BAJO LA LUZ

(En la oscuridad II)

Kattie Black

PARTE II

Pensaba que no podría dejar de pensar en ello, pero llevo un buen rato sin darle vueltas al tema.

Matt y yo llevamos horas hablando, y la incomodidad que había sentido al principio se ha esfumado sin dejar rastro. Estamos sentados en una de las terrazas de la plaza, en la misma cumbre del pueblo, y el calor sofocante nos ha dado un respiro cuando el sol ha comenzado a bajar. Aún no es de noche, pero la brisa sopla más fresca y se puede respirar mejor.

Es un tío agradable, y no ha vuelto a tirarme la caña de manera descarada. Supongo que ha entendido que no tiene nada que hacer. Quizá si estuviera soltero me lo pensaría, porque la verdad es que este hombre me resulta interesante. Es de esas personas que siempre parecen guardarse algo más, con un halo de misterio que, a mi pesar, resulta atractivo una vez superada la reticencia inicial. No es que él haga nada por parecerlo, es algo en su forma de mirar, en sus gestos. Y tiene tema de conversación. Hemos estado hablando un buen rato de arte y me ha recomendado lugares que visitar por aquí cerca. La charla no parece próxima a agotarse, pues hemos ido enlazando temas ligeros, sin tocar cuestiones personales, por lo que he podido distanciarme lo suficiente de la mierda de esta mañana. Cuando pienso en ello me da un pinchazo molesto en el estómago, como si algo me mordisqueara desde dentro, pero no tengo que esforzarme demasiado para volver a sumergirme en la conversación, que de manera natural ha ido virando hacia nosotros.

—Así que llevas diez años viviendo aquí —comento distraídamente—. Debes manejarte ya muy bien por la zona.

—Sí. Vine escapando de la vida en Nueva York, tuve una profunda crisis existencial, ya sabes…

cuando te estancas llega un punto en el que tienes que hacer algo por romper con todo y comenzar de nuevo.

Asiento, bebiendo de la jarra de cerveza que nos han servido.

—Bueno… la verdad es que yo soy de costumbres —le digo—, creo que me costaría mucho hacer algo así. ¿Y por qué elegiste España para vivir?

—Podría decirse que en realidad me eligió ella a mí. No vine con más aspiraciones que las de pasar unas vacaciones y aclarar mis ideas, pero conocí este lugar y… lo envié todo a la mierda, mi trabajo en Nueva York, mis relaciones, todo. Me metí en la facultad de Bellas Artes y estudié para ser lo que siempre había querido ser en realidad.

—¿Pintor ambulante? —Me río por lo bajo, mirándole con guasa.

Él sonríe a medias con ese aire misterioso que tanto me llama la atención.

—Un artista sin nada que le ate. No es fácil vivir de esto, pero aquí se necesita muy poco para ser feliz… esa es una simple verdad que en una ciudad como Nueva York no podía ver.

—¿Que la vida es más sencilla de lo que nosotros pensamos?

—Eso es, exactamente.

Sonrío y aparto la mirada, pensando en esas palabras. Tal vez tenga razón, y todo sea más sencillo de lo que siempre creo…

—Pero nosotros somos complejos… nuestra mente lo es, no creo que sea tan fácil como cortar con todo. Creo que si yo cortase con todo me quedaría hueco.

—¿Estás satisfecho con tu vida?

Esa pregunta tan intensa me deja un poco descolocado y de pronto me doy cuenta de que hay muchas cosas en las que no quiero pensar.

—Sí… claro que sí.

—Pues no me lo parecías a la orilla del mar.

—Solo estaba pensativo. He tenido una discusión con mi pareja y…

—Ah, ¿tienes pareja?

—Sí, hemos venido de vacaciones.

Suelta una risa suave y me mira. No lleva las gafas de sol, y con esta luz parece que tiene los ojos de un azul más profundo. Cuando me mira de esa manera me vuelvo a sentir inquieto. Preferiría que no fuera atractivo, la verdad.

—¿Y dónde está él?

—¿Por qué das por sentado que es un hombre? —le digo con suspicacia. Él alza una ceja, como si la respuesta fuera evidente. Bueno, un hetero seguramente no habría reaccionado como yo ante un intento de ligoteo tan descarado como el de esta mañana. Suspiro—. No sé, yo me fui a dar una vuelta por mi cuenta. Imagino que estará haciendo lo mismo. Necesitábamos estar solos.

—Entiendo.

Recuerdo cómo se marchó sin mirar atrás, pasando de mí. Le hice reproches, y Draven odia que le hagan reproches… A él nunca le importa dejar a la gente con la palabra en la boca, y menos aún en situaciones así, pero lo cierto es que me ha dolido.

—No es que nos vaya mal ni nada de eso —digo como si tuviera que justificar algo—, pero somos bastante diferentes. Cosas que pasan, no tiene importancia.

—¿Me lo estás diciendo a mí o te lo dices a ti mismo?

No puedo evitar una media sonrisa amarga. Matt no solo es atractivo, también es perceptivo. Y

parece entenderme sin esfuerzo, como si tuviera la intuición necesaria. Eso me entristece. No quiero pensarlo, pero pienso, y no lo puedo evitar, que me gustaría que Draven pudiera comprenderme con tanta facilidad, y me jode que un desconocido sea capaz de hacerlo y él no.

—En realidad…

Alzo la mirada, voy a completar la frase pero de pronto se me cortan las palabras en la garganta.

—¿Qué pasa? —pregunta él.

No puede ser.

Me he quedado mirando por encima del hombro de Matt y no me puedo creer lo que veo. Ahí está él, y el corazón me ha saltado en el pecho como si le estuviera siendo desleal y él me hubiera pillado.

Aunque no sea el caso. Draven viene hacia nosotros, lleva esos pantalones de punky que se pone a veces y que le marcan el trasero, la camiseta con la que… Dios, es la camiseta del Nightforest. Al verle no puedo evitar que los recuerdos acudan a mí y el pulso se dispare en mis venas… Incluso se ha puesto ese horrible collar de perro, y sé que nada de eso es casual, sé que aunque a veces no piense en absoluto en las cosas, otras veces lo compensa todo de la manera más insospechada.

—Es Chris.

***

Encontrarle me ha costado más de lo que pensaba. Y encontrarle con alguien me despierta un instinto asesino inmediato que se me va pasando poco a poco. Dibujo mi mejor sonrisa canalla y no dejo que se me noten las ganas de apartar a ese imbécil, quienquiera que sea, de una patada.

—Hey. —Me subo las gafas de sol y le guiño el ojo a Evan, dirigiéndole después una mirada aviesa al desconocido. Le tiendo la mano—. ¿Qué pasa? Soy Chris.

El tipo mira de reojo a Grimm pero enseguida me da la mano. Hay algo en su expresión que no me mola. Prepotencia. Huelo esa mierda a distancia, ¿ok? Vengo de California, y aunque adoro Los Ángeles, mi ciudad está llena de gilipollas prepotentes como este. Aunque seguro que el muy capullo es de un sitio aún más pijo, a juzgar por la forma en que me repasa de arriba a abajo.

La cara de Grimm es un poema.

—Hola, Chris —me dice, sorprendido de verme. De pronto no sé si esto es buena idea, pero tengo que seguir adelante—. Estábamos…

—Tomando unas birras, ya veo. —Quiero parecer guay y respetar su espacio y todo eso, así que, mientras me imagino arrastrando del pelo al idiota que está sentado con él, digo, mirando a Grimm

—: No quiero molestar, si estáis a vuestro rollo vuelvo luego.

—¡No, no! No molestas, quédate… este es Matt, es pintor. Le he conocido hace un rato.

Grimm parece nervioso, pero ni siquiera se me ocurre pensar que esté pasando nada raro, en plan que estén ligando o algo así, ¿ok? No sé por qué, no es una posibilidad que contemple. No porque yo me crea demasiado guay como para que me pongan los cuernos, es que Grimm no es así. Yo sé que no haría algo como eso. Pero eso no evita que siga queriendo pegarle al subnormal de Matt.

No me gusta. Así de primeras, me causa rechazo.

No me gusta su cara de guaperas, ni la altivez que destila, ni ese rollo raro en su mirada. Es cierto que no conozco de nada a este tío y no debería tener prejuicios, o eso dicen. Pero a mí me gustan mis prejuicios. Mis prejuicios me han sido muy útiles a lo largo de mi vida, no voy a deshacerme de ellos porque sí. Y además no tengo por costumbre desoír a mis instintos.

Así que me siento con ellos y pido una cerveza.

—Así que tú eres el famoso Chris —dice el tío.

—¿Famoso?

—Evan me ha hablado de ti.

—Le dije que estaba aquí de vacaciones con mi novio —me aclara Grimm.

Le sonrío desde el otro lado de la mesa, con mi sonrisa torcida especial de seductor. Él ya no parece enfadado, le brillan los ojos y se le han sonrojado un poco las blanquísimas mejillas. Dios mío. Me lo llevaría ahora mismo al hombro. Pero no lo haré. El plan es conquistarle, y eso significa hacerle sentir especial, no secuestrarle y darle un cabezazo al imbécil con el que está.

—No te imaginaba así, la verdad —dice el tipo este.

Yo le miro con descaro.

—¿Ah no? ¿Y eso? ¿Creías que tendría más pinta de marica?

Los dos me miran con los ojos muy abiertos. Me da la impresión de que se hace el silencio en el universo entero. Nadie sabe qué decir. Nunca he entendido por qué la gente se siente tan incómoda cuando hablas claro

Luego Matt ríe falsamente y cambia de postura en la silla.

—Bueno, digamos que…

—No te dejes llevar por las apariencias, soy muy gay.

—Entiendo. Ehm… A Evan le interesan mis cuadros —dice el tal Matt, cambiando de tema. Por lo visto, está acostumbrado a otro tipo de conversaciones—. ¿A ti también te gusta el arte?

«No, el arte me la suda. Pero puedo imaginar que te golpeo con el David de Leonardo DaVinci y te abro la cabeza».

No quiero decir eso delante de Grimm. Si este tío es su amigo, no sería buena idea avergonzarle delante de él, y por la forma en que me mira, casi con miedo, creo que se teme que diga exactamente lo que estoy pensando.

Sonrío abiertamente.

—Sí, claro que me gusta el arte. Yo no controlo tanto como Evan, pero lo disfruto.

—Ah, ya veo. La admiración de los profanos.

—Sí.

Profano, dice. Profana lo será su puta madre. «A ti sí que te voy a profanar yo la cara de un botellazo, imbécil».

Hay un nuevo silencio. Me traen una cerveza y un plato con rebanadas de pan con tomate junto a unos trozos de jamón y queso. Joder. Me encanta este país.

El pequeño vasito de cerveza no me dura demasiado.

—Entonces… ¿también te gustan los pintores prerrafaelitas? —pregunta Matt.

Yo no tengo ni puta idea de lo que me está diciendo, pero no me da miedo mi propia ignorancia.

—Me gusta todo lo que me haga sentir con intensidad. Y la pintura no es algo que me haga sentir intensamente, en realidad. No te ofendas, Matt.

Se ríe, y es una risa ladina a más no poder. En su mirada no hay humor y yo le devuelvo una sonrisa postiza, sin tomarme la molestia de fingir bien. Qué asco me da.

Grimm sí que se ríe, un poco incómodo.

—Qué sincero —dice Matt—. Eso me gusta.

—A todo el mundo le gusta, hasta que les toca el turno de recibir su ración de sinceridad.

Vuelve a reír y mira con complicidad a Grimm, que bebe de su jarra, sin saber muy bien dónde meterse.

—Hay que saber dosificarla, también —añade el tipo—. Ser sincero no está reñido con… ya sabes, ser agradable.

—¿Te parezco desagradable? —pregunto, levantando la ceja.

—No, no quería decir eso…

—No me importa, puedes ser sincero.

—Oh, no tiene mérito ser sincero cuando a la otra persona no le importa en absoluto tu opinión.

—Mira, ahí tengo que darte la razón.

Esta vez reímos los dos, aunque mirándonos como si nos quisiéramos matar.

—Matt es de Nueva York. —La voz de Grimm me suena forzada, el pobre intenta distender un poco el ambiente, pero es que con ese subnormal que tiene por colega no se puede distender nada.

Salvo su cara, a hostias. Agh, tengo que dejar de pensar en pegarle—. Lleva diez años viviendo aquí, en Altea.

—¿Ah, sí? —pregunto, como si me importara.

—En el casco antiguo —asiente él.

—Es pintor, y vende sus cuadros en el mercadillo de artesanía. Son preciosos, deberías verlos.

—Sí, deberías verlos. Quizá te hagan… sentir algo —dice Matt.

Levanto la ceja. Luego sonrío a medias.

—Quizá.

Cuando le proponga a Grimm que hagamos un trío, solo espero que no elija a este fulano. Creo

que acabaría metiéndole algo en la boca.

Me quedo mirándole, entrecerrando los ojos, y empiezo a pensar en cosas impropias. Meterle cosas en la boca a Matt no sería sexualmente satisfactorio, pero me proporcionaría otro tipo de placer.

—¿Y tú, a qué te dedicas, Chris? Espera, déjame adivinar… —«Ah, mira, además de pintamonas es pitoniso». Se echa hacia atrás en la silla, escrutándome—. Tienes un aspecto demasiado rebelde como para trabajar cara al público, o con niños… aunque nunca se sabe. Pero lo descartaré.

—Ánimo, Sherlock.

Grimm no puede evitar reírse ante mi comentario, y Matt se ríe también.

—Ya lo tengo. Eres músico de rock. O técnico de sonido, en su defecto. —Grimm aplaude y Matt le choca los cinco. Le arrancaría la mano de un mordisco, pero en vez de hacer eso, sigo ahí, sonriendo, con todo el papelón—. ¿Guitarra eléctrica? ¿Eres uno de esos virtuosos…?

—Bajista. Me gusta estar en segundo plano y no tener demasiada responsabilidad —replico con una mirada de lobo.

—Claro, entiendo.

No, no entiende una mierda, y eso me lo confirma. Un bajo jamás está en segundo plano. Y por supuesto que tiene puta responsabilidad, pero solo quería saber si el Van Gogh este de pacotilla entendía una mierda de música. Y veo que no. Mejor.

—Creo que mi bajista favorito es Flea, de los Red Hot Chilli Peppers —comenta mientras remata su cerveza.

Dios. Con esto ya me ha rematado a mí también. ¿Flea? Pero si ese tío es lo más sobrevalorado que hay. Me termino el vasito minúsculo y me apalanco bien en la silla, pensativo.

—¿Ah, sí? Pues mi pintor favorito es Adolf Hitler.

Grimm se atraganta y empieza a toser. Por su parte, Odioso Matt —ya le he bautizado— se ríe, mirándome de nuevo de esa forma aviesa.

—Qué curioso, poca gente sabe que Hitler empezó siendo pintor.

—Me salió el otro día en el Trivial —miento—. Bueno, os dejo. Creo que me necesitan en mi planeta, o algo así.

Me levanto de la silla, cansado de la pantomima. Grimm hace otro tanto.

—Espera, voy contigo.

—¿A su planeta? —pregunta Matt con una sonrisa torcida y falsa que no disimula la puta gracia que le hace que Grimm se venga conmigo.

Será gilipollas. Jódete, imbécil.

—Es un planeta muy amigable —digo yo. Grimm se me ha acercado, pero no soy yo quien inicia

el contacto físico. No quiero que parezca que estoy marcando el terreno o algo así. Aunque lo haría con mucho gusto. Le tiendo la mano al pintamonas para despedirme educadamente—: Hasta otra, Matt.

—Hasta otra. Nos vemos, Evan. Piénsate lo del museo, ¿vale?

—Ah… sí, claro. Hasta otra.

Nos damos la vuelta y nos largamos de allí. Aún no hemos dado ni dos pasos cuando Grimm me agarra de la mano. Yo enlazo mis dedos con los suyos, sintiéndome de pronto un puto triunfador.

Pero, ¿cómo no voy a serlo, si me llevo una vez más al tío más guapo del garito?

Cuando nos hemos alejado bastante, le paso el brazo sobre los hombros a Grimm y le hablo al oído.

—Perdona que te haya interrumpido, pero necesitaba verte más que respirar. ¿Tienes planes para esta noche?

—No… ¿qué planes voy a tener?

—Pues elige el restaurante que más te guste. Voy a invitarte a cenar, y voy a hacer que te enamores de mí, así en plan peli moñas.

Grimm me mira de forma extraña, como si se temiera una trampa o algo así.

—¿De qué estás hablando? Yo ya estoy enam…

Le agarro de la cara y le doy un beso ahí en medio de la calle. Sin lengua. Me da igual que todo el mundo nos vea, pero en cualquier caso, nadie se para a mirar ni se escuchan murmullos, todo el mundo va a su bola.

—Voy a hacer que te enamores de mí... otra vez.

Grimm parpadea varias veces y se aparta un poco, azorado. De pronto parece inseguro. Como si tuviera miedo de creérselo. ¿Tan mal me lo he montado hasta ahora?, me pregunto.

—Entonces vamos al Perro Negro —me dice, disimulando una sonrisilla, y vuelve a cogerme de la mano, apretándome los dedos con fuerza—. Con esos pantalones, causarás sensación.

«Ya estoy causando sensación en ti», quiero decirle. Pero prefiero marcarme un buen tanto siguiendo los consejos de Lily.

—Yendo contigo, no tengo nada que hacer. Te llevarás la atención de todo el mundo.

Bingo. Se pone como un tomate y me da un codazo, mientras caminamos por las calles empedradas.

—No digas esas cosas. Ya sabes que no me gusta dar la nota.

—No lo puedes evitar ni aunque quieras. Es como un poder mágico que tienes.

—¿Poder mágico?

—Sí, vuelves a todo el mundo loco por ti. No hay quien se resista a caer en tus redes.

Se ríe, azorado, pero me mira de reojo de forma pícara.

—Algunos tardan más que otros...

—Ya sabes lo que dicen. Lo bueno se hace esperar —digo guiñándole el ojo con chulería y pasándole el brazo sobre los hombros.

***

Con Draven siempre es así. Una montaña rusa. De pronto parece que nada le importa tres pepinos como sale de la nada haciendo locuras como esta y me deja sin saber cómo reaccionar.

Siempre me cuesta dejarme llevar, nunca lo he hecho con nadie, en realidad, no he tenido la confianza suficiente ni he estado tan colgado como para que me resultase agradable, pero con él es distinto. Vale, yo he elegido el restaurante, pero todo esto es una argucia de él para conquistarme.

Sabe que la ha cagado esta mañana, y es su manera de disculparse. Me estaba amargando al pensar que iba a pasar de esforzarse por nada, pero veo que ha aprovechado la tarde montándose este plan y la amargura se diluye poco a poco.

Me alegro de que casi me haya secuestrado. Aunque estaba a gusto con Matt, la situación me estaba jodiendo como un mar de fondo, y tarde o temprano las mareas oscuras iban a volver.

Bajamos por las calles empedradas hasta el restaurante. Es una casa de paredes blancas, de una sola planta, con una terraza que se eleva sobre la acera casi medio metro, rodeada por una barandilla negra. Las mesas están cubiertas de manteles de color granate y en todas se dispone la vajilla y la cubertería, esperando a los comensales a la luz de pequeñas velas que flotan dentro de burbujas de cristal llenas de agua. Apenas hay dos mesas ocupadas y el ambiente es tranquilo. El sol ya se ha puesto y las luces blancas y naranjas de las calles dan un aspecto nuevo al pueblo, que aún de noche está lleno de vida. La gente va y viene por la calle y las tiendas siguen abiertas.

—Vamos a quedarnos fuera… así podrás fumar.

Draven tiene el brazo sobre mis hombros, pero cuando lo baja le vuelvo a agarrar la mano y se la estrecho. Creo que soy un blando, pero no puedo evitar que todo quede en segundo plano cuando hace estas cosas.

Le llevo hasta una de las mesas, algo más apartada de la calle que el resto, y le suelto antes de sentarme. Él me aparta la silla. Ese gesto me sobresalta. ¿En serio me está apartando la silla? Le miro, atónito. Draven levanta la ceja como si nada.

—¿Qué?

—Nada, nada.

Me siento y él hace otro tanto frente a mí, pero no saca el paquete de tabaco. Mira un rato alrededor, como si estuviera reconociendo el terreno. Es lo que hace siempre que va a un sitio nuevo,

un gesto muy suyo. Luego fija la mirada en mí y sonríe de nuevo.

—Buen garito. Me mola.

Solo Draven podría llamar «garito» a un sitio como este.

—Tiene las mejores críticas en Internet. No es el colmo del lujo pero tiene mucho encanto… y las mejores ostras de por aquí, por lo visto. ¿Has probado las ostras alguna vez?

Sonrío con picardía. Estoy casi seguro de que no. De hecho, este lugar no es propiamente un restaurante de lujo, pero tiene el punto de encanto suficiente para que Draven parezca fuera de lugar con sus pantalones rotos y su collar de perro, aunque el nombre del local sea tan adecuado.

Se inclina hacia adelante, haciéndose el interesante, y me echa una mirada de esas de depredador, pero con algo diferente. Es como… contenida. Draven no suele contenerse, sin embargo lo está haciendo.

¿Lo hace por mí? Quiero pensar que sí.

—En California es muy típico comer ostras, y también cangrejos. Las he probado… aunque yo soy más de carne. —Me sonríe con malicia—. Pero hoy estoy dispuesto a comerme cualquier cosa que me ofrezcas. Si viene de ti, seguro que me gusta.

No puedo evitar que mi cuerpo reaccione ante el comentario. El calor me sube al rostro y desvío la mirada, buscando al camarero en un intento por distraer mi mente de todos los significados que encuentro en esa frase. No quiero centrarme en eso, pero no puedo evitarlo, y Draven me mira como si yo fuera el plato especial esta noche.

—Entonces… el solomillo de ternera con salsa de setas para ti, y para mí las ostras.

Levanto la mano para llamar la atención del camarero, pero se me escapa el gesto: me muerdo los labios al mirarle de reojo. Y me siento estúpido por no tener ningún control sobre mí.

***

Solomillo de ternera, pues vale. Como si me quiere dar pienso. No era mentira cuando he dicho que me comería cualquier cosa, y cuando llama al camarero y le veo morderse los labios, no puedo evitar mirarle la boca. Se me seca la garganta de pronto y en cuanto traen el vino que Grimm ha pedido, le doy un buen trago a la copa.

Luego me echo hacia atrás y me dispongo a ser un tío formal y todo eso. Si pude serlo con su madre y con su hermana, puedo serlo también con él… pero de alguna manera, toda la conversación e incluso el puto aire entre los dos me parecen impregnados de… no sé. Seguro que Grimm sabría cómo se llama esto. ¿Atracción? No, es más que eso, es como si cada vez que nos mirásemos estuviéramos ya haciendo todas esas cosas que, según Lily, tengo que esperar para hacer porque hay que conquistar primero a la pareja.

Joooder. En serio. Qué forma de complicarse la vida.

Pero esta complicación también tiene su parte de diversión, ¿ok? Nunca he sabido cómo habrían sido las cosas si… si hubieran sido de otro modo, valga la puta redundancia. Quiero decir, si en vez de ser él quien me invitara a aquel concierto, yo hubiera tenido la iniciativa.

—Bueno, Evan Dwight, ahora que estamos aquí, en el puto culo del mundo… es decir, Altea, España… —digo teatralmente—, cuéntame. ¿Cuáles son tus sueños? Háblame de tus ilusiones, tus aspiraciones, y todo eso.

Enarca una ceja y me mira como si le hubiera preguntado algo raro.

—¿Mis aspiraciones? —Se aguanta una risilla, aunque al menos parece divertirle—. Ya las sabes… sueño con convertirme algún día en un supervillano y encontrar la clave del control mental a través de la música.

—Buena respuesta. Entonces, si pudieras elegir entre todos los supervillanos, ¿con cuál te quedas?

Son preguntas un poco raras, pero en realidad quiero… a ver, no sé muy bien lo que quiero. Salir un poco de nuestra zona de confort, supongo. Que vea que me intereso por él. En realidad, Grimm y yo hablamos mucho, y de muchas cosas, pero Lil’Lily me dijo que tenía que hacerle sentir importante para mí, preguntarle por él, por su vida y tal, y que se diera cuenta de que me interesan sus cosas, de que le escucho. Y eso es lo que pretendo.

Otra cosa es que me salga bien.

La verdad, soy un patán para estas mierdas, y además me parecen innecesarias y tontas, pero aquí estoy.

Él sonríe, pero se queda callado un momento, se lo está pensando en serio.

—Bueno… los supervillanos al final siempre pierden pero… creo que el que más me gusta es Loki. Puede transformarse en lo que desee a voluntad, y además es el más sexy y carismático.

Me quedo un rato mirándole. A mí Loki me la pela, pero Grimm me pone, y mucho. No necesita hacer nada, me pone simplemente con existir. Así que le imagino vestido con los cuernos esos de Loki —al menos el que yo conozco, el de las películas— y me dan ganas de que conquiste el mundo.

—¿Te gustan esas cosas? —En realidad quiero preguntarle quién sería yo si él fuera Loki, y si me dejaría echarle un polvo. No, se lo echaría aunque no me dejara. Pero me prometí a mí mismo que iba a ser bueno, y me estoy esforzando. Me estoy esforzando MUCHO, joder. «Deja de pensar guarradas», me digo—. Me refiero a los cómics, las pelis de superhéroes… eso.

El camarero llega con los entrantes. Grimm ha pedido unas movidas de queso con mermelada de tomate y endivias, y una tabla de patés. Yo que sé. No estoy acostumbrado a este tipo de comida, pero tampoco soy un redneck y alguna que otra vez la he tomado por ahí, en cenas familiares o en bodas.

Vuelvo a llenar nuestras copas y le unto una tostada de paté, dejándosela en el plato después.

***

Ese brillo de depredador no desaparece de su mirada. Tiene algo físico, como si pudiera tocarme con ella, y siempre me tentase. La noto sobre mi piel y me cuesta abstraerme, pero me esfuerzo, porque la cosa marcha bien. Chris también se está esforzando, sé que en realidad está deseando llevarme al hotel… o al baño del restaurante, y alimentarse de algo muy distinto a la comida. Lo sé porque yo estoy pensando lo mismo, maldita sea. Pero estamos yendo más allá de esta fuerza irresistible, hablando sobre cosas de las que no hemos hablado hasta ahora.

Sobre Loki, vale. Pero es un avance.

Y si tengo que pensar en las respuestas no es porque no las tenga claras. Es que me cuesta concentrarme, pero disimulo cogiendo la tostada que me tiende y dando un bocado.

—Ummm… no están mal, aunque nunca he sido un gran fan de los superhéroes, prefiero las novelas gráficas de Neil Gaiman o… El Cuervo y Hellblazer, ya sabes, el de la película de Constantine. Está basada en un cómic sobre un cazador de demonios culoduro con cáncer de pulmón

—le aclaro, porque sospecho que salvo El Cuervo, Draven no debe conocer demasiado sobre novelas gráficas… aunque tal vez me equivoco—. ¿A ti no hay ninguno que te guste?

Él me está mirando, pero no sé si está pensando en lo que digo o en otras cosas. Me mira a los ojos, pero también las manos y los labios, y sigue pareciéndome un lobo al acecho. Pero, ¿cuándo no? Creo que Draven nunca deja de ser sexy.

—Nunca he leído mucho. Creo que hay un cómic por casa de mis padres, de mi hermano John…

va de un tío… es un tío que va sin máscara ni nada con una calavera en la camiseta. ¿El Condenador?

—El Castigador —aclaro.

—Ese. Ese tío me mola. Sin disfraces ni mallas, ahí repartiendo leña. —Dibujo una media sonrisa, pero antes de que nos quedemos sin saber de qué hablar, Draven saca otra carta y la pone sobre la mesa—. ¿Y qué tal te iba en el colegio? ¿Eras buen estudiante? Tienes pinta de empollón. De haberlo sido, vaya.

Eso me sorprende casi tanto como lo de la silla. Bueno, no tanto, pero Draven nunca me ha preguntado por mi infancia… y tampoco es algo de lo que yo hable demasiado.

—En ese sentido me fue muy bien, la verdad… mi madre siempre ha estado orgullosa de mis resultados, y sí, era un empollón para el resto de compañeros. Normalmente ser un buen estudiante significa ser blanco para los que no son tan buenos… no sé si me entiendes.

Su sonrisa torcida me hace saber que sí, que lo entiende demasiado bien.

—Ya… bueno, yo era de los otros. Aunque tengo que decir en mi defensa que nunca me pasé demasiado. No mucho. —Le miro con reproche pero sonrío. No me lo imagino como un abusón de colegio. De hecho, ahora que lo pienso, nunca he visto a Draven pegarle a nadie que no le hubiera provocado primero, aunque claro… él considera provocaciones algunas cosas que… —. ¿Cuál era tu asignatura favorita?

—Música —respondo sin pensar. Eso siempre ha sido así, mi madre dice que nací con un teclado debajo del brazo—. Se me daban bien las matemáticas, y me gustaba el lenguaje, pero siempre

esperaba con impaciencia las clases de música. ¿Y tú?

—Educación física. Y el recreo.

Esta vez nos reímos los dos. No me extraña nada, la verdad. Somos tan distintos… sin embargo, ahora eso no me parece una barrera. En este momento, cenando juntos en este lugar idílico, es como descubrir algo nuevo y maravilloso en él.

—Seguro que sacabas malas notas.

—Horribles —responde—. Y cuanto más me regañaban, peor. Nunca entendí que me obligaran a estudiar todas esas gilipolleces que no me interesaban en absoluto.

—¿No había nada que te interesara en la escuela? —le pregunto, apoyando la barbilla en el puño.

Draven frunce el ceño y desvía un poco la mirada, dibujando ese gesto suyo de concentración que pone siempre que está pensando.

—Se me daban bien los números, y la física. Pero en general me parecía un rollo. Nunca he entendido por qué teníamos que estar sentados seis malditas horas. Me aburría mucho.

Se me escapa una risa.

—Algo habría que te divirtiera.

—Claro. Los colegas. Los deportes. Y las chicas —dice con una sonrisa malvada.

—Seguro que las tenías a todas locas.

—No creas. Solo a algunas. —De pronto me mira con curiosidad—. ¿Y tú qué?

—¿Si traía locas a las chicas? —pregunto riendo.

—No, a los tíos. —Da un sorbo de vino—. Ya te gustaban los tíos en el colegio, ¿no?

—Sí.

—¿Y tu primer… novio? ¿Fue un chico?

Esta vez me pregunta a media voz, acercándose un poco más. Siento sus pies cerca de los míos por debajo de la mesa, y mientras mastica la carne y bebe vino no me quita los ojos de encima.

—Sí… fue un chico —respondo sin apartar la mirada de sus ojos—. Sé que me gustan los chicos desde los siete años. Cuando los demás pensaban en besar a las chicas yo no encontraba ningún sentido en eso, prefería a los chicos. Pero no tuve novio hasta los diecisiete años… —Sin darme cuenta yo también he bajado la voz, y desvío la mirada. Nunca he hablado con nadie de esto, forma parte de mi más profunda intimidad, y aunque me cueste, quiero compartirlo con él. No es por falta de confianza, solo es que no estoy acostumbrado—. Era un compañero del conservatorio, tocaba el violín y me gustaba desde el primer curso.

—¿Y qué tal fue? —Ha dejado la copa en la mesa—. ¿Hiciste muchas bases con él?

De nuevo me sonríe de forma seductora.

—¿Te refieres a si llegamos a intimar? —Asiente, mirándome como si fuera más que evidente.

Me muerdo los labios y desvío la mirada, otra vez—. Aprendimos muchas cosas juntos, sí. Fue mi primera vez, y… ya sabes… fue un amor adolescente, aún no sabíamos nada de la vida y todo era maravilloso pero… cuando sus padres se enteraron de que no solo éramos buenos amigos, le cambiaron de institución y le prohibieron verme.

—Es una putada, pero me alegro. Si os hubiera ido bien, ahora tal vez no estaríamos aquí.

Parpadeo y le miro, algo descolocado. A veces, Draven suelta las cosas así, sin filtro, y no se da cuenta de que puede joderte vivo con su falta de sensibilidad. Sin embargo, de algún modo entiendo lo que quiere decir.

—Ya…

—¿Y el segundo?

—Un chico que conocí en los garitos góticos de San Francisco. Quería ser escritor y estudiaba filosofía en la universidad… era muy pedante y la verdad es que escribía fatal, pero también era divertido y… era bueno en la cama, pero la cosa no fue a mucho. Él se largó a estudiar a otro estado y yo me mudé a Berkeley al poco tiempo.

—¿Cómo de bueno?

—Un ocho en una escala del uno al diez.

Bebo un sorbo de vino, y le sonrío con picardía sobre la copa. Sé por qué lo pregunta. Levanta la ceja, intuyo que quiere saber qué puntuación le doy a él, pero no lo preguntará, al menos no directamente. Tras una pausa, ataca de nuevo:

—¿Qué hay del tercero?

Tengo curiosidad por si quiere que le haga un repaso de todas mis relaciones hasta llegar a él, pero también por saber si le interesa algo más que la nota que les doy en la cama.

No parece afectado por el hecho de que me separaran de mi primer amor, y no puedo evitar que una voz oscura en mi cabeza me repita, una y otra vez, que todo gira alrededor de lo mismo. Pero ahora estamos bien y no quiero que ese fantasma inquieto me amargue la vida.

Sin embargo mi voz suena algo más seca, no solo por la sospecha oscura de que a Draven solo le interesa el sexo, sino también porque repasar mis relaciones pasadas me resulta algo deprimente.

—Fue en Berkeley. Por entonces ya éramos conocidos como Masters of Darkness, y el tercero…

fue un gilipollas al que pillé robándome dinero de la cartera a los cuatro meses de salir. También hubo un cuarto, que decidió cortar sin avisarme y largarse con otro. Les pillé dándose el lote en un bar de la ciudad. Luego he tenido líos sin importancia, a los que no pondría puntuación alguna en ningún sentido.

Algo de lo que he dicho le hace fruncir el ceño y se yergue un poco en la silla. De pronto me está mirando de un modo distinto, algo que ya no se parece al hambre del lobo sino que me trae recuerdos de otro Draven, ese que puede estar horas tocando sentado en una escalera o concentrado en la música. El Draven que piensa.

Uno que no veo con frecuencia, la verdad, y que siempre me sorprende y me despierta admiración. Y ahora está atando cabos, aunque aún no sé de qué.

—¿Te estaba robando? ¿Y el otro te puso los cuernos? Joder, pero qué hijos de puta.

Se da un trago de la copa, y luego otro.

—Pero qué hijos de puta —repite, como si poco a poco fuera consciente de ello.

Se ha cabreado. Draven está enfadado con mis ex novios y eso me causa una sensación cálida y muy estúpida, a la que me aferro con alivio.

—No parece que te haya ido muy bien.

—Pues no —admito con media sonrisa.

—Lo que he dicho antes es verdad, ¿ok? Si no te hubiera ido mal con esos tíos, seguramente tú y yo no estaríamos aquí ahora, así que en parte, me alegro. —Desvía la mirada con una mueca agresiva

—. Pero tú no te mereces esas mierdas. No te merecías ninguna de esas mierdas. No hay que ser un puto genio para darse cuenta. Y no me gusta que hayas tenido que vivirlas.

Así es Draven. Es igual de directo para mandarte a la mierda como para consolarte. Puede que no sepa expresarse muy bien y que sea incapaz de hablar sin decir tacos constantemente, pero es tan honesto con todo, es tan veraz, que es imposible no emocionarse cuando dice cosas como esta.

Extiendo la mano sobre la mesa y agarro la suya. Esa sensación cálida de pronto me presiona en la garganta y necesito tocarle, así que estrecho sus dedos entre los míos intentando calmarle.

—No te preocupes… eso ya es agua pasada. Pero me gustaría pensar que, aunque no hubiera tenido tan mala suerte, hubiéramos terminado juntos igual. Tú me… —Trago saliva. La presión se vuelve un poco más intensa, pero suspiro, intentando deshacerme de ella—. Tú ya me gustabas entonces.

***

Al principio me estaba costando hacerle preguntas así, de novios. Estaba siguiendo los consejos de mi hermana. Pero ahora, cuando ya me he soltado y hemos empezado a hablar de cosas serias de verdad, me doy cuenta de que con Grimm, al igual que con tantas cosas, a veces no me entero de una mierda. Solo rasco la superficie y, como me cuesta tanto mantener la atención en las cosas, pues me pierdo lo importante, ¿ok?

Hoy me estoy dando cuenta de que a Grimm la vida le ha tratado bastante mal en lo que respecta a relaciones. Su madre es genial, sí. Su hermana también. Ha tenido suerte en ciertas cosas, pero…

primero le separan de su primer noviete y le prohíben verle, como si fuera un apestado o algo así.

Luego el otro se pira. Y después, dos hijos de puta. ¿En serio? ¿A alguien como Grimm? Pero si es un puto trozo de pan, ¿por qué le…?

Le suelto cuando me doy cuenta de que le estoy apretando un poco los dedos y bebo otro trago de

vino.

Luego proceso sus palabras.

Le miro.

—Espera… ¿yo te gustaba? ¿Cuando estabas con el tío que te robó la cartera?

Oh, joder. Grimm, tío. Él agacha la cabeza, como si estuviera avergonzado.

—Me gustas desde que llegaste.

Me he quedado helado. Así, tal cual. No me salen las palabras, ni siquiera soy capaz de pensar, menos aún de hablar. Lo que acaba de decir rebota en mi cabeza, haciendo eco, dejándome flipado.

¿Cómo puede ser? Es decir, Grimm… él ya me había dicho que yo le gustaba desde hacía tiempo, el tema surgió alguna vez, sí, pero… de pronto, no lo entiendo. No entiendo por qué alguien como yo podría gustarle a alguien como él. Y menos aún desde que llegué.

Es todo puta ciencia ficción. En serio.

¿Y lo mejor de todo? Que yo ahí, sin enterarme. ¿Cuánto tiempo ha estado ahí, sintiendo cosas por mí y perdiendo el tiempo con capullos de mierda? Aunque claro, a saber. Quizá ha sido mejor así. Si yo hubiera conocido sus sentimientos antes, tal vez las cosas hubieran salido mal. Tal vez me habría portado como un capullo y le habría destrozado vivo, o algo peor.

Pero Grimm me mira como si él ya lo supiera todo. Me doy cuenta de que siempre ha sido consciente de la pareja tan jodidamente improbable que formamos y por primera vez puedo ver las cosas un poco desde su perspectiva.

Y me parece entender fugazmente la forma en que se comporta… pero solo fugazmente. Antes de que llegue a comprenderlo de verdad, de pronto vuelvo a la tierra.

Suspiro y me paso la mano por el pelo, luego agarro la suya y bajo la mirada. Me siento como si hubiera sido, sin saberlo, una especie de verdugo para Grimm durante… durante años. Le conozco lo suficiente para saber la forma que tiene de vivir las relaciones, cómo se entrega y lo mucho que necesita sentirse querido. Le conozco lo suficiente, joder, pero aun así sigo metiendo la pata y…

Joder. Estoy enfadado conmigo mismo, y ni siquiera sé por qué.

Grimm ha sufrido por mi culpa, estoy seguro. Y yo ni siquiera lo sabía. Es más, si lo hubiera sabido entonces, seguramente lo habría empeorado.

—Chris...

—Ahora me siento un poco gilipollas, así que no esperes que diga nada inteligente, ¿ok?

—No tienes por qué… —Chasquea la lengua y me estrecha los dedos entre los suyos—. Lo siento, no pretendía hacerte sentir mal… Era difícil que te dieras cuenta, me he esforzado mucho por disimularlo y además, yo tenía asumido que era imposible. Y mira, aquí estamos.

—No me has hecho sentir mal, es que de pronto me he dado cuenta de las cosas —le digo, levantando la vista—. Me he puesto en tus zapatos y me he cabreado. Pero tú no estás cabreado, y eso

significa… —No sé ni siquiera si significa algo, me he metido en un jardín. Sí. Bueno. Significa que Evan es mejor persona que yo, e infinitamente más maduro. Pero no quiero seguir alimentando la melancolía, ni mucho menos la suya—. Eso significa que… deberíamos pedir otra botella. Y empezar un brindis de hijos de puta. Pero aquí no. En la playa.

A Grimm le parece bien. Así que pedimos la cuenta y pago yo, porque soy un caballero. Bueno, no, no lo soy, pero le dije que le invitaba, ¿ok? Y además, me hace ilusión, joder. Nos llevamos el Rioja y me agencio unos vasos de plástico en una tiendecilla que hay en una de las callejuelas del pueblo mientras bajamos por las cuestas empinadas. Yo trato de convencer a Grimm de que al menos, sus fracasos sentimentales han sido trágicos y no ridículos.

—No puedo ponerte ejemplos de mi vida porque, la verdad, nadie me ha importado nunca lo suficiente como para calentarme mucho la cabeza, ¿sabes? Pero mira a mi hermana. Su primer novio se desmayó cuando ella se hizo un corte. Imagínate qué papelón, el muy flojo. Lily se cae por un terraplén, ¿ok?, y el otro baja a salvarla heroicamente… y al ver la sangre de un cortecito de nada, se cae redondo al suelo. Medalla al patético del año. Bueno, del mes, porque al mes siguiente, Lily empezó a salir con un tío bastante mayor que ella que se dedicaba a analizar orines. Las conversaciones sobre meados en casa eran fascinantes.

Antes de que lleguemos a la zona baja del pueblo, Grimm ya está riéndose y vuelven a brillarle los ojos. Y cuando pisamos la arena de la playa y lleno los vasos, me pregunta:

—¿Y ahora? ¿Brindis de hijos de puta, cómo es eso?

—Una copa por cada desgraciado que te haya hecho daño. Sin contarme a mí.

—Chris… —Me mira con reproche y sé lo que va a decir, que yo no le he hecho daño y bla bla bla… pero sé que no es verdad, así que no le dejo hablar.

—Tranquilo, yo también voy a incluir a mis hijos de puta en la lista. Así que vamos a estar entretenidos.

Y lo estamos.

Sentados en la orilla, a cierta distancia de un fiestón que han montado un grupo de jóvenes con una hoguera y todo, Grimm y yo nos fundimos la botella de Rioja dándole un buen repaso a todas las personas que nos han molestado en nuestra vida, ex parejas, acreedores, enemigos y gente que nos ha caído mal en general.

***

Es una sensación nueva. Mientras brindamos, pronunciando nombres como si estuviéramos quemándolos en una pira, consumiéndolos al tragar el licor y condenándolos al olvido, comienzo a sentirme más ligero.

Nunca le había contado nada de eso a nadie. Mi madre y mi hermana ni siquiera sabían que me gustaban los tíos hasta que les hablé de Draven, y todos esos fracasos, ese desfile de amores estériles,

se había quedado dentro de mí. Han sido como huesos dentro de un armario, o debajo de mi cama, escondidos en el lugar al que yo les empujé en silencio. No era consciente de lo que pesaban, y de lo densas que parecen las palabras cuando no se pronuncian, pero sin darme cuenta, lo he hecho. Chris solo ha tenido que interesarse y apenas he dudado en hablarle de ese pasado que solo a mí me pertenecía.

Y no me gusta que se cabree, mucho menos por algo que tenga que ver conmigo, pero ese momento de conexión, ese momento de comprensión me ha ido llenando de una extraña euforia.

Confesarme ante él ha sido liberador. Todos los años de silencio de pronto se han desvelado, y por un instante me he sentido al borde del familiar precipicio, creyendo que iba a caerme, que había sido un error. Pero no lo es. De pronto soy consciente de lo improbable que era todo, y de la manera perfecta en la que todo se ha alineado para que lo imposible se hiciera posible.

¿Cómo puedo dudar tanto después de lo que ha pasado?

No lo sé. A veces soy incapaz de creer que esto esté ocurriendo. A veces el miedo a que no sea real me paraliza, es una voz en mi cabeza que me impide relajarme. Pero ahora no hay ni rastro de ella. El cielo sobre nosotros está cuajado de estrellas, las olas levantan el murmullo de cientos de pequeñas piedras siendo arrastradas por la corriente y aunque el mundo está vivo y se mueve a nuestro alrededor, tengo la sensación de que somos su centro, de que estamos solos, y de que nada más importa. Nadie más importa.

No puedo dejar de mirarle mientras decimos nombres y maldecimos a todos los hijos de puta que nos han hecho daño alguna vez. Todo en él me fascina. La ligereza con la que se toma algunas ofensas que yo guardaría con rencor durante años… la amnesia a la que ha sometido todas sus desgracias, de modo que hasta le cuesta recordar los nombres… la forma en que levanta el labio en un gesto de asco al mencionar a alguien especialmente odioso, el brillo febril de sus ojos, la arrogancia con la que se aparta el pelo de la cara y lo sacude en la brisa…

Su voz. El piercing de la nariz. Las formas de su cuerpo, que se marcan bajo la camiseta. Su forma de hablar, tan barriobajera.

—Que el espíritu del vino les arrastre lejos… —concluyo el último brindis, cuando apenas caen unas gotas en mi vaso cutre de plástico—, y que no vuelvan jamás a nuestra memoria.

Draven levanta su vaso vacío y lo choca contra el mío. Los dos apuramos las últimas gotas del vino, que me calienta el estómago y la sangre y pulveriza las barreras que ya se estaban desintegrando. Ahora mismo no encuentro razones para negarme nada, toda excusa me parece absurda y soy consciente de mi sed repentinamente.

—Que les jodan —sentencia Draven, y aplasta el vaso entre sus dedos.

Sus ojos arden, y ya no hay rastro de ese enfado en ellos, vuelven a ser los del lobo, sin contención… y ahora no me importa.

Soy yo el que se deja llevar al fin por esa corriente y me abalanzo sobre él para besarle con labios hambrientos. Cuando sus manos se cierran en mi pelo y su boca me reclama, todos los nervios de mi cuerpo reaccionan, y aunque me siento arder sin control, aunque despierte cosas en mí que me provocan vértigo, también me siento aliviado, aliviado y en paz cuando la amargura de mis malditos

fantasmas queda atrás y soy capaz de pisotearla.

En estos instantes, mientras saboreo su saliva y tiro de su camiseta para colar las manos bajo ella, todo es perfecto.

***

Esto no estaba en las instrucciones que me dio Lily. Una vez más, Grimm me rompe los esquemas, pero no me importa una mierda, sinceramente. En cierto modo, me gusta que sea él quien tire abajo los muros. Estaba un poco inseguro desde lo de anoche pero ahora, todas esas inseguridades desaparecen. A Grimm le sigo gustando, aún le pongo cachondo. Le muerdo los labios sin hacerle daño, solo para enloquecerme con la sensación blanda y llena de su carne entre mis dientes; succiono y enredo la lengua en la suya. Sabe a vino y a deseo. Sus manos están en mi pecho, me acaricia y me araña.

Joder, claro que quiere. No puede volver a decirme que no, esta vez no.

Pero aun así, tengo que ser correcto, joder. Me tomo unos minutos, largos, para comerle la boca a fondo, sin privarme de nada, hasta que se me cansan los labios y mi saliva ya sabe a la suya, con los dedos en su pelo y mi cuerpo caliente muy pegado al de él. Entonces me aparto, jadeando, y le miro.

—Estaba pensando… en llevarte de vuelta al hotel y follarte delante del espejo. Si no tienes inconveniente —le digo con cierta sorna, levantando la ceja y sonriendo a medias. Le tiro del cinturón y le pego a mí, levantando un poco la barbilla para mirarle desde arriba—. Di sí o no…

—Sí. Sí —responde sofocado.

La sensación de absoluta victoria me recorre el cuerpo desde los dedos de los pies hasta la raíz del pelo. Su consentimiento es como abrir una compuerta. Todo lo que llevo guardándome desde que salimos de casa brota ahora, y quiero hacerlo ya, no puedo esperar. Le agarro de la mano y volvemos de nuevo al pueblo, caminando a buen paso. No hablamos. Nos miramos de vez en cuando con complicidad.

No soy capaz de hacer el camino entero sin detenerme a besarle por los rincones oscuros, donde no hay nadie, para calmar una sed que luego vuelve con más fuerza. De vez en cuando maldecimos entre risas lo putamente lejos que está el hotel, ahora que lo queremos cerca.

Le reto a hacer un tramo corriendo. Se cansa antes que yo, así que le dejo recuperarse junto a la puerta de una casa antigua, en el oscuro quicio, metiéndole mano debajo de la camiseta y escondiendo la cabeza ahí debajo para morderle los pezones.

—Draven… ¡Chris! ¡Chris, para…!

Me cuesta, pero lo hago. Paro, y sonrío triunfal al ver que se ha sonrojado hasta las jodidas raíces del pelo.

—Para el camino.

—Estás loco, joder.

Seguimos avanzando casi a la carrera hasta llegar al hotel, agarrados de la mano, muertos de ganas.

Una vez en la habitación, detrás de la puerta cerrada, con las maletas todavía en el suelo y mis camisetas tiradas por encima de la cama, es como si el mundo se emborronara a nuestro alrededor.

Todo lo que ya había empezado a desdibujarse antes, la gente, el pueblo, el pasado, todo lo que no somos nosotros dos, simplemente desaparece, barrido por la necesidad agónica.

Ni siquiera hemos encendido la luz. He cerrado la puerta con la espalda y estamos apoyados en ella, besándonos con desesperación, mis labios apretándose contra su boca, el rostro ladeado para llegar más adentro, respirar el aire de sus pulmones antes de que salga siquiera de la garganta.

Le quito la camiseta de un tirón, no me importa nada. Mis dedos recorren sus formas, ya conocidas pero a las que nunca me acostumbro. «No le des por sentado», me ha dicho Lily. Joder, como si pudiera hacerlo. Ni aunque quisiera podría.

Me aparto con un resuello, él está jadeando. Le miro unos segundos, con los dedos enredados en su pelo. No tengo nada que decir. Ninguna palabra ya molestándome, haciendo las cosas difíciles. No, no hay nada que decir, solo cosas por hacer. Mirar sus ojos como si fueran estrellas en un cielo oscuro. Tocar sus labios con los dedos. Recorrer la curva de su rostro en la oscuridad.

Le brilla la piel, blanca como la porcelana. Puedo ver su maldita piel en la oscuridad, bajo la luz de la luna y las farolas del exterior, que entra a través del balcón abierto.

Con un suspiro entrecortado, inclino la cabeza para cerrar los labios en su cuello y chuparlo. Me trago su sabor, su perfume, crispando los dedos en sus caderas y abriéndole el pantalón a toda prisa.

Me cuesta respirar de forma normal, pero a él también. Tiene el aliento acelerado, superficial. Le tiemblan los párpados y aprieta un poco los dientes, como si el deseo le doliera.

No me doy cuenta de lo brusco que soy cuando le meto la mano bajo los pantalones, pero sí de que él me clava las uñas en la espalda.

—Chris…

No quiero decir nada.

Estoy cansado de hablar, harto de las cosas complicadas. Vuelvo a besarle, esta vez de forma lenta y estudiada, saboreándole con un deleite casi enfermizo al tiempo que le agarro la polla y se la saco de los pantalones. Él gime. Bien. Eso me gusta. Aprieto un poco con los dedos antes de proporcionarle la primera caricia estrecha y le aprieto contra mi cuerpo al sentir que tiembla.

Sus manos dibujan las líneas de mi espalda, descienden, me agarran del cinturón. Agárrate a mí, está bien. Yo no necesito agarrarme a nada, siempre me ha gustado saltar sin putas cuerdas. El sabor de su saliva me embriaga y el olor de su sexo, caliente y palpitando entre mis dedos a medida que se pone más y más duro, me provoca más todavía. Como si no tuviera suficiente.

Entonces le suelto. Me mira con confusión. Yo le cojo de la mano y le llevo delante de la cama, frente al espejo de cuerpo entero que refleja nuestras imágenes. Va a preguntarme algo, pero no le dejo. Antes de que pueda reaccionar, me arrodillo delante de él y empiezo a hacerle una mamada,

metiéndome su polla en la boca de golpe, hasta la garganta, y devorándola con el ansia atrasada de estos dos putos días.

¿La verdad? Ha sido una tortura. Pero esta noche me voy a desquitar, joder que sí.

Le escucho gemir, se tambalea hacia adelante, se apoya en el espejo con una mano… pero después se aleja de nuevo hacia atrás y sus jadeos se estabilizan. Hunde las manos en mi pelo. Y crece entre mis labios, más y más. Me aparto un momento, solo para preguntar:

—¿Estás mirando, Evan?

No recibo respuesta, pero me tira del pelo un poco.

—Contéstame.

—Sí… sí, estoy mirando…

—Pues sigue haciéndolo. No cierres los ojos en toda la noche o te juro que pararé.

—Haré lo que p…

Su voz se corta en un gemido cuando vuelvo a acogerle hasta la garganta, borracho de su sabor, tratando de apaciguar un hambre que sé que no parará hasta que esté dentro de él y hayamos ajustado cuentas.

***

He mentido, no estaba mirando… tenía los ojos cerrados, pero su exigencia me hace abrirlos, y cuando veo mi rostro en el espejo, el calor que se está desatando en mis venas se vuelve más intenso.

Apenas me reconozco, con el rostro demudado por el placer y la contención, los párpados apenas abiertos y los labios enrojecidos por los besos que no hemos podido parar de darnos. Mi boca ya le echa de menos, pero la suya me vuelve loco, me hace tensar los músculos cada vez que hunde mi miembro en su garganta, y cuando creo que no puedo estar más duro, la succión, un nuevo latido en la carne tensa, y el placer casi duele cuando su lengua resbala sobre la piel.

«No dejes de mirar…», me conmino, cuando cierro los ojos y trago saliva con fuerza, intentando no abandonarme con demasiada rapidez. Y los abro, parpadeando con fuerza, como si intentase resistirme a un potente narcótico.

Dios… no sé cómo he podido aguantar. Mi cuerpo le ha echado de menos, me doy cuenta de que le necesito como respirar, de que estaba ahogándome sin que me tocara, torturándome al retrasar esto, que se ha vuelto tan intenso que su tacto me quema. Y no solo mi cuerpo. Cuando le veo a través del espejo, devorándome con ese ansia animal, me doy cuenta de que mi mente ha quedado en completo silencio, en medio de esta vorágine solo existe el éxtasis, la necesidad de su cuerpo, el lenguaje del deseo, que es silencioso pero atrona en mi sangre como una tempestad.

Nos veo a través del espejo, y es enloquecedor.

Antes de Draven no habría hecho algo así, antes de Draven nadie habría imaginado que yo podría desearlo, que sería capaz de mirarme al espejo con el deseo desesperado con el que lo estoy haciendo. Pero él lo ha sabido desde el principio, sus manos conocen mi cuerpo como si hubieran sido creadas para tocarme, su lengua me rodea y me reclama como si no existiera otro alimento en el mundo capaz de colmarle. Está de rodillas ante mí, y su entrega es a la vez una conquista, me reclama y vierte sobre mí todo lo que no expresa en palabras. Es como un animal, actuando guiado por unos instintos que despiertan cuando estamos cerca.

Y está invocándome. Siempre despierto, salvaje, entre sus dedos, entre sus manos. Veo mi rostro cambiar, mi mandíbula se tensa cuando aprieto los dientes y dejo escapar un gemido. El vaho de mi aliento empaña el cristal cuando me inclino hacia adelante y empujo con las caderas para hundirme más en su boca. Él succiona con más fuerza, enreda la lengua en mi polla y se retira con una caricia intensa, tan lubricada que siento la saliva resbalar entre mis piernas. Le tiro del pelo, con los dedos enredados en su melena, y me muerdo los labios.

Sin darme cuenta, he apoyado la frente en el puño cerrado sobre el espejo, y he cerrado los párpados.

—Abre los ojos.

Estoy jadeando, al borde de la asfixia, y no sé si puedo obedecer sin venirme abajo. Él se ha detenido, el simple roce de sus dedos alrededor de mi pene me está haciendo enloquecer, si solo me acariciase una vez más, no podría evitar correrme.

—No puedo… —digo entre jadeos, y aprieto los dientes de nuevo, sin soltarle el pelo.

—¿Quieres que pare?

—No… por Dios… no.

Noto su aliento cerca de mi carne, que vuelve a latir, congestionada y sensible. No soy capaz ni de pensar con claridad. Cuando le empujo hacia mí, él se revuelve y se levanta repentinamente.

Me empuja contra el espejo al colocarse tras de mí, y me agarra del pelo, obligándome a ladear el rostro para morder mi cuello.

Un calambrazo de placer me recorre hasta las puntas de los dedos, y abro las manos sobre el espejo. Otro gemido escapa de entre mis labios, suplicante.

—Abre. Los. Ojos. —me dice al oído. Su aliento quema sobre mi piel.

Su mano se cierra como un cepo en mi miembro, pero no se mueve. Presiona, me sujeta, y su cuerpo se pega al mío, sus caderas se aprietan contra mi trasero, y noto el bulto tenso de su erección aún a través de sus prendas. Necesito tenerle dentro, noto mis músculos contraerse de pura necesidad, un hambre en las entrañas que me nubla la razón.

Pero sigue sin moverse, le oigo respirar, como un animal al acecho, y cuando abro los ojos me encuentro con los suyos a través del cristal, observándome entre la cortina de pelo castaño que le cae ante el rostro. Solo esa mirada me provoca un estremecimiento, y aprieto los dedos contra el cristal.

—Necesito…. —murmuro, y la caricia apretada de sus dedos en mi polla me hace quebrar la voz

y respirar con fuerza—. Draven… por favor…

—¿Qué? ¿Qué es lo que quieres? Dilo con claridad.

Maldito sea. Mi propio deseo me avergüenza. Aún hay barreras que me cuesta romper. Y me tiembla el aliento al respirar. Cuando cierro los ojos, él vuelve a detenerse.

—Quiero tenerte en mi boca… —susurro.

—¿Qué has dicho? No te he entendido —su voz se ha vuelto ronca—. ¿Qué es lo que quieres en tu boca?

—Quiero… —Joder. Maldito seas. Maldito cerdo. Me estás volviendo loco—. Quiero chuparte la polla.

Jadeo de nuevo, y cierro los ojos con fuerza. Él me tira del pelo y me obliga a despegar la cara del espejo.

—Dímelo mirándome a los ojos.

Y lo hago. Abro los ojos y fijo la mirada en los suyos, que me queman. Siento que es capaz de poseerme, y que tira de todo lo que hay oculto en mí hasta sacarlo a la luz y hacerlo arder.

—Maldito seas… —Aprieto los dientes—. Quiero chuparte la polla.

Ya está. Lo he hecho. Y el deseo se vuelve tan intenso que me quema en la garganta de pura sed.

Pensaba que iba a sonreír de esa forma insolente en que lo hace siempre que se sale con la suya, pero no es así. Su mirada se prende con más fuerza al escucharme. Siento su excitación, salvaje, casi violenta. Es algo que percibo en el aire, en sus ojos, en las líneas de su anatomía, que se dibujan tensas en la oscuridad azul.

Me pone la mano en la mejilla. Sus caricias siempre son algo rudas, y cuando desliza el pulgar sobre mi labio inferior siento deseos de atrapar su dedo y succionar para paliar un poco la necesidad, tan destructiva, que se abre en mis entrañas.

Se acerca despacio y me besa furiosamente, mordiéndome los labios, respirando con fuerza. No me está tocando y oigo el ruido de su cinturón al abrirse. Rápidamente, mis manos trémulas van allí y le bajo la cremallera, tras abrir el botón.

Quiero hacerlo ya, pero él me retiene, con el puño cerrado en mi pelo mientras me besa con exigencia. Con la otra mano, coloca la mía sobre su sexo hinchado y duro y me guía para masturbarle. Le siento respirar cada vez más rápido, y eso me hace enloquecer más. Cuando aparta los labios de los míos, relamiéndose un hilo de saliva, ya tiene la expresión perdida y salvaje de siempre.

Asiente, con un gruñido que me eriza la piel.

Entonces me pongo de rodillas, con el corazón latiéndome en las sienes de puro deseo, y le tomo al fin, acogiendo su miembro entre los labios, perdiéndome en la vorágine, como si todas las cadenas se hubieran roto.

***

Su boca es mi perdición. Siempre lo ha sido. Siempre, desde el primer beso que lo hizo arder todo. Cuando siento su lengua rozar mi polla, creo que voy a romperme en pedazos. Yo sí cierro los ojos, aguantando un gemido. Las sensaciones son como un puto huracán. Me destrozan. No puedo aguantarlo. Mordiscos de placer trepando por mi columna, corrientes nerviosas que me recorren como descargas eléctricas hasta cerrarse en mi garganta. Es una puta locura. Con Grimm siempre es una locura.

Detrás de mis párpados puedo ver fuego, llamaradas que se elevan, que me devoran por dentro, que lo consumen todo. Le agarro del pelo y balanceo las caderas con suavidad, acompañando sus movimientos, jadeando. Su lengua me rodea, succiona y aplasta mi sexo contra su paladar, lo lame y luego lo libera, apretándolo con los labios carnosos y mojados.

Y me mordisquea.

—Joder… joder…

Un escalofrío más fuerte me sacude. Alargo la mano para apoyarla en el cristal, desorientado por un momento. Él levanta los ojos verdes hacia mí. Que me mire mientras me la come es una puta tortura de la que no puedo escapar, y tampoco quiero. Yo también le miro, empujando con las caderas, apretando los dientes, agarrándole del pelo con la otra mano mientras todo da vueltas. Se aparta y lame la punta, sacando la lengua para que lo vea bien. Luego empieza a chuparla otra vez y vuelve a separarse, recorriéndola con la lengua desde la base, acariciándola después con los labios, apretándose contra ella, jadeando con fuerza.

—Te gusta, ¿verdad? —Mi voz suena ronca por el deseo. Él asiente con la cabeza, pero no me basta—. Dímelo.

—Me gusta… me gusta mucho.

—Buen chico… ahora, trágatela entera. —Alza el rostro con aire digno, con esa expresión distante de gótico pijo que me pone como un puto animal—. No me mires así, sé que puedes. —Se hace de rogar, y sé que lo hace para ponerme más cachondo aún. Yo la empujo de nuevo hacia su boca y él la abre, fingiendo que lo hace a regañadientes—. Si lo haces bien, después te follaré como no te han follado en tu puta vida. Ni siquiera yo.

—Siempre lo hago bien —me susurra el muy cabrón con esa voz seductora, antes de demostrarlo.

Y con creces.

Me doblo por la mitad, como si me hubieran dado un golpe, cuando succiona hasta acogerla por completo en su garganta. Luego empieza a devorarla como un cachorro hambriento, frunciendo el ceño y respirando con fuerza por la nariz, gimiendo de vez en cuando. Me agarra del trasero, como si temiera que fuera a escapar y a dejarle sin la golosina.

Y de pronto, creo que me voy a correr. Lo siento trepar con tanta fuerza por mis riñones que me asusto y tengo que apartarle casi a la fuerza.

—Para, para, para…

Su boca hace un sonido húmedo al despegarse de mí, y el resto es como un torbellino en el que pierdo el control. Sé que le he puesto de pie tirándole de los brazos, que le he empujado contra el espejo y le he dicho que apoye las manos.

—Chúpalos.

Mis dedos en su boca, su saliva en mis dedos, mis dedos en su entrada. Y él gime. Y yo exploro más adentro, mientras froto mi polla contra sus nalgas, impaciente, y le masturbo con la otra mano, empujándole como si le estuviera follando, igual que esa noche en el Nightforest, cuando supe que quería su cuerpo, cuando supe que le deseaba con tanta fuerza que me daba miedo estar enfermo.

Acerco la boca a su oído y empiezo a decirle guarradas.

—Voy a follarte hasta que grites… necesito follarte para poder vivir tranquilo… si pudiera te arrancaría la carne de los huesos y te comería entero…

Sus gemidos. La luz de la luna en su pelo. Sus ojos verdes en el espejo, suplicantes. Sus jadeos acelerados, su corazón retumbando. Lo siento latir en su espalda, contra mi pecho. Le acaricio más deprisa, por dentro y por fuera. En su interior, mis dedos llegan al sitio que le hace enloquecer, y le provoco hasta que tiene que morderse el brazo para no gritar.

—Para —me dice—. ¡Para por favor! Me voy a… me voy…

No le hago caso. Le sujeto contra mí mientras se corre, bebiéndome sus gemidos, recogiendo el semen caliente en mi mano y mordiéndole el hombro, empujándole con mi cuerpo. Sus manos se escurren sobre el vidrio, dejando una huella turbia en el reflejo cristalino. Solloza y gimotea con frustración. No quería correrse así, quería que me lo follara, y piensa que le he engañado.

Pero es que no he terminado.

Aún está contrayéndose, cuando le restriego su propio semen entre las nalgas. Sobresaltado, me mira a través del espejo. Y antes de que pueda reaccionar, le empujo la espalda para que se incline y le embisto, ciego, embriagado, fuera de mí.

—¡Ah!

No sé si le he hecho daño o es un gemido de placer. Suena a las dos cosas. Solo le he metido la punta, y poco a poco empujo hasta la mitad. Me fuerzo al límite para aguantar un poco, apoyando una mano en la pared y sujetándole a él con la otra. Él trata de apuntalar sus dedos en el cristal pero no puede, solo puede jadear. Le ayudo un poco, agarrándole de las muñecas y haciendo que se aferre a la parte de arriba del marco del espejo.

—Así… agárrate ahí… ¿te ves bien?

El cristal está empañado, pero él abre los ojos y trata de distinguirse allí, en ese reflejo. Tiene el rostro distendido en una mueca de placer casi doloroso. Parece un mártir. Se le han teñido las mejillas de rosa y su boca está húmeda y enrojecida, el pelo oscuro le cae en mechones retorcidos sobre la mitad de la cara.

—Dios…

—Respóndeme. —Él asiente con la cabeza, no parece que pueda hacer nada más, está totalmente rendido y eso me vuelve más loco todavía—. Mírate mientras te follo… —le digo, empujando un poco más. Él aprieta los dientes y jadea–. Mira cómo gimes… —Empujo otra vez. Él separa más las piernas y clava las uñas en el marco de metal.

Entonces me inclino hasta rozar su oreja con los labios.

—Este eres tú —le digo al oído.

Empiezo a moverme tras él, arqueando las caderas y flexionando las rodillas un poco para poder penetrarle hasta el fondo. Lo hago despacio, con movimientos profundos y marcados, retirándome lentamente antes de volver a embestirle. Es la primera vez que lo hacemos sin condón, pero entre la saliva y su semen, mi polla se desliza con más facilidad de lo esperado en sus entrañas, que me aprietan y me estrangulan. Está ardiendo por dentro, palpitando. Jamás lo había sentido así y es enloquecedor. Su carne me muerde. El sudor se desliza en gotas finas por mi pecho, mojando su espalda.

Voy a hacer que se corra otra vez. Es todo lo que puedo pensar, en eso y en su cuerpo, y en el hambre atroz, y en el fuego que arde por todas partes.

***

Apenas puedo mantenerme en pie. El orgasmo ha sido devastador, aún me muerde los nervios, mis músculos se contraen sin control y no encuentro lugar del que asirme. El marco metálico hace que mis dedos resbalen, así que clavo las uñas y me agarro con fuerza desesperada. Draven me sostiene, su brazo alrededor de mi cintura es un cepo, y cuando mis pies resbalan ante sus embestidas me atrae más hacia sí y se hunde hasta el fondo en mí. Mi cuerpo le reclama cuando comienza a retirarse, siento cómo me contraigo y le atrapo mientras las gotas de su sudor me recorren la espalda, mezclándose con las mías.

Han debido oírme desde la otra habitación. ¿He gemido demasiado fuerte? ¿He gritado? No soy dueño de mí, y no soy capaz de recordarlo, pero esa duda se diluye rápidamente. No me importa quién nos oiga, no me importa lo que suceda fuera de este espacio en el que solo estamos nosotros, y que nos pertenece.

«Este eres tú».

Sus palabras aún provocan ecos en mi interior, mientras me esfuerzo por mantener los ojos abiertos y la cabeza alta para verme en el reflejo del cristal. Estoy empapado, tengo las mejillas encendidas, los labios enrojecidos y el pelo pegado a la frente y al cuello. No me reconozco, mi expresión está distorsionada por el placer, abandonada al éxtasis, tengo la boca entreabierta y respiro con dificultad, entre jadeos rápidos que se detienen cuando mantengo el aire en los pulmones al sentirle dentro de mí.

«Este eres tú».

Soy el mismo, pero soy distinto. En el reflejo soy una criatura blanca, un cuerpo que se agita

entre los brazos de Draven, resplandeciendo en la penumbra del cuarto. Una criatura libre, que gimotea y se contorsiona, que se arquea cada vez que recibe a su amante. Él me impele a mirarme.

Este soy yo. Y me estoy viendo, más allá de mis sentidos, que zumban con las corrientes de placer llevándome hacia el colapso. Es como una revelación, como un éxtasis religioso. Por primera vez en mucho tiempo al mirarme a los ojos veo algo hermoso, veo algo puro y brillante, y todo lo que soy está ardiendo bajo el contacto de sus manos… me transformo como un cisne cuando sus ojos me miran a través del cristal mientras me folla.

No entiendo este hechizo. Pero no quiero que termine, aunque mis músculos se quejen y tiemblen, aunque esté al borde, otra vez, de la ruptura. No quiero dejar de sentirle ahí dentro, en ese instante perfecto en el que no hay nada que nos separe, en el que no puedo pronunciar una palabra ni pensar en ellas.

Las palabras siempre lo retuercen todo, guardo tantas en mi interior que a veces se me enredan, se condensan hasta formar una oscuridad a través de la que no soy capaz de ver. Pero su contacto lo borra todo, la manera en la que me posee, en la que yo le poseo a él, enloqueciéndole, arrebatándole el control, hace que las cosas brillen a la luz de la evidencia.

No hay palabras que puedan describirlo. No existen, y me pierdo intentando encontrarlas.

Le siento empujar con más fuerza y dejo caer la cabeza, jadeando, apretando los dientes, arqueando la espalda para que su polla pueda llegar más lejos con cada embestida. Está empujándome una y otra vez, acercándome de nuevo al enloquecedor éxtasis, y cuando me suelta la cintura, dejando que me mantenga de pie sobre las piernas sin más ayuda, me echo a temblar. Sus dedos se cierran en mi pene, a pesar del primer orgasmo, aún está duro y su sensibilidad es tal que casi duele cuando comienza a masturbarme con caricias rudas. Levanto los ojos y le veo a través de la cortina de mi pelo mojado, mirándome con un gesto de arrebatado éxtasis, de hambre desesperada.

—Eso es… así, mírame. Quiero ver tu cara… cuando te corras… —me susurra entre jadeos, y aprieta los dientes con un gruñido. Está conteniéndose, está enloquecido, y aun así es capaz de aguantar—. No dejes de mirarme.

Deja de apoyarse en el espejo y me cruza el brazo en el pecho, pegándome a su cuerpo cuando sus movimientos se hacen más profundos. Al cerrar los dedos en mi mentón, obligándome a mantenerlo erguido para que fije mi mirada en la escena, me acerca el pulgar a los labios. Los acaricia sin apartar la mirada de mí, y yo saco la lengua y lo lamo con abandono.

Le siento crecer dentro de mí. Otra embestida profunda, sus caderas se elevan y llega más lejos, y de pronto el mundo parece arder de nuevo. Una convulsión agónica me azota desde dentro, el calor estalla, líquido, como un relampagueo blanco que prendiera un incendio. El orgasmo es repentino y abrasador y cuando intento gritar la voz se me quiebra.

—Sí… sisisi. Grita. Grita y mírame.

Pero lo único que consigo es gemir, como si estuviera a punto de desmayarme. Hasta enfocar los ojos en él me cuesta, pero me está sosteniendo el mentón mientras empuja más rápido dentro de mí y yo me derramo otra vez entre sus dedos, en una descarga potente que mancha el espejo frente a mí. Él sigue follándome sin aminorar el ritmo, y creo que podría perder la consciencia en este mismo instante.

—Para… Para… por favor —le suplico entre jadeos. Y esta vez se detiene, respirando con dificultad, sofocado por el esfuerzo. Se queda enterrado en mis entrañas y me mira a través del espejo. Sus ojos brillan de hambre, salvajes.

Consigo abrir los dedos y soltar el marco del espejo, al que aún seguía aferrado como a una tabla de salvación, y apoyo las manos en la superficie de cristal, abiertas. Me cuesta respirar, y estoy temblando entre sus brazos, mareado, pero hay algo que quiero hacer.

—Quiero que te corras por mí —murmuro, ladeando la cabeza hacia él.

—Es lo que iba a hacer —gruñe, y me muerde los labios antes de besarme, tragándose mi aliento y enredando su lengua con la mía. Siento su polla palpitar dentro de mí, y cómo se retira y vuelve a hundirse despacio, tentándonos—. ¿Qué es lo que quieres?

—Quiero follarte… —susurro contra sus labios, acariciándole la boca con ellos—. Quiero follarte… hasta que no podamos más.

Él se ríe entre dientes y vuelve a mover las caderas, hundiéndose y retirándose despacio. Se me escapa un gemido quedo, estoy al borde del agotamiento, pero mi cuerpo no tiene suficiente, el placer aún palpita en mis venas. La sed aún me araña desde dentro… y no estaré saciado hasta que él no lo esté. Me doy la vuelta, forcejeando con sus brazos, obligándole a salir de mi interior.

Él vuelve a gruñir y a besarme como un salvaje, y mientras me besa le pongo las manos en el pecho y le empujo, por un instante me mira extrañado, apretando los dientes. Tal vez piensa que voy a volver a rechazarle, pero despejo todas las dudas cuando soy yo el que se abalanza en busca de sus besos y atrapo su miembro entre mis dedos.

Le empujo mientras nos enredamos en otro beso sofocante, de mordiscos y lenguas ávidas, y cuando llegamos a la cama uso mi peso para caer sobre él en ella. Le atrapo entre mis piernas y le araño el pecho, arqueándome sobre su cuerpo, con la piel mojada de sudor, sus manos resbalan sobre el mío, despiertan más el hambre, me alejan del agotamiento.

Cuando creo que no voy a poder más, cuando los músculos empiezan a doler, me doy cuenta de que puedo llegar más lejos. Me yergo sobre él y levanto las caderas, agarrándole la polla para guiarle, y apenas le dejo tiempo para reaccionar, me dejo caer y le hundo en mis entrañas, atrapándole con los músculos contraídos.

Y temblando, respirando desesperadamente su aliento agitado, con los ojos puestos en la tormenta que se ha despertado en los suyos, comienzo a moverme presa de un renovado frenesí.

Este también soy yo. Esta hambre que no parece agotarse, este poder que nos subyuga, también soy yo, es mi deseo, es el amor que me arde en el pecho y que no tiene suficiente con el placer propio. Y descubro que yo también quiero verle quebrarse, gritar y retorcerse, y ya no me da ninguna vergüenza.

—Córrete dentro de mí —le digo en un susurro agitado.

No. No me da ninguna vergüenza.

***

Cuando Grimm se deja llevar, hay quien diría que parece otra persona. Yo no. Yo sé que es él, lo que hay debajo de todas sus barreras y detrás de todos los muros. No me importa que los tenga, me gusta que sea un tío misterioso. Pero cuando consigo derribarlos, es como si me hechizara. Es lo que siempre me ha pasado con él, al menos desde que empecé a prestarle atención.

Encima de la cama está toda mi ropa, pero qué más da. Todo lo que importa es su piel brillante, el sudor y el tacto de su carne entre mis manos. Le he agarrado del culo, y no porque quiera que pare, sino para mantenerle bien abierto mientras me monta. Su pelo se agita y le oigo jadear con fuerza, está frenético, dándome caña. Y me gusta. Aprieto los dientes y los dedos en su trasero, embistiendo con fuerza con las caderas. Intento erguirme pero él me empuja con las manos hacia el colchón, apoyando después las palmas en mi pecho. Me clava las uñas. Me mira con hambre.

«Córrete dentro de mí».

En realidad hace rato que me estoy aguantando. Cuando suelto las cuerdas con las que me ato, es la hostia. El orgasmo sube, asciende como una ola demasiado grande. Lo siento trepar como la lava de un volcán, subiendo por mi espalda. Me acelera la respiración. Vuelvo a levantar la espalda del colchón, tensando los abdominales, y le agarro del pelo, apretando su cuerpo contra el mío.

—Me voy… me…

—Sí… sí…

Está contraído a mi alrededor, como una puta serpiente, ardiendo por dentro. Cierro los ojos con fuerza y, antes de poder decir nada más, todo salta por los aires.

Esto es terrorismo. Terrorismo sexual. Puto Grimm, ¿qué me haces?

No sé muy bien lo que pasa.

Sé que estoy gimiendo de forma abandonada, que mi voz se rompe en quejidos quebrados, secos.

Sé que le estoy apretando contra mí y que, tal como ha exigido, me estoy corriendo dentro de él.

Las sensaciones son brutales. Me quema y me destroza, y me encanta, y me hace enloquecer. Le muerdo sin querer, en el hombro. Él gime en mi oído, suavemente, y eso me pone más cachondo aún, llevándome más lejos mientras el orgasmo me arrastra. Cuando entreabro los ojos en medio de la euforia salvaje, le veo, y es como una jodida aparición. No puedo parar de follarle, no puedo. Solo cuando el último coletazo del clímax me abandona, me detengo, dejándome caer del todo en la cama y abrazándole contra mí.

El puto mundo da vueltas a nuestro alrededor, y me parece bien. Me da igual todo. Solo me importa tenerle cerca y que el tiempo pase un poco más despacio para alargar este momento de paz.

Fijo mi mirada en el techo mientras los segundos se arrastran, perezosos. Él está sobre mí, respirando con dificultad, temblando. No sé si tiene frío o es por el esfuerzo. Aunque tal vez se debe a que soy la hostia y le he echado un polvo espectacular. Ese pensamiento me hace sonreír y excitarme un poco, pero estoy tan reventado que eso de ahí abajo ya no reacciona. Creo que mi polla ha muerto,

al menos hasta dentro de un par de horas. Pero al menos cayó en acto de servicio. Y qué servicio.

«Para ser justos, él también me ha pegado un buen polvo a mí», pienso.

Normalmente, el sexo entre nosotros es increíble. Una puta pasada. Y no es la primera vez que Grimm se me echa encima, pero hoy se me ha tirado al cuello con más desparpajo y ansia que otras veces. He notado algo distinto en él, más… no sé. No lo sé explicar. Más intenso.

Es posible que este sea el mejor polvo que hemos echado en nuestra vida.

—¿Qué es lo que ha pasado? —le pregunto en voz baja cuando noto estabilizarse su respiración.

Él levanta la cabeza, parece aturdido. Tiene los ojos húmedos y brillantes, la boca enrojecida.

—¿Qué quieres decir? ¿No… no te ha gustado? —pregunta con cierto temor.

Intento reírme pero estoy tan agotado que casi no puedo.

—Joder, claro que sí. ¿Te parece que no me haya gustado? Ha sido la hostia. —Sus ojos brillan de satisfacción al escucharme—. Me refiero a… no sé, estabas…

Cruza los brazos sobre mi pecho y me mira con los ojos muy brillantes, como si yo fuera algo muy maravilloso para él.

—Parecías muy dueño de la situación —digo al fin.

Grimm sonríe un poco, con esa sonrisa suya, medio tímida medio pícara. Aún estoy dentro de él y cuando se mueve para retirarse me doy cuenta de que mañana voy a tener agujetas en todas partes.

En todas.

—Me sentía bien —responde simplemente—. Y me ha gustado ser… dueño de la situación, como tú dices. Al menos un rato.

—De puta madre. Pues nada, ya sabes que puedes ser dueño de la situación siempre que quieras.

Grimm se ríe a media voz y sus labios acarician los míos. Dejamos de hablar durante unos minutos, compartiendo unos besos cansados y lentos. Tras un rato, giro sobre mí mismo para tumbarle y quedarme encima, rodeándole el rostro con las manos y comiéndole la boca hasta que ya no tengo fuerzas ni para eso.

Nos quedamos abrazados, su espalda contra mi pecho, mis brazos alrededor de su cuerpo. Estoy muy cansado, pero no puedo dormir. Escucho su respiración, pausada y regular. Saboreo el perfume de su pelo, acaricio su nuca con los labios. Es como si hubiera tomado anfetas o algo por el estilo, porque de pronto soy consciente de todo de una forma muy bestia. De su cuerpo, del mío, de dónde hay más calor, de qué lugares son más suaves, de cada ángulo y cada curva que encajan perfectamente entre los dos. Le acaricio un brazo mientras duerme, muy despacio, solo con un dedo. Lo hago con cuidado porque tengo los dedos ásperos y duros por las cuerdas del bajo, y su piel es muy suave, blanca, como porcelana o algo así. A veces me da miedo hacerle daño. Es como si pudiera rayarle o yo que sé… estropearle de alguna manera. Es absurdo, ¿no? Pero no lo puedo evitar. Me siento un poco como una bestia a su lado, sobre todo cuando se queda dormido y le veo tan frágil.

Todos parecemos frágiles cuando dormimos, eso es así, ¿ok? Por eso nunca me ha gustado que

se queden tías a dormir en mi cama, al menos no más de una noche. Paso de que me vean así. Con Grimm, en cambio, no me importa. Me da igual que me vea dormir, y me da igual que tome el control en la cama, y cuando me lleva la contraria, a veces hasta le escucho.

Y en momentos como este, cuando es él quien está dormido después de una liberadora sesión de sexo, tranquilo y vulnerable entre mis brazos, sé que tengo un tesoro: Él confía en mí. Por eso le trato con cuidado.

Porque cuando alguien confía en ti de esta manera, hasta un tipo como yo sabe lo que hay que hacer: Estar a la altura. Protegerle. Respetarle. Y nunca hacerle daño.

***

El pintor está en su estudio. Es una sala ancha, de paredes encaladas, sin muebles. Ocupa todo el piso superior de la vieja casa, y él mantiene todas las ventanas abiertas para que entre la luz de la luna, que se cuela a raudales, bañando el lugar de luz lechosa. Le gusta pintar en la oscuridad. Es una locura, sí, pero consigue que el color sea perfecto, precisamente porque se ha acostumbrado a ver los pigmentos en esa penumbra extraña.

En ese momento es presa de un rapto febril: Golpea con los pinceles sobre el lienzo dibujando trazos temblorosos, violentos. Tiene la mandíbula tensa y el pelo húmedo pegado al rostro. ¿Por qué no lo consigue? ¿Por qué siempre se queda al límite, incapaz de romper esas barreras?

El verde de los ojos no es lo bastante brillante. El blanco de la piel no es lo bastante aterciopelado. El rojo de los labios debería ser más húmedo. Quiere más humedad en su boca…

Finalmente abandona, dejándose caer en la silla de mimbre, sintiéndose un fracasado, igual que se sienten todos los artistas alguna vez en su vida, cuando intentan atrapar una quimera irrealizable.

—Algún día —dice a media voz—. Sí… algún día.

***

Continúa en «Bajo la luz: parte III». Disponible en Amazon a partir del 27 de abril de 2016.

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