JULIANNE AUSTIN

La mujer detras del antifaz

Letra Escarlata

Sinopsis

Emma Bourke es una de esas mujeres que, gracias a su atractivo, —si es que lo tiene oculto debajo de su anticuado estilo—, pasa desapercibida totalmente.

Emma es secretaria desde hace tres años de Tristan Cole, su jefe y uno de esos hombres que, definitivamente, cualquier mujer con ojos en la cara se voltearía para ver.

Tristan es guapo por donde se lo mire; divertido, galante, seductor hasta el hartazgo, y también un mujeriego sin remedio. Y Emma, inexorablemente, se enamoró de él casi desde el mismo día en el que fue contratada por Cole Publicists...

Pero tal parece que Tristan tiene ojos para cualquier modelito que lleve faldas... o pantalones bien ajustados. A decir verdad, él tiene ojos para cualquier fémina alta, delgada, rubia y hermosa, use la ropa que use... Pero nunca alguien como Emma Bourke.

Es en el baile de máscaras que organiza la empresa, a beneficio de un hospital materno-infantil, que Emma decide por una sola noche, dejar su ropa pasada de moda y lucir prendas seductoras.

Tristan se ve atraído por aquella diosa de curvas dignas de provocar un infarto y se dedica toda la noche a seducirla, aunque en ningún momento puede averiguar la identidad de la mujer detrás del antifaz.

Emma supone que las cosas para Tristan seguirán como siempre: conquista, noche de pasión, un ramo de flores al otro día y después, ¡si te he visto, no me acuerdo!

Pero la secretaria se sorprende al pasar los días y averiguar que su jefe está obsesionado con la mujer misteriosa, y ella, simplemente, no se atreve a revelarle la verdad.

Autor: Austin, Julianne

©2009, Letra Escarlata

ISBN: 9781477413357

Generado con: QualityEbook v0.72

La mujer detrás del antifaz

Julianne Austin

Argumento

Emma Bourke es una de esas mujeres que, gracias a su atractivo, —si es que lo tiene oculto debajo de su anticuado estilo—, pasa desapercibida totalmente.

Emma es secretaria desde hace tres años de Tristan Cole, su jefe y uno de esos hombres que, definitivamente, cualquier mujer con ojos en la cara se voltearía para ver.

Tristan es guapo por donde se lo mire; divertido, galante, seductor hasta el hartazgo, y también un mujeriego sin remedio. Y Emma, inexorablemente, se enamoró de él casi desde el mismo día en el que fue contratada por Cole Publicists...

Pero tal parece que Tristan tiene ojos para cualquier modelito que lleve faldas... o pantalones bien ajustados. A decir verdad, él tiene ojos para cualquier fémina alta, delgada, rubia y hermosa, use la ropa que use... Pero nunca alguien como Emma Bourke.

Es en el baile de máscaras que organiza la empresa, a beneficio de un hospital materno-infantil, que Emma decide por una sola noche, dejar su ropa pasada de moda y lucir prendas seductoras.

Tristan se ve atraído por aquella diosa de curvas dignas de provocar un infarto y se dedica toda la noche a seducirla, aunque en ningún momento puede averiguar la identidad de la mujer detrás del antifaz.

Emma supone que las cosas para Tristan seguirán como siempre: conquista, noche de pasión, un ramo de flores al otro día y después, ¡si te he visto, no me acuerdo!

Pero la secretaria se sorprende al pasar los días y averiguar que su jefe está obsesionado con la mujer misteriosa, y ella, simplemente, no se atreve a revelarle la verdad.

Prólogo

ESTA autora les quiere contar una historia. Una historia en la que no habrá magos ni hechiceros, pero en la que tal vez, la vida misma por sí sola, se encargue de hacer su magia... y puede que algún que otro milagro también.

¿No creen que esto sea posible?

Déjenme que les cuente acerca de Emma, y verán...

Emma Bourke era una de esas mujeres a las cuales nadie dedicaría más de un vistazo al pasar, y a veces, ni siquiera eso...

Su rostro ovalado y bastante común, del que asomaba una nariz apenas respingona, permanecía constantemente oculto detrás de un par de gafas. Y no unas gafas de montura liviana y lentes orgánicas, ¡no señor! Los anteojos de Emma Bourke eran de aquellos que cualquiera diría que la mujer los había pedido prestados a su abuelita...

¡Y hablando de su abuelita!, puede que ella hubiese asaltado el baúl de la anciana, porque cada prenda con la que cubría su cuerpo estaba pasada de moda, y no una temporada o dos, que podría haber sido perdonado. ¡Esas ropas habían sido antiguas en los últimos veinte años!, como mínimo.

Los trajes formales que solía vestir Emma eran de lana gruesa y colores sobrios como el negro arratonado, el marrón oscuro... Y aquí ustedes dirán: ¡El color chocolate es bonito, no está mal! ¡Y ojalá los hubiese utilizado!, pero no, el de ella no era el color chocolate, era el marrón más aburrido que se podría haber creado en algún momento, y aquí no termina todo, el infaltable, ¡y peor de todos!, el azul marino...

¿Se puede agregar algo más a los gustos de Emma? Esta autora cree que no, aunque...

Todavía, mis queridos lectores, falta que les cuente cómo eran los modelitos... ¡Uff! Aguarden que tomo un poco de valor, les puedo jurar que no es una tarea sencilla.

¡Ahí vamos!

Blazer recto hasta la cadera, ¡abrochado hasta el último botón! y falda por debajo de la rodilla... ¡Así como lo leen!

¡Con este conjunto no se distinguía dónde había busto, cintura o trasero! ¿Un lavarropas? Lamentablemente sí, y ese era justamente uno de los horribles apodos con el que la llamaban sus compañeras de trabajo en secreto.

Realmente, nadie sabía qué aspecto tenía la señorita Bourke debajo de toda aquella ropa, podría haber sido todo una ninfa y pasar absolutamente desapercibida... Tampoco le preocupaba demasiado a nadie.

Primero: ella era eficiente en su trabajo y no molestaba a ninguna persona y, aún cuando hubiese tenido motivos para protestar más de una vez, se mantenía sumisa y recatada.

Segundo: a ningún hombre se le hubiese cruzado por la cabeza tener un romance con ella, entonces las demás mujeres, —las cuales en su mayoría parecían recién salidas de una revista de modas: Altas, delgadísimas, casi anoréxicas se podría agregar; con piernas kilométricas y faldas tan cortas que había que mirar dos veces para comprobar que no habían olvidado ponérselas—, ninguna la veía como una rival. Así que generalmente Emma Bourke pasaba inadvertida...

¡Hasta para su propio jefe!

Claro, siempre que no necesitara de ella para que le organizara su agenda...

Para colmo, Emma tenía un secreto, y era que estaba enamorada, ¡justamente, de su jefe! Bueno, a decir verdad, no era nada original ni siquiera con sus sentimientos.

Cada mujer del edificio, y alrededores, tenía intenciones de conquistar a Tristan Cole, o al menos pasar una noche de desatada pasión con ese hombre, que con su sola mirada prometía placer hasta el desmayo... ¡Y les juro que no estoy exagerando!

Por supuesto que Tristan Cole no dudaba en complacer a cada fémina. Claro que las señoritas elegidas tenían, en general, un patrón muy parecido, ¡cómo si las hubiesen cortado con la misma tijera!

A Emma se le antojaba pensar que eran como esas muñequitas que se modelan en porcelana utilizando moldes y no el talento exclusivo del artista para crear sus formas. Al hacerlas manualmente, puede que no sean perfectas, pero sí originales, en cambio las creadas con molde son preciosas, pero todas iguales.

Así eran las mujeres que el señor Cole prefería: ¡Calcadas! Altas, delgadas, bellísimas, sin una sola imperfección en el rostro, rubias, rubias y más rubias, y si tenían ojos celestes, mucho mejor todavía... Cada una de las cualidades de las cuales carecía por completo nuestra querida Emma Bourke.

Así era que ella se limitaba a amarlo en secreto, llevarle su agenda laboral y también, —para acrecentar el sufrimiento de Emma—, su agenda personal.

Era ella quien tenía que arreglar sus citas con las mujeres, reservar los restaurantes, las habitaciones en los hoteles y, al día siguiente, enviar el ramo de flores a la amante ocasional.

¡Y para colmo, él, había veces que hasta se olvidaba de cuál era el nombre de su secretaria!

¿Injusto?

Yo creo que sí...

Aunque como les dije en un principio, puede que en la vida de Emma se operen algunos cambios, la balanza se equilibre a su favor y haya un poquitín de magia...

Cosas que no suceden muy a menudo, ¿no es verdad?

Capítulo I

EMMA abrió los ojos, y se encontró con el techo de su cuarto.

Toda la habitación estaba pintada de color azul hielo, un tono especial, fuera de lo común, que le había costado muchísimo trabajo conseguir.

Con la ayuda del empleado de la pinturería, y después de horas de hacer un millar de pruebas en una computadora mezclando colores, habían logrado dar con el tono que ella había imaginado en su cabeza.

Eso había ocurrido tres meses atrás.

Un viernes, después de la oficina, con el tarro de pintura creado especialmente para ella, y con rodillos y pinceles, Emma había llegado a casa rebosante de felicidad. Después de quitarse su vestuario de secretaria se había puesto un viejo overol, había cubierto su cabello con un pañuelo, y se había dedicado ella misma a pintar todo su dormitorio. Le había llevado todo el fin de semana para que el resultado fuese impecable...

Era a causa de todas esas razones que ahora Emma tenía deseos de chillar de indignación. ¡Su obra maestra estaba un poco descascarada en la esquina!

Emma bufó disgustada ante la visión tan horrorosa que se presentaba delante de sus ojos y que parecía burlarse de ella.

Ese sector de la casa lindaba con el departamento del señor Johnson, a quien el mes anterior se le había roto una de las cañerías del baño. El hombre había tardado más de la cuenta en repararlo y, finalmente, la humedad se había filtrado despiadadamente en su impecable pared.

Primero había sido una mancha pequeñita, diminuta como un fríjol, que con el correr de los días se había agrandado hasta llegar a tener el impresionante diámetro de cincuenta centímetros. Y para completarla, ahora, la pintura había empezado a descascarillarse en todo ese sector revelando debajo el cemento gris del revoque fino.

Emma se incorporó en la cama y buscó sobre la mesita de noche. Tenía que remediar el asunto de manera urgente o enloquecería de bronca.

Tomó el teléfono inalámbrico y rebuscó entre los distintos cuadernos, entre los que estaba incluida la agenda del señor Cole. Ella no podía separarse de esa agenda ya que muchas veces su trabajo no terminaba a las cinco de la tarde, sino que en más de una ocasión se encontraba organizando citas o reuniones, no solo laborales, desde su propio hogar.

Tomó su propia libreta, dejando a un lado la de su jefe. Buscó la letra G en el índice, marcó el número y telefoneó al albañil.

Después de una corta conversación, en la que se había visto obligada a jurarle al obrero que le pagaría más de lo correspondiente si la auxiliaba cuanto antes, consiguió la promesa de que el señor Gonzales iría sin falta al día siguiente.

La tarea de reparar el desastre que había ocasionado el caño roto del vecino le restaría varios dólares de sus ahorros, ¡pero todo fuese por volver a tener su cuarto impecable! Y por suerte ella aún conservaba un poco de la misma pintura en el final de la lata.

Con algo de gracia divina, el cuarto quedará como nuevo, se dijo Emma para darse ánimos a si misma.

Salió de la cama sintiéndose complacida y entró al baño para darse una ducha rápida antes de ir a trabajar. Desde la cocina le llegaba el dulce canturreo de Clara, su hermana mayor, mezclado con el gorgoteo de la cafetera eléctrica y los saltos de la tostadora.

Cuando Emma, cargando sus agendas y cuadernos de trabajo, enfundada en un albornoz rosa, pantuflas y una toalla alrededor de la cabeza, se unió a Clara en la cocina, la mesa con el delicioso desayuno ya estaba lista. Besó a su hermana en la mejilla y se acomodó en su silla.

—¡Clara, esto huele delicioso! —exclamó al ser asaltada por el aroma del café expreso recién hecho y por las tostadas untadas con mermelada de fresas.

—¿Verdad que sí hermanita? —le respondió acercándole el plato para que se sirviera antes de tomar una tostada ella también.

—¡Mi desayuno preferido! —Le sonrió al dar un mordisco y sentir la jalea fundirse en su boca—. Gracias por preparar este manjar. ¡Me encanta!

—Quería agasajarte Emm.

Emma alzó una ceja hacia su hermana.

—¿Agasajarme? ¿Y eso por qué?

—¿Lo has olvidado? —interrogó exaltada—. ¡No puedo creer que olvidaras tu propio cumpleaños, Emma!

—¿Hoy? —pensó en la fecha rápidamente—. ¡Cielos, es cierto! Es que con tanto trabajo... —quiso excusarse.

—¡Eres una esclava de ese señor Cole! —La reprendió su hermana—. Las dos sabemos que traes el trabajo a casa y que casi no tienes vida propia más que para organizársela a tu jefe... ¡Si hasta sus citas personales le planificas al muy descarado! —se indignó Clara.

Clara lo sabía todo. De su trabajo desmedido, de su enamoramiento por Tristan, de cuánto sufría ella cada vez que lo veía con otra y también de cuánto la ignoraba... Sencillamente, ella lo sabía todo de su aburrida y miserable vida, y por eso también, era que se indignaba tanto.

—Clara, yo... yo no me quejo. Es mi trabajo y me gusta hacerlo —dijo no muy convencida, porque a decir verdad había cosas de su empleo que no le gustaban en lo más mínimo, como ser testigo de las conquistas de él.

—Emma, ese hombre te llama a cualquier hora para que le reserves vuelos de último momento, restaurantes y ¡hasta las habitaciones de hotel para acudir con sus amantes! ¡Cielos, si sólo le falta que te llame para que le compres los condones!

Emma tenía los ojos llenos de lágrimas. Su hermana no le decía ni más ni menos que la verdad, y ella lo sabía.

Tristan Cole le pedía a ella que planificara cada hora de su vida, pero Emma nunca formaba parte importante, ni siquiera de un minuto, de la vida de él... Y eso le resultaba doloroso.

Siempre estaba excluida.

Se sentía como un director en las filmaciones de una película. Pendiente de cada detalle, pero que jamás aparece en escena. Allí, en el plató, sólo están los actores... Y su nombre, aunque el director haya sido el artífice de toda la producción, sólo aparece en los créditos...

Sólo que aquí no había créditos en donde pudiese aparecer el nombre de Emma y, para rematarla, muchas veces el señor Cole tenía que hacer un gran esfuerzo por recordarlo.

—Lo siento Emm. No quería hacerte poner así —se disculpó su hermana acercándose a ella para abrazarla—. Por favor, dime que me perdonas, no quería ser cruel contigo.

—Olvídalo Clara —dijo intentando sonreír—. Tu no eres cruel conmigo y, si mi vida es patética, no es tu culpa —alzó los hombros.

—¡Tu vida no es patética! —intentó protestar.

—¿No? —Preguntó alzando una ceja—. Hoy cumplo treinta y un años y mientras que la mayoría de mis ex compañeras de la escuela ya tiene un esposo, hijos o alguna carrera importante, yo sigo siendo una ridícula secretaria enamorada de su jefe... Un hombre que jamás, ni en mis mejores sueños... —lo pensó mejor—. Bueno, tal vez sólo en mis sueños, él se fija en mí. ¡Pierdo mí tiempo! ¡Cada día estoy perdiendo el tiempo! Pero no puedo evitarlo, o tal vez no quiero...

—Deberías buscar otro trabajo y olvidarte de él —dijo resuelta.

—No soportaría dejar de verlo... —negó con la cabeza—. Yo lo amo. Me enamoré de Tristan desde el primer día que empecé a trabajar en Cole Publicists hace tres años y aunque sé, condenadamente bien, que nunca habrá nada entre él y yo, no puedo sacarlo de mi corazón.

—¡Sólo estás obnubilada porque es el hombre más guapo que pisa esta tierra! Y tal vez deberías ver que sin lo de afuera, no queda nada. ¡Tristan Cole es un frívolo, irresponsable y mujeriego, y no vale más que para pasar un rato! —sentenció Clara con firmeza.

—Aquí es donde te equivocas, Clara. Sí, Tristan es un hombre guapísimo, en eso debo darte la razón. Pero yo estoy enamorada de él y no sólo por su aspecto —Emma jugueteaba con la cuchara, revolvía el poco café que quedaba dentro de su taza—. Puede que yo sea la única que haya logrado atisbar, detrás de esa fachada de despreocupado que intenta mostrar, al ser dulce y cariñoso que verdaderamente es. Al hombre que realmente le importa su familia... Creo que sería un buen padre y esposo si encontrara a la mujer correcta.

Los sueños de Emma se vieron interrumpidos por el bufido de incredulidad que Clara emitió sin restricciones.

—¿Tristan Cole con esposa e hijos? ¡Pobre la idiota! ¡Además de hijos, criaría cuernos que le llegarían hasta el techo! ¡Déjate de bobadas Emma! —La miró seriamente a los ojos—. Tu jefe está más que feliz con su libertad y al menos en esta vida, no creo que sea capaz de atarse a una sola mujer. Y tú harías bien en recordar mis palabras, así te evitarás muchos sufrimientos, hermanita.

—¿Parece fácil, no? —Dijo con desánimo y con la mirada perdida en la mermelada de fresas—. Iré a vestirme, ya se me hace tarde —se puso de pie y se dirigió a su cuarto, seguida de cerca por su hermana cuatro años mayor.

Emma retiró una percha con su ropa del clóset y la extendió sobre su cama. Mientras ella se sentaba frente a un espejo para peinarse, Clara se acercó a las prendas, y las examinó una por una.

—¿Cuándo dejarás de vestirte de esta manera? —Le preguntó señalando con la cabeza el traje azul marino y la blusa blanca de cuello redondo con puntillas—. ¿Por qué te empeñas en parecer una mujer de cincuenta años y para colmo, pasada de moda?

—Nada me queda bien, así que cualquier prenda da lo mismo —respondió despreocupadamente terminando de sujetarse el rodete a la nuca.

—¡Otra vez con esas ideas tontas! —Suspiró Clara, elevando los ojos hacia el techo—. Tienes un buen cuerpo que más de una mujer envidiaría y sin embargo lo escondes debajo de esos conjuntos sin forma. Y tu cabello... ¡Mejor ni hablar de ese peinado absurdo que se te ha dado por llevar!

—¿Buen cuerpo yo? —Gruñó Emma—. Clara, yo entiendo que como mi hermana te veas en la obligación de hacerme sentir bien, ¿pero de ahí a mentirme con algo tan obvio...? —Emma negó con la cabeza—. ¡Soy una vaca!

—¡De ninguna manera! Puede que tengas uno o dos kilos de más, pero no más que eso —le dijo, y no le mentía en absoluto.

Emma bufó incrédula. Ella creía que tenía bastante más que eso de sobrepeso y que tal cosa se hacía mucho más notorio al estar cerca de las modelos escuálidas que frecuentaban la agencia de publicidad de Tristan. Cosa que soportaba estoicamente cada día

Lavarropas... Había escuchado esa palabra entre cuchicheos muchas veces a su espalda y Emma no era tonta, ella sabía muy bien que las mujeres no habían estado hablando de electrodomésticos.

—Parezco un lavarropas —dijo con bronca, recordando esas humillaciones, a las cuales nunca había respondido.

—¡No! ¡No lo eres! —Su hermana se acercó a ella y la tomó por los hombros—. ¡Pero te empeñas en parecerlo con esa ropa absurda!

—¿Acaso insinúas que yo deseo parecerlo? ¿Crees que no me gustaría lucir una buena figura si la tuviese?

—¿No es eso acaso lo que haces...? Echa un vistazo a tu clóset —señaló el armario—. Cada prenda es varios talles más grande de lo que tú tendrías que usar y no encuentras allí algo entallado ni aunque busques por dos semanas sin descanso... ¡Y los colores Emma...! —Negó con la cabeza—, son un tema complicado también.

—Son colores oscuros para pasar desapercibida —se excusó.

—¡Son colores horribles! —corrigió.

Clara meditó un momento. Después los ojos se le iluminaron.

¡Santo cielo! Algo se le ha ocurrido, pensó Emma con temor.

—¡Ya tengo el regalo de cumpleaños perfecto para ti! —expresó apuntándola con el dedo y demasiado entusiasmada.

—¿Regalo de cumpleaños? ¿En qué estás pensando? —la voz le había sonado bastante temerosa, y con toda razón.

Cuando a Clara se le metía una idea en la cabeza no había quien pudiera hacerla desistir... ¡Aunque esa idea fuese la más descabellada de todas!

—¡Yo voy a demostrarte que eres una bella mujer! Y empezaremos tirando todos esos trapos y comprando nuevos. ¡Necesitas un cambio de imagen total!

—No pienso tirar mi ropa —dijo con una sonrisa y negando con la cabeza. La única defensa que tenía, aunque hubiese sido lo mismo no decir nada.

—Te propongo algo —respondió Clara sin hacer caso a lo que Emma había dicho—. En tres días tienes la fiesta de beneficencia, ¿no es así?

—Sí, el sábado.

—Y según me habías dicho, este año será un baile de máscaras... —continuó hablando de manera especuladora.

—¡Sí! Hasta ahí, estás en lo correcto —confirmó Emma mientras empezaba a vestirse.

—¡Cielos, Emm! ¿De dónde has sacado ese sujetador? —interrogó Clara impresionada.

Era una prenda de tela rígida, puede que fuera powernet, esa tela con la que suelen confeccionarse las fajas, o algo por el estilo. Un típico modelo reductor de busto.

—De alguna tienda, supongo —dijo alzándose de hombros de manera despreocupada.

—¡Pareces Afrodita! —dijo acercándose a Emma para verla mejor y comprobar que la visión era real.

—¿La diosa? —preguntó Emma incrédula.

—¡Qué diosa, ni diosa! ¡Afrodita A, la novia de Mazinger z! ¿Recuerdas, ese animé que viéramos cuando éramos niñas?

—¿El dibujito ese en el que había algunos robots? —preguntó estallando en carcajadas.

—¡Ese mismo! Afrodita tenía unos pechos así puntiagudos —señaló la parte en cuestión— y cuando apretaba un botón salían expulsados como misiles —hizo el gesto apropiado, para graficar sus palabras.

—Sí, sí, ya lo recuerdo... ¿Tan mal me queda esto entonces?

—¡Será el primer cambio que haremos! ¡Y si así es el sujetador, ni quiero pensar en cómo son los calzones!

Emma hizo una mueca, lo que comprobaba que era mejor ni mirar la ropa interior mencionada.

—¿Pensaste alguna vez en ir a la cama con un hombre vistiendo eso? —interrogó Clara poniéndose seria.

—Digamos que nunca tuve muchas esperanzas —replicó—. Bueno, ¿vas a decirme cuál es tu propuesta o seguirás mirando mi ropa con repulsión?

—Sí, sí. Ven aquí y hagamos un trato —señaló el borde de la cama—. Tú irás al baile de disfraces con una apariencia totalmente distinta.

—¿Me cubrirás con una sábana y haré de fantasma?

—¡No! —la miró intentando parecer enfadada—. No me interrumpas con bobadas Emm, esto es serio.

—Bueno, no te enfades —hizo un gesto de fastidio—. ¿Qué diablos harás para que tenga una apariencia distinta? Además es baile de máscaras, no de disfraces.

—Ok, ok. Yo me encargaré de ti en su momento, pero tú debes prometerme una cosa.

—¿Si?

—¡Sí! Me darás tu palabra de honor de que si un solo hombre se insinúa o te demuestra de cualquier manera que estás bella y sexy, entonces ni bien regresas, quemarás todos estos trajes de abuelita y me dejarás elegir a mí tu nuevo guardarropas.

—¿Oh sí, yo sexy? ¿Acaso vendrá el hada madrina?

Emma no decidía qué podía ser más difícil, que ella pudiese verse sexy, o que un hombre se viera atraído por ella.

No había sido capaz de llamar la atención de alguien del sexo opuesto desde que estuviera en la escuela secundaria. Y tampoco había sido la chica más popular allí...

Había salido un tiempo con Diego, un muchachito latino dos años mayor que ella, que la había seducido... y la lista terminaba allí. ¡Al menos no continúo virgen!, pensó Emma. ¡Eso es un alivio!

—Digamos que Clara Bourke será tu hada madrina. ¿Trato hecho?

Las palabras de su hermana la devolvieron a la realidad, obligándola a dejar atrás los recuerdos de los breves instantes más calientes de su vida... y contando que los dos habían sido adolescentes sin experiencia, tampoco habían sido calientes, tibios, sería la palabra más adecuada para describirlos.

¿Llegaban a tibios?, se encontró preguntándose.

—¿Y? ¿Qué dices, tenemos un trato?

—Trato hecho —respondió Emma alzándose de hombros y muy segura en su interior de que ni un pañuelito sería quemado.

¿Emma Bourke bella y sexy? Ni aunque ocurra un milagro, pensó con un poquito de dolor en el corazón.

Capítulo II

EMMA estaba revisando en la computadora el material que el señor Cole necesitaría para la presentación del comercial que una afamada casa de maquillajes le había solicitado a Cole Publicists, cuando el aludido llenó el pasillo con toda su magnífica presencia.

Emma, disimuladamente, espió sobre la montura de sus gafas.

Como la oficina de ella tenía las paredes de acrílico transparente y estaba justo al final del pasillo y precediendo la oficina del director de la compañía, tenía una vista perfecta del panorama que se ofrecía delante de sus ojos...

Tristan Cole avanzaba por el corredor alfombrado saludando a los distintos empleados con quienes se cruzaba. Era todo carisma y seducción, aún sin siquiera proponérselo.

¡Tiene ángel!, pensó Emma sin apartar la mirada.

Tristan vestía un traje gris claro de diseñador que caía perfecto sobre su musculosa anatomía. Lo complementaba con una camisa morada y una corbata gris perla con finas rayitas rosadas. ¡Si sus zapatos hubiesen brillado más, realmente hubiesen sido un espejo!

Su atlético cuerpo de metro ochenta y cinco de altura y anchos hombros, era digno de ilustrar cualquiera de las secciones o notas de la revista Cosmo.

¡Tiene que ser pecado que un hombre sea tan bello!

Una de las chicas del departamento de creatividad salió a mitad del pasillo al encuentro de Tristan. Ella llevaba un vestidito muy corto de color borgoña y una chaquetita hasta la cintura.

Emma observaba absorta como la mujer, mientras aprovechaba la excusa de mostrarle a Tristan unos informes, se insinuaba abiertamente.

Ella enrollaba en el dedo índice uno de sus platinados rulos de buclera y batía las pestañas tanto, que Emma estuvo tentada de ir a llevarle un colirio.

¿Se le habrá metido algo en el ojo?

También sintió la tentación de ir a decirle a Tristan que los informes no estaban metidos en el escote de la rubia, que para ser francos, tampoco tenía tanto que mostrar, sólo que le sobraba talento para hacerlo. Y sobre todo, sabía como ser el centro de atención... Algo que Emma jamás había logrado.

Si tan sólo... Cerró los ojos vislumbrando una de las recurrentes escenas de sus sueños.

¿Qué no daría por lograr ser mirada así por Tristan, aunque sólo fuese una vez en mi vida? Se encontró preguntándose.

Emma volvió a abrir los ojos para seguir apuntando algunos trucos más de seducción. Además del dedito enrollando el rulo y el batimiento de pestañas, parecía muy efectivo acariciarse sutilmente la parte del cuerpo a la cual deseaba llevar los ojos de su interlocutor, tal como la mujer hacía en ese momento.

Jennifer, tal era su nombre, deslizaba sus delicados dedos, mostrando una manicura francesa impecable, a lo largo de su cuello y por el borde de su escote.

¡Señor, si se pusiera un cartel de llévame a la cama en la frente, no podría ser más evidente! casi grita Emma de indignación. Y por lo idiotizado que él aparenta estar, parece que Jenny va a conseguirlo...

¡Estúpido mujeriego! Y yo más estúpida por amarte tanto... Se reprendió a sí misma.

Soy una estúpida por soñar que soy yo por una vez, la destinataria de una mirada apasionada de tus enormes ojos negros, por desear ser besada por tus labios llenos...

Una y mil veces estúpida por anhelar trazar con mi dedo el filo de tu nariz recta y besar tu barbilla recién rasurada...

Estúpida y más estúpida que nunca por querer estar entre tus brazos y sentir tu piel, tus caricias. Por anhelar tus manos expertas perdiéndose en mi cuerpo...

Por desear, más que a nada en el mundo, ser tuya...

Perdida como estaba en sus pensamientos, Emma no había notado que la rubia seductora ya no estaba en el corredor, ni que el destinatario de cada uno de sus anhelos había llegado hasta su cubículo y estaba justo delante de su escritorio y frente a ella, sonriendo, con aquella sonrisa de dientes blanquísimos y hoyuelos en las mejillas, y observándola con sus fascinantes ojos negros.

Él se mesó el corto cabello oscuro y apoyó sus enormes y masculinas manos sobre la mesa. No tenía esas manos típicas de ejecutivo, manos salidas de salón de belleza. Las de él eran manos rústicas, aunque no por ello desprolijas.

—Buenos días, ¿está usted bien? —interrogó Tristan ladeando un poco la cabeza.

—Sí, señor Cole, yo estoy bien. ¿Por qué lo pregunta? —dijo Emma, acomodándose las gafas sobre el puente de la nariz.

—No, es que, por un momento me pareció que... ¿refunfuñaba? —dudó él—. Como si algo le molestara.

—No, no, señor Cole. Nada me molesta —mintió ella.

—Bueno, si todo está bien, entonces... —sacó un papel de su bolsillo y se lo entregó en la mano—. Necesito que envíe un ramo de flores a esta dirección. En la tarjeta que pongan lo mismo de siempre, a nombre de Michelle.

Lo mismo de siempre, dedicado a la destinataria que correspondiera esa mañana, —en este caso Michelle, la conquista del señor Cole del día anterior—, y el texto era: Por una noche increíble. T.

Eso era todo y después raramente volvía a verse con alguna de esas mujeres. Cada una de ellas pasaba al olvido en el mismo instante en el que Tristan Cole enviaba, o más bien indicaba que se enviara, el ramo de flores.

Tristan iba a retirarse cuando vio la pantalla de la notebook.

—¡Ah!, señorita, Eh... señorita...

—Bourke —agregó ella, por centésima vez en los últimos tres años.

—¡Sí, eso era, señorita Bourke! Lo siento. ¿No sé por qué no puedo retener su apellido? —intentó disculparse.

—No es nada señor Cole. Aunque si mi apellido le resulta tan difícil de recordar después de tres años, tal vez quiera intentar llamarme por mi nombre —ella se alzó de hombros resignada—. Le aseguro que es mucho más sencillo.

¡O puede que me cuelgue un cartel con mi nombre en el escote, a ver si así lo recuerdas!, pensó bastante exasperada.

Aunque después de echar una ojeada a su atuendo recordó que el cuello de la blusa le llegaba hasta el hueco de la garganta y que el escote era nulo. Llegó a la conclusión de que él no miraría hacia allí ni aunque el cartel fuese con letras fluorescentes.

Por primera vez, Emma deseo haber estado vestida de otra manera, haber podido mostrar un poco más de piel, aunque al instante cambió de opinión.

¿Qué podría mostrar yo? ¿Un cuerpo por demás relleno? ¡No, gracias! Prefiero seguir oculta debajo de mis trajes, al menos así no saben cómo soy en realidad.

—Emma.

Escuchó su nombre y se percató de que Tristan le hablaba.

—¿Me decía señor Cole? Me temo que no lo he oído.

—Le decía que su nombre sí lo recuerdo. ¿Es Emma, no es así? —le preguntó él sonriendo de lado.

Ella asintió. Una tonta emoción se había instalado en su pecho al oírle pronunciar su nombre.

¡Lo recuerda! ¡Lo recuerda!, deseó gritar a los cuatro vientos. ¡Aunque eso es lo mínimo que Tristan Cole podría haber tenido la decencia de hacer después de tres años de tenerme como secretaria! Se recalcó después.

—¿Emma, a qué hora tengo la reunión con la gente de los maquillajes?

—En el salón de conferencias a las diez y treinta, señor Cole —le respondió ella eficientemente, después de chequearlo nuevamente en la agenda—. Y a las doce recuerde que tiene un almuerzo con la señorita Evans.

¡Uy! ¿Esa voz no me salió demasiado rabiosa?

Ella descartó su preocupación. Él no se había percatado de su tono celoso de tan ocupado que estaba, pensando quién era la tal señorita Evans.

Ahora él ya le estaba hablando nuevamente.

—Emma, necesito que anule la cita de las doce, no creo que termine la reunión antes de esa hora —se excusó.

—¿Quiere que lo reprograme para otro día? —Emma mordisqueaba el lápiz negro mientras ojeaba las fechas desocupadas en la semana—. Tiene libre el viernes, o el sábado, pero como el sábado es la fiesta de beneficencia, puede que prefiera dejar libre el mediodía para ocuparse de los preparativos de la noche.

Tristan no contestaba, había oído cada palabra de su secretaria, pero por una de esas cosas extrañas que a veces suelen ocurrir, se había quedado perdido observando el jugueteo de ella con el lápiz entre sus labios...

Y Tristan notó por primera vez, que su empleada tenía una muy bonita boca, donde el labio inferior era algo más lleno que el superior y este último se pronunciaba con un gracioso piquito hacia arriba.

Emma se quitó el lápiz de la boca y humedeció sus labios con la punta de su lengua, y al señor Cole le faltó poco para tener una erección en ese momento con sólo imaginar en qué lugares de su anatomía le hubiese gustado sentir la humedad de esa boca.

—Sólo cancélelo, y si ella insiste en otra fecha, simplemente dígale que yo ya la llamaré —contestó algo nervioso.

Cole pensó que debería estar volviéndose un poco loco al excitarse con esa mujer que estaba totalmente fuera de su escala de gustos. Volvió a mirar a Emma, esta vez un poco más atentamente.

Su rostro mirado en conjunto era bastante común, pero si iba mirando cada rasgo por separado notaba algún detalle bonito que lo destacaba, por ejemplo los ojos. Detrás de esas gafas gruesas se podía ver un par de ojos color oscuro, marrones muy oscuro o hasta podían ser negros, aunque con el cristal grueso no se llegaban a distinguir adecuadamente.

Tristan también notó que esa mirada albergaba un poquito de tristeza y a decir verdad no podía saber si esa pena era reciente o si la mirada de la mujer siempre había sido así, porque tenía que confesar que él nunca se había detenido a mirarla como ahora.

—¿Ya está lista la presentación del comercial? —le preguntó Tristan desviando sus pensamientos y concentrándose en el trabajo.

Ya estaba empezando a sentirse un poco nervioso cerca de ella. Doblemente extraño para un solo día.

—Sí, señor Cole. Lo estaba chequeando justo antes de que usted llegara, y sí, ya está listo. En un momento le transfiero el archivo a su máquina así puede repasarlo en su oficina, ¿le parece bien? —interrogó ella, levantando sus ojos hacia él, y Tristan pudo comprobar que no eran negros, sino de color marrón muy oscuro y con largas y arqueadas pestañas bordeándolos.

—Me parece bien, Emma. Eh... estaré allí dentro —señaló su oficina con la cabeza—. Por favor que nadie me moleste, así podré ultimar los detalles de la presentación.

—Bien. ¿Desea algo más, señor Cole? —le preguntó Emma, jugueteando otra vez con el lápiz entre sus dientes.

Tristan deseaba un par de cosas más, aunque no le pareció que su seria y anticuada secretaria tomara de buena manera las sugerencias que él tenía ganas de hacerle en ese momento, así que se guardó sus locas ideas y sólo pidió un café fuerte y sin azúcar.

Cinco minutos más tarde, Emma golpeó con los nudillos en la puerta antes de entrar en la oficina personal del director de Cole Publicists.

Estaban en un vigésimo tercer piso y desde el enorme ventanal de vidrio se tenía una vista impresionante de la ciudad de Nueva York. El lugar estaba amueblado de manera elegante, con líneas simples, modernas y muy masculinas, donde el negro y el vidrio eran los predominantes.

Tristan se encontraba reclinado en un confortable sillón de cuero negro junto al amplio escritorio de vidrio ahumado revisando las carpetas y la pantalla de la computadora. Le indicó a Emma que dejara la taza sobre la mesa, sin siquiera levantar los ojos del monitor. Emma lo tomó como una más de sus señales de absoluta indiferencia para con ella.

Tristan, en realidad, no se había atrevido a volver a mirarla por temor a que retornaran a su cabeza aquellos pensamientos, en los que los jugosos labios de Emma hacían maravillas bajo sus pantalones.

Durante la mañana, Emma atendió once llamados para su jefe: uno era de su hermano William, dos eran de unos amigos que querían invitarlo a una fiesta la semana próxima, cuatro correspondían a distintas compañías interesadas en contratar a Cole Publicists para realizar sus campañas publicitarias, y el resto de los llamados pertenecían a mujeres que querían hablar con Tristan y que argumentaban alguna excusa para ser atendidas. El pretexto más utilizado era el del objeto olvidado, aunque el elemento en cuestión variaba según la imaginación de la creadora. Había quienes habían dicho que tenían los documentos de Tristan, otras una corbata, un bolígrafo, una agenda y aquí Emma comprobaba que mentían ya que la única agenda que tenía el señor Cole la llevaba ella. Y también hubo quienes apostaron a más, diciendo que tenían alguna prenda íntima.

Excusa más o excusa menos, al señor Cole no le interesaban. Después de haber enviado el ramo de flores, él ya no quería volver a saber de ninguna de ellas. De todas formas, Emma apuntaba cada llamado y después entregaba la lista a su jefe para que él decidiera qué quería hacer con ellas.

Un rato antes de las diez y treinta, la señorita Bourke preparó la sala de conferencias acondicionándola para la ocasión.

La reunión se llevaría a cabo entre los dos directivos de la firma de maquillaje y el señor Cole, ya que él personalmente, había diseñado esa campaña publicitaria que constaba de un aviso para la televisión por cable o satelital y también varias gráficas para las revistas de moda, belleza y actualidad.

Emma distribuyó las carpetas que contenían las imágenes y algunos informes. Éstas habían sido preparadas en duplicados, para que cada miembro de la reunión tuviese su copia.

Comprobó que funcionaran correctamente la pantalla gigante adosada a la pared y el ordenador. Todo estaba listo.

Llegada la hora, durante la exposición, ella se quedó en la sala, fuera de la vista de los ejecutivos pero cerca por si Tristan la necesitaba para alguna tarea. Al finalizar tomó algunos datos que le habían indicado y también apuntó algunos eventos a los cuales Tristan había sido invitado por los dos hombres.

—¡Felicitaciones, señor Cole! El trabajo que ha realizado es impecable —expresó uno de los ejecutivos al despedirse, mientras se estrechaban las manos.

—¡Magnífico! —agregó el otro—. Ha logrado capturar el glamour que merecía nuestra exclusiva línea importada de Francia.

Por un buen rato habían continuado los cumplidos y todos eran bien merecidos. Tristan podría ser mujeriego y tener sus defectos, pero tenía sus virtudes también y una de esas era su dedicación y su amor por su profesión. En cada trabajo que realizaba dejaba su sello de perfección absoluta. No por nada era uno de los ejecutivos más exitosos del momento.

Cuando se encontraban solos, Tristan se dejó caer en el sillón que estaba a la cabecera de la extensa mesa, también, como en la oficina de él, de vidrio gris humo. Dejó escapar una profunda expiración y recostó la cabeza en el respaldar mullido.

—¿Cuál es mi próximo compromiso del día, Emma? —preguntó con los ojos cerrados.

—Tiene libre hasta las dos de la tarde, señor Cole. Después tiene una junta con los de la ropa deportiva para que ellos le expongan qué desean transmitir en la campaña publicitaria, y a las cinco de la tarde una cita con sus amigos en un pub. También debería revisar las llamadas que ha recibido durante la mañana.

—¿Muchas? —preguntó, abriendo un solo ojo y sin levantar la cabeza.

—Once. Una es de su hermano William, quien quiere que le preste la camioneta para el fin de semana.

—Bien. Después devuélvale el llamado y dígale que pase a buscar las llaves por mi departamento a las ocho... Apunte eso también por favor Emma.

Emma tomó nota de la visita de William al departamento de Tristan.

—¿No lo olvidará, no es así, señor Cole? Digo... como usted tal vez a esa hora todavía se encuentre en el pub con sus amigos...

—No lo sé... ¿Podría usted recordármelo a las siete y cuarenta? —levantó la cabeza para poder mirarla. Ella parecía dudar—. Por favor Emma, sólo un llamado telefónico.

—Es que hoy es mí... —iba a decir mi cumpleaños. ¿Qué podía importarle un comino eso a él? Pensó y cambió la frase—. Es que hoy estaré ocupada, temo olvidarlo yo también.

—¿Qué sucede hoy? —preguntó intrigado—. Usted acaba de decir que hoy es su... ¿Su qué?

—Nada importante, señor Cole —mintió sonrojándose un poco.

—¡Vamos Emma, está mintiendo! —le sonrió de manera pícara.

—Mi cumpleaños —dijo elevando el sonrojo a rojo fuego—. Y con mi hermana, para estas fechas, acostumbramos salir a cenar u organizar algo.

Ya que había contado una parte, que mal hacía soltar todo el paquete, ¿no? Mientras ella cavilaba en ello, él ya había saltado del sillón y estaba junto a ella. Sin pensar, la tomó de los hombros y la hizo poner de pie.

—Feliz cumpleaños, señorita Emma —la estrechó entre sus brazos, percibiendo que debajo de toda esa ropa recta había una cintura y también impregnando su olfato con una sutil fragancia de jazmines—. ¿Por qué no me lo ha dicho antes?

—No me pareció importante —se sinceró.

—Se ha equivocado entonces. Debería haberme pedido el día libre —eso de ninguna manera lo había dicho con sinceridad. ¿Tristan Cole sin su secretaria un día hábil? ¡Já! ¡Ni hablar!

Pasado el momento, y cuando Tristan la soltó para volver a su sitio, los dos estaban un poco perturbados.

Ella: porque ese abrazo se había parecido bastante a sus ilusiones. ¿Cuántas veces ella había soñado con escenas semejantes? Y la respuesta a esa pregunta era: tantas veces, como noches caben en tres años.

Y él estaba aturdido porque desde esa mañana que no había podido quitarse la imagen de los labios de Emma de la cabeza...

¡Si hasta cuando se proyectaba en la pantalla la presentación del comercial de los lápices labiales, él creía estar viendo la boca de ella maquillada en ese color borgoña tan seductor! Y ahora, sospechaba que ya no volvería a oler jazmines y serle indiferente.

¿Mierda, qué me está sucediendo? ¿Cómo puedo estar volviéndome loco por la mujer más horrorosamente vestida que he visto en mi vida? ¡Además, ni siquiera es rubia!

—Señor Cole... ¿Se encuentra usted bien?

Tristan había estado revolviendo su cabello nerviosamente. Había caminado hasta su sillón, se había sentado, se había vuelto a poner de pie y luego vuelto a tomar asiento y echado una ojeada a su reloj. Todo murmurando cosas ininteligibles.

—Emma —dijo él, apoyando sus manos sobre la mesa y no respondiendo a la pregunta que ella le había formulado—. Por favor, telefonee a la señorita Evans y hágale saber que la recogeré en veinte minutos.

—¿A la señorita Evans? ¡Pero si usted me ha hecho cancelar ese almuerzo! —exclamó confundida.

—¡He cambiado de opinión! —Se puso de pie y se acercó a la puerta de la sala de conferencias—. ¡En veinte minutos! —volvió a recordarle antes de desaparecer tras la abertura.

Emma regresó a su cubículo totalmente confundida y con una sensación de angustia en la garganta que la ahogaba. Era una sensación que se le había tornado familiar y que la atenazaba cada vez que se veía obligada a hacer lo que estaba haciendo ahora, y eso era: concretar una cita romántica para Tristan.

Marcó el número telefónico de la señorita Evans, quien no dudó en aceptar nuevamente la invitación, aún cuando pocas horas antes se había mostrado bastante molesta y disconforme con la anulación de la cita.

Después de hablar al restaurante para volver a reservar la mesa del señor Cole y su acompañante, Emma recogió su bolso y salió de su oficina. Necesitaba tomar un poco de aire, además ya era la hora del receso.

Emma, como cada día, sólo demoró quince minutos en tomar un almuerzo ligero en la cafetería que quedaba justo en la esquina de su trabajo. Pero ese día era su cumpleaños y tenía ganas de hacer algo especial, así que se alejó algunas cuadras mirando las vidrieras de los negocios de ropa. Algo que no hacía desde hacía bastante tiempo.

Le gustaban las blusas osadas que exhibían los maniquíes. Prendas ajustadas, con breteles finitos o grandes escotes.

Se deleitó contemplando un vestido corto y muy sexy, con la espalda descubierta, en color azul hielo, su color favorito.

Adoraba la ropa de moda y bonita, sólo que a ella esa ropa no le sentaba bien, o al menos de eso estaba convencida.

Desde que había cumplido veinte años, ella había empezado a enfundarse en prendas holgadas y largas. Se le había metido en la cabeza que de esa manera lograba ocultar su poco agraciado cuerpo.

Se había cansado de mirarse al espejo tantas veces y comprobar que sus medidas eran tan diferentes a las de las modelos, que eso terminó por acomplejarla y no tuvo mejor idea que esconderse bajo una apariencia totalmente distinta a lo que en su interior era.

Emma cada noche, en sus más secretos anhelos, era una mujer bella, sin complejos, sensual... audaz... Capaz de seducir al hombre de sus sueños, de llevarlo a la cama y hacerlo gritar de placer.

Durante el día, era sólo una sombra que no se animaba a ser ella en realidad...

Capítulo III

EL sábado había llegado con demasiada rapidez, dejando atrás para Emma, una agradable cena el miércoles, junto a su hermana y sus padres con motivo de su cumpleaños. La velada se había visto brevemente interrumpida para telefonear al señor Cole y recordarle que a las ocho debía estar en su piso para encontrarse con su hermano William. Esto, por supuesto que a ella le había significado una grave reprimenda por parte de Clara, quien no había dudado en puntualizar por milésima vez, qué tan caradura era su jefe.

Con respecto a su trabajo, tanto el jueves como el viernes no había habido casi nada fuera de lo común.

Había llevado los proyectos laborales de Cole Publicists, retirado de una elegantísima casa de ropa formal masculina el finísimo traje negro que vestiría Tristan en el baile de máscaras, concretado reuniones, hecho llamados telefónicos, despachado correspondencia y también, enviado un nuevo ramo de flores el día viernes, esta vez dedicado a Lilian Evans.

Y aquí estaba ahora Emma Bourke, el sábado, después del almuerzo, entregada de pies a cabeza a su hermana Clara, quien había prometido cambiarle totalmente la apariencia.

Emma, vistiendo uno de sus pantalones de jean de color negro, —dos talles más grandes de lo necesario—, una horrible chaqueta azul marino recta y larga hasta la cadera, el infaltable y aburridísimo rodete y un par de lentes oscuros, salió a la calle arrastrada por su hermana, y antes de darse cuenta, ya estaba en el automóvil rumbo a un salón de belleza.

Clara ofrecía una visión absolutamente diferente. Tenía un par de centímetros más de altura que Emma y era mucho más delgada. No tanto como las modelos, pero delgada al fin. Además, le gustaba vestir ropa colorida y a la moda. Dueña de un estilo desenfadado e informal, lucía el cabello muy corto y con peinados modernos desmechados y con mechas de colores.

Al mirarlas detenidamente se podían apreciar algunos parecidos entre ellas, sobre todo en la forma de los ojos y en la boca, pero en general, eran mayores las diferencias. Emma siempre había dicho, un poco en broma y mucho en serio, que en la distribución de cualidades, Clara se había llevado toda la belleza y que a ella sólo le habían dejado unas pobres migajas. Y al observarlas ahora, una junto a la otra, muchos hubiesen afirmado que Emma no se equivocaba.

Después de casi veinte minutos de trayecto, por avenidas atestadas de vehículos, llegaron a un salón pintado en colores pasteles y con una gran marquesina sobre las puertas de cristal.

Clara no permitió que su hermana se mirara en ningún espejo. Según había dicho, era para que el efecto del cambio fuese total.

En el salón de belleza, —que había resultado ser un spa urbano—, le prodigaron todo tipo de terapias, masajes, tratamientos, y demás. No quedó un solo centímetro del cuerpo de Emma que no hubiese sido tocado por alguna de las profesionales, ya sea con ceras depiladotas, cremas exfoliantes, aceites perfumados y mascarillas de chocolate... La lista era interminable.

Habían terminado y Emma no tenía idea de cómo se veía.

Ya casi anochecía. Después de horas impagables de relax, ella había vuelto a ponerse su ropa y había salido del spa sin haber podido espiar en ningún espejo. Sólo veía que sus manos tenían una perfecta manicura y que sus uñas habían sido pintadas con un esmalte coralino nacarado, casi imperceptible. Le resultaba extraño que esas manos suaves y tan arregladas fuesen las suyas.

Normalmente solía limar sus uñas y darles una mano de brillo, también se ponía cremas en todo el cuerpo y el rostro y eso, definitivamente incluía a sus manos, pero jamás, de ninguna manera, había logrado semejante resultado. Sabía que sus pies habían quedado en las mismas condiciones impecables, el resto era un enigma.

Al llegar al edificio donde tenían el departamento, Emma notó las primeras miradas de sorpresa. En el camino desde la acera hasta su piso se toparon con el conserje y con un par de vecinos, que si bien no se atrevieron a decirle nada, no habían podido ocultar el asombro. Emma no estaba segura de si era porque el cambio era bueno o porque estaba peor que antes. Para acrecentar su incertidumbre, Clara sólo se limitaba a sonreírle y a evitar que ella encontrara su reflejo.

Al llegar a su cuarto, Emma encontró sobre su cama el vestido más hermoso que había visto jamás. Era en color azul hielo, y aunque no era el vestido con el escote en la espalda, era un modelo súper sexy.

—Clara, yo no puedo ponerme esto. ¡Ojala tuviera la figura para lucirlo! Pero las dos sabemos que ni siquiera entraré allí.

—Emma, creo que tienes una percepción muy distinta de cómo es tu cuerpo en realidad —le dijo su hermana seriamente—. Y si continúas insistiendo en tales bobadas, me veré obligada a llevarte a una cita con el psicólogo —sentenció.

—¡Pero Clara! ¡Mira esa cintura! —Tenía el vestido de seda entre sus manos—. Te digo que no es de mi talla.

—¡Ay, Emm! Verás que esa es tu verdadera talla y no esas bolsas que luces cada día —expresó con cariño y con toda la paciencia que había adquirido con años de yoga y meditación—. ¡Vamos! ¿Qué esperas para vestirte? —le dijo, levantando unas diminutas bragas de encaje del mismo color del vestido y un par de medias de seda con unas liguitas bordadas.

Emma abrió tanto los ojos ante esas prendas, que podrían habérsele desbordado de las órbitas.

Ante los gestos de impaciencia de su hermana, no le quedó más que poner manos a la obra y desvestirse. Se pondría esa ropa para el infarto, aunque más no fuera, para demostrarle a Clara que era imposible que su cuerpo entrara en algo tan estrecho.

Las braguitas eran pequeñas y se perdían en cierta parte de su anatomía, pero a diferencia de lo que ella hubiese creído, se sentían confortables, tal cómo si no llevara nada puesto, y le gustó la sensación de saberse casi desnuda.

Más animada, deslizó las medias traslúcidas por sus piernas, y se sorprendió sintiendo su piel suave y de lo más sensible.

Subió primero una media y luego la otra, con tanta delicadeza como le era posible para evitar que se rasgaran. Las ligas quedaban justo a la altura de sus muslos y después revelaban una pequeña porción de la satinada piel de sus piernas, las cuales con los zapatos de tacón, ganaron un par de centímetros a la vez que resultaban más estilizadas.

Le pareció que el resultado no era tan desastroso después de todo, pero no le fue permitido comprobarlo frente al espejo. Todavía faltaba el detalle final, y por qué no, el más importante: El vestido.

Clara ayudó a Emma a pasar el vestido por su cabeza, y la tela resbaló sobre su cuerpo como una segunda piel. No llevaba sujetador, el modelo de escote en pico y los generosos pero firmes pechos de Emma lo permitían.

Clara le acomodó el cabello y entonces sí puso a Emma frente al espejo que le revelaría la obra terminada.

La mujer del reflejo se veía sensual, revelando a través del escote un busto turgente. Toda la piel a la vista lucía luminosa y se adivinaba tersa. Era una tentación para ser acariciada.

Más abajo, una estrecha cintura y una cadera redondeada, eran una invitación a emprender un viaje por aquellas curvas sugerentes.

El vestido era un diseño largo, pero cuando ella se movía, la seda rodeaba las formas de sus piernas regalando una pequeña muestra de lo que había allí debajo.

Su rostro había sido maquillado con delicadeza, perfeccionando aquellos detalles no tan agraciados y sí, destacando todos sus atributos, como los ojos y la boca, dueña de una forma especial. Al usar lentes de contacto, esa belleza natural no sería estropeada por las gruesas gafas.

El cabello había sido cortado en capas y sacado de su monotonía castaña con algunas mechas cobrizas mezcladas estratégicamente, que le otorgaban luminosidad y un efecto encantador al ser reflejadas por las luces.

—¡Dime algo! —la instó su hermana.

Emma se había quedado sin palabras.

¿Cómo es posible que yo sea la mujer del espejo?, se preguntaba. No comprendía cómo jamás se había percatado de que su cuerpo, —si bien no era esquelético y le harían falta varias semanas de ayuno para serlo—, tenía buenas formas y realmente, no más de dos o tres kilos de más.

—Yo... Creo que tenías razón —dijo sin saber qué más decir.

—¡Pues por supuesto que siempre he tenido razón! Pero tú, mi querida hermanita, siempre te has empeñado en hacer oídos sordos a mis palabras.

—No estoy tan gorda tampoco —agregó sonriendo—. No más de un par de kilos —giró para mirarse de costado—. Y con este vestido se disimula bastante, ¿no?

—¡Estás hermosísima, Emma! Cada hombre de esa fiesta quedará embobado al verte.

Sólo había un hombre al que Emma Bourke deseaba fervientemente dejar embobado. El resto no importaba.

—Recuerda tu promesa Emma: A tu regreso quemarás tu vieja ropa —determinó Clara oportunamente.

—¡Sólo si algún hombre demuestra interés en mi! —le recordó.

—¿Y tú lo dudas? ¡Yo iré preparando los fósforos! A no ser que los invitados sólo sean ciegos, querida... me temo que no te quedará más que cumplir con tu palabra. ¡Hoy, la antigua señorita Emma Bourke, ha desaparecido para dar paso a esta Femme fatal!

—¡Señor!, si hasta me siento así, toda una seductora —expresó casi saltando de la alegría.

Se sentía una mujer nueva, completamente nueva y capaz de todo. No tenía el cuerpo ni la altura de una modelo, pero le había gustado lo que había visto en el espejo.

Emma Bourke, a los treinta y un años, sentía que había nacido de nuevo. Su hermana le había devuelto algo que ella había perdido hacía ya mucho tiempo, y eso era la confianza. No sólo le había cambiado la apariencia, ese cambio radical también había modificado su espíritu.

Miró el reloj despertador que titilaba sobre su mesita de noche. Ya era hora de irse.

—No olvides el antifaz —Clara le alcanzó la mascara de color negro que llevaría sobre el rostro.

—¡Cómo si hiciera falta! —exclamó complacida—. ¡Podría pasearme sin ella y aún nadie se imaginaría que soy la fea secretaria del señor Cole!

—¿Fea?

—Bueno, la antiguamente, hasta hace dos horas —aclaró— fea secretaria —inspiró profundamente—. ¡Ya no! Nunca más.

—Te llevaré en mi auto hasta el hotel. Si quieres, después me telefoneas y voy a recogerte.

—De acuerdo, pero no me esperes despierta, es muy probable que me tome un taxi para no importunarte.

Las dos mujeres ya habían salido del departamento para dirigirse al estacionamiento en donde el sencillo coche de Clara estaba aparcado.

—Emma, no sería ninguna molestia —dijo su hermana, continuando con la conversación en la que se habían enfrascado.

—Gracias Clara.

—No tienes que darme las gracias por querer ir a recogerte —indicó.

—No es sólo por eso —respondió conmovida—. Gracias por todo, por todo esto —se señaló ella misma.

—Tampoco tienes que agradecerme por eso —le tomó la mano con fuerza—. ¡Hace tiempo que quería hacerlo! —le sonrió cómplice, antes de quitar la alarma al auto.

Minutos después estaban de camino al baile de máscaras.

Capítulo IV

COLE PUBLICISTS, anualmente, organizaba una cena a total beneficio del hospital materno-infantil de la ciudad. Eran eventos a los cuales acudían grandes personalidades y ejecutivos gustosos de pagar el alto precio de la tarjeta que les garantizaba una noche de altísimo nivel y suntuosidades y, sobre todo, rodeados de las personas más Top del momento.

Ese año la temática era un baile de máscaras y el lugar elegido como escenario, uno de los hoteles más lujosos de Nueva York.

El 811 de la séptima avenida, cegaba con tanto esplendor y las dos hermanas se quedaron boquiabiertas al observar el millar de luces que se derramaban como diamantes sobre la fachada de la torre.

Varios autos con chofer y alguna que otra limousine iban deteniéndose en la entrada. Los personajes que descendían eran propios de la alfombra roja de los Oscar.

—¡Cielos, mira eso! —Exclamó Clara señalando los vehículos que se apostaban delante de ellas—. ¡Y tú llegarás en mi viejo Ford!

—¡Al menos no he llegado aquí caminando! —bromeó—. No te preocupes, Clara, realmente no me importa llegar en tu auto —la tranquilizó ahora seriamente.

—¡Deberíamos haber alquilado una limo! —se lamentó—. ¡Así tu llegada hubiese sido de lo más espectacular!

—¡Oh sí! ¿Y gastarme medio salario en eso? ¡Ni hablar!

Las grandes personalidades, entre los que se veían cantantes del momento y otros un poco olvidados que aprovechaban el evento para hacerse ver y ser recordados. Era un hecho que las fiestas de Cole Publicists siempre salían comentadas en las mejores revistas del país y sus invitados resultaban tema de conversación por varias semanas. Por ello asistían también tantos actores y actrices, como políticos y empresarios, todos luciendo trajes de diseñador y máscaras, las de muchas de las mujeres eran enjoyadas.

Por hordas seguían ingresando a la fiesta.

—Me siento un poco cohibida —confesó Emma cuando ya le tocaba a ella el turno de descender.

—¡No seas cobarde! —La reprendió su hermana—. Recuerda que nadie sabe quién eres —le guiñó un ojo—. Hoy eres una más de ellos, Emma. Bella, seductora... ¡Disfruta tu noche, querida!

No le dio tiempo a nada más, fue casi expulsada del auto a empellones. Antes de que la bella mujer que miraba con un poco de temor la entrada, tuviese tiempo de abrir la puerta y echarse de cabeza sobre el asiento, el viejo Ford desapareció por la séptima avenida.

Emma se sintió dentro de una película, y ya que el escenario era increíble, realmente esplendoroso, decidió actuar su papel. Clara tenía razón, hoy era una más de ellos y nadie conocía su identidad.

Traspasó el hall de entrada y siguió caminando con pasos lentos y elegantes hacia el salón destinado para el baile. Se le ocurrió pensar que de esa manera debió haberse sentido cenicienta en la fiesta del príncipe.

La idea le resultó cómica y a la vez pensó que ella tenía un poco de ese personaje de cuento. En su historia no había habido hadas madrinas con varitas mágicas, pero sí un ejército de profesionales cumpliendo las indicaciones de Clara y entre todos habían logrado un resultado asombroso.

El salón ubicado en el piso treinta y siete no era menos imponente que lo que había recorrido del hotel hasta llegar allí. Pero no era sólo la suntuosidad que la rodeaba lo que tanto la impresionaba, sino que a cada paso dado, Emma había percibido las miradas de los hombres. Desde los empleados, pasando por los hospedados allí y ahora los invitados, todos la habían mirado... ¡Y con eso sólo ya tenía para cumplir su promesa!

Cada uno de ellos había clavado sus ojos primero en su escote y después en el resto de su figura. Era la primera vez que se sabía mirada con deseo. Había tenido la sensación de que la devoraban con los ojos, que la desnudaban con sus ardientes miradas y no podía negar que eso la había excitado.

El sentirse deseada le hacía a ella anhelar más, mucho más.

Un camarero le ofreció una burbujeante copa de champagne que ella aceptó gustosa. Bebiendo pequeños sorbos que le cosquillearon en la nariz, siguió caminando para mezclarse con los demás invitados.

Emma buscaba entre los rostros enmascarados el de Tristan. Sabía que ella lo reconocería aunque él fuese completamente cubierto. Y a decir verdad, él no lo había hecho tan difícil.

Cerca de la barra de bebidas y, como era de suponer, rodeado de esculturales modelos de pasarela, estaba Tristan Cole. ¡Elegantísimo! Enfundado en su finísimo traje negro y para disimular su identidad, llevaba un pañuelo que Emma supuso sería de gasa o seda, al mejor estilo pirata. Tenía dos orificios en el lugar que le caía sobre los ojos y el resto de la tela le cubría la cabeza. Los extremos estaban atados detrás y colgaban hasta mitad de su espalda. A Emma le gustó como ese pequeño detalle podía otorgarle al siempre impecable Tristan, un encantador aspecto de forajido.

Los pasos la llevaban hasta el lugar en el que él se encontraba. No sabía si se animaría a hablarle y de hacerlo, qué le diría, pero eso no la detenía, seguía avanzando hacia él.

Lo que la detuvo no fueron el temor o la timidez. Fue un guapo hombre que la interceptó a mitad de camino y que la invitó a otra copa. La de ella ya estaba casi vacía.

El hombre rubio, que ella reconoció como Lucas, un empleado del departamento de contaduría de Cole Publicists, quien jamás la había mirado más que para hacer algún gesto de desdén o compartir los cuchicheos con algunas de las mujeres que la había llamado a ella lavarropas, le sonreía seductor y tenía que hacer un esfuerzo impresionante para obligar a sus ojos a no permanecer todo el tiempo sobre los atributos de Emma.

Intercambiaron un par de palabras, y en ese momento se les unieron dos hombres más, muy entusiasmados con la idea de hacerle compañía.

A uno también lo conocía, era Mirko, el encargado del departamento de gráfica, el otro era un desconocido y se presentó como amigo del primero. Los tres querían saber quien era ella. Emma sólo les sonreía seductoramente mientras interiormente se regodeaba pensando:

¡Si supieran...!

Las palabras fluían tal como si estuviese acostumbrada a mantener charlas frívolas con hombres, nada más lejano a lo que siempre había sido su vida.

A Emma le gustó sentirse el centro de atención e instintivamente, y aunque no le interesaba tener nada con ninguno de ello, se encontró coqueteando.

Cuando pensó en lo que hacía, se dio cuenta de que estaba enrollando en su dedo índice un mechón de su cabello, ¡y hasta había batido un par de veces las pestañas! Al parecer los trucos surtían efecto, porque los tres estaban embobados con ella.

Disimuladamente giró el rostro hacia la barra y se encontró con una de las escenas de sus mejores sueños.

Tristan Cole ya no les prestaba atención a las bellas mujeres que lo rodeaban; sus ojos negros estaban fijamente posados en ella.

Emma no desvió la mirada, se la mantuvo, y la sensación fue electrizante.

Tristan se puso de pie y caminó hacia ella, dejando atrás a las modelitos desconcertadas.

Emma tampoco escuchaba ya lo que los tres hombres le decían.

Emma y Tristan en ningún momento cortaron el contacto visual.

Cuando Tristan llegó junto al grupo, los otros tres hombres, simplemente se excusaron y se alejaron. Habían comprendido que estaban de más.

El señor Cole, con su acostumbrado carisma, la invitó a salir de en medio del salón y caminar hacia una barra de bebidas que había en el otro extremo. Allí no había tanta gente.

Guiaba a Emma con una mano firme sobre su espalda, a la altura de la cintura. La piel en ese lugar a ella le quemaba.

Tomaron asiento en los altos taburetes. Allí la luz era más tenue y creaba un ambiente más íntimo. De fondo sonaba Making love out of nothing at all, por Air Supply, una de esas baladas que parecen estar hechas para enamorarse, que cada compás de su melodía logra erizar la piel tanto como una caricia.

Ella estaba sentada de espaldas a la barra, regalándole a él una visión en primer plano de su perfil. Como Tristan estaba muy próximo a ella, y había apoyado su brazo derecho sobre la barra, justo detrás de la espalda de Emma y era bastante más alto que ella, el espectáculo para él se tornaba increíble.

Emma aprovechó la ocasión para cruzar sus piernas y juguetear de manera seductora con las delgadas tiras de sus zapatos de tacón. La mirada de Tristan voló hacia esa zona, donde sus sandalias revelaban unos pies suaves y con uñas a tono con las de las manos.

Emma bebió unos sorbos de su copa, deleitándose cada vez más con el efecto que estaba consiguiendo tener sobre su jefe.

Se sentía sexy y eso le brindaba seguridad, la hacía sentir poderosa. Nunca había imaginado ser capaz de despertar en ese hombre ni el más mínimo interés, sin embargo, allí estaba él junto a ella intentando seducirla.

Emma era consciente de que con cada movimiento que hacía, más lo hipnotizaba. No sabía si su jefe se comportaba de esa manera con cada una de sus conquistas, de lo que no tenía la menor duda era que esa noche tenía a Tristan Cole bajo su absoluto dominio.

Tristan se sentía obnubilado por esa mujer, que él estaba completamente seguro que no había visto en toda su vida, porque de haber sido así, jamás la hubiese olvidado.

No era la típica mujer alta y delgada que a él solía gustarle, ni siquiera era rubia. Ella tenía el cabello de color castaño cobrizo y largo hasta debajo de los hombros. Tal vez esas diferencias con el común de sus amantes era lo que más le atraía de ella, que destacaba notoriamente entre todas las otras.

Ese cuerpo voluptuoso lo estaba enloqueciendo, y ahora ese jueguito que hacía con sus zapatos...

Tristan no sabía dónde dejar la mirada, si en esos senos de los que podía apreciar todos sus adjetivos en primera fila, —y que la sola idea de saborearlos, recorrerlos con su lengua, devorarlos llenándose la boca por completo con ellos, ya lo estaba volviendo desquiciado—; o en los pies.

Varias imágenes sugestivas de esos pies descalzos jugueteando sobre su entrepierna, masajeando sensualmente su miembro, habían empezado a cruzar por su cabeza enviando una abrupta punzada de deseo directamente a sus ingles.

—Es una fiesta maravillosa la que ha logrado este año, señor Cole —le dijo ella con voz melodiosa como el canto de una sirena que le prometía mil placeres distintos.

Emma descruzó las piernas, pero sólo para volverlas a cruzar pero a la inversa, dejando esta vez su pie derecho muy cerca de las piernas de él, casi rozándolo un poco por debajo de la rodilla.

—¿Entonces este antifaz no ha servido para ocultar quién soy? —le preguntó él con tono pícaro.

Tristan deslizó la mano que tenía sobre la barra, por la espalda de ella, muy sutilmente hasta llegar a la nuca y después dibujó la línea de los hombros con el reverso de sus dedos, provocando con ese roce que la piel de la mujer se erizara y que los pezones se alzaran duros como brotes de rosas en respuesta.

—A usted es imposible confundirlo —le confesó ella, inclinando su torso hacia él sólo unos pocos centímetros y sonriéndole de manera seductora.

—Puedes llamarme Tristan —dijo casi sin aliento.

Al inclinarse ella, su escote se había abierto un poco, ofreciéndole sólo a él la imagen completa de uno de esos generosos pechos, y él pudo descubrir que el botón que lo coronaba era de un tenue color té con leche. Esa sola visión le había endurecido tanto su miembro, que dentro de sus pantalones había empezado a bullir un infierno.

—Tristan —repitió ella degustando cada letra.

Se humedeció los labios con la lengua y notó que él seguía cada uno de sus movimientos con los ojos.

Se sentía caliente.

Con solo sentir la mano de él sobre sus hombros, la piel se le había enfebrecido. Sentía los pechos pesados, le hormigueaban de deseo y sus pezones erectos pujaban debajo de la seda de su vestido.

Emma se acarició la clavícula, después descendió lentamente por el borde de su escote, atrayendo automáticamente con ese acto la atención de él a los lugares por los cuales vagaban sus dedos. Los lugares que deseaba que él acariciara.

Necesitaba que fueran las manos de él las que calmaran su ardor, las que recorrieran cada centímetro de su lasciva anatomía.

Tristan tragó saliva. La garganta se le había secado de repente. Vació lo que quedaba en su copa en dos largos tragos.

Estaba a punto de explotar.

—¿Quién eres? —le preguntó él, tratando de adivinar cómo era el rostro completo de ella detrás del antifaz.

—Mmm Tristan, ¿acaso no sabes que la magia de un baile de máscaras radica en el misterio? —ronroneó ella a la vez que giraba en el taburete poniéndose frente él. Había rozado sutilmente las piernas de él al moverse.

La mano que había acariciado la espalda de Emma descendió hasta el pie derecho de la mujer. Ella aún mantenía las piernas cruzadas y ese pie ahora había quedado junto a la barra y oculto de ojos curiosos por sus propias piernas.

Los dedos de Tristan le acariciaron el empeine y después ascendieron hasta el tobillo. Se inclinó un poco hacia ella mirándola ahora a los ojos, e incitándola con la mirada a que lo detuviera... y siguió ascendiendo.

Las respiraciones de ambos habían empezado a acelerarse.

Se aproximó más, los torsos casi se tocaban.

El calor que irradiaba de ambos era latente, los alientos se entremezclaban. La mano debajo de la falda de Emma ya estaba a la altura de la pantorrilla.

Emma resiguió lentamente con sus dedos la corbata de seda que él tenía sobre la camisa blanca. Cuando se allegó al extremo inferior, que se acercaba provocativamente a la cinturilla del pantalón, él contuvo el aire. Ella lo miró sensual y en esa mirada le decía que estaba a punto de descender más.

Varias personas cercanas habían notado a la entretenida pareja y miraban con disimulo. Les resultaba imposible apartar la mirada de la caliente escenita que se desarrollaba junto a la barra.

—Te deseo —jadeó él junto a la piel del cuello de ella antes de besarla justo donde su pulso latía con mayor fuerza—. Te deseo —le repitió, cuando su mano estaba peligrosamente sobre las ligas de sus medias.

Ella tuvo que apretarse sobre el taburete, cerrando con mayor fuerza las piernas. Ansiaba moverse sobre el mullido almohadón, calmar la necesidad que latía entre sus piernas...

Pero sabía que había gente que los miraba.

Emma intentó contenerse, pero su sexo libidinoso había tomado vida propia haciéndole casi imposible la tarea de no restregarse contra el cuero.

—Te deseo.

Fueron las últimas palabras coherentes que escuchó Emma antes de levantarse mecánicamente de la banqueta y seguirlo a donde fuese que él la llevaba de la mano.

Al caminar, Emma sintió una tibia humedad empapando sus diminutas braguitas. Se sentía enfebrecida.

El lugar elegido por Tristan resultó ser el guardarropa.

Emma y Tristan habían cruzado el salón buscando un lugar más privado, pero cada rincón estaba atestado de invitados y la necesidad de tocarse ya se les hacía insoportable, los había enardecido. Fue así que se ocultaron detrás de la primera puerta que tuvieron delante. El recinto estaba vacío, lleno de abrigos, pero sin personas.

Tristan atrapó a Emma entre la madera y su cuerpo y mientras una de sus manos volaba otra vez debajo de la falda, con la otra dio una vuelta a la llave para asegurarse de no ser interrumpidos.

Esta vez Tristan no se detuvo en las piernas ni jugueteó con las ligas, su mano fue a parar directamente bajo las braguitas de ella.

Los dedos de él resbalaban en húmedas caricias entre los pliegues del sexo de ella, arrancándole a Emma gemidos desesperados.

—Tú también me deseas, ¿no es así muñeca? —Susurró él con la voz amortiguada sobre el escote—. Estás mojada —hundió un dedo dentro de su vagina provocando que de ella rezumara aún más humedad—. Tu cuerpo vibra ante mis toques, reacciona.

—¡Oh Dios! ¡Sí, te deseo, Tristan! Cada centímetro de mí quiere sentirte.

Las manos de Emma buscaron la entrepierna del hombre. Podía apreciar su erección a través de la tela de los pantalones.

Bajó la cremallera y con un toque sensual rozó el borde de los calzoncillos bóxer antes de bajarlos un poco para tomar el duro miembro de Tristan en su mano.

Eso a él lo enloqueció más.

Emma cerró los dedos alrededor del tronco y los deslizó hacia arriba en toda su extensión, después volvió a bajarlos otra vez hasta la base. Él respiraba de manera entrecortada, jadeante, mientras ella seguía friccionándolo y exprimiéndolo con su mano.

La secretaria introdujo sus manos en la prenda interior masculina, abarcando el bien formado trasero de Tristan. Mientras ejercía una leve presión, fue deslizándose hacia abajo, arrastrando en el camino el calzoncillo y los pantalones, que cayeron hasta los tobillos del hombre.

Emma se puso de rodillas frente a él, sorprendiéndolo placenteramente. Tomó el pene de Tristan otra vez entre sus dedos, repitiendo el frote enloquecedor en toda su extensión; después reemplazó los dedos por la punta de su lengua húmeda y volvió a trazar el camino que antes habían seguido sus manos, desde la base hasta el glande. Rodeó la cabeza del miembro, delineando el contorno lánguidamente antes de tomarlo por completo dentro de su boca, excitándolo con su lengua y sus labios.

Él sostuvo la cabeza de la mujer, enredando sus dedos en el cabello de ella y marcando el ritmo tal como le gustaba. Un poco lento y sensual al principio, más rápido y salvaje después.

Cuando le parecía que ya no aguantaría mucho más de esa exquisita tortura, Tristan la tomó de los brazos y la puso de pie.

Enloquecido de deseo bajó el vestido de Emma hasta la cintura, liberando así los pechos firmes; esos pechos que lo habían atormentado durante toda la velada.

Con jadeos de puro placer los apresó entre sus manos y los masajeó sensualmente. Los sintió pesados y turgentes. Eran una obra maestra de la naturaleza, y el único manjar que aplacaría su hambre.

Con su lengua trazó círculos alrededor de los pezones, que como botones se alzaban erguidos, suplicantes de sus caricias.

Tristan, sin cortar el festín que se estaba dando, empujó a Emma hasta el otro extremo del cuarto. Siguió lamiendo, metiendo primero un seno y después el otro dentro de su boca y succionado, mordisqueando y chupando. Ella le resultaba deliciosa, adictiva.

Quería saborearla por completo.

La hizo voltear de cara a la pared y ella se encontró frente a frente con un enorme tapado de visón del que se aferró con tanta fuerza como pudo.

Él le besó los hombros. Deslizó las manos por los laterales del torso y le llevó los brazos en alto. Emma se asía con sus manos del cuello del abrigo que pendía de la pared.

Tristan siguió besando su espalda, la zona de sus costillas, la cintura... hasta llegar a su trasero, donde la mordisqueó incitantemente.

Cuando él volvió a subir, lo hizo arrastrando la punta de su lengua por la columna femenina, desde el cóccix hasta la nuca, estremeciéndola a ella de placer.

La tomó del cabello llevándole la cabeza hacia atrás. La besó en la barbilla y después hundió su lengua dentro de su boca.

Emma se aferró al cuello de su jefe. Sentía el enorme falo de él restregándose sobre su trasero y las manos masculinas amasando enfebrecidamente sus pechos, que habían quedado más expuestos por la posición elevada de sus brazos.

La sensación que experimentaba Emma era gloriosa, pero su feminidad pulsaba de necesidad. Ansiaba sentirlo dentro de ella. Quería que él la tomara por completo.

—Tócame, Tristan. Te necesito —rogó, enterrando su rostro en el tapado de visón.

—¿Aquí? —preguntó él, deslizando sus dedos por el interior de uno de sus muslos, y empapándose del líquido viscoso que se derramaba por ellos, aunque sin llegar más arriba.

Sabía que ese jueguito la volvería loca.

—No —respondió ella, apretando las piernas con fuerza— allí no—. Llevó su cabeza hacia atrás otra vez para volver a darle acceso a él a su boca.

—¿Aquí?

Tristan la besó profundamente, mientras acariciaba apenas con las puntas de sus dedos el borde de sus braguitas empapadas siguiendo con la misma táctica.

—Tristan, por favor —suplicó, apretándose más al cuerpo de él. Sentía la tentación de tocarse ella misma. El vacío era insoportable.

Emma tomó la mano de Tristan y la restregó contra su vértice lujurioso, haciendo que los dedos de él presionaran sobre las bragas los labios hinchados de deseo.

—¡Oh Tristan, no pares! —gritó sin importarle si alguien los oía e imponiendo que él aumentara la presión.

Tristan no necesitó mayor incentivo. Bajó de un solo tirón la diminuta prenda interior y complació a la mujer directamente sobre su carne enfebrecida. La penetró con dos dedos, imitando los movimientos que haría después con su miembro, mientras con el pulgar trazaba círculos sobre el pequeño botón.

Ella arqueó las caderas en respuesta, acompañando el acompasado vaivén de los dedos que la acariciaban por dentro y sintiendo cómo se acrecentaban las sensaciones en cada una de sus terminaciones nerviosas. Desde el mismo centro de su feminidad, hasta la punta de los dedos de sus pies, inclusive.

—¡Oh cielos! ¡Por favor dime que traes protección, ya no aguantaré mucho más! —dijo entre jadeos.

—Nunca salgo sin un condón —le murmuró con la voz entrecortada junto a la oreja.

Él tampoco se contendría por mucho tiempo.

Se oyó el sonido del sobrecito del preservativo. Tristan dejó de tocarla y Emma sintió otra vez la necesidad de ser llenada.

Se sentía anhelante, ardorosa como nunca antes se había sentido en toda su existencia, y le gustó.

—Déjame a mí —le pidió, mientras volteaba hasta ponerse frente a él. Le quitó el paquetito de la mano.

Tristan arqueó una ceja en gesto interrogante. Esa misteriosa mujer era una caja de sorpresas. Era única, y a él eso le encantaba.

Emma cortó un extremo del envoltorio con los dientes. La mirada vidriosa de Tristan seguía cada movimiento. Luego ella retiró el condón y lo deslizó por la cabeza del bien dotado equipo masculino hasta la base.

—¡Vas a matarme! —jadeó él al sentir los dedos de ella enfundando con delicadeza su pene.

En cuanto Emma hubo terminado, él volvió a voltearla.

Buscó su abertura de manera frenética y la penetró con una sola estocada. Las paredes femeninas lo apresaron al instante envolviéndolo en su secreta calidez. Apretándolo, exprimiéndolo. Volviéndolo completamente loco de placer.

Una de sus manos se regodeaba con los pechos llenos, los dedos de la otra estimulaban el clítoris hinchado. Tristan se hundió más profundamente en Emma, marcándola, exigiéndola como suya. Un sentimiento primitivo, nuevo en él le urgía hacerlo. Se sentía un animal salvaje reclamando a su compañera.

Emma amortiguaba sus gritos entre la suave piel del tapado de visón. Con cada embestida de él, se acrecentaba el torbellino que se estaba acumulando en su interior. Él, con sus expertos toques, la llevaba hasta el límite de la conciencia, donde todo alrededor había dejado de tener importancia, donde cada cosa se había esfumado.

Tristan había acelerado el ritmo, penetrando a la mujer más hondamente en cada estocada. El canal que albergaba a su falo se sentía resbaladizo, estrecho y cálido. Se sentía como el paraíso. O más bien, puede que fuese el infierno, se le ocurrió pensar, porque semejante lujuria se parecía más a un pecado. ¡Pues que lo condenaran, porque se sentía excelente!

Emma sintió que se estremecía y ya no pudo contenerse. Un huracán violento se desató a través de todo su ser cuando el miembro de Tristan se transformó en un volcán en erupción.

El orgasmo estalló a la par en sus cuerpos, dejándolos extenuados y temblorosos, con el corazón acelerado a mil latidos, la respiración entrecortada y un millón de preguntas.

Ninguna de esas preguntas sería formulada en voz alta, ni tampoco hallaría sus respuestas, no al menos durante esa noche.

Capítulo V

EMMA acomodó sus ropas desarregladas e intentó recomponer un poco su aspecto. Era imposible. Cualquiera que la viese podría imaginarse, —aunque esa hipotética persona no tuviese ni el más mínimo talento en el arte de imaginar—, que esa mujer no había estado jugando un partido de cartas.

Aunque la seda del vestido no se había rasgado, estaba absolutamente impresentable: Arrugado por donde se lo mirara y mejor no mirar mucho, porque si uno era muy detallista, podría encontrar alguna manchita aquí y allá.

El cabello revuelto había sido, no muy eficientemente, alisado con los dedos; aún así, se podía adivinar que el peinado de peluquería había desaparecido por completo.

Los labios hinchados y las marcas rojas sobre la nívea piel del cuello y del escote, eran una clara evidencia de que esa mujer había sido besada. ¡Y que decir besada! ¡Había sido devorada por una bestia!

Tristan le sonrió con ternura.

Era insólito, pero en ese momento ella le provocaba ternura. Ni él sabía qué le ocurría. Le resultaba extraño todo lo que le había ocurrido esa noche y por más que buscara en su cabeza, no lograba hallar las explicaciones.

Había empezado la velada de la misma manera que normalmente las empezaba: Rodeado de hermosas mujeres, mujeres de cuerpos esculturales y rostros perfectos. Modelos de pasarela, cada una de ellas. ¡Y muy dispuestas que habían estado a irse con él esa noche! Podría haber elegido a cualquiera, sin embargo...

Sin embargo, la noche para él, —y no se atrevió a profundizar esos pensamientos, decidiendo dejarlos en que sólo era esa noche y no su vida—, había cambiado por completo al verla a ella.

La había visto en el salón. Una diosa de curvas dignas de provocar un infarto. Había estado rodeada por esos tres hombres, esos tres buitres que la recorrían descaradamente con la mirada, que parecían a punto de lanzarse sobre ella. Y en ese momento, en ese único y preciso instante, había sido cuando Tristan Cole, por primera vez en toda su vida, había sentido celos.

Celos de no ser él el destinatario de las miradas de esa mujer y de sus sonrisas coquetas. Celos de no poder oler su perfume. Celos. Puros y desquiciados celos de no ser él el hombre a su lado.

La deseó desde el primer segundo en el que la había visto y ella ni siquiera había reparado en su presencia.

Sabía que se había comportado guiado por sus impulsos. Se había puesto de pie para acercarse a su lado, dejando a las modelos boquiabiertas con su actitud repentina, pero a él eso lo tenía sin cuidado. Podría haberse derrumbado el edificio a su alrededor y él no hubiese sido capaz de desviar sus pasos. Sus pies lo llevaban hacia ella, que ignoraba por completo lo que había provocado en él.

Entonces ella había volteado el rostro hacia él, sus ojos se habían encontrado, y Tristan Cole había sentido como un fuerte puñetazo en el centro de su pecho. Había sido una sensación que no quería ponerse a analizar, y la verdad era que no se sentía lo suficientemente valiente como para hacerlo.

No sabía quién era ella. Había intentado adivinar su identidad, se lo había preguntado una docena de veces y ella lo había eludido. Había buscado en su memoria esos rasgos, un detalle para poder identificarla, pero nada.

En algunos momentos le había resultado tan familiar y en otros completamente desconocida. Creía haber visto antes esos ojos, pero no podía asociar cuándo ni dónde, mucho menos quién había sido su dueña. Ese bullir de interrogantes lo estaba matando.

Y aquí iba otra pregunta que lo desconcertaba: ¿Por qué le importaba tanto saber quién era ella?

Habían disfrutado muchísimo juntos, pero él no era un novato. Se acostaba con una mujer distinta casi cada día, y si no era cada día, sí cada dos o tres. Estaba acostumbrado a decirles adiós, a enviarles un ramo de flores y sacarlas de su vida. Nunca había sentido ningún deseo de entablar una relación con ninguna de ellas. Huirle al compromiso era una regla sagrada para él.

¿Por qué entonces no podía hacer lo mismo con esta mujer misteriosa? ¿Por qué no podía dejar que ella saliera por esa puerta y también de su vida? ¿Por qué quería retenerla un instante más, saberlo todo de ella? Y paradójicamente, ella al parecer, no quería contarle absolutamente nada.

—Por favor, dime quién eres —le rogó. Y Tristan Cole no estaba acostumbrado a rogarle a nadie, mucho menos a una mujer. Para él no eran más que pasatiempos.

Claro que tampoco solía esperar mucho de ellas, sabía que para esas amantes ocasionales él no había significado más que eso también. Una noche desenfrenada, algún obsequio, y si lograban pescarlo, —cosa que jamás había ocurrido—, una cuantiosa fortuna.

Él era una buena presa. Un buen partido como cualquier otro empresario exitoso y con una buena cuenta bancaria... Nada más.

Pero ella era distinta, lo percibía.

Y algo nuevo había logrado despertar en él. Por eso insistía.

—Si no me dices quién eres, ni tampoco me das tu número, no podré telefonearte —intentó esa táctica. ¿Acaso eso no es lo que esperan las mujeres, que los hombres les telefoneen?, pensó creyendo que ahora sí lograría obtener alguna información.

—¡Vamos Tristan! ¡No vas a llamarme! —le dijo divertida y con un convencimiento total—. Es más que popular que tú nunca repites a tus amantes. ¿Acaso intentas convencerme de lo contrario? ¿O es que sólo quieres mi nombre para ponerlo en alguna extraña lista en la que llevas el control de tus conquistas?

—¡Me hieres, mujer!

—¿O tal vez quieres mi dirección para enviarme el ramo de flores? ¿Crees que las mujeres no comentan ese detallito tuyo?

—Escucha, no sé qué es lo que dicen las mujeres, pero eso no tiene nada que ver contigo.

—Yo no quiero ese ramo de flores, ni la tarjetita que diría, si no me equivoco: Por una noche increíble. T. ¡Y que media ciudad de Nueva York debe tener!

—¿Cómo lo sabes?

—¡Porque es el comentario del momento, Tristan! Pregúntale a cualquiera; todo el mundo lo sabe. Sé muy bien cómo sigue esto: Simplemente no sigue, se termina aquí, y no estoy exigiendo nada diferente; simplemente te ruego que no me envíes ese odioso ramo. ¡Ni siquiera me gustan las rosas!, adoro los jazmines... —dijo sin pensar y sin siquiera darse cuenta de que lo había dicho.

Tristan sonrió. Un dato se le había escapado y sin que ella lo notara. Apuntó mentalmente: le gustan los jazmines. ¡Esperaba poder recordarlo! Tal vez después llamara a Emma para que lo apuntara...

—No pensaba enviarte ningún ramo de flores, sólo quería tu número telefónico para hablar contigo. Pensé que podría invitarte a cenar, o tal vez al cine, no lo sé. Y tampoco tengo una lista de amantes —sonrió de lado. Una sonrisa que a Emma le gustaba mucho, que la desarmaba—. Sólo que me gustaría poder nombrarte... Por ejemplo ahora, ¿cómo debo llamarte?

—No lo sé.

—Tu nombre, sólo eso. No puede ser tan complicado.

—Llámame como quieras, Tristan, no voy a decirte quién soy.

—Entonces nos conocemos —confirmó él—. Tiene que ser eso, de otro modo me lo dirías. Averiguaré quién eres, te lo prometo.

Tristan clavó los ojos en su cara, estudiándola. Emma, nerviosa, giró el rostro ocultándose.

—¡Cobarde! —exclamó él. Y había sonado de lo más divertido.

A Tristan Cole le gustaban los desafíos y aquí tenía al reto más delicioso de su vida. ¡Descubriría quién era ella!

—Entonces llámame tú —inquirió él, poniéndole su tarjeta personal en la mano.

Emma miró la tarjeta aún cuando la conocía de memoria.

—Llámame cuando tengas deseos de hablar conmigo; yo estaré esperando —le prometió Tristan.

—No estarás esperando —dijo intentando que la voz no sonara dolida y dándole la espalda para ocultar las lágrimas que se habían acumulado en sus ojos—. Te olvidarás de mí en cuanto yo cruce esa puerta. Te olvidarás de lo que compartimos en cuanto termine esta noche... y lo sabes.

Esa, a decir verdad, era la actitud que siempre había tenido. ¿Cómo puede ser que ella sepa tanto de mi?, se encontró analizando y llegando a la conclusión de que ella, definitivamente, era alguien bastante cercano. Alguien de su entorno.

Él no había hecho ningún comentario a sus palabras, entonces Emma continuó hablando, deduciendo que su jefe le daba la razón

—¿Para qué voy a darte mi nombre? ¿Para qué voy a llamarte, Tristan, si ni siquiera vas a atenderme? ¿Acaso alguna vez atiendes o respondes los llamados de alguna de esas mujeres a las cuales les has hecho el amor?

Emma no se quedó a esperar una respuesta. ¿Para qué hacerlo cuando ya la sabía? Si era ella misma quien atendía esas comunicaciones; si era ella misma quien transmitía las excusas del señor Cole; quien mentía diciendo que él se encontraba ocupado...

Emma no aguardó una respuesta. De haberlo hecho hubiese obtenido una. Aunque si ella se quedaba allí, puede que Tristan no hubiese pronunciado en voz alta las palabras que dijo.

—Había tenido sexo, pero nunca antes le había hecho el amor a una mujer... Al menos no hasta hoy...

Pero ella ya no estaba allí para escucharlo.

Capítulo VI

EMMA se escabulló lo mejor que pudo del hotel intentando pasar desapercibida. Aunque ya no era la mujer insulsa y anticuada a quien nadie dedicaba más que una desdeñosa mirada, así que la tarea le resultó difícil, sino imposible.

Percibía varios pares de ojos que la observaban. Logró mantener la compostura, y una vez fuera, y ya más aliviada, se consiguió un taxi que la llevara hasta su departamento.

No importaba de qué manera siguiera su vida a partir de ahora. Esa, definitivamente, había sido la mejor noche de su existencia. Emma sabía que nada lograría empañar el recuerdo que atesoraría en lo más profundo de su corazón por el resto de sus días. Esa noche ella se había entregado a Tristan Cole, había sido suya y él de ella. Al menos por esa noche, él le había pertenecido... Y ese hecho, sucediera lo que sucediera, Emma Bourke jamás lo olvidaría, ni tampoco nadie podría cambiarlo...

Sonrió soñadora recordando los momentos pasados. Había sido seductora, osada, atrevida... Se había animado a vivir, a amar...

Tal como en sus sueños...

Al llegar a casa, Emma encontró a Clara esperándola sentada junto a la mesa de la cocina. Clara bebía un té de hierbas. En el suelo estaba la pila de ropa que Emma solía usar. Sobre el montón, descansaba una caja de fósforos. Emma le sonrió a su hermana.

—Puedes quemar todo eso si quieres —señaló el bulto de colores espantosos—. No volveré a usarlo jamás. O dónalo si te parece bien.

—¿Donarlo? ¡Ni hablar! No creo que haya otra persona en este mundo capaz de usar alguna de esas prendas —se apresuró a clamar su hermana—. Te aseguro que le hacemos un bien a la humanidad, y si no es a la humanidad, al menos al buen gusto, quemando esos trapos horrendos.

—Creo que tienes razón. Yo al menos no pienso usarlos.

—¿Te ha ido bien, verdad? ¿Debo deducir que algún hombre te ha mirado de manera sugerente? —inquirió su hermana con complicidad.

Emma estalló en carcajadas.

—¡Me han comido con los ojos! ¡Señor! Todavía no puedo creer que se hayan fijado en mí. ¡Que hayan intentado seducirme y no uno, sino varios! Y lo más cómico de todo el asunto, es que eran los mismos que día a día en la oficina sólo se dedicaron a ignorarme.

—¡Esto se pone definitivamente interesante!

—¡Ni qué lo digas! —se sonrojó bastante al recordar.

—¿Y qué más ha sucedido? ¿Te han invitado a bailar? ¿A salir? —le preguntó Clara, llevándose a los labios la taza con el té de hierbas que ya estaba un poco frío.

—Me acosté con Tristan Cole —soltó Emma de sopetón.

Y Clara debió hacer un esfuerzo sobre humano para no soltar la taza, aunque varias gotas se derramaron sobre la mesa.

—¿Te acostaste con Tristan Cole? ¿Tu jefe?

—¿A cuántos Tristan Cole tenemos el agrado de conocer? —le respondió sarcástica—. ¡Claro que lo hice con mi jefe!

—¡Santo Dios, Emm! ¿Acaso te has vuelto loca?

—No, por primera vez en mi vida me animé a ser yo —se sinceró—. Y te juro Clara, que no me arrepiento de nada.

—Pero Emm ¡Tristan Cole! —Negó con la cabeza—. Mejor que nadie sabes cómo se comporta ese hombre con sus amantes después de follárselas. ¿Acaso te ordenará mañana que te auto-envíes un ramo de flores con la ya famosa tarjetita?

—No me enviará ningún ramo.

—¡No te engañes, mujer! ¿Qué crees, que te propondrá casamiento? ¡Vamos, Emma! ¡El muy desgraciado sólo te ignorará!

—¡Claro que no ha de proponerme nada! Y deja ya la reprimenda, Clara, que no soy una niña.

—No eres una niña, pero en este momento te comportas como una ingenua. ¿Qué piensas que hará ahora el señor Cole? Déjame que te lo diga: Te despedirá para no tener que cruzarse contigo cada día. ¡Eso es lo que hará, Emma! Puede que no te envíe la maldita tarjeta, pero sí el telegrama de despido —dijo enfadada.

—Nadie me despedirá. ¡Tristan no sabe que se acostó conmigo! —gritó.

—¿Qué? —levantó los ojos hacia ella, asombrada.

—Nadie, ni uno sólo de los presentes fue capaz de imaginar que yo era la mujer oculta detrás del antifaz. Y así permanecerán, en la ignorancia total, porque yo no pienso revelarles mi identidad.

—¿Y cómo siguen las cosas ahora? —inquirió.

—Entre el señor Cole y yo sólo hay una relación laboral. ¿Cómo crees que seguirán las cosas? Seguirán como si nada hubiese sucedido, porque él no sabe que pasó algo entre él y yo... Es sencillo —hizo un gesto despreocupado alzando los brazos y las palmas hacia arriba para enfatizar sus palabras.

—¿Oh sí, sencillo? —la miró fijamente a los ojos poniéndose de pie y acercando su cara muy cerca de la de ella—. ¿Te crees algo de lo que acabas de decirme o simplemente sonaba bonito? —le preguntó—. ¡A mí no me engañas, Emma Bourke! Yo te conozco y sé que te morirás de dolor cada día al verlo con otras; se te romperá el corazón más que nunca al organizarle sus citas. Imaginarás cada noche lo que le está haciendo a su amante y gritarás de indignación porque no serás tú quien estará entre sus brazos. ¡Eso es lo que te sucederá!

—No quiero seguir hablando de esto —giró el rostro. No quería que Clara la viera llorar—. Me iré a dormir.

—No quieres seguir conversando porque sabes que lo que digo es sólo la verdad —volvió a tomar asiento resignada—. Creo que yo también me iré a la cama. Estoy muy cansada.

—¿Por qué te quedaste levantada a esperarme? —jugueteaba con el antifaz que tenía entre las manos.

—Me quedé organizando tu nuevo guardarropas —sonrió de lado—. Quería darte una sorpresa... ¡Pero veo que tú te llevas el premio mayor en originalidad!

Las hermanas volvieron a mirarse a los ojos y se sonrieron con ternura. Clara se puso de pie y arrastró a Emma hasta la habitación.

Lo hecho, hecho estaba. ¿Para qué seguir lamentándolo?

—¡Disfruta de tu nueva colección! —le dijo, abriendo la puerta del clóset y descubriendo ante los ojos de Emma las prendas más bonitas, aquellas con las que ella se había imaginado una y otra vez en sus sueños—. Esta es la parte que faltaba de mi regalo de cumpleaños para ti.

—Clara... ¿Cómo...? ¿De dónde has sacado el dinero para todo esto? —señaló con su mano el colorido vestuario.

—Digamos que vengo ahorrando desde hace bastante tiempo esperando este momento —sus ojos brillaban de entusiasmo.

—¿No lo has hecho? ¿O sí?

Clara asintió.

—Con el tiempo iremos comprando más, pero creo que con este surtido podrás arreglártelas bastante bien durante un tiempo. Ve a dormir Emm, mañana puedes probarte todo —la besó en la frente y salió del cuarto.

Emma no esperó hasta que saliera el sol para descubrir qué había dentro del armario. Sacó las perchas y se deleitó probándose cada cosa. Blusas ajustadas y de hermosos colores, pantalones de tela de jean, y otros más formales. Nada de prendas holgadas y sin forma. Esos pantalones eran de corte moderno y de la talla adecuada para Emma. Al probárselos, comprobó que le modelaban el trasero y las bien torneadas piernas. También encontró en el clóset trajecitos con chaquetas entalladas, camisas seductoras, faldas varios centímetros sobre la rodilla. ¡Y la ropa interior, era diminuta y llena de encajes! ¡Emma advirtió que se veía atractiva hasta con la ropa deportiva!

Clara había hecho un trabajo formidable en la elección. No se había equivocado ni en el talle ni en los modelos. ¡Todo era maravilloso y de un gusto excelente! Seductor y sexy, a la vez que elegante.

Cuando el agotamiento le ganó la batalla, Emma se fue a dormir completamente deslumbrada. Las luces del día habían empezado a asomar cuando ella cerró los ojos con la cabeza apoyada en la almohada. Y durmió durante todo el domingo, lo que no le dio demasiado tiempo para pensar realmente en cómo miraría otra vez a Tristan Cole a la cara sin sonrojarse.

Capítulo VII

EMMA esa mañana se vistió con un trajecito negro bien entallado, —toda su ropa nueva lo era—. La chaquetita delineaba su figura y el pantalón ajustado seguía haciendo lo propio en la mitad inferior de su cuerpo. Debajo de la chaqueta llevaba una camisa color manteca con los botones superiores desabrochados. El resultado era el de una ejecutiva sumamente sexy.

Se sentó frente al espejo para peinarse. Y se hizo el rodete, pero ahora Emma había aprendido algunos truquitos de belleza, y el susodicho rodete no le quedaba a la altura de la nuca al estilo abuelita, sino en la mitad superior de su cabeza y adornado con dos varillas de madera que invitaban a quitarlas para desarmar el peinado.

Se maquilló un poco, no mucho. No le gustaba estar cubierta de productos, prefería el estilo más natural; pero algo de color nunca venía mal, así que puso manos a la obra con algo de máscara para pestañas y un buen labial marrón que aclaró en el centro de la boca con una pizca de rosa bien claro.

Emma tenía un pequeño problema y era que las lentes de contacto le irritaban los ojos si las usaba seguido, así que no le quedó más que ponerse sus viejas gafas mientras se juraba cambiarlas por unas más modernas y livianas durante el transcurso de la semana. De todas formas, con los demás cambios operados en ella, el detalle de las gafas no empañaba el resultado general. ¡Emma se veía bellísima!

Y así se lo hizo saber su hermana durante el desayuno. Aunque no tuvieron tiempo de hablar mucho más. Las dos ya estaban retrasadas, Emma para llegar a Cole Publicists; Clara al gimnasio en donde trabajaba dictando clases de yoga y de gimnasia.

Al llegar al edificio, Emma no podía negar que se sentía nerviosa. Inspiró profundamente y obligó a sus pies a dar los pasos. Antes de darse cuenta ya había llegado a su cubículo, y no había resultado tan difícil después de todo; claro que aún no se había cruzado con su jefe.

¡Y hablando de Roma...!

Emma descubrió que a partir del baile de máscaras, sus días estarían cargados de sorpresas. ¡Y al parecer bastante gratas!

Primero: no había escuchado la palabra lavarropas en todo el trayecto hasta el piso veintitrés del edificio.

Segundo: sí había escuchado algún que otro piropo a su paso.

Y tercero: Tristan Cole no había mirado los pechos de Jennifer cuando ella le había mostrado los dichosos informes de cada día.

¡Si hasta la mujer parecía desesperada intentando atraer la atención de él a su escote! Emma hasta creyó que Jenny sería capaz de desnudarse allí mismo, al menos se había desabrochado otro botón más, —antes ya llevaba dos sueltos—. Y él nada... Lo mismo hubiese sido que estuviese hablando con Lucas de contaduría. Sólo miraba los papeles y tampoco se mostraba seductor...

¿Acaso se sentirá enfermo?, especuló Emma.

Cuando Tristan se acercó a ella, la secretaria sintió que la sangre le bullía por todo el cuerpo.

Respira Emm... Inspiro, exhalo. Es mi jefe, es mi jefe, es mi jefe, se repetía como un mantra, intentando focalizarse en su trabajo.

Pero al parecer, un pedacito de su cerebro, esa parte más lujuriosa, le enviaba imágenes de él tocándola, besándola y ella a él... ¡Y contra esas imágenes no había mantra lo suficientemente poderoso como para competir!

—Buenos días Emma, ¿alguna novedad? —preguntó él al pasar y sin nada de entusiasmo.

—Buenos días, señor Cole. No ha habido más que un llamado.

Los ojos de él, por primera vez en toda la mañana, se iluminaron esperanzados.

—¿Sí? ¿Dejó dicho quién era? —Inquirió un poco eufórico.

—La señorita Evans —dijo Emma reprimiendo un gruñido—. Ha dicho que por favor la llame, porque tiene un bolígrafo que usted olvidó en su departamento.

—Ah... —había sonado desilusionado—. Si vuelve a llamar sólo dígale que se lo guarde. Aunque no veo cómo puedo haber olvidado un bolígrafo cuando no he ido a su casa a tomar notas —dijo sarcástico.

—Imagino que no —bufó Emma sin darse cuenta.

—¿Ha dicho algo, Emma?

—Nada, señor Cole. No he dicho absolutamente nada.

—Sólo me pareció... Bueno, no importa.

¡Claro que no importa! ¿Qué va a importarte un condenado comino lo que yo pienso? Entonces recordó las palabras de Clara y se obligó a volver a sus cabales. No quería darle la razón a su hermana. Aunque sabía demasiado bien que la tenía.

—¿Está segura, Emma, que no llamó nadie más? ¿Ninguna otra mujer? ¿Por qué no revisa sus notas y lo confirma?

Ella lo miró sobre las gafas con extrañeza.

Cuarta sorpresa: Esa mañana Tristan Cole estaba muy raro.

—Señor Cole, nadie más ha llamado —puntualizó arrastrando las palabras para enfatizarlas—. Nadie.

—Es que... tendría que recibir un llamado. Es muy importante.

—Bueno, si alguien telefonea se lo haré saber enseguida. ¿Algo más? ¿Algún ramo de flores que enviar? —preguntó como si tal cosa, jugueteando con el lápiz entre sus labios.

No pudo evitar pinchar ese aguijón.

—No, hoy no.

Tristan Cole se quedó hipnotizado otra vez en esa boca. Entonces le echó una rápida mirada al conjunto en general.

—¿Señorita Emma, usted...?

A Emma se le paralizó el corazón.

¡Señor! ¿Me habrá reconocido? No, no puede ser, él no...

—¿Usted está diferente, verdad? —lo oyó preguntar.

—Un poco —respondió ella, exhalando disimuladamente el aire que había estado conteniendo.

—No sé qué es lo que ha cambiado, pero le sienta bien —agregó—. ¿Bajó de peso, no?

—Sí, es eso, señor Cole, sólo eso.

Para qué gastar palabras explicándole a un hombre que no había notado que tenía una apariencia completamente nueva desde los pies a la cabeza, que lo que había cambiado en ella era todo: peinado, ropa, maquillaje... Y sobre todo, su espíritu.

—Bueno, estaré en mi oficina. ¿Podría traerme un café, por favor, Emma? —dijo volviendo a mirar la boca de ella.

A Tristan Cole le estaba gustando mucho esa boca.

—En un minuto.

Cuando Emma llevó el café a su jefe, se encontró con la quinta sorpresa de la mañana: Él revisaba frenético su celular y comprobaba que el teléfono de línea tuviese tono. —¿Está segura, Emma, que nadie ha llamado? —preguntó por décima vez. Ya había interrogado a la secretaria un par de veces anteriormente a través del intercomunicador.

—Sólo las comunicaciones que le informé hace dos minutos.

—¿Funcionarán bien las líneas? Digo..., me parece extraño, porque ya me tendría que haber llamado. ¿Por qué se demorará tanto? ¿Acaso habrá perdido mi tarjeta? No recuerdo si la guardó en su bolso —reflexionaba en voz alta.

—¿Desea que yo le responda alguna de todas esas preguntas, señor Cole? Porque a decir verdad, no tengo idea acerca de qué me está hablando. Si usted me explicara...

—Siéntese, Emma —la invitó señalando un sillón ejecutivo. Se sinceraría con ella, tal vez podría ayudarlo. Emma siempre lo hacía—. ¿Usted asistió al baile del sábado?

Emma asintió. Tampoco iba a mentirle diciéndole que no.

—Pero sólo me quedé un momento.

—Bueno... ¿Acaso vio usted a la hermosa mujer de vestido azul hielo que estaba conmigo?

—Puede ser, pero había mucha gente allí esa noche, no la recuerdo con total nitidez.

—¿Usted no sabe entonces quién puede ser ella?

—Me temo que no... ¿Pero por qué quiere saberlo? —preguntó intrigada y sintiendo el corazón a punto de estallar.

—Emma, no lo entiendo ni yo; pero quiero saber quién es ella.

—¿Acaso le ha robado algo que necesita hallarla con tanta urgencia? —Preguntó Emma, porque no sabía qué más decir.

—Creo que la cordura. ¡Esa mujer me ha robado la cordura! —murmuró casi enfadado—. ¡Olvídelo, Emma! Por favor regrese a su trabajo, no quiero importunarla y hacerle perder el tiempo. ¡Sólo olvídelo!

Como si fuera así de sencillo.

Sexta sorpresa: Tristan Cole estaba obsesionado con la mujer del antifaz. ¡Además, la había creído hermosa!

Emma podría haber brincado de dicha, aunque después se encontró pensando que: ¿de qué le servía que él quisiera encontrar a la mujer del vestido azul hielo? ¿Qué haría al enterarse que era ella? La despreciaría, llegó a la conclusión, porque cuando Tristan Cole estaba frente a Emma no la miraba con la intensidad con la que había mirado a la mujer del antifaz, y eso a ella la mataba.

Claro que Emma no estaba en la cabeza del señor Cole y no podía siquiera sospechar la batalla que allí se desataba.

Cuando Tristan se quedó solo en su despacho, volvió a reflexionar acerca de sus últimos días. Algo le había estado pasando y había empezado con el baile de máscaras... No, a decir verdad, había comenzado a mitad de semana en su oficina, se corrigió.

En el baile de máscaras le había sucedido lo más extraño de todo al conocer a la mujer misteriosa y después no había podido olvidarla en todo el fin de semana. Había pensado en ella día y noche, la había recordado, recreado en su mente cada segundo pasado a su lado. El sabor y la suavidad de su piel, su manera de tocarlo, de hacer el amor. Sus gemidos, su aliento, su perfume...

No había podido desterrarla de su cabeza, se estaba obsesionando, y lo sabía. Se sentía desesperado de no poder encontrarla, de no saber siquiera, dónde buscarla.

Nunca, jamás en sus treinta y cinco años había sentido algo así por ninguna de las mujeres con las que había estado...

Aunque a su pesar, tenía que reconocer, que desde el miércoles anterior y ahora esa mañana, había habido otra mujer con la que su cuerpo había reaccionado de manera similar: enloquecido, desenfrenado, casi irracional. Y esa mujer era su secretaria Emma.

Se había sentido nervioso junto a ella, el corazón le había saltado en el pecho y se había excitado como un adolescente con sólo mirarla. Puede que antes Emma no hubiese sido la mujer más hermosa del mundo, aún así, en todos esos últimos días se había vuelto loco por ella. Y para completarla, esa mañana ella estaba distinta... preciosa.

La obsesión de Tristan no menguó en los siguientes diez días ni un poquito. Esperaba el llamado de la mujer del antifaz con tantas ansias que en cualquier momento enloquecería, y si no enloquecía él, al menos sí lo haría Emma, que a cada rato era asaltada por las preguntas de su jefe. Él la llamaba a su oficina un millar de veces al día y a veces sin ningún motivo aparente. Le preguntaba lo mismo de siempre y otras veces le pedía que redactara algunas cartas, cosa que ella antes siempre había hecho de maravilla en su cubículo; pero ahora él insistía con que quería chequearlas.

Emma un par de veces lo había descubierto observándola y ella lo atribuía a que simplemente le llamaba la atención su aspecto totalmente renovado, ya que ahora el efecto era más contundente con las gafas nuevas. No podía pensar que hubiese algún otro motivo.

Tristan seguía trastornado con la mujer de la fiesta y aquí la otra sorpresa: —y Emma ya había perdido la cuenta por qué número iba, así que simplemente ya no las enumeraba sino que decía otra sorpresa, y ya—. ¡Tristan Cole no había salido con ninguna otra mujer desde el baile de máscaras! Y Emma se devanaba los sesos pensando si eso tendría alguna importancia realmente o no.

Emma no quería hacer ningún movimiento arriesgado y después tener que arrepentirse. Meditó durante cada día y cada noche acerca de si debía llamarlo o no, y así habían pasado diez días. Había levantado el auricular muchas veces y había vuelto a colgar otras tantas...

Y de esa manera se encontraba ahora, en su cuarto y con el tubo del teléfono en la mano... ¡Lo llamaré!, decidió. Al menos, para que él tuviese el placer de dejarla. Tal vez sólo era esa la necesidad que él sentía: El poder que le otorgaba decirle él, adiós a una mujer.

—Hola —se oyó la voz masculina del otro lado del auricular.

—¿Tristan?

—¡Eres tú! —exclamó, y la voz le salió demasiado entusiasmada—. Mi bella mujer misteriosa...

—Sí, soy yo. ¿Te importuno con mi llamado? Es que tú me pediste que lo hiciera y además quería saber cómo has estado.

—¡No sabes lo feliz que me haces al telefonearme!

Y Tristan Cole no mentía. Se sentía eufórico y muy contento.

—¿De verdad? —Preguntó ella, disimulando que sabía perfectamente cuánto ansiaba él esa comunicación—. ¿Por qué?

—Porque no he podido dejar de pensar en ti ni un solo minuto. Me he vuelto casi loco tratando de imaginar dónde podría encontrarte... ¿Vas a decirme ahora quién eres?

—Creo que todavía no, Tristan. No me parece el momento adecuado. Es mejor que sigas ignorando mi identidad.

—Me matas con esa decisión... Quiero verte —le dijo.

—No puedo.

—¡Dios, voy a enloquecer si no te toco! Te necesito, mujer. ¿Acaso no puedes entenderlo? Cada célula de mi cuerpo te desea. ¡Si ahora mismo, con sólo escuchar tu voz, me estoy endureciendo!

Emma también ardía de deseos por él y Tristan debió notarlo en la respiración de ella, que se oía agitada a través del teléfono.

—¿Tú también te sientes así, verdad?

—Sí.

—Si estuvieses aquí conmigo te estaría tocando, estaría calmando la necesidad de tu cuerpo que clama por el mío —la tentó.

—Yo también te tocaría a ti —confesó ella con la voz ronca.

—¿Qué me harías, mujer misteriosa? —Esa conversación lo estaba excitando a niveles insospechados. Se sentó en el mullido sofá del living de su piso en una de las torres más lujosas de Nueva York.

—Te quitaría la ropa que llevas puesta. Lo haría despacio. Dime que vistes, Tristan; dímelo así me imagino arrancando cada prenda de tu glorioso cuerpo —dijo provocándolo.

—Ropa deportiva —tragó saliva—. Una camiseta sudada y un pantalón. Acabo de llegar del gimnasio y todavía no me he duchado.

—Mejor todavía —dijo ella con voz sensual—. Te quitaría la camiseta sudada, que debe pegarse a tu piel de manera tan sensual que de sólo pensarlo me estremece. Deslizaría mis manos siguiendo los contornos de cada músculo de tu pecho y te recorrería con mi lengua... Con toda mi boca que ansía saborearte.

—¡Cielos, me estás calentando! —Tristan tocó el bulto que estaba irguiéndose bajo sus pantalones con cada una de las palabras de ella. Y también le sucedió algo confuso: Imaginó esa boca sobre él y se extrañó comprobando que esa boca se parecía demasiado a la de su secretaria Emma.

Pero allí nomás quedó el pensamiento. La mujer seguía deleitándolo con los placeres que prometía. Lo hacía volar.

—Me desharía del resto de tu ropa de la misma manera: lentamente y explorándote con mis manos y con mis labios. Te dejaría completamente desnudo y te miraría. Deseo verte desnudo, Tristan, y admirar sin restricciones lo que se adivina debajo de tu ropa.

—¡Te juro que si estuvieras aquí ya lo estaría!

Se oyó la risita de ella en el teléfono.

—Te llevaría a la ducha. Enjabonaría mis manos con espuma cremosa y perfumada y lavaría cada centímetro de tu cuerpo.

—¿Estarías desnuda? —preguntó él jadeando.

—Completamente, y restregaría mis pechos sobre la piel de tu espalda mientras mis brazos te rodean y mis manos enjabonan tu abdomen, tus ingles...

—¿Ahora estás desnuda? —ronroneó sin aliento.

—No, ahora no, pero eso podría solucionarse con facilidad... Estoy en mi cama a punto de ir a dormir y sólo visto una camiseta ajustada sin sujetador y unas diminutas braguitas.

—Quítatelas —le pidió él, imaginando cómo deberían traslucirse los pezones color té con leche a través de la tela, que él en su mente recreó transparente—. Pero supone que son mis manos las que te están desnudando. Deja el auricular sobre la almohada y pon el altavoz, porque yo usaría mis dos manos para hurgar en ti.

Emma cumplió el pedido de Tristan. Clara había salido con unas amigas y ella había quedado sola en la casa, así que nadie oiría la conversación que mantendría con su jefe.

—¿Y cómo lo harías si estuvieras tú aquí? —preguntó Emma con voz invitadora.

—Lentamente, sintiéndote. Rozaría primero todo el borde de tus bragas y la mayor parte posible de tu cuerpo al quitarlas. Tu trasero, tienes un bonito trasero que acariciaría. La parte posterior de tus piernas y tus pantorrillas torneadas hasta llegar a tus tobillos y sacar la tanga por los pies. Después volvería a ascender... —se interrumpió—. ¿Estás haciendo lo que te estoy diciendo?

—Sí, me estoy acariciando y ya me he quitado las bragas... quedamos en que ibas ascendiendo —ronroneó respirando agitada.

—Bien, te estaría tocando muy suave, apenas rozándote con las puntas de mis dedos. Tócate así. Mis manos vagarían por tus piernas, besaría el hueco de tus rodillas... Seguiría subiendo y jugarían en el interior de tus muslos, mordisqueando allí donde la piel debe sentirse tibia. Me acercaría a tu vagina, te abriría para mí, para admirar tu carne pulsante y caliente y vería la seda líquida que fluye de ti y se escurre entre tus piernas. Aspiraría tu dulce olor y mi miembro se pondría rígido de deseos por enterrarse en esa caverna ardiente, tentadora. Lamería justo donde terminan tus muslos y rozaría apenas los labios de tu sexo, pero no me detendría allí.

—¿No? ¡Oh por Dios! ¿Y sólo un poquito? Quiero que me toques justo allí, es lo que más deseo —dijo apretando su mano sobre el costado y moviendo la cadera, muy tentada de tocarse igual.

—Todavía no —le dijo sonriendo. ¿Tienes los ojos abiertos?

—Cerrados —suspiró ella.

—Entonces quiero que los abras, porque quiero que mires lo que harían mis manos sobre tu cuerpo.

Ella obedeció y observó cómo se tocaba, imaginando que eran las manos de Tristan y no las de ella, las que estaban sobre su cuerpo. Él la estimulaba con su voz... Ella ardía.

—Separa las piernas con tus manos y flexiónalas sólo un poco. Siente la piel caliente de tus muslos, arrastra hacia arriba las palmas y roza apenas tu feminidad, sube por tu abdomen y lleva con tus manos la camiseta. Eso es lo que harían mis manos ahora, te dejarían completamente desnuda.

Emma hizo lo que él le había dicho y ahora estaba sin nada, sobre su cama. Su cuerpo excitado, enfebrecido. Tan sensible que con el mínimo roce de las sábanas suaves se despertaba cada uno de sus sentidos.

—Te tocaría los pechos, me encantan tus pechos llenos... ¿Dime si ya te has excitado, preciosa? ¿Si ya se te han puesto los pezones duros como brotes y si te has mojado?

—¡Sí, Tristan! ¡Santo cielo, estoy ardiendo por ti!

—Yo también estoy prendiéndome fuego —dijo sensual—. Con dos dedos toma uno de tus pezones y estíralo un poquito..., apenas, y gíralo con suavidad a un lado y a otro... ¿Te gusta eso?

—¡Sí! ¡Oh sí, me gusta mucho! —exclamó estremeciéndose con esos toque que le enviaban oleadas de placer directamente bajo su vientre y la convertían en lava fundida y muy caliente.

—Ahora envuelve todo el pecho en tu mano y amásalo, masajéalo, y estrújalo un poco. Sin parar llévate la otra mano a la boca y métete tres dedos, chúpalos..., imagina que es mi falo el que tienes dentro de tu boca —la voz le salía arrastrada, ronca.

Tristan se tocó sobre sus pantalones. Se sentía duro, enloquecido de sólo pensar en ella completamente desnuda y en lo que estaría haciéndose ahora. Imaginó también las sensaciones que estarían despertándose en el cuerpo de la mujer.

—No cierres las piernas —jadeó él—. Sé que quieres ser tocada allí, que tu sexo pulsa, que te duele de anhelo. Tus caderas se mueven solas, ya no te hacen caso. Estás ardiente y necesitas que te llene, pero no todavía.

—Tristan...

—Vuelve a chupar tus dedos... Ahora deslízalos mojados a lo largo de tu cuello hasta tus senos, imagina que es la humedad de mi lengua la que está sobre tu piel, y cuando los sientas secos vuelve a lamerlos, sensual, como cuando la otra noche me lamías a mí.

—¿Te estás tocando, Tristan? —Susurró Emma con voz ronca y excitada—. Tómate Tristan... Imagina tú también que son mis manos y mi boca las que se deslizan sobre tu miembro, directamente sobre tu piel... Porque si estuviera allí, eso es lo que te haría: Te lamería hasta que estuvieses tan duro como una vara de hierro.

—¡Creo que no falta mucho para eso! —exclamó al borde de la locura. Respiró hondo antes de seguir hablando—: Deslizaría una de mis manos por tu vientre, jugaría en tu ombligo y descendería un poco más, sólo hasta tu pubis. Presionaría allí, te masajearía apretando un poquito y eso te enloquecería, te haría desear más.

—¡Desciende más Tristan, un poco más! —suplicó.

—Pasaría un dedo sobre el suave vello, justo por el centro de tu vértice y tú alzarías las caderas para que mi dedo te tocara más, pero yo seguiría descendiendo.

—¡Tristan! —jadeó.

—¡Sólo para volver a ascender! —Añadió él con una sonrisa—. Te abriría más las piernas, estarías totalmente expuesta, ofreciéndote a mí. Entonces mis dedos te tocarían, ahora sí completamente.

—¡Oh Dios mío!

—¿Cómo te sentiría, preciosa? Acaríciate y dime cómo sentiría tu sexo si fuesen mis dedos los que ahora estuviesen en ti.

—Resbaladizo, se siente suave y húmedo... Está muy mojado, hinchado y caliente..., deseoso —jadeó ella mientras deslizaba extasiada sus dedos por su feminidad.

—Penétrate con un dedo y dime cómo se siente allí dentro.

Tristan había acrecentado el ritmo de su mano y toda su sangre parecía haberse acumulado sólo en su miembro que no ansiaba más que enterrarse en ella.

—Estrecho, muy estrecho. Las paredes envuelven mi dedo, lo atrapan apretándolo en su suavidad, lo estrujan.

Tristan apretó más la mano alrededor de su vara. Se imaginó dentro de ella, embistiendo salvajemente hasta lo más hondo y siendo chupado por ese estrecho canal.

—Agrega otro dedo, muévelos dentro de ti. Imita el movimiento de mi miembro follándote. Con el pulgar rodearía tu clítoris, trazaría círculos sobre él y volarías... Yo te tocaría con una de mis manos los pechos, los estrujaría, los metería uno a uno dentro de mi boca y los chuparía hasta que estallaras de placer.

—¡Tristan, Tristan estoy muy cerca!

—Aumentaría el ritmo de las embestidas, te tomaría hasta el fondo, haciéndote percibir lo duro que logras ponerme. Ya estoy rígido como una vara de hierro y me sentirías llenándote por completo dentro de ti, me hundiría hasta la base... —llevó su cabeza hacia atrás recostándola en el respaldar del sillón y cerró con fuerza los ojos. Ya no aguantaba más, sentía pulsaciones furiosas en su miembro y los temblores previos al orgasmo recorrerlo—. Te follaría hasta hacerte olvidar hasta de tu nombre —dijo en un gemido ronco.

—Tristan, creo que ya no lo recuerdo... —jadeó ya al límite y sintiendo cómo su cuerpo se estremecía palpitante alrededor de sus dedos.

—¡Córrete mujer, córrete ahora! —gruñó, apretando los dientes.

Emma se desparramó en su cama, sintiendo sacudidas en cada terminación nerviosa de su cuerpo convulsionado.

—¡Cielos! ¡Cielos, Tristan! No puedo creer que hiciéramos esto —susurró Emma cuando algo de cordura había regresado a ella—. ¿Tú...? ¿Tú también...?

—¡Ajá! Me he derramado en mis pantalones —confesó.

—¿Tristan...? —preguntó ella segundos después.

—Te escucho... Sigo aquí.

—¿Sabes por qué no tengo el valor de decirte quién soy?

—No tengo la menor idea.

—Porque tengo miedo de que al averiguarlo te decepciones.

—Eso no sucedería... ¿Todavía no te has dado cuenta de que estoy loco por ti? ¿Que contigo me sucede algo que nunca antes me había ocurrido?

—Dices estar loco por mí porque todavía no sabes quién soy, pero cambiarás de opinión en cuanto lo sepas —dijo con tristeza—. Me conoces, Tristan... —le confesó—. Y nunca antes habías demostrado interés por mí.

Ni un segundo después se oyó el tono de la línea. Ella había cortado la comunicación sin decirle nada, sólo que él la conocía...

En el identificador de llamada no había ningún número, sólo salía la odiosa palabra, restringido.

¡Es astuta!, pensó Tristan con una sonrisa forzada.

Entonces Tristan cerró los ojos y dejó que su mente vagara por la mujer enmascarada, intentando compararla con los rostros y cuerpos de las mujeres que conocía.

Intentó asociar la voz, las cosas que ella había dicho, el perfume de jazmines, el sonido de su risa. Los ojos, la boca..., la inteligencia... Las sensaciones que ella era capaz de despertar en él... Todo eso sólo coincidía con una mujer...

Casi llora de alegría...

¡Tiene que ser ella! ¡La tuve siempre delante de mí! ¿Cómo diablos pude ser tan ciego?, se reprendió.

—Emma.

Tristan quería correr a buscarla y había estado a punto de hacerlo. Había tomado las llaves de su auto y ya estaba junto a la puerta de salida de su residencia, pero entonces pensó en frío.

¿Si Emma es la mujer del baile de máscaras, por qué me negó que la conociera? ¿Será que a ella yo no le intereso? Aunque también dijo que temía decepcionarme...

Su secretaria lo conocía mejor que nadie y sabía de cada uno de sus amoríos y la manera de actuar de él después. Era lógico que ella se negara a revelarle su identidad y exponerse a ser tratada de la misma manera que las otras mujeres, recapacitó Tristan mientras volvía al sofá.

Por otro lado, suponía que ella no lo tendría en muy alta estima sabiéndolo un mujeriego descarado...

Además, y suponiendo que sí había encontrado a la mujer de la fiesta, ¿qué haría? ¿Proponerle matrimonio? Eso no era algo que Tristan Cole pudiese decidir así como así.

¿Ser capaz de serle fiel a una mujer? ¿Permanecer el resto de su vida sólo con una? ¿No volver a tocar a ninguna modelito infartante? Aunque también se encontró dándose cuenta de que las modelitos ya no le resultaban apetecibles, pero Emma sí...

Tendría que manejarse con cuidado, paso a paso, decidió.

No iría a buscarla ahora, esperaría a mañana y observaría a su secretaria. La compararía con la mujer del antifaz hasta asegurarse de que era ella y después, —porque por hoy ya era demasiado—, decidiría qué hacer con ella.

Capítulo VIII

ESA mañana, Tristan Cole desde que ingresó a Cole Publicists, no hizo más que mirar a su secretaria. Clavó sus ojos en ella mientras recorría el pasillo hasta su oficina y fue testigo del momento exacto en el que ella se percataba de su presencia y se dedicaba a mirarlo disimuladamente, y Emma, acostumbrada a su indiferencia, no había notado que era observada por ese par de ojos negros que tanto la atormentaban en sus sueños más secretos.

—Buenos días, Emma —La saludó él con un tono sensual que jamás había usado con ella y que inmediatamente envió a la mujer una ola de excitación a lo largo de su cuerpo hasta la punta de los dedos de sus pies.

—Buenos días, señor Cole —respondió ella intentando ocultar las mejillas que sintió se le habían encendido al recordar la llamada telefónica del día anterior.

Emma todavía no había podido creer que ella se hubiese comportado de manera tan osada, ni que hubiese compartido un momento tan increíblemente extraño con Tristan, tan íntimo.

—¿Cómo se encuentra esta mañana, Emma? ¿Ha tenido una buena noche?

Tristan no había podido reprimir las ganas de soltar ese pequeño dardo. La respuesta fue un incendio en el rostro de su secretaria, que el agradeció al cielo con una secreta sonrisa.

Cada una de esas pequeñas señales le confirmaba cada vez más que no se había equivocado, que era ella...

—Sí —tragó saliva, las palabras de repente se le habían atascado en la garganta—. Una buena noche —no fue capaz de decir más.

Él decidió no seguir torturándola. Le daría un respiro, pero sólo por unos muy escasos minutos...

—Voy a necesitar que realice una tarea, Emma —señaló despreocupadamente, mesando su cabello corto—. La espero en mi oficina en cinco minutos y, si lo desea, puede traer café para los dos.

—Eh... ¿En su oficina? —preguntó nerviosa. Prefería mantenerse alejada, no fuese que su cuerpo traicionero se lanzara sobre él cuando menos lo esperaba... ¡Si ahora mismo empezaban a despertarse cada uno de sus sentidos ante su impresionante presencia!

—Sí, Emma, en mi oficina... justo aquí —señaló la puerta junto a la suya, y luego reclinó su torso sobre el escritorio acercándose bastante a ella—. Después de todo, me parece que su sueño debe haberse visto perturbado —le sonrió de manera pícara—, porque la noto bastante..., eh, no sé... —simuló pensar—: ¿Distraída?

—No, claro que no, señor Cole —Emma se irguió en su silla aparentando tranquilidad y ocultó las manos sobre la falda. Le temblaban terriblemente y no quería que su jefe lo notara.

—Debo estar equivocado entonces —se alzó de hombros—. La espero en cinco minutos, y por favor no se demore.

—¿Desea que le pase el parte de los llamados de la mañana? —dijo en un intento desesperado de recuperar la compostura.

—¿Algo importante? —él no podría haberse mostrado menos interesado aunque lo hubiese intentado con todas sus fuerzas, claro que tampoco lo había hecho, así que era más que obvio que Emma podía guardarse la lista para más tarde.

—Los de la ropa deportiva han dicho que están muy satisfechos con las ideas que usted les propuso para la campaña publicitaria y que le dan luz verde para desarrollarlas a todas.

—Es una buena noticia, ¿algo más?

Mientras ella le hablaba él sólo se concentraba en la forma caprichosa de esa boca. En el labio inferior que era más lleno y que él deseaba atrapar entre sus dientes, en la curva que formaba una especie de piquito en el labio superior y que él ansiaba delinear con la punta de su lengua...

—Su hermano William necesita que le preste otra vez la camioneta —había dicho ella sacándolo de su ensoñación.

—¡Terminaré regalándosela sólo para que deje de pedírmela cada dos días! —refunfuñó Tristan.

—Y... Eh... —dudó ella.

Emma había estado pensando qué hacer con Tristan Cole y había decidido que lo mejor para su salud mental y para su corazón, era mantenerse alejada de él, en lo que a relación personal se refería. Todavía creía tener un punto a favor y era que él ignoraba su identidad. Se encargaría de mantener eso así y hacer que él se olvidara de la mujer del baile de máscaras.

—¿Si? —inquirió él—. ¿Algún otro llamado que sea realmente muy importante como para mantenerme alejado de mí mullido sillón durante mucho tiempo más?

—Telefoneó una mujer... —había vuelto a sonrojarse.

—No me interesa —respondió él, girando sobre sus talones para dirigirse a su despacho.

—Dijo que era la mujer del baile de máscaras —soltó ella y la voz le salió un poco chillona.

Tristan se detuvo abruptamente y volvió sobre sus pasos.

—¿Ella telefoneó? —Clavó sus ojos en el rostro de Emma para observar cada una de sus reacciones—. ¿Y qué ha dicho?

—Eh... —desvió la mirada—. Ha dicho que no volverá a llamarlo nunca más y que quiere que usted se olvide de ella —mintió.

Ella mentía, y Tristan lo sabía.

—En dos minutos en mi oficina, Emma. Tiene que redactar una carta urgente —ordenó él, apuntándola con el dedo—. ¡Dos minutos!

Tristan no podía entender por qué ella se empeñaba en evitarlo y en querer sacarlo de su vida. Pero de algo estaba seguro y eso era que él se lo impediría.

Emma B... como cuernos fuera su apellido; —porque, que lo condenaran, pero nunca podía recordar el endemoniado nombre—, no se libraría de él

La mujer lo había embrujado con sus encantos y ahora quería descartarlo. ¡Pero no señor! Tristan Cole estaba resuelto a darle a ella un poco de su propia medicina... La seduciría, la enloquecería hasta que ella le rogara a él que no se apartara de su lado jamás.

Entre pensamiento y pensamiento habían pasado los dos minutos que él había exigido y allí estaba ella frente a su puerta, cargando una bandejita con dos tazas de café y su laptop.

El día estaba caluroso, por lo tanto, Emma había descartado la chaqueta en el perchero de su cubículo. Se había quedado sólo con la camisita ajustada, que llevaba con los dos botones superiores desprendidos. La fina tela traslucía sus redondos senos apenas cubiertos por un sexy sujetador blanco de encajes.

Tristan estaba en su confortable sillón detrás del escritorio, y mucho mejor que la mesa lo cubriera un poco, sino Emma saldría como un rayo por esa puerta al descubrir lo que en él había provocado, se le ocurrió pensar...

O tal vez no...

—Siéntese —le ordenó señalando el sillón frente a él.

Ella obedeció, le entregó a Tristan una de las tazas y se quedó ella con la otra. Acomodó el ordenador portátil y después abrió un documento de Word. Él había dicho que debía redactar correspondencia y siempre utilizaban ese formato para hacerlo.

—Ya estoy lista, señor Cole.

—Bien —asintió él, y una sonrisa algo diabólica se le había dibujado en los labios—. Empiece a escribir lo que le voy dictando —se reclinó en el respaldar cómodamente.

Desde allí tenía una vista deliciosa del rostro de su secretaria y de una muy, pero muy buena parte de su torso y con solo bajar la mirada, sin hacer ningún otro movimiento, tenía un plano magnífico de las piernas enfundadas en medias de seda y de los pies calzados con zapatos de tacón.

—Hermosa mujer misteriosa —empezó él.

—¿Qué? —preguntó ella alarmada.

—Ese es el encabezado de la carta —respondió, haciendo caso omiso a la cara de terror de ella—. Es para la mujer del baile de máscaras —completó él.

—Pero, señor Cole —protestó ella—. ¿Y a dónde piensa enviar la carta? Tengo entendido que usted no tiene ni su dirección ni su número telefónico... Me lo ha dicho ella hoy —agregó para justificar sus amplios conocimientos con respecto a ese tema.

—Bueno, Emma, si ella vuelve a llamar, usted simplemente le lee la carta y ya. De todas formas, estoy seguro de que tarde o temprano a ella le llegará lo que quiero decirle.

Para qué seguir insistiendo. Si a él lo hace feliz escribirle, pues bien, que lo haga, decidió la muchacha.

—Entonces... —dijo con un suspiro cansado—. Hermosa mujer misteriosa... —repitió en voz alta mientras tecleaba.

—Hermosa mujer misteriosa...

—Ya escribí eso —le dijo en tono de fastidio.

—Ya lo sé, Emma, sólo estoy retomando desde donde había quedado antes de que usted me hubiese interrumpido —y sólo para fastidiarla volvió a repetirlo, pero esta vez arrastrando las sílabas, acariciando cada letra como si en realidad la estuviese acariciando a ella—. Hermosa mujer misteriosa: No puedo dejar de pensar en ti —continuó—. Me visitas en cada uno de mis sueños y durante el día me tienes obsesionado buscándote en cada mujer.

Emma tragó saliva. ¿Realmente ella había logrado eso en él? Entonces se corrigió, no había sido ella, Emma Bourke... Había sido la mujer del antifaz, la del vestido azul hielo.

—Ardo de deseos por volver a acariciarte, sentirte junto a mi cuerpo... Mi polla clama por hundirse profundamente en la humedad de tu sexo otra vez... Por sentirte estrecha, resbaladiza, caliente para mí.

—Señor Cole, yo... Yo no puedo escribir esto —pronunció las palabras de manera entrecortada, casi jadeante.

—¡Vamos, Emma! ¿Acaso no quieres saber lo que ella es capaz de despertar en mí, cómo consigue endurecerme?

—No. ¿Por qué mejor no lo escribe usted? —ella no quería ni mirarlo. No quería delatarse.

Tristan se puso de pie y rodeó el escritorio. Estaba detrás de ella fingiendo leer la pantalla.

—Vas muy bien, Emma. Además, quiero que seas tú quién lo escriba, para que puedas decírselo a ella... Para que puedas contarle cuánto ansío besar la suave piel de su cuello —ronroneaba.

El aliento caliente de él junto a su nuca enviaba escalofríos a toda su columna. Tristan estaba muy cerca, peligrosamente cerca. Emma sentía su calor, su perfume. Podía jurar que hasta oía el bullir de su sangre, ¿o era la de ella agolpándose en sus oídos?

—Dile que muero por lamer aquí —la rozó con las puntas de los dedos—. Justo aquí, donde late su pulso y percibir bajo mi boca el momento exacto en el que el ritmo se acelera, se hace más fuerte.

El pulso de Emma ya era frenético. El corazón bombeaba enloquecido, como a punto de estallar.

—Dile que quiero enredar mis dedos en su sedoso cabello —y diciendo esto le quitó a ella los palillos de madera con los que sujetaba el rodete. Una cascada de matices castaños se derramó sobre sus hombros.

Tristan tomó un mechón y lo frotó entre sus dedos, después hundió su nariz en la espesa cabellera aspirando el olor a jazmines.

—Emma —susurró a su oído—. Dile que voy a enloquecer si no desabrocho uno a uno los botones de su blusa.

Tristan iba haciendo en ella todo lo que decía.

Emma no podía reaccionar. Sabía perfectamente bien que tenía que parar eso, que tenía que detener a su jefe. Tenía que levantarse de ese sillón y salir por la puerta y no detenerse hasta llegar a su departamento.

Sabía que eso era lo que tenía que hacer, y no excitarse como estaba haciendo. No debía dejar que él le sacara los pechos fuera del sujetador como estaba haciendo ahora y, definitivamente, no debería dejar que él los acariciara de esa manera; envolviéndolos en sus fuertes manos, tironeando suavemente de sus pezones hasta dejarlos duritos y erguidos.

Emma sabía que tenía que descruzar las piernas y echar a correr. Pero las mantuvo fuertemente apretadas hasta que él se inclinó sobre su espalda y tomándola de las rodillas, se las separó.

—Emma —siguió él dictando una carta que ya nadie escribía—. Dile que nada me haría más feliz que acariciar sus piernas y enterrarme entre sus muslos. —Sus manos ascendieron subiendo la falda en el camino hasta alcanzar la zona pulsante bajo las bragas—. Eso es Emma, así —la alentó él junto al oído con voz ronca.

Ella se había entregado a sus toques. Era la imagen misma de la lujuria: Su cabeza descansando sobre el respaldar del sillón, la camisa abierta y sus pechos sacados fuera de la prenda de encaje, cubiertos por una de las manos de Tristan. La falda ya había quedado a la altura de la cintura y sus caderas se movían acompasadas al ritmo que los dedos de Tristan marcaban dentro de su sexo enfebrecido.

Desde muy lejos, le llegó a Emma el recuerdo de cuál era la decisión que ella había tomado, absolutamente contraria a lo que estaba haciendo. Inspiró hondo y tomando fuerzas, vaya a saber uno de dónde, apartó las manos de su jefe y algo tambaleante se puso de pie.

—Yo, yo... Esto, eh, esto... —ninguna frase coherente le salía—. Lo siento, señor Cole, no, no... —ella intentaba acomodar su atuendo. Él se lo impidió tomándole las manos.

—Emma, creo que ya va siendo tiempo de que me llames Tristan —le dijo él con una sonrisa seductora, mientras la giraba para ponerla frente a él para atraparla entre su cuerpo y el escritorio.

—Lo siento, señor Cole... Eh, Tristan —corrigió ante el gesto de reprimenda que él le había hecho—. Debo irme, debo irme ahora.

—No, Emma, no te vayas —le rogó él, besándola en el cuello y en la oreja. Cuando el beso llegó a la boca, Tristan sintió como el cuerpo de ella cedía entre sus brazos.

Profundizó el beso, recorriendo con su lengua los recovecos de la boca de ella. Degustando su sabor suave y algo dulce, delineando el contorno, resiguiendo la línea de los dientes y volviendo después a jugar con la lengua de ella, dibujando remolinos a su alrededor.

Rodeándola por la cintura la sentó en el borde de la mesa de vidrio y le separó las piernas para acomodarse entre ellas.

La boca de Tristan fue descendiendo por la barbilla y el cuello. Se detuvo en la gloria de los senos de Emma, y si hasta ese momento pudiese haberle quedado alguna duda acerca de si ella era o no la mujer del antifaz, —cosa que no sucedía—, entonces esa duda inexistente se hubiese desvanecido; porque Tristan podía jurar que sólo una vez más había probado un par de pechos como esos y había sido en el baile de máscaras.

Se llenó la boca con ellos, porque le encantaba hacerlo. Lo volvía loco sentir esa carne turgente entre sus labios, la dureza de esas puntas color té con leche entre sus dientes. Su sabor y su olor lo volvían salvaje. Lo convertían en un animal en celo.

Su boca siguió trazando un camino húmedo por el abdomen de Emma, pero alguna de las manos de Tristan nunca abandonaba del todo las cumbres de esas curvas infartantes.

La lengua de él se hundió en su ombligo y poco después se encontró saboreando la calidez vibrante entre las piernas de Emma.

Ella le sostenía la cabeza, enredaba sus dedos en el cabello corto de su jefe. No sabía si para apartarlo o para empujarlo más cerca de su cuerpo. Ya no tenía la fuerza de voluntad de alejarse, estaba perdida. Gemía de deseo. Abrió más sus piernas y arqueó sus caderas hacia él, ofreciéndole su carne hinchada y pulsante, bañada del elixir lujurioso que manaba desde su centro.

Él estaba hambriento, ávido por probarla y no se contentaba con poco. Lo quería todo. La lamió y la mordisqueó antes de penetrarla con la lengua para saborearla más profundamente y después la reemplazó por dos dedos que le arrancaron a ella jadeos desesperados. El pulgar de Tristan masajeaba el pequeño brote, logrando con cada toque magistral, que respondiera hinchándose y excitándose salvajemente.

Rebuscó el cierre de sus pantalones. El deseo bestial que se había apoderado de él le había vuelto esa mano un poco torpe. Era eso o que la cremallera se había atascado. Su endurecido pene rugía por ser sacado de su prisión de telas. Dio un tirón violento y el cierre por fin cedió liberando la enorme vara rígida, ardiente.

Tristan volvió a ponerse de pie entre las piernas de Emma y restregó la cabeza de su vicioso falo en la entrada del resbaladizo sexo femenino. La deseaba. La deseaba como nunca antes había deseado a otra mujer en toda su vida. La deseaba con cada fibra de su cuerpo, con cada gota de su sangre y también con cada latido de su corazón.

Emma Bourke... —Ese era su condenado nombre, pensó Tristan, ¡Y vaya momento para por fin recordarlo!—, era la mujer de la cual no deseaba separarse jamás.

Ya no podría vivir sin ella, comprendió.

Tristan besó a Emma con devoción en su boca y con su miembro exaltado la penetró profundamente. No hubo tiempo para un ritmo pausado, los dos se sentían desenfrenados, fogosos.

Emma deshizo el nudo de la corbata de Tristan. Quería desabotonarle la camisa. Logró soltar algunos, pero otros de los pequeños botoncitos resbalaban de sus dedos; dio un tirón a la tela, provocando que éstos saltaran por los aires.

Quería sentir la piel de él sobre la piel de sus pechos, quería rozarse contra ese cuerpo caliente, sentir su temperatura, olerlo, probarlo. A tientas pudo lograr desnudarle completamente el torso. Tristan era puro músculos brillantes de sudor.

Emma enredó sus piernas alrededor de las caderas de él, alzándose para darle mayor acceso a su cuerpo libidinoso y desenfrenado, y se entregó por completo al único hombre que había amado de verdad en su vida. Le entregó todo lo que él quisiera tomar y también le ofreció en una bandeja su corazón enamorado.

Emma alcanzó primero el orgasmo, aferrándose hasta con las uñas a los hombros de su jefe y amortiguando sus gemidos dentro de la boca de él cuando las paredes de su vagina se contrajeron en espasmos violentos de puro goce, dejándola laxa sobre el frío vidrio ahumado de la mesa del escritorio.

Tristan la siguió en segundos, sacudiéndose en convulsiones cuando derramó dentro de ella hasta la última gota de su simiente.

—¡Emma! ¡H sido increíble! —exclamó él, aflojándose sobre ella y buscándole el cuello para mordisquearlo.

¿Increíble? Palabra equivocada esa que pronunció el señor Cole. ¡Increíble! El calificativo que Tristan siempre había utilizado para describir cada una de las noches que había pasado con sus amantes.

Emma le dio un empujón y saltó del escritorio. Sin decir palabra ni ponerse histérica, se abotonó la blusa y acomodó su falda.

—¿Emma, qué te sucede? Recién lo estábamos pasando increíble y ahora te has puesto así —dijo él, también acomodándose la ropa, o todo lo que una camisa sin tres botones puede llegar a adecentarse.

Y allí iba otra vez con lo de increíble...

—Nada, señor Cole...

—¿No vas a seguir llamándome señor Cole, verdad? —Quiso abrazarla, pero ella se escabulló hacia el otro lado de la oficina—. ¿Hasta cuándo vas a seguir con este jueguito, mujer? —volvió a aproximarse a su secretaria, cortándole el paso.

—¡Quiero irme! —exigió ella.

—¡De ninguna manera! No vas a volver a huir de mí.

—¿Volver? ¿A qué se refiere cuando dice volver a huir?

—A que ya sé que eres tú la mujer que se ocultaba detrás del antifaz, Emma —Tristan había hablado con firmeza, sin siquiera dudar.

Ella se puso rígida y comenzó a temblar de nerviosidad.

—¿Lo sabe? —Preguntó con voz ahogada— ¿Antes de...? —Señaló el escritorio— ¿Ya lo sabía?

—Sí, ya lo sabía... Te escapaste de mí en el baile de máscaras y ayer también me evadiste al cortar la comunicación, pero no voy a permitir que te vayas ahora, Emma... ¡Tú me enciendes, mujer! Mira lo que provocas en mí —le tomó la mano y se la apoyó sobre la entrepierna, donde su amiguito ya volvía a despertarse.

—Por eso es que no voy a quedarme, señor Cole. Porque yo sólo le provoco esto —aumentó la presión de su mano, restregándola adrede sobre los pantalones, donde el potente tronco cambiaba de tamaño y se tornaba duro bajo sus toques—. Lo caliento, sí. Pero no es diferente de lo que puede enardecerlo cualquiera de sus otras amantes... ¿Increíble dijo? ¿Acaso con cada una de ellas no había pasado noches increíbles también?

—¿Me negarás que tú estabas disfrutando también?

—No, claro que no voy a hacerlo, pero es distinto... Usted me excita y de ninguna manera voy a negárselo porque le estaría mintiendo descaradamente; pero lo que usted provoca en mí, únicamente puede despertarlo usted y no empieza entre mis piernas, empieza aquí —colocó la mano de él sobre su corazón—. ¿Puede ver la diferencia?

No le dijo que lo amaba... ¿Hacía falta?

Él había quedado sin palabras ante semejante revelación.

Ella ya estaba junto a la puerta, cuando habló sin girarse.

—Ya sabe dónde enviarme el ramo de flores, señor Cole. Mañana recibirá usted mi telegrama de renuncia.

Emma recogió con rapidez sus pertenencias y salió de Cole Publicists convencida de que estaba haciendo lo correcto. Si se quedaba allí era inevitable que terminaría con el corazón destrozado. ¿Acaso me queda algún trocito sano?, se le ocurrió pensar con ironía. En tal caso, ni corazón le quedaba, porque como una estúpida se lo había entregado al único hombre que jamás aceptaría un regalo así de buena gana.

Emma suponía que en uno o dos días Tristan volvería a sus correrías con modelitos, pasando su aventurita atípica con la mujer misteriosa-su secretaria al olvido, igual que habían quedado atrás todas sus otras noches increíbles.

Porque... ¿Qué podía tener ella de especial para que esta vez para él fuese diferente?

Nada, era la respuesta que Emma se repetía una y otra vez.

Puede que ahora ella fuese una bonita mujer, sexy y seductora, pero Tristan Cole había estado con mujeres hermosísimas y mucho más sexy y que hacían de la seducción un culto, y sin embargo, a todas las había descartado. Y ella no sería la excepción...

Capítulo IX

EMMA llegó a su departamento cargada de angustia. Porque por más que lo intentara, no podía evitar sentir ese dolor estrujándole el pecho y los ojos borrosos de tan cargados de lágrimas como estaban.

Se dirigió directamente a su cuarto. Quería evitar a su hermana que en ese momento se oía canturreando en la cocina.

Emma dejó la cajita con sus artículos sobre la cómoda y buscó ropa en el clóset para darse una ducha. Quería arrancarse el olor de Tristan que permanecía pegado a su piel.

Aunque cuando estaba finalmente bajo la regadera y ya había enjabonado varias veces su cuerpo, empezó a sospechar que ese olor permanecería grabado en ella por el resto de sus días; que nunca lograría desterrarlo de su piel por completo.

Entonces Emma se dejó caer en la bañera. Se sentó con las piernas flexionadas y abrazándose a sus rodillas, y se permitió llorar.

Lloró por todos sus sueños y por aquellos bellos momentos que habían sido reales. Y lloró más aún, porque cada instante ya había quedado atrás y no se repetiría... Pero más que nada lloró porque a pesar de todo, ella amaba profundamente a Tristan Cole y le desgarraba el corazón saber que no volvería a verlo.

—¿Emma? —Se oyó la voz de Clara a través de la puerta y unos golpecitos en la madera—. ¿Emma, te sientes bien?

—Sí, Clara —inspiró hondo antes de proseguir—. Saldré en un momento. En cuanto termine de tomar una ducha.

—¿Pero te sientes bien? ¿Por qué has vuelto temprano de la oficina y ni siquiera me avisaste que habías llegado? ¿Puedes creer que por un momento creí que teníamos ladrones? Pero después escuché la ducha y asumí que serías tú. No creo que de entrar un ladrón se pusiera a darse una ducha, ¿no?

—Tranquilízate Clara, sólo soy yo, y estoy bien. O al menos lo estaba hasta que tú te has puesto a hablar sin detenerte y ahora mi cabeza sí que parece a punto de estallar —masculló.

—Te prepararé un té de hierbas y te sentirás mejor.

—Lo que tú digas, Clara —dijo desganada.

—Todavía no me has dicho por qué has vuelto temprano —preguntó de cara a la puerta del cuarto de baño.

—Renuncié.

—¡Si sigues tirándome las noticias fuertes de esta manera tan abrupta, lograrás matarme de un ataque! —la reprendió Clara, a quien le había faltado poco para caerse de culo al suelo.

Sólo se oyó una risita sin humor del otro lado.

—¿Algo que quieras contarme? Porque asumo que todo esto tiene que ver con tu jefe, ¿no es así? ¿Acaso ha vuelto a las andadas y se acostó con otra mujer frente a tus propias narices?

—Sí, con Emma Bourke.

—¡Maldito cretino muje...! —se detuvo abruptamente—. ¿Qué has dicho? ¿Emma Bourke? ¿Me estás tomando el pelo? —inquirió a la puerta y ya con muchas ganas de derribarla.

—No, no te estoy tomando el pelo —Emma abrió la puerta y su hermana casi cae de bruces dentro del baño—. Tristan Cole sedujo a su secretaria y la muy idiota no supo cómo resistirse —se alzó de hombros con una sonrisa un poco triste.

—¡Sigue siendo un descarado! —exclamó enfurecida—. ¿Acaso él no estaba obsesionado con la mujer del antifaz? ¡Es un maldito mujeriego puesto que así y todo te sedujo a ti!

—Técnicamente somos la misma persona —dijo alzándose de hombros.

—¡Pero él no lo sabe, Emma!

—Debo corregirte en eso: Tristan se acostó conmigo conociendo la identidad de la mujer de la fiesta. Él sabía que yo era ella...

—¿Él te lo ha dicho? ¿Pero cómo lo ha averiguado?

—¡No lo sé, Clara! Supongo que me debe haber mirado un poco más detenidamente y así dedujo el misterio. Con mi nueva apariencia no era difícil que alguien descubriera la verdad.

—No, supongo que no. Cada día te pones más hermosa.

Emma se había vestido con unos jeans y una blusa de hilo de color rosa pálido que le sentaba maravillosamente. Con el cabello suelto y las nuevas gafas de montura liviana estaba divina, notó su hermana que la miraba satisfecha con el cambio logrado.

—¿Ese maldito caradura te ha despedido del trabajo?

—No, yo he renunciado... Bueno, todavía no he enviado el telegrama de renuncia, pero le he dicho que se lo haría llegar mañana.

—¿Él quería que te fuera? ¿Es por eso que decidiste renunciar?

—No, Clara. Es extraño, pero me daba la impresión de que Tristan no quería que yo me fuese... Pero yo no podía permanecer allí... —tomó asiento en la cocina y aceptó la taza caliente de té—. Puede que Tristan esté interesado en la novedad, pero tarde o temprano volverá a sus modelitos y yo no quiero estar allí para verlo.

—Sí, creo que tienes razón... Y después de todo, yo he vivido insistiendo que renuncies a ese trabajo... Pero ahora, no sé, Emma, no quiero verte tan triste...

—Ya se me pasará —descartó el tema haciendo un gesto con la mano—. Ahora preferiría no hablar más de esto.

—Como tú quieras hermanita... pero sabes que estoy aquí por si me necesitas, ¿eh? —La besó en la mejilla—. No dejes que se enfríe tu té —señaló la taza con la cabeza—. Es más efectivo si lo bebes caliente y le he puesto un poquito de miel.

Dos horas más tarde, cuando las hermanas todavía permanecían en la cocina conversando de cualquier tema y siendo excesivamente cuidadosas de no nombrar ni el baile de máscaras, ni a Cole Publicists o a su dueño, sonó el timbre de la puerta.

—Quédate, yo atenderé —Clara le hizo una seña a su hermana menor para que no se levantara de la silla y fue a atender la puerta.

Cuando abrió, casi se cae de espaldas.

Frente a ella estaba, y sin exagerar, el hombre más guapo que podría existir, o al menos el más apuesto de Nueva York seguro que sí. Alto, atlético y sumamente masculino. Debajo de su traje elegante se adivinaban los músculos trabajados después de arduas jornadas en un gimnasio. Llevaba el cabello negro muy corto y los ojos, del mismo color, eran profundos y expresivos. Y la boca... ¡Cielos! Esa boca de labios llenos está hecha para besar, pensó Clara.

Conocía a ese hombre. Ya lo había visto en varias oportunidades al acompañar a Emma al trabajo y claro que también lo había visto fotografiado en las revistas. En revistas de negocios, porque era uno de los ejecutivos más exitosos del momento y en otras revistas, esas de cotilleos. ¡Y allí sí que no era ningún honor que hubiese salido! En fiestas y siempre rodeado de rubias larguiruchas.

Nadie negaría que él fuera sumamente guapo y tampoco sería Clara Bourke la primera en decir lo contrario; aunque tampoco era el espécimen masculino que a ella podría gustarle. Clara preferías rasgos más dulces, no tan recios y si eran portados por un intelectual, mucho mejor. Además, él siempre le había caído bastante mal...

Era imposible confundir a Tristan Cole, y ese era el hombre que del otro lado de la puerta, con un ramo de flores en la mano, le sonreía a Clara.

Clara frunció el ceño.

—¿Si? —le preguntó secamente y alzando una ceja.

Después de que Emma hubo salido de la oficina, Tristan se había dejado caer en su sillón totalmente abatido y sin saber qué hacer. Ella lo había dejado y él sabía, por lo que le había dicho antes de partir, que era porque ella lo amaba. No había pronunciado esas palabras, pero sí se lo había dado a entender. Y Tristan Cole, nunca antes se había enfrentado al amor...

Nunca le había preocupado que una mujer lo amara, ni tampoco él había amado... Pero ahora, con Emma...

Esto era algo nuevo para él y aunque le asustaba un poco, descubrió que no se sentía tan mal.

Cuando ella había desaparecido detrás de la puerta, él había sentido que le faltaba el aire y ¿qué habían sido esas tontas ganas de llorar que de repente lo habían asaltado? ¿Tristan Cole derramando alguna lágrima? ¡Ni siquiera en el funeral de su padre había llorado! Pero ahora había tenido que hacer un gran esfuerzo para retenerlas en sus ojos.

Intentó imaginarse su vida sin Emma, tal como había sido su vida hasta hacía poco más de dos semanas, y no le fue posible.

Veía una vida vacía. De fiesta en fiesta y rodeado de bellas mujeres... Y ya no le pareció una buena vida, ni una vida divertida.

Intentó algo más. Tristan visualizó a sus anteriores amantes, —o a unas pocas, porque habían sido tantas que no podía recordarlas a todas—, y no pudo sentir absolutamente nada por ninguna de ellas.

Se recordó su habitual forma de comportarse: Mujeriego, despreocupado... Y sintió asco de si mismo.

Entonces buscó en su cabeza el rostro de Emma y un puñetazo le dio de lleno en el corazón. La imaginó sonreír y supo que una sola de sus sonrisas serviría para hacer completa su vida.

Fue entonces cuando Tristan Cole comprendió que él había cambiado y que no quería a varias mujeres a su lado, que no quería a otras mujeres. Él sólo la quería a ella... La quería ahora, la quería en su vida y la quería para siempre... Sólo a Emma Bourke...

Tristan había saltado de su sillón con una sonrisa dibujada en su rostro. Había buscado ropa decente porque a la que tenía puesta le faltaban algunos botones. Siempre tenía alguna muda en la oficina, así que se dio una ducha rápida y se vistió lo más elegante posible.

Tengo que estar presentable, se había dicho. ¡Un hombre no todos los días hacía lo que él iba a hacer ese día! Sólo una vez un hombre como él era capaz de entregarle a una mujer su corazón.

Tristan había buscado en el legajo la dirección de su secretaria y después había salido de Cole Publicists ante la curiosa mirada de sus empleados sin decirles una sola palabra. Por los cuchicheos que oyó a su espalda, dedujo que ellos sabían algo de lo sucedido y ahora especulaban. Les restó importancia.

Había llegado hasta el estacionamiento sin perder tiempo, había montado en su auto y sólo se había detenido dos minutos en una florería y en otro comercio más, de camino al departamento de Emma.

—Me gustaría llevar un ramito de jazmines —había dicho él a la florista que en ese momento recortaba los tallos de unos lirios.

—¿No preferiría el señor un hermoso ramo de rosas? —le había preguntado la mujer, señalando las flores rojas.

—¡No, por Dios! ¡Ella me torturaría clavándome cada una de las espinas! Ella odia las rosas —aclaró con una sonrisa a la florista que lo miraba como si le hubiesen crecido monos en la cara—. Y yo también —agregó convencido de que no volvería a enviar un ramo de rosas, ni a pronunciar la palabra increíble, nunca en su vida.

Con su ramito de perfumados jazmines había seguido camino y las ruedas lo habían llevado hasta el edificio de su secretaria. Durante el trayecto en ascensor y mientras aguardaba que atendieran su llamado, el corazón parecía habérsele trasladado a la garganta.

Hasta que se abrió la puerta...

Una copia, aunque no tan buena de Emma, lo miraba con el ceño fruncido y parecía deseosa de molerlo a palos o lo que hubiese sido más doloroso, arrojarlo de regreso a la planta baja por el hueco del ascensor... Tenía que ser su hermana. Son muy parecidas, aunque Emma se lleva los laureles a la más bonita, pensó Tristan. Y por el gesto de enojo que ella portaba, dedujo que esa mujer no lo tenía en muy buena estima... Tampoco iba él a reprochárselo.

—¿Si? —le había preguntado ella secamente. Dándole a entender que hubiese estado más feliz si en su puerta hubiese habido una horda de langostas.

—Mi nombre es Tristan Cole y me gustaría muchísimo hablar con la señorita Emma Bourke, por favor —dijo, ocultando el ramito a su espalda.

Clara arqueó una ceja en gesto interrogante. ¿Acaso Emma no había dicho que él nunca recordaba su apellido?

La susodicha, que no había hecho caso a su hermana y la había seguido para curiosear quién había llegado, permanecía oculta a un lado del vestíbulo y no había podido evitar sorprenderse al escuchar a Tristan pronunciar su nombre completo. ¡Si hasta había sentido deseos de asomar la cabeza, sólo para comprobar que él no lo hubiera leído de una nota!

—No creo que Emma quiera verlo, señor Cole —le respondió cortante—. Tengo entendido que mañana mismo le enviará a usted a su empresa el telegrama de renuncia.

—Escúcheme, señorita, es imperioso que hable con ella —intentó explicarle—. Puede que Emma no tenga formulada la mejor imagen de mí, y la entiendo, pero le juro que he cambiado y eso es lo que quiero explicarle a ella.

—Ya le he dicho que mi hermana no desea saber nada de usted, señor Cole, así que haría bien en regresar por donde ha venido.

—Por favor —le rogó. Y si arrodillándose hubiese logrado ablandar el corazón de esa mujer para que llamase a su hermana, Tristan sin dudarlo lo hubiese hecho.

Pero no hubo necesidad. Emma salió de su escondite.

—Está bien, Clara, hablaré con el señor Cole —anunció acercándose a ellos. El corazón estaba a punto de estallarle dentro del pecho.

—Gracias, Emma —se apresuró él a decirle, sintiendo un profundo alivio dentro de su pecho. Instintivamente buscó las manos de ella para besárselas con religiosidad.

—Estaré en la cocina por si me necesitas, Emma —advirtió Clara, echándole a Tristan una mirada desconfiada antes de retirarse haciendo gestos de negación con la cabeza.

—Emma, hay tanto que quiero decirte —le dijo, acariciándole el rostro con ternura. Todavía tenía la otra mano oculta detrás de la espalda—. Sólo te pido que me escuches, que me dejes terminar todo lo que tengo para decir antes de tomar una decisión. ¿Por favor, me puedes hacer esa promesa? Es todo lo que te pido por ahora.

—Está bien, Tristan, te lo prometo.

Él sonrió al escucharla llamarlo por su nombre. ¡Le gustaba tanto como sonaba en sus labios!

—Yo entiendo que tú me creas una mala persona, un mujeriego despreocupado al que nadie le importa...

Se oyó un bufido desde la cocina.

—Lo siento —susurró Emma—. ¡Clara, deja de espiar, te hemos oído los dos! —gritó ahora más fuerte hacia el interior de la casa.

—Sólo me ahogué con el té —mintió con voz amortiguada.

—¡No lo hubieses hecho si no hubieses estado escuchando a hurtadillas! ¡Cierra esa puerta y no vale pegar la oreja a la madera!

Tristan le sonrió.

—Debe adorarte —señaló con la cabeza en la dirección en la que había desaparecido Clara—, y teme que yo te lastime... No la culpo —dijo Tristan acunando su mejilla—. He sido el peor hombre de todos —y aquí aguardó un momento por si se oían nuevos bufidos, pero al parecer ahora Clara los reprimía muy bien. Entonces Tristan continuó hablando—: Pero no lo entendí hasta hace poco. Yo... Yo nunca había sentido lo que siento por ti, Emma.

—Ya hablamos de eso hoy —interrumpió.

—Prometiste dejarme hablar —él la silenció con un dedo sobre los labios y aprovechó a recorrerlos de una comisura hasta la otra.

Adoraba esos labios.

—Bueno, habla entonces —dijo entrecerrando los ojos, embriagada por esa sutil caricia.

—Hace un tiempo que vengo sintiendo cosas extrañas por ti, aún antes de la fiesta y después de eso, antes de averiguar que la mujer misteriosa eras tú.

—No sé si puedo creerte eso, Tristan.

—Y no te culparía si no lo hicieras, pero te juro que es la verdad —se sinceró—. Yo creía que sólo era lujuria, o tal vez no estaba preparado para afrontar el verdadero significado de lo que había empezado a sentir por ti.

—¿Y qué es eso que sientes por mí, Tristan? —preguntó esperanzada y rogando no estar dormida y que todo eso no fuese más que un sueño.

—Todo empezó de pronto... ¿Sabes qué día? —le preguntó. A lo que ella respondió negando con la cabeza—. El día de la presentación de los maquillajes.

—¡Pero si ese día saliste corriendo a acostarse con la señorita Evans! —bufó—. Lo recuerdo bien, Tristan... Era el día de mi cumpleaños, tú estabas conmigo y de pronto me ordenaste volver a llamarla a ella para planificar la cita que habías cancelado horas antes.

—¡Lo hice en un arrebato, porque no entendía qué era lo que me sucedía! A tú lado me sentía inquieto, nervioso como un adolescente —se justificó—. Emma, todo eso era nuevo para mí y no podía comprender que era algo bueno.

Ella revoleó los ojos al techo. Un gesto claro de incredulidad y Tristan supo que sería una tarea difícil y hasta ahora no había logrado hacerlo muy bien que digamos.

—Después de los tres días más extraños de mi existencia llegó el baile, y allí no me sentí normal en lo más mínimo. En cuanto te descubrí ya no me importó nada de lo que había a mí alrededor. Sentí algo intenso...

—¡Si, dentro de tus pantalones!

—¡En mis pantalones bulló un infierno, para qué negártelo! Pero también fue aquí, Emma —imitó el gesto que ella había hecho antes en la oficina, apoyando la mano de ella sobre su corazón—. Aquí, en lo más profundo de mi pecho.

—Te pido que no me mientas, Tristan. Yo escucharé lo que tengas para decirme, pero sólo habla con la verdad, por favor.

—Nunca hablé con tanta verdad, Emma. Nunca —El acarició la mano de ella sobre su pecho—. Te habías instalado aquí, sólo que no fue hasta hoy que lo percibí... Cuando saliste de mi oficina me encontré hueco, vacío... Y comprendí que ya no quería la vida miserable que había llevado hasta ahora. Esa vida me resulta ahora sin sentido... ¿Lo entiendes, Emma?

—No lo sé...

—Me enamoré de ti, Emma Bourke. Me enamoré de la mujer que se escondía detrás de un antifaz y me enamoré de la mujer que se escondía bajo esos horrorosos trajes holgados —le dijo sonriendo—. Y ya no concibo mi vida si no es a tu lado.

—¿Lo dices sinceramente, Tristan? —Los ojos de ella estaban vidriosos por la emoción—. No quiero sufrir... —era casi una súplica—. ¿Qué es realmente lo que tú intentas decirme?

—Quiero decirte que te prefiero a ti, sólo a ti, y a ninguna otra —le tomó el rostro con una de sus manos y la miró a los ojos—. Te estoy diciendo que no quiero que te alejes de mí y te estoy pidiendo que seas mi esposa, Emma Bourke... Porque te amo.

Emma lo miró a los ojos. Ella siempre había creído que en los ojos de una persona se podía leer la verdad, y si su poder de observación, su intuición y su enloquecido corazón no se equivocaban, ella podía jurar que en la mirada de él no había ni un ápice de mentira... Era eso, o era el desenfrenado anhelo que sentía por que así lo fuera.

Tenía miedo de jugarse, miedo de creer en él y que después él la defraudara. ¿Valía la pena que se arriesgara a sufrir, a terminar con el corazón roto?

Entonces recordó que si no hubiese decidido jugarse con un gran cambio una vez, no estaría ahora en ese lugar: En la puerta de su departamento, frente a Tristan Cole, y que él no estaría ahora ofreciéndole una cajita de joyería, que ella intuía contenía un anillo, ni un ramito de jazmines...

Emma se sintió conmovida al comprobar que Tristan había recordado que a ella le gustaban los jazmines. Su rostro se iluminó con una sonrisa cargada de lágrimas...

Además, lo cierto es que aunque Emma lo hubiese intentado, no hubiese sido capaz de decirle que no a Tristan Cole...

—¿Emma? ¿Aceptas ser mi esposa o me torturarás mucho tiempo más intentando deducir si me dirás que sí, o si me harás comer los jazmines uno a uno? —le preguntó él acercándose más a ella. Casi rozaba los labios de Emma con los suyos.

—Sí, Tristan —respondió Emma con emoción, y se lanzó a sus brazos, rodeándole el cuello con los suyos—. ¡Claro que acepto ser tu esposa!

¡Gracias Señor!, suspiró Tristan aliviado.

—Te amo, Emma —le dijo, y la abrazó con fuerza. Necesitaba aferrarse a ella y ya nunca más soltarla—. ¡Cielos, no sabes cuánto te amo!

—Yo también te amo, Tristan.

Él la besó en la boca. Recorrió con su lengua sus labios por dentro y por fuera. Le mordisqueó el labio inferior y después la saboreó intensamente.

A Tristan, ese beso le sabía dulce, a fruta madura. Le sabía hermoso e increíblemente sagrado.

Era la primera vez que besaba con amor y también era la primera vez que se sentía amado. Le gustó la sensación y secretamente deseó intensamente que ese amor profundo que se había encendido en ellos no se extinguiera jamás...

Capítulo X

AÑOS después...

Emma está sentada en el banco de una plaza. El sol de la tardecita de otoño se filtra entre los árboles teñidos de rojos y amarillo que van quedándose desnudos con cada nuevo soplido del viento.

Un montoncito de hojas impulsadas por una nueva ráfaga se arremolina a sus pies y le levanta un poquito el dobladillo de la larga falda. Se arrebuja más dentro de su abrigo.

Ya los días van haciéndose más fríos. Piensa que pronto será hora de regresar a casa.

El parque está lleno de gente. Parejas que van y vienen haciéndose arrumacos. Niños montando en bicicleta y otros correteando de aquí para allá o lanzándoles alguna ramita a sus mascotas para que se las traigan de vuelta.

Alguien se sienta a su lado. Es Clara, que la mira con ternura.

Su hermana la abraza cariñosamente y deja que Emma apoye la cabeza en su hombro. Emma está más sensible. Últimamente cualquier cosa la emociona y la hace llorar, como justamente ahora...

Tiene los ojos húmedos, vidriosos...

Pero su emoción nace de la inmensa felicidad que siente en el corazón. Se seca los ojos con el dorso de la mano y se sienta erguida. Su mirada fija en el grupito que juega a unos metros de ellas.

—¡Soy una estúpida! —dice sonriendo—. ¡Ni siquiera sé por qué estoy llorando ahora!

Clara ríe a carcajadas.

—Cuando las lágrimas son de dicha, no hace falta un motivo, hermanita —le responde palmeándole una mano que ella descansa sobre una de sus rodillas.

—¿Verdad que no? —mira a su hermana de manera cómplice y después vuelve su atención al trío que juega en la calesita.

—Tengo que aceptar que tenías razón —dice sinceramente Clara, señalando disimuladamente con la cabeza al grupo que ríe estruendosamente mientras el molinete es girado a más velocidad.

Emma le responde con una sonrisa. Sabe a qué se refiere su hermana y, sin querer, sus ojos vuelven a llenársele de lágrimas.

—¿Quién lo diría, no? —le pregunta con voz emocionada.

—¡Tristan Cole, con esposa, dos hijos y otro más en camino! —Completa Clara, al tiempo que niega con la cabeza—. Pero tú siempre lo supiste, Emma... Una vez me dijiste que él sólo tenía que encontrar a la mujer adecuada —le sonrió compinche— ¡Y resultaste ser tú!

—Y doy gracias a Dios por ese milagro cada día de mi vida —clamó ella con absoluta sinceridad.

—Te aseguro, Emma, que él diariamente debe elevar la misma plegaria también, porque tú has sido su milagro...

En ese momento, el aludido, quien hacía girar la calesita en la que un niño de aproximadamente siete años, de cabellos y ojos negros y una pequeñita de unos tres años, de bucles castaños y profundos ojos de ébano aullaban de alegría, levantó los ojos y los clavó en ella, en Emma. En la mirada de Tristan se adivinaba devoción y un amor que se había hecho cada vez más profundo con el correr de los años.

Nick era fruto de esa apasionada relación que ellos habían tenido en la oficina de Tristan sobre el escritorio, y si bien esa había sido la primera vez que habían hecho el amor en ese escenario... ¡Definitivamente no había sido la última!

Tristan le había rogado que trasladara las cosas del cubículo a su despacho, así que compartían oficina y siempre se buscaban un tiempito para tomarse un fogoso recreo.

Y con el paso del tiempo y entre los recreos en la oficina y las sesiones a puro fuego en el departamento, lugar al que Emma se había mudado después de la boda, llegó Camila.

Y como el amor y la pasión entre Tristan y Emma no habían decrecido en absoluto, estaba en camino el tercer retoño, que nacería en poco más de dos semanas.

Tristan Cole se había convertido en un excelente padre de familia y en un marido fiel, enamoradísimo de su esposa... Y Emma Bourke, ahora señora Cole, en la mujer más feliz del planeta, quien ya no necesitaba soñar para ser dichosa ni para sentirse completa, porque el mayor de sus sueños ya se había hecho realidad...

Tristan, como confirmándolo, dejó de hacer girar la calesita, y aunque sus hijos le chillaban que siguiera impulsándolos, él se quedó un ratito mirando a su esposa. Le gustaba mirarla, ella le infundía paz, ternura y a la vez le hacía bullir la sangre y latir fuerte el corazón. Le gustaba esa rara mezcla de sentimientos y de sensaciones que sólo Emma era capaz de despertar en él.

Desde esa cortita distancia que los separaba en el parque le sonrió a su mujer, una sonrisa que le nacía desde lo más profundo de su alma y que sólo un hombre enamorado y profundamente feliz puede ser capaz de esbozar.

Ella le correspondió la sonrisa, y a él se le estrujó el pecho de emoción. Entonces volvió a mirarla, más intensamente, haciéndole mil promesas secretas que ella supo entender cuando él las selló modulando con sus labios un sincero y silencioso Te amo.

Epílogo

¿SIGUEN creyendo que la magia no es posible si no intervienen en ella hechizos o pociones?

Como les dije al principio, mis queridos lectores, en la vida de Emma Bourke se obraron cambios, giros trascendentales y a la vez, inimaginables. Vuelcos imprevistos y maravillosos...

Yo los llamo milagros...

¿Pero milagros sólo en la vida de Emma? ¡Claro que no! Porque mientras que en Emma los cambios se dieron por fuera, revelando la verdadera mujer que se ocultaba detrás del antifaz a la vista de todos; En Tristan, esos cambios ocurrieron en su interior, directamente en su corazón...

Cosas así no suceden todos los días, ¿verdad?

¿Y acaso, no radica allí lo fascinante de la magia?

Fin

Obra con derecho de autor.

Prohibida la copia, reproducción y/o distribución de la misma.

Sobre la autora:

Julianne Austin nació en Buenos Aires, Argentina, el 2 de septiembre, bajo el signo de Virgo. Es escritora de novelas románticas con alto nivel de sensualidad; contemporáneas y/o paranormales.

Títulos de la autora:

La mujer detrás del antifaz.

Memorias privadas de Brenda Becquer.

Flores azules en Navidad.

Mi hechicero virtual.

Planes de boda.

Yago — En brazos de la lujuria.

Blog:

http://coleccionletraescarlata.blogspot.com.ar/

Contacta con la autora:

julianneaustin@yahoo.com.ar