Karl von Vereiter

LOS MÉDICOS MALDITOS DE LA SS

Portada:

CORTIELLA

Ediciones PETRONIO, S. A. 1975

Impreso en España

Printed in Spain

ISBN 84-7250-447-6

Depósito Legal: B. 52.467-1975

Marque*, S. A. — Industria» Gráficas Constitución, 19-Barcelona

A mi esposa, Angele.

A mis hijos:

Christiane,

Henri,

Richard,

Yolande y May

que no conocieron el Horror.

Malditos sean, Señor, tos que vendieron él saber que les diste

y olvidaron la fuerza que pusiste

en sus manos,

él amor de sus dedos

en la carne sufriente del hermano.

Malditos los que hicieron desprecio de la vida, abuso de pureza, olvido de piedades, vacío de las almas, ponzoña en las heridas y sembraron el mundo con sus iniquidades.

Por todos los millones, ceniza en los osarios, por sus nombres en sangre sobre la piedra escritos, ¡caiga tu maldición sobre los sanguinarios doctores de Satán, los MEDICOS MALDITOS!

Hans Klüberg

PRIMERA PARTE

LA SEMILLA DE LOS SEÑORES

I have no spur

to prick the sides of my intent, but only vaulting ambition, which o’erleaps itself, and falls on the other.

Shakespeare: “Macbeth" [1].

No tengo otra espuela para aguijonear los flancos de mi voluntad, a no ser mi honda ambición, que salta en demasía y me arroja del otro lado.

CAPÍTULO PRIMERO

¿De dónde venía esta emoción? No la sentí llegar. Me invadió, bruscamente, como un rayo de luz cae sin aviso en el ojo, hiriendo la retina. Como la luz cegadora, la emoción fue dolorosa, no del todo, ya que en el fondo del alma dejó como un poso dulce, triste, como un quejido. Mis ojos miraban, a través del grueso cristal de la ventanilla del avión, la hinchada espalda de las nubes, pero al tiempo que la emoción se apoderó de mí, me percaté que mis ojos contemplaban, entre los jirones de vapor, la tierra, allá abajo: mi tierra, mi país, Alemania.

No tardé en darme cuenta de que, por algún mecanismo misterioso, había presentido mi espíritu el preciso instante en que el avión sobrevolaba Alemania. Acabábamos de dejar atrás la tersa superficie del mar, y nada sentí hasta entonces, como si la paz de que había gozado en tierra inglesa siguiera reinando en mi consciencia.

Verdad es que cuando llegué a Londres, y de eso hacía ya seis largos meses —medio año... ¡Oh, mein Gott! y cómo pasa el tiempo...—, me pareció como si al bajar del avión penetrase en un mundo desconocido. No es que me sintiese acomplejado al hallarme en un país extranjero, ni el idioma me atemorizaba, ya que hablaba el inglés con soltura y conocía bastante bien la cultura anglosajona.

No, fue algo distinto, el brusco contraste que hubiera sentido cualquier viajero al pasar, bruscamente, de la Alemania nazi de 1938 a la Inglaterra del mismo año.

La primera cosa que me llamó poderosamente la atención fue la ausencia casi absoluta de uniformes. Salvo los simpáticos y amables "policeman” y los hombres que hacían la guardia a la puerta de palacio, las calles de Londres estaban llenas de gente, de personas que andaban con toda naturalidad, con tanta normalidad que, muchas veces, me paraba para escuchar sus pasos, extrañándome sobremanera no escuchar el crujir de las botas, el ritmo de las zancadas espasmódicas del "paso de la oca" y el estampido seco de los taconazos

Faltaban también los gritos; pero, lo que más me llamó la atención fue el no descubrir en el rostro de los londinenses primero, luego en el resto de los británicos, aquella expresión de miedo que podía leer en las calles de las ciudades alemanas y, sobre todo, en Berlín.

Y también el silencio; al caer la noche, las calles centrales de Londres se animaban, y en las callejuelas, incluso en las más apartadas, había también bullicio, quizá más estridente que el de Piccadilly Circus o Trafalgar Square, pero en ninguna parte percibí el extraño silencio de la noche en las calles de Alemania.

Un silencio que sólo recordaban los pasos fuertes y medidos de las patrullas de las SA o de las SS, que me parecía oír todavía, en cuanto cerraba los ojos.

“Crak... crak... crak... crak...”

Las altas botas crujían en la noche con la pausa de un corazón helado. De norte a sur, de este a oeste, desde Hamburgo a Colonia, desde Bremen a Stettin, y más allá, del otro lado del pasillo de Danzing hasta Koninsberg.

Sí, era el silencio del miedo...

Detrás de cada puerta, de cada ventana, en los comedores, ante la mesa o en los lechos tibios, hombres y mujeres se estremecían cuando el ruido áspero de las botas rompía el silencio.

Se detenían las manos, con la cuchara o el tenedor en los dedos, a medio camino entre el plato y la boca; se paraban las caricias sobre los cuerpos, y el miedo penetraba en la carne vertiendo en ella chorros de temblor, como si la sangre se hubiese vuelto de repente mercurio.

Sin pronunciar una sola palabra, las gentes preguntaban: “¿Vendrán por mí? ¿Habrá llegado mi tumo?"

Y los corazones detenían el ritmo de sus latidos, frenaban su trote, mientras que la angustia se subía a las gargantas.

“Crak... crak... crak... crak..."

Cuando el ruido de las botas se alejaba, un idéntico y profundo suspiro escapaba de todas las bocas, volvía el corazón a galopar alegremente en los pechos, como un pájaro que escapa de la mano que le ha apresado. Subía la comida a la boca para borrar de ella el sabor amargo de la angustia, y la mano, detenida sobre la piel del ser amado, volvía a llevar a ella el calor del deseo...

Alemania, patria mía, ¿quién ha sembrado el miedo en el alma de tus gentes?

* * *

—Abróchense los cinturones. Dentro de pocos minutos tomaremos tierra en el aeródromo berlinés de Telpenhof.

Los cuatro poderosos motores del avión cambiaron bruscamente de ritmo, y el aparato, hundiéndose en el algodón desfilado de las nubes, empezó a perder altura.

La inmensa mayoría de los viajeros que venían de Londres era inglesa. Sólo oí hablar alemán a una pareja de hombres jóvenes, que parecían haber salido de un molde idéntico, con sus cabellos rubios cortados al cero, — sus chaquetones de cuero, su expresión desagradable y la luz maliciosa y desconfiada que no dejaba de brillar en sus ojos.

No sé exactamente qué me ocurrió en aquellos instantes, mientras les miraba de reojo. Yo sabía perfectamente qué oculto poder representaban. Muchas, muchísimas veces, cuando mi padre me ordenaba de pasar a recogerle por el Tribunal Supremo, me había cruzado, en salones y pasillos, con decenas de aquellos hombres que llegaban directamente de Alberstrasse, del Cuartel General de la Gestapo.

“Du íiebér Himmell [2] —exclamé para mis adentros—. ¿Cómo he podido ser tan estúpido?"

Me puse furioso contra mí mismo, ya que recordaba, de golpe, las veces que había entrevisto a aquellos dos hombres.

Mientras el aparato iba perdiendo altura, hice un esfuerzo de memoria y, cerrando mis ojos, intenté volver a ver los principales sitios que había visitado, que eran muchos. Pero esta vez no me interesaban los monumentos que admiré, sino que buscaba, entre la gente que me rodeaba, los rostros inexpresivos de los dos hombres que ahora estaban sentados al otro lado del pasillo del avión.

Entonces, como si se proyectasen en mi mente las imágenes archivadas en mi memoria, volví a encontrarme en las calles de Londres, caminando entre la gente, deteniéndome aquí y allá, penetrando en los edificios públicos que llamaban mi atención.

Vi alzarse ante mí, al final de Canon Street, la iglesia de San Pablo, una de las cosas que visité primero. Y casi en seguida, al salir del templo y cuando me dirigía hacia Ludgate Hill, vi a los dos hombres, caminando por la acera de enfrente.

En mi rápida visión retrospectiva les encontré de nuevo en casi todos los lugares donde había estado, y no solamente en la capital inglesa, sino también en las ciudades a las que mi curiosidad me había llevado: Cambridge, Oxford, Birmingham, Glasgow, Plymouth...

— Donnerwetter! [3] —exclamé en voz baja, sintiendo que la cólera me quemaba el cuerpo—. Me han estado siguiendo durante todo este tiempo, vigilándome como si fuese un criminal...

Fue entonces, justo al tiempo que llegaba hasta mí el ruido seco de la salida de su cubículo del tren de aterrizaje, cuando inundó mi memoria la imagen clara de las escaleras del metro, la niña a la que se le escapaba la pelota que llevaba en la mano. Rebotando caprichosamente en las escaleras, la pelota pasó a mi lado sin que acertase a detenerla; la niña pasó también junto a mí, y más abajo, un hombre se agachó para recoger el balón y dárselo a la niña.

Un hombre que iba junto a otro, tan iguales como dos gotas de agua, vestidos del mismo modo, con sus chaquetones de cuero y sus ridículos sombreros de fieltro, verdes, con la pluma en la cinta, a estilo tirolés.

Aquello había ocurrido exactamente en la estación de Leicester Square, el barrio de los teatros londinenses, una tarde en la que, precisamente, me dirigía a ver una película americana al “Warner Picture Theatre”.

El maullido de los neumáticos al tocar con la pista, seguido por los sobresaltos del avión, hasta que se deslizó velozmente sobre el concreto, me advirtieron que había llegado a Berlín.

Pero la rabia y la frustración seguían en mi espíritu.

Y de nuevo, justo cuando no hubiese deseado volver a pensar del mismo modo, se levantó ante mí la imagen severa de mi padre, y sentí otra vez, con infinita pena, el tremendo abismo que existía entre los dos.

El avión se deslizaba ahora suavemente hacia la zona de aparcamiento. A través del cristal de la ventanilla apercibí, envuelto en la bruma, el edificio de la estación de pasajeros del aeródromo de Telpenhof.

Nadie me esperaba, aunque mi padre y mi madre sabían que llegaría uno de estos días, así se lo había dicho en mi última carta.

Adiviné la sonrisa cínica que mis labios dibujaban.

Claro que mi padre sabría mi llegada. ¡No faltaría más! Los dos sabuesos que no me habían perdido un solo segundo de vista, le habrían informado, hora a hora, minuto a minuto, de todo cuanto yo había hecho, de cada gesto y casi de cada palabra pronunciada con los desconocidos con los que había conversado.

Un brusco calor me subió al rostro, y súbitamente mi estómago se contrajo en un espasmo de asco.

“También lo sabrá mi padre —pensé apenado—. Aquella noche, en el Soho, cuando un repentino deseo me empujó hacia aquella mujer que estaba inmóvil en el quicio de una puerta..."

Fue algo más fuerte que yo. Absorto por lo que veía en un país que visitaba por primera vez, llevé una plácida y casta existencia. Antes que nada, por convicción. Nunca me han atraído las prostitutas. Porque, sencillamente, desde que tengo uso de razón, estoy convencido de que el amor es una función que compete a dos personas, mutuamente atraídas, deseosas de complacerse y de gozar juntas. Esa es la esencial diferencia que, para mí, existe entre "hacer el amor* y "cohabitar”.

Pero, ¿por qué seguir haciéndome ilusiones? Tenía que ser necio para ignorar que el hijo de Otto Klüberg, el importantísimo y excelentísimo Herr Generalstaatsanwalt [4] no había estado jamás sin la vigilancia adecuada.

Desde niño, en la escuela, y luego en la Universidad, sobre todo entonces, mis pasos habían sido seguidos y mis menores gestos observados.

En la Facultad de Medicina de Berlín, donde ingresé en 1930, mi padre, que de abogado acababa de pasar a primer fiscal, pudo, gracias a sus amistades que crecían sin cesar, especialmente en el seno de la "Geheime Staat Polizei” [5], tener estrechamente vigilado y controlado a su hijo.

Recuerdo perfectamente la deferencia —¿o era temor?— con que me trataban los profesores de la Universidad, bien que algunos de ellos, afiliados ya al "N.S.

DAP." [6] me exigieron mayor trabajo que a los demás, y yo adiviné fácilmente que detrás de cada uno de ellos se movía la poderosa mano de mi padre.

El avión se detuvo; afable y linda, la azafata pasó por el largo pasillo, sonriendo a derecha e izquierda.

—Ya pueden desabrocharse los cinturones. Dispónganse a desembarcar.

Impuse una cierta lentitud a mis movimientos, con el afán de que los dos gestapistas me precediesen. Así lo hicieron y cuando bajé por la escalera móvil, respondiendo con una sonrisa a la azafata que me lanzó un agradable: Danke Shon!, les vi dirigirse rápidamente hacia un "Mercedes" gris que les estaba esperando.

"¿Por qué haces esto, padre? —me pregunté con amargura mientras me dirigía, junto a los demás viajeros, hacia la puerta sobre la que había un gran letrero “Soy" [7]—. Ya sé que desconfías de mí... y es posible que en el fondo tengas razón. Pero sabes perfectamente que no conseguirás nada usando estas astucias. Soy, lo has dicho muchas veces, un rebelde y un desagradecido, aunque nunca he sabido por qué me calificas así. No soy, lo sé, el hijo que esperabas. No has conseguido que vistiese la camisa parda, ni que ingresase en las “HJ” [8]. ¿Qué quieres que haga, si nada más pisar tierra alemana enrojezco de vergüenza?"

CAPÍTULO II

Con mi pequeña maleta en la mano, que había recogido tras la inspección aduanera, me dirigí, a través del largo pasillo, hacia la salida del edificio con la idea de coger un taxi que me llevase a casa.

Todavía flotaban en mi mente las amargas ideas que habían surgido al comprobar que mi padre seguía haciéndome vigilar. Y de nuevo me preguntaba si temía que me relacionase con enemigos de Alemania, de la nueva Alemania, naturalmente, o que manifestase públicamente mis ideas, que él calificaba, con cierta cólera, de “estúpidamente liberales”, "repugnantemente burguesas" e "indignas de un miembro relevante del «Herrenvolk» [9]”.

Presumía yo, sin demasiado temor a errar, que todas las preocupaciones paternas, en lo que a mí se relacionaba, estaban íntimamente ligadas a un miedo cerval a empañar su límpida conducta de magistrado nacionalsocialista, y también de temor a que su privilegiada posición dentro de la nueva sociedad germana pudiera correr el menor riesgo.

Alcé los hombros, procurando olvidar, al menos por el momento, todo aquello. Tiempo tendría, cuando me hallase de nuevo ante mi padre, de decirle lo que me estaba quemando los labios. Hacía mucho tiempo que no le ocultaba mi manera de pensar, aunque, también es cierto, jamás me había atrevido a faltarle al respeto.

Salí al exterior, empezando a andar por la amplia acera, abriéndome camino entre la masa inquieta de viajeros que se movían hacia la parada de los taxis. Entonces, alguien me tocó el brazo, al tiempo que una voz conocida me decía:

—He venido a buscarle, señor.

Me volví, agradablemente sorprendido al ver a Albert, nuestro chófer. Hacía más de quince años que trabajaba para nosotros, desde los viejos tiempos en que mi padre, simple abogado, no poseía más que un "Opel" de lo más sencillo. Pero incluso entonces, Otto Klüberg deseaba "epatar” a sus pocos clientes, y aunque el tamaño del vehículo le obligaba a ir sentado al lado de Albert, esperaba dignamente a que su chófer descendiese y le abriese la portezuela. Mi padre ha sido siempre así, un hombre atado a las viejas tradiciones de las clases dirigentes alemanas; nunca dejó de esforzarse por mantener bien enhiesto el muro que le separaba y protegía de la "masa”.

Miré sonriente a Albert, que me había arrancado la maleta de la mano.

—¿Cómo sabías que llegaba en este avión? —le pregunté.

Era, lo sabía, una pregunta completamente idiota, y recibí la respuesta que exactamente esperaba:

—"Herr” Otto me ordenó, cuando le hube dejado en el ministerio de Justicia, que viniese a buscarle.

—Soy un tonto —sonreí mientras caminaba a su lado—. Un gran tonto, Albert. ¿Cómo iba a ignorar mi padre que yo llegaba en este avión?

No contestó, dirigiéndose directamente hacia el vehículo que había aparcado en la "zona especial", destinada a los jerifaltes del Reich.

Al ver el enorme "Mercedes” negro, completamente nuevo y que no conocía, lancé una exclamación de sorpresa, preguntando a Albert:

—¿Cómo? ¿Tenemos coche nuevo?

—En efecto, señor —dijo el chófer lanzando una mirada acariciadora y llena de ternura hacia el colosal vehículo—. Nos lo entregaron ayer, un regalo hecho al señor por la Directiva de la "Mercedes Benz”, pero también tenemos el otro, el "Opel Kapitan”. Su señor padre lo ha puesto a la disposición de la señora.

—Progresamos, Albert, progresamos —dije con un poco de ironía en la voz—. Y hablando de la señora... ¿cómo va mi madre?

—La señora está muy bien... es decir, como siempre.

—¿Los nervios?

—Sí. La verdad es que no sale mucho. Como de costumbre, los domingos la llevo a la iglesia...

—Ya veo.

Fue a abrirme la portezuela, pero se lo impedí con un gesto.

—No, Albert. Quiero ir delante, a tu lado. Si me sentase en ese lujoso sillón de detrás, podrían entrarme complejos de superioridad.

No se rió, era demasiado respetuoso para hacerlo, pero me alegró sorprender un brillo de gozo en sus ojos pardos. Albert me apreciaba sinceramente y yo le correspondía de todo corazón.

Me volví un par de veces, mientras Albert manejaba el silencioso y potente auto, dirigiéndolo con mano maestra hacia Berlinstrasse. No vi ningún otro vehículo que siguiese al nuestro, y pensé que los dos esbirros de la Gestapo habían dado por terminada su repugnante misión de chivatos.

Deseando seguramente proporcionarme un agradable paseo, Albert, en vez de cortar directamente, subió hasta Potsdam Platz para luego bordear el Tiergarten por la linda y tranquila Tiergarten Strasse. Descendió luego hacia el Zoo para desembocar finalmente en la Kurfursten Damm, la elegante calle donde vivíamos.

Desde poco después de 1933, el año en que Adolf Hitler subió al poder, Otto Klüberg, mientras escalaba rápidamente los escaños que iban a conducirle desde el puesto de un abogado de tercera categoría al cargo de fiscal general, cambió tres veces de casa, llegando, desde nuestro pisito en el barrio de Grünewald, pasando por uno más amplio en Schoneberg, a esta mansión señorial, con amplio jardín delante, donde Alfred acababa de detener su nuevo y flamante "Mercedes".

No esperé a que el portero, Fritz, abriese la verja. Empujé la pequeña puerta lateral, de hierro, y eché a correr hacia la casa. Repiqueteé tanto el timbre que Margaret, nuestra joven y linda doncella, me ofreció, al abrir la puerta, un rostro que expresaba la alarma y el escándalo que mi indecible conducta había provocado.

—¡Hola, Marga!

—¡Oh, señor!

—¿Dónde está mi madre?

—En su cuarto, señor.

—Danke!

Subí los escalones de cuatro en cuatro. Atravesé luego el pasillo, dejando a la derecha una puerta hacia la que, sin poderlo remediar, lancé una mirada. Era el cuarto de mí padre, justo encima de su enorme despacho, con el que comunicaba directamente, sin necesidad de pasar por la escalera principal de la casa, ya que se había hecho construir una de caracol que atravesaba el techo del primero para desembocar en el segundo.

Hacía mucho tiempo que sabía que mis padres no dormían juntos. Al principio, recuerdo que aquello me preocupó un poco, pero terminé diciéndome que se trataba de cosas que no me incumbían, lo que no evitó que aumentase mi ternura hacia mi madre, sabiendo o adivinando que era ella la víctima propiciatoria de aquella ruptura en la intimidad conyugal.

Llamé a la puerta, quedamente. Tuve que insistir hasta que la voz débil de mi madre llegó hasta mí a través de la madera.

—Herein!

Giré el pomo y empujé la pesada puerta. La oscuridad reinante en la pieza no me extrañó. Habitualmente, mi madre ama la oscuridad y sólo deja encendida una tenue luz, en la mesilla, tapizada por una pantalla apergaminada de color amarillo.

—¿Quién es? —preguntó cuando hube cerrado la puerta a mi espalda.

No respondí, avanzando de puntillas hacia el lecho, el gran lecho de la alcoba matrimonial, con sus rijos y pesados muebles, sus espejos y aquel cuadro que representaba a una Virgen con el Niño, obra de un pintor flamenco, copia exacta de un famoso lienzo del museo de Amberes.

—¿Quién es? —Insistió ella.

—Yo, mamá. Hans...

Se incorporó con viveza. Estaba echada simplemente sobre el fecho, llevando su larga bata azul de lana de los Pirineos y aquel grotesco y ridículo gorrito de punto que tanto odiaba yo. No sé si sabía que su atuendo la envejecía aún más, pero mamá era así. Sus vestidos parecían salir directamente de un modista de primeros de siglo. Jamás se había pintado ni se acicalaba; toda su coquetería se limitaba a rizarse el pelo con aquellas largas tenacillas que, a mis ojos, tenían el aspecto de un instrumento de tortura.

—¡Hans! —gritó—. ¡Hijo mío! ¡Dios sea loado! ¡Al fin has vuelto!

Me senté en el lecho, dejando que me abrazase, que mojase mis mejillas con sus lágrimas. Amaba a esta pobre mujer, pero la conocía lo suficientemente bien como para estar convencido que no era el tipo de esposa que habría convenido a un hombre como mi padre.

—¿Por qué no me ha dicho nadie que venías, hijo? —preguntó bruscamente con voz airada; luego, con la misma brusquedad, pasó a un gimoteo que rayaba la histeria—. ¡Ay, Hans! Nadie me hace caso en esta casa. No pinto nada, para nadie... y menos aún para tu padre... ¡Maldito! El otro día, Herta, mi buena amiga, a la que conoces, me dijo que anda liado con una de esas furcias que llevan la cruz gamada bordada en su ropa interior.

Lo de siempre: la triste monotonía de mi madre, su tristeza congénita, su patente decadencia física... y la potencia de mi padre, joven a sus cincuenta y cinco años, en plena fase de agudo reverdecer sexual, íntimamente ligado a su posición, a la cumbre en la que las circunstancias y su habilidad le habían llevado.

Acaricié y besé a mi madre, dejándola tendida en el lecho, donde pasaba la mayor parte de su tiempo. Bajé al salón y rogué a Margaret que me sirviese algo de comer. El tentempié que me habían servido en el avión no me satisfizo en absoluto.

—Estás muy guapa, Margaret... —dije a la muchacha paseando mi mirada sobre su cuerpo perfecto.

—¡Qué cosas tiene el señor! —protestó sonriendo y con el rubor en las mejillas.

Sentía unas ganas terribles de divertirme, aunque sabía que lo que verdaderamente deseaba era postergar lo más posible la entrevista con mi padre. Ir a cualquier parte, me era completamente indiferente.

—Margaret.

—¿Señor?

—Haz el favor de decir a Alfred que venga.

—En seguida.

Miré a mí alrededor. Al lado de la modesta habitación del hotel en el que me había hospedado durante mi larga estancia en Inglaterra, el lujo de mi casa tenía algo de agresivo, hasta podría decirse que insultante. Yo sabía que aquella casa y casi la totalidad de lo que contenía había constituido una “generosa donación", hecha por intermedio del Reichführer, a "Herr Otto Klüberg... por los valiosos servicios legales hechos al Reich y a su Führer, así como a la causa del nacionalsocialismo".

El bocado que tenía en la boca se volvió súbitamente amargo como si acabase de tomar una cucharada de hiel. Aquellos "servicios", que yo conocía perfectamente, podían resumirse en las "peticiones" hechas al tribunal por el fiscal que era mi padre, noventa y nueve por ciento de las cuales eran:

¡Pena de muerte!

Dejé el tenedor y el cuchillo a ambos lados del plato, me llevé a los labios la copa de vino de Mosela y bebí el contenido de un solo trago, volviéndolo a llenar de nuevo.

—¿Me llamaba, señor?

Alfred se había acercado tan silenciosamente que no me percaté de su presencia hasta oír su voz. Antes de levantar la mirada hacia él, vacié el segundo vaso. Un agradable calorcillo me corrió por las venas. No me gusta el alcohol, pero en aquellos momentos hubiese bendecido una buena borrachera...

—¿Está disponible el "Opel”, Alfred?

—Sí, señor. ¿Se lo preparo?

—Sí, hazme ese favor...

—Con mucho gusto. Le espero en el garaje. Lo dispondré en seguida. Yo...

Noté que quería decirme algo, pero se detuvo al ver llegar a la doncella que venía a preguntarme si deseaba algo más. Le dije que había comido bastante, encendí un cigarrillo y luego, por la escalera interior, bajé al garaje.

De espaldas, Alfred frotaba enérgicamente el parabrisas. Me acerqué a él, poniéndole la mano en el hombro.

—¿Querías decirme algo, nich wahr? [10].

El chófer se volvió. Noté entonces algo en lo que no me había percatado al encontrarle en Telpenhof; en mis seis meses de ausencia había envejecido notablemente. Ahora me daba cuenta de muchos detalles que abundaban en tal sentido: minúsculas pero numerosas arrugas formaban curiosos abanicos alrededor de sus ojos, y éstos habían perdido el brillo que yo les había conocido. Había en sus pupilas una tristeza que no podía disimular.

—¿Te ocurre algo, Alfred? —le pregunté sintiendo que mi inquietud se concretaba—. ¿Qué pasa?

—¿Recuerda a mi hermano Bruno, señor? —me preguntó a su vez.

—¿El joven enfermero? Aquel que hice entrar en los servicios de cirugía torácica del profesor Ketteler, ¿no es así?

—Sí. Bruno se ha metido en dificultades, doctor. Cosas de la juventud.

—¿Qué clase de dificultades?

—Políticas.

Fruncí el ceño. Recordaba con bastante precisión a aquel muchacho despierto que vivía con la madre de Alfred. Estaba enamorado de la Medicina, y de haber tenido medios para estudiar la carrera, se hubiese convertido en un médico excelente.

Al ver que yo permanecía en silencio, Alfred, tras un (corto tiempo de indecisión, empezó a explicarme lo ocurrido.

—Usted sabe, señor, que el barrio en el que vivimos es obrero. Desde muy pequeño, Bruno ha jugado con los hijos de los empleados en las fábricas de aquel sector de la ciudad, y muchas veces ha ido a las casas de sus condiscípulos y camaradas de juego. Conmigo no se franqueó nunca, aunque yo notaba que mantenía una cierta distancia entre nosotros, algo de frialdad, no obstante el cariño y el respeto que me profesa. Bruno, no hay que olvidarlo, fue el hijo tardío de mis padres y nació veinte años más tarde que yo... Es natural que me haya considerado, sobre todo desde que padre murió, como el cabeza de familia.

—Es natural.

—Quizá por eso no se confió a mí como lo hubiese hecho de no mediar tanta diferencia de edad entre los dos. Y habría sido mejor, ya que cuando me enteré de su manera de pensar, era demasiado tarde. ¡Lo han detenido, señor! Está encarcelado en Spandau, después de haber pasado tres semanas en los calabozos de los sótanos de Albrechtstrasse [11]. Ahora espera ser juzgado. He hablado con su abogado, que me ha dicho que podré saltar de alegría si no le condenan a la última pena; pero incluso en ese caso, le caerá encima una cadena perpetua.

—Pero... ¿qué demonios ha hecho?

—Ha trabajado en una célula del Partido Comunista.

— Himmelgott! Is kann es nicht fassen! [12] —exclamé sintiendo que un estremecimiento me recorría el cuerpo—. Pero, ¿cómo ha podido meterse en ese feo asunto sabiendo que el gobierno no perdona nada que huela a rojo? ¿Has hablado con él?

—Sí. Conseguí, gracias al abogado, que me permitieran visitarle en Spandau... fue horrible, señor... Estaba desfigurado. En las salas de interrogatorios de Albrechtstrasse debieron molerlo a palos...

—¿Te dijo algo... especial?

—Me costó mucho que se sincerase conmigo. Me miraba como a un extraño. Luego me dijo los motivos que le habían empujado a colaborar con los comunistas. Según él, hay una serie de centros médicos en los que se está eliminando a enfermos incurables, mentales en su mayor parte, así como a los homosexuales...

Casi di un brinco. La incredulidad me invadió y exclamé sin poderme contener:

¡Eso no puede ser cierto, Alfred! ¡Es imposible!

—También lo creo yo, señor, aunque, por otra parte, me pareció que mi hermano no me estaba mintiendo. Lo conozco muy bien y sé que nunca miente.

Reflexioné irnos instantes.

—¿Has hablado con mi padre? —le pregunté.

—No, no me he atrevido... sobre todo cuando el abogado me dijo que era casi seguro que el señor, como Fiscal General, sea el encargado de representar a la acusación en el juicio.

—De acuerdo —dije lanzando un penoso suspiro—. Deja el asunto en mis manos. Yo hablaré con mi padre. Volveré antes de que regrese él...

—No vendrá esta noche, señor.

—¿Que no vendrá? Pero si sabe que he llegado...

—Tengo órdenes suyas de ir a buscarle, a las siete, al Palacio de Justicia... y, desde allí... —agregó despacio como si cada palabra le costara un penoso esfuerzo— debemos ir a otro sitio...

—A pasar la noche con una de sus queridas, ¿verdad?

No me contestó, pero leí la respuesta afirmativa en su triste mirada.

—¡No importa! Le veré mañana, en la Audiencia. Yo no soy mi madre... y no voy a permitir que me eche a un lado por una zorra cualquiera...

Subí al coche, sintiendo que mis manos temblaban; dominándome, bajé el cristal y dirigí una sonrisa amistosa a Alfred.

—No te preocupes, amigo. Ya verás cómo consigo algo positivo para tu hermano... aunque, hablando sinceramente, no creo ni una sola palabra de lo que te ha dicho... ¡Hasta luego!

—Auf Wiederschen, Herr Doktor!

CAPÍTULO III

¿Eliminación de incurables? ¡Qué cosas había ido a buscar Bruno Sleiter para justificar sus aventuras con los comunistas! Y aquel bueno de Alfred que creía, a pies juntillas, lo que su hermano le había contado. Daba cien vueltas a aquellas ideas mientras conducía el "Opel Kapitan" hacia el centro de la ciudad.

No llevaba rumbo fijo, ni siquiera tenía la más remota idea de hacia qué lugar me dirigía; conducía prudentemente, más bien despacio, por la derecha, mientras que mi cerebro luchaba por ordenar un poco la confusión de ideas que la absurda revelación de nuestro chófer había producido en él.

Terminé echando a un lado todos aquellos confusos pensamientos y, tomando una decisión, dirigí el vehículo hacia el norte de la ciudad, con idea de detenerme, en Turm Strasse, la calle que divide el barrio de Moabit en dos partes, y donde existía uno de esos "Herren Klubs” [13] especialmente visitado por jóvenes módicos.

La idea de volver a encontrarme a mis viejos condiscípulos puso un poco de gozo en mi corazón que, desde que subí al avión, en Londres, no había parado de recibir sobresaltos, amarguras y disgustos.

Mientras esperaba que el agente de tráfico me permitiese atravesar la Oharlottenburger Chausée, vi pasar por la acera a una mujer excepcionalmente hermosa que obligaba a los hombres a volver la cabeza. Aquella silueta, de caderas ondulantes, me hizo recordar las palabras que había pronunciado Alfred Sleiter. Y las que no había osado pronunciar.

Desde muy joven intuí que las cosas íntimas entre mis padres no eran lo que hubiesen debido ser. Más tarde, ya mozo, adiviné que mi padre salía con frecuencia durante la noche, y no fue difícil colegir a dónde iba. Había tanto contraste entre él y mi madre que hasta llegué a justificar sus aventuras, concibiéndolas como la necesidad puramente fisiológica de un hombre cuya potencia no había cedido y que, pasada la cincuentena, seguía teniendo un envidiable aspecto juvenil.

No, no me atrevía a juzgarle en lo que a su vida amorosa se refería. ¡Si hubiesen sido ésas todas nuestras diferencias! Desdichadamente, el abismo existente entre los dos tenía razones más profundas y, para mi modo de ver, mucho más importantes.

En cierto modo, yo había asistido en primera fila de butacas al nacimiento del Nacionalsocialismo, siguiendo detalladamente el proceso de su desarrollo en una posición privilegiada. Mi padre se había trasladado con frecuencia a Munich, la cuna del N.S.D.A.P., y a su regreso hablaba por los codos, pintando con entusiásticos colores la personalidad de aquel hombrecillo austríaco que se llamaba Adolf Hitler.

La verdad, a fuer de sincero, que jamás creí que la cosa llegara a ser verdaderamente importante. El ambiente que se respiraba en Berlín no era precisamente el de hacer creer que Hitler llegase a ser lo que fue.

Cuando tras el fracasado "putsch” de Munich y el tiroteo en la Felderrnhalle, en noviembre de 1923, Hitler fue detenido y encerrado en la prisión de Landsberg, comprendí, a pesar de mi corta edad, que mis previsiones eran exactas, y que el héroe de mi padre había fracasado rotundamente.

Yo había cumplido nueve años, pero era lo suficientemente despierto como para comprender muchas cosas, sobre todo tras las largas, detalladas y exhaustivas conferencias que mi padre pronunciaba cada vez que volvía de Baviera.

Lo que después ocurrió escapó por completo a mi lógica personal y, como más tarde he sabido, a la de casi todo el mundo. En unos cuantos saltos poderosos, las huestes de Hitler se fueron encaramando hacia el poder.

En julio de 1930, en aquellas turbias elecciones, el NSDAP consiguió, ante el asombro general, 107 diputados en el Reichstag. Dos años después, ya eran 230 diputados nazis los que se sentaban en la Asamblea.

Y finalmente, el 30 de enero de 1933, Hitler conseguía sus propósitos convirtiéndose en canciller...

* * *

En contra de lo que esperaba, el club de médicos estaba casi completamente vacío. Tras atravesar dos salones desiertos y cuando pensaba ya irme a cualquier otra parte, una voz me llamó desde el rincón donde se encontraba el bar.

—¡Hans!

Y casi en seguida, otra voz más chillona que la primera:

—¡Pero si es nuestro admirado doctor Klüberg! ¡El as del bisturí!

Sentí el gozo de hallarme de nuevo junto a gente conocida. Allí estaban los tres, ante sendos vasos de cerveza, alrededor de una mesa a la que me invitaron a sentarme.

—¡Dichosos los ojos que te ven! —exclamó el que me había llamado.

Era mi viejo compañero del quirófano nueve, el doctor Adelbert Wenzel, rubio, con ojos azules, con rostro agradable y un verdadero terror para las mujeres.

—Has ¿estado fuera de Berlín? —me preguntó el que había hablado en segundo lugar.

Miré a este joven moreno, de ojos oscuros, de aspecto de latino. Se había especializado en ginecología. Su voz era chillona y contrastaba especialmente en un hombre de aspecto tan viril como él.

—No sólo he estado fuera de Berlín —dije sonriendo—, sino fuera de Alemania. Acabo de pasar seis meses en Inglaterra.

—¡Puah! —gruñó el tercero de los presentes—. ¡Vaya gusto el tuyo! Pasar todo ese tiempo en ese asqueroso país de judíos y plutócratas...

Me volví hacia Dietrich Hoffmann, que estaba a mi derecha. Tentado estuve de preguntarle si había conseguido terminar la carrera, sobre todo si había logrado aprobar el último curso de quirúrgica que, si no recordaba mal, había repetido por lo menos tres veces.

Era un hombre alto, de fuertes y macizos hombros, con el cabello muy corto y de color rojizo, como una llama Su rostro cuadrado tenía una expresión bestial, y yo recordé entonces que, naturalmente a sus espaldas, le llamaban “Dietrich el Gorila”.

—No he ido a ver —repuse con un tono acerbo— ni judíos ni plutócratas. He visitado los monumentos, las universidades y asistido al teatro.

—¡Que tengan mucho cuidado esos malditos británicos! —volvió a gruñir Hoffman—. Porque si se atreven a meterse con nosotros, no vamos a dejar títere con cabeza en su puñetero país.

—Cálmate, Dietrich, por favor —intervino Wenzel en tono conciliador—. Hans no es ningún inglés... Lo que ocurre, Klüberg —añadió volviéndose hacia mí—, es que el bueno de Hoffmann acaba de ingresar como médico en la Luftwaffe, y no para de hablar de aviones de bombardeo y todo eso... Pero dinos, ¿has conocido a alguna inglesita? Y digo "conocido" en el sentido bíblico de la palabra. He oído decir que son terriblemente frígidas...

—Son como todas las mujeres del mundo —repuse sin muchas ganas de ahondar en aquel tema. En realidad, estaba empezando a arrepentirme de haber ido a aquel lugar que no era, ni muchísimo menos, lo que esperaba.

Y añadí—: Las reacciones femeninas son iguales en todas partes. Normales o anormales, son sencillamente humanas...

—¿Os dais cuenta? —dijo Hoffmann levantando la voz mucho más de lo conveniente—. Le ha bastado un viaje a Inglaterra para que, sin darse cuenta, le den la vuelta como a un guante... ¡Todas las mujeres iguales! ¡Qué solemne estupidez! Como si pudiese compararse una muchacha alemana, de pura raza germánica, sana de cuerpo y alma, capaz de dar hijos tan sanos como ella... a una de esas famélicas judias o inglesas que arrastran con ellas las taras de una raza podrida, viciosa y casi animal...

Preferí callarme. Ingo, que se percató en seguida de la incomodidad en la que me encontraba, intentó desviar la conversación a otros campos menos irritantes.

—¿Sabes que vi a tu padre el otro día? Sí, amigo mío... Tuve que ir a declarar, como perito médico, en un caso de demencia juvenil...

—¿Tú? —le pregunté asombrado, pues según recordaba su especialidad era la ginecología.

—No pongas esa cara, ¡hombre! —dijo echándose a reír—. Sigo ocupándome de las oscuras y ocultas enfermedades de las damas, pero he hecho, en estos últimos meses, un curso de psiquiatría... por eso me llamaron.

—¿Y con un simple curso eres capaz de diagnosticar un caso de demencia juvenil?

—No era una cosa demasiado difícil —dijo evasivo, con un encogimiento de hombros—. Quizá no tuviesen ningún otro médico a mano... pero te aseguro que lo pasé muy bien. Da gusto oír a tu padre... ¡un verdadero genio! Nada se le escapa y cuando ataca, llevando adelante la acusación, los defensores se ponen pálidos... porque saben perfectamente que no tienen nada que hacer. ¡Tu padre es estupendo! Te lo digo yo, Hans...

—¿Y cuál fue el veredicto? —inquirí, pensando en lo que me había contado Alfred, el chófer.

—Lo ignoro. Sólo pude escuchar el principio de la acusación formulada por tu padre, ya que me dijeron muy amablemente que debía irme, ya que el carácter del juicio era secreto y no competía a ningún testigo ni perito.

—¿Secreto? —me extrañó—. ¿Por qué?

—Seguridad del Estado —fue la lacónica respuesta de Ingo Elmenreich.

Me llevé a los labios el vaso de cerveza que el camarero me había servido. Todas las ilusiones que me había hecho para encontrar respuesta a mis preguntas se habían derrumbado lastimosamente.

—¿A que no sabes quién acompañaba al acusado? —me preguntó Ingo que acababa de encender un cigarrillo.

—No...,

—Helga Edemann. ¿La recuerdas?

—Creo que sí —repuse esforzándome en ahondar en mi memoria luego, cuando se hizo la luz en mi mente—: ¡Sí! Una rubia muy guapa que estudiaba psicología.

—¡Está fenomenal! —suspiró Elmenreich—. ¡Un verdadero monumento! ¡Si la vieras! La esperé durante más de una hora, ya que ella era la única que tenía derecho a permanecer en la sala... pero terminé aburriéndome y me fui. Tenía la garganta seca y me vine aquí a beber.

Una idea se estaba abriendo en mi cerebro.

—¿Sabes dónde trabaja?

—Sí. Está en el frenocomio municipal de "Wedding". Eso me dijo cuando la saludé. ¡No estarás intentando ir a verla, verdad? Puedes intentar hacer el amor con ella, pero es posible que termines con una linda camisa de fuerza alrededor del cuerpo...

Se echó a reír a carcajadas, imitado por los otros dos. Una sensación desagradable se apoderó de mí. No había encontrado, ni muchísimo menos, el ambiente que esperaba. Primero porque muchos de mis compañeros de carrera no estaban allí, precisamente los más interesantes. Y, segundo, porque aquellos tres representaban a mis ojos los médicos del régimen, sobre todo Hoffmann, tan incapaces como fanáticos.

—Estoy citado con mi padre —mentí poniéndome en pie—. Espero volver a veros muy pronto.

—Aquí estamos todas las tardes —dijo Wenzel—, aunque no creo que por mucho tiempo. El Ejército no va a tardar a acordarse de nosotros. ¿O es que no te has enterado que es muy posible que demos una paliza a esos cerdos polacos?

—¿De veras crees que habrá guerra?

No fue él quien me contestó, sino Hoffmann, con su desagradable voz de bajo:

—¿Y qué quieres que hagamos, Hans? —inquirió con un tono cargado de desprecio—. ¿Dejar que esos hijos de perra de polacos sigan matando a los residentes germanos en su tierra? Espera un poco y verás... Vamos a aplastarlos como a miserables ladillas. ¡No quedará ni uno! Y cuando hayamos terminado con ellos... que tus amigos ingleses se preparen! Y también los franceses...

Brillaron mis ojos de cólera, pero me dije que no valía la pena discutir con aquel energúmeno.

—Ya veremos —murmuré—. ¡Hasta la vista, amigos! —Gure Reise [14] —gritó Hoffman con sorna.

* * *

Fue evidentemente mi subconsciente quien guió el coche a través de la parte norte de la ciudad. Me encontré, sin saber cómo, recorriendo la larga Ivaliden Strasse, y me percaté entonces, con una sonrisa divertida en los labios, que me dirigía al barrio de Wedding, exactamente al frenocomio municipal donde Ingo me había dicho que trabajaba Helga Hedemann.

Mientras me acercaba a la clínica psiquiátrica intenté concretar la imagen que había guardado de aquella compañera de curso. No es que hubiésemos intimado, ni mucho ni poco, pero era muy difícil que una muchacha como Helga pasase desapercibida en una Facultad donde más del setenta y cinco por ciento éramos varones.

El recuerdo de su belleza no me había abandonado. Era una espléndida rubia cuyas formas se acusaban perfectamente bajo la neutra cobertura de la bata profesional. En su rostro, lo que más recordaba eran los labios, siempre rojos, sensuales y sobre los cuales su dueña paseaba la lengua que dejaba en ellos un frescor de fruta mojada por el rocío.

La clínica se encontraba en el fondo de una calle sin salida. Detuve el "Opel” a la puerta. Momentos después, un hombre alto, con un rostro huesudo, los negros ojos pequeños profundamente hundidos en las órbitas.

—Deseo ver a la doctora Hedemann... soy médico, como ella. Dígale mi nombre... Hans Klüberg.

Se inclinó, sin responder, haciéndose a un lado. Juntos atravesamos un triste jardín, subiendo después la escalinata de un hotelito de tres plantas. Los edificios populares, recientemente construidos, se levantaban alrededor de la clínica a la que ya no llegaba el sol, ni apenas la luz del día.

Mi extraño acompañante me hizo entrar en una minúscula sala de espera.

—Siéntese —dijo, hablando por vez primera—. Voy a avisar a la doctora.

Encendí un cigarrillo. Las sillas, alineadas junto a la pared, eran viejas y no estaban muy limpias. Había, lo noté nada más entrar en el frenocomio, un abandono general que parecía indicar la poca atención que se prestaba a aquel establecimiento. Todo parecía decir que no iba a pasar mucho tiempo antes de que se cerrase completamente.

—¡Hans!

Me volví. Di mentalmente la razón a Elmenreich. Era cierto. Helga era, sin duda, una criatura bellísima, en la plenitud de una hermosura desafiante. Seguía pasándose la punta de la lengua por los labios.

—¡Qué maravillosa sorpresa! —dijo con un gozo sincero—. Hacía una eternidad que no te veía. ¿Qué has hecho en todo este tiempo?

Le relaté brevemente mi viaje, diciéndole también que había sido Ingo quien me dijo que trabajaba aquí, en Wedding, y, en eso le mentí un poco, agregué que había sentido un imperioso deseo de volverla a ver.

—¡Eres un encanto! —exclamó cogiéndome de la mano—. Pero no quiero que sigamos aquí. ¿Cómo has venido? ¿En taxi?

—No, en mi coche.

Se echó a reír.

—¡Claro! Eres el hijo de todo un Fiscal general... ¡qué tonta soy! Pero me alegro... ¿Me llevas a una "Delikatessen”? ¿Me invitas a merendar?

—Desde luego...

— Gut! Deja que coja mi abrigo... después te llevaré a enseñarte algo. Estoy haciendo un trabajito que te interesará sin duda.

Veinte minutos más tarde tomábamos té y pastas en un elegante establecimiento, en plena Friedrich Strasse. Tras saborear las delicadas golosinas que nos sirvieron, encendimos sendos cigarrillos. Entonces, Helga, mirándome a través del humo que escapaba de su boca:

—¿De qué te ocupas ahora, Hans?

—Absolutamente de nada —repuse con un ligero encogimiento de hombros—. Tras acabar la carrera, pasé un poco de tiempo ayudando al profesor Müller. Luego, mi padre, como premio a mi trabajo, me permitió unas vacaciones que han durado seis meses. El quería, todavía no sé por qué, que fuera a Japón, pero yo elegí Inglaterra.

—Otra isla, después de todo —sonrió la doctora—. Es una lástima que pierdas el tiempo, Hans. Con tus manos, deberías estar haciendo maravillas... Todavía me acuerdo de tu examen en el quirófano... ¡fue una verdadera lección magistral!

—Exageras.

—No, y tú lo sabes. En fin, no creo que tardes mucho en ponerte a trabajar.

—Y tú, ¿qué haces?

Me lanzó una sonrisa misteriosa.

—Luego lo verás. He tenido la suerte de encontrar un hotelito, en las afueras, al sur de Grünewald [15]. Allí me encierro para trabajar. ¿Sabes que mientras tú te paseabas por la Gran Bretaña he hecho un curso completo de anatomía patológica?

—¿De veras?

—Es apasionante.

—Ingo me dijo que habías acompañado a un enfermo al tribunal. ¿Había cometido un delito?

—El mayor de todos —dijo poniéndose bruscamente sería—: era anormal.

—¿Bromeas?

—No. Pero ése es otro asunto, aunque está relacionado, en cierto modo, con él. Todo es parte de un vasto proyecto. Espera que la guerra empiece y, como en todas las contiendas que ha habido, la ciencia médica avanzará en pocos años lo que hubiese tardado en progresar siglos enteros.

Hubiera podido decirle que así pensaban únicamente esa clase de estúpidos que anteponen el avance de los conocimientos a cualquier otra cosa. Y hubiese podido ponerle un ejemplo: el formidable desarrollo de la química de los gases tóxicos, durante la Primera Guerra Mundial... a costa de miles de ciegos y de miles de hombres con los pulmones quemados para siempre.

CAPÍTULO IV

Helga ignoraba, mientras nos dirigíamos a su chalet, que aquel barrio que atravesábamos había sido el mío durante mucho tiempo, cuando mi padre no soñaba siquiera con convertirse en el personaje del Tercer Reich que ahora era.

Pero no le dije nada. Ella tampoco habló durante el trayecto, pareciendo seriamente ensimismada. Sólo abrió la boca para indicarme el camino y poco después, tras atravesar una zona en plena construcción, frené el coche delante de una casita de dos pisos, con un minúsculo jardín delantero, que me recordó por un momento las edificaciones iguales de casi todos los pueblos británicos.

El piso bajo de la casa estaba bastante mal amueblado y pésimamente organizado. Me percaté en seguida que Helga no era lo que se dice una buena ama de casa ni muchísimo menos.

—¿Quieres tomar algo? —me preguntó tras ayudarme a desembarazarme de mi abrigo.

—No, gracias —le contesté, y guiñándole un ojo—: sabes que me estoy muriendo de impaciencia, Helga. Antes me has puesto la miel en los labios.

—Está bien. Tengo el laboratorio y el material en el sótano.

Bajamos, y me sorprendió, cuando encendió la luz, ver el orden y la limpieza que reinaban allí, en contraste con el piso bajo. Una larga mesa ocupaba toda la longitud de una pared, soportando encima de ella el material acostumbrado de un buen laboratorio: probetas, matraces, tubos de ensayo, un par de microscopios, uno "Zeis” y otro “Jena”, un magnífico microtomo y, en una estantería, una interminable serie de frascos conteniendo los reactivos y colorantes para las preparaciones histológicas.

Pero lo que llamó en seguida mi atención fueron una serie de bocales, sobre una estantería situada en el lado opuesto de la estancia.

Me acerqué a aquellos grandes frascos, seguido por Helga que no pronunciaba ni una sola palabra.

—Fetos humanos —murmuré—. Muy interesante, pero creo que me dijiste antes que te dedicabas a la Anatomía Patológica...

—Así es.

—Pues —le dije sonriendo—, cualquiera, viendo estos embriones, pensaría que haces otra cosa...

—Míralos bien, Hans... aparentemente, son embriones normales, pero ni uno de ellos hubiese dado paso a un hombre normal... Durante el último año, desde que ingresé en el Frenocomio, hemos conseguido todos estos estupendos ejemplares... producto de la unión entre enfermos mentales.

La miré, con los ojos desorbitados. Creí, en un principio, haber oído mal. Por eso le pregunté, sintiendo que mi voz temblaba un poco;

—¿ Quieres decir que habéis hecho cohabitar a los enfermos para obtener esta clase de descendencia?

—Exacto. Y no creas que no nos costó conseguir el permiso. Al principio, no deseaban que hiciésemos esas experiencias. Las instrucciones de la superioridad se oponían a nuestros intereses científicos. ¿Has oído hablar del doctor Mengele?

—No.

—Es un hombre maravilloso. Y gracias a su valor profesional y a su influencia, hemos conseguido la ayuda de los servicios de Eutanasia...

Iba de sorpresa en sorpresa. Noté, además, que un sudor frío empezaba a pegarse a mi piel. Sin embargo, no hacía calor en aquel laboratorio subterráneo.

—Un momento. Helga, un momento— le dije extendiendo mis manos como si desease detener el chorro de palabras que brotaban impetuosamente de sus labios—. Vamos por partes... Acabas de pronunciar una palabra: "eutanasia". Nicht wahr?

—En efecto, he dicho eutanasia.

—¿Sabes lo que significa eso?

Se echó a reír.

—Pareces bobo, mi querido doctor Klüberg. ¡Qué preguntas haces! Como iba diciéndote, los servicios de eutanasia, encargados de eliminar a los elementos indeseables, a los enfermos incurables, no querían, en un principio, acceder a nuestra petición, ya que habían prometido terminar su trabajo en el menor tiempo posible...

— Du liebe Zeit [16] —exclamé recordando lo que

Alfred me había dicho de su hermano—. Entonces, ¿es cierto?

—¿A qué te refieres?

Tuve que disimular, mientras maldecía en mi fuero interno el haber estado a punto de dejar escapar lo que sabía. La penosa impresión de comprobar que Bruno Skiter había dicho la verdad me dejó anonadado.

Helga, llevada por su entusiasmo, olvidó muy pronto mi pregunta, y prosiguió explicándome lo que en aquellos momentos era el eje de su vida.

—Ya comprenderás el éxito que fue obtener el permiso de los servicios de "Eutanasia". Nos permitieron co— centrar en el frenocomio de Wedding a jóvenes parejas de enfermos mentales, capaces de proporcionamos descendencia. Y aquí tienes el resultado visible, Hans... porque el invisible está allí, en aquella maravillosa colección de preparaciones microscópicas.

Muy a pesar mío, mi curiosidad profesional me hizo formular una pregunta:

—¿Has descubierto algo interesante?

—Todavía no, pero piensa que acabamos de empezar. El doctor Mengele está completamente convencido que no tardaremos en descubrir, en el cerebro de esos fetos, los orígenes de las enfermedades mentales. Así podremos, en un próximo futuro, evitar su propagación, limpiando definitivamente a nuestra raza.

—Pero —observé mirando a los grandes frascos llenos de formol donde flotaban los minúsculos cuerpos, replegados sobre sí mismos—, aquí hay apenas uno o dos fetos de término, el resto son embriones...

—Ja.

—Eso quiere decir que se ha operado a las madres gestantes.

— Natürlich —dijo sonriéndose—. Sencillas cesáreas en exactos periodos del embarazo...

—¿Y las madres?

—Una vez cumplidas su misión, las enviamos a los servicios de Eutanasia.

"A la muerte —pensé—, Así, fríamente, como si se tratase de animales de laboratorio, de cobayas”.

Estaba anonadado, pero el mismo espanto que me producían las tranquilas palabras de Helga Hedemann bloqueaban mi máquina de pensar, haciéndome prácticamente incapaz de coordinar mis propias ideas.

Por el momento, mi pensamiento se ocupaba de convencerme que había sido un estúpido al no creer a nuestro chófer. Albert tenía razón, como la tenía su pobre hermano Bruno. Lo que me había parecido imposible era, desdichadamente, una triste realidad. Alguien, desde arriba, había ordenado eliminar a los incurables. Acabar con los enfermos mentales, sencillamente, matándolos y, en el caso de Helga, aprovechándose de ellos, haciéndoles ayuntar como bestias para, antes de eliminarlos, obtener embriones en los que estudiar el origen de las enfermedades de la mente.

Incluso convencido, como lo estaba ahora, de que todo aquello era verdad, mi cerebro se negaba aún a creerlo. Sabía desde hacía mucho tiempo que el nacionalsocialismo era un régimen político donde la piedad no tenía sentido. Yo mismo vi, en muchas ocasiones, apalear en plena calle a los comunistas y a los judíos, y también había asistido a la vergonzosa expulsión de la Universidad de los profesores “no arios” que, en su mayor parte, eran los mejores.

Pero todas aquellas medidas, incluso rechazándolas de plano, podían, en cierto modo, tener una justificación. La lucha contra la influencia de las ideas bolcheviques, por un lado, y el deseo de los jerifaltes del nazismo de hacerse con la fortuna de los judíos y no tener a ninguno de ellos en el sistema educativo, donde podían hacer más daño a las ideas de la nueva fe nazi.

Helga me puso la mano en el brazo.

—¿En qué estás pensando, Hans? ¿Verdad que todo esto es formidablemente interesante?

Asentí con la cabeza, al mismo tiempo que me decía que no debía, en modo alguno, manifestar abiertamente mi reprobación a lo que estaba viendo. Para todos los que me conocían, mis ideas eran lógicamente las de mi padre. Yo era el hijo de un hombre importante dentro del Reich y, por otro lado, empezaba, sin saber exactamente por qué, a sentir si no miedo, una cierta aprensión ante toda aquella monstruosa confabulación en nombre de la pureza de una raza.

—Sí —dije finalmente—, lo encuentro muy interesante. Y espero que la histología te permitirá encontrar algo verdaderamente cierto.

—Estoy segura de ello. Además, el doctor Mengele no puede equivocarse.

—¿Quién es exactamente ese médico y dónde trabaja?

—Ya te lo presentaré en alguna ocasión. Viaja mucho, es lo único que sé. Pero es un sabio. Sabe de todo: embriología, genética..., no me extraña que el Reichführer le aprecie y le ayude.

—¿Quiere decir eso que pertenece a las SS?

—¡Pues claro! También soy yo de las SS... ¿tú, no? Parece extraño, siendo tu padre quien es... porque él sí que pertenece a las SS.

—Es cierto —dije percatándome de que había cometido nuevamente un error. Deseaba irme cuanto antes de allí, por eso le dije con tono banal—: Me alegro que me hables de mi padre. Debo verle hoy, sin falta. No sé si sabe que he llegado de Londres...

Una luz extraña se encendió en sus ojos.

—¿Cómo? ¿Te vas ya...? Yo creía... —su mirada se hizo bruscamente intensa—. Yo creía que íbamos a pasar un rato en la cama... siempre lo he deseado, Hans.

Tuve que hacer un esfuerzo para disimular lo que sentía. No era que no me agradase, ni dejara de atraerme. Pero después de lo que había oído, viéndola con la imaginación operar a las pobres locas para sacarles el fruto de una relación sexual obtenida Dios sabía cómo... sentía asco hacia ella, y por nada del mundo hubiera permitido que me pusiese las manos encima.

—Otra vez será —le dije procurando dominarme—. De veras que lo siento, Helga...

—Está bien..., pero tomaremos un trago juntos, ¿verdad?

—Desde luego.

Abandonamos el laboratorio, pero no nos detuvimos en el piso bajo. Me rogó que la siguiese y subimos al piso donde de nuevo me sorprendió el orden y un cierto lujo que reinaba allí. Nos encontrábamos en un salón— cito que hubiese sido perfecto si no hubiera estado dominado por un retrato enorme de Himmler que ocupaba una buena parte de una de las paredes.

—Voy a prepararte un poco de excelente whisky, ya que te habrás acostumbrado a esta bebida, después de haber pasado seis meses en Inglaterra.

—No me gusta mucho el alcohol...

—Sólo un poquito. Yo beberé también medio vasito...

Me senté en el gran sofá, encendiendo un cigarrillo. Procuraba no pensar en nada, y sólo deseaba encontrarme lejos de allí. Había cambiado mis planes respecto a mi padre, y si tenía tiempo, deseaba entrevistarme con él aquella misma tarde, ya que quería hablarle en seguida de Bruno Sleiter.

Me pareció que la dosis de whisky que Helga había puesto en los vasos era demasiado grande, pero por no contrariarla y pensando siempre en irme, vacié el contenido en dos o tres sorbos.

Helga, que me miraba con una enigmática sonrisa en los labios, seguía hablando de sus experimentos. Estaba verdaderamente convencida de que iba a hallar en los tejidos cerebrales de los embriones y fetos las pruebas fehacientes del origen celular de las enfermedades mentales. La escuché unos instantes; pero, movido por mi espíritu contradictorio y harto de oírle decir cosas que me parecían muy poco científicas:

—Todo eso está muy bien, Helga, pero no debes olvidar que no es la primera vez que se intenta buscar una base celular a las dolencias mentales. Y nunca se ha obtenido nada positivo...

—Nosotros lo encontraremos —dijo con vehemencia. —Permite que lo dude. Yo creo que, más bien, debería buscarse un origen bioquímico. He pensado muchas veces que las enfermedades de la mente podrían muy bien ser el resultado indirecto de ciertas sustancias que alteren la armonía físico-química del organismo. Si tomamos, por ejemplo, la epilepsia, de la que ya sabemos que lo más importante es la irritación de ciertos centros motores, ¿por qué no pensar en que esa irritación sea producida por cuerpos químicos que alterando el equilibrio de ciertos centros nerviosos centrales produzcan reacciones de contracciones anormales en el sistema muscular?

—Todo eso es demasiado complicado... —empezó a decir.

No escuché lo que seguía después. Mis ojos estaban mirando la línea de su falda que, debido a su posición en el sofá, había ascendido sobre sus muslos.

¿Qué diablos me estaba pasando?

Las ideas se escapaban de mi conciencia como la arena entre los dedos de las manos. Un foco de calor vivo se encendió en mi vientre y sentí que mi corazón se ponía a latir desaforadamente, al tiempo que un deseo sexual incoercible se estaba apoderando de mí.

—Debo irme... —dije angustiado.

Pero no hice el menor gesto por levantarme; al contrario, sin saber cómo, mi mano derecha se posó sobre su rodilla e, insensiblemente, ascendió, con suavidad acariciadora, a lo largo del muslo...

Todavía flotaban a mí alrededor las palabras que seguía pronunciando Helga, pero ya no eran más que sonidos sin significado alguno, una especie de murmullo lejano...

Me encontré, bruscamente, abrazado a ella, buscando ansiosamente su boca; el perfume de su piel me penetraba hasta lo más hondo del cerebro. Helga había dejado de hablar y me ofreció generosamente sus labios.

Sentí, un poco más tarde, que me ayudaba a levantarme del sofá.

— Komm... [17] —me dijo tomándome por la mano.

El lecho era inmenso y las paredes de la alcoba estaban íntegramente pintadas de amarillo. Creo que permanecí algunos minutos completamente inmóvil, incapaz de coordinar una sola idea. Luego, súbitamente, mis sienes latieron con fuerza inusitada. Helga estaba ante mí, desnuda. La perfección anatómica de su magnífico cuerpo me dejó sin aliento.

Ella se acercó despacio, echando sus torneados brazos al cuello.

— Hans...! Du... meine grosse Liebe... [18]. ¡Bobo! ¿Cómo creías que ibas a escapar...?Te puse algo en el whisky... lo mismo que damos a los enfermos mentales para empujarles a hacer el amor. Ya sabes que muchos de esos dementes pierden el apetito sexual. Pero tenemos en nuestro servicio a un tipo maravilloso... un químico de primera clase... El doctor Hesenberg... Ahora estás loco por mí, ¿verdad? Ven, cariño... Hace mucho, muchísimo tiempo, que te deseaba, desde los viejos tiempos de la Universidad. No te pesará... Soy una amante maravillosa... Komm...

CAPÍTULO V

—Schneppel [19].

Me estaba haciendo daño con la esponja, tan fuerte* mente frotaba mi cuerpo. Sobre el agua del baño flotaba una cantidad impresionante de jabón.

Fue al despertarme —ni siquiera sé cuándo volví a casa y cómo llegué a mi cuarto— cuando los recuerdos de la víspera me asaltaron en alocado y vindicativo tropel. Los detalles, los más sórdidos, se plasmaron en mi mente, y reviví, minuto por minuto, aquella enloquecida noche de amor que había pasado junto a Helga Hedemann.

Mi reacción actual fue completamente sensiblera, absurda y hasta infantil. Quise, como cualquier estúpido, borrar de mi piel las huellas que en ella habían dejado las sabias caricias de aquella mujer. Y lo hice con verdadera rabia, como si hubiera hecho el amor con una leprosa...

Hasta que volví a recobrar la sensatez. Entonces, arrojé la esponja al suelo y me eché a reír a carcajadas.

—¡Pedazo de idiota! —exclamé—. Obras como una niña cursi. Eres tan estúpidamente emotivo que deberías morirte de vergüenza. Además, cretino, sé franco y di la verdad... ¿Lo pasaste mal acaso?

Salí del baño, jurando entre dientes, tratándome de todo lo peor. Pero mientras me secaba, me dije que todo aquello había sido provocado por las emociones sentidas desde que llegué a Berlín y, muy especialmente, por lo que me había contado Alfret y lo que había escuchado de la boca de Helga.

No era el hecho concreto de haberme acostado con ella lo que había desencadenado en mí una reacción casi histérica. Examinando las cosas como lo estaba haciendo ahora, fríamente, no tuve más remedio que confesarme que había sido feliz junto a ella, aunque me quedase en el fondo el regustillo amargo y la duda de no saber si mis ímpetus amatorios no procedían en gran parte del afrodisíaco que me había proporcionado tan a traición.

— Scheisse! —terminé exclamando—. ¡Que se vaya a paseo! Y no sigas lamentando cosas, estúpido. Lo has pasado bien... pues en paz. Ahora tienes que hacer cosas mucho más importantes.

Margaret me sirvió un abundante desayuno. Después, ya dispuesto, subí a ver a mi madre, oyendo pacientemente sus sempiternas lamentaciones, sus lloriqueos.

—¡Qué desgraciada soy, hijo mío! —lloriqueó—. Pero espero que el Señor castigará a ese hombre como merece...

Conseguí despegarme de ella, y mientras, de nuevo a bordo del “Opel-Kapitan”, me dirigía hacia el edificio de los Tribunales, pensé en esta mujer que no encontraba más gozo que su propia lamentación, y que se había creado un mundo aparte, sin relación alguna con la realidad. Y todavía peor, estaba plenamente convencida de que aquella insulsa manera de consumir su existencia era "la perfecta forma de inducir a Dios para que castigase a su infiel esposo"..

Dejé el coche en el aparcamiento reservado a los abogados y luego, con paso tranquilo, subí la amplia escalinata, dirigiéndome, una vez en el gigantesco hall, hacia la conserjería.

—Deseo ver al Fiscal general... soy su hijo —agregué leyendo ya la negativa en los ojos del ordenanza.

—En estos momentos, señor, "Herr” Klüberg se encuentra actuando en la sala primera de lo criminal... y temo que tardará un poco...

—¿Podría entrar en la sala hasta que terminara la causa?

—Desde luego que sí —me sonrió—. Un instante... ¡Fritz!

Otro ordenanza se acercó y el primero le ordenó que me acompañara, revelándole mi identidad. Subimos por una de las escaleras laterales hasta el primer piso. El pasillo en el que desembocamos estaba lleno de abogados y magistrados, todos con toga. El ordenanza me llevó hasta una primera puerta, a la derecha.

—Entre aquí y procure no hacer ruido... al Fiscal general no le gustan las interrupciones.

—Danke!

Me escurrí entre las sillas destinadas al público asistente, Antes de sentarme, sin hacer el menor ruido, oí, aunque no le veía aún, la voz de mi padre, aquella voz fuerte, imperiosa, como de un hombre acostumbrado a mandar.

—Exponga usted los hechos, Frau Lewel.

La cabeza del que estaba delante de mí me molestaba un poco, pero haciéndome a un lado pude ver por fin el estrado, con el lugar reservado a los testigos. Al fondo, detrás de una larga mesa, se hallaba el tribunal, presidido por un juez. Y en la pared, detrás de los jueces, un enorme retrato de Hitler medio rodeado por la bandera con la gigantesca svástica.

Mi padre me daba la espalda. Tenía una mano apoyada en el brazo del sillón en el que estaba sentada la mujer.

El aspecto de Frau Lewel no podía ser más expresivo. Su rostro pintarrajeado, con los labios rojos y los ojos cargados de rimel, le daban un aire de prostituta barata. Llevaba un traje sastre, con una blusa azul, lo bastante desabrochada como para enseñar una amplia parcela de sus senos. Cruzada de piernas, ofrecía la rodilla derecha y el nacimiento del muslo.

Ella miraba a mi padre, con el ceño fruncido, lo que demostraba que no había entendido muy bien la pregunta.

—Haga el favor de decir lo que pasó, meine Frau —insistió el fiscal.

Ella hizo un gesto de asentimiento.

—Ese horrible hombre, mi marido... me ha dado siempre muy mala vida. Por la noche me hacía esperarle hasta altas horas de la madrugada... luego, si protestaba, me pegaba...

—Los hechos, señora, los hechos... —se impacientó mi padre—. Empiece usted por la visita de su primo...

—¡Ah, sí! —dijo ella sonriendo—. Hada mucho tiempo que no le veía. Mi primo vive en Colonia, ¿sabe usted? Yo también soy de Colonia, pero vine a trabajar a Berlín, y entonces conocí a ese sinvergüenza... Pues bien-rectificó al ver sin duda la mirada que le dirigió mi padre—. Mi primo vino, con un amigo. ¡Estaba guapísimo con su uniforme! Y el otro, Ludwig, también estaba muy guapo...

—Habla usted de uniforme, ¿quiere decir de qué uniforme se trataba?

—¿De cuál va a ser? Mi primo Zabel pertenece a las SS. Es Rottenführer [20]. Y su amigo, Ludwig, es su superior, ya que tiene el grado de Unterscharführer [21].

—Bien. Ya vemos que se trataba de dos SS. Siga usted, señora, siga usted...

—¿Qué puedo decir? Me puse loca de alegría al verles. Nunca salgo de casa, ¿sabe usted? Siempre encerrada, temblando de miedo... Bien, bien, no quiero apartarme... Yo les invité a comer... Luego, Zabel me dijo que me traía un regalo... y me dio una hermosa bandera y un retrato del Führer para que los colgase en el comedor.

—¿Qué pasó después?

—Nada. Mi primo se fue y el Unterscharführer se quedó un rato más, ya que Zabel, que tenía que hacer unos recados, le rogó que le esperase en casa.

—Bien, bien... entiendo... Pero, hace unos instantes, usted ha oído decir al abogado defensor que su primo, conociéndola bien, había propuesto una aventura fácil a su camarada, y que se fue, de acuerdo con él y con usted, para que ustedes dos pasaran un rato juntos...

—¡Eso no es cierto, señor! |Es una maldita injuria!

—Cálmese, meine Frau. Ya presumimos que se trata de un ardid. La defensa, después de todo, no ha hecho más que corroborar la declaración del inculpado. Sigamos, por favor... ¿qué pasó luego?

—Volvió Zabel y los dos se fueron. Salían aquella misma noche para Colonia.

—¿Y después?

—Volvió él... mi marido. Yo había colgado la bandera y el retrato del Führer... Se puso como loco. Me insultó... y después desgarró la bandera e hizo pedazos el retrato.

—¿No dijo nada mientras rompía la bandera y el retrato?

—Sí. Insultó a nuestro Führer... y también me insultó a mí.

—¿Recuerda usted lo que dijo de nuestro Führer?

—Sí... pero no me atrevo a repetirlo.

—Le ruego que lo diga.

—¿En voz alta?

—Sí.

—Pues bien... llamó a nuestro Führer... le llamó... le llamó... Schweinehund.

—Perfecto. Muchas gracias... Puede usted retirarse...

Ella se puso en pie, pero volviéndose hacia el fiscal:

—¿Podré regresar a Colonia, señor?

No llegué a oír lo que mi padre le decía, ya que justo en aquel momento, alguien rió en voz baja detrás de mí, al tiempo que una voz decía:

—Ya puedes considerarla como tuya, Zabel. Esta misma noche cogeréis el tren para Colonia. Como ves, lo que te prometí se ha cumplido.

Oí que los dos hombres se levantaban, y yo lo hice también, justo en el momento que la voz profunda y potente de mi padre decía:

—Ningún buen alemán puede dirigir a nuestro Führer tal insulto. Sólo un traidor, un comunista como el acusado...

Estaba fuera, y llegué a ver a los dos compadres, ambos con uniformes SS, que salían riéndose dirigiéndose hacia la escalera.

Encendí un cigarrillo, paseando por el pasillo que ahora se había quedado desierto. Luego vi, bruscamente, a la mujer que salía de la sala. Se detuvo unos instantes, empolvándose el rostro, luego, echando a andar, pasó junto a mí dirigiéndome una mirada que me hizo pensar en una ramera intentando conquistar a un cliente.

* * *

—¡Hans!

Me volví. Había permanecido junto a la ventana, absorto en la contemplación de la calle, con su doble hilera de árboles, los coches que pasaban, las casas de la acera de enfrente y, sobre ellas, el cielo gris de este invierno berlinés.

Mi padre estaba allí, ante mí, impecablemente vestido, alto, fuerte, con su toga que le sentaba como un guante.

—¡Hans! —repitió decidiéndose a acercarse a mí. Me tendió la mano que estreché sin mucho entusiasmo—. Llegaste ayer, ¿verdad?

—Sí.

—Tienes suerte de haber venido hoy. He terminado mi trabajo. Podemos ir a comer donde prefieras, un buen restaurante del centro...

—Preferiría un sitio tranquilo, padre. Deseo hablar contigo en privado.

Frunció el ceño, pero su sonrisa reapareció casi en seguida.

—De acuerdo. Uno de mis amigos, ausente ahora, me ha dejado un piso, con servicio... ¿Has traído coche?

—Sí, el "Opel".

—Bien. Espérame fuera, junto al "Opel”. Voy a llamar para que nos preparen la comida... algo casero. Al mismo tiempo daré instrucciones a Alfred.

Durante el trayecto, casi a través de toda la ciudad, ya que nos dirigimos hacia el sur (yo llevaba el volante pero él me indicaba el camino), mi padre me hizo numerosas preguntas de mi estancia en Inglaterra.

Todo le interesaba, las costumbres, el modo de vivir, las comidas, los libros más leídos y los periódicos de mayor difusión. Finalmente, empezó a hacerse concreto:

—Dime, Hans, ¿qué se piensa de nosotros en Inglaterra?

—Depende, padre.

—¿De qué?

—Del tipo de personas con quien hables de este tema. Para la clase alta, los aristócratas, los banqueros y los industriales, Alemania ha escogido un camino justo, barriendo el peligro de una nefasta influencia bolchevique.

—¡Eso está muy bien! Concuerda exactamente con las informaciones que me han llegado. No creo que gente tan sensata como los británicos entorpezcan nuestros planes. Hasta ahora, desde la aventurilla del Sarre hasta la incorporación de Austria al Reich, todo ha salido a pedir de boca. Sí, hijo mío, esos ingleses nos comprenden muy bien...

—Ya te he dicho —repuse sin dejar de mirar la calle a través del parabrisas— que depende de la persona a la que hables de nuestro país. Para los estudiantes, muchos periodistas y la gente sencilla del pueblo, debería haberse atacado a Alemania en el momento en que Hitler subió al poder.

—No me interesan las opiniones de la plebe —me dijo con tono amargo—. La gentuza ha nacido para obedecer a las minorías.

—Como quieras, pero me habías pedido información y yo me he limitado a dártela.

—Lo comprendo... y ahora, ¿cuáles son tus planes?

—Soy médico, padre. Querría ejercer mi carrera.

—Desde luego. Pero, abriéndote mi corazón, desearía decirte, y que esto quede entre nosotros, que es muy posible que las circunstancias del mundo cambien... muy pronto. Ya habrás oído hablar, además lo supiste antes de irte, de las escandalosas y criminales provocaciones de los polacos.

—También en Inglaterra se hablaba de eso. Y puedo asegurarte, padre, que en eso sí que todos estaban de acuerdo, pobres y ricos, gentuza y minorías selectas... si jugamos la carta de Polonia, Inglaterra y Francia nos declararán la guerra.

—¡Qué va! —se echó a reír con aquella risa sana y segura que era tan suya—. Te lo acabo de decir, Hans. No se moverán... y si lo hicieran, sería como firmar su sentencia de muerte.

Guardé silencio y él también se calló durante un par de minutos.

Luego, bruscamente, con tono afable.

—Si las cosas se orientan de ese modo, vas a ser movilizado, Hans..., naturalmente dentro del cuerpo médico. Servirás en Sanidad...

—Si ese momento llega, estoy dispuesto, padre. Aunque me desagradaría tener que pasarme la vida intentando arreglar lo que la violencia estropease.

—Ya veo que no has cambiado..., tu sensibilidad extrema me deja atónito, precisamente en un cirujano... Pero dejemos eso. Yo desearía, con toda mi alma, que te orientases bien, desde el principio. Hasta puede que tengas razón de que es una lástima malgastar tu ciencia y tu arte en cosas que podrían llevar a cabo cirujanos del montón. Hay proyectos...

¿Por qué se me apareció, sobre el parabrisas, el rostro sonriente de Helga?

—...interesantes... —siguió diciendo mi padre—. Yo, ya lo sabes, no entiendo una palabra de Medicina, pero he tenido la ocasión de escuchar ciertas cosas que me han causado una profunda impresión...

Su voz iba subiendo de tono, y cada palabra que pronunciaba llevaba un intenso acento de emoción.

—Estamos alumbrando un nuevo mundo, Hans. Por primera vez en la historia del hombre, queremos arrancamos al lodo en que nos metieron gentes como Darwin... Nosotros, hijo mío, los germanos, no descendemos del mono..., aunque algún día podamos demostrar que otras razas procedan de los antropoides... Nuestros mejores científicos están empezando a trabajar en algo verdaderamente grandioso. Quieren dar al planeta esa raza directora que el mundo está esperando desde el principio... ¡La raza aria! ¡Nosotros! Sakrement ¡Lo que yo daría para que formases parte de ese grupo de sabios!

—Yo no soy más que un médico joven, padre.

—Lo sé, pero también sé que posees dos manos excepcionales. ¿Me crees ciego, acaso? Sabes muy bien que he seguido tu carrera paso a paso, que me han informado de tus progresos y que me han predicho, sin que

tú mismo te dieses cuenta, de que llevabas en ti la semilla de un cirujano excepcional...

—Exageras, padre...

—No. Quiero lo mejor para ti... ¿Accedes a que interceda en tu favor?

—¿A quién? —inquirí con un tono de voz en el que palpitaba mi temor.

—El Führer —me contestó dando un voluntario rodeo— ha confiado esa tarea a los únicos hombres que pueden llevarla a cabo con la eficacia y el entusiasmo necesarios... los sabios, profesores y doctores de las SS.

Me mordí los labios y no contesté. Mi padre esperó algún tiempo antes de preguntarme:

—¿Me has oído?

—Perfectamente.

—¿Y bien?

Por fortuna, no me dio tiempo a contestarle. Miró hacia la calle y me advirtió:

—Es aquí. Entra despacio por el callejón. Al fondo hay un garaje... pero para antes, cuando los veas...

Y los vi. Dos. SS, con la metralleta en la mano, rígidos como dos estatuas.

—Tu amigo debe ser una persona importante —dije, con una sonrisa irónica en los labios.

Frené. Uno de los SS se acercó al coche. En cuanto vio a mi padre se puso tieso, alzó el brazo, gritando:

—Heil Hitler, Herr Generáis taatsanwalt!

Dio una orden seca a su compañero, que se apresuró a abrir las puertas metálicas del garaje. Conduje despacio, apercibiendo al fondo un hermoso coche deportivo que, cosa curiosa, era de origen británico.

Una vez aparcado el "Opel”, seguí a mi padre que me condujo hasta la puerta del ascensor. Pulsó el botón correspondiente al tercer piso.

Ante mi sorpresa, el ascensor se detuvo en el interior del apartamento, y así al salir me encontré en un saloncito elegantemente amueblado... y ante un mayordomo que se inclinó ante nosotros.

— Guten Morguen, Herr Klüberg... Madame está esperando en el comedor...

—Bien...

Anduvimos unos pasos y mi padre me cogió por el brazo:

—Es la esposa de mi amigo... una mujer encantadora...

No dije nada. Había adivinado que iba a conocer a la amante de mi padre.

CAPÍTULO VI

El piso era de un lujo extremo. Mientras recorríamos el largo y alfombrado pasillo, pude comprobar que los cuadros que colgaban de las paredes eran auténticos y muchos de ellos debían valer una fortuna.

El comedor, de forma rectangular, era mayor que el de nuestra casa, lo que quiere decir que sus dimensiones eran sencillamente colosales.

La mujer estaba allí.

Nada más mirarla, me dije que aquel rostro no me era desconocido. Ella se acercó a mi padre que le besó en la mejilla, luego me miró, con una sonrisa que realzaba la belleza de su boca.

—Mi hijo... —dijo mi padre—. Frau Wesseler...

Aquel nombre fue como un chispazo luminoso en mi mente. Los recuerdos se precipitaron en perfecta cadena, y fue como si estuviese viendo de nuevo aquel noticiario de la UFA que había visto en un cine de Londres.

—Ahora lo recuerdo, meine Frau —le dije, sonriendo a mi vez—. Usted es la esposa del comandante Wesseler, de la Legión Cóndor. La vi en un noticiario, cuando el Führer asistió a los funerales en honor de su marido.

—Es cierto —me dijo ella sin dejar de sonreír, y volviéndose hacia mi padre—: ¿Sabes, Otto? Mi primera impresión, al ver a tu hijo, ha sido la de comprobar que es un hombre muy guapo, ahora veo que es, además, inteligente... Pero pasemos a la mesa...

Nos sentamos en uno de los extremos de la larguísima mesa, ya que de otra manera no hubiésemos podido conversar. Ella, que se llamaba Gerlinde, ocupó la cabeza y mi padre y yo nos instalamos a ambos lados de la mujer, y uno frente a otro.

Vigiladas por el impasible mayordomo, dos criadas se ocuparon del servicio. La comida era excelente y los platos de primerísima calidad.

Durante la comida no hablamos mucho, limitándonos a intercambiar frases y tópicos sobre asuntos intrascendentes. Cuando nos sirvieron el café, mi padre encendió un cigarrillo y me miró a través del humo azulado que escapaba perezosamente de sus labios.

—Supongo que querías hablarme, Hans.

—En efecto, padre. Quería consultarte algo... pero no creo que éste sea el mejor momento...

—Claro que lo es. Frau Wesseler es una excelente amiga para la que no tengo secretos... Habla con entera libertad, hijo...

Puesto que así lo quería, así se liaría aunque yo hubiese preferido evitarle las respuestas que yo pensaba obtener a mis precisas y directas preguntas.

—¿Y bien? ¿De qué se trata? —insistió al ver que yo no me decidía a hablar.

—Quisiera pedirte un favor especial... —empecé a decir—. No es para mí, sino para el hermano de nuestro chófer, para Bruno...

—¿Bruno? ¿Quién es? —inquirió frunciendo las cejas.

—Bruno Sleiter.

—No recuerdo...

—Un enfermero... denunció un caso de eutanasia cometido en el establecimiento en el que trabajaba.

Vi que su rostro cambiaba de color; su mirada se hizo severa, y mientras sacudía la ceniza de su cigarrillo en el cenicero:

—Te equivocas, Hans. Ese hombre va a ser condenado por actividades subversivas... es un rojo notorio, miembro del Partido Comunista.

El me miró con fijeza, muy serio. De reojo, comprobé que la mujer me miraba también, con una cierta extrañeza que arrugaba su limpia frente lisa.

—Sí, es posible, padre —dije sin disimular la soma que acentuaba cada una de mis palabras—. Bruno debe ser tan comunista como el desdichado marido que has condenado hoy.

—¿Dudas acaso de la imparcialidad de mis sentencias? —inquirió airado—. ¿Cómo te atreves?

—Vi a los dos hombres citados en el juicio, padre, estaban sentados precisamente detrás de mí... y oí sus asquerosos comentarios. El primito decía al otro, al "Un terscharführer”, que ya podía disponer libremente de aquella...

—Cuidado con tus palabras, Hans. No olvides que estamos con una dama...

— Bitte... [22] —murmuré—. El favor que te pido es que intercedas en favor de Bruno Sleiter.

—Lo siento, pero la sentencia que ha de recaer sobre él es la máxima... Tendré, compréndelo, que pedir la pena de muerte...

—Matarás a Alfred, al mismo tiempo.

Mi padre me miró ceñudamente.

— Himmelgott! —gritó con rabia—. Es imposible contigo, Hans. ¿Es que no vas a cambiar jamás? Me pides un favor difícil de hacer... pero estaría dispuesto a cambiar esa sentencia por la de cadena perpetua... si tú, a tu vez, me complacieses...

—¿Te refieres a pasar a formar parte de los médicos de las SS?

—Claro. ¿Qué hay de malo en ello?

—Ayer no lo sabía, hoy sí...

—¿Qué quieres decir?

—He pasado la noche con una doctora de las SS, padre, una antigua condiscípula de la Facultad. Trabaja en un frenocomio de Wedding... y me ha explicado lo que se está haciendo en Alemania. Ahora sé que la denuncia de Bruno Sleiter no era una invención suya para camuflar sus actividades políticas... ¡Se está eliminando a los enfermos mentales, padre!

—¿Y te extraña? —rugió—. ¿Y tú eres médico? ¡Parece mentira! Veamos, ¿qué hace el cuerpo cuando cuerpos nocivos o bacilos peligrosos le invaden? ¿Acaso no los elimina? Igual ocurre en este gran organismo que es el Reich... si no lo mantenemos sano, ¿cómo quieres que le pidamos el esfuerzo que la Historia se dispone a imponerle?

Me di cuenta de que estaba envenenado con las ideas de los "cerebros nazis”. Los filósofos que habían urdido la teoría más falsa que el hombre se atrevió a forjar jamás, dando lugar a un sistema racista que no resistía el menor examen lógico.

—¡Tenemos que limpiar a Alemania! —siguió diciendo—. Hemos de eliminar de su cuerpo todo aquello que signifique peligro o contagio...

Le miré fijamente.

—Me hice médico para curar, padre, no para matar.

—¡Tonterías! Antes que médico eres alemán. Como cualquier otro germano, debes obediencia y fidelidad a nuestros principios y al Führer.

—No si esos principios van contra mi conciencia.

—¡Basta!

Tenía el rostro enrojecido por la cólera, parecía congestionado, aunque la comida y los vinos generosos que había tomado contribuían en gran parte a aquel estado.

—No estoy dispuesto a tolerar más tus ideas incongruentes... Tampoco puedes elegir mucho... ya que vas a ser movilizado dentro de muy poco. No te quedan más que dos caminos, Hans: o ingresas en las SS, como yo tan ardientemente lo deseo, o tendrás que ir a la Wehrmacht... en calidad de médico, pero pasando antes por una escuela de oficiales...

—Prefiero ser simple soldado.

—¿Estás loco? ¿Quieres dejarme en ridículo? ¿Olvidas el puesto que ocupo?

Guardamos unos instantes de silencio, como dos púgiles que se preparan para el próximo asalto.

Entonces, la mujer rompió el silencio.

—Nunca será un buen SS, Otto —dijo dulcemente—. Lo sé... no hay más que mirarle...

Tendió su blanca y aristocrátáica mano hacia mí, posándola sobre la mía.

—Ingrese en esa academia, joven... Comprenda que el hijo de un Generalstaatsnwalt no puede ser un simple soldado... Eso traería serias dificultades a su padre... y usted, en el fondo, le quiere... "nitch wahr?"

No me dejaban más salida. Hubiese deseado, en el fondo, demostrar a aquel hombre que ninguna amenaza, ninguna clase de riesgo, me daba miedo. Y que por encima de todo estaba mi conciencia... Pero Gerlinde tenía razón. La posición de mi padre se vería comprometida si yo ingresaba en la Wehrmacht como simple soldado.

—De acuerdo —dije.

La presión de la mano de la mujer se hizo más intensa.

—Así me gusta, Hans... ¿me dejas que te llame Hans?

No contesté, mirando a mi padre que había bajado los ojos.

—Voy a partir inmediatamente —dije—. Mañana por la mañana... Te ruego que tomes las disposiciones necesarias para que mi ingreso se haga ahora.

—Así lo haré.

Se puso en pie, abandonando el comedor. Noté que iba inclinado, como si hubiese envejecido en aquellos instantes.

—Es triste que no os comprendáis —dijo Gerlinde—. Los dos sois unos hombres excepcionales... Tu padre me ha hablado mucho de ti... y sé que eres un cirujano innato, un hombre que puede llegar muy lejos...

Separé mi mano y me volví hacia ella.

—Es usted su amante, ¿verdad?

—Sí.

—Lo adiviné en seguida.

—¿Reproches?

—No. Hay cosas que comprendo... porque le conozco muy bien. Y no vaya usted a creer que defiendo a mi madre. Nunca debieron casarse. Ella es una pobre mujer... y él, al fin y al cabo, un hombre ambicioso y sin escrúpulos.

Se puso en pie y con el rostro alterado.

—No deberías hablar así de él.

Me puse en pie, disponiéndome a irme.

—No le respeto, "meine Frau", porque no lo merece. Encantado de haberla conocido. Le deseo mucha suerte...

Me miró intensamente. Lo que decían sus hermosos ojos estaba claro como el agua; bajo la blusa, los senos se tendían desafiantes.

—Es una lástima —suspiró lentamente—. Me había hecho la ilusión de que hubiésemos llegado a ser muy buenos amigos...

Era una oferta hecha claramente, sin ambages; una proposición concreta.

Yo ya me había dado cuenta de la diferencia de edad existente entre la mujer y mi padre. Al morir en España, su marido debía ser muy joven.

Terminé por domeñar la confusión que había sembrado en mi mente.

—¿Quién sabe? —le dije con una neta ironía en la voz—. El mundo da muchas vueltas, meine Frau... y es posible que volvamos a vernos.

No hablaba en serio, ya que estaba seguro, o así lo creía al menos, que jamás volvería a verla.

Me equivocaba.

Porque volvería a encontrarla, mucho más tarde.

En el infierno.

* * *

Entre las muchas academias militares que habían nacido a toda prisa, desde la subida de Hitler al poder, la de Magdeburg, como otras, no era más que un centro de preparación acelerada, y falta de instalación apropiada, había sido ubicada en el viejo cuartel, la "Kaserne Mark", al final de la König Strasse y no lejos del brazo del Elba más cercano a la ciudad, el Stromelbe.

Sólo disponíamos del piso superior, el tercero, ya que los otros dos estaban ocupados por los soldados del regimiento de guarnición en la villa.

Éramos treinta alumnos en total.

Para decir la verdad, respiré con satisfacción al dejar Berlín detrás de mí. Mi regreso de Londres me había demostrado, una vez más, que no existía nada en común entre mi familia y yo, y que además me encontraba cada vez más lejos de aquella fanática corriente de opinión que había terminado apoderándose de la mente de la mayoría de mis compatriotas.

Por todas partes me había encontrado con aquella penosa sensación de ser un extraño en mi propia tierra. Hombres y mujeres estaban profundamente imbuidos por las palabras, escritas o habladas, que los Servicios de Propaganda del doctor Goebbels les vertían día y noche en él cerebro.

No me fue difícil comprender que los jefes del Reich estaban preparando al pueblo para la guerra. Los titulares de los periódicos eran tan virulentos como las palabras de los locutores de radio. El tono de amenaza era general, y bastaba pronunciar la palabra Polonia para que la gente cerrase los puños, enronqueciendo, con los ojos fuera de las órbitas, escupiendo terribles amenazas, repitiendo hasta la saciedad que “había que terminar con aquellos malditos polacos que asesinaban a los residentes germanos y violaban a sus mujeres e hijas.

A mi llegada a la "Kriegsakademie" de Magdeburg, el aire era aún más irrespirable. Los soldados del regimiento de guarnición no hablaban más que de la guerra, al igual que mis compañeros de academia.

Nada más llegar y cuando después de presentarme al oficia] de día, me fue designado un camastro en el amplio dormitorio que debería compartir con los otros 29 alumnos o cadetes, me pregunté, no sin un cierto temor, cómo era posible que mi padre hubiese cedido tan fácilmente a mis deseos.

La cólera con que había abandonado el comedor, dejándome frente a frente con su querida, no presagiaba nada bueno. Cuando volví a casa, no le encontré, ni volví a verle más.

Albert, el buen chófer, fue el encargado de remitirme la documentación que mi padre se había procurado y la hoja de ruta para el tren que, a costa del Reich, debía conducirme desde Berlín a mi nuevo destino.

En cuanto hube hecho mi pequeño equipaje, fui a despedirme de mi madre. Me sorprendió no encontrarla acostada. Se disponía a salir, vestida de aquella ridícula manera que recordaba a las mujeres de principio de siglo, con su larga falda negra, sus botines y el sombrero con un velo que le caía sobre el rostro.

—Voy a la iglesia —me dijo antes de que pudiera pronunciar una palabra—. Deberías venir conmigo, hijo... nuestro ministro, el señor Meisberg, es una persona maravillosa. Estamos implorando al Señor para que proteja a nuestra amada Alemania.

—¿De quién, madre? ¿De qué queréis protegerla? —le pregunté con curiosidad.

—De sus enemigos... ¿Acaso ignoras que hermanos nuestros están siendo martirizados en Polonia?

Era natural que se tratase de eso, y yo podía pasar por un completo imbécil al no haber adivinado la respuesta.

—El señor Meisberg —siguió diciendo con una animación que yo no le conocía— quiere que pidamos humildemente por la victoria de las armas alemanas, y también para que el Señor ilumine al Führer...

“Al Führer —pensé— que ordena que se mate a los débiles y a los incurables..."

—¿Vienes conmigo, Hans? —insistió.

—No puedo, mamá. He venido a despedirme dé ti...

— ¿Cómo? —me preguntó con fingido asombró.

Me percaté que seguía pensando en sus cosas y en el reverendo. Vivía en su mundo, y nada existía para ella fuera de él, ni siquiera yo, su propio, su único hijo.

—Voy a ingresar en la "Kriegsakademie”, madre. En Magdebuig.

Su rostro mudó de expresión, y sus ojos cansados, pequeños y miopes, aunque jamás quiso ponerse gafas diciendo que aquello era un signo de estúpida coquetería, se inundaron de luz radiante.

—¡Alabado sea el Señor! ¡Ya sabía yo que iba a escuchar mis humildes plegarias! ¡Mi hijo todo un oficial! ¡Dispuesto a defender a su patria de sus enemigos! ¡Cómo va a alegrarse el reverendo! ¡Y qué cara de envidia van a poner mis amigas!

Su mundo, siempre su mundo, su estrecho pasillo, su reverendo, su especial creencia en un Dios especial únicamente preocupado por la salud del pueblo alemán. Su diminuta dimensión que sólo imaginar me procuraba una insufrible claustrofobia.

—Adiós, mamá —dije besándola en ambas mejillas.

—Has dicho Magdeburg, ¿verdad?

—Sí.

—Te enviaré cosas, paquetes... ¡qué ilusión! Las damas, mis amigas, pensamos empezar a tricotar ropa de invierno para nuestros soldados... a ti te haremos un jersey muy bonito...

"¡Cielos! —pensé estremeciéndome—. ¡Qué estúpida paz en este espíritu estrecho y miserable! Y cuántas mujeres, como mi madre, en el mundo, en todos los países. Cuántas "damas de la buena sociedad”, absolutamente convencidas de que lo que hacen es algo grandioso e importante. Su ropa de invierno, sus jerseis, que son incapaces de ver llenos de piojos y de miseria, cuando no manchados por la sangre que sale a bocanadas de la boca de un desgraciado que no quería morir..."

—Espera un momento, Hans.

Se fue hacia la cómoda, y volvió, sonriente, poniéndome en la mano un fajo de billetes.

—No quiero que faltes de nada, hijo —me dijo sinceramente conmovida—. Si necesitas más dinero, envíame unas líneas... y te mandaré todo lo que desees... pero —su mirada se hizo suplicante, humilde, poniendo los mismos ojos que cuando, con las manos juntas, cantaba en compañía de las otras damas, dirigida por el reverendo Meisberg— tienes que prometerme una cosa.

—Lo que tú quieras, mamá.

—No vayas con ninguna mujer, hijo. No te hundas en el lodo del oprobio y del pecado. Si tienes que morir, si el Señor te llama en el campo de batalla, ve hacia El con el corazón y el cuerpo puros...

—Sí, mamá. Adiós...

—Cuídate mucho y no dejes de ser el hijo lleno de pureza que has sido hasta ahora...

Pureza, sobre todo eso. No pensó mi madre un solo instante en el aspecto que tendría mi cuerpo con las tripas en el suelo o con media cabeza arrancada, o con un brazo o una pierna menos, o ciego.

Tampoco pensó en lo que debería llevarme de la vida; del placer que ésta me debía. Quería que muriese virgen; era lo único que le importaba. Quizá pensase así porque, como tantas mujeres, no había tenido de sus relaciones con su esposo más que una desagradable sensación de suciedad, un acto innoble y pecaminoso del que no habían obtenido más que asco.

No pensaba en mi carne, doliente, hambrienta de felicidad. Me condenaba sencillamente, con mucho amor, eso sí, al vacío y a la nada...

CAPÍTULO VII

Desde la primera clase teórica, me di cuenta de que los profesores tenían prisa por impartirnos, en el mínimo tiempo posible, el mayor número de conocimientos. Pero nada de lo que explicaban me interesaba en lo más mínimo.

Táctica, armamento, topografía, curvas de nivel, áreas batidas, ángulos muertos, cadenas de abastecimiento, despliegue, fortificaciones, transmisiones, flancos... todo desfilaba en mi mente sin dejar una huella sólida, apenas impresionando mis engramas.

"Yo he venido aquí —razonaba— a convertirme en oficial médico, puesto que ésa es mi profesión. Con unas cuantas lecciones sobre todas estas estupideces me bastaría, ya que mi misión estará al lado de los heridos..."

Finalmente, el vaso de mi paciencia se llenó hasta el borde.

Aquella mañana, con sorpresa, nos formaron en el patio del cuartel y nos hicieron subir a tres camiones que se pusieron rápidamente en marcha.

Al final de la König Strasse se encontraban un amplio campo al que llamaban " Schrote-Exerzier-Platz", que los militares utilizaban como terreno de ejercicios.

Un Feldwebel [23] nos sometió, durante toda la mañana, a una serie de ejercicios que nos dejaron molidos. Hacia mediodía, una camioneta nos trajo el rancho que tuvimos que comer en el suelo, sentados como una pandilla de excursionistas domingueros.

Desde el primer momento, el Mando nos había advertido que no permitía "amistades ni intimidades" entre ningún cadete. Sólo nos toleraban la sencilla camaradería existente entre muchachos jóvenes ¡que debían estar animados por su amor al Ejército y a su patria! No obstante, no podían evitar que se formasen ciertas afinidades y que existieran amistades que la proximidad de un camastro o puntos de vista semejantes hacían imposible evitar.

Así, desde un principio, intimé con uno de mis vecinos de cama, el joven Ulrich Brüner. Había estado a punto de morir de tuberculosis. No fue muy explícito conmigo, quizá porque se avergonzaba de algo que no dijo, pero colegí que debía haber pasado una juventud desdichada, y que su enfermedad tenía origen en aquella primera fase de su vida.

Brüner no tenía más que un sueño en su vida: ser tanquista. Por desgracia, su estado físico le había impedido pasar a la Escuela de Panzers, aunque entonces no conocía yo el verdadero motivo.

Su fe nacionalsocialista no fue un obstáculo para que fuésemos amigos; además, no tenía yo dónde elegir.

—Estoy muy contento —me dijo mientras masticábamos la dura carne que nos habían servido—. Tenía miedo, Hans...

—¿De qué?

—De no poder resistir este ejercicio; Era, compréndelo, mi prueba decisiva. Durante años, en la cama, me he llegado a considerar como un condenado.

— Wo denker Sie hin! [24] —exclamé dirigiéndole una sonrisa—. Te lo he explicado una buena docena de veces, Ulrich. Tus pulmones están curados, por completo. Tuviste una lesión, de acuerdo, pero ya no guardas de ella la menor huella.

—Me alegré mucho al saber que eras médico —me dijo con un brillo de gratitud en los ojos—. Lo que no comprendo es por qué estás aquí, convirtiéndote en un oficial de Infantería.

—Tampoco yo lo sé —repuse—, pero pienso poner las cosas claras esta misma tarde. En cuanto regresemos al cuartel, voy a solicitar una audiencia con nuestro director, el coronel Hesse.

—Haces bien. Tu sitio no está aquí.

Fruncí el ceño, y dije lentamente:

—Ya lo sé, pero es posible que alguien se encuentre tras todo esto.

—Das glaube ich nichtl [25].

—¿Y qué sabes tú? —le dije—. No es momento de explicaciones, pero sospecho que hay una mano oculta... que no tardará en manifestarse. Yo...

No pude acabar la frase.

Los Feldwebel, que habían abandonado el camión— cocina donde, sin ningún género de dudas, habían comido mejor que nosotros, se movían entre los grupos, gritando como energúmenos:

— Hier antreten! [26]. Also, los, los! [27].

Corrimos a formar. Nos bastaron menos de veinte segundos para encontramos en fila.

Uno de los sargentos bramó entonces un potente:

— Das Gewehr... über! [28].

E inmediatamente después:

— Mir nach! [29].

Momentos después estábamos a bordo de los camiones, y los vehículos tomaron el camino que conducía hacia el sur de la ciudad. Pasamos por delante de la Haupt-Bahnhof [30], deteniéndonos cinco minutos más tarde ante la puerta de hierro del "Alter Militar Friedhof” [31].

—¡Todo el mundo abajo! ¡A formar de a dos! ¡Adelante! ¡Silencio absoluto!

Penetramos en el triste y silencioso recinto, atravesándolo por caminos bordeados de pobres tumbas abandonadas a los muertos, situado en el centro de una especie de plazuela. Allí vimos, con sorpresa, que el "Hauptmann” [32] Adler, nuestro profesor de armas automáticas, nos estaba esperando.

— Halt! —aulló uno de los Feldwebel—. Augen geredeaus... Schnell! [33].

—¡Cadetes! —bramó de espaldas al monumento a los muertos en combate durante la Primera Guerra Mundial—. La verdad es que esta visita hubiese debido hacerse en el último período del curso... Y así va a hacerse, ya que el Reich exige vuestra inmediata presencia allí donde, de un momento a otro, puede necesitaros. Las cosas van mucho más aprisa de lo que creíamos... ¡Cadetes! Alemania no puede seguir soportando ni un instante más el insulto a la integridad de nuestros hermanos residentes en Polonia. Por otra parte, esa tierra germana que Versalles entregó a los polacos no puede seguir haciendo de nuestra Prusia oriental una isla rodeada por salvajes razas degeneradas por todas partes.

"La guerra —pensé—. Nos está anunciando la guerra.

Y ninguno de mis compañeros parece darse exacta cuenta de ello. Llevamos cinco meses aquí, y hoy nos han dado la primera clase práctica. Nos han llenado el cráneo con dibujos, teorías y cuatro cosas... ¡y nos van a enviar al frente, al mando de unos hombres que confiarán en nuestra experiencia y saber como jefes!"

—Esta noche —siguió diciendo el "Hauptmann" Adler— saldréis para un campo de entrenamiento... lejos de aquí. Allí os enseñarán lo poco que os falta para hacer de vosotros perfectos oficiales...

Se volvió, cuadrándose ante el monumento.

—Ahora... jurad conmigo... ¡Atención! "¡Yo juro..."

Treinta voces respondieron como un eco profundo:

—"YO JUROOOOO...”

—...empuñar las armas para defender la integridad de los territorios del Reich contra toda agresión extranjera! Juro obedecer a mis superiores que representan a mis ojos la persona de nuestro Führer bienamado. Y juro, con la ayuda de Dios, pelear hasta perder la vida si fuera necesario para dar a su patria el triunfo sobre sus enemigos...

Se detuvo, levantando el brazo, imitado por todos nosotros.

—Sieg! Sieg! Sieg! [34].

Y después de que nos hubiésemos desgañifado repitiendo aquel grito:

—Heil Hitler!

* * *

Había visto sólo un par de veces al director de la Academia, al coronel Von Hesse, con motivo de algunos actos colectivos que se celebraron en el cuartel. Su persona era la ciara imagen del oficial superior prusiano del "Junker" cien por cien, procedente de una casta que ha intervenido directamente en las aventuras bélicas alemanas de los últimos cien años.

Pero a pesar de lo que aquel hombre representaba, al igual que los de su clase, yo sabía —cómo muchos alemanes— que a pesar de que Hitler había sacrificado al jefe de las SA, Rohm, así como a las propias Secciones de Asalto, para ganarse la amistad de los militares profesionales, sobre todo los prusianos, éstos seguían desconfiando del Führer, de su política exterior y, especialmente, de la importancia que las SS estaban alcanzando una fuerza y un poder que amenazaba ser mayor y más definitiva que la de las SA.

De todos modos, no había que olvidar que muchos estamentos militares deseaban la nueva oportunidad de una guerra para calmar sus ansias revanchistas tras la derrota de 1918.

—¡A sus órdenes, mi coronel! ¡Se presenta el cadete Hans Klüberg!

—Pase...

Lo hice, pero no abandoné mi rígido firmes, manteniéndome erguido, las puntas de los índices en las costuras del pantalón, los talones juntos.

—Usted dirá, cadete Klüberg.

—Lamento molestarle en estos momentos, mi coronel —dije—. Pero creía haber venido aquí para convertirme en oficial módico. Como ha podido usted leer en mi ficha, soy doctor en Medicina.

—En efecto. Lo sé, cadete Klüberg... y también sé otras muchas cosas... que su padre es "Generalstaatsanwalt"... y aún más cosas que no vale la pena sacar a relucir aquí...

Noté la intensa agresividad que se concretaba en su voz, pero que también residía en la dureza de su expresión y en el frío brillo de sus ojos, el derecho oculto por el reflejo que la lámpara ponía en el monóculo.

—Su caso —siguió diciendo tras una corta pausa— no debería haber venido a Magdeburg... ¡Maldita falta nos hacían nuevas complicaciones con las que ya tenemos encima!

Yo permanecía perfectamente inmóvil, la vista al frente, pero intentando adivinar lo que se ocultaba tras toda aquella fraseología huera.

—Cada uno —dijo luego— debería lavar la ropa sucia en casa.

No pude aguantar más.

—¿Me permite usted, mi coronel?

— Nein! —rugió—. No le permito nada, y menos que abra la boca, a menos que se lo ordene... ¿Cree usted acaso que me hace mucha gracia convertir la “ Kriegsakademie" que dirijo en un lugar de castigo? ¡Para eso existen las prisiones militares... sobre todo cuando un padre es incapaz de dominar a un hijo!

Debí ponerme intensamente, pálido, ya que noté cómo la sangre se apartaba de mi rostro; un sabor amargo me subió repentinamente a la boca.

"Tu otra vez —pensé mientras la cólera hacía hervir mi sangre—. Tú detrás de cada árbol, de cada esquina, de cada gesto que los otros hacen. ¿Por qué, padre?"

—Y conste —siguió diciendo el coronel— que ni entro ni salgo en asuntos que no me incumben en absoluto. Pero puesto que ha llegado hasta aquí, no puedo ocultarle toda la verdad. Deseo que no me recuerde con rencor, puesto que no lo merezco. No he hecho más que lo que debía... obedecer.

Y tras una corta pausa:

—No lo olvide: no es usted más que un cadete, y tras el corto período que va a pasar en el campo de entrenamiento se convertirá en un oficial, un “Leutnant", que mandará una sección de la que será eternamente responsable...

Su voz dejó de ser dura, durante unos instantes, su rostro adquirió una expresión casi humana:

—Deje de pensar en cosas que turben su conciencia y concéntrese en la importante misión que se le va a confiar: un puñado de hombres que van a depender exclusivamente de usted. Me entiende, ¿verdad?

—Perfectamente, mi coronel.

—Acaba usted de entrar en la máquina más poderosa que los hombres hayan inventado jamás: el Ejército.

Una máquina, sí señor, donde cada pieza juega su papel, se usa, se desgasta y es reemplazada por otra pieza. No se haga demasiadas ilusiones respecto a su destino personal ni a la importancia de su vida. Usted será el teniente Tal, de la sección número N, dentro del batallón, del regimiento, de la división, del cuerpo de ejército, del ejército del grupo de ejércitos... ¡Un gusano! ¡Una puñetera mierda! Eso es lo que usted será, cadete Klüberg...

Se echó a reír, brutalmente.

—Cuando se haya olvidado completamente de usted, cuando no piense más que en el próximo ataque, cuando cuente las balas que quedan en su sección y sueñe con la herida de un soldado o cómo despiojar a sus hombres, cuando no sea usted más que un hombre perdido en un lugar del que no conozca más que las unidades que están en los flancos y que el enemigo está enfrente, cuando haya olvidado que hay retaguardia, lugares tranquilos y mujeres dispuestas a dejarle entrar en su cama... ¡empezará a ser un soldado, un verdadero soldado, cadete Klüberg!

Hizo una pausa; luego:

—Y ahora, amigo mío, déjeme tranquilo... Le deseo suerte, ya que, como usted y yo sabemos, no hay cosa peor que tener alguien que quiere guiar nuestra vida... ¡Retírese!

—Zu Behfel, mein Obers!

* * *

Esta vez fuimos en tren. El regimiento de guarnición nos acompañaba, con todo su material. Por lo menos, nos permitieron viajar en vagones de viajeros, aunque eran esas desastrosas y sucias terceras, todo lo populares que se quiera, pero tan incómodas como los vagones de ganado en el que iban los soldados.

—Huele a guerra, Ulrich —le dije a Brüner que iba sentado a mi lado—. Ya no hay duda. Va a armarse el lió en cualquier momento.

—No se diría al ver a la gente en el campo. Mira, Hans... hombres y mujeres cogiendo las últimas cosechas.

Miré por la ventanilla. El campo tenía ese color que el mes de agosto da a las plantas, un amarillo suave que se irá apergaminando al paso de los días. De un tubo de escape de un tractor, una especie de chimenea que apuntaba el cielo escapaban copos de humo negro, que iban dilatándose en el aire hasta convertirse en movibles amebas de pseudópodos cada vez más grandes.

Nos detuvimos largo tiempo en Frankfurt, pero nos dejaron en una vía muerta, tirados como una colilla durante todo un santo día.

Para damos una idea concreta de lo que éramos, vimos a parejas de la Feldgendarmeríe, armados con metralletas, andando a lo largo del convoy, vigilándonos como si fuésemos prisioneros o criminales. Sólo permitían bajar, de dos en dos, para ir a hacer sus necesidades junto al viejo depósito de vagones donde unidades de otros tiempos se pudrían lentamente bajo la intemperie.

—¿Dónde crees que nos llevan? —preguntó Brüner tras un largo silencio.

—¡Ni idea! —repuse—. Sé lo mismo que tú... vamos, creo, a un campo de entrenamiento para acabar nuestra preparación... Sackrement! ¡Menuda preparación! Si quieres que te diga la verdad, no he sacado nada en limpio de todas las explicaciones que nos han dado.

—Me extraña. Tú eres un hombre inteligente que, además, estás acostumbrado a estudiar.

—Puede que sea cierto, pero cuando una cosa no me interesa, me entra por un oído y me sale por otro. Además... —agregué con un tono ronco en la voz—, no comprendo que haya de estudiarse 1a manera de poder matar mejor a otros seres humanos.

Brüner sonrió, aparentemente divertido.

—Tú eres un pacifista, Hans, hasta la medula de los huesos.

—Te equivocas. Ningún médico puede ser pacifista. Porque sabe que la vida es una lucha constante, desde el nacimiento hasta la muerte. Una lucha implacable en la que no se puede distraer uno ni un solo segundo, pero esta guerra contra la enfermedad y la muerte es algo noble, que nos dignifica, ya que su objeto final es la vida de un ser humano...

—Es verdad...

—Pero estudiar, por ejemplo, la fuerza de penetración de un proyectil o el área mortífera de la explosión de una bomba de mano, me parece completamente idiota. No puedo evitarlo, Ulrich. No soy pacifista porque comprendo la vida, pero soy profunda y sinceramente antimilitarista.

Ulrich no contestó. Tenía la mirada fija en una de las vías por la que acaba de aparecer un largo convoy, compuesto por docenas de plataformas, con un tanque sobre cada una de ellas.

Los ojos de mi compañero brillaron como si acabase de ver alguna maravilla.

—Qué hermosos son, ¿verdad? —exclamó con voz apasionada—. Fíjate bien, Hans... es la más maravillosa máquina de guerra que se haya inventado nunca. Son "Panzerkampfwagen II", con un peso de 10 toneladas, capaces de moverse a la velocidad de 50 kilómetros por hora. Su blindaje oscila entre 15 mm. en la carcasa y 35 mm. en la torreta. Están armados con un cañón de 20 mm. y una ametralladora. Su motor es un Maybach de 140 caballos, lleva una tripulación de 3 hombres y posee una autonomía de unos 150 kilómetros...

— Himmelgott! —exclamé con sincera admiración—. ¡No sabía que fueses un verdadero técnico!

—Los conozco como si los hubiese fabricado yo mismo —dijo—. Y daría diez años de mi vida por poder ir en uno de ellos.

—No me dijiste nunca qué se oponía a tu deseo.

Su rostro se ensombreció un poco.

—Creo que la cosa va a arreglarse. Hice una instancia al coronel Hesse. Para conducir tanques o camiones, hay que pertenecer al Partido. Y he pedido que me admitan...

—¿Cómo? —le pregunté extrañado—, ¿Pero... qué dices? ¿Que hay que ser del NSDAP?

—Así es. Todos los transportes están en manos del Partido, que los ha agrupado en una organización especial llamado N.S.K.K. [35]. En cuanto me admitan, pasaré un cierto tiempo en una escuela para tanquistas y luego me incorporaré a un Panzer.

—¿Por qué no te hiciste antes del Partido?

Sus ojos se entristecieron.

—No podía. Mi padre era miembro del "K.P.D.” [36].

—¡No es posible!

—Sí. Verás, Hans. Yo soy de Essen. Mi padre, como el suyo y su abuelo trabajan en las fábricas de la región.

Mi padre llegó a ser maestro tornero. Se ganaba bastante bien la vida, y su puesto importante le evitó de ir a la otra guerra. Eran cinco hermanos, y sólo él se salvó. Tres murieron en Francia y el otro cayó en el frente ruso.

"Mi padre, al tener que trabajar para las cinco familias, las viudas quedaron sin amparo y recibían una miseria del gobierno, empezó a agriarse. Trabajaba como una bestia, sin medir las horas. Pero las cosas, después del armisticio, se pusieron mal, como sabes. Había que repartir lo que él ganaba en muchas partes, pero no quiso nunca abandonar a las familias de sus hermanos, y se quitaba el pan de la boca para dárselo a las mujeres y a los niños.

—Un hombre de verdad.

—Sí, pero cogido en el más espantoso de los cepos. Cuando empezaron las huelgas y los plantes, mi padre cerró los ojos y siguió trabajando, no porque no estuviese de acuerdo con las justas reivindicaciones que sus compañeros de fábrica pedían, sino porque, sencillamente, el pararse hubiera significado la muerte para las familias que tenía a su cargo.

—Menudo dilema.

—Así es... Hasta que un día vinieron a verle. Eran gente que trabajaba con él. Todos le querían y sabían lo que estaba haciendo. Vinieron a verle y se lo llevaron para enseñarle la miseria que había en casa de los huelguistas. Mujeres y niños hambrientos muertos de frío en hogares donde no había carbón para la estufa ni para la cocina.

"Mi padre no adoptó, sin embargo, las ideas de sus compañeros. Llevaba demasiado tiempo en la fábrica como para no intentar arreglar las cosas con los patronos, a los que conocía personalmente.

"Fue a verlos y les expuso claramente la situación. El conocía mejor que ellos lo que significaba en aquellos momentos el paro de la producción. Y aunque sea increíble, consiguió ciertas ventajas y todos volvieron al trabajo a la semana siguiente.

"Sus compañeros quisieron nombrarle su "leader", pero mi padre se negó a meterse en política. ¡Pobre iluso! Seguía creyendo que los hermanos Thierssen, los dueños de la factoría, iban a olvidar lo que había hecho.

"Una noche, gente venida de Munich, camisas pardas enviadas por el recién nacido partido Nacionalsocialista, le propinaron una tunda fenomenal. Estuvo dos meses en el hospital.

"Al fin comprendió quién había llamado a aquellos bestias camorristas. Al incorporarse de nuevo al trabajo, ya no era el mismo. Se había afiliado al "K.O.D." y muy pronto llegó a ser un personaje relevante en sus filas.

"Durante algunos años, y sobre todo tras la acción del gobierno que declaró a los nazis fuera de la ley, mi padre consiguió un buen montón de mejoras, no sólo en su fábrica, sino en otras muchas, cuyos dirigentes obreros siguieron sus planes.

"Esa fue su pérdida.

"Cuando el N.S.D.A.P. volvió a la legalidad, desarrollándose con velocidad fulminante, ya sabes que empezó la lucha contra los rojos. Y mi padre estaba a la cabeza de la lista de los pardos...

"Una noche, cuando regresaba a casa, fue sorprendido por dos grupos que bajaban de sendos coches. Eran miembros de las SA, también de Munich.

"Después de golpearle salvajemente y cuando yacía en el suelo, sangrando como un puerco, le aplastaron el cráneo con los tacones de sus botas.

—¡Cielos!

—Tuve que ponerme a trabajar, aunque no fue en Essen, pues mi madre y mi hermana Hanna, y naturalmente yo, nos fuimos a vivir lejos de allí, a un pueblecito de Turinga, Gera.

"Tuve que trabajar desde muy joven, muchas horas al día y con muy poca comida. No te extrañe, Hans, que mis pulmones cediesen.

—¿Y ahora quieres ingresar en el Partido?

—Lo hago únicamente porque quiero ser tanquista. Mi madre murió hace cuatro años... y mi hermana desapareció... nunca más he sabido de ella.

CAPÍTULO VIII

31 de agosto de 1939. La suerte está echada. Ya no hay duda alguna. Alemania se dispone a atacar a Polonia. Se dice, en las trincheras que ocupamos desde hace una semana, que no va a pasar nada, que ni Inglaterra ni Francia se atreverán a ir a la guerra por un país que se encuentra demasiado lejos para recibir una ayuda eficaz y positiva.

Doce días les han bastado a nuestros oficiales instructores para enseñarnos lo esencial para luchar y matar. Diez horas cada día de instrucción de mando en campo abierto. Junto a los tanques, lo que ha llenado de emoción a Ulrich, ya que, lo queramos o no, somos oficiales, Leutmant de las tropas de "Panzergranadieren", granaderos que acompañan a los carros de combate.

Precisamente, los tanques a los que debemos acompañar se encuentran detrás de nosotros, esperando.

Pertenecemos a las fuerzas blindadas del Décimo ejército. Eso es todo lo que sé.

—¡Hans!

Ulrich se acercó a mí. Me percaté, nada más mirarle, que estaba a sus anchas. La dicha se le salía materialmente por los ojos.

—Hola, Brüner.

Se sentó a mi lado, y al ver que hurgaba en su bolsillo, adiviné que tenía ganas de fumar.

— Keine zigarette —le advertí, recordándole las órdenes que habíamos recibido y que nos prohibían cualquier fuente luminosa que pudiera advertir de nuestra presencia al adversario.

—Es cierto —rió—. Perdona, Hans, pero es que estoy muy emocionado, de veras... ¿Te das cuenta? Ahora va de verdad. Lo que va a ocurrir dentro de poco no tiene que ver nada con los ejercicios que hemos hecho hasta ahora.

—Lo sé, Ulridh, lo sé.

—Pero fíjate bien que es la primera vez que voy a atacar, de verdad... que voy a luchar contra hombres a los que tendré que matar para no ser muerto por ellos.

—Es cierto, Ulrich.

Me miró, abriendo los ojos con sincera extrañeza.

—¿Y no dices nada? ¿Tú... el estudioso, el intelectual? Me decepcionas de veras, Klüberg.

—¿Qué quieres que te diga, amigo mío? En estos instantes, no hay hombres inteligentes, ni tontos, ni intelectuales, ni analfabetos. En estos momentos sólo hay pobres criaturas humanas retorcidas interiormente por el miedo...

—¡No es cierto! —protestó con vehemencia—. Yo no tengo miedo...

—Tú lo tienes, como yo, como todos los que, dentro de poco, tendremos que lanzarnos hacia ese mundo desconocido para nosotros que es nuestra batalla primera o, como dicen los militares, nuestro bautizo de fuego, que yo llamaría mejor bautismo de sangre... Tú crees no tener miedo, Ulrich, como otros muchos que han levantado entre la realidad y su conciencia una barrera de fórmulas, una serie de tópicos que les defienden de esa sensación que nace en lo hondo de sus tripas.

“Lo que ocurre es que cuando piensas en lo que va a pasar muy pronto, te empeñas en ver las cosas a tu modo; para ti, por ejemplo, la alegría de estar junto a los blindados y el pensar que un día puedes ser tanquista, oculta la realidad de lo que sientes. Igual pasa a los jefes de compañía, de batallón o de regimiento. Más arriba, amigo mío, empieza el dorado mundo donde el miedo se aminora o deja de existir.

"De jefe de división para arriba, las consideraciones que se meditan antes de empezar la primera batalla, son muy distintas, pero que muy distintas a lo que ocurre en el cerebro de uno de los de "abajo". El general piensa en obtener una victoria lo más resonante posible, que su unidad se destaque más que las otras, que sea citado en la orden del día, felicitado por el Führer, condecorado y hasta ascendido...

"Pero aquí, en primera línea, Ulrich, salvo un puñado que, como tú, habéis levantado una barrera protectora contra el pánico, lo que podrías captar en estos momentos, si tuvieses un aparato capaz de detectar los pensamientos, sería eso y nada más que eso: miedo.

—¡Qué forma más negra de ver las cosas, Hans!

—Negra pero realista. En estos mismos instantes, Brüner, los cientos de miles de hombres que esperan la orden de lanzarse a la batalla, piensan todos en lo mismo, quien en su mujer, quien en su novia, quien en su madre o en su hijos. Pensamientos dulces los unos, cargados de ternura, con preguntas como ésta: "¿Volveré a verles?" Y frases más amargas, ligadas a ese egoísmo que todos tenemos y que se agudiza cuando el peligro de muerte se presenta. Hay quien, pensando en su novia, se morderá los labios diciendo para sí: "Si muero, ¿quién la desflorará? ¡Qué imbécil he sido al no aprovecharme, puesto que ella estaba dispuesta, o casi, a complacerme!"

Y el, marido: "¿Me será fiel si muero? ¿Y si me mutilasen... me seguiría amando como hasta ahora? ¿Querría igual a un ciego, a un manco, a un cojo?”

"Eso es lo que podrías leer en los cerebros de los más, mi querido Ulrich. Miedo, rabia, impotencia, desconfianza, desesperación. Y es lógico, ya que ninguno de los hombres que están aquí, ahora, desea morir...

Se puso en pie, lanzando un gruñido:

—¡Y yo que venía para que me dieses un poco más de moral!

—Tú no lo necesitas, Brüner. Eres de esos privilegiados que consiguen disfrazar el miedo. Pero, cuídate mucho... deseo, de todo corazón, verte convertido un día en un excelente jefe de blindados.

—De acuerdo... cuídate mucho, tú también... Me voy. Voy a reunirme con los hombres de mi sección. Hasta luego, Hans.

—Hasta luego, Ulrich.

* * *

Primero rugieron los aviones al pasar sobre nosotros, en la indecisa luz del alba.

Atravesaban el aire como extraños ángeles negros. Y se iban, cargados de muerte, dejando en el espacio la vibración de sus hélices.

Luego fue nuestra artillería la que abrió el cielo en una serie ininterrumpida de frenéticos relámpagos lívidos. La tierra se puso a temblar, como sobrecogida del mismo temor que inundaba los cuerpos sudorosos de los hombres.

Un capitán de nuestro “Panzergranadiereregiment" apareció, de repente, dirigiéndose a mí.

—¡Eh, teniente! Ordene a sus hombres que suban a los carros de asalto!

—¡A sus órdenes!

Subí al Panzer que me correspondía. Y junto a mí, se colocaron los cuatro hombres que me acompañarían, el Feldwebel Martin Thier, el Obergefreiter [37] Heinz Bauch, el Gefreiter [38] Jürgen Fussel y un soldado raso.

En el poco tiempo que los habían mandado, durante la segunda fase de nuestra rápida instrucción, apenas si habíamos llegado a conocerlos. Eran, por el momento, rostros y más rostros, nombres y más nombres, un misterio en el fondo de cada cara; una vida oculta tras cada mirada.

La voz del capitán resonó de nuevo.

—Alles auf Gefechsstation! [39].

E instantes más tarde:

—Spähtrupp raus! [40].

Los motores de los tanques gruñeron. Asomado a la torreta del nuestro, el "Panzerführer [41] alzó el brazo, lanzando con una voz potente:

—Vorwärts! [42].

Me así, como mis compañeros, a las anillas que salían del blindado de la torreta. El Panzer brincaba como un caballo sin domar saltando brutalmente sobre las irregularidades del terreno, Estaba justamente amaneciendo y allí enfrente, hacia donde nos dirigíamos, una franja malva coronaba la línea recta del horizonte.

El último amanecer para muchos.

"Pero, ¿qué demonios te pasa? —me pregunté con una cierta rabia—. Brüner tiene razón. Te estás amargando estúpidamente la existencia, mi pobre Hans. Destilas ideas negras. Después de todo, corres el mismo peligro que todos. Entonces, ¿por qué te regodeas en ese charco de tristeza? Si tienes que reventar, reventarás, por mucho que quieras evitarlo; pero, por lo menos, goza de estos minutos que muy bien pueden ser los últimos".

Yo sabía perfectamente que todos mis temores estaban íntimamente ligados a ese sentimiento de frustración que se había apoderado de mí al comprobar que mi padre me había vedado el camino que me llevaría a seguir siendo médico. Era su forma de castigar mi cabezonería.

Y mi amargura no tenía más que ese origen: saber que estaba perdiendo estúpidamente el tiempo, ocupando un puesto que no era el mío, mientras que en cualquier hospital de campaña hubiera podido hacer tantas y tantas cosas...

El primer disparo del cañón del tanque estuvo a punto de tirarme al suelo. Me cogió por sorpresa y sentí que el estampido de la detonación me atravesaba el cuerpo como un huracán de violencia.

Nuevos disparos siguieron, hasta que empezaron a dolerme los tímpanos.

Entre el constante balanceo del tanque, los estampidos y la nube de humo irrespirable que nos rodeaba, permanecer sobre aquella plataforma que se agitaba de una forma infernal constituía un verdadero tour de forcé [43].

Hasta que, de repente, los primeros proyectiles del enemigo empezaron a reventar alrededor nuestro. El estampido de las explosiones eran cien veces más fuerte que el disparo del cañón del tanque, y había además la metralla que se ponía a silbar peligrosamente, como gruesos insectos furiosos que surcasen el aire cerca de nuestros cuerpos. Algunos de aquellos informes pedazos de metal al rojo chocaban contra el blindaje con un ruido metálico que cortaba bruscamente el zumbido de su caprichosa trayectoria. Pegamos nuestros cuerpos al frío metal del tanque, encogiéndonos cuanto podíamos, y todos nosotros sentimos los alocados latidos de nuestros corazones, la protesta orgánica contra la violencia y el peligro que nos rondaba.

Un verdadero infierno se desencadenó a nuestro alrededor.

Ni veíamos nada, ni éramos capaces de saber lo que estaba ocurriendo. El ritmo de las explosiones eran sencillamente alucinante, y de vez en cuando, el cañón de nuestro blindado vomitaba una larga lengua de fuego, contestando a ciegas —era imposible que los tanquistas distinguiesen nada en medio de aquella densa humareda que nos envolvía— al fuego del adversario.

Comprendí entonces la brutal realidad de la guerra que los hombres basaban en la sola potencia de las máquinas y de las armas, sin tener en cuenta de que quien las manejaban eran criaturas de carne y hueso, gente que pasaba y que sentía miedo.

Bruscamente, a nuestra derecha, un obús antitanque polaco pegó de lleno en uno de nuestros tanques. Una especie de sol cegador se encendió a menos de sesenta metros de nosotros; luego, la bola de fuego se amplió, con un curioso pico nebuloso en forma de bongo, y casi al mismo tiempo, un huracán de aire ardiente, como un simún, nos envolvió.

Era como si, de repente, alguien hubiera abierto la puerta de un homo ante nuestras narices. Quedamos sofocados, respirando con la boca abierta como un pez sacado del agua.

—'¡Mire, teniente! —me gritó el Feldwébel.

Miré hacia la densa humareda negra que envolvía al tanque; de ella emergía una silueta vacilante que corría desesperadamente hacia nosotros. El hombre se tambaleaba, había perdido su casco, y cuando se acercó a nuestro blindado, vi que su rostro estaba ennegrecido por el humo, con los ojos como dos puntos blancos que resaltaban como dos animales vivos en una masa de hollín.

Le ayudamos a subir, y no le reconocí hasta oír su voz. Era el “Gefreiter” Franz Imhoff, el hombre más joven de mi sección.

— Himmelgott! —exclamó temblando de pies a cabeza—. Mir fiel dans Herz in die Hosen! [44]. Creí que no podía escapar de ese infierno, mi teniente... Es ist ein Wurde, dass ich noch lebel [45].

—Cálmate, muchacho —le dije—. Todo ha pasado ya...

— Ja, mein Leutnant... pero los otros han ardido vivos delante de mis ojos... Funker, Lemmerg, Treisse... ¡Santo cielo! Parecían antorchas vivientes... Saltaron al suelo y se tiraron, rodando para intentar apagar las llamas que les envolvían...

—¡Basta! —gruñí deseando que terminara de hablar— Recuerda que los tanquistas han muerto abrasados en el interior del Panzer... ellos han tenido menos suerte que tú...

Me percaté del efecto de mis palabras. Tenía que mostrarme duro, aunque tuviera el corazón hecho pedazos. Esa era una de las cosas que nos habían enseñado en la “Kriegsakademie ".

Pronto dejamos al tanque destruido atrás. Salimos del terreno desigual y, bruscamente, penetramos en una carretera. El traqueteo del blindado se hizo más soportable.

Los disparos del adversario disminuyeron de intensidad durante una decena de minutos, lo que nos permitió respirar un poco. Aunque no tanto como Franz, teníamos los rostros ennegrecidos, lo que cubría favorablemente la palidez de nuestra cara desencajada.

Una densa formación de "Stukas" pasó sobre nosotros, con sus alas desiguales y el tren de aterrizaje perfectamente visible. El rugido de la batalla llegaba ahora desde el norte, nuestro flanco izquierdo; pero, por el momento, todo parecía haberse tranquilizado frente a nosotros.

“Raa...aaamp!"

El primer proyectil pasó sobre el blindado, estallando cien metros detrás de él. Casi inmediatamente, una lluvia de proyectiles cayó a nuestro alrededor, y volvimos a agacharnos, haciéndonos tan pequeños como podíamos.

Al horrísono estrépito de los obuses antitanque se unió muy pronto y por vez primera, el fuego de las armas automáticas. Furiosos enjambres de balas silbaron a nuestro alrededor, muchas de ellas chocando contra el blindaje para producir, al ser desviadas por éste, un zumbido pesado, como el de un moscardón en pleno vuelo.

Disparaba nuestro tanque y los otros que se habían acercado a nosotros, pero muy pronto se detuvieron los Panzer e, instantes después, retrocedieron, marcha atrás para evitar que las balas enemigas nos matasen.

—¿Qué ocurre? —preguntó Imhoff, gritando para hacerse oír.

—No lo sé —repuse.

Fue en aquel momento cuando se levantó la tapa de la torreta, apareciendo el rostro congestionado del “Panzerführerw.

—¡Teniente! Hemos tropezado con un hueso duro... Ahí delante, hay un fortín polaco al que no podemos llegar, ya que entre él y nosotros se interpone un "Panzergraben" [46]. ¡Aniquile usted a esos malditos polacos mientras llamo a los zapadores para que tiendan algo sobre el foso...

— Jawolh! —exclamé.

Había llegado la hora de la verdad.

CAPÍTULO IX

Reuní a mi sección detrás de un montículo. Me di cuenta de que ellos sabían ya que cuatro de los nuestros habían muerto quemados sobre uno de los Panzer. Mientras ordenaba a Thier que revisase rápidamente el armamento, me eché en el suelo y eché una ojeada, con los gemelos, sobre el objetivo.

Vi entonces el foso antitanque, pero aquello no constituía una seria dificultad para nosotros; podríamos servirnos de una cuerda o hacer "la escalera humana”, cosa que los granaderos conocían perfectamente bien.

Lo malo empezaría cuando hubiésemos atravesado el foso. Vi que desde éste al fortín polaco se extendía un pedazo de tierra pelada de más de treinta metros de longitud.

Reflexioné velozmente, intentando recordar todo lo que me habían enseñado en la "Kriegsakademie".

—¡Martin! —llamé.

El Feldwebel se acercó a mí, arrastrándose para evitar ser visto. A nuestra derecha y a nuestra izquierda, nuestros tanques seguían disparando. Los polacos también lo hacían, y el aire se llenaba de los "chim...pum" de sus antitanques.

—Fíjese bien, Thier —expliqué al suboficial—. Un primer grupo de cuatro hombres va a atravesar el foso. Serán los encargados de cegar a los polacos.

—Nebélgranate? [47].

—Eso es. Y en cantidad. Les dejaremos disparar a ciegas los dos primeros minutos. Luego, una nueva oleada de bombas de ese tipo, y los dos grupos, el segundo y el tercero, se arrastrarán hasta el fortín. Tendrán que actuar a tientas, ya que no verán absolutamente nada. Que descubran las troneras... el resto ya lo saben.

—Sí, mi teniente. Lanzarán al interior una buena dosis de Handgranate [48].

—Perfecto. Encárguese del primer grupo Feldwebel... y haga el favor de llamar al Obergefreiter Bauch.

—Zu Befehl! [49].

Heinz vino en seguida a mi lado. Llevaba sobre la espalda el aparato de radio. Bauch era nuestro "Funker" [50].

—Póngame con el jefe del escuadrón de blindados.

—En seguida.

Cuando la comunicación se estableció cogí el teléfono.

—Aquí, el Leutnant Klüberg, mayor... nos disponemos a atacar el fortín enemigo, pero necesitaría una fuerte preparación artillera, con los cañones de los blindados... algo fuerte y violento que dure unos dos o tres minutos. De todas maneras, le avisaré cuando mis hombres hayan atravesado el foso.

—Le comprendo, teniente. Voy a enviar a esos puercos una buena andanada de “Sprenggranate” [51]. ¡Les voy a reventar los oídos! Avíseme cuando quiera que detenga el fuego.

—Danke, herr Major!

Martin, como pude comprobar con los gemelos, avanzaba ya, seguido por media docena de hombres, hacia el foso antitanque. Iban arrastrándose, manteniendo entre ellos una prudente distancia. Al parecer y por el momento, los polacos no les habían visto, ya que seguían concentrando el fuego en todas sus armas contra los blindados, demasiado alejados para que sus antitanques fueran verdaderamente efectivos.

Bruscamente, los tanques del escuadrón del mayor Trunkermann iniciaron la preparación que yo había solicitado. Los poderosos proyectiles rompedores chocaron contra la masa de cemento armado del fortín, en medio de detonaciones ensordecedoras.

Era fácil imaginar a los polacos del blockhaus estremeciéndose en el interior de su guarida, tapándose los oídos, muchos de los cuales estarían ya sangrando, con los tímpanos rotos.

Por un momento y dejándome llevar por lo que había estudiado en la clase de Otorrinolaringología, pensé, con ciertas tristeza, en las graves otitis que resultarían de aquel tremendo tratamiento, procesos que podrían agravarse, si las lesiones alcanzaban el laberinto, no sólo con sorderas irreversibles, sino con pérdida del equilibrio, mareos, vómitos, inestabilidad...

—Ya lo han atravesado, teniente —me advirtió el Funker.

Presté más atención a la aumentada imagen que me procuraban los gemelos. Vi como, en efecto, el “Feldwebel” y sus hombres emergían por el otro lado del foso.

—¡Ponme con el mayor!

Esperé unos instantes, mordiéndome los labios de impaciencia.

— Herr Major. Ha sido perfecto... Detenga el fuego... le llamaré luego.

—Ach so!

Me incorporé, notando con satisfacción que los polacos habían dejado de disparar. Me volví hacia mis hombres que esperaban, sentados tras el montículo.

—Sofort kommen! [52] —les grité—. Also, los, los! [53].

Y cuando estuvieron junto a mí.

—Vamos a atravesar el foso a toda velocidad. No podemos perder un solo instante. Mich nach! [54].

Corrimos, atravesando un terreno en el que los obuses no caían ya. Allá abajo, los últimos rompedores explotaban, luego cesaron los Panzer su fuego.

Nos dejamos caer desde lo alto del foso, formando después una escala humana por la que trepamos con cierta facilidad, sirviéndonos de una cuerda para izar a los dos últimos.

Justo al poner el pie en el otro lado del foso, los polacos empezaron de nuevo a disparar sus ametralladoras, pero casi al mismo tiempo explotaron las primeras bombas fumígenas y una densa humareda envolvió rápidamente el fortín.

Los dos grupos a los que había asignado la destrucción del personal del blockhaus se destacaron, y yo seguí, junto a algunos hombres que constituían nuestro "escalón de reserva”.

Nos tumbamos en el suelo, oyendo pasar sobre nuestras cabezas las furiosas ráfagas que los polacos tiraban a ciegas. De repente, llegaron hasta mí los fortísimos estampidos de las “Handgranate" que mis hombres introducían por las troneras.

Y luego, al cabo de una media docena de minutos, el silencio vino, increíblemente denso, como si el mundo entero hubiese dejado de respirar.

—Herr Leutnant.

Martin estaba a mi lado.

—¿Sí? —inquirí.

—Vamos a hacer saltar la puerta del fortín; está detrás... ¿quiere usted venir?

— Sí. Tendremos que echar una ojeada antes de avisar al mayor.

Le seguí, dando un rodeo hasta alcanzar la parte posterior del blockhaus. Una explosión me anunció que la puerta blindada acababa de saltar, arrancada de cuajo de sus pesados goznes.

Jügen Fussel, el Gefreiter, fue el primero en penetrar entre el humo que aún flotaba. Le seguimos Thier y yo. AI principio, no vimos absolutamente nada, pero el humo se disipaba rápidamente y la luz del día que penetraba por las troneras, muchas de ellas dilatadas por las bombas de mano, nos permitió contemplar lo que había pasado allí dentro.

Me estremecí.

Los cuerpos no eran más que masas informes y sanguinolentas; muchos de ellos tenían los miembros arrancados y a uno de los cadáveres le faltaba la cabeza. Un poco más allá, un oficial yacía, sentado, apoyando en el muro del fortín, con la boca abierta por la que había salido un trozo de pulmón color rosa. La masa intestinal de uno de aquellos desdichados había sido proyectada contra la pared, con tal fuerza que quedó pegada, y ahora se deslizaba lentamente dejando en su pos una especie de baba verdosa.

Doblado en dos, Jürgen vomitaba en medio de dolorosas contracciones del diafragma.

Así que aquello era la guerra... un salvajismo desatado, inhumano, una bestialidad indecible. Hombres jóvenes, llenos de vida momentos antes, hechos pedazos, destrozados, mil veces más repugnantes que los cuerpos que los estudiantes dejaban en las salas de disección...

—Vamos —dije con voz apagada.

Respiré con fruición, una vez fuera, el aire cálido de aquella mañana de septiembre. Después de mover la cabeza para poner en orden mis ideas, envié un mensaje al comandante de los blindados.

Llegaron primero los zapadores que tendieron un puente en un tiempo record; luego los Panzer se acercaron a nosotros, el comandante me felicitó, subimos a los carros de combate y seguimos nuestro camino hacia e! Este, hacia Varsovia.

* * *

El "Panzergruppe” se había detenido en medio de una llanura inmensa, en un campo del que se había recogido poco antes una excelente cosecha, de trigo, ya que quedaban millones de tallos cortados a ras del suelo, devolviendo la luz del sol con un reflejo brillante como de oro.

Seis días habían transcurrido desde el principio de la guerra, y cien veces habíamos repetido el asalto a otros tantos fortines, facilitando el paso de los blindados cuando ellos no podían resolver por sí mismo el problema.

Estábamos cansados, destrozados. Cualquier movimiento, el menor gesto despertaba dolorosos reflejos en todo el cuerpo. Habíamos dormido muy poco en todos aquellos días, espacios de tiempo que jamás sobrepasaron los treinta o cuarenta minutos. Una sucia barba comía nuestros rostros, picores sospechosos corrían por nuestra piel, concentrándose especialmente en los sobacos y en las ingles.

La comida fría había estropeado nuestros estómagos, así como el abuso del tabaco del que hacíamos un consumo enorme. La boca seca, la lengua pastosa y una indefinible sensación de asco en la boca del estómago; esos eran, entre otros, los síntomas de nuestro agotamiento físico y moral.

—Störe ich, herr Leutnant? [55].

Alcé la cabeza. Estaba sentado junto a un árbol, aprovechando la dulce sombra que proyectaba sobre mí. Sonreí al Feldwebel:

—De ninguna manera, Thier. Puede sentarse aquí, si gusta. Hay sitio para ambos.

Se sentó, encendiendo un cigarrillo después de ofrecerme otro que rehusé con una sonrisa.

—Fumamos demasiado, Martin.

—¿Qué quiere que hagamos, señor? Es la única cosa que calma un poco los nervios... y el hambre. Espero que puesto que nos hemos detenido, nos darán un rancho caliente...

—Así lo espero, yo también.

Lanzó un suspiro, al mismo tiempo que proyectaba hacia arriba una densa bocanada de humo.

—Me cuesta creerlo— dijo.

—¿El qué?

—Que llevamos dos horas detenidos. ¿Cree usted, mi teniente, que los polacos han terminado por rendirse?

—No, todavía no. No sé que las cosas les vayan muy bien, que digamos... pero todavía se combate. Si presta un poco de atención, oirá usted el cañoneo que llega del norte. Lo que creo que ha ocurrido, es que en nuestro sector el enemigo se ha replegado y el Mando ha aprovechado esto para damos un respiro.

—¡Ya era hora! Estábamos en las últimas...

Guardó unos instantes de silencio; luego, mirándome con una cierta fijeza, me preguntó:

—¿Cree usted que repartirán pronto el correo? Llevamos una semana sin noticias de casa...

Sentí como un peso en el pecho. La verdad era que el trajín infernal de aquellos seis últimos días me habían hecho olvidar muchas cosas. Ni siquiera me dieron tiempo de pararme a pensar; fue algo así como si me arrastrase un impetuoso torbellino.

—No lo sé — dije—. Es muy posible que con el avance rápido que hemos hecho, las cartas no nos hayan alcanzado todavía.

Y tras un corto silencio:

—¿Está usted casado, Feldwebel? —le pregunté.

—Sí, mi teniente. Me casé hace un año... y Frieda, mi mujer espera un niño... en realidad, si no se ha equivocado, tendría que haber nacido en la última semana de agosto.

—No se fíe demasiado de esa clase de cuentas, Thier. Es muy fácil equivocarse.

—Ya lo sé... lo malo es que Frieda corre el peligro de encontrarse sola. Mis padres se fueron a pasar el verano con mi hermana pequeña, que espera también un hijo, pero es el tercero, mientras que Frieda es primeriza... teniente...

—¿Di?

—Usted es... doctor, nich wahr.

—¿Cómo lo sabes?

—Oí que el teniente Brümer lo comentaba con el mayor de los Panzer.

—Sí, soy doctor; cirujano, exactamente.

—Pero habrá visto partos, ¿no es así?

—Muchos. Los cirujanos, no lo olvides, intervenimos a veces a mujeres encinta. Yo he hecho ya bastantes cesáreas...

— Du liebe Zeit! [56] —exclamó con expresión de horror—. No pronuncie usted esa palabra, mi teniente. ¡Se me pone la carne de gallina nada más de oírle!

—No exageras. Nada de eso va a ocurrirle a tu esposa.

—¡Ojalá! Me han dicho que las primerizas son a veces muy difíciles...

—No temas —le tranquilicé—. Cada día nacen millones de niños en el mundo, y salvo rarísimas excepciones, la cosa se desarrolla perfectamente. Es una máquina que tiene miles de años, Thier, una máquina que sabe lo que se hace...

—¿Se refiere al cuerpo de la mujer?

—Sí. Es algo perfecto, muchacho, una maravilla. Ten confianza en el cuerpo de tu mujer. Ya verás que muy pronto te anuncian que te has convertido en padre. Yo quisiera decirte...

—Leutnant Klüberg!

La moto se había detenido bastante lejos, por eso no nos habíamos dado cuenta de su presencia. Saliendo del sidecar, un agente de transmisiones un Gefreiter del Estado Mayor, se acercó rápidamente a nosotros.

—Mi teniente —dijo cuadrándose—. Reunión inmediata en el PC divisionario. Todos los oficiales de Panzer y de los " Panzergranadieren ” deben dirigirse allí.

—¿Y dónde está ese PC? —le pregunté.

—Mire —me dijo señalándome un vehículo que se acercaba—. Aquel "Volkswagen” le llevará, junto a otros oficiales. El general Von Verklauzer ha enviado coches para todos... ¡A la orden, señor!

Se alejó mientras que el vehículo frenaba cerca del árbol. Vi, entre sus ocupantes, a Ulrich, que me dirigió un saludo con la mano. Momentos después, apretado en el asiento trasero, nos dirigíamos hacia la retaguardia.

* * *

El PC divisionario se hallaba instalado en una serie de vehículos en cuyo centro se encontraba el "Befehlswagen" [57] del general.

Descendimos de los "Volkswagen”, y un teniente del Estado Mayor divisionario nos ordenó que nos colocásemos a un lado. Luego llegaron los miembros del Estado Mayor con el general a la cabeza, un hombre alto y canoso que se había quitado la gorra, dejando ver una cabeza cubierta por cabezos blancos cortados casi al rape.

Poseía, me percaté en seguida, un cráneo perfectamente braquicéfalo, y hubiese apostado cualquier cosa a que procedía de alguna rama de “Junkers" prusianos.

Nos pusimos firmes hasta que nos ordenaron un "en su lugar descanso", lo que tardó un buen rato en llegar. Imponía la presencia de tantos oficiales elegantemente vestidos, limpios y afeitados, frente a nosotros que debíamos ofrecer un lamentable aspecto.

La voz del general era profunda pero con un tono agudo cuando lo elevaba.

— Meinen Herren! —empezó a decir—. Seguro que les ha extrañado esta pausa. Lo comprendo. Tras estos gloriosos días de avance ininterrumpido habrá algunos entres ustedes que se estarán preguntando si el enemigo ha conseguido frenar el impulso arrollador de las Fuerzas Armadas del Reich...

Noté que se escuchaba, como si se hallase en la escena de un teatro. La postura que había adoptado para dirigirse a nosotros hubiese cuadrado mejor en un salón mientras contaba a las escotadas damas alguna batalla imaginaria.

Me hubiera gustado mucho poderle interrumpir para contarle cómo habían muerto nuestros camaradas los tanquistas y los “ Panzergranadieren" de mi sección. Y también me hubiese gustado rogarle que me explicase dónde estaba la muerte gloriosa de aquellos desdichados que habían perecido como ratas en un homo...

—¡Nada de eso es cierto! —dijo elevando el tono de su voz—. Siguiendo exactamente los planes dictados por el Mando, nuestras "Panzerdivisionen” convergen sobre el último objetivo de esta campaña: Polonia.

"No obstante, nuestros servicios de información nos han hecho saber que el adversario, dispuesto a quemar sus últimos cartuchos, en una acción tan desesperada como inútil, tiene la descabellada idea de intentar cortar nuestras líneas de abastecimiento y que ha elegido precisamente nuestro sector para hacerlo.

Una sonrisa irónica se dibujó en sus delgados labios.

—Para llevar a cabo ese fantástico plan —prosiguió diciendo— ha concentrado, hacia el sur, un fuerte contingente de esa arma de la que se muestra tan estúpidamente orgulloso: la caballería...

Su ironía se hizo cortante, al tiempo que su voz se cargaba de desprecio.

—Las ideas bélicas de los polacos son, lo sabemos, tan antiguas como sus medios de combate. El Alto Mando nos ha confiado la misión de demostrar al adversario que todo intento encaminado a frenar el impulso de la Wehrmacht está, por adelantado, destinado al fracaso.

"He dispuesto la inmediata llegada al sector de un par de docenas de " Panzerattrappe” [58], dotados cada uno de una potente carga explosiva. Retiraremos los carros de combate de la división, dejando, en el bosque que se encuentra al oeste, un escuadrón de "Panzerpáhwagen” [59] con un par de compañías de "Panzergranadieren"...

Hizo una pausa, como si gozase por anticipado del plan que había elaborado, esperando sin duda que nos maravillásemos ante su astucia.

—Dejaremos que la caballería polaca ataque a los “Panzerattrappe”. Luego, cuando las explosiones hayan diezmado jinetes y monturas, los vehículos blindados entrarán en acción, apoyados por los granaderos... y el asunto quedará definitivamente resuelto.

Levantó la mano como si desease imponer silencio, como si sus palabras hubiesen desencadenado una ovación cerrada; sin embargo, nadie había abierto la boca.

—De todos modos —gritó—, quiero decirles algo: esas fuerzas que el enemigo va a emplear en su última acción en rasa campaña constituyen la élite de su caballería; es, como dije antes, el último cartucho de los polacos. Deseo... y quiero que me comprendan bien, que esas unidades de caballería queden completa, absolutamente aniquiladas... inservibles, diezmadas... Así lo exige el Alto Mando... y así lo exijo yo... Nada más, señores... Heil Hitler.

* * *

La noche era tibia, casi cálida. Un cielo tachonado de millares de estrellas se veía entre las ramas de los árboles. El perfume de la vegetación que empezaba a agostarse llevaba sus cargados y densos efluvios hasta nosotros.

Perfectamente camuflados, en la linde del bosque, los " Panzerpáhwagen ” parecían monstruos de otros tiempos al acecho. Los había de varias clases, todos ellos con aspecto terrible, mostrando sus gruesas ruedas bajo el manto del blindaje.

Eran los nietos de aquellos primeros vehículos, los célebres "Kraftwagen”, una especie de autos blindados, utilizados durante la década de los 30, y que fueron los primeros "tanques” de que pudo disponer la Reichswehr [60].

Estaba sentado al pie de un árbol, y miraba atentamente mis manos, sucias, callosas, con las uñas largas y negras. Oí unos pasos que se acercaban, y volviendo la cabeza vi a Ulrich que, sonriéndome, se sentó a mi lado.

—Te he estado observando —me dijo al tiempo que encendía un cigarrillo—. ¿Qué diablos te pasa en las manos?

—Nada.

—Las estabas mirando como hacen los pianistas antes de empezar el concierto.

—Algo así... —musité profundamente conmovido—. Desde muy pequeño, sin saber exactamente por qué, me he cuidado de mis manos de una manera constante y especial. Ha sido como si adivinase lo que más tarde sería. Tú no puedes imaginarte lo que las manos significan para alguien que hace cirugía. Has hablado antes de los pianistas, pero te aseguro que un cirujano necesita cuidar más sus manos que el más virtuoso de los maestros del piano.

—Yo no veo motivo alguno para que te alarmes, Hans. Tus manos están bien, quizás un poco sucias con las uñas desarregladas...

—Aparentemente, están bien..., pero noto perfectamente que algo se va modificando en su interior. Van perdiendo fatalmente sensibilidad y agilidad. Los músculos no responden como antes... Esta maldita guerra me está destrozando las manos, Ulrich.

Se puso bruscamente serio.

—Creo que deberías hablar con el comandante... o con el general. Es un crimen que un hombre como tú esté ocupando un puesto de vulgar oficial... mientras que serías un elemento formidable en cualquier hospital de campaña.

Moví tristemente la cabeza.

—No es posible.

—Hay algo que no puede decirme, ¿verdad?

—Sí.

—¡Es una lástima! Cuando pienso en la cantidad de carniceros con bata blanca que debe haber en los hospitales de vanguardia, se me ponen los pelos de punta. Tuve un vecino, amigo de mi padre, que juraba que le habían cortado una pierna sin tener que hacerlo. Y como ese desdichado, ¡cuántos no habrá!

—No se puede culpar así como así a los médicos durante la guerra. Hay circunstancias en que una amputación puede justificarse, aunque no sea necesaria...

—¡No digas tonterías, Klüberg! —protestó Brüner—. O hay que cortar o no hay que cortar, no hay términos medios.

—A veces, sí —insistí—. Imagina por unos instantes que un puesto de cirugía está rebosando de heridos, que llegan a montones del frente de batalla. No se dispone de medios de evacuación suficientes y el equipo de médicos ha de trabajar a toda velocidad para atender a los heridos.

"Si te hallaras en el puesto de uno de esos cirujanos, y te encontraras ante una pierna que puede salvarse con una evacuación rápida, o gangrenarse si el paciente ha de esperar unas cuantas horas, ¿qué harías? ¿Le dejarías morir o le cortarías la pierna?

—¡Hombre! ¡Me pones unos ejemplos!

—Ejemplos reales, Ulrich. La guerra lo modifica todo. No es lo mismo operar en un quirófano de un hospital cualquiera, donde, además de los medios necesarios, tienes cuanto tiempo quieras, a trabajar en malas condiciones, sin medios adecuados y sin tiempo para poder hacer las cosas como Dios manda.

Aplastó la colilla sirviéndose de una piedra.

—Bueno, dejemos eso. Soy muy supersticioso y no quiero pensar ni en médicos ni en operaciones... Mejor es que hablemos de lo que nos espera mañana. ¿Te has enterado del trabajito que les ha caído encima a los zapadores?

—No.

—¡Menudo regalito! Por nada del mundo me gustaría encontrarme en su piel...

—Explícate.

—Han colocado los falsos tanques en la llanura. Pero para provocar las explosiones de las cargas que llevan dentro en el momento oportuno, han dejado a un grupo de esos tipos, escondidos en unos agujeros, con los detonadores al alcance de la mano. ¿Te das cuenta? Aunque están bastante apartados de los " Panzerattrappe ”, van a encontrarse en la zona que recorrerán los jinetes polacos... y como éstos descubran a alguno de los zapadores...

—Comprendo. No lo van a pasar bien, desde luego. Pero, con un poco de suerte, podremos llegar a tiempo para ayudarles...

Lancé un suspiro mientras mi cerebro se llenaba de terribles imágenes.

—¿Te imaginas lo que ocurrirá cuando nos lancemos con los blindados contra los caballos?

—Sí. También lo he pensado..., va a ser terrible.

—Menos mal que, por esta vez, nosotros, los “Panzergranadieren", iremos en el interior de los “Panzerpáhwagen". No me hubiese gustado nada ir sobre los blindados, al alcance de las lanzas de los polacos.

—¡Pandilla de cretinos! Mira que querer enfrentarse con lanzas y sables a los vehículos blindados. Tienen que estar locos de remate.

—Están atrasados, eso es todo. No han comprendido la evolución de la guerra. Se quedaron en los moldes de la otra, cuando la caballería era el arma rey en las llanuras polacas. Durante siglos, esta gente luchó de esa manera, contra los enemigos del Oeste y, sobre todo, contra la Rusia zarista de la que formaban parte por la fuerza.

—¡Es curioso! —rió bruscamente Brüner—. Llevamos más de una semana en Polonia y todavía no hemos visto gente de este país. Hemos atravesado pueblos, pero no he visto a un solo paisano.

—Habían huido o se escondían. Ya tendrás tiempo de ver cuantos quieras cuando entremos en Varsovia.

Bajó el tono de su voz para preguntarme confidencial' mente:

—¿Sabes una cosa, Hans? Tengo unas ganas terribles de divertirme. ¿Tú no?

—Yo tengo ganas de descansar.

—¡Qué tonto eres! Me estoy refiriendo a acostarme con una mujer... ¿crees que podremos hacerlo en Varsovia?

No podía culparle de nada. Su reacción era perfectamente lógica. Tras todos aquellos días de tensión emocional creciente, un hombre no podía evitar que el deseo creciese constantemente en él.

No existe ningún misterio en este hecho, por extraño que parezca. Cuando se codea uno con la muerte, el instinto genésico hace cuanto puede por aprovecharse de cualquier ocasión que se presente... Es como si dijera: "Tú, que vas a morir, no puedes irte sin dejar tu semilla en el vientre de una mujer”. Es la contabilidad de la Naturaleza, su formidable sabiduría.

Por eso, más que por otra cosa, el soldado viola o cohabita en cuanto se le presenta la ocasión. Bajo la barbarie que parece ocultarse en ese gesto salvaje, está la Vida, así, con mayúscula, siguiendo su plan, indiferente a la estúpida conducta de los humanos...

—No me has contestado —insistió Brüner.

Sonreí, aunque no había gozo alguno en aquel gesto mío.

—No te preocupes, Ulrich —le dije con tono aparentemente banal—. Dentro de los planes del Alto Mando, aunque sea tan hipócrita como para no manifestarlo abiertamente, hay siempre un capítulo destinado al "placer de los combatientes”. Puedes estar seguro de que las autoridades militares de Varsovia ocupada tomarán sus medidas para procurar a la soldadesca las mujeres que necesiten.

—¡Soldadesca! —protestó con vehemencia—. ¡Qué cosas dices, Hans! ¿Somos hombres, no?

—¡Eso cae por su propio peso! —repuse irritado—. ¿Crees acaso que si no fuésemos hombres estaríamos matándonos los unos a los otros?

* * *

Me desperté empapado en un sudor frío. Me estremecí. Un poco de malva flotaba en el aire sereno del alba.

Permanecí inmóvil, arrebujado en la manta, echado al pie del árbol en el que había pasado la noche.

La pesadilla seguía flotando en mi mente, anclada allí, mientras que el viento del recuerdo agitaba los jirones de las temibles imágenes que habían poblado mis sueños.

No me atrevía a mover ninguna parte de mi cuerpo, pero sobre todo las manos. Porque eran ellas los protagonistas de la pesadilla, y sus víctimas.

Había soñado con el combate que nos esperaba. Desde el interior de la “Panzerpáhwagen” disparaba furiosamente contra los jinetes polacos.

De repente, el vehículo había saltado por encima de un montículo, proyectándome fuera. Caí en la hierba, habiendo soltado inadvertidamente mi metralleta. Entonces, dos jinetes se precipitaron sobre mí, lanza en ristre, una expresión feroz en sus rostros...

Sus rostros...

¿Cómo podía ser posible?

Ambos tenían las facciones de mi padre. Los dos, con la misma salvaje sonrisa. Y mientras se abalanzaban sobre mí, les oí hablar al mismo tiempo en un sincronismo perfecto, como si estuviesen conectados el uno al otro.

—¡ No has querido obedecerme, Hans! Ahora vas a pagar... Nunca más podrás empuñar ni un bisturí ni una pinza...

Las puntas relucientes de las lanzas avanzaban hacia mí, y mi cuerpo parecía paralizado, sin que mi cerebro enloquecido pudiese hacerse obedecer...

Las lanzas atravesaron mis manos.

Grité, pero ningún sonido salió de mi boca. Luego, misteriosamente, me encontré de pie. Sentía, a mi espalda, el contacto de algo duro que iba desde mis pies a mi cabeza. Y tenía los brazos abiertos, también pegados, por el dorso de las manos, a aquella sustancia dura.

Vi entonces a mi madre que venia de lejos, despacio, muy despacio, hasta que al llegar ante mí, situada en un plano inferior, se ponía de rodillas, juntaba las manos y elevaba hacia mí su mirada suplicante.

—Te suplico, Señor, Tú que sufriste en el madero, que tengas piedad de mi hijo Hans...

Me percaté entonces, con un indecible horror, que era yo quien estaba clavado en el madero, crucificado, con mis manos atravesadas y sangrantes.

Grité con desesperación;

—¡No, madre! ¡Soy yo! ¡No soy el Cristo! ¡Han sido los polacos! ¡No! ¡Ha sido padre quien me ha destrozado las manos!

* * *

—Padre...

—¡Mi teniente! Es la hora, señor...

Me incorporé. Estaba rendido, como si acabase de recorrer cien kilómetros a pie. Miré al Feldwebel que me observaba curiosamente.

—He tenido una pesadilla —dije como si quisiera justificarme.

—Es natural, "Herr” Leutnant —repuso con una sonrisa de comprensión—. También he soñado yo con mi mujer y el pequeño... que debe haber nacido... Nos esperan en el blindado.

—Vamos.

Subimos al " Panzerpahwagen". El motor estaba en mamila, pero funcionaba al ralentí. A mi alrededor, el pelotón de Martin Thier estaba ya situado en sus puestos, con las armas en la mano.

—Venga aquí, teniente —me dijo el conductor del vehículo—. Desde aquí veremos llegar a los polacos. No creo que tarden en aparecer.

Fui al lado del tanquista. Desde allí, entre los pocos árboles que nos separaban de la linde del bosque, podía ver la inmensa llanura, con los falsos tanques que destacaban, gibas grises, como un grupo de paquidermos pastando tranquilamente.

—Es formidable, ¿eh? —exclamó el conductor del blindado—. Parecen de verdad...

—Sí, en efecto —repuse—. Pero me pregunto si los polacos, al ver que no disparan sobre ellos, no sospecharán la existencia de una trampa.

—No tema, teniente. Cuando la caballería ataca, lanzándose a la carga, los jinetes no piensan más que en llegar al enemigo. Estarán convencidos, no lo dude, de que los tanquistas no se intranquilizan ante los caballos. De todas formas, son unos locos y, según he oído, no es ésta la primera vez que se lanzan ciegamente contra los tanques... Naturalmente, se hacen pedazos ellos mismos, pero parece que hay, entre ellos, verdaderos especialistas que, a todo galope, son capaces de colocar cargas explosivas sobre el blindaje, sirviéndose de unas ventosas.

Le escuchaba apenas. Una especie de premonición extraña se apoderó de mí. Me pareció que, súbitamente, el silencio de la llanura se hacía más intenso, como si la naturaleza entera estuviese a la expectativa.

Y, bruscamente, saliendo de la línea verde del gran bosque situado al sur de la llanura, los primeros caballos aparecieron, seguidos de otros y otros, formando una especie de ola que se extendía velozmente a través de la llanura.

—¡Ahí están! —exclamó el conductor.

La tierra vibraba bajo el patear furioso de miles de cascos, repercutiendo como el batir furioso de un tambor.

El jinete se acercaba, batiendo el tambor dél llano...

El viejo verso de García Lorca me vino a la memoria. Algunos de los libros de aquel formidable poeta español habían llegado a mis manos, en Inglaterra. Ninguna otra imagen podía expresar mejor la marcha de un caballo sobre la llanura...

Las puntas de las lanzas brillaban con reflejos de plata a la luz del sol. La estampa parecía haber sido sacada de un viejo tratado de historia, lanzas y caballos. Imagen anacrónica en esta época mecánica en la que vivimos. Hombre y caballo. Viejos amigos sobre la costra de la Tierra. El polvo subía, trepando por los nervudos miembros de los corceles y se enroscaba en las lanzas, en un impreciso flamear de banderas inexistentes.

CAPÍTULO X

La caballería polaca se extendió por la llanura como una mancha de aceite. Los gritos de los jinetes llegaron hasta nosotros, pero la mayor impresión que recibí fue el ver con qué coraje, lanza en ristre, se lanzaban hacia los falsos tanques. Ocultos en sus agujeros individuales, los zapadores esperaron a que los polacos rodeasen cada "Panzerattrappe". Entonces, accionando los disparadores, provocaron la explosión de las cargas escondidas en las entrañas de los blindados de madera.

Era la primera vez que veía a hombres y caballos volar por los aires, muchos de ellos descuartizados, pedazos de carne sangrienta que tras una ascensión veloz descendían, más lentamente, para desaparecer entre el humo.

Hasta nosotros llegaron los lastimeros relinchos de las bestias heridas de muerte y los gritos de hombres malheridos, pisoteados por los enloquecidos caballos...

Recordé, sin saber cómo, las viejas películas del Oeste que había visto, cuando los pieles rojas, armados con hachas y arcos, se lanzaban ciegamente sobre los blancos que les recibían con el fuego mortífero de sus rifles.

— Achtung! —gritó el conductor en aquel momento—, ¡Adelante!

Acababa de recibir por radio la orden del jefe de los vehículos blindados. Saliendo del bosque, como una manada de monstruos antediluvianos, los “Panzerpáhwagen" se lanzaron velozmente hacia la llanura.

Las enormes y gruesas ruedas reforzadas aplastaban la hierba; rugían los motores y vibraba el blindaje, como si la poderosa máquina entera se estremeciese. Las ametralladoras fijas abrieron fuego cuando nos hallábamos todavía a más de 300 metros de la caballería polaca.

Siguiendo las instrucciones que el comandante de los blindados iba dando por radio, los " Panzerpáhwagen” se abrieron en abanico, abarcando la totalidad de las fuerzas enemigas que, muy pronto, se vieron atacadas por todos lados.

Bruscamente, penetramos de lleno en la masa de hombres y caballos. Entonces empezamos a disparar nuestras "Schmeisser" y un huracán de balas cayó sobre los polacos, que se encontraban en situación comprometida, molestos por sus propios movimientos. Chocaban los caballos entre ellos, moviéndose ciegamente, encabritándose, con los grandes ojos dilatados por el terror.

Vi, durante unos segundos, a uno de aquellos pobres animales, sin montura, corriendo desesperadamente, arrastrando entre sus patas la larga serpiente de sus intestinos.

Algunos brutos golpeaban ciegamente nuestro blindado, requeridos por las espuelas de sus jinetes que abrían surcos rojos en los ijares.

La confusión era sencillamente indescriptible; una densa masa de carne nos rodeaba por todas partes y muy pronto notamos los sobresaltos del blindado cuando las grandes ruedas pasaban sobre los cuerpos de los caballos muertos.

El blindaje gris de los “ Panzerpahwagen" estaba rojo de sangre, que también había salpicado sobre nosotros; un fétido olor a sustancias orgánicas nos irritaba la pituitaria. Hombres y bestias relajaban sus esfínteres. La orina y las deyecciones cubrían el suelo, mezclándose con la sangre y otros líquidos orgánicos.

Las armas ardían en nuestras manos; cambiábamos de cargador cada dos minutos y los cañones estaban ya al rojo vivo.

Poco a poco, imperceptiblemente, la masa de carne fue haciéndose menos densa. Claros aparentes surgieron ante nosotros. Finalmente, un grupo de jinetes se alejó a galope tendido, pero no fue muy lejos, ya que las ametralladoras de los blindados acabaron con ellos en pocos instantes.

Entonces, de forma incomprensible, volvió la paz.

No el silencio, ya que el aire estaba poblado de gemidos, gritos de dolor y escalofriantes relinchos. Algunos caballos corrían de un lado para otro, chocando contra los vehículos para volver a escapar coceando estúpida* mente.

Nos detuvimos.

Describir la escena que nos rodeaba hubiese sido imposible. Un mar de cuerpos cubría ahora el suelo; de vez en cuando, un montón se destacaba, aquí y allá, emergiendo de la masa de carne muerta.

Sentí una singular irritación en los ojos, al mismo tiempo que estuve a punto de bajar del blindado para correr en auxilio de los heridos a los que oía quejarse, llorar o gritar.

Por suerte, el jefe de los blindados ordenó la retirada, y nos alejamos de allí, dejando tras nosotros los lamentos de los que no habían muerto aún.

Nadie dijo nada, ninguno se atrevió a gritar la victoria, a manifestar la menor alegría; desde el oficial hasta el último soldado, todos guardaron un respetuoso silencio, como si así rindieses un postrer homenaje a los que habían muerto luchando contra la poderosa e inhumana técnica moderna.

* * *

"Querido hijo Hans:

"He esperado inútilmente todos estos días recibir noticias tuyas. Ni siquiera sé dónde estás. No soy, bien lo sabes, de esa clase de mujeres que como Frau Sclozer, se interesan por ver en los periódicos los mapas que reproducen los avances de nuestro glorioso ejército. Considero que la guerra es un asunto que compete exclusivamente a los hombres, nuestra misión es la de rogar por ellos.

"Además, sé que una vez hayas obtenido tus insignias de oficial, te habrán enviado a algún centro hospitalario donde, con la ayuda del Señor, procurarás paliar el dolor de nuestros heroicos solidados.

"No puede nadie imaginar, asimismo se lo dije el otro día a nuestro reverendo, el gozo de una madre que tiene un hijo como tú. Saberle dedicado al bien de los demás es algo que llena mi viejo corazón de ternura...

"Al ver que no llegaban noticias tuyas, me atreví a dirigirme a tu padre para que me diese tus señas. La verdad es que no quiso decirme en qué "Feldlazarett" [61] estás trabajando. Me dijo, al entregarme un papelito con unas cifras, que ése era tu número postal en campaña y que no debía intentar saber más. Ya le conoces, Hans querido...

"Salgo poco, pero hasta mí llega el entusiasmo que corre por las calles de Berlín. La gente, incluso entre desconocidos, se saluda y hasta se besan en las mejillas cada vez que los altavoces que han colocado en las fachadas de las casas relatan nuestros triunfos.

"Nosotras, las damas de nuestra asamblea, hemos enviado un telegrama al Führer, asegurándole que no han de faltarle nuestros ruegos al Altísimo para que guía su mano hacia la victoria final.

"Cuídate mucho, Hans, hijo. Y compórtate decentemente, como un caballero que eres. Demos gracias a Dios de haberte podido proporcionarte una carrera digna que, por lo menos, te evitará el contacto directo con las vulgaridades de la campaña... con las brutalidades que el enemigo comete y, en fin, con un ambiente que no es el que corresponde a tu inteligencia y a tu rango social.

"Escríbeme en cuanto te sea posible.

"Tu madre que no te olvida y que reza por ti,

Hanna von Klüberg"

Había algo escrito al final de la página, pero aquel "von” me había dejado boquiabierto, y no podía separar mis ojos de aquellas tres letras.

“Von Klüberg”... ¿Desde cuándo?

Mi mirada se posó entonces en las últimas líneas.

“P.D. Dos noticias más, Hans querido: una excelente, ya que también va dirigida a ti. El Führer acaba de conceder el “von" a tu padre. Cosa extraña en él, vino a verme para contarme la ceremonia en la que, según me dijo, estaban todos: Goering, Hess, Goebbels. Algo seguramente muy emocionante,

“La segunda noticia podría ser más triste; pero, por fortuna, las cosas se han arreglado. Nuestro chofer, el buen Albert, estuvo a punto de morir. Se abrió las venas en la cocina. Por fortuna, Margarete, la doncella, y Bertha, la cocinera, pudieron intervenir a tiempo. Llamamos al doctor y todo quedó en una hemorragia sin mayor importancia. Parece ser, según me ha contado la doncella, que el hermano de Albert era comunista. Hace poco, a pesar de que el fiscal había pedido la pena de muerte, le condenaron de por vida. Ya comprenderás, hijo mío, que en una casa decente como la nuestra, estas cosas son inadmisibles. Sintiéndolo mucho, voy a decir a tu padre que despida a Albert. Nuestro vicario me ha aconsejado moderación, pero comprenderás que no puedo permitir la convivencia con un hermano de un rojo desalmado.”

* * *

—¡Mire, mi teniente! ¡Eso debe ser Varsovia!

Los camiones avanzaban por la ancha cinta gris de la carretera. A ambos lados, se habían empujado los restos del último ejército polaco que las "Panzerdivisionen* habían aniquilado. Una enorme cantidad de material de todas clases yacía en las cunetas o fuera de ellas, en pleno campo.

De vez en cuando veíamos algún que otro cadáver enemigo que las moscas devoraban tranquilamente. El hedor dulzón de la muerte flotaba sobre la carretera.

Sentado en la cabina, con el Obergefreiter Bauch conduciendo el pesado camión, miré, aprovechando la curva que estaba tomando el vehículo, la densa humareda negra que se extendía hasta el cielo.

—Si —dije—. No hay duda de que aquello es Varsovia.

—¡La guerra ha terminado, señor! ¿Se da usted cuenta?

—Sí.

—Pronto regresaremos a casa. Seguro que los franceses y los ingleses darán por bien hecho el castigo que hemos infringido a los polacos...

Y como yo guardase silencio:

—No cree usted que osarán declaramos la guerra, ¿verdad Herr Leutnant?

—No lo sé, Heinz —contesté con toda sinceridad—. Lo mejor que el mundo podría hacer es asegurar la paz, para todos... pero temo que tal cosa no sea posible... El rostro del Obergefreiter se ensombreció:

—Sería una lástima...

—¿No te gusta la guerra, nich wahr?

—Verá usted, señor... —dijo con la mirada fija en la carretera—. Al principio, a fuer de sincero, me atrajo todo este jaleo. Uno es joven... y la aventura, por peligrosa que parezca, le tienta. Además, yo no pensaba en que la guerra fuera algo tan desagradable... tan sucio, tan Horrible.

—La guerra no es como la pintan en los libros.

—Eso mismo pienso yo, mi teniente. En la escuela, cuando nos explicaban la historia, los combates parecían algo maravilloso. Nuestro maestro, un viejo simpático llamado Kluner, se encandilaba, sobre todo, si hablamos de los combates durante la primera guerra, en contra de los rusos. Creo que por su culpa me sé de memoria la batalla de Tannenberg. Cuando nos hablaba de ella, nos hacía revivir cada combate, cada escaramuza... hasta nos parecía huir de los rusos, tras dejar miles de muertos sobre el terreno...

—Pero ahora ya sabes el aspecto que tienen esos muertos.

—Sí. Ahora los he visto, y he oído gritar a los heridos, en medio de la noche, aullando como bestias... Perdone usted, mi teniente, pero la guerra me parece una completa porquería.

—Esperemos que no volveremos a ella.

—Ese es mi deseo. Quiero volver a mi pueblo... Soy del norte de Prusia, de un pueblecito que está muy cerca de Kiel. Allí vive mi madre viuda y mis dos hermanas pequeñas. Estoy ardiendo en deseos de verlas de nuevo...

Frenó bruscamente, ya que el vehículo que nos había precedido se había detenido y estuvimos a punto de chocar con él.

—Sakrement! —gruñó Heinz—. Verdeante idiot!

Oímos el ruido de un motor de tina motocicleta; momentos después, la moto con sidecar se detenía junto a nuestro lado. Un capitán de las SS, un “ Haptsturmführer”, de rostro patibulario y ojos llameantes, se alzó en el sidecar, mirando por la ventanilla.

—¿Hay un oficial por aquí?— preguntó con voz gangosa y desagradable.

—Yo, señor —dije incorporándome-Un momento, voy a bajar.

—¡No hace falta! —gruñó—. ¿Su sección está en este camión?

—En éste y en el siguiente, Haptsturmführer.

—Bien. Sígame entonces. Los dos camiones, ¿entendido?

—Jawolh!

Mientras la motocicleta cambiaba de sentido, grité al Feldwebel, que iba en el otro camión, para que nos siguiese. Momentos después, avanzábamos tras la moto, por la izquierda de la carretera, adelantando a la interminable serie de vehículos que se dirigían a la ciudad en llamas.

Durante los diez primeros minutos de camino, nadie dijo nada, luego, bruscamente, tras lanzar un profundo suspiro, el Obeigefreiter dijo en voz baja.

—No podría decir por qué, pero esos tipos me dan escalofríos.

—¿Los SS?— inquirí con una sonrisa.

—Sí, mi teniente.

Y después de un nuevo pero más corto silencio:

—¿Para qué cree usted que nos ha sacado de la fila? —No tengo la menor idea, Bauch. Ya sabe usted como son: se creen superiores y disponen de la gente sin más ni más. Ni siquiera ha consultado con el capitán Lemmer.

—Creo que el Feldwebel ha gritado algo al teniente Brüner que iba en el otro camión. Por lo menos, el capitán sabrá que nos hemos largado...

A medida que nos acercábamos a Varsovia, un calor de horno nos azotaba el rostro, calor cargado de olores desagradables, densos, que irritaban las mucosas, haciendo aparecer las lágrimas en los ojos.

La motocicleta se desvió bruscamente hacia la derecha, y dejando la carretera principal, tomamos una secundaria, penetrando en un barrio casi totalmente destruido. Fuerzas de la infantería de la Wermacht nos miraban curiosamente.

Rostros ennegrecidos por el humo, con los ojos rodeados por círculos rojos, casi en sangre; bocas que dibujaban la tensión nerviosa; hombres cansados, agotados por jornadas y jornadas de combate.

Los cadáveres se hacían más y más abundantes, sobre todo de mujeres, niños y hombres viejos. Los habían colocado junto a las aceras y un poco más allá, junto a un Panzer estacionado en una esquina, vimos a un grupo de prisioneros que tomaba los cuerpos a un gran camión.

Los cables de la luz pendían caprichosamente como combas curiosas; muchos postes habían sido cercenados por los obuses y algunos tranvías habían ardido por completo hasta convertirse en carcasas metálicas negras y siniestras.

Sobre los adoquines de las calles había infinidad de cascotes; por dos veces consecutivas tuvimos que subimos a la acera, ya que los escombros de algunas fachadas invadían la calzada.

Era la primera vez que contemplaba una ciudad salvajemente bombardeada, con detalles verdaderamente escalofriantes. Enseres en la calle, junto a gente que ni siquiera se atrevía a levantar la cabeza. Miseria y desolación, dolor y muerte...

Pasamos junto a una casa cuya fachada había desaparecido, y pudimos ver, como en una casita de muñecas, los muebles de cada habitación, las sillas, los armarios, las mesas y las camas, lugares donde se había desarrollado la intimidad de las familias y que las bombas habían puesto al descubierto como en la historia del Diablo cojuelo.

Nos acercábalos a un puente que atravesaba el Vístula. Se detuvo la moto antes de penetrar en él, y el

capitán de las SS descendió del sidecar, dirigiéndose hacia nosotros.

Esta vez bajé antes de que llegase al camión, cuadrándome ante él.

—Al otro lado de ese puente —me explicó—, se encuentran fuerzas de mi batallón-SS, pero ese maldito barrio de Praga [62] está lleno de tiradores ocultos en los tejados. Quiero que me limpie el sector. ¿Entendido?

—Sí.

—Hay tanques nuestros en todas las calles; tanques que protegerán a sus hombres, cubriéndoles con su fuego mientras que ustedes suben a las terrazas y tejados de las casas. No pierda el tiempo haciendo prisioneros, teniente... ¿su nombre?

—Hans Klüberg, "Herr” Hauptsturmfiihrer.

— Ach so! puede hacer bajar a su sección y empezar el trabajo. Quiero que este sector quede limpio antes de que caiga la noche. Es muy importante.

—Comprendido.

—De acuerdo. ¡En marcha!

Volví a saludar y ordené a mis hombres que abandonasen los camiones. Atravesamos el puente sin ninguna dificultad. Al otro lado, dos Panzer apuntaban con sus cañones a una serie de edificios que ardían por los cuatro costados.

Proseguimos caminando por una amplia avenida, hasta encontrar a un grupo de SS que debían estar esperándonos.

Un Oberstumführer [63] se acercó a nosotros:

—Les manda el capitán Kramer, ¿verdad?

—Sí —dije. Suponiendo que así se llamaba el de la motocicleta.

—Bien. Sigan esta avenida; cuando lleguen a la segunda calle a la izquierda, tome precauciones. Hay un tanque en la esquina, pero los "pacos” disparan desde los tejados. Diga al Panzerfüforer que les cubra con el fuego de la ametralladora, permitiendo que penetren en las casas...

Sonrió, mostrando dos dientes de oro que llevaba, cosa que me extrañó pues había oído decir que un candidato a las SS debía poseer una dentadura perfecta. Pero seguramente se había servido de algún enchufe para entrar en el cuerpo.

—Nosotros —prosiguió diciendo— ya hemos limpiado muchas calles. Por eso me permito aconsejarle que divida a su sección en dos grupos, encargándose cada uno de ellos de un lado de la calle. Así evitará que le tiren desde la acera de enfrente.

—Danke!

—De nada. Tenga cuidado con esos puercos... son desesperados, dispuestos a todo. ¡Cárgueselos sin piedad!

Le saludé, reuniéndome con mis hombres a los que expliqué, en pocas palabras, en qué consistía la misión.

—Usted —le dijo al Feldwebel—, tomará el mando de uno de los grupos, encargándose de las casas del lado derecho. Yo me ocuparé del lado izquierdo.

—Reemprendimos la marcha, no tardando en llegar a la calle que nos habían designado. El comandante del Panzer se brindó a abrir fuego, cosa que hizo mientras que nos preparábamos a penetrar en la calle, regularmente estrecha y, por fortuna, llena de humo.

Seguido por el Obergefreiter Bauch, avancé, pegado a la fachada, siguiendo con la mirada al grupo del sargento que hacía lo propio. En cuanto llegamos al primer portal, penetramos en el inmueble, dirigiéndonos con toda clase de precauciones hacia la escalera.

CAPÍTULO XI

La casa era bastante vieja, cosa no sorprendente ya que nos encontrábamos en un barrio popular, obrero, habitado por gente de clase humilde, La escalera, de madera carcomida en muchos lugares, desprendía un olor desagradable, mezcla de las comidas y, como pude comprobar mientras subíamos, de la orina, cuyas manchas características se veían en los rellanos.

Avanzábamos con toda prudencia, apuntando con nuestras armas hacia arriba, cubriendo así nuestra lenta ascensión. Era muy posible que en aquella casa no hubiera ningún tirador, pero los tejados, como me había explicado el tanquista de las SS, se comunicaban entre sí, sobre todo las terrazas, pudiéndose pasar de una a otra con sólo saltar los pequeños muros que los separaban.

En el último piso nos encontramos con una escalera vertical, sobre la cual se veía una trampilla de madera.

Trepé por la escalera, empujando suavemente la trampilla, abriéndola sin ruido. La luz cegadora del día penetró por el rectángulo, al mismo tiempo que el olor a quemado que flotaba sobre la ciudad entera.

—Cuidado, teniente —me advirtió Heinz.

Asomé la cabeza, alzándola con lentitud. Cuando mis ojos se hallaron a la altura de la trampilla, lancé una rápida ojeada por el tejado y la terraza. No había nadie. Dando la vuelta, miré hacia el otro lado sin descubrir tampoco nada sospechoso.

Me alcé, a pulso, poniéndome en guardia mientras mis hombres me imitaban.

—No se ve a nadie —dijo el Obergefreiter.

—Estarán en los otros tejados. Hay que avanzar con cuidado.

Se destacó de nosotros, moviéndose hacia la siguiente casa. Iba agachado, con la metralleta en las manos, la culata ligeramente apoyada en el cuerpo, a la altura de la cadera.

Le seguimos a corta distancia. Desde la calle nos llegaba el estrépito de los disparos de las ametralladoras del Panzer. Nubes de humo, empujadas por el viento, barrían los tejados de las casas.

Pensé, con tina cierta dosis de amargura, en esta ciudad que estaba agonizando, en los hambres y mujeres que vivían en ella, en los que habían muerto, y en la absurda indiferencia del mundo que jamás llegaría a comprender la verdadera dimensión de la tragedia que se había desarrollado aquí.

El grito me erizó los cabellos. Miré a Bauch, que había abierto los brazos, dejando caer la "Schmeisser".

Un juramento se escapó de mis labios, mientras me precipitaba hacia el pequeño muro junto al que acababa de desplomarse el Obergefreiter. Alguien pasó a mi lado, a toda velocidad, se agachó junto al muro y disparó con rabia su metralleta.

Ocurrió todo tan de prisa que no me percaté de lo ocurrido hasta que llegando junto al muro vi, al otro lado, en la terraza, al polaco muerto, en medio de un gran charco de sangre.

Algunos de mis hombres habían saltado a la otra terraza, atravesándola para parapetarse en el siguiente muro desde donde se habían puesto a disparar.

—¡Teniente!

La voz trémula del Obergefreiter me llevó a la realidad. Me arrodillé a su lado. La muerte se anunciaba en el brillo vidrioso de sus ojos, cuyas pupilas estaban contraídas hasta alcanzar el diámetro de la cabeza de un alfiler.

Olvidándome de todo, empujando por mi instinto profesional, desgané, más que desabotoné, la guerrera y la camisa de Bauch. Dos balas, de la ráfaga que le habían disparado, habían penetrado en su tórax. La sangre fluía por los orificios de entrada, y fue el color de esa sangre, rosa, lo que me hizo pensar que iba cargada de oxígeno y que, por lo tanto, provenía directamente de sus pulmones.

—Teniente...

—¿Sí. Heinz?

—Usted es médico... ¡Sálveme, doctor! No quiero morir. No, ahora no... cuando la guerra ha terminado...

Consideré prudente no decirle lo grave que estaba. Sirviéndome de mi " Verbandspáckchen” [64], limpié un poco la herida, taponándola, aunque la sangre salía con menor intensidad, lo que parecía anunciar una hemorragia interna prácticamente irreversible.

El pulso era rápido, vertiginoso, ya que el corazón reclamaba una sangre que no llegaba a él en la cantidad necesaria. El fracaso cardíaco iba a producirse de un momento a otro.

—Teniente...

—¿Sí?

—Me siento muy mal... si muero, prométame ir a ver a mi familia, señor... y no les cuente jamás cómo he muerto... dígales que fue muy rápido... que no me di cuenta...

—Así lo haré, Heinz.

Recordé su desbordante alegría cuando íbamos en el camión, su sonrisa, el brillo encendido de sus ojos llenos de deseo y de hermosos proyectos.

Se apagó brusca, dulcemente. Su corazón se detuvo al final de un esfuerzo ímprobo. Exangües, sus mucosas tomaron un color cerúleo...

—¡Mi teniente!

Levanté la mirada hacia el Gefreiter Fussel.

—¿Sí, Jürgen? —pregunté con un hilo de voz.

—Hemos acabado con los francotiradores, señor. Había cuatro... y todos han muerto. Desde el otro lado de la calle, el Feldwebel me ha dicho que habían cazado a tres más y que la calle está limpia de "pacos".

—Está bien. Llama a dos hombres y bajemos el cuerpo de Bauch.

—¿Está... muerto?

—Sí. —dije mientras registraba sus bolsillos, cogiendo su cartilla de militar del interior de sus cartera. Escribiré a su familia después de haber comunicado la baja al capitán.

El tanque no disparaba ya. Un extraño silencio flotaba a nuestro alrededor. Un silencio que se extendía por la ciudad entera. Era, en cierto modo, como el corazón de Heinz que había dejado de latir. Varsovia, la mártir, había muerto.

* * *

Había terminado la carta a la familia del Obergefreiter, antes escribí una misiva a mi madre. Luego me eché en el camastro. El "Panzergranadierenregiment” se encontraba en un viejo edificio de la ciudad, en la avenida Parkowa, no lejos del mismo nombre.

Compartía el cuarto de oficiales con el teniente Brüner, pero Ulrich no paraba en nuestro cuartel, sobre todo al caer la noche. No le había visto, en realidad, desde el día anterior.

La puesta del sol ponía notas grises en la ventana del cuarto. Todavía faltaba más de una hora para que bajásemos al comedor. Desde que nos trajeron a este viejo edificio, no me había movido. No tenía gana alguna de salir; al contrario, prefería permanecer en mi cuarto. Había tenido la suerte, al recorrer el viejo edificio, de encontrar algunos libros en inglés, especialmente el "Lost Paradise", de Mil ton, que estaba leyendo con verdadero placer.

No, no quería salir a la calle. Corrían voces de que muy pronto íbamos a regresar al Reich, y ahora sabíamos todos que, en contra de lo que se había afirmado, Francia e Inglaterra nos habían declarado la guerra. No era, como el pobre Bauch pensaba, el final de la pesadilla, sino su real comienzo. Alemania volvía a enzarzarse en una lucha terrible contra las grandes potencias europeas.

—¡Hans! Pero, qué ¿diablos haces aquí?

Exuberante, con los ojos cargados de brillos de gozo, Ulrich penetró en nuestro cuarto, plantándose ante mí, con las piernas abiertas y los brazos en jarras.

—¡Miradlo!⁻ —dijo echándose a reír—. El cenobita... con sus libros, pudriéndose de aburrimiento... No te comprendo, palabra... Pero, ¿sabes lo que hay ahí fuera, muchacho?

—Lo supongo.

—¡Qué vas a suponer! Mujeres, mujeres maravillosas, con cuerpos bellísimos, ansiosas de aventura, cansadas de sufrir, ardiendo de deseos...

—Pierdes el tiempo; nada de eso me tienta.

—¡Idiota! Sabes muy bien que estamos en guerra, y que si salimos de aquí será para ir a luchar con los franceses... ¿entonces quieres malgastar el poco de tiempo que nos queda? ¡Goza, pedazo de memo! Aprovecha estos instantes que muy bien podrían ser los últimos... y no creas que te he olvidado. Te he buscado una chica, una amiga de la mía, una muchacha estupenda... y culta, como a ti te gustan... una estudiante de la universidad... no es médico pero sí algo parecido... ahora no recuerdo en qué es doctora... tú se lo preguntarás...

Hablaba, hablaba, y el chorro de su voz iba despertando en mí resonancias que creía muertas. Sus razonamientos eran sencillos, las conclusiones elementales; todo aquello que decía sonaba a falso en mis oídos, pero mi carne despertaba al eco de sus palabras, y era como si un ansia adormecida en mis células se estuviese solidificando hasta invadir lenta pero seguramente mi mente...

—Te quedas como nuevo, Hans... ¡te lo juro! Después de todas las porquerías que hemos visto, el cuerpo

de una mujer hermosa es como el más dulce remanso; junto a ella se comprende que la vida no es lo que hemos estado pasando estas últimas semanas... Olvidas todo, los cuerpos destrozados, quemados, el dolor y el miedo... y cuando tus manos acarician la piel tersa de unas caderas o los globos duros de unos senos...

Siguió hablando, poniendo en mi carne las banderillas de sus detalles vivos, encendiendo bajo mi piel las llamas del deseo. Pero no era sólo la idea de calmar mis instintos lo que me decidió a acompañarle aquella noche, sino el ansia de hablar con alguien, de poder escuchar cosas que no estuviesen relacionadas con la guerra, de oír propósitos banales, perfectamente intranscendentes, pero naturales y sinceros como verdaderas palabras humanas.

* * *

Marchábamos por las calles desiertas. Los zapadores habían colocado una instalación eléctrica provisional a fin de iluminar, aunque parcamente, calles y plazas, facilitando así la labor de las patrullas de la Feldgendarmerie que recorrían durante la noche la ciudad.

Nos cruzábamos con grupos de soldados de todas las armas; tanquistas con sus uniformes negros y la calavera en sus gorros, gente de la Wehrmacht, todos en feldgrau, con la única diferencia del color de insignias en las hombreras, algunos miembros de la Luftwaffe, con sus uniformes azules, y los Feldgendarmes con sus placas en forma de media luna, colgando de una cadena de sus cuellos...

—Ya estamos llegando —anunció Brüner—. La calle próxima, a la derecha.

—¿A qué clase de sitio vamos exactamente? —le pregunté con un poco de ansiedad.

—No temas, Hans. No voy a llevarte a un burdel. Ya te conozco lo suficiente para saber las cosas que te gustan y las que no te gustan... es una casa particular, una especie de pensión donde viven esas muchachas... y donde la guerra les sorprendió... para las que llevo este paquete de comida.

—¿Es el precio en el que está incluido lo demás? —le pregunté sin rodeos.

—¡Qué quisquilloso eres, Klüberg! —rió con falso gozo—. Por lo que a mi se refiere, yo ya tengo... digamos un acuerdo con María Knollowna... mi chica. En cuanto a ti, ya sabrás arreglarte.

Lamenté haberle seguido, pero ya era demasiado tarde para echarse atrás. Además, no me lo hubiese perdonado nunca. Por mi parte, no pensaba en nada concreto, y me calmé diciéndome que lo mejor sería charlar un poco con la muchacha, enviándole luego un paquete de comida con uno de mis muchachos.

La casa se encontraba al fondo de una calle sin salida. El olor a quemado flotaba aún sobre toda la ciudad, concentrándose en rincones como aquél. Ulrich llamó a la puerta y cuando ésta se abrió pude ver a una mujer vieja, encorvada, completamente vestida de negro, que levantó hacia mi amigo la mirada clara de sus grandes ojos azules.

— Dobranoc —dijo la mujer haciéndose a un lado para dejarnos entrar—. Las muchachas están esperando —agregó en un alemán bastante fluido— en el salón.

La casa era pequeña pero muy limpia y ordenada. Atravesamos un minúsculo vestíbulo antes de penetrar en un salón ocupado por una mesa, cuatro sillas y un piano en un rincón, soportando sobre su lomo brillante un jarrón chino.

Las dos muchachas estaban allí.

La rubia se precipitó impulsivamente sobre Ulrich, al que abrazó con efusión que me pareció sincera. La otra, morena, con una larga cabellera que le caía sobre los hombros, permaneció inmóvil. No era muy alta, pero su rostro era hermoso, aunque sus grandes ojos negros tenían algo así como una luz triste en el fondo de sus pupilas. Llevaba un jersey cuyo cuello se cerraba alrededor del suyo, unos pantalones negros y unas botas altas.

Terminados los abrazos, Ulrich se volvió sonriente hacia mí.

—Esta es —dijo— María Knollowna, mi chica... y ésa es Tekla Pawlikowska... muy bonita, ¿verdad? Este es mi amigo, del que ya te he hablado, el teniente... quiero decir el doctor Hans Klüberg.

Nos dimos la mano; la suya era pequeña y cálida como una paloma. La sentí palpitar entre mis dedos como un animal vivo.

—Aquí he traído un poco de todo, "Matka" —dijo Ulrich—. Nosotros —añadió guiñando el ojo—, nos vamos arriba... La señora va a serviros un poco de té... así podréis hablar solos y tranquilos...

Desapareció, con María, por una pequeña puerta. Sentí gemir bajo sus pies los escalones de una escalera que no veía, y me llegó la risita nerviosa de la muchacha.

—Si lo desea —me dijo la joven al quedarnos solos—, puede sentarse aquí, a mi lado.

Hablaba un alemán sin acento, casi académico.

— Mit Freude —repuso ocupando la silla que me mostraba.

La mujer vieja volvió entonces, colocando en la mesa la tetera y dos tazas. Me dirigió una sonrisa y se fue. La joven polaca me sirvió el té, preguntándome cuántos pedazos de azúcar deseaba.

—Uno —dije comprobando que el azúcar provenía del que Ulrich había traído del cuartel.

—¿Es cierto que es usted doctor? —me preguntó cuando hubo sorbido un poco de infusión.

—Sí. Mi amigo no ha sabido decirme lo que usted es... ¿también médico?

—En parte, sí —repuso sonriendo—. Me dedico casi completamente a la microbiología, a la bacteriología exactamente.

—¿Análisis?

—Se puede decir que sí, pero desde hace meses estábamos dedicados a la investigación. Luego vino la guerra y la mayor parte de mis colaboradores fue movilizada... después... ha oído decir que muchos de esos médicos han sido detenidos por las autoridades alemanas...

La miré, extrañado de lo que acababa de oír.

—¿Detenidos? —repetí—. ¿Por qué motivo?

—Sencillo —repuso con el mismo dulce tono de voz—. Son judíos...

Y tras una cortísima pausa, el tiempo de un breve suspiro:

—...yo también lo soy —añadió.

No tenía el aspecto de serlo; sólo el color de su pelo y de sus ojos hubiesen podido hacer pensar en su origen, aunque la piel era blanca, de tono marfileño, de aspecto tan suave como los pétalos de un lirio.

—Comprendo; pero... a usted no la han molestado, ¿verdad?

—Todavía no. Se oyen tantas cosas. Hay quien habla de que las autoridades germanas van a organizar un ghetto gigantesco, aquí, en Varsovia; otros dicen que concentrarán a todos los judíos en otra ciudad, posiblemente Wilno, al norte del país... — se encogió ligeramente de hombros—. ¿Quién sabe? Lo único que me gustaría es poder proseguir mis investigaciones. Estábamos avanzando mucho en el estudio del tifus... Pero, estoy aburriéndole con mis pequeñas preocupaciones... No, no proteste. Hábleme un poco de usted... ¿en qué se ha especializado?

—Cirugía general.

—Maravilloso... pero, por su uniforme veo que no pertenece al arma de Sanidad.

—Es una larga historia —dije con un esbozo de sonrisa—. Y prefiero no hablar de ello...

—Entiendo. La guerra no modifica sólo la vida de los vencidos, sino también la de los vencedores... nadie escapa a la confusión que trae consigo.

La encontraba sencillamente encantadora. No era su belleza física, su cuerpo escultural, lo que me atraía únicamente; era su dulce personalidad, su inteligencia y esa fe en su trabajo que sólo se consigue cuando se está preso en una verdadera vocación.

Nos habíamos callado y el silencio duró largo rato. Luego, mirándome con fijeza, me dijo con una sencillez desarmante:

—No soy una niña, doctor Klüberg... y sé perfectamente a qué ha venido usted aquí. Como usted, soy médico y ambos hemos estudiado fisiología... No voy a oponerme a sus deseos... es más... me gusta usted, y prefiero una persona de su clase, un colega... Me alegro que el teniente Brümer le haya traído; creo que, si verdaderamente lo desea, podríamos hacer el amor...

Era formidable. Ninguna palabra sonaba mal en sus labios, ni la proposición directa que acababa de hacerme contenía nada de escandaloso.

Fue quizás aquella forma de expresarse, sin el menor asomo de hipocresía, lo que me convenció íntimamente de que la deseaba más que a nada en el mundo. Y no había tampoco en la atracción que ejercía sobre mí ningún elemento turbio. Creo firmemente que, si una vez juntos, me hubiera prohibido poseerla, hubiese permanecido tranquilamente a su lado, contentándome con mirarla y escucharla.

Debió leer algo positivo en mis ojos, porque sonrió y poniéndose en pie:

—Vamos —dijo—. Subamos... Hans... ¿me permites que te llame así?

* * *

Los gritos desaforados me hicieron emerger demasiado bruscamente del dulce mundo aéreo donde estaba flotando. Todo mi cuerpo se hallaba sumergido en un nirvana de delicia, en un abandono absoluto, así como estaba inmerso mi espíritu en el suave deslizar de un devenir luminoso, sin asomo de sombra ni de temor algunos.

Me incorporé, al mismo tiempo que Tekla lo hacía; durante un corto instante, sentí que la sangre golpeaba de nuevo mis sienes al posarse mis ojos en sus pequeños senos agresivos.

Pero no tuve tiempo de reaccionar. La puerta de la habitación se abrió bruscamente y tres hombres, llevando el uniforme negro de la Gestapo, penetraron en tromba.

Uno de ellos, el que entró primero, llevaba las insignias de Hauptscharführer [65]. Era un hombre alto, de rostro bestial, con una frente muy estrecha, nariz aplastada como un ex-boxeador y mandíbula prominente.

— Schweinehund! —rugió acercándose al lecho—. ¿No te da vergüenza? ¡Acostarte con una puerca judía! Eres indigno de llevar el uniforme de Reich.

Salté del lecho, sin preocuparme lo más mínimo mi desnudez. Y me encaré a aquel energúmeno, mirándole fijamente a los ojos.

—¡Cuidado con sus palabras! Está usted hablando con un oficial de la Wehrmacht, al que debe, por lo menos, el respeto a un superior...

—Tú no eres más que una sucia mierda, oficial de puñetas —me dijo—. Y vosotros, ¿a qué estáis esperando? Dadle una buena tunda a esa zorra, antes de que la llevemos al lugar de donde no hubiese debido salir nunca...

Los dos hombres se precipitaron sobre Tekla, que intentó cubrirse con las sábanas. No sé lo que pasó entonces por mi cerebro, pero me encontré, de repente, con la “Luger" en la mano, sin saber cómo la había sacado de la funda del correaje que había colgado de la silla al desnudarme.

—Sie die Finger davon! [66] —grité.

— Mach keinen Unsinn! [67] —rugió, a su vez, el de la Gestapo.

Los otros dos avanzaron hacia la cama; cada uno llevaba el fusil en las manos. Ante mí, el brigada se reía.

—¡Puerco! —le grité—. Diles que no la toquen o te mato...

—¡Zumbadla, muchachos!

Disparé. Oí un grito. Luego, algo muy pesado me golpeó el cráneo y una oscuridad completa me envolvió.

SEGUNDA PARTE

CAMINO HACIA EL DESTINO

Dieses heist Schicksal: gegenüber sein und nichts als das und immer gegenüber[68] .

Rilke. — "Las elegías del Duino.”

CAPITULO PRIMERO

El chirrido de la puerta al abrirse se convirtió para mí en el grito de alarma que brotaba de lo más intimo de mi ser. Era como si mi carne dolorida se irguiese cada vez que los goznes del calabozo lanzaban su grito agudo de rata asustada. Y ese sonido llegó a convertirse en una especie de reflejo condicionado, que desencadenaba en mí las reacciones normales que acompañan al pánico, sudoración, palpitaciones, angustia y la orina que escapaba libremente entre mis piernas.

Ni siquiera me hablaban. Al principio me hacían ponerme en pie, luego me ayudaron a incorporarme, pero más tarde me dejaban en el suelo, golpeándome con la misma saña, con sus nervios de buey o con los tacones herrados de sus altas botas.

A través de la sangre y de las lágrimas que formaban un doble velo ante mis ojos, no pude distinguir, a partir del tercer día de mi encierro, más que sus botas, altas columnas achaloradas, brillantes, extrañas criaturas que el odio animaba y de las que procedían las oleadas de calor que explotaban en mi cuerpo.

Nunca más, desde entonces, he podido evitar un estremecimiento a la vista de botas altas y negras, comprendo además que se hayan convertido en el símbolo de la barbarie, y que su imagen se halle íntimamente ligada al nazismo...

Las botas. Soñaba con ellas, las veía por todas partes, aunque supiese que no eran más que imaginaciones mías; acompañaban a cada uno de mis pensamientos, a cada una de mis ideas.

El chirrido de la puerta y las botas, un binomio que pronto se convirtió en trinomio cuando mi cuerpo asoció el dolor que de ambas premisas se derivaba.

Al principio, los golpes se acompañaban de insultos, escogidos, soeces, terribles; palabras crueles que intentaban herir tanto o más que la violencia física.

Después, sin que pudiese explicarme por qué, guardaron silencio mientras que golpeaban, me pateaban y me pisoteaban. Una especie de instinto me empujó, desde el comienzo del castigo, a ocultar mis manos bajo el cuerpo.

Mis manos, mí más preciado tesoro...

Ignoraba por completo dónde me encontraba y cómo había llegado allí. Tardé bastante tiempo en poder recordar los acontecimientos que precedieron a esa laguna que se había producido en mi cerebro en el instante en que había sido salvajemente golpeado.

Cuando la imagen de la joven polaca penetró en mi mente, la dulzura y el temor compartieron mi conciencia, ya que mientras por un lado recordaba los inefables momentos pasados al lado de Tekla Pawlikovska, por otro lado me preguntaba ansiosamente lo que había sido de ella.

Pero he de confesar que los golpes acabaron por arrancarme toda clase de preocupación y que, poco a poco, fui embruteciéndome, dejando de pensar, sumido en una larga fase de espera que terminaba con el gemido de la puerta, las botas relucientes y los golpes.

Años después, pensando en aquel bestial tratamiento, me he dado cuenta de lo que significa "el fascismo en la conducta". Hay que ser un verdadero hijo de perra para cebarse en una criatura indefensa, y ésa era precisamente la raíz íntima de las SS en cuya conducta, como llegué a descubrir, no había ninguna clase de sadismo, sino el frío gesto, el acto “legal" que había conseguido imbuirles la personalidad psicopatológica de su jefe, el Reichführer— SS, Himmler.

Me tuvieron una larga, interminable semana, sin beber ni comer. Luego, al tiempo que dejaban de golpearme, me dieron, una vez por día, una lata llena de un líquido nauseabundo en el que flotaban pedazos de grasa completamente incomestible.

Vomitaba con frecuencia, y noté que mis dientes se movían peligrosamente en sus alvéolos. Tenía la nariz hinchada, los labios rotos, los ojos amoratados, el rostro lleno de heridas y contusiones, el cuerpo sembrado de morados. Pero mis manos seguían igual y ésta era, en mi miserable estado, la única cosa que me reconfortaba.

El séptimo día me echaron un cubo de agua encima, sin duda para despabilarme. La comida fue un poco más abundante, y al caer la noche, me tiraron encima un jergón de paja húmeda, anunciándome que al día siguiente iría a las duchas y me darían ropa limpia.

Así lo hicieron.

Cuando estuve vestido, con un simple uniforme de soldado, dos SS me condujeron a lo largo de interminables pasillos hasta, tras subir una escalera de caracol, y desembocar en una sala.

La crucé, hasta detenerme ante una mesa tras la cual se hallaba un Sturmbannführer-SS [69] con rostro de batracio.

—Has tenido suerte, maldito hijo de perra —me espetó nada más verme—. Normalmente, deberíamos haberte ahorcado por haber atentado contra la vida de un miembro de la Gestapo, en defensa de una zorra judía...

Tenía el rostro congestionado; sus facciones bestiales, su cara de batracio, me decían claramente que el cerebro que se ocultaba tras la frente estrecha, comida por un pelo denso, no podía ser muy grande.

—Todos vosotros, asquerosos intelectuales —siguió gruñendo—, sois unos jodidos cabrones, unos cerdos a los que caparía, uno a uno, con el mayor placer del mundo...

Encendió un cigarrillo, guardando silencio durante unos cortos instantes.

—Has tenido suerte —repitió con el mismo tono silbante de voz—. El llamarte Von Klüberg te ha salvado... pero no vayas a creer que las cosas van a irte bien... cerdo inmundo... Te vamos a mandar a Berlín, a la prisión de Spandau donde serás juzgado... Tu padre lo quiere así... y hace muy bien, demostrando su integridad. Lo único que ha pedido ha sido que no te colgásemos... pero vas a pasarlo mal, bicho asqueroso. Así aprenderás a no acostarte con cerdas judías y a no disparar sobre miembros de la Gestapo.

Permanecí inmóvil, haciendo esfuerzos por no moverme, tieso en un firmes riguroso, como una estatua.

—En cuanto a esa asquerosa judía, en vez de llevarla al ghetto, vamos a enviarla a un sitio donde se divertirá... por el momento, puesto que le gusta tanto abrirse de piernas, y es bastante bonita, dejaremos que se acueste con una docena de soldados cada noche... será la princesa del burdel...

La sangre se me subió a la cabeza. Le lancé una mirada asesina y mis labios tumefactos tuvieron la fuerza de moverse.

— Hundsfortt! [70] —le grité con los ojos brillando de cólera—. ¡Esa muchacha vale mil veces más que la maldita madre que te parió, debió haber cerrado los muslos para no poner en el mundo un bestia como tú!

Aulló como si le quemasen los pies. Los dos Sturmann [71] se precipitaron sobre mí, sujetándome con fuerza.

—¡El aceite! —gritó el cara de rana—. ¡Diez litros! En seguida... No dejará marca, pero este hijo de perra va a saber lo que cuesta ofender a un comandante de las SS...

* * *

No resistí más de tres días de "tratamiento". Quizás hubiese sido distinto si mi cuerpo no hubiera perdido fortaleza como resultado de las palizas que me habían dado.

Lo cierto fue que no tomé más que tres litros de aceite.

Me lo daban por la mañana, en ayunas. Después de atarme a un silla, colocaban en mi boca el clásico embudo y dejaban caer a través de él medio litro de golpe.

Un pequeño descanso y el segundo medio litro seguía el camino del primero.

De que el Sturmbannführer sabía lo que se hacía no me cupo la menor duda, sobre todo cuando, después de la purga, me sirvieron durante todo el día un rancho que no tenía que ver nada con la bazofia que hasta entonces me habían dado.

Generalmente, un prisionero pasa hambre; eso suele ocurrir en la mayor parte de las prisiones del mundo. Como si la sociedad o quien sea no tuviera bastante con aislar a un ser humano, privándole de libertad, desea hacerle sufrir... y lo del aceite debe de estar muy generalizado, ya que se dice corrientemente "purgar la pena".

Comí, como cualquier otro necio, porque mi cuerpo pedía alimento. Y al alimentarme, le hice el juego al comandante de las SS, ya que ni mi estómago, ni mucho menos mis intestinos eran capaces de retener nada.

Pasé tres días y tres noches sentado en el retrete. Yo entonces no tenía fuerzas ni para pensar, pero debí deshidratarme a toda velocidad, acabando por desmayarme, ya que cuando volví a tener conciencia de mí mismo estaba en la enfermería de la prisión.

Fue entonces cuando vi a algunos prisioneros polacos que fregaban los suelos de las salas de la enfermería, limpiaban los retretes y sacaban los orinales para limpiarlos también.

Algo debía haber pasado en lo que a mí se refería, ya que un médico de las SS estuvo rondando alrededor de mi cama, tomándome la tensión, mirándome los ojos, palpándome y auscultándome a fondo.

Ni me dirigió la palabra una sola vez, ni yo le hablé.

He pensado mucho en aquella fase de mi vida, llegando a la conclusión de que no debí sufrir un sencillo mareo, una lipotimia como decimos los médicos, sino que fue algo mucho más grave. Quizá rocé el fallo cardíaco y, por supuesto, la muerte.

No pensaría así si no supiera que detrás de cada gesto mío estaba la poderosa sombra de mi padre. Lo que el comandante de las SS me había dicho, claramente, me demostraba que la larga mano del Fiscal general llegaba muy lejos. Hasta Varsovia, pues seguía allí, en un viejo edificio que se había convertido, como otros muchos, en prisión.

Por aquellos tiempos, en que aún no había generalizado Himmler el procedimiento de los “Konzantrationslager", que ya abundaban en Alemania, lo que los nazis encontraban a faltar en los países ocupados era precisamente las cárceles.

Las prisiones y los cementerios.

De ambas cosas necesitaban en gran cantidad los negros mensajeros del Reichführer-SS.

Creo que tardé una quincena en recuperarme. Volvieron a mí las fuerzas, poco a poco, y hasta se borraron casi por completo las huellas que los golpes habían dejado en mi piel.

Como no sabía ni una sola palabra de polaco, no podía hablar con los otros presos que se encontraban en la enfermería; además los vigilantes, polacos también, pero colaboradores de los alemanes; es decir, "pronazis", no nos dirigían la palabra y me dedicaban el mismo desprecio que a sus desdichados compatriotas.

Una mañana, yo ya empezaba a andar por el patio de la prisión, aunque seguía durmiendo en la enfermería, un Rottenfiihrer [72] nos hizo formar en el patio —éramos aproximadamente una docena—, ordenándonos luego que le siguiésemos.

Una vez fuera de la prisión, nos hizo subir a un camión militar donde encontramos un buen montón de palas. El vehículo atravesó una gran parte de la ciudad, adentrándose después por una zona boscosa.

El camino, delimitado por altos árboles, me pareció sumamente agradable. Ya rozando el invierno, muchas de las ramas estaban desnudas o sostenían aún, como un último tesoro, alguna hoja amarillenta o cobriza en la que el sol poma tonos dorados.

Nos detuvimos en un amplio calvero. Era aún bastante temprano. Nos hicieron bajar del camión y permanecimos juntos, bajo los árboles, mirando con cierta aprensión una larga y profunda fosa, una especie de trinchera, que cruzaba uno de los ángulos del claro.

Media hora más tarde, el ruido de motores nos anunció la llegada de varios vehículos. Y, en efecto, cuatro camiones se detuvieron al otro lado del calvero.

Dos de ellos iban llenos de prisioneros polacos —más tarde supe que la mayor parte de ellos eran judíos— que los SS hicieron bajar a golpes, obligándoles a colocarse en fila y algo distanciados, al borde de la fosa.

Sentí que mis compañeros se ponían tensos, aunque la presencia del Rottenführer les atemorizaba. Pero cuando el cabo fue a estrechar la mano de los otros SS, riéndose a carcajadas de algún mal chiste contado por uno de ellos, un prisionero habló en voz baja con otro, y entre las palabras que no entendía me pareció oír la de "profesor".

Entre risas y chanzas, los SS bajaron del tercer camión una ametralladora pesada, que instalaron frente a los prisioneros. Algunos cayeron de rodillas, incapaces de tenerse en pie; otros alzaban los brazos al cielo y recitaban salmos u oraciones. Muy tieso, con su larga levita negra y su sombrero del mismo color, un rabino recitaba algo dirigiéndose a los demás.

Alguien me rozó el brazo y estuve a punto de gritar. Me volví. El prisionero que antes había hablado con el otro, me miraba con fijeza.

—¿Es usted alemán? —me preguntó en voz baja.

—Sí.

—Entonces, usted debe ser el oficial que disparó contra un miembro de la Gestapo, ¿no es verdad?

—Sí —le contesté en el mismo tono de voz—. ¿Cómo se ha enterado?

—Todo el mundo habló de usted en la prisión. Además, ¿ve usted a aquel hombre, el tercero a la derecha del rabino, ese hombre alto y con barba negra.

—Sí.

—Es el profesor Paulonewsky, el mejor especialista en vías respiratorias de toda Polonia y uno de los mejores del mundo...

—¿Judío?

—Sí. Pero, ¿ese nombre no le dice nada?

Reflexioné. Me parecía haberlo oído alguna vez. Pero yo no era fisiólogo, y aunque hubieran nombrado al profesor polaco en clase, ya lo había olvidado por completo.

—No, no recuerdo... —musité.

—Es el padre de Tekla Pawlikowska.

Me estremecí. Por un momento, creí, estúpido de mí, que aquel hombre sabía que yo era médico, e interpreté su pregunta como algo relacionado con mi carrera.

Pero él hablaba un lenguaje distinto, demostrándome con sus palabras que conocía exactamente los motivos que me habían llevado a la prisión.

Le miré con fijeza.

—¿Conoce usted a esa joven?

—Es mi hermana...

—¿Eh?

—Cuidado. No levante la voz ni me mire... Vuélvase hacia ellos... sí, Tekla es mi hermana... yo también soy médico... y llevo el mismo apellido que el profesor...

— Himmelgott! —no pude por menos de exclamar pensando que aquel desdichado iba a asistir al fusila* miento de su propio padre.

—No puedo hacer nada por evitar lo que va a ocurrir —dijo como si hubiese leído mis pensamientos—. Además, si hiciera algo, acabaría como él... y quiero vivir, lo deseo ahora más que nunca... porque un día podré vengar toda esta ignominia...

Era el amargo razonamiento del vencido. ¿Vengarse? ¿Contra un enemigo que iba a tener cada vez más y más poder? ¿Contra un Reich que dominaría a Europa entera?

Claro que, en aquellos momentos, yo no podía saber lo que ocurriría más tarde.

— Feuer! [73].

La voz del oficial de las SS restalló como un trallazo. La ametralladora lanzó su larga risa sardónica y la fila de prisioneros, brutalmente empujados por las balas que se alojaban en sus cuerpos, cayeron a la fosa.

No duró todo más de medio minuto. Calló la ametralladora, que los SS trasladaron de nuevo al camión. Hubo saludos, taconazos, brazos en alto y fuertes Heil Hitler!

Luego, los tres vehículos se pusieron en marcha y desaparecieron por el camino bordeado de árboles.

—¡Eh, vosotros! —gritó entonces el Rottenführer—. Venid aquí... cada uno con una pala... Schnell!

Obedecimos, y siguiendo sus instrucciones empezamos a empujar la tierra en la fosa, cubriendo los cuerpos de los fusilados.

El polaco que me había hablado en alemán se puso a mi lado, empujándome con suavidad.

—Venga para allá, doctor... vayamos junto al lugar donde está mi padre.

—¿Cómo? —le pregunté mientras le seguía—. ¿También sabe que soy médico?

—Sí —me dijo echando una ojeada al SS que estaba en el otro extremo, encendiendo tranquilamente un cigarrillo—. Tuve ocasión de hablar con mi hermana, en la prisión de mujeres a la que la llevaron... es un edificio situado cerca de la "Kommandantur". Allí las seleccionan esos puercos para enviarlas a los burdeles del ejército.

Sentí un sabor amargo en la boca, y recordé las terribles amenazas del hombre de la Gestapo contra el que había disparado.

—Tekla me habló de usted, doctor Klüberg; —siguió diciendo el joven mientras echábamos paletadas de tierra del montón situado detrás de la fosa.

—¿Está bien?

—«Si quiere decir que la pegaron, no... No maltratan a las muchachas que van a convertir en prostitutas... saben muy bien lo que hacen...

—Entonce...su hermana...

—Sí. Debe de estar por ahí, en algún local, con otras chicas, casi todas estudiantes universitarias o con cartera...

—Pero a mí me insultaron, justamente por encontrarme con una...

Me mordí los labios, percatándome que había ido muy lejos. Olvidaba que estaba hablando con el hermano, y que había estado a punto de decirle...

—Ella me contó todo —murmuró él con una triste sonrisa a flor de labios—. Puede estar usted seguro de que se hubiese matado antes de entregarse a un hombre... si no se hubiera sentido atraída hacia usted.

—¡Oh, Señor! —exclamé—. ¡Pobre muchacha! Nunca debí comprometerla de ese modo...

—Usted no tuvo culpa de nada, doctor Klüberg. Los servicios de la Gestapo la estaban siguiendo... durante la defensa de Varsovia, ella fue una de las muchachas que llevaban municiones a los francotiradores. De no haber sido joven y hermosa, la hubiesen ahorcado.

—No sé si no hubiese sido mejor. Con lo que la espera...

—Siempre hay esperanza mientras queda vida —dijo el polaco rechinando de dientes—. Tekla es muy lista, amigo mío... Además, hay un grupo de camaradas... ¡Cuidado! Ese cerdo viene hacia acá...

Nos pusimos a palear intensamente. El joven debía tener mucha ascendencia sobre los otros polacos, ya que nos habían dejado en un extremo y avanzábamos lentamente hacia el lugar donde yacía el profesor.

El polaco terminó de cubrir el rostro del rabino.

—Era un buen hombre... —dijo—, pero chapado a la antigua. Un viejo judío que no cesaba de repetir, de la mañana a la noche que todo lo que ocurre es por expresa voluntad del Señor... que hay que callar y bajar la cabeza porque así lo desea El que es quien teje y determina el destino y las penalidades que el pueblo elegido merece...

Silbaba las palabras, con rabia y sorna mientras seguíamos cubriendo de tierra la larga levita negra del rabino.

—Pero no todos los judíos pensamos como él —siguió diciendo con la misma fuerza—. Un día las cosas cambiarán... pero tenemos que hacerlas cambiar nosotros, los jóvenes, los que no estamos de acuerdo con la teoría de ofrecer la otra mejilla. El mundo nos ha atacado desde siempre... pero nosotros no soportaremos más progoms ni más matanzas. Y algún día, los judíos tendremos nuestro propio país y nos defenderemos a sangre y fuego contra los que intenten atacamos.

Estábamos llegando junto a su padre. Por fortuna, el SS, que se había detenido antes de llegar al lugar donde estábamos, volvió a alejarse, dejando tras él la humareda de su cigarrillo.

—No le pierda de vista —me dijo el joven—. Voy a bajar un momento... Avíseme si vuelve...

—Tenga cuidado.

Pero ya estaba en el foso. Colocó el cuerpo de su padre en posición yacente, cruzó las manos sobre el pecho y luego, inclinándose, le besó en ambas mejillas.

Volvió a salir de la fosa y empezamos a echar paletadas de tierra sobre el cuerpo del profesor.

—Gastó todo lo que ganó en montar un hospital para los tuberculosos —dijo el joven mientras lanzaba la tierra—. Hace algunos años, le ofrecieron una cátedra en los Estados Unidos, adonde fue varias veces, así como a Francia, Inglaterra e Italia. Pero no quería abandonar a sus enfermos polacos. Miles de ellos salvaron la vida... jóvenes de las fábricas con los pulmones hechos pedazos...

Me parecía mentira que pudiese disponerse así de una vida tan valiosa como la de aquel hombre. Fue entonces cuando comprendí la estúpida ceguera de Hitler y los suyos.

Yo ya sabía que muchos judíos notables, Einstein a la cabeza de ellos, habían dejado Alemania ante la amenaza antisemita de los nazis.

¡Como si la inteligencia tuviese relación con la raza!

—Ya está —dijo el joven con un suspiro—. Es mejor así... mi padre adoraba a Tekla y hubiera sufrido como un loco al enterarse de lo ocurrido a mi hermana. Por eso ordené a los presos que no le dijeran nada...

—¿Estaba en nuestra prisión?

—Sí, en los sótanos, como todos los que han condenado a muerte... ¡sin juicio, naturalmente!

Levantó la mirada hacia mí.

—Por si no volvemos a vernos —dijo— quiero estrechar su mano, doctor Klüberg.

Lo hice, preguntando a mi vez:

—¿Cuál es su nombre?

—Vladimir.

El Rottenführer nos gritaba de volver a los camiones. Momentos después, salíamos del bosque regresando a la prisión.

Aquella misma noche me sacaron de la cárcel. Acompañado por dos hombres de paisano, me llevaron a la estación medio en ruinas, y allí tomamos un tren para Alemania.

Cuando más tarde, durante el viaje, me enteré de mis dos acompañantes pertenecían a la "Kripo”, llegué a la conclusión de que mi padre había hecho que mi caso es— capaz de la jurisdicción militar lo que quería decir, sencillamente, que me había convertido en un criminal común.

Al llegar a Berlín, fui conducido directamente a la prisión de Spandau.

CAPÍTULO II

—Tienes visita, Klüberg.

El carcelero se hizo a un lado para dejarme salir de la celda. Hacía tres semanas que estaba en Berlín, y salvo los diez minutos por días que me permitían salir, completamente solo, como un apestado, al estrecho patio lateral, nadie me había dirigido una sola palabra.

Seguía vistiendo el uniforme de soldado raso, y había tenido que andar sin ropa interior mientras la lavaba en el lavabo de la celda y la ponía a secar en la reja de la ventana.

Me traían la comida al calabozo, lo que me demostraba que me consideraban como incomunicado.

De ahí la sorpresa al anunciarme una visita. Seguí al carcelero hasta que habiendo subido una empinada escalera desembocamos en uno de los locutorios.

Un hombre alto, delgado, elegantemente vestido, me esperaba allí.

No me tendió la mano ni me saludó, limitándose, con un parco gesto, a indicarme la silla, a este lado de una mesa de pino pintada de negro. £1 se sentó al otro lado, encendiendo un cigarrillo perfumado, pero sin dignarse a ofrecerme uno.

—Me llamo Karl Drummer —me dijo— y alguien me ha designado para que haga cargo de su defensa.

—¿Mi padre? —inquirí con visible irritación en el tono de mi voz.

—Eso importa poco —replicó—. Voy a exponerle en pocas palabras el estado de su caso. Primeramente, le informaré que el hombre contra el que usted disparó, un miembro de la Gestapo, ha perdido un ojo... y estuvo a punto de morir.

—Si espera enternecerme, pierde usted su tiempo —dije mirándole a los ojos—. Bien es cierto que ese hombre no merecía la muerte...

—¿Entonces? —preguntó arqueando las cejas.

—Lo que no merecía es haber nacido.

—Ya veo... sigamos... Hemos conseguido que escapase usted a la justicia militar, haciendo pasar su sumario a lo civil, a lo criminal exactamente...

Dio una nueva chupada a su cigarrillo.

—Aunque, en principio —siguió diciendo—, estoy aquí para hacerme cargo de su defensa, soy portador de una interesante proposición. Si está usted dispuesto a colaborar, podríamos... arreglar este enojoso asunto... y saldría usted de aquí...

—¿De qué se trata?

—'Muy sencillo. Si acepta usted ingresar en las SS, le pondremos en libertad.

—Comprendo —sonreí amargamente—. El Generalstaatsnwalt, mi querido padre, es un testarudo...

—Es una propuesta generosa.

—Lo lamento por él.

—¿No acepta?

—No.

—¿Es que no se da cuenta de lo que puede ocurrirle? A pesar de haber escapado a la justicia militar, que tras un juicio sumarísimo le hubiese llevado directamente ante un pelotón de ejecución, la Ley va a reclamarle una responsabilidad evidente...

—Lo supongo.

—Por mucho que intentemos, le van a caer encima, en el mejor de los casos, veinte años en un campo de concentración.

—¡Peor para mí!

—Es absurdo —dijo poniéndose en pie.

—Hay muchas cosas absurdas, mi querido letrado —le dije incorporándome a mi vez—. ¿Ha visto usted fusilar a un profesor de fama mundial por el solo hecho de ser judío?

—Esas cosas no me interesan.

—Es una pena... yo creía que se apasionaría, al contrario, por la forma en que se aplica la Ley —una curiosa ley— en los alrededores de Varsovia.

—La entrevista ha terminado —dijo con rudeza—. Sólo me queda hacerle una pregunta.

—Le escucho.

—Su señora madre desearía verle.

—Es mejor que no venga. Así le evitaremos mayores penas.

—Me parece muy bien. Por lo menos, en esto coincide usted con su padre. El Fiscal general ha prohibido a su esposa venir a visitarle... ¡Hasta la vista!

¿Qué les ocurre? ¿Por qué no me juzgan? Nadie ha vuelto a verme... y ya hace una semana que el abogado me visitó. Además, no me siento nada bien. Apenas duermo... y estoy tremendamente nervioso...

Me han suprimido el paseo cotidiano en el patio y me paso las horas recorriendo mi celda, presa de ideas contradictorias. Si al menos pudiese dormir.

Ahora, que la poca luz que penetra por el ventanuco enrejado se va muriendo, anunciando así la llegada de la noche, sigo paseándome. Estoy agotado, pero soy incapaz de detenerme.

Otra de las cosas que me aterra es el haber comprobado que me paso el tiempo hablando en voz alta. Ayer, sin más, me di a mí mismo una conferencia de patología quirúrgica. Expliqué, en voz alta, cómo se hace una operación de estómago...

¿Qué me está ocurriendo, Señor?

* * *

—Pase...

La puerta se abrió. Yo estaba junto a la pared, aparentemente interesado por el estudio de una mancha que había allí.

Me volví.

El carcelero cerraba la puerta en aquel momento. Ante mí se encontraba un hombre, con bata blanca, de mediana edad. Debajo de la bata se veían asomar las altas botas relucientes como espejos.

—¿Cómo se encuentra, señor Klüberg?

—¿Quién es usted?

—El doctor Müller.

—¿Un médico? ¿Para qué le han hecho venir a verme? Me encuentro perfectamente bien...

—Eso me congratula. Veamos... siéntese, por favor. Sólo le haré unas preguntas...

Me dejé caer en el camastro mientras él permanecía en pie, mirándome con una enojosa curiosidad.

—Veamos... ¿Duerme usted bien?

—¡Perfectamente!

—No mienta. He estado observándole, desde la celda vecina, durante varias noches. ¿Por qué no me dice la verdad? ¿Se da usted cuenta de lo que significa este insomnio pertinaz? Usted también es médico, señor Klüberg.

—Estoy un poco nervioso, eso es todo.

—¿Sólo nervioso? ¿Quiere que sea más concreto? Anoche... usted estuvo hablando aquí... con alguien... con una mujer...

Cerré los ojos. Intentaba recordar; mejor aún, olvidar lo que desfilaba por mi mente.

La mujer...

Sí, era cierto. Había estado allí. Era joven y hermosa, pero completamente desconocida. Estuvimos hablando largo tiempo... ¿o fui yo quien habló mientras ella sonreía?

—¿La recuerda?

—Sí —confesé abriendo los ojos.

—De acuerdo... Sin embargo, usted sabe perfectamente, señor Klüberg, que aquí no ha venido persona alguna, ni mujer ni hombre. Está usted incomunicado... y yo, que le observaba desde la celda vecina, no vi a nadie...

Me puse en pie, cerrando los puños.

—¿Insinúa usted que sufro alucinaciones? —grité casi.

—Sí, así es, amigo mío. Hay que aceptar los hechos.

Un escalofrío recorrió mi espalda. No me atrevía a pronunciar la espantosa palabra que quemaba mis labios. Miré al doctor Müller, y él debió comprobar toda la desesperación que contenía aquella mirada.

—No debe asustarse.

—¡No estoy loco! —me resistí gritando de nuevo—. No me ocurre nada... un poco de cansancio, eso es todo.

—Es posible. Lo único que deseo es poder llevar lo una clínica donde podremos atenderle como merece.

—¿A un manicomio?

—A una clínica psiquiátrica.

—¡Maravilloso! —le espeté riendo—. ¿Sabe usted lo que pasa en esos sitios, querido doctor? ¿Ignora que se mata a los locos, a los incapaces mentales, a los incurables? ¿Sabía usted, amigo mío, que en el Tercer Reich se practica la eutanasia?

—Está usted enfermo, muy enfermo...

Se dirigió a la puerta, volviéndose de nuevo.

—Esperaremos unos cuantos días más... espero que todo se arreglará... por su propio bien...

Llamó al carcelero que abrió la puerta, dejándole pasar.

No sé exactamente qué motivo me impulsó a levantarme para precipitarme hacia la puerta, contra la que apoyé el oído. La voz del médico me llegó con bastante claridad:

—Aumente la dosis, Freizer... En vez de quince, veinte gotas en cada comida...

—Jawolh, herr Doktor!

* * *

¡Estaban drogándome! Ahora recordaba cierto extraño gusto en las comidas. Estuve a punto de golpear la puerta, de gritarles mi odio y mi desprecio.

Pero me contuve.

Nada iba a conseguir insultándoles, demostrándoles que había descubierto su sucia trampa.

Ahora, como si lo que acababa de descubrir me hubiese devuelto la totalidad de mis facultades, desaparecieron mis miedos y me sentí infinitamente mejor.

—Eres un zorro, padre —dije en voz baja—. Nada te detiene... no sé exactamente por qué lo haces, pero intentas algo... y ante mi resistencia, quieres que al declararme loco, me libre del juicio y, asustado, que te obedezca...

No tardé en comprender que el único motivo que le empujaba a hacer todas aquellas cosas no era otro que él mismo, su puesto importante en el Reich, su nombre, sobre todo desde que podía llamarse Von Klüberg.

Eso era, sencillamente, lo que deseaba salvar a toda costa. Su posición, sus amigos, sus influencias...

Pero... ¿en verdad corrían peligro todas aquellas maravillas que habían conducido a mi padre al pináculo de su vida profesional?

No podía creerlo.

Era su orgullo, la rabia que podía producirle el que la gente importante supiera que su hijo era un rebelde, casi un asesino, y que estaba en prisión o en un campo de concentración.

¡Un Von Klüberg... veamos... imposible!

* * *

El abogado vino tres días más tarde, justo el tiempo que llevaba yo haciendo una absoluta huelga de hambre. No me llamaron al locutorio, sino que vino directamente a mi celda, y antes de que la puerta se cerrara, entró, tras él, esta vez sin bata, con el uniforme de teniente de las SS, el doctor Müller.

Los dos hombres me miraron desde la atalaya de sus altas estaturas, ya que yo, cada vez más débil, me hallaba acostado en mi camastro.

Fue el médico el primero en romper él silencio.

—¿Cómo lo supo? —inquirió.

Le sonreí.

—Fue sencillo adivinar que me estaban drogando. Y no piense que voy a probar una gota de lo que sea si antes no lo prueba, delante de mí, el carcelero.

— Ach so! —dijo el médico encogiéndose de hombros—. Es todo suyo, abogado...

— Danke —dijo el letrado—. Dentro de una semana —agregó mirándome con fijeza—, se celebrará el juicio. Hemos hecho todo por ayudarle, pero ahora sabemos que no lo merece. No crea, sin embargo, que va a salirse con la suya. No conseguirá, haga lo que haga, manchar el buen nombre que lleva... Ahora, dependerá todo de lo que hagamos nosotros y no de lo que usted desee...

Había tanta seguridad en sus palabras, tanta determinación en su mirada, que no pude por menos de sobresaltarme, aunque no estaba dispuesto a dejarme vencer fácilmente.

—Estamos decididos a todo, señor Klüberg —dijo el abogado—, ya que tenemos amplio permiso de su padre.

Pero antes de poner, de una definitiva manera, las cartas sobre la mesa, permita que le pregunte, una vez más, si no quiere usted ingresar en las SS, olvidándose por completo de su absurda manera de pensar. Podrá usted actuar como médico e incorporarse al quehacer normal, dentro de la organización más leal y más potente del Tercer Reich. Si acepta, ahora mismo vendrá conmigo. Iremos a su casa, donde descansará cuanto tiempo desee; luego se incorporará a la "Junkerschule" [74] para ser ulteriormente destinado a algún "SS-Lazarett" [75]. ¿Qué decide?

—M; respuesta sigue siendo no.

—Piénselo bien. No va a presentársele una nueva oportunidad. Su padre está decidido a olvidarse de todo, a prestarle su valioso apoyo, a convertirle en un médico famoso...

Me eché a reír, aunque mi risa sonaba a falso.

—Seguro que mi querido padre deseará que haga un cursillo de Eutanasia, ¿verdad?

Intervino el médico, que se había quedado junto a la puerta de la celda:

—Ya le he dicho que no hay nada que hacer, abogado.

—Sí, es cierto. Es lo suficientemente estúpido para no aceptar la generosa mano que se le tiende... peor para él...

Me miró con extraña fijeza, con un brillo de desprecio y de odio en el fondo de sus ojos.

—Puesto que así lo ha decidido —dijo con voz amenazadora—, sea... Empezaré diciéndole que acaba de perder su apellido. Ahora se llamará Has Stein, así se ha hecho constar en la documentación del proceso criminal que se le sigue. Será condenado con ese nombre... así su estupidez no salpicará a los suyos y su familia quedará limpia de toda falta.

—Comprendo —dije con rabia—. Mi padre se preocupa, por lo que veo, de la limpieza de su apellido, al que ha venido a agregarse un aristocrático “von”. Perfecto... pero ya veremos lo que pasa en el juicio... a menos que me amordacen...

—No será necesario —sonrió el abogado—. Han sido tomadas todas las medidas necesarias... Usted, como médico, sabrá lo que es el electro-schok, ¿verdad?

No contesté, pero un escalofrío me recorrió la espalda.

—Consiste —dijo el hombre de ley— en hacer pasar por la cabeza del paciente una corriente de unos 90 voltios. Se produce un falso ataque epiléptico... que pasa en seguida. Lo que queda, de forma más o menos permanente, son lagunas en la memoria, hasta tal punto que el sujeto olvida todo, incluso su nombre...

Me incorporé un poco, pero estaba demasiado débil para lanzarme, como lo hubiese deseado, sobre aquella hiena.

—¡Canalla! —rugí—. No se detienen ante nada, ¿verdad? ¿Y ésa es la ley del Reich? Necesitan acusados idiotizados o inconscientes para llevar a cabo esos juicios tan falsos como el alma de los que componen el tribunal...

—Usted lo ha querido así.

—Pero —dije sintiendo que el miedo me ganaba—, ¿por qué darme electro-schok? Prometo no decir una sola palabra... Si me llamo ahora Hans Stein... lo aceptaré... no abriré la boca...

Movió la cabeza de un lado para otro.

—No, Hans Stein... no nos fiamos de usted. Hemos sido generosos y usted nos ha vuelto la espalda... llegará al tribunal hecho un guiñapo, sin tener conciencia de lo que pasa... Y ahora deje que le diga lo que realmente siento... Si no fuese usted el hijo de quien es, me gustaría que le condenasen a muerte... y yo asistiría, complacido, para ver al verdugo cortarle la cabeza de un hachazo... [76].

* * *

Cumplieron sus propósitos; al menos, así lo creo, ya que no recuerdo absolutamente nada de lo que pasó durante el juicio, si solamente lo hubo.

El doctor volvió, con dos gigantescos enfermeros, uno de ellos cargado con el aparato para dar electro-schok. Me mojaron las sienes con agua salada —que conduce bien la electricidad—, luego me colocaron los electrodos sobre las sienes húmedas... y ya no recuerdo más.

Ignoro por completo cuántas veces me sometieron a ese martirio tan conocido en los frenocomios. Debieron alimentarme por sonda, proporcionándome tónicos cardíacos para evitar los colapsos. No lo sé...

Sólo quedan en mi mente, convertida en un océano de nubes, algunas minúsculas islas de recuerdos, vagos, imprecisos, inconcretos, deshilachados...

Sin vivir completamente en la noche, vegetaba en un mundo de eterno atardecer, entre las sombras disfrazadas de penumbra que se volvían negras cuando se posaban los electrodos en mis sienes.

Muchas veces, después, he intentado penetrar en esa zona vacía de mi memoria. Con muchos esfuerzos llego, a veces, a ver una gran sala, con un retrato gigantesco de Hitler, una mesa larga y los jueces tras ella. También he llegado a oír voces, pero como si llegasen de muy lejos, tremendamente afectadas, como en off.

Después, nada, el vacío, la profundidad insondable de la más completa amnesia.

CAPÍTULO III

Me fui recuperando en la prisión, donde todavía permanecí un largo mes. Se terminó mi largo período de incomunicación y pude comer en el comedor general y salir al patio con los otros detenidos, todos de raza alemana, encerrados allí por motivos políticos, aunque había otro grupo, que se mantenía generalmente apartado de nosotros, formado por reos de delitos comunes: asesinos, proxenetas, violadores y corruptores de menores. También había una pareja de homosexuales, pero éstos permanecían siempre juntos, sin mezclarse con los demás.

El hecho de que yo me considerase como preso político me permitió, durante la primera quincena después de salir del bache de mi “tratamiento”, conocer a gente interesante. De todos los hombres que estaban allí, Karl Vermann era, sin duda alguna, el más interesante.

Era aquel hombre, que no tenía más de treinta años, “el jefe espiritual" de los políticos. De frente amplia, era un hombre alto, fuerte, de nariz aguileña y ojos de un azul oscuro que parecía, a veces, prestarles un brillo metálico.

Poco sabían aquellos hombres de mí, salvo que había intentado matar a un miembro de la Gestapo,, pero fue suficiente para que me acogiesen con camaradería.

Naturalmente, todos ellos creían que me llamaba Stein, y nadie podía sospechar mi verdadero apellido. Por otra parte, tras los electro-schok, tenía yo demasiado miedo para decir nada. Sabía perfectamente que si repetían aquel salvaje tratamiento, correría el riesgo de perder mis facultades mentales, debido a alguna lesión cerebral de carácter irreversible.

Siempre he tenido un pánico horrible a que algo falle en mi mente. Prefiero cualquier clase de mutilación, por grave y tremenda que sea, antes de que el mecanismo de mi cerebro se altere. Considero que la esencia del hombre reside en su masa encefálica, sustancia, por otra parte, demasiado delicada para andar jugando con ella.

No, no diría nada. Sería, a los ojos del mundo, Hans Stein. Y hasta quizá fuese mejor haber cambiado de nombre. En el mundo al que había sido lanzado, lo mejor de todo es el anonimato.

Además, ¿qué me importaba llamarme de una manera o de otra? Lo verdaderamente importante es seguir siendo yo mismo; los nombres, como las nacionalidades y las razas son aditativos que en nada modifican la esencia íntima de la criatura humana.

* * *

—¡Acércate! —me dijo uno de ellos.

Acababan de dejarme salir, por vez primera, de mi celda. Todavía sentía una molesta flojedad en las piernas y mi cabeza no carburaba bien, ni mucho menos. Había decidido no profundizar más en el reciente y nebuloso pasado del que apenas quedaba huella en mi maltratada memoria.

Me aproximé al grupo sentado junto al alto muro. Estreché con franca cordialidad las manos que me fueron tendidas. Luego, aquel hombre que me llamó la atención desde el principio, me dio un cigarrillo.

Era el primero que fumaba desde mi detención, de la que hacía tanto tiempo que ni siquiera podía recordar la fecha.

—Tú eres Stein, ¿verdad? —me preguntó el hombre después de haberme dado fuego.

—Sí —contesté.

—Yo soy Karl Vermann. Poco hemos oído de ti —agregó con una sonrisa amistosa—. Sabemos únicamente que disparaste contra un cerdo de la Gestapo...

Noté que deseaban saber más, justamente lo que yo no quería. Pero tema al alcance de mis manos la solución ideal, la justificación completa.

—Lo siento —dije—. Esos hijos de perra me han drogado y luego me han dado corrientes eléctricas en la cabeza... Lo cierto es que apenas si recuerdo quién soy...

—Ya irás recordando —dijo otro, un hombre bajito y de unos cincuenta años de edad—. Seguro que te han juzgado ya, si no seguirías incomunicado.

—No lo sé —dije con sinceridad—. Creo que sí, pero ni siquiera me han dicho a qué he sido condenado.

—A muerte, no —aseguró un tercero, muy joven, casi un niño—. Cuando te aplican la última pena, te encierran, hasta que te llega la hora, en los calabozos de la parte norte. Allí hay una treintena de pobres tipos esperando que les corten la cabeza. A mí me han echado treinta años en un campo de concentración. Seguramente me mandarán a Sachsenhausen.

—¿Dónde está eso? —pregunté.

—¿Dónde vivías antes? —inquirió, a su vez, el viejo.

—Aquí, en Berlín.

—Entonces, conoces Oranienburg, ¿verdad?

—Desde luego —repuse—. Está a unos 30 kilómetros, al norte. Una región de marismas...

—En efecto —dijo Karl—. Allí, muy cerca de Oranienburg, se construyó, en julio del 36, un “Konzentrationslager"... y allí nos van a mandar, con toda seguridad... A mí, con una hermosa condena a perpetuidad.

—Yo estaré solamente treinta años —dijo el joven—. Ahora tengo diecinueve...

—Cuando salgas —dijo el viejo—, tendrás cuarenta y nueve... tres años menos de los que tengo yo ahora... y eso si consigues vivir todo ese tiempo, cosa que dudo. Por si acaso, vete despidiendo de la vida, camarada Ingo Treuber.

—¡Vete a hacer puñetas, viejo! —se enfureció el muchacho—. A tu lado, da asco estar... Tú sí que te quedarás en el campo...

—¡Basta! —intervino Karl con voz autoritaria—. Parecéis niños, carajo... Se nota en seguida que es la primera vez que estáis en la cárcel... y la primera vez que nos han condenado...

Entornó los ojos.

—En el 37 —dijo—, el Partido decidió que tenía que ir a España. Hice toda la guerra allí, con el batallón Thaelmann. Cuando se retiraron las Brigadas Internacionales, en el 38, me fui a vivir a Holanda... Una noche, unos tipos me cazaron, en un pueblecito cerca de la frontera... Eran de las SA, y los muy hijos de zorra pasaban la frontera como querían, naturalmente con el permiso de los fascistas holandeses...

Movió tristemente la cabeza de un lado para otro.

—Me llevaron a Munich, a la Casa Parda... Todavía no eran lo bastante fuertes como para liquidarme, así, por las buenas... Estuvieron a punto de hacerlo, ya que me apaleaban dos veces al día... Las SA, en aquella época, temblaban aún ante las SS... que les habían dejado sin cuadros de mando, empezando por el invertido de Rohm... No sé lo que ocurrió, si es que tuvieron miedo de que los de la Calavera se enterasen que tenían a un rojo, en vez de entrárselo a ellos, y me refiero a las SS, lo cierto es que me soltaron...

Rechinó de dientes.

—... pero antes de hacerlo... —añadió con una voz que silbaba al salir de su boca—, me caparon...

—¿Eh? —exclamó con asombro.

—Sí, amigo Hans... —su voz era de nuevo tranquila y dulce —. Me cortaron los testículos... lo hizo uno de sus médicos... con anestesia y todo... muy caballerosos... Luego, antes de ponerme de patitas en la calle, el doctor, muy amable, me dijo así: "Lamentamos haberlo tenido que hacer, señor Vermann, pero no queremos que pueda poner en el mundo ni un solo comunista más".

—¡Los muy puercos! —exclamó Treuber intensamente pálido—. No sé, no sé... pero si me hubieran hecho eso... creo que me habría quitado la vida...

—Hablas así —dijo Karl con su voz siempre dulce— porque eres muy joven y crees que un hombre deja de serlo cuando lo castran... pero la vida es algo demasiado importante como para despreciarla...sobre todo cuando se espera... Hay que vivir, Ingo, muchacho, vivir como sea, arrastrándose, mordiendo el polvo, como gusanos...

porque como ellos, llegará el día en que nos convirtamos ¿a otra cosa... en hombres que podrán hacer pagar a esos cerdos nazis todo el mal que han hecho... Sólo por eso, Treuber, merece la pena vivir, en una celda, en una prisión o en un campo de concentración...

* * *

Aquella noche, al volver al calabozo no pude conciliar el sueño pensando en Karl Vermann y en su terrible mutilación.

Me hubiese gustado poder decirle cuán equivocado estaba, hablarle del terrible peligro que iba a correr, de que jamás, al paso inexorable del tiempo, sería el hombre que deseaba ser cuando el momento de ajustar las cuentas llegase.

Pero, ¿cómo decírselo sin provocar en él una reacción violenta? Hay cosas, mi experiencia de médico me lo decía claramente, que no pueden decirse a un paciente. Es mil veces mejor disimular, actuar, aunque él ignore que estamos trabajando en la sombra.

De habernos encontrado en la vida corriente, en la calle, habría podido ayudarle, procurándole un tratamiento de hormonas que detuviese o paliase al menos las manifestaciones que su carencia iba a hacer aparecer en su cuerpo.

Poco a poco, empezaría a engordar, aunque comiese poco. El panículo adiposo —esa capa de grasa que reside bajo la piel— aumentaría, su barba dejaría de crecer, su voz subiría de timbre hasta hacerse chillona y femenina; sus caderas se redondearían y sus manos de varón crecerían, en ese fenómeno llamado ginecomastia, hasta que senos incipientes, más tarde desarrollados como los de una mujer, apareciesen.

Pero no era eso lo más importante.

Lo fundamental sería la profunda transformación que se operaría en su manera de ser. A medida que su carencia de hormonas sexuales masculinas se acentuase, su agresividad iría mitigándose, así como su coraje y su fijeza Se tornarían blando, cobarde, indeciso, indiferente...

* * *

—¡ Ya está! —exclamó Ingo Treuber en cuanto me senté en el corro que formaba el grupo de los políticos—. Mañana por la mañana nos largamos... Objetivo, el "Konzentrationslager” de Sachsenhausen.

—¿Cómo lo sabes? —le pregunté encendiendo el cigarrillo que el viejo Kreissmer me había dado.

—Un guardián me lo ha dicho —repuso Ingo—. Nos largamos todos: los comunes, los homosexuales y nosotros. Spandau va a quedarse completamente vacía...

—Es cierto —corroboró el viejo Adolf—. Esta madrugada se han llevado a los condenados a muerte... a la hora que es, sus cabezas habrán caído ya en el cesto... Luego las colocan entre las piernas... ¿lo sabíais?

—¡No hay nada que hacer! —se lamentó Treuber con una mueca—. Cada vez que el viejo abre la boca, es para decir algo desagradable... ¡Más te valdría lavar un poco más tus pantalones, pedazo de puerco... ¡Hueles a meaos a medio kilómetro!

—Deja en paz a Adolf —gruñó Karl—. Deberías saber, mocoso, que a su edad las cosas empiezan a funcionar mal... si llegas a tener sus años, ¡quién sabe a qué olerás!

—Déjale, Vermann —dijo el viejo—. Ya sabes lo que ocurre cuando uno no ha cumplido aún los veinte años... A esa edad, todo el mundo cree que la vida va a ser eterna, que el cuerpo será siempre tan perfecto como una máquina... que bastará mirar las piernas de una mujer para estar en forma... Todos los cretinos hablan de la juventud como algo que no va a pasar. Es como si, al levantarse por la mañana, un tipo creyese que la noche no va a llegar nunca. El sol brilla, hace bueno... pero el sol marcha inexorablemente hacia el poniente. Juventud, vejez... ¿qué diferencia hay? Hoy eres joven y mañana eres viejo. Hoy vives y mañana la diñas... Si la vida durase una eternidad, se comprendería que el joven mirase al anciano por encima del hombro... pero, ¿qué es la vida? ¡Una puñetera mierda! Hoy corres como un gamo, haces el amor cuando quieres... y mañana empiezan a dolerte todos los huesos y no reaccionas ante ninguna belleza hecha de carne... ¡Banda de imbéciles! Como si el tiempo no pasara para ellos... No se darán cuenta y se verán, como yo, manchando los pantalones cada vez que mean...

—Calmaos, por favor —dijo Vermann—. Hay cosas más importantes, que interesan tanto a los jóvenes como a los viejos... ¿Sabéis que las cosas marchan muy mal, pero que muy mal, en Francia?

—Eso he oído —gruñó sordamente Kreissmer—. ¡Esos franceses! Yo no esperaba que nos diesen una tunda como en la otra guerra...

—Sueñas, viejo —murmuró Karl—. Todo esto es una trampa, una sucia trampa capitalista. Quieren dejar las manos libres a Hitler para que éste lleve a cabo su verdadero y más importante propósito... atacar a Rusia*

—Tú sí que sueñas —rió el viejo—. Pero no quiero discutir más contigo, perderíamos el tiempo. Nosotros, los socialistas, nos olíamos ya la tajada, antes de que Hitler y Stalin firmasen ese pacto de no agresión.

—¡Eso es mentira! —gritó Vermann con los ojos encendidos de cólera.

—Dame ese periódico, Strasser —dijo el viejo dirigiéndose al quinto miembro de los políticos, contándome a mí—. Voy a demostrar a este incrédulo la verdad...

Franz Strasser era un hombre bajito, en la treintena, gordo, sin apariencia alguna de luchador de un partido. Más bien parecía un comerciante. Era, sin embargo, uno de los miembros más activos del Partido Socialista alemán. Dueño de una imprenta, en Berlín, era el responsable de la publicación de todas las hojas clandestinas que el Partido había publicado desde la llegada de Hitler al poder.

Después de lanzar una desconfiada mirada a su alrededor, Franz hundió su gordezuela mano en sus bolsillos, hasta encontrar lo que deseaba. Tendió a Adolf un periódico cuidadosamente doblado.

Kreissmer lo desdobló con sumo cuidado, inclinándose para taparlo.

Era un ejemplar de "Volkisther Beobachter".

—Fíjate en la fecha, Karl —le dijo Adolf tendiéndole el periódico doblado—. Es de hace un año... del 25 de agosto de 1939, exactamente... aunque tú ya estabas aquí... Strasser ha conseguido que le mandasen ese periódico envolviendo un paquete... Lee en primera página... verás que Alemania y Rusia firmaron un pacto... de todos modos, Rusia no hubiera ocupado la parte oriental de Polonia, como lo hizo, de no haber estado de acuerdo con los nazis.

Karl echó una rápida ojeada, luego devolvió el periódico.

—¡Pura propaganda nazi!

—Eres muy testarudo —dijo el viejo—. Allá tú...

Vermann cerró los puños.

—¡Estáis equivocados! —silbó entre dientes—, ¡Todos! Ese cerdo de Hitler, a pesar de todos los pactos, no tiene más que una idea... ¡apoderarse de Rusia! Primero, porque así destruiría el enemigo número uno del fascismo, la URSS... y segundo, porque desea un verdadero "espacio vital", sin atacar a las colonias de sus amigotes, los capitalistas franceses e ingleses...

—¡Estás chiflado! —gruñó Kreissmer—. ¿Amigos? Entonces, ¿por qué los ataca?

—Ya te lo he dicho antes. Hitler necesita las materias primas, las fábricas y los hombres de Bélgica, de Holanda, de Francia... los fascistas de esos países, ya lo verás, se pondrán a las órdenes de ese asqueroso Führer, proporcionándole cuanto necesite para atacar a los soviéticos. Verás cómo no me equivoco. Pronto tendréis en Alemania la mano de obra de los países ocupados; así, nuestro Adi [77] podrá echar mano a todos los alemanes para lanzarse contra Rusia.

CAPÍTULO IV

Mis compañeros de prisión no se habían equivocado. A la mañana siguiente, después de formamos y olvidando por completo damos el poco de agua de fregar que con el nombre de café nos calentaba por lo menos el estómago, nos hicieron subir a los camiones y abandonamos la cárcel de Spandau por nuestro nuevo destino.

Era demasiado temprano, las cinco de la mañana, para que pudiésemos ver vibrar la ciudad de Berlín. No obstante, mientras atravesábamos los barrios periféricos, siempre en dirección norte, pudimos observar la masa gris de los trabajadores que abandonaban la tibieza de sus hogares para ir a las fábricas y talleres.

Sentado a mi lado, en el largo banco del camión, paralelo al situado enfrente, Karl Vermann mirando hacia la calle, lanzó un profundo suspiro.

—¿Te los imaginas, Stein? El ochenta por ciento de esos hombres estaban encuadrados, hace pocos años, en las filas del Partido, del mío o del de Kreissmer... ahora, míralos. Antes de entrar a trabajar, levantarán el brazo y gritarán Heil! al pasar ante el retrato del Hitler.

Y mientras, sus hermanos, sus amigos, se parten el pecho en el frente... defendiendo una causa contra la que pelearon como bravos.

Pronto dejamos la ciudad atrás. El campo se abrió a ambos lados de la carretera. El paisaje cambió pronto y empezaron las marismas, tristes, infinitas, con esa sensación de soledad que ofrecen las zonas pantanosas.

Bruscamente, aparecieron a nuestra derecha altas y modernas construcciones en cemento.

—Es la “Heinkel” —dijo Adolf—. Una de las factorías de la fábrica de aviones. Según he oído decir, hay muchos detenidos del campo de Sachenjausen trabajan ahí.

—Si me dejan —intervino el joven Treuber—, también iré yo... prefiero mil veces trabajar a permanecer sin hacer nada en el campo. Mientras te ocupas de algo, el tiempo pasa más aprisa...

—¡Veinte años tardan siempre mucho tiempo en pasar! —exclamó Adolf con tono mordaz.

— Halt’ den Schnabel! [78] —explotó el muchacho—. Me estás hartando, viejo... y un día...

—¡Mirad! —gritó el gordo en aquel momento—. ¡Estamos llegando!

—Sí —rezongó Karl—. Ya estamos en el paraíso de las SS. Porque habréis de saber, amigos, que desde hace mucho tiempo, ya no son las SA las que se ocupan de los Konzentrationslager, sino esos simpáticos hijos de zorra de las "SS-Totenkofp Verbände" [79], unos caballeretes que gozan haciendo sufrir a los demás...

Los camiones se habían detenido ante una enorme puerta de hierro; sobre ella, en grandes letras metálicas, podía leerse:

JEDEM DAS SEINE [80]

—¡Malditos! —silbó Karl—. Ya veremos el día en que verdaderamente daremos a cada uno lo suyo... ¡no escaparéis con las manos vacías, bastardos!

Una voz autoritaria gritó entonces:

—Abgesessen! [81].

Descendimos de los camiones. Éramos en todo un centenar. Vimos entonces a los SS, vestidos con su tétrico uniforme negro. Tiesos como palos, todos con el mismo rostro bestial, parecían salidos —¿y no lo eran?— del mismo molde.

—Heir, antreten! [82].

No nos golpearon, y eso me extrañó. Sólo daban gritos, aullando como perros.

Atravesamos el portalón, dirigiéndonos hacia un barracón ante el que los SS que nos custodiaban nos hicieron parar.

—Pasad de uno en uno. Recibiréis vuestro nuevo uniforme... Also, los, los! [83].

Fui el último de mi grupo. Al verles salir, con un intervalo de un par de minutos, me estremecí al contemplar los uniformes a rayas, que también iba a ser el mío. Parecían otros. Aquella basta tela y los chanclos que llevaban en los pies les hacía parecer a los presidiarios que había visto yo únicamente en algunas películas.

Todos ellos llevaban, cosido al lado izquierdo de la vasta chaqueta el triángulo rojo, con la punta hacia abajo, que como me dijeron les calificaba de "políticos ale— manes”. Debajo del triángulo iba, en números negros sobre fondo blanco, la tira donde contaba su número de matrícula, lo que sustituiría, de allí en adelante, la identidad de cada uno...

—¡Tú, pasa!

Penetré en la barraca. Había un mostrador y detrás de él un SS de mediana edad. Dos SS más, armados con porras, se mantenían en guardia.

—¡Desnúdate! ¡Aprisa!

Lo hice pero como olvidase mis botas.

—¡En pelota viva! —gruñó el del mostrador.

Lancé mi ropa en el montón que había ido formándose en un rincón.

—¿Nombre?

—Hans... —estuve a punto de dar mi verdadero apellido pero me contuve a tiempo—. Hans Stein.

Fue entonces cuando vi a los otros dos, uno sentado tras una mesa de escritorio, con un libro delante de él. El otro, muy delgado, junto a una tremenda estantería llena de uniformes a rayas.

—Hans Stein —leyó el del escritorio—. Condenado a diez años... delito común... ¡Verde!

El otro fue al estante y me tendió el uniforme y los chanclos con suela de madera.

—¡Póntelo y lárgate!

Me vestí a toda prisa, metiendo mis pies desnudos en los ásperos y rugosos chanclos. Salí de la barraca, avanzando, sonriente, hacia mis compañeros.

Pero, ante mi sorpresa, me volvieron la espalda. Todos excepto Karl Vermann que, dirigiendo hacia mí un índice acusador, me espetó con voz colérica:

—¡Cerdo embustero! Podías habernos dicho la verdad... ¡Tú un político! Acabo de enterarme de la verdad, asqueroso chulo... Disparaste contra aquel tipo de la Gestapo porque no quería pagar a una de tus rameras...

Su voz se hizo bruscamente dura, mientras que en sus ojos se encendían luces amenazadoras.

—No vuelvas a acercarte a nosotros —silbó entre los dientes apretados—. No queremos chulos... procura mantenerte apartado de la gente decente... o lo pasarás mal.

* * *

Aquella mañana no me dejó mucho tiempo para pensar. Primeramente, tras habernos dado el uniforme a rayas, nos llevaron a la peluquería del campo donde nos cortaron el pelo al doble cero. Aquellos que se adornaban con bigote y algunos con largas patillas, perdieron todos estos atributos.

Pasamos luego a una especie de salas de duchas donde tomamos una, y tras habernos dado un pedazo de tela infecta que llevaba el nombre de toalla, nuevos “barberos” —todos ellos prisioneros como nosotros— nos afeitaron el vello de las axilas y el pubis. Otro detenido nos frotó las regiones recién afeitadas con un líquido desinfectante.

—¡Al vestuario! —nos gritó uno de los SS que nos acompañaban.

Nos entregaron dos mantas raquíticas y casi tan delgadas como un papel de fumar. Luego, una vez fuera, nos ordenaron formar, agrupándonos por el color del triángulo que llevábamos cosido a la chaqueta.

Naturalmente, formé con los “míos", los del triángulo verde; es decir, los condenados de derecho común. No me fié mucho en ellos, concentrando mi atención en los otros grupos que iban formándose junto a la barraca del vestuario y la barbería.

Los del triángulo rojo, los políticos, eran más numerosos que los otros. Vi también a los portadores del triángulo azul, muy pocos, que habían sido castigados por crímenes "antipatrióticos”; luego, media docena de hombres portadores del triángulo rosa que les calificaba de homosexuales.

Después de ser contados, por primera vez tuve que contestar al oír mi número, el 30202, nos dirigimos en perfecta formación hacia el campo propiamente dicho.

Una gran puerta de madera se abrió ante nosotros. Había un letrero encima en el que se leía:

"ARBEITSLAGER" [84]

Al otro lado se encontraba, como en todos los campos alemanes, un gran espacio abierto llamado “Appelplatz” [85]; enfrente, a los lados de una serie de calles, se hallaban los barracones que en el campo de Sachsenhausen, en la época en que estuve allí, eran todavía un poco humanos, del tipo de block con dos alas y la puerta en el centro.

El mío, uno de los reservados a los "comunes”, era el número 18.

Una especie de aprensión fácilmente explicable se apoderó de mí al pasar la puerta del "block". Constaba en efecto de dos "Flügel” [86], la A y la B, la primera destinada a "sala de estar”, la Dienstraum", que pudiera ser traducido mejor por “habitación de servicio"; en el otro extremo se encontraba la "Schlafsaal" [87]. En la habitación de servicio, completamente desnuda, no había más que una fuente, un grifo en el extremo de una cañería que salía del suelo y un water, un sencillo agujero con, ambas lados, dos planchas de madera para poner los pies.

Allí entramos los doce hombres que formábamos el grupo de los recién llegados, y allí nos encontramos ante una veintena de detenidos, en pie, que nos miraron curiosamente, con ansia y con malicia a la vez.

Casi en seguida, uno de ellos, un hombre fuerte, alto, con expresión primitiva en su rostro bestial, nos increpó con voz ronca.

—¿Quién es Stein?

Me extrañó que mi nuevo nombre fuera el primero en oírse, y tras una pequeña vacilación, di un paso hacia adelante.

—Soy yo —dije.

El gorila hizo un gesto de asentimiento con su enorme cabeza de frente estrecha y ojos profundamente hundidos, y muy pequeños, en cuencas delimitadas por planas superficiales óseas.

—No dejes nada aquí —me dijo—. Cuando los SS se hayan alejado avisaré a Dietrich... y te irás con él a la barraca 20... es la que te corresponde.

Estaba empezando a estar hasta la coronilla de que todo el mundo me dijese lo que tenía que hacer; primero, los políticos, al ver mi triángulo verde, me habían echado de su lado; ahora, esta especie de cuadrumano empezaba, nada más verme, a darme órdenes.

Le miré fijamente a los ojos.

—¿Y por qué tengo que irme con ese Dietrich? Estoy bien aquí. Además, no admito órdenes de nadie...

—No seas tonto —dijo sonriendo aunque sus labios dibujaban una mueca desagradable—. Y tampoco se te ocurra hacer el gallito. Acabas de llegar y no sabes nada de lo que pasa aquí. Escucha bien... aquí, nosotros, los verdes, hacemos las cosas a nuestro modo. No somos como los políticos, afortunadamente. Ellos son los paganos, ¿entiendes? Si se pierde un golpe o una bala, puedes encontrarlos en el cuerpo de un "rojo". Nosotros no somos novatos... el que más o menos, ha pasado parte de su vida detrás de los barrotes. Por eso estamos perfectamente organizados...Tú perteneces al grupo de los chulos... y Dietrich Lachmann es su jefe... y el tuyo. Aquí, en el 18, estamos los condenados por homicidio... en el barracón número 13 están los ladrones y los falsificadores y en el 15 los maricas... ¿vas entendiendo?

—Sí.

—Gracias a esta organización, lo pasamos bastante bien, dentro de las circunstancias. Aquí, Stein, no te encontrarías a gusto. Suerte tienes de ir con Dietrich... el 20 es el mejor barracón de todos los del campo... y donde mejor se pasa. Ya lo verás.

Me di cuenta de que no me quedaba más remedio que adaptarme a la curiosa organización hecha por los propios detenidos.

—Me llamo Bruno Zabel —dijo el gorila—. ¡Dame esa mano!

Estreché su enorme diestra y luego me fue presentando a todos los demás.

Había hombres procedentes de los cuatro rincones de Alemania, y allí se hallaban reunidos todos los delitos de sangre imaginables.

—Este —me dijo Zabel señalándome un hombre bajito y muy delgado, de unos cuarenta y cinco años de edad— es Konrad Holmers, mi segundo de a bordo y al mismo tiempo el jefe de un pequeño grupo, dentro del barracón 18, el de los violadores. Ahí donde le tienes y a pesar de su aspecto de poquita cosa, forzó, en un pueblo de Baviera, a cinco niñas de un colegio que estaban pasando el día en el bosque... y la mayor tenía nueve años. Te gustan tiendecitas, ¿verdad Konrad?

El repugnante hombrecillo se echó a reír. Lo hacía como las hienas, mostrando una doble hilera de dientes amarillentos, agudos como los colmillos de una bestia.

—Konrad —siguió explicando Zabel— está haciendo inéditos para que le envíen a un nuevo campo que se está construyendo a unos setenta kilómetros de aquí, cerca de Fürstenberg. Le llaman "Ravensbrück” y, según dicen, estará exclusivamente dedicado a mujeres...

—Se me hace la boca agua —dijo Holmers paseando la lengua por sus finos labios—. Dicen que van a enviar allá a todas las judías polacas... y las habrá de todas las edades...

Zabel puso la manaza sobre el hombro del hombrecillo.

—Lo conseguirás, Konrad. Ya lo verás...

Y volviéndose a mí:

—Holmers trabaja en el “Revier”.

—¿Qué es eso? —pregunté.

—La enfermería del campo. Ya ves que tenemos todo controlado. Pero ya te lo explicaré Lachmann con todo detalle...Hay un médico nuevo. Está seleccionando a los que van a trabajar a las fábricas de ladrillos controladas por la "DEST" [88]. Es un joven doctor muy listo... y espera ser destinado a Ravensbrück, ya que su especialidad son las hembras... es ginecólogo... Es él quien ha prometido a Konrad que le llevaría para que trabajara a sus órdenes...

—¿Eres enfermero? —pregunté al hombrecillo.

Se echó a reír.

— Nein —dijo sin dejar de enseñarme sus dientes—. Mi padre era carnicero... así empecé yo mi “asunto". Cuando me dejaban en la tienda y llegaban las niñas a por carne, no olvides que eran tiempos de crisis, yo les ofrecía un buen filete... gratis, es decir si pasaban conmigo detrás de la trastienda... Yo tenía apenas diecisiete años, pero ya me gustaban las cositas tiernecitas... jamás he hecho el amor con una mujer adulta... me dan asco... son repugnantes...

Más que asco, sentí conmiseración por aquel hombre que hubiera debido estar no en el campo, sino en una clínica psiquiátrica. Era un enfermo con todas las agravantes de una neurosis obsesiva, de transfondo puramente sexual, insertada en una mente cruel, en la que el sadismo debía ser el motor principal.

Olvidándome por un momento de todo cuanto me rodeaba, le miré al tiempo que le formulaba una pregunta que me estaba quemando los labios.

—¿Las matas después de violarlas...?

Su estrecha frente, coronado por cabellos densos y negros, se frunció. Me miró con una profunda desconfianza pintada en sus pupilas bruscamente contraídas.

—¿Cómo lo sabes?

—No lo sé... es una pregunta —rectifiqué a tiempo.

—No me gustan esas preguntas —dijo con tono hosco—. Y no me gustan los curiosos.

—Bah —exclamó el gorila dándole una palmada que estuvo a punto de derribarle—. ¡No seas quisquilloso, Konrad! Si nos lo has contado a todos... Sí —dijo volviéndose hacia mí—. Las mata luego... dice que necesita matarlas porque no quiere que tengan hijos de él... desea ser el único... Claro que cuando estaba en la carnicería de su padre, no se atrevía a hacerles daño. Fue después, ¿no es así?

—Sí —gruñó Konrad molesto.

Afortunadamente, Dietrich Lachmann, al que habían mandado aviso, llegó en aquel preciso instante.

Comprobé, nada más entrar en el barracón de los proxenetas, que Zabel, el gorila, no me había mentido. La "sala de estar” lo era verdaderamente. Una mesa, banquetas y, en una alacena, platos y cubiertos. El dormitorio también era distinto a la "Schlafsaal” que yo había visto rápidamente en el block 18. Allí se dormía en literas, aquí había un camastro para cada ocupante y me percaté que las mantas eran más fuertes y nuevas... y que incluso había sábanas y almohadas.

—¿Agradable... eh? —me dijo Dietrich guiñándome un ojo—. Así somos nosotros, Hans... pero, espero que podrás contribuir a este stanfing... Ven, vamos a sentarnos. Estamos solos. Los otros están hoy de servicio en los comedores de los SS.

Tomamos asiento, frente a frente, a la larga mesa.

—Has llegado un poco tarde para el desayuno —me dijo Lachman—, pero si quieres un trago de schnaps.

—No pruebo el alcohol.

Se echó a reír.

—¿El hígado?

—No. Es una costumbre.

—Como quieras. Ahora, cuéntame tu caso, con detalle...

Desde que, en Spandau, me dejaron salir del calabozo donde estuve incomunicado, me di cuenta de que, en el futuro, tendría que "forjar mi propia historia”, de forma a ocultar la verdad.

Había tenido tiempo de pensar con detalle en la fábula; por eso contesté a Dietrich con la mayor naturalidad.

—Hice la campaña de Polonia, como soldado, exactamente como ordenanza de un teniente llamado Klüber para ser más exacto...

—Sí, ya sé —dijo Lachmann—, uno de esos cerdos aristócratas... buenos clientes, a veces... pero —frunció el ceño—. Has ¿dicho Von Klüberg?

—Sí.

—¡Maldita sea! Debe ser pariente de ese puerco de fiscal general que me condenó a veinte años...

—No lo sé —dije con prudencia—. Nunca me habló de su familia...

Estaba arrepentido de haber escogido mi propio nombre, pero me percaté en seguida de que Lachmann había olvidado la sinonimia.

—Sigue, Hans...

—Ese teniente estaba enchufado en Varsovia. Yo terna montones de tiempo libre... entonces pensé que las mujeres podían ser un buen asunto. Y me dediqué a controlar a ciertas jovencitas, todas judías y estudiantes, que tenían serias dificultades con la Gestapo.

—¿Cuántas controlabas?

—Doce —dije al azar.

— Sakrement! Para un novato, es estupendo... ¿qué pasó luego?

—Un puerco de la Gestapo se empeñó en llevarse a una de mis chicas, la mejor... la que más producía... Me puse rabioso y disparé sobre él.

—¡Son unos hijos de perra! ¡Dímelo a mí! ¡Hiciste bien... La pena, según he oído decir, es que no lo mandaste al otro barrio, aunque en ese caso hubieras puesto en serio peligro tu cuello...

Suspiró.

—Es una lástima. No vas a poder contribuir al esfuerzo general... ya que tus chicas están demasiado lejos. Pero, no importa. Tenemos que ayudarnos los unos a los otros... hoy por ti, mañana por mí... Aquí, lo tenemos organizado todo. Por mi parte, sigo teniendo cuatro chicas en Berlín. Cada semana viene una...

—¿A verte?

—No, no permiten visitas... al menos por ahora. Pero la chica de turno me trae lo que necesito... se queda toda la noche, así puede acostarse con algunos jefes SS que, en pago al rato de placer que obtienen, dejan pasar los paquetes. Lo mismo hacen los otros... incluso ese gran tipo de Rainer Ketteler... ¡un verdadero as, muchacho! Ya lo conocerás más tarde... Un tipo como hay pocos... Tiene a 20 chicas en las calles de Colonia... y vienen, desde tan lejos, cargadas como burras de cosas para su hombre.

—Siento no poder ayudar —dije con toda la hipocresía que me fue posible—, pero si puedo ser útil para algo...

—No te preocupes. Aquí somos como hermanos, lo repartimos todo... hablaré con el Kapo Rombein para que te busque, cuanto antes, un buen enchufe... Casi todos nosotros servimos como camareros en los comedores de las SS... ¿qué sabes hacer tú?

Me mordí los labios, ya que estuve a punto de decirle que era médico, pero no abandoné la idea de lo único que verdaderamente sabía hacer.

—Estaba estudiando medicina cuando me movilizaron—. mentí.

— Prima! [89] —exclamó con los ojos brillantes—. Justamente nos interesa tener a alguien en el "Revier"...-bajó el tono de la voz para decir confidencialmente—: desde que ha llegado ese nuevo médico, no las tenemos todas de nuestra parte...

—¿Qué quieres decir?

—¡Ojalá pudiesen contestarte claramente! Hasta ahora, en el "Revier”, estaba el Lagerartz que es al mismo tiempo el médico que se ocupa de los SS... No nos dedicaba demasiado tiempo, pero nos atendía lo suficiente... ya sabes, comprimidos para la fiebre, no olvides que estamos en una zona de marismas donde abunda el paludismo... pastillas para la diarrea, otro de los males de este campo donde el agua no es nada potable, que digamos.

Lanzó un suspiro.

—¡En fin! Con el doctor Karl Merberg, así se llama, íbamos tirando. Ahora ha llegado ese tipo, del que ni siquiera sé su nombre, que se ha instalado en el " Revier’', en espera de que le preparen dos barracones especiales, el 30 y el 31, alrededor de los cuales, y eso es lo que más me mosquea, están colocando alambradas...

Una vaga sospecha atravesó mi mente, al tiempo que, sin saber por qué, pensé en Helda Hedemann y su colección de fetos.

—Tú —siguió diciendo Lachmánn— que vienes de Spandau, donde también estuve yo, habrás oído hablar de la desaparición de los tontos, ¿verdad?

—¿Te refieres a los locos y a los idiotas?

—Eso es. Cuando, hace dos años, estuve en esa prisión, había una buena colección de "chalaos". Pues bien, de la noche a la mañana... ¡ni uno, amigo mío! Se los llevaron tranquilamente... y oí decir que era para hacer no sé qué experimentos con ellos...

—Algo he oído —mentí, recordando de nuevo lo que hacía Helga trabajando a las órdenes del misterioso doctor Mengele.

—Estos tipos están como regaderas —dijo Dietrich muy serio—. Cuando se meten una cosa en la cabeza, no paran hasta hacerla... Son capaces de empezar a hacer experimentos aquí... incluso he oído hablar de los homosexuales... En fin, que es estupendo que te podamos meter en el “Revier". Serás nuestros ojos y nuestros oídos cerca de ese médico loco... y si hueles algo que va dirigido contra nosotros, podrás advertirnos a tiempo para tomar nuestras medidas...

Me puso la mano en el hombro.

—Ya ves, compañero, que vas a sernos muy útil. No te preocupes por lo demás... no te faltará cuanto necesites...

CAPÍTULO V

Aquella tarde conocí a los otros "chulos”, especialmente a Ketteler, el campeón del proxenetismo, el hombre por el que trabajaban, en la lejana ciudad de Colonia, al otro lado del país, veinte desdichadas mujeres...

Cuando después de una cena excelente, los "camareros" de las SS podía traer al barracón los restos importantes de sus amos y señores, me metí en la cama, con sábanas, cosa que no había probado desde mi ya lejana detención en Varsovia, no pude por menos de pensar en el hombre que me había trazado aquel áspero e inhumano camino...

"Puedes estar satisfecho —pensé—. Si querían lanzarme a lo más abyecto y sucio de esta corrompida sociedad, lo has logrado, padre. Heme aquí convertido en compañero de proxenetas de toda Alemania, en un campo de los creados por tu amigo Himmler, con el permiso de tu dios, Hitler...”

Pensé, con horror, en lo que iban a ser para mí los próximos diez años, la duración de la condena...

—Estamos a mediados de 1940 —me dije en voz baja—. Si continuo con vida, saldré de aquí en 1950...

¡1950! Me parecía hablar de un tiempo futuro, referirme a un siglo por venir... ¿Cómo sería el mundo a finales de los 40? Si escuchaba las estupideces salidas de la boca del doctor Goebbels, Alemania se habría con vertido, por aquel entonces, en la dueña del mundo... y la Raza de los Señores dominaría un orbe de millones de esclavos...

Dormí mal y fui presa de diversas pesadillas, las unas más terribles que las otras, pero de las que, por fortuna, no recordaba nada al despertar.

Justamente, cuando abrí los ojos, Dietridh, inclinado sobre mí, me sacudía para despabilarme.

—¡Arriba, Hans! Hay que ir a formar a la “Appelplatz". Tenemos ventajas, pero eso no nos exime de la formación, cada mañana.

Me vestí rápidamente. Todavía era de noche, y cuando salimos del barracón, confluyendo hacia el espacio abierto, al mismo tiempo que centenares de detenidos, me percaté de la tristeza formidable que pesaba sobre cada hombre encerrado en aquel maldito campo.

Mis amigos me indicaron el sitio exacto que tenía que ocupar cada mañana.

Grupos de SS, armados hasta los dientes, formaban ya del lado de la gran puerta. A la cabeza de cada grupo, los siniestros Kapos —palabra inventada cínicamente por los SS y contracción de la de “Kamarade Polizei”— con sus bastones de nervio de toro, vigilaban estrechamente a sus respectivos grupos.

Un Obersturmführer, que jugaba el papel de oficial de servicio durante aquella semana, fue nombrando a los grupos destinados a los “Sonderkommando” [90], señalando a cada uno la misión que les correspondía.

—Ya verás —me dijo Dietrich, que se encontraban a mi lado, y hablando en voz baja, sin apenas mover los labios—. Los políticos tendrán, sin duda alguna, que irse a la mierda...

No entendí lo que quería decirme hasta que oí la voz del oficial del servicio:

—¡Vosotros, los "rojos"! ¡Servicio de letrinas!

Hubo otros muchos destinados a trabajar en el campo. Más tarde me enteré que había más de tres mil hombres en la fábrica de ladrillos y tres centenares en la fábrica de aviones.

De repente, el oficial de servicio se acercó a los que llevaban el triángulo rosa.

—Tú... —dijo señalando a uno—, y tú... y tú también... Presentaros en el "Revier". Los demás —agregó con voz tonante—, a los servicios de costumbre.

—Vamos al barracón a desayunar —dijo Lachmann en cuanto ordenaron romper filas—. Lo has oído, ¿verdad?

—¿El qué? —inquirí notando que se había puesto pálido.

—Lo de los maricas... mandan a tres de ellos al "Revier”... ¡Tienes que enterarte de lo que ese maldito médico se trae entre manos, Stein!

—¿Cuándo debo ir al "Revier”?

—En seguida. El Kapo vendrá a buscarte. No te fíes mucho de él... aunque le tenemos bastante controlado, es un asqueroso chivato, y hay quien dice que se entiende con el jefe de cocina de los SS, un Unterscharführer llamado Martin Piennky... Lo mejor, con esa clase de gentuza, es guardar la boca cerrada, ¿entendido?

—Sí.

—Te darán la comida de mediodía en el “Revier”. No es mala del todo, pero tampoco es nada extraordinario.

No te preocupes, cuando vengas a cenar aquí comerás todo lo que se te antoje. Ya sabes que no nos falta de nada.

— Danke —le dije sinceramente agradecido.

—No hay de qué —rió—. Los que no nos conocen, se creen que somos mala gente... es posible que seamos un poco duros con nuestras mujeres; pero, entre “Kuppler” [91], nos llevamos como hermanos.

No tuvo mucho tiempo para intimar con el Kapo. Era un hombre, como todos los de su clase, bestial, enorme, con grandes manos velludas y brazos de cuadrumano. Ni siquiera me dirigió la palabra, limitándose a hacerme pasar los controles de las puertas, entre alambradas, que separaban el campo de la zona de los “Revier".

Vi, mientras nos dirigíamos a la enfermería, a un grupo de detenidos que trabajan en dos barracones más. Debía tratarse sin duda de lo que Lachmann me había contado respecto al nuevo médico llegado a Sachsemhausen.

No me sorprendió nada, cuando el Kapo me dejó a la entrada del barracón del "Revier” y que la puerta de éste se abrió, encontrarme cara a cara con el hombrecillo al que había conocido en el barracón de los "verdes", el "violador” como se le llamaba.

—¡La linda sorpresa! —me dijo haciéndose a un lado a] dejarme entrar—. Ese Dietrich es un hacha... Acabas de llegar y ya te ha buscado un buen enchufe. ¡Pasa!

Cerró la puerta. Un fuerte olor a fenol, mezclado con otros olores, me hicieron pensar en las salas de los hospitales en los que había trabajado. Me encontré, de repente, envuelto en una atmósfera que había olvidado casi, pero que hizo renacer en mí multitud de maravillosos recuerdos.

Sin embargo, el espectáculo que se me ofrecía no tenía nada que ver con aquellas salas limpias de los "Lazarette". Aquí, una doble fila de camastros se extendía hasta un muro lejano, a ambos lados del estrecho pasillo que dejaban entre ellos.

—Ven —me dijo Konrad Holmers—. Voy a presentarte al doctor Wache, es el “Lagerarzt" [92]...

Atravesamos el pasillo. Emergiendo de las mantas sucias, apareció ante mí una serie de rostros en los que el dolor, la desesperación o una indiferencia absoluta se pintaba netamente.

Ahora, mi pituitaria, habiendo dominado el del fenol, percibía ese olor de miseria que sólo se percibe en las oscuras salas de los hospitales de incurables o en los asilos de ancianos. Un hedor hecho de orina, de deyecciones diarreicas, de cuerpos sucios, de secreciones diversas, de pus...

Indiferente a aquel tremendo hedor, Konrad empujó la puerta que daba a una gran sala, mezcla de habitación de examen y sala de operaciones.

La vista del pequeño y elemental quirófano hizo que los latidos de mi corazón se acelerasen. Una indecible oleada de emoción me embargó, y Holmers tuvo casi que gritarme para llamar mi atención.

—¡El doctor Wache!

Me cuadré, levantando el brazo como estaba obligado a hacerlo.

—Le manda Laohmann —explicó el “violador’'—. Se llama Hans Stein.

—¿Sabes algo de medicina? —me preguntó el doctor Waohe.

—He sido enfermero —mentí.

— Ach sol Perfecto... así podrás ayudar a mi colaborador, el joven doctor Karl Merberg, él es el Unterlagerartz. Llegará dentro de unos minutos... Yo no me ocupo del “Revier". Tengo a mi cargo a la guarnición del campo...

No estuvo mucho tiempo allí. Al quedamos solos. Konrad me ofreció un cigarrillo.

—No lo pasarás mal aquí —me dijo— si, como has dicho, fuiste enfermero. Lo que se necesita en estos sitios es mucho estómago. ¿Seguro que tú lo tienes?

—Un poco.

—Mejor para ti. Wache es un médico que no se mete en nada. Es el "Lagerartz", pero ya tiene suficientes quebraderos de cabeza con los SS de la guarnición. Aquí, quien manda es el otro... el joven Merberg.

—¿Qué tal es?

—Ya lo verás. No tardará nada en llegar... Yo tengo que ir a ver cómo van los trabajos de los dos barracones. Ya sabes que voy a trabajar con ese médico nuevo... el que va a llevarme a Ravensbruck...

—¿Le conoces?

—Aún no... Vino, pero volvió a Berlín. Es alguien muy importante. Un jefazo, además, ya que es un Sturmbannführer.

—Entiendo. Te deseo mucha suerte, Holmers.

— Dake sehrl Me largo, si me necesitas, ya sabes dónde encontrarme...

—De acuerdo.

Respiré más libremente cuando el “violador" se fue. No podía evitar, cuando estaba a mi lado, experimentar una profunda y desagradable sensación de asco. Todo en él me era repugnante, pero sobre todo sus pequeñas manos, gordezuelas, de un blanco color enfermizo, con las uñas cortadas hasta la pulpa de los dedos. Manos de carnicero... y de asesino...

Examiné la sala, y mis manos se posaron sobre el cuero mullido de la mesa de operaciones, mis ojos recorrieron cada detalle, desde la lámpara que pendía del techo, en el extremo de una articulación rotular, hasta la vitrina del material quirúrgico, muy pobre pero que despertaba mis más íntima emoción.

Fue entonces, lo recuerdo perfectamente, cuando por vez primera maldije a mi padre. Porque también por vez primera sentía, con toda su dramática fuerza la, necesidad urgente de volver a ser médico.

Me temblaban las manos y una especie de angustia me subía a la garganta. Me bastó entornar los ojos para verme junto a la mesa de operación, con las manos enguantadas, la mascarilla pegada al rostro, un instrumento entre los dedos, inclinado sobre el dolor de una carne a la que podía salvar...

—¿Qué haces aquí, especie de cretino?

Di un salto, sorprendido por aquella voz aflautada. Abrí los ojos, me volví y, como obedeciendo a un reflejo condicionado, me cuadré, levantando el brazo derecho, aullando más que gritando.

—Heil Hitler, herr Doktor! ¡Me llamo Hans Stein, detenido número 30202! Enviado por el Kapo Rombein para el servicio de este "Revier"...

Mientras me presentaba, me dije que "aquello" no podía ser un médico. Demasiado joven para haber obtenido un título universitario. Y aunque lo hubiera alcanzado, debido a circunstancias excepcionales, no tenía edad para poseer la mínima experiencia que podía exigírsele en relación con el puesto que ocupaba.

Y hablando de "excepcional", nada tenía aquel jovenzuelo que detonase, a primera vista, una buena dosis de inteligencia. Era el clásico ejemplo de muchacho pueblerino, de mejillas rosadas, rostro vulgar y pastoso, con una buena colección de espinillas en su frente estrecha, acné juvenil que corroboraba mi primera impresión acerca de su edad.

Se me quedó mirando con esa insolencia que es la característica de los miembros de la SS. Para él yo no debía ser más que un gusano, y el lamentable aspecto que yo ofrecía, con aquel canallesco uniforme a rayas, no debía contribuir en absoluto a resaltar mi verdadera personalidad.

—Así —dijo con aquella voz infantil— que el Kapo Rombein te ha enviado al "Revier”. ¿Quién es tu jefe de barracón?

—Dietrich Lachmann, herr Doktor.

Se echó a reír.

—¡Debería haberlo adivinado! ¡Otro chulo, entonces! Uno de esos cerdos que vive de las mujeres...

Me mantuve en el más estatuario de los firmes, casi sin respirar. Lo mejor era mantener cerrada la boca, dejando que aquel mocoso se despachara a su gusto.

—Aunque, después de todo —siguió diciendo como si hablara consigo mismo—, me importa un bledo que seas chulo o no... Lo que necesito aquí es alguien que sirva para algo... ¿entiendes de estas cosas?

—Fui enfermero —dije.

—¿Dónde?

—En mi barrio, en Berlín... Había un pequeño dispensario donde se atendía... a las mujeres. El médico me enseñó a hacer curas y a poner inyecciones...

No tenía más remedio que mentir, ya que debía ocultar mi verdadera profesión, pero no hasta el punto de caer en una burda trampa, ya que podría cometer un grave error cuando me vieran actuar, aunque no fuese más que para poner una venda.

—Perfecto —me dijo el joven doctor Merberg—. Tienes aspecto de ser avispado... y conmigo, ya lo verás, vas a aprender mucho... Empezaremos hoy con el número 12... Anda, hazle venir...

Volví a la sala, deteniéndome ante el camastro que llevaba el número 12. No tuve más que echarle una ojeada para darme cuenta de que aquel pobre hombre sufría una depauperación tremenda. El hambre le había corroído la carne como un chorro de ácido; no le quedaba más que la piel y los huesos.

Conseguí hacer que se pusiera en pie, echándole seguidamente una manta sobre sus esqueléticos hombros. Tuve que ayudarle a andar, ya que se balanceaba como un navío en un mar encrespado. Movía la cabeza de un lado para otro, con un movimiento pendular, incapaz de mantenerla erguida.

—Échale de espaldas encima de la mesa —me dijo el médico cuando penetré en la sala de operaciones—. Y desnúdale completamente...

Obedecí. La vista de aquel cuerpo me produjo una impresión penosa, al tiempo que me preguntaba qué podría hacerse en un quirófano por aquel desdichado al que hubiese bastado con alimentar convenientemente para sacarle de su macabro estado.

—Hoy vas a ver algo extraordinario, Hans —me dijo el médico—. Una cosa que sin duda no has visto nunca... y en la que soy un verdadero maestro... ¡Voy a hacer una punción lumbar!

Me quedé como el que ve visiones.

No hacía falta ser un as en medicina, un simple estudiante de cuarto año hubiese diagnosticado sin posible error la "enfermedad" que padecía el pobre diablo. Hambre.

No veía yo necesidad alguna de practicar una punción, pero me mordí los labios, diciéndome en mi interior que debía ser muy prudente, no cometer error alguno y parecer, ante aquel joven alocado, como un completo ignorante.

No obstante, cuando le vi apoderarse del trocar, y disponerse a hundirlo en la poca carne del paciente, sin ni siquiera pasar un poco de yodo por su región lumbar, empecé a sospechar de que iba a asistir a algo que ni siquiera me atrevía a pensar.

Mi extrañeza se convirtió en terror al ver que iba a clavar la gruesa aguja, teniendo al paciente echado sobre el vientre, con las vértebras tan íntimamente soldadas que jamás conseguiría llegar al conducto ependimario de donde se proponía, y así debía hacerlo, extraer el líquido cefalorraquídeo.

Me subieron las palabras a la boca, pero conseguí apretar los labios para no pronunciar una sola. Tenía que conservar forzosamente mi incógnito, ya que si dejaba ver que era médico, descubrirían, inmediatamente, al consultar los ficheros de las Universidades, que no había ningún doctor que se llamara Hans Stein, lo que provocaría una investigación que podría llegar a serme fatal.

—"Sujétale la cabeza” —me ordenó Karl Merberg—. Terminaré en un minuto...

Intentó introducir el grueso trocar, sin más resultado que ver que todas sus tentativas resultaban inútiles. La aguja tropezaba con las vértebras, y si seguía aumentando la presión, partiría en dos el trocar.

Como tenía que ocurrir, el paciente empezó a gritar como si le estuviesen degollando. El dolor que aquel desdichado sentía debía ser tremendo, ya que el médico pinchaba y volvía a pinchar con gestos cada vez más furiosos.

Himmelgott! —pensé estremeciéndome, mientras sujetaba con todas mis fuerzas la cabeza del detenido—. Este imbécil no ha estudiado ni siquiera Anatomía... Es imposible...

Los gritos del pobre hombre —yo había visto su triángulo rojo al desnudarle, comprobando así que era un "político"— subían de tono y debían ser oídos fuera del barracón.

—¡Imbécil! —me gritó el médico—. Haz algo... ponle un poco de cloroformo en la nariz para que se calle... ¡me está poniendo nervioso!

Corrí a la alacena y preparé una compresa en la que vertí un poco de cloroformo. El paciente se defendió durante unos segundos, quedándose luego perfectamente inmóvil.

—¡El muy cerdo! —gruñó Karl—. Seguro que tiene una columna vertebral anormal... todos estos rojos están podridos...

Levantando los ojos, me atreví a decir, con voz apenas audible:

—El médico de aquel dispensario lo hacia de otra manera... Sentaba al paciente, con la cabeza pegada al pecho y los brazos sobre ella... no sé si lo hacía bien...

—Mi procedimiento es el mejor. Lo he hecho cientos de veces... pero es posible que se haga como tú dices cuando la columna vertebral es anormal, como la de este puerco... ¡Vamos a probarlo!

Respiré, ayudando al paciente a colocarse en la posición lógica para la punción. Como seguía bajo los efectos del cloroformo, tuve que sujetarle, atándole las muñecas, con una venda, por encima de la cabeza.

Merberg introdujo tres veces el trocar, consiguiendo finalmente llegar al epéndimo.

—Ahora ya puede usted quitar el fiador, herr Doktor -le dije.

Lo hizo y tras unas cuantas gotas de sangre, empezó a salir el líquido cefalorraquídeo, con su característico color ambarino.

—¿No va a recogerlo en un tubo de ensayo? —pregunté viendo que lo dejaba caer sobre el hule de la mesa.

No me contestó.

Parecía fascinado viendo gotear el líquido que salía de la aguja. Me percaté, con horror, que era la primera vez que aquel joven había hecho una punción, y que ni siquiera sabía con qué motivo se hacía.

—¿Le doy el tubo de ensayo? —pregunté de nuevo.

— Fas se dich an deiner Nase! [93] —me gritó con voz colérica—. Déjame tranquilo o te pongo en lugar de ese puerco...¿Qué te habías creído? ¿Que no sabía hacerlo?

—Lo he hecho para probarte... para ver si habías trabajado verdaderamente como enfermero.

—¡Cállate, Hans! —me dije—. ¡Cierra el pico, imbécil... o vas a echarlo todo a perder! No hay cosa peor que demostrar a uno de estos hombres que es un completo ignorante..."

Seguía contemplando la irremediable y fatal fuga del líquido. Yo ya sabía lo que iba a pasar, y tuve que contenerme para no echarme a temblar.

Estaba asistiendo a un asesinato. La muerte no tardaría en producirse si no detenía la salida del líquido cefalorraquídeo. Jamás imaginé tener que asistir a un espectáculo como aquél. Estaba decidido a hablar seriamente con Lachmann para decirle que nunca más volvería al "Revier".

Por la primera vez, entraba en contacto, aunque aquello no tenía importancia comparado con lo que llegaría más tarde, con el mundo criminal de los médicos malditos...

CAPÍTULO VI

Con la manta encima, tiritando de frío, atravesé la puerta de la zona del "Revier", penetrando en el campo propiamente dicho. Mis pies se hundían en la nieve que no había dejado de caer durante las tres últimas semanas. Bajo el cielo negro, a pesar de no ser aún más que las cuatro y media de la tarde, los focos del campo parecían astros refulgentes, siguiendo la línea de las altas alambradas.

El jersey y los calcetines que Dietrich me había procurado, de uno de los paquetes que "sus mujeres" traían al campo, me habían defendido de una pulmonía doble, pero el frío seguía haciéndome tiritar y apreté el paso ansiado llegar al “block" donde, por lo menos, había una estufa.

Un humo denso flotaba en el interior del barracón número 20. Encontré a Dietrich, ya que los demás no habían regresado aún de las cocinas.

—Pasa y ven a sentarte junto a la estufa... ¡Estás helado, Hans!

Me quité la manta que me servía de abrigo y fui a sentarme junto a Lachmann; éste estiró el brazo para apoderarse de la vieja cafetera donde hervía el recuelo y me sirvió un tazón donde echó un par de pastillas de sacarina.

—Danke.

Dejó que bebiese la infusión a pequeños sorbos. Luego, mientras me tendía un cigarrillo, preguntó:

—¿Cómo va el trabajo?

—Como siempre —suspiré—. Ese Merberg es un inconsciente... y un asesino.

—Ya me lo has contado. Ha vaciado el “Revier” una veintena de veces... Por eso hay que cuidarse, Stein, hacer lo que sea para no ir a la enfermería.

—¡Es una verdadera locura! Matar a la gente de esa manera... Sería mucho mejor que les pegasen un tiro... acabarían antes con esos desdichados.

—¿Qué quieres? Son "rojos”[94]. Todos ellos trabajan en los “Aussenkommandos" [95] donde los matan a palos y de hambre... Pero los muy idiotas creen que van a escapar cuando se dan de baja y los traen al "Revier”. Si supieran que aquí se convierten en conejillos de Indias de ese aprendiz de médico...

—¡Aprendiz! —exclamé sintiendo la cólera correr por mis venas—. ¡Ni siquiera eso, Dietrich! Apostaría cualquier cosa a que ese loco no ha pisado nunca una Facultad de Medicina... es increíble...

—Ten cuidado, Hans. Es un imbécil, lo sé... pero pertenece a la SS y es un oficial. Un Obersturmfuhrer;

No puedes jugar con esa clase de gente.

—No juego con él. Me he plegado a sus caprichos y hasta me aprecia, en el fondo. Pero hubiese preferido dejar de ir al “Revier”.

—Sabes que es imposible. Una vez que el Kapo nombra a alguien para un puesto, sólo los SS pueden deshacer el enredo. Además, queremos que estés allí... ¿qué sabes de los homosexuales? ¿Y del nuevo doctor?

Lancé un suspiró de fastidio.

—Te lo he dicho mil veces, Lachmann... Hace meses que me preguntas eso...

—¿Y a quién quieres que se lo pregunte? Konrad no sale de los nuevos barracones. No ha vuelto por aquí... y no sé siquiera si sigue vivo...

—Sigue vivo. Le he visto, desde el "Revier”, salir y entrar de los dos barracones que han rodeado con alambradas. No he visto, sin embargo, al médico que trabaja allí... Y también he visto a los “rosas”... se pasean detrás de la alambrada. Por su aspecto, creo que no les ha hecho nada... todavía.

—No me gusta nada ese nuevo "Revier"... ¡ni un pelo! Esos médicos que no pertenecen al campo, paro que hacen lo que quieren, me dan escalofríos.

—Yo ya me he vuelto completamente insensible, Dietrich.

—Sí, ya sé que tienes un estómago a prueba de bomba. Cuando me has contado las barbaridades que hace ese carnicero, se me han puesto los pelos de punta...

No le contesté.

Recordaba lo ocurrido a lo largo de estos meses. Cada mañana, cuando me dirigía al “Revier”, me preguntaba angustiado qué nuevo capricho se le habría ocurrido a Merberg, qué nueva loca idea le había tenido despierto durante la noche.

Mató a doce prisioneros hasta saber hacer correctamente una punción lumbar.

Pero aquello no fue más que el principio.

Luego se empeñó en inyectar cualquier cosa en las venas de aquellos desgraciados. Empezó con el cardiazol, en pequeñas dosis, provocando ataques epilépticos a los pacientes; aumentó la dosis hasta matarlos por colapso inmediato.

Se empeñó más tarde en aprender a operar las amígdalas, y aunque la mayor parte de los detenidos no sufrían de ellas, se las extirpó, bestialmente, como en aquella ocasión que seccionó limpiamente la úvula de un paciente, o aquella otra en que sacó en la punta de las pinzas ensangrentadas la epiglotis de otro desdichado.

Afortunadamente, la mayor parte de las veces los pacientes morían, debido principalmente al estado general de insuficiencia de defensas y postración orgánica en el que se encontraban.

Era cierto lo que había dicho a Lachmann: había terminado por perder toda sensibilidad, limitándome a obedecer ciegamente lo que el médico asesino me ordenaba hacer, sin agregar un solo comentario, pensando únicamente en que una muerte rápida era la mejor solución para aquellos desdichados cobayas humanos.

Seguro que mi silencio y el automatismo con que realizaba cualquier misión que Karl me encomendaba habían llegado a hacerle pensar que yo era un pobre idiota, un enfermo provisional que admiraba sus maravillosas "técnicas”.

¡Señor! Qué rápidamente habían pasado aquellos meses. Pronto, en mayo, haría un año que estaba en Sachsenhausen... un año, la décima parte de lo que me faltaba...

—Nunca llegaré a resistirlo... —dije en voz alta.

—¿El qué? —me preguntó Dietrich—. ¿De qué estás hablando?

—No, no es nada —repuse evitando tocar aquel doloroso tema que me concernía únicamente a mí.

—¿Conoces las últimas noticias? —me preguntó tras un largo silencio.

—No.

—Son los muchachos los que las han oído en las cocinas de las SS... hay allí un aparato de radio. Hemos atacado a Yugoslavia y a Grecia. ¡Nos estamos haciendo los amos de toda Europa! —añadió riendo.

—“Nos estamos” —repetí sonriendo a mi vez—. No seas iluso, Lachmann... cada victoria alemana es como la confirmación de nuestra pena. Si las cosas fueran mal para el Reich, podríamos albergar la esperanza de ver— nos libres un día u otro. Pero así, nunca saldremos vivos de aquí.

—¡Vaya optimismo el tuyo! —gruñó—. sabes que ha llegado un grupo de profesores polacos al campo?

—Eso he oído.

—Gente lista, de verdad. Hay judíos y algunos no lo son... Les vi llegar, cuando tú estabas en el “Revier*... ¡Menuda colección de cabezas gordas, amigo! Me pregunté todas las cosas que deben haber en esos cráneos...

Se me erizó bruscamente el vello. ¿Por qué? No lo sabía, pero las palabras que, inconscientemente, acababa de pronunciar Lachmann despertaron en mí un terror inexplicable.

Llevaba tres días sin nevar, pero el frío no había cedido. Estábamos, sin embargo, casi a finales de abril.

Y mientras me dirigía, aquella mañana, hacia el “Revier" con la misma aprensión de siempre, pisando el suelo sucio donde la nieve helada se había mezclado con el barro, me preguntaba qué nueva sorpresa iba a proporcionarme aquel loco de atar que, ahora no lo dudaba siquiera, no era ni un simple estudiante de medicina.

¿Cómo era posible que hubiese conseguido engañar a los jefes de la SS? Porque, indudablemente, debió pasar algún examen, antes de recibir sus insignias de teniente médico SS...

Cuando penetré en el barracón, vi que no quedaban más que seis pacientes en la sala. La víspera había nueve, lo que significaba, sencillamente, que tres más habían sido devorados por el "ansia pseudocientífica de Karl Merberg".

Lanzando un suspiro, penetré en la sala de operaciones. No había nadie aquí, pero la estufa estaba al rojo y el ambiente era positivamente agradable.

Me puse la bata de enfermero y procedí a la limpieza de la mesa de operaciones y del instrumental que el médico había dejado sobre la mesita auxiliar, convenciéndome así de que había estado allí durante la noche.

Me estaba preguntando qué bestialidades había cometido cuando, al inclinarme para coger el cubo donde se vertían los restos de las intervenciones, así como las gasas y el algodón usado, estuve a punto de gritar de terror.

Inclinándome aún más, logrando vencer la impresión que se había apoderado de mí, comprobé que había... ¡tres corazones humanos en el cubo!

Limpié todo, yendo a arrojar aquellas vísceras al gran cubo, situado en el exterior, que el servicio de limpieza del campo se encargaría de recoger.

Cuando regresé al "Revier”, me sentí tan cansado como si acabase de recorrer una larga distancia, una distancia infinita. Pero mi cansancio era más moral que físico. Había llegado al límite tolerable de mi resistencia. Pasara lo que pasara —y nada podía ser peor que lo que estaba viviendo—, no regresaría nunca más al "Revier".

Esta decisión me dio un poco de ánimo, y seguí limpiando, como hacía cada mañana, la sala de operaciones que aquel bestia de Merberg había convertido en un infierno...

—Hans...

Me volví, encontrándome ante Konrad Holmers, que me sonreía. El aspecto del "violador" se había modificado bastante, y le encontré de muy buen color y llevando un uniforme a rayas que parecía haber sido hecho a su medida.

—¿Sorprendido, eh? —me dijo estrechando mi mano—. Hace un siglo que no veíamos...

—Dietrich habla con frecuencia de ti. Nos estábamos preguntando, un poco inquietos, si te habría pasado algo malo.

—¡Qué va! Estoy estupendamente bien... además —agregó con su súbito brillo de alegría en los ojos—, mañana me largo de aquí...

—¿Ah, sí?

—A Ravensbrück, amigo mío. Hubiésemos estado allí hace tiempo, a no ser por un trabajito que nos encargaron, directamente de Berlín... pero lo terminamos anoche. El doctor se fue a la capital... pero no creo que tarde mucho. Por eso, precisamente, he venido a verte... necesito que me hagas un favor, Hans.

—Si está al alcance de mi mano... —dije con prudencia.

—¡Claro que lo está! ¿Sabes una cosa? Tu joven médico ha venido a veces a hablar con el mío... Puedes estar satisfecho, ya que ha hablado muy bien de ti...

—¡Es un inmundo puerco! —no puede por menos de rugir—. ¡Un maníaco! ¡Un criminal y un ignorante!

Me miró, sorprendido, con los ojos abiertos.

—¿Por qué dices eso? —inquirió—. ¿Porque experimenta con los enfermos? ¡No seas idiota, muchacho! Así es la vida... pero nosotros, sobre todo yo, he tenido mucha suerte. En este mundo desquiciado en el que hemos caído, lo único que debemos hacer es sobrevivir. Cada mañana, cuando abro los ojos y me doy cuenta de que sigo vivo, me entran unas inmensas ganas de reír...

—¿Qué quieres que haga por ti? —le pregunté, cortando una conversación en la que jamás, yo lo sabía, no podríamos estar de acuerdo.

—Es muy sencillo. Tengo que meter en frascos toda una colección de piezas anatómicas... no, no me mires así... ya sé que empiezo a hablar como un médico. Aprendo de prisa, amigo, y mi doctor no para un momento de enseñarme cosas nuevas...

—Si no es más que eso... —dije, pero pensando de repente en Karl, agregué—: Claro que si mi doctor viene y no me encuentra aquí...

—¿Me tomas por un idiota? Tú eres amigo mío... ya he hablado con él, anoche... vine aquí y le ayudé un poco... Estaba enfrascado, viendo cómo late un corazón en el pecho de un hombre... Parece un niño con los zapatos nuevos...

—Entonces, ¿mató a tres detenidos sólo para ver latir sus corazones?

— Naturlich! Pero, ¿qué diablos te pasa? Ellos son los amos, Hans... métetelo bien en la cabeza. Pueden hacer lo que quieran... y eso me importa un rábano mientras no sea yo quien esté tendido en la mesa de operaciones... ¿Vienes?

—Sí.

Era la primera vez que penetraba en el reducto de los dos barracones especiales que habían sido rodeados por una doble hilera de alambre de espino. El SS que hacía guardia en la puerta nos dejó entrar sin preguntarnos nada.

El "block” en el que Konrad y yo entramos era, en esencia, un enorme laboratorio, bastante bien dotado. Olía a formol. Holmers se dirigió a una gran mesa cubierta por una lona, luego, antes de alzarla, me mostró una serie de frascos en los que había vertido el formol.

—Vamos a empezar, Stein —me dijo—. Hemos estado trabajando durante más de veinte días, sin apenas descansar un momento.

Tiró de la lona.

Atónito, miré, sobre la mesa, la enorme colección de cerebros humanos, colocados los unos junto a los otros. Los conté. Había veinte.

—Buen trabajo, ¿eh? —me sonrió Holmers—. Te aseguro que cuando sacamos el primero, me hizo algo raro, aquí dentro, en el estómago, luego pensé que todo lo que somos está ahí dentro... ¿no es formidable? Cuando pienso que la inteligencia se esconde entre esas arrugas grises... ahora no recuerdo cómo puñetas se llaman...

—Circunvoluciones.

—Eso es... Sabes mucho, Stein...

—¿De quién son esos cerebros?

—De unos tipos que trajeron de Varsovia. Verdaderas inteligencias, ¿sabes? Todos ellos profesores de universidad, sabios, investigadores... ¡qué sé yo!

Recordé lo que Lachmann me había contado. Así que aquél había sido el final de la élite de la inteligencia polca. Mentes privilegiadas cuya máquina había sido segada estúpidamente por algún loco asesino del tipo de Marberg.

—¿Cómo los mataron?

—¡Fue muy sencillo! El doctor le puso una inyección de morfina en la vena... se quedaron fritos como unos pajaritos.

—Comprendo.

—Vamos a trabajar, Hans. Tú me vas dando los sesos... y yo cerraré los frascos con cera. Hay que hacerlo con mucho cuidado. El doctor vendrá para enviarlos a Berlín...

—¿A Berlín? —me extrañé.

—Sí. ¿Has oído hablar de la "Ahnenerbe”? [96].

—No.

—Mi doctor me lo ha explicado bastante bien, aunque no lo he entendido del todo. En fin, ¿qué más da? Estos cerebros serán enviados a la "Ahnenerbe" de Berlín para que estudien la inteligencia de los polacos.

Si no hubiese sido tan espeluznantemente trágico, me hubiese echado a reír, a carcajadas. ¿Buscar la inteligencia en un cerebro muerto? Pero, ¿qué estaba ocurriendo en Alemania? ¿Qué clase de hombres eran aquellos médicos e investigadores? ¿Qué espantosa demencia y falta de moral les empujaba por caminos tan disparatados?

Fuimos metiendo los cerebros en los grandes frascos que Konrad cerraba y sellaba con cera. Cada frasco llevaba un número que correspondía al de la ficha del hombre de cuyo cráneo había sido extraído.

Estábamos tan absortos en el trabajo que no oímos abrirse la puerta del barracón; nos sobresaltó una voz que dijo bruscamente:

—¿Todavía no has terminado, Konrad?

Me volví. Tenía un bocal vacío en las manos... y lo dejé caer. El recipiente se hizo pedazos, vertiéndose el formol cuyo fuerte olor se expandió por la estancia.

El recién llegado me miraba, con tanto asombro como el que debía pintarse en mi rostro. Permanecimos así, durante un par de minutos mientras el "violador", de rodillas, recogía los cristales, uno a uno.

No nos dijimos nada. Me pareció encontrarme de nuevo en el "Herrenklub", en Berlín, donde fui a pasar un rato con mis viejos condiscípulos. El hombre que con uniforme de Sturmbannführer SS me miraba con fijeza, era uno de ellos, Dietrich Hoffmann, al que en la Facultad llamaban "Dietrich el gorila”, médico no sé cómo, ya que tropezó más de una vez para conseguir, después de muchas convocatorias, un simple y rapado aprobado, sobre todo en cirugía...

—¡Konrad! —gritó de repente—. ¡Sal de aquí! ¡Pronto! Deja eso...

El "violador” se apresuró a obedecer; al pasar junto a mí me lanzó una mirada de conmiseración, pensando que sin duda alguna había llegado mi última hora.

—¡Vaya sorpresa! —dijo Dietrich cuando el otro se hubo ido—. Nuestro gran cirujano, el doctor Klüberg, detenido como criminal común en el campo de Sachsenhausen...

TERCERA PARTE

RAZA DE SEÑORES

A la puerta de la cámara de gas, en el siniestro campo de Auschwitz II (Birkenau), la actriz Lola Lipmann se negó, como le ordenaban los SS, a desnudarse para entrar en la "ducha”. El Unterscharführer Schillinger, bestial y primitivo, la apuntó con su revólver... pero ella saltó sobre él, arrancándole el arma de la mano e hiriéndole tan gravemente que murió una hora más tarde.

Al penetrar en la cámara de gas, aquella valiente mujer dijo con una sonrisa en los labios:

—Me he cobrado, por lo menos, mi pequeña parcela de venganza..., ahora mi cuerpo puede arder tranquilamente...

(Lwwinski: "El primer ataque”. Archivos de los Horrores Nazis de la Comunidad Hebrea de Cracovia, Polonia.)

PRIMER INTERMEDIO

Alisándose los cabellos, Otto von Klüberg, después de tender a la joven del vestuario su gorra de plato y su capote, llevaba el uniforme de fiscal general de gran Gala, atravesó el gran vestíbulo dirigiéndose hacia el enorme portalón que daba al salón.

Varios de los grandes ventanales estaban abiertos, dando al jardín del que llegaba el denso olor a plantas exóticas. Los uniformes de todas las Armas de la Wehrmacht se mezclaban con el negro tajante de los miembros de la SS. En los pantalones kaki abundaban los listones rojos de los generales y en los pechos lucían las condecoraciones marcando hitos gloriosos en sus poseedores.

Hermosas mujeres, elegantemente vestidas, mostraban los senos por escotes atrevidos donde el collar de perlas o el broche de diamantes ponía un brillo intenso a cada gesto.

Pero por encima del rumor animado de las conversaciones, Otto von Klüberg adivinó fácilmente la tensión que reinaba allí, el aire estaba cargado de expectativa, puesto que Hitler había anunciado su llegada para antes de la medianoche.

Y el Führer no visitaba el " Kasinogesellschaft" [97] sin que tuviera un motivo importante o una trascendental noticia que comunicar.

Otto se inclinó ceremoniosamente ante las mujeres, haciendo un amistoso gesto a sus maridos a los que conocía casi en su totalidad. Generales miembros del Oberkommando der Wehrmacht [98], cargos superiores de los ministerios de la Gestapo y de la SS.

El "todo Berlín" oficial se encontraba allí. Habiéndose abierto paso entre sonrisas y saludos, Otto avanzó, buscando afanosamente la grácil silueta de Gerlinde, con la que había quedado citado allí. Un estudio que le había sido confiado por el ministerio de Justicia especialmente dedicado a los “delitos contra la seguridad del Reich", le había entretenido en su despacho.

Justo en el momento en que veía a su amante, en el centro de un grupo donde charlaba animadamente, sus ojos tropezaron con los del Reichmarschall. El tropezar con aquellos ojos azules, en los que leyó un claro reproche, le produjo una sensación de abatimiento que estuvo a punto de hacerle perder el control de sus gestos.

Se dominó, no supo cómo, levantando el brazo ante Hermann Goering que, de forma bien aparente, le volvió desdeñosamente la espalda.

Mientras avanzaba hacia su amante, Otto von Klüberg se sintió desvanecer. Cerró los ojos, ya que el salón se había puesto a moverse ante él como la cubierta de un barco atravesando un mar encrespado. Intentaba comprender qué podía haber sucedido para que alguien como Goering le mirase de aquel modo despectivo.

Sintiendo los latidos alocados de su corazón en la garganta, consiguió, merced a un poderoso esfuerzo, dominar el pánico que le habitaba, abriéndose paso entre el círculo de admiradores que rodeaban a la hermosa Frau Wesseler.

Ella le vio en seguida, pero mujer de mundo, terminó la frase que estaba pronunciando, antes de pedir permiso para reunirse con su amante.

Se cogió al brazo de Otto, y éste notó en seguida la presión nerviosa de los dedos de Gerlinde.

Sonriendo y saludando, llegaron hasta la terraza, desierta en aquellos momentos. Juntos avanzaron hacia la balaustrada que daba directamente sobre el jardín, profusamente iluminado.

—¡Ya puedes estar satisfecho! —exclamó la mujer soltando el brazo del hombre.

—Pero... ¿qué ocurre?

—¿Y me lo preguntas? No creas que no me he dado cuenta de la mirada que te ha dirigido Goering... y espera un poco a que Himmler llegue... y Goebbels... y el Führer, aunque me han prometido que no le dirían nada hasta que hablase contigo.

Un sudor frío se pegó a la piel de Otto. Estaba aterrado, sobre todo al no conocer lo que ocurría.

—Por favor, Gerlinde... ¿qué diablos pasa?

—Mucho, Otto... demasiado. Por un lado, ¿sabes que tu mujercita se ha pasado al catolicismo?

—¡No!

—Sí... y, como siempre ocurre en estos casos, es el marido el último en enterarse...

—Pero... no es posible... lo hubiese notado...

—¿Cómo? ¿Cuándo la ves? ¿Cuántas veces has ido a tu casa en estas últimas semanas?

—Es cierto...

—¡Esa imbécil! No sé cómo ha podido ocurrir, pero ha recibido en tu casa, sí, en tu propia casa, a una comisión de católicos polacos que deseaban que firmase un documento de protesta contra "no sé qué abusos que las SS habría cometido contra las iglesias de Polonia"...

—Sakrement!

—Y esa idiota de tu mujer ha firmado el manifiesto... que ahora está camino de Roma, del Vaticano... ¿Te das cuenta? Ha firmado... ¡con tu nombre! Ha puesto tu nombre en ese maldito papel: Frau Von Klüberg...

—¡La muy zorra! —exclamó Otto con los ojos brillantes de cólera—. ¡Asquerosa beata!

—Aún hay más, Otto...

—¿Qué?

—Lo que oyes. Se empieza a hablar de tu hijo Hans.

—¡Pero si le he castigado como merecía!

—Sí, ya lo sé. Y ahí reside precisamente tu gran error...

—No comprendo —dijo Von Klüberg mortalmente pálido—. ¿Qué querías que hiciese? ¿Que le dejase ahorcar?

—Al contrario...desean que se incorpore al Reich.

—Sabes que no hay nada que hacer, Gerlinde... Tú le conoces tan bien como yo... ¡Es un maldito testarudo!

—Escucha, querido. Yo no sabía nada de todos esos jaleos que se trae tu querida familia, pero, por tu propio interés, me he visto con uno de los colaboradores de Himmler, el Gruppenführer [99] Lemmer..., él ha sido quien me ha explicado todo, lo de tu mujercita... y, lo que es tan importante o quizá más, lo de tu hijo. El Reichführer desea que Hans sea de los nuestros... y que su madre desaparezca de escena... Si quieres seguir siendo quien eres, habrás de solucionar los dos problemas... y pronto.

Otto la miró con fijeza.

—Conozco a Lemmer —dijo con voz silbante—. Su fama de mujeriego no es nueva... para revelarte esos secretos... seguro que has tenido que acostarte con él...

— Natürlich! —le rió ella a las narices—. ¡Pues claro que me he acostado con él! ¿Y qué? ¿No valía la pena antes de que te cayese algo sobre la cabeza, sin esperarlo? No irás a venirme ahora con celos dignos de un sucio burgués...

—No... no es eso... has obrado bien, aunque me quema la sangre al pensar que has podido... con otros hombres...

—¡Deja de decir memeces y razona como un hombre!

Otto bajó la cabeza.

—Sí, es cierto, tienes razón... lo de esa idiota tiene fácil solución... puedo arreglarlo en seguida... personalmente si es necesario...

—¡Claro que lo es!

—No estoy de acuerdo... tendré que servirme de un amigo médico, de un psiquiatra que la declare loca, sólo así podría invalidar su firma en ese maldito documento.

—Es verdad... pero inmediatamente después, has de hacerla callar para siempre.

—No es difícil. La solución está en "Ravensbrück". La enviaremos allí... y allí la liquidarán.

—¿Y Hans?

Otto se mordió los labios.

— Teufel! [100]. No lo sé. Gerlinde... me pregunto cómo convencerle...

—Debes ir a verle.

—No conseguiré nada.

—Depende. Yo no creo que se niegue a ayudarte si consigues convencerle que toda tu carrera está en peligro. En el fondo, tu hijo sería incapaz de abandonarte.

—¿Estás segura?

—Sí. No lo he visto más que una vez... pero descubrí en seguida que es un hombre de honor, al mismo tiempo que un tipo interesante... y con toda seguridad un amante formidable...

Otto le lanzó una mirada cargada de rabia.

—¿Cómo? No irás a decirme que te gustaría llevártelo a la cama... ¡a mi propio hijo!

—¿Y por qué no? —rió ella—. No nos engañemos, querido. Nos conocemos demasiado bien para saber que tú... en fin, ya no eres quien debiste ser a tus veinte años... Acabo de sacrificarme por ti... y puedo asegurarte, para tu tranquilidad, que Lemmer adolece aproximadamente de tus mismos defectos... claro que cuando se han dejado atrás los cincuenta...

—¡Tú no eres tampoco una niña!

—Treinta y ocho años, cariño... no lo olvides... Me casé a los diecisiete... Una mujer de mi edad necesita a alguien verdaderamente fuerte, en plena potencia...

—¡No sigas! ¡Me das asco!

—¡Muy bonito! Pero te equivocas... yo soy, para tu desgracia... o tu suerte, la única persona que puede ayudarte. Ninguno de ellos desea hablar contigo hasta que el asunto, en su doble vertiente, esté subsanado... tu mujer y tu hijo... Yo soy la única persona que podrá conversar con ellos, con Goering, Himmler... y los otros...

Y, caprichosa que es una, exijo, en pago a lo que debo hacer, lo que deseo desde que le conocí... ¡a tu hijo!

—¡Nunca te tocará! Le conozco bien...

—Déjame eso a mí, Otto... Conozco a tu hijo mucho más de lo que tú mismo crees conocerle... además, ya sabes, cuando Gerlinde Wesseler desea alguna cosa, es bastante difícil que se le escape...

—¡Jamás hubiera debido enamorarme de ti!

—¡No digas idioteces... por favor! Te fijaste en mí porque, sabiendo que era una de las viudas más cotizadas del Reich, sabías que podrías obtener, gracias a mí, no pocas cosas... como así ha sucedido. Una mujer como yo que se codea con la élite de las mujeres del país, que es recibida por Frau Goebbels, que entra como quiere en la casa de Frau Goering... y que es incluso amiga de Eva Braun...[101].

Justo en aquel momento, una voz femenina se alzó desde la puerta que daba a la terraza:

—¡Gerlinde! ¡El Führer acaba de llegar!

—Ya vamos... —la mujer se cogió al brazo de Otto y mirándole con fijeza—: ¿Estamos de acuerdo, querido? Mi apoyo contra una noche con tu hijo... ¿Entendido?

Von Klüberg bajó la cabeza.

—De acuerdo... —dijo con una voz que sonó a sollozo.

* * *

En la gran sala se había hecho bruscamente un completo silencio. Por grupos o por parejas, los presentes, hombres y mujeres, se hacían rápidamente a un lado, yendo a situarse a lo largo de las paredes y dejando el centro libre.

Cogiendo la mano de su amante, Gerlinde fue a colocarse a la derecha, en una ventajosa situación que iba a permitirle ver todo desde la primera fila.

Otto, todavía bajo el influjo de la última escena, luchaba desesperadamente por poner un poco de orden en sus ideas confusas y contradictorias.

Aunque nunca había sido tan iluso —ya no era tan joven como para hacerse ilusiones— como para creer que Gerlinde le era fiel, nunca se atrevió a creerla capaz de la terrible proposición que acababa de arrancarle por la fuerza.

La vida había ido arrancando de su corazón muchos escrúpulos, y cuando se reunía con su amante, en el magnífico piso que le había puesto, cuando estaba a su lado en el lecho, jamás se le ocurría pensar que ella hubiera podido estar horas antes, en los brazos de otro hombre.

Se consideraba muy por encima de aquellas trivialidades, y en hombre maduro y egoísta, procuraba sacar el máximo placer de sus encuentros con aquella hermosa mujer.

Pero la posibilidad de que su propio hijo compartiese a su querida le colocaba ante una situación insólita que le producía una comezón francamente intolerable.

La convivencia con la inmoralidad reinante en la alta sociedad nazi le había hecho adaptarse, como cualquiera, a un modo de vivir en el que el intercambio de pareja era moneda corriente. De todos los que estaban allí, sólo los homosexuales, más o menos camuflados, escapaban a la ley de las bacanales que se organizaban con harta frecuencia y con cualquier fútil motivo.

Pero, sin embargo, mientras esperaba la entrada en el salón de los prohombres del Tercer Reich, Otto von Klüberg tuvo que confesarse que Gerlinde había perdido para él, en los últimos diez minutos, la mayor parte, por no decir todos los atractivos que hasta entonces le había hecho ponerse a sus pies.

Maldijo interiormente el haberse dejado arrastrar por aquella mujer sin escrúpulos, aunque era cierto que había sacado de la posición de ella más de una prebenda.

Hubiese deseado, más que ninguna otra cosa, poder prescindir de la vida amoral, pero estaba atado a su posición, y el Tercer Reich no era un sitio donde uno pudiera retirarse sin que la venganza se desatase con todas sus fuerzas.

"En Alemania —había dicho Hitler en más de una ocasión— no hay sitio ni para los tibios ni para los indiferentes. Quien no está con nosotros está contra nosotros."

—Der Führer!

Hubo un corto revuelo, seguido de un silencio impresionante.

Y Adolf Hitler apareció.

Llevaba el uniforme del partido, con botas y el brazalete con la cruz gamada. Había entregado la gorra de plato a uno de los servidores, ya que no llevaba nada en la cabeza.

Tras él aparecieron sus más íntimos colaboradores.

Otto vio la alta silueta de Keitel, al que seguía Halder, el joven Von Paulus y Brauchitsch.

Formando un grupo aparte, entraron los políticos: Goebbels, cojeando levemente, Martin Bormann, que había ocupado el puesto de Hess al volar éste hacia Inglaterra donde estaba detenido. Todo el mundo recordaba la cólera que se apoderó de Hitler al enterarse de la fuga de uno de sus hombres de confianza.

Von Klüberg, al ver al Führer rodeado por sus jefes militares, se dijo en seguida que el asunto que Hitler iba a anunciar era, sin duda alguna, una nueva operación de la Wehrmacht.

Mientras, Hitler, como de costumbre, saluda a las damas que le rodearon como gallinas alrededor de un gallo. Sonreía complacido al leer en los rostros de las mujeres la admiración que despertaba en ellas.

Circularon algunos camareros, distribuyendo licores, pero Hitler no bebía. Además, desde que había penetrado en el salón, nadie se atrevía a encender un cigarrillo, ya que todo el mundo conocía la aversión del "Führer" hacia el tabaco.

Poco a poco, un corro expectativo, anhelante, se formó en derredor de los recién llegados.

Gerlinde consiguió, cogida de nuevo a la mano de Otto, colocarse en una posición ventajosa. Como las demás mujeres, miraba al "Führer” con patente veneración, y su amante, a su lado, adivinó el deseo que quemaba aquella carne jamás ahíta.

—Mis queridos amigos —empezó diciendo Hitler—, no he querido dejar Berlín sin venir a charlar un poco con vosotros, acompañado por los colaboradores que vendrán conmigo al “Wolfsschanze” [102], para donde saldremos mañana por la mañana...

Se hubiese oído volar a una mosca.

Todos esperaban el anuncio de algo verdaderamente importante. Tras una corta pausa, gozando sin duda de la impaciencia general, Hitler siguió diciendo.

—Todos sabéis que hace mucho tiempo, desde los días lejanos en que plasmé mis ideas fundamentales en el "Mein Kampf”, he deseado, más que nada, procurar al pueblo alemán el espacio vital que estuviese de acuerdo con la grandeza histórica que le ha sido dada...

"Acorralados por la fatal política que nos precedió desde principios de siglo y que abocó al nefasto Tratado de Versalles, Alemania vio cortados los caminos de desarrollo territorial que proporcionaron a otros sus grandes imperios coloniales.

"Buscar allende los mares tierras para nuestro pueblo constituiría ahora un grave error y una lamentable pérdida de tiempo. Además, la configuración geográfica del Reich nos impone el deber de dilatar nuestras fronteras dentro de la misma Europa, dilatándolas hasta las tierras de Asia que no se hallen en la esfera de influencia de nuestros amigos los japoneses.

"Esta tierra prometida al pueblo alemán es Rusia. Al atacarla, como vamos a hacer, no sólo cumpliremos la promesa de un amplio espacio vital para las futuras generaciones arias, sino que llevaremos adelante la más importante cruzada de la Historia.

"Compete a nosotros, pueblo nacionalsocialista, la eliminación definitiva y determinante del bolchevismo judeo-masón, lepra ideológica cuya existencia pone en evidente peligro las bases mismas de la civilización occidental.

"Conscientes de nuestro deber hacia el mundo y hacia esa civilización, nosotros, los alemanes, vamos a borrar de la faz de la Tierra la semilla del marxismo, abriendo a nuestro pueblo las feroces tierras que harán del Reich, en el curso de los mil años próximos, la nación más poderosa del mundo, el pueblo director, por méritos propios, que llevará a la Humanidad hacia su más alto cénit...

Los ojos brillaban como carbunclos, e Hitler hubo de hacer un gesto con las manos para impedir que la ovación corease sus últimas palabras.

—Para esta clase de lucha —prosiguió diciendo—, hemos tenido que sentar bases completamente nuevas, de forma a garantizar nuestros éxitos.

"El hecho de que vayamos a enfrentamos con un pueblo primitivo y salvaje, guiado por una ideología nefasta, nos obliga a tomar ciertas medidas, la más importante de las cuales es la que podríamos llamar «directiva comisarios».

"Todos sabemos la influencia de esos individuo en el proceso de degeneración y esclavitud del pueblo ruso. La orden ha sido dada a todos los escalones de la Wehrmacht para que se aniquile a esas criaturas infernales, culpables directos de cuantos problemas puedan presentarse en la ocupación de los nuevos territorios del Este.

Esbozó una sonrisa.

—He aquí pues, en pocas palabras, la esencia misma de esta nueva lucha que lleva por nombre clave el de "Operación Barbarroja".

"Sé muy bien que todos ustedes, mis amigos, sentirán en su corazón el mismo gozo que hace latir el mío. Por fin vamos a resolver el más grave problema de todos los tiempos. Y les aseguro que no se repetirá la estúpida campaña antibolchevique que siguió a 1918...

"Hemos demostrado al mundo, desde setiembre de 1949, que no existe fuerza humana capaz de oponerse a nuestros deseos que son los del pueblo alemán unido como nunca bajo la bandera del nacionalsocialismo. Eso es todo...

La ovación estalló, ruidosa, tremenda. Los Heil! y los Sieg! subían hacia el alto techo del salón como cohetes sonoros.

Otto se percató, una vez más, que sólo obedeciendo a Gerlinde podría formar parte de aquella casta de vencedores que el Führer estaba forjando.

* * *

—Pase, doctor, siéntese...

La juventud del médico que la SS le había enviado causó una excelente impresión en Gerlinde. No se reprochaba en absoluto preferir a los hombres jóvenes, y se reía a carcajadas cuando sus amigas la trataban de ninfómana.

—Tome asiento. Voy a ordenar que nos sirvan algo... ¿café, licor?

—Un poco de café, si no es molestia.

—Con mil amores.

Pulsó el timbre y cuando el mayordomo apareció, le dijo lo que deseaba; después, volviéndose a su visitante:

—No he oído bien su nombre, herr Doktor.

—Adelbert Wenzel, meine Frau. Pertenezco a los Servicios de Sanidad del RuSHA [103] y dependo directamente de su director, el doctor Helmut Poppendick, SS Grappenführer [104].

—Muy interesante. Y... ¿de qué se ocupan ustedes? La verdad es que cuando hablé con el Reichführer apenas me dijo nada... Ya conoce usted a Himmler... ¡es un hombre tan comedido y tan educado! Me dijo textualmente que no me preocupase, y que enviaría a alguien para que se encargase del asunto. Pero, no ha contestado a mi pregunta, doctor Wenzel... aunque, sí creo que peco de curiosa...

—¡Oh, no, señora! —protestó Adelbert con vehemencia—. De ninguna manera... aunque es bastante difícil explicarlo todo en tan poco tiempo... Verá, nuestro principal trabajo consiste en establecer, de forma indudable, la pureza racial de quien sea, pero especialmente en las mujeres que se han prometido con miembros de la SS. También nos ocupamos de los litigios raciales; en una palabra, como dice el doctor Poppendick, somos los centinelas vigilantes en la frontera de nuestra raza, cortando el paso a todo lo que tenga el propósito de mancharla.

—¡Qué maravilla! —exclamó Gerlinde que examinaba francamente a su visitante—. Aunque, para decir toda la verdad, no sé lo que podrá hacer usted en el caso que nos ocupa...

—He recibido, meine Frau —aseguró el joven doctor con un cierto énfasis—, un primer informe sobre el caso, aunque me dijeron que usted me proporcionaría los detalles. Veamos si no me equivoco... se trata de diagnosticar, en una persona que pertenece a nuestra raza, aparentemente, taras que han producido en ella una obsesión de tipo místico... ¿no es así?

—En efecto... pero en cuanto a la raza, yo estoy convencida de que es una aria tan pura como yo...

Frunció el ceño, pensando en los resultados nefastos que para Hans Klüberg tendría la declaración de “no aria" de su propia madre. Para salir de dudas, miró con fijeza al médico:

—Ha dicho usted antes “aparentemente*. ¿Consta esa palabra en el informe que le han proporcionado... o la ha agregado gratuitamente?

Sonrió al ver que el rostro del herr Doktor se ponía rojo como la grana.

—Yo... —balbuceó Wenzel confuso.

—Comprendo —dijo ella sin dejar de sonreír—. Un sencillo lapsus linguae, ¿no es así?

—En efecto.

—Hay que tener cuidado, mucho cuidado, amigo mío-replicó Gerlinde bruscamente sería—. Una palabra, un error, puede ser fatal. En este caso... especialmente. Cuando le he dicho que la persona era de raza aria pura, es que estaba segura de lo que afirmaba.

—Bite, meine Frau... [105].

—De acuerdo. Ahora, conteste, por favor... Cuando una persona aria padece esa... esa... locura religiosa...

—...obsesión mística.

—Está bien. Cuando una persona de nuestra raza padece ese mal, ¿qué medidas se toman?

—Depende —dijo Adelbert que no deseaba, por nada del mundo, cometer otro error.

—De ¿qué?

—De la gravedad de su estado.

—Creo que en el caso que nos ocupa es incurable.

—Ante tal cosa, se impone primeramente la reclusión... y luego, naturalmente, la eutanasia.

—Ya veo. Hacen ustedes las cosas de manera perfecta, mi querido doctor... Veo que puedo darle los detalles...

Habló durante unos minutos. Adelbert, que había sacado un cuadernito y una estilográfica, tomó notas rápidamente. Pero cuando Gerlinde le reveló el nombre de la paciente y el de su esposo, el joven médico levantó bruscamente la cabeza.

—No estará usted refiriéndose a la esposa del Fiscal general nitch wahr?

—Me refiero a ella, en efecto, doctor... ¿algún inconveniente?

—¡Oh, no! —dijo él con una sonrisa forzada—. Lo que ocurre es que el hijo del fiscal fue compañero mío de estudios...

—¿Hans von Klüberg?

—El mismo. Hace una eternidad que no le he visto... exactamente, desde la primavera o el verano, no lo recuerdo bien, del año pasado... estuvo, con dos amigos más, en el "Herrenklub"...

—Se le ha confiado un servicio importante —mintió Gerlinde—. Eso es lo que me ha dicho su padre, del que soy amiga...

—Entiendo. Herr von Klüberg debe de estar muy apenado por la desdichada enfermedad de su esposa...

—¡Apenadísimo! Por eso desea que las cosas se hagan bien y rápidamente... y por eso me ha confiado la misión de encargarme de la parte general del plan... Ya comprenderá usted lo penoso que le resultaría tener que asistir a todo el proceso... y hablando da ello, ¿cómo lo hacen ustedes?

—Muy sencillo señora. En cuanto el interesado ha firmado unos documentos, de los que soy portador, procedemos a ir en busca del paciente, al que trasladamos en un “ Lazarettwagen" a los servicios hospitalarios del “RuSHA”, donde es sometido a un profundo examen por los especialistas... Después obtenidos los resultados positivos, se le envía a un centro especial...

—¿Qué clase de centro?

La miró intensamente, antes de pronunciar la terrible palabra.

—A un "Veraichtungslager" [106].

—Comprendo.

—Como se trata de una mujer, será enviada sin duda al campo de Ravensbrück.

CAPÍTULO PRIMERO

Existen momentos en que un hombre no puede permanecer de rodillas. Ante nadie. Sobre todo cuando lo ha estado durante demasiado tiempo y sin merecerlo.

Poco me importó entonces mi calidad de simple detenido de derecho común, y menos aún el hallarme ante un sistema de poder establecido, personificado en el comandante de la SS, doctor Dietrich Hoffmann.

No vi en él más que el pésimo alumno de mis tiempos de estudio, el cretino que se aprovechó del empuje de los nazis en la Universidad para arrancar los aprobados que de otra manera no hubiese obtenido jamás.

Por eso, mirándole con fijeza, sin pestañear:

—Si, aquí estoy, Hoffmann.

—¡Llámame Sturmbannführer, perro! —rugió.

—¿Cómo?-le pregunté—. ¿Te atreves a que te trate como a un superior? ¿A ti? ¿Es que ha olvidado tan pronto las veces que viniste a lamerme los zapatos para que te ayudase en los ejercicios... Sigues siendo el mismo, Dietrich... ni un carnicero, ni ese Konrad que te ayuda, hubiese sacado los cerebros como tú lo has hecho... están hechos pedazos... Menos mal que los que van a examinarlos son tan bestias como tú...

Se quedó parado, con el rostro tan rojo como sus cabellos.

Era evidente que mi actitud le había paralizado, pero yo sabía perfectamente que aquella calma no iba a durar mucho. Un SS no se deja tratar de aquella manera ni por su propio padre.

Lanzó un bufido, demostrándome que era incapaz de hablar. Y se precipitó sobre mí, golpeándome, con sus tremendos puños.

—¡Hijo de perra! ¡Asqueroso comunista! ¡Puerco! Vas a ser tú quien va a lamerme las botas...

Intenté defenderme, y hasta conseguí darle un par de puñetazos. Pero era como querer pelear contra un plantígrado. Un puñetazo en el pecho me dejó sin aliento; luego, sin duda debió golpearme en la sien. Se encendió un sol refulgente ante mis ojos y sentí cómo caía en un abismo sin fin...

* * *

—Pero, ¿te has vuelto loco, muchacho?

Abrí los ojos; es decir, conseguí abrir uno de ellos, el derecho, ya que el izquierdo lo tenía cerrado por un golpe. No lejos de mi rostro vi el de Dietrich Laohmann, que me miraba con verdadera y sincera ansiedad.

—¡Buena la has hecho!

Intenté incorporarme, pero me dolía todo el cuerpo. Otra vez, como cada vez que me ocurría algo grave, me miré las manos, suspirando de satisfacción al comprobar que estaban bien. Tenía los nudillos de la derecha un tanto pelados y colegí que se debía al par de puñetazos que conseguí pegar a Hoffmann.

—¿Cómo he llegado aquí? —preguntó al jefe del barracón.

—Te han traído dos SS... y he tenido que ver cómo te han dado de patadas al tirarte aquí. Después ha venido Konrad... y él me ha explicado lo ocurrido... se quedó detrás de la puerta... y lo oyó todo.

—Ya comprendo.

—¿Es cierto que no te llamas Stein?

—Es verdad.

—¿Y que eres el hijo de Fiscal general del Reich?

—También es cierto.

—Podías haberlo dicho. Si el Langerführer [107] lo hubiese sabido, otro gallo te habría cantado, pero ahora, muchacho, ya es demasiado tarde...

—No me importa.

—Eso es lo que dices... pero ya verás... Ahora empiezo a comprender por qué escapaste al hacha del verdugo, después de haber disparado contra uno de la Gestapo. Te salvó el que fueras quien eres... pero no creo que eso te sirva ahora de nada.

—¿Me das un poco de agua, Dietrich? Tengo la boca llena de sangre...

—Voy.

Me enjuagué, comprobando con satisfacción que aquel bestia de Hoffmann no me había roto ningún diente, pero tenía los labios abiertos y sólo rozarlos con la lengua me producía un dolor vivísimo.

Pude incorporarme finalmente, ayudado por Lachmann. Encendió un cigarrillo, colocándolo cuidadosamente entre mis malheridos labios.

— Danke —le dije con una sonrisa que no debía ser más que una penosa mueca.

—Vas a pasarlo muy mal, Hans... porque te llamas Hans, ¿no?

—Sí. Hans Klüberg.

Se echó a reír.

—El hijo del fiscal que nos juzgó, en grupo... ¡es para mondarse! ¡Lástima que hayas cometido este error! Empezabas a serme simpático...

—Te lo agradezco.

—No digas tonterías. No conoces a esta gentuza. Ese médico al que (has insultado ha salido para Berlín con sus cerebros... y llevándose a Konrad. Pero antes de irse, te ha denunciado al Lagerführer. Y pronto verás cómo las gastan...

—Así terminaré de una vez por todas. Prefiero que me maten a seguir siendo testigo de todas estas enormidades...

—¡Estás como una cabra, amigo mío!

* * *

Me dejaron tranquilo durante todo aquel día. Quizá para que me recuperase de los golpes que me había dado el bestia de Hoffmann.

A la mañana siguiente, muy temprano —acababa de despertarme—, se presentó en el barracón el Kapo Ingo Rombein.

Los Kapos, todos ellos llevando triángulo verde, lo que quería decir que eran reos de delito común, eran escogidos por los SS entre los más primitivos, más bestiales y salvajes de los detenidos. Ninguno de ellos tenía el mínimo asomo de conciencia, y menos aún la más pequeña parcela de piedad.

Hombres acostumbrados a la vida en prisión, condenados de por vida, sabían que su única oportunidad de sobrevivir residía en su ciega obediencia a los SS, lo que significaba una actitud brutal y despiadada hacia los detenidos, ya que para la SS, los internados en los “Kozentrationslager” no podían considerarse como seres humanos.

El arma que distinguía a los Kapos era la "schlague", un largo y grueso bastón de nervio de toro, que manejaban con una progalidad aterradora.

Con su pesado andar de plantillado, Ingo se acercó a mí. No había en sus ojos rencor ni rabia alguna: consideraba su misión como un trabajo cualquiera y lo cumplía como lo hubiese hecho un albañil o un mecánico que amasen su labor.

—Vengo a buscarte —me dijo después de saludar a Dietrich que se había puesto intensamente pálido.

Me incorporé. No quería dejar abierta la puerta de mi mente a ningún pensamiento relacionado con lo que me iba a pasar. Prefería no pensar en nada, dejar que las cosas aconteciesen, esperando únicamente que una muerte liberadora me hiciese sufrir lo menos posible.

—¡Vamos!

Eché a andar delante del Kapo.

Al salir del "block”, nos dirigimos hacia un barracón especial, situado muy cerca de la alambrada que separaba el campo de la zona reservada a los guardianes. Allí estaban, esperando en la puerta, el Lagerführer, que era capitán-SS —Hautsturmführer— rodeado por algunos suboficiales de su Planta Mayor.

Nos dejaron entrar, penetrando detrás de nosotros. Lo primero que vi fue una especie de potro, recubierto de cuero, con correas para sujetar los brazos y las piernas.

—¡Quítate los pantalones! —gruñó Ingo.

Me descalcé e hice lo que me ordenaban. Luego me tendí en el potro, (y el Kapo apretó con toda su fuerza las correas que me inmovilizaron por completo.

El Lagerführer y sus secuaces se habían colocado delante de mí, y me bastó levantar un poco la cabeza —estaba echado boca abajo— para verlos.

—Detenido número 30202 —dijo el jefe del Lager—. Has sido condenado a sufrir el castigo de los fünf-und zwanzig [108] ¿Tienes algo que alegar en tu favor?

Comprendí que sus últimas palabras no eran más que una pura fórmula, y no conteste siquiera.

—¡Adelante, Kapo! —dijo el SS—. ¡Un momento! Tú, perro, debes contar en voz alta... a menos que quieras recibir el doble.

Me mordí los labios, esperando el primer golpe. Todo mi cuerpo estaba en tensión, y yo sabía, como médico, que este temor aumentaría mi sensibilidad al dolor, lo que haría crecer el sufrimiento.

Lo mejor, cuando se recibe un castigo corporal, es no pensar en nada. Los que tienen la suerte de ignorar todo lo que tienen en el cuerpo, los que carecen de conocimientos de anatomía y fisiología, poseen la indudable ventaja de escapar a la angustia que un médico siente ante el menor atentado físico del que es víctima.

Por mucho que hacía, no podía evitar el meditar en las lesiones internas que pudieran producirse y hasta, por ridículo que parezca, reflexionaba acerca del camino que el dolor seguiría hasta llegar a determinadas zonas de mi cerebro.

No tuve mucho tiempo para detenerme en aquellas absurdas consideraciones.

El primer golpe me sacudió como una descarga eléctrica. Grité, más que dije:

—¡Uno!

El segundo golpe despertó los ecos del primero. Una sensación de quemazón se despertó en la zona sobre la que, implacablemente, golpeaba la “schlague".

—¡Doce!... ¡Trece!

Empecé a sentir una seria dificultad respiratoria. Me percaté entonces, por los zumbidos que agitaban mi cabeza, que estaba a punto de desmayarme.

—¡Veinte! —rugí.

Fue la última cifra que pude cantar; se me nubló la vista y noté que me deslizaba velozmente por una especie de rampa, mientras que el olor a orina se hacía más intenso...

* * *

Estábamos limpiando las letrinas. Llevaba seis días trabajando en el "Scheissekommando" [109]. Un nuevo Kapo, llamado Walker, dirigía el repugnante trabajo.

Para comprender lo que tal misión significa exactamente, hay que conocer los "sistemas sanitarios” de los campos de concentración alemanes.

Las letrinas no eran más que largas trincheras, de un metro y medio de profundidad por un metro de anchura; la longitud podía variar, según la importancia del campo, llegando a ser hasta de una treintena de metros.

Una serie de tablones, colocados en sentido vertical a la longitud de la fosa, servían para poner los pies.

Las trincheras se llenaban con rapidez, y había que vaciarlas, vertiendo su contenido en unos grandes cubos de madera, muy parecidos a los que se utilizan en las vendimias, que se transportaban de la misma manera, con dos largos palos pasados bajo las asas, llevados por dos hombres hasta el lugar donde esperaban los carros de los campesinos de los alrededores.

Porque la SS era una organización que no se permitía desaprovechar nada. Los labradores alemanes pagaban muy bien los excrementos de los detenidos que utilizaban para mezclarlos con los abonos que enriquecían sus tierras.

Muy a pesar del Kapo, no pude, durante los tres primeros días, llevar aquellos pesados recipientes, recorriendo el centenar de metros que separaban las fosas de los carros alemanes.

Tuvo que emplearme forzosamente en la limpieza de las letrinas.

Para llevar a cabo tal limpieza, nos metíamos tranquilamente en la pastosa masa y sirviéndonos de unos cubos, íbamos pasando la carga a nuestros compañeros que los vertían en los grandes recipientes.

El olor insoportable acababa por embotar nuestro sentido del olfato. Como todos estábamos cumpliendo un castigo, al terminar el trabajo nos encerraban en un “block” especial, cuya puerta se cerraba con cerrojo y candado, desde fuera.

No había camastros y nos dejábamos caer, rendidos, en la paja húmeda. Si teníamos que hacer nuestras necesidades durante la noche, íbamos a un rincón donde había colocado uno de aquellos recipientes de madera que sacábamos por la mañana para llevarlo al tajo.

Cuando pude finalmente acarrear los pesados recipientes, me di cuenta de que estaba echando a perder mis manos. Se me cubrieron de ampollas, que no tardaron en infectarse al contacto con los excrementos, muchos de los cuales procedían de los diarreicos y debían estar cargados de gérmenes.

También se me infectaron las heridas de las nalgas, en las que la “schlague" había abierto la piel y hasta la dermis. Me escocían las llagas y me movía con precaución, sintiendo quemazones en mis glúteos que me ponían verdaderamente enfermo.

Siéndome imposible sentarme, tomaba el Nachschlag [110] que nos daban echado sobre el costado, como comían los patricios romanos.

Por fortuna, el cansancio y el asco habían terminado por vaciar completamente mi cerebro, que había dejado de pensar. Me movía, como los demás, como un autómata, dejándome caer de costado cuando se cerraba la puerta del barracón, cada noche.

Ni siquiera tuve que padecer, durante aquel terrible período de mi vida, ni pesadillas ni recuerdos. Adelgazaba a ojos vistas, me temblaban las piernas como a un anciano y noté sin mucha emoción, que empezaba a orinar sangre. No me extrañó, ya que los "25” golpes dejaban siempre secuelas renales por la brutalidad con que eran propinados.

—¡Vamos, cerdo! ¿Qué te pasa?

Había dejado los palos, aunque lo hice con lentitud, impidiendo así que el pastoso contenido de la cuba no cayese al suelo.

De rodillas, vi la alta y bestial silueta del Kapo acercarse a mí con el "gummi" en la mano. Sus ojos lanzaban chispas.

—No puedo más... —musité con un hilo de voz.

Me fallaban las piernas. Dentro del pecho, el corazón, alocado por el esfuerzo a que mi trabajo le sometía, bombeaba frenéticamente una pobre sangre de anémico que era capaz de llevar el vital oxígeno a mis tejidos depauperados.

El Kapo se plantó ante mí, con las piernas separadas y los brazos en jarra.

—¿Sabes que has cambiado en estos quince días, perro? Te has convertido en un "musulmán"... [111].

Yo ya lo sabía. Mi organismo era incapaz de seguir funcionando al loco ritmo que se le imponía. Mientras, de rodillas con los ojos entornados, miraba la imponente silueta del Kapo, deseé, con toda mi ansia, que mi corazón fallase, allí mismo, en aquel instante, procurándome la liberación que consideraba como la única salida de aquel infierno.

Por primera vez, sentí miedo, un pánico irracional que me hubiese hecho llorar como un niño si hubiera tenido lágrimas que verter.

El Kapo gritó a otro detenido que se hizo cargo de mis palos. Lo verdaderamente importante para él era que el trabajo no se detuviese. Recibía una ración especial y, en ocasiones, los SS le autorizaban a pasar la [112]noche en uno de los barracones del llamado “Zivilintemierungslager", donde en irnos barracones de tránsito había siempre mujeres que serían más tarde destinadas al campo de Ravensbrück.

Gozando de esos privilegios, no era de extrañar que cumpliesen más que a rajatabla las instrucciones de los guardianes. Por eso, mientras le miraba a través de las costras que se habían formado en mis párpados, me decía que no podía esperar ninguna clase de piedad de él.

Algo debió ocurrir, ya que el Kapo se puso firmes y levantó el brazo aullando un desaforado:

—Heil Hitler!

Pronto aparecieron ante mí dos Untercharführer [113] que me miraron con la misma divertida curiosidad que contemplarían a un perro abandonado.

—¿Qué le ocurre? —preguntó uno de ellos.

—Es un vago —gruñó el Kapo—. Creo, herr Unteroffizier [114] que unos cuantos golpes le darían ánimos para seguir trabajando como debe.

Los SS no dijeron nada, se miraron intensamente. Después, hablando en voz baja.

—¿Es él, verdad? —preguntó uno de ellos.

—Sí —repuso el otro en el mismo tono quedo de voz—. El Lagerführer nos dijo que lo encontraríamos aquí.

—No está muy presentable, que digamos.

—Haremos lo posible para que se recupere un poco. Tenemos una semana por delante, ¿no?

—Sí, así es...

—Atención, Kapo —dijo el primero—. Lleve a este hombre, cuanto antes, al "Revier”. ¿Entendido?

—Jawolh, herr Uníerscharführer!

Se alejaron los dos SS mientras que un nuevo escalofrío me recorría el cuerpo. Entonces... ¿aquél era el final? Una vez en la enfermería, aquel criminal estudiante llamado Merberg se serviría de mi cuerpo para hacer uno de sus "descubrimientos".

Todo me era igual. Después de todo, había pedido ansiosamente la liberación total, y poco importaba que me llegase de una manera u otra.

—¡Sucio hijo de perra! —gruñó el Kapo inclinándose hacia mí—. No sé lo que pasa, pero cada vez que quiero terminar con uno de vosotros, las cosas salen mal... ¿Para qué enviarte al "Revier"? Unos cuantos palos y te aplastaría como a una ladilla... ¡Lástima que no me hayan dejado enviarte al infierno!

Se acercó más a mí.

—¿Crees que no he oído hablar de ti, asqueroso señorito? Tú no eres de mi clase... has vivido como un rey, mientras que yo tuve que arrastrarme entre la mierda desde que nací. Nunca pasaste hambre hasta llegar aquí... ¿qué sabes tú de la vida, maricón? Siempre vi a los de tu clase detrás de las ventanas, en casas hermosas donde se comía hasta hartarse y donde nunca hacía frío... o detrás de las mesas de los jueces, cuando nos juzgaban. Por eso... quiero hacer algo que siempre deseé... ¡Anda! ¡Lame mis botas, señorito de mierda! Lámelas o te abro la cabeza a golpes...

Colocó una de sus sucias botas junto a mis labios:

—¡Lame, hijo de perra! ¡Lame!

SEGUNDO INTERMEDIO

Minúsculas gotas de sudor perlaban la frente del herr Generalstaadsanwalt. Tenía la cabeza ligeramente inclinada, como si escuchase con toda su atención la ridícula perorata que el abogado defensor dirigía al tribunal.

Pero los pensamientos de Otto von Klüberg estaban muy lejos de la Sala de audiencias donde se celebraba un juicio más, aunque un tanto distinto a los otros, en su forma.

Poco antes de entrar en la sala, Otto había recibido una llamada telefónica de su casa. La doncella, Mar— garete, con una voz alterada que rayaba en la histeria, le había ensordecido con sus frases deshilvanadas y confusas.

—¡Ha llegado un doctor, señor! Viene acompañado por dos enfermeros... y han dicho que van a llevarse a la señora...

—Cálmese, pequeña, cálmese... Hace tiempo que la señora está enferma. ¿No lo ha notado usted?

—No sé... la señora, con perdón, siempre ha sido un poco rara, sobre todo últimamente... desde que se ha vuelto católica... ¡pero señor! Ese médico dice que van a encerrarla en un manicomio... ¡Venga en seguida, se lo suplico!

—No puedo, Margarete. Ya hablaré con ese doctor cuando termine la causa... No se preocupe... le harán un reconocimiento y si no descubren nada anormal, esta misma noche la tendremos en casa.

—¡Oh, señor! ¡Qué desgracia! Primero lo del señorito Hans... y ahora...

Las palabras de la doncella pusieron en guardia al Fiscal general.

—¿Qué sabe usted de mi hijo, Margarete?

—La señora me lo explicó todo... Uno de los sacerdotes que la visitan se lo contó... venia de Varsovia... el padre... déjeme que lo recuerde... ¡eso es! El padre Wiskenvsky.

—Bien... tenga calma. En cuanto termine aquí iré a casa... y me ocuparé de todo... gracias, pequeña.

—¡Oh, Dios mío! Venga cuanto antes, señor...

Otto no colgó el teléfono, marcando inmediatamente, con mano nerviosa, el número de su amante. Y cuando tuvo a Gerlinde al otro lado del hilo, le explicó en pocas palabras lo que acababa de suceder.

—Tu mujer es una escandalosa cotilla, querido... esa chica, habrá que encargarse de ella. No será nada difícil... Puesto que quiere tanto a su señora, lo mejor es que la acompañe a Ravensbrück. En cuanto a ese cura polaco... Voy a ponerme ahora mismo al habla con la Gestapo... ¿Cómo has dicho que se llama?

—Wiskenvsky.

—Deletréamelo, por favor.

Otto lo hizo.

— Ach so! —exclamó la mujer—. Como ves, te ayudo todo lo que puedo. Anda, ocúpate de tu trabajo y no pienses más en todo esto... un momento... ¡Otto! ¿Estás ahí?

—Sí.

—Espero que hayas llamado al campo.

—Ya lo he hecho.

—¿Cuándo vas a ir a Sachsenhausen?

—Dentro de cinco días, el próximo domingo.

—Bien. Has hecho bien en llamar al Lagerführer.

Si algo le ocurriese a Hans... no te lo perdonaría.

Y colgó.

* * *

—En cualquier otro caso —decía el abogado defensor con una voz engolada que Otto conocía demasiado bien— yo me atrevería a levantar mi voz reclamando de ese "Volksgerichthof” [115] el inmediato sobreseimiento de mis dos defendidos... Pero, ¿cómo pedir clemencia para alguien que ha atentado contra el propio Estado?

—Ahora deben estar sacándola de la casa —pensaba Otto—. Y seguramente, como es una pobre histérica, tendrán que ponerla la camisa de fuerza..."

—Cuando fueron enviados a Polonia —siguió diciendo el letrado—, los ingenieros civiles Franz Dubbelg y Heinrich Kalmeiter, tenían como misión encomendada especialmente por su departamento estudiar las posibilidades de desarrollo de ciertas industrias del Gobierno General [116] que habían sido confiscadas a sus antiguos propietarios, de raza judía...

"Hay que hacer callar a esa estúpida de Margarete —pensó el fiscal que parecía escuchar al abogado defensor—. No conviene que nadie, fuera de Gerlinde y yo, sepa la verdad de lo ocurrido."

—Al visitar una de las fábricas —siguió diciendo el defensor—, mis dos defendidos, olvidando que el dinero que contenía la caja fuerte pertenecía, por derecho, a ¡nuestro departamento de "Protección de Divisas", se apoderaron de parte de él, incurriendo así, de lleno, en el espíritu del artículo...

“¿Cómo ocultar a Hans lo ocurrido a su madre? Tendré que inventar algo... definitivo. Y no hay nada más seguro que decir que ha muerto... Hablaré con Gerlinde. Ella puede arreglar el lado legal de la defunción..."

—...por fortuna, parte del dinero robado ha sido recuperado, antes que los culpables pudieran gastarlo. En realidad, sólo una pequeña cantidad fue utilizada por ellos... pero, como el ministerio fiscal ha afirmado, la gravedad del delito es independiente de la cuantía del daño económico... y por eso no puedo atreverme a solicitar clemencia de ese tribunal...

Otto puso cara de fastidio. El papel pasivo jugado por los abogados de la defensa era una de las nuevas técnicas del sistema judicial del Tercer Reich. En realidad, hubiese podido prescindirse de ellos, y si se les conservaba era, sin duda alguna, para guardar un poco las conveniencias...

"No puedo presentarme en Sachsenhausen sin una explicación lógica de la desaparición de esa idiota... Sí, la muerte es la mejor solución... además, será de gran ayuda para mí ante ese gran testarudo que es Hans..."

—Este tribunal condena a los acusados, Franz Dubbelg y Heinrich Kalmeiter, a la pena de 20 años de trabajos forzados que pasarán en un "Arbeitererziehugslager” [117].

* * *

—El doctor Wenzel, meine Frau...

Gerlinde levantó la cabeza, mirando al impertérrito mayordomo.

—Hágale pasar... ¡un momento!

—Sí, señora...

—Llame por teléfono al Generalstaatssanwalt, y dígale que he salido... puede decirle también que estaré de vuelta a eso de las ocho de la tarde... y que le espero sin falta.

—Muy bien, señora.

Gerlinde se levantó, mirando la imagen que le devolvía el gran espejo que ocupaba toda una pared del bou— doir. Luego, con una sonrisa, se dirigió hacia las grandes cortinas y las descorrió un poco, dejando ver una parte del inmenso lecho.

—Madame... [118].

Gerlinde se volvió, admirando una vez más el uniforme de médico de la SS que llevaba su visitante. Alto, fornido y rubio, Adelbert Wenzel hubiese podido posar para el artista cuyos carteles de propaganda, repartidos por toda Alemania, reproducían la imagen del ario perfecto.

—¡Mi querido herr Doktor! —dijo ella tendiendo la mano que el médico se llevó a los labios—. He pasado toda la mañana pensando en usted... y en su promesa.

Porque me había prometido venir en cuanto hubiese terminado su trabajo, ¿verdad?

—Así es.

—Siéntese, se lo ruego... venga aquí, al sofá, a mi lado... ¿o es que le intimido?

—¡Oh, no! —protestó él enrojeciendo un poco.

Gerlinde se sintió feliz al notar la turbación del joven. Le miró entre el enrejado de sus largas pestañas.

“Un novato —pensó mientras un calor intenso la inundaba—. Fuerte y hermoso como un potro... tímido como una doncella... ¡ya me encargaré yo de hacerte despertar al amor, Adelbert!"

Y en voz alta:

—¿Ha ido bastante bien?

—Sí... aunque hemos tenido, después de ponerle la camisa de fuerza, que inyectarle un calmante.

—¿Dónde está ahora?

—En una de nuestras clínicas-SS. ¿Puedo hacerle una pregunta?

—Hable.

—Tuvimos dificultades con la doncella. Yo pensaba que esa muchacha sabía...

—No se preocupe. Ya he llamado para que se ocupen de ella. ¿Sabe que mañana tengo una audiencia con el Reichführer?

Notó con placer la expresión de admiración que se pintaba en el rostro del joven médico.

—¿Qué le parecería si le hablase un poco de usted?

—¿A Himmler? —se sorprendió Wenzel enrojeciendo de nuevo.

—Sí... supongo que tiene usted sus ambiciones... ¿no es así?

—Desde luego, Madame.

—¿Puedo saber cuáles son?

Adelbert dudó unos instantes. Cien ideas distintas desfilaron vertiginosamente por su mente. Estuvo así, durante un par de minutos. Luego, bajando los ojos, musitó:

—Creí que la cirugía era mi verdadera vocación, pero lo que ahora me apasiona es la psiquiatría... claro que aquí, en Berlín, poco puede hacerse... poco verdadera* mente importante...

—¿Existe algún otro sido?

— Desde luego... —su voz se animó—. He oído decir que un grupo de médicos especialistas en enfermedades mentales van a llevar a cabo experimentos cruciales en un "Konzentrationslager”, el de Dachau, cerca de Munich...

—...y tú —dijo ella tuteándole de repente —quisieras ir a Dachau...

—Sería algo maravilloso.

—Creo que puede hacerse... todo depende de...

—¿De qué? —inquirió Wenzel presa de una gran nerviosismo.

—Verás... tú eres un hombre inteligente... sabes perfectamente que una mujer como yo puede llegar a sentirse sola... Hay momentos terribles en los que una se pregunta si ha dejado de ser hermosa... ¿me encuentras atractiva?

—Mucho, señora. Es usted una de la«mujeres más bellas que he visto...

—¿De veras?

Se acercó a él. Adelbert había comprendido ya cuál sería el precio de su traslado a Dachau. Le encantó el tener que pagarlo en una moneda tan agradable. Cerca de su rostro, el escote del deshabillé ampliamente entreabierto le mostraba dos senos firmes y duros como frutos maduros.

—Yo... —empezó a decir.

Pero no pudo pronunciar la frase; la ansiosa boca de la mujer estaba ya sobre la suya.

* * *

Después de recibir el recado telefónico del mayordomo de Gerlinde, Otto von Klüberg, hondamente contrariado, se dispuso a abandonar el Palacio de Justicia para ir a almorzar a cualquier parte.

Su nuevo chófer, que había sucedido al despedido Albert, debía estar esperándole en la zona de aparcamiento reservado a los personajes del palacio. Bajó en el ascensor, pero cuando empezaba a atravesar el gran vestíbulo, dos hombres vestidos de paisano se acercaron rápidamente a él.

—¿Von Klüberg?

Otto, muy a pesar suyo, sintió que las rodillas se le doblaban. Un nudo se le formó en la garganta y tuvo que hacer un penoso esfuerzo para contestar que era él.

—Necesitamos una llave de su casa, señor fiscal general.

Otto respiró. Por un momento creyó, como lo temía día y noche, que su hermoso mundo se derrumbase.

—¿Puedo saber para qué?»-inquirió habiendo recobrado parte de su sangre fría.

—Somos inspectores de la Gestapo. Pertenecemos al "Amtsgruppe” B, “Referant B-l”.

—Comprendo... pero creo que ese departamento se ha ocupado ya de mi esposa...

—Es cierto, pero ahora se trata de una sirviente suya,

Margarete Smeisser. Necesitamos la llave de la puerta posterior. Uno de nosotros entrará, sin que nadie le vea, colocando papeles comprometedores en la habitación de la doncella. Luego saldrá y entrará, por la puerta principal, con el otro... y, señor fiscal, si usted apareciese en ese preciso instante, su testimonio sería valiosísimo.

—Si es necesario...

—Lo es.

—¿De qué va a ser acusada?

—De la materia de la que se ocupa nuestro “Referato”: catolicismo. Se encontrará entre sus pertenencias documentación infamante para la persona del Führer, al que se tratará, entre otras cosas, de Anticristo.

—¿Quién ha preparado esas pruebas?

—Nuestro “Referat”, señor fiscal... ¿Viene con nosotros?

—Sí...

* * *

—Estás muy pálido, cariño... ¿qué te pasa?

—Nada. Ya te lo he dicho. Me ha fastidiado tener que asistir a la detención de mi doncella. Trabajo con la Ley, pero me desagradan ciertos detalles del sistema policial... —No seas tonto. Todo está arreglado, ¿no?

Otto la miró con fijeza.

—Todo no, Gerlinde. He pensado que debo justificar mi presencia ante Hans, en lo que se refiere a lo de su madre... quizá si le dijésemos que ha muerto...

—No es mala idea... —extendió la mano, acariciando el mentón del hombre—. No te hagas mala sangre, también me preocuparé de todo eso... quiero que estés tranquilo para cuando vayas al campo, a Sachsenhausen...

Von Klüberg no pudo evitar un estremecimiento. Dudó unos instantes, mirando a su amante, antes de preguntar con una voz que temblaba.

—¿Lo haces todo... por acostarte con Hans?

—Puede que sí —rió ella echando la cabeza hacia atrás—. No lo sé exactamente. Deberías conocerme, mi querido Otto... Lo prohibido, lo vedado, me atrae con una fuerza irresistible... Verás, mi padre, una vez que fuimos a Viena, me presentó, siendo una jovencita, a un profesor llamado Freud...

—¿Te refieres a Sigmud Freud, el médico judío, el del psicoanálisis?

—Sí, al mismo.

—No sabía que tu padre tenía amistad con los judíos.

—¡No seas idiota, Otto! ¿Quién no conocía a un judío antes de todo esto? No podías dar un paso en Alemania sin tropezarte con uno de ellos, y casi siempre gente importante... Pero déjame seguir... Yo tenía tina hermana mayor, Frieda... mucho más hermosa que yo... Una mañana la encontramos muerta en el cuarto de baño, se había cortado las venas... Mi padre era de esos hombres que no ocultan nada. Yo me enteré poco después, al saber que mi madre había ingresado en una casa de salud. Mi padre, una noche, me explicó que Bertha, mi madre, había intentado hacer el amor con su propia hija...

—Himmelgott!

—Mamá era una enferma. Lo cierto es que mi padre, a pesar de todo lo ocurrido, seguía estando profundamente enamorado de ella. La verdad es que mamá era un millón de veces más guapa que nosotras dos, sus hijas... Papá debió enterarse que había un médico en Viena capaz de curar a mamá. Le acompañé y en el viaje me explicó todo... Luego, en casa del profesor Freud, un viejo muy amable con una barbita blanca, me permitieron quedarme. Oír a aquel hombre era sencillamente maravilloso. Habló de unas tendencias hacia lo prohibido, de sublimaciones, de pulsiones... ¿qué sé yo?

Entornó los ojos mientras sus senos se agitaban al ritmo de una respiración bruscamente acelerada a la luz de los recuerdos.

—A medida que el profesor hablaba de mi madre, yo descubría en el fondo de mí misma tendencias semejantes, fuerzas que ni siquiera había sospechado existiesen en mi interior... Comprendí entonces que, en boca de aquel sabio, el amor era algo mucho más misterioso que lo que la gente cree... dame un cigarrillo.

Otto obedeció, acercándole luego la llama de su mechero de oro.

—Cuando me casé, no tardé en comprobar que lo que me ofrecía mi marido no era más que un amor elemental, casi animal... zoológico, primitivo... que me dejó completamente indiferente.

“Cuando, meses más tarde se fue a España con la Legión Cóndor, creí que al acostarme con otros hombres encontraría finalmente lo que tan ansiosamente estaba buscando...

Movió la cabeza de un lado para otro.

—No fue así... y, asqueada, dejé de engañarle... Hasta que un día en el que había dejado salir a mí doncella llegó un joven repartidor de carne... no debía tener más de quince años, quizá menos...

Algo amargo subió a la boca de Otto. Cogió un cigarrillo y lo encendió con mano temblorosa, pero el gusto del tabaco no hizo desaparecer aquella especie de hiel pegada a su lengua.

—Fue una experiencia única... Entonces me di cuenta de que había sido lo prohibido, el tabú, lo que me había proporcionado la satisfacción que había buscado inútilmente en el adulterio.

—Pero... —balbució Von Klüberg—, eso es sencillamente obsceno...

—¡Tonterías! Tú no conoces el amor más que como lo hacen los burgueses... sí, Otto... para ti, como para muchos hombres, la inmensa mayoría, al igual que para casi todas las mujeres, el amor se identifica con el simple apareamiento, o con el coito, si lo prefieres... algo tan sencillo como calmar el hambre o la sed...

Lanzó un suspiro.

—Freud me hizo aprender que no es así. Hay, en el verdadero amor, un instinto de destrucción, porque, por si no lo sabías, el orgasmo es algo que se parece a la muerte... "Tanatos", la diosa de la Muerte... y "Eros", el dios del amor, mezclados, íntimamente, empujados por un afán de aniquilamiento...

—No olvides que Hans no es un niño... como ese repartidor de carne...

—Lo sé, pero voy a decirte algo... Hans es mucho más atractivo que aquel muchacho con los ojos asustados y la cara llena de granos... Hans es tu hijo... ¿lo comprendes ahora?

—No.

—¡Qué simple eres! Si tú eres mi amante, mi pareja... ¿por qué no considerarte un poco como mi marido? Visto así, el panorama cambia... y Hans aparece como mi propio hijo... y yo le transformo en un maravilloso Edipo [119].

—¡Estás completamente loca! ¡Me das miedo!

—Lo comprendo... todo esto sale de los límites de tu pequeña vida de hombre pequeño... pero para mí representa la quintaesencia de lo que la vida me puede ofrecer...

Otto se puso en pie. Parecía haber envejecido diez años en aquellos minutos.

—Me voy. He de coger el coche para ir... al Campo.

CAPÍTULO II

No había perdido por completo el contacto con el mundo exterior, pero no existía nada común entre las sensaciones que percibe un hombre normal y las que me llegaban, por ráfagas, desde más allá del confuso límite de mis sentidos embotados.

A veces, tenía la neta impresión de saber dónde me encontraba. No se trataba del resultado lógico de lo que veía, ya que llevaba mucho, muchísimo tiempo, sin ver nada.

Al principio, en medio de aquella tremenda confusión que reinaba en mí, confundí la oscuridad de mi entorno con el camino hacia la muerte, y como en aquellos momentos era justamente lo que más deseaba, no saqué pena alguna al constatar mi ceguera. Eso me evitó, por lo menos, el pánico de saber que ya no podía ver.

Sin que pudiese precisar el tiempo que había transcurrido desde que el Kapo me obligó a lamer sus botas, tuve la vaga idea de que aquella bestia humana había terminado por obedecer las órdenes del SS, y que me había llevado al “Revier".

Pero no estaba seguro.

Oí gritos, voces desaforadas entre las que reconocí, mucho más tibia que cuando se dirigía a los pobres prisioneros, la de aquel maldito animal de Kapo.

—¡Te dije que no le pegases, imbécil!

—Me insultó, herr...

Luego oí un golpe seco, y más voces y más amenazas.

Hubiese podido gritarles, yo también, para que se callasen. Me encontraba, al menos lo creía, deslizándome por una suave pendiente que iba a conducirme sin remedio hacia el final que tanto había deseado últimamente.

Fue mucho más tarde, aunque no puedo precisar el tiempo exacto, ya que fue precisamente la noción del tiempo lo que perdí primero, cuando se despertó en mí, con una brutal brusquedad, el instinto de vivir.

Yo les oía decir cuando estaban junto a mí:

—Es un "musulmán". No sé cómo vamos a hacer para salvarle.

Fue seguramente aquella tremenda palabra la que abrió las puertas a mi miedo.

Yo los había visto, no muchos, en verdad, pero los había mirado con mis ojos de médico, penetrando en ellos con mucha mayor intensidad que quien los miraba movido por la compasión o el asco.

Se sentaban al poco sol que llegaba, creo que porque estábamos en primavera o en otoño, no puedo recordarlo bien, junto a los barracones, adonde llegaban arrastrándose o llevados en brazos por algunos compañeros, antes de salir para el trabajo.

No había en ellos nada humano, ni el aspecto, ni la forma. Nada. Era un simple montón de ropa, envuelto en una manta carcomida por la polilla, con algo dentro, una cosa indefinible, piel y huesos...

Muchas veces me pregunté cómo era posible que la vida siguiese latiendo en aquellos lamentables deshechos humanos. Pensaba en la sangre, completamente desprovista de sustancias nutritivas; una sangre que había estado entrando a sacos en los tejidos para llevarse hasta la última gota de grasa, cualquier cosa que sirviera para acallar el griterío salvaje de las células que morían de hambre.

Pero de ese asalto concienzudo hacía ya mucho tiempo. Por eso habían desaparecido totalmente las capas de tejido adiposo, incluso aquellas que hacen el papel de cojinetes y que mueren con el individuo.

Se servía a los "musulmanes" el mismo asqueroso rancho que a los demás detenidos. Y lo comían como los demás.

Lo que penetraba en ellos salía del mismo modo, como cuando se vierte vino en un pellejo agujereado. Su aparato digestivo había dejado de funcionar porque sus glándulas estaban vacías y nada podían aportar al trabajo común. No tenían ni saliva, ni jugo gástrico, ni pancreático y su hígado había terminado sencillamente su misión, dejándose atravesar por una sangre en la que no influía en absoluto.

Sólo el corazón, desesperado, fiel a su misión, seguía moviendo aquella inútil masa de líquido sanguíneo que servía únicamente para llevar al cuerpo la única sustancia que abundaba aún en el entorno del desdichado: el oxígeno.

Y yo era uno de aquellos pingajos humanos.

Era un “musulmán".

Quizá por suerte... o puede ser que por desgracia, mi cerebro seguía funcionando. No como antes, desde luego, pero cuando se le ha utilizado durante toda la vida, cuando se ha hecho de él un instrumento eficaz y dócil, no os abandona ni siquiera en momentos en que, generalmente, deja de servir en la mayor parte de los casos...

Yo pensaba...

Por eso el instinto de conservación se me aparecía como la única meta que debía alcanzar. Y por eso el miedo me retorcía la carne como en un zarpazo doloroso.

Llegué a reconocer las voces que sonaban a mi alrededor, e identifiqué una de ellas porque las otras lo nombraron varías veces.

—¿Qué le parece, doctor Wache?

Era el Lagerartz, el médico oficial del campo, el que estaba al cargo de las tropas de SS que cuidaban del campo.

—Hay que seguir con el suero, día y noche, sin parar... Nos queda muy poco tiempo.

¿Me estaban alimentando con suero?

Intenté descubrir cómo lo hacían, pero no lo conseguí. La verdad es que entre mi cuerpo y mi cerebro existía un camino demasiado largo para que yo pudiese percatarme de lo que ocurría en aquél. Ni sentí pinchazos en el brazo y menos aún esas desagradables e irritante sensación de una sonda con la que suelen alimentar a ciertos pacientes deshidratados y desnutridos.

Tampoco sabía cómo se las arreglaba mi cuerpo para eliminar las sustancias tóxicas que normalmente atraviesan los riñones. Si orinaba o defecaba, no me daba cuenta...

Pero me hubiese gustado gritarles, con todas mis fuerzas:

—¡Sálvenme! ¡No me dejen morir!

* * *

La vuelta de la visión me proporcionó una alegría que hacía nacer en el fondo de mi espíritu un viento cálido de esperanza.

No fue una visión perfecta; ocurrió paulatinamente como si alguien fuera descorriendo despacio una cortina gris que existiera ante mí...

Empecé a ver las cosas y me percaté que estaba en el "Revier”, pero en la sala de operaciones. Dos enfermeros rodaban a mí alrededor, y el doctor Wache venía a verme con frecuencia.

Estuve así, mejorando mi visión, durante un cierto tiempo, aunque cerraba los ojos con frecuencia, ya que seguía siendo incapaz de dominar la terrible fatiga que me bañaba por entero en una especie de somnolencia sin fin...

Lo que recuerdo bastante bien fue aquella noche en que por fin, ayudado por un enfermero, pude tomar mis primeras cucharadas de una sopa que me supo a gloria.

Por primera vez, mi aparato digestivo, que había estado sin funcionar durante no sé cuánto tiempo, me proporcionó esa agradable sensación, ese calorcillo íntimo que es como la respuesta más firme que la vida da.

Me dormí, profundamente, como hacía una eternidad que no lo hacía. Y también por vez primera mi miedo me abandonó un poco, aunque aquel estado de felicidad íntima no duró mucho.

Los recuerdos de las atrocidades que había visto en el “Revier" poblaron una de las más espantosas pesadillas que jamás he tenido. Como personaje central, veía al bestial estudiante Karl Merberg, rondando a mí alrededor, con un bisturí en la mano, mirando mi cuerpo desnudo, tendido sobre la mesa de operaciones, como si se preguntase por dónde debía empezar a cortar.

Hasta que clavó el escalpelo en mi pecho con intención de sacarme el corazón.

* * *

Debí lanzar un grito horrible y hasta creo que me incorporé, como si quisiera saltar de la cama. Unos fuertes brazos me sostuvieron, obligándome, con dulzura, a que me echara de nuevo.

—Hans...

Ni siquiera me atreví a abrir los ojos.

¡Aquella voz! ¡Era imposible! Debía seguir en el centro vertiginoso de la pesadilla, a la que se incorporaban nuevos personajes, nuevos enemigos, el mayor y más cruel de todos...

“EL”

—Hans... hijo mío...

No, no era posible. Mi cerebro, justamente lo que más temía, empezaba a vacilar. Y los fantasmas del pasado se precipitaban en mi espíritu, feroces, implacables, deseosos de encender en mi alma, antes de mi muerte, las llamas de la desesperación y de la angustia.

—Soy yo, tu padre...

Una mano vio a posarse dulcemente sobre la mía. La suya. Esa mano que yo no recordaba se hubiese acercado jamás a mí, ni hubiera esbozado una sola caricia, un solo gesto amistoso, paternal...

—Te necesito, Hans... Todo el mundo me vuelve la espalda. Todos, sin decírmelo, me echan en cara que tengo un hijo en un campo de concentración...

Me decido a abrir los ojos.

Allí estaba él. Himmelgott! No parecía el mismo. Por primera vez en mi vida, me di cuenta de que mi padre, al que siempre había considerado como un hombre fuerte y jovial, no era más que un pobre viejo, un anciano con el rostro surcado por profundas arrugas, con la mirada apagada, la boca incurvada hacia abajo, en esa mueca que imprime la amargura y el desengaño a lo largo de la vida...

—Tu madre ha muerto —siguió diciendo—. Estoy solo, Hans, hijo mío...

Ni siquiera me preguntaba cómo me sentía, ni inquiría sobre los atroces sufrimientos que yo había pasado. Sin embargo, aunque me había recuperado un poco, debía verme y darse cuenta de que todavía tenía a un "musulmán” ante él.

—No me dejan otra opción, Hans... o te incorporas al Reich o nos hundiremos los dos... para siempre...

¿De verdad que le importaba algo?

La duda me apretaba el cuello como un dogal. Le conocía demasiado para poder dar crédito a lo que intentaba demostrarme.

—Voy a llevarte conmigo. Iremos a una casa de campo, cerca del Tirol, donde te repondrás por completo. Pero...

No hacía falta que siguiese. Yo adivinaba la condición que iba a imponerme. La misma de siempre: incorporarme a aquella maldita máquina nazi de cuyos acerados engranajes sabía yo más que él...

—No puedes seguir así, Hans... te encuentro muy desmejorado. Todo esto tiene que terminar... es absurdo...

¿Y los otros, padre? Los que seguirán padeciendo la tortura y el salvajismo de los Kapo, los que sufrirán como condenados, tendidos en cualquier mesa de operaciones, sirviendo de conejillos de India a simples estudiantes sin conciencia y sin piedad. ¿Qué será de ellos, padre mío?

—Todo está preparado. Tengo el coche a la puerta... Nos iremos en cuanto... tú quieras...

En cuanto diga que sí, padre, ¿verdad? En el momento en que ceda a tus deseos, en que contribuya, con el sacrificio de mi vida y de mis ideas a la gloria del Fiscal general.

No sé si leyó la duda en mis ojos. Puede que fuera así, ya que su rostro se ensombreció aún más.

—Vengo decidido a todo, Hans... mira...

Sacó una pistola de un bolsillo y la empuñó con fuerza en su larga y fina mano surcada de arrugas pero delicada y aristocrática aún.

—Si te niegas a complacerme —dijo con voz sorda—, moriré aquí, delante de ti... me levantaré la tapa de los sesos...

Llevó el cañón del arma junto a su sien derecha.

Una gran piedad se apoderó de mí. No significaba aquello que creyese que había cambiado, sino que le comprendía, mejor que nunca.

Me apareció como un pobre prisionero de una vida truncada. Y comprendí que llegaría a matarse, ya que preferiría la muerte a tener que dejar de ser lo que era.

Había llegado a ese punto en que los hombres que gozan de una importante posición social y política eligen el suicidio cuando algo amenaza arrojarles de su mundo. Son incapaces de empezar de nuevo, y cometer cuantas bajezas son necesarias para mantenerse en su puesto. Son, desde luego, criaturas indignas, peones de un juego siniestro, hombres sin conciencia a los que no importa saber que andan sobre las lágrimas y el sufrimiento de los demás.

—Tú tienes la palabra...

Quería darme importancia, preponderancia, pero sabía.con toda seguridad que yo no podía abandonarle.

Y conste que no era la piedad la que me empujaba a complacerle.

Mis sentimientos eran mucho más complejos.

Quizás entreviese la terrible forma en que iba a terminar todo aquello. Hay cosas que no se pueden explicar, pero yo veía, en un futuro más o menos lejano, cómo las fuerzas del mal eran aplastadas y hasta me era dado contemplar, en una maravillosa premonición, el estruendoso derrumbamiento del régimen nazi, convertido en ruinas, pavesas y humo...

Miré con fijeza a aquel hombre viejo. La pistola, en su mano temblorosa, tenía algo de falso y de histriónico, y yo leía el espanto en sus ojos, como si supiera que llegado el momento su mano actuaría por sí misma, como si no formase parte de él.

—Padre...

Se inclinó hacia mí, con una ansiosa luz en la mirada.

—¿Sí?

—Te desprecio, padre... te desprecio por haberte vendido al mejor postor, por no haber querido ver la realidad criminal que te rodea.

Se puso intensamente pálido; sin embargo, había bajado su mano armada.

—Te desprecio padre... pero no puedo abandonarte. No puedo permitir que pienses que fui yo el culpable de tu dolor... futuro. Deseo que compruebes, por tus propios ojos, el gran error que has cometido al penetrar en un mundo sin conciencia, regido por locos y criminales...

—¿Entonces?

—Me voy contigo.

De verdad que me extrañaron las lágrimas que corrieron bruscamente por sus mejillas. Hubiese dado cualquier cosa por conocer su verdadero origen, por saber si, como yo habría deseado, traducían un poco de sinceridad, un poco de aquella ternura que jamás había mostrado ante mí...

—Voy a ordenar que te lleven al coche —dijo incorporándose—. Ya verás cómo te repones en muy poco tiempo... Te doy sinceramente las gracias, hijo mío...

Salió.

Momentos después dos camilleros vinieron por mí y me sacaron del “Revier". Mantuve los ojos abiertos, como si desease llevar en mis retinas las imágenes del campo, los barracones, las alambradas y sobre todo los rostros cenicientos que seguían mi marcha, caras de hombre que eran, más que otra cosa, almas en pena, muertos ambulantes...

Me colocaron sobre el amplio asiento trasero del "Mercedes”. El chófer nuevo, al que yo no conocía, extendió una lujosa manta de pieles sobre mi cuerpo.

—Duerme —dijo mi padre—. Cogeremos el tren en Berlín... Tengo reservadas las camas...

Se sentó junto al chófer, dejándome solo, cosa que le agradecí, ya que deseaba estarlo. El vehículo arrancó y yo cerré los ojos.

Detrás de mí quedaba el Dolor y la Muerte.

CUARTA PARTE

EL HOSPITAL DEL DIABLO

Para los cobardes, los acomplejados, los sádicos, para todos los hijos de Satán, no existe mejor sustancia para su Alquimia de Horror que la carne humana. Siempre, en aquel que golpea, hiere, viola o mata, se ha copiado el gesto de los Hijos del Diablo, al disponer de la Vida, en un desafío al Creador:

—¡Mira lo que hago con tu obra!

W. Sampas.

CAPÍTULO PRIMERO

Dos meses bastaron para que volviera a tener el as— aspecto de antes. El lugar elegido por mi padre reunía todas las condiciones necesarias para recuperar a cualquiera, incluso a un hombre que como yo había llegado a ser "un aprendiz de musulmán".

Un doctor de Munich, amigo del Fiscal general, uno de sus incontables amigos, venía una vez cada dos días. Además, una joven y hermosa enfermera, Isabelle Lorenz, no se separó ni un solo instante de mi lecho, hasta que pude abandonarle para empezar a pasear en el inmenso jardín de la finca.

Las altas montañas del Tirol se ofrecían a mis ojos, bajo un cielo de una extraña pureza. Ni que decir tiene que además de la enfermera, la mansión contaba con todo un equipo de sirvientes, de los que destacaba la simpática Klementine, la cocinera, que hizo verdaderos milagros para conseguir que ganase peso y recuperase fuerzas en un tiempo récord.

Isabelle era una muchacha inteligente, pero me percaté, desde el mismo momento en que pude empezar a conversar con ella, que había sido aleccionada por mi padre. Nuestras conversaciones giraron lógicamente alrededor de temas baladíes, intrascendentes, demostrándome que aún poseía, además de otras muchas cualidades, la obediencia a las consignas que había recibido.

La radio era el único vínculo que me mantenía en contacto con el exterior. Pude así enterarme de los formidables progresos que nuestras tropas estaban haciendo en territorio ruso, acercándose más y más a Moscú.

Pero la verdad es que, por aquellos meses de paz, mi interés se concentraba en dos cosas igualmente fundamentales para mí: recuperar lo más velozmente posible mi salud... y olvidar el reciente pasado que tanto daño me había hecho.

Puesto que había aceptado las condiciones impuestas por mi padre, lo mejor era adaptarse a mi nuevo mundo. El Fiscal general, que vino a verme un par de veces, se mostró satisfecho de mi pronta recuperación, hablando con vehemencia de sus planes para conmigo:

—Deseo que inicies un curso rápido, en la “Junkerschule" de Baviera. Ya he hablado con el director de la escuela, que me ha prometido que bastan dos meses para que te conviertas en un SS.

—Estoy de acuerdo, padre —le dije mirándole fijamente a los ojos—, pero creo que convenimos en que mi misión, dentro de las SS, sería la de ejercer mi profesión de médico.

— Natürlich! —exclamó fogoso—. No querría, por nada del mundo, que malograses tus facúltales como cirujano... pero es necesario, y no creo que deba decírtelo, pasar por la “Junkerschule” antes de hacer cualquier otra cosa.

—Lo sé.

—Iré a verte justo el día en que prestes juramento.

Y espero que aquel día memorable, además del gozo que sentiré, podré darte una maravillosa noticia...

—De acuerdo. Ahora voy a pedirte un favor, padre...

—Lo que quieras.

—En realidad, se trata de dos favores... el primero que hagas que me envíen unos libros de Medicina cuya lista he confeccionado. Aquí, en la biblioteca de la casa, no hay más que novelas baratas...

—Dame la lista y recibirás los libros dentro de unos días... ¿Cuál es el otro favor?

—Desearía, antes de incorporarme al puesto que me sea designado, visitar la tumba de mi madre.

Se puso bruscamente serio, mordiéndose los labios con visible nerviosismo. Pero aquello no duró más de dos o tres segundos. La sonrisa volvió a dibujarse en su boca.

—¡Pues claro! Perdóname, Hans... pero debería haber pensado en ello. Perfectamente. En cuando hayas prestado tu juramento en la “Junkerschule", vendrás conmigo a Berlín e iremos juntos al cementerio.

—Danke.

La llegada del mes de diciembre coincidió con mi definitiva recuperación. La vida palpitaba en mí con una fuerza formidable. Por la mañana, después de hacer gimnasia en mi cuarto, montaba a caballo hasta las once. Luego me cambiaba, enfrascándome en los libros que mi padre me había enviado.

Me puse al día, leyendo las revistas médicas en las que se hablaba de las nuevas técnicas quirúrgicas, interesándome sobre todo por los trabajos de cirugía de guerra, cuya casuística aumentaba y se enriquecía de día en día.

El contacto con la Medicina, aunque no fuese más que de forma teórica, contribuyó poderosamente a devolverme el equilibrio psíquico que había estado a punto de perder en Sachsenhausen.

Aquel nombre seguía, de cuando en cuando, despertando en mi mente dolorosos ecos, pero el estudio y el ejercicio, ambos realizados con verdadera pasión, terminaron por acallar casi por completo las voces de mi reciente y terrible pasado.

Aquella mañana, mientras hacía gimnasia, dejé encendido el aparato de radio. De repente, el locutor de radio Berlín anunció, con voz trémula, que los japoneses habían bombardeado la base norteamericana de Pearl Harbour. La guerra alcanzaba en aquel momento su dimensión mundial.

Sentí la tristeza de saber que el mundo iba a conocer, una vez más, una catástrofe universal. Detuve mis ejercicios y cerré la radio. En el calendario que había en la pared comprobé que era el día 7 de diciembre de 1941...

Al día siguiente, cuando volvía de mi jornada de hípica, y justo cuando desmontaba al caballo, confiándolo al palafrenero y mozo de cuadras, un hombre de cierta edad llamado Meissmer, vi a Isabella que corría hacia mí.

—¡Alguien le está esperando, Von Klüberg! —me dijo con las mejillas encendidas.

Había tenido, forzosamente, que acostumbrarme al "von", que en el fondo me repugnaba, pero así eran las cláusulas del trato existentes entre mi padre y yo.

—¿Quién es?

—Una señora, a la quien no conozco. Ha venido con una enorme cantidad de equipaje,., como si quisiera quedarse aquí.

Poco me importaba que mi padre hubiera invitado a alguien. Después de todo, me dije mientras me dirigía hacia la casa, dejaría aquel lugar a final de mes, que era al mismo tiempo el final del año 1941, para dirigirme a la "Junkerschule". J

Penetré en el salón que daba a la fachada posterior de la casa, donde se encontraba el picadero y las cuadras.

—¡Hola!

La miré y me quedé de piedra. La había olvidado por completo. Estaba tan joven y tan hermosa como aquella vez —me parecía que una eternidad había transcurrido desde entonces—, cuando la saludé en el piso que mi padre le había instalado.

—Pareces sorprendido, Hans —dijo tuteándome de buenas a primeras—. Espero que tu sorpresa sea agradable.

—Me alegro mucho de volverla a ver... —dije inclinándome.

—¡Qué ceremonioso! —exclamó riéndose—. ¿Sabes que te encuentro maravillosamente bien?

—Sí, me he recuperado por completo, frau Wesseler.

—Frau! Frau! —protestó amenazándome con su dedo índice—. ¿Qué significa todo este protocolo, Hans? Quiero que me llames por mi nombre, Gerlinde... o mejor aún, Ger...

—Como usted quiera.

—Nada de usted... debemos tutearnos. ¡Desgraciado! ¿Sabes que me he ofrecido voluntariamente para pasar aquí las Navidades y el Fin de Año contigo? Sólo pensar que ibas a estar aquí, sin nadie a tu lado, me ponía los pelos de punta...

—Se lo agradezco de veras...

—Te lo agradezco, Ger.

Me mordí los labios, pero acabé repitiendo la frase:

—Te lo agradezco, Ger.

—¡Así me gusta! —exclamó alborazada.

Se había quitado el abrigo de pieles y vi que llevaba un traje sencillo con uno de aquellos atrevidos escotes que tanto debían gustarle. Cuando se acercó a mí, no pude por menos que mirar los dos globos de carne turgente que asomaban, desafiantes, diciendo claramente que su cuerpo seguía conservando una lozana y hermosa juventud.

—Montaremos juntos a caballo —dijo—. Soy una excelente amazona, ¿sabes? Y si lo deseas, haremos algunas excursiones a la montaña...

—Me parece muy bien.

—Ahora, mi querido anfitrión, deberías ocuparte un poco de tu invitada... este viaje me ha abierto el apetito... y no querrás que me desmaye de hambre, nitch wahr?

Estábamos almorzando en la gran sala cuyos inmensos ventanales dejaban ver la cadena montañosa de los Alpes cuando penetró en la estancia Isabella, la enfermera. Llevaba su abrigo y sostenía en la mano una pequeña maleta.

— Bitte... [120]. Vengo a despedirme de usted, Von Klüberg.

—¿Cómo? ¿Me abandona? —le pregunté sonriéndole—. No me había anunciado su marcha...

—He sido yo quien lo ha decidido —intervino Ger— linde—. Ya no necesitas sus servicios... y ahora que estoy aquí...

Tuve que contenerme para no estallar. Pero una especie de sexto sentido me avisó de que debía ser extremadamente prudente. Todavía ignoraba cuál era el verdadero motivo de la presencia de Gerlinde en la casa; pero, por la fuerza de la costumbre, me dije que detrás de todo aquello estaba, sin duda, alguna, la mano de mi padre.

Me puse en pie, acercándome a la enfermera.

—Le estoy muy agradecido, Fraülein, de veras...y no olvidaré nunca lo que ha hecho usted por mí.

—No es nada, señor —me contestó con voz contrita—. Me alegro sinceramente de su recuperación... y le deseo mucha suerte.

—Gracias —le dije tendiéndole la mano que ella estrechó con calor—. También le deseo mucha dicha, Isabella...

—Adiós, señor... señora...

Se fue. Volví a ocupar mi silla, pero me di cuenta que mi apetito había desaparecido. Estaba irritado, pero la prudencia seguía controlando estrechamente mis actos.

—¿Te has acostado con ella?

Levanté la mirada, con los ojos flameantes; de nuevo estuve a punto de explotar, pero me contuve otra vez, aunque la expresión de mi rostro debía dejar traslucir la cólera que me habitaba.

—¡Qué preguntas —intenté decir con una indiferencia que estaba lejos de sentir.

—Una pregunta... a la que no has contestado.

Me dejé llevar por la cólera, aunque me mostré comedido en el tono de la voz que empleé para decir:

—¿Es algo que te importa?

—¿Y si así fuera? —contraatacó.

Me eché a reír para cubrir un poco mi furia que no dejaba de crecer.

—Tranquilízate —le dije con el deseo de cambiar de conversación—. Ni siquiera me pasó por la cabeza...

—Me parece muy bien. No era cosa de abusar de un muchacho en plena recuperación física. Tu padre me dijo que había elegido muy severamente a esa muchacha... pero no puede uno fiarse de esas jovencitas...

—¿Crees que son menos seguras que las mujeres maduras? —le pregunté deseando herirla.

—¿Menos seguras? —inquirió sin dejar de sonreír—. No lo sé, de veras... pero, en cualquier caso, son siempre menos hábiles... e incapaces de proporcionar el placer que esperan obtener.

—Dejemos eso, por favor... Quiero ponerme a estudiar en cuanto hayamos tomado el café.

—¿Estudias mucho?

—Todo lo que puedo.

—Perfecto... yo voy a dar una vuelta a caballo, esta tarde... seguramente no nos veremos a la hora de la cena... Mañana tendremos ocasión de seguir charlando...

* * *

Permanecí en la biblioteca hasta bastante tarde. Me había detenido un poco, hacia las cinco, para tomar un bocadillo y escuchar las noticias en la radio. Las noticias se referían casi por completo al impetuoso avance de las fuerzas japonesas que habían desembarcado en las Filipinas, así como atacaban Malasia después de utilizar la Indochina francesa como trampolín.

Del frente de Moscú se hablaba muy poco. Noté que el locutor se refería a la resistencia de la Wehrmacht ante poderosos contraataques rusos. Desde luego, la situación estaba lejos de ser clara, y algo me decía que los soldados alemanes no penetrarían jamás en la capital de la URSS.

Era el primer revés después de una serie de conquistas fulminantes, la primera vez que el Ejército de Hitler no conseguía sus propósitos.

Imaginé el ambiente, en Berlín, en las altas esferas del Reich, y me parecía ver, a través de la distancia, las miradas bajas, los temores, la incertidumbre en los rostros...

Hacia las nueve y media de la noche me fui a mi cuarto. Ni siquiera me pasó por la imaginación el cenar, ya que la merienda había sido sobradamente abundante. Tomé una ducha y me desvestí, metiéndome en la cama.

Cosa curiosa, desde que pude valerme por mí mismo, dejé de ponerme el pijama, prefiriendo dormir desnudo. Quizá porque aquella prenda, aunque de seda, tenía listas que me recordaban el más infamante uniforme que había llevado en mi vida: el traje a rayas de los detenidos de Sachsenhausen.

* * *

La vida sana que llevaba desde mi llegada a la finca había terminado por procurarme un sueño sin pesadillas. Dormía como un tronco, profundamente, lo que me proporcionaba un despertar espléndido que me encontraba en plena forma.

Sentí, cinco minutos después de haberme acostado, que me hundía en un delicioso abismo de paz...

Al despertarme, bruscamente, me asombré al comprobar que mi corazón latía más aprisa que de costumbre; también sentí un calor que corría a lo largo de mis venas. Pero tardé unos segundos en percatarme del amplio contacto de un cuerpo junto al mío.

Fue tan grande mi sorpresa que no reaccioné como hubiese debido hacerlo. Mil preguntas me asaltaron, casi todas ellas estúpidas, ya que la respuesta a todas ellas era tremendamente sencilla.

—Hans...

Me volví, poniendo entre su cuerpo y el mío una barrera de vacío.

—¿Te has vuelto loca? —le pregunté.

La oscuridad era absoluta; yo dejaba la ventana abierta, pero la noche estrellada era negra como la tinta. Una difusa claridad no llegaba hasta el lecho y ello me impedía ver el rostro de la mujer que debía estar vuelto hacia el mío.

—Sí... —musitó y su aliento cálido llego hasta la piel de mi cara—. Estoy loca de la más maravillosa locura que existe...

—Pero, y mi...

Su mano me tapó la boca.

—¡Por favor! No nombres a nadie... absolutamente a nadie... Ven, acércate a mí... No seas tonto... desde que te vi, aquel día, en mi casa, no he dejado de pensar en ti... No me hagas hablar, por favor... ni me obligues a establecer comparaciones que podrían herirte en tus sentimientos de hijo... eres inteligente y comprendes las cosas sin necesidad de decirlas... ven...

—¿Cómo no quieres que hable de él? —protesté.

—No lo hagas... te lo ruego... ¿o es que no lo has comprendido aún?

—¿El qué?

—¡Qué bobo eres! Tenía la confianza y la esperanza de no tener que decir ciertas cosas... él vivió junto a ella, largos años. Después de sus primeros contactos, ambos descubrieron que aquello no era lo que esperaban... él intentó, mucho más tarde, volver a pisar un terreno incierto, pero ya no era el de antes. Hay muchas cosas en la intimidad de un hombre que le coartan... su timidez, su temor, su miedo a demostrar su inferioridad o su incapacidad... ¿me entiendes?

No dije nada, pero claro que comprendía lo que me decía.

—Nuestra unión... ha sido puramente convencional, política... buscamos un mutuo apoyo para asegurarnos una posición estable... para movemos en ese mundo importante que ambos idolatramos... pero nunca, ¿me entiendes?, nunca hubo nada serio entre nosotros. Desde el principio, y mejor será que no recuerde aquel instante en que se puso a llorar como un niño, establecimos un acuerdo tácito...

“¿Entonces —me pregunté aterrorizado—, era ésa tu juventud aparente, padre? ¿Ese tu donjuanismo estúpido y falso? Tenías fama de conquistador... y ocultabas detrás de una fachada de mujeriego la más estéril de las impotencias? ¿Y para eso tanto sacrificio? Poner un lujoso piso a una mujer como Gerlinde... para que otros satisfaciesen los deseos que tú eras incapaz de calmar?”

—¿Lo entiendes ahora, Hans?

Una especie de furia salvaje se apoderó de mí. Fue como si desease vengar a mi padre, como si quisiera compensarle de todas las vergüenzas, las angustias y los sinsabores que había tenido que pasar, y hasta pensé, ahora puedo confesarlo, en el dinero que había gastado con aquella traidora mujer...

La atraje hacia mí con una violencia brutal. Quería que supiese que los Klüberg no eran todos iguales. Además, pensaba que aquella experiencia que iba a darle sería como un veneno que no la abandonaría jamás.

"Voy a volverte loca, sucia ramera... y haré lo que sea para que jamás olvides esta noche..."

CAPÍTULO II

—Ich schwöre Dir, Adolf Hitler, als Führer Treue und Tapferkeit. Ich gelobe Dir, und den von dir bestimmen Vorgesetzen, Gehorsam bis in den Tod, so wahr mit Gott Helfe... [121].

A medida que el director de la "Junkerschule” formulaba, palabra a palabra, el contenido del juramento, cien gargantas, entre ellas la mía, lo repetían.

Estábamos formados, en el amplio patio de la escuela, cuyos bordes negreaban con la presencia de un nutrido grupo de espectadores, casi todos familiares de los nuevos oficiales de la SS que dentro de pocos minutos iban a recibir sus nombramientos y su destino.

Cuando se perdió en el eco del grito colectivo la última palabra del juramento, una estruendosa ovación estalló, seguida por los gritos de ritual:

—Heil Hitler!

—Sieg! Sieg!

Nos fueron llamando, luego, uno a uno. El director de la escuela, un Oberführer[122]; ocupaba el centro de la mesa montada sobre un estrado, teniendo a la derecha a uno de los profesores y a la izquierda un Sturmbannführer especialmente llegado de Berlín, para asistir, en nombre de Himmler, a la ceremonia.

Mientras avanzaba lentamente, detrás de uno de mis compañeros de curso, siguiendo la larga fila hacia el estrado, recapitulé rápidamente los tres meses que había pasado allí, dedicado de forma exclusiva a hacer ejercicios militares de todo tipo, pero sobre todo a asistir a las clases donde nos impartían las doctrinas nacionalsocialistas.

Ahora podía comprender, por primera vez en mi vida, a los hombres de la SS, a su desprecio a todo lo que no perteneciera a la Orden de la Calavera, de su concepto de superioridad absoluta, no solamente sobre los demás alemanes, pero sobre las demás razas y pueblos del mundo.

Basándose en las más extrañas y falsas ideas que jamás salieron del cerebro de un hombre, que debía estar mentalmente enfermo, nos habían “demostrado" la existencia de un “Herrenvolk”, de una “Raza de Señores” que la Historia destinaba al dominio del mundo.

Como médico, cuando escuché las estupideces sobre la pureza de la sangre, lo que ellos llamaban Die reinrassig, estuve a punto de vomitar. Y no quiero decir de las mezclas de sangre, conceptos que me hacían recordar la cría de caballos o de animales especialmente seleccionados.

Por fortuna, había conseguido dominarme, permaneciendo aislado, sin intimar con nadie, ya que todos mis compañeros estaban convencidos de que las palabras de los profesores eran inmensas e indiscutibles verdades, dogmas de una nueva religión.

Volví la cabeza hacia la gente, descubriendo a mi padre, que llevaba su uniforme de gala. Junto a él, Ger— linde me seguía con la mirada ansiosa.

Estuve a punto de echarme a reír.

Había conseguido, durante aquel mes de diciembre, exasperar a Gerlinde hasta lo inconcebible. Fue, lo confieso, un trabajo sumamente agradable, que me procuró ese sentimiento de triunfo que suele experimentarse cuando se consigue una venganza plena.

Sin llegar a hacer de ella una enemiga, cosa que no me convenía en absoluto, inventé mil subterfugios para evitar que cada noche se colase en mi lecho. Pequeñas enfermedades, fiebre, cansancio, todo era bueno como justificación, ya que no me habría atrevido a echar el cerrojo de mi dormitorio.

Me percaté, desde la primera noche que pasé con ella, que se encontraba en ese punto álgido, cuando la armonía hormonal de la mujer empieza a desequilibrarse y que en el horizonte se dibuja ya la sombra amenazadora de la menopausia.

Pero además, no tardé en darme cuenta de que Gerlinde era, además de una histeroide, una neurótica, una imaginativa que no había conseguido digerir los libros leídos, no logrando más que desencadenar una confusa tormenta en su desequilibrado espíritu.

Muchas cosas importantes, que yo desconocía, se escaparon de sus labios en la intimidad de la alcoba; así pude saber, en parte, el papel que había jugado en la vida de mi padre y cómo de ella dependía que el fiscal general no acabase de mala manera.

Por eso me vengué, encendiendo en aquel cuerpo que ofrecía sus últimos tiempos de lozanía, un deseo que estaba seguro la torturaría durante el resto de su vida.

Lo que ignoraba era que, sin darme cuenta, había puesto en marcha un fatídico mecanismo de relojería en cuyo extremo había una peligrosa carga explosiva...

Fue un error que iba a pagar muy caro...

* * *

—Oberstumführer Hans von Klüberg.

—¡Presente!

—Felicidades. Aquí tiene su título de oficial. Respecto a su destino... —el jefe de la escuela consultó los papeles que tenía sobre la mesa—. Aquí está... tendrá que presentarse, el día 10 de enero, en el "SS-Krieglazarett” de Breslau.

—¡A sus órdenes, herr Oberführer!

—Heil Hitler!

—Heil!

* * *

—¿Un poco más de langosta, Hans?

—No, gracias... no puedo más...

Estábamos, los tres, en uno de los restaurantes más elegantes de Munich. Mi padre estaba muy elegante, con un uniforme que yo no conocía y que nada tenía que ver con el de Fiscal general que había lucido durante la ceremonia del juramento SS [123]. En cuanto a Gerlinde, llevaba un traje de chaqueta de los llamados pied de poule, tan ampliamente escotado como todos sus habituales atuendos.

La sentía hervir bajo la mirada aparentemente tranquila, posada sobre mi padre que llevaba la voz cantante. No se atrevía a volver sus hermosos ojos hacia mí, aunque se mordía los labios de impaciencia por hacerlo. De no haber estado mi padre delante, seguro que me hubiera pedido celebrar mi nombramiento a su manera y durante toda una larga noche de insomnio.

—No he olvidado la promesa que te hice, Hans —dijo el Fiscal general—. Tomaremos el tren esta noche... y. mañana podrás visitar la tumba de tu pobre madre.

Noté que los ojos de Gerlinde brillaban de extraña manera, pero en aquel momento no podía yo sospechar la verdad, y me dije, sencillamente, que estaba furiosa de que tuviésemos que partir.

—Yo no pienso ir a Berlín —dijo ella de repente.

Y ante el asombro de mi padre, fingido o no—: voy a descansar un poco más en la finca... la capital me aburre...

—Como quieras.

* * *

El regreso a Berlín supuso para mí una nueva racha de dolores. La vista de la mansión familiar, con sirvientes que me eran completamente extraños, y el vacío de la falta de mi madre me sumieron en una profunda tristeza.

—¿Qué le ocurrió a la doncella? —pregunté a mi padre mientras almorzábamos juntos en el gran comedor.

—Se despidió —dijo sin levantar los ojos del plato.

—¿Y Albert, el chófer?

—También se fue... esto me dolió más que lo de Mar— garete, a la que apenas trataba. Hice cuanto pude por el hermano del chófer... y conseguí que se le conmutase la pena capital por una cadena perpetua.

No dije nada, pero mis dientes rechinaron al pensar en lo que significaba una condena de por vida en uno de los “ Konzentrationslager ” como el que yo había conocido...

Un largo y penoso silencio se estableció en el comedor. Yo oía el ruido tenue de los cubiertos que mi padre manejaba. De repente, levantó la cabeza y me miró con extraña fijeza. Por primera vez, sus ojos me parecieron expresar una sincera simpatía, algo que nunca había visto en él.

—Lo ha conseguido, ¿verdad? —me preguntó con voz trémula.

—¿De qué hablas, padre?

—De Gerlinde. Se ha acostado contigo... ¿no?

—Sí, lo ha hecho.

—Lo sabía.

Me dio pena. De haber tenido confianza con él, le habría explicado que aquello se había convertido en un triunfo para él, que yo había conseguido vengarle en el cuerpo exigente de la mujer que le despreciaba abiertamente.

—Ten cuidado, hijo...

—¿De ella?

—Sí, es una víbora.

—No temas. Sé cuidarme.

—No la conoces. Es una pobre hembra hambrienta, una perra en celo... Sabe que le queda muy poco tiempo... y está desesperada... por eso es capaz de todo.

—Ya me he dado cuenta... gracias por tu aviso —dije por caridad hacia él.

—Te quedarás algunos días en Berlín, ¿verdad?

—No. Esta tarde visitaremos el cementerio... y cogeré el tren de la noche.

—¿Para Breslau?

—No. Voy a ir hasta Sachsenhausen.

Lanzó una exclamación de sorpresa. Me miró, largamente, con la angustia pintada en el rostro.

—¡No vuelvas allí, Hans! Olvida todo eso... Te lo ruego. Puedes echar todo a rodar... de nuevo. Justamente, recordarás que quería anunciarte una buena noticia en Munich... pero todavía no me han confirmado mi nuevo cargo... no lo estropees, hijo...

—¿Un nuevo cargo? —pregunté con una sonrisa burlona—. ¿Todavía aspiras a más, padre?

—No es eso, Hans. Quieren confiarme los servicios de la justicia alemana en los territorios ocupados, al Este... Seguramente residiré en Kiev... Seré el juez general para toda Ucrania y toda Bielorrusia... con el grado de Obergruppenführer [124]. ¿Te das cuenta?

—Sí, me doy cuenta.

—Deseo, como tú, alejarme de Berlín. Estoy cansado, hijo mío. Ya no soy el de antes... las reuniones sociales me aburren, las encuentro vacías... además, te lo digo de veras, nunca he estado más solo que ahora...

Estuve a punto de decirle que él no sabía lo que era estar solo, ni moverse en aquel infierno en el que su estupidez me había lanzado.

"Nunca saliste de tu dorado mundo, padre. Jamás te asomaste a un «block», entre criminales, violadores y proxenetas, y aunque pasaste unos minutos, unos cortos minutos, en el «Revier», no tuviste que ayudar a Karl Merberg, ni viste los cerebros de los intelectuales polacos coleccionados por Dietrich Hoffmann."

Cuando más tarde abandonamos el cementerio, después de haber pasado una veintena de minutos ante la puerta de hierro del mausoleo familiar, y cuando caminábamos sobre la arena del sendero hacia la plaza central donde esperaba el "Mercedes”, quise, de una vez para siempre, decir a mi padre lo que llevaba tiempo quemándome la boca.

—Me dejarás en algún café, cerca de la estación.

—¿Es que no vas a volver a casa?

—No.

Se detuvo, volviéndose para mirarme con extrañeza.

—¿Puede saberse por qué?

—Porque —respondí con calma—, aquí termina el duelo, y créeme que no hay en mi frase ironía alguna. He hecho lo que me has pedido, y creo que puedes darte por satisfecho. Hace un rato me dijiste que habías elegido tu nueva vida, que estabas harto de Berlín y que te ibas a Kiev. Te deseo mucha suerte, padre. Aquí se separan nuestros caminos...

—¿Definitivamente?

—Espero que sí.

Bajó la cabeza unos instantes, como si de repente toda su atención se concentrase en las puntas brillantes de sus botas.

—Comprendo... era inevitable. Nunca nos hemos comprendido, ¿verdad?

—No podíamos comprendernos —repliqué— cuando apenas nos hemos conocido.

—Es verdad.

—Yo te he hecho un gran favor... tan grande como el que me has hecho tú al sacarme de Sacbsenhausen..., y hablando del campo, te doy las gracias por haber enviado los paquetes para los que fueron mis compañeros de barracón.

—No tiene importancia.

—Ahora, como dicen los franceses, nous sommes quittes [125]. Podemos, sin ninguna clase de resentimiento ni de nostalgia, seguir cada cual su camino... hacia su destino.

—No podrás evitar que me interese por lo que haces, Hans.

—Lo sé; pero, por lo que más quieras, no vuelvas a inmiscuirte en mi vida, padre. Déjame en paz. No tienes ahora ninguna mancha "familiar” que ensucie tu hermoso “von”...

—Que también es tuyo.

—No lo usaré, a menos que me vea obligado a ello. Con llamarme Klüberg me basta. Y ahora, padre, guardemos silencio. Volvamos al coche. Es triste decirlo, pero a veces una última palabra puede estropear un final feliz...

CAPÍTULO III

—Estamos muy contentos de tenerle con nosotros —dijo el más delgado de los tres, el que se había presentado con el nombre de Mathias Tenebraun—. Necesitábamos verdaderamente un cuarto cirujano. ¿No es cierto, amigos?

Los doctores Félix Linger y Joachim Schnabell asintieron con la cabeza. Los tres médicos con los que ahora cenaba en el comedor de los doctores tenían mi mismo grado, eran Obersturmführer, tenientes de la SS.

Desde mi llegada a Breslau, en las primeras horas de la tarde, había preferido, tras enviar mi equipaje al hospital SS, dar un largo paseo por una ciudad que no conocía.

Me gustó bastante y tras haber tomado una taza de café en un elegante establecimiento del centro, tomé un taxi y me hice conducir al " SS-Kriegslazarett”.

Fue justamente el joven doctor Tenebraun quien me recibió, excusándose por la ausencia del cirujano jefe así como del director del establecimiento.

—Hoy es sábado —explicó el doctor Tenébraun— y ningún sábado les encontrará aquí, a menos que ocurra algo verdaderamente importante. Van de caza, a unos cien kilómetros de la ciudad, invitados por el Gauleiter.

Casi me alegré de no haber sido recibido por los jefes; era mejor así: empezar a conocer a los verdaderos protagonistas del trabajo diario, los que, lo quisiera o no, iban a convertirse en mis compañeros.

—¿Hay mucho trabajo? —pregunté después de haber probado el excelente asado que nos habían servido.

—No nos quejamos... —sonrió Schnabell que tenía el rostro salpicado de pecas—. Claro que todo depende de lo que ocurra en el frente. Generalmente y debido a nuestra situación geográfica, los heridos SS que recibimos aquí proceden de los sectores del "Grupo de Ejércitos Sur", los que operan en Ucrania, en Crimea y en la zona del Don...

—Joachim dice la verdad —terció Félix Linger que llamaba la atención por ofrecer una cabeza rasurada, quizá para combatir alguna calvicie precoz, ya que era tan joven como nosotros.

—¡Pues claro! —rió el aludido—. ¿No querrás que asuste al recién llegado! Lo cierto, doctor Von Klüberg —añadió—, que sólo una vez nos vimos desbordados por los acontecimientos... en diciembre de 1941 y enero de 1942... cuando la retirada en el frente de Moscú.

—Fue tremendo —suspiró Linger, el calvo—. Estuvimos operando día y noche, sin dormir un solo segundo durante más de setenta horas, parándonos algunos instantes para tomar una taza de caldo o un bocadillo... pero después, el ritmo en la llegada de los heridos ha disminuido sensiblemente.

—Lo que quiere decir claramente —intervino el de las pecas— que las unidades de las Waffen-SS intervienen en los combates. Según hemos oído decir, se les utiliza especialmente para combatir a los partisanos, detrás de nuestras líneas...

—Esos cerdos... —gruñó Tenebraun—. Cuando pienso lo que hicieron a...

—Deja que nuestro amigo pase su primera noche en el "Lazare«" sin preocupaciones... Tiempo tendrá de aguantar todos esos jaleos. ¿Has operado mucho? —me preguntó tuteándome por vez primera.

—Un poco —repuse—, pero casi siempre en los hospitales dependientes de la Universidad.

—¿Cirugía torácica? —inquirió Joachim.

—Un poco, también abdominal y hasta algo de craneana.

—¿Amputaciones? —me preguntó Linger.

Creo que llegué a dominar la palidez que debía querer extenderse por mi rostro. Aquella palabra despertó bruscamente en mí los dolorosos recuerdos del "Revier” de Sachsenhausen y aquel criminal llamado Karl Merberg.

—Muy pocas —repuse tras una penosa pausa—, y en esos casos he actuado como ayudante...

—Aquí tendrás ocasión de hacerte la mano —dijo Schnabell—. Es lo más corriente... las amputaciones.

Y no vayas a creer que nos guste hacerlas, pero la verdad es que nos llegan con unos miembros podridos con amenaza de gangrena gaseosa, hechos un verdadero asco.

—Esos puercos de enfermeros y hasta los médicos de los "Etappenlazarett” [126] trabajan como carniceros... Ya verás, Hans. ¡Qué suturas! ¡Qué vendajes! Y sobre todo... ¡qué asepsia! Que te lo diga Félix... anda, Linger... di a nuestro amigo lo que encontraste debajo de un apósito y directamente aplicado a una herida causada por un pedazo de metralla... ¡anda, díselo!

—Habían puesto mierda de vaca.

—¿Te das cuenta, Hans? —gritó Joachim—. Cuando piensas que esos médicos de los centros de vanguardia han estudiado, que les han dado un título... ¡pandilla de veterinarios!

—No digas eso —rió Linger—. Insultas a los pobres veterinarios que no tienen culpa alguna... En una palabra, amigo Hans: ten mucha paciencia y no grites si encuentras una colilla en el estómago de un operado de urgencia en uno de esos centros de vanguardia, ni te pongas furioso al pensar que podrían haber salvado una pierna, un brazo... y hasta la vida, de haber actuado como verdaderos médicos.

—Comprendo —dije sinceramente impresionado.

—En principio —dijo Lukas al cabo de unos minutos y mientras nos servían el café-y cuando no hay un chorro impetuoso de trabajo, establecemos tumos de una semana, compuestos por dos cirujanos. Hasta ahora y no siendo más que tres, teníamos libertad una vez cada dos semanas. Ahora, gracias a ti, tendremos mucho más tiempo libre.

Sonreí. Eran SS, de acuerdo, pero no del tipo de los que había conocido en el "K.L.". Quizá fueran así, casi humanos, porque la carne herida que llegaba al Lazarett era la de sus propios hermanos. Pero la verdad es que me encontraba a gusto, como bacía mucho tiempo que no lo estaba.

—¿Puede saberse en qué empleáis el tiempo libre? —pregunté mordido por la curiosidad.

—Eso depende de cada uno y de sus gustos personales —repuso Joachim con un guiño—, aunque todos acabamos haciendo lo mismo... Yo, por ejemplo, tengo a una viudita de guerra, treinta años, dulce como el almíbar...

—Mi caso es distinto —dijo Tenebraun—. Estoy comprometido seriamente con una de las hijas del Gauleiter... y pienso casarme con ella antes del verano.

Félix se encogió desdeñosamente de hombros,

—Yo no tengo que salir del “Lazarett" para buscar una hembra. Me acuesto, por riguroso tumo, con las seis enfermeras... y ya verás, Hans, que alguna de ellas es verdaderamente extraordinaria.

—Pero... —dije—, no irás a decirme que pasas toda tu semana libre en alegre compañía.

Su rostro se ensombreció, y justo en aquel momento, Joachim me dijo, al tiempo que me daba un codazo: —Verboten! No metas las narices en su laboratorio, mi querido Hans. Ni siquiera nos ha permitido acercarnos a nosotros, y eso que afirma, el muy hipócrita, que somos sus mejores amigos...

— Damit habe ich nichts zur schaffen! —contestó Félix mordiéndose los labios—. Además, ¡basta de meterse en mis asuntos!

Y volviéndose a mí:

—Hay algo que puede ser mucho más interesante para ti, Klüberg... ¿qué sabes de injertos?

—Teóricamente, bastante —repuse sonriéndole—, prácticamente, casi nada...

—¿No te dice nada el nombre de nuestro jefe?

—¡Ni siquiera sé cómo se llama! Es decir, sí... me parece que ahora lo recuerdo... Doctor Fritz von Kalbb... ¿no es así?

Mathias se echó a reír como un loco:

—¡ Ese es nuestro director! No nos referimos al querido doctor Von Kalbb, especialista en damas burguesas a las que hay que reconocer en una habitación a oscuras... Ya conocerás a nuestro director, Hans... parece salir de un cuadro prusiano de primeros de siglo... bigote a lo Bismark, monóculo y peinado, ¿cómo no?, con raya en medio. No sirve más que para visitar a los que van a ser dados de alta para soltarles su frase patriótica y rogarles que sigan combatiendo por la grandeza del Reich.

—Nunca le he visto asomarse a un quirófano —sonrió Linger—. Seguro que se desmayaría, como aquella vez que Mathias quiso enseñarle un ojo que había sacado de una órbita con un trozo de metralla en el mismísimo centro. ¡Se puso malo! Ya te lo hemos dicho, Hans, nuestro médico director estaría perfectamente en una comedia de Moliére... Pero no nos referíamos a él, sino al jefe de nuestro equipo de cirugía.

—No lo conozco.

—¡Naturalmente! —rió Linger—. Ya te dijimos que había ido de caza con el director y el Gauleiter. Nuestro jefe tiene el grado de Hauptsturmfuhrer [127] y se llama Lukas Velenberg. ¿No te recuerda nada ese nombre?

Reflexioné irnos instantes antes de contestar:

—No, en verdad que no me suena... aunque... ¡Ahora caigo! —exclamé al tiempo que se hacía la luz en mi cerebro—. Doctor Velenberg... ¡eso es! El especialista de Hamburgo en cirugía estética...

—...especialista en injertos —precisó Joachím—, exactamente en injertos. A partir de 1930, su clínica no

descansó un momento, artistas de cine, políticos, todos los que se consideraban defectuosos iban a verle, con la esperanza de salir nuevos de su quirófano... hasta se dice que Hermana Goering fue a verle por sus cicatrices de cuando fue herido en Munich, junto al Führer...

Encendió un cigarrillo, lanzando el humo hacia el techo del comedor.

—¡Lástima de hombre!

—¿Por qué?

—Un consejo, Hans... Nunca se dedique usted a la cirugía estética con pacientes femeninos... Lukas cometió ese error. Durante años, acertó siempre y le cubrieron de oro. Mil mujeres se ofrecieron a él para mostrarle su agradecimiento... hasta que encontró una, la esposa de un general del O.K.W. [128]. No muy joven, pero terriblemente coqueta... de esas mujeres que se defienden, como gatos patas arriba, del inexorable paso del tiempo, de la piel arrugada, seca, de los senos caídos, del doble vientre, de la celulitis y las varices... del vello superfluo... Para esa mujer, Lukas Velenberg podía ser un dios o un demonio... y fue lo segundo...

—¿Fracasó?

—Por completo. Cuando quitó los vendajes, se encontró ante una verdadera catástrofe. No había conseguido nada; era como si la edad de aquel cuerpo se hubiese rebelado contra el médico... como si, en el caso de Fausto, el diablo se hubiese negado a hacer el trato.

Lanzó un suspiro.

—Ya puedes imaginarte cómo reaccionó aquella bruja. Velenberg escapó por los pelos de un juicio perfectamente montado por la mujercita del general, que afirmaba haberse negado a complacer al doctor, que le había hecho proposiciones deshonestas, y que por eso mismo se había vengado él... Lukas se salvó de la cárcel o algo peor...pero perdió todo, la clínica, su mujer que se suicidó y sus dos hijos que no quisieron saber más de su padre... Solo, vino aquí... y al verle trabajar nos enteramos que teníamos en el “Lazarett” a la célebre "zurcidora'’.

—¿La... zurcidora?

—Sí. Así le llamaban en Hamburgo y casi en todo el Reich... y aquí le hemos visto hacer cosas maravillosas hasta que trajeron al Brigadeführer Von Dreimann... [129]. Desde entonces, es como si el doctor Velenberg estuviese viviendo de nuevo la angustia de su fracaso en Hamburgo.

—Entonces... —pregunté vivamente interesado por aquel apasionante relato cuyo final no podía adivinar—. Entonces... ¿ha fracasado de nuevo?

—No, no es eso exactamente —replicó Joachim mientras los otros dos le apoyaban con sendos gestos afirmativos de la cabeza—. Esta vez, si quisiéramos definirlo con precisión, no ha sido un fracaso... puesto que Lukas Velenberg no ha querido ni ponerle la mano encima...

Bostezó, mirando a sus compañeros.

—Seguiremos mañana...Hoy estamos Mathias y 3ro de guardia... hasta el domingo por la noche. Tú, Hans, sigue mi consejo y descansa lo que puedas.

—Schabell tiene razón —intervino Linger—. Luego, cuando menos lo piensas, llegan las ambulancias y te lanzas de cabeza en un verdadero infierno...

* * *

Imposible conciliar el sueño.

Mi habitación era, sin embargo, tremendamente acogedora. Grande, constaba de además de un lecho y un armario, de un despacho y estanterías en las paredes que formaban una biblioteca bastante completa.

Lo único que me hizo fruncir el ceño fue, justamente sobre la biblioteca, el busto en bronce de Adolf Hitler y, junto a la figura, encuadernado en piel, un ejemplar de su libro "Mein Kampf”.

¡Con qué ganas hubiese tirado ambas cosas por la ventana!

Pero me había prometido ser prudente y jamás, nunca más, permitir que un error pudiese llevarme de nuevo a vestir el uniforme de los esclavos de los "Konzentrationskager".

Me eché en el lecho, desnudo como siempre, aunque procuraba, estuviese donde fuese, cerrar bien la puerta en recuerdo de aquella noche en la finca de mi padre...

Confieso que mi primera hora de insomnio se consumió pensando en Félix Linger. Había notado, cuando uno de los otros insinuó algo sobre "su laboratorio’', que el médico calvo se había puesto mortalmente pálido y que su angustia no había desaparecido hasta llevar la conversación a otro terreno.

Si pensaba tan intensamente en Félix Linger era, precisamente, porque desde mi estancia en el campo de concentración, me ponía a temblar desde el momento en que alguien sentía "aficiones’' de investigar cualquier cosa.

Con los ojos abiertos, tendido en el lecho, mirando el blanco techo de mi habitación, intentó proyectar en él, como si en una pantalla de cine se tratase, el rostro de aquel joven teniente-médico SS, con su rostro pálido y aplanado, que parecía aún más redondo por su cráneo afeitado.

Yo ya sabía, por lo que había oído decir a los otros médicos, que los laboratorios del hospital se encontraban en la planta baja, en el ala opuesta al tétrico lugar donde se ubicaba la sala de disección y el depósito de cadáveres.

No sé exactamente cómo me levanté. Me encontré vestido y en el pasillo. No debía temer ser sorprendido por mis compañeros, ya que la sala donde Mathias y Joachim estaban de guardia se hallaba en el piso superior, exactamente entre los dos quirófanos principales.

De todos modos, tras unos instantes de duda, descendí por una de las escaleras secundarias. La planta baja, a excepción de la parte central donde se encontraba un vestíbulo moderno, los ascensores y los monta-camillas, guardaba el viejo, triste y húmedo aspecto que debía ofrecer el edificio entero antes de ser renovado para convertirse en uno de los mejores centros hospitalarios con los que contaban las Waffen-SS.

Evitando el vestíbulo, donde al llegar había visto una fuerte guardia de la SS, seguí el pasillo oscuro que se dirigía hacia el ala izquierda del edificio. No tardé en tropezar con una puerta de hierro, sólo entornada, que cedió con facilidad, permitiéndome proseguir mi camino, por un nuevo pasillo mejor iluminado, cuyas puertas, a derecha e izquierda, daban a los laboratorios.

No tardé en ver, sobre una de ellas, un letrero con el nombre del doctor Linger, así como debajo, en letras más pequeñas, un claro y determinante "se prohíbe la entrada”.

Estaba dispuesto a retroceder, volviendo a mi cuarto, cuándo oí voces en el interior del laboratorio; fue entonces cuando acerté a ver la franja luminosa que salía por debajo de la puerta.

No sé exactamente lo que me inspiró tantear la puerta de la habitación vecina; lo cierto fue que experimenté una agradable sensación al comprobar que se abría. Empujé despacio, muy despacio, la hoja que giró sin que sus goznes rechinasen. Así penetré en un cuarto donde se almacenaban las cosas más inverosímiles, muchas de ellas en el interior de enormes cajones.

La habitación estaba casi completamente a oscuras, a excepción, como pude comprobar al cerrar la puerta, del ventanuco que debía dar al laboratorio del doctor Linger.

Las voces me llegaron ahora con completa nitidez, y además de la del calvo, identifiqué en seguida la de Mathias Tenebraun, al que yo creía de guardia, como a Schnabell, en el segundo piso.

—Está todo preparado —dijo Félix con un tono ardiente en la voz—. Fíjate en eso...

—¿Qué diablos es? Parece una jaula...

La luz que entraba por el ventanuco me hizo ver los cajones que se apilaban junto a la puerta, que había permanecido invisible hasta entonces para mí, pero que poseía la abertura por la que entraba en la habitación la claridad procedente del laboratorio vecino.

Sin la menor vacilación, trepé por los cajones, sin hacer el menor ruido. Una vez arriba, alcé el rostro, despacio, colocando mis ojos a ras del ventanuco por el que me seguía llegando la voz de los dos médicos.

—Es una jaula... que estará llena muy pronto, quizá mañana.

—Nunca me habías traído aquí...

—¿Y qué quieres que hiciera? Cuando me llamaron de Berlín para confiarme esta clase de trabajos, me dijeron que me mostrase estrictamente prudente, incluso con mis amigos.

—¿Qué servicio te encargó esta clase de trabajos?

—El "Hauptamt-2" [130].

—¡Diablo! Nada menos que el "Rus-HA.". Se trata, entonces, de algo verdaderamente importante.

—Pues claro... Mira, ven aquí... ¿ves esos ratones?

—Sí.

—Hay tres machos y seis hembras en cada jaula. Como todos los animales no humanos, los ratones sólo se unen sexualmente en la época de celo... ahora vas a ver...

Con las manos en el montante, contuve el aliento. Había olvidado por completo mi situación y si uno de ellos hubiese levantado la cabeza, me habría descubierto sin ninguna dificultad.

Le vi dirigirse hacia una vitrina. Tomó una jeringuilla que cargó con el líquido incoloro que extrajo de un pequeño frasco.

—Es algo formidable —dijo volviendo junto a los ratones—. Aunque, si tengo que decirte toda la verdad, ignoro la composición de este líquido que he recibido directamente de los laboratorios de Berlín. Pero los efectos son verdaderamente alucinantes...

Se apoderó de uno de los ratones con una habilidad que demostraba su costumbre, y le inyectó en el peritoneo el contenido de la jeringuilla, colocándolo luego en la jaula.

—No pasa nada... —dijo Mathias con un cierto desencanto en la voz.

—Espera un par de minutos —repuso tranquilamente Linger—. Yo también, la primera vez que les inyecté esa sustancia, creí que no iba a pasar nada... ¡Mira!

Desde donde estaba podía observar con cierta facilidad lo que estaba ocurriendo en el interior de la jaula. El ratón que había sido inyectado empezó a agitarse y, de repente, se lanzó como una exhalación sobre el más próximo de sus congéneres, montando a caballo sobre él e iniciando rápidos movimientos de acoplamiento sexual.

—Fíjate bien —dijo Félix con los ojos brillantes—. No sólo va a montar a las hembras, sino que también lo hará con los machos... y si se resisten... ¡Mírale ahora!

Desde lo alto del ventanuco, yo acababa de oír un grito agudo, un chillido que se repitió unas cuantas veces. Por desdicha, al moverse, Mathias se colocó ante mí, impidiéndome ver lo que estaba pasando.

—¡Qué bestia! —exclamó Tenebraun—. Lo ha matado...

—Casi —dijo el otro—. Como ves, dos centímetros cúbicos de ese líquido y un simple y tímido ratón se transforma en una especie de tigre. Mira a los otros machos... se han ido todos a un rincón de la jaula, medio muertos de miedo...

—Oye —dijo Mathias tras una corta pausa—, ¿sabes que esta sustancia puede ser un verdadero tesoro para los impotentes y los tímidos?

—¡No seas idiota! No es el lado sexual del asunto lo que nos interesa, aunque podrá ser divertido ver lo que pasa cuando los detenidos lleguen aquí...

—¿Detenidos?

—Ya te lo he dicho, idiota. Me mandan seis hombres y seis mujeres, del gheto de Varsovia para probar esta sustancia.

—Oye... me dejarás estar aquí, ¿verdad?

—Sí, pero déjame que te explique. Aunque, como ves, la actividad sexual se hace patente y hasta desenfrenada, lo que interesa a Berlín es la agresividad. Si te fijas un poco, el ratón al que he inyectado es el más pequeño de todos los machos. Sin embargo, ha malherido a uno de los otros y hecho huir al resto... ¿Te das cuenta de la importancia que este líquido puede tener durante el combate?

Mathias se volvió hacia el calvo, mirándole con los ojos muy abiertos.

—¿Cómo? ¿Es que piensas inyectar eso a los... soldados?

—Yo no pienso nada, ni decido nada, amigo mío. No lo olvides. Las decisiones las tomará el "RuS.HA.”, a la vista de los resultados que yo le comunicaré. Pero... de todos modos... ¿te imaginas lo que pasaría si se inyectase esta droga a... por ejemplo, un batallón, momentos antes del combate?

Tenebraum, perdiendo bruscamente la seriedad que reflejaba su rostro, se echó a reír a carcajadas.

—¡Claro que lo imagino! Soldados intentando hacer el amor con sus enemigos... ¡es para partirse!

—¡No seas cretino! —se enfadó Linger—. Es precisamente el lado sexual lo que tendremos que suprimir... lo que importa es la ferocidad, la agresividad. Y no oí— vides, pedazo de mastuerzo, que los hombres no son como los ratones. Estoy seguro de que si inyectamos esto a un ser humano, pensará menos en hacer el amor que en matar a sus adversarios.

—Te comprendo. Pero, en ese caso, cuando lo inyectes a los judíos, tendrás que tener cuidado... mucho cuidado...

—¡Bah! ¿Para qué crees que se ha construido esa jaula! Mira los barrotes... nadie podría romperlos...

—Tu amiguito parece que se ha cansado de jugar con las hembras... mira, todas se han ido al rincón, junto a los machos asustados...

—Es natural. La sustancia estaba muy diluida [131] y los efectos de la inyección están empezando a desaparecer.

Mathias se pasó la lengua por los labios.

—Estoy deseando que esos prisioneros lleguen —dijo con pasión—. ¿Será pronto, Félix?

—Sí, muy pronto. Ahora voy a recomendarte una cosa: ni una sola palabra de todo esto. ¿Entendido?

—No temas... pero yo creía que tenías confianza en Schnabell.

—No desconfío de nadie, en principio. Pero voy a decirte algo... ni siquiera nuestro jefe inmediato, Velenberg, sabe exactamente lo que estoy haciendo en el laboratorio... y mucho menos el idiota del director del "Lazarett”.

—¿Y el nuevo?

—¿Hans von Klüberg?

—Sí.

—No le digas nada...No parece mal chico, pero ese "von" me mosquea un poco. No hay muchos “von" en la SS. Los aristócratas se concentran mucho mejor en la Wehrmacht. De todos modos, es mejor que ignore lo que pasa aquí. Más tarde, si vemos que se puede confiar en él, se lo diremos.

—Me parece muy bien.

—Ahora, ayúdame a dar comida a los ratones. Luego nos iremos... ya hemos visto bastante por hoy...

Descendí cuidadosamente de mi atalaya. Luego abandoné el cuarto trastero, dirigiéndome hacia mi habitación. Me desnudé y me metí en la cama, aunque sabía que iba a ser completamente inútil esperar la llegada de un sueño reparador que no llegaría, al menos antes de una cuantas horas.

El comprobar que los "experimentadores" no se encontraban únicamente en los campos me llenó el corazón de amargura. Estaba visto que los médicos nazis no podían vivir sin intentar nuevas y absurdas locuras.

No sé exactamente cómo conseguí alejar de mí todos aquellos confusos pensamientos, ni cómo mi cerebro, cargado de interés profesional, se volvió hacia el caso del Brigadeführer Von Dreimann y del doctor Velenberg, “la zurcidora". Tenía prisa por que amaneciera. Era, ahora lo sé, como si adivinase que iba a iniciarse una de las más terribles aventuras de mi vida.

CAPÍTULO IV

Al salir de mi cuarto, me dirigí al comedor donde desayuné con un buen apetito. Estaba solo y la camarera que me sirvió lo hizo amablemente, un tanto sorprendida de que se le pidiera café a aquellas horas. La verdad es que había saltado del lecho cuando apenas un poco de claridad anunciaba el alba.

Unas cinco horas de sueño habían bastado a mi cuerpo, que volvía a gozar del mismo afán de trabajo que en los viejos tiempos de la Universidad.

Echando a un lado lo que había visto y oído en el cuartucho de la planta baja, me había dedicado a pensar en el “caso” de aquel SS que, según me habían dicho, yacía en una habitación especial de la tercera planta...

"SIN ESPERANZA."

Así hubiese podido rezar ese letrero con gráficas y diagnóstico que se coloca a los pies de las camas, en los hospitales.

Terminado el desayuno, subí por la escalera principal, desdeñando el ascensor. Una vez en la planta tercera, recorrí el pasillo al que daban una serie de puertas cuyos letreros no podían ser más explícitos.

“Cirugía facial." "Grandes quemados.” “Cirugía de reconstrucción."

Y la última puerta:

"Injertos y transplantes."

Suspiré, antes de empujar las dos hojas basculantes de la puerta. Casi en seguida, me encontré ante la expresión asustada de una enfermera que me miraba como a un aparecido.

—Perdone... —le dije.

—¡Vaya susto que me ha dado usted! —exclamó llevándose la mano a la boca.

Era alta, esbelta y muy hermosa. La cofia blanca resaltaba positivamente el óvalo delicado en el que destacaban dos grandes ojos verdes y una boca perfectamente dibujada.

—Lo siento. No sabía que estaba usted al otro lado de la puerta. Soy el doctor Klüberg...

—¿El nuevo? He oído hablar de usted... ¿qué desea?

—Quería echar una ojeada a un enfermo...

—No hay más que un paciente aquí, por el momento, el Brigadeführer Rudolf von Dreimann.

—Es precisamente a quien deseo ver.

Me miró con fijeza.

—Es un enfermo personal del jefe de cirujanos, herr Doktor. No creo que el doctor Velenberg permita...

—No quiero más que caminarle, meine Fraülein.

Se encogió de hombros.

— Ach so! De todos modos, no voy a ser yo quien esté presente cuando vea al “ogro”... Adelante, doctor Klüberg... primera puerta a la derecha... ¡y buena suerte!

Le hice un gesto con la cabeza, dirigiéndome hacia la puerta que acababa de mostrarme. La empujé y me encontré inmediatamente como clavado por la mirada de dos ojos grises que parecían perforar mi cráneo,

El hombre, de unos cuarenta años, alto y fuerte, estaba echado en el lecho, con las muñecas atadas a los barrotes de la cabecera y los tobillos sujetos del mismo modo a los pies de la cama.

Su pijama abierto dejaba ver un pecho bronceado y musculoso, mucho más juvenil que su rostro en el que el sufrimiento y la desesperación habían surcado de arrugas.

Nos miramos, en silencio, un largo rato.

Nunca había visto ojos como aquéllos, ni mirada tan cargada de odio, de rabia, de impotencia y, al mismo tiempo, de cólera y hasta de instinto asesino.

—Soy el doctor Klüberg —dije finalmente.

—¿Otro hijo de zorra? —me lanzó al rostro con un rictus en su boca—. ¿Te han hablado del castrado del "Lazaren", pedazo de pederasta? ¿Por qué no has venido con tu hermanita? Poco me queda, pero creo que hubiese podido hacerle un favor...

La rabia le consumía de tal manera, que no pudo por menos de estremecerme de horror... y de compasión. Nunca había visto a un hombre tan profundamente afectado por una mutilación de sus órganos sexuales.

—Sólo deseo ayudarle, Brigadeführer...

—¡Vete a la mierda! ¡No necesito ayuda de nadie...! Es decir —y su voz cambió de tono—, si verdaderamente deseas ayudarme, desátame una mano y dame lo que sea, un cuchillo o una pistola... ya que no te creo capaz de meterme una bala en la cabeza...

—Voy a examinarle —dije con decisión.

Eché las sábanas abajo. No llevaba puesto más que la chaqueta del pijama. Cuando me inclinaba sobre él, hizo un supremo esfuerzo e incorporando la cabeza me escupió con odio. El salivazo se pegó a mi mejilla, pero ni siquiera me molesté en limpiarme.

—¡Bastardo! ¡Hijo de perra! Harías mejor en ir corriendo a tu casa para ver a quién recibe tu madre... y luego avisar al cornudo de tu padre... mala bestia...

Mejor era no escuchar sus despropósitos. Me bastó una primera ojeada para comprender que la desesperación de aquel hombre era lógica y profundamente humana.

Pero no estaba allí para compadecerme, sino para darme cuenta de si existía una posibilidad de rehacer algo positivo en aquel montón de carnes entremezcladas caprichosamente por obra de una cicatrización completamente anárquica.

Tras una corta duda, mis manos empezaron a levantar pliegues. El cuerpo del desdichado se puso tenso como un arco.

—¡No me toques, marica! ¡Invertido! ¡Cerdo! ¡Te mataré! ¡Te mataré!

Proseguí el examen, sin osar mirar al rostro del hombre. Cuando finalmente me incorporé, vi que se había hecho sangre en las muñecas, al tirar violentamente de los aros de cuero que las aprisionaban.

No le dije nada, abandonando rápidamente la estancia.

—¡Enfermera!

La muchacha se acercó a mí.

—¿Sí, doctor?

—Déle un calmante...

—He oído cómo le trataba... estoy acostumbrada...

es un salvaje, herr Doktor... y, a veces, tengo miedo de cambiarle de ropa. Me dice unas cosas horribles... ¡Estoy deseando que se le lleven de aquí!

—¿Se ha previsto su evacuación?

—Pues claro... ¿qué hace aquí? Todo el mundo sabe que es incurable... lo único que detiene al director es el miedo de que se mate...

—Comprendo. Póngale un calmante, señorita... y muchas gracias por todo.

* * *

—Pase, pase...

Me habían llamado al despacho del Artzdirektor, lo que quería decir que el Sturmbannführer Fritz von Kalbb y su invitado, el cirujano jefe Lukas Velenberg habían regresado ya de su jornada cinegética.

No habían exagerado mis nuevos compañeros. Fritz von Kalbb era la estampa misma del “médico burgués del siglo pasado", mucho más interesado en aparentar que sabía que otra cosa. Debía haber recibido instrucciones de Berlín a mi respecto, ya que me trató con toda deferencia, no dejándome en libertad hasta que le prometí ir a tomar una taza de café en su casa, junto a Frau von Kalbb.

—Pero, ¡atención, mí querido colega! Mi esposa, Brigitte, ¡se pasa la vida casando a la gente! Y siempre tenemos invitados de clase en casa... no se deje cazar...

Conseguí salir del despacho, yendo en busca del hombre que verdaderamente me interesaba, mi superior inmediato, el doctor Velenberg, al que encontré en el quirófano, trabajando, con ayuda de Joachim Schnabell, tratando el rostro de un soldado que había sido quemado

por un lanzallamas ruso y al que Lukas hacia un transplante de piel.

Permanecí siguiendo el curso de la operación, y me maravillé de la ciencia que había en las manos de Lukas Velenberg. Cuando terminó y mientras se lavaba, me presenté, apresurándome a felicitarle.

—¡Ah! Así que usted es el nuevo... el doctor Von Klüberg... ¿sabía usted algo de injertos antes de llegar aquí?

—Un poco, Hauptsturmführer.

—Llámeme doctor Velenberg...

—Como quiera. He tenido alguna experiencia... sobre todo en injertos migratorios...

Una luz se encendió en sus pupilas.

— Prima! Y era hora que tuviese cerca de mí a alguien que supiese algo más que hacer una laparatomía exploratoria... Así que injertos migratorios... ¿en quemados?

—Sí. Y la verdad, doctor, es que me ha sorprendido que no los haya utilizado usted en el caso que acaba de operar...

Se volvió hacia mí y, por primera vez, la mirada que me lanzó era fría, helada, casi impersonal.

—Empezaba a serme bastante simpático —me dijo con una cierta amargura en la voz—, pero acaba de cometer un fallo lamentable. No se puede, mi joven amigo, juzgar tan a la ligera... ¡Un momento! —exclamó, haciendo que los enfermeros que empujaban la camilla se detuviesen—. Venga aquí, doctor Klüberg... ¡y mire!

Tiró del lienzo que cubría el cuerpo del operado. Pude ver entonces la enorme cantidad de cicatrices que cubrían casi por completo la piel de aquel desdichado.

—Igual panorama si le damos la vuelta —dijo Velenberg—. Todavía no puedo explicarme cómo ha podido escapar a la muerte con casi un 75 % de superficie corporal quemada... Ahora bien —agregó volviéndose hacía mí mientras la camilla se alejaba—, ¿de dónde diablos quería usted que sacase un colgajo migratorio?

—Perdone —repuse sinceramente apenado y, al mismo tiempo, enfadado conmigo mismo—. Tiene que excusarme, doctor... me he dejado llevar por el entusiasmo de volver a ver algo relacionado con lo que hacía en el Hospital de Berlín.

—¡Olvidado! Venga ahora conmigo. Tengo que pasar visita... pero hoy la haré con usted. Dejemos a los otros médicos que descansen un poco... sobre todo Linger... no sé qué diablos le pasa, pero tiene unas ojeras tremendas y parece muy cansado...

Pensé en los ratones del laboratorio y a los "otros ratones” que debían llegar de Varsovia. Pero no dije nada.

Mi estancia en Sachenhausen me había enseñado que lo mejor es mantener la boca cerrada. Las palabras, en contra de los que afirman que se las lleva el viento, suelen permanecer y, a veces, hacer mucho daño al que las pronuncia a tontas y a locas.

Me percaté en seguida que Lukas Velenberg era un excelente profesional. Su vocación tenía ese lado pasional, que a veces raya en un entusiasmo casi infantil, lo que demostraba el amor que sentía por su trabajo.

Pero, al mismo tiempo, respiraba una seriedad científica indudable, y no era, ni podría serlo nunca, como aquéllos a los que empujaba un afán pseudocientífico que les desposeía de toda honradez profesional.

Mientras pasábamos visita por las salas, llegué a la conclusión de que Velenberg no era, ni mucho menos,

un médico SS, en el sentido estricto que yo empezaba a dar a esa expresión.

Era un médico honrado, un cirujano hábil que conocía, y respetaba, sus propias limitaciones y las del arte que practicaba.

Cuando nos encontrábamos en la sala de cirugía máxilofacial, me mostró uno de los pacientes que había operado hacía un par de semanas.

—Quiero que se fije en esto, doctor Klüberg —me dijo—. Un trozo de metralla se llevó limpiamente el maxilar inferior. Hemos tenido que recomponer toda la región... y aquí sí que he utilizado colgajos migratorios... sobre todo porque el paciente rechazaba obstinadamente todos los injertos que intenté hacerle.

—Un trabajo notable, herr Doktor —dije con sincera admiración—. Pero esperemos que algún día, no muy lejano, se consiga conocer el mecanismo del rechazo...

—¡No pide usted nada! —dijo echándose a reír—. El problema del rechazo ha de ser uno de los huesos más duros a roer que tendrá la cirugía de todos los tiempos. En fin —agregó con un suspiro—, sigamos...

* * *

¿Por qué no le dije nada? Diez veces intenté hablarle de ello y diez veces se formaron en mi garganta las palabras con las que ponerle al tanto de lo que me preocupaba.

¿Tuve miedo de herir sus sentimientos?

No lo sé.

Lo cierto fue que guardé silencio. Pero no para dejar de seguir trabajando, a escondidas, aunque para hacerlo tuve que hacerme amigo de la enfermera, la joven Regine.

Salí a la ciudad y volví con una enorme caja de bombones, a la vez siguiente fue un hermoso ramo de flores. Regine, encantada y sorprendida, hizo lo que le pedía.

—Quiero preparar un estudio para el cirujano-jefe —le dije ocultándole parte de la verdad—. Sólo deseo que des al paciente que tú sabes una dosis de veronal en el caldo de la noche... nada más...

Ni siquiera se percató de que estaba jugando con ella, sirviéndome de su muy especial manera de ser.

Como todas las enfermeras, o casi todas las del SS— Lazarett, Regine no pensaba más que en acabar su turno para salir con algún médico, a menos que éste prefiriese pasar un rato en la habitación de la muchacha.

Me estaba jugando demasiado para pararme en mientes. Salí con ella un par de veces, fuimos al cine y a bailar. Luego, como debía seguir pagando el precio de su complicidad, hice el amor con ella, en la minúscula pero coqueta habitación que tenía, como las otras, debajo del tejado, en una graciosa buhardilla del hospital.

Procuré parecer lo más apasionado posible, aunque mi cerebro no podía escapar a la tensión en que le tenía preso el problema profesional que me angustiaba.

Cada noche, cuando el Brigadeführer estaba profundamente dormido, examinaba yo su terrible mutilación. No me limité únicamente a palpar los tejidos mezclados en una confusa masa aparentemente desorganizada.

Corté minúsculos trozos de aquí y de allá, haciendo otras tantas biopsias que llevé luego al laboratorio. Como no podía contar con la ayuda del encargado, un Unterscharführer que tenía fama de borracho, tuve que trabajar en horas imposibles, penetrando como un fantasma en aquel recinto, cuya puerta no se cerraba afortunadamente nunca.

Tuve que echar mano a los libros de la biblioteca, ya que había olvidado, en gran parte, cómo teñir las preparaciones que deseaba examinar al microscopio«

Me pareció haber regresado a mis viejos tiempos de estudiante de Histología. Manejé de nuevo el microtono, mezclé los reactivos y pasé muchas noches con el ojo pegado al ocular, intentando descubrir en los tejidos que examinaba las pruebas de que no me había equivocado.

Mientras, llevaba a cabo mi propio trabajo como médico del hospital de Breslau. La verdad es que durante aquella primera mitad de 1942, no recibimos muchos heridos SS del frente del Este.

Desde el revés sufrido por nuestras tropas ante Moscú, la suerte parecía no volver más la espalda a los ejércitos alemanes que combatían principalmente en la zona meridional de la URSS, entre Karkov y Crimea.

Pero yo no pensaba más que en los tejidos que estaba estudiando a fondo en el laboratorio cuando el edificio entero dormía apaciblemente.

* * *

El cirujano-jefe levantó su vaso de vino.

—Permítame felicitarle, Klüberg —me dijo con una afable sonrisa—. Y que le felicite sinceramente... —miró a los otros tres que estaban a la mesa—. Tenemos un excelente cirujano entre nosotros, señores... Me hubiera gustado mucho que vieran lo que su colega hizo ayer tarde... extirpación de una buena docena de trozos de metralla del abdomen de un Obersturmführer herido en Crimea...

—No exageremos, doctor Velenberg —le dije al tiempo que sentía un desagradable rubor subiéndose a mis mejillas—. Fue una simple cuestión de paciencia...

—¡Oh, no! —protestó Lukas con vehemencia—. Fue un trabajo minucioso y de gran calidad. La prueba... creo que voy a autorizar que den al operado un poco de líquido... lo que demuestra que vi cómo reconstruía usted esos intestinos perforados como una criba...

Bebió un sorbo, poniéndose en pie.

—Ahora, señores, les ruego que me dispensen... pero voy a descansar un poco...

Nos pusimos en pie, saludándole. Cuando hubo cerrado tras él la puerta del comedor de médicos, Schnabell, el pecoso, se volvió hacia mí.

—¡Te lo has metido en el bolsillo, Hans! Nunca le había visto alabar el trabajo de nadie...

—Exageras... —me defendí.

—Tú sí que exageras —rió Tenebraun—. ¡La mosquita muerta! Debes tener cuidado, amigo... cuando se hace demasiado el amor, las manos tiemblan... Nosotros, los cirujanos, hemos de tener cuidado con esas cosas...

—¡Déjale en paz! —intervino Linger—. Mejor es que calme un poco a Regine... así, por lo menos, esa loba nos dejará un poco tranquilos...

No me extrañó nada que estuviesen enterados de mis relaciones con la enfermera, aunque estaba completamente seguro de que ignoraban los verdaderos motivos de aquellas relaciones.

—¡Menuda hembra! —rió Mathias—. Una fiera; aunque ya debes haberte dado cuenta, ¿eh, Hans?

—Es muy simpática —dije evasivo.

—Y ardiente como un hierro al rojo —dijo Joachim—. Una verdadera insaciable... Ten cuidado, Hans o no dejará de ti más que un pobre esqueleto con un poco de piel sobre los huesos...

—Sé cuidarme, no te...

—¡Atención!

La puerta se había abierto bruscamente y el plantón del pasillo había gritado para advertimos de la llegada del director del establecimiento.

Nos pusimos en pie, saludando brazo en alto el Sturmbannführer Fritz von Kalgg.

—Por favor, señores... siéntense...

Ocupó, con familiaridad, la silla que el cirujano-jefe había dejado vacante.

—¿Todo va bien? —preguntó al tiempo que encendía un cigarrillo.

La verdad es que apenas le veíamos. Se pasaba el tiempo en su despacho, muchas veces junto al administrador del Lazarett. No tenía de médico más que el nombre, todos nosotros sabíamos que el olor a éter le mareaba.

Después de pronunciar algunas frases intrascendentes, clavó su aguda mirada en mí.

—He venido a verle, doctor Von Klüberg. Hace mucho tiempo, como ya le dije, que deseaba invitarle a mi casa... como ya he hecho, varias veces, con sus colegas aquí presentes... Le ruega que venga esta tarde, a eso de las siete... Mi esposa le espera.

—Iré con mucho gusto —dije, interiormente contrariado ya que iba a perder preciosas horas en el trabajo que estaba llevando a cabo.

Se puso en pie. Le imitamos. Miré entonces al calvo:

—Doctor Linger —dijo—. Me han anunciado la llegada de un grupo de personas, procedentes de Varsovia, que usted deberá examinar por orden expresa de Berlín.

No pude evitar un estremecimiento pensando en la llegada de los "conejillos de Indias" que probarían la droga que Félix daba a sus ratones.

Cuando el director se fue, Mathias, siempre de excelente humor, me cogió por el brazo.

—¡Cuidado, Hans! O eres listo... o Frau von Kalbb te liará con una de las cotorras que van a sus fiestas. No puedes imaginarte la labor de zapa que lleva a cabo la esposa del director.

—Creo recordar que él mismo me previno.

—Y tuvo razón. Su mujer reúne en su casa a "lo más selecto" de la sociedad femenina de Breslau... ya puedes imaginarlo: viudas, solteronas... las unas más feas que las otras, tapando sus arrugas con montones de colorete o apretadas en corsés imposibles... Montones de carne que rezuman deseo, amigo mío... Y cuando te miran, es como si te desnudasen... ¡palabra!

—Vosotros habéis escapado...

—Sí, pero ten cuidado. Los del SS-Lazarett, es verdad, hemos tenido, hasta el momento, un poco de suerte, pero los médicos del hospital de la Wehrmacht han pagado un duro precio... seis casados en un año... ¡esa vieja harpía se las sabe todas!

—Me cuidaré.

—Hazlo por el honor del Cuerpo. Un SS que cayese en las redes tendidas por la directora... nos cubriría de vergüenza.

CAPÍTULO V

La mansión del director del Hospital era, como esperaba, una de las mejores de la ciudad. Allí se reunía la flor y nata del nacionalsocialismo de Breslau: miembros del Partido, jefes de sector, muchos “Gaus" procedentes de los pueblos vecinos, terratenientes, severos caballeros de la Gestapo y SS de todos los departamentos existentes, amén algún invitado o invitada procedente de la capital de Reich.

El doble salón donde, cuando llegué, se bailaba ya, estaba animadísimo, así como la terraza que daba al jardín frondoso y sumido en las primeras sombras de la ya cercana noche.

Fui primeramente avistado por el director, quien vino hacia mí enarbolando la mejor de sus sonrisas.

—Me preguntaba si algo le habría impedido venir, doctor Von Klüberg... venga, sígame, voy a presentarle a algunos amigos...

Estreché la mano a hombres que debían ser muy importantes, a juzgar por el número y la calidad de insignías y medallas que llevaba en sus elegantes uniformes; me incliné para besar manos enjoyadas y advertí escotes que hubiesen hecho mejor en no existir, ya que lo que mostraban era, a los ojos de un profano y todavía más a los de un médico, pobres carnes fofas que ninguna turgencia endurecían jamás.

—Mi esposa... éste es el doctor Hans von Klüberg, querida...

No me había equivocado en absoluto al intentar definir, antes de conocerla personalmente, el “biotipo" de Frau von Kalbb.

Era, exactamente, como la había imaginado.

Delgada, huesuda, viriloire, ocultando un molesto bigote bajo una espesa capa de crema color carne. No podía disimular su cuerpo anguloso, su casi total carencia de senos, sus caderas más rectas que las de muchos hombres.

—¡Oh! —exclamó con una voz fuerte y nada femenina—. Es encantador, Fritz... pero, por desgracia, no puedo intentar con él ninguna clase de aventura matrimonial...

La bendije, in petto, diciéndome que la cosa empezaba estupendamente bien y que con un poco de suerte podría abandonar la fiesta sin herir a nadie.

—Déjanos solos, querido... tengo que llevar al doctor a un lugar tranquilo...

Aquello me alarmó. Por unos instantes, pensé en lo imposible, creyendo, en medio de un pánico tremendo, que aquella mujer peligrosamente situada en el límite de una "intersexualidad" evidente, podría creer que ella y yo...

No me dio tiempo para ahondar en aquel escalofriante tema.

Cogiéndome de la mano, me hizo dar la vuelta aire— rededor de la masa de parejas que bailaban en el salón— Seguimos un corto pasillo y la mujer se detuvo, al fondo, ante una puerta cerrada.

—Pase ahí dentro, doctor... Le veré luego... si sigue usted aquí...

Lanzó una risita que más bien parecía un relincho y se alejó, recta como un gendarme, ya que aquel desdichado cuerpo era incapaz de moverse con ninguna gracia.

Abrí la puerta, penetré en un saloncito muy rococó. Cerré la puerta tras de mí, sin ver todavía a nadie.

Pero poco duraron mis dudas.

—Hola, Hans...

—Gerlinde...

Me quedé de piedra. La verdad es que había tenido la fortuna de olvidar a aquella mujer, y ni siquiera había pensado en la venganza que, en nombre de mi pobre padre, había cobrado de ella, apartándome de su lado cuando más me necesitaba, aunque no fuese más que desde el punto de vista camal...

—¿Sorprendido? —me preguntó sin moverse del lado del piano, al fondo del salón, donde se encontraba.

—Un poco...

—Lo comprendo. Hubiese podido venir antes... Himmelgott! Cuando pienso en todos estos meses que he pasado... He encontrado el tiempo larguísimo, como una eternidad...

No dije nada.

Me estaba preguntando si aquella loca creía que las cosas iban a reanudarse en el punto en que yo las había dejado. Por el momento, su actitud era bastante correcta, pero yo conocía su profundo histerismo, ese motor que muchas mujeres confunden con la pasión.

—¿Has visto a mi padre? —le pregunté.

Frunció el ceño.

—¿Cómo? ¿No sabes que ya no está en Berlín?

—Me dijo que iba a Ucrania.

—Allí está, en Kiev... Hizo todo lo posible por convencerme que me fuera con él... pero me negué... Ahora sé que no le faltan las dulces jóvenes... que le harán creer que sigue siendo un hombre de verdad.

—Veo que sigues odiándole.

—No, no es odio... sino desprecio.

Estaba empezando a cansarme de su presencia. Pensé, con angustia, en aquel tiempo que podía estar dedicando a mis estudios en el laboratorio. Poco me faltaba, muy poco, para poder presentar al doctor Velenberg conclusiones que, estaba seguro, le colmarían de asombro.

—Me alegro de haberte visto, Gerlinde.

—¿De verdad? —inquirió con un tono de franca ironía en la voz.

—De veras.

—No me lo parece... ni siquiera me has preguntado el motivo de mi presencia en Breslau.

Y como yo no dijese nada:

—He venido con mi marido, Hans.

—¿Te has... casado?

—Sí. No podía andar como hasta ahora... de cama en cama... expuesta a encuentros tan estúpidos como el de tu padre... o tan... tan... excepcionales como el tuyo. Además, como sabes, el Führer no mira con buenos ojos a las viudas que brillan demasiado en los salones de Berlín [132]. En realidad, así me lo hizo saber por medio del Reichführer... y fue precisamente Himmler quien escogió... el marido... ¿Has oído hablar del Oberführer Runz?

—No.

—Es el primer ayudante de Franz Breithaupt, el director del “SS Hauptamt Gericht" [133]: Como vez —agregó con una sonrisa breve y cortante—, tengo una especial preferencia por la Justicia...

—Te felicito.

— Danke —repuso con frialdad que auguraba la tormenta—. Pero no he venido a eso... aquí... ¿es necesario que te lo diga... claramente?

—No entiendo.

—¡Estúpido! Wolfgang, así se llama mi esposo, va a recorrer la región para hacer ciertas información«... un viaje de diez días... que tú y yo vamos a aprovechar sin desperdiciar un solo minuto.

Lo sabía.

No hacía falta que hablase. La conocía lo suficiente— te bien como para identificar, sin dificultad, el brillo vicioso de sus ojos y esa forma característica de entreabrir los labios, dejando escapar entre ellos una respiración silbante, como el ruido de un ofidio venenoso.

—Lo siento —le dije mirándola fijamente—. El trabajo del hospital me absorbe todo el tiempo... la prueba, he venido aquí por verdadero milagro. Hacía ya meses que el Artzdirektor me había invitado a su casa...

Dio un paso hacia mí mientras sus ojos llameaban de cólera apenas controlada.

—Sé perfectamente lo que haces en el hospital —me dijo—. Todo el mundo habla de ti como de un cirujano excepcional... pero lo que ignoras es que me lo debes todo... fui yo quien obligó a tu padre a sacarte del “Konzentrationslager".

—¡Mientes!

—¿Qué sabes tú, imbécil? Te crees muy listo, pero ignoras lo más importante...

Dio otro paso hacia mí. La rabia empezaba a afearle el rostro, y noté la presencia de arrugas que el maquillaje era ya incapaz de ocultar.

—El muy cínico de tu padre te llevó al cementerio para que rezases delante de la tumba de Frau von Klüberg, ¿no es verdad? ¡Pues bien! Tu madre no ha muerto, imbécil... La Gestapo obligó a tu padre a que fuera recluida en un sanatorio para enfermos mentales...

Me precipité sobre ella, cogiéndole fuertemente por los brazos, sacudiendo su cuerpo con violencia.

—¡Calla, perra! Ni siquiera te permito que nombres a mi madre... pero si es cierto lo que dices, no vas a conseguir nada... ¿me oyes? ¡nada!

Consiguió soltarse, retrocediendo hecha una furia.

—¡Cobarde! No sé cómo he podido estar tan loca como para seguir deseándote... Ya me lo dijo Wenzel... sí, tu compañero de estudios, con el que me he acostado en Berlín... y también Hoffmann... ¿le recuerdas?

Claro que le recordaba, a él y a las cabezas de aquellos pobres polacos cuyos cerebros colocamos Holmers y yo en los frascos...

—También fui la amante de Dietrich... ahora está en Dachau... y te aseguro que me contó cosas muy interesantes de ti... Ten cuidado con él, Hans... ¡te quiere muchísimo! Casi tanto como yo.

—No me das miedo, furcia —dije con rabia—. No soy de esa clase de hombres que se rinden ante ti... y tú lo sabes...

—No importa... no volvería a acostarme contigo aunque me lo pidieras de rodillas... no te preocupes... tarde o temprano, encontraré la forma de hacerte pagar lo que me has hecho... Te conozco bien, Klüberg... eres, en el fondo, como tu padre... y acabarás cometiendo un error... el último. Porque yo me encargaré de que esa vez no escapes...

—Tus amenazas no hacen mella en mí, Gerlinde... ¡Mírate en un espejo! Ya estás empezando a pagar... y dentro de un par de años ningún hombre se acercará a ti...

—¡Puerco!

—Aprovecha lo poco que te queda, Gerlinde...

—Haz lo mismo, imbécil... porque, aunque sea lo último que haga en mi vida, he de verte arrastrarte a mis pies pidiendo por piedad que te mate...

La entrevista había durado demasiado. Di media vuelta y salí del salón. Tuve la gran suerte de no tropezar ni con el anfitrión ni con su parlanchina y hombruna esposa.

Cuando salí a la calle, respiré con fruición el aire de la noche.

* * *

No volví directamente al “Lazarett”. Había demasiadas ideas contradictorias en mi cerebro. Y mi sangre latía con fuerza, como si el eco de la cólera resonase aún «a mí.

Oía las hirientes palabras de Gerlinde como si estuviese todavía delante de mí, y muchas de ellas despertaban en mi interior extrañas y dolorosas resonancias.

De todos los modos, había cosas que no podía entender... ni casi creer. La idea de que mi madre hubiese sido encerrada en un manicomio me parecía inadmisible.

¿Habría llegado mi padre tan bajo? ¡Era imposible! No amaba a mi madre, de acuerdo, pero de eso a encerrarla... además, ¿con qué motivo? ¿Qué clase de locura podía haber alegado mi padre para internar a su esposa?

Por otro lado, ¿era posible que fuese tan cínico como para haberme acompañado ante el panteón familiar donde el cuerpo de mi madre no estaba?

“¡Cielos! —exclamé para mis adentros—. ¿En qué clase de mundo me ha tocado vivir? ¿Qué está ocurriendo en Alemania? ¿O es que las gentes son presas de una demencia colectiva?"

Sin vencer, ni mucho menos, la confusión que reinaba en mi espíritu, me encontré, de repente, a la puerta del Hospital. Apenas si contesté al saludo del centinela y penetré en el edificio, andando como un sonámbulo.

Me dirigía hacia el ascensor con un ardiente deseo de acostarme —aquella noche hubiese sido incapaz de proseguir mis trabajos en el laboratorio—, cuando una voz sonó a mi espalda:

—¡Klüberg!

Me volví, mirando con fijeza el rostro pálido de Joachim Schnabell.

—¿Qué te pasa? —le pregunté cogiéndole por el brazo.

—Estaba esperándote. No me atrevía a telefonear a casa del director, pero si tardas un poco más... hubiese ido a buscarte...

—Pero, ¿qué ocurre?

—Ven —me dijo precediéndome hacia el ascensor—. están en el quirófano 3...

No quise preguntarle nada más, ya que parecía haberse aislado de la realidad. Tenía los ojos abiertos, la mirada perdida y una expresión de indecible agotamiento.

Tuve que empujarle fuera del ascensor cuando las puertas de la cabina se abrieron. Fuimos juntos hacia el quirófano 3, cuyas puertas basculantes empujé con decisión.

Llevando su bata, Mathias estaba, de espaldas, inclinado sobre la mesa de operaciones.

—Aquí está Hans... —dijo Joachim con un hilo de voz.

— Sakrement! —gruñó Tenebraum volviéndose hacia mí con expresión de horror—. ¡Has lo que puedas, Hans! ¡Linger se está muriendo!

Eché mía rápida ojeada a Félix, que yacía en la mesa. Tenía la cabeza ladeada hacia la derecha y el lado izquierdo de su cuello no era más que una especie de volcán rugiente de donde la sangre manaba a borbotones.

Me desabroché la guerrera, tirándola al suelo para empezar a remangar las mangas de mi camisa.

—¡Una bata! ¡Aprisa, Schnabell! ¡Y guantes!

Me acerqué a la mesa de operaciones.

—¡Limpia todo eso, Mathias! —le gritó—. ¡No se ve nada! ¡Vaya marranada!

Me puse la bata y calcé los guantes mientras veía las manos de Tenebraum que empapaban las gasas de sangre para tirarlas al cubo.

—¡Dame!

Le arranqué la gasa de la mano y limpié un poco la zona.

La herida era profunda, con bordes desiguales. Comprobé que el formidable desgarro, tras atravesar la piel, había seccionado limpiamente el músculo estemohiodeo, así como una buena parte del vientre superior del músculo omohiodeo, lo que había facilitada la llegada hasta la yugular interna que aparecía rasgada.

Sin dejar de limpiar, busqué con los dedos la carótida primitiva o común, tronco de cierto espesor que me condujo, pasando el dedo sobre él, a la bifurcación que da origen a las carótidas interna y externa...

Noté entonces el pequeño desgarro en la externa, lo que me hizo comprender el motivo de la hemorragia que lo inundaba todo.

Suturé la carótida, ocupándome seguidamente de la vena yugular. El campo se aclaró y pude estudiar con menor premura los desgarros musculares que habían abierto el camino hacia venas y arterias.

Incorporándome un poco, ausculté a Linger comprobando que los latidos de su corazón, aunque lentos, eran firmes.

—Pero... —pregunté entonces ya que lo más grave había pasado—, ¿qué diablos ha ocurrido?

Con la mirada baja, Mathias empezó a hablar en voz queda. Empezó por contarme lo que yo sabía ya, luego dijo que los polacos habían llegado, que Linger había inyectado a uno de ellos la misteriosa sustancias enviada desde Berlín, y que los dos, Félix y él, se habían divertido como unos locos, viendo al polaco lanzarse sobre las mujeres como un lobo hambriento. Pero, un poco más tarde, cuando el hombre yacía jadeante en el suelo, completamente agitado, en apariencia, Félix había abierto la puerta de la jaula para proseguir los experimentos.

—Estábamos convencidos —dijo Mathias— que aquel tipo era incapaz de mover un solo dedo. Había dedicado todo su entusiasmo a tres de las polacas... y era natural que no pudiese más...

—Pero cuando Félix se adelantó, pasando sobre él, para ordenar a otro que viniese hacia nosotros... el tipo caído saltó como un muelle y cuando pude, disparándole en la cabeza, separarle de Linger, le había seccionado medio cuello de una dentellada...

—Comprendo.

—Corrí en busca de ayuda y llamé a Joachim... Hoy, no sé porqué diablos, no hay más que una enfermera de guardia... la vieja Johanna... no quisimos llamarla... tampoco está el doctor Velenberg... creímos que podríamos resolver el asunto... pero la verdad es que me he asustado ante tanta sangre... y me he hecho un verdadero lío...

Le miré con fijeza, comprendiendo lo que se ocultaba tras toda aquella palabrería.

—Sí —le dije con dureza—. Tenías miedo... a que se te quedase en las manos... ¿no es así?

Bajó la cabeza, en un mudo asentimiento.

— Ach so! —dije entonces—. Vamos a cerrar la herida. Ahora, en principio, no corre peligro... aunque voy a darle sulfamidas... Pero no quiero saber nada de lo que ha pasado abajo, con esos polacos...

Tenebram levantó la cabeza.

—No debes temer nada... —dijo lentamente—. Schnabell y yo los hemos matado a todos... a tiros...

CAPÍTULO VI

Junto al cuaderno en el que había tomado notas estaban las fichas que había hecho y los dibujos en color, exacta reproducción de las zonas que había estudiado con todo detalle.

Las preparaciones de las biopsias, correctamente teñidas, estaban alineadas sobre la mesa, al lado del microscopio.

El cirujano-jefe había leído las notas y las fichas, examinando los dibujos y pasado, una a una, las preparaciones sobre la platina del microscopio.

No había dicho nada, ni una sola palabra.

Desde el momento que le rogué que fuese conmigo al laboratorio, no había despegado los labios, escuchando atentamente las pocas palabras que yo había dicho a guisa de explicación.

Lukas encendió un cigarrillo y se me quedó mirando largo tiempo, sin pestañear.

—Le envidio, doctor Klüberg... Me parece estar viendo mi propia imagen hace una decena de años..., cuando no había probado aún el amargo fruto del fracaso...

—No digo eso, herr Doktor. Me han contado, someramente, lo ocurrido... usted no tuvo culpa alguna que confundiesen la cirugía con un arte de hacer milagros...

—¡Es igual! De todos modos, a fuer de sincero, deje que le diga que los peligros de aquella intervención eran un juego de niños comparados con los que usted se propone arriesgar si es que está decidido a seguir adelante.

—¡Completamente!

—Sí, ya sé... pero quizá carezca usted de ciertas informaciones que podrían enfriar un poco su entusiasmo... ¿sabe usted quién es, exactamente, Rudolf von Dreimann?

—No.

—Un viejo camarada del Führer... uno de sus más antiguos colaboradores... de los viejos tiempos de Munich... Hitler no ha tuteado jamás a nadie... a excepción del jefe de las SA, Ernst Rohm, ya muerto... y Rudolf von Dreimann...

Lanzó un suspiro.

—Esa es la causa de que le tengamos aquí... porque recibimos un “Führerbefehl" [134]... y no nos perdonaría nunca, me refiero a Hitler, que algo mal ocurriese a su compañero de lucha... por ejemplo, que se suicidara...

—Entiendo.

—Y sabiendo quién es... ¿va a arriesgarse?

—Sí. Usted acaba de comprobar, doctor Velenberg, que a pesar de los destrozos aparentes que se observan en el paciente, han quedado tejidos que nos autorizan a intentar una reconstrucción. El tejido testicular es abundante y sigue vivo... lo que nos garantiza un aporte hormonal normal...

—Pero... ¿y el miembro?

—También he encontrado tejido esponjoso. Naturalmente, no podremos dotar al Brigadeführer de uña virilidad como la que poseía antes... pero volverá a ser un hombre... y eso es lo que importa... ¿no le parece?

—Es usted un valiente... Yo no me atrevería, ni si— quisiera tras las pruebas positivas que ha obtenido tan pacientemente. Pero me gusta su audacia, doctor Klüberg.

—Gracias.

—También he de felicitarle por lo que ha hecho al joven Linger... cuyos experimentos ignoraba. ¿Sabe usted que Félix, así como Tenebraum y Schnabell están confinados en el SS-Lazarett?

—¿Cómo? ¿Por qué?

—Orden del SS Hauptamt Gerich. Un tal Oberführer Runz ha dado orden de que no salgan de aquí... y creo que van ser juzgados... por "destrucción temeraria de material procedente del "Rus.HA'’...

—¿Qué...? —no pude por menos de exclamar—. ¿Quiere decir eso que consideran a los polacos como "material” del “Rus.HA".?

—Así es, amigo mío... no van a ser juzgados por la muerte de esas mujeres y esos hombres, sino por el hecho de haber suprimido unos cobayas...

* * *

—Se acerca el momento... mi deber es consultarle... no porque lo que él diga vaya a influir en mi decisión...

El cirujano-jefe hizo un gesto de asentimiento con la cabeza.

—Tiene usted el permiso del Artzdirektor —dijo-y el mío, aunque no es el más importante... Además, Berlín ha dado el consentimiento, nicht wahr?

—En efecto. Ya comprenderá usted, doctor, que nuestro Von Dreimann no es un cualquiera. Además, para hablarle con franqueza, Hauptsturmführer, le he tomado simpatía...

El doctor Velenberg esbozó una sonrisa.

—No me extraña. Cuando lo examiné, al llegar aquí, me pasó otro tanto. De todas las mutilaciones que un hombre puede sufrir, las de los genitales son las más terribles. Comprenda que hemos basado nuestra personalidad en unos órganos y nuestra vida toda gira alrededor de unas hormonas. Sin embargo, es absurdo... un hombre no deja de ser una criatura humana aunque esté castrado. Y, por otra parte, el Brigadeführer no es ya un jovencito que deba demostrar su virilidad de la mañana a la noche...

—Tampoco es un viejo, doctor Velenberg —objeté—. Tiene cuarenta años...

—Lo sé. De todos modos, amigo mío, esa clase de mutilación no justifica un suicidio... usted no sabe lo que tuvimos que padecer, cuando trajeron a Von Dreimann, para evitar que se quitase la vida.

Encendió un cigarrillo, absorbiéndose, durante unos instantes, en la contemplación del humo que ascendía perezosamente, retorciéndose, hacia el techo.

—Tuvimos que alimentarle por sonda, ya que se negaba rotundamente a comer...

Me miró, de repente, con una ansiedad que me produjo una gran impresión.

—¿Puedo preguntarle algo, doctor Klüberg?

—Lo que quiera.

—Sólo deseo que me conteste usted sinceramente.

—Así lo haré.

—Bien... —carraspeó para dar a su voz un tono claro—. Veamos... ¿Cree usted que conseguirá algo positivo?

Le devolví la mirada.

—Si se refiere usted, herr Doktor —repuse— a que volverá a ser como antes, mi respuesta es rotundamente no...

—No me refiero a eso —se apresuró a decir—. Sé que no puede usted hacer milagros...

—De acuerdo. Lo único que deseo es: primero... evitar una feminización, sin necesidad de acudir a inyecciones de hormonas masculinas. La existencia de tejido testicular que la explosión no consiguió destrozar por completo me autoriza a esperar que podré reorganizar quirúrgicamente una nueva secreción testicular, evitando así que Von Dreimann se convierta en un eunuco.

—¿Cómo va a hacerlo?

—Lo dotaré de dos nuevos testículos. Sirviéndose de un colgajo migratorio, conseguiré un escroto y situaré el tejido noble en el interior de capas de tejido adiposo que tomaré de sus nalgas.

Sus ojos brillaron de nuevo.

—¿No irá a decirme que será capaz de eyacular?

Sonreí tristemente.

—No soy Dios, doctor... ni está en mi mano hacer milagros. Por otra parte, usted sabe como yo, puesto que examinó al paciente, que no queda nada de la estructura testicular, ni canal deferente, ni vesículas espermáticas... ¡nada! Sólo porciones de tejido que verterán las hormonas en la sangre, garantizando así una virilidad fisiológica y psíquica.

—Comprendo.

—Lo mismo pienso hacer en la reconstrucción del pene. Me serviré de los restos de tejido esponjoso y haré cuantas anastomosis sean necesarias para que el paciente esté dotado de un miembro, aunque no pueda decirse que su utilidad sea la misma que antes del accidente.

—¡Es usted verdaderamente formidable! —exclamó poniendo una de sus manos sobre mi brazo—. He hecho toda clase de trasplantes, pero jamás me hubiese atrevido a atacar algo tan problemático como el caso que nos ocupa... Si a mí me llaman “la zurcidora”, usted va a merecer el nombre de la “bordadora".

Sonreí halagado.

—Le auguro un excelente porvenir como médico, doctor Klüberg. Y ahora, si me lo permite, antes de volver a mi trabajo, desearía pedirle un favor.

—Le escucho.

—¿Me permitirá ayudarle en la intervención?

—¡Desde luego! —exclamé con sincero entusiasmo—. Será para mí un verdadero honor, herr Doktor!

* * *

Al encontrarme solo ante aquel hombre, perdí lastimosamente toda mi sangre fría. Siempre me ocurría igual, cada vez que su mirada glacial se posaba sobre mí.

Esperó a que yo hablase, pero viendo que el silencio se prolongaba indefinidamente, me dijo:

—¿Sigue creyendo que soy un excelente conejillo de Indias, verdad?

—Bien sabe usted que nunca he pensado así. Brigadeführer —repuse sintiendo que la cólera era el mejor motor para poder seguir hablando con él.

Ahora sabía cómo tratar a aquel hombre que no admitía vacilación alguna, prefiriendo la verdad, por muy dura que fuera, a la mentira más piadosa.

—Quiero intentarlo, Von Dreimann.

—¿En qué?

Empecé a explicarle mis propósitos. Hablé despacio, repitiendo muchos de mis conceptos para hacerme comprender lo más claramente posible.

—Lo verdaderamente importante —acabé diciendo— es evitar, sea como sea, la feminización. Usted sabe como yo que la virilidad no es solamente fisiológicamente y anatómica, sino especialmente psíquica.

—Desde luego —gruñó—. Eso es lo que nadie quiere entender. Antes de convertirme en un eunuco grasiento y dulzón, tímido y acobardado... ¡prefiero mil veces la muerte!

—Nunca será usted un eunuco. ¡Le doy mi palabra!

—Allá usted. No quiero volver a decirle la clase de hombre que soy... Al principio, le hubiese estrangulado con mis propias manos. Pero poco a poco, he visto en usted cosas que han empezado a gustarme: es testarudo, como yo, y cree en sí mismo, que es la cosa más importante en un hombre...

—¿Quiere decir eso que va a dejarme intentarlo?

Se echó a reír.

—¿Podría evitarlo... atado como estoy?

—Sí —le dije con toda franqueza—. Porque, precisamente deseo quitarle las ligaduras. Quiero que se alimente bien durante una quincena y, lo que es aún más importante, recupere usted su moral... Mis manos no harían nada si usted no desea verdaderamente ayudarme...

—Le entiendo.

—Si le operase en el estado en que se encuentra ahora, el fracaso, por mucho que hiciese, sería seguro, absoluto. Necesito su colaboración, Von Dreimann...

—Así me gusta oírle hablar, Muchacho. Pero quiero ser claro con usted... cuando salga de sus manos, si las cosas no van por buen camino, ¡me las pagará! Es muy posible que no tenga fuerzas para estrangularle con mis propias manos... pero escribiré o llamaré al Führer... y no pararé hasta saber que ha muerto.

Durante aquellos quince días apenas si tuve tiempo de pensar en otra cosa que en los preparativos de la intervención. Hice que desatasen a Von Dreimann y comprobé que se portaba excelentemente bien, siguiendo mis instrucciones en cuanto a la alimentación.

Cambió de aspecto y su estado general mejoró velozmente. El resultado de los hemogramas fue satisfactorio, demostrándome que su sangre poseía la fuerza suficiente para que no existiesen problemas en el momento de la intervención.

Cuando el decimoquinto día hubo pasado, me dispuse a empezar la primera fase.

Von Dreimann me recibió con afabilidad, acompañada de aquella sonrisa burlona que no quitaba jamás de sus labios.

—Mañana empezamos —le anuncié claramente.

—De acuerdo.

—Comenzaremos por iniciar un colgajo migratorio.

—¿Qué diablos es eso?

—Voy a cortarle, no por completo, un trozo de carne de la cara posterior del muslo. Lo dejaré cogido al cuerpo por uno de los extremos, por eso se llama precisamente "colgajo".

—Entiendo.

—Al cabo de unas Horas —proseguí— uniré el extremo libre al cuerpo, cortando la base. De esa manera, el pedazo de carne, sin dejar de estar unido al cuerpo, irá viajando bacía la zona que me interesa...

—¿Por eso le llaman migratorio?

—En efecto.

—Ese colgajo, con algunos trozos de tejido adiposo que le quitaré de las nalgas formará el futuro escroto.

—Perfecto.

—Esa será la primera fase. Una vez conseguidos los dos falsos testículos, pero con función normal de hormonas, atacaremos la reconstrucción del miembro.

Hizo un gesto vago.

—Ya hemos hablado de eso... y sabe que estoy dispuesto a lo que sea...

Sus ojos adquirieron un brillo extraño y su voz, cuando empezó a hablar de nuevo, me sorprendió por su indudable humanidad, por el sentimiento que yo no le conocía aún.

—También tengo yo una sorpresa para usted, doctor Klüberg.

—¿De veras?

—Sí. Haga lo que pueda... hoy, que ya le conozco, puedo decirle francamente que durante todo este tiempo ha sido más el miedo que la rabia lo que me ha movido... Miedo... un pánico terrible a convertirme en una piltrafa humana, en algo que no sería ni mujer ni hombre... me comprende, ¿verdad?.

—Sí.

—Desde muy joven, cuando ayudaba a mi padre en aquel miserable taller de carpintería que teníamos, aprendí que sólo el sentirme hombre bastaba para vencer la miseria y la desesperación... Era la potencia que sentía latir en mi sangre lo que me defendía de todo lo hostil que me rodeaba...

Hizo una pausa.

—Más tarde, cuando mis padres murieron, ingresé en el Ejército. Era sargento durante la Primera Guerra Mundial, un joven sargento lleno de rabia, un hombre que se jugaba la vida por un quítame de ahí esas pajas...

"Fui herido, como Hitler, al que conocí más tarde, al mismo tiempo que a sus primeros colaboradores. Entonces, doctor, era la violencia la ley de cada día...

—Lo sé.

—Y una vez más, encontré la fuerza suficiente pata luchar desesperadamente, sin miedo. Ya me había dado cuenta, desde hacía mucho tiempo, que existe un mecanismo en los hombres que les empuja... esas cosas raras que ustedes llaman hormonas... una especie de gasolina especial que hace funcionar el motor y sin la que...

Su voz se truncó.

—Voy a decirle algo más, doctor... tenía un hermano, mayor que yo, Hans... un luchador, como yo... ingresó, antes que yo, en las SA. Una noche, un grupo de comunistas se le echaron encima... Se divirtieron como locos con él. Le llevaron a un garaje vacío y le quemaron sus partes...

"Eso pasaba en 1931... Encontramos a Hans casi muerto. En di hospital, donde pasó más de año y medio, hicieron lo que pudieron... Yo no podía sospechar que algo raro iba a ocurrirle...

Tendió la mano hada el paquete de cigarrillos, encendió uno y permaneció unos cuantos minutos en silencio.

—Cuando mi hermano salió del "Lazarett”, me pareció tan fuerte y tan violento como antes. Le habían ascendido y mandaba un grupo de SA...

"Más tarde, yo seguí a Hitler en sus andanzas y pasé cierto tiempo con Hermann Goering en Italia, cuando estaba herido... Pasó bastante tiempo... casi dos años.

Su voz se hizo susurrante.

—Cuando volví a ver a Hans, me quedé de piedra. La verdad es que se me heló la sangre en las venas... parecía una mujer... y no tardé en enterarme que tenía un amante, su propio chófer...

Rechinó de dientes.

—Por suerte, lo mataron cuando el Führer decidió terminar con las SA. Fue la famosa "Noche de los cuchillos largos”... lo recuerda, ¿verdad?

—Sí. Yo era muy pequeño, pero oí hablar de ello.

—En el fondo, por muy crudo que parezca, me alegré de que lo matasen...

Aplastó el cigarrillo en el cenicero, retorciendo rabiosamente la colilla.

—Lo comprende ahora, ¿verdad? —me preguntó con un tono lastimero en la voz—. El destino caprichoso hizo que se repitiese en mí lo que había ocurrido con Hans... y cuando, al despertar, me di cuenta de la clase de herida que tenía, se me heló la sangre en las venas... y vi a mi hermano, con los ojos sombreados, los labios pintados, contoneándose como una prostituta...

—Comprendo.

—¿Cómo querías que no intentase poner fin a mis días? Es muy bonito venir a verme para decirme que hay que tener paciencia, que lo importante es haber salvado la vida... ¡La vida! ¿Para qué quiero una vida indigna? Así, pensaba y soñaba cada noche en mi hermano... me veía como él, aunque mi cerebro se defendía ásperamente contra tal idea...

—Nunca le ocurrirá nada parecido, Brigadeführer.

—Así lo espero. Tengo mucha confianza en usted, doctor Klüberg, pero si en el curso de la operación se da cuenta de que no puede conseguir lo que se propone... póngame una inyección y haga que mis angustias terminen de una vez para siempre. Si no lo hace... le pesará...

Volvía a ser el Von Dreimann de siempre, adusto, colérico, cargado de odio... y de miedo.

* * *

El colgajo migratorio avanzaba lentamente desde el muslo a la ingle. La encarnadura era excelente y los tejidos respondían bien.

El cirujano jefe vino a ver el trasplante un par de veces. Aprovechando un momento en que nos apartamos del lecho donde yacía el paciente, Lukas Valenberg me cogió por el brazo llevándome junto a una ventana que daba sobre el patio.

—Mi enhorabuena, doctor Von Klüberg. De veras que me ha sorprendido su manera de trabajar. Ha hecho usted algo verdaderamente formidable...

—Exagera usted, Hauptsturmführer —repuse—. Usted hubiese llevado a cabo ese colgajo migratorio de la misma manera que yo lo he hecho.

—Sí... es cierto —murmuró—, pero no me refiero al hecho del colgajo. Lo que me maravilla de veras es su audacia. No ha retrocedido ante los destrozos tisulares del paciente; al contrario... intenta aprovechar todo, reconstruir óiganos, aunque sea parcialmente... y además, volver a instaurar funciones hormonales, evitando que el herido se convierta en un eunuco... ¡Eso sí que es hacer cirugía de reaparición, amigo mío!

Debí enrojecer, ya que Velenberg se echó a reír.

Luego, cambiando bruscamente de tono:

—Voy a decirle algo más, doctor —dijo confidencialmente—. Me lo ha dicho el jefe, el Sturmbannführer Von Kalbb... según parece, llaman constantemente desde Berlín... y un par de veces lo han hecho desde el Cuartel General del Führer... se interesan por el estado de Von Dreimann...

—No me extraña. Parece ser, según me lo ha contado él mismo, que estuvo en relación con Hitler en el pasado...

—Sí, fueron amigos, muy amigos... y también del Reichführer... de Himmler... y esto es precisamente lo que me preocupa, doctor...

—¿Por qué?

—No lo sé exactamente; pero, pase lo que pase, no escapará usted a esa gente.

—¿Qué quiere usted decir?

—Imagine, por un momento —dijo en voz muy baja— que todo sale como deseamos, bien... que su operación es un triunfo. No podrá evitar el " agradecimiento ” del Reichführer.

—No trabajo para que me agradezcan nada —repuse con un tono molesto—. Cumplo sencillamente con mi deber...

—No es eso, Hans... —dijo llamándome por primera vez por mi nombre de pila—. Vale usted demasiado para que "ellos” le dejen escapar. Es casi seguro que después de triunfar aquí, le hagan ir a Berlín.

—No tengo nada que hacer allí.

—Ya lo sé, pero ellos no opinarán del mismo modo.

Igual que ocurriría si fallase usted... y podría estar seguro de que acabarían con su vida... puede que el triunfo le lance a un mundo del que usted ignora todo...

—¿A qué mundo se refiere, doctor Velenberg? —inquirí, convencido de que estaba exagerando.

—Al mundo de los médicos malditos —dijo.

CAPÍTULO VII

"Mañana será la prueba. La definitiva. No sólo le quitaré los vendajes, sino que cerraré definitivamente el orificio por el que ha miccionado hasta ahora..."

Echado en la cama, pero incapaz de conciliar el sueño; más aún, imposibilitado de cerrar los ojos, intentaba ver con la imaginación lo que ocurriría cuando, libre de trabas, el organismo del SS se enfrentase con la realidad.

No me preocupaba la micción, ya que había montado bastante bien el sistema de evacuación de orina y que sabía que en el momento en que cerrase el orificio abdominal que ahora hacía de uretra, todo funcionaría normalmente.

Lo que me atenazaba de angustia era el problema del miembro, no como órgano sexual ampliamente hablando, ya que Rudolf von Dreimann no podría nunca más llevar a cabo una copulación.

Era otra cosa.

Yo había aprendido en el curso de mi carrera, y sobre todo con el profesor Kuzler, el joven ayudante de nuestro catedrático de psicología, un hombre que había recorrido el mundo en plan de estudios, que una criatura humana, de sexo masculino, privada del privilegio de la reproducción, puede amoldarse a un “estado especial", siempre que la virilidad no le abandone por completo.

Si los tejidos esponjosos y las decenas de anastomosis que yo había practicado en ellos respondían, aunque no fuese más que de manera parcial, ante estímulos psicológicos, visuales o táctiles, el Brigadeführer se sentiría salvado.

Y lo estaría.

Porque lo más importante vendría después, cuando los tejidos nobles del testículo que yo había reconstruido vertiesen en la sangre las hormonas que desencadenarían los procesos que caracterizan a los individuos de sexo masculino.

Fue entonces, creo, que vencido por la actividad mental a la que le había sometido, mi cerebro se negó rotundamente a seguir sirviéndome y se hundió en un rápido y profundo sueño.

* * *

—No pienso ayudarle, doctor Klüberg. Hoy no... sería incapaz de permanecer a su lado, de una forma útil... La verdad —agregó el doctor Velenberg sonriendo forzadamente— es que tengo seguramente más miedo que usted mismo...

te miré con fijeza, pero amablemente.

—Yo no siento temor alguno, doctor. En estos momentos me encuentro absolutamente tranquilo, como un físico o un químico que espera el resultado de un experimento. Pienso más en esos tejidos reconstruidos que en su poseedor...

La enfermera asomó la cabeza a la puerta de la salita.

—El paciente está preparado, herr Doktor.

—En seguida voy para allá.

Deseaba terminar en paz el cigarrillo que Lukas me había ofrecido. Di un par de chupadas antes de aplastar la colilla en el cenicero que, como cada objeto del SS— Lazarett, llevaba las dos ese rúnicas y el cráneo con las tibias de la Orden de la Calavera.

—Bueno —dije sonriendo al médico—. Ha llegado el momento, amigo mío... hasta dentro de un rato...

—Doctor Klüberg.

—¿Sí?

—No quería decirle nada, pero no puedo ocultarle...

—¿El qué? —inquirí intentando imaginar lo que había dado a su rostro una brusca expresión de inquietud.

—Anoche llegó un hombre de Berlín.

—¿Ah?

—Un enviado personal de Himmler.

Estuve a punto de echarme a reír.

—¿Y es eso lo que le preocupaba, doctor? —le pregunté—. Yo lo encuentro perfectamente natural. El Reichführer ha enviado a alguien para que atestigüe del resultado de la intervención... ¡Me parece muy bien!

Cogí la mano de Lukas, estrechándola con calor.

—Hasta luego, amigo mío... y muchas, muchas gracias por su ayuda.

—No tiene importancia... —me dijo—. Pero...

Había hecho otro gesto como si desease decirme algo más, pero opté por dirigirme al quirófano. No era el momento de dejarme llevar por las impresiones del doctor Velenberg ni por sus absurdos temores.

Yo ya había pensado resueltamente lo que iba a hacer.

Tras haber puesto en marcha el organismo de Von Dreimann, me negaría a admitir premio alguno. Porque imaginaba, con toda facilidad, qué clase de "premio” me iba a ser ofrecido.

Era cierto que me encontraba, muy a mi pesar, en el seno de la SS, aunque estaba muy lejos de ser un SS, ni siquiera imperfecto. Y ahí residía precisamente el problema, ya que una vez en el cuerpo negro, lo más lógico, para los que lo dirigían era premiarme con un ascenso, confiándome, por mi valor como cirujano o quizá por mi apellido, un puesto de mayor responsabilidad.

"Los médicos malditos”, había dicho el doctor Velenberg.

Aunque no tenía más que una vaga idea de lo que aquellos médicos podían ser, me bastaba con recordar lo que había visto en el campo de concentración para hacerme una idea de lo que estaba pasando en esta desdichada Alemania.

No, no aceptaría prebenda alguna, rehusaría cualquier forma de premio...

* * *

—Despertará dentro de una veintena de minutos —le dije a la enfermera al tiempo que me quitaba los guantes—. Permanezca a su lado y llámeme cuando despierte.

—Bien, doctor.

Fui al antequirófano donde me quité la bata, el delantal de hule y los chanclos. Me lavé con el cuidado que lo hacía siempre, secándome luego las manos en el dispositivo, con chorro de aire caliente, que había al lado del lavabo.

Ahora estaba seguro de haber triunfado.

No necesitaba que el paciente me lo dijera. Mientras orientaba la salida de la orina por la uretra normal, tras haber cerrado la falsa, comprobé, con alegría y con sorpresa, que el simple roce del guante había producido un aflujo de sangre en los cuerpos cavernosos, presentándose un esbozo de erección en el miembro que yo había reconstruido por completo.

La cicatrización era casi perfecta, y aunque el aparato genital del Brigadeführer estaba lejos de poseer una apariencia completamente normal, era cierto que había conseguido alejar para siempre el peligro de un estado intersexual, más aún, había evitado que se convirtiera en un eunuco.

No quería darme importancia, pero en el fondo, donde la hipocresía no tiene cabida, estaba sinceramente orgulloso del trabajo llevado a cabo.

"Tendré que hacer algunas fotografías —pensé— que, comparadas con las que hice antes de la operación, me servirán para presentar el caso..."

Dejándome llevar por la imaginación, me vi escribiendo un tratado de cirugía de reparación en esa clase de terribles mutilaciones, lo que podría devolver la esperanza a muchos, porque eran muchos los que habían sufrido heridas como las de Von Dreimann.

Ahora que recuerdo, con nostalgia, aquellos momentos de infantil alegría, de desmesurado optimismo, no puedo por menos de considerarme como el último de los ilusos.

¡Qué idiota fui, Señor, al creer que todos los padecimientos habían terminado!

Hubiese debí do estar en guardia, sabiendo que mi destino particular es un criminal bromista que espera justamente la euforia para propinarme un nuevo golpe bajo.

—Doctor...

Me volví.

Una enfermera, la de las salas de heridos de cráneo, me tendía un sobre.

—Esta carta ha llegado ahora mismo, es para usted...

—Danke.

Esperé a que se alejara. Luego leí mi nombre en el sobre. No llevaba sello alguno, lo que demostraba que debía haber sido enviada por un mensajero especial.

Abrí el sobre y desdoblé la pequeña hoja de papel que había dentro.

“Querido Hans:

"Te prometí darte noticias mías y ahora puedo cumplir mi palabra. No sé si lo que deseo te ha sido comunicado aún o no. Poco importa, ya que no tardarás en saberlo. Jamás olvidaré nuestra encantadora última entrevista ahí, en Breslau. La prueba de ello es que no te he olvidado.

"Cariñosamente

"Gerlinde."

Volví a leer la carta, intentando comprender lo que aquellas palabras hipócritas ocultaban. Mirando con mayor atención el sobre, vi, en un extremo, un pequeño membrete del que sólo pude leer una palabra: Kiev.

Entonces sentí que un escalofrío me recorría la espalda.

Kiev era la ciudad ucraniana a la que mi padre había sido destinado. ¿Qué hacía aquella mujer en Rusia? Estaba casada... aunque era muy capaz de volver a las andadas con el estúpido de mi padre, provocando nuevos problemas, todo para hacerme daño.

"No tardarás en saberlo...”

La amenaza transpiraba de aquellas líneas que, de todas las que formaban la corta misiva, destacaban ahora ante mis ojos...

Guardé la carta y el sobre y, encendiendo un cigarrillo con una mano que temblaba un poco, pensé que lo mejor era descansar un poco en mi habitación, esperando que la enfermera me anunciase que el paciente había despertado.

Pero no llegué a mi cuarto.

Intensamente pálido, Velenberg me salió al paso, mirándome intensamente.

—¿Ya ha terminado? —me preguntó evitando el mirarme a los ojos.

—Sí.

—Me han mandado en su busca.

—¿Quién?

—Ese hombre que ha llegado de Berlín. Está con el director del SS-Lazarett en el despacho de este último.

—Vamos.

—Yo...

—Venga usted también, amigo mío.

* * *

Allí estaba el hombre. No llevaba uniforme de SS, sino la negra túnica de la Gestapo. Era joven, con un rostro afilado como la hoja de un cuchillo y unos pequeños ojos fríos bajo unas cejas del mismo color pajizo que sus cabellos.

— Heil Hitler! —saludó al vemos, con el brazo en alto.

Contesté del mismo modo, pero con muy poco entusiasmo.

—¿Y esa operación? —inquirió sonriente el director, Fritz von Kalbb.

—Perfectamente, Sturmbannführer —repuse—. Si me permite decirlo, y sin falsa modestia, ha sido un completo éxito.

—¡Estupendo! —exclamó Fritz que estaba visiblemente impresionado por la presencia del otro, al que miraba, de reojo, con evidente temor.

Fue el hombre de la Gestapo, que no había dejado de mirarme con fijeza, quien se permitió una sonrisa que, en sus labios finos, cobró más el aspecto de una mueca siniestra.

—No esperábamos menos de usted, doctor Von Klüberg.

—Danke.

—Es por eso que el Reichführer... entre otras cosas, me ha hecho venir a Breslau... La dirección de la SS no puede permitir que un hombre de su valía no ocupe el puesto que merece...

Y con voz bruscamente engolada:

—Tengo el honor de comunicarle que ha sido usted nombrado inspector general de los médicos de los Konzentrationslager.

"Los médicos malditos”, recordé lo que había dicho Lukas, que se mantenía a un lado sin pronunciar una sola palabra.

Miré a los ojos del hombre de la Gestapo, sintiendo que había llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa.

—Agradezco de todo corazón esa distinción —dije—, pero me considero incapacitado para llevarla a cabo...

—¿Rehúsa el puesto que le ofrecemos? —inquirió el hombre sin dejar de sonreír.

—No soy digno...

Se echó a reír.

—Es usted tal y como me lo habían descrito, doctor... y, en el fondo, he de confesar que me gusta su carácter... Su modestia y sinceridad —agregó con un tono malicioso en la voz— le honran de veras... Desdichadamente, creo que tendrá que aceptar...

—Yo creo que no.

—No lo sé... en fin... no hubiese deseado comunicarle la noticia, el otro asunto que me ha traído aquí...

Me observaba como lo hace un gato que, después de haber atontado a un ratón de un manotazo, se dispone a jugar con su víctima antes de devorarla...

—Es triste... —musitó—, pero no tengo más remedio que hacerle saber que su padre ha sido detenido...

—¿Mi padre? ¿Por qué?

—Un asunto muy delicado... dispuso de fondos que no le pertenecían... para ser más concretos, guardó objetos de gran valor que habían sido requisados a los judíos ucranianos... muy triste, sí señor.

Sentí como si la carta que llevaba en el bolsillo del pecho me estuviese quemando.

—Por el momento —siguió diciendo el hombre de la Gestapo—, permanece en Kiev... pero me temo que tendrá que ser llevado a Berlín, juzgado... y su condena no puede ser otra que la de cautiverio a perpetuidad en un campo de concentración...

Me pareció como si la temperatura de la estancia hubiese descendido bruscamente. Estaba helado y tuve que

hacer un poderoso esfuerzo para que mis dientes no castañeteasen.

—Pero... ¿cómo ha podido ocurrir?

—No lo sé con certeza. Según parece Von Klüberg se disponía a ganarse la amistad, digámoslo así, de una antigua amante suya... y naturalmente, había de pagar un elevado precio...

Sentí asco. Pero, en el fondo, me eché a temblar pensando en la maldad de Gerlinde que había urdido todo aquello para hundirme.

Cometí un grave error al no darle la importancia que aquella furcia tenía. Y es que no hay animal más temible, fiera más despiadada, que una mujer mordida por el veneno del despecho.

Lancé un suspiro, incapaz de decir nada.

Sin que la sonrisa burlona abandonase sus labios, el hombre de la Gestapo que era lo suficientemente sádico como para estar gozando de mi estado, dijo lentamente: —Naturalmente... se podría intentar arreglar las cosas... los objetos de los que su padre se apoderó indebidamente han sido recuperados...

Y después de una corta pausa, como si desease que yo digiriese cada palabra suya:

—El Reichführer estaría dispuesto a olvidar este enojoso asunto... pero lógicamente espera que usted acepte el cargo...

¿Merecía mi padre aquel nuevo sacrificio? Me lo pregunté con toda sinceridad, recordando en pocos segundos todo el mal que aquel hombre me había hecho.

Luego le vi, tal y como le había visto la última vez, vencido, acorralado, temblando por su buen nombre, incapaz de vivir sin aquel boato estúpido, sin concebir k existencia sin la importancia de un cargo público...

—Doctor...

La enfermera se había asomado a la puerta. Me volví, mirándola intensamente.

—¿Sí?

—El Brigadeführer ha despertado... y quiere verle. —Voy...

—Nosotros también —dijo el hombre de la Gestapo.

EPILOGO

Nunca podría olvidar el brillo de agradecimiento que lucía en los ojos de Von Dreimann, ni la forma en que apretó mi mano entre las suyas. Mientras el tren cruzaba los campos tristes, pensé que, a pesar de todo, la vida me había brindado la maravillosa ocasión de cumplir mi misión de médico.

Eran aquellos gozos los que daban a mi profesión una fuerza que ninguna otra posee.

¡Qué formidable es ser médico!

Pero... la maldad de los hombres es capaz de mancharlo todo, incluso algo tan limpio, tan honesto, tan humano como el trabajo de los que intentan luchar contra la enfermedad y la muerte.

Todavía llevaba en la mano el calor de las manos de mi paciente, y también la amistad del doctor Velenberg que había ido a despedirme a la estación de Breslau.

En cuanto al siniestro hombre de la Gestapo, una vez que di mi asentimiento, se limitó a decirme dónde había de presentarme al llegar a Berlín.

¡Dios mío! ¿Para esto me has hecho correr ese largo camino de sufrimiento y de dolor? ¿Para arrojarme finalmente al mundo oscuro de la maldad y el odio?

De nada habían servido mis esfuerzos, ni mi voluntad. Al final, el destino me lanzaba precisamente en el centro de la vorágine del que había intentado escapar inútilmente.

—Va usted a ostentar el cargo de Oberführer, coronel de la SS —me había dicho el de la Gestapo.

Pero no era aquello lo que me espantaba, sino el cargo en sí... ya que al convertirme en inspector médico de los campos de concentración, iba a penetrar, lo presentía, en un infierno mil veces peor que el soñado por el Dante...

—Padre... —musité.

Me habían prometido dejarle libre de toda culpa, aunque era más que posible que le hiciesen regresar a Berlín. No quería verle. Nunca más. Hubiese sido incapaz de tropezarme con él sin...

Entorné los ojos. Y las palabras del doctor Velenberg resonaron de nuevo en mis oídos.

—“...es un mundo distinto, una dimensión extraña, hecha de lágrimas y muerte... un universo, el que le espera, regido exclusivamente por los médicos malditos..."

FIN

INDICE

TOC \o "1-5" \h \z Primera parte. — La semilla de los señores 9

Segunda parte. — Camino hacia el destino 153

Tercera parte. — Raza de señores... 231

Primer intermedio 233

Segundo intermedio 262

Cuarta parte. — El hospital del diablo. 287

Epílogo 377

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14/04/2013

Notas

[1] No tengo otra espuela para aguijonear los flancos de mi voluntad, a no ser mi honda ambición, que salta en dema¬sía y me arroja del otro lado.<<

[2] ¡Dios del cielo!<<

[3] ¡Mil rayos ¡<<

[4] Fiscal general.<<

[5] Gestapo.<<

[6] «-Nazionalsozialistiches De ustcfae Arbeiterpartei», partido nazi.<<

[7] Aduana.<<

[8] Hitlerjugend, juventudes nazis.<<

[9] «Pueblo de Señores» o «Haza de señores».<<

[10] ¿No es así?<<

[11] Los servicios de la Gestapo estaban ubicados en el nú¬mero 8 de la Albrechtstrasse, en Berlín.<<

[12] ¡Cielo santo! ¡Me parece mentira!<<

[13] Club de Señoras.<<

[14] ¡Buen viaje!<<

[15] Barrio berlinés, situado al sudoeste de la ciudad.<<

[16] ¡Bondad divina!<<

[17] Ven. <<

[18] Hans... mi gran amor...<<

[19] ¡Zorrra<<

[20] Cabo de las SS.<<

[21] Suboficial de las SS.<<

[22] Perdón.,<<

[23] Suboficial de la Wehrmacht.<<

[24] ¡No pienses en eso!<<

[25] ¡No puedo creerlo!<<

[26] ¡A formar... aquí!<<

[27] ¡Aprisa... rápido, rápido!<<

[28] ¡Arma al hombro!<<

[29] ¡Seguidme!<<

[30] Estación principal.<<

[31] Viejo cementerio militar.<<

[32] Capitán de la Wehrmacht.<<

[33] ¡Alto! ¡Firmes! ¡Aprisa!<<

[34] ¡Victoria! ¡Victoria! ¡Victoria!<<

[35] Nationalsocialitscher Kraftfahrkorps.<<

[36] Komunistische Partei DeutscMands.<<

[37] Cabo primera de la Wehrmacht.<<

[38] Cabo de la Wehrmacht.<<

[39] ¡Todo el mundo a los puestos de combate!<<

[40] ¡Patrulla de exploración,., en marcha!<<

[41] Jefe de la tripulación de un Panzer.<<

[42] ¡Adelante!<<

[43] En francés en el texto.<<

[44] ¡He pasado un miedo cerval!<<

[45] ¡Es un verdadero milagro que esté aún vivo!<<

[46] Foso antitanque.<<

[47] ¿Bomba de humo? (fumígena).<<

[48] Bomba de mano, dotada de un mango.<<

[49] ¡A sus órdenes!<<

[50] Radio y, por extensión, portador de un aparato.<<

[51] Obús rompedor.<<

[52] ¡Vengan aquí en seguida! <<

[53] ¡Aprisa, dense prisa!<<

[54] ¡Seguidme!<<

[55] ¿Le importuno, teniente?<<

[56] ¡Santo cielo!<<

[57] Vehículo adaptado al mando y que constituye un ver¬dadero Estado Mayor móvil. La versión americana, llamada command-car» tenía el curioso aspecto de una gran bañera<<

[58] Falsos tanques, construidos en madera, que imitaban perfectamente a los verdaderos, y que fueron muy empleados durante la Segunda Guerra Mundial.<<

[59] Vehículos blindados sin orugas, moviéndose sobre rue¬das enormes, especiales, capaces de desplazarse velozmente, aun¬que su blindaje era mucho menos espeso que el de los verdade¬ros Panzer. Durante la campaña en el Norte de África, Rommel los empleó con verdadero acierto, usándolos en patrullas, golpes de mano y penetraciones tras las líneas inglesas.<<

[60] Ejército alemán después de 1914-18, rearmado secreta¬mente a partir del advenimiento de Hitler.<<

[61] Hospital de campaña.<<

[62] Praga, nombre de un barrio popular de Varsovia, situado al Este del río Vístula.<<

[63] Teniente de las SS.<<

[64] Paquete individual de primearos auxilios.<<

[65] Brigada de las SS o de la Gestapo.<<

[66] ¡No ponerle las manos encima!<<

[67] ¡No hagas tonterías!<<

[68] Esto quiere decir Destino: estar enfrente, y nada más que eso, y siempre enfrente.<<

[69] Comandante de las SS.<<

[70] ¡Canalla!<<

[71] Soldado de segunda clase de las SS.<<

[72] Cabo de las SS.<<

[73] ¡Fuego!<<

[74] Escuelas especiales donde se formaban los SS, tenien¬do como base el «Fürerprinzip»; es decir, la infalibilidad de Hitler.<<

[75] Hospitales especialmente dirigidos y destinados, de for¬ma exclusiva, a los miembros de las SS.<<

[76] Durante el régimen nazi, las ejecuciones se hicieron fre¬cuentemente por decapitación con hacha.<<

[77] Diminutivo de Adolfo.<<

[78] Cierra la bocaza!<<

[79] En efecto, después de la supresión de Rohm, las SA pasaron a segundo término. Himmler, el amo de las SS, les con¬fió las prisiones y los campos de concentración<<

[80] A cada uno lo suyo.<<

[81] ¡Abajo todos!<<

[82] ¡A formar!<<

[83] ¡Aprisa, rápido, rápido!<<

[84] Campo de trabajo.<<

[85] «Plaza de llamada», donde se formaba a los detenidos. <<

[86] Alta.<<

[87] Dormitorio<<

[88] En la primavera de 1938, las SS fundaron la «Deutsche» Erd-und Steinwerke-GmbH» (empresa de minas y canteras), que explotó primeramente las grandes fábricas de ladrillos de Secfesenhausne y las cercanas a BuchenwaM. Después, cuando ce abrieron los nuevos campos en Flossenburg y Mauthausen, cer¬ca de Linz en Austria, se explotaron sendas canteras de gra¹ nito. Los campos fueron elegidos por Hinímlcr, de acuerdo con Speer, al que Hitler había encargado la construcción de lab futuras capitales del Reich. En Schasenhausen se construiría la «Ruhmeshalle» (Panteón del germanismo) y en Buchendwalt el futuro y grandioso centro de Arte dramático, entre otros pro¬yectos. (Ternon-Helmen: «Histoire de la Médicine SS»).<<

[89] ¡Estupendo!<<

[90] Grupos destinados a misiones especiales.<<

[91] Proxeneta, chulo.<<

[92] Médico del Campo, dedicado al cuidado de los SS.<<

[93] ¡No te metas en lo que no te importa!<<

[94] Siempre que nos refiramos a un color, queremos ex¬presar la clase de detenido según el triángulo que llevaban.<<

[95] Comandos exteriores. La mayor parte de los efectivos de los campos trabajaban lejos de ellos, en fábricas o industrias que los explotaban como a esclavos.<<

[96] La sociedad científica «Ahnenerbe» (la herencia de los antepasados) fue creada por la SS en 1933. Himmiler se convir¬tió en su presidente en 1937, proporcionándole un nuevo esta¬tuto en 1939, y asociándola directamente a su estado mayor en 1942. Constaba de 15 comisiones de investigación, 46 departa¬mentos científicos y en ella trabajaban 30 profesores. Estaba di¬vidida en 3 ramas, a saber: «Raum», el espacio reservado a los germanos en el planeta. «Geist», el espíritu y «Erbe» la he¬rencia de la sangre nórdica. La sociedad, que empezó desarro¬llando un trabajo tan fantástico como poco científico, terminó colaborando en los crímenes nazis, al interesarse en él estudio de las llamadas razas inferiores.<<

[97] El círculo militar más selecto del Reich.<<

[98] Estado Mayor de todas las armas del Ejército alemán.<<

[99] General de división de las SS.<<

[100] ¡Diablo!<<

[101] La amante de Adolf Hitler y su esposa en 1945.<<

[102] «La guarida del Lobo» Estado Mayor situado en Prusia Oriental.<<

[103] Uno de los despachos en que estaba dividida la SS, exactamente el número dos: «Rasse-und Siedlungshanptamt»; es decir, sección general SS para la raza y la colonización. En un principio, la sanidad del RusHA se preocupó casi exclusivamente del «racismo positivo», vigilando la pureza de las mu¬jeres que contraían matrimonio con los SS, pero pronto se in¬teresaron por las «razas inferiores», contribuyendo a su exter¬minio.<<

[104] Al doctor Poppendick le sucedió el Dr. E. Reil, en 1944.<<

[105] ¡Perdón, señora mía!<<

[106] Campo de exterminio.<<

[107] Jefe del campo, generalmente un oficial de las SS.<<

[108] Veinticinco golpes propinados en las nalgas, con toda la fuerza, del Kapo. A veces se desviaba el golpe, y hubo oca¬siones en que se produjeron fracturas vertebrales y hasta la muerte.<<

[109] Textualmente, «equipo de la mierda».<<

[110] Sobras del rancho.<<

[111] Detenido en estado de máximo agotamiento.<<

[112] Campo de tránsito para paisanos.<<

[113] Sargento de la SS.<<

[114] Señor suboficial.<<

[115] Tribunal del Pueblo.<<

[116] Nombre dado a la Polonia ocupada.<<

[117] Campo de trabajo educativo.<<

[118] En francés en el texto.<<

[119] Complejo de Edipo, amor físico del hijo por madre.<<

[120] Perdón<<

[121] Y te juro, Adolf Hitler, mi Führer, fidelidad y bravu¬ra. Prometo, a ti y a los que designes para mandarme, obedien¬cia hasta la muerte, y todo esto con la verdad y la ayuda de Dios».<<

[122] Coronel de la SS.<<

[123] El lector interesado en las misteriosas y racistas en¬señanzas que se impartían en los Centros de formación de la SS, podrá informarse con todo detalle en el apasionante relato, escrito por Karl von Vereiter, titulado «Réquiem por un SS», publicado, en exclusiva, por Producciones Editoriales.<<

[124] General de cuerpo de ejército de la SS.<<

[125] Estamos en paz.<<

[126] Hospital de evacuación primaria.<<

[127] Capitán de la SS.<<

[128] Oberkommando der Wehrmacht. Estado mayor gene¬ral.<<

[129] General de Brigada.<<

[130] La SS estaba formada por 12 «Hauptämter» o «servi¬cios principales». El número 2 o «SS Rasseund Siedlungshauptamt» se ocupaba de los problemas de la raza y de la colonización llevada a cabo por elementos puramente alemanes. Cons¬taba de varios subservicios que agrupaban un total de 2.689 miembros, su último director, en 1943, rué Richard Hildebrant.<<

[131] Nada o casi nada quedó de las sustancias empleadas por los médicos nazis en sus alucinantes experimentos. De to¬dos modos, cabe sospechar que aunque no tan avanzada como hoy, la bioquímica hermana de los tiempos del nacionalsocialis¬mo hubiese atisbado muchos de los misterios que hoy empie¬zan a desvelarse. Se sabe actualmente, por ejemplo, que un grupo de sustancias del tipo de la pclorofenilalanána, así como la 5,6 dihidroitriptamina y la L-3,4-dihidroxifenilaianina (L-DO— PA), seguramente ligadas a una acción inhibidora de la hidroxilasa triptofán, consiguen poderosas estimulaciones sexuales en las ratas, así como un neto aumento en la agresividad. Todo es¬to parece producido por el descenso, en el cerebro, de la 5-HT (5-Mdroxitriptamina) cuya metabolismo normal sirve para man¬tener el equilibrio que las sustancias más arriba citadas mo¬difican negativamente. Dentro de la conducta sexual y de sus vectores agresivos que pueden llegar a la delincuencia y al crimen sexual, conviene anotar el empleo del acetato de ciproterona con éxito variable.

Todo esto y los informes recogidos durante su experiencia en los campos nazis, donde se ensayaron productos destinados más tarde a ciertas tropas de combate, empujaron al doctor Karl von Vereiter a escribir uno de los más extraños libros que jamás se hayan escrito sobre tan apasionante y secreto tema. ¿Llegaron los médicos nazis a emplear sustancias capaces de au¬mentar la agresividad y el coraje de los soldados? ¿Se ocultan, tras algunas de las muchas epopeyas llevadas a cabo por la Wehrmacht en el Frente ruso de la previa inyección de esas drogas? Para Karl von Vereiter la duda apenas existe. Reu¬niendo pacientemente documentación cosechada en viejos ar¬chivos, ha llegado a la conclusión que unidades especiales, sobre todo grupos de SS y de la Feldgendarmerie, así como del personaje siniestro de las SS, el Obergruppenführer Oskar Dirlewanger cuya unidad cometió más asesinatos y crímenes se¬xuales que todas las demás juntas. Diriewanger, asesino de par¬tisanos polacos y rusos, desapreció misteriosamente en mayo de 1945, pero las listas de «estimulantes» enviados a su unidad de criminales puede explicar, en parte, la conducta implaca¬ble de sus hombres. Este es uno de los muchos casos que Karl von Vereiter estudia en su «FABRICA DE HEROES», título que oculta uno de los más tenebrosos asuntos de la pseudociencia desarrollada, como nunca se hizo a lo largo de la Histooriajpor los médicos e investigadores sin escrúpulos del Tercer Reich.<<

[132] Auténtico. Hitler, que cerraba los ojos al comporta¬miento inmoral de una buena parte de sus colaboradores, de¬seaba que las cosas se hicieran «dentro de las normas».<<

[133] Despacho principal de la Justicia-SS. Bajo el control directo de Himmler, se ocupaba de castigar los delitos cometidos por los SS de todos los servicios.<<

[134] Orden especial del Führer que había que obedecer ciega¬mente.<<