Capítulo 1

Blythe Broussard no odiaba el Día de San Valentín, pero le encontraba tan poca utilidad como a un equipo de camping o a una prensa de ajos. Tampoco le hacía ascos al chocolate a mitad de precio del día después, pues ¿qué le importaba el envoltorio con tal de conseguir una ganga?

Hubo un tiempo, naturalmente, en el que cada Día de San Valentín se despertaba con la ilusión de recibir una tarjeta, una tarjeta al menos, de algún chico de su clase. Pero esos recuerdos eran tan lejanos como las poquísimas tarjetas recibidas. Eran muy pocos los chicos que no se habían sentido intimidados por una chica que, en cuarto curso, los superaba a todos en estatura. Un desequilibrio que la Madre Naturaleza no había corregido hasta bien entrado el instituto.

Fue entonces cuando Blythe se fijó en el primer chico que podía mirarla a los ojos sin sufrir una tortícolis. También él se fijó en ella, con más entusiasmo que experiencia... o aguante. Por desgracia, cuando Blythe se dio cuenta de que la pérdida de su virginidad iba a convertirse en un trauma, ya era demasiado tarde para recuperarla.

Y, naturalmente, aquel desafortunado suceso tuvo lugar el Día de San Valentín. De eso hacía exactamente catorce años, recordó Blythe mientras se dejaba caer en el sofá de terciopelo azul de la cursi tienda de novias, donde sus primas Mel y April se probaban los vestidos que lucirían en su boda. Al cabo de cuatro meses las dos se casarían a la vez. Y Blythe, que Dios se apiadara de ella, no solo había accedido a ser la dama de honor sino también a organizarlo todo.

Las tres habían sido como hermanas desde niñas, cuando pasaban juntas los veranos en la casa de su abuela cerca de St. Mary’s Cove, en la costa de Maryland. Habían tomado caminos separados al llegar a la adolescencia, pero recientemente habían vuelto a reunirse para ocuparse de la herencia de su abuela. No parecía que hubieran pasado diez años sin verse, y Blythe estaba dispuesta a hacer cualquier cosa por ellas.

Incluso organizar sus bodas.

A su lado, Quinn, la hija de diez años de Mel, dio un chillido, se bajó de un salto del sofá y corrió hacia la ventana.

—¡Mira, Blythe! —exclamó, con sus brillantes cabellos rojizos reflejando la luz perlada—. ¡Por fin está nevando!

En efecto, comprobó Blythe con el ceño fruncido. No le hacía ninguna gracia tener que conducir por las carreteras heladas de vuelta a Alexandria, a las afueras de Washington.

—Ya veo —dijo, mirando su móvil. Llevaban dos horas en la tienda. Tras ella, April rio con alborozo en el probador.

«Por favor...», rogó Blythe en silencio. «Que sea ese el vestido».

Quinn volvió al sofá. El breve entusiasmo por la nieve no podía competir con el aburrimiento que suponía esperar a que no una sino dos novias eligieran sus vestidos. Soltó un enorme bostezo y se acurrucó junto a Blythe, quien la rodeó con un brazo.

—Tú quisiste acompañarnos, ¿recuerdas?

—Porque creí que sería divertido. ¿Cómo se puede tardar tanto en elegir un estúpido vestido blanco?

Blythe se rio, aunque estaba totalmente de acuerdo con su sobrina. Para su boda apenas empleó tiempo en elegir el vestido... Se quedó con el primero que vio, igual que hizo con su novio. Quizá si hubiera elegido con más cuidado aún seguiría casada.

O no. A Giles no le había faltado... talento, pero aquello no bastó para mantenerlos unidos y ambos acabaron admitiéndolo, repartiéndose la culpa por el fracaso de su matrimonio tan equitativamente como hicieron con la vajilla y las lámparas.

Al menos April y Mel habían elegido bien. Sus novios estaban locos por ellas, pero sin llegar a perder la cabeza, y las dos irradiaban una seguridad y una felicidad que a Blythe se le antojaban imposibles de encontrar.

—¡Mamá! —exclamó Quinn, irguiéndose en el sofá cuando su madre apareció con un precioso vestido de satén, encorsetado y drapeado—. ¡Estás increíble!

La niña no exageraba. El vestido se ceñía a las generosas curvas de Mel, tan sencillo, sexy y elegante como la morena de ojos verdes y pelo castaño oscuro que lo llevaba puesto.

—Dios mío, Mel... —murmuró Blythe con voz ahogada. Ella jamás volvería a casarse, pero se alegraba por su prima. Tras diez años criando sola a su hija, se merecía la felicidad que podía darle el doctor Ryder Caldwell, a quien había adorado desde que era una niña pequeña—. Te queda de maravilla.

Un momento después apareció la rubia y vivaracha April, ataviada con un vestido de tul, recubierto de mostacillas y sin tirantes, pero que no llegaba a engullir su menuda figura.

—¡April! —exclamó Mel—. Santo Cielo...

La sonrisa de April era lo único más radiante que el ostentoso corpiño. Habría que recortar un poco el dobladillo de April y retocar el corpiño de Mel para amoldarlo a su amplio busto, pero por lo demás los vestidos eran perfectos y se complementaban el uno al otro a pesar de ser radicalmente distintos.

—¡Vamos allá con el velo! —les dijo April a las dos dependientas vestidas de negro que esperaban sonrientes. Un minuto después April lucía un larguísimo velo con cuentas que le confería un aspecto de Virgen, mientras que Mel había optado por unas camelias de seda sobre la oreja izquierda. Las dos estaban tan impresionantes que no se podía describir con palabras.

Todo lo contrario que el tiempo, pensó Blythe. Porque, cuando las dos novias volvieron a vestirse, los suaves copos de nieve habían dejado paso a una fuerte ventisca que pondría en apuros incluso al Lexus de April.

Imposible volver a Washington. O a cualquier otro sitio. A Blythe le dolía la cabeza solo de pensarlo.

Y, al parecer, también a sus primas, quienes habían hecho grandes planes para la noche de San Valentín.

—¿Puedes conducir con esta nieve? —le preguntó Mel a April cuando salieron a la calle.

—Me crié en Richmond. ¿Tú qué crees? —respondió April con un suspiro—. Aunque, si alguna de vosotras quiere conducir por mí...

—Ni hablar —respondió Mel, rodeando a su hija con un brazo protector—. Y tú tampoco, Blythe. Tu manera de conducir en condiciones normales ya me da escalofríos.

—¡Eh!

—Callaos las dos —ordenó April mientras sacaba el móvil del bolsillo—. Hay un hotel al otro lado de la calle. Y ahí enfrente tenemos un supermercado —ninguno de los dos establecimientos podía verse a través de la nieve—. Si nos quedamos tiradas en medio de la carretera, al menos no nos moriremos de hambre.

April siempre tan optimista...

—¿Y qué pasa con tus huéspedes? —le recordó Blythe. April y Mel se encargaban de dirigir la pensión de su difunta abuela.

—¿En febrero? No tenemos ninguna reserva hasta dentro de dos semanas —levantó un dedo cuando su llamada recibió contestación—. Hola, cariño —sin duda estaba llamando a su novio, Patrick—. Está nevando mucho y no podemos usar el coche...

Mel estaba manteniendo la misma conversación con su novio. Blythe, en cambio, no tenía nadie a quien llamar y nadie que se preocupara por ella. Nadie que se sintiera decepcionado por no verla en casa aquella noche. Nadie a quien decirle que estaba atrapada en el centro comercial de un pueblo tan pequeño que había que ampliar el googlemaps al máximo para encontrarlo. Normalmente le resultaba estimulante y liberador no tener que darle explicaciones a nadie sobre sus idas y venidas. Aquella noche, sin embargo...

Posiblemente tenía algo que ver con la brusca bajada de presión.

—Voy a pedir un par de habitaciones —dijo April—. ¿Qué tal si las demás vais a por algo de comer? Me aseguraré de que las habitaciones tengan nevera.

Dicho eso, se alejó a paso firme y decidido bajo la nieve como una pequeña e intrépida exploradora.

Nadie podría acusarlas de ser quisquillosas, pensó Blythe mientras intentaba seguir a Mel y a Quinn, quienes se reían como un par de bobas al resbalarse en el aparcamiento.

—¡Mirad! —exclamó Quinn cuando se aproximaban a la tienda, abarrotada de gente, convencida de que era el fin del mundo—. ¡Son Jack y su padre!

Jack Phillips era el mejor amigo de Quinn. Y el padre de Jack era la peor pesadilla de Blythe.

O su mayor fantasía, dependiendo del matiz que cobraran sus sueños nocturnos.

Como si aquel día no fuera ya lo bastante malo...

Conocía muy bien a Wes Phillips y su radiante sonrisa con hoyuelos con la que había cosechado el sesenta y dos por ciento de los votos en las últimas elecciones al congreso como candidato independiente. Pero los hoyuelos no lo eran todo. Tenía unos ojos color avellana sinceros y penetrantes, rodeados de unas arrugas muy sexys, y una recia mandíbula que haría las delicias de Miguel Ángel. Y además era alto, tanto que ni con unos tacones de diez centímetros, como los que calzaba en esos momentos, Blythe podría superarlo en estatura.

Pero Wes Phillips podía quedarse con sus ojos, su mentón y sus hoyuelos, porque lo único a lo que Blythe podría aspirar con él eran los sueños eróticos que de vez en cuando la invadían.

—¡Señoritas! ¿Se puede saber qué hacéis fuera de casa con este tiempo?

—Pues... comprar nuestros trajes de novia —respondió Mel.

La sonrisa de Wes vaciló ligeramente. No en vano había perdido a su mujer en el mismo accidente de coche que dos años antes se había cobrado la vida de Deanna, la novia de Ryder. El regreso de Mel a St. Mary’s había sido crucial para que Ryder se recuperase, pero era evidente que Wes aún no se había sobrepuesto a la pérdida.

Una razón de peso para que Blythe ignorase sus sonrisas. Y otra razón era el hijo de Wes, quien miraba con dolor y añoranza a Mel mientras hablaba con Quinn. En los últimos meses, Blythe había estado muchas veces con Quinn y Jack y había observado y escuchado con atención al niño de once años. Atrapado en ese espantoso limbo que era el paso de la infancia a la adolescencia, presentaba todas las señales de un buen muchacho a punto de explotar. Blythe conocía demasiado bien aquellas señales y deseaba encontrar la manera de avisar a su padre sin parecer una entrometida... o peor aún, disponible.

Porque, y aquella era la razón más importante de todas, mostrarse disponible solo la había conducido al desamor, la confusión y la duda de por qué se molestaba en intentarlo.

Al menos había aprendido la lección y se había convertido en una persona más sabia, madura y agradable estando sola que emparejada.

—¿Y a ti qué te trae por aquí? —le preguntó Mel a Wes.

—Lo de siempre —respondió él, sonriendo de nuevo—. Reuniéndome con los electores para soltarles un rollo sin hacer promesas que no podré cumplir.

Y encima era político... Un detalle que podría resultar casi superficial junto a todo lo demás, pero que para Blythe era definitivamente un factor a tener cuenta. Ella sabía muy bien cómo era la vida de un político, pues había trabajado para muchos de ellos. Para un político el trabajo era su vida. Sus estancias en Washington eran angustiosamente largas y el poco tiempo que pasaba en casa se veía drásticamente reducido por los continuos viajes, reuniones y falsas demostraciones de gratitud hacia las personas que lo habían votado.

—¿Y tu séquito? —preguntó Mel, mirando alrededor.

—Hoy no llevo —dijo él, riendo—. A veces me subo al coche y me detengo donde me apetezca para ver si hay alguien con quien charlar —su expresión se suavizó al mirar sonriente a su hijo—. Eso nos da a Jack y a mí la oportunidad de salir juntos y ponernos al día.

Blythe no tenía la menor duda de que era esa misma meticulosidad la que había provocado la expresión de tristeza en los ojos de su hijo. Jack seguía añorando terriblemente a su madre, y su padre no hacía nada por ayudarlo a superar la pérdida.

Pero por mucho que a ella la irritara, no era asunto suyo. Además, no se podía decir que el niño estuviera falto de atenciones. Los padres de Wes vivían con ellos y eran los mejores abuelos que se podría tener. Aun así, era obvio lo mucho que el crío necesitaba a su padre y cuánto le dolía tener que compartirlo con toda la Costa Este. Blythe había sufrido el mismo desapego por parte de sus padres y no podía dejar de compadecerse por el chico.

Jamás permitiría que su padre intentara intimar con ella.

Por muy sexy que fuera su sonrisa.

Wes volvió a sentir el vuelco en el estómago que sentía cada vez que veía a Blythe Broussard. Era una reacción inexplicable, absurda y del todo inapropiada. Apenas tenía tiempo para pensar en aquella extraña atracción, y mucho menos para satisfacerla... en el caso de que quisiera hacerlo.

Pero allí estaba ella, sosteniéndole la mirada con sus grandes ojos azules y acusadores, enmarcados en un rostro pálido y de facciones angulosas. Llevaba el pelo casi tan corto como él, de color rubio platino, y los labios pintados con un carmín tan oscuro que en cualquier otra mujer resultaría macabro.

No era bonita, al menos en un sentido convencional. Y todo lo distinta a Kym que se podría ser. Pero, aun así, la sangre le hervía en las venas al verla.

Se giró deliberadamente hacia Mel, más bajita y con curvas mucho más pronunciadas que las de su prima.

—¿Vas a volver a St. Mary’s?

La morena resopló con desdén.

—¿Con este tiempo? Ni hablar.

A Wes le gustaba Mel, y estaba muy contento de que su hija y Jack se hubieran hecho buenos amigos. Para Jack había sido terrible perder a su madre y, consecuentemente, también para él. Wes se alegraba sinceramente de que Ryder hubiera superado la muerte de Deanna, pero Ryder no la había conocido y amado durante veinte años, como Wes a Kym.

—Hemos decidido pasar la noche en el hotel —le explicó Mel—. ¿Y tú?

—Ahora que lo dices... la verdad es que no me seduce conducir con esta nieve. ¡Eh, Jack! —llamó a su hijo, que junto a Quinn intentaba atrapar los copos de nieve con la lengua—. ¿Qué te parece si nos quedamos a pasar la noche aquí?

—¿En el supermercado?

—No, tonto. En ese hotel de ahí —su mirada se encontró con la de Blythe y sintió que se quedaba sin aliento. Sabía que la atracción era puramente sexual, pero después de tantos meses sintiéndose como si se inyectara anestésicos...

Debía de ser el tiempo. O la agitación que quedaba tras pasar una tarde hablando con sus votantes.

Volvió la mirada y la atención a Mel.

—Si quedase una habitación libre...

—Le diré a April que reserve otra habitación —sacó el móvil del bolso mientras Blythe se alejaba, esquivando a una familia que salía en aquel momento de la tienda.

Los tres niños brincaban alegremente bajo la nieve y Wes advirtió la sonrisa de Blythe al observarlos, pero la sonrisa se esfumó de su rostro en cuanto sus miradas volvieron a encontrarse. Ella apartó la vista rápidamente. No era muy probable que sintiera la misma atracción sexual que él. Más bien, aversión.

Lógico. Al fin y al cabo, él era un político y no podía gustarle a todo el mundo. Eran muchos los que no compartían su forma de pensar.

Antes de entrar en la tienda con los niños, Mel le hizo un gesto de aprobación con el pulgar para darle a entender, presumiblemente, que no había problemas con la habitación.

—¿No vas a entrar? —le preguntó Wes a Blythe.

—No, cualquier cosa que Mel elija me parecerá bien.

Wes asintió, sintiéndose extrañamente incómodo. Tenía una gran facilidad de palabra, ya fuera para exponer un alegato, dar discursos o discutir medidas con los votantes. La última vez que se quedó mudo con una mujer fue cuando le pidió una cita a Kym, en noveno curso.

Nada que ver con aquella situación.

Cubrió el espacio que los separaba, preguntándose qué estaría mirando Blythe con tanta atención en el aparcamiento. Las luces de la tienda acentuaban la adusta expresión de su boca.

—Nevisca, decía el hombre del tiempo...

Wes observó el aparcamiento con las manos en los bolsillos.

—No estuvo muy acertado —carraspeó—. ¿Tus primas han encontrado sus vestidos?

—¿Qué? Ah... sí, así es.

—Bodas —dijo él, sacudiendo la cabeza.

Blythe guardó un largo silencio antes de volver a hablar.

—¿La tuya fue una boda por todo lo alto?

—Sí —respondió con un resoplido—. Pero apenas la recuerdo.

—¿Bebiste demasiado, tal vez?

Wes se rio, sorprendido por la broma... en caso de que fuera una broma.

—No. Estaba demasiado asustado. No porque no quisiera casarme con Kym... Lo habría hecho con dieciocho años, si hubiera podido. Pero cuando llegó el día me entró el pánico. Ya sabes, las típicas dudas... ¿Qué estoy haciendo? ¿Y si no funciona? Pero cuando apareció en el pasillo de la iglesia me fijé en su sonrisa, y fue lo único que vi durante toda la ceremonia.

—Lo siento. No por tu boda, sino por...

—Lo sé. Gracias.

Blythe asintió y se rodeó con los brazos.

—Parece que esta noche tendremos que aguantarnos el uno al otro.

—Yo no me preocuparía demasiado —repuso Wes—. Seguramente ni siquiera estemos en el mismo piso, así que no tendremos ni por qué vernos.

La oyó suspirar exageradamente a su lado.

Mel y los niños salieron de la tienda cargados con bolsas de plástico.

—¡Menos mal que existen las cajas automáticas! —exclamó de camino al aparcamiento.

—Será mejor que los sigamos —sugirió Wes. Agarró a Blythe del codo, y no lo sorprendió que ella se apartara y se pusiera a caminar cautelosamente por la superficie de aguanieve a merced de sus botas de tacón alto. Por delante de ellos, Mel se divertía tanto como los niños resbalando en la nieve con sus prácticos zapatos de suela plana.

Era lógico que la prima de Blythe hubiera podido ayudar a Ryder a superar la pena, ya que eran amigos desde la infancia. Mel era exactamente lo que Ryder había necesitado, y Wes se avergonzó de sí mismo al descubrir que sentía envidia. Ryder iba a tener una segunda oportunidad, no como él. A pesar de los denodados esfuerzos que hacía todo el mundo... sus padres, su director de campaña, incluso su dentista... por convencerlo para que volviera a casarse, estaba convencido de que nunca conocería a nadie como Kym.

El ruido de un resbalón y de un impacto lo hizo girarse. Bajó la mirada y se encontró a Blythe despatarrada en la nieve, maldiciendo como un sargento del ejército.

Sonriendo, le tendió la mano y rezó para que no se la arrancara de un mordisco.

Capítulo 2

Blythe miró la mano que le extendía Wes. Por unos momentos pensó en rechazarla, pero la elegancia nunca había sido su punto fuerte. Con unos tacones de diez centímetros debía de parecer una jirafa borracha.

—¿Estás bien? —le preguntó Wes mientras tiraba de ella para levantarla.

—Sí, sí, muy bien —murmuró, sacudiéndose la nieve del trasero—. Aunque no creo que mi dignidad sobreviva a esto.

—Eh, hace años que yo perdí la dignidad. Y he aprendido a vivir sin ella.

Blythe lo miró bajo la incesante cortina de nieve mientras seguía sacudiéndose. Wes parecía estar divirtiéndose mucho. Y tenía que admitir que también a ella le hacía gracia la situación.

—Gracias.

—De nada —arqueó una ceja y le ofreció el codo, y ella no tuvo más remedio que aceptarlo. Cabía la posibilidad de que volviera a resbalar y lo arrastrara en su caída. Y, en efecto, nada más pensarlo dio otro resbalón. Pero Wes la agarró rápidamente por la cintura y la pegó a sus costillas, sólido y firme como una roca—. Parece que no me odias tanto...

Sólido, firme y perspicaz.

Volvió a resbalar y a maldecir. Y Wes volvió a reírse mientras la sujetaba.

—Te juro por Dios que no lo estoy haciendo a propósito —le dijo ella.

—Lo sé. Ni siquiera tú podrías prever esta confluencia de factores —ella lo miró con el ceño fruncido—. Me refiero a la nieve, tus botas, mi oportuna presencia para impedir que te rompas el cuello...

—O mi trasero —masculló ella.

—Eso también —corroboró él con una sonrisa—. ¿Estás bien?

La verdad era que el trasero le dolía un poco, pero al menos así no pensaba en el dolor de cabeza.

—Sobreviviré —le aseguró, apartándose de él a la entrada del hotel—. No te odio. Wes. En serio. Es solo que... estoy cansada, tengo hambre y una jaqueca terrible.

Las puertas de cristal se abrieron al acercarse, pero él volvió a agarrarla del brazo. No sonreía, pero sus ojos...

Santo cielo, como diría April.

Desde su divorcio, Blythe había evitado cualquier tipo de relación sexual. Lo había hecho por elección propia, y para su sorpresa y alivio había sido una decisión enormemente liberadora. No en vano, siempre había pensado que su libido era como un animal doméstico al que mimar y satisfacer. Y ella había llegado a convertirse en una esclava de esa mascota, con unos resultados extremadamente desafortunados. Aquel período de limpieza, por tanto, le había permitido empezar a descubrir lo que realmente necesitaba.

Y lo que no necesitaba de ningún modo era la penetrante mirada de Wes Phillips.

—Siento que te duela la cabeza... —dijo él amablemente.

Tampoco necesitaba sus labios.

—... pero algo me dice que hay algo más. A menos que sea yo quien te provoque ese dolor de cabeza.

Blythe intentó ignorar el revuelo de sus hormonas.

—Solo en parte —dijo.

—¿En parte? Ah, ¿quieres decir que no te gusta mi política?

—Este no es mi distrito. No tengo ni idea de cuál es tu política —mintió—. Si no te importa, no me apetece hablar. Al menos hasta que haya comido algo.

—Claro, pero... No importa. Vamos.

El aire cálido y seco de la recepción envolvió a Blythe como el abrazo de una abuela... aunque no de la suya. Mel, April y los niños estaban ante el mostrador, adornado con todas las tonterías de San Valentín que se podían encontrar. Genial.

—¿Nos vemos después, en el restaurante? —le preguntó Wes, una vez recogida su llave, y le sonrió cuando ella frunció el ceño—. ¿No has dicho que querías comer?

Blythe miró a sus primas, quienes, gracias a Dios, estaban demasiado ocupadas charlando entre ellas.

—Depende de lo que haya comprado Mel. Lo único que quiero es acostarme hasta que se me pase esta maldita jaqueca.

—¿Y cómo esperas descansar con esta compañía tan ruidosa?

—Si los astros me son favorables, todos se quedarán en otra habitación y me dejarán tranquila.

—Bueno, si cambias de opinión...

—No lo creo —dijo ella mientras un chillido infantil taladraba sus oídos por encima de la alegre cháchara de sus primas.

—En ese caso, que pases una buena noche —le hizo una pequeña reverencia y se alejó con su hijo.

Blythe los siguió con la mirada como un perrito bobalicón.

Tras el mostrador, una agobiada recepcionista tecleaba frenéticamente en el ordenador ante un padre de aspecto joven, empapado y desaliñado. Junto a él, dos niños se aferraban como posesos a la mujer, igualmente desastrada, quien sostenía a otro niño pequeño y llorón en brazos.

—¿Subimos a las habitaciones? —les preguntó a sus primas—. No sé vosotras, pero yo estoy a punto de caer rendida.

—Estábamos pensando en ir antes al restaurante —dijo Mel—. Aprovechando que no tenemos equipaje ni nada.

—Pero... ¿Es que no has comprado comida? —le preguntó Blythe.

—Antojos, sobre todo. Pero también un pollo asado y...

—Suficiente —la interrumpió Blythe, quitándole las bolsas del supermercado—. Dame la tarjeta. Os veré más tarde.

—Lo siento muchísimo —le dijo la recepcionista a la pequeña familia—, pero acaban de ocupar las últimas habitaciones libres.

April intercambió con Mel una mirada que lo decía todo y se acercó de nuevo al mostrador.

—Deles una de nuestras habitaciones. Nosotras compartiremos la otra, ¿verdad, chicas?

A Blythe se le cayó el alma a los pies, pero entonces miró a la mujer y a los niños y se olvidó momentáneamente de su jaqueca.

—Pues claro —respondió alegremente—. No será la primera vez que compartamos habitación, aunque de eso hace muchos años.

—¿Está segura? —preguntó la mujer, cambiándose al bebé de brazo. Su expresión era una mezcla de angustia y gratitud—. No queremos causarles molestias.

—En absoluto —le aseguró Blythe con una sonrisa—. Se lo digo en serio.

A la joven madre se le llenaron los ojos de lágrimas y les dio un abrazo a cada una. April y Mel se dirigieron hacia el restaurante y Blythe subió a la habitación, donde se pasó la siguiente hora atiborrándose de pollo asado y ensalada de patata mientras veía una serie sobre los amores y desdichas de unas amas de casa convenientemente operadas para la pequeña pantalla.

A la mañana siguiente, Blythe abrió los ojos y se encontró en una oscuridad total, salvo por la pálida luz grisácea que se filtraba por las cortinas. Mientras las otras dormían, se levantó en silencio de la cama y separó ligeramente las cortinas para mirar al exterior. La nieve empezaba a derretirse bajo el débil sol de invierno. Aleluya.

Pero entonces vio su reflejo en el espejo que había sobre la cómoda y torció el gesto con desagrado. Los vaqueros y el jersey podían usarse de nuevo, aunque tendría que superar sus escrúpulos por llevar la misma ropa interior que el día anterior. Pero su pelo presentaba un aspecto lamentable. Al menos podría lavarse y cepillarse los dientes, gracias a que Mel había comprado cepillos y artículos de aseo para todas.

Pero el único maquillaje que tenía en el bolso era un pintalabios, por lo que su aspecto, aun después de lavarse y vestirse, seguiría siendo el de una mujer vampira muerta de hambre. Colocó la cabeza bajo el grifo y se pasó un peine por sus cortos cabellos hasta darles un aspecto mínimamente presentable. Con suerte sería la primera en llegar al restaurante y nadie la vería, pensó mientras cerraba la puerta tras ella. Los rugidos de su estómago le dejaban claro que no se conformaría con las uvas y las patatas fritas que le quedaban en la habitación. Y menos cuando el ascensor se abrió en la planta baja y se vio envuelta por el olor a beicon, café y tortitas.

Permaneció unos instantes aspirando el delicioso aroma, hasta que la camarera la invitó a sentarse donde gustara. Rodeó un inmenso macetero y se quedó de piedra al encontrarse con Wes y Jack. El niño charlaba animadamente y su padre lo escuchaba con atención mientras se zampaba un plato de huevos con beicon. De vez en cuando se reía o esbozaba una sonrisa que marcaba sus arrebatadores hoyuelos, y la adoración con que lo miraba Jack conmovió profundamente a Blythe.

Entonces apareció una mujer, interrumpió a Jack en mitad de una frase y se presentó a su padre. El rostro del chico se ensombreció al instante, y los rasgos de Wes se contrajeron en una mueca de disculpa mientras se levantaba cortésmente para responder a la mujer. Se la presentó brevemente a Jack y se puso a escucharla con la misma atención que unos segundos antes le había dedicado a su hijo. A pesar de la aparente cortesía, su lenguaje corporal expresaba su malestar por la inoportuna interrupción. Pero su disgusto no podía compararse al de Jack, que con el ceño fruncido y los hombros caídos se dedicaba a desmenuzar sus tortitas.

—Puede sentarse donde quiera, en serio —le insistió la camarera al pasar a su lado, y Blythe se dio cuenta de que se había quedado clavada como un poste junto al macetero. Vio como Wes le entregaba una tarjeta a la mujer, junto a una cálida sonrisa y un firme apretón de manos, antes de despedirse de ella y...

—¡Blythe! —exclamó Jack—. ¡Aquí!

Era demasiado tarde para escabullirse sin ser vista. Pero ¿cómo negarse cuando el rostro de Jack se había iluminado al verla? Aunque al estar sentados junto a una ventana era probable que fuese el reflejo de la luz exterior.

Por otro lado, si se sentaba con ellos, tal vez su aspecto fantasmagórico ahuyentara a los potenciales entrometidos y permitiera a Jack y a Wes acabar su desayuno en paz.

Wes volvió a sentarse y, mientras untaba de mantequilla una tostada, levantó la vista y le sonrió. A diferencia de ella, tenía un aspecto estupendo, irresistiblemente sexy con la barba incipiente de un hombre recién levantado.

—Hola —la saludó con voz profunda—. ¿Nos acompañas?

—No quiero molestar —su respuesta hizo que Wes frunciera el ceño.

—Esa mujer era una votante. Tú eres una amiga. De modo que siéntate con nosotros.

¿Una amiga? ¿En serio?

—¿Y tu cabeza? —le preguntó él.

Blythe se sentó junto a Jack, quien sonreía de oreja a oreja con la boca llena de tortita.

—Muy bien.

En realidad no había vuelto a pensar en su jaqueca. Sus primas, tan cansadas como ella, se habían acostado temprano y Blythe había dormido como un tronco. Pero Wes no parecía muy convencido y la miraba con el ceño fruncido.

—¿Estás segura?

Llegó la camarera para servirle el café y ofrecerle la carta. Blythe se llevó ávidamente la taza a los labios con la esperanza de que la cafeína devolviera el color a sus mejillas.

—Sí. Un poco pálida sin maquillaje, pero nada más. Gracias por preguntar.

Le pidió a la camarera un desayuno propio de un leñador y se giró para sonreír a Jack. Tuvo que emplear toda su fuerza de voluntad para no robarle las tortitas. Y para no comerse a su padre con los ojos...

—Tienen buena pinta —le dijo a Jack, dándole un codazo amistoso.

—Están muy ricas. ¿Quieres un poco?

—No, no, gracias —apoyó la barbilla en la mano—. Esperaré a mi desayuno.

—¿Se ha despertado ya Quinn?

—Seguía durmiendo cuando salí de la habitación. ¿Quieres que la llame? —necesitaba desesperadamente que sus primas acudieran en su rescate, antes de perder la poca cordura que la quedaba.

—De ningún modo —dijo Wes—. Ya verás a Quinn en casa, Jack. La policía estatal estuvo aquí hace un momento para informar de que las carreteras están despejadas. Podemos irnos cuando queramos.

—Gracias a Dios. Tengo que volver a Washington y acabar una presentación para mañana por la mañana.

Por el rabillo del ojo, vio que la joven familia entraba en el comedor, mucho más tranquilos y compuestos que la noche anterior. Y detrás de ellos sus primas y Quinn, frescas y lozanas.

Antes de que Blythe pudiera reaccionar, Jack le preguntó a su padre si podía ir a sentarse con ellas, y él le dio permiso justo cuando la camarera llegaba con el desayuno.

Genial.

Al ver la expresión de disgusto que cruzó fugazmente los ojos de Blythe cuando Jack se marchó, Wes estuvo tentado de decirle que se fuera con sus primas. Pero la fascinación era más fuerte que la lógica, y no estaba dispuesto a renunciar a unos momentos a solas con Blythe. Sobre todo porque llevaba anhelando aquel encuentro desde hacía tiempo. Tal vez fuera el destino, poniéndole una oportunidad por delante.

Durante los siguientes segundos, no obstante, se contentó con observar a Blythe mientras devoraba su copioso desayuno. Sus cejas y pestañas brillaban a la luz blanca, y su piel lucía un aspecto terso e inmaculado. Su actitud, susceptible y puntillosa, desentonaba con su etérea belleza, la cual parecía empeñada en ocultar con más maquillaje del necesario. Wes sospechaba que era una máscara, en más de un aspecto.

Pero en aquella susceptibilidad también se adivinaba una honestidad y una franqueza refrescantes. A eso había que añadir la buena relación que tenía con Jack. Era muy agradable estar con alguien que no pretendía conseguir nada de él, para variar. O al menos eso creía Wes.

—¿De verdad vas a comerte todo eso?

—Todo —corroboró ella, rociando con sirope sus tortitas—. Como sin duda habrás notado, no soy una mujer pequeña. Mi cuerpo necesita algo más que zumo y yogur.

Tal vez la comida fuera el antídoto contra la susceptibilidad, pensó Wes.

—Tengo que pedirte un favor.

—¿Ah, sí?

—Bueno, en realidad no es tanto un favor como un trabajo.

—¿Un trabajo? —repitió ella con una sonrisa—. Soy toda oídos.

—No es gran cosa, pero... Hay que hacer algunos cambios en la habitación de Jack. He visto tu trabajo en tu página web y...

—¿Has visto mi trabajo? ¿En serio?

Wes sintió que le ardían las mejillas.

—En realidad lo hizo mi madre. Yo solo se lo sugerí, ya que su idea de redecoración se limita a cambiar las cortinas y las alfombras por otras exactamente iguales a las que ya están —la risa de Blythe le llegó al corazón—. ¿Qué dices? ¿Te interesa el encargo?

—Desde luego. Me encanta decorar las habitaciones de los niños.

—Estupendo —soltó un suspiro de alivio—. Era Kym la que se encargaba de estas cosas, no yo. Y creo que va siendo hora de cambiar los coches de carreras con los que su madre decoró las paredes cuando Jack tenía seis años.

—A ver si lo adivino... ¿A juego con la colcha de la cama?

—En efecto. Pero no tengo ni idea de lo que Jack quiere realmente.

—No te preocupes. Eso es algo entre Jack y yo —volvió a sonreír, una sonrisa pícara y burlona, incluso sexy, aunque Wes no creía que lo hiciera intencionadamente. Más que sexy era... intensa. Blythe debía de ser la clase de persona que vivía el momento al máximo—. ¿Tendré carta blanca para hacer lo que Jack quiera?

—Mientras no quiera empapelar la habitación con fotos de mujeres desnudas, sí.

La carcajada de Blythe fue tan fuerte que atrajo las miradas de otros comensales.

—Lo tendré en cuenta. Aunque... estaré ocupada durante todo el mes de marzo. ¿Será eso un problema?

—Jack ha esperado un año. Seguro que puede esperar otras seis semanas.

Ella asintió y revolvió los huevos en el plato antes de volver a hablar.

—¿Te sucede esto a menudo? Quiero decir, ¿la gente te acosa allá donde vayas?

A Wes le extrañó el cambio de tema.

—No todo el mundo me reconoce, pero sí, el acoso forma parte de mi trabajo. No me importa, y al fin al cabo es la razón por la que me dedico a esto. Para escuchar a las personas y ayudarlas en todo lo que pueda. Claro que es mi personal el que se encarga de resolver casi todos los problemas. Yo solo no podría.

Las risas procedentes de la mesa de sus primas desvió momentáneamente la atención de Blythe. Se bebió la mitad del zumo de naranja y volvió a mirar a Wes.

—Y Jack... ¿cómo lleva eso de compartirte con tanta gente?

A lo largo de los años, primero en la abogacía y posteriormente en la campaña electoral, Wes había aprendido a adivinar lo que la gente se callaba. La pregunta de Blythe ocultaba muchas más dudas de las que una simple respuesta podía resolver. Él mismo se la había hecho en incontables ocasiones desde que asumió el cargo. Y podía percibir la irritación y la preocupación tras las palabras de Blythe.

—¿Crees que soy negligente con mi hijo?

Blythe se puso colorada y agarró de nuevo su macedonia.

—Olvídalo. No es asunto mío...

—No cambies de tema ahora —le advirtió Wes—. Ni pienses que puedes herir mis sentimientos. Soy insensible a los ataques, te lo aseguro. Pero peores son los que me hacen la pelota y solo me dicen lo que creen que quiero oír —se inclinó hacia delante y la miró fijamente a sus azules ojos—. De modo que... habla.

Blythe se quedó petrificada, con la macedonia suspendida sobre el plato. Nunca se había acobardado ante un desafío, pero ¿se atrevería a decir lo que pensaba realmente? ¿Y cómo hacerlo sin arrinconar a Wes?

Pero era necesario hacerlo por el bien del chico. Dejó con cuidado la macedonia en la mesa y lo miró fijamente a los ojos.

—Te advierto una cosa, Wes. Invitarme a hablar es como agitar una bandera roja delante de un toro.

—Me lo imagino. ¿Y bien?

—La palabra exacta no es «negligencia». Eso significaría que ignoras deliberadamente a tu hijo, lo cual sé muy bien que no es el caso.

—Pero piensas que Jack lo ve así.

Ella asintió.

—Por lo que he visto y oído cuando estoy con niños —frunció el ceño—, creo que a veces Jack se siente como si tuviera que luchar por recibir tu atención. Y eso podría llevarlo a... —el pulso se le aceleró— hacer alguna tontería.

Wes se recostó en el asiento y se cruzó rígidamente de brazos, como si intentara contener su reacción.

—Tú me lo has preguntado —le recordó ella amablemente.

Él soltó un suspiro, descruzó los brazos y miró un momento por la ventana.

—Pareces muy segura de lo que dices —murmuró con una voz cargada de temor y dolor.

—No, claro que no. Solo digo lo que podría pasar.

Sus miradas se encontraron y se mantuvieron durante unos largos segundos.

—¿Lo dices por experiencia?

—En parte sí. Pero no quiero hablar de mi vida. Ni tampoco es mi intención darte consejos. Simplemente pensé que debías saberlo, por lo que he presenciado.

—¿Crees que no lo sé? —Wes hablaba con voz débil, pero sus ojos ardían de culpa—. ¿Crees que estoy tan absorto en mi trabajo que soy indiferente al dolor de mi hijo?

—Por supuesto que no, Wes, pero...

—¿Pero qué?

Blythe le puso una mano encima de la suya sin darse cuenta de lo que estaba haciendo.

—Redecorar su habitación no suplirá tu ausencia.

Wes respiró profundamente, pareció darse cuenta de que se estaban tocando y retiró la mano.

—Ya sé que no es una situación ideal. La idea era que, si yo salía elegido, Jack se quedaría con su madre cuando yo no estuviera. Nadie había previsto que un niñato que miraba el móvil mientras conducía las embistiera a ella y a Deanna tres semanas antes de unas elecciones en las que yo no creía tener ninguna posibilidad.

Endureció la expresión como hacían los hombres cuando no querían mostrar su dolor, pero era demasiado tarde.

—Pero, contra todo pronóstico, gané —continuó—. Tenía que cumplir las promesas que les había hecho a todas esas personas que habían depositado su confianza en mí. Por no hablar de mi mujer, que había sido mi principal apoyo durante la campaña —sacudió la cabeza—. Me encuentro entre la espada y la pared, Blythe. Y hago todo lo que puedo por encontrar un equilibrio. Jack nunca está solo. Mis padres viven con nosotros. Cuando estoy en Washington lo llamó todas las mañanas para darle los buenos días y todas las noches hablamos por Skype antes de que se vaya a la cama.

Avisó a la camarera para pedir la cuenta y desoyó la insistencia de Blythe para pagar el suyo. Se levantó y llamó a Jack, a quien no le hacía ninguna gracia separarse de Quinn.

—Intento hacerlo lo mejor posible —le aseguró a Blythe—. Sé muy bien que no es suficiente, pero... ¿qué más puedo hacer?

—¿Papá? —Jack apareció a su lado, con la frente arrugada—. ¿Estás bien?

Wes se volvió hacia su hijo con una sonrisa.

—Sí, pero debemos irnos. Tengo que hacer muchas cosas antes de volver esta noche.

Se marcharon y Blythe agachó la cabeza para no encontrarse con las miradas de curiosidad que le lanzaban sus primas.

El viaje de vuelta a St. Mary’s iba a ser realmente interesante...

Capítulo 3

Entre sus trabajos pendientes y los preparativos de boda, Blythe tuvo que esperar hasta finales de marzo para ver la habitación de Jack. Seis semanas durante las cuales no habló con Wes, salvo para corroborar que el encargo seguía en pie. Tras la pequeña y tensa charla en el restaurante del hotel, le pareció prudente comprobar si aún deseaba contratar sus servicios. Y, además, estaría mintiendo si negara haber pensado en él durante esas semanas.

Había pensado. Y mucho. Más de lo que debería hacer una mujer teóricamente independiente que había renegado de los hombres, especialmente de los hombres afligidos, estresados y absorbidos por su trabajo.

También procuró evitar a sus primas en la medida de lo posible, pues las parejas recién comprometidas eran incluso peores que las recién casadas. Todas se empeñaban en ostentar su felicidad con la esperanza de convencer a las demás para que siguieran el mismo camino, especialmente a aquellas que parecían estar a punto de ver la luz.

Pero sentir atracción por alguien era muy distinto a jurarle fidelidad a alguien. Definitivamente, el matrimonio no estaba hecho para ella.

Aunque sí para Wes. Lo había sido en algún momento de su vida y sin duda volvería a serlo algún día. Pero no con ella, se recordó el jueves por la tarde mientras se detenía ante la mansión de estilo colonial, situada a cinco casas de la pensión.

No era muy grande, pero sí de aspecto señorial e imponente con su fachada de ladrillo, columnas blancas y postigos negros. La residencia propia de un congresista, pensó mientras llamaba al timbre y se protegía el cuello de la brisa con su chal gris de angora. Bear, el labrador negro de Jack, empezó a ladrar en el interior de la casa. Alguien lo mandó callar y un segundo después se abrió la puerta. Una mujer mayor de pelo gris, bajita y delgada, con vaqueros y un jersey con estampado de flores, la recibió con una radiante sonrisa.

—Me alegro de verte por fin, después de hablar por teléfono tantas veces —dijo Candace Phillips, invitándola a pasar a un vestíbulo de paredes azules y suelo de baldosas blancas y negras—. Los niños están en el salón, jugando con la videoconsola. ¿Puedo ofrecerte algo de beber, o prefieres que avise a Jack?

—Ni una cosa ni otra —respondió Blythe, agachándose para acariciar al perro y echando un discreto vistazo a su alrededor. Le resultaba extraño estar allí. Había visto muchas veces a los niños por el vecindario, pero era la primera vez que visitaba la casa. A pesar de rezumar un aire tradicional y conservador, era cálida y acogedora, y los colores y muebles se combinaban con gusto y simpleza.

Se levantó y se volvió hacia Candace mientras el perro regresaba al salón con su joven amo.

—Es mejor que vea antes la habitación de Jack y que luego le pregunte lo que le gustaría.

—Buena idea. Kym se habría encargado de reformar la habitación hace tiempo si... —se calló y apretó los labios mientras recorría la sala con la mirada. Las paredes verdes, la repisa de mármol de la chimenea, los sofás blancos, la alfombra oriental... Unos toques morados y coralinos complementaban a la perfección el verde predominante, evitando que la estancia fuese demasiado seria—. Tenía muy buen ojo. O al menos a mí me lo parece. No soy diseñadora —se puso colorada—. Seguro que Wes ya te lo ha dicho.

Blythe sonrió.

—El secreto del diseño se basa en rodearte con aquello que te haga sentir bien. Hay muchas menos reglas de las que crees. Simplemente hay que conseguir que la casa refleje la personalidad de sus propietarios. Y esta casa es preciosa, en serio.

Candace también sonrió, complacida de que su difunta nuera hubiese pasado el examen.

—¿Verdad que sí? Así era Kym... cálida y cariñosa, pero de gustos sencillos y conservadores. Ella y Wes se casaron muy jóvenes, lo que no nos hizo mucha gracia a mi marido y a mí. Temíamos que no supieran lo que hacían, tontos de nosotros —se rio y sacudió la cabeza—. Ya ves, me pongo a divagar sin darme cuenta —se encaminó hacia la escalera e invitó a Blythe a seguirla.

—Tengo entendido que Kym fue un gran apoyo para Wes en su carrera política.

—Y tanto que lo fue —corroboró Candace mientras subían los escalones—. De hecho, fue Kym la que le dio a Wes el empujón que necesitaba para presentarse.

—¿En serio? ¿No fue idea de Wes?

Llegaron al rellano y Candace abrió la segunda puerta a la derecha.

—Sí, claro que sí. Weston llevaba mucho tiempo pensando en presentarse como candidato. Al fin y al cabo, se había pasado cinco años trabajando en el consejo municipal —Blythe ignoraba aquel dato—, pero no se animaba a dar el paso. Decía que no era el momento, que era mejor esperar a que Jack se hiciera mayor. Y Kym, bendita sea... —se volvió hacia Blythe con lágrimas en los ojos—. Hacemos lo que podemos, y también Wes, pero Jack... —volvió a sacudir la cabeza y se apartó para que Blythe pudiera ver la habitación del niño—. Espero que esto lo ayude a encontrar su camino y descubrir quién es. ¿Te parece una tontería lo que estoy diciendo?

—En absoluto —respondió Blythe. Si su abuela o su madre hubieran sido la mitad de intuitivas que aquella mujer, las cosas habrían sido muy diferentes para ella—. Jack tiene suerte de poder contar contigo.

Candace abrió los ojos como platos.

—Eres muy amable —suspiró—. Bill y yo nos esforzamos en darle lo mejor a Jack, pero no podemos reemplazar lo que ha perdido... En fin, te dejo para que veas la habitación. Estaré en la cocina si me necesitas.

Abandonó la habitación y Blythe permaneció en el centro de la misma, intentando reconocer y asimilar lo que expresaba. Era grande y luminosa, o lo sería cuando se cambiaran las gruesas cortinas por persianas celulares que permitieran el paso de la luz sin romper la sensación de intimidad. La moqueta de color beis parecía encontrarse en buen estado, pero un par de alfombras le darían un toque más alegre. Los coches de carreras que decoraban las paredes tendrían que dejar lugar a unos motivos más modernos, algo que no avergonzara a Jack cuando volviera a casa de la universidad. Una acogedora zona de estudio en el rincón. Unos focos en rieles que sustituyeran la triste bombilla del techo y...

—¡Bear! —gritó, riendo, cuando el perro le tocó el trasero con el hocico—. ¿Qué estás haciendo, tonto?

—¿Cómo has entrado aquí?

Se dio la vuelta bruscamente y se encontró con Jack, rígido y ceñudo. Sus rasgos ya empezaban a endurecerse, y pronto se convertiría en un joven tan apuesto y atractivo como su padre.

—Lo siento mucho. No quería molestar —entonces se le ocurrió que la arisca actitud de Jack no tenía nada que ver con ella—. Tu padre no te dijo que me había contratado para redecorar tu habitación, ¿verdad?

—¿De eso estabais hablando aquella mañana en el hotel?

—Tramando un plan secreto, eso es —le dijo Blythe con una sonrisa. Recordó entonces que Candace había mencionado a «los niños». ¿Está Quinn aquí?

—Sí. Cree que he ido al baño —miró a su alrededor y se tumbó, con su uniforme de la escuela, sobre la arrugada colcha infantil. La imagen no podía ser más incongruente, pero así eran los chicos a aquella edad. Demasiado grandes para recibir carantoñas, pero no lo bastante para enfrentarse por sí solos a los obstáculos que les planteaba la vida—. ¿Y si no quiero cambiar nada? —agarró una almohada y se la colocó bajo la cabeza—. ¿Y si todo me gusta como está?

—¿No ha sido idea tuya cambiar la habitación?

El niño guardó silencio unos segundos, se incorporó y apoyó los pies en el suelo.

—Lo dije una vez, hace un año. Pero cuando pensé que... —sacudió enérgicamente la cabeza—. No quiero que nadie entre a cambiarlo todo. Es mi habitación, maldita sea.

Blythe apartó con cuidado el montón de ropa que había en una silla para sentarse en el borde.

—Claro que sí —entendía la desesperación de Jack por aferrarse a lo que le era conocido, por doloroso que fuese—. Y por eso jamás se me ocurriría tirar o quitar nada que quisieras conservar. Ese no es mi trabajo.

—No, no lo es —espetó el niño. Sus verdes ojos ardían de dolor más que de enojo—. Creía que... —se cruzó de brazos y apretó la mandíbula en un obvio esfuerzo por controlar sus emociones.

—¿Querías que tu padre te ayudara a hacerlo?

Jack asintió, y Blythe pensó con cuidado en sus próximas palabras.

—No creo que tu padre supiera por dónde empezar. Y como yo me gano la vida con esto me lo pidió a mí. Pero eso no significa que él no pueda intervenir.

Jack la miró fijamente.

—Seguramente esté demasiado ocupado.

—¿Y si dejas que me ocupe yo? —le propuso Blythe con una sonrisa—. Te prometo que conservaré todo lo que quieras, aunque quizá quieras cambiar un par de cosas —señaló la cama y las paredes—. Cambiar el color de las paredes, por ejemplo, o las cenefas...

Jack siguió la dirección de su mirada.

—Me acuerdo de cuando mamá las puso.

—¿Ah, sí? ¿Cuántos años tenías?

—Seis —torció el gesto y suspiró—. Supongo que es algo para críos.

—Sí. Y, viendo el gran trabajo que tu madre hizo con el resto de la casa, estoy segura de que a estas alturas ya habría cambiado muchas cosas aquí también.

Jack guardó un breve silencio antes de hablar.

—Me dijo que si yo quería podía pintar las paredes de marrón. Quiero decir, antes... antes de morir.

—Podemos hacerlo —dijo Blythe, sintiendo el dolor del niño—. Podemos ir a Home Depot para que elijas el color que quieras.

—Ya no me gusta el marrón.

—Pues cualquier otro. Es tu proyecto. Yo solo estoy aquí para llevarlo a la práctica. Podemos ir de compras los dos juntos. Una cama nueva, una colcha nueva, accesorios nuevos, lo que sea —sacó una cinta métrica del bolso—. Vamos a tomar medidas.

—¿Ahora?

—Solo si te apetece —respondió ella mientras seguía hurgando en el bolso, sin mirar a Jack—. Pero ya que estoy aquí, podríamos aprovechar el momento.

Pasaron unos segundos antes de que Jack se levantara de la cama. Agarró la cinta métrica y la sopesó en la mano, como si estuviera pensando en arrojarla por la ventana.

—¿Y si quiero pintar las paredes de cuatro colores distintos? —preguntó en tono desafiante mientras Blythe extendía la cinta.

—¿Por qué no? —lo miró por encima del hombro y llegó a ver su sonrisa. Algún día sus hoyuelos harían estragos entre las mujeres.

Casi habían acabado cuando llegó Candace, acompañada de Quinn. La melena rojiza de la niña contrastaba fuertemente con su polo blanco y sus pantalones caquis. El perro se levantó de un salto y fue brincando hacia ella, como si hiciera años que no la veía.

—Creíamos que te había tragado la tierra —le reprochó Quinn a Jack, antes de ver a Blythe—. ¡Blythe! ¿Qué vas a hacer con el cuarto de Jack?

—Lo estamos discutiendo —respondió ella con una sonrisa.

—Pues más vale que lo discutáis en serio, porque ya va siendo hora de darle un lavado de cara a este sitio. Nunca te lo había dicho, Jack, pero... ¿cómo puedes tener esa cama?

Blythe contuvo la respiración y reprimió una carcajada. Salvo por el pelo rojo la niña era un clon de su madre.

La complaciente sonrisa de Jack le dijo, por suerte, que no tenía de qué preocuparse.

Aunque tal vez Mel sí...

—Quinn ha sido muy buena con Jack —le susurró Candace con un suspiro, como si le hubiera leído el pensamiento—. La queremos mucho. Pero no les permitimos que estén aquí los dos solos. Hay que tener mucho cuidado con estos jóvenes. Cualquiera sabe lo que hacen.

En realidad, Quien le había asegurado a su familia que no pensaba hacer ninguna tontería. Tal vez influida por el hecho de que su madre se hubiera quedado embarazada con dieciséis años. Era lógico que en algún momento cambiara de actitud en relación al sexo, pero no parecía tener ninguna prisa al respecto.

—¿Con Bear de carabina? —dijo Blythe, mientras el perro se colocaba entre las dos y la miraba con la lengua fuera—. Seguro que lo harías muy bien.

Candace se echó a reír.

—¿Te gustaría quedarte a cenar? Quinn lo hace a menudo, cuando su madre está trabajando en la pensión y su padre está de guardia. Así Jack se siente más acompañado, en vez de aguantar a sus abuelos día tras día.

—Había pensado en volver a la ciudad esta noche. Y no quiero causaros molestias...

—Tonterías. Hay comida de sobra. Guiso de ternera y... —su rostro se contrajo en una mueca de horror—. No serás una de esas vegetarianas o veganas, ¿verdad?

—No, no, tranquila —dijo Blythe, riendo—. Me encanta la carne.

—Perfecto. Así no tendrás que preocuparte por la cena cuando llegues a casa.

—Podrías llevarme a casa y así los Phillips no tendrán que molestarse —le pidió Quinn con una sonrisa adorable. A Blythe le fastidiaba que ni ella ni April hubieran sabido nada de la chica hasta unos meses antes y, por tanto, no haber podido mimar a su sobrina desde el principio. Pero como se sentía más cómoda con los chicos mayores tampoco le daba mucha importancia.

—Para nosotros no es ninguna molestia, cariño —dijo Candace.

—Me quedaré a cenar con mucho gusto —declaró Blythe. Wes no estaba en casa, así que ¿por qué no?—. ¿Puedo ayudar en algo?

—De ningún modo. La cena ya está lista y los niños han puesto la mesa. Vamos, chicos. Todos a comer.

Blythe y el perro siguieron el delicioso olor del guiso, y a Candace, hasta un comedor tan clásico y a la vez tan sencillo como el resto de la casa. El padre de Wes, Bill, estaba viendo las noticias en un televisor de pantalla plana, pero se levantó en cuanto entraron las mujeres y saludó calurosamente a Blythe.

Pero cuando todos estuvieron sentados en torno a la mesa de pino junto a la ventana, el perro empezó a ladrar y salió corriendo, seguido por Jack.

—¡Papá! Dijiste que no volverías hasta mañana.

—... y está aquí Blythe. Ha venido a hablar sobre los cambios en mi habitación, y va a quedar impresionante. Tengo que elegir las cosas nuevas y Blythe ha dicho que puedo quedarme con todo lo que no quiera tirar. Es genial, ¿verdad?

Wes dejó el maletín en la mesa de su estudio e intentó asimilar todo lo que le contaba su alborozado hijo.

—¿Blythe está aquí?

—Sí —Jack frunció el ceño—. Me ha dicho que la avisaste tú.

Había concertado con ella una cita para que fuera a ver el cuarto de su hijo, en efecto, pero no para que se quedara a cenar. Aunque conociendo a su madre no debía sorprenderlo.

Y sin embargo estaba sorprendido. Tanto, que no sabía cómo sentirse al ver en su comedor a la mujer que llevaba ocupando sus pensamientos y sus sueños desde hacía seis semanas.

Allí estaba ella, sentada en la única silla de la mesa sin salida. La única mujer en el mundo que podía parecer radiante vestida de gris. También ella parecía asombrada, incluso perpleja, como una liebre ante los faros de un coche.

Su madre se levantó y fue rápidamente a servirle un plato de guiso y verduras.

—¡Qué sorpresa tan agradable! —y no exageraba. Wes había tomado la decisión de ir a casa tan solo dos horas antes, ante la desagradable perspectiva de pasar la noche en la oficina. Quería ver a sus padres y a su hijo.

Blythe, en cambio...

—Hola —lo saludó. Parecía haberse ruborizado, aunque era difícil saberlo a la luz de las velas.

Wes se aflojó la corbata y se sentó frente a ella.

—Hola —respondió, sintiendo una punzada por dentro.

Seis semanas sin verla no habían servido para mitigar su ardor, lo cual era bastante preocupante. No estaba listo para sentir esas cosas. Ni para nada más. Pero no podía negar la atracción que sentía por aquella mujer. Una atracción enorme, del tipo que llevaba a los hombres a cometer estupideces. Especialmente a los que se refugiaban en el trabajo para no enfrentarse a la vida.

—Tu madre me ha invitado a cenar —le explicó ella mientras él hurgaba en su plato.

—Ya veo —repuso él, aunque con el alegre parloteo de Jack apenas podía oír nada.

Un momento... ¿realmente era Jack el que estaba charlando como una cotorra? Miró con asombro a su hijo. Si bien no parecía feliz, al menos estaba fascinado con algo distinto a un videojuego.

Y, al ver la expresión de apoyo con que Blythe miraba a Jack, Wes sintió una extraña mezcla de gratitud y disgusto.

Como si la cena no hubiera sido lo bastante extraña, entre ver la perplejidad de Wes al escuchar el parloteo de su hijo y ella intentando ignorar el hormigueo en sus partes íntimas cada vez que Wes la miraba, lo de después fue como un episodio de En los límites de la realidad.

Viendo el resentimiento de Jack por las frecuentes ausencias de su padre, y el entusiasmo desbordado ante su inesperado regreso, era de suponer que hubiese acaparado la atención de Wes el resto de la velada. Pero no fue así. En vez de eso, una vez acabado el postre, Jack se llevó a Quinn a jugar a la videoconsola. Por su parte, y con una expresión ausente en sus ojos, Wes agradeció la cena a su madre y se esfumó, dejando a Blythe sin saber qué hacer. Especialmente cuando Candace rechazó su ayuda para recogerlo todo.

—Ese es mi trabajo —le dijo el padre de Wes con un guiño—. Y seguro que no quieres quitarle su ocupación a un viejo, ¿verdad?

Escuchando la charla del anciano matrimonio mientras llenaban el lavavajillas, a Blythe le quedó claro que aquel era uno de esos pequeños rituales que mantenían vivo el amor de la pareja. No era lo que hacían, sino que lo hacían juntos. Compartir una actividad hacía que hasta los momentos más triviales se convirtieran en algo maravilloso.

—¿Por qué no te das una vuelta por la casa mientras esperas? —le propuso Candace.

Blythe aceptó, aunque no sabía qué tenía que esperar. La duda fue resuelta cuando encontró a los niños en el salón, matando alienígenas o algo así.

—Creía que estabas lista para marcharnos —le dijo a Quinn mientras se ponía el jersey.

—Mamá no llega a casa hasta dentro de una hora —respondió su sobrina sin apartar la vista de la pantalla—. Cuando Ryder no está, el abuelo de Jack me lleva sobre las nueve.

—¿Y qué pasa con los deberes?

—Ya los he hecho —dijo la niña distraídamente, antes de soltarle un grito a la criatura verde que explotaba en la pantalla—. ¡Chúpate esa!

Resignada a esperar, Blythe se paseó por la planta baja. Pronto descubrió que la casa era mucho más grande de lo que parecía. El salón conducía a una gran terraza acristalada con vistas al mar. A un lado, unas puertas dobles medio abiertas daban a lo que debía de ser un despacho o una biblioteca.

Definitivamente un despacho, comprobó al asomarse. Muebles de madera oscura y cuadros de mediados de siglo colgando de paredes burdeos. Un inmenso escritorio junto a una ventana panorámica. La habitación era un añadido que rompía la simetría original, aunque el resultado era impecable. Blythe abrió un poco más la puerta y sonrió al ver el sofá de cuero, pero la sonrisa se desvaneció de su rostro al descubrir a Wes tendido en el mismo, observándola con expresión divertida en sus ojos cansados.

—Lo siento, no quería molestar —se disculpó Blythe, echándose hacia atrás tal y como Wes había esperado. Aunque sospechaba que su turbación se debía más a que la hubieran pillado desprevenida que a haber invadido su intimidad.

—No molestas —le aseguró, no del todo convencido. Había sentido la intromisión desde el momento que la vio en el comedor, a pesar de ser él quien lo empezó todo al pedirle que decorase la habitación de Jack.

Se incorporó con bastante esfuerzo y reprimió el centésimo bostezo desde que llegó a casa.

—Creía que te habías marchado.

—No puedo irme hasta que Quinn y Jack hayan salvado el universo.

—¿Vuelves a Washington esta noche?

—Es tan tarde que estoy pensando en quedarme a dormir en casa de Mel. Aún no lo he decidido. Tú, en cambio, pareces incapaz de tenerte en pie —le sonrió—. ¿Por qué no te vas a la cama?

—¿Antes que mi hijo? Daría una imagen lamentable. ¿Y tú por qué te quedas ahí, en la puerta? —le hizo un gesto para que entrara—. Vamos, pasa y hazme compañía —se le escapó finalmente un bostezo—. O al menos ayúdame a mantenerme despierto.

—Pero...

—¿Tienes algo mejor que hacer?

—¿Aquí? No.

—¿Entonces?

Blythe suspiró y entró en el estudio, dejó el bolso y el ordenador portátil en una mesita y se quitó el jersey.

—Impresionante —dijo al contemplar la habitación—. Deberías estar tomándote algo en una copa de cristal tallado.

—Yo no bebo —repuso él con una sonrisa cansada—. Y menos desde que nació Jack. La bebida me haría muy impopular en los eventos sociales. Aunque me reconforta saber que el chico no va a registrar mi licorera cuando yo no esté. ¿No te sientas?

Ella lo hizo en un sillón frente a él, con las piernas cruzadas y las manos sobre los reposabrazos. Pero la tensión de su mandíbula delataba su incomodidad.

—¿Jack tiene alguna idea para su habitación? —le preguntó él.

Blythe esbozó un atisbo de sonrisa.

—Al principio no quería que se cambiara nada, lo cual es comprensible dadas las circunstancias. Luego dijo que quería pintar cada pared de un color distinto, pero no sabe cuáles.

—Me parece bien.

—¿Siempre ha sido tan peculiar?

Wes negó con la cabeza, pensando en la reacción que había visto en su hijo aquella noche.

—No lo creo —se recostó en el sofá y cerró los ojos. No estaba seguro de que debiera mantener aquella conversación con una desconocida. Pero quería hacerlo.

Abrió los ojos y sostuvo la mirada de Blythe. No supo si le gustaba lo que veía, pero le pareció extraño verla allí sentada, en el mismo sillón que había ocupado Kym al final de una larga jornada, con las piernas cruzadas y riéndose mientras le contaba las travesuras de su hijo. Siempre tenía una taza de té en las manos, rodeando la cerámica con sus dedos esbeltos y delicados, y con su larga melena oscura cayéndole onduladamente sobre los hombros. El mismo aspecto que había tenido desde la adolescencia, como un hermoso insecto atrapado en el ámbar. Una imagen atemporal que Wes llevaba grabada en su cabeza.

—Jack nunca fue un niño taciturno y arisco. Pero, claro, tenía siempre a su madre, mientras que yo... —suspiró—. No era mi intención pasar tanto tiempo fuera de casa.

Blythe esperó unos momentos antes de volver a hablar.

—Quiere que lo ayudes con su habitación.

—¿Yo? No sé nada de decoración.

—No se trata de eso.

Desde luego que no. Cualquier problema que tuviera con su hijo era culpa suya y nada más que suya. Como adulto, le correspondía a él arreglarlo.

Frustrado, se levantó del sofá y casi deseó tomar una copa. Pero se contentó con abrir la puerta de cristal para que la brisa nocturna le acariciara el rostro.

—Esto de la paternidad no es para los cobardes.

—Precisamente por eso no creo que yo fuera una buena madre.

—¿Lo dices en serio?

—Totalmente. He alcanzado un estado óptimo. Soy feliz con mi vida y me encanta lo que hago. ¿Qué más puedo decir? —sonrió—. Es maravilloso ser independiente.

—Y sin embargo te llevas muy bien con Quinn. Y también Jack, por cierto.

La expresión de Blythe se ensombreció ligeramente.

—Que me lleve bien con los niños no significa que quiera tener hijos. Para empezar, no creo tener el coraje necesario para ser madre. Y, además, no sería justo encasquetar a un crío en mi vida.

Wes descorrió la cortina de la ventana antes de volver a mirarla.

—¿Eso crees que estoy haciendo? ¿Encasquetar a Jack en mi vida?

Ella ahogó un débil gemido.

—Estoy hablando de mí, no de ti.

—¿Seguro?

Ella le sostuvo la mirada unos segundos y finalmente suspiró.

—No estoy poniendo en tela de juicio tus facultades como padre. Ni tampoco el amor que le profesas a tu hijo. Pero... —frunció el ceño y se frotó las manos contra los brazos del sillón—. En algunos aspectos, me veo a mí misma reflejada en Jack. Cuando tenía su misma edad, quiero decir. Me siento identificada con él y entiendo sus sentimientos.

—¿Tú también perdiste a tu madre?

—Más bien habría que preguntarme si alguna vez llegué a tenerla. Pero a mi padre sí lo perdí. Se fue cuando yo era un poco mayor que Jack —la compasión se reflejó en sus ojos. Pero ¿por quién?—. Sé que tú no has abandonado a Jack, y el constante desapego de mi madre no puede compararse a la situación de tu hijo. Pero no creo que para un niño sea...

—¡Blythe!

El grito de Quinn la hizo levantarse.

—Estoy en el estudio —respondió en voz alta mientras recogía sus cosas—. Sé que intentas hacer lo mejor en una situación muy complicada, Jack. Y si yo fuera un poco más inteligente me limitaría a hacer mi trabajo y mantendría la boca cerrada —sonrió débilmente—. Pero no soporto ver cuánto sufre tu hijo.

Wes la agarró de la mano, sobresaltándolos a ambos.

—Pues ayúdalo. Si ves algo que yo no veo, ayúdalo, por amor de Dios.

A Blythe pareció costarle encontrar su voz.

—Pero... pero para eso hay psicólogos y profesionales... —murmuró mientras se soltaba.

—Y ninguno le ha servido para nada. Mi hijo confía en ti, Blythe, y...

—¡Ya estoy lista! —exclamó Quinn, irrumpiendo en el estudio seguida de Jack.

—Bien —Blythe se apartó y sacó una tarjeta del bolso—. Toma, Jack. Llámame cuando quieras consultarme tus ideas para la habitación. Déjame un mensaje si salta el buzón de voz. Te responderé lo antes posible —le sonrió a Wes y él vio en sus ojos la promesa de que haría cuanto pudiera.

Se marcharon y Wes se llevó la mano a la nuca mientras se hundía en el sofá y soltaba un gran suspiro. ¿Sería capaz Blythe de aliviar el dolor y la desconfianza de Jack?

Lo malo era que al pedirle ayuda a Blythe le estaba permitiendo entrar en su vida.

Y en su corazón.

El suspiro no era precisamente de alivio.

Más bien, de pánico.

Capítulo 4

—¿Tu madre y tú habéis elegido ya tu vestido para la boda?

Quinn, a quien normalmente no había quien la hiciera callar, se había pasado el trayecto de vuelta en coche sumida en un extraño silencio. Al principio Blythe no le dio mayor importancia; era lógico que la niña necesitara un respiro después de pasarse todo el día haciendo vida social. Pero al cabo de diez minutos empezó a preocuparse. Nada descubriría si le preguntaba qué le ocurría, pues la respuesta sería indudablemente que no le sucedía nada, de modo que probó con un enfoque menos directo.

Ella sí que necesitaba hablar de algo para dejar de pensar en Wes y en la súplica que le había hecho para que ayudara a Jack. Y, por extensión, a él también. Tal vez había aceptado finalmente que negarse de vez en cuando no la convertía en una persona mezquina, insensible o, según un imbécil con el que salió una vez, en una frígida. Pero era incapaz de darle la espalda a un niño que estaba sufriendo. Y menos cuando ella se había sentido igual.

—Sí —respondió Quinn con un suspiro.

—¿Cómo es?

—Azul. Con volantes. Parezco una niña pequeña, pero a mi madre le encanta, así que tengo que aguantarme.

Blythe sonrió al pensar en su vestido. También era azul y también tenía volantes, algo que ella no habría elegido por sí misma ni en un millón de años.

—Eres una buena chica.

—¿Puedo decirte una cosa?

Blythe intuyó que la conversación estaba a punto de desviarse radicalmente y miró a su sobrina, hundida en el asiento.

—Claro. ¿De qué se trata?

En los meses transcurridos desde el reencuentro de las tres primas, Quinn había descubierto que podía desahogarse con Blythe y con April sin pasar por su madre. Y Mel parecía conforme con dejar que sus primas fueran las confesoras de su hija, la reina del drama.

—Estoy preocupada por Jack —dijo Quinn, lo que no sorprendió a Blythe en absoluto. Su sobrina tenía un sexto sentido para intuir cuando algo no iba bien, y así lo había demostrado mucho antes de que los secretos que rodeaban su nacimiento salieran a la luz, el mes de septiembre pasado. Aquel suceso hizo que la niña fuera extremadamente sensible a los cambios mentales y emocionales que se producían en su entorno.

—¿Preocupada?

—Sí. Últimamente se comporta de un modo muy extraño.

—¿A qué te refieres?

—No sé... En un segundo pasa de estar bien a gritarme como si estuviera loco, pero ni siquiera me da tiempo a enfadarme porque enseguida vuelve a estar bien.

—Debe de ser agotador.

—Ni te lo imaginas. Es como ese doctor loco que tenía dos personalidades, una buena y una mala.

—¿El doctor Jekyll y Mr. Hide?

—Ese. Mamá y yo vimos la película en Halloween. Me pareció muy rara.

Blythe se rio brevemente.

—¿Jack nunca se había comportado así antes?

—Nunca. Cuando nos conocimos se ponía muy triste por su madre de vez en cuando, pero yo siempre conseguía animarlo. Ahora, en cambio... no sé. Es como si se encerrara en sí mismo y no quisiera que yo intente seguirlo.

—Creo que todos nos sentimos así alguna que otra vez —dijo Blythe con cuidado. No quería transmitirle sus preocupaciones por un niño de diez años.

—Esto es distinto —insistió Quinn—. Sobre todo desde...

Cruzaron la verja de la propiedad de los padres de Ryder, donde Mel y Ryder se alojaban temporalmente hasta encontrar una casa en la ciudad que fuera del agrado de ambos.

—¿Sobre todo desde... qué?

—Jack me mataría si supiera que te lo estoy contando, pero... —miró fugazmente a Blythe—. No soy la única a la que grita. También lo hace con los otros chicos de la escuela. Al principio, todos lo evitaban por culpa de su madre, pero ahora se están cansando de su actitud. Y tengo miedo de que pueda suceder algo malo.

Las ruedas del Lexus chirriaron sobre la grava al detenerse junto al Toyota de Mel.

—¿Qué dice Jack?

Quinn soltó un bufido.

—No me escucha. Cuando le pregunto qué ocurre me dice que no me meta en lo que no me importa.

—¿Su padre y sus abuelos no saben nada de esto?

—¿Estás de broma? Jack es mi mejor amigo, y cuando no se comporta como un loco es muy simpático. Pero está acabando con mi paciencia.

—¿Le has dicho que no te gusta su actitud?

—Unas diez millones de veces. Pero se pone aún más furioso y me dice que nadie me obliga a estar con él. Que lo deje en paz si no lo aguanto.

Blythe miró el perfil de su joven sobrina, que tanto le recordaba a su madre.

—¿Y tú qué le respondes?

—Nada. Porque sé que no lo dice en serio.

—¿Estás segura?

Quinn asintió lentamente.

—Es su mirada, como si... No sé. Como si me estuviera desafiando o algo así —miró otra vez a Blythe. Un alma de cuarenta años encerrada en un cuerpo de diez—. Se comporta como si quisiera apartarme de su lado, pero creo que solo está furioso. O confundido —se llevó una mano al pecho—. Yo he pasado por lo mismo.

—Y supongo que no se lo has contado a tu madre.

Otro bufido.

—Ni hablar. Me diría que lo deje por imposible, que no necesito ese tipo de... —hizo unas comillas con los dedos— complicaciones en mi vida. Que la gente así no me hace ningún bien. Que soy demasiado joven para esas cosas... Pero ¿es que acaso soy la niña de las complicaciones? Y, además, si abandono a Jack, se quedará sin la única amiga que tiene.

Blythe miró al frente, a través del parabrisas.

—Tu madre tiene razón en una cosa —volvió a mirar a Quinn—. Tu lealtad es encomiable, pero aún eres una niña. Jack no es tu responsabilidad, y si existe la más remota posibilidad de que pueda hacerte daño...

—¡No! ¡Eso jamás!

—¿Estás segura?

—Sí, Blythe. Lo estoy. Y ya sé que no es mi responsabilidad. Pero ¿por qué no puedo estar con él mientras pasa por todo lo que está pasando?

—Tienes razón —le revolvió cariñosamente el pelo—. Tu madre te ha educado muy bien.

—Siempre me lo está recordando —murmuró ella, haciendo reír a Blythe.

—Y, dime, ¿hay algún motivo en concreto por el que me cuentes esto?

Quinn la miró fijamente con sus anhelantes ojos azules.

—Se me ocurrió que, tal vez... si se presentara la ocasión... a lo mejor podrías decírselo a su padre.

Era obvio que Quinn estaba sinceramente preocupada por su amigo. Y, por melodramática que fuera, nunca se había inventado una historia semejante. Pero ¿qué pasaba aquella noche, que todos le pedían que interviniera?

—No lo sé, cariño. Para empezar, es solo un rumor...

—¿Lo dices porque no has oído a Jack por ti misma?

—Exacto. Y aunque se lo contara al padre de Jack y él me creyera y hablara con su hijo, Jack sabría que tú has sido la responsable y que has actuado a sus espaldas. Y eso podría acabar con vuestra amistad para siempre.

—Entonces ¿no vas a hacer nada?

La mirada suplicante de Wes apareció ante ella como una visión fugaz.

—No he dicho eso. Pero tienes que ser consciente de las posibles consecuencias. Esto puede costarte muy caro.

—¿Y qué sentido tiene mantener una amistad basada en la mentira?

Blythe suspiró.

—¿No has pensado en hablar tú misma con su padre? ¿O con sus abuelos?

—No tenemos una relación tan cercana —dijo la niña. «¿Y yo sí?», pensó Blythe—. Su abuela es muy simpática y todo eso, pero nunca estamos las dos solas. Y tampoco me tomaría en serio. En cuanto a su padre, casi nunca está en casa. Y, cuando está, parece tener la cabeza en otra parte.

Los ojos de la niña se llenaron de lágrimas y Blythe sintió que se le partía el corazón.

—Ya sé que parece una locura —continuó Quinn—, pero tengo miedo por Jack. Temo que pueda hacer alguna tontería por estar confuso, o furioso, o lo que sea. Ya sé que no debería meterte a ti en esto, pero no sé qué otra cosa puedo hacer.

Blythe volvió a mirar al frente. Que el padre de Jack y luego aquella chica a la que quería más que a sí misma le hubieran pedido lo mismo en menos de una hora... Dios.

—¿Y cómo esperas que haga esto?

—No tengo ni idea —respondió Quinn, recogiendo su mochila del asiento trasero—. Por algo eres la adulta. Pero prométeme que harás algo, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. Lo prometo. Pero con una condición.

—No me hagas decírselo a mamá, por favor...

—Lo siento, pero no estoy dispuesta a jugarme el trasero a no ser que se lo digas. Si quieres, yo te acompaño. Se trata de algo muy importante y tu madre ha de saberlo.

—¿Y si me obliga a abandonar a Jack? —preguntó Quinn con más lágrimas.

—Encontraremos una solución, tranquila. Pero la última palabra la tiene ella.

Quinn la miró durante unos segundos, antes de salir del coche y cerrar con un fuerte portazo para alejarse rápidamente hacia la casa.

Otra razón por la que jamás tendría hijos, pensó Blythe mientras daba marcha atrás con el coche. Adoraba a su sobrina, pero la perspectiva de enfrentarse todos los días a una niña que tanto le recordaba a sí misma la dejaba sin fuerzas.

Una hora y media más tarde, tras decidir que no sería conveniente quedarse a dormir en casa de Mel, Blythe llegó a su apartamento, situado sobre su estudio de diseño en Alexandria, Virginia, lo bastante cerca de Washington para que resultara conveniente pero lo bastante lejos para poder permitirse pagarlo. Le encantaba el edificio de la Guerra Civil que había conseguido a precio de ganga dos años antes, flanqueado a ambos lados por unas casas igualmente pintorescas en una calle tranquila y arbolada.

Se quitó los zapatos y entró en el bonito salón de paredes turquesas, suelos de madera y dos grandes ventanas parcialmente ocultas por un platanero. El móvil le había sonado al menos cuatro veces en el camino de regreso. Tenía un mensaje de April sobre la decoración de las mesas, otro de un cliente que necesitaba cambiar la agenda, uno de Mel y otro de Wes.

En primer lugar llamó a Mel, quien estaba fuera de sus cabales.

—Quiero que me digas exactamente lo que te ha contado Quinn de Jack. Y por qué ha hablado contigo en vez de conmigo.

—Escúchate a ti misma y tendrás la respuesta. Vamos a ver... ¿qué te ha contado?

Mel le repitió lo mismo que Quinn ya le había contado a Blythe. Que el comportamiento de Jack estaba molestando a los chicos de la escuela y que estaba preocupada por él.

—Sabes tanto como yo —le dijo Blythe—. En serio. Le dije que tenía que contártelo a ti.

—Sí, eso también me lo ha dicho —una pausa—. Gracias. Pero ahora no sé qué hacer. ¿Debería prohibirle que siga viendo a Jack? Aunque se seguirían viendo en la escuela, claro. A no ser que volviera a estudiar en casa...

—¿De verdad crees que serviría de algo?

—Sería más difícil ahora que es mayor, pero nos las arreglaríamos.

—No me refiero a los estudios, so mema —Mel suspiró—. Por eso Quinn no se atrevía a hablar contigo, Mellie. Tenía miedo de que intentaras romper su amistad.

—Solo tiene diez años. Y yo soy su madre. Mi deber es protegerla.

—Claro que sí, cariño. Pero aunque parezca que te obedece...

—¿Pero hacérmelo pagar?

—Eso lo dices tú, no yo —repuso Blythe, riendo.

Su prima soltó otro largo suspiro.

—¿Qué debo hacer?

—¿Ahora me pides consejo? —le preguntó sin dejar de reír, recordando cuando eran niñas y sus dos primas menores siempre se estaban quejando de su autoritarismo. Nunca sospecharon, ni tampoco ella, hasta qué punto había dependido de esa ilusión de control durante los años en que se había sentido miserable e impotente.

El teléfono le alertó de otra llamada entrante. Era Wes.

—Quinn me ha dicho que te ha pedido que hables con Wes —le dijo Mel, como si pudiera leerle el pensamiento.

—Así es. Y ahora mismo me está llamando él. Escucha, no puedo decirte lo que tienes que hacer. Pero, si te sirve de consuelo, no he percibido ningún peligro al preguntarle a Quinn sobre Jack. Y tampoco cuando hablé con él esta noche. Además, nunca se quedan los dos solos. O tú, o April, o sus abuelos siempre estáis con ellos.

—Lo sé, lo sé, pero... —otro suspiro—. Está bien. Dejaré que las cosas sigan su curso, por ahora. Pero será mejor que le digas al señor congresista que no le voy a quitar el ojo de encima a su hijo, porque como se le ocurra hacerle daño a Quinn...

—Eso no va a suceder, Mel.

—¿Cómo lo sabes?

Blythe se preguntó, no por vez primera, por qué no les había hablado a sus primas de los años «perdidos» que habían transcurrido después de que ellas dejaran de ir a St. Mary’s cada verano. Había tenido muchas ocasiones para confesarse, por ejemplo cuando Mel les habló de esa hija a la que no conocían o cuando April reveló que su primer matrimonio había sido por conveniencia. Pero ¿cómo admitir que todos esos veranos en los que las había tratado como una hermana mayor, fingiendo ser genial, había estado completamente descarriada? ¿Cómo confesar las cosas que había hecho y de las cuales no solo se arrepentía, sino que harían que Mel no le permitiera acercarse a su hija?

Había reflexionado mucho sobre el tema desde que retomaron la relación, y había llegado a la conclusión de que lo hecho hecho estaba. De nada serviría desenterrar el pasado.

—Porque he pasado por lo mismo —le dijo a Mel—. Y sé que la única persona que corre peligro de hacerse daño es él mismo. Discúlpame, pero tengo que llamar a Wes.

Cortó la llamada y marcó el número de Wes antes de que el miedo la hiciera echarse atrás.

Por difícil que fuera contarle su desgracia a las dos mujeres a las que más quería, mucho más difícil sería contársela a un hombre que apenas la conocía... y por el que sentía una atracción irresistible. Pero si quería hacer todo lo que el mundo esperaba que hiciera, no le quedaba otra opción.

A la noche siguiente, Wes fue en metro y luego a pie bajo la lluvia hasta el restaurante italiano que le había sugerido Blythe. Según ella, estaba lo bastante lejos del Capitolio para que nadie lo reconociera. Era el tipo de lugar atestado y ruidoso donde nadie les prestaría atención. Aunque tampoco debía preocuparse mucho por los paparazzi. Fuera de su distrito nadie conocía a Wes Phillips. Y a él no lo molestaba en absoluto pasar desapercibido. Se había metido en política para marcar la diferencia, no para adquirir notoriedad.

Aunque empezaba a darse cuenta de que era prácticamente imposible marcar la diferencia sin darse a conocer.

El olor a ajo lo recibió nada más entrar en el local. Localizó inmediatamente a Blythe, sentada al fondo y consultando la carta, con una copa de vino tino en la mano. Levantó la mirada mientras él se aproximaba y la tenue luz del establecimiento suavizó sus rasgos, pero no llegó a borrar la inquietud de su expresión.

—Siento llegar tarde —se disculpó él, colgando el impermeable en la percha.

—Tranquilo. Mi cita acabó más temprano de lo previsto y no me apetecía volver a casa.

Wes se sentó frente a ella y metió el paraguas en el rincón.

—¿Dónde vives?

—En Alexandria.

—¿En un apartamento?

—En una casa. Es pequeña —explicó ella—. Pero como tengo en ella mi estudio de diseño puedo desgravarme muchos gastos.

—Muy inteligente —dijo Wes, hojeando el menú aun sabiendo ya lo que quería—. ¿Cómo está la lasaña? —le resultaba muy extraño estar en un restaurante con una mujer que no fuera Kym.

—De muerte —respondió ella—. Todo está delicioso, te lo aseguro.

—¡Señorita Blythe! —exclamó un camarero bajito y con un fuerte acento italiano. El delantal blanco desaparecía bajo sus axilas y una amplia sonrisa agrandaba sus ya enormes orejas—. ¿De verdad es usted?

—¡Gianni! —Blythe se levantó a medias, riendo, para abrazarlo—. No me puedo creer que aún sigas aquí. ¿Cómo estás?

—No me quejo, ya me conoce. Precisamente le estaba diciendo a Frankie que hacía mucho que no la veíamos —se giró y gritó para hacerse oír sobre el murmullo de las conversaciones, el ruido de los platos y la pegajosa canción italiana que sonaba de fondo—. ¡Frankie! ¡Mira quién ha venido!

Unos segundos después, Blythe estaba abrazando a otra camarera, más joven y con el pelo teñido de negro. Presentó a Wes como «un cliente» y los dos camareros se alejaron después de tomarles nota.

—Empiezo a entender por qué me has recomendado este lugar —comentó Wes, agarrando un trozo de pan con ajo de la cesta.

Blythe partió un colín y hundió el extremo en el aceite con albahaca.

—Y eso que aún no has probado la comida.

—¿Cómo lo descubriste?

—Mi ex y yo solíamos venir bastante —respondió ella—. Después de romper estuve un tiempo sin venir, pero esta noche sentí que era el momento de volver. Como parte de mi terapia personal para librarme del pasado.

A los pocos minutos llegó la comida: lasaña para él, pollo Marsala para ella. Wes vio cómo Blythe atacaba su plato con la misma voracidad que en el hotel.

—¿Y dónde imparten esa terapia? —le preguntó mientras hundía el tenedor en las tiernas capas de pasta con queso fundido y salsa de tomate—. Aún hay lugares a los que no puedo volver. Programas de televisión que no puedo ver. Música que no puedo escuchar...

Sus miradas se encontraron y Wes vio tanta compasión en sus ojos que se le contrajo el pecho.

—Me lo imagino —dijo ella, tomando un sorbo de vino—. No seas demasiado exigente contigo mismo. No dejes que los demás te hagan sentir que tienes que darte prisa para que ellos se sientan mejor.

—Amén —respondió él con una sonrisa.

—Lo siento. Hemos puesto el dedo en la llaga.

—¿Tu matrimonio, quizá?

—Por llamarlo así... Aunque no es la misma clase de dolor, obviamente. Recordarlo me hace sentir furiosa más que triste. Conmigo misma, sobre todo.

—¿Por qué contigo? —la vio dudar y volvió a concentrarse en su comida—. Lo siento. Ya sé que estamos aquí para hablar de mi hijo, no de ti.

—No, no pasa nada —se removió en el asiento, con la copa en la mano. Tal vez fuera la clave de su franqueza—. Me molesta recordarlo porque seguí cometiendo los mismos errores. Seguí depositando mi confianza en los demás en vez de hacerlo en mí misma —sacudió la cabeza—. Nunca más —declaró con vehemencia, antes de inclinarse de nuevo sobre el plato.

—¿Nunca más qué?

—Nunca más le daré a nadie el poder sobre mí.

—Con «nadie» supongo que te refieres a «ningún hombre».

—Sí. Si no dejo que ninguno se acerque, ninguno podrá dejarme plantada, ¿no? Bueno, ¿cómo está tu lasaña?

Blythe no podría haber sido más distinta a Kym, pensó Wes. Pero, aunque no la conocía bien, había visto y oído lo suficiente para sospechar que, al igual que Kym, Blythe no estaba predispuesta a entregar su corazón. Aunque quizá los continuos abusos y desencantos habían hecho mella en su corazón y confianza.

—Exquisita —respondió al cabo de unos segundos—. Tendré que recordar este sitio. A Jack le encantaría —ella parecía tan absorta en su plato que Wes se inclinó hacia delante—. La otra noche hablaba en serio... Me gustaría que ayudaras a mi hijo, si puedes.

—Lo sé. Aunque, sinceramente, estoy un poco sorprendida.

—¿Por qué?

—Porque aquella mañana en el hotel me dejaste muy claro que había hablado más de la cuenta. ¿A qué se debe este súbito cambio de opinión?

—Puede que no sea tan súbito —repuso él. Tomó un sorbo de té helado y frunció ligeramente el ceño—. En cualquier caso... —la miró de nuevo a los ojos—. Eres la primera persona que demuestra tener agallas para hablarme a las claras, sin temor a contrariarme —esbozó una media sonrisa—. Por eso creo que estás más preocupada por el bienestar de mi hijo que por ganarte mi favor. Y, aunque en algunos aspectos eso pueda molestarme, también me parece una actitud admirable.

Una tímida sonrisa apareció en los labios de Blythe.

—No era mi intención fastidiarte, pero me gusta saber que alguien aprecia mi... sinceridad.

—¿No tienes un filtro o algo así?

—Claro que sí —respondió ella con una carcajada—. Aunque las filtraciones se producen en los momentos más inoportunos —se puso otra vez seria—. Pero tienes razón. Jack me preocupa. Igual que todos los niños.

—¿Y aun así no has pensado en ser madre?

—Con la suerte que tengo, seguramente tendría un hijo igualito a mí. Y eso, amigo mío, me da pavor —no le dio tiempo a indagar sobre el tema—. Dime, ¿por qué no trajiste a Jack a vivir aquí contigo después de asumir el cargo?

—Ese era el plan inicial. Kym y yo habíamos hablado de buscar una casa en las afueras y cambiar a Jack de colegio. Pero después del accidente me di cuenta de que tendría que contratar a un ama de llaves a jornada completa, ya que mi padre trabaja en St. Mary’s y ni él ni mi madre podrían haberse mudado aquí. Entre los gastos extras y la idea de dejar a mi hijo con una desconocida, me pareció que lo mejor era que se quedara en St. Mary’s. Si lo hubiera traído a vivir aquí, no habría podido pasar mucho más tiempo con él.

Blythe lo miró unos segundos y asintió brevemente.

—¿Dónde vives cuando estás aquí?

—Tengo un catre en mi despacho...

—¿En tu despacho? ¿Quieres decir... en el Capitolio?

—No soy el único. O eso o compartía un piso con otros colegas. Ya lo hice en la universidad y no me apetece repetir la experiencia.

—¿Y no pensaste en retirarte?

—Sí, pero las elecciones fueron tres semanas después del accidente. Y sabía que a Kym no le habría gustado que tirase la toalla, a pesar de que...

—¿De qué?

—De que según todas las encuestas no tenía ninguna posibilidad. Un candidato independiente contra un veterano... Era absurdo pensar que podía vencer. Y me pregunto cuántos votos fueron por compasión.

Blythe frunció el ceño.

—¿De verdad lo crees?

—Ni lo creo ni lo dejo de creer. Sea como sea, ahora tengo que cumplir las promesas que les hice a esas personas que votaron por mí. Nunca permití que la ambición me apartara de mi hijo, Blythe. Te lo juro —apoyó los codos en la mesa—. Ahora no puedo renunciar al cargo, pero eso no significa que mi hijo no sea lo primero. Siempre lo ha sido y siempre lo será.

Blythe sospechaba desde hacía tiempo que la causa de su muerte sería una explosión del cerebro por pensar demasiado. Aunque, si seguía allí, después de la horrible noche en vela que había pasado, su cráneo debía de estar hecho a prueba de bombas.

Gianni retiró los platos vacíos y les tendió la carta de los postres. Blythe la aceptó con alivio. La elección del postre no exigía pensar mucho ni implicarse emocionalmente. Todo lo contrario a la apasionada defensa que hacía un congresista de lo que muchos verían como una situación insostenible.

—Lo sé, Wes —dijo finalmente, dejando la carta—. Y por eso...

Él alzó la vista hacia ella.

—¿Por eso qué?

—Primero elige tu postre.

Wes la miró con extrañeza, pero volvió a consultar la carta.

—De acuerdo... ¿Cómo está el tiramisú?

—He oído que está delicioso, pero no me gusta mucho el dulce.

Wes avisó a Gianni, les encargó los postres y se recostó en el asiento cuando el camarero se alejó.

—Ya está. ¿Y bien?

Blythe podía enfrentarse sin pestañear a los contratistas más testarudos, las clientas más soberbias y las situaciones más inesperadas. Pero frente a la penetrante mirada de Wes, frente a los ojos de aquel hombre que solo deseaba lo mejor para su hijo y para la gente que confiaba en él, sintió un ominoso nudo en la garganta.

—Bueno... —se puso a juguetear con el tenedor del postre—. Si no me hubieras llamado, te habría llamado yo... —Wes frunció el ceño—. Quinn me ha pedido que intervenga.

—¿Que intervengas en qué?

—Según parece, Jack se comporta de un modo muy extraño en la escuela. Y también con Quinn.

—¿A qué te refieres exactamente?

—Se pone como una furia por nada. Les grita a los otros niños sin ningún motivo...

Wes la miró fijamente.

—¿Estás segura?

—Solo sé lo que Quinn me ha contado. Pero no veo ningún motivo para que se invente algo así. Puede que Quinn atraiga la atención, pero no la busca.

—No —corroboró Wes, apretando los puños contra la boca—. No la busca.

—Además, me lo contó a mí porque temía que, si se lo contaba a su madre, le prohibiría seguir viendo a Jack. Pero no te preocupes —añadió rápidamente al ver la expresión de Wes—. Le dije que se lo contara y ya lo ha hecho. Mel me llamó enseguida, muy preocupada, como es natural, pero por ahora la he tranquilizado.

Gianni les llevó los postres, y Wes se quedó mirando el suyo unos instantes antes de agarrar la cuchara.

—Si todo es cierto, ¿por qué no me han avisado de la escuela?

—Supongo que porque la situación no es preocupante.

—De momento —murmuró él.

—Sí. Y, aunque odie decírtelo, mi primera reacción fue similar a la de Mel. Quiero a Quinn como si fuera mi hija, y si Jack le hace daño...

—Lo pagaría muy caro.

—Entonces... ¿me crees?

—¿Por qué no iba a creerte?

—No es algo que un padre quiera oír. Y menos uno en...

—En mi posición.

Blythe suspiró.

—Quinn tampoco quería contármelo a mí, porque temía causarle más disgustos a Jack de los que ya tiene. Pero teme que pueda meterse en problemas y no ser capaz de ayudarlo. Si Jack llega a hacerle daño a algún niño de la escuela...

Wes levantó una mano para hacerla callar, la dejó con un suspiro sobre la mesa y Blythe se la cubrió con la suya. Apenas fue consciente de que él se la apretaba.

—Quinn me hizo prometer que hablaría contigo.

—¿Quieres decir antes de que le haga daño?

—Antes de que le haga daño a quien sea —lo corrigió Blythe, retirando la mano a su pesar—. Y eso te incluye a ti. Ya sé que tienes mucho trabajo, pero, como te dije la otra noche, sé por experiencia adónde puede conducir una situación como esta.

Wes dejó la cuchara, apartó el tiramisú y la miró en silencio, expectante, con la frustración reflejada en su rostro, recordándole a Blythe por qué estaban allí.

—También te dije que mi situación no podía compararse a la de Jack. Los dos habéis sufrido mucho —tragó saliva—, pero él al menos tiene un padre que lo quiere, cosa que yo no tuve. Y no, mis primas no saben por lo que he pasado. O, mejor dicho, solo saben lo que yo he decidido contarles. Pero la cuestión es que sé lo que se siente cuando tu mundo se derrumba y te ves solo y abandonado, aunque realmente no lo estés. En ese estado se pueden hacer muchas estupideces.

—¿Como cuáles?

Blythe empujó el tiramisú hacia él.

—Es una larga historia, así que más te vale reponer fuerzas.

Capítulo 5

La lluvia había cesado cuando acabaron de cenar, o, mejor dicho, cuando Blythe acabó de contar su historia. El aire era fresco y las calles relucían con el asfalto mojado. Habían caminado hasta la estación de metro, codo con codo pero sin llegar a tocarse. Wes golpeaba la acera con la punta del paraguas mientras intentaba asimilar lo que Blythe le había contado sobre su madre, quien se casó con su padre al quedarse embarazada de ella y en contra de los deseos de su abuela, propietaria de una gran casa en la playa de St. Mary’s no lejos de la Wes.

Según Blythe, sus padres nunca se habían querido. Ni tampoco a ella, había añadido encogiéndose de hombros, como si intentara quitarle importancia. Pero no podía ocultar el dolor que aún sentía y que a Wes lo hizo sentirse agradecido por tener a unos padres buenos y cariñosos.

—Mis padres tardaron doce años en admitir su error —le había dicho Blythe—. Y para entonces yo ya había aprendido a valerme por mí misma.

Pero el daño estaba hecho, y cuando su padre se marchó para siempre Blythe se esforzó inútilmente en llamar la atención de su madre. Le contó desapasionadamente a Wes cómo se había dedicado a robar, hacerse cortes, tontear con las drogas y explorar la sexualidad a una edad bastante temprana. Pero era evidente que se arrepentía de aquellos años perdidos.

Al llegar a la boca de metro los dos se detuvieron, ajenos a los otros peatones que entraban y salían y al tráfico que pasaba sobre los charcos de la calzada. Wes estaba agotado y aún lo esperaban unos días frenéticos antes del descanso primaveral, pero Blythe acababa de revivir su traumático pasado y eso le había costado parte de una paz conseguida a duras penas. Y como esa inquietud se debía en gran parte a la preocupación que sentía por Jack, Wes no quería despedirse de ella aún.

Como si le leyera el pensamiento, Blythe le dedicó una pequeña sonrisa.

—Seguro que Jack estará bien, Wes. Aunque ahora lo esté pasando mal, lo acabará superando.

La brisa agitó sus largos pendientes, y Wes tuvo que refrenarse para no tocarle la mejilla y ofrecerle el mismo consuelo que ella intentaba brindarle a él. No creía que ella lo apreciara.

—¿Por qué estás tan segura?

—Porque él está recibiendo la atención que yo nunca recibí. Y al final se dará cuenta. A esa edad todo parece peor de lo que es.

Wes se apoyó en la barandilla.

—¿Tú superaste tus tendencias autodestructivas?

Ella asintió y también se apoyó en la barandilla, con las manos en los bolsillos del jersey. Con sus zapatos de tacón era casi tan alta como él. Kym había sido bajita y robusta, como un gorrión pequeño y radiante...

—Pero recibí ayuda —continuó Blythe—. En la escuela, la única asignatura optativa en la que podía matricularme era arte. No quería hacerla, porque mi madre era... es una artista, y yo prefería colgarme del cuello antes que seguir sus pasos. Pero aun así asistí a clase, y al final de la primera semana ya era la favorita de la señorita Morehouse —sonrió—. No solo intuyó que tenía talento, sino que insistió en que la ayudara después de la escuela y me permitió descargar todo lo que llevaba dentro.

—En otras palabras, te prestó atención.

—Sí, y solo porque yo existía, ¿te imaginas? —soltó una suave risita—. Al final vi que estaba de mi lado y poco a poco me fui abriendo a ella. Entonces me sugirió que le echara un vistazo a una página web para chicos con problemas que compartían sus experiencias desde el anonimato. Mi primera reacción fue: «¿Para qué voy a unirme a estos desgraciados?». Pero al final me pudo la curiosidad. ¿Y sabes lo que descubrí? ¡Que no era la única adolescente en el mundo con problemas! —volvió a reírse. No quería admitirlo en voz alta, pero seguí visitando la página. Y la verdad es que me sirvió de gran ayuda.

Wes reprimió el impulso de agarrarle la mano.

—¿Es cierto que tu padre te abandonó?

—Sí. Nunca más he vuelto a verlo. Ni siquiera sé dónde está.

—Podrías encontrarlo si quisieras.

—Y él a mí.

—¿Y tu madre?

—Es como es —repuso ella encogiéndose de hombros—. Hablamos de vez en cuando y sé que a su manera me quiere. Pero he aceptado que nunca tendremos una relación cercana.

—Lo siento.

—Yo también —cambió de postura y se cruzó de brazos—. Como iba diciendo, la señorita Morehouse me convenció para que hablara con mi orientador escolar, quien me puso en contacto con un psicólogo. Con él empecé a descubrir que yo era la responsable de mi felicidad y que culpando a los demás solo conseguía hacerme daño. Descubrí que había buenas personas en el mundo. Y mis primas... No puedes imaginarte lo que supusieron para mí aquellos veranos en St. Mary’s. Mi abuela estaba como un cencerro, pero Mel y April... —sonrió de oreja a oreja—. Las quiero muchísimo. Si no hubiera sido por ellas... no quiero ni pensar lo que podría haber hecho.

Wes se giró para contemplar la calle.

—¿Y la página web?

—Eso fue mucho después de que Mel, April y yo dejáramos de ir a St. Mary’s. Me fue de gran ayuda... una vez que me obligué a aceptarlo, claro está. Pero es cierto... saber que no eres la única persona que está viviendo un infierno te ayuda a encontrar la salida. Y aunque te parezca cursi, me encontré a mí misma a través del arte. Empecé a recorrer mi verdadero camino y dejé atrás las tendencias autodestructivas. Salvo por...

—¿Por? —la animó él.

Blythe suspiró y le lanzó una mirada de advertencia que desentonaba con su sonrisa.

—Por las relaciones. A pesar de todos los cursos de psicología a los que fui en la universidad, seguí buscando la compañía de los hombres para sentirme completa o digna. Eso me llevó a un matrimonio espantoso. No fue hasta que me derrumbé por completo cuando acepté que nadie iba a completarme. Y me prometí a mí misma que jamás volvería a cometer el mismo error.

—Entonces, ¿no has tenido ninguna relación desde que se rompió tu matrimonio?

—Cariño, ni siquiera he tenido una simple cita.

—Vaya.

—¿Y tú?

—No, bueno... pero mi caso es distinto.

Un gemido ahogado precedió a un prolongado suspiro.

—Claro —dijo en un suave tono de disculpa—. Meterte en otra relación sin haber curado tus heridas...

Una punzada traspasó a Wes. Pero más que atracción, era empatía. Porque Blythe tenía razón. Sus heridas no habían sanado, ni muchísimo menos. Seguía despertándose en mitad de la noche, buscando una compañía que ya no estaba. Y cuando miraba a los ojos de su hijo veía su propio dolor, rabia e impotencia reflejados en ellos.

—¿Sabes si esa página web aún existe? —le preguntó.

—Pues... Sí. De hecho, soy una de los moderadores, pero...

—¿Crees que podría ayudar a Jack?

Blythe frunció el ceño.

—No lo sé, Wes.

—¿Eres una moderadora y no la recomiendas?

Ella sonrió.

—A mí me ayudó muchísimo, pero yo ya era una adolescente. No sé si será adecuada para un niño de once años.

—Aun así, me gustaría verla.

Una pareja pasó riendo junto a ellos, distrayendo momentáneamente la atención de Blythe. Soltó otro suspiro y sacó un bloc del bolso, escribió algo y arrancó la hoja para tendérsela a Wes.

—¿Cuál es tu nombre de moderadora? —le preguntó él tras mirar la dirección de Internet. Tenía que contenerse para no agarrarla por los hombros y decirle lo maravillosa que era.

—No pretenderás que te lo diga, ¿verdad?

—No juegas limpio —protestó él.

—He oído que los chicos tienen vacaciones la semana que viene. Llamaré a Jack para empezar a arreglar su habitación, ¿de acuerdo?

—Me parece bien —se preguntó si Blythe sabría que las vacaciones de los chicos coincidían con las suyas. No tendría mucho tiempo libre, pues debía ocuparse de preparar la campaña para la reelección, pero sí podría pasar más tiempo con Jack.

Y, mientras veía como Blythe se alejaba, abriendo su paraguas morado para protegerse de la ligera llovizna que empezaba a caer, se sorprendió a sí mismo preguntándose cómo serían las cosas si ella... si él...

Dejó escapar un profundo suspiro y llamó a un taxi.

Casi todos los clientes de Blythe tenían hijos en edad escolar, y por tanto se iban con ellos de viaje durante las vacaciones de primavera. De niña, Blythe había sido afortunada al poder pasar las vacaciones en casa de la abuela. Aunque, como las vacaciones de sus primas rara vez coincidían con las suyas, normalmente las pasaba tan sola como si se hubiera quedado en casa de su madre, en Maryland. Al menos en St. Mary’s tenía la playa, las tiendas y los puestos de perritos calientes y patatas fritas que se alineaban en el paseo peatonal junto al mar.

El mismo paseo por el que caminaba con Jack y Quinn bajo un sol espléndido, saboreando helados mientras discutían los cambios para la habitación. El día era inusualmente cálido para el mes de abril y todo el mundo iba con ropa veraniega y chancletas, luciendo las piernas blancas del invierno. La humedad que flotaba sobre el estuario desdibujaba la línea entre el cielo y el mar. Hasta las gaviotas estaban aletargadas y solo unas cuantas se atrevían a emprender el vuelo en busca de alimento. Unas pocas se apiñaban sobre un trozo de pretzel que alguien había tirado al suelo, hasta que un golden retriever las espantó y se hizo con el botín.

—¿Has decidido lo que quieres poner en tu habitación? —le preguntó Blythe a Jack mientras se limpiaba el pegote de chocolate que había caído sobre sus pantalones blancos.

—La verdad, ahora que está vacía estoy pensando en dejarla así.

Quinn lo miró horrorizada, como si fuera Hermione Gringer y Jack fuese Ron Weasley.

—¿Qué dices? ¡Así parece el cuarto de un leproso!

Blythe se echó a reír. Había costado más de la cuenta arrancar el empapelado y la cenefa, y el aspecto resultante no podría ser más lamentable.

—Si quieres dejarlo como está, por mí no hay problema —dijo, advirtiendo la mirada de incredulidad de Quinn—. Pero pronto te cansarás del saco de dormir en el suelo.

—Supongo —murmuró Jack, metiéndose la mitad del helado en la boca sin importarle que le chorreara por la barbilla. Blythe sacó otra servilleta y el chico la aceptó—. Pero me gusta dormir en el suelo. ¿Y si ponemos un colchón en vez de una cama?

—No veo por qué no —dijo Blythe.

—¡Papá! —exclamó de repente el niño—. ¡Has vuelto!

Así era. Wes se acercaba hacia ellos por el paseo. Llevaba una gorra de béisbol, unos pantalones cortos color caqui que mostraban sus musculosas pantorrillas, un polo blanco ligeramente arrugado que dejaba a la vista unos antebrazos igualmente poderosos y unas gafas de sol sobre sus arrebatadores hoyuelos.

—Hola, chaval —Wes rodeó a su hijo con un brazo y le dedicó una sonrisa a Blythe, quien rezó en silencio para que el helado no le chorrease por la barbilla o el pecho—. Hoy he acabado temprano y la abuela me dijo que estabais aquí. ¿Cómo va todo?

—Aún estamos tratando de decidir los cambios en la habitación —explicó Blythe, fingiendo que se sonaba la nariz con la servilleta para limpiarse disimuladamente la barbilla. Por desgracia, no podía hacer nada con la mancha en el pantalón.

—¿Ya tenéis el color de las paredes?

—Eso será lo siguiente.

—Bien —Wes le sostuvo la mirada. O al menos eso le pareció a Blythe. Era difícil saberlo con las Ray-Ban—. Porque me he tomado libres los dos próximos días para echar una mano —se enganchó los dedos en los bolsillos del pantalón, la brisa pegó el polo a sus pectorales y todas las imágenes que Blythe había enterrado en lo más profundo de su mente volvieron a invadirla con una intensidad abrumadora.

—Ah, estupendo... Vamos a elegir la pintura, entonces.

Era imposible saber si Wes había visitado la página web o si se la había recomendado a Jack, pensó Blythe mientras se dirigían hacia el coche. Pero no importaba. Lo importante era sacar a Jack de aquel bajón. Y, por lo que había podido ver desde que regresaron a St. Mary’s, Wes lo estaba intentando. Tenía que ocuparse de otros muchos asuntos, como cualquier padre, pero cuando estaba en casa estaba realmente con su hijo. Y Blythe sentía mariposas en el estómago al verlo con Jack.

Los niños se subieron al asiento trasero y Wes ocupó el asiento del acompañante. Y Blythe tuvo que actuar como si todo fuera perfectamente normal a pesar del revuelo que sentía en el estómago. No era exactamente pánico, pero casi. Porque... ¿acaso no parecían una familia feliz al entrar en el Home Depot, con los niños gritándose entre ellos y Wes tocándole el codo para conducirla a la sección de pinturas? Como si a Blythe se le hubiera pasado por alto el gigantesco letrero con la palabra «PINTURAS» que colgaba del techo.

Pero lo peor no acababa ahí, porque, mientras examinaban los retales de pintura azul y verde, Wes se acercó tanto a ella que invadió su espacio personal y anuló su capacidad de respuesta.

—¿Qué te parece este? —le preguntó a su hijo, mostrándole un azul tan chillón que hacía daño mirarlo. No era extraño que hubiera dejado la decoración en manos de su mujer.

Jack hizo una mueca de disgusto, afortunadamente, y le mostró a su vez un bonito azul pizarra que también hubiera elegido Blythe. El chico tenía buen gusto. Y de nuevo, afortunadamente, había renunciado a la idea de pintar cada pared de un color. La paleta empezaba a cobrar forma, y los tonos pálidos y anaranjados lo hacían sentirse bien, decía.

—¿Estás de broma, papá?

Wes frunció el ceño y volvió a mirar la muestra a través de sus gafas de sol.

—¿Qué le pasa? —preguntó, desconcertado.

Blythe se echó a reír y le quitó las gafas. Nada más hacerlo se dio cuenta de lo íntimo que había sido el gesto. Especialmente cuando sus miradas se encontraron y...

Wes miró de nuevo la muestra.

—Oh... Tienes razón. Este es mucho mejor —dijo, señalando la elección de Jack—. Es el tipo de color que habría elegido tu madre.

—Lo mismo pensaba yo —repuso el chico, mirando de reojo a Blythe.

Ella entendió muy bien el mensaje. Y estaba totalmente de acuerdo. Nadie quería introducir un cambio en sus vidas. Wes y Jack porque aún estaban de luto. Y ella, porque no quería repetir los errores del pasado.

Las mariposas se podían ir al infierno.

—Toma —Blythe le devolvió a Wes las gafas, antes de dirigirse a Jack—. Buena elección. Id a decirle al dependiente que necesitamos doce litros y luego reuníos con nosotros en la sección de brochas y rodillos.

Jack y Quinn se alejaron hacia el mostrador y Blythe giró el carrito para enfilar el pasillo. Wes pensó en empujar el carrito por ella, pero cambió rápidamente de opinión. Blythe le parecía una mujer que en esos momentos necesitaba agarrarse a algo.

—Parece que vas a pintar tú misma.

—Y eso voy a hacer, con la ayuda de Jack —respondió ella sin mirarlo mientras echaba un paquete de rodillos al carro. Wes advirtió que tenía las mejillas ligeramente sonrosadas.

—Supongo que no es tu modus operandi habitual.

Un pincel, un rollo de cinta protectora y tres brochas siguieron a los rodillos.

—No.

—Entonces ¿por qué...?

—Porque no solo se trata de cambiar la habitación de Jack, sino de... —lo miró finalmente a los ojos y sonrió, aunque su expresión era de cautela.

Seguramente por haberle quitado las gafas. Y tampoco él se había quedado indiferente al gesto.

Le había hecho recordar cómo había sido su vida con Kym, y lo mucho que deseaba recuperar las bromas, la risa y la sensación de paz que se experimentaba con una persona en la que poder apoyarse. Pero por desgracia era imposible, y lamentarse por la pérdida no solo era inútil, sino que impediría que su hijo y él pudieran dejar atrás el dolor y el pasado.

—De ayudar a Jack a salir adelante —concluyó Blythe—. Tú me pediste ayuda y así es como puedo ofrecértela. Con hechos, no con palabras. Y creo que Jack se sentirá más conectado con la habitación si participa en las reformas. Más conectado a la habitación y al...

—¿A qué?

—Al presente —añadió dos plásticos para cubrir el suelo y un par de bandejas para rodillo.

Wes solo había necesitado cinco minutos para descubrir que la página web no estaba dirigida a niños de la edad de Jack. Pero, aunque hubiera sido el caso, su hijo y él tenían que superar el trauma los dos juntos y en persona. Porque, como Blythe le había señalado, al menos se tenían el uno al otro.

Y Wes estaba decidido a que su hijo no lo olvidara.

—¿Cómo lo hiciste cambiar de opinión para que aceptara cambiar su cuarto?

—No, no lo hice —esbozó una sonrisa más relajada—. Tan solo planté la semilla y esperé a que germinara. Lo peor que puede hacer un diseñador es imponerle sus ideas a un cliente. Porque si el resultado final no lo convence, lo odiará al cabo de pocos meses y te culpará por ello —frunció ligeramente el ceño—. Jack necesita tener el control y sentirse responsable de sus decisiones, pero con el apoyo y orientación de las personas adecuadas. Lo que yo nunca tuve.

Eran las únicas personas en el pasillo. Wes se aprovechó de la situación y se cruzó de brazos mientras clavaba la mirada en sus ojos azules.

—Ya no estás hablando del color de las paredes, ¿verdad?

Blythe soltó una risita, cálida y encantadora. Y quizá un poco melancólica, le pareció a Wes.

—Lo siento. Yo... —se mordió el labio.

—Sigue.

Ella golpeó la barra del carrito con los nudillos y suspiró.

—Cuando mi padre nos abandonó y mi madre dejó de prestarme atención, me sentí como un perro abandonado. No es que me faltara la comida, aunque la cena consistiera en pizzas congeladas. Pero emocionalmente estaba desamparada. Mi madre no tenía los recursos ni las fuerzas para salir de su depresión, y mucho menos para ayudarme a mí —encorvó los hombros—. De ahí que me metiera en el lado oscuro.

—¿Y tu abuela y tus primas?

—Mi abuela no era mucho mejor que mi madre. Vivía en su propio mundo. Y mis primas eran demasiado pequeñas. No quiero decir que no nos apoyáramos unas a otras, pero...

Se giró y empujó el carrito. Wes la siguió por el pasillo y se adelantó a ella para agarrar un galón de pintura blanca. Al hacerlo, le rozó el hombro con el antebrazo y sintió un hormigueo por todo el cuerpo. No por lo que era, sino por lo que podría ser. Un futuro. Porque de repente la idea de pasar el resto de su vida en solitario no le resultaba nada apetecible.

Dejó la pintura en el carrito y vio que Blythe se había apoyado en la barra y que observaba el contenido con la frente arrugada.

—¿Pero...?

Ella se irguió y soltó otra risita.

—No exagero si digo que sobreviví a todo. Debía de estar hecha de una pasta más dura, y supongo que esas experiencias me convirtieron en la persona que soy. Pero a veces me pregunto cómo habría sido tener el apoyo que Jack tiene en ti y en tus padres.

Sacudió la cabeza y giró el carrito hacia los niños, quienes se acercaban riendo por el pasillo. Pero Wes agarró el lateral del carrito para detenerla.

—¿Crees que te habrías convertido en alguien diferente?

Ella lo miró con una expresión desprovista de autocompasión. Pero no de dolor...

—Sí.

Wes miró a los chicos y calculó el tiempo que tenía antes de que llegaran.

—Siento que hayas pasado por todo eso —le dijo rápidamente en voz baja—. De verdad. Nadie debería tener una infancia como la tuya. Pero como tú misma has dicho, esas experiencias te convirtieron en la mujer que eres. Y por lo que puedo ver e intuir, esa mujer es realmente maravillosa.

Ella seguía mirándolo boquiabierta, como si a Wes le hubiera brotado otra cabeza, cuando los niños depositaron las latas de pintura en el carrito.

Capítulo 6

La risa de su padre hizo que Jack se girase tan bruscamente que se derramó pintura blanca en la camiseta. Masculló una palabrota e intentó limpiársela con la muñeca, pero ya era demasiado tarde.

—¿Qué pasa? —preguntó Quinn, que estaba pintando el zócalo a un metro de distancia. Se había recogido el pelo y parecía que le estuvieran creciendo algas naranjas en la cabeza.

—Me he manchado de pintura. Pásame rápidamente ese trapo.

—Por favor.

—¡Por favor!

Ella meneó la cabeza y le arrojó el trapo. Jack se preguntaba en ocasiones si era un bicho raro por tener como mejor amiga a una chica. Pero a Quinn le gustaba la videoconsola, el fútbol y el monopatín, aunque ninguna de esas cosas se le daba especialmente bien. En otras palabras, no era una chica normal. O al menos eso le parecía, hasta que le hizo el comentario propio de una chica:

—Blythe te dijo que te pusieras ropa vieja.

Jack la miró furioso, pero ella ya se había dado la vuelta. Tiró el trapo al suelo, sin saber qué lo molestaba más: que Quinn tuviera razón y él hubiera echado a perder su camiseta favorita, o que su padre estuviera riéndose de nuevo.

Con Blythe.

Hundió la brocha en la pintura y miró a Blythe de reojo. Se había puesto un mono de trabajo sobre una camiseta sin mangas y tenía manchas de pintura azul en el pelo. No era una mujer bonita. No se parecía en nada a su madre. Entonces, ¿por qué a su padre le gustaba?

A Jack también le había gustado al principio, y mucho, pero ¿por qué tenía que estar allí cuando él podía pasar un poco de tiempo con su padre? Era la diseñadora y todo eso, de acuerdo, pero ¿acaso su padre y él no podían pintar la habitación los dos solos?

—Muy bien —dijo su padre con una amplia sonrisa mientras se limpiaba las manos con otro trapo. Estaba tan sucio como Jack. Y estúpidamente dijo—: ¿Alguien quiere cenar hamburguesas esta noche?

—¿De verdad? —preguntó Jack con el ceño fruncido.

No recordaba la última vez que su padre había preparado una barbacoa. Tras la muerte de mamá había sido elegido para el Congreso y apenas le quedaba tiempo para freír hamburguesas en el jardín trasero.

—De verdad. Tu abuela ha comprado todo lo necesario y hace una temperatura muy agradable. ¿Qué os parece? —la sonrisa que le dedicó a Blythe fue como un puñetazo en el estómago de Jack.

Ella pareció sorprendida y miró momentáneamente a Jack.

—¿Estoy invitada?

—Pues claro —corroboró su padre—. Y Quinn también, si quiere.

—Ryder dijo que íbamos a cenar en la pensión —la niña se levantó y se sacudió el trasero, aunque no tenía ni una mancha—. Así que no puedo. De hecho... —miró el reloj de Mickey Mouse que le habían regalado la semana anterior al cumplir once años. Ridículo—, tengo que irme ya —miró a Jack con expresión de disculpa, como si supiera que lo estaba abandonando—. Lo siento.

—¿Necesitas que te lleve, cariño? —le preguntó Blythe. Se frotó la mejilla con la mano y se dejó otra mancha azul. Blythe tenía la odiosa manía de llamar «cariño» a todo el mundo.

—No hace falta. Solo es un pequeño paseo —repuso Quinn. Se despidió de todos y se marchó, y Jack tuvo que reprimirse para no correr tras ella y suplicarle que se quedara. Sería patético.

—Voy a lavarme y a preparar la barbacoa —dijo su padre—. A menos que necesites que te ayude a recoger esto.

—No, ya me encargo yo —respondió Blythe—. Y... gracias por la invitación.

—No hay de qué —su padre se marchó y Blythe tapó la lata de pintura azul.

—¿Has acabado con esa brocha?

—Casi —contestó Jack, mirando fijamente el zócalo. Odiaba que le escocieran los ojos.

Odiaba que su madre se hubiera ido para siempre. Odiaba que su padre se comportara como si ayudando a pintar su habitación pudiera compensarlo por volver a marcharse al final de la semana. Odiaba la forma en que miraba a Blythe. No era la misma mirada que le echaba a su madre, pero sí muy parecida.

No hacía falta ser un ingeniero de cohetes ni un psicólogo infantil para ver que a Jack no le hacía ninguna gracia su presencia. O para detectar la atracción que su padre sentía por ella. También ella se sentía atraída por él, pero podía controlarlo. No estaba tan segura de que Wes pudiera hacerlo.

Quien sin duda no estaba preparado para enfrentarse a sus emociones era Jack.

Blythe recogió los rodillos y las brochas y se lo llevó todo en una bandeja vacía mientras se recriminaba por ser tan estúpida. ¿De verdad había creído que bastaría con hacer participar a Jack en la reforma del cuarto para sacarlo de su melancolía.

O, peor aún, ¿cómo había sido tan ingenua de creer que la participación de su padre aceleraría el proceso? El chico echaba terriblemente de menos a su padre, y allí lo tenía, pintando la habitación con él. Pero Blythe no había contado con la posibilidad de que ella y Wes congeniaran más de la cuenta, lo que a Jack no se le pasaba por alto.

—No tengo por qué quedarme —le dijo.

—¿Qué?

—A cenar. No me quedaré si estás incómodo.

Jack frunció el ceño y le dio la espalda.

—Pero mi padre te ha invitado.

—Sí, pero puedo darle alguna excusa.

—A mi padre le gustas.

—Y a mí me gusta él. Es una compañía muy agradable —agarró un trapo húmedo para limpiar una mancha del suelo—. Pero no hay nada entre nosotros.

—Como si a mí me importara...

—Claro que te importa, cariño —vio como su espalda se ponía rígida—. Pero te aseguro que todo esto —barrió la habitación con un brazo— es por ti. Y lo último que quiero que pienses es que me estoy interponiendo entre tu padre y tú, porque no es así. Ni ahora ni nunca.

Él se giró para mirarla.

—¿Lo dices de verdad?

—Totalmente —el chico no se imaginaba hasta qué punto estaba convencida de sus palabras.

Jack pareció pensarlo durante unos segundos, y finalmente se levantó para dejar la brocha en la bandeja.

—Recuerdo cuando mi madre pintó la habitación, aunque era muy pequeño.

—Tu madre hizo un gran trabajo en la casa. Tenía mucho talento.

—¡No es justo! —exclamó Jack, y descargó el puño contra la pared recién pintada de azul, dejando una mancha blanca. Se volvió hacia Blythe con los ojos llenos de rabia y dolor. Los ojos de un niño que no podía superar una pérdida tan horrible.

—No, no lo es —corroboró Blythe, recordando cómo la furia y la confusión se habían apoderado de ella años atrás. Le sorprendía que el chico siguiera hablándole, teniendo en cuenta la antipatía que le demostraba. O, al menos, la antipatía hacia el interés que su padre mostraba en ella—. Yo sentía lo mismo que tú cuando mi padre se marchó.

Una expresión de curiosidad cruzó fugazmente el rostro de Jack, contraído por la ira.

—¿Se marchó? ¿De viaje?

—No. Nos dejó a mi madre y a mí para siempre.

—¿Qué edad tenías?

—Era un poco mayor de lo que tú eres ahora. Nunca más volví a saber de él.

—¿Nada de nada?

—Ni siquiera por mi cumpleaños. Nada. Como si se hubiera olvidado de que yo existía.

—Vaya.

—A veces pienso que debería buscarlo, pero luego me pregunto... ¿para qué?

Jack sonrió.

—Para decirle que es un desgraciado.

Blythe se rio.

—La idea es tentadora.

—Pero al menos sigue vivo, ¿no? —le preguntó Jack, y Blythe se encogió por dentro.

—La verdad es que no lo sé, pero creo que, si hubiera muerto, mi madre se habría enterado. Ella nunca me dijo nada, así que... —se encogió de hombros y agarró la bandeja con las brochas manchadas de pintura—. Será mejor que limpiemos todo esto antes de que se seque la pintura. ¿Me ayudas?

Jack lo pensó un momento y asintió. Incluso cargó él mismo con la bandeja hasta el jardín, donde Blythe se puso en cuclillas para lavarlo todo con el agua helada del grifo. Jack permaneció de pie, observándola, con las manos en los bolsillos, mientras el agua manchada de pintura caía sobre la hierba.

—Siento lo de tu padre —Blythe levantó la mirada, pero apenas podía distinguir sus rasgos al tener el sol detrás de él—. En serio. Pero eso no significa que... —apretó los labios y desvió la mirada.

A Blythe se le hizo un nudo en el pecho y pensó en Mel, quien había perdido a su padre con dieciséis años y seguía sin poder hablar de él, o en los desgarradores testimonios que escribían los chicos en la página web. Todos habían perdido a sus padres, ya fuera en la guerra, en un accidente, por una enfermedad... y todos se quedaban con un vacío irreemplazable en el corazón.

—Lo sé, cariño —le dijo—. De verdad que lo sé.

Jack se agachó junto a ella para limpiar una de las brochas.

—El agua está muy fría —le advirtió Blythe.

—No me importa. Y tampoco me importa que te quedes a cenar.

—¿Estás seguro?

—Sí.

Pasaron unos segundos en silencio, en los que solo se oía el gorgoteo del agua, el canto de los petirrojos y el lejano chillido de las gaviotas.

—Creo que tu madre estaría muy orgullosa de ti —le dijo Blythe finalmente, y alcanzó a ver un atisbo de sonrisa en el chico.

Después de cenar los padres de Wes se retiraron a ver la televisión y Blythe se excusó para ir al baño. Jack estaba en el jardín, junto al agua, jugando con Bear. El perro necesitaba hacer ejercicio después de todos los trozos de carne que Blythe le había dado durante toda la velada, alegando que no podía resistirse a la expresión suplicante del animal.

Wes observaba al chico y al perro mientras raspaba la parrilla, sonriendo al escuchar la risa de su hijo y preguntándose qué había pasado entre él y Blythe para que la actitud de Jack cambiara radicalmente. La irritación que había mostrado cuando Wes invitó a Blythe a cenar parecía haberse esfumado por completo. Era un chico extremadamente susceptible y seguramente se había enfadado porque pensaba que su padre veía a Blythe como una sustituta para su madre.

Era absurdo, porque nunca habría una sustituta para Kym. Wes tenía que dejarlo claro antes de que Jack sacara las cosas de contexto. Y antes de que él tuviera ocasión de comprobar si... había alguna posibilidad.

Blythe arrastraba un gran peso y Wes no creía que pudiera ayudarla a romper las cadenas que la ataban al pasado. Pero también tenía una fuerza de voluntad increíble que debía de haberla ayudado a superar lo que sin duda había sido una infancia traumática. La preocupación que demostraba por los demás, después de todo lo que había sufrido, removía algo en el interior de Wes. Una emoción que no había sentido en mucho, mucho tiempo. Lo bastante fuerte, quizá, para que él dejar a atrás su propio pasado...

Y una tímida esperanza brotó en su pecho... Si él estaba dispuesto a superar sus traumas, ¿sería capaz de hacerlo también ella?

Las cosas más imprevistas podían suceder en cualquier momento. Como la victoria en las elecciones tras ir diez puntos por detrás de su rival en las encuestas. Pero en cualquier caso Jack era su prioridad. Por mucha prudencia con la que hubiera de proceder con Blythe, no se podía comparar al cuidado que debía tener con Jack. Estaba tan preocupado por su hijo que había vuelto a rezar, algo que no hacía desde la muerte de Kym. Había llegado a sentir que a Dios le importaba un bledo su familia.

Pero mientras retiraba la parrilla de la barbacoa y la depositaba sobre la hierba para lavarla, pensó que tal vez...

—¡Eh, cuidado! —exclamó, riendo, cuando Bear le clavó la pelota en la espalda. Se giró e intentó arrancarla de las fauces del perro. Tras un forcejeo juguetón Bear la soltó y retrocedió, ladrando, para salir corriendo tras ella cuando Wes la arrojó a lo lejos.

Tal vez bastaba con dejarse llevar y confiar en que Blythe Broussard hubiera recalado en sus vidas por una razón. Quizá lo más sensato fuera mantener la boca cerrada y dejar que las cosas siguieran su curso por sí solas, confiando en que, de algún modo u otro, fuera lo mejor para todos.

Blythe se lavó las manos con la crema que había encontrado en el baño y volvió al jardín a tiempo de ver a Wes, Jack y el perro jugando al pilla-pilla con los últimos rayos de sol. Bear era el más rápido de todos y hacía que padre e hijo se chocaran entre ellos al intentar atraparlo.

—¡Anímate! —le gritó Wes a Blythe—. El perro y tú contra Jack y yo.

«No puedo», quiso decir ella. No podía porque debía regresar a casa, a su vida segura y solitaria, donde su corazón estaba a salvo de un hombre maravilloso con una sonrisa letal y de su joven y necesitado hijo.

Pero una fuerza invisible tiró de ella y le hizo bajar los escalones para unirse a aquel extraño juego cuyas reglas iba improvisando Wes.

Se sintió como la niña que nunca había sido, riendo y corriendo alborozadamente por la hierba mojada y resbaladiza. Estuvo jugando hasta que un calambre en la pierna la obligó a detenerse y recuperar el aliento. Wes y su hijo siguieron corriendo como locos, los dos exultantes y felices, como si bastara con perseguir a un perro travieso por el jardín para escapar del sufrimiento.

Y en aquel momento supo que se había enamorado de ellos. Fue una certeza abrumadora que le provocó otro tipo de calambre, en el corazón.

No había nada malo en que Wes cimentara su relación con su hijo y que ambos encontraran la felicidad tras la horrible tragedia que les había tocado vivir. Pero Blythe deseaba ser la primera en la vida de alguien. O al menos compartir el primer lugar. Porque no soportaba tener que suplicar continuamente migajas de amor y atención.

Pensó en escabullirse antes de que nadie se diera cuenta. Pero sería muy grosero por su parte, por no decir cobarde. Y, además, al cabo de un par de días como mucho la habitación de Jack estaría acabada y ella saldría para siempre de sus vidas.

—¡Jack! —lo llamó su abuela desde el porche—. ¿Puedes venir a ayudarme un momento?

El niño echó a correr hacia la casa, pero no sin echarle una mirada por encima del hombro a Blythe, quien asaba un malvavisco en el agujero para hacer fuego que Wes había cavado cinco o seis veranos atrás. Su expresión pensativa era toda una señal de advertencia.

Wes no quería que acabase la velada. Hacía mucho que no se sentía así, aunque dudaba que Blythe se sintiera igual. Había participado en el juego y no había dejado de sonreír desde la cena, pero la tensión de su mandíbula y el entrecejo fruncido contradecían su actitud risueña y alegre.

Y, sin embargo, aquellas risas y sonrisas le habían parecido sinceras hasta ese día. ¿Qué había ocurrido?

¿Y por qué?

La curiosidad acabó siendo más fuerte que la prudencia.

—¿Todo bien? —le preguntó mientras se recostaba en una silla y le daba un sorbo a su lata de Dr. Pepper.

Ella lo miró, pero solo un instante. Retiró el malvavisco del fuego y lo sopló durante unos segundos antes de llevárselo a la boca.

—No he hecho esto desde que era niña —respondió mientras masticaba y ensartaba otro malvavisco en el palo para asarlo al fuego—. Delicioso...

Wes apoyó el codo en el brazo de la silla y posó la mejilla en el puño.

—No has respondido a mi pregunta.

—Lo sé —dijo ella mientras giraba el palo—. Ni tampoco voy a hacerlo.

Wes se rio y se inclinó hacia delante, girando la lata entre las manos.

—Supongo que eso es mejor que mentir...

El malvavisco prendió con una llamarada espectacular y Blythe se apresuró a soplar.

—Antes estuve a punto de marcharme, mientras jugábamos a la pelota con el perro.

—¿Por qué?

Blythe agarró la golosina chamuscada y la aplastó entre sus dedos antes de devorarla.

—Porque no quería entrometerme entre Jack y tú.

—Entonces, ¿por qué te quedaste?

Sus labios se curvaron en una sonrisa casi imperceptible.

—Porque hacía mucho que no me lo pasaba tan bien —clavó otro malvavisco en el palo—. Y como no sé cuándo podré volver a hacerlo, me pareció tonto perder la oportunidad.

Wes miró fijamente el malvavisco.

—Hacía mucho que yo tampoco jugaba.

—Me lo imagino.

Wes siguió contemplando las llamas.

—Recuerdo que cuando era niño estaba impaciente por hacerme mayor y hacer todo lo que hacían los mayores. Ahora me pregunto en qué demonios estaba pensando.

Blythe retiró el malvavisco antes de que el fuego lo prendiera.

—Tenemos chocolate y galletas integrales —le dijo Wes.

—Lo sé, pero ¿por qué disolver en chocolate esta exquisitez? —Wes se rio y ella lo miró brevemente, antes de girarse de nuevo hacia el fuego—. Entiendo esa impaciencia por crecer —atizó una brasa con el palo hasta hacerla explotar en una lluvia de chispas—. Pero yo no echo de menos mi infancia, aunque a veces piense que no me importaría revivirla.

Wes volvió a recostarse en la silla.

—Algún día serás una madre estupenda.

Ella soltó una áspera carcajada.

—¿No te he dicho que...?

—Te gustan los niños, Blythe. Y eres fantástica con ellos.

—Eso no significa que quiera cargar con esa responsabilidad.

—No te creo —ella lo miró a los ojos y él se encogió de hombros—. Te lo digo en serio.

Blythe dejó de atizar las brasas y tiró el palo al suelo.

—Te lo diré de otro modo. Toda esta seguridad que ves no es más que una fachada. Por dentro soy tan fuerte como... como un malvavisco derretido, lo cual no me convierte exactamente en una madre ideal —volvió a mirarlo—. Estoy hecha pedazos.

—¿De verdad lo crees?

—No lo creo. Lo sé. Puede parecer que no, pero es una mera ilusión —respiró profundamente—. Y tú y Jack os merecéis algo mejor.

—En otras palabras... Me estás advirtiendo que no intente nada.

—No soy inmune a los deseos y sentimientos. De modo que una advertencia me parece lo más prudente.

—¿Y si no hago caso de tu advertencia?

—No tienes elección —él respondió con un bufido—. No tienes ni idea de lo mucho que me gustaría intentarlo contigo. Nunca he conocido a nadie como tú, y no voy a negar que hay química entre nosotros. Me gustas, Wes, y también Jack. Más de lo que debería, dadas las circunstancias. Pero me conozco, y sé que no encajaría en vuestras vidas.

Wes frunció el ceño.

—¿Lo dices por mi trabajo?

—En parte sí. Sería... —carraspeó y volvió a mirar las llamas—. Sería una carga para ti, Wes. Por muchas razones. Para mí las relaciones son como una droga. Me vuelvo adicta a la persona que está conmigo, porque sigo buscando a alguien que me dé lo que mis padres no me dieron. Y mientras lo siga buscando fuera en lugar de buscarlo dentro de mí... —meneó la cabeza.

—¿Quieres decir que mantendrás a raya a todo el que quiera ayudarte a buscarlo? —le preguntó Wes, más irritado de lo que tenía derecho a estar.

—Esa es la idea, sí.

—Es lo más tonto que he oído en mi vida —aplastó la lata vacía contra el brazo de la silla—. Y te aseguro que he oído unas cuantas.

Ella se levantó y se sacudió los restos de malvaviscos carbonizados del mono.

—Vamos, Wes... Los dos tenemos heridas. Y también Jack. Ninguno de nosotros está en condiciones de forjar nuevos vínculos.

—¿Y no se te ha ocurrido que quizá la única manera de dejar atrás el dolor es forjar nuevos vínculos? —preguntó él, levantándose—. ¿No crees que es mejor seguir adelante que refugiarse en el pasado?

Su vehemencia lo sorprendió tanto como a Blythe.

—No me estás escuchando, Wes...

—¿Qué parte no he escuchado? ¿Que todos tenemos heridas? Eso nadie lo discute. Sí, echo terriblemente de menos a mi mujer, quien además fue mi mejor amiga durante casi toda mi vida y que no dudaría en sacudirme con fuerza si pensara por un momento que me estaba hundiendo en la desgracia... o en su recuerdo.

Se aprovechó del aparente desconcierto de Blythe y se acercó a ella.

—¿O quizá te refieres a la parte en que has admitido tener miedo de que alguien se acerque a ti más de la cuenta?

Blythe abrió los ojos como platos.

—Yo... yo no he dicho eso.

—Claro que lo has dicho —se metió las manos en los bolsillos y bajó la voz al advertir que Jack y el perro volvían al jardín—. He escuchado todo lo que me has dicho. ¿Y sabes qué? No me creo ni una sola palabra. Porque déjame que te diga algo... No puedes dar sin recibir. Una cosa conlleva la otra —dio un paso más hacia ella—. El miedo es un tirano. Y yo lo sé mejor que nadie.

Durante unos breves segundos sus miradas se sostuvieron, hasta que Jack y Bear se acercaron corriendo. Entonces, como si saliera de un trance, Blythe echó a correr por el césped y rodeó la casa sin despedirse siquiera.

Jack vio como Blythe se marchaba y sintió que se le formaba un doloroso nudo en el estómago. Sobre todo cuando se fijó en la expresión de su padre. No había oído lo que estaban diciendo, pero parecía que habían estado discutiendo.

—¿Por qué se ha ido Blythe? —preguntó al llegar junto a su padre.

—Estaba cansada —se agachó para acariciar a Bear, que se había tumbado a sus pies—. Y mañana quiere empezar a trabajar temprano en tu habitación. ¿Quieres más malvaviscos? El fuego aún está encendido y...

—¿Por qué estabais discutiendo?

Su padre lo miró con el ceño fruncido.

—No estábamos discutiendo.

—Pues lo parecía.

Su padre le tendió un palo y la bolsa de malvaviscos y se sentó en el banco de madera.

—Me dijo algunas cosas que no me gustaron. No fue lo que dijo, sino por qué lo dijo.

—¿Eh?

Su padre le quitó el palo y la bolsa y ensartó un malvavisco, como si él no supiera hacerlo.

—No puedo darte detalles, en parte porque no los conozco y en parte porque no estaría bien que lo hiciera a espaldas de Blythe —le devolvió el palo para que siguiera tostando el malvavisco—. Pero parece que no la han tratado muy bien en la vida, y por esa razón no permite que la gente se acerque demasiado a ella.

Jack acercó el malvavisco a las llamas.

—Pero... es muy simpática —no quería que se interpusiera entre él y su padre, pero eso no significaba que fuera una mala persona.

Su padre esbozó una media sonrisa.

—Precisamente por eso me he puesto furioso. Me saca de quicio que una buena persona rechace la felicidad porque cree que no la merece. O porque tiene miedo.

El malvavisco prendió en llamas y su padre agarró el palo como si Jack fuera un niño pequeño, aunque ya lo había apartado para soplar.

—Te gusta Blythe, ¿eh?

El perro se levantó y se puso a ladrar.

—¿Por qué no iba a gustarme? —preguntó su padre—. Como tú mismo has dicho, es una mujer muy simpática.

—Y no soy un niño pequeño, ¿de acuerdo?

Su padre no dijo nada durante un largo rato, aumentando la tensión de Jack.

—¿Quieres saber la verdad? —le preguntó finalmente—. Sí, me gusta. Me gusta de la forma en que estás pensando. Pero hay una gran diferencia entre querer conocerla mejor y pensar en ella como...

—¿Como pensabas en mamá?

Su padre se inclinó hacia delante y apoyó los codos en las rodillas.

—¿Te preocupa que algún día quiera volver a casarme?

—¡Pero, papá... ¡mamá acaba de morir!

—Han pasado dos años, pequeño.

Jack se encogió por dentro. Hacía años que su padre no lo llamaba así.

—¿Quieres casarte con Blythe?

—¿No crees que vas un poco rápido? —dijo su padre, riendo—. Lo que he dicho es que me gusta y que me gustaría conocerla mejor. Sinceramente, para mí ha ido una sorpresa, ya que desde que tu madre...

—¡Pero no se parece a mamá en nada!

—Tienes razón. Y estás decidido a no dejarme terminar lo que estaba diciendo, ¿verdad? Ven aquí —le ofreció sentarse en el banco, a su lado.

Jack lo hizo de mala gana, y su padre lo abrazó como cuando era pequeño. Tenía que admitir que la sensación era agradable, aunque nunca dejaría que nadie más lo viera así.

—No importa lo que yo crea o sienta —continuó su padre—. Blythe ha dejado muy clara su postura, así que no tiene sentido preocuparse por algo que probablemente no ocurrirá.

—¿Probablemente?

—Muy probablemente. Puedo enmendar mis errores, o al menos intentarlo, pero no creo que pueda enmendar los errores de los otros. Además —apretó los hombros de Jack—, aparte de mi trabajo y de ti todo es intrascendente.

—¿Qué significa eso?

—Que no vale la pena pensar en ello.

Pero Jack sabía que su padre seguía pensando en ello. En Blythe. Porque así era él. Dijera lo que dijera, siempre intentaba solucionar los problemas de los demás. Él mismo había dicho que por eso se había presentado al Congreso.

Se separó de su padre y se agachó frente al fuego. Bear se acercó y le lamió la mejilla, antes de correr otra vez hacia los árboles.

El móvil de su padre empezó a sonar. Jack oyó cómo respondía y sintió brevemente su mano en el hombro, antes de que se dirigiera hacia la casa. Cosas del trabajo, seguramente.

Entonces lo asaltó una duda... Si su padre acababa estando con Blythe, él ya no lo vería más.

Aquel pensamiento hizo que le entraran ganas de vomitar.

Capítulo 7

Mientras observaba cómo los mozos montaban la nueva plataforma que serviría como cama y escritorio y que sustituiría al colchón en el suelo, Blythe recordó que de niña solo se había sentido segura cuando tenía el control. O al menos cuando creía tenerlo. Hasta que finalmente comprendió que, hiciera lo que hiciera, bueno o malo, no suponía ninguna diferencia. Su mal comportamiento no le había brindado el control de su vida, sino más bien todo lo contrario. Cuanto más se esforzaba por llamar la atención, más les cedía el control a otras personas.

No aprendió realmente la lección hasta después del divorcio, cuando descubrió que ser una buena persona y estar soltera no eran conceptos enfrentados. Podía apreciar y ayudar a las personas sin esperar nada a cambio. Esa nueva actitud se convirtió en su filosofía de vida. ¿Por qué, entonces, la última conversación con Wes la había afectado tanto?

Wes no estaba en casa aquel día, gracias a Dios. Ni tampoco Jack, pues su padre se lo había llevado a Annapolis para hablar con sus votantes y visitar la Academia Naval. El repentino cambio de planes le hacía pensar a Blythe que, o bien Wes le estaba dando espacio o bien se había asustado finalmente.

Ojalá fuera lo segundo.

Los mozos terminaron de montar el mueble y Blythe les dio una generosa propia. Abrió las ventanas para que entrara el aire y rezó por que a Jack le gustara el resultado.

—Oh... —su abuela apareció en la puerta y se llevó una mano a la mejilla—. ¡Ha quedado preciosa!

—Gracias. Pasa a echar un vistazo.

Candace entró con expresión radiante.

—Es perfecto... Su madre habría elegido algo igual.

—Lo tomaré como un cumplido —dijo Blythe, sofocando la punzada de celos por una mujer a la que nunca había conocido y a la que nunca conocería.

La madre de Wes la sorprendió al darle un abrazo.

—Anoche os vi a los tres desde la ventana de la cocina, mientras jugabais con el perro. Hacía mucho que Wes y Jack no se divertían tanto. También te doy las gracias por eso.

Blythe se puso colorada.

—Pero yo no tuve nada que ver con...

—Más de lo que crees.

Le dio un apretón en los brazos y se marchó, dejándola boquiabierta. Por un lado se sentía halagada de que la madre de Wes pensara que ella era la responsable, considerando lo mucho que había querido a su difunta nuera. Por otro, en cambio...

Sacudió la cabeza y siguió dándole los últimos retoques a la habitación. Hacía mucho que no se implicaba tanto en unas reformas, y tenía que admitir que había disfrutado enormemente... a pesar de las inesperadas e inoportunas complicaciones surgidas entre ella y Wes. Especialmente la noche anterior.

Seguramente Wes había pensado que estaba furiosa al marcharse de aquella manera, como una adolescente enrabietada. Lo había estado, en efecto, pero más consigo misma que con él. Su huida no se debía tanto a las provocaciones de Wes como al deseo de que la provocara.

Patético.

Había huido por el bien de ambos. Y habiendo ordenado sus pensamientos y completado la habitación de Jack, volvía a tener el control y todo iba bien...

Sintió una ligera corriente de aire al abrirse la puerta principal y oyó los ladridos del perro, la risa de Wes y unos pasos en la escalera. El corazón casi se le salió del pecho y miró su reloj, sorprendiéndose al ver lo tarde que era.

Jack irrumpió en la habitación, quemado por el sol y con el ceño fruncido, seguido por su padre, arrebatadoramente varonil con su polo azul y pantalones caquis. Wes soltó un largo silbido de admiración al recorrer el cuarto con la mirada.

—Increíble... Parece el doble de grande. ¿Cómo lo has hecho?

La pregunta era muy simple, pero la expresión de sus ojos, una mezcla de aprecio e invitación, dificultaba enormemente la respuesta. Toda su vida había anhelado que alguien la mirase de aquel modo.

—Colocando la cama en alto —desvió la mirada hacia Jack, quien recorría la habitación en silencio. No era la reacción que ella había esperado—. Y el color oscuro de las paredes hace que parezcan alejarse —se metió las manos en los bolsillos—. ¿Qué te parece, Jack?

El chico continuó en silencio.

—¿Jack? —lo apremió su padre.

Una mirada furtiva y un rápido encogimiento de hombros.

—¿Puedo ir a comer algo? Me muero de hambre.

—No hace ni una hora que comiste —le recordó Wes—. ¿No tienes nada que decirle a Blythe?

—Sí —se giró para mirarla—. ¿Podemos pintarla de un color más claro?

Dios...

—¡Por el amor de Dios, Jack! —exclamó su padre—. ¡Fuiste tú quien eligió el color!

—¡No sabía que quedaría así! —protestó el niño—. ¡Es como estar en una cueva!

—Está bien, Wes —intervino Blythe antes de que él se enojara de verdad.

Se recordó que no debía tomarse el rechazo del niño como algo personal. Era normal que los clientes cambiaran de opinión, incluso los más pequeños. Aun así creía haber acertado con Jack, y la sensación de fracaso le dolió más de lo que debería.

Salvo que... el niño había visto la habitación casi terminada y no había puesto ningún problema con el color. ¿Por qué lo hacía en esos momentos? Algo le decía que el verdadero problema no tenía nada que ver con el color de las paredes.

—Si quieres cambiar el color, es cosa tuya. Y de tu padre. Es tu habitación y yo quiero que seas feliz en ella, pero tengo otros encargos para la semana y no podré ocuparme de cambiarla. Te puedo recomendar un pintor, si...

—Olvídalo —la interrumpió Wes—. Esta fue tu elección, Jack. Y Blythe ha invertido mucho tiempo y esfuerzo para que el color combinara con el resto. De modo que vas a tener que aguantarte, me temo. Al menos por una temporada.

—¡Es un asco!

—¡Jack! Discúlpate ahora mismo.

—Lo siento —masculló el chico, y salió corriendo de la habitación con el perro pisándole los talones.

Wes suspiró pesadamente.

—Lo siento. Lleva así desde anoche. Incluso hemos tenido que volver a casa más temprano de lo previsto, antes de que dijera o hiciera algo que me costara la reelección.

—No pasa nada...

—¡Claro que sí, maldita sea! —Wes golpeó la escalera de mano con el puño—. Me estoy volviendo loco y no sé qué hacer.

Blythe no supo qué la conmovía más, si que Wes hubiera confirmado sus sospechas o que confiara lo suficiente en ella para admitirlo.

—No puedes hacer nada, Wes. Entre sus hormonas y el dolor por la muerte de su madre...

—Han pasado casi dos años, por amor de Dios.

Blythe le dio unos segundos para que se recompusiera y resistió la tentación de abrazarlo y pegarle la cabeza a su pecho.

—Es como si hubiera sido ayer, ¿verdad?

Wes se acercó a las fotos en blanco y negro y miró una de ellas en la que estaban los tres. Para Blythe había sido muy duro enmarcarla, pero sería peor fingir que nada había pasado.

—A veces... —dijo Wes en voz baja—. Y no lo soporto.

El deseo de tocarlo y consolarlo casi era más fuerte que ella.

—No puedo imaginarme lo difícil que es para ti y para Jack —se obligó a mirar una de las fotografías de la familia. La mujer pequeña, morena y risueña, abrazando a Jack por detrás—. Está claro que Kym os quería mucho.

—Sí —afirmó Wes, contemplando la foto unos momentos antes de girarse hacia ella. La expresión de anhelo que ardía en sus ojos hizo que Blythe recogiera apresuradamente sus cosas y se dirigiera hacia la puerta. Él sonrió y suspiró mientras la seguía al rellano—. Aun así, no hay razón para que Jack sea tan grosero.

Ella titubeó y se aseguró de que seguían solos antes de hablar.

—Se comporta así porque tiene miedo, nada más —Wes la miró con el ceño fruncido—. ¿No te das cuenta de que me percibe como una amenaza?

Estaban muy cerca el uno del otro. Lo bastante para que Blythe oliera su colonia y viera las motas marrones en sus ojos verdes.

—Y tú estás segura de que no tiene nada de qué preocuparse, ¿verdad? —le preguntó con una voz grave y profunda.

«¡Cállate ya, maldita sea!».

—De nada en absoluto —mintió.

—Solo me aseguraba —repuso él. Le mostró sus arrebatadores hoyuelos y la invitó a bajar la escalera—. Diga lo que diga mi hijo, has hecho un trabajo magnífico. Gracias.

—De nada.

—¿Te gustaría quedarte a cenar?

¿Pero aquel hombre estaba sordo o qué? Blythe se giró, con la mano en la barandilla, e intentó no ceder a la expresión amable y esperanzada de Wes.

—Gracias, pero no creo que sea buena idea.

—No —corroboró él, respirando profundamente—. Supongo que no.

Se merecía una maldita medalla por mantenerse en sus trece y no sucumbir a la vocecita interna que la acuciaba a darle a Wes lo que quería. Por desgracia, ambos sabían que ella no podía darle lo que él deseaba realmente.

Siguió bajando la escalera y Wes se adelantó al llegar abajo para abrirle la puerta. Una brisa con olor a lluvia le humedeció las mejillas y la envolvió con el olor de Wes. Aquel hombre tenía las feromonas a flor de piel, maldito fuera.

—¿Me enviarás la factura?

—Claro —respondió ella, aunque no tenía intención de hacerlo.

Él había pagado todos los materiales, y en aquel caso, Blythe consideraba su tiempo como un regalo.

Casi se cayó hacia atrás cuando Wes la agarró del hombro y se inclinó para besarla en la mejilla. Apenas le dio tiempo a reaccionar, porque un segundo después él se había retirado y la miraba con una sonrisa. Pero no era la misma sonrisa que le dedicaba a su hijo, a sus padres o a sus votantes. Era una sonrisa especialmente dirigida a ella.

—Buenas noches —se despidió él, y ella murmuró algo incomprensible antes de dirigirse rápidamente hacia su coche. No fue hasta que estuvo sentada al volante y con el cinturón abrochado cuando se atrevió a mirar la casa. Wes la observaba desde la puerta, con las manos en los bolsillos, resplandeciente a la luz del crepúsculo como un maldito ángel.

Metió la marcha atrás y retrocedió por el camino de entrada a mayor velocidad de lo que sería prudente. Pero tenía que huir de allí, de aquellos ojos, de aquella sonrisa, de aquella tentación... Porque aquel hombre le estaba provocando serios estragos en su cabeza.

Por no decir en su corazón.

Wes permaneció en la puerta unos minutos después de que Blythe se alejara, deseando apagar con una manguera sus pensamientos, ardientes y desatados, que vociferaban en su cabeza como un puñado de corredores de Bolsa.

Pero lo que más deseaba era estrechar a Blythe en sus brazos y... nada más. Simplemente abrazarla para demostrarle su afecto y devolverle un poco de lo que ella daba a los demás.

Y tal vez en otra vida lo hubiera hecho. Habría mandado la precaución y la razón a tomar viento y habría salido tras ella. Por desgracia, aquella era su vida y ya tenía demasiados problemas.

Como por ejemplo la actitud de su hijo.

Se metió en casa y siguió los ruidos y pitidos electrónicos hasta el salón. Lo difícil no era encontrar a su hijo, sino saber qué decirle. Hablar con él siempre había sido cosa de Kym, con quien Wes siempre había estado de acuerdo en todo. Los dos habían tomado conjuntamente las decisiones importantes, naturalmente, pero a ella se le daba mucho mejor encontrar las palabras adecuadas. Igual que con la decoración. Sus respectivas habilidades se complementaban, no se oponían.

Era curioso cómo Blythe parecía compartir muchas de las virtudes de Kym. Tenía buen ojo para la decoración y era muy intuitiva con los niños. Y, sin embargo, no podría ser más distinta a Kym.

Entró en el salón y respiró profundamente unas cuantas veces. Estaba acostumbrado a enfrentarse a sus rivales políticos y salir airoso, pero los sentimientos de su hijo eran algo muy diferente.

—Hola —lo saludó, sentándose junto a él en el sofá, pero no demasiado cerca.

Jack lo miró fugazmente y se apartó el pelo de los ojos al girarse de nuevo hacia la pantalla.

—Hola.

—¿Has comido?

—Sí. La abuela ha hecho brownies. Ella y el abuelo han ido a la tienda. Me dijo que te lo dijera —volvió a mirarlo y otra vez se apartó el flequillo. Necesitaba un corte de pelo—. ¿Se ha ido Blythe?

—Sí —se cruzó de brazos y fingió observar el videojuego—. Deberías escribirle una nota de agradecimiento.

—¿No le has dado ya las gracias?

—Claro. Pero no es mi habitación la que ha reformado. Hay una cosa que se llama cortesía, y sé que estás familiarizado con ese concepto porque tu madre te hacía escribir notas de agradecimiento. Y también deberías disculparte por tu comportamiento.

—¡Le he dicho que lo sentía!

—¿Y lo decías en serio?

El niño arrugó el entrecejo.

—Tú me dijiste que se lo dijera y eso hice. Pero no puedes controlar cómo me sienta.

—Tienes razón, no puedo —repuso Wes, armándose de paciencia—. Y, si algo te molesta, háblalo conmigo y lo resolveremos los dos juntos. Pero sea lo que sea no voy a tolerar tu mal comportamiento. Absolutamente con nadie y por ningún motivo. Y menos con una persona como Blythe, quien se ha dejado la piel para contentarte y que ha tenido en cuenta tu opinión.

—El resultado no es como yo pensaba, ¿de acuerdo? —se hundió en el extremo del sofá, engullido por los cojines.

—Eso no es culpa de Blythe —insistió Wes, y oyó un murmullo que no logró entender—. ¿Qué has dicho?

—Nada.

—Jack...

—He dicho —se levantó de un salto, con los ojos llenos de lágrimas, y arrojó con fuerza el mando de la videoconsola al sofá— ¡que parece que te pones de su parte!

Salió corriendo del salón y tropezó con el pobre perro, que parecía mirarlo con una expresión de dolor y desconcierto. Wes le tendió la mano y Bear apoyó la cabeza en su pierna, meneando lentamente el rabo.

—Tranquilo, chico —murmuró mientras lo rascaba detrás de la oreja. Se recostó en el sofá y su mirada se posó en el retrato familiar que había sobre la repisa de la chimenea. Un pequeño y sonriente Jack estaba sentado en el regazo de su orgullosa madre, y el futuro parecía lleno de felicidad y promesas.

La garganta se le contrajo dolorosamente.

—Dos cosas —anunció Quinn al entrar en la cocina de la pensión en aquella radiante y soledad mañana de mayo—. Primera —abrió el frigorífico y sacó una botella de zumo de uva, antes de ocupar el taburete junto a Blythe—. ¿Puedo invitar a Jack a la boda como mi acompañante?

Mel frunció el ceño. Estaba sentada junto a April y examinaba las fotos de arreglos florales.

—¿Cómo has dicho? ¿Tu acompañante?

—Lo que sea. ¿Puedo?

—Bueno, supongo que sí. Ya hemos invitado a su padre y a sus abuelos.

A Blythe le dio un vuelco el estómago.

—¿En serio?

—Los niños son como uña y carne, de modo que me pareció lo más apropiado —explicó Mel despreocupadamente, pero con una sonrisa que inquietó a Blythe, al igual que la de April.

—Y segunda —continuó Quinn, girándose hacia Blythe—. Dentro de dos semanas mi clase irá de excursión a Washington. ¿Podrías venir con nosotros? Por favor, por favor, por favor...

—¿Yo? ¿Por qué no tu madre o April?

—Ya se lo he pedido, pero esa semana habrá mucho trabajo en la pensión. Así que tú eres mi última esperanza. Por favor, Blythe... Si no nos acompañas tú, Cheyenne Miller se lo pedirá a su madre... Y eso sería catastrófico.

—¿Catastrófico por qué? —quiso saber Blythe mientras April se levantaba para ir al baño. Por tercera vez aquella mañana. Mel también lo había notado, porque le echó a Blythe una mirada que lo decía todo.

—La madre de Cheyenne está divorciada —dijo Quinn, ajena a todo lo demás—. Y nuestro profesor de educación cívica, el señor Corey, el que nos lleva a Washington, es soltero. Y siempre que hay una reunión de padres en la escuela o algo así... Dios, la forma en que lo mira es descaradamente obscena.

—Yo la he visto en acción —intervino Mel sin levantar la mirada de las fotos—. Es como un halcón lanzándose sobre una paloma. Un halcón viejo, triste y desesperado —se rio—. Sobre una paloma joven e ingenua.

—En serio —insistió Quinn—. Incluso lleva esas uñas postizas que parecen garras —se estremeció de pavor—. El señor Corey nos dijo que los acompañantes debían cambiar de una excursión a otra, para que la «carga» —hizo unas comillas en el aire— no recayera siempre sobre las mismas personas. Pero lo que nos estaba diciendo realmente era que buscáramos a otro voluntario para poder respirar tranquilo. Y la pobre Cheyenne está muerta de vergüenza, como te podrás imaginar. No es para menos, porque...

—Está bien, está bien. Iré —aceptó Blythe, riendo—. Lo que sea por salvar al pobre señor Corey de la madre de Cheyenne.

El teléfono de Mel empezó a sonar. Quinn lo agarró y miró la pantalla antes de dárselo a su madre.

—Es Ryder. Otra vez.

Mel lo agarró, sonriendo como una tonta, y fue a hablar al comedor.

—Haré una reserva en mi restaurante favorito para toda la clase —le propuso Blythe a Quinn—. A todos os gusta la comida italiana, ¿no?

—Sí, supongo, pero... ¿podemos invitar también al padre de Jack?

Blythe se quedó boquiabierta y parpadeando como una estúpida. ¿Toda la familia se había vuelto loca por la boda o qué? Por si no bastara con los comentarios de sus primas sobre Wes, soltero, solitario y todo ese rollo, también su sobrina de once años estaba en el ajo.

Se había cuidado mucho de no mencionar a Wes desde que acabó la habitación de Jack, y tampoco había vuelto a saber de él. Había pensado en él, sí, pero eso no tenía por qué saberlo nadie. Y así seguiría siendo, por razones obvias. Confiaba en que el tiempo que habían pasado sin verse hubiera hecho entrar en razón a Wes.

—Podríamos invitarlo, claro —respondió—. Pero seguramente estará ocupado...

—Oh, no, nada de eso —replicó Quinn—. Jack ya se lo ha preguntado y ha dicho que le encantaría vernos en Washington. Incluso ha hecho un hueco en su agenda.

—¿Y cuándo, exactamente, le pidió Jack a su padre que se reuniera con vuestra clase?

Quinn arrugó la frente, pero a Blythe no se le pasó por alto el ligero rubor de sus mejillas.

—No lo sé. La semana pasada, supongo.

—Mucho antes de pedírmelo a mí... —Quinn bajó la mirada a las fotos y Blythe soltó un largo suspiro—. Aun sabiendo que Jack no me tolera.

—En estos momentos Jack no tolera a nadie. Y creo que necesita superar sus problemas por sí mismo. Su padre y tú haríais una buena pareja...

—Espera, espera —la interrumpió Blythe, agarrándola de la mano—. Cariño, tienes que dejar que los demás se ocupen de sus asuntos como crean conveniente. Créeme, estas cosas nunca acaban bien.

—Al padre de Jack le gustas. Lo sé. Y no me digas que a ti no te gusta.

—Hace semanas que no nos vemos.

—Ya lo sé —la mirada de Quinn se endureció.

Oh, cielos...

—Dos personas pueden ser amigas sin que ocurra nada más entre ellas.

—¿Porque tú no quieres que ocurra?

—O quizá porque no debe ocurrir.

—¿Cómo lo sabes?

—Simplemente lo sé —declaró Blythe, y se echó a reír al ver la expresión enfurruñada de Quinn—. Oye, a todas os ha afectado esta fiebre de la boda, pero aunque te parezca extraño me gusta seguir soltera. Porque por primera vez en mi vida me estoy permitiendo ser yo misma y descubrir lo que quiero, sin complicaciones.

Era cierto, al menos en su mayor parte. Al menos lo había sido antes de conocer a Wes, porque desde entonces no dejaban de acosarla las dudas y las fantasías.

—¿Quieres decir que nunca más volverás a casarte?

—Eso no puedo decirlo. No conozco el futuro. Pero creo que el padre de Jack y yo buscamos cosas diferentes. Él quiere y necesita una esposa, tanto como Jack rechaza una nueva madre. Y yo no puedo ser nada de eso.

—Te refieres a ahora.

—Sí, me refiero a ahora. Pero es fundamental que el momento sea oportuno para que una relación funcione —por no hablar de los trapos sucios, los suyos, que podrían causar estragos en los propósitos de Wes—. ¿Y por qué te interesa tanto todo esto? No tiene nada que ver contigo.

Para sorpresa de Blythe, los ojos de Quinn se llenaron de lágrimas.

—Porque me duele ver a Jack tan mal. Sé lo que se siente —se llevó la mano al pecho y Blythe supuso que se refería a la reacción que tuvo cuando descubrió que el hermano de Ryder era su padre biológico, un secreto que su madre se había visto obligada a ocultarle—. No dejo de pensar que si su padre y tú os dierais una oportunidad...

Blythe apoyó la mejilla en el pelo de su sobrina. También a ella le escocían los ojos.

—¿Crees que eso sería bueno para Jack? —Quinn asintió y Blythe le dio un apretón—. Seguramente Jack no sabe lo afortunado que es al tenerte como amiga —la apartó para mirarla a los ojos—. Pero no te corresponde a ti solucionarle la vida. Ni tampoco la mía. Siendo su amiga, tienes que dejar que sea él quien solucione las cosas con su padre, a su manera y a su propio tiempo. No puedes pretender que las cosas sean como tú quieres, por buenas que sean tus intenciones.

Quinn guardó un largo silencio y finalmente claudicó con un suspiro.

—Supongo que tienes razón —hizo una mueca—. Pero no quiero que la madre de Cheyenne venga con nosotros.

—Os acompañaré a la excursión si tanto significa para ti —le prometió Blythe con una sonrisa—. Pero si Jack se pone furioso...

—Tranquila, yo me encargaré de él —le echó los brazos alrededor del cuello—. Te quiero.

—Y yo a ti, cariño —le susurró Blythe justo cuando Mel y April volvían riendo a la cocina.

April sostenía en alto el test de embarazo.

Capítulo 8

Jack se había puesto tan furioso al descubrir que Blythe iba a acompañarlos a la excursión que le había dicho a Quinn que estaba demasiado ocupado para pasar el rato con ella. El problema no era que Quinn supiese lo que él sentía por Blythe. No. El problema era lo que su padre sentía por Blythe. La forma que tenía de mirarla, incluso cuando estaban sentados en los extremos opuestos de la mesa del restaurante y no podían hablarse, le revolvía el estómago a Jack.

Quinn sorbía su refresco con la pajita, visiblemente angustiada. Una lástima, pero lo último que Jack necesitaba era que una chica intentara controlar su vida. Y menos una chica entrometida y sabionda que creía conocerlo mejor que sí mismo.

Se giró con desgana hacia el chico que estaba sentado a su lado. Se llamaba Brandon y era un pesado, pero cualquier cosa sería mejor que mirar a la traidora...

—Me han regalado un videojuego chulísimo por mi cumpleaños —le estaba diciendo Brandon—. ¿Quieres venir a mi casa a probarlo?

—A lo mejor —respondió Jack, escuchando a medias mientras observaba a su profesor y a Blythe, los dos hablando animadamente entre ellos.

Tal vez, si se gustaban y empezaban a salir juntos, su padre se olvidara de Blythe... Miró hacia el otro extremo de la mesa para ver si su padre los estaba mirando, pero Darnelle Freedman acaparaba su atención.

Entonces sintió algo en el pecho. La misma sensación que lo invadía al pensar en su madre. Todas aquellas personas hablando y riendo, mientras que él se sentía vacío y solo, como si no tuviera nada que ver con el resto.

Las lágrimas amenazaban con afluir a sus ojos. Le entró el pánico y se levantó bruscamente, pero la sensación se hizo más fuerte, impidiéndole respirar. Vio que Quinn lo miraba con el ceño fruncido y oyó a su profesor preguntándole si se encontraba bien.

Salió del restaurante como un completo idiota, evitando por los pelos a un camarero que portaba una bandeja llena.

Wes se levantó de un salto y salió tras su hijo. La mirada de preocupación que le lanzó Blythe, a pesar de hacer un mes que no se hablaban, fue tan intensa que lo asustó.

Encontró a Jack en un banco frente al restaurante, con la cara en las manos. Se sentó a su lado y reprimió el impulso de apretarlo contra su costado. El chico debía de sentirse ya bastante avergonzado. En vez de eso le frotó suavemente la espalda. Jack levantó la vista y se agarró al borde del banco, mirando al frente. Una mujer empujaba un carrito de niño, el cartero metía un puñado de sobres en un buzón...

—No tenías por qué venir —murmuró.

—¿Pensabas que te iba a dejar escapar?

—No iba a ninguna parte.

—Tenía que asegurarme —le apretó el hombro—. ¿Quieres hablar de ello?

El niño negó con la cabeza al tiempo que Blythe y Quinn salían del restaurante. La brisa agitó el bajo del vestido de Blythe y se lo pegó al cuerpo, y un deseo lo bastante fuerte para ser inquietante superó la preocupación de Wes.

—¿Todo bien? —le preguntó ella, moviendo los labios sin hablar. Una preocupación sincera se reflejaba en sus ojos, y Wes se vio invadido por una descabellada necesidad de agarrarla por los hombros y hacerle ver que tenía el mismo derecho a recibir compasión que a darla.

Pero no era el momento. Asintió y se relajó en el banco, aliviado porque Jack no hubiera desaparecido. Estaba justo allí, a su lado, donde él podía tocarlo y asegurarse de que estuviera a salvo.

Blythe exhaló un profundo suspiro y agarró la mano de Quinn, quien lo contemplaba todo con una mueca de pesar en los labios. Y no era para menos, puesto que era en gran parte responsable de lo sucedido. Pero su expresión afligida mitigó el enojo de Wes, y en otras circunstancias hasta le habrían resultado divertidas las maquinaciones de la niña.

Quinn soltó la mano de su tía y se agachó frente a Jack.

—Largo —le espetó él.

Wes le puso una mano en la rodilla a su hijo.

—Calma, Jack...

—Está bien, señor Phillips —dijo Quinn con una tímida sonrisa—. Sé que lo he fastidiado todo. No debería... —miró un momento a Blythe, quien se mantenía a una distancia prudente para que Jack no lo viera—. No quería que te sintieras mal...

—No lo entiendes, ¿verdad? —se levantó y pasó junto a ella—. ¡No puedes arreglar esto!

—¡Jack! —Wes lo agarró del brazo—. Sé que estás disgustado, pero no es razón para...

—¿Para qué? —se giró y se le encendió el rostro al ver a Blythe—. No sabes cómo me siento. ¡Nadie lo sabe! Enfádate conmigo si quieres, pero...

—Jack, cariño —intervino Blythe, apretando a Quinn contra su costado—. Tu padre y yo no nos hemos visto desde que acabé tu habitación...

—¡No soy estúpido! ¡He visto cómo te mira y sé que le gustas! —miró a su padre con ojos llenos de angustia y dolor—. ¿Cómo has podido, papá? ¿Cómo has podido hacerle esto a mamá? ¿Y a mí?

El resto de la clase empezaba a abandonar el restaurante, parloteando como una bandada de cotorras. Jack se secó los ojos y pegó la nariz al escaparate de una tienda. Los chicos apenas le prestaron atención mientras se dirigían hacia el aparcamiento donde estaba su autocar. Pero uno de ellos, desgarbado y con gafas, se acercó y le preguntó si estaba bien. La mirada asesina de Jack hizo que se echara hacia atrás y levantara las manos.

—Tranquilo, tío. Solo era una pregunta —se giró y echó a correr para unirse al resto. Antes de que Wes pudiera reprender a Jack, Quinn se adelantó y le dio un manotazo en el brazo.

—¡Ay! —se quejó él, frotándose el brazo—. ¿A qué ha venido eso?

—¡A que eres un idiota! —le gritó Quinn—. Ya sé que echas de menos a tu madre, igual que todos nosotros. Es horrible y lamento que te sientas mal, pero que a tu padre le guste Blythe no es algo malo. A ti también te gusta y no puedes negarlo. Si no dejas de comportarte como si el mundo entero fuera tu enemigo, el mundo te tratará a ti del mismo modo. Soy la única amiga que tienes, Jack, y estoy a esto —apretó el pulgar y el índice a un centímetro de la cara de Jack— de mandarte a paseo. Piénsalo.

Cielos, pensó Wes mientras Quinn se alejaba por la acera. Miró a su hijo, quien seguía a Quinn con una mirada amenazadora.

—Jack...

—No, papá.

—¿Vas a estar bien?

—¿Acaso tengo elección? —lentamente echó a andar hacia el aparcamiento.

—Definitivamente el chico ha salido a su madre —dijo Blythe a unos pasos de distancia—. Menos mal que estabas aquí, porque no creo que el señor Corey hubiera podido manejar esta situación.

—¿Y yo sí?

—Al menos Jack sabe que te preocupas por él —se colgó su gran bolso al hombro—. Tengo que irme con ellos.

—Tiene razón, ¿sabes?

—¿En qué?

Wes esperó a que pasara una pareja asida de la mano y una anciana paseando a su perro.

—En cómo te miro. Me gustas, Blythe Broussard. Me gustas mucho. Y eso no ha cambiado en las semanas que he pasado sin verte...

—¡Señorita Broussard! —la llamó el señor Corey.

—¡Ya voy! —gritó Blythe, y se apresuró a unirse al grupo, agitando el bajo del vestido con sus acelerados pasos.

Todos sus compañeros tenían a algún familiar esperándolos cuando regresaron a St. Mary’s. Todos salvo él. Le había dicho cien veces a su abuelo que volvería a las seis. Incluso le había mandado un mensaje al móvil durante el almuerzo para recordárselo.

Sacó el móvil del bolsillo y comprobó con irritación que estaba apagado porque la noche anterior había olvidado cargarlo.

—¿Jack? —lo llamó el señor Corey.

Con el corazón desbocado, se giró y vio al profesor y a Bythe junto a la puerta abierta del coche de Blythe. Los dos le sonreían tranquilizadoramente. Quinn ocupaba el asiento del pasajero, algo agachada para poder verlo. A Jack le ardieron las mejillas al recordar lo que le había dicho. En lo furiosa que se había puesto con él. En cómo se había pegado a Brandon, precisamente a Brandon, durante la visita al museo y luego se había sentado con él en el autobús. Se lo tenía merecido, ¿no?

—¿Necesitas que te llevemos? —le preguntó Blythe.

La verdad era que prefería caminar, aunque había más de treinta kilómetros hasta su casa. Pensó en pedirle prestado el móvil a Blythe, pero tampoco esa idea le gustaba.

—Mi abuelo llegará enseguida.

No lo sabía con certeza, y la idea de quedarse solo en el aparcamiento de la escuela le daba escalofríos. El señor Corey no lo dejaría allí, naturalmente, pero los esfuerzos del profesor por ser amable con él le resultaban todavía peores.

—¿Lo has llamado para comprobar si está de camino?

—Eh... mi móvil está sin batería.

—Toma —el profesor le ofreció su teléfono y Jack lo aceptó de mala gana. Era un smartphone de última generación, pero entonces se dio cuenta de que no sabía el número del móvil de sus abuelos. Lo tenía memorizado en su lista de contactos. Probó a llamar al teléfono de casa, pero no obtuvo respuesta.

El miedo se apoderó de él. ¿Y si les había ocurrido algo a sus abuelos? ¿Y si habían tenido un accidente como le ocurrió a su madre?

—No responde nadie —dijo estúpidamente mientras le devolvía el móvil al profesor.

—No pasa nada, yo me ocupo de él —le aseguró Blythe al señor Corey, y le sonrió a Jack mientras el profesor se alejaba hacia su coche—. Seguro que tus abuelos están bien, pero tendrás que quedarte con nosotras hasta que aparezcan, ¿de acuerdo?

Jack recorrió el aparcamiento con la mirada, como si esperase que su abuelo apareciera por arte de magia. Miró de nuevo a Blythe. ¿Cómo podía ser tan simpática con él después de lo desagradable que había sido con ella? Y Quinn... seguramente nunca más querría volver a hablarle. Pero al ver como el señor Corey se alejaba en su coche se dio cuenta de que no tenía elección. O se iba con Blythe y Quinn o se quedaba allí solo.

Tragó saliva con dificultad.

—¿Podrías... podrías llevarme a casa?

—Te diré lo que haremos. Primero iremos a tu casa a ver si está tu abuela. Si está, estupendo. Si no, te vienes con nosotras.

Temblando, Jack se subió al asiento trasero. Detrás de Quinn, para que ella no pudiera verlo ni él a ella.

Afortunadamente hacía bastante calor para conducir con las ventanillas bajadas, por lo que la continua ráfaga de aire hacía imposible mantener una conversación. Pensó otra vez en pedirle a Blythe su móvil, pero tenía un nudo en la garganta que le impedía hablar. Y de todos modos llegaría a casa en pocos minutos.

Primero dejaron a Quinn en su casa. La niña abrazó a su tía, pero cerró con un portazo al bajarse del coche y corrió hacia la puerta sin mirar atrás. Blythe esperó a que hubiese entrado y se giró para mirar a Jack.

—¿Por qué no te sientas delante conmigo?

Él lo hizo, pero solo porque no le apetecía discutir.

—¿Quieres poner la radio? ¿O ver si hay alguna canción en mi móvil? —le sonrió—. Aunque dudo que haya algo interesante.

—No, gracias —murmuró él, y se giró para mirar la ventanilla y darle a entender que no quería hablar.

Aunque tampoco habría podido de haber querido, sintiéndose como si estuviera a punto de vomitar.

El móvil de Blythe empezó a sonar en el compartimento que separaba los asientos.

—¿Te importa ver quién es? No puedo responder mientras conduzco.

Jack casi soltó un gemido ahogado cuando vio el número de su padre.

—Es mi padre —dijo, enfureciéndose de nuevo—. ¿Por qué te llama?

—No tengo ni idea. Responde tú.

—¿Papá?

—¡Jack! Gracias a Dios... ¿Estás con Blythe?

—Sí. Se ha ofrecido para llevarme a casa porque el abuelo no estaba en la escuela para recogerme.

—Lo sé. Por eso estoy llamando...

—¿Ha... ha pasado algo?

—Nada grave, tranquilo. Pero será mejor que te lo explique tu abuela. Llego tarde a una reunión. Me alegro de que estés bien, y dale las gracias a Blythe de mi parte. Te lo digo en serio, Jack...

—Está bien, está bien, lo haré.

—Y, por cierto, de nada sirve tener un móvil si te olvidas de cargarlo.

—Lo sé —esbozó una media sonrisa—. Lo haré en cuanto llegue a casa.

—Bien —su padre bajó la voz—. Te quiero, chaval.

—Yo también te quiero.

Blythe miró a Jack cuando dejó el móvil en el compartimento.

—¿Todo bien?

—Supongo —la verdad era que se sentía mucho mejor, sobre todo después de hablar con su padre—. Mi padre sabía que el abuelo no me ha recogido.

—¿Ha dicho por qué?

—No. Ha dicho que mi abuela me lo explicará, pero que no es nada grave —hizo una pausa—. Gracias por llevarme a casa.

—De nada, cariño —se rio—. Supongo que eres demasiado mayor para que te llame «cariño», ¿eh?

En realidad no le importaba, aunque preferiría comerse la comida del perro antes de admitirlo. Pero Quinn tenía razón... Por mucho que quisiera odiar a Blythe, no podía hacerlo. Era extraño. A pesar de lo confuso y dolido que se sentía, sabía que podía confiar en ella. De modo que se limitó a asentir con la cabeza, como si estuviera de acuerdo con ella. Era más fácil que dar explicaciones.

Apenas se detuvieron en el camino de entrada cuando su abuela salió corriendo de casa, seguida por un alborozado Bear.

—¡Qué tarde de locos! Vamos, entrad en casa. Acabo de sacar un pastel del horno y he preparado el té... No, no, insisto —dijo cuando Blythe intentó excusarse—. Por favor, pasa para que pueda darte las gracias como es debido.

Mientras Jack abrazaba al perro escuchó el vehemente discurso de su abuela. Al parecer al abuelo se le había pinchado una rueda cuando se dirigía a recoger a Jack, pero no se había molestado en sustituir la rueda de repuesto después del último pinchazo. Había intentado llamar a Jack, y al no recibir respuesta había llamado a la abuela, pero ella estaba fuera y, como siempre, no llevaba el móvil consigo, por lo que no vio el mensaje hasta mucho después. No había podido ir a recogerlo porque le había prestado el coche a una amiga, de nada servía llamar a la escuela porque ya estaba vacía y ninguno de los dos tenía el número de Blythe. Entonces se le ocurrió que Wes tal vez lo supiera, de modo que lo llamó y lo puso al corriente de todo.

—Al final todo se ha resuelto, pero qué locura, por Dios —concluyó riendo—. Vamos, ¡todo el mundo a lavarse las manos!

Jack entró en el minúsculo cuarto de aseo de la planta baja, pensando que la abuela le diría a Blythe que usara uno de los baños del piso superior, más grandes y cómodos. Unos segundos después, sin embargo, Blythe le preguntó si podía lavarse con él. Jack respiró hondo, pero asintió en silencio y le hizo sitio en el lavabo.

—Quería decirte que... —dijo ella mientras se enjabonaba las manos— lo que sucedió en Washington se queda en Washington.

Jack la miró en el espejo.

—¿En serio?

—Te lo prometo —se enjuagó y se sacudió las manos antes de agarrar una toalla—. Al menos tus abuelos no lo sabrán por mí.

Jack frunció el ceño mientras se secaba él también.

—¿Me estás cubriendo las espaldas porque te gusta mi padre?

—No. Te estoy cubriendo las espaldas porque me gustas tú.

Era una locura. Blythe estaba rematadamente loca. Y Jack volvió a sentir el deseo de huir. Pero no lo hizo porque, finalmente, empezaba a entender que aquello de lo que quería escapar... la ira, la tristeza, el miedo... estaba dentro de él.

—No lo entiendo. ¿Por qué te gusto si he sido...?

—¿Una espina en el trasero?

Jack se puso colorado.

—Sí.

Blythe colgó la toalla en el gancho y la alisó durante unos segundos, antes de hablar.

—Supongo que porque yo hice cosas mucho peores cuando tenía tu edad.

—¿En serio? —la curiosidad fue más fuerte que él mismo—. ¿Qué hiciste?

Ella se cruzó de brazos y se apoyó en el lavabo.

—¿Recuerdas lo que te conté de mi padre? —Jack asintió—. Cuando nos abandonó, mi madre cambió por completo. No sé... fue como si tirase la toalla. No puedo comparar mi situación a la tuya, pero me sentía desgraciada y muy, muy furiosa. Y pensé que tal vez conseguiría llamar la atención de mi madre si me portaba mal.

—¿Cómo?

Blythe se giró hacia el espejo para retocarse el cabello.

—Prefiero no hablar de ello. Tu padre no sabe que estamos teniendo esta conversación, y lo que ocurrió pertenece al pasado. Basta saber que tu padre te apoyaría incondicionalmente aunque tomases el mismo camino que yo.

Jack estuvo a punto de sonreír.

—¿Cómo sé que me estás diciendo la verdad? ¿Que no te lo estás inventando todo?

—¿Por qué iba a inventármelo?

—No sé. ¿Quizá porque crees que a mí me molaría?

—¿Estar a un paso de acabar en un reformatorio? Te aseguro que eso no mola.

Algo en la expresión y en la mirada de Blythe le dijo a Jack que no estaba mintiendo.

—¿Y funcionó? ¿Conseguiste llamar la atención de tu madre?

Ella negó con la cabeza.

—Solo conseguí hundirme más en mi desgracia, haciendo cosas que no quería hacer. Pero estaba desesperada.

—Sí —afirmó Jack con un suspiro—. Sé lo que quieres decir.

Blythe y también ella suspiró.

—Al final me di cuenta de que merecía ser feliz, pero que yo era la única responsable de mi felicidad. No la iba a encontrar fuera, sino aquí dentro —se señaló el corazón—. Una vez que comprendí eso, las cosas empezaron a cambiar. No todo a la vez, pero poco a poco empecé a sentirme bien conmigo misma. Descubrí que la elección estaba en mis manos: o seguía revolcándome en la desgracia o veía el lado bueno de las cosas.

—Como si fuera tan fácil —murmuró Jack.

—Nunca dije que fuera fácil. Hace falta esfuerzo y voluntad, caerse una y otra vez y levantarse para seguir adelante cuando lo único que quieres es destrozar algo... o alguien —Jack se rio y Blythe continuó con una sonrisa—. Yo también me hacía muchas preguntas, hasta que me di cuenta de que algunas cosas no tienen respuesta y de que el único modo de superar el dolor es dejar de cuestionarlo y darle una patada en el trasero —se tocó brevemente el pelo—. Supongo que nadie puede entender por completo el sufrimiento de otra persona, pero eso no significa que no puedan sufrir por ellos. Y ahora será mejor que salgamos, antes de que tu abuela empiece a preocuparse.

Salieron del baño para dirigirse hacia la cocina.

—Me sigue sin gustar la forma en que te mira mi padre —confesó Jack.

Blythe se detuvo y le sonrió.

—Tal vez no me mira tanto a mí como a las... posibilidades.

—¿Qué?

—Tu padre aún es joven, cielo. Y echa terriblemente de menos a tu madre. ¿De verdad quieres que esté solo el resto de su vida?

Las palabras de Blythe lo traspasaron como una corriente eléctrica. Nunca lo había pensado así.

—Me tiene a mí.

—No es lo mismo. Además, tú crecerás, irás a la universidad, tendrás novias y seguramente acabarás casándote —le tocó el hombro—. Si quieres que tu padre te deje vivir tu vida, tal vez deberías dejarle vivir la suya.

Un rato después, mientras hundía el tenedor en el pastel, Jack seguía oyendo las palabras de Blythe en su cabeza. Su padre se sentía tan solo como él sin su madre, o incluso más, puesto que la había conocido desde mucho antes. Jack no quería que su padre fuera infeliz. Y lo de que cada uno era responsable de su propia felicidad... La verdad era que tenía sentido.

Y en cuanto a seguir furioso con Quinn... Era una de las personas más alegres y optimistas que había conocido, a pesar de que tampoco ella había tenido una vida ideal.

Quizá pudiera aprender un par de cosas de ella, pensó mientras se llevaba otro trozo de pastel a la boca.

Capítulo 9

La conversación por Skype que Wes mantuvo con Jack aquella noche, en la que su hijo le contó lo que había hablado con Blythe, alivió la tensión que le oprimía el pecho por los sucesos del día... pero la sustituyó por otra clase de tensión.

Una tensión dolorosa, pero no desagradable, resultado de combinar el deseo sexual con la certeza de querer a Blythe Broussard en su vida. En la suya y en la de su hijo. Tal vez Blythe no estuviera por la labor, pero que Jack volviera a parecer un niño normal, algo que ningún psicólogo había podido conseguir, era definitivamente un logro a tener en cuenta.

Se recostó en el sillón del escritorio. El silencio que normalmente lo aliviaba tras un frenético día de trabajo amenazaba con sofocarlo. Miró el reloj: las siete y media. A esa hora aún solía estar ocupado. El estómago le rugía de hambre, pero no le apetecía comerse las sobras que quedaban en la pequeña nevera.

O, mejor dicho, no le apetecía comer solo.

Sacó el móvil del bolsillo y lo contempló unos segundos antes de decidirse a marcar un número.

—Gracias —dijo cuando ella respondió.

—¿Por qué?

Apoyó los codos en la mesa y sonrió, a pesar de advertir la cautela en su voz. Porque a pesar de sus reservas sabía que también ella estaba sonriendo. Sin embargo, debía tener cuidado y no confundir la amabilidad con la atracción. No quería presionarla para hacer algo que no deseara.

—Por la pequeña charla que has tenido hoy con Jack.

—Ah. ¿Te lo ha contado?

—Hasta el último detalle. Lo has hecho muy bien —se echó para atrás en el sillón para observar las centelleantes luces de la ciudad—. Ni siquiera yo podría haberlo hecho mejor.

—No te subestimes tanto —le dijo ella en tono amable y suave—. Kym y tú hicisteis lo más difícil, pero a mí me tocó... ser honesta con él y compartir experiencias. Hasta cierto punto, claro, sin entrar en detalles.

—Bueno, pues sea lo que sea, ha funcionado.

Ella se echó a reír.

—No existe una cura milagrosa para esa clase de sufrimiento. No basta con una simple conversación.

«A mí me lo vas a decir», pensó él.

—¿Dónde estás?

Blythe tardó unos segundos en responder.

—Aquí.

—¿Aquí? ¿Lo bastante cerca para compadecerte de un congresista solitario y cenar con él?

—Es la peor excusa para ligar que he oído en mi vida. Y te aseguro que he oído muchas.

—Debo de estar un poco oxidado, teniendo en cuenta que mi última cita fue en... —gimió—. Dios, qué mayor soy. Pero, aun así, no creo que invitarte a cenar sea un intento de ligar contigo.

—Es lo que hacen todos los hombres.

—Pues me parece patético. Y yo no soy como ellos.

Otra pausa.

—No, desde luego que no lo eres. Y si solo estamos hablando de cenar...

—Es solo una cena, Blythe. Me muero de hambre y lo único que tengo aquí es un sándwich seco que ni siquiera Bear se comería. Además, invitarte a cenar es lo menos que puedo hacer por lo que has hecho hoy —ella guardó silencio—. Podrías haberme dicho que no estabas en la ciudad, o que estabas ocupada, o que me fuera al infierno, y sin embargo no me has dicho nada de eso...

—No creo que pudiera mandarte al infierno ahora.

—Claro que sí, pero no te tomaría en serio.

Ella también se rio, con una risa cálida y deliciosa.

—Si te ves capaz de venir a Alexandria, hay un restaurante chino en Henry Street, cerca de Queen. Se llama El Golden no sé qué. Hace tanto que no voy que no me acuerdo del nombre.

—¿El Golden Wok?

—El mismo. ¿Lo conoces?

—No, pero mi teléfono sí.

Ella volvió a reírse.

—¿Nos vemos allí... digamos, en cuarenta y cinco minutos?

—De acuerdo —respondió Wes, levantándose incluso antes de decirlo.

Con una sonrisa de idiota.

Wes aún no había llegado cuando Blythe entró en el sencillo y acogedor restaurante. El olor a fideos chinos la recibió junto a la cálida sonrisa de la diminuta camarera.

—¿Una?

—Dos. Estoy esperando a alguien.

La camarera la condujo a un agradable rincón y Blythe intentó no relajarse por miedo a perder el conocimiento. Se había convencido de que las razones para aceptar la invitación de Wes eran asegurarse de que Jack estaba bien y que tenía un apetito voraz. En casa no tenía más que galletas saladas, mantequilla de cacahuete y yogur, y no había tenido fuerzas ni para pedir algo por teléfono. De hecho, ya se había puesto el pijama cuando Wes la llamó. Se vistió rápidamente con la primera camiseta sin arrugar que encontró en el armario y ni siquiera se detuvo a retocarse el maquillaje.

No quería hacerle pensar a Wes que se había esmerado con su aspecto.

Entonces apareció Wes y Blythe se quedó sin aliento al verlo tan condenadamente atractivo, con un traje gris marengo, camisa azul y corbata aflojada. Él la vio y le sonrió con sus encantadores hoyuelos mientras se acercaba a la mesa.

—¿La comida sabe tan bien como huele?

—Mejor —le aseguró Blythe. Él sonrió aún más, se sentó frente a ella y se quitó la corbata para guardársela en el bolsillo de la chaqueta. A la luz del local se apreciaban sus arrugas y ojeras, pero nada le restaba ni un ápice de su atractivo. Al contrario, lo hacía parecer más auténtico—. ¿Cansado?

—Ha sido un día muy largo. Aunque he recuperado las energías mientras venía en taxi.

—¿Has venido en taxi?

—No sabía si podría aparcar por aquí, y no me apetecía venir en metro.

La camarera llegó para tomarles nota. Sopa picante para los dos.

—¿Es posible que solo hayan pasado unas horas desde que comimos juntos? —preguntó Blythe.

—Comimos en el mismo sitio y a la misma hora, pero ¿juntos? —Wes sacudió la cabeza y sonrió—. Esto es mucho más agradable.

Y más escalofriante, pensó ella. Sobre todo cuando Wes siguió mirándola mientras se tomaban la sopa y ella llenaba los huecos que Jack había dejado sobre su conversación anterior. Pero Wes le prestaba una atención absoluta, naturalmente. Al fin y al cabo estaban hablando de su hijo y él era un buen padre.

Entonces él le contó su teoría sobre el papel trascendental que ella había jugado en el cambio de su hijo y Blythe se atragantó con un trozo de pimiento rojo.

—¿Yo? —agarró el vaso de agua y se metió un cubito de hielo en la boca—. No digas tonterías.

—Hablo en serio —insistió él, clavándole una mirada intensa y penetrante. Blythe sintió otros ardores, y no precisamente en la garganta—. Jack se había envuelto con su pena como una manta en pleno verano. Y tú —la apuntó con la cuchara— has hecho que se la quite.

No había suficiente hielo en el mundo para aliviar el sofoco. Y menos si Wes seguía mirándola implacablemente.

—Bueno, pues en ese caso, me alegro —dijo ella, pensando que debería haber pedido sopa de fideos.

Wes acabó su sopa y apartó el cuenco.

—Lo que lamento es que Quinn se viera metida en todo esto.

—No te equivoques. Quinn se metió en medio porque quiso. Y ahí seguirá. Pero, tranquilo. Está hecha de una pasta más dura de lo que parece.

—Seguro que sí... Jack me ha dicho que la ha llamado. Para intentar hacer las paces con ella.

—Lo sé —dijo Blythe mientras le echaba salsa agridulce a un rollito de primavera—. A mí también me ha llamado, y estaba muy aliviada. Hasta las personas más duras pueden sufrir —se volvió a ruborizar cuando Wes levantó la vista del plato para mirarla a los ojos—. Afortunadamente ha recuperado a su acompañante para la boda.

—¿Acompañante? Solo tienen once años...

—¿Has hablado con Quinn? Esa chica es más madura que nosotros dos juntos. Yo no me preocuparía demasiado. Al menos no de momento.

—Ese «de momento» es lo que me preocupa. Sobre todo si Quinn... —las mejillas de Wes se cubrieron de un rubor adorable.

—¿Sobre todo si Quinn qué?

—Si... sale a su madre —se señaló el pecho—. Ya sabes... físicamente.

Blythe soltó una carcajada.

—En el último verano que pasamos juntas, teniendo Mel dieciséis años, nuestra abuela se quedaba horrorizada cuando salíamos a pasearnos en bañador. Pero Mel era la única con motivos de peso para presumir... Y lo sigue siendo.

—¿Y qué edad tenía Mel cuando tuvo a Quinn?

—Diecisiete años.

—¿Ves?

—Te volverás loco si sigues preocupándote por algo que no ocurrirá, si ocurre, hasta dentro de mucho tiempo. Ni siquiera sabes si Quinn y Jack seguirán siendo amigos. Y lo que le pasó a Mel —se sirvió una generosa cantidad de arroz frito—. Aquel otoño estaba dolida y furiosa por muchas cosas, como la muerte de su padre y que se hubiera roto su amistad con Ryder. El hermano menor de Ryder, quien a esa edad ya era depravado, se aprovechó de la situación —sacudió la cabeza y atacó su ternera con brócoli—. Son dos casos completamente distintos. Jack no se parece en nada a Jeremy.

—En los últimos meses no ha sido precisamente un chico modelo.

La expresión de Wes le partió el corazón.

—Pero ese no era él, Wes. Era su angustia. En el fondo, Jack es un buen chico, todo lo contrario de Jeremy. Y Quinn es su mejor amiga. Si le ha pedido perdón por lo de hoy, dudo mucho que pudiera llegar a hacerle daño alguna vez. Y, conociendo a Quinn —añadió con una sonrisa—, dudo aún más que ella se lo permitiera.

—Pero las hormonas...

—Pueden ser muy peligrosas, sí. Lo sé por propia experiencia, y no estoy diciendo que hagas la vista gorda. Pero creo que es un poco prematuro preocuparse. Además, Mel no les quitará el ojo de encima.

Él volvió a sonreír.

—En otras palabras, un paso en falso y Jack...

—Es carne muerta. En efecto.

Wes se rio. Su risa envolvió a Blythe y llegó a los rincones más fríos y solitarios de su alma.

La sensación era peligrosamente agradable, pero Blythe estaba demasiado cansada para mantenerse en guardia y resistir los efectos de una comida deliciosa y una conversación amena y fluida. Hablaron como ella nunca había hablado con otro hombre. Sobre la familia, la vida, la filosofía y la metafísica, temas que normalmente no se tocaban en una primera cita, y menos en una simple cena entre dos conocidos. Eran temas que se dejaban para más adelante, cuando finalmente se admitía que la cosa iba en serio.

Dos horas más tarde, después de pagar la cuenta, Wes entrelazó los dedos con los suyos al salir a la calle desierta. Ella no se resistió y él levantó las manos y la miró interrogativamente.

—¿Te parece bien?

—¿Ir de la mano? Claro.

Entonces él la hizo girarse y la agarró suavemente por los hombros. Una cálida brisa agitó las hojas de un arce cercano, proyectando sombras danzarinas sobre ellos.

—¿Y esto? —le preguntó, antes de besarla con tanta dulzura que se le llenaron los ojos de lágrimas.

Ella retrocedió, pero solo un poco.

—¿No temes que alguien te reconozca?

Wes se rio.

—No sé quién podría reconocerme a estas horas, pero de todos modos es un riesgo que estoy dispuesto a correr.

Pues bien. Si a él no le preocupaba, a ella tampoco. Blythe le devolvió el beso, intentando disimular que no besaba a un hombre desde hacía dos años. Wes sonrió contra su boca y le sujetó el rostro para besarla con más intensidad. Y de qué manera... Aquel hombre sabía besar, desde luego. La rodeó por la cintura y la apretó contra él al tiempo que sus lenguas se entrelazaban. Era una locura hacerlo en plena calle, aunque no había ni un alma aparte de ellos. Blythe se sentía como una adolescente atolondrada que se enrollaba con el chico más guapo de la clase a la vista de todos.

Pero ella ya no era una adolescente...

Apoyó las manos en el pecho de Wes y lo apartó de un empujón.

—¿A qué ha venido eso? —le preguntó al notar que él no parecía querer soltarla.

—Porque quería —respondió mientras la acariciaba con la mirada a la luz ambarina de la farola. Y Blythe se sintió de nuevo invadida por el deseo y la locura, como hacía años que no se sentía. Por liberarse de sus temores, de sus dudas, de su ropa—. Hace tiempo que lo deseaba.

Blythe pensó en lo que debía decir a continuación. Sopesó brevemente los pros y los contras. Las ventajas eran evidentes: acostarse con el hombre mas sexy que había conocido. Los inconvenientes, sin embargo, romper la promesa que se había hecho a sí misma y que Wes lo malinterpretara, no eran poca cosa.

Pero tampoco lo era la erección de Wes, inoportunamente presionada contra ella.

—Supongo que besarme no es lo único que llevas tiempo deseando.

—Para serte del todo sincero —volvió a sujetarle el rostro y la miró fijamente—, lo que más deseo en estos momentos es hacerte el amor hasta que ninguno de los dos pueda pensar en nada. Llenar tu vacío interior —sonrió—. Literal y metafóricamente.

Ella lo miró boquiabierta y él se rio.

—No es ningún secreto lo que siento por ti. Déjame demostrártelo.

—¿En mi casa?

Él volvió a reírse.

—No me imagino haciéndolo en mi despacho. Y St. Mary’s está a dos horas en coche.

—Hora y media a esta hora de la noche —corrigió ella.

—Tú decides.

—Pero dijiste que...

—No te confundas. Lo deseo más de lo que puedas imaginar. Pero solo si tú también lo deseas.

Su franqueza era endiabladamente sexy. Desconcertante, pero sexy. Sin embargo, era difícil dejar atrás las viejas costumbres. Por mucho que creyera en sus palabras e intenciones, no podía confiar del todo en él.

Pero quería confiar. Quería creer en él, a pesar de las miles de capas de cinismo que rodeaban su corazón. Quería creer que aquel hombre la veía como era realmente, no como alguien que le resultaba interesante solo porque era diferente a su mujer. No como una persona cuya infancia le permitía comunicarse con su hijo. No como una mera aventura para distraerlo de su dolor.

Pero, sobre todo, lo deseaba a él. Aunque sus objetivos inmediatos fueran incompatibles.

—¿Y si te digo que es solo por esta noche te irás?

Transcurrieron unos largos segundos antes de que él negara la cabeza.

—¿Por qué? —preguntó ella. No sabía si estaba más irritada con él o consigo misma—. No puedo prometerte nada.

—Porque, si lo hiciera —dijo él, acariciándole la mejilla con los nudillos—, sería como el resto, ¿no?

Dios... Lo único que Blythe se había esperado aquella noche era una cena y una conversación agradable. No un desafío. Podría negarse, naturalmente. Podría darle las gracias por la cena e indicarle dónde encontrar un taxi. Pero ¿qué clase de persona sería si lo hiciera?

Lo agarró de la mano.

—Mi casa está hecha un desastre.

Él le levantó la mano para besársela.

—La verdad... no creo que me importe mucho.

Sabía que era una equivocación pensar en la última vez que había cerrado una puerta con el pie, antes de que las ropas volaran por los aires y que manos y bocas se fundieran en un abrazo frenético. Pero mientras Wes empujaba a Blythe contra la pared del salón, únicamente iluminada por las luces de la calle, el recuerdo de la primera vez que vivió una situación similar con Kym, cuando los dos tenían dieciocho años, cruzó fugazmente su memoria.

Al menos en lo relativo a la ropa por el aire y la rápida visita a un supermercado para comprar preservativos. El resto no tenía nada que ver.

Apenas se había puesto el preservativo cuando Blythe lo agarró por los hombros y le rodeó la cintura con las piernas. Gritó de placer al recibirlo en su interior, pero lo sujetó con las piernas cuando él se disponía a retroceder para propinar otra embestida.

—No te muevas —le susurró. Sus ojos y cuerpos entrelazados, suspendidos en el tiempo y el espacio, permitiendo que Wes absorbiera la intensidad del momento, antes de que ella cerrara los ojos y se abandonara al orgasmo. A lo que siguió una frenética cabalgada hacia el clímax que dejó a Wes aturdido y sin aliento, riendo con la boca pegada al humedecido cuello de Blythe.

La dejó con cuidado en el suelo, sin separarse de ella. Sus corazones latían desincronizadamente y la brisa que entraba por una ventana abierta acariciaba sus cuerpos, empapados de sudor.

—No es así como me lo imaginaba —murmuró él, haciendo reír a Blythe. Le acarició la espalda con las dos manos y le agarró las nalgas.

—Teniendo en cuenta lo que ambos hemos esperado, me sorprende que hayamos conseguido subir la escalera.

La sombra que oscurecía su expresión, sin embargo, le advertía a Wes que no pensara demasiado en lo ocurrido. Y él no lo hizo. Se limitó a agarrarla de la mano y tirar de ella hacia el dormitorio.

—¿Otra vez? No lo dirás en serio... —dijo ella mientras él se reía al ver la cama deshecha y la explosión de color que iluminaba la pequeña habitación.

—Desde luego que sí —la tumbó sobre las sábanas rojas y arrugadas que olían al perfume de Blythe—. Como te he dicho, lo de antes no es lo que tenía pensado.

—¿Y qué tenías pensado?

—Unos cuantos preliminares para empezar —la besó otra vez—. O, mejor dicho, muchos preliminares.

—Pero... ¿tan pronto?

—Primero, no tengo ninguna prisa. Segundo, cuando haya acabado de contemplarte, tocarte y saborearte, los dos estaremos más que listos para empezar de nuevo.

—¿Ah, sí? Suena prometedor...

—Y yo cumplo todas mis promesas —dijo él, antes de proceder a demostrárselo.

Blythe cerró los ojos y se entregó por completo al placer que Wes le proporcionada.

Dios...

No había bromeado con lo de saborearla. O con lo de tocarla. Blythe había probado muchas cosas, pero aquello era... era...

Como se suponía que debía ser. Con alguien especial que la viera como alguien especial.

Su esposa había sido una mujer con suerte.

Y también ella, pensó Blythe cuando Wes la llevó al orgasmo con sus expertas caricias. El momento de espaldas contra la pared del salón la había dejado sin palabras, pero cuando Wes descendió por su cuerpo para besarla en sitios donde a ningún otro hombre se le había ocurrido besarla, temió que fuera a consumirse en llamas. Para luego renacer de las cenizas como el ave Fénix y empezar de nuevo, pensó con una risita.

—¿Qué te hace tanta gracia? —le preguntó él.

—Nada. Solo estaba pensando.

—¿Pensando? ¿Ahora? —su tono incrédulo y divertido hizo sonreír a Blythe. Y se percató de que no estaba siendo muy buena anfitriona, al dejar que hiciera él todo el trabajo.

De modo que se aprovechó de que no era precisamente pequeña para invertir sus posiciones. Y a juzgar por la amplia sonrisa de Wes mientras doblaba los brazos detrás de la cabeza, no pareció que le importara mucho.

—Las mujeres nunca dejamos de pensar —le dijo ella, mirándolo desde arriba, sentada a horcajadas sobre sus muslos—. En este caso pensaba qué te gustaría más, si esto... —le acarició los pezones con la punta de los dedos—. O esto... —siguió bajando por el abdomen—. O esto...

Bingo.

—Vaya, vaya —dijo él, mirando hacia abajo—. Mira eso.

—Ya lo hago. Antes no pude ver mucho, pero... está muy bien.

—Me alegra de que te guste —Wes agarró otro preservativo—. Pero es algo más que una cara bonita.

—De verdad, ¿qué les pasa a los hombres? —le quitó el preservativo e hizo ella los honores. Muy despacio, provocándole un gemido agónico a Wes—. Es la hora de la revancha...

Se colocó en posición y empezó a moverse. Un poco después descendió para besarlo y dejar que él la besara en los pechos mientras sentía su dureza y grosor dentro de ella.

Wes consiguió incorporarse, sin salir de su interior, para que ella quedara sentada en su regazo.

—No puedo... Voy a...

—Te tengo —le aseguró él, rodeándola fuertemente con sus brazos—. Tranquila. No voy a soltarte.

Los dos llegaron al orgasmo a la vez. El temblor combinado la recorrió como una corriente de calor que encendió hasta el último rincón de su cuerpo. Pasado el momento, se derrumbó en los brazos de Wes y se deleitó con su cercanía, con los latidos de su corazón, con una paz que nunca había sentido.

Aunque solo fuera algo pasajero.

Porque la realidad volvía a abrirse camino entre la fantasía. Confiaba en Wes de corazón, pero no se trataba solo de ellos.

Con los ojos llenos de lágrimas, sujetó a Wes por la cara para besarlo, se levantó y abandonó la cama.

A veces ser una persona adulta era un asco.

Wes se quedó perplejo al ver como Blythe agarraba una bata del montón de ropa que cubría el sillón y se acercaba a la ventana para mirar la calle, abrazándose el estómago.

—¿Quieres que me marche? —le preguntó él, apoyándose en un codo.

Ella se rio, con una risa amarga y vacía.

—Por desgracia, no.

Wes se levantó y la abrazó por detrás.

—Yo tampoco quiero irme. Y no voy a hacerlo.

—¿Nunca?

Él se rio suavemente y la besó en el hombro.

—Metafóricamente. Por lo menos de momento.

Blythe le cubrió los antebrazos con las manos.

—Eso es lo que te hace especial...

—¿Y eso supone un problema?

Otra risita, débil y triste.

—Wes, ha sido el mejor sexo que he tenido en mi vida. Y no porque hayan pasado dos años desde la última vez, sino por ti. Eres realmente bueno.

Él la apretó.

—Tuve una buena pareja. Aprendimos juntos...

—No podemos, Wes... —respiró profundamente—. Tienes que pensar en Jack.

Wes se puso tenso.

—¿Crees que estaría aquí si no estuviera completamente seguro de que encajarías a la perfección en nuestras vidas?

Blythe se giró en sus brazos para ponerle las manos en el pecho.

—Tu hijo siente que tiene que luchar para conseguir tu atención. No te lo digo como una crítica, porque algún día entenderá lo que haces por él. Pero aún es pequeño, y tardará en comprenderlo.

Wes le acarició delicadamente el cuello y la mandíbula.

—¿No crees que hoy habéis superado un gran obstáculo?

—Eso no significa que... —suspiró—. No voy a interponerme entre tu hijo y tú, Wes. Lo mismo le dije a él. Me has pillado en un momento de debilidad, cuando pensaba en lo bonito que sería hacer esto con alguien especial. Pero lo de esta noche queda estrictamente entre nosotros. Ha ocurrido una vez y ya está.

—¿Quién lo dice?

—No puedo hacer esto, Wes. Me siento como si estuviera traicionando a Jack. Y tú no me conoces realmente.

—Te conozco lo suficiente. Sé que eres una mujer inteligente, divertida, generosa y con mucho talento. Y que se te dan muy bien los niños. Y no me digas que tienes antecedentes, porque ya lo sé.

—No todo. Hay algo que no te he contado.

—¿A qué te refieres?

—Después del último verano que pasé con las chicas en St. Mary’s estrellé contra un árbol el coche nuevo de un amigo de mi padre. Nadie resultó herido, gracias a Dios, pero destrocé su jardín y el coche. El juez me impuso seis meses de servicios a la comunidad y dos años de libertad condicional. Una condena justa, teniendo en cuenta lo que podría haber causado... y porque el juez no sabía nada de las otras cosas que hacía —añadió con una triste sonrisa.

Lo contaba sin la menor emoción, como una periodista informando de un suceso con el que no tenía nada que ver. Y sin embargo fue la frialdad de su voz lo que impulsó a Wes a abrazarla con más fuerza y besarle el cabello.

—¿Y dónde estaba tu madre?

—En su propio mundo. Se refugió aún más en su trabajo, como si quisiera olvidar que tenía una hija. Y más una hija que estrellaba coches contra los árboles.

—Pero son muchos los jóvenes que hacen tonterías —repuso Wes, mirándola a los ojos—, como conducir bajo los efectos del alcohol o de las drogas.

—Pero ese tipo de detalles son los que a la gente le gusta husmear, y cualquiera de mi pueblo estaría encantado de contarlo todo. Al fin y al cabo solo han pasado diez, quince años.

Se apartó y se sentó en el alféizar de la ventana, mirando al exterior.

—Todo lo contrario a tu impecable historial. He leído sobre ti y sobre los vanos intentos de tu rival para encontrar trapos sucios. Tú y Kym erais la pareja ideal y teníais la familia perfecta. Eres un hombre íntegro, y Kym... era maravillosa, ¿verdad?

A Wes se le formó un nudo en la garganta.

—Sí, lo era. Pero yo no estoy buscando su clon.

Ella se giró, con el rostro en sombras.

—Lo sé. Creo que después de una vida impoluta estás buscando algo diferente. Alguien diferente. Quizá un poco más de riesgo. Y yo te intrigo, ¿verdad? Puede que más ahora que te he desvelado todos mis secretos. Agradezco tu simpatía, pero...

—¿Simpatía? ¿Es eso lo que crees? —ella evitó su mirada—. Cariño, aquella joven rebelde y problemática ya no existe. Puedes concederles el mérito que quieras a tus profesores, orientadores o loqueros, pero fuiste tú la que le dio la vuelta a su vida. Nadie más que tú. Y eso no me parece intrigante. Me parece admirable.

—Eso no cambia que todo esto sea nuevo y excitante para ti...

—Solo porque sea nuevo no significa que no sea real —aseveró Wes en voz baja. Lo único que le impedía explotar era la certeza de que todas las excusas que Blythe arrojaba entre ellos como un puñado de canicas para hacerle perder el equilibrio estaban alimentadas por el miedo.

Un soplo de brisa lo estremeció. Agarró un chal de la cama y se lo anudó a la cintura.

—Solo he tenido una relación íntima en mi vida. Y han pasado veinte años desde la última vez que intenté llamar la atención de una chica. Pero eso no significa que desde entonces haya vivido en una burbuja. No, cariño —continuó cuando ella abrió la boca—. Si soy bueno en lo que hago, y me gusta pensar que lo soy, es porque me bastan veinte segundos hablando con una persona para saber si es sincera o no. Y, si bien tengo que tratar con un montón de hipócritas, no tengo por qué hacerles formar parte de mi vida. Lo mío no son las fantasías ni las aventuras. No tengo el tiempo ni las fuerzas para ellas —se agachó delante de ella y le agarró la mano—. Tu confesión no cambia lo que siento por ti...

Ella se bajó del alféizar y extendió las brazos.

—A ti puede que no te importe mi pasado, ¡pero al resto del mundo sí! Y sabes muy bien que, si estoy contigo, todos mis trapos sucios saldrán a la luz —sacudió la cabeza mientras Wes se levantaba—. Entiendo que quieras encontrar a alguien que llene el vacío en tu vida y en la de Jack, y ambos os lo merecéis. Pero yo no puedo ser esa persona. Y, si lo piensas con calma, verás que tengo razón. A la gente le encanta rebuscar en la basura de los demás. Es nuestro pasatiempo favorito. ¿Cómo te afectaría eso a ti? ¿A tu futuro? Y lo más importante... ¿A Jack?

—¿Qué tiene que ver tu pasado con Jack?

Ella se rio amargamente.

—Nada. Ahora nada —se pasó la mano por el pelo—. Pero, si estuviéramos juntos, sería distinto. Esa clase de revelaciones hace mucho daño a las familias normales, y mucho más a las familias de los políticos. Espero que Jack encuentre finalmente su lugar y pueda relacionarse con sus compañeros, pero ¿qué pasaría si los padres de los otros chicos descubrieran mi pasado?

—Te estás adelantando a los acontecimientos —dijo Wes, sin querer admitir cuánta razón tenía Blythe—. Ni siquiera sé si me presentaré a las próximas elecciones.

—Claro que sí. Es tu destino, y lo sabes.

—Aunque así fuera, no es seguro que tus predicciones se cumplan...

—¿Y estás dispuesto a correr ese riesgo? ¿Por tu hijo y por todas las personas que confían en ti? —meneó la cabeza—. Me pasé muchos años viviendo el momento, convencida de que solo había consecuencias si uno creía en ellas. Pero siempre hay consecuencias. Por ejemplo... —tragó saliva—, lo que les pasaría a las personas que me importan si escucho a mi corazón en vez de a mi cabeza.

A Wes le dio un vuelco el corazón.

—¿Estás diciendo lo que creo que estás diciendo?

Ella esbozó otra triste sonrisa.

—Te estoy diciendo que he aprendido a ser honesta conmigo misma y con los demás.

Wes pensó brevemente en usar la munición que ella acababa de ofrecerle para acabar con las objeciones de Blythe. Pero no podía. Porque, por muy dispuesto que estuviera a correr el riesgo, seguía teniendo un hijo de once años que aún debía salir del túnel. Y la persona que arrojaba un atisbo de luz al final de ese túnel era la misma que podría causar más sufrimiento...

Esperó un momento y cubrió el espacio que los separaba para darle un beso en la frente. Acto seguido, fue al salón a recoger la ropa que había dejado en el suelo, sintiendo cómo se apagaba la euforia anterior. Oyó que Blythe también salía del dormitorio y sintió sus ojos azules en la espalda mientras se vestía.

—Lo siento mucho —susurró ella.

Wes se cercioró de que llevaba la cartera, las llaves y el móvil en los bolsillos, antes de mirarla y sentir un nudo en el pecho al ver su expresión desconsolada. Si había alguien que merecía ser feliz, era Blythe. Pero ella tenía razón. Por muy bien que estuvieran juntos, por muy buena que fuese con Jack, no había modo de encajar todas las piezas.

—Lo sé, cariño —murmuró—. Yo también.

Nunca en su vida le había costado tanto cruzar una puerta.

Capítulo 10

—¡Oh, Dios mío! —exclamó Penny McPherson, girándose lentamente en su salón recién reformado con vistas a la bahía. La rancia atmósfera de los años setenta había dejado paso a una sinfonía de cuero bruñido y peculiares antigüedades contra el verde azulado de las paredes—. Es... increíble, Blythe. Por fin parece un hogar.

«Y por eso me sigo dedicando a esto», pensó Blythe mientras aceptaba el caluroso abrazo de la mujer. No lo hacía tanto por alimentar su ego como por ver la cara de asombro de sus clientes. Tenía que admitir que se le daba bien aquel trabajo, rebuscar en su caja de herramientas hasta dar con la clave exacta y personalizada para cada cliente. Como ayudar a los chicos con problemas en la página web, donde podía darles a otros lo que ella nunca había tenido.

«Sí», le gritó su vocecita interior. «Eso se llama vivir a través de terceros».

—Me alegra que te guste —dijo alegremente cuando la emocionada mujer la soltó—. Pero déjame mostrarte algunas cosas que has pasado por alto.

«No, déjame mostrarte lo que tú has pasado por alto».

No, a ella no se le había pasado nada por alto. Los desbocados latidos de su corazón cada vez que veía a Wes con su hijo, la ternura y entrega con que Wes le había hecho el amor y que ella seguía sintiendo semanas después, el pánico que había sentido al descubrir que, a pesar de su férrea determinación por controlar sus emociones, se había enamorado de Wes. Cómo había sucedido, no tenía ni idea. Pero era un hecho incuestionable.

«Eso es, cariño».

«¡Cállate!», ordenó Blythe en silencio mientras le señalaba algunos detalles a su clienta. Tenía que concentrarse en su trabajo, que le servía para pagar las facturas, le daba un motivo para vivir y la había salvado después de que Gibes la abandonara. Todo gracias a su filosofía particular del diseño y la conexión emocional con el espacio. La conexión de sus clientes, no la suya. Algunos querían equilibrio; otros, fuerza y vigor. Algunos buscaban romper las raíces estilísticas; otros, abrazar desinhibidamente el pasado mediante las reliquias familiares o aquellos colores que les recordaban la casa de algún pariente querido. Blythe nunca juzgaba ni cuestionaba las visiones de sus clientes. Simplemente las hacía realidad.

Aquello le hizo pensar, tras despedirse de la señora McPherson y volver a la pensión de April, en la casa de Wes. En la huella que su difunta esposa había dejado. En la serena felicidad que transmitía.

En su casa se seguía respirando el amor que Kym les había profesado a su marido y a su hijo, y eso era maravilloso. Blythe la habría felicitado por el resultado, y estaba segura de que le habría gustado conocerla, en el sentido de que siempre era grato conocer a personas agradables y equilibradas.

No como ella, cuya vida y personalidad solo podían definirse como caóticas. Un caos en el que ella y solo ella se sentía segura. Wes tal vez no estuviera buscando un clon de Kym, pero era lo que necesitaba. Alguien que devolviera el orden y la estabilidad a su vida y a la de su hijo, no una mujer estrafalaria y alocada que solo encontraba la paz en el caos.

Detuvo el coche en el pequeño aparcamiento de la pensión y suspiró. Entre los nervios por las bodas de sus primas y el alborozo por el embarazo de April, casi temía pasar la noche allí. Pero era lo más conveniente, pues al día siguiente tenía una cita a primera hora en un pueblo vecino.

Encontró a April en el baño, estirándose la camiseta bajo los pechos y apretándose la otra mano en el vientre. La imagen la hizo reír, a pesar de la envidia que le provocaba.

—¿No es un poco pronto para eso?

—Lo sé, lo sé —respondió su prima—. ¡Pero estoy tan emocionada!

—Tienes que caber en tu carísimo vestido de novia, así que dile al pequeñín que espere hasta después de la boda.

—Cierto —suspiró y llevó a Blythe a la habitación, donde agarró una tarjeta de la mesa. Era la confirmación de una invitación a la boda—. Quizá quieras sentarte para esto.

Blythe aceptó la tarjeta y a punto estuvo de atragantarse con su propia saliva.

—¿Cómo has...?

—Envié la invitación como un gesto de cortesía, para que tu madre supiera lo que pasaba en la familia aunque no quisiera participar.

—No puedo creerlo... ¿Va a venir a la boda?

—Yo tampoco me lo esperaba —ladeó la cabeza—. ¿Estás de acuerdo?

—No... no sé qué pensar. Ni siquiera vino a la mía.

April la agarró de la mano y la hizo sentarse en la cama.

—¿Cuándo fue la última vez que hablasteis?

—No sé... ¿Nunca? —soltó una amarga carcajada—. Quiero decir, la llamo de vez en cuando, pero... —el corazón se le iba a salir del pecho—. ¿Sabe que soy la dama de honor?

—Sí. Se lo he dicho yo.

—No sé si darte un abrazo o una bofetada —dijo Blythe, y su prima se echó a reír mientras se llevaba una mano a la barriga—. ¿Cómo le ha sentado a Patrick enterarse de que va ser padre de nuevo?

—Oh, tendrías que haberlo visto. Primero abrió los ojos como platos, y luego puso esa sonrisa de macho...

Blythe sonrió. La primera mujer de Patrick los había abandonado a él y a su hija pequeña cuando él regresó de Irak, pero el veterano de guerra había encontrado la felicidad en April.

—¿Se lo has dicho ya a Lili?

—No, hemos decidido esperar un poco. Ocho meses es mucho tiempo para una niña de cinco años —se rio—. Y también para nosotros —agarró a Blythe de las manos—. Me ayudarás con el cuarto del niño, ¿verdad?

—Por supuesto.

—Oh, cariño... —April se llevó las manos a las mejillas y se echó a llorar. Lloraba más que nadie. Y desde luego más que Blythe, quien había aprendido que las lágrimas no servían para nada. Ni para hacer volver a su padre, ni para que su madre le prestara atención, ni para conseguir que alguien la amara—. Nunca creí que fuera posible ser tan feliz. De verdad que no.

A pesar de su coraza, Blythe tuvo que parpadear con fuerza mientras abrazaba a April.

—Nadie se lo merece más que tú, cariño.

April se apartó, riendo y secándose los ojos.

—Todo el mundo merece ser feliz, Blythe. Incluso tú.

Blythe se sobresaltó, pero enseguida recordó que ni April ni Mel sabían nada de su pequeño devaneo con Wes.

—¿Qué? ¡Pero si yo lo soy! ¿Qué te hace pensar lo contrario?

Su prima apoyó las manos, pequeñas y esbeltas, en sus igualmente esbeltas caderas.

—Reconciliarse con la vida no es mismo que ser feliz. Igual que amar no es lo mismo que ser amado. Y tú te lo mereces.

Al parecer, la fiebre de la boda no le iba a la zaga a las hormonas revolucionadas.

—Voy a hacer como si no hubiera oído nada, pero solo porque estás embarazada.

April puso los ojos en blanco.

—El embarazo no me nubla el cerebro, por amor de Dios —apuntó a Blythe con un dedo acusador—. Y decidir que vas a permanecer soltera el resto de tu vida cuando ni siquiera has cumplido los treinta es simple y llanamente una estupidez.

—Mucha gente elige permanecer soltera...

—Lo cual está muy bien, siempre y cuando no sea una elección motivada por el miedo a sufrir otra vez.

El embarazo tal vez no le hubiera afectado el cerebro a su prima, pero desde luego le había afectado la boca.

—¿De dónde has sacado esa idea?

—De ti. ¿De quién si no?

—Pero yo nunca...

—¿Nunca has admitido lo mucho que te dolió la ruptura de tu matrimonio? Ni falta que hacía. Intentaste actuar como si nada, pero Mel y yo te conocemos bien. Recuerda que nos pasamos diez veranos juntas. Yo lloro, Mel pierde los nervios, pero tú... —se inclinó hacia delante para agarrarle las manos—. Tú te lo guardas todo. Igual que hacías cuando éramos niñas. Cuanto más callada estabas, más sabíamos que estabas sufriendo.

—¿Mel y tú hablabais de mí?

—Pues claro. Estábamos preocupadas por ti. Y lo seguimos estando, ya que sigues poniéndote una máscara.

Maldición... aquel tono amable y suave, exactamente igual al de Wes, iba a acabar con ella.

—Recuerda que yo casi perdí a Patrick por la misma razón.

—¿Qué razón?

April soltó un suspiro y dobló las piernas para sentarse encima, igual que hacía cuando Blythe reunía a las primas para impresionarlas, o escandalizarlas, con sus hazañas. Salvo que en esa ocasión era April quien hacía de hermana mayor.

—¿Qué hay entre tú y Wes?

—¿Cómo? No hay nada.

—Eso no es lo que dice Quinn —April la miró con ojos entornados, como si intentara ver más allá de sus palabras. Sería una gran madre, de eso no cabía duda. Aunque temible.

—Quinn tiene once años —arguyó Blythe—. Además, no he visto a Wes desde el día que fuimos todos a Washington.

Técnicamente no era una mentira, ya que Wes se había ido de su casa antes de medianoche.

Su prima entornó aún más la mirada.

—¿Cómo hacías para conseguir que Mel y yo lo confesáramos todo?

—Tal vez porque tú y Mel teníais algo que confesar. Bueno, al menos Mel. Tú no tanto. Y yo, nada en absoluto. Al menos esta vez.

—Estás mintiendo. Lo presiento.

—¿Qué es esto? ¿Una venganza por todos los veranos que os estuve mangoneando a Mel y a ti?

—No lo había pensado de esa manera, pero... sí, también —se cruzó de brazos—. Cuando me separé de Patrick antes de Navidad, creía estar haciendo lo correcto por no poder ser lo que él necesitaba. Sabía que tenía muchos problemas que resolver con su hija pequeña y yo no quería entrometerme. Pero la verdadera razón era que tenía miedo. Temía que lo nuestro se hiciera pedazos y acabar sufriendo, de modo que me adelanté y rompí con él. Gracias a Dios los dos entramos en razón al mismo tiempo, porque de lo contrario no creo que hubiese tenido las agallas para intentar volver con él.

—Y yo estoy encantada por vosotros, pero mi situación es distinta. Wes y yo...

—¿Así que hay un Wes y tú?

A Blythe le ardieron las mejillas.

—No, April —respondió con un suspiro—. No lo hay.

—¿Pero lo ha habido? ¿O podría haberlo? ¿O qué? Vamos, cuéntamelo... ¿Pero adónde vas? —la llamó cuando Blythe se levantó de la cama y salió del dormitorio y de la pensión. El aparcamiento estaba pegado a la vivienda de April, quien la miraba desde la ventana con los brazos en jarras.

—¿Sabes siquiera adónde vas?

No, no tenía ni idea. Pero ni loca le daría a April la satisfacción de verla en aquel estado.

—¡No es asunto tuyo! —le gritó. Se sentó al volante y arrancó el motor, pero llegó a oír la respuesta de April.

—¡Huir del problema no es la solución!

Jack bajó la ventanilla del coche para dejar entrar la brisa marina mientras su padre lo llevaba a casa el último día de escuela.

Pensaba y escuchaba sus pensamientos en vez de huir de ellos, como le había dicho el psicólogo al que fue tras morir su madre. Pero en aquel entonces no se sentía capaz de enfrentarse a sus pensamientos, de modo que optó por evitarlos lo más posible. Al crecer, sin embargo, empezaba a darse cuenta de que ignorando un problema solo conseguía sentirse peor.

Le encantaba el verano, cuando él y su madre iban a la piscina de algún amigo o a recorrer la costa en coche. Hasta el verano anterior a las elecciones, cuando su madre estaba tan ocupada con la campaña de su padre que apenas podía dedicarle tiempo a Jack. Los ojos le escocieron y se sintió tentado de pensar en otra cosa, pero respiró hondo y se metió de lleno en los recuerdos, en la charla que había tenido con su madre antes del accidente, cuando ella le confesó lo mal que se sentía por no poder pasar más tiempo con él y que confiaba en que entendiera el motivo.

En su momento no había entendido lo que su madre quería decirle. Lo único que sabía era que no le gustaba cómo había cambiado todo. Su madre estaba en casa, pero apenas le dedicaba tiempo, y su padre... lo miró de reojo... prácticamente había desaparecido, incluso antes de las elecciones. Entonces murió su madre, su padre se fue a Washington y sus abuelos se instalaron en casa, y Jack sintió que todo se había ido al infierno.

Quinn le había metido en la cabeza que las cosas cambiaban, le gustase o no. A veces el cambio era bueno y otras, horrible. Pero, si uno no aprendía a superarlo, se pasaría el resto de su vida siendo un desgraciado. Quinn tal vez fuera más joven que él, pero en muchos aspectos era más madura.

—¿Adónde te llevo? —le preguntó su padre.

—A casa de Eddie Sloane. Es un chico de mi clase.

—¿Dónde vive?

Jack le dio la dirección, no lejos de la nueva casa de Quinn. Su padre guardó un breve silencio.

—¿Aún vas a llevar a Quinn a la boda?

—Más bien va a llevarme ella a mí —dudó un momento—. Por cierto, hemos decidido que deberíamos empezar a salir con otros chicos. Antes de que la gente empiece a decir tonterías, ya sabes... por ser ella una chica y yo un chico. Además, estos días solo sabe hablar de la boda. Lo que se va a poner, quién va a asistir... —sacudió la cabeza—. Me vuelve loco.

—Me lo imagino —dijo su padre con una sonrisa, pero su expresión era ausente. No solo parecía cansado, sino que había perdido el brillo de sus ojos. Y Jack tenía el presentimiento de que era por su culpa.

—Blythe estará en la boda, ¿no?

Su padre entró en la calle de Eddie, excesivamente concentrado en encontrar la casa.

—No creo que pueda ausentarse, siendo la dama de honor y la organizadora de la ceremonia.

—Estupendo. Me cae bien Blythe.

—¿En serio?

—Sí —ni siquiera se lo había dicho a Quinn—. Siento haber estropeado las cosas entre vosotros.

Su padre aparcó frente a la casa de Eddie, apagó el motor y miró extrañado a Jack.

—¿De qué estás hablando?

Jack se frotó la nuca. Admitir que se había equivocado era más difícil de lo que pensaba. Había visto lo suficiente para saber que a su padre le gustaba estar con Blythe. Como aquella noche en la que estuvieron jugando con Bear en el jardín. Por unos momentos casi se había sentido como cuando su madre, su padre y él estaban juntos. Como si volviera a sentirse completo.

Además, él también le gustaba a Blythe. Lo bastante para aguantar sus locuras y para ocultar lo que sentía por su padre. Y lo había hecho para intentar que él, Jack, no se sintiera infeliz.

—¿Todavía te gusta? —le preguntó a su padre.

—Sí —respondió él al cabo de un momento—. Pero...

—Está bien —aspiró profundamente y se sintió mucho mejor al soltar el aire. Y aún mejor cuando dijo lo siguiente—: Si quieres salir con ella y todo eso, a mí me parece estupendo.

Era lo último que Wes esperaba oírle decir a su hijo. Y saber el trabajo que le había costado decirlo...

Lo agarró por la nuca y tiró de él para besarlo en la cabeza.

—No sabes cuánto significa para mí lo que has dicho, hijo, pero... no puede ser.

—¿Por qué?

No iba a revivir la conversación de aquella noche, a pesar de haberla reproducido mil veces en su cabeza desde entonces. Blythe había admitido estar enamorada de él y podían hacer que funcionara, pero el riesgo era altísimo. Lo más sensato, aunque doloroso, era seguir cada uno por su camino.

—Para que una relación funcione, los dos han de querer lo mismo. Y no es nuestro caso.

Su hijo le echó una de esas miradas avispadas e intuitivas que tanto temían los padres.

—¿Es por los problemas que tuvo cuando era niña? Porque todo eso ya lo sé.

—No tanto como crees. Y solo se debe en parte a eso —respiró hondo y miró a lo lejos. Su hijo se merecía la verdad, cuanto menos—. ¿Blythe te ha contado cómo la dejó su padre?

—Sí.

—Creo que aquello la destrozó por completo —volvió a mirar a Jack—. Y le hizo desconfiar de las personas.

—Eso es una tontería.

—No lo es cuando has sufrido tanto como Blythe.

Jack se giró en el asiento, intentando comprenderlo, y asintió lentamente.

—Ella nos necesita, papá —su expresión era tan seria que Wes tuvo que reprimir una sonrisa—. Nos necesita a todos. A ti, a mí y a los abuelos. Incluso a Bear —el perro asomó la cabeza entre los asientos delanteros del coche y lamió a Jack—. Y creo que... No, no lo creo... Sé que nosotros también la necesitamos a ella.

Wes tardó unos segundos en reaccionar.

—Estoy de acuerdo. Pero no es tan fácil. Para empezar, como ya te he dicho, Blythe está...

—Asustada, ya lo sé.

—No solo por ella. También por ti.

—¿Por mí?

—Me hizo ver, y con razón, que, si estuviéramos juntos y su pasado saliera a la luz, sería terrible para ti. No porque a ti te molestara, sino por la reacción que tendrían tus amigos o sus padres.

—¿Y a mí qué me importa lo que piensen?

—Te importaría si te vieras solo en el comedor de la escuela.

—Ya he estado solo —respondió el niño con un bufido—. Salvo por Quinn —añadió con una sonrisa—. ¿Quieres decir que debemos dejar a Blythe por lo que podría pasar?

A Wes se le revolvía el estómago solo de pensarlo.

—Ni ella ni yo queremos que sufras. Y menos después de todo lo que has pasado.

—¿Y qué? He sobrevivido.

—Sí, así es —corroboró Wes, lleno de orgullo—. Eres un muchacho increíble.

—Haz que vuelva, ¿de acuerdo? —le dijo Jack, y salió corriendo del coche. Bear se quedó ladrándole desde el coche.

Wes estuvo conduciendo durante un rato, con la cabeza dándole vueltas, y de repente se encontró en la misma playa a la que había llevado a Kym la noche que se le declaró. Era una estrecha y apartada franja de arena desde la que se veía el Puente de la Bahía. Soltó al perro y se animó un poco al verlo correr por la orilla, ahuyentando a las desafortunadas aves que se encontraban en su camino.

Los terraplenes arenosos eran los únicos accidentes del paisaje. El perro desapareció tras uno de ellos y se puso a ladrar con fuerza a algo, o alguien, que estaba al otro lado.

—¡Bear! ¡Ven aquí! —lo llamó Wes, acelerando el paso para acudir al rescate de cualquiera que fuese la víctima del perro.

Pero cuando rodeó el pequeño promontorio se detuvo en seco. Blythe estaba sentada en la arena, con una bolsa de comida basura a su lado y abrazando al perro mientras enterraba la cara en su pelaje.

—¿Cómo me has encontrado? —ni siquiera se molestó en levantar la mirada al oír las pisadas de Wes en la arena.

—No he sido yo. Ha sido Bear.

Ella se rio y él debió de considerarlo como una invitación para sentarse a su lado, aunque sus pantalones caquis y mocasines no eran lo más apropiado para la playa. La brisa marina se impregnaba de su olor, recuerdos y remordimientos. No por lo que había pasado, sino por lo que no podía pasar. Pero mezclada con los remordimientos también se respiraba una sensación de... normalidad, lo cual no dejaba de ser extraño si se tenía en cuenta cómo habían acabado.

Bear olisqueó la bolsa de comida y miró esperanzado a Blythe, quien agarró rápidamente la bolsa para ofrecérsela a Wes.

—¿Tienes hambre?

—Pues... —observó la bolsa con la misma expresión que el perro—. La verdad es que sí.

Blythe se rio.

—Tengo una hamburguesa del tamaño de Júpiter y un montón de patatas fritas. Sírvete tú mismo.

—¿Significa esto que seguimos siendo amigos?

—No estoy segura de lo que significa. Aparte de haber comprado demasiada comida para mí sola y que tú estás aquí para compartirla.

Wes dudó un momento y aceptó la bolsa para mirar su contenido.

—Veo que no exagerabas. ¿Estás segura de...?

—Cállate y come, Wes.

Wes partió la hamburguesa por la mitad y le dio un gran bocado con una expresión de puro deleite. Bear se sentó delante de su amo, babeando y sin quitarle ojo de encima.

—Está riquísima —dijo él, masticando—. Gracias.

—No hay de qué —se compadeció del perro y le arrojó una patata frita—. En el vaso hay Dr. Pepper... si no te importa usar mi caña —Wes la miró divertido y ella se puso colorada—. Qué tontería acabo de decir.

—Sí... Esto es cosa del destino —ella frunció el ceño y él sonrió. Parecía tan relajado, sereno y atractivo que Blythe sintió ganas de abofetearlo. O de besarlo. O de ambas cosas—. Entre todas las playas de la Costa Este, ¿qué probabilidades había de que nos encontráramos en la misma al mismo tiempo?

—¿Crees que esto forma parte de algún plan divino?

—No es una idea tan descabellada.

—También podría ser una coincidencia. Como casi todo lo que sucede.

—Supongo —Wes le dio un trozo de hamburguesa al perro y se zampó el resto en tres grandes bocados, antes de tomar un largo sorbo del vaso con la pajita. Mientras tanto contemplaba las relucientes aguas de la bahía, bajo un cielo salpicado de nubes y gaviotas. En la orilla, un zarapito se arreglaba las plumas con el pico, ajeno a sus espectadores. Hasta que la carrera y los ladridos de Bear le hizo emprender el vuelo.

Wes metió el vaso en la bolsa y apoyó el brazo en una rodilla levantada.

—Creía que nadie más conocía este sitio. Para Kym y para mí era nuestro pequeño secreto.

—Para vosotros y para cientos de personas más —repuso Blythe.

—Cierto, pero nunca vimos a nadie.

Ella asintió y se echó a reír cuando Bear empezó a chapotear en el agua.

—El último verano que pasé con mis primas en St. Mary’s acababa de sacarme el carné de conducir. Mi abuela me dejaba su viejo Buick para dar un paseo de vez en cuando, y así hallamos este sitio. Pensé que había encontrado el paraíso.

—¿Por eso has venido hoy?

—Puede ser. No lo había pensado —se pasó los dedos por el pelo—. Estaba en casa de April. Parece ser que mi madre va a venir a la boda.

—Algo inesperado, ¿no?

—Y que lo digas. Aunque por suerte tengo una semana para prepararme. Aparte de eso, April me ha echado un sermón y no me sentía de humor.

—¿De humor para qué?

—Para hablar con nadie. No es propio de mí, salir corriendo —frunció el ceño y miró a Wes, quien se había reclinado junto a ella y la observaba fijamente—. Yo ya no intento huir... O al menos eso creía.

—¿Y de qué huyes?

—De la felicidad —respondió ella con un nudo en la garganta.

Wes la agarró de la mano, deseando arreglar aquella parte de Blythe que, según ella, no funcionaba bien. Jack tenía razón: Blythe los necesitaba, tanto como ellos la necesitaban a ella.

—¿No crees que tú también mereces ser feliz?

—No he dicho eso —sacudió bruscamente la cabeza—. Y no se puede decir que sea desgraciada. Me encanta mi trabajo y ayudar a los chicos en la página web. Y es genial volver a estar con mis primas después de tanto tiempo —sonrió—. Pero generalmente soy feliz por mí misma; no busco la felicidad ahí fuera.

—Eso no quita que puedas aprovecharla si te la encuentras. Por ejemplo, cuando estás con tus primas. O con Quinn.

La expresión de Blythe se suavizó.

—En eso tienes razón, pero no la busco en nadie más. Porque eso me conduciría inevitablemente al desencanto y al sufrimiento. Aprendí la lección hace tiempo.

Wes se incorporó y, sin pensar en las cientos de razones por las que no debería hacerlo, le puso la mano en la nunca y la besó lenta y dulcemente.

—Sería capaz de destrozar al que te hizo tanto daño —le dijo cuando despegó los labios y apoyó la frente en la suya.

—Al menos sirvió para endurecerme.

Wes no la creyó, pues Blythe era una de las personas más vulnerables que había conocido.

—Pero hay gente en la que sí puedes confiar. Tus primas... —le acarició la mejilla con el dedo—. Yo.

Blythe se volvió para tirar de la falda sobre las pantorrillas, mirando fijamente el mar.

—Ya lo hemos hablado —dijo con un largo suspiro—. Lo nuestro no puede funcionar. No es culpa de nadie, pero así es. Yo no puedo cambiar mi pasado y tú no puedes cambiar quién eres. Y luego está Jack...

—Quien, por cierto, hoy me ha dicho que le parecía estupendo que estuviéramos juntos. A pesar de su rechazo inicial, ya no parece verte como una amenaza.

—¡Maldita sea, Wes! ¿Por qué? ¿Por qué sigues interesado en mí después de todo lo que te he contado? ¿Por qué sigues aquí cuando sabes que es inútil?

—Porque en vez de mandarme a paseo cuando me has visto, me has ofrecido la mitad de tu comida.

Ella se rio.

—¿Por eso?

—Y porque a pesar de todo lo que has vivido, eres una mujer honesta, encantadora y decente...

—¿Decente? ¿En serio?

—Totalmente.

La brisa agitó el bajo de la falda y Blythe volvió a tirar de ella hacia abajo.

—También soy una farsante, actuando como si estuviera perfectamente cuando por dentro soy un desastre.

—¿Y eso te hace especial?

—¿Qué?

—Cariño, todos actuamos de vez en cuando para que la gente no piense mal de nosotros. Sobre todo en política... Yo, no quiero decir que mienta —añadió cuando ella arqueó las cejas—, pero a veces me preguntó quién demonios me creía que era para pensar que podía cambiar el mundo. No se trata de cómo nos sintamos, sino de qué hacemos. Y tú... —le acarició la barbilla—. Pocas personas habrían antepuesto el bienestar de un niño a sus propias necesidades, como tú estás haciendo con Jack.

Un destello de pánico cruzó los ojos de Blythe.

—Yo no necesito nada...

—Claro que sí, cariño. Igual que todo el mundo.

—¡No, yo no! —exclamó ella. Intentó levantarse, pero la falda se le había quedado atrapada bajo el trasero de Wes—. ¡Siempre que he necesitado algo me he metido en problemas! Y cuando estoy contigo, cuando me tocas o... —recogió la basura y la falda se pegó a sus piernas al intentar alejarse— o cuando me miras como me estás mirando ahora, me siento tentada de olvidar adónde me han llevado siempre la necesidad y el deseo.

Wes también se puso en pie.

—¿Quieres decir que para ti siempre será igual?

—¡No lo sé! Pero este no es el momento, y tú... ¡tú no eres la persona!

Wes dejó caer las manos.

—¿No?

Ella se ruborizó.

—Está bien, soy yo la que no puede ser tu chica. Deja de mirarme así. Por favor, búscate a otra que no sea un motivo de vergüenza para ti y para Jack. Alguien con quien no estés permanentemente en guardia, esperando que estalle la bomba. Porque jamás podría perdonarme si os causara más dolor a ti o a Jack.

Se dio la vuelta e intentó guardar el equilibrio mientras se alejaba hacia el coche.

Wes la observó con el ceño fruncido y las manos en los bolsillos, sin apenas fijarse en Bear cuando el perro le llevó un palo empapado. Solo después de oír el coche de Blythe alejándose, agarró el trozo de madera y lo arrojó hacia la orilla mientras echaba a andar de regreso al coche. Repitió el juego cuatro o cinco veces, sin que el perro decayera en su infatigable afán por atrapar el palo y ofrecérselo de nuevo a su dueño. Por mucho que tuviera que correr o por muchos obstáculos que tuviera que salvar.

Porque aquel premio valía la pena.

No estaba comparando a Blythe con un palo, pensó mientras se sacudía la arena, a él y al perro, antes de subirse al coche. Pero era definitivamente un premio, lo entendiera ella o no.

Y a él le correspondía hacérselo ver.

Porque la campaña aún no había acabado.

Ni mucho menos.

Capítulo 11

Pronto acabaría todo.

Pero aún no, pensó Blythe al ver a Wes mientras recorría el corto pasillo hacia el cenador engalanado con flores. No se habían visto, ni hablado, desde la conversación en la playa. Así que, por lo que respectaba a ella, habían terminado. Sin embargo, la forma en que él la miraba, como si quisiera introducirse en su cabeza, le hacía pensar lo contrario. Y albergar esperanzas. Especialmente cuando Wes le dedicó una media sonrisa que le recordó todo lo que habían compartido. Cosas que nunca podría olvidar por más que lo intentara.

Se obligó a seguir caminando y mantuvo la vista al frente, en el par de novios que esperaban nerviosamente a cada lado del juez de paz, jovial y barrigón, al que Blythe había logrado convencer para oficiar la doble ceremonia.

Quinn y Lilianna, la hija de Patrick, ya estaban en el cenador, las dos preciosas con sus bonitos vestidos y luciendo una sonrisa más radiante que el sol que caía sobre las aguas del estuario. Hacía un día espléndido, no demasiado caluroso, con un cielo despejado sin el menor atisbo de neblina. Blythe ocupó su lugar y se giró para observar a las dos novias caminando hacia el cenador, más felices y hermosas que nunca. April incluso lucía un pequeño escote, gracias a la vida que se gestaba en su vientre.

Su madre también estaba allí, con su pelo plateado casi tan corto como el de Blythe y una incómoda sonrisa cuando sus miradas se encontraron.

Sus primas llegaron al final del pasillo y tomaron las manos de sus novios.

—Estamos aquí reunidos...

Blythe no sabía si estaba más furiosa con su madre por no decirle que iba a asistir a la boda o porque se hubiera presentado en la boda de sus primas y no en la suya. Pero lo que más la irritaba era que Lynette Broussard siguiera ejerciendo tanto poder en ella. O, mejor dicho, que Blythe siguiera cediéndole ese poder. Al parecer, aún no se había liberado de aquel resentimiento tan profundo como inútil.

—... para unir a estas dos parejas en matrimonio...

Las bodas siempre la hacían llorar, y tuvo que parpadear repetidas veces para contener las lágrimas a medida que avanzaba la ceremonia. Eran lágrimas de felicidad por sus primas, por sus novios, por Quinn y Lilianna, por los gritos de júbilo cuando las parejas se besaron para sellar su unión y el comienzo de una nueva vida.

Entonces volvió a fijarse en Wes. Tenía la atención puesta en ella más que en los recién casados. Y a Blythe se le volvieron a llenar los ojos de lágrimas por lo que quería pero no podía tener.

Pero lamentarse en un día como aquel no solo era tan inútil como su resentimiento, sino también egoísta. Al fin y al cabo, ¿no decían que la felicidad era contagiosa? Pues adelante. Esbozó una falsa sonrisa y siguió a las parejas por el pasillo sintiéndose como un payaso espeluznante.

Todd y Michael, la simpática pareja que April había contratado para ayudarla a llevar la pensión, habían insistido en supervisar el banquete y de esa manera permitir que Blythe pudiera relacionarse con los invitados. Creían que le estaban haciendo un favor, pero Blythe lo vivió de otra manera cuando se encontró frente a su madre.

Lynette se detuvo a una distancia prudente, lo bastante lejos para respetar el espacio de Blythe pero lo suficientemente cerca para que pudieran hablar.

—Tienes buen aspecto —le dijo con una sonrisa forzada.

—Gracias —respondió Blythe secamente. Agarró una copa de vino de la bandeja que portaba Michael y tomó un largo trago—. ¿Por qué has venido, Lynette?

Hubo un tiempo en el que la llamaba «mamá». Hasta que se dio cuenta de lo mucho que aquella palabra asqueaba a su madre.

—Porque mis sobrinas me han invitado. Y pensé que sería divertido.

Blythe tomó más vino.

—Mi boda también lo fue.

—Tu boda fue una equivocación —le espetó su madre a las claras.

—Solo viste a Giles una vez —le recordó Blythe. Era una obcecación estúpida, pues realmente su boda había sido uno de los mayores errores de su vida.

—Suficiente para saber que era exactamente igual a Ronald.

La irritación de Blythe creció... pero tenía que admitir que su madre estaba en lo cierto. Giles era igual que su padre, pero ella había estado demasiado enamorada para darse cuenta.

—¿Y por qué no me dijiste nada?

—¿Me habrías escuchado? ¿Precisamente a mí?

—Usted debe de ser la madre de Blythe —dijo Wes, apareciendo de repente y ofreciéndole la mano a Lynette con su mejor sonrisa de político.

Blythe se quedó tan desconcertada como su madre.

—Sí, lo soy —le estrechó la mano de mala gana—. Lynette Broussard. ¿Y usted es...?

—Wes Phillips. Un vecino. Es estupendo ver la vieja pensión otra vez abierta. Su hija ha hecho un trabajo fantástico. No sé mucho de diseño, pero me parece que tiene mucho talento. Debe de estar muy orgullosa de ella.

Su madre se puso colorada. Lógico, pues antes de la pensión no había visto ningún trabajo de Blythe. Y su actitud hacia los primeros pasos artísticos de Blythe habían oscilado entre el desinterés y el desprecio.

—Sí, lo estoy —dijo con una pequeña sonrisa.

—Estupendo —Wes le tocó brevemente el hombro a Blythe antes de alejarse, pero no antes de echarle una mirada de comprensión y apoyo que a su madre no le pasó desapercibida. Lynette tal vez fuera fría y distante, pero no era ninguna idiota.

—Ese, en cambio, no se parece en nada a tu padre... Tenemos que hablar.

—Odio decírtelo, pero ahora mismo tienes una cara que merecería salir en las noticias.

Wes apartó la vista de Blythe y su madre para mirar a Mel, radiante en su vestido de satén. Desde el porche trasero de la pensión, donde se servían los cócteles y aperitivos antes de la cena, podía ver a la madre y la hija hablando en unas sillas del jardín. Pero entre la distancia, la brisa y el murmullo de las conversaciones no podía oír ni una sola palabra.

—¿Blythe te ha hablado alguna vez de su relación con su madre? —le preguntó a Mel.

—No mucho —la novia se apoyó en la barandilla del porche con una copa de vino—. Apenas hablaba de ella cuando éramos niñas. Recuerdo haberla visto una o dos veces, cuando dejaba a Blythe en casa de nuestra abuela, pero nada más. No creo haberle dirigido nunca la palabra... No somos una familia muy bien avenida, como ya habrás notado —tomó un sorbo de vino—. Blythe siempre ha dado esa imagen fuerte y segura, pero creo que esconde un gran sufrimiento.

Wes se preguntó si las primas de Blythe sabrían lo de sus años de chica mala, pero aquel no era el lugar ni el momento para sacar el tema. Al menos podía estar satisfecho de que Blythe se hubiera abierto con él para contárselo.

—Blythe nunca habla mucho de ella —continuó Mel—. Pero April y yo creemos que lo ha pasado muy mal. Como si la gente en la que confiaba la hubiera defraudado y nadie, absolutamente nadie, hubiera antepuesto las necesidades de Blythe a las suyas.

—Y, sin embargo, ella lo hace con todo el mundo.

—Exacto —lo miró con suspicacia—. ¿Te gusta?

Wes suspiró.

—Sí. Pero ella piensa que solo estoy intrigado.

—¿Lo estás?

Wes lo pensó un momento.

—Sí. Igual que me intrigaban de niño los problemas de matemáticas. No podré descansar tranquilo hasta comprenderla.

Mel se rio y le puso una mano en la muñeca.

—Eso es más de lo que nadie le ha dado nunca. Déjame decirte algo de nuestra Blythe... Cuando éramos niñas, ella siempre nos estaba controlando. Seguramente porque era una manera de sentir que tenía el control de su vida. Pero también era la hermana mayor que ninguna de las dos tenía. En el buen sentido, quiero decir. Nos cuidaba y nos dejaba dormir con ella cuando había tormenta o cuando teníamos pesadillas. Y me duele pensar que nunca ha tenido a nadie que haga eso mismo por ella.

—A mí también me duele —dijo Wes, observando a Blythe y a su madre. Las dos se habían levantado y se miraron un instante la una a la otra, antes de que Blythe echara a andar hacia la casa. Su paso vaciló ligeramente al advertir que él la miraba.

—Tú podrías ser esa persona —lo animó Mel—. Te puedo asegurar que ella también está intrigada por la posibilidad de conseguir lo que nunca ha tenido. Tiene miedo, sí, pero también curiosidad. Aunque también te digo que no será fácil...

—Me preguntaba dónde te habías metido —dijo Ryder, apareciendo detrás de Mel y abrazándola por la cintura.

Wes sintió una punzada de envidia al ver la sonrisa que Mel le dedicaba a su marido, pero esa envidia fue rápidamente sustituida por un arrebato de determinación.

—La verdad, viendo mi trabajo... —le dijo a Mel—, lo fácil no está hecho para mí.

La prima de Blythe levantó su copa hacia él.

—Pues a por ella, vaquero. Y no aceptes un «no» por respuesta.

Antes de hacerlo, sin embargo, tenía que mantener una pequeña charla con otra persona.

Lynette estaba de pie junto a la barandilla, mirando el mar, y se giró hacia Wes con una pequeña sonrisa al oírlo aproximarse.

—Así que mis sospechas no eran infundadas —dijo, girándose de nuevo hacia el agua—. Estás interesado en mi hija.

Wes se sentó en un banco y se tiró ligeramente de la corbata.

—Si solo estuviera «interesado», señora Broussard, no estaría aquí ahora.

—¿Hablando conmigo, quieres decir?

—Sí.

Ella volvió a sonreír, más ampliamente, y se sentó en otro banco frente a él.

—Me ha dicho que eres congresista.

—Así es. Esta es mi primera legislatura.

—¿Te presentas a la reelección en noviembre?

—Sí.

Lynette entornó los ojos.

—¿Y tienes un hijo?

—Jack. Cumplirá doce años el mes que viene.

—Mucho trabajo, ¿no?

Wes asintió y trató de no sonreír. La madre de Blythe lo estaba sometiendo a un auténtico interrogatorio.

—Si me pregunta si hay lugar para su hija en mi vida, la respuesta es rotundamente sí. Y conozco muy bien su pasado.

—Entiendo... ¿Y no crees que eso podría ser un problema para tu carrera política?

Wes se había hecho aquella misma pregunta miles de veces durante la última semana. Pero, al igual que de niño no podía dejar sin resolver los problemas de matemáticas, se negaba a aceptar que no hubiera una solución que beneficiara a todos.

—¿Y si le digo que por Blythe vale la pena correr el riesgo?

Los ojos de Lynette se llenaron de lágrimas. Se levantó y se apoyó en la barandilla con la vista fija en el agua, de modo que Wes solo podía ver su perfil. También él se levantó y apoyó el hombro en una columna con los brazos cruzados. Su relajada postura apenas podía ocultar la furia que lo abrasaba por dentro.

—Blythe también me ha contado por qué hizo las cosas que hizo. Era un intento desesperado por llamar la atención de sus padres, la de usted en particular. Es un milagro que no pasara nada realmente grave, que nadie resultara herido o que Blythe se perdiera definitivamente.

Lynette lo miró, y en sus ojos se veía el sentimiento de culpa.

—Supongo que pensarás que ella tiene todo el derecho a odiarme.

—Puede ser. No lo sé. Pero ¿y usted lo cree? —Lynette negó lentamente con la cabeza—. Entonces yo tampoco.

—¿Y tú me odias?

Wes tardó unos segundos en responder.

—Lo que creo es que usted y el padre de Blythe provocaron que una persona increíblemente buena y generosa creyera que no merece ser amada por nadie. Y eso me rompe el corazón... además de ponerme realmente furioso.

Lynette volvió a sentarse en el banco y juntó las manos.

—Lo creas o no, a mí también me rompe el corazón —lo miró a los ojos—. Fui una madre horrible, Wes. Era incapaz de ver más allá de mi dolor para saber lo que le estaba haciendo a mi hija. Nunca podré perdonarme, pero si tú pudieras darle lo que yo nunca le di, si pudieras... —las lágrimas volvieron a afluir a sus ojos—, si pudieras ayudarla a salir del pozo donde la metimos su padre y yo... te estaría eternamente agradecida.

—Usted también puede ayudarla.

Lynette esbozó una débil sonrisa.

—¿En el poco tiempo que me queda? Lo dudo.

Wes se quedó momentáneamente aturdido.

—En ese caso, le prometo que haré lo que pueda.

Capítulo 12

Dos días después, Blythe estaba en el sofá nuevo de la casa nueva de Mel y Ryder, intentando seguir la película de baile que Quinn había elegido en la televisión por cable. Pero esos dos días no habían bastado para tranquilizarla, después de haber visto a Wes hablando con su madre o con Mel. No podía tratarse de nada bueno, y menos para ella.

Por desgracia, no podía hacer más que quedarse allí sentada, con la misma camiseta y el mismo pantalón de pijama con que se había acostado, y darle vueltas y más vueltas a la cabeza mientras veía a Channing Tatum flexionando sus fuertes muslos en la gigantesca pantalla de televisión, pues a Mel no le haría mucha gracia recibir una llamada pidiéndole explicaciones en su luna de miel. Tampoco le había servido de nada hablar con su madre después de la boda, ya que Lynette no había soltado prenda sobre la charla que había mantenido con Wes.

Podría llamar a Wes, pero ¿para decirle qué? Si le exigía saber el contenido de una conversación privada, él la vería como una cría paranoica y patética.

Lo peor era que Wes no se hubiese puesto en contacto con ella, sobre todo porque era consciente de que ella sabía que había hablado con su madre y con Mel.

Se estaba volviendo loca.

Ya era bastante malo echarlo de menos. Aunque tuviera las agallas para superar sus miedos, su pasado siempre sería una carga. Todo lo contrario de Wes. Si era cierto todo lo que había leído y oído sobre él, era un auténtico príncipe entre los hombres. Alguien que haría sentirse orgulloso a su hijo algún día. Si no lo había hecho ya.

Alguien que a ella la hacía sentirse orgullosa...

—¿Blythe? —la llamó Quinn con la boca llena de palomitas de maíz—. Han llamado a la puerta.

Blythe agarró el cuenco de palomitas.

—Pues ve a abrir.

—¿Y si es un asesino? —arguyó la chica, pero de todos modos se levantó—. Le diré a mamá que me has puesto en peligro.

Era tan poco probable que un asesino las visitara como que Channing Tatum saliera del televisor, de modo que Blythe permaneció tranquilamente sentada. Pero medio minuto después Quinn volvió corriendo y se dejó caer en el sofá.

—El padre de Jack quiere hablar contigo.

Blythe se quedó petrificada, con un puñado de palomitas a medio camino de su boca.

—¿Qué?

La chica hizo una mueca.

—El padre de Jack. Está en la puerta y ha preguntado si podía hablar contigo —miró rápidamente a Blythe—. Pero antes deberías arreglarte un poco. Tienes un aspecto... ¡Ay! —se quejó cuando Blythe la sacudió con el cojín.

Se levantó y se peinó rápidamente con los dedos mientras se dirigía hacia el vestíbulo. El corazón le latía desbocado.

—Creo que Quinn ha exagerado un poco con tu aspecto —le dijo Wes con una sonrisa. Él, por contra, estaba tan sexy como siempre con unos vaqueros y una camiseta. Blythe se estremeció de deseo y amor—. Aunque son las tres de la tarde.

Blythe recordó que no llevaba sujetador y cruzó los brazos sobre el pecho. Un gesto ridículo, pues él ya la había visto desnuda.

—Al menos me he lavado los dientes. No tiene sentido arreglarme si no voy a ir a ninguna parte. ¿Y tú qué haces aquí?

—He venido por ti.

—¿Por mí?

—No he venido por Quinn, eso está claro. No te ofendas, cielo —le gritó a Quinn por encima del hombro de Blythe.

—No lo he oído —respondió la chica.

—Pero... —Blythe no salía de su asombro—. No ha cambiado nada.

—Sigo sintiendo lo mismo por ti, es cierto.

—No me refiero a eso.

Wes suspiró.

—Vas a ponérmelo difícil, ¿no?

—En realidad eres tú quien lo está poniendo difícil...

Dio un pequeño respingo cuando Wes descargó su mano contra el marco de la puerta y le clavó la intensa mirada de sus ojos verdes.

—Dime que no sientes lo mismo que yo y nunca más volveré a molestarte.

—Por amor de Dios, Wes... —Blythe se puso colorada y movió la cabeza hacia Quinn.

—Ella puede ser testigo. ¿Y bien? Digas lo que digas, quiero la verdad.

—¿Qué importa lo que sienta? —exclamó ella, notando el escozor de las lágrimas—. Ya te he dicho que no ha cambiado nada.

—Pues vamos a cambiarlo.

—¿Cómo?

Wes se encogió de hombros y le dedicó una sonrisa irresistiblemente sexy y al mismo tiempo encantadoramente tímida.

—¿Puedo persuadirte para que te vistas y salgamos a dar un paseo?

—¿Puedo ir yo? —preguntó Quinn.

—No —respondió él tajantemente—. ¿Y bien?

Blythe intentó calmar su corazón. Porque, a menos que hubieran aterrizado en un universo paralelo, no se imaginaba lo que Wes quería decirle. Pero podía contar con los dedos de una mano los momentos trascendentales en su vida. Los primeros la habían pillado por sorpresa, como el abandono de su padre o cuando Travis Fallon le contó a todo el instituto que ella le había entregado su virginidad. Pero, si aquella no era una de esas ocasiones, sería capaz de comerse el sujetador que no se había puesto.

—Está bien —aceptó, y fue a la habitación de invitados a ponerse el susodicho sujetador, una camiseta sin mangas, una falda larga y unas chancletas. Y también un poco de maquillaje y perfume—. No le abras a nadie mientras estoy fuera —le advirtió a su sobrina—. Y cierra con llave cuando salga.

—Ah, ¿ahora no me dejas abrir la puerta? —dijo Quinn con una sonrisa—. Que os divirtáis.

—Mocosa —masculló Blythe mientras salía detrás de Wes al porche, abarrotado de maceteros con petunias y pensamientos. La puerta se cerró tras ellos, antes de que Wes le tomara el rostro entre las manos y la besara. Fue un beso sentido y lleno de promesas, como el que nunca había recibido de otro hombre.

—Wes... ¿qué...?

—¿Confías en mí?

—Sí —respondió. Y que Dios la ayudara, porque confiaba realmente.

Él la agarró de la mano.

—Pues vamos.

Y, la llevara adonde la llevara, ella lo seguiría.

Esperando que Dios estuviera aquel día de buen humor.

A muchas personas les parecería extraño, e incluso irrespetuoso, que Wes llevara a Blythe a la misma playa en la que se habían encontrado por casualidad. No por cómo habían acabado las cosas aquel día, sino por lo que había significado para Wes y Kym. Pero ¿cuántas probabilidades había de tropezarse en aquella playa en particular? Era como si alguien, Kym, Dios, el ángel de la guarda, le estuviera diciendo: «Tienes que volver a este lugar y ver las cosas desde otra perspectiva».

Y eso había hecho. No había dejado de darle vueltas desde que habló con la madre de Blythe, y había llegado a la conclusión de que, si el doble rechazo de Blythe lo había obligado a cavar más hondo y esforzarse más por aquella mujer a la que nadie había valorado nunca como se merecía, entonces el dolor había merecido la pena.

Nada le garantizaba que ella no lo rechazara por tercera vez. Pero al menos habría hecho lo posible y ella sabría que iba en serio.

—Tu madre es todo un carácter —le dijo mientras caminaban de la mano por la orilla.

—¿Me has traído aquí para hablar de mi madre?

—Te he traído aquí para seguir avanzando.

—¿Fingiendo que el pasado no existe? —preguntó ella con una sonrisa divertida.

—No. Mandando el pasado a paseo.

—Decirlo es muy fácil —murmuró ella—. ¿Qué te dijo mi madre?

—¿Por qué no me dices antes lo que te dijo a ti?

Llegaron a un muelle desierto y Blythe lo recorrió hasta el final para sentarse en el borde. Wes se sentó a su lado, esperando.

—¿Te dijo que había estado enferma?

—No directamente, pero lo insinuó —respondió él—. Tú no lo sabías, ¿verdad?

Blythe negó con la cabeza, con la vista fija en la otra orilla.

—No. Es verdad que no nos hablábamos mucho, pero algo así no se le puede ocultar a una hija.

—No sería la primera madre en el mundo en ocultarlo.

—Supongo. Pero es otro ejemplo de su desapego. Si me lo hubiera pedido, la habría ayudado en todo. Podría haberla traído a vivir a Washington conmigo. Podría haberla llevado a recibir su tratamiento de radioterapia...

—¿Lo habrías hecho por ella?

—¿Pues claro? ¿Por qué no iba a hacerlo?

Él dudó un momento.

—¿Aún quieres conseguir su amor?

—Aún quiero ser su hija. Es lo que siempre he querido. Tan solo un pizca de... —apretó el pulgar y el índice— reconocimiento por su parte.

Wes le agarró la mano y se la besó.

—Puede ser que después de todo lo que pasó entre vosotras, tu madre no pensara que tenía derecho a pedírtelo.

—¿Eso fue lo que te dijo?

—Se me da bien leer entre líneas. Admitió que lo había hecho mal. Y no cree que el tiempo juegue a su favor.

—¿Para qué?

—Para arreglar las cosas contigo.

Blythe se llevó la mano a la boca y se puso a llorar.

—¿Entonces por qué no me lo dijo?

—¿Quizá porque tenía miedo?

—Me dijo... me dijo que ahora está bien. Pero no es cierto, ¿verdad?

—No lo sé, cariño. Puede ser. Pero dijo que... —se calló.

—Sigue.

—Dijo que esperaba que yo pudiera darte todo lo que nunca recibiste de ella ni de tu padre.

A Blythe se le escapó un sollozo que reverberó en la playa como el disparo de un rifle. Wes la abrazó, preguntándose cuánto tiempo había contenido sus emociones. Mucho, sin duda, pues estuvo derramando lágrimas durante un buen rato. Finalmente los sollozos dieron paso a un largo y tembloroso suspiro y apoyó la cabeza en el hombro de Wes. Él le ofreció su pañuelo y ella se rio.

—¿Qui... quién demonios lleva hoy pañuelos?

—Yo. Cállate y suénate.

Blythe volvió a reírse y se sonó ruidosamente.

—¿Por qué el amor duele tanto?

—No tiene por qué ser así. Incluso se dice que a veces hace felices a las personas.

—Sí, yo también lo he oído. Aunque supongo... —tragó saliva—, supongo que ayuda saber lo que estás buscando. En vez de, ya sabes, conformarte con menos. No sé qué loquero me lo hizo ver, seguramente todos a los que fui, pero finalmente me di cuenta de que era eso lo que estaba haciendo.

Wes le frotó el hombro y la besó en el pelo.

—¿Te preocupa que yo sea otro sustituto de lo que realmente quieres?

Blythe tardó en contestar.

—No.

—Entonces, ¿me quieres?

—Sí, pero...

Wes le hizo mirarlo a los ojos.

—¿Y crees que yo te quiero?

—Quiero creerlo, pero...

—Si las cosas fueran distintas, si yo no estuviera metido en política, si tú no estuvieras preocupada por tu pasado... ¿Estarías dispuesta a darnos una oportunidad?

El silencio de Blythe duró una eternidad, pero finalmente asintió.

—Sí, pero...

—Ya está bien de «peros». Es el momento de sopesar las opciones.

Ella se echó hacia atrás para mirarlo con ojos rojos e hinchados.

—¿Qué opciones?

—Opción primera... No me presento a la reelección.

—¿Qué?

—Ya me has oído. Renuncio a mi escaño y vuelvo a ejercer la abogacía aquí, en St. Mary’s. O Jack y yo podemos mudarnos a Washington. Lo que a ti te venga mejor.

—¿Estás loco? ¡De ninguna manera! No puedo dejar que hagas eso. Toda esa gente te necesita. No puedes fallarles ahora. No puedes abandonarlos por mí —se cruzó de brazos—. No. Ni hablar.

Wes sonrió.

—¿Estás segura? —ella lo miró furiosa—. Está bien. Opción segunda: convertimos lo negativo en positivo.

—¿Qué quieres decir?

Wes volvió a agarrarla de la mano y entrelazó los dedos con los suyos.

—Es la opción más difícil, sobre todo para ti. Consiste en desvelar tu pasado antes de que alguien pueda meter las narices en él.

A Blythe casi se le salieron los ojos de las órbitas.

—No estarás insinuando que...

—¿Quieres ayudar a los muchachos con problemas? Pues haz público tu pasado y muéstrales a esos chicos cómo pueden cambiar sus vidas.

—¿Quieres decir que... sacrifique mi intimidad?

—Precisamente. Por eso digo que es la opción más difícil. Pero también me refiero a que explotes tu mayor virtud, que es tu compasión. Imagina lo que podrías hacer por esos chicos si contaras con más recursos —sonrió, aunque el corazón se le iba a salir del pecho—. Siendo mi mujer.

—¿Tu qué?

—Mujer. Bueno, dejémoslo de momento en novia. No hay tiempo para organizar una boda antes de las elecciones y... ¿Adónde vas? —le preguntó cuando ella se levantó y echó a correr por el muelle.

—Lejos —le gritó por encima del hombro—. ¡Antes de que te tire al agua!

Wes la alcanzó en pocas zancadas y vio que estaba llorando otra vez.

—Tranquila, cariño. No quería presionarte, pero ¿cómo si no puedo convencerte de que hablo en serio?

—¿Arriesgarías tu carrera por mí? —se frotó los ojos—. ¿Renunciarías a ella?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque tú vales más que todo eso. Porque, al morir Kym, creí que nunca encontraría a nadie tan buena y generosa. Puede que sea lo único que tenéis en común, pero es lo único que importa. Sé lo que te estoy pidiendo al sugerir que desveles tu pasado. Pero yo estaré a tu lado en todo momento. Y, sinceramente, si la gente no puede aceptar que la mujer a la que amo es un ser humano con un pasado difícil, un pasado que ha superado, entonces no quiero sus votos.

—No puedes hablar en serio.

—Nunca he hablado más en serio. Salvo cuando dije que te quería. Te quiero en mi vida. Y en la de Jack.

—¡Jack! —volvió a abrir los ojos como platos—. Aunque aceptar la locura que me propones, ¿cómo iba a hacerle algo así a un niño?

—¿Qué tal si te fías un poco más del niño? Ya ha cambiado de opinión sobre ti. Sabe que eres una persona íntegra y honesta. Y eres el vivo ejemplo de que la gente puede enmendar sus errores. Todos los cometemos, cariños. Errar es de humanos. Y no me digas que no serías una buena madre, porque ni a Jack ni a mí se nos ocurre ninguna mejor que tú.

Dicho eso se calló y esperó, como habría hecho en un debate, pensando que nunca había pronunciado un discurso electoral más insistente e importante.

—No voy a dejar mi trabajo —dijo ella.

—A menos que trabajes como stripper por las noches, no tengo ningún problema con eso.

—¿Una stripper con estos pechos? Por favor...

Wes se rio, pero luego se puso serio.

—No voy a mentirte, cariño. Será un reto muy difícil para todos. Y no me atrevo a predecir el resultado.

Blythe respiró hondo y soltó el aire lentamente.

—De acuerdo. Hagámoslo.

—¿Estás segura?

—Bésame —le ordenó ella, y él obedeció encantado, varias veces—. Mmm... sí. Estoy segura —le echó los brazos alrededor del cuello y le sonrió—. Que le den al pasado.

—Amén —concluyó él con una amplia sonrisa, y volvió a besarla.

Nunca una victoria le había sabido tan dulce.

Epílogo

—¿Cómo está? —preguntó Blythe sin aliento al irrumpir en la sala de espera del hospital. Tras ella entraron Wes y Jack.

Una Mel sonriente y embarazada de cinco meses la agarró de la mano para llevarla hacia el pasillo.

—Las dos están muy bien —le dijo, y a Blythe se le llenaron los ojos de lágrimas. April no había querido saber si era niño o niña, lo que había dificultado bastante la decoración del cuarto del bebé.

—¡Blythe! —exclamó April desde la cama, ligeramente desaliñada y con un bulto a rayas rosas y azules en brazos. Patrick estaba sentado junto a ella, tan embelesado con su hija recién nacida que apenas se fijó en Blythe. Y, al otro lado de la cama, una niña igualmente embelesada se apretaba contra el hombro de April—. ¡Mira!

Una lágrima resbaló por la mejilla de Blythe al acercarse a la cama. Las hormonas, sin duda, pensó mientras April le ponía el bulto en brazos. La pequeña soltó un gritito de indignación y abrió los ojos, oscuros y escrutadores, haciendo reír a Blythe.

—Es preciosa, April.

—Como su madre —corroboró Patrick.

—¿Dónde están Wes y Jack? —preguntó la madre.

—Fuera. No quería que te sintieras agobiada con la habitación llena de gente.

—No digas tonterías. ¡Tráelos enseguida!

Mel los hizo pasar y se quedó unos pasos por detrás, pero no antes de que Blythe le echara un vistazo a su barriga. Ya sabían que iba a ser niña.

—Vamos, deja que Wes la tome en brazos —la animó April—. Han pasado doce años desde que lo hizo por última vez y tiene que ponerse al día.

Blythe miró a su prima. Aún no se lo había dicho a nadie, ni siquiera a Wes. Pero él no pareció prestar atención al comentario y tomó a la niña en brazos, meciéndola suavemente mientras se paseaba por la habitación.

No, no le hacía falta ponerse al día.

—¿Cómo se llama? —quiso saber Jack, tan fascinado por el bebé como su padre.

April sonrió.

—Bueno, siendo el día de San Valentín...

—No, por favor —dijo Blythe—. ¿Valentina Shaughnessy?

April y Patrick se echaron a reír.

—No, por Dios. Se llamará Rosa. Como la abuela paterna de Patrick.

Blythe se sentó en el brazo del sillón que había ocupado Wes y dejó que la niña le agarrara el dedo.

—Bienvenida al mundo, Rosa.

Entonces Wes la miró y le hizo un guiño, y ella se puso colorada.

Unos meses antes había hablado muy en serio al decirle a Wes que no se veía como madre. Y Wes no había intentado convencerla, ni siquiera habiendo asumido con toda naturalidad el papel de madre de Jack. Blythe sabía por la madre de Wes que él y Kym habían querido tener más hijos, pero el parto de Jack había sido tan difícil que decidieron no volver a intentarlo. Sin embargo, poco después de la discreta boda que Wes y Blythe celebraron en noviembre, delante del mismo juez de paz que había casado a sus primas, Blythe comprendió finalmente que muchas veces los seres humanos se engañaban a sí mismos creyendo que no querían tener lo que pensaban que no podían tener.

La niña chilló de miedo y Patrick la devolvió con cuidado a los brazos de su madre, quien se la acercó al pecho como si lo llevara haciéndolo toda su vida. Blythe les había hablado finalmente a sus primas de su turbulento pasado, lo cual le granjeó una severa reprimenda por no haber confiado en ellas. Otra lección aprendida de lo que significaba ser una verdadera familia.

Apretó la mano de su prima y se le formó un nudo de emoción en el pecho al contemplar la bonita imagen.

Una imagen que para Halloween, o quizá antes, estaría protagonizando ella misma.

La idea la llenaba de felicidad y temor, y también de tristeza, al pensar que su madre jamás conocería a su nieta.

Unas pocas semanas no podían compensar treinta años, pero las charlas que Blythe y su madre habían compartido antes de que Lynette muriese en septiembre les habían reportado algo de paz a las dos. No sabía si su madre la había querido realmente, pero le bastaba con saber que Lynette había aceptado finalmente su amor.

Wes la agarró de la mano cuando abandonaron el hospital. Jack lo vio e hizo una mueca burlona. Blythe sonrió y abrazó a su hijastro, pero lo soltó antes de que él se ruborizara.

El muchacho se había portado como un auténtico campeón y por fin había aceptado que su padre se dedicara a la política. Blythe y Wes habían pensado en instalarse definitivamente en Washington y cambiar a Jack de colegio, pero Jack había insistido en quedarse en St. Mary’s con sus abuelos y así seguir estudiando en la misma escuela y salir con sus amigos... al menos con aquellos cuyos padres no eran unos idiotas. Y por supuesto con Quinn, lo que resultaba tranquilizador.

Al menos por el momento.

Dejaron a Jack con sus abuelos y continuaron hasta la pequeña pensión de Annapolis donde habían pasado la breve luna de miel justo después de las elecciones. Un regalo de San Valentín, le había dicho Wes aquella mañana. Una noche para ellos solos, un pequeño oasis en medio del caos.

Y todo iba a volverse aún más caótico, pensó Blythe mientras Wes le retiraba la silla en un elegante restaurante dieciochesco no lejos de la pensión.

Aquella mañana Blythe se lo había encontrado a los pies de la cama, desnudo y con un enorme ramo de rosas cubriendo sus partes. Aquel hombre sabía cómo sorprenderla en San Valentín.

Pero esa noche le tocaba sorprenderlo a ella...

—Lo siento... Solo tengo esto para ti —le dijo, tendiéndole un sobre sobre la mesa con cuidado de no volcar las velas.

—Tranquila, ya recibí mi regalo esta mañana —repuso él con un guiño—. ¿Qué es? —abrió el abultado sobre y un objeto cayó en la mesa, delante de él.

Blythe se mordió el labio, intentando no reírse por la expresión de Wes al ver el test de embarazo.

—¿Es lo que creo que es?

—Desde luego no es el test de otra persona.

—Pero yo creía que... ¿No estabas tomando la píldora?

—Dejé de tomarla hace dos meses.

—¿Querías quedarte embarazada?

—Sí —le confesó, sintiendo una felicidad como nunca había sentido. Por el amor que brillaba en los ojos de Wes y por la vida que llevaba en su vientre y que ojalá fuera una niña. La próxima generación de primas podrían compartir la crema solar y los secretos, las penas y los triunfos. Y, sobre todo, el amor.

Wes alargó el brazo para agarrarle la mano y llevársela a los labios.

—¿Tienes idea de cuánto te quiero?

Ella le tocó la cara, llorando de emoción.

—Sí...

El camarero les llevó la cena y los felicitó cuando un alborozado Wes le contó la noticia. Todos los presentes aplaudieron, y Blythe tuvo el presentimiento de que sus vidas nunca serían normales. Lo cual le parecía perfecto.

Porque aquella vida prometía ser mejor que nada de lo que nunca pudiera haber soñado.

Si te ha gustado este libro, también te gustará esta apasionante historia que te atrapará desde la primera hasta la última página.

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