Karl von Vereiter

SS NO ESPERES NUNCA PERDON

Versión:

E. S. Pascual

© Producciones Editoriales 1977

I. S. B. N. 84-365-1106-9

Depósito Legal: B. 26.716 — 1977 Printed in Spain Impreso en España:

Gráficas BISA NI Mora la Nueva. 11 Barcelona (6)

A JUAN FERNANDEZ MATEU, editor y colaborador, copartícipe de la idea de este libro, convencido como yo de que se está forjando en la sombra la más terrible de las amenazas: ef resurgimiento del Mundo de la Sombra, del Universo del Terror, del País del Miedo: el Cuarto Reich.

Karl von Vereiter

Costa Brava, principios de 1977.

NECESARIA ADVERTENCIA PRELIMINAR

Casi todo el mundo supone, aunque sean muy pocos los que lo sepan con certeza, que algo tremendo se está fraguando desde poco después del final de la Segunda Guerra Mundial. Fuera de la dimensión ideológica de lo que podríamos denominar posnazismo", existen pruebas —demasiadas— de una cierta “fascitación" que va de un polo al otro, demostrando que las enseñanzas de los señores del Tercer Reich no han sido desaprovechadas.

Las policías de los países más liberales van adaptándose a la forma de actuar de las primitivas SA o a sus sucesoras, las SS. Por todas partes se golpea frenéticamente, se tortura como nunca se hizo. Y desde Corea a Vietnam, pasando por los turbulentos episodios africanos, asesores militares (?) y mercenarios cobran el aspecto que nos recuerda a los hombres de Himmler, para los que la piedad era una palabra hueca, un concepto vacío de sentido.

Al otro lado, en el mundo que se llama a sí mismo "socialista", empiezan a surgir procedimientos que parecen copiados de las técnicas seguidas por los “Médicos Malditos" de la SS.

Cuando algo intenta oponerse a esa corriente invisible de fascismo que se va imponiendo en el mundo, el manicomio y el electrochoque o las drogas acaban con la resistencia de la personalidad, quizá porque los “Amos del Mañana" piensen como los nazis: en un mundo de robots obedientes, castrados, sumisos...

Muy pocos han “olido” que parte, la mayor, de esa fabulosa confabulación sigue caminos donde se prosigue alzando el brazo y gritando, en la sombra, "Heil Hitler!".

América del Sur parece ser el "nido" donde aún se ocultan muchos de los desaparecidos del Tercer Reich. Son ya viejos, ancianos, lo sabemos. Pero han tenido tiempo de formar a los jóvenes, a los que sueñan con los ojos abiertos, en un cuarto* de una hacienda de la pampa, en una casa de Uruguay o, seguramente, en alguna mansión de Santiago de Chile, mirando la gran bandera con la cruz gamada que tienen a la cabecera del lecho.

Ellos serán los jefes del futuro.

Sus huestes, las SS del mañana, ya están formadas.

No hay más que mirar al rostro de ciertos “sheriffs" americanos, o la cara de un CRS francés o a muchos de los miembros de la policía antidisturbios de numerosos países, orientales y occidentales, para comprender que los "Sturmann" están ya ahí...

Pegan salvajemente, pero aún lo hacen con un cierto disimulo. Se mueven con prudencia, mirando con odio a los gobiernos que, cada vez menos democráticos, van descomponiéndose e inclinándose ante la ley de la fuerza.

Los SS del mañana están ahí.

Sólo esperan a su jefe.

AL NUEVO FÜHRER.

* * *

No es ninguna fantasía. Lo que este libro contiene, apenas oculto bajo nombres falsos y situaciones aparentemente ficticias, es la más terrible de las verdades, el peligro más concreto y definitivo que ha amenazado jamás al mundo.

El nacionalsocialismo no fue más que un ensayo.

Los hombres que están incubando la "Nueva Era del Terror" cuentan con medios mucho más poderosos que los que poseyó Adolf Hitler.

A la radio, que con tanta eficacia manejó el Führer, ha sucedido la televisión y una prensa dirigida, capaz, con ayuda de la imagen de la primera, de ir formando la masa gris que formará las densas filas de las “Werhmacht” del mañana.

Poco importa quién sea el enemigo de ese futuro conflicto, más decisivo que ningún otro que le haya precedido. El nuevo Führer y su nuevo doctor Goebbels inventarán cualquier cosa, echando seguramente mano al "peligro amarillo" y a la superioridad de la raza blanca...

No importa.

Para que tal cosa sea posible, sólo hay que lograr que empujados por una opinión pública cada vez más rebelde, los gobiernos de los dos colosos se unan para hacer callar la voz del pueblo.

Alguien habrá, en ese momento, que prenderá fuego a un nuevo "Reichstad"... y ésa será la señal para "limpiar” los países de todo aquello que se oponga a la gran Cruzada. Una Cruzada que, una vez más, al menos para Europa, se dirigirá hacia el Oriente, hacia el Este.

Se harán realidad entonces los sueños de Hitler y, desde Berlín, capital siempre de esa Europa unida, marcharán los ejércitos saliendo de Occidente y de Oriente, desde Moscú también, seguidos por los hombres que volverán a llevar, con algunas ligeras variantes, el negro uniforme de la Orden de la Calavera.

* * *

Y los pueblos obedecerán. Se abrirán de nuevo los "Konzentrationsláger”, aunque sean tan asépticos y ordenados como el sanatorio psiquiátrico de "Alguien voló sobre el nido del cuco”.

Y volverán a sonar las viejas canciones.

Quizás, a través de las llanuras, se elevará una vez más la vieja tonada de Lili Marlén.

No, no es ningún sueño...

La locura colectiva de una sociedad cada vez más deshumanizada, la crisis de valores caducos que jugaron un papel predominante desde la Revolución Francesa, el abandono al que se ha sumido al espíritu de las gentes, convertidas en masas numéricas que se miden por el único índice del consumo, el afán de revuelta y el deseo del cambio que vive en cada pecho y el pálpito de violencia que anida en cada corazón, empujarán al mundo hacia una nueva y colosal dictadura, si no se ponen los medios para evitarlo.

Es lo que están esperando los SS.

Los viejos, que morirán pronto; los jóvenes que están impregnados de la vieja fe en la "Raza de Señores". Todos ellos saben esperar y ninguno de los antiguos miembros de la "Orden de la Calavera" los que escaparon de Berlín, rumbo a América del Sur los unos, y otros posiblemente ocultos en la URSS; ninguno de ellos, repetimos, ha perdido el tiempo.

En contra de lo que pudiera parecer, la imagen del Führer —tras una fase negativa ya desaparecida— va cobrando auge, despertando añoranzas, como la cruz gamada se disfraza con otros símbolos sin perder la esencia de su mitológico significado.

Este libro no quiere ser más que una advertencia, pequeña, limitada, pero tremendamente sincera. No es ni una historia de amor, ni un relato de espionaje, sino el descubrimiento de una maquinación que se trama en el falso escenario de un mundo que, aparentemente enamorado y orgulloso de su democracia, va deslizándose rápidamente por la peligrosa pendiente de algo siniestramente gigantesco, encaminándose, una vez más, al "Tiempo de la Noche y de la Niebla", al universo dantesco de los campos de concentración:

Al "Reino" de la SS.

Karl von Vereiter

PRIMERA PARTE

La confabulación

"Si dividiésemos a la raza humana en tres categorías: fundadores, conservadores y destructores de la cultura sólo la raza aria podría ser considerada como representante de la primera categoría

ADOLF HITLER: Mein Kampf

CAPÍTULO PRIMERO

Como le había ocurrido tantas y tantas veces, tuvo el extraño presentimiento de que algo desagradable, o al menos molesto, iba a ocurrir. Siguiendo su buena costumbre, llevaba el cigarrillo sin encender, entre el índice y el pulgar de la mano izquierda, y no buscaría el encendedor de oro macizo hasta que no hubiese salido del ascensor.

No le gustaba que los ascensores del hotel oliesen a tabaco. Era una de sus manías, como la de no permitir que los empleados llevasen los cabellos largos. No, no podía permitirlo. Había visto, a lo largo de su vida, demasiadas nucas limpias, varoniles, con las dos columnas musculosas a ambos lados de aquella especie de valle donde, en el caso de tratarse de un enemigo, debía apoyarse el cañón de la pistola...

El ascensor, el número 4, bajaba lenta y suavemente, sin ruido, como los otros tres; tan silenciosamente que parecía que eran los pisos, el inmueble entero quien ascendía.

Rudolf lanzó una mirada inquisidora a las paredes de caoba y, con un gesto más automático que voluntario pasó el dedo índice, mirando luego la yema impoluta.

Junto al teléfono, situado al lado del cuadro de mandos, un espejo reflejaba su imagen, y Ketteler miró aquel hombre que era él, observándole con aire inquisitorio, de la misma forma implacable que durante años había mirado a los hombres uniformados formados ante él.

No, no podía quejarse ni lamentarse de la imagen que la pulida superficie reflejaba.

Veía ante él a un hombre alto, exactamente 1,82 metros de estatura, bien formado, sin una onza de grasa, con la piel de las manos y el rostro pintados por el sol y el aire, curtidos y saludables...

Una frente amplia, enmarcada por los cabellos rubios, cortados a la prusiana, donde era muy difícil de descubrir las canas, aunque las había.

Cejas bien dibujadas, un poco más oscuras que los cabellos y, bajo ellas, los ojos de un azul gris indefinido; ojos de mirada penetrante, directos, inquisidores; ojos acostumbrados a mirar cara a cara a la muerte. Y a darla, fría, naturalmente, como sólo un SS puede matar...

Llevaba un conjunto de deporte, con pantalón de franela gris y una chaqueta marrón, con cuadros apenas visibles. Camisa blanca cuyos puños, abrazados por gemelos de oro —no sus preferidos, desde luego— asomaban ligeramente por las mangas de la americana. Y una corbata gris perla, de nudo pequeño, estrecha como una cinta, haciendo juego con el pañuelo del mismo color que asomaba apenas por el bolsillo del pecho.

No, no estaba mal a los 39 años. Y no era sólo el aspecto exterior que el espejo le ofrecía. Bajo la ropa, el cuerpo, musculoso como en los mejores años de su juventud, tenía el mismo color dorado, y detrás de la frente, el cerebro era el mismo que lo fue en tiempos pasados; mejor aún, los años habían traído experiencia, más frialdad y aquella maravillosa seguridad de haberse mofado de los estúpidos que creyeron haber ganado la guerra...

Durante unos instantes, entornando los ojos, se dejó llevar por una especie de ternura, al recordar el pasado. Y se sintió desnudo con aquel traje de paisano.

No importaba.

Cada noche podía verse como antes, en el marco extraño de su "nido”, allá arriba, en lo que había quedado de la vieja torre del castillo, antes de que se convirtiese en hotel.

Su sanctasanctórum.

Lanzó un suspiro, adivinando que el ascensor iba a detenerse; su mano derecha buscó en el bolsillo de su americana el pesado encendedor de oro macizo. Y, al mismo tiempo, volvió a experimentar la desagradable impresión de que el día iba a plantearle un extraño problema.

Se detuvo el ascensor y la pesada puerta se abrió lentamente. Rudolf dio un paso, salió de la cabina y encendió parsimoniosamente su cigarrillo. Con él en los labios, aspirando suavemente el humo, lanzó una mirada al enorme vestíbulo, con sus grandes vidrieras que se abrían en la fachada, sobre el paisaje montañoso y nevado.

Pero sus ojos recorrieron el suelo, cubierto por una espesa alfombra de color rojo burdeos, los pesados y lujosos muebles y las cortinas, rojas también, que caían en dulces pliegues a los lados de las vidrieras.

Dejando a un lado una de las ramas de la monumental escalera, Ketteler se dirigió hacia el despacho de recepción. El hombre que se hallaba detrás de la mesa semicircular alzó la cabeza y esbozó una sonrisa antes de inclinarla cuando el director del establecimiento se detuvo junto al brillante mostrador.

—Guten Morguen, Herr Direktor!

—...Morguen, Oskar... ¿Se ha ido ya Dressler?

—Sí, señor director. Ha subido a dormir...

—¿Bebido?

El otro torció el gesto.

No hacía falta que contestase, y Rudolf tomó por afirmativa la mueca que se dibujó en el rostro de Keil.

Oskar Keil era el portero de día. A sus 43 años, su cuerpo había cambiado mucho, y a Ketteler le costaba imaginar que aquel hombre medio calvo, con una prominente barriga y grandes bolsas bajo los ojos era el mismo Keil que él había conocido y mandado. El joven Obersturmführer Keil, encargado de la sección de los " Krematorium” de Auschwitz-Birkenau.

“Se ha abandonado de una manera repugnante —pensó—. Come como un puerco y no hace ejercicio alguno...

Y en voz alta:

—¿Había bebido mucho?

—Un poco, señor director.

Rudolf se preguntó si aquél era el disgusto del que había tenido una clara premonición mientras bajaba en el ascensor; pero casi en seguida se dijo que no.

Estaba acostumbrado al hábito del portero de noche Ingo Dressler, aquel antiguo Obers de la SS, coronel o Standertenführer, que el equipo "D" había salvado de las garras de la policía en Munich, hacía cinco años...

"Otro que se está dejando deslizar por la pendiente... —pensó con una cierta amargura—. Si sigue así, tendré que hacer algo...

Lanzó una bocanada de humo, preguntando a Keil:

—¿Nuevos huéspedes?

—No. Tenemos los catorce de siempre...

—Déme el registro.

El otro se limitó a hacer girar el pesado libro sobre el pivote metálico que lo sujetaba a la madera del mostrador.

Inclinándose, Ketteler ojeó rápidamente los nombres inscritos en la doble página. Ocho austríacos, todos ellos jóvenes, que habían venido a descansar, más que a esquiar, después de haberlo hecho en Innsbruck; dos matrimonios británicos y una pareja, bastante desigual, formada por un hombre de unos cincuenta años, de aspecto juvenil y deportivo, monsieur Serge Martin, al que acompañaba una joven, Isabelle Ferval, una criatura deliciosa, pero transparente, ya que Ketteler, al verla, había adivinado el "plan", el "bombón" que un hombre maduro desea devorar glotonamente en un lugar tan tranquilo como aquél. Rudolf frunció el ceño.

Nada se había obtenido¹ de aquel Serge Martin, y el poderoso teletipo que poseía en su nido no le había proporcionado respuesta alguna que pudiera satisfacerle.

En cuanto un nuevo cliente llegaba al "Kronburg", Rudolf enviaba mensajes a la sección de información central, que no tardaba mucho tiempo, tras comunicarse con las ramas en los países de origen de los huéspedes, en proporcionarle los datos necesarios para conocer la identidad de cada persona.

Años dé zozobra habían enseñado a la Organización a no fiarse de nadie, temiendo a cada momento que agentes especializados en la "caza de antiguos nazis" pudiesen meter las narices entre las mallas de lo que los hombres como Ketteler llamaban, no sin cierta emoción, el IV Reich.

Aparentemente, según los datos recibidos, Martin era un fabricante de sedas que poseía una fábrica en los alrededores de

Lyon; pero había algo en aquel hombre que producía cierta inquietud a Rudolf...

Lo de la chica podía muy bien ser una simple "tapadera".

Una vez más, Ketteler se preguntó si aquello era lo que estaba temiendo, pero volvió a negarlo, in petto, diciéndose que no tardaría en recibir más información sobre Serge Martin, ya que la Sección "F" (francés^) estaría trabajando intensamente e incluso habría enviado a alguien a Lyon.

Al notar que Rudolf había colocado su manicurado índice derecho sobre el nombre del francés, el portero de día se atrevió a romper el pesado silencio que envolvía el hall.

—No ha hecho ninguna llamada telefónica ni escrito carta alguna, ni enviado ningún telegrama... al menos desde el hotel.

— Ach so! —se limitó a afirmar Ketteler, preguntando a renglón seguido—: ¿Sale mucho?

—Apenas. Anoche se quedaron juntos, con las manos entrelazadas, viendo la trasmisión de los saltos que transmitían desde Innsbruck...

Ketteler se quitó de una toba una mota de ceniza que había caído en la manga de su chaqueta. Fue entonces cuando oyó unos pasos y se volvió adivinando que el acontecimiento desagradable se producía finalmente.

La mujer que avanzaba hacia la recepción causaba una indefinible sensación de turbación, de duda, como si hubiera algo en ella que no encajase con la idea que uno se hace de una mujer.

Era alta, delgada y no estaba exenta de una cierta belleza, aunque tuviese apenas senos y que las caderas siguiesen un ángulo demasiado cerrado bajo la falda plisada que llevaba puesta.

Una chaqueta entallada, de traje sastre, se abría por delante para dejar ver parte de una blusa azulada, completamente abrochada, hasta el cuello delgado, en el que se anudaba una corbata azul.

Llevaba medias grises y zapatos de tacón bajo.

Como si no la conociese, Rudolf observó una vez más aquel cuerpo que un francés hubiese tachado de ‘‘disgrácieux", viriloide, pero sorprendentemente juvenil a pesar de que Frieda Treiberg hubiese ya doblado el cabo de los treinta y cinco...

Pensar que aquella mujer, a los 18 años, se había convertido en lo que luego llamaron los Aliados "la Hiena de Auschwitz".

— Guten Morgen, Rudolf!

—Buenos días, Frieda...

Ketteler lanzó un suave suspiro.

—Bien..., vamos.

Se dirigieron hacia la derecha, empujando la puerta del pasillo que conducía a la sala de proyecciones, el cine del hotel, uno de los atractivos para la selecta clientela cuando el tiempo no se prestaba a excursiones a las montañas o a esquiar.

Una puerta se abría a la izquierda del pasillo. Ketteler introdujo la llave en la cerradura —nadie tenía acceso a aquella pieza más que él—, haciéndose a un lado, cortés, para dejar que la mujer le precediera.

El despacho era amplio, con un ventanal que daba al valle y lujosos muebles. Tras la mesa, una bandera austríaca y un retrato del canciller-presidente, Theodor Komer, muerto en 1957. —Siéntate.

La mujer se dejó caer en uno de los sillones mientras que Rudolf se instalaba tras la gran mesa. Apagó cuidadosamente el cigarrillo, aplastando la colilla emboquillada contra el cenicero que reproducía las ruinas del antiguo castillo de “Kronburg”, donde se había construido el hotel.

El hombre miró a la mujer.

No quiso, esta vez recordar a la otra Frieda Treiberg, e hizo un poderoso esfuerzo para evitar que las imágenes del pasado irrumpiesen en su mente. Lanzó un nuevo suspiro y, con las manos sobre la carpeta de cuero negro:

— Was los, Frieda? [1].

Ella se pasó la lengua sobre sus labios apenas aparentes, dos líneas rosas con una ligerísima hendidura en el superior.

— Ich hube in ein Wespennest gestochen![2] —lanzó la mujer mientras se dibujaba la sombra de una sonrisa en su boca. —No entiendo...

—Se trata de la nueva...

—¿De qué nueva?

—Armöne, la nueva camarera del primer piso.

—¿La que ha sucedido a Erika?

—Sí.

—¿Y bien?

La pregunta sobraba, pero la hizo. La formuló para conseguir dominar la cólera que había empezado a gruñir en su pecho. Preguntó porque albergaba la esperanza de que se estaba equivocando, y de que la mujer le estaba, sencillamente, gastando una broma.

Frieda tragó saliva con visible dificultad; luego, reuniendo toda la energía de que era capaz en aquel instante:

—Lo de siempre, Rudolf...

Ketteler se mordió los labios.

— Mir geht ein Licht auf...[3] —dijo con voz seca—, pero no voy a tolerarlo... no aquí, Frieda...

Ella no dijo nada. Sacó un paquete de cigarrillos negros y encendió uno con una mano que temblaba un poco. Luego, sin levantar la cabeza:

—Cuando me pediste algo, Rudolf, nunca te dije que no...

—¿Te refieres a... Auschwitz?

—Sí.

—¡Eso es agua pasada! Además, creí que te bastaba con ir una vez al mes a Viena...

Ella alzó hacia el hombre sus ojos entornados, pero no lo bastante como para no dejar ver el brillo intenso que lucía en sus pupilas.

—Para ti es más sencillo... —pronunció con un tono de reproche en la voz—. Tú puedes acostarte con quien quieres...

—¡No aquí, Frieda! —le interrumpió él—. ¡No aquí! Ya sabes que el hotel es sagrado... tiene que serlo... por la fuerza...

—Puedo llevármela al albergue...

—¡No! Es una empleada del "Kronburg”... y sabes muy bien que, desde el principio, dejamos esta clase de asuntos muy claramente definidos... nada en el hotel, ni con los huéspedes ni, aún menos, con el servicio...

Encendió un nuevo cigarrillo, y la mujer comprobó que las manos de Ketteler estaban firmes.

—Por algo establecimos el turno, una vez por mes, para que cada uno de nosotros pudiese ir a Viena... a hacer lo que le viniese en gana... y por algo, para ser más prudentes,'Convenimos que fuera Frau Odette quien arreglase las cosas...

Ella le fulminó con la mirada:

— Die ganze Geschichtel [4] —gruñó con cólera.

—Juraste obediencia. No lo olvides...

—¡Claro que lo hice! Y he cumplido mi juramento como lo hice siempre...

Su rostro perdió la expresión colérica y hasta su voz.se dulcificó cuando, instantes después, dijo:

—No hay que hacer una montaña de un grano de arena, Rudolf... Sabes que es la primera vez que me ocurre.,. Ninguna de las chicas me causó nunca la menor impresión... Las miré siempre con indiferencia... todas— Heidi, Trudel, Veronikaj Hanna y hasta Erika, la que fue...

—No hacías más que cumplir con lo convenido.

—Sí, ya lo sé... pero ahora es distinto... esa muchacha me ha vuelto loca, me ha trastornado... de veras... tú no puedes saber...

—Ni quiero comprender, Frieda —dijo Rudolf hablando muy despacio—. Además, piensa en "ellos" si se enterasen de que nos hemos saltado el reglamento a la torera...

—¿Y por qué habrían de enterarse?

Ketteler movió negativamente la cabeza.

—Se enterarían, amiga mía... ya debías saber, desde el tiempo que estás con nosotros, que se mostrarían implacables... Desde que la guerra terminó, nuestra antigua fórmula... “Meine Ehre heisst Treue”... [5] se continúa con una nueva fórmula... para aquellos que se muestran débiles... "SS: no esperes nunca perdón"... ¿Está claro?

Ella dejó escapar una risita breve, cortante comió un cuchillo.

—Sí ya lo sé... yo también prometí cuando aún no tenía 17 años... y pronuncié ésas o parecidas palabras... "Treu bis zum Tode”... [6] pero, ¿qué importancia puede tener que me acueste con esa muchacha?

—Mucha, muchísima... Un gesto débil, uno solo, Frieda, y una grieta peligrosa se abriría en el bloque monolítico de nuestra organización... ¿Te das cuenta de lo que me pides?

Lanzó un suspiro.

—Si hasta ahora nos hemos mantenido firmes; si, en contra de lo que un mundo de cretinos cree, la SS sigue laborando por un futuro Cuarto Reich, ¿cómo crees que lo hemos conseguido? Gracias a una disciplina de acero, nuestra vieja disciplina, Frieda, nuestra fidelidad de SS...

Ella volvió a enarbolar una sonrisa amarga.

—Sí, ya sé..., tú eres diferente, o al menos lo crees ser... y es posible que lo seas... ¡el incorruptible Ketteler! Por algo te llamaban... por aquel entonces... Der Adler... El Águila... siempre por encima de los demás, vigilante y puro... no descendiendo hacia el suelo más que para clavar sus aceradas garras en su víctima Der Adler/ El símbolo de la grandeza, de la fuerza» del poder, del sentido de justicia que llega del cielo...

Lanzó una carcajada que tenía acento histérico.

—Pero al Águila le gustaba bajar, de vez en cuando, para montar a una gallina... como un vulgar gallo de corral... y necesitaba muchas gallinitas... porque el Águila poderoso estaba siempre ardiendo... con la bragueta abultada...

—Calla...

—¿Y quién proporcionaba las gallinas al Águila poderoso... Frieda, Frieda Treiberg que se portaba como la mejor de las amigas... Frieda, que examinaba cuidadosamente, en el Campo de mujeres, a las más tiernas, a las vírgenes, a las más hermosas... para llevarlas al nido del Águila...

—¡Olvida eso!

—¿Cómo podría olvidarlo? ¿Cómo olvidar el feroz apetito del Águila? ¿Cuántas... cuántas muchachas te llevé a tu cuarto, Rudolf? ¿Cien? ¿Quinientas? Ni siquiera puedo acordarme... Puede decirse que montaste a la flor de la judería internacional... polacas, rusas, rumanas, francesas, rubias, morenas... ¡Nunca tenías bastante!

—Aquello ya pasó...

—Sí, lo sé... tu bragueta se ha vuelto lisa como la entrepierna de una mujer. Pero no puedes olvidarlo, Rudolf... Cuando estabas harto de la muchacha de turno, me llamabas para que la enviase a la cámara de gas antes de que hablase, antes

de que llegase a los oídos de los jefes de la SS que. uno de los suyos... el poderoso Águila... necesitaba una mujer cada noche, a veces dos o tres, cuando quería satisfacer ciertos caprichos complicados... y yo, idiota de mí, empujaba a aquellas mujeres, que todavía estaban mojadas con tu semen... a la cámara de gas... ¡aprisa! ¡aprisa! Antes de que se diesen cuenta de que al haber satisfecho a un poderoso SS no habían conseguido más que acelerar su muerte...

—Tenían que morir, de todos modos... ¿qué importaba que fuera antes o después?

—¡Hipócrita! Bien sabes que ayudándote me exponía a serios peligros. Todas aquellas muchachas eran jóvenes y fuertes, y habrían tenido que trabajar en las fábricas hasta que se agotasen... si alguien hubiese sabido que yo quemaba una mano de obra excelente...

Rudolf aplastó con rabia el pitillo en el cenicero.

—¡Basta!

—Ya termino, Rudolf... no temas... Sólo quería demostrarte que bien hubieras podido hacerme el favor que he venido a pedirte...

—¡No hay nada que hacer!

—Está bien, está bien...

Se puso en pie, pero posando sus manos en el borde de la mesa, se inclinó, mirando fijamente al hombre.

—Eres muy fuerte, Ketteler... eres, sigues siendo, Der Adler. Pero la fuerza no es eterna, amigo mío... y yo sé esperar...

—¿Qué quieres decir?

—Que algún día te tocará tu turno... que cometerás un error... Todos somos humanos... hasta el Águila... y entonces, mi adorado Rudolf... Frieda estará a tu lado, para exigirte cuentas...

—¡Estás completamente loca! Nunca te daré la menor ocasión, si es eso lo que esperas...

—Vivir para ver, Ketteler... vivir para ver...

CAPÍTULO II

— Je commence á en avoir marre, chéri! [7].

El hombre se volvió hacia la mujer. La excelente calefacción «de la habitación les permitía estar desnudos sobre el amplio lecho. Una vez más, Grevier —aquél era su verdadero nombre—, admiró la perfecta anatomía de la muchacha y, de nuevo, sintió el aguijón del deseo clavarse en sus flancos.

Desde el punto de vista del placer, estaba más que satisfecho con Odette y, en el fondo, se congratulaba de haber "pescado” a aquella hembra magistral en una de las esquinas de la Madeleine, siguiendo, al actuar de aquella manera, las instrucciones concretas que había recibido.

"Escoge —le había dicho el coronel Duplairy— una prostituta que no lo parezca demasiado; pero, mucho ojo, cuanto más idiota sea, mejor que mejor. Quédate con ella unos días en París, y cuando estés convencido de que lo único que sabe hacer es el amor, te la llevas al Tirol contigo."

—¿De veras que te aburres, nenita? ¿Conmigo? —le preguntó pasando una mano ávida sobre el liso vientre de la mujer.

—No es por ti, cariño —replicó ella con una sonrisa—. Estoy muy bien a tu lado... pero no vamos a pasar todo el tiempo en la cama... y este lugar está en el fin del mundo... Tengo ganas de ver gente... estoy acostumbrada a París, compréndelo... Serge...

La mano del hombre descendió insidiosamente hasta ensortijar en sus dedos los pelos negros del pubis.

—Te comprendo, pequeña... soy un poco egoísta, lo sé... pero a mí me ocurre lo contrario de lo que a ti te pasa... estoy harto de ciudades, de gente, de mis fábricas... y me encuentro aquí tan a gusto...

La caricia se hizo íntima y la mujer se estremeció, entornando los ojos mientras que los pezones se erguían, enhiestos, desafiantes.

—Podríamos ir a algún sitio...

—Ya lo he pensado, Odette.

—¿De veras?

—Sí. No quiero que tengas queja de mí... pensaba mandarte a Viena... para que te comprases lo que quieras...

—¿lime? ¿Sola?

—¿Y por qué no? Ya te he dicho que estoy muy bien aquí... podrías pasar una semana fuera... comprando cosas... Viena es. una ciudad maravillosa... además, así podríamos descansar un poco...

—Amor mío... —dijo ella echándole los brazos al cuello y obligándole a colocarse sobre ella—. Nunca, te lo juro, había encontrado un hombre tan ardiente como tú...

—Ya no soy joven...

—¡Tonterías! Me río de los jóvenes... ninguno de ellos sabría hacer el amor como tú... anda, ven... no puedo más...

Las manos del hombre buscaron apoyo en las caderas anfóricas de la mujer; ella arqueó el cuerpo para sentir más profundamente al hombre, pegando su cuerpo al del falso Martin, fundiéndose con él mientras que su boca mordisqueaba frenéticamente los labios del francés.

—No puedo más, Serge... no puedo más...

Olvidando por un momento sus preocupaciones, que le habían acompañado hasta el umbral del placer, el hombre clavó» sus dedos en la acolchada carne de las caderas, al tiempo que se lanzaba a un violento vaivén, y que el cuerpo de Odette se estremecía convulsivamente bajo el suyo...

Rudolf se quedó contemplando la puerta que Frieda acababa de cerrar tras ella, no sin una cierta brusquedad. Dejó caer la ceniza que había formado una larga corona en el extremo de su cigarrillo, y al hacerlo miró distraídamente a las ruinas del viejo castillo que se reproducían en bronce en el monumental cenicero.

—¡Asquerosa tortillera! —masculló—. Mi intuición sigue sin fallarme. Desde que me desperté sabía que algo iba a ocurrir... pero que me quemen si podía adivinar que se trataba de esa guarra...

A pesar del inmenso desprecio que en aquellos instantes experimentaba hacia Frieda, no podía olvidar las excelentes cualidades que habían adornado siempre a la antigua Lagerführerin, la jefa del campo de mujeres de Auschwitz.

Cuando recordaba aquella mañana de noviembre y la llegada de aquella muchacha, casi una niña, con sus 18 años por cumplir, pero con un breve y sabroso historial, conseguido en sólo los seis meses que había pasado en Ravensbrück, el campo de mujeres, el infierno del norte de Alemania, no podía por menos de experimentar la misma sensación de duda que le había abordado en aquel momento.

Nunca creyó, al ver aquel cuerpo desgarbado, que parecía más el de un muchacho, que bajo el rostro aniñado de Frieda se escondía una voluntad terrible, una frialdad de hielo, una crueldad que él mismo, acostumbrado a ejercerla, no había conocido hasta entonces.

Aquella criatura que le había parecido tan asexual como infantil demostró a las pocas semanas una capacidad de mando que asombró a todo el mundo, empezando por él.

La "Hiena", como la llamaron pronto, hacia temblar a las detenidas más valientes y desmayarse incluso a las más débiles, por el solo acto de su presencia...

Aplastó la colilla y se pasó la mano por la frente.

No, no debía temer que Frieda cometiese un error. No li> haría porque, sencillamente, como él, llevaba en la sangre, esa maravillosa sangre aria, la esencia de una verdadera SS.

Pero no podía permitir que el motivo de una tendencia como la de la mujer siguiera allí, tentación angustiosa y perenne.

Su dedo índice se posó sobre la tecla que llevaba el número uno, al tiempo que, con la otra mano, descolgaba el teléfono.

—¿Diga?

Identificó la voz dulzona de Heidi, la otra camarera del primer piso, la compañera de la nueva, la que llegó cuando Erika, que se casaba con un muchacho de Salburg, se había despedido.

—¿Dónde está Armöne?

—Haciendo las habitaciones, señor director.

—Llámela... no al teléfono... que baje a mi despacho... inmediatamente...

—Jawolh, Herr Direktor!

Colgando el teléfono, Rudolf encendió un nuevo cigarrillo, murmurando entre dientes:

—El tercero esta mañana... creo que estoy exagerando... de seguir así, voy a convertirme en Ketíenraucher... [8]

Alejando voluntariamente las mezquinas preocupaciones que Frieda había despertado en su mente, pensó en el viaje que debía emprender, al día siguiente, a Zurich, donde debería cumplir ciertas instrucciones bancarias que no podían hacerse ni por carta, ni telegrama... y mucho menos por teléfono.

—Dos millones de marcos para la Sección Oriental...-murmuró al tiempo que una luz intensa se encendía en sus ojos—. Esperemos que el Ostführer consiga algo sensacional... y que esos puercos rusos se vean obligados a echar, otra vez, los tanques a las calles del Berlín oriental...

Aquel era el “hueso duro de roer” en el amplio programa mundial de la Organización. Comparado con la República Federal alemana, la Alemania del Este constituía la piedra de toque, el feudo que habría de arrancar de las manos a los comunistas para llegar a hacer de nuevo un Gran Reich, capaz, esta vez, de imponer su voz al mundo entero.

La parte del país germano controlada por los títeres de Bonn era un puro caramelo. Decenas de antiguos SS ocupaban puestos claves en la industria federal que, en el fondo, tras haber atravesado las mallas del proceso de Nüremberg, seguía respirando como en los buenos tiempos de Hitler.

—Poco importa —soliloqueó Ketteler— que esos cerdos de industriales no piensen más que en lo que podrían ganar en un futuro mercado mundial controlado por un Reich poderoso...

En el fondo, nos hacen el juego... y eso es lo que interesa... la Alemania federal es un país rico con moneda sana... pero la ambición de los capitanes de industria no tiene límites...

Parte del dinero que ¡recogería en Zurich y que llegaba del otro lado del Atlántico, de las SS argentinas, serviría para provocar huelgas y motines en la Alemania oriental y, sobre todo, a impedir que el comercio entre Bonn y Pankov llegase a establecerse.

Unos golpes en la puerta cortaron el hilo de sus pensamientos.

— Herein! [9].

La puerta se abrió y la camarera entró, avanzando tímidamente hacia el despacho.

Ketteler examinó curiosamente a la muchacha. Ya la conocía, pero deseaba contemplarla “bajo el prisma” que había podido despertar el deseo de Frieda.

Descubrió entonces aquel lado potelé [10] de la joven, un aspecto sano, con las mejillas sonrosadas de las campesinas tirolesas, amplias caderas y grandes senos a pesar de su poca edad.

"No tiene —calculó Rudolf mentalmente— más de diecisiete anos, dieciocho a lo sumo..."

Pero era el tipo de muchacha, fofa y femenina, que gustaba a las lesbianas, sobre todo a las del tipo de Frieda, que asumían siempre el papel de "macho" en las lizas amorosas homosexuales.

—Acércate...

Lo hizo ella, con visible timidez. Colocó las manos, enrojecidas por el agua y el jabón, sobre su regazo. Tenía los ojos bajos y las largas pestañas ponían un enrejado de sombra sobre lo alto de las mejillas.

—¿Estás a gusto aquí?

—¡Oh, sí, señor director¹.

—¿Te ha dicho algo Fraulein Treiberg?

Levantó ella, extrañada, los ojos. Bastaba mirarla para darse cuenta de lo limitado de su inteligencia y, desde luego, de su ignorancia de las perversiones sexuales. Ni que decir tiene que era la muchacha ideal, ignorante y corta, con la que, Frieda hubiera hecho lo que quisiera.

—Tengo que despedirla —pensó Ketteler—. No puede permanecer aquí ni un solo instante... le daré una buena gratificación y, si lo desea, una carta de recomendación para uno de los hoteles de Innsbruck... pero si se queda aquí, no podré dormir tranquilo...

No era que desconfiase de Frieda, pero no podía estar seguro» de que la "Hiena”, a medida que intimase con su amante, no llegase un día a irse de la lengua...

Estaba escogiendo mentalmente las palabras justas para no herir a aquella zafia joven cuando, bruscamente, el teléfono se puso a repiquetear; lanzó una mirada al cuadro, viendo que se había encendido la luz que correspondía al 408, el número, en la cuarta planta, que ocupaba Treiberg.

Frunció el ceño, llevándose el auricular al oído:

—¿Sí?

La voz de Frieda le llegó como algo impersonal, lejano, tremendamente frío.

—No lo hagas, Rudolf.

—¿Qué diablos estás diciendo?

—Que no la despidas... Me he enterado de que la has llamado o tú despacho...

—Lo que haga no te concierte en absoluto.

—Te equivocas... Si la despides, demostrarás que ya no tienes confianza en mí... y eso podría llegar a ser peligroso... Tengamos la fiesta en paz, Ketteler. Demuestra que sigues confiando en mí... y todo irá bien...

—¿Te atreves a amenazarme?

—No, pero no quisiera empezar a mirarte con ojos de enemigo.

Rudolf consiguió apagar la cólera que ardía en su garganta. Tragó saliva con dificultad, mientras pensaba rápidamente en que lo que menos le convenía era tener en Frieda a un adversario. Conocía suficientemente a la "Hiena” como para saber que podría llegar a ser tremendamente peligrosa.

—Bueno... —suspiró—. Si me das tu palabra...

—La tienes.

—En ese caso puedes dar el asunto por resuelto.

— Danke, Herr Direktor! —lanzó ella con un tono burlón en la voz.

Y colgó, antes de que Rudolf pudiera decir algo...

* * *

El hombre, la cincuentena, elegantemente vestido, destacaba seguramente por el color terroso de su piel. Demasiado tostado para deambular por las calles de Zurich, donde la mayor parte dé la gente tenía el color pálido de los suizos en los meses de invierno.-También destacaba su grueso abrigo, prueba evidente de que no estaba acostumbrado al frío, relativo en aquella mañana soleada que permitía a los habitantes de la ciudad el circular con ligeros impermeables o, simplemente, en traje de calle.

El hombre, de intensos ojos negros, como sus cabellos apenas salpicados con algunas hebras de plata, miró hacia el edificio del Zurich Bank, atravesando luego la calzada para dirigirse hacia la zapatería que se encontraba justamente enfrente.

El camarero que limpiaba los veladores de la minúscula terraza del "Flora”, situado veinte metros más allá de la zapatería, se quedó, durante unos instantes, con la bayeta en el aire; luego, inesperadamente, penetró en el establecimiento, mientras que su rostro expresaba con claridad el odio y el desprecio que la vista del desconocido había despertado en él.

El hombre tostado empujó la puerta de cristal de la zapatería, devolviendo la sonrisa a la hermosa muchacha que acudió a su «encuentro.

—Ich mochte ein paar Schuhe... [11] —dijo el hombre.

—Tome asiento por favor... Wie sollen sie sein? [12].

—Mit Ledersohle... [13].

La muchacha, tras observar que el cliente llevaba zapatos negros, fue a buscar algunas cajas de un tipo parecido. El hombre se probó tres pares, decidiéndose por el tercero.

—Me los llevo puestos... —dijo y sacando la cartera tendió un papelito azulado a la empleada.

La muchacha frunció el ceño al no entender lo que podían significar aquellos signos extraños, que le parecieron recias patas de mosca.

—¿Qué es? —inquirió.

—Un cheque...

—Tendré que consultar con el jefe... Bitte... espere un momento, señor...

Fue hacia la trastienda, subiendo por la escalera de caracol que conducía al minúsculo despacho de Herr Zöller, el propietario de la zapatería. Cuando, después de haber llamado con los nudillos, se le ordenó entrar, el hombre que hasta entonces había estado en pie, junto a la ventana, aparentemente absorto en la contemplación de la fachada del Banco, se había vuelto, sonriendo amablemente a su empleada.

—¿Sí, señorita Sleiter?

—Un cliente me ha dado un cheque un tanto... extraño...

Se apoderó Hen Zöller del papel y sin que la sonrisa abandonase sus labios, dijo:

—No entiendo... no podemos admitirlo... pero, por favor, haga subir a ese caballero...

—En seguida.

Momentos después, la puerta del despacho volvía a abrirse y la muchacha se hizo a un lado para dejar que el hombre de la piel tostada penetrase en la estancia.

—Déjenos, Fräulein —dijo el dueño—. Puede volver a su trabajo.

La joven cerró la puerta. Ni uno ni otro de los dos hombres se movieron hasta que el ruido de los pasos de la joven se perdió en el final de la escalera de caracol.

Entonces, el propietario del establecimiento se adelantó, tendiendo la mano al visitante, quien se la estrechó con fuerza.

—No te esperaba tan pronto, Ben.

—Los planes cambiaron... corría prisa que llegase a Europa...

—Sentémonos.

Se acomodaron, a uno y otro lado del despacho. Zöller tendió un paquete de cigarrillos a su visitante y durante el coito tiempo en que ambos encendieron sus pitillos, no se cruzó una sola palabra entre ellos.

—¿Algo nuevo por aquí? —inquirió Ben dirigiendo un gesto hacia la ventana.

—No tenemos demasiada seguridad —dijo el suizo—. Empezamos sospechando de mucha gente, pero la observación de las películas captadas desde el piso de arriba parece demostramos que hay un hombre que aparece siempre, aproximadamente una vez al mes, procedente de Austria.

—¿Sabéis quién es?

—No, pero sospechamos que tiene que ver con el asunto que nos interesa.

—¿Por qué no lo habéis seguido?

—He pensado hacerlo, pero no podía al menos que recibiese la pertinente autorización...

—¿Y en el Banco?

—Es imposible. Tenemos amigos en el interior, pero ya sabes cómo ocurren estas cosas... Pudimos enteramos, con mucha dificultad, que una de las cuentas recibía cantidades enormes procedentes de algunos países de América del Sur... especialmente Argentina...

—Eso ya lo sé.

—Pero no hemos conseguido, hasta ahora, saber hacia dónde se dirige ese dinero, cuál es su objetivo final... y menos aún a qué se le destina...

—Eso último no es ningún misterio... el dinero es enviado a los sitios donde ellos necesitan hacer presión o comprar a alguien.

Dio unas chupadas a su cigarrillo antes de seguir hablando:

—No he venido solo, Arthur. Un joven me acompaña... uno de los nuestros, pero que parece haber salido de un cuadro ario... rubio, alto, ojos azules... Se va a quedar contigo hasta que llegue ese hombre del que me has hablado... ¿cómo viene?

—En coche.

—¿Qué clase de vehículo?

—Un “Mercedes” negro.

—Perfecto. Nuestro amigo va a comprarse un deportivo... algo que haga juego con su personalidad. En cuanto ese hombre aparezca, ordenarás al muchacho que lo siga...

—Entiendo.

—Hace años que intentamos descubrir el cubil de esos canallas. Y Austria me parece un sitio ideal para que hayan establecido, en alguna zona de montaña, su cuartel general, no demasiado lejos de Suiza, donde tienen los fondos...

—Debe ser así... son demasiado listos como para cometer el error de enviar trasferencias... saben que la casi totalidad de los bancos europeos están vigilados, muchos de ellos por nosotros. Por eso utilizan un “correo” que lleva los fondos para entregarlos en propia mano...

Hubo un silencio. Luego, Zöller, sonriendo de nuevo:

—¿Es únicamente ése el motivo de tu venida a Europa, Ben?

No... —y el rostro del israelita se ensombreció más aún—.

Voy a Alemania... donde siempre...

—¿Seguís con el asunto Eichmann?

—Sí... nada importan los fracasos que hemos tenido hasta ahora. Sabemos, eso sí, que la información que nos ha procurado el Dr. Fritz Bauer es absolutamente cierta...

—¿Quién es exactamente ese hombre?

—Es el fiscal general de la provincia de Hesse, en la Alemania Federal. Fue él quien remitió las primeras informaciones sobre Eichmann al Dr. Shinar, quien ostenta el cargo de Jefe de la Misión de Reparaciones de la Alemania occidental[14]

—Entiendo.

—Hace dos años, en 1958, llevamos a cabo el primer sondaje sobre el terreno... La dirección que nos habían confiado estaba situada en uno de los suburbios de Buenos Aires, exactamente el de Olivos...

—¿Estuvieron allí nuestros hombres?

—Sí, pero no consiguieron mucho... La dirección que nos habían confiado era la del número 4261 de la calle Chacabuco. Un barrio demasiado popular, demasiado pobre para que viviese en él uno de los jerifaltes de la SS, un hombre que, según sabemos, ama la buena mesa, las excelentes bebidas... y las mujeres hermosas.

—¡Un buen puerco! —gruñó el suizo.

—Ahora parece que las cosas se van concretando, y no dudo de que lo encontraremos...

—¿Irás a Argentina?

—No lo creo. Mi misión se desarrolla siempre en Europa, y mi objetivo principal, aunque colabore cuanto pueda en la captura de ese asesino de judíos, es conseguir localizar el cubil de los SS para aplastarles la cabeza como si fueran serpientes...

¿sin ofender a esos pobres ofidios! —añadió riéndose.

CAPÍTULO III

El suntuoso "Mercedes" negro, con matrícula alemana, ascendió como una brillante bestia por el sendero que bordeaba los profundos tajos, cubiertos de pinos y abetos, con, al fondo, el curso plateado del Inn.

El coche alcanzó la amplia plazoleta que se extendía ante la fachada del hotel "Kronburg”, dando una vuelta casi completa para terminar deteniéndose majestuosamente ante la escalinata de entrada. Dos botones uniformados se precipitaron hacia el coche mientras que el portero, con gorra de plato, abría la portezuela posterior.

Dos hombres descendieron del vehículo.

Uno era alto, delgado, huesudo, con grandes ángulos en el rostro, los ojos profundamente hundidos en abismales cuencas, la nariz afilada, casi transparente a los lados. Una boca pequeña, arrugada en los bordes como la de alguien que lleva, desde hace poco, una dentadura postiza.

El otro era más bajo que él, rechoncho y diez años más joven; tenía el rostro brillante de un buen vividor y tras los cristales de sus gafas montadas al aire, sus ojuelos miopes estaban cargados de malicia.

Tenía la boca grande, con gruesos labios sensuales y, bajo ellos, se dibujaba ya la franca iniciación de un doble mentón, realejo de la papada que, como una gola, envolvía su corto cuello.

Ambos iban elegantemente vestidos, con costosos abrigos y lujosos zapatos italianos, pero el más cuidado era el más bajo. También los equipajes, cuatro maletas de cuero verdoso que los botones sacaban del maletero del "Mercedes" demostraban que los recién llegados eran gente importante.

Seguidos por los botones, los dos huéspedes penetraron en el vestíbulo, dirigiéndose hacia la recepción.

Oskar Keil, el portero diurno les reconoció en seguida, pero nada cambió en su expresión; tan solo brilló un poco más su mirada al recordar el aspecto distinto que el más alto tenía hacía quince años, cuando él no era más que un joven...

—Guten Morgen, meine Herren!

—Hola, Keil —dijo el más alto—. Las habitaciones de siempre.

—Sí, Herr Doktor... la 101 y la 102... —dijo el recepcionista volviéndose para sacar las llaves de sus anillas.

—Estaremos en la 101 —agregó el más delgado—. Dentro de diez minutos... ¿entendido?

—Perfectamente, doctor. Ya les están subiendo el equipaje por el montacargas.

— Ach so! ¿Vamos, Frank?

—Sí.

Se dirigieron hacia el ascensor, uno de los dé la derecha; donde el portero mantenía ya la puerta abierta. Ni uño ni otro hombre miraron al portero, ya que ni le conocían ni deseaban conocerle. Era un hombre de la región, cerrado de mollera, incapaz de pensar en lo que realmente era aquel hotel.

Mientras seguía de reojo la marcha del ascensor, Keil descolgó el teléfono, tras apretar el botón marcado con un cero.

—¿Sí?

La voz del director era tan seca como siempre. Sin poderlo evitar, Oskar se puso rígido al tiempo que anunciaba en voz baja.

—Acaban de llegar, Herr Diréktor. Le esperan en la 101 dentro de diez minutos.

— Danke —dijo la voz, oyéndose en seguida el chasquido del aparato al ser colgado.

Keil colgó a su vez.

Su expresión era de preocupación. Y estaba inquietó. El cambió de carácter qué Fraulein Frieda había experimentado bruscamente, desde hacía dos días, sumía a Keil en un mundo de confusión. Conocía lo suficientemente bien a aquella mujer para poder leer en su rostro como en un libro abierto.

La conocía desde hacía tanto tiempo...

Entornó los ojos, y se vio, quince años más joven, apoyado en la puerta del Reiver de Auschwitz... en aquel universo de barracones y de miserias...

Sus ojos, los del joven Obersturmführer de aquellos años —hacía dieciocho exactamente—, miraban con ansiedad a la silueta hombruna que avanzaba hacia él.

No, Frieda Treiberg no había cambiado mucho en cuanto a su figura; su rostro sí, quizá por las arrugas de la frente y las patas de gallo que avejentaban sus ojos. También su boca no era la de entonces, con aquellos labios finos que dibujaban una mueca cruel; una sonrisa que no lo era nunca...

Entornó los ojos y le pareció oír la voz de la Lagerführerín, junto a él, con aquel tono burlón que le hacía estremecerse por su crudeza.

—"¿Tienes ganas de fornicar esta noche?”

Sabía, ahora tras tanto tiempo, que aquella pregunta le ponía colorado, y que ella, Frieda, se reía como una loca; pero, después, la mano de la mujer le cogía por la manga.

—"De acuerdo, pequeño Oskar... Tengo algo para ti... una jovencita de catorce años, pero con un cuerpo de mujer... ¿vendrás?

¡Claro que iría!

En aquel maldito campo y trabajando para el insaciable grupo de médicos que pasaban el tiempo haciendo experiencias bajo las órdenes de Josef Megele, no había tiempo para nada. Y él era joven. Y su carne vibraba de deseo. Y sus ojos iban más allá de las alambradas del Campo de Mujeres donde Frieda reinaba como una diosa cruel e implacable.

Para él, Frieda era como un hada maravillosa a la que debía todos los buenos momentos que había pasado en Auschwitz. Claro que las muchachas que la Lagerführerin le proporcionaba no eran las beldades que Frieda reservaba para Ketteler...

Pero no podía quejarse.

Al principio, no habituado todavía a la dureza de la vida en los campos, sufría como un condenado al pensar en medio de la noche, mientras acariciaba el cuerpo desnudo de su amante de turno, que aquella maravilla iba a terminar, antes de que el próximo día acabase, entre las llamas infernales del crematorio, tras pasar por las duchas —la cámara de gas— donde el hermoso cuerpo se retorcería del espanto mientras los pulmones se llenaban de veneno...

Luego se acostumbró.

Para conseguirlo se puso a imitar a Ketteler, quien no dudaba en acompañar a la muchacha de tumo hasta la puerta de la cámara de gas, empujándola suavemente, mientras le decía con tono meloso:

—"Lávate, pequeña... y cuando estés limpia, vendrás de nuevo conmigo...

Himmelgott!

Jamás había conocido a alguien tan duro como al Hauptsturmführer Rudolf Ketteler, a nadie tan frío, a nadie tan profundamente inhumano.

Por algo le llamaban el Águila.

* * *

—Hola, señores.

Había abierto la puerta de la 101 con la llave maestra; y cerrándola suavemente a su espalda, avanzó hacia los dos hombres que ocupaban los dos sillones del tresillo que con una mesita redonda, componía la sala de estar que cada habitación del hotel poseía.

Se detuvo ante la mesa, mirando a los dos hombres, en actitud respetuosa pero no servil. Comprobó que el doctor seguía adelgazando cada vez más y que el otro, al que con razón llamaban el banquero, seguía tan gordito como siempre.

—Siéntese, Rudolf —le dijo el doctor, que señaló al cubo de donde emergía, abrigada en una servilleta una botella de champaña—: ¿Una copa?

—No, gracias doctor. No bebo nunca antes de la noche.

—Una prudente medida —intervino el banquero—. ¿Algo nuevo, Ketteler?

—Ninguna novedad importante, señor Obermeier. Sólo una ligera sospecha...

—¿Sobre un huésped?

—Sí.

—¿Ha contestado el servicio de información?

—Sí y no. Los informes recibidos no contienen nada importante pero ese hombre no acaba de gustarme...

—¿Quién es?

—Un francés. Aparentemente, un comerciante que desea pasarlo bien al lado de una chica fácil, una prostituta parisina, sin ninguna duda...

—¿Y según usted?

—No lo sé.

—¿Judío?

Ketteler esbozó una sonrisa.

—Puedo olerlos a cien kilómetros, Herr Obermeier. Aunque «eso no quiere decir nada...

El doctor Ernst Grawitz levantó una mano esquelética para apoderarse de una de las copas de champaña.

—Dejemos eso... por ahora —dijo con voz agria—. Mañana partirá usted para Zurich, Ketteler.

—Sí, señor.

—Pero, además de traer los fondos que necesitamos, quiero «que envíe un telegrama... a Río de Janeiro.

—Lo que usted mande.

Grawitz se volvió hacia el otro.

—Sigo pensando, Frank, que se está urdiendo algo en América latina... y esto no me gusta... Hay demasiada gente allí, pero sobre todo tres hombres importantes... que esos puercos judíos están buscando desde el final de la guerra. Y algo me dice «que están olfateando el rastro de uno de ellos...

—¿Eichmann?

—No lo creo. Klement, como se llama ahora, vive tranquilamente... ya sabes que no hemos querido molestarle demasiado en nuestros asuntos...

—¿Bormann?

—Es demasiado listo para que los puercos de Israel puedan adivinar dónde se esconde...

—No queda más que Megele.

—Este es quien me preocupa... se mueve demasiado... fue él quien montó en Argentina las seis últimas industrias, en una de las cuales, la CAPRI [15], una compañía para la explotación de aguas y electricidad...

Bebió de un sólo trago el contenido de la copa que volvió a dejar sobre la mesa.

—He trabajado demasiado tiempo con Megele para no conocerlo bien... por eso considero que es, a veces, demasiado audaz...

Rudolf creyó llegado el momento de intervenir,.

—¿Y qué le hace creer, doctor Grawitz, que estén buscando a uno de esos hombres?

Ernest le lanzó una mirada aguda.

—Los movimientos de ese puerco de Simón Wiesenthal, amigo mío. Ese “cazador de nazis" [16], como él mismo se hace llamar, se mueve demasiado para mi gusto... ha pasado cerca de un mes en París...

—¡París! —exclamó Rudolf a pesar suyo.

—Veo lo que está pensando, Ketteler. Ese francés, ¿no?

—En efecto.

No se preocupe. Nuestro servicio de información no tardará en recibir datos de Francia... donde tenemos excelentes agentes... Nunca nos han fallado. Y verá usted...

El teléfono cortó la frase del médico.

Rudolf se levantó, descolgó el aparato y escuchó durante unos instantes, colgando luego.

—Noticias... —dijo—. La mujerzuela que está con el francés acaba de pedir un taxi para ir a Viena... se va sola.

Los ojos de Grawitz chispearon.

—Llame esta noche a Innsbruck y que venga uno de nuestros taxis... Avise también a Kruger... en Viena... es lo bastante atractivo para que sepa hacer hablar a esa furcia...

—Así lo haré.

—No creo —intervino él banquero que acababa de encender un grueso habano— que sospechen de este lugar. Puede ser que estén buscando, pero nada concreto... no es la primera vez que recorren Austria en busca de huellas de nuestra organización... —Tenemos que ser prudentes, no obstante —apuntó el médico₋ No podemos permitimos el menor fallo... y ese hijo de perra, tiene un olfato de perro pachón.-

Obermeier se echó a reír, haciendo que su vientre saltase como una masa gelatinosa que llevara escondida tras el elegante chaleco.

—No exageremos, por favor, amigo Ernst —dijo—. Es cierto que ese Simón que el diablo confunda nos ha dado algunos disgustos, pero en el fondo es tan despreciable como todos los judíos... y no sabe que, a veces, le hemos lanzado a algún tipo como camada, para evitar que descubriera algo más importante.

—Es cierto.

—La Organización debe estar dispuesta a todos los sacrificios.

No, amigo Ketteler —dijo volviéndose hacia Rudolf—, no hay que hacer demasiado caso de una jauría a la que se puede engañar con cierta facilidad... lo verdaderamente importante es que no descubran sunca esa poderosa máquina que hemos montado en todo el mundo, que ignoren que poseemos hombres clave no solamente en nuestro país, sino fuera de él... y que nuestra potencia económica es gigantesca...

Dejó el habano sobre el canal dorado del cenicero.

—El dinero que traerá usted, Rudolf, va a emplearse, principalmente, en Alemania Oriental. Tenemos que provocar conflictos, llevar a cabo ciertos sabotajes industriales... nutrir a nuestras organizaciones en aquel país, algunas de las cuales están incrustadas en el partido comunista alemán oriental... y para eso utilizamos muchas veces procedimientos que hacen creer a las autoridades de Pankov que son los agentes de satisfacción.

—Nuestro dinero y nuestra influencia llega a todas partes: está invertido en empresas occidentales, sirve de ayuda en los países productores de petróleo, actúan en África creando dificultades en muchos de esos países... dinero que brota como de un manantial de nuestras empresas en América del Sur, en Alemania, en Francia, en Italia y en España... Firmas aparentemente normales que contienen en su “staff” a hombres que son de los nuestros, que laboran como nosotros por mantener incólume el espíritu del Reich y la esencia de las doctrinas de las SS...

Volvió a coger el habano, que se llevó a los labios, aspirando con visible placer el humo que luego escapaba por las comisuras de su boca ascendiendo en perezosas espirales hacia el techo.

—De ahí —dijo luego— el enorme interés que este lugar tiene para nosotros... nuestros directores están pendientes de este hotel en cuya construcción no se reparó en gastos eligiendo cuidadosamente a los que tenían que vivir en él. Usted Ketteler, es el hombre idóneo para llevar a cabo este delicado cometido... pero ha de mantenerse en guardia constantemente, sin jamás permitirse ni la menor vacilación ni el más pequeño error.

Rudolf se envaró.

—No creo que tengan queja alguna de mí...

—No, y eso nos congratula.

Se puso en pie.

—Mañana irá usted a Zurich... y traerá el dinero. Nosotros le esperaremos aquí... pero no olvide, esta misma tarde, de coordinar la acción en lo que se refiere a ese huésped sospechoso...

—Pierda cuidado, Herr Obermeier.

También se puso Rudolf en pie, imitado por el doctor.

—Ni un solo paso en falso, amigo mío... Sólo la inflexibilidad con la que hemos actuado hasta ahora nos ha permitido sobrevivir. Nuestros enemigos están al acecho y no perderían la menor ocasión... si cometiésemos el error de ofrecérsela... ¿entendido?

—Perfectamente.

—Vaya ahora a su trabajo. Ketteler... nos veremos esta noche, en el comedor.

Ketteler alzó el brazo, tras ponerse rígido, juntando los talones.

—Heil Hitler!

— Sieg! —contestaron al unísono los otros dos.

CAPÍTULO IV

Rudolf no cogió el ascensor para bajar al vestíbulo. Tomó la escalera principal, desembocando en el amplio hall. Desde allí pudo ver que algunos huéspedes estaban reunidos en la gran terraza cubierta gozando del espléndido paisaje que desde ella se les ofrecía.

Buscó con los ojos a la pareja formada por el francés y la muchacha, pero no les vio.

Acercándose a la recepción preguntó por ellos a Keil.

No han bajado, Herr Direktor. Llamaron por teléfono, para pedir un taxi... el señor me dijo que la señorita no quería tomar el tren y que prefería ir por carretera hasta Viena.

—Bien. Llama a uno de nuestros hombres de Insbruk... será él quien la lleve...

—¿Alguna dificultad, señor?

Ketteler le lanzó una mirada glacial.

—Eso no es de su incumbencia, Keil. Limítese a hacer su trabajo...

—Sí, señor —repuso el otro confuso.

Rudolf se alejó del mostrador de la recepción, dirigiéndose despacio hacia uno de los ascensores. Su mente trabajaba, como siempre, a gran velocidad, pasando de un tema a otro, como si se tratara de una formidable partida de ajedrez en la que estuviese pendiente de cada peón, de cada alfil, torre...

Frunciendo el ceño, subió a uno de los ascensores, pulsando el botón número cuatro. Cuando el ascensor se detuvo, Rudolf salió al pasillo, cerrando tras sí las puertas corredizas.

Desde el lugar en el que estaba dominaba totalmente la longitud del ancho pasillo de aquella planta destinada exclusivamente a la servidumbre.

A su izquierda se encontraban las puertas de las habitaciones de las criadas y camareras de piso; luego venía una amplia estancia repleta de armarios donde se guardaban centenares de sábanas, colchas, toallas, alfombras, cortinas...

Inmediatamente después, aislada, junto al final del pasillo donde nacía la escalera de caracol que conducía al cubil de Ketteler, se hallaba el cuarto de Frieda.

Pensando en la mujer, Rudolf se pasó la lengua por los labios que parecían haberse resecado bruscamente. No había hablado de aquel enojoso asunto con los caballeros de la 101... y consideraba que no era necesario hacerlo. Después de todo, esperaba que Frieda sentase la cabeza y no volviera a mirar a ninguna de las sirvientes, sabiendo cuán comprometido era hacerlo.

A la derecha se abrían las puertas de los cuartos de los sirvientes masculinos y más allá, justo enfrente de la reserva de ropas estaba el depósito de muebles y un pequeño taller de carpintería y cristalería, así como material de cerrajería.

Rudolf dio unos pasos, deteniéndose ante la puerta número uno, del lado derecho.

Estaba demasiado acostumbrado a utilizar el passe-partout y lo introdujo en la cerradura, empujando muy despacio la puerta. Nada más dar un paso hacia el interior del cuarto, frunció la nariz al percibir el olor a alcohol que flotaba allí dentro.

Avanzando, fue hacia el otro extremo, descorriendo las cortinas con un gesto brusco.

Un chorro de luz penetró en la habitación, barriendo las sombras que se refugiaron, como animales asustados, en los rincones.

El hombre yacía boca arriba, en el lecho, casi vestido, no habiéndose quitado más que un zapato y la guerrera del hotel que yacía en el suelo, sobre una alfombra donde reposaba una botella vacía.

En pie, haciendo girar las llaves alrededor del dedo índice

de la mano, Ketteler miró intensamente a aquel hombre al que había conocido hacía tanto tiempo.

A sus 60 años, el Obersturmführer Ingo Dressler no era más que una ruina humana, un esqueleto viviente. Y Rudolf, al verle en aquella guisa, pensó en los esqueletos vivientes que salían de las cámaras de gas de Auschwitz y a los que Dressler arrancaba los dientes de oro, los puentes del mismo metal...

Muchas cosas se habían dicho de aquel hombre, jefe de uno de los más temibles " Sonderkommando" del Campo de exterminio. Había quien afirmaba que, por la noche, tras haber escondido el cadáver de alguna mujer joven, Ingo cohabitaba con el cuerpo yerto en el que después hundía salvajemente su cuchillo.

Poco importaba a Rudolf todo lo que Dressler había hecho en el pasado, pero no estaba dispuesto a consentir que con su actitud pudiese comprometer el buen nombre del hotel o pusiese en peligro lo que aquella institución ocultaba...

—¡Dressler! —gritó con voz tonante.

El hombre lanzó un gruñido.

Inclinándose hacia el lecho, con una expresión de repugnancia pintada en el rostro, Ketteler sacudió violentamente al borracho, hasta conseguir que se incorporase, a medias, sentándose sobre la cama.

—¿Qué demonios ocurre? —preguntó Ingo con voz pastosa y los ojos hinchados, las córneas estriadas por una serie de vénulas rojas—. ¿Es ya la hora de volver al servicio?

—No —dijo Rudolf—. Ni creo que vuelvas más a ninguna clase de servicio... ¡pedazo de puerco! ¿No te da vergüenza pasar las veinticuatro horas del día completamente borracho?

—No es verdad... —dijo Ingo moviendo la cabeza de un lado para otro—. No es cierto... nadie me ha visto borracho en recepción.

Rudolf le fulminó con la mirada.

—¡Un SS está siempre de servicio, cerdo!

Una risa hueca brotó de la babeante boca de Dressler.

—¡No me cuentes chistes, Ketteler! Ninguno de nosotros somos ya SS... ¡eso se terminó, amigo mío! Nos las dieron todas en el mismo carrillo...y tuvimos que escapar como conejos...

—¡Imbécil! Un día juraste fidelidad al Führer...

—El Führer murió.

—Pero no sus principios... Nuestra derrota no es más que algo momentáneo...

—¡Déjame dormir! Me joroban tus monsergas... si te gusta jugar a los soldaditos... ¡allá tú!

Se volvió a echar, y casi inmediatamente empezó a roncar.

Rudolf permaneció inmóvil unos instantes.

Sus facciones se modificaron hasta adquirir una dureza extraordinaria. Recuerdos dispersos corrieron por su mente, y volvió a verse, con la " Luger” en la mano, apoyando el cañón en la nuca de los polacos, de los rusos, de los gitanos, de los judíos...

Su mano izquierda buscó inútilmente el estuche' del arma,, pero no encontró más que la tela suave de su traje de calle.

Avanzó unos cuantos pasos e, inclinándose, cogió la almohada que estaba junto a la botella, sobre la alfombra.

Cogiendo la almohada con ambas manos, se colocó junto al borracho; luego, demostrando una rapidez sorprendente, dio un salto, cayendo sobre el cuerpo de Ingo, al tiempo que aplicaba la almohada sobre el rostro del portero de noche.

Ejerciendo una presión terrible, apoyándose con todo el peso de su cuerpo, apenas si notó la reacción corta y débil del desdichado, que se limitó a patear locamente, buscando la manera de desasirse del cepo que constituía el cuerpo de Ketteler.

Poco a poco, los sobresaltos fueron disminuyendo de intensidad, hasta cesar por completo.

Todavía esperó Rudolf un par de minutos. Luego se incorporó, levantando la almohada, poniendo al descubierto el rostro violáceo de Ingo Dresser que, con los ojos desmesuradamente abiertos y la lengua fuera parecía más repugnante que nunca.

Rudolf tiró la almohada, abrió la puerta y salió, dirigiéndose con paso lento y seguro hacia el ascensor.

* * *

Le habían dejado, en aquel frío mes de octubre de 1947, ir a recoger el cuerpo de su padre, pero llegó demasiado pronto, y aquello le permitió ver cómo lo descolgaban del patíbulo en el que había sido ahorcado.

Otto Kruger tenía entonces, en 1947, diecisiete años; pero no vertió ni una sola lágrima. Siguió con una mirada vacía los gestas de los soldados americanos, y miró fijamente al sargenta yanqui que hacía el papel de verdugo.

No vertió una sola lágrima.

Ni suspiró siquiera.

Se quedó inmóvil esperando que le entregasen el cuerpo del Standartenführer Adolf Kruger, su padre, jefe de la sección técnica, químico de profesión, encargado del funcionamiento óptimo de las cámaras de gas de Auschwitz.

También habían sido los americanos los que capturaron al joven Otto, que formaba parte, por aquel entonces, de los “Lobos de Hitler”, los jóvenes nazis que deseaban seguir luchando— hasta el último aliento.

Le tuvieron encerrado durante once días en un campo de prisioneros. Luego le soltaron. Y él volvió a Viena, su ciudad, trabajando como jornalero, en la construcción, pobremente vestido, cubierto de harapos, pero lleno de orgullo.

Y de odio.

Cuando la organización de la SS clandestina tomó contacto con él, Otto creyó que su vida renacía. Se entregó con un entusiasmo completo, dispuesto a cualquier cosa para ayudar a los suyos.

Ahora, años más tarde, acababa de cumplir los 30, se había convertido en un importante peón del peligroso juego, controlando la totalidad de los servicios de seguridad en Viena, así como el burdel donde los SS del hotel "Kronburg", los hombres y aquella curiosa Frieda, venían una vez por mes, por turno riguroso.

Como su padre, Adolf, lo había sido en sus tiempos, Otto Kruger era la viva estampa del ario puro. Hermoso como un joven dios, con los cabellos cortos color trigo, los ojos azules, un cuerpo atlético hecho para llevar un uniforme, aunque sus trajes a medida le sentaban maravillosamente bien...

Cuando recibió la llamada telefónica del "Kronburg", tomó mentalmente nota de lo que se deseaba de él, rogando que el chófer de Innsbruck se detuviera, a una hora determinada, delante de la "National Bibliothek”, en la plaza José II.

Estaba contento de que se le confiase una nueva e importante misión. Después de haber recibido la primera llamada, Ketteler, al que respetaba y admiraba, le llamó de nuevo, hacia la mitad de la tarde:

—Ahora ya puedo darte algunos detalles más —dijo la voz lejana pero clara del director del hotel—. París sospecha que el hombre que acompaña a esa mujer está interesado en la búsqueda de uno de los nuestros, todavía no sabemos exactamente de quién se trata... tu misión consiste en averiguarlo.

—Cuente conmigo.

—Es casi imposible que ese idiota de francés no haya hablado con la muchacha en la cama... Yo pienso que no se trata de algo movido por nuestros enemigos internacionales, ni por los judíos... sino más bien que se trata de algo patircular... aunque puedo equivocarme...

—Le informaré en cuanto sepa algo.

—Obra con cautela, al menos al principio... No utilices los métodos fuertes, a menos que fuera estrictamente necesario. ¿En¡ tendido?

—Ach so!

—Bien. Mañana llegará la muchacha... es una furcia, un mujer sencilla y avariciosa... el francés le ha dado bastante dinero, pero si tú te muestras generoso, ella querrá guardarse lo que su amante le ha entregado.

—Comprendo.

—Perfecto. Te deseo buena suerte.

—Danke!

Dejó el lujoso piso que habitaba. No estaba nervioso, pero sí impaciente porque llegase el nuevo día. La posibilidad de cumplir una nueva misión le llenaba de un placer anticipado.

No tenía demasiado apetito; pero, como buen vienés, no pudo negarse la satisfacción de tomarse un buen pastel en "Demel", echando luego a andar, y sin nimbo fijo, al menos aparentemente hasta que de repente y cuando ya empezaba a oscurecer, se ha? lió ante la puerta de la casa de Frau Odette.

Pasaba casi cada noche por allí, pero su asidua asistencia no estaba en relación con las veces que iba a la casa para acostarás con alguna de las pupilas de Madame.

Otto era demasiado frío como para dejarse arrastrar por una pasión de cualquier clase, e incluso desde el punto de vista del deseo, la sexualidad era para él como una especie de práctica de higiene, necesaria cuando verdaderamente lo era.

—¡Buenas noches! —le saludó la dueña del local.

—Hola, encanto... ¿todo bien?

—Perfecto. Pero llevo un cierto tiempo sin ver a tus amigos.

Sin contestar, Kruger avanzó hacia la barra del bar, tras la cual servía una joven hermosa, muy rubia, con un delantal de encajes tan minúsculo que apenas ocultaba una diminuta porción de sus firmes y voluminosos senos.

—Hola, Bertha... un whisky, por favor...

—En seguida.

Sólo entonces se volvió Otto hacia la dueña del local que le había seguido hasta allí, y recordando la pregunta que ella le había hecho:

—No creo que tarden en llegar, cariño... pero veo que andas un poco despistadilla, puesto que sabes que suelen empezar los tumos a partir de mediados de mes... y no estamos más que a cinco...

—Es cierto... ¡qué tonta soy!

Frau Odette era, a pesar de sus cuarenta años, una mujer hermosa, quizás un poco al estilo de Rubens, llenita, con amplias caderas y abundante pecho.

Otto sabía que Odette había sido la querida de un alto cargo de la Gestapo, un hombre aprovechado que, justo antes del final de la guerra, llevó a la casa de su amante una verdadera fortuna en joyas y piedras preciosas. Cuando preparaba la fuga, una vez pasada la tormenta, tuvo la desgracia de ser descubierto por uno de los agentes judíos.

Le dieron el alto en plena calle, llamándole por su nombre y su grado.

Sabía perfectamente lo que le esperaba, y tuvo justo el tiempo de introducir en su boca la ampolla de cianuro...

Odette había entregado la totalidad de su tesoro a la "sociedad" que, agradecida, le montó aquel burdel, uno de los más elegantes de Viena.

—Estás muy guapo, Otto... —dijo la mujer con una sonrisa melosa.

—No me des coba —rió él—. No es desprecio y bien lo sabes; al contrario... me gustaría mucho meterme en la cama contigo... eres, lo adivino, una mujer de experiencia... pero ya conoces las reglas.

Ella lanzó un suspiro.

—Me basta mirarte para comprenderlo, Otto. He visto tus mismos ojos fríos cientos de veces... en la mirada de hombres ante los que el mundo entero temblaba... No puedes negar tu raza...

—Estoy orgulloso de ella.

—Entonces, ¿no vienes para quedarte?

—No.

Terminó de beber el whisky, agitando el vaso donde el hielo tintineó.

—Quiero acostarme temprano esta noche. Y ahora que recuerdo, ¿sigues siendo amiga de aquella Klara...?

—¿Verlender?

—Sí. La dueña de aquel pequeño hotel de las afueras.

—Hace tiempo que no la he visto, pero sigo siendo muy amiga suya.

—¿Conoces su teléfono?

—Sí.

—Llámala.

—¿Ahora?

—Sí. Ella también me conoce... pregúntale cómo está de habitaciones...

—Un momento.

Fue hacia la mesita donde estaba el teléfono, descolgó, marcó un número y esperó unos instantes, con los ojos entornados.

—¿Klara? Sí, soy yo, querida... desearía saber cómo estas de habitaciones... lo suponía... estamos lejos de la temporada... un momento, por favor...

Tapó el micrófono, volviéndose hacia el bar.

—No tiene más que un matrimonio viejo... extranjeros...

—Dile que los eche.

—¿Eh?

—Ya me has oído. Dile que es cosa mía... sabe que pago siempre bien...

—Espera...

Habló por el aparato, asintiendo con la cabeza; luego, tras despedirse, colocó el teléfono en la horquilla y acercándose al joven:

—No lo entiendo, Otto... ¡ni que la tuvieses domesticada!

—¿Qué ha dicho?

—Que despedirá a esos extranjeros mañana por la mañana... y que podrás disponer de todo el hotel...

—Es un encanto.

—Y tú el hombre más extraño que he conocido jamás... No, no temas... no voy a preguntarte para qué necesitas las doce habitaciones del "Konstanza”...

—Perderías el tiempo preguntándomelo.

—¿Otro whisky?

—No. Pero ahora que recuerdo, es muy posible que necesite a Franciska...

—¿A Franciska? —se extrañó Odette—. Ahora lo entiendo mucho menos... además, ya sabes que es muy especial... si fuera Frieda quien se lo pidiese...

—¡No digas memeces! Habla con ella... y dile que soy yo quien desea que mañana, durante toda la mañana, se encuentre en el "Kurbein’', en el primer piso... adviértele que tiene todo pagado... pero que no haga tonterías y no se emborrache... ¿entendido?

—Sí.

Otto se inclinó besando en la mejilla a la dueña del local; ella intentó echarle los brazos al cuello, pero él escapó a tiempo.

—Un día te conseguiré —dijo ella silbando las palabras—. Puedes estar seguro de ello, Otto... y ese día vas a saber, por primera vez en tu vida, lo que es una mujer de verdad...

—Ya veremos, Odette, ya veremos...

—No bromeo, Kruger... tengo ganas de ti y no lo oculto... y no soy de esas mujeres que resisten mucho tiempo... terminaré volviéndome loca... y te devoraré...

—Te advierto que soy un poco duro de roer...

—¡Para mis dientes eres tan tierno como un pollo de quince días!

Otto rió hasta haber cerrado la puerta de la calle tras él.

CAPÍTULO V

No era necesario molestar a los hombres importantes con los que había charlado en la habitación 101. Ni hacía falta que supiese nada. Rudolf poseía la suficiente autoridad como para tomar todas las medidas disciplinarias que fueran necesarias. Además, estaba tan seguro de que, en el caso de tener que comunicar la muerte de Ingo Dressler, recibiría el visto bueno de la superioridad, que ni un sólo instante sintió ni la menor preocupación ni, eso mucho menos, el más pequeño remordimiento.

La ley de la SS era implacable.

Un SS no era un mortal cualquiera, sino el miembro de una raza superior, de un mundo hecho de señores y para señores, de un universo de Amos...

Un mundo en el que no había cabida para el error, aún menos para la traición.

Deseando comprobar si su estado físico no se había modificado, subió por las escaleras, en vez de tomar uno de los ascensores. Al llegar a la cuarta planta, se detuvo, tomándose el pulso.

Su corazón seguía latiendo con el mismo ritmo acompasado de siempre.

Sonrió, encendiendo un cigarrillo mientras se dirigía hacia el final del pasillo, deteniéndose ante la puerta del cuarto de Frieda.

Echó una bocanada de humo por la boca antes de llamar con los nudillos.

—Herein!

Empujó la puerta, entró y cerró cuidadosamente tras él.

Se adosó a la puerta, mirando a la mujer que, completamente desnuda, junto a la puerta de la ducha, le miraba, con una extraña sonrisa a flor de labios.

Hacía mucho tiempo que Rudolf no había contemplado aquel cuerpo en completa desnudez. Se apercibió en seguida de que no había cambiado casi nada en aquellos últimos quince años.

El agua se escurría por el cuello, descendiendo hacia los senos pequeños y firmes, y algunas gotas, después de deslizarse hasta las puntas granulosas de los pezones, caían desde ellos al suelo, dibujando manchas oscuras en la maleta color burdeos.

El vientre era tan liso como el de un atleta, y los muslos rectos, incurvándose apenas en unas caderas estrechas, con una arista huesuda en su extremo.

El pubis estaba cubierto por un pelo negro endrino, denso y rizado como la piel de un cordero.

Ella le miraba, tranquilamente desafiante, sin moverse, sin hacer gesto alguno hacia la toalla que había dejado en el respaldo de una silla.

Ketteler le devolvió la mirada; luego, dejando que una son—, risa entreabriese apenas sus labios:

. —Todavía eres muy hermosa, Frieda. De veras.

—Gracias. Ya sabes que he hecho como tú... ambos hemos cuidado mucho de nuestro cuerpo.

—Es cierto. Pero es una pena...

Ella hizo un gesto brusco y dando un paso se apoderó de la toalla, empezando a secarse.

—No hablemos de eso. No puedes juzgarme, ya que no puedes comprender...

—Con ese cuerpo podrías hacer dichoso a cualquier hombre... —insistió él.

Levantó vivamente Frieda la cabeza; sus ojos se clavaron como dardos en los de Ketteler.

—¿Incluso a ti, Rudolf?

—¿Por qué no?

—Entonces... ¿a qué estás esperando? Estoy a tu disposición. —Bien sabes que no es posible —repuso él con calma—. Si no estuviésemos en el hotel...

Ella dejó escapar una risita breve, volviendo a secarse con parsimonia.

—Ya sé... la regla... eres formidable, Rudolf. Aunque, en el fondo, me alegro de que no hayas aprovechado mi oferta... no por mí, sino por ti... Te hubiese defraudado.

—¿Tú crees?

—Seguro...

Había terminado de secarse y empezó a vestirse lentamente.

—Hace mucho tiempo que ningún hombre me ha tocado, tanto tiempo que apenas si me acuerdo... aunque mi memoria no puede fallar, ya que sólo un hombre me ha tocado en mi vida...

—Un torpe, con toda seguridad.

—¡Todos los hombres sois torpes! —exclamó lanzándole una mirada aviesa—. ¿Qué sabéis vosotros de la dulzura que requiere el cuerpo de una mujer? Sois como bestias sedientas... como animales de la peor especie... sólo una mujer sabe cómo hacer feliz a otra mujer...

—No estoy de acuerdo contigo, pero es igual. Sigo, no obstante, pensando que el hombre que conociste debía ser un inexperto o un salvaje...

—Era una bestia. Yo acababa de cumplir 14 años... aunque ya parecía una mujer. Estábamos en el campo... en una fiesta de las juventudes hitlerianas... Me llevó a un pequeño bosque...

Había terminado de vestirse y mirando a Ketteler:

—Me trató como se trata a una perra quizá peor... Tenía la delicadeza de un oso y sus caricias eran como zarpazos. Yo, en aquel tiempo, creía aún en Papá Noel... me gustaba la música delicada y hasta creía ser una chica romántica.

—Ya te he dicho que tuviste mala suerte en tu primer encuentro.

—No lo creas, Rudolf. Al contrario, fue una gran suerte, pues aquella bestia inmunda puso en mi piel, en mi sangre, en mi cuerpo, un antídoto que me defendería, en adelante, contra la proximidad de cualquier macho.

Lanzó un suspiro.

—Luego me he dado cuenta de que incluso el caballero más delicado no es, en el fondo, más que un cerdo... ansioso de encontrar placer como sea. Mira a esos enamorados por los parques de las ciudades... parecen dos tórtolos, con las manos juntitas, besándose, lanzándose miradas lánguidas... pero si los vieses en la cama, no encontrarías diferencia alguna entre ese tórtolo y el viejo verde que se cuela renqueando en el prostíbulo: son iguales... y es que vosotros, los hombres, lleváis impresa en la frente la marca de la Bestia.

Ketteler sonrió, francamente divertido.

—Ya veo, Frieda... es triste, pero he de decírtelo.

—¿El qué?

—Que en el fondo eres una gran amargada, una desilusionada...

—¿Desilusionada? —se crispó la mujer—. Te equivocas...

—No. Se te nota, amiga mía. En cada palabra, en cada gesto, se ve claramente tu frustración... y no creo, aunque me lo jurases, que hayas encontrado en las mujeres lo que andas buscando.

—¡Tú qué sabes!

—Es posible que en el Campo, quizá por la novedad, gozases, verdaderamente con aquellas muchachas que, por la más pequeña promesa, por la mínima dosis de esperanza, estaban dispuestas a hacer lo que tú quisieras. No sé cómo explicarlo, Frieda... pero algo me dice que has fracasado, como yo, como todos..., en lo que se refiere a nuestra búsqueda de placer en el mundo.

Ella le lanzó una mirada envenenada y maliciosa.

—¿Tampoco consigues tú gozar con las furcias de Viena?

El se la quedó mirando, unos largos segundos, en silencio. Estaban allí, en el paréntesis de la habitación de Frieda, fuera del tiempo y del espacio.

Ambos comprendieron que, durante aquellos instantes, volvían a ser los dos de antes, y que era como si estuviesen en el infernal recinto de Auschwitz.

—¿Qué quieres que te diga? —terminó diciendo Ketteler-v No es lo mismo, no puede volver a ser lo mismo.

Frieda se percató de algo que les unía más allá de toda aparente camaradería, mucho más lejos que su deber actual, fuera de la dimensión de la organización a la que pertenecía.

Estaban unidos por el pasado.

Un pasado que nadie más que ellos podían comprender; ellos y los que estuvieron allí, detrás de las alambradas, en un mundo que jamás podría repetirse: un universo en donde se habían descubierto a sí mismos.

Estaban unidos por el pasado.

Un pasado llamado Auschwitz.

* * *

Con la toalla alrededor de la cintura, Otto Kruger salió del cuarto de baño donde acababa de darse una ducha fría. Desde el umbral de la puerta, miró hacia el lecho donde, entre las sábanas revueltas y retorcidas, huellas palpables de la batalla amorosa que había tenido lugar, se veían partes del cuerpo de la mujer: un muslo, la curva sinuosa de una cadera, un hombro, un seno como un pequeño animal escapado de su guarida y, sobre la almohada, el chorro luminoso de la cabellera rojiza de la mujer.

Todo había sido muy fácil.

Cuando el chófer del taxi que la había traído a Viena simuló una avería, Otto apareció como el Príncipe Salvador, ofreciendo su coche y su persona a aquella encantadora "Fraülein” que llegaba por primera vez a Viena.

La había acompañado por todas partes, mientras ella compraba todas las cosas que deseaba. Luego almorzaron en un restaurante de las afueras

Otto conocía bien a las mujeres y adoptó, con aquélla, el procedimiento que creyó más eficaz. En realidad, desde que la vio, la juzgó velozmente, y no le fue difícil convencerla para que fuese con él, a pasar la noche en aquel tranquilo y solitario hotelito de los alrededores de la capital austríaca.

Tampoco había sorprendido al SS la técnica amorosa de Isabelle. Era, de eso no podía caber la menor duda, una profesional. Y de las buenas. Una zorra de lujo que, como suele suceder, sólo se entrega por entero cuando tiene un capricho... pero que nunca defrauda a un cliente, al que saca todo lo que puede.

Sin embargo, los labios apretados de Otto demostraban que no había conseguido la totalidad de sus propósitos.

Intentó sonsacar, sin resultado, los datos que se le habían pedido. Pero ella resistió, alegando ignorancia y, hacia las altas horas de la madrugada, empezó a sospechar de las verdaderas intenciones de su amante ocasional, cerrándose como una ostra.

Otto hubiese podido, desde luego, emplear "la manera fuerte", pero era demasiado hábil para meterse en un terreno peligroso, a menos que se viera forzado a ello.

Devolver a la muchacha al hotel con marcas de golpes no era nada positivo. Y menos aún si su acompañante, como sospechaban los del "Kronburg", era un personaje peligroso.

Tras comprobar que la mujer estaba profundamente dormida, Otto se vistió en silencio, abandonando la habitación sin hacer ningún ruido. Una vez en el hall, vio a la dueña del hotel, una mujer de unos cincuenta años, viuda de un importante jefe de la Gestapo austríaca, a la que la organización había dado los medios, poniéndola a la cabeza de aquel hotel, para que viviese dignamente.

Klara Verlender miró intensamente al joven Kruger, al tiempo que le daba los buenos días.

—Buenos días —repuso él—. Franciska llegó anoche, ¿no?

La mujer asintió con la cabeza antes de responder.

—Sí... a eso de las once.

—¿Qué habitación le dio?

—La 22... Usted me dijo que no la metiese en el primer piso. —Perfecto. Voy a desayunar aquí abajo. Pero llamaré primero a Franciska. ¿Ha podido arreglar el uniforme de camarera, tal y como le dije?

Ella sonrió.

—Si usted llama uniforme a un delantal microscópico...

—¿Lo ha hecho, sí o no? —inquirió él con un tono duro en la voz.

Klara parpadeó, al tiempo que se ponía pálida.

—Sí —dijo con voz neutra—. Todo está preparado...

—Démelo.

—Un momento.

Pasó a una habitación situada detrás del mostrador de la recepción, volviendo a salir instantes más tarde con un minúsculo pedazo de trapo negro que tendió al hombre.

— Ach so! —dijo Otto—. Prepare un desayuno completo en una bandeja... y el mío, en el comedor.

—Jawolh!

Kruger subió al segundo piso y sin molestarse en llamar cogió el pomo de la puerta, sobre la que había el número 22, empujándola para cerrarla inmediatamente después a su espalda.

La estancia estaba sumida en una semioscuridad que únicamente la luz del día, filtrándose a través de las cortinas, salvaba de las tinieblas. La mano izquierda del hombre buscó el conmutador y lo accionó.

Además del chorro de luz procedente de la lámpara que colgaba del techo, se encendieron las dos pantallas situadas en las mesillas de noche.

La mujer estaba en la cama, encogida sobre sí misma, completamente desnuda.

Ni siquiera se había molestado en abrir la cama, limitándose a quitar la colcha para extenderse sobre la sábana. La calefacción daba a la habitación un clima agradable.

Durante los cortos instantes que la mujer tardó en abrir los ojos, lanzar un suspiro y sentarse sobre el lecho, Otto tuvo tiempo de contemplar con arrobo aquel maravilloso cuerpo que tenía la ocasión de ver por vez primera.

Sintió una rabia íntima al pensar que aquel prodigio era la amante de Frieda; pero, con un gesto brusco, alejó de su mente aquellos importunos pensamientos, y avanzando hacia la cama, dijo:

—Hola, Franciska... ¿has dormido bien?

Ella se estiró como una gata, sonriendo y mirando a Otto a través de sus largas y sedosas pestañas.

—Siempre duermo bien, amigo mío... —saltó ágilmente de la cama, acercándose al gran espejo del armario, ante el que volvió a desperezarse con suaves movimientos felinos—. ¿Has fracasado, verdad?

Kruger no contestó en seguida.

Estaba, como hipnotizado, mirando la espalda de aquella mujer, la curva provocante de las caderas y las nalgas magnificas, ni grandes ni pequeñas, perfectas, nerviosas como el trasero de una yegua.

—Ya sabes que no podemos apretar demasiado los tomillos —repuso con un poco de hiel en la voz—. Ha hablado, sí, pero no lo suficiente.

—¿Y crees que yo lo conseguiré? —preguntó la mujer volviéndose hacia él.

De nuevo Otto se sintió impresionado por la belleza estatuaria de aquel cuerpo, por los senos turgentes y desafiantes, el vientre liso y el pubis del mismo color intensamente rubio de la cabellera que caía en cascada sobre los hombros perfectamente torneados.

—Tú tampoco conseguirás nada —dijo tragando saliva con visible dificultad—. Pero servirás para que los obtengamos, asustando a esa idiota...

—¿Hace bien el amor? —inquirió ella con una sonrisa maliciosa.

—¡Déjate de idioteces! —gruñó Otto—. Y procura hacer bien tu trabajo... Toma, ¡ponte esto!

Franciska se echó a reír al volverse hacia el espejo, con aquel delantal extremadamente abierto por delante, dejando libres los pechos, no llegando, por abajo, más que al nacimiento de los muslos y dejando, por atrás, parte de las esferas de las nalgas perfectamente visibles.

—¿No hubiese sido mejor presentarse completamente desnuda? —preguntó la muchacha sin dejar de sonreír.

—¡Basta! Te voy a dar veinte minutos... procura hacer bien las cosas. Quiero, cuando entre en la habitación, encontraros en pleno trabajo... ¿entendido?

—Sí.

—Abajo tienes la bandeja con el desayuno. Ya sabes lo que tienes que hacer... y no olvides lo de los veinte minutos.

— Zu Befehl! —lanzó ella con una nueva sonrisa.

CAPÍTULO VI

—¿A qué has venido, Rudolf?

Ketteler, que se había sentado y encendido un cigarrillo, miró, á través del humo azulado que escapaba perezosamente de su boca, la expresión de Frieda. Comprendió, una vez más, que no podía engañar a aquella mujer que le conocía a la perfección.

No en balde habían pasado juntos dos largos años en Auschwichtz. Se conocían mutuamente, como mutuamente se temían. Porque conocían también sus defectos, sus debilidades y sus virtudes.

Juntos, en los últimos instantes del Campo, se habían ayudado ansiosamente para eliminar todo aquello que pudiese relacionarse con lo que habían hecho durante aquellos dos años.

Ketteler se había precipitado al Campo de mujeres y había empujado a culatazos, ayudado por Frieda, a las mujeres que conocían á ambos, metiéndolas a golpes en las cámaras de gas, donde seguramente los rusos las encontrarían, al abrir las “duchas",, encogidas, con la expresión aterrorizada de la muerte, sucias de sus propios excrementos.

Ni Frieda ni Ketteler permitieron que sus “testigos* fueran evacuados, cuando se hizo abandonar el Campo a millares de detenidos, muchos de los cuales quedaron tendidos por los caminos, con un tiro en la nuca...

Aquella terrible mañana de diciembre, Ketteler y Frieda habían trabajado como locos, repasando las fichas antes de quemarlas, “limpiando" cuidadosamente toda posible huella.

Nadie podría jamás señalarles como los verdugos de Auschwitz. Nadie.

Rudolf, recordando aquellos tremendos momentos, tuvo un estremecimiento retrospectivo. Sometido a una carga emocional de una fuerza indescriptible, había tenido que inyectarse morfina, en aquellas horas decisivas, para poder olvidar mientras mataba...

—Te escucho, Ketteler.

Levantó él la cabeza, alejando de su mente los tenebrosos recuerdos del pasado.

—He tenido que eliminar a Dressler —dijo con toda sencillez.

Tampoco la mujer se inmutó.

—Lo preveía... era lógico.

—El alcohol le había embrutecido... había perdido la fe... ya no era de los nuestros.

—No tienes que justificarte. También lo hubiera hecho yo.

Un brillo colérico se encendió en las pupilas del hombre.

—¡No me justifico! —gruñó—. Me limito a comunicártelo.

—Bien. Entiendo. ¿Y qué quieres que haga?

—Yo salgo esta noche para Zurich... quiero que te ocupes del asunto... hazlo de la manera habitual... utilizando a los dos jardineros, son gente de confianza... Que lo entierren donde los otros.

—Comprendido.

—Además, hasta que yo regrese y pueda buscar a alguien que sustituya a ese imbécil... ¿querrás tomar el tumo de portero de noche?

—¿Vas a estar mucho tiempo en Suiza?

—Dos o tres días...

—Está bien. ¿Alguna recomendación más?

—Cuida bien a los del primer piso.

—No temas.

—Eso es todo. Ya ves que confío en ti, Frieda.

Ella sonrió, aunque sus labios no dibujaron más que una mueca.

—Lo sé, Rudolf... tú confías en la gente, cuando no tienes más remedio que hacerlo...

Ketteler no contestó.

— Auf Wiedersehen, Frieda! —dijo abriendo la puerta.

La SS no despegó los labios.

* * *

Dejando pasar los primeros diez minutos, Otto desayunó en el comedor del pequeño hotel y lo hizo con excelente apetito, aunque su mente estaba ocupada en lo que podría estar ocurriendo en el primer piso.

Conocía perfectamente la táctica a seguir, aunque había de confesarse que había creído, la noche anterior, obtener lo que deseaba con sólo llevar a la cama a la francesa.

No sentía sensación alguna de fracaso. Para él, educado como un SS, a pesar de no haber tenido la suerte de serlo durante la guerra, Odette no era más que un caso que tenía que ser resuelto, empleando, de forma progresiva, todos los medios necesarios.

No tenía duda alguna respecto a su capacidad para hacerla hablar, pero en el fondo no deseaba llegar a aquel extremo, prefiriendo mil veces obtener la información deseada por medio de la trampa que preparaba a la prostituta parisiense.

Gozaba por anticipado del momento en que enviaría a Ketteler los datos que esclarecerían definitivamente la verdadera identidad del misterioso cliente del "Kronburg”.

Ketteler.

No había admirado nunca a nadie con la intensidad con que veneraba a aquel hombre. Ni siquiera a su padre. Había oído contar cosas espeluznantes de Rudolf, pero todo aquello no hacía más que engrandecer la imagen del perfecto SS, tal y como Otto soñó siempre ser.

El trabajo que Ketteler había llevado a cabo en el inmenso complejo que fue el campo de Auschwitz-Bikeraau le había convertido, como se decía en Berlín, en el "preferido” de Himmler.

Y también en el brazo ejecutor de Eichmann, el hombre que hizo posible la realización de la "solución final” que habría de tener por objetivo la desaparición de la raza judía de Europa.

Terminado su desayuno, Otto salió del hotel, dirigiéndose al aparcamiento donde había dejado el coche. Abrió el maletero, cogió una maleta y regresó al hotel, subiendo, sin dirigir una mirada a Klara, a la habitación número 22 donde había pasado la noche Franciska.

Se desnudó rápidamente; luego, abriendo la maleta que había dejado sobre la cama, sacó un uniforme de policía austríaco, poniéndoselo ante el espejo.

Pareció complacerle la imagen que el espejo le devolvía, y tras ceñirse el cinturón y colocar el estuche con la pistola, volvió a mirarse, dando la vuelta y echando una ojeada a su espalda por encima del hombro.

Consultó su reloj, y al comprobar que todavía podía conceder a Franciska cinco minutos más encendió un cigarrillo, volviéndose para ver, sobre el lecho, la huella que el cuerpo de la mujer había dejado.

—Nunca comprenderé a esas guarras... —gruñó en voz baja—. Parece mentira que una mujer como Frieda haya jurado fidelidad a los principios del Führer... y que luego se deje arrastrar por ese asqueroso vicio...

Se dio cuenta de que estaba dando vueltas al asunto para no detenerse en la flagrante verdad que yacía en el fondo de su mente: el deseo acuciante que le mordía el vientre y que había nacido al ver, por vez primera, el escultural cuerpo de Franciska.

—No puede compararse con el de esa furcia francesa —siguió soliloquiando—. Esa zorra está gastada de tantas y tantas manos que le han pasado por encima... mientras que Franciska...

Dio unas chupadas nerviosas a su cigarrillo, sin apartar la mirada de la cama.

—¿Habrá pertenecido alguna vez a un hombre? —se preguntó—. No, creo que no... No estoy seguro, pero me parece que una vez me dijo la dueña del burdel que Frieda había descubierto a Franciska cuando ésta era apenas jovencita... Scheisse! Lástima de cuerpo.,.

Se dispuso a salir, pero mientras lanzaba la colilla al cenicero, volvió a gruñir:

—¡Que me aspen si entiendo el gusto que sacan dos mujeres Juntas! ¡No lo entiendo... ni lo entenderé nunca!

Salid de la habitación 22, bajando despacio por la escalera. Al llegar al primer piso, se detuvo ante la puerta de la habitación en la que había pasado la noche con Isabelle, y acercando al rostro el paño, intentó oír algo.

Le pareció, durante unos instantes, escuchar algunos suspiros o gemidos ahogados.

Luego, con un gesto brusco, empuñó el abridor, lo hizo girar y empujó violentamente la puerta, abriéndola por completo.

* * *

Por fin volvía a su nido.

La jornada había sido singularmente agitada y quizás en el rostro de Ketteler se dibujaba, aunque tenuamente, la huella del cansancio.

Al abandonar la habitación de Frieda, tomó la escalera particular que conducía a sus dominios, una escalera que nadie estaba autorizado a subir, y que únicamente una vez por semana, cuando él había ocultado ciertas cosas en su cuarto, tomaba una camarera que limpiaba todo.

La escalera de caracol daba dos vueltas sobre sí misma antes de terminar, junto ante la puerta forrada de raso negro.

Ketteler introdujo la llave, la única que existía, empujando la puerta que, al abrirse ponían en marcha un mecanismo que encendía todas las luces.

Cerró la puerta tras él oprimiendo al mismo tiempo el “seguro” que hacía que las luces permaneciesen encendidas.

La entrada desembocaba en un pequeño pasillo, hecho artificialmente con muros medianeros de madera oscura. Ketteler siguió el pasillo y tomó a la derecha, dejando a la izquierda una puerta de doble hoja que nunca abría hasta haber cambiado de personalidad.

Desembocó en una alcoba, con un lecho, una mesilla y un gran armario de puertas corredizas.

Rudolf empezó a desnudarse con gestos metódicos, colocando la ropa en un perchero situado junto al lecho. Luego, en paños menores, avanzó hacia el armario, abriéndolo de par en par.

Colgando de una serie de perchas,, se veían allí uniformes de la SS, de todos los tipos, desde el de parada hasta el de combate, pertenecientes a las Waffen-SS.

Encima de los uniformes, en una larga estantería, estaban las gorras de plato y los cascos, y en la parte inferior, brillantes como espejos, lucían las altas botas, cada una de ellas situada exactamente bajo el uniforme al que correspondían.

Con un suspiro, Ketteler se apoderó de un uniforme de paseo. Todos ellos llevaban las insignias del grado que Rudolf había alcanzado en 1945, el de capitán SS, es decir de Hauptsturmführer.

Se vistió despacio, y cuando se hubo puesto las botas y la gorra se miró en el espejo cogió una de las fustas y abandonando el cuarto volvió al pasillo, empujando con gesto decidido las dos hojas de la puerta situada a la izquierda.

Apareció ante él un salón inmenso, con las paredes repletas de gigantescos retratos, destacando en el centro el de Adolf Hitler, teniendo a la derecha el de Himmler y a la izquierda el de Martin Bormann.

Había banderas de la SS y del Partido Nazi por doquier y,, sobre una columna de mármol, un busto en bronce del Führer.

Tieso como un palo, Ketteler avanzó hacia los grandes retratos y el busto. Se detuvo y uniendo sus tacones con un sonido seco, levantó el brazo derecho y lanzó un estridente:

—HEIL HITLER!

Sus ojos brillaban como ascuas y sus pupilas, contraídas por la emoción, enfocaban el rostro de Hitler, que parecía mirarle con el asomo de una sonrisa en los labios.

Para Ketteler, en aquellos momentos, todos los hombres representados en los retratos estaban tan vivos como él. Y era como si se hallase, por arte de magia, en la dimensión donde tal cosa fuera posible.

Sin bajar el brazo, hizo el informe que hacía, de la misma manera, cada noche.

— Mein Führer! No ha habido más novedad que un error de* Frieda, la visita de ciertos jefes... y la ejecución de un traidor— Estamos investigando la personalidad de un cliente sospechoso...

Habló aún, contando los pormenores de todo lo que había hecho. Luego, alzando la cabeza, gritó:

—Zu Befehl mein Führer!

Dirigiose entonces hacia un extremo de la amplia estancia donde había media docena de sillas una mesa y una pantalla que. difundía una parsimoniosa claridad amarillenta.

Se sentó en una de las sillas que, como la mesa, estaban hechas con pieles de cuerpos de judías ejecutadas en Auschwitz. Mucho antes de que la situación del Tercer Reich se agravase, Rudolf había enviado aquellos tesoros a casa de unos viejos parientes de donde los había sacado cuando se construyó el hotel.

Mientras acariciaba la piel de las sillas, recordaba a las mujeres a que había pertenecido. Las recordaba a todas y ahora su mano al pasar sobre ellas, encontraba, en el respaldo de cada silla, las excrecencias de los pezones que veían aún.

Rebecca... —suspiró—. Sarah...

Era como si las tuviese delante de él, atemorizadas, deseosas de complacerle agarradas espasmódicamente a una vaga esperanza, con los grandes ojos temerosos fijos en el Amo, tendidas a sus pies como vulgares perras...

¿Cuántas habían sido?

Desde luego, mucho más que aquellas seis que ahora cubrían las sillas y las dos que habían sido necesarias para hacer la mesa. ¿Doscientas? ¿Quinientas?

Nunca lo sabría.

Pero lo que no podía olvidar era lo feliz que había sido con ellas, sumisas criaturas que le habían proporcionado lo que ningún otro hombre pudo sentir jamás: una sensación de poder que aún le producía una sensación de indefinible placer.

—Eran mías... mías como nadie ha podido jamás poseer a una mujer... mías como objetos, como animales...

Sintió que una oleada de calor le subía por el vientre.

¿Cómo extrañarse de lo poco que podía obtener cuando iba a Viena? ¿Acaso podían compararse las mujeres del burdel de Odette a aquellas criaturas frágiles, ansiosas de complacer a su señor y dueño, siempre dispuestas a lo que fuese...?

Como dotada de vida propia, su mano derecha que había dejado caer la fusta sobre la alfombra que cubría el suelo empezó a desabrochar su pantalón.

Echando la cabeza atrás, con los ojos entornados, respirando con dificultad, empezó a masturbarse...

SEGUNDA PARTE

dinero del cuarto Reich

Sy tovyeres dyneros, avrás consolagion, plazer é alegría é del papa ración, comprarás parayso, ganarás salvagión: do son muchos dyneros, es mucha bendición.

Arcipreste de Hita: (“Libro de Buen Amor”.)

CAPÍTULO VII

Enroscados, como una doble serpiente luminosa, los cuerpos «de las dos mujeres se movían acompasadamente dejando escapar el entrecortado sonido de los jadeos que escapaban de sus “bocas.

Rudolf, en pie, habiendo sacado la pistola de la funda, tuvo «que hacer un verdadero esfuerzo para contener su cólera, sobre todo cuando tenía aún en la mente la imagen de Franciska, vista bajo un prisma demasiado personal...

— Halt! —gritó con todas sus fuerzas.

Se deshizo la doble serpiente y, como por ensalmo, aquella confusa masa de carne cobró forma de dos cuerpos que se separaron velozmente.

Aleccionada, Franciska se dejó caer del lecho y poniéndose de rodillas, tendió hacia el falso policía unas manos trémulas:

—Perdón... perdón...

Isabelle, a quien la sorpresa y el miedo habían inmovilizado en el lecho, abrió desmesuradamente los ojos, en los que se encendió un brillo de cólera.

—¡Tú! —exclamó fulminando con la mirada al hombre—. ¡Puerco repugnante! Así que eras un policía... ¿eh?

—Ya lo ves —repuso Otto sin pestañear.

—¡Eres un cerdo inmundo! Pero haré que tus jefes se enteren de que te aprovechaste de mí...

—No te creerán... pero a mí sí... y no sabes, idiota, la pena «con que se castiga lo que estabas haciendo con esta mujer...

Como una perfecta artista de teatro, Franciska intervino en aquel momento, demostrando poseer altas dotes dramáticas.

—¡No! —gritó con los ojos arrasados de lágrimas—. ¡Tenga piedad! No quiero ir a la cárcel... sería un escándalo... y mi familia... y mi prometido no me lo perdonaría nunca...

Todavía le quedaban arrestos a la parisiense, que evidentemente no era la primera vez que tenía que ver con la ley.

—No temas, pequeña... estos polizontes son unos puercos... y si no aceptamos nada, será su asquerosa palabra contra la nuestra...

Franciska volvió hacia la francesa un rostro descompuesto* y colérico a la vez.

—¿Qué sabes tú, imbécil? Este no es tu país... y aquí se castiga con dos años de cárcel... lo que hemos hecho... ¡Dos años entre rejas! ¿Te das cuenta, estúpida?

—Pero —dijo Isabelle que empezaba a perder seguridad—, si nos negamos a admitir...

—¡Idioteces! La palabra de un policía tiene más fuerza que; la nuestra... le creerán... y a nosotras ni siquiera nos escucharán...

Se volvió hacia Otto y tendiendo de nuevo los brazos.

—¡Se lo suplico, señor policía! Pida usted lo que quiera, pero no nos denuncie...

Otto simuló ponerse a reflexionar, y sin quitar los ojos del cuerpo de Franciska:

—Sólo hay una manera de detener la denuncia...

—¡Diga lo que sea! —le instó su cómplice.

—La policía de Viena está interesada por el hombre que acompaña a tu amiga... si nos da alguna información importante res— recto a ese sujeto... ¡olvidaré lo que ha ocurrido aquí!

Franciska se volvió hacia la francesa.

—¿Has oído?

—Sí...

—¿Y a qué estás esperando? ¿Qué te importa ese tipo? ¿Es acaso tu marido?

—Es un cliente... —se defendió la parisiense—, y de los que pagan bien...

Intervino Otto, mirando con fijeza a Isabelle.

—Si es por el dinero, no te preocupes... ¿cuánto quieres por decimos lo que sabes... si lo que sabes es interesante?

Una luz de codicia se encendió en los ojos de Isabelle.

—Lo que sé es interesante... estoy segura... diez mil francos... naturalmente de los nuevos... harían interesante mi confesión.

—Puedes contar con ellos.

—Hay algo más.

—Habla.

—Quiero regresar a París, sin volver por él hotel... si ese hombre sospecha de mí, me mataría.

—De acuerdo. Saldrás directamente de Viena para Francia... naturalmente cuando hayamos comprobado que lo que nos cuentas es verdad...

—¿Y mientras?

—Te quedarás en este hotel. ¿Qué dices?

Odette reflexionó unos instantes.

—De acuerdo.

—¿Qué es lo que sabes?

—Que su verdadero nombre no es Serge Martin... una vez, mientras estaba en el baño, registré su maleta... lleva un bolso cosido bajo el forro... y allí estaban sus verdaderos documentos... se llama André Grenier.

—Perfecto... Es todo lo que quería saber... porque es todo lo que tú sabes, ¿no es así?

Isabelle asintió con la cabeza.

—Sí... eso es todo.

—Bien —dijo Otto volviéndose hacia Franciska—. Tú te quedarás aquí, con ella... volveré con vosotras cuando todo se haya terminado. Entonces llevaremos a Isabelle a la estación... y podrá regresar a París.

* * *

Parecía como si el gran "Mercedes” negro, brillante como un joven cetáceo, se deslizase parsimoniosamente por la cinta gris de la carretera, sinuosa, casi siempre siguiendo, a inedia ladera, las altas pirámides montañosas que separan Austria de Suiza.

Tras atravesar el Inn, el vehículo siguió el largo camino hacia la frontera, dejando atrás sucesivamente las localidades de Landeck, Ried, Tossens y Stuben.

Confortablemente arrellanado en el asiento posterior del Mercedes, Ketteler miraba sin mucho interés un paisaje que conocía de memoria.

Al llegar a la frontera, el vehículo no se detuvo más que el tiempo necesario para la revisión de pasaportes, siguiendo luego hacia la primera localidad Ramosch donde Rudolf ordenó al chófer que se detuviera.

—Vamos a tomar un café, Karl —le dijo—. Además, tengo ganas de estirar las piernas.

El conductor, Karl Bremmer era demasiado joven para haber conocido los heroicos tiempos vividos por Ketteler; no obstante, afiliado a las nuevas SS, tenía el grado de Rottenführer [17] y era hijo de un viejo Gauleiter austríaco que estaba pudriéndose en prisión, condenado a perpetuidad por haber participado en la matanza de un grupo de judíos húngaros que habían trabajado como bestias en Mauthausen.

Penetraron los dos hombres en un albergue, cercano a la carretera, sentándose ante la ventana en la que daba el sol. Después de que les sirvieron un copioso desayuno, Ketteler dijo a su acompañante.

—No es la primera vez que vienes conmigo, Karl... pero quiero que en esta ocasión abras bien los ojos.

—No entiendo bien, señor director...

—Es muy sencillo. Antes de llegar a Zurich, nos detendremos en Zernez... quiero que te compres allí un buen traje y que guardes ese uniforme de chófer en la maleta.

—Bien.

—Obrarás como si fueses yo. Ponte gafas oscuras y sigue el mismo camino de siempre, hasta el banco. Una vez allí, entras en el edificio, te quedas una media hora y sales, volviendo al coche. ¿Lo vas entendiendo?

—Sí, señor director... pero, ¿y usted?

—Yo voy a alquilar un coche en Zernez. Cuando salgas del banco, con la cartera que llevarás al entrar, subes al Mercedes y te diriges muy lentamente, hacia el hotel.

— ¿Teme usted que alguien me seguirá?

—No lo sé... y deseo comprobarlo.

—Entiendo.

—Otra cosa. Mientras yo no me dirija a ti especialmente, haz como si no me conocieses...

—Jawolh, Herr Direktor!

* * *

Frieda descendió por la escalera principal. Al llegar al hall, paseó una mirada inquisitiva por la amplia sala, miró hacia el comedor donde las camareras estaban quitando las mesas, y vio al hombre, el único que quedaba en el comedor, en una mesa apartada, con un cigarrillo en los labios, una copa de coñac en la mano y la mirada perdida, como si estuviese mentalmente muy lejos de aquel lugar.

Aquél era el sospechoso.

Frieda no le miró con insistencia y se dirigió hacia el mostrador de la recepción donde Oskar Keil estaba poniendo en orden los vales de los "extras” de la cena.

—¿Alguna novedad? —preguntó la mujer apoyándose en el mostrador.

—¡Oh, no, meine Fraulein! —exclamó Keil—. Todo sigue normal... es decir: los clientes de la 111 y 112 se han ido...

Frieda frunció el ceño.

—¿Qué se han ido?

—Sí. Pidieron un taxi y dijeron que pensaban pasar la noche en Innsbruck.

—Bien...

"Así —pensó la mujer— los peces gordos tienes ganas de juerga... mientras que nosotros estamos aquí, sometidos a una disciplina de hierro... como en tiempos pasados... mucho peor que cuando estábamos en Auschwitz...”

Miró al hombre, y con un tono neutro de voz:

—Voy a sustituirte. Puedes irte cuando quieras...

—¿Y Dressler?

—Se ha despedido.

—¡Qué extraño! Ni siquiera ha venido a decirme adiós...

—Era... es un viejo borracho... no se lo tomes en cuenta.

—Entonces, ¿va usted a coger el servicio de noche?

—Ya te lo he dicho... ¿hay algo especial para esta noche?

Antes de contestar, Oskar echó una ojeada a la hoja de servicio nocturno.

—Casi nada... —dijo luego—: un té con limón, a las once, para la inglesa... que lo bebe al tomar su somnífero... eso es todo.

—¿Qué camarera está de servicio de noche?

—Armöne.

Frieda tuvo que hacer un verdadero esfuerzo para simular la intensa oleada de calor que se había desencadenado súbitamente en su vientre.

Se pasó la lengua por los labios y afectando una indiferencia que estaba lejos de poseer, dijo:

—Perfecto... Puedes irte... ¡un momento!

—¿Sí?

—Acostumbra ese cliente a quedarse en el comedor después de la cena?

Keil miró hacia la única mesa iluminada del comedor; luego movió la cabeza de un lado para otro.

—No... es la primera vez. En realidad, lleva toda la tarde dando vueltas... ha venido a preguntarme, por lo menos media docena de veces, si había alguna cosa para él, telegrama o llamada telefónica, procedente de Viena.

—Debe de esperar noticias de la mujer que estaba con él... ahora no lo recuerdo... ¿Cuándo se fue?

—Hace tres días.

—¿Y no ha dado señal de vida?

—No.

—Bien... dejémoslo... anda, vete a la cama.

—Primero iré a cenar.

—¡Buen provecho!

—Danke!

Frieda dejó salir al portero de día empujando después la pequeña puerta basculante y penetrando en el estrechó reducto que quedaba detrás del mostrador.

Vio pasar a las camareras que habían retirado el servicio y, sin poderlo evitar siguió con una mirada apasionada a Armöne, cuyas juveniles caderas parecían mecerse a un ritmo insinuante. Volvió a pasarse la lengua por los labios.

—Es una maravilla... y ese cretino de Ketteler... ya veremos si puedo resistirlo...

Era una frase hueca, ya que sabía perfectamente que no podría sustraerse a la atracción que aquella muchacha ejercía sobre ella.

* * *

Antes de dejar Zurich, Ben Amzallag, el agente israelí que debía llevar a cabo en la República Federal Alemana algunos interesantes contactos, aleccionó a su joven acompañante, que había llegado en el mismo avión que él, procedente de Tel Aviv, volviéndole a explicar la verdadera importancia de la misión que se le había confiado.

—Poco nos importan —le dijo— los movimientos económicos que los neo-nazis llevan a cabo en Europa. Sospechamos, sin la menor duda, que los agentes fascistas están en todas partes y que muchos de ellos, pertenecientes a la antigua generación, los que colaboraron con Hitler, forman parte de no pocos Consejos de Administración...

Hizo una pausa, aprovechándola para encender un cigarrillo.

—El cálculo de las cantidades que los nazis obtienen con todos esos cambalaches europeos es verdaderamente importante, pero no suficiente para permitir que gasten el dinero a manos llenas, como lo hacen, creando movimientos pronazis no solamente en Alemania, sino fuera de ella.

—¿De dónde les llega ese dinero?

—De América del Sur.

—No es aquél un continente demasiado rico... —observó el joven israelí.

—Aparentemente —sonrió Amzallag—, así es... pero tu punto de vista es el que podríamos llamar "oficial”... La verdad es muy otra... No olvides que el dinero que manejan los nazis en América no forma parte del que circula en el país... al menos de forma corriente, tal y como entendemos esa circulación.

"Es cierto que los nazis obtienen sus beneficios con el sudor de los trabajadores americanos que laboran en sus empresas... pero, en vez de que, como ocurre en todas partes, de que el dinero vuelva a circular en esos países... sale de ellos, como divisa fuerte.

—Entonces... están arruinando a aquellos países.

—¿Qué puede importarles?

—Es verdad...

—Sus objetivos primordiales están aquí, en Europa... América no es, para esa gentuza, más que un refugio seguro y una mina de oro... Apoyados por una política social esclavista, pagando sueldos y salarios de miseria a los sudamericanos que trabajan para ellos, aprovechándose en muchas ocasiones de la ayuda norteamericana a la industria reaccionaria de esos países, llevan a cabo negocios fabulosos cuyos beneficios les permiten desarrollar en el Viejo Mundo la institución y generalización de su política agresiva.

El joven Sam Goldstein esbozó una sonrisa.

—¿Puedo decirte algo, Ben? '

—Lo que quieras.

—Desde que entré en el Servicio, y de esto hace ya más de tres años, siempre estuve convencido de que nuestra primordial misión era la búsqueda, caza y captura de los criminales nazis que escaparon en 1945...

—Así es.

—Pero nunca pensé que nos encargaríamos de vigilar eso que tu llamas "movimientos económicos"... y voy a decirte más: no puedo creer que los nazis lleguen a instaurar en Europa un solo régimen parecido al de Hitler.

—Te equivocas. La cosa es mucho más complicada de lo que parece... Lo que los nazis desean, y lo están consiguiendo, es desprestigiar a todas las tendencias democráticas existentes hoy. Así asistimos a una pérdida de los valores llamados liberales y vemos que en cada país se instauran, con fuerza, sistemas de autodefensa policíacos muchos de los cuales no tienen nada que envidiar a la Gestapo y a la SS...

—Entiendo.

Por mucho que se diga y se proclame que las potencias industrializadas se mueven dentro del campo de la democracia, todos sabemos, porque lo estamos viendo, que los Estados se hacen más y más fuertes, más y más dictatoriales y que sus fuerzas de represión son cada vez más violentas, despiadadas y crueles...

—Es verdad.

—Detrás de una cierta filosofía que hace del Estado una situación histórica de derecho, apoyado y defendido por la fuerza, se oculta una evidente vuelta a las andadas... y el nazismo, cuidadosamente disfrazado, se va instalando por doquier...

Aplastó el cigarrillo, medio consumido, en el cenicero de la habitación del hotel en la que se encontraban.

—Aún hay más, Sam... el Poder de nuestros días cuenta con medios que hubieran llenado de alegría a los hombres de la SS... la técnica les ha proporcionado procedimientos idóneos para dominar a las masas... que para él hubiese querido el mismísimo Hitler. Los "masa media” proporcionan hoy a un Estado llamado democrático un poder de presión que nunca pudo soñar un Goebbels...

—Pero... eso no nos atañe, a nosotros los judíos...

—Aparentemente, no... hasta que surja el nuevo Führer. Por el momento, se nos tolera... quizá por el peso que nuestros hermanos de los Estados Unidos ejercen... pero, escúchame bien, si Europa logra un día independizarse económicamente de los EE. UU... y para eso se mueve hacia el mundo árabe... un nuevo Hitler, más terrible que el primero, saldrá de las filas de cualquier partido... y esta vez será toda Europa la que-caiga,-como un fruto maduro, 'en sus audaces manos...

—¿Incluso la URSS?

—Incluso la URSS... pero no será necesario inaugurar otro Frente del Este. La incorporación de Rusia en el sistema se hará desde el interior del propio territorio soviético... pues hasta allí llega, con más o menos potencia, la influencia y el dinero de los nazis. Como los alemanes, los rusos son gente esencialmente disciplinada, obediente, siempre dispuesta a asociarse a una causa que consideren justa...

—Es una visión terriblemente pesimista.

—Tremendamente realista... Por eso se te ha encargado esta misión, Sam... sospechamos que, en alguna parte de Austria, se encuentra el Centro Nazi que recibe y distribuye los fondos procedentes del otro lado del Atlántico.

—Ya veo.

—Sabemos que alguien, que llega siempre con un Mercedes negro, visita el Banco que está enfrente de la zapatería de nuestro amigo Arthur Zóller... Tu misión se limita a seguirle, jugando el papel de un “play boy" al quien sobra dinero... No importa lo que gastes, pero sí lo que hagas... Y no olvides algo muy importante: vas a enfrentarte con SS de la cabeza a los pies... con la misma gente que enviaba a los nuestros a las cámara de gas... gente implacable, tremendamente inteligente y astuta...

—Lo tendré en cuenta.

—No te fíes de nadie... y ten en cuenta, especialmente, que el menor error... lo pagarás con la vida.

CAPÍTULO VIII

—Herr Ketteler?

—No está...

—¿Con quién hablo?

—Frieda Treiberg.

—Soy Otto, Frieda... Te llamo desde Viena. ¿Regresará Rudolf pronto?

—En principio, debería hacerlo mañana... pero nunca regresa tan aprisa... Aquí hay unos amigos que le están esperando... Si he de decirte la verdad, sus viajes no duran nunca menos de una semana.

Entiendo.

—Si tienes algún recado que darme...

—Sí. He conocido a una joven que estaba en el hotel... con un tipo, un francés...

—La conozco... ¿ha sido amable contigo?

—Mucho... un verdadero encanto...

—¿Algo nuevo?

—Sí... su acompañante no es quien dice... he enviado un mensaje a París.

—Muy bien hecho... entonces, ¿nuestro querido cliente viaja de incógnito?

—Así es.

—Muy interesante... justamente sigue en el comedor... parece muy preocupado... ¡cuidado! Viene hacia acá... voy a cortar... diré a Ketteler que te llame en cuanto venga.

—Hasta la vista.

—Adiós.

El hombre estaba ya junto al mostrador.

Frieda vio que los ojos del francés ofrecían estrías rojas que el alcohol había puesto en ellos.

—¿Puedo hacer algo por usted, señor? —preguntó la mujer con un tono servicial en la voz.

—¿No hay nada para mí?

Un momento...

Se volvió Frieda echando una rápida ojeada al cajetín vacío.

—No, nada, señor... lo lamento...

— Cette sale garce! [18] —gruñó él en francés.

—¿Decía algo?

—No nada... no tiene importancia... déme la llave... voy a acostarme...

Se volvió Frieda de nuevo, descolgando la llave; que colgaba de una pieza metálica de forma oblonga donde, reproducida en relieve, se veía la antigua silueta del castillo de "Kronburg", tal y como era antes de la construcción del hotel.

—Buenas noches, señor.

—Gracias.

El hombre dio unos pasos, nada seguros, hacia el ascensor; Frieda, temiendo que se desplomase, salió de la recepción, adelantándose hacia él, al que tomó por el brazo.

—¿Se siente usted mal?

El hombre, sin levantar la cabeza, la movió de un lado para el otro.

—No, no es nada... —repuso con voz gangosa—. Pero esa muchacha es una tirada... le pagué espléndidamente, le di más y más dinero... pero cometí el error de dejar que se fuera sola a Viena...

Frieda pensó que aquel turbio personaje estaba como una cuba. Le hizo avanzar hacia el ascensor.

—Vamos, señor... no piense más en eso... y váyase a descansar... lo necesita.

Estaban ya junto, al ascensor, cuando él volvió a menear la cabeza.

—¡La muy zorra! Nunca vivió como lo ha hecho a mi lado... Mon Dieu! —añadió el francés—. Depuis que ces sales nazis ont tué ma femme, Je n´ai jamais rencontré une autre comme elle! [19]

La alemana se mordió los labios.

Había comprendido perfectamente lo que el hombre acababa de decir, y se percató de que aquello clasificaba definitivamente al misterioso cliente del "Kronburg".

Pensó, mientras ayudaba al viajero a entrar en el ascensor, que le hubiese gustado mucho que Ketteler estuviese allí, para demostrarle que también ella era capaz de aprovechar una información.

No se atrevió a dejar solo al francés, que se le escurría como un peso muerto, y lo mantuvo apoyado en la pared mientras que el ascensor subía despacio hasta el piso.

Haciendo trabajar intensamente su mente, Frieda se preguntó si sería necesario llamar al doctor Dereimer, un hombre de toda confianza, también antiguo miembro de la SS, que vivía en Zams, al otro lado del Inn.

Ketteler lo utilizaba con frecuencia, no sólo para asistir a los clientes enfermos, sino para solucionar problemas de mayor envergadura.

Ludwig Dereimer era un hombre capaz de sonsacar a aquel borracho lo que fuera...

"Pero —se preguntó Frieda mientras ayudaba al hombre a atravesar el largo y alfombrado pasillo—, ¿por qué pedir ayuda si no la necesitas? ¿O es que ya dudas de ti misma? ¿No eres capaz de llevar adelante esta información y demostrar a ese puerco de Ketteler que sigues siendo la misma de siempre?*

Estaba furiosa, pensando en aquellos insoportables aires de superioridad que adoptaba Rudolf hacia los que habían sido sus antiguos amigos y, en el caso concreto de ella, a quien debía no pocos favores.

Estuvo a punto de echarse a reír.

"Veremos la cara que pones, Águila, cuando veas que lo he resuelto brillantemente... y no creas que voy a esperar a que regreses... si me entero de todo, y me enteraré, informaré directamente a los del primer piso... en cuanto vuelvan, mañana, de Innsbruck...

Abrió la puerta del cuarto, sin soltar al borracho.

Luego penetró en la habitación, soltando al francés cuando ambos llegaron junto a la cama.

El hombre se desplomó, pero no cayó dormido. El alcohol seguía actuando en él como un excitante que mantenía Una intensa, aunque confusa, actividad mental.

—Ven junto a mí... Isabelle... "sois gentille, mon petit coeur... je n’ai pas envie de faire Vamour... je vais setdemente te parler, te raconter quelque chose que je n’ai jamais dit á person— ne... [20]

Frieda, junto a la cama, se estremeció.

Algo, en su interior, se rebelaba contra la sola posibilidad de tumbarse junto a un hombre; cada fibra de su cuerpo se rebelaba; pero, al mismo tiempo, la idea de conseguir un triunfo, a los ojos de Ketteler, contribuía a que viera las cosas de otra manera.

—Ven... capullito mío... voy a contártelo todo... ven, Isar Míe.

Venció la resistencia de su cuerpo y se tendió junto al hombre. Al sentirla a su lado, el francés se volvió, pasando el brazo bajo la nuca de la alemana.

Frieda tuvo que hacer un penoso esfuerzo para no vomitar. —Verás... todo empezó en París... en 1943... yo acababa de casarme con ella... con Denise, con mi Denise.

* * *

Después de haber permanecido en el banco durante una veintena de minutos, el Rottenführer Karl Bremmer volvió a salir, subiendo al vehículo, que puso en marcha, despegándolo suavemente de 1 borde de la acera.

Luego sonrió.

Mirando dé. reojo la amplia superficie del retrovisor, comprobó que el coche deportivo que le había llamado la atención al llegar junto al banco, se despegaba también de la acera y empezaba a seguirle a una cierta distancia.

—El Hauptsturmführer Ketteler —pensó en voz baja— es un hombre muy listo. No se equivocaba al pensar que habría alguien interesado por nuestros movimientos en Zurich...

No quería, sin embargo, guardar la menor duda respecto al coche deportivo.

Condujo despacio, deteniéndose una vez para hacer ver que llamaba desde una cabina telefónica, más tarde volvió a parar para comprar cigarrillos, y plenamente convencido de que el deportivo no le perdía de vista, y habiendo recibido instrucciones a este respecto, se dirigió al hotel, el "Alter”, donde también se alojaba Ketteler.

Tras dejar el "Mercedes" en el parking subterráneo del hotel, subió al vestíbulo y tomó una habitación para él.

—La 222 tiene una magnífica vista de la montaña —le dijo el recepcionista—. Estará usted perfectamente bien, señor Bremmer.

—Le creo... pero voy a pasar por el bar... Haga que suban mis maletas.

—Como usted quiera.

Sentado en la barra del bar, bebiendo una cerveza. Karl pudo comprobar, gracias a los espejos situados tras el mostrador, que el elegante joven del coche deportivo hablaba con el recepcionista, quien le dio la llave de una habitación que sin duda acababa de coger.

Bremmer encendió un cigarrillo.

Recordaba perfectamente las últimas instrucciones que Rudolf le había dado.

—Pase lo que pase, no te dirijas a mí, ni me hables en ningún momento. Cuando yo lo desee, entraré en contacto contigo... pero tú tienes que ignorarme por completo...

Y antes de despedirse de él.

—Viviremos en el mismo hotel, en el "Alter". Tú coges una habitación con tu verdadero nombre... y haces como si estuvieses muy ocupado en negocios de los que no deseas que nada se sepa.

—¿He de parecer sospechoso?

Si, pero sin exagerar... mira siempre alrededor tuyo como Si que te siguieran... y por la noche, ve a bailar un poco al "Diabolo”.

—¿El cabaret italiano?

—Si. Francesco Loriri, el dueño del local, es un viejo amigo mío... Trabajó junto al Duce, hasta el último instante, como miembro importante de la República Fascista Italiana... ahora contribuye con dinero y colabora en un movimiento, el “Ordine Novo”, neofascista, aún en sus comienzos, pero que llegará a ser muy importante... y al que, en su momento, puede interesamos apoyar.

—Entiendo.

—Veas lo que veas, no te extrañes... y Obra Con toda naturalidad. ¿Entendido?

Karl hinchó el pecho, y hubiese alzado el brazo de haber podido hacerlo.

—Jawoth! —lanzó con el corazón lleno dé entusiasmo.

—Te juro, Isabelle, que Denise no era judía... era como yo... Frieda, que le contestaba en francés, lengua que conocía perfectamente bien, dijo:

—Te creo, querido...

—Lo que ocurrió fue una verdadera desgracia... Denise, generosa como nadie, no quiso abandonar a sus amigas... y dos de ellas eran judías...

Atrajo el hombre a la mujer sin percatarse de la resistencia que ella oponía a aquella muestra de ternura.

—Por eso estaba preocupado —dijo el francés saltando, como lo hacen todos los borrachos, de un tema a otro—. Por eso me preocupaba, cariño... al ver lo que tardabas en volver de Viena.

—¿Estabas celoso?

—No... pero no puedo vivir solo...

—Decías que tu mujer ayudó a unas amigas suyas.

—Sí. Denise era muy joven... cuando nos basamos no había cumplido aún los veinte años... era un sol... la mujer más hermosa que he visto jamás...

—¿La detuvieron?-inquirió Frieda que estaba impaciente por llegar al final del relato.

—Sí... la encontraron con las dos amigas, cuando fueron a detenerlas... No le hubiesen hecho nada... si Denise no hubiera agredido a uno de los hombres de la Gestapo...

—¡Oh!

—Por eso se la llevaron...

—¿Dónde?.

El francés lanzó un suspiro.

«Tardé muchos años en saberlo. Yo tenía una pequeña fábrica, cerca de Lyon...desesperado, dejé el negocio y me fui a la montaña a luchar contra los alemanes...

—¿Te hiciste maquis?

"«Eso es... y cuando la retirada germana del sur de Francia...

«en 1944 maté, con mis propias manos, a unos cuantos cerdos nazis.

Frieda se mordió los labios.

—¿Soldados?

—No... asquerosos miembros de las Waffen-SS...

Entiendo... ¿y tu mujer?

—No pude tener informes serios de ella hasta el final de la guerra... Entonces me enteré de dónde la habían llevado...

—¿A un Campo?

—Sí, al de Auschwitz...

Frieda cerró los ojos. Haciendo un poderoso esfuerzo de memoria, intentó recordar a las mujeres francesas del Campo, pero habían pasado tantas por Auschwitz, que le fue imposible recordar a alguien llamada Denise.

—Allí la mataron..., —dijo con voz sorda el francés—. Debieron abusar de ella... antes de meterla en la cámara de gas... para echar finalmente aquel hermoso cuerpo al horno crematorio...

—Debió ser horrible.

—Sí... he gastado una verdadera fortuna para conocer más y más detalles... y he conseguido, finalmente, saber quién fue el canalla que abusó de ella antes de matarla...

—¿Quién fue?

—No Conozco su nombre, pero sé qué le llamaban der. Adler... El Águila...;

Frieda tuvo que morderse los labios para ahogar la exclamación de sorpresa que pugnaba salir por su boca.

Tardó unos segundos en recuperar su sangre fría.

—¿El Águila? Que nombre más curioso... pero, ¿sabes dónde está ese hombre?

—No... aunque mis informadores me han asegurado que se encuentra aquí, en Austria... Por eso he venido a este hotel... un lugar tranquilo donde esperaré a que me comuniquen el lugar exacto donde se encuentra esa bestia salvaje...

—Va a ser difícil... esa gente se esconde muy bien...*

—Ya lo sé, pero mi informador descubrirá su escondite...— es un hombre muy listo y, además le he ofrecido una verdadera fortuna.

—¿Se trata de un antiguo nazi?

—No... es un médico austríaco, el doctor Velinger, que estuvo» detenido en el campo... y trabajó en la enfermería... Cuando ese puerco fascista abusó de Denise, la desgarró por dentro... y el doctor tuvo que atenderla... así supo quién era, cómo se— llamaba... Ella llevaba naturalmente mi apellido..., y un día,, cuando estaba desesperado, en mis nuevas industrias de Lyon„ recibí una carta... de ese doctor...

—Comprendo...

—El no deseaba ningún dinero... me dijo que había visto mi nombre en una revista alemana, así como una foto mía... fue con motivo de una Feria de Muestras que hicimos en Bonn... hace tres años. AI ver mi nombre y enterarse de mi actividad profesional, recordó lo que Denise le había contado... y escribió.

—Sí, aunque me dijo que no volviese a hacerlo...» sigue teniendo miedo... Como no deseaba que le pagase... le ofrecí dinero para que ampliase su clínica... y lo aceptó de esta manera... Me dijo que cuando llegase a Austria, le llamase por teléfono, pero sin ir a verle... y que él me daría la dirección de ese— puerco...

—¿Te la ha dado?

—Estoy esperando...

—Pierdes el tiempo...

—No, Isabelle... el doctor Velinger vio a ese cerdo en una* calle de Viena... le siguió y le vio entrar en un burdel... por

eso me llamó... porque tenía la seguridad absoluta de que ese criminal estaba vivo y en Austria...

—¿Y qué piensas hacer?

—¡Matarle!

—Irás a la cárcel...

—No importa... quiero quitarle la vida con mis propias manos, despacio, muy despacio... aunque jamás pagará lo que hizo a mi pobre mujer...

Frieda saltó del lecho.

—No pienses más en eso... voy a darte una pastilla para dormir. Tienes que descansar...

—Sí... estoy muy cansado... Me has hecho pasar unos días muy malos. Isabelle... has estado demasiado tiempo en Viena...

Le ayudó a tomar la pastilla de somnífero y le dio un poco de agua.

Luego abandonó silenciosamente la habitación.

Estaba orgullosa de sí misma, satisfecha de poder dar una buena lección a Ketteler.

"El que se cree seguro... —pensó con una sonrisa—. El que se cree perfecto... ¡el muy imbécil! Si supiera lo que pasa..."

Tenía que llamar urgentemente a Otto; pero, al dirigirse hacia el ascensor, vio a la camarera de noche que salía del cuarto de los ingleses.

"¿Por qué no, Frieda? —se preguntó sintiendo que el corazón aceleraba los latidos—. Después de todo, te lo mereces... y no creo que Rudolf pueda abrir la boca... cuando sepa que le has salvado la vida”»

—¡Espera un momento, Armöne! —dijo avanzando hacia la camarera—. Tengo que hablar contigo... pero será mejor que subamos a mi cuarto...

CAPÍTULO IX

Diferenciándose del ambiente de los demás clubs nocturnos de la ciudad de Zurich, "El Diábolo" escapaba al "aire pompo— 30” que. los suizos ponen en todos su actos, sus diversiones incluso, ofreciendo a la numerosa y selecta clientela un cuadro napolitano, una comida meridional, la belleza de unas camareras que por aquel entonces se esforzaban en imitar la belleza salvaje de la joven Sofía Loren y una orquesta de primera categoría donde nunca faltaba un cantante de grandes ojos negros, piel tostada por el sol de Capri y cuyas melodías profundamente románticas, verdaderos lamentos amorosos, hacían suspirar a las cuarentonas suizas y a las jovencitas de pecho aún en tabla de lavar.

Cuando Karl Bremmer penetró, a eso de las diez y media, en el semisótano que ocupaba el local, recibió una agradable impresión, mientras seguía a la camarera —de ondulantes caderas y opulentos senos —hacia la mesa a la que se sentó.

—¿Va a cenar el señor?

—No. Ya lo he hecho... tráigame un whisky, por favor.

—Bene!

Inclinándose para encender un cigarrillo, Karl miró de reojo a la escalera de la entrada no extrañándose nada al ver aparecer en lo alto del rellano al “play boy” del coche deportivo.

El desconocido le había seguido durante todo el día; aunque, para ser sincero, Karl tuvo que admitir que lo había hecho con todo cuidado, como un verdadero profesional, y que de no haber sido advertido por Ketteler, no se hubiera percatado de la meticulosa persecución.

Al principio, aprovechando las pocas ocasiones que había tenido de observar al perseguidor sin que éste se percatase, Bremmer había buscado inútilmente en las facciones del joven algo que todo alemán busca siempre... sobre todo cuando se haya encuadrado en la SS...

Pero tuvo que llegar a la conclusión de que aquel hombre no tenía nada, en su rostro, que pudiera demostrar que pertenecía a la odiosa raza judía.

Claro, se dijo Karl, que esos puercos podían servirse de no judíos para llevar a cabo su sucio trabajo...

No había visto a Ketteler.

Parecía como si la tierra se hubiese tragado al director del hotel, pero Bremmer conocía demasiado bien a El Águila para albergar el menor temor a su respecto.

Bebió un trago del whisky que acababa de traerla la hermosa italiana, y siguió con los ojos el balanceo insinuante de aquel par de nalgas cuya contemplación le dejó con la boca seca... a pesar del whisky.

El local empezó a llenarse y, poco después, la orquesta empezó a tocar y el cantante de turno, guitarra en mano, lanzó al aire una melodía donde las palabras “cuore” v "amore" se repetían incansablemente.

Simulando contemplar a la totalidad de la animada clientela, Karl lanzó algunas ojeadas hacia la mesa ocupada por el "play boy", no extrañándose en absoluto al ver que una joven suiza, sentada a una mesa vecina, intentaba por todos los medios llamar su atención.

—Signare...

Alzó Karl la cabeza, y se quedó sin aliento.

Una hermosa muchacha, cuyo amplio escote dejaba casi en total libertad el más hermoso par de pechos que el germano había visto jamás, le sonreía, con la boca entreabierta, una boca de labios tremendamente sensuales, dejando ver una doble hilera de dientes perfectos.

—¿Sí? —inquirió Bremmer aún impresionado por la maravillosa aparición.

—¿Puedo sentarme?

Se apresuró él a levantarse para colocar la silla tras la joven.

—¿A qué debo el honor...?

—Es la hora en que las muchachas se sientan a la mesa de los hombres que han venido solos... mire a la sala y lo comprobará...

—¡Estupenda costumbre! ¿Qué quiere beber?

Ella hizo un gesto a una de las camareras, pidiendo un helado. Karl volvió a pedir otro whisky.

Había comprobado que el "play boy" tenía también su hermosa italiana, causando la desesperación de la jovencita suiza que ahora concentraba el fuego de todos sus encantos en el cantante de los grandes ojos negros.

—Es usted muy hermosa, señorita...

Ella les sonrió, dejó que la camarera acabase de servirles y sin qUe la sonrisa se desdibujase de sus labios, dijo:

—Siga diciendo tonterías y sonriendo... soy Chiara... la hija menor del dueño... y me envía Ketteler...

A Karl se le atragantó el whisky y hubo de hacer un esfuerzo para no ponerse a toser.

—Entiendo...

—Pero... no ponga esa cara... sonría... y acarícieme... ¿o es que no le gusto?

—Me gusta mucho...

—Tóqueme... sin miedo... y no deje de sonreír y de decirme cosas...

Karl se acercó más a ella besándola en la mejilla.

—Es difícil hablar con un cuerpo como el suyo... al alcance de la mano...

—¡No sea idiota! ¿Ha ocurrido algo?

—No me han dejado de seguir.

—¿Quién?

—Aquel niño guapo... el "play boy” que está en aquella mesa, con aquella muchacha morena...

—Es mi hermana mayor, Teresa... Entonces, ¿le ha seguido?

—Por todas partes.

—Bien... volverá aquí mañana por la noche... y recibirá instrucciones concretas... que yo misma le daré... Béseme en la boca... Tengo que irme...

—¿Ya?

Ella se echó a reír.

—No nos acostamos con los clientes, si eso es lo que le preocupa... este número no dura más que unos minutos... y sirve para hacer que el ambiente se caldee un poco más... ¿Me besa o no?

Karl la besó.

Todavía le quedaba en la boca el perfume de los labios de la italiana cuando Chiara se alejaba ya, ondulando sus hermosa^ caderas donde se clavaban las ansiosas miradas de los hombres.

* * *

—¡Estúpida!

La había ayudado a llegar a su cuarto y cuando la dejó en la cama, salió de allí, dichosa de haber obtenido mucho más placer que el que había pensado lograr...

Se dirigió hacia uno de los ascensores, mientras dejaba escapar duras palabras entre sus labios apretados.

—¡Nunca podré entenderlo! —se lamentaba amargamente—. ¿Qué imbécil de hombre hubiera podido hacerla tan feliz como yo la he hecho? ¡La muy idiota! Temblaba de placer... y Sin embargo no ha parado de llorar un solo instante...

Recordando los detalles de aquellas dos últimas horas, mientras el ascensor bajaba lentamente hacia el vestíbulo Frieda se daba cuenta de que sólo utilizando "la vieja fórmula” había conseguido ser feliz.

—El Campo te marcó para siempre —siguió monologando—. Cada vez que vas a Viena, aunque Franciska se mostraba siempre amable y dispuesta a todo, te quedas insatisfecha... y es que no puedes gozar si te sales del procedimiento que seguías en Auschwitz...

Sólo cuando golpeó con saña a la joven camarera, cuando la obligó a arrastrarse a sus pies, a lamérselos, cuando la hubo convertido en una cosa, en un animal dócil y sumiso, consiguió obtener el ansiado premio de un goce perfecto.

Ahora, recordándolo, Frieda se daba cuenta de que mientras torturaba a Armöne, la joven camarera había desaparecido de delante de ella, y que en su lugar había una de aquellas jóvenes judías, con el pelo cortado al rape, los ojos dilatados por el terror, dispuestas a cualquier cosa mientras miraban asustadas el “gumi" [21] que la SS tenía en la mano.

—No hay nada que hacer —dijo empujando la puerta corrediza del ascensor—. Tiene que ser de aquella manera, como en Auschwitz... si no... ¡nada vale la pena!

Muchas veces había enviado a Ketteler, que parecía no haber sido afectado por las costumbres sexuales adquiridas en el Konzentrationlager. El Águila iba una vez por mes a Viena, al burdel de Odette, y volvía aparentemente "tranquilo".

—Lo que ocurre —silbó Frieda pasando tras el mostrador— es que ese puerco es impotente... ha envejecido sexualmente muy aprisa... y le basta con una visita mensual a ese repugnante lupanar...

Miró el reloj del vestíbulo, comprobando que eran las seis y media de la mañana.

Un poco de claridad grisácea se filtraba ya por los intersticios de las espesas cortinas que cubrían los ventanales.

Echó mano al teléfono, empezando a marcar.

—Espero que Otto esté en su casa...

Oyó la insistente señal de llamada, en el otro extremo del hilo. Sujetando el aparato con la barbilla sacó el paquete de cigarrillos encendiendo uno de ellos.

Fue entonces cuando descolgaron en Viena.

—¿Sí?

—¿Otto?

—Sí.

—Soy Frieda.

— Sakrement —protestó Kruger—. Si te dijera que hace menos de una hora que me he acostado...

—Hay noticias.

—¿De quién?

—Del amiguito de la jovencita... ¿dónde está ella?

—En el hotel de Klara.

—Hay que hacer que desaparezca de la circulación.

—Yo no puedo tomar esa medida sin la autorización de Ketteler. ¿No ha regresado aún?

—No... pero nadie te habla de medidas drásticas ¡imbécil! Sólo he dicho que hay que mantenerla en un lugar seguro... hasta que Rudolf disponga.

—Eso es otra cosa... pero no era necesario que me insultases.

—Olvídalo... estoy un poco nerviosa. Hay un hijo de zorra, en Viena, que ha informado a nuestro cliente de ciertas cosas muy peligrosas... especialmente para Ketteler.

—¿Quieres decir que André Grevier anda detrás de "der Adler”?

—¡Nada de nombres!

—Perdona.

—Lo que has dicho es cierto... pero eso no te incumbe. Has de localizar, a toda prisa, a un médico llamado Ludwig Dreimer... y establecer a su alrededor una vigilancia lo más estrecha posible. Al regreso de Ketteler, tendrás que venir a toda velocidad, sin dejar de vigilar a ese médico, para informarle sobre él... ¿entendido? '

—¿Es verdaderamente grave?

—Muy grave.

—De acuerdo, cuenta conmigo.

—Ten mucho cuidado... y no olvides lo de la chica.

—No temas. Hasta la próxima.

—Hasta la próxima.

Frieda colgó.

* * *

Esta vez, Karl no esperó a que la italiana le invitase a acariciarla. Nada más sentarse a su lado le pasó la mano por la espalda hasta atrapar la dura esfera de un pecho, mientras que la otra mano se posaba firmemente en un muslo no menos duro.

— Prego! —rió ella—. Queremos aprovechar el tiempo, ¿verdad...? '

—Me vuelves loco, Chiara...

—Bueno, bueno... un poco de paciencia... ¿quién sabe?

—¿Qué quieres decir? —inquirió él con la voz ronca.

—Deje de excitarse, querido... eso es malo... luego hablaremos cuando haya terminado de darle el mensaje de Rudolf...

—Te escucho.

—Mañana regresarás a Austria.

—¿Y el "play boy"?

—Te seguirá, como ha venido haciéndolo hasta ahora.

—¿Hasta el hotel?

Ella se echó a reír mientras las manos de Karl seguían acariciándola cada vez más intensamente.

—No digas idioteces... Tú tranquilo... como si nada pasase... además, no serán vuestros coches los únicos que vayan por la carretera.

—Desde luego.

—Tú seguirás hasta el hotel, sin preocuparte de nada más...

—¿Y él?

—A ese niño bonito le espera una sorpresa... Ketteler lo ha dispuesto todo... Cuando ese hombre llegue a Landeck, encontrará una desviación por trabajos en la carretera... y tomará la desviación... Ketteler le estará esperando en el lugar adecuado.

—Entiendo... ¿dónde está ahora?

—¿Quién?

—Ketteler.

—Regresó al hotel esta mañana... ya debe estar llegando, si es que no se ha distraído demasiado... Bueno, eso es todo... tengo que irme...

—¡Chiara!

—¿Qué?

—Me habías dicho...

La italiana sonrió.

—¿Tantas ganas tienes?

—Muchas...

— Va bene... ¿Qué habitación tienes?

—La 222.

—Bien. Vuelve al hotel... dentro de un rato... yo iré a verte hacia las dos y media... ¿Contento?

—Me haces el más feliz de los hombres.

—Espero que sepas hacerme tú también la más feliz de las mujeres...

Se levantó y se fue.

CAPÍTULO X

Rudolf subió personalmente las dos pesadas maletas. Cuando el doctor Grawitz le abrió la puerta de la habitación 111, Ketteler entró, dejando los bultos en el centro de la estancia, al tiempo que dirigía un gesto de saludo al obeso Frank Obermeier.

—Siéntese, Rudolf —dijo éste— y tome un trago...

—No, muchas gracias... no tengo sed. Permita que abra las maletas...

—No corre prisa.

Pero Rudolf se arrodilló sobre una espesa moqueta que cubría el suelo y con las llaves en la mano, abrió las dos maletas. Ambas estaban llenas de billetes de banco.

—¿Cuánto ha traído esta vez? —preguntó el doctor que se había sentado en un sillón.

—Dos millones de marcos.

—Perfecto —dijo el gordo—. ¿Problemas?

—Sí.

Los dos hombres fruncieron el ceño.

—Hable —dijo el médico.

Incorporándose, pero dejando las maletas abiertas, Rudolf le relató lo ocurrido, desde su intuición en el camino de ida, las medidas que había tomado, y la aparición del “play boy" con su deportivo descapotable.

—Ha obrado usted muy bien... —dijo Frank—. Le felicito.

—Gracias, señor. Pero no he hecho más que mi deber...

—¿Medidas?

—Ya las he tomado. Como ustedes saben, tenemos un grupo de acción en Zams, al otro lado del tío... diez hombres jóvenes y dispuestos a todo.

El doctor Emst se pasó la lengua por los delgados labios.

—Necesitamos vivo al “play boy”.

—Así lo he entendido... lo tendrán vivo... lo llevaremos al refugio de montaña, a nuestro refugio...

Frank se pasó la gordezuela mano por el doble mentón.

—Nosotros no podemos esperar, Ketteler... tendrá que hacerlo usted...

—Lo haré... con mucho gusto.

—No olvide que queremos que hable... que lo vomite todo... todo, ¿me expreso claramente?

—Sí, señor. Les enviaré un informe complejo.

Emst hizo un gesto de asentimiento ton la cabeza.

—Pasemos a otro asunto... ¿ha visto a Fraülein Treiberg?

—No... —repuso Rudolf mientras una sospecha le asaltaba— ¿Ha ocurrido algo... con ella?

—¿Con ella? Nada... ¿por qué pregunta! usted eso?

—No, por nada... pero, a veces, se muestra demasiado, dura... —mintió Rudolf—, incluso con la clientela...

—Es algo más importante.

El obeso explicó a Ketteler todo lo que Frieda había descubierto y cómo 16 había conseguido.

—Es una mujer muy valiente... y eficaz. Desde Viena, Otto ha comunicado que tiene vigilado a ese médico Hauptsturmführer!

Al oírse llamar de aquella manera, Ketteler se puso en pie, adoptando una posición de firmes.

—¡A la orden!

—Creíamos que había usted eliminado a todos los individuos peligrosos... ésa fue la orden que se le envió a Auschwitz... ¿no?

—Sí, señor.

— ¿Y bien?

—En los últimos días... y mientras Frieda y yo seleccionábamos y ejecutábamos a todos los testigos...; no pude ocuparme de lo que pasaba en el Revier... Ese maldito traidor debió escapar cuando el doctor Megele abandonó Auschwitz... debió aprovecharse de la desbandada de la enfermería...

—Un error peligroso.

—Además... —se defendió Rudolf— yo ignoraba que ese médico detenido se hubiese ocupado de la francesa... la envié con una nota mía para que la visitase personalmente el doctor Megele.

—Fue un error —insistió sombríamente Grawitz—, y nosotros, Hauptsturmführer Ketteler, no debemos cometer errores... ninguna clase de errores...

—Le juro que eliminé a todo lo que pudiese convertirse en un peligro para el futuro. Un par de centenar de mujeres fueron a la cámara de gas... y también liquidamos a los Kapos... y a las mujeres guardianes del campo de Frieda...

—Cuando se trata de limpiar un sitio de ratas, Ketteler —dijo el médico—, hay que terminar con todas, incluso con las crías... Ese Dreimer demuestra que se cometió un error...

Rudolf no despegó los labios.

—Afortunadamente —siguió diciendo Emst—, nuestra vigilancia es estrecha y efectiva... no dejamos ningún cabo suelto. Por esta vez, Haupsturmführer... vamos a dar crédito a su versión... y considerar que lo que pasó en el Revier pudo escapar a su control... pero sólo por esta vez...

Y tras una corta pausa:

—El error de cualquiera de nosotros pone, automáticamente, en peligro la totalidad de nuestra organización... por eso debemos mostrarnos implacables... además, como miembro del Orden de la Calavera, usted sabe que un SS no puede esperar nunca perdón.

—Lo sé.

—Bien. Kruger va a ocuparse hoy mismo del asunto de Viena, en sus dos versiones... el doctor... y esa sucia prostituta parisiense...

—¿Y el francés? —inquirió Rudolf.

—Nada se le hará... cuando no reciba el mensaje que espera* se irá a Viena... y allí comprobará que ha perdido lastimosamente el tiempo... Es un industrial importante... y nada debe ocurrirle... que vuelva a Lyon y que se ahorque... nos importa un rábano...

—Entendido.

—Usted ocúpese del “play boy". Nosotros nos vamos en seguida... y espero que nos enviará noticias positivas dentro de poco.

—Así lo haré.

—Otra cosa, Ketteler.

—¿Diga doctor?

—Haga memoria... o examen de conciencia... lo que quiera... y repase bien, si quiere en compañía de Frieda, lo que hicieron en Auschwitz... quiero que esté seguro de no haber dejado con vida a ningún testigo...

—Le aseguro, herr Doktor, que...

—Hágalo, despacio y con cuidado... y recuerde que la próxima vez, el próximo error...

No acabó la frase y un penoso silencio se instaló en la estancia.

—Puede disponer, Ketteler.

— Zu Befehl, meinen Herren! —lanzó Rudolf levantando el brazo.

* * *

—¿Y la señorita Frieda?

Oskar Keil, el portero de día, miró a Ketteler.

—Duerme... no olvide usted, señor, que ha hecho el servicio de noche desde que usted se fue.

—Bien... ¿alguna novedad?

—El francés ha pedido la cuenta y me ha ordenado que le alquile un taxi...

—¿Se va a Viena?

—Sí.

Ketteler reflexionó rápidamente. Convenía, pensó, que Kruger liquidase a los testigos antes de que el francés se presentase allí. Resultaba evidente que el falso Serge Martin, tras el disgusto provocado por la ausencia de la parisiense, desease ir a ver al doctor Dereimer, tomando la iniciativa, en vez de esperar que el médico vienés le avisase.

Bebe como un cosaco —dijo Oskar.

—¿Eh? —inquirió Rudolf que tenía la mente en otra parte.

—El francés... decía que debe mucho... se ha hecho subir alcohol a su habitación...

Ketteler encendió un cigarrillo. Luego saludó a una de las parejas de ingleses que se dirigían hacia la terraza. Quedaban otros viajeros en el comedor.

El hotel, pensó Rudolf, funciona perfectamente y todo está en orden: nadie, absolutamente nadie, puede imaginar lo que el "Kronburg" oculta...

La vio entonces.

Observándola a través de la fina espiral de humo azulado que escapaba perezosamente de su cigarrillo, el hombre estudió detenidamente a la camarera, fijándose en sus menores gestos, en su rostro, que le pareció más pálido que de costumbre.

—Anda como una autómata... —dijo apoyándose en el mostrador de recepción.

—¿Se refiere usted a Armóne? —preguntó Keil desde detrás del mostrador.

—Sí. ¿Qué le ocurre?

—No lo sé, herr Direktor. Yo también la he notado un poco rara...

—¿Desde cuándo?

—Desde hace unos días, dos o tres aproximadamente...

—¿Ha hablado usted con ella?

—Una vez... ayer... tenía los ojos rojos, cómo si hubiese llorado mucho... Le pregunté qué le ocurría... y me dijo que su padre estaba bastante enfermo.

—¿Se ha recibido alguna noticia de su casa... una llamada telefónica?

—No.

Ketteler se volvió hacia el portero de día, fusilándole con la mirada.

—¿Y se atreve a contestar sin consultar el libro de llamadas?

—Me lo sé de memoria, señor... no ha habido llamada alguna para la señorita Armöne... estoy seguro...

—¡Estúpido! Claro que está seguro... durante su turno... pero, ¿y durante la noche?

Keil palideció un poco.

—Perdone, señor director... no había pensado en eso... Un momento...

Consultó el libro, y así no pudo apercibirse de la expresión preocupada que se reflejaba en el rostro de Ketteler.

Rudolf se había vuelto de nuevo y seguía atentamente los gestos de la joven y hermosa camarera.

—No —oyó la voz de Oskar tras él—. No ha habido ninguna llamada nocturna...

—Mire el registro de correspondencia.

Se llevaba un estricto control del correo, y Ketteler se había, convertido en un verdadero especialista en abrir sobres cuando sospechaba que su contenido pudiera ser peligroso. En su despacho de la planta baja tenía lo indispensable para violar la correspondencia cuando lo consideraba necesario, incluso una lámpara de cuarzo para observar el interior de ciertos sobres sin abrirlos»

—No —dijo Keil.

—¿No qué...?

—Armöne no ha recibido ninguna carta ni telegrama en los últimos veinte días... Lo que está aquí consignado es el envío de giros postales a su familia.

—Bien. Vuelvo en seguida... si Fraülein Treiberg se despertase, dígale que tenga la amabilidad de esperarme aquí.

Ketteler se dirigió a su despacho, abriéndolo con la llave que llevaba en el llavero. Cerró cuidadosamente la puerta y se dirigió a un fichero metálico, tirando de una de las bandejas de la que extrajo una ficha.

Con ella en la mano fue a sentarse tras la gran mesa, ordenada y limpia, encendiendo la lámpara con pantalla verde.

—Armöne Lieberdein... —leyó en la ficha—, edad, 22 años... residente en Salzburgo, en el número 28 de la Getreidegase... Padre, Peter Lieberdein... "Unterscharführer” de Panzergranadieren de la SS División Adolf Hitler... muerto en Rusia en 1943... e hija de Igma Freiderg... recomendada por el Servicio General, aunque ignora, tanto como su madre, todo detalle sobre la organización...

Miró a la parte inferior de la ficha y, alargando la mano, descolgó el teléfono, cuya línea no estaba conectada a la centralita del hotel.

Marcó el número mientras aplastaba la colilla en el cenicero,

—¿Diga?

Era una voz de mujer, suave y lejana.

—Le llama el director del hotel "Kronburg”, señora... donde trabaja su hija Armöne...

—¿Le ha ocurrido algo?

—No, en absoluto... puede estar tranquila, meine Frau... Lo que pasa es que estamos completando las fichas de nuestros empleados... ¿puedo hacerle una pregunta, señora Lieberdein?

—Lo que desee.

—¿Ha vuelto usted a contraer matrimonio?

Hubo una pausa; luego, la voz, menos firme, de la mujer, llegó hasta el oído de Ketteler.

—No, señor director... pero vivo con un hombre.

—No tiene ninguna importancia. ¿Lo conoce su hija?

—Desde luego que sí. Nunca oculté nada a Armöne...

—Ese... hombre... ¿goza de buena salud?

—Excelente, pero no comprendo...

—Es muy sencillo. Parece que Armöne estaba un poco preocupada por la enfermedad de... su padre. ¿Lo llama así?

—Sí... son cosas nuestras...

—Lo entiendo. ¿Está verdaderamente enfermo?

—Nunca lo estuvo. Es un hombre muy fuerte... ¿Y dice usted que mi hija estaba preocupada por la salud de Lorenz?

—¿Lorenz?

—Albert Lorenz... así se llama...

—No tiene mayor importancia, meine Frau... ya conoce usted a las jovencitas... se preocupan por cualquier cosa... Si no le molesta, ¿me daría usted los datos de ese hombre? Nuestras fichas han de estar completas... es una regla del hotel.

—Con mucho gusto.

Ketteler anotó cuidadosamente lo que la mujer le iba diciendo. Luego, con un tono amable en la voz:

—Muy agradecido, señora Lieberdein... y pierda cuidado, su hija se encuentra perfectamente bien, es una muchacha muy activa y muy seria...

—Es el único hijo que tuve con mi difunto marido, señor director... y la quiero más que a mi vida...

—Es natural... Auf Wierdersehen, Frau Lieberdein!

—Auf Wierdersehen, herr Direktor!

Rudolf colgó, encendiendo un nuevo cigarrillo.

No quería, al menos por el momento, materializar sus ideas, ni dar un curso directo a sus pensamientos.

No podía ser.

Prefería rechazar de plano las sospechas que pugnaban por cobrar carta de naturaleza en su espíritu.

El otro teléfono conectado con recepción, sonó en aquel momento.

—¿Sí? —inquirió Rudolf.

—Su chófer, señor... acaba de llegar.

—Dígale que venga al despacho.

—En seguida.

Se levantó Ketteler, volviendo a colocar la ficha en su sitio; después, al oír llamar a la puerta, fue a descorrer el cerrojo.

—Pasa, Karl.

Bremmer, que vestía ya su uniforme de chófer, entró, llevando la gorra de plato en posición reglamentaria, junto al cuerpo, sujeta por el brazo izquierdo flexionado.

Ketteler volvió a sentarse en el sillón giratorio, dejando que el chófer se acercase a la mesa, donde permaneció en posición rígida.

—¿Y bien?

—Todo ha salido a pedir de boca, señor.

—¿Y ese sujeto?

—En el refugio, vigilado por nuestro equipo.

—¿Se resistió?

—Bastante. Hirió un poco a Krammer, pero sin importancia... Lunker consiguió ponerle una inyección... y se calmó por completo.

—Bien... nos ocuparemos esta noche de este asunto... prepara el "Mercedes", con cortinillas... y apárcalo en la puerta de atrás... ¿entendido?

—Perfectamente, señor director.

—Eso es todo.

—A sus órdenes.

Salió Bremmer, y Rudolf, tras apagar el cigarrillo, volvió a encender otro, maquinalmente mientras dejaba errar su imaginación, siempre prendida en aquella extraña actitud de la camarera, cuyo brusco cambio podía significar muchas cosas...

CAPÍTULO XI

Otto Kruger cruzó la calle, penetró en el portal y siguió el oscuro pasillo hasta desembocar en un pequeño patio al que daba una sola puerta, al fondo, una puerta con cristales que dejaba pasar parte de la luz amarillenta procedente del interior.

Atravesando el patio, llamó a los cristales, golpeándolos suavemente con los nudillos, cuatro veces consecutivas, apenas sin intervalo entre ellas.

Era la señal.

Antes que ninguna otra cosa, llegó a sus oídos un gruñido que conocía muy bien; luego unos pasos rítmicos se acercaron y la puerta se abrió, apareciendo ante Otto un hombre muy alto, de anchos hombros, con una cabeza perfectamente cuadrada, el pelo cortado a la prusiana, salpicado de gris.

Al hombre le faltaba el brazo izquierdo y la pierna del mismo lado, aunque no llevaba prótesis más que en la extremidad inferior, una pierna artificial disimulada bajo el pantalón, con una bota igualmente metálica que era la que daba a su andar un sonido rítmico.

—Pasa...

El hombre se hizo a un lado, y Kruger penetró en la pequeña habitación, una minúscula salita separada del dormitorio por una sencilla cortina sucia y descolorida.

En el cuarto no había más que una mesa y dos sillas, y sobre la primera, junto a un plato sucio, con restos de comida, una botella de aguardiente y un vaso tan poco limpio como lo demás.

A la derecha se veía una reducida cocina y, al fondo, sin puerta, la taza de un retrete, mucho más reducido que una cabina telefónica.

—Siéntate... ¿un trago?

—No gracias.

El hombre se sentó, a su vez, estirando su pierna artificial que no podía doblar aún con facilidad.

La organización le había procurado aquella prótesis, al tiempo que el puesto de portero que ocupaba en la casa de vecinos. Allí llevaba desde el final de la guerra, bebiendo, amargado, cargado de odio el que un día fue Obersturmführer Josef Verteimer, más conocido por la aterrorizada población de Ucrania como "José el Carnicero".

Gracias a la organización, que ya funcionaba antes de que la guerra terminase —y que se desarrolló justamente en los momentos en los que la derrota del Reich era evidente—, Verteimer, yaciendo en la sala de un hospital de Breslau, donde había sido operado rápidamente, ya que la gangrena invadía su brazo y piernas heridos por la metralla, gracias a la organización, pudo escapar de las garras de los rusos.

Ahora se llamaba Paul Lebermann.

Josef —o Paul— era un asesino nato. Detenido en 1938 por la muerte de un padre que intentaba defender a su hija de 14 años, que Verteimer intentaba violar, fue sacado de la prisión por sus camaradas de la SS austríaca a la que había pertenecido desde mucho antes de que Hitler anexionase al Reich su país de origen.

Formando parte de los “Sonderkommandos” lanzados, como una jauría de perros rabiosos, en tierra rusa, mató, violó, robó, abusó y torturó sin medida.

Después de la guerra y con el apoyo de la organización, vivía como una bestia infecta y huraña, buscando paz en el alcohol y rugiendo de placer cada vez que se le encomendaba algún trabajo que conviniese a su naturaleza de animal dañino.

Se sirvió un vaso de aguardiente y alzando las pobladas cejas, clavó la brillante mirada de sus ojos de alcohólico en el rostro sereno del joven Kruger.

—¿Y bien?

—Tengo un trabajo para ti, Lebermann.

El hombrón esbozó una sonrisa.

—Ya era hora... —dijo—. Estoy muy mal de dinero...

—Te lo gastas todo en bebida.

El SS se encogió de hombros.

—¿Y qué puñetas quieres que haga? El no hacer nada me quema la sangre... además, hiervo de rabia cuando salgo a la calle, y por eso procuro estar todo el tiempo en casa... Este es mi país, ¿entiendes?

—Y el mío.

—Sí, ya sé, pero no es lo mismo. Tú apenas conociste los buenos tiempos, cuando Austria formaba parte del Tercer Reich, cuando podíamos estar orgullosos de ser la potencia más fuerte del mundo, cuando sólo se veían por las calles a hombres y mujeres de nuestra raza... mientras que ahora... ¿sabes que el otro día estuve a punto de perder los estribos?

—Sé que los pierdes con bastante facilidad —sonrió Otto.

—Estaba en la calle y una mujer se me acercó para darme una limosna... Nada más acercarse a mí, sentí ese infame olor a judío... y me puse malo de asco... ¡Una judía dando limosna a un miembro de la SS! ¡Adonde hemos llegado, Sakrement!

—Tienes que tener cuidado, mucho cuidado... ya te lo he dicho muchas veces... además, ¿cómo quieres no despertar la piedad de la gente si vas vestido como un pordiosero?

—¡Que se vayan a la mierda todos esos asquerosos judíos elegantes! Vuelven a ser los amos del cotarro, Otto... y eso me pone enfermo... si pudiese colgarlos, a todos, de las farolas de la ciudad...,

—No digas idioteces.

Los ojos del SS brillaron de cólera.

—No os entiendo... Scheisse! Vosotros, los jóvenes SS... no sois como nosotros... Todavía recuerdo a tu padre... Nosotros no nos andábamos por las ramas, íbamos directamente al asunto...

—No son los mismos tiempos... pero dejemos eso, amigo... queremos que te encargues de un tipo...

—¿Judío?

—Sí... y médico. Trabajó con Mengele, en Auschwitz... como detenido... y parece ser que vio a uno de los nuestros... y lo ha reconocido al volver a verle en Viena.

—¿Nombre?

—Luwig Dereimer.

—¿Domicilio?

Treuderstrasse, en el número 117... cerca de la Hedemplatz... ¿conoces el sitio?

—Sí. ¿Qué piso?

—Es una casita con planta baja, donde tiene la consulta, y el piso en el que vive.

—¿Con quién?

—Solo.

—¿Criados?

—Una mujer viene a limpiar la casa y la consulta todos los sábados.

—¿A qué hora, termina la consulta?

—A las siete... no la hay los sábados.

—Me interesan los otros días... y después de las siete... ¿sale ese cerdo a alguna parte?

—No. Le hemos estado observando. Se queda en casa... sale los sábados por la mañana para ir a dar un paseo al Ring, y los domingos se queda en casa...

—Hoy es martes... ¿cuándo quieres que me encargue de él? —Lo antes posible, mañana... después de las siete.

—Bien. ¿Lo hago, a mi manera?

— Hazlo como quieras... pero no olvides las huellas... si te descubriesen... tendríamos que matarte antes de que te echaran la mano encima...

—Ya lo sé... bebé... no tienes que explicarme el código de la SS... lo conozco mucho antes de que tú dejases de mamar la teta de tu madre...

—Entonces, ¿de acuerdo?

—De acuerdo... y... ¿cuánto?

—Como siempre... 1.000 schillings...

Lebermann lanzó un suspiro.

—¡Dinero! —exclamó—. Por fin podré pagarme una mujer... —Si no fueras tan sucio, podrías ir a la casa de Frau Odette... te lo he ofrecido muchas veces... y no pagarías nada...

—¡No me gustan aquellas zorras, muchacho! Demasiado elegantes y perfumadas... ¡mujeres para niños bien! No, yo prefiera ir a lo bajo... donde hay hembras que no hacen muecas cuando ven que al cliente le falta medio cuerpo... y que el resto está lleno de cicatrices.

—Como quieras. Volveré mañana por la noche... y te pagaré...

—¿No puedes adelantarme nada?

Otto lanzó un suspiro, buscó la cartera y dejó sobre la mesa dos billetes de 100 schillings.

—No bebas demasiado... no vayas a estropearlo...

—No temas pequeño, ¿es que alguna vez os he defraudado^

—No.

—Entonces... ¡cierra el pico, mocoso! ¡Y lárgate! Raus!

—No podrás quejarte, ¿eh, Rudolf?

—No, es cierto, Frieda —convino Ketteler—. Lo has hecho muy bien... te felicito sinceramente... sobre todo por el trabajo que hiciste con el francés... aunque —agregó con una sonrisa—, todavía no me explico cómo pudiste meterte en la rama con él.

—Estaba muerta de asco —sonrió la mujer—, pero sabia que tenía que hacerlo...

—Estuviste formidable.

—¿De veras?

—De veras.

Ella hizo una mueca.

—Menos mal que oigo de los sagrados labios del herr Director algunas palabras amables y reconfortantes... A. veces, me parece como si hubieses olvidado por completo el tiempo en que estuvimos juntos.

—Yo no olvido nada, Frieda. Nada.

—Tampoco yo, Rudolf, tampoco yo... ¿sabes que el francés se ha ido?

—Sí.

—Espero que Otto haya tenido tiempo para hacer desaparecer a aquellos dos testigos molestos...

—No te preocupes por Kruger. Sabe muy bien lo que tiene que hacer... y es de los que no fallan nunca.

Una luz irónica se encendió en las pupilas de la mujer.

—¿Es eso... acaso una indirecta?

—¿Por qué habría de serlo? A menos de que tengas la conciencia sucia...

Ella se envaró, adoptando una actitud agresiva...

—¿Qué quieres decir? ¿Por qué no hablas claro... de una puñetera vez?

—Por favor, meine Fráulein... ¡ese lenguaje! No es digno de una dama...

—¡Habla de una vez y déjate de idioteces!

—No tengo nada que decirte, amiga mía... de veras... eres tú quien parece intranquila, molesta... como si te pasase algo...

—¡No me ocurre absolutamente nada! Pero eres tú quien me pone nerviosa... has cambiado mucho, Rudolf... y lo peor es que te crees invulnerable... déjame decir, sin embargo, que dejaste escapar a ese médico judío... y eso representa un grave error que El Águila no debiera haber cometido...

—No fue error mío —silbó rabiosamente Ketteler—. Fue la

culpa de Megele yo le propuse pasar el lanzallamas al Revier...,

matando a todos los que...estaban dentro... pero ni siquiera me escuchó... la verdad es que se rilaba pantalones abajo y no pensaba más que en salvar.su propio pellejo.

Ella sonrió, satisfecha de haber conseguido que se encolerizase.

—No tiene importancia...

—La tiene, y sigo diciéndote que no fue culpa mía... si Megele me hubiese escuchado, hubiese quemado el Revier con todos los que estaban dentro.

Ella le miró intensamente.

—Tenemos la misma debilidad, Rudolf... los dos...

—Eso es lo que tú dices.

—Es cierto... Nuestro amor al placer es nuestro talón de Aquiles... yo, al menos, lo confieso así.

—Yo, sé controlar perfectamente mi deseo.

—Ojalá no te equivoques...

El hombre cojo se metió la mano derecha en el bolsillo del pantalón, después de haber apoyado el bastón de puntiaguda cantera en la pared junto a la que se hallaba.

Sus dedos acariciaron la tela ruda del brazalete, al tiempo que una sonrisa entreabría sus labios, descubriendo unos dientes amarillentos y deformados.

El reloj de la torre, a su derecha, marcaba las siete y cinco, pero Lebermann, que había contado el número de personas que entró en la consulta del doctor Dereimer, sabía que una de ellas, la que hacía seis, estaba aún en el interior.

De forma paradójica, el antiguo "carnicero" de Ucrania no había probado el alcohol durante todo el día. Más aún, se había afeitado, aunque nunca tuvo mucha' barba; lavado la cara y la única mano y puesto una camisa limpia. Como cada vez que la organización solicitaba sus servicios, Josef procuraba mantenerse lúcido, ya que era así como su vieja personalidad de verdugo de la SS volvía a instalarse en él.

De todas formas, el alcohol había hecho su trabajo en su cerebro, que nunca fue completamente normal, y en aquel preciso instante, Josef volvía a ser el Obersturmführer tristemente famoso.

Imaginaba fácilmente que en vez de encontrarse en una calle de su ciudad natal, se hallaba en Kiev o en alguna otra ciudad de aquella lejana Ucrania donde había sembrado el terror.

Tenía que hacer verdaderos esfuerzos para controlar la fuerza de su delirio, ya que se imaginaba estar rodeado por los hombres de su Sonderkommando, con las armas dispuestas, los cascos relucientes, como una jauría presta a caer salvajemente sobre su presa.

Vio la puerta de la casa del médico abrirse y la mujer, la última cliente de aquella tarde, se alejó, con paso apresurado, mientras que las luces dé las farolas jugaban a dilatar o achicar su sombra sobre la ancha ¿cera de la calle.

Esperó un par de minutos; después, apoyándose en el bastón, cruzó la calzada, se detuvo ante la puerta, leyó el contenido de la placa dorada y pulsó el timbré.

La puerta estaba dotada de un ventanillo que se abrió, dejando ver el rostro del viejo doctor.

—La consulta ha terminado —dijo—. Venga mañana...

—¡Doctor! —exclamó Josef con un acento capaz de hacer nacer la compasión en el corazón más duro—. Perdone, se lo ruego... pero mis muñones me hacen sufrir horriblemente... vivo aquí cerca... y al ver su placa, he pensado que podría hacer algo para hacer desaparecer estos terribles dolores...

Hubo una corta duda en los ojos.del médico; luego, mientras suspiraba, abrió la puerta, haciéndose a un lado.

—Pase, pase usted...

—Danke, danke, herr Doktor!

Una vez cerrada la puerta, el médico precedió a Josef por un pasillo que desembocaba directamente en la sala de reconocimiento.

—Veamos-dijo el doctor empujando la puerta para pasar primero.

El bastón estaba ya en lo alto y descendió, golpeándole certeramente la cabeza del médico que salió disparado hacia adelante, desplomándose sobre él suelo cubierto por un linóleo.

Josef pasó sobre el cuerpo, fue a sentarse en el borde de la mesa de reconocimiento y dejando el bastón a su lado, buscó en el bolsillo el brazalete, que sé puso, ayudándose con los dientes para colocarlo en el brazo.

Era un brazalete rojo con un círculo blanco en cuyo centro se retorcían los brazos angulares dé la Cruz Gamada.

Josef miró curiosamente en derredor suyo; luego, cogiendo el bastón, clavó ligeramente su punta acerada eh el cuello del médico.

—¡Despierta, sucio judío! Despierta... aunque té parecerá, al abrir los ojos, que estás soñando...

Insistió en sus pinchazos, hasta conseguir que el hombre se estremeciese. Lentamente, él médico volvió en sí y aunque aún aturdido, terminó por conseguir sentarse en el suelo, frotándose la parte posterior de la cabeza, donde había recibido el golpe.

Abrió definitivamente los ojos, mirando al hombre erguido ante él, apoyado en la cama de reconocimiento, con los ojos cargados de odio...

Entonces, el judío pestañeó al percibir en el brazo derecho el siniestro brazalete.

Centenares de recuerdos horrorosos irrumpieron bruscamente en su cerebro y mientras un gemido de incomprensión brotaba de sus labios, su rostro pareció envejecer diez años cada segundo que pasaba.

Haciendo un poderoso esfuerzo, consiguió articular con voz trémula:

—¿Qué significa esto? ¿Quién es usted?

Josef sonrió, complacido.

—Soy tu destino maldito cerdo... tu destino, al que creías haber engañado... y que regresa ahora... como en los viejos tiempos, cuando lamías las botas del doctor Mengele... en Auschwitz...

—¡Dios mío!

—Tu dios, como buen judío, cobarde y ladino, te ha abandonado... se ha ido... a tu dios le da miedo ver la cruz gamada...

—Pero ¿qué desea usted? Yo...

—Soy tu destino, ya te lo he dicho... tu destino que viene a ajustarte las cuentas... Podías haber seguido viviendo tranquilamente en este mundo podrido de judíos como tú... pero tuviste que meter tu ganchuda nariz de rabino en donde no te llamaban...

—Yo no he hecho nada...

—Has hecho demasiado, ya que es hacer demasiado el vivir para una asquerosa rata de tu clase...

—Pero...

—Calla hijo de perra... empieza por ver si recuerdas lo que hacías en el Campo... vas a lamerme las botas, la del pie bueno y la otra... ¡Lame, judío, lame!

El médico, percatándose, al menos así lo creía, de que se encontraba ante un desequilibrado mental, adoptó una actitud pasiva, esperando que se produjese una distracción de aquel salvaje para salir corriendo de la casa en busca de ayuda de la policía.

Se puso a cuatro patas, avanzando prudentemente hacia las botas del desconocido.

—Así me gusta veros a todos, puercos... —rió Josef—. Para esto habéis nacido, cerdos, para lamer las botas de los buenos alemanes...

Creyó Ludwig llegado el momento de actuar y se apoderó, con ambas manos, del bastón del mutilado.

Casi consiguió su propósito, ya que el SS estuvo a punto de desplomarse, al perder el punto de apoyo que el cayado le proporcionaba.

Pero, en el último instante y cuando ya su cuerpo se deslizaba peligrosamente sobre el borde de la cama de observación) su fuerte mano derecha apretó con fuerza la barra metálica, logrando mantenerse en perfecto equilibrio.

Entonces, mientras el médico se levantaba, con el bastón en la mano Josef rugiendo como una bestia levantó la pierna articulada y el sólido pie ortopédico golpeó, en un choque formidable. la entrepierna de su adversario.

Soltando el bastón, del que quería hacer buen uso, el médico se llevó las manos a los genitales mientras que su rostro se ponía casi verde, de un color parecido a lo que vomitó de golpe, con los ojos extraviados... saliéndose casi de las órbitas.

Josef no perdió una sola décima de segundo.

Inclinándose con una agilidad sorprendente para un inválido, consiguió coger el bastón cuya acerada punta clavó, con un gesto brusco, en la órbita derecha del médico.

El golpe fue tan salvaje que tras destrozar el globo ocular, rompió la frágil pared ósea y penetró en el cerebro proporcionando una muerte instantánea y fulminante al desdichado Dereimer.

* * *

A la mañana siguiente de la visita que Otto hizo al viejo SS borrachín y criminal, el joven se dirigió a un bar situado en un equívoco barrio de la capital austríaca, donde no tardó en encontrar en una salita donde se jugaba fuerte, a un hombre delgado, elegantemente vestido, con largas patillas riza«í das que le comían parte de un rostro alargado, en forma de hoja de cuchillo. En cuanto Kruger penetró en la estancia, se detuvo el juego y el hombre de las patillas, recogiendo el dinero que tenía ante sí, lanzó una sonrisa a los que estaban con él.

—Perdonad, amigos... seguir la partida... Volveré dentro de un momento...

Salió, cogiéndose familiarmente al brazo de Otto.

Momentos más tarde, en un cuarto apartado de la trastienda del bar, los dos hombres se sentaron frente a frente, con una mesa entre ellos, en la que el hombre, elegante puso los codos.

—Hacía tiempo que no venías por aquí... ya me preguntaba' si no ibas a cambiar más el ganado de Odette...

—Todavía sirve, Konrad.

—¿Entonces?

—Tengo algo para ti... una parisiense joven, guapa...

—¿Ha trabajado antes?

—Sí, pero está como nueva... es una zorra de lujo...

Konrad sacó un palillo de marfil del bolsillo del pecho de— su americana cruzada y ocultándolo tras una mano, empezó a limpiarse los dientes.

—¿Qué quieres que haga con ella? —preguntó sin dejar de manejar su elegante mondadientes.

—Sacarla de Austria... y mejor aún de Europa... inmediatamente.

—No es cosa sencilla. Para un envío así, si quieres que sea rentable, has de tener una mercancía mucho más importante...

—¿Quieres decir más chicas?

—Exactamente.

Los labios de Otto dibujaron una línea donde era casi imposible saber si era una mueca o una sonrisa.

Pero su voz sonó fríamente cuando dijo:

—Te hemos sacado de más del un lío, Sleiter... no me gusta echar las cosas en la cara de la gente, á menos que no se den por aludidos. Y así me obligas a recordarte que hace solamente seis años tú no eras más qué un aprendiz dé chulo... y que sin nuestro apoyo hubieras terminado con una cuchillada en las tripas, mirándotelas en cualquier noche, en cualquier esquina...

Konrad dejó de hurgarse en loS dientes; por encima de sus cejas, la frente se cubrió de arrugas.

—Si hay algo* que no me gusta de vosotros —dijo hablando muy despacio— es que sois incapaces dé aguantar la más pequeña broma.

—Eso es lo que debía admirarte más de, nosotros, Konrad... No tenemos sentido del humor, es cierto... salvo cuando un hijo de perra, al que hemos, ayudado generosamente, nos hace perder el tiempo, con sus estúpidas instrucciones

La mano que tenía sobre la mesa se cerró, y el puño se puso blanco alrededor de los nudillos.

—Sólo en esos casos... —siguió diciendo con el mismo tono helado de voz—, solemos mostramos humoristas... pero te aseguro que no es nada divertido para el tipo que cae en nuestras manos.

—Bueno, bueno... no te pongas así. Sabes perfectamente que estoy de acuerdo contigo... ¿dónde tengo que ir a por esa chica?

—¿Conoces el hotel de Klara Verlender?

—Sí.

—Allí la encontrarás, vigilado por Franciska.

—Está bien.

—Hazlo hoy mismo, esta noche... queremos que esa francesa esté lejos de aquí mañana por la mañana.

—De acuerdo... pero, si era tan urgente, ¿por qué no...?

—Porque no. Además, sinvergüenza, tú deberías ser el primero en alegrarte que no la eliminemos de una manera directa. Estoy seguro de que vas a meterte un buen montón de dinero en el bolsillo...

—¿Yo? —protestó el chulo.

—Sí, tú... y también me alegro yo de que te lleves un buen beneficio... pero antes de irme, voy a decirte algo... no la toques... Cuanto menos caras recuerde, mejor...

—No te preocupes. Me pasó el tiempo en que cualquier hembra me hacía temblar de deseo... En el fondo estoy aprendiendo a tenerlas asco...

—¡Allá tú! —dijo Kruger dirigiéndose hacia la puerta.

* * *

Tras haberse desnudado, no guardando sobre sí más que la ropa interior, Rudolf, ante el armario abierto, paseó una emocionada mirada por los uniformes que colgaban de las perchas.

Ninguno de ellos, naturalmente, procedía de la vieja época; todos, sin excepción, habían sido hechos a la medida por un viejo sastre de Viena, otro antiguo miembro de las Waffen-SS.

No le importó mucho a Ketteler pagarlos a precio de oro.

Hubiese dado su propia sangre por tenerlos, ya que sólo al ponerse uno de ellos, volvía a sentirse el hombre superior, miembro de una Raza de Señores, de Amos...

Eligió, tras unos momentos de duda, uno corriente, que se puso despacio, cuidadosamente, calzándose luego las altas botas brillantes como espejos.

Cuando, de pie, se miró en el espejo, tras haberse colocado sobre la cabeza la gorra de plato, con el cráneo y las libas plateadas en la parte delantera, una oleada de orgullo le invadió.

Sin moverse apenas, volvió un poco la cabeza para mirar el retrato de Hitler.

—Estoy dispuesto de nuevo, mein Führer... —dijo con voz emocionada y vibrante—. Como en los viejos tiempos... Hoy voy a castigar en tu nombre, mein Führer, a otro infecto judío...

Fue hacia el cajón de donde extrajo la pistola reglamentaria de la SS.

Se trataba de la Walther P-38, de 9 mm, aunque allí en el cajón podía verse una verdadera colección, desde un revólver Webley del ejército británico, pasando por un revólver Lebel, francés, un Nagan ruso, una pistola automática Nambu, de origen japonés y un Astra española.

Tras colocar el arma en la funda, Ketteler abandonó su cubil, utilizando la escalera de caracol que conducía exclusivamente a una especie de garaje, situado en la parte posterior del hotel.

Allí estaba Bremmer, también en uniforme de SS, con su grado de Rottenführer.

Al ver a su superior, se cuadró, levantando el brazo al tiempo que gritaba:

—Heil Hitler, herr Hauptsturmführer!

— Sieg! —contestó Ketteler levantando también el brazo.

Cada vez que tenía que solucionar algún problema en el "Schulzhütte” [22], Ketteler no podía evitar el montar un verdadero escenario que le permitía volver hacia el pasado.

Era entonces cuando revivía de verdad los momentos que nunca podría olvidar. Y se percataba, después de la acción, lo que echaba en falta a una mujer que, en aquel escenario, hubiese colmado unos deseos que ninguna prostituta de Frau Odette era capaz de calmar.

Karl le abrió la puerta del. "Mercedes”, cuyas ventanas estaban cubiertas por cortinillas negras.

No significaba aquello que corriesen, peligro alguno, ya que sólo salían de tal guisa en plena noche, y por el camino montañoso que conducía directa y únicamente al "Shulzütte", pero

Rudolf era muy cuidadoso-en. cada gesta que hacía

El vehículo abandonó el garaje particular que nada, tenía que ver con el otro, mucho más grande, destinado a los coches dé los clientes»

Ketteler se arrellanó en el asiento y sacando su pitillera ex trajo de ella un cigarrillo que encendió parsimoniosamente. Entornando los ojos, le pareció-que el vehículo tomaba el camino de aquel gigantesco mundo que había sido "Auschwitz— Bikernau”, un universo en el que él había ostentado un puesto— prominente, siendo dueño absoluto de la vida y de la muerte.

* * *

Sam Goldstein no se hacía ninguna ilusión.

Se había defendido desesperadamente, en la carretera, cuando, al detenerse el "Mercedes" tuyo que hacerlo él permitiendo que un grupo de hombres se precipitasen sobre el deportivo...

Peleó con dureza sabiendo lo que.se jugaba.

Pero perdió, dominado por el número de los asaltantes, que terminaron dominándole. Luego, alguien le pinchó en el brazo y notó que las fuerzas le abandonaban antes de que la conciencia se fuera también...

Ahora, esposado de pies y manos, tendido sobre una cama, el joven israelí consideraba fríamente su situación, preguntándose si valdría verdaderamente la pena de esperar a ver lo que pasaba... o sería mejor dejar este asqueroso mundo, evitando que sus enemigos se cebasen en él.

Nada más sencillo que reírse en sus propias barbas. En el tercer molar del lado derecho de la boca, una muela falsa, de plástico frágil, construida por el estomatólogo del servicio en Tel Aviv, llevaba en su interior la dosis suficiente de cianuro para, que Sam atravesase la última frontera en breves segundos.

No tenía más que apretar las mandíbulas, hacer que la cubierta de —plástico astillable se partiese, y el líquido mortal penetraría directamente en las mucosas, provocando una muerte casi instantánea.

Pero prefería esperar.

Sentía una enorme curiosidad por saber si los que le habían tendido la trampa eran precisamente los que el Servicio judío, estaba buscando con tanto ahínco.

En el fondo, si Tel Aviv ahondaba en los manejos nazis en Europa, su objetivo principal era el de capturar a los otros de los viejos amigos de Hitler, los responsables de aquel demente proyecto que consistía en ir poniendo los cimientos del Tercer Reich.

Aunque era demasiado joven para haber conocido la Alemania de Hitler, como tantos otros judíos la conocieron, Sam Goldstein había estudiado profundamente el "fenómeno nazi", y estaba completamente seguro de que el peligro no estaba aquí, en Europa, sino al otro lado del océano Atlántico.

—Los neonazis —le había explicado uno de los jefes del Servicio israelí— no constituyen, en el fondo, más que un peligro económico.— Pero lo que nos interesa, no es únicamente el dinero que se produce en Europa o el que llega de América, sino las ideas..., y las ideas, amigo mió, surgen de los cerebros de los nazis que consiguieron refugiarse en los países de Latinoamérica.

—Pero... —había observado Sam—, las corrientes pronazis que se ven por todas partes, especialmente en Alemania Federal, pueden ir formando una nueva casta de SS...

—Así es... por eso nos interesa terminar con el origen de ese veneno que llega desde América. También hay viejos nazis que viven en Alemania... y son ellos, junto con los de América, los más peligrosos...

—¿Por eso estamos buscando a Megele, a Bormann y a Eichmann?

—Exactamente. Tenemos la seguridad de que el jefe de esa siniestra orquesta no es otro más que Martin Bormann, pero los otros dos, Megele y Eichmann le ayudan...

—Y... ¿no conseguiríamos asestarles un buen golpe si destruyésemos su organización en Europa?

—Eso seria maravilloso... pero es tremendamente difícil. Naturalmente, si consiguiésemos descubrir dónde se encuentra el centro de recepción del dinero que sacan de Suiza... y si lográsemos echar mano a los que lo reciben... sería un golpe formidable...

El jefe del Servicio se pasó la mano por la cabeza rapada. Se cortaba el pelo de aquella manera, como lo había llevado durante los años que pasó en Treblinka, uno de los más horrorosos campos de aniquilamiento nazi.

Y cuando le preguntaban por qué llevaba la cabeza rapada, decía, rechinando de dientes.

—No quiero olvidar... y cuando estoy cerca del olvido, me paso la mano por la cabeza... y recuerdo todo.

Sam suspiró.

La noche se echaba encima y lo poco de luz diurna que penetraba.por el ventanuco de la habitación donde se encontraba, iba tomándose gris, mientras grandes sombras invadían la estancia.

Sí estaba dispuesto a esperar.

Quería ver los rostros de sus enemigos, y cuando la tortura se acercase, apretaría las mandíbulas y terminaría de una vez para siempre.

Nunca había tenido miedo a la muerte.

CAPÍTULO XII

Desde la ventana de su cuarto, Frieda asistió a la marcha del "Mercedes" negro. Imaginó a Ketteler vestido con uno de los uniformes de SS y, por un instante, se sintió sinceramente conmovida.

Pero el ardor que contraía los músculos, bajo la piel de su vientre liso, le recordaron que había esperado ansiosamente la partida de Rudolf para poder permitirse una nueva noche junto a la delicada y sumisa Armöne...

Con mano nerviosa, el cuerpo entero estaba agitado con un temblor emocional, encendió un cigarrillo, volviéndose de espaldas a la ventana.

Dos profundas arrugas se dibujaron en su entrecejo, al tiempo que las cejas formaban como dos acentos circunflejos.

—Ese puerco... sospecha, estoy segura...

Nadie como Ketteler para olfatear algo sucio; además, el cambio que Armöne había experimentado era lo suficientemente aparente para que no pasase desapercibido a los agudos ojos de Rudolf.

—No puedo prescindir de ella... —dijo lanzando al mismo tiempo que las palabras una densa columna de humo—. Por primera vez, desde hacía años, he vuelto a encontrar la única fuente de placer que conozco... la única posibilidad de obtener lo que deseo...

Dio unos pasos hacia la puerta, pero no la abrió.

—Además —siguió monologando en voz alta—, ¿no acabo de llevar a cabo un trabajo formidable? Les he proporcionado detalles que les han permitido identificar al francés... ¿entonces... qué más quieren? También tenemos derecho a un poco de alegría...

Su rostro se entristeció al recordar todos aquellos años en los que había intentado vanamente engañarse. Había buscado un cobijo a su desesperación en el cuerpo de Franciska, la lesbiana vienesa que Frau Odette le había buscado especialmente para ella.

Pero no tardó mucho tiempo en darse cuenta de que aquella muchacha, a pesar de la buena voluntad que ponía en cada encuentro, no conseguía arrastrarla a la vorágine de placer que ella había conocido en los siniestros barracones de Auswitz.

¡Era tan diferente!

Alguien, no recordaba quién, le había dicho en el Campo que su comportamiento sexual, como él de casi todos los SS destinados a los Konzentrationslager, poseía una fuerte dosis de sadismo. La violencia era imprescindible para la obtención del placer...

Frieda estaba de acuerdo con aquella Versión, pero no completamente.

Había algo más.

Era necesaria la degradación del "ser amado", su reducción a un estado de "cosa" de la que puede uno disponer en cualquier manera y de cualquier forma.

Sólo así, cuando se ha rebajado la pareja a algo tan maleable como una criatura horrorizada, un animal sumiso y asustado la flecha del deseo ascendía y el placer obtenido merecía verdaderamente la pena.

Con un suspiro abrió la puerta, cerrándola cuidadosamente tras ella. Tras percatarse de que no había nadie en el pasillo, se dirigió hacia la puerta de la habitación de Armöne, a la que llamó con los nudillos.

—¿Sí? ;-oyó la voz de la joven al otro lado del paño.

—Soy yo, pequeña... no te duermas... subiré luego...

Echó a andar hacia el ascensor, tomándolo para descender a la planta baja.

Oskar Keil, al verla llegar le dirigió uña mirada ansiosa.

— Himmelgott! —exclamó—. Creí que no iba usted a llegar nunca, meine Fraulein!

—He tenido trabajo —dijo ella con tono adusto—. Además, ¿cuándo diablos va a llegar el nuevo portero de noche?

—Pasado mañana... así lo ha afirmado el herr Direktor.

—Bien... ¿alguna novedad?

—Muy poco... un telegrama que anuncia la llegada de un matrimonio canadiense... un momento...

Consultó su cuaderno de. notas y sin levantar la cabeza.

—Sí, aquí está... Míster Carrel y esposa... quieren la suite del primer piso... estancia prevista... quince días...

—¿Vienen a esquiar?

—Sí.

—Podrían haber ido a Innsbruck.

—Sí, es cierto... —dijo Keil—, pero hablé personalmente con el señor... me llamó desde Londres... y lo que más le interesó fue si el hotel era tranquilo y su situación aislada... al parecer, su esposa no ama el bullicio... es posible que esté delicada... una de esas frágiles canadienses.».

—¡Basta de cháchara!

—Perdón, pero yo...

—Puedes subir á acostarte. No hay nada más, ¿verdad?

—El director estará ausente hasta mañana por la mañana.

—Lo sé. Buenas noches. Keil.

—Buenas noches, meine Fraulein.

Frieda esperó hasta que el hombre saliese de detrás del mostrador para ocupar su sitio. Se sentó en la alta banqueta giratoria y encendió un cigarrillo.

El ruido del ascensor acompañó sus pensamientos mientras Oskar subía al cuarto piso. Luego, el silencio cayó sobre el amplio vestíbulo como una losa'.

Frieda mordisqueó impacientemente el extremo de su cigarrillo emboquillado.

—Aguanta un poco.,, —se dijo con una sonrisa—. La tienes segura... ella está allá arriba, dócil, temblando de espanto... «dispuesta a todo...

Entornó los ojos, y no reaccionó hasta sentir el calor de la lumbre del pitillo éntrenlos dedos.

— Teufel! —exclamó aplastando la colilla en el cenicero.

Iba a encender otro cigarrillo cuando posó el paquete, con gesto brusco, sobre el mostrador.

—¿Por qué esperar más? —se dijo—. Sube, idiota... y goza como lo deseas...

Fue en aquel momento, cuando iba a salir de detrás del mostrador, cuando el ruido de uno de los ascensores la inmovilizó.

Se mordió los dientes, con rabia.

—Si es ese cretino de Keil... —murmuró— que ha olvidado de decirme algo, va a oírme.

El ascensor seguía bajando lentamente.

* * *

Los hombres del grupo especial no manifestaron el menor asombro cuando Ketteler y Bremmer penetraron en la sala principal del refugio de montaña.

Estaban acostumbrados, cada vez que ocurría como aquel día en que un trabajo de aquella clase se presentaba, de ver a los dos hombres salir del pasado, vestidos de SS, comportándose como si sobre la tierra austríaca siguiese flotando la bandera retorcida del Tercer Reich.

Saludaron brazo en alto —todos ellos eran neonazis— esperando luego las órdenes del Haupsturmführer Ketteler.

—¿Dónde lo tenéis? —preguntó Rudolf.

—En la bodega.

—Subidle... pero con cuidado... Krammer...

El aludido se volvió.

—¿Sí?

—¿Tomaste las precauciones de costumbre?

—Desde luego que sí, Haupsturmführer... no hay cuidado.

— Ach so! Hacedle subir.

Fue a colocarse junto a una de las grandes ventanas, cuyas persianas estaban echadas.

Enclavado en la parte más salvaje de la montaña, el refugio no se utilizaba más que para los servicios especiales de la organización. Dos refugios más, mucho más elegantes, estaban a disposición de los clientes, situados en lugares estratégicos, a lo largo de la pista de nieve que pertenecía al Kronburg.

Pasando las enguantadas manos por su cintura, Ketteler sintió no haber traído consigo algo que formaba parte de su atuendo, y que incluso había llevado siempre en el Campo: dos bombas de mano, de fuerte poder explosivo...

Eran una especie de amuleto para él y jamás se vestía en su cubil, "el nido de El Águila”, como él mismo le llamaba sin colocarse las dos bombas de mano.

"Es igual —pensó aunque las echaba terriblemente de menos—, para lo que tengo que hacer con ese cerdo...”

Justo en aquel momento, se alzó de nuevo la trampilla que conducía a la bodega del refugió, y salieron los hombres del grupo, empujando los dos últimos a su prisionero.

Sam, que se movía penosamente ya que llevaba las esposas y los grilletes puestos, encontró rápidamente al hombre vestido de SS, y cuando, sujetándole, los otros le colocaron ante él no pudo por menos de sonreír.

—No sabía que había llegado el carnaval... —dijo expresándose en un alemán correcto.

Ketteler no pestañeó siquiera.

Estudiaba al hombre y tuvo que admitir para su coleto que aquel, enemigo era hasta hermoso; tanto que por un momento se preguntó si no estaría ante un ario.

Lo que más llamaba su atención era la fuerza de la mirada de aquel hombre:

Sus ojos.

Ketteler había visto millones de ojos judíos y todos aquellos millones de miradas poseían un denominador común:

El Miedo.

Rudolf había aprendido a ver ese miedo, que lucía como una llamita débil en las pupilas de los judíos, desde el primer día en que tuvo que conducir, por cosas del servicio, sus cien primeros judíos a las "duchas" de Auschwitz.

No había conocido el viejo procedimiento del camión herméticamente cerrado y en cuya caja de fuertes paredes penetraba el tubo de escape del vehículo, vertiendo en él interior el monóxido de carbono que procuraba a los desdichados “viajeros" una muerte tan lenta como terrible y dolorosa.

Cuando Ketteler llegó a Auschwitz, aunque se estaba lejos de completar aquel monstruoso Campo, sin duda alguna el más gigantesco de todos los infiernos ideados por los nazis, ya se había dejado a un lado el procedimiento del camión.

La flamante ciencia germana, y más que ella la criminal pandilla de industriales que se pusieron al servicio de Hitler, procuraron al Führer, y más directamente que a él a Himmler, un medio seguro, limpio y barato, para llevar a cabo el. aniquilamiento de los judíos.

El uso del "cylon B", que brotaba por las.alcachofas metálicas de las duchas, expandiendo la muerte, hizo posible la destrucción en masa de los miembros de la "raza.impura", cuyos restos eran después quemados en los hornos crematorios.

La duda de Ketteler, delante del prisionero, no se basaba demasiado en su aspecto, físico —que le hacía parecer un ario—, ni en los cabellos rubios, ni en los ojos azules, ni en la. falta de "base roma" en la parte baja de la nariz.

La duda nació al no ver en los ojos aquella lucecita tímida, aquel brillo que parecía ser consustancial con una raza fatalista que se dejaba llevar al matadero con la docilidad de los borregos.

Aquella mirada "no podía ser judía”.

—¡Desnudadle! —ordenó con fuerza—. ¡Arrancadle la ropa!

Lo hicieron, sin quitarle esposas ni grilletes. Y en pocos segundos pudo comprobar Rudolf» con una cierta satisfacción, el detalle básico, la máxima identificación del prisionero.

—Es un judío... —dijo Krammer—. Está circunciso.

—Tenía que ser un judío —sonrió Ketteler—. Tenía que serlo forzosamente...

Pero a pesar de aquellas palabras y de la sonrisa qué las acompañaba, la duda seguía clavada en su pecho, y cuando levantó la mirada del sexo del hombre y volvió a mirar a sus ojos, no encontró, como hubiese sido su deseo, la luz trémula de miedo.

Cerró los puños, y de no haber llevado guantes, se hubiese clavado las uñas en las palmas de las manos.

“Yo pondré el miedo en tus ojos, bastardo —pensó con rabia—. Lo conseguiré... ¡te lo prometo!

Y en voz alta:

—Voy a hacerte unas preguntas a las que quiero que contestes rápidamente y con toda exactitud... sólo si las contestas de forma convincente... podrás salvar el pellejo.

El judío esbozó una sonrisa de desprecio.

—¿A quién quieres engañar, nazi? Tú sabes tan bien como yo que no saldré jamás vivo de aquí... entonces, ¿para qué perder el tiempo?

—Hay maneras de hacerte hablar... por las malas.

—No te daré ese placer.

Ketteler comprendía perfectamente en qué basaba aquel hombre su seguridad, y creyendo que había llegado el momento de desmoronar la linda esperanza del judío, esbozó una sonrisa de triunfo.

—No te hagas ilusiones, hijo de perra —le dijo hablando muy despacio—. Has olvidado que fuimos nosotros los que inventamos todas las técnicas de suicidio... cuando las cosas se pusieron mal al final de la guerra...

Y tras una corta pausa:

—Muchos de nuestros mejores hombres —siguió diciendo Rudolf— terminaron justo en el momento en que vosotros o vuestros sucios colaboradores iban a echarles el guante... Nosotros conocimos el cianuro antes que vosotros...

Y echándose a reír.

—Te hemos quitado el veneno que llevabas en la falsa muela.

Sam tuvo que hacer un esfuerzo tremendo para no caer en un abatimiento que amenazaba su propia entereza. De todos modos, dispuesto a comprobar si el nazi decía la verdad, apretó las mandíbulas sin que se produjese lo que esperaba.

—¿Te das cuenta, imbécil? —le preguntó Rudolf con una sonrisa de satisfacción—. Tú sabes bien que la carne es débil... por eso te hiciste poner esa muela hueca... ahora, veremos si tu valor es lo que parece...

Goldstein no despegó los labios.

—Estás como al principio —^-siguió diciendo Ketteler—. No tienes más remedio que hablar... y como tú mismo lo has dicho, morirás... aunque puedo prometerte una muerte rápida y limpia, si respondes correctamente a tus preguntas...

Se pasó Rudolf la lengua por los labios:

—¿Tu nombre?

—Sam Goldstein.

A Ketteler le sorprendió la rápida y dócil respuesta.

—Eres judío, de eso no hay duda^. y no hace falta preguntarte de dónde vienes... ya que sabemos que llegas de ese asqueroso país de ratas que es Israel...

—De ratas que tienen los dientes envenenados —sonrió el prisionero.

—Muy gracioso. ¿Qué hacías en Zurich?

—Como buena rata buscaba un buen pedazo de queso.

—Entiendo. ¿Por qué has seguido todo el tiempo al Mercedes?

—Me encantan los "Mercedes”... Hubo un momento en que creí que Hitler iba dentro...

—¡Basta! Tienes que hablar... o diré a Krammer que se entretenga un poco contigo. ¿Cuál era tu misión?

Un instante, el rostro del judío se puso serio.

—Me encargaron estudiar a los alemanes que pudiese encontrar en Suiza.

—¿Para qué?

—Estamos haciendo un estudio sobre la sexualidad de los viejos nazis... y de los modernos. Yo tenía que demostrar que son todos maricones... y ya lo he comprobado...

— Das Schweinehund! [23] Ya sabes que te equivocas... te volverías loco si supieras a cuánta judías he violado y lo que— muchas de ellas me han hecho... Las he utilizado para todo... ¡hasta para mearme en sus bocas!

Un poco de palidez se pintó en el rostro de Sam.

—No me equivoco... sólo un puñetero maricón puede abusar— de mujeres indefensas...

— Glóder! [24] —rugió Rudolf—. Tú lo has querido...

Y volviéndose hacia Krammer:

—Vamos a ser amables con él, Oberschaführer —dijo haciendo que las palabras silbasen al salir de su boca que el odio contraía—. Puesto que nos ha tratado de maricones, le haremos— ingresar en nuestras filas... ¡Córtale los testículos! ¡Cápale!

Sam se debatió como un salvaje, obligando a todos los miembros del grupo a sujetarle con fuerza.

Cuando el cuchillo de Krammer seccionó la carne por encima de los testículos, que quedaron en la mano del nazi, Goldstein lanzó un rugido; luego, con los dientes apretados, venciendo.el dolor, lanzó un escupitajo hacia el rostro de Ketteler.

—No vas a conseguir nada, perro nazi... incluso capado, sigo siendo más hombre que tú... y si quieres probarlo, di a esta banda de cerdos que me suelte y nos entenderemos tú y yo...

Rudolf frunció el ceño.

Ahora se daba cuenta de lo que había oído decir respecto a los nuevos judíos, los que negaban aquel nombre y se hacían llamar israelíes.

No se trataba ya de la vieja y acobardada raza de la que millones se habían convertido en humo en los Krematorium.

Los nuevos enemigos no temblaban, ni pedían piedad...

—Has perdido muy poca sangre —dijo al prisionero— y todavía te quedan fuerzas para hablar... ¿en qué consistía tu misión?

La luz desafiante de los ojos de Sam brillaba con más intensidad que nunca.

Ya te lo he dicho... maricón de nazi...

—¡Sácale un ojo, Krammer!

Volvió a defenderse Goldstein.

Pero, esta vez, Ketteler cometió un grave error. El judío, con una tremenda sonrisa de desprecio, dejó que el cuchillo se acercase a su órbita derecha, simulando desear alejar la cabeza hacia atrás lo más posible. Pero cuando la punta acerada del instrumento rozó su córnea, Sam echó la cabeza hacia delante, con todas sus fuerzas.

Krammer no tuvo tiempo de hacer nada, y cuando se percató dé lo que había ocurrido, el cuchillo, tras penetrar en el ojo, había seguido su camino hacia el cerebro, causando una muerte fulminante.

— Donnerwetter! [25] —rugió Rudolf—. ¿Qué has hecho, pedazo de idiota?

—Ha sido él quien se ha matado...

—¡Cretino!

—Pero...

— Halt die Schnauze! [26] Ese puerco se ha salido con la suya... no ha dicho lo que tenía que decir...

Se volvió, dirigiéndose hacia la puerta, seguido por su chófer.

Estaba muy pálido.

Recordaba la advertencia que los hombres de la habitación 101 le habían hecho. Claro que podía proporcionar una información... aunque fuese incompleta.

De lo que estaba convencido era de que los nuevos judíos, los israelitas de Tel Aviv no tenían nada en común con los hombres y las mujeres que él había conocido en Auschwitz...

CAPÍTULO XIII

Dominando con visible dificultad la contrariedad y la impaciencia que la minaban, Frieda esperó a que el ascensor se detuviera; luego, al comprobar que, tal y como había imaginado, era Oskar Keil, el portero de día, el que salía de la caja del ascensor, se mordió los labios, disponiéndose a echar una bronca monumental a aquel estúpido.

— Wasn los, Keil?[27] —le preguntó con tono áspero.

Pero, al mismo tiempo, notando la intensa palidez que cubría el rostro de Oskar, tuvo la neta impresión de que algo terrible había sucedido, aunque no sabía qué.

Vio que la nuez de Keil subía y bajaba a lo largo del delgado cuello, y que por muchos esfuerzos que el hombre hacía, no conseguía articular palabra alguna.

Dulcificó el tono de su voz, preguntando de nuevo:

—¿Qué ocurre, amigo mío?

Keil lanzó un suspiro, y sin que sus ojos, tremendamente dilatados, dejaran de expresar el terror que debía experimentar, dijo finalmente.

—¡Es horrible, Frieda!

La mujer no notó siquiera que el hombre le había apeado el tratamiento.

Salió de detrás del mostrador y cogiendo a Keil por los hombros, empezó a sacudirle con una cierta violencia.

—¡Vamos! ¡Habla de una vez, Scheisse! Tienes todo el aspecto de una vieja aterrorizada... ¿Qué pasa?

Keil tragó saliva con visible trabajo.

—Ella... —musitó—. La chica...

—¿De quién diablos estás hablando?

—De Armöne.

Frieda acusó el golpe, pero merced a un esfuerzo sobrehumano, consiguió sobreponerse, aunque su voz, al dirigirse al hombre temblaba un poco:

—¿Qué le ha ocurrido?

—Está muerta.

—Todo el mundo tiene que morirse.

—Es que es horrible...

Frieda pensaba febrilmente y fue así, por simple asociación de ideas, cómo encontró el motivo de atacar en vez de ser atacada.

—Oye, Keil... ¿qué hacías tú en la habitación de Armöne?

El portero de día retrocedió, escapando a las manos de la mujer que todavía pesaban sobre sus hombros,

—¿Qué insinúas...? —dijo tuteándola^ al tiempo que la cólera brillaba en sus ojos—. ¿De qué quieres acusarme? Yo me dirigía a mi habitación cuando vi algo rojo que manchaba la alfombra del pasillo... me acerqué, notando que era sangre que pasaba por debajo de la puerta de esa muchacha... Creí que había tenido un accidente, y al intentar abrir la puerta, comprobé que la había dejado entornada... entonces entré...

—¿Qué viste?

—Armöne estaba desnuda... completamente... todavía tenía la navaja de afeitar en la mano... se había cortado las venas de las muñecas... y luego se dio un tremendo tajo en el cuello...

—Entonces se ha suicidado.

—Sí... así es...

Frieda consiguió volver a dominarse.

—He oído decir que su padre estaba gravemente enfermo...

Keil bajó la cabeza y Frieda comprendió en seguida que el hombre sospechaba la verdad. No le importaba mucho, ya que sabía que Keil no se atrevería jamás a denunciarla.

Pensaba únicamente en Ketteler.

No podría nunca engañar a Rudolf. Nadie le había engañado nunca. La muerte de aquella estúpida iba a desencadenar una reacción en cadena de la que ella, Frieda, saldría muy mal parada.

—Keil...

El hombre levantó la cabeza, pero su mirada seguía rehuyendo la de Frieda.

—¿Sí?

—¿Quieres ayudarme?

El se pasó la lengua por los labios trémulos y resecos.

—Desde luego... que sí...

—No podemos seguir el procedimiento normal... ni llamar al médico y a la policía... sería un desastre... lo entiendes, ¿verdad?

—Si

—No nos queda más que una solución. Hacer desaparecer el cuerpo... limpiar la habitación sin dejar ninguna mancha...

—¿Qué le dirás a Ketteler?

Frieda notó el tuteo, con cierta irritación, pero no tenía más remedio que aceptarlo si quería salir con bien de aquel asunto.

—Le diré que la chica ha desaparecido... que se ha ido con un fulano... su amante...

Keil movió la cabeza de un lado a otro.

—El director investigará, preguntará... Va a ser muy difícil convencerle...

—Deja eso de mi cuenta.

—Como quieras.

—Sabré recompensarte como mereces... Ahora lo que tienes que hacer, es sacar el cuerpo... y luego limpiar la habitación...

—¿Dónde puedo meter el cadáver?

—En el maletero de mi coche... cuando hayas terminado de limpiar, te vas con el "Volkswagen" y tiras el cuerpo en algún barranco... hay mil sitios cubiertos de nieve, en las vaguadas... y las nuevas nieves lo cubrirán...

—Entiendo.

—Tendrás en mi a una amiga de verdad... ya me conoces y sabes que sé ser agradecida...

—Lo sé.

Y tras un corto y penoso silencio.

—¿Por qué no me ayudas?-Porque Ketteler puede regresar en cualquier momento... y quiero estar aquí, para entretenerle... toma la escalera de ser* vicio y sal por atrás...

—Lo haré como tú dices.

—No lo olvidaré nunca, Oskar.

El hombre se echó a reír.

—Desde luego que no, Frieda... desde luego que no...

Durante unos instantes, percatándose del profundo cambio— que había experimentado aquel estúpido, que hasta entonces temblaba al verla. Frieda se preguntó si no estaba cometiendo el más terrible error de su vida.

Hubiese dado cualquier cosa por interpretar correctamente lo que ocurría detrás de aquella frente estrecha que la preocupación, la codicia o el instinto de revancha había cubierto de arrugas. Pero, fuera como fuese, no tenía más remedio que poner su destino, al menos por el momento, en las manos de aquel hombre de cuarenta y tres años que no había sido, durante la época de grandeza del Tercer Reich, más que un pobre teniente de la SS, un impersonal y borroso Obersturmführer...

Mientras el "Mercedes” ascendía lenta y majestuosamente la pendiente hacia el puerto que separaba la cadena montañosa donde estaba ubicado el refugio de montaña y el hotel Kronburg, Rudolf Ketteler, con un cigarrillo entre los apretados labios, pensaba tristemente en los escasos resultados que había obtenido en el breve y dramático interrogatorio del agente de Tel Aviv.

"Es evidente —pensaba— que de no haberle detenido, hubiese seguido al "Mercedes”, conmigo dentro, estableciendo una peligrosa relación entre Zurich y el Kronburg...”

Aquello demostraba que los judíos no andaban descaminados en sus investigaciones y que sospechaban que el dinero sacado de los bancos suizos debía encaminarse a un lugar preciso, y secreto, cuyo descubrimiento hubiese significado un duro golpe para la Organización.

Ketteler aplastó la colilla en el cenicero de la portezuela.

—De todos modos —pensó esta vez en voz baja—, la operación ha sido un éxito, ya que esos puercos no sabrán, al menos— por ahora hacia dónde se dirige el dinero...

"Pero lo sospechaban" —dijo la voz interior de su conciencia.

Sí, aquello era lo que más le preocupaba, pero se daba cuenta de que incluso si hubiese obtenido una confesión completa de aquel cochino judío, el hecho permanecía en la misma posición: la gente de Israel sabía "lo de los bancos”, sabían que el dinero pasaba "desde Suiza a Austria".

¿No era bastante?

Podría ocurrir adujo Ketteler, en su diabólica lucha mental contra las ideas que le asediaban implacablemente, que los conocimientos y las sospechas de los de Tel Aviv se detuviesen en la frontera austro-helvética, ya que no podían saber hacia qué— lugar, al otro lado de la frontera, era conducido el dinero...

"No te hagas ilusiones” —volvió a decir la vocecita interior—. "Entre las muchas posibilidades, los judíos pensarán que el lugar de recepción de las divisas... está no muy lejos de la frontera... Además, si ordenaron a ese puerco que siguiese al "Mercedes", es que conocen el vehículo...”

— Scheisse! —rugió Ketteler en voz tan alta que el chófer se sorprendió.

—¿Ocurre algo señor? —preguntó Bremmer aminorando automáticamente la marcha.

—Tenemos que destruir este coche.

—¿Eh?-inquirió el otro con una voz que trasparentaba su sincera incredulidad.

—Como lo oyes. En cuanto hayamos llegado al hotel, te cambias de traje y te llevas el “Mercedes” a cualquier sitio, al fondo del valle... quiero que no quede la menor huella de él ¿me entiendes?

—Sí... —contestó débilmente Karl, pensando con horror en la destrucción de aquella maravillosa máquina que, además, era casi nueva.

—Creo... —siguió diciendo Rudolf— que lo mejor sería quemarlo en una de aquellas cuevas que hay en la parte baja del Inn... Lo difícil será llevar el "Mercedes” hasta allá...

—No lo haría por todo el oro del mundo —repuso Karl-r si no fuera porque ha de ser destruido... pero en este caso no hay dificultad alguna, herr Direktor... el camino hasta las cuevas es atroz... pero puesto que será el último que recorra.

—Así es... no debe quedar nada de este coche... esos puercos han podido ser capaces, cuando lo dejábamos en el parking del hotel, de examinarle por todos los costados, apuntando incluso el número del bastidor y del motor... ¡No hay más remedio que destruirlo!

—Es una pena... —no pudo evitar de decir Karl.

Ketteler no contestó.

Estaba satisfecho de haber llegado a aquella clarísima conclusión.

—De aquí en adelante —dijo más hablando consigo mismo que dirigiéndose al chófer—, tendremos que adoptar un nuevo procedimiento para ir por el dinero...

Tendría que escribir, nada más llegar al hotel, un amplio y detenido informe para enviar con toda urgencia a la Organización. Seguro que ellos lo cambiarían todo: tanto el procedimiento como el Banco...

“Van a ponerse furiosos al conocer que has fracasado en ese interrogatorio..." —volvió a decir la voz.

—¡Vete a la mierda! —estalló Rudolf.

—¿Señor? —preguntó Karl que había oído perfectamente aquella suda exclamación.

—No hagas caso, Bremmer —sonrió Ketteler—. Estaba pensando en voz alta... ¿falta mucho?

La oscuridad de la noche era completa y la luz de los faros iba iluminando la estrecha carretera cuyos bordes estaban lamidos por la nieve.

—Tardaremos aún más de veinte minutos...

—Vamos a llegar mucho más pronto de lo que creíamos... si todo hubiese sido como debía, no habríamos regresado al hotel hasta bien entrada la mañana...

Encendió un nuevo cigarrillo y, con los ojos entornados se enfrascó en el texto justo, claro, conciso que debía dar al contenido del informe.

'Donde tienes que tener cuidado... —le dijo la impertinente voz que tanto le molestaba— es en la redacción del relato del interrogatorio... ”

"¿Qué quieres que haga? —rugió Rudolf mentalmente—. Tengo que decir la verdad."

"Desde luego, pero una verdad disfrazada, ya que, lo quieras o no, tú eres el único responsable de lo ocurrido... a ellos les importa un bledo que la culpa la verdadera, haya sido de ese imbécil de Krammer que no previo que el judío iba a hundirse el cuchillo en el cerebro... ”

"Lo sé."

"Entonces, disfraza un poco la verdad de los hechos. Puedes hablar de un fallo cardíaco... ya que has tenido la buena idea de decir a tu equipo que quemen el cadáver... Ellos no dirán nada..."

“Sí —pensó Ketteler con un cierto orgullo—. Ya ves que no soy tonto..."

"¡Cuidado! —le previno la voz—. Olvidas muy pronto tus errores. Ya cometiste uno al no suprimir a ese médico vienés... sí, ya sé que no era cosa tuya, que estaba en el Revier, que fue Megele quien metió la pata... pero Megele sigue siendo Megele... y está en América, mientras que tú sigues aquí..."

"Es verdad.”

"No se han quedado muy convencidos con tu actuación en relación con el doctor Dereimer... ya lo conoces... no les gustan los fracasos, por pequeños o antiguos que sean... ¡Cuidado, Ketteler! La primera vez... la próxima... no esperes perdón..."

Rudolf se mordió rabiosamente los labios.

"¡No habrá próxima vez!”

Y la voz, aquella voz de la experiencia, su guarda celoso, el que le había protegido siempre de los errores, empujándole a empezar a ser inflexible consigo mismo, exclamó, con un desesperante tono de duda:

"¡Ojalá sea así!"

Justo en aquel momento, el chófer frenó bruscamente y volviéndose hacia el viajero:

—¡Mire, señor! Es el coche de Fraulein Treiberg...

Ketteler miró a través del parabrisas.

El día acababa de nacer y aunque la claridad no era aún completa, pudo ver, cuando iba a desaparecer en una curva, el "Volkswagen” verde de Frieda.

Al fondo, en la cima de la montaña, se levantaba la silueta

del hotel Kronburg.

— Teufel! [28] —exclamó Rudolf—. ¿Dónde diablos irá esa mujer?

—No lo sé, señor.

—Debía estar de guardia durante la noche, hasta que llegue el nuevo portero nocturno... ¡Karl!...

—¿Señor?

—¡Sigue a ese coche! Pero sin que ella se dé cuenta...

—¡Jawolh, herr Direktor!

CAPÍTULO XIV

Demostrando una habilidad poco común, Karl Bremmer apagó los faros del “Mercedes", auque la claridad no era aún suficiente como para permitirse aquel atrevimiento.

—Ten cuidado... —le dijo Rudolf que se había apoyado en el asiento del lado del conductor—. Una cosa es que no se dé cuenta de que la seguimos... y otra que acabemos en un barranco...

Karl esbozó una sonrisa.

—No tema nada, Hauptsturmführer —dijo—. Lo que deseo es que no me descubra en el espejo retrovisor. Con la niebla que hay, no conseguirá verme... además, como ya ve usted, conduce con mucho miedo.

—Parece extraño en una mujer como Frieda.

El chófer se encogió de hombros.

—Con el perdón del señor Director —dijo con una voz cargada de desprecio—, nunca he considerado a ninguna mujer capaz de igualar a los hombres...

—No te fíes, muchacho —sonrió Ketteler—. Cuando se trata de alguien como Frieda Treiberg hay que andar con cuidado...

—Si usted lo dice...

—¡Mira! Se dirige hacia las cuevas del Inn.

—Quizá nos ahorre el trabajo de regresar con el "Mercedes"...

—Ya veremos.

Y tras una corta pausa:

—Me preguntó qué carajo ha venido a hacer Frieda por aquí...

Karl dejó escapar una risita breve.

—Quizá tenga una aventura...

Rudolf lanzó un gruñido.

"No la conoces, imbécil —pensó—. Me acostaría antes con una docena de serpientes de cascabel que acercarme a ella... si la hubieses visto en el campo... pero tú no eras más que un mocoso por aquel entonces..."

—Va a las cuevas. No hay duda, señor.

Ketteler no dijo nada.

"No puedo creer que Frieda cometa la locura de dejar su puesto de trabajo. Claro que piensa que no regresaré hasta bien entrada la mañana... pero es imposible que cometa tamaño error..."

—¡Se ha parado!

—¿Está lejos?

—Junto debajo de nosotros.

—Para... y vamos.

Bajaron del "Mercedes" y tomando un atajo, descendieron por una pendiente abrupta, bajando directamente al lugar cerca de la orilla del Inn, donde el "Volkswagen” color manzana se había detenido.

—¡Señor!

—¿Qué?

—No es la Fraulein...

—¿Eli?

—Es Oskar Keil... el portero de día.

—Sakrement!

Miró, a su vez, viendo que Karl no se había equivocado. Keil abrió la puerta posterior del "Volkswagen” e inclinándose empezó a tirar de algo.

— Himmeígott! —exclamó entonces el chófer.

—Ya veo... —dijo Ketteler estremeciéndose—. Está sacando un cuerpo envuelto en una manta...

—Y la manta está manchada de sangre.

—¡Vamos! Quiero saber qué puñetas está pasando... Descendieron los últimos metros. Keil seguía tirando del fardo, sin percatarse en absoluto de la proximidad de los do» hombres.

—¡Oskar!

El desdichado portero de día soltó el fardo, volviéndose hacia Ketteler, al que miró con los ojos desmesuradamente abiertos. El cuerpo le temblaba como si se viese afectado por un inesperado ataque de malaria.

Rudolf se acercó a él.

—¿Qué llevas en ese paquete?

Pálido como un muerto, Oskar tardó algunos segundos en contestar. Se había percatado de que toda mentira carecería de valor y redundaría en su perjuicio.

—Es el cuerpo de Armöne, señor director.

—¿De Armöne? ¿Quién la ha matado? ¿Tú?

—¡Oh, no... herr Direktor! Nadie la ha matado... fue ella misma... se cortó primero las venas y luego se degolló...

—¿Por qué lo hizo?

—Lo ignoro, señor.

—¡Quítale la manta!

—Sí.

El cuerpo de la joven camarera estaba desnudo, como Keil lo había encontrado en el lecho de la habitación.

Inclinándose, Ketteler comprobó las tremendas heridas que la desdichada se había hecho voluntariamente; pero, al mismo tiempo, vio otras marcas, en los senos y en los muslos, así como en las nalgas. Y aquellas marcas le recordaron otras, semejantes, que había visto en Auschwitz.

Miró con fijeza al portero de día.

—¿Sabías que Frieda iba al cuarto de esta chica?

—No... yo...

Rudolf le echó las manos al cuello.

—¡Di la verdad, cerdo! Habla o te estrangulo aquí mismo...

—No sabía nada, se lo juro... pero lo sospechaba —dijo Keil con voz ahogada—. La muchacha parecía haber cambiado... estaba triste...

—También yo lo comprobé. ¿Te dijo Frieda que te llevases el cuerpo?

—Sí.

—¿Y que lo hicieses desaparecer?

—Sí,

—¿Qué te prometió a cambio?

—Nada.

Rudolf se echó a reír.

—Como si no te conociera, gusano... pensabas sacarle algo... despídete, Keil, al menos que quieras que informe a la superioridad.

—¡Oh, no, señor director! Nunca pediré nada...

—...ni recordarás nada de lo que ha pasado... a menos que yo te lo pida...

—¡Lo juro!

—Bien, ocúpate del cuerpo» como si nosotros no estuviésemos aquí.

—Sí, señor director.

Ketteler se dirigió hacia su chófer, que se había quedado un poco al margen.

—Escucha, Karl... ocúpate del “Mercedes"... Tenías razón:.regresaremos con el "Volkswagen”.

—Bien, señor.

Ketteler encendió un cigarrillo.

“Hay quien comete errores más graves que yo... —dijo—. Ya lo ves... Frieda está en mis manos...”

“No pienses así —replicó la voz interior—. Tu deber es denunciarla, no pensar en chantajearla...”

La cólera se encendió en los ojos de Rudolf.

"Naturalmente que la denunciaré —dijo para su coleto—. ¡No faltaría más! Cumpliré el código SS como lo he hecho hasta ahora: no puede haber ninguna clase de perdón para el que falla...”

* * *

Frieda había echado mano, por tres veces, al frasco de coñac francés del armario del portero. También fumó una docena de cigarrillos en aquella media hora que le pareció durar todo un siglo.

Cuando oyó el ruido del motor pensó que Keil regresaba ya y un suspiro de alivio escapó de su pecho.

Pero, en contra de lo que esperaba, fue un chófer uniformado elegantemente quien penetró en el vestíbulo, viniendo de la puerta principal.

—Buenos días, señorita... acabamos de llegar...

Frieda tuvo que hacer un esfuerzo para ordenar un poco sus ideas.

—¿De quién se trata? —preguntó.

—Míster y mistress Carrel... reservaron una suite... y una habitación para mí...

—Sí, es cierto... pero no les esperábamos hasta mañana...-sonrió—, es decir hasta hoy, pero un poco más tarde...

—Mi señora está un poco delicada. Estábamos en Viena, pero se cansaba de todo... y míster Carrel decidió venir cuanto antes, aunque tuviésemos que hacer el viaje durante la noche...

—Entiendo. Voy a llamar a la camarera de servicio para que atienda a los viajeros... un camarero bajará en seguida a hacerse cargo del equipaje... Todo está preparado... puede usted llamar a sus señores.

Pulsando los timbres sobre el cuadro que tenia a su derecha, Frieda puso en movimiento a los dos sirvientes de turno, que se presentaron en el hall antes de que los viajeros hubiesen bajado del coche.

—Walter —dijo la mujer dirigiéndose al mozo—, sal en busca del equipaje de unos viajeros que acaban de llegar...

Y volviéndose hacia Heidi, justamente la compañera de piso de Armöne, que estaba de servicio aquella noche:

—Ocúpate de acompañar a los viajeros a la suite del primero... el chófer va a la 310...

—Bien, señorita.

Mientras los dos se dirigían hacia la entrada, Frieda encendió un nuevo cigarrillo, preguntándose por qué Keil tardaba tanto en regresar.

Sabía que el camino era bastante malo, pero su "Volkswagen” era resistente y podía llegar perfectamente hasta la misma orilla del Inn, en aquella especie de margen a la que daban las famosas cuevas.

Y Frieda recordaba haber oído que muchos SS, miembros de la Gestapo o responsables importantes del Partido se habían escondido en aquellas grutas en los tristes tiempos que habían seguid— do a la victoria aliada.

Algunos habían pasado a Suiza, y otros, ayudados por la Organización, que había empezado a hacerse cargo de los fugitivos importantes, ocupaban ahora puestos, en el país, trabajando en la sombra para los antiguos amos del Reich.

Impaciente, la mujer echó una ojeada a la puerta de la escalera de servicio que comunicaba, por un corto pasillo, con la entrada posterior del hotel.

Lo que más preocupaba a Frieda era el saber que Ketteler, cuando regresase del refugio de montaña, llegaría por detrás, y sus temores crecían al imaginar que el idiota de Oskar podía coincidir, en el último tramo de carretera, con el “Mercedes" que conducía al herr Direktor.

“Debería haberle dado algunas instrucciones más a ese cretino de Keil —se dijo amargamente—. Es tan estúpido que, si tropieza con Ketteler, no sabrá qué decir, y aunque no confesará la verdad, el muy zorro de Rudolf olfateará que algo extraño ha pasado esta noche... ”

Había pensado muy poco, en la última hora, en la muchacha... En el fondo, su muerte no le importaba, y si algo hubiese podido decir al respecto, se hubiese limitado a tratarla de loca, ya que no podía comprender que alguien desease rehuir un placer que era, para ella, uno de los más importantes pivotes de su existencia.

“¡Quizá me mostré un poco demasiado dura con ella —reflexionó—. Debería haber comenzado poco a poco... pero, ¿cómo hacerlo?"

Nadie más que ella sabía que necesitaba reproducir una buena parte del pasado para encontrar un verdadero placer en el cuerpo de otra mujer.

No era suficiente, como ocurría con Franciska, en Viena, que la lesbiana se mostrase complaciente, hasta ciertos límites. Aquella clase de entrega la dejaba tan vacía como antes...

Pensó que ella no era lo que se llama una lesbiana; la técnica amorosa de Safo constituía, desde luego, la fase final de una gran batalla amorosa en la que entraban otros elementos.

Y para que tal prodigio se produjese, era necesario montar el escenario : de lo que había sido aquel barracón, de tan gratos recuerdos, en el campo de mujeres de Auschwitz.

—Buenas noches...

Se sobresaltó, y al levantar la cabeza vio al hombre, sonriente, junto al mostrador.

—lerdón... —musitó—. Estaba distraída...

—No tiene importancia. Venía a darle mi pasaporte...

—No corría ninguna prisa, señor...

—Ronald Carrel... —dijo él tendiendo el pasaporte canadiense.

—¿Ha tenido buen viaje? —inquirió Frieda tomando el documento de la mano enguantada del hombre.

—Sí... excelente...

El hombre podía tener la cincuentena. Era alto, esbelto e iba vestido de forma elegante y seria. Se expresaba bastante bien en alemán, aunque el acento traicionaba un poco su origen francés

"Evidentemente —pensó Frieda— debe haber nacido en el Canadá galo...”

Y en voz alta:

—Estoy segura de que encontrará el hotel y sus alrededores tan tranquilos como usted me dijo lo deseaba...

—Ya lo he visto durante el viaje. El lugar es encantador... además, mi esposa lo necesita... acércate, querida, por favor...

La mujer, envuelta en un magnífico abrigo de visón, había quedado un tanto rezagada, mirando al mozo que llevaba el numeroso equipaje hacia el montacargas.

—Querida...

Ella reaccionó y, girándose, se acercó a la zona luminosa del hall, andando graciosamente hacia la recepción.

La sorpresa de Frieda fue tan grande, que tuvo que hacer un esfuerzo tremendo por controlar su estupefacción, aunque no pudo evitar el abrir los ojos desmesuradamente, obligándose no obstante a esbozar una sonrisa que más bien fue una mueca.

—Señora...

La mujer apenas sí miró a la recepcionista. Parecía muy cansada y sus hermosos ojos negros, aureolados por grandes y sombrías ojeras, parecían mirar hacia el vacío. Sonrió no obstante, entreabriendo ligeramente sus finos labios.

—Buenas noches... —dijo cortésmente, y volviéndose hacia el hombre—. ¿No podríamos subir a la habitación, Ronald? El viaje me ha fatigado mucho...

—Sí, querida. ¡Buenas noches, meine Fraulein —dijo dirigiéndose a Frieda.

— Guten Nach!, meine Frau und Herren. —repuso Frieda aún bajo el efecto de la sorpresa.

Siguió con la mirada a la pareja que, precedida por la camarera, se dirigía hacia el ascensor.

No podía ser.

Debía estar cometiendo un error, un estúpido error. Era imposible. Su memoria fallaba sin duda alguna. Quizá lo que le ocurría era, sencillamente, que las emociones de aquella noche la habían hecho extremadamente receptiva, poniéndole los nervios a flor de piel.

—Estoy viendo visiones... —dijo mientras el ruido del ascensor llegaba hasta ella.

Su mano abrió el pequeño armario y tanteó hasta coger fuertemente entre sus dedos la botella de coñac.

Cuando el alcohol, tomado de un solo trago, abrió en su estómago un abanico de fuego, poniendo un rubor ficticio en sus mejillas, Frieda se sintió un poco mejor.

Entonces, percatándose, como si lo viese por vez primera, del pasaporte del viajero, lo cogió con un gesto ávido, abriéndolo y contemplando la doble fotografía ya que se trataba de un pasaporte familiar.

Allí estaba.

No, no se había equivocado, y aunque ligeros cambios se habían producido naturalmente en la fisonomía de la mujer del canadiense, no en balde habían pasado unos cuantos años, lo esencial seguía allí, y a Frieda le pareció que la foto se desprendía del pasaporte, que se elevaba hacia ella y por debajo de la cabeza aparecía el cuerpo delgado pero hermoso, cubierto con el tétrico uniforme a rayas de los internados en el Konzentrationslager.

Bajo la blusa, el corazón de Fraulein Treiberg latía descompasadamente. La emoción seguía embargándola y, en el fondo de su mente, las ideas luchaban con singular aspereza, siendo derribadas las últimas dudas...

—Es ella...

Ella... la petite chose du bel Allemand, como la llamaban las detenidas francesas del campo de mujeres de Auschwitz, el capricho del capitán de la SS Rudolf Ketteler.

—Pero... ¿cómo no la eliminó?

Frieda estaba segura, por completo, de que Ketteler había seguido al pie de la letra las instrucciones recibidas del Mando de la SS, poco antes de que el campo fuera abandonado. Ella misma le había ayudado a eliminar a las mujeres, muchas, con las que tanto Rudolf como ella habían mantenido relaciones amorosas.

Incluso mataron a otras muchas que pudieran convertirse en molestos testigos...

Frotándose la frente Frieda intentó recordar aquellas jornadas terribles, y vio desfilar ante sus ojos los cuerpos desnudos de las detenidas que Rudolf y ella ayudados por los Kapos conducían a las "duchas”, a las cámaras de gas...

Cuando la "limpieza” de las mujeres terminó Ketteler mató con su propia pistola a los Kapos de manera de no dejar huella alguna tras él...

Tantas y tantas caras habían desfilado ante Frieda en aquellos días terribles que, por mucho que se esforzaba, no podía recordar si entre ellas estaba la de la joven amiguita de “El Águila”.

Todavía no estaba convencida.

Conociendo como conocía a Rudolf, cuyo ejemplo habían seguido muchos SS del Campo, le parecía imposible que hubiese cometido tamaño error.

Aunque había utilizado el argumento del doctor Dereimer para defenderse de Ketteler, Frieda comprendía que lo ocurrido con el doctor vienés no era culpa del director del hotel.

Ella misma, durante los años pasados en el Campo, había tenido ocasión de comprobar la excéntrica personalidad del doctor Megele, el verdadero amo del Reviev y niño mimado del Reichführer Himmler.

El que Ketteler no hubiera podido extender la “limpieza” hasta los dominios de Megele no demostraba que Rudolf olvidase su deber que, Frieda lo sabía, había llevado a cabo con su habitual minuciosidad.

Su habitual minuciosidad...

No tan minuciosa, si la mujer de la foto era la judía que había vuelto loco al por aquel entonces teniente de la SS...

Frieda bajó de nuevo los ojos hacia el pasaporte y después, de recorrer velozmente los datos del canadiense, se detuvo ante los de su esposa:

Apellido: CARREL

Nombre: SARAH

Apellido de soltera: WEISLEBERG

Nacionalidad: CANADIENSE

Nacida en: POTTENDORF (Austria)

El 5 de marzo de 1925

El pasaporte temblaba en las manos de la SS.

—Sarah Weisleberg... es la misma, ya no me cabe la menor duda. Himmelgott! La misma muchachita, con sus pequeños senos de adolescente y sus caderas apenas formadas...

Su memoria volvía a funcionar, y no tardó en ver, con la imaginación el cuerpo delgado con el uniforme de detenida y, sobre el apenas aparente pecho izquierdo, el número...

—Ahora lo recuerdo... tenía el 14.044... ¿cómo podía olvidarlo? Sakrement! Lo escribí decenas de veces para obtener que fuera baja en los Kommandos exteriores, ya que Rudolf no quería que trabajase... y deseaba únicamente tenerla a su lado... Parecía increíble.

Pero así era, y Frieda sintió que se le' quitaba un gran peso de encima, al pensar que ahora, por la más estupenda de las casualidades conocía el talón de Aquiles del insobornable Ketteler.

Ya no temía que Rudolf se enterase de la estupidez que había cometido Armöne ni el motivo que la había empujado a desangrarse...

Cuando oyó el ruido de un motor de coche, detrás del hotel, y luego los pasos que se acercaban por la puerta que daba a la escalera de servicio se apresuró a guardar el pasaporte en el cajón del mostrador.

Y al ver llegar a Rudolf, muy serio, no pudo evitar una sonrisa.

—Buenas noches... —saludó.

El la miró fríamente, observándola como si la viese por primera vez.

—Tengo que ir a escribir un informe —le dijo—. Estaré en mi despacho... cuando te llame ven... tengo que hablar contigo.

—Perfectamente, herr Direktor.

El no se percató de la sorna que flotaba en las palabras de la mujer, y se alejó con paso rápido hacia el despacho.

Siguiéndole con la mirada, Frieda no pudo por menos de admirar su magnífica estampa que el flamante uniforme de SS realzaba.

—Es una pena que un hombre tan apuesto tenga que terminar tan mal...

CAPÍTULO XV

—Buenos días...

La empleada de la zapatería de Zurich sonrió al hombre al que ya conocía, siguiéndole con la mirada mientras él se dirigía hacia la escalera metálica de caracol.

Una vez arriba, en el minúsculo despacho de Arthur Zóller, sentado de espaldas al gran ventanal que daba a la calle y con la fachada del Banco en la acera de enfrente, Ben Amzallag se sentó a este lado de la mesa, encendiendo parsimoniosamente un cigarrillo egipcio.

Zoller no rompió el silencio.

Los dos hombres se habían limitado a intercambiar un saludo con la cabeza.

Echando una bocanada de humo, Ben miró directamente a los ojos de su amigo.

—Ha desaparecido —dijo.

—¿Sin rastro?

—Sin rastro. Hemos buscado a lo largo de la carretera. Descubrimos algunas huellas, donde el deportivo frenó en seco... y sólo eso... de Sam y del coche... ¡nada!

—Eso quiere decir que le han interferido.

—Ya no me cabe la menor duda. Debimos cometer un error... y ellos, al darse cuenta de que les seguíamos, prepararon cuidadosamente la trampa...

—Parecía un excelente muchacho.

—Era uno de nuestros mejores agentes.

—Es una lástima... el fracaso tiene siempre un sabor amargo...

Los ojos del israelí lanzaron brillos dorados.

—Un fracaso no es una guerra perdida, sino una batalla... Si lo de Sam ha sido una pena, hay otras cosas que marchan mejor que nunca.

—¿A qué te refieres?

—Ya sabes que hemos luchado, durante años, para introducir a uno de los nuestros en ese maldito Banco. Lo hicimos el año pasado, pero hasta ahora no obtuvimos ningún resultado positivo.

—¿Y ahora sí?

—Así parece... si hemos perdido el rastro de la Organización nazi, que sigo pensando posee un centro importante en Austria, ahora hemos logrado algo formidable... la matriz de un envío, desde Buenos Aires, de una cantidad de trescientos mil dólares...

Dio una chupada al cigarrillo.

—La vigilancia en el Banco bonaerense ha dado sus frutos.,, y si nuestro agente en Argentina no se equivoca, tenemos a nuestro alcance al “gran pez”.

—¿Bormann?

—El mismo. La transferencia fue hecha por un tal Adolfo López, pero eso no tiene importancia... nuestro observador allá pudo fotografiar, con teleobjetivo, al bueno de López... y a pesar de un grosero disfraz... los técnicos de Tel Aviv afirman que existe un porcentaje muy grande de probabilidades de que se, trate de nuestro viejo amigo Martin...

—¡Excelentes noticias!

—Así es. Por lo menos, nos quitan un poco del amargo sabor de boca que nos ha producido la desaparición de Sam...

—¿Crees que haya muerto?

—Estoy seguro de ello. El muchacho no habrá dejado que le pongan la mano encima... habrá roto la cápsula de «anuro...

—Es mejor así.

—Desde luego. Los nuevos nazis deben gustar de la tortura como sus predecesores, aunque muchos de los SS antiguos deben formar parte de la Organización.

—Entonces, ¿se han detenido los trabajos en este sector?

—¡Nunca! Tenemos que seguir tan vigilantes como siempre, amigo mío... poco importa que ahora, en Tel Aviv, se concentren sobre el asunto Bormann... se comprende. El criminal trío que forman Martin-Eichmann y Megele impide dormir a los judíos desde que terminó la guerra.

Aplastó el cigarrillo en el cenicero.

—Pero eso no quiere decir que no sigamos investigando lo que ocurre al otro lado de la frontera...

—Cuenta conmigo.

—Hubo un corto silencio antes de que Zóller preguntase:

—Ese tipo del Banco... ¿es de toda confianza?

—Sí. Es muy joven... uno de los nuestros que nunca tuvo la suerte de visitar Israel... su madre lo trajo aquí, desde Alemania, donde el padre murió en Dachau... Cuando cumplió los 12 años, entró de botones en el Banco... luego fue ascendiendo y hoy está trabajando, como ayudante de primera clase, en la sección de claves... Por eso pudo descifrar el origen del dinero que llegaba desde Buenos Aires. Le prevenimos para que vigilase todas las transferencias procedentes de América del Sur... fue un trabajo ímprobo; pero, finalmente, ha dado sus frutos.

La mirada de Zóller se encendió.

—Sería maravilloso echar la mano a Bormann... sobre todo habiéndose afirmado que había muerto en Berlín al intentar huir del búnker de la Cancillería.

—Esos son cuentos inventados por los neonazis y sus consejeros SS... procuran despistamos, aunque en el fondo saben que no pueden engañamos. Y voy a decirte algo, Arthur: en el fondo, nuestras investigaciones aquí, en Europa, no son más que una finta, una trampa, un cebo...

—¿Cómo es posible?

—Sabemos que incluso si descubrimos el lugar donde los nazis de hoy y los viejos de ayer han establecido sus bases, nos será muy difícil actuar, por no decir imposible.

—Pero, entonces...

—Déjame hablar, por favor. No hay que engañarse, y tú lo sabes tan bien como yo: los nazis están metidos en todas partes, dentro de los más altos é importantes organismos de la Alemania Federal... y también, aunque camuflados en perfectos comunistas, en la Alemania del Este.

—Es verdad.

—Actuar en Europa es peligroso, dado el estado de las relaciones que Israel mantiene con todos los países de este lado del mundo. Bastaría un error, el más pequeño, para que se desencadenase una campaña contra nosotros y que volviese a hablarse del peligro del sionismo. Incluso gente que nada tiene de nazi se rebelaría contra una intromisión judía en los asuntos alemanes. Y es natural... hasta los nuestros, en las dos Alemanias, protestarían.

—Lo entiendo.

—Para los judíos que han conseguido seguir viviendo en Alemania que trabajan en paz, tienen negocios y han formado una familia, el pasado ha muerto y no es más que una fea pesadilla.

Alargó la mano para coger un cigarrillo que encendió inmediatamente después.

—Esos judíos alemanes, amigo Zóller, saben perfectamente que hay nazis infiltrados por todas partes; pero, a sus ojos, son nazis que han sido depurados, los unos, o que son simplemente pronazis, sin un historial verdadero que les acuse.

—Ya veo.

—Por todo lo que acabo de decirte, comprenderás que nuestras investigaciones en territorio europeo no son más que una tapadera y, al mismo tiempo, un aguijón envenenado que tiende a poner nerviosos a los nazis camuflados aquí, en esta parte del mundo.

—Entonces, ¿el objetivo primordial está al otro lado del Atlántico!

—i Evidentemente! Porque, lo queramos o no, la cabeza de la monstruosa hidra que intenta resucitar el nazismo está allá y se llama Martin Bormann.

—Incluso si Bormann está vivo, debe ser lo bastante viejo como para empezar a chochear...

—¿Cómo puedes dudar de que esté vivo? Lo está, Arthur, y contra lo que acabas de decir, sigue siendo el hombre inteligente, como lo fue, más que ningún otro nazi, para apoderarse de las riendas del poder, llegando a influir en Hitler mucho más que el mismísimo Himmler y desde luego más que Goering... y conseguir además ser él único pez verdaderamente gordo que escapó de Berlín cuando los rusos estaban ya atacando la Cancillería.

Echó una chupada al cigarrillo y dijo, con soma:

—¡Si a eso le llamas chochear!

—Es cierto... perdona. Estás mucho más enterado que yo...

—Nuestro propósito es hacer creer a los nazis de aquí que son ellos nuestro primer objetivo. Al ponerles nerviosos, hacemos que pidan instrucciones a los otros, a los verdadero jefes... y éstos pueden cometer algún error que nos permita echarles el guante... ¿lo entiendes ahora?

—Perfectamente.

—Ahora, con la foto de Bormann disfrazado y los datos de los que le siguen los pasos en América del Sin—, vamos por el buen camino. Lo que ha ocurrido aquí, incluso la muerte de Sam, no ha sido, como ves, más que una parte de la jugada...

Zóller lanzó un suspiro.

—Me estoy haciendo viejo, Ben... todas esas cosas, no sé por qué, me dan escalofríos...

—Tengo que irme —sonrió el otro poniéndose en pie—. Y no digas más tonterías, Arthur: sigues siendo el mismo dé siempre...

—Ojalá fuera cierto... oye...

—¿Sí?

—Ese empleado de la Banca Central, ¿ha de pasar por aquí?

—Sólo si tiene algo importante que comunicarte. Sabe que «existes, pero también conoce el cuidado que ha de tener para ponerse en contacto contigo.

—Bien. Si viene, ¿qué he de hacer?

—Llamarme a Tel Aviv, donde regreso mañana...

—¿Puedo saber cómo se llama ese joven?

—Tiene un nombre, naturalmente cambiado, que no suena nada a judío... se llama Hans Vallmayer...

—Entendido.

—Lleva una vida normal y no se relaciona con nadie que pueda despertar sospechas... es soltero, se divierte y trabaja. Los agentes nazis en Zurich no pueden imaginar siquiera que trabaja para nosotros. Yo mismo no le vi más que una vez... y nos hemos comunicado por teléfono, utilizando los dos sendas cabinas públicas.

—Ya veo que es cuidadoso.

—Aquí, si tiene que venir, dejará en un zapato un mensaje en clave... dirá que le vienen estrechos y que hay que ponerlos en la horma... no olvides que serán unos zapatos poco corrientes... casi azules y con suela negra... debajo de la plantilla encontrarás el mensaje... porque, ¿tú sigues ocupándote de la horma, verdad?

Zóller sonrió.

—¿Qué quieres que haga? —suspiró—. Llevo el oficio en la sangre... mi bisabuelo era ya zapatero remendón en el barrio judío de Varsovia. Yo vine aquí cuando tenía tres meses... pero trabajé con mi padre y mi abuelo que vivía aún...

Movió tristemente la cabeza de un lado para otro.

—He ganado dinero y tengo una de las mejores zapaterías de la ciudad, pero ya me conoces... en el sótano, cuando todo el mundo se va me vuelvo a poner el delantal, a sentarme en el banquillo y cojo la lezna como lo hacía antes...

* * *

Rudolf encendió un cigarrillo, sin darse cuenta de que tenía otro, apenas empezado, sobre el cenicero. Había fumado sin cesar, desde que penetró en su despacho de la planta baja del hotel. Y aunque consiguió, con dificultad, redactar el informe que había de enviar al Centro de la Organización, su mente, mientras escribía a máquina no dejaba de pensar en el feo asunto de la muerte de la camarera Armöne.

Eran aquellos errores los que más le enfurecían, los que le sacaban de quicio, ya que como responsable máximo del "Kranburg", y de todo lo que verdaderamente representaba el hotel, no podía permitir, en modo alguno, que nada viniese a modificar su perfecto funcionamiento.

Para él, como había ocurrido en el campo de concentración, todo lo que se le confiaba debía andar con la perfección de un buen mecanismo, de un reloj preciso hasta lo inconcebible.

—¡Sucia tortillera!

Le parecía mentira que una persona como Frieda pudiera olvidar tan fácilmente su deber.

Aunque comprendía su debilidad.

Porque era la suya.

Ketteler no tenía nada de hipócrita. Desde muy joven, había analizado sus sentimientos, incluso los más íntimos, observándolos como lo hubiese hecho alguien extraño, criticándolos sin piedad.

Así había conseguido eliminar sus defectos mostrándose tremendamente exigente hacia sí mismo, logrando poseer aquella fama de hombre duro e implacable, que podía exigir lo que fuera de sus subordinados ya que era él el primero en dar el ejemplo.

Sí, comprendía la debilidad de Frieda.

Era su propia debilidad. No en vano se pasan años en un mundo tan especial como un campo de concentración.

Para los que nunca han estado allí, en calidad de Amos, es imposible comprender cómo el Campo va modificando, lenta pero seguramente, la personalidad de quien vive en él. Es algo que no se nota, al principio, pero que va insinuándose poco a poco, hasta modificar profundamente la personalidad, hasta hacer del hombre o de la mujer que atravesaron un día la puerta del Campo, seres completamente distintos a lo que eran.

Cuando se manda, cuando se dispone libremente de la vida y de la muerte de cientos, de miles de personas, cuando la menor orden se convierte en un “diktak” que nadie puede desobedecer, crece en uno el sentido de la superioridad, de la infalibilidad... y empieza uno a creerse un dios...

Pero, en lo que la modificación ahonda más que en cualquier otra cosa, donde se produce un cambio total, es justamente en la personalidad sexual del Amo.

La obtención del placer no depende ya de la maniobra que lleva a conseguir el asentimiento de alguien, tampoco hay que conquistar, convencer, engañar o forzar a nadie.

El placer se obtiene con un simple gesto sin apenas exigirlo, con la misma sencillez que se pide fuego para encender un cigarrillo.

Pero hay algo más.

La sumisión absoluta abre el paso a cualquier capricho, por degradante que sea para quien lo hace. Una mujer del Campo estaba siempre dispuesta a hacer lo que fuese, y procuraba hacerlo bien, poniendo toda su alma en cada caricia, en cada gesto, con la mirada fija en el Amo, como un perro que teme desagradar al que puede castigarle ante el menor error.

Para hombres como Ketteler y mujeres como Frieda, era necesario —lo fue cuando se habituaron a ello— que la "pareja” careciese de personalidad humana, que se animalizase hasta el último límite, que fuera una cosa, un objeto que se toma cuando se quiere y que se tira cuando se considera que ya no sirve más.

Las mujeres, hermosas sin duda, del burdel de Frau Odette no habían conseguido jamás —y sin embargo se trataba de verdaderas profesionales en el más amplio sentido del vocablo— despertar en Rudolf la tremenda oleada de placer que le proporcionaba cualquiera de sus esclavas judías de Auschwitz.

Y comprendía que lo mismo le ocurría a Frieda.

El Campo les había cambiado.

Y el mundo que siguió a la guerra, un mundo extraño para ellos, era incapaz de proporcionarles la fuente del placer que la victoria aliada había cegado para ellos.

Mientras aplastaba el cigarrillo en el cenicero, cogiendo maquinalmente otro, Ketteler se preguntó, no sin una cierta envidia, cómo había podido descubrir Frieda en aquella joven camarera la existencia de "algo" que se pareciera a lo que le proporcionaban las detenidas judías o no, del Campo de mujeres.

No le cabía la menor duda de que había obtenido su propósito, demostrando poseer un "olfato” extraordinario.

También comprendía Rudolf que la muchacha hubiese desembocado en el suicidio, Era fatal. Armöne no estaba en ningún Campo, ni sentía la proximidad de la cámara de gas, ni llegaba hasta ella el nauseabundo olor que se escapaba por las chimeneas de los hornos crematorios.

Había cedido, sencillamente, por miedo la perder el empleo... o quizá Frieda había sabido despertar en la joven camarera la curiosidad de una nueva forma de obtener placer...

Después de todo —se dijo Ketteler— el paso al lesbianismo es sumamente sencillo. Pero no como Frieda debió imponerlo. Pues era seguro de que había sometido a Armöne a terribles vejaciones, tratándola como lo hacía con las muchachas de Auschwitz...

Suspiró, cerrando el sobre donde había introducido los seis folios del detallado informe.

Voy a llamar a esa idiota... —dijo alargando la mano hacia el teléfono.

CAPÍTULO XVI

—Ayude a la señorita a subir al sillón ginecológico, Anna...

—Sí doctor.

La enfermera se volvió hacia la mujer, admirando de nuevo el elegante traje sastre que llevaba y las joyas que ornaban su cuello y los lóbulos de sus finas y sedosas orejas.

La mujer, joven, unos veinticinco años, se había inclinado momentos antes, apoyándose en la enfermera, para sacar de debajo de su ropa un minúsculo slip rojo y negro que dejó sobre una silla. Anna tuvo el tiempo para ver las hermosas piernas, enfundadas en las medias y el liguero, rojo y negro como la braguita, dejando una veintena de centímetros de muslo desnudo, moreno, tostado por el sol, cuya carne debía ser tan dura como la piedra.

Ayudó a la mujer a echarse sobre el incómodo sillón y tras descalzar, quitándole los acharolados zapatos verdes.

—Ponga los pies en los estribos, por favor.

Lo hizo la joven.

Mientras, el doctor Grawitz parecía ocuparse, junto a la vitrina del instrumenta], en disponer el especulo, aunque su ceño fruncido de mostraba bien a las claras que sus pensamientos estaban muy lejos de su elegante clínica, quizás una de las mejores de Bonn.

—Ya está, doctor... —dijo la enfermera.

Sin volverse, Emst asintió con la cabeza.

— Ach so! —murmuró; luego, alzando un poco la voz—. Déjenos solos, Anna...

—Ja, herr Doctor!

Salió la enfermera, cerrando cuidadosamente la puerta tras ella. Grawitz tardó aún unos instantes en acercarse al sillón de examen, y cuando lo hizo su frente estaba aún llena de arrugas. —¿Y bien... mi querida Isolda?

La muchacha torció un poco la cabeza para, en la incómoda posición en la que estaba, poder mirar al médico.

—Creo... que he caído... otra vez... —murmuró.

Tenía una voz tan dulce que la —lengua alemana perdía, en su boca, la aspereza de ciertos sonidos.

—¿Encinta? —inquirió él con una sonrisa que consiguió, sólo en parte, desfruncir su ceño.

—Sí.

—¿Cuándo... la última regla?

—Tengo dos faltas.

—Deberías haber venido antes.

Fue ella ahora quien frunció el ceño, pero incluso así la belleza de su rostro no perdía nada de su encanto.

—Lo sé doctor... pero usted sabe que mis reglas son sumamente caprichosas... y que no puedo hacer caso de una sola falta ya que luego vuelven como si nada.

—Sí, es cierto... de todas formas, deberías tener (más cuidado.

Ella sonrió.

—Lo tendré cuando tenga sus años, doctor.

—¿Tú qué sabes? —rió él también—. Tienes la insolencia de la juventud... y su bendita ignorancia. ¿Sabes que has llegado como llovida del cielo? Iba, justamente, a llamarte... porque te necesitamos.

—¿De veras? Me extraña... anoche o anteanoche, no lo rerecuerdo bien. Me tropecé con Frank... estábamos en una discoteca... y no me dijo nada...

—Obermeier no sabía nada... entonces. Le estoy esperando. En cuanto me pasaron tu ficha, le llamé.

Isolda lanzó un suspiro, agitando su larga y hermosa cabellera pelirroja.

—Todo eso está muy bien... pero, ¿y si me examinase? Estos sillones son lo más parecido a un potro de tortura...

— Bitte... [29] —dijo el médico yendo a situarse entre las piernas de la paciente.

Con la lámpara en la frente, introdujo despacio el espéculo, moviéndolo con suavidad, de un lado para otro, abriéndole paso entre las ninfas, mientras aparecía ante sus ojos la pared plegada y rosa de la vagina.

Cuando lo hubo introducido lo suficiente, actuó en el tomillo y las valvas se abrieron. Se inclinó entonces, lanzando el pequeño chorro de luz de la lámpara frontal hacia el interior de la vagina.

Al fondo rosado, apareció el hocico de tenca y la fisura horizontal de la entrada del útero.

Tras una detallada observación, sacó Emst el espéculo y dejándolo en la mesita del instrumental, palpó el vientre de la muchacha, hundiendo los dedos en la piel dura y suave al tacto.

—No veo nada extraordinario —dijo incorporándose.

—¿No estoy embarazada? —inquirió ella con los hermosos ojos verdes llenos de luces.

—Ven, baja de ahí...

La ayudó a descender. Ella se puso los zapatos, echando luego mano al slip que se colocó ante el médico, sin la menor muestra de pudor.

—No se equivoca usted, ¿verdad, Emst?

—No, cariño... voy a darte algo para que la regla regrese... no se trata más que de una forma de amenorrea transitoria, quizá de origen puramente nervioso...

—¡Es tremendo! —dijo ella yendo a sentarse en el sillón que había a este lado de la mesa de despacho—. Le juro que me lavo a fondo... después...

El médico no dijo nada, y se dirigió, encendiendo un cigarrillo, hacia su propio sillón, en el que se dejó caer, con aire cansado poniendo luego los codos sobre la mesa.

—Me estoy acordando de tu madre —dijo mirando a la muchacha con una gran intensidad—. Se parecía tanto a ti...

Algo se encendió en la mirada de la joven, que tras echar una rápida ojeada hacia la puerta por la que había desaparecido

Y Perdón... la enfermera, preguntó, apeando el tratamiento como lo hacía cuando no había nadie delante:

—¿La conociste en Berlín, no es verdad tío Emst?

El médico sonrió.

“Tío" era el apelativo que ella usaba para tratar con él y con Frank Obermeier, y nada podía ser más normal, aunque también hubiese podido llamarles padres, sobre todo a él, quien se encargó de Isolda tras la muerte de su madre.

—Sí —dijo al cabo de unos instantes—, pero primero conocí a tu padre... un hombre importante, pequeña: el Obergruppenführer Jürgen von Wibbelhoff... a quien el Reichführer confió la totalidad de las tropas SS que defendieron hasta la muerte Berlín. Pero eso fue unos meses después de que tu madre viniera a verme...

Dejó caer la ceniza del cigarrillo en el cenicero.

—Nunca he visto en mi larga vida profesional, a una mujer tan aterrorizada... y al mismo tiempo tan valiente como Erika... una mujer con un temple de acero...

Lanzó un suspiro.

—Estaba aterrorizada con razón... Ella había ido a visitar a tu padre, que por aquel entonces se encontraba en el frente, en Prusia Oriental, que los bolcheviques habían ocupado ya casi totalmente...

—Me hubiese gustado conocer a mi padre.

—Hubieses estado tan orgullosa o más de lo que estás de él... Era alto, hermoso como un dios germánico... y valiente hasta más allá de todo lo que puede imaginarse... Por eso fue él personalmente, con un puñado de SS de su división, aunque todos querían seguirle...

—Para salvar a mamá, ¿verdad?

—Sí... tu madre fue a verle, para pasar unos días a su lado... pero tuvo la desgracia de que el coche cayese en manos de los rusos que habían perforado el frente... No era más que una pequeña unidad de reconocimiento... gente bestial, rusos de un lugar primitivo... usbegos...

—...que la violaron cuanto quisieron.

—Así fue. Pasó de mano en mano... era hermosa, todavía joven... tan bella como tú. Y aquellos puercos la forzaron, uno tras otro, desgarrándola, matándola casi...

Volvió a fumar durante unos instantes; luego:

—Tu padre, al mando de una docena de SS, sorprendió a los Ruskis... y no dejó uno solo con vida. Conocí después, en Munich, a un oficial SS que había estado con tu padre en aquella ocasión... Me contó cosas escalofriantes... me dijo que tu padre mató, con sus propias manos, a más de la mitad de aquellos usbegos...

—Hizo bien.

—Unos días más tarde no quiso aceptar el permiso que el mismísimo Himmler le brindó, envió a uno de sus hombres de confianza con tu madre... en un avión especial... y la trajeron al hospital SS en el que yo trabajaba entonces...

—¿Estaba muy mal?

—Sí, pero no eran las lesiones de su cuerpo las que más me preocuparon... deseaba morir...

—Lo entiendo perfectamente.

—No creas entenderlo tan fácilmente. Tu madre no deseaba la muerte por haber sido tocada por las manos de los sucios bolcheviques... quería morir porque sospechaba que llevaba algo en sus entrañas... algo extraño... la semilla de uno de aquellos salvajes asiáticos...

Isolda abrió los ojos.

—¡Pero era yo quien estaba dentro de ella!

—Es cierto, pero, ¿cómo quieres que lo supiésemos entonces?

—Mamá debía saberlo.

Debía saberlo... pero no lo sabía. En realidad, le ocurría como a tantas mujeres... tu padre había estado con ella dos meses antes; pero, al contrario de lo que a ti te ocurre, tu madre volvió a tener las reglas, pequeñas es cierto... y se despistó.

Lanzó el médico un profundo suspiro.

—Tuve que atarla a la cama y vigilarla día y noche para que no atentase contra su vida... Me insultaba, cada vez que me veía, o me rogaba, con los ojos llenos de lágrimas, que la hiciese abortar.

—¿Porqué no lo hizo?

Grawitz movió lentamente la cabeza de un lado para otro.

—No lo sé... aun ahora, no puedo explicarme el motivo que me hizo esperar. Luego, cuando vi que estaba realmente embarazada... quizá mi curiosidad fue entonces la que me hizo aferrarme a la idea de no destruir la vida que tu madre llevaba en su seno.

—¿Curiosidad?

—Sí, el pecado de todo hombre de ciencia... Quizá me tomes por loco, pero yo estaba... y estoy convencido aún, de que un cuerpo ario como el de tu madre, con sangre germana... rechazaría la presencia de un feto perteneciente a una raza inferior...,

—¡Eso no es cierto! —protestó ella—. He tenido ocasión de conocer a muchas mujeres, violadas por los rusos, que han tenido hijos... incluso mongoles...

—Así ha ocurrido, en verdad... pero yo sigo en mis trece.

Y mi teoría del “rechazo racial” no sufre en absoluto por lo que. tú acabas de decir.

—No entiendo.

—Yo mantengo que el rechazo se produce siempre... que no se experimente placer al ser poseída...

Isolda enarcó sus finas y bien dibujadas cejas.

—Pero, tío Emst... ¿se puede sentir placer al ser violada por una de esas bestias?

—Sí, hijita... el placer es, la mayor de las veces, independiente de la voluntad, auque cuando ésta es fuerte, el placer huye y no aparece nunca... Todas esas mujeres, por mucho que protestasen después, sintieron placer bajo los cuerpos de los rusos... y por eso concibieron.

—Una teoría bien curiosa, tío...

—Una teoría que muchos de nuestros médicos SS comparten, querida. La raza es algo demasiado grande y fuerte para que pueda ser manchada... y la sangre aria, repito, rechazará siempre cualquier mezcla infamante...

—Así que fue tu teoría la que me salvó la vida.

—Sí. Yo estaba seguro de que una mujer como Erika no podía albergar un monstruo en su cuerpo. Tuve que luchar mucho, durante el embarazo... luego naciste tú... y murió ella...

—¿En el parto?

—Sí... pero no tuviste culpa alguna... tu madre murió de miedo de que fueses un niño o una niña de otra raza...

—Pobrecilla.

—Era una mujer maravillosa... Más tarde, ante la proximidad de los Ruskis, trasladamos el hospital a Hamburgo... y yo

te llevé conmigo... Allí estaba tu tío Frank, que trabajaba para el Banco del Reich... y que marchó en un submarino, con oro y divisas... para cierto lugar de América del Sur.

—¿Podía haberme llevado con él?

El médico sonrió.

—No creas que no me lo propuso, pero yo no me hubiese separado de ti por nada del mundo... Has pasado diecisiete años casi dieciocho... y te has convertido en una mujer hermosa, inteligente... aunque...

—¿Aunque qué, tío Ernst?

—No lo sé... eres muy joven y ya andas metida en líos con...

—¿Con los hombres?

—Sí.

Ella se echó a reír.

—No estamos en 1942, tío... y ha pasado mucha agua baja los puentes. Hoy no pensamos como vosotros... pero no me tomes por una viciosa... no lo soy. Cuando un chico me gusta y yo le gusto a él... hacemos el amor y eso es todo...

—Espero que lo harás únicamente con gente de nuestra raza...

Un brillo colérico surgió de los verdes ojos de Isolda.

—No temas, tío... el asco de mi madre está en mí... y sólo me acostaría con alguien que no fuese de nuestra raza... si fuera para castigar, directa o indirectamente, a los que abusaron de mi madre.

—Te comprendo... y quiero decirte algo... eso que acabas de decir, puede presentarse en cualquier momento.

—¿De veras? —inquirió ella con avidez.

—Es muy posible... y vamos a saberlo cuando llegue tío Frank.

Entonces... ¿tendré que acostarme con un ruso?

—Peor que eso.

—¿Con... un judío?

—Sí, pero si te repugna...

Ella se mordió los labios antes de decir

—Lo haré.

CAPÍTULO XVII

Colocó una mano sobre otra, y las separó en seguida, furioso consigo mismo ya que aquellos gestos traducían un nerviosismo cuya existencia no podía tolerar.

Soltó un taco, al tiempo que se preguntaba qué diablos le ocurría. Si algo, a lo largo de su vida, había despertado en él algo parecido al miedo, era justamente esa ansiedad con que se anunciaba en su mente la proximidad de una catástrofe.

Aquella extraña e involuntaria manera de intuir seguía sorprendiéndole como lo hizo la primera vez, cuando apenas tenia once años y que, de regreso a su casa, al salir del colegio tuvo la clarísima premonición de que su padre acababa de morir.

No dijo nada a su madre y procuró olvidar el asunto, especialmente por la angustia que le producía.

Su padre era viajante de comercio, una de las pocas profesiones rentables en aquella época de la posguerra, cuando la miseria reinaba por doquier y el hambre, la desesperación y el odio se leía en todos o casi todos los rostros.

Cuando, aquella misma noche, llegó el telegrama anunciando la mala nueva, y que desde su cuarto, bruscamente despertado por la moto del repartidor de telegramas, Rudolf oyó llorar a su madre, supo que no se había equivocado.

Más tarde, ya hombre, al conocer la exacta hora en que se había producido el óbito de su padre, recordó perfectamente que "el misterioso mensaje" que había llegado a su mente, al salir del colegio, coincidió exactamente con aquella hora fatal.

Al cabo de los años, fue conociendo mejor aquella "facultad” su yo, percatándose de que muy pocas veces, apenas un par de ellas, se había manifestado como en el caso de su padre, de una forma concreta; generalmente, la premonición cobraba el aspecto de una especie de angustia, de intranquilidad que dejaba en su alma un amargo sabor a miedo.

Ahora le pasaba exactamente lo mismo.

La parte consciente de su mente asociaba la angustia a la persona de Frieda, a la que acababa de llamar por teléfono, mientras que el lado inconsciente de su espíritu volcaba su angustia, empujándole, como le había ocurrido al cruzar las manos, a gestos que traducían su estado de ánimo.

Lo que verdaderamente le enfurecía era el saber que la mujer que se acercaba y que iba a llegar ante la puerta de un instante a otro, era precisamente quien hubiese debido de temer el resultado de aquella entrevista.

Después de todo, Frieda era la culpable, y esperaba verla entrar con la cabeza gacha, sin osar mirarle de frente...

Los golpes en la puerta le arrancaron con brusquedad del mundo de sus contradictorias ideas.

—Herein!

La puerta se abrió y, en contra de todas sus previsiones, lo primero con lo que tropezó la mirada de Ketteler fue con los ojos de la mujer; ojos cargados de extrañas luces, cuya explicación debía ser buscada en la boca donde se dibujaba una sonrisa demasiado agresiva y bastante burlona.

—Cierra la puerta.

—Ja, herr Direktor.

Empezaba mal la cosa.

No escapó a Rudolf el tono socarrón de la voz de Frieda, ni tampoco la absurda manera de contonearse mientras se acercaba a una de las dos sillas situadas al lado de la mesa de despacho.

—¿Puedo sentarme?

—Sí.

—Danken, herr Direktor!

Ketteler se mordió los labios.

“Esta postura —pensó buscando una explicación a la actitud de la mujer— no es más que una manera desesperada de defender una causa indefendible... quiere ponerme nervioso para que no la ataque de veras... pero, ¡estás lista, amiguita!”

Y en voz alta:

—Tropecé con tu "Volkswagen" viniendo para acá...

—Lo sé. —Interrogué a Keil. —Lo sé.

Rudolf, dominando a penas su cólera ante la actitud de su interlocutora, cogió el cortapapeles y jugueteó con él algunos instantes.

—Has cometido un error... que puede ser irreparable.

—Es posible.

—Sin embargo, te lo advertí...

—El señor director es muy amable...

El vaso había llegado a llenarse hasta arriba.

—Scheisse! —rugió Ketteler dando un puñetazo en la mesa—. ¿Qué diablo te ocurre? ¿Es que te has vuelto loca?

—No me ocurre nada.

—Sabes muy bien que, aunque quisiera, no puedo ocultar la muerte de esa muchacha... además, su familia querrá conocer la verdad...

—Diremos que se ha fugado con un amante.

—Y si así lo hiciésemos... ¿crees que podría silenciar el caso ante nuestros jefes?

—Lo harás.

La miró, con los ojos desorbitados por el estupor.

Y de nuevo, aquella sensación tremenda, aquella angustia que le invadía y cuyo origen y motivo hubiese deseado tanto conocer.

—No sé lo que intentas —dijo silbando las palabras entre sus labios apretados—, pero esta vez te equivocas, Frieda.

—¿De veras?

—Sí. Hemos sido excelentes camaradas durante mucho, muchísimo tiempo, hemos colaborado en muchas cosas y tanto el uno como el otro ha procurado echar un capote al amigo cuando las cosas se ponían difíciles...

—Eso es lo que precisamente vas ha hacer ahora.

—¡No!

—Sí, mi querido director. He cometido un error, lo sé... pero no soy la única... además, hay errores y errores...

—¿De qué diablos estás hablando?

—De errores del pasado.

Una sonrisa de desprecio se dibujó en los labios, un tanto trémulos sin embargo, de Ketteler.

—Si hablas de ese médico de Viena, todo está solucionado... los jefes no me han dicho absolutamente nada... estaban seguros de que no fue culpa mía.

—Lo sé.

—¿Entonces?

Ella se inclinó hacia adelante, y su mano avanzó hacia la caja de caoba donde había cigarrillos.

—¿Puedo fumar, señor director?

—¡Vete al diablo, Frieda!

Cogió ella un cigarrillo, encendiéndolo con el mechero de despacho que había sobre la mesa. Luego, con los ojos entornados y la cabeza ligeramente inclinada hacia atrás, lanzó un cono de humo hacia el techo.

Rudolf seguía jugueteando con el cortapapeles.

Ella bajó la cabeza y sus ojos cobraron un brillo de compren— sin, casi de amor maternal.

—¿Por qué no lo hiciste, Rudolf, amigo mío?

La pregunta, cuyo sentido le escapaba por completo, cayó como un obús sobre Ketteler, que tuvo que hacer un gran esfuerzo para no dejar salir la carcajada histérica que se formaba en su garganta.

Pensó, durante unos cortos instantes, que Frieda había adoptado la táctica de atacar antes de ser atacada, y terminó por sonreír, entre divertido e irritado, al tiempo que se encogía de hombros.

—Por favor, Frieda... deja de decir tonterías y vayamos a tu asunto.

—Prefiero que empecemos con el tuyo.

—¿Con el mío?

—Sí. Tu error sí que es grave, mi pobre Ketteler. Y lo que más me molesta es que, en todo este tiempo, no hayas tenido la suficiente confianza como para decirme la verdad.

—Pero... —se exasperó él—, ¿de qué puñetas estás hablando?

No tengo tiempo que perder, Frieda... así que dejémonos de idioteces y hablemos seriamente...

Ella lanzó un suspiro.

—Sabía que estabas loco por ella... pero te juro, Rudolf, que estaba convencida de que había ido a parar, como las otras, al Krematorium...

Ketteler sintió como un chasquido en el cerebro; vagas ideas, llenas de polvo y cubiertas de telarañas, escondidas en lo más hondo de la mente, en ese pozo donde se echa todo lo que verdaderamente se desea olvidar, empezaron a moverse, avanzando, reptando hacia la conciencia...

Como repugnantes bestias babeantes...

—Estoy hablando de “ella” Rudolf... de tu pequeña Sarah...

El SS se atragantó; luchó, durante algunos instantes, por poder llevar hacia atrás, hacia la garganta la saliva espesa y amarga que se había formado bruscamente en su boca.

—¿Sarah? —inquirió con voz sorda.

—Sí. Pensé que sería la primera que eliminarías... era la más peligrosa, amigo mío... la que más sabía de nosotros de ti...

—Pero...

—¿Por qué no lo hiciste?

Ketteler notó en la piel de su frente la aparición de un sudor pegajoso y helado que le causaba el efecto de recibir los pinchazos de mil alfileres juntos.

—No lo recuerdo... bien... ha pasado tanto tiempo...

—Tú no puedes olvidar nada, Rudolf... Dime... ¿por qué la dejaste con vida?

—¡Te juro que no lo recuerdo! —dijo él levantando bruscamente el tono de su voz—. Quizá lo hice... o puede ser que se escapase... en medio de toda aquella confusión... recuerda que trabajamos como locos, aquellos tres días, eliminando todo lo que pudiera considerarse un peligro...

—...menos ella.

—Con toda franqueza, Frieda. No lo sé, no puedo acordarme...

—Haz un esfuerzo, Rudolf... ahonda en tu memoria...

No lo hacía. Al contrario rechazaba con todas sus fuerzas aquellas sucias ideas, aquellos tremendos recuerdos que, ladinamente, pugnaban por penetrar en su conciencia.

—Recuerda... —insistió la mujer—. Es importante, Ketteler. Vital para todos...

Rudolf cerró los ojos.

—entonces, como si los recuerdos se hubieran convertido en un torrente impetuoso, chocaron contra la barrera que él había levantado durante años y la derribaron como una presa minada, débil, ante el impulso invencible de una rugiente avenida...

* * *

Las empujaban, las golpeaban con los "gummis”, las insultaban, mientras muchas de ellas volvían los ojos, humildemente, ansiosamente, angustiosamente, hacia los dos SS, el hombre y la mujer de los que habían sido los más sumisos esclavos.

Más allá del sector de las cámaras de gas y de los hornos crematorios, se oía el áspero ladrar de los perros que los SS azuzaban contra los detenidos que iban a ser evacuados, llevados hacia el corazón de Alemania, ante la proximidad de las tropas rusas.

Decenas de telegramas y de llamadas telefónicas, los primeros en clave, las segundas en claro lenguaje, habían inundado los despachos de Auschwitz, instando a que desaparecieran todos los signos que pudieran descubrir a los ojos de los soviéticos lo que había pasado allí.

Grupos de SS de la "Totenkopf Verbánde" [30] convertidos en extraños Quasimodos bajo el peso de los depósitos de carburante de los lanzallamas, lanzaban rugientes chorros de fuego sobre los montones de cadáveres que esperaban pasar a los Krematorium.

Se quería destruir todo lo sospechoso, borrar todas las huellas, convirtiendo el Campo en un lugar desierto donde las tropas de Stalin no encontrarían más que algunos detenidos...

Los "Kapos” empujaban a las mujeres hacia las cámaras de gas.

Iban desnudas, todavía cubriéndose con las manos, en un postrer gesto de pudor los triángulos oscuros del pubis. Todas ellas estaban delgadas, algunas casi esqueléticas, pero no eran pocas las que guardaban aún un resto de belleza y se veía más de un *par de senos juveniles, desafiantes, plantados en un tórax cuyos bordes dejaban ver el dibujo sobresaliente y paralelo de las costillas.

Ketteler, con un cigarrillo en los labios, miraba indiferente, la larga hilera de mujeres desnudas que caminaban hacia la muerte. No obstante, de vez en cuando, cuando su mirada tropezaba con la de unos ojos que el miedo abría desmesuradamente, encontraba en ellos el reflejo que había leído otras veces, cuando aquella mujer se arrodillaba ante él, dispuesta a complacerle de la manera que más le gustaba...

Del otro lado, de la fila junto a un Kapo el jefe de todos ellos, se veía la enhiesta silueta de Frieda Treiberg, con su uniforme de SS, su falda y sus botas altas, golpeando una de ellas con la fusta que jamás dejaba de empuñar.

Ketteler pensaba en la huida, en el itinerario que había estudiado detalladamente, junto a Frieda, y que ambos seguirían cuando ¿1 trabajo de eliminación se hubiera terminado.

La huida... y la soledad.

Iban a ser jornadas, o semanas, meses o hasta años en los que le faltaría aquello que tan importante papel había jugado para él desde que llegó a Auschwitz.

Sonrió, mientras lanzaba el humo del cigarrillo. Era necesario que viese en seguida al teniente Funker, aquel joven de cabellos dorados, al que pensaba emplear para poder aprovecharse, hasta el instante de la huida, de lo que iba a echar de menos... más que ninguna otra cosa en el mundo.

Retrocedió hasta llegar al final de la fila de mujeres, pasando al otro lado y acercándose con paso firme hasta donde se encontraba la "Lagerführerin” [31].

—Hola, Rudolf.

—Hola... ¿va todo bien?

—Muy lento. Esas malditas cámaras de gas son demasiado pequeñas... No sé, Ketteler, pero no creo que podamos terminar a tiempo, si no encontramos otra forma de acabar con toda esta gentuza.

—Sí, es cierto... En eso mismo estaba pensando —mintió-... Creo que voy a echar una ojeada por los Krematorium... quizá se me ocurra una idea...

—Ojalá la tengas... y pronto.

Dejó a la mujer, volviendo hacia la alambrada, pasando por una de las puertas, para ir directamente a las oficinas del Campo donde sabía que encontraría a Adolf.

Adolf Funker estaba, en efecto, en el despacho de Lagerfülirer [32], sentado en el sillón mientras que algunos Sturmann [33] vaciaban los archivos para llevar su contenido a la chimenea donde se estaban quemando todos los documentos, fichas y papeles comprometedores.

Al ver llegar a Ketteler, Adolf le dirigió una sonrisa melosa.

—¡Hola Rudolf!

—Hola, Adolf... ¿Contento de ser el nuevo Lagerführer?

—Desde luego que sí... y todo te lo debo a ti... además de otras cosas...

—No tiene importancia. Te lo mereces todo...

Tuvo que contener la sensación de asco que se apoderaba de él. Desde que Adolf llegó al Campo, seis meses antes, Rudolf había adivinado en él al homosexual vicioso, más de lo que jamás había visto en su vida. Pero, hombre hábil, Ketteler supo aprovecharse de aquella perversión, procurando a Funker cuantos compañeros de cama necesitaba.

Luego, pensando siempre, maquiavélicamente, en que podía necesitarle, apoyó decididamente su candidatura para que se hiciese cargo del Campo, una vez que el Lagerführer recibiese la orden de desaparecer.

Adolf era lo bastante estúpido, además de fanático y lo suficientemente joven e inexperto como para aceptar un cargo cuya duración se extendería exactamente hasta que las vanguardias soviéticas llegasen, lo que no iba a tardar mucho en producirse.

Pero Funker tenía el mismo corazón que los miembros de las Hitlerjugend [34] que meses más tarde defenderían con el pecho descubierto la Cancillería en cuyo búnker se encontraba Hitler.

—Tengo que hablar contigo, Adolf... a solas...

—De acuerdo... ¡Vosotros! —aulló a los SS—. ¡Salid del despacho! Luego os llamaré...

Al quedarse solos, Ketteler se sentó frente al joven homosexual.

—Creo —empezó diciendo— que tardaremos aún unos cuatro o cinco días en irnos...

—Lo sé.

—Tú y yo no podemos engañamos, Adolf, amigo mío... ambos tenemos el mismo carácter apasionado... ¿no es verdad?

El otro sonrió y mirando con fijeza a Ketteler.

—¡Lástima que nunca hayas querido estar conmigo, Rudolf! —lanzó un suspiro—. ¡Un hombre como tú me hubiese hecho completamente feliz!

Ketteler se mordió los labios, consiguiendo, con gran esfuerzo, que una sonrisa se dibujase en su boca.

—La vida es así, Adolf... tú te vuelves loco por los hombres y yo pierdo los estribos por las mujeres...

—¡Qué asco! —no pudo por menos de exclamar Funker.

—Dejemos eso... ya sabes que tengo a una judía conmigo... y que, como todas las demás que han pasado por mi cama, ha de desaparecer.

—Entiendo.

—Tú vas a tener más suerte que yo... ya que seguirás gozando hasta el último momento...

—Así es... ¡será un final triunfal! ¡Un final digno de una historia mitológica... Me entregaré a mi Kapo preferido; luego, cuando los rojos se acerquen, mataré a mi último amante... los otros ya han muerto... y pelearé contra la horda bolchevique hasta morir... ¿no es maravilloso?

—Desde luego que sí.

—Sigue.

—Quiero, como tú acabas de decir, aprovechar hasta el último minuto. Estar con ella hasta el mismo instante de la marcha...

—Bien.

—Luego, cuando ya me haya ido... tú te encargarás de ella...

—Será un verdadero placer.

—Lo sé. Pero deseo pedirte algo.

—Lo que quieras.

—Hazlo limpiamente, Adolf, te lo ruego... no la hagas sufrir... ha representado mucho para mí... durante este último año...

—Le pegaré un tiro en la nuca... ¿qué te parece?

—Es justo lo que deseaba oírte.

—Cuenta conmigo.

TERCERA PARTE

La trampa

If light can thus deceive, whereforce not life?[35]

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CAPÍTULO XVIII

Frank Obermeier se removió, inquieto, en el confortable sillón del despacho del doctor Grawitz. Con un cigarrillo en los labios, Isolda, sus maravillosas piernas cruzadas, esperaba en silencio que los dos hombres se decidieran a hablar.

—¿Y bien? —inquirió finalmente el banquero.

Emst frotó el extremo de su habano en el borde de plata de su cenicero, decapitando parte de la larga masa de ceniza que cayó en el fondo brillante y limpio.

—No creo que tardemos en recibir el informe de Ketteler. Deberíamos esperar un poco... esa es, al menos, mi opinión.

—No la mía —replicó Franz con viveza—. Nuestro agente principal en Zurich me ha telefoneado... ya sabes que ni siquiera Ketteler sospecha la existencia de ese hombre...

—Sigue.

—La operación desencadenada por Rudolf no va a gustar nada, cuando las noticias sean enviadas a América... La muerte de un agente judío, en Austria, junto con la ejecución de ese doctor en Viena, la desaparición de una prostituta parisiense, que acompañaba a un "vengador individual...” ¡demasiadas cosas para que el enemigo no se percate que hay gato encerrado!

—¿Crees que sus sospechas se concentran en nuestra organización europea?

—Desde luego que sí... y además, siguen husmeando en tierras argentinas... Hay que hacer algo, Grawitz...

El médico asintió con la cabeza.

—Estoy de acuerdo contigo... por eso, justamente, estaba— dispuesto a llamar a Isolda... pero la casualidad ha hecho que fuera ella quien viniera a mi consulta, como si hubiese adivinado mis deseos.

El banquero dirigió una sonrisa a la muchacha.

—¿Te ocurre algo, pequeña?

—No, tío Frank —repuso ella sonriendo a su vez—. Creí que estaba embarazada... pero tío Ernst me ha quitado un gran, peso de encima...

El banquero se volvió hacia el ginecólogo.

—¿No irás a emplearla en este feo asunto, verdad?

—¿Y por qué no? Tiene la ventaja de que nunca ha trabajado fuera de Alemania, además de que todo lo que ha hecho ha sido muy poco importante...

—Pero...

—Tenemos noticias, y eso lo sabes tan bien como yo, que los judíos han colocado a un joven en la sección de claves para, las cuentas de nuestro Banco preferido... ese nuevo agente ha sido quien les ha proporcionado informes de gran importancia... y lo que es peor, es la fuente de origen... en Argentina.

—Pero Isolda...

—Ya no es una niña, Frank... además, ¿por qué no se lo preguntamos a ella?

La muchacha lanzó una breve risa cristalina.

—No hace falta que me preguntéis nada... quiero hacerlo,, estoy dispuesta... y aún más... quiero hacerlo cuanto antes.

—No sé —suspiró Obermeier frunciendo el ceño—. Es un trabajo sucio, pequeña, muy sucio...

—¿Por qué tendré que acostarme con un judío? No te preocupes... tío Frank... me lo meteré en el bolsillo.

—No son tontos, niña...

—Ni tampoco soy yo tonta... conozco la manera de volver loco al hombre más ecuánime, Frank... puedes confiar en mí. Intervino el médico.

—Ya lo ves, Obermeier... es toda una mujer y, por otra parte,, está encantada en colaborar con nosotros.

—De acuerdo —dijo Obermeier volviéndose hacia la muchacha—. Todo lo que tienes que hacer, y no es poco, es enterártela de cuáles son los verdaderos proyectos de esa gentuza... informándote detalladamente de todo lo que saben acerca de nuestra organización en Austria y si sospechan en la doble apariencia del hotel "Kronburg”.

—De acuerdo.

—Además, y esto es tan importante como lo otro, procurarás sonsacar a ese tipo las intenciones de su organización en lo que se refiere a la caza de nazis en Latinoamérica...

—Bien.

—Sin que tengamos la seguridad absoluta, sospechamos, no obstante, que han descubierto a uno de nuestros jefes... justamente al más importante... a Martin Bormann... su captura o su muerte significaría un duro golpe, un tremendo impacto, para toda nuestra organización, para todos nuestros proyectos.

—Lo entiendo, tío.

—Has de obrar con sumo cuidado y con mucha vista... piensa que puedes caer en cualquier trampa, que pueden drogarte para conocer tus verdaderos propósitos...

—No temas. Sé cuidarme.

Frank miró al médico, y los rostros de los dos hombres se ensombrecieron al mismo tiempo, como si leyesen mutuamente la idea que ambos tenían presente.

Pero aquel diablillo de Isolda, sonrió, y demostrando que también ella había adivinado.

—No pongáis esa cara, los dos... y no os preocupéis... llevaré conmigo la»-cápsula de veneno... en la boca... por si acaso...

* * *

Las últimas palabras de Ketteler murieron mansamente, y un silencio ominoso se hizo en el despacho, mientras que Frieda, que le había escuchado con reconcentrada atención, lanzaba un breve suspiro.

—No deberías haber confiado en aquel marica...

—Pero, ¿por qué? Le ayudé en todo lo que pude. ¿Por qué no iba él a devolverme los favores?

—No lo hizo.

—No puedo creerte.

—No seas testarudo, Rudolf... nos enteramos, tú y yo, mucho más tarde, que los detenidos de Auschwitz se rebelaron cuando los rusos estaban muy cerca lo que ocurrió pocas horas después de que nosotros pusiésemos los pies en polvorosa.

—¿Y qué?

—Que el hermoso Adolf debió ser asesinado, quizá por su amante, aquel Kapo que parecía un hombre de las cavernas... —¿Le conocías?

Ella se echó a reír.

—Yo estaba enterada de todo, Rudolf... ¿o acaso me tomas por una imbécil? Sabía que eras tú quien seleccionaba a los amantes de Funker... de aquella loca mariposa que chillaba como una rata cuando algún hombretón se metía en su cama... Lanzó un suspiro.

—La única cosa que ignoraba era que tenías escondida a la pequeña Sarah...

—Lo hice —se apresuró Rudolf en contestar con vehemencia— porque deseaba aprovecharme hasta el último instante.

Ella afirmó con la cabeza.

—Te comprendo muy bien, pero debiste matarla tú mismo...

Y como Ketteler guardase un obstinado silencio:

—También hice yo lo mismo,, Rudolf. ¿Recuerdas a aquella gitana hermosa con una cabellera negra que le llegaba hasta los pies?

—Sí.

—Aquella mujer me volvió loca. A pesar de su apariencia de hembra potente, era en realidad tan mansa como un cordero... una muchacha extraordinaria, excepcional...

—¿También te la reservaste hasta nuestra marcha?

Un velo de sombra pasó por los ojos de la antigua Lagerführerin.

—Sí... pasé la última noche con ella... Apenas sí pude dormir... estaba a mi lado, como de costumbre, profundamente dormida, desnuda bajo la manta... Ahora que todo aquello pasó, te juro que me costó mucho decidirme a matarla...

—¿Lo hiciste?

—¡Pues claro que lo hice! —repuso con una punta de orgullo en la voz—. Coloqué el cañón de mi "Lüger" junto a su sien...

y apreté el gatillo... —suspiró—. Eso es lo que tú hubieras debido hacer, Ketteler...

—No pude. Por eso confié su muerte a Adolf... y no puedo creer en lo que me has dicho. Sarah debió morir... Funker era todo lo invertido que quieras, pero sabía cumplir su palabra.

—No pudo hacerlo... seguro que ocurrió lo que antes te he dicho. Debieron matarle antes de que él pudiese cargarse a tu pequeña judía...

—¿Y cómo puedes estar segura de que no lo hizo? —inquirió él con tono desafiante.

Había llegado el momento.

Frieda estuvo gozando con este instante desde que empezó la conversación, y había sido adrede que prolongó la espera, dejando que Ketteler hablase, que le contase, rememorando ante ella, las últimas horas en Auschwitz.

Pero todavía quiso gozar un poco más.

—¿Quieres saber por qué estoy segura de que no mintió?

—¡Sí!

—Sencillamente... porque está aquí.

—¿A...quí?

La expresión de inaudita sorpresa que se pintó en el rostro de Ketteler fue el mejor premio que Frieda podía esperar. No se sorprendió, no obstante, al comprobar que Rudolf no palidecía, ni temblaba: era evidente que seguía siendo capaz de dominar sus sentimientos, y que era siempre el mismo, el Águila que planea majestuosamente sobre todas las miserias humanas.

—Está aquí, en efecto.

—¿En el hotel?

—En el hotel. Llegó hace un par de horas, con su marido, un canadiense.

—No puede ser la misma.

Frieda sonrió, guiñándole el ojo.

—Lo es, Rudolf... es tu pequeña judía, tu capricho de Auschwitz, la de los pequeños senos y cuerpo de niña... Tengo su pasaporte con su nombre... Sarah Weisleber... ¿la recuerdas?

—Himmelgott!

Notó ella que debajo de la máscara que la voluntad de Ketteler se imponía, la emoción barría su espíritu como un furioso simún. Los recuerdos debían estar inundándole, recuerdos atados a la carne que debería despertar en su cuerpo la esencia inolvidable del placer obtenido...

—Está... aquí...-repitió el hombre como si hablase consigo mismo.

—Sí, así es. Y ahora me gustaría saber lo que piensas hacer.

El no contestó y se quedó mirando al vacío, con los ojos desmesuradamente abiertos.

Frieda se dispuso a clavar su envenenado aguijón:

—No te queda más remedio que informar —le dijo con voz neutra—, y sin duda te van a ordenar que la elimines... como se hizo con el doctor Ludwig Dereimer... como se hace con todos los que puedan poner en peligro a la SS...

* * *

Tres días fueron suficientes para que Isolda localizase al agente de los judíos. Ayudada, en un principio, por el responsable de la organización neonazi en Zurich, empezó a seguir desde lejos al joven israelita, comenzando a conocer sus costumbres, su manera de vivir, sus aficiones y sus caprichos.

El muchacho solía, al abandonar el Banco, pasar por su casa para cambiarse. Harto seguramente del traje y del cuello duro a los que las exigencias burguesas de la sociedad bancaria le obligaban a llevar, acorde con su edad y sus ideas, aprovechándose de la excelente temperatura que anunciaba ya la entrada de lleno de la primavera.

En contra de lo que Isolda esperaba, el joven no tenía nada de la imagen que ella se había hecho de los judíos. Era apuesto, alto, rubio y muy guapo.

Por las noches, el joven, como tantos otros visitaba los locales donde la diversión, el baile o los espectáculos amenizaban las largas horas que muchos dedicaban al ocio.

No tardó mucho Isolda en conocer la atracción que las hermosas mujeres ejercían sobre Hans Vallmayer...

Dispuesta a no perder más tiempo y entrar rápidamente en acción, gastó generosamente parte de la cantidad, respetable, que sus tíos le habían confiado, comprando trajes vistosos. Además, siguiendo instrucciones de la Organización, el “representante” de Zurich le había confiado un "Alfa Romeo" último modelo.,.

Un hotelito, de dos plantas, situado en los alrededores de la ciudad suiza, había sido alquilado a su nombre, ya que debía pasar como la hija de un fabricante de Colonia que, llena de dinero, pasaba unas vacaciones en Suiza.

Tras establecer un verdadero calendario de las actividades del agente judío, Isolda decidió, en aquella noche del martes, establecer el primer contacto con su "víctima".

Sabía que aquel-día Hans iría al "Denauder”, un local tan extraño con su nombre, mitad cabaret, mitad discoteca, situado en la parte norte de la ciudad.

Se vistió con cuidado, poniéndose un vestido de fino lamé negro con adornos dorados. Un simple collar y dos pendientes, todo de diamantes pequeños, contribuyeron a realzar su belleza. Peinó su cabello hacia arriba, imitando a las romanas y bajó de su coche a las once y media de aquella noche, echándose sobre las desnudas espaldas una estola de armiño.

No le extrañó nada la admiración que despertó su llegada, a pesar de que había otras mujeres tan elegantemente ataviadas como ella. Pero la resplandeciente juventud de Isolda, la agresividad de sus senos que parecían querer escapar por el desmesurado escote, la línea de la pierna derecha que dejaba libre, a cada paso, y hasta lo alto del muslo, la raja del vestido; todo ello causó una seria impresión en el elemento masculino y no menor, aunque naturalmente teñida de envidia, entre las mujeres presentes.

Un camarero acudió solícito al encuentro de la muchacha.

—¿Una mesa, señorita?

—Sí, cerca de la pista, por favor.

—Con mucho gusto.

Nada más sentarse y tras pedir una bebida al camarero, vio, mirando de reojo, a Hans Vallmayer acompañado por una rubia bastante vulgar y que tenía todo el aspecto de ser una prostituta de lujo.

Isolda se dedicó a fumar un cigarrillo tomando con parsimonia un sorbo de la bebida que el camarero le había traído. De vez en cuando, como si admirase un local que no conocía, paseaba una mirada a su alrededor, y cada vez que lo hacía se

encontraba con la insistente mirada del judío que, como casi todos los varones presentes, se la estaba comiendo con los ojos.

Juzgando que había transcurrido el tiempo de la fase preparatoria, volvió a mirar, sonriendo esta vez cuando sus ojos tropezaron con los de Hans.

Sabía exactamente lo que iba a producirse.

Apenas había transcurrido un minuto, el lapso de tiempo suficiente para que Hans se desembarazase de la furcia, cuando la alta y varonil silueta del judío se destacó junto a su mesa.

—Señorita...

Ella alzó la cabeza, mirándole con cierta impertinencia.

—¿Sí?

—¿Le molestaría que me sentase a su lado?

—Puede hacerlo...

—Muchas gracias —dijo él lanzando un suspiro.

CAPÍTULO XIX

Como si su mente y su cuerpo hubiesen adquirido brusca mente una solidez pétrea, como si cada una de sus moléculas se hubiera inmovilizado, al tiempo que sus ideas perdían su fluidez y caían, sin vida, en el campo estéril de su conciencia, Ketteler se quedó perfectamente inmóvil, tan rígidamente enhiesto en su sillón que se le hubiera tomado, sin esfuerzo, por la figura de sí mismo en cualquier museo de cera.

Aquel brutal frenazo en sus facultades intelectuales, aquel voluntario vacío en su mente, que dejó completamente en blanco, unidos a la actitud estatuaria que adoptó, respirando apenas, con la mirada fija, sin ver, perdida más allá de la silueta de Frieda, impidieron que una reacción lógica se produjese en él, de tal modo que la mujer no pudo colegir si Rudolf experimentaba alegría o si bien se consideraba el más desgraciado de los hombres.

Un largo, penoso, denso silencio se instaló en el despacho del director del hotel "Kronburg”.

Parecía como si el tiempo se hubiera detenido, y así mientras el hombre se protegía tras el muro de su absoluta estolidez, la mujer SS comparaba mentalmente el rostro de su interlocutor, su mirada vacía y su aspecto tremendamente cansado con el Rudolf que ella había conocido en Auschwitz, con aquel hombre relampagueante, vivo como una fogata acariciada por el viento, todo chispas, luminoso e inteligente, dotado de unos sorprendentes reflejos, duro como la piedra de las vecinas canteras donde trabajaban y morían cientos de hombres cada día.

No sintió Frieda pena alguna, su corazón era incapaz de albergar la menor sombra de conmiseración; pero, en el fondo, tuvo que convenir que siempre había estimado, y a veces temido, a Rudolf Ketteler, y ahora, sin atreverse a hacerlo de una manera abierta, comparaba mentalmente su tragedia con la del hombre, sabiendo que ambas eran paralelas.

Antes de que ambos llegasen al Campo, era muy posible que fueran distintos, cada uno con sus particulares peculiaridades; pero los años pasados en el infierno de Auschwitz habían ido modelando a aquella extraordinaria pareja, identificándolos más y más, haciendo de ellos la quintaesencia del SS, algo que nada ni nadie podría cambiar ya...

No se pasan en vano varios años convertidos en amo y señor de vidas, reyes de un Reino de Terror, emperadores de un mundo sometido y tembloroso.

No se puede perder así como así la costumbre de ser obedecido ciegamente, de poder disponer de la vida de cientos o miles de criaturas, de ver su muerte como algo sencillo y natural: tan sencillo y natural como no darse cuenta, durante un paseo por el campo, que decenas de hormigas mueren aplastadas bajo las suelas de nuestros zapatos.

Pero más allá del dominio absoluto, de la muerte gratuita e intrascendente de los demás, más allá de la potencia que da un mando sin límites, algo sin embargo había sido solicitado a las pobres sombras que eran los internados del Konzantrationslager.

Era muy posible que al principio, por lo que podía ser novedad excitante, tanto Rudolf como ella obtuviesen un cierto placer al poder dictar la muerte con una aterradora sencillez.

Existe en las profundas capas de la conciencia de todos los humanos un atávico deseo de violencia y de dolor para los demás. Y nadie, eso lo sabía perfectamente Frieda, está exento de experimentar un cierto placer al causar un daño irreparable al prójimo indefenso.

Frieda lo había comprobado, cien veces, cuando veía a los Kapos, detenidos comunes condenados a perpetuidad, castigar a los detenidos con mayor dureza y crueldad que los SS.

Igual ocurría en las mujeres.

Bastaba nombrar a una de ellas jefa de barracón o encargada de cualquier misión, de cualquier Kommando, para que la asustada criatura que ayer se arrastraba para lamer las botas de los SS se convirtiese en una bestia humana, en un ser al que la pequeña dosis de autoridad que le había sido conferida transformaba en un amo implacable.

Frieda recordaba a mujeres que, elevadas al miserable cargo de jefas de barracón, habían pisoteado el cuerpo de otras hacia las que sentían la envidia de una belleza que ellas no poseían.

De todos modos, aquel placer ante el dolor —aquel "impulso sádico", como había oído una vez decir al doctor Mengele— no constituyó, en el caso concreto de Rudolf y ella, más que una primera fase que terminó por no proporcionar gozo alguno.

Fue entonces cuando ambos buscaron un placer más positivo y personal en los cuerpos de las detenidas.

Nada podía compararse a aquel manantial de gozo.

"No es lo mismo —le había dicho Rudolf muchas veces— acostarse con una mujer hacia la que uno está obligado a mostrar cierta deferencia, cierto respeto a la que hay que conquistar con; sonrisa?, zalameos o regalos... no es lo mismo que disponer íntegramente de alguien, de no tener que hacer más que un gesto para que la pareja haga lo que uno desea, sin que ningún límite, ninguna cortapisa reste un infinito campo de posibilidades.

Pero había algo más.

Parte del placer que, en un principio, les proporcionó el golpear, pisotear y enviar a la muerte a cuantos querían hacer daño, pasó a la nueva fuente de gozo, y ambos descubrieron, al mismo tiempo que únicamente haciendo mal, rebajando la persona humana a la calidad de simple bestia, de animal doméstico, podían aunar el placer ante el dolor y el que les proporcionaba su sexualidad.

Comprobando que Rudolf seguía encajonando en aquel insoportable silencio, Frieda encendió un cigarrillo y lanzando una densa bocanada de humo azulado hacia el techo:

—¿Y bien-...? —inquirió.

Y Ketteler reaccionó lentamente.

Sus ojos perdieron la luz mate de la indiferencia y adquirieron su habitual brillo; al mismo tiempo, su faz de figura de cera se animó, y fue como si dedos invisibles esculpiesen en su rostro las líneas de siempre, haciendo duro y voluntarioso el» mentón, enroscando los músculos de los maxilares, haciendo salir los pómulos de la masa informe que les cubría momentos, antes.

Y su boca, simple línea hasta entonces, se incurvó, en aquella mueca que Frieda conocía tan bien, gesto que demostraba, que Ketteler volvía a ser el de siempre.

—Tengo que verla —dijo con voz entrecortada.

—¿Lo crees prudente?

—Creo, sencillamente, que debo hacerlo.

—Puede ser peligroso.

—¿Por qué?

—Porque, cuando te tenga delante de ella, te reconocerá... ¿y cómo puedes prever cuál será su reacción? La hiciste sufrir* mucho, Rudolf...

—También la hice muy feliz.

—Nunca lo sabrás... ella no era entonces la que ahora es... era, recuérdalo bien, tu cosa, tu pequeña Sarah... el animalito dócil y asustado que se arrastraba a tus pies cada vez que ibas a verla.

—Hay cosas que no se pueden olvidar.

—Eso es, precisamente, lo que intento decirte, amigo mío. Ella no puede haber olvidado. Hoy es la esposa de un hombre y; seguramente, ha dejado de ser austríaca para convertirse en canadiense. Es Ubre, ha conocido una vida donde la sumisión y el miedo no existen...

—Puede ser —murmuró Ketteler nada convencido.

—Al verte de nuevo, van a abrirse las antiguas heridas... y esta vez, no lo olvides, no está sola: se sabe apoyada no solamente por el marido, sino por un mundo que está deseando castigar a tipos como nosotros...

—Tiene que haber otras cosas...

—¿Otras cosas?

Los ojos de Ketteler adquirieron un brillo metálico, como si dos gotas de mercurio le hubieran nacido en las pupilas.

—Yo no he olvidado... nunca... y ella tampoco ha podido hacerlo. Es verdad que estaba sometida a mis caprichos y que fui duro, muy duro con ella... pero yo sé que no le era nada indiferente y que, en el fondo, por muy raro que te parezca, me amaba...

—Es muy posible que te amase... como puede amar un perro al que su amo da de palos y acaricia al mismo tiempo... pero ella ya no es el animal dócil de entonces, Ketteler, compréndelo... Sakrement! Es como si el perrito de aquellos años hubiese convivido luego con lobos... habrá perdido el miedo y seguirá acariciando, en su interior, la hermosa posibilidad de una venganza... que tú vas a brindarle estúpidamente si te presentas ante ella...

Sonrió él, recordando el asunto que había hecho que llamara a la SS al despacho. Y con una sonrisa burlona, inquirió con voz melosa:

—¿Qué harías tú en mi lugar?

Ella tardó unos instantes en contestar, aprovechándolos para dar unas ansiosas chupadas a su cigarrillo.

Me iría inmediatamente de aquí.

—¿Dónde?

—A Bonn. Hablaría con Grawitz y Obermeier, contándoles sencillamente la verdad, diciéndoles que confiabas en que un cierto Obersturmführer eliminase a esa judía... Si les hablas de ese modo, ellos tomarán las medidas que consideren pertinentes. Incluso, si no quieren buscarse más jaleos, ya ha habido bastantes últimamente, esperarán a que la pareja se largue... y luego regresarás aquí, como siempre, una vez haya desaparecido peligro.

Ketteler la miró con fijeza, mientras una luz de incredulidad se pintaba en su rostro.

—¿Tan mal me quieres, Frieda?

—No entiendo...

—¿Cómo es posible que tú, especialmente tú, me aconsejes ir a confesar una falta tan grave ante mis inmediatos superiores? ¿Es que has olvidado, por azar, las leyes de la SS?

Ella hizo ademán de hablar, pero el hombre cortó el intento con un áspero gesto de la mano.

—Ya ha sido un verdadero milagro que pasaran por alto el asunto del médico vienés... quizá porque pensaron que la culpa, toda la culpa, fue de Mengele... pero ahora es distinto... Sarah estaba conmigo... en mi campo, mejor dicho en un barracón especial que yo habilité para ella sola... A los ojos de los hombres de Bonn, toda la culpa es mía... y ya sabes cómo actúan en estos casos...

Y como ella no contestase, bruscamente huraña:

—¿Por qué no vas tú a confesarles lo que ha ocurrido con la joven camarera?

Ella torció el gesto.

—Lo mío puede pasar desapercibido... si nadie abre la boca... y puedes estar seguro de que Oskar Keil se callará...

—De ese imbécil no dudo en absoluto.

—Entonces, ¿cómo puedes comparar tu asunto con el mío?

—Porque los hombres de Bonn reaccionarían ante los dos asuntos del mismo modo... el viejo doctor Grawitz nos entregaría sendas cápsulas de veneno y nos dejarían en un cuarto durante cinco minutos...

Una sonrisa forzada se pintó en los labios de Frieda.

—Estamos en el mismo barco, Rudolf —dijo mirando con fijeza a su interlocutor—, pero mientras que yo me he preocupado por que mi asunto no deje huellas, tú, por lo visto, estás dispuesto a cometer la mayor locura de toda tu vida.

Ketteler se encogió de hombros.

—Tengo un informe escrito sobre ti y Armöne Frieda... y lo enviaré pase lo que pase a menos de que tú guardes silencio...

—¡Imbécil! —rugió ella—. Bien sabes que yo no soy de las que hablan... pero ella sí... en cuanto te eche el ojo encima, empezará a gritar, llamará a su marido y nadie, absolutamente nadie, podrá evitar el escándalo.

—Eso es cosa mía... no voy a aparecer ante ella de cualquier modo... la conozco lo suficientemente bien como para prever sus reacciones.

—Vas a perder, Rudolf... ahora me doy cuenta... sigues tan loco por ella como lo estuviste entonces... tan loco como para no poder matarla en Auschwitz...

—La necesito.

—Es como si me dijeras que necesitas una buena dosis de cianuro.

—Tú también te volviste loca por Armöne... somos de la misma clase, nos hicieron de la misma pasta...

Frieda lanzó un suspiro.

—Está bien, Rudolf... ya sabía, antes de anunciarte la llegada de esa mujer, que ibas a reaccionar así... quizá hayamos vivido bastante tú y yo... o lo que ocurre es que no podemos adaptamos a un mundo que no es el nuestro... De acuerdo... no diré nada... pero te ruego que obres con cuidado... en el fondo lo creas o no, me fastidiaría saber que tienes que morir...

* * *

—Cálmate, querida... de veras que no comprendo tu nerviosismo...

Sarah dirigió a su esposo una mirada cargada de ternura.

— C’est plus for que moi, Ronald! [36] —le contestó en francés, lengua en la que solían hablar tanto como en inglés.

—Ya sabes —insistió el canadiense acercándose a ella— que fuiste tú quien decidió venir a Austria... dijiste que este clima era el único que podría devolverte la salud...

—Y es cierto, amor mío —dijo ella melosa—. Pero, al mismo tiempo, al estar de nuevo aquí, después de tantos años, me causa una impresión muy rara... lo comprendes, ¿verdad?

—Sí... pero debes olvidar todo eso... Nunca quisiste explicarme más que muy por encima lo que pasaste aquí... y, en el fondo, me alegré que lo hicieses así. Porque tenía la esperanza de que tú misma habías olvidado todo... o casi todo.

—Así es... —repuso ella sentándose ante la coqueta.

¿Cómo quería él que le contase todo lo que había pasado en aquellos años terribles?

Ronald Carrel era un hombre bueno; pero, incluso un ángel se rebelaría contra tanto horror...

"Ya me soportó bastante —pensó ella peinando sus largos cabellos —y sigue soportándome... porque, ¿qué hombre se plegaría a la frigidez que yo le ofrezco... cada vez que me ha poseído, desde la misma noche de bodas, se ha dado cuenta de que está al lado de un pedazo de hielo, de una estatua...”

No, había hecho muy bien en silenciar las tremendas experiencias del Konzetrationslager. Son cosas que ninguna mujer con dos dedos de frente puede confesar a su marido...

"Seguro —siguió pensando— que si conociera la verdad, me vería, de golpe, convertida en un ser objeto, como si mi cuerpo se cubriera repentinamente de lepra..."

—Sarah...

—¿Sí?

—What ábout a long walk this moming...? [37].

Ella le sonrió en el espejo y sin volverse:

—Okey!

—Voy a disponerlo todo. Lo primero que deseo es alquilar un buen coche... aunque sigo opinando que debimos traer la station wagón [38] de casa...

—Es igual, cariño... No son paseos en coche lo que deseo dar... sino andar por la montaña, despacio, respirando este aire maravilloso, sintiéndome a tu lado...

El se acercó y poniendo sus manos sobre los frágiles hombros, se inclinó para besarla en la cabeza.

—Siempre estaré a tu lado, no temas... ponte algo ligero para que andes cómodamente. Subiré en seguida...

—Bien.

La puerta se cerró sin ruido, y Sarah permaneció inmóvil, ante el espejo, con el incurvado peine en la mano.

Apercibió entonces el otro espejo, que ocupaba la totalidad de la gran puerta corrediza del armario empotrado.

Se puso en pie.

Lenta, majestuosamente, habiendo dejado el peine, se acercó al armario, mirando la frágil, delgada silueta que el "deshabillé” vaporoso hacía aún más flotante y etérea.

Despacio, sin dejar de mirarse en el espejo, hizo saltar el nudo del fino cinturón de nilón, luego, desabrochando la parte delantera, dejó caer la fina prenda, que antes de extenderse sobre la alfombra, pareció flotar unos instantes en el aire.

CAPÍTULO XX

Conocía perfectamente “su biografía”, tal y como la habían preparado sus tíos de Bonn, obligándola a repetirla hasta que no observaron ningún fallo en ella. Lo más importante era dar la neta impresión de que pertenecía a la nueva generación alemana y que la guerra, el nacionalismo, Hitler y todo lo demás constituía algo para ella tan lejano como la Guerra de Treinta Años.

Isolda no dudó, por lo tanto, en aparentar una completa estupidez en lo que a cosas importantes se refería, haciendo resaltar su interés por lo que verdaderamente debe apasionar a una muchacha como ella: los vestidos, las diversiones, las joyas y los automóviles deportivos.

—¿Y los hombres? —preguntó Hans con la aviesa intención de conocer cuanto antes si el camino iba a ser fácil o difícil—. ¿Le interesan?

—Sí... cuando valen la pena —repuso ella con una sonrisa—. Pero voy a decirle algo, señor...

—Vallmayer...

—Eso es, señor Valhnayer.

—Debería llamarme Hans.

—Siempre que usted me llame Isolda.

—De acuerdo, Hans —sonrió y bruscamente seria—: estábamos hablando de mi interés hacia los hombres... y deseo ser franca con usted...

—Contigo... a menos que le asuste que nos tuteemos.

—¿Asustarme? Al contrario, me encanta... Bien, como iba diciéndote: los hombres me interesan, antes que por otra cosa por su personalidad. Su belleza física, que también cuenta, viene después. El hombre es para mí, antes que nada, un cerebro... y si carece de él, pierde toda la importancia.

—Me parece muy lógico.

También busco siempre un hombre audaz, los pusilánimes me huelen a burgueses... y para burgueses ya hay bastante en mi familia.

Hans sonrió.

Le encantaba aquella mujer. Era frívola, pero estaba muy lejos de ser el modelo de niña estúpida que había temido en un principio. Y como amante, debía ser sencillamente formidable* —¿Qué más les pides a los hombres?

Ella reflexionó irnos instantes antes de contestar:

—Me encantan los hombres con importantes preocupaciones... que tengan clara conciencia de lo que pasa en el mundo y que tomen partido...

Pisaba, lo sabía, un terreno peligroso, y mirando de reojo al joven, mientras se llevaba el vaso a la boca, notó que el judío* fruncía el ceño.

—Hace dos meses —dijo ella—, conocí a un muchacho que me propuso irme con él a vivir en libertad, en un lugar donde la influencia del mundo... él la llamaba "puerca influencia", nos pudiese llegar...

—¡Estaba loco!

—No lo pensé yo así —dijo la muchacha dejando el vaso sobre la mesa—. Estaba completamente convencido de que la totalidad del mundo y de la civilización es un asco...

—¿Era alemán?

—No, inglés...

—¡Bah! —dijo él con un gesto de desprecio—. ¿Qué pueden saber los británicos, si todo les ha ido bien... hasta ahora. ¡Nosotros sí que les dimos una buena lección!

—¿Vosotros?

Hans se mordió los labios.

—Perdona —se apresuró a decir—, quise decir mis amigos...que lucharon contra Albión... y vencieron. Se habían propuesto^ crear un nuevo país... y lo consiguieron...

—Hombres así me hacen temblar de deseo... —dijo ella cerrando apasionadamente los ojos.

Era el “cebo", y esperó, sin abrirlos, pensando en la remota posibilidad de que el otro "picase".

"No... —pensó manteniendo los ojos cerrados, sabiendo cuánto excita a un hombre una mujer que los cierra, al tiempo que su boca se entreabre, humedecida, brillante y apetitosa como un fruto maduro que reclama urgentemente ser mordido—. No pude dejar de reaccionar —siguió pensando—, a menos que sea un idiota..."

Se echó hacia atrás, buscando que bajo la ropa que llevaba sus senos se irguiesen y que los pezones dibujaran su proa atrevida, contribuyendo así a excitar más al muchacho.

Cuando la cálida mano del judío se puso sobre la suya, Isolda supo que la primera fase de la batalla estaba ganada.

—Yo soy uno de ellos... —murmuró Vallmayer con pasión.

* * *

En vez de tomar el camino normal, atravesando el vestíbulo para coger uno de los ascensores, Rudolf, cuya emoción iba en aumento, tomó la escalera de servicio, sin notar la menor fatiga, subiendo piso tras piso, hasta llegar a su cubículo, su "nido de águila”, como le gustaba llamarlo.

Cuando penetró en su sanctasanctórum, cerrando la puerta tras él, notó que las fuerzas le abandonaban, y avanzó, con paso lento y pausado, mirando hacia las reliquias que pendían de las paredes, el gran retrato del Führer, los de Himmler y Heydrich, las banderas de la SS y la grande, hermosa, con la cruz gamada...

—Meine kleine Leben... [39].

La emoción clavaba en su carne su dardo emponzoñado. Pero, al mismo tiempo, el gozo de haber encontrado de nuevo a su pequeña Sarah le llenaba de felicidad.

Ahora si, fuera del despacho y, sobre todo, lejos de la presencia irritante de Frieda, podía dar rienda suelta a sus sentimientos y dejar que el pasado volviese, como una nueva aurora luminosa, como un amanecer cálido que pusiera en sus venas la tibieza de una vida nueva...

Fue hacia su despacho, frente a todos los retratos, a todas las banderas, olvidando por ver primera y de forma extraordinaria saludar al Führer brazo en alto.

—Mi Sarah...

¿Cómo era posible que hubiese reaparecido?

Indudablemente, el destino no le había olvidado. Durante todos estos años, tras la huida, después de haberse ocultado como una rata, y luego haber trabajado apasionadamente, como siempre lo había hecho, por la más justa y digna de las causas... era lógico que el destino le premiase, devolviéndole la única cosa que le había proporcionado, a lo largo de su vida, una sensación que ninguna palabra podía traducir.

¿Amor?

Era mucho más que eso... y ni siquiera lo era, ya que el amor supone dedicación, sacrificio y, en cierto modo, sumisión. No. No era amor...

¿Pasión?

Podía ser, si por pasión se entiende una fuerza incontenible que le empuja a uno hacia no importa qué, sin medir las consecuencias; algo así como si se deja uno arrastrar por un salvaje remolino, sabiendo que lo más probable es que se ahogue irremisiblemente.

¿Ansia de placer?

Sí, sin ninguna clase de duda. Ansia de placer en cada fibra del cuerpo, cuando cada fibra ha sido descubierta por el '"otro”, cuando sabe —ese otro— despertar cada milímetro de piel, inundando la totalidad del cuerpo en la lava ardiente que consume y que complace al mismo tiempo.

Se llevó la mano a la entrepierna, no extrañándose de ver que su pene estaba en erección. Era natural. Lo que normalmente no le ocurría, incluso contemplando la desnudez de las furcias que Frau Odette le destinaba, se producía ahora, con más fuerza que nunca, a la sola idea de saber que "ella" estaba aquí, a su alcance...

Frunció el ceño, recordando las enrevesadas advertencias que Frieda le había hecho, pero casi en seguida las rechazó de plano, al tiempo que una sonrisa de confianza entreabría ligeramente sus trémulos labios.

—¡Esa tortillera está loca! —dijo sin dejar de sonreír—. ¿Qué puede saber ella? Por nada del mundo me rechazaría mi Sarah... nada importa el tiempo que ha transcurrido desde entonces... ella no ha podido olvidar, como yo no he olvidado...

Tenía que verla.

Le ardía la sangre con sólo pensar en el encuentro. Pero a pesar de que el deseo clavaba en su carne sus afiladas espuelas, Ketteler no era un hombre que se dejase arrastrar por un ansia de placer, aunque esta vez fuera diferente.

—Tengo que alejar al marido —pensó—, aunque no sea más que por unas horas. Y no puedo verla como director del hotel...

Se puso en pie, mirándose en el espejo.

Antes de ir al despacho, se había cambiado, poniéndose el sencillo y elegante traje gris que llevaba casi siempre.

—No... —murmuró torciendo el gesto ante la imagen que el espejo le devolvía—, tengo un asqueroso aspecto burgués... y ella nunca me vio de esta guisa...

Se quitó la chaqueta, arrancándose luego, con verdadera rabia, la corbata. Fue desnudándose, con prisa, quedándose en ropa interior, dando un puntapié a la ropa que había ido cayendo, a sus pies, formando un informe montón.

Luego, fue hacia el armario, empujó la puerta corredera y paseó una mirada ansiosa sobre los uniformes, eligiendo finalmente el de la “Totenkopf", el que llevaba en el campo de Auschwitz.

Cuando terminó de vestirse y volvió ante el espejo, una sonrisa de triunfo se pintaba en sus labios.

Era como volver hacia el pasado, y allí estaba, ante él, la imagen del Haupsturmführer Ketteler, del hombre todopoderoso, como merecía serlo, en un mundo sometido a la natural superioridad de la raza aria.

—Soy el mismo, cariño... los años pasados apenas si se notan... y yo espero que tú tampoco hayas cambiado mucho... va a ser como antes, amor mío... viviremos los mismos instantes de placer infinito... y volveremos a entrelazamos, día y noche, en una apasionada pelea, hasta que nuestros cuerpos, jadeantes y sudorosos, se desplomen sin fuerza... y que nuestras conciencias de obnubilen, blancas de ideas, en esa especie de nirvana que tanto se parece a la muerte...

* * *

Oskar Keil, el portero de día, había adoptado una actitud de superioridad ante el hombrecillo, de cerca de cincuenta años, que le miraba embobado, sonriente, encogido en una especie de timidez congénita.

El hombre procedía de un pueblo vecino y había sido seleccionado, naturalmente en el fichero personal del director, para sustituir al desaparecido, y enterrado, Ingo Dressler.

Esta vez, Ketteler no había querido pedir un sustituto a Viena. Consideraba que el puesto de portero de noche podía ser dado a cualquiera, y prefería que así fuera, ya que empezaba a estar cansado de que los puestos de trabajo en el hotel fueran confiados a miembros de las antiguas SS o a grupos, neonazis controlados por los jefes de Bonn.

Había consultado, naturalmente, con la capital federal, y el doctor Grawitz, con el que conversó unos instantes, se mostr6 de acuerdo con la decisión tomada por Rudolf, previniéndole no obstante de que el nuevo empleado no metiese las narices; donde no debía meterlas.

Le bastó a Oskar hacer media docena de preguntas al candidato para percatarse de la absoluta estupidez de aquel hombre, de su tremenda timidez.

Era un palurdo en toda la extensión de la palabra, y Keil se vio obligado a repetirle media docena de veces cuál era su misión exacta, así como el funcionamiento de la central telefónica y el sistema de clasificación de llaves, los recados de noche, las listas de desayunos que se tomaban en las habitaciones y demás detalles.

—Su tumo —siguió explicando— empieza a las ocho de la noche y termina a las ocho de la mañana pero no se moverá de recepción hasta que yo haya llegado, ¿entendido?

—Perfectamente.

—No debe interferir en ninguno de los asuntos de los viajeros, ni jamás escuchar las conversaciones que pasen por la centralita. Si cometiese uno de estos errores, tendría que vérselas con el director... y le aseguro que no es un hombre dulce...

—Lo entiendo.

Oskar sabía que existía una derivación, que iba desde la centralita al despacho de Ketteler, donde se registraban todas las conversaciones telefónicas.

—Por lo demás —dijo aún:—, tendrá un día libre cada quince, una semana en cualquier época del año menos en Navidad. Creo que eso es todo...

Sonó el timbre de la centralita, y Oskar, al volverse, vio la luz roja, parpadeando, en la hilera superior. Palideció un tanto, ya que sabía que aquella llamada procedía del cuarto de Ketteler, el misterioso retiro del que tanto había oído hablar, pero que jamás había tenido la oportunidad de visitar.

Se apoderó del receptor y sin colocarse el casco con los auriculares, acercando uno solo a la oreja:

—Aquí Keil, señor director.

—¿Qué estabas haciendo?

—Dando instrucciones al nuevo portero de noche, señor director.

—Dile que se largue...

—Un momento.

Se volvió Oskar hacia Joseph Pruler:

—Vaya a su piso... es el cuarto. La camarera ha dejado la puerta abierta...

—Gracias.

—Tome el ascensor de servicio.

—Bien.

Oskar esperó hasta que la puerta se hubo cerrado tras la desaliñada silueta del nuevo portero de noche. Se colocó entonces normalmente los auriculares.

—Ya se ha ido, señor director.

—Bien. Quiero saber dónde está ese matrimonio canadiense... el que ha ocupado la suite del primer piso...

—Un instante.

Alargó el cuello Oskar, echando una mirada al salón. En seguida retrocedió:

—El marido sigue en el salón...

—¿Qué quiere decir que sigue? ¿Lleva mucho tiempo ahí?

—Unos veinte minutos.

—¿Qué hace?

—Lee.

—¿El qué?

—Un libro.

Hubo un corto silencio; luego, la voz de Ketteler volvió a sonar, con un tono tan áspero como siempre.

—No cuelgues... acércate a él y ofrécele la última colección de discos... dile que tenemos lo mejor y lo último... hazle una demostración y coloca media docena de grandes en el tocadiscos... Si acepta, dímelo...

—Perfectamente.

Dejando el aparato en la mesita de la centralista, Keil, mientras se preguntaba lo que aquel extranjero podía interesar a Rudolf, adoptó su actitud más amable, y tras saludar al canadiense, que hablaba muy poco alemán, por lo que el portero de día hubo de emplear el francés, le ofreció cortésmente la "velada musical", mostrándole el magnífico mueble donde se alojaba todo lo necesario para deleitarse:

— Monsieur en sera ravi... [40] —dijo al terminar su largo parlamento, pero pensando en complacer a Ketteler.

Desde que el director le había sorprendido en el coche de Frieda y con el cuerpo de Armöne, a pesar de que le había dirigido una sola palabra: Damlichel [41], aquellos habían sido más que suficientes, ya que no era el insulto, sino el brillo terrible que Keil había visto en los ojos de Rudolf.

—Vous étre tres amaible, mon gargon... [42] —dijo el canadiense que tendió al portero una generosa propina—. J’avais justement un grand besoin de reposer mon esprit... [43].

Mientras, tras hacer una reverencia, Oskar se apresuraba a regresar a la recepción, el huésped se entregaba apasionadamente a la preparación del enorme aparato, seleccionando los discos que se proponía escuchar.

Keil llegó junto al teléfono, explicando en pocas palabras lo que había conseguido.

Esperaba un poco de amabilidad por parte de Ketteler, y hasta era posible que dijese algo que permitiera a Keil conocer las ocultas intenciones de aquel hombre.

Pero se equivocó.

—Vigílale bien, Keil —dijo la voz áspera de Ketteler—, y si le diera por salir del salón o se cansase de escuchar música, telefonea a su habitación...

—¿A la suite del primero? —se extrañó el hombre.

¡Ya lo has oído, estúpido! —gruñó Rudolf—. Y espero que me hayas entendido bien...

—Jawolh, herr Direktor!

CAPÍTULO XXI

Ella le sintió vibrar y las ondas del cuerpo del joven pasaron al suyo, ya que ambos cuerpos estaban juntos, pegados, apoyada Isolda al muro de piedra que rodeaba su hotelito, junto a la puerta de hierro, con un solo punto luminoso, la lejana farola que, en el extremo de la calle, dejaba caer sobre el asfalto un ovoide amarillento.

A Isolda no le extrañaba saber que su acompañante estaba ardiendo de deseo. Los métodos que la astuta joven había empleado no eran, sin embargo, ni excepcionales ni raros.

Se había limitado a dejar que él creyese que ella sentía el mismo ardor y que empujada por un creciente deseo, terminaría fatalmente por entregarse.

Su experiencia de mujer, a pesar de su corta edad, le había permitido dosificar su actuación, en ese juego que es el prometer y no dar. No le dejó besarla hasta que estuvieron en el coche, e incluso entonces se libró muy bien de adoptar una postura apasionada, limitándose a despegar los labios cuando la lengua de él intentaba abrirse un camino entre ellos, como un agitado dardo.

Sabía perfectamente que una entrega precipitada lo echaría todo a rodar.

—No es que creyese en la estúpida teoría burguesa de la “mujer fácil"; lo que ocurría era que no olvidaba un solo instante su misión y que se sabía capaz, aunque hubiese ardido de deseo, como él, de resistirlo todo, ya que el placer no podría, obtenerse, si ella así lo deseaba, más que cuándo hubiese obtenido lo que se proponía.

Sintió la rodilla de Hans forzar dulcemente para separar sus muslos. Y le dejó hacer, porque tampoco deseaba mostrarse demasiado dura, además, junto a la pared, se encontraba segura, ya que intuía que el judío no era de los hombres que se contentaban con hacer el amor en aquella incómoda postura.

Cuando la rodilla se posó sobre el ardiente centro de la alemana, ésta la rechazó, sin dureza pero con decisión, al mismo tiempo que decía, imitando perfectamente el tono de voz que convenía a aquel instante:

—Bitte... [44].

Hans retrocedió un poco.

Lanzó un suspiro y su cuerpo se estremeció como si lo atravesara una fuerte corriente eléctrica. Sólo el miedo a perderla definitivamente le impedía lanzarse sobre ella y poseerla allí mismo, sobre el suelo.

La idea le hizo gracia, porque así había gozado, cuando pasó las últimas vacaciones en Italia, en el patio de una granja, con la hija de los dueños de la casa, que aún llevaba los zuecos puestos y cuyo cuerpo olía a heno y a estiércol en una imposible mezcla.

—Subamos —dijo con las manos puestas en la cintura de la muchacha.

—No.

—¿Por qué? Creía que eras una muchacha sin prejuicios...

—Y lo soy... lo sabes perfectamente bien.

—¿Entonces?

—No te conozco aún.

—Me irás conociendo. Te lo prometo.

—Quiero conocerte por mí misma... poco a poco... hay muchas cosas en ti, las que sé, que me agradan mucho; pero, como te dije antes, yo no me meto en la cama con el primero que aparece... y no vayas a creer que no lo hago por adoptar una estúpida postura ante los hombres... pero me conozco... y cuando me doy, me entrego de verdad... por entero...

—Yo soy igual, Isolda.

—Ya lo veremos. Por el momento, seamos juiciosos... ambos sabemos que nos deseamos y hasta adivinamos lo felices que podríamos ser acostándonos juntos... pero no debemos estropearlo todo...

—¿Estropearlo?

—Sí. Lo nuestro, si alguna vez ocurre, deberá ser largo... no eterno... porque, fatalmente, terminaremos cansándonos el uno del otro...

—No lo creo.

—No seas tonto, Hans... o me harás pensar que no eres el muchacho inteligente que creo. Pero no quiero una aventura de una noche. Pocas veces me ha ocurrido eso... y sólo cuando tenía ganas de acallar la voz de mi carne... generalmente, necesito mucho más: confianza, ternura...

Consiguió desasirse de la presión del cuerpo del joven; su mano se tendió hacia el rostro de él, que acarició dulcemente.

—Un hombre no debe ser una bestia, querido... Si me entregase ahora a ti, sería como si me violases... ya que aunque te deseo de verdad, no estoy aún completamente convencida de que serás el hombre que necesito...

—¡Puedo darte todas las pruebas que desees!

—Ya tendrás tiempo de dármelas... si necesito pedírtelas...

—Entonces, ¿cuándo nos vemos?

—Cuando quieras.

—¿Mañana?

—Mañana.

—¿En el mismo sitio?

—De acuerdo.

Se besaron y cuando él se dirigía a su coche, Isolda, que ya había introducido la llave en la cerradura de la verja, se volvió hacia él:

—¡Hans!

—¿Sí?

—Me has transtornado... haz el favor de volver allá y decir que me traigan mi coche... No sé cómo me las arreglaría mañana sin él.

—Lo tendrás delante de la puerta dentro de veinte minutos.

—Gracias, querido... buenas noches...-Buenas noches, Isolda.

Cerró la verja trae ella y mientras cruzaba el jardín, camino de la escalinata de mármol por la que se accedía a la puerta principal, oyó el ronquido potente del coche de Hans.

Una misteriosa sonrisa se pintó en sus labios.

* * *

A pesar de todo el aire que habían respirado sus pulmones y de los magníficos paisajes que endulzaron su lánguida mirada, a pesar de las amabilidades y atenciones de su marido, Sarah se sentía tremendamente cansada y cuando Ronald le anunció que iba a bajar, por si ella deseaba acompañarle, a tomar un poco de sol en el salón, ella rechazó dulcemente la oferta y desvistiéndose, no guardando sobre ella más que un fino camisón de seda natural, se echó en el amplio lecho.

Todo lo que los médicos habían dicho, tanto en Montreal como en Ottawa y los que habían consultado en Nueva York, pudo convencer a Ronald, deseoso siempre de encontrar por fin un remedio a las docencias de su mujer, pero ella sabía que era incurable.

No era solamente su espíritu, sino su cuerpo quien resentía aún, en cada fibra, lo que había quedado grabado en su carne con la misma fuerza que en su cerebro.

Cuando, tras la liberación del Campo, fue reclamada por sus parientes lejanos, los únicos que le quedaban y fue luego llevada en avión a Canadá, tuvo la esperanza de que, con el tiempo, con ternura y comprensión, llegaría a olvidar todo lo ocurrido.

Algo así pasó durante el primer año de estancia en Montreal. El paso del Infierno a la Vida pareció ofrecer a la desdichada muchacha la posibilidad de volver a nacer. Su encuentro con el hombre que, tras tres meses de relaciones, se convirtió en su esposo podía proporcionarle la idea de que el Pasado iba a desaparecer bajo el espeso polvo del olvido...

Fue así que, sedienta de cariño —al menos así lo creía ella-> se entregó con una pasión más expectante que sincera, ardiendo en el deseo de volver a experimentar algo grandioso, aunque esperaba que esta vez la limpieza y honestidad del contacto le procuraría la sensación que cualquier mujer normal debe esperar del matrimonio.

El choque fue demasiado violento para que pudiera olvidarlo.

Todo su afán de entrega fue un rotundo fracaso.

Cuando esperaba que su cuerpo vibrase y que la felicidad la inundase, cuando creía que aquel primer contacto verdaderamente limpio, sin vergonzoso sometimiento, colmase sus ansias, comprobó, con verdadero horror, que ni su cuerpo ni su alma experimentaban nada más que la nula sensación del hastío, de la nada...

¡Y Dios sabía que se esforzó para dar a su marido la idea de un deseo y un placer compartidos!

Hizo cuanto pudo. Intentó, mortificándose hasta lo increíble, acallar las voces del pasado que venía a turbar un presente que ella quería decididamente maravilloso.

No lo consiguió.

Ni una sola fibra de su cuerpo vibró al contacto de las manos amorosas, tiernas y sobre todo limpias de Ronald. El la trató con dulzura, casi con miedo, como si intuyese que aquel cuerpo que el azar había puesto en sus manos era algo tan frágil como una fina porcelana oriental.

Ella no supo nunca si el rotundo y doloroso fracaso de la primera noche había herido, como era natural, a Ronald. Su esposo, por su parte, nunca había hecho la menor mención de aquellos momentos.

Más tarde, cuando la actitud de su marido se adaptó mansamente a la frigidez de ella, Sarah tuvo que llegar lógicamente a la conclusión de que Ronald se había dado cuenta de lo ocurrido en la noche de bodas, aunque su caballerosidad le hubiese dictado un complaciente silencio.

Se preguntó, muchas veces, qué podía haberle ocurrido para que la fuente del placer se hubiese agotado de forma tan terminante. Al principio, casi con rabia, negó la posibilidad de que su frigidez tuviese como origen las tremendas experiencias que había pasado durante su estancia en el Konzentrationslager.

En aquella época, lo recordaba ahora perfectamente, había conseguido levantar un sólido muro entre el pasado y ella, no permitiendo, gracias a un loable esfuerzo de voluntad, que un sólo recuerdo lo atravesara.

Después, poco a poco, con una labor de zapa, las podridas ideas del pasado empezaron a corromper la integridad de la muralla, reptando como repugnantes cosas babeantes, su conciencia.

Empezó a sentirse tremendamente desgraciada, sin saber qué actitud adoptar, luchando desesperadamente por defenderse de la progresiva y ladina invasión del pasado que hubiese deseado destruir por completo.

La primera evidencia de lo que ocurría dentro de ella la tuvo una noche, junto a su esposo, que dormía apaciblemente.

Ella estaba en medio de un duermevela que, con harta frecuencia, la precipitaba a espantosas y alucinantes pesadillas; pero, esta vez, los recuerdos cobraron tal consistencia que le pareció encontrarse de nuevo en Auschwitz, en aquel barracón que 'él" había habilitado únicamente para ella.

El.

Era aquella la primera vez que volvía a pensar en aquel hombre. Hasta entonces, sus recuerdos se habían limitado a hacerle ver de nuevo las miserias del cautiverio, sus primeros tiempos en el campo, el hambre, los malos tratos, la promiscuidad de aquel “Blok” donde había vivido, metida en un agujero, con dos detenidas más, oliendo a sudor, a orina y a deyecciones...

Ahora, era El quien aparecía. Al principio, como una borrosa e imprecisa silueta, como ella le había visto, decenas de veces, cuando se acercaba a la barraca.

Como si los viejos mecanismos de su cuerpo volvieran a funcionar perfectamente, Sarah experimentó las mismas sensaciones que se apoderaban de ella cada vez que Ketteler venía a verla.

Sintió los escalofríos que recorrían su espalda, aquel calor súbito que se encendía en su bajo vientre, la dureza insospechada que hacía que sus pezones se tomasen erectos...

Todo lo mismo que entonces...

La silueta iba creciendo, al tiempo que se hacía más precisa y que los detalles cobraban importancia.

Primero vio las relucientes botas altas los pantalones de montar, todo ello negro como la guerrera, destacando con la hebilla del cinturón y el tono mate de la culata de la pistola que asomaba fuera de su funda. El cuello con, a un lado, las insignias del grado de capitán de la SS, y al otro las dos "s" rúnicas, brillantes, de plata, como dos cortos relámpagos.

Y la gorra, alta, negra, con el cráneo desnudo en su parte anterior.

Y el rostro.

Parecía mentira que aquel rostro se hubiera conservado en su memoria con tanta precisión, guardando celosamente cada detalle, desde los ojos acerados, la nariz recta, la boca de labios finos y crueles.

Pero todo aquello que ofrecía un indudable aspecto de dureza implacable se filtraba en la mente de la judía, convirtiéndose, a medida que el hombre se acercaba, en algo distinto, tan tremendamente diferente, capaz de despertar en ella oleadas de verdadera ternura.

Allí en el lecho conyugal Sarah se rebeló aterrorizada intentando defenderse de la sensación que la estaba invadiendo. Volviendo el rostro hacia Ronald, se mordió los labios, diciéndose que su debilidad la estaba empujando a la más vergonzosa de las traiciones.

—¡No!

El grito salió de su boca cargado de ansia de liberación. Hizo acopio de todas sus fuerzas para rechazar de plano la vuelta al pasado, pero muy pronto se dio cuenta de algo verdaderamente terrible.

Estaba deseando que el recuerdo continuase.

Se lo pedía su cuerpo y su mente. Era ella y no el pasado quien planteaba voluntariamente la nueva situación, era pila quien había regresado mentalmente a Auschwitz, ella quien hizo que la borrosa silueta del SS se convirtiera en Rudolf Ketteler.

A partir de aquel momento, cuando se autoconvenció de la verdad de lo que le ocurría, se dejó arrastrar, cobardemente, por el torrente de emociones que no terminaron en convertirse en imágenes precisas.

Vio cómo Ketteler se desnudaba, ella ya lo estaba, y de nuevo sintió la vibración que atravesaba su cuerpo, al tiempo que el ritmo de su respiración se aceleraba y que, en su tórax, el corazón brincaba de alegría y de deseo.

Su cuerpo se arqueó sobre el gran lecho; con los ojos cerrados, se sintió acariciada como sólo Rudolf sabía hacerlo, y cada centímetro cuadrado de su cuerpo percibió sensaciones, placenteras, nuevas, inéditas, porque cada vez que estaba con el SS era como si fuera la primera vez.

La primera vez.

Tenía que ahondar mucho en su memoria para recordar aquella primera ocasión, cuando él la apercibió, en la cola que las mujeres hacían en la fuente para poder coger un poco de agua para asearse.

Nunca pudo explicarse Isolda el misterioso motivo que había dictado al poderoso SS a elegirla, junto a mujeres mucho más hermosas que ella, por lo menos con formas más opulentas, ya que por aquel entonces, casi como ahora, ella no tenía más que la piel y los huesos, un cuerpo que el hambre pasada en el campo había tornado escuálido, unos senos pequeños, como de la jovencita que era entonces y un rostro afeado por una cabeza rapada al doble cero.

El la hizo salir de la cola, ordenándola que le siguiera. Y juntos habían ido al barracón de las de las duchas, las reservadas a los SS, los simples soldados que montaban la guardia junto a las alambradas, al lado de los caballos de frisa y en las torres que, como minaretes, dominaban la "Appelplatz".

Ketteler envió a un Kapo a su propia habitación, y cuando el hombre volvió traía una pastilla de jabón, una esponja, un par de toallas sedosas y suaves y un gran frasco de agua de colonia.

El entró con ella, mirándola mientras se lavaba y se duchaba. Luego, haciéndole un gesto, salió, volviendo poco después con un uniforme de detenida, completamente nuevo y limpio.

La condujo luego al famoso barracón que, como ella supo más tarde, servía para las aventuras amorosas del SS; pero, a partir de aquel momento, fue exclusivamente para ella.

Ni siquiera la tocó.

La dejó allí, haciendo que le sirviesen una comida, la que tomaban los oficiales SS. Y allí permaneció, toda una semana, sin volver a ver al Hauptsturmführer Ketteler.

La séptima noche de su cómodo encierro llegó por fin. Ella estaba demasiado asustada, pero él supo devolverle la confianza, mostrándose en aquella ocasión como ella deseaba íntimamente que fuera su primer hombre.

Le entregó su virginidad con el mismo gozo que lo hubiese hecho de haber estado enamorada. Luego, las cosas cambiaron rápidamente, y el hombre la adentró en un mundo de violencia y de placer, de dolor y de gozo, que terminó identificándoles plenamente, hasta que tanto él como ella no podían obtener el orgasmo más que a través de los golpes, las vejaciones y la violencia desatada como dictada por el mismísimo Satán.

Ahora, en el lecho, junto a su esposo, Sarah estaba atravesando por una de aquellas terribles, y al mismo tiempo deliciosas, experiencias.

Sentía los golpes sobre su cuerpo, las brutales caricias de Ketteler, la mordedura flagelante de su fusta, la huella dolorosa que dejaban sus frenéticos mordiscos...

Con el cuerpo empapado en sudor, ella se revolcó en el lecho, babeando, en espera de que la explosión de placer llegase, encontrando en cada golpe, en cada mordisco, en cada latigazo, la promesa ardiente que recorría su vientre.

Y cuando gozó, como no lo había hecho desde hacía mucho tiempo, se quedó anonadada, vencida, truncada, sudorosa y anhelante, y antes de caer en un profundo y reparador sueño, entreabrió los labios para dejar escapar un nombre que los quemaba.

—Rudolf...

CAPÍTULO XXII

—Todo va perfectamente bien, meine Frau —sonrió el ginecólogo arrancándose el guante de goma que tiró a la cesta—. Dentro de un par de meses, tendrá usted a este niño en sus brazos...

—Gracias, doctor.

—Amia...

—¿Sí?

—Ayude a la señora a bajar... ya puede vestirse, Frau Zimmermann.

Impaciente, Grawitz encendió un cigarrillo mientras que escribía los resultados del examen en la ficha de la paciente.

* ¿Cuándo he de volver, doctor? —preguntó la mujer que se había ocultado tras el biombo para vestirse.

—Vamos a dejar pasar quince días... aunque deseo que me envíe los resultados del análisis de orina que se hará usted mañana... Hemos de vigilar esa albúmina...

—¿Tengo demasiada, verdad?

—No hoy motivo alguno de alarma... pero ya sabe que deseo que el parto sea completamente normal. Es preferible solucionar los pequeños problemas antes...

Estaba deseando que se fuese, y cuando, finalmente, se inclinó para besar la mano de la mujer y que ésta salió, acompañada por la enfermera, Ernst salió, a su vez y con paso precipitado, por la puerta trasera que conducía directamente a su despacho particular.

Encontró allí a Obermeier.

El banquero, cómodamente arrellanado en uno de los cómodos sillones, tenía entre sus gruesos labios uno de sus enormes habanos. Y fue a través del humo azulado que el cigarro desprendía que dirigió un parpadeo de saludo al médico.,

Grawitz fue a sentarse frente a su amigo, desdeñando su sillón, detrás de la gran mesa.

—¿Y bien? —inquirió comido por la impaciencia.

Tras dar una chupada al habano, Frank se lo quitó de la boca, dejando que el humo se escapase en retorcida espiral hacia el techo.

—Mañana por la mañana tendremos noticias.

—¿De Isolda?

—Sí.

—¿Te ha llamado?

—Sí.

—¿Cuándo?

—Esta mañana.

—¿Ha conseguido algo positivo?

—En cierto modo, sí... aunque espera algo sensacional para esta noche.

—¿Por qué precisamente esta noche?

—Porque esta noche se entregará al agente judío.

—¿Cómo? —se extrañó Emst—. Creí qué ya lo había hecho...

El banquero se echó a reír.

—No conoces bien a nuestra querida sobrina, Emst. Es un verdadero lince, esa chica...

—Todo lo lince que quieras —dijo el médico—, pero nunca he visto que nadie entregue algo sin recibir nada a cambio.

Y mucho menos en ese caso concreto... ¿u olvidas que estamos tratando con un agente de los judíos?

Lanzó un suspiro.

—Creo —dijo meneando dubitativamente la cabeza— que nos hemos equivocado... Isolda no puede estar nunca a la altura de la misión que le hemos encomendado... seguro que ese as— ruto judío le ha contado una sarta de mentiras para conseguir llevársela a la cama.

—Te equívocas, como casi siempre, mi querido Emst. Te acabo de decir que nuestra sobrina es maravillosa... y así es. Sin meterse en la cama con ese cerdo, ha conseguido, hasta ahora, informes verdaderamente estupendos.

—¿Qué clase de informes?

—Los que nos demuestran que lo que temíamos es cierto. Todas las actividades del adversario no se encaminan, tal y como pensábamos, hacia nuestra organización aquí...

—Sigue, te lo ruego.

—Ya voy... Isolda ha conseguido enterarse de que lo que más interesa a los sucios hijos de rabino... es la cabeza actual del nacionalsocialismo.

—¿Bormann?

—El mismo.

—No tienen la menor idea de dónde se oculta.

—Te equivocas.

—¿Qué quieres decir?

—Que le han visto.

— Nein! ¡-exclamó Grawitz sinceramente asustado.

—Lo que oyes... Están tras sus huellas... y si no lo remediamos, le van a echar la mano encima...

—Pero... ¿cómo han podido enterarse?

—No lo sé... aún. Lo cierto, según lo que Isolda me ha condado, es que Bormann cometió el error de hacer personalmente uno de los envíos, el último precisamente... Iba disfrazado, pero parece que los judíos le reconocieron...

—¿Cómo cometió ese tremendo error?

—No lo sé. Es muy posible que saliera de su escondite, en Uruguay... o de Brasil para ir a visitar a Eichmann. Y aprovechó la ocasión para hacer la transferencia bancaria.

—Pero... entonces, si le han visto... eso quiere decir que le siguen, que le vigilan...

—Eso es lo que temo.

—¡Hay que avisarle en seguida!

Obermeier lanzó un suspiro.

—Ya lo he hecho.

—¿De veras?

—Antes de venir aquí, he llamado a Buenos Aires.

—¿A nuestros agentes de enlace?

—Sí.

—¿Qué te ha dicho?

—Sabe muy poco, aunque no ignora que Bormann está en la ciudad, seguramente en la casa de Eichmann...

— Himmelgott! Los dos juntos... si esos puercos judíos capturar a la pareja...

—No temas. Los agentes judíos conocen el barrio donde está enclavada la casa de Adolf... pero no saben la dirección exacta... Deben estar moviéndose por allí, husmeando...

—Espero que Bormann se largue cuanto antes de ese avispero.

—No creo que pueda hacerlo... ni yo se lo aconsejaría tampoco.

—¿Qué estás diciendo?

—Si Martin intenta salir de ese barrio, en las afueras de Buenos Aires, los judíos se le echarán encima...

—Pero, entonces... ¿qué se puede hacer?

El rostro del banquero se ensombreció.

—No hay más que una solución, Emst.

Antes de formular la pregunta lógica que se imponía, Grawitz„ con una mano que temblaba intensamente, cogió un cigarrillo y lo encendió, tras haber pulsado varias veces el encendedor de mesa.

—¿De qué... solución hablas, Frank? —inquirió con voz insegura.

—De la única que tenemos al alcance de la mano. Es dura, ya lo sé, pero no tenemos otra... Bormann representa demasía* do para la Organización. Si los israelíes le echaran la mano encima, con los medios que emplearían para hacerle hablar, toda nuestra organización se vendría abajo.

—De eso puedes estar completamente seguro.

—Por eso no podemos permitir que lo capturen... No podemos olvidar, Emst, que nuestros directores "espirituales”, los hombres que siguen siendo como un símbolo del verdadero Reich, no tienen ya treinta, ni cuarenta, ni cincuenta años... No son los mismos, y no creo que ninguno de ellos fuese capaz, al ser capturado, de tomar una liberadora dosis de cianuro...

—También lo temo yo.

—Aman demasiado a la vida, y eso sería nuestra perdición... Por otra parte, algunos de ellos pidieron voluntariamente dejar de trabajar para la Organización...

—¿Te refieres a Eichmann?

—Sí. Todo lo que Adolf desea es vivir en paz trabajando y conviviendo la última etapa de su vida junto a su familia.

—Es cierto.

—El que Bormann haya ido a verle, no significa más que el deseo de saludar a un viejo camarada. Pero no creo que Martin haya revelado el menor secreto a Eichmann.

—Seguro que no lo ha hecho.

Franz aplastó la colilla del habano en el gran cenicero de plata maciza.

—A pesar del respeto que debemos a esos hombres admirables, a los que la edad va convirtiendo desgraciadamente en— niños, no podemos consentir que sus errores, involuntarios totalmente, echen a rodar el trabajo de todos estos años.

—Desde luego que no.

—Actualmente, a pesar de todo, esos hombres no son más que figuras decorativas, símbolos en los que la nueva y limpia juventud alemana, la que sigue temblando de orgullo ante la svástica, ve la continuación del nacionalsocialismo... todavía vivo.

—Así es.

Esas figuras nos han sido de una enorme utilidad. Demuestran palpablemente que la victoria aliada no fue completa, ya que consiguieron escapar a la sucia comedia del tribunal de Nuremberg. Para los judíos, especialmente, la vida de esos hombres es una espina clavada en su carne. Pero no podemos olvidar que detrás de Tel Aviv están los judíos del resto del mundo, dispuestos a pagar lo que sea con tal de mostrar al mundo que la justicia sionista es implacable.

—¡Los cerdos!

—Si esos puercos, como tú dices con razón, tienen a sus sabuesos tras las huellas de Bormann, hay que echarles algo, una presa importante para ellos pero secundaria para nosotros...

—No digas más. Te he comprendido: estás hablando de Eichmann.

—Sí.

Pero, ¿qué dirá Adolf? No es, precisamente, y tú lo sabes muy bien, un hombre dispuesto a sacrificarse...

—Lo sé. Lo probó cuando cortó limpiamente con el pasado.

Ha abandonado sus ideas para convertirse en lo que los americanos llaman A quiet man.

—Desde luego. Por eso dudo mucho de que acepte...

Obermeier tuvo un impaciente gesto que se tradujo por un rápido encogimiento de hombros.

—¿Y quién te ha dicho que tiene que aceptar? Nada se le va a proponer... porque se negaría rotundamente a aceptar ese sacrificio. No hay que olvidar que Eichmann fue un comparsa de Himmler, un aprovechado, un burócrata para quien la “solución final", la muerte de todos los judíos, no era más que un montón de fichas y de estadillos.

—Así fue, en efecto.

—Contra lo que esos estúpidos de judíos creen, Adolf Eichmann no fue nunca un nazi convencido y el permitir que huyese fue un error... aunque ahora ese error nos saque de un aprieto.

—Entonces, ¿piensas entregarle... sencillamente?

—No tanto. Hay que 'hacer sudar un poco a los sabuesos de Israel, ya que así estarán convencidos de que lo han conseguido merced a su esfuerzo y su inteligencia... forjaremos un plan... y haremos que Adolf caiga en sus manos... lo que permitirá que Bormann salga del país sin que ellos se den cuenta de que les hemos dado gato por liebre.

—Hasta que Martin vuelva a cometer otro error.

—No, no ocurrirá. Nuestros agentes jóvenes van a ser avisados. Quizá, cuando Bormann esté de nuevo a salvo, haga yo un viajecito a Uruguay... hablaré personalmente con los jóvenes nazis, y te aseguro que Martin no podrá despegarse de ellos... ni para ir a mear.

—Será una medida prudente y lógica. No podemos estar a merced de las locuras de esos medios ancianos.

—Desde luego que no. Es demasiado importante lo que estamos haciendo para dejarlo en las manos de unos tipos que empiezan a chochear peligrosamente.

Encendió un nuevo habano antes de decir:

—Con un poco de suerte, esta noche conseguirá Isolda la prueba que necesitamos para montar todo el tinglado de la entrega de Eichmann...

—¿Qué clase de prueba?

—La copia de la foto que le tomaron a Bormann cuando salía del Banco, en Buenos Aires.

—Entiendo.

—Esa prueba nos demostrará que el agente de Zurich no ha intentado engañar a nuestra querida sobrina. Entonces habrá llegado el momento de actuar.

—¿Cuándo y cómo recibirás la foto?

—Por un agente especial. Cuando Isolda la tenga en su poder, la dejará en un lugar, mientras se mete en la cama con el judío. Alguien la fotografiará, saliendo del hotelito para venir aquí, a toda velocidad... es muy posible de que antes de que amanezca esté esa célebre foto en mis manos...

—Bien... ¿y qué será luego de Isolda?

—Es libre de hacer lo que quiera. Puede quedarse en Zurich irnos días más... o regresar aquí. Así se lo he dicho.

Grawitz torció el gesto.

—No me agrada mucho saberla en brazos de ese puerco...

—¡No seas anticualla! —dijo el banquero echándose a reír—. Tú y yo sabemos que ese judío no va a manchar a Isolda... si ella quiere seguir unas cuantas noches a su lado, que lo haga... En el fondo, no sólo gozará corporalmente, sino que se sentirá satisfecha porque está convencida de que así venga, en cierto modo, los sufrimientos que padeció su madre... pero, ¿qué te ocurre, Emst?

El médico se había puesto intensamente pálido; su mano derecha se abrió y el cigarrillo cayó sobre la alfombra, de donde empezó a brotar una densa humareda.

— Teufel! —gruñó Frank incorporándose rápidamente para aplastar bajo la suela de su zapato la colilla incendiaria—. ¿Qué te ocurre, amigo? ¿Quieres prender fuego a tu casa?

Grawitz lanzó un profundo suspiro.

—No, no es nada...

—¡No digas idioteces! Te has puesto blanco como el papel... ¿es a causa de Isolda? Después de todo, y sin que esto quiera decir que no la estimo... ¿qué puede importamos con quién se va a la cama?

Los ojos del médico llamearon de rabia.

—¡A mí sí que me importa!

—¿Puede saberse por qué?

Ernst tragó saliva con visible dificultad; luego, con los labios— temblorosos y una voz apenas audible, al tiempo que bajaba la cabeza:

—Es mi hija... —musitó.

—¿Isolda? ¿Tu hija?

—Sí.

—Pero...

—Nadie lo sabe... ni ella...

—Me dejas boquiabierto. No puedo creerlo.

—Es cierto, Frank... cuando su madre llegó al Hospital, le hice un legrado... un raspado de matriz... puesto que sospechaba que estaba embarazada...

—¿Lo estaba verdaderamente?

—Sí.

—¿De cuánto?

—Unos dos meses y medio... su marido, creyendo que iba a morirse, la conservó a su lado, en una pequeña ciudad de Prusia Oriental, deseando seguramente estar junto a ella hasta que dejase de existir. Más tarde, al ver que su estado mental empeoraba... y notando posiblemente su embarazo... la envió a mi' hospital.

—Sigue.

—El estudio anatómico que hice del feto me demostró que ella no se había equivocado. El hijo que iba a tener era usbego...

— Sakrement! Pero eso no explica que Isolda...

—Espera... Tú no la viste como yo, desnuda... con aquel maravilloso cuerpo... siempre medio atontada por las drogas que tenía que administrarle para que su pobre espíritu se tranquilizase...

Se dibujó una mueca sardónica en los gruesos labios del banquero.

—¿Y te aprovechaste de su estado para poseerla?

—No, no fue sólo eso... ¡te lo juro! Ardía en deseos de hacerla mía... cada vez que contemplaba su cuerpo, sentía en mí el deseo incontenible de poseerla...

—¡Para que se fíe uno de los médicos!

—No digas eso... no era sólo el deseo, como te he dicho... quería que ella tuviese un hijo de nuestra raza... pensé que era la única forma de devolverle la normalidad mental...

—Podías haber llamado a su marido para que hiciese el trabajo.

—No podía... estaba lleno de confusiones. Además... ¡era tan hermosa!

—Entiendo. ¡Vaya amigo que tengo! Todos estos años... y sin soltar prenda...

—He estado a punto, muchas veces, de confesártelo... pero me daba no sé qué... No puedes imaginarte lo que me costó decidirme a que Isolda fuese a Zurich...

—Es verdad, puesto que la idea salió de ti... y de veras que no lo entiendo.

—Tampoco yo. Todos estos años, mordido por el arrepentimiento, he deseado olvidar aquello... convencerme de que no era mi hija, quizá por eso mismo me decidí a encomendarle esta misión...

Frank se puso en pie.

—Ha sido una sorpresa... aunque debí sospecharlo antes... bueno, así es... la vida. De todas formas, mi querido Emst, puedes estar orgulloso de tu hija... pero no esperes que envíe a mi mujer a tu clínica... ¡no quisiera tener que cargar con un bastardo!

CAPÍTULO XXIII

—Mira... esta es la foto de la que te hablé...

Isolda dominó la emoción, pero tradujo lo que podía tomarse por odio así como lo interpretó Hans.

—¿Así que éste es uno de los cerdos que tanto daño hicieron a mi país?

—Sí, uno de los más peligrosos... el sucesor de Hitler. Martin Bormann...

—Nunca me interesé por la política de mi país, sobre todo en esos nefastos tiempos... pero creo recordar ese nombre...

—Pronto volverás a leerlo en todos los periódicos. ¡Vamos a cazarle, Isolda! Le vamos a cazar como a un bicho rabioso... como lo que es... y no puedes imaginarte lo que me gustaría, de veras, estar junto a los cazadores, seguir a la presa... y, en el último instante, cuando ese perro estuviese acorralado, poder decirle: “Aquí estamos, herr Bormann, aquí estamos los descendentes de los que murieron en las cámaras de gas..."

Isolda asintió con la cabeza.

—Sería muy hermoso, tienes razón... y me gusta que seas así...

—¿De veras?

Estaba en el saloncito de la casa, en el piso inferior. Ella le había dejado entrar, aunque esta vez, movido quizá por la prudencia, Hans no había llevado sus caricias más allá de algunos besos apasionados.

Sí —repuso ella dejando la foto sobre un mueble y volviéndose hacia él, haciendo que sus pechos salieran, emergiendo audazmente del jersey que llevaba puesto—. Así me había imaginado que serías. Hans., y así es como te deseo...

Vallmayer era demasiado feliz para reaccionar. Se quedó parado, mirándola; luego, bajando los ojos, concentró su atención en aquellas agresivas esferas que redondeaban curiosamente la fina lana del "pulí”.

—Eres maravillosa, Isolda...

—¿De veras?

—Bien sabes que sí.

Ella sabía que había conseguido lo que se proponía. Durante unos instantes, con una frialdad que hubiese admirado a sus "tíos" de Bonn, sospesó la posibilidad de entregarse a aquel muchacho o, al contrario, "lidiarle” en la cama, no dejando que consumase sus propósitos.

Algo había, no obstante, que dominó la frialdad de su razonamiento.

Se sentía físicamente atraída hacia el joven... ¿o era acaso simple curiosidad? Nunca, naturalmente, había hecho el amor con un judío, y si alguien hubiese apuntado tal posibilidad, irnos días antes, ella lo hubiera tratado de demente...

Le cogió por la mano, mirándole con fijeza a los ojos.

—Vamos...

Subieron lentamente la escalera, sin apenas mirarse, como si cada uno de ellos tuviese exactamente conciencia de la importancia del paso que iban a dar, o como una pareja destinada a un extraño sacrificio.

Una vez en el pasillo del primer piso, ella le condujo, sin soltar su mano, hacia el dormitorio, que había hecho decorar a su gusto, con una cama inmensa, dos sillones, un banquillo forrado de raso y una coqueta con un gran espejo ovalado.

Le dejó en el centro de la estancia y se plantó ante él, empezando a subirse el jersey.

—Desnudémonos juntos, querido —le dijo—. No soy una burguesa que acostumbra a hacerlo en el cuarto de baño...

—Seguro —dijo él quitándose la chaqueta.

Se desnudaron, frente a frente, sin dejar de mirarse. Cuando estuvieron desnudos, ella sonrió y extendiendo el brazo hacia la entrepierna del joven.

—Lo había olvidado... ¿te hicieron la circuncisión, verdad?

—Sí —dijo él con una punta de orgullo en la voz—. ¿Te molesta?

—En absoluto. ¿Vamos?

Se tendieron en el lecho.

—Creí —dijo él con una sinceridad casi infantil— que este momento no llegaría nunca...

—Pues ya ves que todo llega... y ahora, mi amor, olvídate de todo lo demás... soy una mujer exigente... y un hombre ha de esforzarse en hacerme dichosa... como yo le haré a él...

Hans se volvió, pegando su cuerpo al de la muchacha.

* * *

No oyó el ruido de la puerta al abrirse; en realidad, había otra puerta, de cristal traslúcido, que separaba el salón del dormitorio, en la amplia suite, la mejor del hotel, situada en el primer piso.

Por otra parte, Sarah estaba traspuesta; con los ojos cerrados, luchaba como siempre en un mundo irreal, entre un pasado cada vez más obsesionante y un presente turbio, impreciso, como hubiese debido ser el pasado y no lo era.

De buena gana hubiese buscado el placer en aquella especie de masturbación mental que era el único camino para conseguirlo, pero se sentía tan inmaterial como si flotase sobre el lecho, y desde que su marido había abandonado la habitación, prefería estar así, de aquella guisa, en una nirvana que, por lo menos, frenaba un tanto la marcha angustiosa de sus ideas. Cuando la segunda puerta, la de cristal, se abrió, no pudo por menos de oírlo, pero no abrió los ojos, suponiendo que se trataba de Ronald, y como no deseaba ser interrumpida en aquel forzoso descanso que había conseguido milagrosamente, no se movió, sabiendo que su marido no osaría nunca interrumpir su reposo.

No obstante, la proximidad de Ronald hizo que su espíritu se envarase, forzándose a pensar en cualquier cosa menos en aquellos, ya que no deseaba, en modo alguno, que su esposo pudiera sospechar la clase de ideas que albergaba su mujer, Muchas veces, incontables veces, se había dicho que Ronald no merecía nada de aquella suciedad que la habitaba, y que a sus ojos era como una especie de adulterio mental, cuyo contenido le hacía ser sencillamente odioso.

No le oyó moverse, aunque le extrañó que no se inclinase para darle un beso, pensando que debía haberse sentado en el sillón, junto a la gran ventana, prosiguiendo la lectura del libro que, al dejar la habitación, llevaba consigo.

Pero cuando, ya tranquila, volvía a intentar poner en blanco su mente, dejándose arrastrar por ideas tan intrascendentales como vacías de contenido, la voz sonó junto al lecho.

—Meine kleine Sarah...

Las palabras penetraron en sus oídos con la dulzura arrolladora de un torpedo que surca las aguas dejando en la superficie un collar alargado de espuma, pero como un torpedo, al llegar a su conciencia, se produjo una tremenda explosión que la dejó bruscamente paralizada, mientras una incredulidad, cargada de estupefacción, se apoderaba de ella.

Cerró los ojos con mayor fuerza, preguntándose, aterrorizada, si la fuerza de los recuerdos iba a alcanzar la dimensión de unas espantosas alucinaciones.

Porque la voz que acababa de escuchar y las palabras que esa voz había pronunciado pertenecían a un pasado muerto, enterrado, irremisiblemente perdido para siempre.

—Meine kleine Sarah...

Se estremeció de pies a cabeza.

Bajo el pequeño pero turgente pecho izquierdo, su corazón se desbocó como un corcel asustado, y sus latidos se subieron por su largo y fino cuello para llevar el alocado redoble hasta las sienes.

Nunca supo de dónde sacó la energía para abrir los ojos, al tiempo que inclinaba la cabeza hacia el lado del que la voz había llegado.

Se quedó paralizada, hipnotizada, mera masa de piedra, cuan» do la imagen atravesó su retinas y llegó hasta su conciencia.

No, no podía ser.

A la alucinación auditiva que, momentos antes, la había sumido en estupor, se sumaba ahora la óptica... porque, el hombre que estaba ante ella era... él...

¡Rudolf!

¡EL HAUPSTURMFÜHRER KETTELER!

Era imposible...

Sin embargo, estaba allí, con su negro uniforme de SS y su rostro, quizá un tanto cambiado, menos terso que otrora, con unos ojos donde el brillo metálico se había apagado un poco. Como si Ketteler viniese de muy lejos, al final de un camino tremendamente largo, doloroso, que le hubiese marcado para siempre.

—Sarah...

Ella retrocedió, arrastrándose sobre el mullido lecho, encogida, con las rodillas a la altura del mentón, en posición fetal, los ojos desorbitados.

—No... no... no... no...

—Soy yo, Sarah... Rudolf... me enteré ayer que habías llegado o este hotel...

—Pero...

El comprendió a lo que ella se refería, y sonrió, feliz de haberla encontrado, mirándola como a una excelsa visión, como debe mirarse la materialización del más imposible de los sueños.

—Lo he hecho por ti, mi pequeña... me he puesto el uniforme para que me vieses como era antes...

Sarah luchaba desesperadamente con el espíritu convertido en un huracán de ideas contradictorias donde su sentido de la realidad intentaba vanamente poner orden.

—Pero...

¿Qué más podía decir?

Toda su conciencia intentaba negar lo que sus ojos veían, y quizá por eso los cerró, varias veces, con la loca esperanza de ver la habitación vacía cuando volviese a abrirlos.

Pero allí estaba él, tan material como palpable, sonriéndole como siempre lo había hecho, cada vez que llegaba al barracón» y que ella le esperaba ansiosa, vibrante como la cuerda de la guitarra a la que se acerca la mano del tocador.

Reaccionó finalmente como cualquiera otra mujer, aunque iba sintiendo cómo se serpenteaban en su cuerpo sensaciones que conocía demasiado bien.

—No es posible... ¿cómo has llegado hasta aquí? ¿Qué haces en este hotel?

—Soy el director... conseguí salvar la vida... y estoy muy contento de que tú te salvaste también...

Ella, la primera vez en su vida, le lanzó una mirada cargada de reproches.

—No fue por lo que tú me ayudaste... encargaste a aquel invertido que me matase... él mismo me lo dijo...

—No podía hacer otra cosa, compréndelo.

—Afortunadamente, el campo se sublevó y uno de los Kapos mató a tu amigo...

—El destino no quería que murieses... deseaba guardarte para mí.

Se sentó Sarah en la cama, sintiéndose, bruscamente, enormemente tranquila. La imagen temida se había esfumado y ya no sentía terror ante aquel uniforme, ante la calavera de la gorra, ante las dos plateadas SS bordadas en el cuello.

—Vete, Rudolf... la mascarada ha durado demasiado... vete... y no vuelvas más. Esta noche diré a mi marido que deseo irme de aquí y mañana por la mañana abandonaremos el hotel...

—No puedes hacerlo.

—¿Por qué no? Al verte, lo confieso, volví a asustarme... pero ahora ya no te temo... al contrario, si alguien tiene motivos para tener miedo, ése eres tú...

Algo se descompuso en el rostro de Ketteler que se puso intensamente pálido.

—No puedes dejarme así...

Sarah giró sobre sí misma, bajando de la cama por el lado opuesto. Alargando la mano, se apoderó de la bata, del mismo color del desabillé que llevaba puesto, pasó las manos por las mangas y se ciñó luego el sedoso y brillante cinturón que se anudó a un lado.

—¡Claro que puedo dejarte! No estamos en aquel infierno, Rudolf, ni eres ya el temible y temido Haupsturmführer Ketteler... Bastaría que avisase a la policía...

El tuvo un imperceptible gesto de indiferencia, encogiendo los hombros.

—Poco me importaría que me denunciases, mi pequeña Sarah...

—¡No vuelvas a llamarme así! Ya no soy tu pequeña... ahora soy una mujer libre que nada tiene que ver con aquella esclava que se arrastraba a tus pies como un gusano...

—No digas eso... éramos así, Sarah... tú y yo... el mundo nos había hecho de aquella manera... y no podrás nunca negarme que fuiste feliz...

Algo así como una risa histérica brotó de la boca de la mujer.

—¿Feliz? ¿Cómo osas pronunciar una palabra refiriéndote a lo que ocurrió en aquel infierno...?

—Yo fui feliz.

—Tú sí que lo fuiste... porque eras el que mandabas, porque estabas del lado de los amos, porque cualquier capricho tuyo se convertía en realidad justo en el momento que lo manifestabas...

—Hice lo posible para evitarte todo sufrimiento, comías mejor que nadie, tu barracón estaba caliente en invierno... tenías mantas, ropas, cigarrillos...

—Es cierto. Me diste lo que creías podía satisfacer a cualquier desdichado de aquel maldito campo... pero, ¿qué hube de entregarte a cambio? Primero, mi virginidad... luego mi inocencia... porque no te bastaba gozar como todo el mundo, tenías que humillarme, pisotearme, darme de latigazos para excitarte...

El lanzó un breve suspiro.

—Nunca lo hice por el mero afán de causarte daño —dijo con voz conmovida—, además te lo juro, creí que te gustaba...

Ella le lanzó una mirada cargada de cólera.

—¿Me preguntaste alguna vez si así era? ¿Te paraste a consultarme si todo aquello no me humillaba hasta el punto de desear morir...?

—Lo siento.

—Llegaste a domesticarme hasta tal punto... que me complacía en la suciedad y la violencia en que me envolvías era, bien lo decías así tu "cosa"... algo con lo que podías hacer lo que querías...

Una luz de tristeza se encendió en las pupilas del SS.

No sé... —dijo hablando lentamente—. No sé, nunca me pasó por la cabeza que estuviese haciéndote daño... jamás imaginé, como tú lo afirmas ahora, que te hundiese en el cieno... te necesitaba y estaba convencido de que tú también me necesitabas... había llegado a pensar que pertenecíamos al mismo mundo, que estábamos hechos el uno para el otro... y que siempre sería así, que nuestro amor estaba construido con dolor, con violencia salvaje, con sangre y sudor, con besos y mordiscos, con caricias y golpes... ¿o acaso has olvidado que tú también me golpeabas?

—Estaba loca... me habías trastornado... pero todo eso ha terminado, Rudolf... quiero que salgas de esta habitación y que no te vea nunca más... que mañana, cuando mi marido y yo abandonemos el hotel, no vea ni tu sombra... que vuelvas, en mí, al sitio que ocupas, entre las cosas horribles que intento olvidar...

Los labios de Ketteler se entreabrieron con una sonrisa.

—¿Has dicho que intentas? ¿Luego no has olvidado?

Ella apretó los puños.

—¿Cómo quieres que una persona normal olvide todo lo que yo he pasado?

Rudolf movió lentamente la cabeza.

—No me refiero a eso... y tú lo sabes. Ya sé que pasaste momentos terribles, pero eso fue antes de que te conociera... yo también he sido muy desdichado, después... porque no he podido olvidarte.

—Poco me importa si me has olvidado o no... ahora, ¡vete!

—Está bien... —dijo él dando un paso hacia la puerta del salón—. Me he equivocado... creí que por encima de todo este estúpido mundo que ha nacido de las cenizas de la guerra, gente como tú y yo seguían siendo los de siempre...

—Eres un iluso, Rudolf... ¡mírate en el espejo! Te has disfrazado de SS para deslumbrarme... pero, ¡mírate bien! ¿Crees acaso ser el de antes? ¡No digas tonterías! Has envejecido, caminas agachado, tu cara se llena rápidamente de arrugas... y además te has vuelto débil, cobarde...

Lanzó una risa hiriente:

—No eres más que la caricatura de lo que fuiste... ¡un imbécil al que un uniforme de SS no puede cambiar!

Se volvió él, con los ojos llameantes.

—No me trates así, perra... jamás osaste hablarme de esa manera. Y no voy a consentírtelo ahora...

—Pobre idiota...

Dio un paso hacia ella, levantó el brazo derecho y la fusta cruzó el pecho de la mujer, dejando una marca sobre la bata de seda.

—¡Perra! ¡Asquerosa judía! —rugió él volviéndole la espalda y caminando rápidamente hacia la puerta.

—¡¡¡Rudolf!!!

Se volvió.

Ella había caído de rodillas y sus manos se agitaban arrancándose la bata, salvajemente. Tenía los ojos brillantes, los labios húmedos.

Ketteler la miró irnos instantes, el ceño fruncido, una luz de incredulidad en los ojos.

Luego, mientras ella proseguía desnudándose, agitada por una especie de furia, Rudolf, con una sonrisa de triunfo en los labios, tiró la fusta, se quitó los guantes, la guerrera y empezó a desabotonarse la camisa.

CAPÍTULO XXIV

El coche, un viejo "Opel”, trabajó cansinamente hasta conseguir llegar a lo alto de la empinada serie de curvas que llevaban hasta la plataforma natural en la que, sobre las ruinas del castillo de "Kronburg” se había levantado el hotel del misma nombre.

—Un sitio maravilloso, ¿no es cierto, Braumann?

El subinspector Ingo Braumann hizo un gesto de asentimiento sin dejar de sujetar el volante y seguir con atención la curva cerrada, la última, que separaba al "Opel" de su destino.

—Muy hermoso, inspector... pero demasiado salvaje para mi gusto. Prefiero las calles y especialmente en las primeras horas de la noche. No hay nada más bello que una gran ciudad cuando la hora del misterio y del amor se acerca, cuando las luces se encienden, como centenares, como miles de ojos que se abren para no perderse nada de lo que va a pasar...

—¡Condenado juerguista! —rió Ludwig Fremberg—. Parece— mentira que sea usted un austríaco, como yo... pero está visto que los jóvenes de nuestro país, como los de todo el mundo, han vuelto despectivamente la espalda a la Naturaleza.

—Y es lógico, inspector... —repuso el joven—. Durante nuestra niñez, y no tan niñez, hemos vivido en ciudades muertas, tristes... y en mi caso, como usted sabe, tuve que irme al campo con unas viejas tías...

Su rostro se ensombreció.

Todavía guardaba en su mente las nítidas imágenes de aquella escena, cuando los hombres de la Gestapo habían empujado violentamente la puerta de la casa, y cuando su pobre madre, que sabía perfectamente a qué venían, intentó interponerse, la golpearon tan salvajemente con sus amas que murió dos días después.

Se llevaron a su padre, camino de Auschwitz donde desapareció, como millones de otros hombres, convertidos en cenizas en los hornos crematorios.

—Ya estamos —dijo el inspector cuando Ingo detuvo el vehículo delante de la puerta principal—. No lo olvide, Braumann... hay que comportarse con cuidado... sin herir susceptibilidades... y respetando a los honorables huéspedes de este hotel...

—No abriré la boca, inspector... aunque no debemos olvidar a lo que hemos venido.

—Vamos, muchacho.

Penetraron en el amplísimo hall. Casi en seguida, una mujer sobriamente vestida, pero que a Ingo le hizo el efecto de un marimacho, se acercó sonriente a ellos.

—Buenos días... por aquí, por favor... Reservaron sus habitaciones

—Oh, no... —sonrió a su vez el inspector—, aunque tendremos forzosamente que alojamos aquí. No importa que nos den una habitación con dos camas...

Ella les miró con una cierta impertinencia en los ojos.

—En el “Kronburg” no tenemos habitaciones de esa clase, señores... pero puedo aconsejarles otros hoteles...

—No —repuso tranquilamente Fremberg—. Es este hotel el que nos interesa... y por favor, desearíamos entrevistamos con el director...

—¿Con el director? —inquirió la mujer frunciendo el ceño—. ¿Con qué motivo?

Ludwig se decidió a poner las cartas sobre la mesa:

— Polizei, meine Fráulein —dijo sin dejar de sonreír—. Policía de Viena... inspector Fremberg y subinspector Braumann.

Ella pestañeó y algo como un temblor agitó unos instantes sus finos y apenas aparentes labios; pero su sorpresa no duró, más de una décima de segundo.

—Tengan la amabilidad de seguirme... por aquí, señores.

Les llevó a la sala de espera que había ante el despacho de Ketteler. Frieda había visto entrar a Rudolf en la habitación, un Rudolf completamente distinto, cambiado y sonriente, desbordando alegría por todos los poros de su piel.

—Un instante...

Llamó a la puerta y cuando oyó la voz de Ketteler lanzando un gozoso herein! entró en la estancia, cerrando cuidadosamente tras ellas.

Sonriente, Rudolf le lanzó una mirada brillante.

—¿Algo nuevo, Frieda?

Ella se acercó a la mesa, apoyándose en ella con ambas manos.

—Me alegra comprobar que Vuelves a ser el de antes, Rudolf... parece como si hubieses rejuvenecido diez años en unas horas...

—Gracias.

—¿Hace el amor... y lo demás... como antes?

—Por favor, Frieda.

—Eres un hombre de suerte... demasiada. suerte para los tiempos que corremos. Pero no olvides tu promesa...

—¿Pasa algo?

—Ahí fuera, en la salita, tienes esperando a dos policías... de Viena.

—¿Te han dicho a lo que venían?

—No, pero no hay que ser adivino...

—¿Armöne?

—Con toda seguridad.

—Bueno... no hay por qué alarmarse... ¿escribiste la carta que te dije?

—Sí.

—¿La llevas encima?

—Sí.

—¿Dámela?

Ella le entregó un papel doblado. Lo desdobló Ketteler, examinándolo con todo cuidado.

—Sigues siendo la misma falsificadora de siempre, Frieda. Tus artes nos valieron mucho en el Campo... y sobre todo después... Sólo te faltó falsificar la firma de Stalin, cuando atravesamos el territorio ocupado por los rusos.

—No podía hacerlo... he oído decir que es analfabeto.

—Seguro.

—¿Qué piensas hacer?

—Sacarte las castañas del fuego... como te lo prometí... No pongas esa cara, amiga mía... y di a esos caballeros que pasen.

—Como mandes.

* * *

El gran expreso se detuvo en la estación de Bonn. La primavera no había conseguido llevarse la bruma de la mañana, y el hombre, cubierto por un magnífico abrigo con cuello de piel y pequeño sombrero tirolés, mantuvo las enguantadas manos en los bolsillos del gabán.

El vapor que escapaba del vientre de la locomotora barrió el andén y el silbido de las válvulas de escape al abrirse tuvo resonancia de un largo suspiro...

—¡Tío Frank!

El hombre avanzó hacia la portezuela abierta; en la plataforma, la silueta de Isolda se destacaba, nota verde, insólita, pues verde era el abrigo de entretiempo que llevaba, verde el sombrero y verdes los guantes que ceñían sus pequeñas manos.

Bajó, con un salto de gorrión, echándose a los brazos de Obermeier.

—¡Tío! ¡Qué alegría! ¿Y tío Emst?

—Demasiado trabajo, pequeña... lo de siempre. ¿Has tenido buen viaje?

—He dormido como un tronco toda la noche.

—¿Sola?

—¡Por favor, tío Frank! Me tomas por una Mesalina, ¿o qué? Anda, vamos...

—¿Y tu equipaje?

—Facturado. Vengo con cinco maletas, en vez de las dos que me llevé... no te enfades... pero he gastado todo lo que me diste... y lo que tuve que pedir en Zurich...

—No pienses más en ello. Vamos, tengo él coche ahí fuera.

El magnífico y silencioso "Mercedes" negro se puso en marcha momentos más tarde. El cristal que separaba la cabina del chófer de la de los viajeros era lo bastante espeso para que el conductor no oyese nada de lo que se decía a su espalda.

—Has hecho un excelente trabajo, hijita.

—¿De veras?

—Sí. Estamos todos muy orgullosos de ti.

—¿Recibiste la copia de la foto?

—Sí.

—¿Era... él?

—Sí. ¡El viejo imbécil! Como si estuviésemos aún en los tiempos del Gran Berlín... exponerse de esa manera cuando se tiene un centenar de hombres para hacer cualquier clase de trabajo...

—Entonces... ¿era Bormann?

—El mismo, Isolda... el mismo... de veras... todavía no puedo comprender cómo un hombre como él se arriesga de una forma tan estúpida.

Ella se inclinó hacia él, besándolo en la mejilla.

—No vayas a creer, tío, que he terminado mi trabajo.

Se sorprendió Frank, volviéndose hacia la muchacha que seguía mirándole con sus hermosos ojos verdes, salpicados ahora por un polvo dorado que les daba un aire burlón.

—¿Qué estás diciendo? —inquirió el hombre.

—Lo que oyes, tío Frank... cuando se me encarga una misión... y cuando entiendo perfectamente su importancia, no me limito a hacer estrictamente lo que se me dice...

—Eso puede ser peligroso, pequeña —dijo Obermeier con el rostro bruscamente ensombrecido.

Sé preguntaba si no habían cometido un error al enviar a Isolda a Zurich.

¿Qué podía haber hecho... más de lo que se le había ordenado?

La muchacha, por muy inteligente y viva que fuese, no podía, ni debía tomar determinación alguna fuera de las instrucciones recibidas. Salirse del cauce, en un trabajo tan delicado como el de Zurich, podría ser fatal.

Cogió una de las manos de Isolda y guardándola en las suyas, gordezuelas y heladas, le dijo con tono cariñoso:

—No quieras asustarme, pequeña... nunca debe Uncí salirse del camino que le ha sido marcado. Nb sé si te lo dije por teléfono, pero tampoco debe uno intentar "exprimir" demasiado un fruto; si se hace así, se corre el riesgo de echar en el Vaso la parte amarga de la corteza...

—Te entiendo, tío Frank, pero puedes estar tranquilo. Yo no he cometido ese error... al contrario.

—¿Qué quieres decir?

—Que Hans deseaba decirme muchas más cosas de las que yo le pedí... pero me dije, como tú acabas muy bien de explicarlo, que no debía exagerar... y me dediqué exclusivamente a hacerle feliz.

La inquietud crecía en la mente de Obermeier.

Aquella dichosa muchacha tenía demasiada confianza en sí misma, justamente el peor defecto de un agente. Casi temía preguntarle más, pero la curiosidad le empujó:

—¿Qué es lo que quería decirte?

—Todo.

—¿Todo?

Sí... escucha, tío... lo de la foto se consiguió sin pedirlo... El ya me había enseñado fotos de amigos que trabajan en Israel y de chicas de allá que habían estado en Suiza... fue entonces cuando él me dijo que poseía una foto que demostraba la importancia del trabajo en el que actuaba... Yo ya sabía que aquella foto os interesaba, ya que suponía que era precisamente la tomada a Martin Bormann al salir de aquella sucursal del Banco Nacional de Buenos Aires.

—Y no te equivocabas.

—No... pero cuando, más tarde, ya a mi lado y satisfecho, le pregunté de dónde diablos había sacado la foto, se echó a reír y me dijo lo gracioso que sería si aquella foto fuese una trampa para conseguir hacer el amor conmigo...

—Eso es muy peligroso, Isolda... posiblemente ese hombre desconfiaba de ti...

—¡No digas tonterías, tío Frank! —se erizó ella—. Cuando le dije que la foto no tenía importancia... y que si estaba con él en la cama era porque me gustaba, se deshizo en excusas, apresurándose a confesarme que la foto era de verdad

y que la había; cogido, para enseñármela, del despacho de un zapatero de Zurich...

—¿Un zapatero?

—Sí, tío... un zapatero que tiene su establecimiento precisamente enfrente del Banco donde me dijiste que recogéis el dinero.

: —Sakrément! ¿Conoces el nombre de ese zapatero?

—Sí. Se liadla Arthur Zóller...

El la besó en la mejilla.

—¡Eres maravillosa, Isolda!

—Deja qué siga, Frank... porque hay más.

—^¿Más aún?

—Sí. Hans sabe muchas más cosas respecto a las actividades de los judíos en Buenos Aires... No hay que olvidar que este muchacho es como un hijo para el agente itinerario [45] que viaja constantemente desde Tel Aviv a Zurich...

—¿No irás a decirme que conoces también la identidad de ese hombre?'

—Sí... se llama Ben Amzallag...

— Himmélgott! Jamás lo hubiese creído, pequeña... me llevas de sorpresa en sorpresa, de asombro en asombro... eres estupenda...

—Te he dicho, tío, que todavía había más.

—¿Eh?

—Lo que oyes. Ese Ben Amzallag se ve muy a menudo con Hans, y como le quiere como a un hijo, le cuenta todo. Precisamente ahora, Ben llegó anoche a Zurich procedente de Israel, estarán juntos... y dentro de unos días podrás saber, con todo detalle, cuándo Amzallag ha contado a mi lindo amante.

—¿No irás a decirme que quieres volver a Zurich? ¡Quítate esa idea de la cabeza! No lo consentiremos...

—No te pongas así, tío —sonrió la joven—. Nunca pensé volver allá... hacerlo sería un error, ya que hubiese demostrado demasiado interés por Hans... Cuando nos hemos despedido, le dije que tenía mucho trabajo... pero que, si lo deseaba, podíamos vemos durante las vacaciones de Pascua, que ya están encima.

—¿Dónde?

—En Austria.

—¿No habrás cometido el error de hablar de nuestro hotel?

—Debería enfadarme contigo, Frank... a pesar de alabarme, me sigues considerando como una niña tonta... No, me he citado con él en un hotel de Innsbruck... el “Royal"...

—Perfecto. Y perdona, Isolda... quizá tengas que llevarle al 'Kronburg..."

—¿Por qué cambias de idea tan bruscamente, tío?

—Es que estoy pensando... cosas que más tarde te explicaré... Esa información que piensas conseguir es preciosa para nosotros, ya que nos disponemos a hacer algo, en Buenos Aires, a lo que nos ha obligado la estúpida actitud de Bormann...

Ella sonrió.

—Si hubieses visto cómo le brillaban los ojos a Hans cuando hablaba de Bormann... nunca me dijo su nombre, se refería a él como a un asesino de su pueblo, y me dijo que hubiese dado lo que fuera por poder estar junto a los que iban a apresarlo.

—Lo sé. Y es justamente eso lo que me preocupa. Para que hablen de esa manera, es que cuentan ya con atrapar a Martin...

—¿Sería malo si lo consiguiesen, no?

—Tremendo, pequeña... pero no lo conseguirán... y nadie volverá a ver ni a fotografiar a Bormann... ¡lo juro por la memoria sagrada del Führer!

CAPÍTULO XXV

—Pasen, por favor... y acomódense... ¿quieren beber algo?

—Luego —sonrió Fremberg—. Ahora, por el momento, desearía informarle de la misión especial que nos ha traído hasta este establecimiento que usted dirige... pero permita que me presente... inspector de policía Ludwig Fremberg... y éste es el subinspector Ingo Braumann... mi ayudante.

—¿-Encantado. Yo soy Rudolf Ketteler, director del “Kronburg”.

Y Bien, vayamos al grano —carraspeó el policía antes de empezar a explicar lo que le había traído al hotel—: el motivo principal, aunque debería decir reciente, de nuestra presencia aquí se debe a la denuncia de una mujer, cuya hija, Armöne, trabajaba en este hotel como camarera... según parece, esa joven ha desaparecido sin dejar huella.

Ketteler no pestañeó siquiera.

—Lo sé, inspector.

—¿Conoce también el motivo de su desaparición?

—Sí.

—Perfecto... ¿cuál es?

Rudolf abrió el cajón de su despacho y tendió al policía el papel que Frieda le había entregado.

—Veamos —murmuró Ludwig desdoblando la hoja, y empezó a leer en voz alta—: "Querida mamá: no quiero que sufras por mi culpa, ni que te intranquilices. Al contrario, deseo

que seas tan dichosa como yo lo soy... He encontrado al hombre de mi vida... y me voy con él, al extranjero— donde pensamos casarnos. Espero volver a verte muy pronto... Tu hija que te quiere mucho... Armöne...”

Dobló de nuevo el papel, metiéndoselo en el bolsillo.

—Ya veo... —dijo—. Una simple fuga amorosa... cosa corriente en estos tiempos. ¿Dónde dejó la nota?

—Encima de la mesilla de su cuarto.

—¿Nadie la vio irse?

—No. Debió abandonar el hotel por la puerta trasera.

—¿Tampoco vio nadie a su... amigo?

—No,

—¿No se trataba de ningún empleado del hotel?

—No. La nota dice extranjero... y aquí no tenemos más que a personal austríaco.

—Es cierto... perdone... pero hay algo más.

—Le escucho.

—Tengo otra denuncia, la de un súbdito francés, llamado André Grenier... quien afirma que su amiga, francesa también, fue a Viena y desapareció... misteriosamente.

—Nunca tuvimos aquí a un huésped con ese nombre.

—¿De veras?

—Puede comprobarlo, inspector, cuando lo desee... en el libro de entradas. El único francés que hemos tenido recientemente se llamaba, lo recuerdo perfectamente, Serge Martin... y viajaba, en efecto, con una joven francesa de apariencia claramente dudosa...

—¿Qué quiere usted decir?

—Que se trataba de una prostituta.

—¡Ah! Ya veo... por lo visto, ese personaje viajaba con falso* nombre... y falso pasaporte. Porque supongo que tomaron nota de su documentación para enviarla a la policía, ¿no?

—Así es, inspector. Rellenamos las fichas, con todos los detalles de la documentación personal de cada viajero, enviándolas a Viena... donde usted ha debido comprobarlas antes de venir aquí —agregó con una sonrisa.

—En efecto... llevo las fotocopias en la cartera. Pero, sigamos con el caso de esa joven... ¿no tiene usted nada que comunicarme a ese respecto?

Y Lo lamento muy de veras... pero no sé nada. En realidad, procuramos no inmiscuirnos en la vida de nuestros huéspedes... mientras no pasen el límite de las leyes...

Y Entiendo. De todas formas, herr Ketteler, nos vemos obligados a llevar a cabo una investigación en estos lugares. Procuraremos molestarles lo menos posible...

Y Estamos por entero a. su disposición.

Y Nos limitaremos a interrogar al personal... y también al taxista que llevó a esa joven francesa hasta Viena... por fuerza deberemos alojamos, por algunos días, aquí... ya que no hay otro lugar en muchos kilómetros a la redonda.

—Haré que les dispongan dos habitaciones... será un placer tenerlos con nosotros...

—Así lo espero, señor director.

Descolgó Rudolf el teléfono, dando instrucciones para alojar a los dos policías.

Momentos más tarde, ya solo, encendió un cigarrillo y con el ceño fruncido:

— Scheisse! —gruñó—. Estos dos idiotas han venido a estropearme mi asunto... tendré que informar a Bonn...

Sonrió y con los ojos entornados.

—No te preocupes, meine kleine Sarah... nadie podrá turbar nuestra felicidad.

* * *

—¡No me toques, Ronald!

Carrel retrocedió, con una expresión de extrañeza en el rostro. Movido por un impulso de ternura, se había acercado a Sarah que, sentada ante el espejo ovalado de la coqueta, peinaba su largo cabello.

—Pero... —dijo el hombre mirando a su mujer en la imagen que reflejaba la pulida superficie azogada.

—Perdona... —suspiró ella—, pero no puedo soportar el que me toques...

—¿Te ocurre algo, querida?

—No lo sé...

—Puedes decirme lo que sea. Te quiero y comprenderé cualquier cosa... lo que sea...

Sarah se echó a reír, pero su risa sonaba a falso y lo agudo de sus notas hirió dolorosamente los oídos del hombre.

—¿Has dicho... lo que sea? —preguntó ella volviéndose bruscamente hacia él.

—Sí, eso es lo que he dicho.

Ella jugueteó unos instantes con el cepillo del pelo, bajando la mirada como si no se atreviese a levantar los ojos hacia él.

—Quiero que te vayas, Ronald.

—¿Eh?

—Ya lo has oído... quiero que te vayas.

—Pero, ¿por qué? ¿qué ha pasado?

—No ha pasado nada —mintió ella—. Lo que ocurre es que quiero quedarme sola... durante un tiempo.

—¿Aquí?

Sí.

El dio un paso hacia ella, pero Sarah levantó la cabeza y su mirada frenó en seco el impulso generoso de Ronald.

—No te acerques...

—No, no iba a hacerlo —dijo él retrocediendo de nuevo—. No entiendo lo que te pasa, querida... y no creo que lo mejor, en estos momentos, sea el dejarte sola... al contrario, estoy seguro de que más que nunca, me necesitas a tu lado...

Una sonrisa irónica desfiguró un tanto la belleza del rostro de la judía.

—No digas estupideces, Ronald... y no nos engañemos... nunca te he necesitado, y eso deberías saberlo tan bien como yo... me casé contigo porque esperaba encontrar mi camino... de nuevo. No fue así y, digas lo que digas, lo que hemos hecho durante todos estos años ha sido soportarnos mutuamente, sin que nada serio existiese entre los dos...

—Eso no es verdad —protestó él con vehemencia—. Te sigo queriendo como te quise desde que te conocí...

—¿Quererme? ¿Estás seguro? ¡Qué débil eres, Ronald! ¿He merecido acaso alguna vez tu cariño? ¿Qué te he dado? Ni si quiera puedes decir que has poseído mi cuerpo en las contadas ocasiones en que has hecho el amor conmigo...

Una expresión dolorosa se pintó en el rostro del canadiense.

—Sabía desde el principio que habías sufrido mucho, Sarah... y comprendí que no podías ser como cualquier mujer... y que tardarías un cierto tiempo en olvidar ciertas cosas... pero confié siempre en que una mujer como tú, de mi propia raza, se sobrepondría a todo lo pasado...

Ella volvió a reír, con el mismo tono agudo y desagradable de antes.

—¡Una mujer de tu raza! ¿Qué sabes tú, Ronald? El que ambos seamos judíos no quiere decir que pertenezcamos al mismo mundo, ni siquiera a la misma raza... Tú mismo me has contado que hace cuatro generaciones que los Carrel se instalaron en América... ¿qué puedes saber tú de lo que significa ser judío en Europa? ¿Qué relación puede haber entre gente que. ha vivido siempre bien, como vosotros, y los que hemos padecido aquí, en el infierno...?

—Lo comprendo todo, querida... y es justamente por eso que me juré, al conocerte... y al amarte... de dedicar todos mis esfuerzos a borrar de tu mente los horrores que padeciste... y de los que tan poco me has contado...

—¿Para qué?

—Nunca te hice preguntas.

—Era lógico... el que me meta en la cama contigo no significa que te entregue, además de mi cuerpo, mi alma,., es algo que me pertenece a mi sola...

—Te repito que nunca te forcé a contarme lo que no deseabas comunicarme.

—Hiciste bien... porque, ¿qué pasaría si te dijera que me gustaría volver a aquellos tiempos?

—¡Estás loca!

—¿Lo ves? Es inútil... no lo comprenderías jamás... no puedes entenderlo... por eso quiero que me dejes...

—De veras que no te entiendo, Sarah... no alcanzo a comprender lo que pasa por tu mente...

—¡Eso no te importa! —exclamó ella con voz colérica al tiempo que se ponía en pie—. Si de veras me quieres... ¡déjame en paz!

—Entonces... ¿es definitivo? ¿No deseas verme más?

—Así es.

—¿Quieres el divorcio?

—Lo que tú digas... tú eres hombre normal y feliz, Ronald...puedes pensar en el mañana, en un lejano mañana.,, yo no estoy en tu caso... sé, desde hace mucho tiempo, —que mi vida será— corta... si es que no ha sido ya demasiado larga...

—No digas eso, por favor..Me haces-daño...

—Cuando a uno le regalan la vida... y eso fue lo que me ocurrió en Auschwitz... donde un hombre recibió la orden dé matarme, se sabe que lo demás, lo que llegue, no es más que un regalo... Vete, Ronald... regresa a tu país... y haz lo que. quieras... para ser feliz, como mereces...

El asintió con la cabeza.

—Me iré esta misma noche; permite que haga ahora mismo mis maletas.

Esperó ella, en pie, hasta que las maletas estuvieron en la, salita, al otro lado de la puerta de cristal.

—Adiós, Sarah... te he dejado en la mesilla uno de mis talonarios de cheques de viaje...

—No me hace falta dinero...

—Es igual... si deseas que regrese, si me necesitas, me tendrás aquí en el primer avión...

—Eres muy bueno, Ronald... pero no volveremos a vernos más... Te deseo mucha suerte.

—Gracias... adiós...

Cuando la puerta se cerró tras él> había sacado las maletas’ al pasillo, Sarah cerró la puerta de cristal y volvió a sentarse ante el espejo de la coqueta, cuyo cajón abrió para sacar unas tijeras.

Se miró, sonriente; luego, con gestos precisos pero precipitados, casi con rabia, empezó a cortarse el pelo. Cuando terminó, con la cabeza casi rapa, se puso en pie.

Los trasquilones le daban un aspecto que cuadraba con lo que ella deseaba parecer.

—Ahora sí que puedes llamarme tu pequeña judía, Rudolf...; amor mío...

* * *

Acababan de interrogar al chófer del taxi que condujo a la parisiense hasta Viena, y subiendo al viejo "Opel", emprendieron el regreso al hotel. No veo por parte alguna nada tenebroso —dijo Ludwig —encendiendo su. pipa—. Los temores del inspector general me parecen exagerados...

—Permita, inspector —dijo el joven Ingo que conducía el coche, como de costumbre—, que no esté de acuerdo con usted.

—¿Y se puede saber por qué no estás de acuerdo conmigo? ¿Has descubierto algo?

No.

—¿Entonces?,

—No sé... pero hay algo, en este hotel, que me huele mal...

—¿No irás a decirme, como sueles hacerlo muchas veces, que ese hotel huele a nazi?

—Eso era precisamente lo que iba a decir.

—¡Vamos, Ingo, vamos.! Tus tres años trabajando en el departamento de ese famoso "cazador de criminales de guerra" te ha deformado por completo... sueñas con svásticas y con uniformes de la SS.

—Es posible, inspector repuso Braumann no muy convencido—. Pero la verdad es que no suelo equivocarme... ese Ketteler, por ejemplo... el traje que llevaba le sentaba mal... y mientras le miraba, me lo imaginaba llevando el uniforme de la siniestra “Orden de la Calavera”.

—¡Cuando digo que ves visiones!

—No irá usted a negarme que Austria sigue siendo un avispero de viejos nazis, ¿verdad?

—No exageremos, Ingo, amigo mío... hay una especie de deformación que nos hace creer que todos los que combatieron junto a Hitler son criminales de guerra... ¿olvidas acaso que yo estuve en Rusia?

—Usted pertenecía a la Wehrmacht.

—Sí, ya lo sé... pero conocí miembros de la SS, muy pocos, es cierto, que no cometieron crimen alguno... y conozco a —gente bastante comprometida con los nazis que se ha arrepentido y vive hoy decentemente en nuestro país.

—¡Un verdadero nazi no se arrepiente nunca!

—Bueno, como quieras... pero, por favor, no veas fantasmas en todas partes... Por ejemplo, ¿qué sabemos de ese Ketteler? Que estuvo en la guerra... que fue oficial... pero en ninguna parte se menciona que perteneciese a la SS...

Bien sabe usted, inspector, que ¡hicieron desaparecer, justo antes del final de la guerra, mucha de la documentación que podría comprometerles.

—Lo sé, pero eso no significa que ese Ketteler sea un criminal de guerra... quítate esas cosas de la cabeza, Ingo. Lo que nos interesa, y no creo que sea difícil hacerlo, es esclarecer el caso de esa criada enamoradiza y de la célebre prostituta de lujo... lo que casi está explicado...

—No tanto, inspector, no tanto... ¿olvida usted acaso el asesinato del doctor Dereimer? En el registro que hicimos en su casa, encontramos un pedazo de carta, casi quemado, firmado por ese francés... fue precisamente ese hallazgo,, sorprendente, lo que nos ha hecho pensar en una relación entre el médico muerto y el hotel "Kronburg”... lo de la criada puede no tener conexión con lo demás, pero lo que no puede usted negar es que la hay entre el francés, la prostituta parisiense y el doctor Dereimer... por eso estamos aquí... ¿o me equivoco?

—Eres un buen policía y lo serás mejor, Ingo... —sonrió el inspector—. Claro que existe conexión entre esos tres personajes, pero eso no inculpa, en absoluto, al personal del hotel.

—Quisiera estar tan seguro como usted... lo que sería fácil de comprobar...

—¿Cómo?

—Registrando de arriba abajo el hotel.

—¿Has perdido el juicio? No podemos hacerlo, muchacho... tú y yo sabemos que este establecimiento pertenece a gente importante, una sociedad anónima en que, según me han informado, están metidos algunos personajes alemanes, personas sin tacha... banqueros, médicos.

—Eso lo hace aún más sospechoso.

—¡Mira que eres cabezota! Aunque en el fondo, desde el punto de vista policíaco, podría estar de acuerdo con tu loca tesis... nada se puede hacer sin poseer pruebas sólidas... e incluso si las tuviese, no daría un paso sin consultar con mis jefes...

—Usted manda, inspector.

—Afortunadamente es así —sonrió Ludwig—, porque si fueses tú quien llevase la investigación... serías capaz de armar un lío que terminaría con nuestra carrera.»

CUARTA PARTE

«El placer prohibido»

Intender non la puó chi no la prova... [46].

Dante.

CAPÍTULO XVI

—¡Sarah!

Se quedó parado, arrobado por la imagen que tenia ante él. Los recuerdos se le echaron encima como perros hambrientos. Y mirando la cabeza de la judía, con el pelo cortado a trasquilones, su frágil cuerpo casi visible a través del camisón que le llegaba hasta los pies, sintió que el gozo de volverla a ver «como antes le inundaba de deliciosa felicidad.

—¡Sarah! Mi pequeña...

Pero ella le dirigió una mirada insistentemente colérica.

—¿Por qué vienes así?

El bajó los ojos, mirando el traje que habitualmente llevaba puesto en el hotel.

—¿Y tu uniforme? —siguió preguntando la joven—. ¡Vestido así me das asco!

—No podía circular con el uniforme por los pasillos, querida... han llegado unos policías de Viena...

—Como quieras... pero no dejaré que te me acerques vestido con ese ridículo traje...

—Puedo desnudarme.

—No. No sería lo mismo... vestido así no significas nada para mí...

—Espera... tengo una idea... en realidad, pensaba decírtelo... porque tampoco podemos seguir viéndonos aquí, en tu habitación... sería demasiado peligroso... una camarera o alguien puede verme entrar... o el portero de noche... Voy a llevarte a mi cuarto...

—¿Y que dirá la camarera cuando no me encuentre nunca aquí?

—No dirá nada porque te habrás ido... voy a hacer las cosas bien, Sarah... no temas. Mañana por la noche, haré que el portero se ausente un buen rato... le enviaré a cualquier parte... y cuando regrese le diré que te dé de baja en el libro... que te has marchado... Nadie se extrañará al saber que has seguido a tu esposo...

—¿Se ha llevado él el coche?

—Sí.

—Tendrás que decir que me he ido en taxi.

—Así lo haré. Todo saldrá bien. Trasladaremos tus cosas a mi piso... está en lo alto, y nadie viene allí... nadie nos molestará... y podré ponerme el uniforme al llegar... cada noche...

Ella dio un paso hacia él.

—Tengo ganas de ti, Rudolf...

—Pero... vestido así...

—¡Desnúdate! Lo olvidaré, por una vez... no puedo más... me arde la carne...

Se quitó el camisón, arrodillándose como solía hacerlo, en el barracón de Auschwitz, cada vez que él llegaba.

Ketteler se desnudó velozmente. Tiró lejos las prendas; pero antes de hacer lo mismo con el pantalón, metió la mano en uno de los bolsillos, sacando una Cruz de Hierro que se puso a cuello.

Ella miró aquel símbolo en cuya parte inferior había una cruz gamada.

—Ven... Rudolf... hazlo como siempre...

El hombre se aproximó; luego, su mano salió disparada y cruzó con los dedos el rostro de la judía.

Sarah emitió un rugido de placer; después, cogiendo al hombre por los muslos, lo atrajo hacia ella y, entornando los. ojos, tomó entre sus labios el sexo del SS.

El botones llevaba una pequeña maleta de cuero color dorado. Detrás de él, el hombre, joven y elegantemente vestido, avanzó hacia la recepción. Apareció otro botones, cargado con irnos esquís.

— Guten Morguen —saludó Keil que acababa de tomar su puesto diurno—. ¿En qué puedo servirle?

—No sé si tendrán alguna habitación —dijo el viajero—. En realidad, me dirigía a Innsbruck, pero la tormenta de nieve ha bloqueado la carretera y...

—Lo imagino, señor... lleva nevando casi veinticuatro horas... Todas las comunicaciones han sido interrumpidas...

—¿Tendría usted algo para mí?

—¡Oh, sí señor! Por fortuna para usted, el tiempo ha impedido la llegada de un grupo importante de viajeros que esperábamos... no habrá problema para alojarle... aunque si el tiempo mejora, tendrá que proseguir su viaje...

—Estoy deseando hacerlo —sonrió el joven—. Tengo mucho interés en llegar cuanto antes a Innsbruck...

—Bien, veamos... creo que la 23 le convendrá perfectamente... todas nuestras habitaciones son confortables y todas tienen cuarto de baño...

—Cualquiera me irá bien.

—Perfecto... la 23... ¿tiene la amabilidad de entregarme pasaporte? Lo siento, pero ya sabe usted... la policía...

—Lo entiendo. Tome...

Keil abrió el pasaporte.

—¿Suizo?

—Sí.

—Herr Hans Vallmayer, nacido en Zurich... 23 años, soltero... profesión... empleado de Banca... ¿os eso?

—Sí.

— Ach so! Lleva al señor a la 23, botones... espero, Herr Vallmayer, que su estancia aquí le complazca por entero.

—Gracias.

Keil esperó a que el ascensor estuviese en marcha para descolgar el teléfono y llamar al despacho del director.

—¿Sí?

—Un viajero.

—¿Con este tiempo?

—Se ha detenido justamente porque la carretera está cortada por la nieve.

—¿Quién es?

—Hans Vallmayer, 23 años, de Zurich, empleado de Banca. —¿Dónde se dirigía?

—A Innsbruck.

—¿Has dicho empleado de Banca?

Y Así es...

—¿No menciona el pasaporte el Banco donde trabaja?

—No creo...

—¡Mira las hojas de atrás, idiota! Si ha cambiado dinero, lo habrá hecho es su propio banco...

—Un momento...

Y tras una corta pausa:

—Sí, tenía usted razón, "herr Direktor”... el banco es el International de Zurich...

—Gracias.

Rudolf reposó lentamente el teléfono en la horquilla. Tenía el ceño fruncido y la mirada perdida en el vacio. Permaneció a. sí un par de minutos después, con un gesto brusco, descolgó nuevo el aparato, marcando febrilmente un número.

—¿Internacional? —preguntó al obtener la conexión.

—Sí, ¿qué desea?

—Munich. el 223-80... es urgente, por favor.

—Un momento... haré lo que pueda, aunque las comunicaciones no van demasiado bien... esta tormenta...

—Le ruego que se apresure.

—Bien...

Esperó, y sujetando el aparato entre la oreja y el hombro, cogió un cigarrillo y lo encendió.

—Oiga —oyó decir a la telefonista.

—Diga.

—Ese número no contesta.

Ketteler juró in petto.

Y Entonces, por favor... déme el 395-34...

—Veré lo que puedo hacer.

Tuvo que esperar más de cinco minutos hasta oír de nuevo

la. voz de la telefonista.

—Tiene su número al habla, señor...

— Danke... ¿Señor Obermeier?

La voz del banquero llegó hasta él.

—Hable Rudolf.

Ha llegado el cliente que esperábamos, señor... su amigo de.Zurich... aunque yo le creía de más edad... tiene 23 años y trabaja en el International... quería seguir hasta Innsbruck, pero la tormenta le ha obligado a quedarse aquí... es muy simpático, señor...

Hablaba con la seguridad de que la telefonista escuchaba la conversación, pero Ketteler estaba acostumbrado a disimular, informando a su jefe como si se tratase de algo conocido, aunque nada sabía en concreto del nuevo viajero.

Su sorpresa fue grande cuando oyó decir a Frank.

—Conocíamos el viaje de ese amigo nuestro, señor Ketteler... pero le agradezco de veras la información... vamos a enviarle un telegrama urgente... queremos que permanezca ahí hasta que el tiempo permita enviar a uno de nuestros empleados...

—Lo que usted mande, señor.

—Tome nota, Ketteler... la persona que irá a entrevistarse con el señor Vallmayer es nuestra secretaria... la señorita Isolda Wibbelhoff... ¿lo ha anotado?

—Sí, señor.

—Bien. Procure que la estancia de la señorita Isolda sea lo más agradable posible, así como, naturalmente, la del señor Vallmayer... otra cosa: como supongo que trabajarán juntos en la habitación de mi buen amigo Hans, instale allí todo lo necesario para que puedan trabajar con toda comodidad...

Aquello quería decir que debían ponerse en marcha los micrófonos conectados a los magnetófonos de su despacho.

—Pierda cuidado, Herr Obermeier... todo se hará según sus deseos.

—Gracias, amigo Ketteler.

—A sus órdenes, señor... Auf Wiedersehen!

—Auf Wiedersehen!

Ketteler colgó el aparato.

Estaba perplejo. En cualquier otra circunstancia, la llegada de aquel joven suizo y el anuncio de la llegada de la muchacha desde Bonn no le hubiera extrañado demasiado. Pero las coincidencias le molestaban. Era como el anuncio, aún confuso, de una tremenda tormenta que se aproximase.

Una tormenta o un cataclismo.

En poco tiempo, las cosas se habían ido complicando de manera misteriosa: primero el asunto del francés y su relación con el médico judío de Viena, la aventura de Frieda que había terminado de manera sangrienta, la reaparición de Sarah, la llegada de la policía y ahora la presencia de aquel sospechoso empleado del International...

Se levantó, aplastó rabiosamente el cigarrillo en el cenicero. Abandonando el despacho, penetró en el vestíbulo, dirigiéndose hacia la recepción; al verle llegar, Keil se puso en pie, enarbolando una hipócrita y servil sonrisa.

—¿Desea algo, señor director?

—¿Se ha acomodado ya el último huésped?

—Sí.

—Va a recibir un telegrama... cópialo, como de costumbre... otra cosa... cuando baje a almorzar, llama a alguien para que te sustituya... tienes que poner en orden la instalación de su cuarto... ¿cuál le has dado?

—El 23.

—Está bien... Sé cuidadoso en la instalación de los micrófonos. No conocemos a ese hombre... pero bien podría ser un experto.

—Pierda cuidado, herr Direktor.

—Eso es todo.

—A sus órdenes.

Se dirigió a uno de los ascensores, abandonándolo al llegar al cuarto piso. Luego avanzó por el ancho pasillo, deteniéndose ante la última puerta de la derecha, a la que llamó con los nudillos.

—Herein!

Hizo girar el pomo, entró en el cuarto y cerró la puerta tras él.

Frieda, echada en la cama, con un cigarrillo entre los labios, miró al recién llegado a través del humo que escapaba, en perezosas volutas, de su pitillo.

Sin decir una palabra, Ketteler se apoderó de una silla, sentándose a horcajadas en ella, con los brazos apoyados en el respaldo.

—¿Qué diablos te ocurre, Frieda? Hoy ni siquiera has bajado al vestíbulo...

—No tengo ganas...

—¿Te pasa algo?

—Nada... pero esos dos puercos, con los que me encuentro en todas partes, me ponen nerviosa.

—¿A quién te refieres?

—A los polizontes.

—¿Te han interrogado?

—Sí. Hay algo que falla en todo esto, Rudolf.

—¿A qué te refieres?

—No lo sé concretamente, pero el más joven de esos dos puercos me dijo que me había visto en Viena.

—¿Y qué?

—Todavía no sé lo que se ocultaba detrás de sus palabras... pero por lo que me dijo, me había visto entrar en la casa de Frau Odette. Algo extraño que una persona de mi sexo visite un burdel, ¿no te parece?

—¿Le diste una explicación?

—No, me cogió en corto... por sorpresa. No me dio tiempo a urdir una explicación convincente. Me limité a decirle que se habría equivocado y que nunca había puesto los pies en aquel barrio.

—No pueden sospechar nada de lo que ocurrió entre Armöne y tú; es completamente imposible.

—Así lo creo yo también... aunque aquella idiota... hablaba por los codos.

—¿Crees que contó a alguien lo que pasaba entre vosotras?

—No podría jurarlo, Rudolf... he estado observando a las otras camareras: a Heidi, a Trudel, a Veronika, a Hanna y a Rita... ya que Usa, la nueva es una muchacha zafia que no tiene amistad con las antiguas...

—¿Has notado algo?

—Nada —suspiró la mujer—. Pero no importa... todo ha

cambiado, Ketteler. Es como si algo extraño flotase en el ambiente del hotel, algo desconocido, como un peligro próximo...,

—Exageras.

—Bien sabes que no... es posible que tú no lo hayas notado... ¿ porque estás como loco con esa...

—¡Bobadas!

—Es verdad, Rudolf. Ya sabes que siempre confié en ti. Has. sido para mí un vivo ejemplo de lo que tiene que ser un SS...T nunca cometiste errores... directamente. Tanto en el caso del médico de Viena como incluso el de Sarah, fueron otros los que tuvieron realmente la culpa... pero ahora que necesitamos de toda tu sangre fría, te conviertes en un muñeco en los brazos de la judía. Un hombre con los pies de barro... con un talón de Aquiles tremendamente vulnerable.

—Sigues exagerando.

—Ojalá no me equivoque... pero cambiando de tema, ¿has visto a los dos polizontes?

—Keil me dijo que salieron muy de mañana.

—¿Con este tiempo?

—No importa... son, en el fondo, dos idiotas. No pueden asociar nada con nosotros... y menos aún con la Organización de cuya existencia no tienen la menor idea...

—No te fíes del agua mansa, Rudolf.

—Estoy en guardia, Frieda, como siempre... y podría decirte más que nunca, ya que vuelvo a ser completamente feliz... ¿Sabes que voy a llevarme a Sarah a mi cubil?

—¡Estás completamente loco!

—Todo pasará como si ella hubiese seguido a su marido... por desgracia, tenemos que esperar a que el tiempo mejore...

Ella le miró intensamente.

—Si los jefes se enteran de esto... estarás perdido, Rudolf.

—¿Y por qué habrían de enterarse? Una vez allá arriba, donde nadie sube, nadie sabrá que ella está conmigo. No puedes imaginarte todo lo que me ha hecho cambiar la presencia de mi pequeña Sarah... es como si los viejos tiempos hubiesen vuelto.

—Lo imagino... y te envidio... ¡si yo tuviese a mi lado una de mis judías! Poco me importaría que el mundo entero reventase si me dejasen pasar una noche como aquéllas...

—Te comprendo. No me había dado cuenta, hasta ahora, de todo lo que para nosotros puede significar el regreso, aunque sea de forma simbólica, al pasado. Somos hijos de los Konzentrationslager, Frieda, habitantes de aquel maravilloso mundo...

—¡Sea malditos los que lo destruyeron!

Ketteler se puso en pie.

—Te dejo... y te ruego que no te preocupes... si algo necesitas de mí...

Los ojos de Frieda brillaron súbitamente como yescas encendidas por el viento.

—Si al menos fueras sincero...

El se detuvo, con la mano sobre el pomo de la puerta; se volvió a medias, mirándola por encima del hombro.

—Soy sincero.

—¿De veras?

—Desde luego que sí.

—Entonces... ¡déjame pasar una noche con ella!

El abrió los ojos, desmesuradamente.

—¿Te has vuelto loca?

—¿Por qué? Ella es todo lo que queda de aquel mundo, Rudolf. La única capaz de hacer lo que se le ordene... la que soporta los golpes, los insultos, los latigazos... la que los solicita... es como las otras, Ketteler, amigo mío... como las que yo me llevaba a la cama...

—No sabes lo que dices.

—Claro que lo sé... la he visto, Rudolf... la he estado observando por el ojo de la cerradura, desde la 103, a través de la puerta que une esta habitación con la suite... la he visto... ¡con el pelo cortado al rape!

—No deberías espiarla, Frieda, es un buen consejo que te doy...

Pero la SS estaba en éxtasis y ni siquiera oyó lo que Ketteler le decía.

—Ella se ha cortado el pelo... ella quiere volver a ser la de antes... y al verla, desnuda, flaca... era como volver al pasado, Rudolf... ¡quiero que me la prestes!

—¡Nunca!

—Tengo derecho a ser feliz, como tú, Rudolf... algo me dice que todo esto va a explotar de un momento a otro... y que nos

queda muy poco tiempo... quiero, por lo menos, volver a vivir aquellos maravillosos momentos... no puedes negarme eso...

—No lo sueñes.

—Obras mal, Rudolf... muy mal...

—Pierdes el tiempo si crees intimidarme con tus amenazas.

—Yo nunca amenazo, bien lo sabes...

—Así es mejor.

Se iba a volver, pero no lo hizo. Y con expresión bruscamente dura, mirando fijamente a la mujer:

—Levántate y haz tu trabajo... es una orden.

Ella sonrió antes de dejar escapar, con tono sardónico, entre sus labios.

—Ahora mismo, señor director.

CAPÍTULO XXVII

—Hemos metido la pata inspector...

Fremberg gruñó en voz baja. Delante del “Opel”, la nieve formaba una verdadera montaña, atravesando la carretera, nieve procedente de las laderas, que se había desprendido, al acumularse de forma excesiva en las paredes del desfiladero que bordeaba la carretera en aquel lugar.

—Sí... —dijo finalmente el inspector de policía Ludwig Fremberg—. Hemos metido la pata... hasta el corvejón. Pero yo deseaba visitar urgente los refugios de montaña que dependen del hotel. Estaba seguro de que allí podríamos hallar algo interesante.

El joven Braumann esbozó una sonrisa.

—No me hago yo tantas ilusiones como usted, señor.

—¿Por qué no?

—Porque cuando ese Ketteler, que Dios confunda, nos ha entregado las llaves de los dos “Schulzhütte" [47], y con la sonrisa que nos las ha dado, es que está seguro de que allí no hay nada sospechoso.

—Está visto que le tienes una verdadera manía al director del “Kronburg"... y un policía no debe dejarse llevar por las impresiones que la gente le produce...

—La intuición es también un arma para un policía.

—De acuerdo, de acuerdo... no discutamos más... y pensemos mejor en lo que vamos a hacer... Hay que volver al hotel, pero... ¿por dónde y cómo?

—Indudablemente... a pie.

—De acuerdo, de acuerdo... no es que me encante caminar, lo he hecho demasiado tiempo en esta maldita profesión; pero, naturalmente, no vamos a quedamos aquí, helándonos poco a poco...

—He traído un termo de café y una botella de coñac...

—Eres mi buena estrella disfrazado de hombre.

—Gracias, inspector. Antes, cuando he estudiado el mapa, he visto que hay un camino que baja hasta el río Inn y luego sube, por entre los árboles, hasta el hotel. Donde hay muchos árboles, no suele acumularse demasiado la nieve bajo ellos. ¿Qué le parece?

—Que ya estamos andando... voy a encender la pipa. Tú coge ese termo y esa botella... ¡no lo vayas a olvidar!

Momentos después, inclinados para evitar que la nieve azotase sus rostros, los dos hombres iniciaron el descenso hacia el Inn, por una senda peligrosa y escurridiza que hizo que el inspector Fremberg resbalase dos veces.

Al llegar al fondo, junto al río que arrastraba trozos de hielo, estaban ateridos de frío y con poquísimas ganas de seguir su camino, sin tomarse antes un descanso.

—Mire, inspector... hay una cueva a la derecha... deberíamos entrar en ella y descansar un poco.

—¿A qué diablos estamos esperando? —gruñó el viejo policía.

Se sacudieron la nieve que se había pegado a sus gabanes.

—Hace frío aquí dentro... —suspiró Ludwig—. ¡Demonios t Creo que esta vez, si no cojo un resfriado de primera, será un verdadero milagro...

—Aquí hay leña seca —dijo el joven que estaba inspeccionando la gruta—. Voy a encender un fuego... y evitaremos que se acatarre.

—¡Cuando decía que eras mi Ángel de la Guarda... con corbata!

El fuego prendió y muy pronto la hoguera atrajo a los dos hombres que tras quitarse los guantes tendieron las ateridas manos hacia la agradable caricia de las llamas.

—Creo que un trago de coñac terminaría por ponerme el cuerpo bien... —sonrió Fremberg.

Ingo le tendió la botella, bebiendo él después un pequeño trago. No le gustaba mucho el alcohol, pero comprendía que era lo que en aquel momento podía dar a su cuerpo la reacción que necesitaba. Encendió luego un cigarrillo, sintiéndose mucho mejor que cuando descendía por la nevada ladera.

—No creo que nos movamos de aquí hasta que pase la tormenta —dijo el inspector—. Por nada del mundo reanudaría ahora el camino...

—No tenemos comida.

—Puedo resistir el ayuno, pero no el condenado frío que hace ahí afuera...

Ingo se puso serio repentinamente.

Sin decir nada, volvió la cabeza hacia el fondo de la cueva, donde el reflejo de la hoguera llegaba apenas.

—¿Qué te pasa? —le preguntó el otro—. ¿Temes que ésta sea la casa de un oso? No hay osos por aquí, Ingo...

—No es eso, inspector... ¿no huele usted nada?

—¿Oler? ¿Con el catarro que tengo encima? Mira mi nariz, muchacho... gotea como la cabaña de un pobre bajo la lluvia... ¿se puede saber a qué huele?

—Un momento... voy a ver.

Ludwig se encogió de hombros, entornando los ojos con las manos extendidas hacia el fuego y dando lentas y agradables chupadas a su pipa.

"Me estoy haciendo viejo..." —pensó—. “Y este puñetero chico me saca de quicio... Himmelgott! Tiene una energía que me atonta. Pero por Dios que será un excelente policía..."

Recordaba sus viejos tiempos, y frunció el ceño al revivir aquella triste jornada en que le obligaron a dejar su puesto, ya que no era nazi, para ser enviado al frente como simple soldado.

"A Rusia... —siguió pensando al tiempo que un gesto de disgusto se pintaba en su rostro—. Al infierno helado... no es extraño que me ponga a temblar en cuanto la temperatura baja un poco... ¡cielos! He pasado demasiado frío en mi puñetera vida... y eso es lo que me ha envejecido más... el frío de Rusia, lo llevo aún en los huesos."

—Inspector.

—¿Qué?

Abrió los ojos frunciendo el ceño al ver la expresión que enarbolaba su joven amigo.

—¿Ha visto algún fantasma?

—No... venga... ¡por favor!

— Sakrement! Ahora que había recuperado el calor... ¿no querrás que salga de aquí, verdad?

—No... venga al fondo de la cueva...

—Como quieras.

Siguió a Ingo que se había procurado una especie de antorcha, haciendo arder un leño que puso en el fuego. La luz fue barriendo las sombras hasta que al llegar al fondo de la gruta, permitió ver a Ludwig lo que el otro había descubierto.

—¡Cielo santo!

—Ahí lo tiene, inspector... el cadáver, medio descompuesto,, de una mujer joven... cuya identidad no puede ser ningún misterio para nosotros...

—¿En quién estás pensando?

—En la camarera Armöne.

—Vas muy aprisa, hijo... esa pobre desdichada está desnuda...

—Tiene que ser ella, inspector.

—Entonces... debieron asesinarla en el hotel...

—No... mire sus brazos y su cuello... esta desdichada debió suicidarse, aunque para que una mujer joven y hermosa se decida a poner fin a su vida ha debido ocurrirle algo terrible.

—Esto cambia todo.

—Veremos qué explicación da nuestro querido herr Ketteler a este hecho...

—¡Y dale con Ketteler! No puedes acusarle mientras no ten— gas pruebas en que apoyar tu acusación.

—Las encontraremos. Hay que actuar inmediatamente.

—¿Con este frío? ¡Estás loco!

—Voy a ir al hotel... ellos están acostumbrados a estas tormentas de nieve y deben poseer medios para rescatar a los viajeros o a los huéspedes extraviados...

—¿Y yo?

—Usted puede quedarse aquí. No tengo ganas de tener en Ja conciencia una muerte por pulmonía!

Necesitaba una ocasión.

Sentada en el salón, donde había estado vigilando el trabajo matutino de las camareras, que limpiaron las mesas, pasando el aspirador por las alfombras, Frieda se consumía, sintiendo cómo la sangre la quemaba por dentro, como si hubiese ingerido un vaso de ácido sulfúrico.

Necesitaba una ocasión.

Su deseo, ahora que podía convertirse en realidad, había cobrado visos de obsesión, y la imagen de la joven judía, la imagen que había visto por el ojo de la cerradura, la perseguía como un delicioso fantasma del pasado...

Cosa curiosa: tras la rotunda negativa de Rudolf, Frieda, por primera vez en su vida, había dejado de respetarle y de temerle. Más lo primero que lo segundo, ya que nunca le tuvo verdaderamente miedo.

Además, recordando los favores que le había hedió en el Campo, se rebelaba contra lo que consideraba como la peor de las ingratitudes, considerando que tenía tanto derecho a la judía como él.

"Después de todo —pensó tras encender un cigarrillo con una mano que la cólera hacía temblar— quién le proporcionaba las mujeres? ¡Yo! Sin mi ayuda, hubiese dormido solo todo el tiempo que estuvo en Auschwitz... ¡El muy cerdo! Cuando recuerdo la coba que me daba y los regalos que me hacía... me dan ganas de vomitar...

Estaba completamente loco si pensaba tenerla a su merced por el asunto de Armöne.

No había ningún peligro por aquel lado y tanto Keil como el mismo Ketteler no dirían ni una sola palabra. La prueba era aquella carta que Rudolf le había aconsejado imitar ya que si lo había hecho, era pensando en que necesitaba el apoyo de Frieda para poder seguir aprovechándose de Sarah.

Sarah...

Frieda se pasó la lengua por los labios. El sólo mencionar —el nombre de la ex detenida del Campo ponía agujas en su piel. Ante lo que podría ser un rato pasado con la judía, todo lo conseguido con la camarera no tenía ninguna significación...

—El la domesticó en Auschwitz... —murmuró entre los dientes apretados—, lo que quiere decir que sigue siendo como era allá... una deliciosa, sumisa criatura que hará lo que yo quiera...

Estaba dispuesta a visitarla.

Pero tenía que obrar con prudencia, y antes que nada esperar que Ketteler se la llevase a su "nido de Águila". Allí sería mucho mejor, si conseguía alejar a Rudolf unas horas.

Pero, ¿cómo conseguirlo?

—Ese puerco no saldrá del hotel a menos de que algo especial se produzca...

Se devanaba los sesos, buscando una manera de conseguir lo que se proponía. Cerró los ojos, tras dar una chupada ansiosa a su cigarrillo.

—Guíen Morgue, meine Fraülein...

Se sobresaltó, abriendo rápidamente los ojos. Tenía ante sí a un hombre joven, elegantemente vestido, de rostro agradable y amistosa sonrisa.

—Buenos días...

—¡Qué tiempo!, ¿eh?

—Desagradable, en efecto...

—¿Puedo sentarme a su lado?

—Con gusto.

—Gracias. Todo esto está tan solitario... no puede uno hablar con nadie... creo que usted y yo somos los únicos clientes, nitch wahr?

—Yo no soy cliente, señor...

—Vallmayer... Hans Vallmayer...

—Yo soy Frieda Treiberg... encargada general del hotel...

—Perdone...

—No tiene importancia. ¿Ha desayunado ya?

—Sí, en mi habitación.

—Si le apetece que tomemos algo juntos... también tenía yo ganas de charlar con alguien...

—Encantado. Tomaré otro café... con este tiempo ninguna otra clase de bebida apetece...

Frieda hizo un gesto a un camarero y pidió un café para el joven y un té con limón para ella.

—¿Ha venido usted a esquiar? —preguntó a Hans.

—Sí, pero no aquí... Había reservado una habitación en el "Royal", en Innsbruck... pero la tormenta me cortó el paso...

—Comprendo. Aquí también tenemos buenas pistas, no tan buenas como las de Innsbruck, naturalmente, pero hay viajeros que las prefieren, ya que nunca hay en ellas tanta gente como allá...

—Es un lugar delicioso, en verdad... —dijo Hans lanzando una mirada a través de los grandes ventanales del salón—. ¡Gracias a Dios que ha dejado de nevar!

—Sí, el tiempo cambiará de nuevo. Tendremos el sol antes —de mediodía...

—Eso significa que ella podrá llegar.

—Bitte? [48]

El joven sonrió.

—Estaba refiriéndome a la muchacha con la que estaba citado en Innsbruck... recibí un telegrama, transmitido amablemente desde el "Royal”... ella supuso que no había podido llegar a Innsbruck y debió decidirse que estaría aquí...

—Eso quiere decir que conoce bien la región... y la meteorología... ¿es austríaca?

—No, alemana... de Bonn.

Un brillo de interés se encendió en las pupilas de Frieda.

—Usted no es de por aquí, ¿verdad?

—Soy suizo. Trabajo en un banco de Zurich, en el International.

"Demasiadas coincidencias” —pensó la mujer—. "Aquí tiene que haber gato encerrado... el International de Zurich... el telegrama desde Bonn... y ese puerco de Ketteler que no me ha contado nada... me considera ya como un cero a la izquierda... ¡el hijo de perra!”

Y en voz alta:

—¿Se trata de su... novia?

Notó que las mejillas del joven se enrojecían ligeramente; por fortuna, la llegada del camarero permitió a Hans recuperar su sangre fría, aunque sus ojos seguían brillando con inusitada fraternidad.

—No puedo llamarla aún así... —dijo cuando el camarero se hubo alejado—. Aunque, ¿quién sabe?

—¿Bonita?

—Mucho.

Frieda sonrió.

Aun sospechando que aquel joven tenía que ver algo con los hombres de Bonn, se percató de que no podía ser más que un novato en las lides de la información o, lo que también era posible, el enamoramiento había hecho caer sus defensas.

Se preguntó quién podía ser aquella "encantadora chica” de Bonn, sin dudar un solo instante de que se trataba de alguien que trabajaba para la Organización.

—¿Llegará pronto? —preguntó mientras tomaba un sorbo» de té.

—En cuanto el tiempo se lo permita.

Iba Frieda a decir algo más cuando vio, saliendo del ascensor, la erguida silueta de Ketteler.

"El muy cerdo debe de haber dejado ahora mismo a su pequeña judía...”

(Y dirigiéndose al joven.

—Perdone... llega el director y tengo que hablar con él... encantada de haberle conocido...

—Lo mismo digo, meine Fraulein.

CAPÍTULO XXVIII

Faltaban pocos minutos para el mediodía cuando calado hasta los huesos, llegó Ingo al hotel. Penetró en el vestíbulo, viendo que se estaba ya sirviendo el almuerzo, en él comedor, a los pocos viajeros, una vieja pareja de ingleses, que llevaban ya en el "Kronburg” varias semanas y un joven al que Ingo no conocía.

Se dirigió hacia la recepción.

—¿Qué le ha ocurrido, señor? —le preguntó Keil con una sonrisa puramente comercial.

—No hemos podido seguir el viaje... la carretera estaba bloqueada por la nieve...

—¿Y... el otro señor?

—¿El inspector? Le he dejado en un refugio natural... una gruta, a orillas del Inn...

Ingo se asombró al ver cómo el portero de día se ponía intensamente pálido. Comprendió que aquel hombre conocía la existencia del cadáver que había encontrado por el más puro azar, pero no era, ni muchísimo menos, el momento de interrogarle.

Le bastaba con haber descubierto una importante e indiscutible relación entre aquel hombrecillo y el cuerpo de Armöne.

—Necesito ir en busca del inspector... y del coche —dijo—. ¿Cómo podría hacerlo?

Oskar, todavía bajo los efectos del tremendo golpe que acababa de sufrir, consiguió, no obstante, reponerse del susto, aunque la palidez seguía inscrita en su delgado rostro.

—¡Tenemos los medios necesarios para esta clase de emergencias, señor Inspector...

—Subinspector.

—Subinspector... perdone... el hotel posee una pequeña máquina quitanieves para ir en auxilio de los viajeros extraviados o detenidos por el mal tiempo... voy a ordenar que preparen todo...

—Yo iré con quien vaya,

—Pero... ¡si está usted calado!

—Lo sé. Subiré a tomar una ducha caliente y me cambiaré en un santiamén... diez minutos serán suficientes... ¿quién conduce el quitanieves?

—Fronzer, el encargado de la calefacción. Es, además, un excelente mecánico.

—Bien. Dígale que estaré a la puerta del hotel dentro de diez minutos... ¡Ah! Se me olvidaba... que lleve algunas mantas... cuatro o cinco... ¿entendido?

—Perfectamente, inspec... subinspector.

—Gracias.

Apoyadas ambas manos en el mostrador, Keil sintió que sin aquella ayuda, sus piernas se hubiesen negado a sostenerle. Bajo el uniforme, su corazón latía locamente.

Esperó a que el policía hubiese desaparecido en el ascensor para salir de la recepción, corriendo casi hacia el comedor donde, en su mesa habitual, al fondo, estaba sentada Frieda.

Ella debió adivinar algo al ver el rostro descompuesto del portero de día.

—¿Qué pasa, Keil?

Oskar miró primero alrededor suyo; luego; inclinándose un poco, con los labios trémulos y los ojos aún desorbitados:

—¡Han encontrado el cuerpo de Armöne!

—¡Imposible! Estás idiotizado...

—No, Fraulein, es cierto... el policía joven acaba de llegar. Tuvieron que abandonar el coche y cogieron el camino del Inn, buscando sin duda la subida del bosque... se refugiaron en la cueva... y lo encontraron...

Y Hay muchas grutas allá abajo, ¿por qué debía ser precisamente la que te sirvió para dejar el cuerpo?

—Ha pedido que el quitanieves llevase cuatro... o cinco mantas...

—Scheisse!

—¿Qué vamos a hacer?

Ella le miró, mordiéndose los labios al ver todo lo que reflejaba el rostro miedoso del hombre, y pensó que si el policía había notado aquel pánico —y hubiera de estar ciego para no apercibirse del terror de la cara de Keil—, sospecharía, en aquellos momentos, la existencia de una relación directa entre el portero de día y el cuerpo de la camarera.

Se puso en pie, tirando la servilleta sobre el plato vacío, con un gesto de rabia.

—Me has estropeado el almuerzo cretino...

Luego, percatándose que la dureza no era conveniente y que estaba exagerando su propia emoción ante aquel imbécil, agregó, con un tono dulce:

—No temas nada, Keil... Ketteler lo arreglará todo... además, tenemos la carta y ellos no tienen prueba alguna...

—Tengo miedo, Frieda.

—Anda, vuelve a tu sitio... yo voy a hablar con el director... ¿está ¡abajo?

—Sí, le he visto, hace un rato, dirigirse a su despacho.

—Bien... luego hablaremos... y, Sakrement!, tómate una copa de algo... haz que esos malditos colores vuelvan a tu cara... pareces un muerto...

* * *

—Sabía que todo esto iba a complicarse —gruñó Ketteler—. Hiciste las cosas lo peor que podías hacerlas... y eso que te previne. Sabías perfectamente lo peligroso que es establecer cualquier tipo de relaciones íntimas con el personal del hotel... Además, sabes lo. que Bonn piensa de esta clase de sucios asuntos.

Frieda se mordió los labios.

—No empecemos de esta manera, Rudolf —dijo silbando las palabras—. Lo hecho ya está... no muevas más la mierda... Ahora lo; que hay que hacer es evitar, sea como sea, que esos polizontes se huelan lo ocurrido...

Y Me gustaría que tú me ofrecieses una solución.

—No hay más que un verdadero peligro.

—¿Keil?

Ella torció el gesto.

—Si lo sabes, ¿para qué puñetas me lo preguntas?

—Elegiste, como cómplice, al más estúpido de todos... puesto que te encontraste con un fiambre entre los brazos, ¿por qué no recurriste a los hombres de nuestro refugio? Ellos no habrían cometido el error de dejar el cuerpo en una cueva... lo hubiesen quemado, como han hecho con otros...

—No tuve tiempo... además, cuando descubriste a Keil en mi "Volksvagen", ¿por qué no aplicaste tus hermosas teorías?

—Estaba furioso contigo.

Frieda se encogió de hombros.

—Dejemos eso... ahora hay que actuar. Y aprisa. El poli va a ir a buscar al otro... y traerán el cuerpo. Ya puedes imaginarte lo que le ocurrirá a Keil cuando le interroguen... estaba blanco como la nieve... y eso que el policía no le había dicho nada personal.

—Ese subinspector debe tener la mosca tras la oreja. Y cuando regrese, con el viejo y el fiambre... va a armarse la gorda.

—Encendió un cigarrillo.

—No hay más remedio... —dijo al tiempo que arrojaba fuera de la boca una densa columna de humo.

—La carta ha perdido todo su valor, ¿no?

—No lo creo... si hay otra carta.

—¿Tienes alguna idea?

La miró, con un brillo duro en los ojos.

—¿No me conoces, Frieda? ¿Crees que el tiempo me ha ablandado? No. Soy el de siempre... y más ahora que tengo algo personal que defender... No temas... esos malditos policías encontrarán lo que menos esperan...

Un ruido sordo llegó hasta ellos.

—Es el quitanieves que se va... —murmuró la mujer.

—Tenemos un par de horas de tiempo... más que lo qué necesitamos...

Se puso en pie, y ella volvió a ver una de aquellas curiosas transformaciones que, aunque conocidas, no dejaban nunca de causarle una cierta admiración.

Derecho, con los ojos brillantes, no necesitaba Ketteler llevar puesto el uniforme negro de la Orden de la Calavera para tener la apariencia de un SS.

Y Deja pasar diez minutos —le dijo a Frieda— y envíame a Keil...

—¿Aquí?

—No arriba...

—Entiendo.

Y No lo asustes... él comprenderá. Aunque ha degenerado y su espíritu ya no es el de antes... tendrá que comprender.

—Bien.

—Vamos.

* * *

El avión, procedente de Bonn, aterrizó en el aeródromo de Viena.

Envuelta en un magnífico abrigo de pieles, con un gorro de piel del mismo color, Isolda descendió por la escalerilla.

Cuando, algunos minutos más tarde, bajó del autobús que la había llevado a la terminal aérea, vio a un joven alto, rubio, un ario cien por cien, que se adelantaba hacia ella, su atlético cuerpo cubierto por una trinchera de ancho cinturón.

—Fratdein von Wibbelhoff? —preguntó inclinándose.

—Ja.

— Ich bin Otto Kruger... Bonn me ha ordenado venir a buscarla y prestarle cuanta ayuda necesite durante su estancia en Viena...

—Sí, ya sé... tío Krank me lo advirtió.

—Tengo un coche aparcado fuera. ¿Vamos?

—¿Y mi equipaje? Es bastante abundante... ¿sabe?

—Déme sus boletos... me encargaré de que lo lleven al hotel. Le hemos reservado una habitación en el “Imperial"... está en un sitio excelente, en Kámtner Ring... ¿conoce Viena?

—No, es la primera vez que vengo.

La dejó en el "Mercedes” mientras iba a ocuparse del equipaje; luego regresó, sentándose tras el volante.

—Tendrá que esperar un par de días para dirigirse a la montaña —dijo mientras ponía el coche en marcha—. Nadie esperaba, en plena primavera, que el tiempo cambiase de este modo... pero no durará... y, con un poco de suerte, nos pondremos encamino muy pronto...

Isolda miró de reojo a su acompañante.

—Eso quiere decir que me llevará usted, ¿no?

—Así me ha sido ordenado.

"Es muy guapo" —pensó ella—. "El tipo dé ario que debía hoy dominar el mundo. Es perfecto... y desnudo ha de ser aún mucho más atractivo... —sonrió para su coleto—. Creo que va a» ser una suerte que esta tormenta me impida reunirme con Hans... Indudablemente —y miró nuevamente de reojo al joven Kruger— no quedan muchos chicos como éste en Alemania... la buena vida les ha hecho engordar y se han vuelto estúpidos, caprichosos y terriblemente influidos por todo lo que los americanos han vertido en mi país... Así, como éste, debían ser los SS que desfilaron por toda Europa, haciendo temblar el asfalto bajo sus botas..."

Y en voz alta, tras echar una ojeada al paisaje nevado:

—¿Estamos lejos de Viena?

—El aeropuerto se halla en Schwechat, a dieciséis kilómetros de la ciudad... esta carretera que seguimos ahora es la del Sudeste. Entraremos en la ciudad pasando justamente al lado del Belvedere Garten.

—Debe de ser precioso...

—Nos detendremos unos instantes allí. Sí, merece la pena ser visitado... Los jardines de la terraza del Belvedere Garten que fueron diseñados por Dominique Girard a principios del siglo dieciocho son encantadores, llenos de estatuas y de cascadas... De allí se pasa a lo que llamamos Belvedere superior... Oberes Belvedere donde se encuentra la más importante galería de arte austríaco de los siglos XRX y XX...

Ella le miró con una renovada curiosidad.

—Conoce usted muy bien su ciudad...

—Amo locamente a mi patria —dijo él con vehemencia—, y mi amor no se limita al territorio de Austria, ya que mi patria es el Reich entero, hasta más allá de las fronteras que los sucios rojos han creado para dividimos...

—Me parece adivinar que le hubiese gustado mucho haber⁻ nacido... un poco antes.

Se volvió él hacia ella, por vez primera, y la joven advirtió el brillo metálico que se había encendido en las pupilas de Otto.

—No se equivoca usted, señorita... hubiese dado lo que me hubieran pedido por haber vivido aquellos tiempos gloriosos... aunque la muerte hubiese puesto fin a tan maravillosa aventura...

Aceleró un poco más, como si su emoción se transmitiese a la máquina del coche.

—No pierdo, sin embargo, la esperanza de vestir un día el uniforme que llevaron los camaradas... y de volver a desfilar por las ciudades del mundo, porque esta vez no nos limitaremos a conquistar Europa...

—¿América también?

—¡América también! Los Estados Unidos, de forma muy especial. Ellos han permitido la bolchevización de nuestro continente... en vez de escuchar la voz profética del Führer...

—Pero no lo hicieron.

—No fue culpa, señorita, de los americanos puros... había en los Estados Unidos una organización nazi que agrupaba a lo más sano y limpio del pueblo estadounidense... arios como nosotros. No, fueron los judíos, los plutócratas, los amos de la industria y del comercio, los amigos de los sarnosos judíos de Europa, los que se confabularon para destruir el proyecto más maravilloso que la humanidad haya conocido jamás.

Movió la cabeza de un lado para otro.

—Cuando escucho a todos esos gusanos asquerosos criticar a Hitler, tachándole de maníaco, de obseso y de enfermo mental, me dan ganas de azotarles... Himmelgott! ¿Cómo pueden atreverse a hablar así de un hombre que estuvo a punto de cambiar el curso de la Historia? ¿Imagina usted el mundo si el Reich hubiese ganado la guerra? Un mundo equilibrado, regido por los más inteligentes, limpio de la basura sionista, de los degenerados... un mundo nuevo que hubiera sido el más digno de todos... y hasta el planeta hubiese estado orgulloso de llevar encima, por vez primera, una raza verdaderamente humana.

—Es usted muy apasionado...

—Soy realista... porque, ¿qué se ha conseguido con la victoria de los Aliados? ¿Acaso la gente es más feliz que antes? No, la suciedad ha aumentado... y el dios de los judíos, que no es nada inmaterial ni sublime, porque se trata sencillamente del dinero, ha vuelto a dominar al mundo.

—Me gusta usted, Otto.

—Gracias, señorita...

—Deje de llamarme señorita... mi nombre es Isolda.

—El mío Otto.

—Perfecto, Otto... así me gustas... porque tenemos que tutearnos...

—Como tú quieras, Isolda.

* * *

—Herein!

Keil empujó la puerta. Estaba intimidado, desde que había subido, despacio y con paso incierto, la escalera de caracol que conducía al "nido del Águila”. Pero su asombro creció al penetrar en la enorme estancia.

Miró, con los ojos desmesuradamente abiertos, los retratos de Hitler, de Himmler, de Martin Bormann, de Heydrich y de Goebbels. Y las banderas con la cruz gamada, y las banderas negras con las plateadas SS y la calavera...

—¡Cierra la puerta!

Obedeció.

Ketteler, llevando el uniforme de parada de la SS, con las insignias de su grado, Haupstrumführer, la Cruz de Hierro de Primera Clase pendiendo del cuello, la pistola al cinto y la fusta en la enguantada mano derecha.

Ketteler le miró con fijeza.

Y Obersturmführer Keil —le dijo con voz vibrante—. ¡Firmes! Oskar se puso rígido, haciendo chocar sonoramente los tacones de sus zapatos.

—Saluda y grita conmigo... Heil Hitler!

—Heil Hitler!

—En su lugar descanso...

El otro obedeció.

—Un día —volvió a decir Rudolf tras un corto silencio—, prestaste al Führer tu juramento de SS. Quiero que lo repitas de nuevo, ante él... con la misma fe y una idéntica disposición de ánimo, como si fueras a ingresar en la SS...

—Pero...

—¿Tienes algo que objetar?

Keil se pasó la lengua por los labios.

Todo aquello le abrumaba. Jamás se hubiera atrevido a pensar que Ketteler tuviese una habitación como aquélla; suponía, eso sí, que Rudolf guardaba una pequeña foto de Hitler, quizás un busto de los que tantos se habían vendido en el Reich, podía ser que un viejo uniforme apolillado...

"Este hombre está loco... —pensó estremeciéndose—. Alguien que cree que el pasado sigue vivo no está en sus cabales... Tendré que tener cuidado... convencerle de mi buena fe, mostrarme dispuesto a obedecerle en todo... pero en cuanto deje esta maldita habitación... saldré corriendo del hotel... que es lo que debería haber hecho hace mucho tiempo..."

—Te he preguntado si tenías algo que objetar.

Keil lanzó un suspiro.

—No —repuso con voz débil—. Es decir, señor director...

Y Nein! —bramó Ketteler—. Haupsturmführer!

—Bien... Haupsturmführer... presumo por qué he sido llamado aquí. Ya sabe usted que no tuve nada que ver en el asunto de Armöne... me limité a obedecer lo que Fraulein Frieda...

—La Lagerführerin Treiberg! —rectificó de nuevo Rudolf.

—Está bien... obedecí lo que la Lagerführerin me dijo que hiciera... pero no hay nada que temer por mi parte... en realidad... señor... Hauptsturmführer deseaba comunicarle que quiero abandonar el hotel... buscaré trabajo en otra parte... en Viena, por ejemplo...

—Eso se llama deserción... ante el enemigo.

—¿Ante quién? Por favor, no exageremos no existe ningún enemigo... sólo hay que evitar que los policías me interroguen... no podría soportarlo...

—¿Y cómo vas a evitar que te interroguen, idiota?

—Huyendo.

—Te encontrarían.

—Puedo esconderme bien... conozco el país...

—¿Y qué explicación daría yo de tu desaparición?

—La que usted quiera.

—No, no es tan sencillo como parece... además, olvidas que sigues estando bajo el control SS... Yo tengo también que rendir cuentas a mis superiores...

La desesperación se pintó en el rostro de Keil.

—Pero... entonces —preguntó con voz trémula—, ¿qué puedo hacer?

—Cumplir con tu deber.

—De veras que no entiendo, Hauptsturmführer...

—¡Estúpido! Lo sabías cuando ingresaste en la SS, Juraste, entonces entregar generosamente tu vida por el Führer y el Reich...

Y Pero... —objetó el desdichado Oskar—, todo eso ha dejado de existir... el juramento que hice ya no es válido...

—¡Eso es lo que eres! —rugió Ketteler—. Nuestro juramento, tiene fuerza ejecutiva mientras vivimos... Pero, por si acaso, vas a repetirlo, antes de escribir una carta que voy a dictarte.

—¿Podré irme luego?

—Desde luego que te irás...

CAPÍTULO XXIX

Habían visitado lo más importante de Viena. Mientras, tiempo mejoró rápidamente y limpias las carreteras de nieve, Isolda se decidió a pedir a su acompañante que la condujera a su destino, el hotel "Kronburg”.

Una cierta y abierta amistad había nacido entre ellos, pero Otto Kruger, a pesar de que la proximidad de la hermosa alemana le sacaba de quicio, no cometió el claro error de insinuarle, sabiendo como sabía, aunque nadie se lo había dicho, que aquella hermosa muchacha estaba íntimamente relacionada con los jefazos de la Organización.

Aquella mañana, cuando bajó ella, acercándose al coche donde el botones había cargado su abundante equipaje, a Otto le pareció más bella que nunca, con un traje amazona y sin el abrigo, ya que el tiempo se había dulcificado definitivamente.

—Buenos días, Isolda —dijo él abriéndole la portezuela.

—Buenos días, Otto... ¿nos vamos?

—Cuando quieras.

—Pues... ¡adelante!

Estaban aún en la ciudad cuando la muchacha, mirando de reojo al joven dijo:

—¿Puedo pedirte un favor, Otto?

El sonrió, sinceramente embarazado.

—¡Qué cosas dices! Naturalmente... lo que quieras...

—He estado consultando el mapa de Austria, anoche... no podía dormirme...

Kruger, atento al tráfico, no dijo nada, esperando que ella continuase.

—Quiero visitar ese lugar, Otto...

—¿A qué lugar te refieres?

—Al sitio donde nació el Führer.

—Comprendo... y al ver el mapa, has comprobado que nos viene de camino, ¿no?

—Eso creo... ¿no es así?

—Sí. Para ir al hotel, hemos de tomar la carretera, que cogeremos dentro de unos instantes, y, que nos llevará a Linz... desde allí iremos a Salzbourg, donde pasaremos la noche... Luego podemos ir, ya camino hacia el Oeste, hasta ese lugar que quieres visitar: la aldea de Braunau...

—¿Has estado allí?

—Muchas veces, a pesar de que las autoridades hacen lo que pueden para evitar que se visite el lugar... ¡los muy puercos! Pero, cada año, en el aniversario del nacimiento de Hitler, el 20 de abril, vamos, a escondidas y llenamos de flores los alrededores de la casa donde vio la luz...

Ella entornó los ojos mientras que sus mejillas se teñían de rosa.

—Quiero ver ese lugar, Otto... —dijo con emoción difícilmente contenida—, quiero ver el sitio donde vivió, de niño, el hombre más grande que el mundo ha conocido.

El rostro del joven se ensombreció.

—La única cosa que me pesa —dijo— es no haber nacido antes, haber conocido los tiempos gloriosos del Reich... y, ¿quién sabe?, haber visto, aunque fuera de lejos, al Führer... en persona...

Los labios de Isolda temblaron antes de decir:

—También me hubiese gustado conocerle personalmente... y si él lo hubiese deseado ¡me habría entregado a él!

Otto sonrió.

—Me gustas mucho, Isolda... eres el tipo de mujer aria que no se encuentra, más que raras veces, en este mundo corrompido por el oro de los judíos plutócratas... cuando estoy a tu lado, me siento otro, como si hubiese nacido antes... y que hubiera vivido aquel hermoso tiempo, junto a mujeres que sentían como tú...

Ella encendió un cigarrillo antes de decir:

—Igual me ocurre a mí... en Alemania, aunque mis tíos son unos hombres formidables... son ya viejos... ven las cosas a través de un prisma distinto... Además, aunque jugaron un papel importante en el Reich, no estuvieron en ningún puesto de combate... eran técnicos, el uno de Ciencias Económicas, el otro médico... lo comprendes, ¿verdad?

—Desde luego que sí.

—A mí me hubiese gustado que uno de ellos fuera... como mi padre. Era jefe de una importante fuerza armada de la SS...

—¿En Rusia?

—Sí.

Otto torció el gesto.

—Los rusos... Himmelgott! Cuánto he deseado matar a esa gentuza... ¿tú has vivido siempre en Bonn, no?

—Sí.

—Entonces no conoces la ocupación que tuvimos en Austria... y especialmente en Viena que, como Berlín, estuvo dividida en cuatro zonas: la francesa, la inglesa y la rusa... y una zona central que vigilaban patrullas internacionales, por riguroso tumo... ¡Imagínate lo que he sufrido... ya que mi casa estaba en la zona rusa!

—Debió ser tremendo.

—Vivía en un verdadero infierno... viendo que muchas mujeres, sucias hembras, mil veces peores que las peores furcias, se iban a acostar con los tovaritchs.

—Entiendo.

—Fueron tiempos terribles... hasta que en 1955, hace exactamente cinco años... esos puercos se fueron... espero que para siempre.

—Yo también he visto rusos, pero muy pocos... y cada vez que veía a uno de ellos, pensaba en todos los que había matado mi padre...

—¡Ojalá no hubiese dejado uno solo con vida! Son una peste, Isolda... representan la barbarie, el espíritu de la Horda, el peligro asiático, la amenaza de los pueblos inferiores y salvajes de más allá de los Urales.

—Pero nos vencieron...

Los ojos de Otto Kruger lanzaron chispas.

—Porque nos dieron una puñalada por la espalda... ¿qué podíamos hacer? Ofrecimos, generosamente, la mano a los Aliados occidentales, creyendo que, como nosotros, deseaban cortar el paso a la invasión comunista... pero ellos no escucharon nuestros consejos... preferían aplastar al Reich, aunque la derrota' del Nacionalismo significase, como ha ocurrido, la penetración roja hasta el mismísimo corazón de Europa.

—Algún día lo pagarán... todos.

—Desde luego que sí. Tarde o temprano, los dos bloques pelearán y se destruirán mutuamente... cuando los alimentos empiecen a faltar en la Tierra, lucharán por un pedazo de terreno fértil y lo harán como perros hambrientos... entonces renacerá el pueblo ario, el más fuerte y resistente de todos... y un nuevo Führer aparecerá... y volverán a desfilar por las calles de Europa y del mundo entero los hombres de la SS...

—No quisiera morir sin conocer ese momento grandioso.

* * *

Ketteler dirigió una mirada helada a Oskar.

—Vas a jurar de nuevo, Obersturmführer... ¿recuerdas las palabras que pronunciaste un día?

—Sí.

—Entonces, ponte firmes, levanta el brazo derecho y mira al retrato del Führer...

Keil obedeció, mientras pensaba que todo aquello no podía ser verdad, que estaba soñando, hundido de lleno en una alucinante pesadilla.

Cuando, seis años antes, le ofrecieron el puesto de portero de día en el nuevo hotel de la zona del Innsbruck, sabía perfectamente que volvía a estar bajo la férula de la SS.

Pero, hombre amargado por la derrota, que aceptaba con todas sus consecuencias, jamás podía imaginar que se estuviese forjando algo verdaderamente importante, y mucho menos que hubiese, aún, hombres capaces de seguir adorando a Hitler, como si el Führer siguiese con vida.

El encontrarse en esta gran habitación, rodeado de símbolos que pensaba habían muerto para siempre, le causó una penosa impresión, que no hizo sino agrandar la inesperada, curiosa y alucinante actuación de Ketteler.

Pero, en el fondo, Keil deseaba únicamente una cosa: alejarse de allí, escapar de aquello que ahora le parecía el peor de los manicomios, ponerse a trabajar de lo que fuese, en un lugar tranquilo donde dejar pasar una vida sin sobresaltos.

—{Jura!

Las palabras acudieron a sus labios, demostrándole que seguían fuertemente impresas en su cerebro:

—Ich sckwóre Dir, Adoí Hitler, al Führer, Treue und Tapferkeit. Ich gelobe Dir, un den von dir bestimmen Vorgesetzen, Géhorsam bis in den Tod, so wahr mit Gott fíelfe... [49].

—Repite ahora conmigo... Heil Hitler!

—.Heil Hitler!

—Sieg!

—Sieg!

— Ach so... Ahora, siéntate a mi mesa y escribe lo que te iré dictando.

Keil obedeció.

—Empieza... "Yo, Oskar Keil... confieso, profundamente arrepentido, haber abusado de la joven Armöne,.

—Pero...

—¡Sigue!

—“...de la joven Armöne, camarera en el hotel "Kronburg”... habiéndola golpeado para conseguir mis propósitos... y matándola después... para que no me denunciase..."

—¡Dios mío! Pero, ¿qué se propone usted?

—Firma... pon tu nombre claramente... a ver, dame el papel... eso, de acuerdo... perfecto...

—Pero... Herr Direktor... la policía va a perseguirme... esa falsa confesión es mi pérdida...

—¡Imbécil! No me explico cómo te admitieron en la SS.. además, acabas de repetir tu juramento de fidelidad... hasta la muerte. Has jurado obedecer a los que el Führer designarla para mandarte... y yo soy, no lo olvides, tu superior.

—Sí, pero...,

—¡Basta de peros! Has cometido un error... y has de pagar lo... Irás a tu cuarto... y te volarás los sesos de un tiro... si no es que lo que deseas es que yo lo haga... y entonces será peor... o que llame al Kommando del "Schulzhütte"... ya sabes que esos, hombres no conocen la palabra piedad...

Keil bajó la cabeza.

—No hay que tener miedo a la muerte, muchacho... ningún miembro de la SS la teme... además, ya sabes que nosotros nunca esperamos perdón...

* * *

Primero, Otto atravesó la minúscula ciudad de Branau, deteniendo el vehículo junto al puente sobre el Inn.

—Aquí acaba Austria —dijo—. Al otro lado del río está Alemania... cuya primera población es Simbach... Desde este puente, siendo niño, soñaba Hitler con la unidad de los pueblos germanos.

—Es emocionante. ¿Podemos ver la casa donde nació?

—Sí, está muy abandonada... los puercos traidores quisieron destruirla... y lo lograron casi... Vamos.

Dio la vuelta al coche, subiendo por una calle estrecha para detenerse, momentos más tarde, ante un caserón, casi en ruinas, de aspecto francamente lamentable.

—Aquí es.

—Bajemos.

El lugar estaba desierto a aquellas horas tempranas de la mañana y los dos jóvenes penetraron entre las ruinas que la: hierba cubría casi por completo.

—Un día —dijo Isolda con vehemencia—, levantaremos aquí un monumento grandioso... algo excepcional... para que las generaciones futuras no olviden nunca lo que ocurrió en este lugar humilde, un día... el 20 de abril de 1889...

—...a las seis y media de la tarde... —concluya Otto con tono— apasionado.

—De nada va a servirles echar basura, estiércol y maledicencia sobre la figura del Führer... pasarán años, siglos, milenios, y todo el mundo le recordará...

Kruger dejó escapar una risita breve y cortante.

—Todos le recuerdan, Isolda... sus amigos, desde luego, y sus enemigos, sobre todo éstos... le recuerdan con miedo y tiemblan al oír pronunciar su nombre... Todavía, en muchas ciudades de Europa, la gente parece volver a escuchar las canciones de los soldaos del Reich, el sonido de sus pasos varoniles... la expresión radiante de sus rostros y el flamear de la bandera nazi sobre sus cabezas...

—Es cierto... por eso siguen buscando a los que consiguieron escapar...

—Lo hacen por miedo —dijo Otto, sonriente—, aunque griten a los cuatro vientos que es sólo la venganza la que guía sus pasos... Pero, cosa curiosa... y eso puedo decírtelo porque lo sé... hay, en Alemania, en la Federal y en la Oriental... y fuera de las fronteras del antiguo tercer Reich, en Europa y hasta en América, en los mismísimos Estados Unidos, habitaciones con banderas y símbolos nacionalistas... y parte de la juventud lleva al cuello la cruz gamada...

—El mundo será nazi, Otto.

—Nadie lo duda.

—Ella le sonrió, luego, bruscamente seria.

—Espera un poco, Otto... vuelvo en seguida.

Viendo que se dirigía hacia las ruinas del fondo, el muchacho le advirtió.

—Ten cuidado... todo está lleno de zarzas...

—No temas.

Otto encendió un cigarrillo.

No podía librarse, cómo cada vez que visitaba aquel lugar, de sentir la intensa emoción que le embargaba hasta poner lágrimas en sus ojos.

Pero eran lágrimas de odio.

Odio hacia todo lo que había hecho posible la destrucción de algo grandioso que, para él tenía la significación del más estupendo proyecto que la Humanidad había forjado a lo largo de la Historia...

CAPÍTULO XXX

Tras haber encendido la pipa, el inspector de policía Ludwig Frembrerg dejó escapar el humo por ambas comisuras de los labios, volviéndose un poco para mirar al subinspector Braumann que conducía el coche, lentamente, detrás del quitanieves donde se había instalado, envuelto en mantas, el cadáver de la joven camarera.

—Entonces... —preguntó el viejo policía—, ¿crees que ese empleado del hotel oculta algo?

—Estoy completamente seguro, inspector. Cuando le dije que habíamos estado en las grutas, junto al Inn, se puso blanco como el papel...

—¿Piensas que es él quien la ha matado?

—Usted sabe, como yo, que las heridas de esa muchacha parecen demostrar que fue ella quien quiso quitarse la vida... evidentemente, hasta que el forense examine el cuerpo...

—La haremos llevar a Innsbruck para que le hagan la autopsia... pero sigo creyendo que se trata de la acción de un hombre solo... un amante... o algo así.

—Respeto su opinión, señor —dijo Ingo mordiéndose nerviosamente los labios—, pero la mía es muy distinta... Hay algo oscuro en este hotel... y la muerte de esa chica no es, a mi parecer, sino el eslabón de una cadena, que se une con la desaparición de la parisiense... y quizá con la muerte del médico judío...

—¡Esta' juventud! —exclamó Ludwig—. No sé lo que os pasa, pero veis fantasmas por todas partes... Lo comprendo, muchacho... cuando yo empecé, de simple agente de policía, veía criminales por todas partes... complots tenebrosos... luego pasó todo y aprendí a ver las cosas desde un punto de vista más ecuánime.

—Sus tiempos de policía no son éstos, inspector.

—¿Qué quieres decir?

—Que además de los criminales de derecho común... hay, en nuestro país, intereses ocultos... y no podemos olvidar que hace solamente quince años millares de austríacos llevaban el uniforme nazi...

—Casi todos los hombres, Ingo... ¡qué cosas dices!

—No me refiero a los que fueron soldados de la Wehrmacht... sino a los otros, a los de la Gestapo y de la SS...

—¡Vejestorios en la actualidad!

—No tanto, inspector, no tanto... Hay muchos que apenas si tienen 40 años... y tenían 19 ó 20 en aquella época... Usted mismo me ha hablado de SS que antes del final de la guerra, eran niños... asesinos, gente de 17 y 18 años... nacidos en 1923, y hasta en el 30.

—Es verdad.

—Esa gente es aún muy joven, inspector... y están cargados de odio... quizá más que entonces...

Ludwig esbozó una sonrisa cargada de comprensión.

—Si consigo entenderte bien... crees que el "Kronburg'' es un nido de ex-nazis... ¿no es eso?

—Así es.

—¡Estás completamente loco! Comprendo que haya algunos viejos nazis... o menos viejos... en las grandes ciudades, como Viena donde se reúnen, los muy idiotas, para cantar viejas canciones nacionalsocialistas y alzar la mano sin que nadie les vea... Cretinos de ese tipo han existido siempre y seguirán existiendo mientras el mundo esté habitado... pero aquí, en plena montaña... ¿qué harían esos oradores de la svástica?

—No lo sé.

—No harían nada, Ingo... compréndelo... y menos aún en un establecimiento público en el que se recibe a todo el mundo, sin distinción de razas o colores...

—Yo sigo creyendo que algo se esconde en ese lugar.

—¡Bah! De todas maneras, volveremos a interrogar al director... y ya verás cómo todo se aclara...

Los músculos de la mandíbula de Ingo se dibujaron bajo la piel de su rostro.

—Ese tipo me pone malo... no sé por qué... pero cuando le veo, me lo imagino en uniforme...

—¡ Ves demasiadas películas de guerra, amigo mío!

* * *

—Otto...

Kruger se había vuelto para mirar, más allá de las ruinas de la casa, la campiña verde y el lejano curso del río Inn que, invisible se adivinaba en la zona más oscura de la vegetación.

Se volvió.

El cigarrillo escapó de sus dedos; se quedó parado, con los ojos intensamente abiertos, una agitación en la punta de los dedos, la boca bruscamente seca...

Isolda había surgido de entre las ruinas... completamente desnuda.

La maravillosa belleza del cuerpo de la muchacha dejó a Krüger sin aliento. Era... demasiado hermoso, algo tan singularmente perfecto que parecía haber sido copiado de las viejas estampas donde se pintaron las valquirias, en los valles y montañas habitados por los dioses germanos.

Una oleada de calor recorrió el cuerpo de Otto. Incapaz de pronunciar un solo sonido, de esbozar el menor gesto, se quedó parado, en una inmovilidad expectante.

Con una deliciosa sonrisa en sus labios ligeramente abultados, brillantes y húmedos como frutos mojados por el rocío, Isolda avanzó unos pasos, acercándose al muchacho.

Las puntas de sus senos turgentes brotaban de las aureolas marrones, granuladas, como raíces audaces, y el triángulo piloso, rubio, entre los muslos, ponía una nota insólita en la piel color caramelo, tostada por el sol, dejando marcas claras bajo las sedosas axilas y en los pechos, como aureolas luminosas...

Las minúsculas bragas habían dejado, por debajo del ombligo, una marca que se repetía en la parte alta de los muslos.

—Otto...

Nunca supo él cómo consiguió deshacer el nudo que se había formado en su garganta.

—¿SI?

—Acércate...

Lo hizo Otto, despacio, como si temiese que con un gesto inhábil hiciese desaparecer aquello que no podía ser más que una mera ilusión, algo que iba a desvanecerse en cualquier instante.

Estaba cerca de ella, mirando la profundidad tremenda de sus ojos verdes, siguiendo con los ojos el perfecto óvalo de su rostro, enmarcado en la llamarada de su cabello rojizo.

—Otto...

—¿Sí, Isolda?

—Pon tus manos en mis pechos...

Lo hizo él, sintiendo bajo sus dedos, que ejercieron una suave presión, la dureza de sus senos y, en las palmas de las manos, la caricia aguda de los pezones.

También notó que el cuerpo de la muchacha se estremecía „ y ella, tras pasar sobre los labios la punta de una lengua aguda como un dardo:

—Quiero que me tomes aquí, Otto... en este lugar maravilloso... donde nació él... quiero que me poseas en la misma casa que le vio llegar al mundo... y deseo que me hagas un hijo... esta vez, no tomaré precaución alguna porque quiero tener un hijo tuyo, hecho aquí, a la sombra de estas ruinas que respiran aún la presencia del Führer... quiero tener un hijo tuyo... y de él...

—Pero...

—Desnúdate, Otto... aprisa... me arde el cuerpo como nunca me ocurrió antes... siento, en mi vientre, abrirse los caminos que seguirá tu semilla...

Se desvistió él, con gestos apresurados.

Desnudos, los dos, uno frente a otro, se hubiera dicho quejas viejas estampas cobraban vida. Una pareja como la que soñaron los teóricos del nazismo más refinado, en un lugar que era como un símbolo de un tremendo pasado

Se tendió ella, luego él, cuerpo sobre cuerpo, carne sobre carne, borrando las fronteras de la piel, haciendo que cada uno de ellos sintiese el cuerpo del otro como una prolongación del suyo propio.

Los duros pechos bajo el tórax atlético del joven austríaco resistían denodadamente la presión a que estaban sometidos. Otto movió los brazos hasta que sus manos se adaptaron a la cálida curva de las caderas de Isolda.

—|Tómame, Otto!

Se abrió paso una de las rodillas, aunque ya se separaban voluntariamente los macizos muslos, columnas que vacilaban como sacudidas por las invisibles manos de un Sansón...

Ella sintió la penetración y todo su cuerpo fue sacudido por un gesto de autodefensa aunque pronto cedió par dar paso a un absoluto consentimiento.

Más tarde, cuando aún sacudidos por espasmódicas contracciones, se movían los cuerpos en la proximidad del torrente de placer, Isolda, con los ojos cerrados, la respiración acelerada,, arqueó su cuerpo de forma súbita y entreabriendo los labios, al tiempo que el placer estallaba en su vientre como una granada, gritó:

—Heil Hitler!

* * *

—Esta carta —dijo Ketteler que había entregado el mensaje al inspector de policía— demuestra sin ninguna duda que e! pobre Keil había perdido la cabeza.

—Desde luego —concedió Ludwig que acababa de leer el mensaje firmado por el portero de día—. La somera observación que hemos hecho de ese desgraciado demuestra también que se suicidó...

—Es triste para el establecimiento —suspiró hipócritamente Ketteler—, y les rogaría insistentemente, en nombre de los propietarios, que se diese la menor publicidad posible a estos lamentables hechos...

—Cuente conmigo, señor director.

—Un momento...

Se volvió Ludwig, lanzando una mirada interrogativa al joven Braumann, pero Ingo tenía los ojos clavados en el rostro del director del “Kronburg” y no se apercibió de nada más.

—Ese Kiel... —dijo el subinspector hablando lentamente—. No estuvo, durante la guerra, en el campo de aniquilamiento de Auschwitz?

Ni un solo músculo se movió del rostro impasible de Ketteler.

—No es posible... —dijo respondiendo también con una voz muy lenta—. La ficha que poseo demuestra que sirvió en la Wehrmacht... como simple soldado... puedo enseñársela si lo desea...

—¿Estás seguro de lo que dices? —preguntó Ludwig con el entrecejo fruncido.

—Seguro —repuso Ingo—. Tengo una excelente memoria... y no olvido ni uno solo de los nombres que vi en las fichas, cuando trabajé con el servicio que buscaba criminales de guerra...

Miraba fijamente a Rudolf, y Ketteler parpadeó esta vez, preguntándose, no sin inquietud, si su nombre no figuraba también en aquel fichero, aunque la Organización le había asegurado que toda la documentación que le afectaba había sido destruida.

Ludwig se frotó el mentón.

—Si lo que el subinspector Braumann afirma es cierto —dijo mirando a Ketteler—, las cosas pueden cambiar... y tendremos que hacer un informe detallado...

—Le aseguro, inspector —dijo Ketteler— que la dirección de este hotel, siguiendo las instrucciones del gobierno austríaco, cuida mucho los detalles en los antecedentes del personal, antes de admitirlo...

Esbozó una breve sonrisa.

—No quiero decir, con eso, que niegue la facultad mnemotécnica del subinspector... pero si Keil estuvo en un Konzentrationslager, falsificó su documentación para colocarse en el hotel... aquí —añadió volviendo a sonreír— no toleraríamos la presencia de alguien sospechoso de haber cometido esos atroces crímenes de guerra...

—Entiendo —dijo Ludwig—. De todas maneras, tendremos que ahondar nuestras investigaciones y...

El teléfono sonó en aquel preciso instante.

—Perdonen...

Descolgó Ketteler el aparato, escuchando unos instantes antes de tenderlo al más viejo de sus visitantes.

—Es para usted, inspector... de Viena...

—Muy amable... ¿Diga? Sí, soy yo... inspector principal... le escucho, señor...

Mientras su jefe estaba pendiente del teléfono, Ingo miró a Rudolf que, al otro lado de la mesa de despacho, había encendido, con una mano que no temblaba, un cigarrillo.

Se cruzaron las miradas de los dos hombres, y el policía, apretando los dientes, notó en los ojos del director del hotel una luz burlona que le puso interiormente frenético.

"Tú te hueles quién soy yo, polizonte —parecía decir aquella mirada—. No recuerdas mi ficha, porque se destruyó antes de que tú metieses tus sucias narices en los archivos... pero estás tan acostumbrado a estudiar a los hombres que sirvieron a Himmler, que nada más mirarme descubriste que soy uno de ellos..."

Ingo parecía leer en el cerebro del otro, y era precisamente aquello lo que más le enfurecía, al percatarse de que Ketteler se estaba riendo de él, sin poder hacer nada para aplastar su sucia cabeza de nazi.

"Ya sé cuánto te gustaría ponerme las esposas y llevarme ante uno de esos tribunales que siguen juzgando los crímenes de guerra... —siguieron diciendo los ojos de Rudolf—, pero no hay nada que hacer, policía... somos mucho más fuertes, poderosos e inviolables de lo que tú mismo puedas imaginarte... y pronto vas a darte cuenta de que tienes las manos más atadas que si fueras tú quien llevase ese par de esposas que sueñas ¡colocar en mis muñecas..."

La voz del inspector rompió el largo encanto de aquella mirada.

—De acuerdo, señor inspector jefe... no tema... lo he entendido perfectamente... ¡A sus órdenes, señor inspector general!

Devolvió el aparato a Ketteler quien lo puso dulcemente sobre la horquilla.

—¿Y bien? —inquirió Braumann con los nervios a flor de piel.

—Se acabó —dijo Ludwig—. Este caso se da por terminado...

—Pero...

—Orden de arriba, muchacho... nada de discutir. Nos ordenan volver inmediatamente a Viena...

Se volvió hacia Ketteler, forzándose a sonreír.

—Puede usted estar tranquilo, señor director —dijo procurando ser afable—. Según acaban de comunicarme, la muerte de un cierto médico, asesinado en su consulta de Viena... y la desaparición de la joven parisiense que se alojó en el " Kronburg”, han sido aclaradas por nuestros colegas de la capital... así, como además nosotros hemos conseguido, gracias a la carta escrita por el portero de día, esclarecer la muerte de la camarera, todo puede darse por definitivamente resuelto.

Ketteler se puso en pie, imitado por los otros dos.

—Me alegro sinceramente por usted, inspector... —dijo con una sonrisa—. El triunfo de la ley significa mucho para las personas de bien...

—Así es.

—Por otra parte, me permito felicitarle por la celeridad y la cautela con que ha resuelto usted el caso... y el cuidado que ha puesto en no agitar en absoluto a los huéspedes del hotel... ¡ha sido una obra maestra!

—Danke, herr Direktor!

—Soy yo quien ha de darte las gracias inspector —dijo Ketteler estrechando la mano que el otro le tendía—. Y a usted también, subinspector— no le dio la mano pero le dirigió una sonrisa venenosa—. Le pronostico sinceramente una eficaz carrera— dentro de la policía austríaca...

Pero sus ojos decían a Ingo:

"¿Te das cuenta, imbécil? ¿Creías acaso que me chupaba el dedo? Antes de que ese gordo y viejo inspector y tú llegaseis con el cuerpo de la camarera, y tras haber resuelto brillantemente el caso de ese idiota de Keil, llamé a Bonn, explicando detalladamente lo que estaba pasando... Bonn llamó luego a Viena... donde alguien muy importante obedeció las instrucciones que recibía... y colorín colorado, cazador de nazis... esta vez te has mojado el culo en balde.

CAPÍTULO XXXI

Por fin la tenía a su merced...

Allí estaba, desnuda, con el cabello cortado como si acabase de salir de un barracón de Auschwitz, delgada pero poderosamente atractiva.

La recorrió con la mirada cargada de deseo. Sus ojos recorrieron lentamente el cuerpo, mientras su mano enguantada apretaba con fuerza el mango de la fusta.

Vio los grandes ojos de Sarah, donde se pintaba una mezcla de estupor, de miedo y de deseo, las ventanas de la fina nariz palpitantes como si fuesen únicamente ellas las encargadas de aspirar el aire y de expelerlo, todo con una frenética rapidez.

Miró su boca, ligeramente entreabierta, con los labios húmedos como la entrada de un sexo, su abertura pareciendo estar dispuesto a adaptarse a la de un miembro. Luego, ella hizo que el dardo rosado de la lengua apareciese un corto instante, y el hombre, en pie, con su uniforme negro de la SS, se estremeció como si aquella lengua recorriera ya su cuerpo, despertando bajo la piel mil sensaciones voluptuosas.

Miró el cuello que tantas veces había rodeado con sus fuertes dedos, hasta que los ojos empezaban a desorbitarse; un cuello grácil, delgado y largo como el de un cisne...

Los dos pequeños senos, plantados en el pecho, firmes y duros como los de una púbera, desafiaban toda inercia y sus pezones, cortas pirámides sobre la llanura circular de los mamelones morenos, casi negros, tendían hacia adelante su enhiesta y cilíndrica masa.

El vientre era liso y desde el ombligo se dibujaba una línea oscura, como un fino hilo de vello.

Ketteler guardaba de su experiencia en el campo el recuerdo de haber comprobado que la mayor parte de las mujeres judías tenían aquella marca, siendo algunas tan frondosa y abundante como en cualquier hombre.

La línea sobria de Sarah era muy fina, apenas un esbozo que iba a dilatarse, bruscamente, en el triángulo invertido del pubis, de un negro intenso, como una salvaje mancha de tinta sobre la piel blanca de la joven.

Los muslos, no demasiado gruesos pero armonizados enteramente con la ligera incurvación de unas caderas casi masculinas, contribuían a dar al cuerpo de Sarah una turbia apariencia de efebo que excitaba aún más el deseo de Rudolf.

Era la misma Sarah, y los años transcurridos no habían podido modificar en forma alguna su aspecto. La misma mujer; casi niña, con un cuerpo infantil, apenas desarrollado...

Una niña...

Ketteler dejó escapar una risita breve.

Porque sabía por experiencia lo que se ocultaba en aquel cuerpo de niña, detrás de aquella frente, detrás de aquellos ojos, en los labios, en la lengua, en cada uno de los dedos y en el pozo ardiente de un sexo apenas perceptible.

"Es el fuego inextinguible de una raza —había pensado Rudolf muchas veces—. Es la herencia de la Biblia, de las habitantes de Judea, capaces con su belleza y su arte de amar de empujar a la perdición a los reyes, a los príncipes y a los sacerdotes, capaces de compartir el lecho con el padre o los hermanos...”

“Era la energía volcánica de una sexualidad única en la historia. Un deseo colectivo, en todas las mujeres judías, que había movido a los directores espirituales de la raza a dejar por sentado la identidad de la mujer y de la serpiente, a echar sobre la hembra humana todos los anatemas, todas las maldiciones imaginables... terminando comparándola con el Demonio,

afirmando que había sido encarnada por Satán para perder aL Hombre..."

Ketteler sonrió de nuevo.

Dio un paso hacia Sarah y dijo, con voz entrecortada por la respiración silbante que escapaba de sus labios:

—Ven aquí, serpiente mía... acércate, asqueroso ofidio, sucia cobra rodéame con tus anillos, pitón repugnante... clava tus colmillos en mi carne... ven...

Ella avanzó, a su vez, sobre las puntas de los pies, las manos un tanto adelantadas, los dedos flexionados como garfios.

—Saca tu lengua bífida, serpiente de cascabel...

Ella lo hizo y la lengua apareció, juguetona como un rosado dardo, entre sus labios húmedos y carnosos.

A pesar de que el deseo le acuciaba, Rudolf, posiblemente intimidado por el tiempo transcurrido desde Auschwitz, había elegido palabras que decía muy pocas veces en el barracón del Konzentrationslager, cuando estaba con Sarah.

Pero no tardó en volver a ser el mismo, y al tiempo que la expresión de su rostro se transfiguraba, como si acabase de ponerse una máscara de teatro griego, lanzó hacia adelante el brazo armado con la fusta.

El cuero silbante tropezó con la carne de la cadera y parte de la nalga de la mujer.

—¡Perra! ¡De rodillas!

Ella no obedeció en seguida.

Había entornado los ojos, como si quisiera conservar en su cerebro la sensación del dolor que le había causado el primer golpe. Un dolor vivo, cierto, y desagradable, que estuvo a punto de romper el encanto de aquella primera fase de la tremenda batalla amorosa que iba a tener lugar...

Tantos años, desde que salió de Europa, sin haber sido golpeada, castigada, insultada, habían enmohecido un tanto el mecanismo que convertía el más agudo dolor en excelso placer.

La falta de humillación y de violencia a la que el tratamiento humano de su esposo la había sometido, fue rompiendo aquellos curiosos arcos reflejos que traducían el sufrimiento en gozo.

De una manera puramente intuitiva, como si adivinase lo que estaba pasando detrás de los ojos cerrados de la mujer, y

como si comprendiese, con terror, que todo podía venirse ruidosamente abajo en pocos instantes, Rudolf pasó a la acción.

La fusta golpeó esta vez con mayor fuerza y su punta abrió un surco rosado, de intensidad creciente, en el vientre liso, a mitad de camino entre el ombligo y el pubis.

—¡Perra! ¡Te he ordenado que te pusieras de rodillas!

No abrió los ojos Sarah.

Pero esta vez, sus labios dibujaron una mueca placentera y un estremecimiento recorrió su cuerpo, como si el segundo golpe hubiese estado acompañado por una fuerte corriente eléctrica.

—¡ Furcia! ¡De rodillas!

El tercer golpe alcanzó el muslo derecho.

Rudolf no tenía ojos más que para los pequeños senos erguidos y desafiantes, pero recordaba perfectamente que aquella parte del cuerpo de la mujer era la más sensible de todas... o casi. No podía, por lo tanto, desencadenar un deseo de forma rápida, ya que el verdadero placer era obtenido solamente en un largo combate amoroso.

Sarah se dejó caer de rodillas sobre la espesa alfombra que cubría el suelo.

Aquel simple gesto significaba que se habían reorganizado en ella los mecanismos de antaño.

Se percató la muchacha, a partir del segundo golpe, que la sensación dolorosa duraba un cortísimo instante, transformándose seguidamente en algo delicioso, excitante, mientras en el cerebro se desencadenaban las primeras imágenes, los primeros fantasmas que no iban a dejar de acompañarla hasta que alcanzase el orgasmo.

—Soy una perra... —musitó, siempre con los ojos cerrados.

Y lo era; lo sentía en cada parcela de su cuerpo, en su avidez de ser golpeada, maltratada, mostrándose sumisa hasta lo inconcebible.

—Claro que eres una perra... —dijo él con los ojos brillantes.

Estaba repleto de gozo ya que se percataba de que todo seguía igual y que podía alejar los temores que le habían acosado momentos antes, cuando la golpeó por vez primera.

—¡A cuatro patas, perra!

Ella obedeció; y esta vez abrió los ojos, alzando ligeramente la cabeza para mirar, con ojos perrunos, a su amo.

De pie, con el negro uniforme de la SS, rodeado por los retratos dé los grandes nazis, las banderas y los emblemas, el hombre y la mujer desnuda a sus pies formaban una escena delirante.

Ella esperaba la siguiente orden, respirando con una cierta agitación.

Su cuerpo solicita ahora los golpes, ya que el rastro placentero del último se estaba esfumando. Gimió la mujer y sus labios temblorosos modularon el gemido, largo, como una petición desesperada...

Rudolf la golpeó de nuevo, dos veces seguidas, sobre las anchas nalgas, y en esta ocasión dio a su mano una mayor fuerza, pintando sobre la piel blanca dos surcos granate.

—¡Perra infame! Ven... ¡Lámeme las botas!

Ella se arrastró, suspirando de felicidad, cruzando su cuerpo por sensaciones en las que el dolor y el placer se mezclaban de manera perfecta.

Se agachó, empezando a pasar la lengua sobre las brillantes botas del SS.

—¡Lame, sucia perra! —rugió él empezando a sentir, con mayor fuerza, el aguijón del deseo—. Más arriba, perra...

Ella se fue incorporando lentamente, mientras sus brazos envolvían las rígidas piernas del hombre. Su boca recorrió rápidamente la rodilla y el muslo que cubría el pantalón de montar.

Con las piernas ligeramente separadas los puños apretados, el derecho alrededor del pomo de la fusta, Rudolf volvió a experimentar, como en tiempos pasados, la sensación viva que le procuraba el aliento cálido de la mujer a través de la tela de su uniforme.

Cuando la boca de la judía llegó a la entrepierna, apoyando los labios sobre el bulto que dibujaba el miembro erecto, Ketteler sintió que algo recorría su espalda, bajando hacia las curvas y arrancando allí la fuerza, a pedazos, haciendo que las piernas le temblaban, como si amenazaran no sostenerle por más tiempo.

Ya se movían los dedos de Sarah, desabrochando los minúsculos botones, y cuando la boca de ella apresó la carne endurecida de su miembro, se doblaron las piernas de Ketteler,. que cayó de rodillas, dejándose después caer, de espaldas, sobre la alfombra, mientras que suaves gemidos se escapaban de su boca ligeramente entreabierta.

* * *

Subió despacio, de puntillas.

Pocas veces había ascendido por aquella escalera; lo había hecho en las poquísimas ocasiones en las que Ketteler le permitió visitar "el nido de Águila”.

Otra vez, estando Rudolf ausente y cuando una tremenda tormenta de verano había estallado en las montañas, la antena de la radio, situada en una pequeña terraza, en pleno tejado, se había derrumbado, y Frieda hubo de acompañar a los obreros que llegaron al hotel para repararla.

Fue entonces cuando descubrió que desde la pequeña terraza y a través de un tragaluz, abierto en el tejado pizarroso y escurridizo, podía verse casi la totalidad del escondite de Ketteler-

Ahora, aprovechando la tranquilidad que reinaba en el “Kronburg”, tras la marcha de los policías y la evacuación, por parte de los servicios de ambulancia de Innsbruck, de los cuerpos de Armöne y Keil, creyó llegado el momento de revivir las escenas que tanto placer le habían procurado en Auschwitz.

Porque fue en el campo donde, además de otras muchas cosas, Frieda había descubierto cuán grande era el gozo que obtenía contemplando como alguien hacia el amor.

Cuando alguien, un médico del Revier del Campo, le dijo que aquello constituía una perversión sexual llamada “voyeurismo", ella se echó a reír, contestando al médico SS que para ella todo lo que fuera fuente de placer era completamente normal.

La primera vez que pudo seguir, sin ser vista, la aventura amorosa de dos personas, fue con ocasión de un paseo nocturno,, en el Campo.

Oyó un ruido extraño en un barracón y asomándose por una de las ventanas, contempló una increíble escena, viendo que un SS cohabitaba con una prisionera, mientras que todas las demás de la barraca miraban atentamente a la pareja.

Más tarde, fue ella misma quien provoco aquella especial situación, poniendo como condición, a los SS a los que procuraba "carne joven”, que la dejasen permanecer al lado de la cama donde se consumaba, como ella decía, el “gran sacrificio”.

Su ansiosa búsqueda de nuevas sensaciones, además de las que obtenía con su lesbianismo, la llevó a concebir complicaciones cada vez mayores, asistiendo a espectáculos increíbles, mezclando hombres y mujeres en orgías indescriptibles.

También hubo un tiempo que gustó de seguir las escaramuzas íntimas de los homosexuales, casi siempre miembros de la SS que elegían especialmente muchachos rusos de corta edad, convertidos en sus amantes (51) u otros SS que, deseosos de jugar un papel pasivo, buscaban afanosamente a los bestiales Kapos para que practicasen con ellos la sodomía.

Frieda siguió avanzando.

No había olvidado, en absoluto, las amenazas de Ketteler ante la proposición que la mujer SS le había hecho para que le "prestase” a la judía.

La envidia y el deseo, en una explosiva mezcla, corroían el cerebro de Frieda, que no había perdido la esperanza de gozar, aunque no fuera más que una noche, junto a Sarah.

Cuando llegó al final de la escalera de caracol, desembocando en el rellano donde se abría la puerta que daba al reducto de Ketteler, acercó su rostro al paño, pero no pudo oír nada dado el espesor de la puerta.

Abrió entonces la pequeña ventana que daba directamente a la terraza donde se alzaba la estructura metálica de la antena. Momentos después estaba fuera, bajo el tachonado cielo en aquella noche no demasiado fría, aunque Frieda hubiera sido incapaz de sentir frío, tan intensamente ardía la sangre en sus venas.

Avanzó ahora muy despacio, rozando la pared.

Tres metros más lejos la luz de la habitación de Rudolf di-

En la casi totalidad de los Konzentrationslager, la homosexualidad se extendió como una mancha de aceite, no sólo entre los confinados, que se prostituían muchas veces por un cazo de rancho o un pedazo de pan sino entre los SS Que, de forma especial, buscaban sus compañeros de juegos amorosos en los jóvenes, casi niños, soldados rusos que Stalm lanzaba al campo de batalla.

Dibujaba perfectamente el círculo del ventanuco, como el ojo de buey de un navío.

La SS sintió acelerarse los latidos de.su corazón, pero avanzó con toda clase de precauciones, hasta que su rostro llegó a la altura del ventanuco y que pudo tras un corto, instante de duda, apoyar su rostro sobre el cristal.

La sala de Ketteler estaba profundamente iluminada.

Al fondo, sobre las profundas ojeras, los ojos del gigantesco, retrato de Hitler, el mayor de todos, parecían mirar la increíble escena que se desarrollaba en el centro de la habitación.

Frieda, a pesar de estar acostumbrada a todo tipo de espectáculos, abrió desmesuradamente los ojos.

Rudolf, casi completamente desnudo —en realidad no había conservado más que las botas y la gorra de SS, además de la fusta que seguía empuñando, cabalgaba sobre Sarah, golpeándola en los muslos y en las nalgas.

Parecía increíble que el frágil y escuálido cuerpo de la judía pudiese soportar el peso del hombre, pero así era... y Sarah se movía, a cuatro patas, sobre la alfombra, mientras que los trazos rojos de los latigazos cubrían su carne palpitante.

Frieda se pasó la lengua por los labios bruscamente resecos.

Nada de comparable tenía el castigo que ella había aplicado al cuerpo de Armöne al qué la judía estaba sufriendo.

—Delicioso... —murmuró con voz entrecortada por una respiración que se hacía más y más silbante—. Esta mujer tiene que ser mía... aunque sea la última cosa que haga en la vida...

Bruscamente, como si la "montura” se hubiese encabritado, Rudolf cayó sobre un lado y entonces, antes de que el hombre pudiera impedirlo, la mujer montó sobre él, atracándole la fusta que llevaba en la mano.

Algo gritaba Sarah, aunque su voz no llegaba hasta Frieda.

Esta vio, con asombro y placer al mismo tiempo, que los papeles cambiaban, y que Ketteler, el poderoso "Águila" se convertía en un manso perro que lamía el cuerpo de su ama mientras ésta le fustigaba hasta que la sangre brotaba de la piel morena del hombre.

Se revolcaba el SS, bajo los certeros golpes de la judía; hundida humildemente su cabeza entre los muslos de, ella.

Después, bruscamente, la judía le empujó, extendiéndole en el suelo. Ella se colocó sobre él y tras algunos intentos, consiguió la deseada penetración, iniciando una serie de movimientos cuya intensidad crecía por momentos.

Frieda sintió que sus piernas vacilaban y hubo de apoyase con todas sus fuerzas en la pared.

Cuando el placer estalló en la pareja, ambos empezaron a rodar por el suelo, y aunque Frieda no podía oír nada, imaginó fácilmente los gritos de gozo, nada más ver la expresión de indecible felicidad que reflejaba los dos...

Tragó la SS una saliva espesa que se había formado en su boca.

Allá abajo, separados por fin, boca arriba, respirando profundamente, vio los cuerpos de los dos amantes, cruzados por los surcos sangrientos de los golpes que mutuamente se habían propinado.

Ketteler conservaba las botas, pero había perdido la gorra de plato y la fusta.

El hombre estaba inmóvil, como muerto, ahíto, su fláccido sexo apenas visible. La mujer, ella, se hallaba en parecida guisa, con los brazos y las piernas abiertos...

—Formidable...

Con un suspiro, Frieda se dispuso a dejar su observatorio. Más que nunca, sentía la imperiosa necesidad de poseer a aquella extraordinaria criatura tan especial como todas las que habían desaparecido en los hornos crematorios de Auschwitz.

Allí se habían formado, lentamente, plegándose al demoníaco capricho de los pervertidos miembros de la SS, mujeres y hombres de una raza superior que no conocía límites en lo que a la obtención del placer se refería.

Y Frieda rememoraba aquellos tiempos sintiendo vibrar cada centímetro cuadrado de su carne anhelante.

Desde la pared, teniendo a ambos lados la mancha roja de la bandera, con el círculo negro donde se pintaban los truncados brazos de la cruz gamada, Hitler miraba, desde más allá de la muerte, el renacer de la Raza de Señores, de los hombres y mujeres a los que había prometido un milenio de poder sobre el mundo.

QUINTA PARTE

El castigo

El cadáver de un enemigo muerto siempre huele bien...

WALTER SCOTT

CAPÍTULO XXXII

—Quiero que le quedes aquí.

Otto frunció el ceño. Durante unos instantes, pensó que el hecho de haberse entregado a él inducía a la curiosa muchacha a creer que podría darle órdenes. Aquella idea puso en sus labios una sonrisa bastante burlona.

—Lo siento —dijo pasando la segunda para que el coche ascendiese con mayor soltura por la pendiente en cuyo final se encontraba el hotel.

Ella le miró, y la sonrisa que se pintó en los hermosos labios era una muestra de seguridad.

—Te quedarás... si no quieres tener que hacer el viaje dos veces... porque si regresas a Viena, recibirás allí la orden de volver aquí a toda prisa.

Algo había en la voz de Isolda que produjo un ligero malestar en Kruger. Estaba demasiado acostumbrado a pelear con mujeres a las que generalmente despreciaba, como para no percatarse de que la que iba sentada a su lado era distinta.

—En realidad... ¿quién eres? —preguntó sin dejar de mirar por el parabrisas, ya que las curvas se hacían cada vez más cerradas.

—Nadie —repuso ella encendiendo un cigarrillo— pero recuerda que he telefoneado desde Innsbruck... a Bonn. Y allí han aprobado mi plan... por eso vas a quedarte aquí, en el “Kronburg".

—¿Contigo?

—No. Por el momento, dormiré sola... o con alguien que no serás tú...

El sonrió esta vez divertido, habiendo echado por la borda la tensión que le atenazaba momentos antes.

—Si lo que deseas es darme celos, pierdes lastimosamente el tiempo, muñeca.

—¡No seas estúpido! No es cuestión de celos... sino de algo mucho más serio. Seguramente que deberé acostarme con un tipo, en el hotel... con el que ya me he acostado algunas veces... y también es muy posible que te quedes aquí para... liquidarlo.

—¿Un comunista?

—Un judío.

El estuvo a punto de salirse de la carretera. Frenó en el último instante, cuando una de las ruedas delanteras dibujaba ya un trazo fatal hacia la sima que bordeaba la carretera.

Ni siquiera dio importancia al peligro que le había amenazado; se volvió hacia ella, con los ojos muy abiertos.

—¿Has dicho... un judío?

—Sí, eso he dicho.

—Y... ¿tú te has acostado con él?

—Sí.

—Sakrement! Si lo hubiese sabido... no te habría tocado ni con pinzas... ¡zorra indigna! ¡asquerosa furcia! Y me has hecho tomarte en la casa del Führer...

Ella no pestañeó siquiera.

—Cuidado con las palabras, Otto... mucho cuidado. Si la organización me lo hubiese ordenado me habría metido en la cama de media docena de rabinos, aunque hubiese tenido que ir a buscarles al mismísimo Tel Aviv... pero ningún hijo de perra con nariz ganchuda ha podido decir que me ha poseído... como tú lo has hecho... le he dado mi cuerpo, un cuerpo insensible y frío como el de una muerta, aunque aparentase lo contrario...

—No deberían haberte ordenado hacer algo así.

—Te equivocas otra vez, Otto... pedí voluntariamente ese trabajo.

—¿Voluntaria...mente?

—Lo que oyes. Y voy a decirte algo, que no debería decirte... por encima de los hombres con los que vivo en Bonn, no hay nadie superior en la Organización, ni siquiera los jefes nazis escondidos en América... ¿lo vas entendiendo?

—Sí.

—El que yo me acostase con ese judío y tenga que volver a hacerlo... es el precio que hay que pagar para Salvar la vida a alguien que, después del Führer hubiese podido regir el Reich...

—¿Bormann?

—Bormann.

El lanzó un suspiro.

—Perdona, Isolda... pero compréndeme... al enterarme de que un judío...

—Te comprendo y apruebo tu cólera. Por eso te he contado lo demás, porque sé que eres un nazi cien por cien... como yo. ¿Te quedarás ahora en el hotel?

—Haré lo que quieras.

—No, harás lo que Bonn ordena. Nada más.

Sonrió la muchacha y sus hermosos ojos verdes se llenaron de luces.

—Anda, pon el coche bien y sigamos... y no olvides que apenas me conoces. Cuando estemos en el hotel, procura pasar lejos de mí... hasta que te haga una seña. En ese caso, subes a mi habitación... habré dejado la puerta entreabierta.

—Bien.

* * *

—¿Todo bien, Keisseler?

El nuevo portero de día asintió respetuosamente con la cabeza.

—Todo perfectamente, herr Direktor.

—¿Alguna novedad?

—Dos ingresos, señor... una joven llamada Isolda von Wibbelhoff y un joven de nombre Otto Kruger...

Ketteler frunció el ceño, pero aquel gesto no duró más que un cortísimo instante.

—Bien...

Miró hacia el salón, viendo al huésped procedente de Zurich que se paseaba inquieto con un cigarrillo en los labios.

—Parece que ese joven está un poco nervioso.

—¡Ah! Se refiere usted al señor Vallmayer.,. yo también esta* ría nervioso, si me encontrase en su lugar, señor.

—¿Por qué?

—Está esperando, hace ya un buen rato, a la hermosa muchacha de quien le acabo de hablar.

—¿Esa Isolda?

—Sí. La señorita Von Wibbelhoff le ha saludado un instante, al llegar, diciéndole que le esperase en el salón.

—Una aventura amorosa, ¿no?

—Eso parece, señor director.

—Gracias, Keisseler... voy un instante a mi despacho...

—A sus órdenes, señor director.

Rudolf atravesó el hall, penetrando momentos más tarde en su despacho.

Sin sentarse, fue hacia el archivo, estudiando las últimas fichas y los informes recibidos, así como el telegrama que había sido enviado desde Innsbruck al joven Hans Vallmayer.

—Algo raro hay en todo esto... —murmuró yendo a sentarse tras la mesa—. Pero Teufel!, si hubiese algo que hacer, creo que me habrían consultado...

Una indefinible sensación de inquietud se apoderó bruscamente de él.

Repasó mentalmente, con todo cuidado los últimos acontecimientos, deduciendo de su examen de conciencia que la Organización había aprobado totalmente sus planes, secundando las medidas que tomó en el delicado asunto de la muerte de Armöne.

—Claro... —dijo hablando en voz alta —que es la primera vez que ocurre algo semejante en el hotel... después de lo del portero de noche...

La cadena de hechos apareció ante él como un escalofriante balance de pequeños fracasos: el asunto de Zurich, la muerte del agente judío sin obtener de él la información necesaria, la ejecución del portero Dressler, el asunto de la camarera, la muerte de Keil...

—Pero... —dijo palideciendo— ¿qué diablos me ocurre? ¿es que ya no soy el mismo de antes? ¿o es que alguien me ha maldecido y se acumulan a mí alrededor cosas únicamente desagradables...?

La voz interior, que tanto temía, se hizo oír entonces.

"Olvidas al doctor Dreimer, y al francés y a la prostituta parisiense..."

—Scheisse! —rugió poniéndose en pie, mirando delante de él como si se encontrase ante un fantasma, el mismo que acababa de hablarle instantes antes—. No olvido nada, imbécil... pero nadie podrá decirme que no he obrado como un buen SS...

"¿Incluso con lo de Sarah?"

—¿Y a quién puede importarle que esté con ella? Nadie, absolutamente nadie, sabe que se encuentra en mi habitación... oficialmente, salió tras su marido...

“Pero tú lo sabes..."

—¿Y qué?

"Que sabes que has faltado a tu promesa de SS. Esa mujer, el único testigo de Auschwitz que queda con vida, el único testigo que te conoce... y que conoce a Frieda... debía estar muerto..."

Sentado en su sillón, Rudolf se echó atrás, lanzando una sonora carcajada.

—¡Pedazo de cretino! —dijo dirigiéndose a la voz que tanto le importunaba—. ¿Qué sabes tú? Hablas de Sarah... sin saber que está muerta... ¡muerta! ¿Lo entiendes? Tan muerta como las otras que quemamos en Auschwitz... porque ha vuelto a ser la cosa, mi cosa... y fuera de mí, del placer que me proporciona y del que yo le doy... ¡nada más existe para ella!

* * *

—Nunca pensé que volvería a verte... y a tenerte junto a mí...

La mano del judío, bajo la sábana, pasó por el vientre duro y liso de la alemana, descendiendo luego hasta que los dedos se enroscaron en el poblado pubis de Isolda.

—Cuando me dijeron que era muy posible que, en premio a mi actuación en Zurich, me dejasen ir a Argentina... sólo la idea de no volver a verte empañó la alegría que experimenté...y luego, cuando me comunicaron que no iría... casi me alegré aunque he estado soñando desde hace mucho tiempo con formar parte de ese grupo de formidables cazadores de nazis.

—Debe ser muy apasionante.

—Prefiero estar a tu lado... —dijo el joven al tiempo que la caricia se hacía más íntima.

—¿De veras que tus camaradas van a cazar a alguien importante?

—Puedes darlo por seguro... aunque no el que pensábamos al principio...

—En Zurich me hablaste de Bormann.

—Sí, pero ese cerdo parece haberse volatizado... por fortuna, los nuestros están detrás de otro puerco... y ahora ya lo tienen bien localizado...

—¿De quién se trata?

—De Eichmann... el autor de millones de muertes...

—Entiendo.

Isolda cerró los ojos, haciendo creer a Hans que el placer la arrancaba bruscamente del tema de la conversación; pero, en el fondo, la muchacha intentaba ocultar su alegría, viendo que los hombres de Bonn no se habían equivocado y que los judíos habían perdido el rastro de Bormann, ya que se les había echado en las manos el de Adolf Eichmann.

En el fondo, el que Eichmann se hubiese separado de la Organización, ¿no había sido como firmar voluntariamente su sentencia de muerte?

Ningún SS puede desertar jamás.

Ningún SS puede esperar perdón.

—Querida...

Ahora, la caricia no podía ser más insinuante, e Isolda se sorprendió al comprobar que su cuerpo deseaba ardientemente el placer que el judío la brindaba, quizá como paliativo a la emoción de lo que acababa de descubrir.

—Ven... —musitó.

El hombre dio media vuelta, colocándose sobre la muchacha.

* * *

Teniendo el habano entre sus gordezuelos dedos, Frank Obermeier se inclinó hacía adelante para dejar que el doctor Grawitz acercase la llama del mechero de mesa a la punta del cigarro.

Aspiró con fuerza, mientras el humo envolvía su cabeza; luego, tras comprobar que el puro tiraba perfectamente bien, volvió a arrellanarse en el confortable sillón del despacho del médico.

—Puedes estar orgulloso de tu hijita, Ernst... —dijo el banquero.

—Lo sé, pero te ruego que no la llames así, ni siquiera en la intimidad, entre nosotros... no quiero que sepa nunca la verdad.

—No la sabrá... pero es una chica estupenda. Y tremendamente hábil... extraordinariamente inteligente, valiente como ninguna... y con un claro sentido de la política, mucho más profundo que muchos hombres...

Grawitz hizo una mueca.

—¿No sería mejor que me explicases lo ocurrido... en vez de lanzarte a una ditirámbica serie de lisonjas? Sé perfectamente cómo es... y la amo más que a ninguna otra cosa en la vida.

—Bien... bien... no te enfades. Comprendo tu impaciencia. Pero, vayamos por partes. Primero, hablaremos del agente judío del banco de Zurich.

—Hans Vallmayer.

—El mismo, aunque poco importe su nombre. Lo que interesa es que ha comunicado a Isolda que los equipos de cazadores de Buenos Aires habían perdido el rastro de Bormann... y encontrado el de Eichmann...

—Lo que demuestra que nuestro plan ha salido perfecto.

—Así es. Pero aquí entra el sentido político, la prudencia de Isolda... tú ya sabes que pensábamos eliminar a Vallmajer...

—Sí.

—Ella me convenció, con pruebas de una evidencia notable, que no debíamos hacer nada de eso... y así he permitido que regrese a Zurich... donde siempre estará esperando a la mujer de sus sueños.

—¿Ha prometido Isolda volver a verle? —inquirió el médico con una mueca de disgusto.

—Sí... y no. Isolda es muy lista. Le ha dicho que era muy probable que le fuera a ver este verano... lo que puede interesamos para conocer lo que los judíos saben respecto a las transferencias bancarias.

—Comprendo...

La expresión del banquero cambió como por ensalmo, haciéndose grave y preocupada.

—Tendremos que cerrar el "Kronburg".

—¿Eh?

—Lo que oyes. Habrá que cerrarlo, por lo menos durante una larga temporada... irnos dos años...

—Pero, ¿por qué? Y, ¿desde dónde iremos a Zurich sin despertar sospechas?

—Otto Kruger lo hará, desde Viena, mientras el hotel permanezca cerrado.

—Pero... —insistió el ginecólogo—, ¿por qué cerrar el hotel? Ha sido, desde su inauguración, un maravilloso centro de escucha, un sitio excelente para nuestras transacciones... la mejor tapadera que jamás hayamos tenido.

—Es cierto... pero el hotel está quemado... carbonizado.

—Si me lo explicases con más detalle.

—A eso voy... Hemos tenido la debilidad y cometido el error de poner a la cabeza del establecimiento a dos dementes.

—¿Ketteler...?

—...y Frieda. Dos locos... cuya mente acabó de deformarse, para siempre, en el campo de Auschwitz... prepárate a llevarte algunas sorpresas, mi querido doctor... La primera: Frieda empujó al suicidio a una camarera... con la que se había acostado, por la fuerza, practicando con ella una conducta sádica...

—¡Himmelgott! Una lesbiana...

—Pero no una lesbiana corriente, lo que después de todo podría ser justificable... una loca, Ernst... una loca de atar... que necesita ver sangre para gozar... aunque ahora ha visto la suya.

—¿Qué quieres decir?

—Espera un poco, y vayamos por partes. Desobedeciendo las instrucciones concretas que se le dieron, antes de abandonar a los rusos el Campo de Auschwitz... Ketteler dejó con vida a un médico judío...

—¿Ludwig Dreimer? De eso ya me hablaste... fue el que se eliminó en Viena, antes de que aquel francés lo encontrase, ¿no?

—Sí.

—Yo creía que había sido' un excelente trabajo de Ketteler.

—Sí... porque, ¿qué podía hacer; tras haber cometido un grave error, más que intentar arreglarlo de la mejor manera posible? Si, al menos, hubiese sido su único error.

«-¿Hay más?

—Muchos, pero el que destaca entre ellos es el haber conservado con vida a una judía con la que se acostaba en Auschwitz...

—¡Está loco!

—Más de lo que tú te imaginas, mi pobre amigo... porque por uno de esos azares... la judía llegó al hotel con su marido, procedentes de Canadá,

—Sakrement!

—Así es... y en vez de poner los medios para eliminar a la que, sin ninguna duda, es el único testigo viviente de las actividades de Rudolf y de Frieda en el Konzentrationslager... ¿sabes lo que ha hecho nuestro amado Ketteler?

—No.

—Se ha arreglado para recuperar a la judía, quien se ha separado de su marido... y Rudolf se la ha llevado a su habitación del último piso que, como Isolda ha descubierto, es un verdadero museo.

—¿Un museo?

—Sí. Si el policía más idiota de toda Austria subiera a ese piso, creería que Ketteler es el nuevo Führer. Cuadros, banderas, armas, uniformes...

—Pero... ¡ese hombre ha perdido el juicio?

—Lo perdió en el Campo. Lo malo es que nosotros no sospechamos nunca de él...

—Es tremendamente peligroso.

—Como un cajón de dinamita...

—Me dejas anonadado. Pero, ¿cómo consiguió Isolda descubrir todo eso?

—Por pura casualidad. Después de despedir al judío, que regresó a Zurich... Isolda pensó que lo mejor era regresar a casa... pero, al subir por la noche a su habitación, vio una silueta que se tambaleaba, yendo de un lado para otro del pasillo... que iba regando con su sangre...

—¿Quién era?

—Frieda... la muy loca, aprovechando la ausencia de Ketteler; subió a la habitación donde estaba la judía... pensando que podía pasar unas horas con ella...

—¡Esa mujer es una verdadera maníaca!.

—La judía no estaba dispuesta a dejarse amar, y menos golpear por Frieda, a la que recordaba del Campo... y, defendiéndose, le clavó un cuchillo... ¡adivina dónde!

—No sé.

—En plena vagina.

CAPÍTULO XXXIII

Grawitz se pasó la mano por la sudorosa frente.

—Increíble...

—Isolda ayudó a la mujer a llegar a su cuarto... estaba muy mal, ya que el cuchillo además del útero, le había penetrado en las tripas... se moría a chorros...

Eras no dijo nada, encendiendo un cigarrillo con mano temblorosa.

—Murió una hora más tarde —siguió explicando Obermeier—, pero tuvo tiempo para contar toda la historia a Isolda. Nuestra valiente sobrina tuvo la audacia de subir a una terraza desde donde pudo ver el cuarto de Ketteler y a la judía... con el cabello cortado como cuando estaba en el Campo de Concentración.

—Ese hotel es un manicomio.

—Y tú que lo digas... Isolda tuvo que ocultarse, ya que oyó llegar a Ketteler... la judía debió contarle lo ocurrido, ya que Rudolf cogió una pistola y bajó al cuarto de Frieda, pensando encontrarla aún con vida.

—Estaba muerta.

—Por completo... pero la rabia de Ketteler era tan grande que tiró el cuerpo al suelo y pisoteó la cabeza de la Treiberg hasta convertirla en una pulpa sanguinolenta...

—Mein Gott!

—Cuando Isolda comprobó que Rudolf había vuelto a su guarida, fue en busca de Otto...

—Ha sido una suerte que Kruger estuviese junto a ella.

—Desde luego. Ordenó al muchacho que vigilase la escalera, pistola en mano... y bajando al despacho de Ketteler, fracturó la cerradura y me llamó desde allí, desde el único teléfono que no está conectado con la centralita del hotel.

—Una chica estupenda.

—Sí, desde luego... y eso es todo, Emst...

—¿Todo? ¿Y Ketteler?

—No ha vuelto a salir de su cubil...

—Pero, ¿cuándo te llamó Isolda?

—Anoche, a las once y media... y esta mañana otra vez.

—Y, ¿estás seguro de que Ketteler no ha salido de su habitación desde entonces?

—Completamente seguro... porque, en el momento que salga, Otto le matará.

—¿Has dado la orden de ejecutarlo?

—Sí. Sin piedad.

—Comprendo. No había más remedio... ¿qué otras¹ medidas has tomado?

—Las que debían tomarse: sólo quedaba un matrimonio inglés en el hotel, al que se le ha rogado que se vaya... sin pagar nada. Se le ha dicho que su estancia, debido a que el ¡hotel ha de cerrarse por órdenes Superiores; es un obsequio de la dirección. '⁵

—Entiendo... ¿y el personal? ;

—Todos han sido gratificados y licenciados.

—Entonces, ¿quién queda en el " Kronburg”.

—De los nuestros, dos: Otto Isolda... además del cadáver de Frieda, que Otto se encargará de enterrar... y dé, naturalmente, ese perro de Ketteler y Su sucia judía...

«-¿Otto también va a...?

— Natürlich! No pensarás que iba a dejarla con vida...

—Es cierto... —el médico suspiró—. Debo estar haciéndome viejo... Frank... los viejos métodos me asustan...

—No digas tonterías. Lo que ocurre es que ni tú ni yo pensábamos tener que eliminar nuestra obra maestra, y eso ha sido para nosotros el hotel “Kronburg"... un centinela adelantado, en el corazón de Europa...

—Es verdad.

—Además, estábamos seguros de que nuestros viejos soldados de la SS eran e iban a ser siempre los mismos. ¡Ese ha sido nuestro error más grave Ernst!

—Desde luego.

—Pensábamos que tipos como Ketteler y como Frieda, así como otros muchos, a los que hemos cuidado como criaturas nuestras, destruyendo las pruebas que había contra ellos, amándolos para que se sintiesen tan seguros como cuando el Führer vivía, inyectando en Sus cerebros la idea de que todo iba a volver...

Guardó unos instantes de silencio.

—Pero los hombres envejecen, Grawitz... y también las ideas... Si Hitler viviera en nuestro tiempo, jamás conseguiría hacer lo que hizo en 1933, ni más tarde...

—Pero... el nacionalsocialismo sigue vivo —protestó el médico.

—Sí, desde luego que sí... pero ya no es el nazismo que nosotros vimos morir. La juventud está dándole un nuevo aspecto, un nuevo espíritu...

—Es cierto.

—Y esos jóvenes, amigo mío, nos desbancarán en cuanto les sea posible, como nosotros estamos amordazando a los viejos nazis a los que los años han vuelto tan alocados como Bormann y tan estúpidos como Eichmann...

—Por algo te decía antes que me siento viejo...

—Nosotros no, todavía no, Emst... Hemos guardado el viejo espíritu... pero tenemos algo más que lo que ellos poseen... vivimos en un mundo moderno, cómodo y poseemos todo el dinero que necesitamos y más. Nadie nos recuerda, sobre todo nuestros enemigos, porque nunca fuimos importantes...

—¿Lo hemos sido alguna vez... después? —inquirió el medicó con un deje de amargura en la voz.

—No, en él sentido de la pompa que amaba Goering... o el orgullo melodramático de Goebbels... o la seguridad de poder que tenía Himmler... A los ojos del mundo, Grawitz, somos gente corriente, importante pero corriente...

Aplastó el puro en el cenicero.

—Tú no eres más que un ginecólogo de fama... como hay muchos en la Alemania Federal... yo soy un banquero, como tantos otros... tenemos nuestras propias casas, nuestras fincas de recreo y nuestros automóviles... nuestro lujo... pero, ¿quién desconfiaría de nosotros en un país que se está enriqueciendo a pasos agigantados?

—Tienes razón.

—Sin embargo, por debajo de nuestro disfraz seguimos pensando como dos SS y si somos implacables es quizá porque nunca tuvimos mando... y ahora lo tenemos. Somos más SS que los demás... porque lo fuimos muy poco...

—¿No hay un poco de rencor en tus palabras, Frank?

—No. Si alguna cosa aprendimos junto al Führer, no fue más que el espíritu de revancha que nos anima. Tú y yo, por encima de cualquier otra cosa, como todos los miembros de la Organización, deseamos que el Cuarto Reich sea un hecho... queremos que Alemania vuelva a ocupar en el mundo su papel de protagonista, de dueña del universo... lo demás no importa nada.

—Dices bien, Frank... tus palabras me han hecho mucho bien. El mundo corrompido, en el que los judíos vuelven a ser los directores de la orquesta económica, tiene que ser depurado... y el bolchevismo recibirá su merecido.

—No hay problema por esa parte, Ernst... el comunismo se consumirá a sí mismo... El comunismo nació como una necesidad de justicia hacia los que pasaban hambre... hoy nadie está verdaderamente hambriento, Grawitz... y Rusia terminará, como todos los países industrializados, consumido... por la sociedad de consumo... ese veneno que han inventado los judíos americanos... esa ponzoña que convierte a cada ser humano en un muñeco estúpido, encantado ante las maravillas que la industria pone a su alcance... El consumismo es la droga contra la revolución... amigo mío.

Y tras un profundo suspiro:

—Por eso estamos poniendo en el corazón de los jóvenes el espíritu de la rebelión, el deseo de tirar por la borda todas las facilidades que la sociedad les brinda para ofrecerles lucha, pelea, un ideal y un objetivo que colme sus ansias...

—Mi pequeña perra judía... no volveré a dejarte sola. Nadie vendrá a molestarte... y menos aún a intentar poner sus sucias manos en tu cuerpo...

Sarah, desnuda a los pies de su amo, vestido de nuevo de SS, sonrió.

—No temas por mí, Rudolf... sé defenderme, y ya lo he demostrado...

— Scheisse! No la creía capaz... ¡esa sucia lesbiana! ¡esa tortillera infecta!

—Estaba como una fiera —dijo Sarah—. Su mismo deseo la perdió... me di cuenta en cuanto abrió la puerta... en cuanto puso sus sucios ojos en mi cuerpo, me percaté de que debía obrar con cuidado, sin violencia, hasta que la ocasión se presentara...

—¡Puerca!

—Como si yo no hubiese visto lo que hacía en el Campo... Era, mientras se desnudaba, como si estuviese en su barracón... viendo a las pequeñas judías arrastrarse para lamerle el cuerpo mientras ella se retorcía de placer, como una serpiente...

Lanzó un suspiro.

—Estaba igual que siempre... desnuda, como entonces, con su cuerpo de hombre... menos el sexo... sus brazos y piernas musculosos y los muslos y el vientre comidos por un espeso vello negro...

—¡Maldita!

—Yo retrocedí, hasta coger el cuchillo que siempre tengo bajo la sábana... ella creyó que yo estaba impaciente por tenerla a mi lado... y avanzó hacia mi...

—¿No cogió mi fusta?

—No... yo sé que nunca pegaba a las chicas... utilizaba sus manos, fuertes como las de un hombre, para darles de puñetazos, por todas partes... en el vientre y en los pechos... retorcerles los pezones hasta que gritaban como si las cortasen en pedazos...

—Esa canalla...

—Se echó a mi lado y se puso de espaldas, abriéndose de piernas... ¡Lame!, me ordenó... entonces empuñé el cuchillo y se lo hundí en el sexo... entre la maraña de pelos negros...

—¡Bien hecho! Cuánto hubiese dado por verla, retorcerse de dolor... desgraciadamente, cuando llegué a su cuarto, había muerto... pero le pisoteé su asqueroso cráneo de serpiente.

La mano de Sarah se detuvo en la entrepierna del hombre.

—Ven... —le dijo ella con voz melosa-Tómame, mi amo, mi señor...

* * *

No atreviéndose a usar el ascensor, Isolda subió por la amplia escalera principal, alfombrada de rojo. Desde el rellano del tercer piso, vio a Otto; adosado a la pared del rincón donde nacía la escalera particular que conducía a la guarida de Ketteler.

Se acercó a él, con la cesta en la mano.

—Me haces pensar en Caperucita Roja —rió Kruger—. ¡Demonios! ¿Por qué has subido a pie? Respiras como un fuelle...

—Pensé que si él oía el ascensor...

—¿El? No te preocupes por ése cerdo, Isolda... se está revolcando con su puerca judía... Toma; sujeta a pistola... ¿qué me has traído para cenar?

—Un poco de todo. Lo he hecho yo... y aprisa porque no me encontraba' a gusto en esa inmensa cocina... da un efecto terrible ver el hotel completamente vacío de gente...

—Mejor que no haya gente —dijo él tendiéndole el arma y cogiendo la cesta—. Cuando todo esto termine, me gustaría pasar contigo unos cuantos días aquí... completamente solos. ¿Qué te parece?

—Ya veremos... —dijo ella con— un tono evasivo.

Otto empezó a devorar los emparedados que ella le haba hecho. Bebió un excelente vino del Rin, sin utilizar el vaso. Así permanecieron, en silencio, hasta que Otto terminó con el último bocado.

Encendió primero el cigarrillo de Isolda, luego el suyo, y tras echar una densa bocanada de humo:

—Creo que deberíamos tener aquí a los muchachos del Sonderkommando —dijo Otto.

—¿Es que no te crees capaz de acabar con esos dos?

—No es eso...

—¿Entonces?

—Lo digo por terminar antes con todo este feo asunto... No comprendo cómo los hombres de Bonn no han pensado como yo...

Isolda sonrió...

—No conoces á los chicos del "Sonderkommando", Otto... muchos de ellos no eran más que niños en 1945 miembros de las “Hitlerjugend”... pero de los más jóvenes, con trece y hasta doce años... Sin embargo, todos ellos lucharon, los unos en Berlín, defendiendo la Cancillería y el "Bunkerführer", los otros convertidos en los "Lobos de Himmler”, los que resistieron mucho más que cualquier otra tropa...

—Entiendo.

—Mis tíos me han hablado mucho de esos jóvenes... que no lo son tanto ahora..., pero que siguen siendo tan feroces como entonces... si les hubieran encargado el asalto de la guardia de ese cretino de Ketteler... hubiesen hecho saltar el hotel entero... ¿lo entiendes ahora?

—Sí.

—Ellos no entienden las medias tintas... cuando se ponen en marcha, son las "Schmeisser” y las bombas de mano las que llevan la voz cantante... y Bonn no desea más escándalos... ya ha habido bastantes en este maldito lugar.

De acuerdo, preciosa... esperaremos a que esos dos tengan tanta hambre que no puedan resistir más...

—No tardarán en salir del cubil... llevan cuatro días y cuatro noches encerrados allí arriba.

—Se deben estar cayendo de debilidad.

—Si no tienen nada allá arriba... ese puerco de Ketteler podía poseer una pequeña despensa...

—No lo creo, Isolda... en un hotel, no teniendo más que dar una orden para que le subieran lo que deseaba, es completamente estúpido tener reserva de alimentos en una habitación.

Se inclinó hacia ella, rozando con sus labios la cabellera flameante de la joven.

—Tengo muchas ganas de ti...

—Aguántalas, Otto... cuando todo esto acabe, haremos el amor cuantas veces quieras...

—Tenemos que enterrar a esa Frieda...

—Lo haremos. Por el momento, con la puerta de su cuarto cerrada, no huele... aún...

Otto torció el gesto.

—La muy puerca... recuerdo cada vez que venía a Viena... con aquella cerda de Franciska... ¿cómo puede haber mujeres así? Sakrement! Nunca lo entenderé...

Ella le cogió por el brazo, instándole a guardar silencio.

—Calla un momento...

—¿Qué ocurre?

—¿No oyes...?

Prestó Kruger atención. Entonces, procedente de lo alto de la escalera, llegó hasta él la voz vibrante de Ketteler que cantaba con todas sus fuerzas.

—Pero... ¡ese tipo está como un cencerro!

—Calla... ¿qué es lo que canta?

—¿No lo conoces?

—No.

—Es el Horst Wes sel Lied, la más vieja canción nacionalsocialista [50].

CAPÍTULO XXXIV

Mientras se vestía, Rudolf, con los ojos brillantes, la voz poderosa, iba encadenando las estrofas del Horst Wessel Lied:

SA marschiert mit ruhigfesten Schritt...

Die Fahne hoch...

Desnuda, sentada sobre la alfombra, Sarah le miraba con una luz de orgullo en los ojos.

Estaba débil, con la boca pastosa y calambres en el estómago, y se preguntaba de dónde podía Ketteler sacar aquella energía, si no había probado bocado, como ella, desde hacía cuatro días.

Antes de que él se vistiese, habían hecho el amor, de forma más salvaje y dura que nunca, y ella llevaba en el cuerpo las marcas, todavía rojas, algunas sangrientas, de los golpes que Rudolf le había procurado.

Kamradem, die Rotfront und Reaktion erschosen,

Marschiem im geist in unsem Reihett mit...

—Amor mío... —suspiró ella con vehemencia.

Una vez vestido, y sin dejar de cantar, Ketteler fue hacia uno de los armarios, de donde cogió una “Scheisser”, a la que puso un cargador nuevo.

Con las banderas altas, las SA

camina con calma, con un paso firme...

Cogió las dos bombas de mano que guardaba siempre en el segundo cajón de la cómoda, poniéndoselas en el cinturón.

Camaradas: el Frente Rojo y la Reacción nos amenazan...

¡Caminad con un mismo espíritu en nuestras filas!

Se volvió hacia la mujer.

—Querida... tienes que prepararte.

—¿Para qué?

—Nos vamos. Ha llegado el momento de demostrar a nuestros enemigos que un SS no teme a la muerte... ¡vístete!

—Apenas puedo moverme.

—Te ayudaré.

La levantó, sentándola en la cama. Luego, yendo al armario donde ella había guardado sus cosas, que no se volvió a poner desde que había llegado al "nido del águila", volvió con la ropa y empezó a ponérsela, empezando por las bragas, percatándose entonces de cómo Sarah había adelgazado en los últimos días.

Sus senos pequeños y firmes no habían necesitado nunca sostén. Cuando hubo terminado de vestirla, la puso en pie, besándole tiernamente en la frente.

—Mí pequeña judía... pronto comerás... lo que quieras...

—¿Por qué no nos quedamos aquí? —preguntó ella con voz apenas audible.

—¿Para qué?

—Para morir... juntos.

Una sonrisa de desprecio se pintó en los labios de Ketteler.

—Un SS no muere nunca como un burgués, Sarah... si la muerte llega, ha de ser sintiendo las balas enemigas en el cuerpo... matando antes de morir...

Miró hacia la puerta.

—Espera un poco... camina lentamente, tras de mí...

Y empezó a cantar de nuevo, otra vieja canción que venía de? pasado.

O, Danzig, o Danzig...

Du Perl am Ostseestrand...

Abrió la puerta, muy despacio, escurriéndose fuera, en el diminuto rellano, avanzando lentamente hacia el primer peldaño de la escalera de caracol.

O Strassburg, o Strassburg...

Mit deinen Deutschen Dome...,

Había bajado notablemente el tono de su voz, de forma a hacer creer a sus adversarios que seguía en la habitación.

Bajó los peldaños, uno a uno, sin que las suelas de sus botas emitiesen el menor gemido. Llevaba la metralleta en las manos, el índice de la derecha pegado al gatillo.

Deutschosterreich, Deutschosterreich...

Getrennt von Mutterland

Los vio.

Eran dos, una mujer a la que no conocía, y Otto Kruger, el hombre de Viena. Los dos charlaban en voz baja, sus cabezas casi envueltas por el humo de los cigarrillos que estaban fumando,

Ostlander, o, Ostlander...

Lánder von ihre Deutschland...

Apretó el gatillo.

La lluvia de balas barrió las dos siluetas que se desplomaron como dos marionetas a las que se les cortan los hilos de un tajo,

Ketteler sonrió.

—¡Imbéciles! —dijo bajando el resto de las escaleras a gran velocidad.

Apenas dirigió una mirada a los cuerpos que la sangre iba enmarcando velozmente.

Recorrió el hotel, percatándose de que no había nadie. Empuñando el arma, fue a la cocina donde cargó un saco con vituallas, llenó una cesta cOn botellas y tomó luego el ascensor.

Pasó de nuevo junto a los cuerpos ensangrentados, subió a su cubil donde Sarah, sentada en el lecho, le esperaba.

—Toma, querida... come pero no mucho. En cuanto te hayas repuesto, nos iremos...

—¿Adónde?

—A uno de los "Schulzütte”... a uno de los refugios de montaña que dependen del hotel... allí no nos encontrarán nunca...

—Como tú quieras...

Comió con la ferocidad de un animal hambriento, llevándose la comida, a puñados, con las manos, llenándose la boca, dejando escapar libremente la grasa por las comisuras de los labios.

Cuando, veinte minutos más tarde, descendieron por la escalera de caracol, los cuerpos seguían inmóviles y la sangre se había tomado oscura, de un color marrón sucio, casi como manchas de barro.

—¿No hay nadie más en él hotel? —preguntó Sarah.

—No. Debieron despedir a todo el mundo, pensando que debían eliminamos sin gran escándalo... ¡hijos de perra! No conocen al Haupsturmführer Ketteler! Es mucho más duro de pelar de lo que ellos se imaginan...

Condujo a la judía al garaje particular, donde Rudolf escogió el gran "Mercedes" negro en el que había hecho tantos y tantos viajes a Zurich.

—Espera aquí, pequeña —dijo sonriendo a Sarah—. Voy a cargar el coche de víveres y de bebidas... aunque el refugio tiene también su buena provisión de comestibles. Pero no quiero que vuelvas a pasar hambre...

Ella le miró, con sus grandes ojos abiertos.

—Tenemos que estar fuertes, Rudolf... mi amo. Fuertes, pase lo que pase, para hacer el amor muchas veces... hasta el último instante...

Ketteler hizo varios viajes desde la despensa, situada junto a la cocina, hasta que llenó no solamente el cofre del "Mercedes", sino la parte posterior del vehículo, colocando cajas incluso encima de los asientos de atrás.

—Ahora ya podemos irnos... —dijo sentándose tras el volante.

Momentos después, el poderoso vehículo dejaba atrás la silueta del hotel "Kronburg”.

No había cerrado los ojos del todo; no lo hizo ni un solo momento, ni siquiera cuando aquella atroz sensación de quemazón le había atravesado el muslo derecho, irradiando el dolor hasta el vientre, y más arriba, como si alguien la sumergiese en una cadera de agua hirviendo.

No, no cerró los ojos.

Ahora sabía que si no lo hizo fue, sencillamente, por miedo; por terror a no ver más, a quedar ciega, a morir...

Porque creyó que iba a morir. Estaba tan convencida de que la vida iba a abandonarla que no pensó más que en la tremenda tristeza de ver su propio cadáver, su cuerpo, un cuerpo que no tenía aún veinte años, irremisiblemente perdido.

Ahora, mientras intentaba reunir todas las fuerzas de las que disponía, recordaba también haber pensado, aunque muy poco, en el hijo que suponía llevaba en las entrañas, el hijo concebido en la casa natal del Führer...

Curioso, sin embargo, que todas las cosas que hasta aquel momento había considerado importantes le pareciesen, cuando creía llegado el final de su existencia, tan absurdamente fútiles.

Comprendió, en aquellos momentos de terror, lo importante que puede ser la vida, la de uno, la personal e intransferible... y cómo se rebela uno ante la idea de tener que abandonarla por la fuerza.

Cuando empezó a arrastrarse y se volvió un poco, estuvo a punto de desmayarse al ver el reguero rojo que dejaba, como un trazo espeso, sobre la alfombra, tras sí...

Luego comprendió que se había empapado con la sangre de Otto y que su herida, aunque seguía sangrando, lo hacía lentamente, goteando en una limitada hemorragia mucho menos grave que lo que en un principio había creído.

—Tengo que hacerlo... —se repitió una vez más, pero esta vez lo hizo en voz baja, pronunciando palabras que hasta entonces sólo había pensado.

En el fondo, no era el heroísmo, ni siquiera el deseo de vengarse, lo que le hizo sacar fuerzas de flaqueza. Era su ardiente deseo de salvarse, su urgente necesidad de vivir.

Cuando llegó junto al primer ascensor y hubo de incorporarse apoyándose en la pared, para pulsar el botón de llamada, se percató de que no podía poner el pie derecho en el suelo sin que la cadera entera le ardiese, como si algo se le desgarrase por dentro.

Había pensado, en un principio, utilizar el teléfono de una de las habitaciones del tercer piso, pero se.dio cuenta de que no podía hacerlo, ya que todas las líneas morían en la centralita y allí no había nadie para pasar la llamada al exterior.

Cuando la cabina se detuvo ante ella y tras empujar la puerta corrediza, entró a la pata coja en el ascensor, lanzó un suspiro, al tiempo que murmuraba entre dientes:

—¡Esperó que esa pareja de cerdos no haya cortado la línea! Pulsó el botón y el ascensor se hundió suavemente en el túnel de la caja. Luego, frenó con dulzura, aunque la sensación dolorosa de su cadera estuvo a punto de reproducirse.

Salió del ascensor.

Intentó seguir andando, cojeando, pero tuvo que desistir, prefiriendo echarse en el suelo y arrastrarse hacia la recepción que le pareció lejana Como una isla inalcanzable.

Finalmente, ya del otro lado del mostrador, pudo, gracias a la silla, alzarse con mayor facilidad. Se sentó, sobre la parte izquierda, respirando con fuerza, preguntándose si su resistencia no iba a terminar de un momento a otro.

Hundió la clavija y marcó el número de Innsbruck, pidiendo una comunicación urgente con Bonn.

Cerró los ojos.

Lejos, muy lejos, oyó el timbre de llamada que parecía sonar cien veces.

—¿Diga?

La voz de tío Frank le llenó el corazón de gozo; sintió que las lágrimas corrían libremente por sus mejillas, aunque en realidad no sintiera ganas de llorar.

—Soy yo, Isolda... tío Frank...

* * *

En pie, con los puños cerrados, los ojos desorbitados, Ernst Grawitz parecía haberse transformado en una máscara qué representase, al mismo tiempo, el dolor, el odio, la pasión y la cólera.

“Das Schweinehund!" —rugió—. Atreverse a herir a mi pequeña Isolda...

Obermeier, sentado en su sillón favorito, con uno de sus habanos en la mano y el mechero de despacho en la otra, movió de un lado a otro su cabeza cuadrada y germana.

—No te alteres, Ernst... te aseguro que está bien...

—No me mientas, Frank... por lo que más quieras... y no olvides que es mi hija... mi hija... ¿lo entiendes?

—Cálmate... esa actitud histérica no te favorece en absoluto. Cuando te digo que Isolda está fuera de peligro, es verdad...

—Pero, ¿a qué estamos esperando, "Sakrement!”? Cojamos él coche, el avión, alquilemos una avioneta, un helicóptero...

—No. No vamos a movemos de aquí.

—Pero... ¿e Isolda?

—Ya te lo he dicho, viejo cabezota... te lo he explicado todo— pero tú... ni siquiera me has escuchado... Anda, siéntate... y sírvenos un poco de coñac... ambos lo necesitamos.

Obedeció el otro, aunque las manos le temblaban; finalmente, habiendo vaciado de un solo trago el contenido de su gran copa, se sentó en el sillón, frente al banquero, aparentemente más tranquilo.

—Habla. Te escucho.

—Bien... Isolda me llamó, a eso de las tres de la madrugada... su voz sonaba un poco rara, pero entendí lo que había ocurrido... Otto y ella vigilaban la escalera cuando, de repente, Ketteler disparó sobre ellos su “Schmeisser...

—¡Ese hijo de perra!

—Calma. Por fortuna, Kruger debía estar delante de Isolda, ya que fue él quien recibió la mayor parte de las balas. Isolda encajó un proyectil en el muslo derecho... y por lo que me dijo, con probable fractura de fémur...

—"¡Himmelgott! ” —gritó el ginecólogo—. Una fractura que puede ser abierta...

—Cierra el pico, Emst. Le di algunos consejos... e inmediatamente llamé al doctor Swarz... en Innsbruck... nuestro buen amigo y colaborador... que ya debe estar atendiéndola...

—¿Dijiste que la trajera aquí cuanto antes?

—Sí... no seas pesado. Llegará aquí en una avioneta que le ordené que alquilase...

—¿Y Ketteler?

—También me he ocupado de ese asunto. He llamado urgentemente al "Sonderkommando”.

—¿Se saben dónde han ido... la judía y él?

—No han pasado la frontera, si es eso lo que te interesa... No olvides que tenemos amigos en la zona de control fronterizo... He hecho una media docena de llamadas... y al recibir respuesta de una de ellas, de la que no esperaba contestación, le he encontrado.

—No entiendo ni una palabra.

—Escucha entonces, amigo... no te lo voy a estar repitiendo toda la noche. Después de llamar al Sonderkommando, que como sabes está en el refugio “A"... se me ocurrió llamar a los otros dos refugios... en el "B", silencio, como era natural... pero al marcar el número de “C", descolgaron el aparato... y oí la voz de Ketteler que preguntaba quién era.

—¡El muy idiota! Colgaría en seguida, ¿verdad?

—No. No conoces a Ketteler. Le dije quién era... y me mandó a la mierda... así como lo oyes. Le dije entonces que íbamos a matarle... y me contestó que lo sabía, pero que le gustaría que tú y yo fuésemos personalmente a cogerle...

—El muy hijo de...

—Serénate. Los chicos del Sonderkommando, a los que volví a llamar inmediatamente después, ya están en marcha...

Echó una ojeada al artístico reloj de balancín que había sobre la chimenea.

—Son las cinco de la madrugada... dentro de poco amanecerá... allá abajo... y los nuestros terminarán con este desagradable asunto.

—Hay que cerrar ese hotel.

—Ya te dije que lo haríamos.

—Quiero decir cerrarlo definitivamente.

—También pienso yo lo mismo. Incluso con los apoyos oficiales que tenemos en Viena, han ocurrido demasiadas cosas en el "Kronburg" para que no desaparezca...

Se decidió a encender el cigarrillo.

—El Kommando limpiará todo... y enterrará a los muertos... y la gente que vaya a esquiar la próxima temporada, tendrá que ir a Innsbruck.

CAPÍTULO XXXV

—Sarah... ¿por qué te has desnudado?

—Quiero estar así, a tu lado... como siempre...

—Deja entonces que encienda la chimenea... estamos en primavera, pero en la montaña hace frío...

Le observó mientras él encendía un fuerte fuego. Luego, con las manos en los pequeños senos, se acercó a las llamas, estremeciéndose de placer.

—¿Estás mejor ahora?

—Sí.

Rudolf fue hacia una de las ventanas, mirando a través de los cristales. Allá, en oriente, una luz malva anunciaba ya la llegada del nuevo día.

—Ese puerco de Obermeier —dijo hablando muy despacio— habrá avisado al "Sonderkommando”.

—¿Un "Sonderkommando”? —inquirió ella—. ¿Aquí?

—Sí. Lo creamos hace tiempo, para parar cualquier golpe del enemigo...

—¿Son muchos?

—Quince.

—¿Y saben que estamos aquí?

—Seguro. Frank se lo habrá dicho... es el tipo al que anoche mandé a freír espárragos...

Encendió Rudof un cigarrillo, sin separarse de la ventana, observando curiosamente cómo las sombras iban retrocediendo como se retiran las mareas.

—Rudolf...

—¿Sí? —inquirió Ketteler sin volverse.

—¿Prometes matarme?

Rudolf giró, volviéndose hacia la muchacha cuya silueta delgada y desnuda se destacaba sobre los tonos rojos de las llamas.

—¿Matarte? —preguntó avanzando lentamente hacia ella.

—Sí. No quiero caer en manos de esos asesinos...

—No pienses en ello... Sarah, mi pequeña.

—Hay que pensar en ello, amor mío... Yo soy judía, no lo olvides. Millones de los míos murieron en los Konzentrationslager, torturados, humillados... tratados como bestias... La gente, después, ha hablado mucho de eso... En Canadá, mi marido fue a ver una película sobre los campos de concentración... me dijo que era algo horrible... Dame un pitillo, encendido, por favor...

Lo hizo Rudolf y ella, antes de seguir, aspiró glotonamente el humo.

—Yo no le dije nada... pero podría haberle dicho que algunos de los judíos, como me ocurrió a mí, conoció la felicidad, por vez primera, en el campo...

Lanzó una nueva bocanada de humo.

—Yo no era más que una niña... tan niña que pude llegar virgen a Auschwitz... Rudolf... ¿sabes cuál hubiese sido mi destino si la guerra no hubiera estallado?

—No.

—Mi padre era comerciante, en Viena... teníamos un almacén de telas... éramos bastante ricos... y cuando cumplí ocho años, mi padre me prometió con el 'hijo único de otro comerciante...

—Es curioso.

—Yo le vi, a mi prometido, por vez primera, cuando él acababa de cumplir los catorce años... era horrible, Rudolf, gordo, baboso, repugnante... con ojillos pequeños como los de los cerdos unos labios gruesos y una nariz enorme, deforme como un fruto aplastado.

Ketteler se echó a reír.

—Era un judío, no lo olvides.

—No es eso, Rudolf... hay judíos hermosos como dioses... pero el destino me había reservado el peor... y cuando pensaba que tenía que guardar celosamente mi virginidad para aquel sujeto, me daban escalofríos...

—Fue para mí tu virginidad.

—Eso es lo que quería decirte. Cuando me poseíste, por vez primera, tuve miedo... pero después, al comparar mentalmente nuestra primera noche de amor y lo que hubiese sido mi primera noche con Leví...

—No me mostré muy delicado...

—Eras lo que, sin saber, yo estaba deseando... un hombre brutal y cariñoso al mismo tiempo...

Dio Un par de chupadas rápidas al cigarrillo medio consumido.

—Por eso podía haber dicho a mi marido que para algunos judíos el Campo fue una revelación... especialmente para mí. Nunca te he contado una cosa, Rudolf...

—Hazlo ahora.

—/No te enfadarás?

—No.

—Pues bien. Cuando liberaron el campo, nos trasladaron, a las mujeres, a un hospital militar, un hospital ruso... Yo no sabía lo que me pasaba, pero me faltabas— tú, echaba de menos tus caricias, el contacto con tu cuerpo...

Tiró el cigarrillo a las llamas.

—Tú habías puesto el aguijón del deseo en mi cuerpo... y yo no podía vivir sin apaciguar esa hambre que tu cuerpo había despertado en el mío...

—Entiendo.

—Empecé acostándome con los rusos... con los médicos y luego con los enfermeros... más tarde, ya en Viena, me acosté con soldados americanos... y hasta con un negro...

—¿Y bien?

—Ninguno pudo darme lo que tú me dabas. Me percaté de que era tuya y que no podía ser de nadie más... Desde entonces, rehusé a todos los hombres... y cuando mi marido me tomó, una sola vez, le hice comprender de que no había nada que hacer conmigo.

—Mi pequeña Sarah...

Ella se acercó a él, con los pechos enhiestos.

—¡Tómame, Rudolf! Tómame ahora mismo...

Ketteler reavivó el fuego. En el suelo, dormida y desnuda, yacía Sarah, ahíta y satisfecha, con las marcas de los golpes en su blanca y lechosa piel.

Con el cigarrillo en los labios, tras haberse servido una taza de café negro, Rudolf se acercó a la ventana.

Entonces los vio.

El sol resbalaba, en cascada brillante, por las verdes laderas cubiertas de abetos.

Por entre las piedras que bordeaban el camino, vio las ágiles siluetas de los hombres y el brillo de las armas.

—Ya están aquí... —dijo mientras una sonrisa se dibujaba en sus labios.

Volvió hacia el lugar donde había dejado la "Schmeisser", y regresó junto a la ventana, cuyos cristales rompió con la culata metálica de la metralleta.

El ruido despertó a Sarah, que se sentó sobre el suelo de madera, junto al fuego.

—¿Qué ocurre, Rudolf?

—Se acercan.

Ella se puso en pie, caminando hacia él. Hombro contra hombro, Ketteler le mostró las siluetas de los miembros del Kommando que corrían, ocultándose tras cualquier obstáculo.

—No lo has olvidado, ¿verdad, amor mío?

—No.

—¿Vas a disparar?

—Hasta la última bala.

—Bien... te espero, amor mío.

Volvió ella a sentarse junto al fuego, mirando las llamas sin verlas, sus ojos vacíos como su espíritu.

Ketteler esperó pacientemente. Sabía que los asaltantes tenían que atravesar forzosamente la llanura que se extendía ante el refugio, sin poder atacar por detrás, donde la pared de madera estaba a cinco centímetros de un corte de terreno de más de cien metros de profundidad.

—Venid... "Ruskis... del infierno...

No se percató de que el "lapsus" se producía; pero, bruscamente, sin poderlo evitar, se sintió trasladado a un imaginario frente del Este, y para él se convirtieron en rojos los hombres que avanzaban hacia el "Shulzhütte”.

—Venid... sucios bolcheviques...

Esperó.

Sonreía, sintiéndose completamente feliz, sabiendo que la muerte le esperaba, hiciera lo que hiciese.

Cuando el primer miembro del Sonderkomando salió de detrás de la piedra, atreviéndose a correr por el terreno abierto, Ketteler esperó unos cortos instantes, luego disparó, haciéndole caer como una masa inerte.

Apenas se había desplomado el hombre cuando un fuego nutrido, salvaje, se abrió contra la casa. Saltaron los trozos de madera, se hicieron cisco los cristales de las ventanas y las balas que penetraron en la estancia, la única que había, la atravesaron con un agrio zumbido de avispas enloquecidas.

Rudolf disparó hasta que la última bala del cargador escapó por el cañón de la "Schmeisser”.

La última bala del único cargador que tenía.

Sacó la pistola, vaciándola, mientras que algunas balas silbaban peligrosamente cerca de su cabeza.

Tiró el arma, dejándola caer junto a la "Schmeisser".

—Rudolf...

Sarah le llamaba, extendida en el suelo, con las piernas abiertas, el sexo visible como una extraña herida.

Se desnudó, sin prisas, dejando caer la ropa en el suelo. Luego, ya en cueros, tomó del cinturón las dos bombas de mano, acercándose a la mujer que le tendía sus brazos.

Se tendió junto a ella, dejándose acariciar y morder. Sarah emitía gritos guturales que fueron convirtiéndose en gemidos. Cuando la penetró, ella arqueó el cuerpo para recibirle lo más profundamente posible, agitando su cuerpo con vibraciones fortísimas.

El gozó antes que ella, introduciendo un índice de cada mano en las anillas de las bombas y colocando ambas entre los dos vientres.

—¡Rudolf! ¡Qué feliz soy!

Se movía ella como una serpiente, agitando su cuerpo por las convulsiones del placer que la inundaba, que la penetraba como una espada luminosa...

La puerta se abrió de golpe y pasos precipitados sonaron sobre el parquet.

—¡Miradlos! Los muy puercos están haciendo el amor como si nada...

—Deben haber tomado cianuro...

—Separémoslos... si tuviésemos la suerte de que estuviesen^ vivos... nos divertiríamos con ellos...

Ketteler tiró, sin moverse, de las dos anillas.

—Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis...

Los pasos se detuvieron junto a él.

—Parece que respiran...

—siete ocho...

—¡Sepáralos ya, Hans!

—...nueve...

—Ya voy... si está vivo le voy a cortar los testículos...

—...diez...

Un globo de fuego se abrió en el refugio. Cuando el ruido de la explosión se acalló, no quedaba del "Schulzhütte” más que un informe y humeante montón de madera.

* * *

Los dos hombres cruzaron la acera. El chófer abrió la portezuela del suntuoso “Mercedes", al tiempo que se quitaba la gorra.

Emst entró primero, ya que Frank era más grueso que él y— se movía con dificultad.

Cuando el vehículo se puso en marcha, Frank se volvió hacia su silencioso acompañante.

—Ya puedes estar tranquilo... como has visto, se trata de una simple fractura...

—Estoy tranquilo —dijo el médico, sacando un periódico del bolsillo—. ¿Lo has leído?

—No he tenido tiempo esta mañana.

—Mira, en la primera página se anuncia la captura de un viejo nazi... Adolf Eichmann, en un barrio de Buenos Aires, que ha sido trasladado en avión a Israel... parece ser que el gobierno argentino va a formular una protesta oficial...

—Me parece muy bien. ¿Es eso todo?

—Hay una noticia, en la última página...

—Habla.

—Aquí dice que una misteriosa explosión ha destruido un refugio de montaña... en los Alpes... los bomberos han encontrado los restos de dieciséis cadáveres... destrozados... y uno más, muerto de un tiro... fuera de la casa...

—¿Qué comentarios hace la policía austríaca?

—Que se trata de contrabandistas... dos bandas rivales.

Frank se echó a reír.

—¡Ese Ketteler!

—No me hables de ese mal nacido...

—¿Y por qué no? Después de todo, nos ha hecho un favor... eliminando a todos los que empezaban a molestamos un poco, incluyendo naturalmente a él... y a la judía... Digas lo que digas, amigo mío, ha muerto como un verdadero SS...

FIN

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10/10/2013

Notas

[1] ¿Qué hay de nuevo, Frieda?<<

[2] ¡Me he metido en un avispero!<<

[3] Empiezo a comprender...<<

[4] ¡Todo eso son cuentos!<<

[5] «Mi honor se llama Fidelidad».<<

[6] «Fiel hasta la Muerte».<<

[7] ¡Empiezo a estar hasta la coronilla, querido!<<

[8] Literalmente: «fumador en cadena»; fumador inveterado.<<

[9] ¡Adelante!<<

[10] «Llenito».<<

[11] Deseo un par de zapatos.<<

[12] ¿Cómo los quiere?<<

[13] Con tacón de goma.<<

[14] Todos los datos aquí consignados son exactos, así como los nom¬bres de las personas que colaboraron a la captura de Adolf Eichmann. Se consignarán con llamadas semejantes los datos auténticos, cuando es¬tos aparezcan.<<

[15] Auténtico. <<

[16] El más famoso investigador de criminales nazis. Reside en Viena y es autor de «Los asesinos están entre nosotros».<<

[17] Cabo de la SS.<<

[18] ¡Esta sucia furcia!<<

[19] ¡Dios mío! ¡Desde que esos sucios nazis mataron a mi mujer, no he vuelto á encontrar a nadie como ella! <<

[20] Sé amable, corazoncito... no tengo ganas de hacer el amor... sólo quiero hablarte, contarte algo que nunca he dicho a nadie...<<

[21] Cachiporra de goma, que forraba un eje de plomo, con la que se golpeaba a los detenidos.<<

[22] Refugio de montaña.<<

[23] ¡Socio puerco!<<

[24] ¡Imbécil!<<

[25] ¡Maldición!<<

[26] ¡Cierra el pico! <<

[27] ¿Qué pasa, Keil?<<

[28] ¡Diablo! <<

[29] Perdón<<

[30] La SS se dividía en tres categorías: «Allgemeine SS», fuerzas territoriales no combatientes; «SS Verfügungstruppen», tropas que se con¬vertirían en las famosas «Waffen-SS» y, finalmente, la SS Totenkopf, encargados únicamente de los Konzentrationslager.<<

[31] Jefa de un Campo de mujeres.<<

[32] Jefe del Campo.<<

[33] Soldado de la SS, de primera clase.<<

[34] Juventudes Hitlerianas.<<

[35] Si la luz nos engaña, ¿Cómo no ha de engañarnos la vida?<<

[36] Es más fuerte que yo.<<

[37] ¿Qué me dices de un largo paseo, esta mañana?<<

[38] Ranchera<<

[39] Mi pequeño amo...<<

[40] Al señor le encantará...<<

[41] ¡Pedazo de imbécil!<<

[42] Es usted muy amable, joven...<<

[43] Sentía, justamente, la necesidad de hacer descansar mi mente.<<

[44] Por favor.<<

[45] En la jerga del espionaje internacional, se dice de un agente que es «itinerario» cuando su trabajo le lleva a controlar la labor de sus co¬laboradores en distintos países. Se puede decir que es como un inspector general.<<

[46] No puede entenderla quien no la experimenta.<<

[47] Refugio de montaña.<<

[48] ¿Por favor?<<

[49] Yo te juro, Adolf Hitler, mi jefe, fidelidad y bravura. Te prometo a Ti y a los que designarás para que me manden, obediencia hasta la muerte, y todo esto con la verdad y ayuda de Dios.<<

[50] Canto dedicado a un joven SA —del que se decía era homosexual— muerto en las luchas callejeras entre las SA y los miembros del Rot Front.<<