Un novio diferente

Wendy Marek necesitaba dinero para financiar sus estudios de diseño en Paris, pero para reclamar su herencia debía estar casada. Por su parte, el checo Peter Havel necesitaba la nacionalidad estadounidense. ¿Qué podría hacer Wendy con un genio de las matemáticas con el cuerpo de un deportista olímpico? Bueno, podría casarse con él, por supuesto. Pero, ¿ qué pasaría cuando el amor entrara a formar parte de aquel matrimonio de conveniencia?

Capítulo 1

Así que lo de Eddie no ha salido bien, ¿eh? —suspiró su padre, con tono decepcionado. Agradeciendo que los teléfonos todavía no tuvieran pantalla, Wendy Marek levantó los ojos al cielo.

—No tuvimos tiempo de conocernos, papá. Vino a buscarme borracho y a las diez ya se había desmayado.

—Una lástima. Pero acaba de llegar un electricista nuevo a la fábrica, le preguntaré...

—¡Papá! —lo interrumpió Wendy. Su obsesión por buscarle novio la estaba volviendo loca—. Por favor... se acabaron las citas a ciegas.

—Pero cariño, tienes veinticuatro años. ¿Quieres seguir siendo una secretaria el resto de tu vida?

—No —contestó ella, disimulando un bostezo.

Aparte del fiasco con Eddie, se había pasado todo el fin de semana dándole vueltas a su presupuesto. Intentando sacar leche de una alcuza, más bien—. Por eso he presentado una solicitud en el Instituto de Diseño de París. ¿Recuerdas?

La habían aceptado, pero solo le quedaban un par de meses para reunir el dinero de la matrícula.

—¡París! —exclamó su padre, como si estuviera hablando de un pueblo perdido en las montañas—. ¿Y qué tiene de malo casarse?

Wendy volvió a levantar los ojos al cielo. Desde que su hermano Patrick salió del armario, su padre se había dedicado a insistir en que debía casarse y tener hijos.

¿No sabía que el matrimonio no era un sustituto de la creatividad? ¿Que los hijos no eran salida suficiente para un artista que necesitaba expresarse?

Pero Wendy sí lo sabía y estaba decidida a no repetir los errores de su madre.

—Espera un momento, papá. Tengo otra llamada.

Nunca cambiaría una carrera creativa por una familia que estaba segura, abandonaría unos años más tarde.

—¿Dígame?

—¿Wendy Marek?

—Sí, soy yo.

—Lamento molestarla un domingo por la noche, señorita Marek.

—No pasa nada.

Mientras el desconocido no intentase convencerla de que debía casarse...

—¿Trabaja usted en la Universidad de Saint Louis?

—Perdone, ¿con quién hablo? —preguntó Wendy, rezando para que no fuese una nueva factura. Llevaba seis meses ahorrando para pagar la matrícula en el Instituto de Diseño de París y una factura más la dejaría en la ruina.

—Soy Rudolph Roland, del Departamento de Inmigración y Naturalización de Chicago.

¿Inmigración? Sus padres llevaban cinco años en el país cuando nació su hermano Patrick y ella era tres años más joven que él. Era tan americana como George Bush.

—¿De qué quiere hablarme, señor Roland?

—¿Está usted esperando a un tal Peter Havel? —preguntó el desconocido.

—Ah, sí, sí. Tiene que llegar esta noche... iré a buscarlo al hotel mañana por la mañana.

—Para información del servicio, ¿ese individuo es un conocido suyo? ¿Esperaba usted su llegada al país?

Lo único que Wendy esperaba era poder ir a París. Si su padre olvidase aquella obsesión por casarla y le prestase dinero...

El Instituto de Diseño de París no tenía becas para norteamericanos y, aunque nunca había leído la letra pequeña, por lo visto no podía tocar el dinero que sus abuelos habían dejado para ella en un fideicomiso hasta que cumpliese treinta años.

—¿Señorita Marek?

Ah, sí, Peter Havel.

—No nos conocemos en persona. Nos conocemos a través de Internet.

—¿Internet? —repitió el tal Roland, extrañado—. ¿Y espera usted a este... doctor Havel?

—Sí, estoy deseando conocerlo.

Su jefe, el decano Leippert, y el doctor Boroni, una de las antiguallas del departamento de matemáticas, daban saltos de contento por la visita de aquella eminencia.

—Muy bien —dijo el agente de inmigración—. Solo necesitábamos confirmarlo. Muchas gracias.

—De nad...

El tipo había colgado antes de que Wendy pudiera terminar la frase.

Genial. ¿Aquella era la noche del «macho que hace llamadas y solo está a lo suyo»?

—Gracias por esperar, papá.

—¿Era Eddie? Quizá deberías darle otra oportunidad, cielo. Los mecánicos ganan mucho dinero y.....

—Aunque fuera millonario no me interesaría. No quiero casarme, papá. Quiero ir a París a estudiar diseño de moda.

No solo «quería» ir a París a estudiar, pensó, mirando el lío de telas y patrones que había quedado sobre la mesa después de enviar su curriculum al Instituto de Diseño. Iría a París y se convertiría en diseñadora. No pensaba casarse y tener niños. Para nada. Eso solo acarreaba infelicidad.

Y le rompía el corazón a los más inocentes.

Pero necesitaba dinero para hacer realidad su sueño.

O empezaba a jugar a la lotería o buscaba una forma de que su padre olvidase la obsesión por casarla. O esperaba seis años más para meter mano a la herencia de sus abuelos. O cambiaba la fecha en su partida de nacimiento.

«Seguro que soy la única mujer en América que quiere cumplir treinta años».

—Tengo que colgar, papá —lo interrumpió Wendy, cuando se lanzaba de nuevo a hablar de los hijos. Como si su hermano no pudiera heredar el negocio de fontanería solo porque era gay—. Pero haremos un trato. Tú te piensas lo de nú viaje a París y yo pensaré lo de casarme.

Ya, seguro. Estaba tan dispuesta a casarse como a presentarse voluntaria para salir con un asesino en serie.

Peter Havel se despidió de las azafatas y siguió al resto de los pasajeros, esperando que lo llevasen a la zona de recogida de equipaje. De otra forma, seguramente no la encontraría.

Le dolían los párpados y apenas podía leer los confusos carteles del aeropuerto.

Después de más operaciones de las que quería recordar, la visión en su ojo izquierdo seguía siendo borrosa, la pérdida de audición en el oído izquierdo del ochenta por ciento... eso en las mejores circunstancias.

No aquellas, precisamente.

Y aquellas eran la llegada al aeropuerto de Saint Louis, horas más tarde de lo previsto gracias al Departamento de Inmigración y Naturalización de Chicago.

Seguía sin saber cuál era el problema. Les había explicado que cambió la grafía de su nombre checo, Petr, por la anglosajona Peter, pero querían más explicaciones. Intentó evitar las preguntas, pero al final tuvo que entregarles la carta de la universidad.

Peter dejó escapar un suspiro. Después de una llamada a su supervisor, el pesado burócrata le había puesto el sello en el pasaporte.

Pero todavía tenía que recuperar las maletas y encontrar el hotel.

Podría preguntar a alguien, si se tragaba el orgullo y recordaba cómo formular la pregunta correctamente en un idioma que no era el suyo...

Pero entre el cavernoso ruido del aeropuerto de Saint Louis y sus problemas de oído, entender la respuesta sería imposible.

Quizá debería haber aceptado la ayuda que le ofrecían en la carta...

Bah, él no era un inútil. Y no se comportaría como tal.

Por eso había pasado el último año en Siberia, aislado en la república de Altai como un oso polar, lamiendo sus heridas. Soportando el desengaño de la última operación y evitando los cuidados de su ex novia.

Habían estado tres años prometidos y ninguno de los dos tenía prisa por sentar la cabeza. Pero Peter rompió el compromiso unos meses después de la operación, cuando Katrina intentó limpiarle la nariz.

Hovno! Él quería casarse, no que lo cuidasen como si fuera un cachorro.

La próxima vez que alguien intentase tratarlo como a un niño vería las estrellas, como los personajes de los dibujos animados, se prometió a sí mismo.

El chirriante sonido de los altavoces exacerbaba el daño causado por la colisión con otro jugador en el último partido de su carrera como jugador olímpico de hockey sobre patines.

Peter suspiró, recordando a todo el estadio puesto en pie mientras otro de sus compañeros del equipo de la República Checa le lanzaba el disco. Tenía que tirar a portería durante los últimos minutos de un partido que valía la medalla de oro... Recordaba la adrenalina, los gritos, los flashes de las cámaras, el dolor en la cabeza al chocar contra algo. Después, todo se volvió negro...

«Déjalo ya», se dijo a sí mismo. El pasado era pasado.

A los veintiocho años tenía una nueva vida. Después del accidente, incapaz de proseguir la carrera de medicina como quería, eligió la química y las matemáticas. Encontró solaz en la elegante complejidad de las estructuras cristalinas y las ecuaciones diferenciales.

Unos meses antes había concebido una idea sobre la Anomalía de Gandel, que consultó a través de Internet con Emil Boroni, uno de los más famosos matemáticos del mundo.

Como resultado, había sido invitado a Saint Louis para trabajar en un proyecto de la facultad.

¿Y luego?

Peter se encogió de hombros. Después de Saint Louis tenía una colaboración con el doctor Wiikersen de UCLA, en California. Y luego un contrato para una serie de lecturas en la Universidad de Guadalajara, México.

Sí, esa era su vida en aquel momento: el matemático nómada.

—Y me gusta —murmuró Peter. No necesitaba una familia. No necesitaba esposa e hijos. No necesitaba a nadie.

«Y nadie te necesita a ti», le dijo una vocecita.

Pero no le hizo caso.

El grupo de pasajeros giró hacia la izquierda y Peter hizo lo mismo. Desgraciadamente, el brusco movimiento le hizo perder el equilibrio y tuvo que pararse un momento para recuperar la estabilidad.

Quizá debería haber dejado que alguien de la universidad fuera a buscarlo...

—No —gruñó, mientras sus guías doblaban a la derecha. Encontraría la salida del aeropuerto él sólito.

Unos minutos más tarde llegaron a la última puerta y el grupo se disolvió. Algunos tiraron hacia la salida, otros tomaron una rampa... esos debían ser los que iban a buscar las maletas. Por fin, llegaron a la cinta transportadora.

Cuando consiguió recuperar su equipaje, caminando despacio para no perder el equilibrio, se dirigió a la parada de taxis con la dirección del hotel en la mano.

Cerrando los ojos, Peter se obligó a pensar en el que sería su idioma a partir de aquel momento:

«¿Lo ves? No necesita ayuda. Yo cuida de mí mismo».

Veinte minutos más tarde llegó al hotel, pidió la llave de su habitación y, haciéndole un gesto con la mano al botones, subió él mismo sus maletas en el ascensor. Por fin, exhausto pero triunfante, entró en su habitación.

Había una cama de matrimonio.

«Una solitaria cama de matrimonio», le dijo entonces la irritante vocecita.

«No solitaria. Solo vacía. No ocupada».

-Yo corrijo —murmuró quitándose los zapatos.

La fatiga y la visión borrosa ralentizaron el proceso, claro, pero por fin consiguió poner el despertador, con el volumen lo más alto posible. Y esperaba que estuviese suficientemente alto.

Luego se quitó la camisa, los calcetines y el pantalón. Con la última onza de energía que le quedaba apartó el edredón...

Ahhhh...

Estaba dormido antes de que su cabeza tocase la almohada.

Wendy se detuvo un momento en el impresionante vestíbulo del hotel antes de dirigirse hacia los ascensores. Iba a buscar al genio checo que, por lo visto, era incapaz de llegar sólito al campus.

Después de pulsar el botón de llamada, se apoyó en la pared, suspirando.

Su padre tenía razón en una cosa: aunque le caían muy bien su jefe y sus colegas, no quería seguir siendo una secretaria toda la vida.

Pero, ¿por qué no apoyaba sus planes de ir a París, en lugar de buscarle novio entre todos los solteros de Saint Louis?

Wendy se apartó el pelo de la cara. Expresar su creatividad en el mundo de la moda le daría la satisfacción que necesitaba... y sin el riesgo de destrozar un hogar.

Tenía que reunir el dinero para la matrícula.

Ding. Ding. Ding.

Tres ascensores anunciaron su llegada simultáneamente y Wendy abandonó por un momento la búsqueda de una solución para su crisis económica. Hora de agarrar por el cuello al último genio invitado por el decano Leippert.

«Espero que este viejo hable en cristiano», pensó, mientras pulsaba el botón de la décima planta.

Solo tuvo que soportar un par de notas de la peor música del mundo porque el supersónico ascensor llegó a su destino en unos segundos. Entonces buscó la habitación 1117... era la 1117, ¿no? Podía recordar texturas, telas, colores y complicadas costuras, pero lo de los números no era precisamente lo suyo.

Wendy llamó a la puerta y esperó.

Recordaba al último genio que visitó la facultad: Lifzmeier. Flaco, anciano, y tan preocupado por los neutrones que no recordaba dónde había puesto las gafas.

Llamó de nuevo. Varias veces. Nada. Y ella no tenía tiempo para cuidar de otro genio despistado.

Cuando iba a darle una patada, la puerta se abrió...

Wendy tragó saliva al encontrarse frente a una mole de músculos cubierta de vello rubio.

Aquello era un «torso» de los que se ven en las películas. Un torso masculino, claro. Magnífico. Y desnudo.

—Lo siento. Me... he equivocado de habitación —murmuró, con la boca seca.

«El Torso», increíblemente, se expandió un poco más.

-Dobré ráno —oyó una voz ronca, profundamente masculina.

Capítulo 2

DOBRÉ ráno —repitió Wendy mecánicamente, admirando... ejem, observando aquel torso increíble. Después, tragando saliva, bajó los ojos hacia unos calzoncillos blancos de algodón más que abultados.

Nerviosa, apartó la mirada. El saludo era lo único que su abuela Ana le había enseñado a decir en checo durante el tiempo que vivió con ellos, cuando su madre se largó de casa. Por supuesto, en cuanto descubrió que Wendy sabía cocinar, la abuela volvió a Florida.

—Buenos días —dijo Wendy entonces. Evidentemente, no se había equivocado de habitación. Aunque no se le daban bien las matemáticas, las probabilidades de que hubiera dos checos en la misma planta de un hotel de Saint Louis eran minúsculas.

—¿Eres de la universidad? —preguntó El Torso con aquella voz ronca de delicioso acento centroeuropeo.

Wendy asintió.

«Cálmate», se dijo a sí misma.

De modo que el nuevo genio de Leippert iba al gimnasio.

«Si, eso es como decir que Bill Gates tiene un dinerillo ahorrado».

—Yo... sí, soy Wendy Marek —consiguió decir por fin, intentando apartar la mirada del torso masculino más impresionante que había visto en toda su vida. La parte inferior de la anatomía masculina también parecía muy «interesante», desde luego—. Bienvenido a Saint Louis, doctor Havel.

—Los americanos no son muy formales —declaró el checo entonces.

«¿Y abrir la puerta en calzoncillos es formal?»

—¿Perdón?

—Tú me llamo Peter y yo te llamo Wendy, ¿bien?

Los ojos de Wendy amenazaban con deslizarse de nuevo hacia abajo y decidió levantar bien la barbilla para mirarlo a la cara.

Y, de nuevo, tuvo que tragar saliva.

La cara de Peter Havel armonizaba perfectamente con el torso y los calzoncillos: rasgos duros, como esculpidos, muy eslavos, muy masculinos. Pelo rubio oscuro, ojos azules, nariz recta, una boca de pecado... es decir, bien dibujada, mentón firme y unos pómulos... ¿con marcas de la almohada?

—No me lo diga, acaba de levantarse —sonrió Wendy, intentando salir de aquel estupor sensual.

—Sí, acabo de despertar de mi sueño —admitió Peter. Después cerró la boca. ¿Por qué iba a excusarse ante aquella, aquella... aquella americana de brillantes ojos verdes y curvas increíbles? «Blbec! A mí no me afecta ninguna mujer». Hasta aquel momento. Y no hacía falta una visión perfecta para observar los encantos de aquella chica que no le llegaba a la barbilla. Su pelo castaño seguramente tenía reflejos cobrizos a la luz del sol, sus ojos eran verdes como una pradera en mayo y, cuando la vio sonreír, Peter se calentó por dentro como si hubiera tomado una copa de coñac.

—He venido para acompañarlo a la universidad —anunció la pequeña tigresa—. Pero primero tendrá que vestirse.

Mmm... «patchouli». La más primaria zona eró-gena de Peter respondió al delicado aroma y tuvo que volverse para que ella no se diera cuenta.

—Esperaba que ya estuviese preparado. Estaba preparado, desde luego. Más que en mucho tiempo.

Pero tenía razón, debería estar vestido. El despertador llevaba veinte minutos sonando cuando por fin lo oyó y acababa de saltar de la cama cuando le pareció oír un ruidito intermitente. Con su oído dañado, tardó varios minutos en darse cuenta de que alguien estaba llamando a la puerta.

—Tienes que perdonar —dijo, levantando una ceja.

«Sé inteligente, Havel». Su atracción por Wendy Marek no lo llevaría a ninguna parte... excepto quizá a lo único que no podía soportar: la compasión.

—No duermo vestido.

—Supongo que eso será asunto de su esposa, doctor Havel —replicó ella, con los ojos brillantes como esmeraldas.

-No estoy casado —dijo Peter entonces, intentando ocultar cierta tristeza.

No echaba de menos los insultos de Katrina, pero siempre había esperado vivir en pareja. No así, solo. Aislado.

—¿Ah, sí? Pues qué bien. Pero yo no estoy interesada.

Ya. A juzgar por el inventario que había hecho de su cuerpo, las palabras de Wendy Marek no eran del todo ciertas.

—Porque estás casada —aventuró, su curiosidad tan despierta como su masculino interés.

—No. Tengo otras cosas que hacer en la vida antes de ponerme la soga al cuello.

Peter no entendió la frase, pero el mensaje estaba claro. Wendy Marek lo miraba como un vegetariano mira un melocotón, pero no estaba de compras.

Por un momento, el reto le pareció tentador...

Pero no quería ver compasión reemplazando al interés en sus preciosos ojos verdes. ¿La mal entendida piedad de Katrina habría destrozado de tal forma su autoestima que no se atrevía a tontear con una mujer? Si era así, tendría que corregirlo. Pero no en aquel momento. No con una colega.

—¿Estoy tarde?

Wendy parpadeó. Debía haberlo dicho mal, pensó.

—¿Estoy mucho tarde?

Ella sonrió. Tenía una boca preciosa. Una boca que le hubiera gustado probar, que le hubiera gustado...

Bah. No pensaba arriesgarse a un rechazo.

—El decano Leippert lo espera... —dijo Wendy, mirando el reloj.

Peter la estudió volviendo un poco la cabeza para usar el ojo bueno. La chaqueta, asimétrica, escondía sus curvas, pero...

—...en media hora.

La falda corta dejaba ver un par de largas y torneadas piernas.

—Y como tardaremos veinte minutos en llegar a la universidad...

—Te preocupa que estamos tarde —concluyó Peter.

—Si no se viste rápidamente, sí.

Él dio un paso atrás y Wendy se cruzó de brazos. Debería sentirse insultado por su falta de interés, pero la encontraba divertida. Y muy atractiva. Eso estimularía su espíritu competitivo. Además de estimular cierta parte de su cuerpo.

—Pues nada, cuando quiera —dijo ella entonces, levantando los ojos al cielo.

Mientras Peter colocaba una de sus maletas sobre la cama, Wendy. cerró la puerta, se apartó el pelo de la cara y se dispuso a mirar un cuadro horrible.

¿Estaba nerviosa?

«Sigue soñando, como dicen aquí. Seguramente estará enfadada porque llegas tarde».

—Solo requiero minutos... unos minutos para ducharme y afeitarme —anunció entonces—. ¿Eres asociada del doctor Boroni?

—Soy una secretaria. Trabajo en la oficina del decano Leippert.

—¿Y por qué hablas mi idioma? —preguntó Peter, sacando calzoncillos y calcetines de la maleta.

-No lo hablo. Mi abuela es checa y vino a vivir con nosotros cuando... cuando yo tenía doce años.

Había algo más en aquella historia. Estaba claro. Pero la señorita Marek no parecía querer compartirla con él.

—Entiendo algo de checo, pero no mucho. Y dobré rano es lo único que sé decir.

—Ah, entiendo. Después de ducharme, ¿cómo visto?

—¿Qué? —preguntó Wendy, intentando no mirar las sábanas arrugadas. Ni el magnífico torso. Aunque no tenía que verlo para imaginar una conexión entre ambas cosas.

—¿Cómo visto?

«Rápido. Ponte algo encima. Cualquier cosa, una manta, un saco... o no respondo».

—Pues... no sé.

—Quiero dar una buena impresión en la universidad —declaró entonces el pedazo de checo aquel que la estaba volviendo loca.

Para ser matemático, Peter Havel era de cine. Alto, pero no gigantesco... metro ochenta y siete más o menos. Músculos trabajados, caderas estrechas, hombros anchos, muslos poderosos. Por no hablar de aquel torso. El Torso.

Cualquier mujer perdería la cabeza por esos ojos azules, esos pectorales... esos calzoncillos abultados.

—Vengo de Altai.

Incluso su acento era erótico... perdón, exótico.

—¿Altai?

—Siberia. No hay mucho... —Peter no terminó la frase, incapaz de recordar la palabra—. Quizá mi vestuario no es... ¿apropiado?

Wendy contuvo un suspiro. Y encima, vulnerable. Y encima, con unas pestañas larguísimas, un tono más oscuras que su pelo.

Pero a pesar de ser divino y estar medio desnudo, para el pobre aquella era una cultura nueva y estaba a punto de enfrentarse con algunas de las mentes más brillantes del país mientras intentaba hacerse con un nuevo idioma. Y encima...

—¿Llegó anoche de ese sitio... Altai?

Peter asintió.

—De Barnaul a San Petersburgo son... cinco horas. De San Petersburgo a Copenhague, luego a Chicago y a Saint Louis. Doce horas más. Y esperar entre vuelo y vuelo, las aduanas...

Era normal que se hubiese quedado dormido.

— Tiene jet lag.

—¿Eh? —murmuró él, inclinando la cabecita. Al hacerlo, un adorable mechón de pelo rubio cayó sobre una adorable ceja.

Cielos. Llevaba demasiado tiempo oyendo a su padre hablar de matrimonio. Las mujeres que quieren hacer una carrera en París no encuentran adorable una ceja masculina... aunque las de Peter Havel

lo eran.

—Da igual. Y en cuanto a su ropa, en Saint Louis hace mucho calor en verano y el departamento de matemáticas...

—Y química.

«Sí, desde luego, aquí hay química», pensó Wendy. «Y si no te vistes habrá combustión espontánea de un momento a otro».

—Sí, bueno... en cualquier caso, ninguno de los profesores es precisamente el rey de la moda. En la facultad la gente pasa de todo.

—¿Perdón?

Por un segundo, Wendy pensó en traducir aquello aL checo. Pero entonces El Torso no se vestiría nunca y sus hormonas ya estaban lanzando gritos de guerra,

—¿Tiene una corbata?

—Sí, milenko —sonrió él.

Wendy no sabía bien lo que significaba «milenko», pero por la risita tenía la impresión de que El Torso se estaba pasando.

—Yo no soy su mi... como se diga.

Ella no era el «cariñito» de nadie, ni siquiera de aquel genio checo que estaba como para caerse de espaldas. Ella iba a marcharse a París a estudiar diseño de moda. Si podía encontrar el dinero, claro.

—Era broma.

—Ya, muy bien. Le espero abajo.

—Primero haces café, ¿por favor?

¿Ese persistente interés en ellos mismos sería un defecto genético relacionado solo con el género?, se preguntó Wendy

—Perdone, pero...

—Es un buen favor —dijo Peter entonces con una sonrisa irresistible, indicando la cafetera—. Para rescatar... salvar tiempo mientras estoy en el interior de ducha. La cabeza tengo en Altai —añadió, encogiéndose de hombros. Anchísimos los hombros, desde luego.

En fin, si se ponía así... Wendy dejó el bolso y tomó la cafetera para llenarla de agua.

—Se dice «ahorrar tiempo» —sonrió, mirándolo de reojo.

—Me recordaré —prometió El Torso, con una sonrisa que habría derretido una barra de acero—. Y me quedaré poco en ducha.

—Nada, nada. Tómese su tiempo —replicó ella, irónica.

Por fin, Peter Havel desapareció en el cuarto de baño. Pero al oír el grifo de la ducha, su mente empezó a trabajar: las gotas de agua cayendo sobre aquel torso cubierto de fino vello...

Wendy colocó el filtro como si quisiera estrangularlo.

«Cálmate», se dijo. El chico es guapo, ¿y qué? ¿Guapo? Podría hacer anuncios de Calvin Klein, por Dios bendito.

Pero cuando lo dejase en manos del decano Leippert y el doctor Boroni, sus encuentros con Peter Havel se limitarían a los pasillos.

Media hora más con El Torso no iba a matarla. Y lo creía, hasta que él salió del baño cubierto apenas con una toalla, recién afeitado, el pelo húmedo y unas gotas de agua resbalando por aquellos pectorales...

Una mujer que no reaccionase ante aquel espectáculo tenía que estar muerta.

Sin decir nada, el cuerpazo tomó una taza, la llenó de café y se la llevó a los labios.

—Gracias por este café, Wendy —murmuró, acercándose a la cama para sacar la ropa de la maleta.

Incluso su forma de caminar era atractiva. Wendy trastabilló... es decir, se acercó a la puerta.

«Por favor, me están entrando sudores».

Estaba a punto de irse a París para desarrollar su talento, así que babear por un profesor de matemáticas con unos cuantos músculos era completamente absurdo. Nunca había conocido a un hombre que la hiciese olvidar lo que había aprendido de sus padres: que la creatividad y el amor no casan bien.

Y Peter Havel no iba a ser una excepción.

—Mire, no quiero ponerme pesada —dijo, al verlo reconsiderar su elección de ropa—. Pero vístase de una vez.

—¿Seguro que quiere vestirme tan rápido? — sonrió él, llevándose la mano a la toalla, como si mera a quitársela.

—¿Qué hace? —exclamó Wendy, volviéndose hacia la puerta... y mirando con el rabillo del ojo.

—Obedezco orden. Teniendo prisa, ¿eh?

—Pues sí, «teniendo» prisa —replicó ella, de espaldas.

—La verdad, no hay patrón en esta lengua.

—Ya lo sé. No hay rima ni razón en este idioma de locos. Pero tenemos que irnos, doctor Havel.

—Ya casi me visto.

Wendy resistió el deseo de comprobar personalmente si eso era verdad. En lugar de hacerlo, decidió comprobar dónde estaban las puertas de salida del hotel.

El ruidito de una cremallera le dijo que Él Torso acababa de ponerse los pantalones.

—Listo para exhibición. Espero ser apropiado.

Wendy se volvió... y tuvo que dejarse caer sobre la puerta.

Con unos pantalones color caqui sobre aquellos calzoncillos que seguían abultando... quemando en su memoria, una camisa blanca que cubría el increíble torso con esfuerzo y una chaqueta azul marino, Peter Havel debería haber tenido un aspecto vulgar.

Pero con ese pelo rubio, esos ojos azules, esos hombros, esa boca de pecado...

—Bien. Está bien —consiguió decir, atragantada.

Mentira. Eso era como decir que Einstein tenía una inteligencia ligeramente por encima de lo normal.

—¿Nos vamos?

Wendy abrió la puerta y prácticamente se lanzó al pasillo.

«Muy bien, es guapísimo, inteligente y... guapísimo de morirse», se dijo.

Su padre se volvería loco con el potencial genético del doctor Havel. Pero ella no estaba interesada. Excepto quizá en el proceso de donación de esp...

Wendy pulsó el botón del ascensor con tal fuerza que casi le pareció oír un gemido.

—Pase, doctor Havel.

El Torso sujetó las puertas del ascensor con una sola mano... ¿o era una pala?

—Tú primero.

—Muy amable. Aunque completamente innecesario. -- Sir Galahad aparentó no haberla oído.

Dos minutos más tarde, cuando Wendy desapareció tras una fuente rodeada de plantas, Peter se metió las manos en los bolsillos del pantalón, irritado. Debería haberle pedido que repitiera lo que había dicho antes de alejarse, pero...

Solo había oído: «Espere aquí». Así que esperó. Recordando lo que había pasado en la habitación. A Wendy Marek le gustaba su cuerpo, estaba seguro. Pero eso no significaba que le gustase él.

Solo significaba que no conocía sus defectos. Cuando así fuera...

Pero casi había olvidado lo divertido que era tontear con una chica. El daño producido por las operaciones sin éxito y por los exagerados mimos de Katrina era más profundo que una simple pérdida de oído y de visión. Había afectado a su confianza, a su espíritu. Hasta aquel momento.

Hovno, cómo había latido su corazón al verla. Pero Wendy Marek estaba deseando dejarlo en manos del decano.

No estaba interesada en él.

¿Y quién podría culparla?, se preguntó. Ni siquiera había oído lo que le decía antes de alejarse.

Esa era su realidad.

La última operación no había solucionado nada. Tenía problemas de equilibrio y los problemas de oído y de visión eran permanentes.

Como la soledad de estar aislado por tales limitaciones físicas.

Bah. No estaba aislado. Vivía solo porque prefería vivir solo que aceptar compasión como sustituto del amor y el respeto mutuo.

Entonces vio que Wendy se acercaba... y a su cuerpo le importó un bledo el respeto. Respondía al movimiento de sus caderas, al brillo cobrizo de su pelo, a aquellas piernas increíbles...

Era un tonto. Sabía que Wendy Marek no lo desearía por culpa de sus problemas físicos y él la deseaba de todas formas.

Pero de todas, todas.

En realidad, habría deseado tomarla en brazos y subir a la habitación para tumbarla en la cama. Probar sus labios y meter la mano por debajo de aquella blusa para descubrir sus curvas, explorar los femeninos secretos, enseñarle los suyos...

Murmurando una palabrota en checo, Peter se acercó a la puerta del hotel para acostumbrarse al exterior antes de que aquellos ojos verdes vieran

demasiado.

Cuando el mundo dejó de girar vio un brillo de agua al otro lado de la calle. ¿Un lago? No, Saint Louis tenía río. ¿Cómo se llamaba?

— Doctor Havel.

Peter se volvió apresuradamente y perdió el equilibrio.

Wendy alargó una mano para sujetarlo, pero él se apartó. Debía aceptar lo que tenía. El conocimiento y el respeto de sus colegas, no el cariño de una mujer con el pelo como la seda y unos ojos en los que cabía el cielo.

Pero le costaba aceptar una vida tan limitada. Deseaba soñar, buscar, ser igual que los otros hombres.

—Tome —dijo Wendy, ofreciéndole un café y una magdalena. En la otra mano tenía un plátano y una manzana—. Del bufé del desayuno. Puede comer mientras yo conduzco.

Peter la siguió hasta el aparcamiento, se hizo un ovillo para entrar en aquel coche tan pequeño, respiró de nuevo el aroma a «patchouli» y deseó...

«América es la tierra de las oportunidades», le dijo una absurda vocecita mientras intentaba sujetar el desayuno con una sola mano.

«Olvídalo», se dijo a sí mismo. «Solo abrirás la caja de Pandora».

—¿Cómo se llama el río?

Wendy murmuró algo mientras arrancaba, pero Peter no pudo oírlo. Estaba a su izquierda, el lado dañado.

Pensó preguntarle qué había dicho, pero no... no pensaba humillarse delante de ella.

«Además, dentro de unos minutos ya no tendré que hacerlo».

Wendy arrancó de golpe y la manzana salió volando hacia el parabrisas. Consiguió atraparla de rebote, pero otro frenazo acabó con la manzana golpeando su sensibilizada entrepierna.

Tranquilamente, Peter recuperó la manzana como si no pasara nada y esperó que el dolor y el vértigo desaparecieran.

Wendy iba murmurando algo. ¿Estaba hablando con él o insultando a los demás conductores?

Pero no preguntó. Le dio un mordisco a la magdalena, tomó un sorbo de café y estuvo a punto de tirárselo encima cuando ella tuvo que frenar para no tragarse una furgoneta que no había puesto el intermitente.

Wendy Marek era una buena conductora, desde luego. ¿Qué otros talentos tendría?

—¿Está interesado en lo que le estoy contando o debería haberme ahorrado saliva? —preguntó ella entonces.

Peter se volvió para mirarla. Respirando profundamente, estuvo a punto de hablarle de su problema de oído.

Pero el orgullo no se lo permitió.

—Perdona. No estaba escuchando.

Hovno, hasta cuando ella levantó los ojos al cielo le pareció un gesto erótico. Un reto.

Y, por primera vez desde el accidente, Peter quiso aceptar el reto.

—Estaba contestando a su pregunta. Y luego le he contado algo sobre la historia de Saint Louis. Lo siento, no sabía que estaba perdido en sus pensamientos —replicó Wendy, irónica.

Peter tomó otro sorbo de café, preguntándose por qué le gustaba tanto aquella chica. Cuanto más se enfadaba con él, más lo atraía. Y prefería que lo

creyese aburrido.

—Los «genios» con los que trabajo hacen lo mismo. Siempre están en las nubes —dijo ella entonces, frenando en un semáforo—, ¿En qué secreto del universo estaba usted pensando ahora mismo?

¿Sería el jet lag o el simple deseo masculino de conquistar, de poseer lo que se desea?

No tenía ni idea.

Pero, sorprendiéndose a sí mismo, se inclinó hacia Wendy Marek y... la besó. | Ella no se apartó. Todo lo contrario. Y Peter descubrió que besaba de maravilla. Entonces oyó un claxon. Luego otro.

Wendy. lo apartó suavemente para cambiar de marcha.

Tenía que conducir, pero lo que realmente quería era parar el coche y acariciar aquel torso duro como una piedra... mientras lo besaba hasta dejarlo sin una gota de aire en los pulmones.

¿Cómo, se preguntó, cuatro labios y dos lenguas podían generar tanta energía sexual en dos coma tres segundos?

Daba igual. Ella no estaba interesada. «Sí, claro, y los banqueros suizos no están interesados en el dinero».

—No vuelva a hacer eso —le dijo, intentando disimular que estaba pensando precisamente lo contrario—. Nunca.

El genio simplemente sonrió.

Aún temblando, Wendy entró en el aparcamiento de la facultad.

—Mi primer beso americano —murmuró Peter, quitándose migas de la manga—. Muy... bonito.

¿Bonito? ¿Peter Havel pensaba que un beso que a ella prácticamente le había sacado los zapatos era «bonito»? Entonces, ¿cómo sería un beso apasionado?

«Como un meteorito colisionando con la Tierra».

—Pero sin el cigarrillo —masculló, mientras salía del coche.

Aunque, por primera vez, empezaba a encontrar interesante la idea de una relaci... no, ella se iba a París.

Si encontraba el dinero para pagar la matrícula.

Cuando salieron del coche, Wendy lo llevó caminando por una ancha acera, flanqueada por árboles de tronco moteado, hacia un edificio gris de estilo neogótico,

Una vez dentro, con los tacones repiqueteando por el suelo del pasillo, lo llevó hasta un despacho. En la puerta, un letrero que decía Facultad de Ciencias. Despacho del Decano.

Wendy se detuvo delante de la puerta. Cuando se volvió, de sus ojos verdes salían llamas... y Peter sintió que se quemaba.

—Voy a presentarle al decano Leippert y al doctor Boroni. Y después, le dejaré solo.

Tragándose un suspiro, Peter asintió. No lamentaba aquel impulsivo beso, pero aceptaba la probabilidad de haber perdido puntos ante aquella preciosidad. Aunque no quería nada serio con Wendy Marek, ni con ninguna otra chica, ganarse su afecto sería la prueba de que no todas las mujeres sentirían compasión por él, como su ex prometida. Que podría aportar algo a una relación.

Wendy abrió la puerta y le hizo un gesto para que entrase.

Dos mujeres levantaron la cabeza. Había un tercer escritorio, propiedad de su guía sin duda, al fondo.

Wendy señaló a una mujer con gafas.

-Señora Malone, le presento al doctor Havel. La señora Malone coordina los asuntos de la facultad

Peter murmuró un saludo y ella sonrió.

Su guía señaló a otra mujer, de la edad de Wendy. Tenía el pelo azul, de punta, gafas de color rosa y un piercing en la ceja.

-Robin Donohue. Ella se ocupa de los alumnos.

Peter estaba casi seguro de que Robin había dicho «qué pasa, tío», pero estaba del lado izquierdo y podría haber entendido mal. Tenía que haber entendido mal porque él no era familiar suyo.

—¿Ha llegado ya el decano?

—Sí —contestó Robin—. Y el doctor Boroni también.

—Estupendo. Vamos, doctor Havel —dijo Wendy entonces, deseando dejar atrás cuanto antes el cuerpazo del matemático y los tentadores recuerdos de aquel beso.

—No están solos —les advirtió Robin.

Profesores de química, seguramente. Le daba igual. Ella tenía cosas que hacer: encontrar dinero, revisar sus habilidades como diseñadora...

Y, sobre todo, necesitaba poner espacio entre El Torso y ella.

Después de llamar al soneto, sanctorum del decano, Wendy abrió la puerta.

—Buenos días, señores. Les presento al doctor Havel, el genio matemático de la República Checa. Doctor Havel, le presento a mi jefe, el decano Leippert —dijo, señalando a un hombre de pelo blanco.

Havel y Leippert intercambiaron un apretón de manos.

¿Por qué el decano jugaba nerviosamente con su corbata? Solo hacía eso cuando algún patrocinador de la universidad amenazaba con llevarse el dinero a otro sitio.

Y este es el doctor Boroni.

Peter estrechó la mano del profesor, que se parecía a Santa Claus: gordito, con barba blanca y una permanente sonrisa en los labios.

Aunque, por su expresión, cualquiera diría que alguien había entrado en la tienda de Santa Claus para llevarse todos los juguetes.

—Encantado de conocerlo, doctor Havel. Su visita es una asombrosa coincidencia.

—Sí. Me alegro de que Wendy lo haya traído — dijo el decano, señalando al hombre que estaba sentado frente a su escritorio.

Wendy parpadeó. ¿Qué estaba pasando allí?

Aquel hombre no pertenecía a la facultad. Era bajito, de hombros caídos, nariz larga y gafas de cristales gruesos. Solo le faltaba la cola para parecer un roedor.

Llevaba una camisa de manga corta y un pantalón de color indefinido; el uniforme del típico plumilla.

De repente, Wendy tuvo una extraña premonición.

Aparentemente Peter también porque dio un paso hacia ella, como ofreciéndole apoyo. No lo necesitaba, pero el calor de su cuerpo contrarrestaba la frialdad de «Don Rata».

—Creo que no conoces a Francis J. Worthington —dijo entonces el decano—. Del Departamento de Inmigración y Naturalización.

—Encantado de conocerlo, señor Havel. Señorita Marek —dijo el funcionario, sacando un papel del maletín.

—¡Es una conspiración, una conspiración! — grito el doctor Boroni.

Worthington frunció el ceño ante el clamoroso grito del profesor.

—Ha venido para charlar con el doctor Havel —les informó el decano—. Tu... tu prometido, Wendy.

Capítulo 3

MI prometido? —repitió Wendy.

—Lo que queremos es... —empezó a decir Worthington.

—Felicitarte —lo interrumpió el decano—. Nos alegramos mucho por ti.

—Estamos encantados —dijo el doctor Boroni. Los dos hombres movían mucho la cabeza, como esos perros que algunos llevan en el coche.

—Estamos decididos a impedir un error judicial —pronunció entonces Worthington.

—¿Qué pasa aquí? ¿Han bebido? —preguntó Wendy.

Peter estaba confuso porque todo el mundo empezó a hablar a la vez y le resultaba imposible seguir la conversación.

De modo que se quedó de brazos cruzados, esperando a que se decidieran a hablar de uno en uno.

Su problema de audición no tenía nada que ver. Aquello era un galimatías.

—¿Error... judicial? —repitió, con una voz de trueno que los dejó callados a todos.

-Eso es —contestó el oficial de inmigración.

—Explique, por favor.

—Para decirlo simplemente, doctor Havel, el gobierno de los Estados Unidos no reconoce intenciones —dijo Worthington solemnemente—. Esto fue enviado a nuestra oficina esta mañana. Es una traducción de la carta que usted le dio a nuestros agentes de Chicago anoche como prueba de su estatus de visitante. No menciona ningún compromiso. Le ofrece un «empleo» en la universidad.

Lo decía como si fuera un traficante de drogas.

Peter se encogió de hombros.

—¿Es ilegal trabajar aquí?

—¡En su caso, sí! —exclamó Worthington—. Porque usted, doctor Havel, tiene un visado de turista. De modo que prometido con la señorita Marek o no... no puede trabajar en esta universidad.

—¡Es un complot, lo digo y lo repito! —gritó Boroni—. ¡Un complot! Michel y Stembridge harían lo que fuera para evitar que resolviéramos la anomalía de Gandel...

De nuevo, todos empezaron a hablar a la vez. ¿Sería aquello típico de los norteamericanos?, se preguntó Peter.

Decidió entonces darles tres minutos y se puso a mirar los libros de una estantería. Con el rabillo del ojo vio que el oficial de inmigración sacaba un montón de papeles del maletín y los ponía sobre el escritorio del decano.

—Mientras usted... asumiendo que sea usted ciudadana americana, señorita Marek, y este extranjero no estén legalmente casados no puede trabajar aquí. Y punto —les informó el pomposo Worthington.

—¿Y si lo estuvieran? —preguntó el decano. Su corbata se movía como si fueran las caderas de una adolescente.

—Entonces podría obtener un permiso de trabajo temporal mientras se procesa una solicitud para pedir el permiso de residencia. Pero hasta que vea la prueba de que están legalmente casados, mi obligación es seguir las reglas del Departamento de inmigración. Se lo advierto, cualquier infracción tendrá como resultado la deportación, doctor Havel. Buenos días.

Después de eso, el hombre con cara de rata salió del despacho. Los otros se miraron y... por supuesto, empezaron a hablar a la vez. Boroni movía los brazos como un molino de viento, Wendy se apartaba el pelo de la cara, el decano Leippert se estrujaba la corbata.

Y Peter estaba harto de esperar sin hacer nada. Si quería que no lo mimasen, debía hacerse cargo de su vida. Empezando en aquel momento... aun a riesgo de mostrarle sus defectos a la encantadora señorita Marek.

—¡Por favor, un minuto en silencio! —exclamó, con su tono más autoritario. Los tres se callaron de golpe.

—Por favor, una persona me lo explica. ¿Yo trabajo aquí o no?

El decano Leippert siguió estrujando su corbata, el Moctor Boroni volvió a mover los brazos, gritando algo sobre una conspiración...

Solo Wendy respondió con sensatez.

—Aparentemente, los del departamento jurídico de la universidad han metido la pata y, por alguna razón, el Departamento de Inmigración y Naturalización cree que ha venido a Estados Unidos para verme. El decano Leippert contó lo del compromiso para ganar tiempo —le dijo, apartándose de nuevo el pelo de la cara, un gesto que hacía a menudo—. Así que ahora tenemos un problema político. El presidente del Patronato de la universidad quería que le dieran su puesto a otro candidato y es un hombre muy obcecado. Si no hace usted frente a todas sus obligaciones, empezando por aparecer en la recepción de bienvenida mañana por la noche, Moss vetará los fondos que necesitamos para el departamento de matemáticas.

—¿Esta es conspiración de que habla Boroni? —preguntó Peter, hipnotizado por el brillo de preocupación en los ojos verdes. Quizá no era tan malo que una mujer se preocupase por él. Quizá dependía de la mujer...

—¿Qué? Oh, no. El doctor Boroni tiene un cable suelto —le dijo Wendy al oído. Él la miró, interrogante.

—¿El doctor Boroni tiene cables?

—No, no. Es que cree que hay una conspiración para arrebatarle la fama que se merece —le explicó la pequeña tigresa—. Como si a alguien le interesaran mucho las teorías matemáticas.

Peter sonrió. Realmente, aquella mujer sería perfecta para probarse a sí mismo que era normal.

Wendy Marek incluso despreciaba sus habilidades como hombre de ciencia...

Sí, conquistarla sería la prueba de que podía ganar el corazón de cualquier mujer.

Por supuesto, cortejarla podría ser tan difícil como resolver el asunto de la Anomalía. Pero no imposible. Nada era imposible para un hombre decidido.

«Excepto curar un nervio óptico», le dijo una desagradable vocecita.

—¿Wendy? —la llamó Robín, la chica del pelo azul, asomando la cabeza en el despacho.

En ese momento a Peter se le ocurrió una solución perfecta, tan perfecta como las estructuras cristalinas.

—Cásate conmigo.

—No diga tonterías —replicó ella.

Quizá era absurdo sentirse atraído por alguien que lo llamaba tonto. Pero eso era mejor que «pobrecito».

—Es una solución simple.

—Wendy —repitió Robin.

¿Simple? Era una receta para el desastre, pensó ella. Peter Havel tenía el atractivo de seis actores de cine. Y después de aquel beso en el coche... era sencillamente irresistible.

—¿Qué pasa, Robín?

—Te llaman por teléfono. Línea uno. Por lo visto, es una emergencia.

¿Otra? Menuda mañana.

El decano Leippert tomó el teléfono y pulsó el botón que estaba encendido.

—Espere un momento. Enseguida se pone.

¡Wendy dejó escapar un suspiro. El decano siempre ayudando... por la punta de atrás. Y el doctor Boroni restregándose desesperadamente las manos. El pobre daba saltos de alegría desde que supo que la visita del doctor Havel había sido aprobada. Resolver la Anomalía de Gandel era el sueño de su vida.¡Y Wendy sabía lo importantes que eran los sueños.

—¿Qué les dijo para hacerles creer que era un turista? —preguntó entonces, clavando un dedo en el torso de El Torso—. ¿De dónde han sacado la idea de que venía a verme?

Seguramente ella misma había confirmado esa idea, involuntariamente, claro.

Peter se encogió de hombros.

—Me ofrecieron traductor, pero iba a perder el vuelo. Así que mostré su carta y... digo que sí a todo. Y sigo diciendo sí. Casarme contigo es buen plan.

Leippert y Boroni se miraron el uno al otro, esperanzados.

—Di que sí, señorita Marek —dijo entonces Peter, clavando en ella sus ojos azules.

Wendy no podía decir una palabra. Intentaba no mirar el torso que tenía delante. Ni el abdomen plano como una plancha de lavar que había bajo la camisa. Y, desde luego, no pensaba mirar más abajo del cinturón.

Con lo cual, solo podía mirar aquellos ojos azules, las largas pestañas, los pómulos altos, los labios...

¡No, no, y no! Ella no quería casarse con nadie. Ella iba a marcharse a París para hacer carrera como diseñadora de moda, para crear su propia felicidad, para no depender de nadie, para no dejar que nadie le hiciera daño...

—Tengo que contestar al teléfono —dijo por fin.

—Primero contesta mi pregunta, ¿eh? —sonrió Peter, con su encantador acento... «fuerte acento» ·quería decir—. Puedo ser diversión para ti.

¿Pensaba que el matrimonio era un pasatiempo? Hombres, pensó Wendy. Increíble.

—Mire, sé que es usted una especie de genio, pero intente concentrarse: estamos hablando del Departamento de Inmigración y de un permiso de trabajo, no... no de coleccionar sellos.

—Estoy concentrado —le aseguró él sin dejar de sonreír—. Un prometido puede deportarse. Una “marino”, no.

Robin soltó una carcajada.

—Creo que ha querido decir «marido».

—Ah, sí, marido —corrigió Peter—. Un marido puede trabajar. Casado, no deportado.

Qué gracioso, pensó Wendy, arrancándole el teléfono al decano.

¡Como si un solo minuto casada, aunque fuera con el guapísimo doctor Havel, no le pareciese una eternidad!

—En Saint Louis se tardan tres días para conseguir una licencia. Por eso mi amiga se casó en Las Vegas—intervino Robin.

Wendy fulminó a la que pronto sería ex amiga con la mirada, pero a Robin todo le daba igual.

—Yo nunca le pediría un sacrificio tan personal a un empleado —intervino el decano—. Pero recuerda lo que pasó cuando el Departamento de Arte Dramático se negó a montar una obra que había escrito la nieta de Moss.

Wendy sintió un escalofrío. Habían perdido la mitad de su presupuesto. Ella no era una bruja sin corazón. Sabía que Bóroni contaba con Peter para resolver la célebre Anomalía. Y haría cualquier cosa por el decano, que la permitió salir antes del trabajo para que pudiese ir a las clases de dibujo, que le dio varios días libres el año anterior cuando su padre sufrió un infarto, pero... ¿casarse?

—Puaj.

Peter no entendió esa palabra, pero podía imaginar el significado.

—Entiendo. No deseas casarte conmigo.

—¡Bingo! Pero no es nada personal, no quiero casarme con nadie.

¡Qué carácter! Cada vez le gustaba más. Ganarse su interés sería el gran reto, pensó Peter. Y disfrutaría explorando la promesa de aquel beso.

—Entonces, yo soy marido ideal.

Wendy negó con la cabeza.

—El teléfono —insistió Robin—. Ha dicho que era una emergencia.

—Ah, es verdad. ¿Dígame?

—Acabo de hablar con el electricista y está disponible. Se llama Bart. ¿Cuándo quieres salir con él?

Wendy empezó a verlo todo rojo.

—No pienso salir con un electricista, papá.

—Muy bien. Hablaré con los carpinteros mañana. ¿Te parece?

Durante los dolorosos años que siguieron al abandono de su madre, el padre de Wendy se había mostrado distante y desinteresado. La mitad del tiempo actuaba como si hubiese olvidado su existencia. Pero desde que vio de cerca la muerte y su hijo declaró ser gay, parecía haber perdido la cabeza del todo.

—No, papá. Sé que quieres un nieto, pero no voy a casarme porque tú lo digas.

—Cariño...

—No. Tienes que dejar de buscarme novio... A menos que puedas convencerme de que, a cambio, obtendré algo interesante.

—¿Qué tal treinta mil... no cuarenta mil dólares?

—¿Qué?

—Tu parte de la herencia de los abuelos. Con eso podrías dar la entrada para una casa.

—No puedo tocar ese dinero hasta que tenga treinta años.

—O hasta que te hayas casado. Hay que leer la letra pequeña.

¿Cómo iba a leerla si nadie le enseñaba el documento?

Había oído hablar de él a su padre y, sobre todo, a su hermano Patrick. Pero nunca lo tuvo delante;

—¿Solo tengo que casarme? ¿Y tengo que estar casada mucho tiempo?

—Los del fideicomiso solo exigen que te cases, pero naturalmente...

Wendy tapó el auricular y se volvió hacia Peter.

—Muy bien, doctor Havel, me casaré con usted. Con dos condiciones.

—¿Cuáles?

—No haremos... bueno, ya sabe.

—No consumación.

—Eso es.

- Estoy devastado, claro. Pero no me gusta hacer él amor con mujeres que... no quieren.

Porque, Wendy se apostaría la camisa, debía haber montones que sí querían.

Pero era la mejor solución para todos. Para los problemas de Peter, para los suyos, para el doctor Boroni, que se había llevado una mano al corazón, y para el decano, que la miraba arrobado.

—¿Segunda condición?

—Una vez que haya conseguido el permiso de trabajo, pediremos el divorcio.

Peter encogió un hombro, un gesto que hacía a menudo y que debía ser típicamente europeo.

—Si quieres. ¿Más cosas?

—No pienso casarme en Las Vegas. Es una horterada.

Además, allí fue donde su madre se marchó cuando los dejó.

Peter asintió y Wendy volvió a destapar el auricular.

—Olvídate del carpintero, papá. Yo misma encontraré marido... huy, no te podrías imaginar lo fácil que es encontrar uno últimamente.

Después de colgar, se volvió hacia su entusiasmado público.

—Vamos a alegrarle la vida al Departamento de Inmigración y Naturalización.

El doctor Boroni lanzó un grito de alegría.

—Pero tenéis que casaros inmediatamente o sospecharán. ¿Por qué no en Las Vegas? Allí os casaría Elvis.

—¿Qué tal Reno? —sugirió el decano.

—O en Santa Fe, Nuevo México. Allí puedes casarte el mismo día.

—¿Tú quieres? —preguntó Peter.

«Di que no», le aconsejó una vocecita. «Dile a los del departamento jurídico que arreglen el visado como puedan». «Atraca un banco para poder pagar la matrícula en el Instituto de Diseño. No te mezcles con esta tentación en forma de magnífico cuerpo masculino».

Wendy ignoró sus propios consejos.

—De acuerdo —dijo por fin—. Santa Fe no suena mal.

Peter utilizó el ordenador de Wendy para reservar los billetes de avión, el hotel... y hasta la hora de la ceremonia. Todo listo.

El doctor Boroni lo llevó de vuelta al hotel, donde charlaron en italiano sobre sus últimos progresos en la Anomalía de Gandel. Después de darle un disquete que el viejo profesor se llevó como si fuera una reliquia, bajó al restaurante y pidió el almuerzo señalando las fotografías. Más tarde bajó a dar un paseo por el río. Le hubiera gustado echarse una siesta, pero temía quedarse dormido. A las cinco, volvió al vestíbulo para esperar a su supuesta prometida.

Wendy se quedó en la oficina resolviendo problemas burocráticos entre los profesores y la biblioteca del campus y ayudando a Robin con una crisis de última hora.

Después fue a casa, guardó un par de cosas en la bolsa de viaje, llamó al fideicomiso para anunciar que iba a casarse y, por tanto, tenía derecho a su parte de la herencia e hizo una transferencia como deposito al Instituto de Diseño de París.

Había soñado con estudiar diseño de moda desde que estaba en el colegio, cuando tenía que ponerse la ropa que su padre le compraba. Irónico que casarse fuera la única forma de hacer realidad su sueño, ya que ella había jurado no casarse nunca... desde aquel día, en séptimo, cuando volvió a casa y encontró una nota de su madre diciendo que se había marchado para siempre.

Viajaron en avión hasta Albuquerque y, desde allí, un minibús los llevó al corazón de Santa Fe, una ciudad con casas de adobe bajo las montañas Sangre de Cristo.

La boda tendría lugar a la mañana siguiente y después volvería a Saint Louis.

Dejaron las maletas en el hotel y, siguiendo las instrucciones del recepcionista, recorrieron dos manzanas para llegar al Ayuntamiento. Diez minutos y veinticinco dólares más tarde, salían de la oficina con una licencia bajo el brazo.

El recepcionista les había recomendado cenar en un restaurante en el que, según él, trabajaba el chef que había inventado la cocina del sur. Pero cuando mencionó unas empinadas escaleras, Peter sugirió que cenasen en el hotel. ¿Cómo iba a descubrir si tenía alguna oportunidad con Wendy si iba dándose golpes contra las paredes?

Afortunadamente, su «prometida» asintió sin discutir.

Wendy pidió una copa de vino, pero era Peter quien se sentía borracho. Entre los dos días de viaje y la altitud de Santa Fe, sería incapaz de disimular sus problemas físicos a menos que se escondiera. De modo que bostezó teatralmente varias veces durante la cena.

—Quizá deberíamos dormir, milenko.

Wendy pidió la cuenta al camarero.

—Es demasiado temprano para mí. Quiero ir a dar una vuelta. Dicen que Santa Fe es una ciudad muy artística.

Peter se encogió de hombros. No era tan tonto como para pensar que iba a meterse en la cama con él solo porque estaban solos en una ciudad extraña.

«Pero un hombre puede soñar, ¿no?»

Si estaba dispuesto a perder el tiempo.

Wendy miró la cuenta, que añadirían a la factura de la habitación, y dejó la cantidad correspondiente como propina.

¿Por qué la dejaba ella?, se preguntó Peter. ¿Creía que un matemático no sabía hacer porcentajes? Con el ceño arrugado, firmó la cuenta mientras su «prometida» se iba a dar una vuelta por Santa Fe.

Irritado, subió trastabillando a su habitación y se encontró de nuevo con otra cama vacía.

«No empieces», se dijo a sí mismo. «Esta noche, no».

Se quedó medio dormido mientras estaba lavándose los dientes y solo consiguió llegar a la cama sin partirse una pierna porque no había obstáculos entre ella y el cuarto de baño.

De la bañera llegaba un delicioso aroma a frambuesa. Con cuidado, Wendy metió un pie dentro del agua y después se hundió hasta que solo asomaba le cabeza.

Cerrando los ojos, dejó que el agua caliente relajase sus doloridos gemelos. Había estado paseando durante horas y no volvió al hotel hasta casi medianoche.

¿Por qué?

Porque no pensaba alimentar las fantasías que había empezado a tener con el sofisticado matemático de torso inigualable. Suficientemente peligroso era estar sola con él en aquella ciudad, en un hotel de lujo, como para tener que soportar los ronquidos del susodicho torso inigualable al otro lado de la pared.

Aquel día una novia de verdad habría estado soñando con su boda y una vida llena de sexo... de felicidad.

Ella, por otro lado, estuvo contemplando orfebrería, cuadros y trajes de diseño porque sabía que solo una carrera le ofrecería seguridad, emocional y económica.

Su madre fue tan infeliz obligada a elegir entre su familia y su carrera como pintora que, al final, tomó la decisión más dolorosa para todos.

Una carrera no te abandona sin avisarte. No te deja preguntándote qué has hecho mal...

—París —murmuró Wendy—. Solo necesito París.

Para llegar hasta allí se casaría con el demonio si hiciera falta. Aunque el demonio fuese tan guapo como un actor de cine y tuviera que pasar una noche en un hotel de lujo para conseguirlo. Cuánto sufrimiento.

Para ser una boda de mentira, resultó encantadora.

La novia llevaba un vestido de color crema con estampado verde y sandalias de tacón. En la mano, un bolso transparente.

El novio llevaba una chaqueta azul marino sobre una camisa blanca. Y vaqueros.

«Muy bien», pensó Wendy, diciéndose a sí misma que debía respirar en lugar de producir estrógenos, «no pasa nada». Peter Havel está guapo en vaqueros.

«Sí, y Miss América es mona».

Un joven de pelo largo los llevó en coche hasta una calle flanqueada por casas de adobe convertidas en galerías de arte.

Una de ellas, cuyas paredes estaban decoradas con cerámica española, era donde tendría lugar la ceremonia.

Después de ofrecerle un ramo de capullos de rosa, el joven de pelo largo los llevó a través de una antigua puerta de madera hasta un patio con una fuente circular.

En el centro del patio había un viejo olivo, rodeado por escalones de piedra.

Wendy dejó escapar un suspiro. Qué lugar tan bonito para una boda. O para la presentación de una colección de ropa, se corrigió a sí misma rápidamente.

Después de presentarse, el reverendo David, que portaba un brillante chaleco naranja, insistió en colocarlos acorde al campo magnético de la Tierra.

La ceremonia fue brevísima.

—Yo os declaro marido y mujer —pronunció el reverendo después de decir sus nombres—. Puede besar a la novia.

Sonriendo, Peter la tomó por la cintura. Wendy volvió la cara para recibir el beso en la mejilla pero él, reaccionando a la velocidad del rayo, le plantó un beso en los labios.

Y fue el mismo terremoto de sensaciones que la última vez.

—¿No te dije que no volvieras a hacer eso nunca más? —preguntó con voz ronca.

El reverendo abrió la boca y después la cerró, sorprendido. Seguramente aquella era la bronca de enamorados más rápida que había presenciado en su vida.

—He prometido querer, honrar y respetar. No obedecer —sonrió Peter, con los ojos brillantes—. Especialmente cuando tus labios no dicen lo mismo que tu voz. También he prometido no hacer nada sin pedir permiso, pero si quieres... explorar lo que ahora es legalmente tuyo, yo no pondré objeción.

Y con esa increíble oferta, su flamante marido se volvió para estrechar la mano del reverendo.

Mientras Peter firmaba los papeles, Wendy se recordó a sí misma que aquel checo no podía afectarla en absoluto. Solo era una boda de broma, una charada.

Su guía los llevó después a un café. Mientras Peter devoraba un desayuno de huevos revueltos, beicon, queso y aguacates, ella tomaba una manzanilla.

Aquel hombre sabía besar, desde luego. Y si el resto era igual de bueno... «Deja de pensar tonterías».

—¿A qué hora llegaremos a Saint Louis? —preguntó, desesperada. Tenía que hacer algo o acabaría tirándose encima de El Torso. Allí mismo.

—Antes de la recepción en la universidad.

¿El cromosoma XY sería el responsable de que los hombres solo pudieran pensar en ellos mismos?

—Yo tengo que estar a las cuatro y media en el banco.

—¿Para qué?

—Para empezar a mover las cosas —contestó Wendy—. Quiero acceder a mi parte de la herencia lo antes posible.

Peter dejó caer el tenedor en el plato.

—¿Por eso te casas conmigo? ¿Por dinero?

—No te hagas el inocente, Havel. Eres tú el que está defraudando al gobierno de los Estados Unidos.

A pesar de la revelación de una vena mercenaria, su tigresa de ojos verdes seguía encendiéndolo. Como una estrella del pomo afecta a un adolescente.

—Además, es mi dinero —dijo Wendy entonces, apartándose el pelo de la cara—. Para eso me he casado.

Peter sacó la cartera para pagar el desayuno y ella intentó poner la mitad.

—No, no. Ahora mi dinero es tan tuyo como mío.

Wendy soltó una carcajada.

—No, bobo. Me refería al dinero de mi herencia. Ahora que estoy casada voy a exigir que me lo den... para estudiar diseño de moda en París.

- Ah, ya —Peter deseaba salir corriendo, pero no quería dar un tropezón delante de ella—. Tengo que irme.

—¿Dónde?

—De compras... Souvenirs. Nos encontraremos en hotel. En una hora.

Peter caminaba por la zona de tiendas de Santa Fe regañándose a sí mismo por esperar... no, por llegar a conclusiones equivocadas; algo que un científico no hacía nunca.

Un escaparate llamó su atención entonces.

Más tarde, cuando ya tenían abrochados los cinturones de seguridad y el avión descendía sobre el aeropuerto de Saint Louis, le puso el regalo en el dedo anular de la mano derecha: una alianza de platino con un ópalo negro.

Esperaba preguntas o protestas, incluso un rechazo frontal, pero después de mirarla un segundo Wendy solo dijo:

—Menudo souvenir, Havel. Pero en fin, esto es América —sonrió, poniéndosela en la mano izquierda.

—¿Quieres que te deje en el hotel? —preguntó Wendy cuando salían del aeropuerto.

No podía comprarla, pero la alianza había sido un detalle; especialmente porque le convenía para su aparición en el banco. Y era preciosa. Además, le quedaba perfectamente, lo cual decía mucho sobre la experiencia de aquel checo con las mujeres.

—No es necesario —replicó Peter, con un brillo extraño en los ojos.

Wendy resistió el deseo de adivinar por qué la miraba así. Su papel en aquella pequeña obra había terminado.

Estaban casados y los papeles le llegarían a Worthington por mensajero aquel mismo día, de modo que Peter podía aparecer en la recepción de la universidad y empezar a trabajar en la Anomalía al día siguiente.

Ella dejaría la otra copia de los papeles en el banco y daría así el primer paso para irse a París.

—Muy bien —sonrió, alargando la mano. Después de una breve vacilación, Peter la estrechó, acariciando su muñeca con el pulgar—. Nos veremos.

Se refería a verse en el campus, completamente vestidos, con un montón de gente alrededor.

—Oh, sí —murmuró él—. Pero ahora vas a besarme. Un beso largo, lento y... profundo.

Wendy se quedó boquiabierta. Solo con imaginar a qué clase de beso se refería, empezó a sentir un calor en partes de su cuerpo que sería mejor dejar en paz.

—¿Cómo?

—Milenko, el burócrata bajito... ¿Worthington, la rata?

—... está mirándonos desde ese quiosco de periódicos.

¿Qué podía hacer? Wendy dejó que la tomase por la cintura y dejó que la apretase contra su ya famoso torso. Incluso levantó la cara. Después de todo, solo era un beso.

«Sí, y un orgasmo solo es un calambrito», pensé, sintiendo que el terremoto empezaba de nuevo.

Pero una vez que Worthington estuviera satisfecho aquello tendría que parar. Casados o no, Peter y ella no debían volver a besarse.

Capítulo 4

WENDY atravesó las puertas giratorias para entrar en el oscuro interior del banco. Aquel sitio era una catedral del dinero: columnas de mármol, techos altísimos terminados en un inmenso lucernario, maderas caras y guardias muy serios paseando cerca de las obras de arte que decoraban el «garito».

Su flamante marido se había ofrecido a acompañarla como prueba del matrimonio y ella se lo agradecía. Su presencia le daría valor para mentir delante de aquellos señores tan serios.

Después de lo cual, se separarían. Wendy arrugó el ceño. ¿No debería sentirse feliz anticipando su partida? ¿Un poco feliz, al menos?

Muy bien, Peter besaba como un ángel, tenía un cuerpo que haría al David de Miguel Ángel salir corriendo al gimnasio y era tan amable como un quinceañero.

Pero no quería estar con él más tiempo del necesario para recibir su dinero y salir corriendo.

Se negaba a sentirse culpable por la charada. Sus razones para participar en ella eran complejas, pero. importantes; desde su lealtad al decano a la exasperación porque su padre rehusaba entender su deseo de estudiar diseño de moda en París.

Ella solo quería estudiar para, algún día, diseñar vestidos sofisticados y exóticos. Para ganarse la vida haciendo lo que más le gustaba.

Y no estaba robándole nada a nadie; el dinero era suyo. ¿Era culpa suya que su abuelo tuviera ideas anticuadas sobre las mujeres?

Ideas que su madre no aprobaba, pensó Wendy, apartándose el pelo de la cara.

Por fin, Peter emergió de las puertas giratorias con aspecto mareado y se sujetó a su hombro. Con esas manos...

Muy bien, de acuerdo, cada vez que la tocaba se ponía un poco nerviosa. No pasaba nada.

—Lo siento —dijo él, pasándose una mano por la cara... ¿nervioso?

Wendy apartó la mirada. No podía dejarse afectar por El Torso. Y sería muy fácil dejarse afectar por él.

—Vamos, tenemos treinta segundos. No quiero llegar tarde.

Se acercaron a un mostrador y, mientras daba su nombre, Wendy sentía la presencia de Peter detrás de ella.

Aparentemente, la recepcionista también porque parpadeó. Varias veces.

Parecía muy ocupada estirándose la chaqueta, cruzando las piernas, apartándose un mechón de pelo de la frente, parpadeando y parpadeando como si tuviera una mota en el ojo.

Wendy sintió el extraño deseo de darle con un jarrón en la cabeza. ¿Por qué? Nunca había sentido eso antes. Pero claro, desde que conoció a Peter estaba sintiendo cosas que no había sentido nunca. Cosas maravillosas... no, confusas, inexplicables.

—¿Y usted, señor? —sonrió la recepcionista. «Como una barracuda delante de su presa». Cruzándose de brazos, Wendy esperó que Peter le regalase una sonrisa de dos mil vatios, como cuando ella llamó a la habitación del hotel y se lo encontró en calzoncillos.

—Estamos esperando —dijo él, sin embargo, pasando un brazo por sus hombros.

—Ah, felicidades —murmuró la recepcionista, mirando la cintura de Wendy con una expresión muy poco alegre.

—No, lo que quiere decir es que nos esperan. Tengo una...

—Tenemos una cita —la interrumpió Peter. De nuevo, las hormonas de Wendy se pusieron por las nubes.

—Sí, tenemos una cita con... alguien del fideicomiso que administra mi herencia. El nombre es Wendy Marek.

Era tan mala para los nombres como para los números, desde luego.

Mientras la recepcionista hacía una llamada, Wendy se apartó del abrazo de Peter. En lugar de protestar, él se metió las manos en los bolsillos del pantalón. Entendía el mensaje, pero no podía negar la realidad. Eran marido y mujer. Y él se encargaría de que lo recordase.

<< Me pongo nervioso solo con recordar cómo me besa, con recordar su cuerpo apretado contra el mío...»

«No», pensó entonces. Había aprendido la lección. Ninguna mujer volvería a insultarlo por compasión, ninguna volvería a convertirse en su niñera. Le gustaría tener una aventura con Wendy, pero después le diría adiós.

La recepcionista les indicó el ascensor que debían tomar hasta el tercer piso.

—Allí les dirán dónde está el despacho.

Peter puso una mano en su espalda y Wendy, nerviosa, resbaló en el pulido suelo de mármol.

Olvidando sus problemas, él se lanzó a sujetarla, la tomó por la cintura y... perdió el equilibrio.

Cayeron al suelo en un prometedor barullo de brazos y piernas... al menos era prometedor hasta que Wendy, para levantarse a toda prisa, apoyó el peso de su cuerpo sobre su parte más sensible.

El dolor reemplazó al interés por seguir hecho un lío.

—Hovno —murmuró, sujetándose la parte dolorida.

—Lo siento, Peter. Perdona.

—No pasa nada —dijo él, levantándose.

—Lo siento, de verdad. No quería hacerte daño.

Entonces se echó hacia delante... ¿para sellar la disculpa con un beso?

Deseando cooperar, Peter se inclinó también.

Cuando podía oler su aroma a «patchouli», ella le sujetó los brazos.

—Recuerda una cosa —le dijo al oído, afortunadamente, el oído bueno—. Estamos casados, pero no vamos a actuar como si lo estuviéramos. Me da igual lo atractivo que seas, no tengo tiempo para... para nada de esto.

Después, se dio la vuelta y se dirigió hacia los ascensores con la cabeza bien alta, el pelo moviéndose como una masa de seda color canela.

Acababa de admitir y rechazar la atracción que sentían el uno por el otro en una sola frase. ¿Pensaba que un hombre podría resistir ese reto?

El no podía, desde luego. Aunque pretendía guardar su corazón, había llegado la hora de probar sus habilidades. De probar que sus problemas eran un inconveniente, nada más. Que podría tener una vida normal, con mujer e hijos, como cualquier otro hombre.

Wendy sería el sujeto perfecto para tal experimento. Tan independiente, tan segura de sí misma que no se sentiría insultada si la convencía para que revisara su actitud.

Pero mientras seguía a su esposa por el vestíbulo, no se engañó a sí mismo. Conquistar a Wendy Marek sería tan difícil como resolver la Anomalía de Gandel. Como científico que era, sopesó varias posibilidades para su campaña mientras subían en el ascensor.

Aún no había trazado el plan cuando una secretaria los llevó hasta un despacho donde los esperaba el típico banquero: alto, delgado, con traje oscuro y gafas de montura dorada.

América, pensó Peter al ver cómo el hombre se estiraba los puños de la inmaculada camisa, no era lo que él había esperado.

¿Dónde estaban los vaqueros? ¿Los vendedores ruidosos, los niños ricos que intentaban parecer pobres?

—Buenas tardes. Soy Darren Dinwiddie, Director del Departamento de Fideicomisos. Por favor, siéntense.

Peter se sentó estratégicamente para poder seguir bien la conversación. El dinero de Wendy no era asunto suyo, pero debía permanecer alerta para desmantelar su resistencia a una aventura.

Claramente, el primer requisito era pasar tiempo juntos. Algo a lo que Wendy, seguramente, pondría objeciones.

—Gracias por recibimos tan rápidamente, señor Dinwiddie. Le presento a Peter Havel.

—Ejem.

—Perdón, al doctor Havel —corrigió Wendy. Tras las gafas, la expresión de Dinwiddie era amable, pero distante.

—¿Y cuál es el asunto del que querían hablar?

«Parece un enterrador», pensó ella entonces.

—Ustedes administran la herencia de Dominik Marek.

—Efectivamente. ¿Y cuál es su interés en esa herencia?

—Pues... —Wendy abrió el bolso y apartó la calculadora, la bolsa de cosméticos y un paquete de chicles para sacar los papeles—. Yo soy la nieta de Dominik Marek —dijo entonces, sacando el libro de familia—. Esto prueba que estoy casada y, por lo tanto, tengo derecho a retirar mi parte de la herencia.

Se sentía un poco incómoda, pero la culpa de todo la tenía su padre. Si la hubiese apoyado como era debido...

Ella no quería un marido. Si su padre quería nietos, algún día le daría nietos. Pero para eso no tenía que casarse.

Además, no quería un marido. ¿Por qué arriesgarse a que sus diferencias los separasen, dejando una cicatriz indeleble en sus hijos?

Era más seguro para todo el mundo evitar el asunto. Por eso estaba allí. Haciendo lo que debía hacer: convertir su sueño en realidad.

—¿Cuándo podrá darme el cheque?

Tomaría el dinero, dejaría a Peter en el hotel y pondría así fin al matrimonio más breve de la historia.

Y seguro que en tan corto período de tiempo podría aguantarse las ganas de volver a darle un beso.

El banquero estudió el flamante libro de familia con el ceño arrugado.

—A ver si lo entiendo —dijo entonces—. ¿Está diciendo que se ha casado hoy en Nuevo México y que espera hoy mismo su parte de la herencia Marek?

Mmmm. Dinwiddie parecía recelar de aquel matrimonio.

—¿Hay alguna razón para tener que esperar? Por lo que yo sé, mi abuelo puso una cláusula por la cual podría retirar el dinero si me casaba.

—Señorita Marek... perdón, señora Havel, en eso tiene usted razón. Pero me temo que sería prematuro entregarle los fondos sin antes confirmar la legalidad de este matrimonio.

Peter se aclaró la garganta y Dinwiddie se encogió de hombros.

—Deben entenderlo. Hay que seguir cierto procedimiento... Primero necesitamos su partida de nacimiento y la de su padre, selladas por un notario. No hay prisa. Puede traerlas después de su luna de miel.

—No tenemos tiempo para luna de miel —dijo Peter entonces—. Pero haremos fiesta para familiares y amigos. ¿Banqueta? —preguntó, mirando a Wendy.

—Supongo que quieres decir banquete —murmuró ella, desolada.

Peter sonrió. Aquello iba a ser divertido.

—Sí. Debemos hacer banquete para conocer a tu familia y amigos.

Ella abrió y cerró la boca varias veces, como si estuviera imitando a un pez.

—¿De qué estás hablando?

—¡Tengo una idea! Invitamos al señor Dinwiddie para celebrar las nupcias.

—¿Y cuándo vamos a hacer ese banquete? — preguntó Wendy, mirándolo como si tuviera dos cabezas.

—¿En una semana? Si usted viene, confirmará este matrimonio.

Dinwiddie se quedó en silencio durante unos segundos.

—En fin, no es el procedimiento habitual, pero...

Peter sonrió de oreja a oreja. Acababa de conseguir lo que quería: más tiempo con su intrigante esposa.

—Llamaremos para confirmar fecha. ¿Nos vamos, querida?

—Sí, claro —murmuró Wendy, fulminándolo con la mirada—. Pediré las partidas de nacimiento, no se preocupe.

El ascensor estaba lleno de empleados, de modo que Wendy permaneció callada. No pensaba arriesgarse a mencionar el banquete delante de todos aquellos extraños porque el científico loco los invitaría también.

Pero cuando salieron al vestíbulo, lo tomó del brazo para llevarlo a una esquina.

—¿Te has vuelto loco? ¿Un banquete para conocer a mi familia... con Dinwiddie invitado?

Peter inclinó la cabeza a un lado, como si estuviera pensando la respuesta.

—Da igual —suspiró Wendy—. ¿De dónde has sacado una idea tan absurda?

De repente, Peter tomó su cara entre las manos... y la besó.

Con el mismo resultado que las otras veces: la cabeza le daba vueltas, le temblaban las piernas y el corazón daba saltos dentro de su pecho.

«¡No! Esto es solo deseo y el deseo es un desvío que te aparta de tu camino», pensó Wendy. «Como el amor y la familia».

—¿Por qué tienes la manía de besarme en público?

Peter sonrió.

-Estamos casados, ¿no? Ven, vuelve a mis brazos

Ella dudó un momento. Solo un momento. Y después se cruzó de brazos, para no tener tentaciones

—No creo que sea buena idea.

Pero no podía negar que ciertas partes de su cuerpo te estaban pidiendo a gritos... no, no podía ser.

—Te ayudé con el banquero —susurró Peter—. Ahora tú me ayudas con inmigración.

—Ya te he ayudado con eso. Me casé contigo, ¿no?

—Pero el agente Worthington no cree.

—¿Eh?

—Está escondido detrás de una columna.

Mirando con el rabillo del ojo, Wendy se dejó caer en los brazos de Peter. Por obligación, claro.

Sí, ya.

Su flamante marido volvió a besarla y, sin darse cuenta, ella enredó los brazos alrededor de su cuello, apretándose contra el sólido torso masculino, abriendo los labios para dejar que la acariciase con la lengua.

Solo para guardar las apariencias, se dijo a sí misma.

Había aprendido a no confiar en los sentimientos. Porque duelen demasiado.

—¿Qué vamos a hacer? —le preguntó Peter al oído.

«Buscar un hotel o el asiento trasero de un coche o una oficina vacía...»

—... si Worthington sigue persiguiéndonos?

Wendy intentó dejar de pensar en el sexo... en cosas imposibles y absurdas.

—¿Por qué no lo invitamos al banquete?

—¡Buena idea!

Suspirando, Wendy se dirigió hacia la puerta del banco para dejar a Peter en el hotel y poder tener su ataque de nervios en privado. Pero era normal, ella nunca había estado casada con el hombre más sexy que hubiera visitado el medio Oeste.

—París —murmuró para sí misma—. Me voy a París.

—¿Ahora, milenkor!

—No, Peter, pero pronto. Y no soy tu cariñito.

Él sonrió, como siempre.

Un escalofrío recorrió su espalda al pensar en aquel torso y lo que había debajo de los calzoncillos...

«Despierta de una vez, Cenicienta». Lo único que Peter Havel quería de ella era su cooperación para poder trabajar en Estados Unidos.

Cualquier otra cosa quedaba fuera del acuerdo. Y estaba demasiado cerca de una zona de peligro en la que se negaba a entrar.

Un sonido raro, medio grito medio graznido, llamó su atención entonces.

Wendy volvió la cabeza y encontró a Peter arrinconando a Worthington contra una columna de mármol.

—Hola, señor Worthington. Qué curioso encontrarlo aquí.

—Solo... estoy haciendo mi trabajo, señorita Marek.

—Señora Havel —dijo Peter.

—Tenemos los papeles que lo prueban —sonrió ella.

—Casarse con el propósito de obtener un permiso de trabajo es ilegal. Y la última vez que miré, hace media hora, el señor Havel seguía registrado en el hotel. De modo que están ustedes intentando defraudar al gobierno de los Estados Unidos.

La monomanía de Worthington le recordaba demasiado a su padre. Y, como ella, Peter no había hecho nada para merecer tal persecución.

—Lo siento, caballerete, pero se equivoca. Para su información, nos casamos esta mañana en Nuevo México y ahora vamos al hotel a buscar sus maletas. La siguiente parada es mi apartamento que, a partir de ahora, será nuestro hogar. Y, en caso de que esté interesado, a las ocho asistiremos a la recepción que la universidad celebra en honor de mi marido. Después de la cual volveremos juntos a casa.

Worthington se colocó las gafas sobre el puente de la nariz.

—No crea que no pienso comprobarlo. Comprobar que se respeten las leyes de inmigración es mi deber.

—También puede comprobar que celebramos un banquete de boda la semana que viene. Está invitado —dijo Peter.

—Y ahora, si no le importa, nos vamos —sonrió Wendy.

Peter Havel tomó su mano.

—Cuando quieras.

—Ahora mismo, cariño. Adios, señor Worthington.

Mientras salían del banco Wendy iba preguntándose por qué no podía mantener cerrada su enorme bocaza.

Peter seguía sin saber si Wendy era una gran conductora o tenía mucha suerte, pero él estaba de los nervios. Los otros conductores se saltaban semáforos, no ponían el intermitente y adelantaban por donde les daba la gana.

Ella permanecía tranquila, sin percatarse de la docena de accidentes que había evitado por una molécula de carbono.

—Tienes suerte —murmuró cuando aparcaba frente a un edificio de ladrillo.

—¿Porqué?

—Podríamos haber hecho papilla.

—Estar hechos papilla querrás decir.

Sacudiendo la cabeza, Peter tomó sus maletas y la siguió hasta el portal. No había ascensor y tuvieron que subir las escaleras... el vértigo era insoportable cuando llegaron al cuarto piso.

Wendy abrió la puerta y le hizo un gesto para que entrase, pero le daba vueltas la cabeza. Soltando las maletas, Peter se sujetó al marco de la puerta.

Por mucho tiempo que pasara, la incapacidad de controlar los efectos del accidente seguía sacándolo de sus casillas.

—Hombre, no es para tanto. La verdad es que no esperaba invitados.

Afortunadamente, ella había malinterpretado su comportamiento.

—Es que tenía una fecha tope y no he tenido tiempo de arreglar la casa.

—¿Fecha tope?

—Para enviar la solicitud al Instituto de Diseño.

—¿Eh?

—El Instituto de Diseño de París. Para eso necesite el dinero de mi herencia. Voy a estudiar diseño de moda y demostrarle a mi padre que soy dueña de mi propia vida.

Una información interesante, pero Peter no podía procesarla en aquel momento. El apartamento seguía dando vueltas y tuvo que cerrar los ojos.

—Tu casa es muy encantadora —murmuró, abriéndolos por fin. Con éxito, las paredes habían dejado de moverse.

—Gracias, pero no tienes que quedar bien.

—Admiro a la gente que puede crear, que piensa de forma original.

«A los que el orden les importa menos que la creatividad».

Había telas y patrones de papel cebolla por todas partes. Una máquina de coser, recortes de periódico, revistas de moda... las ventanas daban al río y a su izquierda había tres puertas. Una de ellas estaba abierta y Peter vio una cama con cabecero de hierro. Suficientemente grande para dos personas.

—¿Dónde deposito tus cosas?

—Donde quieras. Uno de los dos dormirá aquí —dijo Wendy, señalando un sofá que había visto días mejores. Décadas mejores.

— Yo dormiré aquí.

Hasta que pudiera convencerla para compartir la cama... en la que no pensaba pegar ojo.

—El cuarto de baño está ahí —dijo ella entones señalando otra puerta—. Esa es la cocina, pero no creo que vayas a encontrar nada comestible. No sé cocinar.

—Yo sí —sonrió Peter—. Pero esta noche...

Wendy sacó un teléfono que estaba escondido bajo un montón de telas.

—¿Pizza o comida china?

El Torso se pasó una mano por la cara, pensativo.

—Pizza.

Mientras ella llamaba por teléfono, Peter se acercó a la ventana. Recortado contra los últimos rayos del sol, parecía un dios griego.

—¿Pedimos algo para nuestro amigo de inmigración?

—¿No me digas que está ahí?

Sí. Worthington espera en la calle.

Suspirando, Wendy pidió una pizza familiar y otra pequeña con jamón, beicon y extra de queso.

—Quiero llevar traje esta noche. ¿Me ducho o plancho los pantalones hasta que llegue la pizza?

«Ya me gustaría a mí plancharte los pantalones». Antes de que pudiera evitarlo, Wendy lo imaginó en la ducha, desnudo.

Pero enseguida apartó aquella imagen de su cabeza. Era una reacción normal ante un hombre tan guapo como él.

—Puedes hacer las dos cosas. La pizza tardará una media hora. Pero será mejor empezar a moverse. Ya son las seis.

Después de darle unas toallas Wendy salió del baño... o más bien, se lanzó de cabeza al salón al ver que Peter empezaba a desabrocharse la camisa.

Poco después, cuando acababa de ponerse un vestido de seda con el bajo asimétrico, que ella misma había diseñado, Peter salió de la ducha cubierto solo con una toalla... otra vez. Wendy cerró la puerta, llevándose una mano al corazón.

No podían seguir así. Aquel hombre era un provocador. Y ella se sentía extrañamente vulnerable.

A las siete menos cuarto, después de tomar la pizza, salieron de casa. Wendy casi deseaba llegar á la recepción de aburridos profesores.

Esperaba que observar a Peter Havel en compañía de sus colegas probaría que, también él, era más aburrido que un domingo por la tarde.

Y rezaba para que apareciese alguno.

Peter siguió a Wendy hasta el salón de actos.

—Seguro que todos, excepto el señor Moss, desean lo mejor para ti. Pero el principio del semestre es la peor época del año y... supongo que sabrás que los expertos solo están interesados en sus propias materias.

—No entiendo.

—Solo quería decirte que... bueno, que no esperes mucha gente en la recepción.

Peter se pasó una mano por la cara, un gesto que hacía a menudo. Una semana, un mes antes se habría contentado con una reunión pequeña. Entonces estaba resignado a su aislamiento.

Pero en aquel momento deseaba atención, deseaba cualquiera cosa que pudiera mejorar la opinión de Wendy sobre él.

—Entiendo. ¿Moss estará en recepción?

—Sí. Y Boroni y el decano.

—Entonces, vamos.

Wendy abrió la puerta del salón de actos y se quedó parada.

Peter sonrió, encantado.

—Tranquila, solo es una pequeña recepción.

Ja. El salón de actos estaba lleno hasta la bandera.

Capítulo 5

LA alegría de Peter duró poco. Hasta que una cacofonía de ruido incomprensible lo aturdió. —Pero si han traído vídeo y todo. ¿Tú esperabas esto? —preguntó Wendy.

—Yo no espero nada. Solo lleva a sorpresas desagradables.

—Ya te digo.

—¿Por qué?

Peter se sintió esperanzado. Quizá la pequeña tigresa también tenía sus defectos. Entonces quizá él podría admitir los suyos y diciendo la verdad... ¿quién sabe lo que podría pasar? Necesitaba conectar con alguien. ¿Con Wendy? ¿Por qué estaba pensando en auténtica intimidad, sin pretensiones?

¿Por qué? «Por ella», le dijo una vocecita.

—Solo es una expresión. Significa que estoy de acuerdo.

Peter dejó escapar un suspiro. A veces las frases coloquiales lo dejaban confuso.

La cacofonía de voces era cada vez más estruendosa y se pasó una mano por la cara, intentando buscar una forma de soportar aquella recepción sin revelar sus problemas.

Wendy apretó su mano. Buena señal, pero él quería que apretase otras partes de su cuerpo. Y viceversa. Su relación podría estar condenada a ser breve, pero con la química que había entre ellos...

—¡ Doctor Havel!

Peter se volvió, intentando recordar la promesa que había hecho de no consumar el matrimonio.

Una promesa estúpida, pensó, mientras observaba el cabello blanco del decano aparecer entre la multitud como una bola de bingo catapultada desde el bombo.

Pero solo Wendy podía romper esa promesa.

—Bienvenido, doctor Havel. «Quizá si le daba una buena razón para hacerlo...» Sí, él no había prometido no intentarlo.

—Hola, decano Leippert —lo saludó Wendy, esperando que se llevase a su marido. Necesitaba espacio, perspectiva, un par de tranquilizantes.

¿Por qué Peter?, se preguntó. ¿Por qué se sentía como una quinceañera a su lado?

Porque no tuvo tiempo de enamorarse cuando era una quinceañera. Estaba demasiado ocupada cuidando de su familia.

—Ha venido todo el mundo, ¿eh? —sonrió el decano, feliz.

—Eso parece.

—El periódico del campus cubrirá el evento... y un par de televisiones locales. Parece que todo el mundo está deseando conocer al nuevo genio de la comunidad científica.

Y no hacía ningún daño que el susodicho genio tuviera aspecto de actor de cine, claro.

Wendy vio que se acercaba una pareja de físicos, los más estirados de la facultad. Y solo podía sacar una conclusión de su presencia allí: la sabiduría del matemático checo debía extenderse más allá de sus besos.

Mejor, se dijo. Eso significaba que Peter Havel se debía a su carrera y no estaba buscando una relación sentimental.

«De modo que podemos pasarlo bien durante unos días y después, cada uno por su lado». Desde luego, tenía ciertos atributos que no había visto nunca en su familia: consideración, interés por su trabajo, apoyo moral...

—¿Y bien? ¿Os habéis casado? —le preguntó el decano al oído.

Wendy asintió, mientras Peter miraba hacia otro lado. Buena señal, se dijo. Era lógico que estuviera más interesado en sus múltiples admiradores que en un matrimonio de conveniencia.

—Worthington estaba en el aeropuerto cuando volvimos. Y en el banco. Hemos tenido que llevar las cosas de Peter a mi apartamento.

Si esperaba ganar puntos por haber hecho aquel sacrificio, se equivocó. Porque el decano se encogió de hombros, como si no fuera nada.

—Acabo de ver a Moss.

—¿Dónde?

Leippert empezó a sonreír como si fuera un vendedor de coches usados.

—Venga a conocer a nuestro genio, señor Moss. ¿No sería maravilloso si él y el doctor Boroni consiguieran descifrar la Anomalía de Gandel?

—Ese sería un logro muy prestigioso para esta universidad —dijo el presidente del Patronato, un hombre con cara de vinagre.

Peter, que no había prestado atención a la conversación, se inclinó para hablarle al oído:

—Veo una cara amiga. Tu colega de pelo azul está ahí,

—¿Robín?

—Y creo haber visto también a Worthington. Antes de que Wendy pudiera reconocer a la amiga y al enemigo, el decano tomó a Peter de un brazo y a Moss de otro para llevarlos hasta el escenario, donde habían colocado un micrófono.

—Vamos, señores. Nos espera una rueda de prensa.

Varios periodistas, algunos con grabadoras, otros cámara al hombro, estaban frente al escenario.

«Estupendo. Ahora puedo tomarme un descanso», pensó Wendy.

O no. Peter se volvió y le hizo un gesto con la mano. ^

—Tú vienes también.

—¿No lo sabes, cariño? En este país la esclavitud quedó abolida hace muchos años —sonrió ella.

—Por favor, ven conmigo. No hablo bien el idioma y... no quiero decir cosas incorrectas.

Afortunadamente, la tigresa dejó que tomase su mano y subió con él al escenario.

El decano pidió silencio antes de lanzarse a un discurso que Peter apenas pudo oír, pero que tampoco le interesaba.

Tenía que evitar el efecto erótico que ejercía el perfume de su mujer e intentó distraerse descifrando una ecuación diferencial de memoria.

Guando vio que el público empezaba a aplaudir, dio un paso adelante. Pero Wendy lo detuvo.

—Primero Boroni, luego tú.

Peter dio un paso atrás.

Vivir juntos, dormir juntos, al menos, en el mismo apartamento... eran condiciones para explorar la química que había entre ellos. Se vestirían, se desnudarían y se ducharían allí. Comerían, verían la televisión. Juntos. Durante al menos una semana, gracias al suspicaz empleado de inmigración.

Quería hacer el amor con Wendy para ver dónde lo llevaba. O para olvidar aquella obsesión.

Y para eso tenía que dar un discurso y salir de aquella maldita recepción lo antes posible.

El discurso de Boroni se había convertido en una arenga:

—¡No tienen principios! ¡Tal traición debería...!

Peter ya había dado un paso adelante cuando Wendy lo detuvo de nuevo. Por una vez, sus problemas le sirvieron de algo. Tropezó contra el doctor Boroni, que recordó entonces para qué estaban allí y rápidamente presentó a su colega.

Que se había enfrentado con la prensa varias veces. En varios idiomas. Pero nunca había estado menos interesado.

Hizo varias referencias admirativas hacia el decano, hacia Moss, expresó su gratitud al doctor Boroni y terminó declarando su alegría por estar en Saint Louis.

Cuando empezaron los aplausos, Wendy tocó su mano de nuevo.

Y se le quedó la mente en blanco.

Hovno. Si un roce inocente conseguía ese efecto, ¿qué haría una noche entre las sábanas?

Un periodista dio un paso adelante para hacer una pregunta, pero Peter estaba mirando hacia la izquierda, donde Wendy señalaba. Por supuesto, allí estaba Worthington tomando notas.

— ¿Doctor Havel?

—¿Sí?

—¿Resolver la Anomalía de Gandel tendrá algún interés para la gente de la calle?

—Americanos —sonrió él—. Siempre tan prácticos. Al menos, sabrán que estamos ganando el salario que recibimos.

El público soltó una carcajada. Pero Wendy estaba ocupada vigilando a Worthington.

El periodista hizo otra pregunta y Peter aparentó contestar con interés, pero no dejaba de mirarla a ella. Con aquel vestido y esas piernas debía llamar la atención de cualquier hombre con un sistema circulatorio normal, se dijo. Y no le hacía ninguna gracia. <

—¿Doctor Havel, puede hablamos de sus planes para el futuro? —oyó la voz del decano.

«Wendy y yo nos iremos a casa y estaremos solos».

«Y yo tendré que seguir escondiendo mis defectos físicos».

—Trabajaré con Wilkersen en Los Ángeles y después doy una serie de lecturas en Guadalajara.

Cierto, en su vida no había sitio para una mujer. Pero antes de irse de Saint Louis le gustaría quitarle a su mujer aquel vestido y...

<<Y averiguar si puedes confiarle la verdad».

—Por favor, pido disculpas —dijo entonces, un poco mareado—. Hoy es el día de mi boda y no estoy pensando en Gandel... sino en mi esposa. Les presento a la mujer de mis sueños... —añadió, tomándola por la cintura.

—Tu peor pesadilla, querrás decir —murmuró ella.

—Mi mujer —insistió Peter, besándola en la frente.

A Wendy se le aceleró el corazón hasta que recordó que solo lo hacía por Worthington. Desde luego, aquella reacción adolescente era absurda.

Peter tampoco quería saber nada de un matrimonio real. Y solo porque hubiera cierta atracción entre ellos...

«Cierta, seguro. Del tamaño de Texas».

¿Dónde estaba la sabiduría que había adquirido tras el abandono de su madre?, se preguntó. La atracción física terminaba, la pasión moría. Era mucho mejor irse a París que llevarse una desilusión.

Los periodistas empezaron a hacer preguntas sobre la boda y Wendy, por un momento, consideró dejar que contestase, pero temía que se hiciera un lío con las palabras delante de Worthington, que no perdía detalle.

—Muchas gracias a todos, pero preferimos mantener eso en privado.

Su marido estaba tocándose el lado izquierdo de la cara y se preguntó si ese gesto significaría aburrimiento, fatiga o irritación.

—Si tienen alguna pregunta más sobre la Anomalía de Gandel, quizá el doctor Boroni pueda contestarla.

El matemático aceptó su vuelta a los focos con una ligera reverencia. Aquella vez, Leippert se pegó a él, dispuesto a cortar de raíz la entrevista si volvía a lanzar su arenga en contra de los supuestos conspiradores.

—Vamos, milenko —murmuró Peter—, Vámonos de aquí.

—Lo dirás de broma. Tú eres el invitado de honor, no puedes irte.

De modo que tuvo que ir saludando de un grupo a otro mientras intentaba resolver otra incógnita:

¿por qué a Wendy le molestaba tanto que viviese unos días en su apartamento? Estaba claro que no era solo a él a quien afectaban los besos.

Pero no podía seguir pensando en ello porque todo el mundo le hacía preguntas a las que debía contestar. Peter se movía despacio para evitar accidentes y, por el momento, su problema seguía sin ser detectado. Pero cada minuto que pasaba el riesgo era mayor.

Y había soportado suficiente compasión, como para que le durase una vida entera.

—Felicidades —sonrió Robín, la del pelo azul—. Esta es la primera vez que una recepción universitaria tiene algún interés.

—Encantado de verte otra vez.

—Lo mismo digo. ¿Qué tal Santa Fe?

—Precioso —contestó Peter.

—Max se va a llevar una desilusión, Wendy. Quería que lo esperases.

Todo. Todo se detuvo en el interior de Peter.

—¿Max?

—Mi hijo —sonrió Robín—. Tiene nueve años y está colgado con ella.

La confusión debía ser evidente en su rostro porque Wendy soltó una carcajada.

—Significa que me tiene cariño porque le enseñé a patinar.

—¿Sabes patinar?

Interesante. Él no había vuelto a hacerlo desde el accidente.

En ese momento, Worthington apareció a su lado.

—No están engañando a nadie —dijo con su cara de rata—. Especialmente a mí. Y me encargaré de que se haga justicia.

Se volvió entonces rápidamente y, al hacerlo, chocó con Robin.

—Perdone, señorita. Solo estoy haciendo mi trabajo —murmuró, como hipnotizado.

—Nada, hombre. Usted siga a lo suyo —replicó ella—. Bueno, yo voy a ver si han dejado algo de ponche.

—Hasta luego. Robín —sonrió Wendy.

—Por cierto, menuda suerte tienes. Irte a casa con un pedazo de tío como ese —le dijo su amiga, al oído.

—No digas tonterías.

Peter notó que los invitados empezaban a marcharse. Estupendo, pronto podrían volver a casa.

—Vámonos —dijo, tomándola de la mano.

—Tenemos que despedirnos del decano, de Moss y de Boroni —protestó ella.

—De acuerdo.

Tenía toda la noche por delante para seducir a su esposa.

Y después de explorar su piel, después de acariciar su pelo, después de que su cuerpo se hubiera unido al de Wendy, el poder que ejercía sobre él se habría evaporado, estaba seguro.

Sería libre.

«Y estaría solo otra vez».

No, se dijo a sí mismo. Estaría a salvo de la compasión de los demás.

Wendy tuvo que apretar los dientes para seguir sonriendo. Moss seguía quejándose porque no habían elegido a su candidato, Boroni empezó a decir que la conspiración se extendía al servicio de catering de la universidad y el decano se dedicó a soltar clichés.

Por fin, consiguió despedirse y giró sobre los tacones que llevaban atormentándola toda la noche.

Peter iba tras ella. Y lo veía como lo vio el primer día: con aquellos pectorales, aquellos calzoncillos abultados...

Debía estar loca para llevarse un ejemplar tan tentador a casa. Especialmente porque no pensaba acostarse con él...

Aunque quería. Cualquier mujer que hubiese estado con Peter Havel durante veinticuatro horas querría acostarse con él. Más, estaría medio enamorada. Era guapísimo, amable, generoso y una superestrella de las matemáticas y la física. Y, sin embargo, modesto.

O sea, que era algo más atractivo de lo normal.

Pero Wendy seguía recordando el dolor que sintió al leer la nota de su madre diciendo que necesitaba espacio para dejar volar su naturaleza artística.

Y no pensaba dejar que nadie volviera a hacerle daño otra vez.

Peter y ella seguirían casados hasta que consiguiera el dinero y él su permiso de residencia. Pero eso no significaba que tuvieran que comportarse como en una película romántica.

Un coche con matrícula oficial los siguió hasta el apartamento. Y no había que ser un genio para adivinar quién estaba tras el volante.

—Ese hombre es un perro de presa —murmuró Wendy.

—Parece que los de inmigración están muy organizados —murmuró Peter cuando entraban en el portal.

—Pues sí, maldita sea.

—No puede entrar en casa, ¿no?

—Claro que no. Así que vamos a olvidamos de él. Vamos a celebrar nuestra boda.

—¡Buena idea!

Ni siquiera la pobre bombilla de la escalera podía esconder el brillo de deseo en los ojos azules del hombre. Y Wendy tuvo que resistir un primitivo deseo de desnudarse allí mismo, delante de su «marido».

Optó por salir corriendo, la mejor salida.

—Supongo que sigues cansado.

—¿Quieres irte a la cama, milenko?

¿Podía una mujer heterosexual resistir aquella voz, aquel torso?

—¡Sí! Quiero decir... No, olvídate del sofá. Puedes dormir en la cama. Yo voy a dormir en casa de Robín.

—¿Worthington no sospechará si te vas?

—Pues... saldré por la parte de atrás.

Después de llamar a su amiga, Wendy metió en la mochila el cepillo de dientes, una muda y la funda de las lentillas y entró en el dormitorio. Peter la siguió.

—¿Eso es seguro? —preguntó, al verla saltar a la escalera de incendios.

Más seguro que pasar una noche con El Torso.

—Sí, claro.

—He leído que en las ciudades americanas es peligroso salir de noche.

Wendy contuvo una risita y el deseo de volver a entrar en la habitación para pasar su noche de bodas de la forma tradicional.

—Solo son un par de bloques. No me pasará nada.

Dormiría en el sofá de Robin porque un niño de nueve años aficionado al hockey era el único varón que quería tener cerca.

—Volveré por la mañana. Worthington no se enterará.

\

Su esposa desapareció por la escalera de incendios y Peter se quedó mirando por la ventana hasta que la vio cruzar la calle. —Menuda noche de bodas, Havel —murmuró, mirando alrededor.

Allí no había encajes, ni cosas de color rosa, ni muñecos de peluche, todo lo contrario. La habitación estaba decorada con estampados étnicos y cuadros abstractos. Evidentemente, Wendy Marek era una mujer creativa.

Y se merecía un hombre seguro de sí mismo. ¿Lo era él?

¿Cómo iba a olvidarla si no lograba acostarse con ella?

Peter sonrió. El banquete.

—Sin duda. Planear el banquete resolverá el asunto.

Pero aquella era una insólita noche de bodas tras una igualmente insólita boda.

El novio dormiría en la cama de su mujer. Solo. Pero no por mucho tiempo.

Afortunadamente para Peter, estaba durmiendo sobre el lado izquierdo cuando Wendy volvió por la mañana. La oyó caminar por la habitación y después el ruido de la ducha. Estaba duchándose.

Peter se puso «alerta» al imaginarla desnuda bajo el agua. Nervioso, se puso un pantalón y empezó a descifrar la raíz cúbica de dieciocho mil novecientos treinta para evitar la pérdida inútil de fluidos corporales. Prefería ahorrárselos... para su noche con Wendy.

Lo cual, pensaba cinco días más tarde, podría no pasar antes de que se fuera a Los Ángeles. Boroni estaba decidido a monopolizarlo. Lo tema todo el día desarrollando teorías matemáticas y largas especulaciones sobre posibles aplicaciones de las estructuras cristalinas.

En cuanto a Wendy... el humo de un tifón permanecía más tiempo parado que ella. Estaba todo el día trabajando y cada vez que Peter aparecía en la oficina del decano, encontraba alguna excusa para marcharse.

Se habían casado el martes anterior. El miércoles por la tarde lo pasó en una galería de arte, el jueves viendo la televisión como si le fuera la vida en ello y todo el fin de semana en casa de Robin.

Worthington seguía vigilando, de modo que cenaban juntos, pero a las diez y media, indefectiblemente, su mujer bajaba por la escalera de incendios. Cada noche.

Peter estaba frustrado. Y claramente, nada iba a cambiar a menos que él lo cambiase.

De modo que el lunes por la noche cuando Wendy llegó a casa había una pizza esperando, junto con una botella de vino.

—No puedo, tengo que irme...

—¡Un momento!

Ella lo miró, con los labios entreabiertos. El corazón y otro órgano de Peter localizado en el hemisferio sur empezaron a ponerse alerta.

—¿Perdón? ;

—Tenemos que hablar, milenko. Cena conmigo. Prometo que no voy a morder.

Wendy se sentó a su lado en el sofá. Diciéndose a sí misma que estaba muerta de hambre, y demasiado cansada como para discutir.

—¿De qué quieres hablar, del banquete?

—Sí, claro. Debemos invitar a mucha gente para que lo vea el burócrata pesado.

—Mi padre, el primero. Hoy ha intentado colocarme a otro electricista —suspiró Wendy—. Otra de sus citas a ciegas.

Peter inclinó la cabeza a un lado.

—¿Sales con hombres que no pueden ver?

—No, no. Una cita a ciegas es cuando sales con alguien a quien no conoces.

—¿No le has contado a tu padre lo de nuestro matrimonio?

—Sí, se lo conté. Pero dice que no se lo creerá hasta que conozca a la víctima... digo al marido.

—¿No cree a su propia hija?

—Es una larga historia. Demasiado larga —suspiró ella, mordiendo la pizza—. Necesitamos aliados... tenemos a Dinwiddie, Worthington, mi padre y mi hermano. Patrick será neutral, pero...

Peter llenó su copa hasta el borde. ¿Estaría intentando emborracharla?, se preguntó. No hacía falta. Aquel hombre podía emborracharla sin alcohol.

—¿El doctor Boroni y el decano Leippert?

—Muy bien.

En realidad, Peter había mostrado más preocupación por ella en una semana que su padre en toda la vida.

Aunque tampoco había protestado ni una sola vez cuando se marchaba por la escalera de incendios.

—¿Quién más?

—Robin y su hijo.

—Estupendo. ¿Cuándo y dónde?

—Aquí, supongo. Pero no pienso tirarme seis horas en la cocina para Worthington y Dinwiddie.

Esperaba protestas, pero Peter se limitó a sonreír. Y a tomar su cara entre las manos.

Y a besarla.

Y, de nuevo, el terremoto.

—¿Cómo pueden dudar de este matrimonio? Me tratas como si fuera un marido normal.

Wendy iba a protestar, pero estaba demasiado ocupada devolviéndole los besos. Y enredando los dedos en su pelo.

Y con cada beso el deseo era más fiero. Más arrasador.

—Tú eligiendo día para el banquete. Y si haces las invitaciones, yo compro comida. Puedo hacerlo esta noche.

Wendy estuvo a punto de decir: «olvídate de la comida y bésame otra vez». Pero no lo hizo.

Cuando Peter salió de la habitación, se dejó caer sobre el respaldo del sofá, suspirando. Se quedó allí un rato, emocionada y nerviosa. Si pudieran...

Un momento. ¿El Torso solo por la calle, con esa sonrisa, diciendo cosas intraducibles?

Wendy se levantó de un salto.

Capítulo 6

WENDY se detuvo en el portal. ¿Qué estaba haciendo? ¿Correr detrás de un tío? De eso nada. Ni siquiera detrás de Peter que, además de estar más impresionante que Russell Crowe en Gladiator, aquella semana había sido un compañero estupendo. No hacía preguntas, no le exigía nada, solo quería conocer su opinión sobre las cosas, sus sueños, sus objetivos.

De hecho, Wendy llevaba toda la semana hablando de sí misma. Incluso le hacía el desayuno, por Dios bendito. Y no tiraba la ropa por todas partes, como hacían su padre y su hermano.

Incluso había ordenado la casa.

Y hasta aquella noche se había portado como un caballero... aunque de vez en cuando lanzaba sobre ella miradas cargadas de sentido.

Ella intentaba controlarse. A pesar de que Peter le gustaba hasta cuando dormía, seguía preguntándose si iba a cometer un terrible error.

El sexo con un hombre tan atractivo, tan inteligente, tan encantador... sonaba de maravilla, pero podría llevar a una relación para la que no estaba preparada.

Además, ella tenía sus propios planes.

Y había leído la carta de despedida de su madre. El matrimonio y la maternidad habían hecho que se ahogara por falta de un trabajo creativo.

«No pienso jugarme el futuro de mis hijos creyendo que mi matrimonio podría ser diferente».

Lo que nunca pudo entender fue por qué sus padres se habían casado. Por qué habían tenido hijos.

Aunque, gracias a Peter Havel, con un cociente de atracción sexual por las nubes, por fin tenía una pista. El deseo era una fuerza muy poderosa.

Especialmente cuando el hombre además hacía la cama, fregaba los platos, nunca dejaba subida la tapa del inodoro y no dejaba un pelo en el baño.

Suspirando, Wendy se apoyó en la barandilla. Muy bien. El Torso podría ser un marido decente, de eso no cabía duda.

«Sí, y Tiger Woods ha ganado algo de dinero jugando al golf».

—Pero yo no quiero un marido.

Y ninguna mujer con un solo estrógeno en el cuerpo podría permanecer impasible ante un hombre como él.

Por eso dormía en casa de Robín. Y su marido no se quejaba. Normalmente lo dejaba leyendo o mirando al vacío, «pensando», suponía.

Wendy se dio la vuelta. Su trabajo no era cuidar de Peter Havel.

Se detuvo en el primer escalón. Pero estaba casada con él. Al menos mientras el intrépido agente Worthington siguiera vigilando.

Si Worthington tenía éxito en aquella cruzada para. liberar a los Estados Unidos del matemático checo, sus propios planes se irían por la borda. Por eso las actividades de Peter eran asunto suyo.

Además, si lo dejaba solo podría perderse en Saint Louis. Y aunque pidiera indicaciones, cosa que dudaba, ¿sería capaz de seguirlas?

Wendy salió del portal y saludó a Worthington con la mano. Otro de los misterios que la universidad debería descifrar: por qué los del Departamento de Inmigración siempre encontraban aparcamiento.

Cuando iba a arrancar el coche Wendy recordó algo. Desde que salió de la casa de su padre había rechazado todo lo que fuera doméstico y no recordaba dónde estaba el mercado más próximo.

Sin embargo, Peter mencionó días antes unos sandwiches estupendos que había comprado cerca de la facultad.

Y hacia allí se dirigió. La verdad, le encantaba hablar con su marido mientras desayunaban. O por la noche, durante la cena. Su conversación siempre era interesante.

En ese momento vio una tienda muy grande y bien iluminada. Aquello debía ser un supermercado.

Aparcó el coche y entró en el establecimiento buscando una cabeza rubia... inmediatamente oyó un estruendo y una voz adorable con acento centro-europeo.

Wendy corrió hacia allí, rezando para que no fuese Peter quien había causado el estruendo. Pero al dar la vuelta a una esquina se encontró con un montón de naranjas por el suelo y, en medio, su marido.

O más, bien, su marido sobre un montón de naranjas y un guardia de seguridad poniéndole las esposas.

—¡No! —gritó Wendy, corriendo como si quisiera batir el récord de los cien metros lisos—, ¿Qué está haciendo?

Peter sonrió. Debería sentirse avergonzado por la ridícula situación, pero sencillamente se alegraba de verla. A su mujer.

—¿Qué está pasando aquí? ¿Quieres que llame a tu embajada?

Sakra, la angustia de Wendy calentaba su corazón y su aparato reproductor.

Interesante que su inquietud por la situación no lo hiciera sentir avergonzado, como le pasaba con Katrina. Quizá la empatia importaba menos que quién la sentía. Y lo que uno sintiera por esa persona.

—Wendy, al verte me duelen los ojos.

—¿Eh?

—¿Me duelen los ojos de verte? ,

—¿Está intentando decir «dichosos los ojos»? —preguntó una mujer con cara de susto.

—Sí, gracias —sonrió Peter. La mujer dio un paso atrás, apretando el bolso contra su pecho.

—¿Alguien quiere explicarme qué está pasando aquí? —exclamó Wendy.

—¿Conoce a este sujeto, señorita?

¿Sujeto?

—¡No es una señorita, es mi mujer! Estaba comprando, pero algunas cosas... no sabía y pido información.

—¿Información? —exclamó la mujer—. ¡Se me ha insinuado!

Wendy la miró y luego miró a su marido.

—No quiero ofenderla, señora. Pero para nada.

Peter apoyó una cadera en la caja de aguacates. Con su Wendy defendiéndolo estaba disfrutando de todo aquel lío.

—¡Es verdad! ¡Dijo que quería... tocarme el pecho!

Wendy tuvo que llevarse una mano a la boca para no soltar una carcajada.

—Acabo de casarme, señora. El único pecho que quiero tocar es el de mi...

—Peter.

—¡Me dijo que quería tocar mis melones! —insistió la mujer.

—Señora, se refería a los melones de verdad, no a sus... —empezó a decir Wendy—. Es checo y no conoce bien el idioma.

Lo estaba defendiendo como una madre... hovno, la imagen de Wendy con un niño, su hijo, hizo que le diera un vuelco el corazón.

Pero no había sitio para eso en su vida de nómada. Además, ella no estaba interesada. Le faltaba tiempo cada noche para saltar a la escalera de incendios.

—Quería comprar melones... pero no sabía cómo elegir un bueno. Por eso pregunto.

—Havel, necesitas que cuiden de ti —sonrió Wendy.

Peter apretó los labios. Quería que ella lo viera como un hombre, no como un niño.

—Yo cuido de mí mismo, milenko. Yo soy viejo

Wendy levantó los ojos al cielo.

—¿Lo ve? —dijo, mirando al guardia de seguridad—. Todo ha sido un problema de idioma.

Peter le pidió disculpas a la mujer, que se alejó con su carrito murmurando imprecaciones.

—Perdone —dijo el guardia, quitándole las esposas.

Entonces se quedaron solos. Y allí, en el sitio menos romántico del mundo, bajo la luz de los fluorescentes y rodeados de fruta, Wendy solo podía pensar en sus besos, en su cuerpo y en el brillo de sus ojos.

«¿No confío en él o en la dedicación a mi objetivo?»

—Esto es como una historia de hadas, ¿no? Al revés. La princesa rescata al príncipe —sonrió Peter, acariciando su cara—. Gracias, Wendy.

¿Dos segundos después del desastre podía ponerse a tontear como si tal cosa?

—De nada. Pero esto no puede volver a pasar. ¿Te das cuenta de que si te hubieran arrestado, Worthington habría hecho que te deportasen?

—Estás preocupada por mí. Me gusta.

Wendy intentó enfadarse. Pero era imposible. Estaba enfadada con ella misma. Por asustarse, por sentirse tan excitada, por desear echarse en sus brazos.

Peter Havel la hacía sentir todo lo que durante los últimos doce años se había prohibido a sí misma sentir.

—Me preocupa perder el dinero de mi herencia. ¿Porqué has tenido que preguntarle a esa mujer?

—Porque tú no estás aquí. He tenido que preguntar a una extraña por melones...

Esa palabra lo puso nervioso. No quería pensar en los «melones» de Wendy, pero era imposible.

Antes de irse de Saint Louis tenía que averiguar cómo había penetrado ella sus barreras, cómo había puesto su corazón en peligro.

—Bueno, ya que estoy aquí, vamos a comprar —dijo su mujer entonces.

Unos minutos después, estaba claro que a Wendy no le gustaba ir a la compra.

—¿Por qué? —preguntó Peter. En todos sus viajes no había visto jamás tantos productos que ofreciesen menos nutrición.

—¿Por qué?

—¿Por qué no te gusta la comida?

—No es la comida. Es la preparación lo que no me gusta. Para mí, cocinar es parte del proceso de esclavización. Y yo no soy la esclava de nadie.

Peter sacudió la cabeza con vehemencia... y después tuvo que sujetarse al carrito para no perder el equilibrio.

—Pero tienes que comer.

—Mi madre acabó tan harta de cocinar y limpiar que se marchó de casa cuando yo tenía doce años. Y a los dieciocho yo seguí su ejemplo.

Wendy tuvo que alejarse unos pasos para disimular un sollozo. Peter la siguió, sorprendido, intentando entender.

Muy poco científico. Ella había extrapolado un teorema desde la explicación de una mujer que no podía haber sido muy racional. ¿Cómo podía serlo si abandonó a sus hijos? Y, por la reacción de Wendy, aparentemente sin avisar.

El abandono de su madre la había herido profundamente. Incluso había afectado a su opinión sobre el amor, el matrimonio y los hijos.

Pero sus besos, su pasión... ¿podría olvidar el error de su madre y abrazar su propia vida, en sus propios términos?

A Peter le gustaría expandir su mundo, disfrutar con ella de cada día. Y disfrutar disfrutando de ella.

—¡Mira! —exclamó Wendy cuando llegaron a la sección de los helados—. Polos de chocolate.

Cuando cerró los labios sobre uno de los polos, Peter tuvo que abrir un congelador y ponerse a mirar las etiquetas para apagar el incendio que había en su interior.

Pero el resultado de su experimento estaba claro: debía liberar la pasión que Wendy intentaba contener. Y disfrutarla.

Aunque, aparentemente, no sería esa noche.

Una vez de vuelta en casa, Wendy lo ayudó a guardar las cosas en la cocina. Después, Peter intentó retenerla haciéndole preguntas sobre el banquete, pero...

—Mañana llamaré a todo el mundo. No te preocupes.

Y saltó por la ventana como cada noche, dejándolo solo. Algo que él no deseaba. Especialmente aquella noche.

Estuvo despierto durante horas, hasta que un hecho se abrió paso en su mente. Un hecho que aliviaba la dificultad de estar en la cama de Wendy sin Wendy.

En el banquete deberían actuar como una pareja enamorada.

Entonces sonrió. Estaría preparado.

Wendy estuvo muy ocupada durante esos días intentando poner paz entre dos jefes de estudios que no podían ni verse.

Dinwiddie y Worthington aceptaron la invitación sin disimular su escepticismo, Boroni con alegría y el decano Leippert con la desgana con la que aceptaba cualquier cosa que no tuviera como objetivo recaudar fondos para la universidad.

Tuvo que sobornar a su hermano con dos entradas para el partido de los Rams... siempre que mantuviese alejado a su padre hasta el viernes.

No quería hablar con él antes del banquete porque se sentiría culpable por destrozar su sueño de tener un nieto cuando la verdad... y el divorcio hiciesen aparición.

El viernes por la mañana, Peter la recibió con una taza de café en la mano cuando entraba por la ventana. —Bebe —le ordenó.

Wendy apartó la mirada. ¿Cómo podía evitar el efecto que ejercía en ella?, se preguntó intentando buscar terreno seguro. El salón... o Marte.

—Hoy Boroni trabaja solo —anunció Peter, bloqueando la salida—. Y estoy menos tiempo con los de física, así que llegaré temprano a casa.

—Muy bien.

Sin decir una palabra, su marido le quitó la taza de café y la dejó sobre la cómoda.

—¿Worthington está aquí, en el apartamento? —preguntó Wendy cuando la tomó por la cintura.

—No. No hay público. Solo tú y yo. Milenko, perdóname... no puedo aguantar más.

Peter volvió a besarla y, dejando escapar un gemido, Wendy se rindió, abriendo los labios para recibir la invasión de su lengua.

Era glorioso, increíble, abrumador.

Y no era suficiente.

Enredando los dedos en su pelo, se apretó contra el torso masculino. Seguía sin ser suficiente.

Entonces su marido empezó a mover las manos, como si besarla tampoco fuera suficiente para él. Wendy se sentía hipnotizada por sus caricias... cada roce provocando un escalofrío.

De nuevo dejó escapar un gemido cuando Peter metió la mano por debajo de la camiseta... y cuando rozó sus inflamados pezones sus gemidos se mezclaron.

La camiseta voló por el aire y Wendy se arqueó para dejar que Peter la acariciase a placer.

«Se me está yendo la cabeza», pensó. «Me voy a romper en pedazos y es maravilloso».

Tenía la prueba de la potente excitación masculina apretaba contra su muslo. Entonces él le dio la vuelta para llevarla a la cama.

Wendy cooperó porque... porque lo deseaba. Porque deseaba sentirlo dentro, encima de ella. Quena que la acariciase, que la poseyera. Quería perderse en.,.

-¡No!

Aquella sílaba quedó colgada en el aire hasta que Peter, con cuidado, con mucha delicadeza, dio un paso atrás.

¿Le temblaban las manos?, se preguntó Wendy mientras miraba alrededor buscando la camiseta, el café, cualquier cosa para no tener que mirar al único hombre que la había hecho temblar. Al único que, durante un momento mágico, la había hecho sentir amada, cuidada y segura.

«Oh, Wendy. La única persona que puede cuidar de ti eres tú misma».

—Debería disculparme —murmuró Peter—. No lo siento. Pero un hombre debe mantener sus promesas.

Después entró en el cuarto de baño sin decir nada más. Nerviosa, Wendy se dejó caer sobre la cama.

¿Qué era más absurdo, empezar aquello con Peter o no haberlo terminado?

«Es demasiado peligroso», se dijo a sí misma. «Así que no lo repitas».

Pero cómo lo deseaba.

Al final, se vistió y se fue a trabajar, agradeciendo irónicamente que aquella noche no estarían solos.

Curioso sentir gratitud por la presencia de unos funcionarios incrédulos.

¿Qué era lo siguiente? ¿Empezar a pensar que el amor puede conquistarlo todo?

A las cinco y cuarto de la tarde Wendy buscaba aparcamiento, intentando controlar los nervios.

«No pasa nada», se dijo. «Sube tranquilamente, pórtate con amabilidad durante las próximas dos horas y después vuelve a casa de Robín».

No sabía a qué temía más. A decir la verdad y, por lo tanto, destrozar su oportunidad de ir a París, decepcionando a su padre, al doctor Boroni y al decano, o a dejarse llevar por un hombre .guapísimo que actuaba como si ella le importase algo. Pero, ¿le importaba de verdad?

—Hola, cariño. Ya estoy en casa —sonrió, irónica, cerrando la puerta.

Su marido salió de la cocina con una sonrisa en los labios que la hizo temblar.

—Hola, Wendy. ¿Qué tal el día?

—Regular. Oye, qué bien huele.

—La cena, boba.

Antes de que pudiera replicar, Peter la estrechó en sus brazos.

El deseo la golpeó como un rayo, impidiéndole pensar. Al menos hasta que, una eternidad después, con desgana, se apartó.

—No deberíamos... —empezó a decir, pero Peter le puso un dedo en los labios.

Wendy sintió el roce hasta en la parte más femenina y más escondida de su cuerpo. Que ya estaba hasta las narices de resistir los avances y la sonrisa irresistible del checo.

—Deberíamos —murmuró él, aplastándola contra su pecho.

Wendy cerró los ojos. Por mucha fuerza de voluntad que le pusiera, aquel hombre era irresistible. La hacía reír, la hacía temblar, le hacía el desayuno...

Y podría hacer que olvidase París. Pero, ¿cuánto tiempo duraría la magia?

Lo suficiente como para que uno de los dos terminase con el corazón roto.

—Dame una buena razón —lo retó, apartándose.

—Para convencer a nuestros invitados. ¿Recuerdas?

—Ah, es verdad. Es solo una charada, ¿no?

Peter le apartó suavemente el pelo de la cara.

—Solo porque tú quieres, milenko. Te deseo. Cuando estés preparada para... profundizar esta relación, dímelo.

—Yo... tengo que cambiarme.

Wendy voló a su dormitorio y se apoyó en la puerta. Quería aceptar la oferta y la promesa que había en ella. Pero no debía hacerlo.

Afortunadamente, pronto tendrían compañía... aunque fuera Worthington, el rata.

Suspirando, miró en el armario y eligió un vestido amarillo, sandalias del mismo color y pendientes de aro.

Después de cepillarse el pelo, se puso un poco de colorete, rímel y brillo en los labios. Estaba lista.

Pero solo podía volver al salón, donde Peter la esperaba.

—¿Necesitas ayuda? —preguntó desde el pasillo.

—Ah, Wendy, estás para darte mordiscos — sonrió él—. ¿Quieres abrir el vino? Tiene que respirar.

«Yo también», pensó Wendy.

Estaba quitando el corcho cuando llamaron a la puerta. Peter salió de la cocina...

«Por favor, hasta el paño que lleva colocado en el pantalón le queda bien. Este hombre es de anuncio».

—Hora de mostrar lo felices que somos — murmuró él, besándola en el cuello.

—Eso es. Arriba el telón —dijo Wepdy.

Era buena idea recordarse a sí misma que aquel matrimonio era una pantomima.

Muy bien, quizá no sería tan difícil ser feliz con un hombre como Peter Havel, sensible, inteligente... sexy. Si no se fuera a París.

Pero se iba a París. Para hacer una carrera que era el sueño de su vida. Sin compromisos, sin ataduras. Era la única forma de que no le hiciesen daño.

Respirando profundamente, Wendy abrió la puerta.

—Hola, cariño.

—Hola, papá. Hola, Patrick. ¿Qué tal...?

—¿Por qué no me habías dicho que ya habías pescado marido? —la interrumpió su padre, dándole un abrazo de oso.

Stefan Marek era un hombre más bien bajito, fuerte, de unos cincuenta años, con manos de trabajador. Llevaba una camisa azul y una corbata vieja.

¡Bienvenido a la familia, hijo!

Después de abrazar fogosamente a Peter, Stefan le dio a su hija un paquete envuelto en papel de plata.

—Tu regalo de boda. Ábrelo.

Con un solo ojo funcionando a la perfección, Peter no podía observar a Wendy, a su familia y el regalo al mismo tiempo, así que se concentró en su tigresa.

Que arrugó el ceño al abrir el paquete y... fulminó a su padre con la mirada.

¿Un Predictor?

—Espero que lo necesites pronto —rió el señor Marek.

Hovno. Las mujeres no eran vacas de cría. Aquel hombre tan insensible debía ser el responsable de la aversión de Wendy al matrimonio, pensó Peter.

¿Podría un hombre con sus defectos curar una herida tan profunda?

En ese momento llamaron a la puerta.

—¿Qué pasa, tía? —era Robín, la del pelo azul, con un niño a su lado.

—Nada, no pasa nada. Estamos aquí con familia de Wendy... —empezó a decir Peter, sorprendido.

—No, hombre. Bueno, déjalo —rió ella. Peter decidió apartar las preocupaciones. Por el momento, lo que tenía que hacer era persuadir a los burócratas de que aquel era un matrimonio real.

Leippert y Boroni llegaron cuando estaban sirviendo una copa de vino. Worthington y Dinwiddie poco después. Llegaron juntos, pero enseguida se apartaron... como dos lobos vigilando la manada.

Peter fue a la cocina para buscar unos aperitivos. Pero no quería perder detalle. En la reunión podría descubrir cosas que lo ayudasen a entender a su mujer.

Y quizá también alguien podría descubrir sus defectos. Pero, de repente, era un riesgo que quería correr.

Cuando consiguió que todo el grupo tomara asiento, Wendy decidió que aquello era un motín, más que un banquete.

Su padre había acorralado a Peter, exigiendo saber cuándo lo harían abuelo. El decano había acorralado al banquero, interrogándolo sobre su departamento de patrocinios. Y Boroni murmuraba para sí mismo todo tipo de proclamas contra la célebre conspiración.

Worthington los vigilaba como un halcón entrenado por los marines hasta que Wendy lo sentó frente a Robín, que se dedicó a criticar al gobierno descaradamente. Había sentado a Max cerca de Peter y los vio charlando durante toda la cena.

—¿De verdad? —preguntó el niño.

—Claro que sí —contestó él.

—Si lo ayudas a entrenar, te daré mi primer millón de dólares —sonrió Robin—. Este niño solo piensa en el hockey.

—No es necesario. Ya lo tengo.

Su respuesta sorprendió a Wendy, pero enseguida se distrajo al ver que Patrick y Dinwiddie intercambiaban tarjetas de visita. Por debajo de la mesa.

¿Qué era aquello?, se preguntó.

—¿París? —exclamó su padre entonces, con tono despectivo—. ¿Para qué? Ahora es una mujer casada. Lo que debe hacer es sentar la cabeza y tener niños.

—Papá, por favor.

Era monomaniático, desde luego. Había otras muchas cosas que podía hacer, además de darle herederos.

Sin embargo, la imagen de un niño rubio de ojos azules le encogió el corazón. «¿Por qué no puedo tener niños y una carrera?», se preguntó. ¿Sería posible... con el hombre adecuado?

Como si hubiera leído sus pensamientos, Peter se levantó.

—Amor mío, ¿me ayudas a traer postre?

Mientras Robin contenía una risita y Worthington se colocaba las gafas sobre el puente de la nariz, Wendy lo siguió a la cocina.

—Lo siento. Mi padre está obsesionado con los nietos.

—Tu padre comete errores. Pero el matrimonio ofrece muchos beneficios.

—¿Por ejemplo?

—Compañía, milenko. No solo alguien con quien compartir cama, sino alegrías y penas. Alguien que te anime, que crea en ti —sonrió Peter—. Alguien que te quiera solo por ser tú.

Algo... un dique se rompió dentro de ella mientras su marido colocaba pasteles en una bandeja.

¿El problema en el matrimonio de sus padres habría sido... ellos mismos?

No el matrimonio, no ella ni Patrick, sino dos personas que nunca se molestaron en conocerse de verdad, dos personas que eran por completo incompatibles.

¿Podían dos personas compartir su visión de la vida?

Aquella idea la dejó sin aliento. Y tuvo que admitir que quería todo lo que Peter había mencionado, todo lo que ofrecía un matrimonio ideal.

Pero, ¿cuántas veces se hacía realidad ese ideal? Muy pocas.

Y eso la enfureció.

—¿Por qué has tenido que molestarte tanto? Con unos helados habría sido suficiente.

Peter se encogió de hombros.

—Esfuerzo para convencer a los burócratas... y a tu padre de que este matrimonio es real.

— Solo tiene que ser legal.

—Los burócratas parecen sospechar.

—¿Qué más quieren? —suspiró Wendy. Había visto a Worthington escribiéndose algo en la mano entre plato y plato.

—Prueba de que estamos enamorados, milenko —sonrió Peter.

Amor. Lo único en lo que Wendy no quería confiar.

¿Era también lo único sin lo cual no se sentiría satisfecha después de haber conocido a Peter Havel?

Eso la asustó.

—Qué bobada. No esperarán...

En ese momento oyó un crujido y, con el rabillo del ojo, vio las gafas de Worthington. Rápidamente se lanzó a los brazos de su marido.

—...que diga delante de todo el mundo cuánto te quiero, cariño.

En sus brazos, Wendy casi podía creer que era cierto.

—Me haces tan feliz, milenko —anunció Peter, besándola en el cuello—. Quiero ponerme a gritar.

-Ejem...

—Ah, señor Worthington. Qué sorpresa.

—No les importará si el señor Dinwiddie y yo pasamos por aquí de vez en cuando, ¿no? Como no tienen nada que esconder...

—No —asintió Wendy, con el corazón acelerado.

¿Cuánto tiempo podría resistir? ¿Y qué pasaría si no se resistiera?

—No tenemos nada de esconder —sonrió Peter—. Pueden pasar por aquí cuando gusten.

—Tome —dijo ella, poniendo un plato de pasteles en su mano—. Que lo pase bien.

Capítulo 7

ME rindo! —exclamó Wendy el miércoles siguiente—. Tú eres el rey de la Playstation, Max. Lo reconozco.

—Si pusieran notas por pasarse el día con los videojuegos... —suspiró Robin desde una esquina, donde estaba apoyada sobre la cabeza—. ¿Por qué mi hijo no puede ser uno de esos niños con gafas que se pasan el día estudiando?

—No te preocupes, mamá. Yo cuidaré de ti cuando seas mayor —suspiró el niño teatralmente. Wendy soltó una carcajada.

—A lo mejor acaba siendo un famoso jugador de hockey.

En ese momento sonó el teléfono y Robin contestó sin cambiar de posición.

—Es tu maridito —dijo, tirándole el teléfono.

—Hola, Peter.

-Hola, soy Peter —hablaba como si se dirigiera a un atracador y Wendy rezó para que no le diera la señal—. Quiero pedir lo de siempre.

Maldición. La señal. .

—¿Otra vez?

Era la tercera vez desde el banquete que Worthington o Dinwiddie aparecían en el apartamento sin avisar. Su padre había ido por allí casi cada día. Incluso Patrick apareció el domingo; el banquero y él estuvieron viendo un partido de fútbol en televisión.

«Increíble. Me voy de casa y mi apartamento se convierte en el centro de reunión de toda la familia».

¿Qué decía eso de su vida social?

—Por favor, esta vez dos pizzas.

¿Los dos? ¿Worthington y Dinwiddie?

—Muy bien, ya voy.

—Mi mujer hace ejercicio en el dormitorio. Y cuando acaba se come un potro —oyó que decía Peter.

—Podría comerse un caballo —lo corrigió Wendy—. Voy para allá.

—Muy bien. Gracias. Adiós.

—Robin, me marcho. Volveré cuando pueda.

—Estás zumbada —dijo su amiga, sentándose en el suelo—. No entiendo cómo puedes pasar de un tío como Peter. Ninguna otra mujer en la tierra, casada o soltera, se perdería la oportunidad de acostarse con él.

Wendy estaba de acuerdo. Acostarse con Peter cada vez sonaba mejor. Pero, ¿y si después se ponía tradicional y quería mantener una relación seria?

Los hombres eran, después de todo, notoriamente impredecibles cuando se refería a los asuntos del corazón.

Y Peter tenía corazón.

¿Cómo si no se podía explicar lo paciente que era con las paranoias del doctor Boroni o la amabilidad con su padre, que decía pasar por su casa para practicar el checo?

Muy bien, su marido tenía buen carácter, era muy atractivo y estaba dispuesto a hacer las tareas de la casa.

Y, además, era tan guapo por fuera como por dentro.

Si un matrimonio pudiera seguir así durante mucho tiempo... Wendy subió por la escalera de incendios y abrió la ventana. ¿Quién no querría firmar si fuera así?

Pero, ¿cómo puede upo saber que la persona con la que se casa no va á-cambiar? ¿Que no se va a marchar?

¿Por qué no había garantías?

Al entrar en el dormitorio olió la colonia de Peter y su corazón se aceleró. Lo cual, cuando abrió la puerta y entró en el salón dio un toque de realismo a su supuesta sesión de ejercicio.

—¡Uf! ¡Estoy agotada! Oh, vaya, quién está aquí... Cuánto tiempo sin verlos —sonrió Wendy, saludándolos como si fueran un par de amigos íntimos.

Pero estaba harta. Quería estar a solas con Peter para descubrir si estaba loco por ella de verdad o solo estaba protegiendo su permiso de residencia.

Y deseaba que los espías se perdieran de una maldita vez porque estaba hasta las narices de emigrar cada noche. ¿Cómo podían soportarlo los pájaros?

¿Por qué los deseos no se hacen realidad?, se preguntaba Wendy dos semanas más tarde. El desfile de visitas continuaba, de modo que su emigración a casa de Robin también.

Y la semana anterior había tenido que ir y volver dos veces.

—¿Quién necesita hacer ejercicio? Con subir las escaleras tengo suficiente —murmuró para sí misma una noche, mientras se lavaba los dientes—. A este paso me saldrá artrosis en las rodillas antes de que Dinwiddie me dé el cheque.

Pero el Instituto de Diseño de París le había enviado un recibo por el depósito. Y necesitaba el resto del dinero antes de que terminase el semestre. «Porque pienso irme a París, sea como sea».

Curiosamente, la mujer que tenía delante del espejo no parecía tan contenta como siempre al pensar en ello.

Pero era tarde y estaba muy cansada. Los profesores de química habían tenido una nueva trifulca y el doctor Boroni apareció en su oficina para quejarse. Y no había nada peor que un anciano profesor con un cable suelto.

En ese momento sonó el teléfono. Robín y Max ya estaban en la cama, así que Wendy fue corriendo al salón.

—¿Dígame?

—Quiero pedir lo de siempre... urgentemente, por favor.

—¿Otra vez?

Wendy bajó la escalera de incendios murmurando palabrotas. Subidas de tono cuando se puso a llover.

Pero bueno... ¿aquello era un castigo de Dios? Con un camisón de algodón a media pierna, empapada, subiendo por una escalera de incendios para convencer a dos desconocidos de que Peter y ella estaban realmente casados...

«Hay mejores formas de hacerlo», se dijo mientras abría la ventana. «Esto no puede seguir así».

Después de cambiarse de ropa y envolverse la cabeza con una toalla, Wendy hizo su entrada... y se pasó veinte minutos asegurándole a su padre que a Patrick no le pasaba nada. Que se quedara mirando al vacío y suspirase sin cuento no significaba nada en absoluto. Stefan Marek solo aceptó marcharse cuando ella sugirió que su presencia interfería con el asunto de hacer nietos.

Durante todo el tiempo, Peter estuvo pasándose una mano por la cara. Siempre se tocaba el mismo lado, era curioso. Pero Wendy tenía cosas más importantes que hacer que controlar sus hábitos.

—Muy bien, se acabó —dijo entonces, decidida—. Esto ha sido la gota que comía el vaso.

—¿Perdón?

—Estoy harta de estas tonterías. A partir de ahora, me mudo a mi apartamento. Que lo sepas.

Peter la miró, atónito. Estaba respondiendo a sus plegarias.

—¿Quién se acuesta en el sofá, tú o yo? —preguntó ella entonces, con las manos en las caderas. Bah. Debería haberlo sabido.

-Yo dormiré en el sofá —contestó Peter, espejando que su actitud caballerosa la hiciese cambiar de actitud.

Pero no, aún no.

—Hasta mañana —dijo Wendy, después de enseñarle cómo abrir la cama.

Pero al menos dormirían en la misma casa. Y eso ofrecía innumerables posibilidades.

-Buenas noches, milenko.

Con la ayuda de varias duchas frías, Peter siguió siendo caballeroso durante veinticuatro horas.

Pero cuando Wendy entró en la cocina el sábado por la mañana, vestida solo con unos pantalones cortos y una camiseta que dejaba al descubierto su ombligo, supo que ni un baño en el lago más helado de Siberia haría bajar su erección.

Y también sabía que antes de llevar su relación a un terreno más íntimo, debía confesarle su problema. La honestidad es la única base para el afecto o el sexo. Si tenía esperanzas de lo uno o lo otro, debía contarle la verdad.

Porque eso era lo que más deseaba: saber con certeza si una mujer, aquella mujer, podría querer a un hombre con sus problemas físicos.

Peter se atragantó con el zumo de naranja cuando Wendy se puso de puntillas para tomar el paquete de cereales y la camiseta se levantó un poco más...

Por un momento, el caballero galante desapareció dejando en su lugar al hombre más primitivo.

-Yo lo haré.

Le temblaban las manos y algo más cuando le dio el paquete, pero se contuvo. Una mujer satisfecha estaría más dispuesta a aceptar sus defectos, se dijo. Pero si seducía a Wendy rompería su promesa. Y si ella lo rechazaba...

Debía esperar. Debía asegurarse de que el fracaso sería aceptable.

A las dos y media de la tarde, Wendy perdió los nervios.

¿Una prueba? Estaba limpiando la bañera... ¡un sábado!

En fin, llovía demasiado como para ir a ninguna parte y ¿qué podía hacer? ¿Seguir mirando a Peter? Ya lo había mirado suficiente mientras limpiaban el apartamento entre los dos.

Pero la tensión sexual entre ellos podría cortarse con un cuchillo.

En ese momento, alguien llamó a la puerta.

Wendy corrió a abrir mientras Peter seguía en el sofá, estudiando unos gráficos.

—¡Patrick! ¿Por qué nunca llamas antes de venir?

—¿Estás ocupada?

—No, entra.

—Hola, Patrick —lo saludó Peter.

—Hola —suspiró su hermano—. ¿Qué tal va todo?

—Bien. ¿Y tú, qué tal?

En lugar de contestar, Patrick se tapó la cara con las manos. Wendy miró a Peter y él, que había entendido el gesto, anunció que tenía que ducharse.

Patrick había empezado a hablar antes de que su marido saliera del salón. Y antes de que ella hubiese podido apartar la mirada de aquel torso, aquel trasero...

—... no sé si debo ser yo quién dé el primer paso. Ni siquiera estoy seguro.

—No me estarás pidiendo consejo amoroso, ¿no?

Wendy suspiró, aliviada, cuando su hermano negó con la cabeza.

—No creo que pudieras aconsejarme.

—Crecimos en la misma casa, ninguno de los dos ha tenido un buen modelo.

—¿Te refieres a mamá y papá? ¿Qué tienen ellos que ver?

¿Por qué los hombres eran tan obtusos en lo que se refería a relaciones sentimentales?

—Mamá nos abandonó, Patrick. Papá insistió en que dejase la pintura y, al final, no pudo soportarlo.

—Lo que no pudo soportar es que papá no le diese dinero para jugar.

Wendy lo miró, atónita.

—¿Cómo?

—Mamá empezó a jugar al bingo, al póquer y a las máquinas... ya sabes, con sus amigas, y acabó convirtiéndose en una ludópata. Por fin, harto, papá le quitó las tarjetas de crédito. Por eso se marchó a Las Vegas. El arte no era lo más importante para ella. Las máquinas tragaperras, sí.

Wendy miró alrededor, esperando ver un gato sonriente, como el de Alicia en el país de las maravillas. Se sentía como en un mundo irreal, absurdo, desconocido.

—Yo no sabía...

—Pues ya lo sabes.

De modo que no había sido el matrimonio ni su creatividad reprimida lo que empujó a su madre a abandonarlos, sino una enfermedad que debía ser tratada por psicólogos.

Alguien llamó a la puerta entonces. Al mismo tiempo, Peter salía del baño con una toalla en la cintura.

A freír espárragos todo lo demás. Wendy se concentró en descubrir qué escondía esa toalla.

—Yo abriré —dijo Patrick—. De todas formas, tengo que marcharme.

Pero cuando Darren Dinwiddie apareció, su hermano olvidó por completo lo de marcharse.

—Hola, señor Dinwiddie. ¿Quiere un café? — preguntó Peter, tan amable como siempre.

—Sí, gracias —contestó el banquero. Sorprendentemente, Patrick también quería un café. Él, que no tomaba café.

Oliendo la oportunidad, Peter le hizo un gesto a Wendy para que lo acompañase a la cocina.

—Ah, milenko. Hay que librarnos de visitas — murmuró, tomándola por la cintura.

—¿Cómo? No querrás que los echemos, ¿no? Me encantaría, pero no puede ser.

—Quizá si vamos al dormitorio y... fingimos haciendo el amor ruidosamente, se irán.

—Dudo que funcione, pero podemos intentarlo —suspiró ella.

Peter esperaba que lo intentasen... más de una vez.

—Vamos a besarnos aquí. Para teatro.

—Para hacer teat... —intentó corregirlo Wendy.

Pero no tuvo tiempo porque Peter la envolvió en sus brazos. Y mientras la besaba, notó que la toalla se desplazaba.

Peter supo entonces que no solo deseaba físicamente a Wendy. Quería algo más.

Su mujer tenía carácter, era paciente, pero nunca condescendiente. Amable, independiente, lista. Con Wendy no tendría que preocuparse de ser perfecto. Ella no necesitaría que cargase con todo el peso.

—Ven —murmuró, tomando su mano—. Vamos a la cama...

Empujaron la puerta de la cocina y...

—¿Dónde están? —exclamó Wendy.

—¿Quién? —preguntó Peter, más preocupado en ese momento por sostener la delatora toalla.

Había una nota sobre la mesa: Hemos salido a tomar una copa. Patrick.

El banquero tampoco estaba. De modo que se habían ido juntos.

—Vaya, esto sí que tiene gracia —murmuró Wendy—. Bueno, pues nada... Voy a ver qué tal el entrenamiento de Max. Hasta la vista.

Peter se quedó mirando la puerta, atónito. ¿Qué había pasado?

Nunca lo sabría, pero su zozobra... y lo que había bajo la toalla, se mantuvieron en pie durante mucho tiempo.

Wendy siguió con sus tácticas de evasión durante toda la semana. Aquella noche no volvió hasta la hora de la cena... con Robín y Max, obligándoles a quedarse jugando a las cartas hasta muy tarde y prácticamente encerrándose después en el dormitorio.

El domingo fue a misa con su padre y después, de compras.

«Mañana», se prometió Peter a sí mismo aquella noche, mientras se dejaba caer en el solitario sofá.

«Mañana volveré a intentarlo». En público, decidió. A juzgar por su experiencia, ese era el mejor camino con su mujer.

El lunes, después de trabajar durante horas en la Anomalía de Gandel, Peter sugirió bajar a comer. Boroni, cansado después de tan intensa concentración, asintió, entusiasmado.

Afortunadamente, en la cafetería se encontraron con Wendy.

—Cariño. ¿Puedo invitarte a comer?

—¿Ya qué se debe ese honor? —sonrió ella.

—Eres mi esposa.

—Ya, ya. ¿Qué tal la mañana?

—Bien, gracias.

Le diría cualquier cosa con tal de tenerla donde quería: en la cama. Y quizá entonces le abriría su corazón.

—¿Qué tal van los trabajos sobre la Anomalía?

—Bastante bien. Esperamos éxito total muy pronto.

—Los químicos me han dicho que estás ayudándolos en un proyecto... de no me acuerdo qué.

Wendy hablaba mirando de un lado a otro. ¿Tenía un tic del que no se había dado cuenta hasta aquel momento?

—Están trabajando en un nuevo medio de almacenamiento de datos informáticos. Les deseo mucho éxito —murmuró Peter, impaciente—. Me gusta mi trabajo aquí, Wendy. Pero no me he quedado solo por el trabajo.

—¿A no? —oyó entonces una voz masculina. Debería haberse dado cuenta de que Wendy estaba intentando hacerle señas...

—Hola, señor Moss.

—No me gusta que me ignoren, señor Havel. Pero ahora que he conseguido su atención, ¿le importaría contestar a mi pregunta?

Peter se pasó una mano por el pelo. Y pensar que era así como Wendy iba a enterarse de sus problemas físicos...

—Ha sido culpa mía, señor Moss —intervino ella—. El trabajo de mi marido me resulta tan fascinante que no le he dejado contestar.

Era fácil saber lo que había pasado. Moss estaba hablando con él, pero no lo había oído. Wendy sí.

—Ya veo.

—Además, soy yo quien se encarga de esas cosas —siguió ella—. Así que permítame aceptar la invitación en nombre de mi marido. Muchas gracias.

Aparentemente aquello satisfizo a Moss, que se alejó asintiendo con la cabeza.

También él debería marcharse, pensó Peter. No quería mentirle a Wendy, pero tampoco estaba preparado para contarle la verdad.

—Perdona, pero recuerdo que tengo esperándome trabajo. Y esta noche ayudaré a Max en el entrenamiento. Llegaré tarde a casa.

Wendy se dijo a sí misma que debía cerrar la boca y dejar de admirar el apretado trasero de su marido. Desde luego, era un hombre consumido por su trabajo. Si no, ¿cómo podía explicarse que hubiera ignorado a Moss de tal forma?

Mientras volvía a la oficina y comprobaba el correo seguía pensando en ello.

A las cuatro de la tarde, de repente, tuvo una revelación.

¿Y si a Peter Havel, aquel pedazo de hombre, le importaba más ella que su trabajo?

Y aquella noche estaba cumpliendo una promesa que le hizo a un niño que ni siquiera era su hijo. ¿Qué mujer no sería feliz con un hombre como él? Guapo, sexy, honesto, serio, amable, inteligente, comprensivo... ¡y sabía planchar!

—Muy bien, es el marido perfecto. Y somos física y mentalmente compatibles. Y es mío... por el momento. ¿Significa eso que podríamos tener una aventura y separamos después? ¿Y si uno de los dos quisiera convertir esto en algo permanente? ¿Merece la pena sacrificar el sueño de toda una vida por un matrimonio?

Debía estar hablando más alto de lo que pensaba porque Robín se acercó a su mesa, sonriente.

—Hay otra pregunta que debes hacerte, cariño. ¿Tiene él planes para que esto sea duradero? ¿Los tienes tú?

Wendy dejó escapar un suspiro. Porque aunque la revelación de Patrick sobre el abandono de su madre había dado un giro a su idea del matrimonio, no pensaba arriesgar su carrera en París por ningún hombre.

Ser diseñadora de moda había sido su sueño desde siempre... y el pasado no la dejaría confiar por completo en Peter. Especialmente porque él no le había hecho ninguna proposición.

«Pero si los dos estamos buscando una historia corta, sin compromisos...»

—Tienes razón. Robín. Le preguntaré.

Lo haría, pensó Wendy. Si Peter volvía a casa.

—Eso es, manteniendo el stick pegado a los patines y levanta las muñecas. Así, así.

Llevaban horas en la pista, pero sakra!, había echado de menos patinar. Era la primera vez desde el accidente que Peter se ponía los patines y estaba consiguiendo mantener el equilibrio.

Al principio tuvo que sujetarse a la barandilla, pero como no deseaba volver pronto a casa siguió esforzándose. Boroni y él habían pasado la tarde trabajando y tenía la cabeza embotada. El ejercicio le iría estupendamente.

Un grupo de hombres apareció entonces en la pista con sticks profesionales.

—Hora de irnos, Max. Van a entrenar jugadores.

—Gracias, doctor Havel. Yo creo que en el partido les voy a dejar de piedra —sonrió el niño.

—Seguro que sí.

—¿Irá a verme jugar?

—Si puedo... ¿cuándo es?

—El sábado por la mañana. A las diez.

—Allí estaré —le prometió Peter. Robin estaba esperando en el aparcamiento para llevarlo a casa... y tardaron menos de diez minutos en llegar porque era de las que se saltaban los semáforos. Aquellos americanos locos...

—Hogar, dulce hogar. Y gracias por todo, doctor Havel.

—De nada.

Peter salió del coche... y estuvo a punto de caer de cabeza contra la acera.

—¿Se ha hecho daño?

—No, no, he pisado una piedra. Estoy bueno.

Por la expresión sorprendida de Robin, aquella no era la forma correcta de decirlo, pero Peter se encogió de hombros.

Después subió las escaleras a la velocidad de un caracol anciano porque las paredes parecían caérsele encima.

Estupendo. El cansancio físico había unido fuerzas con el agotamiento mental.

«Ten cuidado», se dijo a sí mismo cuando entraba en el apartamento. No quería que Wendy lo viese así, caminando como un borracho.

—¡Buenas noches, doctor Havel!

La voz de Worthington lo sorprendió tanto que tuvo que agarrarse a lo primero que encontró. Desgraciadamente, ese «algo» era la cabeza del agente de inmigración.

—Buena estructura ósea —murmuró, sin saber qué decir.

Wendy lo miró, atónita. Después de agarrar a Worthington por el pescuezo, Peter se había dejado caer en el sofá como si estuviera borracho...

—Dígame, Worthington, ¿sigue investigando el matrimonio o sus visitas a mi mujer tienen un propósito infame?

Wendy se quedó aún más atónita al ver que intentaba apartarse el flequillo... y no podía hacerlo.

¿Qué le pasaba? ¿Habría bebido de verdad?

—Cariño, el doctor Boroni ha llamado para hacerte unas preguntas. ¿Quieres devolverle la llamada?

«Por favor. Antes de que te deporten». Peter movió las manos en el aire, como si no supiera qué hacer con ellas.

—Bah. Mañana hablaré con Boroni. Esta noche visitamos a las visitas, digo entretenemos a las visitas, ¿no?

Protectoramente, Wendy apartó el flequillo de su frente.

—No creo que sea buena idea, amor mío. Será mejor que te vayas a la cama.

—Estoy listo, milenko. Para ti, siempre estoy...

—Fiebre. Tienes fiebre —lo interrumpió Wendy—. Me temo que ha pillado la gripe, señor Worthington. Vamos, cariño. Lo mejor para estas cosas es meterse en la cama.

Le gustaba cuidar de Peter. Quizá porque nunca pedía ayuda para nada, aunque la necesitase.

—Pero...

—Vamos, vamos, a la camita.

Peter abrió la boca para protestar. Wendy estaba tratándolo como si fuera un niño.

—Debería hacer lo que le dice su mujer, Havel —le aconsejó Worthington—. Las mujeres suelen saber lo que hacen en estos casos.

Wendy lo enviaba a la cama. ¡A su cama!

—Muy bien, cariño. Pero puedo ir yo solo — murmuró Peter, apoyándose en el brazo del sofá para ponerse en pie—. Y ven pronto a la cama, milenko. Sabes que no puedo dormir sin ti.

El brillo de los ojos verdes le dijo que había entendido muy bien sus intenciones. Y esperaba que aceptase la invitación.

Peter entró en el cuarto de baño para lavarse los dientes... debería afeitarse, pero aquella noche no confiaba en sí mismo con una hoja de afeitar.

Esperaba poder controlar su pasión mientras le daba placer, pero... sakra! su mujer lo encendía como ninguna otra.

Aquella noche podría ser su oportunidad de empezar una nueva vida. Con Wendy.

Capítulo 8

AL segundo intento, Peter consiguió meter el cepillo de dientes en el vaso y después volvió a la habitación.

¿Cómo debería encontrarlo Wendy? ¿En la cama o levantado? ¿Desnudo o vestido? ¿En calzoncillos?

Normalmente no le daría tantas vueltas al asunto. Incluso con Katrina, el sexo siempre había sido una actividad física que llevaba a la satisfacción de los dos. Punto.

Pero no aquella noche. Porque aquella noche era con Wendy. Una mujer diferente a todas las demás. Y, como ella, aquella noche debía ser diferente.

Peter se desnudó, apartó las sábanas cuidadosamente y encendió dos velas. Después, estudió el resultado de sus esfuerzos.

¿Las velas daban demasiada luz, muy poca?

Hovno. Ni siquiera por su ex prometida se había devanado tanto los sesos.

Pero lo que sentía por Wendy era más profundo que lo que había sentido por Katrina. Y lo que necesitaba saber por encima de todo era si ella lo aceptaba como era.

De modo que quizá no debería nublar su respuesta con tantos gestos románticos...

«Bah. Esto es demasiado complicado. Prepárate y espérala tranquilamente».

Suspirando, se metió entre las sábanas... y después tuvo que sujetarse al cabecero porque estaba mareado.

Cuando por fin las paredes dejaron de girar, rezó para que su mujer se reuniera pronto con él.

Esperó. Y esperó. Bostezó un par de veces.

Y siguió esperando... le pesaban los párpados. Quizá podría cerrar los ojos un momento mientras esperaba...

—Es tan americano, ¿no le parece?

¿Eh? Wendy parpadeó. Había perdido el hilo de la conversación con Worthington de nuevo. Estaba demasiado ocupada pensando en los ojos azules de Peter...

¿Qué más daba Worthington? ¿Qué más daba París? En aquel momento lo único que le interesaba era echar de allí al agente de inmigración, quitarse la ropa y meterse en la cama con Peter Havel, su marido.

Sí, París podía esperar... una noche.

—Lo siento... ¿qué es tan americano? ¿Y por qué no se iba de una maldita vez? Llevaba más de media hora hablando y hablando.

—La actitud de Robín. Su amiga está tan cómoda consigo misma, es tan independiente, tan...

—Tiene que serlo —lo interrumpió Wendy—. Un imbécil la dejó embarazada cuando tenía quince años y luego-desapareció. Sus padres son muy «católicos», por lo visto, y decidieron que lo mejor era echarla de casa. Así que no ha tenido más remedio que ser fuerte e independiente para cuidar de su hijo.

—¡Y yo creo que es maravillosa! —exclamó Worthington—. Robin tiene el espíritu que hizo grande a este país. ¿Está saliendo con alguien?

Wendy se quedó boquiabierta al imaginar a aquel funcionario gafotas saliendo con su amiga.

—No tengo ni idea.

Robin no tenía más vida social que ella, pero dudaba que aquel funcionario aburrido fuese la pareja ideal para... o quizá sí. Nunca se sabe. Ella misma era buen ejemplo de eso.

—Tendrá que preguntarle a Robin. No sé nada de su vida sentimental.

Pero sí sabía una cosa: estaba harta de aparentar que su matrimonio con Peter Havel era real. Mientras estuviera casada, quería estar casada. Comprobar si Peter y ella tenían alguna oportunidad.

¿Qué le parecería a su marido la idea de legitimar aquella farsa?

Desde luego, parecía tener ganas de celebrar la noche de bodas inmediatamente. Y ella también. Y si eso funcionaba... sería un comienzo.

De modo que era hora de echar al funcionario.

—¿Quiere que le pregunte?

Worthington se puso colorado.

—Pues yo... sí, claro... no, no, mejor no.

—¿Por qué no?

—¿Para qué? Sé lo que la gente piensa de mí, señora Havel. Especialmente alguien tan independiente y tan libre como la señorita Donohue. Todo el mundo cree que soy un funcionario aburrido y obsesionado con mi trabajo, un plumilla, un burócrata...

—Ya, ya, entiendo.

Wendy hablaba sin prestar atención, pensando en los ojos azules que la estaban esperando en la cama, en aquellos pectorales, en el bulto bajo los calzoncillos...

A uno metros de ella.

—Todo el mundo lo piensa. Por eso... por eso la he seguido a usted y a su marido tan diligentemente, para ver si podía subir en el escalafón. Creí que podría denunciarlos por fraude y así ser considerado para el puesto de jefe de sector. Es un trabajo mucho menos aburrido.

—Ah, ya veo —murmuró Wendy. Lo veía y quería dejar de verlo inmediatamente. Tenía cosas más importantes que hacer.

—Me gustaría hacer un trabajo más emocionante, pero no quiero perder los trienios.

—Mire, Worthington, si lo que quiere es emoción, ¿por qué no se hace agente de fronteras? Creo que ahora mismo tienen muchísimo trabajo. Pillar emigrantes sin papeles cruzando la verja tiene que ser mucho más divertido que pillar a unos recién casados

—¿Agente de fronteras? —repitió Worthington, pensativo.

—Eso es.

—¿Usted cree que me aceptarían?

Wendy dejó escapar un suspiro. Si no se iba pronto tendría que echarlo a patadas.

—¿Le importaría continuar esta conversación mañana? Es, que estoy agotada.

—Ah, sí, claro. Es tarde, ¿no? Es que de verdad...

—Buenas noches, señor Worthington —lo interrumpió ella—. Hablaremos mañana.

Cuando por fin el pesado desapareció, Wendy echó la cadena y el cerrojo, por si acaso. Pero no creía que Peter siguiera despierto, de modo que el maratón sexual tendría que esperar.

Miró entonces el sofá y pensó si debía dormir allí...

«No, de eso nada», se dijo. «Tienes un marido... digo una cama estupenda esperándote en la habitación. Aunque no vayáis a hacer nada, ¿por qué dormir en otro sitio?»

Incapaz de discutir con tan serio razonamiento, se lavó los dientes, se puso un camisón, sopló las velas con una sonrisa en los labios y se metió en la cama.

Peter estaba dormido, pero podía sentir el calor de su cuerpo... y entonces sintió su brazo en la cintura, apretándola contra él.

Como si estuvieran hechos el uno para el otro, pensó al notar que cambiaba el ritmo de su respiración. Y también cambió algo más, debajo de su estómago.

«Si esto funciona, ¿por qué no llevártelo a París? ¿Qué mejor sitio para tener un amante?»

Peter empezó a besarla en el cuello y su excitado sexo rozó su trasero.

Wendy instantáneamente olvidó sus planes, su viaje a París y hasta los miedos de la infancia. Solo tenía un deseo: intimar realmente con Peter Havel.

Volviéndose, acarició su pelo, su cara y los duros ángulos de su torso checo.

—Milenko —susurró él—. Nos gustará a los dos. ¿Quieres que use protección o debemos darle a tu padre la oportunidad de ser abuelo?

Aquellas palabras se repitieron en su mente por separado. Abuelo. Clic. Oportunidad. Clic. Niños. Clic. Familia. Clic. Viejos miedos. Clic.

Por supuesto que debía usar protección. Aquello era sexo, no reproducción.

Wendy miró a su marido. ¿Por qué le había preguntado? ¿Porque tenía demasiada prisa como para ponerse un preservativo o porque de verdad quería niños? ¿Con ella?

—Pues... —empezó a decir, observando la luz que entraba por debajo de la puerta.

¿Luz? ¿Qué luz? Debía haberse dejado alguna luz encendida.

—Peter, me he dejado una luz encendida...

—No estés abatida, milenko.

¿Cómo? ¿Se estaba riendo de ella? ¿Estaría de nuevo pensando en alguna estructura cristalina, demasiado ocupado como para prestarle atención? ¿Estaña pensando en otra mujer, alguna siberiana?

—Da igual. Lo haré yo misma —murmuró, levantándose de la cama.

Se había dejado la luz de la cocina encendida. Wendy la apagó y volvió al dormitorio, pensativa.

Cuando entró, vio que Peter se había colocado al otro lado, a la izquierda.

—¿Todo bien?

—Todo bien. Mientras no grites el nombre de otra mujer cuando estemos haciéndolo...

—¿Otra mujer?

De repente, Wendy se dio cuenta de que le daría igual aunque se pusiera a gritar: «¡Harry!» Mientras la abrazase a ella, mientras la besase a ella...

—Milenko, desde que te conocí no ha habido otra mujer en mi mente ni en mi vida. Ven, cariño. Deja que te enseñe cómo me concentro en ti.

Ella sonrió, aliviada. No quería seguir pensando en las rarezas de su marido. Tenía cosas más importantes que hacer.

—Sí, sí —murmuró, apretándose contra él—. Enséñamelo y yo te lo enseñaré a ti.

Siendo como era un marido modelo, Peter obedeció. Empezó a acariciarla por todas partes con aquellas manos que parecían palas, besándola después en el cuello, en el pecho, en el estómago... acariciando el vello entre sus piernas, buscando con los dedos la entrada de su húmeda cueva.

La llevaba hasta el borde del abismo para apartarse después, hasta que Wendy pensó que iba a sufrir un ataque al corazón.

¿Quién había dicho que solo los hombres lo pasan bien en la cama?

Levantando una mano, buscó su erección. Era dura, larga, rígida, una barra de hierro cubierta de piel muy suave. Cerrando los dedos, empezó a acariciarla arriba y abajo.

Un gruñido de placer escapó de los labios de Peter cuando ella concentró su atención en la suave punta, rozándola con el dedo...

—Milenko, por favor.

—Sí, cariño, por favor —murmuró ella, colocándolo entre sus piernas.

Peter aplastó su boca con un beso hambriento y mientras sus lenguas bailaban a un ritmo salvaje, entró en ella, llenándola por completo. Se detuvo un momento para que Wendy pudiera recibirlo y después empezó a moverse a un ritmo antiguo que él hacía nuevo. Apartándose, entrando otra vez, enterrándose cada vez más rápido, más potente, más fuerte...

Wendy levantó las caderas para recibirlo hasta el fondo hasta que Peter gimió su nombre y ella murmuró el suyo...

Una embestida más y explotaron juntos, como una estrella convirtiéndose en supernova.

Después de estar una eternidad flotando en el universo sus respiraciones volvieron al ritmo normal. Peter se apartó, pero no la soltaba, acariciando sus pechos sin darse cuenta.

Había sido perfecto. Perfecto.

—Y será mejor —murmuró Peter—. La próxima vez.

—¿Cómo?

—La próxima vez tú estarás encima —susurró él—. Montándome.

Wendy tragó saliva.

—Dime cuándo.

Se quedaron en silencio unos minutos, acariciándose, y entonces pudo ver su sonrisa en la oscuridad.

—Yo diría ahora.

De nuevo, volvieron a hacer el amor. Y fue más perfecto que la perfección.

Tanto que Wendy no recordó preguntarle por su extraño comportamiento delante de Worthington.

Y tampoco lo recordó al día siguiente, ni el sábado por la mañana, cuando fueron a buscar a Patrick que, por alguna inexplicable razón, había decidido acudir al partido de hockey de Max.

Aunque había mucho tráfico, Peter no le prestaba atención. Ni a la conversación de Patrick. Iba mirando a su mujer, solo a su mujer.

—¿Sabes dónde está la pista de hielo? —preguntó solo para que lo mirase un momento.

—Claro que sí, tonto. No me digas que tú también estás nervioso.

¿Nervioso? Ya no. Sus preguntas habían sido contestadas y podía dejarse llevar por los sentimientos, podía hacer planes.

Wendy no solo le había dado placer, sino pruebas. Pruebas de que, con defectos o sin ellos, Peter Havel podía hacer feliz a una mujer. Incluso a una mujer tan maravillosa, tan increíble como Wendy Marek.

No, con la prueba de que podía confiarle su cuerpo había descubierto que también podía confiarle el corazón. El amor y el matrimonio eran posibilidades reales.

Y eso lo satisfacía más que una medalla de oro.

—¿Nervioso por Max? No. El hockey es solo un juego y lo pasa bien.

—No tanto como yo anoche —dijo Wendy en voz baja, mirando de reojo a Patrick, que estaba hablando por el móvil.

—No te preocupes, milenko. Aún no hemos agotado repertorio —rió Peter.

Sakra, a pesar de haber hecho el amor con ella apasionadamente durante aquellos días, seguía deseándola. Y algo le decía que eso no cambiaría nunca, por muchos años que estuvieran juntos.

Cuando se acercaban a un edificio de ladrillo rojo, un motorista los adelantó por la derecha y Wendy tuvo que pisar el freno de golpe. Si se quedaba en .Saint Louis, pensó Peter, le compraría un coche grande y seguro. Aquella ciudad era peligrosa.

—Bienvenidos al estadio Edna Washington. Tiene piscina, pistas de tenis, un campo de fútbol, pistas de atletismo y la pista de hockey sobre hielo más grande de Saint Louis, donde Max Donohue hará su presentación esta misma mañana como alero del equipo de Los martillos pilones... ¡No me lo puedo creer! Mira a quién le gusta el hockey.

Wendy acababa de ver en el aparcamiento a Worthington y a Darren Dinwiddie.

Patrick, Worthington y el banquero fueron a ocupar sus asientos mientras Peter y Wendy esperaban con Robin, hecha un manojo de nervios, en la puerta de los vestuarios.

Max apareció entonces con el uniforme y su madre lo abrazó como si se fuera a la guerra.

—Pareces un profesional —le dijo Peter.

—Espero no meter la pata —confesó el niño.

—Patina como hacías en los entrenamientos. Lo harás bien.

La sonrisa de aprobación que recibió de Wendy... ¡Ja! Se sentía con fuerzas para batir al equipo ruso. Él sólito.

Cuando subieron a las gradas, Dinwiddie se volvió amirar su jersey.

—¿Es de Versace?

—Zegna. Lo compré el año pasado en Milán.

—No sabía que los profesores de matemáticas ganasen tanto dinero —dijo el banquero.

—No soy solo profesor. También invento y algunas patentes son muy lucrativas.

—¿Ah, sí? Cuénteme, eso podría interesarme.

Peter se pasó una mano por la cara. Wendy charlaba con Robín y no estaba atenta a la conversación.

—Digamos que tengo los bolsillos... ¿forrados?

Dinwiddie sonrió.

—Entonces podría usted pagar el viaje de su esposa a París. ¿Por qué tanta prisa para recibir el cheque?

Peter se encogió de hombros.

—¿Quién entiende a las mujeres? Sobre todo a las americanas.

«No necesitaría el dinero del banco si siguiéramos juntos».

¿Qué iba a hacer, sobornarla? Así no podría crear una relación duradera con su tigresa.

Sin embargo, la pregunta de Dinwiddie lo hizo pensar. Sería muy feliz compartiendo su vida con alguien tan divertido, tan sexy, tan inteligente y tan dulce como Wendy Marek.

Pero sabía que Wendy quería irse a París. Y después de su experiencia con Katrina, ¿podía entregarle su corazón hasta saber que él no era un segundo plato?

Esa era la pregunta que daba vueltas en su cabeza aquellos días, como la Anomalía de Gandel cuando estaba auto exiliado en Siberia. Boroni y él estaban a punto de encontrar la respuesta a la Anomalía y quizá también encontraría respuesta a aquello.

Tendría la respuesta si cuando se fuera de Saint Louis Wendy iba con él. París podría esperar unas semanas, ¿no?

Max se acercó a las gradas unos minutos antes de que empezara el segundo tiempo.

—Todo va muy bien —sonrió Wendy.

—Pues díselo a ella —murmuró el niño, mirando de reojo a su madre.

Robín estaba mordiéndose las uñas, lo cual era muy raro en ella.

—Solo está un poquito nerviosa.

—Es culpa de tu marido.

—¿De Peter? ¿Por qué dices eso?

—Nada, es que mi madre está paranoica —suspiró el crío—. Dice que tiene miedo de que me haga daño, como Peter cuando se chocó con otro jugador en las olimpiadas.

Wendy abrió y cerró la boca varias veces. ¿Olimpiadas, qué Olimpiadas?

—Pero aunque me hiciese daño como él, no pasa nada. Es un genio, ¿no? Y rico. Jorobarse el ojo y el oído no le ha destrozado la vida. Mi madre está tonta.

En ese momento sonó el silbato del arbitro para que los equipos volviesen a la pista.

—¡Tengo que irme!

Wendy se quedó pensativa. El comportamiento de Peter durante la recepción en la universidad, sus gestos, su aparente borrachera el otro día, que a veces no pareciese oír las cosas...

—Quiero que hagamos el amor ahora mismo — le dijo al oído—. Nos vemos en el aparcamiento.

Se dirigió hacia allí y, como había temido, Peter no apareció. Volvió de nuevo a las gradas y se colocó a su derecha.

—Me gustaría beber algo.

—¿Limonada?

—Sí, gracias.

Ahí estaba la respuesta. Tenía afectado solo el lado izquierdo. El hombre con el que se había casado, el hombre con quien compartía la cama tenía un secreto. ¿Por qué no se lo había contado? ¿Y qué más cosas le estaría ocultando?

—¿Cómo te has enterado del accidente de Peter? —le preguntó a Robin.

—Mostraron la cinta de vídeo un montón de veces cuando lo seleccionaron para ocupar un puesto en la universidad. ¿No lo sabías? Por lo visto, era un jugador muy conocido.

—No lo sabía. Y Peter no me lo ha contado.

—Estaba estudiando medicina cuando sufrió el accidente. Quizá no le gusta hablar de ello.

No era difícil imaginar su dolor, su angustia... un atleta olímpico con una carrera como médico por delante convertido en una persona con minusvalías y sueños rotos.

Pero en lugar de hundirse había seguido adelante con su vida.

«Al contrario que yo. He dejado que la actitud de mi madre y sus problemas me dictasen lo que debía hacer».

Cuando Peter volvió con la limonada, Wendy le dio un abrazo.

¡Menudo marido el suyo! Guapísimo, inteligente, trabajador, un hombre que había tenido éxito en la vida a pesar de todas las dificultades.

Wendy sintió como si le hubieran quitado un peso de encima. Así era como uno evitaba sentirse atrapado. No tanto por ser independiente económicamente sino por saber que uno puede enfrentarse a lo que la vida le ponga por delante.

—Milenko

Wendy acarició el lado izquierdo de su cara, el que tenía aquellas finas arruguitas alrededor de los ojos. Cicatrices hechas por un bisturí, pensó entonces, sintiendo que su corazón se llenaba de ternura.

Y eso era lo que debía ofrecerle a ese hombre. Peter tenía mucho valor, pero ella podría ser... su apoyo, podía cubrirle las espaldas. Podría ayudarlo a mantener ocultas sus minusvalías, como él parecía desear.

Casi soltó una carcajada al darse cuenta de cómo deseaba ayudarlo, cómo deseaba sentirse necesitada. Por Peter. ¿Significaba eso que estaba enamorada?

—¿Te ríes de un chiste? —sonrió su marido. Wendy arrugó el ceño. ¿Esa repentina emoción no sería una fantasía inducida por unas cuantas noches de sexo? Él no le había hablado de sus problemas. Hasta que lo hiciera, quizá no debería pensar en nada tan serio como la palabra amor.

—No, no es eso. No pasa nada.

Peter se pasó una mano por el lado izquierdo de la cara, aparentando observar el juego. Algo estaba dando vueltas en la cabeza de su tigresa, pero no sabía qué.

«No pasa nada», había dicho.

Entonces, ¿por qué tenía la impresión de que estaba a punto de pasar algo?

Capítulo 9

DURANTE los días siguientes, la preocupación de Peter aumentó. Algo había cambiado entre ellos, pero no sabría decir por qué o en qué sentido.

Era un rompecabezas enloquecedor para alguien con una mente lógica como la suya.

Seguían haciendo el amor intensa, frecuente y satisfactoriamente para los dos.

Comían juntos todos los días y compartían conversación y largos y profundos besos, ¿Cómo iba a quejarse? No podía, pero seguía sintiendo que allí pasaba algo.

Cuando iba a comprar, su tigresa se ofrecía voluntaria para acompañarlo, aunque una vez en casa no mostraba interés por entrar en la cocina.

Dos veces intentó discutir seriamente su relación, pero la primera vez ella recordó que tenía que hacer un recado urgente y la segunda decidió que tenía que ir a la peluquería.

Su obstinación en no hablar del asunto lo frustraba, pero tras los meses de rehabilitación que tuvo que soportar, las operaciones, las pruebas... Wendy no lo sabía, pero él era mucho más obstinado que ella. Y hablarían de su futuro quisiera o no.

Pero se estaban quedando sin tiempo y por mucho que lo intentase, su mujer había levantado un muro entre los dos.

El viernes por la tarde, Peter vagaba por el edificio de física buscando una distracción para olvidar sus problemas.

—Si no me lo cuenta pronto me volveré loco — murmuró.

Pero no encontró a nadie con quien discutir una reacción en cadena descontrolada. A nadie. El doctor Boroni se había marchado a Detroit porque su hija acababa de hacerle abuelo.

Peter miró por la ventana. Fuera, el viento apilaba las hojas secas de los árboles. El tiempo pasaba y su estancia en Saint Louis... y su matrimonio con Wendy se acercaban al final. El permiso de residencia llegaría pronto, por mucho que los burócratas intentasen retrasarlo.

¿Cómo terminaría su relación con Wendy?

El matrimonio funcionaba, al menos por su parte. Su mujer le daba cariño y él la satisfacía en la cama, podía ayudarla económicamente... incluso pagarle la carrera en París. Parecía claro que lo mejor era mantener aquella relación.

Siempre había esperado vivir con alguien. ¿Por qué no con ella?

Porque Wendy nunca había querido casarse. ¿Quizá por eso parecía diferente? ¿Habría cambiado de opinión?

Tenía que saberlo... antes de entregarle su corazón. De modo que le pediría que conservase el apellido Havel. Aquella misma noche.

Si le decía que no... tendría que seguir adelante.

Entonces miró su reloj: las 4:37. Quedaban veintitrés minutos para que terminase la jornada de trabajo de Wendy.

—¡Ahí estás!

Peter se volvió. Era ella.

—Hola, milenko.

«Quieres que diga que sí», le dijo una vocecita. Ella le daba alegría a su vida, así de sencillo. Y así de profundo.

—Hola, guapo.

—Me alegro mucho de verte, amor.

Había vivido en un mundo en blanco y negro hasta que la conoció.

—Sí, bueno, y el señor Moss se va a poner de los nervios si no te ve a ti —dijo Wendy entonces, tomándolo del brazo.

—¿Moss?

Ella dejó escapar un suspiro. No era justo. No podía enfadarse con aquel checo de los demonios que la tenía loca.

—¿La invitación del departamento de física? ¿No te acuerdas?

—¿Era hoy?

—Bingo.

Peter se apartó el flequillo de la cara.

—Dices eso a menudo. Pero sabes que no me gusta jugar.

—Es una expresión, tonto. Tenemos que ir allí, pero después sugiero que me invites a cenar.

Como siempre, Peter asintió. Francamente, su amigable aquiescencia empezaba a perturbar a Wendy. ¿Era amabilidad o una inseguridad que no había notado antes?

¿O sencillamente le daba igual lo que hicieran fuera del dormitorio? Además de una vida sexual satisfactoria, ¿quería Peter tener un futuro con ella?

Quizá se comportaba de esa forma porque sabía que la relación no podía durar. Quizá por eso no le había contado lo de sus minusvalías.

Si era así, ¿cuándo terminaría todo?

Aunque daba igual. Ella se iba a París. Tenía que hacerlo. Además, Peter no le había ofrecido una alternativa.

Apartándose el pelo de la cara, Wendy lo llevó a la sala de juntas. Durase lo que durase, podía seguir ayudándolo a mantener sus problemas en secreto. Era curioso que se sintiera tan protectora...

—¿Conoces a los catedráticos de física?

—Sí, claro.

—Pues yo no entiendo nada de lo que dicen así que... me quedaré a tu lado, escuchando. ¿Te parece?

—Muy bien. Tú, a mi lado.

Los matemáticos buscan un patrón, un orden. Los hombres que se creen enamorados buscan entender por qué. Siendo ambas cosas, Peter naturalmente buscaba respuestas y lo hacía usando métodos en los que había sido entrenado: observación, especulación, investigación y extrapolación de los datos obtenidos.

—¡Señor Moss! —exclamó Wendy con un tono parecido al que usaría un hincha europeo al ver a su futbolista favorito—. Qué alegría verlo.

Entonces empujó a Peter hasta que el hombre prácticamente se tragó uno de los botones de su camisa.

—Es el señor Moss, del Patronato de la universidad.

—Me alegro de volver a verlo...

—¡Sí, hemos venido! —casi gritó Wendy—. ¿Cómo está, señor Moss?

—Bien, jovencita —dijo él, dando un paso atrás.

—Está bien. Estupendo, ¿verdad, Peter? —gritó Wendy, como si hablase con alguien al otro lado de la habitación.

Su tigresa siguió hablando como si estuviera dando un discurso al aire libre y Moss se alejó.

—Claro, tiene que irse. Lo entendemos, ¿verdad, Peter?

—Milenko, ¿dónde está el fuego?

—¿Qué?

—No, nada. ¿Cuándo podemos irnos?

—¿Estás cansado? ¿Quieres sentarte?

¿Estaba de broma? Peter no entendía nada.

—No soy un anciano.

¿Por qué, de repente, Wendy actuaba como si fuera una guía moviendo a un grupo de japoneses? ¿Qué pasaba por esa mente suya?

Estaba a punto de pedirle una explicación cuando un grupo de profesores se acercó a ellos.

—Hola, señores —los saludó Wendy—. Mira, Peter, el doctor Schmidt, el doctor Lee... o

—Sé sus nombres —la interrumpió él.

—¿Sabes lo de Carpenter? —preguntó uno de ellos en voz baja.

—¿Qué pasa con el doctor Carpenter? —gritó Wendy.

Cinco pares de ojos se volvieron en su dirección.

Sakra, estaba preciosa con las mejillas coloradas. Pero debía tenerlas coloradas. Tratar al pobre hombre como si fuera sordo... ¿No sabía lo humillante que era eso?

Probablemente, no. Su mujer era generosa y seguramente tenía sus motivos para hacerlo.

—¿Por qué no vas a beber algo, milenko? Vamos a hablar de física y ese tema te aburre.

—No tengo sed. ¿Quieres que te traiga algo?

Lo que quería era ser su marido de verdad. Lo que quería era compartir su hogar, su cama, su vida.

—No, gracias. Pero, por favor, ve a beber algo.

—De acuerdo. ¿Quieres que te traiga algo de comer? —preguntó Wendy entonces, a voz en grito.

Peter cerró los ojos, abrumado.

Su mujer lo sabía. De alguna forma se había enterado. Y, a su manera, estaba intentando ayudarlo.

—No, gracias. No tengo hambre.

—Vuelvo enseguida.

Estaba muerto, pensó Peter. Porque su reacción ante aquel intento de ayudarlo o protegerlo no era rabia, ni vergüenza, ni disgusto.

No, su intención de ayudarlo, aunque torpe, le parecía enternecedora.

Era una locura. Había dejado a Katrina precisamente por eso. Pero Wendy...

Con Wendy era diferente. Había sido diferente desde el primer momento. Ninguna otra mujer lo afectaba como ella. Ninguna otra mujer lo hacía tan feliz como ella.

Pero no quería sacrificar su autoestima solo para mantenerla a su lado... ¿o sí?

«Deja que cuide de ti», le dijo una vocecita. «Deja que su cariño te ate a ella para siempre».

Pero mientras escuchaba el último cotilleo del departamento de física, pensó que también Wendy debía tener la vida y el marido que se merecía.

Y él quería ser una elección, no una obra de caridad.

Peter se pasó una mano por la cara. Tema que darle la opción de amarlo como era o dejarlo.

No sabía cuál elegiría ella, pero debía estar preparado para cualquier respuesta.

Nueve días después, Peter había completado su teoría sobre la Anomalía de Gandel.

Después, incapaz de vivir con aquella inseguridad... tiró el metafórico dado.

Intentó portarse de forma natural durante la cena y cuando Wendy fue a fregar los platos empezó a hacer la maleta. Rezando.

Cuando ella salió de la cocina se encontró con un montón de camisas y pantalones doblados sobre el sofá.

—¿Qué estás haciendo?

—Las maletas.

La tigresa murmuró algo, pero Peter decidió no preguntar. Tenía un nudo en el estómago.

—¿Por qué estás haciendo la maleta?

—Me marcharé pronto de Saint Louis, así que empiezo a prepararme.

Hovno. Los ojos verdes parecieron perder color.

—¿Te marchas? ¿Así, sin más?

¿Estaña cometiendo un terrible error? Quizá debería esperar un poco más. Pero tenía que saber cómo lo veía Wendy: como un hombre al que podía amar o como el objetivo de un buen samaritano.

—¿Has olvidado que tengo compromiso en Los Ángeles?

Ella se apartó el pelo de la cara.

—¿Y volverás después? —preguntó, levantando la barbilla.

Peter respiró profundamente para darse valor.

—No. Después de trabajar con Wilkersen, tengo que ir a Guadalajara.

—¿México? ¿Y cómo vas a entenderte con ellos?

—No sé.

—¿Estás loco? —exclamó Wendy entonces, agitada—, ¿Cómo vas a moverte por allí? ¿Cómo vas a pedir la cena o a entenderte con los otros profesores?

—No sé. Solo espero no cometer errores cuando compre comida.

—¿Y si cometes un error? ¿No te das cuenta de que ir a México será muy difícil para ti, Peter?

Justo lo que él esperaba oír.

—Seguramente tienes razón. Necesitaré ayuda. ¿Por qué no vienes a Guadalajara conmigo? Estamos casados, milenko. Y somos felices. Quizá deberíamos seguir así.

Wendy se quedó inmóvil. Era raro. No sabía que el mundo de una persona pudiera colocarse en su sitio de repente, para descolocarse después en un segundo.

Y no sabía que un corazón pudiera romperse en silencio.

—Yo...

Quería decir que sí. Iría a Guadalajara con él, a Los Ángeles, a Siberia si hacía falta... solo para cuidar de su marido.

Pero no podía hacerlo.

Cuidar de Peter era algo que solo Peter podía hacer.

No podía dejar a un lado sus sueños para estar con él porque lo lamentaría siempre. Aún recordaba el dolor que le causó el abandono de su madre... y ella quería tener hijos. Quería tener hijos con Peter.

Aquello le encogía el corazón, pero intentó contener las lágrimas usando un antiguo método: el enfado.

—Tú no necesitas la ayuda de nadie. ¿Por qué no compras unas cintas para aprender el idioma? No creo que tardes mucho en aprenderlo, eres listísimo.

—Milenko...

—Todo el mundo tiene problemas.. Unos son miopes, otros tienen asma... y no van por ahí pidiéndole a los demás que sacrifiquen sus sueños. Lo de «pobrecito de mí» no te pega nada, Havel.

—Pero...

—Muy bien, tienes un pequeño problema de equilibrio y has perdido audición en un oído. ¿Y qué?

Peter levantó una mano como un guardia de tráfico.

—También tengo dificultades de visión en el ojo derecho.

—Pues qué bien. Y yo llevo lentillas —replicó ella—. No te vas a morir, así que deja de pedir compasión.

—Yo no...

Wendy juntó las manos sobre el pecho.

—Oh, necesito ayuda. Soy un pobrecito minusválido. Olvida tus sueños y quédate conmigo, que necesito una niñera.

—¿Ese soy yo? —sonrió Peter—. Yo no hablo como una soprano.

A Wendy le temblaron las rodillas.

—¡No me distraigas! Que yo sepa, me has pedido que abandone mis planes de ir a París.

—No abandonar, meramente posponer. Iremos a París más tarde, te prometo. Lo que hay entre tu y yo... no se encuentra todos los días. ¿No es verdad?

Se sentía tentada, pero la lección que había aprendido durante la adolescencia era demasiado difícil de olvidar.

Y sabía que debía dar por terminada aquella farsa, antes de que su corazón la traicionase.

—Dinwiddie me ha dado el cheque por fin, así que ya he pagado la matrícula en el Instituto de Diseño. Me marcharé a París dentro de unos días.

No había planeado irse tan pronto, pero... no podía quedarse con él. Ya no.

—¿Y nosotros? —preguntó Peter—. ¿Qué hay de nuestro matrimonio?

Wendy se dijo a sí misma que-no debía flaquear. Unos meses de amor no podrían paliar la desilusión que, inevitablemente, llegaría después. El sueño de convertirse en diseñadora de moda había sido siempre lo, más importante para ella.

—Si quieres que sigamos casados... ven a París conmigo.

—Milenko... sé razonable. Ya he firmado un contrato. ¿No podrías ir a París más tarde?

— ¡No! No puedo. Pero no pasa nada, Worthington ha llamado esta mañana... por lo visto, tu permiso de residencia ya está firmado.

Hovno, ¿estaba más interesada en eso que en su matrimonio? ¿Tanto se había equivocado con ella?

—Así que, como habíamos acordado al principio, puedes pedir el divorcio cuando quieras.

Mientras Peter buscaba frenéticamente algo que decir, algo para convencerla, Wendy tomó su bolso.

«No te marches», le hubiera gustado gritar.

—¿Dónde vas?

Su mujer estaba enfadada, pero era una persona justa y sensata. Podrían llegar a un compromiso si seguían intentándolo.

Voy a casa de Patrick a pedirle prestadas sus maletas. Adiós, Peter. No puedo dejar mi sueño por ti. Lo siento.

Wendy dejó la puerta abierta y Peter decidió clasificar aquello como un gesto simbólico. Seguían teniendo posibilidades... o eso esperaba.

No seguiría haciendo la maleta. Se relajaría, pensaría, esperaría.

Y cuando Wendy volviese le diría todo lo que tenía guardado en el corazón.

Sí

Arreglarían las cosas. En cuanto volviese...

Wendy miraba la televisión, sin verla. Eran las dos de la mañana y estaba tumbada en el sofá de Robin.

—¿Sigues despierta? —le preguntó su amiga.

—Eso parece.

—Deja de darle vueltas a la cabeza. Ya lo arreglarás mañana.

—Ojalá —murmuró ella.

Pero no sabía cómo. ¿De qué valía el sexo y las conversaciones interesantes... incluso el amor, si dos personas no podían entender las necesidades del otro?

—Mezclar dos vidas de igual valor no debería ser tan difícil —le dijo a un perrito que salía en la tele.

Llevaba cuatro horas dándole vueltas, buscando alguna forma de compromiso. Solo quería un matrimonio feliz... mientras ella y su marido, ambos, seguían adelante con sus carreras.

Y no aceptaría nada menos.

Capítulo 10

dormido, Peter tragó saliva... tenía la garganta seca. Algo se le estaba clavando en la cara. Intentó apartarse, pero...

—¡Este premio es para usted! Si llama en los próximos minutos...

Peter se levantó de un salto, diciendo una palabrota en checo.

La luz del sol entraba por la ventana. Era de día.

Se había quedado dormido encima del mando mientras esperaba a Wendy y, al moverse, encendió la televisión sin querer.

Cuando fue al dormitorio comprobó que la cama estaba hecha. ¿Dónde habría dormido, en casa de Robín?

Pero cuando miró el armario vio que parte de su ropa había desaparecido. Y sus cosas de costura.

Había debido entrar sin que la oyese... algo nada difícil, lamentablemente.

¿Así iba a terminar la mejor relación amorosa de su vida?

Sin decirse adiós siquiera.

—¿Por qué? —murmuró—. ¿Por qué no hemos podido arreglarlo?

¿Por qué dos personas inteligentes no habían podido solucionar algo que era, básicamente, un problema de agenda?

«Porque es más que eso», le dijo una vocecita. «Para Wendy es llevar a cabo un sueño. Para ti es elegir entre tu reputación profesional y una mujer».

No quería elegir. No debería tener que hacerlo.

Pero el silencio del apartamento era como una garra apretando su corazón. No le estaba pidiendo que olvidara su sueño de ser diseñadora, solo que lo retrasase un poco, hasta que él hubiera terminado su trabajo en Guadalajara. No era demasiado pedir. Un par de meses a lo sumo.

Por fin, decidió ir a la cocina a desayunar. Reuniría fuerzas para buscar a Wendy y convencerla de que debían seguir juntos.

En ese momento sonó el teléfono y Peter prácticamente se lanzó de cabeza. Por supuesto, perdió el equilibrio, tropezó con una mesa, tiró una lámpara y, por fin, consiguió colocarse el maldito aparato en el oído bueno.

—¡Cariño! Estaba preocupado...

—Muchas gracias, Havel, pero no era necesario —oyó la voz del decano Leippert—. ¿Está Wendy ahí?

—No, lo siento. No está.

Después de intercambiar un par de frases, colgó, desolado. Esperaba que Wendy no hubiera desaparecido del todo.

Tenía que trazar un plan para encontrarla y convencerla de que lo que había entre ellos era más importante, más especial que París.

Pero al abrir la nevera se quedó helado. Junto al cartón de leche había unas llaves y una nota:

Puedes usar el coche. Antes de marcharte, déjalo en casa de mi padre. Wendy.

Hovno. París no era solo una ciudad, era el sueño de Wendy.

Una de las cosas que más había admirado de la tigresa desde el principio era su habilidad para tomar decisiones y llevarlas a cabo.

En aquel momento, esa habilidad le parecía menos admirable y más... devastadora.

Después de llamar a Robin, Patrick, Stefan, Worthington y Dinwiddie sin resultado, Peter tomó las llaves del coche y se dirigió a la universidad.

El trabajo en la Anomalía de Gandel consiguió restaurar un poco de lógica en su cerebro.

Nunca olvidaría a Wendy, pero podía vivir con el corazón roto, como vivía con sus otras minusvalías. Sin embargo, no podía perder su reputación profesional.

—Ahora estoy satisfecho del todo —estaba diciendo Boroni—. Gracias a usted, hemos ampliado los márgenes del conocimiento humano. Quiero darle las gracias y estoy seguro de que mi mujer también querrá.

—¿Su mujer?

—Durante años mi mujer ha estado dándome la lata porque, según ella, no pasaba suficiente tiempo con mi familia. Pero yo he dedicado mi vida a aprender y enseñar. Una vez que publiquemos nuestro trabajo, me retiraré y podré visitar a mis hijos.

—Eso está bien.

—Quizá debería haberle hecho caso antes a mi mujer... la verdad es que apenas conozco a algunos de mis nietos.

—No creo que duden de su cariño —dijo Peter.

—Espero tener tiempo para demostrárselo — suspiró el viejo profesor—. Resolver la Anomalía de Gandel era la oportunidad que esperaba.

¿No merecía todo el mundo una oportunidad para hacer realidad sus sueños?

¿No lo merecía Wendy?

Después de despedirse de Boroni y del decano Leippert, Peter volvió al apartamento. Para hacer las maletas... aquella vez no como una provocación, sino porque tenía que marcharse a Los Angeles.

Para trabajar con Wilkersen y para comprobar si podía vivir sin Wendy. Que era vivir sin su alma, sin su corazón, sin la razón para levantarse cada mañana.

Wendy se había convertido en esa razón, pero imbécil que era, no se dio cuenta hasta que ella lo abandonó.

Wendy intentó abrirse paso a codazos entre la gente. Allí estaba, en la hermosa ciudad de la luz. En el romántico París.

En el metro, con cuatro millones de personas más.

Tenía jet lag... como Peter el día que lo conoció. Wendy quiso controlar las lágrimas... pero no pudo hacerlo.

Le daba igual que la aplastasen en el metro, le daba igual si nunca conseguía entender aquel idioma. Porque nada podría alterar el hecho de que Peter no la quería lo suficiente como para entender lo importante que era su carrera.

Sí, estaba en París, viviendo su sueño. Las clases en el instituto empezarían pronto y ya había acudido a algunas charlas sobre diseño, telas, métodos de producción...

Entonces, ¿por qué era tan infeliz?

«Porque ya no es mi sueño». Quería algo más que París y la excitante profesión de diseñadora de moda. Quería a su checo.

Y un par de chequitos.

Pero había tomado una decisión y tenía que seguir adelante.

—Pardonez moi —se disculpó un hombre con traje de chaqueta, clavándole el maletín en el costado.

Wendy decidió entonces diseñar una línea de accesorios sin esquinas punzantes.

Y no volver a enamorarse nunca más. Tarea fácil porque para enamorarse hay que entregar el corazón. Y ella se lo había entregado a Peter Havel. Completa, absolutamente... para siempre.

Peter salía de la terminal mirando a un lado y a otro, hasta que encontró a un joven que portaba un cartel con su nombre... y una cámara de vídeo.

—Soy Havel. ¿Eres el ayudante de Wilkersen?

—Leroy Cooper —contestó el joven, estrechando su mano—. Estoy haciendo un documental sobre usted para la universidad. No todos los días tenemos un medallista olímpico convertido en uno de los matemáticos más célebres del mundo.

—Gracias al hockey los órganos del lado izquierdo de mi cara están permanentemente dañados —replicó Peter.

Era curioso lo poco que le importaba la opinión de los demás en aquel momento. Desde que Wendy lo aceptó como era...

—Ah, ya. Menudo fastidio —suspiró el joven californiano, mientras lo ayudaba a llevar las maletas hasta el coche—. Son cosas que no se notan a primera vista, pero debe de ser difícil acostumbrarse, ¿no?

Peter asintió. El daño emocional que provocó la madre de Wendy al abandonarla tampoco se notaba a primera vista, pero era igualmente real.

Entonces se le ocurrió una idea.

—¿Qué habría que hacer para transmitir algo en directo, vía Internet?

Cooper le dio una larga y exhaustiva explicación sobre el sistema de cine digital.

Wendy salió del metro, exhausta. Llevaba doce días en París y seguía viva. O casi.

Había tenido que soportar ocho estaciones y todavía le quedaba un largo paseo hasta su estudio.

Quizá aquella noche las luces de la Torre Eiffel no le recordarían los ojos azules de Peter.

Los días eran soportables, las clases interesantes... pero el sueño de ser diseñadora de moda había dejado de ser lo más importante de su vida.

Quería estar con Peter. ¿Había estado loca al elegir el trabajo por encima del amor? Podía diseñar-ropa en cualquier parte. Hasta en México.

Cuando estaba llegando a su apartamento, le pareció oír una voz familiar. Pero no podía estar oyéndola en París.

¿Qué demonios...?

Al dar la vuelta a la esquina vio al dueño de la frutería moviendo mucho los brazos y a un gendarme sujetando a...

—¿Peter?

Wendy empezó a correr entonces con todas sus fuerzas, dispuesta a apartar al gendarme de un empujón.

—¿Qué está pasando aquí? ¡No le haga daño!

—¡Dice que mis manzanas saben a basura! — exclamó el frutero.

—Solo he preguntado una dirección —murmuró Peter. El murmullo más hermoso del mundo para Wendy.

Allí era donde debía estar, con él. Daba igual que fuera París, Saint Louis o Estambul.

Entonces Peter se volvió y se dirigió al frutero en un francés perfecto. Y tanto el gendarme como él sonrieron de oreja a oreja.

—De ríen, monsieur. Ah, l'amour, l'amour... Bon chance —sonrió el policía

Wendy miró de uno a otro sin entender nada. Y Peter... Peter estaba sonriendo con esa sonrisa suya irresistible.

—¿Qué significa todo esto?

—Miedo —contestó su marido.

Wendy miró al alto y guapísimo checo que, a pesar de sus minusvalías, había conseguido hacerse una reputación y ganar una fortuna.

—¿Miedo tú? ¿De qué?

—De haber perdido lo único que me importa en la vida, milenko —contestó Peter, tomando su cara entre las manos.

El corazón de Wendy latía como si quisiera salirse de su pecho, pero tenía que estar segura.

—¿Quieres que te devuelva la alianza?

—No, amor mío. No puedo vivir sin la mujer que... que sigue llevándola —dijo él entonces con una sonrisa.

Wendy quería dejar de hablar. Quería echarse en sus brazos y llevarlo corriendo al apartamento y tirarlo en la cama y... en fin.

—¿Por eso has venido a París?

—He venido para estar con mi mujer.

—¿Y la escena con el gendarme?

Peter soltó una risita.

—Una prueba. Sabía que si me rescatabas de los franceses, también me rescatarías de una vida de soledad. Y, a cambio, yo te demostraré que puedes contar conmigo para siempre.

—¿Y Guadalajara? ¿Y las lecturas?

—Las haré en vídeo desde París, en directo. Nunca volveré a dejar que nada se interponga entre los dos... mientras tú me quieras como yo te quiero a ti.

—¿Cuánto me quieres?

—El número es infinito. Para cuantificar mi amor en términos matemáticos, te quiero hasta el infinito, milenko.

—Y yo te quiero el doble —sonrió Wendy. Después, enredó los brazos alrededor del cuello de su checo y se dispuso a hacer lo que una mujer tiene que hacer con su marido.