Amante de un hombre rico

Kathryn Ross

Amante de un hombre rico (2006)

Título Original: Mistress to a rich man (2005) 

Editorial: Harlequin Ibérica 

Sello / Colección: Bianca 1666 

Género: Contemporáneo 

Protagonistas: Marc Clayton y Libby Sheridan 

Argumento:

Una vez pasara el escándalo… ¿tendrían alguna oportunidad de estar juntos?

Marc Clayton llevaba siendo agente de famosos el tiempo suficiente como para reconocer a una cazafortunas en cuanto la veía. Por eso cuando la bella Libby Sheridan se empeñó en hacer un escándalo e implicar a su mejor cliente, Marc decidió no separarse de ella.

Libby no tenía la menor intención de dejarse comprar ni esconder. Pero la lucha de poder fue convirtiéndose en pasión y Marc la metió en su cama…

Capítulo 1

Solían decir que las hembras eran más letales que los machos en todas las especies, pero Libby no estaba de acuerdo con esa teoría. Sobre todo después de que Simon la dejara en números rojos y le rompiera el corazón. 

No sabía cómo había conseguido hacerlo. Lo único que tenía claro era que no se podía dejar de querer a alguien de repente. Aún recordaba las palabras de Simon. 

—Lo siento, pero lo nuestro no funciona —le dijo mientras tomaban el desayuno.

Había dado por terminada la relación de una manera despiadada y, durante el tiempo que habían pasado juntos, había sido más bien egoísta, pero no podía evitar sentirse sola. Y eso que, por su culpa y, a pesar de que tenía un buen empleo en el mundo de la publicidad, las facturas se le amontonaban y ya no iba a poder seguir viviendo en ese piso. Pronto tendría que mudarse.

Y ahora acababa de darse cuenta de que Simon había añadido más cargos a su tarjeta de crédito. 

—Era mi tarjeta, pero la usaba como si se tratara de una cuenta conjunta —le comentó a su amiga Chloe el viernes después del trabajo—. Supongo que debería haberla cancelado en cuanto se largó, pero nunca pensé que haría algo así.

—¿Has hablado con él?

—No, aún no —contestó Libby tomando otro sorbo de vino—. No contesta el teléfono móvil. La semana que viene me tomo unos días libres para encontrar piso e intentaré localizarlo entonces.

Sólo eran las cinco y media de la tarde, pero el bar se estaba llenando rápidamente con gente de las empresas cercanas que se acercaban a tomar algo antes de volver a casa. Sobre las ocho estaría de nuevo vacío, siempre pasaba igual en esa zona de Londres.

Chloe se inclinó de pronto hacia delante.

—No mires, pero hay un hombre en la otra mesa que te está observando. Y no deja de echarse hacia delante como si intentara escuchar lo que estás diciendo.

—No me interesa, Chloe. La verdad es que, ahora mismo, estoy tan deprimida que me dan ganas de renunciar a los hombres para siempre —dijo Libby sin molestarse en mirar hacia atrás.

—No digas tonterías. Conocerás a alguien más y te enamorarás como una chiquilla.

—Ni siquiera sé si creo en el amor. Ya no —contestó ella terminándose el vino de un trago y dejando la copa sobre la mesa con firmeza—. No creo que pueda confiar en nadie de nuevo. De hecho, la próxima vez… Si es que hay una próxima vez… Dejaré que sea la cabeza la que me guíe. Me iré con alguien que tenga dinero. 

Lo dijo con resolución, pero Chloe no se dejó engañar. Miró a su amiga y se rió.

—Y eso lo dice alguien que te dejaría todo lo que tuviera sin pedir nada a cambio.

—Bueno. He cambiado. ¿Quieres otra copa?

Miró hacia la barra intentando encontrar un camarero libre y se encontró con la pantalla gigante. Estaban mostrando un informativo. En pantalla, aparecían imágenes de un hombre saliendo de una limusina. La cámara lo enfocó de cerca y Libby sintió que el corazón se le congelaba. Era Carl Sheridan. Su padre. 

No entendía nada. Estaba tan confundida que le faltaba el aire. Su padre estaba muerto, al menos eso era lo que su madre le había dicho hacía años.

Se quedó quieta mirando la pantalla. Sin poder creer lo que veía. Sólo tenía siete años la última vez que lo había visto, pero no le cabía duda alguna: aquel hombre de la televisión era su padre. Y no había cambiado mucho. Tenía el mismo pelo negro como la noche y los mismos ojos azules y penetrantes que ella había heredado. No entendía nada. No comprendía qué hacía su padre en la televisión ni dónde había estado metido durante todos esos años. Lo más incomprensible de todo era intentar asimilar por qué su propia madre le había hecho creer que su padre había fallecido.

—¿Libby? ¿Estás bien? —le preguntó Chloe preocupada.

—No, la verdad es que no —contestó ella sin dejar de mirar el televisor—. ¡Ese hombre es mi padre!

—¿Quién? —dijo su amiga siguiendo la mirada de Libby.

—Ese hombre… Carl Sheridan. ¿Qué están diciendo de él? —preguntó ella intentando escucharlo. 

—Es Carl Quinton, una estrella de cine americana, Libby —le contestó Chloe atónita. 

Libby miró a su amiga estupefacta. Chloe trabajaba de relaciones públicas y conocía muy bien a todos los personajes de la vida social internacional. Así que le extrañó que se confundiera.

—No, Chloe. Ése es mi padre y no es estadounidense, es de Londres.

—Bueno. Sea como sea. Ahora se le conoce como Carl Quinton, Libby. Precisamente leí un artículo sobre él hace pocos días. 

—¿Y qué decía el artículo? —preguntó Libby sin salir de su estado de asombro.

—Decía que había empezado su carrera en una serie para una televisión local en California y a todo el mundo le encantó. Después le ofrecieron un papel protagonista para una obra de teatro en Broadway. Y, desde entonces, le ha ido fenomenal en Estados Unidos, aunque aún no se ha dado a conocer en Europa. Pero pronto va a cambiar porque acaba de rodar una película que protagoniza con Julia Hynes y el estreno será pronto en el festival de Cannes. Se llama Valores familiares. 

Lo que Chloe le estaba contando era tan asombroso que Libby no podía asimilarlo del todo.

—¿Estás segura de que hablamos de la misma persona?

—Segura. Es muy famoso allí. Ha estado casado tres veces, vive en Beverly Hills y creo que no tiene hijos.

—Bueno, sí que tiene. Una hija, yo —dijo ella con serenidad—. Y su nombre real es Carl Sheridan. Mi madre y él se separaron cuando yo tenía siete años. 

—Perdone —dijo el hombre sentado en la mesa de al lado—. Le he oído decir que Carl Quinton es su padre, ¿es eso cierto? 

Era un joven de su edad, más o menos veintisiete años, rubio, pálido y con los ojos grises. Había algo en su mirada que le resultaba inquietante y no le gustaba.

—No —contestó ella.

—Me llamo John Wright y soy periodista. Estaría muy interesado en conocer la historia personal de Carl Quinton. 

—No conozco la historia personal de Carl Quinton. 

—Entonces, ¿hace mucho que no ve a su padre?

Era amable, pero demasiado insistente.

—Por favor, déjenos en paz.

—Mire, no he podido evitar oír que tiene problemas económicos ahora mismo. Le pagaré si me da la información que necesito. Puedo darle mucho dinero… 

—¡No quiero su dinero! —exclamó Libby poniéndose en pie—. Chloe, tengo que salir de aquí.

Salieron del bar y fue un alivio estar fuera del asfixiante ambiente, a pesar de que estaba lloviendo a raudales en Londres.

Cuando por fin consiguieron un taxi ya estaban empapadas.

—¿Qué te dio ese hombre del bar?

—Nada.

—Sí, te dio algo —aseguró Chloe señalando la mano de Libby.

Abrió la mano y se sorprendió al ver una tarjeta allí. Tenía el nombre y el número de teléfono del periodista. La arrugó y se la metió en el bolsillo.

—Lo único que quiere es revolver en la basura —dijo dejándose caer sobre el respaldo del taxi.

Libby había querido mucho a su padre. Habían estado muy unidos. Recordaba como la levantaba en sus brazos y la lanzaba al aire, haciéndola reír una y otra vez. Se acordaba también de cómo la llevaba a la cama, le leía un cuento y la arropaba. Si cerraba los ojos no le costaba rememorar el aroma de su colonia. Pero su recuerdo más vivo y doloroso era el del día en que se marchó.

—Tengo que irme, cariño. Pero eso no significa que no te quiero —le dijo.

Recordaba haberle pedido, con lágrimas cayendo por su cara, que se quedara.

—Tengo que irme. Pero volveré.

—¡Papá, por favor, por favor!

Lo abrazó para que no se fuera, pero su madre la apartó para que se pudiera ir.

No podía recordar ese día sin sufrir. Su padre nunca volvió. Y no supo más de él. Se pasó todos los cumpleaños y todas las navidades esperando una llamada, un regalo. Pero nunca hubo nada.

Hasta que un día, justo antes de que cumpliera los diez, su madre le dijo que había muerto. No entendía por qué lo había hecho. Y ahora tampoco se lo podía preguntar a ella porque su madre y su padrastro acababan de fallecer en un accidente ferroviario. Sólo hacía doce meses de ello.

Y se había pasado el último año pensando que estaba sola en el mundo, sin ninguna familia ya.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó Chloe.

—Voy a encontrarlo —dijo abriendo los ojos—. Necesito respuestas y necesito verlo.

Capítulo 2

El sur de Francia brillaba con el sol del atardecer mientras el avión se preparaba para aterrizar y Libby disfrutaba de las vistas, que incluían colinas boscosas, puertos llenos de lujosos yates y las cristalinas aguas del Mediterráneo. La aeronave descendió aún más y comenzó a distinguir mejor la bahía de los Ángeles de Niza. Se sentía un poco ansiosa, pronto iba a ver a su padre, después de tantos años, y no sabía cómo iba a reaccionar. Pero también estaba feliz, era difícil no estarlo ante un cielo tan azul. Intentó convencerse de que todo iba a salir bien. Aunque en realidad no sabía qué esperar. No podía pretender que en unos días se borrasen veinte años de dolor y abandono. Tendría que relajarse y no esperar de un solo día más de lo que un solo día podía darle. Cabía la posibilidad, incluso, de que él ni siquiera quisiera verla.

Ponerse en contacto con él había sido más duro de lo que había pensado. Primero lo intentó a través de su estudio en California, pero le estuvieron pasando de una persona a otra y nadie le daba una solución. Le quedó claro que nadie le creía cuando les dijo que era la hija de Carl Quinton. Lo más seguro era que pensaran que era una admiradora. Así que, al final, había usado los contactos de Chloe para averiguar quién era el representante artístico de su padre y poder así contactarlo y a su padre a través de él. 

Le había sorprendido saber que su representante era Marc Clayton, uno de los más poderosos e influyentes del mundo del espectáculo. Estaba claro que a su padre le estaba yendo muy bien. Tenía fama de ser un hombre despiadado en los negocios, que siempre conseguía los mejores contratos para sus clientes y su empresa manejaba toda la publicidad e imagen de éstos. Todas las estrellas que querían ser alguien en el mundillo querían ser representados por Clayton y éste tenía una lista de clientes muy selecta. Había conseguido ser millonario a los treinta y tres años y era tan poderoso que se había convertido él mismo en una estrella de Hollywood. 

Libby lo había visto en la televisión durante los estrenos de las películas y había visto su fotografía en las revistas, incluidas las de su boda con la preciosa actriz Marietta y las de ellos junto a su bebé unos meses más tarde. Parecían la pareja perfecta, pero el matrimonio no había funcionado y se acabaron divorciando doce meses más tarde. Ninguno arguyó motivo alguno y ninguno de los dos había vuelto a casarse. Su ex aún intentaba abrirse camino como actriz en Hollywood, mientras que Marc pasaba cada vez más tiempo en Europa, donde estaba abriendo nuevas agencias de representación. 

Cuando Libby le envío un mensaje por correo electrónico con una carta para su padre, esperaba la misma reacción obtenida en los estudios. Así que decidió tomar la iniciativa, comprarse un billete para Niza y reservar siete noches en un hotel. Sabía que su padre iba a asistir al festival de Cannes y pensó que si no podía contactar con él de forma indirecta lo mejor sería perseguirlo directamente, aunque eso implicase tener que esperar día y noche a la puerta del centro de convenciones de Cannes.

Nadie contestó el primer mensaje así que Libby envió un segundo informando a Marc de sus planes y dejándole claro que iba a ver a su padre con su ayuda o sin ella. Le sorprendió recibir una respuesta inmediata en la que se disculpaba por no haberle escrito antes.

Le dijo que le había pasado la carta a su padre y que éste estaba deseando poder verla en Cannes pero que, debido a algunos compromisos, no llegaría a la ciudad francesa hasta dos días después que ella. Sin embargo, Marc sí iba a estar allí y estaría encantado de tener el honor de poder invitarla a cenar la noche de su llegada.

El avión tocó tierra. Libby se había sentido algo defraudada. Había esperado que hubiera sido su padre el que la escribiera directamente. Que Marc Clayton la invitara a cenar había sido otra sorpresa y no entendía por qué querría hacerlo.

Recogió su equipaje, pasó por la aduana y salió de la terminal.

Marc Clayton la reconoció enseguida. En cuanto recibió su mensaje supo que esa chica le iba a traer problemas. Pero cuando la vio cruzar la terminal del aeropuerto se dio cuenta de hasta qué punto iba a ser problemática. Había contratado a un detective para que la investigara, pero la fotografía que le enviaron no le hacía justicia en absoluto. Libby Sheridan era espectacular y no cabía duda, era hija de Carl. Podía ver el parecido físico. Era alta y tenía unas piernas interminables. Andaba con gracia y seguridad. El sol, que se colaba por las rendijas del edificio, hacía que brillaran los reflejos castaños de su melena morena. No estaba excesivamente delgada y tenía curvas en los lugares idóneos. Llevaba vaqueros y una camiseta azul clara que destacaba su torso largo. Su único equipaje era una bolsa de viaje que llevaba al hombro. 

—¿Señorita Elizabeth Sheridan? —la llamó cuando estaba a punto de salir hacia la parada del autobús.

—Sí, soy yo —dijo ella mirándolo con sus ojos casi transparentes.

—Me envió un mensaje diciéndome que venía. Soy Marc Clayton —se presentó extendiendo la mano.

—¡Vaya! —exclamó sorprendida mientras dejaba la bolsa en el suelo—. No esperaba verlo aquí.

Libby lo saludó. Sabía que era un hombre atractivo, lo conocía por las fotos, pero en persona era mucho más guapo. Su pulso se aceleró al instante. Había algo muy sexy en lo oscura e intensa que era su mirada. Su pelo también era moreno y lo llevaba peinado hacia atrás. Tenía pómulos marcados y una mandíbula fuerte. Y era alto y fuerte. Tenía cuerpo de deportista. Hombros anchos y poderosos, estómago plano y caderas ágiles. Pero era el aire de poder que emanaba y parecía llegar a todo su ser lo que le resultó más perturbador.

—Pensé que, ya que su padre no está aquí, debería venir y asegurarme de que llega bien al hotel —dijo mientras se agachaba a recoger la bolsa Libby.

—Bueno, es muy amable. Pero no es necesario.

Sabía que Marc Clayton era un hombre muy ocupado y no quería molestarlo. Chloe se lo había dejado muy claro.

Así que no entendía cómo podía hacer tiempo para llevarle el equipaje y acompañarla hasta el hotel. Sabía que el festival de cine de Cannes iba a empezar pronto y ese hombre tendría que ir a un montón de sitios importantes.

Pero no pudo hacerle cambiar de idea porque la condujo fuera de la terminal con paso ligero.

Hacía calor, más de lo que Libby esperaba, y le costó trabajo seguirle el ritmo a Marc. Llegaron hasta un Mercedes descapotable, él abrió el maletero y metió en él su equipaje. Se quitó la chaqueta del traje, la dejó en la parte de atrás y le abrió la puerta a Libby.

—Recuerdo que me dijo que reservó en el hotel Rosette, pero lo he visto y no me parece apropiado. Así que espero que no le importe, pero me he tomado la libertad de cambiarle al Emporium.

Lo dijo con tanta autoridad que Libby tardó unos segundos en reaccionar.

—¿Por qué ha hecho eso?

—Porque el Rosette es de dos estrellas y el Emporium es de cinco estrellas. Así que pensé que estaría más cómoda en el segundo.

Libby sintió la ira subiéndole desde la boca del estómago. Siempre había sido una mujer independiente y no le gustaba que le dijeran lo que tenía que hacer.

—Señor Clayton, he hecho una reserva en el Rosette porque allí es donde quiero quedarme.

Prefirió no decirle que si había elegido ese hotel era porque no podía pagarse otro, gracias, sobre todo, a los gastos en los que había incurrido su novio con su tarjeta de crédito.

Marc Clayton parecía divertido con la situación, como si no pudiera creerse que alguien prefiriera quedarse en un hotel de dos estrellas.

—Señor Clayton, le agradezco mucho que se haya tomado tantas molestias para venir a recogerme, pero el caso es que no acabo de entender por qué lo hace.

—Ya le he dicho por qué. Su padre no está y pensé que debía asegurarme de que estaba bien.

—No necesito que nadie cuide de mí, de verdad —dijo levantando orgullosa la barbilla.

Una parte de ella quería decirle que su padre no se había preocupado de su bienestar desde los siete años, así que no creía que fuera a hacerlo ahora. Pero decidió no hacerlo porque le pareció que era una especie de traición hacia su progenitor. Ni ella misma entendía el origen de la repentina lealtad que acababa de sentir por su padre, pero prefirió no analizarlo. 

Marc la miró y no pudo evitar captar un atisbo de tristeza y vulnerabilidad en los hermosos ojos azules de Libby. Aquello le sorprendió. Pero ella se recompuso al momento y volvió a mostrar su personalidad más firme y segura.

—Sea como sea, señor Clayton. Le agradecería que me acercara al hotel donde hice la reserva. Es el que entra dentro de mi presupuesto para este viaje. Además, le he dicho a todo el mundo que iba a estar allí.

—Ya veo —contestó él con un gesto irónico.

«No ha tardado mucho en mencionar sus problemas de dinero. No esperaba menos de ella», pensó Marc.

—¿Qué pasa? —preguntó Libby, algo confusa por el tono de Marc.

—Nada, nada. Súbase al coche, por favor —le dijo—. Es ilegal aparcar aquí. Deberíamos irnos. Ya hablaremos por el camino.

—De acuerdo —dijo ella.

Libby pasó a su lado para sentarse en el asiento del copiloto y Marc pudo disfrutar de la vista de su perfecto y curvilíneo trasero. Era una mujer muy sexy y una distracción que no necesitaba en ese momento. 

El asiento de piel estaba ardiendo. El sol calentaba con fuerza desde el despejado cielo azul. Libby buscó en su bolso una goma y se recogió el pelo en una coleta.

—No pensaba que fuera a hacer tanto calor —comentó.

—Esto es el sur de Francia —contestó él sonriendo.

—Ya lo sé. Pero es mayo. Y ha estado lloviendo tanto en Londres y hacía tanto frío allí que resulta difícil imaginarse estas temperaturas en algún otro sitio —dijo ella mirando el cielo—. Es genial. Ojalá pudiera quedarme más tiempo.

—Bueno, no siempre es así en mayo —le contestó Marc.

La verdad era que no quería que se quedara mucho tiempo. Tenía que promocionar la película de Carl y no podía permitirse que esa chica provocara un escándalo. 

Marc la miró de reojo mientras salía hacia la carretera principal. Podía observar perfectamente la forma de su rostro. Tenía pómulos altos, una nariz pequeña y una piel perfecta. Parecía una quinceañera con el pelo recogido en la coleta. Le daba un aspecto fresco y excitante. Pero decidió no dejar que sus pensamientos siguieran por ese camino. Porque entonces esa chica iba a causarle problemas profesionales y también personales. Intentó concentrarse en las razones que la habían traído hasta allí.

—Así que tienes problemas de dinero ahora mismo, ¿no? Si no te quedarías más tiempo, ¿verdad? O en un hotel mejor.

Libby lo miró. No esperaba una pregunta tan impertinente como ésa. Estaba sorprendida.

—No puedo quedarme más porque tengo que volver al trabajo. Y he elegido el Rosette porque es donde quiero quedarme.

—Al menos de momento, claro.

El tono de incredulidad en el tono de Marc hizo que Libby se incorporara en su asiento para mirarlo mejor.

—¿Qué es lo que está intentando insinuar, señor Clayton?

—Estoy intentando averiguar la verdad, señorita Sheridan. ¿O debería llamarte Libby? Así es como te llama todo el mundo, ¿no?

—Así es como me llaman mis amigos —contestó con sequedad ella.

—Muy bien, tú puedes llamarme Marc —dijo el sonriente—. Verás, Libby, soy un hombre muy ocupado así que prefiero ir al grano.

—¿A qué se refiere?

—¿Cuánto quieres?

—¿Le importa decirme de qué demonios está hablando?

—Te estoy hablando de que durante todos estos años no has querido tener nada que ver con tu padre, a pesar de todo lo que él lo ha intentado.

Libby estaba tan sorprendida que se quedó muda. No había sabido nada de su padre desde el día que salió de su casa y ahora un extraño le decía que había intentado contactar con ella.

—Y ahora que ves que a Carl le va bien vienes a verlo —continuó diciéndole Marc mientras la miraba—. Llámame cínico si quieres, pero creo tienes algo más en mente que reunirte de nuevo con tu padre. 

—Lo que tengo en mente, señor Clayton, no es asunto suyo —le dijo Libby con voz temblorosa—. ¿Cómo se atreve a sugerir algo tan repugnante? Ni siquiera me conoce, no sabe nada de la relación que tenía con mi padre.

—Bueno, sé lo que tu padre me ha dicho.

Sus palabras la dejaron atónita.

—¿Qué le ha dicho?

Marc la miró de nuevo. Vio que había terror en sus ojos y que sus mejillas estaban coloradas.

—¿Sabes qué? Deberías pensar en ser actriz —le dijo con calma—. Eres bastante buena.

—A lo mejor viene de familia —contestó ella con amargura.

—Sí, será eso —afirmó él.

—¿Qué le dijo mi padre? —preguntó de nuevo.

Una parte de ella no quería saber lo que Marc iba a contestarle. Se sentía enferma. Había sido muy duro crecer sin su padre y no estaba preparada para oír que él había mentido a los demás sobre la relación que tenía con su hija.

—Me dijo que durante toda tu vida te ha estado enviando tarjetas, cartas, dinero y regalos muy caros. Me contó que las tarjetas y las cartas siempre se las has devuelto, pero te quedas con el dinero y los regalos.

—No puedo creerme que le haya dicho eso —contestó entrecortadamente—. ¿Por qué me cuenta esas mentiras?

—Porque es la verdad y lo sabes. Y el día que cumpliste dieciocho años fue a verte y le diste con la puerta en las narices. Le dijiste que le odiabas y que no querías volver a verlo en tu vida.

Libby abrió atónita la boca y volvió a cerrarla. Quería decirle que era todo una mentira. Pero no podía decirle a ese extraño que su padre era un mentiroso. No podía soportarlo.

—¡Esto no es asunto suyo! ¡Quería a mi padre!

—¿Quería? ¿Es que ya no?

—No, aún le quiero.

Era duro pronunciar esas palabras. Y sobre todo decírselas a un extraño. Pero eran la verdad. A pesar de todo, aún quería a su padre. Y sabía que tendría sus razones para hacer lo que había hecho. Al menos Libby quería pensar que tenía razones para actuar de aquella manera y decir lo que había dicho. Hasta ese momento no se había dado cuenta de cuánto deseaba poder arreglar las cosas entre ella y su padre. Quería poder abrazarlo y volver a restablecer los lazos que el tiempo había roto. Lo había echado mucho de menos.

Los ojos se le llenaron de lágrimas y apartó la cara para que Marc no pudiera verlas. No quería darle la satisfacción de saber que había conseguido hacerle llorar.

—Bueno, sea como sea, creo que lo mejor será que lleguemos a algún tipo de acuerdo antes de que la prensa empiece a meter las narices en esto —le dijo Marc.

—¿Qué tipo de acuerdo? —preguntó ella enfadada. Marc paró el coche al llegar a la cabina de peaje y sacó la cartera para pagar.

—Este tipo de acuerdo.

—No quiero su dinero.

—¿No quiere el de su padre o lo que quiere es venderle la historia a alguna revista?

—¡Váyase a paseo! —exclamó Libby fuera de sí. 

—Tenemos que arreglar esto… 

—Lo que tengo que arreglar lo tengo que hacer con mi padre, no con usted.

—Para empezar. Puede quedarse en el hotel Emporium, yo me encargo de la factura… 

—¿No me escucha? —dijo mirándolo—. Esto es entre mi padre y yo. No me voy al Emporium.

—Es muy testaruda, ¿verdad?

Libby se quedó callada.

—Muy bien, haga lo que quiera. La dejaré en el Rosette.

Ella siguió sin hablarle, absorta en el paisaje que iban dejando atrás. Bajaban en ese momento por la avenida de Croisette, enmarcada a ambos lados por palmeras. En otras circunstancias, Libby habría disfrutado del paseo. Se imaginaba visitando las tiendas de esa zona de la ciudad, tomando algo en las terrazas y mirando escaparates. Había grandes carteles promocionando las películas del festival por todas partes. Uno de ellos era de la película de su padre, con una gran foto de él y de la protagonista femenina, Julia Hynes. Estaba colocado al lado del Hotel Carlton. El lema de la película era «Conoce a Jack Winger, el hombre que cree en los Valores Familiares». Había varios carteles como aquél por todo el paseo. Su padre estaba muy guapo en él. Debía de tener cuarenta y cinco años, pero parecía más joven. No podía creerse que apareciese en una película con una estrella de la importancia de Julia Hynes.

—¿Jack Winger es el personaje que interpreta mi padre en a película? —preguntó Libby.

—Sí. Creo que va a ser un gran éxito. Tu padre es un gran actor.

Marc giró y se alejaron del mar y de los toldos que llenaban de colorido las playas.

—Me temo que su hotel está bastante lejos de la avenida principal —murmuró Marc.

—Bueno, pero seguro que no tan lejos como el Emporium del hotel de mi padre, ¿verdad? 

—Es muy suspicaz y desconfiada, ¿sabe?

—¿Y usted no?

—De acuerdo. Tiene razón.

—¿Dónde se va a quedar mi padre cuando llegue?

Marc no contestó.

—Apostaría que en el Carlton. Si no recuerdo mal, le gustaban los mejores hoteles.

—¿Es eso lo que estaba esperando? ¿Qué le ofreciera una estancia en el Carlton? 

Libby lo miró incrédula.

—Claro. Le he dicho que no al Emporium esperando que me ofreciera una suite en el Carlton con vistas al Mediterráneo —dijo bromeando. 

Miró a Marc y se dio cuenta de que él pensaba que hablaba en serio. No podía creérselo. Era un hombre insufrible y arrogante. Y tenía muy mala opinión de ella.

—Mi padre sabe que estoy aquí, ¿verdad? —preguntó de repente.

—Sí, ya se lo he dicho. Le pasé su mensaje.

—Muy bien —dijo mordiéndose el labio—. Y, ¿cree que lo ha leído?

—Sí, seguro que sí —contestó él aparcando frente a un pequeño hotel.

—Su padre y yo nos hemos hecho amigos durante los últimos dos años —dijo él tras apagar el motor—. No le guardo secretos. Sobre todo si es algo que sé que significa tanto para él.

—¿Cree que significo mucho para él? —preguntó Libby esperanzada antes de que pudiera pensar en lo que decía.

Marc vio vulnerabilidad en sus ojos y sin saber por qué, quiso acercarse a ella y abrazarla, pero se contuvo. Tenía que recordarse que sólo se trataba de una actriz, muy buena, que quería sacarle dinero a su principal cliente.

—Sabe que significa mucho para él. Se quedó desolado cuando la perdió —le dijo con firmeza—. Le he escuchado contarme cómo se sintió el día que abrazó por última vez a su hija. Créame, cada día que ha pasado separado de usted ha sido doloroso.

Libby se quedó mirándolo. El corazón le latía con fuerza. Quería creer lo que le estaba diciendo.

Marc observó la expresión de sus preciosos ojos azules y, en un impulso, le acarició la cara.

—Todo va a salir bien —le dijo. 

No sabía por qué había sentido la necesidad de consolarla. Era como si se estuviera tejiendo algún tipo de hechizo entre ellos.

Libby también lo sintió así y el contacto de la mano de Marc en su cara la sorprendió tanto que la dejó metida en un mar de sensaciones. Pasó de estar pensando en su padre a perderse en la mirada del hombre que tenía delante y darse cuenta de que entre los dos había una indudable corriente sexual.

Sintió deseo, pero también estaba confusa. Una mezcla más que peligrosa. Vio que Marc le estaba mirando los labios y se los humedeció inconscientemente.

No pudo evitar preguntarse cómo sería besar a ese hombre.

«Pero, ¿por qué me lo pregunto? Ni siquiera me gusta. Es arrogante y ofensivo», se dijo.

Aun así, tuvo que reunir toda la fuerza que le quedaba para recomponerse y volver a sentirse segura de sí misma. No podía dejar que ese hombre siguiera jugando con ella. Estaba intentando ser amable con ella porque quería controlar la situación.

—Ya sé que todo va a salir bien —dijo por fin—. Y me sentiré mucho mejor cuando pueda ver a mi padre. 

—Estoy seguro de que él se encargará económicamente de ti, si eso es a lo que se refiere —le dijo él con una mueca—. Por un momento me ha engañado. Su carita de niña abandonada ha sido muy convincente. Casi la creo… Casi creo que de verdad le importa su padre. 

Libby lo fulminó con la mirada. No podía creerse que acabara de pensar en besarlo. Debía de estar perdiendo la cabeza.

—Bueno, no me sorprende. Porque por un minuto yo pensé que usted era una persona con sentimientos y, ya ve, también me he equivocado.

Marc la observó mientras Libby salía del coche. No pudo evitar sonreír. Le gustaba la seguridad que emanaba. No se iba a dejar impresionar por ella, pero había algo en esa mujer que lo intrigaba.

Libby fue hasta el maletero, pero no pudo abrirlo.

—¿Necesita ayuda? —preguntó Marc saliendo del coche con una sonrisa socarrona.

Libby no contestó. Sólo se apartó mientras él abrió el maletero para sacar su bolsa.

—Gracias —dijo ella tendiendo la mano. Pero él pasó a su lado.

—Se la llevaré adentro.

—No hace falta… 

—Claro que sí. Le prometí a su padre que me encargaría de todo. Así que no puedo dejarla.

—Ojalá lo hiciera —murmuró ella.

Pero Marc no la oyó, ya había entrado en el hotel sin ella.

—Bueno, creo que ya estaré bien —dijo siguiéndolo hasta el vestíbulo.

Marc no dijo nada. Hizo sonar el timbre. Libby se calló y ambos esperaron a que apareciese alguien que los atendiera. Le dijera lo que le dijera a Marc, él parecía dispuesto a hacer lo que le diera la gana. A Libby le parecía un hombre de lo más impertinente.

Se distrajo contemplando el lugar. Había una salita al otro lado del vestíbulo con varios asientos y sofás. Era un poco oscuro, pero la decoración estaba bien y parecía limpio. Había lirios sobre el mostrador y su dulce aroma llenaba el ambiente.

—No está mal el sitio —comentó Marc.

—Ya lo sabía —mintió ella.

Llegó un hombre desde el despacho para atenderlos y Marc comenzó a hablar con él en un francés muy fluido. Eso la sorprendió, no se lo esperaba. Resultaba muy sexy oírle hablar ese idioma con tanta facilidad. No sabía por qué, era una tontería, pero notó cómo se le erizaba el pelo de la nuca. 

—Muy bien, está en la habitación cuatrocientos once —le dijo mirándola al poco rato—. Está en la cuarta planta. ¿Quiere que la acompañe arriba?

—No, claro que no —contestó rápidamente mientras tomaba la llave que el recepcionista acababa de dejar en el mostrador.

Marc sonrió y Libby se dio cuenta de que él no pretendía acompañarla hasta su habitación, sólo estaba jugando con ella y disfrutando con su nerviosa reacción.

—Muy bien. Entonces, la veo esta noche —le dijo mirando el reloj—. La recogeré a las siete.

—¿Cómo?

—La llevo a cenar. ¿Se le había olvidado?

—Bueno, sí… Verá… Creo que se me había olvidado entre insulto e insulto —dijo ella con ironía. 

—¿Insultos? ¿Yo? Sólo nos estábamos conociendo.

—¿Sí? Pues yo ya lo he conocido —dijo Libby con sequedad mientras tomaba su bolsa de viaje del suelo—. Y no tengo intención de ir a cenar con usted. Se me atragantaría la comida.

—¡No sea melodramática! —exclamó él sonriendo.

—Sí, y también soy una actriz, una interesada y… ¿De qué otras cosas me ha acusado? 

—¿Seductora?

Libby se quedó parada ante su comentario. Se quedó parada y blanca. Se preguntó si se habría dado cuenta de que por un momento se había sentido atraída por él en el coche.

—¡Qué tontería! —exclamó ella—. ¿Por qué dice eso?

—A lo mejor porque no ha dudado en usar esos preciosos ojos y su feminidad para ganarse puntos conmigo —murmuró él con voz ronca—. Ha sido muy persuasiva pero, desafortunadamente, no ha conseguido engañarme.

—No dice más que majaderías. No he hecho nada de lo que dice. Todo lo contrario. Lo encuentro tan exasperante que no quiero volverlo a ver.

—Muy bien. Entonces, la recojo a las siete.

—¿Es que no me ha oído? No quiero ir a cenar… 

—No, no lo he oído. Tenemos cosas muy importantes que discutir esta noche.

—¿Como qué?

—Ya hablaremos de ello esta noche. Y si le importa algo su padre debería estar aquí abajo a las siete esperándome —dijo con firmeza—. No se retrase.

Libby estaba furiosa. No podía creerse que tuviera la desfachatez de hablarle así. Se dio media vuelta y se dirigió hasta el ascensor. Le había dicho que no iba a cenar con él y no lo haría. Antes de que las puertas se cerrasen vio a Marc entrando de nuevo en el coche. Estaba enfadada con él, pero no pudo evitar pensar en lo atractivo que estaba con la camiseta negra y los pantalones beige que llevaba. Se preguntó si tendría ascendencia francesa en su familia. Había algo muy mediterráneo en su elegante modo de vestir y en el color oscuro de su pelo y sus ojos. Y parecía muy cómodo hablando en francés.

Se imaginaba que a algunas mujeres les encantaban ese tipo de hombre, pero no a ella. Ella acababa de ver cómo era Marc Clayton. Era un hombre odioso. Se apoyó en la pared del ascensor. Ni en un millón de años se podría enamorar de un hombre tan arrogante e insufrible como él. Eso era lo único que tenía claro. 

Capítulo 3

Al llegar a la cuarta planta, Libby salió al pasillo. Estaba a oscuras y tardó en encontrar un interruptor. Encendió la luz pero ésta se apagó antes de que pudiera encontrar su habitación.

Fue un alivio entrar por fin en ella y ver que estaba bañada por el sol. Las grandes ventanas mostraban una fila de casas llenas de balcones de las que colgaban coloridos geranios.

Se acercó a ver las vistas. Era increíble lo que le estaba pasando. No podía creerse que estuviera en Francia esperando a entrevistarse con su padre. No parecía real. Era como si estuviera en una especie de limbo entre su pasado y su futuro. También era extraño que el encuentro fuera a tener lugar en la Costa Azul porque allí era donde habían pasado sus últimas vacaciones familiares. Libby sólo tenía un vago recuerdo de esos días, pero se acordaba de que habían alquilado un apartamento en Menton y de que su padre le había enseñado a nadar. Recordaba lo divertido que había sido y lo cariñoso y paciente que había estado con ella. 

A la vuelta de esas vacaciones fue cuando sus padres se separaron. Nada le había hecho sospechar que iba a ocurrir. No había habido discusiones ni peleas. Eran una familia feliz, al menos eso era lo que pensaba ella. Y cuando quiso darse cuenta su padre se había ido. Meses después, Sean se fue a vivir con su madre. Al principio, Sean le había parecido agradable, pero poco después se dio cuenta de que tenía una personalidad muy fuerte. Echaba de menos a su padre y les hacía preguntas. Una vez, después de recibir una airada respuesta del nuevo compañero de su madre, decidió no volver a hacer más preguntas.

Su madre se casó con Sean y al año le dijo que su padre había muerto. Libby la creyó, no tenía motivos para no hacerlo. Ahora no entendía por qué habría hecho algo tan cruel. Había sido una madre buena y cariñosa en general. A lo mejor sabía que su padre no quería saber nada de ella y lo hacía para que Libby no sufriera más.

Tenía tantas preguntas en la cabeza que se iba a volver loca. Esos eran los motivos que la movían a querer ver a su padre y no los que había sugerido Marc Clayton.

Además, con la muerte de su madre, su padre pasaba a ser su única familia. No pudo evitar llorar al pensar en ella. Aún la echaba de menos. Su muerte había sido una conmoción. Pero era mejor no pensar en el pasado sino en el futuro.

Se preguntó si sería verdad lo que le había dicho Marc Clayton. No podía creerse que le hubiera dicho que le había intentado contactar y ella le había dado con la puerta en las narices. No entendía por qué le habría mentido. Pero tampoco tenía sentido que Marc se inventara una historia así. Nada tenía sentido.

Suspiró y apoyó la frente en el cristal. Quizás fuera buena idea que cenara con él esa noche. Era mejor que cenar sola en un restaurante y a lo mejor conseguía algo más de información.

Le gustara o no, Marc era el único lazo de unión con su padre. Así que iba a tener que aguantarlo lo mejor que pudiera. No sabía cómo hacerlo. Necesitaba una estrategia, un plan.

Recordó que la había acusado de usar sus armas de mujer para hacerse con la situación. Después de todo, quizás no fuese tan mala idea. Podía intentar jugar con él. Soportaría con la mejor de sus sonrisas sus insultos mientras batía sus pestañas y vería quién aguantaba más de los dos. Él decía que no había conseguido engañarlo, pero Libby estaba dispuesta a comprobarlo de nuevo.

Sonrió mientras comenzaba a sacar sus cosas de la bolsa de viaje. La idea le pareció sensata aunque a lo mejor estaba jugando con fuego.

La seguridad de Libby comenzó a flaquear cuando llegó la hora de bajar a encontrarse con Marc. Se puso algo más de perfume y se miró de nuevo en el espejo. Decidir qué ponerse no le debería haber costado tanto. Sólo había llevado dos vestidos. Uno negro liso y otro azul de tirantes. Pero tuvo que probarse los dos un par de veces antes de decidirse por el azul.

No le importaba lo que Marc pensase de su aspecto, pero necesitaba estar guapa para sentirse más segura aún que de costumbre.

Se miró con ojos críticos. Mantenerse en forma era una lucha constante. A veces pensaba que le bastaba con mirar una bandeja de pasteles para que apareciesen como por arte de magia en sus caderas. Le hubiera gustado estar más delgada, pero el vestido parecía cubrir lo que le sobraba. Era una prenda veraniega y femenina que se adaptaba a las curvas de su cuerpo de una forma sexy pero con sutileza. Se miró de nuevo, tomó el bolso con decisión y salió de la habitación.

Llegó al vestíbulo poco antes de las siete. Marc no estaba allí, así que se sentó en uno de los sofás y se puso a ojear una revista, intentando parecer calmada, cuando lo que sentía era todo lo contrario.

«Tranquilízate, Libby, sólo es un hombre», se dijo. Se proponía tenerlo comiendo de su mano hacia el final de esa velada. Estaba convencida de que podría con él.

—Hola. Eres Libby Sheridan, ¿verdad? —le dijo un hombre con voz amable.

Libby levantó la vista sorprendida y se encontró con un nombre que le resultaba familiar. No esperaba ver a nadie conocido, así que le costó saber de quién se trataba. Llevaba vaqueros y una camisa gris. Era atractivo, rubio y tenía los ojos grises.

—Hola —contestó ella con media sonrisa—. Lo siento pero, ¿te conozco?

—Sí, soy John Wright. Nos conocimos la semana pasada en un bar de Londres —respondió él mientras se sentaba al lado de ella en el sofá y le ofrecía la mano.

—Eres el periodista, ¿verdad? —dijo ella atónita.

—¡Eso es! —exclamó con una sonrisa—. Te di mi tarjeta, ¿no te acuerdas?

—Sí, me acuerdo. Y yo te dije que no te podía ayudar. ¿Qué haces aquí? 

—Tengo amigos aquí cubriendo el festival de cine.

—¿Y estás en este hotel?

—Así es —asintió él—. Dime, ¿ya has visto a tu padre?

—¿Me has seguido hasta aquí?

—No, claro que no. Ya te lo he dicho. Estoy aquí por el festival.

Libby quería creerlo. Después de todo, era extraño pensar que un periodista la seguiría hasta allí, pero le parecía demasiada coincidencia el haberse encontrado dos veces con él por casualidad.

—Mira, ya te lo he dicho. No voy a hablar contigo de nada.

—¡Vamos, Libby, por favor! —le pidió—. Carl Quinton es la estrella del momento. La historia de la reconciliación con la hija que perdió hace tanto tiempo sería de gran interés humano. Las revistas pagarían muchísimo. Sé que te interesaría. 

—Estás perdiendo el tiempo —dijo Libby.

Marc entró en el hotel en ese momento. Ella se puso en pie. Lo último que quería era que la viese hablando con el periodista. Sabía que no se le ocurriría nada bueno. Ya le había dicho en el coche que pensaba que quizás fuera a vender su historia a la prensa.

—Toma, por si cambias de opinión —dijo John Wright dándole de nuevo su tarjeta.

—Adiós —contestó ella tomándola.

Prefirió no hacer una escena. Se despidió del periodista y se giró para mirar a Marc. Llevaba un traje oscuro que subrayaba sus anchos hombros y el poder de su físico. Estaba guapísimo.

Se acercó a ella y no dejó de mirarla ni un instante. Fue como si quisiera estudiar cada detalle de ella en unos pocos segundos. Ningún hombre la había mirado con tanta intensidad.

—Hola —dijo Marc sonriendo—. Estás preciosa.

—Gracias.

Marc la sorprendió dándole dos besos en las mejillas. El roce de sus labios en la piel y el intoxicante aroma de su colonia la embargó, llenándola de sensaciones excitantes que resbalaron por su columna. Tuvo que reunir todas sus fuerzas para dar un paso atrás y devolverle una sonrisa fría e impersonal.

—¿Quién es ese hombre? —le preguntó mirando a John Wright que hablaba con el recepcionista en ese momento.

Libby dudó un segundo. No le gustaba mentir, pero sabía que era lo mejor.

—Es un inglés que está también en este hotel —contestó quitándole importancia al asunto—. Hemos estado charlando.

—¿Sí? ¿Y para qué periódico trabaja?

—No sé de qué me hablas —contestó ella ruborizándose—. ¿Me vas a aplicar el tercer grado o me llevas directamente a comisaría?

Marc se quedó callado y Libby pensó por un momento que iba a ir a hablar con el otro hombre, pero se dio la vuelta y ambos salieron del hotel. Él le abrió la puerta para que subiera al coche.

—¿Tienes previstas muchas reuniones durante tu estancia aquí? —le preguntó Marc.

—¿Reuniones?

—Sí, reuniones —repitió él—. Con periodistas.

Mientras hablaba, Marc tomó la tarjeta de las manos de ella, la leyó y la tiró. Libby estaba furiosa con el periodista, con Marc y con ella misma por haber sido tan estúpida y haber aceptado su tarjeta de nuevo.

—Si estás subastando tu historia a distintos medios espero que tengas a alguien más importante que a ese tipo —continuó Marc—. No te va a pagar mucho. 

—No estoy haciendo nada de lo que dices —murmuró ella fuera de sí.

—Entonces, si eres tan inocente, ¿por qué me mentiste y no me dijiste que era periodista?

—Porque… —comenzó Libby mirándolo—. Porque si te hubiera dicho que estaba tan sorprendida de verlo allí como tú tampoco me habrías creído, ¿verdad? 

—Seguramente no —concedió Marc después de pensarlo un momento.

—Pues, ya ves. Por eso lo hice. Aunque no entiendo por qué te puede molestar que hable con la prensa.

—¿Cómo puedes ser tan ingenua?

—No soy ingenua. Es que todo me resulta muy extraño. No sé nada de la vida actual de mi padre. No lo he visto desde que tenía siete años. Ni siquiera sabía dónde estaba hasta la semana pasada. De hecho, ni siquiera sé dónde está ahora. Y encima tengo a periodistas siguiéndome para que les cuente mi historia. Todo es muy raro.

—Pero tienes que darte cuenta de que, si le das a la prensa una historia lacrimógena sobre cómo tu padre te abandonó, eso podría afectar muy negativamente a su carrera. El personaje de su nueva película es un padre de familia cariñoso y entregado.

—Nunca haría nada que pudiera hacerle daño.

—Me alegro de saberlo —contestó él con ironía.

—Estás decidido a pensar mal de mí, diga lo que diga, ¿no? —dijo fulminándolo con la mirada.

Marc la miró un segundo y, por un momento, sus ojos se encontraron.

—No, Libby, todo lo contrario, no quiero pensar mal de ti.

La sorprendió que la hablara con tanta amabilidad, no se lo esperaba y se sintió confusa.

—Me estás tomando el pelo —le dijo con poca seguridad.

Condujeron a lo largo de la Corniche d'Or, una carretera tortuosa que ofrecía una maravillosa vista del Mediterráneo a lo largo de la costa. La luna llena se reflejaba en sus aguas y un millón de estrellas llenaban el cielo de luces. 

—¿Adónde vamos? 

—A un pequeño restaurante que conozco. No queda mucho.

—¿Intentas esconderme de los paparazzi? —le preguntó con ironía. 

—Pensé que sería mejor ir a un sitio tranquilo donde podamos hablar.

A la vuelta de una curva divisaron unas luces y cuando se acercaron se trataba de una aldea cerca del mar. Marc aparcó el coche al lado de un pequeño restaurante. Parecía un sitio muy romántico, una especie de lugar secreto. El lugar perfecto para hacer una escapada. Todas las mesas estaban dispuestas en salones privados y la única iluminación del local procedía de las velas que adornaban las mesas y los farolillos que colgaban de las ventanas.

Les ofrecieron una mesa y Marc pidió vino para los dos. Libby miró la carta; no había precios. Era obvio que era el tipo de restaurante en el que se daba por hecho que era el hombre el que invitaba a cenar.

—¿Qué te apetece cenar?

—No estoy segura.

—Te han dado un menú en inglés, ¿no?

—Sí, pero no tiene los precios.

—Bueno, pero no necesitas saber el precio de algo para saber lo que te apetece comer, ¿verdad?

—No, pero quiero dejar claro que voy a pagar mi comida. Lo prefiero así.

—Como quieras, Libby —contestó él.

Marc parecía muy divertido con su actitud y eso le sacaba de quicio.

—Por las mujeres independientes —dijo él levantando su copa en un brindis.

Había algo en el tono de su voz, algo ronco y sensual, que le resultaba muy excitante. Apartó su mirada y se concentró de nuevo en el menú. Odiaba cómo la hacía sentir, era como si no tuviera control sobre ella misma y eso le desesperaba, no podía permitirlo. Era el hombre más exasperante que conocía.

La camarera llegó para tomarles nota y ambos pidieron. La verdad era que Libby estaba hambrienta. Recordó que no había comido nada desde que saliera para el aeropuerto. Marc habló en francés a la camarera. Ésta parecía conocerlo bien y los dos rieron y bromearon.

—Hablas francés muy bien —le comentó Libby cuando se quedaron de nuevo solos.

—Crecí aquí. Mi madre era de Niza.

—Por eso tienes aspecto mediterráneo. ¿Tu padre también es francés?

—No, es inglés. Pero después de que mi madre muriera se quedó a vivir aquí, éste es su hogar. Supongo que para mí también es mi hogar. Tengo oficinas aquí en la Costa Azul y una casa en las afueras de Niza.

—¿Dónde pasas el resto del tiempo?

—Pareces muy interesada en mi vida privada —le contestó Marc levantando una ceja.

—Estaba intentado ser amable. Pero, déjalo, de todas formas lo sé. He leído algo en las revistas.

—¿Sí?

—Algo. Hace tiempo… —contestó ella intentando no parecer demasiado interesada en él. 

—¿Qué es lo que has leído de mí? —le preguntó Marc.

—¿Te interesa tu propia publicidad?

—Me interesa saber cuánto has investigado antes de venir hasta aquí.

—No te he investigado. He leído cosas sobre ti igual que todo el mundo.

Libby se paró, recordando que tenía que intentar usar sus armas de mujer con él e intentar ser menos cortante. Simuló que pensaba un momento antes de hablar.

—¿Qué he leído sobre ti? Bueno, desde luego no sabía lo de tu madre francesa pero sí que tienes una casa en Malibú. Tienes treinta y tres años. Estás divorciado de la actriz Marietta y tienes una hija, supongo que tiene dos años.

—Tres —la corrigió él.

—Bueno, hace ya tiempo que no leo nada sobre ti. ¿Dónde está la niña ahora?

—Mi ex mujer y yo tenemos custodia compartida. Así que Alice pasa la mitad del tiempo en la casa de Marietta en Beverly Hills y la otra mitad en Malibú conmigo.

—Parece un acuerdo bastante civilizado.

—Sí. Por desgracia el matrimonio no funcionó, pero los dos queremos mucho a la niña. Ella es preciosa, muy lista y dulce.

Libby no pudo evitar darse cuenta de cómo su voz y todo su cuerpo se relajaron cuando comenzó a hablar de su hija.

—¿Tienes una foto de ella? —le preguntó en un impulso.

Marc dudó un momento y después sacó su cartera y le mostró la foto de una niña con rizos rubios y una sonrisa perfecta.

—Es preciosa y parece muy dulce —dijo Libby con sinceridad—. Se ve que ha salido a su madre.

—Sí. Está claro —contestó él sonriendo.

Libby intentó recordar qué había pasado entre él y su ex mujer. Recordaba las fotos de la boda muy claramente, parecían una pareja perfecta. Marc estaba guapísimo y Marietta era una de las mujeres más guapas del mundo. Tenía un cuerpo perfecto y una melena rubia y sedosa. Pero no podía recordar nada del divorcio. Sólo se acordaba de que Marc tuvo que pagar una compensación enorme.

—La echarás mucho de menos estos días, ¿no? —dijo devolviéndole la foto.

—Sí, pero viene pronto con Marietta y se quedará unos días en mi casa.

—¿Quién? ¿Marietta o Alice? —preguntó Libby.

—Alice. Marietta estará muy ocupada esos días con el festival de cine.

—Pero tú también lo vas a estar, ¿no?

—Sí, pero yo tengo a mi padre y hermanas aquí. Todos quieren pasar tiempo con Alice. Están deseando verla.

—Así que tienes un montón de niñeras esperando.

—Así es —dijo guardando la foto—. ¿Y tú? ¿Te has casado?

—No, nunca.

No pudo evitar pensar en Simon. Durante un tiempo, había llegado a pensar que él iba a ser su media naranja. Se podía imaginar felizmente casada con él y con hijos. 

Si hubiera sabido desde el principio que él no quería tener hijos, lo más seguro era que nunca hubiera accedido a vivir con él, porque Libby quería llegar a formar una familia algún día. Pero Simon la había mentido y siempre evitaba hablar del tema. Después, cuando por fin descubrió la verdad, llevaban demasiado tiempo juntos y le resultó difícil dejarlo. 

Así que comenzó a excusarlo. Pensaba que si Simon no quería hijos era porque había tenido algunas relaciones en el pasado que habían fracasado y eso hacía que le asustara el compromiso. Estaba decidida a ser cariñosa y paciente con él, pensaba que así acabaría cambiando de opinión y querría tener hijos con ella. Lo creía de verdad porque nunca dudó de que Simon la quería tanto como ella a él. 

—¿Libby? —la llamó Marc con amabilidad.

—Lo siento. Estaba pensando en otra cosa.

—¿En qué?

—En nada importante.

Se sintió aliviada al ver que la camarera llegaba en ese momento con su comida. No quería tener que contarle a Marc lo idiota que había sido en el pasado. Aún no lo había aceptado, ella y no quería tener que admitirlo en voz alta.

—¿Y hay alguien especial esperándote en Londres? —le preguntó Marc.

Libby dudó un segundo. Normalmente era una persona honesta, pero por algún motivo, seguramente por orgullo, no quería decirle a Marc que estaba sola.

—Sí, así es. Simon y yo llevamos tres años juntos. Somos muy felices. 

Levantó la vista y se encontró con los ojos de Marc. Deseó no haber añadido la última frase, le pareció excesiva nada más decirla.

—¿Cuándo va a llegar mi padre?

—Está en Estados Unidos de gira por algunos programas de televisión para promocionar la película. Vendrá en cuanto termine.

—¡Vaya! Eres muy valiente dándome tanta información. ¿No tienes miedo de que la venda por Internet o algo así? —dijo ella intentando provocarlo. 

—Bueno. He decidido que es hora de comenzar a vivir peligrosamente y arriesgarme contigo. Además, todo el mundo podrá verlo por satélite esta noche.

—¡Vaya! Entonces no voy a poder sacar mucho vendiendo esa información, ¿verdad?

—Me temo que no.

Libby probó su ensalada. Estaba buenísima.

—Esto es delicioso.

—Sí, la comida es genial aquí.

Libby se preguntó a quién traería a cenar a ese sitio normalmente. Era tan guapo que estaba segura de que habría alguna mujer en su vida, o varias. Lo miró y se preguntó cómo sería salir con un hombre como Marc Clayton. Aunque tenía claro que ella no era su tipo de mujer. Le gustarían las modelos de cuerpos esqueléticos. Frunció el ceño, molesta consigo misma. No le importaba lo que Marc pensara de ella porque a ella tampoco le gustaba él. Por desgracia, lo necesitaba para poder contactar con su padre y ahí se acababa todo.

—Así que has decidido que vas a arriesgarte conmigo. Suena prometedor —dijo ella en tono ligeramente sensual—. Entonces, ¿vas a decirme dónde se hospedará mi padre cuando llegue?

—¿Por qué no? —le contestó él con el mismo tono de voz.

—Muy bien, me alegro de que podamos comportarnos como dos personas civilizadas.

—Desde luego —dijo Marc sonriendo—. Lo único que tienes que hacer es seguir mis planes para que pueda comprobar que es verdad que sólo tienes en mente lo mejor para tu padre y haré todo lo posible para que esa reunión se produzca.

Las arrogantes palabras de Marc inundaron de furia los ojos de Libby.

—No tengo por qué probarte nada.

—Creo que sí. Tu padre me ha contratado para que vele por sus intereses y eso es lo que hago.

La camarera llegó para limpiar la mesa y traer los platos principales. Se quedaron en silencio. Libby intentó calmarse y controlar sus nervios. Cuando se quedaron solos, Marc se inclinó para llenar de nuevo la copa de Libby.

—No me mires con esos angustiados ojos azules, Libby, porque no me lo voy a tragar. Tu padre me importa mucho… 

—No me hables con aires de superioridad moral, Marc Clayton, porque por ahí sí que no paso. No soy estúpida. Has invertido mucho dinero en la promoción de la película y en la carrera de mi padre y estás preocupado por tus márgenes de beneficio.

—Soy un hombre de negocios, sí, no te voy a engañar. Pero también es verdad que aprecio a tu padre y lo considero mi amigo. Así que no voy a dejar que le hagas daño de un modo u otro.

—Ya te he dicho que no voy a hacerlo.

—Fenomenal. Entonces estamos los dos de acuerdo y no hay ningún problema.

—Entonces, ¿vas a ponerme en contacto con mi padre? Quiero hablar con él.

—En cuanto llegue os podréis entrevistar.

—Te gusta tenerlo todo bajo control, ¿verdad?

—Así son las cosas, Libby.

—Bueno, y ¿cómo está? —preguntó de repente, con los ojos llenos de curiosidad.

—Está bien. Muy contento de volver a verte.

Pero Libby no entendía por qué no podía llamarla personalmente para decirle eso él mismo.

—Mientras tanto creo que deberíamos hablar sobre lo que le vas a decir a la prensa.

Libby dejó el cuchillo y el tenedor en la mesa y apartó el plato.

—No voy a decirles nada.

—Eso puede ser un error. Tenemos que enfrentarnos al problema de cara en vez ocultarnos.

—No hay ningún problema, excepto en tu enfermiza imaginación.

—Muy bien. ¿Había un periodista en tu hotel o fue fruto de mi enfermiza imaginación?

Libby lo miró frunciendo el ceño.

—Pareces una colegiala. Deben de ser las pecas que tienes en la nariz. Si te recogieras el pelo en dos coletas estarías perfecta —dijo él riendo. 

—Muy gracioso —contestó ella tocándose el pelo.

No pudo evitar preguntarse si su pelo estaría bien. Se le había olvidado ir al baño al llegar al restaurante para ver si estaba bien.

—Eres como tu padre —le comentó Marc de repente—. A él siempre le gusta estar perfecto. Tenéis el mismo temperamento, la misma tez. Aunque, claro, tú eres mucho… Mucho más guapa. 

El tono con el que dijo las últimas palabras hizo que a Libby le latiera el corazón a mil por hora. No se dejaba engañar por el halago, sabía que Marc era un engatusados. Seguro que hablaba así a todas las mujeres. Pero había algo en su mirada que era mucho más peligroso y la confundía, llenándola de emociones. Pudo ver cómo los ojos de Marc se deslizaban hasta sus labios y sintió la atracción nacer dentro de ella. No podía dejar que sucediera. 

—¿Así que también tratas de controlar a mi padre?

Marc no pudo evitar reír ante sus palabras.

—Bueno, lo intento de vez en cuando… Pero es tan testarudo como tú. 

La camarera volvió para despejar la mesa y Libby aprovechó la ocasión para escapar un rato de Marc e intentar despejarse la cabeza. Se miró en el espejo del lavabo. Su pelo estaba bien aunque se recordó que no le importaba su apariencia ni lo que pensara Marc Clayton de ella, porque a ella tampoco le gustaba él. Era un tipo demasiado agresivo y ofensivo para su gusto. Se pintó de nuevo los labios y recordó cómo la había hecho sentir cuando clavó su mirada en su boca. Con mano temblorosa, volvió a guardar el pintalabios en el bolso.

«¡Me gusta!», pensó horrorizada.

No podía negarlo. Era un hombre atractivo y muy sensual. No había conocido nunca a un hombre como aquél. Estaba claro que cuando la miraba de cierta forma una corriente eléctrica pasaba entre ellos. Había un millón de cosas que no le gustaban de él, pero, aun así, le excitaba y era como una descarga de adrenalina en la sangre. Era muy extraño y bastante preocupante.

Creía que una atracción debía de basarse en algo más que en un aspecto agradable, en algo más que en la habilidad de hacer que desearas a alguien. No entendía que pudiera sentir algo así por alguien que le gustara tan poco como persona.

Intentó convencerse de que debía estar equivocada, no podía sentir nada por él, ni siquiera nada sexual. Sobre todo cuando ese hombre pensaba que ella estaba intentando sacarle dinero a su padre. Le había dicho cosas horribles y sólo le iba a traer más problemas.

Era un hombre muy carismático y eso era fascinante, pero se había dejado engañar en el pasado por hombres así y no iba a dejar que le pasara de nuevo. De ahora en adelante iba a ser una mujer nueva, más fuerte. Iba a dejar que fuera su cabeza, y no su corazón, la que tomara las decisiones.

Otra cosa que había aprendido era que no podía usar su feminidad ni sus armas de mujer con Marc Clayton porque él le respondía con su masculinidad que era aún más letal y peligrosa.

Tendría que tener más cuidado.

 Capítulo 4

Libby respiró profundamente y salió del lavabo. Mientras lo hacía, otra mujer, más o menos de su edad, rubia y muy atractiva se chocó con ella.

—Pardon, madame! —se disculpó Libby. 

—¡Ah! Usted es inglesa, ¿verdad? 

No sabía por qué, pero le parecía de lo más sugerente la manera en que las mujeres francesas pronunciaban su idioma. Estaba segura de que ella, en cambio, sonaba patética en francés. 

—Sí, eso es.

—La he visto en el comedor.

Libby en cambio no se había fijado en ella. Tampoco era de extrañar, teniendo en cuenta que había estado concentrando toda su atención en Marc.

—¿Es Marc Clayton con quien está cenando?

—Sí —contestó Libby sorprendida.

—Es… Es un hombre muy atractivo. 

—Sí, supongo que sí… 

Pero antes de que pudiera terminar de contestar, la mujer pasó a su lado y entró en el lavabo.

Libby volvió a la mesa con el ceño fruncido. Suponía que era normal que mucha gente reconociera a Marc, era bastante famoso.

Iba a comentarle lo que acababa de pasarle pero él no le dio la oportunidad.

—Bueno, volvamos al tema que nos ocupa —dijo sin dejar que hablara ella—. Creo que deberías entregar un comunicado a la prensa explicándoles cuánto quieres a tu padre y cómo las circunstancias os han mantenido separados. Algo así. No necesitas dar muchos detalles… 

—¡Ya veo! Por qué no me escribes un discurso. Dime todo lo que tengo que decir y no te olvides de darle un toque emotivo —dijo ella con ironía.

—¿Un toque emotivo? —repitió él haciendo como que le daba vueltas a la idea—. ¿Qué sugieres tú? —le preguntó sonriente.

—No sé. Eso te lo dejo a ti. Después de todo lo que me has estado diciendo me doy cuenta de que tienes una imaginación estupenda. Puedes decirle a la gente que me perdieron en medio del mar y que me he pasado los últimos veinte años viviendo en una isla desierta.

—Sí, supongo que desde tu punto de vista eso sería mejor que contarles la verdad, que no has querido tener nada que ver con tu padre hasta ahora, cuando es el centro de todas las miradas y sabes que disfruta de muy buena situación económica. 

—Ésa es tu versión de la verdad —le dijo con dureza—. Y no tiene nada que ver con la realidad.

—Bueno, es bastante más creíble que tu excusa de la isla desierta —repuso él sin inmutarse.

—Yo no tengo que excusarme, no he hecho nada malo —le dijo fulminándolo con la mirada.

—Si tú lo dices —contestó con pasmosa calma.

Libby quería levantarse, salir de allí y no volverlo a ver. Eso sería lo más inteligente y seguro. Pero se contuvo y recompuso. Respiró hondo y se recordó que Marc era la única persona que le podía llevar hasta su padre, no podía permitirse el lujo de prescindir de él.

—Entonces, ¿qué le vas a decir a la prensa? —le preguntó algo más serena.

—No les puedo decir que tu situación económica es mala —repuso él.

—Eso no es verdad —se defendió Libby.

—Eso no es lo que dicen mis informes.

—¿Qué informes? —preguntó ella furiosa.

—Los que he encargado sobre ti. Contraté a un detective para que me diera información.

—Espero que estés bromeando.

—No —contestó con frialdad—. Necesitaba saber que eras quien decías ser. Y necesitaba datos.

—¿En serio? Así que has descubierto mi negro pasado, ¿verdad?

—Por desgracia, creo que a mi detective se le pasó ese detalle —dijo apoyando la cara en las manos y fingiendo interés—. ¿Por qué no me lo cuentas tú? Prometo no hacer nada con ello.

—Estoy segura de que eres un hombre muy discreto, pero creo que me lo guardaré para mí, gracias. No sea que decidas hacerle partícipe a la prensa también de esas historias.

—¡Qué pena! Creo que habría disfrutado con tu pasado. Lo que sí me contó el detective es que tú y tu novio Simon habíais roto. ¿Por qué me mentiste antes sobre eso? 

La pregunta le revolvió el estómago. Nunca mentía y cuando lo intentaba la descubrían al instante. Y lo peor de todo era que Marc Clayton, que ya tenía una pésima opinión de ella, le había sorprendido mintiendo sobre el periodista y sobre Simon la misma noche. 

—No te he mentido. Sólo estamos separados durante un tiempo. Eso es todo —dijo sosteniéndole la mirada—. De hecho, estamos hablando de volver a intentarlo. Aunque eso no te importa.

—Normalmente estaría de acuerdo. Pero empecé a preguntarme por qué habríais roto y cuando vi tus cuentas no pude evitar pensar si la marcha de Simon tendría algo que ver con el hecho de que eres un caso perdido en temas económicos. Eres una compradora compulsiva, ¿verdad? 

—¿Sabes qué, Marc? Estás obsesionado con el dinero —dijo ella con los ojos encendidos—. Siento decepcionarte pero estás equivocado. El tema económico no ha tenido nada que ver en mi relación con Simon. Y, desde luego, no soy ninguna compradora compulsiva. 

—Pero te lo has gastado todo. ¿Es por eso por lo que decidiste venir a buscar por fin a papá?

Libby estaba tan furiosa que quería abofetear su cara y su expresión de sabelotodo. Entrelazó las manos para controlarse y respiró hondo una y otra vez.

—¡Tus comentarios son ofensivos y absurdos! —exclamó clavándole los ojos—. ¿Sabes qué? No voy a seguirte el juego ni pienso contestarte.

Se mantuvo tan serena y fría como su enfado la permitía y estaba orgullosa de ello. No iba a permitir que ese hombre la sacara de sus casillas. 

Marc se quedó mirándola. Tenía que admitir que era admirable la dignidad con la que Libby estaba aceptando sus ataques. Por un momento, el modo en que lo miraba con sus grandes ojos azules llegó a hacer que se sintiera culpable. Frunció el ceño, no tenía por qué sentirse mal. Ya la había descubierto mintiéndole dos veces esa misma noche.

—Siento haber tenido que fisgonear en tu vida. Pero tenía que hacerlo por tu padre —le dijo.

—Si no te importa me gustaría irme —contestó ella mirando el reloj.

—¿Irte?

—Sí, de vuelta al hotel. Ha sido un día muy largo.

—Pero no has comido mucho. ¿Por qué no dejas que pida algo más?

Le sorprendió que Marc se hubiera dado cuenta de que no había terminado su cena y tampoco se esperaba su tono de preocupación. Pero al instante recordó que sería tan falso como él.

—Estoy bien. La comida ha estado fenomenal, ha sido la compañía lo que ha fallado. Pero supongo que no se puede tener todo —dijo ella mirándolo con intención.

—Eso dicen, pero yo no estoy de acuerdo.

Libby sabía que no, que Marc Clayton estaba acostumbrado a tener todo lo que quería. Lo observó mientras llamaba la atención de la camarera. Emanaba poder por los cuatro costados. Estaba claro que conseguía lo que se proponía. Aún no podía creerse que hubiera contratado un detective para que consiguiera información sobre ella.

Trajeron la cuenta y Marc colocó su tarjeta de crédito en la bandeja.

—¿Cuánto te debo? —preguntó Libby.

—¿Por qué no lo ponemos a cuenta?

—¿Qué cuenta?

—Una cuenta que pueda liquidar yo otro día, en otra cita —dijo él sonriendo.

—No, gracias.

No quería sonar muy estirada pero tampoco quería sentirse obligada a tener que corresponderle otro día. Alargó la mano y tomó la factura.

Echó un vistazo a la parte inferior del papel. Confusa, creyó que estaba mirando a alguna cifra de impuestos o un código, segundos después se dio cuenta de que el astronómico total era el precio de la cena. No llevaba suficiente dinero en efectivo para pagar su mitad.

Lo miró y sonrió.

—Tendré que darte mi tarjeta de crédito para pagar la mitad —le dijo.

—Yo te he invitado a cenar y pago yo, Libby —repuso él recuperando la cuenta.

—¡De eso nada! —contestó ella rebuscando el monedero en su bolso.

Encontró su tarjeta de crédito y la dejó en la bandeja al lado de la de Marc.

—Toma. Divide la cuenta entre las dos tarjetas y ya está.

Estaba orgullosa del tono calmado con que lo dijo, como si la cantidad no supusiese nada para ella. Marc se quedó mirándola a los ojos y se fijó en el brillo desafiante que había en ellos y en lo arrogante de su actitud. Se puso en pie.

—No me creo nada de esto —dijo dejando la tarjeta de Libby sobre la mesa—. Guárdate tu actuación de señorita independiente para tu padre.

Antes de que pudiera contestarle, se alejó hasta el vestíbulo para pagar la cuenta.

—¡Qué hombre tan odioso! —murmuró mientras lo observaba y guardaba de nuevo su tarjeta.

Minutos después, Marc volvió a la mesa con una expresión sombría.

—¿Qué ocurre? —preguntó ella intentando ser amable.

—Hay paparazzi esperando a la entrada, será mejor que salgamos por detrás —murmuró él. 

—¿En serio? —exclamó asombrada.

—Sí, en serio. Yo me levantaré primero, no sea que nos vean a través de las ventanas. Dame unos minutos y después me sigues tú.

—No puedo creerme que nos siguieran hasta aquí.

—Sea como sea, están ahí fuera. Te veo fuera en cinco minutos.

No entendía muy bien la situación y si era necesaria tanta precaución, pero no tuvo tiempo de preguntarle, ya que Marc se levantó de la mesa antes de que pudiera hacerlo.

Se quedó sola unos minutos más e intentó no mirar hacia las ventanas. Después se puso en pie y se dirigió hacia la parte de atrás del restaurante, igual que había hecho Marc. Todo era muy raro. No podía creerse que estuviera escapándose de unos paparazzi. Se imaginaba que era por la presencia de Marc, no podían saber nada de ella. 

La camarera la estaba esperando al lado de la puerta trasera, la abrió para que pudiera salir y le sonrió. Libby se vio de repente en medio de un jardín sólo iluminado por la luz de la luna y envuelto en el fragante aroma de la lavanda. Tras interminables arbustos llenos de flores se divisaba el mar, como un espejo plateado en mitad de la noche.

—Estoy aquí —dijo Marc.

La esperaba al lado de la puerta del jardín.

—Esto es ridículo —murmuró Libby mientras se acercaba hasta él—. ¿Estás seguro de que hay paparazzi en la entrada? No entiendo por qué se molestarían en seguirnos. 

—No nos han seguido. Alguien les ha llamado para decirles que estábamos aquí.

—¡No estarás sugiriendo que lo he hecho yo! —exclamó ella deteniéndose—. Porque estoy harta de tus acusaciones —continuó apoyando una mano en la cadera—. Yo no he llamado a la prensa.

Marc se volvió y se quedó mirándola divertido.

—Tenía razón, deberías dedicarte a la interpretación. Eres muy convincente.

—Te estoy diciendo la verdad, Marc. Yo no los he llamado.

—¿No tienes un móvil en tu bolso? ¿No te levantaste de la mesa para usarlo en medio de la cena?

—¡No, claro que no! ¿Por qué iba a hacerlo?

—Porque estás participando en un juego muy peligroso —dijo Marc con dureza mientras se acercaba más a ella.

Libby tragó saliva. El corazón comenzó a latirle con fuerza. Quizás por el enfado o quizás porque era demasiado atractivo para tenerlo tan cerca.

—No sé de qué me estás hablando —dijo intentando separarse de él.

Pero él la agarró por el brazo y el contacto de su piel casi la derritió por dentro.

—Estás intentando jugar a dos bandas. Quieres sacarle dinero a la prensa y que después tu padre también tenga que pagarte para callarte. Creo que lo llaman chantaje, Libby.

Se zafó como pudo de él. Estaba fuera de sí.

—¿Cómo puedes sugerir algo tan repugnante?

—¿Y tú? ¿Cómo has podido llamar a la prensa?

—Ya te he dicho que no lo he hecho.

—¡Qué raro! Porque le dije a la camarera que saliera para ver qué pasaba y los paparazzi le dijeron que habían recibido una llamada de una mujer hacía unos veinte minutos, justo cuando tú te levantaste de la mesa. 

—Bueno, es una coincidencia. Eso es todo —dijo ella indignada.

—Igual que lo del periodista en el hotel, ¿verdad? Otra coincidencia, ¿no?

—Sí. No puedo explicar… 

—Ya me imagino que no puedes —dijo él agarrándola de nuevo.

Esta vez la atrajo aún más cerca de él.

Libby notó cómo el corazón le latía en el pecho con fuerza y era plenamente consciente de que Marc tenía la mano alrededor de su cintura.

—Lo que pasa es que… —siguió Marc mientras le levantaba la barbilla—. Los que juegan con fuego acaban quemándose. 

Su voz era dura como el papel de lija, pero le tocaba con extrema delicadeza y Libby supo que había perdido la batalla. No podía pensar con claridad mientras él le acariciaba la cara. El aroma de su colonia mezclada con el de la lavanda del jardín estaban confundiendo sus sentidos.

—¿Qué es lo que quieres, Marc? —le susurró.

—Quiero que te mantengas al margen de la prensa y hagas lo que te diga.

—Nunca me ha gustado obedecer sin más —repuso ella.

—Eso sí que me lo creo —contestó él con una sonrisa de lo más apuesta.

—Y no pienso dejar que me controles ni me distraigas para que no haga lo que he venido a hacer a Francia. Estoy aquí para ver a mi padre.

—No intento controlarte. Y tú eres la que estás usando técnicas de distracción conmigo —repuso él mientras dirigía sus ojos hacia el vestido de Libby y sus insinuantes curvas—. Te has puesto a propósito un vestido sexy esta noche y sabes exactamente lo que haces cada vez que te humedeces los labios y pestañeas. 

—¡Eso son tonterías! —exclamó ella con voz temblorosa.

Se maldijo por haber dejado que Marc le hiciera perder momentáneamente la compostura, pero era difícil pensar con claridad cuando le hablaba así y miraba con tanta intensidad.

Se levantó un poco de brisa y un mechón se escapó sobre la cara de Libby. Marc alargó la mano para apartarlo. Su roce fue una caricia que la derritió por dentro.

—¿Sí? ¿Son tonterías? —dijo él sacudiendo la cabeza—. Creo que necesitas aprender una lección sobre lo que pasa cuando juegas con fuego, ¿sabes?

—Marc, yo… 

Lo que iba a decir se quedó en nada cuando los labios de Marc se encontraron con los de ella en un beso que pretendía ser un castigo. 

Libby sabía que debería haberse apartado. Pero una llama de instantánea pasión estalló dentro de ella en cuanto sus labios se unieron. Una llama tan intensa que atravesó todo su cuerpo, de arriba abajo, y de pronto se sintió débil y llena de deseo por ese hombre.

Agarró el cuello de Marc y le devolvió el beso con la misma hambre e intensidad con las que él lo hacía. Fue un momento surrealista. Oía el sonido de las olas del mar rompiendo contra las rocas de la playa bajo sus pies. Pero nada importaba, sólo las sensaciones y el deseo que comenzaban a aflorar en su interior. Los labios de Marc eran embriagadores. Sus manos, expertas y tiernas, se movían con destreza acariciando la espalda de Libby. Quería estar más cerca de él, mucho más. Lo deseaba… 

Pero de repente, la aterciopelada oscuridad de la noche fue interrumpida por brillantes luces. Libby se apartó torpemente de Marc y éste la agarró de la mano. Un montón de hombres con cámaras en las manos comenzaron a hacerles preguntas y a rodearlos.

—Sin comentarios —les decía Marc mientras intentaba resguardarla de ellos y salir del jardín hasta donde tenían el coche.

Libby pensó que parecía muy tranquilo. Ella, en cambio, estaba como en una nube y completamente aturdida.

—¿Quién es ella, Marc? —preguntó uno de los periodistas mientras Marc intentaba sacar el coche del aparcamiento—. ¿Vas a contarnos quién es? ¿Se trata de la hija de Carl Quinton? 

—Nadie importante para ti —contestó Marc mientras salían del aparcamiento.

A toda velocidad, se alejaron del restaurante y se adentraron en la noche.

Capítulo 5

 «Nadie importante», se repitió ella mientras se alejaban. No podía quitarse esas palabras de la cabeza. 

—Eran muy persistentes —dijo por fin y con voz más temblorosa de lo que esperaba.

Confiaba en que Marc pensara que si le temblaba la voz fuera por la persecución y no por el beso, porque, de otra forma, todo ese asunto le hubiera resultado demasiado embarazoso. No podía creerse que hubiera respondido al beso de Marc como lo había hecho.

—No creo que hayan conseguido una foto de nosotros lo bastante clara como para publicarla —comentó él sin inmutarse.

—No. Además, como les has dicho que no soy nadie importante, no creo que tengan demasiado interés en esas fotos.

Intentó decirlo sin dar importancia a sus palabras y con sarcasmo, pero estaba enfadada. Furiosa consigo misma por haberle besado como lo había hecho y con él por haberles dicho algo tan ofensivo como aquello, sobre todo después de un momento tan apasionado. Estaba claro que el beso no había significado nada para él. Sólo estaba jugando con ella, igual que un león juega con su presa antes de comérsela. Saber que era así sólo hizo que se sintiera aún peor.

Marc la miró un momento.

—Yo no he dicho eso. Lo que he dicho es que no eres nadie en quien ellos deban estar interesados.

—Bueno, viene a ser lo mismo, ¿no?

—Sólo intento mantenerte al margen de la prensa —dijo mirándola de nuevo—. Pero, claro, tú no quieres eso, ¿verdad? Tú quieres ser el centro de atención en este circo.

—¡No, no es así! —gritó ella.

—Ya te lo he dicho, Libby. Por mucho que intentes atraer el interés de la prensa, no vas a conseguir mucho dinero vendiéndoles tu historia.

—Sí, pero he conseguido que estés preocupado, ¿verdad?

—Intranquilo, pero no preocupado —contestó él—. Es un momento muy importante para tu padre. Pero eso lo sabes muy bien, ¿verdad? Sabes muy bien lo que estás haciendo.

—Lo único que quiero es verlo. No creo que esté pidiendo nada excesivo.

—No, no lo es. Y si sigues mis reglas podrás hacerlo.

—¿Tus reglas? —repitió con voz temblorosa—. No sé quién diablos crees que eres. ¡Dándome órdenes! ¡Y abalanzándote sobre mí!

—¿Abalanzándome sobre ti? —repuso él divertido.

—Sí. No tenías derecho a besarme.

—Sólo ha sido un beso, Libby —repuso con amabilidad mirándola—. Además, podías haberte apartado y no lo hiciste. De hecho, diría sin temor a equivocarme que te gustó bastante.

—Eso crees, ¿eh? Pues, para que lo sepas, iba a retirarme pero vi que se acercaban los periodistas y decidí darles algo que fotografiar.

—¡Ya! Bueno, fue una interpretación estupenda, te felicito.

Libby se sintió un poco mejor al notar que Marc parecía haber perdido algo de su arrogancia. Se alegraba. Estaba harta de tener que aguantar sus ofensas continuamente. No le importaba dañar un poco su ego masculino. Creía que se lo merecía. No podía dejar que supiera cuánto le había excitado el beso. Eso sería demasiado vergonzoso. 

—Así que admites que fuiste tú la que llamaste a la prensa, ¿verdad?

—No, ¡claro que no! —repuso rápidamente—. Ya te he dicho que no fui yo. 

—Claro. Pero luego cuando viste a los periodistas interpretaste un papel para ellos por amor al arte, ¿verdad? Sólo por darles algo de material que fotografiar.

—Mira, si te vas a poner así, tú fuiste el que me besó. A lo mejor fuiste tú el que llamó a la prensa y quieres sacar dinero de esta historia.

—¿Y por qué iba a hacer algo así?

—No sé —dijo Libby pensativa—. A lo mejor estás intentando darle un toque emotivo a la historia. Intentas distraer a la prensa de la historia real dándoles una aventura amorosa para llenar sus páginas estos días.

—¡Qué imaginación! —contestó Marc sacudiendo la cabeza—. Te aseguro, Libby, que no tengo intención de convertirte en un personaje público, tengo que pensar en la carrera de tu padre, al fin y al cabo soy su agente.

—¿Quieres decir que no querrías degradar tu persona ante los ojos de la prensa con un mero don nadie como yo? Lo siento. He sido una tonta —contestó ella con sequedad—. Eres un pretencioso.

Apartó la vista hacia el mar. Estaba furiosa con él y con ella misma por ponerse así. Sabía perfectamente que Marc no pensaba nada bueno de ella. Había cometido el error de dejar que la besara y le había gustado. Lo mejor era olvidarlo.

—Soy un hombre de negocios antes que nada, Libby —dijo él de repente—. Creo que deberías tenerlo en mente antes de intentar más juegos. Si va a haber ganadores y perdedores aquí, no tengo intención de ser el perdedor. 

Libby no contestó y siguió mirando el mar. Estaba segura de que Marc Clayton nunca perdía y que podía ser tan despiadado como se necesitara para conseguir exactamente lo que quería.

—En estas circunstancias, creo que tenemos que sacarte del hotel donde estás cuanto antes.

—¡De eso nada! No sé por qué iba a ser eso necesario.

—Porque la prensa está encima de ti y va a ir de mal en peor.

—Bueno, estoy dispuesta a arriesgarme.

—Ya me imagino —dijo él con sarcasmo—. Pero yo no. Quiero que te quedes donde pueda controlarte.

—No me muevo de mi hotel.

—Si quieres ver a tu padre, harás lo que te diga.

—¿Quién es ahora el que está haciendo chantaje? —dijo Libby riendo con incredulidad.

—Esto es por tu bien y el de tu padre.

—Sí, seguro que sí —contestó ella con desconfianza.

—Tengo otra casa cerca de la mía. La uso para mis clientes cuando vienen y necesitan privacidad. Tiene medidas de seguridad muy fuertes. Está cercada por una valla eléctrica y los empleados que trabajan en ella son de confianza.

—¿Quieres encerrarme dentro de vallas electrificadas? —exclamó Libby fuera de sí—. Estarás bromeando. ¿Por qué no me metes directamente en la cárcel? ¡Ni lo sueñes!

—Hablo en serio.

—Y yo. No me voy a tu casa y no lo haría aunque fuera la última casa en toda la Costa Azul.

—Te aseguro que lo arreglaremos para que estés cómoda. No será como estar en la cárcel —insistió él—. Es una casa muy lujosa y tiene unas vistas espectaculares del Mediterráneo. Además de una piscina climatizada. Podrás entrar y salir tanto como quieras y tendrás a tu disposición un chofer, un cocinero y criados.

Libby se quedó ensimismada pensando en las posibilidades. Sonaba perfecto. Demasiado maravilloso para ser real.

—¿Y todo eso sería sólo para mí?

—Sí.

—¿No habría nadie más en la casa? ¿Sólo los empleados y yo? —insistió ella.

Marc estaba encantado. Quería a Libby lejos de Cannes y de la prensa y parecía que estaba a punto de dejarse convencer.

—Eso es —respondió Marc sonriente—. Yo me pasaría de vez en cuando, claro. La casa está al lado de la mía. Se comunica por una playa privada.

Eso encendió la señal de alarma. No pudo evitar pensar de nuevo en el beso y en cómo la pasión la había inundado. Era esencial que mantuvieran las distancias.

—¿Sí? ¿Y qué se supone que vas a hacer? ¿Pasarte cada día para cobrarte el alquiler? —le preguntó con dureza.

—Ya me imaginaba que lo primero que se te iba a pasar por la cabeza era el tema del dinero. Pero no, Libby. La estancia será, por supuesto, gratuita.

Ella abrió la boca para quejarse y la cerró de nuevo.

Hubo un momento de silencio.

—El acuerdo será completamente inocente —dijo Marc de repente—. Si eso es lo que te preocupa.

—¡En ningún momento he pensado que fuera a ser de otro modo! —mintió ella.

—¿No? —preguntó él mirándola con intención. Ella intentó no ruborizarse, pero no lo consiguió.

—Preferiría quedarme donde estoy —dijo ella con firmeza.

—¿Por qué?

—Porque allí es donde quiero estar —repuso ella.

—¿Por qué es donde le has dicho a la prensa que ibas a estar? 

—¡No! Pero creo que es mejor que mantengamos las distancias.

—Vas a estar en otra casa —contestó Marc—. ¿Cuánta distancia necesitas?

Dejaron la oscuridad de la carretera atrás y se adentraron de nuevo en las luces de la ciudad. Marc cambió de marcha y le rozó el brazo al hacerlo. Fue algo meramente accidental, pero todo el cuerpo de Libby se encendió tras el contacto. 

Podía estar en un planeta distinto a ese hombre y que aún fuera demasiado cerca para su tranquilidad. No entendía qué le pasaba. No le gustaba que Marc la hiciera sentirse así, que tuviera tanto poder sobre sus sentidos. Era un hombre odioso pero un simple roce de su mano hacía que se le acelerara el pulso.

—No hay ninguna razón para que quieras seguir en ese hotel. A no ser que estés jugando con la prensa y conmigo —continuó Marc.

—No estoy haciendo nada de eso. Hay otra razón por la que quiero quedarme en mi hotel, está bien situado.

—Te estoy ofreciendo tener tu propio chofer.

—Sí, pero… —dijo ella pensativa—. También tengo que pensar en mi reputación. A lo mejor mañana mismo hay revistas con fotos nuestras besándonos. Si luego me voy a vivir a la casa de al lado… La gente va a empezar a hablar y sacar conclusiones equivocadas, ¿no crees? 

—No, ¿por qué iban a hacer eso?

—Pues, por las revistas.

—La prensa está más interesada en tu relación con tu padre, Libby. Nadie va a pensar que hay nada entre nosotros.

Libby se mordió el labio y un atisbo de orgullo le hizo añadir algo más.

—Bueno, a lo mejor mi novio no ve las cosas como tú. Cuando vea las fotos del beso y sepa que me he ido del hotel no creo que piense que no hay nada entre nosotros —le dijo.

—Creo que deberías haber pensado en eso antes de besarme —repuso Marc.

—A lo mejor sí —replicó ella—. Pero no voy a empeorar las cosas yendo del hotel a una casa de tu propiedad. Creo que eso complicaría todo. Eso sí que podría empeorar la situación entre Simon y yo. Y mi vida ya es bastante complicada. 

—No creo que la prensa saque ninguna historia romántica entre nosotros. Créeme. A lo mejor si te mudaras a mi casa, pero no a la casa de al lado. Además, si sacan algo y tu ex te quiere de verdad, a lo mejor así se da cuenta de lo que ha perdido. Pero a lo mejor tú ya habías pensado en eso cuando llamaste a la prensa, ¿verdad? ¿Pensabas matar dos pájaros de un tiro?

—¿Crees que me paso el tiempo inventando maneras de manipular a la gente? —le preguntó ella.

—Creo que eres una mujer con un lado oscuro.

—Sólo porque tú lo tienes no significa que los demás seamos tan maliciosos como tú.

—Bueno, si pensara que la mujer que quiero está viéndose con otra persona haría algo al respecto y lo haría al momento. Aunque sólo fuera hacer una llamada para ver qué pasa.

—Sí, cuando las ranas críen pelo —soltó antes de pensar en lo que iba a decir.

Y con esa frase se esfumaron todos sus intentos de mantener una postura digna.

—Entonces no te merece y deberías olvidarlo —le dijo él con amabilidad.

Libby frunció el ceño. Sabía que estaba jugando con ella de nuevo. Le daba una de cal y otra de arena. Pero no la engañaba.

—¿Sí? ¿A pesar de que soy una despiadada cazafortunas? —preguntó ella.

Marc la miró y sonrió.

—Eso es. Pero también eres una mujer muy atractiva —le dijo con ironía.

A Libby le hubiera encantado que no le afectara su tono seductor, pero no podía evitarlo, hasta su voz conseguía confundir sus emociones y sus sentidos. Pero consiguió poner sus sentimientos de lado y recomponerse.

—Viniendo de alguien que es un mujeriego compulsivo, no puedo dejar que tus halagos se me suban a la cabeza —le contestó con sarcasmo.

Marc se rió.

Hasta su risa era atractiva. Libby pensó que la vida no estaba siendo justa con ella. Se sentía muy cansada, física y emocionalmente. Estaba deseando llegar a su habitación y descansar.

—Entonces, ¿te recojo sobre las diez?

—¿Para qué? —le preguntó ella extrañada.

—Ya te le he dicho, para trasladarte a mi casa. Allí estarás más segura.

—No considero que irme del hotel a otro sitio vaya a hacer las cosas más fáciles. Creo que será todo lo contrario; lo va a complicar.

—Deja que sea yo el que me preocupe de las posibles complicaciones. Tú haz el equipaje y estate preparada para que te recoja mañana a las diez —dijo él inflexible mientras aparcaba frente al hotel—. Y no hables con la prensa hasta que llegue aquí. 

—Ojalá dejaras de decirme lo que tengo que hacer —repuso mirándolo—. Porque no voy… 

Lo que iba a decir se quedó en el olvido cuando él se inclinó sobre ella.

—Marc… 

Sus palabras fueron silenciadas por la suavidad de sus labios. Intentó reunir la suficiente voluntad como para apartarse de él o, al menos, para no responder a sus besos, pero no pudo hacer ninguna de las dos cosas. Sus besos eran tan provocativos y tiernos que acabó claudicando y comenzó a derretirse. Justo cuando más perdida se encontraba entre sus labios y empezaba a besarlo, él se apartó de ella.

—¿Por qué has hecho eso? —le preguntó sin aliento.

—No sé. Supongo que quería saber qué parte de tu actuación había sido para la prensa y qué parte del beso del restaurante había sido real —le dijo con suavidad.

—Así que dañé tu ego masculino, ¿eh? —respondió ella.

Intentaba sonar despreocupada, pero no conseguía dejar de mirarlo. Se sentía hechizada por sus ojos. Notaba cómo su corazón le golpeaba en el pecho y esperaba que él no pudiera oírlo porque estaba fuera de control, tanto o más que sus emociones.

Él sonrió. 

—No es eso. Porque no creo que los periodistas tuvieran nada que ver con el modo en que me besaste. Creo que la química explica lo que ocurrió antes.

—Eres un tipo muy arrogante, Marc Clayton. Siento tener que ser yo la que te diga esto pero la verdad es que tu beso me dejó fría. Puede que otras mujeres caigan rendidas a tus pies, pero yo no soy como las demás.

—Sí, de eso ya me he dado cuenta —dijo él divertido—. Pero si es así como respondes a un beso cuando te dejan fría… ¡Estoy deseando calentarte! 

Libby se giró enfadada y abrió la puerta del coche.

—¡Será mejor que me dejes en paz! —dijo temblorosa.

—¡Hasta mañana! Que duermas bien —contestó sonriente.

—Después de esta noche sólo tendré pesadillas —dijo mientras se alejaba del coche.

Marc la observó hasta que entró en el hotel, admirando las curvas de su cuerpo. Sabía que no debería haberla besado, pero la tentación había sido demasiado fuerte y había estado en lo cierto acerca de la química. Era una mujer muy provocativa, tanto que era peligrosa. Hacía mucho que una mujer no le fascinaba tanto. Era una bomba de relojería para los intereses de su cliente y no era de fiar, pero le atraía la idea de jugar con ella mientras llevaba a cabo sus planes para deshacerse de tan incómodo contratiempo. Sabía que sería una adversaria dura de roer.

La luz se apagó antes de que llegara a su habitación y Libby dio a tientas con la puerta. Así iba en ese momento por la vida, un poco a ciegas, tanteando el terreno que pisaba. Cuando pensaba en Marc Clayton se encontraba perdida. Sabía que estaba jugando con ella y debería poder mantenerlo lejos. Por eso no entendía por qué había tenido que corresponderlo cuando él la besó de nuevo. Y eso tampoco explicaba por qué había disfrutado tanto con esa experiencia. Nadie la había besado nunca así, ni habían conseguido excitarla tan fácilmente. Marc parecía poder atacar sus defensas donde más débiles estaban. Y eso le asustaba. Era estremecedor que un hombre que ni siquiera le gustara pudiera hacer algo así con ella.

Entró en la habitación. Lo único que tenía claro era que no iba a cambiarse de hotel, pasase lo que pasase.

Se quitó la ropa y fue hasta el baño. Se metió bajó la ducha e intentó no pensar en Marc Clayton, pero no pudo evitar recordar el roce de sus labios contra los suyos, y sus manos en su piel.

Libby tenía claro que era un mujeriego y un hombre muy experto en todos los sentidos. Y si ella cedía a sus encantos se merecería las heridas con las que se arriesgaba a acabar.

Capítulo 6

Libby se quedó dormida en cuanto se metió en la cama y sus sueños fueron una confusa mezcla entre la última vez que había visto a su padre y las experiencias vividas con Marc.

Era una niña de nuevo, persiguiendo a su padre y pidiéndole que no se fuera, cuando de repente aparecía Marc.

—Me temo que tu padre no va a volver y no quiere verte —le decía con dureza.

Las palabras le hicieron dar vueltas y vueltas en la cama.

Poco después aparecía en el hotel con Marc.

—Si haces lo que te digo haré que puedas ver a tu padre —le decía él en el sueño—. O sigues mis reglas o ninguna.

Alargó la mano para agarrarla y ella intentó zafarse, pero él era demasiado fuerte. Después la besó. Momentos después aparecieron en una habitación que no conocía donde había una cama con dosel y él comenzaba a desvestirla.

—Sabía que cambiarías de opinión y te acabaría convenciendo —le susurró Marc al oído mientras la acariciaba.

Sus manos eran muy cálidas y tiernas. Pero de pronto se apartó y salió de la habitación dando un portazo. No iba a haber reunión con su padre y se había ido como Simon, sin mirar atrás. 

Libby se despertó de golpe, confusa, y se sentó en la cama. Tenía el corazón a mil por hora.

Tardó unos segundos en darse cuenta de que el golpe en la puerta había sido real. Había alguien en el pasillo.

Entonces recordó que estaba en un hotel y que probablemente había oído a alguien saliendo de otra habitación. Se recostó sobre las almohadas de nuevo e intentó tranquilizarse.

Había sido un sueño muy extraño y sobrecogedor. No sabía qué parte le había molestado más. No podía creerse que hubiera cedido a los avances sexuales de Marc, aunque sólo hubiera sido en sueños, porque estaba segura de que eso nunca iba a suceder. Por otro lado, en el sueño su padre no quería verla.

Se imaginó qué pasaría si en realidad no quisiera hablar con ella. A lo mejor no veía ningún futuro en su relación y prefería mantener las cosas como estaban. Quizás no estuviera interesado en restablecer ningún tipo de lazo familiar entre ellos. Sólo pensar en ello le ponía enferma, no creía que pudiera soportarlo. Ella no tenía intención de meterse en su vida, sólo le gustaría saber que al menos le importaba un poco a su padre, aunque fuera a distancia.

Miró el reloj, eran casi las siete de la mañana. Lamentó que su régimen de alojamiento no incluyera el desayuno porque se moría por un buen café y un cruasán. Echó la ropa hacia atrás y se levantó. 

Abrió las cortinas. El cielo estaba despejado. Iba a ser un día precioso. Aquello le levantó el ánimo. Saldría a desayunar fuera.

Se puso unos pantalones cortos y una camiseta rosa y salió camino del ascensor, tan rápido como sus sandalias rosas le dejaban. Llegó segundos antes de que se apagara la luz del pasillo.

Hacía calor fuera y las calles estaban tranquilas.

Dio un paseo y poco después se encontró en el barrio antiguo de la ciudad. Encontró un quiosco de prensa abierto y entró con curiosidad, recordando lo que había pasado la noche anterior. No había ningún periódico inglés, así que compró uno francés. Pensó que por lo menos podría ver las fotos y repasar el francés que había estudiado en el colegio.

Lo dobló bajo el brazo y siguió caminando hasta que dio con un café con terraza donde el aroma del pan y la bollería recién horneada era demasiado delicioso para ignorar.

Se sentó y pidió un café y un cruasán. Y se dispuso a disfrutar del relajado y cálido ambiente de la mañana.

Abrió el periódico y vio aliviada que no había fotos de Marc y ella besándose. Pero sí había una foto de su padre. Intentó entender el artículo, pero sólo pudo comprender una palabra y no le hizo sentir muy bien porque era la palabra hospital.

Se quedó aterrada. Se preguntó si su padre estaría enfermo.

El camarero se acercó a la terraza para servir otra mesa y Libby llamó su atención.

—¿Habla inglés? —le preguntó esperanzada.

—Un poco.

—¿Podría decirme de qué habla este artículo, por favor? —le pidió acercándole el periódico.

—Es sobre el actor Carl Quinton. Dice que ha sufrido un accidente. 

—Pero ¿está bien? —preguntó aterrorizada.

—Sólo dice que lo han llevado a un hospital de Los Ángeles —contestó el camarero.

—Gracias.

Libby intentó mantenerse tranquila. Pagó la cuenta y corrió de vuelta al hotel con el corazón a mil por hora. No podía dejar de pensar que su padre podía estar muerto. Y eso le hacía sentirse enferma, ya lo había vivido una vez, cuando su madre le dijo que había fallecido. Recordaba el dolor y el sufrimiento de no saber exactamente qué le había pasado. Era terrible pensar que estaba tan cerca de volver a verlo y podía haberlo perdido de nuevo. Nunca se había sentido tan indefensa y sola. No sabía cómo podía saber cómo estaba su padre.

Se le llenaron los ojos de lágrimas. No podía soportar la idea de que algo malo le podía haber pasado. Deseó tener el número de Marc para poder llamarlo.

Al doblar la última esquina vio su coche aparcado frente al hotel y el corazón se le aceleró aliviado por un segundo y después con pánico. No sabía si estaba preparada para oír lo que iba a decirle. Lo vio saliendo del hotel. Miraba el reloj como si tuviera prisa.

—¡Marc! —gritó.

—¡Ahí estás! Me preguntaba dónde te habrías metido.

—¿Está bien mi padre? —le preguntó mientras se acercaba a él cruzando la carretera sin mirar.

—¡Cuidado, Libby! —gritó Marc.

Pero ya era demasiado tarde porque ella ya había empezado a cruzar sin molestarse en mirar al tráfico. Segundos después se oyeron los frenos de un coche que intentaba detenerse para no atropellarla. 

El mundo se detuvo y después avanzó a cámara lenta mientras Libby intentaba esquivar al coche. Pero perdió el equilibrio y cayó, golpeándose la cabeza en el asfalto. Levantó la cabeza a tiempo de ver cómo el coche se detenía finalmente a pocos centímetros de ella.

Marc saltó a su lado de inmediato. Libby vio que parecía muy afectado.

—¿Estás bien?

—Creo que sí —dijo ella mientras dejaba que él la ayudara a levantarse.

Marc y el conductor discutieron acaloradamente.

—Ha sido culpa mía, Marc —dijo ella sintiéndose estúpida.

—Iba demasiado deprisa —contestó él acompañándola hasta la acera mientras la rodeaba con su brazo—. Pero ¿en qué estabas pensando? Te podía haber matado.

—Ya lo sé, ha sido una estupidez —dijo ella intentando recomponerse—. Pero estoy bien.

—Me has asustado —susurró él con un tono tan sincero que a Libby se le puso la carne de gallina.

Marc le levantó la cara sosteniéndole la barbilla.

—Te has hecho un corte en la frente.

—¿Sí? —dijo ella confusa por todas las emociones que estaba sintiendo—. Estoy bien. De verdad.

—Creo que te debería ver un médico.

—No hace falta —dijo Libby apartándose de él y mirándolo con sus grandes ojos—. Marc, ¿está bien mi padre? He visto un artículo en el periódico que dice que ha tenido un accidente.

—Sí, está bien —contestó Marc fijándose en la palidez de Libby y en la gran preocupación que había en sus ojos.

—¿Estás seguro?

—He hablado con él esta misma mañana.

—¡Gracias a Dios! He visto el artículo y no lo entendía. Pensé que a lo mejor estaba muerto —explicó ella con alivio.

A Marc le pilló por sorpresa la reacción de Libby, parecía preocupada de verdad por su padre. Se preguntó si ésa había sido la razón que le había hecho cruzar la calle así.

—Venga, entremos en el hotel —le dijo con voz ronca—. Tenemos que mirar esa herida.

Ella no protestó, la cabeza le dolía y se encontraba un poco mareada.

—Creo que lo único que necesito es tumbarme un rato.

—No creo que eso sea buena idea. Está claro que te has dado un buen golpe en la cabeza y podrías tener una conmoción cerebral.

Marc la llevó hasta el hotel y entraron en el ascensor.

Libby estaba tan distraída por sus palabras que no cayó en la cuenta de que estaban subiendo a su habitación.

—¿Tú crees?

—Bueno, me gustaría que te viera un médico.

—No será necesario.

—Ya veremos —dijo mientras la tomaba por el brazo y avanzaban por el pasillo—. Mi instinto me dice que deberíamos hacer tu equipaje e ir a urgencias.

Se apagó la luz del pasillo y se quedaron a oscuras. Libby tropezó y Marc la rodeó con el brazo para que no cayera. El gesto le recordó que estaban cerca de su habitación y que lo más probable era que estuviera intentando que se fuera del hotel y que iba a usar la excusa del hospital para sacarla de allí.

—No voy al hospital, no hace falta. Sólo ha sido un pequeño golpe.

Pero al decirlo se dio cuenta de que le dolía mucho la cabeza.

—Bueno, no sabremos lo mala que es la herida hasta que la limpiemos. ¿Dónde está la habitación?

—Aquí mismo.

Se paró frente a la puerta y al girarse quedó casi en brazos de él. Fue sólo un segundo, pero el momento de intimidad en la oscuridad hizo que su corazón se acelerara.

—No hacía falta que subieras. Estoy bien —dijo mientras buscaba la tarjeta que abría la puerta.

—Deja que te ayude.

Marc colocó su mano sobre la de Libby mientras introducía la tarjeta por la ranura de la puerta y Libby sintió que se deshacía. Fue un alivio entrar por fin en la habitación.

—Gracias, Marc, ya te puedes ir.

—No me voy de aquí sin ti, Libby —dijo mientras le tomaba de la mano y la llevaba al baño—. Veamos la herida antes que nada.

Iba a discutir, pero se calló cuando se vio en el espejo. Tenía la frente muy magullada.

Marc abrió el grifo del agua caliente y giró a Libby para verle la cara. Le retiró el pelo de la cara con cuidado para verle mejor el daño. La miraba con tanta intensidad que Libby podía sentir cómo sus ojos le quemaban la piel. Era una locura. Le dolía la cabeza y se sentía mareada, pero en vez de pensar en eso lamentaba no haberse maquillado y peinado mejor esa mañana.

Había algo de algodón en su neceser y Marc tomó un poco, lo empapó y comenzó a limpiar la zona de la herida con él. Tenía mucho cuidado, pero aun así le dolió y se movió.

—Estate quieta, Libby. No es muy profunda pero ha sido un golpe bastante fuerte —murmuró mientras le tocaba el brazo. 

Libby intentó concentrarse en algo más que no fuera la mano de Marc en su piel ni en lo cerca que estaba de ella.

—Ya estoy bien —dijo tratando de alejarse.

Pero él la sujetó.

—Deja de comportarte como una niña pequeña —murmuró él mientras terminaba lo que hacía—. Así… Ya está —añadió soltándola. 

—Gracias —dijo apartándose.

Sus ojos se encontraron y hubo un segundo de conexión entre ellos, una especie de momento de extraña intimidad. Marc sonrió.

—De nada —dijo mientras se volvía para lavarse las manos en el lavabo—. ¿Tienes algún antiséptico aquí?

—Sí, doctor —contestó con ironía ella.

—Pues creo que sería buena idea que te pusieras un poco en la frente —replicó él con una mueca.

Libby se puso seria de repente y asintió con la cabeza.

—Marc, ¿cómo está mi padre? ¿Qué le ha pasado?

—Ya te lo contaré todo más tarde. Por ahora haz el equipaje.

—No voy a dejar el hotel… 

Pero ya no le escuchaba. Marc salió del baño antes de que pudiera terminar de hablar. Se aplicó el producto antiséptico en la frente. La herida tenía mejor aspecto.

—Será mejor que nos pongamos en marcha, Libby —dijo él desde el dormitorio.

Salió del baño y se quedó parada al ver que él tenía su bolsa de viaje abierta sobre la cama. Fue hasta el armario y comenzó a sacar la ropa de Libby y a meterla en la bolsa. Estaba horrorizada.

—¡Marc! Ya te he dicho que no me voy de aquí así que deja de hacer eso.

—Ya te dije anoche que no estás en posición de elegir.

—Ya sé lo que dijiste anoche, pero… 

—Sabes que si quieres que te ayude a ver a tu padre tienes que venir conmigo ahora mismo —la interrumpió él mientras seguía haciéndole el equipaje sin inmutarse lo más mínimo.

Libby se mordió el labio para no perder el control.

Odiaba verse en esa situación, pero no tenía otra opción. Si quería hablar con su padre tenía que hacer lo que Marc le dijera.

Él había terminado con el armario y se acercaba a los cajones.

—¡Ya sigo yo! Muchas gracias —le dijo antes de que comenzara a sacar su ropa interior.

—Muy bien, pero deprisa —contestó él feliz por la victoria.

—No seas tan engreído —le dijo furiosa—. Tienes veinticuatro horas para arreglar un encuentro con mi padre. Si no lo haces me vuelvo al hotel.

—Lo intentaré —contestó él encogiéndose de hombros.

—Será mejor que… 

—Termina de hacer la bolsa y cállate.

—Eres odioso —dijo ella yendo al baño a por su neceser.

Sentía que la había engañado de nuevo. Ella había pensado que le preocupaba su herida y sólo había subido a su habitación para hacerle el equipaje y sacarla de allí. Cuando salió del cuarto de baño, Marc la esperaba al lado de la puerta con la bolsa colgada del hombro.

—¿Lista?

—Creo que sí —dijo mirando alrededor antes de seguirlo fuera del hotel—. ¿Por qué tanta prisa?

—Puede que la prensa esté siguiéndonos —contestó él abriendo el coche para que subiera Libby—. Además, tienen que mirarte la herida de la cabeza y yo estoy muy liado hoy. Soy un hombre ocupado. 

—Sí, necesito que me miren la cabeza. Debo de estar loca al dejar que me saques de aquí.

—Bueno, creo que has hecho la decisión correcta —contestó él sonriendo.

—Ya me lo imagino. Y no necesito un médico. Sólo necesito descansar un poco.

No podía evitar sentir que estaba cometiendo un error. Y se iba incrementando por momentos. Una parte de ella quería pedirle que parara el coche para poder bajarse. Se recostó en el lujoso asiento e intentó relajarse. Su dolor de cabeza había empeorado, pero quizás sólo fuera por culpa de la tensión.

—Entonces, ¿cómo está mi padre?

—Ya te he dicho que bien.

—Ya sé lo que me has dicho —murmuró ella—. Pero pensé que podrías darme algún detalle más. ¿Qué es exactamente lo que ocurrió? ¿Está en el hospital?

Marc no le contestó de inmediato. Parecía muy concentrado en el tráfico.

—¡Marc!

—Tu padre está bien, Libby —dijo mirándola con impaciencia—. No sé exactamente qué ha pasado pero no está en el hospital. Está en su casa de Los Ángeles. 

—¡Menos mal!

Libby estaba tan aliviada que a Marc le sorprendió de nuevo la sinceridad con la que parecía haber estado preocupada por su padre. Frunció el ceño e intentó quitarse absurdas ideas de la cabeza. Pensó que si estaba inquieta sería probablemente porque si algo le ocurría a su progenitor perdía la oportunidad de ganar dinero a su costa.

La miró de nuevo. Tenía la cabeza recostada sobre el respaldo del coche y los ojos cerrados. Podía ver la herida con claridad a la luz del sol. Estaba seguro de que debía de dolerle. Parecía muy frágil y pálida, sobre todo en contraste con su oscuro cabello. Era difícil creer que alguien con un aspecto tan indefenso y bello como esa criatura pudiera tener un solo pensamiento perverso en la cabeza. 

Volvió a concentrarse en la carretera y decidió no dejarse engañar por las apariencias. Pasaron varios minutos en silencio.

—Libby, estás muy callada. ¿Estás bien?

Ella no le contestó.

—¿Libby? —la llamó mirándola—. ¿Libby? ¿Estás bien?

Por un angustioso momento, Marc pensó que se habría desmayado.

—Sí estoy bien, deja de armar jaleo —contestó ella abriendo los ojos.

—¿Qué tal la cabeza? —le preguntó aliviado.

—Me duele un poco, pero se pasará —dijo cerrando de nuevo los ojos.

—Suenas soñolienta.

—Sí. Ahora estoy cansada. Después de estar unas horas en tensión y preocupada por mi padre… 

—Será mejor que no te duermas hasta que te vea un médico —dijo él mientras cambiaba de carril al ver los carteles que indicaban la cercanía del hospital.

—Ya te he dicho que no necesito un médico.

—Hazlo por mí, ¿vale?

—Creo que ya estoy haciendo bastantes cosas por ti, ¿no?

—Aun así. Me sentiría mejor si te echaran un vistazo. Que no se te olvide que si te pasa algo tengo que darle cuentas a tu padre.

Libby se preguntó si a su padre le importaría de verdad que algo le pasara.

—Libby, no te duermas —dijo él tocándole el brazo.

—No estoy dormida.

El coche se paró. Abrió los ojos y vio que estaban en un hospital.

—¡Esto es ridículo! No deberías hacer que un médico pierda el tiempo conmigo.

—Venga, entremos.

Marc la rodeó con el brazo y ella se deshizo por completo. Pensó que era una lástima que fuera un hombre tan insensible y ofensivo porque le gustaba sentirse entre sus brazos.

Entraron en el hospital y Marc habló con el personal. Era un alivio tenerlo a él para que se encargara de todo.

—Tienen un médico que habla inglés. Han ido a buscarlo —le dijo.

—Gracias.

Alguien trajo una silla de ruedas.

—No necesito eso.

—Venga, no seas una paciente difícil.

Iba a discutir con él, pero se sintió un poco mareada, como si todo le diera vueltas alrededor. Lo último que recordó antes de caer fue a Marc tomándola entre sus brazos.

Capítulo 7

El médico le examinó los ojos con una luz de nuevo. Libby sentía que ya le habían pinchado y explorado más que de sobra. Tenía una habitación privada en el hospital y no podía quejarse de nada, pero creía que una noche allí era suficiente.

—¿Cree que puedo irme ya a casa, doctor?

—¿Estará sola? —preguntó el médico.

—Voy a quedarme unos días en una casa donde hay empleados, ¿por qué?

—Tiene una conmoción cerebral moderada y necesita descansar un par de días. También debe controlar que no reaparecen los síntomas de la conmoción. Así que alguien debería estar al cuidado de usted.

—Bueno, estoy segura de que los empleados de la casa estarán atentos si se lo digo —contestó ella algo contrariada.

Alguien llamó a la puerta. Era Marc con un ramo de preciosas flores en la mano.

—¿Puedo entrar? —le preguntó mirando al médico y luego a Libby.

—Sí, claro —contestó ella encantada.

Marc la sonrió y Libby sintió un cosquilleo en el estómago al verlo. Estaba tan guapo que le faltó el aliento un instante. El médico lo saludó como si lo conociera de toda la vida y aquello le sorprendió a Libby.

—Las flores son preciosas, gracias.

—¿Cómo estás? —le preguntó con amabilidad.

—Estoy bien. Deseando irme.

—Estaba diciéndole a Libby que puedo darle el alta, pero que lo mejor sería que hubiera alguien cerca de ella para observarla durante las próximas veinticuatro horas —le dijo el médico a Marc.

—No hay problema. Yo lo haré.

—Fenomenal. Entonces todo arreglado —dijo el doctor—. Si te notas mareada o con náuseas, llama inmediatamente a urgencias, ¿de acuerdo?

—Por supuesto —repuso ella.

Estaba contenta de dejar el hospital, pero pensar en tener a Marc controlándola durante veinticuatro horas era más de lo que podía soportar. Lo miró y él le sonrió. 

—Te sentirás mejor en cuanto salgas y te dé el sol.

—Sí, supongo que sí.

Libby supuso que Marc encargaría la labor de controlarla a su chofer o a la cocinera. Era un hombre demasiado ocupado para hacer también de niñera. Además se encontraba bien y no creía necesitar que la cuidaran.

Marc acompañó al médico fuera de la habitación y ambos hombres charlaron un rato, se preguntó de qué hablarían, probablemente de su salud. Marc parecía preocupado.

Entró una enfermera para ayudarle a vestirse.

—Su novio es muy guapo —le dijo.

—No es mi novio —contestó riendo—. Es… Es mi socio. 

—¡Qué raro! Todas pensábamos que había algo. El señor Clayton está tan preocupado por usted… Se quedó aquí anoche hasta muy tarde. 

—¿Sí?

—Sí. E insistió para que la pusieran en la mejor habitación. Es un hombre muy generoso.

—Parece conocerlo muy bien.

—El señor Clayton pasa mucho tiempo en Francia. Es amigo del doctor y un hombre muy respetado. Y, claro, como es tan famoso todo el mundo está interesado en su vida amorosa.

—Bueno, pues le aseguro que no hay nada entre nosotros. De hecho, apenas nos conocemos.

—¡Qué pena! Todas pensamos que hacen una pareja estupenda y que él la adora porque es evidente que estaba muy preocupado.

Libby se sintió encantada con las palabras de la enfermera, pero después se dio cuenta de que Marc estaba probablemente preocupado por lo que la prensa pudiera pensar de lo que había ocurrido el día anterior.

Poco después salieron del hospital, con Marc del brazo. Para sorpresa de Libby, tenían a un grupo de periodistas esperándolos con cámaras, flashes y preguntas.

—¿Qué puede decirnos sobre lo que se rumorea? ¿Es la señorita Sheridan la hija de Carl Quinton? —preguntó uno de ellos. 

Pero Marc corrió con ella hacia el coche, tapándola con el brazo de las cámaras de los reporteros.

—Por favor, chicos, dejadnos en paz. La señorita Sheridan no tiene nada que ver con esto —dijo él con dureza.

—¿Y los rumores procedentes del hospital que dicen que hay algo entre ustedes dos?

Marc no dijo nada y entraron en el coche.

—¡Vaya! Me alegro de haber salido de allí.

Él seguía callado, parecía perdido en sus pensamientos.

Libby se quedó mirándolo. Estaba serio y pensó que a lo mejor creía que ella era la causante de los rumores.

—Marc, no tengo nada que ver con lo que han dicho. La enfermera creyó que había algo porque estabas preocupado. Les engañaste bien. Cuando en realidad no podía importarte menos si vivo o muero y lo único que quieres es que no hable con la prensa.

Marc la miró extrañado.

—Nunca he pensado que fueras tú quién empezaras los rumores. Seguro que preguntan por las fotos del restaurante.

—¡Ah! —exclamó ella—. Bueno. De todas formas, le dije que no eras mi novio sino mi socio.

—¿Socio?

—Sí, bueno, tenía que decirle algo. No quería que pensara que teníamos algo que ver.

—No, claro que no —dijo mirándola—. Tienes que pensar en la reconciliación con tu novio, ¿verdad?

—Sí… Eso es —contestó ella ruborizándose al recordar que le había mentido sobre ello. 

—Y, para que lo sepas, estaba preocupado de verdad.

—¿Sí?

—Por supuesto —contestó sonriendo—. Me asusté mucho.

—Creo que lo único que te preocupa de verdad es la carrera de mi padre.

—Eso también es verdad.

Sus palabras le recordaron una vez más que por mucho que se empeñara en pensar lo contrario, Marc era un hombre sin escrúpulos al que sólo le importaba el éxito. Era una pena que fuera tan atractivo. Parecía más serio que de costumbre.

—Estás muy pensativo. ¿Pasa algo?

—No, nada —dijo sonriendo.

—¿Seguro?

—Seguro.

Marc no quería decirle sobre la llamada de teléfono que había tenido esa mañana con su padre. Llamó para decirle que Libby estaba en el hospital, pero que estaba bien. Había esperado que Carl quisiera correr a su lado y estaba preparado para calmarlo, pero su padre había sido bastante frío. Le había sorprendido aunque estaba claro que no todo el mundo reaccionaba igual. 

—Mi padre está bien, ¿verdad? No estás ocultándome algo, ¿no?

Marc la miró. Parecía más preocupada por su padre que lo que él lo había estado por ella.

—No, está bien.

—Y viene al festival, ¿verdad?

—Sí, en unos días.

—¿En unos días? Pensé que vendría antes. Me dijiste que llegaría dos días después que yo.

—Sí, pero ha habido un cambio de planes.

—¡Claro! —dijo con ironía.

Comenzaba a preguntarse si Marc tendría algo que ver con esos cambios. Lo único que quería era poder ver a su padre antes de volver a Londres. Estaba dolida. Él la miró y vio que parecía deprimida. 

—Te sentará bien estar unos días en la mansión. Además, es lo que te ha recetado el médico.

Libby sonrió, pero con pocas ganas.

—Y mañana podemos ir a comer a Niza.

—¿Por qué?

—¿Necesitamos una razón?

—Bueno, pensé que querrías tenerme encerrada en la casa, a salvo de la prensa.

—El interés de la prensa estará en Cannes, no en Niza.

—Bueno, creo que voy a pasar de todos modos, gracias.

—¿Por qué?

—Porque comer con alguien que piensa tan mal de mí no me parece que sea muy divertido.

—Bueno, si cambias de idea, la invitación sigue en pie.

—No voy a cambiar de idea —dijo con firmeza.

Intentó concentrarse en el paisaje y no en la tensión que crecía dentro del coche. La sinuosa carretera caía a un lado hacia el mar. De vez en cuando aparecían ensenadas y calas donde la gente tomaba el sol y se bañaba en las cálidas aguas del Mediterráneo. Deseó poder estar en una de esas playas y no tener nada de lo que preocuparse.

Marc entró en un camino privado y esperó a que se abrieran unas puertas de hierro.

—Éste es el perímetro de seguridad de mi cárcel, ¿no? —bromeó ella.

—Podrás entrar y salir cuanto quieras y tendrás a Jacques a tu disposición.

—No necesito a nadie que me espíe, gracias.

—Jacques es chofer, no espía. Te podría dejar un coche pero entonces tendría que asegurarte, es más fácil que uses un conductor.

El camino se ensanchó y llegaron frente a una impresionante mansión de estilo provenzal. Tenía un tejado rojo y estaba pintada en azul pálido. Había flores por todas partes. Era una maravilla. Un camino de piedras llevaba hasta la brillante puerta azul oscura de entrada a la casa.

—¿Esta casa es tuya? —preguntó impresionada.

—Sí. ¿Te gusta?

—Es preciosa. Pero es más una mansión que una casa.

—Aquí viven algunos empleados. Él ama de llaves se llama Marion y su marido Claude, que cuida del jardín. Ellos viven en la casita anexa. 

—¿Y mantienes este sitio sólo para clientes que necesitan privacidad cuando vienen a Cannes?

—Sí —dijo él aparcando el coche.

Entraron en la casa. El vestíbulo tenía una maravillosa escalera, suelos de madera y candelabros por todas partes.

—El médico me ha dicho que debes descansar, así que te sugiero que te acomodes y luego nos tomemos algo en el jardín antes de la cena.

—¿No tienes que volver a tu casa? Eres un hombre muy ocupado, tendrás mucho que hacer.

—No. He cancelado mis compromisos para tener tiempo para ti.

—Mira, aquí está Marion —dijo saludando a una señora de unos sesenta años—. ¿Podrías enseñarle a Libby su habitación? Tengo que hacer un par de llamadas —le dijo a la mujer. 

Marion le sonrió y acompañó a Libby escaleras arriba. 

—Sentimos lo de su accidente, señorita. ¿Qué tal está?

—Mucho mejor, gracias.

Entraron en el que iba a ser el dormitorio de Libby. Tenía las paredes pintadas de lila y las ventanas daban al mar. Pero lo que más llamó su atención fue la cama con dosel. Le hizo recordar la del sueño que había tenido con Marc, cuando la había tomado entre sus brazos y hecho el amor. Las vividas imágenes le llegaron a la cabeza de repente y comenzó a latirle el corazón con fuerza.

—¿Pongo las flores en agua? —le preguntó Marion sacándola de su estúpido sueño y devolviéndola a la dura realidad. 

Libby asintió.

—Hay un baño en el dormitorio —le indicó la mujer.

—Gracias.

—Diré que le suban su equipaje.

Marion salió y Libby entró en el aseo. Era blanco, dorado y muy lujoso. Se miró en el espejo. Estaba muy pálida y su frente aún estaba hinchada. Decidió darse una ducha. 

Alguien llamó a la puerta y dejó su bolsa frente a ella. Comenzó a sacar sus cosas, arrepintiéndose de no haber traído más ropa consigo.

Cuando bajó de nuevo vio que Marc seguía hablando por teléfono en el despacho. Así que lo dejó allí y dio vueltas hasta que encontró una salita. Era una habitación muy elegante, con alfombras color crema y sillas azules. Los estampados de las cortinas y los cojines rememoraban los estilos provenzales tan típicos del sur de Francia. Una chimenea de piedra completaba el conjunto.

Libby contempló el cuidado jardín a través de las ventanas. Desde allí se veían también la piscina y más allá el mar. Intentó salir, pero las puertas estaban cerradas. Se dio la vuelta y pensó que quizás debería decirle a Marc que ya estaba abajo, pero decidió sentarse en el sofá y esperar a que acabara con sus llamadas.

Encontró un mando a distancia y encendió el televisor. Los primeros canales eran franceses y siguió probando hasta que dio con uno en inglés.

—Y ahora pasamos a hablarles de la última hora sobre el accidente de Carl Quinton —dijo el presentador estadounidense—. El actor ha tenido suerte de salir sólo con unos cuantos arañazos y moratones del accidente automovilístico que tuvo lugar en Los Ángeles. 

En pantalla apareció una foto del coche destrozado y Libby se quedó horrorizada.

—Amigos del actor aseguran que se encuentra animado y deseando su próxima aparición en el festival de cine de Cannes donde… 

Libby levantó la vista al ver entrar a Marc en la habitación.

—¡No me dijiste que había sido un accidente tan grave! ¡Me dijiste que no había sido nada!

Marc tomó el mando y apagó el televisor.

—Ha sido un truco publicitario, Libby. No ha habido ningún accidente de coche. Sólo ha sido un montaje muy elaborado para darle a la prensa algo de lo que hablar.

—¡Ya veo! —dijo aliviada.

Estaba contenta de que su padre no se hubiera visto implicado en el accidente, pero no podía creerse que Marc no le hubiera dicho antes la verdad.

—¿Y hace mucho que estaba planeado? —le preguntó Libby.

—No, la verdad es que ha sido una decisión de última hora.

—Pero lo sabías cuando me llevaste a cenar el otro día, ¿no?

—Sí —contestó después de un momento.

—¿Por qué no me lo dijiste? —preguntó poniéndose en pie—. ¿Sabes lo que sentí cuando leí lo del accidente en el periódico? ¡Podías haberme ahorrado ese disgusto!

Marc le echó una mirada. Llevaba el mismo vestido azul que se había puesto para la cena. Estaba preciosa, pero también parecía muy pálida. Había furia en sus ojos, pero también tristeza.

—Lo siento, Libby. No quería que te angustiaras.

—Eso no es suficiente. ¿Tienes idea de lo que significa tener que separarte de alguien a quien quieres? ¿Qué alguien a quien adoras se vaya de tu vida sin más, sin explicaciones y sin que lo vuelvas a ver? —le preguntó con voz temblorosa. 

—Pero tú podías haberlo visto de nuevo si hubieras querido —repuso él frunciendo el ceño.

—¡Claro! ¡Se me había olvidado! Sólo soy una desvergonzada cazafortunas sin sentimientos.

—Yo nunca he dicho que fueras una desvergonzada.

—Nunca has dicho nada bueno de mí tampoco. Supongo que no me dijiste la verdad porque temías que iría corriendo a contarle a la prensa que todo era un truco publicitario, ¿no?

—Se me pasó por la cabeza —dijo él con calma—. Escucha —añadió acariciándole la cara—. No pretendía hacerte daño, de verdad. Pensé que te iba poder sacar del hotel antes de que supieras lo que le había pasado a tu padre. Y entonces yo mismo te habría dicho que estaba bien. Me sorprendió ver que no estabas cuando llegué.

—Eso son sólo excusas, Marc —contestó ella—. El hecho es que me has mantenido engañada a propósito. 

Marc se sintió culpable y pensó que si le hubiera dicho la verdad nunca se hubiera puesto en peligro al cruzar la calle como lo hizo. No sabía hasta qué punto era real la preocupación que sentía por su padre. A lo mejor se había equivocado con ella o a lo mejor era la mejor actriz que conocía.

Marion entró con una bandeja en la mano. 

—Les he traído té helado —les dijo—. ¿Lo quieren aquí o en el jardín?

—En el jardín, por favor.

Fuese como fuese, lo único que tenía Marc claro era lo frágil y vulnerable que Libby le había parecido en la cama del hospital.

—Mira, no deberías disgustarte. El doctor Savelle dijo que deberías relajarte e intentar no estresarte. Así que, ¿por qué no firmamos una tregua? Siento de verdad no haberte contado lo del truco publicitario. No lo volveré a hacer, te doy mi palabra. También te prometo que haré que tú y tu padre os veáis las caras muy pronto.

—¿De verdad? ¿Lo prometes?

—Sí. Venga. Salgamos afuera a relajarnos.

Libby dudó un momento. Marc le había hablado con solemnidad, pero aun así le costaba creerle. El jardín tenía unas vistas espectaculares sobre el Mediterráneo. Se veían pequeños barcos de vela adornando el horizonte. Filas de árboles protegían la propiedad de Marc de los intrusos y le daban acceso a una cala privada.

—Es un sitio maravilloso —comentó ella mientras iban hacia las sillas que había al lado de la piscina.

—Sí, me gustaría instalarme aquí tarde o temprano.

—¿Y tu hija? ¿No querrás dejarla?

—No, eso sería impensable. Pero tengo planes para poder tener lo mejor de ambos mundos.

—¿Qué planes?

—Soy supersticioso, así que prefiero no hablar de ello de momento. Pero es algo que voy a emprender durante el festival de Cannes.

—Suena intrigante.

—¿Y a ti? ¿Te gusta vivir en Londres?

—Está bien. Es un mundo muy competitivo, pero tiene sus ventajas. Hay buenas tiendas, buenos teatros y es una ciudad muy cosmopolita.

—Trabajas en publicidad, ¿verdad?

—Sí. Ya sabes todo lo que hay que saber de mí, ¿no? Gracias a tu detective, claro.

—Eso no es del todo cierto. Sólo le pedí que se asegurara de que eras quien decías ser.

—Sí, además de conseguir de paso el estado de mis cuentas bancarias y un poco de mi vida privada.

—¿Qué puedo decir? Soy una persona curiosa.

—Eso no es excusa.

—Si te sirve de consuelo, me fascinaste desde el momento en que vi tu fotografía —dijo con sensualidad en su voz—. Y hay mucho más que me gustaría saber de ti.

El cuerpo de Libby reaccionó ante las palabras de Marc con mucha más fuerza de lo que le hubiera gustado. Su temperatura corporal se elevó varios grados, sobre todo después de que sus miradas se cruzaran.

—Marc, ya me imagino que conseguirás engatusar a muchas mujeres con tu palabrería, pero conmigo no funciona —consiguió decir ella.

—¿No? —preguntó acercándose a Libby—. ¿Estás segura?

—Claro que estoy segura. Porque sé cómo eres y sé lo que estás pensando.

—¿Y cómo soy? —dijo inclinándose aún más.

—Bueno, eres… —comenzó intentando pensar con claridad—. Eres un cínico. Y piensas que con tu aspecto y las palabras adecuadas puedes conseguir lo que quieras. 

—Conque sí, ¿eh?

Estaba mareada. Él estaba tan cerca que el aroma de su loción de afeitado confundía sus sentidos y estaba claro que se estaba divirtiendo al verla así.

Lo miró y vio que los ojos de Marc se deslizaban por su vestido azul, recorriendo todas sus curvas y sus largas piernas.

—¿Y qué crees que estoy pensando ahora? —susurró con una voz peligrosamente sensual.

Libby era consciente de que aunque hablaban en tono de broma había un innegable magnetismo sexual latente bajo la superficie. Podía sentirlo. Era como una presencia física entre los dos y, por alguna razón, esas emociones la asustaban. Sentía que le sería muy fácil perderse entre sus brazos, igual que se hallaba en ese momento perdida en sus oscuros ojos.

Apartó la mirada.

—Estás pensando que soy fácil de convencer. Pero no lo soy —le dijo.

Marc rió con ganas.

—Nunca pensaría eso de ti, Libby.

—Fenomenal. Me alegro de que nos entendamos.

—Creo que nos entendemos perfectamente —dijo él fijándose en su boca.

La miraba de una manera que hizo que algo le temblara dentro. Quería acercarse a él y besarlo, destruir el espacio que los separaba y olvidarse de todo lo demás.

Así que miró a otro lado y dijo lo primero que se le pasó por la cabeza.

—Espero que no sientas que tienes que quedarte conmigo sólo porque el médico lo ha dicho. La verdad es que me encuentro perfectamente, así que si quieres irte… 

Él no contestó y cuando Libby lo miró, Marc tenía una expresión seria en su cara.

—Le dije que te vigilaría, así que no me moveré de aquí.

—Pero estoy bien, de verdad.

—Aun así. Me temo que tendrás que soportarme el resto del día.

Marc se acercó a la mesa para servirle un té helado. Los únicos sonidos que se oían en el jardín eran los que hacían los cubitos de hielo al caer en los vasos. Era una tarde de lo más tranquila. Pero Libby sabía que la situación era peligrosa.

Sabía que se sentía atraída por Marc. Podía intentar negarlo, pero había química, no podía seguir engañándose. Y lo peor era que sabía que él también era consciente de ello.

Capítulo 8

Marc le tendió el vaso de té y se dio cuenta de que ella lo tomaba con cuidado, como si estuviera intentando no tocarlo con los dedos. Los dos estaban en silencio. Libby miró a su alrededor, intentando encontrar algo de lo que hablar, algo que rompiera el clima de tensión.

—El té es muy refrescante.

—Sí, es una receta especial de Marion. Es una estupenda cocinera. 

—¡Qué suerte! Yo soy nefasta en la cocina.

Sabía que sólo estaba diciendo tonterías. Siempre lo hacía cuando estaba nerviosa.

—Seguro que tienes talentos más importantes que la cocina.

Prefirió no mirarlo. El tono que había usado Marc le decía que el nuevo tema de conversación no era más seguro que el anterior.

Así que se dedicó a observar el sol, que comenzaba a bajar, dejando una estela de rosas y anaranjados tonos en el horizonte. Comenzaba a anochecer y empezaron a iluminarse algunas luces en el jardín.

Libby miró a Marc y vio que la había estado observando con la misma intensidad con la que ella había estado disfrutando de la puesta de sol. Le hizo sentirse muy incómoda y no supo si estar contenta de que comenzara a oscurecer o si eso sólo vendría a empeorar las cosas entre ellos. 

—Dime, Marc, ¿cómo es mi padre hoy en día? —le preguntó, intentando concentrarse en cosas más importantes. 

—Es una persona muy agradable —le dijo él con cuidado.

—Háblame de él. 

—Supongo que sabrás que, contando a tu madre, ha estado casado tres veces.

—Eso he oído. No ha tenido mucha suerte, pero me extraña que no haya tenido más hijos.

—Me imagino que perderte a ti le hizo mucho daño.

Libby se preguntó qué habría en ello de cierto.

—A parte de eso, no hay mucho más que decir. Vive en Los Ángeles y tuvo una carrera moderadamente exitosa en la televisión local. Allí es donde lo descubrí y cuando las cosas empezaron a irle bien de verdad.

—No eres modesto.

—Te cuento lo que pasó, eso es todo. Carl no tenía la representación más apropiada, pero tenía un montón de talento. Yo, en cambio, tengo perspicacia para los negocios y muchos contactos. Vi posibilidades y di el paso. Desde entonces su carrera ha sido un éxito tras otro en Estados Unidos. Sobre todo con esta última película. 

—Es obvio que te gusta lo que haces. Pero desde fuera la industria del entretenimiento parece un negocio implacable.

—Puede llegar a serlo.

—¿Por eso te gusta?

Marc se quedó mirándola un segundo.

—Digamos que nunca he dejado que un reto me hiciera replegarme, por complicado que pareciese —dijo con inquietante calma.

Libby sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Intentar enfrentarse a Marc era arriesgado, debería haberse dado cuenta de ello desde el primer momento. Era un hombre que siempre conseguía lo que quería y no tenía miedo a jugar duro si las circunstancias así lo demandaban. Debería estar sobre aviso, pero, aun así, seguía atrayéndole más de lo que quería reconocer.

—Creo que tú eres igual. Tampoco abandonas cuando se presenta un desafío —continuó él.

—A lo mejor… —admitió ella casi sin aliento. 

—A lo mejor por eso hay cierta química entre nosotros —comentó él.

—¿La hay? —dijo ella humedeciéndose nerviosamente los labios y preguntándose cómo habían llegado a un tema tan resbaladizo de nuevo.

—Sabes que sí —contestó mirando sus labios.

Libby se sintió aliviada cuando Marion salió de la casa para decirles que la cena estaba lista. 

—Salvada por la campana.

—No necesito que me salven, Marc.

—Si tú lo dices —murmuró él—. Pero creo que el tiempo probará que te equivocas.

Tumbada en la cómoda y lujosa cama con dosel de su dormitorio, dejó que pasaran las horas sin poder conciliar el sueño. Hacía calor y no podía dejar de pensar en la velada. Tenía que admitir que la cena había sido maravillosa, a la luz de las velas en el comedor de la mansión. La comida había resultado deliciosa y Marc había sido buena compañía, para variar. Habían conseguido mantener la conversación lejos de terrenos peligrosos durante la mayor parte de la noche e incluso se habían reído juntos.

Ahora se había dado cuenta de que había sido Marc el que había conducido la conversación y ella había dicho más de lo que debía. Había llegado a admitir, por ejemplo, que las facturas de su tarjeta de crédito estaban fuera de control.

Dio más vueltas en la cama y se levantó después para abrir la ventana. Le llegó aroma a lavanda. El cielo estaba despejado y lleno de estrellas. Se inclinó contra el alféizar y disfrutó del momento. La luz de la luna se reflejaba en la piscina y más allá sobre el mar.

Era un sitio muy romántico. El sonido de los grillos llenaba la noche. Libby recordó de repente cómo Marc había tocado de manera casual su mano por encima de la mesa mientras le contaba algo. Sólo había sido un segundo, pero todo su cuerpo se había encendido.

Se preguntaba si Marc haría esos gestos a propósito, intentando ver cómo reaccionaba. Más o menos como haría una depredador para medir la fragilidad de su presa.

Volvió a la cama, enfadada consigo misma y con Marc. Intentó pensar en otras cosas, pero su mente era muy testaruda.

Debía de querer mucho a su hija. Le gustaba oír cómo hablaba de ella, hacía que le gustara más y había conseguido que se relajara un poco.

—Es genial que puedas estar cerca de Alice. Los divorcios pueden ser muy duros para los hijos. Yo sufrí durante mucho tiempo tras la separación de mis padres —le había dicho ella.

—Pero tu madre se volvió a casar, ¿no?

—No era lo mismo. Mi padrastro era… 

Libby se había interrumpido nada más empezar. Eran temas personales y no quería contarle nada más de su vida.

—¿Era qué? —le preguntó con delicadeza.

—Nada. Él… Estaba bien —dijo sin más. 

Lo miró y supo que Marc se había dado cuenta de que no quería hablar de ello.

—Se ha hecho tarde —comentó ella mirando el reloj.

—Sólo son las diez y media.

—Sí, pero debería acostarme. Y estoy segura de que querrás volver a tu casa, tendrás mucho que hacer mañana. Supongo que el festival de cine es muy estresante, ¿no?

—Sí, lo es. Pero lo peor no empieza hasta pasado mañana. Es la calma antes de la tormenta. Esta semana tengo que ir a algunos estrenos y un montón de reuniones.

—¿Qué día es el estreno de Valores familiares? 

—Creo que el miércoles.

—¿No estás seguro?

—Tu padre no es mi único cliente. 

—No, claro que no.

Aun así, le dio la impresión de que le mentía. Estaba segura de que sabría la fecha exacta de los estrenos de todos sus clientes. Se puso de pie algo contrariada.

—Bueno, gracias por una velada estupenda.

—El placer ha sido mío. He disfrutado mucho de tu compañía —dijo poniéndose en pie.

La acompañó hasta las escaleras.

—Gracias de nuevo —se despidió ella, algo incómoda.

—Libby.

La agarró mientras ella se giraba para subir y se inclinó para besarla en la mejilla.

Le hubiera gustado buscar su boca y besarlo, pero tuvo que contenerse y responderle con toda la frialdad que pudo.

Recordar ese momento no le ayudaba a conciliar el sueño. Siguió dando vueltas en la cama. Lo que más le molestaba era que sabía exactamente qué tipo de hombre era Marc Clayton y, aun así, se sentía atraído por él.

Echó la sábana hacia atrás. Sabía que no iba a poder dormir y se levantó de nuevo. Fue a la ventana y echó un vistazo a la piscina. Se preguntó si el agua estaría caliente. Quizás un baño en ella fuera todo lo que necesitaba para quemar tanta energía inútil.

Fue a la cómoda, buscó el bañador y se lo puso. Se cubrió con el albornoz, tomó una toalla y bajó las escaleras.

La casa estaba a oscuras y tuvo que encender unas cuantas lámparas hasta llegar a la salita. Tampoco había luces en el jardín, pero la luna llena era suficiente iluminación. Se inclinó para probar la temperatura del agua. No estaba muy caliente y pensó en volver a la cama, pero antes de que pudiera cambiar de opinión, se quitó el albornoz y bajó los escalones.

El agua la envolvió y por unos segundos sintió que se helaba, pero en cuanto comenzó a nadar la temperatura de su cuerpo se recuperó rápidamente y el agua le pareció ideal. Nadó unos cuantos largos, disfrutando del ejercicio. Después se dejó flotar sobre la superficie, disfrutando del cielo estrellado hasta que el agua comenzó a enfriarse de nuevo contra su piel. Fue entonces, al volver a nadar hacia los escalones, cuando Libby se dio cuenta de que no estaba sola.

Marc estaba sentado en una de las sillas que había junto a la piscina.

—¿Cuánto tiempo llevas ahí?

—Un buen rato. No estaba cansado así que vine para acá a respirar un poco de aire fresco.

—Pensé que te habías ido a casa hace horas —dijo ella apartándose el pelo de la cara y acercándose al borde de la piscina.

—Bueno, me alegro de no haberlo hecho. No me hubiera gustado saber que estabas aquí sola cuando te acaban de dar el alta en el hospital.

—Estoy bien, Marc.

—Eso es lo que tú crees. Pero si te hubieras desmayado en la piscina ahora estarías ahogada —dijo acercándose a ella.

Libby se dio cuenta de que llevaba la misma ropa de la cena. Era obvio que no se había pasado por casa.

—No voy a desmayarme. No hace falta que te pongas así.

—Como quieras, pero le prometí al doctor Savelle que te vigilaría —dijo dándole el albornoz—. Venga. Sal de ahí antes de que te congeles. 

—No tengo frío. Y no tienes por qué cuidar de mí.

No quería salir del agua delante de él. Su bañador era muy breve y no le apetecía que la viera.

—Si no tienes frío, ¿cómo es que estás temblando? —le preguntó agachándose a su lado.

Le irritaba sobremanera darse cuenta de que él se divertía con la situación.

—No estoy temblando y saldré en cuanto te vayas.

—Muy bien —concedió él sonriendo—. Seré un caballero. ¿Por qué no me doy la vuelta y dejo que salgas y te pongas el albornoz?

—De acuerdo… Gracias. 

La verdad era que estaba deseando salir de la piscina, se estaba quedando helada. Marc se puso en pie y le dio la espalda. Libby emergió del agua y no fue hasta entonces cuando se dio cuenta de que él aún sostenía su albornoz en las manos.

—¡Marc! ¡Mi bata! ¡La tienes tú!

—Es verdad —dijo dándose la vuelta y mirándola—. No sé por qué te escondías de mí. Tienes un cuerpo precioso. Muy… Muy bien formado. 

El tono que usaba hizo que Libby se estremeciera aún más y no sólo por el frío.

—Déjate de tonterías y dame el albornoz, Marc —dijo alargando su mano.

En vez de entregárselo, se acercó y lo colocó sobre los hombros.

—Así está mucho mejor.

Estaba tan cerca de él que podía sentir el calor de su cuerpo. Quería alejarse de Marc, pero estaba demasiado cerca del borde de la piscina para hacerlo.

—¿Te ha parecido gracioso?

—¿El qué?

—Hacerte el caballero con lo del albornoz.

—Pensé que me estaba comportando impecablemente.

—No estoy de acuerdo.

—¿No? —dijo él acariciándole la cara.

—Me porté muy bien durante la cena. No intenté nada contigo a pesar de que, me creas o no, estuve muy tentado a hacerlo.

—¿Sí?

—Sí. Y cuanto te fuiste a la cama te despedí con un mero beso en la mejilla cuando lo que quería hacer era esto… 

Se inclinó sobre ella y Libby supo que iba a besarla, pero no quiso hacer nada para impedirlo.

Los labios de Marc estaban muy cálidos contra los de ella, fríos tras el baño. El contacto fue muy sensual y le dejó con la cabeza dando vueltas. Marc se apartó y le miró a los ojos.

—Dejé que te alejaras de mí cuando lo que quería era abrazarte y llevarte a la cama.

Sus palabras la dejaron aún más confusa que el beso. Y tan consternada como excitada. La verdad era que ella había deseado lo mismo y aún lo hacía. Eso era lo que le asustaba.

—Así que, como puedes ver, me he contenido bastante —murmuró con voz profunda—. Vine aquí para refrescarme y me encuentro con una preciosa visión que se despoja del albornoz revelando tentadoras curvas. La verdad es que fue muy molesto y todas mis buenas intenciones empezaron a abandonarme.

—No sabía que estabas aquí —susurró ella.

—A lo mejor en tu subconsciente deseabas que estuviera —dijo él mientras recorría su cara con el dedo y lo deslizaba hasta el comienzo de su escote.

—Tienes mucha seguridad en ti mismo, Marc Clayton. Tengo que decirte que ni siquiera me gusta… 

—¿No?

Siguió acariciándole por encima de sus pechos.

—Pues tu cuerpo parece opinar lo contrario.

—Tengo frío —murmuró ella, luchando contra el fuego que la consumía por dentro.

—No, Libby… Ahora mismo, creo que no tienes frío. Creo que estás ardiendo… 

Su boca buscó la de ella de nuevo y está vez el beso fue hambriento e intenso. Libby sintió cómo le abandonaban las últimas fuerzas ante los avances de Marc. No podía resistirse y cedió por completo al deseo que él parecía poder encender tan fácilmente en ella.

Libby le acarició los hombros y después dejó que sus manos pasaran hasta su pelo. Se enredaron en el cabello de Marc mientras respondía con la misma pasión al beso de él.

Sintió cómo los tirantes de su bañador caían al desabrocharlos Marc y cómo tiraba del traje hacia abajo mientras comenzaba a besarle el cuello. No tenía fuerzas para resistirse a él.

Marc le rozó con el pulgar la parte más sensible de su pecho y dejó que fuera después su boca la que cubriera esa zona. Libby se quedó sin aliento y estaba perdida en el más puro de los placeres cuando notó que Marc se detenía y la cubría de nuevo con el albornoz.

Abrió los ojos aturdida. Se preguntó si estaría dando por terminadas las cosas, si la iba a dejar así. Se sintió decepcionada.

Se apartó de ella y Libby lo miró a los ojos, se dio cuenta de que había pasado un punto de no retorno. El deseo que crecía dentro de ella era demasiado urgente como para ignorarlo.

Marc le apartó con cuidado el pelo húmedo de la cara. Fue un gesto tan cariñoso y tierno que hizo que el estómago le diera un vuelco.

—¿Por qué no subimos arriba y nos ponemos cómodos? —sugirió él con suavidad.

Se hizo el silencio entre ellos.

Libby dudó, dividida entre el deseo y la indignidad de invitar a su cama a un hombre que no la respetaba. Sabía que si se acostaba con él iba a ser sólo sexo, nada más. Nunca había hecho nada parecido en su vida.

Comenzó a temblar y Marc la abrigó mejor con el albornoz.

—Será mejor que te ayude a quitarte esa ropa mojada, te vas a enfriar —murmuró con picardía mientras la besaba de nuevo.

Su beso fue tan apasionado y seductor que era difícil recordar que eso era sólo una aventura pasajera. Libby le devolvió el beso y el deseo se acrecentó, olvidando todo lo demás, todos los prejuicios y recelos.

—Muy bien, puedes llevarme a la cama —le susurró ella—. Sólo por esta vez… Pero esto no significa nada… 

Marc la tomó en brazos sin dejar que terminara de hablar.

Capítulo 9

Libby se quedó mirando el techo y los rayos del sol que se filtraban por la ventana. Estaba aturdida, no podía creerse que se hubiera entregado a Marc Clayton como lo había hecho la noche anterior. Pero no tenía más que girar la cabeza un centímetro para ver que seguía a su lado. Se había acostado con el enemigo. Y lo peor de todo era que había sido fantástico.

Intentó no pensar en ello, pero los recuerdos estaban demasiado frescos en su mente como para no hacerlo. En cuanto llegaron a la habitación ella había entrado al baño con la excusa de ducharse para limpiarse el cloro del agua de la piscina. En realidad quería estar sola para intentar aclarar sus ideas y evitar lo inevitable. Pero Marc había entrado tras ella en la ducha y sabía que nunca olvidaría cómo le había hecho sentirse. Todo lo que le hacía era tremendamente excitante, era un hombre muy experimentado, sabía cómo, dónde y cuándo usar sus manos y su boca. Sólo pensar en ello hacía que se le acelerara el corazón de nuevo.

Marc había despertado en ella una profunda y apasionada sensualidad que desconocía hasta ese día. Nadie le había hecho perder el control como él, ni siquiera Simon, y eso que ella había creído que lo quería con todo su corazón. Pensó que era extraño que un hombre como Marc, alguien que realmente no le gustaba, pudiera excitarle como lo hacía. 

Se imaginó que se trataría simplemente de química. Recordó cómo la había llevado después hasta la cama, donde le había hecho el amor con tanto control que le había vuelto loca de necesidad hasta que acabó suplicando que le liberara de aquello. Y la liberación fue tumultuosa, una pérdida absoluta del dominio. Era abrumador que su enemigo pudiera tener tanto poder sobre ella. Y había sido obvio que esperaba acostarse con ella porque, como por arte de magia, un preservativo apareció en el momento justo.

Lo miró mientras dormía. Destilaba seguridad hasta dormido, no había nada vulnerable en él. Sus rasgos eran fuertes y sus labios sensuales. Sus pestañas eran largas y toda su piel era de bronce. Bajó la mirada hasta la cintura, su torso era musculoso y ancho, y su estómago plano y perfecto. Le hubiera gustado tocarlo y despertarle con un beso, pedirle que hicieran de nuevo el amor. Pero no podía ser, ya le había dado suficiente. Lo de la noche anterior no volvería a repetirse.

Se giró y se levantó de la cama.

—¿Adónde vas? 

La profunda voz de Marc la pilló por sorpresa y la dejó hecha un mar de nervios, igual que sus dedos en la espalda.

—Me levanto —dijo sin mirar atrás y tomando el camisón que había caído en el suelo.

—Es temprano.

—Sí pero me apetece salir y hacer un poco de turismo y algunas compras. Además, seguro que tú tienes cosas importantes que hacer hoy —continuó mientras se vestía.

—La verdad es que no, pero se me ocurren algunas que sí me encantaría hacer —comentó con aire juguetón.

Libby le dirigió una mirada. Estaba sentado en la cama y tan guapo que el corazón le dio un vuelco. Se preguntó si la estaba invitando a volver a su lado. La tentación era muy intensa y se imaginó cayendo de nuevo en sus brazos y dejando que le quitara el camisón a fuerza de besos. Se quitó esa idea de la cabeza.

—Espero que te des cuenta que lo de anoche fue sólo algo divertido y nada más, Marc —le dijo con firmeza—. No significa nada. No vas a conseguir distraerme de las importantes razones que me han traído aquí.

—Claro que no —dijo con una mueca—. Nunca intentaría algo así. Te conozco muy bien.

—Fenomenal.

Tragó saliva recordando sus palabras. Era verdad que la conocía muy bien. De hecho, conocía cada centímetro de su piel. Se había entregado a él como no lo había hecho con nadie. Pero, a pesar de todo, él no la conocía como persona, seguía pensando que era una interesada y jugaba con ella. Libby no era tonta y sabía que un hombre como él nunca estaría de verdad interesado en alguien como ella. Lo había visto en las revistas y sabía qué tipo de mujeres le gustaban.

—Voy a darme una ducha y luego saldré a dar una vuelta —le dijo sonriente—. Y te agradecería que me facilitaras las cosas para que pueda ver a mi padre cuanto antes.

—Lo haré en cuanto llegue, pero ya te he dicho que faltan unos días.

—Pero podrías llamarlo ahora.

—Podría pero no lo haré.

—¿Por qué no?

—En primer lugar por la diferencia horaria y por otro lado porque tu padre tiene otros asuntos y compromisos que atender cuando llegue —contestó él con ofensiva calma.

—¡Marc, mi tiempo también es valioso! —exclamó enfurecida—. Sólo me quedan cuatro días antes de volver a Londres. 

—No se me ha olvidado —contestó con suavidad.

Y, antes de que Libby fuera consciente de lo que iba a hacer, Marc la agarró por el brazo y tiró de ella para que cayera de nuevo en la cama. Se echó sobre ella y la sujetó con firmeza.

—Así está mejor —le dijo con una sonrisa de satisfacción—. Si no tenemos mucho tiempo será mejor que lo aprovechemos al máximo.

—Pero Marc… 

—¿Por dónde íbamos? —preguntó interrumpiendo sus protestas—. ¡Ah, sí! Por aquí… —añadió mientras la miraba y comenzaba a quitarle el camisón—. Creo que por aquí… 

El tono seductor de su voz fue seguido por un beso igual de seductor. Libby sintió cómo se derretían sus sentidos y su interior. Se le olvidaron todas las razones que tenía para no estar entre sus brazos.

—Esto no es una buena idea —dijo con poco convencimiento.

—Yo creo que es muy buena idea, pero que muy buena —contestó sonriente.

Y ésas fueron las últimas palabras que se oyeron en la habitación, dejando paso a una tormenta de pasión.

Cuando Libby se despertó, estrechó el brazo a lo largo de la cama, pero el otro lado estaba vacío. Se apartó el pelo de la cara y se sentó. Estaba sola en el dormitorio. La ropa de Marc ya no estaba en el suelo y, de no ser por lo dolorido que estaba aún su cuerpo, todo lo que había pasado la noche anterior, y esa mañana, podía haber formado parte de un sueño.

Pero no lo había sido. Alguien llamó a la puerta y se puso nerviosa. Cubrió su cuerpo desnudo con la sábana y contestó.

Era Marion, traía té para ella y Libby no supo si sentirse decepcionada o aliviada. 

—Bonjour, mademoiselle —le dijo el ama de llaves dejando la bandeja sobre la cómoda. 

—Bonjour, Marion. Merci, eres muy amable. 

—El señor Clayton ha dicho que seguramente preferiría té en vez de café, espero que sea así.

—Perfecto.

—Y me ha dicho que le comente que vendrá a buscarla a las once para ir a almorzar a Niza. Dice que haga el favor de no retrasarse porque está muy ocupado y tiene que volver a las cuatro.

—Muy bien.

Libby estaba furiosa con Marc, le había hecho el amor como si fuera un objeto de su propiedad y ahora se permitía el lujo de darle órdenes usando a su ama de llaves como intermediaria. Quería decirle a Marion que le comentara a Marc que no pensaba ir, pero la idea de Niza le atraía. Por otro lado creía que sería mejor mantener cerca al enemigo, aunque pensó que eso lo estaba haciendo demasiado bien, sobre todo después de la noche anterior. 

Marion salió del dormitorio y Libby se dejó caer sobre el cabecero. Una parte de ella se resistía a creer que se hubiera acostado con Marc. Siempre había sido muy cautelosa en sus relaciones, incluso un poco conservadora. 

Respiró profundamente y se levantó. Se recordó que era bastante común, sobre todo en esos días, tener aventuras sin más, sin que hubiera sentimientos mezclados. Sabía que Marc no le daba importancia al asunto y ella debería estar haciendo lo mismo.

Se puso el camisón y comenzó a desayunar. El cielo estaba despejado y parecía un día caluroso. No sabía qué hora era, fue a buscar su reloj. Vio con sorpresa que eran casi las diez y media. Hacía años que no dormía hasta tan tarde. Tenía muy poco tiempo para arreglarse.

Iba a correr hacia el baño cuando se lo pensó mejor y decidió que Marc debería esperar por ella. Creía que eso le sentaría bien.

A las once y cuarto, Libby estaba lista y Marc aún no había llegado. No quería esperarlo abajo así que se entretuvo retocando su maquillaje y peinado.

Decidió que ese día iba a intentar actuar de una manera más fría y sofisticada. No quería que Marc supiera que había estado pensando sobre lo que había ocurrido la noche anterior. Pero cuando oyó su coche afuera, su corazón comenzó a temblar como un pájaro.

Se miró por última vez en el espejo. Se había dejado el pelo suelto para ocultar la herida de la frente. Llevaba una falda y una chaqueta blancas. Debajo se había puesto una camiseta rosa atada al cuello a juego con sus zapatos de tacón alto. Era un conjunto elegante sin dejar de ser joven y dinámico.

Salió de la habitación, eran las once y media y oyó a Marc preguntándole a Marion por ella. 

—Estoy aquí arriba —dijo desde las escaleras—. Has llegado tarde.

—Bueno, pensé que al decirte a las once estarías lista a las once y media.

—Eres un engreído —contestó ella con calma.

Marc la observó mientras bajaba las escaleras. Estaba preciosa. Sus piernas ya habían adquirido un cierto color dorado tras el rato pasado al sol la tarde anterior y su melena negra caía con gracia sobre los hombros.

—Estás guapísima.

Libby tembló de satisfacción al oír sus palabras, pero evitó que se notara. Se fijó en el atuendo de Marc, tan atractivo como siempre, a pesar de que sólo llevaba unos vaqueros y una camiseta blanca.

Llegó al final de las escaleras. Le hubiera gustado acercarse a él y darle un beso, pero se contuvo.

—Gracias —contestó con una sonrisa—. No iba a aceptar tu invitación, pero cambié de opinión.

—Me alegro —dijo mientras habría la puerta de la casa para que saliera Libby—. ¿Nos vamos?

Libby sonrió y salió de la casa. Se daba cuenta de que Marc seguía cada uno de sus movimientos. Al llegar al coche se arrepintió de llevar puesta la falda blanca, creía que iba a ser demasiado estrecha y ajustada para un vehículo tan bajo como el deportivo de Marc.

Él abrió la puerta y esperó. La observó mientras se sentaba. Fue una maniobra difícil, pero lo consiguió girando las piernas de lado. Marc no le quitaba los ojos de encima. Fue entonces cuando se dio cuenta de que la falda se le había subido. Volvió a bajarla con modestia. Marc sonrió y cerró la puerta, fue hasta su asiento y, en vez de encender el motor, se giró para mirarla.

—¿Cómo te encuentras hoy?

—Bien —contestó ella ruborizándose.

—¿Ningún mareo ni dolores de cabeza? —le preguntó con algo de picardía en sus ojos negros.

—¡Ah! —exclamó ella al darse cuenta de lo que le hablaba—. No, nada de eso.

—Muy bien —dijo él mientras le apartaba el pelo de la cara para ver la herida.

Su caricia consiguió reavivar al instante el deseo que sentía por él y, de repente, se dio cuenta de lo cerca que estaban el uno del otro en el pequeño coche.

El aroma de la colonia de Marc le resultaba ya familiar y muy tentadora desde la noche anterior. No tenía más que inclinarse algunos centímetros para estar entre sus brazos. Dejó que sus ojos se deslizaran hasta sus labios y en su mente aparecieron escenas de horas atrás. Recordó cómo Marc había hecho que suplicara por más, cómo la había hecho suya, la había dominado y le había robado hasta el último aliento de sus pulmones.

El corazón le latía con fuerza, amenazando con salírsele del pecho.

—¿No deberíamos estar moviéndonos? —preguntó ella por fin.

—¿En qué estás pensando? —repuso él con picardía mientras se fijaba en la boca de Libby.

—Muy gracioso, Marc —dijo ella mirando a otro lado.

—Lo siento, Libby. Pero creo que deberías relajarte, pareces un poco tensa. Te aseguro que no me voy a abalanzar sobre ti.

—No estoy tensa y no pensaba que fueras a abalanzarte sobre mí. Eres un hombre de mundo y yo también. Así que ninguno de los dos deberíamos hacernos ideas equivocadas sobre lo que ocurrió anoche.

—Una decisión muy madura.

—Así es —dijo ella sonriendo—. Estoy segura de que tienes un montón de novias en las que pensar y yo tengo a Simon. 

—No tengo tantas novias, prefiero concentrarme en las mujeres de una en una. En cuanto a Simon… —dijo mirándola—. A lo mejor me equivoco, pero no me pareció que pensaras mucho en él anoche. 

Antes de que pudiera contestarle, Marc encendió el coche y lo puso en movimiento. Odiaba a ese hombre, pero se merecía el comentario, sabía que no debía haber mencionado a Simon. 

—¿Te ha molestado que mencionara a tu ex? —le preguntó poco después.

Ella negó con la cabeza.

—La verdad es que anoche fue muy especial, Libby.

Se imaginaba que le diría cosas parecidas a todas las mujeres con las que se acostaba pero, aun así, no pudo evitar que sus palabras, y el tono sensual con que las pronunció, le produjeran inmenso placer. Después alargó su mano y le acarició el pelo.

—Así que, ¿por qué no firmamos una tregua, olvidamos las hostilidades, nos relajamos y disfrutamos de la compañía, aunque sólo sea por hoy? —le pidió él.

—¿Qué hostilidades? —preguntó ella inocentemente.

Marc sonrió y Libby se relajó casi de inmediato. Parecía que iba a ser un buen día después de todo. Decidió disfrutar del viaje y del almuerzo en Niza. Miró a Marc. Estaba guapísimo y manejaba el deportivo con la misma destreza con la que la había manejado a ella la noche anterior. Pero tenía que evitar pensar en eso si quería relajarse, así que se fijó en sus facciones. Era tan atractivo que no le extrañaba que tuviera a todas las mujeres tras él.

—¿Todo bien?

—Sí —contestó ella—. Pensaba en las compras que me gustaría hacer. 

—¿Te preguntas si tu tarjeta de crédito aguantará?

—¡No! Eso sólo ha sido un problema temporal, lo arreglaré pronto.

—Seguro que sí.

Al menos ella esperaba poder arreglarlo pronto, esperaba que Simon le devolviera el dinero. No quería ni pensar en que no lo fuera a hacer. Estaba claro que no tenía buen ojo para elegir a los hombres. Lo mismo le había pasado a su padre con las mujeres. 

Todo lo que quería era formar una familia, nada fuera de lo normal. Pensó que lo mejor sería olvidarse de Simon para siempre. Decidió que en cuanto volviera a Londres se cambiaría de piso y sería completamente independiente y autosuficiente. Quizás incluso adoptara un gato. La idea le hizo gracia. 

—¿Qué te parece tan divertido? —le preguntó él.

—Nada. Estaba pensando que no necesito comprarme ropa. Después de todo, vuelvo a casa en sólo unos días.

—Sí, está bien viajar con poco equipaje.

—Supongo que sí —asintió ella.

Y se dio cuenta de que era verdad en más de un sentido. El equipaje emocional también podía ser muy pesado. En cuanto viera a su padre iba a dar por cerrado ese capítulo de su vida y empezar de nuevo. Era más fuerte de lo que pensaba, ahora sabía que hasta podía acostarse con alguien peligroso como Marc Clayton sin necesidad de que hubiera sentimientos mezclados.

Miró a Marc. Lo cierto era que no estaba tan relajada como quería aparentar.

Cuando llegaron a Niza, Marc aparcó y pasearon por la avenida de Anglais. El sol caía con fuerza sobre sus cabezas, sólo suavizado por la brisa que venía del mar. Se quedaron largo rato disfrutando de las vistas. Después se perdieron por la zona peatonal, llena de elegantes tiendas de ropa y cafés con terrazas exteriores.

Algunos de los diseñadores y marcas más importantes tenían boutiques allí. Una en particular atrajo la atención de Libby y no pudo evitar pararse frente a su escaparate. 

—Ese vestido te quedaría fenomenal —le dijo Marc señalando un vestido de noche muy sofisticado.

—Es precioso, pero no creo que me sentara bien.

—No estoy de acuerdo. ¿Por qué no entramos y lo miramos más de cerca?

Antes de que pudiera protestar, Marc la tomó de la mano y abrió la puerta de la tienda. Libby nunca había visto tantos vestidos de lujo juntos. Incitada por él, se llevó algunas cosas al probador, incluido el vestido de noche blanco.

—¿Necesita ayuda, madame? —le preguntó la vendedora. 

—No, gracias.

Libby acababa de ver la etiqueta del vestido y estaba intentado recuperar el aliento. No tenía sentido que se lo probara cuando nunca podría permitirse comprar algo así. Pero ya no había vuelta atrás.

Era espectacular. Se quedó ensimismada viendo su reflejo en el espejo. Tenía finos tirantes que brillaban con pequeñas piedras en forma de corazón. Pero el corte del vestido era lo mejor que tenía. Caía sobre todas sus curvas con sutileza pero resaltándolas al máximo. Estilizaba su cuerpo como ninguna prenda.

La vendedora se asomó y le sonrió.

—Es perfecto. Tiene que enseñárselo a su marido.

—¡Oh! No es… 

Pero la mujer ya había abierto la puerta para que la viera Marc.

—¡Vaya! —exclamó él silbando con admiración—. ¡Estás fabulosa!

Libby tenía que admitir que se sentía fenomenal con el vestido. Nunca había tenido nada tan bonito.

—Deberías quedártelo —dijo Marc con decisión.

Libby recordó el precio de la etiqueta y negó con la cabeza.

—No, Marc, no creo que sea buena idea. No lo necesito, nunca voy a eventos tan formales como para ir así vestida —dijo intentando sonar práctica.

—Nunca sabes cuándo puedes necesitar un vestido como éste —insistió Marc.

—No, no es para mí —contestó ella con firmeza volviendo al probador.

En cuanto se lo quitó, la vendedora entró para recoger el vestido. Cuando salió de nuevo a la tienda Marc no estaba ya allí y la dependienta estaba atendiendo a otra clienta. Se despidió de Libby con la mano cuando la vio marchar. 

—Gracias, madame, au revoir. 

—Au revoir —contestó ella. 

Salió de la tienda y buscó a Marc con la mirada. No estaba por ninguna parte. Iba a comenzar a alejarse algo más cuando lo vio aparecer a la vuelta de la esquina. 

—Perdona, Libby. Tuve que volver al coche, había olvidado mi móvil —le dijo.

—No pasa nada.

—El vestido te sentaba fenomenal.

—Sí, era maravilloso. Pero ¿viste el precio? —le preguntó suspirando. 

—¡Pero tú te lo mereces!

—No debería haber dejado que me convencieras para probármelo. La dependienta estaba entusiasmada pensando en su comisión.

—Yo sí que estaba entusiasmado… —añadió él mirándola con picardía. 

Libby rió con ganas. Era extraño estar así con él, divirtiéndose relajadamente, paseando y yendo de compras. A Simon nunca le interesaba la ropa que le gustaba y nunca flirteaba de esa manera con ella. 

Pero recordó que era Marc Clayton quien tenía al lado, un hombre en quien no podía confiar, sólo estaba siendo amable porque quería mantenerla alejada de la prensa.

—He pensado que, antes de ir a comer, a lo mejor podrías ayudarme a comprar algunas cosas para Alice —sugirió Marc mientras la tomaba del brazo—. Me gustaría regalarle algunos vestidos nuevos. 

—¡Será divertido!

Siguieron dando vueltas por la zona comercial, admirando las tiendas, los escaparates y la arquitectura de la ciudad. Los antiguos edificios burgueses de Niza, con sus grandes balconadas llenas de flores, eran dignos de ver y llenaban de color su cielo azul.

Estuvieron en varias tiendas y grandes almacenes, hasta que dieron con una encantadora boutique infantil. Libby lo ayudó a elegir varios conjuntos para su hija e insistió en que le comprara también un precioso osito de peluche. 

—Seguro que le encanta —le dijo ella.

—Gracias, Libby.

Cuando salieron de la tienda se encontraron con un músico callejero que estaba tocando una canción tradicional francesa con su acordeón, era una música muy relajante. Las terrazas de los cafés estaban llenos de gente disfrutando de sus almuerzos.

—Estarás hambrienta. Lo siento. Debería haber dejado las compras de Alice para después.

—No, no pasa nada. Lo he pasado bien.

—Bueno, has sido de mucha ayuda. Normalmente estoy perdido en esos sitios y echo de menos un punto de vista femenino.

—No puedo creer que no tengas siempre cerca una mujer… 

—¿Estás flirteando conmigo, señorita Sheridan?

—¡No! —exclamó ella sin poder evitar reír después.

—¡Vaya! Esperaba que lo estuvieras —confesó rodeándola con su brazo.

Libby no protestó y se dejó llevar, era muy agradable.

Estaban en el casco antiguo de Niza. Sus calles eran estrechas y laberínticas, dándoles un sabor y aspecto muy italiano. Se lo comentó a Marc.

—Tiene mucha influencia italiana. Los nombres de las calles están tanto en italiano como en francés —repuso él.

Libby alzó la cabeza y vio que era verdad lo que le decía.

—Hace que esta ciudad tenga un sabor muy especial, gracias a esa mezcla de culturas. Y ¿qué te voy a contar de la pasta que puedes comer aquí? ¡Es deliciosa!

Cruzaron una amplia plaza y llegaron a un colorido mercado de flores. Los puestos llenaban casi toda la calzada y a su alrededor había varios restaurantes, con las mesas bajo toldos de todos los colores. Marc la condujo hasta uno de esos sitios. Se sentaron afuera y Libby se entretuvo contemplando a los viandantes y a los vendedores de flores preparando ramos.

—Es un sitio muy especial.

—Sí, es muy pintoresco —asintió Mar—. ¿Qué te apetece beber, Libby? —le preguntó mientras llamaba al camarero con un gesto.

—Una copa de vino blanco, por favor.

Marc lo pidió por ella y luego se volvió para mirarla. Libby se dio cuenta de que parecía estar observándola con mucha atención. Sus oscuros y aterciopelados ojos tan interesados en ella que el estómago le dio un vuelco.

—Me alegro de que vinieras conmigo —le dijo con suavidad—. He disfrutado con tu compañía.

—Yo también lo he pasado muy bien —contestó con algo de timidez—. No quería dejar de ver Niza. Es una ciudad preciosa.

No sabía por qué se sentía así, sobre todo después de la noche anterior.

—Por supuesto —repuso él.

Se quedaron en silencio.

Se preguntó qué estaría pensando al mirarla con tanta intensidad, si pensaría en lo que había pasado en su dormitorio. Tenía que hablar de algo y romper el silencio.

—¿Cuándo vienen tu ex mujer y tu hija? 

—Esta noche.

—¡Qué bien! Ya no tienes que esperar mucho. Espero que a Alice le guste la ropa.

—Seguro que sí.

El camarero llegó con las bebidas y Libby probó su vino. Vio que una mujer, unas mesas más allá, los observaba. Era joven y rubia. Le sonaba la cara y trató de recordar de qué la conocía.

—¿Estás bien?

—Bueno… —dijo ella bajando la voz—. No mires ahora pero hay una mujer en esa mesa de allí que nos mira. Y creo que la he visto antes en algún sitio… Pero no sé dónde. 

Marc echó un vistazo hacia donde le decía. 

—Es una periodista.

—¿En serio? —exclamó asombrada—. ¿Cómo lo sabes? 

—Ha entrevistado a alguno de mis clientes.

—¡Espera! ¡Ya sé dónde la he visto! —dijo triunfante—. Estaba en el restaurante al que me llevaste la primera noche, ¿te acuerdas?

—Recuerdo el restaurante pero no recuerdo verla allí.

—Pues lo estaba, hasta habló conmigo en el baño. Me preguntó si estaba con Marc Clayton. ¡Estoy segura de que fue ella la que llamó a los paparazzi! 

—¿En serio? —dijo él con frialdad.

—Si, Marc —repuso ella con el corazón en un puño—. Me crees, ¿no?

—Por supuesto —contestó.

Libby se preguntó si sólo lo decía para apaciguarla o si la creería de verdad. Le resultaba doloroso recordar aquella noche y las cosas que le había tenido que oír decir sobre ella. Intentó no pensar en ello y centrarse en que ahora se llevaban bien y habían firmado una tregua. Parecía que por fin podían pasárselo bien juntos.

—Perdona —dijo Marc levantándose de la mesa—. Tengo que librarme de ella.

Libby lo observó mientras se acercaba a la periodista con calma y se inclinaba sobre la mujer para hablarle. Intentó oír lo que decían, pero estaban demasiado lejos y, además, charlaban en francés. Poco después la chica se levantó y se fue.

—Ya está. Todo arreglado.

—¿Qué le has dicho?

—Que su presencia no era bienvenida.

—¿Qué más? Has hablado con ella cinco minutos… 

—¿Sí? No sabía que ibas a cronometrarme.

—¿Le preguntaste si era ella la del restaurante?

—No, no se lo pregunté porque te creo, Libby —le dijo Marc.

—¡Ah! Muy bien, de acuerdo —repuso ella mordiéndose el labio. 

Marc sonrió.

—La verdad es que me hizo las preguntas típicas sobre mi vida amorosa. Quería saber si estoy teniendo una aventura contigo o si voy a reconciliarme con mi ex mujer.

—¿Cabe la posibilidad de que lo hagas? —le preguntó Libby sorprendida.

—Ha habido rumores que así lo confirman.

—¿Sí? No había oído nada.

Libby sabía que si Marc quería volver con su ex mujer no era asunto suyo, no tenía nada que ver con ella. Al fin y al cabo, no había nada entre ellos. No había sentimientos, ataduras, compromisos, ni lazos de ningún tipo. Intentó convencerse de que eso era lo que quería.

«Pero entonces, ¿por qué me siento tan mal?», pensó.

Capítulo 10

El camarero llegó para tomarles nota y Libby tomó precipitadamente la carta. Lo más seguro era que no estuviera disgustada sino confusa. Había mezclado las emociones que sentía, probablemente por culpa de la pasión que habían compartido.

—Tomaré la ensalada Nicoise, por favor —le dijo ella al camarero.

Marc pidió un plato de pasta y el camarero los dejó solos de nuevo.

—¿Qué le dijiste a la periodista para convencerla de que se fuera?

—Le prometí un reportaje en exclusiva, pero sólo si se iba al momento.

—¿La exclusiva de la reconciliación con tu ex?

—No he especificado. Es mejor así, eso los mantiene pendientes y hambrientos.

—Supongo que sí —repuso ella encogiéndose de hombros.

Libby comenzó a jugar con su copa e intentó controlarse para no hacerle más preguntas sobre su ex mujer, pero no lo consiguió.

—¿Hay algo de cierto en los rumores?

—¿Hay algo de cierto en los rumores que dicen que vas a volver con Simon? —contestó él. 

Libby se quedó sin palabras. Si lo negaba se quedaba sin cortina de humo y tenía que pensar en su orgullo.

—No sé qué va a pasar entre Simon y yo. 

—¿Por qué lo dejasteis?

Se sintió muy incómoda ante la pregunta, pero le contestó con sinceridad.

—Supongo que porque yo quería tener hijos y él no. Bueno, él ni siquiera dijo que ese fuera el motivo pero… —dijo ella interrumpiéndose—. La verdad es que ese problema siempre estuvo presente entre los dos. 

—Parece una traba difícil de superar —comentó Marc con delicadeza.

—Sí… —asintió ella. 

—Si quieres saber lo que pienso, creo que ese hombre es un auténtico imbécil.

Sus amables palabras la derritieron por dentro. Intentó recordar quién las decía, pero era demasiado complicado no dejarse querer. 

—Gracias por el voto de confianza pero, ¿no eres tú el que piensas que soy una cazafortunas oportunista?

Marc no contestó de inmediato y el silencio que se abrió entre ellos como un abismo se hizo cada segundo más doloroso. Libby bebió de su copa y decidió que no iba a importarle lo que pensara de ella.

—Veo que tengo razón —añadió ella con seriedad.

—Libby, yo… 

Pero sus palabras fueron interrumpidas por el móvil.

—Perdona.

Contestó el aparato con impaciencia y habló con alguien en francés. La comida llegó justo cuando terminaba la conversación.

—Disculpa, Libby. Era Pierre, mi ayudante. Tiene que ir a buscar a uno de mis clientes al aeropuerto hoy.

—¿A quién?

—A Rebecca Bouchet.

—Otra estrella —murmuró Libby—. Sólo te mezclas con los mejores, ¿verdad?

—Por supuesto. ¿Qué tal tu ensalada?

—Muy sabrosa.

Y lo era de verdad, pero, por alguna razón, había perdido el apetito.

—Dime, Libby, ¿por qué es tan importante para ti ver a tu padre de nuevo?

Le sorprendió la pregunta.

—Pensé que ya sabías la respuesta. Por su dinero, por supuesto.

—Hablo en serio.

—Yo también —dijo ella mirándole con una sombra de tristeza en sus ojos azules—. Verás, lo que no entiendo es tu pregunta. La simple verdad es que hace veinte años que mi padre salió de mi vida. No sé por qué y no sé adonde fue. ¿Tú no te preguntarías por tu padre? ¿No te gustaría saber qué ha pasado en todo en ese tiempo?

—Bueno, la relación que tengo con mi padre no tiene nada que ver con la tuya.

—Ya me imagino. Pero yo también pensé que tenía una buena relación con él y mira… Y después de todos estos años tengo muchas preguntas. El matrimonio de mis padres fracasó porque mi madre se enamoró de otra persona, pero no sé por qué dejó de amar a mi padre… 

—¿No sabes por qué?

—No. Nunca pude hablar con mi madre de ello, era un tema tabú. Así que supongo que quiero enterrar el pasado y aprender de mis errores, aunque supongo que todo esto te parecerá estúpido… Pero esto es lo que hay. 

—No, no me parece estúpido —repuso después de un momento.

—No espero nada de él. Sólo su tiempo. Media hora y saldré de su vida —dijo ella mirándolo.

—Se lo diré, Libby. Va a llamarme esta noche.

—¿Por qué no le das mi número de teléfono?

—No creo que sea buena idea.

—¿Por qué no?

—Porque está fuera del país y creo que se sentiría un poco raro hablando así contigo. Prefiere verte cara a cara.

—Bueno, tengo que admitir que para mí también sería algo extraño por teléfono.

—Entonces dejemos las cosas como están.

—De acuerdo. Entonces, ¿cómo es la relación con tu padre? Ahora que yo te he contado cosas, tú deberías hacer lo mismo.

—No hay mucho que decir. Siempre me he llevado muy bien con él —dijo él sonriendo—. Mis padres estuvieron casados durante cuarenta años y criaron tres hijos. Con más o menos problemas, fueron casi siempre felices.

—Eso es todo un logro en plena era del divorcio.

—¿Qué me vas a decir a mí? Mi divorcio fue una gran conmoción, pero toda mi familia me ha apoyado mucho, lo cual me ayudó en esos momentos tan duros.

—¿Por qué os divorciasteis?

—Bueno, nuestra relación fue un romance muy rápido y tumultuoso. Marietta vino a mi oficina para que la representara, ocho semanas después estábamos casados.

—Suena muy romántico.

—Lo fue y también nos pareció que era lo mejor que podíamos hacer entonces. Ella estaba embarazada y los dos estábamos encantados con la situación. Pero creo que ninguno de los dos sabíamos dónde nos estábamos metiendo. Lo intentamos y no funcionó. Su trabajo de actriz hacía que tuviera que estar mucho tiempo fuera de casa. Algún tiempo después tuvo una aventura con otro actor.

—Marc, lo siento mucho. Supongo que sería horrible para ti… 

—No fue fácil. Casi tuve que sobornar a la prensa para que no se fueran de la lengua. Intentamos arreglar las cosas, pero no hubo suerte.

—¿Cuánto hace de eso?

—Dos años ya.

—¿Y ahora estás pensando en volver a intentarlo?

—No, Libby. Por el bien de Alice hemos conseguido establecer una amistad, que es lo que debíamos haber sido desde el principio.

—Ya veo —dijo aliviada—. Bueno, me alegro de que tengáis una buena relación.

—Sí. El bienestar de Alice es lo más importante para mí.

—Eso es genial —repuso ella emocionada.

Sus miradas se cruzaron unos segundos y de repente se dio cuenta de que le gustaba Marc, le gustaba de verdad. La actitud de Marc con su hija contrastaba con la que su padre había tenido para con ella. No podía evitar pensar en ello y le dolió. Quizás hubiera alguna razón por la que su padre había dejado de ir a verla, quizás algo le había pasado, a lo mejor su padrastro lo había amenazado. Marc la observó mientras su cara se llenaba de sombras. Carl seguía afirmando que se había pasado años intentando volver a contactar con su hija y que era ella la que no había querido verlo. No le había hecho gracia que fuera a verlo a Cannes, creía que era el momento menos oportuno. El Marc representante de estrellas estaba de acuerdo con Carl, pero cuando escuchaba a Libby hablar de su pasado se sentía conmovido y veía algo tan vulnerable en ella que le emocionaba. 

Marc frunció el ceño y trató de concentrarse en su parte profesional.

—¿Te apetece beber algo más?

Libby negó con la cabeza.

—Bueno, entonces creo que deberíamos irnos, tengo una reunión a las cuatro.

El viaje de vuelta lo hicieron casi en silencio. A Libby le hubiera encantado saber en qué estaba pensado Marc; parecía muy pensativo y serio.

Cuando llegaron a la casa y detuvo el coche, se giró para mirarla. Libby sintió la química que había entre ellos, un sentimiento tan potente que velaba todos sus sentidos.

—Bueno, gracias por un día estupendo —le dijo.

—El placer ha sido mío.

—¿Quieres pasar o tienes mucha prisa?

—Supongo que tengo tiempo de pasar a tomar un café —contestó él mirando el reloj.

Al entrar en la casa, Libby se preguntó si habría sido un error invitarlo a entrar.

—Tendrás que decirme dónde está la cocina —le dijo ella algo incómoda de repente.

—Segundo piso a la izquierda —contestó él sonriendo.

—¿No le molestará a Marion que haga el café? 

—No, Marion está en su parte de la casa y no vendrá hasta que llegue la hora de preparar la cena a las siete. He olvidado de nuevo el móvil. Vuelvo enseguida. 

Libby fue a la cocina. Era grande y moderna, con armarios blancos, mesetas de granito oscuro y electrodomésticos de acero inoxidable. Había también un pequeño comedor con vistas al jardín. Le hubiera encantado poder tener una cocina parecida en su casa de Londres. Llenó la cafetera y buscó un par de tazas.

Marc entró en la cocina y lo recibió con una sonrisa.

—Esta casa es genial.

—Sí, está bien —asintió apoyándose en la meseta y observándola mientras hacía el café.

—Lo dices como si te diera igual. Me imagino que estás acostumbrado a que todo sea perfecto.

—Supongo —dijo mientras agarraba su brazo cuando Libby pasó a su lado—. Como tú en ese vestido esta tarde. Estabas perfecta —añadió en voz baja.

Libby lo miró y sintió que se ahogaba en la oscuridad de su mirada. La atracción sexual que había entre ellos era tan fuerte que no creía poder soportarla.

Marc alargó la mano y le acarició la cara.

—¿Y si nos olvidamos del café? —sugirió él seductoramente.

—Pero pensé que tenías una reunión urgente —repuso ella intentando zafarse de él.

—Puedo cambiar la hora —murmuró Marc pasando los dedos sobre sus labios.

Sus caricias eran provocativas y excitantes. Después la besó con avidez y Libby sintió cómo todo su cuerpo palpitaba con la fuerza de la pasión.

Sintió las manos de Marc deslizándose bajo su camiseta y apartando con facilidad el sujetador, dejando expuestas las curvas de su cuerpo.

Libby se dejó llevar y besar. Sus besos eran deliciosamente apasionados. Pero cuando notó que Marc le levantaba la falda se apartó hacia atrás.

—Aquí no, Marc.

—¿Por qué no?

La levantó en brazos y dejó sobre la meseta. La besó de nuevo y la pasión fue tan intensa que narcotizó todos sus sentidos. Ella le correspondió con intensidad.

Marc le quitó la chaqueta, le siguió la camiseta y momentos después llevaba sólo la falda. Libby decidió dejar de resistirse. Su deseo era tan fuerte que no tenía sentido tratar de luchar contra él. Sólo podía pensar en cuánto lo deseaba.

—Espera —dijo él apartándose—. Tenemos que subir a la habitación, aquí no tengo preservativos.

Libby sabía que ésa era su oportunidad. Podía recobrar el sentido común y parar aquello, pero no quería. Así que dejó que la tomara de la mano y llevara escaleras arriba.

Cuando Libby abrió los ojos oyó la ducha de su cuarto de baño. Su dormitorio estaba a oscuras y se sentía confusa. No sabía qué hora era. Alargó la mano y encendió la luz de la mesilla.

Se sorprendió al ver que eran las siete de la tarde. Estaba claro que Marc había perdido la reunión. No pudo evitar sonreír al recordar lo que había pasado. Había sido salvaje y agotador pero maravilloso. Lo de la noche anterior había estado bien, pero lo último parecía insuperable. Marc conseguía excitarla como nadie y su cuerpo reaccionaba con gran pasión a cualquier estímulo.

Hasta el sonido de su voz conseguía estimularla. Y le encantaba cómo la había envuelto después entre sus brazos, susurrándole cariñitos al oído.

«Estoy enamorada de él», pensó de pronto. Se dio cuenta de que haría cualquier cosa por él.

No podía creerse que hubiera llegado a esa conclusión, pero tenía sentido. Ningún hombre le había hecho sentir como Marc, se había entregado a él por completo, porque sus emociones estaban completamente abrumadas por lo que sentía por él. Había intentado engañarse y pensar que se debía a la química y atracción sexual que había entre ellos, hasta había llegado a convencerse de que ni siquiera le gustaba. Pero la verdad era que se había enamorado de ese hombre. Por eso se había disgustado tanto cuando creyó que cabía la posibilidad de que se reconciliara con su ex mujer y por eso le dolía tanto que la consideraba una oportunista y una cazafortunas.

Se preguntaba si aún pensaba que lo era. Pero, recordando lo tierno que acababa de ser, era difícil de imaginar que aún tuviera tan mala impresión de ella. Tenía la esperanza de que lo suyo pudiera ser el comienzo de algo maravilloso y no sólo una aventura de unas pocas horas.

Libby apartó las sábanas y se levantó de la cama. Sabía que no debería pensar así. Su situación era muy precaria como para albergar la esperanza de que lo suyo fuera a más.

Buscó su ropa, pero recordó de repente que su juego amoroso había comenzado en la cocina. Su chaqueta y sujetador estarían aún en el suelo. Tenía que recogerlos antes de que llegara Marion a preparar la cena. 

Se sintió avergonzada ante la posibilidad de que el ama de llaves descubriera allí sus prendas. Se vistió apresuradamente.

—¡Marc, vuelvo enseguida! —le gritó.

Corrió escaleras abajo hasta la cocina. Marion no estaba aún allí. Su chaqueta estaba en la meseta y su sujetador bajo uno de los asientos junto a la ventana. Tuvo que agacharse a recogerlo. Al levantarse vio un periódico escondido bajo el cojín y algo hizo que lo sacara para echarle un vistazo. 

Era un periódico local, pero una edición inglesa, y lo primero que vio fue una foto de su padre.

«El actor Carl Quinton llega a Cannes para asistir al festival de cine», decía el titular. Las palabras la dejaron boquiabierta. Miró la fecha del ejemplar. Era el del día anterior. Marc le había dicho que su padre no iba a llegar a Cannes hasta varios días después. 

Se encontraba fatal. Comenzó a leer el resto del artículo.

«Carl Quinton, de treinta y nueve años de edad, ha encadenado un éxito tras otro durante los últimos años, desde que triunfara en Broadway. Ahora parece que también le va bien en su vida romántica. Él y Julia Hynes, actriz con la que protagoniza su última película y doce años más joven que él, se han enamorado y se comenta que ella podría haber encargado un traje de novia en París. Ambos estarán presentes durante el estreno de la película en Cannes». 

Libby se preguntó qué habría de cierto en todo aquello. Porque hasta la edad era mentira. Ella sabía que su padre tenía cuarenta y cinco años. Pasó directamente al último párrafo.

«Carl Quinton ha estado casado tres veces y tienen una hija de su primer matrimonio que, desafortunadamente, lo ha rehuido durante años a pesar de sus intentos de verla». 

No pudo evitar pensar con dolor si habría sido Marc el que había proporcionado al periodista esa calumniosa información. El corazón se le salía del pecho.

No podía creerse que su padre estuviera ya allí. Una parte de ella quería pensar que el periódico estuviera equivocado; no podía soportar la idea de que Marc la hubiera engañado de nuevo.

Pero se fijó en la fotografía y vio que había sido tomada en Cannes. Su padre estaba en la calle Croisette, reconoció las banderas del hotel Carlton tras él. 

Así que era verdad, Marc la había mentido. Algo dentro de ella se enfrío como el hielo. Por eso había querido sacarla de Cannes cuanto antes. Se sentía engañada y ultrajada.

Su corazón latió con fuerza al recordar lo fácilmente que se había dejado manejar. Había sabido que los motivos de Marc no eran completamente altruistas, pero nunca pensó que pudiera llegar tan bajo. Lo había llegado a creer cuando le prometió que la ayudaría a verse con su padre.

No podía creerse que hubiera pensado que estaba enamorada de él. Se sentía una estúpida al ver dejado su mente volar sólo minutos antes, imaginando un escenario romántico, una posible relación con él. Hasta había llegado a soñar con que Marc sintiera lo mismo por ella cuando lo más seguro era que se estuviera riendo de lo tonta que había sido al tragar el anzuelo como lo había hecho. Estaba jugando con ella, pasando el rato y Libby se había dejado llevar, entregándose a él por completo.

Recordó los momentos de pasión vividos y cómo se había dado a él, y se sintió vacía por dentro.

Se puso en pie y pensó en qué hacer. No sabía si debía enfrentarse a Marc o mantener lo que había descubierto en secreto. Oyó pasos y decidió hacerse la tonta de momento, escondió el periódico de nuevo bajo el cojín.

—Bonsoir, mademoiselle! —dijo Marion sorprendida al verla en la cocina. 

—Bonsoir. Vine a buscar mi chaqueta, la dejé aquí antes —explicó Libby. 

—Voy a preparar la cena. ¿La acompañará el señor Clayton?

—No, esta noche no —contestó ella dudando un momento—. Y yo creo que tampoco cenaré. ¿Podría llamar un taxi, por favor?

—Mi marido puede llevarla donde quiera.

—No hace falta, Marion. Un taxi sería perfecto, por favor. 

Se sintió un poco mejor. Le sentaba bien tomar las riendas de la situación de nuevo. Estaba claro que Marc no iba a ayudarla a ver a su padre así que tendría que ser ella la que tomara la iniciativa. Iba a descubrir dónde estaba su padre e ir por su cuenta.

Libby estaba a punto de entrar en el dormitorio cuando oyó la voz de Marc dentro y esperó. Hablaba con alguien al teléfono. Acercó la cabeza a la puerta para oír mejor.

—Siento no haber podido acudir a la reunión —dijo Marc—. Tenía un asunto pendiente.

Libby no podía creerse que la describiese así, estaba herida y avergonzada.

—Bueno, te dejo que tengo prisa. Tengo que cenar con Marietta dentro de media hora. ¿Nos vemos mañana a las diez?

Parecía que tenía una cita con su ex mujer, a lo mejor había algo entre ellos y también la había mentido respecto a la relación que tenía con la madre de su hija.

—Muy bien, Carl. Hasta mañana. 

«¡Está hablando con mi padre!», pensó Libby furiosa. No sabía qué creer. A lo mejor su padre ni siquiera sabía que ella estaba allí. Ya no confiaba en Marc ni en nada de lo que le había dicho. La idea le pareció posible de repente. Estaba claro que él era el que estaba en control de la situación. Él era el que había respondido a sus mensajes electrónicos, el que había ido a recogerla al aeropuerto y el que la había alojado en su casa. Hasta la había llevado a Niza para que no fuera posible que se encontrara con su padre. 

Era un hombre astuto y un implacable empresario que había invertido mucho dinero y tiempo en la carrera de su padre. No quería nada que lo distrajera del éxito de Carl. Recordó que ya se lo había advertido él mismo. 

—Soy un empresario antes que nada, Libby. No te olvides de ello antes de intentar jugar conmigo. Yo no voy a salir perdiendo —le había dicho.

Había sido una idiota. Él ya se lo había advertido y, aun así, se había dejado engañar. 

No quería que saliera y la viera allí, así que respiró hondo y entró.

—No sabía dónde estabas —le dijo él sonriendo.

—Me acordé de que mi ropa estaba en la cocina —contestó intentando sonreír también—. Y pensé que sería mejor recogerla antes de que la viera Marion. 

—Buena idea. Me hubiera encantado hacerlo en la cocina, la próxima vez iré mejor preparado.

Quería decirle que no iba a haber una próxima vez, pero se controló y quedó callada.

—¿Estás bien? —le preguntó Marc.

—Sí, bien.

Él se levantó y agarró a Libby antes de que ésta tuviera tiempo de apartarse.

—¿Estás segura? —insistió con delicadeza.

—Sí, de verdad.

—Muy bien —dijo él mirando su boca—. ¿Sabes qué? Has hecho que olvidara mi reunión de las cuatro y eso es algo que no suelo hacer.

—El trabajo es siempre lo primero —contestó ella con frialdad—. Sí, ya sabía que eras así.

—Y me temo que no podré volver esta noche. Te veré mañana por la mañana —dijo acariciándole la cara.

—No pasa nada. No lo esperaba.

Pero no pudo evitar preguntarse si iba a pasar la noche con Marietta, aunque se repitió que eso no la concernía ni debía importarle ya. Había sido una estúpida al imaginarse que podía llegar a enamorarse de alguien como él.

—Pareces tensa —dijo mientras comenzaba a mordisquearle el lóbulo de la oreja—. Deja que te relaje… —continuó seductoramente. 

Los labios de Marc contra su piel despertaron todos sus sentidos y el deseo la inundó de nuevo. Quería volverse hacia él y besarlo. La necesidad era tan grande que era casi como un dolor físico, pero, al mismo tiempo, se odiaba por ser tan débil.

—¡No, Marc! —exclamó apartándose de él.

—Tienes razón —repuso él sonriendo—. Será mejor que no empiece o nunca saldré de esta casa —añadió mirando el reloj—. Una cosa más, te he dejado un pequeño detalle.

Libby lo observó mientras se acercaba al armario y sacaba una caja de cartón.

—Toma —le dijo con cara de satisfacción poniéndola sobre la cama—. Ábrela cuando me vaya.

—¿Qué es? —preguntó ella con suspicacia.

—Ya te lo he dicho, ábrela cuando… 

—Prefiero abrirla ahora.

Libby se acercó, quitó la tapa, apartó el papel de seda y miró lo que había dentro.

—Es el vestido que te probaste hoy —dijo Marc cuando vio que ella no lo sacaba.

—Ya lo veo —contestó Libby furiosa mientras acariciaba la tela—. ¿Es así como me pagas?

—¿Cómo? No entiendo —dijo él con el ceño fruncido.

—Bueno, es obvio que las cazafortunas como yo buscamos algún tipo de remuneración —explicó ella con voz temblorosa—. Así que me imagino que ésta es la mía.

—Te compré el vestido porque estabas preciosa con él y pensé que te gustaría —contestó Marc. 

Libby tapó de nuevo la caja.

—El caso es, Marc, que no te voy a salir tan barata. Si quieres comprarme te va a costar mucho más que un mero vestido de alta costura. 

—¿Qué se supone que quieres decir con eso?

—No te hagas el sorprendido, Marc. Después de todo, tú sabes la verdad. Esta pequeña aventura ha estado muy bien, pero creo que podemos dejarnos de tonterías.

—¿De qué estás hablando?

—Sabes muy bien de lo que hablo. Mi padre está en Cannes y me has mentido.

—Ya entiendo.

—¿Es eso todo lo que tienes que decir? Me has engañado muy bien, Marc Clayton.

—¡Cálmate, Libby! —dijo acercándose a ella.

—¡Aléjate de mí!

—Te prometí que podrías hablar con tu padre y lo haré.

—¿Y cuándo pensabas hacerlo? ¿Dentro de veinte años? ¿Sabe mi padre que estoy aquí?

Marc parecía de pronto muy incómodo.

—¡Ya me imaginaba que no! —gritó Libby con furia—. ¡Eres un desgraciado!

—Mira, Libby, no es una situación fácil —repuso él mesándose los cabellos.

—Bueno, ha sido fácil para ti. Yo lo he hecho muy fácil. ¡Me has estafado!

—No te he estafado… 

—Eso es tu opinión.

Abrió el armario, sacó su bolsa de viaje y comenzó a meter su ropa en ella.

—¿Qué estás haciendo?

—¿No es obvio? Me voy.

—No puedes irte así —le dijo con calma—. Tenemos que hablar de esto.

—Ya he dicho todo lo que tenía que decir. No tengo nada más que hablar contigo.

Dejó el vestido en la caja sobre la cama y cerró la bolsa de viaje. Después se giró para mirarlo y sus ojos se encontraron. Algo se movió dentro de ella, pensando en lo que podía haber sido, en los sentimientos que habían nacido en ella. Recordó cómo la besaba y cómo sus caricias la derretían y lo especial que se sentía entre sus brazos. Pero se olvidó rápidamente de todo eso, tenía que hacerlo. Todo había sido mentira.

—No quiero que te vayas, Libby… No de esta manera. 

—Ya sé que no —contestó con sarcasmo—. Quieres que me quede donde no haga daño a tus planes, lejos de la prensa. Me lo he pasado muy bien, pero ahora voy a hacer las cosas a mi manera.

Se echó el pelo hacia atrás y se colgó la bolsa del hombro.

Marc estaba de pie frente a la puerta.

—Quítate de en medio, por favor —le pidió con frialdad.

—Libby, no sé adonde piensas ir. Esta casa está muy lejos de la ciudad más cercana. No puedes ir andando a ningún sitio.

—Te he dicho que te apartes —repitió levantando la cara con determinación.

Por un momento, Libby pensó que no lo iba a hacer, pero después Marc se encogió de hombros y se echó a un lado.

Abrió la puerta y salió de la habitación.

—¿Adónde vas? —le preguntó siguiéndola hasta la escalera. 

—No es asunto tuyo —respondió ella mientras bajaba y llamaba a Marion. 

—Oui, Mademoiselle? —dijo la mujer saliendo de la cocina. 

—¿Me ha conseguido el taxi que le pedí?

—No, la línea estaba ocupada, mademoiselle. 

—¿Cree que entonces su marido podría llevarme hasta la ciudad?

Marion miró a Marc esperando aprobación de su jefe. 

—Haga lo que le pide la señorita, por favor, Marion —le dijo él con calma. 

—Un momento, mademoiselle —contestó Marion mientras se retiraba para avisar a su marido. 

—Jacques te dejará donde quieras, Libby —le dijo Marc.

Ella se quedó callada, no pensaba darle las gracias.

—Escucha, ¿por qué no desayunamos juntos mañana y hablamos de todo esto? —sugirió él.

Libby le ignoró y salió por la puerta central. Poco después, una gran limusina negra apareció frente a la entrada y el chofer se bajó para que subiera al vehículo.

Capítulo 11

Había una tormenta en el horizonte. Libby podía ver los relámpagos a través de los cristales ahumados de la limusina; iluminaban la noche con una luz plateada y fantasmagórica.

Pero la mente de Libby no estaba en la tormenta sino en la conversación que acababa de tener con Marc. Sabía que debería haberse mantenido fría y distante, hacer como que no sabía que la estaba mintiendo, así a lo mejor podía haber averiguado dónde estaba su padre. Pero había sido débil.

Quería haber mantenido la calma y seguido el juego, pero se había sentido dolida y no pudo hacerlo. Debía de haber estado loca para creerse enamorada de él.

Sonó un trueno en medio del silencio de la noche y comenzó a llover. El agua empezó a golpear con fuerza contra los cristales del coche, como un eco que reflejaba los latidos de su corazón y las lágrimas que amenazaban con verterse de un momento a otro.

Pero tenía que recomponerse. No iba a dejar que Marc Clayton la disgustase así, se dijo que él no se merecía sus lágrimas.

Abrió el bolso y buscó un peine. Se peinó y aplicó algo de pintalabios. No quería volver al hotel hecha un adefesio.

Ya habían llegado a Cannes. Las luces a ambos lados de la Croisette se reflejaban sobre la calzada mojada como un mosaico de colores. Libby se distrajo observando los hoteles y el resto de los edificios.

Vio el hotel Carlton frente a ella y se acordó de repente de la foto de su padre en el periódico. La playa de ese hotel había estado tras él.

—¿Me dijo que quería que la dejara en el hotel Rosette?

—Sí, pero he cambiado de opinión. ¿Podría dejarme frente al Carlton? —preguntó impulsivamente.

—Oui, Mademoiselle. 

—¿Le importaría esperarme?

—Desde luego que no, mademoiselle. 

No quería tener que entrar en el hotel con su humilde bolsa de viaje. Iba a abrir la puerta cuando alguien lo hizo desde afuera y se encontró con un portero esperándola con un paraguas.

—Merci —le dijo con una sonrisa al hombre. 

El aire de elegancia dentro del hotel era apabullante. Miró a su alrededor extasiada. Después se acercó hasta el mostrador, donde el recepcionista hablaba con una atractiva cliente. Se distrajo admirando las lujosas maletas de la mujer. Otro recepcionista se acercó a ella.

—¿Puedo ayudarla, madame? 

—Eso espero —le dijo—. ¿Me podría decir si se aloja aquí el señor Carl Quinton? 

—Me temo que no puedo darle ese tipo de información —dijo el recepcionista disculpándose.

—Lo entiendo —contestó ella—. Supongo que tendré que comunicarme con él de alguna otra forma. ¿Podría escribirle una nota y dejársela en caso de que esté en el hotel?

—Puede hacerlo. Y si está en el hotel se la haré llegar —le dijo el recepcionista mientras le daba papel y un bolígrafo.

—Gracias.

Mientras tomaba el bolígrafo miró de nuevo a la mujer que estaba a su lado y, con sorpresa, se dio cuenta de que se trataba de Julia Hynes, la actriz que actuaba con su padre en la película y con la que, según la prensa, se iba a casar.

Era más o menos de la edad de Libby, muy delgada y preciosa. Tenía el pelo largo y rubio y facciones perfectas.

—Firme aquí, por favor y alguien vendrá para subir su equipaje a la habitación —le dijo el otro recepcionista a Julia.

Libby se preguntó si debería acercarse a ella, decirle que era la hija de Carl y pedirle que la ayudara a verlo. Antes de que pudiera moverse, las puertas del ascensor se abrieron y algunas personas llegaron al vestíbulo. Cuando se dieron cuenta de que Julia Hynes estaba allí comenzaron a rodearla pidiéndole autógrafos. Después la vio saludar a un hombre en traje oscuro. 

—Cariño, me alegro de verte —le oyó decir.

El hombre la abrazó y se giró ligeramente. Libby se quedó sin aliento. Era su padre, lo reconoció al instante.

Sus ojos se encontraron en medio del concurrido vestíbulo y se dio cuenta de que él también sabía quién era ella. Fue como si nadie más existiera. El corazón de Libby latía con tanta fuerza que le dolía.

No estaba tan distinto. Estaba más viejo, había canas en sus sienes, algunas arrugas alrededor de sus ojos, pero el resto era igual. Y sin embargo, en realidad sí parecía una persona diferente. Aunque no sabía decir en qué había cambiado. Era el mismo por fuera pero parecía haber perdido algo de calidez, de ternura. Había perdido las cualidades que habían hecho que fuera su padre.

Julia le estaba hablando de lo maravilloso que había sido París.

—Y hace un momento una mujer estaba preguntando por ti en recepción. ¿Es alguien que conoces? Creo que aún está por aquí… —le dijo Julia dándose la vuelta. 

Carl apartó la mirada de Libby y se concentró en Julia, rodeándola con el brazo. 

—Julia, no veo a nadie aquí conocido. ¿Por qué no nos vamos? Quiero que me hables de París mientras cenamos.

Libby se quedó conmocionada, pero consiguió sobreponerse rápidamente, dejó el papel en el mostrador de recepción y se dirigió hacia la salida del hotel. Era obvio que su padre no quería verla, y si así era, ella no iba a arrastrarse para convencerlo de lo contrario. Tenía su orgullo. 

Fue un alivio meterse de nuevo en la limusina, a resguardo de todas las miradas. Sólo había tenido siete años cuando su padre la abandonó, pero sabía que la había reconocido, lo había visto en sus ojos. Sabía que era su hija y, aun así, le había dado la espalda.

No quería conocerla.

—¿Adónde vamos, mademoiselle? 

La voz del conductor la trajo de vuelta a la realidad. Sólo dudó un momento antes de hablar.

—Jacques, ¿podría llevarme al aeropuerto, por favor?

—Por supuesto, mademoiselle. 

La limusina la llevó por las calles de Cannes y Libby deseó poder tener una varita mágica. Nada le hubiera gustado más que estar de vuelta ya en su apartamento de Londres. Y deseó más aún no haber salido nunca de allí.

El trayecto hasta el aeropuerto de Niza transcurrió como en una nube. Le dio las gracias al chofer cuando la dejó frente al edificio principal de la terminal y corrió dentro.

El aeropuerto estaba muy concurrido y tuvo que esperar bastante antes de que alguien pudiera ayudarle. Su billete de vuelta no era útil hasta unos días después, así que tuvo que comprar otro. Tardaron mucho en solucionar su situación. No encontraban un billete para ella. La única plaza disponible era para un vuelo para Londres que salía a las dos de la mañana. Sólo eran las nueve y media de la noche. Pero no tenía más remedio. Así que le entregó la tarjeta de crédito a la señorita que la atendía. Lo único que quería era llegar a casa.

No podría facturar su equipaje hasta una hora después, así que arrastró su bolsa hasta una cafetería, se compró una botella de agua mineral y se dispuso a esperar. Se distrajo observando a parejas abrazándose, a familias despidiéndose y los paneles de información cambiando continuamente. La vida parecía seguir adelante frente a sus ojos.

Y entonces pensó en Marc. Se daba cuenta de que se había equivocado con él al acusarlo de no decirle que su padre estaba allí. Pero eso no cambiaba el hecho de que la había mentido sobre dónde estaba y que la había usado. Y él era seguramente el que le había dicho a la prensa que ella había rechazado a su padre durante años. Marc haría cualquier cosa por proteger su negocio y los intereses de sus clientes.

Era difícil de creer, cuando le había hecho el amor de una manera tan apasionada y besado tan ardientemente. Pero el sexo era probablemente para él otro pasatiempo. Se imaginaba que en ese momento estaría con su ex mujer, disfrutando de una sofisticada cena. Sólo pensar en ello hacía que algo le doliera muy dentro.

No podía soportar pensar en él.

—Libby.

El familiar tono de voz le pilló por sorpresa. Levantó la vista y se encontró con los oscuros ojos de Marc. Pensó por un momento que se lo estaba imaginando. Pero no era así. Él estaba de pie al lado de su mesa, mirándola, y su corazón comenzó a palpitar sobresaltado.

—¿Qué haces aquí?

—He venido a buscarte —respondió él sonriendo.

Le molestó la seguridad con la que hablaba, con la misma arrogancia de siempre.

—No deberías haberlo hecho —repuso molesta.

—¿Puedo sentarme?

—Preferiría que no lo hicieras.

Marc no la hizo caso y se sentó de todas formas. Una parte de ella, una pequeña parte de ella, la parte más loca, estaba casi contenta de que estuviera allí. Pero sabía que se equivocaba.

—¡Vete de aquí, Marc!

—Tenemos cosas que aclarar.

—No estoy de acuerdo —dijo ella intentando controlar sus emociones—. ¿No deberías estar cenando con tu ex?

—Sí, pero teniendo en cuenta las circunstancias, pensé que sería mejor dejarlo para otro día —contestó él sin sorprenderse de que ella conociera sus planes.

—¿Qué pasa, Marc? ¿Te asusta tener una bomba de relojería en las manos? ¿Temes que vaya corriendo a la prensa y calumnie a tu cliente?

—No, no he pensado ni por un momento que fueras a hacer eso.

—¿No? ¿Es que hemos llegado al momento en que me vas a poner precio?

—No, hemos llegado al momento en el que vengo a recogerte para ir a ver a tu padre.

—¿Por qué ahora? —preguntó con sorpresa.

—Porque soy un hombre de palabra, Libby. Te prometí que lo arreglaría y lo he hecho.

—Bueno, ya es demasiado tarde —dijo mientras levantaba la botella con mano temblorosa.

—No lo es.

—Para mí sí. Entre otras cosas porque acabo de reservar y pagar un vuelo a Londres.

—¿Puedo ver el billete?

—¿Por qué? ¿No me crees? ¿Es que crees que estoy aquí sentada porque me gusta pasar el tiempo en los aeropuertos?

—Sí, te creo. Pero quiero verlo.

—Muy bien, muy bien —dijo mientras abría el bolso, sacaba el billete y se lo pasaba.

—Vuelo a las dos de la mañana —leyó en voz alta—. No vas a poder tomarlo, Libby.

—Pero… 

Antes de que pudiera pararlo, Marc se guardó el billete en el bolsillo interior de la chaqueta.

—Marc, ¿qué crees que estás haciendo? —dijo ella alzando la voz fuera de sí—. ¡Devuélveme mi billete!

—Todo a su debido tiempo —dijo levantándose de la mesa y tomando su equipaje—. Ahora deja que te ayude con esto.

—¡No, gracias!

Libby intentó detenerlo, pero fue demasiado rápido para ella y su mano sólo consiguió tocar la de Marc. El contacto físico fue breve, pero hizo que se retirara como si acabara de quemarse.

Él se quedó mirándola.

—Libby, sólo quiero arreglar las cosas —le dijo con voz sensual.

—Eso no es verdad. Lo único que te importa es evitar un posible desastre con la prensa antes del estreno de tu cliente.

—No podrías estar más equivocada —negó él.

—No te creo, de hecho no creo ni una palabra de lo que dices. Ya no. Y ahora, dame mi bolsa.

—No.

—Mira, si no me devuelves mi billete y mi bolsa, me vas a obligar a hacer una escena aquí mismo.

—¿Sí? —preguntó él divertido—. ¿Y qué vas a hacer?

Estaba furiosa. Ese hombre era completamente odioso, no podía creerse que hubiera llegado a creer que estaba enamorada de él.

—Gritaré… —comenzó mirando a su alrededor—. Gritaré diciendo que me has asaltado. 

—Adelante. Hazlo. Yo les diré que somos un par de amantes peleándonos. Los franceses son muy tolerantes con los asuntos del corazón —repuso él encogiéndose de hombros.

Antes de que pudiera replicarle, Marc se alejó con su equipaje. Ella dudó un segundo y después lo siguió.

—Mira, Marc. Te aseguro que no tengo intención de hablarle a la prensa de mi padre, así que puedes dejar la bolsa en el suelo, darme mi billete y dejarme ir.

—No puedo hacerlo —repuso él.

Ya estaban afuera. Había dejado de llover, pero las calles aún estaban mojadas. Marc levantó la mano y la limusina negra que había dejado a Libby allí apareció frente a ellos. Jacques salió y tomó la bolsa de Libby y les abrió la puerta para que entraran. 

—¿Te dijo Jacques dónde estaba? —le preguntó ella.

—Claro. ¿Vas a entrar o tendré que meterte a golpes?

—¡No te atreverías!

Marc dio un paso hacia ella y Libby se metió corriendo en el coche.

—Esto es un secuestro.

—No seas tan dramática —dijo entrando a su lado—. Querías ver a tu padre y sólo intento que cumplas tu deseo. 

—Ya te he dicho que es demasiado tarde.

—No lo es, he hablado con Carl y te espera en el hotel. 

—¡Ya he estado en su hotel! —repuso Libby mordiéndose el labio.

—Lo sé. Pero ahora que voy contigo te dejarán pasar.

Los ojos de Libby se llenaron de lágrimas.

—Lo harán, Libby. Y he hablado con tu padre y te está esperando.

Libby no pudo contestarle, no pudo decirle que su padre ya la había visto y dado la espalda. Ella se quedó en silencio y sentó tan lejos de Marc como pudo.

—¿Quieres beber algo? Tengo champán.

—Sólo bebo champán cuando tengo algo que celebrar.

—Bueno, tienes algo que celebrar, vas a ver a tu padre.

Libby negó con la cabeza.

—¿Una copa de vino blanco entonces?

—No quiero beber, Marc. Sólo quiero volver al aeropuerto y tomar ese vuelo de vuelta a casa.

—Mira, siento haberte mentido sobre la llegada de tu padre a Francia pero, en ese momento, me pareció que se trataba de una mentira necesaria.

—Ya me imagino —dijo ella apartando la mirada—. Y tampoco me dijiste que estaba saliendo con la actriz protagonista de la película.

—Pensé que era tu padre el que debía decírtelo, no yo.

—Mi padre no quería verme, ¿verdad?

Se hizo el silencio entre los dos, por un periodo indeterminado de tiempo.

—Tu padre ha estado muy estresado últimamente, Libby —dijo él después de un rato que le pareció interminable—. No ha sido fácil estar bajo el continuo escrutinio de los medios. Sé que esto es muy difícil para ti también, pero deberías intentar comprenderle.

—Tendrías que haberme dicho la verdad —repuso ella mirándolo fijamente.

—Lo pensé… Pero no quería hacerte sufrir. 

—Por favor, ¿crees que soy tan ingenua como para creerme eso?

—Puedes creerme o no, pero es la verdad. Sé que no estuvo bien mentirte sobre la llegada de tu padre, pero no quería tener que decirte que no estaba preparado para verte.

—Ha tenido veinte años para prepararse para ese momento, Marc. Veinte años. Así que dejémonos de tonterías. La verdad es que no quiere verme.

Marc la miró con intensidad.

—No voy a mentirte, Libby. Le pone muy nervioso la idea de verte de nuevo, pero eso es normal.

—¿Por qué? ¿Por qué le he rechazado durante años? Supongo que fuiste tú el que le dijiste eso a la prensa.

—No he dicho nada a los medios sobre ti, Libby.

—No te creo —repuso con voz temblorosa.

—Es verdad. Si no lo recuerdas, era yo el que quería mantenerte completamente fuera de este circo. Yo sólo quería mandarles un comunicado.

—Claro, tú eres todo un caballero —dijo ella escupiendo las palabras.

—Al menos lo intento.

Algo en la manera en que la miraba hizo que se deshiciera por dentro. Era difícil interpretar la expresión que había en sus ojos.

—Sé que no he llevado muy bien la situación, pero te llevé a mi casa y lo hice con la mejor intención, quería ayudar a mejorar la relación entre tú y tu padre. No pretendía que las cosas llegaran tan lejos entre nosotros —dijo mientras alargaba la mano para tocarle la cara.

Libby la apartó como si su contacto le doliera.

—Pero el caso es que yo… —siguió él. 

—No quiero oír eso, Marc. De verdad —repuso ella sin mirarlo—. Y no quiero ver a mi padre.

—Libby, no hay vuelta atrás. Será mejor hacerlo de una vez.

Pensó que era fácil para él, pero ella no podía enfrentarse a su padre, no ahora que sabía que no quería verla. Era demasiado doloroso. No podía soportarlo.

—Es que ya no tiene sentido. Sólo quiero volver a casa —murmuró ella.

—Sí que lo tiene. Cuando lo hagas podrás continuar con tu vida, te sentirás en paz… —le dijo él con amabilidad. 

—Ni intentes entender cómo me siento, Marc. Porque no tienes ni idea.

—Creo que sí.

—Tú crees que soy fría y calculadora.

—No, Libby, no lo pienso.

La ternura y suavidad con las que le hablaba hicieron que sintiera ganas de llorar, pero se contuvo.

—No me mientas, Marc. Sé que la única razón por la que estás aquí ahora es porque te preocupa lo que pueda decirle a la prensa sobre tu querido cliente. Sé que lo protegerás hasta el final. Por eso lo excusas diciendo que ha estado muy estresado últimamente.

—No intento protegerlo, Libby. Intento protegerte a ti. Estaba intentando explicarte que Carl está tan sumido en su carrera ahora mismo que a veces no piensa con claridad. 

—Sí, no debió de estar pensando con claridad hace unas horas cuando me ignoró en el vestíbulo del hotel —repuso ella.

—Y se arrepiente de lo que hizo.

—Entonces, ¿sabes lo que pasó? —le preguntó extrañada.

—Sí, me llamó y estaba muy alterado. Tienes que verlo y aclarar las cosas.

En cuanto Marc terminó de hablar, la limusina se paró delante del hotel Carlton.

—Tienes que hacer esto, Libby, por ti y por él —dijo él con tono persuasivo mientras le estrechaba la mano—. Eso destruirá todos los fantasmas del pasado.

Cuando Marc la tocó la ansiedad de Libby se transformó en algo mucho más voluble e inestable. Apartó la mano.

—Le concederé cinco minutos —dijo ella—. Pero después quiero volver a casa, Marc.

—Muy bien, te esperaré en el vestíbulo —asintió él.

Capítulo 12

Libby revisó su aspecto en el espejo que había al lado de la puerta de la habitación de su padre. Su pelo estaba bastante ordenado, pero se lo recolocó mejor para ocultar la herida de la frente. 

Se lamentó no haber sido más dura con Marc, no quería estar ahí, pero ahora no había remedio y cuanto antes se enfrentara con su padre, antes acabaría.

El corazón le palpitaba con ímpetu y fue hacia la puerta. Al menos no tenía falsas esperanzas de lo que no iba a ser una reunión feliz. No sabía por qué estaba tan nerviosa.

Llamó a la puerta con firmeza.

—Pasa, está abierto.

Libby miró el reloj. «Cinco minutos y me voy», pensó.

Respiró profundamente y entró.

Lo primero que notó Libby fue lo preciosa que era la suite. Tenía ventanas panorámicas desde las que se veía toda la avenida principal de Cannes. Varias lámparas iluminaban con delicadeza la estancia principal y había música ambientando el salón. 

Y entonces vio a un hombre de pie en la habitación.

—¿Papá? —lo llamó en un susurro.

El hombre dio un paso hacia ella y vio que era él. Llevaba el mismo traje oscuro y la misma camisa blanca con los que le había visto esa tarde.

Pero fue la expresión de su rostro lo que captó su mirada. Parecía muy tenso y nervioso, tanto como ella. Libby no podía moverse, no podía hablar. 

—Siento… Siento lo de antes, Libby. No puedo creer que hiciera algo así —dijo con voz temblorosa—. Te reconocí en cuanto te vi. 

—Ya lo sé. Ya me di cuenta —contestó ella con sequedad.

—Marc me había enseñado algunas fotos tuyas, pero, aun así, te habría reconocido, a pesar de que ahora eres toda una mujer y preciosa. Pero aún te pareces a mi hija, eres igual que yo.

—Sí, Marc dijo que soy como tú, testaruda y un poco difícil. Creo que esas fueron sus palabras —dijo Libby.

Su padre sonrió.

—Marc es un tipo estupendo y un gran empresario, tengo suerte de tenerlo. Aunque he sido un cliente muy difícil estos últimos días.

—¿Sí?

—Sí. Estaba tan nervioso por lo de verte de nuevo que llegué a pensar en no venir al estreno en Cannes. Organizamos un accidente de coche para que me sirviera de excusa. Pero Marc no me dejó escabullirme, dijo que tenía que asistir al estreno. No dejó de decirme que tenía que verte, aunque yo le di todas las excusas posibles… 

—Ya veo.

Libby estaba sorprendida. Parecía que Marc había estado de su lado desde el principio, pero pensó que se debería más a intereses empresariales que a su deseo de ayudarla porque no había tenido ningún escrúpulo cuando había llegado el momento de mentirla.

—Lo único que tenías que hacer era decirme que no querías verme y yo me habría ido —dijo ella con delicadeza.

—No es eso —repuso él cariacontecido—. No es así de simple.

—¿Entonces?

—Te he defraudado, Libby. Lo sé. Y supongo que mucho de lo que he hecho lo he hecho desde un sentimiento de culpabilidad. Primero me sentía culpable por haberme ido y después por las mentiras que contaba para justificarme.

De repente se apartó de ella y fue hasta un armario.

—No sé tú, pero yo necesito un trago, ¿quieres un whisky?

—No, gracias —repuso ella sentándose en el reposabrazos de un sillón.

—Siento no haber seguido en contacto, Libby. Aunque lo intenté… Un año después de dejar a tu madre volví de vacaciones a Inglaterra durante unos días para verte, pero… Tú estabas en el jardín con tu madre y tu padrastro. Parecíais una familia de verdad —dijo encogiéndose de hombros—. Eras tan pequeña… Yo no tenía nada que ofrecerte entonces. No tenía trabajo ni casa y me pareció que lo mejor era que me fuera. 

—Yo no quería nada de ti, papá. Sólo quería verte. Incluso una carta de vez en cuando hubiera sido mejor que nada.

—¡Eché a perderlo todo! —exclamó Carl con los ojos llenos de lágrimas—. Mi matrimonio y mi papel de padre. 

—Hiciste lo que pudiste —repuso Libby sin saber qué decirle.

—Pero no fue suficiente. Me convencí de que estarías mejor sin mí. Tu madre y yo éramos muy jóvenes cuando nos casamos, Libby. Y la verdad es que no estaba preparado para tanta responsabilidad.

—Papá, sé que vuestro matrimonio no fue feliz… 

—Le dije a tu madre que me iba. Me habían ofrecido un trabajo en California. No era un gran trabajo, pero quería aceptarlo, quería perseguir mi sueño de ser actor. Ella pensaba que deberíamos ir todos juntos y yo… Le hice pensar por un tiempo que así lo haríamos, pero… No es que no te quisiera, pero sabía que no iba a poder manteneros. Tenía que ir solo. 

—Pero pensé que mamá te había dejado por Sean.

—Sean sólo hizo las cosas más fáciles. Al menos así sabía que ella tenía a alguien… Sabía que Sean estaba enamorado de ella. 

De repente todo cobraba sentido. Su madre debió de haberse sentido muy dolida. La había dejado sola con una niña pequeña. Casarse con Sean no había sido una decisión fácil, pero debía de haberse sentido desolada e infeliz. Seguramente aún había estado enamorada de su padre.

Por eso Sean había mostrado siempre tanto rencor contra Carl, porque sabía que su madre aún lo amaba y se sentía celoso. Su matrimonio había estado abocado al desastre desde el principio. 

—Sé que fui un egoísta, Libby —continuó su padre con voz temblorosa—. Pero surgió una oportunidad en California y tenía que aprovecharla, tenía que empezar de nuevo.

—¿Y te convenciste de que yo no te necesitaba? —le preguntó ella.

—Estaba equivocado, lo sé. No me di cuenta de lo que estaba perdiendo. Si te sirve de consuelo, la culpabilidad y el arrepentimiento me han consumido desde entonces.

—No quiero que vivas atormentado.

—Sé que te resultará difícil de creer, pero nunca dejé de pensar en ti. Justo antes de que cumplieras los diez le envié a tu madre mi dirección y le dije que si querías buscarme, yo estaría encantado de verte. Pero nunca volví a saber de ti.

—No recibí el mensaje —contestó ella palideciendo—. Fue entonces cuando mamá me dijo que habías muerto —admitió con mucha dificultad. 

Carl dejó el vaso sobre la mesa de golpe y la miró horrorizado. 

—¡Dios mío! ¡Nunca pensé que Helen me odiara tanto!

—No creo que te odiara.

En ese momento recordó cómo su madre miraba a Sean mientras le decía aquella terrible mentira. Se dio cuenta entonces de que sólo intentaba empezar de nuevo con su segundo marido. Había sufrido mucho y se merecía otra oportunidad.

—Creo que lo único que quería era proteger su matrimonio con Sean —añadió Libby.

—Sí, pero ¿cómo pudo decirte algo así?

—Todos cometemos errores, papá —dijo con suavidad.

—Sí, y yo más que nadie. He estado casado tres veces.

—¿Y ahora has conocido a otra persona?

—Sí, pero ésta es la de verdad, Libby.

—Bueno, me alegro. Espero que seas feliz —dijo sonriendo.

—Gracias —repuso emocionado—. Libby, tengo que confesar que he mentido acerca de ti. Estoy avergonzado, pero no podía decirle a un hombre como Marc Clayton que había abandonado a mi hija. Él es un hombre extraordinario que adora a su hija, él nunca la habría dejado como hice yo contigo. Es un hombre muy familiar, no podía decirle la verdad, habría dejado de respetarme. 

—Así que le dijiste que habías intentado contactar conmigo durante años y que me mandabas regalos y dinero, ¿verdad?

Carl se sonrojó. 

—No pasa nada —añadió Libby con frialdad—. No me importa lo que Marc piense.

Pero mientras lo decía sabía que no era así, que le importaba más de lo que quería reconocer.

—Las mentiras no eran sólo para Marc. Tampoco quería que Julia supiera qué tipo de padre he sido. Y he repetido las mismas calumnias ante la prensa.

—Pensé que era Marc el que le contaba todas esas sandeces a los medios.

—No, Marc es demasiado caballero como para hacer eso. Lo siento, Libby. El personaje que he tenido que hacer en esta película me ha obsesionado bastante. Todo el mundo piensa que soy igual que el padre de familia que interpreto. Es difícil admitir que no soy así. Pero quiero arreglar las cosas. Si me das tiempo diré la verdad a todo el mundo.

—Eso es cosa tuya —repuso ella encogiéndose de hombros—. Yo no voy a decir nada.

—No, la verdad debe salir a la luz. Libby, ¿te gustaría venir al estreno de la película? —le preguntó de repente.

—Gracias, papá, pero creo que he tenido suficiente atención estos días. Todo lo que quiero es volver a casa.

—¿Vendrás a visitarme a California?

—A lo mejor.

Carl cruzó la habitación y ella se encontró de repente envuelta en la calidez de su abrazo. 

Elevó sus brazos y lo agarró por el cuello. Sólo fueron unos minutos, pero fue como si el tiempo se hubiera detenido y los relojes volvieran veinte años atrás. Libby era otra vez aquella niña y él era el hombre que tanto admiraba y quería.

Libby salió de la habitación emocionada.

Había cerrado un capítulo de su vida, podía volver a casa, dejar el pasado en el pasado y seguir con su vida.

—¿Cómo ha ido? —le preguntó Marc. Su profunda voz al fondo del pasillo le hizo dar un salto.

—Ha estado bien —repuso mirándolo.

Estaba guapísimo. Y parecía tan preocupado que el corazón le dio un vuelco. Tenía la necesidad de echarse en sus brazos.

—¿Qué quieres hacer ahora? —le preguntó acercándose.

—Ir a casa —dijo ella apartando la mirada.

—¿A casa con Simon? 

La pregunta hizo que frunciera el ceño. Simon era la última persona que tenía en su cabeza. 

—¿Eso importa?

—A mí sí.

Le habló con tanta suavidad que todos sus sentidos se agudizaron. Pero intentó calmarse. Sabía que estaba preocupado aún por la película de su padre y querría tenerla encerrada en su casa hasta que se estrenara.

—Ya te he dicho que no voy a decirle nada a los medios de comunicación —dijo ella hastiada mientras buscaba un pañuelo en su bolso.

—¡Estas disgustada! —le dijo acariciándole el brazo—. Libby, cariño, no llores. No soporto verte así.

—No estoy llorando. Sólo estoy un poco emocionada después de ver a mi padre, eso es todo.

Pero lo miró y supo en ese instante que eso no era todo. Estaba enamorada de Marc Clayton y la idea de irse de allí y no volverlo a ver le hacía sentirse como si el corazón se le fuera a romper en mil pedazos.

Se recompuso con dificultad y miró el reloj.

—Tengo que volver al aeropuerto. Si me voy ahora aún puedo tomar ese vuelo.

—No creo que puedas.

—¡Tengo que hacerlo! —protestó ella mirándolo con los ojos llenos de lágrimas.

—No, no tienes por qué. Puedes quedarte aquí conmigo.

Libby pasó a su lado y fue hacia los ascensores.

—Marc, no voy a seguir escuchándote. Ya te he dicho que no voy a ser un problema para vosotros y podréis estrenar la película sin escándalos por mi parte.

—No estoy hablando de tu padre ni del estreno. Hablo de nosotros —le dijo él en voz baja.

—¿Nosotros? —repitió ella con el corazón a mil por hora mientras se giraba para mirarlo—. ¿Qué quieres decir?

Marc le tomó la mano y la llevó hasta los ascensores.

—Salgamos de aquí.

Entraron y Marc pulsó el botón para bajar a recepción.

—Libby, sé que crees que tú y Simon podéis arreglar las cosas, pero no creo que merezca una segunda oportunidad contigo. Creo que… 

Se paró, no parecía poder encontrar las palabras adecuadas.

—¿Qué es lo que crees? —preguntó ella con curiosidad.

El ascensor se detuvo y otra pareja entró en él.

Marc la rodeó con el brazo para tenerla más cerca.

—Creo que será mejor que hablemos de esto en el coche —le susurró al oído.

Libby sintió un escalofrío de deseo recorriendo su cuerpo. Marc estaba tan cerca que todos sus sentidos estaban embriagados. Sabía que no podía confiar en él, pero se sentía tan bien entre sus brazos que se dejó llevar por el momento.

Las puertas del ascensor se abrieron y los dos salieron. Se preguntaba qué querría decirle. Sabía que sería mejor que no le escuchara, debía aprender de los errores del pasado. No quería que ningún hombre volviera a convencerla para hacer lo que no quería.

En cuanto salieron del hotel, un relámpago iluminó el cielo, seguido por un ruidoso trueno. Libby se alegró de entrar en la limusina. Pero después Marc entró a su lado, cerró la puerta y se quedaron solos, en la oscura privacidad de su interior.

Él no dejaba de mirarla y Libby no sabía dónde meterse. Se inclinó para hablar con el conductor.

—Jacques, llévame al aeropuerto, por favor.

—No puede oírte a través del cristal —le dijo Marc—. Y tampoco verte. Pero no te preocupes, ya le he dado instrucciones.

—No tienes por qué venir conmigo al aeropuerto, Marc. Porque… Porque tenías una cita con tu ex mujer, ¿verdad? Deberías llamarla y verla. 

—No era una cita, Libby. Era una cena de negocios. Marietta ha conseguido un papel en una película de aventuras que se va a rodar aquí. Se trata de una trilogía y las tres películas se filmarán una después de la otra, así que va a vivir aquí durante los próximos cuatro o cinco años.

—¿De eso hablabas cuándo decías que podrías vivir aquí y tener a Alice contigo?

—Sí. No está todo firmado, pero parece que voy a conseguirlo. Estaré aquí casi todo el tiempo y tendré a mi hija conmigo.

—Felicidades. Estarás encantado.

No pudo evitar preguntarse si Marietta volvería también a su vida.

—Sí, eso haría que mi vida fuera completamente perfecta. Excepto por una cosa.

—¿El qué?

—Que tú te vayas.

—Mira, Marc. Ya sé que estás pensando en mi padre y su reputación, pero te juro que nunca pensé en ser un problema para él. Puedes dejarlo ya.

—Ya te lo he dicho, Libby. Esto no tiene nada que ver con tu padre. Tiene que ver contigo y conmigo.

Ella lo miró sin entenderlo.

—Quiero que te quedes —le dijo en voz baja.

—¿Esta noche?

Marc negó con la cabeza.

—Mira, a lo mejor piensas que estás enamorada de ese tal Simon, pero estoy seguro de que te has dado cuenta de que hay algo entre nosotros. Algo demasiado especial como para tirarlo por la borda… 

Libby estaba tan conmocionada que no podía hablar.

—Te quiero, Libby —dijo acercándose para tomar sus manos.

—Marc, no digas eso… No bromees con cosas así… Si no es verdad… —susurró ella sin aliento. 

—Pero lo digo de verdad —siguió él acariciando su cara—. Perdóname, Libby. Pero no puedo dejar de tocarte. Te necesito tanto que es como una necesidad física, un dolor dentro de mí.

Ella siguió mirándolo sin palabras.

—Sé que no debería haberte mentido sobre tu padre y su llegada a Cannes. Debería haberte dicho que no quería verte. Pero parecías tan vulnerable cada vez que mencionaba a tu padre que no tuve el valor de decirte que Carl no tenía las cosas claras. 

—Pero crees que estoy aquí porque quiero su dinero —lo acusó ella—. Y creíste todo lo que te dijo mi padre.

—Sí, al principio sí. Porque no podía creer que alguien abandonara a su hija, no tenía ninguna razón para no creer a Carl cuando me decía que estaba desolado. Y después… 

—¿Y después?

—Y después te conocí y todas mis ideas preconcebidas se sumieron en el más absoluto caos.

—Entonces, ¿ahora me crees? —dijo con una solitaria lágrima rodando por su mejilla.

—¡Cariño, no llores, por favor! —exclamó limpiándole la lágrima—. Sí, te creo. En cuanto te conocí, empecé a dudar. Carl comenzó a darme excusas por las que no podía verte y me di cuenta de que no estaba siendo completamente sincero. 

—Pero no me dijiste nada.

—Supongo que tenía miedo de equivocarme. No quería volver a sufrir como cuando las cosas fracasaron con Marietta. Pero te fuiste de mi casa y de mi vida y supe que tenía que decirte esto, aunque me rechaces. No podía dejar que te fueras sin decirte lo que siento. Por eso fui al aeropuerto.

—Pensé que era por mi padre.

—A lo mejor no merezco una segunda oportunidad, pero haré cualquier cosa para que vuelvas a confiar en mí.

—Entonces, ¿no estás enamorado de Marietta? —susurró ella.

—Estoy enamorado de ti. Creo que me gustaste desde que te vi en el aeropuerto.

—¡De eso nada! Pensaste que te iba a dar un montón de problemas —repuso ella sonriendo.

—Deja de discutir conmigo. Sí, sabía que serías un problema, pero sobre todo porque me atraías tanto.

—Yo también supe que me iba a dar problemas… 

—Mira, Libby, no quiero llevarte al aeropuerto, pero está claro que no puedo mantenerte en Francia en contra de tu voluntad… 

—Podrías intentarlo —lo interrumpió ella.

—¿Y Simon? 

—No estoy enamorada de Simon. Estoy enamorada de ti —le susurró con voz temblorosa. 

—¿En serio?

Parecía tan preocupado y a la vez tan sincero y ansioso que Libby no pudo evitar sonreír.

—Marc, nadie me ha hecho sentir como tú. Estoy loca por ti. Si no lo estuviera, nunca me habría entregado a ti como lo hice. Sé que intenté hacerte creer que soy una mujer muy moderna y madura y que aquello no significó nada para mí. Pero te estaba mintiendo. Fue tan importante que me moría de ganas de volver a estar contigo. Y sé que Simon nunca fue el hombre de mi vida. Nunca me sentí así con él… 

Antes de que pudiera terminar de hablar estaban fundidos en un beso. Fue un apasionado y profundo abrazo que dejó a Libby temblando de emoción.

—Pero dijiste que no pretendías que las cosas entre nosotros hubieran ido tan lejos como fueron —le dijo ella después sin aliento.

—Y no lo quería. No quería enamorarme. Pero en estos pocos días mi vida ha cambiado por completo —murmuró él en voz baja—. Desde mi divorcio no había tenido ninguna relación importante, no quería compromisos. Pero entonces llegaste tú, con tus grandes ojos azules y tu personalidad cálida y cariñosa y has conseguido cautivarme por completo.

—¿De verdad?

—De verdad. No sabes lo que me ha costado contenerme contigo y no abalanzarme sobre ti.

—Entonces, ¿te has estado controlando conmigo? —le pregunto sarcástica.

—Sí… Pero pronto me di cuenta de que iba a perder la batalla y cedí a la tentación —repuso sonriente mientras la abrazaba de nuevo. 

—Marc, te quiero con todo mi corazón.

Pasaron largo rato sin volver a hablar. Los besos y las caricias fueron subiendo de temperatura.

—Será mejor que le digas a Jacques que no vaya al aeropuerto —le dijo Libby.

—No va al aeropuerto, nos lleva a casa.

—¡Marc! —exclamó ella fingiendo enfado—. ¡Eres un engreído! ¿Cómo sabías que iba a ceder?

—No renuncio a nada sin pelear, Libby —repuso él abrazándola otra vez—. Sabía que en cuanto volvieras a mi casa, la química se apoderaría de nosotros de nuevo y recobrarías el sentido.

—No iba a volver con Simon, ¿sabes? —dijo Libby—. Él fue el que me dejó y el que acumuló enormes facturas en mi tarjeta de crédito. 

—¿Por qué no me lo dijiste? —preguntó él frunciendo el ceño.

—Porque tú ya tenías una opinión formada de mí. Y yo tengo mi orgullo —dijo con un suspiro.

—Siento haber dudado de ti.

—Eso espero.

—Entonces, si me perdonas, ¿te casarás conmigo?

Libby pensó que no le había oído bien. Se incorporó para mirarlo.

—¿Hablas en serio?

—Nunca bromearía sobre algo tan serio —dijo mirándola con amor.

Libby no le contestó de inmediato y Marc se acercó para tomarle las manos.

—Te quiero tanto que me duele el corazón y la respuesta es sí, me casaré contigo.

Marc la besó con una pasión tan tierna y abrumadora que ella sintió que se derretía entre sus brazos.

Le encantaba sentir la fuerza de su cuerpo rodeándola, sus labios sobre su boca. Pero lo mejor era sentir que pertenecía a aquel lugar, que era allí donde debía estar; él era su hogar. Pasara lo que pasara en el mundo exterior, lo importante era lo que sucedía en ese abrazo. Allí ella se sentía protegida, querida y amada.

Por fin había encontrado el verdadero amor.

Fin