Karl von Vereiter

Martin Borman, El enigma de su muerte

Versión:

E. Sánchez Pascual

Portada:

CHACO

ÍC) Ediciones PETRONIO, S. A., 1975

Depósito Legal: B. 24.193 • 1975

I. S. B. N. 84-7250-393-3

Printed in Spain Impreso en España

1975— MIPSE, S. t. — Magallanes, 51 — Barcelona

EL ENCUENTRO

Zwangvolle Plage!

Müh ohne Zweck!

Das beste Schwert, das je ich geschweisst, in der Riesen Fäusten: hielte es fest:

doch dem ich's geschmiedet, der schmähliche Knabe, er knickt und schtneisst es entzwei, als schüf'ich Kindergeschmeid! [1]

Wagner: «Siegfried», primera escena.

—«Das ist Essig, kein Wein!» [2].

Aquella voz me sacó de mi ensimismamiento. De no ser por aquella exclamación de protesta, jamás hubiera conocido a aquel hombre. Pero sus palabras me hicieron sonreír, y levanté los ojos de los papeles que estaba consultando.

Generalmente, bajo muy pocas veces a Barcelona. Un concierto, algún estreno en un teatro o una buena película. La verdad es que la ciudad me atonta. Prefiero la paz bucólica de mi casa en la Costa Brava, con el mar a mis pies y un cielo límpido, de un azul único, sobre mi cabeza.

Aquel día de junio había estado en Barcelona. Casi siempre, cuando voy a la gran ciudad, donde paso la noche, me detengo, al volver, en Calella.

En Calella me es posible respirar, en pequeño, el aire de mi patria. Me siento en un local público, leo o estudio, pero me veo rodeado por hombres y mujeres de mi país, oigo sus voces, sus risas, sus gritos. Y me basta cerrar los ojos para creer que estoy lejos de aquí, en la tierra que me vio nacer.

Las voces que llegan hasta mi proceden de casi todas las partes de Alemania. Me basta oírlas para, siempre con los ojos cerrados, ver los paisajes de donde estas gentes vienen: Bade-Wurtemberg, Palatinado, Renania, Baviera, Hesse...

Faltan, naturalmente, en este coro de voces cálidas y emotivas, las de las gentes del otro lado de la línea de demarcación. Pero sé que pronto las oiré, aquí, en España. Ese gran país que es el mío volverá a estar unido, y las líneas de alambres de espino, los muros siniestros, desaparecerán para siempre.

Levanté la cabeza.

El hombre que acababa de protestar estaba sentado en una mesa, no muy lejos de la que yo ocupaba. Una joven con cabellos color miel, ojos azules y que no llevaba encima más que un minúsculo bikini, le sonreía.

El hombre era alto, fuerte. Sus cabellos rubios estaban manchados de gris en las sienes y un comienzo de calvicie lanzaba dos flechas a ambos lados de una frente amplia e inteligente.

Debía haber dejado atrás los sesenta, pero aún conservaba una silueta joven que un pequeño abultamiento abdominal no conseguía deformar.

—Yo encuentro muy bueno este vino, Günter —dijo la joven con voz melosa.

El se volvió, mirándola con una cierta irritación. Me percaté entonces que el hombre estaba bastante bebido. Tenía los ojos congestionados y las vénulas dibujaban una rara hidrografía sobre su nariz bastante abultada.

—¡Qué sabes tú de vinos, Frieda! —protestó él con colérica voz.

Y tras un corto silencio:

—¡Voy a llamar a ese maldito camarero y voy a decirle unas cuantas verdades!

. Fue entonces, lo recuerdo perfectamente, cuando me decidí a intervenir.

No me gusta que mis compatriotas hagan el ridículo.

Llevo el suficiente tiempo en España para haber aprendido muchísimas cosas. Y no puedo entender que un alemán se atreva a dudar de las calidades de los vinos que se le ofrecen en este país.

Indudablemente, el hombre tenía ganas de armar escándalo. Y lo que ocurría era, sencillamente, que el buen vino español, del que había generosamente abusado, había roto el equilibrio de sus buenos modales, disolviendo su cordura y buen sentido.

Me puse en pie, acercándome a la mesa.

—Perdone —le dije en alemán—. He oído lo que decía. Es muy posible que este vino no sea el que agradecería un paladar como el suyo. Conozco bien los caldos españoles... y si me permitiese, le ofrecería una botella de algo sensacional.

Sus ojos estriados de sangre me estudiaron durante un par de minutos. Noté en ellos la dureza de los hombres que están acostumbrados a mandar y, sobre todo, a los que el dinero no preocupa.

Conozco bastante bien esos nuevos ricos de la Alemania Federal, gente que saben perfectamente que, a pesar de las apariencias internacionales que prestan al dólar la primacía monetaria mundial, que saben, repito, que el marco es-la más saneada y seguramente la más fuerte de todas.

—¿Usted conoce los vinos? —me preguntó sin pensar aún en decirme que me sentara.

Hice un gesto afirmativo con la cabeza.

—Deseo que pruebe un vino andaluz —le dije sonriendo—. Permítame que le invite... y a la señorita también.

Dudó aún unos instantes, pero yo vi desaparecer de sus pupilas la peligrosa luz de la desconfianza.

—«Gut!» —gruñó—. Siéntese con nosotros, «Herr...»

—Karl von Vereiter —me presenté.

—Yo soy Günter Hedemann —dijo—. Tengo el gusto de presentarle a Frieda Elmenreich... una amiga.

Estreché las manos que se me tendían. La de él, fuerte, dura, nerviosa. Blanda y dulce la de la mujer.

Llamé al camarero y le pedí una botella de Moriles. El líquido dorado llenó los vasos.

—«Prosit!» —dijo levantando el vaso.

—«Auf Ihr Wohl!» [3] —respondí, imitándole.

Habló muy poco mientras bebía vaso tras vaso. Fue sobre todo Frieda la que entabló una animada conversación conmigo.

—Llegamos ayer —me dijo—. Vinimos en avión hasta Gerona. El coche lo había mandado Günter por tren.

—¿De dónde proceden? —le pregunté.

—De Colonia. Yo soy de allí —agregó con un tonó evasivo—. Allí conocí a Günter.

Estaba claro como el agua. El hombre de negocios, soltero o más probablemente viudo, que concibe unas vacaciones en linda compañía. Y en joven compañía, ya que Frieda no tendría más de veinte años...

—¿Y usted? —inquirió la joven con una luz divertida en sus ojos.

—Llevo mucho tiempo en España —repuse—. Puede decirse que, a estas alturas, soy mitad alemán, mitad español. Tengo una casita en la Costa Brava, no muy lejos de la frontera francesa...

Aquella última palabra pareció sacar a Günter de su modorra. Puso su mano sobre mi antebrazo y clavó en mis ojos una mirada brillante de los suyos.

—«Sakrement!» Frankreich!... «La douce France» —dijo luego en francés—. ¡París!

Movió la cabeza, entornando los ojos. Luego, bruscamente, como si hablase consigo mismo:

—«Der Chef des Stabes der Panzerarmee... Ich! Herr Günter Hedemann... —movió la cabeza de un lado para otro—. «Nein! Obergruppenführer Hedemann!» [4].

No pude evitar un estremecimiento.

—¿En qué hotel están alojados? —le pregunté.

—¡En ninguno! —dijo ella y se echó a reír—. ¡Usted no conoce a Günter!

—¿Por qué?

—Todo nuestro equipaje está aún en el «Mercedes».

Bajó la voz y agregó:

—Yo ya empiezo a cansarme. No he venido a España para seguir a un borrachín... —la presión de su rodilla sobre la mía aumentó bajo la mesa—. Si tú quisieras... —dijo con tono meloso—, podríamos irnos a tu casa...

No me extrañó la decisión de Frieda. Eran las reglas del juego. Una mujer como ella no pensaba más que en divertirse y obtener, al mismo tiempo, el máximo beneficio arriesgando lo menos posible.

Ya había logrado un viaje en avión. Ahora, al descubrir que su compañero no le convenía, intentaba cazarme, seguramente para irse, en cuanto le fuera posible, con algún joven..., cosa completamente natural.

Reflexioné rápidamente. En el fondo, sentía lástima por aquel hombre que el vino había adormecido.

Pero, en realidad, ahora ya puedo confesarlo, algo íntimo, una especie de presentimiento me empujaba a ayudarle.

Durante todos estos años, desde que dejé mi país, he dedicado mi vida a escribir. La guerra me golpeó muy duramente, y mi único deseo, en la medida de mis modestas posibilidades, es contribuir a que las nuevas generaciones odien la guerra.

Miré a Frieda, sonriéndole. Al mismo tiempo separé mi rodilla de la suya.

—Seamos francos, pequeña. Yo no bebo, pero mi edad limita la extensión de mis aventuras amorosas...

Saqué la cartera y le tendí unos cuantos billetes de a mil. Los suficientes para que resistiese un par de semanas, aunque yo sabía que no tardaría más de dos horas en encontrar un nuevo «cliente».

Acercó su rostro al mío y me besó en la mejilla.

—¡Eres un sol! Pero Günter tiene las llaves del coche.

—Un momento.

Me incliné hacia el hombre, cogiéndole por el brazo. Estaba completamente fuera de combate.

—Günter —le dije sacudiéndole para despabilarle—. Páseme las llaves del coche, por favor.

Lo hizo, sin saber lo que hacía.

Acompañó a Frieda hasta el vehículo, un último modelo de color blanco que debía haber costado una fortuna. Ella cogió la única maleta de su pertenencia, volvió a besarme y, con una sonrisa, se alejó, seguida ya por la mirada ávida de cuantos hombres se encontraban allí.

Lancé un suspiro.

No sabía exactamente aún lo que me empujaba a cuidar de «Herr Hedemann», ni qué interés tendría al hacerlo.

Pero, incluso ignorando el motivo que me acuciaba hacia aquel hombre, una extraña premonición bullía en mi cerebro. Y yo sabía que el instinto de un escritor no suele engañarle jamás.

* * *

Confié mi coche a un garaje cuyo dueño era amigo mío. Todavía no sé cómo conseguí llevar a Günter hasta el «Mercedes». Pero lo conseguí.

Tras el volante de aquel moderno monstruo mecánico, no pude por menos de sentirme importante. El poderoso vehículo se deslizaba como una seda sobre la cinta asfaltada de la carretera.

A mi lado, en el asiento que yo había reclinado al máximo, mi compañero roncaba como un acordeón.

Durante el viaje, no pude olvidar las pocas palabras que había pronunciado Günter Hedemann. No era la primera vez que yo hablaba con ex-combatientes alemanes que pasaban sus vacaciones en España. Los había encontrado de todos los «colores»: demócratas hasta el tuétano de los huesos, socialistas que hablaban con horror de aquella triste época.

Y nazis también.

Pero nazis tibios, fundamentalmente falsos, que no habían vivido la tragedia más que como cómodos espectadores, enchufados en algún puesto de retaguardia, lejos del frente y también lejos de los siniestros «Konzantrationslager».

Pero éste...

Algo me decía que se trataba de un personaje importante, aunque en aquellos momentos hubiese sido incapaz de adivinar la realidad.

¿Cómo iba yo a pensar que...?

Llegamos a mi casa un poco antes del anochecer.

Vivo solo. Una vez por semana, una amable mujer a la que me une una sincera y vieja amistad, viene a limpiar mi despacho donde los libros lo ocupan todo, no sólo las estanterías, sino las mesas y hasta el suelo.

Los libros son los únicos, los sinceros amigos que me han acompañado todos estos años. Libros que llenan mis largas horas de trabajo; libros qué colman también mis raros ocios. Libros y discos. Y, desde hace poco, ese nuevo milagro de la técnica que se llama «cassette». La música me acompaña siempre, incluso cuando escribo... y muchas veces, ¿por qué no confesarlo?, la música me inspira, me ayuda...

No vi a Günter hasta la mañana siguiente. Lo desnudé y acosté en la habitación de los invitados —que en realidad casi siempre está vacía—. Luego, como si nada hubiese ocurrido, me puse a trabajar y a escuchar música. Yo no oigo la música, la escucho. Es un lenguaje más, quizás el más sincero *que el hombre haya conseguido expresar.

Suelo levantarme temprano. No hay nada como ver el sol quemar con oro la raya azul del mar. Es un espectáculo que jamás me cansaré de contemplar.

Me duché y preparé el desayuno, para dos, en la terraza. Luego de haber tomado mi primera taza de humeante café, encendí un cigarrillo y me apoyé en la balaustrada, la mirada perdida en el mar. A lo lejos, algunas barcas de pescadores se movían dulcemente como retozones delfines.

—«Quien Morgen!»

Me volví.

Günter, con el pijama que yo mismo le había puesto, se rascaba, con visible placer, el pecho velludo. Tenía lo so los hinchados. Se acercó a mí y se quedó mirando largo rato el mar y el cielo.

—Frieda se largó, ¿no? —inquirió sin dejar de mirar al mar.

—Sí.

Sus labios dejaron escapar una risa breve.

—«Das habe ich geahnt!» «Die Hure!» [5].

Se volvió, mirándome con fijeza.

—¿Vive usted aquí?

—Sí.

—Bonito. Lamento haberle causado trastornos. Me emborraché estúpidamente.

—No tiene importancia, «Herr Hedemann».

—Llámeme Günter...

Se rascó la cabeza como si buscase alguna idea, preguntando en seguida:

—¿Cuál es su nombre? Seguramente me lo dijo, en Calella, pero lo he olvidado por completo.

—Karl von Vereiter. Capitán médico.

—¡Un doctor! ¡Formidable! Le llamaré Karl, si no le molesta.

—En absoluto.

—Vamos a tomar un poco de ese café. Huele admirablemente bien.

Nos sentamos. Tomó dos tazas de café, algunas tostadas y terminó vaciando un vaso de jugo de naranja. Le invité a fumar y, tras haberle encendido el cigarrillo, se acomodó en la silla de mimbre, cerrando los ojos.

—Necesitaba justamente esta paz —murmuró como si hablase consigo mismo—. Puedo decir que estoy muy contento de que esa pequeña zorra se haya ido. La encontré en un cabaret...

Abrió los ojos y me miró con sincero reconocimiento.

—Le agradezco mucho lo que ha hecho por mí. Pero, ahora que lo pienso, Frieda no debió marcharse así como así. No es una mujer que abandona un filón sin cierta... compensación. ¿Cuánto le pidió?

—Nada. Le di unas pesetas...

—Se las pagaré, ya que es asunto mío. Por fortuna, el dinero no me falta. ¡El dinero! No me creería si le dijese que ha pasado por mis manos tanto dinero como el que puede gastar un país como éste en todo un año...

—España ya no es lo que era —le dije presintiendo que estaba exagerando.

—Lo sé, pero no crea que le miento. No lo sé porque mi cabeza ya no es lo que era... pero —y extendió sus grandes manos hacia mí— estas manos han contado cosas, valores y dinero, quizá por más de mil millones de dólares... de cotización actual.

—No me irá a decir que era usted el director del Banco del Reich.

Se echó a reír.

—¡Pobre Banco del Reich! Usted me ha dicho que era capitán-médico. Yo respeto mucho a los doctores. Sin ellos, en aquellos días terribles, hubiese yo acabado en un manicomio... o pegándome un tiro.

—Fueron días tristes —le dije con prudencia.

—No, exactamente tristes, no. Fueron días maravillosos, en los que un solo segundo podía cambiarlo todo. Para mí, un hombre que vivía con mis «panzers», acostumbrado a luchar, lejos de los misterios de la vida política, el cambio me sumió en un estupor indescriptible. ¿Estuvo usted en Rusia?

Me mordí los labios.

Empezaba a comprenderle, aunque aún no sabía qué clase de hombre era exactamente.

—Sí. Estuve en el frente del Este.

—Yo no. Mi campo de acción se encontraba en Yugoslavia y mi especialidad era la caza de los partisanos. Perdí muchos tanques y muchos hombres... pero puedo decirle que la zona que mi división ocupaba era la más tranquila de todas.

Lanzó un suspiro.

—Yo no podía imaginar que tendría que abandonar todo aquello. Le aseguro que estaba muy bien con mis máquinas. Soy un enamorado de los tanques, aunque no tanto como el viejo Guderian [6].

Encendió otro cigarrillo.

—Me gustaba, sobre todo, mi independencia. No tenía nada que ver con nadie, y ni siquiera me afectaban demasiado las órdenes que me llegaban desde Berlín.

«Hasta que, de repente, fui llamado a la capital. Otro hombre tomó el mando de mis «panzers». Y yo, una vez en Berlín, pasé a convertirme en el primer ayudante de alguien al que esperaban los máximos honores, a alguien que gozaba, como nadie, de la confianza del «Führer»... Martin Bormann!

EL ATENTADO

Verfluchtes Licht!

Was flammt dort die Luft?

Was flackert und lockert, was flimmert und schwirrt, was schwebt dort und webt und wabert umher?

Dort glimmert's und glizt’s in der Sonne Glut!

Dort bricht’s durch den Wald, will auf mich zu! [7].

Wagner: «Siegfried», tercera escena

Bajamos a la playa alrededor de las once. Günter nadaba muy bien y pude comprobar, aunque ya le habla visto desnudo, que llevaba aún una extraña cicatriz en la axila. No me cabía la menor duda de que, por lo menos en una cosa, no me había mentido.

Había pertenecido a las «SS».

Todos los miembros de aquella siniestra organización que tanta sangre y dolor produjo en Alemania, llevaban el número de matrícula tatuado en la axila.

Mientras le miraba, nadando en las aguas transparentes de la hermosa cala que abría un paréntesis de espuma bajo mi casa, volví a preguntarme quién era en realidad aquel hombre.

No lo supe, o al menos no empecé a saberlo hasta llegar la noche. Almorzamos en la terraza, bajo el toldo, y tuve que ir en busca de vino dos veces consecutivas.

Bebía como una esponja.

Medio amodorrado por el calor y el alcohol, se excusé, diciéndome que iba a echarse una siesta.

—No creas, Karl —había empezado a tutearme en la playa—, que lo de la siesta lo he aprendido de los españoles. La verdad es que es la primera vez que vengo a España...

Sonrió.

—También te sorprendería saber que conozco bastante bien la lengua española...

Y de repente, dejando de hablar alemán, me guiñó el ojo y dijo:

—Vos no sabéis nada de mí, viejo...

Y se fue.

Me quedé mirándole hasta que desapareció en el interior de la casa. Todavía resonaban en mis oídos las palabras que acababa de pronunciar. No era solamente el estilo, ni lo que había dicho, sino el acento, inconfundible, de la forma que tienen de expresarse los argentinos.

Ahora empezaba a comprender algo. Era evidente que había pasado largo tiempo en América latina y, seguramente, en la Argentina. Lo bronceado de su piel demostraba que pasó parte del tiempo al aire libre, ya que no es en Alemania donde se obtiene ese color ni, me había fijado bien, esas quemaduras solares que dejan, alrededor de las arrugas, un halo más pálido.

Pensar en Argentina y en todos los que se han ocultado allí, fue todo uno.

De todos modos, me dije mientras encendía un cigarrillo, Günter no era uno de los importantes jerifaltes nazis que se habían esfumado después de la guerra.

En realidad, él ya me había hablado de su jefe, aunque yo no le había creído demasiado.

De Martin Bormann se han dicho demasiadas cosas.

Yo sabía que Bormann es el personaje más misterioso del Tercer Reich. Cualquier otro ha proporcionado al mundo detalles y fotos y hechos que lo han hecho salir de la oscuridad.

Pero Bormann, el hombre al que Hitler confió los destinos políticos del Reich moribundo, no había dejado en su pos casi nada: algunas fotos, unos pocos recuerdos, pero nada más.

Siempre se movió en la sombra, detrás de los cortinajes que servían de fondo a los que, bajo los focos de la popularidad, gustaban de aparecer a cada momento.

Sonreí, mientras salía a dar un paseo.

No me gusta el sensacionalismo. Suele ser peligroso y casi nunca cierto. Pero, a pesar de todo, mi espíritu se mostraba inquieto. De todas formas, lo confieso ahora, estaba muy lejos de saber quién era el hombre que, por el más puro azar, había llevado a mi casa.

* * *

Durante la cena y mientras continuaba bebiendo como un cosaco, noté en seguida que una profunda transformación se había operado en mi invitado.

Desde el principio, se mostró más abierto, más comunicativo. Yo estaba seguro que el alcohol contribuía, en gran parte, a abrir las puertas de su reserva.

A mitad de la cena y cuando acababa de servirle uno de los excelentes platos que había hecho venir del restaurante del pueblo (yo no hubiese podido condimentar algo semejante aunque presumo de ser bastante buen cocinero), tomó bruscamente el vaso y se puso en pie, alzándolo.

—¡Querido doctor! Permítame... Hace tiempo, mucho tiempo, que no puedo permitirme un brindis..., creo que no le molestará... Usted, por lo que veo, es un buen alemán...

Había visto en mi despacho algunas fotos y un busto de Hitler que guardo como un recuerdo triste que él no podía comprender.

—Brinde por quien quiera —le dije.

—Ahora lo verás —dijo volviendo a tutearme—. Mi brindis preferido que no volvía a hacer desde mi estancia en la hacienda...

Lanzó un rugido; luego, con voz estentórea:

—«HEIL HITLER!» —aulló.

Naturalmente, no le contesté, como él esperaba seguramente. Pero estaba demasiado ebrio para apercibirse de nada.

Se sentó, no volviendo a probar bocado, pero vaciaba vaso tras vaso. Me percaté que estaba dispuesto a hablar.

Así lo hizo.

Mirándome con turbios ojos, esbozó una sonrisa antes de decir con voz pastosa:

—Voy a contarle algo, doctor...

Empezó a hablar. Más tarde, cuando me decidí a escribir aquel terrible relato, procuré darle el aditamento necesario, pero ni puse ni quité una coma.

A pesar del efecto de la bebida, Günter contaba maravillosamente las cosas.

Era un hombre inteligente e instruido, aunque guardaba siempre ese lado bárbaro, duro, inhumano e implacable que fue el denominador común de los siniestros miembros de las «SS».

Lo que sigue es una biografía parcial de Günter Hedemann, un relato cogido de sus propios labios, apenas acicalado literariamente.

Consideré, desde que me decidí a escribirlo, que debía guardar todo el sabor idóneo del relato. Hombre de mente ordenada, Günter me proporcionó un escalonamiento perfecto, ahorrándome el trabajo de ordenar lo que decía.

Naturalmente, no todo fue dicho en aquella primera noche.

Otras siguieron, ya que mi invitado pasaba largo tiempo de la jornada en la cama. Ni siquiera volvió a nadar en la cala. Se levantaba muy tarde, haciendo que cambiase mis ordenadas costumbres, ya que a veces almorzábamos a las cinco de la tarde.

A medida que su relato avanzaba, me quemaba la impaciencia por lo que iba a seguir.

Por primera vez, se estaba levantando ante mí el espeso velo que, hasta entonces, había ocultado los grandes misterios de la vida de hombres a los que yo no había visto jamás, pero que habían jugado un papel preponderante en la trágica historia del Tercer Reich.

Hitler, Goebbels, Himler, Goering...

Ahora desfilaban ante mí, vistos en una intimidad que yo no hubiese sospechado jamás.

Y sobre ellos, la Sombra, el Misterio hecho hombre. El Misterio permanente, angustioso, del único jefe nazi que escapó a la horca de Nuremberg:

¡MARTIN BORMANN!

CAPITULO PRIMERO

La mujer se movió a mi lado. Ni siquiera conocía su nombre. Ni me importaba. Era un ave de paso... en mi cama.

En cuanto me cansase de ella, el «Obersturmfuhrer» [8] Dreiker me encontraría otra. Los pequeños poblados de las montañas estaban llenos de muchachas...

Me levanté, con cuidado. A mi lado, el cuerpo joven de la muchacha me pareció una estatua de mármol, como las que había contemplado en Grecia.

Me gusta la belleza. En eso, lo sé, soy un hipersensible.

Y tengo el alma de un guerrero germano, de los de siempre, de los que necesitan caricias después del combate.

Tomé un baño, me vestí y salí de mis habitaciones. Había requisado una hermosa casa solariega, a un centenar de kilómetros de Zagreb, en una zona pintoresca y no muy lejos del lugar donde los hijos de perra de Tito nos daban tanto quehacer.

Mi ordenanza, Hans Leffler, me había limpiado y planchado el uniforme. Mis altas botas estaban tan relucientes como un espejo. Momentos más tarde, bajaba la escalera monumental y pasaba a mi despacho.

El «Sturmbannführer» [9] Leiker, mi jefe de estado mayor y el Hauptsturmführer» Schneider [10], mi ayudante de campo, me esperaban ya.

Les estreché la mano, haciéndoles esperar unos minutos, ya que mi buen Hans llegó con mi taza de chocolate y mis bizcochos, lo que constituye mi frugal desayuno.

Encendí un cigarrillo mientras Leffler desembarazaba mi mesa. Luego, cuando mi ordenanza salió, levanté los ojos hacia mis colaboradores.

—¿Algo nuevo para hoy? —pregunté.

—Debemos ir al sector «B», «mein Obergruppenführer».

—¿Para qué? —pregunté a Schmeider que era quien había hablado.

—La ejecución, mi general. El «Standartenführer» [11] Koblenz nos está esperando. Anoche llamó para decir que nada empezaría hasta que usted llegase. Habían terminado el interrogatorio de los partisanos capturados... y uno de ellos prometió dar ciertas indicaciones sobre uno de los escondites de Tito...

Me encogí de hombros.

—Siempre ocurre igual. Cada vez que apretamos los tornillos a uno de esos cerdos, prometen decimos dónde se esconde su jefe. Y luego, desgraciadamente, comprobamos que nos han mentido.

Momentos más tarde, precedidos por un «Panzerpahwagen» [12] y seguido por un grupo de motoristas, cuyo sidecar llevaba una ametralladora, mi «Mercedes» dejaba atrás mi bucólico refugio, internándose en la zona montañosa.

Leiker iba sentado a mi derecha y hacia él me volví:

—¿Cómo van las cosas, comandante? —le pregunté—. Hágame un resumen de la situación.

Me sonrió.

—Con muchísimo gusto, mi general —dijo—. Políticamente, prosiguen las conversaciones, en Washington, entre Roosevelt y ese traidor de De Gaulle...

—¡'Lástima que no le echásemos el guante, en 1940! —exclamó el capitán Schneider.

—Siga —le dije a Leiker.

—En cuanto a la situación militar, Caen ha caído en manos de los Aliados, y parece que Saint-Ló está siendo atacado por todos los lados.

—¿Y en el Este?

—Vilna parece seriamente amenazada, pero los nuestros resisten el empuje de los Ruskis.

—¡Traición por todas partes! —rugí—. No me explico cómo el Führer ha podido consentir tanta cobardía... Esos generales del ejército son incapaces de comprender que nuestro pueblo está luchando por su grandeza. ¡Pandilla de cerdos!

—Si los hubiésemos fusilado en 1933 —intervino de nuevo el capitán—, cuántos dolores de cabeza nos hubiésemos ahorrado.

—Todos pensamos como usted —dije—, pero es demasiado tarde para tomar esas drásticas medidas. No obstante, Hitler, estoy completamente seguro, no va a cesar de reforzar las únicas tropas en las que puede confiar ciegamente. Las «Waffen-SS» llegarán, muy pronto, a controlar todo.

El convoy escalaba ahora penosamente una pendiente muy fuerte. Altas montañas nos rodeaban por doquier.

Durante un par de minutos, guardamos silencio, absortos en la contemplación de la salvaje naturaleza que nos rodeaba.

—Afortunadamente —dijo Schneider de repente—, el Führer guarda en su manga las mejores cartas. Y cuando las armas secretas empiecen a funcionar, el mundo va a conocer la respuesta del pueblo alemán...

No dije nada. Pensaba en lo que sería la guerra si, en todos los frentes, los hombres de las SS ocupasen los puestos clave. Era evidente que, si tal cosa ocurriera, nuestros enemigos no hubiesen podido poner pie en el continente. Ni en Italia, ni menos aún en Francia...

* * *

El Puesto de Mando del sector «B» se encontraba en un pequeño pueblo llamado Mostar.

El coronel Koblenz me esperaba en la calle, junto a la casa de cuyo balcón pendía la bandera del Reich.

—«Heil Hitler!»

Respondí a su saludo y le estreché la mano.

Koblenz era un hombre alto, fuerte, con una cicatriz en el lado derecho de la cara, recuerdo de la guerra de España en la que luchó junto a los hombres de la Legión «Kondor».

—Pase y tomará algo, mi general —me dijo.

Había preparado algunos fiambres, de los que probé un poco. Luego me ofreció una copa de excelente coñac francés. Mientras, me explicó los detalles de la operación que había conducido a la captura de once partisanos, uno de los cuales afirmaba conocer el escondite de Tito.

—No es que yo crea lo que dice ese cerdo —dijo el coronel—, pero no podemos desechar ninguna posibilidad. Una compañía del tercer batallón salió ayer hacia ese lugar. Nos comunicarán, por radio, si es cierto lo que el partisano ha dicho.

—Dígame, Koblenz —le pregunté sonriéndole—. ¿Quién se ha ocupado del interrogatorio de esos tipos?

—El de siempre —repuso tras un corto silencio—. El «Untersturmführer» [13] Karenski.

—Lo estaba imaginando. Karenski es capaz de hacer confesar a un muerto.

Wladislav Karenski había nacido en Polonia, pero era originario de una familia alemana. En julio de 1939, cuando las relaciones germano-polacas se hicieron verdaderamente tirantes, Karenski, sin encomendarse ni a Dios ni al diablo, disparó sobre una patrulla polaca que acababa de detener a un amigo suyo, también de raza alemana.

Durante dos semanas, Wladislav fue perseguido por casi un batallón. Consiguió atravesar la frontera y se incorporó a las SS.

Pero cuando, en septiembre, pasó por su pueblo, se enteró de que sus padres y tres hermanos más pequeños que él habían sido torturados y fusilados en represalia a su triste hazaña.

Desde entonces, Karenski se convirtió en otro hombre. Voluntario para formar parte de todos los pelotones de ejecución, terminó, cuando al ascender el grado le prohibió alinearse ante los reos, en un «especialista» en interrogatorios.

Yo le había visto actuar un par de veces... y aunque no soy un timorato, ni muchísimo menos, me alegré viéndole actuar, de no hallarme en la piel de los que debían responder a sus preguntas.

—La operación en busca de Tito —le dije a Koblenz— será, como siempre, un fiasco...

Seguimos bebiendo y fumando hasta que el «Funker» [14] se presentó. El jefe de la compañía del tercer batallón acababa de comunicar que no había encontrado, en el lugar indicado por el partisano, nada que hiciera sospechar que Tito, o Joseph Broz, había estado allí.

El coronel se puso pálido.

—Le ahorcaremos con los otros.

—De acuerdo —dije dándole unas palmaditas en la espalda para calmar un poco su mal humor.

El patíbulo múltiple estaba preparado. Antes de conducir a los condenados, algunos «Sturman» probaron la solidez de las cuerdas.

Los yugoslavos se portaron como siempre, a excepción, naturalmente, del «chivato». De todos modos, aunque aquel desdichado hubiera decidido portarse como un hombre, asegurando así su dignidad en sus últimos instantes, Wladislav se lo hubiese impedido.

Desde el mismo instante en que le comunicaron el mensaje recibido por radio, el «Untersturmfiihrer» Karénski estalló en una cólera tan intensa, que hasta el coronel tuvo que intervenir para evitar que el subteniente hiciese pedazos de su «protegido».

De todos modos, ya que no pudo vengarse de él en la celda en la que se hallaba, completamente aislado para evitarle las represalias de sus camaradas, Wladislav se encargó personalmente de su ejecución.

* * *

Günter me miró, sonriente:

—¿No tendrá usted algo un poco más fuerte que esto, Karl? —me preguntó, señalando la botella de vino que, casi vacía, estaba ya dispuesta a reunirse con las dos más que habíamos vaciado (que había vaciado mi invitado, debería decir).

Se había detenido en un punto álgido del relato.

—Voy a ver —dijo, incorporándome—. ¿Le gusta el whisky?

Se encogió de hombros.

—Me es igual. Con tal que sea fuerte...

Bajé a la pequeña pero bien surtida bodega que tengo en el sótano de la casa.

No soy un gran bebedor, lo confieso; pero, sin embargo, me gusta reunir cosas. Soy, en esencia, un coleccionista, y hay en ello, según creo, un principio que ha regido siempre mi gusto y afición a los colores.

Por lo tanto, no debe extrañar que haya ido comprando botellas, guiándome más por la vistosidad de la etiqueta que por su contenido.

Mientras bajaba al sótano, mi espíritu seguía viviendo intensamente el escalofriante relato de Hedemann.

Para alguien que no haya conocido aquella tragedia, ni haya visto jamás la expresión de un hombre, o de una mujer, cuando se encamina al cadalso o hacia el pelotón de ejecución, las palabras de Günter no son más que eso, palabras...

Pero yo, para mi desgracia, he visto esos ojos que quieren verlo todo en el último instante; esas miradas que parecen no dar crédito a lo que pasa a su alrededor.

Es como si el condenado se negase a admitir que su vida se va a acabar de un momento a otro. Y esto que puede parecer banal, insulso, cobra una importancia decisiva cuando se encuentra uno en la piel del que va a morir.

Porque no sabemos nada de la muerte.

Es tan absurdo, tan incomprensible el final de la criatura humana, que nos pasamos la vida hablando de la muerte, pero no deteniéndonos jamás, de forma precisa en lo que ello significa para nosotros.

Procuramos, eso sí albergamos tras la barrera de ideas hueras o nos agarramos apasionada y ferozmente a la fe. Pero tanto una actitud como la otra suelen vacilar estrepitosamente cuando el momento de la verdad se acerca.

La muerte-sorpresa es, sin ningún género de dudas, la mejor, el más preciado regalo que un hombre puede recibir. También la muerte de los muy viejos, el declinar natural de una larga vida puede ser, debe ser, como el principio de un tranquilo sueño...

Pero cuando la muerte es impuesta, cuando alguien decide que hemos de terminar, cuando los hombres determinan ferozmente el final de otro hombre, entonces se produce esa angustia que sólo conocen los que han atravesado el túnel espantoso que conduce al final.

Yo lo he conocido, aunque escapé en última instancia. Por eso «sé», por eso puedo hablar como hablo.

Me alegré al encontrar una botella de vodka. No sé si era legítima o si sólo tenía de vodka el nombre ruso acabado en «ov». Lo cierto es que cuando la coloqué encima de la mesa, los ojillos de Günter brillaron de gozo.

—¡Eres formidable, Karl! —me dijo iniciando el descorche.

Me tuteaba o dejaba de hacerlo al capricho de su humor. Le miré mientras bebía, haciendo lo imposible por imaginármelo mucho más joven, vistiendo el uniforme de general de las «SS», e intenté también situarlo en aquel pueblecito yugoslavo, rodeado por ásperas y salvajes montañas, en una mañana del verano de 1944.

Se bebió el vaso de un solo trago, haciendo chasquear la lengua con visible placer.

—«Sehr Gut!» —dijo—. Pero sigamos lo nuestro... Tú ya sabes que las ejecuciones se hacían normalmente. Una cuerda alrededor del cuello, una tabla debajo de los pies... se quita la tabla y... ¡zas! ¡Asunto concluido!

Asentí con la cabeza.

—Karenski no obró de ese modo. En vez de ahorcar, «colgó» al bocazas... Pasó una cuerda por la rama de un árbol, ciñó el nudo en el cuello del yugoslavo... y empezó a tirar, despacio, lentamente...

Günter se echó a reír.

—¡Si hubieses visto la cara de aquel hijo de perra! Tardó, sin exagerar, más de diez minutos en irse al infierno. La cosa fue tan bien, que el exigente de Wladislav se calmó bastante...

Frunció el ceño, empezando a llenar nuevamente el vaso.

—Recuerdo perfectamente que en aquel momento llegó un mensaje urgente para mí. Venía de mi propio PC. Se me ordenaba, con la mayor urgencia, dirigirme a Sarajevo donde un avión me conduciría a Berlín Debía presentarme en la Cancillería del Reich... y, asómbrate, el mensaje venía firmado personalmente por Martin Bormann.

CAPITULO SEGUNDO

Confié, provisionalmente, el mando de mi división al coronel Koblenz. Pero no dejé allí a mi ordenanza. Hans me había acompañado desde siempre y, con franqueza, no hubiera podido pasarme de sus preciosos servicios.

El viaje hasta Sarajevo se pasó perfectamente bien. El avión nos llevó a Berlín con un cierto retraso, ya que debimos esperar, fuera de la zona de la capital que estaba siendo sometida a un violento bombardeo por parte de las «USAAF» [15].

Como me habían anunciado, un coche oficial me esperaba en el aeropuerto de Tempelhof. Hans se sentó junto al conductor, un «Unterscharführer» [16] que colocó mis maletas en el cofre del vehículo.

A través de los cristales, vi un Berlín completamente distinto al que había dejado once meses antes.

Me extrañó la tristeza que parecía flotar sobre las calles. Los rostros de las gentes tampoco expresaban alegría, ni muchísimo menos. Me pregunté, mientras observaba los gigantescos montones de escombros que nos hicieron dar muchas vueltas, si la moral de los berlineses no estaba cerca del colapso.

Era evidente que la capital del Reich estaba sufriendo un castigo cien veces superior al que la «Luftwaffe» había hecho objeto a Londres.

—¡Malditos! —gruñí entre los dientes apretados por la rabia—, Si yo estuviese al mando de la Fuerza Aérea alemana, regaría Inglaterra con nubes de gases asfixiantes...

Después de un gran rodeo, el «Mercedes» se detuvo ante la maravillosa escalinata de la Cancillería. Cuando bajé del vehículo y miré la formidable fachada del primer edificio del Reich, volví a recuperar mi buen humor y llené el pecho de aire, sintiendo, de nuevo, mi legítimo orgullo de ser alemán... y nacionalsocialista.

Después de aconsejar a Hans que me esperase en el coche, junto a mi equipaje, me presenté al jefe de la guardia «SS», quien me condujo inmediatamente al piso primero, rogándome que esperase unos instantes en la salita donde tomé asiento, encendiendo un cigarrillo.

Estaba emocionado, ¿por qué no confesarlo?

Yo había estado en la Cancillería, pero jamás había pasado del vestíbulo donde, en un par de ocasiones, nos recibió el Reichführer Himmler.

Ahora me preguntaba, fumando nerviosamente, qué podría quererme aquel personaje al que no había entrevisto más que una vez, hacía mucho tiempo, en un desfile, cuando su predecesor, Hess, acababa de volverse completamente loco y se había ido, en avión, a Inglaterra.

—Mi general...

Un plantón»SS había aparecido sin que yo me percatase de ello. Me puse en pie, aplastando el cigarrillo en el cenicero que había sobre la mesa.

—«Ja»?

—Sírvase seguirme, mi general.

Lo hice. Tras él, atravesé un largo pasillo que conducía ante una doble puerta a la que el plantón llamó quedamente.

Yo no oí nada, pero el «SS» debió percibir alguna cosa, ya que empujó una de. las hojas de la puerta, haciéndose a un lado al tiempo que me invitaba a pasar.

El despacho, de colosales dimensiones, me acogió. Muebles de gran riqueza lo ocupaban en gran parte. Una gran parte. Una gigantesca biblioteca rebosaba de ricos volúmenes.

Al fondo, detrás de una mesa de trabajo abarrotada de papeles, había un hombre que levantó la cabeza, mirándome insistentemente.

Di los pasos reglamentarios y levanté el brazo, al tiempo que hacía entrechocar los tacones de mis altas botas.

—«Heil Hitler! Ich bin der Obergruppenfürer Günter Hedmeann! Zu befelh, Herr Bormann!»

La sonrisa se acentuó en los labios de Martin Bormann.

Visto de cerca, ofrecía un interesante aspecto. Su rostro era redondo, más bien pentagonal. La frente alta, con sendas entradas hacia atrás. Llevaba el cabello cortado muy corto, casi a la prusiana.

Las cejas separadas servían aún más para acentuar la fuerza de sus ojos cuya mirada proporcionaba a uno una cierta sensación desagradable, como si aquel hombre fuera capaz de penetrar hasta lo más intimo de la conciencia.

La nariz, recta, estaba ligeramente abultada en su base. La boca, lineal, un tanto grande, estaba incurvada hacia abajo, y las comisuras de los labios, muy finos, se inclinaban como en una mueca de eterno disgusto.

Las orejas eran pequeñas, no demasiado pegadas al cráneo; el cuello era macizo y le mentón redondo y voluntarioso.

De todos los personajes del Reich que yo conocía hasta entonces, era sin duda alguna, el que poseía una expresión más interesante. Y, sobre todo, irnos ojos agudos, con una mirada que atravesaba de parte a parte.

—¿Qué tal el viaje? —me preguntó al tiempo que, con un ademán de su mano fuerte me mostraba uno de los sillones que había a este lado de la mesa.

—Excelente, Herr Bormann.

—Me alegro —su sonrisa se acentuó y me pareció que sus labios adoptaban una ligera mueca burlona—. Por lo que veo, no me recuerda usted...

Fruncí el ceño, mirándole con mayor intensidad. Su rostro no expresaba absolutamente nada, y a pesar de la sonrisa, sus ojos me miraban fríamente.

—No comprendo... —dije finalmente.

Estaba esforzándome, rebuscando ansiosamente en mi memoria, pero sin conseguir nada positivo. Mi vida, hay que decirlo todo, había sido muy pródiga en hechos de la más diversa clase, pero en ninguno de ellos parecía haber sitio para que encajase el hombre que tenía ante mí.

Observé que vestía un uniforme del Partido, de lo más sencillo y que, como solo adorno, lleva el brazalete

rojo con la cruz gamada sobre un brillante fondo blanco.

Sin embargo, Martín Bormann era, como yo, general de las SS; es decir, «Obergruppenführer».

—¿Qué edad tiene usted, Herr Hedemann? —me pregustó bruscamente.

Sonreí.

—Voy con el siglo. Nací en 1900... luego tengo 44 años.

—Somos de la misma quinta —dijo él con una tenue sonrisa sobre sus finos labios—. Yo también llegué al mundo con el siglo... pero quizá si retrocedemos un poco, llegará usted a recordar... aunque voy a ayudarle...

Hizo una pausa, como si desease aumentar mi nerviosismo. Y lo consiguió.

Yo estaba sobre ascuas, tratándome de estúpido en mi fuero interno, ya que no conseguía recordar nada positivo.

—¿Dónde cumplió usted los 24 años? —me preguntó.

—En la cárcel —contesté sin la menor vacilación.

—Lo sé. Yo también estaba en la cárcel... ¿Me recuerda ahora?

Hice trabajar a mi cerebro con la mayor actividad de que yo era capaz.

—Veamos... —dije—. Yo ingresé en la prisión por haber apaleado un par de cerdos rojos... Los dejé tan mal parados, que pasaron largos meses en el hospital. No se libraron definitivamente, ya que más tarde, en 1934, mis hombres acabaron con ellos.

—Lo sé —dijo Bormann—. Yo estaba allí, tres celdas más lejos que la suya, con relación a la puerta que daba al patio... Incluso coincidimos algunas veces... pero no nos dejaban hablar, entre nosotros, y yo no tuve ocasión de saludarle personalmente... aunque sabía lo que había usted hecho...

Lancé un suspiro. Acababa de hacer desfilar por mi mente todas las imágenes que recordaba de aquel lejano tiempo, pero no pude encontrar la de mi interlocutor entre ellas.

—Lo siento, Herr Bormann —le dije con toda franqueza—, pero no recuerdo su cara...

—Yo tampoco recordaría la suya, si a esto sólo tuviese que fiarme. Hemos cambiado mucho, amigo mío. ¡Poco importa! Supe de usted hace meses y en seguida asocié los recuerdos de aquel tiempo...

No le pregunté qué motivos le habían hecho dar con sus huesos en aquella lóbrega prisión. Más tarde supe que se había visto envuelto en un asesinato político.

¡Una ejecución patriótica!

Si hubiese tenido que condenarme por todas las que mi grupo realizó. Afortunadamente, los cobardes que nos gobernaban en aquellos vergonzosos tiempos habían desaparecido.

¿Qué querían? Alemania estaba carcomida por la doble lepra del comunismo y los judíos. Si nos hubiésemos decidido a limpiar a fondo nuestro país, ¡todavía nos estaríamos muriendo de hambre y lamiendo las botas de los que aceptaron sonrientes el Diktak de Versailles!

—Se estará preguntando por qué le he llamado —dijo Borman al cabo de unos instantes—. Es muy sencillo... le necesito, Herr Hedemann...

—¡Estoy, por completo, a sus órdenes!

—Lo sé y se lo agradezco.

Su voz cambió bruscamente de tono. Se hizo dura, implacable. Al mismo tiempo, sus ojos se volvieron fríos como el hielo.

Comprendí, desde el mismo momento en que empezó a hablar, que aquel hombre estaba bajo el influjo de serias y turbadoras tensiones internas.

—Estamos a la víspera de graves acontecimientos —dijo—. Los traidores internos, los sucios traidores en los que el Führer ha puesto su confianza, creyendo que son verdaderos y dignos alemanes, deben estar urdiendo algo...

»He hablado con Himmler, y el Reichführer se muestra tan poco optimista como yo. La situación militar ha evolucionado también desfavorablemente. La apertura del segundo frente con el desembarco aliado en Francia nos plantea serios problemas. Tampoco en el Este van las cosas como deberían ir.

Hablaba sin tapujos, con una franqueza sorprendente en un hombre que, como él, era el secretario particular de Adolfo Hitler.

Sus dedos tamborilearon sobre la mesa.

—Voy a confiarle una misión importante, amigo mío —siguió diciendo—. Pero antes de confiársela —agregó clavando en mis ojos la mirada helada de los suyos—, deseo estar convencido* de que, vea lo que vea, oiga lo que oiga, haga lo que haga, jamás preguntará nada. Todavía más... deseo que no piense, que no razone, que obre como un perfecto autómata...

Sonrió.

—...que obedezca como un «SS».

—Cuente conmigo, Herr Bormann.

—Perfecto. Va usted a moverse en ambientes... digamos un poco especiales. ¿Ha oído usted hablar de Herr Sparler?

—No.

—Es uno de los colaboradores de ese viejo inútil de Walther Funk.

—¿El presidente del Reichsbank?

—El mismo. Es una pena que el zorro de Schacht incurriese en la antipatía del Führer. ¡Todavía recuerdo sus argucias cuando controlaba nuestras pobres economías! ¿Conoce usted la maravillosa, la milagrosa historia de los «Mefo»?

—En absoluto.

—Es digna de ser conocida. Usted ya sabe que Hjalmar Schacht fue presidente del Reichsbank desde 1924 a 1929. Más tarde siguió ayudando al Partido y Hitler le nombró ministro de economía en 1934. ¡El viejo zorro!

»Ya puede usted imaginarse cómo se encontraban nuestras finanzas en aquella época. No teníamos nada. Si algo, para ser veraces: un plan de armamento y de industrialización capaz de poner los pelos de punta a cualquiera.

Se echó a reír.

—¿Cree usted que esa caótica situación financiera arredró un solo instante a Schacht? En absoluto. No sólo se dedicó a fabricar billetes en cantidad incalculable... pero en vez de asustarse ante el fantasma de la inflación, venció todos los caballos y aterró a los economistas extranjeros que vieron, sin creerlo, que nuestro amado marco llegaba a tener... ¡hasta 237 cotizaciones diferentes! Suspiró.

—Nadie como Schacht merece el apelativo de mago de las finanzas. Pero no acaban ahí sus trucos. Un buen

día creó los pagarés llamados «Mefo». Se trataba, sencillamente, de pagarés creados por el Reichsbank y que estaban garantizados por el Estado.

»Con esos maravillosos papelitos pagábamos a los fabricantes de armamento. Naturalmente, el Banco del Reich los pagaba a su vencimiento. Pero la astucia residía en que los «Mefo» no figuraban jamás en las declaraciones oficiales del Banco Nacional. Eran dinero misterioso, de circulación restringida, la única forma de que nadie supiera lo que estábamos gastando en armas...

—¡Fabuloso!

—Sí, fue muy emocionante. Pero Schacht se fue... y nos ha quedado Funk, que entiende tanto de economía como cualquier Feldwebel.

Se inclinó hacia mí, bajando el tono de su voz que no por eso dejaba de ser metálica.

—Pero volvamos a nuestro asunto. El Reich tiene el proyecto de enviar grandes sumas de dinero y oro, así, como divisas, a un país de América latina.

«Puesto que los Estados Unidos han creado, con sus amigos, un segundo frente, nosotros albergamos la esperanza de crear otro segundo frente al sur del país yankee.

»Ese dinero servirá para alzar una ola de gigantesca subversión en América hispana... y usted va a ser el encargado de conducir esos fondos hasta Kiel, donde los entregará al comandante de un submarino.

—Comprendo.

—Lo que le resta por entender es que no podemos obrar a la luz del día. Funk, a pesar de sus limitaciones mentales, no dejaría de hacerle algunas preguntas.

—Ya veo.

—Por eso hemos echado mano a uno de sus colaboradores, Sparler. No se pregunte cómo los fondos abandonarán las cajas fuertes del Banco del Reich. Ya le he dicho que no quiero que piense en nada de eso.

—Así lo haré, Herr Bormann.

—Perfecto. Tome esta dirección. ¿Conoce el lugar?

Me quedé boquiabierto al leer, en el papel que Bormann acababa de entregarme, la dirección de uno de los más elegantes burdeles de la capital. Un sitio frecuentado por altos dignatarios y jefes superiores de las «,SS».

—Vaya allí esta misma noche —me dijo mi interlocutor—. Allí encontrará usted a Rudolf Sparler. El le dirá lo que debe hacer luego. Si surgiera algún problema, no dude en venir a verme. Generalmente, no me muevo de aquí. Pero, si estuviese ausente, dejaré dada la orden para que pueda usted encontrarme inmediatamente.

—Entiendo.

Se puso en pie y le imité.

La mano que estreché era firme y sólida.

Me retiré los pasos reglamentarios, alcé el brazo y grité:

—«Heil Hitler!».

* * *

Después de volverla boca abajo para comprobar que estaba vacía, Günter dejó escapar la botella, que rodó sobre la mesa antes de caer al suelo donde, tras girar sobre sí misma y rodar un poco más, terminó su curiosa trayectoria junto a la chimenea.

Hedemann levantó hacia mí una mirada vidriosa.

—¡El bueno de Martin Bormann! ¡Cómo debió reírse de mí cuando salí de su despacho!

Me extrañó el tono amargo de su voz.

—¿Por qué debía hacerlo? —inquirí con una cierta curiosidad.

La verdad es que estaba cayéndome de sueño. Cada noche, después de cenar, cosa que solíamos hacer, hacia las diez y media (Günter parecía haberse aclimatado por completo a las costumbres españolas a este respecto) la sobremesa se prolongaba a veces hasta bien entrada la madrugada.

Yo, por mi parte, debía trabajar cada mañana, ya que estaba ultimando un nuevo trabajo para mi editor. Pero mi labor prosperaba poco y mis ideas, girando de forma obsesiva alrededor de lo que Hedemann me estaba relatando, flotaban cuando les exigía concentrarse en lo que estaba haciendo.

—Me engañó... —dijo amargamente—.Y me pregunto por qué diablos lo hizo. Sabía perfectamente que, más tarde o más temprano, a pesar de haberme ordenado de no pensar, acabaría yo oliéndome la tajada...

—No entiendo.

Dudó irnos instantes, sin dejar de mirarme con una persistente y molesta fijeza.

—Yo tampoco entendí, en aquel momento —me confesó—. Sin embargo, debí darme cuenta de que me estaba engañando. ¡La rebelión de los sudamericanos! ¡Una historia para débiles mentales!

—Entonces, el dinero...

—¡El bueno de Martin! —dijo sin hacer caso a mi observación—. Un pájaro de cuenta... Claro que si creía que yo iba a chuparme el dedo...

Se puso trabajosamente en pie.

—Me encuentro un poco pesado —dijo apoyándose con ambas manos en la mesa—. Como demasiado... y me hace falta una mujer... Lo siento en mi cuerpo... Si Rosita estuviese aquí...

—¿Rosita?

—Esa sí que era una mujer. En la hacienda... cuando Martin se iba de viaje... y estaba fuera casi todo el tiempo... Rosita y yo pasábamos unos momentos muy agradables...

Se acercó a mí, dando la vuelta, sin dejar de apoyarse en la mesa.

—Oye, Karl... ¿no hay furcias en ese pueblo?

—No creo, Günter.

—¿Gerona?

—No sé...

—Pero, ¿qué clase de país es éste? Sin embargo, he oído decir que los españoles son todo menos fríos... Tienes que ayudarme a solucionar el problema.

—Tendremos que ir a Barcelona...

—¿Y por qué no vamos a Francia? Cada vez que me acuesto con una francesa, me parece estar otra vez en París... ¿Sabes que trabajé todo un año en la Kommandantur de París?

—No.

—Allí conocí a Karen ski... Por aquel entonces, Wladislav se divertía fusilando franceses en el célebre Mont Valérien. Después de las ejecuciones, solíamos ir a pasear y a tomar algo a Versalles.

Retrocedió unos pasos.

—Me voy a dormir. He pasado una velada deliciosa, pero no quiero quedarme aquí toda la noche...

Salió, dirigiéndose hacia la escalera que conducía a las habitaciones, situadas en el piso superior. La madera de los escalones gimió largamente antes de que los pesados pasos de Günter se perdiesen arriba.

Ni siquiera se había dado cuenta de que por la ventana del salón, que daba directamente a la terraza, empezaba a penetrar la luz malva del nuevo día que estaba llegando.

Fui a la cocina y me preparé un poco de café. Mientras el agua hervía en la cafetera eléctrica, tomé una ducha.

Más tarde me senté a la mesa y anoté todo cuanto mi huésped me había contado. Fue entonces, en aquel alba, cuando decidí escribir un libro sobre Günter Hedemann y su fantástico jefe el secretario de Hitler, Martin Bormann.

Sin embargo, mientras tomaba notas febrilmente, sorbiendo de vez en cuando el café de mi taza, una tristeza sin límites me invadió. Aquel hombre me hacía recordar cosas que hubiese deseado olvidar para siempre.

Sin darme cuenta, mientras escuchaba su voz gangosa de beodo, sentía despertar en el fondo de mi conciencia los recuerdos de mi vida, y me parecía volver a ver aquel gran país que es el mío, hundido en la más sangrienta de las guerras, empujado hacia la destrucción y el caos por un puñado de exaltados y locos.

¿Había sido Martin Bormann uno de ellos?

Hasta el momento, por lo que Günter me había relatado, el hombre del que tanto se había hablado parecía escapar a la medida pasional que regía la personalidad de los otros jerifaltes nazis.

Era evidente, sin embargo, que Bormann, el hombre que gozaba de la absoluta confianza de Adolfo Hitler, debía haber intervenido, como consejero al menos, en muchas de las medidas tomadas por el amo del Reich.

No había que olvidar tampoco que Martin Bormann procedía de la negra cantera de las «SS» y que se había demostrado, sin ningún género de dudas, su antisemitismo a ultranza y su afición, ya en su juventud, por la solución brutal que recibe el nombre de «asesinato político».

Lo que más estupor me causaba, de cuanto había oído de los labios del «Obergruppenführer» Hedemann, era el que Bormann, en el principio del verano de 1944, bastantes meses antes del final de la guerra, pensase ya en su futuro.

Y me parecía curioso que mientras él procuraba asegurarse un cómodo «a posteriori», Hitler siguiese confiando en él, mientras que ya empezaba —y me refiero al Führer— a existir ciertas desavenencias con muchos colaboradores, algunos de los cuales, los más importantes: Goering y el siniestro «Reichführer» Himmler, iban a caer en desgracia.

Levanté la cabeza mirando hacia la escalera que conducía al piso superior.

No estaba demasiado contento de haber albergado en mi casa a un hombre como Günter Hedemann.

La frialdad con que recordaba espeluznantes episodios de su vida de «SS» me llenaban, más que de pena, de asco. Y parecía como si mis viejas heridas, sobre todo las del alma —que no cicatrizan jamás por mucho que se diga— volvían a sangrar, como cuando se abrieron tras las alambradas del campo de concentración donde pasé largo tiempo.

Sólo la ardiente curiosidad de conocer lo que había sido de Bormann calmaba un poco el deseo que sentía de rogar a Günter que se marchase.

Por otra parte, me apasionaba el trabajo que había emprendido. De no haberme dedicado a escribir, mi pasión hubiera sido ser historiador. Hurgar en los archivos, descubrir nuevos e inéditos aspectos de ese gran misterio que es el pasado me hubiese complacido más que ninguna otra cosa.

Pero... ¿no lo estaba haciendo al intentar descubrir el camino seguido por un hombre que parecía haberse evaporado en el Berlín de 1945?

* * *

Pasamos dos días en Lyon. Aproveché la ocasión para comprar un montón de libros y algunos discos.

Nos atojábamos en un hotel donde yo pasaba la mayor parte del tiempo. Desde el mismo instante en que salimos de viaje, puse las cartas sobre la mesa, diciendo a Günter que no contase conmigo como compañero de sus correrías nocturnas.

Respeto demasiado a la mujer, como criatura humana, para solicitar algo de ella por el mero hecho de pagarle.

Además, hay en mi pasado demasiado dolor unido a eso que llamamos amor. Y, a pesar de todo las imágenes de las mujeres que jugaron un importante y trágico papel en mi vida siguen estando vigentes en mi espíritu. Pero ahora, ya no me causa el recuerdo que de ellas guardo ningún dolor, sino más bien una dulce sensación indefinible [17].

Günter bebía menos en aquellos días, pero seguía durmiendo hasta bien entrada la tarde para luego salir y desaparecer hasta el día siguiente.

Noté que manejaba mucho dinero. Pronto iba a conocer su remoto y lejano origen.

Pero no anticipemos.

CAPITULO III

Se llamaba Brigitte Hollwitz, pero sus amigos y clientes la conocían con el cómico apodo de «Frau Kondom» [18].

Su casa, un inmueble serio con planta baja y piso y con la característica linterna en lo alto de la puerta de entrada, estaba ubicada en una calle tranquila, casi señorial, del Alto Moabit.

Cuando el coche me dejó ante la puerta, aquella misma noche, un montón de preguntas rondaban mi cerebro. Todavía, después de la entrevista que había tenido con Bormann, seguía extrañado que para llevar a cabo proyectos relacionados con la política del Reich tuviese que pasar por lugares como aquél.

Una elegante, joven y ligeramente vestida «soubrette» me abrió la puerta.

El salón donde fui introducido estaba lujosamente amueblado, aunque, como suele ocurrir en esas casas de tolerancia, había demasiadas cosas, demasiados objetos, lo que daba a la estancia un aspecto sobrecargado y rococó.

Di mi nombre a la linda muchacha que se alejó haciendo ondular sus caderas.

Encendí un cigarrillo para, como dicen los franceses, «meubler mon attente». La curiosidad me espoleaba la imaginación y estaba ansioso por saber de qué curiosos métodos se iba a servir Herr Bormann para cumplir lo que yo pensaba entonces eran órdenes emanadas directamente de Hitler.

—«Mein Herr»...

La mujer había entrado por una puerta lateral, sorprendiéndome por completo.

Me puse en pie, dejando el cigarrillo sobre el cenicero.

Era alta, rubia, con una abundante cabellera recogida en moño de tipo griego sobre lo alto de su cabeza. Debía tener, por lo menos, cuarenta años, pero no lo parecía.

Un cuerpo magnífico, estrechamente enfundado en un traje de noche generosamente abierto por delante y por un lado, ofreciendo así un sabroso panorama de sus firmes senos y una parte de su pierna perfectamente moldeada por una media color ceniza.

—Siéntese, por favor, «Obergruppenführer» —me dijo con una sonrisa todo miel.

—Usted primero, «Madame».

Lo hizo, cerca de mí. Un perfume intenso me envolvió. Sus ojos verdes me examinaban con curiosidad.

—Usted dirá, «mein Herr».

—He venido a ver a Herr Sparler.

Sus largas pestañas se agitaron. La sonrisa se acentuó en sus labios de un rojo intenso pero frescos y brillantes como una fruta mojada de róelo.

—Rudolf —dijo rectificando en seguida—,...quiero decir Herr Sparler está arriba... No creo que tarde mucho en bajar. Le ruego me acompañe. Tengo un pequeño despacho destinado a Herr Sparler. Allí podrán hablar con completa tranquilidad.

Se levantó y la imité. Salimos por la pequeña puerta lateral que ella había utilizado para entrar en el salón. Al otro lado comenzaba un largo y estrecho pasillo que recorrimos en silencio.

Sacando una llave, ella abrió una puerta y se hizo a un lado.

—Puede usted esperarle aquí. ¿Desea algo especial para beber?

—Un buen coñac me vendría bien, «meine Frau»...

—Perfecto. Le haré traer una botella de coñac legítimamente francés... Hasta luego.

La sirviente vino luego con una bandeja, una botella y dos copas.

Esperé el tiempo suficiente para beber tres copas de coñac, que era de primerísima clase, y fumar cuatro cigarrillos. Cuando me disponía a encender el quinto, la puerta se abrió y un hombre, elegantemente vestido, penetró en la estancia.

Era alto «y muy delgado. Por encima se le podían echar unos sesenta años. Rostro cuidadosamente rasurado, uñas manicuradas, cabellos grises perfumados discretamente.

La mano que estreché era blanca y fina como la de una mujer.

Se sentó al otro lado de la mesa de despacho, encendió un cigarrillo y nos sirvió sendas copas de alcohol.

—Hace un par de horas que me advirtieron de su llegada —me dijo con una voz un tanto chillona a pesar de que no hablaba alto—. Pensé que tardaría más...

—Me he instalado rápidamente —repuso examinándole con atención—. De todos modos, no me ha hecho usted esperar demasiado rato.

—Es usted muy amable.

Me percaté de que estaba dando vueltas a las palabras definitivas que, tarde o temprano, tendría que pronunciar fatalmente.

De repente, se decidió:

—Saldrá usted mañana por la mañana. No hace falta que madrugue demasiado. Dos camiones le esperarán en el cuartel de la Luftwaffe. Otros dos camiones, con una compañía de «SS» formarán la escolta. Usted irá en un «Opel».

—Bien.

—Su objetivo es la base de Kiel. Una vez allí, el comandante de un submarino ₅ que se presentará a usted bajo el nombre de Hans Funker, se hará cargo de los camiones; es decir, de lo que llevan dentro. El comandante Funker firmará un recibo que usted llevará... Luego —añadió sonriendo— regresará usted a Berlín hasta que hayamos preparado el siguiente viaje.

Sin dejar de mirarle fijamente, le pregunté de sopetón:

—¿Puedo saber cuál es la carga de esos dos camiones?

—«Naturlich!» —repuso sin dejar de sonreír—. Diez cajas llevan oro... las otras van repletas de divisas, sobre todo francos suizos y dólares.

—Entiendo.

—Creí que «él» le había dicho algo —murmuró frunciendo el ceño.

Comprendí que hablaba de Bormann, pero era evidente que no deseaba nombrar a nadie.

—Me ha dicho algo, en efecto —repuse con aplomo—, pero me gusta saber qué clase de trabajo estoy haciendo.

—Ya veo.

Parecía que la conversación había terminado. Estuvimos así, en silencio, durante un buen rato. Yo notaba que Sparler empezaba— a ponerse nervioso.

Ahora que le conocía comprendía que se trataba de un hombre de paja, alguien al que podía manejarse con cierta facilidad. Tenía el tipo clásico del cobarde, del hombre que se echa a temblar de sólo pensar en que alguien puede hacerle daño.

—«Obergruppenführer»...

—«Ja»...?

—No creo que tengamos más que decimos. Si no le parece mal, diré a Brigitte que diga a una de las chicas... hay verdaderas maravillas aquí...

Quería complacerme. Lo presentí. De buena gana le hubiese dicho que no necesitaba a nadie para buscarme una compañera de cama. Pero me di cuenta de que era mucho mejor complacerle.

—Me parece una idea excelente.

Pude echar una ojeada a las cajas cargadas en los dos camiones. Una gran parte llevaba el letrero de «Munición», otras el de «Raciones K». Era evidente que al ser cargadas en el submarino, nadie podría imaginar lo que contenían verdaderamente.

Nos pusimos en marcha en las primeras horas de la mañana. Excepcionalmente, Berlín no había sido bombardeado la noche anterior... aunque la verdad es que no me habría enterado. Los cálidos brazos de Ida, la muchacha de la casa de «Frau Kondom», me hicieron olvidar muchas cosas.

El viaje transcurrió con absoluta normalidad.

Hicimos varios altos, el primero en Witenberge. Luego nos paramos en un pueblo cerca de Hamburgo, donde llegamos ya de noche. Habíamos mantenido una velocidad aceptable, lo que nos permitió pasar la noche en la ciudad, ya que me habían comunicado que tenía tiempo suficiente para no tener que proseguir el camino sin que, hombres y vehículos reposasen.

Reemprendimos la marcha muy de mañana.

Kiel, como siempre, ofrecía un aspecto formidable. De todas las regiones alemanas, aquélla era la única capaz de proporcionar a uñó la fe en la victoria.

Se trabajaba por doquier y a pesar de que los caminos del mar no eran, en 1944, lo seguros que fueron en los dos primeros años de la guerra, los hombres de la Kriegsmarine respiraban un buen humor excelente y ardían en deseos, sobre todo los submarinistas, de hacerse a la mar para ir a la caza de transportes y buques, de guerra enemigos.

El pretendido comandante de sumergible Hans Funker (no se habían roto demasiado la cabeza para encontrarle un seudónimo) me causó una excelente impresión.

Desde el principio de nuestra conversación me di cuenta de que estaba plenamente convencido de llevar a cabo una misión de vital importancia para el Gran Reich.

Más tarde, cuando le conocí con mayor intimidad, estuve muchas veces tentado de decirle la verdad. Pero al pensar en todo el daño que le haría, destruyendo duramente su fe en la patria y en sus gobernantes, preferí callarme.

Fue gracias a hombres como ese comandante que Bormann pudo llevar a cabo su gran plan: hombres sinceros, patriotas, alemanes de una pureza de alma maravillosa...

—¿Cree usted que podrá llegar fácilmente a su destino? —le pregunté.

Se sonrió.

—Conozco las costas americanas mejor que las europeas —repuso—. Si le dijese que una vez, desde alta mar, estuve un buen rato contemplando los rascacielos de Nueva York, se extrañaría...

Movió la cabeza como si aquel recuerdo le divirtiese.

—Los buques de protección costera ni siquiera se dieron cuenta de nuestra presencia. Y no puede usted imaginarse, «Obergruppenführer», las ganas que tenía de lanzar un par de torpedos hacia los buques que entraban y salían del puerto.

—¿Ha estado ya en Argentina?

—Tres veces.

—¿Cómo? ¿Ha llevado más carga... de este tipo?

—Oh, no. Fui dos veces, por orden de la Cancillería, a entrevistarme con un hombre al que debía entregar un mensaje... Creo que se trata de uno de nuestros agentes en aquel país...

Suspiró.

—Las dos primeras veces no pude encontrarle. La realidad, como supe más tarde, fue que el hombre no pudo acudir a la cita. Agentes americanos le seguían de cerca...

—Entiendo.

—Pero a la tercera va la vencida —rió—. Y lo encontré en la pequeña bahía en la que nos habíamos citado. Me llevé una gran sorpresa al darme cuenta de que no era alemán.

—¿Qué era?

—Argentino. Hablaba nuestra lengua tan mal que sudé para poder entenderlo. Me dijo llamarse Alfonso Mendoza. Le entregué el mensaje, que iba escrito en español, y después de leerlo escribió otro, seguramente la respuesta.

—¿Es a ese hombre al que va a entregarle la «mercancía»?

—Sí.

—Tenga mucho cuidado, comandante —le aconsejé sinceramente—. Los americanos no se chupan el dedo.

—Lo sé —se sonrió—. Pero no tema, mi general. Mendoza es un hombre muy listo... y nunca va solo. La vez que lo vi le acompañaba una veintena de hombres armados hasta los dientes.

Asistí, como me lo habían ordenado, al embarque de las preciosas cargas. El «U-boot» era uno de los mejores de nuestra flotilla de submarinos.

Funker firmó el recibo y me estrechó calurosamente la mano.

—Buen viaje, comandante —le dije con una cierta envidia, ya que me hubiese gustado acompañarle.

No sabía yo aún que iría con él, en momentos terribles, cuando el colosal edificio del Reich se hundía por todas partes.

—«Danke, méin Obergruppenführer!» —me contestó.

Permanecí en el muelle mientras el submarino soltaba amarras y se alejaba hacia alta mar.

No podía calcular el verdadero y exacto valor de la carga que llevaba en sus entrañas de acero, pero sólo de pensar en ello me puso la carne de gallina.

Siempre he amado el dinero. Sin hipocresía. Y es posible que eso me haya traído hasta aquí, a esta vieja Europa, cuando debería seguir en mi hacienda, allá en América.

CAPITULO IV

Aquella mañana, en contra de mis hábitos, me levanté más tarde que de costumbre. Había trabajado durante la noche, ya que⁻ Günter, diciéndome que tenía el estómago muy pesado, se fue a la cama alrededor de las doce.

Ordené un montón de notas que tomaba cuando Hedemann se iba a dormir. Gracias a mi memoria, que es bastante buena, recordaba todos los detalles, pero debía, no obstante, escribirlos antes de que su número me hiciera olvidar algo importante.

Hasta el momento, me encontraba ante una serie de hechos que, aunque incompletos aún, me hacían pensar en uno de los complots económicos más grandes de la historia del mundo.

Poco a poco iba conociendo más y más a aquel personaje apasionante que era Martin Bormann. Era como si conviviese con él, como si espiase cada uno de sus movimientos.

Pero faltaba mucho aún para echar abajo las barreras misteriosas que se alzaban entre el lugarteniente de Hitler y yo.

Lo que más me preocupaba, por el momento, era conocer el motivo de aquel gigantesco robo —no existe otra palabra más justa— a los fondos del estado acumulados en las cajas fuertes del Banco del Reich. Me faltaban, eso sí, muchos detalles para saber cómo salía el dinero y el oro del Reichsbank.

Günter no había sido demasiado explícito respecto a la personalidad turbia de Rudolf Sparler, aquel hombrecillo que trabajaba a las órdenes de Funk, el presidente del Banco alemán.

No importaba.

Yo estaba seguro que mi huésped acabaría confiándome los detalles que faltaban para completar aquel aspecto parcial del asunto.

No era aquello lo que me tenía sobre ascuas.

Desde que Hedemann me relató el primer transporte de «cajas» al puerto y base de submarinos de Kiel, me llamó poderosamente la atención la importancia de las cantidades transportadas.

Y no era más que el principio, pues estaba claro que Günter iba a realizar nuevos viajes a Kiel.

Entonces, me preguntaba yo ansiosamente, ¿para qué necesitaba Bormann aquella gran cantidad de dinero?

El más lerdo podía adivinar, y el mundo entero lo sabe ya, que Martin Bormann huyó a América del Sur. Nada más lógico que, pensando en aquella huida, preparase detalladamente su futuro.

Pero incluso si un hombre vive un centenar de años —y en el momento en que escribo estas líneas Martin Bormann ha cumplido los 72—, no podría gastar, por mucho que dilapidase, la gigantesca fortuna que, sin ningún género de dudas, iba a ser llevada al Nuevo Continente.

Aquel dinero no era, yo estaba seguro de ello, la garantía para una cómoda vida personal. Algo se ocultaba bajo aquella movilización de oro y divisas. Algo tan importante como para que un hombre como Martin Bormann movilizase hombres y mecanismos estatales, sin contar con las fuerzas armadas, a fin de llevar a cabo sus propósitos.

Una pregunta me quemaba los labios:

¿Sabía Adolfo Hitler lo que su lugarteniente estaba preparando?

Y si el «Führer» lo ignoraba, ¿qué personalidades nazis estaban en el ajo?

—Se lo preguntaré a Günter —dije en voz alta mientras me duchaba—. Aquí hay algo que no consigo entender del todo.

Me llevé una gran sorpresa al salir al salón, ya vestido y dispuesto a preparar el desayuno.

Había una nota sobre la mesa, firmada por Hedemann y que decía qué había salido y que regresaría a la hora del almuerzo.

«Hoy quiero invitarte yo, Karl —agregaba la nota—. Voy a un pueblecito del que me han hablado para que nos preparen un buen plato de pescado...»

Me puse a trabajar y me ensimismé tanto en lo que estaba haciendo, que casi no oí llegar el «Mercedes». Günter, sonriente pero con un brillo en los ojos que demostraba que había estado bebiendo, llegó cargado con una caja enorme y una bolsa con botellas.

Dispusimos alegremente la mesa y quince minutos más tarde empezábamos saborear la parrillada más sabrosa que he comido jamás. El papel de aluminio que envolvía los alimentos los había conservado a una temperatura excelente y ni siquiera tuve que encender la cocida eléctrica para recalentarlos.

—¿Has trabajado mucho? —me preguntó.

—Bastante.

Bebió un sorbo de un excelente vino blanco que había traído para acompañar al pescado.

—Mientras venía hacia acá —dijo—, estaba pensando en lo que ocurrió a mi regreso a Berlín. Bormann no estaba, pero había dejado orden de que cogiese el avión y fuera a reunirme con él.

—¿Dónde se encontraba?

—En el «Wolfsschanze» [19], el Cuartel General del «Führer» en Prusia oriental. Yo nunca había estado allí y sentí gran curiosidad por visitar aquel lugar. Bormann había dejado en la Cancillería un pase especial a mi nombre. Aquella misma mañana cogí el avión, siempre había alguno que iba o venía al Cuartel General...

Volvió a beber un sorbo de vino y la sonrisa se amplió en sus labios sensuales.

—¿Sabes qué día era aquel en que yo volaba hacia el «Wolfsschanze», amigo Karl?

—No.

—Diecinueve de julio de mil novecientos cuarenta y cuatro...

—¿La víspera del atentado contra Hitler?

—Eso es. Poco podía imaginarme yo que tan graves acontecimientos iban a producirse... No sé si te he dicho que había visto a Hitler tres o cuatro veces, no demasiado cerca, en ninguna de ellas. Ahora iba a tener la ocasión de tenerlo a mi lado... y también de verle presa de una de sus cóleras, quizá la más terrible que sufrió jamás.

—Se ha escrito mucho sobre esos arrebatos coléricos que experimentaba.

Günter se encogió de hombros.

—Lo sé —dijo con un tono francamente despectivo-... Pero pocos han sido los que asistieron a su explosión de rabia el 20 de julio de 1944. Incluso más tarde, en el Bunker, como ya te contaré, cuando los rusos estaban penetrando en Berlín, el «Führer» no mostró jamás una cólera como la de aquel día. Ni siquiera cuando se enteró de la traición de dos de sus más íntimos colaboradores: Goering y Himmler.

—¿Es cierto que ya se encontraba bastante enfermo?

—¡Bobadas! —protestó con un brillo de fanatismo en los ojos.

Me di cuenta que a pesar de sus años, seguía siendo tan nazi como cuando se alistó al Partido. Tenía ante mis ojos a un hombre que seguramente vivía con el mismo espíritu que cuando se encontraba en Berlín, vistiendo su uniforme de «Obergruppenführer-SS».

—Me hubiese gustado ver a todos esos emborrona— cuartillas en el lugar de Hitler. Piensa un poco en la situación de nuestro país, en el verano de 1944. Las cosas iban ya bastante mal. Pero te aseguro que el «Führer», incluso después del atentado, cuando al cabo de unas horas se reunió con sus generales... recuerdo que Jodl llevaba aún vendada la cabeza, y estudió en los mapas el curso de las operaciones, se mostró magníficamente lúcido, como si nada hubiese pasado.

Se echó a reír de repente.

—Si hasta gastó bromas a Benito, cuando Mussolini llegó a verle. Yo estaba presente, junto a Bormann, y puedo asegurarte que me acuerdo como si estuviera ocurriendo ahora'.

Su frente se plisó y profundas arrugas se dibujaron en ella.

—El que parecía profundamente afectado, más que Hitler, era Mussolini. Encontré al Duce completamente cambiado. Había adelgazado un buen montón de kilos y el color de su piel era de un sucio ceniza, como el de ciertos enfermos de cáncer.

—No iban las cosas muy bien, que digamos, en Italia.

—No era eso, Karl. Mussolini no pensaba en su pueblo. Me di cuenta de que hacía mucho, muchísimo tiempo, que el Duce se había dado cuenta de que había una profunda diferencia entre los italianos y los alemanes. Estaba descorazonado, sobre todo desde que había comprobado que sus gentes le habían traicionado y que aquellos que le vitoreaban al pasar le habían abandonado a la primera ocasión.

Movió la cabeza de un lado para otro.

—Puedes estar seguro que el estado de Mussolini estaba influida por lo que acababa de ocurrir en el «Wolfsschanze». Que los italianos cambiasen de chaqueta no le extrañaba... pero que los alemanes atentasen contra la vida de su «Führer», era algo que Benito no podía comprender...

Suspiró.

—Voy a decirte una cosa, Karl. Mussolini se sentía más alemán que italiano. Y cada vez que fue a visitar a su amigo Hitler, no lo hizo solamente por conversar con él... Al lado del «Führer», el «Duce» se sentía optimista y olvidaba momentáneamente los reveses de sus ejércitos.

—Es posible.

—Cuando vi cómo miraba a Hitler, comprendí lo que aquel hombre estimaba a nuestro «Führer». No quiero que creas que exagero, pero faltó muy poco para que Mussolini llorase...

—¿Cuándo llegaste al Cuartel General?

No me contestó.

Se sirvió un nuevo vaso de vino y lo bebió de un solo trago.

—Esta noche seguiremos —dijo sonriendo—. Es la hora de mi siesta...

Se puso en pie y se encaminó, con paso inseguro, hacia la escalera.

* * *

Cuando descendí del avión, en el campo de aterrizaje del Cuartel General, un auto me esperaba, con un «SS» al volante. El chófer, después de saludarme, me dijo que le había enviado Bormann en mi busca.

Me quedé pasmado de la belleza del lugar. Densas arboledas por doquier ocultaban las baterías de la DCA, las zanjas antitanques y las alambradas, muchas de ellas electrificadas.

Penetramos en el formidable recinto por el control número 3. Grupos de «SS* armados hasta los dientes nos detuvieron para examinar detenidamente nuestros pases. Fui registrado varias veces y en el primer control me rogaron amablemente que dejara allí mi pistola de reglamento.

Seguimos una hermosa carretera recta hasta que después torcimos a la izquierda, por la segunda ruta que encontramos.

—«Mein Obergruppenführer» —me dijo el chófer—, le esperan a usted en los Pabellones de «Herr Goering».

No me agradaba mucho tener que ver al amo de la Fuerza Aérea del Reich. Para ser sincero, nunca me ha gustado ese gordo pretencioso y hablador. Ahora que todo el mundo sabe cómo pagó la amistad del «Führer», comprendo perfectamente la antipatía que, instintivamente, sentía hacia él.

Nada más tomar la nueva carretera, el «SS» que conducía el «Opel* me fue explicando amablemente lo que íbamos viendo.

Nos señaló los tres bloques de cemento armado que se encontraban a la izquierda de la carretera que acabábamos de tomar.

—Esas tres construcciones, al lado de la vía férrea —nos dijo—, son, la más alejada las cocinas; la grande, en medio de las otras dos, el depósito de cemento..., y ésta, la más cercana a la carretera, la residencia del mariscal Jodl.

No pude por menos que preguntarme por qué Jodl se hallaba tan distante de la residencia de Hitler.

Jodl, yo lo sabía perfectamente, era el «segundo de a bordo», militarmente hablando, y estaba directamente a las órdenes de Keitel, como jefe de la sección de operaciones del «O.K.W.» (Oberkommando der Wehrmacht); es decir, mando supremo de las fuerzas armadas.

Jodl y Keitel, los dos únicos viejos militares que el «Führer» mantenía a su lado como íntimos colaboradores en la marcha de la guerra.

Miré la construcción donde vivía habitualmente Álfred Jodl. Naturalmente, en aquel momento, yo no podía intuir que aquel hombre iba a morir en la horca.

La horca...

Otras horcas, muchas más que las que constituyeron el colofón del proceso de Nuremberg, iban a alzarse muy pronto. Horcas especiales que hubiesen colmado de placer a mi viejo amigo Karenski.

Atravesamos una ancha pista y, en seguida, nuestro amable chófer, que tomaba muy a pecho su papel de «cicerone», nos dijo:

—En este islote de árboles hay cuatro construcciones. Al fondo, el cine. En el centro, la residencia de Fellgiebel; un poco más hacia acá, la residencia del mariscal Keitel, y allí, adonde estamos llegando ahora, la casa del doctor Morell, el médico del Führer... Pero tenemos que detenernos aquí, ya que esa construcción, la única que se encuentra a la derecha, es la residencia de Goering.

Habíamos llegado.

Me di cuenta en seguida que el amo de la Luftwaffe se hallaba completamente aislado, en el centro de una zona boscosa conocida con el nombre de «Perímetro II».

Siempre le había gustado a Goering destacar de los demás, formar un mundo aparte. Su egocentrismo no tenía pareja más que su engreimiento.

Justamente cuando penetramos en el lujoso salón de su residencia, guiados por uno de sus ayudantes de campo, se nos comunicó que Herr Goering iba a recibirnos, ya que Martin Bormann se hallaba en conferencia con Hitler.

El plural utilizado por el joven ayudante de campo se singularizó al percatarse que el hombre que me acompañaba era el chófer del coche que había ido a recogerme al aeródromo.

Lo despidió con cajas destempladas, sonriéndome luego.

—Creí que se trataba de uno de sus ayudantes, «Obergruppenführer» —dijo, todavía con las mejillas rojas de confusión.

—No tiene importancia.

—¿Quiere tomar algo? El mariscal no va a tardar nada.

—Gracias. Esperaré.

No me dejó solo, dedicándose a enseñarme los valiosos cuadros y objetos de arte que adornaban el salón.

Goering, todo el mundo lo sabe ya, era un hombre de muchísimo gusto. Enloquecía ante las obras de arte... sobre todo si podía apoderarse de ellas sin pagar un solo marco.

En su palacio podían encontrarse piezas únicas procedentes de todos los museos de las ciudades que nuestras tropas habían conquistado.

También sabía yo que el buen «Hermann» se drogaba. Otros vicios se le atribuían, pero nunca pude comprobar si eran o no ciertos.

Cuando apareció ante mí, vestía uno de sus rimbombantes uniformes que nada tenían que ver con los que oficialmente existían en nuestras fuerzas armadas.

Su sonrisa engolada, su aire pretencioso y la elegancia teatral de su aspecto me causaron una penosa impresión. Me cuadré ante él, estrechando la flácida mano que confió a la mía.

Fue en aquel momento, lo recuerdo perfectamente, cuando leí en sus ojos azules la traición. No la traición

sucia como aquella que iba a conocer en el curso de las próximas horas —y que podía llamar una traición valiente y decidida—, sino aquella que surge del fondo del miedo, aquella que dicta la cobardía y que empuja a olvidarse de la lealtad, sólo pensando en conservar la piel...

Goering era un enfermo y no tenía nada de nazi, al menos en el sentido de ejemplaridad y sacrificio que yo daba a aquella palabra. Era, a todas luces, un oportunista, un amante de la escena y de las candilejas... Una rata que se apresuraría a abandonar el barco en cuanto se oliese que iba a hundirse.

—Martin me ha hablado muy bien de usted —me dijo cuando nos hubimos sentado.

Me imaginé que Bormann se habría limitado a contarle nuestro pasado en la prisión, así como mis trabajos de limpieza de partisanos en Yugoslavia.

Decidí moverme dentro de la adulación que tanto le gustaba.

—Es para mí un gran honor conocerle personalmente, mariscal. Nos hemos visto en algunas ocasiones, en Berlín, sobre todo antes de la guerra, pero ésta es la primera vez que puedo verle... de tan cerca.

Se sonrió, profundamente halagado.

Dos camareros trajeron en seguida una bandeja de plata con ostras y otra con caviar. Una botella de champán legítimo explotó alegremente. Las copas se llenaron de burbujeante y dorado líquido.

—Causa placer —dijo después de tomar un poco de champán— tropezar con buenos alemanes... sobre todo en estos tiempos...

Su rostro se ensombreció.

—Es duro percatarse del desagradecimiento de la gente —dijo con patente amargura—. Hemos ofrecido al mundo, con una generosidad que nadie puede negar, un milenio de luz y de alegría, una larga época de paz, sacando a la humanidad de las tinieblas del judaísmo y de las garras de la plutocracia... Y el hombre, ese sucio puerco egoísta, nos ha vuelto la espalda... No sólo eso, sino que nos combate y desea nuestra derrota.

Creí llegado el momento de exponer mi punto de vista.

Estaba sorprendido de oír hablar así a Goering, pero sus palabras, tímidas, amargas, débiles, venían a confirmar lo que yo sabía de él. Era, sencillamente, un cobarde al que la posibilidad de una derrota hacía temblar de miedo.

—Sólo una actitud drástica implacable —dije mirándole a los ojos—, puede darnos el triunfo, mariscal. Nada debe detenernos, absolutamente nada. En el interior, llevar a cabo, sin demora, una limpieza total y absoluta de elementos que se opongan a nuestros planes. En el exterior, el uso de todas las armas a nuestro alcance, de modo a golpear diez veces por cada una que nos golpean a nosotros.

—Sí... —dijo con voz débil—. Creo que tiene usted razón... Pero, ¿por qué sembrar el dolor en un mundo que hubiese sido tan maravilloso de haber comprendido que nosotros, los alemanes, no deseábamos más que su felicidad?

Me dio asco.

Había dicho «alemanes», evitando sin duda la palabra, mucho más exacta y fuerte, de «nazis». Pero, ¿cómo iba a servirse de aquel vocablo si nunca había comprendido su entera significación?

Si, en aquel momento, hubiese sabido que su cobardía llegaría al punto de envenenarse en su celda por no morir, como los otros, cara al verdugo... ¡le hubiese escupido en el rostro!

Cuando, una hora más tarde, me encontré frente a Bormann, mi malhumor desapareció casi por completo.

—¿Ha ido todo bien? —me preguntó Martin tras estrechar calurosamente la mano.

Hice un gesto de asentimiento con la cabeza.

—Todo ha ido perfectamente, Herr Bormann.

—¿Y el recibo?

Se lo entregué y lo examinó con todo cuidado. Luego, sonriendo de nuevo, lo guardó en uno de sus bolsillos.

—¡Perfecto! —suspiró—. Me alegró mucho de encontrarle aquí. Va usted a descansar un par de días, luego se encargará de un nuevo envío... aunque esta vez será diferente...

Nos encontrábamos en uno de los paseos de aquel inmenso bosque donde se hallaba el «Wolfsschanze». Pasamos ante la residencia de Keitel, luego rozamos casi el edificio que el chófer había dicho era el «cine». Una nueva serie de alambradas nos cortó el paso.

—Es el perímetro I —me dijo Bormann—. Ahí dentro están ubicados los servicios del ejército y la residencia particular del «Führer»...

Extendió la mano.

—Allí, en aquel edificio de madera se encuentra lo que llamamos «sala de mapas». Un poco más a la derecha está el «bunker» de Hitler y fuera, ya en pleno perímetro II, se hallan los pabellones de los visitantes y un gran refugio antiaéreo destinado a ellos.

—¿Ha estado usted con el «Führer»? —le pregunté.

—Sí —repuso sonriendo con una cierta benevolencia—. He pasado casi toda la mañana con él. Mañana por la mañana habrá una reunión extraordinaria, con lo altos jefes del ejército, pero hoy, me ha destinado amablemente algunas horas... Teníamos muchas cosas de las que hablar.

Hubiese dado cualquier cosa por saber de qué habían conversado aquellos dos hombres.

Por primera vez en mi vida, me encontraba junto a las más altas esferas del Reich, viviendo al lado de los hombres que movían aquella poderosa máquina que era Alemania en 1944.

Recordando bruscamente la conversación que había tenido con Hermann, no pude por menos que fruncir el ceño y dije, sin parar en mientes:

—He hablado un poco con el Mariscal del Aire... y parecía muy afectado por la situación...

Los ojos de Bormann adquirieron un brillo metálico. Por primera vez, vi el odio y el desprecio pintarse en su enérgico rostro.

—«The big pig!» —exclamó bruscamente.

Me extrañó que se expresara en inglés, aunque Bormann, yo lo sabía, hablaba bastante bien aquella lengua. El que llamase «gran cerdo» a Goering no dejó de complacerme. Quizá lo dijo en inglés creyendo que yo no iba a entenderle.

—No se extrañe usted, amigo Hedemann —dijo tras una larga pausa—. Hasta en las altas esferas existen los pusilánimes. Para su suerte, va a permanecer aquí poco tiempo. Venga...

Me condujo fuera de los límites del perímetro II. Nos dirigimos hacia los cuarteles de las SS, lo más selecto de estas fuerzas, encargadas de la vigilancia del Gran Cuartel General del Führer.

Habló Bormann con un centinela, al tiempo que se dirigía a una cabaña próxima.

A pesar del aspecto rústico, el interior me llamó la atención por su lujo y comodidad.

—Sentémonos, Hedemann.

Momentos después, un joven «Hauptsturmführer» se presentó, cuadrándose ante nosotros. Levantó el brazo derecho y lanzó un «Heil Hitler» que no pudo por menos de emocionarme.

—Le presento al capitán Meisner, «Obergruppenführer» —le dijo Martin—. Acaba de cumplir veinte años y habla seis lenguas. Conoce perfectamente el español.

—Encantado —dije estrechando la mano que el joven «SS» me tendía.

Bormann le invitó a que se sentase, pero el capitán, incluso acomodado en la silla permaneció rígido en una actitud respetuosa.

—El capitán Meisner —me explicó Martin—, junto a diez y nueve jóvenes SS, constituirá el próximo envío.

Me quedé boquiabierto.

Sonriente, Bormann esperó unos instantes, gozando visiblemente de mi confusión y embarazo.

—Permítame, querido Günter, que haga unas preguntas a nuestro capitán...

Se volvió hacia el otro, que se puso aún más rígido.

—¿Dónde nació usted, Meisner?

—En Argentina, «Obergruppenfiihrer»!

—¿Sigue su familia viviendo allí?

—«Ja, mein Obergruppenfiihrer!»

—¿Qué hace su padre?

—Posee una gran explotación agrícola y ganadera. Una hacienda, en el sur del país.

—¿Cuándo regresó usted a Alemania?

—En 1942.

—¿Por qué lo hizo?

—Para luchar por mi país.

—Perfecto. Veamos ahora... ¿Lucharía usted por el Reich en cualquier parte?

—Donde el «Führer» me ordene. Estoy dispuesto a dar mi vida donde y cuando sea.

—Nos proponemos hacerle regresar a Argentina, capitán.

—¡He dicho donde sea, «Obergruppenfiihrer»!

—«Gut». Conocerá usted más tarde su misión. Ya sé que allí donde se encuentra, defenderá usted los derechos del Gran Reich.

—Puede usted estar seguro de ello.

—Ahora, amigo Meisner, puede usted retirarse. Disponga a sus hombres para mañana por la noche.

Se puso en pie, juntó sus tacones y alzó el brazo.

—«Heil Hitler!» —gritó estontéreamente antes de salir. Encendí un cigarrillo.

—Creo que empezará usted a comprender —me dijo Bormann—. No podemos confiar los bienes del Reich a alguien que, por muy leal que sea hacia nosotros, no podrá jamás comprender los motivos que nos empujan a actuar en América del Sur.

—Ya veo.

—Para tener la seguridad de que esos fondos serán utilizados convenientemente, debemos confiarlos en las manos como las de ese joven capitán... y los hombres que le acompañarán. Jóvenes, ya que la lucha será larga, nazis cien por cien porque no podemos arriesgar nada...

Hizo una corta pausa que aproveché para encender un nuevo cigarrillo.

—Ha oído usted hablar de Herr Meisner, el padre del capitán. Existen, en muchos países sudamericanos, colonias alemanas que están destinadas a jugar un papel muy importante en nuestros planes futuros. Por el momento, ellos ignoran lo que nos proponemos... y por eso hemos echado mano a Mendoza...

Sus ojos brillaron extrañamente.

—Usted y Mendoza —dijo con una sonrisa enigmática— se conocerán algún día.

Fue la primera vez que supe que, si todo iba bien, terminaría realizando alguna misión especial en el Nuevo Continente. Lo que ignoraba por completo era la «clase» de trabajo que iba a encomendarme Martin Bormann.

Se puso en pie.

—Vaya a descansar. No se acueste demasiado tarde. Si desea pasar por uno de los bares-cantina, hágalo, pero no beba mucho... Mañana por la tarde, tendrá que irse con los hombres del capitán Meisner.

CAPITULO V

No tenia nadie con quien hablar, ni conocía a nadie en el Gran Cuartel General.

Vagué un poco, paseándome de un lado para otro en el espacio en el que podía moverse, es decir en el ancho perímetro II. Visité un par de cantinas, bebí unos vasos de cerveza.

Cené, mucho más tarde, en un comedor cercano a la residencia de Keitel.

Bormann, antes de despedirse de mí hasta el día siguiente, me había asignado una habitación en uno de los pabellones de los invitados, situados, como he dicho antes, al otro lado del islote del perímetro I, el lugar donde residía Hitler.

Aquella noche dormí muy poco y muy mal.

Seguía dándole vueltas, en mi cabeza, a todo lo que había visto y oído hasta entonces.

Es natural que quedasen en mi mente muchos puntos confusos. Bormann, como me iba percatando a medida que le conocía mejor, no decía más que lo que le convenía.

Y yo me daba cuenta que detrás de las pocas palabras que soltaba, detrás también de su «plan», había algo más, un misterio que yo tardaría mucho en conocer, si es que conseguía conocerlo algún día.

La promesa de enviarme a América no dejaba de complacerme. El viaje me llenaba de emoción, más que nada por saber lo que estaba tramando allí, al otro lado del océano...

Incapaz de conciliar el sueño y no deseando tampoco hacer arder mi cabeza hilando cosas que no sabía más que a medias, saqué de mi bolsillo el libro que me acompaña siempre.

No sé por qué, pero encuentro que la obra maestra de Wagner corresponde perfectamente a lo que un nacionalsocialista debe sentir y pensar.

Lo cierto en que me la sé casi de memoria y que se ha convertido para mí en lo que los franceses llaman «un livre de chevet».

¿Porqué abrí el libro por aquel lugar, en aquella página? Justo cuando, antes de abrirlo, estaba haciendo lo imposible por imaginarme a aquel misterioso personaje, a Mendoza, a quien, según había dicho Bormann, debería encontrar en la lejana Argentina...

«Schmeck du mein Schwert,

«ekliger Schwátzer! [20]

Debí quedarme profundamente dormido bastante des pues del alba. No lo sé exactamente. Todavía hoy, tras tantos años transcurridos desde aquel momento, me cuesta recordar cómo pude dormirme tan pesadamente.

Lo que sí recuerdo es que mis sueños estuvieron poblados de terribles pesadillas. Rusos feroces me rodeaban... y yo, con el arma en la mano, intentaba formar una barrera para defender a un hombre que estaba detrás de mí: Adolf Hitler.

¿Fue acaso una misteriosa premonición?

Lo ignoro.

Después, pensando en aquella pesadilla, tuve que plegarme ante el realismo de la visión que había poblado mis sueños. Era evidente que adiviné que algo espantoso iba a ocurrir.

Debí abrir los ojos alrededor de mediodía. Tenía el cuerpo empapado en sudor y tardé algunos minutos en identificar cuanto me rodeaba.

Luego recordé dónde me encontraba y, saltando del lecho, me precipité a la ducha.

Me estaba terminando de vestir, terminaba de abotonarme la guerrera para ser más exactos, cuando la explosión me sorprendió.

Sin darme cuenta de lo que hacía y mientras me precipitaba hacia el exterior, eché una rápida ojeada a mi reloj de pulsera.

Eran exactamente las 12,42.

Desde la puerta del pabellón vi la densa humareda negra que se elevaba desde el barracón que yo conocía por el nombre de «sala de mapas». Algunas siluetas, demasiado lejanas para ser reconocidas, se movían rápidamente por los alrededores del siniestro.

Se me heló la sangre en las venas.

Fue entonces cuando una patrulla de «SS», empuñando sus «Schmeisser», pasó por mi lado.

—¿Qué ha ocurrido? —pregunté a su jefe, un «Unterscharführer».

—Alguien ha puesto una bomba junto al Führer —me dijo sin detenerse.

—«¡Himmelgott!» —no pude por menos de exclamar estremeciéndome de pies a cabeza.

Furioso, corrí tras los «SS». Junto a ellos atravesé los controles y las nuevas barreras que se establecían por doquier. Con ellos también pasé, por primera vez en mi vida, la entrada al recinto número uno.

Por fortuna, vi casi en seguida a Bormann, que también acababa de penetrar allí.

—¡Venga conmigo, Günter! —me gritó.

Nos precipitamos hacia el bunker junto al que se habían refugiado todas las personalidades que habían escapado al atentado.

Cuatro cadáveres yacían sobre la hierba.

Destrozados por la metralla, uno de ellos tenía parte de la masa intestinal fuera del abdomen.

Unos metros más lejos, vi a Jodl. Un enfermo «SS» le estaba vendando la cabeza.

Luego, repentinamente, vi al Führer.

Keitel le daba el brazo y ambos avanzaban lentamente hacia el bunker, saliendo, como dos fantasmas, de la zona donde flotaba aún una densa humareda.

Hitler marchaba con la cabeza inclinada sobre el pecho, pero la explosión de la bomba y el dolor que sentía en el brazo derecho había apagado el brillo de sus ojos.

—¡Traidores! —decía con voz clara—. Han sido incapaces de comprender la esencia grandiosa de nuestra lucha.

Bormann y yo nos adelantamos hacia los dos hombres. Casi al mismo tiempo, moviendo sus gordas posaderas (que ningún sastre logró jamás disimular), Hermann Goering se precipitó hacia Hitler.

—«Mein Führer!» —exclamó con su voz de vieja llorona—. No está usted herido, ¿verdad?

Hitler movió la cabeza.

—No es nada, Goering —le dijo, pero advirtió la presencia de Martin y se volvió rápidamente hacia él—. ¡Póngase inmediatamente en comunicación con la Cancillería, Bormann! Esos cerdos deben creer que he muerto y es posible que intenten sublevar algunas fuerzas que les sean adictas en Berlín.

—¡Vamos! —me dijo Martin.

Nos precipitamos hacia los potentes servicios de comunicaciones. Los primeros informes concretos empezaban a llegar desde los puestos de vigilancia. Tardé muy poco tiempo en comprender que el autor de aquel atentado había sido, sin duda alguna, el coronel conde von Stauffenberg, que acababa de coger un avión para dirigirse a Berlín.

Bormann no perdió un solo momento.

Demostró entonces, ante mí, la clase de hombre que era, justificando plenamente su posición de hombre de confianza cerca del Führer.

No sólo llamó a Berlín, dando instrucciones concretas y amenazando terriblemente a cuantos telefoneó. Jugaba sus cartas con una presencia de ánimo y una fuerza notables. Luego llamó a todas las cabeceras de ejércitos. París, Praga, Varsovia, Belgrado, Bucarest, Budapest. Atenas...

Una sola frase, una orden drástica r —Atentado en Rastenburg. Detengan a todos los sospechosos, por muy alto que sea su grado. El Führer ha resultado ileso... «Heil Hitler!»

* * *

Encendí un cigarrillo a Günter. Sobre la mesa, junto a los restos de la cena y las botellas abiertas... y vacías, dos ceniceros rebosaban de colillas.

—¡Qué hombre! —suspiró Hedemann con una sonrisa—. Si le hubieras visto, amigo Karl. En menos de veinte minutos había llevado el estremecimiento a toda Europa. A cientos y hasta miles de kilómetros de distancia de Rastenburg, en el seno de los Estados Mayores, los hombres debieron quedarse paralizados... y entre ellos, los traidores, los confabulados, debieron echarse a temblar.

—Sin embargo —dije—, en Berlín y otros sitios, en París también, se creyó en la muerte de Hitler.

—Poco duró la euforia de los puercos —gruñó Günter—. Gozaron muy poco tiempo de su efímera alegría.

—Marchaste aquel mismo día con los jóvenes «SS», ¿no?

—«Nein!» Los acontecimientos pospusieron mi marcha y me quedé once días en el Cuartel General del Führer... de lo que me alegro, puesto que ello hizo posible que pudiese ver las películas...

—¿Qué películas?

—Las que se proyectaron, días más tarde, en aquel edificio del que ya te he hablado: en el cine... una sala coqueta y maravillosamente amueblada.

Lanzó una bocanada de humo por la boca.

Fui con Martín Bormann. En realidad, en aquellas horas decisivas, casi no nos separábamos y fui algo así como su guarda personal. Tengo que decirte que no sólo me devolvieron mi pistola, sino que se me autorizó a llevarme día y noche, una metralleta de la que no me separaba.

—¿Temían que ocurriese algo más?

—Era imposible. Dos horas después del atentado, tres batallones de una división-«SS» «Panzer» invadieron el Cuartel General. Ni una mosca hubiese podido llegar hasta Hitler.

Entornó los ojos y sonrió, seguramente recordando algo concreto.

—Es formidable, pero el Führer, a pesar del disgusto que debió llevarse y de la cólera que quedó en él, no descuidó en nada sus deberes. A las pocas horas del atentado, la reunión que la bomba había dislocado se reanudó tranquilamente, en el bunker.

»Allí estaban todos, excepto los que habían muerto. Es decir, había más puesto que algunos hombres habían llegado desde Berlín, y yo fui también invitado a asistir a las reuniones militares y políticas.

»Entonces vi, por vez primera, la capacidad de trabajo de Hitler. Usted habrá leído muchas cosas de él, la mayor parte malas, naturalmente, ya que no puede defenderse... ¡Era un hombre extraordinario! Duro, implacable, para todos pero también para sí mismo.

—Dicen que estaba enfermo.

—Puede ser que sea cierto. Pero, ¿quién no se encontraría cansado en su lugar? ¿Sabe usted la clase de responsabilidades que recaían sobre sus espaldas?

Sus dientes rechinaron y me lanzó una mirada furibunda.

—Porque estaba solo, Karl. ¡Completamente solo! Por el lado político y en cuanto a las misiones confiadas a las «SS» y a la Gestapo, sólo pedía rápidos informes y dejaba, la mayor parte de las veces, que Himmler tomara decisiones personales...

Se sirvió un nuevo vaso de alcohol.

—Recuerdo que una tarde, cuando estábamos tomando un piscolabis, llamaron a Martin. Bormann me invitó a que le acompañase. En el bunker, además de Hitler y Goebbels, que había llegado horas antes para informarle que la confabulación había sido abortada en todas partes, estaba Himmler y un personaje el que yo conocía apenas.

»Noté que Bormann sonreía al verle y vi también que los dos hombres se estrechaban la mano con un calor poco habitual.

»Yo no conocía a aquel hombre y tuve que esperar a que la reunión terminase para que me fuese presentado, ya fuera del bunker. Primero habló Goebbels, quien adujo que tenía prisa por regresar a Berlín. Aseguró a Hitler que todo el peligro había pasado y que los culpables habían recibido su merecido.

—¿Y las películas? —preguntó Bormann.

—Llegarán mañana, por avión —repuso Goebbels—. Lo único que me preocupa —añadió con un brusco cambio de voz— es lo del asunto de Francia...

Hitler debía saber a lo que su Ministro de Propaganda se refería porque frunció el ceño.

—«Y tú también, Brutus!» —murmuró el Führer en voz baja.

—Recuerdo que hubo un gran silencio. Goebbels esperaba y también Himmler. Fue éste quien se decidió a hablar y dijo, mirando a Hitler: «Podríamos utilizar el veneno, mi Führer...»

—De acuerdo —repuso Hitler—. Pero pongan mucho cuidado.⁴... De todos los traidores, ése es quien más daño me ha hecho... mucho más que el que colocó la bomba debajo de la mesa...

Himmler se alzó sobre sus talones, como un gallo.

—Perdone, mi Führer, pero yo ya sospechaba algo. Tuve el honor de informarle a usted, justo cuando está— vamos retrocediendo en el Alamein...

—Lo sé, Himmler, lo sé —le cortó el Führer.

Adiviné entonces que estaban hablando de Edwin Rommel. Y me estremecí. ¿Rommel también traidor? No podía creerlo. Desdichadamente, Martin me explicó luego la verdad. Me quedé aterrado, pero comprendí que, altos o bajos, prusianos o no, los hombres de la Wehrmacht, incluso los pertenecientes a las jóvenes generaciones, los que parecían amar al Reich creado por Hitler, eran incapaces de comprenderle.

Movió la cabeza de un lado para otro.

—A la tarde siguiente, me fue permitido acompañar a Bormann al cine...

—Un momento, Günter —le interrumpí—. Creo que olvidas explicarme algo.

—¿El qué?

—Hablaste de un hombre al que Bormann saludó muy amistosamente...

—¡Ah, sí! Tienes razón... y una excelente memoria, doctor. Le oí informar, al final de la reunión, pero fue como si hablase latín. No mencionaba más que cifras... 13.000 al día... luego dijo que estaban preparando conseguir hasta 25.000. Por un momento, estuve tentado de creer que hablaba de dinero o de fusiles o de municiones. Pero no, hablaba de judíos.

—¿De judíos... muertos? —inquirí sintiendo un escalofrío recorrerme la espalda.

—Sí. Estaban matando a esos cerdos a toda velocidad. Aquel hombre, al que encontraría mucho más tarde en tierras americanas, era Adolf Eichmann, ahorcado hace diez años en Tel Aviv...

No dije nada. Además, estaba amaneciendo. Un sabor amargo me subió a la boca. Y mientras Günter se ponía trabajosamente en pie, no pude por menos de preguntarme por qué extraña desgracia la bomba colocada por el valiente coronel von Stauffenberg no había conseguido los resultados que se esperaban.

CAPITULO VI

No fue ninguna sorpresa para mí hallar sobre la mesa del salón, al despertarme, una nota de Günter.

«No sé exactamente dónde iré —decía el escritor—, pero necesito estar solo... o acompañado, eso ya lo veremos. Dejo todo mi equipaje, pero me llevo el coche. ¡Hasta la vista!»

Casi le agradecí aquella fuga. Y también necesitaba estar solo. Hedemann era un hombre absorbente y de una vitalidad que desmentía por completo su edad.

Además, el hecho de encontrarme solo en mi casa me produjo una indefinible sensación de placer. Puse en orden las cosas de mi despacho, esperando la llegada de Carmen, esa buena mujer que viene a arreglarme y limpiarme la casa.

Desayuné con excelente apetito. Lo primero que hice, naturalmente, en cuanto terminé el desayuno, fue eliminar las botellas vacías. No deseaba que Carmen interpretase mal todo aquello y pensara que había dejado de ser casi abstemio para convertirme en un borrachín impenitente.

Pensaba bajar a la cala para tomar mi baño, cuando apercibí la silueta rechoncha de la mujer que subía el estrecho sendero, un atajo, que conducía directamente a mi casa.

Fui a abrirle la puerta y nos saludamos tan cordialmente como de costumbre.

Carmen me aprecia, lo sé. Sus dos hijos trabajan en Alemania y a ella le gusta que, de vez en cuando, le hable de aquellas dos ciudades: Heilbronn, al norte de Stuttgart y Rosenhein, cerca de Munich, donde sus dos hijos trabajan. Pedro en la primera y Ángel, el menor, en la segunda.

Carmen es andaluza, de la provincia de Jaén. En los primeros años de la década de los sesenta, su marido murió en un estúpido accidente, en una mina de los alrededores de Linares. Le dieron una indemnización, pero ella no quiso permanecer allí y se vino, con sus dos hijos, a Cataluña.

Como todos los emigrantes, pasaron momentos terribles, viviendo mal y con estrecheces en uno de esos barrios de barracas, en los suburbios de Barcelona.

Hasta que los chicos decidieron salir al extranjero. Mientras los dos muchachos trabajaban fuera de España, ella aguantó, «haciendo faenas», como se dice por aquí, en las casas de la ciudad.

Pedro y Ángel demostraron su casta de buenos hijos enviándole la mayor parte de sus salarios. Le pedían que buscase una casa mejor y que dejase de trabajar.

¡Como si una mujer como Carmen pudiera dejar de trabajar!

Fue tres años más tarde cuando los dos hermanos vinieron a verla. Ante la terquedad de aquella mujer, ellos decidieron algo y, tras haber visitado muchos lugares, eligieron este pueblecito tranquilo de la Costa Brava, donde compraron un viejo caserón que, cada vez que vienen de vacaciones, van arreglando, convirtiéndole en una preciosa casa.

Alejaron a su madre de la gran ciudad para evitar que siguiera— trabajando.

Yo los conocía cuando vinieron a instalarse en el pueblo. Y les convencí fácilmente que si impedían a la madre de hacer algo, de «ganar» algo, ella acabaría muriéndose de pena.

Fue así que Carmen empezó a venir a limpiar mi casa. No hace más que esto y el trabajo de su pequeña pero linda mansión. Y de este modo, llevándose cada mes lo que le pago, así como mucha comida que yo no puedo consumir... y algún que otro regalito, ella es feliz y puede decirme con un brillo de orgullo en los ojos:

—«Je Berite —con su acento andaluz no la abandonará jamás—. A mi zaños sigo ganándome er pa que como.

Y la pezeta que me mandan lo hijo las guardo pa ello.»

Hoy, al llegar, parecía muy preocupada. Y cuando cerré la puerta tras ella, me miró intensamente y me dijo:

—He tenío carta de mi Ange. Ze va a cazá con una alemana.

—¿De veras? —le pregunté sonriéndome.

—Zí, Jé Berite (es su forma de pronunciar Herr Vereiter pues le gusta demostrar que sabe decir «señor» en alemán. Son sus hijos quiénes se lo han enseñado). La va traé, en Navidá, para prezentármela...

Leí el miedo y la confusión en sus ojos. Para ella, una muchacha alemana no reunirá nunca las condiciones que hubiese querido para cualquiera de sus nueras. Una mujer extraña que vendrá a verla, vestida «Dios sabe cómo», hablando un lenguaje extraño e incomprensible.

—La invitaremos a que venga a comer aquí —le prometo— y haremos una gran fiesta.

—Ez usté mu bueno...

La compañía de Carmen y mi soledad me permitieron avanzar mi trabajo. Las notas se habían acumulado y pude, gracias a la ausencia de Günter, montar una parte de mi futuro libro.

Pero no podía evitar, mientras tecleaba en mi máquina, pensar en todo cuanto me había contado, hasta entonces, Hedemann.

Nuevos e insospechados aspectos del nazismo se me ofrecían ahora en una visión nueva. Por primera vez en mi vida, me había convertido en un «testigo invisible», situado en la cercanía de los grandes jerifaltes del Reich, junto a aquellos hombres que alocadamente habían hundido mi país y enlutado a millones de madres alemanas.

* * *

—¡Ya estoy de vuelta, Karl!

Me sobresalté, ya que me había quedado medio adormilado en la butaca de lona, en la terraza. Ni siquiera oí llegar el coche, pero el Mercedes de Günter es silencioso como una sombra.

Me incorporé, estrechando su mano. Estaba sobrio y me extrañó, pero parecía contento de encontrarse de nuevo en mi casa.

—He comprado infinidad de latas de conserva... y botellas —me dijo—. También te he comprado un regalo...

Abrió el cofre de su coche y empezó a sacar paquetes y cajas de cartón que trasladamos a la cocina. Las botellas las bajamos al sótano para que se mantuviesen a la temperatura conveniente.

Luego, finalmente, sacó una caja de regulares dimensiones, la colocó sobre la mesa y fue abriéndola despacio, sin dejar de sonreír.

Cuando sacó el maravilloso tablero y las piezas, chinas, de marfil, me quedé boquiabierto.

—Me dijiste que te gustaba el ajedrez y he encontrado esto, que espero te guste...

—Poco —dije acariciando un cabello maravillosamente torneado—, no deberías haberlo hecho... esto ha debido costarte una fortuna.

Se encogió de hombros.

—¡Bah! No hablemos de dinero. Si lo hubiera adquirido en Alemania, hubiese pagado el doble de lo que me ha costado en Barcelona.

—¿Has estado en Barcelona?

—Sí... y si te digo a quien he encontrado, sentada en una terraza de las Ramblas...

—Ya sé —le interrumpí—. Frieda.

—Sí. ¡La muy zorra! Estaba con un joven español, pero se me echó a los brazos, vertiendo lágrimas de cocodrilo. Me dijo que le habían robado, en una playa, su monedero...

—¿Cuánto le diste?.

Volvió a encogerse de hombros.

—Un poco de dinero... Oye, ¿sabes que preguntó por ti? Me quiso sonsacar la dirección de tu casa... ¡Pobre idiota! Cómo si yo me chupase el dedo...

Yo seguía admirando el juego de ajedrez. Muchas veces había soñado en poseer algo como aquello, pero todo el mundo sabe que estos juegos orientales valen una verdadera fortuna.

Comimos con excelente apetito y esta vez, en vez de echarse la siesta, me dijo mientras tomaba el café adicionado con un buen chorro de coñac:

—Me han enseñado en Barcelona a tomar el café con alcohol... Y está estupendo...Si me hubieses visto, en los bares, pedir un «carajillo».

—Aprendes pronto.

—Sí, pero no engaño a nadie con mi acento. Todo el mundo me toma por argentino.

Encendió un cigarrillo.

—Vamos a seguir hablando. Este paréntesis me ha aclarado las ideas... ¿o prefieres que hagamos otra cosa?

—No. Yo también —confesé— estoy deseando que prosigas tu relato.

—Bien. Recuerdo que quedamos exactamente en el momento en que Goebbels, que iba a volver a Berlín, había prometido al Führer que las películas llegarían al día siguiente. Así fue... y como ya te he dicho fui invitado a la sesión que se dio aquella misma tarde...

Echó una densa bocanada de humo por la boca.

—Me olvidé decirte que Mussolini había llegado, justo poco después de lo de la bomba. También fue al cine del Cuartel General y se sentó al lado de Hitler.

Entornó los ojos, guardando unos instantes de silencio.

—Me impresionaron las películas —dijo después—.Sin embargo, ya me conoces, no soy un hombre que se echa a temblar fácilmente. Pero los tipos que impresionaron aquellas escenas... se acercaron demasiado y no dejaron pasar por alto ningún detalle.

—Filmaron las escenas de las ejecuciones, ¿verdad?

—Así fue. Vi la muerte, por la horca, de muchos, pero no puedo olvidar la del general Olbricht... y tampoco la del principal culpable, Stauffenberg... A estos dos, así como a Haeften et Mertz los fusilaron rápidamente en el patio del Ministerio...

»Pero fueron los otros, los que fueron colgados despacio, como solía hacer Karenski... El tipo acercó la cámara al rostro de cada condenado... y te aseguro que no constituía un espectáculo muy agradable el ver la expresión de los hombres que morían en una interminable agonía...

Se quedó callado unos instantes. Había cerrado los ojos y su amplia frente estaba cruzada por profundas arrugas.

—¡Pero lo merecían, esos canallas! —gritó repentinamente como si se avergonzase de su corta debilidad, momentos antes—. Cientos de libros se han escrito después, intentando defender a esos hombres, pero ninguno de esos libros puede engañar a nadie. Lo que esos puercos querían, amigo mío, no era únicamente deshacerse de Hitler para, como afirmaban con petulancia, «devolver la libertad al pueblo alemán y terminar la guerra». No, Karl... deseaban derrocar al gobierno del Reich para ocupar ellos los puestos más prominentes, para convertirse en dueños de una Alemania vencida y humillada. Por eso fracasaron... y recibieron el castigo que merecían...

Me miró con fijeza.

—¡La prueba! ¿Qué tenemos ahora? Una Alemania dividida, alambre de espino y, Berlín, el muro... No de la vergüenza, como le llaman, sino el muro de la cobardía Así le llamo yo. Porque un pueblo, puedes creerme, no tiene más que lo que merece. Y el nuestro, corrompido por los traidores, ha recibido el pago por su debilidad y su falta de fe...

LA MUERTE DE HITLER

O Siegfried! Siegfried!

Seliger Held!

Du Wecker des Lebens, siegendes Licht!

O wüsstest du, Lust der Welt, wie ich dich je geliebt!.

Wagner: «Siegfried» (act. III, es. 3).[21]

CAPITULO VII

Y llegó el final...

Desde septiembre de 1944 hasta principios de abril de 1945 realicé once viajes a Kiel. Ocho de ellos me hicieron acompañar hasta la base de la Marina alemana un total de setenta jóvenes «SS», todos ellos seleccionados por Bormann.

Los otros viajes consistieron en envíos de enormes cajas cuyo, contenido no era ya para mí un misterio: dinero, oro, divisas... una fortuna colosal que atravesó el océano para ser recogida, al otro lado del Atlántico, por el misterioso Mendoza.

Todo el mundo conoce ya la situación del Reich en los principios de aquel mes de Abril... Los rusos, tras haber atravesado la Prusia oriental, se acercaban a Berlín. Al Oeste, ingleses, americanos y franceses progresaban ya en territorio germano.

El fin se acercaba...

Al evacuar el Gran Cuartel General de Ratensburg, nos replegamos a la capital. Y digo «nos» replegamos, ya que entre viaje y viaje, me separaba apenas de Bormann, lo que quiere decir que estaba junto a Hitler y su estado mayor la gran parte del tiempo.

Cuando el Führer ocupó sus habitaciones en su Bunker, donde sólo unos pocos vivían con él, Bormann y yo pasamos a habitar sendas habitaciones, bastante bien acondicionadas, en los sótanos de la Cancillería.

Nos encontrábamos así a unos pasos del «Bunker-Führer», adonde yo acompañaba a Martín muchas veces.

Ya por aquel entonces y a la vista de los acontecimientos que se precipitaban fatalmente, yo esperaba alguna orden especial de mi jefe, pero Bormann se había vuelto muy silencioso y apenas si hablaba. Se limitaba a trabajar en su despacho privado y cuando no acudía al bunker de Hitler, se encerraba en su habitación de donde no salía con mucha frecuencia.

Aquella mañana, mientras la nueva Cancillería temblaba bajo las explosiones de las bombas que los anglo-americanos vertían sobre la ciudad, llamaron a mi puerta y fui a abrir.

Era Bormann.

Su rostro estaba menos serio que de costumbre y una sonrisa, muy tenue, afloraba a sus labios.

—«Guten Morgen!» —le dije estrechándole la mano.

Pasó a mi cuarto y estuvo unos segundos en silencio, como absorto. Luego, volviéndose, me miró con una cierta insistencia.

—Estoy muy contento con su trabajo, «Obergruppenführer» Hedemann.

—Gracias, Herr Bormann, pero no he hecho más que cumplir con mi deber...

—Lo sé, mi querido amigo. Lo sé... Ahora tengo un trabajo para usted...

—¿Otro viaje?

—Eso es. Algo especial. Esta vez, acompañará usted a Kiel a un solo hombre y dos camiones llenos de... cajas.

Me le quedé mirando. Estaba plenamente convencido que con todo lo que habíamos enviado a Argentina había suficiente para que un millar de hombres viviesen durante cien años como verdaderos millonarios.

Pareció que hubiera leído mis pensamientos.

—La carga es un poco especial, Günter —dijo llamándome por mi nombre—. ¿Ha oído usted hablar del doctor Joseph Mengele?

—No. No le conozco.

Bormann sonrió.

—Es un hombre muy interesante —dijo después de un corto silencio—. Y muy inteligente. Ha estado trabajando mucho en el campo de los gemelos. La última vez que le vi se lamentaba de no poder llevar a cabo los interesantes experimentos...— debido sobre todo al avance ruso. ¿Sabe usted que, de haber tenido tiempo, hubiera conseguido que las mujeres alemanas tuviesen, en cada parto, dos hijos... y con toda seguridad varones?

—¿Es posible? —inquirí asombrado por aquellas extraordinarias revelaciones.

—Sí —me dijo Bormann con una sonrisa—. Por eso deseo que un hombre como Mengele no se pierda así como así...

Fue la primera vez que, sin ambages, dijo algo que me hizo pensar en que estaba convencido, como yo, que el final se aproximaba.

—Quiero —agregó poniendo su mano en mi hombro —que conduzca usted al doctor hasta Kiel: hombres como él serán muy útiles a la futura colonia alemana en Argentina.

Le miré, preguntándole si estaba tan alejado de la realidad como para no comprender la rápida evolución de los acontecimientos.

—Usted sabe, Herr Bormann —le dije con franqueza— que las salidas para Kiel son cada vez más difíciles. Las carreteras están abarrotadas de gente y vehículos...

—Ya lo sé —me contestó haciendo un gesto afirmativo con la cabeza—, pero esto es muy importante, amigo Günter. En realidad, si por el momento. En cuanto regrese usted, venga a verme a la Cancillería... y no tarde mucho... voy a necesitarle.

—¡A sus órdenes!

Encontré al doctor en el sitio que Herr Bormann me había indicado. El célebre Mengele era un hombre de apariencia insignificante, pero me causó impresión la intensidad de su mirada. Tenía unos ojos de brillo metálico y parpadeaba constantemente. Además, su cuerpo temblaba como si tuviera la danza de san Vito.

Me percaté, nada más oírle, que no debía andar muy bien de la cabeza. Su lenguaje era ampuloso y citaba constantemente palabras técnicas cuyo significado se me escapaba.

Utilicé en aquella ocasión un «Volkswagen» todo-terreno, vehículo capaz de poder ser utilizado fuera de la carretera cuando fuese necesario.

Durante el viaje, Mengele no hizo más que dormir.

Tomó unas misteriosas pastillas y se quedó como un tronco. Tuve que conducir en silencio durante largas horas y, como había previsto, me vi obligado a salir de la carretera en unas cuantas ocasiones.

Las columnas de tropas, cuyo aspecto me causó una pena indecible, ya que los hombres, muchos de ellos viejos y otros niños aún no llevaban, por todo uniforme, más que un brazalete, la insignia del «Volkssturm», milicias organizadas a toda prisa para intentar frenar al enemigo que se acercaba por todas partes.

Mi única alegría, después de aquel tedioso viaje junto a un compañero que no hacía más que dormir bajo el efecto de las drogas que había ingerido, fue el encontrarme, junto a su submarino, a mi viejo conocido el comandante de navío «Funker».

Nos estrechamos la mano mientras le explicaba rápidamente la clase de «carga» que le llevaba aquella vez.

—Lo sabía —me dijo con una agradable sonrisa—: Bormann ha hablado conmigo esta mañana.

—¿Por teléfono? —le pregunté sabiendo el estado caótico en el que se hallaban las líneas, muchas de ellas cortadas por los bombardeos.

—No. Me ha llamado por radio. Me anunció la llegada del doctor y también me dio instrucciones que, en cierto modo, pueden interesar a usted.

Me eché a reír.

—No se tratará de un nuevo viaje, ¿verdad? Tal y como están las cosas, dudo que podamos salir de Berlín dentro de algunos días. Las carreteras son impracticables. En cuanto a coger un avión, no creo que ningún piloto se atreviese, incluso de noche, a atravesar un cielo que esos puercos de americanos controlan como si fuese el suyo propio.

El rostro de «Funker» sé ensombreció.

Noté entonces que aquel excelente submarinista parecía haber envejecido diez años en los últimos tres meses. Su jovialidad había desertado de su rostro y hasta la luz de sus ojos se habían amortiguado en gran parte.

—No se trata de otro viaje, «Obergruppenführer» —me dijo con un tono triste en la voz—. Es casi seguro que, como usted dice, Berlín quede cortado en las próximas semanas. No importa. El mensaje de Herr Bormann especifica que, pase lo que pase, mi próxima escala, que sin duda será la última, no será en ningún puerto alemán.

—¿Entonces...?

—Yo no voy ahora a América, Herr Hedemann. Voy a salir de aquí antes de que la situación de Kiel se haga insostenible. Y usted, vuelvo a repetir las palabras de Herr Bormann, «pase lo que pase», sepa usted que mi sumergible estará, durante tres meses, entre los días 12 y 15 de cada mes, a seis millas de este punto...

Extendió un mapa sobre la mesa. Estábamos en la cantina para oficiales de la «Kriegmarine», lugar al que se había reforzado con un espeso muro de sacos terreros.

—Aquí...

Debí abrir unos ojos como platos.

—Pero... —balbucí— ¡eso es Italia!

—Sí, es Italia... y cerca de la costa, en este punto, hay un monasterio. Si usted consigue llegar allí, se le facilitará una embarcación para llegar hasta la zona, en alta mar, donde yo esperaré, en las fechas que acabo de decirle.

—Pero... ¿cómo llegar hasta ese monasterio?

Movió la cabeza de un lado para otro.

—Lo ignoro. Es muy posible que Herr Bormann le explique, con todo detalle, la «cadena» completa para llegar hasta este pueblecito italiano...

—Pero... —me parecía mentira oír aquellas palabras de un hombre como el comandante que, hasta entonces, había respirado únicamente fe y bautismo en el destino del Reich-...eso quiere decir que estamos definitivamente perdidos.

Me lanzó una mirada airada.

—¡Nunca! —rugió—. Mientras el «Führer» esté a nuestro lado, el Reich milenario no habrá muerto. ¡Hitler vendrá con nosotros, mi general!

Empecé a comprenderle. Y sentí que el peso de mi pecho se aligeraba. Poco importaba que la lucha cesase en Europa. Los Aliados, a pesar de su victoria, no podrían acabar con el ideal nacionalsocialista. Y mientras Hitler viviese, escondido en un lugar de la Tierra que muy pocos conocerían, americanos, ingleses y rusos no se sentirían tranquilos.

Porque, sencillamente, en cuando el «Führer» lanzase una nueva orden de ataque, hasta el último alemán se lanzaría a la calle y empuñaría las armas para la lucha final.

—¿También el «Führer» va a dirigirse a ese monasterio? —le pregunté.

Se encogió de hombros.

—Sólo Martin Bormann conoce los detalles de esa operación. Mi deber es de esperar en ese punto... y ningún barco enemigo va a impedírmelo. Poseo la mejor tripulación del mundo... y —añadió sonriendo por fin— estamos acostumbrados a pasarnos delante de las barbas de los anglosajones.

—Entonces —inquirí aún—, ¿tendrá al doctor a bordo?

—Eso es. No volveremos hacia América hasta que la totalidad de la operación no se haya ultimado. En Argentina, Mendoza ha estado trabajando con mucha eficacia... y parece que el gobierno cerrará los ojos... a cambio de una parte de lo que hemos llevado allí.

—Comprendo —dije recordando las preciosas cajas.

Entonces entendí el positivo valor de la «operación» concebida por Martin Bormann. Si había que comprar a los gobiernos de los países donde deseábamos instalarnos, hacía falta mucho, mucho dinero...

* * *

—Buenas noches, Karl.

—Buenas noches, Günter.

Me quedé, como siempre, sentado ante la mesa. Cien ideas flotaban en mi espíritu; pero, sobre todas ellas, que proyectaban en mi mente imágenes contradictorias, una sola aparecía con una crudeza terrible, empujando a las otras para ocupar, de forma exclusiva, el centro de mi atención.

¡MENGELE!

Así que, contra lo que yo creía, seguía vivo... o, al menos, había conseguido escapar de Alemania y de la justicia.

Nunca he estado de acuerdo con lo ocurrido en Nuremberg, aunque comprendo que se imponía un castigo a gentes que había convertido una guerra en algo más que eso... que habían provocado la cólera del mundo por el vil asesinato de millones de criaturas humanas.

Nuremberg fue un juicio contra los criminales de guerra.

Que todos los que estuvieron sentados en el banquillo merecían la muerte, apenas quedan dudas, al menos no existen en el alma de todos los que sufrieron directa o indirectamente por su culpa.

Pero, más que aquellos hombres, merecían la horca otros que, como el famoso doctor Mangele, no se limitó a matar o a torturar, sino que despreciando la esencia humana de las criaturas que cayeron en sus miserables manos, trató a los hombres, a las mujeres y a los niños como simples cobayas, como conejos de Indias en aquel dantesco laboratorio que fue el Campo de Exterminio donde ejerció su «sapiencia».

Que hombres como aquel monstruo escapasen, mientras que otros, por el mero hecho de haber vestido el uniforme «SS» (la mayor de las veces por pertenecer a las Waffen-SS) cayesen bajo las balas o fueran colgados por multitudes excitadas...

¿Y era con aquella clase de hombres —ni siquiera merecían ese apelativo— que deseaba Bormann organizar la colonia alemana en América?

También ayudaría a Eichmann... y tantos otros más... Asesinos no por su mano —lo que hubiese significado que sólo fueron verdugos—, sino criminales por sus actos, por sus designios, por las órdenes que llevaron a la muerte, entre rusos civiles y judíos, a más de diez millones de hombres.

Esa cifra la que bastan dos palabras necesita Ocho cifras para cobrar su verdadero significado matemático: 10.000.000. DIEZ MILLONES de hombres, de mujeres y niños... judíos de Polonia y de Hungría, gitanos, zíngaros, rusos de Ukrania y de la Rusia caucásica, cosacos, gentes del Don y del Volga. Mujeres violadas y enviadas a las «Soldatenhaus», los burdeles donde permanecían hasta que morían...

Niños aplastados contra las paredes de las aldeas quemados vivos en las aldeas pasadas a cuchillo bajo la sospecha de haber cobijado a unos partisanos.

Viejos y viejas que se santiguaban aún —a la ortodoxa— y que escondían todavía algunos iconos en el fondo de sus baúles, que rezaban porque sus padres les habían enseñado a hacerlo.

DIEZ MILLONES DE MUERTOS.

Y entre esas muertes, violentas, sádicas, implacables, de los «SS» o de los Feldgendarmes, los verdugos insaciables del Reich milenario, hombres como Mengele mataban «a su manera», gozando ante la carne torturada bajo sus bisturís, en las cámaras de frío o soportando, con las manos atadas, los piojos, cargados de tifus, que los médicos «SS» les habían echado en el cuerpo [22].

Me dolía profundamente que mientras el pueblo alemán pasaba las mayores calamidades de su historia, sufriendo hambre, persecución y mil vejames más, los antiguos asesinos a las órdenes de Hitler, los hombres sin conciencia, aprovechasen las riquezas robadas al Banco del Reich, lejos del peligro y la necesidad, gozando de una vida que ni siquiera merecían.

Fue entonces cuando consideré importante publicar cuanto Günter me había contado. Era necesario que el mundo recordase, ya que el olvido parecía haberse llevado los gritos y las lágrimas de diez millones de sacrificados.

La juventud, incluso la alemana, ignoraba estos hechos. Y si alguien les informaba, ellos se encogían de hombros limitándose a decir:

—Eso pertenece al pasado. Y nosotros, los jóvenes debemos únicamente mirar hacia el futuro...

¡Ilusos!

No se puede olvidar nada mientras la carne que ha sufrido quede con vida. Y muchos de esos jóvenes, hombres hoy, debían haberse muerto de vergüenza antes de haber pronunciado esas palabras. Porque su madre, como muchas otras, guardaba aún en su carne la huella sangrienta de la violación y su padre prematuramente envejecido, había conocido el miedo, había sufrido los insultos y los golpes de las Feldgendarmes, y aún había unos pocos, muy pocos, madres y padres, que habían escapado milagrosamente de las garras de los muchos doctores Mengele que hubieron en los campos de exterminio.

No, no se puede olvidar, ni menos aún perdonar a los que directamente fueron los responsables de tal hecatombe.

Y puesto que Hitler prometió mil años de dicha al Reich, era lógico prometer mil años también de vergüenza y de oprobio para los grandes «matarifes» del Tercer Reich.

CAPITULO VIII

A mi regreso de Kiel, ya puedo decir de mi último viaje a aquella Base de la Kriegmarine, encontré un Berlín sumido ya en el caos que iba a preceder al final cada vez más próximo.

Bormann seguía viviendo en los sótanos de la Nueva Cancillería, pero pasaba mucho tiempo en el bunker del «Führer».

Martin me recibió como de costumbre, pero vi en su rostro los signos claros de la preocupación que dejaba expresar libremente. Sólo al atravesar la puerta del bunker de Hitler cambiaba de expresión, como todo el mundo, y se mostraba vivo y dicharachero, ya que nadie hubiese osado mostrar un ápice de pesimismo ante el dueño de los destinos del mermado y moribundo Reich.

—Llegó el doctor a su destino, ¿verdad?

—Sí, Herr Bormann. A estas horas, Mengele se encuentra en alta mar.

Me miró con fijeza. Por un momento creí que iba a franquearse conmigo, explicándome Jo que había empezado a exponerme el comandante «Funker*.

Pero no lo hizo.

Volviéndose hacia la pared, ocupada casi totalmente por un gigantesco plano de Berlín, empezó a explicarme la situación de la capital de Alemania.

—El cerco se está completando —murmuró como en un susurro—. Fíjese en estas flechas rojas, Obergruppenführer. Al este, las vanguardias rusas, pertenecientes al

Y ejército, avanzan entre Landsberger Strasse y Frankfuter Strasse. Al otro lado del Spree, nuestras fuerzas de la Panzer «Nordland» y una división de Granaderos intentan frenar el avance del Octavo ejército de la Guardia que después de apoderarse del aeródromo de Tempelhof, apuntan ya a la Berliner Strasse.

Hizo una pausa.

—Al Sur, el Tercero y el 28 ejércitos soviéticos presionan con la intención de entrar en contacto con las fuerzas que nos atacan por el norte: el Segundo ejército blindado de la Guardia y el Tercer ejército de choque.

»Fíjese bien, Günter... usted ha pasado por aquí, por este estrecho pasillo que queda a ambos lados de la Spandauer Chaussée... pero, si las cosas siguen así, pronto se encontrará cerrada esta salida, la única que nos queda.

Creí que había llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa. El debía intuir que yo sabía mucho más de lo que aparentaba, sobre todo después de haber conversado con «Funker».

—¿Cuándo piensa usted salir? —le pregunté.

Un relámpago saltó de sus pupilas. Su mirada, al principio, fue feroz y me pareció haber cometido una falta imperdonable. Era, me di cuenta en seguida, como si hubiera dudado de su fe en el «Führer».

Fue entonces cuando, por primera vez, vi quien era realmente Martin Bormann. Toda su expresión de hombre ultrajado desmentía por completo lo que estaba pensando. Tanta hipocresía me hizo daño, pero obrando con prudencia: agregué:

—...he querido decir que si la hora de la marcha del Führer se acerca...

El peligroso y enojado brillo desapareció de sus ojos y hasta se permitió esbozar una sonrisa:

—Todo llegará, mi querido Hedemann... pero, por favor, no nos precipitemos. Por el momento, no se aleje usted mucho de aquí. Puede ser que, algunas veces, venga usted conmigo al «Bunkerführer».

—Como usted ordene.

—Además —agregó con un tono meloso en la voz—, olvidemos, aunque sea por poco tiempo, nuestras preocupaciones. ¿Tiene usted algún otro uniforme?

Le miré, extrañado por aquella inaudita pregunta. A pesar de la profundidad de las instalaciones subterráneas en la que nos encontrábamos, el estrépito de las explosiones, la acción de la artillería soviética, llegaba hasta nosotros.

Por todas partes, como los tentáculos de un pulpo monstruoso, las puntas de flecha, las vanguardias de los ejércitos de Stalin se cernían ya sobre la capital del Reich que no tardaría en quedar completamente cercada.

Todas las criaturas vivientes de Berlín podrían comprenderse en tres clases:

Y los militares que ocupaban su sitio en las líneas de combate.

Y los componentes del «Volkssturn», civiles movilizados a toda prisa y armados con los famosos Panzerfaust y cuya edad iba desde los doce años a los setenta (yo había hablado, no lejos de la Cancillería, con un hombre, armado con un viejo fusil, que había cumplido los ochenta).

Y los viejos, las mujeres y los niños (así como un buen montón de desertores y camuflados que, cuando eran descubiertos, eran inmediatamente colgados de los soportes de las farolas) y que vivían en los sótanos de las casas, en los túneles del metro, temblando de miedo, sin apenas comida ni bebida, aterrorizados por la inminente entrada de los rusos.

Más de la mitad de la ciudad de Berlín estaba en ruinas. Ocho mil incendios, más o menos importantes, seguían consumiendo las casas. Se producía un derrumbamiento cada dos horas y, de vez en cuando, una bomba retardada explotaba entre las ruinas.

—No había agua —todas las cañerías estaban rotas—. Ni electricidad. Sólo los teléfonos que unían la Cancillería al Bunker de Hitler seguían funcionando, pero el Führer se servía de la radio para enviar sus órdenes, aunque algunas líneas telefónicas subsistían como por puro milagro.

La ciudad estaba muerta; más que eso, empezaba a heder como un inmenso cadáver que se corrompiese.

¡Y Martin Bormann me preguntaba si tenía un uniforme presentable!

Reflexioné unos instantes, luego dije:

—No tengo más que éste, Herr Bormann, pero si es necesario, mi ordenanza puede limpiarlo...

—Buena idea. Que lo haga esta noche. No olvide que mañana está usted invitado. Es posible que con todo este trajín haya usted olvidado la fecha... pero mañana es el 20 de abril... ¿lo recuerda ahora?

—«¡Natürlich!» —respondí—. Es el aniversario del Führer.

—En efecto. Iremos a felicitarle. ¿De acuerdo?

—«Jawolh, Herr Bormann!»

* * *

—¿Piensas publicar todo lo que te voy contando? — me preguntó bruscamente Günter después de cenar.

Me le quedé mirando. No me sorprendía que, al fin, me formulase aquella pregunta; en realidad, la esperaba desde hacía tiempo. El me había visto tomar notas y hasta me dibujó, durante una de las noches, el plano del «bunker» de Hitler, tal y como él lo recordaba.

—Creo que sí —fue mi respuesta evasiva—, a menos que desees impedírmelo.

Se echó a reír.

—¿Impedírtelo? ¿Por qué? Si yo fuese escritor, hace ya tiempo que hubiese publicado mis memorias...

La sonrisa huyó de sus labios y una vez más cobraron sus ojos aquel tono metálico y frío.

—Lo único que deseo —dijo lentamente y sin dejar de mirarme—, es que no cambies nada de lo que te he dicho. Es la verdad, pura y escueta.

—No pensaba cambiar ni una nota.

—Perfecto.

—Sólo queda el asunto de tu nombre.

—¿Qué quieres decir?

—Que es posible que te convenga que lo cambie...

—¡No! Pon mi nombre, con todas sus letras. Y no temas nada por mí. Primero, porque cuando este libro vea la luz, yo habré regresado a mi hacienda... y segundo porque, en cualquier caso, he vivido lo suficiente para mirar fríamente a la muerte. No sé si te has dado cuenta, Karl... pero tengo 72 años.

—No lo parece.

—Ya lo se. Me encuentro aún joven y fuerte. Siempre lo fui...

Lanzó un suspiro.

—En el fondo —dijo volviendo a sonreír—, me alegro de que escribas ese libro. Te daré una dirección, en Colonia, para que envíes un ejemplar que luego me remitirán, allá...

Se puso en pie y se alejó, con paso firme, hacia la escalera.

* * *

20 de abril de 1945.

El cumpleaños de Adolfo Hitler. 56 años...

Desde muy de mañana, con un uniforme que las manos de Hans habían convertido en algo estupendo, me preparé para el gran día.

—Estaba emocionado. Desde mi llegada a Berlín; es decir, para ser más preciso, desde mi estancia en el «Wolfsschanz», no había vuelto a ver al «Führer».

Bormann se había vestido también, pero él llevaba un uniforme nuevo. Yo ya había visto, en sus habitaciones de los sótanos de la nueva Cancillería, un armario repleto de ropa.

Como el bombardeo de la artillería enemiga no cesaba y eran cada vez más frecuentes las visitas de la aviación roja que ahora parecía haber obtenido el dominio absoluto del cielo de la capital, Martin y yo utilizamos el pasaje subterráneo que comunicaba directamente con las dependencias secundarias del bunker.

Ya nada más que entrar encontramos todas las estancias abarrotadas de gente.

En el largo comedor colectivo, que daba por uno de sus lados a las habitaciones de Goebbels y su familia, se apiñaban los uniformes y ya empezaban a circular, bien de mañana, los sirvientes con bandejas llenas de dulces y copas de burbujeante champán.

Pero noté en seguida que las sonrisas y las palabras no correspondían a lo apagado de las miradas en las que, a pesar de todo, el miedo parecía el denominador común.

Se estaba formando un cortejo que desfilaría ordenadamente hacia el hall del bunker del Führer.

—Póngase en la fila, Hedemann —me dijo Bormann—. Yo voy a adelantarme.

Me tocó estar situado entre un comandante de las «SS» y una hermosa rubia, no recuerdo ahora su nombre, que era una de las secretarias de Hitler.

Comprendí, desde el mismo momento en que me coloqué tras ella, que aquella mujer era un verdadero diablo. Contrastaba el vestido de noche que se había puesto con los uniformes de los demás.

Gran parte de su hermoso cuerpo era perfectamente visible... y el resto se adivinaba con facilidad a través del fino tejido de su vestido que se ceñía a sus formas como un guante de goma.

Sin ninguna clase de reparo, ella se pegó a mí durante un buen rato. Luego, volviéndose para mirarme, me dijo:

—No le he visto por aquí, general... ¿a qué servicio pertenece?

—Trabajo con Herr Bormann —repuse.

Se echó a reír.

—Eres un buen ejemplar de la raza aria —me dijo apeando bruscamente el tratamiento—. ¿Estás por aquí cerca?

—Vivo en los sótanos de la nueva Cancillería.

—Debí imaginarlo. Iré a verte esta tarde, a eso de las cinco... tengo ganas de acostarme con un hombre de verdad. Aquí —e hizo un gesto de desagrado hacia un grupo de oficiales SS jóvenes— no quedan ya más que pederastas y lesbianas...

Se inclinó hacia mí y sentí en mi rostro su aliento cálido y su respiración precipitada.

—Llevaré una buena botella de snaps... —y apretándome el brazo agregó—: aunque no creo que un hombre como tú necesite nada para cumplir...

La fila avanzaba con una lentitud terrible. Por fin llegamos a la escalerilla que conducía al comedor del bunker de Hitler, situado más abajo que el bunker secundario donde nos encontrábamos.

La rubia —era una rubia estupenda— no dejó de frotarse conmigo, como si desease darme un pequeño anticipo de lo que me ofrecería más tarde.

Todo un lado del comedor estaba ocupado por las personalidades del Reich. Allí estaban todos. En primer lugar, vi a Goebbels con su esposa y sus hijos. También estaba Himmler. Y Goering.

Fuimos acercándonos hasta que me tocó estrechar la mano de Hitler.

Recuerdo perfectamente este instante. Había olvidado

por completo a la apetitosa mujer que me precedía y mis ojos sólo veían el rostro envejecido y el cuerpo tembloroso del que había sido el dueño del Reich... lo que supone casi decir el dueño del mundo.

No podía imaginarme que Hitler hubiese cambiado tanto en tan poco tiempo. ¿56 años? —me pregunté— ¡Pero si parecía tener, por lo menos, setenta!

Su mano temblaba y cuando la mía se cerró sobre ella sentí una inmensa tristeza.

—¡Feliz aniversario, «mein Führer»! —exclamé conmovido.

—«Danke!» —contestó con voz apagada.

Salí, empujado por los que venían detrás, hacia la puerta de emergencia situada al extremo opuesto de la sala de juntas.

El contacto con el exterior me despabiló, haciéndome salir de aquella especie de marasmo espiritual en el que me encontraba. A mí alrededor, todos se alejaban velozmente para ir a sus respectivos refugios.

El cielo de Berlín era invisible. Una densa nube de humo le cubría en permanencia. Bajo mis pies, la tierra temblaba a cada sacudida de las explosiones que no cesaban un solo instante.

Una cálida mano tomó la mía.

Me volví. La rubia estaba ante mí, mirándome con una intensidad escalofriante.

—A las cinco, cariño... —me dijo antes de alejarse.

Los alrededores del bunker ofrecían un aspecto lamentable. Hierros retorcidos, edificios en ruinas. La canciller; ría, detrás de mí, se alzaba aún destacándose su silueta maciza sobre el fondo gris del humo.

—¡Alto!

La voz me hizo volver Ja cabeza. Un grupo de jóvenes, más bien de niños, pertenecientes a las Juventudes Hitlerianas estaban formándose y alineándose en el espacio abierto, ante mí. Los mandaba un «Obersturmführer».

—Dentro de unos instantes —dijo el SS con voz vibrante—, el «Führer» saldrá para veros.

Los miré.

El más viejo no debía haber cumplido los catorce. Llevaban el uniforme de las «Hitlerjugend» y estaban armados con lanzagranadas antitanques.

—Niños... —musité en voz baja—. Niños y viejos... eso es todo lo que nos queda para defender Berlín...

Hitler apareció media hora después. Le acompañaban Goering, Himmler, Goebbels y Martin Borman. Este me dirigió una sonrisa.

El Führer desfiló ante los jóvenes y hasta acarició la mejilla a uno de ellos. Algunos SS de la sección de propaganda de Goebbels tomaron fotos.

Los niños miraban a Hitler con los ojos desmesuradamente abiertos. Era evidente que casi todos ellos lo veían por vez primera.

Hitler les dedicó algunas palabras, pero su voz no sonaba ya como en los viejos tiempos.

Cuando, finalmente, volvió hacia el bunker, los «Hitlerjugend» alzaron el brazo y gritaron «Heil!» con todas sus fuerzas.

Me quedé nuevamente solo.

Encendí un cigarrillo y caminé, sobre los escombros y los hierros retorcidos, hacia la entrada a la Cancillería. Los niños, cantando, se alejaron, tomando por Wilheim Strasse para dirigirse con toda seguridad hacia la Puerta de Brandeburgo.

* * *

La mujer saltó del lecho y sin preocuparse de su desnudez corrió hacia la mesa donde había dejado la botella. Luego de descorcharla, volvió a la cama.

—Toma, bebe, Günter —me dijo tendiéndome la botella.

Bebió después ella. Habíamos pasado tres horas juntos, descubriendo yo el carácter fogoso de aquella magnífica hembra. Era una verdadera fiera y cuando, en un dulce y suave paréntesis, me contó lo que ocurría en el bunker, comprendí al punto por qué se había lanzado sobre mí.

—Por la mañana —me dijo—, ya bastante temprano, puedes ver la cola que se forma delante de una de las puertas de las cocinas. Y no es para recibir el desayuno... El doctor Morell, el médico de Hitler... ya sabes que tiene dos, puesto que el doctor Stumpfegger le atiende también, a veces...

Me dio un beso.

—Como no se atreverían jamás a ir a la enfermería, que está situada frente a las habitaciones del «Führer», han rogado a Morell que los reciba en una de las dependencias de la cocina.

—Pero, ¿para qué? —inquirí intrigado.

—¡Qué tonto eres, cariño! Aunque, enfermos, lo que se dice enfermos, sí que lo están... Hay dos grupos, Günter. El primero solicita su dosis de morfina... y en cuanto se les ha inyectado, se van a soñar a sus habitaciones. Los otros, el grupo más numeroso, va en busca de pastillas o de inyecciones estimulantes, sobre todo afrodisíacos... pero no vayas a creer que los necesitan para hacer lo que nosotros hemos hecho... normalmente... Cada «SS» tiene otro «SS» como amante... y las mujeres que no pueden encontrar lo que necesitan... se arreglan también entre ellas.

—Vaya, vaya...

—No sé cómo no te has enterado, amigo. Porque la mayoría de ellos viven aquí, en los sótanos de la Cancillería.

—Esto es muy grande, querida.

Se encogió de hombros.

—Poco nos importa, ¿verdad, cariño? Mientras estemos con vida, gozaremos hasta el último instante. Tú ya habrás ido a ver a Morell, ¿no?

Me sobresalté, pero aquello duró poco y terminé por echarme a reír.

—Yo no necesito morfina... ni afrodisíacos...

—No es por eso, bobo —dijo frunciendo el ceño—. Todos nosotros hemos recibido de las manos del doctor una ampolla de cianuro. ¿No querrás que los Ruskis te cojan vivo?

Estuve a punto de decirle que ni pensaba envenenarme ni caer en manos del enemigo. Pero me retuve a tiempo y entonces le dije lo que pensaba sincera y realmente.

—Si los rusos llegan, saldré a recibirles como se merecen... y me llevaré unos cuantos por delante, antes de que me llenen el cuerpo de plomo..., yo no soy un hombre para envenenarse y pegarse un tiro... mientras pueda morir matando.

Se me echó en los brazos.

—Ya sé cómo eres, Günter... un hombre... un hombre de verdad... ven... ven...

CAPITULO IX

Permanecí aún un poco en mi habitación, después de que la mujer se fuera. Estaba contento. Y satisfecho. Me levanté de excelente humor y después de vestirme, bebí lo que quedaba de la botella de snaps y salí fuera.

Deseaba tomar un poco de aire. La noche empezaba a caer y, aquí y allá, los largos dedos luminosos de los reflectores de la DCA intentaban vanamente perforar la densa humareda que flotaba sobre Berlín.

Como hacía bastante fresco, volví un instante a mi habitación y me puse la capota.

Fue al salir de nuevo cuando vi los coches y los camiones.

Pero al intentar acercarme, un «SS» armado con una «Schmeisser» me cortó el paso.

—¿Qué desea usted, mi general? —me preguntó.

—Estoy paseando —le dije de mal humor—. ¿Cómo te atreves a detenerme?

Se puso rígido como un palo.

—No es cosa mía, mi general —repuso con un tono de voz suave—. Incluso si le dejo pasar, los de la Luftwaffe no le permitirán acercarse a los camiones...

—Pero —dije sintiendo que la irritación me hacía temblar—, ¿qué significa todo esto?

—Se trata del convoy del mariscal Goering —me explicó—. Va intentar dirigirse hacia el sur y hacerse cargo de la defensa del territorio alemán frente a los Aliados.

—¿Y se lleva a todo un ejército en estos camiones? —sonreí, incrédulo.

Bajó la voz. A pesar de la oscuridad reinante, era fácil adivinar que el «SS» se había puesto colorado.

—Yo... —balbuceó —...no sé nada, «Obergruppenführer»... Sólo he oído decir que el mariscal se lleva sus cosas de su residencia del Karinhall...

—Gracias —dije dando media vuelta.

Estaba furioso, no porque el «gordo» se fuera, si era cierto que Hitler se lo había ordenado. Lo que me sacaba de mis casillas era que en aquellos momentos pudiera Hermann pensar en llevarse los tesoros artísticos que había robado de tantos sitios.

Apenas me había alejado una docena de metros, cuando hube de hacerme a un lado para dejar pasar a otro grupo de coches.

Un «Unterscharführer-SS» me saludó.

—¿Quién se va ahí? —le pregunté.

—Es el «Reichführer».

¡Era el colmo!

Como cuando un buque va a hundirse, las ratas empezaban a desertar las bodegas.

Goering y Himmler.

De no haber poseído aquella fe nacionalsocialista que jamás me abandonaría, hubiese dudado de todo. Luego, más tarde, he aprendido que los hombres, a pesar de lo que afirman, juran o prometen, no piensan, cuando un peligro real les amenaza, más que en su asquerosa piel.

Mi buena disposición de humor de aquella tarde desapareció como por ensalmo.

Me dirigí a la Cancillería, pero cuando me disponía a encerrarme en mi habitación, haciendo lo imposible por controlar un poco mis nervios, me tropecé con Bormann que estaba buscándome.

—¿Dónde se ha metido? —me preguntó.

No estaba el homo para bollos y le miré con fijeza.

—He estado viendo cómo algunos se apresuran a huir —dije manteniendo su mirada.

Se encogió de hombros.

—¿Se refiere usted a Goering y a Himmler? —y sin dejarme contestar—. El Führer les ha autorizado a salir de Berlín. He hablado con él, sobre este punto, rogándole que dispusiese también su marcha... pero, cuando todo parecía ir sobre ruedas, surge ese maldito asunto de Steiner...

—¿Steiner?

—Sí. Hitler ha confiado al general SS Félix Steiner que contraataque en los suburbios de Berlín. Se le han confiado todas las armas, todos los hombres de los que aún disponíamos.

Bormann estaba pálido.

—¡Y Steiner ha desaparecido! No sólo él, sino el ejército a su mando que se ha evaporado. Ni Keitel ni Jodl han sido capaces de informar al «Führer» del paradero del general ni del de las tropas. Y Hitler, que empezaba ya a aceptar la posibilidad de salir de Berlín, ha decidido lo contrario. Quiere permanecer aquí hasta el último instante.

Guardó unos instantes de silencio.

Había bajado la cabeza y parecía reflexionar intensamente.

Luego, súbitamente, levantó su mirada hacia mí.

—No se aleje demasiado, Hedemann —me dijo—, y esté dispuesto para venir conmigo, en cualquier momento. Quiero que me acompañe... ¿entiende?

—Sí.

Hizo un gesto afirmativo con la cabeza, giró sobre sus talones y se alejó pasillo adelante.

Günter alargó la mano para coger la botella de coñac, pero en vez de servirse en el vaso, se la llevó a los labios y bebió un largo trago.

Parecía ausente. Después de hablar durante casi una hora, noté que el tono de su voz se hacía cada vez más áspero. Más que pronunciar, escupía las palabras, con asco, como si aquellos momentos que me estaba relatando hubieran dejado una profunda e indeleble huella en su espíritu.

Dejó la botella sobre la mesa; luego, mirándome, esbozó una sonrisa que era, más que nada, una mueca.

—Me parece haberte dicho ya que había necesitado a los médicos, ¿no?

—Me lo dijiste el primer día que llegaste.

—Sí, ahora lo recuerdo. ¡Y yo que me reía y despreciaba a los que, cada mañana, esperaban ansiosamente las drogas de Morell!

Lanzó un suspiro.

—Mis nervios empezaron a jugarme malas pasadas. Además, desde que Martin Bormann me había ordenado de permanecer vigilante, no podía permitirme el lujo de dormir. Entonces, fui a visitar a Morell.

Se calló unos instantes. Cogió el paquete de cigarrillos, sacó uno y lo encendió con parsimonia. Luego, tras haber expirado una densa columna de humo:

—Hay que haber vivido allí, en aquel lugar infernal, viendo desmoronarse todo, segundo a segundo, para comprender que sin las pastillas estimulantes no hubiese podido resistir.

Se echó a reír, nerviosamente.

—Por fortuna, la rubia venía a verme cada tarde... y junto a ella me olvidaba de todo. Nueve tardes pasé a su lado, ya que el día 29, en medio de la noche, Bormann vino a llamarme y me rogó que le siguiera.

»Creí que había llegado el momento de salir de Berlín, pero Martin me condujo al bunker anejo, a aquel comedor del que ya te he hablado, donde me rogó que esperase...

Entornó los ojos y una tenue sonrisa se le subió a la boca.

—29 de abril... Era, lo recuerdo como si fuera hoy, domingo. No es que en aquellos instantes llevase yo la cuenta de los días, pero aquél iba a ser un poco... especial.

* * *

Tomé unas copas mientras esperaba el regreso de Bormann. Oficiales de las SS pasaban por la estancia y todo parecía anunciar que algo importante se iba a producir.

Uno de los «SS» llamó a la puerta de las cocinas y luego oí algo de un pastel y de que se dispusiese vino alemán, en vez de champán.

Me pregunté qué diablos iba a celebrarse. Bormann no me había dicho nada, como de costumbre, y yo me estaba haciendo una montaña de cábalas.

Eché una ojeada a mi reloj, comprobando que era la una y media de la madrugada. Veinte minutos después llegó Bormann con una expresión de gozo en el rostro.

—¡Vamos, Hedemann! La ceremonia va a empezar.

Me quedé boquiabierto cuando, minutos más tarde, al penetrar en el bunker de Hitler, vi que el Führer estaba al lado de Eva Braun. Comprendí entonces que iba a asistir a la boda de ambos. La señora de Goebbels estaba allí y también sus hijos, los varones vestidos con hermosos trajes alpinos.

Un hombre al que yo no había visto en mi vida y que llevaba un uniforme de consejero municipal (luego supe que se llamaba Walter Wagner) iba a presidir la ceremonia.

Momentos después, en medio de un silencio completo, Hitler primero, luego la novia, afirmaron en voz alta que ambos pertenecían a la raza aria y que ninguno de ellos padecía de taras hereditarias que impidiesen la unión.

Tras haber firmado los dos, Goebbels y Bormann lo hicieron en su calidad de testigos. Luego hubo un lunch y se bebió, ademán del vino alemán que se había ordenado, algo de champán. Había muchas mujeres, entre ellas mi amiga, y también la cocinera vegetariana del Führer, Fraülein Manzialy, que lloraba como una Magdalena.

Todos estábamos emocionados, pero cuando mis ojos tropezaron con los de Martin, me percaté que Bormann no dejaba de pensar en la huida, ya que me dirigió una sonrisa amistosa.

Los niños de Goebbels se fueron muy pronto. Yo no podía saber en aquellos momentos que aquellas hermosas criaturas estaban viviendo sus últimas horas... y que muy pronto, sus padres, antes de matarse, ordenarían que se preparase un veneno para todos ellos.

Después de algunas frases huecas, el ambiente era denso y la alegría ficticia no podía evitarlo en modo alguno, Hitler alzó la voz para decir:

—Gracias a todos. Usted, Frau Gertrude Junge (era una de sus secretarias), tenga la amabilidad de pasar a mis habitaciones. Tengo que decirle algo...

Me enteré, a la mañana siguiente, que lo que Hitler había dictado era sencillamente su testamento. Y hasta pude leerlo, ya que Bormann, con una expresión de orgullo, me rogó que recogiese la copia que el Führer le había confiado.

Bormann había subrayado con lápiz rojo algunos párrafos y fue en ellos donde concentré toda mi atención. Quedaron grabados en mi mente, ya que iban a jugar, más tarde, un papel importante en la vida que nos esperaba a Martin y a mí.

«Aunque no creí que durante los años de lucha podía cargar con la responsabilidad de contraer matrimonio, he resuelto ahora, antes del fin de mi vida, tomar por esposa mía a la mujer que, después de muchos años de leal amistad, ha entrado por su libre voluntad en esta ciudad cuando ya estaba cercada, para compartir mi destino.

»Por propio deseo suyo marcha a la muerte conmigo como mi esposa.

»Esto nos compensará de lo que ambos hemos perdido por haberme yo entregado a mi trabajo en el servicio de mi pueblo.

»Todo cuanto poseo pertenece —en cuanto pueda tener algún valor— al partido, o, en caso de que éste no exista, al Estado. Si también éste resultase destruido, huelga toda decisión por parte mía.

»Mis cuadros, los de la colección que he comprado en el transcurso de los años, no fueron nunca adquiridos con finalidades particulares, sino sólo con el propósito de establecer un museo en la población en la que nací: Linz a las orillas del Danubio.

»Es mi deseo más profundo que este legado se ejecute debidamente.

»Nombro por albacea al más fiel de mis camaradas del Partido, MARTIN BORMANN, al que otorgo plena autoridad legal para tomar toda clase de resoluciones.

»Queda autorizado a entregar a mis parientes todo cuanto tenga algún valor sentimental o sea necesario para que vivan en una situación modesta de vida, especialmente a la madre de mi esposa y a mis fieles compañeros de trabajo, que él conoce bien.

»Los principales entre éstos son mis antiguas secretarias, Frau Winter, etc., que durante muchos años me han ayudado con su actividad.»

Levanté los ojos hacia Martin.

—Pero... —balbucí con un estremecimiento—, ¿es cierto que el Führer... va a morir?

Bormann asintió con la cabeza.

—Es su decisión definitiva, Günter... Usted todavía ignora lo más grave...

—¿Qué es?

—Goering y Himmler han traicionado a Hitler. Los dos están intentando lograr la paz con los «Amis».

—¡No es posible! —y recordando los camiones y los coches de la noche del 20 de abril, no pude por menos de rugir—: ¡Ratas inmundas! Deberían ser castigados...

—Lea el otro párrafo, el que está cercado por una línea roja —me insistió Bormann.

«En el caso de que se produzca la caída de Berlín y la nuestra,, los traidores del 23 de abril (Goering y Himmler) deberán ser exterminados. ¡Cumplid con nuestro deber! Vuestra vida y vuestro honor dependen de ello.»

Y luego, unas líneas más abajo, el colofón:

«El partido y las fuerzas armadas lo han dado todo en esta lucha dura y prolongada.

»El sacrificio ha sido enorme.

»Pero son muchos los que han defraudado mi confianza. La deslealtad y la traición han socavado la resistencia a lo largo de toda la guerra.

»Por ellos no me fue otorgado el conducir a mi pueblo a la victoria. No puede compararse el Estado Mayor del ejército con el Estado Mayor de la primera guerra mundial. Sus hechos han quedado muy a la zaga de los que estaban en el frente de combate.

Adolf Hitler.»

Por el Partido:

Joseph Goebbels

Martin Bormann

Por el Ejército: Burgdorf

Krebs

Ayudante de aviación del Führer: von Below.

CAPITULO X

Aquella noche, cuando después de cenar, Günter encendió el consabido habano, teniendo ante sí su café en el que había vertido un buen chorro de anís, noté que la expresión de su rostro no ofrecía aquel gozo que solía proporcionarle la buena mesa.

No es que estuviese triste, pero el brillo de sus ojos, habitualmente metálico, parecía haberse apagado.

Permaneció así un largo rato, siguiendo con aparente interés el vuelo de las volutas de humo que escapaban perezosamente de su cigarro.

Bruscamente, miró hacia mí y me preguntó con un tono ausente en la voz:

—¿Te he hablado del cuñado de Hitler?

—¿Tenía un cuñado? —pregunté curioso.

Günter esbozó una sonrisa, pero no consiguió más que su boca dibujase Ana mueca de desprecio.

—Sí. Quizá se me olvidó decirte que cuando estuve en el Cuartel General del Führer, en Prusia oriental, poco después de dejar a Bormann, que debía ir a entrevistarse con Hitler, tropecé con Hermann Fegelein. Me fue presentado como el enlace directo de Himmler en el Cuartel General; es decir, el representante de las SS junto al Führer. Se casó con la hermana de Eva Braun... y, naturalmente, cuando ésta contrajo matrimonio con Adolfo Hitler... se convirtió en el cuñado del Führer... al que nunca pudo llamar hermano...

—¿Por qué?

—Deja primero que te diga quién era ese famoso Fegelein. Amigó íntimo de Christian Weber, uno de los primeros partidarios de Hitler, era un simple mozo de cuadra, completamente analfabeto. Gracias al apoyo de Weber y después del de Himmler, Hermann llegó a convertirse en general de las Waffen-SS [23].

—¿Cuándo se casó?

—En 1944 con Gretel, la hermana de Eva Braun.

—Todo parecía sin duda augurarle un maravilloso porvenir.

Günter pertenecía a la clase de los cobardes. Igual que su jefe, Himmler, quien siempre pareció el más fiel miembro del partido, el enemigo más feroz de los judíos y rusos... ¡Qué pandilla de hipócritas! No sabes, Karl, lo que me hubiese gustado que Hitler pudiera poner la mano sobre aquellos hombres que le traicionaron.

—Le castigó, ¿verdad?

—Un momento. No adelantes acontecimientos, amigo mío... Cuando el ex-mozo de cuadra desapareció, Hitler, por el momento, no pensó en buscarle. Quizá, ya por aquel entonces, sabía el Führer que aquel imbécil iba a convertirse en su cuñado... y debió pensar que era aquello lo único importante en la vida de Hermann...

Günter encendió un nuevo cigarrillo.

—Todo cambió —dijo luego— cuando Hitler empezó a atar cabos, diciéndose que la huida de Hermann aumentaba sus sospechas en Himmler, ordenó a un grupo de SS que fuera en busca del huido. Lo encontraron, vistiendo ropas de paisano, fumando tranquilamente en su casa de Charlottenbourgo. Los rusos estaban a punto de tomar aquel barrio... y era evidente que Fegelein les estaba esperando...

No pude ocultar mi asombro.

—Pero —pregunté—, ¿cómo es posible que hombres de las SS, nada menos que el representante ante el Führer de esas fuerzas, pudiese esperar que los soviéticos iban a recibirle con los brazos abiertos?

Günter sonrió.

—Creí que no estabas aún circunscrito a ideas pueriles, Karl...

—¿Qué quieres decir?

—Voy conociéndote —repuso eludiendo visiblemente mi pregunta—. Desde que te vi, me percaté que perteneces a ese grupo de gentes que pueden ser llamados «idealistas».

—No sé en qué te basas...

—En su manera de enfocar los problemas. Estás mirando a cuanto te cuento con ojos de hombre que ha vivido momentos terribles y que, desde el final de la guerra, ha seguido pensando lo mismo que pensaba antes de 1939.

—Pero...-intenté objetar.

—Deja que prosiga, amigo Vereiter. Yo creía que te había dado cuenta de muchas cosas, pero compruebo que sigues creyendo en los milagros... o, como dicen los franceses, crees aún en Papá Noel. ¡Anda! Sírveme un poco más de café... y no seas mezquino al echar dentro ese excelente coñac...

Hice lo que me decía.

Bebió un sorbo y lo paladeó con visible placer.

—¡Mi buen amigo Karl! ¿Cómo puedes ser tan inocente? Sin embargo, escribes... y yo creía que los escritores estaban de vuelta de muchas cosas... o de casi todas.

—Sigo sin entenderte.

—Voy a intentar que me comprendas. Veamos lo que, cerca del final, hicieron algunos de los personajes importantes del Reich: tenemos, por ejemplo, a Hermann Goering, el Mariscal del Aire. ¿Por qué crees que se dirigió a los americanos y a los ingleses para pedir la paz?

—Yo creo que era para salvar la piel...

—Desde luego que sí. Pero piensa un poco, ¿cómo es posible que un hombre como Goering, de no haber sabido que podía escapar con vida, se hubiese tirado de cabeza al pozo? Goering colaboraba con los aliados desde hacia tiempo...

—¡No!

—Sí. Debe aún existir alguien, tranquilamente sentado en su casa, en Inglaterra o en Estados Unidos, o en ambos sitios a la vez, que estaba en comunicación con el amo de la Luftwaffe. Durante todos estos años, He podido captar información de cosas que ni siquiera podía imaginar...

»Cerca de mi hacienda, en ese rincón de la frontera argentina, del que te hablaré más tarde, vivían algunos hombres que habían servido en las fuerzas aéreas alemanas. Hombres muy importantes... y que trabajaron cerca de Goering.

—¿Y bien?

—Piensa en una cosa, Karl... cuando la batalla de Inglaterra estaba en su punto álgido... y a pesar de lo que cuenten los ingleses, su moral estaba por los suelos, Goering convenció a Hitler de la ineficacia de los ataques aéreos sobre territorio británico. Es indudable que Hermann hizo un gran favor a Churchill, que pudo empezar a respirar tranquilo.

—Pero, todo el mundo sabe que la Luftwaffe perdía demasiados aparatos...

—¡Tonterías! Si los ataques hubiesen continuado; más aún, si se hubiesen incrementado sin cesar, los ingleses no hubieran levantado la cabeza... pero eso no es todo, Karl. El cese de la batalla de Inglaterra no es más que «el primer servicio de Goering».

—¿Hubo más?

—¡Pues claro! Aquellos pilotos, mis vecinos en Argentina, sabían muchas cosas más. ¿Recuerdas la formidable campaña de Rommel en Afrecha del Norte?

—¿Quién ha podido olvidar esa gesta?

Günter esbozó una sonrisa.

—Haces bien en llamarla gesta. Incluso sus enemigos estimaban al mariscal. Pero no es de su fama de lo que deseo hablar. No habrás olvidado que poco después de iniciarse la batalla en El Alemein, Rommel, súbitamente enfermo, regresó en avión a Alemania.

—Sí.

—En realidad y a pesar de su enfermedad, Erwin no hubiese dejado a sus tropas. Nunca hubiese dejado el Afrika Korps al que había conducido a la victoria... En realidad, amigo mío, El Zorro del Desierto fue a ver a Hitler.

—¿Para qué?

—Sus tropas estaban desprovistas de todo lo necesario. El carburante para sus tanques se agotaba. Sus carros de asalto estaban hechos trizas y también las municiones y los aviones no eran ya suficientes para oponerse a la RAF del Octavo ejército británico.

Sonrió tristemente.

—Desde hacía meses, todo lo que le prometían no fue cumplido... Kesselring, desde Italia, hubiese deseado enviarle aviones para combatir a los ingleses y más aviones cargados de suministros... y barcos también...

»Pero nada de eso le fue enviado porque Hermann Goering debía seguir cumpliendo lo tratado con su misterioso comunicante inglés...

—¡No es posible!

—No seas inocente. Recuerda que el sueño del Führer, por aquel entonces, era que las fuerzas que avanzaban hacia Stalingrado, que estaban ya junto al Volga... y las que se movían hacia el Cáucaso, penetrasen por Asia menor y se uniesen a las que Rommel habría conducido hasta El Cairo. Luego, avanzando hacia la India, hubiesen colaborado con los japoneses en el hundimiento definitivo del Imperio británico.

—¡Sueños! ¡Quimeras!

—Ahora pueden parecer eso... pero no lo hubiesen sido si Rommel, por una parte, conquista la totalidad de Egipto... y si von Paulus, por el otro lado, corre en su busca después de haber conquistado Stalingrado y atravesado el Volga.

—Ninguna de las dos cosas se realizaron.

—Ya lo sé. ¿Y por qué no fueron posibles? Muy sencillo, Hermann Goering fue el culpable... primero, dejó a Rommel sin medios para atacar, ni siquiera para defenderse. Al fallarle los envíos prometidos, tuvo que retroceder y así se perdió África. Escucha bien esto, Karl... Edwin Rommel no hubiera jamás confabulado contra el Führer si no se hubiese dado cuenta, al visitarle en aquella ocasión, que Hitler estaba en las manos de colaboradores como Goering, que deseaban que la guerra se perdiera.

—Parece increíble.

—Es cierto. Hermann sirvió al enemigo en tres ocasiones: durante la batalla de Inglaterra, haciendo fracasar a Rommel y, finalmente, negando su ayuda a von Paulus que, encerrado en Stalingrado, tuvo que rendirse con cerca de 400.000 hombres...

—Pero, yo creía que Goering no deseaba el triunfo de los rusos. Que ayudase a los ingleses, pensando en su futuro, lo comprendo...

—Es verdad. Pero al cortar las alas a von Paulus, aunque pareciese ayudar a los rusos, lo que hacía era impedir que las tropas alemanas atravesasen el Volga y constituyesen un peligro, más o menos concreto, sobre la India...

—Me dejas boquiabierto.

—Lo sé. Pero piensa que si Goering no hubiese tenido a un «amigo», un poderoso amigo en el campo enemigo, no hubiese jamás dado el paso de entregarse... Sí, Karl, el gordo no creyó jamás que sería condenado a muerte.

—cuando tal cosa ocurrió... recibió, en su celda, vigilada por cientos de soldados, el veneno que iba a impedir que caminase hacia la horca. ¿Crees ahora en la existencia de ese poderoso amigo? Porque no creo que puedas pensar que alguien, un alemán sobre todo, podía llegar tranquilamente hasta la celda de Goering...

—¡Es formidable!

—Y en cuanto a Himmler, algo parecido debió ocurrir, aunque los «amigos» del Reichführer no eran tan poderosos como los de Hermann. Cuando la radio de Berlín captó una información de la BBC, en la que se decía claramente que Himmler estaba en comunicación con el conde Bemadotte y que, por medio de este hombre, había ofrecido a Eisenhower la capitulación de los ejércitos alemanes en el Oeste, Hitler se volvió loco de rabia.

»Bormann, que estaba presente, me contó que Hitler, con los puños cerrados y los ojos fuera de las órbitas, se quedó virtualmente sin habla. Luego empezó a escupir insultos contra Himmler y exigió que fuera capturado y ejecutado inmediatamente. Cuando recordó que su «futuro» cuñado había escapado, no dudó un solo instante. Aquella misma mañana, Hermann Fegelein fue conducido afuera y acribillado a balazos por las «SS». La hermana de su mujer, la que iba a convertirse en frau Hitler, no movió un solo dedo para salvar a aquel sucio traidor...

Cerré los ojos.

Lo que Günter me estaba contando me hacía ver lo que aquel bunker infernal significaba en las últimas horas del Reich milenario...

Se mataban entre ellos, como hacen las ratas en las jaulas donde se les deja procrear libremente, hasta que de devoran rabiosamente las unas a las otras...

Cuando volví a abrir los ojos, Günter me miraba. Una sonrisa divertida entreabría ligeramente sus labios.

—¿Comprendes ahora por qué Hitler tuvo que matarse?

Hice un gesto afirmativo con la cabeza.

—No le quedaba otra salida. El era el único que había luchado sin concesiones... y el único que no podía esperar clemencia de nadie... absolutamente de nadie.

—Sí, lo comprendo.

—De todos sus colaboradores, incluyéndole a él mismo, él fue la sola persona que jamás intentó comunicarse con los enemigos del Reich. El único. ¿Sabes lo que significa eso?

—Sí. Entonces, Bormann...

Se echó a reír.

—¡Eres un iluso! Acabo de contarte que Hermann, el marido de la hermana de Eva Braun, estaba esperando tranquilamente a los rusos en su piso de Charlottenburgo... ¿y todavía dudas?

—Pero... los rusos estaban cerca de vosotros...

—Naturalmente. Ahora creo que comprenderás que Bormann no tenía más que una sola preocupación. No encontrarse en el Bunker cuando los soviéticos llegasen. Pero... ESO NO QUERIA DECIR QUE NO CONTASE CON ELLOS PARA HUIR.

—¡No puedo creerlo! De todos los enemigos del Reich, los rusos, a excepción de los judíos, fueron los peor tratados de todos... y, sin querer ofenderte personalmente, fueron las SS las que más gente mataron en las zonas de la URSS ocupadas por los alemanes... y además, quiero recordarte que Martin Bormann era un «SS»...

—«Natürlich!» —dijo sin dejar de reír—. Eres un cabezota... Karl... Pronto verás que tengo razón. Además, un niño comprendería que si alguien deseaba escapar y se encontraba en Berlín, COMPLETAMENTE RODEADO POR LOS RUSOS, debería contar con algún apoyo, ya que los soviéticos no eran tan tontos como para dejar que la gente atravesase sus líneas como dando un paseo...

—¿Quieres hacerme creer que los rusos iban a dejar escapar tranquilamente a Martin Bormann?

—Así ocurrió, puesto que yo iba a su lado... pero ten un poco de paciencia, Karl... y recuerda que hemos hablado casi toda la noche. Mañana seguiremos...

Se puso en pie, pero no se alejó hasta haber vaciado un nuevo vaso de coñac.

Antes de subir los escalones, se volvió, la mano derecha apoyada con negligencia en la barandilla.

—«Träumerisch!» [24].

Luego se fue.

CAPITULO XI

—Günter! Günter! «Auf! Schnell!» [25].

Me desperté, sobresaltado. A pesar de las pastillas que no paraba de tomar, el cansancio se había impuesto y desde el momento en que me recosté, vestido y calzado, caí en un sueño profundo.

Bormann estaba ante mí, con una expresión rarísima en su rostro pentagonal.

Me puse en pie. Los párpados me pesaban aún como si fueran de plomo.

—«Was ist das?»[26]

—¡Venga conmigo! ¡Aprisa! El Führer va a matarse...

Le seguí, al principio con paso vacilante. Por fortuna, lo que acababa de oír me despabiló por completo y cuando, tras descender por la escalerilla, penetramos en el bunker adicional, me había despertado por completo.

Comprobé, nada más entrar, que algo extraño ocurría. La puerta, la primera a la derecha y que correspondía a las habitaciones de los sirvientes, estaba abierta y mientras pasaba ante ella, escuché algunos sollozos.

La terrible sorpresa me esperaba ante la segunda puerta, del mismo lado, también abierta y que daba a las habitaciones especiales de la familia Goebbels.

AI ver las pequeñas formas que yacían en el suelo, junto a una pareja de «SS», muy serios, no pude por menos de detenerme, pero Martin, al ver que no le seguía, retrocedió un par de pasos y me cogió por la manga.

—¡Vamos!

—Pero, ¿qué significa eso? —le pregunté.

—Son los hijos de los Goebbels. Muertos. Sus padres los han envenenado para evitar que caigan en manos de los rusos.

Había visto unas cuantas veces a los niños del ministro de Propaganda. Eran encantadores, y aunque no me gustan los pequeños, tuve que reconocer que aquellos eran muy hermosos [27].

Apenas entrábamos en el recinto del Führer cuando vimos a dos «SS» que llevaban tres perros, tres hermosos lobos, que yo había visto y sabía pertenecían a Hitler, sobre todo su preferido, al que llamaba «Blondi», un ejemplar hermosísimo.

Bormann detuvo a los «SS».

—¿Adónde vais? —les preguntó.

Uno de ellos, un «Obersturmführer» —teniente— lanzó una triste mirada a Martin. Luego, con voz profunda:

—El Führer nos ha ordenado matar sus perros. A «Blondi» le hemos dado un veneno y no tardará en morir..., a los otros les pegaremos un tiro...

Nos hicimos a un lado para dejarlos pasar. «Blondi» me rozó con su hermoso cuerpo y no pude por menos de acariciar su cabeza potente..., él me miró con los ojos donde ya lucía la vacilante llama de la muerte.

Lancé un suspiro y seguí a Martin. El comedor de Hitler estaba casi vacío. Un solo SS, con la pistola en la mano, permanecía allí, pero se oían rumores en las habitaciones vecinas. Hasta mí llegó el histérico sollozar de una mujer.

—¿Y el Führer? —preguntó Bormann.

—Ahí —dijo el SS mostrando la puerta cerrada de la habitación de Hitler—. Creo que muy pronto...

No acabó la frase. Un disparo, luego un segundo, repercutieron en el Bunker.

Sin esperar más, Bormann empujó la puerta. Detrás de nosotros, un río de gente penetró en el comedor. Gritos, suspiros...

Entré detrás de Martin. Eva yacía, muerta, pero sin señal de violencia. Por el contrario, Hitler, que se había disparado en la boca, estaba irreconocible, con el rostro destrozado y sangriento.

—¡Paso! ¡Paso! —gritaron detrás de nosotros.

Cuatro SS penetraron en la habitación. Les seguía Erich Kempka, el chófer de Hitler, a quien el Führer había ordenado preparar 200 litros de gasolina para quemar su cadáver y el de su esposa.

Envolvieron el cuerpo de Hitler con una manta feldgrau y llevaron en brazos el cadáver de su esposa. No pude permanecer allí más tiempo. Sin esperar a Bormann, seguí al fúnebre cortejo y justo cuando atravesábamos el comedor, la orgía empezó. Vi que las mujeres se desnudaban histéricamente, mientras gritaban, llorando o riendo...

Algo me empujó a asistir a los funerales del hombre el que no había dejado de admirar, incluso ahora cuando sus restos sangrientos iban a servir de pasto a las llamas...

* * *

No podía creerlo, pero era cierto.

¡Günter estaba llorando!

Había bajado la cabeza, reclinándola un poco sobre el pecho, pero la luz de la lámpara que había sobre la mesa iluminaba suficientemente su rostro curtido por el sol y el aire haciendo resaltar el surco líquido que brillaba a medida que las lágrimas corrían por sus mejillas.

Algo extraño me estaba ocurriendo. Por primera vez me encontraba ante lo que podríamos llamar un «nazi sincero*. A medida que su relato iba avanzando, me percataba de que no había dudado un solo instante en juzgar, severa e implacablemente, a todos los jerifaltes del Tercer Reich.

Ahora sabía que odiaba y despreciaba a aquellos que ocuparon los puestos más relevantes en la jerarquía nacionalsocialista: Goering y Himmler, su jefe directo, puesto que Hedemann perteneció siempre a las «SS», al menos desde su fundación, no le merecían ningún perdón. Los consideraba como traidores.

Tampoco estaba yo muy seguro de que guardase respeto por la figura de su último jefe.

Martin Bormann, por lo que Günter había dejado entrever hasta el momento, tampoco le merecía una gran confianza. Y yo estaba seguro de que pronto, muy pronto, iba a comunicarme cosas escandalosas sobre el misterioso secretario y hombre de confianza de Hitler.

Pero en lo que se refería al Führer, había yo notado desde el principio que Günter Hedemann no había dejado de admirarle ni un solo minuto.

En el fondo, el «Obergruppenführer» Hedemann, como todos los altos funcionarios de las «SS», no había conocido las privaciones, ni había padecido persecución. Pertenecía, por muy invitado que ahora fuese de mi casa, al grupo de los verdugos, a las gentes sin escrúpulo que habían dispuesto de la vida de los hombres como si fuesen simples animales.

Por eso mismo, y sobre todo tras la sarta de traiciones que me estaba contando, me extrañaba aquella fe en Adolfo Hitler, aquel sincero afecto que seguía profesando a un hombre que no había sido nombrado, en la mayor parte de los casos, más que para maldecirle.

Ahora, al verle verter lágrimas, veintisiete años más tarde, por el amo del Reich, no llegaba yo a comprender cuáles eran sus verdaderos sentimientos y si me hallaba ante un ignorante voluntario o un cínico...

Se secó finalmente las lágrimas.

—Fue el momento más horrible de mi vida —dijo con un tono pesaroso en la voz—. Yo no sé si comprendes mis sentimientos en aquel momento..., pero me parecía imposible que el cuerpo de aquel hombre pudiera arder como el de cualquier otro ser humano...

Esbozó una tenue sonrisa.

—No me extraña que algunos creyentes sigan convencidos que sus santos no pueden corromperse tras la muerte. Igual me ocurría a mí en aquellos instantes. Me parecía que las llamas serían incapaces de consumir el cuerpo de Adolfo Hitler.

—Pero... —dije sin ninguna malicia—, se consumieron.

—En gran parte. No pudimos quedarnos allí mucho rato, ya que los obuses rusos llovían sobre los alrededores de la Cancillería... que daba gusto. Entonces regresé al bunker.

—Bormann estaba allí.

—No. El espectáculo que me esperaba, después de lo que acababa de ver, me dio asco... Cuerpos unidos en el suelo, botellas de champán que se abrían... gritos histéricos de las mujeres, rugidos de los hombres... Una pandilla de locos que, antes de huir, querían gozar por si la muerte les sorprendía en el camino.

—¿Consiguieron huir muchos?

—No lo sé, Karl. Según dijeron los rusos, después de la conquista de Berlín, encontraron a muchos de ellos corriendo como gallinas asustadas.

—¿Encontraste a Bormann?

.-Sí. Estaba esperándome en la Cancillería. Llevaba un maletín en la mano. Nada más verme, me dijo que debíamos irnos. Parecía muy nervioso y no dejaba de mirar con desconfianza hacia la puerta que daba al exterior.

«Pasemos a mi cuarto —me dijo—. Tenemos que prepararnos.»

Así lo hicimos. Lo primero que vi, sobre el lecho, fue un montón de ropas que nada tenían que ver con el ejército, las SS o el Partido.

«Creo —dijo Bormann señalando las ropas— que alguno de esos trajes le irá bien. Vistámonos aprisa. Tenemos los minutos contados.»

Me cambié de ropa, acertando a escoger sin tardanza un traje azul a rayas blancas muy finas. Hacía años, a mí me parecía un siglo, que no vestía con ropa de paisano. Me miré en el espejo del armario y no pude por menos de torcer el gesto.

«¿Es necesaria esta mascarada, Herr Bormann?», le pregunté, viendo que él llevaba ya un traje gris y se estaba poniendo en aquel instante un sombrero de fieltro del mismo color.

«Desde luego que sí, "Oberguppenführer” —repuso—. No tenemos que ir muy lejos, pero si tuviésemos la desgracia de ser sorprendidos por una patrulla, mejor será que crean que somos paisanos que militares.»

«¿Cree que los rusos están ya muy cerca de aquí?»

«Demasiado. Dese prisa, Günter. Y no olvide usted ese maletín. Yo llevaré el mío.»

CAPITULO XII

Viento avanzar a Bormann delante de mí, sentí, al ver su aspecto ridículo en el traje gris que le iba grande, el que yo debía ofrecer.

Me faltaba la comodidad que me había proporcionado el uniforme durante todos estos años, y por dos veces consecutivas, mi mano derecha no encontró la pistola en su sitio, teniendo que recordar que la llevaba en el bolsillo del pantalón.

Antes de salir al exterior, Martin se volvió hacia mí.

—Escuche bien, Hedemann —me dijo—. Si tuviésemos que separamos por algún motivo, vaya directamente a esta dirección.

Me dio un papelito y pude comprobar que nuestro objetivo, en contra de lo que yo pensaba, estaba muy cerca de la Cancillería, en una casa situada junto al Puente Moltke, a cuatro pasos de la «Konings Platz».

Cuando me hube guardado el papel, noté que Bormann seguía mirándome.

—¿Preparado, Günter?

—Sí.

—¡Adelante!

Subimos rápidamente las escaleras, encontrándonos en aquella zona infernal donde tantas cosas habían pasado.

Junto a la siniestra masa de la Cancillería pude ver, por última vez, la entrada, una de ellas, del Bunker del Führer. £1 sitio donde habían quemado los restos de Hitler quedaba al otro lado de un montón de bidones, y no pude volver a verlo.

—«Schnell!» —me instó Bormann echando a correr delante de mí.

Le seguí.

Los obuses rusos caían por doquier y la ciudad, a pesar de ser de día, estaba sumida en la penumbra causada por las densas nubes de humo que la envolvían por completo.

El silbido de los proyectiles y el sordo clamor de las explosiones eran los únicos sonidos perceptibles. Acerté a ver a algunos otros que huían como nosotros.

Pero nadie miraba a nadie y las vagas e imprecisas siluetas se deslizaban como sombras entre el humo de las explosiones y de los incendios.

Atravesamos a la carrera la Charlottenbunger Chausée, a unos cien metros de la Puerta de Brandeburgo. Allí, como pude ver, explotaban las granadas de mano, lo que me hizo saber que las vanguardias rusas habían llegado hasta la célebre puerta.

Dos hombres nos seguían de cerca, fugitivos del Bunker, como nosotros lo éramos de la Cancillería. Les reconocí en seguida. Uno de ellos era Kempka, el chófer del

Führer; el otro era Arthur Axmann, el jefe de las Juventudes Hitlerianas.

—¡Bormann! ¡Bormann! —gritó Axmann al reconocer a Martin—. ¡Espere un poco! Hay un tanque alemán por aquí que puede protegernos...

Pero Bormann no le escuchó. Se volvió hacia mí, haciéndome un gesto para que le siguiese. Era evidente que no deseaba que nadie se uniese a nosotros.

Un poco antes de llegar a «Königs Platz» tuvimos que tirarnos precipitadamente al suelo, pues una salva de obuses explotó rabiosamente a nuestro alrededor.

Fue por eso seguramente que más tarde dijo Axmann que Bormann había muerto al intentar huir y hasta agregó que había visto su cadáver en el lugar en el que la Invaliden Strasse atraviesa la vía del ferrocarril.

Lo cierto fue que después de aquella múltiple explosión, ni Martin ni yo volvimos a ver a los dos hombres. Levantándonos, corrimos, yo siempre tras él, hasta un edificio gris cuya parte superior no guardaba más que el esqueleto de las fachadas, con las ventanas dejando. pasar la incierta luz del interior hueco.

Martin bajó una escalerilla, situada junto al portal que dejaba ver el solar en que había sido reducido el interior. Sacó una llave y abrió la pequeña puerta, dejándola abierta para que yo penetrase tras él.

Cerró la puerta con llave.

Una oscuridad completa nos envolvía, pero Bormann encendió una linterna y luego una vela. Así pude ver que el lugar, un verdadero cuchitril, había sido en sus buenos tiempos una minúscula y pobre zapatería.

Todavía se veían, en los estantes construidos simplemente con madera procedente de cajones viejos, algunos zapatos y hormas.

—Sentémonos —me dijo Martin cuyo rostro, hasta entonces muy pálido, iba recobrando rápidamente el color—. En su maletín hay una botella y unos víveres...

Miré extrañado a nuestro alrededor.

—¿Es que vamos a quedamos aquí? —le pregunté.

—No mucho —repuso sentándose sobre unos sacos que se amontonaban en el fondo del viejo taller de zapatería—. Si todo va bien, nos iremos de aquí al caer la noche.

—Pero... —dije después de una corta pausa—, esta noche las calles y plazas van a estar repletas de rojos...

—Naturalmente. Esta noche, los rusos celebrarán su victoria.

—Desde luego —repuse con prudencia—, pero no irá usted a creer que todos van a emborracharse. Se trata de un ejército y habrá patrullas armadas por todas partes.

—Desde luego que sí, pero no se preocupe, Hedemann. Lo peor ha pasado. Esos centenares de metros que hemos recorrido para llegar hasta aquí eran, sin duda alguna, la prueba más dura que se nos ha impuesto...

No dije nada más. Yo abrí el maletín y saqué la botella de snaps. Se la ofrecí pero no quiso beber. Yo lo hice y un agradable calorcillo me recorrió el cuerpo.

Luego encendí un cigarrillo.

Fuera, las explosiones seguían, pero su ritmo fue disminuyendo hasta que, poco a poco, los silencios fueron más largos, entrecortados, de vez en cuando, por alguna ráfaga de metralleta.

Me era difícil, a pesar de todo, concebir que Berlín estaba en poder de un ejército enemigo y que la guerra estaba terminando. Me costaba creer que la poderosa máquina creada por el Führer había sido reducida a pedazos y que Alemania no volvería a ser nunca más lo que había sido.

Más tarde, mientras los minutos pasaban con una lentitud desesperante, abandonó mi mente las cogitaciones generales y me puse a pensar en lo que deberíamos hacer cuando se hiciera de noche.

No estaba yo tan seguro como Bormann lo estaba de que nuestra salida sería algo sencillo. Era muy fácil imaginar el desorden y la bestialidad que reinarían en las calles de la ciudad ocupada.

Los rusos habían conocido demasiado tiempo nuestra propia crueldad y no iban a comportarse como gente civilizada. La prueba era que desde el principio de su avance en territorio germano, habían dado rienda suelta a su deseo de venganza.

Como si Martin estuviese leyendo en mi mente, dijo bruscamente:

—Cientos de miles de mujeres van a ser violadas en las próximas horas...

Hice un gesto afirmativo con la cabeza.

—Es el precio que nos han obligado a pagar los cobardes y los traidores.

—Sí —suspiró Bormann—. Todo hay que pagarlo... y a buen precio.

Era evidente que hablaba de otra cosa y que su frase hacia las desdichadas berlinesas no había sido más que un mero lugar común.

Debí quedarme adormilado, cosa que no tenía nada de extraño.

Había estado tomando, día y noche, las malditas pastillas del doctor Morell, y ahora que había dejado de ingerirlas, mi cuerpo empezaba a exigir un descanso que yo le había robado sin ninguna clase de piedad.

Fueron primero unos golpes los que me sacaron de mi profundo amodorramiento. Casi en seguida, la voz de Bormann hizo que me despabilase casi por completo.

—¡Hedemann! ¡Arriba! Ya están aquí...

Me puse en pie y mi mano fue automáticamente en busca de la pistola.

—¿Quién ha llegado? —le pregunté al tiempo que me incorporaba.

No me contestó, ya que se había dirigido hacia la puerta e introduciendo la llave en la cerradura, la abrió.

Me quedé pálido y recuerdo que levanté instintivamente el brazo armado.

El hombre, un oficial ruso, me lanzó una mirada agria. Luego, en excelente alemán, dijo:

—Ordena a ese imbécil que guarde su pistola. Y dense prisa. No podemos perder un solo momento.

Guardé el arma bajo la mirada terrible que me dirigió Martin.

—¡Vamos!

La calle estaba oscura. Un «Volkswagen» estaba parado ante la puerta. A pesar de la oscuridad, vi que habían pintado sobre el capo una roja estrella de cinco puntas.

—¡Suban!

Bormann y yo nos sentamos detrás. El ruso se puso al volante y lanzó el vehículo a gran velocidad, haciéndolé describir un círculo completo para dar la vuelta a la plaza.

Berlín ardía por los cuatro costados.

Las llamas eran la única fuente luminosa y al reflejo rojizo que los incendios proyectaban sobre las calles, pude ver escenas que jamás olvidaré.

Soldados rusos, por grupos, completamente borrachos, golpeaban las puertas de las casas o irrumpían en los refugios obligando a sus ocupantes a abandonarlos.

Gentes con los rostros aterrados eran empujadas y golpeadas con la culata de las «balalaikas».

Como lobos hambrientos, los rusos se lanzaban sobre las mujeres, sin que les importase la edad. Justo cuando llegábamos a Invaliden Strassen, dirigiéndonos según veía yo hacia el norte de la ciudad, una mujer de unos treinta años, completamente desnuda y dejando en su pos un reguero de sangre, corría seguida de cerca por un grupo de rojos.

Las armas parecían haber callado, pero en el silencio de la noche eran ahora los gritos desesperados, los llantos, los lamentos los que poblaban la ciudad de Berlín.

Nuestro conductor, que parecía conocer Berlín como su propia casa, aceleró aún más al penetrar en Turm Strasse, luego torció a la derecha y tras haber atravesado algunas calles secundarias, frenó, justo ante una casa que yo conocía perfectamente bien.

Era el burdel regentado por «Frau Kondom».

No tuve tiempo de manifestar mi sorpresa.

El ruso bajó del coche, cuyo motor había dejado en marcha y dio una serie de golpes, seguramente convenidos, en la puerta. Abrieron casi en seguida, pero no fue una mujer sino otro ruso quien apareció en el iluminado umbral.

Aquel hombre era un «Kombat» [28] y el que nos habla conducido hasta el barrio de Moabit se cuadró militarmente ante él. Intercambiaron algunas frases rápidas en su lengua. Luego el conductor volvió al coche mientras que el «Kombat» nos hacía señas para que entrásemos en la casa.

Bormann parecía completamente tranquilo.

Estrechó la mano del ruso y juntos pasamos al mismo despachito donde yo había estado con aquel representante del Banco del Reich.

El soviético, después de invitarnos a que tomásemos asiento, nos ofreció un larguísimo «papirossy», esos cigarrillos emboquillados que fuman los rusos y en los que las dos terceras partes son cartón.

Tras un corto y expectante silencio, el ruso miró con fijeza a Martin.

—Como ve —dijo en alemán—, he cumplido mi parte a la perfección.

—Se lo agradezco mucho, comandante —le dijo Bormann—. Pero falta aún la segunda parte.

—Todo está preparado. Saldrán ustedes, mañana por la mañana, en un camión especial de la fuerza aérea.

—¿Iremos hasta el punto previsto?

—Desde luego. De aquí, se dirigirán ustedes directamente hasta esa pequeña localidad austríaca. Allí les dejarán salir para ese pueblo fronterizo donde usted deseaba ir. Yo les proporcionaré los pases... y la ropa...

Ya comprenderá usted que no podrían moverse en Austria, vestidos como lo están ahora.

—Comprendo.

—Esta noche, después de que usted haya cumplido su parte, la pasarán aquí, en la buhardilla. He conseguido que este burdel no se abra hasta las once...

Consultó su reloj de pulsera.

—Ahora son las nueve y media. Creo que ha llegado el momento de que cumpla usted su parte en el pacto.

Bormann sonrió.

—Inmediatamente. Tenga la amabilidad de llamar a Brigitte.

—En seguida.

Como no había luz eléctrica en el local, el ruso se levantó y salió de la habitación.

—A veces hay que aliarse hasta con el mismísimo diablo, mi querido Hedemann...

Le miré. Seguía sonriéndose como si gozase de mi asombro.

—Extrañado, ¿eh, Günter? —me preguntó con voz burlona.

—Un poco.

—Todo estaba preparado. De no haber sido así, hubiese sido prácticamente imposible, usted mismo lo ha visto, salir de este infierno.

—Pero... ¿cómo conocía usted a estos rusos?

—Cuando se estudia un plan —dijo—, hay que pensar en todo. El olvidar un detalle, por pequeño que sea, puede ser fatal. Todo esto, Hedemann, se lo debemos al hombre al que acompañó usted, en su último viaje, a Kiel.

—¿El doctor Mengele?

—El mismo. Este hombre que acaba de salir de aquí tenía a su hermano en el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau pero sus designios, Su hermano era aviador... y estaba condenado a servir de conejillo de Indias en ciertas experiencias que se llevaban a cabo en aquel campo Pero yo vi a Mengele por aquel entonces y juntos convenimos que el aviador no debía sufrir el destino de los otros aviadores soviéticos. No solamente le salvamos de una muerte lenta, sino que nos las arreglamos para hacerle volver a Rusia. Naturalmente, pusimos ciertas condiciones, antes de permitir que huyese... y fui yo quien recibió por radio la aceptación de dichas condiciones... a las que se imponían otras... pero muy pronto comprobará usted que cualquier hombre, sea quien sea, tiene su precio.

No dijo más porque en aquel momento la puerta se abrió y «Frau Kondom» entró, sonriente, tan apetitosa como siempre, seguida de cerca por el comandante ruso.

—¡Oh! —exclamó al vernos—. «Danke! Danke, Herr Bormann!» Gracias a usted podemos seguir trabajando...

—Nada de nombres, Brigitte —dijo Martin—. Y no debe agradecerme nada. Usted ha trabajado para mí durante mucho tiempo y se merecía una atención...

—¿Han terminado ustedes de darse coba? —interrumpió duramente el «Kombat»—. Les recuerdo que los oficiales rusos van a empezar a llegar muy pronto... Bormann se puso en pie y yo le imité.

—Vamos, Brigitte —dijo Martin.

Salimos del despacho y seguimos un pasillo hasta llegar a la cocina. La mujer levantó una alfombra raída, descubriendo la entrada de lo que debía ser un sótano.

Nos servíamos de linternas eléctricas, pero había multitud de velas por todas las partes de la casa.

Una escalera vertical nos condujo al sótano donde flotaba un ambiente de densa humedad.

Bormann señaló los cinco enormes baúles.

—Ahí tiene usted la primera parte, comandante.

El ruso abrió los baúles.

Yo me acerqué, curioso, viendo que los dos primeros estaban repletos de relojes, pulseras, brazaletes y collares. Los otros tres brillaban intensamente al ser abiertos.

—Ahí —dijo Martin señalando los tres últimos— hay cerca de trescientos kilos de oro. Millares de dientes, muelas y puentes de ese metal...

—...que arrancaron ustedes de las bocas de los judíos, ¿no es cierto? —le interrumpió el ruso.

Bormann se puso bruscamente serio.

—No creo que importe mucho ahora el origen de esa fortuna. Fundir el oro será sumamente sencillo. En cuanto al contenido de los otros dos baúles, los relojes son todos de oro, así como las pulseras, y sólo se separaron para formar el lote a usted destinado las joyas que contenían piedras de valor.

El ruso asintió con la cabeza volviendo a cerrar los baúles.

—Conforme con la primera parte...

—En cuanto a la segunda —le dijo Martin—, la recibirá usted en cuanto hayamos salido de Austria. Recibirá usted, a la dirección que me ha dado, las cifras de la cuenta corriente en un banco suizo. Y los doscientos mil dólares estarán a su disposición.

—Perfectamente. Ahora, vayan ustedes a la buhardilla y no se muevan de allí hasta que vaya a buscarlos...

CAPITULO XIII

—Es increíble... —no pude por menos de exclamar cuando Günter cesó de hablar—. Nunca hubiese creído que Bormann hubiese preparado su huida de Berlín con toda anticipación...

—Igual me ocurrió a mí —dijo Hedemann—. No me extraña, por lo tanto, tu asombro. Yo, hablando francamente, me quedé boquiabierto. Y por eso, cuando nos subieron a la buhardilla donde habían echado dos colchones en el suelo, dejándonos también una botella y algunas golosinas, no pude por menos de preguntar a Martin cómo había previsto que las cosas iban a terminar como lo hicieron.

—¿Te lo dijo?

—Ya sabes que Bormann era muy poco hablador. En realidad, nunca me dijo «todo». Era reservado, sobre todo para sus planes futuros. No se fiaba de nadie, y yo mismo, mucho más tarde, encontrándonos ya en América, deduje que si había soportado mi presencia, fue sencillamente por no encontrarse solo.

Lanzó un suspiro.

—Cuando le hice la pregunta, se echó a reír. Vi que me consideraba como el último de los estúpidos, un cretino incapaz de concebir lo que la política significa.

»Me dijo entonces que a partir de la derrota de Stalin— grado, todo el mundo estaba seguro de que las cosas iban a terminar mal. Sólo el Führer seguía en sus trece, soñando con nuevos triunfos e instando a los investigadores a hallar nuevas armas que le proporcionasen la victoria final.

»Pero los demás no se engañaban. Aisladamente, ya que* desconfiaban los unos de los otros, empezaron a estudiar diversos planes para salvar el pellejo, sin abandonar las fabulosas fortunas que habían acumulado a lo largo de la guerra.

»Ya conoces —me dijo Martin— las maniobras de Himmler y de Goering. Pero hubo otras muchas. Bormann se percató en seguida de que cada uno estaba disponiendo un proyecto para salir indemne del derrumbamiento final.

»—Entonces —me confió—, empecé a trazar mi propio plan. Mis informadores políticos me habían comunicado que todos los intentos que enfocaban una posible paz por separado habían fracasado.

»En contra de lo que hasta el mismísimo Hitler pensaba, los Aliados occidentales no deseaban hacer la paz con Alemania a costa de los rusos.

»Le dije a Bormann que aquel había sido, sin duda, el error más grande de los ingleses y los americanos. Uniéndose a Alemania, para luchar contra la URSS, se hubieran ahorrado no pocos disgustos, como luego ha sucedido...

»Pero Bormann, después de escucharme, se rió a carcajadas.

»—No sea usted estúpido, Hedemann —me dijo—. Sólo los imbéciles como Goering y Himmler podían soñar con que algo semejante fuera posible. Ese mismo sueño de cretino costó un disgusto a mi predecesor, el loco de Rudolf Hess. También él creía en una paz por separado. Por eso se fue a Inglaterra.

»No, amigo Günter. Ni Roosevelt ni Churchill eran tontos. Mientras que Hitler, engañado por una pandilla de pelotilleros y lameculos, creía que Rusia estaba en mantillas, militarmente hablando, el Presidente de los USA y el Premier británico, mejor informados, sabían que a pesar de las estúpidas purgas de Stalin en el seno del Ejército rojo la URSS, en cuanto se lo propusiera, alcanzaría una potencia bélica formidable.

»No, Hedemann, no fueron los ideales «democráticos» —me dijo Bormann— los que empujaron a americanos y a ingleses a imponer su famosa tesis de «la rendición incondicional». Sabían perfectamente que si se aliaban con Alemania, la guerra contra Rusia no estaba, contra lo que muchos han creído, en el bolsillo. Y no solamente por el poderío bélico de los soviets, sino porque recordaban los dos prohombres sobre todo Churchill, los fatídicos resultados que el bolchevismo tuvo tras la primera guerra mundial.

Günter esbozó una sonrisa.

—Bormann tenía razón. Americanos e ingleses preferían ser aliados de Stalin que enemigos. En realidad, en las reuniones, sobre todo en la de Yalta, ya se habían dividido entre ellos las futuras zonas de influencia. Y Churchill esperaba que la potencia económica de los Estados Unidos terminaría por arrancar de las garras de la URSS los países que, después de la guerra, Stalin había exigido que cayesen bajo la zona de influencia soviética.

»Sólo una pandilla de soñadores y de indocumentados podía seguir pensando en un absurdo de aquel tamaño.

»Bormann sabía, como todo el mundo, que Stalin había exigido llegar hasta Berlín. Era normal, por lo tanto, que echase mano de un ruso para que su huida se realizase.

Asentí.

—Lo comprendo.

—Bormann era mucho más listo que todos los demás juntos. Pensando ya en su huida a América, disimuló al máximo sus actuaciones, rehuyendo a los fotógrafos, trabajando en la sombra mientras que los otros buscaban la notoriedad y la fama.

»Fue por aquel entonces cuando visitó a Mengele, al que conocía de antes. El plan se fraguó en el campo de concentración y así quedaron establecidas las primeras premisas de la huida.

—Pero —objeté—, ¿cómo pudo Bormann saber que el hermano del aviador estaba de acuerdo?

—Hay cosas —dijo Hedemann— que no he conseguido explicarme nunca. Bormann hizo alusión a este detalle, pero de manera superficial e incompleta. Más tarde supe que tenía un colaborador importante en Suiza, el mismo que reserva los 200.000 dólares para pagar al ruso... y, según parece, este tipo se comunicaba con los soviets por una emisora especial. Si quieres que te diga la verdad, no creo imposible que Bormann, sobre todo en los últimos tiempos del Reich, haya trabajado para los rojos...

—¿Bormann espía soviético? —exclamé echándome a reír.

—No exactamente —repuso Günter—. Pero no excluyo la posibilidad de que a través del «Kombat» que conocí en Berlín, no hubiese enviado ciertos informes a los rusos.

»Lo cierto es que a través de Suiza se enteró de las condiciones que el «Kombat» ponía al plan establecido y que pueden resumirse así: Primero, la libertad de su hermano; segundo, la entrega de una cantidad en oro y joyas en el mismo Berlín, y tercero, los 200.000 dólares en un banco suizo.

—Pero, ¿qué podía hacer ese ruso con tanto dinero? Si en su país se enteraban de lo que había hecho...

—No seas infeliz, Karl —me dijo Günter echándose a reír—. Los dos hermanitos, solteros por aquel entonces, viven ahora en los Estados Unidos, con nombres supuestos y a la cabeza de una cadena de supermercados.

Günter se fue a dormir.

Sentado ante mi mesa de trabajo puse un poco de orden en las notas que había ido tomando. Luego, encendiendo un cigarrillo, me quedé mirando el vuelo pausado de las volutas de humo.

Recordé entonces los estupendos versos de Quevedo:

«Poderoso caballero es Don Dinero...»

* * *

No pude conciliar el sueño aquella noche.

A pesar del terrible cansancio acumulado a lo largo de las últimas semanas, mis ojos se negaron a cerrarse.

Por el contrario, Bormann roncaba como un órgano.

Admiré la tranquilidad de aquel hombre que yo, desdichadamente, no podía compartir.

No, no estaba tranquilo. El saberme en Berlín, rodeado por cientos de miles de soldados enemigos, me hacía el efecto de hallarme en la peor de las trampas.

Además, a partir de las once de la noche, la casa, bajo mis pies, pareció convertirse en un infierno. Las risas, los gritos, los juramentos y el ruido de las copas al ser estrelladas contra la pared, me acompañó durante las largas horas que precedieron al alba.

Finalmente, cuando un poco de sucia claridad grisácea atravesó el cristal de la claraboya que teníamos sobre la cabeza, el silencio se hizo.

Vinieron a llamamos a eso de las seis.

Fue «Frau Kondom» quien vino a despertamos. Yo ya lo estaba y le sonreí cuando penetró en la buhardilla. Llevaba un fajo de ropas bajo el brazo.

—«Guten Morgen!» —nos saludó con una sonrisa (Bormann ya estaba en pie, fresco como una rosa)—. Les ruego que se cambien de ropa. Antes de que se vayan les subiré un poco de café...

Martin le acarició el trasero al tiempo que le preguntaba:

—¿Contenta, Brigitte?

—¡Oh, muchísimo, Herr Bormann! Los rusos no son clientes como los que recibíamos antes..., eso desde luego, pero pagan bien... y ya tenemos las chicas y yo, un buen puñado de rublos para hacer frente a la vida...

—Me alegro.

—Sé que todo esto se lo debemos a usted...

—Ya está bien, Brigitte. Vaya a por un poco de café...

—En seguida.

Yo estaba desliando el montón de ropas que la mujer me había entregado y cuando vi de lo que se trataba, no pude menos de echarme a reír.

—¿Ahora nos toca disfrazamos de soldados rusos, Herr Bormann?

—Así es. Dese prisa, Hedemann. No respiraré tranquilo hasta que hayamos dejado atrás a Berlín.

Un camión de la aviación rusa nos esperaba en la puerta. Lo conducía un soldado, pero un sargento ruso estaba á su lado. Subimos a la plataforma en la que había un gigantesco reflector de la DCA. Tuve tiempo, mientras el «Kombat» hablaba con el sargento, de ver en la muñeca de éste un hermoso reloj de oro.

Después de la noche de orgía y dolor, Berlín, en aquellas primeras horas de la mañana, parecía una ciudad muerta. No vimos ni a un solo paisano, sólo algunas tropas que seguían a sus jefes para montar la guardia en alguna parte.

En las calles principales, soldados-mujeres controlaban el tráfico.

Atravesamos la ciudad de parte a parte. Entonces pudimos ver las largas colas de paisanos ante las cocinas móviles que los rusos habían montado en plena calle.

Un olor a verdura fermentada nos envolvió al pasar cerca de los grandes peroles.

El Ejército Rojo atendía a la famélica población civil de la ciudad vencida. Por el momento, pensé, todo eran sonrisas ante los calderos. Pero luego llegaría la noche y con ella la caza de las mujeres...

Nuestro viaje a través de Alemania no constituyó nada extraordinario. La documentación del sargento, seguramente amañada por el astuto «Kombat», nos facilitó el paso a través de interminables controles.

Una sola vez, al pasar de una zona a otra, atravesamos un control americano.

Ni siquiera nos pidieron los papeles. Sonriente soldados estadounidenses nos lanzaron paquetes de cigarrillos.

—«Tovaritch!» —nos gritaban agitando los cascos.

Eran los momentos de la alegría general. Sin embargo, la guerra no había terminado y se combatía aún en algunos sectores montañosos.

Al penetrar en Austria, ocupada por los rusos, pasamos nuevos controles. No nos habíamos detenido más que una sola vez para hacer nuestras necesidades.

Así pasamos finalmente por Liecht y luego se detuvo el camión en un pequeño poblado, muy cerca de la frontera con Italia. Nada más pararse el vehículo, el sargento saltó de la cabina y nos gritó con una voz que no tenía nada de amistosa:

—¡Vosotros dos! ¡Abajo! Largaos ahora mismo..., estoy deseando perderos de vista...

Obedecimos y Hermann apretó el paso, atravesando el pequeño pueblo que no tendría más de media docena de casas.

Detrás de nosotros, el camión giró por completo y oímos el gruñido del motor al ser acelerado brutalmente.

—¿Ha visto usted a ese maldito sargento? —le pregunté a Martin—. ¡Con qué ganas nos hubiese puesto ante el paredón!

—No se hubiese atrevido ni a rozamos siquiera —repuso Bormann con una completa tranquilidad—. Lo que ocurre es que quizás esperase algo más que el reloj que el «Kombat» le ha dado.

Habíamos dejado el pueblo atrás y no tardamos en acercamos, a una casa de campo.

Cuando llamamos a la puerta, sólo nos contestó el ladrido agudo de un perro. Tuvimos que esperar más de quince minutos a que se decidieran a abrimos.

Una vieja lo hizo. Vestida completamente de negro, nos miró con sus ojos cansados y lacrimosos. Detrás de ella apareció un hombre delgado, de unos cincuenta y pico de años, con astutos y brillantes ojos.

Bormann le miró con fijeza.

—Somos los amigos del doctor —se limitó a decir, pero sin traspasar el umbral.

—Les esperaba, pero no tan pronto —repuso el hombre—. ¿Traen lo convenido?

—Sí.

—Pasen.

La abuela, entretanto, había desaparecido por una puerta situada al fondo de la gran cocina rural en la que penetramos. El aire de la montaña cercana era bastante frío y se agradecía el fuego que chisporroteaba alegremente en la chimenea.

—Siéntense —dijo el hombre—. En cuanto me hayan pagado les prepararé la comida.

Sin decir una sola palabra, Martin abrió su maletín, del que no se había separado, y sacó un grueso fajo de billetes. Vi en seguida que se trataba de rublos, única moneda, por aquel entonces, aplicable a las amplias zonas de Europa que habían caído en manos de los rusos.

Los ojos del hombre brillaron de codicia. Cogió el dinero y se puso en pie.

—Prefiero que suban a sus habitaciones. He preparado una para cada uno de ustedes. Si lo desean, les serviremos allá arriba, en una sola habitación, para que coman juntos. Hay siempre patrullas que pasan por aquí y no quiero más complicaciones...

Bormann le miró fijamente a los ojos.

—Hablando de complicaciones, procure no hacer demasiado alarde de ese dinero. Es más del que gana un general ruso en todo el año. Y les extrañaría que usted manejase tantos rublos...

El hombre hizo una mueca.

—Procure descansar, señor —dijo con un cierto desprecio—, que yo ya me preocuparé por mis propios asuntos.

Martin se encogió de hombros. Era la primera vez que yo le veía interesarse por alguien, pero mis dudas se esfumaron cuando, una vez cada uno en una habitación, vino a verme a la mía.

—He querido avisar a ese imbécil —me dijo— porque es tan ignorante que es muy capaz de empezar a ir al pueblo a comprar cosas a los mismos rusos...

—A mí me ha parecido bastante astuto...

—No lo crea, Hedemann. La experiencia me ha hecho aprender lo que considero que es una de las mejores lecciones de la vida. Basta que entregue usted dinero a alguien que no lo ha tenido jamás, para que, en poco tiempo, se labre su propia desgracia. Y cuanto más dinero dé usted, mayor será la desgracia...

No iba a tardar yo en darme cuenta del valor de aquellas palabras. También yo aprendí la lección... y, una vez en Argentina, con sangre.

Tomamos el almuerzo en la habitación de Bormann.

La comida no era abundante, pero si sustanciosa y sana. Aquella mañana bebí unos cuantos vasos de leche de una calidad que no había probado hacía años.

Al caer la tarde y mientras estaba fumando, echado en la cama, oí el ruido de un motor que se acercaba. Me asomé cuidadosamente a la ventana y vi un viejo ómnibus alto y feo que debía tener por lo menos treinta años.

Llevaba dos banderas que sobresalían por encima del capo. Una era la italiana y otra roja, con el martillo y la hoz bordados en oro.

El autobús se detuvo unos instantes y nuestro anfitrión, que había salido a recibirlo, cogió un paquete que el ayudante del conductor le lanzó desde la alta baca.

Luego, el vehículo siguió su camino hacia el pueblo donde los rusos nos habían dejado.

Encendí otro cigarrillo, dándome cuenta de que estaba bastante nervioso. El encontrarme aquí, a pocos kilómetros de la frontera italiana, pero en territorio controlado por los rusos, me daba que pensar.

De muy buena gana, de no haberme encontrado con Martin, hubiese echado a andar sin perder tiempo, ya que no respiraría tranquilo hasta que hubiera dejado atrás a esos hombres —los rusos— a los que seguía odiando... y temiendo, ¿por qué no decirlo?, más que al mismísimo demonio.

Oí la puerta de Bormann abrirse y luego sus pasos al bajar la escalera.

No me moví. Prefería quedarme en la habitación.

Y volví a tenderme en el lecho, al pie del cual se amontonaban ya las colillas de los innumerables cigarrillos que mi impaciencia me hacía consumir.

Otra vez los pasos de Bormann, que se detuvo ante mi puerta golpeando en ella.

—¡Pase! —dije sin moverme.

Entró, llevando el paquete debajo del brazo. Una sonrisa misteriosa flotaba en los labios de Martin.

—Las cosas van produciéndose al ritmo previsto —me dijo al tiempo que dejaba el paquete sobre la mesa—. Es muy probable que vengan a buscarnos en el próximo autobús; es decir... pasado mañana. Por el momento, deshaga el paquete. Vamos a probarnos nuestras nuevas indumentarias.

Salté de la cama y abrí el paquete. Sin poder evitarlo, lancé una carcajada.

—¡Vivimos en pleno carnaval, Herr Bormann! —le dije con lágrimas en los ojos—. Pero, con franqueza, lo que no esperaba jamás era tener que vestirme de... ¡cura!

Había tirado de una de las ropas, que resultó ser una sotana. Había también calcetines y zapatos negros, así como dos enormes crucifijos.

Bormann se adelantó, apoderándose de un sobre que había entre la ropa. Lo abrió y sonrió, complacido.

—Dos pasos a nombre de los hermanos Cesare Bithynia y Salvatore Umberto Cariglione..., miembros de la comunidad de... y en viaje de regreso a éste después de haber permanecido detenidos un año en el campo de internamiento nazi de Mauthausen... ¿Quién prefiere usted ser, Günter: Cesare o Salvatore Umberto?

—Me es igual.

—Entonces, yo seré Cesare y usted el otro. Tome los papeles y guárdelos cuidadosamente. Voy a cambiarme a mi habitación. Haga usted lo mismo. Esos uniformes rusos hay que quemarlos.

—Bien... pero...

Se volvió desde la puerta que ya había empezado a abrir.

—¿Es verdaderamente necesaria esta pantomima, Herr Bormann? Hablando francamente, prefiero el uniforme que llevo a esta... cosa negra...

Se sonrió.

Luego, mirándome fijamente a los ojos, me dijo hablando muy despacio:

—«Inchiesa coi santi e in tavema coi ghióttóni!»

Se echó a reír y se fue. Más tarde me explicó que aquella frase en italiano venía a decir que hay que adaptarse a todas las circunstancias, saber mugir con los bueyes y aullar con los lobos.

CAPITULO XIV

Aquel diablo de hombre me sorprendería siempre. Desde luego, desde él momento en que empecé a trabajar a sus órdenes, me di cuenta de que de todos los jefes del Reich —a los que después pude conocer bastante bien—, Martin Bormann era, sin la menor duda, el más astuto, el más frío y,_ como vería pronto, el más implacable.

Constituye un caso único entre los jerifaltes que organizaron su huida cuando Alemania se venía estrepitosamente abajo. Incluso, como iba a ver en Argentina, la marcha de Eichmann dependió en gran parte de la ayuda que Bormann le prestó.

Era evidente que mucho antes de 1944, cuando se atentó contra la vida del Führer, Martin estaba ya ultimando los preparativos de su marcha a América.

Hasta el instante, me había demostrado obrar con el mismo cuidado científico de un jugador de ajedrez. Pensaba las cosas antes de mover una pieza... y cuando se decidía a hacerlo estaba seguro de no cometer ningún error.

Sin embargo, un hecho estúpido estuvo a punto de echar sus hermosos planes por tierra. Claro que, en cierto modo, la cosa se hubiera producido por culpa mía, pero incluso en aquellos instantes, Bormann demostró, mejor que nunca, ser un hombre frío al que los imponderables no cogían nunca desprevenido.

* * *

Desoyendo los consejos de Martin, no me había probado aún mi sotana, y como ya habíamos cenado juntos, lo hacíamos bastante temprano, me acosté, deseando dormirme cuanto antes, ya que seguía experimentando una impaciencia creciente y deseaba, de todo corazón, encontrarme cuanto antes a bordo del submarino.

Me era imposible dejar de pensar en que, en aquellos momentos, agentes aliados pertenecientes a los servicios de información de los ejércitos vencedores, debía estar buscando afanosamente a todos aquellos que deseaban castigar con la muerte.

Yo pensaba también en mi labor en Yugoslavia y estaba seguro de que los hombres de Tito, apoyados por los rusos, darían cualquier cosa por ponerme la mano encima.

Habíamos sido duros, es cierto; pero, ¿cómo combatir el fanatismo y la dureza de los partisanos si no era utilizando esa misma dureza, ese mismo fanatismo?

No me arrepentía de lo que había hecho y hubiese vuelto a hacerlo, si las circunstancias lo exigiesen de nuevo.

También comprendía que los partisanos deseasen ardientemente vengar a sus camaradas muertos, torturados y ahorcados.

Pero yo no deseaba caer en sus manos.

Ahora que atisbaba el plan grandioso que Bormann había forjado, quería volver a ser lo que siempre había sido: un nacionalsocialista que demostrase al mundo que todo no se había perdido con la guerra.

Recuerdo perfectamente que no oí abrirse la puerta. Era ya muy de noche, pero una luna redonda filtraba e^ el interior de la estancia una luz amarillenta y fantasmagórica.

Yo estaba echado sobre el lado que daba a la ventana y, con los ojos entornados, dejaba cabalgar mi imaginación por un pasado que me parecía mucho más alojado de mí de lo que en realidad lo estaba.

Recordaba a mis camaradas, en Yugoslavia, a mis oficiales de mi estado mayor divisionario y a las muchachas, a las lindas muchachas de grandes ojos negros y piel morena, que mis «cazadores» particulares me traían.

Siempre me gustó aquella vida, quizá porque en el corazón de todo alemán hay un viejo señor feudal que vive oculto. Porque eso era mi ambiente entre aquellas ásperas montañas, el de un condado medieval en el que la guerra, una guerra moderna, me había convertido en el dueño absoluto de vidas y haciendas...

—Herr...

Estuve a punto de saltar de la cama; pero me dominé y mientras mi mano derecha buscaba, bajo la almohada, mi pistola que mis dedos empuñaron con firmeza, giré el cuerpo, mirando hacia el otro lado de la habitación.

Lo que vi ante mí me dejó sin habla.

Una muchacha, completamente desnuda, estaba cerca de mi lecho. La luz de la luna la iluminaba perfectamente y pude percatarme de que no era más que una niña con un cuerpo en el que apenas empezaban a acentuarse las líneas de una cercana femineidad. Todavía tenía las caderas rectas de un chico y sólo dos pequeños senos señalaban su futura eclosión.

Mis ojos estaban tan fijos en aquel cuerpo núbil, que no vi, al menos al principio, la silueta del hombre que estaba detrás de la muchacha.

Fue él, sin embargo, quien dejó oír de nuevo su voz: —Un poco de dinero, Herr... —dijo con voz pastosa y desagradable—. He tenido que entregarla gratis a esos asquerosos rojos... pero usted me dará dinero, ¿no es cierto? Somos muy pobres y ésta es una ocasión que no podemos dejar pasar...

La cólera se encendió en mí como una mecha. Me senté en la cama, ocultando bajo las sábanas mi mano armada.

—No tengo dinero —le dije con un tono áspero—, ni tampoco quiero a la muchacha... ¡Déjame en paz!

—No desprecie a mi hija, Herr..., tres o cuatro mil rublos me bastarán..., corro un gran peligro escondiéndoles a ustedes aquí..., si-lo supieran, incluso cuando se hayan ido nos matarían a todos..., y lo que el otro Herr me ha dado... no es demasiado por el riesgo que todo esto representa...

Una luz estalló en mi cerebro.

¡No podíamos fiarnos de aquel miserable! Cada minuto que estuviese vivo correríamos el riesgo de ser denunciados. Era evidente, así me pareció entonces con una claridad meridiana, que uno de los peones de Bormann había fallado... o estaba a punto de hacerlo.

—No tengo dinero —dije—. ¿Por qué no te has dirigido a mi jefe?

Se acercó un poco más. La codicia brillaba en sus ojos.

—El ha pagado ya..., ahora le toca a usted..., debe más dinero y le dejaré a Clara..., no se arrepentirá... a menos que...

Esperaba la amenaza. Y disparé, entre los ojos de aquel hombre, sin dudarlo ni un solo segundo.

El disparo estalló como una bomba en el silencio de la noche. La muchacha lanzó un grito, pero yo ya me había abalanzado hacia ella. Un simple culatazo y se desplomó sin sentido en el suelo.

Un perro aulló en el exterior.

Una puerta se abrió y alguien penetró en mi estancia. Era Martin, que empuñaba también una pistola.

Sé ahora que jamás estuve más cerca de la muerte. La mirada que me lanzó era tan fría como una sentencia.

Le expliqué rápidamente lo que había ocurrido. Me escuchó sin mirar ni al hombre ni a su hija. Sus ojos estaban fijos en los míos y la expresión de su rostro no me decía nada bueno.

—Nos hubiese traicionado, Herr Bormann —le dije de nuevo—. Es un asqueroso perro...

Un gemido nos demostró que la joven se estaba recuperando. Me incliné, ayudándole a incorporarse. Un poco de sangre corría por su sien derecha.

Sin que aparentemente le molestase su desnudez, se quedó mirando el cadáver de su padre. Luego, antes de que yo pudiese evitarlo, se inclinó y apoderándose de mi mano izquierda se la llevó a los labios.

—«Danke! Danke, mein Herr!» —exclamó con los ojos arrasados de lágrimas—. Ha hecho usted muy bien matando a esa bestia... Desde que los rusos llegaron, me vendió a ellos por un puñado de rublos..., y les entregó a mi madre para que le dejasen en paz...

Cogí una de mis mantas y se la entregué para que se cubriese.

Bormann seguía silencioso, observándonos. Luego, dirigiéndose a la pequeña, le preguntó:

—¿Crees que nos habría denunciado?

Ella asintió rápidamente con la cabeza.

—¡Oh, sí, «mein Herr»! Le oí decir a la abuela que estaba pensando ir al pueblo..., sólo le detenía el miedo de verse implicado en el asunto y no poder explicar porque les había ocultado aquí...

Martin me miró y algo así como una tenue sonrisa se le subió a la boca.

—Buen trabajo, Hedemann..., tú, pequeña, vas a quedarte con todo el dinero que le di a tu padre... Creo que podrás defenderte sola... Ahora, vete abajo... ¿Crees que la vieja ha oído el disparo?

—Es muy sorda.

—No le digas nada. Ya hablaré con ella...

Salió la muchacha y Bormann guardó la pistola.

—Ayúdame a desnudar a este cerdo. Mientras vengan a buscamos, tendré que pasar por él..., no podemos hacer otra cosa.

Aquella misma noche tiramos el cuerpo del austríaco al pozo situado detrás de la casa.

Bormann vino a avisarme, dos días después. Me había rogado que no me moviese de mi habitación y le obedecí, sobre todo porque me había dado cuenta de que era un hombre excepcional.

El solo, con las ropas del austríaco, consiguió normalizar la situación, haciendo gala de una habilidad extraordinaria.

Más tarde, cuando me contó lo ocurrido, al hacerse pasar por un pariente del muerto, discutiendo los precios de la leche y las verduras no sólo con los compradores indígenas sino con los rusos que venían del pueblo a fin de mejorar su rancho, pude percatarme que Bormann no se arredraba por nada.

Todavía tendría que verle en circunstancias mucho más peligrosas, como ocurrió en América, cuando Eichmann fue capturado por un comando israelí.

Incluso en aquella ocasión, como veremos más tarde, Bormann supo guardar su famosa y asombrosa sangre fría.

—Voy a cambiarme —dijo empujando la puerta de mi cuarto—. Vístase a toda prisa. El conductor del autobús no nos esperará mucho tiempo...

Cuando, momentos más tarde, me miré en el espejo del armario ropero, tuve que hacer un esfuerzo para no echarme a reír. Afortunadamente, tanto Martin como yo no llevábamos bigote ni barba y nos rasurábamos cada mañana.

Mi rostro barbilampiño, aparentemente, me prestaba un aire juvenil que parecía ir a las mil maravillas con la sotana que acababa de ponerme.

Bormann vino momentos después y pude admirar su aspecto. Su rostro ancho y pentagonal, así como una cierta gordura que se iba insinuando en él, le daban un perfecto aspecto de religioso; pero, desde luego, no tenía aspecto de haber pasado un cierto tiempo en un campo de concentración.

Así se lo dije, pero encogiéndose de hombros:

—No se preocupe demasiado, Hedemann, y procure sobre todo mantener.la boca cerrada. Yo hablo bastante bien italiano y si hay que decir algo, deje que yo lo haga...

Con nuestro reducido equipaje, salimos a la calle para dirigimos hacia el autobús. Las mismas banderas, la italiana y la comunista, seguían ondeando de un lado y otro del capo.

Justo cuando me disponía a subir, la muchacha cuyo padre había matado yo, se abalanzó hacia mí para besarme la mano otra vez.

Aquello me hizo gracia y cuando vi la expresión de la gente que iba en el vehículo, me dije que la manifestación de la pobre niña nos había hecho, sin que ella lo supiese, un relevado favor.

Los agricultores austríacos son, todo el mundo lo sabe, profundamente católicos. No me extrañó, por lo tanto, que cuando Bormann y yo ocupamos nuestros respectivos asientos, la gente nos mirase con un cierto respeto.

Sólo el conductor, un italiano del Norte, manifestó claramente sus sentimientos anticlericales escupiendo por la ventanilla abierta, justo antes de poner el coche en marcha.

El destartalado y viejo ómnibus viajó durante interminables horas por carreteras imposibles, bordeando profundos abismos mientras se dirigía al puerto por el que debíamos atravesar la cadena montañosa que se levantaba ante nosotros.

Hacia el mediodía llegamos al puesto fronterizo. Del lado austríaco, además de algunos soldados de esta nacionalidad, había un pelotón soviético que examinó detenidamente los papeles de todos los viajeros.

Al otro lado, los «carabinieri» italianos llevan en el pecho una estrella roja de cinco puntas que decía claramente su origen: eran ex-partisanos que debían haber formado parte de las tropas irregulares que cazaron a los miembros de la efímera República Fascista.

Se dirigieron naturalmente a nosotros, pero sólo Martin habló con ellos y le oí repetir varias veces, con tono contrito:

—«Che centro io?» [29].

—el otro, el rojo, mirándonos con odio, no cesaba de repetir, entre frase y frase:

—«Ci rifaremo! Ci rifaremo!» [30].

Más tarde, Bormann se inclinó hacia mí y me dijo:

—Estaban empeñados en detenernos. Le he contado que usted había sufrido graves torturas en el campo de concentración y que los alemanes le habían cortado la lengua.

—¡Menos mal que no me examinó la boca!

—Desconfiaban de nosotros. No porque tuvieran la más remota idea de nuestra verdadera personalidad, pero no pueden ver una sotana sin sospechar. Pertenecen a las milicias comunistas de Verona.

El autobús se detuvo en un pueblecito en el que había una estación de ferrocarril, pero el tren no salía hasta las once de la noche.

Martin y yo nos alojamos en una fonda, en una sola y cochambrosa habitación. Nada más cerrar la puerta, Bormann me dijo:

—Siéntese ahí. Voy a afeitarle la coronilla... Hemos sido tan estúpidos de olvidarnos de ese detalle...

—Pero —aduje— no somos sacerdotes... pasamos por hermanos de una congregación...

En realidad, poca cosa sabía yo de las costumbres de los eclesiásticos. De todos modos, Martin no me dejó hablar y me afeitó la coronilla, teniendo yo que hacer lo mismo con él.

Alrededor de las diez nos dirigimos hacia la estación. Se veían banderas comunistas e italianas por todas partes. El ambiente no se prestaba en absoluto a la presencia de dos sacerdotes, aunque en nuestros papeles se dijese que habíamos padecido cautiverio y tortura en los campos nazis.

Bajo la sotana, mi mano apretaba la culata de mi pistola. Si algo malo sucedía, me prometí, algunos caerían antes de que yo mismo me alojase una bala en la boca.

Sé lo dije a Bormann, cuando entrábamos en la estación. Por vez primera no sonrió como solía hacerlo cuando, como él decía, «yo me ponía trágico».

—Tampoco me gusta el ambiente, Hedemann, tampoco... —repuso en voz baja—. Y es excelente la idea de morir antes de caer en las manos de esos cerdos..., no se puede olvidar lo que hicieron con Mussolini...

Empujó la puerta de la minúscula sala de espera que estaba totalmente vacía.

—Pero no creo que nos diesen tiempo para pegarnos un tiro, Günter —dijo—. Voy a darle algo, amigo mío... Me tendió una caja de cerillas.

La abrí. Había un poco de algodón en rama y, en el centro, una ampolla de color ámbar.

—En caso de peligro —me dijo—, basta meterse la ampolla en la boca y morderla el cianuro opera a gran velocidad.

—Pero... —balbucí—, usted no quiso ir nunca a la habitación del doctor Morel, allí..., en el Bunker... Usted no pensó nunca en matarse, Herr Bormann...

—Y así es —dijo con una sonrisa—. Ni deseo hacerlo..., pero si hay algo peligroso, amigo Hedemann, no son los soldados americanos, ingleses, franceses o los nuevos soldados italianos antifascistas... ni siquiera los soldados rusos..., pero estos partisanos que creen haber ganado la guerra personalmente...

—Le creo, Herr Bormann. Son pandillas descontroladas que obran en completa anarquía. Cada una tiene un jefecillo que aspira a convertirse en alguien importante.

Alguien empujó la puerta con brusquedad. Nos volvimos. Dos «resistentes», riéndose a carcajadas y medio borrachos, empujaron hacia nosotros a una mujer cuyo rostro reflejaba un indecible espanto.

Mi mano se ciñó fuertemente a mi pistola.

—«Avanti, fattucchiera!» [31] —gritó uno de los hombres—. Ya ves que no. te he mentido. Aquí tienes a dos curas que podrán servirte...

La mujer cayó de rodillas ante Bormann.

—«Prego! Prego! —repetía sin cesar—. La scomunica! La scomunica!» [32].

Martin, con un completo dominio de sí mismo, puso la mano diestra sobre la cabeza de la mujer. Después, con voz dulce, le preguntó qué era lo que exactamente deseaba.

—¡Esos son mis dos hermanos! —dijo la mujer señalando con un brazo que temblaba—. «Due fratelli! Piero e Luigi! Atei! Atei!» Los dos han quemado la capilla, profanado el altar... ¡Usted debe excomulgarlos, padre!

Yo no comprendía casi nada, por no decir que nada, pero por la expresión preocupada de Bormann deduje que la mujer nos estaba metiendo en un serio aprieto. Uno de los hombres se acercó a Bormann.

—¡Vamos!, ¿qué esperas, curita? Ya has oído lo que ha dicho la bruja de mi hermana... ¡Quiero que nos hagas eso...! ¡Que nos excomulgues! Y si no lo haces...

La pistola apareció en su mano como por ensalmo. Unas terribles ganas de tirar se apoderaron de mí, pero me contuve. El otro hermano, el que no había dicho ni una sola palabra, tenía en las manos una metralleta «Sten».

Eran, luego lo supe, aquellas situaciones peligrosas las que agradaban a Bormann. Por aquel entonces, yo no podía aún medir al hombre con una cierta exactitud, pero ya empezaba a darme cuenta de que Martin Bormann no podía fracasar. Nada extraño que consiguiera lo que nadie, en sus mismas circunstancias, había logrado.

No olvidemos que Bormann fue el único personaje importante (a la muerte de Hitler y Goebbels y tras la captura de Goering y la muerte de Himmler era sin duda el más importante que quedaba con vida) que consiguió escapar del Bunker de la Cancillería muy pocos minutos antes de que las vanguardias rusas llegasen allí.

Se inclinó hacia la mujer. Luego, bruscamente, dejándola allí arrodillada, avanzó valientemente hacia el primero de los hermanos.

—¡Maldito ateo! —gritó—; ¡Sacrilego!

Llegó junto a él (todo esto me lo contó después, ya que yo no entendía lo que decía) y pegando casi su rostro al suyo:

—Voy a calmar a esa loca, camarada —musitó—, No vayas a decir nada..., yo también pertenezco al Partido. Me hice comunista en el campo de concentración y me envían en misión secreta a Nápoles... Advierte a tu hermano de lo que voy a hacer.

Y entonces empezó a maldecirles, gritando como un poseso, sin parar de hacer signos con la mano que empuñaba el crucifijo.

Cuando, guiñando el ojo a los dos, les invitó a que se marchasen, cosa que hicieron, volviose hacia la mujer.

—Ya los he excomulgado —dijo sonriendo—, pero pediré por ellos..., porque presiento que volverán a caminar por la senda del amor a las cosas del Señor...

Cuando, una hora más tarde, subíamos en fin al vagón, un miliciano de rostro patibulario nos trajo una cesta.

—De parte del camarada Toscini —nos dijo, guiñándonos el ojo.

El tren se puso en marcha.

En la cesta, además de un queso y un pedazo de jamón, había una botella de vino.

De todo ello dimos alegremente cuenta mientras el tren corría hacia Milán.

CAPITULO XV

El convento que constituía el final de nuestro largo viaje, por lo menos en lo que podía considerarse como su primera fase, estaba situado cerca del mar, en lo alto de un acantilado y en una zona, al norte de Roma, donde los ejércitos aliados avanzando y los nuestros retrocediendo no habían hecho más que pasar.

Desde Milán, donde nos estaba esperando, un fraile nos acompañó hasta el convento.

El hombre, delgado y muy moreno, dijo llamarse simplemente Giambattista. Se expresaba bastante bien en alemán, pero ni una sola vez hizo alusión a nuestros nombres, si es que en realidad conocía nuestra verdadera identidad.

En el convento nadie salió a recibirnos. Y cuando el portero cerró a nuestras espaldas la pesada y rechinante puerta, Giambattista nos condujo, por un claustro desierto y tranquilo, hasta nuestra celda.

—Me perdonarán —dijo—, pero he de cerrar la puerta con llave. Nadie debe saber que están ustedes aquí. Cuando llegue el momento, vendré a buscarles para conducirles hasta la costa...

Bormann le miró con fijeza.

—Tengo algo para su director —dijo golpeando el maletín.

Me pareció que el fraile se sonrojaba. Guardó silencio unos instantes; después, con un gesto afirmativo, dijo suavemente:

—Sí. Me han hablado de una limosna..., si desea usted confiármela, se la entregaré al padre prior... y le traeré el consiguiente recibo.

—No quiero recibos —dijo Martin abriendo el maletín—. Sólo deseo que esto pueda serles útil...

Sacó dos gruesos fajos de billetes que entregó a Giambattista.

—Prometí —sonrió Bormann—, si llegaba hasta aquí, entregarles este donativo de cien mil dólares...

—Que el Señor se lo pague.

* * *

—Oye, Karl... Hoy desearía que diésemos una vuelta. Podemos ir hablando por el camino. La verdad —agregó Günter sonriendo— es que no pensaba ni remotamente pasar unas vacaciones entregadas a revivir el pasado. Puso su mano firme en mi hombro,

—Vamos hasta Barcelona. Quiero ver gente..., pero no deseo ir solo... ¿Vienes?

—De acuerdo.

Media hora después, el «Mercedes» corría por las carreteras tortuosas de la costa.

Le indiqué el camino más corto para llegar hasta Gerona, donde podríamos tomar la autopista hasta Barcelona.

Günter conducía muy bien pero muy rápido.

Durante la primera parte del camino, hasta llegar a Gerona, apenas si habló, pero cuando penetramos en la A-17, después de lanzar el coche como una exhalación, me miró de reojo.

—Pronto tendré que regresar a casa —dijo.

—¿A Alemania? ¿A Colonia?

—Nada más de paso. Regreso a América, Vereiter.

—¿Has conservado la nacionalidad alemana?

—¿Y tú?

—Yo sigo siendo alemán —le dije—, aunque hubo un momento en que casi me avergoncé de serlo..., pero todo eso pasó ya.

—Yo también soy alemán —murmuró Günter con un tono emocionado en la voz—. Pero también soy argentino. Y chileno. Y paraguayo... y también brasileño.

Se echó a reír.

—Un pasaporte y una documentación no constituyen ninguna dificultad para nuestros técnicos... y si deseas que ambos sean perfectamente legítimos, también puedes obtenerlos y en muy pocas horas...

Movió la cabeza de un lado para otro.

—Ya sé que todo esto no tiene importancia, y que lo que verdaderamente cuenta es la tierra donde uno nace. Pero también se olvida uno de eso. Para serte franco, no puedo soportar Europa. Hacía tiempo que no venía, pero no creo que vuelva a hacer este viaje. Encuentro, a este lado del Atlántico, una mezquindad que no existe ^allende... Allí, amigo mío, la gente es más generosa, más despreocupada, más sencilla sobre todo fuera de las grandes ciudades.

Creí que había llegado el momento de hacerle una pregunta que llevaba mucho tiempo quemándome los labios.

—¿No te han perseguido nunca?

—¿Quién? ¿Los chacales?

—No comprendo...

—Así llamamos a los judíos que se pasan la vida buscando nazis. Son muy listos Karl..., te lo aseguro. Yo nunca creí que encontrasen a Eichmann, aunque, para ser sincero, fue él mismo quien se buscó el lío...

Se detuvo en una estación de gasolina. Y mientras llenaban el depósito, salimos a estirar las piernas.

—No se puede uno confiar, ni dejar de estar en guardia durante las veinticuatro horas del día. Además, un hombre como Eichmann debería haberse olvidado de su familia.

—Es difícil hacerlo, Günter.

—No lo sé. Cuando se ha huido y se tiene sobre las espaldas la responsabilidad de Adolf, hay que saber sacrificarse, sobre todo cuando se conocen las características del enemigo. Más de una vez le previne que estaba obrando estúpidamente. Los «chacales» son implacables, Karl..., y no les importa que los años pasen. Si viviésemos siglos, siglos enteros seguirían el rastro de los que castigaron a los suyos, y no pararían hasta vengarse.

Volvimos hacia el coche. Hedemann pagó la gasolina y subimos al vehículo.

El poderoso «Mercedes» se deslizó suavemente hacia la carretera.

—Ya verás cómo no echan nunca el guante a Bormann —dijo al cabo de unos instantes—. Martin sabe muy bien lo que se hace... Al principio, cuando le conocí, creí que iba a ser un hombre ambicioso y, sobre todo, un comodón..., pero no ha sido así. Sabe muy bien que no puede cometer un error...

—¿Crees que los perseguidores israelitas están tan interesados en Bormann como lo estaban en Eichmann?

—No lo sé, aunque es posible que el asunto resida más en el prestigio de los «cazadores de nazis» que en la verdadera responsabilidad política del que fue lugarteniente de Hitler.

»Como un verdadero cazador, los «chacales» se sentirían enormemente satisfechos de echar el guante a Martin Bormann; pero no es, ante los ojos de los judíos de todo el mundo, una presa tan importante como lo fue Eichmann.

—Comprendo.

—Y, sin embargo —prosiguió diciendo al cabo de unos instantes—, Bormann puede llegar a ser más peligroso que media docena de Eichmann. Existe una enorme diferencia entre los dos hombres... Eichmann envejeció muy pronto y tenía miedo. Deseaba olvidarse de todo lo ocurrido en Alemania y, en el fondo, estoy seguro de ello, estaba profunda y sinceramente arrepentido del papel que jugó en el Tercer Reich...

Encendió un cigarrillo.

—Fueron las circunstancias de su tiempo las que le arrastraron. Desde la muerte de Heyndrích, al que como ya sabes asesinaron en Checoslovaquia, Adolf se convirtió en «el niño mimado» de Himmler.

»Pero Eichmann era un tipo de la misma clase de su jefe. Tanto para él como para Himmler, los detenidos de los campos de exterminio eran únicamente cifras. Ni uno ni otro hubiese sido capaz de asistir a una «sesión» de homo crematorio. La sola vista de la sangre les hacía temblar...

—Eso no exime su responsabilidad en la muerte de millones de criaturas —no pude por menos de decir.

—Sí, ya lo sé. Pero, para terminar, he de decirte que ni Himmler ni Eichmann eran verdaderos nazis. Y su propia cobardía les perdió. Cuando un hombre se convierte en presa de unos cazadores tan astutos e implacables como los «chacales», ha de saber jugar su juego... o pegarse un tiro antes de que le echen la mano encima.

* * *

Estuvimos en el convento mucho más tiempo del que pensábamos. El bueno del germano Giambattista, al ver pasar los días, nos concedió el favor de dejarnos salir al patio una hora al día.

Naturalmente, no vimos nunca a nadie más que a él. Bormann empezaba a mostrarse inquieto. Dormía mal y yo le oía hablar en sueños.

—Creo —me dijo un día— que «Funker» debe tener dificultades para llegar hasta las costas italianas.

—¿Y si hunden el sumergible? —le pregunté.

Su rostro adusto se distendió y una sonrisa se dibujó «o sus labios, la sonrisa que yo empezaba a interpretar correctamente.

—Todo está bajo control —me dijo tranquilamente—. Incluso si el submarino ha sido destruido, saldremos de aquí. Pero no creo que puedan cazar, así como así, a un hombre como «Funker».

Había transcurrido otra semana cuando, una noche, se abrió la puerta de nuestra celda.

—«Presto!» —nos dijo el fraile—. Ha llegado el momento de la partida.

Recuerdo perfectamente que el cielo estaba muy estrellado y que la temperatura estaba empezando a ser agradable. Mientras caminábamos detrás del hermano Giambattista, descendiendo por un sendero hacia la costa, vi algunos almendros en flor.

Una vez en una pequeña playa, el fraile se acercó a una barca que nos mostró con un gesto.

—Tomen esa embarcación —nos dijo—. Pueden dejarla en alta mar.

Y cuando, tras haber empujado la barca, subimos a ella para empuñar los remos, el buen fraile nos lanzó desde la orilla:

—Que el Señor les acompañe.

Remamos con ansia.

Muy pronto, la costa quedó atrás. La visibilidad era bastante buena, y tanto Martin como yo no dejábamos de lanzar ansiosas miradas al mar.

Nos encontrábamos a unas dos millas de la costa cuando, bruscamente, se alzó ante nosotros la silueta del submarino. Tuve que hacer un esfuerzo para no lanzar una exclamación de gozo.

—¡Ahí está, Herr Bormann! —dije.

—Sí, ya lo he visto —me contestó Martin con aquella desesperante tranquilidad habitual—. Esperemos que emerja del todo y dejemos de remar.

Diez minutos más tarde estábamos ya a bordo. «Funker», con una larga barba de peregrino, nos recibió con su cortesía de siempre.

Cuando nos hizo descender a las entrañas de la nave, nos encontramos cara a cara con Mengele. El doctor se había dejado también la barba. Nos estrechó calurosamente la mano, conduciéndonos al camarote que habríamos de compartir con él.

—¡Lo ha conseguido, Bormann! —dijo Joseph con un brillo en los ojos—. Nosotros hemos estado oyendo la radio. Himmler ha muerto... y Goering ha sido detenido por los Aliados.

Bormann asintió simplemente con la cabeza. Era como si esperase ya aquella clase de noticias.

—¿Quién más ha sido capturado? —inquirió.

Mengele reflexionó unos instantes.

—Unos cuantos —dijo luego—. Casi todos... Ribbentrop, Keitel, Kaltenbrunes, Rosemberg, Frank, Streicher, Frick, Seyss-Inquart, Sauckel, Jold, Reader, Doenitz, Goering...

—No se han dormido los Aliados —comentó Bormann—. Sólo yo falto a ese magnífico cuadro de caza...

Se volvió hacia «Funker», que se había reunido con nosotros después de ordenar que el submarino prosiguiese su ruta.

—¿Ha puesto usted rumbo al punto «Ka»? —le preguntó.

—Sí.

—¿Cuánto tiempo tardaremos en encontramos allí?

—Si podemos seguir navegando en superficie, como lo estamos haciendo ahora —explicó el comandante del sumergible—, unas cinco horas, a lo más, Herr Bormann.

—Perfecto. ¿Ha encontrado usted demasiadas dificultades para llegar hasta aquí?

—No muchas, señor. Hay numerosos barcos enemigos por todas partes, pero los caza-submarinos no han aparecido. Además, a estas alturas, no creo que los jefes de las unidades navales se preocupen demasiado en investigar con el radar y el sonar. Todos los U-boot del Reich han recibido la orden de rendirse en el más próximo puerto aliado del que se hallen en este momento.

Bormann sonrió.

—Espero que no hará usted caso alguno de esa clase de órdenes, amigo mío.

—¡Desde luego que no!

—En cuanto haya repostado, dentro de unas horas, proseguirá usted el viaje por el camino que considere más seguro. Ya sabe que puede contar, como refugio, en caso necesario, con los tres puertos de los que le hablé en su día.

Lanzó un suspiro.

—Hay viejos amigos que no nos olvidan..., países donde el ser alemán, en estos turbios tiempos, no constituye un delito mortal. Pero, si le es posible, evite molestar a nuestros amigos. No olvide que los aliados deben tener agentes en todos los puertos del Mediterráneo.

—Así lo haré.

—Luego, una vez allá, y usted ya me entiende, se dirigirá usted al punto previsto. Espero haber encontrado una solución viable para que este magnífico buque no tenga que ser hundido. Puede sernos de mucha utilidad... más adelante.

Así hablaba Bormann, de manera siempre enigmática, sin confiar por completo en nadie.

Eran las tres de la madrugada cuando «Funker» vino en nuestra busca. Nos habíamos echado un poco, pero yo podía apostar que ninguno de los tres habíamos podido pegar ojo.

Mengele, Bormann y yo nos dirigimos hacia cubierta.

Yo ignoraba lo que iba a pasar, pero ya empezaba a acostumbrarme a las «sorpresas» de Martin. Por eso ni siquiera pestañeé cuando vi, junto al sumergible, la maciza silueta de un buque de carga...

Subimos a bordo, pero tuvimos que esperar a que el sumergible recibiese, a través de un grueso tubo elástico, el carburante necesario para llenar sus depósitos.

También recibió alimentos en gran cantidad. Lo que me asombró de veras fue el asistir, desde cubierta, al paso de un navío a otro, por medio de cabrias, de seis magníficos torpedos.

Era evidente que Bormann no olvidaba ningún detalle.

Fue en aquel buque cuando oí, por primera vez desde hacía mucho tiempo, hablar español. Sin embargo, en el curso de los días siguientes, aunque comprobé que el nombre y la bandera del buque eran uruguayos, la mayoría de los marineros hablaban una jerga complicada que resultó ser griego.

No sé lo que hubiese pensado Churchill de haberse enterado que un armador heleno, que luego gozaría de fama, había prestado uno dé sus buques para la «operación Martin Bormann».

* * *

Nos quitamos los hábitos aquella misma noche. Vestidos con unos sencillos pantalones y un jersey que nos llegaba hasta el cuello, comimos en el comedor de los oficiales, en compañía del capitán y del segundo.

Bormann estaba de excelente humor y hasta se rió a la hora en que el café y los alcoholes fueron servidos.

Era evidente que se consideraba definitivamente a salvo. Después de todo lo que habíamos pasado, desde el momento en que dejamos el Bunker, era cierto que por primera vez podíamos respirar tranquilos.

Cuando finalmente nos acostamos, cada uno de nosotros tenía su propia cabina, no pude por menos, antes de dormirme, de preguntarme qué podía esperarme al final de aquel viaje. Era como si acabase de despertar de una pesadilla que nunca, por mucho que viviera, podría olvidar.

EL ÚLTIMO REICH DE MARTIN BORMANN

Meines Vaters Feind!

Find' ich dich hier?

Herrlich zu Rache geriet mir das!

Schwing deinen Speer:

in Stücken spalt inh mein Schwert! [33].

Wagner: «Siefried».

CAPITULO XVI

Me sorprendió ver a Hedemann levantado muy de mañana. En realidad, abandonó el lecho antes que yo, y cuando bajé para preparar el desayuno, le encontré en la terraza. No llevaba más que un calzón de baño y unas gafas ahumadas

—«Morgent» —le saludé tomando asiento frente a él.

Bajó la cabeza para mirarme.

—Debe extrañarte que me haya levantado tan pronto, ¿eh? —inquirió sonriente. Luego, bruscamente serio, añadió—: Debo ir preparando mi marcha, Karl.

—¿Tan importantes son los asuntos que te esperan en América? —no pude por menos de preguntarle. Y mi voz tenía un claro acento de escepticismo.

Su mirada se hizo grave.

—Aunque lo tomes a broma —dijo muy despacio como si midiese sus palabras—, sigo estando de servicio, como desde el primer día...

—¿Al servicio de Bormann?

Se encogió de hombros.

—Ya veo que sigues influido por la publicidad que se da a este asunto. Bormann, amigo Karl, está ya pasado de moda. Sigue ayudándonos, pero puede decirse que, en los momentos presentes, ya no es lo que era... se ha convertido, digamos, en una especie de sabio consejero.

—No comprendo.

—Pronto lo entenderás. Martin tiene mi edad, setenta y dos años. No quiere decir eso que no sigamos siendo capaces de llevar a cabo las misiones que nos sean confiadas. La prueba... yo acabo de realizar una..., sin duda la última.

—Te has vuelto bruscamente un tanto pesimista.

Se sonrió, pero su sonrisa era forzada y no consiguió más que una pobre mueca.

—Incluso nosotros —dijo—, los únicos verdaderos nazis que quedamos aún, hemos de rendirnos a la evidencia. El mundo cambia, Vereiter..., y mucho más rápidamente que uno lo desearía...

Movió pensativamente la cabeza de un lado para otro. —Hay palabras que han perdido definitivamente el sentido cálido que poseían hace menos de veinte años, incluso después de la guerra. Hoy, decir «fascismo», «nacionalsocialismo»... e incluso «comunismo», suena a hueco, a histórico... a anacrónico. Yo acabo de darme cuenta, en Alemania, que nuestros viejos sueños no son más que eso... sueños.

—Entonces, ¿quiere decir eso que lo que habéis hecho en América no ha servido para nada?

—Para nada —suspiró—. Igual que otros hombres hicieron desde que la guerra terminó. ¿Qué queda de aquel mundo? Unos cuantos viejos que son como sombras...

De la guerra no se acuerda nadie... ¿cómo quieres que se hiciese posible nuestro deseo, nuestro esfuerzo, de hacer permanentes ideas y principios que la historia y el mundo han superado por completo?

—Deseabais implantar nuevamente el nazismo, ¿no es eso? —pregunté con cierto atrevimiento.

Bajó la cabeza.

—Ese fue nuestro más ardiente deseo. Cuesta mucho, Karl, percatarse que los valores en los que has creído ciegamente dejan de serlo.

»No tienes más que echar una ojeada a tu alrededor. Lo nuevo está por doquier y aquellos que siguen atados al futuro, soñando con mantener cosas apolilladas y sin significación para el mundo actual... me hacen el efecto que me causaría ver ponerse en marcha a las figuras de cualquier museo de cera.

Lanzó un suspiro.

—Yo he venido a Alemania, como en las ocasiones precedentes, para tomar el pulso de aquéllos en los que habíamos puesto toda nuestra confianza y a los que hemos ayudado con todas nuestras fuerzas... y con mucho más dinero del que te imaginas.

—¿Te refieres al nuevo partido nazi alemán?

—Has dado en el clavo. Durante un cierto tiempo, hace pocos años, pudimos abrigar ciertas ilusiones. Eran pocos, pero respiraban el mismo aire que nosotros. Acabo de tomar el pulso a ese movimiento político... y es como si hubiese auscultado el corazón de un cadáver.

—¿No crees entonces en el resurgimiento del nazismo?

Se echó a reír.

—¿Crees tú en la resurrección de los muertos? —me espetó—. No, Karl. Hay cosas que viven exactamente en la dimensión exacta de su época. Lo nuestro ya pasó... v no creas que no se han dado cuenta... los de allá.

Fui en busca de un jugo de naranja y lo bebimos en silencio.

Luego, posando el vaso sobre el velador, se quitó las gafas y me miró con una molesta insistencia.

—Esta noche seguiremos hablando, Karl. No hay entre nosotros ninguna promesa; pero, a partir de ahora, he de mostrarme muy prudente. Ya comprenderás que vamos a entrar en el presente, y que hay muchos hombres a los que un relato exactamente fidedigno podría hacer mucho daño...

—Comprendo.

—La seguridad de todos los miembros del movimiento desarrollado por Bormann pasa antes que cualquier otra cosa. Por eso, no te extrañe que cambie los nombres...

—... y los lugares —completó su frase.

Volvió a reírse.

—Respecto a los lugares, no te preocupes. Los que citaré están en clave y aunque podré citarte en qué región se sitúan, eso no tendrá mayor importancia... Todas esas partes de América están fuera del alcance de los que se empeñan en que nuestra historia termine en el cadalso. Encendió un cigarrillo.

—Esta noche —dijo con un cierto acento de gravedad en la voz—, vas a penetrar en lo que se ha dado por llamar el Tercer Reich de Martin Bormann, su indudable creador.

* * *

Naturalmente, el capitán del barco uruguayo que nos conducía hacia el Nuevo Mundo tuvo la precaución de acostar las costas americanas durante la noche.

Echó el ancla cerca de una solitaria y desierta bahía Una lancha nos condujo hasta tierra.

Mientras los marinos nos conducían a la playa, yo me pregunté si Bormann contaba que alguien nos esperase allí. Yo no había olvidado el nombre de Mendoza y esperaba lógicamente encontrármelo allí.

Me equivoqué por completo.

Todavía no conocía suficientemente a Bormann, hombre que no dejaba de sorprenderme. Muchas veces he pensado en él, comparándole a un maestro de ajedrez. Ninguna imagen puede hacer entender mejor a Martin y su precisa manera de preparar «cada jugada».

Cuando bajamos a tierra, un joven —vi otros en segundo plano pero estaban bastante lejos— se cuadró ante nosotros y levantó el brazo lanzando un estentóreo:

—«Heil Hitler!»

Me hizo daño, al principio, aquella exclamación.

Durante unos segundos, pareció como si ante mí volviesen a desarrollarse las escenas a las que asistí en el exterior del «Führerbunker».

Pero, casi en seguida, el grito de aquel joven, al que Bormann y yo respondimos de forma automática, me produjo una excelente sensación de placer.

Más aún cuando, después de que el joven hubiera estrechado la mano a Martin, lo hizo conmigo. A pesar de la oscuridad de la noche, le reconocí y recordé su nombre en el acto.

—¡Meisner! —exclamé apretando calurosamente su mano.

—Encantado de volverle a ver, «Obergruppenführer».

Hacía tiempo, demasiado me parecía a mí, que no me había oído llamar por mi grado. Aquello colmó mi gozo. Pero Bormann no era hombre de dejarse llevar por sentimentalismos.

—¿Todo preparado, Meisner? —preguntó, cortando bruscamente nuestras manifestaciones de afecto.

—Perfectamente, Herr Bormann. Hay un coche esperándonos.

—¿Adonde nos dirigimos? —inquirió aún Martin.

—A un lugar previsto, en Paraguay —respondió el «SS»—. No podemos permanecer largo tiempo en Uruguay. Ciertos grupos han sido movilizados para evitar que usted pueda estar libre en estas tierras...

Una sonrisa irónica entreabrió los labios de Martin. —Mendoza, ¿verdad?

El oficial «SS» asintió con la cabeza.

—Todo empezó a marchar mal cuando, siguiendo sus instrucciones, pedí a Mendoza que me entregase un balance de las cuentas del dinero recibido hasta hoy... Usted me comunicó, desde Berlín, el total de esas sumas... que no correspondía en absoluto a las cuentas que Mendoza me mostró.

—Comprendo

—Por eso —prosiguió Meisner— tomé buena nota de su mensaje, y no dije una sola palabra a Mendoza. El sigue creyendo que va usted a llegar, dentro de dos semanas, en el submarino... y al punto previsto de la costa argentina.

Bormann se volvió hacia mí, con una amplia sonrisa en los labios.

—¿Se da usted cuenta, Günter? Creo que no habrá olvidado lo que le dije en Berlín. Mendoza, amigo mío, se convertirá pronto en un asunto suyo...

Se encogió alegremente de hombros.

—Pero... dejemos eso. Hay que alejarse de aquí cuanto antes. ¿No le parece, doctor?

Mengele, que hasta el momento había permanecido silencioso, se acarició pensativamente la barba que aún no se había cortado.

—Lo que usted mande, Martin.

—Entonces, amigo Meisner... ¡Adelante!

* * *

No nos fue muy difícil atravesar la totalidad del territorio uruguayo. Naturalmente, el chófer, otro joven oficial SS, demostró conocer perfectamente los caminos y carreteras secundarios. Tampoco tuvimos obstáculo alguno en atravesar la frontera. Estaba visto que el joven Meisner había «-trabajado» suficientemente el asunto (luego me enteré que aquel pasaje costó cerca de ochenta mil dólares en oro).

Así penetramos en Paraguay.

Nos detuvimos durante una gran parte del día siguiente, pero seguimos después nuestro camino. La única cosa que puedo decir aquí es que nuestra última parada se llevó a cabo en un lugar llamado Punta Elvira...

Horas después nos deteníamos definitivamente en una zona solitaria donde se levantaba una casa de un solo piso.

La habitación de Bormann había sido dispuesta, así como la que Mengele y yo debíamos compartir.

Yo estaba rendido, pero Bormann iba a sorprenderme, ya que después de una cena rápida no había luz eléctrica y tuvimos que colocar algunos candelabros sobre la mesa, nos ordenó que nos reuniésemos en su habitación.

Entramos todos, Bormann, Mengele, Meisner y yo. Otro joven SS trajo un cartón de cigarrillos americanos y una botella de whisky.

Pero Martin no perdió el tiempo. Pidió al «SS» la relación de las cuentas y se absorbió largo rato en las cifras. Cuando, finalmente, levantó la cabeza, su expresión era terriblemente dura.

—¿Qué ha hecho Mendoza con el resto del dinero? Aquí veo que falta más de una tercera parte...

El «SS» parecía incómodo y se movía constantemente en su silla. Tardó unos segundos en responder:

—Me habló de excesivos gastos... Buenos Aires había exigido una cantidad elevada..., ahí está anotada, Herr Bormann. Luego hay una serie de partidas...

Martin le cortó en seco.

—¿Dónde vive Mendoza?

—En Córdoba.

—¿Qué hace?

—Ha montado una sucursal de un banco bonaerense; además ha instalado un supermercado, a estilo americano.

—Perfecto. Ahí va a tener usted su primer trabajo, Günter —dijo volviéndose hacia mí—. Pero, primero, veamos si tenemos algún punto cercano a Córdoba, un lugar en el que podamos citar a nuestro querido y aprovechado Mendoza.

—Todavía no tenemos ningún lugar fijo —dijo el SS—, pero creo que sería mucho mejor citarle en nuestro escondite de Chile.

—¿Dónde se encuentra?

—No lejos de un pueblecito llamado Chocaya.

—Bien. Desde ahora, ese lugar le denominaremos «Treffpunkt» [34], sobre todo en honor de Mendoza...

Se volvió hacia mí.

—Uno de los jóvenes oficiales «SS» le acompañará hasta allí, Hedemann. Mientras, Meisner va a ocuparse de decir a Mendoza que yo no he llegado todavía, pero que fuertes sumas de dinero se encuentran nuevamente aquí..., con instrucciones mías para que Mendoza las guarde, como ha hecho hasta ahora. ¿Entendido, Meisner?

—Perfectamente, «mein Herr».

—En cuanto a usted, Günter, recuerde que sólo deseo una cosa. La firma de Mendoza cediendo todas sus propiedades y dinero a Karl Meisner, el padre de nuestro amigo, aquí presente. El joven Meisner va a coger el avión hasta Buenos Aires y luego irá a ver a su padre para que éste arregle los documentos notariales necesarios. Puede usted disponer, Meisner...

* * *

El joven que conducía el coche, un vehículo moderno y potente, se llamaba Konrad Lemmer. Había estado en Alemania dos años y combatido en Grecia y Rusia. Luego, aunque yo no le recordaba personalmente, me dijo que él sí me recordaba, lo que significaba que pertenecía a uno de los grupos que yo había conducido a Kiel.

—Todo está perfectamente organizado aquí —me dijo mientras corríamos por carreteras secundarias, avanzando sin cesar hacia el Oeste—. Hay más de trescientos hacendados de origen germano, y ni uno solo se ha negado a colaborar con nosotros.

Vi que sus nudillos se tomaban blancos y con una voz vibrante:

—¡Volveremos, «Obergruppenführer»! Los rusos están preparando un ataque contra Europa occidental... y esos idiotas de americanos del Norte suplicarán de rodillas a los alemanes para que les ayudemos a aplastar definitivamente a los bolcheviques.

Sonreí.

Pero no dije nada. ¿Para qué enturbiar las ilusiones de aquel muchacho?

No era aquella la primera vez que yo me había preguntado qué ocurriría si Stalin cometía la locura de lanzarse sobre lo poco que quedaba en Europa fuera de su control.

Claro que el dueño del Kremlin lo pensaría dos veces, ya que ahora que los Estados Unidos poseían la bomba atómica...

—¿Cuántos somos en Argentina? —pregunté a Konrad.

—Cerca de tres mil —respondió con orgullo en la voz—. Y de ellos, hay más de dos mil jóvenes, hijos de alemanes que no han estado nunca en la patria, pero que nos son completamente adictos.

—¿Todos los residentes alemanes son hacendados?

—En la mayoría, pero también hay dueños de fábricas, ingenieros y comerciantes. Su influencia en la sociedad argentina es muy grande... y hay mucho dinero por medio.

El dinero.

Aquello me hizo pensar nuevamente en Mendoza. Yo me había dado cuenta, ya en Berlín, que el astuto de Bormann desconfiaba de aquel agente argentino.

Antes de despedirse de mí, Martin había puesto una mano sobre mi hombro y mirándome fijamente a los ojos:

—Usted tiene experiencia en los interrogatorios, Hedemann... Cuando Mendoza llegue al «Treffpunkt», imagínese usted que se encuentra otra vez en Yugoslavia... ¿me entiende usted, verdad?

—Perfectamente.

—Y cuando haya conseguido que firme los documentos de cesión... —su voz se hizo silbante—, demuéstrele cómo nosotros, los nazis, castigamos a los que osan traicionamos.

La verdad es que no me desagradaba la misión que Bormann me había confiado. Sin decirle nada, sentía seguramente la misma rabia que él, y consideraba a Mendoza como el último de los canallas...

Después de todo lo que había costado transportar el dinero y el oro desde el Reich —no había más que imaginar lo que el pobre Funker había sudado para conseguirlo—, el que aquel sinvergüenza se hubiese aprovechado cínicamente de algo que no le pertenecía me sacaba de quicio.

Tampoco tuvimos dificultad para atravesar las dos fronteras que nos condujeron a Chile. Eso sí, tardamos bastante en atravesar la ancha franja de tierra argentina que separa Uruguay de la frontera chilena. Fueron, por las carreteras secundarias que cogimos, más de mil quinientos kilómetros.

Nos deteníamos para descansar y en los hoteles y fon das en los que pernoctábamos no había ningún problema.

Konrad hablaba correctamente el español. Y yo, aunque no decía casi nada, llevaba en mi poder la flamante documentación que Meisner me había dejado.

Yo era Emilio Fernández, de 45 años de edad, nacido en Rosario y de profesión agrimensor.

Por la prensa que Konrad adquirió durante el viaje, así que por la radio que escuchábamos a veces, en los hoteles, en los que parábamos, pude enterarme de lo que ocurría en Europa.

Se hablaba sobre todo del principio del proceso de Nüremberg y pude ver, en algunas fotos, los rostros de los hombres junto a los que había vivido en los últimos tiempos del Tercer Reich.

Sentados en un minúsculo saloncito de un pequeño hotel, más bien una posada, en curioso pueblo argentino llamado Embarcación, pegado a los Andes, miramos, mi joven acompañante y yo los rostros de los alemanes que los aliados habían sentado en el banquillo de los acusados.

—¡No se atreverán a hacerles daño! —rugió el joven SS—. Si los castigan con la muerte el pueblo alemán se levantará en masa y nosotros correremos a la patria para aplastar a los vencedores.

No le respondí.

Ni siquiera le escuchaba. Miraba intensamente a aquellos hombres, cuyas actividades conocía de memoria. E intentaba descubrir en sus rostros si el miedo haría mella en ellos o sabrían mostrarse dignos de los altos puestos que el Führer les había confiado.

Allí estaba Goering, pero asombrosamente delgado. El comentarista decía que había perdido cuarenta kilos..., y Hess, el loco..., con los ojos hundidos y la mirada ausente. También estaba Julius Streicher, el amante de las fotos y películas pornográficas; Mengele me había hablado de él, contándome sus orgías con prisioneras rusas de doce años...

Los ojillos porcinos de Fritz Sauckel brillaban como siempre. Cuando yo pensaba que aquel hombre había sido el amo de cerca de 23 millones de hombres y mujeres, la mayor parte extranjeros, que trabajaban para el Reich...

Y Frank, el poderoso señor de Polonia, mucho más poderoso que muchos reyes de la Tierra..., reinando sobre una Polonia donde podía hacer lo que le pluguiese...

—¿Verdad que no les harán nada, «Obergruppenführér»? —me preguntó nuevamente Konrad.

—No lo sé, amigo mío. Pero, si el momento de morir les llega, espero que sabrán terminar con dignidad.

Tardamos todavía tres días en llegar al «Treffpunkt». Era un lugar delicioso, perdido en plena cordillera andina. Un hotel que contaba con todas las comodidades, entre ellas un poderoso emisor-receptor de origen americano.

La guardia de aquel escondite estaba confiada a una sección de «SS», pero, como supe en seguida, sólo el oficial que los mandaba había estado en Alemania. El resto pertenecía a las «Hitlerjugend» fundadas en Argentina.

Eran jóvenes estupendos, un poco demasiado entusiastas, pero esto era natural, ya que no habían vivido las amargas horas de la derrota, ni conocido los últimos momentos del Reich milenario.

Cuando supieron que yo había estado en el Bunker hasta el final, me rodearon para que les dijese cómo había muerto Adolf Hitler.

Bormann, que no olvidaba absolutamente nada —es el hombre más precavido que he conocido jamás-1 me había prevenido ya cómo debería enfocar el final del Führer, negando rotundamente la versión oficial que habían dado los periódicos y las emisoras de radio de todo el mundo.

Así serví a aquellos jóvenes nazis la versión creada por Bormann y la que decía que Hitler había combatido hasta el último instante, rogándonos que cuando cayese bajo las balas enemigas, incinerásemos su cuerpo para evitar que los bárbaros bolcheviques pudieran cebarse en sus restos como los partisanos italianos habían hecho con el del Duce.

No puedo olvidar, ni creo que lo olvidaré jamás, las miradas de aquellos muchachos. Bebían cada una de mis palabras. Y cuando llegó el momento de describir la muerte del Führer, no me extrañó en absoluto verles llorar.

Cuando terminé mi relato, se pusieron en pie, alzaron el brazo derecho y se pusieron a cantar el «Horst Wessel».

CAPITULO XVII

—¿Has visto alguna vez un hombre con cara de cerdo? —me preguntó Günter a la tarde siguiente.

—Hombre, sí... —repuse sonriendo—. Hay personas, muy pocas, pero las hay, cuyas facciones recuerdan vagamente...

Me cortó con un gesto.

—No, no es eso, Vereiter... Mendoza tenía la cabeza de cerdo. Y también el cuerpo. Pude contar, bajo su mentón repugnante, lo menos cuatro papadas. La grasa deformaba su anatomía,., y hasta creo que olía a puerco.

—¿No exageras?

—En absoluto. Desde el momento en que le vi, noté ese parecido. Tres días antes de la llegada de Mendoza, yo había recibido, por medio de un correo enviado por Meisner, los documentos que aquel sucio individuo tenía que firmar.

—¿Era cierto que se había quedado con parte del dinero?

—¡Naturalmente! Y no vayas a creer que se trataba de cantidades pequeñas... Había una remesa de 200 millones de dólares —en realidad no pagó más que 160—, destinadas a cierto personaje argentino que, por aquella suma, estaba dispuesto a tolerar la presencia de Bormann en aquella nación. La transacción la hizo un tal padre Benítez que, según oí más tarde, fue el confesor del presidente Perón. No puedo afirmar nada rotundamente, ya que fue aquello lo que me contó Mendoza, y te aseguro que no era un tipo al que podía darse demasiado crédito.

—Lo que no comprendo es cómo ese Mendoza se atrevió a ir a la cita. Lo lógico es que sospechase...

—No lo has conocido. Mendoza era tan ambicioso, que ni siquiera pensó que iba de cabeza a una trampa. Además, y esto te demostrará si Bormann pensaba en todo, empezó a asegurarse en todo el mundo que Martin había muerto, alcanzado por un proyectil de la artillería rusa, cuando intentaba escapar del Bunker. Yo sé que Martin, antes de que dejásemos Berlín, entregó un buen puñado de dinero a «Frau Kondom». Aquella extraordinaria mujer cumplió perfectamente su cometido. Nada más útil que un burdel para hacer correr noticias falsas. Bormann no olvidó aquel favor, que alejaba la atención de los «chacales» de su persona.

»Justamente, en aquellos últimos meses de 1945, los agentes judíos, convertidos en verdaderos perros de caza, seguían todos los rastros en busca de responsables nazis.

Y tú recordarás que la eficacia de los comandos judíos fue formidable. Decenas de responsables, ocultos en mil puntos distintos de Europa, fueron capturados y colgados o fusilados.

Sonrió.

—Cuando recuerdo que aconsejé a Bormann, poco después de dejar el bunker, que nos escondiésemos en España. Me miró fijamente y me dijo que a pesar de la amistad que el gobierno de Madrid tenía hacia el pueblo alemán, una amistad nacida desde siempre, mucho antes de la primera guerra mundial, no podría escapar a la presión de los vanidosos vencedores. España no estaba, en aquellos momentos, en posición de mostrarse exigente... la prueba, Laval sufrió la ley de extradición y tuvo que ser entregado a las autoridades francesas.

—Lo sé.

—Sin embargo, yo no fui capaz, en aquellos momentos, de concebir que cosas como aquélla fuesen posibles. Lo que nunca me imaginé es que nuestro itinerario pasase por una Italia que estaba al borde del comunismo.

—¿Qué ocurrió con Mendoza?

—Lo que debía ocurrir. Yo no soy hombre que se ande con rodeos. Le planteé la papeleta de golpe... ¡Asqueroso traidor! Ni siquiera tuve que levantarle la mano para hacer que firmase..., sudaba como un puerco...

—¿Y después?

—No quise mancharme las manos con él. Se lo entregué a los jóvenes... y ellos le ejecutaron. Allí sigue enterrado, en un hermoso valle andino, a menos de cien metros de ese lugar al que seguimos llamando «Treffpunkt».

—¿Seguiste mucho tiempo en Chile?

—Dos meses. Recibí un mensaje de Martin rogándome que permaneciese en aquel lugar. Cuando finalmente regresé a nuestra pequeña base en Paraguay, Bormann ya no estaba allí.

Suspiró.

—Muchas cosas habían cambiado en aquellos dos meses. Bormann se movía como un diablo y había trabajado dieciséis horas diarias. Consiguió, en aquellos sesenta días, organizar por completo las fuerzas políticas de que disponía, saneando las finanzas del Partido de tal manera que podía decirse que teníamos más dinero que el gobierno argentino.

—Con la recuperación de lo de Mendoza, ¿verdad?

—Aquello fue sólo una parte. Bormann no perdió el tiempo. Invirtió cuantiosas sumas en los negocios de los residentes alemanes, a los que exigió, en muchos casos, una participación que nos hacía mayoritarios.

—Eso quiere decir que albergaba algún proyecto oculto.

—Veo que empiezas a conocer a Martin. Sus ojos seguían clavados en Alemania. Conocía perfectamente cuáles fueron nuestros principios, en la década de los treinta... y sabía perfectamente que sin la potente e interesada ayuda de los magnates de la industria germana, Hitler no hubiese sido jamás Canciller del Reich.

»Debió molestarle mucho la aplicación del plan Marshall, pero conocía demasiado a los capitanes de industria de su país para saber que no se negarían a recibir dinero y apoyo, de forma a hacer que la Alemania del Oeste demostrase, una vez más, el genio germano.

—¿Contribuyó entonces al milagro alemán?

—¿Milagro? ¡Tonterías! Bormann no podía consentir que los dólares que llovían sobre Alemania occidental convirtiesen a nuestro país en un peón yankee en el juego que se anunciaba contra el poder creciente de la URSS.

»Pero antes de decidirse a obrar de forma precisa, necesitaba acumular cuantiosas sumas en América. Además, seguía pensando en los que habían conseguido escapar a los cazadores de nazis. Y fue ésa su primera preocupación. Sirviéndose de agentes que formaban parte de las marinas mercantes de muchos países sud-americanos, envió dinero e instrucciones a hombres en los que podía confiar.

Encendió un cigarrillo.

—Así sucedió con Eichmann. Adolfo debe su huida al apoyo de Bormann, aunque luego se negó estúpidamente a seguir sus consejos. Otros hicieron caso a Martin y siguen hoy disfrutando de una vida que, en caso contrario, hubiera acabado con una soga al cuello.

—¿Y dónde estaba Bormann, por aquel entonces?

—Había elegido ya su escondite particular. Donde —no me mire así, Karl— sigue aún hoy. Entre nosotros, Martin Bormann ha dejado de llamarse así. Cuando hablamos de él, nos referimos siempre al «Höhlenmensch».

—¿Y por qué le llamáis así, «el troglodita»?

—Un capricho o una precaución suya. El lugar donde se oculta se llama «Höhle»...

—La Caverna.

—Sí. Pero ya te digo que sólo entre nosotros se le conoce así... y puedes citarlo en tu libro, no tiene ninguna importancia. Porque el bueno de Bormann posee una docena de pasaportes y otras tantas cartas de identidad. Tiene varios nombres americanos, dos italianos y uno francés.

Sonrió.

—Sí, muchas cosas habían cambiado. Nuestro escondite de Paraguay había tomado el nombre de Lazarett (Hospital). Allí trabajaba Mengele, con un par de jóvenes médicos de raza alemana, borrando los tatuajes que los

SS llevábamos en la axila... y hasta operando a los que deseaban estar más seguros cambiándose la cara. Allí se operó a uno de los jefazos de los Campos por el que los israelitas hubiesen dado cualquier cosa...

»Teníamos otra base en Brasil, cerca del río verde. Allí organizó Bormann un lugar llamado «Kommando» donde se formó nuestra propia policía secreta, nuestros agentes encargados de vigilar a todos los que se interesasen por los antiguos nazis. Jóvenes hitlerianos que han cumplido maravillosamente su misión.

Se puso en pie y empezó a pasear por la terraza.

Comprendí que, como lo había sospechado desde el principio, Günter se mostraría más y más receloso, a medida que nos acercásemos a los tiempos actuales.

Sin volverse —se había apoyado en la balaustrada que daba directamente sobre el mar—, dijo:

—Esperé inútilmente ver a Bormann. Sólo de vez en cuando me llegaba una tarjeta postal o un mensaje con vino de los correos. En todas las misivas que me envió decía lo mismo: que esperase.

»Nada me faltaba en el «Lazarett».

»Mengele y yo nos hicimos muy amigos, aunque sin saber exactamente por qué, nunca deposité en aquel hombre toda mi confianza. Era muy nervioso y su cuerpo estaba agitado casi siempre con una serie de movimientos que le hacían guiñar los ojos o hacer muecas.

»Seguía empeñado en proseguir sus experiencias y se lamentaba de no tener a su disposición hombres, mujeres y niños en los que poder continuar sus estudios.

»—Dese cuenta, Hedemann —solía decirme—. En estos países tan miserables, en los que la vida humana cuenta tan poco, en los que la mortalidad es tan grande, donde muere un tremendo porcentaje de niños antes de haber cumplido el año de edad, aquí donde yo podía poseer cuantos elementos quisiera («elementos* quería decir personas), no puedo atreverme ni siquiera a pensarlo...

»De todos modos, a pesar de sus locuras, trabajaba bien aunque los dos jóvenes médicos que le ayudaban eran mucho más capaces que él sobre todo con el bisturí.

Se volvió, apoyándose en la espalda.

—Esos dos doctores, que ahora deben frisar la cincuentena, son, actualmente dos famosos médicos que ganan el dinero a espuertas... y que gozan de gran fama. Uno de ellos trabaja en el mismo Buenos Aires. Su compañero tiene una clínica en Montevideo.

—¿Trabajaron intensamente en el «Lazarett»? —le pregunté.

—Hicieron bastantes cosas. Durante lo que restaba de 1946, más de doscientas ochenta personas llegaron a América, procedentes de sus escondites en diversos países europeos.

»A casi todos ellos, en principio, se les quitaron los tatuajes de las «SS» así como otras marcas personales que podían facilitar su identificación.

»Más de dos docenas se hicieron la cirugía estética. Algunos de ellos pasaron por las manos de los cirujanos porque Bormann lo ordenaba...

—¿No has dicho que Martin estaba lejos del «Lazarett»?

—Sí. No se movió de su escondite, «Hohle», hasta los primeros meses de 1947. Pero eso no quiere decir que no se ocupase de todo cuanto ocurría en los otros centros.

»Recuerda que además del «Lazarett», donde yo me encontraba, y del «Treffpunkt», en Chile del que ya te he hablado teníamos el «Kommando», en territorio brasileño y «Taschengeld» en Argentina no muy lejos de una localidad llamada Resistencia, al norte del país.

No pude por menos de sonreír.

—¿Quién le puso ese nombre al centro de Argentina? —pregunté, curioso, ya que me había hecho gracia el que le llamasen «Taschengeld», lo que puede traducirse por «calderilla».

—Bormann —me dijo—. Era un verdadero enamorado de los nombres clave. «Taschengeld» era en realidad, nuestro centro bancario. Desde aquel punto, ubicado en una amplia casa de campo, se controlaba todo el movimiento financiero alemán en América del Sur.

—¿Estaban allí los fondos llegados de Alemania?

—No. Allí no había dinero. Fui varias veces a aquella casa y me maravillé de la organización que Bormann era capaz de aplicar a todo lo que montaba.

»La casa en el centro de irnos campos que habíamos comprado, tenía toda la apariencia de una granja normal y corriente. Unos treinta hombres, que vivían en los poblados vecinos, trabajaban en ella. Incluso al entrar en la casa podía uno creerse en la mansión de unos hacendados corrientes. Allí vivía una familia compuesta por el padre, la madre, dos hijas, tres hijos y dos sobrinos.

»En realidad, ningún lazo familiar unía a aquella gente. Pero sus documentos decían lo contrario. Todos, incluso la mujer, que había trabajado en la banca argentina durante más de diez años, eran especialistas en economía.

»El esposo de la que pasaba por mujer del hacendado vivía en Corrientes y trabajaba también para Bormann. Poseía un negocio de fotógrafos ambulantes que, en realidad contribuía muchísimo a las investigaciones que llevaban a cabo nuestros «Kommandos»; es decir, la policía que Martin había organizado.

—¿Fue efectiva la misión de esa policía?

—Muchísimo, al principio. Sobre todo en el caso «Funker».

—¿Te refieres al comandante del submarino?

—Al mismo. «Funker» llegó a Argentina un mes más tarde que Bormann, el doctor Mengele y yo. Tuve ocasión de conocerle con mayor intimidad, ya que residió en el «Lazarett» durante un cierto tiempo.

»Allí me dijo que se había visto obligado a hundir el submarino. Como Bormann temía, Mendoza había preparado una recepción especial al sumergible, creyendo que nosotros íbamos a bordo. Tres de los miembros de la tripulación fueron muertos por agentes de Mendoza que les estaban esperando en la costa uruguaya.

»Pero «Funker» consiguió hundir el barco y luego, atravesando el país, consiguió informarse, por medio de un agente alemán, del lugar donde nosotros estábamos.

»El joven marino estaba muy afectado por lo ocurrido. Cuando se enteró de que Mendoza había recibido su merecido, se sintió satisfecho. Afortunadamente, no llevaba en el submarino nada importante.

—Has hablado antes del caso «Funker». Eso quiere decir que le ocurrió algo especial...

—Sí —dijo Günter con un suspiro—. Fue el principio de la traición. Una traición estúpida con la que no contaba Bormann. La traición que deriva directamente de la ambición y de la pérdida de la fe nacionalsocialista.

Hizo una corta pausa.

—El primer caso ocurrió, como era de esperar, en Argentina. Varios residentes alemanes, que llevaban mucho tiempo en el país (muchos de ellos habían enviado a sus hijos a incorporarse al ejército del Reich), empezaron a creer que el dinero que Bormann les había facilitado para la ampliación de sus negocios era suyo.

»En realidad, esos puercos habían salido de Alemania mucho antes de la llegada de Hitler al poder, y no sentían absolutamente nada el nazismo. Convencidos, no obstante, que el Führer iba a ganar la guerra, no dudaron en enviar a sus hijos a combatir contra los enemigos de Alemania, pero pensando sólo en los beneficios que su «patriotismo» podría rendirles en el día de mañana.

»A partir de 1944, su dichoso patriotismo se enfrió definitivamente. Algunos de ellos habían perdido a sus hijos en los frentes de Europa. Pero la llegada de Bormann, y sobre todo del dinero sacado del Banco del Reich, les hicieron olvidar sus quejas.

»Haciendas que marchaban así así, se volvieron súbitamente empresas boyantes, y todo parecía predecir que una gran parte de la industria argentina iba a pasar definitivamente a manos alemanas.

»Podría citarte una buena docena de nombres, pero eso no diría nada. Esa gentuza empezó a enfriarse y las cuentas empezaron también a no ser tan claras como Bormann las exigía.

»Piensa que se trataba de cientos de millones, préstamos grandiosos que no sólo nos aseguraban un predominio económico de la mayor importancia, sino también una influencia política que no cesaba de crecer.

Se detuvo para servirse un vaso, viniendo a sentarse de nuevo ante mí.

—Cuando Bormann se decidió a abandonar su cubil, presentándose bruscamente en el «Lazarett», estaba furioso. El que aquellos imbéciles colocasen cortapisas en el camino de sus ideas le ponía frenético. Fue en aquella ocasión, jamás lo olvidaré, cuando por vez primera Bormann desveló ante mí una parte de sus planes... y puedes creerme, Karl, sus proyectos eran verdaderamente grandiosos.

»Se había dado cuenta de que, por el momento, su acción en Europa se veía limitada por la evolución de las cosas en el Viejo Continente.

»Alemania estaba muy cansada y se iba levantando poco a poco. Dividida, ocupada en su totalidad por tropas extranjeras, poco podía hacerse hasta que las divergencias entre Rusia y sus Aliados no produjesen, y así debía ocurrir, la recuperación total de Alemania occidental, que volvería a ser potente, al menos desde el punto de vista económico.

Günter sonrió.

—Martin y yo estábamos en mi pequeño despacho. Me miró como solía hacerlo en los viejos tiempos. Luego:

»—No voy a permitir —dijo con voz grave— que esos canallas tuerzan en lo más mínimo el camino que hemos de seguir. Voy a decirle algo, Hedemann..., todas nuestras fuerzas van a ser movilizadas desde la frontera mejicana, al norte, hasta la Tierra de Fuego.

»Nuestro primordial y fundamental objetivo va a consistir en minar la influencia yankee en el Nuevo Continente. Desde el punto de vista económico, iremos hacia la posesión de todos los resortes que nos permitan minimizar la presencia de los accionistas norteamericanos en estos países.

»Pero eso no será suficiente. Hay que levantar los ánimos, provocar conflictos en todas las repúblicas, lanzar a las masas contra los estadounidenses...

—Va a ser bastante difícil —no pude por menos de decirle.

— Lo sé. Nosotros, como grupo, no podríamos alcanzar esos objetivos, pero hay otros medios. Por un lado, exacerbar los nacionalismos y por otro, impulsar todos los movimientos antiyankees...

La cólera se le subió a la mirada y sus ojos brillaron intensamente.

—¡Echaremos mano de todo aquel que se oponga a Washington! Y si tenemos que destinar una parte de nuestro dinero a los comunistas... ¡se lo daremos! Cualquier cosa con tal de devolver los golpes que hemos recibido estos últimos años.

Era evidente que Bormann recordaba con rabia y amargura los terribles bombardeos que sufrió Alemania y, sobre todo, Berlín.

—No has terminado de explicarme lo que le ocurrió a «Funker».

—Fue el principio del fin, al menos de los grandiosos planes de Martin. Envió al joven Funker para que resolviese, de la manera más rápida, los problemas de los colonos alemanes del país... A Funker le encontraron muerto en una calle de Buenos Aires..., le habían torturado y la policía habló de un ajuste de cuentas entre hombres dedicados a la trata de blancas.

»Luego, Martin envió a otros... Kramer, Sleisser... Todos ellos acabaron mal. Estaba claro que Bormann no había sopesado exactamente la potencia real de aquellos traidores.

»Fue quizá por eso, por la desconfianza que habían puesto en su corazón, que Bormann se negó rotundamente a seguir ayudando económicamente a Eichmann, diciéndole claramente que si deseaba seguir disfrutando de su vida familiar no tenia más que trabajar.

Günter encendió un cigarrillo.

—Se puede decir con exactitud que a partir de aquel momento, cuando Martin se llevó la desagradable sorpresa de que le habían robado una vez más, y que ahora no se trataba de extranjeros como en el caso de Mendoza, sino de gente de nuestra propia sangre, volvió definitivamente la espalda a la Argentina.

—¿Seguiste viéndole?

—De menos en menos. Cuando menos me lo esperaba, vino a verme. Yo seguía en «Lazarett», con aquellos dos médicos jóvenes. Mengele se había ido. Otro también que se cansó de vivir escondido. Deseaba trabajar libremente y empezar a recorrer pueblos hasta que se instaló en una pequeña localidad chilena.

Suspiró.

—No volví a verle, aunque una vez, cuando Walter Rauff vino a verme, andaba de paso, me dijo que había pasado unos días con el doctor Rauff y otros cuantos, que no habían seguido los consejos de Bormann, seguían ocupándose de las juventudes nazis en Argentina.

—¿Quiere decir eso que estabais divididos?

—Siempre ocurre lo mismo, Karl. Durante todos estos años, sobre todo cuando la guerra de Corea terminó, en aquella época estábamos aún completamente seguros de la llegada de la Tercera Guerra Mundial, nos dimos cuenta de que los «grandes» no pelearían jamás.

»Se produjo entonces una escisión en los alemanes en el exilio americano, por un lado «el grupo argentino», encabezado por Rauff y otros antiguos «SS». Al pasar el tiempo, volvieron a hacerse amigos con la pandilla de traidores —hacendados y capitanes de industria— que habían robado a Bormann.

»Pero las cosas siguen cambiando, Vereiter. Aquellos hombres de cincuenta años, llenos de entusiasmo y con Ja piel oliéndoles aún a pólvora, tienen hoy setenta y son ya unos viejos que prefieren vivir cómodamente los años que les restan de vida.

—¿Y los jóvenes?

—Ya no lo son tanto, amigo mío. Casados, con familia, aquellos leones de los primeros años de exilio, se han aburguesado a toda velocidad y no tienen de nazis más que una foto del Führer que han terminado por guardar en un cajón de sus despachos.

—¿Y Bormann?

—Ese sigue con sus sueños. Como dicen por allá, no hay quien le apee de su burro. Cuatro veces, en todos estos años, he venido a Alemania para echar una ojeada a los asuntos en los que Martin ha invertido dinero. Pero también en Alemania nos hemos llevado el chasco.

—¿Cómo?

—Lo sabes igual que yo. Hubo un corto período en el que el partido neo-nazi 'pareció jugar algún papel. Fueron unos años de ilusiones. Pero luego... tuve que informar a Martin que no se hiciera ilusiones. En Alemania, incluso los que hicieron la guerra, han procurado olvidarlo todo.

»Si interrogas a un joven alemán de 20 años y le preguntas qué le parece lo que ocurrió entre 1939 y 1945, te dirá con orgullo que el soldado alemán demostró ser el mejor del mundo. Se emocionará leyendo las grandes batallas, los grandes triunfos y también las grandes derrotas.

»Pero si intentas hablarle del nacionalsocialismo, fruncirá el ceño y te dirá que no entiende absolutamente nada de política. Su chica le está esperando. Y sus amigos también. Pregúntale el nombre de cualquier cantante moderno o las alineaciones de cualquier equipo alemán de fútbol, te las dirá de corrido.

Se echó a reír.

—Todo ha terminado. Como te dije en una ocasión, es inútil intentar resucitar lo que ha muerto para siempre... En cuanto a Bormann, como yo, está cansado. Me compró una hacienda y estoy deseando volver allá. El, en su escondite, lo pasa bien. Ahora que la edad le ha tranquilizado un poco, lee, escucha música o habla con su equipo de guardaespaldas. De vez en cuando, cuando se anuncia que se ha encontrado su cadáver en Europa, se echa a reír y bebe un poco más de la cuenta. Es en lo único en lo que sigue mostrando un orgullo feroz. Sabe, como todo el mundo, que fue el único hombre de su categoría que consiguió salir de Alemania cuando los prohombres nazis eran cazados como conejos. Sólo cuando muera, así lo ha dispuesto, dará a conocer al mundo cosas que ha estado escribiendo todos estos años. Entonces, las gentes dejarán de preocuparse de los nazis... porque el último de ellos, el más importante de todos en estos años, habrá desaparecido.

A MANERA DE EPILOGO

Me parece extraño volver a encontrarme solo, en mi casa. El verano se ha ido ya hace tiempo, pero muchas, muchísimas veces, cuando salgo a la terraza o trabajo en el salón, levanto bruscamente la cabeza para ver que la maciza silueta de Günter Hedemann no está a mi lado.

Se marchó casi tan bruscamente como había llegado. Durante semanas, esperé una carta, una tarjeta postal, que me hiciese saber que había llegado a América.

Nada.

Mientras trabajaba con las notas tomadas a lo vivo, a lo largo de este mes y medio de relato, tuve, en varias ocasiones, la clara impresión de que Günter se había arrepentido de haberme confiado la historia de su vida.

Es posible que así sea. Por otra parte, el cúmulo de detalles que me ha proporcionado no es, ni mucho menos, lo que un escritor hubiese deseado. A pesar de que, como lo he dicho frecuentemente, Günter se expresaba con claridad, demostrando poseer una excepcional memoria, noté muchas veces que dejaba de decirme lo que sus ojos azules estaban mirando en el paisaje del pasado.

No soy responsable de lo que él me contó. Sentado frente a él, casi puedo asegurar, sin temor a error, que se mostró sincero, aunque no es una cosa que pueda empujarme a poner la mano en el fuego.

También noté al final de su relato, que no jugaba ya cerca de Bormann el papel importante que le tuvo junto a Martin en los últimos tiempos de la Alemania nazi.

Es evidente que Bormann le dejó a un lado, poco a poco, confiándole misiones cada vez menos importantes.

Me hubiese gustado conocer con exactitud los motivos reales de este divorcio entre los dos hombres.

He pensado en ello.

Hedemann, a pesar de sus 72 años, sigue siendo un hombre fuerte, muy impulsivo, y nada de su antiguo fanatismo parece haber mermado. Sigue teniendo la triste mentalidad de «SS».

No hay más que ver cómo sonríe al hablar de su turbulento pasado de «Obergruppenführer», para comprender que considera aquellos tiempos como los mejores de su vida.

Sobre todo, cuando, en Yugoslavia, mandaba torturar y colgar luego a los partisanos.

Es muy posible que Bormann, más frío e inteligente que él, más consciente también, haya terminado por encontrar molesto este «supernazi» que le recordaba momentos poco agradables.

¿Ha visto a Bormann, en estos últimos tiempos? ¿O se ha limitado a recibir sus órdenes por escrito?

No puedo contestar a estas preguntas.

Ni a otras muchas que sobre la veracidad de lo dicho por Günter se me plantean hoy.

Vino y se fue.

En cierto modo, fue como una pesadilla. Enormemente dolorosa para mí, que hubiese deseado poder decirle a la cara todo lo que pienso de los nazis.

Pero este hermoso país en el que vivo me ha enseñado, entre otras muchas cosas buenas, que la hospitalidad es algo sagrado. Y mi puerta, española por los cuatro costados, está siempre dispuesta a abrirse al que llame a ella.

Aunque se llame Günter Hedemann y haya sido «Obergruppenführer» de las «SS».

Karl von Vereiter

Verano de 1972.

EL DESTINO DE LOS HOMBRES DEL TERCER REICH

... de Hitler.

... de los que creyeron en él.

... de los que deseaban su muerte.

... de los que lucharon por el Reich milenario... de los asesinos de judíos, de polacos, de gitanos y de rusos.

... de los amos de la vida y de la muerte en los Campos de Exterminio.

... de los que lucharon simplemente por la patria alemana.

... de los que pelearon con honor.

... de los que amaron a su tierra.

... y de los que continúan creyendo fervorosamente en una Alemania unida, única, amiga de todos los pueblos de la Tierra.

Abetz, Otto (1903-1958). — Político alemán; representante oficioso de Hitler en Francia hasta 1938; embajador en Francia (1940); condenado por los franceses a 20 años de trabajos forzados (1949).

Liberado en 1955

Arnin, Jürgen von (1889). — General alemán; oficial del Alto Estado Mayor, general de división en 1941, manda más tarde el Quinto Ejército blindado en Túnez. Sucede a Rommel como comandante en jefe en África, en 1943.

Prisionero en 1943 Beck, Ludwing (1880-1944). — General alemán, jefe del Alto Estado Mayor (1938); dimite en agosto de 1938 y queda sin destino durante la guerra; uno de los jefes del «putsch» del 20 de julio de 1944.

Ejecutado en 20 de julio de 1944 Blomberg, Wemer von (1878-1946). — Mariscal de campo alemán. Jefe del Estado Mayor de la Reichwehr (1927— 1929). Ministro de la Guerra en 1933. Reorganizó el ejército alemán, subordinándolo al Partido nazi. Comandante en jefe durante cierto tiempo. Cae en desgracia en 1938.

Bock, Fedor von (1880-1945). — Mariscal de campo alemán. Comandante de un grupo de ejército en Polonia y Francia (1939-1940); comandante del Grupo «Mittel», en el frente ruso (1941). Después de su fracaso ante Moscú, es separado del mando y vuelto a llamar más tarde para dirigir la ofensiva de 1942 en el Cáucaso. Destituido en noviembre de 1942 a consecuencia de sus divergencias con Hitler.

Muerto durante un bombardeo (1945)

Bormann, Martin (1900...). — Político alemán. «Reichsleiter» de las «SS» (1933); afecto al Estado Mayor particular del Führer (1938); luego jefe de la Cancillería confidente y secretario de Hitler que le designa su albacea testamentario (1945). Condenado a muerte por rebeldía en Nuremberg (1946).

Desaparecido

Brauchitsch, Walter von (1881-1948). — Mariscal de campo alemán, comandante del Ejército de Tierra. Dirigió las campañas de Polonia y Francia. Fue relevado de su mando en 1941.

Braun, Wemer von (1912...) — Ingeniero alemán, especialista en cohetes dirigidos. Jefe del Centro experimental de Kummersdorf y luego director del Centro de Peenemünde (1936). Pone a punto los «V-2»; después de la guerra colabora con los estadounidenses.

Actualmente en USA

Busch, Emst (1885-1945). — Mariscal de campo alemán. Comandante del XVI Ejército en Francia (1940). Jefe del grupo «Norte» en Rusia y después del grupo «Centro». Resiste a los rusos en Prusia oriental (1944); luego se opone al avance de Montgomery en Alemania del norte. Después forma parte del gobierno Doenitz.

Muere en cautividad

Canaris, Wilhelm (1887-1945). — Almirante alemán, jefe de la «Abwehr» (1935), luego del Servicio de Información militar durante la guerra. Opuesto, desde 1940, a la política extranjera del Reich. Parece que confabuló contra Hitler, quien lo condenó a muerte.

Ejecutado en 1945

Choltitz, Dietrich von (1894...). — General alemán. Toma Sebastopol (1942). Manda un Cuerpo de Ejército ante, Stalingrado. Nombrado gobernador militar del Gran París en 9-8-1944. Se rinde el 25-8-44 al general Leclerc, sin ejecutar las órdenes de destrucción de la ciudad dadas por Hitler.

Dietl, Eduard (18901944). — General alemán, jefe de las tropas de montaña (1939). Dirige las operaciones en Noruega (1940), luego en Finlandia (1942-1944).

Dietrich, Joseph, alias «Sepp» (1892...). — General alemán, jefe de la guardia personal de Hitler. Recibe el encargo de organizar las Waffen-SS. Jefe de cuerpo de ejército en Rusia (1943-1943). Comandante del VI Ejército acorazado en las Ardenas (1944), luego en el Oder. Dirige la defensa de Viena (1945).

Condenado a cadena perpetúa Liberado en 1955

Doenitz, Karl (1891...). — Gran almirante alemán. Organiza la guerra submarina contra Inglaterra (1940— 1942). Toma el mando supremo de la Marina de guerra (1943). Designado por Hitler para sucederle. No consigue firmar la paz separada con los Aliados occidentales y capitula sin condiciones en mayo de 1945. Es llevado ante el tribunal de Nuremberg.

Condenado a diez años de prisión Liberado en 1956

Eichmann, Adolf (1906-1962). — Funcionario alemán. Encargado de asuntos judíos en la Oficina Central de la Gestapo (1940-1945). Se refugia en la Argentina después de la guerra. Es descubierto por los servicios secretos israelitas y conducido a Tel Aviv donde es condenado a muerte y ejecutado.

Ahorcado en 1962

Falkenhausen, Alexander von (1878...). — General alemán, gobernador militar de Holanda, Bélgica y del norte de Francia (1940). Detenido por la Gestapo en 1944 por su participación en el complot contra Hitler. Después de la guerra, los belgas le condenan a doce años de trabajos forzados (1951). Liberado a instancias de Chiang-Kai-Shek cerca del cual había sido jefe de la misión militar antes de la guerra.

Condenado a trabajos forzados Liberado

Frank, Hans (1906-1946). — Político y jurista alemán. Ministro de Justicia de Baviera (1933-1935). Gobernador General de Polonia (1939). Dirige el exterminio de los judíos y de las minorías selectas polacas. Es llevado al tribunal de Nuremberg.

Condenado a muerte Ahorcado

Frank, Karl-Hermann (1898-1946). — Político alemán, adjunto de Henlein en los Sudetes (1937). Gauletier adjunto de los Sudetes (1938). Secretario de Estado de Bohemia-Moravia (1939-1943). Fue condenado en Praga (1946) por las matanzas de Lidice y Lezaky.

Ejecutado

Freisler, Roland (1893-1945). — Jurista alemán, presidente del tribunal de Justicia del Pueblo (1942-1945). Aplica con ferocidad los derechos de guerra nazis. En 1944-1945 dirige el proceso de los conjurados del 20 de julio.

Frick, Wilhelm (1877-1946). — Político alemán, ministro del Interior del Reich (1933-1943). Protector de Bohemia-Moravia (1943-1945). Es llevado a Nuremberg donde se le condena a muerte.

Condenado a muerte Ahorcado

Friedeburg, Hans George von (1895-1945). — Almirante alemán, sucesor de Doenitz (1943). Al frente de la flota submarina. Comandante en jefe de la Flota en 1945. Unos días después de haber firmado la capitulación— de la Wehrmacht, se suicida.

Se suicida

Fromm, Friedrich (1888-1945). — General alemán. Comandante en jefe de las tropas del Interior. Sus actitud ambigua en el complot contra Hitler hace que los nazis le maten.

Ejecutado

Eunk, Walter (1890-1960). — Político alemán. Secretario de Estado en Propaganda (1933). Ministro de Economía del Reich (1937). Presidente de la Reichsbank. Llevado al tribunal de Nuremberg.

Condenado a cadena perpetúa Liberado en 1957

Goebbels, Joseph (1897-1945). — Político alemán nacionalsocialista desde 1922. Jefe de Propaganda del Partido (1928). Ministro de Propaganda e Información (1933-1945). Fanáticamente leal a Hitler del— que recibe en 1944 el encargo de desencadenar la guerra total. Se envenena con su familia a la caída de Berlín.

Se suicida

Goerdeler, Carl-Friedrich (1884-1945). — Político alemán. Comisario de Precios del Reich (1931-1937). Combate la política económica nazi. Se alinea junto al general Beck y entra en conversaciones con los aliados. Se adhiere al complot del 20 de julio de 1944. Los conjurados le designan Canciller tras la muerte de Hitler. Es detenido por las «SS», condenado a muerte y ahorcado.

Goering, Hermann (1893-1946). — Político alemán. Brillante piloto durante la Gran Guerra. Es uno de los más íntimos colaboradores de Hitler desde 1922. Presidente del Reich (1932). Ministro del Aire a partir de 1933. Mariscal de campo (1938). Mariscal del Reich. Designado por Hitler como sucesor suyo hasta que el Führer se entera de su traición. Llevado a Nuremberg, es condenado a muerte, pero se le facilita misteriosamente un veneno con el que pone fin a sus días.

Se suicida

Guderian, Heinz (1888-1954). — General alemán, teórico del arma acorazada. Desempeña un papel fundamental en las tácticas militares de la

Wehrmacht. Manda el XIX Cuerpo acorazado en Polonia (1939). El Segundo Grupo acorazado en Francia (1940), más tarde en Yugoslavia y en Rusia. Relevado de su mando después del fracaso alemán ante Moscú. Es rehabilitado en 1943. Jefe del Estado Mayor del Ejército de Tierra (1944-1945). Prisionero de los Aliados que le liberan.

Liberado

Halder, Franz (1884...). — Jefe del Alto Estado Mayor del Ejército de Tierra, después de Munich (1938). Se indispone con Hitler y es relevado de sus funciones (1942). Participa en el «putsch» (1944). Detenido, es uno de los raros conspiradores que escapan a la muerte.

Hauser, Paul (1880...). — General alemán al mando del Séptimo Ejército en Normandía (1944). Comandante en jefe del Frente occidental (1944-1945).

Henlein, Konrad (1898-1945). — Político alemán. Fundador del Frente Patriótico de los alemanes de los Sudetes (1933). Uno de los artífices de la incorporación al Reich de los Sudetes de Bohemia. Gauletier de los Sudetes (1938). Comisario civil en Bohemia durante la guerra. Capturado por los Aliados en 1945.

Se suicida

Hess, Rudolf (1894...). — Nacionalsocialista en 1920. Secretario particular de Hitler (1925). Adjunto oficial de Hitler (1933). En 1939 es nombrado sucesor de Hitler. En mayo de 1941 marcha a Escocia a bordo de un avión particular y propone, por su propia cuenta, la paz a los ingleses. Es conducido a Nuremberg donde se le condena a cadena perpetua.

Condenado a cadena perpetua Sigue en prisión

Heydrich, Reinhard (1904-1942). — Policía alemán. Adjunto de Himmler desde 1932. Dirige la matanza de la «Noche de los largos cuchillos» (1934). Jefe de la policía alemana en el mismo año. Jefe de la Gestapo (1940). Protector de Bohemia-Moravia. Asesinado en Praga por unos resistentes checos.

Asesinado

Himmler, Heinrich (1900-1945). — Político alemán, adepto desde el principio al nacionalsocialismo. Jefe de las SS (1929). Jefe de la Gestapo (1934). Director de todas las policías en 1938. Ministro del Interior en 1943. Nombrado jefe de los ejércitos del interior después del complot de julio de 1944. Trata de negociar un armisticio en abril de 1945. Revocado por Hitler. Detenido por los ingleses, se envenena.

Se suicida

Hitler, Adolf (1889-1945). — Estadista alemán. Súbdito austríaco, se enrola en el ejército bávaro en 1914. Se afilia al Partido Obrero alemán en 1919. En 1923 es condenado a cinco años de reclusión. Libertado a los nueve meses. Sienta las bases del nacionalsocialismo en su libro «Mein

Kampf». Es canciller en 1933. Se convierte en Reichführer en 1934, A partir de entonces es el dueño absoluto del Estado. Declara la guerra a Polonia, luego a Francia e Inglaterra. Más tarde, lo hace contra Rusia. Cuando los rusos han cercado Berlín, contrae matrimonio con Eva Braun y se suicida en su compañía, ordenando ser incinerado.

Se suicida

Hoepner, Erich (1886-1944). — General alemán, comandante del XVI Cuerpo en 1939. Jefe del Cuarto Ejército acorazado en Rusia (1941). Relevado de su mando por haberse replegado ante Moscú. Complicado en el complot contra Hitler, quien ordena que se le mate.

Ahorcado

Hoess, Rudolf (1900-1947). — Funcionario alemán. Comandante del campo de exterminio de Auschwitz (1940— 1945). Inspector adjunto de los campos de concentración (1944-1945). Condenado a muerte y ejecutado.

Ejecutado

Jeschonnek, Hans (1899-1943). — General alemán. Jefe del Estado Mayor de la Luftwaffe (1939). Tras la derrota de Stalingrado pone fin a su vida.

Se suicida

Jodl, Alfred (1890-1946). — General alemán. De 1938 a 1945 dirige el departamento de operaciones del Oberkommando der Wehrmacht, bajo las órdenes de Keitel. Jefe de Estado Mayor del gobierno de Doenitz. Firma en Reims, el 7 de mayo de 1945, el acta de rendición de los ejércitos alemanes. Es llevado al tribunal de Nuremberg que le condena a muerte.

Ahorcado

Kaltenbrunner, Ernest (1903-1946). — Jurista nazi. Comandante de las «SS» austríacas (1935-1938). Jefe de la Policía de Seguridad, luego de la Administración Central de Seguridad SS. A la muerte de Heydrich y asume el cargo de Comisario General de la Gestapo para los territorios ocupados. Llevado a Nuremberg, es condenado a muerte.

Ahorcado

Keitel, Wilbelm (1882-1946). — Mariscal de Campo alemán. Jefe de la O.K.W., desde 1938 a 1945. Es el brazo derecho de Hitler en el terreno militar e impone las normas del Führer a los Estados Mayores. Signatario de la capitulación del Reich. Es llevado a Nuremberg donde se le condena a muerte.

Ahorcado

Kesselring, Albert (1885-1960). — Mariscal de Campo alemán. Comandante de la primera y luego de la segunda Flota Aérea. Nombrado en 1942 jefe del X Ejército y del frente sur Mediterráneo-África. Condenado a muerte como criminal de guerra, se le permuta la pena por cadena perpetua.

Condenado a cadena perpetúa Liberado en 1952

Kleist, Paul-Ewald von (1881-1954). — Mariscal de Campo alemán. Uno de los promotores del arma blindada en Alemania. Hostil a Hitler, se retira del ejército en 1938. Llamado nuevamente al servicio, participa en la campaña de Polonia. Penetra en las Ardenas en 1940.

Toma Belgrado en 1941. Jefe de un grupo de ejércitos en Ucrania (1944). Muere prisionero en la URSS.

Muere en cautividad

Kluge, Hans Günter von (1882-1944). — Mariscal de Campo alemán. Manda el Sexto Ejército durante las campañas de Polonia y de Francia. Jefe de un grupo de ejércitos en Rusia. Probablemente en contacto con los conjurados, recibe,.no obstante, el mando del Oeste en 1944. Relevado de su mando tras un fracaso ante Mortain, se suicida el 18-8-1944.

Se suicida

Koch, Erich (1896...). — Político alemán. Gauletier de Prusia oriental (1938). Alto comisario en Ucrania (1941-1944). Le encarcelan los polacos por sus crímenes de guerra.

En cautividad

Krebs, Hans (1896...). — General alemán. Jefe del Estado Mayor del Ejército de Tierra (1945). Desaparecido al final de la guerra.

Desaparecido

Kuchler, Georg von (1881...). — Mariscal de Campo alemán. Comandante del XVIII Ejército (1940). Conquista Holanda. En 1941, ocupa los países bálticos y Rusia del norte hasta Leningrado. Prisionero dé los Aliados, es libertado en 1953.

Libertado en 1953

Leeb, Wilhelm von (1876-1956). — Mariscal de Campo alemán. Manda las tropas alemanas del sector Basilea— Luxemburgo (1939-1940). Al frente del grupo Norte, en Rusia. Relevado del mando en 1942 y expulsado del ejército, en 1944.

Ley, Robert (1890-1945). — Político alemán. Suprime los sindicatos y funda en 1934 el «Deutsche Arbeitsfront (Frente del Trabajo). Jefe del Servicio del Trabajo Obligatorio (S.T.O.). Organiza la deportación a Alemania de los trabajadores de los pauses ocupados. Se suicida en Nuremberg durante el proceso.

Se suicida

List, Wilhelm (1880...). — Mariscal de Campo alemán. Comandante del XIV Ejército alemán en Polonia. Luego del XII en Francia. Dirige la campaña de los Balcanes (1941). Nombrado jefe de un grupo de ejércitos en Rusia. Cae en desgracia ante Hitler. Se retira a Baviera donde los Aliados le hacen prisionero. Condenado a cadena perpetua, es liberado en 1952.

Condenado a cadena perpetúa Liberado en 1952

Manstein, Erich von Lewinski von (1887...). — Mariscal de Campo alemán. Jefe del Estado Mayor del Grupo de ejércitos Rundsted en Polonia. Prepara el plan de penetración en las Ardenas (1940). Jefe del XI Ejército en Ucrania. Conquista Crimea (1941). Intenta vanamente ir en ayuda de Von Paulus, cercado en Stalingrado (1942-1943). Relevado de sus funciones por Hitler (1944). Condenado a 18 años de reclusión por crímenes de guerra (1949). Liberado en 1953.

Condenado a 18 años de reclusión Liberado en 1953

Manteuffel, Barón Hasso von (1897...). — General alemán. Comandante de la división «Grossdeutschland». Después, en el curso de la contraofensiva de las Ardenas, manda el V Ejército acorazado (1944-1945). Jefe del III Ejército acorazado a la terminación de la guerra.

Model, Walter (1891-1945). — Mariscal de campo alemán. Jefe de Estado Mayor del ejército Busch durante la campaña de Francia. En Rusia, jefe del III Ejército. Jefe del grupo «Sur», en la URSS. Manda en el Oeste las operaciones en las Ardenas. Finalmente en el norte de Alemania. Se suicida en abril de 1945.

Se suicida

Neurath, Constantin, barón von (1873-1956.) — Político alemán. Ministro de Asuntos Exteriores (1932-1938). Es sustituido por Ribbentrop. Protector de Bohemia— Moravia. Se reconoce, en Nuremberg, culpable de las matanzas de Lidice. Condenado a 15 años.

Condenado a 15 años Liberado en 1954

Oberg, Karl Albrecht (1897...). — General alemán. Comandante en jefe de las SS y de la policía en Francia (1942). Condenado a muerte en 1954. Indultado en 1958.

Condenado a muerte Indultado en 1958

Papen, Franz von (1879...). — Político alemán. Canciller del Reich (1932). Vicecanciller con Hitler. Negocia el Concordato con el Vaticano (1933). Embajador en Austria. Embajador en Turquía. Juzgado y absuelto en Nuremberg.

Juzgado y absuelto

Paulus, Friedrich von (1890-1957). — Mariscal de Campo alemán. Jefe de Estado Mayor del mariscal Von Reichenau en Polonia, después en Francia. Adjunto de Halder. Prepara la operación «Barba-roja». Jefe de un cuerpo acorazado y después del famoso VI Ejército, en 1941. Rechaza a

Timochenko en Kharkov (1942). Cercado en Stalingrado donde debe rendirse. En cautividad se manifiesta contra el nazismo.

Prisionero de los rusos Quisling, (Vidkun (1887-1945). — Político noruego, fundador de la reagrupación nacional pro-nazi. Jefe del gobierno de su país. Condenado a muerte y ejecutado al final de la guerra.

Ejecutado

Raeder, Erich (1876-1960). — Gran almirante alemán. Comandante en jefe de la Marina alemana en 1935. En desacuerdo con Hitler, es sustituido por el almirante Doenitz. Llevado ante Nuremberg, es condenado a cadena perpetua. Liberado en 1956.

Condenado a cadena perpetúa Liberado en 1956

Reichenau, Walter von (1884-1942). — Mariscal de Campo alemán. Comandante del ejército en Polonia, después en Francia. Jefe del VI Ejército (1941). Comandante del grupo «Sur» en Rusia.

Muerto de crisis cardíaca en el frente ruso

Reinhart, Hans (1887...). — General alemán. Opera en Polonia al mando de la IV División acorazada. Combate en Francia, los Balcanes y Rusia. Manda últimamente el sector Centro en el frente del Este.

Ribbentrop, Joachin von (1893-1946). — Político alemán. Se hace nazi en 1932. Embajador del Reich en Londres (1936). Ministro de Asuntos Exteriores a partir de 1938. Llevado a Nuremberg, es condenado a muerte y ejecutado.

Richtchoffen, Wolfram (1895-1944). — Mariscal de Campo alemán, manda la «Legión Cóndor» durante la guerra de España (1938). Jefe de la IV Flota aérea en el sector de Stalingrado (1942-1943). Luego manda la II Flota aérea

Rommel, Edwin (1891-1944). — Mariscal de Campo alemán. Jefe del cuartel general de Hitler (1939). Interviene en la batalla de Francia. Jefe del Afrika Korps. Jefe del grupo «B» en Francia, después de El Alamein. Uno de los más brillantes estrategas de la guerra. Establece contacto con los conjurados de 1944. Recibe la orden de suicidarse.

Se suicida

Rosenberg, Alfred (1893-1946). — Político alemán. Jefe del servicio exterior del Partido nazi. Ministro de los territorios ocupados del Este (1941). Organiza la deportación en masa a las poblaciones eslavas. Llevado a Nuremberg, es condenado a muerte y ejecutado.

Ahorcado

Rundstedt, Gerd von (1875-1953). — Mariscal de Campo alemán. Retirado en 1938. Llamado en 1939 para mandar un grupo de ejércitos. Dirige el grupo «Sur», en Rusia. Prisionero de los ingleses en 1945, es liberado en 1949.

Prisionero en 1945 liberado en 1949

Sauckel, Fritz (1894-1946). — Político alemán. Gauletier de Turingia. Alto comisario en el Servicio de Trabajo. Llevado a Nuremberg, es condenado a muerte y ejecutado.

Schirach, Baldür von (1907...). — Político alemán. Jefe de las Juventudes Hitlerianas (1933). Gobernador de Viena (1940-1945). Condenado en Nuremberg a 20 años de prisión.

Condenado a 20 años

Schbtot, Rudolf (1886-1957). — General alemán. Jefe de la Primera acorazada en Polonia. Combate en Francia y Rusia. Degradado debido a sus opiniones antinazis.

Degradado

Schoerner, Ferdinand (1892...). — Mariscal de Campo alemán, jefe de una división de montaña (1940). Combate después en el Norte. Comandante del ejército de Ucrania (1944). Comandante del grupo Centro. Prisionero en la URSS. Liberado en 1955.

Prisionero en la URSS Liberado en 1955

Schuuenburg, Friedrich Wemer, conde von der (1875— 1944). — Diplomático alemán. Embajador en Moscú (1934-1941). Ejecutado por sus actividades antinazis.

Ejecutado

Schwerein von Krosigk, Johann Ludwig, conde (1887— 1952). — Político alemán. Ministro de Hacienda del Reich (1932-1945). Ministro de Asuntos Exteriores del gobierno Doenitz. Condenado a 10 años de reclusión, liberado en 1951.

Condenado a 10 años Liberado en 1951

Seyss-Inquart, Arthur (1892-1946). — Político austríaco. Jefe de los nazis en su país. Nombrado consejero de Estado por Schuschnigg (1937). Ministro del Interior. Canciller en 1938. Vicegobernador de Polonia (1939).

Comisario en Holanda (1940-1945). Llevado a Nuremberg, condenado a muerte y ejecutado.

Ahorcado

Skorzeny, Otto. — Oficial alemán. Teniente coronel de las SS. Rescata a Mussolini, prisionero en el Gran Sassos (septiembre de 1943). En Hungría, rapta al almirante Horthy, que acaba de anunciar la capitulación de su país (1944). Después de la guerra comparece ante un tribunal militar y es absuelto.

Vive en España

Speer, Albert (1905...). — Político alemán. Ministro de Armamento en 1942. Jefe de la Organización Todt. Condenado en Nuremberg a 20 años.

Condenado a 20 años

Speedel, Hans (1897...). — General alemán. Jefe de Estado Mayor del general Otto von Stülpnagel. Comandante en jefe en Francia, en 1940. Jefe de Estado Mayor del grupo de ejército «B» (Rommel), en 1944. Destituido tras el atentado de 1944. Absuelto por un tribunal alemán. Después de la guerra, comandante de las fuerzas terrestres de la OTAN,

Sperle, Hugo (1885-1953). — Mariscal de Campo alemán. Al mando de la «Legión Cóndor» en España (1936— 1938). Manda después la Tercera Fuerza aérea, en el frente del Oeste.

Muerto en Munich en 1953

Stauffenberg, Klaus Schenk, conde von (1907-1944). — Militar alemán. Jefe de Estado Mayor del Ejército de reserva en 1944. Se adhiere a los militares antinazis. Intenta asesinar a Hitler el 20 de julio de 1944 colocando una bomba en la sala de mapas. Es ejecutado el mismo día.

Ejecutado

Streicher, Julius (1885-1946). — Político alemán. Se adhiere al partido nazi en 1921. Gauletier de Franconia. Antisemita notorio. Es llevado a Nuremberg, condenado a muerte y ejecutado.

Ahorcado

Student, Kurt (1890...). — General alemán. Jefe de la VII División de paracaidistas en Holanda (1940). Jefe del cuerpo aerotransportado que conquista Creta. Opera en Holanda en 1944.

Stulpnagel, Karl Heinrich von (1886-1944). — General alemán. Adjunto de Halder al frente del Estado Mayor del ejército de tierra. Jefe del II Cuerpo en Francia. Comandante del ejército en Rusia. Participa en la conjuración de julio de 1944. Intenta suicidarse. Ahorcado por los SS, el 30 de agosto de 1944.

Ahorcado

Stulpnagel, Otto von (1878-1948). — General alemán, comandante en jefe de las tropas de ocupación en Francia. Detenido después de la liberación, se suicida en París, en la prisión de Cherche-Midi.

Se suicida

Terboven, Joseph (1898-1945). — Político alemán. Gauletier del Ruhr. Comisario en Noruega ocupada.

Vietinghoff-Scheel, Heinrich von (1887-1952). — General alemán. Inspector de las tropas acorazadas en 1938. Combate en Francia, en los Balcanes y en Rusia. Adjunto de Model. Firma la capitulación de las fuerzas alemanas en Italia (abril 1945).

Weichs, Maxilimien von (1881-1954). — Mariscal de Campo alemán. Comandante de cuerpo de ejército en Polonia. Lucha en Francia, en los Balcanes y en Rusia.

Witzleben, Erwin von (1881-1944). — Mariscal de Campo alemán. Lucha en Francia. Se retira del servicio activo en 1940. Antinazi notorio. Desempeña un papel importante en la conjura militar contra Hitler. Ejecutado por los nazis después del fracaso del atentado.

Ejecutado

Wolf, Karl (1900...). — General alemán, adjunto de Himmler. Enviado a Italia como jefe de la policía y de las SS. Condenado por un tribunal alemán a 4 años de trabajos forzados en 1946.

Condenado a 4 años de trabajos forzados

FIN

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04/06/2013

Notas

[1] ¡Tormento! ¡Obsesión! — ¡Vanidad del esfuerzo!—La mejor espada —que yo haya soldado jamás— se tendrá firme — en el puño de los gigantes — pero el adolescente para quien la he forjado — la rompe en pedazos y la tira —como si yo hubiese hecho un juguete para niños.<<

[2] ¡Esto es vinagre, no vino!

<<

[3] ¡A su salud!<<

[4] ¡Demonios Francia, la dulce Francia. El jefe de Estado Mayor del Ejército Blindado, Günter Hedemann. ¡ No! ¡El general de las SS, Hedemann!<<

[5] ¡Me lo figuraba! ¡La furcia!<<

[6] Heinz Guderian, «el padre de los blindados», creador de la nueva táctica, que tantas victorias dio a Alemania, «la guerra relámpago».<<

[7] ¡Luz maldita! — ¿Se inflama el aire? — ¿Qué es lo que arde y ciega, brilla y silba — flota y se agita — y vacila por doquier? — Chisporrotea y brilla, ahí — en los fuegos del sol... —— ¡Y se lanza desde todos los bosques — y se abalanza hacia mí!<<

[8] Teniente de las SS.<<

[9] Comandante de las SS.<<

[10] Capitán de las SS<<

[11] Coronel de las SS.<<

[12] Vehículo blindado dotado de ocho ruedas.<<

[13] Subteniente de las SS.<<

[14] Radio.<<

[15] Fuerzas aéreas estadounidenses.<<

[16] Sargento de las SS.<<

[17] Véase «Yo fui médico del diablo».<<

[18] «Señora Preservativo».<<

[19] «Cubil del Lobo».<<

[20] <<

[21] ¡Oh, Sigfrido ¡Sigfrido! — ¡Héroe sublime! — despiertas la vida — ¡Luz triunfadora! — ¡Ah! ¡Si superas, gozo del universo — cuánto te he amado siempre!<<

[22] Karl von Vereiter: «Yo fui médico del diablo».<<

[23] A partir de los primeros desacuerdos entre los generales de la Wehrmacht y Adolfo Hitler, empezaron a crearse las «WaffethSS»; es decir, las fuerzas armadas especiales y dirigidas por Himmler.<<

[24] ¡Soñador!<<

[25] ¡Günter! ¡Günter! ¡Levántate! ¡Aprisa!<<

[26] ¿Qué ocurre?<<

[27] Los hijos de los Goebbels eran: Hela, doce años; Hilda, once; Helmut, nueve, Holde, siete; Hedda, cinco, y Heide, tres. Todos los nombres empezaban por «H» en honor de Hitler.<<

[28] Comandante.<<

[29] ¿Qué tengo que ver con eso?<<

[30] Tendremos nuestra revancha<<

[31] ¡Adelante, bruja!<<

[32] ¡Se lo ruego! ¡La excomunión!<<

[33] ¡El enemigo de mi padre! — ¿Es el que encuentro aquí en tu persona? — Me convendría que así fuese — para poder vengarme. — ¡ Empuña tu lanza... — mi espada va a partiría en nos<<

[34] Lugar de cita.<<