaba detrás manejó el cuerpo flácido de la chica como si fuese un fardo, colocándosela sobre el pecho y agarrándole la cara, intentado comprobar si se había desmayado. En cuanto vio que ella seguía despierta, aunque algo desorientada, tomó aire por la nariz, aliviado. El jefe quería hablar con aquella ladronzuela, interrogarla él mismo, y sabía que cuando se recibía una orden era mejor no desobedecer. Fastidiado, hizo una señal a su compañero, moviendo la cabeza, y entre los dos sentaron a Abigail en una silla de aluminio para después atarle las manos a la espalda y los tobillos a las patas del mueble. Ella, poco a poco, fue saliendo del sopor para comprobar, de nuevo asustada, que no iba a poder escapar de allí. O, al menos, no lo conseguiría sola.

Aquellos tipejos se separaron un par de metros de ella, pero no dejaron de mirarla desnudándola con los ojos, en ningún momento.

«Al menos espero que ese imbécil haya podido escapar», se dijo en un vano intento por serenarse.

No sabía muy bien qué había esperado conseguir con aquella loca maniobra, había actuado sin pensar, ni en las consecuencias para ella, ni en cualquier otra cosa, pero empujar a Ethan dentro del escobero era la única idea sensata que había acudido a su mente en ese momento, aunque ya no estuviese muy segura de nada. Lo que sí sabía a ciencia cierta era que no le delataría. No diría ni una palabra acerca de aquel expolicía, que seguramente seguiría escondido dentro del armario de las escobas, que también quería robar a Feinstein y que quizás lo había conseguido por fin.

En aquel momento, Bill, con su barba pelirroja y su pelo despeinado, apareció en su mente. Lo imaginó en cualquier sala de interrogatorios, soportando el chaparrón, estoico ante un par de policías bien entrenados, negándose a delatarla.

«Sí, supongo que eso es consecuencia del amor, o de algo parecido», se lamentó para sus adentros. Por fin entendía a Bill. Era despreciable, lo hizo mal, fatal, pero la había querido lo suficiente como para protegerla. Igual que iba a hacer ella con Ethan.

Maniatada y sentada, aún con la cabeza dándole vueltas, espetó una risilla amarga que no pasó desapercibida para los dos matones, que esperaban pacientes apoyados en la pared a que Feinstein llegase mientras cuchicheaban mirándola de reojo.

—Eh, ¿tú de qué te ríes? —preguntó uno de ellos, acercándose peligrosamente.

—De vuestra cara de mierda —respondió Abigail. No iba a dejar que vieran lo asustada que estaba.

—No tendrás tantas ganas de reirte dentro de un rato.

El tipo apretó el puño. Abigail pensaba que iba a golpearla, pero entonces la puerta se abrió. Un tipo trajeado con un dos piezas color marengo que bien podía valer más de seis mil dólares, entró en la habitación mirando en derredor. Aquel lugar no parecía resultarle extraño, pero era evidente que le repugnaba.

Abigail dejó de intentar que las bridas cediesen para escapar, y se quedó mirando al tipo nuevo.

Por fin, el señor Feinstein entraba en escena.

—Es difícil creer que alguien como tú haya podido robarme algo —dijo con voz profunda y rasgada. Tenía la tez morena por el sol artificial de los rayos UVA, aunque sus sienes ya blanqueaban.

Abigail supo al instante que aquel era el tipo de hombre que se sometería a la tortura de los implantes capilares y el botox persiguiendo una impostada juventud que no volvería. Feinstein, queriendo mostrarse por encima del bien y del mal, no podía disimular su enfado por más que lo intentase. Lo que tuviese dentro de aquel pendrive debía ser muy importante para él.

—Ya le he dicho a tus perros que yo no he robado nada —contestó ella midiendo el tono. Ya había salido antes de situaciones como aquella, quizás esa noche también podía tener la suerte de su lado.

—Ajá… —Feinstein asintió fingiendo desinterés. Miró a sus matones y estos se irguieron un poco, mostrándole respeto, a la vez que negaban al unísono—. ¿Entonces qué hacías en mi casa?¿Quizás buscabas otra cosa?

—A lo mejor soy una actriz en paro mendigando una oportunidad —respondió al instante ella, irguiéndose un poco también, buscando a Feinstein con sus enormes ojos azules—. Seguro que no es la primera vez que pasa.

Feinstein, ante aquella insinuación, rió de forma siniestra, y Abigail adivinó la respuesta sin mucho esfuerzo.  

—Ojalá fuese cierto… —Feinstein habló mirando al techo, como quien intenta encontrar una respuesta, para inmediatamente después bajar la mirada hacia Abigail—. Pero la única verdad aquí es que algo ha desaparecido de mi caja fuerte, que ha sido abierta sin mucho cuidado, y que la única persona extraña en la casa eras tú. Me gustaría creer que es una rara coincidencia, pero no he llegado hasta donde estoy confiando en el azar.

Abigail le sostuvo la mirada. Feinstein le daba miedo, pero no se dejaría vencer, se mantendría fuerte hasta el final, fuese el que fuese. Él esperó paciente una respuesta, y tras comprobar que no iba a obtenerla, chasqueó la lengua decepcionado.

—Si no has sido tú... —Caminó unos pasos más hacia ella, hablándole desde más cerca—, dime quién ha sido y todo este malentendido habrá terminado. Si no, te dejaré a solas con mis chicos y que ellos y sus peculiares apetitos te saquen la verdad a la fuerza.

—No sé qué había en tu maldita caja fuerte, y fuera lo que fuera, yo no lo tengo —respondió Abigail.

—Lo has intentado antes, ¿te crees que soy idiota? Has manipulado mis cámaras al menos en dos ocasiones.

—A lo mejor deberías contratar otra empresa de seguridad, parece que la que tienes ahora es bastante chapuzas —replicó envalentonada.

Feinstein se acercó y la agarró del mentón con un gesto lento y medido. Su mirada fría y punzante escondía algo profundamente oscuro y podrido. Le daba miedo. Ella intentó apartar la cara, pero los dedos del empresario se cerraron como un cepo. La obligó a girar el rostro a un lado y a otro, como si estuviera inspeccionando una pieza de ganado.

—Parece que la chapuza aquí la has hecho tú, preciosa. Es una pena a qué me estás obligando —dijo soltándola con un gesto de disgusto.

—No pareces de los que se manchan las manos —dijo entre dientes, mirándole furiosa.

—Y no lo soy —respondió Feinstein, haciéndole un gesto con la mano a sus matones—. Ellos te harán hablar.

«Espero que Ethan haya salido de la casa», fue todo lo que ella pensó en aquel momento. En un gesto de fortaleza, apretó los labios y subió la barbilla, desafiando a aquel gran hombre de la industria y sus esbirros.

Aunque Abigail sabía a ciencia cierta que aquel tipo estaba fingiendo, pudo comprobar cómo componía un gesto de decepción mientras se daba la vuelta y se encaminaba hacia la salida del cuartucho.

—Es toda vuestra. Tengo asuntos importantes que atender, cuando vuelva quiero toda la información —ordenó Feinstein antes de irse.

Los dos matones, nerviosos, asintieron ansiosamente.

—Podríamos comenzar divirtiéndonos con ella —dijo uno, riéndose por lo bajo. Esperó hasta que el jefe cerrase la puerta para hablar.

—Vale. Yo empezaré, la última vez lo hiciste tú. —El tipo que la había estado sobando estaba tan excitado que apenas podía pensar. Mientras hablaba, se llevaba una mano a la entrepierna, colocándose nervioso el armamento, repleto de anticipación, y alternaba la mirada entre la indefensa Abigail y su compañero—. Pero si me miras no puedo… Ya sabes. Te sales fuera y esperas tu turno.

—Joder —espetó el otro igual de ansioso—. Si te dejo solo con ella la vas a dejar hecha un asco… Acuérdate de lo que pasó en aquella discoteca de Rodeo Drive.

El sobón soltó una risotada culpable bajo la mirada reprobatoria de su compañero. El otro siguió hablando.

—No la destroces mucho o no volveré a dejarte ir primero —dijo mientras palmeaba el hombro de su colega—. Hay que compartir…

El sobón siguió riendo, quizás acordándose de alguna macabra hazaña, con un tono de indiferencia y lascivia que hizo que a Abigail se le congelase la sangre. Ya se había visto antes en una de esas, pero nunca había acabado tan mal. Al menos para ella. El esbirro que esperaría al segundo turno les dio la espalda, y mientras su compañero comenzaba a quitarse la chaqueta, salió por la puerta dejándoles a solas. Abigail, asustada, tragó saliva.

***

«Trabajar para Feinstein es lo mejor que me ha pasado en la vida», dijo el matón para sí mismo.

Tenía a aquella chica a su disposición; un caramelito delicioso, dulce y asustado, como a él le gustaban así. También le gustaba masticar los caramelos hasta que quedaban pulverizados entre sus dientes.

«Sí, con esta voy a pasarlo de puta madre…», pensó mientras componía una mueca sádica.

Por un lado, las chicas del tipo de aquella ladronzuela solían durarle poco; tan solo un par de asaltos, aunque aquella parecía mostrar una fortaleza extra. Estaba asustada, sí, pero en sus ojos brillaba la rabia y se negaba a llorar. Dejó la chaqueta sobre una vieja mesa de madera arrinconada en la sala, para después sacarse la camiseta con una sola mano mientras se desabrochaba el primer botón del vaquero con la otra. Al verlo acercarse, la rubia de ojos azules se revolvió inquieta en la silla. Sus intentos eran inútiles: estaba bien atada, y no podía escapar. Aquello lo decepcionó un tanto, le gustaba pelear un poco con ellas, que se revolviesen, le arañasen, que chillasen mientras él les daba lo suyo. Por un instante estuvo tentado de liberarla, de volver a darle un buen bofetón y tirarla encima de la mesa, pero no era estúpido, así que se conformaría con lo que tenía. Ya lo había hecho antes, y no estaba tan mal.

«O, al menos, no la soltaré hasta que la haya ablandado un poco», pensó, y rió nervioso.

Al verle llegar la chica intentó liberarse con más vehemencia. Apretó los dientes y resopló. Verla luchar por escapar, como si pudiese conseguirlo, lo excitó todavía más.

«Sí, este trabajo ha sido lo mejor que me ha pasado en la vida», volvió a pensar resollando. La chica, allí sentada, le quedaba a la altura del vientre. Con una mano la agarró por el cabello rubio que llevaba en una coleta alta, le acarició el rostro con ansiedad y acabó metiéndole el pulgar en la boca.

El dolor del mordisco le hizo apartar la mano bruscamente.

—¡Maldita seas! —exclamó, y le soltó un bofetón que la hizo volver el rostro.

La ladrona jadeó, bajando la cabeza turbada por el golpe. La agarró de nuevo del pelo y tiró de él, obligándola a mirarle.

—Vas a estarte quieta y a chupármela, y si me muerdes te machacaré la cara de tal manera que no podrá reconocerte ni tu madre. ¿Queda claro? —preguntó en un susurro ronco.

Ella cerró los ojos y asintió con la tensión marcándose en su mandíbula. Estaba tragándose el llanto, pero tarde o temprano la haría llorar por muy valiente que quisiera parecer. Mejor, aquello también le gustaba, era un reto para él.

La soltó y se llevó la mano a la entrepierna, dispuesto a comenzar la fiesta.

Entonces un fuerte sonido a sus espaldas lo detuvo. En cuanto oyó como se abría la puerta del cuartucho, fastidiado, puso los ojos en blanco y apretó los dientes.

—¡Eres un imbécil, joder! ¡¿Es que siempre tienes que hacer lo mismo?! —molesto, supuso que su colega matón no había podido soportar el calentón y había decidido unirse antes de hora. Tampoco era la primera vez que pasaba. Aspiró aire con fuerza por la nariz, aún de espaldas a la puerta—. Eres un puto pajillero. ¡Espera tu turno!

Capítulo 12

Si hubiera podido pensar de manera racional se habría arrepentido de su genial idea de no llevar armas. Aquella decisión la había tomado al salir de la cárcel, por una cuestión de autocontrol y moral. Le tomó tiempo aceptar que la ira podía llevarle a matar a aquellos que consideraba sus objetivos. Durante unos meses lo sopesó, dejó que aquel deseo le hiciera fantasear con planes que no iba a ejecutar en los que descerrajaba un tiro en la nuca a Feinstein y al superior del que sospechaba, y cuando llamó a Colt para plantearle la idea de robar el pendrive ya había decidido que pasase lo que pasase, no llevaría un arma de fuego encima. No quería convertirse en aquello a lo que tanto odiaba. Lo que le pasara a él no tenía gran importancia, su seguridad personal siempre había quedado en segundo plano, pero ahora se habría arrepentido. Si hubiera sido capaz de pensar.

Cuando vio, oculto entre las sombras, que el bastardo de Feinstein abandonaba el cuarto donde habían encerrado a Abigail, se decidió a actuar. Tenía que ser rápido, y vio su oportunidad cuando la puerta volvió a abrirse. Allí dentro solo había dos hombres, suficiente para tener a Abigail controlada, pero no para controlarle a él a la vez. Por lo visto sabían que alguien había accedido a la casa con anterioridad, pero no esperaba que fueran dos, y que ni siquiera tuvieran que ver entre sí.

Antes de que el tipo que acababa de salir y cerrar tras él se volviese, Ethan salió con rapidez de su escondite, le agarró la cara y lo empujó contra la pared con una fuerza descontrolada nacida de la rabia. El golpe provocó un chasquido sordo y el tipo cayó al suelo inconsciente. Entonces abrió la puerta tras la que tenían presa a Abigail, pasando por encima del tipo desmadejado.

El hombre que se encontraba ante ella rezongó. Ni siquiera pudo entender qué decía, solo vio que él estaba inclinado sobre Abigail, con una mano entre las piernas, y aquello volvió su visión de un intenso rojo. El matón trajeado dijo algo más y se volvió, molesto, solo para encontrar el rostro desencajado por la furia de Ethan y el puño que se estrellaba contra su cara.

No lo había visto venir, ni siquiera pudo defenderse, y aunque intentó llevar la mano a su pistola, cayó al suelo con el peso de Ethan sobre él, mientras este le golpeaba una y otra vez en el rostro. El hombre intentaba defenderse, pero los primeros golpes le habían dejado aturdido, y cuando consiguió coger su pistola con torpeza, Ethan se la arrancó de las manos y se la puso en la cabeza, apretando los dientes.

—Hijo de puta, despídete —espetó con la voz ronca.

—No, por favor… Por favor, tengo hijos —balbuceó el matón penosamente.

—Ethan… ¡Ethan, no! Alertarás a los demás. ¡No lo hagas!

La voz de Abigail actuó como revulsivo para su conciencia. Se abrió paso a través de la bruma roja y de pronto se dio cuenta de lo que estaba haciendo. El rostro demudado por el miedo del hombre que le miraba con la cara ensangrentada se formó ante él entre las brumas del descontrol. La furia bramaba en sus venas, pero de pronto podía escucharse a sí mismo.

«No soy un puto asesino. No soy como esta escoria. Yo no soy así. Yo no mato a sangre fría», pensó, y agarrando la pistola por el cañón, le asestó un fuerte golpe en la cabeza, dejándolo inconsciente. Aún tardarían un rato en despertar, pero al menos seguirían vivos. Aunque seguramente no lo merecieran, él no era nadie para sentenciarles.

—Vamos, suéltame, ¡tenemos que salir de aquí! —espetó Abigail sin levantar la voz.

Ethan salió al pasillo un instante, arrastró el otro cuerpo inconsciente al interior y cerró la puerta. Si alguien veía el cuerpo tirado en el pasillo tendrían aún menos tiempo, y ahora podía pensar con más claridad, aunque la adrenalina hiciera arder sus venas y bombear su corazón descontroladamente.

Se volvió hacia Abigail, que estaba atada de pies y manos a una silla. Le habían arrancado el pasamontañas y tenía el pelo despeinado. No tenía heridas, solo una magulladura en los pómulos fruto de algún bofetón, pero Ethan sabía que lo que pretendían hacerle era aún peor. No quería ni pensar en ello.

—Malditos bastardos. ¿Te han hecho algo? —preguntó, acercándose apresuradamente para soltar las ataduras con rapidez.

—No. Has llegado a tiempo, solo les ha dado tiempo a darme asco —dijo ella mirándole con los ojos brillantes de alivio y sorpresa—. Creía que te largarías.

—¿Qué? ¿En serio? —preguntó él incrédulo mientras la agarraba de las manos y la ayudaba a levantarse—. Estás loca si crees que te iba a dejar en manos de estos cabrones.

—¿Por qué ibas a hacerlo? ¿Por qué ibas a ayudarme?

—¿Cómo que por qué...?

Aquello espoleó la furia en sus venas, pero no estaba dirigida a ella, y de pronto se convirtió en algo mucho menos destructivo. En algo cálido que estalló en su pecho y le llenó de claridad. En una convicción. Aquel pensamiento ya había llegado claro a él mientras escuchaba oculto en el armario, mientras el miedo a perderla le hacía tomar una decisión arriesgada y desesperada. No sabía cómo decírselo, no sabía si hacerlo, así que hizo lo que su corazón le pedía. Agarró el rostro de Abigail con ambas manos y respondió a aquella pregunta con un beso arrebatado.

Abigail, conmocionada, tardó unos segundos en corresponder, pero luego se fundió entre sus labios, reclamando las caricias de su boca con el entusiasmo de quien acaba de volver a nacer. Habría deseado que ese momento no acabara nunca, consciente de que la realidad, de nuevo, les golpearía sin clemencia y pasaría como un tanque sobre los sentimientos de ambos.

—Ethan… Ethan, escucha, tenemos que irnos —dijo entre resuellos, intentando liberarse del beso por mera sensatez. Tiró de él hacia la ventana, poniéndole una mano en el pecho para separarle de su boca.

—Sí… Sí, tienes razón.

Se apartó de ella de mala gana, pero ya comenzaban a escucharse pasos al otro lado de la puerta. Se agarraron de la mano a la vez, con fuerza, y se encaminaron hacia la ventana. Ethan se aseguró de llevar la mochila y su contenido consigo.

Tendrían que trabajar juntos para escapar, pero en el corazón de ambos encontraron la certeza de que podrían hacerlo si no se separaban. Lo que viniera después, lo resolverían en su momento.

Dejaron atrás una humareda negra tras subirse a la moto y acelerar a fondo. Habían conseguido despistar a los seguratas de dentro al saltar al jardín, pero casi les habían dado caza al salir. Les tenían pisándoles los talones, y si no eran rápidos acabarían pillándoles.

—¡Alto! ¡Os vamos a reventar, cabrones! —gritaban tras ellos. Dos de los tíos trajeados que trabajaban para Feinstein montaron en un coche y arrancaron, saliendo tras ellos a toda prisa.

«Esos gilipollas deberían tener motos para estos casos», pensó, consciente de que tenían una oportunidad.

Ethan apretó a fondo el acelerador y la Triumph rugió furiosa. Derraparon al girar una esquina, saltándose el cruce sin mirar. Casi tocaron el suelo con las rodillas cuando la moto se inclinó y amenazó con caer descontrolada sobre el asfalto cuando un coche se les cruzó y Ethan tuvo que esquivarlo de un volantazo. Rezó para que ese coche chocase contra sus perseguidores, pero pasaron tras él casi rozándolo, acortando las distancias que les separaban.

—Pégate a mí y no mires atrás —gritó Ethan a Abigail.

«Nos quieren vivos. No pasará nada», pensó.

Entonces el sonido de un disparo le sacó de su error.

—¡Nos disparan! —gritó Abigail, agarrándose a él con fuerza.

—¡Ya lo he notado!

La Triumph rugía cruzando la avenida a toda prisa. Los coches frenaban y daban bocinazos al cruzarse con ellos. Ethan conducía girando el manillar a un lado y a otro, dibujando eses en su escapada descontrolada para que no pudieran apuntarles con facilidad.

Temía por la vida de Abigail. A ella la tenían más a tiro, pero podían matarles a ambos de un solo disparo si el tirador era bueno y el arma lo suficientemente potente. En aquellas calles el tráfico estaba más despejado, las carreteras eran anchas y eran un blanco evidente. Aunque pudiera parecer una locura, lo mejor era buscar una zona más concurrida, donde una moto lo tuviera más fácil para escapar y ellos tuvieran que pensarse dos veces liarse a tiros en medio de la multitud. La mansión de Feinstein se hallaba en lo alto de una colina, rodeada de otras casas con gigantescos jardines en el norte de Hollywood. Cuando tuvo la oportunidad, Ethan viró con brusquedad por una de las calles laterales, más estrecha y corta, intentando despistarlos.

—¡Agárrate bien! —gritó a Abigail.

—¡Vas a matarnos!

—¡La idea es que no nos maten ellos!

—¡¿Y piensas evitarlo matándonos tú antes?!

El coche oscuro de sus perseguidores giró también por la esquina. Se llevó una señal por delante y sus ruedas chirriaron contra el asfalto. Ethan calculó que en cinco minutos podrían llegar a una de las vías principales. Siguió dibujando eses y adelantando a los coches por la derecha. Un estruendo de bocinazos y frenazos se escuchó tras ellos cuando el coche que les seguía se metió en el carril contrario y casi chocó de frente con otro vehículo que logró esquivarle en el último momento.

Seguía sin haber el tráfico suficiente para dejarles atrás. Un nuevo estallido y un silbido junto a sus cabezas les indicó que habían vuelto a dispararles, pero era difícil apuntar al blanco móvil y serpenteante en el que se habían convertido.

—¡Joder! —gritó Abigail—. ¡Esa ha estado cerca!

—¡Saldremos de esta!

Volvió a girar por una esquina, y a los pocos segundos escuchó el chirriar escandaloso de las ruedas del coche y algunos gritos de los transeúntes. La calle que tomaron descendía en pendiente, y al final, las luces del Santa Mónica Boulevard parpadeaban como faros de esperanza para su salvación.

El viento le hacía saltar lágrimas de los ojos. Abigail se apretaba contra su cuerpo, pegando la cabeza a su espalda mientras su melena latigueaba descontrolada. Las ruedas casi se despegaban del suelo cuando los desniveles de la calle les hacían saltar. Las balas volvieron a silbar, pero lograron colarse entre dos coches en marcha.

El sonido de la sirena de un coche de policía jamás había sonado tan bien a los oídos de ninguno.

El coche quedó atrás, dando un frenazo terrible para no acabar chocando con los dos vehículos a los que acababan de adelantar. Y al fin, las luces de Melrose Boulevard les abrazaron.

—Les hemos despistado —dijo Abigail entre risas, y levantando el brazo, alzando el puño triunfante mientras reía presa del subidón de adrenalina.

—Sí, pero es mejor que nos resguardemos un rato, hasta que pase el peligro.

Bajando la velocidad, se perdieron entre el tráfico dirigiéndose hacia el muelle de Santa Mónica.

Hacía más de media hora que habían dejado las sirenas atrás. Habían despistado a sus perseguidores, pero Ethan siguió por Colorado Avenue y detuvo la moto bajo el paso elevado que llevaba al parque de atracciones. Ya era entrada la madrugada y aunque las tiendas y atracciones estaban cerradas aún quedaban algunos juerguistas en el paseo y tirados sobre la arena de la playa. Caminaron hacia la arena siendo ignorados por los pequeños grupos de jóvenes que bebían y reían y avanzaron sobre la arena en silencio, aún apresurados y alterados por la persecución. La noche estaba despejada y el océano estaba en calma, en las aguas negras el reflejo invertido de la enorme noria que coronaba el muelle con sus luces de colores ofrecía una imagen extrañamente idílica en aquella noche de locura.

Ethan caminaba sobre la arena, agarrando con fuerza la mano de Abigail. Casi tiraba de ella mientras se movía pegado al muelle, hasta que los muros dieron paso a la zona oscura salpicada de pilones de la parte inferior de la plataforma. Aquel refugio parecía idóneo, nadie les buscaría allí. El rumor de las olas bajo el muelle sonaba amplificado, como si se encontrasen en el interior de una concha marina. Abigail, al darse cuenta de que estaban sujetos de las manos, se soltó de un tirón y se sentó sobre la arena. Ethan, pasándose las manos por los cabellos, apoyó la espalda en uno de los pilones de madera. Ahora que la adrenalina comenzaba a despejar su cabeza se estaba mareando y un extraño vacío comenzó a abrirse en su pecho.

«Podrían habernos matado», pensó. Habían tenido mucha suerte, y lo sabía, y aunque ya estaban a salvo sintió que las piernas le temblaban.

Miró a Abigail, que recuperaba el aliento sentada sobre la arena. Tenía la respiración agitada y parecía estar encajando la situación como él mismo estaba haciendo. Sintió un impulso por sentarse a su lado y abrazarla con fuerza. Había estado a punto de perderla. La sensación desesperada que había estallado en su pecho cuando los hombres de Feinstein la apresaron aún latía dentro de él, y necesitaba centrarse en el suelo bajo sus pies para convencerse de que todo aquello había pasado y ahora se encontraban allí. Juntos. A salvo.

Sin embargo, los dos sabían que eso no bastaba. El amor, raramente era suficiente.

Abigail tenía la mirada puesta en las olas que lamían la orilla. Al amparo del muelle la luz apenas llegaba hasta ellos, pero recortaba su perfil con el resplandor multicolor de las luces de la playa. La imagen era extrañamente hermosa, y Ethan quiso grabársela en la memoria, sabedor de lo que podía ocurrir ahora.

—Ya tienes lo que querías. —La burbuja en la que parecían encontrarse se quebró al final, y la realidad volvió a interponerse entre los dos, afilada como un cuchillo. La voz de Abigail sonaba amarga y cansada—. Pensaba que íbamos a ayudarnos.

—Lo hemos hecho…

—No —le cortó ella—. Lo hemos hecho porque no nos ha quedado más remedio, pero las cosas han quedado bastante claras. Joder… —suspiró, y pateó la arena con un pie, sin levantarse, casi con desgana—. ¿Por qué tiene que salirme siempre todo tan mal?

—Ibas a venir sola. Sé que ibas a hacerlo, no ibas a renunciar a esto.

—Y tú tampoco, y sin embargo no he salido corriendo a por el maldito botín como si esto fuera una estúpida carrera, cosa que tú sí has hecho.

Todo comenzó a parecerle irreal. La voz de Abigail sonaba tamizada, como si le llegase a través de una tela mojada, apenas elevándose sobre el murmullo del mar. Instantes atrás todo parecía claro. Con el miedo rugiendo en su corazón la verdad brillaba por sí misma. Ahora intentaba hilvanar las razones que le habían traído hasta allí, todo por lo que había luchado en esos años. La soledad, el aislamiento, la rabia y la desconexión del mundo que había sufrido. Solo Abigail había logrado conectarle a algo real. A un presente que deseaba experimentar y saborear y que ahora escapa como agua entre sus dedos.

La historia se repite…

Recordó el sueño que tuvo dos noches atrás. La voz de Dona vino desde su subconsciente. Aquella había sido la manera en que intentaba avisarse a sí mismo. Alejarse del abismo al que se aproximaba de nuevo y sin remedio. El amor, raramente era suficiente.

—Tú tampoco habrías confiado en mí. —Quiso aferrarse a eso. Se lo había creído. Había querido creerlo para que sus propios anhelos no le apartasen del camino.

—Lo estaba haciendo. Lo habría hecho. ¡Lo habría intentado al menos! —acabó alzando la voz Abigail. Se puso en pie, apretando los puños, y clavó su mirada en él. Sus ojos eran como puñales ardiendo. Puñales de fuego azul—. Ni siquiera me has dado una oportunidad.

—¿Pretendías que tirase todo por la borda por alguien a quien apenas conozco? Te escuché hablar con Mark, pensé que ibas a traicionarme.

—Ni siquiera me diste tiempo a colgar. No me diste tiempo a hablar. Te hiciste las preguntas y te las respondiste solo, me juzgaste y condenaste sin más.

Los ojos de Abigail parecieron quebrarse, como si ese fuego abriese una brecha. Ethan pudo ver claramente la decepción en su mirada, y supo que no mentía. Supo que Abigail quería intentarlo, que cada uno de sus gestos en esas horas en que solo fueron ellos, en que fueron libres, había sido real.

—¿Sabes cuál ha sido mi problema siempre? Confiar en quien no debía. Siempre me equivoco, siempre la jodo esperando cosas de los demás que nunca van a llegar. Siempre veo cosas buenas en quien no tiene nada más que miedo y vacío.

—Abigail, yo…

—¿Y sabes cuál es tu puto problema, Ethan? —dijo sin dejarle continuar—. Tu puto problema es que no confías en nadie.

—¡¿Cómo pretendías que lo hiciera?! Te recuerdo que trataste de manipularme, que todo esto comenzó con un engaño tuyo.

Las palabras de Abigail le robaban el aliento. Le sacudían por dentro. Otra voz ya le había dicho aquello, no recordaba si era un sueño o un recuerdo, pero Dona se lo dijo. La recordaba, sentada en la cama, unos días antes de que le tendieran la trampa y le detuvieran.

«Te crees que estás solo en el mundo. No confías en nadie, crees que puedes hacerte cargo de todos los problemas y el único que puedes solventar lo tienes delante y ni siquiera lo ves».

De pronto lo vio claro, y entendió lo que Dona le dijo la última vez que hablaron. Porque sí, lo hicieron una última vez, antes de que ella se fuera, cansada. Nunca la había escuchado. No podía a través del ruído blanco de sus propias obsesiones. Tenía que hacer lo correcto, sí, tenía que detener a aquellos cabrones, pero mientras los perseguía en aquella carrera solitaria en la que se embarcó, dejaba su vida atrás sin darse cuenta, y la perdía. No, no bastaba con el amor. El amor no es suficiente.

Y ahora que era capaz de ver, volvía a suceder. Abigail había sido el único vínculo con la realidad que había tenido en años. Se había atrevido a soñar, en tan poco tiempo que sentía vértigo y miedo.

—No me uses como excusa —replicó ella con la voz cortante. Tenía los ojos empañados, pero se tragaba las lágrimas con terquedad—. No te atrevas a hacer eso. Te recuerdo que te he salvado el culo ahí dentro, he puesto mi vida en tus manos, y eres tú el que tiene el pendrive. Yo pierdo por partida doble.

Cuando comenzaba a ver la luz a lo lejos, esta se apagaba hasta ahogarse. Y cuando se quedó a oscuras en su interior la rabia le azotó.

—¡Yo también me he arriesgado por ti! Hay dos tíos con la cabeza reventada en casa de Feinstein que podrían asegurarlo.

—¿Y tengo que darte las gracias por eso? Nada de esto habría pasado si tú no…

—¿Si no me hubiera cruzado en tu camino? Tú te cruzaste en el mío —respondió agriamente.

—Este no es tu camino, y nunca lo ha sido. Yo no tengo más opciones, nunca las he tenido.

—Sí que las…

—¿Sí? ¿Qué vas a decirme? ¿Que podría dedicarme a lo que quisiera? ¿Que valgo para todo? No sabes cómo ha sido mi vida, así que no te atrevas a juzgarla y mucho menos a decirme cómo debí vivirla. Esto es lo que hay, y esto es todo lo que tengo —replicó ella, agitando la cabeza airadamente, levantó el brazo y le señaló el camino de regreso hacia la moto—. Vete y haz tu justicia, pero asegúrate de no cagarla esta vez y entrégale esa mierda a alguien que no esté corrupto. Suerte con eso, Ethan.

No iban a llegar a ningún sitio. Cuanto más hablaban, más se abría el abismo entre los dos. Más quedaba patente que solo eran dos desconocidos, dos almas demasiados solas que se habían dejado engañar por sus propios anhelos, incapaces de encontrar otros caminos.

—Estoy cansado de esta mierda —espetó. No era Abigail la que provocaba su ira. Solo podía sentirla hacia sí mismo. Había dejado que aquellos hijos de perra le robaran todo lo que tenía, incluso antes de tenerlo—. Esto me ha robado la vida desde antes de estar en prisión, y estoy harto.

—¿Que tú estás harto? No tienes ni idea de lo que es que te roben la vida, Ethan. Tú has estado en el lado bueno la mayor parte de tu vida, y ahora te crees un héroe y crees que vas a salvar al mundo por entregarle esa cosa a una policía aún más corrupta que la escoria de Feinstein.

No, con el amor no bastaba. El amor requería acciones, requería valentía. Requería la renuncia a la oscuridad.

Ethan, de pronto, se arrancó la mochila donde guardaba el botín y la tiró sobre la arena como si fuera algo podrido. Abigail, que seguía con el brazo alzado señalándole el camino que debía tomar, le miró perpleja.

—Ahí tienes el maldito pendrive, haz algo mejor con tu vida con el dinero que ese hijo de puta va a darte que seguir sirviendo a esa clase de gente. Ayuda a tu madre a salir del pozo en el que está, y a mí olvídame. Yo solo quiero tener una jodida vida de verdad.

Abigail abrió mucho los ojos. Sus labios se entreabrieron, iba a decir algo, pero nada brotó de su boca. Ethan la miró, esperando algo, que ella también se atreviese, que diera un paso, que renunciase también a su propia oscuridad. Pero nada de eso ocurrió. Abigail se agachó y cogió la mochila.

Él se dio la vuelta y caminó a grandes zancadas, como si estuviera aplastando serpientes con cada paso. Sentía el corazón en la garganta, y su latido en los oídos, atronándole y anulando cualquier otro sonido.

Dejarla atrás era amargo, pero también tenía algo de liberador. Renunciaba a la venganza que le había mantenido cautivo durante tantos años, pero también lo hacía al amor que comenzaba a despertar en su corazón. Con el amor no basta.

«No. Eso ya lo he pisoteado».

Abigail tenía razón. No sabía confiar en nadie. Se había aislado al ser consciente de la crudeza del mundo que le rodeaba, y creyó que con su coraza podía proteger a los demás de él, incluso defenderlos. Pero él era un hombre, solo ante una oscuridad que había acabado por engullirle. Y ya no quería más.

***

Abigail apretó el pequeño objeto de plástico entre sus dedos, mirándolo incrédula. No podía asimilar lo que acababa de ocurrir. Ethan se alejaba, caminando sobre la arena, y aquella imagen la hizo sentir vacía por dentro. Las luces a lo lejos se volvieron borrosas, las lágrimas se agolparon en sus ojos.

—Ethan… —la voz se le ahogó en la garganta. Sintió el impulso de correr tras él, pero se quedó allí clavada, bajo el muelle, observando como su silueta se hacía más y más pequeña.

Aquel gesto significaba más de lo que Ethan había dicho. Renunciaba a su venganza, le entregaba una oportunidad de futuro… Había cedido por ella, y ella había sido incapaz de reaccionar.

«Tienes lo que querías», se dijo. «Ahora tienes lo que querías. Puedes hacer las cosas bien. Puedes olvidarte de esto».

Era así. Tenía todo lo que necesitaba entre los dedos. Ethan había cedido, aunque la verdad era que lo habían conseguido entre los dos. Sin ella, le habrían atrapado con el botín y seguramente habría acabado enterrado en cemento en los cimientos de algún edificio, y sin él… No quería ni imaginarse lo que estarían haciendo en ese preciso instante con ella.

Debería haberse sentido eufórica, pero allí abajo, con la única compañía del rumor de las olas, se sintió tremendamente vacía. Nadie, jamás, había renunciado a nada por ella, y el único hombre que había sido capaz de hacerlo ahora se alejaba para siempre de su lado.

«Todo esto ha sido una locura...», pensó, intentando consolarse. «No ha sido más que una aventura». Pero ni siquiera le resultaba convincente. Le dolía algo indefinible bajo el esternón, las emociones se agitaban en su interior y los recuerdos la golpearon con fuerza, casi robándole el aliento. Ethan abrazándola en su cama. Ethan besándola como si nada más en el maldito universo importase. Ethan mirándola como si hubiese algo hermoso en ella.

Todo aquello le daba miedo. Todo aquello era aterrador, y jodidamente real. Lo que había comenzado a sentir por él le provocaba un intenso vértigo. Pero sospechaba que aquello era la vida. Sospechaba que siempre lo había deseado, y que ya nunca tendría suficiente de esas emociones.

Sacudió la cabeza y tomó aire profundamente. De pronto, la decisión estaba clara en su mente: tenía que seguir adelante, tenía que ayudar a su madre, y tenía que dejar aquella vida atrás. Nada más importaba.

Con un gesto decidido se arrancó las lágrimas de los ojos, sacó el móvil del bolsillo y marcó sobre la pantalla.

—Watt, lo tengo —dijo con firmeza antes de que respondieran al otro lado. Esperó a que el capo le diese las señas, con la mirada puesta en el lugar por el que Ethan había desaparecido—. Allí estaré. Trae el dinero.

Todo terminaría pronto, y entonces tendría la vida que merecía, al fin.

Capítulo 13

El matón esperaba a La Sombra tal como había hecho noches atrás, apostado en la barra de la discoteca. Fingiendo un gesto indiferente, escrutaba entre los parroquianos del lugar cualquier atisbo de aquella chica rubia de mirada dura. Ahora ya sabía a quién esperar, y esa pequeña ventaja le otorgaba una serenidad impropia de los encargos que solía recibir en su trabajo. Al menos no le pillaría desprevenido como la otra vez, ni lo asaltaría por la espalda y, si la cosa se ponía tensa, quizás él mismo tuviese el privilegio del factor sorpresa.

La Sombra se retrasaba una vez más. El local estaba abarrotado, pero no era una novedad. Se trataba de uno de los locales de moda de la ciudad, una de las muchas propiedades de Mark Watt. A menudo cambiaban de localización; no eran estúpidos, sabían que la policía les vigilaba, o al menos debía hacerlo, así que para los negocios especiales que Watt manejaba, cosas como la que iban a hacer esa noche, escogían cada cierto tiempo un lugar diferente.

—Mejor este que el local de salsa… —se lamentó con una risilla parca.

Odiaba esperar, pero al menos allí la música le gustaba, y la vista era amena. A lo lejos, entre la multitud, le pareció ver avanzar hacia él una cabecita cubierta de cabello rubio. Sin pensarlo dos veces se apartó de la barra, arreglándose los puños de la camisa de forma distraída para recibir a su cita.

—¿Otra vez bebiendo soda? —De nuevo la voz le asaltó desde atrás. Le dio un susto de tres pares de narices. Abigail, al ver el respingo que dio aquel tipo duro, no contuvo una risa clara y divertida.

El matón se dio la vuelta poco a poco, con la ira pintada en el rostro. Estaba segura de que si hubiesen estado en otra situación él le habría cruzado la cara de una bofetada. Por suerte para ella no fue así, y si todo iba como había planeado nunca más tendría que volver a estar a solas con chicos de los que pegan.

—No es soda, es gin-tonic —se defendió el matón.

—Lo que tú digas, encanto. ¿Vamos? —Apretando los labios, y conteniendo la risa, Abigail hizo un gesto teatral con la mano, extendiendo el brazo y poniendo la palma hacia arriba, tal y como había hecho el matón el primer día para indicarle el camino.

Él bufó fastidiado, y chasqueó los dedos alzando la mano por encima del hombro, intentando recuperar su hombría, exhortándola a seguirle hasta el reservado donde les esperaban Mark Watt y un pequeño ejército de matones.

—Ven, el jefe te está esperando, y no le gusta esperar.

—Cuéntame algo nuevo.

Abigail caminó detrás de aquel tipejo, sin prisas. Se había enfundado un ajustado y corto vestido de lentejuelas negras, y caminaba sobre sus tacones de doce centímetros mejor que la más experimentada equilibrista del Circo Nacional. Tenía la melena rubia ondulada y peinada a un lado, también se había esmerado con el maquillaje, resaltando sus ojos con sombra negra y sus labios con un carmín chillón. Esperaba que aquella noche todo saliera perfecto, quería impresionar con su caminar felino y su mirada de hielo, pero, además, había elegido a conciencia aquella ropa tan poco práctica. A la hora de echar a correr si algo salía mal aquello sería un problema, y quería que Watt entendiese que podía confiar en ella, que se estaba confiando hasta el punto de poner su seguridad en sus manos. Y además, no la vería como una amenaza en absoluto.  

El matón enfiló por el pasillo que daba a los reservados mientras ella caminaba tan solo un par de pasos tras él. La música progressive sonaba bien alta allí, y el estrecho paso estaba colmado de neones y flashes que parecían transportarles a un mundo fantástico de naves espaciales. Abigail, intentando tranquilizarse, echó una mirada a su pequeña cartera de mano; dentro guardaba la llave de su libertad. Apenas había vuelto a alzar la vista cuando se dio de bruces contra su guía, que se había detenido de repente. Ella no lo había visto, pero el tipo, con su andar chulesco y su poca simpatía, se había dado de bruces contra un hombre alto que había salido de pronto de uno de los laterales del pasillo.

—Mira por dónde vas, imbécil —espetó el esbirro, levantando ambas manos para empujar al otro.

—Lo siento, solo buscaba el baño… —se excusó el alto. Era un hombre negro, atlético y guapo, con una atractiva barba bien recortada. Había cierto deje alcohólico en su voz que hizo que el matón no le tomara en serio, se limitó a hacerle una efusiva seña con el pulgar para que siguiese adelante. En cuanto hubo desaparecido por el otro lado del pasillo, Abigail y su guía siguieron su camino.

—Has tardado bastante. —Watt miraba a Abigail a través del cristal de su copa. Sus pequeños ojos oscuros le recordaban a los de un carroñero, esperando por la ansiada pieza. Abigail era muy consciente de que pretendía ponerla nerviosa con aquella tensa pausa, así que se mantuvo tranquila. A esas alturas la suerte ya estaba echada, y por una vez en la vida estaba segura de que no llevaba las de perder. Aun así, Watt creía que aún poseía su posición de privilegio y tenía ganas de tensar un poco la conversación—. La verdad es que tu llamada me ha sorprendido, no pensaba que fueses a conseguirlo a estas alturas, estaba a punto de enviarte a mis chicos para recordarte un par de cosas.

Abigail se limitó a sonreír y beber un sorbo de su vaso largo. No sabía ni qué era lo que contenía, pero se encontraba serena y confiada. Al llegar al reservado el tipo que la había acompañado, junto con otro compañero, la habían hecho levantar los brazos en cruz y la habían registrado a fondo. Demasiado a fondo para su gusto. Había aguantado con el consuelo de conocer la futura recompensa.

—¿Qué pasa, Mark? —respondió bajando los párpados ligeramente, sin apenas separar el vaso de su boca—. ¿Estás nervioso? Parece que tienes ganas de deshacerte de unos cuantos kilos. De diez, para ser exactos.

En cuanto hubo dicho aquello, miró directamente a Watt y esbozó una sonrisa maliciosa. Detrás de aquel orondo tipo el grupo de guardaespaldas se revolvió ansioso, esperando una orden de su jefe para echarse sobre ella como una jauría de perros hambrientos. Pero se relajaron un poco cuando Watt comenzó a reír, profiriendo una sonora carcajada que acabó en un par de toses mientras se debatía por respirar bajo la grasa de su triple papada.

—Me gustas, Sombra —dijo él sin dejar de sonreír, aún enjugándose los restos del lagrimeo que le había provocado la risotada anterior—. ¿Sabes? Podrías trabajar para mí, estoy seguro de que acabaríamos llevándonos bien…

Mark se lamió los labios y le dedicó una descarada mirada a las piernas, apenas cubiertas por encima de los muslos por aquel corto vestido. Ella, siendo todo un ejemplo de contención, puso los ojos en blanco y esbozó una sonrisa cómplice.

—Lo siento, Watt —respondió Abigail a las provocaciones del capo, arrastrando las palabras juguetona—. No creo que puedas gustarme más de lo que me gustas ahora y, créeme…, no es mucho.

Watt volvió a romper el ritmo de la música con una risotada escandalosa. Estaba claro que sacaría poco más de aquella chica.

—Entonces pongámonos serios. —Se removió un poco en su sofá de cuero negro y dejó la copa sobre la mesilla de cristal que les separaba—. ¿Lo has traído?

Abigail asintió satisfecha.

Parsimoniosa, tomó su pequeña cartera de mano, tan a juego con su vestido, y de un compartimento lateral debidamente camuflado sacó un pequeño paquetito.

—Te dije que lo traería envuelto —dijo mientras deslizaba aquello sobre la mesilla, mirando directamente a los ojos a Mark Watt—. Yo siempre cumplo mi palabra.

Con manos temblorosas y dedos regordetes, Watt tomó aquel pequeño presente, envuelto en papel de regalo estampado con renos de Navidad sobre un fondo azul claro, y rompió el envoltorio para liberarlo sin miramientos. Ante él, desnudo de cualquier parafernalia, estaba el dichoso pendrive. El botín que tanto había ansiado. Aquel que lo encumbraría y lo blindaría, el que acabaría por abrirle hasta las mismísimas puertas del infierno. Por fin, tras mucho desearlo, era suyo.

—Ah… Perfecto, perfecto —jadeó el capo.

Abigail lo vio tomarlo con el cuidado con el que se abraza a un recién nacido. Casi le dio la risa al ver la extasiada mueca de felicidad que componía Watt, y esperó paciente a que aquel hombretón de doscientos kilos terminase con su adoración. Tras lo que a ella le pareció una eternidad, y puesto que no veía las luces celestiales que tenían presa la consciencia de Watt, Abigail carraspeó reclamando un poco de su atención. Watt le dirigió una molesta mirada de reojo.

—Ahora me toca a mí —dijo sin dejar de sonreír.

—Has entregado con retraso…

—Eres un hombre de palabra, ¿verdad, Mark? Y diez millones no son nada para ti, ¿de verdad vas a regatearme por dos días de retraso?

No pensaba que Watt y sus matones fuesen a traicionarla, pero habría mentido al decir que no estaba ni un poco preocupada. Mark, aún con la atención centrada en el pendrive, sonrió de medio lado e hizo un gesto con el dedo índice a uno de sus guardaespaldas. Apelar al orgullo de un hombre solía ser infalible. El matón fue hasta Abigail y dejó caer desde lo alto, con desidia, una bolsa de papel marrón que rebotó contra la superficie de cristal.

«Diez millones de dólares en una bolsa de papel tampoco son gran cosa. De hecho, es algo bastante cutre», se dijo Abigail decepcionada mientras tomaba el paquete y lo abría lo justo para echar un vistazo rápido al interior.

Había esperado algo más espectacular, algo como un maletín de cuero negro rebosante de billetes, pero aquello era la vida real y lo que tenía delante eran diez millones de dólares, y por lo visto, no abultaban tanto como había mentido la industria del cine. Al fin y al cabo parecía que Watt también había cumplido su palabra.

—Confío en que esté todo —dijo Abigail mientras apuraba su vaso. Con toda la calma de la que pudo hacer acopio, se levantó para marcharse de allí, reprimiendo las ganas de quitarse los tacones y echar a correr. Había tenido suficientes reuniones con mafiosos para el resto de su vida y comenzaba a estar cansada de todos ellos—. Ya lo contaré cuando llegue a casa.

Apenas se había puesto en pie, recolocándose el vestido con clase, cuando Mark Watt habló con aquel pretendido tono sereno y amigable que a una le helaba la sangre.

—Yo también confío en ti, Sombra —dijo mientras cerraba su regordete puño sobre el pendrive, avaricioso—, y por tu bien espero que no haya más copias de esto. En el futuro no me gustaría descubrir que me has timado. Tendría que pedir a mis chicos que te encontrasen allá donde estuvieses y te hiciesen pagar por la desconfianza, y te aseguro que no lo harían matándote.

—Señor Watt —respondió Abigail aún de pie y con una marcada sonrisa. Por suerte, pronto dejaría de verse en situaciones como esa, y estaba poniendo toda la carne en el asador—, créeme, mi pasión es el dinero, no me interesan ninguno de tus negocios, puedes dormir tranquilo.

—Sería desagradable llegar a ese extremo, me caes bien —apostilló Mark Watt, queriendo dejar clara la posición de ambos en aquella situación.

Por mucho que ella mostrase temple y seguridad, siempre estaría en el escalón inferior al de tipos despreciables y peligrosos como Mark Watt, y aunque aquella condición a veces la había asustado, siempre acababa sintiéndose reconfortada por su convicción de que nunca llegaría a ser como ellos. En los lodos en los que ambos se movían, ese era el verdadero triunfo.

—Estoy segura de que sí —concedió por fin Abigail con una pequeña reverencia.

Mark Watt rió de forma taimada ante el gesto, y por fin ella se sintió libre de abandonar el reservado.

Caminó de vuelta por el pasillo preñado de destellos mecánicos de las luces de neón, y salió a la sala de baile abarrotada de gente. De nuevo tuvo el acuciante deseo de dejarse llevar, de ser uno más de los cuerpos que se movían al ritmo frenético de la música, pero aún quedaban un par de cosas que hacer y, de todas formas, no era una buena idea ponerse a bailar con una bolsa de papel rellena de millones de dólares bajo el brazo. Con paso sereno, sin mirar a nadie, salió a la calle, donde fue recibida por la vibrante luz de las farolas y la brisa nocturna que llegaba desde Malibú.

En cuanto La Sombra salió del reservado, Watt se permitió una nueva risotada, mientras sus subordinados le palmeaban la espalda a modo de felicitación. Era cierto que aquella ladrona venía muy bien recomendada, que nadie había tenido nunca problemas con ella, y que por sus inmejorables referencias la había contratado. Pero tenerla delante durante la primera reunión, con un vestido similar al que llevaba hoy, y rebosante de confianza, no había conseguido convencerlo del todo. Por un lado, le parecía alguien demasiado frágil para un trabajo como aquel, y por el otro… Bueno, ¿quién podría culpar a un capo con extensos negocios en la prostitución por no confiar plenamente en una mujer? El caso es que ella, aquella chica, lo había conseguido, y en realidad el precio que había pagado era alto, pero no tanto como cabría esperar, habría dado mucho más si ella se lo hubiese pedido. El material que había en aquel pendrive era oro puro. Más que oro. Fotos y vídeos de las fiestas y los desparrames en casa de Feinstein, donde llevados por el alcohol y las drogas, ricos y pobres, nobles e infames, hombres y mujeres, se dejaban llevar y participaban en los más pérfidos eventos con el único fin de llegar a tocar una mínima porción del adorado cielo estrellado de Los Ángeles. Por el amor de Dios, si hasta el jefe superior del departamento de policía aparecía en aquellas fotos. Era cierto que incluso él aparecía, pero eso lo iba a solucionar muy pronto. Ahora, todo aquello era suyo. Y eso significaba también que cualquiera que saliese en alguno de aquellos documentos, ya fuera como protagonista o en un triste segundo plano, le pertenecía. Sus almas eran ahora del infame Mark Watt y haría con ellas lo que le diese la gana.

Lo usaría en su favor, extorsionando o amenazando, daba igual. Toda aquella información se encontraba en su poder, y pensaba utilizarla. Emocionado, habló a sus chicos allí presentes.

—¡Esto hay que celebrarlo! —Y todos corearon la idea al unísono—. Traed a las chicas, y abrid unas cuantas botellas de Don Perignon, hoy vamos directos al cielo. ¡Sin límite!

El equipo de malhechores comenzaron a felicitarse entre sí por la buena suerte que habían tenido, excitados con anticipación por el fiestón en el que iban a participar. Eventos como aquel eran uno de los grandes placeres de aquel trabajo, y pensaban exprimirlo al máximo.

Uno de ellos salió del reservado en busca de las chicas que solían atender a los clientes en el piso superior. Aquel club no era un prostíbulo como tal, pero en todos los locales de Mark Watt había un poco de todos sus negocios; unas putas aquí, un par de camellos allí, algo de compraventa más allá. Su padre le había enseñado desde bien joven que en la diversificación estaba el secreto del éxito, y él había llevado aquella máxima a rajatabla. No había pecado que no tuviera representación en su reino.

Una camarera rellenita entró cargando un par de cubiteras repletas de hielo y botellas de champagne. Su nerviosismo contrastaba con la alegría de todos en el reservado, pero una vez más, aquellos hombres no le prestaron atención. Ella, con manos temblorosas, dejó los dos recipientes sobre la mesita de cristal, y en lugar de marcharse se retiró a una esquina junto a la pared. Uno de los matones, bajo la animosa supervisión de los demás, agarró por el cuello una botella y sin muchos miramientos la descorchó, haciendo que el tapón saliese volando, rebotando en lo alto contra uno de los muchos focos destellantes de la discoteca. Un reguero de líquido dorado salió a borbotones por la boca de la botella y fue a estrellarse contra el suelo. El resto siguió vitoreando al escanciador, ajeno a la camarera, que seguía anclada en la esquina.

Solo se dieron cuenta de su presencia cuando se dieron cuenta de que no tenían con qué beber el champagne.

—¡Eh, tú! —comenzó a decir uno de los guardaespaldas—. ¿A qué coño esperas?¿Quieres que bebamos a morro? ¡Trae copas!

Pero la chica no se movió. Parecía asustada, y seguía en el rincón. Con los ojos llorosos negó a sabiendas de que desobedecer una orden de aquellos tipos era más peligroso que lo que la había asustado afuera. Aun así, no movió ni un pie.

Watt la miró airado. Aquella estúpida iba a aguarles la fiesta. No lo permitiría. Esa era una gran noche, y no dejaría que nadie la empañase. Hizo un gesto a uno de los muchachos y este, entendiendo la orden al instante, fue hasta la camarera de dos zancadas.

En cuanto estuvo junto a ella la agarró del pelo, iba a obligarla a ir a por los vasos, quisiera o no. Casi a rastras la llevó hasta la cortina del reservado y agarró la tela para tirar y obligarla a salir al pasillo, pero entonces esta se abrió sola.

El reflejo de las luces del club, ahora rojas, ahora azules, después amarillas o verdes, destelló sobre el metal del cañón corto de las Glock 19 que le apuntaban directamente a la cara.

Por un momento el matón se quedó petrificado, poco a poco, soltó a la chica, siendo consciente a cada segundo que pasaba de que estaba bien jodido. El resto, los que estaban detrás de él, incluido Mark Watt, tardaron un poco más en darse cuenta del asalto. En cuanto fueron conscientes de que alguien iba a por ellos y de que estaba detrás de las cortina, todos se movieron rápido.

—¡Alto! ¡Policía de Los Ángeles! ¡No se muevan! —retumbó una voz.

El griterío y las advertencias de los policías se hicieron oír por encima del estruendo de la música electrónica. Las cortinas se descorrieron de golpe, y muchos más revólveres aparecieron frente a la banda empuñados por agentes de la ley.

Fueron por fin conscientes de que no había forma de escapar.

—Bueno, bueno, bueno… —Watt habló intentando parecer amigable, tranquilizando a todo el mundo. Quizás convencido de que el trasto que llevaba ahora en el bolsillo interior de la chaqueta, y que nadie más sabía que tenía, lo sacaría del apuro en breve. Con ademanes torpes intentó levantar su enorme corpachón del sofá de piel—. Vamos a tranquilizarnos, aquí todos somos amigos.

—Siéntese, señor Watt. —La orden llegó desde detrás del grupo de policías. Él, todavía sonriendo, obedeció agradeciendo en secreto que le hubiesen ahorrado el esfuerzo físico. Con aquel rictus de muñeco, fingiendo una calma que se le escapaba por momentos, miró curioso al fondo del pasillo.

Un hombre alto, de tez oscura y con perilla apareció ante el grupo de matones, y aquel que había guiado a La Sombra hasta el reservado lo reconoció al instante, pero no dijo nada.

Había subestimado a un borracho y no quedaría ahora como un imbécil.

—Colt Fuller, antivicio. —Colt, plenamente consciente del dramatismo de la situación hizo una pequeña pausa para dejar que sus palabras calasen hondo. Watt, a pesar de todo, parecía tranquilo—. Señor Watt, el pendrive. Lo quiero.

La cara de Watt fue cambiando hasta convertirse en un rictus de ira. Colt, después de tantos años detrás de aquel tipo, no pudo más que sentir una profunda satisfacción, aunque permaneció altivo y sereno. Aquella noche sería una gran noche que recordar, y bien valía que una ladrona como La Sombra escapase a cambio de haberles puesto en bandeja aquella detención. Watt, rodeado de matones, droga y prostitutas, con la prueba de sus fechorías y las de Feinstein en el bolsillo, lo tendría muy mal para zafarse esta vez, y la redada que habían organizado daría con sus huesos en la cárcel.

Sí, sin duda, era una gran noche.

Capítulo 14

Despertó en el sofá, con el brazo colgando y agarrado a la botella vacía de tequila que descansaba sobre la alfombra. Las pesadillas habían regresado con crudeza, en ellas no llegaba a tiempo para salvar a Abigail y volvía a verse en prisión, encerrado en una celda en la que apenas podía moverse mientras una risa profunda se burlaba de él.

No solía beber, pero no pudo soportarlo cuando aquellas imágenes le robaron el descanso que tanto necesitaba y decidió dejarse ayudar por el licor. Ni siquiera había abandonado el apartamento por miedo a que los hombres de Feinstein pudieran encontrarle. Era como si todo hubiera dejado de importarle. La venganza ya no resonaba en su cabeza, aquello no era lo que le impedía descansar, sino la idea de haber perdido una oportunidad que ya jamás se repetiría.

Y es que no había podido dejar de pensar en ella. Apenas había estado dos veces en su casa, pero todo tenía su recuerdo. Aún tenía una taza de café manchada con su carmín. Sus sábanas atesoraban el perfume dulce de su pelo, y en cada esquina la veía, mirándole con una sonrisa burlona y los ojos brillantes.

Lo peor era que no la odiaba. Allí, bajo el muelle, había esperado que le detuviera, que le dijera algo, que diera un paso que le demostrase que lo que él sentía era correspondido, pero no hizo nada de eso. Ella eligió, y él no la culpaba. Su vida ya era bastante difícil sin tener en ella a alguien como él. Esperaba que ahora estuviera volando lejos, que pudiera encontrar algo mejor en otro lugar, que ayudase a Angeline a salir del pozo y tuvieran un futuro esperanzador.

A él poco le importaba ya el suyo. Había renunciado a la venganza por amor, y al mismo tiempo, había renunciado al amor. Era una terrible ironía, y ni siquiera tenía gracia.

Suspiró, y con un movimiento pesado se dio la vuelta sobre el sofá, soltando la botella. La casa estaba a oscuras, había echado las cortinas, pero a tenor de la luz que se colaba por debajo, al menos era de día. Su estómago rugió, descontento por el maltrato al que le estaba sometiendo aquellos últimos días. Apenas había comido, y lo único que había hecho era beber y fumar. Frotándose los ojos, se obligó a levantarse. Todo le parecía irreal, y si no fuera porque tenía necesidades fisiológicas como comer o ir al baño, se habría quedado para siempre tumbado, con la única compañía de aquella botella vacía.

El silencio era pesado y espeso y comenzó a zumbar en sus oídos. En un intento por ahuyentarlo, Ethan encendió el televisor y descorrió las cortinas a medias para dejar pasar la luz. Al encender el móvil pudo ver que ya era mediodía, y que Colt se había pasado dos días llamándole sin cesar.

«Debe haberse enterado de la que liamos, y estará queriendo matarme», pensó sin un atisbo de culpa mientras se acercaba a la cocina y encendía la cafetera. «Le llamaré cuando me despeje, y le explicaré lo que ha pasado. Supongo que me enviará definitivamente a la mierda».

—Se trata del mayor escándalo que ha sacudido a la sociedad de Los Ángeles en los últimos años. El material incautado señala a casi medio centenar de personalidades del mundo del cine y las finanzas… —La voz del presentador de las noticias llenaba el silencio amargo y resultaba un alivio para su atribulada mente.

—Por variar… —dijo Ethan mientras cogía una de las tazas sucias y la limpiaba torpemente para servirse el café.

Allí, sobre la encimera, descansaba la pieza de porcelana que tenía los labios de Abigail marcados. Evitó mirarla.

—Las últimas informaciones indican que las grabaciones muestran a empresarios como Mark Watt, Ryan Linger o Ronald Polanik participando en fiestas en la casa del productor Marley Feinstein…

La taza casi se le escapó de las manos. La dejó sobre la encimera apresuradamente y se acercó al televisor, agarrando el mando para subir el volumen, sin creer lo que estaba escuchando. En el noticiario estaban pasando imágenes de Feinstein, de Watt y de algunos peces gordos del cine.

—El jefe del Departamento de la Policía de los Ángeles, James Miller, ha sido detenido junto a otros cuarenta y dos hombres implicados en los hechos. Aún se está investigando el material, pero se cree que en los próximos días se producirán más detenciones relacionadas con este escándalo.

La imagen de su antiguo jefe apareció en pantalla. Ethan apretó los dientes, se sintió rabioso al recordar el día en que le detuvieron, estaba seguro de que el cabrón de Miller había tenido algo que ver, pero ahora tenía la confirmación delante de él. Y si todo aquello se sabía, era porque alguien había entregado el pendrive.

Se pasó las manos por la cara y se frotó los ojos, temiendo despertar de otro sueño. Soltó una risa nerviosa y volvió a la cocina para coger el móvil y llamar a Colt.

—Joder, ¿dónde coño estás? Pensaba que te había pasado algo. —Su amigo habló sin darle tiempo a saludar siquiera—. Tío, les tenemos. Lo hemos conseguido, hemos filtrado algunas imágenes a la prensa.

—¿Cómo demonios…?

—Tienes un hada madrina —respondió Colt riéndose.

En ese preciso instante, sonó el timbre. Colt siguió hablándole, pero ya no le escuchaba. Dejó el teléfono sobre la encimera, cogió uno de los cuchillos de cocina y se dirigió a la puerta sin hacer ruido. Podían ser los hombres de Feinstein, o podía ser la policía. Aún no se fiaba de que todo aquello fuera real. Sin embargo, algo dentro de él se estremecía de anticipación. Tenía el corazón acelerado, y no precisamente por el miedo.

Se asomó a la mirilla, conteniendo la respiración, pero solo vio una completa negrura al otro lado del pasillo. Frunció el ceño y pegó la oreja a la puerta: no se oía nada.

Tenso, decidió abrirla, empuñando el cuchillo por si tenía que defenderse.

Al otro lado, una mujer sostenía un maletín de cuero negro delante de su cara, cubriéndose con él. Ethan sabía de sobra quién era, pero se quedó allí clavado, como si no pudiera creerlo.

Abigail bajó el maletín y esbozó una amplia sonrisa, se deslizó las enormes gafas de sol que llevaba hasta la punta de la nariz y le miró sobre ellas, dándole un repaso de arriba abajo con una sonrisa maliciosa. Llevaba el pelo suelto, y ya no era rubio, lo llevaba teñido de un rosa pálido que hacía que sus ojos parecieran aún más azules y le daba un aire canalla. Vestida con pantalones vaqueros de pitillo, botines y una camiseta de tirantes, parecía salida de un videoclip de Madonna.

—¡Sorpresa! —exclamó con una risilla—. ¿Vas a invitarme a entrar o tienes pensado cortarme en cachitos?

Sin esperar a que la invitara, Abigail entró y le quitó el cuchillo de la mano a Ethan que, aún confuso, cerró la puerta. Solo llevaba los vaqueros puestos, estaba despeinado y descalzo y no recordaba el último día en que se afeitó, pero nada de aquello le importaba. Miraba a Abigail como si fuera una aparición.

—¿Qué…? ¿Qué haces aquí? —acertó a balbucear.

Ella se acercó a la barra y dejó el maletín sobre ella. Se dio la vuelta y le miró sobre las enormes gafas oscuras, apoyándose con un codo en la madera.

—Oh, gracias, Abigail —se burló sarcásticamente, volviendo grave su voz—. No hay de qué, Ethan —se respondió a sí misma.

—¿Has sido tú…?

—¿Quién si no? —sonrió con picardía, quitándose las gafas. Con un gesto teatral, abrió el maletín que traía y señaló el dinero como una de esas azafatas de los concursos de la tarde. Dentro había un montón de billetes, dispuestos en fajos perfectamente ordenados—. La policía tiene el pendrive, y nosotros nuestro dinero: diez millones de dólares. He tenido que recortar fajos de papelitos, porque realmente no abultan tanto, pero venir con la bolsa que me dieron me pareció muy cutre. La verdad es que Watt no tiene la clase de los capos de las películas.

Ethan se quedó sin palabras. Se acercó, mirando el maletín con incredulidad, pasando la mirada de los billetes a ella como si no comprendiera lo que estaba pasando.

—Le di el chivatazo a tu amigo, y me fui con la pasta antes de la redada —explicó ella, adelantándose a las preguntas.

Ahora lo comprendía. Abigail, lejos de escapar con el botín, lo había dispuesto todo para tenderle una trampa a Watt. Había propiciado que el pendrive llegase a Colt, y que el escándalo en torno a los empresarios estallase antes incluso de que comenzaran las investigaciones.

Y ahora estaba allí. En su casa. Con el dinero que le pertenecía.

—Y… ¿por qué has venido? —La miró intensamente. Refrenando sus pensamientos, ahogando los anhelos que volvían a arder en su interior.

Abigail suspiró, borrando la sonrisa, como si aquella pregunta le molestase. Guardó un instante de silencio, sosteniéndole la mirada como si pretendiera que le leyera la mente, y finalmente habló.

—Renunciaste por mí. Sé que te dije muchas cosas la otra noche, pero tenías razón: yo tampoco confío en nadie, y también estoy harta de esta vida. Cuando te marchaste me sentí tan vacía que pensé que iba a desaparecer… y tomé una decisión.

Sin darse cuenta, se había acercado a ella. La mirada de Abigail siempre había sido afilada, fría como la pátina de hielo con la que se mantenía alejada del mundo, pero ahora podía verla con claridad. Tenía un brillo trémulo en los ojos, y vió cómo tragaba saliva, como si estuviera costándole un esfuerzo hablar con esa seriedad.

—¿Y qué has decidido? —preguntó Ethan bajando la voz.

—Los dos hemos conseguido esto, así que… he venido a traerte tu parte.

Tragó saliva. Ethan se acercó más a ella.

—¿Y qué más?

—Quiero hacerlo contigo —respondió en un susurro, estaban tan cerca que casi podían tocarse—. Quiero aprender a confiar. Quiero… saber qué me depara la vida… Y quiero hacerlo contigo. —Abigail tragó saliva. Sus ojos se empañaron y por un instante Ethan vio el temor en ellos—. Si es que tú quieres hacerlo conmigo.

Sintió que el sol volvía a salir. El corazón resonaba en su pecho como un tambor. Se sintió revivir y todas las esperanzas que había dado por perdidas regresaron. La ilusión de una vida mejor, de un futuro para él, ya no era un sueño inalcanzable. Abigail también se atrevía a dar el paso. Y lo dio. Se acercó a él, despacio, y deslizó los dedos por sus cabellos, mirándole fijamente, con la respiración entrecortada por la emoción.

—¿Quieres?

—Sí. Quiero. Te quiero… Abigail. No sé cómo ha sucedido, pero te quiero. —Las palabras brotaron sin esfuerzo, y de pronto sintió que un enorme peso se retiraba de su pecho, permitiéndole respirar mejor. Levantó las manos y tomó el rostro de Abigail, y la observó como si nunca antes lo hubiera hecho. Como si fuera la primera vez—. El destino nos unió por algo… Ahora estoy seguro, y quiero dejar todo esto atrás.

Los ojos de ella se empañaron. Apretó los labios y se pegó a su cuerpo para besarle. No necesitaba palabras para entender lo que ella sentía, la caricia de sus labios, anhelante, y el beso profundo en el que se enredaron habría bastado, pero entonces, su voz ahogada depositó aquellas palabras entre sus labios.

—Te quiero… Ethan. Yo también te quiero, aunque sea una locura.

Él la agarró por la cintura y la levantó en volandas para llevársela a la habitación. Ya no necesitaban más palabras, y dejaron que las caricias, los gemidos y la saliva dijeran las cosas que no podían decirse con la voz.

Sin prisa, hicieron el amor, sabiéndose seguros y dueños de su propio futuro. La realidad no volvería a hacer estallar su burbuja de jabón. Ahora aquel mundo era sólido, era real, y se enfrentarían juntos a él.

Sobre el suelo de la cocina, olvidados, quedaron los billetes que Abigail había comprado y no había podido mostrarle a Ethan. El viaje a Puerto Rico podía esperar unas horas… O unos días.  

Epílogo

—Venga ya… —rezongó Abigail. No sabía si horrorizarse o reír—. ¿No has podido conseguir nada mejor?

—Mira, guapa —Ethan se irguió, cuadrando los hombros y adquiriendo de forma inconsciente la postura que ponía cuando quería llevar la razón sin tenerla—; estamos en El Caribe, aquí en Navidad hace calor, así que esto es lo que hay. Habrá que conformarse.

—Ya, cielo, pero reconócelo… —Había acabado inclinándose en un intento por contener la risa, y a duras penas lo lograba—, no es exactamente lo que yo habría elegido. Es muy poco cinematográfico.

—Todo eso de la nieve y el ponche son topicazos.

—Ah, ni se te ocurra insinuar que también vas a privarnos del ponche. Vamos a pillar un pedo navideño como manda la tradición.

Ethan puso los ojos en blanco. Abigail contuvo la carcajada y se mordió el labio.

«Me lo comería cuando hace eso…», pensó.

Era un patán, pero conseguiría volverla loca. Él siguió distraído con su tarea, fingiendo no prestarle atención. Abigail, con algunas de las bolas de navidad de un rojo brillante y metalizado en la mano, se abalanzó sobre él para plantarle un apasionado beso en la boca. Él respondió al gesto encantado, a pesar de que estaba casi del todo envuelto en espumillón desde la cabeza a los pies.

La mañana de aquella Navidad, en el pequeño paraíso tropical que habían hecho suyo, ambos habían decidido de forma improvisada que había llegado el momento de celebrar las fiestas como era mandado. Ninguno de los dos tenía muy claro qué hacer, pero Angeline estuvo encantada desde el principio de ayudarles y darles las indicaciones necesarias. Como una buena madre, disfrutaba cuando tenía carta blanca para dar órdenes y disponer las cosas a su gusto. Hacía meses que su recuperación iba viento en popa, el cambio de aires y la clínica de lujo que había costeado el dinero sucio de Watt habían obrado milagros en ella. La mujer había ganado algo de peso, tenía un aspecto mucho más saludable y casi había enterrado sus demonios por completo. Ver a su hija feliz y que esta la visitase tan a menudo también había contribuido a su mejoría. En cuanto supo de qué iba toda aquella idea loca de la Navidad familiar lloró de alegría y preparó una extensa lista de la compra.

Por una vez en la vida iban a tener la celebración que merecían, y todos estaban emocionados. Encontrar un pavo no fue complicado, tampoco lo fue conseguir algunos de los adornos para la casa, y las pocas cosas imposibles de conseguir en un país a miles de kilómetros de su hogar fueron sustituidas por trastos improvisados, ya que estaban dispuestos a no dejar que nada empañase su felicidad.

La cena en el horno despedía un aroma delicioso. Aquel olor la transportó a través de sus recuerdos a algunos momentos lejanos de su propia infancia. Una de aquellas pocas Navidades, cuando ella todavía era una chiquilla inocente que poco sabía de robos, mafias y amantes pérfidos, cuando Angeline aún no se había deteriorado, cuando ambas fueron felices de verdad. Ahora no había nieve, como entonces, pero por un momento se sintió igual de tranquila y segura, arropada por su única familia. Recordar aquellos tiempos la emocionó. Sintiendo el picor de las lágrimas en los ojos, se separó de Ethan, que la dejó ir no sin oponer cierta resistencia, mientras se pasaba una mano por el pelo e intentaba disimular su emoción. Ahora él formaba parte de su vida. Era parte de su familia, y todo había cambiado para mejor.

—Vamos… —dijo él. No era estúpido, durante aquellos meses habían llegado a conectar profundamente, y era por completo consciente de lo que podía estar pasando dentro de la cabecita rubia de ella. Fingiendo un tono compungido, intentó hacerla reír de nuevo—. Tampoco está tan mal pasar la Navidad en bañador, y por aquí esto debe ser habitual.

—Eres un idiota —respondió Abigail a la vez que le propinaba un puñetazo juguetón en el hombro.

Él esbozó una falsa mueca de dolor, para después besarla en la mejilla y de nuevo centrarse en la decoración navideña. Intentado dejar algo de espacio a su chica, siguió enfrascado en la difícil tarea de liberarse del espumillón. Ella, de nuevo sintiendo aquella intensa emoción, le miró atentamente. Desde hacía algún tiempo lo sabía, era plenamente consciente de lo mucho que había cambiado su vida aquel patán desde que se encontraran en aquel despacho, y se sentía profundamente agradecida. Agradecida y enamorada, ya que por fin había conocido el verdadero cariño. Sin esperar ni pedir nada a cambio, Ethan se había sacrificado por ella, le había costado confiar, de hecho, a ambos les había costado, pero cuando aquellas barreras cayeron Abigail no dudó jamás de que aquel sentimiento que compartía con él era puro y sincero, y también recíproco.

Desde que se había presentado en casa de él con aquel cómico maletín repleto de dinero y un plan de vida algo loco, habían vivido juntos en aquel paraíso tropical. No todos los días habían sido una gran aventura, pero al menos habían sido buenos y había podido disfrutar de una calma totalmente desconocida para ella. Ethan estaba cambiado, era divertido, atento y cariñoso como ella supo desde el principio, pero aquella amarga oscuridad que se cernía sobre su corazón había desaparecido. Seguía en contacto con su amigo Colt, que había hecho lo imposible porque su nombre quedase limpio, y había logrado que la justicia reconociese su error con Ethan. Todo eso había quedado atrás, y allí se quedaría hasta que ellos se cansaran de tomar el sol y disfrutar en aquella isla. Se habían amado sin descanso, pero también se habían apoyado y consolado, y las heridas de los dos cicatrizaban poco a poco. Y, por qué no decirlo, también habían follado como cabrones.

Angeline les había acompañado en el viaje. Durante un tiempo estuvo otra vez recluida en una clínica, pero en aquella ocasión, la felicidad latente que veía en Abigail la había espoleado a conseguir su meta. Su recuperación fue rápida, y aunque aún seguía en tratamiento y debía andar con cuidado, todo parecía indicar que saldría de aquel bache permanente en el que se había convertido su triste vida.

—En serio —habló de nuevo Abigail. Ethan parecía tener problemas serios con el espumillón. «Si le dejó hacer a él no veremos los adornos colocados hasta la Navidad siguiente», pensó divertida—, deja que te ayude, porque no se puede ser más torpe. A veces parece que lo haces a propósito.

Ethan tan solo rió mientras extendía las manos como si se tratase de un niño con la cabeza atrapada entre los barrotes de una escalera. Ella, pacientemente, comenzó a quitarle tiras brillantes de encima.

—Hija —Angeline interrumpió la escena. Venía de la cocina cargando algunos platos, dispuesta a vestir la mesa para la cena—, no está bien que hables así a tu futuro marido. No está bonito.

A tu futuro marido.

Aquella frase resonó como un  gran estruendo en los oídos de ambos. Abigail, contrariada, se alejó un par de pasos y abrió la boca para decir algo, pero Ethan la cortó.

—Aún no estamos prometidos, estoy esperando a que tu hija me lo pida —dijo con una sonrisa pícara.

—Ah, no, caballero; eso debes hacerlo tú. Hay que cumplir con las tradiciones —replicó Angeline mientras ponía los platos sobre la mesa y le señalaba con un tenedor.

—Mamá, eso es cosa n… —Abigail intentó cortar la conversación, pero Ethan volvió a interrumpirla.

—¿Crees que habrá alguna joyería abierta para comprar un anillo de pedida? ¿Te gustan los diamantes?

—¡Ethan! ¡Cállate! Si haces eso te mato —le amenazó.

—Abigail Evans… —dijo con una sonrisa siniestra, acercándosele con el espumillón en las manos—, ¿me harías el increíble honor de casarte conmigo?

Al llegar a ella, le rodeó el cuello con el espumillón como si se tratase de una joya, y tiró de él hacia sí para que se acercase. Abigail le golpeó en el pecho con la mano abierta.

—Eres idiota.

—Y eso te enc...

No pudo terminar la frase. Abigail, sin pensarlo, se lanzó contra él, envolviéndolo en un profundo abrazo que lo hizo trastabillar. Una emoción ardiente colmó su pecho y un deseo que ni siquiera sabía que existía resplandeció en él con claridad. Le besó. Tropezó con algunos adornos que aún seguían desparramados por el suelo y a punto estuvieron de caer. Ethan, intentando por todos los medios recobrar el equilibrio, apoyó uno de los pies contra el tiesto que tenían al lado, y aquello que habían estado decorando osciló un par de veces para acabar desplomándose contra el suelo junto a toda la parafernalia. Las bolas y los adornos navideños rebotaron en todas las direcciones posibles.

—Estás de broma… ¿verdad? —dijo en un susurro contra sus labios, mirándole con los ojos brillantes. Ethan ya no sonreía de esa forma burlona, ahora la miraba como si no existiera nada más en el mundo.

—¿Quieres que lo esté? Puedo fingir que lo estoy… —replicó en voz baja.

—No. No quiero que finjas —respondió ella, sintiendo que el pulso se disparaba en sus venas—. No quiero que finjas nunca más.

—Entonces va completamente en serio.

Como única respuesta, Abigail rió, y su risa sonó cristalina y libre antes de ahogarse en los labios de Ethan con un beso intenso y arrollador.

Angeline se sonrió mientras entraba en la cocina en busca del pavo. Al parecer, iban a tener que preparar algo más que el banquete de Navidad.

Quizás decorar una palmera como si fuera un árbol de Navidad no era lo que nadie esperaría de unas fiestas perfectas. Quizá aquella pedida había sido de todo menos planeada o esperada, pero así era el destino, caprichoso y extravagante. Y ese mismo destino que les había hecho coincidir en la situación más insospechada, era el que les había traído hasta allí cuando ya lo habían dado todo por perdido.

En aquella lejana playa de Puerto Rico, mientras el sol descendía y encendía el cielo de rojos y dorados, Ethan y Abigail descubrieron algo nuevo: supieron sin lugar a dudas que pondrían todas sus fuerzas, su empeño y su valentía en permanecer unidos.

Porque raramente basta con el amor, pero ellos poseían todo lo necesario para cultivarlo.

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