Annotation

Una tarde, Abigail Campano, ama de casa de Atlanta, llega a casa de improviso y se encuentra con una pesadilla. Una ventana rota, una huella ensangrentada en las escaleras y, lo más devastador de todo, la horrible imagen de su hija adolescente muerta en el rellano, junto a un hombre con un cuchillo ensangrentado. La lucha que sigue cambia la vida de Abigail para siempre.

Cuando la policía local comete un error de apreciación que no sólo pone en peligro la investigación, sino también la vida de una joven, el caso pasa a manos del agente especial Will Trent, del Equipo de Detención de Criminales, que trabaja con la detective Faith Mitchell, una mujer resentida con él desde su primer encuentro.

Pero en el implacable calor de un verano de Georgia, Will y Faith se dan cuenta de que deben trabajar juntos para encontrar al brutal asesino que ha tomado como objetivo una de las comunidades más ricas y privilegiadas de Atlanta, antes de que sea demasiado tarde…

KARIN SLAUGHTER

Fractura

Will Trent Nº2

Sinopsis

Una tarde, Abigail Campano, ama de casa de Atlanta, llega a casa de improviso y se encuentra con una pesadilla. Una ventana rota, una huella ensangrentada en las escaleras y, lo más devastador de todo, la horrible imagen de su hija adolescente muerta en el rellano, junto a un hombre con un cuchillo ensangrentado. La lucha que sigue cambia la vida de Abigail para siempre.

Cuando la policía local comete un error de apreciación que no sólo pone en peligro la investigación, sino también la vida de una joven, el caso pasa a manos del agente especial Will Trent, del Equipo de Detención de Criminales, que trabaja con la detective Faith Mitchell, una mujer resentida con él desde su primer encuentro.

Pero en el implacable calor de un verano de Georgia, Will y Faith se dan cuenta de que deben trabajar juntos para encontrar al brutal asesino que ha tomado como objetivo una de las comunidades más ricas y privilegiadas de Atlanta, antes de que sea demasiado tarde…

Autor: Slaughter, Karin

ISBN: abc152f1-6f2d-4662-ba10-1045f103158a

Generado con: QualityEbook v0.87

Generado por: Silicon, 29/11/2023

Karin Slaughter

Fractura

Will Trent 02

FRACTURED

2008

Para Kate

PRÓLOGO

ABIGAIL CAMPANO SE SENTÓ en su coche aparcado en la calle, frente a su propia casa. Miraba la mansión que habían remodelado hacía casi diez años.

La casa era enorme, demasiado espacio para tres personas, sobre todo porque una de ellas, si Dios quería, se iría a la universidad en menos de un año. ¿Qué iba a hacer con ella una vez que su hija estuviera ocupada empezando una nueva vida? Volverían a ser Abigail y Paul, como antes de que naciera Emma.

La idea le hizo un nudo en el estómago.

La voz de Paul crepitó a través de los altavoces del coche cuando volvió al teléfono.

—Nena, escucha... —comenzó él, pero la mente de Nena ya estaba divagando mientras miraba fijamente la casa. ¿Cuándo se le había empequeñecido tanto la vida? ¿Cuándo se habían convertido las preguntas más apremiantes de su día en preocupaciones sobre otras personas, otras cosas? ¿Estaban listas las camisas de Paul en la sastrería? ¿Emma tenía entrenamiento de voleibol esta noche? ¿Había encargado el decorador el nuevo escritorio para la oficina? ¿Se había acordado alguien de soltar al perro o iba a pasarse los próximos veinte minutos limpiando dos litros de pis del suelo de la cocina?

Abigail tragó saliva, con un nudo en la garganta.

—No creo que me estés escuchando—dijo Paul.

—Te escucho. —Apagó el coche. Se oyó un clic y, gracias a la magia de la tecnología, la voz de Paul pasó de los altavoces del coche al teléfono móvil. Abigail abrió la puerta y metió las llaves en el bolso. Se llevó el teléfono a la oreja mientras miraba el buzón. La factura de la luz, AmEx, la matrícula de Emma...

Paul hizo una pausa para respirar y ella lo tomó como una señal.

—Si ella no significa nada para ti, ¿por qué le regalaste un coche? ¿Por qué la llevaste a un sitio donde sabías que podían aparecer mis amigos? —Abigail dijo las palabras mientras subía por el camino de entrada, pero no las sintió en lo más profundo de sus entrañas como las primeras veces que había sucedido. Su única pregunta entonces había sido: ¿Por qué no soy suficiente?

Ahora, su única pregunta era: ¿Por qué eres un bastardo tan necesitado?

—Sólo necesitaba un descanso —le dijo, otra vieja norma.

Buscó las llaves en el bolso mientras subía las escaleras del porche. Había abandonado el club por su culpa, se había saltado el masaje semanal y la comida con sus amigas más íntimas porque le mortificaba que todas hubieran visto a Paul salir con una veinteañera rubia como una botella a la que había tenido el descaro de llevar a su restaurante favorito. No sabía si volvería a dejarse ver por allí.

Abigail dijo:

—A mí también me gustaría descansar, Paul. ¿Te gustaría que me tomara un descanso? ¿Qué te parecería si un día estuvieras hablando con tus amigos y supieras que algo estaba pasando, y tuvieras prácticamente que rogarles que te dijeran qué pasaba antes de que por fin te dijeran que me habían visto con otro hombre?

—Averiguaría su puto nombre, iría a su casa y lo mataría.

¿Por qué una parte de ella siempre se sentía halagada cuando decía cosas así? Como madre de una adolescente, se había entrenado para buscar los aspectos positivos incluso de los comentarios más salvajes, pero aquello era ridículo. Además, las rodillas de Paul estaban tan mal que apenas podía bajar la basura a la acera el día de la basura. Lo más sorprendente de todo esto debería haber sido que aún pudiera encontrar a una veinteañera que se lo tirara.

Abigail introdujo la llave en la vieja cerradura metálica de la puerta principal. Las bisagras chirriaron como en una película de terror.

La puerta ya estaba abierta.

—Espera un momento—dijo ella, como interrumpiendo, aunque Paul no había estado hablando. —La puerta principal está abierta.

—¿Qué?

Él tampoco la había escuchado.

—Dije que la puerta principal ya está abierta—repitió ella, abriéndola más.

—Ay, Jesús. ¿Sólo hace tres semanas que han vuelto las clases y ya está faltando otra vez?

—Quizá los de la limpieza... —Se detuvo, y su pie hizo crujir el cristal. Abigail miró hacia abajo y sintió un pánico agudo y frío en la base de la columna vertebral. —Hay cristales por todo el suelo. Acabo de pisarlo.

Paul dijo algo que ella no oyó.

—Ok —respondió Abigail, automáticamente. Se dio la vuelta. Uno de los altos cristales laterales junto a la puerta principal estaba roto. Su mente exhibió una mano metiendo la mano, descorriendo el pestillo y abriendo la puerta.

Sacudió la cabeza. ¿A plena luz del día? ¿En este barrio? No podían venir más de tres personas a la vez sin que la vieja chiflada de enfrente llamara para quejarse del ruido.

—¿Abby?

Estaba en una especie de burbuja, con el oído amortiguado. Le dijo a su marido: "Creo que alguien ha entrado".

Paul ladró: "¡Salgan de la casa! Aún podrían estar allí.

Dejó caer el correo sobre la mesa del recibidor y se vio reflejada en el espejo. Llevaba dos horas jugando al tenis. Aún tenía el pelo húmedo, con mechones sueltos pegados a la nuca, donde empezaba a soltarse la coleta. La casa estaba fresca, pero ella sudaba.

—¿Abby? —Gritó Paul. —Sal ahora mismo. Voy a llamar a la policía por la otra línea.

Se volvió, con la boca abierta para decir algo, cuando vio la huella ensangrentada en el suelo.

—Emma —susurró, soltando el teléfono mientras subía corriendo las escaleras hacia el dormitorio de su hija.

Se detuvo al final de la escalera, sorprendida por los muebles rotos y los cristales astillados del suelo. Se le nubló la vista y vio a Emma tendida en un montón de sangre al final del pasillo. Un hombre estaba junto a ella, con un cuchillo en la mano.

Durante unos segundos, Abigail estuvo demasiado aturdida para moverse, con la respiración entrecortada y la garganta cerrada. El hombre se acercó a ella. Sus ojos no podían concentrarse en nada. Iban y venían entre el cuchillo cerrado en su puño ensangrentado y el cuerpo de su hija en el suelo.

—No...

El hombre se abalanzó sobre ella. Sin pensarlo, Abigail dio un paso atrás. Tropezó y cayó por las escaleras, con la cadera y los omóplatos golpeando la dura madera al deslizarse de cabeza. Se oyó un coro de dolor en su cuerpo: el codo golpeando los montantes de la barandilla, el hueso del tobillo crujiendo contra la pared, un ardor abrasador en el cuello mientras intentaba evitar que la cabeza le estallara contra el afilado peldaño de la escalera. Aterrizó en el vestíbulo, sin aliento en los pulmones.

El perro. ¿Dónde estaba el estúpido perro?

Abigail rodó sobre su espalda, limpiándose la sangre de los ojos y sintiendo cómo los cristales rotos le golpeaban el cuero cabelludo.

El hombre se precipitaba escaleras abajo, con el cuchillo aún en la mano. Abigail no pensó. Le dio una patada en el último peldaño y le clavó la puntera de la zapatilla entre el culo y el escroto. Estaba lejos del blanco, pero no importaba. El hombre tropezó y maldijo al tiempo que se arrodillaba.

Ella rodó sobre su estómago y corrió hacia la puerta. Él la agarró de la pierna y tiró de ella hacia atrás con tanta fuerza que un dolor intenso le subió por la columna vertebral hasta el hombro. Ella se agarró a los cristales del suelo, tratando de encontrar un trozo con el que herirle, pero los pequeños fragmentos sólo le desgarraron la piel de la mano. Empezó a darle patadas, con las piernas agitándose salvajemente mientras se acercaba a la puerta principal.

—¡Basta! —gritó, sujetándole los tobillos con ambas manos. —Maldita sea—dije que pararas.

Ella se detuvo, intentando recuperar el aliento, intentando pensar. Anillo le seguía zumbando en la cabeza y su mente era incapaz de concentrarse. Dos metros más adelante, la puerta principal seguía abierta, ofreciendo una vista de la suave pendiente del paseo hasta su coche aparcado en la calle. Se giró para mirar a su agresor. Él estaba de rodillas, sujetándole los tobillos para evitar que patalease. El cuchillo estaba a su lado, en el suelo. Sus ojos eran de un negro siniestro: dos trozos de granito asomaban bajo los pesados párpados. Su ancho pecho subía y bajaba mientras jadeaba. La sangre empapaba su camisa.

La sangre de Emma.

Abigail tensó los músculos del estómago y se abalanzó hacia él, con los dedos estirados mientras le clavaba las uñas en los ojos.

Él le golpeó el lado de la oreja con la palma abierta, pero ella siguió, clavándole los pulgares en las cuencas de los ojos, sintiendo cómo empezaban a ceder. Sus manos se aferraron a sus muñecas y la obligaron a apartar los dedos. Era veinte veces más fuerte que ella, pero ahora Abigail sólo pensaba en Emma, en aquella fracción de segundo en que había visto a su hija en el piso de arriba, en la posición de su cuerpo, con la camisa levantada sobre sus pequeños pechos. Apenas era reconocible, su cabeza era una masa roja y sangrienta. Se lo había llevado todo, incluso el hermoso rostro de su hija.

—¡Cabrón! —gritó Abigail, sintiendo que se le iban a romper los brazos cuando le apartó las manos de los ojos. Le mordió los dedos hasta que los dientes se encontraron con el hueso. El hombre gritó, pero siguió aguantando. Esta vez, cuando Abigail levantó la rodilla, hizo contacto directamente entre sus piernas. Los ojos ensangrentados del hombre se abrieron de par en par y su boca soltó un resoplido agrio. Su agarre se aflojó, pero siguió sin soltarse. Al caer de espaldas, tiró de Abigail con él.

Automáticamente, Abigail le rodeó el grueso cuello con las manos. Sintió que el cartílago de la garganta se movía, que los anillos que recubrían el esófago se doblaban como plástico blando. Su agarre se hizo más fuerte alrededor de sus muñecas, pero ahora sus codos estaban bloqueados, sus hombros alineados con sus manos, mientras apoyaba todo su peso en el cuello del hombre. Un relámpago de dolor recorrió sus temblorosos brazos y hombros. Sentía calambres en las manos, como si miles de agujas diminutas se clavaran en sus nervios. Sentía vibraciones en las palmas de las manos cuando él intentaba hablar. La vista se le volvió a nublar. Vio estallidos de rojo que salpicaban sus ojos, sus labios húmedos que se abrían y su lengua que sobresalía. Estaba sentada sobre él, a horcajadas sobre él, y se dio cuenta de que notaba los huesos de la cadera del hombre presionando la carne de sus muslos mientras él se arqueaba, intentando quitársela de encima.

De repente, pensó en Paul, en la noche en que habían tenido a Emma y en cómo Abigail había sabido, simplemente sabido, que iban a tener un hijo. Se había montado así a horcajadas sobre su marido, queriendo asegurarse de que sacaba hasta la última gota de él para hacer su hijo perfecto.

Y Emma era perfecta... su dulce sonrisa, su rostro abierto. La forma en que confiaba en todos los que conocía, sin importar cuántas veces Paul le advirtiera.

Emma yacía arriba. Muerta. Sangre alrededor de ella. La ropa interior tirada hacia abajo. Su pobre bebé. ¿Por lo que había pasado? ¿Qué humillación había sufrido a manos de ese hombre?

Abigail sintió un calor repentino entre las piernas. El hombre había orinado sobre las dos. La miró fijamente —la vio de verdad— y luego se le nublaron los ojos. Sus brazos cayeron a los lados y sus manos se golpearon contra la baldosa de cristal. Su cuerpo se quedó inerte, con la boca abierta.

Abigail se sentó sobre sus talones, mirando al hombre sin vida que tenía delante.

Ella lo había matado.

DÍA UNO

CAPÍTULO UNO

WILL TRENT se asomó a la ventanilla del coche mientras escuchaba a su jefa gritar por el móvil. No es que Amanda Wagner alzara nunca la voz, pero su tono de voz tenía un cierto nervio que había hecho que más de uno de sus agentes rompiera a llorar y abandonara una investigación en curso, lo cual no era poco teniendo en cuenta que la mayoría de sus subordinados en la Oficina de Investigación de Georgia eran hombres. —Amanda hizo una pausa. —Quizá podrías buscar la información en tu ordenador —sacudió la cabeza, obviamente no le gustaba lo que estaba oyendo.

Will lo intentó:

—¿Quizá deberíamos seguir dando vueltas? Podríamos encontrar...

Amanda se tapó los ojos con la mano. La respuesta la hizo exhalar un suspiro pesado y pronunciado.

Will señaló la pantalla que dominaba el centro del salpicadero forrado de madera. El Lexus tenía más campanas y silbatos que el sombrero de un payaso.

—¿No tienes GPS?

Ella dejó caer la mano, considerando su pregunta, y luego empezó a juguetear con algunos mandos del salpicadero. La pantalla no cambió, pero el aire acondicionado zumbó más alto. Will soltó una risita y ella lo interrumpió con una mirada desagradable, sugiriendo:

—Tal vez, mientras esperamos a que Caroline encuentre un callejero, puedas sacar el manual del propietario de la guantera y leerme las indicaciones.

Will intentó abrir el pestillo, pero estaba cerrado. Pensó que esto resumía bastante su relación con Amanda Wagner. A menudo le enviaba por el camino de las puertas cerradas y esperaba que él encontrara la manera de sortearlas. A Will le gustaban los rompecabezas como a cualquiera, pero por una vez habría sido agradable que Amanda le diera la llave.

O quizá no. A Will nunca se le había dado bien pedir ayuda, sobre todo a alguien como Amanda, que parecía tener una lista en la cabeza de la gente que le debía favores.

Miró por la ventana mientras ella reprendía a su secretaria por no llevar siempre encima un callejero. Will había nacido y crecido en Atlanta, pero no solía encontrarse en Ansley Park. Sabía que era uno de los barrios más antiguos y ricos de la ciudad, donde, hacía más de un siglo, abogados, médicos y banqueros habían construido sus envidiables propiedades para que los futuros abogados, médicos y banqueros pudieran vivir como ellos: enclaustrados en medio de una de las ciudades metropolitanas más violentas a este lado del Mason—Dixon. Lo único que había cambiado con los años era que las mujeres negras que empujaban a los bebés blancos en cochecitos estaban mejor compensadas.

Con sus giros tortuosos y sus rotondas, Ansley parecía diseñada para confundir, cuando no desanimar, a los visitantes. La mayoría de las calles eran amplias avenidas arboladas, con las casas encaramadas en colinas para contemplar mejor el mundo. Por todas partes había parques densamente arbolados con senderos para pasear y columpios. Algunos de los caminos seguían siendo de adoquines. Aunque todas las casas eran diferentes desde el punto de vista arquitectónico, había cierta uniformidad en sus exteriores pintados con esmero y sus céspedes profesionalmente ajardinados. Will adivinó que esto se debía a que incluso una casa de segunda mano empezaba en el millón de dólares. A diferencia de su barrio de Poncey-Highland, a menos de diez kilómetros de aquí, en Ansley no había casas con los colores del arco iris ni clínicas de metadona.

En la calle, Will observó cómo un corredor se detenía para estirarse y echar un vistazo subrepticiamente al Lexus de Amanda. Según las noticias de esta mañana, había un código rojo de alerta por smog, que aconsejaba a la gente no respirar el aire exterior a menos que fuera absolutamente necesario. Nadie parecía tomárselo en serio, aunque la temperatura superaba los cien grados. Will había visto al menos a cinco corredores desde que entraron en Ansley Park. Todas eran mujeres y hasta el momento encajaban en el estereotipo de madre futbolista perfecta y alegre, con sus cuerpos tonificados por el Pilates y sus coletas alegres.

El Lexus estaba aparcado al pie de lo que parecía ser una colina popular, la calle detrás de ellos bordeada de altos robles que ensombrecían el pavimento. Todos los corredores habían aminorado la marcha para mirar el coche. No era el tipo de barrio en el que un hombre y una mujer podían dejar un vehículo aparcado mucho tiempo sin que alguien llamara a la policía. Por supuesto, tampoco era el tipo de barrio donde las adolescentes eran brutalmente violadas y asesinadas en sus propias casas.

Volvió a mirar a Amanda, que se llevaba el teléfono a la oreja con tanta fuerza que parecía que iba a partir el plástico en dos. Era una mujer atractiva aunque nunca la hubieras oído hablar, ni hubieras tenido que trabajar para ella, ni te hubieras sentado en un coche con ella durante mucho tiempo. Tendría unos sesenta años. Cuando Will empezó a trabajar en el GBI, hacía más de diez años, Amanda tenía el pelo más salado que pimentado, pero eso había cambiado drásticamente en los últimos meses. No sabía si se debía a algo en su vida personal o a la imposibilidad de conseguir una cita con su peluquero, pero últimamente había empezado a mostrar sus años.

Amanda volvió a pulsar botones en la consola, obviamente intentando hacer funcionar el GPS. La radio se encendió y ella volvió a apagarla rápidamente, pero no antes de que Will captara las primeras notas de una banda de swing. Murmuró algo en voz baja y pulsó otro botón, lo que hizo que la ventanilla de Will se deslizara hacia abajo. Sintió una ráfaga de aire caliente como si alguien hubiera abierto la puerta de un horno. Por el espejo retrovisor vio a un corredor en lo alto de la colina, con las hojas de los cornejos agitándose con la brisa.

Amanda renunció a la electrónica.

—Esto es ridículo. Somos los mejores investigadores del estado y ni siquiera podemos encontrar la maldita escena del crimen.

Will se dio la vuelta, con el cinturón de seguridad apretándole el hombro mientras miraba hacia la colina.

Amanda preguntó:

—¿Qué estás haciendo?

—Por ahí— dijo, señalando detrás de ellos. Las ramas de los árboles se entrelazaban y oscurecían la calle. En esta época del año no había brisa, sólo un calor implacable. Lo que había visto no era el susurro de las hojas, sino las luces azules de un coche patrulla que rebotaban en las sombras.

Amanda suspiró de nuevo mientras ponía el coche en marcha e iniciaba un giro de 180 grados. Sin previo aviso, frenó en seco y extendió el brazo delante de Will como si pudiera evitar que atravesara el parabrisas. Una furgoneta blanca hizo sonar el claxon y el conductor agitó el puño, profiriendo obscenidades.

—Canal Cinco —dijo Will, reconociendo el logotipo de la emisora de noticias local en el lateral de la furgoneta.

—Llegan casi tan tarde como nosotros —comentó Amanda, siguiendo a la furgoneta colina arriba. Giró a la derecha y se topó con un coche de policía que bloqueaba la siguiente salida a la izquierda. Un grupo de periodistas de todas las cadenas locales y de la CNN, que tenía su sede mundial unos kilómetros más arriba, ya estaba en el lugar de los hechos. Que una mujer estrangulara al hombre que había matado a su hija sería una gran noticia en cualquier parte del mundo, pero el hecho de que la hija fuera blanca, que los padres fueran ricos y que la familia fuera una de las más influyentes de la ciudad le daba un tinte casi vertiginoso y escandaloso. En algún lugar de Nueva York, una ejecutiva de Lifetime Movie estaba babeando en su BlackBerry.

Amanda sacó su placa y se la mostró al policía mientras pasaba por delante del bloqueo. Había más patrullas y un par de ambulancias. Las puertas estaban abiertas y las camas vacías. Los paramédicos estaban fumando. El BMW X5 verde oscuro aparcado delante de la casa parecía fuera de lugar entre los vehículos de emergencia, pero el gigantesco todoterreno hizo que Will se preguntara dónde estaría la furgoneta del forense. No le extrañaría que el forense también se hubiera perdido. Ansley no era un barrio conocido para alguien que ganara el sueldo de un funcionario.

Amanda puso el coche marcha atrás para aparcar en paralelo entre dos de los coches patrulla. Los controles del sensor de aparcamiento empezaron a pitar mientras ella pisaba el acelerador.

—No te entretengas ahí dentro, Will. No vamos a trabajar en este caso a menos que nos hagamos cargo de él.

Will había oído alguna variación de este mismo tema al menos dos veces desde que habían salido del ayuntamiento. El abuelo de la chica muerta, Hoyt Bentley, era un promotor inmobiliario multimillonario que se había ganado muchos enemigos a lo largo de los años. Dependiendo de con quién se hablara, Bentley era un vástago de la ciudad o un compinche desde hacía mucho tiempo, el tipo de delincuente adinerado que hacía que las cosas sucedieran entre bastidores sin mancharse nunca las manos. Fuera cual fuera la versión real de su historia, tenía los bolsillos lo bastante llenos como para comprarse amigos políticos. Bentley había hecho una llamada al gobernador, que se había puesto en contacto con el director de la Oficina de Investigación de Georgia, quien a su vez había asignado a Amanda la tarea de investigar el asesinato.

Si el asesinato tenía algún indicio de ser un golpe profesional o de algo más profundo que un simple asalto y robo que salió mal, Amanda haría una llamada y le arrebataría el caso al Departamento de Policía de Atlanta más rápido que un niño pequeño recuperando su juguete favorito. Si se trataba de una tragedia cualquiera, probablemente dejaría las explicaciones a Will mientras ella regresaba al ayuntamiento en su lujoso coche.

Amanda puso la marcha y avanzó. El intervalo entre los pitidos se acortó furiosamente a medida que se acercaba al coche de policía. —Si Bentley tiene a alguien tan loco como para matar a su nieta, este caso pasa a otro nivel.

Sonaba casi esperanzada ante la perspectiva. Will comprendía su entusiasmo —resolver este tipo de caso sería otro logro más para Amanda—, pero esperaba que nunca llegara al punto de ver la muerte de una adolescente como un trampolín en su carrera. Aunque tampoco estaba seguro de lo que debía pensar del muerto. Era un asesino, pero también una víctima. Teniendo en cuenta la postura de Georgia a favor de la pena de muerte, ¿importaba realmente que lo hubieran estrangulado aquí, en Ansley Park, en lugar de atarlo a una camilla y aplicarle una inyección letal en la prisión estatal de Coastal?

Will abrió la puerta antes de que Amanda aparcara el coche. El aire caliente le golpeó como un puñetazo en las tripas, y sus pulmones se tensaron temporalmente en su pecho. Luego la humedad se apoderó de él, y se preguntó si esto era lo que se sentía al tener tuberculosis. Aun así, se puso la chaqueta del traje y se cubrió la funda de pala que llevaba en el cinturón. No era la primera vez que Will se cuestionaba la cordura de llevar un traje de tres piezas en pleno agosto.

Amanda no parecía afectada por el calor cuando se unió a Will. Un grupo de policías uniformados se agolpó al final del camino de entrada y los observó cruzar la calle. Amanda advirtió a Will:

—No hace falta que te diga que ahora mismo no eres precisamente bienvenido en el Departamento de Policía de Atlanta.

—No —asintió Will. Uno de los policías del marcado hizo ademán de escupir al suelo al pasar. Otro se conformó con levantar el dedo corazón de forma más sutil. Will esbozó una sonrisa y saludó a los agentes con el pulgar hacia arriba para hacerles saber que no les guardaba rencor.

Desde su primer día en el cargo, la alcaldesa de Atlanta se había comprometido a acabar con la corrupción que se había extendido sin control durante el mandato de su predecesor. En los últimos años, había estado trabajando estrechamente con el GBI para abrir casos contra los delincuentes más flagrantes. Amanda había ofrecido amablemente a Will para que se metiera en la boca del lobo. Hacía seis meses, había cerrado una investigación que había provocado el despido de seis detectives de la policía de Atlanta y forzado la jubilación anticipada de uno de los oficiales de más alto rango de la ciudad. Los casos eran buenos —la policía estaba sacando dinero de las redadas de narcóticos—, pero a nadie le gustaba que un extraño le limpiara la casa, y Will no había hecho precisamente amistades en el transcurso de su investigación.

Amanda había conseguido un ascenso. Will se había convertido en un paria.

Ignoró el siseo —imbécil— dirigido a su espalda, tratando de concentrarse en el crimen que tenían entre manos mientras subían por el camino de entrada en curva.

El jardín estaba repleto de todo tipo de flores de aspecto exótico que a Will le costaba nombrar. La casa era enorme, con majestuosas columnas que sostenían el balcón del segundo piso y una escalera de granito que conducía a la puerta principal. Excepto por la presencia de policías hoscos, era una propiedad impresionante.

—Trent —llamó alguien, y vio al detective Leo Donnelly bajando la escalinata. Leo era un hombre bajo, por lo menos medio metro menos que el metro ochenta de Will. Desde la última vez que habían trabajado juntos, caminaba arrastrando los pies casi como Colombo. El efecto era el de un mono agitado. —¿Qué coño haces aquí?

Will indicó las cámaras, ofreciendo a Leo la explicación más creíble. Todo el mundo sabía que el GBI tiraría un bebé al Chattahoochee si eso significaba salir en las noticias de la noche. Le dijo al detective:

—Este es mi jefe, el doctor Wagner.

—Oiga —dijo Leo, lanzándole un gesto con la cabeza antes de volverse hacia Will. —¿Cómo está Angie?—

—Estamos prometidos.— Will sintió que el escrutinio de Amanda se centraba en él con una fría intensidad. Intentó desviar la mirada, indicando la puerta abierta con un movimiento de cabeza. —¿Qué tenemos aquí?

—Un montón de odio hacia ti, amigo.—Leo sacó un cigarrillo y lo encendió. —Será mejor que te cuides las espaldas.

Amanda preguntó.

—¿Está la madre todavía dentro?—

—Primera puerta a la izquierda—respondió Leo. —Mi compañero está dentro con ella.

—Caballeros, si me disculpan —Amanda despidió a Leo como haría con un criado. La mirada que le dirigió a Will no fue mucho más agradable.

Leo exhaló una línea de humo mientras la veía subir las escaleras. —Hace que las cosas se enfríen, ¿verdad? Como el puto hielo seco.

Will la defendió automáticamente, del mismo modo que se defiende a un tío inútil o a una hermana guarra cuando alguien ajeno a la familia los ataca.

—Amanda es una de las mejores policías con las que he trabajado.

Leo afinó su apreciación.

—Un culo agradable para una abuela.

Will volvió a pensar en el coche, en la forma en que el brazo de Amanda había salido disparado delante de él cuando pensó que iban a ser atropellados por la furgoneta de las noticias. Fue la cosa más maternal que le había visto hacer.

Leo dijo:

—Apuesto a que da mucho trabajo en la cama.

Will trató de no estremecerse mientras forzaba la imagen de su mente.

—¿Cómo has estado?

—La próstata me tiene goteando como un puto colador. Llevo dos meses sin echar un polvo y tengo una tos que no se me va.— Tosió, como para demostrarlo, y luego le dio otra calada al cigarrillo. —¿Tú?

Will cuadró los hombros.

—No puedo quejarme.

—No con Angie Polaski en casa.—La risa sugerente de Leo le recordó a Will cómo sonaría un pederasta asmático que fumara tres paquetes al día. Angie había trabajado en antivicio durante quince años antes de pedir la baja médica en el cuerpo. Leo tenía la impresión de que era una puta sólo porque su trabajo la obligaba a vestirse como tal. O tal vez por los muchos hombres con los que se había acostado a lo largo de los años.

Will dijo:

—Le diré que le has dicho hola.

—Haz eso.—Leo miró fijamente a Will, dando una calada al cigarrillo. —¿Qué haces realmente aquí?

Will intentó encogerse de hombros, sabiendo que Leo se pondría furioso si le arrebataban el maletín.

—Bentley tiene muchas conexiones.

Leo enarcó una ceja dubitativo. A pesar del traje arrugado y la forma en que su frente se inclinaba como la de un cavernícola, había sido policía el tiempo suficiente para reconocer cuando alguien no había respondido exactamente a una pregunta.

—¿Bentley te llamó?

—El GBI sólo puede implicarse en casos en los que es invitado por la policía o el gobierno locales.

Leo soltó una carcajada y le salió humo por la nariz.

—Te has dejado el secuestro.

—Y bingo—añadió Will. El GBI tenía un grupo de combate que investigaba las salas de bingo del estado. Era el tipo de trabajo que te daban cuando cabreabas a la persona equivocada. Hacía dos años, Amanda había exiliado a Will a las montañas del norte de Georgia, donde había pasado el tiempo deteniendo a paletos traficantes de metanfetamina y reflexionando sobre los peligros de desobedecer a su superior directo. No dudaba de que, si volvía a molestarla, en su futuro habría un traslado para jugar al bingo.

Will indicó la casa.

—¿Qué ha pasado aquí?

—Lo de siempre. —Leo se encogió de hombros. Dio una larga calada a su cigarrillo y luego lo apagó en el zapato. —Mamá vuelve de jugar al tenis, la puerta está abierta.—Se guardó la colilla en el bolsillo de la chaqueta mientras guiaba a Will hacia el interior de la casa. —Sube las escaleras y ve a su hija, muerta y manoseada. —Le indicó la escalera curva que pasaba por encima de sus cabezas. —El asesino sigue aquí, se fija en la madre —que, por cierto, está muy buena—, se produce una pelea y, sorpresa, él es el que acaba muerto.

Will estudió la gran entrada. Las puertas eran dobles, una fija y otra abierta. La ventana lateral rota estaba a una buena distancia del pomo. Alguien tendría que tener un brazo largo para meter la mano y abrir la puerta.

—¿Había mascotas?

—Hay un labrador amarillo de trescientos años. Estaba en el patio trasero. Sordo como una tapia, según la madre. Probablemente durmió durante todo el asunto.

—¿Cuántos años tiene la chica?

—Diecisiete.

El número resonó en el vestíbulo embaldosado, donde el olor a ambientador de lavanda y el hedor a nicotina y sudor de Leo competían con el tinte metálico de la muerte violenta. Al pie de las escaleras se encontraba la fuente del más dominante de todos los olores. El hombre estaba tumbado boca arriba con las manos con las palmas hacia arriba, cerca de la cabeza, como en señal de rendición. Un cuchillo de cocina de tamaño mediano con mango de madera y filo dentado estaba a unos metros de su mano, tirado en un nido de cristales rotos. Sus vaqueros negros parecían sucios, la piel del cuello amoratada por el estrangulamiento. Los restos de bigote bajo la nariz le ensuciaban el labio. El acné manchaba sus patillas. Uno de sus zapatos deportivos se había desatado y los cordones estaban endurecidos por la sangre seca. Incongruentemente, la camiseta del asesino tenía una cereza bailando, con el tallo inclinado en un ángulo alegre. La camiseta era de color rojo oscuro, por lo que era difícil saber si las partes más oscuras eran sangre, sudor, orina o una combinación de las tres cosas.

Will siguió la mirada del muerto hasta la araña que flotaba en lo alto. El cristal hacía un ruido tintineante al mecerse con la brisa artificial del aire acondicionado. Unos puntos de luz blanca danzaban por el vestíbulo, reflejando la luz del sol que entraba por la ventana de paladio situada sobre las puertas.

Will preguntó:

—¿Ya le has identificado?

—Parece que lleva la cartera en el bolsillo trasero, pero no va a ir a ninguna parte. No quiero mover el cuerpo hasta que llegue Pete. — Se refería a Pete Hanson, el forense de la ciudad. —El cadáver parece muy joven, ¿sabes?

—Sí —asintió Will, pensando que probablemente el asesino no tenía edad suficiente para comprar alcohol. Amanda se había entusiasmado con la perspectiva de un asesinato a sueldo. A menos que los enemigos de Hoyt Bentley tuvieran en nómina a un equipo de mercenarios de fraternidad, Will dudaba de que hubiera una conexión.

—¿Doméstico?

Leo volvió a encogerse de hombros, un gesto que más parecía un tic.

—Eso parece, ¿eh? El novio enloquece, mata a la chica, entra en pánico cuando la madre vuelve a casa y va a por ella. El problema es que Campano jura que no lo ha visto en su vida.

—¿Campano? — resonó Will, sintiendo que se le apretaban las tripas al oír el nombre.

—Abigail Campano. Esa es la madre. —Leo lo estudió. —¿La conoces?

—No.— Will bajó la mirada hacia el cadáver, esperando que su voz no lo delatara. —Creía que se apellidaba Bentley.

—Es el padre de la mujer. El marido es Paul Campano. Es dueño de un montón de concesionarios de coches. Has oído los anuncios, ¿verdad? 'Nunca decimos que no en Campano.

—¿Dónde está?

Anillo de teléfono de Leo comenzó a sonar y se deslizó fuera del clip en el cinturón.

—No debería tardar mucho. Estaba al teléfono con ella cuando ocurrió. Uno de ellos llamó al 911.

Will se aclaró la garganta para que le volviera la voz.

—Sería interesante saber lo que oyó.

—¿Tú crees?— Estudió detenidamente a Will mientras abría el móvil y contestaba:

—Donnelly.—

Leo salió y Will echó un vistazo al vestíbulo, observando el cadáver y los cristales rotos. Obviamente, aquí había habido una pelea masiva. El suelo estaba manchado de sangre, y dos pares de zapatillas de tenis diferentes habían dejado sus huellas en la baldosa blanca y cremosa. Una frágil mesa de aspecto antiguo se había caído de lado, y a su lado había un cuenco de cristal hecho añicos. Había un teléfono móvil roto que parecía haber sido pisado. El correo estaba esparcido como confeti y el bolso de una mujer estaba volcado, y su contenido se sumaba al desorden.

Junto a la pared, había una lámpara vertical en el suelo, como si alguien la hubiera colocado allí. La base estaba agrietada y la pantalla inclinada. Will se preguntó si alguien la habría puesto del revés o si la lámpara, desafiando todas las probabilidades, habría caído de pie. También se preguntó si alguien se habría fijado en la huella ensangrentada y desnuda que había junto a la lámpara.

Sus ojos siguieron la línea curva de la escalera de madera pulida y vieron dos pares de huellas de zapatillas de tenis ensangrentadas que se dirigían hacia abajo, pero ninguna otra huella desnuda. Había rozaduras y profundos surcos en las paredes donde los zapatos y partes del cuerpo habían excavado el yeso, lo que indicaba que al menos una persona se había caído. El viaje debió de ser brutal. Abigail Campano había sabido que luchaba por su vida. Por su parte, el chico muerto al pie de la escalera no era un peso ligero. La definición de sus músculos era evidente bajo la camiseta roja. Debió de sorprenderse al verse dominado incluso cuando exhalaba su último aliento.

En su cabeza, Will esbozó un diagrama de la casa, intentando orientarse. Un largo pasillo bajo las escaleras conducía a la parte trasera de la casa y a lo que parecía la cocina y el espacio familiar. Había dos habitaciones junto a la entrada principal, probablemente concebidas originalmente como salones para separar el espacio de los hombres del de las mujeres. Las puertas de bolsillo cerraban un espacio, pero el segundo, que parecía utilizarse como biblioteca, estaba abierto. Los paneles oscuros dominaban el salón abierto. Las paredes estaban recubiertas de estanterías y en la chimenea, de gran profundidad, ya había leña para encender el fuego. Los muebles eran pesados, probablemente de roble. Dos grandes sillones de cuero dominaban el espacio. Will supuso que el otro salón era lo contrario, las paredes pintadas de blanco o crema y el mobiliario menos masculino.

En el piso de arriba, probablemente habría la distribución habitual de estas casas antiguas: cinco o seis dormitorios conectados por un largo pasillo en forma de T con lo que originalmente habría sido la escalera de servicio que conducía a la cocina en la parte trasera. Si nos guiamos por las otras casas del vecindario, en el exterior habría una cochera convertida en garaje con un apartamento encima. Medirlo todo y trazar los planos para los informes supondría mucho trabajo. Will se alegró de que la tarea no recayera en él.

También se alegró de no tener que explicar por qué la única huella ensangrentada del vestíbulo se dirigía hacia las escaleras en lugar de salir corriendo por la puerta principal.

Leo volvió a la casa, obviamente molesto por la llamada.

—Como si no tuviera suficiente gente metiéndome la cabeza en el culo con esto de la próstata. ¿Ya me has resuelto esto?

Will preguntó.

—¿A quién pertenece el BMW verde de la calle?

—A la madre.

—¿Y la chica? ¿Tiene coche?

—Un Beemer negro, si te lo puedes creer, 325 descapotable. Los padres se lo quitaron cuando empezó a bajar las notas.— Señaló la casa de enfrente. —Nosey la vecina la delató cuando vio el coche en la entrada durante el horario escolar.

—¿La vecina vio algo hoy?

—Es incluso mayor que el perro, así que no te hagas ilusiones.—Se encogió de hombros a medias, permitiendo, —Tenemos a alguien allí hablando con ella ahora mismo.—.

—¿La madre está segura de que no reconoce al asesino?

—Positivo. Hice que volviera a mirarlo cuando estuvo más calmada. Nunca lo había visto en su vida.

Will volvió a mirar al muerto. Todo cuadraba pero nada tenía sentido.

—¿Cómo llegó aquí?

—Ni idea. Pudo haber tomado el autobús y caminar desde la calle Peachtree.

Peachtree, una de las calles más transitadas de Atlanta, estaba a menos de diez minutos. Autobuses y trenes iban y venían por encima y por debajo de la calle llevando a miles de personas a los edificios de oficinas y tiendas que había a lo largo de la franja. Will había oído hablar de criminales que hacían cosas más estúpidas que programar un brutal asesinato en torno a un horario de autobuses, pero la explicación no le parecía correcta. Esto era Atlanta. Sólo los desesperadamente pobres o los ecológicamente excéntricos utilizaban el transporte público. El hombre que estaba en el suelo era un chico blanco y pulcro que llevaba lo que parecían unos vaqueros de trescientos dólares y unas Nikes de doscientos. O tenía coche o vivía en el barrio.

Leo se ofreció:

—Tenemos una patrulla buscando un coche que no pertenece.

—¿Usted fue el primer detective que llegó al lugar?

Leo se tomó su tiempo para contestar, asegurándose de que Will supiera que lo hacía por cortesía.

—Fui el primer policía y punto— dijo finalmente. —Nueve—uno—uno llegó sobre las doce y media. Estaba terminando de comer en ese sitio de bocadillos de la Decimocuarta. Llegué dos segundos antes de que llegara la patrulla. Comprobamos la casa, nos aseguramos de que no había nadie más y les dije a todos que se largaran.

La calle Catorce estaba a menos de cinco minutos en coche de donde estaban. Fue una suerte que el primer oficial en responder hubiera sido un detective que pudo asegurar la escena.

—¿Fuiste el primero en hablar con la madre?

—Estaba muy asustada, déjame decirte. Le temblaban las manos, no le salían las palabras. Tardó diez minutos en calmarse lo suficiente para contar la historia.

—Entonces, ¿esto te parece limpio? ¿Algún tipo de escena de violencia doméstica entre dos adolescentes, y luego llega la madre y le da un giro?

—¿Es eso lo que Hoyt Bentley te envió a comprobar?

Will eludió la pregunta.

—Es un caso delicado, Leo. Bentley juega al golf con el gobernador. Se sienta en la junta de la mitad de las organizaciones benéficas de la ciudad. ¿No te sorprendería más que no estuviéramos aquí?

Leo medio se encogió de hombros, medio asintió. Quizá también había algo que le molestaba de la escena, porque siguió hablando. —Hay heridas defensivas en la madre. Se ven signos de lucha, con toda la mierda rota y las paredes destrozadas. El chico muerto tiene más de lo mismo, incluyendo algunas marcas de mordiscos en sus dedos donde la madre trató de quitarle las manos de encima. La chica de arriba... estuvo un rato con ella. Bragas bajadas, sujetador levantado. Sangre por todas partes.

—¿Hubo lucha arriba?

—Algo, pero no como aquí abajo.—Hizo una pausa antes de ofrecer, —¿Quieres verla?—

Will agradeció el gesto, pero Amanda había dejado más que claro que no quería que se involucrara en esto a menos que tuviera las marcas de un golpe profesional. Si Will veía algo arriba, por inocuo que fuera, podría acabar teniendo que testificar sobre ello más tarde en el tribunal.

Sin embargo, no podía culparlo por ser curioso.

—¿Cómo mataron a la chica?

—Es difícil de decir.

Will miró detrás de él hacia la puerta principal abierta. El aire acondicionado de la casa estaba a tope, tratando de mantener el calor que entraba.

—¿Ya has sacado fotos de todo lo que hay aquí?

—Lo de arriba y lo de abajo —le dijo Leo—. Ya buscaremos fotos y lo de siempre cuando se lleven los cadáveres. Por cierto, entonces es cuando cerraré la puerta, ya que pareces tener un palo en el culo al respecto. Estoy tratando de mantener a los turistas al mínimo aquí —añadió—. En un caso como éste, va a haber armas pesadas encima.

Will pensó que se quedaba corto. Nadie había informado de un coche extraño en el barrio. A menos que la teoría del transporte público de Leo se sostuviera, lo más probable era que el chico fuera residente de Ansley Park. Sabiendo cómo funcionaban estas cosas, probablemente procedía de una familia de abogados. Leo tendría que hacerlo todo exactamente según las normas o acabaría colgado de los pelos en cuanto subiera al estrado.

Will reformuló su pregunta anterior.

—¿Cómo murió?

—Es un puto desastre, cara de hamburguesa cruda, sangre por todas partes. —Leo hizo una pausa, viendo que Will quería una respuesta más concreta. —¿Mi suposición? La golpeó y luego la apuñaló hasta matarla.

De nuevo, Will miró al muerto en el suelo. Tenía las palmas de las manos cubiertas de sangre seca, no lo que cabría esperar de un puño cerrado que golpea a alguien repetidamente o, para el caso, de una mano que sostiene un cuchillo. Las rodillas de sus vaqueros negros también estaban oscuras, como si se hubiera arrodillado sobre algo húmedo. Tenía la camiseta arrugada justo debajo de las costillas. Un moratón reciente se extendía hasta la cintura de sus pantalones.

Will preguntó si la madre estaba herida.

—Arañazos en el dorso de los brazos y las manos, como dije antes. Hay un corte bastante profundo en la palma de la mano, producido por los cristales del suelo.— Leo catalogó, —Muchas contusiones, el labio roto, algo de sangre en la oreja. Tal vez un esguince de tobillo. Pensé que estaba roto, pero ella lo movió.— Se frotó la boca, probablemente deseando que hubiera un cigarrillo en ella. —Llamé a una ambulancia, pero ella dijo que no se iba hasta que se llevaran a su hija.

—¿Lo dijo así?

Leo masculló una maldición en voz baja mientras sacaba del bolsillo un cuaderno encuadernado en espiral. Pasó a la página correcta y se la mostró a Will.

Will frunció el ceño ante el garabato indescifrable.

—¿Has tomado las huellas dactilares de un pollo?

Leo volvió a darle la vuelta al cuaderno y leyó en voz alta:

—No dejaré a mi hija aquí. No me iré de esta casa hasta que Emma se vaya. —

Will dio vueltas al nombre en su cabeza, y la niña empezó a convertirse en una persona para él en lugar de en otra víctima anónima. Una vez había sido un bebé. Sus padres la habían abrazado, la habían protegido, le habían dado un nombre. Y ahora la habían perdido.

Preguntó:

—¿Qué dice la madre?

Leo cerró el cuaderno.

—Sólo los hechos. Apostaría mi mano izquierda a que era abogada antes de quedarse embarazada y lo dejó todo por la buena vida.

—¿Por qué?

—Tiene mucho cuidado con lo que dice y cómo lo dice. Muchas veces dice "sentí esto" y "temí aquello".

Will asintió. Un alegato de defensa propia se basaba únicamente en la percepción de una persona de que estaba en peligro inminente de muerte en el momento del ataque. Era evidente que Campano estaba sentando las bases, pero Will no sabía si era porque era lista o porque decía la verdad. Volvió a mirar al muerto, las palmas manchadas de sangre, la camisa empapada. Aquí había más de lo que parecía.

Leo puso la mano en el hombro de Will.

—Escucha, tengo que advertirte...

Se detuvo cuando las puertas se abrieron. Amanda estaba de pie junto a una mujer joven. Detrás de ellas, Will pudo ver a otra mujer sentada en un sofá profundo. Llevaba un conjunto de tenis blanco. Lo que debía de ser su pie herido estaba apoyado en la mesita. Sus zapatillas de tenis estaban en el suelo.

—Agente especial Trent— dijo Amanda, deslizando las puertas cerradas detrás de ella. —Esta es la detective Faith Mitchell —Amanda miró a Leo de arriba abajo como si fuera un pescado en mal estado y luego se volvió hacia la mujer—El agente especial Trent está a su disposición. El GBI está más que encantado de ofrecerle toda la ayuda que necesite —Levantó una ceja hacia Will, haciéndole saber lo contrario. Luego, quizá porque pensaba que era estúpido, añadió:

—Te necesito de vuelta en la oficina en menos de una hora—.

El hecho de que Will hubiera previsto que eso mismo ocurriría no le hizo estar más preparado. Su coche estaba aparcado en el ayuntamiento. Donnelly iba a quedarse en el lugar hasta que lo despejaran y a cualquiera de los policías de ronda que estaban fuera le encantaría tener la oportunidad de tener a Will Trent a solas en la parte trasera de un coche patrulla.

—¿Agente Trent? —Faith Mitchell parecía molesta, lo que hizo pensar a Will que se le había escapado algo.

—¿Perdón?— Preguntó

—Sí, lo sientes—murmuró ella, y Will sólo pudo parpadear, preguntándose qué se le había pasado por alto.

Leo no pareció encontrar nada inusual en el intercambio. Le preguntó a la mujer:

—¿La madre ha dicho algo?

—La hija tiene una mejor amiga.—Al igual que Leo, Faith Mitchell llevaba un pequeño cuaderno de espiral en el bolsillo. Lo hojeó hasta encontrar el nombre. —Kayla Alexander. La madre dice que probablemente podamos encontrarla en la escuela. Westfield Academy.

Will reconoció el caro instituto privado de las afueras de Atlanta. —¿Por qué Emma no estaba en la escuela?—

Faith contestó a Leo, aunque Will había hecho la pregunta.

—Hubo algunos problemas de absentismo escolar en el pasado.

Will no era un experto, pero no podía imaginarse a una adolescente faltando a clase sin llevar consigo a su mejor amistad. A menos que fuera a encontrarse con su novio. Volvió a mirar las escaleras, deseando poder subir y examinar la escena.

—¿Por qué no ha venido hoy la madre?—

Faith dijo:

—Tiene alguna cosa semanal en su club. Normalmente no vuelve hasta las tres.

—Entonces, si alguien estaba vigilando la casa, sabría qué Emma estaba aquí sola.—

Faith le dijo a Leo.

—Necesito un poco de aire.— Salió por la puerta y se paró en el borde del porche con las manos en las caderas. Era joven, probablemente de unos treinta y pocos años, de estatura media y guapa en el sentido en que las mujeres rubias y delgadas eran consideradas guapas por naturaleza, pero había algo que le impedía ser atractiva. Tal vez fuera el ceño fruncido que tenía o el destello de odio descarnado que exhibían sus ojos.

Leo murmuró una disculpa.

—Lo siento, tío. Intentaba decirte...

Al otro lado del vestíbulo, las puertas se abrieron de nuevo. Abigail Campano estaba de pie en la entrada, con la pierna doblada en ángulo para no cargar peso sobre el tobillo lastimado. A diferencia de Faith, había algo radiante en su pelo rubio y su piel perfecta, blanca como la leche. Aunque tenía los ojos hinchados de tanto llorar y el labio aún le sangraba por la brecha que se había abierto, la mujer era hermosa.

—Señora Campano—comenzó Will.

—Abigail—le interrumpió suavemente. —¿Usted es la agente del GBI?

—Sí, señora. Me gustaría darle el pésame.

Ella lo miró confundida, probablemente porque aún no había asimilado la muerte de su hija.

—¿Podría hablarme un poco de su hija?

La mirada perdida no se fue.

Will lo intentó:

—¿Le dijo al detective Donnelly que últimamente se había estado saltando las clases?

Ella asintió despacio.

—Obviamente, se las arregló para... —Su voz se entrecortó mientras miraba al muerto en el suelo—. Kayla consiguió que faltara a clase el año pasado. Nunca había hecho nada parecido. Siempre fue una buena chica. Siempre tratando de hacer lo correcto.

—¿Había otros problemas?

—Todo parece tan intrascendente—Sus labios temblaban mientras contenía sus emociones. —Empezó a replicar, a hacer de las suyas. Intentaba ser ella misma y nosotros queríamos que siguiera siendo nuestra niña.

—Aparte de Kayla, ¿tenía Emma alguna amistad? ¿Novios?

Abigail negó con la cabeza, rodeándose la cintura con los brazos. No le resultaba fácil hacer nuevas amistades. No sé cómo ha podido pasar esto.

—¿Kayla tiene un hermano?

—No, es hija única. —Se le entrecortó la voz. —Como Emma.

—¿Crees que podrías hacer una lista de los otros chicos con los que salía?

—Había conocidos, pero Emma siempre elegía a una persona para... —De nuevo, se le cortó la voz. —No tenía a nadie más que a Kayla, en realidad. —Había algo en su tono tan definitivo, tan seguro de la soledad de su hija en el mundo, que Will no pudo evitar sentir algo de su tristeza. También esperaba que Leo estuviera haciendo planes para hablar con Kayla. Si ella era tan influyente en la vida de Emma Campano como su madre indicaba, entonces probablemente sabía mucho más sobre lo que había sucedido aquí hoy que cualquier otra persona.

Will le preguntó a Abigail:

—¿Hay alguien que pueda tener algún rencor contra usted o su marido?—.

Ella seguía negando con la cabeza, paralizada por la visión del hombre muerto que yacía en su vestíbulo.

—Todo sucedió tan rápido. Sigo intentando pensar qué hice... qué otra cosa podría haber...

—Sé que ya te lo han preguntado antes, pero ¿estás segura de que no reconoces al hombre?

Los ojos de Abigail se cerraron, pero él imaginó que aún podía ver al asesino de su hija.

—No—respondió finalmente. —Es un extraño para mí.

De repente se oyó a un hombre gritar desde la entrada de la casa. —¡Fuera de mi camino!

Will oyó forcejeos en el exterior, policías gritando que alguien se detuviera, y luego Paul Campano subió por la escalinata como un hombre en llamas. Empujó a Faith Mitchell y la apartó de su camino al entrar en la casa. Un patrullero uniformado la detuvo cuando retrocedía dando tumbos, peligrosamente cerca del borde del porche. Ninguno de los dos parecía contento, pero Leo hizo un gesto con la mano, indicándoles que lo dejaran estar.

Paul estaba de pie en el vestíbulo, con los puños apretados. Will se preguntó si se trataba de algo genético: o eras el tipo de persona que aprieta los puños todo el tiempo o no lo eras.

—Paul...—susurró Abigail, corriendo hacia él.

Incluso abrazado a su mujer, Paul mantenía las manos apretadas.

Era evidente que Faith seguía erizada. Su tono era entrecortado. —Sr. Campano, soy el detective Mitchell, del Departamento de Policía de Atlanta. Este es el detective Donnelly.

A Paul no le interesaban las presentaciones. Miraba al muerto por encima del hombro de su mujer.

—¿Es el cabrón que hizo esto? —Su voz se convirtió en un gruñido. —¿Quién es? ¿Qué hace en mi casa?

Faith y Leo intercambiaron una mirada que Will se habría perdido si no los hubiera estado observando en busca de sus propias señales. Eran compañeros; obviamente tenían una taquigrafía, y parecía que esta vez Faith se llevaba la peor parte.

Sr. Campano, vamos a salir al porche y hablar de esto.

—¿Quién carajo eres?—Paul fulminó a Will con la mirada, con los ojos brillantes casi tragados por el peso de su cara.

Will no debería haberse sorprendido por la pregunta, ni siquiera por la forma en que estaba formulada. La última vez que Paul Campano le había hablado así, Will tenía diez años y ambos vivían en el Hogar Infantil de Atlanta. Habían cambiado muchas cosas desde entonces. Will había crecido y su pelo se había vuelto más oscuro. Lo único que había cambiado de Paul era que parecía haberse vuelto más pesado y malvado.

Leo suministró.

—Sr. Campano, este es el Agente Trent con el GBI.—

Will intentó calmar un poco a Paul, hacerle sentir que podía ayudar.

—¿Sabe si su hija tenía algún enemigo, Sr. Campano?

—¿Emma? —preguntó, mirando a Will. —Por supuesto que no. Sólo tenía diecisiete años.

—¿Y usted?

—No —soltó. —Nadie que hiciera...— Sacudió la cabeza, incapaz de completar la frase. Volvió a mirar al asesino muerto. —¿Quién es ese cabrón? ¿Qué le ha hecho Emma?

—Cualquier cosa que pueda darnos será de ayuda. Tal vez usted y su esposa podrían...

—Ella está arriba, ¿no? —lo interrumpió Paul, mirando hacia arriba. —Mi bebé está arriba.

Nadie le contestó, pero Leo dio un par de pasos hacia la escalera para cerrarle el paso.

Paul dijo:

—Quiero verla.—

—No —advirtió Abigail, con voz temblorosa. —No quieres verla así, Paul. No quieres saberlo.

—Necesito verla.

—Escuche a su mujer, señor —lo persuadió Faith. —Pronto podrá verla. Deje que nos ocupemos de ella.

Paul le ladró a Leo.

—Apártate de mí camino.

—Señor, no creo...

Leo se llevó la peor parte de su ira. Paul lo estampó contra la pared mientras subía corriendo las escaleras. Will corrió tras el hombre, casi chocando con él cuando Paul se detuvo en seco en lo alto del rellano.

Se quedó helado, mirando el cuerpo sin vida de su hija al final del pasillo. La chica estaba al menos a cinco metros de distancia, pero su presencia llenaba el espacio como si estuviera allí mismo, junto a ellos. Toda la lucha parecía haber desaparecido de Paul. Como la mayoría de los matones, nunca podía mantener una sola emoción.

—Tu mujer tenía razón —le dijo Will. —No quieres verla así.

Paul se quedó callado, su respiración agitada era el único ruido audible. Se llevó la mano al pecho, con la palma hacia abajo, como si estuviera diciendo el juramento de lealtad. Se le llenaron los ojos de lágrimas.

Había un cuenco de cristal sobre la mesa. Su voz se había apagado, sin vida.

—Lo compramos en París.

—Qué agradable —dijo Will, pensando que ni en un millón de años podría imaginarse a Paul en París.

—Aquí es un desastre.

—Hay gente que te lo puede limpiar.—

Volvió a guardar silencio, y Will siguió su mirada, asimilando la escena. Leo tenía razón en que abajo era peor que arriba, pero había algo aún más siniestro e inquietante en el aire de aquí arriba. Las mismas huellas de zapatos ensangrentados estaban aquí, cruzando la alfombra blanca arriba y abajo del largo pasillo. En las paredes blancas se veían rayas de sangre donde el cuchillo o el puño habían pasado por encima del cuerpo, golpeando o clavándose repetidamente en la carne. Por alguna razón, lo que más preocupaba a Will era la huella de una mano roja en la pared, justo encima de la cabeza de la víctima, donde el agresor había apoyado su peso mientras la violaba.

—Trash, ¿verdad?

Paul Campano no estaba buscando la basura. Había llamado a Will —Trash— cuando eran niños. El recuerdo puso un nudo en la garganta de Will. Tuvo que tragar saliva antes de responder. —Sí.

—Dime qué le pasó a mi hija.

Will se debatió, pero sólo por un momento. Tuvo que girarse de lado para pasar junto a Paul y salir al pasillo. Con cuidado de no perturbar nada, se adentró en la escena del crimen. El cuerpo de Emma estaba paralelo a las paredes, con la cabeza de espaldas a las escaleras. Mientras caminaba hacia ella, los ojos de Will volvían una y otra vez a la huella de la mano, a la perfecta formación de la palma y los dedos. Se le revolvieron las tripas al pensar en lo que el tipo había estado haciendo cuando dejó la impresión.

Probablemente la mataron aquí —le dijo a Paul, sabiendo por el charco de sangre que empapaba la alfombra que la chica no se había movido. Se agachó junto al cuerpo, apoyando las manos en las rodillas para no tocar nada accidentalmente. Los calzoncillos de Emma estaban atados alrededor de un tobillo, con los pies desnudos. Su agresor le había arrancado la ropa interior y la camiseta. Las marcas de los dientes se veían de color rojo oscuro sobre el blanco de sus pechos. Rasguños y moratones le subían por el interior de los muslos, con ronchas hinchadas que mostraban el daño que le habían hecho. Era delgada, con el pelo rubio hasta los hombros, como su madre, y los hombros anchos, como su padre. No se sabía qué aspecto había tenido en vida. Tenía la cara tan golpeada que el cráneo se había hundido sobre sí mismo, tapándole los ojos y la nariz. El único punto de referencia era la boca, abierta en un agujero desdentado y ensangrentado.

Will se fijó en Paul. El hombre seguía congelado al final de la escalera. Tenía las manos grandes y carnosas juntas delante del pecho, como una anciana nerviosa que espera malas noticias. Will no sabía qué podía ver exactamente, si la distancia suavizaba parte de la violencia o la empeoraba.

Will le dijo:

—La golpearon. Puedo ver lo que parecen dos heridas de cuchillo. Uno está justo debajo del pecho. La otra está sobre su ombligo.

—Se hizo un piercing el año pasado. —Will le devolvió la mirada y Paul lo tomó como una señal para continuar. —Ella y su mejor amiga se fueron a Florida y volvieron con...— Sacudió la cabeza. —Una mierda así te parece graciosa cuando eres chico, pero cuando eres padre y tu hija vuelve a casa con un Anillo en la barriga...—Su cara se arrugó mientras luchaba contra las emociones.

Will volvió a centrar su atención en la chica. Tenía un Anillo de plata engarzado en la piel del ombligo.

Paul preguntó:

—¿La violaron?

—Probablemente. —Había dicho la palabra demasiado deprisa. El sonido quedó flotando en el aire estancado.

—¿Antes o después? La voz de Paul tembló. Estaba más que familiarizado con las oscuras hazañas de las que eran capaces los hombres.

La sangre de su abdomen y pecho estaba manchada, lo que indicaba que alguien se había tumbado encima de ella cuando ya había pasado lo peor de la paliza. Aun así, Will le dijo:

—El forense tendrá que responder a eso. No puedo decirlo.

—¿Me estás mintiendo?

—No —respondió Will, tratando de no mirar la huella de la mano, de dejar que la culpa lo carcomiera por dentro para terminar siendo él quien le contara a ese hombre la horrible verdad sobre la muerte violenta y degradante de su hija.

De repente sintió a Paul detrás de él.

Will se puso en pie, bloqueándole el paso.

—Esta es la escena de un crimen. Tienes que...

Paul se quedó con la boca abierta. Se desplomó contra Will como si todo el aire hubiera abandonado su cuerpo.

—No es... —Su boca trabajó, las lágrimas brotaron de sus ojos. —No es ella.

Will intentó apartar al hombre de la vista de su hija.

—Vamos abajo. No necesitas ver más de esto.

—No—Paul contraatacó, sus dedos clavándose en el brazo de Will. —Lo digo en serio. No es ella.— Sacudió la cabeza de un lado a otro, vehemente. —No es Emma.

—Sé que esto es duro para ti.

—¡Que te jodan, con lo que sabes!— Paul se apartó de Will. —¿Alguien te ha dicho alguna vez que tu hija está muerta?—Seguía negando con la cabeza, mirando fijamente a la chica. —Esa no es ella.

Will intentó razonar con él.

—Su ombligo está perforado como usted dijo.

Sacudió la cabeza, con las palabras ahogadas en la garganta.

—No es...

—Vamos —lo persuadió Will, empujándolo unos pasos hacia atrás, tratando de evitar que contaminara la escena más de lo que ya lo había hecho.

Las palabras de Paul salieron con una prisa casi vertiginosa.

—Su pelo, Trash. Emma tiene el pelo más largo que eso. Le llega casi hasta la espalda. Y tiene una marca de nacimiento en el brazo derecho, Emma la tiene. Mira, no hay nada ahí. No hay ninguna marca de nacimiento.

Will revisó el brazo. Salvo por la sangre, la piel era de un blanco perfecto.

—Brazo derecho—Paul insistió, molesto. Señaló el otro brazo —Tiene una marca de nacimiento.— Como Will no respondió, sacó la cartera. Recibos y papeles cayeron al suelo mientras rebuscaba en su interior. —Es rara, tiene la forma de la huella de una mano. Encontró lo que buscaba y le entregó a Will una fotografía. Emma era mucho más joven en la foto. Llevaba un traje de animadora. Uno de sus brazos estaba inclinado hacia la cadera, sosteniendo un pompón. Paul tenía razón; la marca de nacimiento parecía como si alguien le hubiera rodeado el brazo con la mano y le hubiera dejado una foto.

Aun así, Will dijo:

—Paul, no...

—¡Abby! No es ella. Trash Paul se reía, eufórico. —Mira su brazo, Trash. Ahí no hay nada. No es Emma. Tiene que ser Kayla. Se parecen. Se intercambian la ropa todo el tiempo. ¡Tiene que ser ella!

Abigail corrió escaleras arriba, Faith rápido detrás de ella.

—Quédate atrás. —Will les bloqueó el paso, extendiendo los brazos como un guardia de cruce, empujando físicamente a Paul hacia atrás. El hombre seguía sonriendo como un tonto. Sólo pensaba en que su hija no estaba muerta. Su mente no había dado el siguiente salto.

—Mantenlos aquí—le dijo Will a Faith. Ella asintió, poniéndose delante de los padres. Con cuidado, Will caminó de nuevo hacia la niña muerta. Se agachó de nuevo, estudiando las fotos de los zapatos, el spray en la pared. Cruzando el cuerpo de la chica muerta había un fino arco de sangre que llamó su atención. Iba justo por debajo de sus pechos como una línea finamente dibujada. Will no se había dado cuenta la primera vez, pero ahora mismo habría apostado su pensión a que la sangre procedía del chico de abajo.

—No es ella —insistió Paul. —No es Emma.

Faith comenzó.

—A veces es difícil cuando pierdes a alguien que amas. La negación es comprensible—.

Paul explotó.

—¿Quieres escucharme, zorra estúpida? No voy a pasar por los doce pasos del duelo. ¡Sé cómo es mi puta hija!

Leo llamó.

—¿Todo bien ahí arriba?

—Está bajo control—Dijo Faith, sonando como si exactamente lo contrario fuera cierto.

Will miró los pies descalzos de la chica muerta. Las plantas estaban limpias, al parecer la única parte de su cuerpo que no tenía algún patrón de sangre.

Se puso de pie, preguntando a Abigail.

—Dime que paso.

Ella negaba con la cabeza, incapaz de permitirse albergar esperanzas.

—¿Es Emma? ¿Es ella?

Will se fijó en las tenues vetas de rojo oscuro en la falda del vestido blanco de tenis de Abigail, en los dibujos de transferencia que le cruzaban el pecho. Mantuvo la voz firme, a pesar de que el corazón le latía tan fuerte que le oprimía las costillas.

—Cuéntame exactamente qué pasó desde el momento en que llegaste.

—Estaba en mi coche...

—Desde las escaleras —lo interrumpió Will. —Subiste las escaleras. ¿Fuiste al cuerpo? ¿Viniste a esta zona?—

—Me paré aquí—dijo, indicando el suelo frente a ella.

—¿Qué viste?

Las lágrimas corrían por sus mejillas. Movía la boca, intentando pronunciar palabras, mientras sus ojos escrutaban el cadáver. Finalmente—dijo:

—Lo vi de pie junto a ella. Tenía un cuchillo en la mano. Me sentí amenazada.

—Sé que sentiste que tu vida corría peligro —le aseguró Will. —Sólo dime qué pasó después.

Su garganta trabajó.

—Entré en pánico. Retrocedí y me caí por las escaleras.

—¿Qué hizo?

—Vino a por mí, bajó las escaleras.

—¿Tenía el cuchillo en la mano?

Ella asintió.

—¿Lo tenía levantado?

Volvió a asentir y negó con la cabeza.

—No lo sé. No. Estaba a su lado. —Se llevó la mano al costado para mostrárselo. —Bajaba corriendo las escaleras. Estaba a su lado.

—¿Levantó el cuchillo cuando llegó al final de las escaleras?

—Le di una patada antes de que llegara abajo. Para desequilibrarlo.

—¿Qué pasó con el cuchillo?

—Se le cayó cuando cayó. Me golpeó en la cabeza. Creí que iba a matarme.

Will se dio la vuelta, volvió a mirar las fotos de los zapatos. Estaban dispersas, caóticas. Dos personas habían pisado la sangre, caminaban de un lado a otro, forcejeaban.

—¿Estás segura de que no entraste en el pasillo de aquí arriba?

Ella asintió con la cabeza.

—Escúchame con mucha atención. ¿No anduvo por aquí arriba? ¿No fuiste a ver a tu hija? ¿No pisaste sangre?

—No. Estuve aquí. Justo aquí. Me detuve al final de las escaleras y el vino hacia mí. Pensé que iba a matarme. Pensé...— Se llevó la mano a la boca, incapaz de continuar. Se le quebró la voz cuando le preguntó a su marido:

—¿No es Em?

Will le dijo a Faith.

—Mantenlos a ambos aquí— mientras bajaba las escaleras.

Leo estaba de pie en la puerta principal, hablando con uno de los patrulleros uniformados. Le preguntó a Will:

—¿Qué está pasando?

—No esperes a Pete—ordenó, pasando por encima del cadáver. —Necesito una identificación de este tipo ahora mismo.—Encontró los zapatos de Abigail Campano en el salón, debajo de la mesita. La suela era de zigzag, no de gofre. Excepto por un par de marcas en los dedos, no había rastro de sangre en ellos.

En el vestíbulo, Leo sacaba del bolsillo un par de guantes de látex.

—La vecina entrometida de enfrente dice que vio un coche aparcado en la entrada hace un par de horas. Podría ser amarillo, podría ser blanco. Podría tener cuatro puertas, podría tener dos.

Will revisó las zapatillas del muerto. Patrón de gofre, sangre seca incrustada en la suela—dijo:

—Dame eso.— Leo le dio los guantes y Will se los puso. —Tienes tus fotos, ¿verdad?

—Sí. ¿Qué pasa?

Con cuidado, Will levanto la camiseta del muerto. El tejido estaba empapado en la cintura y dejaba un extraño tono rosado en la piel.

Leo preguntó:

—¿Quieres decirme qué estás haciendo?

Había tanta sangre que era difícil ver algo. Will presionó suavemente el abdomen, y una estrecha hendidura se abrió en la carne, rezumando líquido negro.

—Mierda —siseó Leo. —¿Lo apuñaló la madre?

—No. —Will vio cómo debió de ocurrir. El joven arrodillado junto al cadáver de arriba, con un cuchillo clavado en el pecho. Habría sacado el cuchillo, la sangre arterial salpicando el cuerpo de la chica muerta. El hombre habría intentado ponerse en pie, tambaleándose para pedir ayuda incluso cuando su pulmón se colapsó. Fue entonces cuando Abigail Campano apareció al final de las escaleras. Vio al hombre que había matado a su hija. Vio a la mujer que posiblemente podría salvarlos a todos.

Leo miró hacia las escaleras, luego de vuelta al chico muerto, finalmente comprendió.

—Mierda.

Will se quitó los guantes, intentando no pensar en todo el tiempo perdido. Fue hasta la huella descalza ensangrentada, vio que el peso había estado en la bola del pie cuando se hizo. Había un pequeño racimo de gotas de sangre en el escalón inferior: seis.

Will habló tanto en beneficio de Leo como en el suyo propio.

—Emma estaba inconsciente. —Will entrecerró los ojos, atando cabos. —Se detuvo aquí, al pie de la escalera, para recuperar el aliento. La cabeza y los brazos le colgaban de la espalda. Las gotas de sangre del peldaño inferior son casi perfectamente redondas, lo que significa que cayeron en línea recta.— Will señaló la huella. —Desplazó su peso hacia delante. Su pie tocó el suelo; por eso está mirando hacia arriba en vez de hacia la puerta. Después de llevarla escaleras abajo, tuvo que reajustar el cuerpo para poder sacarla por la puerta principal.—

Leo intentó cubrirse.

—La historia de la madre se sostenía. No había forma de que pudiera.

—No importa.— Will levantó la mirada. Abigail y Paul Campano miraban por encima de la barandilla, incrédulos. —¿Kayla tiene coche?

Abigail habló vacilante.

—Conduce un Prius blanco.

Will sacó el teléfono y pulsó la marcación rápida. Le dijo a Leo:

—Intenta localizar a la anciana del coche; enséñale una serie de fotos si es necesario. Comprueba todas las llamadas al 911 de la zona de las últimas cinco horas. Haz que tus chicos vuelvan a explorar el vecindario. Había muchas personas haciendo footing que probablemente ya estén en casa. Avisaré a la patrulla de carreteras; hay una rampa de acceso a la interestatal a menos de un kilómetro y medio de aquí — Will se puso el teléfono en la oreja justo cuando Amanda descolgó. No perdió el tiempo con cumplidos. —Necesito un equipo aquí. Parece que tenemos un secuestro.—

CAPÍTULO DOS

LA HABITACIÓN DE EMMA CAMPANO era casi tan grande como toda la casa de Will. De chico no había tenido su propio espacio. En realidad, no había tenido nada propio hasta que cumplió dieciocho años y el Hogar Infantil de Atlanta le dio una palmadita en la espalda y un cheque del Estado. Su primer apartamento era una caja, pero era su caja. Will aún recordaba lo que sentía al dejar el cepillo de dientes y el champú en el baño sin tener que preocuparse de que alguien se los robara, o algo peor. Incluso hoy en día, sentía cierta alegría al abrir la nevera y saber que podía comer lo que quisiera.

Se preguntaba si Paul tenía una sensación parecida cuando paseaba por su casa multimillonaria. ¿Se le hinchaba el pecho de orgullo al ver las delicadas sillas antiguas y los lienzos evidentemente caros que colgaban de las paredes? Cuando cerraba la puerta por la noche, ¿seguía sintiendo el alivio de que nadie se lo hubiera arrebatado? Era indiscutible que aquel hombre había construido una buena vida para su familia. Con la piscina en la parte de atrás y el espacio de proyección en el sótano, nunca adivinarías que había pasado sus primeros años perfeccionando el papel de delincuente juvenil.

Paul nunca había sido rápido, pero era muy listo e incluso de chico sabía cómo ganar dinero. Abigail era obviamente el cerebro de la familia. Iba justo detrás de Will a la hora de averiguar qué había ocurrido realmente aquella mañana en casa de los Campano. Will nunca en su vida había visto a alguien tan horrorizado como cuando la mujer se dio cuenta de que probablemente había matado a un hombre inocente, peor aún, a un hombre inocente que podría haber estado tratando de ayudar a su hija. Se había puesto histérica. Llamaron a un médico para que la sedara.

Típico de Paul, estaba trabajando en los ángulos antes de que la cabeza de su esposa tocara la almohada. Sacó el móvil e hizo dos llamadas: una a su abogado y otra a su influyente suegro, Hoyt Bentley. Diez minutos más tarde, el móvil de Will empezó a sonar. Una vez más, el gobernador se había puesto en contacto con el director de la Oficina de Investigación de Georgia, que había presionado a Amanda, y ella a su vez había presionado a Will.

—No la cagues —le había dicho Amanda con su habitual tono de apoyo.

El procedimiento en casos de secuestro era sencillo: tener a un policía con la familia en todo momento y tener a la familia junto al teléfono para la llamada de rescate. Incluso mientras el médico le clavaba una aguja en el brazo, Abigail Campano se había negado a abandonar su casa. Había una suite de invitados en la casa de carruajes. Tras asegurarse de que el apartamento no formaba parte del escenario del crimen, Will había enviado allí a los padres junto con Hamish Patel, un negociador de rehenes del GBI. A Paul le había irritado que le asignaran una niñera, lo que significaba que o bien tenía algo que ocultar o bien pensaba que podría controlar la situación sin que la policía se interpusiera en su camino.

Conociendo la forma de trabajar de Paul, probablemente era un poco de ambas cosas. Se había mostrado tan poco colaborador durante el interrogatorio que Will estaba deseando que apareciera el abogado para que el hombre pudiera decirle a su cliente que estaba bien dar una respuesta directa. O tal vez Hamish Patel pudiera hacer algo de su magia. El negociador de rehenes había sido entrenado por Amanda Wagner cuando dirigía el equipo de extracción rápida del GBI. Era capaz de quitarle las pulgas a un perro.

Siguiendo de nuevo el procedimiento, Will había puesto una orden de búsqueda y captura sobre el Prius blanco de Kayla Alexander y había emitido una Llamada de Levi, la versión de Georgia de la Alerta Ámbar, para Emma Campano. Esto significaba que todos los tablones de anuncios de las autopistas de Atlanta, así como las radios y televisiones de Georgia, emitirían algún tipo de aviso pidiendo a la gente que se presentara si veía el coche o a la niña. Will también había rastreado todos los teléfonos fijos y móviles de la familia, pero dudaba de que hubiera una llamada de rescate en breve.

Su instinto le decía que quien se había llevado a Emma Campano no la quería por dinero. Uno de sus ojos se fijó en Kayla Alexander. La joven había sido golpeada y violada por un sádico que probablemente había disfrutado cada minuto. Sólo había una razón para llevarse a una rehén del lugar, y no era por dinero. Lo único que Will podía hacer en ese momento era esperar encontrar algo —lo que fuera— que señalara el camino al hombre antes de que volviera a matar.

Will se quedó en el pasillo mientras observaba cómo el técnico de la escena del crimen sacaba fotos del dormitorio de Emma Campano. Intentaba hacerse una idea de quién era, pero nada destacaba, salvo el hecho de que era una joven ordenada. Sobre un banco de terciopelo con borlas de seda había ropa bien doblada a la espera de ser colocada, y los libros de las estanterías estaban apilados en filas rectas. Algún tipo de ambientador floral daba al espacio un olor dulzón y enfermizo. Al otro lado de la ventana, un pequeño carillón de viento tintineaba debido a un raro viento de verano.

Aunque la marca personal de Emma no destacaba, no cabía duda de que el espacio pertenecía a una adolescente muy afortunada. La cama con dosel tenía una colcha rosa brillante con sábanas moradas y almohadas en forma de corazón. Las paredes estaban pintadas de un relajante lila claro que combinaba con las alfombras de pelo largo con dibujos geométricos del suelo de madera. Había un televisor de pantalla plana sobre una gran chimenea. Junto a la ventana había dos sillones muy cómodos. Había un libro abierto en el brazo de uno de ellos, un romance por lo que parecía. En la otra silla había dos bolsos. En el suelo había una mochila llena de libros de texto y papeles sueltos. Junto a la puerta había dos pares de chanclas idénticas. Uno era más grande que el otro.

Eso al menos explicaba por qué las chicas iban descalzas.

El técnico tomó un par de fotografías más, el destello del flash llenó el espacio. Le preguntó a Will.

—¿Algo específico que quieras que cubra?

—¿Puedes analizar el líquido de la cama? Las sábanas estaban hechas un nudo. El material púrpura oscuro hacía evidentes los signos de actividad sexual.

—Necesito sacar el kit de mi camioneta— dijo el técnico. —¿Necesita algo más?

Will negó con la cabeza y el hombre se marchó. Afuera, una pesada puerta se cerró de golpe, haciendo el familiar ruido sordo que Will siempre asociaba con la muerte. Se acercó a la ventana y vio a Pete Hanson de pie detrás de la furgoneta del forense, con la mano apoyada en la puerta trasera mientras se tomaba un momento para presentar sus respetos a los cadáveres que había dentro. Pete le había dado a Will un resumen preliminar, pero no tendrían datos concretos hasta que se realizaran las autopsias mañana por la mañana.

El Departamento de Policía de Atlanta había pasado de desempeñar un papel principal a desempeñar un papel de apoyo ahora que había un secuestro de por medio. Leo Donnelly debía de estar llamando a su contable para ver si podía prejubilarse. Will le había encomendado la tarea de localizar a los padres de Kayla Alexander y comunicarles que su hija había sido asesinada. Eso parecía suficiente castigo, aunque Amanda podría tener algo que decir al respecto.

Will se puso un par de guantes de látex mientras se preparaba para registrar el espacio de Emma. Empezó por los dos bolsos que había en una de las sillas. Metódicamente, Will registró cada uno de ellos. Encontró bolígrafos, tampones, caramelos, monedas sueltas en el fondo, exactamente lo que uno esperaría encontrar en el bolso de cualquier mujer. Las carteras de piel eran idénticas, ambas con el logotipo del mismo diseñador, y supuso que las chicas las habían comprado juntas en un viaje de compras. Cada una tenía una tarjeta Visa con su nombre. Las fotos de sus carnés de conducir mostraban imágenes de dos chicas muy parecidas: rubias y de ojos azules. Emma Campano era obviamente la más guapa de las dos, pero Kayla Alexander tenía una inclinación desafiante en la barbilla que hizo que Will se diera cuenta.

Alexander que hacía pensar a Will que era ella la que había acaparado toda la atención.

Pero ya no. Los equipos de noticias seguían pululando fuera. Will estaba seguro de que todas las emisoras habían interrumpido la programación habitual con la noticia. Gracias a los interminables y molestos anuncios, el apellido Campano era bien conocido por los atlantes. Will se preguntó si la notoriedad de la familia ayudaría o dificultaría el caso. También se preguntó qué le estaría pasando a Emma Campano en ese momento. Will volvió a mirar su foto. Tal vez estaba leyendo demasiado en ella, pero parecía haber un aire de reticencia en ella, como si esperara que el fotógrafo encontrara defectos en lugar de belleza.

—Adam David Humphrey— Faith Mitchell dijo:. Al igual que Will, llevaba un par de guantes de látex. También como Will, llevaba una cartera abierta y un carné de conducir en las manos. Uno de ellos pertenecía al muerto de abajo. —Tiene licencia del Estado de Oregón. Ningún coche registrado a su nombre en ninguno de los dos estados. El director del colegio de las niñas nunca ha oído hablar de él y nunca fue alumno allí —Le entregó a Will el carné de identidad de plástico. Will entrecerró los ojos al ver las minúsculas letras. —Uno de los chicos de la comisaría está intentando ponerse en contacto con el sheriff local. La dirección lo pone difícil.

Se palpó los bolsillos en busca de sus gafas.

—¿Por qué?

Su tono era casi tan condescendiente como el de Amanda.

—¿Ruta rural?

—Lo siento, me he dejado las gafas de leer en la oficina. —Una ruta rural con un número de apartado de correos no se corresponde necesariamente con una dirección física. A menos que los Humphrey fueran muy conocidos en la ciudad, esto añadía otro obstáculo que había que superar antes de poder informar a los padres del chico muerto. Will se sentó sobre sus talones, estudiando la foto del carné de Adam Humphrey. Era un chico guapo, en cierto modo raro. Tenía la boca torcida en una sonrisa y el pelo más largo en la foto, pero no cabía duda de que Adam Humphrey era el hombre que yacía muerto en el piso de abajo. —Es mayor de lo que pensaba.

—Diecinueve es todavía joven.

—¿Qué hace en Atlanta? —Will respondió a su propia pregunta. —La universidad.

Faith revisó la cartera, diciendo en voz alta lo que encontró.

—Seis dólares en efectivo, una fotografía de una pareja mayor, probablemente abuelos. Espera un momento —Los guantes eran demasiado largos para sus dedos, lo que le dificultaba rebuscar. Will esperó pacientemente hasta que ella sacó una fotografía. —¿Esta es Emma?

Comparó la foto con las licencias que había encontrado en los dos bolsos. Emma estaba más feliz en la foto de la cartera, con la boca abierta de risa.

—Es ella.

Faith las miró a ambas y luego asintió con la cabeza.

—Parece más joven de diecisiete años.

Will dijo:

—Adam siente algo por Emma, no por Kayla. Entonces, ¿por qué está muerta Kayla?

Volvió a meter la foto en la cartera y dejó caer ambas en una bolsa de plástico para pruebas.

—Quizá ella se interpuso.

Will asintió, aunque la forma despiadada en que habían violado y matado a la chica le hizo pensar que había algo más.

—Sabremos más cuando Pete haga la autopsia. ¿Los padres quieren ver el cadáver?

—Los padres ni siquiera lo saben todavía.—Will abrió la boca para preguntar por qué diablos no, pero ella habló por encima de él. —El director del colegio le ha dicho a Leo que los Alexander están de vacaciones tres semanas en Nueva Zelanda y Australia. Dejaron los números de contacto de emergencia de sus hoteles. Leo llamó al gerente del Mercure Dunedin. Prometió que llamaría a los padres en cuanto volvieran de hacer turismo, fuera cuando fuera. Hay dieciocho horas de diferencia horaria, así que para ellos ya es mañana por la mañana —añadió Faith—. Envié un patrullero a su casa en Paces Ferry. No había nadie.

—No pueden haber dejado a su hija sola por tres semanas.

—Tenía diecisiete años. Era lo bastante mayor para cuidar de sí misma.—Su rostro se sonrojó al parecer darse cuenta de que era exactamente lo contrario.

—¿Te dijo algo Abigail Campano cuando hablaste con ella?

—Fue una conversación diferente. Ambos pensábamos que su hija había muerto.

Will recordó:

—Ella fue quien te dijo que Kayla probablemente estaría en la escuela.

—Cierto. Incluso dijo: "Al menos Kayla está a salvo". —

—¿Le preguntó Leo a la directora sobre las faltas de las chicas?

—Confirmó que ha sido un problema. Los estudiantes no pueden salir del campus durante el almuerzo, pero algunos se escabullen y vuelven antes de que suene la campana. Hay un agujero en las cámaras de seguridad detrás del edificio principal y los chicos lo aprovechan.

—Envía algunos patrulleros extra a la escuela. Hasta que sepamos que no hay conexión, quiero asegurarme de que vigilamos de cerca al resto de los estudiantes. Además, vamos a tratar de conseguir una descarga en el teléfono de los Alexander. Tiene que haber una tía o una amiga de la familia que haya estado pendiente de ella. Envía a un uniformado a llamar a las puertas de los vecinos. Se acerca la hora de cenar. La gente ya debería estar llegando a casa.—

Se había metido la cartera bajo el brazo mientras anotaba sus instrucciones en el cuaderno.

—¿Algo más?

Miró la bolsa de libros, con todos los papeles desparramados.

—Envía a alguien que pueda trabajar rápido para que revise todas estas notas. Dile a Leo que vuelva a hablar con el director del colegio. Quiero una lista de los conocidos de Kayla y Emma. Si alguno de los profesores aún está en la escuela, dile que hable con ellos, que vea cómo eran las chicas, con quién salían, luego volveré con ellos mañana después de que hayan tenido la noche para pensarlo. Las chicas hacían novillos, así que puede que se juntaran con chicos de otros colegios. — Se detuvo, volviendo al chico muerto de abajo. —Averiguar quién era Adam y qué hacía en Atlanta era la única pista tangible que podían seguir.

Sacó una de sus tarjetas de visita y se la entregó.

—Vuelve a llamar a ese sheriff de Oregón y dale mi número de móvil. Dile que me llame en cuanto sepa algo de los padres de Adam Humphrey. Por ahora, quiero que te centres en averiguar por qué Adam estaba en Atlanta. Averigua primero lo de la universidad.

Sacudió la cabeza.

—Tendría una identificación de la universidad si estuviera en la escuela.

—Si vino aquí desde Oregón, probablemente fue para algo concreto: derecho, medicina, arte. Empieza con las grandes universidades primero, luego sigue con las pequeñas. Emory, Georgia State, Georgia Tech, SCAD, Kennesaw... Tiene que haber una lista en Internet.—

Estaba incrédula.

—¿Quieres que llame a todas las universidades de la ciudad, localice al registrador, que probablemente ya se haya ido, y les pida que me digan sin una orden judicial si tienen o no a Adam Humphrey en sus listas?

—Lo tengo.

El ceño fruncido que le había dedicado antes no tenía nada que ver con su expresión ahora.

Will estaba harto de su actitud.

—Detective Mitchell, creo que su enfado es encomiable, pero el hecho de que haya trincado a seis de sus chicos por escaquearse de los traficantes de droga no significa un carajo para los padres que hoy han perdido a sus chicos o para los que están esperando saber si su hija sigue viva o no, y ya que el Departamento de Policía de Atlanta manejó mal este caso desde el vamos, y ya que la única razón por la que sigues involucrado en este caso es porque necesito gente para hacer mi trabajo de investigación, espero que sigas mis instrucciones sin importar lo mundanas o ridículas que te parezcan mis peticiones. —

Apretó los labios, con los ojos encendidos de furia, mientras volvía a guardar la fotografía en la cartera.

—Guardaré esto como prueba y empezaré a llamar a los colegios.

—Gracias.

Hizo ademán de irse, pero se detuvo.

—Y eran las siete.

—¿Qué?

—La policía. Fueron siete los que golpeaste, no seis.

—Me corrijo —fue lo único que se le ocurrió decir a Will. Ella giró sobre sus talones y salió del espacio.

Will respiró hondo, preguntándose cuánto tardaría en echar a Faith Mitchell del caso. Por otra parte, no era como si tuviera todo el departamento de policía detrás de él, así que tal vez no estaba en condiciones de ser exigente. Aunque Faith parecía despreciarlo tanto como cualquier otro policía, seguía cumpliendo órdenes. Había que decir algo al respecto.

Will se quedó de pie en medio del espacio, tratando de decidir qué hacer a continuación. Miró la alfombra, los dibujos circulares que parecían sacados de una película de James Bond de los años setenta. Emma Campano debería ser su prioridad ahora mismo, pero el enfrentamiento con el detective de Atlanta seguía dándole la lata. Algo se agitó en su cerebro y por fin lo comprendió.

Siete, dijo Faith Mitchell. Y tenía razón. Seis policías habían sido despedidos, pero uno más también se había visto afectado por el escándalo. Una comandante de policía llamada Evelyn Mitchell se había visto obligada a jubilarse. Como la hija de Evelyn era detective en el cuerpo, Faith Mitchell había llamado naturalmente la atención de Will. Tenía un historial bastante sólido, pero su ascenso a detective hacía cinco años había levantado algunas cejas. Veintiocho años era poco para el escudo dorado, pero era difícil demostrar que hubiera habido favoritismo. Nepotismo aparte, Will no había encontrado nada que justificara indagar más en la vida de Faith Mitchell, así que nunca había conocido a la mujer en persona.

Hasta ahora.

—Mierda— Will gimió. Si había alguien a quien había conocido hoy que sentía su odio honestamente, era la hija de Evelyn Mitchell. Eso debía de ser lo que Leo había intentado decirle a Will cuando todo empezó a desmoronarse... o tal vez había dado por sentado que Will ya lo sabía. La investigación había terminado hacía varios meses, pero Will había trabajado en al menos una docena de casos más desde entonces. Aparte de ser consciente del muro de odio que le rodeaba en la casa de Campano, su atención se había centrado en el crimen en cuestión, no en los detalles de un caso que se había resuelto meses antes.

Ahora Will no podía hacer nada al respecto. Volvió a su búsqueda, comprobando los cajones, los armarios que contenían el tipo de cosas que uno esperaría encontrar en el espacio de una adolescente. Miró debajo de la cama y entre el colchón y el somier. No había notas secretas ni diarios ocultos. Toda su ropa interior era lo que cabría esperar, es decir, no había nada abiertamente sexy que pudiera indicar que Emma Campano estaba explorando un lado más salvaje de la vida.

A continuación, Will fue al armario. Por lo que parecía, la casa Campano estaba completamente modernizada. Sin embargo, no se podía sacar sangre de una piedra, y el armario del espacio de Emma Campano era como el arquitecto lo había concebido originalmente, es decir, más o menos del tamaño de un ataúd. La ropa colgaba tan apretada que la barra se descolgaba. Los zapatos se alineaban en el suelo, fila tras fila, tantos que en algunos lugares se apilaban dos veces.

Entre las Mary Janes y las zapatillas de tenis había botas negras hasta la rodilla y tacones imposiblemente altos. Del mismo modo, las blusas claras estaban salpicadas de chaquetas negras oscuras y camisas negras con rotos estratégicamente colocados y sujetos con imperdibles. En conjunto, parecían algo que llevarías en el ejército si estuvieras destinado en el Infierno. Will ya había trabajado con adolescentes. Adivinó que Emma estaba pasando por algún tipo de etapa que la obligaba a vestirse de vampiro. Los conjuntos de jerseys pastel indicarían que sus padres no estaban contentos con la transformación.

Will revisó los estantes superiores, palpando debajo de los jerséis, sacando cajas con más ropa y registrando metódicamente cada una de ellas. Comprobó bolsillos y monederos, encontrando bloques de cedro y bolsitas de lavanda que le hicieron estornudar.

Se puso de rodillas para registrar el fondo del armario. Había varios carteles enrollados en un rincón, y los abrió todos. Marilyn Manson, Ween y KoRn; no eran el tipo de grupos que esperaría que escuchara un adolescente rubio y rico. Las esquinas estaban rasgadas, como si alguien las hubiera arrancado. Will volvió a enrollar los carteles y luego comprobó los zapatos de Emma, moviéndolos de un lado a otro, asegurándose de que no había nada escondido dentro o debajo de ellos. No encontró nada de lo que informar a casa.

Cuando se apartó del armario, le sorprendió un ligero olor a amoníaco. A su lado había una cama para perros, probablemente destinada al antiguo labrador que Leo había mencionado. No había manchas evidentes en la cama amarilla. Will abrió la cremallera y presionó el relleno con los dedos enguantados. No consiguió nada, excepto que sus manos enguantadas olían ligeramente a perro y orina.

Will oyó la voz de Amanda abajo mientras subía la cremallera de la cama. Subía por la escalera de atrás y, por lo que parecía, hablaba por el móvil.

Se quitó los guantes que olían a perro y se puso un par nuevos, luego volvió a los bolsos de las chicas, los tiró al suelo y volvió a registrarlos. El móvil de Emma había sido localizado en un cargador en la cocina de abajo. Kayla tenía su propio bolso de diseño y su tarjeta Visa. Sin duda tenía un móvil en alguna parte.

Volvió a sentarse sobre sus talones, con la sensación de que le faltaba algo. Will había registrado el espacio en cuadrícula, seccionando cada pieza, incluso había metido los dedos enguantados en la alfombra de pelo bajo la cama y no había encontrado nada más sorprendente que un trozo de caramelo de sandía Jolly Rancher que se arrugaba al tocarlo. Había mirado debajo de los muebles y palpado el fondo de los cajones. Había dado la vuelta a todas las alfombras.

No había nada.

¿Dónde había estado Emma mientras atacaban a Kayla? ¿Qué hacía la chica mientras violaban a su mejor amiga o la golpeaban y asesinaban? ¿Will estaba viendo esto de la manera equivocada? Habiendo sufrido a menudo la ira de Paul en el hogar infantil, Will sabía de primera mano que la sangre de los Campano corría muy caliente. ¿Ese tipo de cosas se saltaban una generación o se transmitían directamente? La madre había dicho que su hija había cambiado últimamente, que se había estado portando mal. ¿Podría haber estado involucrada en el asesinato de Kayla? ¿Emma no era una víctima sino una participante?

Volvió a mirar el espacio: los osos de peluche, las estrellas del techo. Desde luego, Will no sería el primer hombre que se dejaba engañar por el estereotipo de una joven angelical, pero la hipótesis de que Emma fuera uno de los malos no le parecía correcta.

De repente, se dio cuenta de lo que faltaba. Las paredes estaban desnudas. Obviamente, el espacio de Emma había sido decorado por profesionales, así que ¿dónde estaban las obras de arte, las fotografías? Se levantó y comprobó si había agujeros de clavos donde habían colgado los cuadros. Encontró cinco, así como arañazos donde los marcos habían raspado la pintura. También encontró varios trozos de cinta adhesiva que, si los miraba de cerca, revelaban trozos arrancados de los carteles del armario. Podía imaginarse fácilmente a Abigail Campano indignada por encontrar una foto de un Marilyn Manson de pechos aumentados y genitales neutros estropeando el espacio de una chica que, por lo demás, era perfecto. También podía imaginarse a una adolescente quitando todo el arte enmarcado que el decorador había elegido como represalia.

—¿Trent? ¿Cuándo tienes un minuto?

Will se levantó, siguiendo el sonido hasta el pasillo.

Charlie Reed, un técnico de escenas del crimen que había trabajado para Amanda casi tanto tiempo como Will, estaba al final del pasillo. Ahora que habían retirado el cadáver, el hombre tenía permiso para ir a catalogar cuidadosamente la sangre y las pruebas. Vestido con un traje blanco especial para evitar la contaminación cruzada de la escena del crimen, Charlie pasaría las siguientes horas de rodillas revisando cada centímetro cuadrado del lugar. Era un buen investigador, pero su parecido con el policía de Village People solía echar para atrás a la gente. Will le pedía a Charlie que le ayudara en todos sus casos. Comprendía lo que significaba ser un extraño, y cómo a veces eso te hacía trabajar aún más duro para demostrar que la gente estaba equivocada.

Charlie se bajó la máscara, revelando un bigote de manillar finamente esculpido. Le entregó a Will una bolsa de pruebas que contenía las tripas rotas y ensangrentadas de un teléfono móvil. —Hay una foto de un zapato en el plástico que es similar a la huella que encontramos abajo, pero no es el zapato que encontramos en la segunda víctima. Yo adivinaría que nuestro secuestrador la clavó con su pie, y luego la chica cayó sobre ella.

—¿Había un patrón de transferencia en el cuerpo?

—El plástico giró la piel de su espalda. Pete tuvo que despegarlo por mí.

A través de la bolsa, Will distinguió el teléfono destrozado. Aun así, presionó con el pulgar el botón verde y esperó. El aparato no tenía corriente.

—Cambia la tarjeta SIM de tu teléfono— sugirió Charlie.

—Esprinta —le dijo Will, reconociendo el logotipo serigrafiado en la parte posterior del teléfono plateado. El teléfono no utilizaba tarjeta SIM. La única forma de acceder a cualquier información almacenada en el dispositivo sería que un técnico lo conectara a un ordenador y rezara—dijo:

—Debe pertenecer al chico de abajo, a Kayla o a otra persona.

—Lo pasaré rápidamente por el laboratorio en cuanto tengamos las fotos— se ofreció Charlie, tendiendo la mano para coger el teléfono. —El IMEI ha sido borrado.

El IMEI era el número de serie que las redes de telefonía móvil utilizaban para identificar un teléfono concreto en la red.

—¿Borrado a propósito?

Charlie estudió la pegatina blanca cerca de la carcasa de la batería.

—A mí me parece que está borrado por el uso. Es un modelo antiguo. Hay restos de cinta adhesiva en los laterales. Adivino que se estaba cayendo a pedazos mucho antes de ser aplastado. No es lo que esperaría que llevara una adolescente.

—¿Por qué?

—No es rosa y no tiene pegatinas de Hello Kitty por todas partes.

Tenía razón. El teléfono de Emma Campano tenía un montón de dijes rosas de plástico colgando de la carcasa.

Will dijo:

—Dile al laboratorio que esto tiene prioridad sobre el ordenador.— Habían encontrado un MacBook Pro abajo que pertenecía a Emma Campano. La chica había activado FileVault, un software de encriptación tan seguro que ni siquiera Apple podía desbloquearlo sin la contraseña. A menos que Emma hubiera utilizado algo sencillo, como el nombre del perro de la familia, nada menos que la NSA podría abrirlo.

Charlie dijo:

—Encontré esto junto a la mesa. —Levantó otra bolsa de plástico que contenía una llave de latón. —Cerradura de Yale, bastante normal. No tiene huellas dactilares.

—¿Fue limpiada?

—Solo se utilizó mucho. No hay fotos para levantar.

—¿No hay llavero?

Charlie negó con la cabeza.

—Si lo tenías en el bolsillo y llevabas pantalones anchos, podría salirse fácilmente durante un forcejeo.

Will miró la llave, pensando que si tuviera un número o una dirección, su trabajo sería mucho más fácil.

—¿Te importa si guardo esto?

—Ya la he catalogado. Sólo asegúrate de que vuelva a pruebas.

—¿Will? —Amanda había estado rondando detrás de él. —Hablé con Campano.

Se metió en el bolsillo la llave que había encontrado Charlie, intentando ocultar con ella su sensación de pavor.

—¿Y?

—Te quiere fuera del caso— dijo, pero no pareció pensar que valiera la pena discutirlo. —Dice que últimamente han tenido algunos problemas con Emma. Era una buena chica, la niña perfecta, luego se mezcló con esa tal Kayla Alexander en algún momento del año pasado y todo se fue al infierno.

—¿En qué sentido?

—Empezó a faltar a clase, sus notas bajaron, empezó a escuchar la música equivocada y a vestirse mal.

Le contó lo que había encontrado en el espacio de Emma.

—Supongo que la obligaron a quitar los carteles.

—Típicas cosas de adolescentes—dijo Amanda. —Yo no me fiaría tanto del padre en cuanto a dónde está la culpa. Todavía no he conocido a un padre que admita que su propio hijo es la manzana podrida— Dio un golpecito a su reloj, su señal de que estaban perdiendo el tiempo. —Dime qué progresos hemos hecho.

Will le dijo:

—El hombre fallecido es Adam Humphrey. Tiene licencia de conducir de Oregón.

—¿Es estudiante?

—El detective Mitchell está llamando a las universidades locales para ver si está registrado. Aún intentamos localizar a los padres de Alexander.

—La clave para resolver esto será encontrar a otra persona que conozca a una de las víctimas.

—Sí, señora. Estamos investigando todos los teléfonos. Sólo necesitamos una pista que seguir.

—PCG está dando negativo— dijo, refiriéndose a la Patrulla de Carreteras de Georgia. —El blanco es un color popular para el Prius, pero no hay tantos en la carretera. Por desgracia, nos dirigimos a la hora punta, por lo que no va a ser más fácil.

—Tengo uniformados sacando video de cada cajero y escaparate de Peachtree así como de cualquier cosa en el área del Ansley Mall. Si el Prius se fue de cualquier manera, podríamos obtener una imagen con la que podamos trabajar.

—Hacedme saber si necesitáis más pies en el suelo.

—El cuchillo no coincide con nada de la cocina ni de la casa de carruajes, lo que apunta a que el asesino lo trajo consigo. Es bastante barato —mango de madera, ojales de oro falso—, pero obviamente está lo bastante afilado como para hacer daño. La marca es sólo para uso comercial. Es el tipo de cosa que encontrarías en Waffle House o Morrisons. El proveedor local dice que vende millones de ellos al año sólo en el área metropolitana.—

Amanda siempre pensó en términos de cómo podría enmarcar un caso para el fiscal.

—Llevar el cuchillo a la escena del crimen muestra intención. Vamos.

—Hay sangre seca en el cristal de la puerta principal. Quien lo haya roto ya tenía sangre en la mano, está en el exterior del cristal. Adivino que se necesitaría un brazo de un metro de largo para entrar por esa ventana y abrir la puerta.

—Así que no forzaron la entrada, las chicas dejaron entrar a su atacante. El que rompió el cristal obviamente quería que pareciera que había entrado a la fuerza. — Amanda murmuró, —Supongo que tenemos que agradecer a CSI su estupidez.

—O a alguien lo bastante listo como para hacer que pareciera una estupidez.—

Ella enarcó una ceja.

—Posiblemente. ¿Crees que deberíamos investigar más al padre?

—Vende coches y es un imbécil. Seguro que hay una larga lista de enemigos, pero esto parece algo muy personal. Mira a Kayla Alexander. Quien la mató estaba furioso. Si eres un asesino a sueldo, entras, eliminas al objetivo y te vas. No pasas tiempo golpeándola y no utilizas un cuchillo.

—¿Cómo fue su conversación con Paul Campano?

—No parece saber mucho de su vida— dijo Will. Pensando en la entrevista, se dio cuenta de que este hecho parecía ser la génesis de la ira de Paul. Era como si nunca hubiera conocido a su propia hija. —Hubo que sedar a la madre. Mañana a primera hora volveré a verla.

—¿Sabemos si Alexander fue violada?

—Pete aún no está seguro. Los hematomas indican que sí, y hay esperma en su vagina, pero también en la entrepierna de sus bragas.

—Entonces, se levantó y se puso la ropa interior en algún momento después del coito. Veamos si el esperma vuelve a nuestra otra víctima, si es así como vamos a llamar al cadáver número dos por el momento.— Amanda se apretó el dedo contra el labio mientras pensaba esto. —¿Qué pasa con la madre? Histeria, sedación. Bastante dramático y convenientemente la saca del centro de atención.

—Creo que está realmente horrorizada por lo que ha pasado y tiene miedo de que la arresten por matar a alguien a sangre fría.

Amanda miró el charco oscuro y congelado donde había yacido el cuerpo.

—Buena defensa si me lo preguntas. Volvamos al padre. Tal vez estaba abusando de la hija.

Will sintió que su cuerpo se infectaba en un repentino sudor frío. —Él no haría eso.

Amanda lo estudió.

—¿Tiene alguna relación anterior con esta persona que yo deba saber?

—¿Qué ha dicho?

Ella le dedicó una sonrisa afilada.

—No puede permitirse el lujo de no responder a mi pregunta.

Will sintió que su mandíbula trabajaba y se obligó a detenerse.

—Fue hace mucho tiempo.

Amanda pareció darse cuenta de que Charlie estaba a sus pies, rebuscando entre las fibras de la alfombra con unas pinzas. Murmuró a Will:

—Una discusión para otro momento.

—Sí, señora.—

El tono de Amanda volvió a la normalidad.

—Charlie, ¿puedes guiarme en esto?

Charlie terminó lo que estaba haciendo y se levantó con un gemido, frotándose una de las rodillas como si necesitara recuperar algo de vida. Volvió a bajarse la máscara.

—Hemos tenido suerte con la sangre. La difunta es B negativo y el difunto es O negativo. La alfombra aquí —indicó las huellas de zapato, muestra casi exclusivamente B, lo que indica la difunta femenina.—

—Charlie. —Amanda lo detuvo. —Sólo píntame una historia. Adam y Kayla. Vamos.—

Se permitió una sonrisa ante la situación.

—Todo esto son suposiciones, por supuesto, pero podríamos suponer que Kayla fue perseguida por este pasillo, hacia la escalera trasera. Indicó una distancia de un metro detrás de ellos. —Encontramos un mechón de pelo, parte del cuero cabelludo todavía pegado, aquí. Señaló otro punto en la alfombra. De esto podríamos concluir que fue tirada hacia atrás por el pelo y cayó al suelo. Posiblemente, este es el punto en el que fue violada, o no. La probabilidad de que muriera aquí es muy alta.

Amanda volvió a mirar el reloj. Al igual que Will, odiaba que los forenses trabajaran con el lenguaje de —posiblemente— y —muy probablemente— en lugar de con una certeza absoluta. Preguntó:

—¿Es ahora cuando pasamos de las suposiciones a la ciencia pura y dura?

—Sí, señora— respondió Charlie. —Como dije antes, los tipos de sangre lo hacen más fácil. Kayla fue golpeada y apuñalada aquí. Puede ver el patrón de fundición en la pared— Indicó tajos de sangre oscura. —El asesino estaba enloquecido, probablemente furioso por perseguirla o quizá por haberla visto con otro hombre —Adam, podría suponerse—.

Will preguntó:

—¿Cuánto tiempo habría durado el ataque?

Charlie miró las paredes, el suelo manchado.

—Cuarenta o cincuenta segundos. Tal vez uno o dos minutos completos si hubo violación.—

—¿Hay algo en el patrón que sugiera que alguien intentó detenerlo?

Charlie se llevó la mano a la barbilla, estudiando la sangre.

—No, la verdad. Estos arcos son bastante perfectos. Si le hubieran interrumpido o alguien hubiera intentado impedir que moviera el brazo, veríamos más variaciones. Esto es extremadamente uniforme, casi como una máquina subiendo y bajando.

El forense dice que Kayla fue apuñalada al menos veinte veces, quizá más.

Charlie pasó a las huellas.

—Definitivamente hubo mucha actividad después de su muerte. Puedes ver en los dos juegos de huellas que dos personas —una de ellas con zapatos iguales a los de Adam— caminaron de un lado a otro por aquí.—

—¿Ves señales de que forcejearan?

Charlie se encogió de hombros.

—Es difícil de decir debido a la alfombra. En una superficie más lisa, podría decirte dónde estaba el peso del pie, si alguien estaba desequilibrado o presionando hacia delante para luchar con otra persona.—

Amanda dijo:

—Mejor adivinar.—

—Bueno...— Charlie volvió a encogerse de hombros. —Parece probable, en el contexto más amplio de la escena, que hubiera forcejeo. Lo que sin duda puedo decirte es que, en algún momento, Adam estaba de rodillas junto al cuerpo. Tenemos el patrón de sangre en sus vaqueros, así como en la parte superior de sus zapatos. Tengo la teoría de que extendió la mano —Charlie estiró el brazo cerca de la huella de la mano ensangrentada— y apoyó la mano contra la pared mientras acercaba la oreja a la boca de Kayla —.

Will lo detuvo.

—¿Por qué dices eso?

—Tiene un ligero rocío de B negativo justo por aquí.—Señaló su propia oreja. —También está ese spray de O negativo en el abdomen de Kayla, que me señalaste antes. Yo llegaría a la misma conclusión que tú: sacó el cuchillo de su propio pecho mientras se inclinaba sobre ella. De hecho, encontramos una mezcla de ambos tipos de sangre en el arma.

—¿Alguna huella dactilar?

—Una solo. Preliminarmente, diremos que son de Adam, pero tendrán que confirmarlo en el laboratorio. También había marcas en el mango del cuchillo que parecen consistentes con alguien que llevaba guantes de látex.—

Amanda le dijo a Will:

—Añade que llevaba guantes quirúrgicos y que llevó el cuchillo a la escena y tenemos un asesinato premeditado.

Will no señaló que tendrían que encontrar al asesino antes de poder acusarlo.

—¿Qué hay de la huella de abajo?

—Ahí es donde se pone interesante— comenzó Charlie. —Tipo O positivo.

Amanda dijo:

—Diferente de las dos víctimas.—

—Exactamente— confirmó Charlie. —Encontramos varias manchas en las escaleras, un par más aquí arriba. Mi adivinación es que a quien pertenezca la sangre estaba inconsciente. Como Will y yo sugerimos, fue llevada escaleras abajo. O bien el secuestrador tuvo que parar al final para recolocarla o ella volvió en sí y empezó a forcejear. De alguna manera, su pie tocó el suelo en ese punto.

Will le dijo a Amanda:

—Le pedí a Charlie que revise la casa de arriba a abajo. Tengo curiosidad por saber dónde estaba Emma Campano mientras atacaban a su amistad.

—Se deduce que estaba inconsciente en algún lugar.—

—No aquí— suministró Charlie. —Al menos, no por lo que nos dice la sangre.—

Will dijo:

—Hoy hemos cometido muchos errores. Quiero asegurarme de que esa huella de abajo pertenece a Emma Campano. Tiene un montón de zapatos en su armario. ¿Tal vez puedas conseguir una huella latente?

—Es una posibilidad remota, pero puedo intentarlo.

Amanda preguntó.

—¿Encontraste esperma en esta área?

—Nada.

—Pero Kayla Alexander tenía esperma en su persona.

—Sí.

Ella le dijo.

—Quiero una comparación urgente de ADN contra Adam Humphrey y Paul Campano. Busca en el baño principal cabellos o cualquier tejido que puedas encontrar que pueda pertenecer al padre. —Quiero saber con quién ha mantenido relaciones sexuales esta chica, consentidas o no.

La siguió por las escaleras traseras hasta la cocina. Will intentó adelantarse a ella en el juego de las culpas.

—¿Por qué no me dijiste que la madre de Faith Mitchell formaba parte de mi investigación?

Ella empezó a abrir y cerrar cajones.

—Supuse que utilizarías tus brillantes dotes detectivescas para establecer una conexión entre los dos apellidos.

Ella tenía razón, pero Evelyn Mitchell no había sido una prioridad para él durante mucho tiempo.

—Mitchell es un apellido común.—

—Me alegro de que lo hayamos aclarado.— Amanda encontró lo que buscaba. Levantó un cuchillo de cocina, miró la abeja plateada del mango. —Laguiole. Agradable.

—Amanda...

Puso el cuchillo de nuevo en el cajón.

—Faith será tu compañera vamos a seguir adelante con esta investigación. Ya hemos cabreado bastante al Departamento de Policía de Atlanta este año como para sacarles otro caso importante, y prefiero asociarte con una cabra que poner a Leo Donnelly en esto.—

—No la quiero.

—No me importa. —Ella respondió. —Will, es un caso importante el que te estoy dando. Ya tienes treinta y seis años. Nunca vas a ascender si...

—Los dos sabemos que esto es lo más lejos que voy a llegar. —No le dio espacio para discrepar. —Nunca voy a hacer presentaciones en PowerPoint ni a ponerme delante de una pizarra para rellenar un cronograma.

Ella apretó los labios y lo miró fijamente. Se preguntó por qué le molestaba tanto la decepción en sus ojos. Por lo que él sabía, Amanda no tenía hijos ni familia. A veces llevaba un Anillo de boda, pero parecía más un adorno que una declaración. A todos los efectos, era tan huérfana como él. A veces pensaba que era como la madre disfuncional y pasivo-agresiva que nunca había tenido, lo que hacía que Will se alegrara de haber crecido en un hogar para niños.

Ella dijo:

—Ahora es de borrado en seco. No te manchas las manos de tiza.

—Oh, bueno... apúntame.

Sonrió con pesar.

—¿De qué conoces a Paul Campano?

—Lo conocí cuando tenía diez años. No nos llevábamos bien.

—¿Es por eso que no quiere hablar contigo?

—Podría ser... — admitió Will. —Pero creo que el que yo lo conozca también podría ser una forma de entrar.

—Hoyt Bentley ha ofrecido una recompensa de cincuenta mil dólares por información que lleve a su nieta sana y salva. Quería salir con medio millón, pero conseguí convencerle.

Will no le envidiaba la tarea. Los hombres como Bentley estaban acostumbrados a poder comprar su salida de cualquier cosa. Una recompensa más lucrativa les habría salido por la culata de muchas maneras, incluida la de hacer aparecer a todos los pastelitos de frutas de la ciudad.

—Apuesto a que van a contratar a su propia gente para meter las narices en esto.

Will reconoció una apuesta tonta cuando vio una. Los ricos de Atlanta tenían un grupo de fuerzas de seguridad privadas a su disposición. Hoyt Bentley tenía suficiente dinero para comprar hasta el último de ellos.

—Estoy seguro de que Paul y su suegro piensan que pueden encargarse de esto ellos mismos.

—Espero que quienquiera que contraten sepa distinguir entre pagar a la amante de un director general y negociar un rescate.

Sorprendido, Will dijo:

—¿Crees que pedirán un rescate?

—Creo que habrá varios, pero ninguno de nuestro secuestrador. —Dime qué te preocupa.

Will no tuvo que pensar para responder a su pregunta.

—Dos chicas adolescentes, al menos un chico adolescente, solos en una casa en pleno día. Los padres no saben dónde está ninguno de ellos. Dicen que su hija ha cambiado últimamente, que se ha estado portando mal. Alguien tuvo sexo en la cama de arriba. ¿Dónde estaban Emma y Adam cuando Kayla estaba siendo Carnicería? ¿Dónde estaba Emma cuando apuñalaron a Adam? Debemos preguntarnos si Emma Campano es víctima o agresora.

Amanda dejó que eso se hundiera, considerando las posibilidades. —No estoy diciendo que te equivoques —le dijo finalmente. —Pero hay una gran diferencia entre ser una adolescente rebelde y ser una asesina a sangre fría. Nada en la escena apunta a algo ritual. No digo que te equivoques al considerar la posibilidad, pero tratemos esto como un simple secuestro hasta que encontremos algo que apunte a orígenes más nefastos—.

Will asintió.

—¿Cuál es tu plan?

—Charlie va a estar aquí toda la noche, así que cualquier cosa importante desde el punto de vista forense debería estar en tu mesa a primera hora de la mañana. Tenemos a la policía sacando multas de aparcamiento en la zona desde hace una semana. Tengo una unidad de dos hombres revisando desagües pluviales para ver si se tiró algo: otra arma, ropa, lo que sea. Quiero hablar con la gente de la escuela a la que fueron las chicas y ver si tienen enemigos, y también con los Alexander. Creo que es sospechoso que dejaran a su chico solo durante tres semanas mientras están a medio mundo de distancia. ¿Tienes tiempo estimado de llegada de los perros?

—Barry Fielding estaba de entrenamiento en Ellijay cuando llamé —le dijo ella, refiriéndose al director de la unidad canina del GBI. Debería llegar con un equipo en la próxima media hora —volvió a decir algo que Will había dicho antes—Vamos a retroceder dos meses en esas multas de aparcamiento de la zona. Vamos a sacar también las llamadas al 911. No puede haber tantas, pero tocando lo que dijiste de que los chicos estaban solos aquí hoy, si esto ha sido algo continuo...— Dejó que Will rellenara el espacio en blanco: No dejes de preguntar cuál era el papel de Emma Campano en todo esto. —¿Qué vas a hacer?

—Voy a ir a la escuela yo mismo para tener una mejor idea de quiénes son estas chicas. Eran. También quiero hablar con la madre. Ella estaba fuera de ella hoy. Tal vez sea más útil mañana.

—Es mucho más fuerte de lo que parece.

—Estranguló a un hombre con sus propias manos. No creo que necesites decirme que tenga cuidado con ella.

Amanda echó un vistazo a la cocina, apreciando el acero inoxidable que brillaba en cada esquina, las encimeras de granito. —Esto no va a salir bien, Will.

—¿Crees que la chica ya está muerta?

—Creo que si tiene suerte lo está.

Ambos se quedaron en silencio. Will no podía adivinar lo que pasaba por la cabeza de Amanda. Por su parte, él pensaba en lo irónico que resultaba que Paul tuviera todo aquello con lo que sólo podían soñar cuando eran chicos —familia, riqueza, seguridad— y, sin embargo, una violenta intervención del destino había conseguido barrerlo todo. Uno esperaba que ocurriera algo así cuando vivía en un orfanato, con chicos apilados de doce en doce en un espacio que no era más grande que una caja de zapatos. No te lo esperabas viviendo en medio de Mayberry.

Un movimiento fuera de la ventana de la cocina llamó la atención de Will. Faith Mitchell tenía un aspecto sombrío mientras caminaba por el patio trasero junto a la piscina. Abrió una de las puertas francesas y preguntó:

—¿Interrumpo?

Amanda preguntó:

—¿Qué tienes?

La joven cerró la puerta y entró en la cocina, casi arrepentida.

—Adam Humphrey estudiaba en Georgia Tech. Vive en Towers Hall, en el campus.

Amanda levantó el puño.

—Este es tu descanso.

Will le dijo a Faith:

—Llama a la seguridad del campus. Que revisen el espacio.

—Lo hice— respondió ella. —La puerta estaba cerrada, pero el espacio estaba vacío. Tengo un número al que llamar cuando lleguemos al campus. El decano quiere hablar con el jurídico antes de que nos den acceso al espacio, pero dice que es sólo una formalidad.

—Hazme saber si necesito encontrar un juez. —Amanda echó un vistazo a su reloj. —Ya se acercan las cuatro. Llego tarde a una reunión a puerta cerrada con el alcalde. Llámame en cuanto tengas algo.—

Will cruzó el espacio para marcharse. Entonces se dio cuenta de que aún no tenía coche. Se dio cuenta de que Amanda seguía aquí, apoyada en el mostrador, esperando a que él hiciera exactamente lo que ella quería.

Faith preguntó:

—¿Quieres que vaya a esperar fuera de la casa de los Alexander para ver si los padres tienen a alguien vigilando a Kayla?

Will pensó en el dormitorio de Adam Humphrey, en todos los papeles y notas que habría que catalogar, en todos los cajones y estantes que habría que registrar.

Dijo:

—Vas a venir a la universidad conmigo.

Su expresión pasó de la sorpresa a la cautela.

—Creía que sólo iba a hacer trabajo de investigación.

—Lo haces—Will abrió la puerta que acababa de cerrar. —Vamos.

CAPÍTULO TRES

LA LITERATURA sobre el Mini Cooper de Faith afirmaba que los asientos delanteros podían acomodar fácilmente a un pasajero o conductor de más de metro ochenta. Como en todo, unos centímetros de más marcaban la diferencia, y Faith tuvo que admitir que le producía un pequeño placer ver cómo el hombre que había ayudado a despedir a su madre del trabajo intentaba torpemente meter su largo cuerpo en el coche. Finalmente, Will movió el asiento hacia atrás hasta casi tocar la ventanilla trasera y se inclinó hacia dentro.

—¿Todo bien—preguntó.

Él miró alrededor de la cabina, con el pelo rubio arenoso y bien peinado rozando el techo solar de cristal. Pensó en un perro de las praderas asomando la cabeza fuera de su madriguera. Él asintió con la cabeza.

—Vamos.

Ella soltó el embrague mientras él buscaba el cinturón de seguridad. Durante meses, incluso pensar en el nombre de este hombre podía invocar el tipo de odio profundamente sentido que hacía que Faith sintiera que debía vomitar sólo para quitarse el sabor de la boca. Evelyn Mitchell no había compartido muchos detalles de la investigación interna con su hija, pero Faith había visto los estragos que había causado el implacable interrogatorio. Día tras día, su madre, fuerte e impermeable, se había convertido en una anciana.

Will Trent era un factor clave en esa transformación.

Siendo honestos, había mucha culpa que repartir. Faith era policía y lo sabía todo sobre el código azul del silencio, pero también sabía que había sido la traición de los propios hombres de Evelyn —esos bastardos codiciosos que pensaban que estaba bien robar siempre que se tratara de dinero de la droga— lo que finalmente había acabado con toda la lucha de su madre. Aun así, Evelyn se había negado a testificar contra nadie de su equipo. Que la ciudad le hubiera permitido conservar su pensión era una especie de milagro, pero Faith sabía que su madre tenía amistades en las altas esferas. No se llegaba a capitán del Departamento de Policía de Atlanta rehuyendo la política. Evelyn sabía muy bien cómo funcionaba el juego.

Por su parte, Faith siempre había dado por sentado que Will Trent era una especie de capullo de la brigada de chivatos al que le encantaba poner el pulgar sobre los buenos policías y expulsarlos del cuerpo. No había imaginado que Trent sería el hombre larguirucho y pulcro que viajaba en el coche a su lado. Tampoco había pensado que podría conocer bien su trabajo. Su lectura de la escena del crimen, la forma en que había acertado al decir que Humphrey era un estudiante universitario —algo que Faith, de entre todos, debería haber captado— no habían sido detecciones de un chupatintas del FBI.

Le gustara o no, estaba atrapada con él, y en algún lugar había una chica desaparecida y dos padres a punto de recibir la peor noticia de sus vidas. Faith haría todo lo posible para ayudar a resolver el caso porque, al fin y al cabo, era lo único que realmente importaba. Aun así, no se ofreció a subir el aire acondicionado del Mini, aunque Will debía de estar sudando a mares con aquel ridículo traje de tres piezas, y desde luego no le ofreció una rama de olivo abriendo la conversación. Por lo que a ella respectaba, podía quedarse allí sentado con las rodillas alrededor de las orejas y hervir en su propio sudor.

Faith hizo una señal al salir a la calle Peachtree y aceleró hacia el carril de la derecha, para detenerse detrás de una camioneta sucia. Estaban oficialmente atrapados en el juego de las prisas y las esperas de la hora punta de Atlanta, que empezaba sobre las dos y media y terminaba a las ocho. Si a eso le añadíamos las obras, el trayecto de ocho kilómetros hasta Georgia Tech, que estaba justo al otro lado de la interestatal, duraba aproximadamente media hora. Atrás habían quedado los días de Starsky y Hutch en los que podías poner una sirena en el techo y atravesar el tráfico. Este era el caso de Will Trent, y si hubiera querido evitar la hora punta, debería haber requisado un coche patrulla para llevarlos a Tech en lugar de un Mini rojo brillante con un signo de la paz en el parachoques.

Mientras pasaban por delante del High Museum of Art y el Atlanta Symphony Hall, Faith no dejaba de pensar en la escena del crimen. Había llegado a la casa de los Campano unos diez minutos después que Leo. La madre de Faith siempre había dicho que las escenas más difíciles de abordar eran las que involucraban a chicos. Su consejo era que olvidaras a tu familia, te centraras en el trabajo y lloraras por ello en tu tiempo libre. Como todos los buenos consejos que su madre le había dado, Faith los había dejado de lado. No fue hasta que entró en aquella casa que se dio cuenta de lo ciertas que habían sido las palabras de su madre.

Ver el cuerpo sin vida de Adam Humphrey, con sus zapatillas de la misma marca y color que las que Faith le había comprado a su propio hijo el fin de semana anterior, había sido como un puñetazo en el estómago. Se había quedado de pie en el vestíbulo, con el calor a sus espaldas, sintiendo como si se le hubiera ido todo el aire de los pulmones.

—Jeremy— había dicho Leo, invocando a su hijo. No estaba ofreciendo simpatía. Quería que Faith formara algún tipo de milagroso vínculo maternal con Abigail Campano y obligara a la mujer a contarles qué demonios había pasado.

El Mini tembló cuando pasó un autobús. Estaban en una larga fila de tráfico, esperando para girar a la derecha, cuando se dio cuenta de que Will se olisqueaba la mano. Faith miró por la ventanilla como si se tratara de un comportamiento humano normal.

Le tendió la manga.

—¿Te huele esto a orina?

Ella inhaló sin pensar, del mismo modo que hueles la leche en mal estado si alguien te la pone debajo de la nariz.

—Sí.

Tropezó con la cabeza contra el techo mientras se inclinaba para sacar el móvil del bolsillo trasero. Marcó un número, esperó unos segundos y, sin preámbulos, le dijo a la persona que estaba al otro lado de la línea:

—Creo que hay orina en el fondo del armario de Emma. Pensé que podría ser de la cama del perro, pero estoy bastante seguro de que es fresca.

—Esperaré.—

Faith esperó en silencio. Will tenía la mano en la rodilla y los dedos jugueteaban con el pliegue del pantalón. Era un hombre de aspecto normal, probablemente unos años mayor que ella, lo que lo situaría en torno a los treinta. En la escena del crimen, había notado una leve cicatriz en el labio superior, que le habían abierto y cosido siguiendo una línea ligeramente torcida. Ahora, con el sol de la tarde entrando por el techo acristalado, podía ver otra cicatriz que se extendía desde la oreja hasta el cuello, siguiendo la yugular y desapareciendo en el cuello de la camisa. Faith no era una experta forense, pero habría adivinado que alguien le había atacado con un cuchillo de sierra.

Will se llevó la mano a la cara, rascándose la mandíbula, y Faith volvió rápidamente la vista a la carretera.

—Bien— dijo al teléfono. —¿Hay alguna forma de compararlo con el O negativo al pie de la escalera? —Hizo una pausa, escuchando. —Gracias. Le agradezco el esfuerzo.

Will cerró el teléfono y se lo guardó en el bolsillo. Faith esperó una explicación, pero él pareció contentarse con guardarse sus pensamientos. Tal vez la veía como su chófer personal. Tal vez la asociaba demasiado con el error de Leo Donnelly. No podía culparle por pintarla a ella con la misma brocha. Faith había estado en la escena del crimen, se había quedado masticando la grasa con la madre mientras todas las pistas de la escena esperaban a ser unidas. Era la compañera de Leo, no su subordinada. Todo lo que él se había perdido, Faith también.

Aun así, la curiosidad empezó a picarle, y luego la ira empezó a apoderarse de ella. Era una detective de la policía de Atlanta, no una lacaya. Debido al rango de su madre, siempre había habido rumores tras cada ascenso que recibía Faith, pero todos en la brigada de homicidios se habían dado cuenta enseguida de que estaba allí porque era una policía condenadamente buena. Hacía años que Faith había dejado de tener que demostrar su valía, y ahora no le gustaba que la dejaran de lado.

Intentó mantener un tono uniforme y preguntó:

—¿Vas a contarme a qué ha venido eso?

—Oh.—Él pareció sorprendido, como si hubiera olvidado que ella estaba allí. —Lo siento. No estoy acostumbrado a trabajar con otras personas. Giró el cuerpo todo lo que pudo para mirarla. —Creo que Emma estaba escondida en el armario. Debe haberse orinado encima. Charlie dijo: la mayor parte fue absorbida por los zapatos, pero se encharcó un poco en el suelo del fondo del armario. Debí de traspasarlo con los guantes cuando registré la cama del perro y no me di cuenta de que estaban mojados—.

Faith trató de ponerse al día.

—¿Van a intentar cotejar el ADN de la orina con la sangre que crees que procede de Emma, al pie del escalón?

—Si es una secretora, pueden hacer una coincidencia superficial en una hora.

Alrededor del 80% de la población era secretor, lo que significa que su grupo sanguíneo aparecía en fluidos corporales como la saliva y el semen. Si Emma Campano era secretor, podrían determinar fácilmente su grupo sanguíneo analizando la orina.

Faith dijo:

—Tendrán que confirmarlo con el ADN, pero es un buen comienzo.

—Exactamente.— Parecía estar esperando más preguntas, pero Faith no tenía ninguna. Finalmente se dio la vuelta en su asiento.

Faith pisó el embrague cuando cambió el semáforo. Avanzaron unos dos metros antes de que el semáforo volviera a cambiar y el tráfico se detuviera. Pensó en Emma Campano, secuestrada, apestando a su propia orina, su última imagen la de su mejor amiga yaciendo masacrada en el suelo. Le dieron ganas de llamar a su hijo, aunque a él le molestara saber de su sobreprotectora madre.

Will empezó a moverse de nuevo. Se dio cuenta de que estaba intentando quitarse la chaqueta, tropezando con la cabeza contra el parabrisas y golpeando el espejo retrovisor en el proceso.

Dijo:

—Vamos a estar un rato en este semáforo. Sal del coche y quítatela.

Puso la mano en el pomo de la puerta y se detuvo, soltando una risita forzada. —No te irás a ir conduciendo, ¿verdad?

Faith le miró fijamente como respuesta. Se movió con cierta rapidez al salir del coche, se quitó la chaqueta y volvió a su asiento justo cuando cambiaba el semáforo.

—Así está mejor— dijo, doblando cuidadosamente la chaqueta. —Gracias.

—Póngala en el asiento trasero.

Él hizo lo que le decían, y ella hizo avanzar el coche otros dos metros antes de que el semáforo volviera a cambiar. A Faith nunca se le había dado bien odiar a nadie cara a cara. Incluso con algunos de los criminales a los que arrestaba, se encontraba a sí misma comprendiendo, aunque ciertamente no aprobando, sus acciones. El hombre que volvió a casa y encontró a su mujer en la cama con su hermano y los mató a los dos. La mujer que disparó al marido que llevaba años maltratándola. La gente no era tan complicada a la hora de la verdad. Todos tenían una razón para todo lo que hacían, aunque a veces esa razón fuera una estupidez.

Esta línea de pensamiento la llevó de vuelta a Emma Campano, Kayla Alexander y Adam Humphrey. ¿Tenían alguna relación entre ellos o eran desconocidos hasta hoy? Adam era estudiante de primer año en Georgia Tech. Las chicas cursaban el último año en un exclusivo colegio privado de una ciudad vecina, a unos quince kilómetros de distancia. Tenía que haber algún tipo de conexión. Tenía que haber una razón por la que estaban todos en esa casa hoy. Tenía que haber una razón por la que se habían llevado a Emma.

Faith soltó el embrague y aceleró el coche. Había un banderero de la construcción en el carril contrario, indicando a los coches que se desviasen. Le corría el sudor por el cuerpo y el chaleco naranja de precaución se le pegaba al pecho como un trozo de papel higiénico mojado. Como todas las grandes ciudades estadounidenses, las infraestructuras de Atlanta se estaban desmoronando. Parecía que nunca se hacía nada hasta que sobrevenía el desastre. No podías salir de casa sin cruzarte con un equipo de construcción. Toda la ciudad era un desastre.

A pesar de su promesa anterior, Faith encendió el aire acondicionado. Sólo con mirar al obrero sentía más el calor. Intentó pensar en cosas frías, como helados y cerveza, mientras miraba sin comprender la camioneta que tenían delante: la suciedad que colgaba de los guardabarros, la bandera estadounidense en la ventanilla trasera.

—¿Tu hermano sigue en el extranjero?

Faith estaba tan sorprendida que lo único que pudo decir fue:

—¿Qué?

—Tu hermano es cirujano, ¿verdad? ¿En el ejército?

Se sintió violada, aunque por supuesto la investigación de Will sobre su madre le había dado permiso para minar también las vidas de sus hijos. Él sabría que Zeke estaba en la Fuerza Aérea, sirviendo en Brandemburgo. También habría tenido acceso a las evaluaciones psicológicas de Faith, a sus expedientes escolares, a su historial matrimonial, a la historia de sus hijos... a todo.

Ella estaba incrédula.

—Tienes que estar bromeando.

—Sería poco sincero por mi parte fingir que no sé nada de ti. Su tono era completamente ilegible, lo que la molestó aún más.

—Desingenuo— se hizo eco ella, pensando que por algo ese hombre había sido asignado para investigar a la brigada de estupefacientes. Will Trent no actuaba como ningún policía que Faith hubiera conocido. No vestía como tal, no caminaba como tal y, desde luego, no hablaba como tal. Probablemente no significaba nada para él arruinar la vida de hombres y mujeres que pertenecían a una familia de la que él nunca podría formar parte.

Más adelante, el semáforo cambió y ella pisó el embrague, esquivando la camioneta y girando a la derecha desde el carril de la izquierda. Las manos de Will ni siquiera se movieron de sus rodillas mientras ella realizaba esta maniobra altamente ilegal.

Dijo:

—He intentado ser cortés contigo, pero mi hermano, mi madre y toda mi familia están fuera de mi alcance. ¿Entendido?

Él no se dio por enterado de sus comentarios, sino que los eludió. —¿Conoces Georgia Tech?

—Sabes muy bien que sí. Pediste mis registros bancarios para asegurarte de que podía pagar la matrícula.

La forma paciente en que se explicó le puso los dientes de punta. —Hace casi cuatro horas que murió Adam, más que eso desde que se llevaron a Emma Campano. Lo ideal sería que fuéramos directamente a su espacio en lugar de esperar a que el departamento legal autorizara nuestro acceso.

—El decano dijo que era sólo una formalidad.

—La gente suele cambiar de opinión después de hablar con los abogados.

Ella no podía discutir eso.

—No podemos entrar en el espacio sin llave.

Se llevó la mano a la chaqueta que llevaba en el asiento trasero y sacó una bolsa de plástico para pruebas. Ella pudo ver una llave dentro.

—Charlie encontró esto en el pasillo de arriba. Llamaremos a tu contacto cuando lleguemos, pero no veo por qué no podemos probar la llave mientras esperamos.

Faith aminoró la marcha en otro semáforo en rojo, preguntándose qué más le había estado ocultando. Le molestaba que no confiara en ella, pero, de nuevo, no le había dado ninguna razón para hacerlo. Permitió.

—Sé dónde está Towers Hall.

—Gracias.

Le dolían las manos de tanto agarrar el volante. Respiró hondo y soltó el aire lentamente. Uno a uno, fue soltando los dedos del volante.

—Sé que parezco una zorra, pero mi familia está fuera de los límites.

—Es una petición justa, y no lo pareces en absoluto.

Miró en silencio por la ventanilla mientras el coche se arrastraba por la calle Décima en dirección a Georgia Tech. Faith encendió la radio y buscó el informe de tráfico. Cuando cruzaron la interestatal, miró hacia la I-75, que parecía más bien una parcela de aparcamiento. Más de medio millón de coches utilizaban a diario este corredor para entrar y salir de la ciudad. Emma Campano podría haber estado en cualquiera de ellos.

Los viajeros que les rodeaban siguieron las rampas de acceso a la 75/85, de modo que cuando el Mini llegó al otro lado del puente, el tráfico había vuelto a un nivel más manejable. Faith salió de la calle Décima en dirección a Fowler, siguiendo caminos familiares que serpenteaban por el campus.

El Instituto de Tecnología de Georgia ocupaba unas cuatrocientas hectáreas en el centro de Atlanta. Los residentes de Georgia podían matricularse gratis gracias a la beca HOPE, financiada por la lotería, pero los requisitos académicos impedían el acceso a gran parte de ellos. Si a ello se añadía la carga financiera que suponían el alojamiento, los libros de texto y las tasas de laboratorio, el número de estudiantes que se quedaban por el camino era aún mayor. Si tenías suerte, te concedían una beca completa. Si no, más te valía que tu madre pudiera pedir una segunda hipoteca sobre su casa. Tech figuraba sistemáticamente entre las diez primeras de la mayoría de las listas de universidades y se la consideraba, junto con la Universidad de Emory, parte de la cadena de escuelas pertenecientes a la Ivy League del Sur. Podría pagar fácilmente a su madre cuando se graduara.

Faith frenó el coche a lo largo de Techwood Drive por los estudiantes que no parecían entender el propósito de un paso de peatones. Un grupo de jóvenes chilló al ver a una rubia en un Mini, la combinación de hormonas y la natural falta de gracia social inherente a las carreras de matemáticas y ciencias hizo que varios de ellos tropezaran con sus propios pies. Faith los ignoró y buscó aparcamiento por las calles. Aparcar en el campus era una pesadilla incluso en las mejores épocas. Finalmente, se rindió y aparcó el Mini en una plaza para minusválidos. Bajó la visera para mostrar su permiso de aparcamiento policial, con la esperanza de que la seguridad local decidiera respetarlo.

Dijo:

—Vamos, llama a tu contacto.

Faith habló con la secretaria del decano mientras Will salía del coche. Ella terminó la llamada, salió y cerró las puertas.

—El decano Martínez sigue hablando con el jurídico. Tenemos que esperar aquí. —Faith señaló un gran edificio de ladrillo de cuatro plantas. —Ese es Glenn Hall. Towers está justo detrás.—

Will le indicó con la cabeza que le guiara, pero el paso de Faith era considerablemente más corto que el suyo y acabaron caminando uno al lado del otro. Ella nunca se había considerado bajita, pero con su metro setenta y cinco se sentía empequeñecida por él.

Las clases seguían, con pequeños grupos de estudiantes. Aunque Will seguía vistiendo su chaleco, la funda de la pala y la pistola estaban a la vista sin la chaqueta. Faith llevaba una camisa de algodón de manga corta y unos pantalones de vestir, lo cual era razonable teniendo en cuenta las altas temperaturas, pero no era la mejor forma de ocultar el escudo dorado que llevaba en la cadera izquierda y la pistola que llevaba en la derecha. Los dos causaron un gran revuelo mientras caminaban hacia el patio entre Glenn y Towers Hall.

Sin embargo, al pasear por el campus y ver todas aquellas caras jóvenes, Faith se dio cuenta de las ganas que tenía de trabajar en aquel caso. Dejando a un lado que ser compañera de Leo Donnelly no era precisamente engancharse al carro de una estrella, Faith no podía comprender lo que se sentía al perder a un hijo. Hablar con Abigail Campano había sido una de las cosas más difíciles que había hecho en su vida. Todo lo que la madre podía recordar eran las peleas que habían tenido, las cosas horribles que se habían dicho. El hecho de que la hija de la mujer no estuviera muerta, sino desaparecida, no le quitaba ni un ápice de horror. Faith quería hacer todo lo posible para ayudar a Emma a volver a casa. Inexplicablemente, también sintió la necesidad de hacerle saber a Will Trent que, a pesar de las meteduras de pata de hoy, no era completamente inútil.

Empezó por contarle lo poco que sabía de esta parte del campus tecnológico.

—Estos dos son dormitorios de primer año, no mixtos, unos seiscientos estudiantes entre los dos. Son los más cercanos al estadio y los más ruidosos. El aparcamiento para los de primer año está muy restringido, así que no muchos de ellos tienen coche, al menos no en el campus. —Sus pies se hundieron en la hierba blanda, y miró hacia abajo para comprobar que pisaba bien, diciendo:

—La mayoría de las clases terminarán en media hora...

—¿Qué haces aquí?

Primero reconoció los zapatos. Eran de la misma marca y color que había visto en los pies de Adam Humphrey hacía sólo unas horas. Dos piernas delgadas sobresalían de la parte superior de las zapatillas como palos peludos. Los calzoncillos le colgaban de las estrechas caderas y dejaban ver la parte superior de los bóxers. Llevaba una camiseta rota y desteñida —la menos favorita de su tío, el capitán de las Fuerzas Aéreas— en la que se leía "No Blood for Oil".

En retrospectiva, parecía probable que se encontrara con Jeremy, que había estado viviendo en Glenn Hall durante la última semana y media. Aunque sabía a ciencia cierta que su hijo debía estar en clase ahora mismo. Le había ayudado a apuntar su horario hacía semanas.

Se lo había dicho.

—¿Qué pasó con la introducción a la biomecánica?

—El profesor nos dejó salir antes —le contestó. —¿Por qué estás aquí?

Faith miró a Will Trent, que permanecía impasible a su lado. Supuso que una de las pocas ventajas de su investigación sobre su madre era que no se sorprendía de que una mujer de treinta y tres años tuviera un hijo de dieciocho.

Dijo:

—Uno de tus compañeros ha tenido un accidente.

Jeremy había sido criado por dos generaciones de policías. Conocía el idioma.

—¿Quieres decir que está muerto?

Faith no mintió a su hijo.

—Sí. Necesito que mantengas esto entre nosotros durante un tiempo. Su nombre era Adam Humphrey. ¿Lo conoces?

Jeremy negó con la cabeza.

—¿Es un hombre cabra?—Por razones desconocidas, los residentes de Glenn Hall se referían a sí mismos con este título.

—No —le dijo ella. —Está en Towers.

—Acaban de empezar las clases. Fartley es el único que conozco.— Otro apodo, este para su compañero de dormitorio. —Puedo preguntar por ahí.

—No te preocupes por eso— dijo, luchando contra el impulso de estirar la mano y acomodarle el pelo detrás de la oreja. Desde que cumplió trece años, había sido más alto que ella. En las pocas ocasiones en que Jeremy permitía muestras públicas de afecto, ella tenía que ponerse de puntillas para besarle la frente. —Vendré más tarde.

Él se encogió de hombros.

—No, ¿Ok? La mierda de la MILF se está poniendo muy fea.—

—No digas "mierda".

—Mamá.

Ella asintió, tácitamente. Jeremy se alejó, con su flamante mochila de sesenta dólares arrastrándose por la hierba. Cuando Faith tenía dieciséis años y llevaba a su hijo de un año a cuestas, se ruborizaba cuando la gente se refería a él como su hermano pequeño. A los veinticinco, se enfurecía cuando los hombres daban por sentado que la edad de su hijo estaba directamente relacionada con su nivel de libertinaje. A los treinta, se sentía lo bastante cómoda con su pasado como para reconocerlo. Todo el mundo comete errores, y lo cierto es que ella amaba a su hijo. La vida no había sido fácil, pero tenerlo a su lado hacía que todas las miradas y la desaprobación merecieran la pena.

Por desgracia, esta paz se había roto rápidamente cuando, durante la orientación de primer año el mes pasado, el nuevo compañero de dormitorio de Jeremy había echado un vistazo a Faith y dijo:

—Tío, tu novia está buena—.

Will señaló el edificio de ladrillo rojo frente a Glenn Hall.

—¿Ésta es Towers?

—Sí— dijo ella, guiándolo a través del patio vacío. —Cuando hablé con Martínez, el decano de relaciones estudiantiles, me dijo que el compañero de dormitorio de Adam se llama Harold Nestor, pero Nestor aún no se ha presentado a clase. Martínez dijo que había algún tipo de problema familiar, un padre enfermo, pensó. Es dudoso que el chico siga asistiendo.

—¿Néstor tiene llave del espacio?

—No. El chico aún no ha recogido su paquete de alojamiento. Por lo que Martínez sabe, Néstor nunca conoció a Adam.

—Confirmemos eso— dijo Will. —¿Alguien más tiene llave del espacio?

—La seguridad del campus tiene una llave maestra, me imagino. Realmente no tienen amos de casa aquí, el gobierno estudiantil maneja todo y aún no han tenido elecciones—.

Will intentó abrir la puerta principal del edificio, pero no se abrió.

Faith señaló el gran cartel rojo que advertía a los estudiantes que no dejaran entrar a extraños en la residencia. Se había olvidado de esta parte.

—Necesitas una tarjeta de seguridad para entrar.

—Correcto.— Apretó la cara contra el cristal, comprobando el vestíbulo. —Vacío.—

—Adam no llevaba tarjeta de seguridad en la cartera.—Volvió a echar un vistazo al patio, esperando encontrar a algún estudiante errante que pudiera echar una mano, pero el campo estaba vacío. —Supongo que, después de todo, tendremos que esperar a Martínez y a los abogados.—

Will tenía las manos en los bolsillos mientras miraba los numerosos carteles de la puerta. Además del rojo, había una placa azul con instrucciones para que los minusválidos pulsaran la placa de la pared para accionar la puerta automática, así como un trozo plastificado de papel de cuaderno verde en el que se aconsejaba a los alumnos los números a los que debían llamar en casos que no fueran de emergencia.

Will miraba al frente, con el ceño fruncido por la concentración, como si pudiera abrir la puerta con la mente.

Faith había renunciado a intentar descifrarlo desde el incidente de la orina. Se acercó al sistema de intercomunicación del edificio, que contenía un directorio con los nombres de todos los alumnos. Alguien había pegado una nota manuscrita sobre los timbres que decía:

—¡¡ROTO! Por curiosidad, miró los nombres. Humphrey, A. estaba junto al número 310.

Will estaba a su lado. Ella pensó que estaba leyendo los nombres hasta que él preguntó:

—¿Qué es una MILF?

Ella se sonrojó.

—Era una conversación privada.

—Lo siento.

Él buscó la guía y ella le indicó:

—Está rota.

Él le dedicó una media sonrisa incómoda.

—Ya lo veo. —Pulsó la placa azul de minusválidos que había debajo de la guía. Se oyó un zumbido, luego un clic audible cuando una cerradura se desbloqueó y la puerta principal se abrió con un gemido.

Ella esperó un comentario sarcástico bien merecido. Lo único que hizo fue indicarle que entrara en el edificio antes que él.

El vestíbulo estaba vacío, pero el olor a hombre joven era irresistible. Faith no sabía qué les ocurría a los chicos de entre quince y veinte años, pero fuera lo que fuese les hacía oler a calcetines de gimnasia y bálsamo del tigre. Uno de los grandes misterios de la vida era cómo no se había dado cuenta cuando era adolescente.

—Cámaras— dijo Will, señalándolas. —¿Cuál era el número del espacio?

—Tres-diez.

Se dirigió hacia las escaleras y Faith lo siguió. La forma en que Will se movía le hizo pensar que probablemente era un corredor. Eso explicaría por qué parecía tener menos grasa corporal que un galgo. Faith aceleró el paso para seguirlo, pero cuando llegó al último piso, Will ya estaba probando la llave en la cerradura, utilizando la bolsa de plástico para mantener sus fotos alejadas del metal.

Abrió la puerta, pero no entró. En lugar de eso, caminó por el pasillo. La tres-diez estaba convenientemente situada junto a la cocina y frente a los baños. Will llamó a la puerta del 311. Esperó, pero no hubo respuesta. Esperó, pero no hubo respuesta. Fue al final del pasillo y probó en la puerta de al lado.

Faith volvió su atención al espacio de Adam, oyendo golpes distantes mientras Will intentaba cada puerta cerrada. Al igual que la de Jeremy, el espacio era de unos cuatro metros por cuatro, básicamente del tamaño de una celda de prisión. Había una cama a cada lado con escritorios en sus respectivos extremos. Había un armario y un ropero para cada estudiante. Sólo una cama tenía sábanas, pero la otra tenía una almohada en el extremo opuesto al televisor. Parecía como si Adam hubiera estado utilizando ambos lados del espacio con la esperanza de que Harold Nestor nunca apareciera.

Will dijo:

—No parece haber nadie en casa ahora mismo.

Consultó su reloj.

—Dale unos veinte minutos. ¿Qué quieres que haga?

—Mis guantes están en mi chaqueta. ¿Tienes otro par?

Faith negó con la cabeza. Hacía tiempo que había perdido la costumbre de llevar bolso en el trabajo y el único par de guantes que guardaba normalmente en el bolsillo delantero lo había utilizado en la escena del crimen de Campano. —Tengo una caja en el maletero. Puedo...

—Yo lo cojo —dijo, palmeándose los bolsillos, un gesto que rápidamente se le estaba haciendo familiar. —También me he dejado el móvil en el bolsillo. Hoy estoy bateando mil—.

Ella le entregó las llaves.

—Me aseguraré de que nadie toque nada.

Salió corriendo por el pasillo hacia las escaleras.

Faith decidió que podría ver a qué se enfrentaban. Se acercó al primer escritorio, que estaba repleto de trozos de papel, libros de texto usados, portaminas y una pequeña pila de revistas. Todas eran números atrasados de Get Out, que parecía estar especializada en senderismo. En el otro escritorio había lo que se consideraría artículos universitarios de primera necesidad: un televisor LCD, una consola PlayStation, varios juegos y una pila de DVD con etiquetas escritas a mano. Reconoció los títulos de algunas superproducciones recientes de Hollywood, así como varios que simplemente estaban etiquetados —porn— con estrellas para indicar, supuso, su nivel de pornografía.

Uno de los cajones del escritorio estaba parcialmente abierto y Faith utilizó un lápiz del otro escritorio para abrirlo. Dentro había una revista Playboy, dos condones envueltos en papel de aluminio y una pila de cromos de béisbol. La yuxtaposición entristeció a Faith. Adam Humphrey quedaría atrapado para siempre entre ser un niño y ser un hombre.

Se arrodilló. No había nada pegado bajo el escritorio de formica ni metido entre los cajones. Faith revisó también el otro escritorio. Vio las esquinas de una bolsa de plástico colgando. Se agachó y se sujetó el pelo mientras se acercaba a mirar más de cerca.

Probablemente, Adam Humphrey no era el único chico del Tecnológico que tenía una bolsa de marihuana pegada bajo el escritorio. Diablos, probablemente no era el único chico de esta planta que tenía una.

Volvió a levantarse y observó el espacio: el póster de Radiohead en la pared, los calcetines y las zapatillas sucias amontonados en un rincón, la pila de novelas gráficas junto a la cama. Su madre debía de ser muy indulgente cuando le dejó elegir la alfombra negra del suelo y la colcha y las sábanas a juego.

Faith imaginó cómo sería para los Humphrey empaquetar las escasas pertenencias de su hijo y llevárselas de vuelta a Oregón. ¿Sería esto todo lo que les quedaría de su hijo? Peor aún para Faith, ¿quién tendría que decirles que su hijo había desaparecido? Will había asignado la notificación de Kayla Alexander a Leo. ¿Iba a poner a Faith en la nada envidiable situación de decirles a los Humphrey que su hijo había sido asesinado?

Dios, ella no quería hacer eso.

—¿Quién eres?

Mismo tono acusador, diferente chico. Uno estaba en la puerta, con una mirada dura. Faith se volvió hacia él, mostrándole toda la ventaja de su pistola y su placa, pero su expresión no cambió.

Preguntó:

—¿Cómo te llamas?

—No es asunto tuyo.

—Es un nombre muy largo. ¿Eres adoptado?

Obviamente, el chiste no salió bien.

—¿Tienes una orden? —Apoyó la mano izquierda en el pomo de la puerta. La otra estaba cubierta por una escayola que le llegaba hasta debajo del codo. —¿Sabe la seguridad del campus que has entrado en su espacio?

Extraña forma de decirlo, pensó, pero le dijo al chico:

—Tenía llave.

—Bien por ti. —Se cruzó de brazos lo mejor que pudo con la escayola. —Ahora enséñame una orden o lárgate de una puta vez de la habitación de mi amigo.—

Ella se rió porque sabía que lo irritaría. Era un chico guapo, moreno, de ojos marrones, bien formado y obviamente acostumbrado a salirse con la suya.

—¿O qué?

Al parecer, no lo había pensado con tanta antelación. Su voz no era tan segura cuando dijo:

—Llamaré a la seguridad del campus.

—Utiliza el teléfono en otro espacio— le dijo Faith, volviéndose hacia el escritorio. Utilizó el lápiz para empujar algunos de los papeles, que estaban llenos de ecuaciones matemáticas y apuntes de clase. Sentía que el chico la miraba fijamente. Faith perseveró. No era exactamente la primera vez que un chico de dieciocho años la miraba fijamente con puñales ardientes de odio.

—Esto está muy mal —dijo, más para llamar la atención que para hacer efecto.

Faith suspiró, como si le molestara que él siguiera allí.

—Escucha, esto no es por la marihuana, ni por el porno, ni por las descargas ilegales, ni por lo que sea que hayáis estado haciendo, así que saca la cabeza del culo, entiende que tu amistad debe de estar en serios problemas si un detective de la policía de Atlanta está registrando sus cosas y dime cómo te llamas—.

Él se quedó callado, y a ella le pareció oír el trabajo de su cerebro mientras intentaba pensar en una manera de no responder a su pregunta. Finalmente cedió.

—Gabriel Cohen.

—¿Te llamas Gabe?

Se encogió de hombros.

—¿Cuándo fue la última vez que viste a Adam?

—Esta mañana.

—¿En el pasillo? ¿En clase?

—Aquí, tal vez a las ocho de la mañana.—De nuevo, se encogió de hombros. —Tommy, mi compañero de habitación, ronca. Es un poco gilipollas. Sus ojos se abrieron de par en par y pareció darse cuenta de que se había metido en un lío.

—No pasa nada —le aseguró ella. —Ya te lo he dicho, Gabe, no estoy aquí por dos gramos de hierba y una copia pirata de El ultimátum de Bourne.

Él se mordió el labio, mirándola fijamente, probablemente tratando de averiguar si podía o no confiar en ella.

Por su parte, Faith se preguntaba por qué Will Trent tardaba tanto. Aunque no estaba segura de sí su presencia ayudaría o entorpecería la situación.

Preguntó.

—¿Cuánto hace que conoces a Adam?

—Alrededor de una semana, adivino. Lo conocí el día de la mudanza.

—Parecías muy ansiosa por defenderlo.

Cada vez se le daba mejor leer sus encogimientos de hombros. Su principal preocupación había sido la recompensa ilegal, probablemente las descargas más que las drogas, teniendo en cuenta que estafar a los estudios de cine conllevaba una pena mucho más dura.

Faith preguntó:

—¿Tiene Adam coche?

Él negó con la cabeza.

—Su familia es bastante rara. Viven fuera del sistema. Muy ecológicos.

Eso explicaría la ruta rural.

—¿Y esto? Señaló el costoso televisor, la videoconsola.

—Son míos— admitió Gabe. —No quería que Tommy, mi compañero de dormitorio, se metiera con ellos— añadió—. Pero Adam también juega. Quiero decir, le gusta estar fuera y todo eso, pero también es un jugador.

—¿Tiene un ordenador?

—Alguien se lo robó— respondió, y Faith no se sorprendió tanto como debería. El robo era un problema rampante en esta generación. A Jeremy le habían robado tantas calculadoras científicas en la escuela que ella había amenazado con atornillarle una a la mano.

Ella preguntó:

—¿Dónde consulta Adam su correo electrónico?

—Le dejo utilizar el mío. A veces va al laboratorio de informática.

—¿Cuál es su especialidad?

—La misma que yo. Polímeros con un enfoque en adhesivos en aerosol.

Eso debe haber impresionado a las chicas.

—¿Tiene novia o sale con alguien?

El hombro de Gabe se levantó un poco a la defensiva.

—Acabamos de llegar, ¿sabes? No hay mucho tiempo para enrollarse.

—¿Eres de fuera del estado?

Sacudió la cabeza.

—Fui a Grady.

Grady era una escuela imán, lo que significaba que atraían a los mejores estudiantes de otras escuelas del sistema de Atlanta.

—¿Has conocido alguna vez a Kayla Alexander o a Emma Campano?

—¿Están en Grady?

—Westfield.

Sacudió la cabeza.

—Eso está en Decatur, ¿no? Creo que mi novia fue allí. Julie. La han echado de muchas escuelas.

—¿Por qué?

Él esbozó una media sonrisa tímida.

—Compartimos la desconfianza hacia la autoridad.

Faith le devolvió la sonrisa.

—¿Julie va a la universidad?

Volvió a negar con la cabeza.

—Fue a la universidad estatal durante unos trimestres, pero también la dejó. Trabaja de camarera en Buckhead.

Buckhead era una zona acomodada de Atlanta conocida por su vida nocturna. Faith dedujo que Julie tenía al menos veintiún años si se le permitía servir alcohol. La diferencia de edad de cuatro años entre ella y Emma Campano habría significado que las chicas probablemente no se habrían cruzado.

Faith le preguntó a Gabe:

—¿Cómo te lastimaste la muñeca?

Él se puso un poco colorado.

—Cosas estúpidas. Me resbalé y me caí sobre la mano.

—Eso debió dolerte.

Levantó la escayola, como si aún no pudiera creer que se hubiera hecho daño.

—Como una mierda.

—¿En qué bar trabaja Julie?

Bajó el brazo pero su guardia volvió a subir.

—¿Por qué?

Faith adivinó que había cooperado lo suficiente como para justificar una explicación.

—Gabe, tengo que contarte lo que le ha pasado hoy a Adam.

Hubo algo parecido a un fuerte —woof— resonando en el pasillo. Gabe susurró:

—Joder.

Dos segundos después, Faith conoció la razón detrás del improperio.

Gabe hizo las presentaciones de mala gana.

—Este es Tommy Albertson, mi compañero de dormitorio.—

Era tan pálido como Gabe moreno, y Faith supo al instante que la apreciación de Gabe había dado en el clavo: el chico era un gilipollas. Como para demostrarlo, la lengua de Tommy prácticamente le colgaba de la boca mientras la miraba fijamente. —Yowza. Me gustan las mujeres con pistola.

Gabe siseó.

—Cállate, hombre. Adam está en problemas.

—Estaba a punto de decírselo a Gabe— Faith dirigió sus palabras al joven. —Adam fue asesinado esta mañana.

—¿Asesinado? —Tommy se balanceó sobre las puntas de los pies mientras señalaba con los dedos a Faith. —Mierda, amigo, fue él, ¿verdad? Dijeron que era un estudiante de Tech. Joder, ¿era Adam?

La confusión de Gabe era obvia.

—¿Lo mataron? ¿Asesinado?

Tommy se excitó aún más.

—Tío, una zorra loca lo estranguló hasta matarlo. Hasta la muerte, tío. Con sus propias manos. En serio, salió en todas las noticias. ¿Dónde has estado todo el día, hermano?

A Gabe le funcionó la garganta. Se le humedecieron los ojos y su sensación de traición fue profunda mientras miraba a Faith en busca de confirmación.

—¿Es verdad?

Ella asintió con la cabeza una vez, furiosa porque alguien del departamento había filtrado que Adam se había ido a Tecnología. —Es más complicado que eso, pero, sí, Adam está muerto.

—¿Cómo?

—No puedo hablar de detalles contigo, Gabe. Puedo decir que Adam actuó heroicamente, que intentaba ayudar a alguien, y entonces las cosas fueron muy mal. Secuestraron a una chica y la estamos buscando, pero necesitamos tu ayuda —.

Le temblaba el labio inferior mientras intentaba controlar sus emociones.

Por el contrario, Tommy parecía casi exultante.

—¿Han venido a interrogarme??—preguntó. —Adelante. Tengo todo tipo de información.

Faith preguntó:

—¿Qué tipo de información?

—Bueno, nada concreto ni nada. Era un tipo tranquilo, pero ya sabes, había esa intensidad debajo. Como... peligro.

Faith se esforzó por permanecer pasiva, aunque le habría encantado llevar a Tommy Albertson a la morgue y preguntarle qué era exactamente lo emocionante de que su amigo estuviera muerto. —¿Tenía Adam novia? ¿Salía con alguien en particular?

Como todo lo demás, a Tommy le parecía sumamente entretenido. Apretó las manos sobre los hombros de Gabe.

—Dos preguntas, una respuesta.

Gabe se apartó de él.

—Vete a la mierda, imbécil. Ni siquiera hablaste con Adam. Te odiaba a muerte.

Ella lo intentó.

—Gabe...

—Tú también vete a la mierda. —Salió del espacio. Unos instantes después, oyó un portazo.

Faith entrecerró los ojos ante Tommy, resistiendo el impulso de hacerle pedazos. Se había adentrado unos metros en la habitación y a ella no le gustaba la forma en que se apiñaba en su espacio. Sabía que tendría que establecer el control o habría un problema. —¿Quizá le gustaría responder a estas preguntas en la comisaría?

Mostró una sonrisa de dientes, acercándose.

—Mi padre es abogado, señora. A menos que le moje ponerle las esposas a un joven y viril semental como yo, no pienso meterme en la parte de atrás de su coche.

Faith mantuvo el tono.

—Entonces adivino que no tenemos nada de qué hablar.

Él sonrió con suficiencia, cerrando el espacio entre ellos.

—Supongo que sí.

—¿Podrías irte ya? —Como él no se movió, ella lo empujó hacia el vestíbulo. A él le pilló desprevenido, o quizá ella estaba más enfadada de lo que pensaba, pero el empujón se convirtió más bien en un empellón, y él cayó de culo.

—Jesús— gimió, dejándose caer. —¿Qué te pasa?

Ella giró el pestillo del picaporte interior y cerró la puerta con fuerza.

—Tu amigo ha muerto, una chica ha desaparecido y tu reacción ante todo esto es reírte y hacer bromas sobre ello. ¿Qué crees que me pasa?

Sus palabras dieron en el blanco, pero no tuvieron el efecto deseado.

—¿Por qué eres tan zorra?

—Porque tengo que lidiar con imbéciles como tú todos los días.

—¿Hay algún problema aquí? —Un hombre hispano bien vestido subía las escaleras. Sonaba ligeramente sin aliento y un poco preocupado porque un alumno estaba en el suelo.

Tommy se levantó a toda prisa. Tenía la mirada de un niño mimado que disfrutaba con la posibilidad de chismorrear. Faith lo afrontó de la única manera que sabía, admitiendo:

—Se puso agresivo y lo aparté de mi camino—.

El hombre ya los había alcanzado. Había algo familiar en su rostro, y Faith se dio cuenta de que era uno de los muchos administradores sin nombre que había visto en la orientación de Jeremy el mes anterior.

No había reconocimiento en sus ojos cuando Víctor Martínez miró de Tommy a Faith, y luego de vuelta.

—Señor Albertson, tenemos más de dieciocho mil alumnos matriculados en esta escuela. No es un buen presagio para usted que apenas hayamos terminado nuestra primera semana y ya me sepa de memoria su nombre y su número de identificación de estudiante.

—Yo no...

Volvió su atención hacia Faith.

—Soy el decano Martínez— dijo, ofreciéndole la mano. —¿Vienes por Adam Humphries?

Ella le estrechó la mano.

—Humphrey— corrigió ella.

—Lamento que hayamos tenido que conocernos en estas circunstancias —siguió ignorando a Tommy, que murmuró un insulto en voz baja antes de escabullirse. —¿Tal vez podrías acompañarme? Siento que parezca que no le presto a esto la atención que debería, pero la primera semana de clase es agotadora y estoy entre reuniones.—

—Por supuesto. —Atrapó el aroma de su colonia mientras lo seguía hacia las escaleras. Aunque ya era tarde, iba bien afeitado y llevaba el traje bien planchado. Sin contar a Will Trent —y por qué iba a hacerlo—, hacía mucho tiempo que Faith no estaba cerca de un hombre que prestara atención a la higiene básica.

—Hola— dijo Víctor, metiendo la mano en el bolsillo de la chaqueta. —Esta es la llave maestra de su espacio, su horario de clases y sus datos de contacto —su mano rozó la de ella al darle el papel, y Faith se sorprendió tanto por la sensación que le produjo que dejó caer el papel.

—Whoops— dijo, arrodillándose para recuperarlo. El momento podría haber sido incómodo —Victor de rodillas delante de ella—, pero él se las arregló para que pareciera elegante, recogiendo la página y poniéndose de pie en un movimiento fluido.

—Gracias— logró decir Faith, intentando no sonar tan estúpida como se sentía.

—Siento haber tardado tanto en tramitarlo legalmente, pero la universidad tiene que cubrirse las espaldas.

Examinó el papel, una solicitud de estudiante de aspecto familiar con toda la información pertinente.

—Tu franqueza es refrescante.

Sonrió, sujetándose ligeramente a la barandilla mientras bajaban las escaleras.

—¿Puedes contarme un poco lo que está pasando? He oído las noticias, por supuesto. Es extraordinario.

—Lo es —asintió ella. —No sé lo que están diciendo, pero la verdad es que no puedo hacer comentarios sobre una investigación en curso.

—Entiendo— respondió. —El departamento de policía también tiene un culo—.

Ella se rió.

—Eso podría tomarse de dos maneras distintas, decano Martínez.—

Se detuvo en el siguiente rellano.

—Víctor, por favor.

Ella también se detuvo.

—Faith.

—Me encantan los nombres antiguos —le dijo, con una sonrisa en los ojos.

—Me llamo como mi abuela.

—Hermoso— dijo él, y ella tuvo la clara impresión de que no se refería a la tradición de transmitir apellidos. —¿Te importa que te pregunte por qué me resultas tan familiar?

A pesar de las circunstancias, sin duda había habido algún tipo de coqueteo entre ellos. Faith se tomó un momento para lamentar su pérdida antes de decir:

—Probablemente me viste en la orientación de primer año. Mi hijo estudia aquí.

Hizo una estupenda imitación de un ciervo mirando fijamente a un camión de dieciocho ruedas.

—Nuestro estudiante más joven tiene dieciséis años.

—Mi hijo tiene dieciocho.

Se le movió la garganta al tragar saliva y luego soltó una risita forzada.

—Dieciocho.

—Sí. —No había nada qué hacer con el incómodo momento salvo hablar por encima. —Gracias por la llave. Me aseguraré de que la devuelvan a su despacho. Estoy seguro de que mi jefe querrá entrevistar a algunos de los estudiantes esta noche. Seremos todo lo respetuosos que podamos, pero le agradecería que informara a la seguridad del campus para que no tengamos problemas. Puede que reciba algunas llamadas de padres enfadados. Estoy seguro de que está acostumbrado a lidiar con eso.

—Por supuesto. Estaré encantado de interferir. —Empezó a bajar las escaleras. —Tengo que ir a esa reunión.

—¿Una cosa más? —Faith sólo estaba haciendo su trabajo, pero tenía que admitir que era algo gratificante ver el miedo en sus ojos mientras esperaba. —¿Puedes decirme por qué Tommy Albertson ya está en tu radar?

—Oh. —El decano estaba obviamente aliviado de que fuera así de fácil. —Towers y Glenn tienen una rivalidad constante. Suelen gastarse bromas de buen rollo, pero el señor Albertson lo llevó un poco lejos. Son escasos los detalles, pero sabiendo cómo funcionan estas cosas, supongo que hubo globos de agua involucrados. El suelo estaba mojado. Hubo heridos. Uno de los chicos tuvo que ser llevado al hospital.

Eso explicaría la escayola en el brazo de Gabe.

—Gracias. Faith volvió a estrecharle la mano. Esta vez, sus ojos no se arrugaron cuando sonrió, y la dejó bajar las escaleras delante de él. Pareció dudar cuando salieron, pero en cuanto se dio cuenta de que ella iba a la derecha, giró rápidamente a la izquierda hacia la parte trasera del patio.

Faith se dirigió hacia su coche, preguntándose qué demonios le había pasado a Will Trent. Lo encontró inclinado sobre su Mini, con los codos apoyados en el techo. Tenía la cabeza entre las manos y el teléfono en la oreja. Llevaba la chaqueta sobre el capó.

Cuando Faith se acercó, pudo entender lo que estaba diciendo.

—Sí, señor. Me aseguraré de que alguien vaya a recogerle mañana al aeropuerto. Hola, señor. Me aseguraré de que alguien vaya a recogerle al aeropuerto mañana. Llámeme con los datos de su vuelo. —Levantó la vista y había tanto dolor en su expresión que Faith se obligó a apartar la mirada. —Gracias, señor. Haré todo lo que pueda.

Oyó cómo se cerraba el teléfono. Lo siento, el sheriff ha vuelto a llamar con un número para los Humphrey. Quería acabar con esto cuanto antes. Se aclaró la garganta.

—Están a unas seis horas de un aeropuerto importante. Van a ir en coche esta noche e intentarán coger el primer vuelo de mañana por la mañana, pero está en Salt Lake. Dependiendo de si pasan o no por Dallas, podrían tardar entre siete y doce horas en llegar aquí —se aclaró la garganta—. Les he dicho que llamen directamente a la compañía aérea, les expliquen su situación y vean qué se puede hacer.

Faith no podía imaginarse lo que sería estar sentada en un coche, esperando en todos esos aeropuertos. Adivinó que sería el día más doloroso de la vida de cualquier padre. Miró a Will. Su habitual expresión pasiva había vuelto.

—¿Tienen algo?

Él negó con la cabeza.

—Adam no tiene coche aquí. Ha estado en Atlanta dos veces. La primera vez voló con su padre para recibir orientación, se quedó tres días y luego regresó. Ambos padres lo trajeron hace dos semanas para ayudarlo a instalarse en la residencia.

—¿Desde Oregón?—preguntó, sorprendida. —¿Cuántos días tardaron?

—La madre dijo: tardaron una semana, pero pararon a ver cosas por el camino. Parece que les gusta acampar.

—Eso concuerda con las revistas de actividades al aire libre que encontré en su espacio— dijo Faith, pensando que le daría igual cortarse las venas que atravesar Estados Unidos en coche. Si añadían a Jeremy al viaje, estarían ante un asesinato/suicidio. —Catorce días lleva en Atlanta.

—Correcto— Will dijo. —Nunca han oído hablar ni de Kayla Alexander ni de Emma Campano. Por lo que saben, Adam no salía con nadie. Tenía una novia en casa pero ella se mudó a Nueva York el año pasado-es una especie de bailarina. Fue una ruptura mutua y él ha salido de vez en cuando desde entonces, pero nada serio. No saben por qué tenía la foto de Emma en la cartera. Se frotó la mandíbula y sus dedos buscaron la línea de la cicatriz. —La madre dijo que le robaron el portátil la semana pasada. Lo denunciaron a la seguridad del campus, pero ella no creyó que se lo tomaran en serio.—

Faith supuso que ésa era su señal. Le contó lo de Gabe y Tommy, la novia que podría haber ido a Westfield. Mientras hablaba, pensó que debía sincerarse y le contó que había empujado a Tommy al pasillo. También le contó los comentarios de Víctor Martínez, aunque se guardó las partes embarazosas por el bien de su propia dignidad.

En lugar de denunciarla por agresión contra Albertson, Will le preguntó:

—¿Cuántos bares hay en Buckhead?

—Por lo menos.

—Supongo que vale la pena intentar llamar por ahí a ver si la encontramos— dijo. —Odio decirlo, pero llegados a este punto, una novia que podría haber ido al mismo colegio que Emma y Kayla y que sale con un amigo de Adam es la única pista que tenemos que seguir—.

Ninguno de los dos tuvo que vocalizar lo obvio: cada hora que pasaba hacía más difícil encontrar al asesino, y menos probable que encontraran a Emma con vida.

Empezó a pulsar números en su teléfono.

—Alguien llamó mientras hablaba con los padres —explicó. —Pon el incidente con Albertson en tu informe, y luego quítatelo de la cabeza. Tenemos problemas mucho mayores de los que ocuparnos ahora mismo—.

Un Lexus sedán color crema se detuvo mientras escuchaba sus mensajes. Faith vio a Amanda Wagner al volante. Debió de ser ella quien dejó el mensaje, porque Will le dijo a Faith:

—Encontraron el Prius de Kayla Alexander en un centro de copiado de Peachtree. Hay sangre en el maletero, pero ni rastro de Emma. La cámara de seguridad está borrosa, pero al menos funcionaba.

Se metió el teléfono en el bolsillo mientras caminaba hacia el coche de Amanda, recitando órdenes para Faith. —Llama a un par de unidades para que te ayuden a sondear los dormitorios. Tal vez alguien sepa más sobre Adam. Registrad sus cosas, a ver si hay más fotos de Emma. Saca cualquier cosa que sus padres no necesiten ver. Vuelve a por ese chico Gabe si crees que funcionará. Si no, dale la noche para reflexionar. Podemos golpearlo mañana.

Ella trató de procesar todo esto.

—¿A qué hora empezamos?

—¿Son las siete demasiado temprano?

—No.

—Encuéntrame en la Academia Westfield. Quiero examinar al personal.

—¿No era Leo...?

—Ya no está en esto. Will abrió la puerta del auto. —Te veré por la mañana.

Faith abrió la boca para preguntarle qué demonios le había pasado a Leo, pero Amanda empezó a apartarse antes de que su trasero golpeara el asiento. Faith vio que la chaqueta de Will seguía sobre el capó del Mini e hizo un gesto con la mano para que se detuvieran, pero Amanda o no la vio o no le importó. Faith supuso que la buena noticia era que seguía en el caso. La mala noticia era que seguía en el nivel de trabajo de investigación. Probablemente iba a estar aquí hasta las tres de la mañana.

Leo fue la primera víctima. Faith estaría condenada si ella fuera la segunda.

Revisó la chaqueta de Will y encontró un puñado de guantes de látex. También encontró algo mucho más curioso: una grabadora de voz digital. Faith le dio la vuelta al pequeño aparato que tenía en la mano. Todas las letras estaban borradas por el uso. La pantalla decía que había dieciséis mensajes. Adivinó que el botón rojo era el de grabar, así que el de al lado tendría que ser el de reproducir.

Anillo sonó y a Faith casi se le cae la grabadora. Reconoció el número de Jeremy y miró hacia el segundo piso de Glenn Hall. Contó cinco espacios y lo encontró de pie junto a la ventana, mirándola.

Dijo:

—¿No es ilegal registrar así los bolsillos de alguien?

Ella volvió a guardar la grabadora en la chaqueta.

—Me estoy cansando de tratar con chicos listillos que conocen sus derechos legales.

Él resopló.

—Responde a una pregunta: si no tuvieras tu tarjeta-llave, ¿cómo entrarías en el edificio?

—Pulsando el botón de minusválidos.

Faith sacudió la cabeza ante la situación. Demasiado para rastrear a la gente que había entrado y salido de la residencia.

—Entonces, ¿necesitas dinero para pizza o que te hagan la colada o sólo te estás asegurando de que no subo y te avergüenzo delante de tus amigas?

—He oído hablar de ese chico— dijo. —Está por todo el dormitorio.

—¿Qué están diciendo?

—No mucho— admitió Jeremy. —Nadie lo conocía de verdad, ¿sabes? Sólo era un tipo con el que te cruzabas en el pasillo de camino al baño.

Oyó la compasión en su voz, y Faith sintió una pizca de orgullo de que su hijo mostrara tanta humanidad. Ella había conocido la alternativa y no era agradable.

Preguntó:

—¿Crees que encontrarás a esa chica?

—Así lo espero.

—Puedo mantener el oído atento.

—No, no lo harás— contraatacó ella. —Vas a la escuela para aprender a ser ingeniero, no policía.

—No hay nada malo en ser policía.

A Faith se le ocurrieron varias cosas, pero no quería que él lo supiera.

—Debo irme, cariño. Voy a llegar tarde.

No colgó.

—Si quisieras hacer la colada...—.

Ella sonrió.

—Te llamaré antes de irme.

—¿Oye, mamá?

—¿Sí?

Él guardó silencio, y ella se preguntó si iba a decirle que la amaba. Así era como te atrapaban, después de todo. Caminabas por el piso con ellos y limpiabas después de ellos y soportabas toda la pena y el ruido y a los latinos morenos que te miraban como si tuvieras cuernos, y luego te volvían a enganchar con esas tres simples palabras.

Pero esta vez no. Jeremy preguntó:

—¿Quién era ese tipo con el que estabas? No parecía un policía.

Su hijo tenía razón en eso. Cogió la chaqueta de Will Trent para volver a guardarla en el coche.

—Nadie. Sólo un tipo que trabaja para tu tía Amanda.—

CAPÍTULO CUATRO

EL CENTRO DE COPIAS DE DERECHO se encontraba en la planta baja de un antiguo edificio de tres plantas. Era una de las pocas estructuras de Peachtree Street que aún no había sido derribada y sustituida por un rascacielos, y todo el edificio tenía un aire de resignación, como si en cualquier momento esperaran ser arrasados. Las fotocopiadoras de gran volumen, visibles a través de las ventanas de cristal con luces fluorescentes, daban al lugar un aire distópico de ciencia ficción. Blade Runner y Kinko's.

—Amanda siseó cuando la irregular carretera rozó los bajos de su coche. El asfalto estaba parcheado con pesadas placas metálicas que se superponían como gruesas tiritas. Pilones y señales bloqueaban todo un carril de Peachtree, pero los obreros de la construcción hacía tiempo que se habían ido.

Amanda se sentó y agarró el volante mientras el coche rebotaba en la rampa que conducía al aparcamiento. Amanda se detuvo detrás de una furgoneta de criminalística y aparcó el coche.

—Siete horas— dijo. Ese era el tiempo que Emma llevaba desaparecida.

Will salió del coche, ajustándose el chaleco, deseando tener su chaqueta aunque la promesa de la noche no había hecho nada por aliviar el calor sofocante. Uno de los empleados del CopyRight había visto la alerta de secuestro en televisión. Había visto el coche mientras fumaba un cigarrillo e hizo la llamada.

Will siguió a Amanda por la rampa de suave pendiente que conducía al aparcamiento situado detrás del edificio. El espacio era pequeño para los estándares de Atlanta, unos quince metros de ancho y otros tantos de profundidad. El techo era bajo y las vigas de hormigón colgaban a menos de medio metro de la cabeza de Will. La rampa del segundo piso estaba bloqueada con barreras de hormigón que parecían llevar allí mucho tiempo. Un camino de servicio salía de la parte trasera, y vio que estaba conectado con los edificios adyacentes. Había tres coches en una zona bloqueada, supuso que para el aparcamiento de los empleados. Los focos eran amarillos para mantener a raya a los mosquitos. Will se llevó la mano a la cara, sintiendo la cicatriz que tenía allí, y luego se obligó a dejar el hábito nervioso.

No había puerta de acceso a la parcela, ni caseta con vigilante. El propietario de la parcela confiaba en la honradez de los extraños. La caja de honor junto a la entrada tenía los números correspondientes a las plazas. Los visitantes debían doblar cuatro billetes de un dólar en un fajo apretado e introducirlos por unas diminutas ranuras a modo de pago. Una fina y afilada pieza de metal colgaba de un alambre para ayudar a la gente a introducir el dinero.

Los tacones de Amanda chasqueaban sobre el cemento mientras caminaban hacia el Prius blanco de Kayla Alexander. Un equipo ya había rodeado el coche. Las cámaras exhibían destellos, tamizaban las pruebas y llenaban bolsas de plástico. Los técnicos se habían puesto el traje y sudaban por el calor implacable. La humedad hacía que Will se sintiera como si respirara a través de un trozo de algodón mojado.

Amanda levantó la vista y observó la zona. Will la siguió con la mirada. Había una única cámara de seguridad en la pared. El ángulo era más para captar a la gente entrando en el edificio que para ver los coches aparcados en la parcela.

—¿Qué tenemos??—preguntó Amanda.

Hablaba en voz baja, pero era su equipo y todos habían estado esperando a que hiciera la pregunta.

Charlie Reed se acercó con dos bolsas de plástico en las manos. —Soga y cinta adhesiva —explicó, indicando cada una. —Las encontramos en el maletero.

Will cogió la bolsa de cuerda, que parecía ser un tendedero de ropa sin usar; había una atadura de plástico alrededor del cabo pulcramente doblado. Uno de los lados estaba ligeramente enrojecido, donde las fibras habían absorbido sangre.

—¿Estaba enrollada así cuando la encontraste?

Charlie le dirigió una mirada que preguntaba si Will realmente pensaba que era tan estúpido.

—Así de simple— dijo. —No hay huellas en ninguno de los dos.

Amanda conjeturó.

—Vino preparado.—

Will le devolvió la cuerda y Charlie continuó.

—Había una mancha de sangre en el maletero que coincidía con el grupo sanguíneo de Emma Campano. Tendremos que consultarlo con un médico, pero la herida no parece poner en peligro su vida. —Will adivinó que era del tamaño de la cabeza de una chica de diecisiete años. —Basándome en el volumen de sangre, diría que es un corte feo. La cabeza sangra mucho. Dirigió esto hacia Will. —Encontramos salpicaduras microscópicas de sangre en el armario de Emma Campano, encima de la orina que encontraste. Adivino que fue pateada o golpeada en la cabeza, causando la salpicadura. Tal vez por eso no necesitó utilizar la cuerda y la cinta adhesiva. La noqueó antes de sacarla del armario.—

Amanda aparentemente ya lo suponía.

—Siguiente.

Charlie caminó alrededor del coche, señalando diferentes puntos. —El volante, los paneles de las puertas y el pestillo del maletero muestran tenues vetas de la misma sangre que encontramos en el maletero. Esto es la clásica transferencia de guantes. —Quería decir que el secuestrador llevaba guantes de látex. —En cuanto a la basura, suponemos que vino del dueño.

Will miró dentro del coche. Las llaves colgaban de la ranura del contacto justo al lado de lo que parecía un pomo de palanca que hacía las veces de palanca de cambios. Había vasos de vamos y bolsas vacías de comida rápida y libros de texto y papeles y maquillaje derretido y manchas pegajosas de refresco derramado y otros objetos que indicaban que Kayla Alexander había sido demasiado perezosa para encontrar una papelera, pero nada más que llamara la atención.

Charlie continuó:

—Tenemos un positivo en fluidos corporales en los asientos. Podría ser sangre, orina, esperma, sudor, esputo. El material de los asientos es oscuro y no hay mucho, pero es algo. Voy a girar los parches y ver si podemos remojar algo de ellos en el laboratorio.—

Will le preguntó.

—¿La sangre del exterior del coche era sólo de Emma?

—Así es.

—¿Entonces se habría cambiado los guantes desde que estuvo en la casa de los Campano?

Charlie consideró su respuesta.

—Eso tendría sentido. Si utilizó los mismos guantes, la sangre de Adam y Kayla también estaría en el coche.

Amanda preguntó:

—¿No se habría secado con el calor?

—Posiblemente, pero la nueva sangre húmeda liberaría la sangre seca. Esperaría ver algo de contaminación cruzada.

—¿Cómo estás seguro de que la sangre es de Emma?

—No lo estoy, la verdad— admitió Charlie. Encontró un rollo de toallas de papel y arrancó una tira para poder limpiarse el sudor de la cara. —Lo único que sé es el tipo. La sangre que encontramos en el coche es O positivo. Emma era la única de la casa que sabíamos que tenía ese tipo.

—No es por cuestionar tus métodos —empezó Will, y luego hizo exactamente eso. —¿Cómo sabes con seguridad que sólo es tipo O positivo?

—Los tipos de sangre no se llevan bien— explicó Charlie. —Si pones O-positivo con cualquier tipo A o B, entonces tienes una reacción violenta. Por eso te hacen el tipo en el hospital antes de hacerte una transfusión. Es una prueba sencilla, sólo lleva unos minutos.

Amanda intervino.

—¿Pensé que O-positivo era universal?

—Es O negativo— le dijo Charlie. —Tiene que ver con los antígenos. Si los tipos de sangre no son compatibles, los glóbulos rojos se agrupan. En el cuerpo, esto puede causar coágulos que obstruyen los vasos y provocan la muerte—.

La impaciencia de Amanda era evidente.

—No necesito una lección de ciencias, Charlie, sólo los hechos. ¿Qué más has encontrado?

Volvió la vista hacia el coche, el equipo recogiendo pruebas y metiéndolas en bolsas, el fotógrafo documentando cada taza vacía de McDonald's y cada envoltorio de caramelo.

—No mucho —admitió.

—¿Y el edificio?

—Los dos pisos superiores están vacíos. Las vaciamos a primera hora. Adivinaría que nadie ha puesto un pie ahí arriba en seis meses, quizá un año. Lo mismo con el aparcamiento de arriba. La barricada de concreto ha estado ahí por un tiempo. Adivino que este lugar es tan viejo que no fue construido para soportar coches nuevos y más grandes, así que lo cerraron para evitar el derrumbe —.

Amanda asintió.

—Encuéntrame si surge algo más.—

Se dirigió hacia el edificio, Will la seguía.

—Barry no encontró guantes desechados— le dijo, refiriéndose al jefe de la unidad canina. —Esta tarde, los perros han podido encontrar un rastro desde la casa de los Campano hasta el bosque que hay al final de su calle, pero había demasiados olores y han perdido el rastro. Hay otro sendero ahí detrás que se adentra en ese mismo bosque. Tardarías diez minutos en llegar a los Campanos desde aquí si sabes lo que estás haciendo.—

Will recordó lo que Leo le había dicho antes.

—El año pasado las chicas se estaban saltando el camino hasta que la vecina de enfrente le dijo a Abigail que el coche de Emma estaba en la entrada. Podrían haber empezado a aparcar aquí para evitar que les delataran.—

—Pero el coche de Kayla estaba aparcado hoy en la entrada— señaló Amanda.

—¿Deberíamos volver a preguntar a los vecinos, a ver si recuerdan algo?

—¿Quieres decir por tercera vez? Ella no dijo que no, pero le recordó:

—Ahora está en todas las noticias. Me sorprende que nadie se haya convencido de ver algo.

Will sabía que eso solía ser un problema con los testimonios de testigos oculares, sobre todo cuando el crimen afectaba a niños. La gente quería ayudar tanto que sus cerebros a menudo ideaban escenarios que en realidad no sucedían.

—¿Cómo se llama el chico que llamó en el Prius?

—Lionel Petty. —Pulsó un botón rojo junto a la puerta. Pasaron unos segundos y luego se oyó un zumbido y un clic.

Will le abrió la puerta y siguió a Amanda por un largo pasillo que conducía al Copy Right. El aire acondicionado era un bienvenido alivio del calor estancado en el garaje. Dentro de la tienda, del techo colgaban carteles con caricaturas de bolígrafos sonrientes que escribían indicaciones útiles. El mostrador estaba lleno de resmas de papel. Las máquinas zumbaban al fondo, haciendo girar hojas de papel a velocidades increíbles. Will miró a su alrededor, pero no vio a nadie. Había un timbre en el mostrador y lo hizo sonar.

Un chico asomó la cabeza por detrás de una de las máquinas. Tenía el pelo revuelto, como si acabara de levantarse de la cama, aunque llevaba la perilla bien recortada.

—¿Sois policías? —Caminó hacia ellos y Will vio que no era realmente un chico. Will lo habría situado en torno a los veinte años, pero iba vestido como un adolescente y tenía la cara redonda y abierta de un niño. Salvo por el retroceso del cabello, podría haber pasado por un quinceañero. Repitió su pregunta. —¿Estáis con la policía?

Will habló primero porque sabía por experiencia que el estilo de Amanda de hacer preguntas y exigir respuestas rápidas no se prestaba precisamente para sonsacar información a desconocidos. Tuvo que alzar la voz para que le oyeran por encima de las máquinas.

—¿Eres Lionel Petty?

—Sí —respondió, sonriendo nerviosamente a Amanda. —¿Esto va a resolver el caso? —La lenta cadencia de su voz tenía un ligero matiz, y Will no supo decir si el hombre era así de relajado o había fumado demasiada hierba. —Lo he estado viendo en las noticias todo el día, y han estado mostrando el coche, como, cada cinco minutos. No me lo podía creer cuando salí a fumar y miré hacia arriba y ahí estaba. Pensé que tal vez mi cerebro estaba inventando porque ¿cuáles son las probabilidades, ¿verdad?

—Petty— llamó una voz incorpórea. Will se acercó al mostrador. Vio la mitad inferior de un cuerpo saliendo de una fotocopiadora. —¿Has fichado cómo te dije?

Petty sonrió y Will vio la dentadura más torcida que había visto en un hombre.

—No quiero ser grosero, pero ¿hay recompensa? 'No podemos decir que no en Campano.' Viven en Ansley Park. La familia debe estar forrada.

—No— respondió Amanda. Ella había descubierto quién estaba a cargo. Le preguntó al chico debajo de la fotocopiadora, —¿Dónde está la cinta para las cámaras de seguridad?

Salió gateando de la máquina. Tenía una mancha de tinta en la frente, pero el pelo bien peinado y la cara bien afeitada. Tenía más o menos la misma edad que Petty, pero carecía de los rasgos aniñados y el encanto porrero del otro. Se limpió las manos en los pantalones, dejando un rastro de tinta.

—Lo siento, tenemos una tirada de diez mil folletos para primera hora de la mañana y se me ha atascado la máquina.

Will echó un vistazo a las tripas de la fotocopiadora, pensando que sus engranajes y ruedas dentadas le recordaban a un reloj de pulsera.

—Soy Warren Grier— se ofreció el hombre. —Saqué la cinta en cuanto llegaron sus hombres. Tienes suerte. Cambiamos los mismos dos casetes todos los días. Si hubierais aparecido mañana, probablemente se habría vuelto a grabar.—

Will preguntó.

—¿Tienen algún problema con los robos por aquí?

—La verdad es que no. La construcción dificulta la entrada y salida del edificio. El noventa por ciento de nuestros clientes nunca nos ven. Hacemos entregas a domicilio.

—¿Por qué la cámara de seguridad?

—Principalmente para ver quién está en la puerta y mantener alejados a los vagabundos. No tenemos mucho dinero aquí, pero los drogadictos no necesitan mucho, ¿sabes? Veinte pavos es mucho para ellos.

—¿Son sólo Lionel y tú?

—Hay una chica que trabaja por las mañanas. Monique. Ella es de siete a mediodía. Utilizamos un mensajero para las entregas. Entran y salen todo el día. —Apoyó la mano en el mostrador. —Sandy y Frieda deberían llegar pronto. Trabajan en el turno de tarde.

—¿Quién utiliza las oficinas de arriba?

—Solía haber abogados, pero se fueron hace un año.?—preguntaba Petty, y el otro asentía confirmando. —Eran abogados de inmigración. Creo que estaban llevando a cabo algún tipo de estafa.

—Mucha gente tramposa— proporcionó Petty.

Warren sacó un juego de llaves del bolsillo de su pantalón y se las entregó a Petty.

—Llévalas a mi oficina. Paré las cintas cuando llegaron tus chicos. Uno de los de arriba es de hoy. Todavía no ha sido rebobinada, así que probablemente puedas encontrar el marco temporal que necesitas con bastante facilidad.—Se disculpó con Will. —Lo siento, pero tengo que volver a poner en marcha esta máquina. Grita si tienes algún problema y volveré a ayudarte.—

—Gracias— le dijo Will. —¿Puedo preguntarte si has visto a alguien utilizando mucho el aparcamiento últimamente? ¿Quizá no el Prius, sino otro coche?

Warren negó con la cabeza mientras volvía a la máquina.

—Normalmente estoy encadenado a la tienda. La única vez que vuelvo a pasar por esa puerta suele ser cuando es hora de ir a casa.—

Will lo detuvo antes de que se metiera en la fotocopiadora.

—¿Has visto a algún personaje sospechoso por la zona?

Warren se encogió de hombros.

—Esta es la calle Peachtree. Es difícil no hacerlo.

Petty dijo:

—Yo vigilo, ¿sabe? —Les hizo un gesto para que le siguieran a la parte trasera de la tienda. —No es sólo como con el coche. Llamé a la policía por unos indigentes que estaban chocando en el callejón.—

Amanda preguntó.

—¿Cuándo fue esto?

—¿Hace un año, quizá dos?

Will esperó a que ella dijera algo sarcástico, pero se contuvo.

Le preguntó a Petty:

—¿Habías visto antes el Prius aparcado ahí detrás?

Él negó con la cabeza.

—¿Y algún otro coche? —Will presionó. —¿Hay alguno en particular que haya visto mucho por allí?

—No que yo recuerde, pero suelo estar dentro para coger los teléfonos.

—¿Y tus descansos para fumar?

—Estúpido, ¿eh? —Se sonrojó ligeramente. —Lo dejé hace como dos años, pero entonces conocí a una chica en el Club Náutico hace un par de días, y fuma como la maldita Cruella de Vil. Volví a fumar... Chasqueó los dedos.

El Club Náutico de la Avenida Euclid era un antro de Little Five Points. Era justo el tipo de lugar en el que esperabas encontrar a un trabajador de una copistería de veintitantos años con la ambición de un caracol.

Will preguntó.

—¿Qué pasa con los trabajadores de la construcción fuera?

—Llevan allí unos seis meses. Al principio, intentaban utilizar el garaje durante el almuerzo. Ya sabes, por la sombra y todo eso. Pero Warren se enfadó porque dejaban todo tipo de basura allí: colillas de cigarrillos, tazas de café, todo tipo de porquerías. Tuvo una charla con el capataz, todo tranquilo al respecto, sólo, como, 'muestra un poco de cortesía común, hombre. Pon la basura en su sitio'. Al día siguiente, llegamos aquí, y había putas planchas de acero por toda la carretera y no han vuelto desde entonces.

—¿Cuándo fue esto?

—¿Hace una semana? No me acuerdo. Warren lo sabrá.

—¿Tuviste algún otro problema con ellos antes de esto?

—No, no estuvieron en el trabajo lo suficiente como para que les importara. Van y vienen todo el tiempo, por lo general diferentes equipos, diferentes jefes.— Petty se detuvo frente a una puerta cerrada. Siguió hablando mientras introducía la llave en la cerradura. —No quiero que piense que soy una especie de cabrón avaricioso que pregunta por una recompensa.

—Por supuesto que no— dijo Will, echando un vistazo al despacho. El espacio era pequeño pero estaba bien organizado, con lo que debían de ser miles de CD apilados ordenadamente en estanterías metálicas desde el suelo hasta el techo. Una silla maltrecha estaba sentada junto a un escritorio de metal, con papeles apilados encima. El reloj sonaba con fuerza. Una estantería en la pared opuesta sostenía un pequeño televisor en blanco y negro. En los conectores frontales había una serie de cables que conducían a dos videograbadoras.

Petty dijo:

—Es bastante cutre. Warren tiene razón acerca de las cintas que se graban sobre. He estado trabajando aquí siete años y ha comprado nuevos tal vez dos veces.

—¿Qué pasa con todos estos CDs?

—Archivos de clientes, material gráfico y demás —explicó, recorriendo con los dedos los estuches multicolores. —La mayoría de los proyectos se envían ahora por correo electrónico, pero a veces se repiten y tenemos que sacarlos.

Will se quedó mirando la televisión, divisando la parte superior de la cabeza de Charlie mientras giraba un trozo de tela del asiento del copiloto del Prius. Había dos cintas junto al televisor, con los números uno y dos. Will comprobó uno de los magnetoscopios, que parecía bastante sencillo. El botón grande estaba siempre en play. Los más pequeños a ambos lados eran rebobinar y avanzar.

Le dijo a Petty.

—Creo que tenemos esto.

—Puedo...

—Gracias— dijo Amanda, prácticamente empujándole hacia la puerta.

Will se puso a trabajar, deslizando la cinta superior en el reproductor. La pantalla del televisor parpadeó y apareció la imagen del aparcamiento.

Amanda dijo:

—La apagaron hace dos horas.

—Ya lo veo —murmuró, manteniendo pulsada la tecla de rebobinado, viendo cómo el código de fecha y hora contaba hacia atrás. Will paró la cinta y volvió a darle a rebobinar, sabiendo que la máquina iría más rápido sin tener que mostrar la imagen. El VCR zumbó. El reloj hizo tictac.

—Inténtalo ahora— le dijo Amanda.

Will pulsó el botón de reproducción y el garaje volvió a abrirse. Volvieron a ver el Prius, aparcado en la misma plaza. El código de tiempo marcaba 1:24:33.

—Cerca— dijo ella. Gracias a la llamada de su marido al 911, sabían que Abigail Campano había llegado a su casa sobre las doce y media.

Will mantuvo la videograbadora en modo de reproducción y pulsó el botón de rebobinado con el pulgar. La escena era bastante estática, sólo el Prius y el garaje vacío. La calidad de la cinta era exactamente la que cabía esperar, y Will dudaba que hubiera adivinado la marca del coche sólo por la película. Como la cámara estaba más orientada hacia la puerta, el aparcamiento sólo se captó en una sección en forma de tarta. Todo en la cinta se reproducía al revés, así que cuando el Prius retrocedió a las 12:21:03, eso significaba que el coche había llegado realmente a esa hora. Era una buena información, pero lo que realmente les llamó la atención fue el segundo coche que el Prius había estado bloqueando del ojo de la cámara.

—¿Qué marca es??—preguntó Amanda.

La película granulada mostraba el panel lateral delantero genérico y la rueda delantera parcial de un sedán rojo o azul o negro que entraba en una plaza de aparcamiento. Will pudo ver parte del parabrisas, la inclinación del capó, una luz intermitente lateral, pero nada más. ¿Toyota? ¿Ford? ¿Chevy?

Finalmente admitió:

—No lo sé.

—Así que — dijo Amanda—Sabemos que el Prius entró en el garaje a las 12:21. Vamos a cuando el segundo coche apareció por primera vez.

Will hizo lo que le dijeron, retrocedió casi una hora, deteniéndose en las once y cuarto de esa mañana. Pulsó el botón "play" y las imágenes se reprodujeron lentamente. El coche oscuro entró en el aparcamiento. La imagen del conductor sólo revelaba que era de complexión media. Cuando salió del coche, se pudo ver que tenía el pelo oscuro y vestía camisa oscura y vaqueros. Teniendo el beneficio de la comparación, Will conjeturó que se trataba de Adam Humphrey. Adam cerró la puerta del coche y arrojó algo (las llaves) por el techo al pasajero, que quedó fuera del campo de visión de la cámara salvo por una mano y la parte superior de un antebrazo cuando la segunda persona cogió las llaves. El pasajero no llevaba reloj. No tenía tatuajes ni otras marcas identificativas. Tanto el conductor como el pasajero abandonaron la escena y Will adelantó la cinta hasta que apareció el coche de Kayla Alexander.

Para alivio de Will, los acontecimientos se desarrollaron cronológicamente. Exactamente a las 12:21:44, el Prius blanco aparcó junto al turismo, bloqueando la visión de la cámara del segundo turismo. El conductor salió por la puerta del acompañante del Prius, lejos del ángulo de la cámara, y abrió el maletero. El maletero del segundo turismo se abrió brevemente, quedando dentro del encuadre. Se cerró unos segundos después. Apareció un borrón que parecía la parte superior de la cabeza del secuestrador cuando se agachó alrededor del sedán, entrando por el lado del pasajero. Después de eso, la cámara no captó nada más. Tuvieron que suponer que el sedán se había alejado.

Will apartó la mano del vídeo.

Amanda apoyó la cadera en el escritorio.

—Sabía que el sedán estaba aquí. Sabía que debíamos cambiar de coche porque estaríamos buscando el Prius.

—Hemos estado buscando el coche equivocado toda la tarde.—dijo Amanda:

—Hagamos que Charlie envíe la cinta a Quantico— refiriéndose al laboratorio del FBI en Virginia. —Seguro que tienen un experto en paneles frontales de coches.—

Will expulsó la cinta de la máquina. El televisor parpadeó y volvió a mostrar el Prius. Charlie estaba de rodillas, peinando el tablero del piso del lado del conductor. La hora marcaba 20:41:52.

Amanda también lo vio.

—Hemos perdido otros treinta minutos.

Cuando dejó a Will en el ayuntamiento, Amanda guardó un silencio absoluto. Mientras caminaba hacia su coche, ella sólo había dicho:

—Tendremos más información para pasar mañana.— Forense, quiso decir. El laboratorio estaba trabajando horas extras para procesar los materiales. Amanda sabía que Will había hecho todo lo posible. Ambos sabían que no era suficiente.

Will condujo sin rumbo por la Avenida Norte, tan absorto en sus pensamientos que se perdió la vuelta. Vivía a menos de cinco minutos del Ayuntamiento Este, pero últimamente deseaba que la distancia fuera mayor. Vivía solo desde los dieciocho años y estaba acostumbrado a disponer de mucho tiempo para sí mismo. Volver a casa con Angie era un gran ajuste. Especialmente en una noche como la de hoy, en la que Will estaba tan metido en un caso que le dolía la cabeza, ansiaba tener tiempo a solas para sentarse y pensar.

Intentó pensar en algo positivo que se hubiera logrado hoy. Se había contactado con los padres de Kayla Alexander. Debido a la diferencia horaria en Nueva Zelanda, perderían un día entero en el aire. Aun así, Leo Donnelly había conseguido hacer una cosa bien, después de todo. Bueno, dos, si se contaba su repentina baja médica. Will adivinó que programar una operación de urgencia para extirparse la próstata era mejor que enfrentarse a Amanda Wagner, aunque ambos procedimientos corrían el riesgo de castración.

Will aparcó en la calle porque el Monte Carlo de Angie bloqueaba la entrada. La papelera seguía en la acera, así que la arrastró hasta el garaje. Las luces de movimiento se encendieron, cegándole. Will levantó la mano para bloquear la luz mientras abría la puerta principal.

—Oye— dijo Angie. Estaba tumbada en el sofá frente al televisor, con unos calzoncillos de algodón y una camiseta de tirantes. Ella no apartaba los ojos del televisor mientras Will dejaba que su mirada recorriera su pierna desnuda. Sintió el impulso de subirse al sofá y dormirse a su lado, o tal vez algo más. Pero su relación no funcionaba así. Angie nunca había sido del tipo cariñoso y Will era patológicamente incapaz de pedir lo que necesitaba. La primera vez que se vieron en la residencia infantil, ella le dio un golpe en la cabeza y le dijo que dejara de mirar. Will tenía ocho años y Angie once. Su relación no había cambiado mucho desde entonces.

Dejó caer las llaves sobre la mesa junto a la puerta, haciendo sin querer un catálogo de las cosas que ella había movido o revuelto hoy mientras él no estaba. Su bolso estaba sobre la máquina de pinball, con caca de mujer derramada sobre el cristal. Sus zapatos estaban bajo el banco del piano, junto a los de ayer y anteayer. Las flores de la terraza estaban mordisqueadas, pero Will no podía culparla por ello. Betty, su perro, había desarrollado últimamente una pasión por las margaritas. Todos estaban encontrando sus propias maneras pasivo-agresivas de actuar contra la novedad de la situación.

Preguntó:

—¿Siguen dando la alerta de Levi?

Angie silenció el televisor y finalmente dirigió su atención hacia él.

—Sí. ¿Alguna pista?

Sacudió la cabeza, quitándose la pistola y poniéndola junto a las llaves.

—¿Cómo supiste que era mi caso?

—Hice una llamada telefónica.

Will se preguntó por qué no le había llamado directamente. Aunque estaba demasiado cansado para seguir con ello.

—¿Hay algo bueno en la tele?

—El hombre con tres esposas.

—¿De qué se trata?

—Construcción naval.

Will sintió algo cercano al pánico al darse cuenta de que el perro no lo había recibido en la puerta.

—¿Encerraste accidentalmente a Betty en el armario otra vez? — Angie no era fan de la chihuahua, y aunque Will sólo había acogido a la cosita porque nadie más lo hacía, se sentía muy protector con ella. —¿Angie?

Ella sonrió inocentemente, lo que aumentó su alarma. Aún no estaba seguro de que el incidente del armario hubiera sido accidental.

Silbó y llamó a Betty. Su pequeña cabeza de murciélago asomó por la puerta de la cocina y sintió una oleada de alivio cuando sus pequeñas uñas chasquearon por el suelo de madera.

—No ha tenido gracia —le dijo a Angie, sentándose en la silla.

El día se le echó encima rápidamente. Sentía que todos los músculos de su cuerpo se derretían. No había nada que pudiera hacer ahora, pero se sentía culpable por estar en casa, sentado en su silla, mientras el asesino estaba ahí fuera. El reloj digital de la televisión por cable decía: 1:33. Will no se había dado cuenta de lo tarde que era, y el saberlo le produjo algo parecido a un lento dolor. Cuando Betty saltó a su regazo, apenas pudo moverse para acariciarla.

Angie dijo:

—Ojalá supieras lo ridículo que te ves con esa cosa en la rodilla.

Se quedó mirando la mesa de café, las huellas dactilares en la madera pulida. Había un vaso de vino vacío junto a una bolsa abierta de Doritos. Su estómago rugió al ver las patatas, pero estaba demasiado cansado para agacharse y coger una. —Anoche no cerraste bien la tapa de la basura —le dijo. —Un perro o algo así se metió en ella. La basura estaba por todo el patio esta mañana.

—Deberías haberme despertado.

—No es para tanto. —Hizo una pausa, haciéndole saber que sí lo era. —¿No vas a preguntarme por Paul?

—¿Tan pronto??—preguntó ella. —Al menos iba a darte tiempo para que te tranquilizaras.

Cuando Paul había llegado por primera vez al hogar infantil, Will lo había idolatrado. Era todo lo que Will no era: encantador, popular, circuncidado. Todo parecía ser tan natural para él, incluso Angie. Aunque honestamente, Angie era fácil para todos. Bueno, para todos en ese momento, menos para Will. Aún no sabía por qué Paul lo odiaba tanto. Pasó alrededor de una semana de tensión antes de que el chico mayor comenzara a meterse abiertamente con él, luego otra semana antes de que Paul comenzara a utilizar sus puños.

Will le dijo a Angie.

—Todavía me llama Trash.

—Te encontraron en un cubo de basura.

—Eso fue hace mucho tiempo.—

Ella se encogió de hombros, como si fuera fácil.

—Empieza a llamarle chupapollas.

—Eso sería un poco cruel teniendo en cuenta por lo que probablemente pasó su hija.— Will enmendó, —Aún está pasando.—

Los dos miraron la televisión en silencio. Había un anuncio de pastillas para adelgazar: el antes y el después. Parecía que todo el mundo quería cambiar algo de su vida. Él deseaba que hubiera una píldora que pudiera tomar para recuperar a Emma. No importaba quién fuera su padre, la niña seguía siendo una niña inocente. Ni siquiera Paul merecía perder a su hija. Nadie lo merecía.

Will miró a Angie y luego de nuevo al televisor.

—¿Qué clase de padres crees que seríamos?

Ella casi se atragantó con su propia lengua.

—¿De dónde demonios ha salido eso?

—No lo sé. —Acarició la cabeza de Betty, hurgándole en las orejas. —Sólo me lo preguntaba.

La boca de Angie trabajó mientras lidiaba con el shock.

—¿Me preguntaba qué, si sería un drogadicto como mi madre o un psicópata como tu padre?

Will se encogió de hombros.

Se sentó en el sofá.

—¿Qué le diríamos sobre cómo nos conocimos? ¿Le daríamos un ejemplar de Flores en el desván y esperaríamos lo mejor?

Volvió a encogerse de hombros, tirando de las orejas de Betty.

—Suponiendo que sepa leer.

Angie no se rió.

—¿Qué le vamos a contar de por qué nos casamos? Los chicos normales preguntan ese tipo de cosas todo el tiempo, Will. ¿Lo sabías?

—¿Hay un libro sobre un papá que le da un ultimátum a una mamá después de que ella le contagia la sífilis?

Will levantó la vista cuando ella no contestó. La comisura del labio de Angie se curvó en una sonrisa.

—De hecho, esa es la siguiente película después de esta.

—¿Sí?

—Meryl Streep interpreta a la madre.

—Algunos de sus mejores trabajos han sido con la sífilis.—Sintió que Angie lo miraba fijamente y mantuvo su atención en Betty, rascándose la cabeza hasta que su pie trasero empezó a golpear.

Angie desvió suavemente el tema hacia algo más fácil.

—¿Cómo es la mujer de Paul?

—Bonita— dijo, echando la mano hacia atrás mientras Betty le daba un pellizco. —En realidad, es preciosa.

—Te apostaría mi uno izquierdo a que la engaña.

Will negó con la cabeza.

—Ella es el paquete completo. Alta, rubia, inteligente, con clase.—

Ella enarcó una ceja, pero ambos sabían que el tipo de Will se inclinaba más por las morenas malhabladas con el hábito autodestructivo de decir exactamente lo que pensaban. Natalie Maines con peluca sería preocupante. Abigail Campano no era más que una curiosidad.

—Sea como sea —dijo Angie—, los hombres no engañan a sus mujeres porque no sean lo bastante guapas, inteligentes o sexys. Engañan porque quieren un polvo sin complicaciones, o porque están aburridos, o porque sus mujeres ya no les aguantan sus gilipolleces—.

Betty saltó al suelo y se sacudió.

—Lo tendré en cuenta.

—Hazlo.— Angie utilizó el pie para impedir que Betty se subiera al sofá. Podía verla fácilmente haciendo lo mismo con un niño pequeño. Will se quedó mirando las uñas de los pies de Angie, que estaban pintadas de un rojo brillante. No podía imaginársela sentada con una niña pequeña haciéndose la pedicura. Por supuesto, hace tres meses, tampoco podía imaginarse a Angie sentando la cabeza.

Cuando ella le había llamado para decirle que tenía que ir al ambulatorio a hacerse la prueba, él se había puesto tan furioso que había tirado el teléfono por la ventana de la cocina. Después hubo muchas peleas, algo que Will odiaba y de lo que Angie se alimentaba. Durante casi treinta años, habían seguido el mismo patrón. Angie lo engañaba, él la echaba, ella volvía unas semanas o meses después y todo volvía a empezar.

Will estaba harto de esa rutina. Quería sentar la cabeza, tener algo parecido a una vida normal. Apenas había una larga cola de mujeres esperando para apuntarse al trabajo. Will tenía tanto equipaje que necesitaba una revisión cada vez que salía de casa.

Angie sabía de su vida. Conocía la cicatriz que tenía en la nuca, donde le habían golpeado con una pala. Sabía cómo se le había desgarrado la cara y por qué se ponía nervioso cada vez que veía el resplandor de un cigarrillo. La quería, de eso no había duda. Tal vez no la amaba con pasión, tal vez no estaba realmente enamorado de ella, pero Will se sentía seguro con ella y, a veces, eso era lo que más importaba.

De la nada—dijo:

—Faith Mitchell es una buena policía.

—Ha sido una llamada muy informativa la que has hecho hoy —comentó Will, preguntándose quién del Departamento de Policía de Atlanta había sido tan charlatán. —Investigué a su madre.

—Ella no lo hizo— dijo Angie, pero Will sabía que su defensa era del tipo automático que utilizaban los policías, algo así como un gesundheit cuando alguien estornudaba.

—Tiene un chico de dieciocho años.

—Angie añadió:

—Ten cuidado con Faith. Te va a descubrir en diez segundos.

Will suspiró, sintiéndolo en lo más profundo de su pecho. Se quedó mirando la puerta de la cocina. La luz se había quedado encendida. Pudo ver que el pan estaba sobre la encimera, un tarro abierto de Duke's a su lado. Acababa de comprar esa mayonesa. ¿Era tan derrochadora o intentaba enviarle algún tipo de mensaje?

Una sombra se cruzó sobre él y levantó la vista para ver a Angie. Se sentó en la silla, a horcajadas sobre él, con los brazos apoyados en sus hombros. Will le pasó las manos por las piernas, pero ella le impidió ir más lejos. Angie nunca daba nada gratis, lo que demostró diciéndole:

—¿Por qué has preguntado por los chicos?

—Sólo estaba conversando.

—Una conversación bastante extraña.

Intentó besarla, pero ella se apartó.

—Vamos —la incitó. —Dime por qué me has preguntado.

Él se encogió de hombros.

—Por nada.

—¿Intentas decirme que quieres chicos?

—No he dicho eso.

—¿Qué quieres adoptar?

Él la detuvo con dos simples palabras.

—¿Quieres?

Ella se echó hacia atrás, con las manos en el regazo. La conocía desde hacía casi toda su vida. En todo ese tiempo, una pregunta directa nunca había recibido una respuesta directa, y él sabía que eso no iba a cambiar pronto.

—¿Te acuerdas de los Doors?—preguntó ella. No se refería al grupo. Cuando eran pequeños, había ciertos chicos que entraban y salían del sistema tantas veces que era como si el hogar infantil fuera una puerta giratoria para ellos. Ella le acercó los labios a la oreja. —Cuando te estás ahogando, no te paras a enseñarle a nadar a otro.

—Vamos. —Le dio una palmada en la pierna. —Tengo que llevar a Betty a pasear y tengo que madrugar.

Angie nunca se había tomado bien que le dijeran que no podía tener algo.

—¿No puedes darme treinta y dos segundos?

—¿Dejas fuera un nuevo bote de mayonesa y esperas un juego previo?

Ella sonrió, tomándolo como una invitación.

—Llevas dos semanas y media viviendo aquí y los únicos sitios donde hemos tenido sexo han sido esta silla y ese sofá.

—¿Te das cuenta de que probablemente eres el único hombre en la tierra que se quejaría de algo así?

—Me inclino ante tu exhaustivo estudio de mercado.

La comisura de sus labios se levantó, pero no sonreía.

—Va a ser así, ¿eh?

—¿Has llamado ya al agente inmobiliario?

—Está en mi lista —le dijo ella, pero ambos sabían que no iba a poner su casa a la venta a corto plazo.

Will no tuvo fuerzas para continuar la conversación.

—Angie, vamos. No hagamos esto.

Ella le puso las manos en los hombros e hizo algo extremadamente efectivo con las caderas. Will se sintió como una rata de laboratorio mientras ella lo miraba, observando cada uno de sus movimientos, ajustando el ritmo según su reacción. Intentó besarla, pero ella se apartó de su alcance. La mano de ella se metió en los calzoncillos y él sintió el dorso de sus dedos presionándole mientras se acariciaba. El corazón de Will empezó a latir con fuerza al ver cómo ella cerraba los ojos y sacaba la lengua entre los labios. Estuvo a punto de perder el control cuando ella giró la mano y empezó a utilizarla contra él.

—¿Aún estás cansado? —susurró ella. —¿Quieres que pare? Will no quiso hablar. La levantó y la empujó de nuevo sobre la mesita. Su último pensamiento mientras la empujaba fue que al menos no era el sofá o la silla.

WILL ALZÓ A Betty y la abrazó contra su pecho mientras empezaba a correr calle abajo. Ella le apretó la cara contra el cuello y le pasó la lengua alegremente mientras se alejaban del barrio. No aminoró el paso hasta que pudo ver las farolas de Ponce de León. Aunque Betty protestó, la dejó en la acera y la hizo caminar el resto del camino hasta la farmacia.

A las dos de la mañana, el lugar estaba sorprendentemente concurrido. Will se agarró una cesta y se dirigió hacia la parte trasera de la tienda, adivinando que encontraría lo que necesitaba cerca de la farmacia. Recorrió dos pasillos diferentes antes de encontrar la sección adecuada.

Will escudriñó las cajas y sus ojos se nublaron al ver las letras. Podía distinguir bien los números, pero nunca había sabido leer bien. Al principio, un profesor le había sugerido que tenía dislexia, pero a Will nunca se lo habían diagnosticado, por lo que no se sabía si padecía un trastorno real o si simplemente era terriblemente estúpido, algo en lo que coincidieron otros profesores. Lo único que sabía con certeza era que, por mucho que se esforzara, las palabras impresas trabajaban en su contra. Las letras se transponían y saltaban de un lado a otro. Perdían su significado cuando pasaban de sus ojos a su cerebro. Se volvían hacia atrás y a veces desaparecían por completo de la página. No podía distinguir la izquierda de la derecha. No podía concentrarse en una página de texto durante más de una hora sin tener un dolor de cabeza cegador. En los días buenos, podía leer a un nivel de segundo grado. Los días malos eran insoportables. Si estaba cansado o enfadado, las palabras se arremolinaban como arenas movedizas.

El año anterior, Amanda Wagner había descubierto su problema. Will no estaba seguro de cómo se había enterado, pero preguntarle sólo abriría una conversación que él no quería tener. Utilizaba un programa de reconocimiento de voz para hacer sus informes. Quizá confiaba demasiado en el corrector ortográfico del ordenador. O tal vez Amanda se había preguntado por qué utilizaba una grabadora digital para tomar notas en lugar del anticuado cuaderno de espiral que utilizaban todos los demás policías. El caso es que ella lo sabía y eso hacía que su trabajo fuera mucho más difícil, porque tenía que demostrarle constantemente que no era un estorbo.

Aún no estaba seguro de si le había asignado a Faith Mitchell para que le ayudara o porque Mitchell, más que nadie, buscaría algo malo en él. Si se descubría que Will era analfabeto funcional, no podría volver a llevar un caso. Probablemente perdería su trabajo.

No podía ni pensar en lo que haría si eso ocurriera.

Will dejó la cesta en el suelo y frotó la barbilla de Betty para hacerle saber que no se había olvidado de ella. Volvió a mirar la estantería. Will había pensado que sería más fácil que esto, pero había al menos diez marcas diferentes para elegir. Todas las cajas eran iguales, excepto por los distintos tonos de rosa o azul. Reconoció algunos de los logotipos de los anuncios de televisión, pero no había visto la caja entre la basura esparcida por el patio, sólo había visto el palito en el que se orinaba. Cualquier perro que se hubiera metido en la basura había destrozado el envoltorio, así que esta mañana lo único que Will podía hacer era quedarse de pie en medio de la entrada de casa sosteniendo lo que obviamente era una prueba de embarazo casera.

Tenía dos líneas, pero ¿qué significaba eso? Algunos de los anuncios de la tele mostraban caras sonrientes. Otros mostraban ventajas. ¿No sería lógico que algunos tuvieran un signo menos? ¿Se le había nublado la vista y había visto dos líneas en vez de un solo signo negativo? ¿O estaba tan asustado que había leído una palabra como un símbolo? ¿Realmente el test decía algo tan simple como —no— y Will no podía leerlo?

Decidió que le darían uno de cada tipo. Cuando se resolviera el caso Campano, cerraría con llave la puerta de su despacho y revisaría cada kit, comparándolo con la varita de la basura, hasta que encontrara la marca correcta, entonces se tomaría las horas que hiciera falta para averiguar las instrucciones y así sabría de un modo u otro qué pasaba exactamente.

Betty había saltado a la cesta, así que Will cargó las cajas a su alrededor. La cargó contra su pecho para evitar que se desparramara. Betty volvió a soltar la lengua mientras él se dirigía a la caja, con las patitas en el borde de la cesta para que pareciera más un adorno de capucha. La gente se quedó mirando, aunque Will dudaba de que fuera la primera vez que una tienda de Midtown veía a un hombre adulto con traje de negocios llevando un chihuahua con una correa rosa. Por otro lado, podía garantizar que era el primero que llevaba una cesta llena de pruebas de embarazo caseras.

Se le quedaron mirando mientras esperaba en la cola. Will escaneó las imágenes de los periódicos. El Atlanta Journal ya había fotografiado la primera edición. Como en casi todos los demás periódicos del país esa mañana, la cara de Emma Campano aparecía por encima del pliegue. Will tuvo tiempo de sobra en la cola para descifrar las letras en negrita sobre la fotografía. DESAPARECIDA.

Intentó respirar entre la opresión de su pecho mientras pensaba en todas las cosas malas que la gente podía hacerse. Los Doors, los chicos que volvían de los hogares de acogida o que no podían vivir con su familia adoptiva, contaban esa historia. Una y otra vez, los enviaban fuera, sólo para volver con una mirada muerta. Malos tratos, abandono, agresión. Lo único más difícil de mirar era el espejo cuando uno mismo volvía.

Betty le lamió la cara. La cola avanzaba. El reloj sobre la caja registradora decía dos-quince.

Amanda tenía razón. Si tenía suerte, Emma Campano estaba muerta.

DÍA DOS

CAPÍTULO CINCO

ABIGAIL CAMPANO SE SENTÍA como si su hija siguiera viva. ¿Era posible? ¿O estaba estableciendo una conexión que no existía, como un amputado que sigue sintiendo el brazo o la pierna que le faltan mucho después de haberlos perdido? Si Emma estaba muerta, era culpa de Abigail. Había segado una vida, no una vida cualquiera, sino la de un hombre que había intentado salvar a su hija. Adam Humphrey, un desconocido para Abigail y Paul, un chico al que nunca habían visto ni oído hablar hasta ayer, estaba muerto por sus propias manos. Tenía que haber un precio por ello. Tenía que haber algún tipo de justicia. Si tan sólo Abigail pudiera ofrecerse a sí misma hasta el altar. Con gusto cambiaría de lugar con Emma ahora mismo. La tortura, el dolor, el terror, incluso el frío abrazo de una tumba poco profunda serían mejores que este constante estado de ignorancia. — ¿O no? ¿Qué estarían pensando ahora los padres de Kayla? Abigail no soportaba a aquella pareja, odiaba su permisividad y a la bocazas de su hija. Emma no era una santa, pero había sido diferente antes de conocer a Kayla. Nunca había suspendido una asignatura, faltado a los deberes o faltado a clase. Y, sin embargo, ¿qué iba a decir Abigail a los padres de la niña?

—¿Su hija seguiría viva si la hubieran alejado de la mía?

O-hijas.

—Nuestras hijas estarían vivas si me hubierais hecho caso.

Abigail se obligó a moverse, a intentar salir de la cama. Salvo para ir al baño, llevaba dieciocho horas aquí tumbada. Se sentía tonta por haber tenido que ser sedada, como una tía Pittypat de los últimos tiempos que sentía que le venían los vapores. Todo el mundo era muy cuidadoso con ella. Hacía siglos que Abigail no se sentía tan controlada. Incluso su madre había sido amable por teléfono. Beatrice Bentley vivía en Italia desde que se divorció del padre de Abigail hacía diez años. Ahora mismo estaba en un avión en algún lugar del Atlántico Norte, con su hermosa madre corriendo a su lado.

Los padres de Adam Humphrey también vendrían. Lo que les esperaba no era una cabecera, sino una tumba. ¿Qué se sentiría al enterrar a su hijo? ¿Cómo se sentiría cuando el ataúd se hundiera en la tierra y ésta cubriera a su bebé de oscuridad?

Abigail se preguntaba a menudo cómo habría sido tener un hijo. Es cierto que era una extraña, pero las madres y los hijos parecían tener relaciones tan sencillas. Los chicos eran fáciles de leer. Con una sola mirada se podía saber si estaban enfadados, tristes o contentos. Apreciaban las cosas sencillas, como la pizza y los videojuegos, y cuando se peleaban con sus amigos, nunca era por sangre o, peor aún, por deporte. Nunca se oía hablar de chicos que escribieran notas difamatorias o difundieran rumores sobre los demás en el colegio. Nunca llegaban a casa llorando porque alguien les llamara gordos. Bueno, quizá sí, pero su madre lo arreglaba todo acariciándole la cabeza y haciéndole unas galletas. No se enfurruñaba durante semanas por el menor insulto percibido.

Según la experiencia de Abigail, las mujeres ciertamente amaban a sus madres, pero siempre había algún tipo de cosa que vivía entre ellas. ¿Envidia? ¿Historia? ¿Odio? Esa cosa, fuera lo que fuera, hacía que las chicas gravitaran hacia sus padres. Por su parte, Hoyt Bentley había disfrutado mimando a su única hija. Beatrice, la madre de Abigail, había resentido la atención perdida. A las mujeres hermosas no les gustaba la competencia, aunque fuera de sus propias hijas. Hasta donde Abigail recordaba, ella era el único motivo por el que sus padres discutían.

—La has malcriado muchísimo—le gritaba Beatrice a Hoyt, y su tez blanca como la leche parecía adquirir la palidez verde de la envidia.

En la universidad, Abigail había conocido a un compañero llamado Stewart Bradley que, según todas las apariencias, era justo el tipo de hombre con el que estaba destinada a casarse. Pertenecía a la vieja estirpe que su padre aprobaba y, de paso, tenía suficiente dinero para complacer a su madre. Stewart era inteligente, despreocupado y tan interesante como un tarro de remolachas en vinagre.

Abigail estaba lista para robar el día que llevó su BMW al concesionario para que lo revisaran. Paul Campano llevaba un traje barato demasiado ajustado en los hombros. Era ruidoso y sin pulir, e incluso días después, sólo pensar en él le provocaba una oleada de calor directamente entre las piernas. Tres semanas más tarde, renunció a su vida de señora de las remolachas en vinagre y se fue a vivir con Paul Campano, un judío adoptado de padres italianos con un resentimiento del tamaño de Rhode Island.

Beatrice no lo aprobó, lo que selló el trato. Su madre afirmaba que la falta de dinero y el apellido de Paul no eran el problema. Ella vio que había algo profundo en Paul que nunca sería satisfecho. Incluso el día de la boda de Abigail, Beatrice le había dicho a su hija que tuviera cuidado, que los hombres eran criaturas egoístas en el fondo y que sólo unos pocos lograban superar esa inclinación natural. Paul Campano, con su Anillo en el dedo meñique y su corte de pelo de cien dólares, no era uno de ellos. Para entonces, Hoyt ya se había mudado con su amante, y Abigail había supuesto que la advertencia de su madre era el resultado de su propia vida miserablemente aislada.

—No se puede luchar contra la historia de un hombre —le había confiado Darling a Beatrice—.

Era innegable que Abigail y Paul se amaban apasionadamente. Él la había adorado, un papel con el que Abigail, siempre la niña de papá, se sentía más cómoda de lo que quería admitir. A cada nuevo hito, ya fuera convertirse en gerente del concesionario, comprar su propia franquicia y luego añadir otra y otra, corría a pedirle elogios. Su aprobación significaba tanto para él que resultaba casi cómico.

Sin embargo, llegó un momento en que se hartó de que la adoraran y vio que, más que en un pedestal, estaba encerrada en una torre de cuento de hadas. Paul hablaba en serio cuando dijo que no era lo bastante bueno para ella. Sus bromas autodespectivas, que al principio le habían parecido tan encantadoras, de repente ya no le hacían tanta gracia. Detrás de todas esas fanfarronadas y bravuconadas había una necesidad tan profunda que Abigail no estaba segura de poder encontrar nunca el fondo.

Los padres adoptivos de Paul eran gente encantadora —Marie y Marty eran una rara combinación de paciencia y satisfacción—, pero pasaron años hasta que Marie dejó escapar que Paul había tenido doce años cuando fue a vivir con ellos. Abigail había tenido en mente la imagen de un bebé perfecto y rosado que nacía directamente en los brazos de Marie, pero la realidad de la adopción de Paul era más dickensiana de lo que nadie quería admitir. Abigail tenía preguntas, pero nadie las respondía. Paul no se abría y sus padres, obviamente, sentían que sería una traición hablar de su hijo, aunque quien preguntara fuera su propia mujer.

Las aventuras empezaron por aquel entonces, o tal vez ya habían pasado y ella empezó a darse cuenta. Era mucho más fácil mantener la cabeza en la arena, mantener el statu quo mientras el mundo se desmoronaba a su alrededor. ¿Por qué Abigail se sorprendió de sus infidelidades? Ella había tomado una ruta diferente, pero el camino que estaba recorriendo ya mostraba los pasos familiares de su propia madre.

Al principio, Abigail había recibido con agrado los costosos regalos que Paul traía de sus viajes de negocios y conferencias. Luego comprendió que eran sobornos, cartas para librarse de la culpa que él utilizaba como un crupier. Con el paso de los años, la sonrisa de Abigail no era tan brillante ni su cama tan acogedora cuando él volvía de California o Alemania con pulseras de diamantes y relojes de oro.

Así que Paul había empezado a traer regalos para Emma. Su hija había respondido como era de esperar a los lujosos regalos. Las niñas están hechas para llamar la atención, y Emma se había metido en el papel de niña de papá con tanta facilidad como su madre antes que ella. Paul le regalaba un iPod, un ordenador o un coche, y ella le echaba los brazos al cuello mientras Abigail le reñía por malcriarla.

La transformación de Abigail de su yo a su madre fue así de sencilla. Como con cualquier cambio, hubo revelación. Odiaba ver a Emma tan fácilmente influenciable por los dones y el amor incondicional de Paul. Él la veía perfecta y ella le devolvía el favor con creces. Todo era tan fácil para su chica. Paul sacaba a Emma de cada mal humor, de cada día triste. Cuando perdió su libro de inglés el segundo día de clase, le compró uno nuevo, sin hacer preguntas. Cuando extraviaba los deberes o se olvidaba de una tarea, él inventaba excusas por ella. Tanto si se trataba de buscar monstruos en el armario como de conseguirle entradas para conciertos agotadas o de asegurarse de que llevaba los vaqueros de última moda, Paul estaba ahí para ella. ¿Por qué iba Abigail a envidiar esto? ¿No debería una mujer estar encantada de que su única hija fuera tan amada?

No. A veces quería agarrar a Emma por los hombros y sacudirla, decirle que no dependiera tanto de su padre, que tenía que aprender a valerse por sí misma. Abigail no quería que su hija creciera pensando que la única forma de conseguir algo era a través de un hombre. Emma era inteligente, divertida y guapa, y podía tener todo lo que quisiera siempre que trabajara para conseguirlo. Por desgracia, Paul, que saltaba cada vez que Emma chasqueaba los dedos, era demasiado seductor. Había construido un mundo para ella en el que todo era perfecto y nada podía salir mal.

Hasta ahora.

Llamaron a la puerta. Abigail se dio cuenta de que seguía tumbada en la cama, que sólo había imaginado que había conseguido incorporarse. Movió los brazos y las piernas para ver si los sentía.

—¿Abby? — Paul parecía agotado. No se había afeitado. Tenía los labios agrietados. Tenía los ojos hundidos en la cabeza. Anoche le había dado una bofetada, con la mano escociéndole en la mejilla. Hasta ayer, Abigail nunca había levantado la mano a otro ser humano en su vida. Ahora, en veinticuatro horas, había matado a un adolescente y abofeteado a su propio marido.

Paul le había dicho que si no le hubieran quitado el coche a Emma, ahora estaría a salvo. Tal vez los hombres no eran tan fáciles, después de todo.

Dijo:

—Aún no hay noticias.

Ella lo supo con sólo mirarlo.

—El vuelo de tu madre llegará sobre las tres. ¿Ok?

Ella tragó saliva, con la garganta seca. Había llorado tanto que ya no le quedaban lágrimas. Las palabras salieron de su boca antes de saber lo que decía.

—¿Dónde está mi padre?

Paul parecía decepcionado de que ella preguntara por otra persona.

—Salió a por café.

Ella no le creyó. Su padre no salía a por café. Tenía gente que hacía ese tipo de cosas por él.

—Nena— dijo Paul, pero no había nada más. Ella podía sentir la necesidad en él, pero Abigail estaba entumecida. Aun así, entró en el espacio y se sentó junto a ella en la cama.

—¿Y si no?—pregunto ella, su voz sonando muerta en sus propios oídos. —¿Y si no podemos superarlo, Paul?

Se le llenaron los ojos de lágrimas. Siempre había sido un llorón fácil. Emma le había hecho trabajar tan fácilmente con el coche. Cuando le habían dicho que se lo quitaban, había gritado, había cogido una rabieta. —"¡Te odio!" había gritado, primero a Abigail, luego a Paul. —Él se había quedado con la boca abierta mucho después de que su angelito saliera corriendo del espacio.

Ahora, Abigail hizo la pregunta que había estado en su mente toda la noche.

—Paul, dime. —Abigail trató de ordenar sus pensamientos. Todo se precipitaba sobre ella. —Paul, ¿hiciste enojar a alguien? ¿Por eso se la llevaron?

Él miró como si ella le hubiera escupido.

—Claro que no —susurró, con voz áspera—. ¿Crees que te lo ocultaría? ¿Crees que estaría así de brazos cruzados si supiera quién se ha llevado a nuestro bebé?

Ella se sintió fatal, pero en el fondo también sintió una especie de reivindicación por haberle hecho daño tan fácilmente.

—Esa mujer con la que estaba... No debería haberlo hecho, Abby. No sé por qué lo hice. Ella no quería decir nada, Nena. Yo sólo... necesitaba.

No dijo lo que necesitaba. Ambos sabían la respuesta: lo necesitaba todo.

Ella preguntó:

—Dime la verdad. ¿Dónde está papá?

—Está hablando con algunas personas.

—Tenemos a medio departamento de policía en casa y al resto a una llamada de distancia. ¿Con quién está hablando?

—Seguridad privada. Han manejado cosas para él antes.

—¿Sabe quién hizo esto? ¿Hay alguien que quiere vengarse de él por algo?

Paul negó con la cabeza.

—No lo sé, Nena. Tu padre no confía en mí precisamente. Creo que hace bien en no dejar esto en manos del GBI.

—Uno de los policías parecía saber lo que hacía.

—Sí, bueno, yo no confiaría en ese chupavergas ni de lejos.

Sus palabras fueron tan agudas que ella no supo cómo responder.

—Nunca debí decirte eso del coche— susurró. —No tenía nada que ver con el coche. Ella simplemente no escuchó. Tenías razón. Debería haber sido más duro con ella. Debería haber sido su padre en vez de su amistad.

¿Cuánto tiempo había esperado para que él viera esto? Y ahora, no significaba nada.

—No importa.

—La quiero de vuelta, Abby. Quiero otra oportunidad para hacerlo todo bien. Sus hombros temblaban mientras lloraba. Tú y Emma sois mi mundo. He construido toda mi vida alrededor de vosotras dos. No creo que pudiera vivir conmigo mismo si pasara algo.

Abigail se sentó y le rodeó la cara con las manos. Él se inclinó hacia ella y ella le besó el cuello, la mejilla, los labios. Cuando él la empujó suavemente hacia la cama, ella no protestó. No había pasión, ni más deseo que el de liberarse. Era simplemente la única forma que les quedaba de consolarse mutuamente.

CAPÍTULO SEIS

A LAS SEIS Y CUARENTA Y CINCO de la mañana, Will aparcó el coche en el aparcamiento de profesores de la Academia Westfield. Los policías de alquiler montaban guardia frente a los edificios, con sus uniformes de manga corta y pantalones cortos a juego bien planchados. Por el campus circulaban coches de seguridad bien señalizados. Will se alegró de que la escuela estuviera en alerta máxima. Sabía que Amanda había pedido a la policía del condado de DeKalb que enviara patrullas a la zona cada dos horas, pero también sabía que DeKalb estaba sobrecargado y carecía de personal suficiente. El equipo de seguridad privada ocuparía el hueco. Como mínimo, ayudarían a calmar la sensación de pánico que se estaba generando, que sin duda iba a empeorar a juzgar por las furgonetas de las noticias y los cámaras que se estaban instalando al otro lado de la calle.

Will había apagado la televisión esta mañana porque no podía soportar el bombo. La prensa tenía aún menos información que la policía, pero los tertulianos analizaban cada rumor e insinuación que encontraban. Había —fuentes secretas— y teorías conspirativas en abundancia. Las chicas del colegio habían aparecido en los programas matinales nacionales, con sus súplicas lacrimógenas por el regreso de su querida amistad un tanto atenuadas por su pelo perfectamente peinado y su maquillaje expertamente aplicado. Eso desvió la atención de Emma Campano y la puso directamente en el melodrama.

A estas horas de la mañana de ayer, Kayla y Emma probablemente habían estado preparándose para ir al colegio. Tal vez Adam Humphrey se había quedado dormido porque tenía una clase más tarde. Abigail Campano se había estado preparando para su día de tenis y tratamientos de spa. Paul estaba de camino al trabajo. Ninguno de ellos sabía cuánto tiempo les quedaba antes de que sus vidas cambiaran para siempre o, peor aún, fueran robadas.

Will aún recordaba el primer caso en el que había trabajado con una niña. La niña tenía diez años. Se la habían llevado de casa en plena noche en un falso secuestro organizado por su padre. El hombre había utilizado a su hija para su satisfacción, le había roto el cuello y la había arrojado por un barranco en el bosque que había detrás de la iglesia de la familia. Las moscas sólo tardan unos minutos en encontrar un cadáver. Empiezan a poner sus huevos inmediatamente. Veinticuatro horas después, las larvas eclosionan y empiezan a devorar los órganos y los tejidos. El cuerpo se hincha. La piel se vuelve cérea, casi incandescente. El olor es como a huevos podridos y ácido de batería.

Este era el estado en el que Will la había encontrado.

Rogó a Dios que no fuera así como encontraría a Emma Campano.

Algunos profesores se rieron mientras subían las escaleras hacia el edificio principal de la escuela. Los vio pasar por la puerta, aún sonrientes. Will odiaba las escuelas como algunos odiaban la cárcel. Esa era la idea que Will tenía de la escuela cuando era niño: una especie de prisión donde los guardianes podían hacer lo que quisieran. Otros chicos que tenían padres al menos contaban con algún tipo de protección, pero Will sólo tenía al Estado para cuidar de él, y al Estado no le interesaba precisamente ir a por el sistema escolar de una ciudad.

Hoy sería Will quien interrogaría a los profesores, y cada vez que pensaba en ello le entraban sudores fríos. Se trataba de gente educada, y no educada en las mierdas de escuelas por correspondencia donde Will había obtenido sus dudosos títulos. Seguramente se darían cuenta. Por primera vez desde que todo esto había empezado, se alegró de que Faith Mitchell fuera a estar con él. Al menos ella podría desviar parte de la atención, y el hecho era que la Academia Westfield tenía un estudiante muerto y otro desaparecido. Tal vez los profesores estarían demasiado concentrados en la tragedia como para escudriñar a Will. En cualquier caso, aún quedaban muchas preguntas por responder.

Como en Westfield sólo se impartían cursos de bachillerato, todos los alumnos tenían entre catorce y dieciocho años. Leo Donnelly había pasado la mayor parte del día de ayer hablando con la mayoría del alumnado y había obtenido el tipo de información que cabría esperar de unos adolescentes que acaban de enterarse de que una compañera había sido brutalmente asesinada y otra estaba desaparecida: tanto Kayla como Emma eran chicas buenas y muy queridas.

Sin embargo, si pudiéramos retroceder una semana, la historia podría ser diferente. Will quería hablar con los profesores y averiguar su opinión sobre las dos chicas. Todavía no tenía una imagen clara de Emma Campano. Uno no se convertía en capitán de escuela de la noche a la mañana. Generalmente había pequeñas transgresiones que llevaban a otras mayores. A nadie le gustaba hablar mal de los muertos, pero según la experiencia de Will, los profesores no se andaban con rodeos cuando había algo que debía decirse.

Will miró por la ventana, observando los edificios. El colegio privado era impresionante, el tipo de colegio local con reputación nacional por el que era conocida Atlanta. Antes de la Guerra Civil, sólo los atlantes más ricos podían permitirse educar a sus hijos, y la mayoría de ellos los enviaban a Europa para darse el lujo de una educación completa. Tras la guerra, el dinero se agotó, pero el deseo de educar seguía ahí. Los debutantes recién empobrecidos se dieron cuenta de que realmente tenían habilidades comercializables y empezaron a abrir escuelas privadas a lo largo de la avenida Ponce de León. Puede que la gente cambiara la matrícula por plata de la familia y reliquias de valor incalculable, pero pronto las aulas se llenaron. Incluso después de que se creara el sistema de escuelas públicas de Atlanta en 1872, los atlantes ricos preferían mantener a sus hijos alejados de la chusma.

La Westfield Academy era una de esas escuelas privadas. Estaba ubicada en una serie de edificios antiguos que databan de principios del siglo XX. La escuela original era una estructura de tablas de madera que se parecía más a un granero que a otra cosa. La mayoría de los edificios posteriores eran de ladrillo rojo. La pieza central era una catedral gótica de mármol que parecía tan fuera de lugar como el Porsche 911 de 1979 de Will entre los Toyotas y Hondas último modelo del aparcamiento de profesores.

Will estaba acostumbrado a que su coche destacara. Nueve años atrás, había visto el casco quemado del 911 en una parcela abandonada de su calle. Eso fue cuando la mayoría de las casas de su barrio eran de crack y Will dormía con la pistola bajo la almohada por si llamaban a la puerta equivocada. Nadie había protestado cuando le puso ruedas al coche y lo metió en su garaje. Incluso había encontrado a un vagabundo que le ayudó a empujarlo colina arriba por diez dólares y un trago de la manguera.

Cuando derribaron las casas de crack y empezaron a instalarse familias, Will había reconstruido el coche por completo. Los fines de semana y las vacaciones recorría chatarrerías y talleres de carrocería en busca de las piezas adecuadas. Aprendió por su cuenta sobre pistones y cilindros, colectores de escape y pinzas de freno. Aprendió a soldar y a pintar. Sin los conocimientos de nadie, Will consiguió devolver al coche su esplendor original. Sabía que era un logro del que sentirse orgulloso, pero en algún lugar de su cabeza, Will no podía evitar pensar que si hubiera sido capaz de entender un esquema del embrague o un diagrama del motor, podría haber arreglado el coche en seis meses en lugar de seis años.

Lo mismo ocurría con el caso Campano. ¿Había algo ahí fuera —algo importante— que Will no podía ver porque era demasiado testarudo para admitir su propia debilidad?

Will extendió el periódico de la mañana sobre el volante y volvió a echar un vistazo a la historia de Emma Campano. Las fotos de Adam Humphrey y Kayla Alexander estaban justo debajo de las de Emma, todas bajo el titular "TRAGEDIA EN EL PARQUE ANSLEY". Había una sección especial sobre las familias y el vecindario, junto con entrevistas de personas que decían ser amigos íntimos. Las noticias reales eran escasas y se ocultaban cuidadosamente entre la hipérbole. Will había empezado a leer el periódico en casa, pero la cabeza, ya dolorida por la falta de sueño, casi le estallaba de intentar descifrar la letra pequeña.

Ahora, Will no tenía otra opción. Tenía que saber qué se decía del caso, qué detalles eran de dominio público. Por lo general, la policía se reservaba ciertos datos que sólo el asesino podía conocer. Como tantos policías de Atlanta habían estado en la escena del crimen, se habían producido las inevitables filtraciones. Emma escondida en el armario. La cuerda y la cinta adhesiva en el coche. El móvil roto, aplastado bajo la espalda de Kayla Alexander. Por supuesto, la gran historia era que el Departamento de Policía de Atlanta lo había fastidiado todo. La prensa, una organización conocida por equivocarse sistemáticamente en los hechos, no era tan indulgente en lo que se refería a la policía.

Mientras Will sostenía el dedo debajo de cada palabra, tratando de aislarla para poder entender su significado, era plenamente consciente de que quienquiera que se hubiera llevado a Emma Campano probablemente estaba leyendo la misma historia ahora mismo. Tal vez el asesino se sintiera orgulloso de que sus crímenes aparecieran en la portada del Atlanta Journal. Tal vez sudaba por cada palabra tanto como Will, tratando de ver si había alguna pista que hubiera dejado atrás.

O tal vez el hombre era tan arrogante que sabía que no había forma de relacionarlo con los crímenes. Tal vez estaba fuera ahora mismo, buscando a su próxima víctima mientras el cuerpo de Emma Campano se pudría en una tumba poco profunda.

Se oyó un golpecito en el cristal. Faith Mitchell estaba de pie en el lado del pasajero del coche. Tenía su chaqueta en una mano y una taza de café en la otra. Will se acercó y le abrió la puerta.

—¿Puedes creerlo? Ella le indicó con enfado el periódico.

—¿Qué—preguntó él, doblando el periódico. —Acabo de empezar a leerlo.

Ella cerró la puerta del coche para que entrara el aire acondicionado.

—Un "alto cargo de la policía de Atlanta" ha dicho que hicimos una chapuza y que hubo que llamar al GBI. —Ella pareció darse cuenta de con quién estaba hablando y dijo:

—Sé que la hemos cagado, pero esas cosas no se cuentan a la prensa. No genera precisamente el respeto de los contribuyentes.

—No— estuvo de acuerdo, aunque le pareció curioso que creyera que la fuente era de la APD. Will había llegado tan lejos en la historia y supuso que la fuente estaba en el GBI y que respondía al nombre de Amanda Wagner.

—Hubiera sido agradable que omitieran lo adinerados que son los padres, pero supongo que se puede deducir por el nombre. Esos anuncios de coches son lo más molesto que hay ahora mismo en la tele —Lo miró fijamente como si estuviera esperando a que dijera algo.

Él dijo:

—Sí, son bastante molestos. Los anuncios.

—Lo que sea. —Ella levantó su chaqueta. —Te dejaste esto en mi coche.

Encontró su grabadora digital, aliviado de tenerla de vuelta.

—Estas son geniales— le dijo a Faith, sabiendo que probablemente a ella le había resultado curioso. —No te creerías lo mala que es mi letra.

Ella volvió a mirarlo fijamente, y él sintió que se le erizaba el vello de la nuca mientras se guardaba la grabadora en el bolsillo. ¿Se había dado cuenta? Si escuchaba la grabadora, lo único que oiría sería la voz de Will catalogando información sobre el caso para luego poder dictarla en su ordenador y generar un informe. Angie había dicho que tuviera cuidado con Faith Mitchell. ¿Ya se había delatado?

Los labios de Faith se apretaron en una línea apretada.

—Necesito preguntarte algo. No tienes que contestar, pero me gustaría que lo hicieras —.

Will miró al frente. Podía ver a los profesores entrando en el edificio principal con grandes termos de café y montones de papeles en las manos.

—Claro.

—¿Crees que está muerta?

Su boca se abrió, pero más por el alivio que por otra cosa.

—Sinceramente, no lo sé. —Se tomó su tiempo para dejar la chaqueta en el asiento trasero con el periódico, intentando recuperar algo de compostura. —¿Entiendo que no encontraste nada del otro mundo anoche en la residencia? Le había dicho que le llamara si encontraba alguna pista.

Ella dudó, como si tuviera que cambiar de marcha, y luego contestó:

—En realidad, no. Nada de interés en las cosas de Adam, excepto la olla, que creo que estamos de acuerdo en que no es muy interesante... Will asintió y ella continuó:

—Hablamos con todos los alumnos de los dos pabellones. Nadie conocía realmente a Adam, salvo Gabe Cohen y Tommy Albertson, y teniendo en cuenta la buena impresión que les causé a ambos, se mostraron reacios a dar más información. Envié a Ivan Sambor a hablar con ellos ¿sabes quién es? —Will negó con la cabeza. —Gran tipo polaco, no acepta mierdas de nadie. Francamente, me da mucho miedo. Le contaron lo mismo que a mí: apenas conocían a Adam, Gabe se quedaba en su casa porque Tommy es un gilipollas. Incluso Tommy estaba de acuerdo con esto, por cierto.

Sacó su cuaderno encuadernado en espiral y hojeó las páginas.

—La mayoría de los estudiantes de primer año de la residencia de Adam están en las mismas clases, pero siempre podemos ir a cada clase y buscar caras nuevas. Me puse en contacto con todos sus profesores menos con uno, y todos decían lo mismo: primera semana de clase/nadie conoce a nadie/siento que esté muerto/ni siquiera recuerdo cómo es. Uno con el que no pude ponerme en contacto —Jerry Favre— tiene que devolverme la llamada hoy.

Pasó a otra página.

—Tuercas y tornillos: La cámara de seguridad muestra a Adam saliendo de la residencia sobre las siete y cuarenta y cinco de la mañana de ayer. Tenía clase a las ocho; el profesor comprobó que estaba allí. Adam dio algún tipo de informe durante todo el periodo, así que no se escabulló. El lector de tarjetas, que no significa nada, por cierto —no eres el único genio que ha descubierto el truco de la puerta para minusválidos— dice que volvió a la residencia a las diez y dieciocho, lo que coincide con que su clase termina a las diez. La cámara capta probablemente la parte posterior de su cabeza. Se cambió de ropa y volvió a salir exactamente a las diez y treinta y dos. Eso es lo último que tenemos de él, a menos que estés ocultando algo.

Will se sorprendió.

—¿Qué podría ocultar?

—No lo sé, Will. La última vez que te vi, estabas corriendo al centro de copiado para revisar el Prius de Kayla Alexander. Esa es una prueba bastante clave, pero llevamos casi diez minutos hablando de todo menos del tiempo y no me has dicho ni una maldita cosa.

—Lo siento— respondió Will, sabiendo que eso no era mucho consuelo. —Tienes razón. Debería habértelo dicho. No estoy acostumbrado a...

—Trabajar con un compañero— terminó ella, su tono le decía que la excusa se estaba quedando vieja.

No podía culparla por estar molesta. Ella estaba trabajando tan duro en este caso como él, y dejarla fuera era injusto. Con todos los detalles que pudo reunir, Will le habló de la grabación de la cámara de seguridad del Copy Right, la cuerda y la cinta aislante que Charlie había encontrado.

—Según el vídeo, el coche oscuro apareció en el aparcamiento exactamente a las once y cuarto de la mañana de ayer. Bajaron dos pasajeros: Adam y un desconocido. El Prius de Kayla Alexander llegó a las doce y veintiuno. Podemos suponer que sacaron a Emma del maletero y la trasladaron al coche oscuro. Desapareció poco más de un minuto después.— Resumió:

—Así que la última vez que sabemos el paradero de Adam es a las once y cuarto de la mañana en el aparcamiento del edificio Copy Right.—

Faith había estado anotando las horas en su cuaderno, pero se detuvo en este último punto, mirando a Will.

—¿Por qué allí?

—Es barato, está cerca de casa. No hay ningún empleado a tiempo completo.

Faith aportó:

—El vecino entrometido los delató el año pasado cuando aparcaron en la entrada. Utilizar el garaje era una buena manera de evitarla.

—Eso fue lo que adiviné. —Will estuvo de acuerdo. —Estamos investigando los antecedentes de todos los empleados de Copy Right. Las dos chicas entraron en el turno de tarde mientras estábamos allí: Frieda y Sandy. En realidad no van al garaje. Está oscuro y no creen que sea muy seguro, lo que probablemente sea cierto, sobre todo teniendo en cuenta la falta de seguridad.

—¿Y los trabajadores de la construcción?

—Amanda va a pasar el día buscándolos. No es sólo cuestión de llamar a la ciudad y pedirles una lista. Por lo visto, los obreros se presentan por la mañana y les dicen qué incendio tienen que apagar primero. Hay todo tipo de subcontratistas que utilizan subcontratistas, y antes de que te des cuenta, tienes jornaleros y trabajadores indocumentados... es un lío.

—¿Alguien ha visto el coche allí antes?

—El aparcamiento está en la parte trasera del edificio. A menos que la gente de Copy Right mire por casualidad la cámara de seguridad, no tienen ni idea de quién entra y sale, y por supuesto la cinta se reutiliza, así que no tenemos grabaciones antiguas para comparar. Quiero hablar de nuestro sospechoso. Creo que tenemos que hacernos una idea más clara de quién es.

—¿Te refieres a un perfil? ¿Un solitario de entre veinticinco y treinta y cinco años que vive con su madre?

Will se permitió una sonrisa.

—Esto estuvo bien coordinado. Llevó el cuchillo, la cuerda y la cinta adhesiva a la casa. Alguien le dejó entrar.

—Entonces, ¿crees que esto fue realmente un secuestro y Kayla y Adam se interpusieron?

—Se siente más personal que eso— Will dijo. —Sé que me estoy contradiciendo, pero la escena fue descuidada. Quien mató a Kayla no tenía el control. Sentía verdadera furia hacia ella.—

—Quizá dijo algo equivocado y se le fue de las manos.—

—Tienes que tener una conversación con alguien para decir algo equivocado.

—¿Qué hay de la segunda persona en la cinta de Copy Right? ¿Crees que es el asesino? Tendría más sentido si una de nuestras víctimas lo conociera.—

—Quizás— Will permitió, pero eso no se sentía del todo bien. —Adam dejó la residencia a las diez y treinta y dos. En algún momento entre las diez y treinta y dos y las once y quince, cogió un coche y un pasajero. Tenemos una brecha en la línea de tiempo donde no se sabe nada de él. Eso es... Will trató de entender las matemáticas, pero estaba demasiado cansado y le dolía tanto la cabeza que le dolía el estómago. —Necesito más café. ¿Cuántos minutos son?

—Cuarenta y cinco —suministró Faith. —Necesitamos saber dónde y cómo consiguió el coche. Nadie con quien hayamos hablado en los dormitorios anoche le prestó un auto a Adam o sabe de dónde sacó uno. Adivino que podríamos mirar el lector de tarjetas de seguridad otra vez, y compararlo con las veces que Adam estuvo en la residencia.

—Es algo a considerar. Asintió a su cuaderno.

—Hagamos algunas preguntas. Uno: ¿dónde está el carné de estudiante de Adam?

Empezó a escribir.

—Podría haberlo dejado en el coche.

—¿Y si el asesino se lo llevó como recuerdo?

—O para utilizarlo para entrar en la residencia —contestó ella. —Tenemos que alertar a la seguridad del campus para que cancelen su tarjeta.

—Ver si hay alguna forma de dejarla activa pero marcarla de alguna manera para que sepamos si alguien intenta utilizarla.

—Buen punto. —Ella siguió escribiendo. —Pregunta número dos, ¿de dónde sacó el auto?

—El campus es la respuesta obvia. Comprueba si hay algún coche robado. ¿Gabe Cohen o Tommy Albertson tienen auto?

—Los estudiantes de primer año realmente no pueden aparcar en el campus, y es imposible encontrar un lugar seguro en la ciudad para aparcar, por lo que sí tienen un vehículo, tienden a dejarlo en casa. Dicho esto, Gabe tiene un VW negro con rayas amarillas que conduce su padre. Albertson tiene un Mazda Miata verde que dejó en Connecticut.

—Ninguno de los dos encaja con el coche del vídeo.

Dejó de escribir.

—Adam podría tener un auto que no conocemos.

—También se lo estaría ocultando a sus padres. Dijeron que no tenía.— Will pensó en algo que Leo Donnelly había dicho ayer. —Quizás salió del campus para conseguir un coche. El transporte público entra y sale de allí todo el día. Pongamos un equipo a rastrear las cámaras de seguridad de los autobuses. ¿Cuál es la estación MARTA más cercana?—preguntó, refiriéndose al sistema de autobuses y trenes de la ciudad.

Faith cerró los ojos, obviamente pensando.

—Estación Midtown —recordó por fin.

Will miró por la ventanilla el aparcamiento de la escuela. Habían aparecido más profesores y algunos alumnos llegaban rezagados. —Sin embargo, se tarda unos veinte minutos en llegar. Luego, otros veinte o veinticinco minutos hasta el aparcamiento.

—Aquí están nuestros cuarenta y cinco minutos. Adam condujo hasta aquí para recoger a Emma, luego la llevó al estacionamiento...

—El brazo en la cinta de video— dijo. —Era bastante pequeño. Supongo que podría haber sido la mano de una chica la que se estiró y cogió las llaves.—

—He estado suponiendo que Kayla llevó a Emma del colegio a la casa en su Prius, y que Adam de alguna manera se encontró con ellos allí.

—Yo también— admitió Will. —¿Crees que es posible que Adam llevara a Emma al garaje y luego ambos caminaran hasta la casa?

—El asesino pudo haber caminado desde Tech.

—Sabía que el coche de Adam estaba en el garaje— Will se volvió hacia Faith. —Si sabía que iba a llevarse a Emma Campano del lugar, tendría que tener un sitio donde retenerla. Algún lugar tranquilo y aislado-no en la ciudad porque los vecinos se enterarían. No un dormitorio.

—Si no se deshacía del cuerpo.

—¿Por qué llevársela sólo para tirarla??—preguntó Will, y la pregunta le hizo reflexionar. Por eso había querido hablar a través de un perfil del sospechoso. —El asesino llegó a la casa con guantes, cuerda, cinta adhesiva y un cuchillo. Tenía un plan. Fue allí para someter a alguien. Dejó los cuerpos de Adam y Kayla en la casa. Si el objetivo era matar a Emma, la habría matado allí. Si el objetivo era secuestrarla, llevársela para pasar más tiempo con ella...

—Y APD le dio tiempo de sobra para hacerlo— añadió Faith con pesar.

Will sintió una sensación de urgencia al pensar en ello. Habían pasado menos de veinticuatro horas desde que se habían llevado a la chica. Si su secuestrador la había retirado del lugar para poder tomarse su tiempo con ella, entonces tal vez Emma Campano seguía viva. La cuestión era cuánto tiempo le quedaba.

Comprobó su teléfono móvil, anotando la hora.

—Tengo que estar en casa de los Campano a las nueve.

—¿Crees que saben algo?

—No— admitió. —Pero voy a tener que pedirle a Paul una muestra de ADN.

La expresión de inquietud de Faith probablemente imitaba la suya, pero Amanda le había dicho que lo hiciera y Will realmente no tenía elección.

Dijo:

—Hablemos con los profesores, para tener una idea general de las chicas. Si creen que hay alguien más en particular con quien debamos hablar —alumno o conserje—, te dejaré hacerlo. Si no aparece nada, quiero que vayas a las autopsias. Los padres de Adam Humphrey vendrán esta tarde. Necesitamos respuestas para ellos.

Su expresión cambió, y Will pensó que empezaba a conocerla lo suficiente como para ver cuándo Faith Mitchell estaba disgustada por algo. Sabía que su hijo tenía la misma edad que Adam Humphrey. Ver cómo diseccionaban a un chico de dieciocho años sería horrible para cualquiera, pero para un padre supondría un dolor especial.

Intentó ser amable y le preguntó:

—¿Crees que podrás soportarlo?

Ella se enfadó y se lo tomó a mal.

—Me he levantado esta mañana y me he dicho a mí misma que iba a trabajar contigo y a mantener una buena actitud, y luego tienes el descaro de preguntarme —a una detective de la maldita brigada de homicidios que pasa por encima de cadáveres casi todos los días de su vida— si puedo o no con uno de los requisitos básicos de mi trabajo. —Y ya que estamos, gilipollas, ¿dónde coño te metes para conducir un Porsche e investigar a mi madre por robar?

—Yo sólo...

—Hagamos nuestro trabajo, Ok? —Abrió la puerta de golpe. —¿Crees que puedes hacerme esa cortesía profesional?

—Sí, por supuesto, pero... —Se volvió hacia él y Will sintió que movía la boca, pero no le salían las palabras. —Te pido disculpas— dijo finalmente, sin saber exactamente por qué se disculpaba, pero sabiendo que no podía empeorar las cosas.

Ella exhaló lentamente, mirando la taza de café en su mano, obviamente tratando de decidir cómo responder.

Will dijo:

—Por favor, no me tires café caliente.

Ella lo miró, incrédula, pero su petición había funcionado para romper la tensión. Will se tomó su tiempo para reconocer su mérito. No era la primera vez que tenía que salir de una situación delicada con una mujer enfadada.

Faith sacudió la cabeza.

—Eres el hombre más extraño que he conocido en mi vida.

Ella salió antes de que él pudiera responder. Will tomó como una señal positiva que ella no diera un portazo.

CAPÍTULO SIETE

EL CALOR AFUERA era tan intenso que Faith no pudo terminarse el café. Tiró la taza a la papelera antes de dirigirse al edificio de administración. Había pasado más tiempo en las escuelas en los últimos dos días que en todo su primer año.

—Hola, señora— dijo uno de los hombres de seguridad contratados, inclinando el sombrero hacia ella.

Faith asintió, compadeciéndose del hombre. Aún recordaba lo que sentía al llevar el uniforme completo en el calor de Atlanta. Era como envolverse en miel y luego entrar en un horno. Como se trataba de una zona escolar, no se permitían armas en el campus a menos que las acompañara una placa de policía. A pesar de la porra en un lado del cinturón del hombre y una lata de maza en el otro, parecía tan inofensivo como una pulga. Afortunadamente, sólo un policía se daría cuenta de estas cosas. Los alquileres estaban aquí para dar a los padres y a los chicos una sensación de seguridad. En un mundo loco y confuso en el que las niñas blancas y ricas podían ser asesinadas o secuestradas, la demostración de fuerza era de esperar.

Al menos, daban algo en lo que centrar la atención de la prensa. Al otro lado de la calle, Faith vio a tres fotógrafos que ajustaban sus objetivos y entraban a matar. Las noticias se habían hecho con el nombre de la escuela en algún momento de la noche anterior. Faith esperaba que los policías de alquiler fueran capaces de recordar enérgicamente a los reporteros que la escuela estaba en una propiedad privada.

Faith pulsó el timbre junto a la puerta y miró hacia la cámara instalada en la pared. El altavoz se activó y una voz de mujer irritada dijo:

—¿Sí?

—Soy Faith Mitchell de la...

—La primera a la izquierda, por el pasillo.

La puerta zumbó y Faith la abrió. Hubo un forcejeo incómodo en el que Will dejó claro que no iba a dejar que ella le sujetara la puerta. Faith finalmente entró. Estaban al principio de un largo pasillo con ramificaciones a izquierda y derecha. Las puertas cerradas eran probablemente aulas. Miró hacia arriba y vio seis cámaras de seguridad más. No cabía duda de que el lugar tenía las bases cubiertas, pero el director le había dicho ayer a Leo que había un hueco en la cobertura detrás de uno de los edificios de aulas principales. Al parecer, Kayla y Emma lo habían aprovechado ayer por la mañana a su costa.

Will se aclaró la garganta, mirando a su alrededor con nerviosismo. Excepto por el hecho de que llevaba puesto otro traje de tres piezas en pleno verano, tenía el aspecto preocupado de un alumno descarriado que espera evitar un viaje a la oficina del director.

Preguntó:

—¿Por dónde ha dicho? —Incluso sin que la mujer les hubiera dicho adónde ir hacía dos segundos, estaba de pie junto a un gran cartel que indicaba a los visitantes que se dirigieran a la oficina principal al final del pasillo.

Faith se cruzó de brazos, reconociendo esto como un intento muy poco convincente de hacerla sentir útil.

—No pasa nada —dijo. —Eres un buen policía, Will, pero tienes las habilidades sociales de un mono salvaje.

Él frunció el ceño ante la descripción.

—Bueno, supongo que es justo.

Faith realmente no era el tipo de persona que ponía los ojos en blanco, pero sintió un tirón en el nervio óptico que no había experimentado desde la pubertad.

—Por aquí— dijo, dirigiéndose a un pasillo lateral. Encontró la oficina principal detrás de varias cajas de cartón apiladas. Como madre, Faith reconoció al instante las chocolatinas que las escuelas regalaban cada año a los niños indefensos y a sus padres. Aprovechándose del trabajo infantil forzado, la administración enviaba a los chicos a vender dulces con la esperanza de recaudar dinero para diversas mejoras escolares. Faith había comido tantas barritas cuando Jeremy era pequeño que le temblaba el estómago al verlas.

Detrás de la recepcionista había varios monitores de vídeo que mostraban escenas de la escuela, pero su atención se centraba en el sistema telefónico, que no paraba de sonar. Contempló a Faith y a Will con una mirada experta y pidió a tres personas diferentes que esperaran antes de dirigirse finalmente a Faith.

—El señor Bernard se retrasa, pero todos los demás están en el espacio de conferencias. Sal por la puerta de la izquierda.

Will abrió la puerta y Faith lo condujo por el pasillo hasta la puerta debidamente señalizada. Llamó dos veces y alguien dijo: "Entra".

Faith había asistido a muchas reuniones de padres y profesores, así que no debería haberle sorprendido encontrar a los diez sentados en medio círculo con dos sillas vacías en el centro esperando a ser ocupadas. Como correspondía a una escuela progresista especializada en las artes comunicativas, los profesores eran un grupo multicultural que representaba casi todas las partes del arco iris: Chino-americanos, afroamericanos, musulmanes-americanos y, para mezclar las cosas, nativos americanos. Uno de ellos era caucásico. Con sus sandalias de cáñamo, su vestido de batik y la larga coleta gris que le colgaba de la espalda, irradiaba culpabilidad blanca como un calefactor espacial barato.

Extendió la mano y dijo:

—Soy la doctora Olivia McFaden, directora de Westfield.

—Detective Faith Mitchell, agente especial Will Trent— proporcionó Faith, tomando asiento. Will dudó, y por un momento ella pensó que parecía nervioso. Tal vez estaba teniendo un flashback de mal estudiante, o tal vez la tensión en el espacio le estaba afectando. Los guardias de seguridad del exterior debían hacer que la gente se sintiera segura, pero Faith tuvo la clara impresión de que estaban haciendo exactamente lo contrario. Todo el mundo parecía estar nervioso, especialmente el director.

Aun así, McFaden fue recorriendo el espacio, presentando a los profesores, las asignaturas que impartían y qué chica estaba en sus clases. Como Westfield era una escuela pequeña, había un considerable solapamiento; la mayoría de los profesores estaban familiarizados con ambas chicas. Faith anotó cuidadosamente sus nombres en su cuaderno, reconociendo fácilmente el elenco de personajes: la moderna, la empollona, la gay, la que se agarraba con las uñas mientras rezaba por la jubilación.

—Es comprensible que todos estemos muy afectados por esta tragedia —dijo McFaden. Faith no sabía por qué la mujer le había caído tan mal al instante. Tal vez ella misma estaba teniendo algunos malos recuerdos de la escuela. O tal vez porque, de todos los profesores presentes en el espacio, McFaden era la única que no había estado llorando. Algunas mujeres y uno de los hombres tenían pañuelos de papel en las manos.

Faith dijo a los profesores:

—Transmitiré sus condolencias a los padres—.

Will respondió a la pregunta obvia.

—No podemos descartar del todo una conexión entre lo ocurrido ayer y la escuela. No hay necesidad de alarmarse demasiado, pero es buena idea que todos tomen precauciones. Estén alertas a su alrededor, asegúrense de saber dónde están los estudiantes en todo momento, reporten cualquier ausencia inexplicable—.

Faith se preguntó si podría haberlo expresado de otra manera para asustarlos aún más. Al echar un vistazo al espacio, pensó que no. Faith se detuvo y volvió a repasar las caras de los profesores. Recordó lo que había dicho la secretaria de recepción.

—¿Falta alguien?

McFaden respondió:

—Sería el señor Bernard. Tenía una reunión previamente programada con un padre que no podía ser trasladada con tan poca antelación. No tardará en llegar. —Miró el reloj. —Me temo que vamos un poco justos de tiempo antes de que empiece la asamblea.

—¿Asamblea? —Faith lanzó una mirada penetrante a Will.

Él tuvo la sensatez de parecer avergonzado. —Amanda quiere que uno de nosotros asista a la asamblea.

Faith adivinó que sabía quién iba a sacar la pajita más corta. Le lanzó una mirada de odio absoluto.

McFaden parecía ajeno.

—Pensamos que lo mejor sería reunir a todos los alumnos y asegurarles que su seguridad es nuestra prioridad número uno.—Su sonrisa era de las de megavatio, de las que sirven para animar a un alumno reacio a aceptar una conclusión inevitable. —Realmente apreciamos su ayuda en este asunto.

—Estoy encantada de ayudar— le dijo Faith a la mujer, forzando su propia sonrisa. No creía que una asamblea fuera mala idea, pero le enfurecía que la tarea recayera en ella, sobre todo porque a Faith le aterrorizaba hablar en público. Podía imaginarse perfectamente cómo sería la asamblea: una miríada de adolescentes en diversos estados de histeria exigiendo que se les cogiera de la mano, que se apaciguaran sus miedos, y todo ello mientras Faith intentaba que no le temblara la voz. Aquello era más propio de una consejera escolar que de una detective de homicidios que había vomitado antes de las pruebas orales de su examen de detective.

La directora se inclinó hacia delante, juntando las manos.

—Ahora, dígame, ¿cómo podemos serle de ayuda?

Faith esperó a que Will hablara, pero él se quedó sentado en la silla a su lado. Ella tomó el relevo y preguntó:

—¿Podrías darnos una impresión de Emma y Kayla, social y académicamente?

Matthew Levy, el profesor de matemáticas, tomó la iniciativa.

—Ayer hablé de esto con su colega, pero supongo que tengo que volver a decirlo. Las chicas no encajaban realmente en ningún grupo social. Tuve tanto a Kayla como a Emma en mi clase. Tendían a ser muy reservadas.

Faith preguntó:

—¿Tenían enemigos?

Hubo un intercambio de miradas. Levy respondió:

—Se metían con ellas. Sé que la primera pregunta que me viene a la cabeza es cómo podíamos ser conscientes de ello y dejar que continuara, pero hay que entender la dinámica de la situación escolar.

Faith les hizo saber que sí.

—Los chicos no suelen denunciar a los acosadores por miedo a represalias. Los profesores no pueden castigar la actividad que no ven.—

Levy negó con la cabeza.

—Es más que eso. —Hizo una pausa, como para ordenar sus pensamientos. —Di clases a Emma durante dos años. Sus aptitudes no eran las matemáticas, pero era una buena estudiante, una chica encantadora. Trabajaba duro, no se metía en líos. Estaba al margen de uno de nuestros grupos populares. Parecía llevarse bien con los otros chicos.

Una de las asiáticas, Daniella Park, añadió:

—Hasta que apareció Kayla.

Faith se sobresaltó por el tono de voz cortante de la profesora. Park parecía no inmutarse por el hecho de que la niña hubiera sido salvajemente asesinada.

—¿Por qué?

—Lo vemos todo el tiempo. Kayla era una mala influencia. Los asentimientos de confirmación ondularon por el espacio. —Durante mucho tiempo, Emma fue amiga de una chica llamada Sheila Gill. Estaban muy unidas, pero el padre de Sheila fue trasladado a Arabia Saudí a principios del curso pasado. Trabaja para una de esas desalmadas multinacionales del petróleo. —De todos modos, Emma no tenía a nadie más en su grupo a quién recurrir. Hay chicas que se sienten más atraídas por una persona en particular que por un grupo, y sin Sheila no tenía grupo. Emma se volvió más introvertida, menos dispuesta a participar en clase. Sus notas no bajaron, de hecho mejoraron ligeramente, pero se notaba que se sentía sola. —explicó Park.

—Entra Kayla Alexander— intervino Levy con el mismo tono de voz apesadumbrado que Park. —Se siente sola en mitad del curso escolar. Es de las que necesitan público, y sabía muy bien a quién elegir.

—Emma Campano— suministró Faith. —¿Por qué se trasladó Kayla en mitad del curso?

McFaden intervino:

—Llegó a nosotros a través de otra escuela. Kayla era un reto, pero en Westfield afrontamos los retos de frente—.

Faith descifró el código. Dirigió su siguiente pregunta hacia Levy, que parecía no tener ningún problema en criticar a la chica muerta.

—¿Kayla fue expulsada de su último colegio?

McFaden trató de seguir dando vueltas.

—Creo que le pidieron que se fuera. Su antiguo colegio no estaba preparado para atender sus necesidades especiales.— Enderezó los hombros. —Aquí, en Westfield, nos enorgullecemos de atender las necesidades especiales de lo que la sociedad califica como niños más difíciles.—

Por segunda vez aquel día, Faith luchó contra el impulso de poner los ojos en blanco. Jeremy había estado en la cúspide del movimiento de los trastornos: TDA, TDAH, trastorno social, trastorno de la personalidad. Estaba llegando a ser tan ridículo que le sorprendía que no hubiera escuelas especiales para los niños normales y aburridos.

—¿Puede decirnos de que la estaban tratando?

—TDAH. — respondió McFaden. —Kayla tiene —tenía, lo siento— muchas dificultades para concentrarse en sus tareas escolares. Estaba más concentrada en socializar que en estudiar.

Eso debió de hacerla sobresalir como un pulgar dolorido entre el resto de los adolescentes.

—¿Y Emma?

Park volvió a hablar, sin el tono cortante de antes.

—Emma es una chica maravillosa.

Hubo más asentimientos, y ella pudo sentir la tristeza recorriendo el espacio. Faith se preguntó qué había hecho exactamente Kayla Alexander para que esos profesores se pusieran de su lado.

La puerta se abrió y un hombre con una chaqueta deportiva arrugada y un montón de papeles en la mano entró en el espacio. Miró a la multitud, aparentemente sorprendido de que estuvieran todos allí.

—Señor Bernard —comenzó McFaden—, permítanme presentarles a los detectives Mitchell y Trent. Se volvió hacia Faith y Will. —Este es Evan Bernard, del departamento de inglés.

Él asintió, parpadeando tras sus gafas de montura de alambre. Bernard era un hombre agradable, probablemente de unos cuarenta años. Faith supuso que podría encajar fácilmente en un estereotipo con su barba desaliñada y su aspecto desaliñado, pero algo en la cautela de sus ojos le hizo pensar que había algo más en él.

Bernard dijo:

—Lamento llegar tarde. Tenía una reunión de padres. —Acercó una silla a McFaden y se sentó con un montón de papeles en el regazo.

Faith se dio cuenta de que era la primera persona que hacía la pregunta.

—No— dijo ella. —Estamos siguiendo todas las pistas de la investigación. Cualquier cosa que puedas contarnos sobre las dos chicas será de ayuda.—

Debajo de la barba, se mordió el labio inferior, y ella se dio cuenta de que se había dado cuenta de sus tonterías tan fácilmente como Faith se había dado cuenta de las de McFaden.

Will eligió ese momento para hablar. Dirigió sus palabras hacia Bernard.

—Hacemos todo lo que podemos para averiguar quién mató a Kayla y traer a Emma a casa sana y salva. Sé que no parece un gran consuelo, pero sepa que este caso cuenta con toda la atención de todos los miembros del Departamento de Policía de Atlanta y de todos los agentes de la Oficina de Investigación de Georgia —.

Bernard asintió con la cabeza, agarrando los papeles que tenía en el regazo.

—¿Qué puedo hacer para ayudar?

Will no contestó. Faith dedujo que debía volver a tomar la iniciativa.

—Estábamos hablando de la influencia de Kayla Alexander sobre Emma.

—No puedo decirte nada sobre Kayla. Sólo tenía a Emma, pero no para clase. Soy la tutora de lectura en Westfield.—

McFaden proporcionó,

—El Sr. Bernard hace sesiones individuales con nuestros estudiantes con problemas de lectura. Emma es ligeramente disléxica.

—Lamento oír eso. ¿Puede decirme...?

—¿Cómo es eso? —Will interrumpió. Se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas, para mirar a Bernard.

Bernard sonaba desconcertado.

—No estoy seguro de entender la pregunta.

Will parecía quedarse sin palabras.

—No entiendo muy bien lo que quiere decir con dislexia leve.

—"Leve" no es un término que yo utilizaría— replicó Bernard. —En general, se trata de un trastorno de la lectura. Al igual que el autismo, la dislexia presenta un amplio espectro de síntomas. Clasificar a alguien como leve sería situarlo en el nivel superior, que se denomina más comúnmente alto funcionamiento. La mayoría de los chicos que veo tienden a estar en un extremo o en el otro. Hay varias iteraciones sintomáticas, pero el identificador clave es la incapacidad para leer, escribir o deletrear a nivel de grado —.

Will asintió, y Faith vio que se metía la mano en el bolsillo de la chaqueta. Oyó un clic y tuvo que esforzarse por mantener una expresión neutra. Ella lo había visto transferir la grabadora digital a ese mismo bolsillo en el coche. Aunque en el estado de Georgia era perfectamente legal que una persona grabara en secreto una conversación, era totalmente ilegal que lo hiciera un policía.

Will le preguntó a Bernard:

—¿Calificarías a Emma de lenta o...? —Parecía dudar en utilizar la palabra. —¿Retrasada?

Bernard parecía tan sorprendido como Faith.

—Por supuesto que no —respondió el hombre. —De hecho, Emma tiene un coeficiente intelectual excepcionalmente alto. Muchas parcelas de disléxicos son increíblemente dotados.

—¿Dotados para qué?

Soltó algunos ejemplos.

—Mucha capacidad de observación, muy organizada, memoria excepcional para los detalles, talento atlético, inclinación mecánica. No dudo que Emma será una buena arquitecta algún día. Tiene una aptitud asombrosa para construir estructuras. He enseñado aquí en Westfield durante doce años y nunca he visto a nadie como ella.

Will sonaba un poco escéptico.

—Pero aún tenía problemas.

—Yo no los llamaría problemas. Desafíos, tal vez, pero todos los chicos tienen desafíos.

—Pero sigue siendo una enfermedad.

—Un trastorno— corrigió.

Will tomó aire, y Faith se dio cuenta de que se estaba irritando con la evasiva. Aun así, insistió:

—Entonces, ¿cuáles son algunos de los problemas asociados con el trastorno?

La profesora los enumeró.

—Deficiencias en matemáticas, lectura, ortografía y comprensión, inmadurez, problemas espaciales, tartamudeo, escasas habilidades motrices, incapacidad para captar la rima... Es una mezcla de todo, en realidad, y cada niño es diferente. Puedes tener a un genio de las matemáticas o a alguien que no es capaz de hacer una simple suma; hiperatlético o un torpe total. Emma tuvo la suerte de que le diagnosticaran pronto. Los disléxicos son muy hábiles para ocultar su trastorno. Por desgracia, los ordenadores les permiten engañar a la gente mucho más fácilmente. La lectura es una habilidad tan fundamental que tienden a avergonzarse cuando no son capaces de comprender lo básico. La mayoría de los disléxicos no rinden bien a menos que sea oralmente, por lo que suelen ir muy mal en la escuela. No creo que sea el único que dice que algunos profesores lo malinterpretan como pereza o algo relacionado con el comportamiento — Bernard dejó que sus palabras quedaran en el aire, como si fueran dirigidas a un profesor concreto del espacio. —Además, Emma es muy tímida. No le gusta llamar la atención. Está dispuesta a soportar muchas tonterías para pasar desapercibida. Ha tenido sus momentos de inmadurez, pero en general es una chica introvertida por naturaleza que tiene que esforzarse mucho para encajar.

Will se inclinaba tanto hacia delante que prácticamente se caía de la silla.

—¿Cómo reaccionaron sus padres ante esta información?

—Nunca he conocido al padre, pero la madre es muy proactiva.

—¿Tiene cura?

—Como dije antes, la dislexia no es una enfermedad, Sr. Trent. Es un problema de cableado en el cerebro. Es lo mismo esperar que un diabético produzca insulina espontáneamente que un disléxico se despierte y de repente sea capaz de distinguir entre izquierda y derecha y entre más y menos.—

Finalmente, Faith creyó entender a dónde quería llegar Will con sus preguntas. Preguntó:

—Entonces, si alguien como Emma fuera perseguida, ¿sería probable que tomara el camino equivocado, subir las escaleras en lugar de bajarlas, donde podría escapar?

—No funciona así. Probablemente ella sabría intuitivamente cuál es el mejor camino, pero si le preguntaras: "¿Cómo has salido de ahí?", no podría decirte: "Me he escondido debajo de la mesita y luego he bajado por la escalera a la izquierda". Simplemente diría: "Me escapé". Lo más fascinante de este trastorno es que la mente parece reconocer el déficit y crear nuevas vías de pensamiento que dan lugar a mecanismos de afrontamiento que el niño típico no se plantearía de otro modo.—

Will se aclaró la garganta.

—Dijiste que sería más observadora que una persona normal.

—Aquí no utilizamos la palabra "normal"—le dijo Bernard. —Pero, sí. En el caso de Emma, creo que tendría mejores dotes de observación. —Sabe, en mi experiencia, los disléxicos son mucho más claves que la mayoría de la gente. A veces lo vemos en niños maltratados que, como forma de autodefensa, han aprendido a leer el estado de ánimo y los matices mejor que un niño normal. Absorben una cantidad increíble de culpa para mantener la paz. Son los supervivientes por excelencia.

A Faith le reconfortaron sus palabras. Una mirada alrededor del espacio le dijo que no estaba sola en este sentimiento.

Will se puso de pie.

—Lo siento— dijo al grupo. —Tengo otra reunión. El detective Mitchell tiene unas cuantas preguntas más que haceros— Se llevó la mano al bolsillo, ella supuso que para apagar la grabadora. —Faith, llámame cuando llegues al ayuntamiento. —Se refería a la morgue. —Quiero hablar contigo.

—Ok.

Se disculpó y se marchó rápidamente. Faith miró el reloj, preguntándose adónde iba. No tenía que estar en los Campanos hasta dentro de una hora.

Faith miró alrededor del espacio, todos los ojos que estaban sobre ella. Decidió acabar de una vez.

—Me pregunto si pasó algo específico con Kayla Alexander. No parece que haya mucha simpatía por ella teniendo en cuenta lo que pasó —.

Hubo algunos encogimientos de hombros. La mayoría se miró las manos o el suelo. Ni siquiera Daniella Park tuvo una respuesta.

El director tomó el relevo.

—Como dije, detective Mitchell, Kayla era un reto.—

Bernard dejó escapar un suspiro pesado, como si le molestara tener que ser él quien lo aclarara.

—A Kayla le gustaba causar problemas.

—¿De qué manera?

—De la forma en que lo hacen las chicas— dijo, aunque eso no era una explicación.

—¿Ella buscaba peleas? — adivinó Faith.

—Esparcía rumores— dijo Bernard. —Hacía que las otras chicas se pusieran nerviosas. Seguro que recuerdas lo que era tener esa edad.

Faith había intentado por todos los medios olvidarlo. Ser la única embarazada de catorce años en tu colegio no era precisamente un paseo por el parque.

El tono de Bernard se volvió despectivo.

—No era tan malo.

Matthew Levy estuvo de acuerdo.

—Estas riñas siempre son cíclicas. Una semana se pelean entre ellos y a la siguiente son mejores amigos y odian a otro. Lo ves todo el tiempo.

Todas las mujeres del espacio parecían pensar lo contrario. Park habló por ellas.

—Era malo— dijo. —Yo diría que al mes de matricularse, Kayla Alexander se había cruzado con casi todo el mundo aquí. Partió la escuela en dos.

—¿Era popular entre los chicos?

—Y cómo— Park dijo. —Los utilizaba como papel higiénico.

—¿Había alguno en particular?

Hubo una serie de encogimientos de hombros y sacudidas de cabeza.

—La lista es probablemente interminable— suministró Bernard. —Pero los chicos no se alteraban. Sabían lo que les esperaba—.

Faith se dirigió a Daniella Park.

—Antes dijiste que Emma era su única amistad.

Park respondió:

—Kayla era amiga de Emma. Emma era todo lo que le quedaba a Kayla.

La distinción era importante.

—¿Por qué Emma se quedó con ella?

—Sólo Emma sabe la respuesta a eso, pero yo adivinaría que entendía lo que significaba ser una extraña. Cuanto más se ponían las cosas en contra de Kayla, más se acercaban.

—Dijiste que la escuela estaba dividida en dos. ¿Qué pasó exactamente?

El silencio llenó el espacio. Nadie parecía querer ofrecer la información. Faith estaba a punto de volver a hacer la pregunta cuándo Paolo Wolf, un profesor de economía que había permanecido callado hasta ese momento—dijo:

—Mary Clark sabría más sobre eso.—

El silencio se hizo más pronunciado hasta que Evan Bernard murmuró algo en voz baja.

Faith preguntó:

—Lo siento, señor Bernard, no he entendido lo que ha dicho.

Sus ojos recorrieron el espacio, como retando a cualquiera a desafiarle.

—Mary Clark apenas sabe la hora del día.

—¿Es Mary alumna de aquí?

—La señora Clark es una de nuestras profesoras de inglés. Tuvo a Kayla en su clase el año pasado.— explicó McFaden, el director.

Faith no se molestó en preguntar por qué la mujer no estaba aquí. Lo averiguaría por sí misma en persona.

—¿Puedo hablar con ella?

McFaden abrió la boca para responder, pero sonó el timbre. El director esperó a que dejara de sonar.

—Es la campana de la asamblea —le dijo a Faith. —Deberíamos dirigirnos al auditorio.

—Realmente necesito hablar con Mary Clark.—

Sólo hubo un segundo de equívoco antes de que McFaden esbozara una sonrisa brillante que rivalizaría con el récord mundial de falsedad.

—Estaré encantado de indicártela.—

FAITH CAMINÓ POR EL PATIO, detrás del edificio principal de la escuela, siguiendo a Olivia McFaden y a los demás profesores hasta el auditorio. Extrañamente, todos iban en fila india, al igual que todos los alumnos que seguían a sus respectivos profesores hacia la asamblea. El edificio tenía el aspecto más moderno de todos los del campus de Westfield, probablemente construido a costa de los desventurados padres que vendían chocolatinas, suscripciones a revistas y papel de regalo a vecinos y abuelos desprevenidos.

Uno de los grupos de estudiantes en particular se estaba alborotando demasiado. La cabeza de McFaden giró como si estuviera en una torreta y su mirada localizó a los culpables más ruidosos. El ruido se escurrió rápidamente como el agua por un fregadero.

Faith no debería haberse sorprendido por el auditorio, que en realidad era más parecido a lo que se encontraría albergando un pequeño teatro comunitario en un suburbio acomodado. Filas de asientos de terciopelo rojo conducían a un gran escenario con iluminación de última generación. El techo de bóveda de cañón estaba pintado en un homenaje muy convincente a la Capilla Sixtina. Alrededor del escenario, intrincados bajorrelieves representaban a los dioses en diversos estados de excitación. La moqueta era tan gruesa que Faith miraba hacia abajo cada pocos pasos por miedo a caerse.

McFaden hizo la visita guiada mientras caminaba, con los estudiantes callándose a su paso.

—Construimos el auditorio en 1995 con la vista puesta en albergar eventos desbordantes durante las Olimpiadas.

Así que los padres habían apurado sus caramelos y luego la escuela había cobrado al Estado por alquilar el auditorio.

—Daphne, nada de chicles —le dijo McFaden a una de las chicas al pasar. Volvió a dirigir sus palabras a Faith. —Nuestra directora artística, la señora Meyers, sugirió el motivo del techo—.

Faith levantó la vista y murmuró:

—Qué agradable.

Había más cosas sobre el edificio, pero Faith no oyó la voz de McFaden mientras bajaba los escalones hacia el escenario. Había un cierto escalofrío en el auditorio cuando empezó a llenarse de estudiantes. Algunos lloraban, otros simplemente miraban al escenario, con una mirada de expectación en los ojos. Algunos estaban con sus padres, lo que de alguna manera hacía que la situación fuera aún más tensa. Faith vio a más de un niño con el brazo de su madre sobre los hombros. No pudo evitar pensar en Abigail Campano cuando los vio, recordar la forma en que la madre había luchado tan ferozmente contra el hombre que suponía que había matado a su hija. Se le erizó el vello de la nuca, una antigua respuesta genética a la sensación de miedo colectivo que impregnaba el espacio.

Haciendo un rápido recuento con algunas multiplicaciones, Faith calculó que, incluyendo el balcón vacío, había alrededor de mil asientos en el auditorio. El nivel inferior estaba casi completamente lleno. La mayoría de los estudiantes de Westfield eran chicas jóvenes. La mayoría eran muy delgadas, muy adineradas y muy guapas. Comían productos orgánicos y vestían algodón orgánico y conducían sus BMW y Minis para ir a Pilates después de clase. Sus padres no paraban en el McDonald's de camino a casa para recoger la cena antes de ir a hacer su segundo trabajo en el turno de noche. Probablemente estas chicas llevaban una vida muy parecida a la de Emma Campano: iPhones relucientes, coches nuevos, vacaciones en la playa y televisores de pantalla grande.

Faith se contuvo, sabiendo que la pequeña parte de ella que había perdido tantas cosas cuando llegó Jeremy estaba actuando. No era culpa de esas chicas haber nacido en familias ricas. Desde luego, no obligaban a sus padres a comprarles cosas. Tenían mucha suerte y, por lo que parecía, mucho miedo. Uno de sus compañeros de clase había sido brutalmente asesinado, más brutalmente de lo que quizás ninguno de ellos llegaría a saber. Otro compañero había desaparecido, probablemente utilizado sádicamente por un monstruo. Entre CSI y Thomas Harris, estos chicos probablemente podrían adivinar lo que le estaba sucediendo a Emma Campano.

Cuanto más se acercaba Faith al escenario, más oía llorar. No había nada más emocional que una adolescente. Mientras que diez minutos antes había sentido algo parecido al desprecio por ellos, ahora Faith sólo podía sentir lástima.

McFaden cogió a Faith del brazo. —Esa es la señora Clark— dijo, señalando a una mujer apoyada en la pared del fondo. La mayoría de los profesores estaban de pie en el pasillo, reprendiendo diligentemente a los estudiantes, manteniendo la paz en la gran multitud, pero Mary Clark parecía estar en su propio pequeño mundo. Era joven, probablemente no hacía mucho que había salido de la universidad, y rozaba la belleza. Su pelo rubio le llegaba hasta los hombros y tenía pecas en la nariz. Incongruentemente, iba vestida con una conservadora chaqueta negra, una camisa blanca planchada y una falda a juego que le llegaba justo por debajo de la rodilla, un atuendo mucho más apropiado para una matrona mayor.

McFaden dijo:

—¿Si pudiera decir unas palabras a los alumnos?

Faith sintió una oleada de pánico. Se dijo a sí misma que sólo estaba hablando a un espacio lleno de chicos, que no importaba si hacía el ridículo, pero sus manos seguían temblando cuando llegaron a la parte delantera del auditorio. El aire acondicionado enfriaba eficazmente el espacio, pero Faith estaba sudando.

McFaden subió los escalones que conducían al escenario. Faith la siguió, sintiéndose de la misma edad que los chicos a los que se suponía que tenía que asegurar. Mientras McFaden iba directa al podio, Faith se quedó entre bastidores, desesperada por cualquier excusa para no tener que hacer esto. Las luces eran brillantes, tanto que Faith sólo podía ver a los estudiantes sentados en primera fila. Sus uniformes eran probablemente faldas de colegiala hechas a medida y blusas blancas almidonadas a juego. A los chicos les había ido mejor con pantalones oscuros y camisas blancas con corbatas de rayas azules. Debía de ser una ardua batalla hacer que se metieran las camisas por dentro y mantuvieran las corbatas rectas.

Detrás del estrado había seis sillas. Cuatro de ellas estaban ocupadas por profesores, y la última por un hombre corpulento y peludo que vestía pantalones cortos de lycra y sujetaba un papel arrugado en una mano sudorosa. Tenía la tripa enrollada en la cintura de los pantalones cortos y al sentarse le costaba respirar; tenía la boca abierta y movía los labios como un pez. Faith lo estudió, intentando averiguar qué estaba haciendo, y se dio cuenta de que estaba repasando las líneas de un guión que llevaba en su fornida mano. Por el silbato que llevaba al cuello, Faith adivinó que era el entrenador del departamento de educación física.

A su lado estaba Evan Bernard, sentado en la última silla de la izquierda. Daniella Park estaba en la última silla del extremo opuesto. Faith notó la distancia entre los dos profesores y adivinó, por la forma en que evitaban mirarse, que había cierta tensión entre ellos. Miró a Mary Clark, que seguía de pie en el pasillo, y adivinó que ése podría ser el motivo.

McFaden estaba comprobando el micrófono. Se oyeron ruidos por todo el espacio, luego la habitual retroalimentación a través del sistema de sonido y el previsible murmullo entre el público. El director esperó a que amainara el ruido.

—Todos somos conscientes de la tragedia que golpeó ayer a dos de nuestros alumnos y a una de sus amistades. Este es un momento difícil para todos nosotros, pero como un todo, podemos —y lo haremos— superar esta tragedia y hacer algo bueno de ella. Nuestro sentido compartido de comunidad, nuestro amor por nuestros compañeros, nuestro respeto por la vida y el bien común, nos ayudarán a todos en Westfield a perseverar. Se volvió hacia Faith. —Un detective del Departamento de Policía de Atlanta está aquí para responder a algunas de sus preguntas. Les recuerdo a los alumnos que sean respetuosos con nuestro invitado.

McFaden se sentó y Faith sintió que todos los ojos del espacio la escrutaban mientras cruzaba el escenario. El podio parecía alejarse a cada paso, y para cuando llegó a él, sus manos estaban lo suficientemente sudorosas como para dejar marcas en la madera pulida.

—Gracias —dijo Faith, con una voz delgada y aniñada que resonó por los altavoces—Soy la detective Faith Mitchell. Quiero asegurarle que la policía está haciendo todo lo posible por encontrar a Emma, por averiguar quién cometió esos crímenes —añadió —Y la Oficina de Investigación de Georgia— demasiado tarde, dándose cuenta de que su frase no tenía mucho sentido. Lo intentó de nuevo. —Como dije, soy detective del Departamento de Policía de Atlanta. Su director tiene mi número de teléfono directo. Si alguno de ustedes vio algo, oyó algo o tiene alguna información que pueda ayudar al caso, por favor, pónganse en contacto conmigo.— Faith se dio cuenta de que sus pulmones se habían quedado sin aire. Intentó respirar sin que se notara. Brevemente, se preguntó si esto era lo que se sentía al tener un ataque al corazón.

—¿Señora? —Alguien llamó.

Faith se protegió los ojos de las brillantes luces del escenario. Vio que varias manos estaban levantadas. Señaló a la chica más cercana, concentrando toda su atención en ella y no en la multitud de espectadores.

—¿Sí?

La estudiante se levantó, y entonces Faith se fijó en su largo pelo rubio y su piel blanca y cremosa. La pregunta vino a la mente de Faith antes de que la chica la sacara.

—¿Crees que deberíamos teñirnos el pelo?

Faith tragó saliva, intentando pensar en la mejor forma de responder. Había todo tipo de leyendas urbanas sobre que las mujeres con el pelo largo tenían más probabilidades de ser objetivo de los violadores, pero por lo que había demostrado la experiencia práctica de Faith, a los hombres que cometían esos crímenes sólo les importaba una cosa del cuerpo de una mujer, y no era si tenía o no el pelo corto o largo. Por otra parte, Kayla y Emma se parecían tanto que sin duda podría apuntar a una tendencia.

Faith eludió la pregunta.

—No hace falta que te tiñas el pelo, no hace falta que cambies de aspecto.

—Qué te parece... —comenzó alguien, y luego se detuvo, recordando el protocolo y levantando la mano.

—¿Sí?—preguntó Faith.

La chica se puso de pie. Era alta y bonita, el pelo oscuro le colgaba de los hombros. Había un ligero temblor en su voz cuando preguntó:

—Emma y Kayla eran rubias. ¿No significa eso que el tipo tiene un modus operandi?

Faith se sintió sorprendida por la pregunta. Pensó en Jeremy y en la forma en que él siempre se daba cuenta cuando ella no era sincera con él.

—No voy a mentirte— le dijo a la chica, luego miró al grupo en su conjunto, su miedo escénico se disipó, su voz se sintió más fuerte. —Sí, tanto Emma como Kayla tenían el pelo largo y rubio. Si te hace sentir más cómoda llevar el pelo recogido durante un tiempo, hazlo. Pero no creas que eso significa que estás perfectamente a salvo. Tienes que tomar precauciones cuando salgas. Debes asegurarte de que tus padres sepan dónde estás en todo momento. Faith levantó las manos, sintiéndose como una predicadora. —Sé que suena trillado, pero vosotros no vivís en los suburbios. Conocéis las normas básicas de seguridad.

No habléis con desconocidos. No vayan solos a lugares desconocidos. No vayáis por vuestra cuenta sin avisar a nadie de adónde vais y cuándo volveréis.

Eso pareció tranquilizarlos. La mayoría de las manos bajaron. Faith llamó a un chico que estaba sentado con su madre.

Habló tímidamente.

—¿Hay algo que podamos hacer por Emma?

El espacio se quedó en silencio. El miedo empezó a invadirla de nuevo.

—Como dije... —Tuvo que detenerse para aclararse la garganta. —Como dije antes, cualquier información que se te ocurra que pueda ayudarnos sería apreciada. Personajes sospechosos por el colegio. Cosas inusuales que Emma o Kayla pudieran haber dicho... o incluso cosas habituales, algo que quizá ahora estés pensando que podría estar relacionado con lo que les pasó. Todo eso, por trivial que parezca, es muy valioso para nosotros.— Se aclaró la garganta, deseando tener agua. —En cuanto a lo que podáis hacer personalmente, os vuelvo a pedir que recordéis la seguridad. Aseguraos de que vuestros padres sepan dónde estáis en todo momento. Aseguraos de tomar las precauciones básicas. El hecho es que no tenemos ni idea de cómo esto se conecta a su escuela, o incluso si se conecta en absoluto. Creo que vigilancia es la palabra clave aquí —Se sintió un poco idiota al decir las palabras, pensando que sonaba como una mala imitación de Olivia McFaden, pero los asentimientos de los padres y los estudiantes en la audiencia hicieron que Faith pensara que realmente había hecho algo bueno aquí.

Miró al público. No había más manos levantadas que ella pudiera ver. Con una inclinación de cabeza hacia el director, Faith regresó al escenario y tomó su lugar en las alas.

—Gracias, detective Mitchell. McFaden volvió al podio. Les dijo a los alumnos:

—Dentro de unos minutos, el entrenador Bob hará una presentación de diez minutos, seguida de una película instructiva sobre seguridad personal.—

Faith reprimió un gemido, sólo para oírlo resonar en el auditorio.

McFaden continuó:

—Después del entrenador Bob, el doctor Madison, que es, como sabéis, nuestro consejero escolar, hará algunos comentarios sobre cómo afrontar una tragedia. También responderá preguntas, así que por favor recuerden, cualquier pregunta que tengan deben guardarla hasta que el Dr. Madison termine de hablar. Ahora, si todos pudiéramos tomarnos un momento para reflexionar en silencio sobre nuestros compañeros de clase, los que están entre nosotros y los que ya no están.— Esperó unos segundos, y luego, cuando nadie reaccionó—dijo:—Inclinen la cabeza, por favor.—

A Faith nunca le había gustado el momento de silencio, especialmente cuando requería inclinar la cabeza. Le gustaba casi tanto como hablar en público, que estaba en segundo lugar después de comer cucarachas vivas.

Faith escrutó a la multitud, mirando más allá de las cabezas inclinadas hacia Mary Clark, que tenía la mirada perdida en el escenario. Lo más silenciosamente posible, Faith bajó las escaleras del escenario. Casi podía sentir la desaprobación de Olivia McFaden mientras se escabullía por el pasillo lateral, pero Faith no era una de las alumnas de la mujer y, francamente, tenía cosas más importantes que hacer que quedarse entre bastidores escuchando al entrenador Bob instruir a los alumnos sobre su seguridad durante los próximos diez minutos.

Mary Clark se enderezó al darse cuenta de que Faith se dirigía hacia ella. Si la profesora se sorprendió al verse señalada, no lo demostró. De hecho, pareció aliviada cuando Faith asintió hacia la puerta.

Mary no se detuvo en el pasillo, sino que siguió adelante por la salida antes de que Faith pudiera detenerla. Salió y se quedó de pie sobre la plataforma de cemento, con las manos en las caderas mientras respiraba aire fresco.

Le dijo a Faith:

—He visto que McFaden me señalaba antes de que empezaras y estaba segura de que te estaba diciendo que iba a despedirme —.

Faith pensó que era una forma extraña de iniciar una conversación, pero le pareció el tipo de comentario inapropiado que ella misma era capaz de hacer.

—¿Por qué iba a despedirte?

—Mi clase es demasiado ruidosa. No soy lo suficientemente estricta. —Mary Clark soltó una carcajada forzada. —Tenemos filosofías educativas muy diferentes.

—Necesito hablar con usted sobre Kayla Alexander.—

Miró por encima del hombro.

—¿No de Emma? Se le desencajó la cara. —Oh, no. Es ella...

—No, Faith se lo aseguró.

—Aún no la hemos encontrado.

Sus manos cubrieron su boca.

—Pensé...—Se secó las lágrimas. Ambas sabían lo que había pensado y Faith se sintió como una imbécil por no haber sido más clara desde el principio.

Dijo:

—Lo siento.

Mary sacó un pañuelo del bolsillo de su chaqueta y se sonó la nariz.

—Dios, creí que había terminado de llorar.

—¿Conocías a Emma?

—En realidad no, pero es una estudiante de aquí. Todas se sienten como si fueran tu responsabilidad.—Se sonó la nariz. —Estabas aterrorizada ahí arriba, ¿verdad?

—Sí— admitió Faith, porque mentir sobre algo tan simple haría más difícil mentir sobre cosas más grandes más adelante. —Odio hablar en público.

—Yo también. —Mary corrigió:

—Bueno, no delante de los chicos, que en realidad no importan, pero sí en las reuniones del profesorado, las reuniones de padres y profesores... —Sacudió la cabeza. —Dios, ¿qué te importa a ti todo eso, verdad? ¿Por qué no digo algo sobre el tiempo?

Faith se apoyó en la puerta de acero, pero se lo pensó mejor cuando su carne empezó a ampollarse.

—¿Por qué no estabas en la reunión de esta mañana?

Volvió a guardarse el pañuelo en el bolsillo.

—Aquí no se valora mucho mi opinión.

La enseñanza era una profesión famosa por producir agotamiento. Faith podía imaginarse que la vieja guardia no apreciaba que un chico joven e idealista viniera a cambiar el mundo.

Mary Clark dijo lo mismo.

—Todos creen que es cuestión de tiempo que salga corriendo y gritando por la puerta.

—Tuviste a Kayla Alexander en tu clase el año pasado.

La mujer más joven se dio la vuelta, con los brazos cruzados sobre el pecho, y estudió a Faith. Había algo hostil en aquella postura.

Faith preguntó.

—¿Puedes decirme qué pasó?

Mary se mostró dubitativa.

—¿No te lo contaron?

—No.

Soltó otra carcajada.

—Típico.

Faith guardó silencio, dejando espacio a la otra mujer.

Mary preguntó:

—¿Te han contado que el año pasado Kayla se portó tan mal con una de las otras chicas que acabó dejando el colegio?

—No.

—Ruth Donner. Se trasladó a Marist a mediados del año pasado.

—Daniella Park dijo que Kayla partió la escuela en dos.

—Es una afirmación justa. Estaba el bando de Kayla y el bando de Ruth. Llevó un tiempo, pero pronto más y más gente se pasó al bando de Ruth. Transferirse fue lo más inteligente que hizo. Puso a Kayla en el centro del escenario, y de repente, las grietas comenzaron a aparecer. Creo que es justo decir que al comienzo del año escolar, Kayla era vilipendiada universalmente...

—Excepto por Emma.

—Excepto Emma.

—No soy una experta, ¿pero las chicas no superan ese tipo de comportamiento en la secundaria?

—Por lo general— confirmó la maestra. —Pero algunas se aferran a ello. Las realmente malas no pueden dejar de marcar una vez que huelen sangre en el agua.

Faith pensó que la analogía del tiburón era buena.

—¿Dónde está Ruth Donner ahora?

—En la universidad, supongo. Estaba en el último año.

Encontrarla sería una prioridad.

—Kayla habría estado en tercer año el año pasado. ¿Qué hacía yendo tras una estudiante de último año?

—Ruth era la chica más popular de la escuela. —Se encogió de hombros, como si eso lo explicara todo. —Por supuesto, no había ramificaciones para Kayla. Se sale con la suya en todo.

Faith trató de ir con cuidado. Había algo más en esta historia. Mary Clark estaba dando la clara impresión de que se sentía como si le estuvieran haciendo preguntas de las que Faith ya sabía las respuestas.

—Entiendo que lo que pasó con la otra chica fue horrible, pero esto te parece muy personal.

La hostilidad de Mary pareció subir de tono.

—Intenté reprobar a Kayla Alexander el año pasado.

Faith adivinó lo que quiso decir con "intenté". Los padres pagaron mucho dinero para que sus chicos fueran a Westfield. Esperaban que sobresalieran en sus clases, aunque su trabajo no mereciera buenas notas.

—¿Qué pasó?

—Aquí en la Academia Westfield no reprobamos a los niños. Tuve que darle clases a esa zorra después de clase.

La caracterización fue sorprendente considerando las circunstancias.

—Debo admitir, Sra. Clark, que me parece extraño que hable así de una chica de diecisiete años violada y asesinada.

—Por favor, llámeme Mary.

Faith se quedó sin palabras.

Mary parecía igual de desconcertada.

—¿De verdad no te han contado lo que ha pasado?

Faith negó con la cabeza.

—Casi pierdo mi trabajo por ella. Tengo préstamos estudiantiles, dos bebés en casa, mi marido está intentando montar su propio negocio. Tengo veintiocho años y lo único para lo que estoy cualificada es para enseñar.

Faith la detuvo.

—Dime qué pasó.

—Kayla se presentó a las clases particulares, pero a falta de que yo la cogiera físicamente de la mano y le escribiera los trabajos, no había forma de que hiciera el trabajo que necesitaba para aprobar la asignatura.— El cuello de Mary mostró un ligero rubor. —Tuvimos una discusión. Hice una pausa y Faith esperaba que la mujer admitiera algún tipo de altercado físico, pero lo que dijo fue mucho más chocante. —Al día siguiente, Olivia me llamó a su despacho. Kayla estaba allí con sus padres. Me acusó de insinuarme sexualmente.

La sorpresa de Faith debió reflejarse en su rostro.

—Oh, no te dejes engañar por la maestra antes que tú— dijo Mary. —Antes me vestía mucho mejor que ahora, casi como un ser humano. Me vestía demasiado sexy, según nuestra ilustre directora. Supongo que es su forma de decir que yo me lo busqué—.

—Atrás— Faith dijo. —No entiendo.

—Kayla Alexander dijo que yo le había dicho que pasaría de curso si se acostaba conmigo.— Sonreía, pero lo que salía de su boca no tenía nada de gracioso. —Supongo que debería haberme sentido halagada. Estaba a tres meses de dar a luz a gemelos. Apenas me cabía la ropa y no podía comprarme otra, porque se supone que la enseñanza es una recompensa. Empecé a lactar durante la reunión. Los padres me gritaban. Olivia se quedó allí sentada, dejando que todo transcurriera como si fuera su película personal. —He querido ser profesora desde que era pequeña. Quería ayudar a la gente. Nadie hace esto por dinero y desde luego no es por respeto. Intenté llegar a ella. Creía que lo estaba consiguiendo. Y todo lo que hizo fue darse la vuelta y apuñalarme por la espalda.

—¿Es esto lo que Daniella Park realmente quería decir cuando dijo que Kayla había dividido la escuela?

—Danni fue una de las pocas maestras que me creyó.

—¿Por qué no te creerían?

—Kayla es extremadamente buena manipulando a la gente. Especialmente a los hombres.

Faith recordó a Evan Bernard, la forma tan fácil en que había despedido a Mary Clark.

—¿Qué pasó?

—Hubo una investigación. Gracias a Dios que esas estúpidas cámaras están por todas partes. Ella no tenía pruebas porque no sucedió, y ella no es la bombilla más brillante para empezar. Primero dijo que le hice proposiciones en mi espacio, luego dijo que fue en el estacionamiento, luego que fue detrás de la escuela. Su historia cambiaba cada día. Al final, era mi palabra contra la suya. —Me la encontré en el pasillo unos días después. ¿Sabes lo que dijo? No se puede culpar a una chica por intentarlo. —

—¿Por qué le permitieron quedarse en la escuela?

Mary hizo una imitación perfecta de Olivia McFaden.

—Aquí, en Westfield, nos enorgullecemos de atender las necesidades especiales de lo que la sociedad califica como niños más difíciles: catorce mil al año, más tasas deportivas, de actividades estudiantiles y uniformes.

Salvo por el final, eran exactamente las mismas palabras que el director había utilizado hacía menos de una hora.

—¿Los padres no tenían ningún problema con eso?

—Kayla ha sido expulsada de todas las demás escuelas de la ciudad. Era Westfield o el Sistema de Escuelas Públicas de Atlanta. Créeme, he conocido a los padres. Los Alexander estaban mucho más horrorizados por la posibilidad de que su preciosa hija se mezclara con la plebe que por enviarla a la escuela con una mujer que supuestamente trató de abusar de ella.

—Lo siento mucho.

—Sí. —Su tono tenía un toque amargo. —Yo también.

—Tengo que preguntarte, Mary, ¿conoces a alguien que quisiera matar a Kayla?

—¿Aparte de mí? —preguntó ella, sin humor ante la pregunta. —Mi periodo de planificación es al final del día— dijo, refiriéndose a su tiempo libre para corregir trabajos y preparar planes de clase. —A partir de las ocho tengo el aula llena de chicos.

—¿Alguien más?

Se mordió el labio, pensándoselo.

—No— dijo finalmente. —No se me ocurre nadie que pudiera hacer algo tan horrible, ni siquiera a un monstruo como Kayla Alexander.

CAPÍTULO OCHO

WILL SE SENTÓ FUERA de la casa de los Campano, escuchando la voz metálica de Evan Bernard que salía de la grabadora digital. La calidad del sonido era horrible, y Will tuvo que acercarse el aparato al oído, con el volumen al máximo, para distinguir las palabras del hombre.

No es una enfermedad, Sr. Trent. Es un problema de cableado en el cerebro.

Will se preguntó si a Paul Campano le habían contado esta información. ¿Se lo habría creído? ¿O le había hecho a su hijo lo mismo que a Will?

Se guardó la grabadora en el bolsillo al salir del coche, sabiendo que esta línea de pensamiento no contribuía en nada a encontrar a Emma Campano. Un policía del día anterior estaba de pie en la entrada, con las manos en la cadera. Era evidente que había estado haciendo un buen trabajo, porque el grupo de periodistas que esperaban noticias de la casa de los Campano estaba bien acordonado al otro lado de la calle. Seguían gritando preguntas mientras Will pasaba junto al policía. El hombre no saludó a Will y Will le devolvió la cortesía mientras subía por el camino.

La furgoneta de Charlie Reed estaba aparcada delante de la cochera. Las puertas traseras estaban abiertas y mostraban un minilaboratorio instalado en el interior de la furgoneta. En el suelo, junto al parachoques, había cajas con bolsas de plástico para pruebas y guantes de examen, herramientas diversas, aspiradoras de uso médico y viales para muestras. Charlie estaba dentro, catalogando cada prueba en un ordenador portátil antes de guardarla en una jaula soldada al suelo. Si este caso llegaba a los tribunales, la cadena de pruebas tenía que estar claramente definida o la parte forense de la acusación se quedaría por el camino.

—Oye— dijo Will, apoyándose en la puerta abierta. —Me alegro de que estés aquí. Tengo que pedirle al padre una muestra de ADN. ¿Puedes hacer el frotis?

—¿Estás de broma??—preguntó Charlie. —Se va a volver loco.

—Sí,—Will estuvo de acuerdo. —Amanda lo quiere, sin embargo.

—Es curioso que no tenga reparos en jugárnosla.

Will se encogió de hombros. No se podía discutir con la verdad. —¿Encontraste algo en la casa?

—En realidad, sí.— Charlie sonó ligeramente sorprendido. —Encontré un polvo fino en el suelo del vestíbulo.

—¿Qué tipo de polvo?

Charlie pasó el dedo por unos frascos de plástico y sacó uno.

—Suciedad, adivinaría, pero no es nuestra famosa arcilla roja de Georgia.

Will cogió el vial y lo sostuvo entre el pulgar y el índice, pensando que podría estar sosteniendo una onza de cocaína, excepto que el polvo granulado en este caso era de un gris oscuro en lugar de blanco.

—¿Dónde lo encontraste?

—Alguno estaba incrustado en la alfombra de la entrada, otro en la esquina de la escalera.

—¿Son los dos únicos lugares?

—Sí.

—¿Revisaste los zapatos de Adam y las chanclas de arriba?

Charlie se hurgó el bigote, haciendo girar la punta.

—Si me estás preguntando si encontré o no el polvo en una zona que no fuera pisoteada por ti, Amanda y el Departamento de Policía de Atlanta... no. Sólo estaba en esos dos lugares: en la alfombra y junto a las escaleras.

Will temía que esa fuera su respuesta. Aunque el polvo les condujera a un sospechoso, la defensa siempre podría alegar que las pruebas debían ser excluidas porque la policía había contaminado la escena. Si Charlie o Will subían al estrado de los testigos, ambos tendrían que admitir la probabilidad de que podrían haber aportado las pruebas en las suelas de sus propios zapatos con la misma facilidad. A los jurados les gustaba que les contaran una historia. Querían saber todos los pasos que dio la policía entre el hallazgo de las pruebas y la identificación del sospechoso. Que les dijeran que un determinado hombre llevaba en la escena del crimen una determinada sustancia en sus zapatos pintaba un cuadro muy bonito. La acusación se vería perjudicada si no pudiera mencionar que una prueba clave les señalaba al asesino.

Por supuesto, nada de eso importaría si Emma Campano era encontrada con vida. Hacía veinticuatro horas que se habían llevado a la chica. Cada minuto que pasaba hacía menos probable que la encontraran.

Will agitó el frasco y vio manchas más oscuras en el polvo gris.

—Esa es la pregunta del millón —añadió, —literalmente—, sin necesidad de recordarle a Will que analizar el polvo sería una prueba costosa. A diferencia de los laboratorios de ensueño de Hollywood, era muy raro que un laboratorio estatal estuviera equipado con todos los ordenadores y microscopios de última generación que hacían tan fácil a los héroes resolver crímenes en menos de una hora. Tenían dos opciones: enviar la muestra al FBI y rezar para que pudieran llegar hasta ella o desembolsar el dinero para que un laboratorio privado realizara el análisis.

Will sintió que el calor le alcanzaba y el sudor le recorría la nuca. —¿Cuán importante crees que es esto?

Charlie se encogió de hombros.

—Sólo los colecciono, jefe.

Will preguntó:

—¿Tienes otro de estos?

—Sí, uno para cada lugar. —Señaló otro vial en la bandeja. —Tienes la muestra de la alfombra, así que es más probable que haya contaminación cruzada.— Charlie lo miró con curiosidad. —¿Qué vas a hacer?

Si no hubiera estado en Georgia Tech el día anterior, Will probablemente ni se lo habría planteado.

—Pedirle a alguien que lo pruebe gratis.

Charlie aconsejó:

—Esto es mucho más complicado que dejarte la llave ayer. Una llave encaja en cierta cerradura o no. Con la pólvora, todo depende de la interpretación de una persona. Tenemos que documentarlo todo. Rebuscó en la furgoneta y sacó una hoja amarilla. —Esta es una hoja de firmas. Vas a necesitar un testigo en cada paso del camino. Primero, necesito que firmes una autorización diciendo que has tomado la muestra — Encontró otro formulario, lo sujetó a un sujetapapeles y se lo ofreció a Will. —Tengo la otra muestra por si se te ocurre algo. Siempre podemos pasarla por un laboratorio para confirmar lo que encuentres.—

Will se quedó mirando el formulario, buscando la X y la línea recta. Su firma era lo único que podía manejar sin tener que pensar en ello, pero ése no era el problema. Si había alguna característica geológica en la muestra que apuntara a un lugar concreto, entonces eso podría darles una zona donde buscar a Emma Campano.

Will intentó mantener un tono uniforme, pero sintió un hormigueo en la base de la columna vertebral, como si estuviera caminando peligrosamente cerca del borde de un acantilado escarpado.

—La defensa podría alegar que cualquiera trajo el polvo. Si hacemos un arresto basándonos en un análisis de laboratorio y el juez dice que el análisis no se puede utilizar, el asesino podría salir libre.

Charlie bajó el portapapeles.

—Sí, es verdad.

—Pero, si por casualidad encontramos a la chica...

Volvió a su ordenador, golpeando las teclas para despertarlo.

Will se dio la vuelta para ver cómo estaba el policía al final del camino de entrada. El hombre seguía dándoles la espalda, y estaba al menos a seis metros de distancia, pero aun así, Will bajó la voz cuando le preguntó a Charlie:

—¿Has catalogado esto ya?

—No. Escaneó el código de barras de una bolsa de pruebas y tocó algunas teclas más.

Will apretó la mano en torno al vial, que cabía perfectamente en la palma de su mano. Nunca había sido el tipo de policía que se saltaba las normas, pero si había una forma de encontrar a la chica, ¿cómo podía ser correcto que se quedara de brazos cruzados?

Charlie dijo:

—¿Has visto que las Toxic Shocks se enfrentan a las Dixie Derby Girls este fin de semana?

Will tuvo que repetir las palabras en su cabeza antes de comprender su significado. Charlie era un gran aficionado al roller derby femenino de competición.

—No, no vi eso.

—Va a ser un auténtico nocaut.

Will vaciló. Volvió a mirar al policía al final del camino de entrada antes de guardarse la muestra en el bolsillo del pantalón. —Gracias, Charlie.

—De nada. —Se volvió hacia Will. —Ok?

Will asintió rápidamente.

—Te avisaré cuando puedas limpiar al padre.

Charlie emitió un sarcástico:

—Genial. Gracias.

Will se metió la mano en el bolsillo y envolvió la ampolla con los dedos mientras se dirigía a la cochera. Ahora sí que estaba sudando, aunque la temperatura aún no era insoportable. En la carrera de Will había habido momentos en los que había caminado por la cuerda floja entre el bien y el mal, pero nunca había hecho algo tan descaradamente ilegal y desesperado. No es que cambiara mucho las cosas, pero en este caso no se estaba rompiendo nada. Llevaban un día en él y no había testigos, ni sospechosos, ni nada más que el polvo gris que podía o no llevar a otra cosa que a Will a ser despedido de su trabajo.

Había robado pruebas de la escena del crimen. No sólo eso, sino que había implicado a Charlie en el proceso. Lo que más problemas le causó a Will fue la hipocresía. El policía desaprobador que montaba guardia en la entrada de Campano de repente tenía la moral alta.

—Hamish Patel estaba sentado en lo alto de los escalones que conducían al apartamento situado sobre el garaje. Sostenía un cigarrillo entre el pulgar y el índice.

Will sacó la mano del bolsillo mientras subía las escaleras.

—¿Cómo va todo?

—Muy bien, supongo. Tengo el ordenador conectado a la línea telefónica, pero no ha llegado nada. Sobre todo, han estado recibiendo llamadas de familiares y vecinos. El padre ha sido bastante brusco con ellos y nadie ha llamado esta mañana.

—¿Y la familia?

—La madre ha estado en la habitación prácticamente desde el vamos. Esta mañana vino un médico a verla, pero se negó a sedarla. Hoyt Bentley estuvo aquí casi toda la noche, pero se fue hace una hora. El padre también salió un par de veces, pero la mayor parte del tiempo se quedó sentado al pie de la escalera. Cogió el periódico de la mañana del final de la entrada antes de que pudiera detenerlo.

—¿Y sus padres?

—Creo que están muertos.

Will se frotó la mandíbula. Sintió una extraña especie de pérdida ante la noticia. En el hogar, cuanto mayor era un niño, menos probabilidades tenía de ser adoptado. Paul tenía doce años cuando sus padres adoptivos pidieron al tribunal que lo hiciera oficial. Todos habían esperado a que se lo devolvieran como a una corbata fea o a una tostadora rota. Cuando el propio Will se marchó, a los dieciocho, seguían esperando.

De la nada, Hamish dijo:

—Tengo que decir, tío, que Abigail Campano es una mujer muy guapa.—

La inoportuna observación no fue del todo una sorpresa. Hamish era uno de esos policías a los que les gusta aparentar, como si el trabajo fuera sólo un trabajo.

Aun así, Will dijo:

—Creía que era contrario a tu religión codiciar las mujeres de otros hombres.—

Sacudió la ceniza de su cigarrillo.

—Bautista del Sur, nena. Jesús ya me perdonó.— Hamish indicó la zona de la piscina, que parecía un oasis en el patio trasero. —¿Te importa que me tome un descanso mientras estás con ellos? Llevo aquí toda la noche. Me vendría bien un cambio de aires.—

—Will llamó ligeramente a la puerta y entró. La habitación principal del apartamento era grande, con una cocina completa a un lado y el salón al otro. Adivinó que el dormitorio y el cuarto de baño estaban detrás de las puertas cerradas del fondo del espacio. El portátil de Hamish Patel estaba sobre la mesa de la cocina, esperando a que sonara el teléfono. Había dos auriculares conectados a una máquina de cintas antigua del tamaño de un bloque de cemento.

Paul estaba sentado en el sofá, con la mano en el mando a distancia.

El televisor estaba silenciado, pero los subtítulos se desplazaban por la pantalla. Will reconoció el logotipo de la CNN en la esquina. La reportera estaba de pie delante de un mapa meteorológico, agitando los brazos mientras describía un sistema de tormentas que se desplazaba por el Medio Oeste. La mesita estaba llena de periódicos: el USA Today, el Atlanta Journal y copias impresas de otros periódicos que Paul debía de haber sacado de Internet. Will no podía leer los titulares, pero todos mostraban las mismas fotografías escolares de Emma, Adam y Kayla.

—Trash— dijo Paul.

Will no sabía si corregirle o no. La hija de aquel hombre había desaparecido. ¿Realmente era el momento de desenterrar viejos rencores?

—Son unos malditos idiotas— dijo Paul, agitando el mando a distancia hacia el televisor. —Ya van dos días y siguen diciendo lo mismo con gráficos diferentes.

—No deberías ver eso— le dijo Will.

—¿Por qué no nos has puesto en la tele? —exigió. —Es lo que hacen siempre en los programas de policías. Muestran a los padres para que el secuestrador sepa que tiene familia—.

Will estaba más preocupado por recuperar a Emma que por lo que los programas policiales dictaban como procedimiento estándar. Además, la prensa estaba allí para destrozar a los Campanos, no para ayudarlos. Will ya estaba bastante estresado por los medios sin tener que preparar a los padres para una crisis ante las cámaras. La última vez que Will había visto a Abigail Campano, estaba sedada y apenas podía abrir la boca sin sollozar. Paul era una bomba de relojería que esperaba la menor provocación para estallar. Poner a cualquiera de los dos en televisión sería un desastre, y provocaría invariablemente que la prensa, a falta de información real, empezara a señalar a los padres.

Will le dijo:

—Ahora mismo no vamos a hablar con la prensa. Cuando quieran información, acudan a nosotros.

Soltó una carcajada y tiró el mando a distancia sobre la mesita.

—Sí, habéis sido muy comunicativos.

—¿Qué crees que no te han dicho?

Paul soltó una carcajada.

—Dónde coño está mi hija. Por qué nadie se dio cuenta de que se habían equivocado de cuerpo. Cómo cojones perdisteis una puta hora sentados con los pulgares en el culo mientras mi puto bebé estaba siendo...— Perdió los nervios, los ojos se le llenaron de lágrimas. Su mandíbula se apretó mientras miraba el televisor.

—Acabo de llegar del colegio de Emma— dijo Will, deseando tener más información. —Hemos hablado con sus profesores y sus amistades. Ayer pasamos casi todo el día en Georgia Tech, localizando a Adam Humphrey.

—¿Y qué averiguasteis? Mierda de Jack.

—Sé que has contratado a tu propia gente para trabajar en esto, Paul.

—No es asunto tuyo.

—Lo es, porque podrían meterse en mi camino.

—¿En tu camino? ¿Crees que me importa una mierda interponerme en tu camino? —Señaló los periódicos de la mesita. —¿Sabes lo que dicen? Claro que no tienes ni puta idea de lo que dicen, ¿verdad? —Se levantó. —Dicen que eres un incompetente. Tu propia gente está diciendo que jodiste la escena del crimen, que cualquier prueba se perdió porque no sabías qué coño estabas haciendo.

A Will no se le ocurrió cómo explicarle la diferencia entre el Departamento de Policía de Atlanta y la Oficina de Investigación de Georgia sin parecer un imbécil condescendiente. Se conformó con decir:

Paul, yo estoy a cargo de esta investigación ahora. Deberías saber...

—¿Saber qué? —En segundos, cerró el espacio entre los dos. —¿Crees que voy a confiar en ti para encontrar a mi niña? Te conozco, Trash. ¿Lo habías olvidado?

Will se había estremecido cuando lo había embestido, como si volviera a tener diez años, como si no fuera quince centímetros más alto y diez veces más fuerte que el imbécil que tenía delante.

Paul sacudió la cabeza, con una expresión de abierto asco en el rostro.

—Sólo lárgate de aquí y deja que los adultos hagan su trabajo.

—No sabes una mierda de mí.

Paul apartó el periódico de la mesita y encontró una hoja de cuaderno.

—¿Qué dice esto, retrasado? —Empujó los papeles a la cara de Will. —¿Puedes leer esto? Has pedido una lista de las amistades de Emma. ¿Puedes siquiera leerla?

Will levantó la barbilla, mirando a Paul.

—Necesito una muestra de tu ADN para compararla con las muestras que tomamos de la vagina de Kayla Alexander y de las sábanas de la habitación de tu hija.

—¡Hijo de puta!—Paul se balanceó salvajemente y, aunque Will se lo esperaba, perdió el equilibrio. Ambos cayeron al suelo. Paul estaba en mejor posición, pero era más viejo y más lento. Will desvió sus golpes, disfrutando de la sensación de su puño en las suaves tripas de Paul. Le dio un puñetazo en el riñón y otro en el estómago.

La puerta se abrió de golpe, estallando contra la pared.

—¡Will! — gritó Hamish. —¡Jesucristo!

Will sintió literalmente que volvía en sí. Lo primero que oyó fue la voz de pánico de Hamish y los gritos de una mujer. Luego vino el dolor, que se extendió por el puente de la nariz. Sintió sangre en la boca, olió el aliento agrio de Paul cuando el hombre se desprendió de Will y cayó al suelo.

Ambos hombres yacían de espaldas, jadeando. Will intentó moverse, sintiendo algo crujir en su bolsillo trasero.

Nadie pareció darse cuenta de que el teléfono estaba sonando hasta que Abigail Campano gritó:

—¡Es Kayla! Es el móvil de Kayla.

La mujer sostenía el teléfono en la mano, con los ojos clavados en el identificador de llamadas.

Will y Paul se levantaron a toda prisa. Hamish corrió hacia su ordenador. Levantó un dedo, diciéndole a Abigail que esperara mientras él pulsaba las teclas. Will se colocó los auriculares mientras Hamish se ponía los suyos. Asintió y Abigail contestó al teléfono, sosteniendo el auricular para que Paul pudiera escuchar.

—¿Hola?

Se oyó estática y luego una voz confusa, alterada electrónicamente hasta convertirse en un monótono tono amenazador.

—¿Eres la madre?

Abigail abrió la boca, pero no habló. Miró fijamente a Hamish en busca de una señal. Él asintió con la cabeza, escribiendo algo en una pizarra de borrado en seco que tenía delante.

—Sí, —tartamudeó. —Soy la madre de Emma. ¿Está bien Emma? ¿Puedo hablar con Emma?

Hamish debió haberla entrenado para que utilizara el nombre de su hija tanto como pudiera. Era más difícil matar a alguien que tenía un nombre.

La voz dijo:

—Tengo a su hija.

Hamish escribió algo, y Abigail asintió mientras decía:

—¿Qué quieres? Dime cómo recuperar a Emma.

Hubo más estática. La voz no tenía inflexión, ni acento.

—Un millón de dólares.

—Ok —aceptó ella. Hamish empezó a escribir furiosamente en la pizarra. —¿Cuándo? ¿Dónde? —Ella suplicó, —Sólo dime lo que quieres.—

—Te llamaré mañana a las diez y media de la mañana para darte más detalles.

—No, espera— gritó ella. —¿Cómo sé que está viva? ¿Cómo sé que Emma está viva?

Will apretó los auriculares con los dedos y sus oídos se esforzaron por oír más allá de la estática. Oyó chasquidos, pero no sabía si eran de Hamish pulsando teclas en su ordenador o de otra cosa. Todos se sobresaltaron al unísono cuando el sonido subió varios niveles.

—Papá —dijo una voz de niña. Cansada, aterrorizada. —Papá, por favor, ayúdame...

—¡Bebé!— gritó Paul. —¡Bebé, soy yo!

Se oyó otro clic y la línea se cortó.

—¿Emma? —gritó Abigail. —¿Hola?

Hamish golpeó las teclas de su ordenador, trabajando furiosamente para mantener la línea ocupada. Meneó la cabeza hacia Will. Nada.

—¿Qué hacemos ahora?—suplicó Abigail, con el miedo elevando su voz casi tanto como la de su hija. —¿Qué hacemos?

—Pagamos al cabrón. —Paul fulminó a Will con la mirada. —Lo quiero fuera de mi casa. Llévatelo contigo.—

Hamish parecía sobresaltado, pero Will sacudió la cabeza, indicando que el hombre debía quedarse donde estaba. Le dijo a Paul:

—No puedes negociar con el secuestrador tú solo.—

—¿Para qué coño te necesito? Ni siquiera puedes rastrear la puta llamada.—

—Paul... —Abigail lo intentó, pero él la giró.

—Sal de mi puta casa. Ahora.—Cuando Will no se movió, Paul se adelantó, abarrotando el espacio. —No creas que no volveré a darte una paliza.

—¿Por qué quieres que me vaya?—preguntó Will. —¿Para qué llames a tu empresa de seguridad privada y te digan qué hacer? —No hacía falta saber leer para ver la respuesta en los ojos de Paul. —Cuanta más gente metas en esto, cuanta más gente intente controlarlo, más probable será que a Emma le pase algo malo.

—¿Crees que voy a confiarte la vida de mi hija?

—Creo que necesitas parar un minuto y darte cuenta de que soy la única persona que sabes cómo mantenerla a salvo ahora mismo.

—Entonces estoy jodido, ¿no? —Los labios de Paul se dibujaron en una mueca. —Estúpido pedazo de mierda. Lárgate de mi casa.

—Por favor— murmuró Abigail.

Paul insistió:

—Sal de mi maldita casa.

—También es mi casa— replicó Abigail, con voz más fuerte. —Quiero que se queden.

Paul le dijo:

—No sabes...

—Sé que son la policía, Paul. Saben lo que hacen. Su voz empezó a temblar de nuevo—. Se agarró las manos, nerviosa, al teléfono que acababa de devolverle la voz de su hija. —Dijo que volvería a llamar mañana. Necesitamos su ayuda. Necesitamos que nos digan qué hacer cuando llame —.

Paul negó con la cabeza.

—No te metas, Abby.

—¡También es mi hija!

—Deja que yo me ocupe de esto —suplicó, aunque era evidente que su mujer ya había tomado una decisión. —Puedo encargarme de esto.

—¿De la misma forma que te ocupas de todo lo demás?

El espacio se quedó en silencio. Incluso el ventilador del ordenador de Hamish dejó de girar.

Abigail no parecía preocupada por tener público.

—¿Dónde estabas, Paul? ¿Cómo lo manejaste cuando Emma empezó a andar con Kayla?

—Eso no es...

—Dijiste: que sólo estaba actuando, que sólo estaba siendo una adolescente. Que la dejara en paz. Mira a dónde la llevó dejarla sola. Seguro que ahora está sola.

Paul se mostró muy poco convincente cuando murmuró:

—Sólo estaba siendo una chica.

—¿En serio? —repitió Abigail. —¿Sigues con la misma sabiduría paterna? Dijiste: "Deja que se las arregle sola". "Déjala que siembre avena silvestre". Igual que hiciste tú a esa edad. Pero mírate ahora, eres un patético bastardo necesitado que ni siquiera puede mantener a salvo a su hija.

—Sé que estás molesto— dijo Paul, sonando como el razonable. —Hablemos de esto más tarde.

—Eso es exactamente lo que me dijiste— insistió ella. —Una y otra vez, dijiste que lo hablaríamos más tarde. ¿Emma faltó a la escuela? Hablaremos de eso más tarde. ¿Emma suspende inglés? Hablamos después. Más tarde, más tarde, más tarde. ¡Es más tarde! — Tiró el teléfono al otro lado del espacio, haciéndolo pedazos contra la pared. —Es más tarde, Paul. ¿Quieres hablar de ello ahora? ¿Quieres decirme que estoy exagerando, que yo soy la loca, la sobreprotectora, que tengo que calmarme y dejar que los chicos sean chicos? Se le quebró la voz. ¿Estás tranquilo, Paul? ¿Estás tranquilo mientras piensas en lo que ese hombre, ese animal, le está haciendo a nuestra hija?

A Paul se le fue todo el color de la cara.

—No digas eso.

—Sabes lo que le está haciendo —siseó ella. —Siempre dijiste que era tu niña bonita. ¿Crees que eres el único hombre que piensa eso? ¿Crees que eres el único hombre que no puede controlarse cuando está cerca de rubias jóvenes y atractivas?

Paul miró a Will nerviosamente, diciéndole.

—Vete.

—No lo hagas— le dijo Abigail a Will. —Quiero que escuches esto. Quiero que sepas cómo mi amante y devoto marido se folla a todas las veinteañeras que se cruzan en su camino.— Indicó su cara, su cuerpo. —Es el vendedor de coches que lleva dentro. Cada vez que un modelo se queda anticuado, lo cambia por otro más nuevo.

—Abigail, no es el momento.

—¿Cuándo es el momento?—preguntó ella. —¿Cuándo vas a madurar y admitir que te equivocaste? —Su furia aumentaba con cada palabra. —¡Confié en ti! Confié en que nos mantendrías a salvo. Miré hacia otro lado porque sabía que, al final del día, siempre volverías a casa conmigo.

—Lo hice. Lo hago. —Él estaba tratando de calmarla, pero Will podía ver que sólo la enfurecía más. —Abby...

—¡No digas mi nombre!—gritó ella, lanzando los puños al aire. —No me hables. No me mires. No me digas ni una maldita palabra hasta que mi hija esté en casa.

Corrió hacia la puerta principal, cerrándola tras de sí. Will oyó sus pasos mientras bajaba los escalones. Cuando miró por la ventana, pudo verla de rodillas en la hierba, doblada por la cintura mientras gemía.

—Vete —dijo Paul. Su pecho subía y bajaba como si se hubiera quedado sin aliento. —Por favor, sólo por ahora. Los dos. Por favor, salid.

CAPÍTULO NUEVE

FAITH SE PARÓ FUERA del depósito de cadáveres, con un dedo pegado a una oreja para tapar el ruido mientras hablaba con Ruth Donner por el móvil. Localizar a la antigua némesis de Kayla Alexander había sido algo más fácil que hablar delante de un grupo de adolescentes aterrorizados. En retrospectiva, el hecho de que Olivia McFaden la relevara del podio había recordado un poco a Travis y Old Yeller en la leñera.

Aun así, Faith había conseguido convencer a Olivia McFaden para que la pusiera en contacto con la madre de Ruth Donner. La mujer le había contado a Faith lo de Kayla Alexander y le había dado el número de móvil de su hija. Ruth estudiaba en Colorado State. Estudiaba educación infantil. Quería ser maestra.

—No podía creer que fuera Kayla— dijo Ruth. —Ha estado en todas las noticias aquí.

—Cualquier cosa que se te ocurra sería de ayuda— dijo Faith, alzando la voz por encima del zumbido de una sierra para huesos. Subió las escaleras hasta el siguiente rellano, pero seguía oyendo el motor. —¿La has visto desde que saliste de la escuela?

—No. La verdad es que no he tenido mucho contacto con nadie desde que me fui.

Faith lo intentó.

—¿Se te ocurre alguien que pudiera querer hacerle daño?

—Bueno, quiero decir... —Se le cortó la voz. —No quiero ser cruel, pero no era muy querida.

Faith se mordió el —no me jodas— que quería salir, preguntando en su lugar.

—¿Conocías a su amiga Emma?

—En realidad no. La vi con Kayla, pero nunca me dijo nada.— Recordó, —Bueno, a veces se me quedaba mirando, pero ya sabes cómo es. Si tu mejor amiga odia a alguien, entonces tú también tienes que odiarla.— Parecía darse cuenta de lo infantil que sonaba eso. —Dios, era todo tan desesperante cuando estaba en medio de ello, pero ahora miro hacia atrás y me pregunto por qué demonios importaba nada de eso, ¿sabes?

—Sí —convino Faith, sintiendo en sus entrañas que aquello era un callejón sin salida. Había comprobado los manifiestos de los vuelos que entraban y salían de Atlanta durante la última semana. El nombre de Ruth Donner no aparecía en ninguna lista de vuelos. —Tienes mi número. ¿Me llamarás si recuerdas algo?

—Por supuesto. —Ruth aceptó. —¿Me avisarás si la encuentras?

—Sí— prometió Faith, aunque poner al día a Ruth Donner no figuraba entre sus prioridades. —Gracias.

Faith terminó la llamada y se guardó el teléfono en el bolsillo del pantalón. Bajó las escaleras y el olor a hueso quemado salió a su encuentro. A pesar de sus bravuconadas con Will Trent, odiaba estar en la morgue. No le molestaban tanto los cadáveres como el ambiente, el procesamiento industrial de la muerte. Las frías baldosas de mármol que iban del suelo al techo para evitar las manchas. Los desagües en el suelo cada medio metro para poder lavar la sangre y la materia. Las camillas de acero inoxidable con grandes ruedas de goma y colchones de plástico.

El verano era el periodo de mayor actividad de los médicos forenses, una época del año especialmente brutal. A menudo se encontraban diez o doce cadáveres apilados en el congelador. Yacían allí como trozos de carne a la espera de ser descuartizados en busca de pistas. La sola idea me producía una tristeza casi insoportable.

Pete Hanson sostenía una pila de intestinos ensangrentados y húmedos cuando entró Faith. Sonrió alegremente, saludándola como de costumbre.

—La detective más guapa del edificio.

Faith hizo un esfuerzo para que no se le revolviera el estómago cuando él dejó caer los intestinos sobre una gran balanza. A pesar de estar bajo tierra, el espacio siempre estaba asquerosamente caliente en los meses de verano, ya que el compresor del congelador introducía el calor en el reducido espacio más rápido de lo que podía hacerlo el aire acondicionado.

—Este estaba lleno como una garrapata —murmuró Pete, anotando el número de la báscula.

Faith nunca había conocido a un forense que no fuera excéntrico de un modo u otro, pero Pete Hanson era un tipo especial de bicho raro. Entendía por qué se había divorciado tres veces. La cuestión desconcertante era cómo había encontrado a tres mujeres en el mundo que habían aceptado casarse con él en primer lugar.

Le hizo un gesto para que se acercara.

—¿Entiendo que no hay descansos si me honras con tu presencia?

—Aún nada —le dijo ella, echando un vistazo a la morgue. Snoopy, un anciano negro que había ayudado a Pete durante el tiempo que Faith había trabajado en homicidios, pero cuyo verdadero nombre aún no había aprendido, la saludó con una inclinación de cabeza mientras hacía rodar la cara de Adam Humphrey a lo largo del cráneo, presionando la piel en las hendiduras. Sus dedos huesudos trabajaban meticulosamente, y a Faith le recordó la vez que su madre le había hecho un disfraz de Halloween, con sus manos firmes alisando trozos de tela sobre el patrón de Butterick.

Faith se obligó a apartar la mirada, pensando que entre esto y el calor, no había forma de que saliera de este espacio sin sentir algo horrible en la garganta.

—Me temo que la misma mala suerte. Se quitó los guantes y se puso un par nuevo. —Snoopy lo está tapando, pero he encontrado un golpe bastante fuerte en el lado derecho de la cabeza de Humphrey.

—¿Fatal?

—No, más bien un golpe de refilón. El cuero cabelludo quedó intacto, pero le habría hecho ver estrellas.—

Se acercó a una gran cacerola de sopa de la que sobresalía un cucharón. Había llegado a la peor parte de la autopsia. El contenido del estómago. El olor era despiadado, el tipo de aroma que te carcomía el revestimiento de la nariz y la parte posterior de la boca, de modo que al día siguiente te despertabas pensando que te dolía la garganta.

—Ahora, esto— dijo Pete, utilizando unas pinzas largas para sostener lo que parecía un gran cristal de sal— Obviamente es cartílago, común en la mayoría de las hamburguesas de comida rápida.

—Obviamente— se hizo eco Faith, intentando no ponerse mala.

—Piensa en eso la próxima vez que vayas a McDonald's.

Faith estaba bastante segura de que no volvería a comer.

—Supongo que el joven comió algún tipo de comida rápida al menos treinta minutos antes de morir. La chica comió patatas fritas pero parece que pasó de la hamburguesa.—

Dijo:

—No encontramos bolsas de comida rápida en los cubos de basura ni en la casa.—

—Entonces quizás comieron sobre la marcha. Lo peor posible para la digestión, por cierto. Por algo hay una epidemia de obesidad en este país.—

Faith se preguntó si el hombre se habría mirado en un espejo últimamente. Su tripa era tan grande y redonda que parecía embarazada bajo los pliegues de su bata quirúrgica.

Pete preguntó.

—¿Cómo está Will?

—¿Trent? —preguntó ella—No sabía que lo conocieras.

Se quitó los guantes, haciendo un gesto a Faith para que lo siguiera.

—Excelente detective. Debe de ser agradable trabajar con alguien que es, digamos, más cerebral que tu grupo habitual.

—Hm— dijo ella, poco dispuesta a hacerle un cumplido a Will, aunque Pete tuviera razón. Sólo había tres mujeres en la División de Homicidios de Atlanta. Había cuatro cuando Faith llegó allí, pero Claire Dunkel, una veterana de treinta años, se había jubilado la primera semana que Faith llevaba en la brigada. Su consejo de despedida fue: "Ponte una falda de vez en cuando o te crecerán testículos".

Tal vez por eso Faith estaba teniendo tantas dificultades para congeniar con Will Trent. A pesar de todos sus defectos, él parecía respetarla.

Ni una sola vez había establecido una ridícula relación entre el color del pelo de Faith y sus capacidades mentales, ni se había rascado repetidamente ni había escupido al suelo, cosas que Leo Donnelly solía hacer antes de su segunda taza de café.

Pete se desató la bata quirúrgica, dejando al descubierto una camisa de la variedad hawaiana chillona. Faith se alegró de ver que llevaba pantalones cortos. Debajo de la bata, la visión de sus piernas sin pelo, desnudas salvo por los calcetines negros que llevaba hasta las rodillas, había sido alarmante.

—Horrible situación la de tu madre— dijo Pete. Faith lo observó golpear el dispensador de jabón y enjabonarse las manos. —Es uno de esos casos en los que "sólo hago mi trabajo" parece una excusa poco convincente, ¿no?

—Sí —convino ella.

—Aunque llevo muchos años en este edificio y he visto pasar muchas cosas que no deberían. Desde luego, no daría ninguna información voluntariamente, pero si alguien me preguntara directamente, me sentiría obligada a decirle la verdad.—Le sonrió por encima del hombro. —Supongo que eso me convertiría en lo que vosotros llamáis un "chivato".

Ella se encogió de hombros.

—Will es un buen hombre que tuvo que hacer un trabajo sucio. Me identifico con eso —Sacó un puñado de toallas de papel de la pila y se secó las manos mientras se dirigía a su despacho.

—Siéntate— dijo Pete, indicando una silla junto a su escritorio.

Faith se sentó en la pila de papeles de la silla, sabiendo que Pete no esperaba que ella los moviera.

—¿Qué tienes hasta ahora?

—Me temo que nada importante. Sacó una bolsa de papel de la pequeña nevera del rincón. —Faith se concentró en encontrar una página limpia en su cuaderno mientras él sacaba un bocadillo. —La chica recibió al menos veintisiete puñaladas. Por el ángulo y la trayectoria, supondría que las heridas coinciden con el cuchillo de cocina que encontraste en la escena del crimen. Lo más probable es que el asesino estuviera de rodillas, encima del cuerpo, cuando la atacó.—

Faith escribió furiosamente, sabiendo que él no se detendría para dejarla ponerse al día.

—Había hematomas alrededor de sus muslos y algunos desgarros en el canal vaginal. Encontré restos de almidón de maíz, lo que indica que se utilizó un preservativo, pero podemos suponer por el esperma que el preservativo se rompió, como suele ocurrir con el sexo duro. También noté algunas marcas de mordiscos alrededor de los pechos. Yo diría que esto es más consistente con el sexo consentido, aunque eso es sólo especulación por mi parte.

Desenvolvió el bocadillo y le dio un mordisco, masticando con la boca abierta mientras continuaba.

—Ciertamente, puedes dejar ese tipo de marcas violando a una mujer, pero, por otra parte, si te sentías un poco ansioso y la mujer estaba dispuesta, podrías argumentar que las marcas no fueron dejadas por una violación, sino durante una sesión particularmente ardiente de hacer el amor. No me sorprendería que, tras un par de botellas de tequila y un poco de baile, la actual señora Hanson exhibiera alegremente el mismo tipo de trauma —.

Intentó no estremecerse.

—¿Las marcas de mordiscos también?

Se oyó un fuerte chasquido cuando Pete se apretó la dentadura postiza y Faith escribió palabras sin sentido en su cuaderno, rezando para que dejara de hacerlo.

—Así que estás diciendo que la chica no fue violada.

—Y como le dije al agente Trent en la escena del crimen, había semen en la entrepierna de las bragas, lo que indica que, después de mantener relaciones sexuales, se puso la ropa interior y se levantó. Ahora bien, a menos que el agresor la violara, la hiciera vestirse y ponerse de pie, luego la persiguiera por el pasillo y la matara, y luego le bajara las bragas de nuevo, entonces yo diría que no fue violada. Al menos no durante el ataque.—

Faith anotó esto palabra por palabra en su cuaderno.

Pete dio otro mordisco a su bocadillo.

—Ahora, en cuanto a la causa de la muerte, yo diría que hay tres candidatos probables: un traumatismo por objeto contundente, la perforación de la yugular y un simple shock. La naturaleza del ataque fue intensa. Habría habido un efecto cascada con el cuerpo. Llega un momento en que el cerebro, el corazón y los órganos levantan las manos y dicen: '¿Sabes qué? No podemos aguantar más'. —

Faith registró obedientemente sus palabras.

—¿Por cuál apuestas?

Masticó pensativo, luego se rió.

—Bueno, un forense de sillón podría ir a la yugular.

Faith soltó una risita, aunque no tenía ni idea de por qué lo animaba.

—La yugular estaba rebanada. Yo diría que, en sí mismo, el corte fue mortal, pero habría llevado tiempo, digamos tres o cuatro minutos. Mi informe oficial reflejará el culpable más probable: shock masivo.

—¿Cree que estaba consciente durante el ataque?

—Si los padres le hacen esa pregunta, les diría inequívocamente que quedó inconsciente al instante y que no sintió dolor en absoluto.—Sacó una bolsa de patatas fritas del saco de papel, echándose hacia atrás en la silla mientras las abría. —Ahora, el chico, no tanto.

—¿Cuál es tu mejor adivinanza?

—Coincide con la teoría de Will. —Pete se metió una patata frita en la boca, aparentemente perdido en sus pensamientos sobre la pericia de Will Trent.

—¿Pete?

—Lo siento— dijo, ofreciéndole una patata frita. Faith negó con la cabeza, y él pasó. —No he entresacado todas mis notas, pero creo que tengo una idea clara —se sentó en la silla y bebió del vaso de Dunkin' Donuts que tenía sobre el escritorio—Físicamente, presenta un aspecto bastante sencillo. Ya le he hablado de la herida de la cabeza. Sólo la puñalada en el pecho bastó para matarlo. Imagino que fue por pura adrenalina que logró luchar como lo hizo. El cuchillo le perforó el pulmón derecho —matemáticas fáciles, buscamos a un asesino zurdo— atravesando el tronco bronquial. Podemos asumir que la víctima sacó el cuchillo, lo que exacerbó el flujo de aire negativo. El pulmón está sellado al vacío, y una punción lo desinfla como un globo perforado por un alfiler.

Faith ya había tratado con una víctima que murió de un colapso pulmonar.

—Así que, a menos que consiguiera ayuda, sólo le quedaban unos minutos.

—Bueno, esto es lo gracioso: habría entrado en pánico, su respiración habría sido superficial. Cuando un pulmón colapsa, es como una profecía autocumplida. Tragas aire, y cuanto más respiras, peor se pone. Yo diría que el pánico le dio algo más de tiempo.

—¿Cuál es la causa de la muerte?

—Estrangulación manual.

Faith escribió las palabras, subrayándolas.

—Entonces, Abigail Campano realmente lo mató.

—Exacto.—Pete volvió a coger su bocadillo. —Lo mató justo antes de morir.

En el interior de la morgue había poca cobertura. Faith utilizó esto como excusa para dejar que Pete terminara su almuerzo solo. Marcó el número de Will Trent mientras caminaba hacia el aparcamiento para tomar el aire. Faith tenía que contarle lo de Mary Clark y Ruth Donner. También quería hablar un poco más de Kayla Alexander. La imagen que se estaba haciendo de la chica no era muy buena.

El teléfono de Will Anillo varias veces antes de que ella fuera enviada al correo de voz.

—Hola, Will —Sonó la llamada en espera y ella comprobó la pantalla, leyendo las palabras —Cohen, G.— Faith se volvió a poner el teléfono en la oreja, sin reconocer el nombre. —Acabo de salir de la morgue y... —Su teléfono volvió a sonar y Faith por fin se dio cuenta de quién llamaba. —Llámame— dijo, y luego cambió de línea. —¿Hola?

—Es Gabe. —Su voz sonaba lejana, aunque ella adivinó que seguía en la facultad.

—¿Qué puedo hacer por ti?

Se quedó callado y ella lo esperó. Finalmente, él le dijo:

—Te mentí.

Faith dejó de caminar.

—¿Sobre qué?

Su voz era tan baja que ella tuvo que esforzarse para oírlo.

—Pensé que era más joven.

—¿Quién?

—Tengo... —Sus palabras se interrumpieron. —Necesito enseñarte algo que tenía Adam. Debería habértelo enseñado antes, pero yo...—

Empezó a trotar, dirigiéndose hacia el Mini.

—¿Qué tienes de Adam?

—Tengo que enseñártelo. No puedo decírtelo por teléfono.

Faith sabía que eso era mentira, pero también sabía que Gabe Cohen estaba dispuesto a hablar. Ella bailaría como un mono si le sacaba la verdad.

—¿Dónde estás?

—En el dormitorio.

—Puedo estar allí en quince minutos— dijo ella, abriendo la puerta.

—¿Vienes? —Parecía sorprendido.

—Sí— dijo ella, pasándose el teléfono a la otra oreja mientras metía la llave en el contacto. —¿Quieres que me quede al teléfono contigo mientras conduzco?

—Estoy Ok— dijo. —Sólo tengo que enseñarte esto.

Miró por encima del hombro y desvió el Mini tan bruscamente que chirrió sobre dos ruedas.

—Ok, voy para allá. Quédate donde estás.

—Ok.

Faith nunca había conducido tan rápido en su vida. Una parte de ella se preguntaba si Gabe le estaba tomando el pelo, pero siempre cabía la posibilidad de que tuviera algo importante que contarle. Volvió a llamar al móvil de Will Trent, dejó otro mensaje y le dijo que se reuniera con ella en la residencia. Su corazón se aceleró cuando se saltó los semáforos en rojo, casi provocando que un autobús chocara contra otro coche, y se dirigió hacia el tráfico en sentido contrario para esquivar a los equipos de construcción. En el campus, no se molestó en buscar sitios legales y volvió a aparcar el Mini en la zona de minusválidos. Bajó la visera y saltó del coche. Cuando llegó a Towers Hall, jadeaba por el esfuerzo.

Faith se dobló por la cintura, intentando recuperar el aliento. Abrió la boca y tomó grandes bocanadas de aire, maldiciéndose por no estar en mejor forma. Dejó pasar un minuto, luego se dirigió a la placa de minusválidos y subió las escaleras de dos en dos. Se oía una música lejana, pero el edificio estaba vacío. Era mediodía y la mayoría de los chicos estaban en clase. Pasó trotando por delante del espacio de Adam, esperando que Gabe estuviera en su propio dormitorio, pero la puerta de la 310 estaba abierta de par en par.

Faith empujó la puerta hasta abrirla por completo y observó que habían girado la cinta policial que cerraba el espacio. Las cosas de Adam estaban en cajas. El colchón estaba desnudo, la televisión y el juego habían desaparecido. Había polvo negro para huellas dactilares esparcido por todo el espacio donde habían buscado huellas.

Gabe estaba sentado en el suelo desnudo, de espaldas a una de las camas, con la mochila a su lado. Tenía los codos apoyados en las rodillas y la cabeza apoyada en la escayola del brazo. Le temblaban los hombros. Sin embargo, Faith no podía olvidar al hombre enfadado que ayer la había amenazado con llamar a seguridad. ¿Era ése el verdadero Gabriel Cohen, o este niño llorón se parecía más a él? En cualquier caso, tenía algo que decirle. Si Faith tenía que seguirle el juego para conseguir la información, así iban a ser las cosas.

Golpeó ligeramente la puerta con los nudillos.

—¿Gabe?

La miró con los ojos hinchados y enrojecidos. Lágrimas frescas rodaban por sus mejillas.

—Adán me dijo que era joven— sollozó. —Catorce o algo así me pareció. No diecisiete. Las noticias decían que tenía diecisiete años—.

Faith utilizó su bolsa de libros para apuntalar la puerta antes de sentarse a su lado en el suelo.

—Cuéntame desde el principio— dijo, intentando mantener la calma. Aquí estaba la prueba de que Adam había hablado con Gabe sobre Emma.

—Lo siento— gritó. Le tembló el labio y bajó la cabeza, ocultándole la cara. —Debería habértelo dicho.

Debería haber sentido pena por el chico, pero lo único que Faith podía pensar era que Emma Campano también estaba llorando en alguna parte... pero allí no había nadie para consolarla.

—Lo siento— repitió. —Lo siento mucho.

Faith le preguntó?—¿Qué querías decirme?

Su cuerpo tembló mientras luchaba con sus emociones.

—La conoció por Internet. Estaba en un sitio web de vídeos.—

Faith sintió que su corazón se detenía a medio latir.

—¿Qué tipo de sitio web?

—LD.— Faith había sabido la respuesta antes de que él abriera la boca. Problemas de aprendizaje. Los instintos de Will Trent habían acertado una vez más.

Gabe le dijo:

—Adam se conectaba a Internet con ella todo el tiempo, durante un año.

—¿Dijiste que era un sitio de videos?—dijo ella, preguntándose qué más había estado ocultando el chico.

—Sí —contestó Gabe. —Muchas de ellas no eran muy buenas escribiendo.

—¿Qué trastorno del aprendizaje tenía Adam?

—Cosas del comportamiento. Fue educado en casa. No encajaba.— Gabe levantó la mirada hacia ella. —No creerás que lo mataron por eso, ¿verdad?

Faith no estaba segura de nada en ese momento, pero le aseguró:

—No. Por supuesto que no.

—Parecía más joven de lo que era, ¿sabes?

Faith se aseguró de que lo entendía.

—¿Por eso no me dijiste que sabías que Adam se veía con Emma? ¿Pensaste que era menor de edad y no querías meterlo en problemas?

Él asintió.

—Creo que también tenía coche.

Faith sintió que se le apretaba la mandíbula.

—¿De qué tipo? ¿Qué modelo?

Él se tomó su tiempo para responder, por efecto o por emoción genuina, ella no podía decirlo.

—Era un viejo batidor. Un estudiante de posgrado que se trasladaba a Irlanda la colgó en el tablón.

—¿Recuerdas el nombre del estudiante?

—¿Farokh? Algo así.

—¿Sabes cómo era el auto?

—Sólo lo vi una vez. Era de un color azul de mierda. Ni siquiera tenía aire acondicionado.

Adam habría tenido 30 días para registrar el auto en el estado, lo que explicaría por qué no encontraron nada en el sistema estatal. Si conseguían una descripción, podrían ponerlo en la red y tener a todos los polis de la ciudad buscándolo.

—¿Puedes recordar algo más sobre él? ¿Tenía una pegatina en el parachoques o el parabrisas roto o...?

Se volvió petulante.

—Te dije que sólo lo vi una vez.

Faith prácticamente podía sentir la irritación en su voz, como un picor en el fondo de la garganta. Respiró hondo antes de preguntar:

—¿Por qué no me hablaste del coche antes?

Él volvió a encogerse de hombros.

—Se lo conté a mi novia, Julie, y dijo... dijo que si Emma está muerta, es culpa mía por no habértelo dicho, dijo que no quería volver a verme.

Faith adivinó que eso era lo que realmente le molestaba. No había nada más egocéntrico que un adolescente. Preguntó:

—¿Alguna vez conociste a Emma en persona?

Él negó con la cabeza.

—¿Y a su amiga Kayla Alexander, rubia y muy guapa?

—Nunca había oído hablar de ella hasta que puse las noticias—preguntó Gabe—¿Crees que hice algo malo?

—Por supuesto que no— le aseguró Faith, esperando haber logrado mantener el sarcasmo fuera de su voz. —¿Conoces la página web que utilizaron Adam y Emma?

Él negó con la cabeza.

—Lo tenía en su portátil, pero luego se lo robaron.

—¿Cómo se lo robaron?

Gabe se sentó, secándose los ojos con el puño.

—Se lo dejó en la biblioteca cuando fue a mear y, cuando volvió, ya no estaba.

Faith no se sorprendió. Adam bien podría haberle puesto un cartel de tómame.

—¿Alguna vez viste qué nombre utilizaba en el sitio? ¿Utilizó su dirección de correo electrónico?

—No lo creo. —Usó la parte inferior de su camisa para limpiarse la nariz. —Si pones tu dirección de correo electrónico, entonces te llegan todo tipo de trolls para spam y mierdas.

Ella lo había supuesto. Para agravar el problema, probablemente había nueve mil millones de sitios web para personas con problemas de aprendizaje, y ésos eran sólo los estadounidenses. Ella le recordó:

—Cuando me llamaste, dijiste que tenías algo que enseñarme. Algo que pertenecía a Adam.

La culpabilidad exhibió destellos en sus ojos, y ella se dio cuenta de que lo demás —la página web, el coche, el miedo por la edad de Emma— no era más que el preámbulo de la información que realmente le había impulsado a llamarla.

Faith se esforzó por mantener la urgencia fuera de su tono.

—Sea lo que sea lo que tienes, necesito verlo.

Se tomó su tiempo para ceder, haciendo ademán de apoyarse sobre los talones para poder meter la mano en el bolsillo delantero de los vaqueros. Lentamente, sacó varios trozos de papel blanco doblado. Explicó:

—Se los metieron a Adam por debajo de la puerta la semana pasada.

Mientras él desdoblaba las tres páginas, ella sólo podía pensar que, entre las arrugas, las manchas y las esquinas con marcas de perro, el papel había sido manipulado muchas, muchas veces.

—Aquí— dijo Gabe. —Estas son todas.

Faith miró asombrada las tres notas que él había extendido en el suelo entre los dos. Cada página tenía una sola línea de texto en negrita que la atravesaba horizontalmente. Cada línea aumentaba su sensación de presentimiento.

¡¡¡ELLA ES UN LARGO MAMOTRETO!!!

RAPISTA

¡LEVÁNTALA!

Al principio, Faith no se atrevió a hablar. Alguien había tratado de advertir a Adam Humphrey que se alejara de Emma Campano. Alguien los había estado observando juntos, conocía sus hábitos. Las notas eran una prueba más de que no se trataba de un secuestro espontáneo. El asesino conocía a algunos de los participantes, sino a todos.

Gabe tenía sus propias preocupaciones.

—¿Estás enfadado conmigo?

Faith no pudo responderle. En su lugar, le devolvió su propia pregunta.

—¿Alguien más tocó esto aparte de Adam y tú?

Él negó con la cabeza.

—¿Qué orden tenían?

Cambió las dos últimas sábanas antes de que ella pudiera detenerlo.

—Así.

—No vuelvas a tocarlas, ¿Ok? —Él asintió. —¿Cuándo llegó la primera?

—El lunes de la semana pasada.

—¿Qué dijo Adam cuando lo recibió?

Gabe ya no se emocionaba con sus respuestas. Parecía casi aliviado de contárselo.

—Primero, estábamos como, ya sabes, era gracioso, porque todo está mal escrito.—

—¿Y cuándo llegó el segundo?

—Llegó al día siguiente. Estábamos un poco asustados. Pensé que Tommy lo estaba haciendo.

El idiota del dormitorio.

—¿Era él?

—No. Porque yo estaba con Tommy el día que Adam recibió la tercera nota. Eso fue cuando le robaron el ordenador, y yo estaba como, '¿Qué coño? —Gabe la miró, probablemente en busca de confirmación de su teoría. Faith no le dio ninguna, y él continuó:

—Adam estaba bastante asustado—dijo que iba a por una pistola—.

El instinto de Faith le dijo que Gabe no estaba bromeando. Puso un tono mortalmente serio.

—¿Lo dijo?

Gabe volvió a mirar las notas.

—¿Gabe?

—Lo estaba pensando.

—¿Dónde conseguiría un arma—preguntó, aunque la respuesta era obvia. El Tecnológico era un campus urbano. Podías caminar diez manzanas en cualquier dirección y encontrar metanfetamina, coca, prostitutas y armas de fuego en cualquier combinación en cualquier esquina.

—¿Gabe?—preguntó. —¿De dónde sacaría Adam una pistola?

De nuevo, él guardó silencio.

—Deja de joder —le advirtió ella. —Esto no es un juego.

—Sólo eran palabras— insistió él, pero seguía sin mirarla a los ojos.

Faith ya no intentó ocultar su impaciencia. Le indicó las notas.

—¿Las has denunciado a la seguridad del campus?

Su barbilla empezó a temblar. Se le llenaron los ojos de lágrimas. —Deberíamos haberlo hecho, ¿no? Eso es lo que estás diciendo. Es culpa mía, porque Adam quería hacerlo y yo le dije que no, que se metería en problemas por culpa de Emma.— Apoyó la cabeza en las manos, los hombros le temblaban de nuevo. Ella vio lo delgado que estaba, cómo sus costillas presionaban la fina camiseta que llevaba. Mirándolo, escuchándolo llorar, Faith se dio cuenta de que había interpretado a Gabe Cohen de forma completamente equivocada. No estaba actuando. Estaba realmente disgustado, y ella había estado demasiado concentrada en el caso para darse cuenta.

Su voz se quebró.

—Todo es culpa mía. Eso fue lo que dijo Julie. Todo es culpa mía, y sé que tú también piensas eso.

Faith se quedó sentada, sin saber qué hacer. La verdad era que estaba enfadada con él, pero también consigo misma. Si Faith hubiera hecho mejor su trabajo, se habría dado cuenta ayer. El tiempo perdido era culpa suya. Probablemente Gabe tenía estas notas en el bolsillo cuando la desafió hacía menos de veinticuatro horas. Culparle de su propio fracaso no les acercaría más a la búsqueda de Emma Campano, y ahora mismo eso era lo único que importaba.

Volvió a sentarse sobre sus talones, tratando de decidir qué hacer. Faith no podía saber lo frágil que era el joven en ese momento. ¿Era sólo otro adolescente atrapado en sus emociones o estaba exagerando la situación para llamar su atención?

—Gabe —comenzó—, necesito que seas sincera conmigo.

—Estoy siendo sincera.

Faith se tomó un momento, tratando de encontrar la mejor manera de formular su siguiente pregunta.

—¿Hay algo más que no me estás contando?

Él la miró. De repente había tanta tristeza en sus ojos que tuvo que obligarse a no apartar la mirada.

—No puedo hacer nada bien.

Su vida había dado un vuelco en los dos últimos días, pero ella sabía que hablaba de algo más. Ella le dijo.

—Estoy segura de que eso no es verdad.—

—Adam era mi único amigo y está muerto, probablemente por mi culpa.

—Te prometo que no es verdad.

Apartó la mirada, fijándola en el colchón desnudo que tenía enfrente.

—No encajo aquí. Todo el mundo es más listo que yo. Todo el mundo ya está eligiendo fraternidades y pasando el rato. Incluso Tommy.

Faith no era tan estúpida como para ofrecer a Jeremy como su nuevo mejor amigo. Ella le dijo a Gabe.

—Es difícil adaptarse a una nueva escuela. Ya te darás cuenta.

—Realmente no creo que lo haga— dijo él, sonando tan seguro de sí mismo que Faith casi podía oír una alarma sonando en su cabeza. Había estado tan preocupada por la información que Gabe le había ocultado que había perdido de vista el hecho de que no era más que un adolescente al que habían metido en una situación muy mala.

—Gabe —comenzó Faith—, ¿qué te pasa?

—Sólo necesito descansar un poco.

Ella supo entonces que él no hablaba de dormir. No la había llamado para ayudar a Adam, la había llamado para ayudarse a sí mismo... y la respuesta de ella había sido empujarlo como a un sospechoso al que estuviera interrogando. Ella suavizó la voz.

—¿Qué piensas hacer?

—No lo sé— respondió él, pero seguía sin establecer contacto visual con ella. —A veces pienso que el mundo sería mejor si yo... me fuera. ¿Sabes?

—¿Has intentado algo antes? —Le miró las muñecas. Había marcas de arañazos que ella no había notado antes, finas rayas rojas donde la piel se había roto pero no perforado. —¿Tal vez intentaste hacerte daño?

—Sólo quiero irme de aquí. Quiero ir...

—¿A casa? —sugirió ella.

Él negó con la cabeza.

—Allí no hay nada para mí. Mi madre murió de cáncer hace seis años. Mi padre y yo...— Sacudió la cabeza.

Quiero ayudarte, Gabe, pero tienes que ser sincero conmigo.

Se hurgó un desgarrón en los vaqueros. Ella vio que tenía las uñas mordidas. Las cutículas estaban rasgadas y rotas.

—¿Adam compró un arma?

Siguió rascándose los vaqueros. Él se encogió de hombros, y ella aún no sabía si creerle.

Ella sugirió:

—¿Por qué no llamo a tu padre?

Sus ojos se abrieron de par en par.

—No. No hagas eso. Por favor.

—No puedo dejarte sola, Gabe.

Sus ojos volvieron a llenarse de lágrimas. Le temblaban los labios. Había tal desesperación en sus maneras que ella sintió como si él le hubiera metido la mano en el pecho y le hubiera agarrado el corazón con el puño. Podría haberse dado una patada por dejar que llegara a ese punto.

Repitió:

—No voy a dejarte sola.

—¿Ok?

Faith se sintió atrapada en una posición insostenible. Era evidente que Gabe era un joven problemático, pero no podía ser su problema ahora. Necesitaba llevar las notas amenazadoras al laboratorio para ver si había huellas dactilares utilizables en ellas. Había un estudiante en Irlanda que había vendido su coche a Adam, un coche que probablemente se había utilizado para transportar a Emma Campano desde el Copy Right. Había dos parejas de padres que identificarían a sus hijos muertos esta noche. Había una madre y un padre al otro lado de Atlanta esperando saber si su hija seguía viva o no.

Faith sacó su teléfono móvil y se desplazó a través de sus llamadas recientes.

Gabe preguntó:

—¿Vas a arrestarme?

—No—Faith pulsó el botón de enviar del teléfono. —Voy a buscarte ayuda y luego tengo que ir a hacer mi trabajo.— No añadió que iba a registrar todos los objetos de su espacio, incluido el ordenador que le había prestado a Adam, antes de salir del campus.

Gabe se sentó contra la cama, con aire de resignación. Se quedó mirando el colchón de enfrente. Faith resistió el impulso de estirar la mano y colocarle un mechón de pelo detrás de la oreja. Tenía granos en la barbilla. Podía verle la barba en la mejilla, donde se había olvidado de afeitarse. No era más que un niño, un niño que estaba muy perdido y necesitaba ayuda.

La secretaria de Víctor Martínez contestó al segundo Anillo.

—Servicios Estudiantiles.

—Habla el detective Mitchell— le dijo a la mujer. —Necesito hablar con el decano inmediatamente.

CAPÍTULO DIEZ

WILL SE PARÓ TRAS Gail y Simon Humphrey mientras esperaban frente a la ventanilla. El montaje era el que siempre aparecía en la televisión y en las películas: una simple cortina colgada al otro lado del cristal. Will pulsaba un botón y la cortina se retiraba lentamente, dejando al descubierto a la víctima limpia. La sábana se subía hasta la barbilla para cubrir los puntos de béisbol que mantenían unida la incisión en Y. La madre se desploma contra su marido.

Pero la cámara no podía captarlo todo. El olor acre de la morgue. El lejano zumbido de los gigantescos congeladores donde almacenaban los cadáveres. La forma en que el suelo parecía chuparte la suela de los zapatos cuando te acercabas a la ventana. La pesadez de tu brazo al estirarlo para pulsar aquel botón.

La cortina se corrió. Los dos padres estaban de pie, en silencio, probablemente entumecidos. Simon fue el primero en moverse. Extendió la mano y la apretó contra el cristal. Will se preguntó si estaría recordando lo que se sentía al coger la mano de su hijo. ¿Era ése el tipo de cosas que hacían los padres? En el parque, en público, padres e hijos siempre estaban jugando a la pelota o lanzando frisbees, y el único contacto entre ellos era un susurro en el pelo o un golpe en el brazo. Parecía que así era como los padres enseñaban a sus hijos a ser hombres, pero tuvo que haber un momento, quizá muy temprano, en que pudieron cogerse de la mano. Uno pequeño engullido por uno grande. Adam habría necesitado ayuda para cruzar la calle. En una multitud, no querrías que se alejara.

Sí, decidió Will. Simon Humphrey había cogido las manos de su hijo.

Gail se volvió hacia Will. No estaba llorando, pero él percibió una reserva familiar, un espíritu afín. Estaría en el hotel más tarde esta noche, quizá en la ducha o sentada en la cama mientras su marido iba a dar un paseo, y entonces dejaría que este momento se abatiera sobre ella. Volvería a estar frente a la ventana, mirando a su hijo muerto. Se derrumbaría. Sentiría que su espíritu abandonaba su cuerpo y sabría qué tal vez nunca regresaría.

De momento—dijo:

—Gracias, agente Trent— y le estrechó la mano.

Los condujo por el pasillo, preguntándoles por el hotel donde se alojarían, aconsejándoles dónde cenar. Era consciente de lo tonta que sonaba aquella conversación trivial, pero Will también sabía que aquella distracción les ayudaría a atravesar el edificio, a darles la fuerza que necesitaban para dejar a su hijo en aquel lugar frío y oscuro.

Habían alquilado un coche en el aeropuerto, y Will fue con ellos hasta el garaje. A través del cristal de la puerta, vio a Gail Humphrey tropezar. Su marido la agarró del brazo y ella se encogió de hombros. Volvió a intentarlo y ella le abofeteó, gritando, hasta que él la rodeó con los brazos para que se detuviera.

Will se dio la vuelta, sintiéndose como un intruso. Subió por las escaleras los seis pisos que conducían a su despacho. A las ocho y media, todo el mundo se había ido a casa. Las luces estaban apagadas, pero él se habría orientado incluso sin el débil resplandor de las señales de salida de emergencia. Will tenía una oficina en la esquina, lo que habría sido impresionante si no hubiera sido esta esquina en particular. Entre el Home Depot de enfrente y la antigua fábrica de Ford de al lado, convertida en edificios de apartamentos, no había mucho que ver. A veces se convencía a sí mismo de que las vías del tren abandonadas, con sus hierbajos y sus agujas hipodérmicas desechadas, ofrecían algo parecido a un parque, pero soñar despierto sólo funcionaba durante el día.

Will encendió la lámpara de su escritorio y se sentó. Odiaba la noche en días como aquel, en los que no podía hacer otra cosa que ponerse al día con el papeleo mientras esperaba a que otras personas le trajeran información. En Tennessee había un experto especializado en detectar huellas dactilares en papel. El papel era complicado y sólo se podían revelar las fotos un par de veces antes de que el proceso arruinara las pruebas. El hombre iba a ir a primera hora de la mañana para ver las notas. La grabación de la llamada de rescate se estaba entregando en mano al laboratorio de audiología de la Universidad de Georgia, pero el profesor les había advertido de que tardarían muchas horas en aislar los sonidos. Charlie trabajaba hasta tarde en el laboratorio intentando procesar todas las pruebas que habían recogido. Los policías investigaban a los bromistas y a los chiflados, tratando de encontrar una pista viable.

Will tenía que hacer papeleo sobre todo esto, pero en lugar de recurrir al ordenador, se sentó en la silla y se quedó mirando su reflejo borroso en la ventana oscura. Se acercaban las treinta y seis horas desde que Abigail Campano había vuelto a casa y encontrado su vida patas arriba. Dos personas seguían muertas. Uno seguía desaparecido. Y, aun así, no había ni un solo sospechoso a la vista.

No entendía la petición de rescate. Will no era un novato. Había trabajado en casos de secuestro antes. Había trabajado en casos de secuestro. Había principios básicos en ambos. Los secuestradores querían dinero. Los secuestradores querían sexo. No podía conciliar la forma brutal en que Kayla Alexander había sido asesinada con la llamada de esta mañana exigiendo un millón de dólares. Simplemente no tenía sentido.

Luego estaba la pelea entre Abigail y Paul Campano. Angie tenía razón: Paul engañaba a su esposa. Aparentemente, le gustaban las rubias jóvenes, pero ¿eso incluía a su propia hija, y posiblemente a Kayla Alexander? Amanda le había dicho a Will que consiguiera el ADN del hombre. Tal vez ella también tenía razón. Si añadimos a Faith, que había conseguido que Gabriel Cohen hablara, Will quedaba como el hombre extraño, literalmente, porque era el único que no aportaba absolutamente nada al caso.

Will volvió a su escritorio, sabiendo que darle demasiadas vueltas al problema no le acercaría a una solución. Tenía el móvil en dos trozos sobre la mesa. Durante su pelea con Paul, la carcasa se había roto y la pantalla se había resquebrajado. Will sujetó la tapa y la pegó al teléfono con varios trozos de cinta adhesiva. El teléfono seguía funcionando. Cuando había salido de la casa de los Campano, había podido mantenerlo unido para comprobar su buzón de voz. Los mensajes de Faith Mitchell se habían vuelto progresivamente más importantes, su voz subía de tono al hablarle de las notas amenazadoras que Gabe Cohen les había ocultado.

Will aún no estaba seguro de que hubiera tomado la decisión correcta de mantener al chico fuera del sistema, pero tenía que confiar en su instinto.

Al menos ahora tenían más información sobre el coche. Una búsqueda informática de estudiantes de posgrado que trabajaban en el Instituto de Investigación Tecnológica de Georgia, en Irlanda, había revelado el nombre de Farokh Pansing. Tras unas cuantas llamadas, habían localizado un número de teléfono móvil y habían despertado al hombre de lo que parecía un sueño muy profundo. El licenciado en física describió a Will con mucho amor el Chevy Impala azul de 1981 que había dejado atrás. Sin aire acondicionado. Sin cinturones de seguridad. La puerta del conductor se atascaba cuando llovía. El motor goteaba como un colador. Los bajos estaban tan oxidados que, desde el asiento trasero, podías ver pasar la carretera bajo tus zapatos. Debido a su antigüedad, el estado de Georgia consideraba el coche un clásico y, por tanto, estaba exento de cualquier requisito de emisiones. Farokh había vendido el antiguo coche a Adam Humphrey por cuatrocientos dólares. El estado no tenía constancia de que Adam hubiera solicitado nunca un seguro o una matrícula.

Habían emitido una nueva alerta sobre el Impala, pero la advertencia sólo se refería al estado de Georgia. Emma Campano podía estar en Alabama, Tennessee o las Carolinas. Teniendo en cuenta los casi dos días que habían pasado desde su secuestro, bien podría estar en México o Canadá.

El ordenador de Will emitió un sonido como el de un tren, indicando que el sistema estaba en marcha. Will llevaba dos días fuera de la oficina. Necesitaba comprobar su correo electrónico y archivar sus informes diarios. Se puso los auriculares y ajustó el micrófono, preparándose para dictar el informe. Tras abrir un documento de Word en blanco, pulsa la tecla de inicio, pero se queda sin palabras. Paró la grabadora y se sentó en la silla. Cuando levantó la mano para frotarse los ojos, jadeó de dolor.

Paul no le había roto la nariz, pero se las había arreglado para golpeársela lo bastante fuerte como para mover el cartílago. Con la grabación del rescate que analizar y las notas amenazadoras que llevar rápidamente al laboratorio, Will no había tenido tiempo de mirarse al espejo hasta unos diez minutos antes de que los Humphrey aparecieran para identificar a su hijo. Will se había roto la nariz varias veces en el pasado. Ya estaba bastante torcida. Con los moratones, parecía un pendenciero de bar, lo que no generaba precisamente confianza en los Humphrey. El padre había aceptado su excusa mascullada sobre un duro partido de fútbol el fin de semana anterior, pero la madre lo había mirado como si tuviera una pegatina gigante de —mentiroso— clavada en la cabeza.

Will pulsó la barra espaciadora del ordenador y utilizó el ratón para hacer clic en el icono del correo electrónico. Se puso los auriculares y escuchó los mensajes. Los tres primeros eran spam, el segundo era de Pete Hanson, en el que le contaba la información básica que Faith ya le había transmitido sobre las autopsias de Adam Humphrey y Kayla Alexander.

El tercer correo era de Amanda Wagner. Había convocado una conferencia de prensa para las seis y media de la mañana siguiente. Will adivinó que ella había estado siguiendo las noticias tan de cerca como él. Al no haber nada más que cubrir, los periodistas habían empezado a centrarse en los padres, desmenuzando sus vidas y señalando lentamente a las víctimas. La prensa se llevaría un chasco si pensaban que mañana podrían hablar con los Campanos. Amanda era una maestra en el control de la prensa. Ella haría desfilar a Paul y Abigail para las cámaras, pero ella sería la que hablaría. Will no sabía cómo se las arreglaría para ponerle un bozal a Paul, pero la había visto sacar demasiados conejos de la chistera en el pasado como para preocuparse por la logística.

El correo electrónico de Amanda terminó secamente. —Debes estar en mi despacho justo después de la rueda de prensa— se leía en el ordenador. Will dedujo que se había enterado de que Paul Campano se había partido la cara.

Will volvió a pulsar el play, escuchando el lacónico mensaje de Amanda como si pudiera adivinar algún matiz. El programa le permitía asignar distintas voces a las personas. Pete sonaba como Mickey Mouse. Amanda era Darth Vader. Sentado a solas en su oscuro despacho, el sonido provocó en Will un estremecimiento involuntario.

Luego le dio una idea.

Volvió a abrir el correo electrónico de Pete y seleccionó una voz diferente para leer el texto. Pasó por cada opción, escuchando los matices. Will se dio cuenta de que lo estaba haciendo mal. Abrió un nuevo correo electrónico y pulsó en el área de texto, luego sacó su grabadora digital y seleccionó el archivo que contenía la voz del secuestrador.

Acercó el reproductor al micrófono y dejó que dictara el texto:

—¿Eres la madre?

Entonces Abigail, tartamudeando.

—Sí, soy la madre de Emma. ¿Está bien Emma? ¿Puedo hablar con Emma?

—Tengo a su hija.

—¿Qué quieres? Dígame cómo recuperar a Emma.

—Uno millón de dólares.

—Ok... ¿Cuándo? ¿Cuándo? ¿Dónde? Sólo dime lo que quieres.

—Te llamaré mañana a las 10:30 a.m. con los detalles.

—¡No, espera! ¿Cómo puedo...?

Will giró la grabación, la emoción se apoderó de él. Reproduciendo cada línea, aisló las frases del secuestrador y borró las de Abigail. A continuación, repasó cada una de las opciones de voz, buscando una que sonara similar a la del secuestrador.

La última de la fila fue la que utilizó para Amanda Wagner. Pasó el dedo por encima del ratón. Pulsó el botón. Los auriculares emitieron una voz grave y premonitoria.

—¿Eres la madre?

Will levantó la vista, sintiendo que no estaba solo. Faith Mitchell estaba en la puerta.

Se levantó de un salto, arrancándose los auriculares como si tuviera algo de lo que sentirse culpable.

—Pensé que te ibas a casa.

Entró en su despacho y se sentó. La lámpara del escritorio la proyectaba una luz dura. Parecía mayor de sus treinta y tres años. —¿Qué haces?

—La cinta de audio con la petición de rescate —empezó a decir, pero pensó que también podía enseñársela. Cogió su grabadora digital y pulsó el play. —Este es el audio —Will mantuvo el pulgar en el botón, escuchando junto con Faith la llamada telefónica del secuestrador de esta mañana, las aterrorizadas respuestas de Abigail Campano. Lo paró en el mismo punto que antes. —Ahora esto es algo que acabo de hacer en mi ordenador. Tiene una de esas opciones de habla para perezosos en las que te lee las cosas.— Movió el ratón hasta el botón de inicio, diciendo, —Ni siquiera recordaba que lo tenía aquí. Supongo que es algo de la ADA. —Sacó la clavija de los auriculares para que sonaran los altavoces. —¿Preparada?

Ella asintió.

Pulsó el play y las palabras del secuestrador salieron por los altavoces del ordenador con la voz de Darth Vader.

—¿Eres la madre?

—Jesucristo— murmuró ella. —Es casi exactamente la misma.

—Creo que debió escribir las frases y pregrabarlas saliendo por los altavoces del ordenador.

—Por eso la construcción de las frases es tan sencilla. No hay contracciones.

Will miró la pantalla del ordenador mientras las repetía de memoria.

—Tengo a su hija. Quiero un millón de dólares. Te llamaré mañana a esta hora para darte más detalles.

Descolgó el teléfono y llamó a Hamish Patel, que conducía la cinta hasta la Universidad de Georgia, en Athens.

Hamish sonaba tan excitado como se sentía Will. Le dijo a Will: —Si consigues mantener tu trabajo, puede que resuelvas este caso.

Will se excusó. No quería pensar en lo que Amanda le tenía preparado para mañana por la mañana, pero se imaginaba que estaba preparando un infierno especial para el agente que se había peleado con el padre de una víctima de secuestro. El GBI planeaba otra redada sexual en el aeropuerto de Atlanta. Will podría estar atrapado en un baño del pasillo B, esperando a que un hombre casado y padre de tres hijos le diera un golpecito en el pie y le pidiera una mamada.

Anillo con Hamish y le dijo a Faith:

—Van a comprobarlo. Estos tíos se dedican a los ordenadores y a mejorar el sonido todo el tiempo. Estoy seguro de que lo habrían resuelto en diez segundos.

—Entonces les ahorras diez segundos —señaló ella. —No puedo evitar pensar dónde estaríamos si ayer hubiera conseguido que Gabe hablara.

—No estaba preparado— le dijo Will, aunque no había forma de saber si eso era cierto o no. —Quizá si le hubieras presionado ayer, se habría pasado de la raya sin decirnos nada.

—¿Qué opinas de las notas?

—Alguien —probablemente el secuestrador— intentaba advertir o amenazar a Adam.

—"Ella me pertenece"—citó Faith. —Es una declaración bastante definitiva.

—Eso apoya que el secuestrador conocía a Emma, al menos.

—¿Y qué hay de la forma en que fueron escritas?

Will asintió, como si supiera de qué estaba hablando.

—Ese es un buen punto. ¿Qué opinas al respecto?

Ella se llevó el dedo a la boca mientras lo pensaba.

—O la persona que los escribió es disléxica o está intentando que parezca que lo es.

Will sintió que el destello de orgullo de hacía unos momentos desaparecía como un relámpago. Las notas estaban mal escritas. Se había perdido una pista importante por culpa de su propia estupidez. ¿Qué más se le había escapado? ¿Qué otras pruebas se habían quedado en el camino porque Will no podía entenderlas?

Faith preguntó:

—¿Will?

Sacudió la cabeza, sin confianza para hablar. Tendría que llamar a Amanda, contarle lo que había pasado por alto. Ella solía enterarse de esas cosas por su cuenta. No sabía cómo manejarlo más que confesando y esperando a que cayera el hacha.

—Vamos, dilo— le dijo Faith. —No es como si no me lo hubiera estado preguntando.

Juntó las manos bajo el escritorio.

—¿Preguntándote qué?

—Si Emma está o no involucrada en esto.

Will se miró las manos. Tuvo que tragar más allá del nudo en la garganta.

—Es posible— admitió. Intentó volver a centrar su atención, utilizando una pregunta indirecta para averiguar cómo había llegado Faith a que Emma Campano estuviera implicada. —Kayla sí que sabía cómo inspirar odio en la gente, pero es un salto enorme, ¿no crees?

—Kayla era una persona horrible, y por lo que parecía, Emma estaba a un paso de ser su perro faldero. Podría haber estallado.

—¿Crees que una chica de diecisiete años es capaz de hacer todo esto, matar gente, organizar su propio secuestro?

—Ésa es la cuestión, ¿no? —Faith apoyó los codos en su escritorio. —Odio decir esto, pero teniendo en cuenta lo que Mary Clark dijo de ella, si Emma estuviera muerta y Kayla desaparecida, no tendría ningún problema en creer que Kayla estaba implicada.

—¿Comprobó la coartada de Clark para ayer?

—Estuvo en clase todo el día.— Faith continuó, —Ruth Donner, la chica que era archienemiga de Kayla el año pasado, estaba fuera del estado. No hay ninguna otra chica en particular en el colegio que fuera enemiga acérrima de Kayla. Quiero decir, ninguna que sobresalga del resto.

—¿Y Gabe Cohen?

Ella apretó los labios, sin contestar por un momento.

—No hay pruebas que lo relacionen con ninguna de las dos chicas.

—¿Y la pistola?

—Lo mencionó por algo, pero revisé su mochila y su dormitorio de arriba a abajo. Si Adam compró un arma, no se la dio a Gabe. Tal vez la guardó en su coche.

—Lo que significa que nuestro secuestrador probablemente la tenga— señaló Will. —¿Dónde estaba Gabe ayer cuando todo esto estaba pasando?

—En clase, pero en una de esas enormes aulas. No tuvo que firmar, el profesor no pasa lista. Es una coartada inestable. —Hizo una pausa. —Escucha, si crees que he tomado una mala decisión, podemos ir a recogerlo ahora mismo. Tal vez sentarse en una celda le refresque la memoria.

A Will no le entusiasmaba la perspectiva de hacer sudar a un chico de dieciocho años basándose en una corazonada, sobre todo teniendo en cuenta las ideas suicidas de Gabe Cohen. Enumeró los puntos a favor de Gabe.

—No tiene coche en el campus. No tiene un lugar donde esconder a Emma. No tenemos conexión entre él y ninguna de las chicas. No hay motivo, no hay oportunidad, no hay medios.

—Creo que tiene problemas— dijo ella. —Pero no creo que sea capaz de hacer este tipo de cosas— se rió Faith. —Por supuesto, si fuera bueno detectando a los que llevan el asesinato en el corazón, estaría gobernando el mundo.—

Era un sentimiento que Will mismo había pensado a menudo.

—¿Qué hace la escuela con él?

—Victor dice que es una situación delicada— dijo ella. —Están realmente atrapados en el medio.

—¿Cómo es eso?

—¿Te acuerdas de la docena de suicidios que hubo en el MIT allá por los noventa?

Will asintió. Las historias de los padres que demandaron a la universidad habían sido noticia nacional.

—Las escuelas tienen una obligación legal—in loco parentis— citó, la frase que básicamente decía que la escuela actuaba como padres de los estudiantes mientras estaban matriculados. —Victor va a recomendar al padre que Gabe sea internado para una evaluación psiquiátrica.

Will no pudo evitar darse cuenta de que ella seguía utilizando el nombre del decano.

—¿Que lo internen?—preguntó. —Eso parece un poco drástico.

—Tienen que tener cuidado. Aunque Gabe solo esté echando humo, tienen que tomárselo en serio. Dudo que los técnicos le permitan volver sin que un médico les asegure que está bien. Incluso entonces, probablemente le obliguen a ir a ver a los consejeros todos los días.

A Will le gustaba la idea de que Gabe Cohen estuviera encerrado en un psiquiátrico en vez de abandonado a su suerte. Al menos así, sabía cómo echarle el guante al chico si quería.

Dijo:

—Volvamos a los asesinatos.

—De acuerdo.

—Kayla fue asesinada por alguien que la odiaba. No puedo creer que el asesino se tomara tanto tiempo con ella si no. Todas esas puñaladas, bajando la ropa interior, subiendo la camisa. Clásico envilecimiento y ensañamiento. No le arrancas la cara a alguien de un puñetazo a menos que sepas quién es y lo desprecies por ello. —Sugirió —Quizás tengas razón. Tal vez Emma enloqueció.

—Tendría que haber matado a su mejor amiga —golpearla, apuñalarla, posiblemente violarla con algo que, según Pete, tenía un preservativo—, luego golpear a Adam en la cabeza y apuñalarlo, y después crear este engaño para que sus padres se lo tragaran —añadió—. Y eso sigue sin explicar el esperma encontrado en la vagina de Kayla Alexander.

—O tal vez Emma se quedó parada mientras todo sucedía.—Le recordó, —Charlie dice que había cuatro personas en esa casa.—

—Cierto. —concedió Faith. —Pero tengo que poner esto en algún sitio: para una chica como Emma Campano, viviendo donde vive, teniendo el padre y el abuelo que tiene, un millón de dólares no es mucha parcela.—

Will no había considerado eso, pero ella tenía razón. Diez millones estarían más a la par con el estilo de vida de Paul. Por otra parte, un millón sería mucho más fácil de ocultar.

Dijo:

—Bernard, el profesor de Emma—dijo que era muy organizada. Esto requirió mucha planificación.

Faith sacudió la cabeza.

—Ya no entiendo a los chicos. Faith sacudió la cabeza:

—Ya no entiendo a los niños, de verdad que no. Espero haber hecho lo correcto con Gabe.

Will le dio uno de los consejos más sólidos de Amanda.

—Sólo puedes tomar decisiones con la información que tienes en ese momento.—

Ella seguía mirando por la ventana.

—Nunca había subido a este piso.

—Intentamos mantener a raya a la plebe.

Sonrió débilmente.

—¿Cómo te fue con los Humphrey?

—Tan mal como cabría esperar.

Faith se mordió el labio, sin dejar de mirar por la ventana.

—Cuando ayer vi a Adam por primera vez, lo único que pude hacer fue pensar en mi hijo. Quizá por eso me perdí tantas cosas. Perdimos horas en las que podríamos haber estado buscándola.

Era lo más personal que había compartido. Will le había dicho tantas cosas equivocadas últimamente que sabía que no debía intentar consolarla.

—Siento que deberíamos estar haciendo algo— dijo ella, su frustración obvia.

Él le dijo lo mismo que se había dicho a sí mismo. —Ahora es un juego de espera. Estamos esperando a que Charlie procese las pruebas. Estamos esperando al de las huellas. Estamos esperando...

—Todo— dijo ella. —Estoy medio tentado de seguir a los chiflados de la línea de pistas.

—Ese no sería el uso más productivo de tu tiempo.

Faith suspiró. Parecía agotada. Will imaginó que dormir un poco era probablemente lo único productivo que podían hacer esta noche. Estar frescos mañana por la mañana, cuando llegaran las pruebas, era fundamental.

Will se lo dijo.

—Mañana por la mañana tendremos más cosas que pasar —comprobó la hora. Eran casi las nueve. —Van a apagar el aire acondicionado de los pisos superiores dentro de diez minutos. Deberías irte a casa e intentar dormir un poco.—

—Casa vacía— le dijo ella. —Jeremy está disfrutando demasiado de su independencia. Pensé que al menos me echaría un poco de menos.

—Adivino que los niños pueden ser tercos a veces.

—Apuesto a que eras un verdadero incordio para tu madre.—

Will se encogió de hombros. Supuso que era cierto. No metías a un bebé en un cubo de basura porque fuera fácil.

—Quizá podría... —Vaciló Will, pero decidió que también podría. —¿Te gustaría ir a tomar algo?

Ella se sobresaltó.

—Oh, Dios mío.

Se dio cuenta dos segundos demasiado tarde de que había vuelto a meter la pata.

—Tengo novia. Quiero decir, una prometida. Estamos comprometidos. Los detalles se precipitaron. —Angie Polaski. Ella utilizó para trabajar vicio. La conozco desde que tenía ocho años.

Parecía aún más sorprendida.

—¿Ocho años?

Will se dio cuenta de que debía cerrar la boca y pensar en lo que estaba diciendo antes de soltarlo.

—Suena más romántico de lo que realmente es. Es que... dijiste que no querías ir a una casa vacía. Sólo intentaba... no sé.— Se rió nerviosamente. —Supongo que mi mono salvaje está haciendo de las suyas otra vez.

Ella se mostró agradable.

—Ambos hemos tenido un largo día.

—Ni siquiera bebo.— Will se puso en pie al igual que Faith. Metió la mano en el bolsillo y sintió algo desconocido mezclado con el cambio. Sacó el frasco con el polvo gris, sorprendido de que el plástico no se hubiera roto durante su refriega con Paul.

—¿Will?

Se dio cuenta de que su impresión inicial del vial era probablemente la suya, que tenía en sus manos una onza de cocaína.

—Es tierra —le dijo. —O algún tipo de polvo. Lo encontré en casa de los Campano.

—¿La encontraste? —preguntó ella, cogiéndole el frasco. —¿Desde cuándo trabajas de recolector?

—Desde... —Will le tendió la mano para coger la muestra. —No deberías tocar eso.

—¿Por qué no?

—No es evidencia.

—Está sellada. —Le mostró la tira de cinta intacta con las iniciales de Charlie.

Will no tenía una respuesta para ella.

Faith sospechó al instante.

—¿Qué está pasando aquí?

—La robé de la escena del crimen de Campano. —Charlie se dio la vuelta y se lo birlé antes de que pudiera catalogarlo en el sistema.—

Ella entrecerró los ojos.

—¿Está encendida esa grabadora?

Cogió el reproductor de su mesa, abrió la parte de atrás y sacudió las pilas.

—El polvo se encontró en el vestíbulo. Está maduro para un argumento de contaminación cruzada. Todos entrábamos y salíamos de la zona. Podría haber sido traída por uno de nosotros. Diablos, por lo que sé, lo fue, pero...

—¿Pero?

—Pero tal vez no. No coincide con ninguna de las tierras alrededor de la casa. No estaba en los zapatos de Adam ni en los de las niñas. Podría haber sido traída por el asesino.

—Eso suena como información que obtuviste de la persona que recogió la evidencia.

—Charlie no tiene idea de que estoy haciendo esto.

Obviamente no le creyó, pero Faith no insistió.

—Hipotéticamente, ¿qué haría con eso?

—¿Tal vez contactar con alguien de Tech?

Ella negó vehementemente con la cabeza.

—No voy a involucrar a mi hijo en...

—No, claro que no— interrumpió él. —Pensé que tal vez podrías hablar con Víctor Martínez.

—¿Víctor? —repitió ella. —Apenas conozco a ese hombre.

—Lo conocías lo suficiente como para llamarlo por lo de Gabe Cohen.

—Eso es diferente— insistió ella. —Es jefe de servicios estudiantiles. Ocuparse de Gabe Cohen es su trabajo.

Will lo intentó.

—No le parecería extraña la petición viniendo de ti. Si lo llamara de la nada, habría todo tipo de formalidades, trámites burocráticos. Tenemos que mantener esto en secreto, Faith. Si ese polvo nos lleva a un área que podamos buscar, y encontramos al hombre que hizo esto...

—Entonces la cadena de pruebas se vería comprometida y el arresto podría ser desestimado. Necesito pensar en esto, Will.

Tenía que asegurarse de que ella entendía las implicaciones.

—Te estoy pidiendo que infrinjas la ley. ¿Te das cuenta?

—Viene de familia, ¿verdad?

Se dio cuenta de que sus palabras eran más airadas de lo que ella pretendía, pero también sabía que ella había estado luchando durante el último día y medio para sacar lo mejor de su matrimonio de conveniencia.

No quiero que hagas algo con lo que no puedas vivir, Faith. Sólo asegúrate de devolverme la muestra si decides no hacerlo.

Ella envolvió su mano alrededor del vial y lo sostuvo contra su pecho.

—Voy a ir ahora.

—¿Estás...?

Ella mantuvo el vial en su mano.

—¿Qué haremos mañana?

—Tengo una reunión a primera hora con Amanda. Nos vemos aquí a eso de las ocho. Gordon Chew, el experto en huellas dactilares, va a venir en coche desde Chattanooga para ver si encuentra alguna huella latente en nuestras notas.— Echó un vistazo al despacho, a su vista de parque. —Si no estoy aquí a las ocho y cuarto, comprueba los lavabos de caballeros del aeropuerto.—

CAPÍTULO ONCE

FE SE SENTÓ A LA MESA DE LA COCINA. Salvo por la luz nocturna de los fogones, el espacio estaba a oscuras. Había sacado una botella de vino, un vaso y el destornillador, pero todo estaba sin usar sobre la mesa. Durante todos estos años, lo único que había deseado era que Jeremy tuviera edad suficiente para irse de casa y poder tener algo parecido a una vida. Ahora que se había ido, sentía como si tuviera un enorme agujero en el pecho donde antes estaba su corazón.

Beber no la ayudaría. Siempre se ponía sensiblera con el vino. Faith cogió la copa para guardarla, pero acabó volcándola. Se agarró a ella, pero el borde rebotó en el borde de la mesa y se hizo añicos en el suelo de baldosas. Faith se arrodilló y recogió los fragmentos afilados de la copa rota. Pensó en encender las luces un segundo antes de que una astilla le girara la piel.

—Maldita sea —murmuró, llevándose el dedo a la boca. Se acercó al lavabo y dejó que le cayera agua fría sobre la herida. Encendió la luz que había sobre el lavabo y observó cómo la sangre se acumulaba y desaparecía, se acumulaba y desaparecía.

Se le nubló la vista y se le llenaron los ojos de lágrimas. Se sintió tonta por el melodrama, pero no había nadie cerca para preguntarle por qué lloraba por lo que no era más que un feo corte de papel, así que Faith se dejó llevar por las lágrimas. Además, tenía mucho por lo que llorar. Mañana por la mañana sería el tercer día desde que se habían llevado a Emma.

¿Qué iba a hacer Abigail Campano cuando se despertara mañana? ¿Tendría el sueño algún tipo de amnesia, de modo que al amanecer tendría que volver a recordar que su bebé había desaparecido? ¿Qué haría entonces? ¿Pensaría en todos los desayunos que había preparado, en todos los entrenamientos de fútbol, los bailes del colegio y los deberes que había ayudado a hacer? ¿O pensaría más en el futuro que en el pasado: graduaciones, bodas, nietos?

Faith cogió un pañuelo y se secó los ojos. Se dio cuenta de lo errónea que había sido su forma de pensar. Ninguna madre podía dormir cuando su hijo estaba en peligro. Faith había pasado muchas noches en vela y sabía exactamente dónde estaba Jeremy, o dónde se suponía que debía estar. Se había preocupado por los accidentes de coche, por los menores que bebían y, Dios no lo permitiera, por alguna niña con la que saliera y que pudiera ser tan estúpida como Faith lo había sido a su edad. Ya era bastante malo tener un hijo quince años más joven que ella, pero tener un nieto dieciséis años más joven habría sido aplastante.

Faith soltó una carcajada y tiró el pañuelo a la papelera. Debería llamar a su madre y compadecerse, o al menos disculparse por millonésima vez, pero la persona a la que Faith quería de verdad ahora era su padre.

Bill Mitchell había muerto de un derrame cerebral hacía siete años. Todo había sido misericordiosamente rápido. Una mañana se había agarrado el brazo y se había caído al suelo de la cocina, y dos noches más tarde había muerto en el hospital. El hermano de Faith había volado desde Alemania. Jeremy se había tomado el día libre en la escuela. Bill Mitchell siempre había sido un hombre considerado, e incluso en la muerte se las arregló para tener en cuenta las necesidades de su familia. Todos estaban en el espacio con él cuando falleció. Todos habían tenido tiempo de decir adiós. Faith no creía que hubiera pasado un solo día sin pensar en su padre: su bondad, su estabilidad, su amor.

En muchos sentidos, Bill Mitchell había llevado el embarazo de su hija adolescente mejor que su mujer. Había adorado a Jeremy, le había encantado el papel de abuelo. No fue hasta mucho más tarde que Faith descubrió la verdadera razón por la que Bill había dejado de asistir a sus reuniones semanales de estudio de la Biblia y había abandonado el equipo de bolos. En aquel momento, había dicho que quería estar más tiempo con su familia, hacer algunos proyectos en casa. Ahora Faith sabía que le habían pedido que se fuera por su culpa. El pecado de Faith se le había pegado. Su padre, un hombre tan devoto que alguna vez había considerado el ministerio como una vocación, nunca había vuelto a pisar una iglesia, ni siquiera para el bautismo de Jeremy.

Faith se envolvió el dedo con una toalla de papel para recoger los hilillos de sangre que quedaban. Encendió las luces y cogió la escoba y el recogedor de la despensa. Barrió los cristales y sacó la aspiradora para recoger los trozos más pequeños. Hacía dos días que no estaba en casa, así que la cocina estaba más desordenada de lo habitual. Faith pasó la aspiradora por los azulejos, acercando las cerdas a las esquinas.

Enjuagó los platos del fregadero y los metió en el lavavajillas. Fregó el fregadero y metió los paños de cocina en la lavadora junto con una carga de ropa que encontró en el cesto del baño. Estaba limpiando el filtro de pelusas de la secadora cuando recordó el momento incómodo con Will Trent, cuando por un momento pensó que le estaba pidiendo una cita.

Angie Polaski. Por primera vez desde que lo conoció, Faith sintió lástima por el hombre. Hablando de descuidos. ¿Existían las milésimas descuidadas? Las conquistas de Polaski eran leyenda en el espacio del escuadrón. Incluso se hacían bromas a los novatos sobre cómo tenían que pasar por esas piernas para convertirse en uno de los mejores policías de la ciudad.

Will tenía que estar al tanto de los rumores, o tal vez era una de esas personas que no podían trasladar a su vida personal las habilidades que demostraban en el trabajo. Esta noche, de pie en la puerta de su despacho, viéndole trabajar con el ordenador, Faith se había quedado impresionada por su sensación de aislamiento. Will había saltado literalmente de la silla al verla. Con los moratones alrededor de los ojos, parecía un mapache asustado.

Eso era otra cosa. ¿Cómo iba a conservar su trabajo después de pelearse a puñetazos con Paul Campano? Hablando de cotilleos policiales. Hamish Patel cotilleaba como una mujer. Faith había recibido una llamada de uno de sus compañeros detectives de homicidios incluso antes de salir de Georgia Tech.

Will no parecía preocupado por su trabajo. Amanda era dura, pero también podía ser muy justa. O quizá tolerancia era la nueva palabra de moda en el GBI. Faith había llamado gilipollas y mono a Will en dos días y él aún no la había echado del caso. Le había dado un frasco de polvos grises y le había pedido que infringiera la ley.

Su móvil empezó a sonar y Faith corrió a la cocina como una colegiala ansiosa, esperando oír la voz de Jeremy.

Dijo:

—Déjame adivinar, ¿necesitas pizza?

—¿Faith? —Se sintió fruncir el ceño, tratando de ubicar la voz. —Suy Víctor Martínez.

—Oh— fue todo lo que pudo decir.

Dijo:

—¿Esperabas a otra persona?

—Pensé que serías mi hijo.

—¿Cómo le va a Jeremy?

Faith no recordaba haberle dicho el nombre de Jeremy, pero dijo:

—Está bien.

—Lo conocí esta tarde. Está en Glenn Hall. Ok, jovencito.

—Lo siento— empezó ella. —¿Por qué estabas hablando con él?

—He hablado con todos los estudiantes que vivían cerca de Adam Humphrey. Quería ver cómo estaban, asegurarme de que sabían que tenían a alguien a quien acudir.

—¿Más cubrir culos?

—¿He conseguido parecer tan insensible?

Faith tropezó con una disculpa.

—Ha sido un largo día para mí.

—Para mí también.

Cerró los ojos y pensó en la forma en que Víctor Martínez arrugaba los ojos cuando sonreía; la sonrisa de verdad, no la de "oh, mierda, tienes un hijo en mi colegio".

—¿Faith?

—Estoy aquí.

—Hay un restaurante italiano en Highland. ¿Sabes de cuál estoy hablando?

—Uh...— Faith sacudió la cabeza, como si necesitara aclararse los oídos. —Sí.

—Sé que es tarde, pero ¿quedamos allí para cenar? ¿O tal vez sólo a tomar una copa?

Faith estaba segura de haberle entendido mal. De hecho, tartamudeó.

—Seguro. Ok.

—¿Ok?

—Diez minutos.

—De acuerdo.

—Te veré entonces.

Faith sostuvo el teléfono en la mano hasta que el mensaje grabado le suplicó que colgara. Dejó caer el teléfono y corrió por la casa como una loca, buscando un par de vaqueros limpios, luego se decidió por una falda y después se dio cuenta de que la falda no sólo era demasiado ajustada, sino que tenía una mancha de guacamole de la última vez que había salido a comer con un hombre, si es que Jeremy se consideraba un hombre. Se decidió por un vestido de tirantes y se dirigió a la puerta principal, sólo para darse la vuelta y cambiarse cuando vio su reflejo en el espejo, la piel pastosa bajo el brazo enrollándose sobre el vestido como la parte superior de una magdalena de arándanos con crema agria de Starbucks.

Víctor estaba sentado en la barra cuando ella por fin llegó al restaurante. Tenía delante un vaso medio vacío de lo que parecía whisky. Llevaba la corbata bajada y la chaqueta apoyada en el respaldo de la silla. Las agujas del reloj de la barra marcaban las once. Una vez más, Faith se preguntó si se trataba de una cita. Tal vez sólo la había invitado a salir como amiga, o como alguien con quien se podía comparar, para poder hablar de Gabriel Cohen. Tal vez simplemente no le gustaba beber solo.

Se levantó al verla, con una sonrisa cansada y perezosa en los labios. Si no se trataba de una cita, Faith era la mayor tonta del planeta; las rodillas le flaquearon al verle.

Víctor le rozó el brazo con la mano y ella luchó contra el impulso de ronronear—dijo:

—Pensé que habías cambiado de opinión.

—Sólo mi ropa —admitió ella. —Cuatro veces.

Él se fijó en su atuendo, que era una variación de la misma ropa de trabajo con la que la había visto desde que se conocieron ayer. —Te ves muy... profesional.—

Faith se sentó, sintiendo que el cansancio vencía al deseo. Era un poco mayor para actuar como una colegiala enamorada. La última vez que le había pasado, había acabado embarazada y sola.

—Créeme, teniendo en cuenta lo que he encontrado en mi armario, podría haber sido mucho peor.

Acercó su taburete al de ella y se sentó.

—Me gusta sin la pistola y la placa.

En realidad, se sentía desnuda sin ellas, pero prefirió no compartir la información.

—¿Qué vas a tomar?

Faith miró las botellas de licor apiladas detrás de la barra. Sabía que debería haber elegido algo más femenino, un vino espumoso o un cosmopolitan, pero no se atrevía.

—Ginebra con tónica.

Víctor le hizo una seña al camarero e hizo el pedido.

Faith preguntó:

—¿Qué pasó con Gabe?

Víctor se volvió hacia ella. Ella pudo ver que el brillo de sus ojos no era tan intenso.

—¿Preguntas de forma oficial?

—Sí, lo hago.

Hizo rodar la palma de la mano por el exterior de su vaso de whisky.

—La honestidad no es realmente un problema para ti, ¿verdad?

—No —admitió Faith. Aún no había conocido a un hombre que considerara esto una ventaja.

Víctor dijo:

—Puedo preguntarte... cuando me llamaste hoy, dijiste que no querías meter a Gabe en el sistema. ¿Qué querías decir con eso?

Se quedó callada mientras el camarero le ponía delante un gran gin-tonic. Faith se permitió un sorbo antes de decirle a Víctor:

—Creo que la forma más fácil de resumirlo es decir que la policía es conocida por utilizar mazos para clavar chinchetas. El departamento tiene un procedimiento para todo. Con Gabe lo habría puesto en custodia preventiva, habría llamado a una ambulancia o lo habría llevado yo mismo al hospital Grady. Les diría lo que él me dijo: Admitió haber intentado suicidarse antes. Me confesó que estaba pensando en volver a hacerlo. El suicidio es la octava causa de muerte entre los jóvenes. Nos lo tomamos muy en serio.

Sus ojos no se habían apartado de los de ella en todo el tiempo que había hablado. Faith no recordaba la última vez que un hombre había mantenido el contacto visual con ella y había escuchado de verdad lo que tenía que decir. Bueno, a menos que les estuviera leyendo sus derechos, pero eso no era muy halagador.

Víctor dijo:

—Entonces, llévenlo al hospital. ¿Qué pasará después?

—Tendrá un período de observación de veinticuatro horas, y luego, si se asusta y rechaza el tratamiento, lo que en este caso sería totalmente comprensible, tendrá derecho a presentarse ante un juez y solicitar su puesta en libertad. Dependiendo de cómo se presentara, de si el juez pensaba que estaba siendo razonable o no, de si el médico que lo evaluó realmente tuvo tiempo de presentarse ante el tribunal, sería puesto en libertad o devuelto para una evaluación más exhaustiva. En cualquier caso, su nombre entraría en un ordenador. Su vida personal quedaría registrada para siempre en una base de datos nacional. Eso suponiendo que no estuviera bajo arresto por algo.

—Pensé que el sistema universitario público era enrevesado— dijo Víctor.

—¿Por qué no me hablas de eso? —sugirió ella. —Créeme, la política de oficina es mucho más interesante que el procedimiento policial—.

Le pasó el brazo por encima del respaldo del taburete. Ella sintió el calor de su cuerpo a través de su fina blusa de algodón.

—Hágame caso —dijo él, o al menos eso fue lo que Faith oyó. Su oído se había desvanecido en cuanto él la había tocado; tal vez fueran los ángeles tocando el arpa o los fuegos artificiales. Tal vez la bebida era demasiado fuerte o su corazón estaba demasiado solo. Con esfuerzo, se inclinó hacia delante y bebió un buen trago de su copa.

Víctor le acarició la espalda con el pulgar, ya fuera un gesto juguetón y coqueto o un empujón para que siguiera hablando.

—¿Qué implicaría un arresto?

Lo esposarían, lo llevarían a comisaría, le tomarían las huellas dactilares, le harían fotos, le quitarían el cinturón, los cordones de los zapatos, sus efectos personales y lo meterían en una celda con la escoria de la sociedad. —Probablemente pasaría la noche en la cárcel, y por la mañana lo llevarían al juzgado, donde esperaría tres o cuatro horas a que le concedieran la fianza, luego tendría que esperar a que lo procesaran, y después seguiría esperando a que lo juzgaran.

—Y a partir de entonces, cada vez que le pusieran una multa por exceso de velocidad o que un empleador comprobara sus antecedentes, o incluso si se producía un delito en su barrio y aparecía su nombre, se vería sometido a un escrutinio que haría sonrojar a un proctólogo.

Víctor volvió a poner el pulgar a trabajar, y de nuevo ella no supo si se trataba de un estímulo general o de un gesto más íntimo.

—Hoy le has hecho un favor.

—No lo sé— admitió ella. —Parece como si te lo hubiera empeñado a ti.

—Me alegro de que lo hicieras. El año pasado tuvimos un estudiante con sobredosis de oxicodona. Vivía fuera del campus. Nadie la encontró por un tiempo.

Faith podía imaginar fácilmente cómo había sido la escena.

—En mi experiencia, los que hablan de ello no suelen hacerlo. Los callados, los que se encierran en sí mismos, son de los que hay que preocuparse.

—Gabe no estaba callado.

—No, pero quizá lo estaba consiguiendo. —Bebió otro trago para no juguetear con las manos. —Nunca se sabe.

El padre de Gabe lo llevó a un hospital privado.

—Bien.

Se aflojó un poco más la corbata.

—¿Qué más ha pasado hoy? ¿Cómo va tu caso?

—Ya he dominado demasiado la conversación— se dio cuenta ella, sintiéndose ligeramente avergonzada. —Háblame de tu día.

—Mis días son tediosos, créeme. Resuelvo disputas entre alumnos, doy el visto bueno a peticiones para que los chicos construyan lofts en sus dormitorios, celebro reuniones interminables sobre lo mismo y, si tengo suerte, tengo que lidiar con capullos malcriados como Tommy Albertson.

—Qué fascinante. Cuéntame más.

Sonrió ante su burla, pero le hizo una pregunta seria.

—¿Crees que podrás encontrar a esa chica?

—Creo que... —Sintió que volvía la oscuridad, la atracción cada vez más profunda del abismo. —Yo también creo que me gusto más cuando no llevo la placa.

—Bastante justo— dijo. —Háblame de Jeremy.

Faith se preguntó si de eso se trataba realmente la cita... curiosidad ociosa.

—Sólo somos otra estadística de la era Reagan.

—Eso suena como una respuesta común.

—Lo es, admitió. No había forma de describir lo que había ocurrido. En el transcurso de un mes, había pasado de cantar canciones de Duran Duran en un cepillo frente al espejo del baño a preocuparse por las hemorroides y la diabetes gestacional.

Víctor presionó suavemente:

—Cuéntame cómo fue.

—No lo sé. Fue como uno pensaría. Horrible. Se lo oculté a mis padres todo lo que pude y luego fue demasiado tarde para hacer nada al respecto.—

—¿Tus padres son religiosos?

Supuso que le estaba preguntando por el aborto.

—Muy —respondió ella. —Pero también son realistas. Mi madre en particular quería que fuera a la universidad, que tuviera una familia cuando estuviera preparada, que tuviera opciones en mi vida. Mi padre tenía algunos reparos, pero habría apoyado cualquier decisión que tomara. Básicamente, ambos lo dejaron en mis manos.

—¿Y qué pasó?

Faith le dijo la verdad.

—Era demasiado tarde para un aborto legal, pero siempre quedaba la adopción. Odio admitirlo, pero fui egoísta y rebelde. No pensé en lo duro que sería ni en cómo afectaría a todos en mi familia. Todo lo que mis padres me decían que hiciera, yo hacía exactamente lo contrario, malditas sean las consecuencias.— Se rió, diciendo:

—Lo que podría explicar cómo me quedé embarazada en primer lugar.—

Volvió a mirarla con la misma intensidad que la había sacudido la primera vez que se vieron.

—Eres preciosa cuando te ríes.

Ella se sonrojó, y menos mal, porque su primera inclinación había sido arrojarse a sus pies. El efecto que producía en ella era a la vez excitante y humillante, sobre todo porque no tenía ni idea de cómo se sentía él a su vez. ¿Hacía todas esas preguntas por mera curiosidad? ¿O estaba realmente interesado en algo más profundo? Era demasiado inexperta para averiguarlo por sí misma, y demasiado mayor para molestarse.

En realidad, Faith se había traído el bolso, una concesión a la feminidad cuando su anterior debacle de vestuario había acabado con ella vestida con su poco sexy pero moderadamente limpio traje de trabajo. Rebuscó en el bolso para tener algo que hacer que no fuera mirar como un cachorro perdido el negro profundo e insondable de sus hermosos ojos.

Kleenex, su cartera, su placa, un par de medias de repuesto, un paquete de chicles. No tenía ni idea de lo que se suponía que estaba buscando mientras rebuscaba en la bolsa. El dorso de la mano rozó lo que pensó que era una de esas molestas muestras de perfume que te dan en los centros comerciales, pero resultó ser el frasco de plástico de polvos grises que le había dado Will Trent. Lo había metido en la bolsa en el último momento, sin pensar en ello. Ahora, sintió náuseas mientras sostenía el frasco en la mano, considerando las implicaciones detrás del robo.

Víctor preguntó:

—¿Pasa algo?

Ella forzó la pregunta antes de que la lógica tuviera tiempo de detenerla.

—¿Tiene Tech a alguien especializado en...?

—¿Suciedad?

Se rió entre dientes. Estamos clasificados como la séptima mejor universidad pública del país. Tenemos todo un departamento de suciedad.

—Tengo que pedirte un favor —comenzó, pero no sabía por dónde seguir.

—Lo que quieras.

Se dio cuenta de que era su última oportunidad de cambiar de opinión, que siempre podía inventarse una excusa, cambiar de tema y ser la clase de policía recta que su madre le había enseñado a ser.

Pero Faith también era madre. ¿Cómo se sentiría si algún policía se atuviera tanto a las normas que Jeremy perdiera la vida?

Víctor hizo un gesto al camarero.

—Tal vez otro trago te ayude a aflojar los labios.

Faith puso la mano sobre el vaso, sorprendida de que estuviera vacío.

—Tengo conducir.

Él le apartó la mano, sujetándosela. Ella sintió que la otra mano le rodeaba la cintura. No había duda de lo que quería decir. Acarició sus dedos y ella sintió el calor de su piel, la firme caricia de su pulgar.

—Me aseguraré de que llegues bien a casa.

DÍA TRES

CAPÍTULO DOCE

ABIGAIL SE SENTÓ EN el sofá mientras veía a su madre trastear por el espacio, enderezando almohadas, abriendo cortinas. Beatrice había volado durante catorce agotadoras horas para llegar hasta aquí, pero estaba perfectamente maquillada y llevaba el pelo recogido en un moño. Cuando Abigail era pequeña, la imperturbabilidad de su madre la había molestado sobremanera. Se había pasado años intentando escandalizarla con vaqueros ajustados, maquillaje chillón y novios inapropiados. Ahora sólo podía estar agradecida por la normalidad que la mujer mayor aportaba a la situación. Puede que Emma llevara tres días desaparecida y que Abigail hubiera matado a un hombre, pero la cama seguiría hecha y en el baño se seguirían poniendo toallas limpias.

—Necesitas comer— le dijo Beatrice. —Quieres estar fuerte cuando Emma vuelva a casa.

Abigail negó con la cabeza, no quería pensar en comida. Su madre había estado hablando con ese tipo de afirmaciones desde que había llegado ayer por la tarde. Emma era el punto de apoyo de todo, ya fuera engatusar a Abigail para que se levantara de la cama o hacerle peinarse para la rueda de prensa.

Beatrice se dirigió a Hamish.

—Joven, ¿quiere comer algo?

—No, gracias, señora. —Él agachó la cabeza, comprobando de nuevo su equipo informático. Bendito sea, el hombre estaba aterrorizado por Beatrice y su deseo de ponerlo todo en orden. Desde el momento en que ella empezó a ordenar, Hamish se había apostado en la cocina, revoloteando sobre su equipo por miedo a que ella tocara algo. Cuando el otro técnico vino a relevarle por la noche, Hamish le dijo que se fuera. Abigail quiso pensar que sus acciones se debían más a la preocupación por su equipo informático que a cualquier indicio de que la situación se hubiera agravado.

Se estremeció al recordar la voz mecánica del teléfono.

¿Eres la madre?

La llamada de rescate lo había cambiado todo. Los susurros entre Paul y su padre habían aumentado. Hablaban del dinero, de la logística para conseguirlo, como si el secuestrador hubiera pedido miles de millones en lugar de un millón. Abigail sabía a ciencia cierta que tenían al menos un millón y medio en su cuenta del mercado monetario. Salvo eso, su padre podía hacer que le enviaran la suma a la puerta de su casa con sólo una llamada telefónica. Algo estaba pasando, algo que no querían contarle a Abigail. Estaba furiosa y aliviada de que no la involucraran.

—Ahora— dijo Beatrice, sentándose en el lado opuesto del sofá. Estaba en el borde del cojín, con las rodillas juntas y las piernas inclinadas hacia un lado. Abigail no recordaba haber visto nunca a su madre desplomarse contra algo. Parecía tener una columna vertebral de titanio. —Tenemos que hablar de lo que te estás haciendo.

Abigail miró a Hamish, que estaba estudiando algo en la pantalla del ordenador.

—¿Tenemos que tener esta conversación ahora, madre?

—Sí, es necesario.

Quería poner los ojos en blanco. Quería echarse atrás. Con qué facilidad volvía a caer en ese patrón rebelde cuando Abigail podía ver claramente que lo único que hacía su madre era intentar ayudarla. ¿Por qué era mucho más fácil con su padre? ¿Por qué Hoyt la había convencido para que se comiera una tostada con queso y se pusiera ropa nueva? ¿Por qué era mucho más fácil llorar en su hombro que recibir consuelo de su madre?

Beatrice le cogió la mano.

—Estás llorando otra vez.

—¿Tengo permiso para hacerlo? —Abigail se quedó mirando la pila de periódicos que había sobre la mesita, las copias impresas del Washington Post y del Seattle Intelligencer. Paul había descargado todas las noticias que encontró, escudriñando los informes en busca de algún detalle que estaba seguro de que la policía les estaba ocultando. Estaba paranoico por todo, e interrogaba a Abigail sobre los detalles de la escena del crimen que se había inventado la prensa, conjeturas que habían presentado como noticias reales. Hacía tres años, Adam Humphrey había sido amonestado por conducir sin seguro. ¿Eso apuntaba a un lado más oscuro del que la policía no hablaba? Kayla había sido expulsada de su último colegio por fumar en el campus. ¿Significaba eso que consumía drogas más duras? ¿Su traficante de drogas trajo esta locura a sus vidas? ¿Había algún matón por ahí que estaba llenando a Emma de droga ahora mismo?

Para empeorar las cosas, el temperamento de Paul estaba más incontrolable que nunca. Abigail le había pedido detalles sobre la pelea de ayer con Will Trent y él se había enfadado tanto con ella que había preferido salir del espacio antes que escuchar su diatriba. Quería decir que ya ni siquiera lo conocía, pero no era cierto. Era exactamente el Paul que siempre había sabido que estaba allí. La tragedia no hacía más que sacar a relucir las sutilezas y, francamente, sus vidas privilegiadas habían hecho que los defectos de carácter fueran más fáciles de pasar por alto.

Estaban acostumbrados a vivir en un espacio de dos mil metros cuadrados, mucho espacio para alejarse el uno del otro. La casa de carruajes, con su acogedora cocina/sala de estar y un solo dormitorio, era demasiado pequeña para ellos. Se tropezaban y se estorbaban constantemente. Abigail se creía tan prisionera de aquel espacio como Emma, dondequiera que estuviese.

Lo que realmente quería hacer era agarrarse a él, darle un puñetazo, hacer algo para castigarle por permitir que le ocurriera algo tan terrible a Emma. Paul había roto su pacto de silencio y ella estaba furiosa con él por su transgresión. Podía joder con sus mujeres y malcriar a su hija hasta casi matarla, pero al fin y al cabo, lo único que Abigail quería de él, lo único que esperaba de él, era que mantuviera a salvo a su familia.

Y él había fracasado estrepitosamente. Todo había ido terriblemente mal.

Beatrice acarició la mano de Abigail.

—Tienes que ser fuerte.

—Maté a alguien, madre. —Sabía que no debía hablar de ello delante de Hamish, pero las palabras fluyeron. —Lo estrangulé con mis propias manos. Adam Humphrey era la única persona que intentó ayudar a Emma, la única que podía contarnos lo que pasó de verdad, y yo lo maté.

—Shh— se calló, acariciando la mano de Abigail. —No puedes cambiar eso ahora.

—Puedo sentir remordimiento— dijo ella. —Puedo sentir rabia, impotencia y furia —tragó aire, sus emociones la abrumaban. ¿Cómo podían esperar que hoy pasara ante las cámaras, que se expusiera al mundo? Ni siquiera iban a dejarla hablar, un hecho que había enfurecido a Paul, pero que secretamente había aliviado a Abigail.

La idea de abrir la boca, suplicando a un desconocido que le devolviera a su hijo, hacía que Abigail se sintiera físicamente enferma. ¿Y si decía algo equivocado? ¿Y si respondía mal a una pregunta? ¿Y si parecía fría? ¿Y si parecía dura? ¿Y si sonaba demasiado dura, demasiado necesitada o demasiado patética?

Lo irónico era que eran otras mujeres, otras madres, las que le preocupaban. Las que tan fácilmente juzgaban a su propio sexo, como si el hecho de compartir ciertas características biológicas las convirtiera en expertas en la materia. Abigail conocía esa mentalidad porque la había compartido cuando tenía el lujo de su vida segura y perfecta. Había leído las historias sobre Madeleine McCann y Jon Benet Ramsey, siguiendo cada detalle de los casos, juzgando a las madres con la misma dureza que a los demás. Había visto a Susan Smith suplicando a los medios de comunicación y había leído sobre la despreciable violencia de Diane Downs contra sus propios hijos. Le había resultado muy fácil juzgar a esas mujeres, a esas madres, sentarse en el sofá, dar un sorbo a su café y declararlas demasiado frías, demasiado duras o demasiado culpables, simplemente porque había visto sus caras durante cinco segundos en las noticias o en la revista People. Y ahora, en la última venganza kármica de todos los tiempos, Abigail sería la de las cámaras. Ella sería la de las revistas. Sus amigos y vecinos, y lo que es peor, completos desconocidos, estarían sentados en sus propios sofás haciendo juicios rápidos sobre las acciones de Abigail.

Beatrice dijo:

—Está bien.

Abigail se levantó del sofá y le arrebató la mano a su madre.

—Estoy harta de que todo el mundo ande con pies de plomo. Alguien tiene que llorar a Adam. Alguien tiene que reconocer que lo he jodido todo.

Beatrice guardó silencio y Abigail se volvió para mirar a su madre. La dura luz no le hacía ningún favor a su piel, resaltando cada grieta, cada arruga que el maquillaje no podía ocultar. Su madre se había hecho un trabajo —levantamiento de cejas, afilado de barbilla—, pero el efecto no era drástico, sino más bien una atenuación de los estragos del tiempo, de modo que parecía joven para su edad y no una figurita de plástico con labios de silicona.

Habló en voz baja, con autoridad.

—La cagaste, Abby. No supiste interpretar la situación y mataste a ese chico —A su madre no le gustaba utilizar ese lenguaje, y se le notaba en la cara. —Pensaste que te estaba atacando, pero te estaba pidiendo ayuda.

—Sólo tenía dieciocho años.

—Lo sé.

—Emma pudo haberle amado.—Tenía su foto en la cartera. Podría haber sido su novio. Pensó en lo que eso significaba: cogerse de la mano, su primer beso, torpes tanteos y tocamientos. ¿Su hija había hecho el amor con Adam Humphrey? ¿Había experimentado el placer de que un hombre la abrazara, la acariciara? ¿Era ese primer amor el recuerdo que tendría, o Emma sólo recordaría a su secuestrador haciéndole daño, violándola?

Ayer a esta hora, en lo único que había pensado Abigail era en la muerte de Emma. Ahora se preguntaba qué pasaría si Emma viviera. Abigail no era tonta. Sabía que el dinero no era la única razón por la que un hombre robaba a una niña de diecisiete años de su familia. Si la recuperaban, si devolvían a Emma, ¿quién sería esa niña? ¿Quién sería ese extraño en lugar de su hija?

¿Y cómo lo afrontaría Paul? ¿Cómo podría volver a mirar a su angelito sin pensar en lo que le habían hecho, en cómo la habían utilizado? Después de la pelea de ayer, Paul ni siquiera había podido mirar a Abigail. ¿Cómo podría enfrentarse a su hija?

Pronunció las palabras que la habían estado ahogando desde que se habían dado cuenta de que Emma no estaba muerta, sino raptada.

—Quienquiera que la tenga... le hará daño. Probablemente le esté haciendo daño ahora mismo.

Beatrice asintió secamente.

—Probablemente.

—Paul no...

—Paul lo manejará, igual que tú.

Ella lo dudaba. A Paul le gustaba que las cosas fueran perfectas, y si no podían serlo, entonces le gustaba la apariencia de perfección. Todo el mundo sabría lo que le había pasado a Emma. Todo el mundo sabría cada detalle de su vida dañada. ¿Y quién podría culparlos por su sed de sangre, su curiosidad? Incluso ahora, la pequeña parte del cerebro de Abigail que recordaba detalles de películas de la semana y portadas de revistas sensacionalistas arrojaba los nombres de los niños secuestrados y devueltos: Elizabeth Smart, Shawn Hornbeck, Steven Stayner... ¿Qué había sido de ellos? ¿Qué habían hecho sus familias?

Abigail preguntó:

—¿Quién será, mamá? Si la recuperamos, ¿quién será Emma?

La mano de Beatrice era estable mientras levantaba la barbilla de Abigail.

—Será tu hija, y tú serás su madre, y harás que todo le salga bien, porque eso es lo que hacen las madres. ¿Me oyes?

Abigail nunca había visto llorar a su madre, y eso no iba a cambiar ahora. Lo que vio en sus ojos fue la fuerza de Beatrice, su calma en la tormenta. Por un momento, la certeza en su voz, la seguridad de sus palabras, trajo algo parecido a la paz a Abigail por primera vez desde que esta pesadilla había comenzado.

Dijo:

—Sí, mamá.

—Buena chica— respondió Beatrice, acariciándole la mejilla antes de dirigirse a la cocina. Rebuscó en los armarios y dijo:

—Le dije a tu padre que tomarías sopa antes de que volviera. No querrás decepcionar a tu padre ahora, ¿verdad?

CAPÍTULO TRECE

WILL SIEMPRE había dormido bien. Suponía que le venía de compartir espacio con un puñado de desconocidos durante los primeros dieciocho años de su vida. Uno aprendía a dormir entre las toses y los llantos, el paso del viento y las nanas a una mano que todo adolescente practicaba desde muy pequeño. Anoche, la casa había estado en silencio, salvo por los suaves ronquidos de Betty y los gemidos ocasionales de Angie. Dormir, en cambio, había sido imposible. El cerebro de Will no se apagaba. Tumbado en la cama, mirando al techo, su mente había repasado las escasas pruebas que tenían del caso hasta que salió el sol y Will por fin se obligó a levantarse de la cama. Hizo su rutina habitual: llevó a Betty a dar un paseo y luego salió a correr. Mientras corría, con el calor del amanecer eliminando hasta la última gota de humedad de su cuerpo, lo único que podía hacer era pensar en Emma Campano. ¿Estaba retenida en algún lugar con aire acondicionado o expuesta a temperaturas de más de cien grados? ¿Cuánto tiempo podría sobrevivir sola? ¿Qué le estaba haciendo su secuestrador?

No valía la pena pensar en ello, pero mientras Will estaba en el muelle de carga detrás del Ayuntamiento Este, esperando a que los padres de Emma aparecieran, todo lo que podía pensar era que por primera vez en su vida, ya no tenía envidia de Paul Campano.

Will se preguntó cómo Amanda le había dicho al hombre que no debía abrir la boca durante la rueda de prensa. Paul no se habría tomado la orden a la ligera. Estaba acostumbrado a mandar, a controlar la situación con su ira o con la amenaza de ella. Incluso cuando no hablaba, Paul se las arreglaba para transmitir su descontento. Will sabía que el secuestrador vigilaría a los padres en busca de cualquier indicio que le permitiera matar a la niña y seguir adelante. Mantener a Paul a raya sería una ardua batalla. Se alegró de que no fuera su trabajo.

A Amanda no le había gustado que la prensa la obligara a convocar una conferencia. La había programado a una hora en la que la mayoría de los periodistas estaban durmiendo la noche anterior. No eran tan salvajes a las seis y media de la mañana como a las ocho o las nueve y, como de costumbre, a ella le gustaba aprovechar la ventaja. En un arrebato de compasión, Will no había molestado a Faith con la llamada temprana. Pensó que era mejor dejarla dormir hasta tarde. No la conocía bien, pero adivinaba que la detective había pasado la noche dándole vueltas al caso, igual que él. Quizá las dos horas extra le ayudaran a despejar la mente esta mañana. Al menos uno de los dos sabría lo que estaba haciendo.

Un BMW 750 negro se detuvo en el muelle de carga. Por supuesto, Paul se había negado a que lo trajera un coche patrulla. Amanda había dicho a los Campanos que se reunieran con Will en la parte norte del edificio, porque ya había un par de fotógrafos en la escalinata del Ayuntamiento Este. La parte trasera estaba restringida a vehículos policiales y diversos vehículos de apoyo, por lo que los buitres no podían entrar sin arriesgarse a ser detenidos.

Paul fue el primero en salir del coche y se alisó con la mano el mechón de pelo que cubría la parte superior de su calva cabeza. Llevaba un traje oscuro con camisa blanca y corbata azul, nada llamativo. Amanda les habría aconsejado que no parecieran demasiado ricos ni demasiado bien vestidos; no por miedo al secuestrador, sino porque la prensa escudriñaría cada centímetro de los padres en busca de una vulnerabilidad que pudieran explotar para su párrafo principal.

Abigail abrió la puerta del coche justo cuando Paul cogía el pomo. Tenía las piernas largas y torneadas al descubierto y unos zapatos de tacón modesto. Llevaba una falda azul oscuro y una blusa de algodón blanco roto del tipo que Faith Mitchell parecía preferir. El conjunto era discreto, reservado. Salvo por el coche de noventa mil dólares, podría ser cualquier madre de familia en un radio de ocho kilómetros.

Era evidente que la pelea de ayer aún estaba fresca para la pareja, o tal vez había habido alguna nueva entre medias. Había distancia entre ellos. Incluso mientras subían las escaleras hacia el muelle de carga, Paul no le ofreció el brazo, ni su mujer lo cogió.

—Agente Trent— dijo Abigail. Su voz era débil, su mirada casi sin vida. Se preguntó si seguiría medicada. La mujer parecía tener problemas para mantenerse erguida.

Paul, en cambio, estaba casi de puntillas.

—Quiero hablar con tu jefa.

—La verás en un minuto— dijo Will, abriendo la puerta del edificio. Caminaron por el estrecho pasillo hasta el ascensor privado que daba servicio a la comisaría. Will no pudo evitar poner la mano en la espalda de Abigail mientras caminaba. Había algo tan frágil en ella. El hecho de que Paul no se diera cuenta no era sorprendente, pero Will se sintió sorprendido por la renovada ira que sentía hacia el hombre. Su mujer se desmoronaba delante de él y lo único que se le ocurría hacer a Paul era exigir hablar con el responsable.

Will mantuvo el paso lento para que Abigail no tuviera que esforzarse por seguirle. Paul se adelantó hacia el ascensor, como si supiera adónde ir.

Will habló en voz baja y le dijo a la mujer:

—No tardaré mucho.

Ella lo miró, con los ojos enrojecidos y llenos de lágrimas.

—No sé qué hacer.

—Te llevaremos a casa tan pronto como...

—Tengo que hacer una declaración— le dijo Paul a Will, su fuerte voz una intrusión en el pequeño espacio. —No vas a detenerme.

Will trató de moderar su ira, pero la petulante seguridad del otro hombre era irritante.

—¿Qué quieres decir exactamente?

—Voy a ofrecerte una prima.

Will se sintió golpeado de nuevo.

—¿Una prima por qué?

—Voy a decirle al secuestrador que doblaremos el dinero del rescate si Emma no resulta herida.

—Así no es como estas cosas...

—Déjame hablar con tu jefe— interrumpió, pulsando el botón de llamada del ascensor justo cuando se abrían las puertas. —No tengo tiempo para joderte.

Una multitud de policías llenaba el antiguo ascensor. Todos reconocieron a los Campanos y les dieron esquinazo, desalojando la cabina lo más rápido posible.

Paul subió. Will apretó la mano contra la espalda de Abigail, persuadiéndola suavemente para que se moviera. Introdujo su código en el mugriento teclado y pulsó el botón de la tercera planta. Se oyó un estruendo en algún lugar de las entrañas del edificio, luego las puertas se cerraron con un chirrido y el vagón se sacudió al arrancar lentamente hacia arriba.

Entre otras cosas, Will había hablado de la rueda de prensa con Amanda la noche anterior. Los Campanos no iban a hablar con los medios porque Abigail era demasiado vulnerable y Paul demasiado volátil. En cuanto abrieran la boca, la prensa atacaría. Incluso la declaración más inocua podría convertirse en una acusación condenatoria.

Will se lo dijo a Paul ahora.

—Esto no es como lo que se ve en la televisión. No necesitamos que hagas una declaración. Sólo necesitamos que estés ahí para recordarles a los secuestradores que Emma tiene padres que la aman.

—Que te jodan— ladró Paul, apretando los puños. —No puedes impedirme que hable con la prensa.

A Will aún le dolía la nariz de ayer. Se preguntaba si le iban a dar otro puñetazo y cuánto sangraría.

—Puedo impedir que hables en esta rueda de prensa en particular.

—Veremos qué dice tu jefe— le dijo Paul, cruzándose de brazos. Quizá él tampoco estaba preparado para recibir otro golpe. —Ya te lo dije ayer, no me ando con chiquitas. Este tío quiere dinero y se lo daremos. Lo que él quiera. No voy a dejar que lastimen a mi bebé.

—Es demasiado tarde— dijo Abigail. Su voz era apenas más que un susurro, pero aun así logró hacerse oír. Le dijo a su marido:

—¿No sabes que lo peor ya ha pasado?

Paul puso cara de haber recibido un puñetazo.

—No digas eso.

—La única razón por la que la devuelve es porque ha terminado con ella.

Paul le clavó el dedo en la cara.

—¡No hables así, maldita sea!

—Es verdad— dijo, sin inmutarse por el repentino destello de furia. —Sabes que es verdad, Paul. Sabes que la ha utilizado de todas las maneras...

—¡Basta! —gritó él, agarrándola por los brazos, zarandeándola. —Cállate, ¿me oyes? ¡Cállate!

Las puertas se abrieron y el timbre sonó para indicar que habían llegado a la tercera planta. Un hombre alto, de pelo gris acero y piel bronceada, estaba de pie ante las puertas abiertas. Parecía sacado de Garden & Gun, y a Will le sonaba su cara de los reportajes del periódico: Hoyt Bentley, el rico abuelo de Emma Campano. Amanda estaba junto al hombre. Si le sorprendió encontrar a Paul Campano amenazando a su mujer, no lo demostró. Observó a Will y sus ojos recorrieron su rostro magullado. Ella levantó una ceja y él comprendió al instante que tendrían una conversación sobre cómo le habían pegado un puñetazo en la cara en un momento más oportuno.

Hoyt habló como un hombre acostumbrado a ser obedecido.

—Suéltala, Paul.

—No hasta que ella diga que no es verdad— insistió Paul, como si esto fuera una especie de concurso de meadas que sabía que podía ganar intimidando a su mujer.

Abigail obviamente ya había lidiado con esto antes. Incluso en su dolor, una pizca de sarcasmo se deslizó en su tono.

—Ok, Paul. No es verdad. Emma está Ok. Estoy segura de que quien se la llevó no le ha hecho daño ni ha abusado de ella ni...

—Basta— dijo Amanda. —Por eso no habláis con la prensa, los dos— extendió la mano, impidiendo que se cerraran las puertas del ascensor. —Dirigió sus palabras a Paul. —¿A menos que quieras que tu mujer acepte preguntas sobre el asesinato de Adam Humphrey?

¿O tal vez le gustaría hablar de sus aventuras extramatrimoniales? Le dedicó una de sus gélidas sonrisas.

—Así es como va a funcionar: ambos van a sentarse en el estrado y dejar que las cámaras rueden. Voy a leer una declaración preparada, mientras la prensa hace fotos, y luego os vais los dos a casa a esperar la segunda llamada del secuestrador. ¿Está claro?

Paul dejó caer las manos, con los puños apretados.

—Emma está Ok— le dijo a su mujer, incapaz de dejarle la última palabra. —Esto es un rescate, no un secuestro. Los secuestradores no hacen daño a las víctimas. Sólo quieren dinero—.

Will miró a Amanda, adivinando que estaba pensando lo mismo que él, es decir, que las palabras de Paul prácticamente confirmaban que había contratado a un experto externo para que le asesorara... y posiblemente algo más. La oferta de dinero extra era un riesgo calculado, pero los hombres a los que se pagaba por horas tendían a ser buenos a la hora de aportar una serie de ideas dispersas que justificaran sus abultadas nóminas.

Hoyt habló con una voz profunda y resonante que combinaba a la perfección con su traje de un millón de dólares y sus mocasines hechos a mano.

—Lo único que vamos a conseguir agitando más dinero es convencer al secuestrador de que debe esperar más.

Paul negó con la cabeza. Sus labios se movían, no le salían palabras. Era como si su ira lo dominara. Por parte de Will, le sorprendió comprobar que Paul no estaba más acobardado por el suegro. Percibió una camaradería entre Hoyt y Amanda que Paul parecía echar en falta. Ya habían decidido cómo enfocar esto, la mejor manera de hacer las cosas. A Will no le sorprendió que ambos coincidieran. A su manera, Amanda Wagner era la capitana de su propio sector. Hoyt Bentley lo apreciaría.

Amanda sugirió:

—¿Por qué no hablamos de esto? Señaló el largo pasillo que tenían ante ellos, el asqueroso conjunto de ventanas que daban al enrejado del ferrocarril.

Paul miró a su suegro y a Amanda. Asintió una vez con la cabeza y se alejó con ellos por el pasillo. Nadie habló hasta que estuvieron lo bastante lejos como para no ser oídos.

Will trató de no sentirse completamente castrado mientras los observaba: el niño al que no se le permitía sentarse a la mesa de los adultos. Como para ponerle un punto final, se dio cuenta de que estaba de pie justo al lado del baño de mujeres. Will se obligó a mirar hacia otro lado, apoyando el hombro en la pared. Antes de volverse, se dio cuenta de que la táctica inicial de Paul era la de siempre: clavarle el dedo en la cara a Amanda. Incluso a seis metros de distancia, Will podía sentir la tensión que creaba su bravuconería. Había algunas personas en el mundo que tenían que ser el centro de atención en todo momento. Paul era el rey de ellos.

Abigail dijo:

—No es del todo malo.

Will levantó las cejas, con la nariz palpitándole por el gesto. Se dio cuenta de que debía dejar de compadecerse de sí mismo y aprovechar para hablar con Abigail Campano, a la que aún no había encontrado a solas.

—Ayer le dije cosas horribles. Hoy. Esta mañana. —Ella esbozó una leve sonrisa. —En el baño. En la entrada. En el coche.

—Estás bajo mucha presión.

—Nunca he sido el tipo de persona que se pone en huelga— dijo, aunque, para Will, la actuación de ayer en la casa de carruajes había parecido bastante natural. —Creo que tal vez solía serlo. Tal vez hace algún tiempo. Todo está volviendo a mí ahora.

No tenía mucho sentido, pero Will prefirió hablar con ella en lugar de esforzarse por oír el intercambio entre los adultos.

—Solo tienes que hacer lo que puedas para aguantar. La rueda de prensa no tardará mucho, y Amanda se encargará de todo.—

—¿Por qué estoy aquí? Su pregunta fue tan directa que Will se vio incapaz de responderla. Ella continuó:

—No voy a hacer un alegato. No me vas a dejar suplicar que me devuelvan a mi hija sana y salva. ¿Por qué?

No le dijo que si un sádico tuviera a su hija, ver el dolor de Abigail podría inspirarle a ser más creativo con su víctima. Incluso sin eso, Abigail demostraba cada vez que abría la boca que era impredecible.

Le dijo a la mujer una versión más suave de la verdad.

—Es más fácil si dejas que Amanda hable.

—¿Así que no me preguntarán sobre matar a Adam?

—Entre otras cosas.

—¿No se preguntarán por qué no estoy en casa esperando la segunda llamada?

Dedujo que hablaba más por sí misma que por los miembros de la prensa. —Este es un momento muy tenso, no sólo para nosotros, sino para quien tenga a Emma. Necesitamos que la prensa baje el tono de la retórica. No necesitamos que corran con una historia descabellada, inventando pistas y persiguiendo teorías disparatadas mientras intentamos negociar el regreso de Emma.

Ella asintió lentamente con la cabeza.

—¿Cómo será ahí dentro? ¿Delante de todas esas cámaras?

Insoportable, pensó Will, pero dijo:

—Estaré de pie al fondo del espacio. Mírame, ¿Ok? —Ella asintió, y él continuó:

—Habrá muchas cámaras exhibiendo, mucha gente haciendo preguntas. Mírame e intenta ignorarlos. Es fácil distinguirme entre la multitud.

Ella no se rió de la broma. Se dio cuenta de que llevaba el bolso pegado al estómago. Era pequeño, lo que él pensó que se llamaba un clutch. Will había visto su armario, un espacio espectacularmente amueblado, más grande que su cocina. Había vestidos de noche, marcas de diseño y tacones de aguja, pero nada en su armario parecía sencillo. Se preguntó si se lo había comprado para la ocasión o si se lo había pedido prestado a una amistad.

Como si pudiera leerle la mente, preguntó:

—¿Encajo en el papel de asesina desconsolada?

Will había oído cómo la llamaban en las noticias esta mañana. Los reporteros estaban haciendo su agosto con la versión de la madre salvaje que protegía a su hija. La ironía era demasiado rica para dejarla pasar.

—No deberías ver la televisión. Al menos hasta que esto acabe.

Ella abrió su bolso. Vio un tubo de pintalabios, un juego de llaves y un fajo de fotografías que ella apoyó en los dedos pero no sacó. En su lugar, sacó un pañuelo del fondo y lo utilizó para limpiarse la nariz.

—¿Cómo no voy a mirar? ¿Cómo no empaparme de cada cosa horrible que sale de sus bocas?

Will no sabía qué debía responder, así que no dijo nada.

Uno de los omnipresentes "que te jodan" de Paul llegó desde el pasillo. Lo que dijo Amanda fue más bien un murmullo, pero el tono envió un escalofrío que se podía sentir incluso desde esta distancia.

Abigail dijo:

—Me gusta tu jefe.

—Me alegro.

—Ella escribió mi declaración por mí.—

Will ya lo sabía. Amanda no habría confiado en que la madre preparara un alegato para que le devolvieran a su hijo. La semántica era demasiado importante. Uno palabra equivocada podría enviar el mensaje equivocado, entonces de repente se encontrarían pasando de trabajar en un secuestro a trabajar en un caso de asesinato.

—Ella no me miente— dijo Abigail. —¿Vas a mentirme?

—¿Sobre qué?

—¿Van a hacerme preguntas sobre Adam?

—Si son buenos en su trabajo, sí. Lo intentarán. Pero ten en cuenta que no estás aquí para responder preguntas. Los periodistas conocen las reglas básicas. Eso no significa que necesariamente las sigan, pero tú tienes que hacerlo. No dejes que te tomen el pelo. No dejes que te obliguen a dar explicaciones o a decir algo que pueda ser utilizado en tu contra.

—Yo lo maté. En todos los sentidos de la palabra, lo maté.

—Probablemente no deberías decirle eso a un policía.

—Yo solía ser abogado— dijo ella. —Sé cómo funciona esto.

—¿Cómo?

—Todo depende de cómo pasen las cosas a partir de ahora, ¿no? De si me acusas o no. Si Emma vuelve de una pieza, o si... —Abigail resopló, limpiándose de nuevo la nariz. —Si los periódicos están conmigo, si me pintan como una especie de asesino a sangre fría, si los padres presionan para que me procesen... tantos "si"...

Will le aseguró:

—No voy a acusarte de nada.

Abigail le indicó a Amanda.

—Podría.

Will admitió que la mujer tenía razón.

—No soy quién para aconsejarte, pero no te vas a hacer ningún favor hablando así.

—Él era sólo un niño. —Apretó los labios, tomándose un momento para ordenar sus pensamientos. —Piensa en todas las cosas que le quité... a sus padres. Ahora no hay nada para ellos. Sólo dieciocho años y nada.

Will no estaba seguro de lo que diría en su lugar, pero se preguntó si Abigail se estaba centrando tanto en Adam Humphrey porque la alternativa —centrarse en el destino de su propia hija— era demasiado difícil de soportar.

Ella preguntó:

—¿Qué debo decir cuando los periodistas me pregunten por Adam?

—Nada —le dijo él. —Les dijimos desde el principio que sólo debían dirigir sus preguntas a Amanda. No lo harán, por supuesto, pero no tienes que hablar con ellos.

—¿Y si yo quiero?

—¿Qué les dirías? — preguntó Will. —Porque si son las cosas que acabas de contarme, puedo decirte ahora mismo que te clavarán en una cruz al anochecer.—Añadió—: Si quieres castigarte por lo que le pasó a Adam Humphrey, tómate unas pastillas o prueba a experimentar con la heroína. Te irá mucho mejor que arrojarte a merced de la prensa.—

—Eres honesto.

—Supongo que lo soy— admitió Will. —Sálvate por Emma. Si no puedes ser fuerte por ti mismo, entonces sé fuerte por ella.

—Estoy harto de que me digan que sea fuerte.

Will se preguntó qué más se podía decir—¿Ser débil? ¿Caerte al suelo? ¿Romperse la ropa? ¿llorar? Todas estas cosas parecían reacciones obvias que podría tener una persona normal, pero desde luego no darían mucho juego ante las cámaras.

Abigail dijo:

—No suelo ser tan melodramática. Me temo que podría... — Sacudió la cabeza. —¿Y si me ve en televisión y piensa que Emma se lo merece? ¿Y si hago algo mal o no parezco lo bastante afligida, o parezco demasiado afligida, o...?

—No puedes seguir jugando a este juego en tu cabeza.

—¿Juego?—pregunto ella. —Quiero que todo esto sea un juego. Quiero levantarme mañana por la mañana y gritarle a Emma que se prepare para ir al colegio. Quiero gritarle a mi marido por joderme. Quiero jugar al tenis con mis amigas y organizar cenas y decorar mi casa e ignorar los asuntos de mi marido y... —Su compostura había resistido más de lo que él pensaba. Poco a poco, empezó a derrumbarse. Empezó en su boca, un ligero temblor del labio inferior que se extendió por su cara como un tic. —Quiero cambiar de lugar con ella. Puede hacerme lo que quiera. Fóllame, sodomízame, golpéame, quémame. No me importa.—Las lágrimas brotaban ahora. —Es sólo un bebé. No puede soportarlo. No sobrevivirá...

Incluso cuando le cogió la mano, Will sintió la incomodidad del gesto. No conocía a aquella mujer y desde luego no estaba en posición de consolarla.

—Emma está viva— le recordó Will. —Eso es a lo que tienes que aferrarte. Tu hija está viva—.

Imposiblemente, el momento se volvió más incómodo. Suavemente, ella deslizó su mano de la de él. Se pasó los dedos por debajo de los ojos, como hacen las mujeres para que no se les corra el delineador. Inesperadamente, preguntó:

—¿Cómo conoces a mi marido?

—Nos conocimos hace mucho tiempo.

—¿Eras uno de los chicos que lo acosaban?

Will sintió que se le abría la boca, pero no encontraba palabras para responder.

—Mi marido no habla mucho de su infancia.—

Will podría haberle contado alguna anécdota. En lugar de eso dijo:

—Probablemente sea algo bueno.

Abigail lo miró, lo miró de verdad, por primera vez desde que se conocieron. Abigail le miró, le miró de verdad, por primera vez desde que se conocieron. Sintió sus ojos recorriendo las cicatrices de su cara, la delgada línea rosada donde se había abierto tanto el labio que no le quedaba suficiente piel sana para cosérselo recto.

Su mirada era tan íntima que casi parecía un roce.

Ambos apartaron la mirada, incómodos. Will comprobó que la pila de su reloj funcionaba. Abigail rebuscó en su bolso.

Los pasos de Hoyt, Amanda y Paul chasqueaban contra las baldosas mientras volvían al pasillo. Paul parecía derrotado y Will deseó haber prestado más atención a la conversación. Paul cogió en silencio la mano de su mujer y se la puso en el brazo.

Amanda dijo:

—Gracias a Hoyt, —estrechándole la mano. Besó a su hija en la mejilla, le dio una palmada en el hombro a Paul y luego se dirigió hacia la salida. Will adivinó que el trabajo del millonario aquí había terminado.

Amanda tomó las manos de Abigail entre las suyas. La naturalidad del gesto era sorprendente, pero las mujeres —incluso Amanda— podían salirse con la suya en ese tipo de cosas. —Levántate— dijo ella.

—No dejes que te vean quebrarte.

Will se mordió el labio inferior, sabiendo que Amanda esperaba exactamente lo contrario. La carta de la madre afligida nunca podría jugarse suficientes veces en situaciones como ésta. Paul era simplemente un cómplice. Sabiendo cómo funcionaban estas cosas, Will adivinó que la mitad de la gente que seguía la historia suponía que el padre era la raíz de todo este mal. Si Abigail parecía demasiado fuerte, también la incluirían en la lista de sospechosos. Luego, por supuesto, estaba la única opinión que importaba: la de la persona que retenía a Emma Campano. Si el secuestrador pensaba que los padres no eran dignos, entonces podría pensárselo dos veces antes de devolverles a su hija.

—Por aquí— dijo Amanda, indicando el extremo opuesto del pasillo. Abrió la puerta de la sala de prensa y las luces destellaron como una luz estroboscópica, cegándolos a todos durante varios segundos.

Will se paró al borde de la puerta, asegurándose de que las cámaras siguieran a Amanda y a los Campanos hasta el improvisado escenario al final del estrecho espacio. No quería que su foto saliera en el periódico. No quería responder a sus estúpidas preguntas. Sólo quería que el secuestrador viera a Abigail Campano, sus ojos hundidos y sus labios agrietados, sus hombros delgados. Quería que el hombre que se había llevado a Emma Campano viera lo que le había hecho a su madre.

Los periodistas se revolvieron mientras Amanda se tomaba su tiempo para ajustar el micrófono y desplegar la declaración preparada. Había unos cincuenta periodistas en total, la mayoría hombres, todos ellos desprendiendo un ligero olor a desesperación en el reducido espacio. El aire acondicionado no ayudaba mucho, y el aire caliente entraba por una ventana rota como el calor de una llama. No se habían filtrado muchas noticias sobre el caso, sobre todo porque nadie del equipo de Amanda era tan estúpido como para abrir la boca. Esto había dejado a la prensa a su aire y, por lo que Will había oído en la radio esta mañana, habían empezado a informar de lo que informaban otras emisoras.

Sin preámbulos, Amanda leyó el comunicado.

—La recompensa por cualquier información que conduzca al regreso seguro de Emma Campano ha sido aumentada a cien mil dólares.— Dio los detalles —el número de teléfono gratuito, la garantía de que la llamada sería completamente anónima. —Como ya saben, Emma Eleanor Campano es una chica de diecisiete años que asiste a un colegio privado a las afueras de la ciudad. Emma fue secuestrada en su casa hace tres días, entre las once de la mañana y las doce del mediodía. Aproximadamente a las diez y media de la mañana de ayer, un hombre llamó diciendo ser el secuestrador de Emma. Pidió un rescate. Estamos esperando los detalles y les informaremos a esta misma hora mañana por la mañana. Ahora leeré una declaración escrita por Abigail Campano, la madre de Emma Campano.

Las cámaras exhibieron sus destellos como locas, y Will pudo ver a Abigail Campano buscándole al fondo del espacio. Se irguió más, su altura le daba una ventaja natural. Por fin lo encontró, y él pudo leer el terror en sus ojos.

Quizá Will había pasado demasiado tiempo con Amanda últimamente. Se alegró de ver el terror, de que las cámaras captaran el miedo de esta mujer. Se podía leer cada segundo de los últimos tres días en la expresión de la madre: las noches en vela, las discusiones con su marido, el horror absoluto de lo que había sucedido.

Amanda leyó:

—Al hombre que tiene a Emma: por favor, sepa que nosotros —su padre y yo— queremos a Emma y la apreciamos, y haremos todo lo que quiera para que nos devuelvan a nuestra hija. Emma sólo tiene diecisiete años. Le gusta el helado y ver reposiciones de Friends con nosotros en las noches familiares. A su padre y a mí no nos interesa la venganza ni el castigo. Sólo queremos que nos devuelvan a Emma. — Amanda miró por encima de sus gafas. — Por favor, devuélvannos a nuestra Emma. — Dobló el papel. —Aceptaré algunas preguntas.

Un reportero local gritó:

—Abby, ¿qué sentiste al matar...?

—Reglas, por favor. —Amanda lo interrumpió. —Recuerde dirigirme todas sus preguntas a mi.—

El reportero no se dio por vencido.

—¿Van a presentar cargos contra Abigail Campano por el asesinato de Adam Humphrey?

—No tenemos previsto presentar cargos en este momento.

Abigail miró sin comprender a Will, como si no le preocupara el equívoco. A su lado, Paul parecía esforzarse por contener la lengua.

Otro periodista local preguntó:

—¿Qué pistas tienen por el momento? ¿Hay algún sospechoso?

—Obviamente, vamos a toda velocidad en esta investigación. No puedo hablarle de detalles.

Y llegó otra pregunta.

—Ha apostado policías alrededor de la Academia Westfield. ¿Le preocupa que sea el trabajo de un asesino en serie?

El asesino en serie fue un tema candente de debate en los programas de entrevistas. Los asesinatos del excursionista en enero todavía estaban frescos en la mente de todos.

Amanda les dijo:

—Esto no tiene absolutamente ninguna de las marcas de un caso en serie en este momento.

Will sintió una gota de sudor rodar por su espalda. Los destellos parecían estar calentando el espacio. Abrió la puerta para que entrara aire fresco.

—¿Cuándo cree que se hará un arresto?—preguntó alguien al frente.

Amanda esquivó con astucia:

—En cuanto estemos seguros de que tenemos a nuestro malo.

—¿Qué otras líneas de investigación están siguiendo?

—Estamos siguiendo todas y cada una de las pistas.

—¿Cuáles?

Amanda sonrió.

—No puedo entrar en detalles en este momento.—

Will volvió a mirar a Abigail. Pudo ver que se balanceaba y no supo si era por el calor o por las circunstancias. Su rostro se había vuelto completamente blanco. Parecía a punto de desmayarse.

Will levantó la barbilla, lo que bastó para llamar la atención de Amanda. No necesitó mirar a Abigail para saber lo que le preocupaba. En lugar de dar por terminada la reunión, preguntó:

—¿Alguna pregunta más?

Un hombre del fondo, con una americana que gritaba Nueva York y una mueca que gritaba aún más yanqui, preguntó:

—¿No está de acuerdo en que se ha perdido un tiempo valioso debido a la incompetencia del Departamento de Policía de Atlanta?

Los ojos de Amanda encontraron al hombre y le dedicó una de sus sonrisas especiales.

—En este momento, estamos más centrados en encontrar a Emma Campano que en señalar culpables.

—Pero no...

Amanda lo interrumpió.

—Has tenido tu turno. Dale una oportunidad a los demás.

Will oyó a algunos de los reporteros locales más veteranos reírse entre dientes. Por su parte, Will estaba más interesado en Abigail Campano. Ella buscaba de nuevo en su bolso, con la cabeza gacha. Estaba demasiado inclinada hacia delante en la silla. Por un momento, pareció que iba a caerse al suelo, pero Paul la cogió en el último momento y la rodeó con el brazo, apuntalándola. Le susurró algo al oído y Abigail asintió insensiblemente con la cabeza. Levantó la vista hacia la gente que se agolpaba a su alrededor, y la humanidad se apoderó de toda la emoción de su rostro. Abigail abrió la boca en busca de aire. Los flashes de las cámaras parpadeaban enloquecidos. Will casi podía oír a los periodistas intentando encontrar adjetivos para los pies de foto: devastada, aplastada, afligida, rota. El plan de Amanda había funcionado de maravilla. Abigail los había convencido a todos sin siquiera decir una palabra.

Se permitieron más preguntas, cada una pidiendo detalles que Amanda esquivó hábilmente. Algunas eran válidas: volvían a preguntar qué pistas se habían encontrado, qué progresos se habían hecho. Otras eran incendiarias, como la del hombre que volvió a preguntar si se trataba o no del trabajo de un asesino en serie sádico que tenía en su punto de mira a jovencitas adineradas.

Amanda no les dio nada, golpeó el estrado con los nudillos como un juez que pone fin a una sesión judicial, y luego condujo a los Campanos fuera del escenario.

Mientras Amanda seguía a los padres hacia la salida, se tomó otro aluvión de fotografías. Abigail apenas podía caminar sola. Se apoyaba en Paul como si fuera una muleta. Los periodistas se mantuvieron a distancia, sin agolparse entre el grupo. Si Will no lo hubiera sabido, habría jurado que estaban siendo respetuosos.

Fuera, Amanda hizo todos los ruidos adecuados. Cogió la mano de Abigail y le dijo:

—Lo has hecho perfectamente.

Abigail asintió, obviamente sin confiar en sí misma para hablar. La terrible experiencia le había quitado las últimas fuerzas.

Amanda dijo:

—La segunda llamada del secuestrador es dentro de tres horas. Estaré contigo en la casa.

Paul dijo:

—Gracias.

Amanda estrechó la mano de Paul. Le dirigió una mirada cortante a Will.

—Mi despacho. Diez minutos.—

Él asintió y ella se alejó hacia las escaleras.

Por primera vez desde que todo había empezado, Paul parecía preocupado por su mujer.

—¿Estás bien?

—Es que tengo demasiado calor —murmuró ella, cubriéndose el estómago con la mano.

Will le ofreció:

—Hay un baño aquí abajo.

Ella no lo miró. Aún apoyada en su marido, se dirigió al espacio de señoras. Fuera de la puerta, le puso la mano en la cara, luego en el pecho.

—Estoy Ok.

—¿Seguro?

Ella le acercó la punta de los dedos a la boca y luego entró en el cuarto de baño. Paul se quedó fuera, mirando hacia la puerta cerrada como si aún pudiera verla.

Will se encontró sintiendo algo parecido a los celos, unido a la confusión. ¿Cómo podía alguien como Abigail amar a Paul? ¿Cómo podía tener un hijo con ese hombre? Nunca había sido atractivo, pero Paul se había dejado llevar por los años. Había engordado unos cuantos kilos. Su cabello estaba retrocediendo. Esto, unido a su mirada errante, no lo convertía precisamente en un buen partido. ¿Qué veía ella de atractivo en él?

¿Y por qué, incluso después de que hubieran pasado casi treinta años, Will seguía comparándose con aquel bastardo?

Paul dejó escapar un largo suspiro. Se alejó unos metros, luego giró sobre sus talones y retrocedió, como si estuviera de centinela. Will se metió las manos en los bolsillos y se apoyó en la pared, preguntándose por qué acababa siempre fuera del espacio de señoras.

Paul se detuvo. Se señaló la cara y preguntó:

—¿Te duele?

Su pelea del día anterior era lo último en lo que pensaba Will, aunque el moratón que le abarcaba el puente de la nariz y le corría por debajo de los ojos recordaba al de un faraón egipcio. En lugar de contestar al hombre, Will miró al suelo, observando que sus zapatos estaban muy rozados.

—Aquí. —Paul le tendió la pila de fotografías que Will había visto en el bolso de Abigail. Todas ellas, sabía, mostrarían a Emma en diversas etapas de felicidad. —Mi mujer quería que las tuvieras. —No miró las fotos. —Quería que supieras cómo era Emma.

Will cogió las fotos, pero tampoco las miró. La cara de la chica ya estaba grabada en su mente. No necesitaba más pistas visuales.

Paul bajó la voz.

—Devuelves los golpes mucho más fuerte de lo que solías hacer.

Will intentó no tomárselo como un cumplido.

—De todos modos— dijo Paul, pero nada más siguió.

Will no pudo contenerse.

—Eres un cabrón tonto por engañarla.

—Lo sé.

—Es demasiado buena para ti.

—No puedo mirarla.—Mantuvo el tono bajo, consciente de que su mujer estaba al otro lado de la puerta. —Ya la oíste ayer. Sé que me culpa.

Will sintió que su radar se encendía.

—¿Hay algo que no me estás contando?

—No— Paul se lo dijo. —Créeme, ojalá lo hubiera. Ojalá hubiera por ahí algún tío al que cabreara, o alguien al que jodiera, al que pudiera señalar. Le daría una paliza al cabrón.

—¿Qué hay de la chica que estás viendo?

—Es una mujer— dijo Paul, poniendo énfasis en la palabra. —Es algo casual. Trabaja en el concesionario. Estaba allí cuando hablé con Abby, cuando empezó todo esto.

—¿Está casada?

—No.

—¿Tiene un ex novio celoso?

Paul negó con la cabeza.

—Vive con sus padres. Sabe que estoy casado. Sólo buscaba un poco de diversión. Créeme, ya se ha divertido así antes. Muchas veces.

—Voy a tener que hablar con ella.

—Anotaré... —Se detuvo. —Dame tu tarjeta de visita. Le diré que te llame en cuanto llegue a casa.

Will sacó su cartera y buscó una tarjeta.

—No me harás caso, así que escucha a tu suegro. Deja que nos encarguemos nosotros. Sabemos lo que hacemos. Yo sé lo que hago.

Paul miró la tarjeta de Will, sus ojos se movían de un lado a otro sobre las palabras. Su voz era apenas más que un susurro cuando habló. —Tú y yo... vivimos esa vida. Sabíamos que siempre había un malo a la vuelta de la esquina. Con Em, pensé que sería diferente. Viste mi casa, tío. Soy un maldito millonario. Tengo más dinero del que sé qué hacer con él. Se detuvo, sus emociones lo alcanzaron, las lágrimas inundaron sus ojos.

—Lo dejaría todo si pudiera recuperar a mi pequeña.

Will se sintió incómodo al tener que asegurarle que todo iba a ir bien, sobre todo porque ambos sabían que no era así.

—Que me jodan— susurró Paul, resoplando, secándose los ojos. —Aquí parezco una jodida niña.

Will volvió a mirar sus zapatos. Había pagado setenta y cinco dólares por ellos hacía un año. Quizá debería comprarse unos nuevos. Miró los zapatos de Paul. Brillaban como si estuvieran recién lustrados. Probablemente había gente que se ocupaba de eso. Por la noche, metía los zapatos en el armario llenos de arañazos y por la mañana volvían a estar perfectos. O tal vez compraba zapatos nuevos cuando los viejos se estropeaban. ¿Cuántos zapatos usados habían sufrido ambos en el hogar infantil? Dedos pellizcados, talones ampollados. Si Will tuviera el dinero de Paul, tendría un par de zapatos nuevos cada día de su vida.

Paul dejó escapar otra bocanada de aire, ajeno a las observaciones de Will.

—Me he estado permitiendo pensar en todas las cosas malas que podría estar haciéndole.

Will asintió. Paul sabía de primera mano las cosas desagradables que los hombres podían llegar a hacer a los niños. Will había visto las cicatrices, los moratones. Había oído a Paul gritar en mitad de la noche.

—Eres el único con el que puedo hablar de estas cosas.

—¿Abigail no lo sabe?

—Todavía está conmigo, ¿verdad?

Will podía oír la vergüenza en el tono del hombre. Era un sonido familiar para sus oídos. Volvió a mirar a Paul.

—¿Por qué me odiabas tanto cuando éramos chicos?

—No lo sé, Trash, fue hace mucho tiempo.

—Lo digo en serio, Paul. Quiero saberlo.

Paul negó con la cabeza, y Will pensó que ésa era la única respuesta que iba a obtener hasta que el hombre dijo:

—Lo tenías claro, Trash. Sabías hacer la hora.

—¿Qué quieres decir?

—Simplemente lo aceptaste. Estar allí, atrapado en casa el resto de tu vida. Sin tener nunca a nadie.—Miró fijamente a Will como si aún no pudiera creérselo. —Estabas contento.

Will pensó en todos los días de visita, en todas las veces que se peinó y se puso su mejor ropa y rezó para que alguna pareja lo viera coloreando dibujos o jugando en el columpio y pensara:

—Ese es él. Nadie lo hizo. Nunca nadie lo hizo. Eso no era satisfacción, era resignación.

Le dijo a Paul:

—No fue así en absoluto.

—Así es como lo hiciste parecer. Como si no necesitaras a nadie. Como si pudieras con todo. Ok, como si estuvieras bien con lo que te dieran.

—Era exactamente lo contrario.

—Tal vez fue... —Paul admitió. —Cuando eres chico, ves las cosas de otra manera.

Will oyó las palabras salir de su boca antes de poder contenerse. —Voy a recuperar a Emma por ti.

Paul asintió, obviamente sin confiar en sí mismo para hablar.

—Vas a tener que ser fuerte por ella. En eso es en lo que tienes que pensar: en cómo puedes ayudarla. Esa es la diferencia. Sea lo que sea por lo que esté pasando ahora, te tiene a ti esperándola al final para ayudarla.

—Ojalá pudiera ser fuerte— dijo. —Me siento tan jodidamente débil ahora mismo.

—No eres débil. Eras el cabrón más malo de una casa llena de cabrones.

—No, colega.— Parecía resignado mientras palmeaba a Will en el hombro. —Sólo era el más asustado.—

Detrás de la puerta, el fregadero se abrió, el agua salió a raudales por el grifo. El dispensador de toallas de papel chirrió al girar la manivela y la puerta se abrió. Abigail se había arreglado el maquillaje y se había vuelto a pintar los labios.

—Ok— dijo Paul, más para sí mismo. Le tendió la mano y ella la cogió, sin que el gesto resultara incómodo. Will los guió por el pasillo y pulsó el botón de llamada. Abigail tenía la cabeza apoyada en el hombro de Paul, con los ojos cerrados, como si estuviera dispuesta a superarlo. Cuando las puertas se abrieron, Will metió la mano y pulsó su código en el teclado. Los padres de Emma subieron.

Paul le hizo un gesto con la cabeza, no de agradecimiento, sino de reconocimiento de que Will estaba allí.

Abigail no miró a Will ni un segundo cuando se cerraron las puertas.

Will miró las fotografías que tenía en la mano. Emma Campano le devolvió la sonrisa. Hojeó las fotos. En algunas aparecía con sus padres. En otras aparecía con Kayla Alexander. En otras más jóvenes, Emma aparecía con un grupo de chicas del coro del colegio y con otro grupo en una excursión de esquí. Parecía incluso más vulnerable con un grupo que cuando estaba sola, como si pudiera sentir su separación, su condición de forastera, tan agudamente como el pinchazo de un alfiler. Él vio en sus ojos la inquietud de un alma gemela.

Will se guardó las fotos en el bolsillo y se dirigió hacia las escaleras.

LA OFICINA DE AMANDA SE ENCONTRABA EN EL LADO CONTRARIO DEL EDIFICIO Y ESTABA A TODA UNA VIDA DE DISTANCIA DE LA MISERIA EN LA QUE TRABAJABA. Delante estaba el omnipresente aparcamiento de Home Depot. Calle arriba, se alzaba la ciudad: rascacielos, majestuosos edificios antiguos y, a lo lejos, cubierto por la niebla, el verdor de Piedmont Park.

Su escritorio no era el tipo de metal requisado cuyas afiladas esquinas habían destrozado la rótula de más de un pobre funcionario. La madera pulida brillaba bajo el papel secante de cuero con los mensajes telefónicos rosas que le había dejado Caroline. Sus bandejas de entrada y salida estaban siempre vacías. Will nunca había visto una mota de polvo en aquel lugar.

Había fotos de Amanda con varios dignatarios junto a artículos de prensa que destacaban sus triunfos. Las paredes estaban pintadas de un gris relajante. El techo era de cuadrados blancos en lugar de los azulejos sucios y manchados de agua que caracterizaban a todas las demás oficinas del edificio. Tenía un televisor LCD y su propia barra de café. El aire era realmente mejor aquí arriba.

—¿Te traigo algo?—preguntó Caroline, la secretaria de Amanda. Era la única mujer que trabajaba en el equipo de Amanda. Will supuso que eso se debía a que Amanda había llegado a la cima en la época de la simbología, cuando sólo había un puesto para una mujer en la cima. O tal vez porque Amanda sabía que era más fácil controlar a los hombres.

—No, gracias— dijo. —Amanda te dijo que...

—¿Esperas una llamada? —la interrumpió.

—Gracias.

Ella sonrió y regresó a su escritorio fuera de la oficina.

Will había llamado a Evan Bernard, el profesor de lectura de Emma, a primera hora de la mañana. El hombre había accedido a examinar las notas amenazadoras que le habían enviado a Adam Humphrey. Como Faith había sugerido, Will esperaba que el profesor pudiera dar su opinión sobre si estaban o no ante el trabajo de un disléxico. Se había enviado un crucero para mostrarle copias de las cartas. Bernard debía llamar en cuanto las recibiera.

Will miró la hora en su astillado móvil, preguntándose dónde estaría Amanda. Los números no brillaban tanto. A veces sonaba cuando alguien llamaba, a veces exhibía un destello silencioso. Antes había empezado a vibrar sin motivo aparente, y tuvo que quitarle la batería para que dejara de hacerlo. Le preocupaba el teléfono, que tenía tres años y unos tres millones de modelos desfasados. Uno nuevo le obligaría a aprender nuevas instrucciones. Tendría que cambiar todos los números y programar las funciones. Adiós a las vacaciones. O quizá no. Se necesita un trabajo para tomar vacaciones.

—Parece que estamos recibiendo buenos comentarios de la prensa— dijo Amanda, entrando en su despacho. —Paul Campano negó haberse peleado contigo—dijo que fue un accidente, que te caíste—.

Will se había levantado cuando ella entró en el espacio y estaba tan conmocionado que se olvidó de volver a sentarse.

—Hamish Patel y su bocaza dicen lo contrario —lo miró Amanda mientras rebuscaba entre las notas de su escritorio—¿Voy a adivinar, por tu aspecto, que Campano te dio un golpe?

Will se sentó.

—Sí.

—¿Y por los ojos morados y la nariz hinchada deduzco que sufriste valientemente sus golpes?

Will lo intentó.

—Si eso es lo que dice Hamish.

—¿Te importaría decirme por qué dio el golpe en primer lugar?

Will le contó una versión favorable de la verdad.

—Lo último que le dije antes de que me golpeara fue que necesitábamos una muestra de ADN.

—Eso lo pone agradable de nuevo en mí.

Preguntó.

—¿Paul dio la muestra?

—Sí, de hecho. Entonces, o es extremadamente arrogante o es inocente.

Will hubiera apostado por ambas cosas, pero aún no podía creer que Paul lo hubiera encubierto. Ni siquiera había insinuado el favor hacía menos de media hora. Tal vez esta era la forma en que el hombre le devolvía el favor por haber sido tan idiota todos esos años atrás. O tal vez seguía siendo el mismo Paul de siempre al que le gustaba ajustar cuentas cuando los adultos no miraban.

—¿Qué pasa con sus asuntos?

—Llamé a la concesionaria en cuanto volví a mi oficina. Si no me contesta antes del mediodía, enviaré un coche patrulla a recogerla —Will tuvo que añadir—: Mi instinto me dice que Paul no tiene nada que ver con esto. Tal vez si fuera un simple secuestro, pero no lo es.

—Lo sabremos muy pronto— dijo Amanda. —He acelerado la comparación entre Paul Campano y el ADN que encontramos en Kayla Alexander. Beckey Keiper del laboratorio te llamará en cuanto estén los resultados.

—Envié un patrullero a la escuela de Emma— dijo Will, apenas capaz de superar su conmoción. —Bernard debería llamarnos en cualquier momento.

—Es extremadamente irónico que nuestro disléxico residente no pueda decírnoslo, ¿no?

Will intentó no retorcerse en la silla. Sólo había llamado a su jefa a casa una vez más en los últimos diez años, y fue para decirle que habían matado a un colega. Anoche, se había mostrado aún más áspera con él cuando le había explicado que no había podido ver nada raro en las notas que alguien, probablemente el asesino, había deslizado por debajo de la puerta del espacio de Adam Humphrey.

Se aclaró la garganta.

—Si quieres mi dimisión...

—Cuando dejes este trabajo será con mi pie metido en tu culo, no escabulléndote por la puerta como un gatito herido.—Se volvió a sentar en su silla. —Maldita sea, Will.—

—Lo siento.

—Lo siento no es suficiente ahora. —Enroscó el tornillo con más fuerza. —Esas cartas son las primeras pruebas reales que tenemos. Déjala en paz. "Ella me pertenece". Son amenazas directas de nuestro asesino a una de nuestras víctimas. Si esto es el trabajo de alguien con algún tipo de discapacidad, es nuestra sangre en el agua, Will. Deberíamos haber estado marcando esta información tan pronto como la obtuvimos.

—Soy consciente de eso.

—¿Dónde estaríamos ahora mismo en este caso si hubieras hecho un seguimiento de la ortografía ayer por la tarde en lugar de esta mañana a primera hora? —Ella no le dejó contestar. —Vamos a pasar tres días. Tres días. No tengo que decirte lo que eso significa.

—¿Qué más quieres que te diga?

Por una vez, pareció quedarse sin palabras. El estado era fugaz. —Estamos quemando la luz del día. ¿Cuándo se supone que va a llamar este profesor?

—El crucero debería llegar en cualquier momento.

—¿A qué hora se supone que llegará Gordon Chew?

Se refería al experto en huellas dactilares de Tennessee.

—Alrededor de las ocho y media. Iba a venir esta mañana a primera hora.

—Vino anoche— dijo ella, pero no dio más detalles. —¿Qué tenemos?

—Mucha nada— le dijo Will. —Charlie encontró fibras y huellas en la casa de Ansley Park, pero necesitamos a alguien o algo con lo que compararlas antes de poder utilizarlas—. También le vino a la mente la suciedad gris que había encontrado Charlie, pero se guardó esa información, esperando contra toda esperanza que saliera algo de ahí. Se aclaró la garganta antes de continuar. —La llamada de rescate de ayer procedía del teléfono de Kayla Alexander. Rebotó en una torre de telefonía móvil que cubre la mayor parte del norte de Atlanta hasta Kennesaw Mountain.

—Podemos intentar triangular la segunda llamada hoy, pero estoy segura de que ve suficiente televisión como para saber que eso lleva tiempo. No pensé que fuera un secuestro.

—Yo tampoco— dijo Will. —Aún no estoy seguro de hacerlo.—

—Había pruebas de vida.

—Lo sé.

—Ambos padres confirman que era la voz de su hija en el teléfono. ¿Sigues pensando que Emma Campano podría estar involucrada en esto?

—Algo no me está dejando bien— le dijo Will. —La escena fue demasiado descuidada.

—Charlie dice que basándose en las pruebas de sangre y huellas de zapatos cree que sólo había cuatro personas en la casa en el momento del crimen.

—Lo sé.

Amanda agregó otro punto que él aún no había considerado.

—Si te gustan las chicas jóvenes, no dejas a una muerta en la escena. Te llevas a las dos contigo.

—Kayla era una luchadora. Quizá no se iría en paz.

Amanda levantó las manos. —Podemos hablar en círculos como este toda la mañana y no nos llevará a ninguna parte. Escuché la prueba de vida de la llamada de ayer. La chica sonaba aterrorizada. No aterrorizada de película, no fingida, aterrorizada de "así es como creo que debo sonar cuando intento parecer aterrorizada". Hacía el tipo de ruidos que sólo haces cuando sabes que estás a punto de morir.

Will dejó que sus palabras calaran. Amanda tenía razón. Ambos habían oído el verdadero miedo antes, más veces de las que ninguno de los dos recordaba. Emma Campano no había actuado. Había un temblor impío en su voz, una respiración áspera. No se podía inventar. El terror absoluto era un lenguaje secreto que sólo se aprendía con la experiencia.

Will preguntó:

—¿Había algún ruido de fondo en la parte de Emma de la cinta?

—Dicen que, como muy pronto, será al mediodía cuando tengan algo sustancial. Preliminarmente, hay ruido de tráfico, un perro ladrando. La chica estaba en un área cerrada cuando se hizo su parte de la grabación.

—Así que la llevó a un lugar, la sacó del auto e hizo la grabación.

—Eso nos dice que la demanda de rescate no fue una ocurrencia tardía. Ya hemos visto cómo trabajan estos tipos. Se calientan, se llevan a la chica, la violan, la matan, y luego hacen su plan. Esto fue pensado desde el principio. Antes de poner un pie en esa casa, compró cuerda y cinta adhesiva. Encontró un cuchillo. Había elegido un lugar donde sabía que podría llevarla.

—Si fuera una persona más optimista, diría que eso prueba que sigue viva.

—Eso fue ayer— le recordó Amanda. —Lo de hoy lo sabremos en poco más de dos horas y media.

—¿El laboratorio pudo saber algo de la voz del secuestrador?

—Tenías razón en lo de que la grabó de un ordenador y la reprodujo por teléfono—. Leyó de una de las notas:

—La utilidad VoiceOver es una función estándar que se encuentra en el software de acceso universal de Apple Macintosh. La voz seleccionada por la persona que llama se llama Bahh". — Levantó la vista de la nota. —Así que eso reduce nuestro grupo de sospechosos a varios millones de presumidos propietarios de ordenadores Apple.

—Los padres de Kayla Alexander deberían...

—Ya han vuelto— interrumpió. —Y no debes acercarte a menos de cien kilómetros de ellos sin un abogado.

—¿Por qué?

—Están presentando demandas contra la Academia Westfield, los Campanos y el Departamento de Policía de Atlanta. Estoy seguro de que en cuanto se den cuenta de que estamos en el caso, nos darán una bofetada también.

—¿Por qué motivo?

—La escuela no pudo evitar que la chica se fuera, los Campanos no pudieron evitar que la chica muriera y el departamento de policía no podría encontrar sus culos ni aunque les dibujaras un mapa.

Caroline llamó desde su oficina.

—Evan Bernard está en la línea tres.—

Will le dijo a Amanda.

—Por favor, déjame manejar esto.—

—¿Estás tratando de redimirte?

—Estoy tratando de no molestar al hombre que está tratando de ayudarnos.

—No seas ridículo. —Pulsó el botón del altavoz. —Sr. Bernard, soy Amanda Wagner, subdirectora del equipo especial de detención criminal. Tengo al agente Will Trent aquí conmigo. Muchas gracias por ayudarnos esta mañana.

—No hay problema— respondió. —El policía que enviaron llegó con las luces y la sirena a todo volumen hasta la puerta principal. —Tengo que admitir que fue un poco desconcertante.

Amanda sonrió como una abuela.

—Considéralo un incentivo para mantener la nariz limpia.—

Will sacudió la cabeza ante el silencio al otro lado de la línea. Se hizo cargo de la llamada y preguntó:

—Sr. Bernard, ¿puede darnos su impresión sobre las cartas?

—Tengo que admitir que me parecen curiosas.

—¿Puede explicarnos por qué?

—La primera, que yo leería como "ella me pertenece", no me suena. Ya le dije ayer que cada disléxico es diferente, y que tal vez le convendría hablar con un lingüista para saber el dialecto regional y esas cosas, pero en mi opinión, está tratando con un deletreador fonético, no con un disléxico.—

Will preguntó.

—¿Cómo puedes estar seguro?

—Bueno, no lo estoy. —Hizo un ruido pensativo. —Sólo puedo hablar por experiencia propia. Con un disléxico, yo esperaría que las letras estuvieran mezcladas, no sólo mal escritas o juntas. La transposición es la característica más notable. Por ejemplo, Emma transponía continuamente la 'e' y la 'l' en help, deletreándola 'h-l-e-p'.

Amanda no ocultó su impaciencia.

—¿Y las otras?

—El segundo, 'violador', es correcto, por supuesto, pero el tercero, el 'lev her along' por 'déjala en paz' —y de nuevo, permíteme matizar esto diciendo que cada persona es diferente— pero el 'along' parece extraño. Normalmente, no se esperaría encontrar la "g" ahí. Es lo que yo llamaría una letra pesada, es decir, que tiene un sonido definitivo dentro de una palabra. A menudo se utiliza para la "j" o se usa una "j" en su lugar, pero nunca se ve que aparezca sin motivo. —Pero entonces el 'lev' me da que pensar.—

A Will le costaba entender la ortografía, pero aun así preguntó:

—¿Por qué?

—Porque, en general, es una grafía disléxica. Es la palabra en su forma más pura. No se repite, no se añade la "g". Asumo que el corrector ortográfico lo agregó.

—Entonces, ¿cuál es tu opinión? ¿Alguien está tratando de parecer disléxico o realmente tiene el trastorno?

—Bueno... —El hombre vaciló. —No soy médico. Soy profesor de lectura. Pero si me pusieran una pistola en la cabeza, diría que están ante el trabajo de un adulto, probablemente de inteligencia media, que simplemente nunca aprendió las habilidades básicas de lectura.—

Will miró a Amanda y se encontró con que ella le devolvía la mirada. Ambos estaban poco acostumbrados a recibir respuestas directas. Sólo para aclarar, Will preguntó:

—¿No crees que esta persona tiene algún tipo de discapacidad lectora?

—Preguntaste por mi opinión sincera y te la di. Yo diría que la persona que escribió estas cartas nunca aprendió a leer ni a deletrear correctamente. En el mejor de los casos, están en un nivel de segundo o tercer grado.—

Amanda era obviamente escéptica.

—¿Cómo es posible?

—Lo vi más cuando enseñaba en la escuela pública, pero, sucede. Chicos con todo tipo de problemas de lectura pueden pasar desapercibidos. Tratas de ayudarlos, pero no hay nada que puedas hacer. Esa es una de las razones por las que me mudé a Westfield.

De fondo, oyeron el timbre de la clase.

Bernard dijo:

—Lo siento, pero tengo que ir a clase. Puedo conseguir a alguien que me cubra si tú...

—Ok— le dijo Will. —Gracias por su tiempo. Si pudiera devolver esas notas al patrullero que se las dio?

—Por supuesto. Por favor, llámeme si surge algo más. Ojalá hubiera podido serle de más ayuda.

—Has sido de gran ayuda— le dijo Will. —Te agradecería que te guardaras esta conversación para ti. No queremos hacer nada que ponga en peligro la situación de Emma.

—Claro que no. Creo que nuestros alumnos ya están bastante perjudicados por esta tragedia.

—Muchas gracias, Sr. Bernard.

Amanda terminó la llamada.

—¿Has seguido algo de eso?

—Sí—dijo Will. —Nuestro escritor de cartas es un adulto de inteligencia media que resulta ser un analfabeto funcional.

—No sabes lo reconfortante que me resulta que un experto me dé su sincera opinión.

Caroline entró en el despacho con una carpeta en la mano.

—Comprobación de antecedentes de los empleados de Copy Right, y Gordon Chew ha llamado para decir que llega media hora tarde.—

Amanda no se molestó en darle las gracias. Abrió la carpeta y hojeó las páginas, dando a Will lo más destacado.

—Todos están limpios excepto Lionel Edward Petty, que tiene una condena por drogas. En un control de tráfico le encontraron medio kilo de marihuana en la guantera.

—¿Le dieron con intención de distribuirla?—preguntó Will. Aunque era discrecional, una onza de marihuana generalmente te compraba un delito menor. Dos onzas podrían interpretarse como tráfico de drogas.

Amanda le dijo:

—Denunció a su traficante y se lo rebajaron a una multa y tiempo cumplido.

—Faith encontró marihuana bajo el escritorio de Adam Humphrey. — dijo Will... —Es una conexión tenue, pero el Copy Right está cerca de Tech. Si realmente estaba traficando, entonces podría caminar fácilmente al campus durante su hora de almuerzo.

—Estoy seguro de que hay traficantes que viven justo en el campus y que tienen ese negocio bien montado.—Cerró la carpeta del expediente. —Me están dando largas los contratistas que tenían cuadrillas de construcción fuera del centro de copiado. Mi instinto me dice que estaban utilizando ilegales. Quizá deberíamos volver y ver si alguien de la tienda habló con los trabajadores. Hay una chica hispana que trabaja en el turno de mañana. —Hizo referencia a una de las páginas de la carpeta. —Maria Contreras. Tal vez ella tuvo algún contacto con ellos. Tal vez estoy haciendo un perfil racial. Revisa a las otras chicas también. Puede que hayan flirteado con los hombres.— Empezó a darle la hoja a Will, pero se lo pensó mejor.

Le tendió la mano.

—Puedo dársela a Faith.

Ella puso el papel sobre el escritorio y lo deslizó, dejando claro su punto de vista.

—Necesitas un socio, Will.

—Sabes que no trabajo bien con otros.

—Ok, parece que trabajas bien con Faith Mitchell.

—Porque ella sabe que hay un final para esto.—

—Ah— dijo ella. —Ahí está. La famosa autoestima de Trent.—

Él se erizó.

—¿Qué significa eso?

—No soy tu madre, Will, pero ya es hora de que te crezcan un par y dejes de compadecerte de ti mismo porque tienes una discapacidad—.

No le preguntó por qué seguía echándole en cara su dislexia si pensaba que su problema era tan intrascendente. Amanda había construido su carrera en torno a conocer los puntos débiles de la gente y aprovecharse de ellos.

Se inclinó hacia delante, asegurándose de que tenía su atención. —Tú ves los casos como rompecabezas y lo que sea tan diferente en tu cerebro te permite resolverlos como nadie más puede hacerlo. Te confié este caso porque sabía que podías manejarlo. Ahora mismo no necesito una crisis de confianza por tu parte. Necesito que salgas y trabajes con Faith y hagas tu trabajo lo mejor que sepas.

—Amanda...

—Y mientras estoy en ello, probablemente podrías hacerlo mucho mejor que Angie Polaski.

—Eso está fuera de lugar.

—Probablemente, pero considérate advertida. Cuando este caso termine, voy a pedirle a Faith que se una al equipo.

—Ella es APD. Perderá sus beneficios y pensión y...

—Yo me preocuparé de los detalles. Tú preocúpate de encontrar la forma de contarle a Faith tu pequeño problema, Agente Especial Trent. Al final se dará cuenta por sí sola y se pondrá furiosa contigo por ocultárselo —añadió—. Y a mí tampoco me hace mucha gracia tener que hacerte de niñera en esta llamada cuándo podría estar haciendo algo que realmente hiciera avanzar el caso —.

Abrió la boca para responder, pero ella habló por encima de él.

—No más —le ordenó. Will se levantó porque ella lo hizo. —Hablando de perder el tiempo, tengo que ir a hablar con nuestros abogados sobre los Alexander, luego voy a Ansley a esperar con los Campanos la llamada de rescate de las diez y media. Esperaremos a Gordon Chew a ver qué encuentra sobre las notas amenazadoras y luego volveremos a sondear a los Copy Right para ver si recuerdan algo sobre esos obreros de la construcción. Nos volveremos a reunir fuera de la casa de Campano. Se detuvo en la puerta y repitió:

—Fuera de la casa, Will. No tengo ni idea de por qué Paul Campano te cubrió las espaldas por el pequeño contratiempo que tuvisteis, pero no creas ni por un momento que me has engañado.—

CAPÍTULO CATORCE

FAITH SE CUBRIÓ LA BOCA al bostezar con tanta fuerza que se le desencajó la mandíbula. Estaba casi borracha de cansancio después de pasar casi toda la noche hablando con Víctor Martínez. Cuando los echaron del restaurante, se dirigieron a la cafetería cerrada de al lado y se sentaron en una de las mesas metálicas de fuera. Sudando bajo el calor de la noche, devorados por los mosquitos, ninguno de los dos había hecho ademán de marcharse. Ambos habían tenido unos días horribles. Los dos habían evitado cuidadosamente cualquier conversación sobre ellos. Faith le había hablado de su padre, de cómo lo echaba de menos, de su hermano en Alemania, de la relación con su madre y, por supuesto, de Jeremy. Víctor la había escuchado con tanta atención, sin apartar los ojos de los suyos, acariciándola con los dedos de forma que Faith era incapaz de pensar en otra cosa que no fuera el tacto de su piel, que al final se había dado por vencida y le había devuelto la mirada sin pronunciar palabra hasta que él empezó a hablar de sí mismo.

Le había contado lo más destacado: un matrimonio prematuro fallido, su ascenso a decano de servicios estudiantiles en Georgia Tech. Fue el primer hombre de su familia que fue a la universidad. Acosaba a sus sobrinas y sobrinos para asegurarse de no ser el último. Se enteró de que ella había abandonado la universidad y empezó a acosarla también.

Cuando Faith se dio cuenta de que eran las tres de la mañana y que tenía que levantarse para ir a trabajar dentro de cuatro horas, rompió el hechizo. Víctor le había cogido la mano y la había besado en la mejilla, y luego —muy suavemente— en la boca. La había acompañado hasta el coche y la había vuelto a besar antes de que ella se alejara.

Aunque no volviera a llamarla, Faith pensó que había sido una de las veladas más románticas de su vida.

Will entró en la oficina.

—Parece que, después de todo, no voy a investigar las solicitudes para el bingo. —Llevaba el traje planchado y la cara afeitada, pero parecía desaliñado. —¿Has visto la rueda de prensa de esta mañana?

Faith sintió que se le erizaba el vello de la nuca. Apenas se había duchado, y mucho menos había tenido tiempo de encender la televisión.

—¿Qué?

—La rueda de prensa— dijo, como si fuera de dominio público. —Pensé que Amanda la había empujado, pero no es como si me consultara sobre...

—¿Hubo una conferencia de prensa? —Faith se dio cuenta de que se había puesto de pie. —¿Por qué no me lo dijiste?

—Pensé que te gustaría dormir.

—¿Por qué diablos estoy aquí?—preguntó. —¿Qué estoy haciendo...?

—Espera —la interrumpió Will. Seguía sentado en su silla, con una mirada confusa en su magullado rostro. —¿Qué he hecho ahora?

—¿Qué has hecho?

—Lo que sea, lo siento. —Will se inclinó hacia delante. —Hablemos de esto, ¿Ok? Por favor, siéntate.

Su genuino remordimiento le quitó parte de la lucha. Ella se sentó.

—Esto es ridículo.

—Sólo dime lo que quieres hacer.

—Tenemos que definir mi posición en este caso. —Él aún parecía perdido, así que ella le dio algunas opciones. —¿Sigo siendo tu lacayo o portavoz de la escuela o chófer o...?

Se oyó un fuerte estruendo en el despacho de al lado, seguido de risas. Anillos de teléfono sonaban. El turno de día empezaba a rezagarse. Will pareció darse cuenta al igual que Faith. Rodeó su escritorio y cerró la puerta.

Esperó a volver a sentarse para decirle:

—Estamos juntos en esto.

—Entonces, ¿por qué no me cuentas cosas?

—Sólo pensé... —Seguía sonando desconcertado. —Pensé que agradecerías dormir un poco más. La conferencia de prensa fue sólo humo y espejos. No había razón para que ambos tuviéramos que sufrirla.

A Faith se le ocurrían todo tipo de razones: la oportunidad de volver a hablar con Abigail Campano, de ver a la madre y al padre interactuando juntos. La oportunidad de averiguar lo que los periodistas habían averiguado por su cuenta, o simplemente la maldita cortesía de ser incluida en el caso en el que había estado volcando su vida durante los últimos tres días.

Will miraba hacia su escritorio, pero Faith había sido madre de un adolescente el tiempo suficiente como para reconocer la culpabilidad en cuanto la veía.

Preguntó:

—¿Qué más? —Él no respondió, así que ella insistió. —Sé que hay algo más, Will. Vamos, dímelo.

Una sensación de temor llenó su voz.

—No te va a gustar.

Faith esperó. Podía oír con claridad la conversación en el despacho contiguo: una charla entre policías, alguien alardeando de haber pateado las rodillas de un arresto.

Will dijo:

—He hablado con Evan Bernard esta mañana.

—¿Solo?

—Con Amanda.

Faith dejó que aquello calara hondo. ¿Era Amanda quien no confiaba en ella? Sería muy propio de la mujer mayor tomar sus propias decisiones y dejar que Will limpiara el desastre. ¿Estaba Faith enfadada con la persona equivocada? Por otro lado, si ése era el caso, si el hecho de que Faith se quedara al margen provenía de Amanda, ¿por qué no se lo decía Will?

Se frotó los ojos, demasiado cansada para ver a través de las capas de engaño.

—¿Qué dijo?

—En su opinión, estamos ante un adulto analfabeto, no ante alguien con problemas de aprendizaje.

A Faith le pareció extraordinario el salto.

—¿Lo sacó de tres notas?

—Sólo te estoy diciendo lo que dijo.

—¿Cómo puede alguien pasar por la escuela sin aprender a leer y escribir?

—Pasa— dijo, frotándose la mandíbula.

Esta vez Faith se sintió más que desairada. La rueda de prensa era una cosa, pero ella tenía preguntas reales para Evan Bernard, principalmente: ¿cómo podía estar tan seguro a partir de tres frases cortas de que estaban tratando con alguien que tenía una discapacidad de aprendizaje en lugar de alguien que era perfectamente normal y estaba tratando de cubrir sus huellas?

Dijo:

—El laboratorio nos llamará cuando llegue Gordon Chew. Es el experto en huellas dactilares.

—¿Por qué no utilizaste a uno de los nuestros?

—Sólo tienes unas pocas oportunidades de procesar químicamente el papel. Si hay una huella dactilar en uno de esos billetes, Gordon la encontrará.— Will golpeó el teclado de su ordenador para despertarlo. Empezó a leer algo, probablemente su correo electrónico. —¿Hiciste algo con ese vial?

Era consciente de que el sonido viajaba en ambos sentidos.

—Lo puse en las manos adecuadas.

Él no apartaba los ojos del ordenador, moviendo el ratón, haciendo clic. Ella no sabía si él estaba de morros o tenía miedo de volver a decir algo equivocado. Como de costumbre, el tema que eligió fue el último que ella hubiera imaginado.

—Me tuvieron que hacer una endodoncia el año pasado. Tienes mucha suerte de estar con APD. El plan dental del GBI apesta. Tuve que pagar mil quinientos pavos de mi bolsillo.

Faith hizo un gesto de simpatía, pero estaba a punto de arrebatarle el teclado.

—¿Quieres que te deje en paz para que puedas jugar con tu ordenador?

Tuvo la delicadeza de parecer culpable. Finalmente, se sentó en la silla y miró a Faith mientras hablaba.

—La llamada de rescate del móvil procedía de una torre que da servicio a la mayor parte de Atlanta. El análisis de la llamada de rescate no estará listo hasta el mediodía. Charlie aún no tiene nada tangible sobre el Prius. Estamos esperando el ADN de Paul Campano para ver si coincide con Kayla Alexander. Han pasado casi tres días completos desde que la chica fue secuestrada y parece que vamos a perder otras dos horas esperando que la gente responda a nuestras preguntas, lo que, por cierto, sólo va a llevar a más preguntas.

—Haces que suene tan fácil.

—Sí, por cierto, yo llamaría a su representante sindical si fuera usted. Los Alexander están demandando a la ciudad por mal manejo de la identificación de su hija.

Faith gimió.

Will golpeó el escritorio con los dedos.

—Lo siento. Estamos juntos en esto, ¿Ok?

—¿Quieres decir en la demanda?

Él sonrió.

—Quizá eso también.

Faith no podía enfrascarse en esta mierda y seguir haciendo su trabajo.

—¿Cuál es nuestro plan después del tipo de las huellas?

—Amanda quiere que hablemos con los empleados de Copy Right para ver si notaron algo sospechoso en los obreros de la construcción. Luego debemos encontrarnos con ella en la casa de Campano. El secuestrador dijo que llamaría a las diez y media de la mañana. Esperemos tener alguna información nueva para pasar entonces, una gota, una nueva prueba de vida.—

—Tenemos una sólida descripción del Chevy Impala de Adam. Todos los policías de la ciudad lo estarán buscando.

—Esperemos que aún esté en la ciudad.

Volvió a sentarse en su silla, con las manos cruzadas sobre su vientre plano. Faith le preguntó:

—¿Amanda te rompió una nueva?

—No— dijo él. —Me sorprendió. Es muy difícil trabajar para ella.

—Me lo imagino.

Levantó la mano, con el pulgar estirado en ángulo.

—¿Ves esto?—preguntó, indicando una débil cicatriz en la cincha. —Me disparó con una pistola de clavos hace cuatro años.

—¿A propósito?

—Esa es la cuestión— dijo, volviendo a cruzar las manos.

Como parecía que aquello se estaba convirtiendo en una fiesta de amontonar a Amanda, ella le dijo:

—Salió con mi tío Kenny cuando yo era chico—.

Will casi se cae de la silla.

—¿Qué?

—. El hermano de mi padre. Era coronel de las Fuerzas Aéreas. Amanda salió con él durante...—Pensó en ello. Amanda había dejado a Ken justo antes de que Jeremy entrara en el instituto. —Casi quince años.— explicó Faith

—No lo sabía.

—¿Amanda no te lo dijo cuándo te puso con mi madre?

—No, pero por lo que sé, nunca interfirió. Sólo me dijo que fuera justa.— Su voz sonó extraña cuando contestó.

Faith recordó algo que su madre le había dicho. En aquel momento, le había parecido extraño, pero ahora lo comprendía. —Mi madre no habló mucho de ti durante la investigación, pero una vez me dijo que confiaba en qué harías lo correcto.

—Eso es agradable— dijo Will, aunque ella dedujo por su expresión que se sentía engañado. Faith empezaba a ver qué se trataba de la clásica Amanda. Ella nunca te daba la imagen completa.

Ella trató de cambiar de tema, hablando de su oficina húmeda.

—La vista no mejora mucho a la luz del sol.

Will se frotó la mandíbula de nuevo.

—No. —Se quedó callado un momento y luego dijo:

—Lamento haberte dejado fuera de la llamada. Y de la rueda de prensa. No volverá a ocurrir.

Ella no estaba dispuesta a aceptar sus disculpas, tal vez porque él seguía dejándola fuera por muchas veces que dijera que lo sentía. —¿Cuál fue la reacción de Paul a todo esto?

—Era el gilipollas de siempre—dijo Will. —Tratando de controlar todo.

—¿Y él?—preguntó Faith. —¿Protesta demasiado?

—Paul es un gilipollas, pero no le veo haciendo este tipo de cosas. Tendría que tener un cómplice, un motivo.

—Adivino que sabremos el motivo cuando tengamos el ADN.

—No va a coincidir.— Parecía tan seguro de sí mismo que Faith no se molestó en discutir. El culpable obvio en cualquier caso de secuestro infantil era siempre el padre. En realidad, la mayoría de los casos domésticos acababan señalando con un gran dedo acusador al padre, sin importar las circunstancias. Este era el caso de Will, y si estaba tan malditamente seguro de que el hombre no estaba involucrado, entonces no había nada que Faith pudiera hacer al respecto.

—Lo conozco— dijo Will, como si percibiera el escepticismo de Faith.

—De acuerdo.

—Hablo en serio, Faith. Paul no hizo esto— Siguió insistiendo en el asunto. —Sé que no confías en mi criterio en muchas parcelas...

—Eso no es verdad.

—Entonces, ¿puedo decir algo?

Faith no confiaba en responder. Parecía tener la costumbre de discutir con aquel hombre, y el resultado final solía ser que él se quedaba perplejo y ella se sentía como una canalla.

Will también parecía darse cuenta.

—Todo lo que intento decir es que conozco a este tipo. Por favor, confíen en mí. De ninguna manera Paul Campano estaría involucrado en algo que lastimaría a un chico, especialmente cuando es su propio hijo.

—Ok— Faith estuvo de acuerdo. Dios sabía que se había creído más cosas. Miró alrededor del espacio, sintiendo una necesidad desesperada de cambiar de tema. —No quiero entrometerme, pero ¿le importa que le pregunte por qué tiene dos bolsas de kits caseros de embarazo junto a la ventana?

De hecho, se sonrojó al darse la vuelta para mirarlas.

Faith se apresuró a disculparse.

—Lo siento. No debí decir...

—Olvidé que estaban allí.

Faith vio las cajas que asomaban de las bolsas, sus alegres logos. Si tan sólo hubiera tenido acceso a un kit cuando estaba embarazada de Jeremy. Tal vez Faith no habría esperado hasta el tercer trimestre para decírselo a sus padres. Se llevó la mano al cuello, preguntándose de dónde había salido aquel horrible pensamiento. Debía de estar más agotada de lo que creía.

Dijo:

—Creo que mi novia podría estar embarazada.

Sus palabras quedaron suspendidas entre ellos y Faith trató de precisar cuándo exactamente su relación había pasado de ser fríamente profesional a personal. Había algo tan amable en él bajo sus modales torpes y su ineptitud social. A pesar de sus mejores intenciones, Faith se dio cuenta de que no podía odiar a Will Trent.

Miró a la miríada de kits. Debía de haber una docena.

—No puedes simplemente sumergirlos en el retrete. Tienes que tener una muestra fresca.

Will abrió el cajón de su escritorio y metió la mano hasta el fondo.

—Tengo esto —dijo, sacando una varilla de prueba. —La encontré en la basura. ¿Sabes lo que significa?

Faith se detuvo antes de tocar la varilla, recordando en el último momento que alguien había orinado en ella. Miró el panel de resultados. Había una sola línea azul.

—No tengo ni idea.

—Sí— dijo. —De todos modos, tengo todo esto para poder averiguar de qué marca es y obtener los resultados.

La pregunta obvia se le quedó en el fondo de la garganta. —¿Por qué no se lo preguntas a ella? —Pero Faith pensó que el hecho de que Angie Polaski no le hubiera mencionado la prueba a Will en primer lugar era prueba suficiente de que había un grave fallo en las comunicaciones.

Dijo:

—Vamos a repasarlas ahora.—

Él estaba obviamente sorprendido por la sugerencia.

—No, no puedo pedirte que hagas eso.

—No podemos hacer nada hasta que Bernard llame. Vamos.

Will sólo hizo ademán de resistirse. Vació las bolsas sobre su escritorio. Empezaron a abrir las cajas, a romper los precintos de plástico, a encontrar las varillas de prueba, a compararlas con la del calendario del escritorio de Will. Estaban casi por llegar a la última cuando Will dijo:

—Esto tiene toda la pinta.

Faith miró el probador envuelto en plástico que tenía en la mano y lo comparó con el que había utilizado en su escritorio.

—Sí —asintió ella.

Desplegó las instrucciones que venían con el test, hojeándolas para encontrar la sección correcta. Miró a Faith, nervioso, y luego volvió a las instrucciones.

—Déjame— dijo finalmente, sacándolo de su miseria. Había un dibujo en el reverso. —Uno— dijo ella. —Eso significa que es negativo.

Se sentó en la silla, con las manos agarradas a los brazos. Ella no sabía si estaba aliviado o decepcionado.

—Gracias por ayudarme con eso.

Faith asintió y volvió a meter las instrucciones en la caja.

—Corrector ortográfico.

—¿Qué?

—Ayer, Bernard dijo que los ordenadores facilitan que los disléxicos oculten su problema.—Se encogió de hombros. —Tendría sentido que alguien que fuera analfabeto funcional hiciera lo mismo.

Faith cerró los ojos, recordando las notas amenazadoras.

—La forma en que estaban mezcladas las palabras... estaban escritas correctamente, ¿verdad? ¿Es l-e-y una palabra? —Señaló su ordenador. —Escríbela.

Will no se movió.

—Es una palabra.

—¿Qué significa?

Sonó su teléfono. No se movió para contestarlo.

Faith lo había visto actuar de manera extraña, pero esto se llevaba la palma. El teléfono volvió a sonar. —¿Quieres que lo coja?

Se acercó y pulsó el botón del altavoz.

—Will Trent.

—Es Beckey, del laboratorio—dijo una mujer con marcado acento yanqui. —Gordon Chew está aquí—.

Will pulsó el botón de apagado del monitor de su ordenador. Se levantó, alisándose la chaqueta.

—Vamos.—

EL LABORATORIO FORENSE ocupaba toda la segunda planta del Ayuntamiento Este. A diferencia del resto del edificio, probablemente lleno de ratones y amianto, el laboratorio estaba limpio y bien iluminado. El aire acondicionado funcionaba. No había baldosas agrietadas en el suelo ni trozos de metal que sobresalieran de las mesas. Todo era blanco o de acero inoxidable. Faith se habría comido su pistola si hubiera tenido que trabajar aquí día tras día. Incluso las ventanas estaban limpias, a diferencia de la suciedad que cubría el resto del edificio.

Al menos dos docenas de personas zumbaban por el espacio, todas ellas con batas blancas, la mayoría con gafas y guantes quirúrgicos mientras manipulaban pruebas o trabajaban con sus ordenadores. Sonaba música, algo clásico que Faith no reconoció. Aparte de eso y del zumbido de los aparatos electrónicos, no había ningún otro ruido. Supuso que procesar sangre y peinar fibras de alfombras no requería mucha conversación.

—Por aquí —llamó un hombre asiático delgado desde el otro lado del espacio. Estaba sentado en un taburete junto a una de las mesas del laboratorio. Delante de él había varias bandejas y, a sus pies, en el suelo, un gran maletín negro que ella estaba acostumbrada a ver llevar a los abogados. Faith se preguntó si habría traído la bata blanca de laboratorio que llevaba puesta o si alguien se la habría prestado.

—Gordon— dijo Will, y luego presentó a Faith.

Le ofreció la mano.

—Encantado de conocerla, señora.

—Igualmente— dijo Faith, pensando que no había oído un acento tan encantador y suave desde que su abuela había muerto. Se preguntó de dónde lo había sacado Gordon. Probablemente era unos años mayor que Faith, pero tenía los modales y el porte de un hombre mucho mayor.

Will señaló las notas sobre la mesa. Gordon las había sacado de sus bolsas de plástico.

—¿Qué te parece?

—Pienso que es una suerte que me hayas llamado. Este papel está en pésimas condiciones. Ni siquiera voy a intentar fumigarlo con yodo.

—¿Y el DFO?

—Ya los puse bajo la luz. Es un desastre, hombre.

—¿Hay algo especial sobre la marca o la marca de agua o...?

—Genérico como un par de mocasines.—

Faith decidió que ocultar su ignorancia no era más que castigarse a sí misma.

—No estoy muy familiarizada con el procesado químico. ¿Por qué no podemos simplemente empolvar el papel para las fotos?

Él sonrió, evidentemente complacido por la pregunta.

—Apuesto a que en la academia empolvabas una colilla para obtener fotos, ¿verdad? —Él se rió de su expresión. —Lo llevan haciendo desde que tengo uso de razón —se recostó en el taburete que tenía detrás—El papel es poroso. El aceite natural de las yemas de los dedos deja una buena foto legible en una superficie dura, pero cuando se trata de fibras, el aceite penetra y migra. Espolvorear con polvo no va a sacar ninguna huella latente. Se utiliza algo como la ninhidrina, que reacciona con los aminoácidos de los residuos de las huellas dactilares y, con suerte, se obtiene una bonita foto y traemos a casa a la niña.

El ambiente se volvió decididamente sombrío mientras todos consideraban lo importantes que iban a ser los próximos minutos.

Will dijo:

—Comencemos.

Gordon sacó un par de gafas de su bolso y un par de guantes verdes. Les dijo a Will y Faith:

—Es posible que quieran retroceder. Los dos hicieron lo que les aconsejaba, pero Gordon les dio unas máscaras de papel para que se taparan la boca y la nariz.

Se inclinó y sacó de su bolsa un pequeño recipiente metálico sin marca. Desenroscó el tapón y vertió parte del contenido en una de las ollas, con cuidado de no salpicar. Incluso a través de la máscara, los vapores golpearon a Faith como un destello de pólvora. Nunca había olido nada tan descaradamente químico.

Gordon explicó:

—Ninhidrina y heptano. Lo mezclé anoche antes de bajar. —Tapó el recipiente metálico. —Solíamos utilizar freón, pero lo prohibieron hace unos años —le dijo a Will—. Utilicé lo que me quedaba hace dos meses. Odio ver cómo se va.

Gordon utilizó unas pinzas para coger la primera hoja de papel. —La tinta se va a correr un poco— advirtió.

—Ya hemos hecho fotos y copias— le dijo Will.

Gordon dejó caer el papel en la solución química. Faith pensó que se parecía mucho a la forma antigua de revelar fotografías. Vio cómo agitaba suavemente la página en la solución. La foto se agitó y Faith leyó las palabras una y otra vez mientras esperaba que ocurriera algo.

...¡¡¡SERÁ UN LARGO TOMO!!!

Quienquiera que hubiera escrito aquella nota sentía una cercanía hacia Emma Campano. La había visto, la había codiciado. Faith miró la otra nota.

¡¡¡LEVÁNTALA!!!

¿El secuestrador sentía que debía protegerla de Adam?

—Allá vamos— dijo Gordon. Vio que empezaban a aparecer marcas perdidas, prueba forense de que el papel había sido manipulado muchas veces por distintas personas. Las arrugas de los pliegues aparecieron primero en un naranja oscuro que rápidamente se tornó rojo. Otras marcas parciales mostraban las huellas de los pulgares. Aparecieron una serie de remolinos, cuyo color recordaba al púrpura de las máquinas de imprimir que utilizaban cuando Faith iba a la escuela. Gracias a los productos químicos, pudo ver dónde se había tocado el papel una y otra vez.

Gordon murmuró:

—Es un poco extraño.

Will se inclinó, manteniendo la máscara en la cara.

—Nunca lo había visto volverse tan oscuro.

—Yo tampoco— dijo Gordon. —¿Dónde encontraste esto?

—En un espacio de la Universidad Tecnológica de Georgia.

—¿Lo dejaste cerca de algo inusual?

—Estaba en el bolsillo de un estudiante. Todos lo estaban.

—¿Estudiaba química?

Faith se encogió de hombros.

—Trabajaba con adhesivos.

Gordon se inclinó sobre la sartén, mirando fijamente la foto oscura, los remolinos distintivos.

—Esta es una huella del pulgar izquierdo. Yo diría que quien la hizo estuvo expuesto a algún tipo de producto químico que reacciona con el acetato de mi solución.

Metió la mano en el bolso y sacó una lupa. Faith contuvo la respiración mientras lo veía inclinarse sobre la olla de olor tóxico. Estudió todas las huellas dactilares que habían sacado los productos químicos.

—Basándonos en las latentes, tenemos a tres personas distintas tocando este papel. Yo diría que la huella del pulgar es la única vez que la tercera persona tocó esta página. Está en la esquina inferior izquierda. Estaba siendo cuidadoso cuando la manipuló.—

Will dijo:

—Puede que pusiera el pulgar ahí porque intentaba no tocarla mientras la deslizaba por debajo de la puerta.—

—Sí—Gordon estuvo de acuerdo. —Necesito secar esto, entonces podré mirar la parte de atrás. ¿Por qué no me dan unas horas para ver qué se me ocurre? ¿Tienes comparaciones de las dos personas que crees que tocaron esto?

Dije:

—La de Adam estará en el archivo. Tomamos la de Gabe Cohen para descartarlo antes de registrar el espacio de Adam.

—¿Y la de Tommy Albertson?

Ella asintió. Albertson se había portado como un imbécil, pero ella había conseguido sacarle las fotos.

—Bueno —comenzó Gordon—, tráeme las comparaciones. Ésta es una foto excelente, aparte de los colores. La pasaré por el AFIS— dijo, refiriéndose al sistema automatizado de identificación de huellas dactilares. —El sistema va lento últimamente. Ya sabes cuál es la mejor manera de hacerlo. Dame al sospechoso adecuado y podré darte una coincidencia sólida.

—¿Lo harás? —Una mujer alta, con el pelo rubio de punta y la bata de laboratorio blanca de rigor se acercó. —Amanda me dijo que te buscara. Tenemos una coincidencia con el esperma de la escena del crimen.

Will notó la sorpresa en la cara. Sacudió la cabeza e insistió:

—No, no puede ser el padre.

—¿El padre? No, Will, te digo que tenemos una coincidencia en la base de datos de delincuentes sexuales.

Faith leyó el nombre, siseando.

—Jesús, estaba delante de nuestras narices.—

Will parecía tan sorprendido como ella. Le preguntó a la mujer:

—¿Tienen alguna dirección?

Faith le dijo:

—Sabemos dónde está.

—Su casa— dijo Will. —Necesitamos revisar su casa.—

Tenía razón. Faith sacó su móvil y marcó la centralita. Después de dar su número de placa, le dijo a la operadora:

—Necesito el diez-veintiocho en un código cuarenta y cuatro.— Leyó el nombre en la nota adhesiva. —Patrick Evander Bernard.

CAPÍTULO QUINCE

WILL REDUJO LA VELOCIDAD en un semáforo en rojo, mirando a ambos lados y atravesando la intersección delante de un conductor enfadado.

La voz de Amanda se entrecortaba en el teléfono.

—Bernard fue detenido en Savannah hace dos años por mantener relaciones sexuales con una menor. Ella tenía quince años. La maltrató mucho: marcas de mordiscos, desgarros, hematomas. Le desgarró la piel de las palmas de las manos y las rodillas. Le hizo lo que quiso.

—¿Por qué no está en la cárcel?

—Se declaró imprudente y pagó la multa.

Will aceleró, pasando una camioneta.

—Eso es un tirón de orejas. ¿Por qué no fue a juicio?

—La conoció en un bar—dijo que lo tomó como prueba de que ella tenía 21 años. El fiscal tenía miedo de que el jurado la equiparara con buscarse problemas.

Will frenó en seco y estuvo a punto de chocar por detrás a un coche que estaba parado por otro semáforo en rojo.

—¿Merece ser violada por tener una identificación falsa?

—Los padres no la persiguieron. No querían que su hija volviera a ser violada por el sistema judicial y los medios de comunicación.

Will podía entender su miedo. Cada vez eran menos los casos de violación que llegaban a juicio por esa misma razón. El semáforo cambió y pisó el acelerador a fondo.

—¿Por qué estaba su ADN en el sistema?

—Fue procesado en el kit de violación cuando fue arrestado.

—Tenemos que darle una copia de sus huellas a Gordon Chew para compararlas con las de la carta.

—No podemos hacer eso.

—¿Por qué no?

—Parte de su trato con el fiscal era que su expediente se borraría si no se metía en líos durante un año.

—Pero su ADN seguía en la base de datos de delincuentes sexuales.

Masculló una maldición.

—Esa es nuestra cagada. Nunca debería haber acabado ahí. No es un delincuente sexual convicto. Legalmente, no tenemos derecho a utilizar el ADN o las huellas dactilares de Evan Bernard como prueba.

—Pero si tenemos una coincidencia...

—Entonces un juez lo desechará antes de que lleguemos a juicio.

Will sintió que su caso se venía abajo. A menos que el profesor se sintiera especialmente generoso —o estúpido—, no podían obtener una muestra del ADN de Evan Bernard sin una orden judicial. Un juez no firmaría la orden sin una causa probable de que Bernard hubiera cometido un delito. El ADN obtenido ilegalmente no era una causa probable.

Will dijo lo obvio.

—Si no podemos utilizar el ADN, no podemos relacionarlo con Kayla Alexander. —Vio caer las posibilidades como fichas de dominó. Sin Kayla, no hay escena del crimen. Sin causa probable, no hay arresto.

Sin esperanza para Emma Campano.

—Faith está esperando afuera del departamento de Bernard en este momento. Su unidad está en el primer piso. Todas las persianas están abiertas. Ella puede ver directamente en los espacios. Hay un garaje, pero el coche no está. Sin el ADN, no podemos hacer nada. Necesita una causa legal para entrar. Necesito que vincules a Bernard con uno de estos crímenes, Will. Méteme en ese apartamento.

Will sacudió el volante, desviando el auto hacia la parcela de estacionamiento de la escuela. Parecía que hacía toda una vida que no estaba aquí, aunque sólo había pasado un día. Volvió a pensar en Emma Campano, en cómo un día podía ser una eternidad para ella, cada segundo la diferencia entre la vida y la muerte. Bernard sabría que llegarían a la escuela de Emma. Sabría que acabarían enterándose de la detención, igual que sabría que el apartamento era el primer lugar donde buscarían. Tenía que tenerla en algún lugar alejado, donde nadie oyera gritar a Emma.

Dos coches patrulla estaban aparcados en la calle, lejos de las cámaras de seguridad de la escuela. Will corrió hacia la puerta principal, indicando a un equipo que rodeara la parte trasera del edificio y al otro que esperara en la entrada. Los policías de alquiler de la entrada parecieron confundidos por un momento, pero sabían que no debían interferir.

Will miró al otro lado de la calle. Los fotógrafos seguían allí. La CNN estaba retransmitiendo las noticias en directo, de espaldas a la escuela, mientras la reportera no daba absolutamente ninguna información nueva sobre el caso. Pronto tendría alguna información. Probablemente sería la primicia de su carrera.

Will le dijo al guardia de seguridad:

—Que vengan más hombres suyos. Mantenga a la prensa fuera de la escuela.

—Sí, señor— contesto el hombre, sacando su walkie-talkie del bolsillo.

Will subió los escalones del edificio principal de dos en dos. Ya había debatido con Amanda sobre cómo abordar esto. Emma Campano estaba en peligro, pero Evan Bernard no podía hacerle daño mientras estuviera en la escuela. La sorpresa era el único elemento que tenían a su favor. El hecho de que la llamada para pedir el rescate tuviera que hacerse en la siguiente media hora había sellado el trato. Si conseguían pillarle al teléfono, esa sería toda la prueba que necesitarían.

Will alargó la mano para pulsar el botón del interfono, pero ya le habían llamado. Olivia McFaden le esperaba al otro lado de la puerta.

No se anduvo con rodeos.

—Hay dos agentes armados delante de mi instituto.

—Hay dos más detrás —le informó Will, llevándola del brazo por el pasillo. La condujo al mismo espacio que habían utilizado el día anterior. —Voy a contarte algunas cosas y necesito que mantengas la calma.

Ella apartó el brazo de un tirón.

—Dirijo un instituto, señor Trent. No hay mucho que pueda decir que me escandalice.—

Will no sintió la necesidad de entrar en el hecho de que habían encontrado esperma de Bernard dentro de uno de sus estudiantes muertos. En su lugar, le dijo a la mujer:

—Tenemos razones para creer que Evan Bernard tenía una aventura sexual con Kayla Alexander—.

Al parecer, ella podía escandalizarse. Se hundió en una de las sillas.

—Dios mío. —Se levantó con la misma rapidez, su mente saltando a la siguiente conclusión. Kayla había sido asesinada, pero Emma seguía desaparecida. Se dirigía hacia la puerta, pero Will la detuvo.

—¿Hay una cámara en su espacio?

Ella aún intentaba asimilar la noticia, pero McFaden salió de su asombro con rapidez.

—Por aquí— dijo ella, guiándolo de nuevo al pasillo y a la oficina principal. —Colleen —le dijo a la mujer que estaba detrás del mostrador. —Sube el aula del señor Bernard.

La mujer se volvió hacia los monitores y pulsó unas teclas. Había seis pantallas en total, cada una de ellas dividida en imágenes más pequeñas procedentes de varias cámaras de la escuela. Todas eran en color y mostraban imágenes nítidas y claras. Colleen pulsó otra tecla y el aula de Evan Bernard apareció en la pantalla central.

Allí estaba él, con su chaqueta arrugada y su barba desaliñada, caminando por las filas de pupitres, rodeado de adolescentes. La clase era pequeña, tal vez una docena de chicos en total. La mayoría eran chicas jóvenes, con las rodillas apretadas bajo los pupitres y los bolígrafos garabateando ágilmente mientras registraban cada palabra del Sr. Bernard. Nadie tenía la cabeza apoyada en el pupitre. Parecían embelesados. ¿La niña de quince años que Evan Bernard conoció en Savannah le había mirado de la misma manera? Tal vez sí, hasta que la violó.

Will preguntó:

—¿Hay audio?

Colleen pulsó otra tecla. Por los altavoces se oía a Evan Bernard hablando de la importancia de El Despertar en la literatura norteamericana.

Will preguntó:

—¿Cuándo es su período de planificación?

El director dijo:

—Después de comer, así que tiene una hora y media entre clase y clase.

—¿Puede darme un horario exacto?

—La clase termina a las once y cuarenta y cinco. Evan no tendría que volver hasta la una y media.

Tiempo de sobra, pensó Will. El coche de Adam estaba aparcado en el garaje a las once y cuarto. Paul Campano había hecho la llamada al 911 a las doce y media.

Will preguntó a la secretaria:

—¿Archivan material de archivo?

—Tenemos todo lo de cada curso escolar desde que empezamos a grabar en 1998— le dijo Colleen. —¿Qué necesita?

—Hace dos días— dijo Will. —Desde las once y cuarenta y cinco hasta la una y media.

—Bueno, eso es fácil— Mantuvo la imagen de Bernard en el monitor y sacó la información en otra pantalla. La mujer sabía manejar el teclado y era evidente que había averiguado lo que querían, porque siguió los movimientos de Evan Bernard mientras recogía su maletín, salía de su aula, caminaba por el pasillo, salía del edificio, se metía en su Volvo C30 rojo y se marchaba.

Will intentó no emocionarse.

—¿Cuándo volvió?

El aparcamiento seguía en el monitor, y adelantó la cámara hasta que volvió a aparecer el Volvo de Evan Bernard. El coche se deslizó hasta la plaza de aparcamiento y se detuvo en seco. Bernard se bajó y miró nervioso a su alrededor mientras se ajustaba la corbata. Corrió hacia el edificio. Will pensó que Colleen seguía avanzando rápido, pero vio que el hombre, de hecho, estaba trotando.

—Uno treinta y dos. —McFaden se fijó en la hora. —Llegaba tarde a clase.

El siguiente fotograma mostraba a Bernard corriendo por el pasillo.

—Atrás— dijo Will. Algo era diferente, y no sólo el aspecto desaliñado del hombre.

Colleen pulsó las teclas y congeló la imagen de Evan Bernard mientras corría por el pasillo. Miraba directamente a la cámara. Tenía el pelo revuelto y la corbata torcida.

Will preguntó:

—¿Puedes dejar eso ahí y sacar la imagen de cuando salió por primera vez?

Colleen se puso a trabajar y se quedó mirando la imagen en directo de Bernard en su clase. El profesor seguía paseándose entre los pupitres y hablando de literatura.

McFaden seguía incrédulo.

—No entiendo cómo puede ocurrir esto. El señor Bernard lleva doce años dando clase con nosotros. No había nada en su historial...

—Hiciste una comprobación, ¿verdad?

—Por supuesto. —le dijo McFaden —Es la ley estatal. Todos los empleados de la escuela son investigados por el departamento de policía antes de que podamos contratarlos—.

—Oh, Señor mío— susurró Colleen. Will vio que ella había captado las imágenes de Bernard saliendo de la escuela y regresando lado a lado. —Se cambió de ropa.—

Las camisas eran del mismo color, pero el estilo parecía diferente. Sus pantalones pasaron de ser negros a caquis. Will recordó lo que Beckey del laboratorio le había dicho antes. Kayla Alexander no era la única fuente de ADN que coincidía con Evan Bernard. La muestra de asiento que Charlie había girado fuera del Prius había contenido rastros de esperma de Bernard, también. Por supuesto, nada de eso los acercaba a vincular a Bernard con Emma Campano. Aunque encontraran la forma de obtener una muestra de ADN de la profesora, lo único que podrían probar era que la profesora había mantenido relaciones sexuales con Kayla Alexander en el Prius en algún momento.

Anillo sonó. McFaden contestó y le pasó el auricular a Will.

Amanda preguntó:

—¿Por qué no contestas al teléfono?

Will se palpó el bolsillo, sintiendo cómo se movían los trozos de plástico.

Amanda no esperó su respuesta.

—¿Lo has cogido?

Will miró el monitor, Evan Bernard paseaba por el aula.

—Estamos esperando a que haga la llamada del rescate.

—Ya la hizo— le dijo. —La prueba de vida era la misma cinta de ayer, Will—Le dije que teníamos que tener una nueva o se cancelaba el trato.—

—¿Va a volver a llamar?

—A las cuatro en punto— dijo ella.

Will consultó el reloj digital de la pared. Las diez y treinta y tres. —He estado vigilando a Bernard todo el rato. No ha salido del aula y no ha hecho ninguna llamada.

—Mierda —siseó ella. —Tiene un cómplice.

WILL LLAMÓ A LA PUERTA DEL AULA DE Evan Bernard. El hombre pareció sorprendido de encontrarle allí de pie.

—¿Agente Trent? Pase.

Will cerró la puerta tras él.

—En realidad, déjala abierta. Tengo estudiantes en camino.

—Mi compañero los tiene en el pasillo.

—Me alegro de que estés aquí.— Bernard cogió un libro de su escritorio. Había triángulos y cuadrados de varios colores en la portada. —Este es un ejemplar del libro de texto de lectura de Emma. Pensé que tal vez podría utilizarlo.

—Sólo quería repasar un par de cosas que dijiste.

—De acuerdo. —Puso el libro sobre el escritorio y luego utilizó la manga para limpiar la cubierta, diciéndole a Will:

—Lo siento, lo he manchado un poco.

Will no estaba preocupado por las huellas dactilares.

—Parecías bastante seguro de que quien escribió esas notas era analfabeto. Aunque no estoy muy seguro de lo que quieres decir con analfabeto. Quiero decir, ¿es como la dislexia? ¿Es una especie de diagnóstico de espectro donde alguien puede estar en un extremo o en el otro?

—Bueno. —Se sentó en el borde de su escritorio. —La definición tradicional de alfabetización se refiere a la capacidad de leer y escribir, a la capacidad de utilizar el lenguaje, de hablar con fluidez. Luego, por supuesto, se puede dar el siguiente paso lógico y utilizarla para definir un determinado nivel de clase o cultura. Así que, para decir que alguien es analfabeto, se emplearía el latín "il", que significa no o sin. Sin capacidad de lectura, sin fluidez.

—¿Sin clase o cultura?—preguntó Will, deduciendo de la arrogancia de Evan Bernard que esperaba que la policía apareciera en su puerta. La detención en Savannah era de dominio público. Seguramente el hombre se preguntaba por qué tardaban tanto.

Como para demostrarlo, el tono del profesor tenía un matiz taimado.

—Uno podría decir...

—Eso suena un poco diferente del lenguaje que utilizó ayer.

—Ayer estaba en una reunión con mis compañeros.

Will sonrió ante la excavación. Se alegró de que el hombre le subestimara.

—¿Qué hay de alguien que es analfabeto funcional?

—Siguiendo estrictamente la definición, es como suena. Una persona que es capaz de funcionar, o 'pasar' si se quiere, en el mundo real.—

—¿Y está seguro de que es el tipo de persona que escribió esas notas?

—Como dije por teléfono, no soy un experto.

—Eres un experto en algo, ¿no?

Tuvo la osadía de guiñar un ojo.

—Digamos que sé un poco de muchas cosas.

Will se apoyó en la puerta cerrada y se cruzó de brazos despreocupadamente. Había una cámara de seguridad montada en la esquina de la pared de enfrente. Will sabía que estaba en el encuadre de la cámara, igual que sabía que Evan Bernard había renunciado a su derecho a la intimidad cuando la escuela había instalado el sistema de seguridad. En aquel momento, esto beneficiaba al profesor, ya que permitía desestimar rápidamente cualquier acusación falsa de conducta sexual inapropiada. Por otro lado, también significaba que cualquier cosa que Bernard dijera o hiciera en ese momento estaba siendo grabada en un equipo propiedad de la escuela, y como tal, era completamente admisible.

Dijo:

—Supongo que conoces tus derechos. Te los leyeron cuando te detuvieron en Savannah, ¿verdad?

Su sonrisa no vaciló.

—Eso fue hace dos años, señor Trent, como seguro que sabe. Tenía quince años, me dijo que tenía veintiuno. Le está ladrando al árbol equivocado. Todo esto es un malentendido.

—¿Cómo es eso?

—La conocí en un bar donde se sirve alcohol. Asumí que revisaron su identificación cuando la dejaron entrar.

—Si no era culpable, ¿por qué se declaró culpable de poner en peligro a un menor?

Levantó el dedo.

—No es un menor. Eso sería un delito grave. Sólo me acusaron de un delito menor.

Will sintió un escalofrío por sus palabras. El hombre no tenía miedo de ser acusado, y mucho menos de ser atrapado.

—Evan, tienes que empezar a pensar en cuáles son tus opciones, en el mejor camino que puedes tomar para que esto te vaya fácil.

Bernard se ajustó las gafas, sacando a relucir su voz de profesor. —Estás perdiendo el tiempo aquí, agente Trent. Ahora, si me disculpa, tengo una clase.

—Kayla era una chica guapa— dijo Will. —Puedo ver que sería difícil resistirse a algo así.

—Por favor, no insultes mi inteligencia— dijo recogiendo su maletín del suelo. Empezó a meter papeles mientras decía:—Conozco mis derechos. Sé que me están grabando.

—¿Sabías que te estaban grabando hace dos días cuando saliste del instituto?

Por primera vez, parecía nervioso.

—Tengo permiso para salir del campus durante mi periodo libre.

—¿Dónde estuvo entre las once y cuarenta y cinco y la una y media?

—He dado una vuelta en coche— contestó con calma. —Son las primeras semanas de clase. Tenía fiebre de cabaña. Necesitaba salir.

—¿Salir de dónde?

—Conduje hasta Virginia Highland— dijo, refiriéndose a un barrio con cafeterías y restaurantes.

—¿Adónde fuiste?

—No me acuerdo.

—¿Dónde aparcaste?

—No tengo ni idea.

—¿Debo buscar tu Volvo rojo en las cámaras de tráfico de Ponce de León y Briarcliff o de Ponce y Highland?

No tenía respuesta para eso.

—¿O giraste por Emory? ¿Debería comprobar las cámaras de tráfico allí? —le dijo Will —Puede que no te hayas dado cuenta, pero la ciudad tiene cámaras en casi todas las intersecciones importantes de la ciudad.

—Sólo estaba dando una vuelta.

Will se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un bloc de papel y un bolígrafo que le habían prestado en la oficina.

—Escribe tu ruta, luego iré a echarle un vistazo y podremos hablar esta tarde, cuando acaben las clases.

Bernard cogió el bolígrafo y se detuvo.

Will preguntó:

—¿Hay algún problema? Dijiste que era un malentendido, ¿verdad? Escribe dónde estabas. Haré que uno de los patrulleros lo compruebe y luego repasaremos tu historia.

El profesor sacó su propio bolígrafo del bolsillo de la chaqueta y empezó a escribir. Will pudo ver el plumín de su estilográfica moviéndose por la página con trazos rápidos. Bernard llenó la primera hoja y luego pasó a la siguiente, escribiendo más.

—Ya basta —le dijo Will, cogiendo de nuevo la tableta. Pasó de una página a la siguiente, luego volvió a la anterior, antes de mirar a Bernard. —Tú enseñas a chicos normales, ¿verdad? No sólo a los estúpidos.

Él asintió, sin corregir la metedura de pata.

Will fingió leer las páginas, moviendo los ojos de un lado a otro. —Tenía una pregunta para ti, porque hago esto mucho. Pido a la gente que escriba cosas, y lo que he descubierto en el pasado es que los inocentes suelen estar tan nerviosos que se olvidan de las cosas. Van de un lado a otro, tachan cosas y cambian palabras. Los culpables simplemente cogen el bolígrafo y empiezan a escribir, y les resulta muy fácil porque se van inventando cosas sobre la marcha.

Bernard se guardó el bolígrafo en el bolsillo de la chaqueta.

—Es una observación interesante.

—Evan— Will dijo. —Todo será mucho más fácil para ti si conseguimos que Emma Campano vuelva con sus padres.

—No tengo ni idea de lo que estás hablando. Estoy tan indignado como el que más por el hecho de que una de nuestras alumnas haya sido secuestrada de su casa.—

—¿Recuerdas cuándo empezaste a enseñar?—preguntó Will. —El estado te hizo una verificación de antecedentes, ¿verdad? Tenías que ir a la comisaría y darles tu número de la Seguridad Social y tu dirección y luego te tomaban las huellas dactilares. ¿Lo recuerdas?

Bernard pareció darse cuenta de adónde iba esto. Su pequeño juego con el bolígrafo y limpiando el libro había sido en vano.

—Vagamente.

—¿Qué va a pasar cuando las huellas de tu tarjeta coincidan con las que encontramos en las cartas amenazadoras que deslizaste bajo la puerta de Adam Humphrey?

Parecía totalmente despreocupado.

—Imagino que serás investigado por fabricar pruebas.

—Incluso si Emma está muerta, Evan, si nos dices dónde está, un juez lo verá como una indicación positiva de que intentaste hacer lo correcto.

—Esa es tu realidad, no la mía. —Se volvió a sentar en su silla, la mirada de suficiencia volviendo a su cara.

—Kayla era una buscapleitos. Todo el mundo decía eso. ¿Te conoció fuera del colegio? No habría sido aquí, ¿verdad? Habría sido en algún lugar fuera de la escuela.—

Bernard movió la cabeza lentamente de un lado a otro, como si Will le diera pena.

—Es una chica guapa. Quiero decir, lo sé, tío.— Will sintió que se le apretaba el estómago como un puño. —Llevo diez minutos en este instituto y ya he visto algunas chicas...—Se encogió de hombros. —En otro momento, en otro lugar, yo no diría que no.—

Bernard se quitó las gafas de montura de alambre y utilizó la cola de la camisa para limpiar los cristales.

—No es que sea asunto mío, pero yo tendría cuidado al hablar así. —Hay gente mirando.

—También estaban mirando hace dos días, cuando volviste corriendo a la escuela.

Respiró sobre sus gafas, como si hubiera un punto que necesitaba coger.

—Perdí la noción del tiempo. Llegué tarde a clase.—

—¿De verdad? Supuse que era porque tenías que cambiarte los pantalones.—

Se detuvo, con el faldón de la camisa aún en la mano.

—Las manchas son difíciles de quitar, ¿verdad? —Will sonrió. No podía utilizar el ADN del kit de violación, pero era perfectamente legal que mintiera sobre la búsqueda de otra fuente. —Lo gracioso del semen, Evan, es que se necesita más de un lavado para quitarlo.

—Estás mintiendo.

Will lo contó por él.

—Tengo una chica muerta con tu esperma dentro de ella y tus marcas de mordiscos en su pecho. Tengo un video que muestra que te cambiaste los pantalones.— Will no pensó en el riesgo que corría mientras mentía. —Los mismos pantalones que encontramos con tu ADN por todos lados.

—No puedes registrar mi basura sin una orden de registro y no tienes...

Will se obligó a no sonreír, aunque le dolía decirle al hombre que había caído en una trampa.

—Una vez que el ayuntamiento ponga la basura en la camioneta, podré revolcarme desnudo en ella sí quiero.

Bernard se encogió de hombros.

—Kayla tenía diecisiete años. Ella consintió. No hay nada ilegal en que dos adultos tengan relaciones sexuales.

Will eligió sus palabras con cuidado.

—No fue algo reciente. La has estado viendo por un tiempo.

—¿Preguntas eso porque el cumpleaños de Kayla fue hace dos meses? —Sacudió la cabeza, como si le decepcionara que la trampa fuera tan evidente. —Nuestra primera vez teniendo relaciones sexuales fue hace dos días.

—¿Era virgen?

Soltó una carcajada genuina.

—Era el equivalente sexual del McDonald's.

—Encontramos tu esperma en el coche de Kayla.

De nuevo, parecía despreocupado.

—Así que tuvimos sexo en el coche.

—¿Oral? ¿Anal?

Enarcó una ceja, otra trampa que veía venir a la legua.

—Veo las noticias, señor Trent. Sé que las leyes de Georgia son muy estrictas en lo que se refiere a la sodomía.—

El imbécil arrogante pensó que lo tenía todo resuelto.

—¿Esperas que crea que tuviste sexo con Kayla Alexander hace dos días, pero no tuviste nada que ver con su asesinato?

—Como usted mismo dijo, tuve que ir a casa y cambiarme los pantalones. La última vez que vi a Kayla Alexander, estaba viva y volvía a la escuela.

—Así que dejaste la escuela, tuviste sexo con Kayla Alexander en su auto, luego volviste a la escuela.

—¿Y qué?

Will podía sentir su propia sonrisa extenderse por su cara.

—Tengo más latín para ti, Evan.

Bernard extendió las manos encogiéndose de hombros, indicando a Will que disparara.

—In loco parentis— dijo Will. —En lugar del padre.

Bernard seguía con las manos extendidas, pero su expresión había cambiado drásticamente.

—Por ley, eres el tutor de Kayla —su padre en funciones— durante el horario escolar. Según el estado, es ilegal mantener relaciones sexuales con cualquiera que esté bajo tu supervisión, independientemente de su edad. —No creo que follarse a una menor en su coche en plena jornada escolar sea algo que un padre esté autorizado a hacer —añadió Will—, aunque sea la primera vez.

Bernard cerró la boca. Sus fosas nasales se encendieron. Will casi podía verlo repasando los dos últimos minutos, intentando desesperadamente averiguar cómo había caído en la trampa. El hombre se aclaró la garganta, pero en lugar de dirigirse a Will, miró directamente a la cámara de vídeo, diciendo:

—Me llamo Evan Bernard y solicito que se ponga fin a esta entrevista para poder consultar con mi abogado estas acusaciones espurias.—

—Dime dónde está Emma, Evan.

—No tengo nada que decirle.

—Sé que no hiciste esto solo. Dime con quién estás trabajando.

—Sr. Trent, parece creer que conoce bien la ley. Acabo de pedir hablar con mi abogado. Esta entrevista ha terminado.—

Will se acercó a la puerta y dejó pasar a los dos policías que estaban fuera. Les dijo:

—Arrestadle.

—¿Por qué?

—Contacto sexual —se dio la vuelta, asegurándose de que Bernard estaba escuchando— con una menor.—

Will salió al pasillo y se apoyó en la pared. Pudo oír cómo los policías le leían a Evan Bernard sus derechos, las educadas respuestas que el profesor daba a su vez, asegurándoles que lo había entendido todo. El hombre no gritaba ni protestaba contra la injusticia, simplemente parecía estar esperando su momento, aguardando a ser procesado. Era como si, aunque le estuvieran esposando, el profesor siguiera pensando que tenía todo el poder.

Si Bernard sabía dónde tenían a Emma, él tenía todo el poder.

Will se hundió sobre sus talones y puso la cara entre las manos. Quería que Evan Bernard se resistiera al arresto para tener que volver a ese espacio y ayudar a los policías a someterlo. Quería agarrarse al hombre y tirarlo al suelo. Quería golpearlo como habían golpeado a Kayla Alexander.

En lugar de eso, sacó su teléfono móvil y juntó las piezas para poder hacer la llamada.

—¿Puedo entrar?—preguntó Faith, con palabras apresuradas. Llevaba una hora de pie frente a la casa de Bernard, esperando a que Will le dijera que tenían pruebas suficientes para una orden judicial.

Will pensó en el profesor, en su mirada de suficiencia, en su certeza de que iba a salirse con la suya.

—Llama al condado— dijo. —Diles que recojan la basura de Bernard y luego que revisen todo lo que metan en la camioneta. Quiero que fotografíen cada paso que den—.

—¿Qué estoy buscando?

—Un par de pantalones negros.

—¿Qué hay de su apartamento? ¿Puedo entrar?

Evan Bernard salió de su clase, con las manos esposadas a la espalda y un policía a cada lado. Amanda se enfadaría con Will por no ser él quien escoltara al preso hasta el exterior, pero él no estaba para sonrisas ante las cámaras. El Departamento de Policía de Atlanta podría tener esta sesión de fotos. Will estaría mejor empleando su tiempo en buscar pruebas que condenaran al bastardo.

Por su parte, Bernard había recuperado la compostura y miró a Will con algo parecido a la lástima.

—Espero que la encuentre, agente. Emma era una chica tan dulce.

Mantuvo la cabeza girada, observando a Will mientras lo llevaban por el pasillo.

Faith preguntó.

—¿Estás ahí?

Le temblaban las manos mientras luchaba por no romper el teléfono en más pedazos.

—Destroza el maldito lugar.

CAPÍTULO DIECISÉIS

FAITH VIO CÓMO IVAN Sambor hacía retroceder el ariete metálico y lo estrellaba contra la puerta principal de Evan Bernard. La jamba de madera se astilló de forma satisfactoria, el cerrojo barato se partió en dos mientras la puerta metálica se balanceaba sobre sus goznes.

Desde fuera había visto fácilmente el interior del apartamento, pero Faith recorrió las cuatro habitaciones con la pistola desenfundada, comprobando la cocina, el cuarto de baño y los dos pequeños dormitorios. Su impresión era la misma que cuando llegó al lugar: Evan Bernard sabía que iban a venir, sabía que su anterior detención por mantener relaciones sexuales con una adolescente saldría a la luz y que se sacaría la conclusión obvia entre lo ocurrido en la costa y lo ocurrido a Kayla Alexander. Probablemente Bernard había desvalijado el apartamento en cuanto llegó de la escuela aquel primer día.

Faith podía oler a lejía en cada rincón de la casa. Las puertas de los armarios habían quedado abiertas, fácilmente visibles desde las ventanas de los dormitorios. No había ni una mota de polvo en ninguna parte: ni en la mesa de la cocina, ni en las numerosas estanterías ni, cuando por curiosidad decidió comprobarlo, en las aspas de los ventiladores de techo. Incluso habían limpiado la parte superior de las puertas.

Faith enfundó la pistola y llamó a Charlie Reed y a su equipo. Apoyó el hombro en la puerta del segundo dormitorio. Las paredes eran rosas. En el techo había pintadas nubes azules y blancas. Los muebles eran baratos, probablemente de segunda mano, pero a Faith le recordaron a un juego de dormitorio que había visto en el catálogo de Sears cuando era niña. La pequeña cómoda y la cama con dosel estaban revestidas de fórmica blanca con adornos dorados que perfilaban los pomos y otros detalles arquitectónicos. Sobre la cama había mullidos cojines rosas. Había un cuadro de Winnie the Pooh con Tigger. Era el tipo de espacio con el que soñaban todas las chicas de los años ochenta.

Fuera, oyó a Will Trent preguntar a uno de los policías dónde estaba Faith. Probablemente se había saltado todos los semáforos del tramo de ocho kilómetros entre Westfield y el apartamento de Evan Bernard.

Will tenía la mandíbula apretada mientras caminaba por el pasillo. Tenía un aire de furia, y ver el dormitorio femenino no hizo nada para cambiar su disposición. Se le hizo un nudo en la garganta al ver las cortinas rosas y la colcha de encaje. Pasaron varios segundos antes de que pudiera hablar.

—¿Crees que la retuvo aquí?

Faith negó con la cabeza.

—Es demasiado obvio.

Ninguno de los dos entró en el espacio. Faith sabía que no habría pruebas en las sábanas blancas, ni hebras de pelo delatoras en la alfombra recién aspirada. Bernard había guardado este escaparate para su propio beneficio. Podía imaginárselo entrando en el espacio, dejando que se sentara en la cama y viviendo sus fantasías enfermizas.

—Es más joven de diecisiete años— dijo Faith. —El espacio, quiero decir. Es el tipo de cosas que comprarías para un niño de diez u once años—.

—¿Conseguiste los pantalones?

—Estaban en la basura— le dijo ella. —¿Crees que obtendremos ADN de ellos?

—Más nos vale— dijo él. —La segunda llamada de rescate tenía la misma prueba de vida de ayer. A lo mejor el secuestrador se asustó porque nos vio por el instituto—.

—O ya está muerta.

—No puedo aceptar eso— le dijo Will, con voz firme.

Faith eligió sus palabras con cuidado.

—Estadísticamente, los niños raptados por extraños mueren en las primeras tres horas de su secuestro.

—Ella no fue raptada por un extraño— insistió Will, y ella se preguntó de dónde sacaba su certeza. —El secuestrador pregrabó la parte de volver a llamar a las cuatro. Obviamente necesitaba más tiempo. Tendremos la nueva prueba de vida entonces—.

—No puedes estar seguro de nada de eso, Will. Mira los hechos. Evan Bernard no habla. No tenemos ni idea de quién es su cómplice. No hay ninguna posibilidad de que encontremos algo aquí que...

—No voy a tener esta conversación contigo.

Así que él volvía a ser el jefe. Faith se mordió el labio, intentando que su sarcasmo no agravara la situación. Él podía vivir en el país de las hadas todo lo que quisiera, pero Faith estaba bastante segura de que no habría un final feliz para esta historia.

Will insistió.

—No puedo creer que esté muerta, Faith. Emma es una luchadora. Está ahí fuera, en algún lugar, esperando a que la encontremos.

La pasión en su voz era inconfundible, y en lugar de sentirse irritada, ahora sentía lástima por él.

Dijo:

—Debería haber conseguido más de Bernard. Era tan engreído, tan seguro de que tenía el control. Siento que le hice el juego.

—Hiciste que admitiera haber tenido sexo con Kayla.

—Va a salir bajo fianza en 24 horas. Si su abogado es bueno, pospondrá el juicio hasta que nadie recuerde quién es Emma Campano. Incluso con los padres presionando para que lo procesen, podría salir libre.

—Admitió en una cinta haber tenido sexo con ella.

—No le leí sus derechos. —Will negó con la cabeza, obviamente enfadado consigo mismo. —Lo arruiné.

—Sabía que íbamos a su apartamento— dijo Faith. —Este lugar está inmaculado. No limpió así de la noche a la mañana. Preparó el espacio para nosotros. Está jugando algún tipo de juego.

—Debí investigar sus antecedentes ayer.

—No había razón para... —ella respondió. —Ambos asumimos que la escuela lo había investigado.

—Lo hicieron— le recordó Will. —Pero no recientemente.

Charlie llamó desde el otro espacio.

Faith y Will entraron en el dormitorio principal, que tenía un aire decididamente más masculino. Los muebles eran pesados, teñidos de un carbón oscuro y dejaban caer la cama al suelo de un modo estéril y moderno. Sobre la cama colgaba un enorme lienzo de una chica rubia de ojos azules. Era evidentemente joven, aunque no tanto como para que el cuadro pudiera considerarse pornografía infantil. Sin embargo, sí que era pornográfico. La chica estaba desnuda, con el pecho al aire y las piernas abiertas. Tenía un brillo sexy en los ojos y un mohín de gatita en los labios. Todo brillaba de forma antinatural.

Charlie estaba sentado en un escritorio empotrado en un armario.

—Su ordenador— dijo Charlie. —Mira esto.

Faith vio que el monitor mostraba una imagen en directo del segundo dormitorio.

Will dijo:

—La cámara debe estar montada en el póster de Winnie the Pooh.—

—Cristo— susurró Faith. —¿Hay algún archivo?

Charlie hacía clic en el directorio.

—No veo nada— les dijo. —Haremos que los técnicos forenses lo miren, pero adivino que se utilizó un disco duro externo—. Sacó unos cables sueltos de detrás del ordenador. —Estos habrían grabado sonido y video en el disco. Pudo evitar completamente el disco duro de la computadora.

—¿El ordenador principal no guardaría ningún registro?

Charlie sacudió la cabeza, abriendo y cerrando archivos mientras comprobaba si había algo incriminatorio. Faith vio hojas de cálculo, tareas escolares.

Preguntó:

—¿Y el correo electrónico?

—Aquí hay dos direcciones. Uno es a través de la compañía de cable para el servicio de Internet. Todo lo que hay es spam: ofertas de Viagra, blanqueo de dinero nigeriano, ese tipo de cosas. No hay libreta de direcciones, ni correos enviados, nada. El otro parece su correo electrónico de la escuela. Lo he leído todo; son sólo correspondencia con los padres, notas del director. Nada sospechoso y nada personal.

—¿Podría haber guardado una nueva dirección en el disco duro?

—Tendrías que preguntar a alguien que sepa más de ordenadores que yo— dijo Charlie. —Sangre y vísceras te puedo decir. Los ordenadores son sólo un hobby—.

Will dijo:

—No pondría una cámara en ese espacio a menos que se estuviera grabando para poder verlo después. Tenemos que encontrar ese disco duro.

—No encontré nada en el espacio de Adam— le recordó Faith. —Su ordenador fue robado una semana antes de que se cometiera el crimen.

—¿Y Gabe Cohen?

—Nada saltó a la vista— le dijo Faith. —Revisé su ordenador, pero como dijo Charlie, no soy una experta.

—Sería una exageración pedir verlo de nuevo.—

Se preguntó si aquello era una especie de pulla hacia ella por no haber arrestado a Gabe Cohen. Ambos estaban frustrados y enfadados. Decidió dejar pasar el comentario.

—¿Encontraste algo en el escritorio de Bernard en la escuela?

—Nada— respondió Will. —¿Quizá el cómplice le está guardando el disco duro o un ordenador? ¿Tal vez haya un portátil?

—¿Qué hay de su coche?

—Más limpio que la casa— dijo Will. —Huele a lejía y vinagre—.

Charlie dijo lo obvio.

—Si encuentras los archivos de video, esa es la pistola humeante.

Will dijo:

—Voy a obtener copias de todos sus registros telefónicos, fijo y celular.

—Este tipo es listo— señaló Faith. —Tendría una de esas líneas de pago por uso. No hay forma de que podamos rastrearlas.

—Ya hemos jodido esto dos veces por hacer suposiciones. Bernard es listo, pero no puede pensar en todo.— Will preguntó:—Charlie, ¿puedes comprobar su historial de Internet?

Charlie hizo clic en el icono del navegador de Internet. Apareció una página con una adolescente con poca ropa haciendo un split sobre las palabras, —Barely Legal.— Abrió el directorio raíz. —Parece que ha vaciado la caché, pero aún puedo recuperar algunas páginas. La primera enlazaba con el programa de calificaciones de la Academia Westfield. Las siguientes eran tiendas que uno esperaría que interesaran a un profesor: Barnes&Noble, Wal-Mart. Al parecer, Bernard había estado buscando un ejemplar de Cumbres borrascosas.

—Aquí vamos— dijo Charlie, abriendo un espacio de chat. Faith se inclinó para mirar más de cerca, pero el sitio estaba destinado a profesores que querían jubilarse. Otro espacio era para los amantes del West Highland Terrier.

Will preguntó:

—¿Y el primer sitio?

Charlie volvió a Barely Legal.

—Tiene un descargo de responsabilidad en la portada que dice que todas las chicas son mayores de edad. En lo que respecta a Internet, mientras no sean obviamente menores de edad, como niños, eso es todo lo que necesitas.

Faith echó un vistazo al espacio, sintiendo un ligero asco al pensar en Evan Bernard durmiendo aquí. Se dirigió a la mesilla de noche y abrió el cajón del fondo con el pie.

—Más porno— dijo, sin tocar las revistas. En la portada había una chica que aparentaba unos doce años, pero la cabecera insistía en lo contrario, proclamando: Legal Horny Honeys.

Will se había puesto unos guantes. Sacó las revistas. Todas tenían portadas de adolescentes. Todas daban a entender que las chicas eran mayores de edad.

—Perfectamente legal.

—¿Detective? —Ivan Sambor ocupaba toda la puerta. Sostenía un par de bolsas de plástico para pruebas en sus carnosas manos. Faith vio un gran vibrador rosa y unas esposas forradas de piel, también rosas. —Las encontré en el otro espacio.

Will dijo:

—Dile al laboratorio que esos tienen prioridad.

Ivan asintió y salió del espacio.

Faith le dijo a Will:

—Bernard no tiene ninguna otra propiedad a su nombre ni en el estado de Georgia, ni en las Carolinas, ni en Tennessee, ni en Alabama.

—Ampliemos la búsqueda— dijo Will, aunque Faith pensó que era un tiro al aire. Bernard no utilizaría su verdadero nombre si tenía un socio silencioso que le sirviera de tapadera.

Dijo:

—Tengo un equipo llamando a todos los lugares de alquiler de almacenes en un área de treinta millas.

—Comprueba bajo los nombres de cualquier miembro de la familia— le dijo Will. —Necesitamos saber quiénes son sus amistades. Tal vez haya una libreta de direcciones. Echó un vistazo por el espacio, escudriñando cada mueble, cada cuadro de la pared. El juez limitó el alcance de nuestra orden de registro a las pruebas que relacionan a Kayla Alexander con Bernard. Podríamos alegar que buscamos nombres de otras víctimas. Aunque lo condenen por Kayla, Bernard podría salir en dos o tres años con buena conducta.

—Será un delincuente sexual registrado. Nunca volverá a enseñar. Es un pequeño precio a pagar por secuestro y asesinato. ¿Estás segura que está involucrado en los otros crímenes, que no es sólo lo que dijo: tuvo sexo con ella, ella siguió su camino, él volvió a la escuela?

—Viste ese dormitorio, Faith. Le gustan las jovencitas. Eso significa que le gusta violarlas, no asesinarlas.

—Aprendió en Savannah que es peligroso dejar testigos.— Disculpa que te interrumpa— dijo Charlie:

—Pero tal vez deberías considerar el hecho de que también le gustaba retirarse.— Will parecía desconcertado. —¿Cómo lo sabes? —¿La página web?—preguntó Faith, preguntándose cómo lo había olvidado tan rápido. —Charlie, búscalo de nuevo.

Charlie hizo lo que ella le pidió y encontró la página web correcta. Recorrió la lista de preguntas y respuestas.

—No estoy seguro de qué nombre de usuario usaba. Son todas bastante inocuas. —Hizo clic en la página siguiente. —Básicamente, hablan de las prestaciones que conservan tras la jubilación, de trabajos de consultoría para ayudar a pagar las facturas... ese tipo de cosas. —Se acercó a la pantalla para leer los detalles. —Muy bien, esto trata de la enseñanza privada frente a la pública. Con el programa de jubilación estatal, tienes que tener un cierto número de años adquiridos para tener derecho a una pensión. En la privada, cada uno se las arregla por su cuenta. Aquí dice que tienen que pasar treinta años para obtener la jubilación completa.

—Quizá decidió que no podía esperar más— dijo Faith. —Sin duda, un millón de dólares ayudaría a allanar el camino hacia una cómoda jubilación anticipada—.

Will le dijo:

—Bernard sólo lleva doce años en Westfield. Nos dijo que en algún momento dio clases en la escuela pública. Averigüemos dónde enseñó antes de eso.

—Se habría ido a mediados de los noventa— dijo Faith, haciendo cuentas en su cabeza. —Quizá hubo alguna incorrección que barrieron bajo la alfombra.

—Sé que los profesores no ganan mucho dinero, pero ¿no te parece extraño que viva en esta mierda de apartamento a su edad?

Charlie sugirió.

—Tal vez ha estado gastando todo el dinero que le sobra en vuelos a Tailandia para ligar con chicas menores de edad.—

Faith preguntó:

—¿Crees que tenemos motivos suficientes para revisar sus registros financieros?

Will negó con la cabeza.

—No incluimos documentos financieros en la orden de registro.

Charlie se aclaró la garganta. Faith miró la pantalla del ordenador. Había sacado las cuentas de Evan Bernard en la cooperativa de crédito local.

—Que esto sirva de lección para no guardar las contraseñas en los llaveros.—

Will dijo:

—Comprueba si ha hecho algún pago a almacenes.

Charlie movió el ratón, resaltando cada cuenta mientras leía los detalles.

—No aparece nada. Paga mil doscientos al mes por este lugar. Sus servicios son más o menos los que cabría esperar. La compra, la tintorería, el coche y un par de pagos de PayPal. Parece que la mayor parte de su dinero va a su 401-K. El tipo lo guarda para la jubilación.

Faith preguntó:

—¿Cuánto lleva a casa cada mes?

—Unos veintitrés mil.

Faith se quedó mirando la pantalla del ordenador. Oía a los policías reírse de algo al otro lado de la ventana. El ruido del tráfico de la calle llenaba el aire con un zumbido bajo. Este era el tipo de lugar que alquilabas cuando acababas de salir de la universidad, no cuando te acercabas a los cincuenta y querías jubilarte—dijo:

—¿Evan Bernard lleva cuántos años dando clases y no tiene casa propia?

—Podría estar divorciado— sugirió Charlie. —Una ex-esposa podría haberlo desangrado.

—Veremos los registros de la corte— dijo Will. —Si tiene una ex, tal vez descubrió lo que hacía y lo dejó. Si podemos corroborar que Kayla era un patrón, tal vez logremos que un juez le niegue la fianza—.

—Ya lo intentamos con los vecinos. La mayoría se había ido, probablemente a trabajar. Hay una ama de casa en la unidad al otro lado del jardín. Dice que nunca conoció a Bernard, que nunca vio pasar nada sospechoso.

—Envía un par de unidades a las siete de la noche. —Will fue al armario y revisó los estantes superiores. —Tal vez tenga un álbum de fotos o algo así.

—No encontraremos nada que él no quiera que encontremos.

Will siguió buscando en el armario, sacando cajas, comprobando su contenido.

—Sabemos que estuvo fuera del colegio dos horas.—Sacó una pila de anuarios y los dejó caer sobre la cama. Había casi Veinte en total, sus alegres portadas gritaban espíritu escolar. Cogió el primero, que tenía el escudo de la Academia Westfield, y empezó a hojearlo. —No es tiempo suficiente para cometer los asesinatos, esconder a Emma y volver al colegio. El cómplice debe haber hecho el trabajo pesado. Bernard habría sabido que Emma venía de una familia rica.

—Los padres de Kayla eran acomodados. ¿Por qué no llevársela a ella también? ¿Por qué matarla si representa dinero?

Will cerró el anuario y lo sostuvo en la mano.

—¿Estamos seguros de que Kayla no estaba implicada?

Faith miró a Charlie, que seguía revisando los archivos del ordenador.

A Will no parecía importarle hablar delante del hombre.

—Kayla Alexander era una desagradable pieza de trabajo —dejó caer el anuario y cogió el siguiente—No hemos encontrado a nadie que haya dicho lo contrario.

—Tendría que estar muy enferma para estar tirándose a Bernard en su coche mientras sabía que su mejor amiga estaba a punto de ser secuestrada.—Faith consideró algo. —Tal vez Kayla se sintió amenazada por el romance de Emma con Adam.

Will siguió su línea de pensamiento.

—Kayla podría saber que Adam y Emma estaban aparcando en el garaje. El vecino entrometido delató a las chicas el año pasado. Tuvieron que buscar otro lugar para estacionar.

—Me he estado preguntando por qué Kayla aparcó su Prius blanco en la entrada de la casa de los Campano cuando sabía que la última vez que los pillaron saltando fue porque el vecino vio un coche en la entrada.

Dejó de buscar en las páginas.

—Algo me preocupa desde que vi el Prius en el aparcamiento. Todo lo que tocó el asesino estaba manchado de sangre: el maletero, los tiradores de las puertas, el volante. Todo excepto la cinta adhesiva y la cuerda en el maletero.

—¿Crees que Kayla las trajo para que el asesino las utilizara?

—Tal vez.

—Espera. Faith dijo, tratando de procesar todo esto.

—Si Kayla estaba involucrada, ¿por qué la mataron?

—Tenía reputación de ser desagradable.

—Has dicho todo el tiempo que el asesino debía conocerla.—

Su teléfono empezó a sonar y lo sacó del bolsillo. La cosa era patética, las piezas unidas con cinta adhesiva.

—¿Hola?

Faith cogió uno de los anuarios y lo hojeó para no quedarse sin hacer nada. Miró una vez a Will, intentando leer su expresión mientras escuchaba la llamada. Impasible, como siempre.

—Gracias —dijo, y terminó la llamada. —Las huellas dactilares de Bernard no coinciden con la huella del pulgar de la carta.

Faith se llevó el anuario al pecho. Lo sentía pesado en sus manos. —Así que su cómplice se encargó de las notas amenazadoras.

—¿Por qué enviar las notas? ¿Por qué mostrar su mano?

Faith se encogió de hombros.

—Podría ser que estuvieran intentando ahuyentar a Adam para que Emma se quedara sola en la casa. En ese caso, ¿por qué Kayla no llevó a Emma a la casa? Tenía que ser que no se llevaban bien.—

Will abrió el anuario de Westfield del año pasado y hojeó las páginas.

—Necesitamos volver al principio. Hay un segundo hombre ahí fuera.— Pasó el dedo por las filas de fotografías de estudiantes.—Bernard no es de los que se ensucian las manos.

—Mi amigo del Tecnológico dijo que probablemente tendría noticias hoy— le dijo Faith, esperando no tener que ser más específica sobre el frasco de polvo gris que le había pedido a Víctor que hiciera analizar. Puede que a Will le pareciera bien hablar libremente con Charlie Reed, pero Faith no lo conocía lo suficiente como para confiarle su carrera.

Will dijo:

—Ve a Tecnología. —Encontró la foto de la clase de Kayla Alexander y arrancó la página del anuario. Se la entregó a Faith. —Ya que estás allí, pregúntale a Tommy Albertson si ha visto alguna vez a esta chica rondando a Adam o a Gabe Cohen. Pregunta a todos los de la residencia si es necesario.—Pasó a otra página y encontró la fotografía de la facultad de Bernard. La arrancó, diciendo:

—Muestra ésta también.—

Faith cogió las fotografías.

Will abrió otro anuario, buscando sus propias copias de las fotos. —Voy a ir al Copy Right a hacer lo mismo.—

Faith miró el reloj de cabecera.

—¿Dijiste que la próxima llamada de rescate debía llegar a las cuatro?

Con cuidado, arrancó las páginas correctas.

—Es probable que el asesino esté ahora mismo con Emma, obteniendo la segunda prueba de vida.—

Faith dejó el anuario sobre la cama. Empezó a alejarse, pero se detuvo, sabiendo que algo era diferente. Abanicó los anuarios y encontró los tres que no correspondían. Eran más gruesos y sus colores no eran tan vivos.

—¿Por qué Bernard tiene anuarios de Crim?—pregunto Faith. El instituto Alonzo A. Crim estaba situado en Reynoldstown, una zona de transición al este de Atlanta. Probablemente era uno de los institutos más pobres del sistema.

Al menos sabemos dónde enseñaba Bernard antes de mudarse a Westfield.

Faith guardó silencio mientras hojeaba las páginas. Nunca había creído en el destino, ni en espíritus, ni en ángeles que se posaran sobre sus hombros, pero hacía tiempo que confiaba en lo que consideraba su instinto de policía. Con cuidado, buscó el nombre de Evan Bernard en el índice del reverso. Encontró su foto en la sección de profesores, pero también patrocinaba al personal del periódico.

Faith encontró la página apropiada para la foto del personal. Los chicos estaban en las habituales poses tontas. Algunos llevaban fedoras de las que sobresalían etiquetas de prensa. Algunos llevaban lápices en la boca o miraban a la cámara por encima de periódicos doblados. Una joven y guapa rubia destacaba, no porque no estuviera posando para la cámara, sino porque estaba muy cerca de un Evan Bernard mucho más joven. La foto era en blanco y negro, pero Faith podía imaginarse el color de su pelo rubio fresa y las pecas que tenía en la nariz.

Le dijo a Will.

—Esa es Mary Clark.—

SEGÚN UNA Olivia McFaden muy enfadada, a la media hora de la detención de Evan Bernard, Mary Clark había abandonado su clase. La profesora simplemente había sacado su bolso del escritorio, les había dicho a sus alumnos que leyeran la siguiente sección en sus libros de texto y luego había abandonado el edificio.

Faith encontró a la mujer fácilmente. El destartalado Honda Civic de Mary estaba aparcado frente a la casa de su familia en la calle Waddell, en Grant Park. La gente cuidaba bien de sus casas, pero no se parecía en nada a los climas más ricos de Ansley Park, donde el césped cuidado por profesionales y los caros tanques de recuperación de aguas grises garantizaban que el césped se mantuviera verde y las flores florecieran durante todo el verano. Los contenedores de basura se alineaban en la carretera y Faith tenía que dejar el Mini al ralentí mientras la camioneta de la basura subía lentamente la colina, vaciaba los contenedores y se arrastraba hasta la siguiente casa.

Grant Park era un vecindario familiar que se las arreglaba para ser apenas asequible sin dejar de estar dentro de los límites de la ciudad de Atlanta. Los árboles se arqueaban y la pintura fresca brillaba al sol de la tarde. Las casas eran de lo más variopintas, algunas de estilo escopeta, otras victorianas. Todas ellas habían sido remodeladas y renovadas durante el boom inmobiliario, pero su valor se esfumó cuando éste se vino abajo.

Aun así, un puñado de casas habían pasado de largo en la carrera por lo más grande y lo mejor: casas de campo de una sola planta surgían aquí y allá, con casas vecinas que se alzaban dos y tres pisos por encima de ellas. La casa de Mary Clark era una de esas primas pobres. Por fuera, Faith adivinó que probablemente tenía dos dormitorios y un cuarto de baño. Nada en la casa indicaba abiertamente que estuviera en mal estado, pero había un cierto aire de abandono en el lugar.

Faith subió los escalones de piedra. Un cochecito grande para dos niños del tipo que utilizan los corredores parecía estar ocupando un espacio permanente en el porche delantero. Había juguetes por todas partes. El columpio del porche parecía desgastado desde su lugar en el suelo. Los herrajes y las cadenas estaban oxidados en un montón a su lado. Faith dedujo que alguien había empezado el proyecto del fin de semana con buenas intenciones, pero nunca lo llevó a cabo. La puerta principal estaba pintada de negro brillante y la ventana tenía una cortina al otro lado. No había timbre. Levantó la mano para llamar justo cuando la puerta se abrió.

Un hombre bajo y con barba estaba en el umbral. Llevaba un niño pequeño en cada cadera, cada uno en diversos estados de felicidad inconsciente ante la perspectiva de un extraño en la puerta.

—¿Sí?

—Soy la detective Faith Mitchell de la...

—Ok, Tim— dijo una voz distante. —Déjala entrar.

Tim no parecía querer obedecer, pero dio un paso atrás, dejando que Faith entrara en la casa.

—Está en la cocina.

—Gracias.

Tim parecía querer decirle algo más —una advertencia, tal vez—, pero mantuvo la boca cerrada mientras salía de la casa con los gemelos. La puerta se cerró tras él.

Faith echó un vistazo al espacio, sin saber si esperaba quedarse aquí o buscar la cocina. Los Clark habían elegido un estilo ecléctico postuniversitario para el espacio, mezclando piezas nuevas con otras antiguas. Un sofá destartalado estaba sentado frente a un televisor de aspecto antiguo. El sillón reclinable de cuero era moderno y estaba a la moda, salvo por unos leves arañazos en las patas que mostraban signos de la reciente visita de un gato. Había juguetes esparcidos por todas partes; era como si la FAO Schwarz hubiera disparado un búnker desde su sede de Nueva York.

Un rápido vistazo a la puerta abierta de lo que debía de ser el dormitorio principal mostró aún más juguetes. Incluso a los quince años, Faith había sabido que no debía dejar que Jeremy tuviera todos los espacios de la casa. No era de extrañar que los padres parecieran agotados todo el tiempo. No había espacio en sus casas que les perteneciera por completo.

—¿Hola? —llamó Mary.

Faith siguió la voz, caminando por un largo pasillo que llevaba a la parte trasera de la casa. Mary Clark estaba de pie junto al fregadero, de espaldas a la ventana. Llevaba una taza de café en la mano. Llevaba el pelo rubio fresa suelto por los hombros. Llevaba vaqueros y una camiseta grande y poco ajustada que debía de ser de su marido. Tenía la cara manchada y los ojos enrojecidos.

Faith dijo:

—¿Quieres hablar de ello?

—¿Tengo elección?

Faith se sentó a la mesa, un juego de metal y laminado de los años cincuenta con sillas a juego. La cocina era acogedora, lejos de ser moderna. El fregadero estaba montado sobre un mueble de una sola pieza pintado de verde pastel. Todos los armarios eran metálicos. No había lavavajillas y los fogones estaban inclinados hacia un lado. Las marcas de lápiz a ambos lados de la puerta celebraban cada estirón que habían experimentado los gemelos de Mary.

Mary tiró el café al fregadero y dejó la taza sobre la encimera.

—Tim dijo que no me metiera en esto.

Faith le devolvió su comentario anterior.

—¿Tienes elección?

Ambos se miraron fijamente durante un momento. Faith conocía la forma de actuar de las personas cuando tenían algo que ocultar, del mismo modo que sabía detectar las señales que indicaban que querían hablar. Mary Clark no mostraba ninguno de esos rasgos familiares. Si Faith tuviera que adivinar, diría que la mujer estaba avergonzada.

Faith juntó las manos delante de ella, esperando a que la mujer hablara.

—¿Supongo que estoy despedida?

—Tendrás que hablar con McFaden sobre eso.

—Ya no despiden a los profesores. Sólo les dan las clases más mierdosas hasta que renuncian o se suicidan.—

Faith no respondió.

—Vi cómo sacaban a Evan esposado del colegio.

—Admitió haber tenido sexo con Kayla Alexander.

—¿Se llevó a Emma?

—Estamos construyendo un caso contra él— le dijo Faith. —No puedo contarte detalles.

—Fue mi profesor en Crim hace trece años.—

—Es un barrio bastante malo.

—Yo era una chica bastante mala.— Su sarcasmo era alto y claro, pero había dolor debajo de la jactancia, y Faith la esperó, pensando que la mejor manera de encontrar la verdad era que Mary la guiara hasta allí.

La mujer se acercó lentamente a la mesa y acercó una silla. Se sentó con un fuerte suspiro, y Faith percibió el olor a alcohol en su aliento.

—Evan era el único punto positivo— le dijo Mary. —Él es la razón por la que quería ser profesora.

Faith no se sorprendió. Mary Clark, con su bonito pelo rubio, sus penetrantes ojos azules, era exactamente el tipo de Evan Bernard. —¿Él abusó de ti?

—Tenía dieciséis años. Sabía lo que hacía.

Faith no la dejaría salirse con la suya.

—¿De verdad?

A la mujer se le llenaron los ojos de lágrimas. Miró a su alrededor en busca de un pañuelo de papel, y Faith se levantó para traerle una toalla de papel del rollo.

—Gracias —dijo, sonándose la nariz.

Faith le dio unos segundos antes de preguntarle.

—¿Qué paso?

—Me sedujo— dijo ella. —O tal vez yo lo seduje a él. No sé cómo sucedió—.

—¿Te gustaba?

—Oh, sí. —Se rió. —La casa no era precisamente agradable para mí. Mi padre se fue cuando yo era pequeña. Mi madre tenía dos trabajos. Intentó sonreír. —No soy más que otra de esas estúpidas mujeres con fijación por el padre, ¿verdad?

—Tenías dieciséis años— le recordó Faith. —No eras una mujer.

Se limpió la nariz.

—Era un manojo de nervios. Fumaba, bebía. Me saltaba las clases.

Igual que Kayla, pensó Faith.

—¿Adónde te llevó?

—A su casa. Pasábamos el rato allí todo el tiempo. Era guay, ¿sabes? El profesor guay que nos dejaba beber en su casa.— Sacudió la cabeza. —Todo lo que teníamos que hacer era adorarle.

—¿Lo hacías?

—Hice todo lo que él quería que hiciera. —Mary le lanzó una mirada abrasadora. —Todo.

Faith podía ver lo fácil que Mary probablemente había caído en las manos de Bernard. Él le había dado un puerto seguro, pero también era la persona que podía poner fin a todo con una llamada a sus padres.

—¿Cuánto duró?

—Demasiado. No lo suficiente. — dijo Ella:—Tenía un espacio especial. Mantenía la puerta cerrada. Nadie podía entrar.

—¿Nadie??—preguntó Faith, porque obviamente, Mary Clark lo había visto.

—Estaba arreglado como el espacio de una niña. Me pareció muy bonito. Muebles blancos, paredes rosas. Era el tipo de espacio que creía que tenían todas las niñas ricas.

El hombre ciertamente era una criatura de hábitos.

—Era dulce al principio. Hablamos de mi padre dejándonos, de cómo me sentía abandonada. Fue agradable. Sólo escuchaba. Pero luego quiso hacer otras cosas.

Faith pensó en las esposas, en el vibrador que habían encontrado en el espacio especial de Bernard.

—¿Te obligó?

—No lo sé— admitió Mary. —Es muy bueno haciéndote creer que quieres hacer algo.

—¿Qué tipo de cosas?

—Me hizo daño. Él...— Se quedó muy callada. Faith le dio espacio, sin presionar a la mujer, sabiendo que era frágil. Lentamente, Mary se bajó el cuello de la holgada camiseta. Faith vio la media luna de una cicatriz justo encima de su pecho izquierdo. La habían mordido lo bastante fuerte como para sacarle sangre. Evan Bernard había dejado su marca.

Faith soltó una larga bocanada de aire. ¿Cuánto había estado a punto de parecerse a Mary Clark de pequeña? Fue una suerte que el hombre mayor de su vida hubiera sido un adolescente y no un sádico pederasta.

—¿Te esposó?

Mary se tapó la boca con la mano, confiando sólo en asentir.

—¿Alguna vez temiste por tu vida?

Mary no contestó, pero Faith pudo verlo en los ojos de la mujer. Había estado aterrorizada, atrapada.

—Todo era un juego para él— dijo ella. —Un día estábamos juntos y al siguiente rompía conmigo. Vivía con el miedo constante de que finalmente me dejara y me quedara sola.

—¿Qué pasó?

—Lo dejó a mitad de curso— le dijo Mary. —No volví a verle hasta mi primer día en Westfield. Me quedé allí como una adolescente embobada, como si hubieran pasado trece años y él fuera mi profesor. Sentí todas esas cosas por él, cosas que no debería sentir. Sé que es enfermizo, pero fue el primer hombre al que amé —Miró a Faith, casi rogándole que comprendiera—Todas las cosas que me hizo, toda la humillación, el dolor y la pena... No sé por qué no puedo romper esta conexión que tengo con él. ¿Qué enfermo es eso, que aún sienta algo por el hombre que me violó?

Faith se miró las manos, sin confiar en sí misma para contestar. —¿Por qué se fue Evan de tu colegio?

—Había otra chica. No recuerdo su nombre. Estaba muy malherida, violada, golpeada, dijo que se lo había hecho Evan.

—¿No fue arrestado?

—Era una alborotadora. Como yo. Otro chico lo defendió, le dio una coartada. Bernard siempre podía conseguir chicos que mintieran por él, pero igual renunció. Creo que sabía que estaban tras él.

—¿Lo volviste a ver? Quiero decir, después de que dejó la escuela, ¿trató de ponerse en contacto con usted?

—Por supuesto que no.

Algo en su tono hizo que Faith preguntara:

—¿Intentaste ponerte en contacto con él?

Las lágrimas volvieron, la humillación estropeó sus bonitas facciones.

—Por supuesto que lo hice.

—¿Qué pasó?

—Él tenía otra chica allí— dijo ella. —En nuestro espacio. Mi espacio. —Las lágrimas rodaron por sus mejillas. —Les grité, les amenacé con llamar a la policía—dije cualquier estupidez que se me ocurrió para que volviera.—Miró fijamente las marcas en la jamba de la puerta, los hitos de la vida de sus hijos. —Recuerdo que llovía a cántaros y hacía un frío como nunca hace aquí. Creo que ese año nevó.

—¿Qué hiciste?

—Me ofrecí a él, lo que quisiera, como quisiera.—Asintió con la cabeza, como si estuviera de acuerdo con el recuerdo de que había estado dispuesta a degradarse de cualquier manera por aquel hombre. —Le dije que haría cualquier cosa.

—¿Qué dijo?

Volvió a mirar a Faith.

—Me golpeó como a un perro con las manos y los puños. Estuve tirada en la calle hasta por la mañana.

—¿Fuiste al hospital?

—No. Me fui a casa.

—¿Volviste alguna vez?

—Una vez, quizá tres o cuatro meses después. Estaba con mi nuevo novio. Quería aparcar delante de la casa de Evan. Quería que otro me follara allí, como si pudiera devolvérselo.— Se rió de su ingenuidad. —Conociendo a Evan, se habría quedado en la ventana, mirándonos, masturbándose.

—¿No estaba allí?

—Se había mudado. Adivino que se había ido a pastos más verdes, a nuestra ilustre Academia Westfield.

—¿Y no volviste a hablar con él hasta que lo viste tu primer día en la escuela?

—No. No era tan estúpida como para no entender.

—¿Entender qué?

—Antes, nunca dejaba moretones donde la gente pudiera verlos. Así es como supe que había terminado. Me dio una patada en la cara tan fuerte que me fracturó el pómulo.— Se llevó la mano a la mejilla.

Faith miró el bonito rostro de la mujer, su piel perfecta.

—No.

—Está por dentro— dijo, acariciándose la mejilla de la forma en que probablemente calmaba a sus hijos. —Todo lo que me hizo Evan sigue dentro.

WILL CAMINÓ POR la parcela detrás del Copy Right, sintiendo que el tiempo empezaba a aplastarle. Mañana a estas horas, Evan Bernard estaría fuera de la cárcel. Su cómplice no estaba cerca de ser identificado. No había pistas que seguir ni pistas en el horizonte. Las pruebas forenses no servían. El ADN tardaría días en procesarse. Amanda era implacable en su enfoque. Trabajaba en casos para ganarlos, girando sus pérdidas cuando sentía que las probabilidades se apilaban en su contra. A menos que la llamada de rescate de las cuatro revelara algo trascendental, pronto empezaría a retirar recursos, asignando prioridades a otros casos.

Creían que Emma estaba muerta. Will podía sentirlo en la forma en que Faith lo miraba, las cuidadosas palabras que Amanda elegía cuando hablaba de la adolescente. Todos habían renunciado a ella, todos menos Will. Él no podía aceptar que la chica se hubiera ido. No aceptaría nada menos que devolverle a Abigail Campano una niña viva y que respiraba.

Pulsó el botón que había junto a la puerta y le abrieron de inmediato. Mientras Will caminaba por el pasillo hacia la sala de fotocopias, pudo oír el zumbido agudo de las máquinas trabajando a toda velocidad. El equipo de construcción de la calle contribuía a la cacofonía con sus martillos perforadores y hormigoneras, que marcaban un ritmo estable. Dentro de la tienda, las ventanas de cristal que daban a Peachtree Street vibraban por la actividad.

—Lionel Petty llamó. —Estaba sentado detrás del mostrador, con la cabeza inclinada sobre un plato de papel que contenía un filete muy grande y patatas fritas. Will reconoció que el logotipo de la bolsa de papel que tenía al lado era el de la Steakery, un local de comida rápida especializado en grandes porciones de carne de dudoso precio.

—¡Recibiste mi llamada!— dijo Petty, obviamente emocionado. —El equipo de construcción regresó esta mañana. Me quedé de piedra, tío. Alguien debe haber metido la pata en sus pedidos. —Miró de cerca a Will. —Maldita sea, hombre, te han hecho polvo

—Hola— dijo Will, tocándose estúpidamente la nariz magullada.

El nivel de ruido disminuyó un poco y Petty se levantó para comprobar las máquinas.

Will preguntó:

—Los contratistas, ¿es el mismo equipo?

Se detuvo ante una de las fotocopiadoras y empezó a cargar resmas de papel.

—Algunos me resultan familiares. El capataz ha estado entrando y saliendo del garaje con su camioneta. Warren está cabreado por eso, pero no podemos hacer nada porque técnicamente no somos los dueños de la parcela —.

Will pensó en lo que le había dicho el gerente, en que la mayoría de sus clientes nunca venían al edificio.

—¿Por qué le importa?

—La basura, hombre, toda esa basura. Es una cuestión de respeto.— Cerró la máquina y pulsó un botón. La fotocopiadora volvió a la vida, añadiendo un zumbido profundo al coro de ruedas giratorias y papel revuelto. En el exterior se oyó un fuerte pitido cuando una pala cargadora Bobcat se colocó en posición para retirar las planchas de acero de la carretera.

Petty se sentó frente a su comida.

—El polvo se arrastra por toda la alfombra. Es tan fino que no podemos aspirarlo.

—¿Qué polvo?

Petty giró en la carne, la grasa y la sangre chorreando en el plato de papel.

—El hormigón que utilizan bajo tierra.—

Will pensó en el polvo gris. Volvió a mirar a los obreros de la construcción. El Bobcat clavó su pala frontal en el borde de una de las placas de acero, dejando al descubierto un enorme agujero en la carretera.

—¿Qué aspecto tiene?

Petty se llevó la mano a la oreja.

—¿Qué?

Will no contestó. La mano en la oreja de Petty sostenía un cuchillo de aspecto barato. El mango era de madera y los ojales que lo unían, de un dorado descolorido. La hoja era dentada pero afilada.

Will intentó tragar saliva, con la boca repentinamente seca. La última vez que había visto un cuchillo así, estaba a escasos centímetros de la mano sin vida de Adam Humphrey.

CAPÍTULO DIECISIETE

FAITH SE PARÓ FRENTE a la puerta de la sala de conferencias del edificio de Victor. Tras el cristal, podía oír el murmullo de voces masculinas. Su mente estaba en otra parte, en el apartamento de Evan Bernard, donde guardaba su vibrador rosa y sus esposas en su dormitorio de niña pequeña. ¿Eran los mismos dispositivos que había utilizado con la adolescente Mary Clark? ¿Qué cosas sádicas había hecho con ella? Mary no lo decía, pero la verdad estaba escrita en su rostro. Él la había dañado profundamente en formas que la otra mujer no podía expresar, probablemente nunca podría expresar. A Faith le ponía enferma sólo de pensarlo, sobre todo cuando estaba segura de que Mary era sólo una de las muchas, muchas víctimas a las que el profesor había atacado a lo largo de los años.

Faith había llamado al oficial de recursos del instituto Alonzo Crim en cuanto salió de Grant Park. No había constancia de la presunta violación que había obligado a Evan Bernard a dejar su puesto. Mary Clark no recordaba el nombre de la chica, o al menos afirmaba no recordarlo. No se habían presentado cargos contra Evan Bernard, por lo que la comisaría local no tenía constancia de ninguna investigación. De los cerca de cien miembros actuales del profesorado, ninguno había estado presente durante el tiempo en que Mary Clark estaba siendo sádicamente abusada. No había testigos, ni pruebas, ni cómplices a la vista.

Aun así, en algún lugar había otra persona que sabía exactamente dónde estaba Emma Campano. Will parecía creer que existía la posibilidad de que la chica siguiera viva, pero Faith no albergaba tal ilusión. Si el asesino tuviera una víctima viva, habría registrado otra prueba de vida para la segunda llamada. Todo estaba bien planeado. Bernard era el tranquilo, el que mantenía el control. La casa Campano les dijo que el asesino, el secuestrador de Emma, no tenía un don similar. Algo debía haber ido terriblemente mal.

Faith había abierto el sobre en el que se suponía que le habían enviado la factura del gas y lo había utilizado para guardar las fotos del anuario de Kayla Alexander y Evan Bernard. Lo abrió y miró la foto del colegio de Evan Bernard. Era un hombre atractivo. Podría haber salido fácilmente con mujeres de su edad. Sin saberlo, Faith habría salido con él sin pensárselo dos veces. ¿Un profesor culto y elocuente que daba clases a chicos con problemas de aprendizaje? Probablemente habría habido mujeres haciendo cola en la puerta de su casa. Y, sin embargo, había elegido a las chicas jóvenes que no sabían nada mejor.

El mero hecho de estar en casa del profesor esta mañana había hecho que Faith se sintiera sucia. Su porno apenas legal y el cuadro de la joven en la pared de su dormitorio apuntaban a su obsesión enfermiza. Ella estaba tan furiosa como Will porque él fácilmente saldría bajo fianza mañana. Necesitaban más tiempo para construir un caso contra él, pero ahora mismo, lo único que tenían para pasar era un disco duro desaparecido y una huella digital que no pertenecía a su único sospechoso. Y aun así, había una pregunta persistente en el fondo de la mente de Faith: ¿era Bernard la clave de todo esto, o no era más que una desagradable distracción del verdadero asesino?

Faith comprendía perfectamente qué quería un hombre de cuarenta y cinco años con una chica de diecisiete, pero no podía entender qué había atraído a Kayla Alexander de Evan Bernard. Le estaban saliendo canas. Tenía arrugas profundas alrededor de la boca y los ojos. Llevaba chaquetas de traje con parches de pana en los codos y zapatos marrones con pantalones negros. Peor aún, tenía todo el poder en la relación, y no sólo por su trabajo.

Por el simple hecho de que Bernard había vivido más que Kayla, era más listo que ella. En los veintiocho años que separaban sus edades, él había acumulado más experiencias vitales, más relaciones en su haber. Debe haber sido muy fácil para él seducir a la niña voluntariosa. Bernard era probablemente el único adulto en su vida que alentaba el mal comportamiento de Kayla. La habría hecho sentir especial, como si fuera la única persona que la comprendía. Todo lo que habría querido a cambio era su vida.

A los catorce años, Faith había sido engañada de forma similar por un chico que sólo era tres años mayor que ella. La había comprometido de muchas maneras, amenazándola con que si dejaba de verle, contaría a sus padres todo lo que había hecho con él. Faith se había hundido cada vez más, faltando a clase, rompiendo el toque de queda, estando a su entera disposición. Luego se había quedado embarazada y él la había desechado como si fuera basura.

La puerta del espacio de conferencias se abrió al terminar la reunión. Salieron hombres trajeados, parpadeando a la luz del sol que entraba por las ventanas. Víctor pareció sorprenderse al ver a Faith esperándole. Hubo un momento incómodo en el que ella alargó la mano para estrechársela justo cuando él entraba para besarle la mejilla. Ella se rió nerviosamente, pensando que no podía adaptarse a quien se suponía que era ahora.

—Estoy aquí por mi trabajo— le dijo a modo de explicación.

Él le tendió la mano, indicándole que caminara con él.

—Recibí un mensaje de que llamaste antes. Esperaba que fuera para una cita, pero me puse en contacto con Chuck Wilson de todos modos—.

Wilson era el científico que estaba analizando el polvo gris que había encontrado Charlie Reed.

—¿Tiene algo?

—Lo siento, pero aún no tengo noticias suyas. Le hice prometer que se pondría a ello hoy mismo —Sonrió. —Podríamos ir a comer y hablar con él después.

—Antes sería mejor. ¿Hay alguna forma de llamarle?

—Por supuesto.

Bajaron una pequeña escalera. Ella le dijo:

—También necesito hablar con uno de sus alumnos.

—¿Cuál?

Faith jugó con el sobre que tenía en la mano, las fotos de Kayla y Bernard.

—Tommy Albertson.

—Estás de suerte— dijo Víctor, echando un vistazo a su reloj. —Lleva una hora esperándome en mi despacho.

—¿Está en problemas?

—De eso iba la reunión —Víctor la cogió del brazo y la condujo por el pasillo. Bajó la voz. —Acabamos de obtener la aprobación para iniciar el proceso de expulsión.

El lado de los padres de Faith experimentó una leve forma de pánico ante la idea.

—¿Qué ha hecho?

—Una serie de travesuras extremadamente estúpidas— le dijo Víctor. —Uno de los cuales resultó en la destrucción de la propiedad de la escuela.

—¿Qué propiedad?

—Anoche hizo retroceder los baños de su pasillo. Creemos que utilizó calcetines.

—¿Calcetines?—preguntó Faith. —¿Por qué haría eso?

—He dejado de preguntarme por qué los chicos jóvenes hacen cualquier cosa— comentó Víctor. —Lo único que lamento es no ser yo quien le diga que se vaya de aquí.

—¿Por qué no?

—Tendrá la oportunidad de enfrentarse al comité de expulsión y explicar su caso. Estoy un poco preocupado porque hay algunos espíritus afines en el panel. Está formado por graduados de la universidad, la mayoría de los cuales participaron en alguna idiotez mientras estaban en el campus, y la mayoría de los cuales pasaron a sobresalir en las carreras que eligieron.

Víctor se puso delante de ella y abrió la puerta que ponía —Decano de Relaciones Estudiantiles.— Su nombre aparecía en letras doradas bajo el título, y Faith sintió un escalofrío al verlo. Sus breves noviazgos solían ser con hombres cuyos títulos tendían generalmente a lo más genérico: fontanero, mecánico, policía, policía, policía.

—Marty— dijo Víctor a la mujer que estaba detrás del mostrador. —Esta es Faith Mitchell— le sonrió. —Faith, ella es Marty. Trabaja conmigo desde hace casi doce años.

Las mujeres intercambiaron cumplidos, pero había un claro entendimiento entre ellas de que se estaban tanteando mutuamente.

Víctor puso su voz oficial mientras le decía a Faith:

—Detective Mitchell, el señor Albertson es un adulto de diecinueve años, así que no necesita mi permiso para hablar con él. Puede utilizar mi despacho si lo desea.

—Gracias.— Faith se metió el sobre bajo el brazo y se dirigió a otra puerta con el nombre de Víctor.

Lo primero que pensó al entrar en el despacho fue que olía como el aftershave de Víctor y tenía un aspecto tan masculino y apuesto como él. El espacio era grande, con un banco de ventanas que daban a la autopista. Su escritorio era de cristal sobre una base cromada. Las sillas eran bajas pero cómodas. El sofá de la esquina era sofisticado, de cuero negro, sólo estropeado por el bulto adolescente que se sentaba en él.

—¿Qué haces aquí? — quiso saber Tommy Albertson.

—Vengo a ayudarte con tu terapia de duelo. Por lo visto, has estado tan angustiado por lo que ha pasado en tu dormitorio en los últimos días que te has estado portando mal —.

La gran bombilla que tenía sobre la cabeza parpadeó antes de encenderse.

—Sí —asintió. —Estoy muy preocupado por Gabe.

—¿Sabes si tiene un arma?

—Ya he respondido a esa pregunta —le recordó. —No, no sé si tenía un arma. No sabía que estaba deprimido. Nunca conocí a esa chica, a ninguno de los dos. Sólo mantuve la cabeza gacha, ¿sabes? No me metí en los asuntos de nadie.

—¿Por eso estás en la oficina del decano Martínez cuando deberías estar en clase?

—Todo ha sido una confusión— le dijo, encogiéndose de hombros.

Ella se sentó en una de las sillas frente al sofá.

—Tienes muchos problemas, Tommy.

—Ok —le aseguró él. —Mi padre viene de camino para arreglarlo todo.

—No hay mucho que arreglar, teniendo en cuenta que has destrozado propiedad del colegio.

Volvió a encogerse de hombros.

—Lo pagaré.

—¿Lo pagarás tú? ¿O lo hará tu padre?

Volvió a encogerse de hombros.

—¿Qué más da? Hará un donativo o comprará un par de uniformes de fútbol y todo habrá terminado.— Añadió:—Además, ya sabes, es como tú dijiste: me estaba portando mal.— Sonrió. —Estoy muy destrozado por lo de Adam, ¿y luego me entero de que mi colega está deprimido y deja el instituto? Demasiado.

Faith apretó la mandíbula, intentando que él no supiera que la había afectado. Abrió el sobre y le mostró la foto de Evan Bernard.

—¿Has visto alguna vez a este hombre?

El chico se encogió de hombros.

—Tommy, mira la foto.

Finalmente se sentó en el sofá y miró la foto de Evan Bernard.

Faith preguntó:

—¿Lo has visto alguna vez?

Albertson la miró y luego volvió a la foto.

—Quizá. No lo sé.

Nunca en su vida había deseado tan desesperadamente sacarle la verdad a bofetadas a nadie.

—¿Cuál de los dos es?

—Dije que no lo sé.

Ella sacó la foto.

—Necesito que realmente mires esto, Tommy. Es muy importante. ¿Te resulta familiar este hombre?

Suspiró, exasperado.

—Supongo. ¿Salió en la tele o algo así?

—No. Lo habrías visto por el campus. Tal vez Adam o Gabe estuvieran con él?

Albertson le arrebató la fotografía y la sostuvo en alto, estudiando el rostro.

—No sé dónde lo he visto, pero me resulta familiar.

—¿Puedes pensarlo un poco más?

—Claro. —Le dio la foto y se dejó caer en el sofá.

Faith no pudo ocultar su irritación.

—Ahora, Tommy. ¿Puedes pensarlo ahora?

—Lo estoy haciendo —insistió él. —Ya te he dicho que me resulta familiar, pero no sé dónde lo he visto. Me recuerda un poco a Han Solo. A lo mejor es ahí donde lo reconozco—.

Faith volvió a meter la foto en el sobre, pensando que se parecía más a Harrison Ford que a Evan Bernard.

—¿Y ella?

Albertson no necesitó que se lo preguntaran dos veces para mirar a Kayla Alexander.

—Vaya, está buenísima. —Entrecerró los ojos. —Es la chica que murió, ¿verdad?

Faith sabía que la foto de Alexander había estado en toda la televisión durante los últimos tres días.

Frunció el ceño y le devolvió la foto.

—Cuando Faith no aceptó la foto, él la dejó caer sobre la mesa, con una expresión amarga en la boca.

—¿Nunca la habías visto—preguntó Faith, volviendo a meter la foto en el sobre.

Él negó con la cabeza.

—Muchas gracias, Tommy. Has sido de gran ayuda —Se levantó para marcharse.

—Puedo llamarte si me acuerdo de algo. —Él sonreía de una forma que, obviamente, le parecía encantadora. —¿Puedes darme el número de tu casa?

Faith se mordió el labio para no decir nada. Su falta de compasión era irritante. Quería recordarle que Emma Campano seguía desaparecida —posiblemente muerta—, que un chico de su edad y de su colegio, alguien que había dormido a menos de tres metros de él, había sido brutalmente asesinado y que un asesino seguía en libertad. En lugar de eso, se levantó y cruzó el espacio, obligándose a tirar suavemente de la puerta para no darle la satisfacción.

Mantuvo la mano en la puerta cerrada, dispuesta a calmarse. Víctor y su secretaria la miraban expectantes. Quería arremeter contra el chico, maldecirle por ser un cabrón sin corazón, pero no lo hizo. Era un poco pronto en su relación para que Víctor viera su lado perverso.

—¿Y? —Se levantó con las manos en los bolsillos, con su habitual sonrisa en la cara. —¿Era útil?

—Tanto como una bolsa de pelo— le dijo ella. Se le ocurrió una idea. —¿Revisaste su espacio?

—¿Para qué?

Faith lo había considerado intrascendente en aquel momento, pero ahora dijo:

—Para la marihuana que encontré en su cajón de los calcetines cuando anoche estaba registrando las cosas de Gabe Cohen—.

La sonrisa de Víctor se ensanchó.

—Marty, ¿podrías hacer que la seguridad del campus investigue eso?

—Por supuesto. —La secretaria descolgó el teléfono, dirigiendo a Faith una mirada de aprobación.

Víctor le dijo a Faith:

—Tenemos una política estricta sobre las drogas. Expulsión automática.

—Creo que es la mejor noticia que he oído en todo el día.

—Aquí hay más: Chuck Wilson volvió a llamar. Dice que adivina cuál es tu sustancia. Está al otro lado de la calle, en el Varsity, si quieres ir a buscarlo.

Faith sintió un destello de calor en la cara. Había dejado las pruebas robadas en el fondo de su mente, tratándolas como algo intangible, pero ahora ya no podía apartarse de lo que había hecho.

—¿Fe?

—Genial. —Se obligó a sonreír.

Abrió la puerta de su despacho.

—¿Seguro que no puedes agarrar un bocado rápido? Sé que la comida rápida no es muy romántica...—.

Si Víctor no estaba listo para ver su lado perra, ciertamente no necesitaba verla devorando un bistec con chile de lado con una PC.

—Agradezco la invitación, pero tengo que reunirme con mi compañero en este caso.

—¿Cómo te va? —le preguntó, llevándola al vestíbulo del edificio y fuera. —¿Ha habido suerte?

—Algo —admitió ella, pero no fue más concreta que eso. La detención de Evan Bernard no le parecía un logro cuando aún no tenían ni idea de dónde estaba Emma Campano.

—Debe de ser duro para ti— dijo, entrecerrando los ojos al sol mientras pasaban por delante del estadio de fútbol. Enfrente había grandes edificios de ladrillo; más viviendas para estudiantes.

—El desconocimiento es duro —admitió ella. —No dejo de pensar en la chica, en lo que deben de sentir sus padres.

Le puso la mano en la espalda y le indicó una calle de sentido único a la derecha. Faith tomó el desvío y él continuó hablando. —He lidiado con muchos problemas de estudiantes a lo largo de los años, pero nada como esto. Todo el campus se siente tenso. No puedo imaginar cómo será en la escuela de niñas. Hemos perdido estudiantes antes, pero nunca por la violencia.

Faith se quedó callada, escuchando el relajante sonido de su voz, disfrutando de la sensación de su tacto a través de su fina blusa de algodón.

—Por aquí— dijo Víctor, indicando dónde se estrechaba la acera. Una alta barandilla de hierro giraba en torno a la acera, con el suelo inclinado hacia abajo.

Faith se detuvo. Estaban a unas dos manzanas del puente de North Avenue que cruzaba la I-75 y llevaba al Varsity.

—¿Qué es esto?

—¿Nunca habías utilizado el túnel??—preguntó Víctor. Ella negó con la cabeza y él le explicó:

—Es un atajo bajo la interestatal. Yo no lo usaría en mitad de la noche, pero ahora es perfectamente seguro. Él le cogió la mano como para darle seguridad, como si ella no tuviera una pistola en la cadera y la capacidad de utilizarla.

El Varsity fue fundado por un estudiante universitario llamado Frank Gordy. Lo abrió principalmente para dar servicio a la escuela, pero eso ha cambiado bastante con los años. Intentamos que nuestros alumnos no sepan que Gordy dejó los estudios en 1925 para abrir el restaurante. Entre Steve Jobs y Bill Gates, ya es difícil convencer a los estudiantes de tecnología de que hay una razón para terminar la carrera.

—Sabes que no puedo decir nada —comentó Faith. Ella le había contado la noche anterior que había abandonado la universidad a un año de graduarse. Jeremy había heredado su amor por las matemáticas, y verlo obtener su título era más que suficiente.

Víctor recordó, —Tech tiene un maravilloso programa de matrícula para adultos.

—Lo tendré en cuenta— respondió ella, siguiéndole la corriente. No hacía falta trigonometría para detener a un vagabundo por intoxicación pública.

Estaban dentro del túnel, pero Víctor no apartó la mano de la espalda de ella. En lo alto, Faith oía el ruido del tráfico que pasaba por encima de sus cabezas. Se preguntó cuántos ingenieros habían trabajado en el proyecto de la autopista y si los urbanistas conocían el pasadizo secreto. El túnel era grande, de unos doce pies de ancho y por lo menos veinte yardas de largo. El techo era bajo, y aunque Faith no solía ser de esas personas, sintió un poco de claustrofobia.

Estoy seguro de que sabes que el Varsity es el restaurante de comida rápida más grande del mundo. Ocupa dos manzanas. Este túnel sale por el lado norte del edificio, en la calle Tercera.

—No recuerdo esta parte del recorrido cuando Jeremy visitó el campus.

—Es un secreto bien guardado. Deberías ver este lugar durante los partidos de fútbol. Está de pared a pared.—

Faith sintió que sudaba, aunque hacía más frío bajo tierra. Su corazón empezó a latir con fuerza sin motivo y, por mucho que caminaran, las escaleras que bordeaban la salida del túnel parecían alejarse.

—Hola. —Parecía preocupado. —¿Ok?

Ella asintió con la cabeza, sintiéndose tonta. Se dio cuenta de que estaba agarrando el sobre y sacó las fotos para asegurarse de que no las había arrugado. Cuando miró a Víctor, sintió que el pánico de hacía unos momentos volvía a apoderarse de ella. Tenía la cara dura, enfadada.

Ella preguntó:

—¿Qué es?

Él la miró con furia casi tangible.

—¿Qué haces con fotos de Evan Bernard?

—¿Cómo...?

Rápidamente cerró el espacio entre ellos, agarrándola por el brazo derecho. La agarró con fuerza. Era zurdo. ¿Por qué no se había dado cuenta antes?

—Victor... —respiró, presa del pánico.

—Dime lo que sabes —exigió él. —Dímelo ahora mismo.

Faith sintió que se le entumecía el brazo derecho por donde Víctor la agarraba.

—¿De qué estás hablando—preguntó, con el corazón latiéndole tan fuerte que le dolía.

Él insistió:

—¿Es una especie de operación encubierta?

—¿Para pillarte haciendo qué?

—No tengo ninguna relación con ese hombre. Diles eso.

—Me estás lastimando.

Víctor la dejó ir. Miró su brazo desnudo, la marca que le había hecho.

—Lo siento— dijo, caminando hacia su lado del túnel. Se pasó los dedos por el pelo, caminando nervioso. —No conozco a Evan Bernard. No tenía ni idea de lo que hacía. Nunca lo vi con estudiantes, ni siquiera en el campus.—

Se frotó el brazo, intentando recuperar la sensibilidad.

—Víctor, ¿de qué demonios estás hablando?

Víctor se metió las manos en los bolsillos, se balanceó sobre los talones.

—Sólo dime, Faith. ¿Esto significa algo para ti, o me estás investigando?

—¿Por qué? ¿Qué has hecho?

—No he hecho nada. Eso es lo que intento decirte. —Sacudió la cabeza. —Me gustabas de verdad, y todo esto era una especie de juego, ¿no?

—¿Juego—preguntó ella. —Me he pasado los tres últimos días intentando encontrar al puto enfermo que mató a dos personas y secuestró a otra para hacerle Dios sabe qué. ¿Crees que esto es algún tipo de juego?

—Faith...

—No —se quebró. —No te hagas el razonable aquí. Dime exactamente qué está pasando, Victor, empezando por tu conexión con Evan Bernard.

—Ha sido tutor a tiempo parcial durante más de Veinte años. Nuestros estudiantes no son exactamente versados en artes liberales. Los ayudaba con sus trabajos.

—¿Era Adam Humphrey uno de sus estudiantes?

—No, despedimos a Bernard el año pasado. Dio clases de recuperación durante el verano. Descubrimos que tenía un romance con una estudiante. Varios estudiantes. Nos demandó a mí por despido injustificado.

—¿Por qué usted personalmente?

—Porque el programa estaba bajo servicios estudiantiles. Bernard demandó a todos los que estaban relacionados con el programa. Perdió su pensión estatal, sus beneficios, su jubilación.

—Es ilegal que tenga sexo con estudiantes.

—No, a menos que lo atrapen con las manos en la masa, —replicó con disgusto. —Ninguna de las chicas testificaría contra él.

—¿Entonces cómo lo descubrió?

—Uno de ellos se presentó. Fue bastante duro con ella. Hubo algún tipo de pelea y ella resultó herida. No acudió a nosotros hasta unas semanas después. Intenté que fuera a la policía, pero no quiso. Su palabra contra la de él, ¿no? Tenía miedo de ser exhibida ante los medios. Tenía miedo de ser condenada al ostracismo por el campus. —Sus labios se torcieron. —Ya es bastante repugnante que ocurriera, pero que nos demande...

—¿Por qué no es de conocimiento público?

—Porque quiere dinero, no titulares, y la universidad seguro que no va a llamar a la CNN para darles la primicia. Sólo se trata de dinero, Faith. A eso se reduce todo. —Se limpió la boca con el dorso de la mano.

—Enseña en un instituto. ¿Lo sabías?

—Los abogados nos dijeron que no contactáramos con ellos. Podría demandarnos por difamación.

—No es calumnia si dices la verdad.

—Esa es una actitud de altos vuelos cuando no te enfrentas a cincuenta mil dólares en facturas legales para defenderte de un bastardo al que ni siquiera conoces.—Cruzó los brazos sobre el pecho.—Lo siento, Faith. Vi las fotos y pensé que te habían enviado a por mí.

—No es un caso criminal.

—Ya lo sé— dijo. —Es que estoy tan...— Sacudió la cabeza, dejando que ella rellenara los espacios en blanco. —Estoy paranoico. He trabajado muy duro para llegar donde estoy y no quiero perder mi trabajo y mi casa por culpa de un gilipollas que no sabe guardarse la polla en el bolsillo. —Lo siento. No debería utilizar ese tipo de lenguaje. Tampoco debería haberte agarrado. Estoy muy estresado. Eso no es excusa. Lo sé.

—¿Por qué no me lo dijiste antes? Pasamos la noche juntos hablando de todo menos de esto.

—Por la misma razón que no hablaste de tu caso. Fue agradable hablar con un ser humano sobre cosas normales. He estado lidiando con esta demanda todo el verano. Sólo quería a alguien que me viera como Víctor, el tipo agradable, no como el administrador al que demandan porque han echado a los alumnos bajo su vigilancia.

Faith se rodeó la cintura con los brazos, la frustración crecía hasta el punto de ebullición. Emma Campano había sido secuestrada por un loco. ¿Cuánta gente más se había quedado de brazos cruzados mientras la chica era maltratada, sus amigas asesinadas? —No tienes ni idea de lo que has hecho.— Él intentó responder y ella negó con la cabeza. —Este hombre podría estar relacionado con mi caso, Víctor. Se acostaba con una de las chicas que murieron. Su esperma fue encontrado dentro de su cuerpo.

Se quedó boquiabierto.

—¿Qué estás diciendo?

—Que Evan Bernard es sospechoso en nuestro caso.

—¿Secuestró a esa chica? —Él mató...— Víctor parecía verdaderamente horrorizado ante la perspectiva.

Estaba tan furiosa que sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas.

—No lo sabemos, pero si hubieras compartido esta información conmigo hace dos días, podrías haber librado a otra chica de...—.

Unos pasos resonaron en el túnel. Faith se protegió los ojos de la luz intensa y distinguió una figura redonda que se dirigía hacia ellos. Cuando el hombre se acercó, pudo ver que llevaba pantalones cortos, una camiseta y una bata blanca manchada de salsa de tomate.

—Chuck— dijo Víctor, con la voz tensa mientras trataba de recuperar la compostura. Se acercó a Faith, pero ella se encogió de hombros. Aun así, se las arregló para presentarse. —Esta es Faith Mitchell. Veníamos a buscarte.

A modo de saludo, Chuck dijo:

—Shockrete.

Faith preguntó.

—¿Perdón?

—Su polvo gris es Shockrete. Es un hormigón de alta densidad reforzado con fibras de titanio.

—¿Para qué se utiliza?

—Muros de contención, bodegas, parques de monopatines, piscinas. Túneles.

—¿Como éste?

—Este es viejo— dijo, palmeando el techo bajo. —Además, he encontrado granito en la mezcla.

—¿Cómo Stone Mountain?—preguntó, refiriéndose a una montaña que estaba a varios kilómetros de la ciudad.

—Ese granito en concreto es conocido por sus grupos de turmalina, que no son comunes en otros granitos. No soy un petrólogo ígneo, pero adivino que se trata de nuestro fiel lecho rocoso de Atlanta, de trescientos millones de años de antigüedad.

Ella trató de ponerlo de nuevo en el punto.

—¿Así que vino de un túnel en la ciudad?

—Yo diría que de una construcción.

—¿De qué tipo?

—De cualquier tipo. Shockrete se rocía en las paredes, el techo, para retener la tierra.

—¿Se utiliza en la construcción de tuberías de agua, la fijación de las líneas bajo la carretera?

—Casi exclusivamente. De hecho...

Había más, pero Faith corría demasiado deprisa para oírle.

CAPÍTULO DIECIOCHO

WILL REPITIÓ SU pregunta.

—¿Qué aspecto tiene el polvo de hormigón?

—Como era de esperar—respondió Petty, indicando la puerta de cristal que Will acababa de atravesar. Ahora podía verlo. Huellas de color gris claro sobre la alfombra azul. Will echó un vistazo alrededor del espacio, las fotocopiadoras trabajando furiosamente, el escaparate vacío. Cualquiera que hubiera estado en el Copy Right o en el aparcamiento podría haber rastreado el polvo de hormigón y haberlo depositado en cualquier parte, pero sólo uno de ellos sostenía un cuchillo que coincidía con el utilizado para matar a Kayla Alexander y Adam Humphrey.

Le preguntó a Petty:

—¿Eres el único aquí? —El hombre asintió, masticando otro bocado de filete. —Warren debería volver pronto. Ha salido a hacer una entrega. ¿Tiene una furgoneta?

—No, está calle abajo. Caminamos sobre las entregas a veces. Rompe un poco la monotonía.

Afuera, el martillo neumático se puso en marcha, las vibraciones tan fuertes que Will podía sentir el suelo temblando bajo sus pies.

Will levantó la voz y preguntó:

—¿Haces repartos alguna vez? —Se encogió de hombros. —A veces.

—¿Qué?—preguntó Will, aunque ya había oído bien al hombre.—No le oigo con el martillo neumático.

—Dije: "A veces".

Will sacudió la cabeza, fingiendo que seguía sin oír. Esto no iba a ser como lo de Evan Bernard. Will no saldría de este edificio sin un sospechoso esposado y un caso sólido que respaldara la detención. Petty tenía el cuchillo, tenía la oportunidad y, desde luego, tenía el motivo: ¿qué mejor manera de poner fin a su ilustre carrera en Copy Right que retirarse con un millón de dólares en metálico en el bolsillo? Tener a Emma Campano en el proceso sería la guinda del pastel.

Pero, ¿era suficiente? ¿Era este patético marihuanero el tipo de hombre capaz de matar a golpes a una chica y llevarse a otra para su propio placer? Faith había dicho: sería la soberana del mundo si pudiera detectar a un asesino a cien pasos. ¿Era Lionel Petty alguien que ocultaba el asesinato en su corazón, o simplemente estaba atrapado en algo malo, el lugar equivocado en el momento equivocado?

En cualquier caso, Will quería alejar a Petty de la salida y llevarlo a un lugar cerrado donde pudiera hablar con él. Sobre todo quería que soltara el cuchillo.

Le dijo al hombre:

—Sigo sin oírte.

Petty se llevó las manos a la boca, bromeando.

—¡A veces hago entregas!—

Will sabía que el despacho estaba al fondo del espacio. Adivinó que allí estaría todo el papeleo. Le gritó a Petty:

—Necesito ver a quién le haces entregas.

Petty asintió, soltó el cuchillo y se levantó. Empezó a irse, pero cambió de idea. Will se llevó la mano a la funda de la pala cuando los dedos de Petty se acercaron al cuchillo, pero el hombre sólo cogió un puñado de patatas fritas. Se las comió mientras conducía a Will a la parte trasera de la tienda. En la puerta de la oficina, sacó un Anillo de llaves.

Will preguntó:

—¿Siempre te las deja Warren?

—Nunca, tío. —Metía una llave en la cerradura, empujaba la puerta y se sentaba frente al escritorio. El ruido estaba algo amortiguado en el pequeño espacio, y Petty habló en tono normal. —Warren se olvidó las llaves anoche. No sé qué le pasa. Abrió un cajón del escritorio y empezó a revolver los archivos. —Es divertidísimo, porque de verdad odia meter la pata.—

Will se quedó en la puerta, sintiendo cómo la brisa del aire acondicionado le congelaba el sudor de la espalda, pegándole la camisa y el chaleco. Se apoyó en el marco de la puerta y se llevó la mano a la espalda, donde encontró su pistola bien guardada en la funda de pala.

Petty murmuró para sí mientras buscaba en los archivos.

—Lo siento, tío, Warren tiene su propio sistema para archivar las cosas.

—Tómate tu tiempo— dijo Will. Miró los CD que cubrían las paredes, la forma en que los estuches de colores estaban apilados en su orden particular. Le recordó su propia colección de CD en casa, la forma en que identificaba ciertos álbumes no por sus letras, sino por sus colores, los logotipos de sus grabaciones, sus ilustraciones.

Will sintió un cosquilleo que le recorría la espalda.

—¿Y los archivos de los clientes en las estanterías? ¿También tiene Warren un sistema para ellos?

—¿Los CD? —Petty se rió. —Mierda, tío, no puedo ni empezar a decirte cómo los tiene archivados. Ni siquiera se me permite tocarlos.

—Pero Warren sabe dónde está todo, ¿verdad?

—Puede encontrarlo con los ojos cerrados.

Will lo dudaba. Warren necesitaría ver los colores, los patrones, antes de poder encontrar el disco que necesitaba.

—¿Estabas trabajando aquí el día que Emma fue secuestrada?

—Estaba fuera, hombre. Dolor de cabeza total.

—¿Es Warren zurdo?

Petty levantó la mano en respuesta. Will no podía decir cuál era; discernir entre izquierda y derecha era algo que su cerebro no manejaba con facilidad.

—Aquí vamos— dijo Petty, sacando una carpeta. —Ignora las erratas. Warren es un tarado. Es incapaz de deletrear nada, pero no lo admite.

—¿Qué quieres decir?—preguntó Will, aunque ya sabía la respuesta. Warren codificó los CD por colores, confiando en las pistas visuales para ayudarle a encontrar el archivo correcto. Will había tenido las pruebas delante de sus narices la primera vez que entró en el despacho del director para ver la cinta de seguridad. Warren utilizaba el sistema de codificación por colores por la misma razón que Will: no sabía leer.

Petty dijo:

—Warren está bien la mayor parte del tiempo, pero el tío no admite que se equivoca en nada. Es como trabajar en la maldita Casa Blanca por aquí.

—Me refería a los errores tipográficos. Dijiste: no sabe deletrear. ¿A qué te refieres?

Petty se encogió de hombros, entregándole una hoja de papel.

—Así, tío. Es como si estuviera en el parvulario, ¿no?

Will miró la hoja. Se le revolvió el estómago. Sólo veía líneas.

—Espera a ver esto.—Petty abrió otro cajón, y entre los expedientes colgados, Will vio varios cuchillos como el que Petty había estado empuñando.

—¿De dónde los has sacado?

Petty se inclinó, estirando la mano hacia el fondo del cajón.

—En la cafetería de la calle de abajo. ¿Vas a denunciarnos?

—¿Warren también los roba?

—Los dos lo hacemos, tío. La cafetería sólo te da esos cuchillos de plástico baratos.—Se sentó, sosteniendo un libro en el regazo.—Los devolveré, tío. Sé que es robar.

Will hizo un gesto hacia el libro.

—Déjame eso.

Petty se lo entregó.

—Patético, tío. Siempre está actuando como si fuera perfecto, ¿verdad?, como si fuera una especie de genio mental, ¿y luego se cuela con esto? Clásico de Warren. Qué perdedor.

Will miró la portada. No podía leer el título, pero reconoció al instante los triángulos y cuadrados multicolores. Evan Bernard le había mostrado un libro similar esta mañana. Era del mismo tipo que utilizaba Emma Campano.

—Ábrelo— dijo Petty. — 'Mira cómo corre la mancha'. 'Ver a Jill mojar los pantalones'. Es como un libro para retrasados de un año. Me parto de risa, tío.

Will no abrió el libro.

—¿De dónde lo ha sacado?

Petty se encogió de hombros, reclinándose en la silla.

—A veces reviso sus cosas cuando me aburro. Lo encontré metido en el fondo del cajón hace una semana o dos.— No parecía avergonzado de la costumbre, pero ofreció otro dato para redimirse. —Warren tiene estos informes semanales que se supone que debe enviar a la empresa. Yo reviso su ordenador y hago que parezca que lo ha hecho un imbécil.

—¿No utiliza el corrector ortográfico?

—El corrector ortográfico no es amigo de Warren.

No había computadora en su escritorio.

—¿Dónde está su computadora?

—Solía guardarlo aquí, pero últimamente lo lleva en el maletín. —Bombeó el puño arriba y abajo de forma sugerente. —Probablemente buscando porno en la red inalámbrica que cogemos en la cafetería.

—¿Qué tipo de ordenador es?

—Mac. Bastante bueno.

—¿Tiene coche?

—Lo tiene.

—¿Vive cerca?

—No muy lejos. Toma el MARTA. —Petty finalmente sospechó. —¿Por qué estás haciendo todas estas preguntas sobre Warren, hombre?

Will hojeó el libro. Las páginas se abrieron hasta el centro, donde alguien había utilizado una tarjeta plastificada para marcar la página. Will miró la tarjeta, vio la foto de Adam Humphrey.

Se oyó un zumbido. Petty se dio la vuelta en la silla para mirar hacia las cámaras de seguridad. Pulsó un botón en el escritorio, diciendo:

—Hablando del diablo.

Will miró el monitor mientras Warren Grier abría la puerta de cristal del aparcamiento.

—Quédate aquí— le dijo a Petty. —Cierra la puerta y llama al 911. —Petty se quedó inmóvil en su silla y Will le dijo —No estoy bromeando, Lionel. Hazlo.

Will cerró la puerta tras de sí. El martillo neumático se había detenido, pero las fotocopiadoras seguían funcionando, con el ruido metálico de los papeles zumbando en sus oídos. Will estaba en el mostrador cuando Warren se dirigió a la entrada. El hombre llevaba puesta su camiseta azul de Copy Right y un maletín marrón destartalado en la mano.

Como es lógico, se alarmó al ver a Will detrás del mostrador. Warren preguntó:

—¿Dónde está Petty?

—En el baño— le dijo Will. Warren estaba al otro lado del mostrador, a pocos metros. Will podría haberlo agarrado por el cuello y haberlo tirado por encima del mostrador sin perder un segundo. —Le dije que cogería los teléfonos por él.

Warren miró el almuerzo de Petty, el cuchillo.

—¿Está todo Ok?

—Estoy aquí para mostrarles algunas fotos.—Will metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó las páginas del anuario, con la esperanza de que el hecho de que el corazón estuviera a punto de salírsele del pecho no fuera tan evidente como parecía. Abanicó las fotos de modo que Kayla estuviera delante, con la mitad de la cara de Evan Bernard oculta tras ella. —¿Te importaría echarles un vistazo por mí?

Lentamente, Warren dejó el maletín en el suelo. Se quedó mirando las fotos un buen rato antes de cogerlas.

—He visto a esta chica en las noticias —dijo, con un tono de voz unas octavas más alto de lo normal. —Es la que apuñalaron, ¿no?

—Golpeado— corrigió Will, apoyándose en la encimera para poder acercarse más a Warren. —Alguien la mató a puñetazos.

Había un ligero temblor en la mano del joven, un nerviosismo que Will compartía. La foto de Bernard seguía visible, y Warren movió los dedos para cubrirla con la imagen de Kayla.

—Pensé que la habían apuñalado.

—No— dijo Will. —El chico fue apuñalado... sólo una vez en el pecho. Su pulmón se colapsó.—

—¿La madre no lo mató?

—No. —Will mintió. —Murió por la puñalada. Tenemos el informe del forense de esta mañana.— Añadió, —Es triste, de verdad. Creo que se puso en medio. Creo que quien lo mató sólo quería alejarlo de Emma.—

Warren seguía mirando la foto de Kayla Alexander.

—Kayla no fue violada —le dijo Will, tratando de imaginar a Warren Grier furioso, a horcajadas sobre Kayla Alexander, clavándole el cuchillo en el pecho una y otra vez. Adam Humphrey habría sido el siguiente, una sola puñalada en el pecho. Y luego Emma... ¿qué le había hecho a Emma?

Will dijo:

—No creemos que el asesino sea esa clase de persona.

—¿No?

—No— Will dijo. —Creemos que quien mató a Kayla simplemente se enfadó. Tal vez ella le dijo algo, lo incitó a hacerlo. No era una persona muy agradable.

—Yo... eh... —Seguía mirando fijamente la foto. —Podría adivinarlo mirándola.

—Podía ser muy cruel.

Asintió con la cabeza.

—El otro hombre —empezó Will, abanicando las fotos para que Evan Bernard fuera totalmente visible. —Lo hemos detenido por violar a Kayla.

Warren no respondió.

—Su esperma estaba dentro de ella. Debió de acostarse con ella justo antes de que fuera a ver a Emma Campano.

Warren mantuvo sus ojos en las fotos.

—Sólo queremos recuperarla, Warren. Sólo queremos devolver a Emma a su familia.—

Se lamió los labios, pero no dijo nada.

—Su madre se parece mucho a ella. ¿Has visto su foto en las noticias?

Warren volvió a asentir.

—Abigail— Proporcionó Will. —En las fotos que muestran es preciosa, ¿no crees? Igual que Emma—.

Sus hombros subieron lentamente encogiéndose de hombros.

—Pero ahora ya no parece así.—Will sintió la tensión entre ellos, casi como si hubiera otra persona allí. —No puede dormir. No puede comer. Llora todo el tiempo. Cuando se dio cuenta de que Emma había desaparecido, tuvieron que sedarla. Tuvimos que llamar a un médico para que la ayudara.

Warren habló tan bajo que Will tuvo que esforzarse para oír.

—¿Y Kayla? ¿Su mamá está molesta?

—Sí— dijo Will. —Aunque no tanto. Comprendió que su hija no era una persona muy agradable. Creo que está aliviada.

—¿Y los padres del tipo?

—Son de Oregón. Volaron anoche para recoger su cuerpo.

—¿Se lo llevaron?

—Sí.—Will mintió. —Lo llevaron de vuelta a casa para enterrarlo.—

Warren lo sorprendió.

—No tenía padres.—

Will forzó una sonrisa, consciente de que tenía un tic en el labio. —Todo el mundo tiene padres.—

—Los míos me dejaron— dijo Warren. —Yo no tengo a nadie.

—Todo el mundo tiene a alguien— dijo Will.

Sin previo aviso, Warren se dejó caer al suelo. Will se inclinó sobre el mostrador, tratando de detenerlo, pero no fue lo suficientemente rápido. Warren estaba de espaldas, tumbado en el suelo. Tenía un revólver de cañón corto en las manos. La boca del revólver estaba a pocos centímetros de la cara de Will.

—No hagas esto— dijo Will.

—Las manos donde pueda verlas— ordenó Warren, retorciéndose para ponerse de pie. —Nunca he utilizado un arma antes, pero no creo que importe cuando estás tan cerca—.

Lentamente, Will se enderezó, manteniendo las manos en alto.

—Dime qué pasó, Warren.

—Nunca vas a encontrarla.

—¿La mataste?

—La amo— dijo Warren, dando un paso atrás, manteniendo el arma apuntando al pecho de Will. —Eso es lo que no entiendes. Me la llevé porque la amo.

—Evan sólo quería el dinero, ¿no? Te empujó a llevarte a Emma para poder cobrar. Tú nunca quisiste hacerlo. Fue todo idea suya.

Warren no contestó. Dio otro paso hacia el pasillo que llevaba al aparcamiento.

—Emma no era su tipo, ¿verdad? Le gustan las chicas como Kayla, las que se defienden.

Warren siguió avanzando hacia la salida.

Las palabras de Will salieron apresuradas.

—Yo también crecí en el cuidado, Warren. Sé lo que se siente en los días de visita. Estar ahí sentado, esperando a que alguien te recoja. No se trata de tener un lugar donde vivir, se trata de tener allí a alguien que te mire y te vea de verdad y quiera que le pertenezcas. Sé que te sentiste así cuando viste a Emma, que querías...

Warren se llevó el dedo a los labios, como se calla a un niño. Dio otro paso, luego otro, y se fue.

Will saltó el mostrador. Al llegar al pasillo, vio a Warren abriendo la puerta trasera. Lo persiguió, atravesó la salida y llegó al aparcamiento a tiempo de ver cómo Warren se estrellaba contra un Mini rojo brillante.

Will corrió hacia el coche mientras Faith salía. Warren estaba obviamente aturdido, pero la adrenalina se disparó cuando se dio cuenta de que Will se acercaba. Pisó el parachoques y saltó del coche, haciendo una pausa para la calle.

—Will —le gritó a Faith, saltando por encima del Mini. Salió corriendo a la calle, buscando furiosamente cualquier señal de Warren. Vio al hombre casi una manzana más adelante y lo persiguió con los brazos en alto y las piernas gritando.

El calor de la tarde era intenso y casi lo asfixiaba mientras corría tras el joven. Will tragó aire caliente y gases en los pulmones. El sudor le entraba por los ojos. Will vio un borrón rojo en su periferia y se dio cuenta de que Faith estaba en su coche, conduciendo contra el tráfico. El Mini tropezaba furiosamente al pasar por encima de las placas metálicas de la carretera.

Warren también vio a Faith. Se desvió de la carretera principal y se metió por una de las calles laterales que conducían a Ansley Park. El joven era rápido, pero Will le doblaba la zancada. Consiguió reducir la distancia que los separaba mientras tomaba la curva por la calle lateral. Incluso cuando Warren se adentró en el bosque, Will pudo recuperar tiempo. Siempre había sido un maratonista, no un velocista. Las largas distancias eran su pasión, la resistencia lo único que podía ofrecer a cualquier competición.

Warren era obviamente lo contrario. Mientras maniobraba a través del espeso bosque, empezó a quedarse atrás, y el espacio entre los dos hombres se hizo cada vez más corto. El hombre seguía mirando por encima del hombro, con la boca abierta mientras jadeaba. Will estaba a escasos centímetros de él, lo bastante cerca como para estirar la mano y agarrarse al cuello de su camisa. Warren lo sabía, obviamente podía sentir el calor en su nuca. Hizo lo único que podía hacer. Se detuvo en seco y Will iba tan rápido que prácticamente volcó sobre la cabeza de Warren mientras ambos se estrellaban contra el suelo.

La suciedad y las hojas se levantaron mientras cada uno luchaba por mantenerse en pie. Will trató de rodar, pero su pie quedó atrapado en algo. Sacudió la pierna, tratando furiosamente de liberarse. Warren aprovechó la ventaja, se sentó a horcajadas sobre él, apuntó el arma a la cara de Will y apretó el gatillo.

No ocurrió nada.

Volvió a apretar el gatillo.

—¡Alto!— gritó Faith. Se había puesto delante de ellos. Su cuerpo bloqueaba la luz del sol, sus manos proyectaban una sombra sobre la cara de Will. Su arma estaba apuntando directamente entre los ojos de Warren. —Suéltala, hijo de puta, o te volaré los sesos hasta Peachtree.

Warren la miró fijamente. Will no podía ver los ojos del hombre, pero sabía lo que Warren estaba mirando. Faith era alta, rubia y guapa. Podría ser Emma o Kayla o incluso Abigail Campano. El sol estaba detrás de ella. Tal vez le dio a Warren la impresión de que un ángel estaba de pie sobre él. Tal vez hizo lo que le dijeron cuando había un arma en su cara.

Warren dejó caer su arma. Golpeó el pecho de Will y luego cayó al suelo.

Will puso la mano en el revólver mientras rodaba por debajo del hombre. Su pierna se liberó de las lianas con un suave tirón. Se dio cuenta de que había dejado de respirar. Se sentía mareado y ligeramente enfermo.

—Tiene derecho a permanecer en silencio— dijo Faith, mientras sus esposas chasqueaban alrededor de la muñeca de Warren. —Tienes derecho a un abogado.

Will se sentó, el mareo se apoderó de él durante unos segundos. Tenía la pistola en las manos. Smith & Wesson modelo clásico 36, 17⁄8— con una funda azul. El número de serie había desaparecido. Cinta aislante cubría la empuñadura para evitar que se transfirieran las huellas dactilares. El arma había sido preparada profesionalmente.

Adivinó que, después de todo, Adam había comprado una pistola.

Will abrió el cilindro y lo puso boca abajo. El revólver estaba diseñado para cinco cartuchos. Tres balas cayeron en la palma de su mano. Will se quedó mirando el latón brillante, oliendo el aroma de la pólvora mezclada con aceite.

Si Warren hubiera apretado el gatillo una vez más, Will estaría muerto ahora mismo.

CAPÍTULO DIECINUEVE

A FAITH le extrañaba lo normal que le parecía Warren Grier. Tenía un aspecto normal, el tipo de joven al que no te lo pensarías dos veces antes de dejar entrar en casa para arreglar el retrete o comprobar si había una fuga de gas. Teniendo en cuenta lo que les había ocurrido a Kayla Alexander y Adam Humphrey, y lo que probablemente le habían hecho a Emma Campano, Faith esperaba un monstruo o, como mínimo, un sociópata arrogante como Evan Bernard.

En cambio, Warren Grier le parecía casi lamentable. Su cuerpo era delgado y enjuto. No podía mirarla a los ojos. Sentado en la silla frente a ella en la sala de interrogatorios, con los hombros encorvados y las manos juntas entre las rodillas, le recordaba más a Jeremy aquella vez que lo pillaron robando caramelos en la tienda que a un asesino a sangre fría.

Se aclaró la garganta y él la miró, tímido, como si estuvieran en el instituto y ella fuera la animadora que era agradable con él cuando sus amigas no estaban mirando. Parecía casi agradecido de estar sentado frente a ella. Si no lo hubiera visto con sus propios ojos hacía menos de una hora apuntando con una pistola a la cara de Will Trent, Faith se habría reído ante la perspectiva de que aquel hombre introspectivo y torpe fuera capaz de algo así.

Faith sólo había sacado su pistola dos veces en su carrera. No era algo que un agente de policía hiciera a la ligera. No sacabas tu arma a menos que estuvieras preparado para utilizarla, y había un número finito de circunstancias que justificaban que eso ocurriera. Allí, en el bosque, mirando a Warren Grier y viendo cómo éste apretaba el gatillo, ella estaba preparada para apretar el suyo.

Pero habría sido demasiado tarde. Faith había seguido el procedimiento. Podría haber dicho sin temor a equivocarse que estaba haciendo su trabajo tal y como la habían entrenado: primero se avisa y luego se dispara. Faith sabía ahora que nunca volvería a dar esa advertencia. Warren ya había apretado el gatillo dos veces cuando ella llegó. Lo único que le había impedido apretarlo una tercera vez, enviando el percutor en la parte posterior de una bala, la bala a través de la parte posterior del cerebro de Will, era... ¿qué?

Sintió una oleada de calor sólo de pensar en lo cerca que había estado. Faith tuvo que recordarse a sí misma que el lado irracional de Warren Grier era el que debían tener presente en todo momento. Evan Bernard era el tranquilo y sereno. Warren era el reaccionario, la persona capaz de un asesinato frenético. Había secuestrado a Emma Campano. Había apuñalado a Adam Humphrey. Había golpeado a Kayla Alexander hasta matarla.

Faith se dio cuenta de que en las últimas doce horas se había permitido pensar que Emma Campano probablemente estaba muerta. Ahora se encontraba aceptando la posibilidad de que Emma siguiera viva, y que la única forma de encontrarla era a través del asesino que estaba sentado al otro lado de la mesa.

Esperaba que Will estuviera a la altura del desafío.

Warren dijo:

—Los de la construcción dicen que la tubería principal del agua debería estar arreglada pronto. Será agradable tener la calle despejada, por fin.

Faith se giró ligeramente en su silla, de espaldas a él. Había una cámara sobre un trípode en la cabecera de la mesa y todos sus movimientos estaban siendo grabados. Pensó en el espacio para niñas de Evan Bernard y se preguntó si Warren Grier se habría sentado frente al ordenador de al lado, observándole. No habían encontrado un disco duro en el apartamento del hombre. No habían encontrado un ordenador portátil ni nada remotamente incriminatorio.

—Estaban muy ocupados esta tarde— dijo. —Había mucho ruido.

Sintió que su compasión se esfumaba, que su repugnancia se apoderaba de ella.

Según Lionel Petty, Warren pasaba mucho tiempo en su despacho con la puerta cerrada. ¿Había visto a Emma y Adam en la parcela en el monitor de seguridad? ¿Fue entonces cuando vio a Emma por primera vez? ¿Cómo encajaba Kayla en todo esto? ¿Dónde entraba Evan Bernard?

Faith había estado procesando a Warren en el sistema, viendo cómo lo fotografiaban, le tomaban las huellas dactilares y lo registraban. Will le había hablado del sórdido apartamento de Warren en Ashby Street, en el centro de la ciudad. Era un espacio de una sola habitación con un retrete en el pasillo, el tipo de lugar al que uno se muda cuando acaba de salir de la cárcel. La casera de Warren se sorprendió al enterarse de que su tranquilo inquilino de diez años había sido detenido. Le había dicho a Will que nunca salía de casa, excepto para ir a trabajar. Nunca tenía amigos cerca.

Entonces, ¿dónde tenía a Emma Campano?

Como si pudiera leerle la mente, Warren dijo:

—No la encontrarás.

Faith no respondió, no trató de leer ningún sentido de esperanza en sus palabras. Warren había intentado varias veces entablar una conversación con ella. Ella había mordido el anzuelo las primeras veces, pero enseguida se dio cuenta de que estaba jugando con ella. Quería hablar del tiempo, de las noticias sobre la sequía... cualquier cosa con tal de entablar una conversación sin sentido. Faith había aprendido hacía mucho tiempo que nunca había que dar a los sospechosos lo que querían. Si pensaban que eran ellos quienes tenían el control, la relación empezaba con mal pie.

Llamaron a la puerta y Will entró en el espacio. Llevaba en la mano varias carpetas de archivos de color neón. Asintió a Faith mientras comprobaba la cámara, asegurándose de que todo funcionaba correctamente.

Warren dijo:

—Siento haber intentado matarte.

Will le sonrió.

—Me alegro de que no lo consiguieras.—

Demostró una notable contención, y Faith volvió a sorprenderse de lo poco que Will Trent actuaba como un policía. Se enderezó el chaleco, asegurándose de que tenía la corbata bien puesta, mientras se sentaba junto a Faith. El hombre parecía más un contable a punto de iniciar una auditoría que un policía.

Will le dijo a Warren:

—Tu huella coincide con la nota que deslizaron por debajo de la puerta de Adam Humphrey la semana pasada —.

Warren asintió con la cabeza una vez. Permaneció encorvado sobre la mesa, con las manos entre las rodillas. Tenía el pecho apretado contra la tapa de metal, como hacen los bebés cuando intentan ponerse de pie.

Will preguntó:

—¿Intentaste avisar a Adam?

Warren volvió a asentir.

—¿Puedo decirte lo que creo que pasó?

Parecía estar esperando precisamente eso.

—Creo que lo planeaste con mucha antelación. Evan Bernard necesitaba dinero para seguir su caso legal contra Georgia Tech. Perdió su pensión, sus beneficios de jubilación, todo— Will le dijo a Faith. —Averiguamos que vendió su casa el verano pasado para pagar sus facturas legales— Sacudió la cabeza, indicando que habían revisado la casa y no habían encontrado nada.

Faith se preguntó qué otra información habría desenterrado mientras ella había estado sentada junto a Warren. Miró las carpetas de colores y Will le guiñó un ojo.

Warren preguntó:

—¿Te adoptaron?

Faith no entendió la pregunta, pero Will obviamente sí.

—No —respondió él. —Me fui cuando tenía dieciocho años.

Warren sonrió, un alma gemela.

—Yo también.

—¿Conociste a Bernard cuando te acogieron fuera? ¿Daba clases en tu colegio?

El rostro de Warren era plácido.

—Creo que Evan Bernard le presentó a Kayla Alexander. Necesitaba que Kayla te abriera la puerta principal, para asegurarse de que Emma estaba en casa. Tal vez se suponía que ella mantendría a Adam tranquilo mientras tú te la llevabas —Warren no confirmó nada. —¿Fue Kayla la que le dijo a Emma que empezara a aparcar en el garaje?

Warren dijo:

—Kayla le dijo a Emma que aparcara allí el año pasado para que sus padres no descubrieran que estaban faltando.—

—Volvamos a hace tres días, el día del crimen. ¿Utilizó el sendero en el bosque detrás del Copy Right para caminar a los Campanos?

—Sí.

—¿Llevaba el cuchillo y los guantes?

—Sí.

—Así que fuiste allí con la intención de matar a alguien.

Dudó y luego se encogió de hombros.

Will hojeó las carpetas que tenía en la mano y abrió la verde.

—Hemos encontrado esto en tu mesa del centro de fotocopias.—Le mostró a Faith la fotografía antes de deslizarla hacia Warren. La imagen mostraba a Emma Campano paseando con Adam Humphrey. Los dos adolescentes estaban abrazados. Emma tenía la cabeza echada hacia atrás mientras reía.

Will dijo:

—Te gustaba mirarla.

Warren no respondió, pero en realidad Will no había hecho ninguna pregunta.

—¿Creías que Adam no era lo bastante bueno para ella?

Él permaneció en silencio.

—Sabías que Emma era especial. ¿Quién te dijo que tenía un problema de lectura como tú?

—No tengo problemas de lectura. Su tono era defensivo, un cambio radical respecto a la forma de conversar que había adoptado antes.

Will abrió otra carpeta, ésta azul, y le mostró a Faith un formulario de aspecto oficial.

—Esta es una evaluación de un psicólogo clínico que entrevistó a Warren cuando fue liberado de la tutela del Estado —Will dejó la hoja de papel sobre la mesa, volviéndola hacia Warren. Faith vio que había puntos de colores en la página. Will puso el dedo sobre el azul. — 'Antisocial,' — leyó, bajando hasta el punto rojo. — Tendencias sociopáticas'. — Bajó el dedo hasta el siguiente punto, y luego hasta el siguiente, diciendo: —“Problemas de control de la ira". "Pobre aptitud". "Pobres habilidades de lectura. ¿Ves esto, Warren? ¿Ves lo que dijeron de ti? —Hizo una pausa, aunque obviamente no esperaba una respuesta. Will volvió a meter el impreso en la carpeta y el tono de la entrevista cambió de repente cuando dijo:

—Bueno, supongo que no importa que lo veas porque dice claramente que no sabes leerlo.—

En los ojos del otro hombre exhibió un destello de dolor, como si le hubieran traicionado.

Will siguió hablando, con un tono suave, como si pudiera ser el poli bueno y el malo a la vez.

—¿Por eso dejaste los estudios cuando tenías dieciséis años?

Warren negó con la cabeza.

—Supongo que la escuela no era tan divertida desde que te metían con los chicos estúpidos. —Para beneficio de Faith, Will explicó:

—Warren fue puesto en clases de educación especial cuando tenía quince años, a pesar de que su coeficiente intelectual estaba dentro del rango normal.

Warren bajó la mirada hacia la mesa, con los ojos aún brillantes.

Will dijo:

—Es un poco triste cuando el autobús se detiene delante del orfanato.

Warren se aclaró la garganta, esforzándose por hablar.

—Nunca vas a encontrarla.

—Y nunca volverás a verla.

—La tengo aquí arriba— insistió, presionándose la sien con el dedo. —La tengo conmigo todo el tiempo.

—Sé que está viva— dijo Will, sonando tan seguro de sí mismo que Faith casi le creyó. —Tú no la matarías, Warren. Ella es especial para ti.

—Ella me ama.

—Te tiene miedo.

Sacudió la cabeza.

—Ella entiende por qué tuve que hacerlo. Tenía que salvarla.

—¿Qué entiende?

—Que la estoy protegiendo.

—¿Que la proteges de Bernard?

Sacudió la cabeza, mordiéndose el labio, negándose a entregar ala profesor.

Will abrió una carpeta roja y sacó otra hoja de papel, que deslizó hacia Warren.

—'En mi opinión, Warren Grier tiene una discapacidad no diagnosticada en lectura y lenguaje escrito. Esto, combinado con su coeficiente intelectual medio y su comportamiento antisocial...

Warren susurró.

—Ella va a morir, y todo va a ser por tu culpa.—

—No soy yo quien se la arrebató a su familia. Yo no soy el que mató a su mejor amiga.

—Kayla no era su amiga—dijo Warren. —Ella la odiaba. No la soportaba.

—¿Por qué?

—Kayla se burlaba de ella todo el tiempo. — dijo Warren. —Dijo que era estúpida porque tenía que tener ayuda especial después de la escuela.

—¿Kayla también era mala contigo?

Se encogió de hombros, pero la respuesta a esa pregunta yacía muerta en la morgue ahora mismo.

—Cuéntame qué pasó aquel día, Warren. ¿Kayla te dejó entrar a la casa?

—Se suponía que me dejaría entrar en casa y me callaría, pero no paraba. Estaba enojada con Adam, porque estaba arriba teniendo sexo con Emma. Vamos, no paraba de hablar de lo estúpida que es Emma y de que no se merece tener novio, dijo que Emma es estúpida como yo.

—¿Kayla empezó a gritar?

—Cuando la golpeé. —Warren enmendó—no fuerte, sin embargo. Sólo para que se callara.

—¿Entonces qué pasó?

—Subió corriendo las escaleras. Siguió gritando—Le dije que se detuviera, pero no lo hizo. Se suponía que debía ayudar con Adam. Se suponía que debía sostener el cuchillo en su cuello para que él no intentara nada, pero ella se volvió loca. Tuve que golpearla.

—¿Apuñalaste a Kayla?

—No lo sé. No me acuerdo. Sólo sentí que alguien me agarraba la mano, y era él, era Adam. No quise lastimarlo. Sólo me levanté, y el cuchillo se clavó en su pecho. No quería hacerle daño. Traté de ayudarlo. Traté de advertirle que se fuera.

—¿Dónde estaba Emma cuando todo esto estaba sucediendo?

—La oí llorar. Estaba en el armario de uno de los espacios. Tenía... —Se le cortó la voz. —El espacio era muy agradable. Tenía un televisor grande, una chimenea, ropa, zapatos y de todo. Tenía de todo.

—¿Le pegaste?

—No la lastimaría.

—Pero estaba inconsciente cuando la bajaste por las escaleras.

—Salimos afuera. No sé qué le pasaba. La cargué. La puse en el maletero, luego fui al estacionamiento como se suponía que debía hacer.

—¿Cómo te dijo Bernard?

Volvió a mirar hacia la mesa, y Faith se preguntó qué clase de influencia ejercía Evan Bernard sobre el joven. Por lo que parecía, Bernard prefería a las chicas. ¿Existía otra faceta de su depravación que aún no habían descubierto?

Will preguntó:

—¿Dónde la llevaste, Warren? ¿Dónde llevaste a Emma?

—A un lugar seguro—dijo. —A un lugar donde pudiéramos estar juntos.

—Tú no la amas, Warren. No secuestras a alguien si lo amas. Ellos vienen a ti. Te eligen a ti. No al revés.

—No fue así, dijo que me amaba.

—¿Después de que te la llevaras?

—Sí. —Tenía una sonrisa en la cara, como si la noticia aún le sorprendiera y le asombrara. —Realmente se enamoró de mí.

—¿De verdad crees eso?—preguntó Will. —¿De verdad crees que perteneces a su mundo?

—Me ama. Me lo dijo.

Will se inclinó más cerca.

—Tipos como tú y yo, no sabemos lo que significa estar en una familia. No vemos cuán profundas son las fianzas, nunca sentimos cuánto aman los padres a sus hijos. Tú rompiste esas fianzas, Warren. Alejaste a Emma de sus padres igual que te alejaron a ti de los tuyos.—

Warren seguía negando con la cabeza, pero con tristeza más que con certeza.

—¿Qué sentiste al estar en su espacio, al ver la buena vida que ella tenía cuando tú no tenías nada? —Su voz era baja, confidencial. —Todo estuvo mal, ¿verdad? Yo estaba allí. Yo también lo sentí. No pertenecemos a gente normal como esa. No pueden soportar nuestras pesadillas. No entienden por qué odiamos la Navidad, los cumpleaños y las vacaciones de verano, porque todas las fiestas nos recuerdan el tiempo que pasamos solos.

—No. —Warren sacudió la cabeza, vehemente. —Ahora no estoy solo. La tengo a ella.—

—¿Qué te imaginas, Warren? ¿Una especie de escena doméstica en la que llegas a casa del trabajo y Emma te está preparando la cena? Te besa en la frente, bebéis vino y habláis de vuestro día. ¿Quizá después ella lave los platos y tú los seques?

Warren se encogió de hombros, pero Faith se dio cuenta de que ése era exactamente el tipo de vida que el hombre imaginaba.

—He visto tus fotos de fichaje cuando te arrestaron abajo. Sé cómo son las quemaduras de cigarrillo.

Susurró en voz baja:

—Vete a la mierda.

—¿Le mostraste tus quemaduras a Emma? ¿Se puso enferma igual que tú cada vez que las ves?

—No es así.

—Ella tenía que sentir las cicatrices, Warren. Sé que te quitaste la ropa. Sé que querías sentir su piel contra la tuya.

—No.

—No sé qué es peor, el dolor o el olor. Primero, es como pequeñas agujas clavándose en ti, un millón a la vez, quemando y picando. Y luego el olor te golpea. Es como la barbacoa, ¿no? Lo hueles en verano por toda la ciudad, esa carne cruda quemándose en las llamas.

—Te lo dije, nos amamos.

El tono de Will era casi juguetón, como si estuviera preparando un chiste.

—¿Has sentido a veces tu piel en la ducha, Warren? ¿Te estás enjabonando y se te va la mano a las costillas y sientes los agujeritos que se te quemaron en la carne?

—Eso no pasa.

—Son como pequeñas ventosas cuando están mojadas, ¿verdad? Pones el dedo en ellas y sientes que te atrapan de nuevo.—

Sacudió la cabeza.

—¿Suplicaste que se acabara, gritando como una nenaza porque dolía mucho? Les dijiste que harías cualquier cosa, ¿verdad? Cualquier cosa para que dejara de doler.

—Nadie me lastimó así.

El tono de Will se volvió más duro, sus palabras llegaron más rápido.

—Sientes esas cicatrices y eso te enfurece. Quieres desquitarte con alguien, tal vez Emma, con su vida perfecta, su padre rico y su hermosa madre, que tiene que hacer que un médico venga a dejarla inconsciente porque no puede soportar la idea de quedarse sin su preciosa hijita.

—Basta.

Will golpeó la mesa con la mano. Todos dieron un respingo.

—¡Ella no te pertenece, Warren! ¡Dime dónde está!

Warren apretó la mandíbula y miró a la mesa que tenía delante.

La saliva voló de la boca de Will mientras se acercaba aún más. —Te conozco. Sé cómo funciona tu mente. No te llevaste a Emma porque la amaras, te la llevaste porque querías hacerla gritar.—

Lentamente, Warren levantó la vista, mirando a Will. Su ira estaba apenas controlada, sus labios temblaban como los de un perro rabioso.

—Hola— dijo, su voz un ronco susurro. —Ella gritó. —Su cara era tan controlada como su tono. —Gritó hasta que la hice callar.

Will se volvió a sentar en su silla. Había un reloj en la pared. Faith escuchó el lento tic-tac de la hora. Miró la pared de ladrillos de cemento que tenía delante en lugar de dar a Warren la satisfacción de su curiosidad o a Will la intensidad de su preocupación.

Había trabajado con policías capaces de soportar una lluvia torrencial y jurar sobre una pila de Biblias que el sol brillaba. Muchas veces se había sentado en este mismo espacio de interrogatorios y había escuchado a Leo Donnelly, un hombre sin hijos y con cuatro divorcios, delirar sobre su amor a Dios y sus preciosas gemelas con el fin de inducir a un sospechoso a confesar. La propia Faith había inventado a veces un marido invisible, una abuela cariñosa, un padre ausente, para conseguir que los sospechosos hablaran. Todos los policías sabían hilar fino.

Pero esta vez estaba segura de que Will Trent no mentía.

Will puso la mano sobre la pila de carpetas.

—Hemos encontrado su expediente de adopción.

Warren negó con la cabeza.

—Están sellados.

—Lo están a menos que cometas un delito grave— dijo Will, y Faith lo estudió, sabiendo que era mentira, intentando averiguar qué pistas daba cuando no decía la verdad. Su rostro seguía igual de impasible que antes, y ella acabó volviendo su atención a Warren para no volverse loca.

Will dijo:

—Tu madre sigue viva, Warren.—

—Estás mintiendo.

—Ella te ha estado buscando.—

Por primera vez desde que Will había entrado en el espacio, Warren miró a Faith, como si pudiera combatir su instinto maternal.

—Eso no es justo.—

Will dijo:

—Todo este tiempo te ha estado buscando.

Abrió la última carpeta. Dentro había una hoja de papel. Dio la vuelta a la hoja y la deslizó hacia Warren. Desde donde Faith estaba sentada, pudo ver que había copiado un memorándum sobre la vestimenta adecuada para los agentes encubiertos de servicio. El sello de la ciudad en la parte superior había sido duplicado tantas veces que el fénix naciente parecía una mancha.

Will preguntó:

—¿No quieres ver a tu madre, Warren?

Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Aquí está— dijo Will, golpeando el papel. —Vive a menos de quince kilómetros de donde trabajas.

Warren empezó a mecerse de un lado a otro, con las lágrimas mojando la página.

—¿Qué clase de hijo va a encontrar en ti?

—Uno bueno— insistió el joven.

—¿Crees que lo que has hecho es bueno? ¿Crees que va a querer estar cerca del hombre que apartó a una joven de su familia? —Will presionó un poco más. —Les estás haciendo a los padres de Emma lo mismo que le hicieron a tu madre. ¿Crees que ella será capaz de amarte después de descubrir que sabías cómo devolver a Emma a su familia, pero tú no lo harías?

—Ella está a salvo— dijo. —Sólo quería mantenerla a salvo.

—Dime dónde está. Su madre la echa mucho de menos—.

Él negó con la cabeza.

—No— respondió. —Nunca la vas a encontrar. Ella va a estar conmigo para siempre. Ya no hay nada que pueda interponerse entre nosotros.—

—Déjate de tonterías, Warren. Tú no querías a Emma. Querías su vida.

Warren miró las carpetas de archivos que tenía delante de Will como si esperara que le sacaran algo aún peor, que le arrojaran a la cara alguna información aún más perjudicial.

Will lo intentó de nuevo.

—Dinos dónde está y te diré la dirección de tu madre.

Los ojos de Warren no se apartaron de los archivos, pero empezó a susurrar algo en voz tan baja que Faith no pudo distinguir lo que decía.

—Voy a buscarla yo mismo. La llevaré a verte.

Warren siguió susurrando, moviendo la boca en un mantra ininteligible.

Will dijo:

—Habla, Warren. Dinos dónde está para que podamos devolvérsela a sus padres, que la aman.

Faith por fin entendió sus palabras.

—Azul, rojo, morado, verde. Azul, rojo, púrpura, verde.

—Warren...

Su voz se hizo más fuerte.

—Azul, rojo, morado, verde.— Se levantó, gritando, —¡Azul, rojo, morado, verde!— Empezó a agitar las manos, subiendo el tono de su voz. —¡Azul! ¡Rojo! ¡Verde! Corrió hacia la puerta, probando el pomo. —Faith estaba más cerca de él, así que intentó apartarlo. El codo de Warren la alcanzó en la boca y cayó de espaldas contra la mesa.

—¡Azul! ¡Rojo! ¡Verde! Verde!— gritó, corriendo de lleno contra el muro de hormigón. Will fue tras él, rodeándolo con los brazos. Warren pataleó, gritando, —¡No! ¡Dejadme ir! ¡Suéltame!

—¡Warren! —Will lo soltó, manteniendo las manos abiertas por si necesitaba volver a agarrarse a él.

Warren se quedó de pie en medio del espacio. La sangre le chorreaba por la cara, donde se había golpeado la cabeza contra la pared. Se lanzó hacia Will, blandiendo los puños salvajemente.

La puerta se abrió de golpe y dos policías entraron corriendo para ayudar. Warren intentó salir corriendo por la puerta, pero le empujaron al suelo, donde se retorció frenéticamente, apartando las manos de ellos mientras intentaban esposarle, sin dejar de gritar. Su pie se levantó y alcanzó a uno de los agentes en la cara.

La pistola eléctrica salió disparada. Treinta mil voltios recorrieron su cuerpo. Casi de inmediato, Warren se quedó inerte en el suelo.

Will se sentó sobre sus talones y respiró entrecortadamente. Se inclinó sobre Warren y le puso la mano en el pecho.

—Dímelo. Dime dónde está.

Los labios de Warren se movieron. Will se inclinó para escucharle. Algo pasó entre los dos hombres. Will asintió una vez, muy parecido a las afirmaciones bruscas que Warren les había dado antes. Se sentó despacio, con las manos en el regazo, y dijo a los policías:

—Lleváoslo.

Los agentes levantaron a Warren como a un saco de patatas y lo arrastraron hacia la puerta. Lo llevarían a su celda y lo dejarían dormir para que se le pasara el susto.

Faith miró a Will, intentando comprender.

—¿Qué te ha dicho?

Señaló sus carpetas de archivos sobre la mesa, inclinándose como si aún le faltara el aliento para hablar. Faith miró los archivos. Estaban en el orden equivocado, pero ahora podía verlo: azul, rojo, morado, verde.

Warren había estado gritando los colores de las carpetas.

EL ESPACIO DEL HOMICIDE SQUAD no había mejorado durante los tres días de ausencia de Faith. El suspensorio de Robertson aún colgaba del cajón superior de su escritorio. Una muñeca hinchable marcada como —evidencia— durante la última fiesta de cumpleaños estaba dejada encima del archivador, con la boca aún abierta en una sugerente O incluso cuando el aire se drenaba lentamente de su cuerpo, antaño curvilíneo. El escritorio de Leo Donnelly estaba despejado salvo por una vieja y famosa fotografía de Farrah Fawcett que, obviamente, había girado de una revista. Con el paso de los años, los márgenes de la foto se habían adornado con grafitis y dibujos más propios de un baño de chicos de secundaria.

Para aumentar el efecto masculino general, el turno estaba cambiando, un acontecimiento que Faith siempre comparaba con un vestuario de fútbol durante el descanso. El ruido era ensordecedor, los olores alarmantes. Alguien había encendido la televisión que colgaba del techo. Alguien más intentaba encontrar una emisora en la antigua radio. Un burrito se calentaba en el microondas y el olor a queso quemado flotaba en el aire. Unos bramidos de barítono llenaban el espacio mientras los detectives entraban y salían a trompicones, dando vueltas a los casos, dándose la tabarra unos a otros sobre quién tenía la polla más grande, quién resolvería antes un caso, quién estaba dando vueltas a una investigación que nunca se resolvería. En resumen, todo el espacio se llenaba de testosterona como un pañal de tela se llena de mierda.

Faith miró al televisor cuando reconoció la voz de Amanda diciendo:

—...orgullosa de anunciar que se ha producido una detención en el secuestro de Campano—.

Alguien gritó.

—Gracias a la APD, cabrona.—

Hubo más palabras dirigidas a Amanda: puta, zorra, cualquier término vil y degradante que otros policías pudieran conjurar para denigrar a una mujer que haría que todos se mearan en los pantalones si los dejaba a solas en un espacio durante más de cinco minutos.

El puñado de detectives más cercanos a la mesa de Faith la miraban con curiosidad, no porque estuviera trabajando en el caso, sino por el lenguaje. Faith se encogió de hombros y volvió a mirar el televisor, observando cómo Amanda se ocupaba de los periodistas con pericia. Sin embargo, seguía sintiendo sus ojos clavados en ella.

Este tipo de pruebas tenían lugar casi a diario. Si Faith les decía que se callaran, era una tocapelotas que no aceptaba bromas. Si los ignoraba, tomaban su silencio como una aprobación tácita. La cosa no acababa ahí. Si rechazaba sus insinuaciones sexuales, era lesbiana. Si salía con alguno de ellos, la tacharían de puta. Faith no podía ganar de ninguna de las maneras, y contraatacar en términos similares le ocupaba demasiado tiempo. Los pucheros, los lloriqueos pasivo-agresivos... Faith ya había criado a un niño, no estaba preparada para criar a veinte más.

Sin embargo, siempre le había gustado trabajar aquí, le encantaba sentirse parte de una hermandad. Por eso Will Trent no actuaba ni hablaba como un policía. No se sentaba en un espacio de la brigada. No hablaba de tonterías tomando cervezas con Charlie Reed y Hamish Patel. Sin duda formaba parte de un equipo, pero trabajar con él era como trabajar en una burbuja. Nunca había el zumbido de la gente en el fondo, los empujones de los egos y las asignaciones. La suya era una forma más centrada de hacer el trabajo, pero era tan diferente de a lo que Faith estaba acostumbrada que, ahora que estaba de vuelta entre sus compañeros detectives, se sentía como si ya no perteneciera a ellos. Tenía que admitir que, a pesar de todos los defectos de Will, al menos él escuchaba lo que ella tenía que decir. Era agradable tener una discusión con un colega que no le preguntara —¿Qué eres, de la chusma? cada vez que no estaba de acuerdo con él.

Faith volvió a mirar la televisión. Amanda asentía mientras un periodista le preguntaba por la Academia Westfield y la detención de Evan Bernard. Parecía absolutamente radiante, y Faith tuvo que admitir que estaba en su elemento ante la cámara. Los periodistas comían de la palma de su mano.

—El Sr. Bernard es ciertamente una persona de interés.

—¿Te interesa esto? —gritó uno de los detectives. Faith no tuvo que echar un vistazo para saber que el hombre probablemente se estaba tocando los genitales.

Amanda respondió a otra pregunta.

—El sospechoso es un hombre de veintiocho años con un pasado histórico.

Fuera de cámara, un periodista preguntó:

—¿Por qué no dan a conocer su nombre?

—La comparecencia de mañana lo hará público —dijo ella, eludiendo lo obvio, que era que estaban ocultando el nombre de Warren a la prensa todo lo que podían para evitar que algún bienhechor le ofreciera asesoramiento legal. El hecho de que Lionel Petty ya hubiera enviado un I-Report a CNN.com de él y Warren Grier de pie junto a una de las fotocopiadoras en el trabajo pronto jugaría en su contra.

Otro reportero estaba obviamente pensando lo mismo que Faith. —¿Qué hay de la chica desaparecida? ¿Alguna pista sobre su paradero?

—Creemos que es sólo cuestión de tiempo que encuentren a Emma Campano.

Faith observó que la mujer no decía si encontrarían a la niña viva o muerta. Sintió una repentina punzada de envidia por Amanda y su posición. Al igual que la madre de Faith, Amanda había trabajado hasta llegar a lo más alto. Si Faith tenía que soportar un poco de misoginia de vez en cuando, no podía imaginarse lo que era para la generación de su madre.

Amanda había empezado como secretaria, igual que Evelyn Mitchell, en la época en que las oficiales tenían que llevar faldas de lana por debajo de la rodilla para ir a por café y mecanografiar los pedidos. Amanda se había abierto camino hasta la cima, sólo para que un puñado de idiotas a los que les goteaba exudado primordial por la nariz la acosaran mientras resolvía uno de los mayores casos de la ciudad desde que Wayne Williams fue visto arrojando un cadáver al río Chattahoochee.

¿Y dónde estaba Faith después de todos esos años de progreso y liberación femenina? Supuso que seguía en el equivalente del servicio de secretaría. Para ser justos, se había ofrecido voluntaria para la tarea de catalogar todas las pruebas que Will se había llevado de la pequeña morada de Warren Grier. Eso fue antes de ver los montones de cajas que habían sacado de la pensión y apilado alrededor de su escritorio. Había al menos seis, llenas de papeles hasta arriba. Warren era una rata empacadora, el tipo de hombre que no podía tirar un recibo o una entrada de cine. Todavía tenía talones de pago del centro de copiado de hace casi diez años.

Faith se tocó la mandíbula, magullada y sensible por el codazo de Warren. Había encontrado un Lean Cuisine antiguo en el fondo del congelador del espacio de descanso. La bolsa era dura como una piedra, pero le sentaba bien en la boca. Odiaba que la golpearan. No es que a nadie le gustara especialmente, pero Faith había aprendido hacía mucho tiempo que vomitar era su respuesta natural al dolor. Sostener una bolsa de espaguetis y albóndigas congeladas no ayudaba en nada. Un pequeño precio a pagar considerando por lo que Emma Campano probablemente había pasado.

Will escoltaba a Warren Grier a las celdas de detención. Sólo había una pregunta que aún no tenía respuesta: ¿Dónde estaba Emma? Aunque la chica siguiera viva, el tiempo se agotaba. Faith pensó en las condiciones en que podría estar: encerrada en algún espacio o, peor aún, metida en el maletero de un coche. Hoy, la temperatura había alcanzado los cien grados antes del mediodía. El calor era implacable, incluso por la noche. ¿Tenía Emma agua? ¿Tenía comida? ¿Cuánto faltaba para que se le acabaran las provisiones? La muerte por deshidratación tardaba de una semana a diez días, pero eso era sin una herida en la cabeza y el calor abrasador. ¿Iban a pasar las próximas dos semanas contando las horas hasta que Emma Campano ya no pudiera respirar?

—Hola, Mitchell. ¿Cómo va el trabajo con esa rata?—preguntó Robertson. Estaba sentado en su escritorio, tan echado hacia atrás en la silla que parecía que iba a romperse.

—Ok —le dijo, preguntándose por qué nadie le daba crédito a Will por dejar que la policía de Atlanta sacara a Evan Bernard de la Academia Westfield delante de las cámaras.

Robertson le hizo un gesto con el dedo.

—Ten cuidado con ese cabrón. Nunca confíes en un estatal.

—Entendido. Gracias.

—Maldito GBI. Tomando nuestro caso, haciendo que parezca que hicieron todo el trabajo pesado. Hubo ruidos de acuerdo en todo el espacio.

Qué memoria selectiva parecían tener todos. Faith probablemente se habría unido a ellos si no hubiera estado allí aquel primer día, viendo cómo Will unía los puntos que habían estado delante de ellos todo el tiempo.

Robertson parecía estar esperando a que ella dijera algo más, tal vez una burla a Will o un comentario desagradable sobre el GBI, pero Faith estaba perdida. Hace una semana, las palabras habrían salido como cerveza de un grifo. Ahora, el pozo se había secado.

Faith volvió al trabajo que tenía delante, intentando tapar los ruidos del espacio de la brigada. No tenía fuerzas para empezar a revisar las cajas del apartamento de Warren, así que se concentró en la pantalla del ordenador. Will había utilizado una cámara digital para tomar fotografías de la vivienda de Warren Grier, y ella se desplazó a través de la serie de tomas, que mostraban básicamente el mismo pequeño espacio desde seis ángulos diferentes.

Cada detalle mundano de la existencia de Warren había sido capturado, desde sus artículos de tocador hasta su cajón de calcetines. Había cajas y cajas de papeles bajo su cama, repletas de boletines de notas y formularios oficiales de su estancia en el sistema de acogida. Había un primer plano de un manual de un ordenador portátil Mac, con un número de teléfono garabateado en el anverso. Faith ladeó la cabeza, preguntándose por qué Will había puesto la cámara boca abajo.

Cogió el móvil y marcó el número, metiéndose el dedo en la otra oreja para tapar el ruido. Anillo sonó una vez, dos veces, y un cine local empezó a dar los horarios de las próximas funciones. No había ningún destello de noticias. Los seis mil millones de resguardos de entradas que dejaban en una caja a los pies de Faith revelaban su pasión por la gran pantalla.

Faith volvió a las fotos, tratando de adivinar una pista que pudiera conducir a la chica desaparecida. Lo único que vio fue el triste espacio de una sola habitación en el que Warren había vivido toda su vida adulta. No había fotografías de la familia, ni calendarios con fechas marcadas para cenas con amigos. Por lo que parecía, no tenía amigos, nadie a quien pudiera recurrir.

Pero eso no era excusa. Él mismo había admitido que Will había crecido en circunstancias similares. Había vivido bajo tutela estatal hasta los dieciocho años. Se había hecho policía, y muy bueno. Sus habilidades sociales dejaban que desear, pero había algo bajo su torpeza que resultaba extrañamente entrañable.

O tal vez fuera algo que su madre le había dicho hacía mucho tiempo: la forma más fácil de que un hombre se te metiera en el corazón era imaginarte cómo era de niño.

Faith volvió a mirar las fotos para ver si había algo que le llamara la atención. Repasó los sospechosos habituales: un garaje, un almacén, una vieja cabaña familiar en el bosque. Ninguno de ellos parecía ser un escondite que Warren pudiera utilizar. No tenía coche, ni pertenencias adicionales que guardar, ni familia de la que hablar.

Algo tenía que romperse. Tenía que haber un camino de vuelta a Emma Campano que aún no estuviera iluminado. Evan Bernard iba a salir bajo fianza en menos de doce horas. Estaría de vuelta en la calle, libre de hacer lo que quisiera hasta la fecha de su juicio por tener sexo con Kayla Alexander. A menos que encontraran algo que lo relacionara con los crímenes de la casa Campano, no le esperaba más que un tirón de orejas, probablemente tres años de cárcel, y luego recuperaría su vida.

¿Y entonces qué haría? Había muchas otras formas de encontrar víctimas para un hombre interesado en las chicas. La iglesia. Tutoría SAT. Grupos juveniles. Evan Bernard probablemente se mudaría fuera del estado. Tal vez no se registraría como delincuente sexual en su nueva ciudad. Podría vivir cerca de una piscina o de un instituto o incluso de una guardería. Warren Grier no iba a enloquecer. Lo que Bernard tenía sobre el joven era inquebrantable. Lo único que Faith y Will habían hecho era dificultar la vida de Bernard de aquí en adelante. No habían encontrado absolutamente nada que lo mantuviera encerrado por el resto de su miserable existencia, y nada que los acercara a encontrar a Emma Campano.

Y luego estaba el hecho de que Faith sabía cómo solían trabajar esos tipos. Bernard había violado a la chica de Savannah, pero no podía ser su primera vez, y Kayla no sería la última. ¿Había otra chica a la que estaba preparando para sus fantasías enfermizas? ¿Había otra adolescente que iba a ver su vida puesta patas arriba por aquel bastardo enfermo?

Faith dejó la bolsa congelada y se frotó la mandíbula para asegurarse de que no había sufrido daños permanentes. Se llevó la mano a la cara y, sin querer, le vino a la memoria el recuerdo de Víctor acariciándole la mejilla. La había llamado tres veces al móvil, cada vez más compungido. Al final, había recurrido a la adulación descarada, lo cual, siendo sincera, había contribuido bastante a quebrarle la determinación. Faith se preguntaba si alguna vez llegaría a comprender a alguno de los hombres de su vida.

Will Trent era ciertamente un enigma. La forma en que le había hablado a Warren en el espacio de interrogatorios había sido tan íntima que Faith se sintió incapaz de mirarlo a los ojos. ¿Todo aquello le había ocurrido realmente a Will? ¿Era el producto dañado del programa estatal de adopción, igual que Warren Grier?

Lo que Will había dicho sobre las quemaduras de cigarrillo había parecido tan real. Bajo la chaqueta, el chaleco y la camisa de vestir, ¿ocultaba cicatrices similares? Faith había estado en la comisaría central cuando tomaron las fotografías del torso dañado de Warren. Como agente de policía, había visto muchas quemaduras de cigarrillo tanto en víctimas como en sospechosos. A estas alturas no le sorprendían, eran el tipo de cosas que se esperaban junto con los tatuajes y las marcas de huellas. Por lo general, la gente no elegía la delincuencia por la aventura. Eran drogadictos y criminales por una razón, y la razón normalmente se encontraba en sus primeros años de vida.

¿Era Will un buen mentiroso? Cuando hablaba de lo que se sentía al tocar las marcas de las quemaduras, ¿hablaba por experiencia o estaba haciendo una adivinanza calculada? Habían pasado tres días desde que conoció al hombre y ahora sabía tanto de él como el primer día. Y seguía sin entender cómo hacía su trabajo. Warren había intentado matarlo, pero en lugar de meter al joven entre pedófilos y violadores, Will lo había acompañado hasta las celdas para asegurarse de que tuviera una para él solo. Y luego estaba Evan Bernard. Cualquier policía que se preciara sabía que la mejor manera de hacer sudar a alguien como aquel capullo arrogante era meterlo con los hijos de puta más asquerosos del bloque de celdas, pero Will básicamente le había dado carta blanca, metiéndolo con los travestis.

Faith pensó que era demasiado tarde para adivinar su estrategia y, además, no era como si alguna vez la consultara sobre algo. Guardaba todos los detalles del caso bajo llave en su cabeza y quizá, si Faith tenía suerte, dejaba salir algo cuando le apetecía. Trabajaba como ningún otro policía que ella hubiera conocido. Ni siquiera había un tablón de asesinatos en su despacho: una lista cronológica de lo que había ocurrido y cuándo, quién había hecho qué, los sospechosos y las víctimas representados uno al lado del otro para poder seguir las pistas. Era imposible que lo tuviera todo en la cabeza. Tal vez lo guardaba todo en su preciosa grabadora. De cualquier manera, si algo le pasaba a Will, no habría ningún punto lógico que el siguiente investigador principal pudiera seguir. Era un desprecio tan flagrante por el procedimiento que a Faith le sorprendió que Amanda lo permitiera.

Analizar la relación entre Amanda y Will era perder el tiempo. Faith volvió al ordenador, con la mano apoyada en el ratón. La pantalla parpadeó, mostrando una fotografía de la estantería de Warren Grier. Faith no lo había pensado antes, pero le pareció bastante extraño que un hombre que no sabía leer tuviera libros en su casa.

Entrecerró los ojos al ver los títulos, pero se lo pensó mejor, dio un respiro a sus ojos y pulsó el botón para ampliar la foto. Había varias novelas gráficas, lo cual tenía sentido, y lo que parecían manuales de diversos equipos de oficina. Los lomos estaban divididos por colores y no por títulos. Los libros del estante inferior eran más altos y las palabras se veían borrosas por estar fuera del marco central del objetivo de la cámara. Por su tamaño, Faith adivinó que se trataba de libros de arte, de los caros que se ponen en la mesita de café para lucirse.

Faith acercó el zoom al estante inferior, pero seguía sin poder distinguir ninguno de los títulos. Algo le resultaba familiar en los gruesos lomos grises de tres de los libros. Apoyó la barbilla en la mano y sintió dolor en la mandíbula. ¿Por qué le resultaban tan familiares los lomos?

Abrió una de las cajas del apartamento de Warren para ver si habían empaquetado alguno de los libros. Todos parecían contener papeles y recibos de los últimos diez años. Faith hojeó las pilas, preguntándose por qué demonios Will se había llevado toda esa basura de la escena. ¿Era realmente necesario que supieran que Warren había pagado ciento diez dólares a Vision Quest por un examen ocular hacía seis años?

Y lo que era más importante, ¿por qué iba Will a hacer perder el tiempo a Faith pidiéndole que revisara cosas que básicamente eran basura? Sintió que su irritación aumentaba mientras hojeaba página tras página de documentación inútil. Faith entendía por qué Warren guardaba todo aquello: no tenía forma de saber si algún día sería importante o no, pero ¿por qué iba Will a querer catalogarlo como prueba? No le parecía el tipo de persona que buscaba una aguja en un pajar, y con Bernard y Warren entre rejas, sin duda podía utilizar mejor su tiempo.

Lentamente, Faith se sentó en la silla, con el billete fechado en la mano, pero sin mirarlo. Su mente exhibió diferentes escenas de los últimos días: Will alcanzando el directorio en el dormitorio a pesar de que el cartel decía claramente que estaba roto. La forma en que lo había encontrado en la escuela ayer por la mañana, con la cabeza inclinada sobre el periódico mientras tocaba con el dedo cada palabra de la página. Incluso hoy, en casa de Evan Bernard, había hojeado todas las páginas de los anuarios en lugar de limitarse a consultar el índice y buscar el nombre del hombre, como había hecho Faith cuando encontró la fotografía de Mary Clark.

Hacía dos días, tras el perspicaz diagnóstico de Evan Bernard de que el secuestrador era analfabeto funcional, Faith sólo tenía una pregunta: ¿Cómo puede alguien ir a la escuela sin aprender a leer y escribir?

—Sucede —le había dicho Will. Había sonado tan seguro. ¿Era porque le había pasado a él?

Faith negó con la cabeza, aunque sólo discutía consigo misma. No tenía sentido. Había que tener un título superior para entrar en el GBI. No admitían a cualquiera. Aparte de eso, todas las agencias gubernamentales funcionaban a base de montones y montones de papeleo. Había informes que rellenar, requisiciones que archivar, libros de casos que presentar. ¿Había visto Faith alguna vez a Will rellenar algo? Pensó en la configuración de su ordenador, en el hecho de que tuviera un micrófono. ¿Por qué necesitaría un micrófono para su ordenador? ¿Le dictaba sus informes?

Faith se frotó los ojos con los dedos, preguntándose si la falta de sueño le estaba haciendo ver cosas que no existían. No era posible. Había trabajado con él casi todas las horas del día desde que empezó todo esto. Faith no era tan estúpida como para no darse cuenta de algo tan evidente. Por su parte, Will era demasiado inteligente para ser malo en algo tan básico.

Volvió a mirar la pantalla del ordenador, concentrándose en los libros que Warren había apilado en el estante inferior. Las preguntas sobre Will seguían atormentándola. ¿Podría leer los títulos? ¿Podría siquiera leer las notas amenazadoras que habían deslizado bajo la puerta de Adam Humphrey? ¿Qué más se le había pasado por alto?

Faith parpadeó, comprendiendo por fin por qué los tres libros del último estante le resultaban tan familiares. Había estado cuestionando las habilidades de Will cuando una prueba importante prácticamente brilló delante de ella.

Sacó su cuaderno de espiral y buscó el número de teléfono que había garabateado en la escuela esta mañana. Tim Clark contestó al tercer timbre.

—¿Está Mary?

De nuevo, parecía reacio a dejar que su mujer hablara con la policía.

—Está durmiendo la siesta.

Probablemente estaba exactamente donde Faith la había dejado, con la mirada fija en el patio trasero, preguntándose cómo iba a enfrentarse a sus recuerdos.

—Necesito hablar con ella. Es muy importante.—

Suspiró, haciéndole saber que no estaba contento. Minutos después, Mary se puso al teléfono. Faith se sintió mal por pensar que su marido mentía. La mujer sonaba como si la acabaran de despertar de un sueño muy profundo.

—Siento haberla molestado.

—No importa— dijo la mujer, arrastrando las palabras. Faith no se sintió tan mal cuando se dio cuenta de que Mary Clark obviamente había estado bebiendo.

—Sé que no recuerdas el nombre de la chica que Evan fue acusado de violar allá en Crim— comenzó Faith. —¿Pero recuerdas que dijiste que tenía coartada?

—¿Qué?

—En Crim— repitió Faith, deseando atravesar el teléfono y sacudirla. —¿Recuerdas que dijiste que Evan dejó la escuela por una acusación de violación?

—No pudieron probar nada— Mary soltó una risa áspera. —Siempre se sale con la suya.

—Correcto— insistió Faith, mirando la pantalla de su ordenador, los familiares lomos grises de los anuarios del instituto Alonzo Crim en la estantería de Warren Grier. —Pero aquella vez dijiste: se salió con la suya porque había un alumno que le sirvió de coartada.

—Sí— concedió Mary. —Warren Grier. —Casi escupió las palabras. —Dijo que estaban juntos después de la escuela para alguna tutoría o algo así.—

Faith tenía que estar segura.

—Mary, ¿me estás diciendo que Warren Grier le dio a Evan Bernard una coartada para un crimen de hace trece años?

—Sí —repitió ella. —Patético, ¿verdad? Ese pequeño retrasado estaba aún más metido en el culo de Evan que yo—.

CAPÍTULO VEINTE

WILL ALCANZÓ UN VASO DE PAPEL pero encontró el dispensador vacío. Miró dentro del largo cilindro montado en la nevera de agua, asegurándose de que no había ningún vaso atascado en el tubo.

—Tengo más en la espalda— se ofreció Billy Peterson. Era un policía mayor que había estado a cargo de las celdas desde que se tenía memoria.

—Gracias. —Will se quedó con las manos en los bolsillos, temiendo que el temblor volviera a delatarlo. Sintió que una frialdad familiar se acumulaba en su interior, la misma frialdad que había desarrollado cuando era niño. Observa lo que ocurre, pero mantente alejado del miedo, del dolor. No dejes que sepan que te han afectado, porque lo único que conseguirán es inspirarles más creatividad.

Will nunca hablaba de las cosas que le habían pasado, ni siquiera con Angie. Ella había visto pasar algunas cosas, pero Will se las había arreglado para mantener la mayoría de sus oscuros secretos bien guardados en su mente. Hasta ahora. Las cosas que le había contado a Warren Grier, los horribles secretos que había compartido con él, eran pensamientos que se habían ido acumulando dentro de Will durante mucho tiempo. En lugar de sentir catarsis, se sintió expuesto, vulnerable. Se sintió como un fraude. Y un canalla. No se sabía lo que estaba pasando por la mente de Warren en este momento mientras estaba sentado solo en su pequeña celda. Probablemente estaba deseando haber apretado el gatillo por tercera vez.

Por una fracción de segundo, Will no culpó al hombre. No podía bloquear al Warren de la sala de interrogatorios, la tristeza en su postura, la forma cautelosa en que miraba a Will como si esperara que le dieran una patada en la cara en cualquier momento. Will tenía que recordarse a sí mismo lo que Warren había hecho, las vidas de las personas a las que había arruinado y que aún podía estar arruinando mientras estaba detenido.

La celda en la que Will había metido a Warren no era mucho más grande que el espacio que el asesino llamaba hogar, un cuchitril comparado con el dormitorio palaciego de Emma Campano, con sus cojines de diseño profesional y su televisor gigante. A Will le impresionó la sensación de soledad que sintió al revisar las escasas pertenencias del joven. Los CD y DVD bien apilados, el cajón de los calcetines cuidadosamente ordenado y la ropa colgada codificada por colores le recordaban a Will una vida que él mismo podría haber vivido fácilmente. La embriagadora sensación de libertad que sintió a los dieciocho años, cuando salió al mundo por su cuenta por primera vez, fue rápidamente sustituida por el pánico. El Estado no te enseña precisamente a valerte por ti mismo. Desde muy joven aprendías a aceptar lo que te daban y a no pedir más. Por pura suerte, Will había acabado trabajando para el Estado. Con sus problemas, no sabía qué otro trabajo podía hacer.

Warren debía de encontrarse en una situación parecida. Según su ficha de personal en el Copy Right, Warren Grier había trabajado allí desde que dejó el instituto. En los últimos doce años, había ascendido a director. Aun así, solo ganaba unos dieciséis mil dólares al año. Podía permitirse un lugar mejor que el antro de una sola habitación de la calle Ashby, pero vivir por debajo de sus posibilidades debía de darle a Warren cierta sensación de seguridad. Además, no era como si pudiera rellenar una solicitud para conseguir un apartamento mejor. Si perdía el puesto de Copy Right, ¿cómo iba a buscar otro trabajo? ¿Cómo iba a rellenar una solicitud de empleo? ¿Cómo soportaría la humillación de decirle a un desconocido que apenas sabía leer?

Sin su trabajo, Warren no podría pagar el alquiler, no podría comprar comida ni ropa. No tenía familia a la que recurrir y, para el Estado, su responsabilidad había terminado cuando Warren cumplió dieciocho años. Estaba completamente solo.

El Copy Right era lo único que se interponía entre Warren Grier y el desamparo. Will sintió que se le retorcía el estómago en un sentimiento de miedo compartido. Si no fuera por tener a Angie Polaski en su vida, ¿cuán cerca de la exigua existencia de Warren Grier estaría Will?

—Aquí tienes— dijo Billy, tendiéndole una taza a Will.

—Gracias— consiguió Will, dirigiéndose hacia el enfriador de agua. Muchos años atrás, Amanda había ofrecido amablemente a Will para una demostración de Taser. Los recuerdos del dolor se habían desvanecido rápidamente, pero Will aún podía recordar que, durante las horas posteriores, había sufrido una sed aparentemente insaciable.

Will llenó la taza y se quedó en la puerta de las celdas, esperando a que lo dejaran pasar. Dentro del calabozo, mantuvo la mirada al frente, consciente de las miradas que le dirigían a través de los estrechos cristales reforzados con acero de las puertas de las celdas. Evan Bernard estaba en esta ala, en el extremo opuesto de la celda de Warren. Billy lo había puesto con las mujeres transexuales, las que aún conservaban su equipo masculino. Ya se había filtrado la noticia de que a Evan Bernard le gustaba violar jovencitas. La celda de los transexuales era el único lugar que se les ocurría donde Bernard no recibiera una buena dosis de su propia medicina.

Will abrió la estrecha ranura de la puerta de la celda de Warren. Puso la taza sobre el metal plano. La taza no fue tomada.

—¿Warren? —Will miró a través del cristal y vio la punta de la zapatilla blanca que Warren llevaba en la cárcel. Obviamente, el hombre estaba sentado de espaldas a la puerta. Will se agachó, acercando la boca a la ranura metálica. La abertura tenía poco más de doce pulgadas de ancho por tres de alto, lo justo para deslizar por ella una bandeja de comida.

Will dijo:

—Sé que ahora te sientes solo, pero piensa en Emma. Probablemente ella también se sienta sola. Probablemente se esté preguntando dónde estás.

No hubo respuesta.

—Piensa en lo sola que se siente sin ti— Will lo intentó. —Nadie está allí para hablar con ella o hacerle saber que estás bien —Su muslo empezó a acalambrarse, así que se arrodilló sobre una rodilla —Warren, no tienes que decirme dónde está. Sólo dime que está bien. Es todo lo que quiero saber ahora.

Seguía sin haber respuesta. Will intentó no pensar en Emma Campano, en lo aterrorizada que estaría mientras el tiempo pasaba lentamente y nadie venía a buscarla. Qué misericordioso habría sido que Warren la hubiera matado aquel primer día, evitándole la agonía de la incertidumbre.

—Warren...

Will sintió algo húmedo en la rodilla. Miró hacia abajo justo cuando el ligero olor a amoníaco le llegó a la nariz.

—¿Warren? —Will volvió a mirar por la ranura; la zapatilla blanca estaba inclinada hacia un lado, inmóvil. Vio que la cama estaba desecha. —No— susurró Will. Metió el brazo por la ranura abierta, buscando a Warren. Su mano encontró el pelo sudoroso del hombre, sintió su piel fría y húmeda. —¡Billy! —Gritó Will. —Abre la puerta.

El guardia se tomó su tiempo para llegar a la puerta.

—¿Qué pasa?

Los dedos de Will rozaron los ojos de Warren, su boca abierta.

—¡Llama a una ambulancia!—

—Mierda— maldijo Billy, abriendo de golpe la verja. Golpeó con el puño un botón rojo de la pared mientras corría hacia la celda. Llevaba la llave maestra en el cinturón. La introdujo en la cerradura y abrió de un tirón la puerta de la celda de Warren. La bisagra chirrió por el peso de la puerta. Uno de los extremos de la sábana estaba enrollado en el pomo y el otro en el cuello de Warren Grier.

Will se tiró al suelo e inició la reanimación cardiopulmonar. Billy cogió la radio, gritó códigos y pidió una ambulancia. Para cuando llegó más ayuda, Will estaba sudando, con las manos acalambradas de presionar el pecho de Warren.

—No hagas esto —suplicó. —Vamos, Warren. No lo hagas.

—Will— dijo Billy, con la mano apoyada en el hombro de Will. —Vamos. Se acabó—.

Will quiso apartarse, seguir adelante, pero su cuerpo no respondía. Por segunda vez aquella noche, volvió a sentarse sobre sus rodillas y miró a Warren Grier. Las últimas palabras del joven aún resonaban en sus oídos. —Colores— había dicho Warren. Había descubierto el sistema de archivo de Will, la forma en que utilizaba los colores para indicar lo que había dentro de las carpetas. —Warren Grier por fin había encontrado un alma gemela. Diez minutos después, se había suicidado.

Otra mano rodeó el brazo de Will. Faith le ayudó a levantarse. No se había dado cuenta de que ella estaba allí, no había visto el círculo de policías que se había formado a su alrededor.

—Vamos —dijo ella, manteniéndole la mano en el brazo mientras caminaba con él por el pasillo. Hubo silbidos, el tipo de comentarios que uno espera que hagan los hombres entre rejas cuando pasa una mujer guapa. Will los ignoró, luchando contra el impulso de desplomarse contra Faith, de hacer algo tonto como acercarse a ella.

Faith lo sentó en el escritorio de Billy. Se arrodilló frente a él y le puso la mano en la mejilla.

—No tenías forma de saber qué haría eso.

Will sintió el frescor de la palma de ella contra su cara. Puso su mano sobre la de ella y luego la apartó con suavidad.

—No se me da muy bien consolarme, Faith.

Ella asintió con la cabeza, pero él pudo leer la lástima en sus ojos.

—No debería haberle mentido— dijo Will. —Lo de las quemaduras de cigarrillo.

Faith volvió a sentarse, mirándolo. No podía saber si ella le creía o simplemente le seguía la corriente.

—Hiciste lo que tenías que hacer.

—Le presioné demasiado.

—También apretó el gatillo, Will. Ahora estarías muerto si esas recámaras hubieran estado llenas. Puede que fuera más patético que Evan Bernard, pero era igual de frío y calculador.—

—Warren estaba haciendo lo que estaba programado para hacer. Todo lo que tenía en su vida —todo— era una lucha. Nadie le daba nada. Will sintió que se le apretaba la mandíbula. —Bernard es educado, querido, tiene un buen trabajo, amigos, familia. Tuvo elección.

—Todo el mundo tiene elección. Incluso Warren.

Ella nunca lo entendería porque nunca había estado completamente sola en el mundo. Él le dijo.

—Sé que Emma está viva en algún lugar, Faith.—

—Ha pasado mucho tiempo, Will. Demasiado tiempo.

—No me importa lo que digas— le dijo. —Ella está viva. Warren no la habría matado. Quería cosas de ella, cosas que estaba en proceso de tomar. Escuchaste cómo habló en la entrevista. Sabes que la mantenía con vida.

Faith no respondió, aunque él pudo ver la respuesta en sus ojos: estaba tan segura de que Emma Campano estaba muerta como Will de que la chica estaba viva.

En lugar de discutir con él, cambió de tema.

—Acabo de hablar con Mary Clark —le explicó el descubrimiento de los anuarios en las fotografías que Will había tomado del apartamento de Warren, la llamada telefónica a la profesora en la que Mary Clark confirmó que Warren le había dado a Bernard una coartada hacía tantos años. Mientras Faith hablaba, Will pudo por fin ver que todo se aclaraba. Bernard habría sido el único ancla en la vida de Warren. No había nada que el joven no hubiera hecho por su mentor.

Faith le dijo las otras cosas que el maestro había dicho.

—Bernard les dejaba ir a su casa y beber, fumar, hacer lo que quisieran. Luego, cuando terminaba de utilizarlos, se deshacía de ellos.

—Probablemente fue tutor de Warren— adivinó Will. —Habría sido el único adulto en su vida que intentó ayudarle en lugar de tratarle como si hubiera algo malo en él—. Warren se habría tumbado delante de un tren que viniera en sentido contrario si Bernard se lo hubiera ordenado. La negativa del joven a implicar al profesor de repente tuvo sentido.

—Esto muestra un patrón con las chicas— le dijo Faith. —Bernard pasará más tiempo en prisión si Mary le cuenta a un jurado lo que le pasó—.

Will no creyó ni por un segundo que Mary Clark por fin tuviera la fuerza para enfrentarse a su abusador.

—Quiero que se muera— murmuró. —Todas esas chicas a las que violó— bien podría haberlas matado. ¿Quién iba a ser Mary Clark antes de que Evan Bernard se apoderara de ella? ¿Qué clase de vida iba a tener? Todo eso pasó en el momento en que él puso sus ojos en ella. La chica que Mary iba a ser está muerta, Faith. ¿A cuántas otras chicas mató así? Y ahora Kayla y Adam y Dios sabe por lo que está pasando Emma. —Se detuvo, tragándose sus emociones. —Quiero estar allí cuando le claven la aguja en el brazo. Quiero clavársela yo misma.

Faith estaba tan sorprendida por su vehemencia que, durante unos segundos, no pudo confiar en sí misma para hablar.

—Podemos buscar otros testigos —le dijo finalmente. —Tiene que haber otras chicas. Si lo relacionamos con las acusaciones de Georgia Tech, podrían caerle treinta o cuarenta años—.

Will negó con la cabeza.

—Bernard mató a Adam y a Kayla, Faith. Sé que no lo hizo con sus propias manos, pero sabía de lo que era capaz Warren. Sabía que tenía un control total y absoluto sobre él, que podía apretar el gatillo y Warren dispararía.— Will pensó en Warren, en lo desesperadamente que debía de querer encajar. Sentarse en casa de Bernard con los otros chicos, beber cerveza y hablar de todos los perdedores que seguían en el colegio, debió de ser lo más cerca que estuvo de formar parte de una familia.

Faith dijo:

—El espacio de su casa de hace trece años era igual al que encontramos en el apartamento de Bernard. Lleva años haciendo esto, Will. Tan pronto como su foto salga en las noticias, vamos a tener...

—¿Dónde? —Will interrumpió. —¿Dijo Mary dónde estaba la casa?

—¿Creí que habías comprobado su última residencia?

—Lo hice. —Will sintió que la última pieza encajaba en su lugar. —La comprobación de antecedentes de Bernard mostró otra casa. La compró hace quince años y la vendió tres años después. No pensé nada al respecto, pero...

Faith sacó el móvil y marcó un número.

—Mary sabe dónde está la casa.

FAITH SE ABATIÓ, SIGUIENDO al coche patrulla de la policía de Atlanta por North Avenue. Las luces estaban encendidas, pero la sirena estaba en silencio. Will también estaba en silencio. No dejaba de pensar en Warren Grier, en el suave ceder de su pecho mientras Will intentaba devolver la vida a su corazón. ¿Qué había impulsado a aquel hombre a rodearse el cuello con la sábana, a quitarse la vida? ¿Tenía miedo de no poder aguantar mucho más, de que Will le presionara tanto que acabara traicionando a Evan Bernard? ¿O era sólo un medio para un fin, el gran plan desesperado de Warren para asegurarse de pasar el resto de su vida con Emma Campano?

El coche tropezó con las obras frente al edificio de Coca-Cola, con las farolas iluminando la carretera. Faith aminoró la marcha para no destrozar los bajos de su coche.

Dijo:

—No quiero encontrar el cadáver.

Will miró su perfil, la forma en que las luces azules exhibían su pálida piel. Comprendió lo que quería decir: quería que encontraran a Emma Campano, sólo que no quería ser ella quien la descubriera.

—Va a estar viva— insistió Will. No podía pensar otra cosa, sobre todo después de lo de Warren. —Emma va a estar viva, y nos va a decir que Evan Bernard hizo esto, que él metió a Warren en todo—.

Faith mantuvo su propio consejo, mirando fijamente la carretera por delante, probablemente pensando que Will era un tonto.

Empezaron a aparecer casas a los lados de la carretera, casas victorianas en ruinas y casas de campo que habían sido tapiadas hacía mucho tiempo. Más adelante, las luces de los vehículos se giraron al acercarse a la antigua dirección de Evan Bernard. Aquí no había farolas. La luna estaba cubierta de nubes. Casi a medianoche, la única fuente de luz procedía de los faros de los automóviles.

—Mira— dijo Faith, señalando el coche que Adam Humphrey había comprado a un estudiante de posgrado que se marchaba. El Chevy Impala azul era uno de los muchos montones oxidados aparcados a lo largo de un tramo desolado de la avenida Norte. Hacía dos días que se había emitido una alerta prioritaria para localizar el vehículo. Nadie había dicho haberlo visto. ¿Había estado aquí el coche todo el tiempo, con Emma Campano pudriéndose en el maletero? ¿O Warren la había dejado viva para que la naturaleza siguiera su curso? Incluso a estas horas de la noche, el calor era insoportable. Dentro del coche habría hecho entre veinte y treinta grados más. Su cerebro se habría frito literalmente con el calor.

Will y Faith salieron del Mini. Mientras caminaban hacia el coche, él iluminó con su linterna las casas y las parcelas vacías que bordeaban la calle. La mayoría de las casas habían sido derribadas, pero tres habían sobrevivido. Eran estructuras utilitarias de madera que probablemente se habían levantado después de la Segunda Guerra Mundial para dar cabida a la explosión demográfica de Atlanta.

La casa de Bernard estaba al final, con los números de la calle todavía clavados en la puerta principal. Las ventanas y las puertas estaban tapiadas. Se habían levantado vallas anticiclónicas para mantener alejados a los vagabundos, pero eso no había impedido que escarbaran bajo ellas en varios sitios. Había parafernalia de drogas en la acera y tirada por la calle, lo que indicaba que algunos ni siquiera se habían molestado en hacerlo.

Uno de los policías del coche patrulla estaba revisando el interior del Impala. Su compañero estaba de pie junto al coche, con una palanca en la mano. Will cogió la barra y la introdujo en el maletero. Sin pausa, hizo saltar la cerradura y la tapa metálica se abrió con un chirrido. El olor a heces y sangre les produjo arcadas.

El baúl estaba vacío.

—La casa— dijo Faith, dirigiendo la linterna hacia la imponente estructura. Tenía dos pisos y el tejado se hundía en el centro. —Podría haber yonquis ahí dentro. Hay agujas por todas partes.

Sin pronunciar palabra, Will se acercó a la casa. Se dejó caer por debajo de la valla y subió al otro lado. No se detuvo a ayudar a Faith mientras subía por el camino de cemento roto hacia la casa. La puerta principal estaba cerrada con clavos. Will pensó que una de las tablas de la ventana estaba suelta. Tiró de ella con las manos. Su linterna mostró que el polvo del alféizar había sido eliminado. Alguien había estado aquí antes que él.

Dudó. Faith tenía razón. Esto podría ser una casa de crack. Traficantes y yonquis podrían estar haciendo negocios dentro. Podrían estar armados, drogados o ambas cosas. En cualquier caso, no darían precisamente la bienvenida a la policía en su guarida de tiros.

Uno de los tablones del porche crujió. Faith se situó detrás de él, con la linterna iluminando el suelo.

Mantenía la voz baja.

—No tienes que hacer esto.

Faith lo ignoró mientras se deslizaba entre las tablas podridas.

Will comprobó que los demás policías vigilaban la parte delantera y trasera de la casa antes de entrar tras ella. En el interior, Faith tenía la pistola desenfundada y la linterna escondida junto a la boca del cañón, de la misma forma que todos los policías habían sido adiestrados. La casa parecía claustrofóbica, con sus techos bajos y la basura amontonada en las esquinas. Había más agujas de las que podía contar, trozos de papel de aluminio y unas cuantas cucharas, todos los indicios de que el lugar era una guarida de tiradores en activo.

Faith señaló hacia abajo, lo que significaba que registraría este nivel. Will desenfundó su pistola y se dirigió hacia las escaleras.

Probó su pie en cada peldaño, esperando no pisar madera podrida y terminar en el sótano. Sintió un hormigueo en la base de la columna. Llegó al final de la escalera, con la linterna apuntando hacia abajo. Una pizca de luz de luna entraba por las ventanas entabladas, lo suficiente para ver a través de ellas. Will apagó la linterna y la dejó con cuidado en el suelo. Se quedó allí, escuchando sonidos de vida. Lo único que oyó fue a Faith caminando escaleras abajo, la casa gimiendo mientras el calor empapaba la madera.

Will olía a marihuana, a productos químicos. Podrían estar en un laboratorio de metanfetamina. Podría haber un yonqui escondido detrás de una de las puertas, esperando para clavarle una aguja a Will. Dio un paso adelante y su pie hizo crujir un cristal roto. Arriba había cuatro dormitorios con un cuarto de baño entre ellos. La puerta del fondo del pasillo estaba cerrada. Todas las demás puertas habían sido arrancadas de sus bisagras, probablemente robadas para chatarra. En el cuarto de baño no había grifería, la tubería de cobre estaba arrancada de la pared. El techo estaba agujereado. Las paredes de yeso estaban rotas a lo largo de los interruptores de la luz, donde alguien había comprobado si había cables de cobre en la pared. Era aluminio, vio Will, del tipo que había arrancado de su propia casa porque los códigos de construcción habían prohibido utilizarlo hacía muchos años.

Faith susurró:

—¿Will? —Ella estaba subiendo las escaleras. Esperó a que ella estuviera con él y le indicó la puerta cerrada que había al final del pasillo.

Will se detuvo ante la única puerta. Probó el pomo, pero estaba cerrada. Le indicó a Faith que retrocediera, luego levantó el pie y abrió la puerta de una patada. Will se arrodilló y apuntó a ciegas hacia el espacio. La linterna de Faith giró en la oscuridad como un cuchillo, buscando en las esquinas, en el armario abierto.

El espacio estaba vacío.

Ambos enfundaron sus armas.

Faith iluminó con su linterna las descoloridas paredes rosas y los sucios ribetes blancos. Había un colchón doble desnudo en el suelo, con manchas oscuras floreciendo en el centro. Delante había un trípode con una cámara.

Will cogió la linterna y comprobó la ranura del lápiz de memoria. —Está vacía.

—Deberíamos llamar a Charlie— dijo Faith, probablemente pensando en las pruebas que había que recoger, el ADN del colchón.

—Sabe que no debe dejar rastros de sí mismo— dijo Will. No podía quitarse de la cabeza la cara de suficiencia de Evan Bernard. El hombre estaba tan seguro de que no lo atraparían. Y tenía razón. Por el momento, de lo único que podían acusar a Bernard era de haber mantenido relaciones sexuales con Kayla Alexander. Will no sabía cuáles eran los plazos de prescripción para Mary Clark, ni estaba seguro de que la mujer fuera a testificar contra un hombre al que todavía consideraba, en muchos sentidos, su primer amante.

Se oyó un ruido de raspado. Will se volvió para ver qué hacía Faith, pero estaba completamente quieta en medio del espacio. Volvió a oír el rasguño y, esta vez, se dio cuenta de que procedía del techo.

Faith dijo:

—¿Yonqui?

Will rozó el techo bajo con la linterna, comprobando cada rincón del espacio. Como en el resto de la casa, el yeso se había desprendido alrededor del interruptor de la luz. Will vio una mancha oscura alrededor del agujero, lo que podría ser una huella de pisada. Había un agujero sobre su cabeza, con el aislamiento y el yeso colgando en pedazos.

—¿Emma? —Casi se atragantó con el nombre de la chica, temeroso de decir la palabra, de darse esperanzas. —¿Emma Campano? Golpeó el techo con la mano. —Somos la policía, Emma.

Se oyeron más rasguños, el sonido característico de las ratas.

—¿Emma? —Will levantó la mano, arrancando trozos de yeso del techo bajo. Sus manos no trabajaban lo bastante rápido, así que utilizó la linterna para agrandar la abertura. —Emma, somos la policía. —Hundió el pie en el agujero de la pared, impulsándose hacia el ático.

Will se detuvo a mitad del ático, con el pie firmemente apoyado en el listón de la pared. El aire caliente le envolvió, tan intenso que le dolían los pulmones de respirarlo. La chica yacía amontonada contra el alero. Tenía la piel cubierta de un polvo blanco y fino procedente de las placas de yeso. Tenía los ojos abiertos y los labios juntos. Una rata grande estaba a centímetros de su mano, sus retinas exhibiendo como espejos en el haz de la linterna. Will avanzó el resto del camino hasta el ático. Las ratas se agitaban por todas partes. Una se lanzó sobre el brazo de la niña. Vio marcas de arañazos en la piel.

—No— susurró Will, arrastrándose sobre manos y rodillas por los soportes. La sangre se coagulaba en su abdomen y muslos. Las ronchas le estrangulaban el cuello. Will blandió la linterna contra una rata codiciosa, con el corazón encogido al ver a la chica. ¿Cómo iba a decirle a Paul que así había encontrado a su hija? No había olor a podrido, ni moscas hurgando en su carne. ¿Cómo iban a seguir adelante sabiendo que sólo unas horas habían separado a la niña de la vida y de la muerte?

—¿Will—preguntó Faith, aunque por su tono de voz pudo darse cuenta de que sabía lo que había encontrado.

—Lo siento— le dijo Will a la chica. No podía soportar su mirada perdida y sin vida. Durante la investigación no había creído ni una sola vez que estuviera muerta, incluso cuando las pruebas habían demostrado lo contrario. Había insistido en que era imposible que estuviera muerta y ahora lo único que podía pensar era que su arrogancia había hecho que la verdad fuera mucho más insoportable.

Will se acercó a ella para cerrarle los ojos, presionando los párpados con los dedos y bajándolos suavemente. —Lo siento —repitió, sabiendo que eso nunca sería suficiente.

Emma volvió a abrir los ojos. Parpadeó, concentrándose en Will.

Estaba viva.

CAPÍTULO VEINTIUNO

FAITH SE PARÓ EN EL ESPACIO DEL HOSPITAL DE Emma Campano, observando a Abigail con su hija. El espacio estaba a oscuras, la única luz provenía de las máquinas conectadas a la niña. Líquidos, antibióticos, varias mezclas de sustancias químicas destinadas a curarla. Pero nada podía curar su espíritu. Ningún aparato médico podía revivir su alma.

Mientras Faith estaba embarazada, había decidido en secreto que el bebé que llevaba en su vientre era una niña. Pelo rubio y ojos azules, hoyuelos en las mejillas. Faith le compraba conjuntos rosas a juego y le trenzaba cintas en el pelo mientras su hija hablaba de enamoramientos escolares, bandas de chicos y deseos secretos.

Jeremy había destrozado ese sueño muy pronto. Los sentimientos de su hijo se inclinaban hacia asuntos sencillos relacionados con el fútbol y los héroes de acción. Sus gustos musicales eran deplorables y apenas valía la pena hablar de ellos. Sus deseos no eran secretos: juguetes, videojuegos y, para horror de Faith, la pelirroja putilla que vivía en la calle de abajo.

Los últimos días, Faith había dejado que su mente pasara por ese oscuro lugar que todos los padres visitan en un momento u otro: ¿qué haría si sonara el teléfono, la policía llamara a la puerta y un desconocido me dijera que mi hijo había muerto? Ese era el terror que acechaba en el corazón de toda madre. Era como tocar madera o hacer la señal de la cruz: dejar que el pensamiento viniera a la mente servía de talismán contra lo que realmente ocurría.

Al ver dormir a Emma, Faith se dio cuenta de que había cosas peores que recibir esa llamada. Podías recuperar a tu hija, pero su identidad, su esencia, podía haber desaparecido. Los horrores que Emma había sufrido estaban escritos en su cuerpo: los moratones, los arañazos, las marcas de mordiscos. Warren se había tomado su tiempo con la niña, viviendo todas las fantasías enfermizas que podía conjurar. No le había dado ni comida ni agua. Emma había sido obligada a defecar y orinar en el mismo espacio en el que dormía. La ataron de pies y manos. La habían estrangulado varias veces hasta desmayarla y luego la habían reanimado. La chica había gritado tanto que su voz no era más que un susurro crudo.

Faith no pudo evitarlo. No se compadeció de la niña, sino de la madre. Pensó en lo que Will había dicho antes, cómo Evan Bernard había matado a Mary Clark. Ahora había dos Emma Campanos, la anterior a Warren y la posterior. La niña a la que Abigail había amamantado y con la que había jugado al cucú, la niña bonita a la que había llevado al colegio por las mañanas y dejado en los cines y centros comerciales los fines de semana, había desaparecido. Todo lo que quedaba era la cáscara de su niña, un recipiente vacío que se llenaría con los pensamientos de un extraño.

Era evidente que Abigail pensaba en esas cosas. Apenas podía tocar a la niña, parecía tener que forzarse a sí misma para coger la mano de Emma. La propia Faith ni siquiera podía mirar a la madre a los ojos. ¿Cómo podía llorar la muerte de su hija cuando aún estaba viva?

Abigail habló en voz baja.

—Está despierta.

Lentamente, Faith se acercó. Habían intentado interrogar a la niña de camino al hospital, disparándole preguntas una tras otra. Emma estaba tumbada en la camilla, con la mirada perdida en el techo de la ambulancia, y sus respuestas eran monosilábicas. Se había ido agitando progresivamente hasta que se acurrucó contra las barandillas, asimilando poco a poco el impacto de su terrible experiencia. Se había puesto tan histérica que la habían sedado para que no se hiciera daño. Su reacción fue sorprendentemente similar a la de su madre.

—Hola, cariño —comenzó Faith. —¿Te acuerdas de mí?

La chica asintió. Tenía los párpados pesados, aunque hacía tiempo que se le había pasado el efecto de la medicación. El reloj del monitor cardiaco marcaba las 6:33. La luz asomaba por los bordes de las persianas metálicas de la ventana. El sol había salido sin que ella se diera cuenta mientras dormía.

Se habían dado cuenta enseguida de que habían sido los hombres quienes la habían provocado. Los hombres paramédicos tocándola y pinchándola, incluso Will intentando cogerla de la mano, habían hecho que entrara en pánico como un animal atrapado. Emma no podía soportar la mirada de ninguno de ellos, no podía tolerar a los médicos varones. Incluso su propio padre la alteraba tanto que se ponía físicamente enferma.

Faith le preguntó a Emma:

—¿Estás segura de que quieres hacer esto?

Ella asintió.

—Necesito hacerte algunas preguntas— le dijo Faith. —¿Crees que puedes hablar conmigo?

Ella volvió a asentir, haciendo una mueca de dolor al moverse.

Las yemas de los dedos de Abigail tocaron el brazo de su hija.

—Si es demasiado...

—Quiero... —insistió Emma, con la voz tensa, como la de una persona mucho mayor que sus pocos años.

—Dime lo que recuerdas— instó Faith, sabiendo que probablemente la chica había estado haciendo todo lo posible por olvidar.

—Fue Kayla— dijo, con tono seguro. —La oímos gritar. Adam salió al pasillo y vi al hombre apuñalarlo—.

—¿Warren?

Ella asintió con la cabeza.

Abigail cogió el vaso de agua que había junto a la cama.

—No —se negó ella. —Necesito hablar.

Faith se sorprendió de su valentía, pero entonces recordó que dos veces habían dado por muerta a Emma Campano y dos veces la chica se había defendido.

—Dime qué pasó.

—Adán me dijo que me escondiera en el armario. —Lo siguiente que recuerdo es que estaba en el espacio y el hombre estaba encima de mí.

Faith preguntó:

—¿Te dijo algo?

—Dijo que me quería. —Miró rápidamente a su madre. —Yo también le dije que sí. Era más amable cuando lo hacía.

—Eso fue inteligente— le dijo Faith. —Hiciste lo que tenías que hacer para que no se enfadara.

—¿Estás segura? —La chica cerró los ojos con fuerza. El monitor cardíaco emitió un pitido. Salió aire frío del respiradero que había sobre la cama. —¿Estás segura de que ha muerto?

—Sí— le dijo Faith, poniendo toda la seguridad que pudo en su voz. —Lo vi yo misma. Murió anoche—.

Ella mantenía los ojos fuertemente cerrados.

—¿Estás segura de que no vino nadie más?—preguntó Faith. Ésa había sido la primera pregunta que se le había formulado a la muchacha, y su respuesta había sido tan inequívoca entonces como ahora.

—No.

Faith no podía dejarlo pasar. Tenía que estar segura.

—¿Warren no habló de nadie con quien estuviera trabajando? ¿Nadie entró en el espacio con usted?

Seguía con los ojos cerrados. Faith pensó que se había quedado dormida, pero la cabeza de la chica se movió lentamente de un lado a otro.

—Nadie— dijo ella. —Estaba completamente sola.

Abigail extendió la mano, pero la retiró, sin saber dónde podía tocar a su hija, qué puntos le causarían consuelo o dolor. Lo admitió, diciendo:

—No sé qué hacer.

Faith cogió la mano de la mujer y rodeó la de su hija con ella.

—Ya la perdiste una vez. Depende de ti asegurarte de que no vuelves a perderla.—

FAITH PODÍA VER a Will y Amanda de pie al final del pasillo fuera del espacio de Emma. Ambos la miraron expectantes. Ella negó con la cabeza, haciéndoles saber que Evan Bernard aún estaba a salvo.

Amanda sacó su teléfono y Will dijo algo para detenerla. Faith no pudo oír su voz y, francamente, no le importó. Volvió a la fila de sillas de plástico que bordeaban el pasillo y se sentó con un gemido. Su agotamiento era tan profundo que se sentía mareada. Dormir era todo lo que necesitaba, sólo unos minutos y luego podría ir con Will a registrar de nuevo el apartamento de Warren Grier. Pondrían patas arriba el despacho del hombre en el Copy Right, interrogarían a todos los que le habían conocido o habían estado en contacto con él. Mary Clark había recordado a Warren y Bernard juntos. Seguro que había alguien que sabía más que ella.

Faith levantó la cabeza y se sorprendió a sí misma dormitando. Su teléfono estaba sonando. Lo sacó del bolsillo y miró el identificador de llamadas. Era Víctor otra vez. Era muy persistente.

—¿Vas a contestar?—preguntó Will.

Faith lo miró. Parecía tan cansado como ella.

—Volverá a llamar. —Se guardó el teléfono en el bolsillo. —¿De qué iba eso?

Él se desplomó en la silla junto a ella, con sus largas piernas bloqueando el pasillo.

—El fiscal dice que el juez no denegará la libertad bajo fianza. Bernard va a estar en la calle antes del mediodía.

—¿Gritarle a Amanda ayudó?

—Es más fácil culparla de todas las cosas malas que pasan en el mundo.—Puso la cara entre las manos, el cansancio ralentizaba cada movimiento. —¿Qué me he perdido en esto, Faith? ¿Cómo podemos mantenerlo encerrado?

Faith pensó en lo que había tras la puerta del otro lado del pasillo. Warren estaba muerto, pero aún había alguien ahí fuera que debía ser castigado por el crimen. Tenían que armar un caso contra Bernard. Will tenía razón, había que castigarlo.

Ella preguntó.

—¿Qué dijo Amanda?

—Ella sigue adelante. Emma ha vuelto, tenemos un prisionero muerto y una demanda de los Alexander que tratar. Este caso básicamente ha sido degradado porque tenemos una víctima viva.— Sacudió la cabeza. —¿Qué clase de trabajo es éste en el que una chica de diecisiete años muerta es más importante que una viva?

—Mi jefe aún no me ha sacado de esto— le dijo Faith. —Trabajaré contigo mientras me dejen.

—Bueno, eso es lo otro.

Faith pudo oír la inquietud en su voz y le produjo un frío escalofrío.

—¿Amanda descubrió lo del polvo gris?

Él la miró, confuso.

—Oh— dijo, comprendiendo. —No, peor que eso. Amanda va a pedirte que seas mi compañera.

Faith estaba tan cansada que estaba segura de haber oído mal.

—¿Tu compañera?

—Entiendo si no quieres hacerlo.

—No es eso— dijo, aún no segura de haber oído bien. —¿Tu compañera? —repitió. —Amanda me ha estado manteniendo fuera de todos los eventos importantes de este caso— dijo Faith, pensando que la conferencia de prensa perdida era sólo la guinda del pastel. —¿Por qué me querría en su equipo?

Will tuvo la delicadeza de parecer culpable.

—En realidad fui yo quien te mantuvo al margen— admitió. —Pero no a propósito. De verdad.

Ella estaba demasiado cansada para decir otra cosa que no fuera un exasperado

—Will—.

—Lo siento —dijo él, encogiéndose de hombros. —Pero, escucha, es mejor que sepas en lo que te estás metiendo.

—Esto es lo último que esperaba— admitió Faith. Todavía era incapaz de asimilar la oferta.

—Ya te dije lo del dentista de mierda— Levantó la mano y le enseñó la cicatriz de la pistola de clavos. —Y ten en cuenta que Amanda no hace prisioneros.

Faith se frotó la cara. Dejó que la enormidad de la situación la asimilara.

—Sigo oyendo en mi oído esos chasquidos de Warren disparándote en seco.—Hizo una pausa, sin confiar en sí misma para hablar. —Podría haberte matado —añadió—. Y yo lo habría matado a él.

Will intentó serenarse.

—A mí me parecías bastante guay. —Su voz subió a un falsete mientras imitaba:—¡Suéltalo, hijo de puta!

Ella sintió que sus mejillas enrojecían.

—Supongo que salió la mujer policía que llevo dentro.

—Pepper Anderson era sargento. Tú eres detective.

—Y eres patética por saberlo.—

Sonrió, frotándose la mandíbula.

—Sí, probablemente tengas razón.— Esperó unos segundos antes de decir:—Lo digo en serio, Faith. No me lo tomaré como algo personal si dices que no.—

Fue al grano.

—No sé si podré hacer este tipo de trabajo todos los días. Al menos con la brigada de homicidios, sabemos dónde buscar.

—Novio, marido, amante— dijo Will, un estribillo familiar. —No voy a mentir. Te quita la vida.

Pensó en Víctor Martínez, en sus muchas llamadas telefónicas. Jeremy por fin estaba fuera de casa. Había conocido a un hombre que podría estar interesado en ella a pesar de que estaba dolorosamente mal preparada para una relación adulta. Por fin había conseguido que la respetaran en la brigada de homicidios, aunque el mayor cumplido que le habían hecho hasta el momento era: "No eres tan estúpida para ser rubia".

¿Quería Faith meter más complicaciones en su vida? ¿No debería limitarse a pasar el examen de detective y luego trabajar en seguridad privada, como todos los policías jubilados que conocía?

Will miró hacia arriba y hacia abajo por el pasillo.

—¿Acaba de desaparecer Paul?—preguntó, y ella se dio cuenta de que era una pregunta destinada a ponerlos de nuevo en una situación más cómoda.

Faith se alegró del terreno familiar.

—No lo he visto.

—Típico —comentó él.

Faith se giró en su silla para mirar a Will. Aún tenía la nariz magullada, y un trazo azulado bajo el ojo derecho.

—¿De verdad creciste en una casa de acogida?

Él no captó la pregunta. Su rostro permaneció inexpresivo.

—Lo siento —se disculpó ella, justo cuando él respondía:—Sí.

Will se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas. Faith esperó a que dijera algo, pero él parecía estar haciendo lo mismo con ella.

Soltó:

—Mamá, me gustaría follar.

—¿Qué?

—Ese primer día con Jeremy. Me preguntaste qué es una MILF. Significa 'Mamás a las que me gustaría follar'.

Entrecerró los ojos, probablemente tratando de ponerlo en contexto. Debió de acordarse, porque dijo:

—Ay.

—Sí— Faith estuvo de acuerdo.

Will juntó las manos. Hizo girar su reloj y comprobó la hora. En lugar de hacer un comentario, sacándose de la manga alguna conversación trivial, se limitó a mirar al suelo. Ella vio que tenía los zapatos rozados y el dobladillo de los pantalones empapado de suciedad por haber trepado por debajo de la valla hasta la casa de la avenida Norte.

—¿Qué te ha dicho Warren? —preguntó ella. —Sé que dijo algo. Vi cómo te cambió la cara.

Will seguía mirando al suelo. Ella pensó que no iba a contestar, pero lo hizo.

—Colores.

Faith no le creyó más ahora que antes.

—¿Te dijo los colores de las carpetas?

—Es un truco— respondió él. —¿Recuerdas lo que dijo Bernard, sobre que los disléxicos son buenos ocultando su problema a los demás? —Volvió a mirarla. —Los colores te dicen lo que hay dentro de las carpetas.

Con todo lo que había pasado en las últimas horas, Faith casi había olvidado su anterior revelación sobre la incapacidad de Will para leer. Pensó en la evaluación psicológica que Will le había echado en cara a Warren, en la forma en que había presionado con el dedo cada uno de los puntos de distinto color mientras enumeraba los resultados. Will nunca había mirado las palabras. Se había dejado guiar por los colores.

—¿Y la última hoja?—preguntó ella. —Warren era analfabeto funcional. Tenía cierta habilidad para leer. ¿Por qué no se daba cuenta de que era una nota sobre el código de vestimenta?

Will mantuvo la mirada fija en la pared de enfrente.

—Cuando te enfadas, es más difícil ver las palabras. Se mueven. Se desdibujan.

Así que Faith no estaba loca, después de todo. Will tenía algún tipo de problema de lectura. Ella pensó en la forma en que él siempre palmeaba sus bolsillos, buscando sus anteojos, cuando había algo para leer. No se había fijado en la dirección de la ruta rural de la licencia de Adam Humphrey ni había leído la página web del ordenador de Bernard que hablaba de la jubilación de los profesores. Aun así, tuvo que admitir que si lo comparabas con Leo Donnelly o con cualquier otro hombre de la división de homicidios, salía mejor parado.

Ella preguntó.

—¿Qué otros trucos utilizaría Warren? —Una grabadora digital. Un programa de reconocimiento de voz. Faith se preguntó si podría haber sido más ciega. Se suponía que era detective y había pasado por alto todas las señales obvias delante de sus narices. —¿Es por eso que Warren se fijó en los colores—preguntó. —¿Vio los diferentes colores de tus carpetas y se dio cuenta de que...?

—Colores— Will interrumpió. —Dijo los colores. —Una sonrisa grande y descuidada se dibujó en su cara. —Eso es lo que Warren intentaba decirme.

Se levantó, con la emoción sustituyendo al cansancio.

—Tenemos que ir al centro de copiado.

CAPÍTULO VEINTIDÓS

WILL CAMINÓ por las celdas, sin mirar la cinta de la escena del crimen que cubría la puerta abierta donde Warren Grier se había ahorcado. Podía sentir las frías miradas de los presos que lo seguían hasta el final del pasillo. Se oían los ruidos habituales de la cárcel: hombres hablando mal, otros hombres llorando. Evan Bernard estaba en una de las celdas más grandes. Los hombres que violaban a chicas jóvenes siempre eran el blanco de otros presos. Los que estaban vinculados a casos sensacionales podían despedirse de sus vidas. La celda de transexuales era el único lugar seguro para un hombre como Bernard. Las mujeres solían ser detenidas por delitos circunstanciales: robo de comida, vagabundeo público. La mayoría eran demasiado femeninas para conseguir trabajo en la construcción y demasiado masculinas para hacer trampas. Como Evan Bernard, habrían sido destrozadas en la población general.

El profesor tenía las manos colgando fuera de los barrotes, los codos apoyados en los soportes. La celda era grande, de al menos cinco metros de ancho. Las camas estaban apiladas de tres en tres. Al acercarse, Will se dio cuenta de que todas las mujeres estaban apiñadas alrededor de una sola litera, como si ellas tampoco pudieran soportar la visión de Evan Bernard. Will llevaba una sábana doblada bajo el brazo. Era de un grueso tejido carcelario, blanqueado y almidonado a más no poder. Cuando la apoyaba entre los barrotes, se quedaba así.

Bernard se fijó en la sábana.

—Pobre chico. Las chicas están muy alteradas.

Will echó un vistazo a la celda. Las chicas parecían dispuestas a destrozarlo.

Bernard dijo:

—No hablaré contigo sin la presencia de mi abogado.—

—No quiero que hables— dijo Will. —Quiero que escuches.—

Se encogió de hombros.

—Nada más para pasar el rato.—

—¿Sabes cómo lo hizo? ¿Cómo se estranguló?

—Supuse que había sido víctima de algún tipo de brutalidad policial.

Will sonrió.

—¿Quieres saberlo o no?

Bernard levantó una ceja, como diciendo:

—Vamos.

Will descolgó la sábana, desplegándola. Explicó mientras trabajaba.

—Es difícil de entender, ¿verdad? No tiene sentido que puedas asfixiarte sentado en el suelo. Pasó la sábana por su mano y se la enrolló alrededor del brazo. Lo que tienes que hacer es atar un extremo alrededor del pomo de la puerta y luego rodearte el cuello así. Te arrodillas con la cabeza cerca del pomo y empiezas a respirar muy rápido y muy fuerte hasta que te hiperventilas.

Bernard sonrió, como si por fin lo hubiera entendido.

—Y entonces, justo antes de desmayarte, sacas las piernas de debajo de ti con una patada.— Will apartó la sábana. —Y luego esperas.

—No tardaría mucho— dijo Bernard.

—No, sólo unos minutos.

—¿Es por eso que vino aquí, Sr. Trent, para contarme esta trágica historia?

—Vine para decirle que tenía razón en algo.

—Tendrá que acotar eso para mí. He tenido razón en muchas cosas.

Will pasó la sábana por los barrotes, dejando que el material colgara a ambos lados.

—Me dijiste que los disléxicos eran buenos desarrollando trucos para poder mezclarse con los demás. ¿Es verdad?

—Cierto.

—Me hizo pensar en Warren, porque ese día que fue a casa de Emma Campano, había muchas cosas para que recordara.— Will las enumeró. —A qué hora Kayla lo iba a dejar entrar a la casa. Dónde estaba el espacio de Emma. Cuántos pares de guantes llevar. Dónde trasladarla de un coche a otro.—

Bernard sacudió la cabeza.

—Esto es fascinante, señor Trent, pero ¿qué demonios tiene que ver conmigo?

—Bueno —empezó Will, rebuscando en el bolsillo de la chaqueta su grabadora digital. —Como Warren no podía escribir listas, hacía grabaciones.

Bernard volvió a sacudir la cabeza. No habría reconocido la grabadora porque pertenecía a Will.

—Warren utilizaba su móvil para hacer grabaciones— explicó Will. —Las transfería a discos compactos que guardaba archivados junto con las ilustraciones de los clientes en la copistería—.

Bernard parecía menos seguro de sí mismo.

—Azul, rojo, morado, verde— repitió Will. —Esa era la secuencia que utilizaba para sus discos. —La voz de Evan Bernard era fácilmente distinguible. —No, Warren, la cuerda y la cinta estarán en el maletero. Kayla te dará las llaves.—

Warren murmuró:

—Lo sé, lo sé.—

En la cinta, Bernard estaba obviamente agitado.

—No, no lo sabes. Tienes que escuchar lo que estoy diciendo. Si haces esto bien, ninguno de nosotros será atrapado.

La voz de una chica que habían verificado que era la de Kayla Alexander—dijo:

—¿Quieres que te lo escriba, Warren? ¿Quieres que haga una lista?

Will apagó la grabadora.

—Puedes escuchar el resto en la corte.

—Saldré libre en una hora— dijo Bernard. —Mi abogado me dijo...

—Su abogado no sabe nada de los DVD.—Charlie Reed se había equivocado al hablar de los cables que había detrás del ordenador de Bernard. Habían estado conectados a una unidad de DVD grabable.

Will le dijo al hombre:

—Tenemos al menos una docena de vídeos que te muestran en tu espacio especial, Evan. Mi compañero está ahora mismo en la Academia Westfield con Olivia McFaden. Hemos hecho fotogramas de los vídeos, imágenes que muestran las caras de las chicas junto a la tuya. Hasta ahora, han identificado a seis estudiantes de la escuela.— Will preguntó, —¿Cuántas más crees que encontraremos? ¿Cuántas mujeres crees que van a denunciar?

—Quiero a mi abogado. Ahora.

—Oh, ya viene. Parecía muy ansioso por hablar contigo cuando le conté lo de los nuevos cargos.— Will puso la mano en la sábana, empujándola hacia la celda. —Aquí vamos, Evan. No quiero que pienses nunca que no te dejé cuerda suficiente para ahorcarte.—

BETTY ESTABA EN el sofá cuando Will llegó a casa, lo que significaba que Angie no estaba allí. Se quitó la chaqueta y se aflojó la corbata mientras ajustaba el termostato. Llevaba menos de un minuto en casa y ya estaba molesto. Angie sabía que le gustaba mantener el aire acondicionado encendido para Betty. Ella tendía a tener desagradables sarpullidos por el calor en verano.

El contestador estaba exhibiendo. Había uno. Will pulsó el botón y oyó la voz de Paul Campano por el altavoz.

—Oye, Will— dijo, y fue suficiente. Will paró la cinta, sin querer saber qué decía el resto del mensaje. No quería oír a Paul humillado o agradecido. El hombre había dicho su nombre en lugar de llamarle Basura. Eso era todo lo que Will había querido oír.

Levantó a la perra del sofá y la llevó a la cocina, donde se sorprendió al ver que su cuenco de agua estaba lleno. Examinó la cara de ojos saltones de Betty, como si pudiera saber si había dejado de beber con sólo mirarla. Estaba bastante seguro de que Angie no se había molestado en llenar el cuenco durante el día. Betty lamió la cara de Will y él la acarició antes de dejarla en el suelo. Le echó unas croquetas en el comedero y un trozo de su queso favorito antes de ir al dormitorio.

Era como un horno en la parte trasera de la casa. Se quitó el chaleco, la camisa y los pantalones mientras se dirigía a la cama y los dejaba sobre una silla. Will no estaba seguro de qué hora era, pero estaba tan cansado que le daba lo mismo. El hecho de que Angie nunca hiciera la cama le pareció algo bueno mientras se deslizaba entre las sábanas.

Un largo y pesado suspiro salió de su pecho mientras cerraba los ojos. Se puso las manos en el pecho y luego las bajó a los costados. Se dio la vuelta. Quitó las sábanas de un puntapié. Finalmente, acabó de nuevo boca arriba, mirando al techo.

Anillo sonó, perforando la soledad. Will se debatió entre contestar o no. Miró el reloj. Eran las diez de la mañana. No había nadie en el mundo con quien quisiera hablar. Amanda no iba a darle una palmadita en la espalda, la prensa no sabría cómo conseguir su número de teléfono y Angie estaba fuera haciendo sus cosas, fuera lo que fuese.

Lo cogió antes de que el contestador hiciera clic.

—Hola— dijo Faith. —¿Estás ocupado?

—Sólo estoy en ropa interior. —No hubo respuesta. —¿Hola?

—Sí. —Ella dijo la palabra como si fuera una afirmación, y él se dio cuenta de que, una vez más, había soltado lo que no debía. Estaba a punto de disculparse cuando ella dijo:

—Le he dicho a Amanda que acepto el trabajo.

Se le ocurrieron varias respuestas, pero Will las sopesó, sin confiar en no decir una estupidez.

—Bien— consiguió decir, más bien un graznido.

—Es porque le hemos pillado.— Bernard, quiso decir. —Si no lo hubiéramos hecho, probablemente habría estado Ok volviendo a mi pequeño escritorio en la brigada de homicidios y esperando mi momento hasta la jubilación.

—Nunca me pareciste el tipo de policía que trabaja con un reloj.

—Fue un hábito muy fácil en el que caí cuando era compañera de Leo— admitió. —Quizá contigo sea distinto.

Se rió.

—Puedo decir sinceramente que nunca he tenido una mujer que vea como algo positivo estar pegada a mí—.

Ella también se rió.

—Al menos puedo ayudarte con tus informes.

Will sintió que se le caía la sonrisa. No habían discutido la obvia comprensión de Faith de que había niños de segundo grado en su vecindario que sabían leer mejor que Will—dijo:

—No necesito ayuda, Faith. —Para girar un poco la tensión, añadió:—Pero gracias.

—De acuerdo —aceptó ella, pero la tensión seguía ahí.

Intentó pensar en algo más que decir: un chiste, un mal juego de palabras sobre su analfabetismo. No le salió nada, excepto el recordatorio evidente de que había una razón por la que no le contaba a la gente su problema. Will no necesitaba ayuda para nada. Podía valerse por sí mismo y lo había hecho durante años.

—¿Cuándo empiezas?—Preguntó.

—Es complicado— dijo ella. —Tengo un certificado provisional hasta que termine la carrera, pero, básicamente, estaré en tu despacho a primera hora de la semana a partir del lunes.

—¿Mi despacho?—preguntó Will, sintiendo que se hundía. Sabía cómo trabajaba Amanda. Había ido a su despacho hacía un año y había observado que, si Will mantenía las rodillas pegadas a las orejas, se podía encajar fácilmente otro escritorio en el espacio. —Eso sería estupendo —dijo, tratando de mantener el ánimo.

—He estado pensando mucho en Kayla.

Se dio cuenta por el tono de voz de ella.

—¿Te refieres a la demanda?

—No. A su motivación. —Faith volvió a guardar silencio, pero esta vez parecía estar reflexionando. —A nadie le gustaba Kayla, excepto a Emma. Sus padres eran una mierda. Toda la escuela la odiaba.

—Según todos los informes, era vilipendiada por una razón.

—Pero Bernard es un bastardo manipulador, es difícil decir si ella estaba en esto por la emoción o porque él le dijo que lo hiciera.

Will no quería aceptar que fuera posible que una chica de diecisiete años fuera tan sádica. Lo único que sabía con certeza era que con Warren muerto y Bernard señalando con el dedo a todo el mundo menos a sí mismo, nunca sabrían realmente la verdad.

—Dudo que incluso Kayla supiera la diferencia.

—Mary Clark todavía no lo sabe.

Consideró a la pobre mujer, el daño que se había hecho a su psique. En apariencia, Mary llevaba una buena vida: bien educada, casada y con hijos, enseñando en una escuela de lujo. Y, sin embargo, todo eso no significaba nada debido a algo trágico que le había ocurrido hacía más de una década. Era lo mismo que había pensado de Emma al principio de este caso: todo a lo que había sobrevivido le haría desear morir cada día durante el resto de su vida. Si al GBI, a la policía de Atlanta y a todas las demás fuerzas policiales de Estados Unidos les importara de verdad detener el crimen, invertirían todo el dinero que destinan a prisiones, tribunales y seguridad nacional en proteger a los niños de los bastardos que se aprovechan de ellos. Will podía garantizar que la inversión daría sus frutos en vidas salvadas.

—Debería irme. —Faith le dijo. —Voy a comer con Víctor Martínez dentro de dos horas y todavía llevo la misma ropa con la que me vio la última vez.

—¿El tipo de Tech?

—Veremos cuánto tardo en arruinarlo.

—Puedo darte algunos consejos.

—Creo que me las arreglo bastante bien sola.

Hizo ademán de irse, pero él la detuvo.

—¿Faith?

—¿Sí?

Will se esforzó por hacer una gran declaración, para darle la bienvenida a su vida, para encontrar una manera de dejar claro que iba a hacer lo que fuera necesario para mantener las cosas funcionando sin problemas.

—Te veré en una semana.

—De acuerdo.

Will colgó el teléfono, y le vinieron a la mente un millón de cosas mejores que decir, empezando por decirle que se alegraba de que hubiera tomado la decisión y terminando por rogarle que perdonara todas y cada una de las futuras monerías. Se tumbó en la cama, con los ojos en el techo, y repasó su conversación telefónica. Will se dio cuenta de que sabía exactamente cuándo ella había decidido aceptar el trabajo. Estaban en el centro de copiado, escuchando a Evan Bernard, Kayla Alexander y Warren Grier planear el secuestro de Emma Campano. Ambos estaban borrachos de cansancio, y sus sonrisas tontas debieron de alarmar a Charlie Reed, aunque el hombre se había mordido la lengua.

Tenía razón en una cosa: por muy malos que hubieran sido los últimos días, atrapar a Evan Bernard había hecho que todo mereciera la pena. Habían traído a Emma Campano a casa. Warren Grier había impuesto su propio castigo, pero lo que había dejado atrás era valioso. Kayla Alexander también había obtenido justicia, independientemente de su implicación en el crimen. Había cierta satisfacción en esas resoluciones, cierta seguridad de que lo que uno hacía en la calle realmente importaba.

Sin embargo, Will se preguntó si Faith sabía que su padre tenía una cuenta bancaria fuera del estado con más de veinte mil dólares en ella. Will llevaba dos semanas en el caso de Evelyn Mitchell cuando se le ocurrió comprobar si había cuentas a nombre de su difunto marido. La cuenta de ahorros tenía al menos veinte años y el saldo había fluctuado a lo largo de los años, pero nunca había bajado de cinco mil dólares. La última retirada había sido tres años antes, por lo que era difícil rastrear dónde se había gastado exactamente el dinero. Evelyn Mitchell era policía. Sabría que no había que guardar recibos. De hecho, si Will no hubiera encontrado la cuenta, habría supuesto, por la forma en que vivía su vida, que estaba limpia. Tenía una pequeña hipoteca, ahorros modestos y un Mercedes de seis años que había comprado usado.

Debía de ser caro criar al hijo de su hijo. Las citas con el médico, las excursiones, los libros de texto. Jeremy no habría tenido seguro. Will dudaba que la póliza de Faith, de quince años, cubriera el parto. Tal vez ahí se había ido el dinero. Tal vez ella había pensado que no había nada malo en utilizar el dinero de los traficantes de drogas para cuidar de su familia.

Había problemas fiscales, por supuesto, pero Will no trabajaba para Hacienda. Trabajaba para el GBI, y su trabajo consistía en presentar las pruebas a los abogados y dejar que ellos decidieran qué caso iban a presentar. Will se había sorprendido ligeramente cuando se enteró de que Evelyn Mitchell había sido jubilada a la fuerza en lugar de ser procesada. Llevaba suficiente tiempo en el trabajo como para saber que cuanto más arriba estuvieras, menos probabilidades había de que te columpiaran, pero la cuenta bancaria era el proverbial mate. Ahora sabía por qué la mujer había escapado con su pensión. Amanda debía de haber movido hilos muy largos para mantener a su casi cuñada fuera de la cárcel.

La puerta principal se cerró de golpe.

—¿Willy?

Guardó silencio un instante, sintiendo el doloroso escozor de su soledad interrumpida.

—Aquí dentro.

Angie entrecerró los ojos cuando lo encontró tumbado en la cama. —No estarás viendo porno, ¿verdad?

Teniendo en cuenta los vídeos sexuales de Evan Bernard, pasarían muchas horas antes de que pudiera volver a pensar en porno.

—¿Dónde estabas?

—Fui a ver a Leo Donnelly al hospital.

—Lo odias.

—Es un policía. Los policías van a ver policías cuando están en el hospital.

Will nunca entendería ese código, el lenguaje secreto que conllevaba llevar un uniforme.

Angie dijo:

—Oí que tienes a tu hombre.

—¿Oíste que mi prisionero se suicidó mientras estaba bajo mi custodia?

—No fue tu culpa. —Automático, el gesto de absolución del policía.

—Era uno de los nuestros— le dijo Will, sin querer decir el nombre de Warren Grier en voz alta, para que volviera a ser una persona viva. —Estuvo entrando y saliendo de casas de acogida toda su vida. Finalmente se fue a los dieciocho. Estaba solo.

Los ojos de Angie se ablandaron un instante.

—¿Estabas con él cuando murió?

Will asintió. Tenía que creer que había estado allí para Warren, incluso mientras el hombre daba su último suspiro.

Dijo:

—Entonces no estaba solo, ¿verdad?

Will se puso de lado para poder mirarla. Llevaba pantalones cortos y una blusa blanca tan fina que dejaba ver el sujetador negro que llevaba debajo. A Leo Donnelly le debía de encantar. Probablemente se lo estaba contando a medio espacio de la brigada ahora mismo.

Will dijo:

—Sé qué sabes que no estás embarazada.

—Sé que lo sabes.

No había mucho más que pudiera decir sobre el tema.

Preguntó.

—¿Quieres un sándwich?

—Dejaste que la mayonesa se echara a perder.—

Ella esbozó una sonrisa socarrona.

—Compré un frasco nuevo en la tienda.

Will sintió que le devolvía la sonrisa. Pensó que era lo más bonito que había hecho por él en mucho tiempo.

Empezó a irse, pero se detuvo.

—Me alegro de que hayas resuelto tu caso, Will. Nadie más habría recuperado a esa chica con vida.

—No estoy tan seguro de eso— admitió. —Ya sabes que muchas de estas parcelas son fruto de la casualidad.

—Asegúrate de decirle eso al imbécil de tu profesor.—

Evan Bernard. ¿El inminente procesamiento del profesor de lectura era producto de la casualidad, o todo se debía a la perspicacia de Will? Al final, quienquiera que dirigiera la investigación habría comprobado todos los CD de la oficina de Warren. Puede que para entonces Evan Bernard se hubiera esfumado, pero habrían encontrado las pruebas.

Dijo:

—Tal vez si eres bueno, podemos pulir la mesa de café de nuevo.

—Tal vez la silla. Me duelen las rodillas.

—No voy a casarme con un viejo.

No dijo lo obvio, que era que ella no se iba a casar con nadie. Angie no había puesto su casa en venta, llevaba su Anillo de compromiso sólo cuando le convenía y, desde que Will la conocía, el único compromiso que había mantenido era el de no cumplir nunca los compromisos. La única promesa que había cumplido era la de volver a aparecer en su vida, por mucho que le dijera que no iba a hacerlo.

Sin embargo, le había comprado mayonesa. Había algo de amor en ese gesto.

Angie se inclinó sobre la cama y le dio un inusual beso en la frente.

—Te avisaré cuando tu sándwich esté listo.

Will se tumbó boca arriba y se quedó mirando al techo. Intentó recordar qué se sentía al estar solo. Hasta donde él recordaba, nunca había tenido esa sensación de aislamiento total que se siente cuando no hay nadie más en el mundo que sepa siquiera tu nombre. Angie siempre había estado a una llamada de distancia. Incluso cuando salía con otros hombres, dejaba todo para venir al lado de Will. No es que él se lo hubiera pedido, pero sabía que lo haría, igual que él sabía que haría lo mismo por ella.

¿Tener a Angie en su vida significaba que Will nunca estaría tan solo como Warren Grier? Pensó en la escena que le había descrito al joven durante el interrogatorio, la imagen que Will había pintado de felicidad doméstica: Warren llegaba a casa y encontraba a Emma preparándole la cena. Compartirían una botella de vino y hablarían de su día. Emma lavaba los platos. Warren los secaba. Describir el escenario había sido tan fácil para Will porque en el fondo sabía que los sueños de Warren serían muy parecidos a los suyos.

Hasta hacía poco, la casa de Will se parecía al pequeño espacio de Warren en Ashby Street: todo ordenado, todo en su sitio. Ahora las cosas de Angie estaban desparramadas, la huella de su existencia diaria se fundía firmemente con la de Will. ¿Era eso malo? ¿Eran las molestias, los trastornos, el precio que los seres humanos pagaban por la compañía? Will le había dicho a Warren que los tipos como ellos no sabían tener relaciones normales. Tal vez Will se había metido en medio de una sin tener la capacidad de reconocer las señales.

Un chasquido anunció la entrada de Betty en el dormitorio cuando las uñas de sus pies golpearon el suelo de madera. Era como si el perro hubiera estado esperando a que Angie se marchara. Ella saltó sobre la cama y lo miró expectante. Will se cubrió con la sábana, pensando que era ligeramente inapropiado desnudarse delante del perro. Betty parecía tener sus propios problemas. Vio lo que parecía tierra en su hocico.

Will cerró los ojos, escuchando los chirridos y gemidos de la vieja casa, el compresor funcionando mientras el aire acondicionado zumbaba a la vida. Betty se arrastró hasta su pecho y dio tres vueltas antes de acomodarse. Respiraba con dificultad. Quizá le había vuelto la fiebre del heno. Will tendría que llevarla mañana al médico para que le diera un antihistamínico.

Oyó a Angie maldiciendo en la cocina. Se oyó el ruido de un cuchillo contra el suelo, probablemente cubierto de mayonesa. Se la imaginó limpiándolo con el pie y dejándolo sobre la baldosa. Betty probablemente encontraría las manchas y lamería el residuo grasiento. Will se preguntó si los perros podían intoxicarse y decidió que el riesgo era demasiado grande.

Con cuidado, se quitó a Betty del pecho, se puso los pantalones y fue a ayudar a Angie en la cocina.

EPÍLOGO

LA CASA DE ANSLEY PARK estaba vacía. Los muebles se habían subastado. Las paredes y el suelo habían sido limpiados. Equipos especiales de limpieza habían borrado la sangre, las escenas del crimen. Sin embargo, todo seguía exactamente igual en la cabeza de Abigail Campano. A veces estaba en la cocina de su nueva casa o subiendo las escaleras y recordaba la cara de Adam Humphrey, el rojo oscuro de sus ojos mientras ella le exprimía la vida.

A pesar de la objeción de sus abogados, o tal vez debido a ella, Abby había escrito una carta a los padres de Adam. Les había contado lo que Emma había dicho de su hijo, que era amable, bueno y gentil. Se había disculpado. Había admitido libremente su culpabilidad. Les ofreció todo lo que tenía y estaba totalmente dispuesta a darlo. Abigail había sido abogada y sabía muy bien lo que hacía. Dos semanas más tarde, una nota llegó al buzón entre los diversos desechos que los desconocidos envían a los desconocidos en tiempos de catástrofe. No había remitente, pero el matasellos indicaba un pueblo rural de Oregón. En el interior de la tarjeta había dos frases cortas: Gracias por su carta. Rezamos para que todos encontremos la fuerza para seguir adelante.

Parecía una frase tan trillada, el tipo de cosa que diría Jay Gatsby, o la frase de despedida al final de una vieja película bélica en blanco y negro: ¡Sigue adelante, viejo amigo! ¡Sigue adelante hacia la libertad!

Dos meses después, la vida continuaba a su alrededor, pero seguía existiendo la amenaza subyacente, como si todos esperaran que se la arrebataran. ¡Y cuánto tenían que perder! La nueva casa de Druid Hills era espectacular, incluso más grande que la de Ansley. Tenía ocho dormitorios y nueve cuartos de baño. Había un despacho, un gimnasio, una sauna, una bodega, una sala de proyecciones, una sala de estar, un cuarto de barro. La casa para carruajes tenía dos baños completos y dos dormitorios más. Paseando por el apartamento sobre el garaje, Abigail había comentado irónicamente que si alguna vez volvía a ocurrir una tragedia en su familia, al menos ella y Paul tendrían más espacio para alejarse el uno del otro.

Él no se rió de su observación.

Compró muebles, encargó ropa de cama, gastó tanto dinero en Internet que las compañías de tarjetas de crédito llamaron para asegurarse de que no le habían robado la identidad. Todos los demás parecían estar volviendo a la normalidad, o a lo que Abigail consideraba la "nueva normalidad". Hoyt había vuelto con su amante. Su esposa estaba a salvo en la casa de Puerto Rico. Abigail estaba segura de que había otra amante en alguna parte. Su padre había estado hablando mucho de Londres últimamente.

Incluso la prensa había pasado página. La revista People y los productores de televisión se habían retirado al principio, cuando quedó claro que la familia Campano no deseaba compartir su historia con el mundo. No faltaron los autoproclamados amigos que salieron de la nada para hablar de Emma, ni los ex amigos que hablaron de Abigail y Paul. Peor aún fueron los tabloides. Estaban al otro lado de la verja, al final del camino de entrada, gritando a cualquiera que saliera de casa.

—Asesina, ¿qué se siente al saber que has matado a alguien?

Abigail mantenía el rostro neutro, de espaldas a los buitres todo lo que podía, y luego entraba en casa y se echaba a llorar. Un día la llamaban fría y al día siguiente la elogiaban como a una osa salvaje que protegía a sus cachorros. Le preguntaban qué pensaba de Evan Bernard, el hombre que había traído toda esta miseria a su puerta.

Cada vez que Bernard abría la boca, un equipo de noticias informaba en directo desde la cárcel donde se encontraba. Si la cobertura empezaba a disminuir, hacía declaraciones, concedía entrevistas sorpresa en la cárcel y presentaba documentos exclusivos de su turbulento pasado. Entonces los analistas hacían su agosto, experto tras experto, diseccionando todos los matices de la vida de Bernard: en qué se había equivocado, a cuántos chicos había ayudado durante su carrera. Aparecieron mujeres, muchas mujeres jóvenes. Todas insistían en que, a pesar de la cinta, a pesar de las pruebas de vídeo, era inocente. El Evan Bernard que conocían era un hombre amable, un hombre gentil. Abigail ansiaba estar a solas con el bastardo, rodear su cuello amable y gentil con las manos y ver cómo la patética vida se escurría de sus ojos negros y brillantes.

Escucharlo todo era enloquecedor, y Abigail y Paul habían adquirido la costumbre de apagar las noticias, saltándose los programas de entrevistas, porque no podían contribuir más a la celebridad de Bernard. De todos modos, lo hacían cada vez que Emma entraba en el espacio. La verdad era que eso había hecho que Abigail se sintiera sucia, como si estuviera leyendo el diario de su hija a sus espaldas. Paul incluso había cancelado su suscripción al periódico matutino. La central no había recibido el aviso. Había tantas bolsas húmedas de papel de periódico amontonadas al final del camino de entrada que la mujer de la asociación de vecinos había dejado una carta en su buzón.

Lamento sus desgracias, pero Druid Hills es un distrito histórico, y como tal, hay reglas.

—Un distrito histórico— había imitado Abigail, pensando que la mujer tenía un palo histórico metido por el culo. Había escrito una furiosa carta en respuesta, llena de condescendencia y vitriolo. —¿Sabes lo que es saber que un animal ha violado a tu hijo? — había preguntado. —¿Crees que me importan una mierda tus putas normas?

La perorata se había convertido en una especie de diario, página tras página llena de todas las cosas horribles que Abigail tenía atragantadas en el fondo de la garganta. Ni siquiera se había molestado en leerlo antes de hacerlo trizas y quemarlo en la chimenea.

—Poco calor para un fuego— había dicho Paul.

—Tengo frío —le había dicho ella, y eso era todo.

Hasta hace poco no podían ni siquiera ir al buzón sin que un reportero documentara cada uno de sus pasos. Incluso los últimos y desesperados tabloides habían pasado página cuando, hacía unas semanas, una mujer embarazada de Arizona había desaparecido y su marido había empezado a parecer terriblemente sospechoso. Abigail había visto la televisión a escondidas en el gimnasio, estudiando las fotos de la morena de veintiséis años, pensando, celosa, que Emma era mucho más guapa que la futura madre. Entonces la mujer había aparecido muerta en una parcela vacía y ella se había sentido mezquina y pequeña.

Sin los periodistas, estaban solas. No había nada en sus vidas de lo que quejarse, excepto la una de la otra, y eso estaba claramente prohibido. Emma sólo había salido de casa una vez a la semana desde que se habían mudado aquí. Paul había traído literalmente el resto del mundo a su puerta. La educaban en casa. Su instructor de yoga vino a la casa. La peluquera la visitaba una vez al mes. De vez en cuando venía una chica a hacerle las uñas. Kayla Alexander y Adam Humphrey habían sido los únicos amigos íntimos de Emma, así que no había otros adolescentes llamando a su puerta. La única persona a la que Paul no podía sobornar para que fuera a verla era su terapeuta. La consulta de la terapeuta estaba a menos de un kilómetro y medio de la casa, y Paul llevaba a Emma en coche todos los jueves.

Padre e hija estaban ahora más unidos que nunca, y a Abigail le costaba pensar en razones por las que él no debiera darle a Emma todo lo que quería. Lo irónico era que ahora ella quería tan poco. No pedía ropa ni dinero ni aparatos nuevos. Sólo quería a su padre a su lado.

Paul había empezado a trabajar cinco días a la semana en lugar de los seis habituales. Desayunaba con ellos todas las mañanas y cenaba todas las noches. No había viajes de negocios ni cenas nocturnas. Se había convertido en el marido y padre perfecto, pero ¿a qué precio? Ya no era el mismo. A veces Abigail lo encontraba solo en su despacho o sentado frente al televisor apagado. La expresión de su rostro era dolorosa. Sabía que era la misma expresión que ella debía tener en sus momentos de despreocupación.

Y luego estaba Emma. A menudo, Abigail se quedaba en la puerta abierta del espacio de su hija para verla dormir. Era su ángel de antaño. Tenía la cara tersa, las arrugas de preocupación de la frente borradas. Su boca no estaba tensa, sus ojos no estaban llenos de oscuridad. Había veces en que Abigail entraba en el espacio y Emma ya estaba despierta. Estaba sentada en el asiento de la ventana, con la mirada perdida. Estaba allí, en la casa, sentada a no menos de tres metros de donde estaba Abigail, pero parecía como si de algún modo el tiempo se hubiera fracturado y Emma ya no estuviera en su espacio, sino a un millón de kilómetros de distancia.

Durante años, Abigail se había preocupado de que su hija fuera exactamente igual que su madre. Ahora le preocupaba que no lo fuera en absoluto.

¿Cómo había podido pasarles esto? ¿Cómo habían podido sobrevivir? Paul no quiso discutir más. Se levantó y se fue a trabajar. Llevó a Emma a su cita. Hizo llamadas telefónicas que mantuvieron sus vidas en movimiento. Tenían sexo con más frecuencia, pero parecía más utilitario que otra cosa. Cuando se dio cuenta de que había un patrón, que Paul parecía interesarse por ella exclusivamente los miércoles y los sábados por la noche, se sintió más aliviada que insultada. Marcó los días con una X en su calendario. Era algo que podía planear, algo que sabía que ocurriría.

Abigail se encontró buscando más patrones en su vida, más cosas en las que pudiera confiar. Debido a la terapia, Emma estaba más irritable los jueves, así que Abigail empezó a hacer tortitas para desayunar. Los viernes parecía triste, así que se instituyó la noche de cine. Los martes eran los peores. Todas las cosas malas habían ocurrido un martes. Ninguno hablaba mucho esos días. La casa estaba en silencio. El equipo de música del espacio de Emma no estaba encendido. La televisión estaba baja. El perro ya no ladraba. El teléfono no sonaba casi nunca.

Aquello era la nueva normalidad, los pequeños trucos que todos habían aprendido para sobrellevar lo que les había ocurrido. Abigail suponía que no estaba tan lejos de cómo eran las cosas antes. Se reunía con decoradores, gastaba dinero en cosas para su nuevo hogar. Paul seguía teniendo sus secretos, aunque esta vez no había otra mujer de por medio. Emma seguía mintiéndoles sobre dónde iba durante el día, aunque nunca salía de casa. —Estoy Ok— decía, aunque segundos antes había estado a un millón de kilómetros de distancia. La creerían porque la verdad dolía más que la mentira.

Así que Abigail siguió con su vida. Los días se acortaban y ella sabía que no podían pasar así para siempre. Con el tiempo, las cosas tendrían que cambiar, pero por ahora, este nuevo status quo era lo único que los mantenía en pie. Supuso que, al final, los padres de Adam Humphrey tenían razón.

A veces, lo único que se podía hacer era rezar para tener fuerzas para seguir adelante.

AGRADECIMIENTOS

Kate Miciak, Kate Elton y Victoria Sanders fueron las intrépidas de siempre mientras trabajaba en esta novela, y me gustaría dar las gracias a las tres por su continuo apoyo. A esta lista hay que añadir a Gail Rebuck, Susan Sandon, Richard Cable, Claire Round (aunque me abandonó para morir en un taxi), Rob Waddington, Rina Gill, Emma Rose, Trish Slattery, Oliver Malcolm, Georgina Hawtrey-Woore, Simon Littlewood, David Parrish, Mike Abbott y, por último, pero no por ello menos importante, Adam Humphrey, que amablemente me proporcionó su nombre para un personaje de este libro (perdón por la orina, amigo).

Me siento muy afortunada de tener a mis amigos a mi alrededor: ya sabéis quiénes sois. DT, mi héroe, me siento humilde ante tu amabilidad. FM, tus enjundiosas observaciones son una fuente constante de humor. DM, qué lejos hemos llegado juntos gracias a tu corazón bondadoso. Y en cuanto a ti, Mo Hayder, no finjas que no intentas asustarme igualmente. Yo no soy la que atascó una alcantarilla con un par de manos amputadas.

En todo caso...

Mi padre me trajo tarta de chocolate una noche mientras trabajaba duro en este libro, confirmando así mi opinión de que es el mejor padre del mundo. En cuanto a DA— todo el amor de mis labios...

FIN