En Poundemonium, se evocan de modo particular los años londinenses de Ezra Pound, a lo largo de una peregrinación o «beodisea» (brindando y brincando por tantos lugares poundianos de Londres) al fin de una noche de difuntos. La búsqueda de la luz (¿Es Ra Pound? ¿Es Ra?, es uno de los leitmotivs o «lightmotivs»), de la iluminación erótica será la meta —y metamorfosis— de este viaje. Milalias y sus compañeros de viaje ebrio, Rimbaudelaire y Reynaldo Rey, se hacen a la vela, digamos, en este veloz velorio novelado, el Día de Difuntos de 1972, siguiente al de la muerte del Miglior Fabbro. El espíritu de Pound (y en cierto modo Poundemonium es una historia de fantasmas) creo que está presente casi en cada letra de este libro. Me parece que en apariencia es más sencillo que el primer volumen de Larva. Pero entre sus palabras pasan a veces, desapercibidos, sombras y nombres fantasmas: ésa sería la dimensión espectral de esta noche de difuntos, que suele aclarar el índice de nombres al final. También, dentro de ese espíritu poundiano, del homenaje a Pound de mi Poundemonium, me parecía importante la imbricación de la música, de la imagen y de la danza y andanza de las ideas. Y aparte de las imágenes verbales están las fotográficas, en el Álbum final, que prolongan el texto, mostrando algunos enclaves y hasta claves de ese Pandemónium, que es el Londres de la época de Pound y el de la nuestra. Tenía presente que Pound dijo una vez que Londres era «a great picture book», un gran libro de imágenes.

JULIÁN RÍOS

Julián Ríos

Poundemonium

ePub r1.0

riverrun 16.11.14

Título original: Poundemonium

Julián Ríos, 1985

Editor digital: riverrun

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I

II

La aparición de esa cara, blanca como el papel, en lo oscuro[1]. Espectral con el halo blanco de pelo y barba, ralos. Qui-quién? Con las cejas enarcadas [dos circunflejos sobre dos puntos] y una expresión entre perpleja y de malhumor. Lo hubieses visto. [Y oído.] Luz![2], luciferó [en qué lengua?] el pobre diablo cojuelo aquel, arrebujado en su sucia manta, que había subido desde las sombras frondosas de Brook Green a despeluzarla en el nido [leonera, más bien] de Phoenix Lodge: Era él, aseguraría, al despertar con sobresalto, el mismo viejo larguirucho [o dijo larguiducho?] que vagabundeaba anoche por Shepherd’s Bush Road hacia Brook Green, deteniéndose ante los escaparates oscuros, SPIRITS, primero ante el de la tienda de bebidas, THE SPIRIT OF LONDON, y ante el del despacho de comida china, HONG TIN, y luego ante el de la roja ropavejería junto al Café, qué miraría, para venir claudicando por el paso de cebra, atraído quizá por la blanca fluorescencia, a plantarse ante el escaparate de la funeraria de la esquina: el libro blanco, de mármol, abierto en la noche cerrada[3].

Al repetirlo, con resquemor, ironías de la muerte, brr bromístico, Luz!, desangelado tiritentando aquí desnudo a hora tan temprana[4], vaya! ya robaron otra vez las bombillas!, en este alto cuarto oscuro de baño con piso de tablas, qué olor a lejía, o a semen…[5], habría de reavivar o condensar en un punto luminoso, qué chispa, la llama [soflama] de la vela fúnebre[6] de una noche de difuntos de la que al cabo apenas quedan restos.

((Recuerda o mejor, nympharum membra disjecta, remembra, así como suena. Ninfas, con mucha labia, ondinas. Vienen y se nos van. Sexpedición por tantas partes. Viaje al fin de. La mer! La mar! Y morena. El mar negro de la noche. A fin de la. (Te mueres mejor que las olas, oh Dinah[7].) Y los luceros del Támesis ya. Olas, burbujas de colores contra la fachada de ladrillo y altos ventanales. La del Albany sería…, en Deptford, luz ultraviolenta despedanzando cuerpos al compás de los martillidos taladrantes, qué ciscoteca, allí con su danza funebriosa el poeta sin oreja y el profesordelo auxiliar remeneando el esqueleto, brinca! be merry!, mientras el calavera hace mutis, y un entreacto carnal. [Fuga y tó!] Dinah la ogranista[8] dormiría tal vez sonaría, casi a la vuelta, otra vuelta, ahí tan a mano. Deseorientado? Pasada ya la iglesia del cartel de la mariposona amarilla aliabierta sobre una oruga, St Luke’s Church, y esta casita de ladrillo con las ventanas condenadas con tablas y un cierre remendado con latas, STERNE’S STORES, eternas historias, SELL, y qué olorcillo a salchichas viene aún de este Fish & Chips violeta ya cerrado, sillas y sofás desvencijados tras esta otra luna polvorienta, WALKER, andando. Ya cerca, justo ahí detrás de la iglesia de Saint Nick. (Hell-o!, saluda a las dos calaveras de piedra custodiando la verja aquí en alto: fosforescencia [Kit o’ the canstick[9]…] y un bulto o arbusto oscuro entre estas lápidas? Uhuye.) En ese bloque[10], y oscuras sus ventanotas[11]. (En la otra orilla: grúas, proa herrumbrosa, chisporroteos —de soldadura?— por el agua negra[12].) Fácil el descenso, de dos en dos los escalones de cemento, a su sótano. Ante la puerta negra: Abre, por fa. Reinsistir, sí. Timbre agudo. Tú!, aullado: You!? Otra sorpresa. Parada y fondona. Entreabre (hojas de papel de música por el suelo: nuevos ejercicios?[13]) un poco más. Se puede? Qué macizos, qué eminencias[14]. [Blancas.] Y qué turgencia. [Tu urgencia…] Qué tersura cremosa, qué hermosuras, y al frío roce se le erizan los pezones, sus areolas[15]. Sólo con esa camisola rojo rosbif, a tono con la cortina escarlata del dormitorio, que la deja en carnes vivas. Je-sus! Siglos sin verte el pe. Cast. Y se lo toquetea con la diestra. Castaño algo más claro en este so[16]. Así… Rozando el rizo. Como una seda. Satinada, desatinada. [A ti nada…] Ooh. [Come in, camina, a su cama.] Ooh. Blandurez. Condescendiendo. Morenoche sobre la blancura de la sábana. Y la blanchura de sus senos. Qué almohadones, palpa, palpitantes. Oyes?[17] Cantos de cisne[18]. Qué plumones. Ooh, don’t! [A pelo, no, pelotera.] Protestona. [Ponle sordina a su órgano de fonación.] Pornunciación de Cockneylandia, oh ffckin’!…, cuando se encocorajina[19]. Ff. Tápale la. No te co! —rasguñándote los lomos. [No te cortes.] Ras con rash, a ras de piel, largo, raudoloso [irriga barriga arriba, epa, aúpa[20]], suave, subí [entre], subida y blandulzura, qué hermosurco, de meter y sa[21] [carina oh carina[22] oh carena ah ah baia…], vaya!, se me ensena, oh Dinah, ensénalo bien, seno fonte[23], bel seno copulaltivo [empopa empapa a poppa ancora un po’ qui, tó!, tocatarata, to![24]], bogando ah bogando, ffl-huye! vía!, y a correrla por otras partes. Támesis arriba… Experdición también antes a Cathay[25], perdidos en el requinto infierno de la calle Paradise, buscando el Angel… El corcovado con dos bolsas, delante de nosotros, su sombra alargándose por la valla de madera con pintadas, y apretaba el paso sin contestar a nuestra repregunta regritada. Mudo de miedo?, en la desolada oscuridad. El Quasimodo quasi mudo, y sordo?, ni modo de que nos haga caso, el ANGEL!, hell! demontre!, hasta que por fin eructa: Rotherhithe, y señala con el bolsón a su derecha. Otra tirada, altra tirata. La retirada de los tres, Emil, y a seguir la correría, three sheets to the wind![26], de las sábanas a las páginas, va!, otra ronda de rondón [rondó a capricho], hasta el último peneque, para finiquitar la expendición nocturna, sheet lightning[27], con esplendidez.))

Voz cascada, dijo, de cascarrabias. Vociferó luz, luz de luz[28]?, o acaso sólo un balbuluceo incomprensible, Lux… Lux?[29]…, al hacer su aparición por sorpresa ante las alambradas del campo de tenis, señalando nerviosamente con la cabeza, o un tic?, hacia Luxemburg Gardens… Y ella, la intérprete babélica, aún sentada en el banco, a pesar del susto de muerte, pudo fijarse en que sus ojos —azul hielo— estaban arrasados en lágrimas. Nada hay más triste, dijo, que ver llorar a un viejo. [Beati qui lugent[30]…] Babelle de nuit dixit, tan de mañana, al salir de su triste sueño húmedo, brillantes de llanto sus mejillas, good mourning! Bon jour tristesse!, tarde pero que muy tarde te he conocido, très tard![31]… Te dio llorona, la pesadilla, dijo ya de vuelta el Burlador de Sexville; pero ella seguirá devanando [en vano?] su sueño: ahí, perdido en el cuarto, ahí donde tú estás, el viejo de la manta, muerto de frío, diente con diente, ta-ta, y no paraba de rasrascarse el dorso de sus manos sarmentosas. [Ras con ras].

Ah ya, llama, al fin, tras tanto rascar este fósforo luciferino, rash, y crepita, ash, último canto del último cisne en la última sombra: swan[32] and shadow, sh, y te quema, shit!, que la des y no la desgastes, flam!, ay ya, luz, de gas, hágase, en el calentador que ya sibila s-s-sh con su lengua de fuego ahí encima de los grifos, brr! grnnh![33], suelta el chorro, de esta bañera de alto bordo, the main! the MAIN![34], y aquí me hundo, más hondo ondina, fácil el descenso a la cueva pulposa, ad hoc octopus[35], polvo al polvo popoeta de água doce, ah divina devinette, qué quisicosa es que no es caos ni cosa: saco, sin fondo, qué caso[36]… Resplandesciendes? Un ba-baal-buceo, a despejarse tocan. Y ahora con los quevedos mojados, que ve dos, corazón que siente por dos, ubi amor, donde está el amar, esplendor sobre esplendor… y la mente flota…, aquí me inundo, más ondas sabiondo, que el sabio se regodea con el agua ardiente, uh s-udor de su frente, ttt-tate!, a aguar diente con diente, castañeteando cantos de cigüeño[37] en la gélida tina, ah remoja remoza el remo remolón [y ya reme…] para hacernos de nuevo al maremagno, que fue temporal, a buenas horas mangas verdes!, mientras te aguardo sorella cascababelera en esta semiclaridad de vaho y cristales empañados, esto es, con un paño sucio el de la puerta, y jirones de sábana por alfombra aquí en el piso encharcado. Poza y pocilga, polucionada. Purga, hurga, restriégate, otro golpe de pecho, un autre coup d’épaule, Polumétis![38], otra refriega, espuma, nata e natta, ex aquis nata, y el agua lechosa aisla los pezones, haré olas! haré…, recuerdas los saltos?, del fin al principio, y otra, refriego te absolvo, lustra y lustra[39], quítate el sopor, despabila, oh sí risueño, empiezas nuevamente, vaya una limpieza, limpia y, fíjate, da, esplendor en la sombra, este primer haz de sol, solaz, salaz, sal, a la superficie, levántate, con el sol soluble, que caldea el agua y mi miembro fantasma mm aún con el aromarinado efluvio de mi hembra, mmmm nido de ondina, caracola y, coleteo, passez! passé!, agua pasada: enjabonado de luxe, calma [después de la torméntula] y voluptuosuntuosidad, untuosidad del sol, quiero decir, como la miel, esplendorada, claridad que fluye en esta bañadera desconchada que, rayos!, otra vez tanguea[40] y gira y gira[41] por la resaca [da capogiro] para retornearnos a la mar, sí, más cruel, cuando suba la marea [o era mareo?], ay ya valsa e rivalsa[42], sin olvidar la derrota[43], ya roto si rotas[44], recuerdas los giros? y los gritos?, uy-qué-mareos!, en la noria con tu tenorión, ahora y en la noria de Battersea, bata sí bata, abrazotados por los aires y por las bataolas, ey perinola, hoy como entonces en la feria de Battersea Park, uy qué mareos!, solcírculos, aureolas, au! ahora no te escondas, ah sal de nuevo y recanta el racconto de siempre acabar y siempre empezar [and then… and end…], por los ciclos de los solciclos, érase que se era que se es que se será así sick sicut erat en un finicio.

III

Y entonces bajamos a la nave de las locas, Ship and Whale, nave y ballena, hasta los topes: El pub nuejtro de cada día, nos confesó aquel compatriota de cara de cura[1], con coronilla y todo, y pañolón morado y oro como estola, fular ful, ojo que te lo pisas Eleonoria Dusel![2], que se nos pegó como un lapo, qué lapso, al oírnos españoliquear, pang! pange lingua…, acodados en la barra en forma de herradura de la suerte o más bien omega[3] para algún megalodipsómano como Rimbaudelaire al final de su beodisea, La póstuma la papago yo…, con los brazos en cruz entre Reynaldo y este pagano, que lo soportábamos, hecho un Cristo, echando sangre por las narices sobre la copa, A be-be-ber y… Christus! la sangre con letra entra: ABCero de la lectura, ciencia infusa; pero el popoeta de una sola plaquette y generoso donante universal aún no había llegado a derramarla sobre nosotros (aunque no llegó la sangría al Támesis aquella noche) y entre tanto seguíamos expectantes, allí contra la borda, empinando el codo codo con cada uno…, whisky and sodomitas, vaya pintas, de bocas equívocas de desplumamadores de pollastros, cockney cocks!, cocktails de todos los colorines, sip sip piripis, sacándoles el jugo con las pajas, y risiseando, seamen stories[4], you know, de viejos marinos, spunk! arrojo![5], cuentos verdegay y viejas historias de ballenas locas en el Ship and Whale, ay, la mento o no la mento: Aha! There she blows!, allá va llena, resoplando y echando espumas por las jarras, good job, buen servicio sir, la gordinflota camarerona con peluca y espetetera a lo Mae West, corregilda y aumentada, la vampulosa[6], en su encrespada bata de cola, va! va!, vaporosa, grandona grasudorosa y gravisonante, la prima donna è mobile, de acá para acá, cachas de cachalote, ajá! Móvil Dick, qué promontorios, blanca como la nata[7], madama de manos de mantequilla, con hoyuelos, tan muntuosa, blanduna blonduna, è mobile!, sólo que no es donna, ni tampoco Madam, aunque sí medio Butterfly en la bataola, mariposona, la veleidiosa blanca, que no reposa, hecha un brazo de mar y, possa! forza!, que suda la gota gorda y resopla y se relame el bozo sin rebozo, ahah! ahí va: Lo lame como nadie…, nos informó confidencioso nuestro promotor de la Santa Fellatio, enseñando las encías, y apuró con su culo de pollo la colilla. Quierej?, —de boca en bocanada[8], ah chisporroteando. Rojos vivos, ascuas, en la media luz lujuriojosa. Sorbeseo sobre los vasos[9]. Constrictores abrazos del de la boa de plumas al pelón de palidez calavérica. Visajes vis a vis, alumbrados. Vislumbres al otro lado del espejo de humo. Ciranótico, vaya narigada, el aspirante aquel de la pajita, junto a la descocada tigresa que se enfierece, fin! snif!, y sin pasarse de la raya. Invisiones, a oleadas. Alud, hacinamiento. Cantos ronrrodados, rock-and-ruling stones[10], desentornados. El matusalentísimo macilento de ojos dilatardos[11], tan dandy con su chaleco jaquelado, oscilando al ralentí frente al bisoñoliento, qué turca, de la turquesa en la oreja y cobrizo copete. Aquel otro gentleman remolón, de floripondio en el ojal, soltándole morosamente el rollo al chinazo regoldante, crag![12], de morros contra la jarra. Qué peñasco… Otra pinta? Bajo con alto anglomerándose contra la barra. Riprap! sodas para las odaliscas solas, y colas variadas, pss! coca! la chispota de la vida!… Otra pinta? Bitter, bitte, oui-ja-yes, a bit. Ale! Y el que bebe cervesa y besa a una d’ésas…, refraneó Reynaldo sonriendo con espumostachos, y ladeaba su cabeza de búho despistado hacia la pista, de bote en botepronto, agitanteándose la marabunta con el rockanrolar resonante. El maremoto, mare mía!, allí a la izquierda de la barra. Y de imprevisto y no visto zapatroneado de nuestro inflamante flamenco, tacatoc, con aquellos coturnos que asomaban bajo sus pantelones de elefante, qué elegantiasis. Ya trompa? Y ya nos bocineaba, arrimándose más y más a Reynaldo, qué apreturas, animándose más y más, qué aperturas, soplando y pasándonos otra babosa, Quierej?, babando hacia babor, que solía venir todas las tardes de caza a este bar, o barcaza de la ballena, varada en este cementerio de cemento, en el quinto infierno de estos Surrey Docks, o Sorry Docks, di que sí, di que son diques tristes, abandonados, entre cielo y cieno: muros con nichos y almacenes de ventanas y puertas tapiadas y gabarras como ataúdes tumefactos. Venecia lumpenumbrosa: habría que dar cenas de gala en este cenagal, para todos esos duendes de las dársenas, que pasan alambres y por entre las tablas de las vallas y se sientan en los cargaderos cara al agua baldía. Qué mirarán, dijo Reynaldo. En el espeso espejo oscuro: nubes sobre agua, agua sobre nubes. Aguanubes. Acumulándose. Uno, dos… y cuatro saltos por la superficie bruñida, chh chh, del agua. Y el de la nuca rapada, rápido, va a largar otra peladilla. Grisucias como ostras. Esconde la mano, rapaz. Chh chh, chufla. Y refulge. Otra. Chh. Otro canto pelado. Y cinco. Epostracismo[13]… Y a la salida de la estación, en Lower Road, aquel otro mocoso que muequea y moquea mascando algo churriento, Come pan, niño!, junto al gangster de trapos con gafas de sol y sombrero despatarrado en la acera, y seguía a saltitos repeniqueteando: Penny for the Guy… Claro, dentro de nada el Guy Fawkes, fuegos! remembra el Cinco de Noviembre, tití saltitiritando, penique al bote, Ta!, complot de la pólvora, Ta!, quemará sus cuatro cuartos el día o la noche de Guy Fawkes, meu semblant, Focs!, mi alter fuego, fu! juegos con egos fatuos[14]. Y seguimos contra el viento por Redriff Road, riffraff! ráfagas húmedas, y Reynaldo de un empujón, Emil!, me salva del paf! podrido a mi costado. Que viene el ovo… Usque ad mala. Al doblar la manzana. Puaf! No para nosotros? Tan dignos con su indumentaria, en sari ella, él con turbante, de edad madura ambos, pasan indiferentes ante los letrones en el muro: LOS ASIÁTICOS, A UGANDA. Dos meses y pico después de la expulsión, y aún con el peligro amarillo. El Ubú Dadá ése los echó de Uganda con lo puesto. Yo el Rey. Decreto de cretino. Hace unas noches, en el pub obrero enfrente del estudio de Albert[15], en Artichoke Hill, también en Docklandia, aquel enochpowellizado camionerón de bíceps tatuados: Este jodío negro barre pa’ nuestra puerta toa su puerquería amarilla y nosotros t’enmos que recogerla! Y dale. Son dada. Amin Dada, o más bien: A mean Dada, yes, un pobre dadaísta. A lo peor hace escuela… Se cuela? Mao!, maulló con acento de Catay, este gato negroso que acaba de salir, de detrás de los bolsones estos de plástico negro. Qué peste. Más basura amontonada, aquí en la acera. Más husmeos. Mao!, michino. Y ya casi media milla en esta larga marcha, con paso alegre, ma non troppo, sin tropezar por estos descampados, ahora hay que seguir por la derecha, y bajar, frente a The Ship York, no nuestro bar, para barloventear por Elgar Street, ah thgk thkk plunk!, gong! no oyes la musicanga?[16], pasada la oficina de Correos, presto, de cara al paredón, hasta arribar a la esquina con Gulliver Street, ya hoo-ha[17], inicio del viaje[18]… Y ya en el vientre del Ship and Whale, ale, como un anglo Jonás[19] de estos, y sorteando escollones nos hicimos a la vela que resultaría fúnebre. Fu, fu, di’fu, día de difuntos de taberna. Ship and Wail. Ay! El reo ha muerto, evviva il Re. Quién? Quién ej? Requiempieza rediez. Plunk! Gong! Ora por nos. Y por el viejo Ez. De mis soledades vengo… A medio galope. Y ahora con el reggae que machetea machacón y repercute en los tímpanos, se diría que se han serenado algo las sirenas, con sus encantos: Every night me go to sleep me have wet dream, madre mía, pues sí, todo fluye, incluso los sueños, y las espesadillas… Espanta Rey!, ay demasiado tarde: cristaluz fluyendo, sorry, regué te regué todo, my love… Ej que m’empujó, se excusa con el vaso de gintonic[20] en la mano y el meñique en erección nuestro presbítero présbita, tropezoneado por la Afrodita afro, de muslos y culo prietos, músculos elásticos, apretados sus senos con una banda de lamé dorado, y se contornea y cocorea en voz baja y baja sus párpados morenos. Lie down gal, y te invita en un abrir y cerrar de ojos rimmelosos, make me push it up, y acaricia con la punta de los dedos, qué delicadeza deslizante, los dos pulidos falos negros, o palancas para la cerveza, que se alzan en el centro de la barra, pushitup, qué roce qué rozagante, y qué candencia de caderas, la quisicosa está que arde… Llama aún?[21] Cerilla en los oídos, por no decir cerillo, Odiseo… Qué? O di qué?? Nadie. Odiseo… O es ido?… Pero qué dicej? Nada, desoíd esos cantos de sirena, Sire, push it up, lie down, que sí, que te incita, invicta, a ti Rey…, Para ya, coño!, hasta que se interpone una Eva de ébano: Eva no, que es Adán, ahí es nada, anda ya!, cara con cara y las manos en las nalgas, se alejalean, vaya caraculeo!, tan compenetrados. Y el de la camisa de pantera se relame los belfos contra el efebocudo que lo enlaza por la panza. Fat panther… Los grandes felinos se acercan a pasos afelpados, lindos linces por estas lindes, push it up, ojos espeluznantes de leopardos en lo oscuro, ronroneo ronromeo, de noche todos los gatos son grr! gatopardos, par: dos, que se aparean ronroneando al regodeo del reggae. Gai, gai! Oui. Evviva il reggae[22]. Pues nosotros es la primera vez (Reynaldo intentando marcar el territorio) y sólo venimos por lo de Sue Dama y sus valquirias: Quiénej?: Amadeus y sus musculosales travestibadores del puerto, que aún no habían llegado. También Rimbaudelaire, después de mucho hacerse regar, prosit!, prometió venir a ver el show. Vino, vio y… Bebió aún más. Eheh! Por fin aquí hace su aparición, extra-falario, en un sobretodo oscuro al que le sobra de todo, tan enormísimo. Fantoche fúnebre. Eso es luto!, luteranos. Hacia acá, echando pestes y como si apartara apestados, enarbolando el paraguas con su garra agarrotada. Mangueando en su abrigo de magnas mangas. De dónde lo habrá sacado? Contaría que se lo cambió en un pub por no sé cuantos tragos y su corbata, la rosicler, eh, a uno que le dijo que venía de Aberdeen. Aunque no estaba seguro de si le dijo from Aberdeen o from a bad inn. De una mala taberna. Y todo un hombre de las tabernas, el escocés, a juzgar por el chaquetón de marino. Y al arribar finalmente a la barra, Rimbaudelaire nos abre sus brazos de espantapájaros y la boca para farfullar con su lengua de strapo[23]: Il miglior ff-fabbro è morto! Así, sin ni siquiera decir hola salut!, lo suelta en italo balbuciente, que sí, que lo ha bibiseado la BBC. Ha estirado la pata. E vero. El gran Pound ha muerto. Algún amigo, o familiar?, se interesa cara de cura, y de circunstancias. Compungido! Con Pound ungido. Libemos por el difunto! Fu!, y Rimbaudelaire golpeaba en la barra, Pound! Pound![24], dando tumbos. Un trago, un coup de… E. P. Oda, beoda[25]. E. P. Tombeau pour l’Election de Son Sépulcre. No se admiten lores ni coronas. Deshonras fúnebres en la albadía, aba!, de Westminstrel. Su sudario, fu! ciacco![26], blanco como el papel. Su real Penélope: motz et sons justes. Sens et lumière. Lucidez. En el nombre del padre. Y era hijo de Homero. Amén. El Pound nuestro de cada día, dánoslo hoy. E. P. Extra Pound. Alguien de la familia? Aquella otra vez poundeando con Catarina la Grande, la brasiliana gigante, en el Troubadour: O pai de uma era, lo llamó ella, el padre[27] de una era en la que la mies es poca y los mesías muchos; el Papa gayo del gay saber hacer, il miglior fabbro, el mejor artesano, también porque se hacía los muebles, menos la cama, camaleón[28]… Y otra velada en casa de Reis con Reynaldo, Babelle, Albert y el ponderoso profesor Moriarty, que peroraba de pounderación y de impounderables y de poundemónium, demónimos!, y repetía los peros y los sarcosantos lugares comunes de los pulcros y sepulcros blanqueados con sus diosas y lenguas muertas, oh yes, graves of dead languages, y trataba de devaluar a Pound a todo precio, Animula, blandula, Gongula…, amar al traditore!, y hasta sacó a relucir también aquellos pogromas de verborradio pro mussa mussolinesca. Y casi sería capaz de volverlo a meter en la jaula. Que fue su Jauja. Allí aprendió a postrarse, Ez de la tierra!, con la vanidad por los suelos, y a ponerse a ras del cielo. Es Ra Pound? Es Ra?[29] Rayos![30] Y Reis dixit: Pese a todas sus confuciones y demenciones y ecos de economística, ss! Nesschek out![31], y a todos sus exabruptos e impropercios, cedite Grai!, vale más un gramo de Pound[32] que todos esos poetas y poetisos y petisos tan atildados a los que no hay que cambiar ni una tilde en sus poemaniquíes a penique la libra. Y aún dijo más: El viejo Ezra quiso descubrir el Meditezrráneo…, dijo, arrastrando mucho las erres, para añadir: Y lo consiguió. También otros mares, que creíamos muertos, y como marcopolizón abrió ese pasaje intelectual entre oeste y este, chin-ch’in!, que sí se arrejuntarán. Y en los londoneos de los viernes con Reis[33] a veces hacía un alto en los más insospechados enclaves poundianos. Aquí había un restaurante, dijo al pasar por Percy Street hacia Tottenham Court Road, un restorán llamado la Tour Eiffel[34], donde el joven Pound, allá en 1909, solía reunirse con sus amigos. Ahí declamaría al cielo su Sestina, en voz tan altaforte, Damn it all!, y quizá descargando algún que otro puñetrazo, verdad, que les colocaron un biombo o muralla china para proteger a los de las mesas de al lado. Vate con vate, en el fragor. A Poet is Born[35]: ha nacido o renacido un poeta, guerrero, un troubladour… Blast it![36], maldita sea. Y Reis proyecta escribir algún día una historia sobre un cenáculo londinense de poetas, de la época eduardiana, compuesto por el camafeísta Hugh Selwyn Mauberley, el riche amateur Archibald Olson Barnabooth, autor de Borborygmes y Déjections[37], y el gran buscón teosofista Alexander Search. Una historia fantástica de momias y exquisitos. Esto lo dijo hace sólo cuatro o cinco días, mientras atravesábamos Kensington Gardens, admirando el diorama de celajes del ocaso, grand couturier[38], y pretendía que Rimbaudelaire y yo lo acompañáramos a unas lecturas a cuatro voces de Pessoa en Earl’s Court: «Fernando Pessoa: The Four Personae», decía el anuncio en su periódico. Y cuántas tú, Ezra Personae. Personne? Ese marrullero, ce rusé personnage, Otis, un don nadie que igual hubiera podido llamarse capitán Mnemo sine die[39]. Vaya sino. Omen, Nemo. A cada hombre su agüero. Pound. Ouf! «Outre la livre pondérable». Más sornante que contante. Y solía rubricar, rasgo de humor, con la L de libra. Pound veut dire livre, explicotización de la maestrilla otoñal con su librillo al boy scout de la mochila, en la estación Victoria, ante la oficina de cambios. Cerrada. De buena se libra. Un centavo, dos centavos. Pound sterlingua how much?[40] Livre? Libro de vida, de toda una. E divertente…, sí, muy divertido, quizá para no decir abur!-ido, vaya sambenito, hojeándolo distraídamente el poco ducho Duce de hierro. Dulce? Duce, stil nuovo. Steal (robo), ése sí que es un nombrecito terrible, agudo como estilete, se dijo, reflexivo, el hombre de la máscara de yerro[41]. Still. Silencioso. Tempus tacendi[42]. Chih, chitón![43] A grito y canto pelado, Aurunculea! Eia!, jaleando inculterano Rimbaudelaire a la culeante Mâe West. Mammamía! Un’e due… che la donnona è mobile. Y otra tarde Hyde Park arriba, hacia Kensington, Reis también con sus cantos rodados, è mobile… —la luna[44], la duna?, y con su bel canto la donna! la donna! y Babelle aplaudía. My London, your London. Y el Serpentine parecerá el de siempre, largo![45], y estarán las mismas gaviotras en el Pond de Pound[46]. La cometa, sobre el lago, ondulando la cola. Y, más alta: estela, vespertina, que se deshilacha. Otro avión? Y la alondra aleteando allá sobre el estanque de los cisnes, a dónde va, dove? a Londra? a Londres?, y parece que va a caer, dans le lac, what a lark!, pobre atolondrada: A Venecia, ave necia, sobre la ola, sobre la góndola, It is gone, donde calló la golondrina. Swallow up, traga. Quina? Ron, ron, ondina. Otra ronda, rondone. Una por il miglior ff-ebbro, el mejor herrador también, erra que Ezra, y Rimbaudelaire seguía machacando pat! tap![47] con el puño en la barra. Pound! Pound!, en plena melopea poundiana. Un vaso, ami, remplis mon verre… Y allá en la sala de popa, junto a la falsa chimenea rojeante, no lograba dar con sus dardos el viejo dandy del ojo vendado. Tire, Tiresias, el dardo, a ciegas, del amor, hasta dar en la diana. Y aquí, que no se pare la música. Let’s to music! Otro elepé, Elpenor[48], otro Long Pound[49] to play around, otro Longo Bardo, otro cantar de los cantares, hermana, de Ezra el Admirable, para solalzarnos con el alba. Pasito a paso[50], tac a tac, que ya viene el día. Guten Tag![51] Y no me preguntes por donde anduve, anda… di!, sin segreto no hay amor, cuando me tienda a tu lado. Helada al alba. Tan fresca[52]. Alba, habla: di[53]. Di, amante. Chis!, chispa. Pisando la dudosa luz, entró de puntillas, la Paulova[54] alba[55]. Habla. Blabá. En sueños. Ba… Bab…[56] Babelle. Como un tronco. Au bois dormant. Aún no!… Not yet!… aún no! Aún no despiertes. Sígueme soñando. Estamos aún en la vela, y ya casi a dos velas, una a Dios y otra al diablo, apagadas. Todavía una libación por el miglior fabbro, sopla! las velas, a lume spento, o sperpento al fin. Ultimo rrr Pound? Antes de darnos cuenta, allá estaba Rumbaudelaire contra el juke-box boxeando entre danzones con nuestro compatriota, que no era manco, y a duras pepenas, golpes bajos no!, logramos separarlos, Ej que ejte tío ejtá pirao! Y vino la Mae o Male West para echarnos una mano, punch! tan pancha…, mejor se lo llevan. Ojalá. Encore un, un vaso, et je va… Ya? Y Rimbaudelaire aún empeñado en sus alibibaciones, Le dernier pot pour Li Po![57], que hubiera sido mejor pour le lit, para llevarlo a dormirla. Intentando calmarlo y cortarle la hemorragia. La rabia. Allí desbarrando en la barra, con una copa vacía. Sangre sangre sangre, barbotaba en bel belga ante el cristal, sang sang sang, aunque parecía que decía en inglés song song song, el cantor de los cantares, pang! pange lingua franca, y gritó Bloody Spanish!, maldito, al españolón, que ya había escurrido el bulto quizá sin entender de la misa la media. Be-be-bebed todos…

Mejor nos vamos a Deptford, Támesis abajo, habrá más alboroto en el Albany, argucias para sacarlo a tomar viento. Brisas, risas. Como un descosido. Hilaridad la virtud. La boca que ríe no mesa musas… Soltando el chorro, Well-ington peace after Water-loo…, con sus cantos repisanos. Y meándose de risa ha-ha contra aquel muro con la gran pintada: EL DINERO ES LA DROGA MÁS PODEROSA: LSD CONTRA L.S.D.[58] L de libras, S de chelines y D de peniques. En gordas letras blancas. Lepras. Miré los muros, los Wall Streets, de la Patria Mía, si un tiempo fuertes, cuántos enteros?, ya desmoronados, oh morons!, por la usura nuestra de cada día, desde que naufregó a nuestras costas el industrioso Robinsón con su Viernes negro…[59] Aguaviento, río vacío, risas, correría: por el estrecho atajo de los docks, hacia Grove Street. FIN, más lepras blancas, en el portón del almacén aquel de St. George’s Stairs. Miró los pintorreos en este otro murillo?[60] Una patada, y levantó el vuelo un Times[61] hojiabierto. Fu…, —de felina felicidad. Y otro gato. Cat-ólico romano? Como aquel de antes. Y fuliginoso como aquel otro, en Kensington Church Walk, frente a la vieja casa[62] de Pound, Mao!, con acento griego, flexionándose. Y levanta una interrogación con el rabo. Esos ojos… De dónde sales? Esra the cat in the-cul-de-sac. En el callejón del gato Ezra. Babelle lo quería coger en brazos. Y se fu! fugó, por entre las lápidas de St. Mary Abbots, como alma que lleva el diablo. Marramao[63], michino. Aquella noche a la salida del pub de Holland Street. Hace…? Vade retro, Saatana![64] El tiempo es… maldad, mal de edad. Passons! Volando. Otro itinerario. ITIS[65], más leprazos, en el muro rojo del Crow’s Nest, del nido del cuervo, que ahueca el ala en Grove Street. Qué galondrino. Otra ronda en The Globe, glogló, en Evelyn Street. Y proseguimos las libaciones por el Bardo. Por tantas partes. Seguro que él nunca llegó a Cathay Street, que atraviesa Paradise Street en el quinto infierno y desemboca en el Angel, negra margen, sobre el Támesis. Fetidez de fango y azufre. Otro popurrí por Li Po, el lipotista, otra copla por el mejor copista, sh! diablo Ko-jin, ron y canto nuevo. Rechinamientos en el embarcadero de Bermondsey Wall East, violancheo desacordado, y en el horizonte Tower Bridge, que se cae!, y Rimbaudelaire de cabeza, hacia el agua oscura, quería la luna como Li Po…[66], para besar el reflejo de una farola. También nosotros, al Leteo, mangia il loto, pasamos las aguas del olvido y después de dormirla apenas quedan retazos de aquellos retozos. Para partirse de rissa…[67] Disjecta membra poetae. Rememmbra! A desentumecerse, ea, eo, y a discurrir, amodorrado aún. Amo ergo sum, ido. Cresta grisienta de la onda enjabonada. Aquí estoy, con el agua al cuello, húndete más y déjate llevar por la corriente revuelta de los recuerdos: reme, morando, en este quieto ataúd, quietud, flotante, remolinos remolones, iluminado a nado por el primer sol de esta mañana de noviembre. Y entonces bajamos a la… Y esta rémora, siempre aquí pegada, que no rememora nunca sus excursiones, exploraciones, expediciones, animula vagula blandula, y con esplendores, dejándose mecer por estas olillas soleadas que vienen y van, palidula, remeciéndose —rígida?— estremeciéndose soliviantándose hacia estos pálidos rayos. Y bajé al bajel de Ra. Diantre! Se mueve con el sol. Esta bañera. Y se me va, la cabeza. Atontolinado. Otra chapuza, otro chapuzón. Enjabonado, Lux!, de luz. Aprovechando el gas que quedaba, no gastado, el chelín del anterior bañista. Y su corteza de jabón. Con usura todo se vuelve basura. Restriégate bien. A mano. Amén. MAIN, la marca de este calentador de gas ahí encima. Main, también el mar. Altamar. El Longo Bardo guardaba su bañera bajo la cama, en su cuartucho de Church Walk. Y tenía que acarrear el agua desde la cocina. Brr. Frost! frotándose frustrado[68]. Enfriándose poco a poco como la pasión de aquella lady no demasiado satisfactoria. FCK. Frígida, rígida y… Nada nuevo bajo el sol, crawler, en la bañera del emperador T’ang, acuéstate y vuelve a salir, como el sol, sí hsin jih jih hsin, renovarse, nuevo día día nuevo, día tras día, sol levantado, refriégate bien. Qui sème l’Orage récolte le nouvel âge[69], más friegas y refriegas, renovarse y morir, como el sol, cada día, para volver a salir por Ante-quien-quiera y por los cirros de Úbeda y por el monte Taishan, MAKE IT NEW, HAZLO NUEVO, y por el Monte de Piedad[70], ésa es la palabra, la única justa, y por el monte Carmelo, que ya es de día. Hágase la luz, ése es oficio divino, y con el esplendor todo se ordena, hágase, incluso los recuerdos dispersos del escaldo escaldado. Haz otro haz[71].

Limpia y lustra, otra frase, otra frase, por la tina, cogitatio, meditatio, contemplatio, en el baño de Dhiana, con hache intercalada: meditación profunda, Ch’an! achantado, en el baño, mientras te aguardo, con el sol de cara, en esta tibieza como si entrara en ti, blanca y radiante: eso es Paradiso, para disolvernos, en un ay amor, como la primera vez, recuerdas?: Ai! I am co-MING!, a una el ming, voy, vibración de luz, ay acá vamos, guay[72], ah ah acuéstate recuéstate o enderézate eh eh pero, por claridad!, no me quites el sol, amor, in coitu inluminatio. Fin[73] de este contar[74].

NOTAS DE DESDOBLAMIENTO*

(A dúo [con interpe/olaciones del apuntador Herr Narrator] entre Babelle y Milalias)

* Al final de cada NOTA DE DESDOBLAMIENTO figura entre paréntesis la parte del libro y la nota de la que procede.

[Notas de des-do-bla-miento, casi deletreó Babelle, al escribirlo a máquina. No sólo de personalidad, le dijo Milalias, sino porque también sirven de explicación. Y le sirven de desdoblamiento a ese loco por partida doble o Herr Narrator o ecoliasta que nos dobla por estos recovecos de la página. Se cuela por donde menos se espera, detective de la interpolución nocturna. Y hasta quería titularlas, parafraseando las «Notes by a Very Ignorant Man», de Ezra Pound, qué te parece: Notas de un Ezcoliasta Insipiente. Sic. Y menos mal que no se le ocurrió algo así como Notaz de un Ezcoliasta Ezrrante…]

1

BOCA DE FUEGO

«No tira?

[A bad shotgun, vaya escopetardo… Otro trabuco, bucanero. Abra la bocarda!…]

El del aro de oro en la oreja, súbitamente al rojo su rostro hosco de pirata, dio una gran chupada. (Y se la va a tragar?) Hundiendo las mejillas y abultando los morros. Con la brasa dentro de la boca y asomando la punta de la colilla entre los labios, ofrecía una bocanada. Por riguroso turno. A la cola. A la colilla. [Give a blow! Dame, el humo de tu loca…] Otra bocanada. Y otra boca. [Per il Gran Buco…] Y otra… [Comunicante?] Que la abrasas, que las abras… Y la abre, y entrecierra los ojos como si fuera a comulgar, el de la cara oscura de cura.»

No tira?

A punto de tirarse de risa. Por los suelos. Como la pelliza de india y los vaqueros de ella, retorcidos en una llave de judo a los pies de la cama. Y como, hechas un ocho, sus bragas que rojean entre los pantalones negros de él y su eterno suéter negro junto a la chimenea.

No tira?

De rodillas, y con la brasa en la boca, congestionado, conteniendo la risa, el Bocachoteador, mientras evoca aquel boca a boca de fuego, en el Ship & Whale, que en esta otra noche de autos de fe está intentando practicar con Fiammetta Babelle, así la llama, el pánfilo, vampa, vamp, flemme fatale, le follet, infamándola, a ella, Flamme!…, ya ya, ja ja, que se carcajea y jadea mamando ávida contra su boca, allí entre cojines de hinojos la mamante imantada contra el amante, con una manta por manto, sobre los hombros, que la sostiene por la cintura, cimbreante y despelotada, apenas envuelta en aquella horrorosa colcha rosa de nylon que transparentaba todo, y además con quemaduras de cigarrillos [qué agujerotismo!], como aquella tan oportuna que mostraba la morenez respingona del pezón izquierdo, y mejor dejar en blanco (----) aquellos otros dos agujeros negros (----) o paréntesis de un éxtasis que se abren y se cierran con su respiración agitada, aspirando expirando, boca con boca, a boqueadas, ah ah mm, tironeando con fuerza, y agitando, oscuro peleoleaje, la cabeza, ahaha, y sus ojos cada vez más negros y profundos y brillantes, con mucha noche!, se avivan a cada chupatirón a la punta de la presa babosa que él aún aprieta entre los labios, ya a punto de soltarla.

[Mangia il porro dalla coda…] Emperrados, y emporrados, en ese fumífero boca a boca.

De juego?

Y Babelle se desprendió de él.

No tira, déjalo.

Y el Luciferoz raudo [rash ras, rascal] enciende un fósforo [flashback, Fierabrás], abre su bocachona de lobo ((… Flemme fatale…)) y se la traga.

[I have eaten the flame.]

Échala…

((—La vampiresa esa del traje tubo rojo que está riéndose con el gentleman maduro que se parece a George Sanders era yo. Pero estamos en un café de París, sentados al aire libre, sin duda en Aux Deux Magots. Que tú llamas siempre Mégots. Hay un gran corro delante de las mesas y de pronto vlam! te veo allá en el centro. Con el pecho desnudo, más atlético, igual de renegrido. Empinas la botella y vlam! lanzas una llamarada.

—Espero que no se trate de uno de tus sueños premonitorios…

—Lanzas otra llamarada y otra, vlam! y te vas acercando. Levanto un brazo y te llamo…

—Llama que llama! Oh là langue! Espero que no me llamaras Monsieur Flambeau…

—Emil! Pero tal vez me has visto antes de que te llamara. Te dirijes hacia nosotros, ahora son tus ojos los que echan fuego. Empinas de nuevo la botella, casi sobre nuestra mesa. El olor a gasolina de tu boca era insoportable, sabes. Retrocedes unos pasos… Yo voy a gritar No, pero entonces, una, dos, tres o cuatro, agg lanzas varias llamaradas a los pies de mi gentleman, aagg, que salta y acaba por echar a correr.

—El dragón salva a la doncella del Sanjorge…

—Tú crees?))

Me la comí, la llama. Con perdón. Flagrante delito. [No andes fugando con fuego.] Sacando el fósforo encendido de la boca. Llama de amor. Fiammetta, viva. Metiendo y sacando la llamita, oh là lap!, y la lengua. Oh là láng, babelengüeteando el Vampirómano con sus pases de magia magiar. Sabrosa esa brasa, mm, y le entreabrió los labios con la punta de la lengua. Que la abras, que la abrasa, que la abraza. Y Babelle Fiammetta, ya llama, qué alegrón, en plena Fiammettamorfosis, qué charada, en aquel bocachondeo, Ta langue!, dámela, sofocados… Y tú, tu lengua de fuego… Oh là láng, enardecidos en esa noche casi de Serpentecostés en que hablaban en lenguas bífidas de fuego, slang lenguaraz, y sus palabras eran brasas [Pèrdere la favella per trovare la favilla…] y de nuevo palabrasas y saltaban de su boca a su boca. De fuego? Ah, chis, chispo. Mecachis! Vaya chisparroteo.

(III, 8) <<

2

MÁSCARA? FANTASMA?

Flojo.

Reojeando en torno. [Bisojo?]

((Con gli ochi onesti e tardi…))

Andante.

Paso a ss passo. [Marcha marchita…]

Pasa.

Con el peso de los años.

Eppur si muove.

Ep! Epa! Se mueve…

Por el salón.

—Cher Maître…

A paso de tortuga, haciendo oídos sordos, el provecto gentleman del chaleco ajedrezado.

En jaque?

Tratando de escapar de las palabras o de las garras de la arpía. Afiladas, y el índice [Ojo con el ojal!] como anzuelo. [Lo pesca, al amo?] Lo engancha, por el chaleco. [La farsa del farseto…] Y repite en falsete:

—Cher Maître…

Con los ojos dilatardos, quizá por la sorpresa.

(Ella?)

(ELLA!?)

[Anáfora…]

(Con pedrerías y pieles, disfrazada de rusa blanca —la princesa Smyert?)

Cara a máscara.

Blancura glacial…

Encima.

Y él oscilante.

Centelleo vertiginoso.

—Caro… [Carogna…]

Se muere?

Vè! Eppur si muove…

[Se mueve ahí enfrente, desde el pasado, fantasmoto de grave moción, eh! Grave incessu… Prosit!, drinking the tone of things past. (The Nonsense of the Past… Pest!) Bebiendo y oyendo el agua pasada. (No mueve molinos?) Y con su viejo tonillo de otrora da otro (da capo) giro, Proust it, a su tornillo sin fin. Crick! (Vous voulez me rouler, pantin à roulettres. H. J.: Hagan juego…)

((Babelle atornillándose el índice en la sien: Otra vuelta y otra…/ Terca tuerca. Turn on. To unscrew the inscrutable. Para escrotar lo impenetrable. Screw it!, y Milalias lanzó una carcajada. Vis-à-vis, bis, cómica… Hay que atornillar bien la tapa./ Pero a dónde quería llevárselo así, enganchado por el ojal, la Princesa ésa?/ A dónde? Alla casa massima. Scacco matto. Ja, qué mate. No tremas o no trames, Master. «Querido Maestro…» Su cantilena, el anzuelo. Amo idioma: otra presadilla que se muerde la coda. My Cod! No, no he de callar, por más que con el índice… (Eh? Que abra de una puñetera vez esta caja fuerte de Poundora? Day in, day out, todo el tiempo dándole vueltas a los recuerdos de unos recuerdos. Que Reis nos refirió viniendo por De Vere Gardens. [Peregrino apasionado, paso a passio…] Dos cantos de sirena telescopiados en uno. Nostalgia imaginada. La que asía así al Maestro, por el ojal del chaleco, garra garrafal, cómo se llamaba, Princesa Barbariatinsky? Calla! Y no cesa, esta otra.) Vas a acabar de atornillar la——? Light! Luz!»

… Torna, retorna… Vite!…]

Entreabre, lentamente, los ojos.

[Un brillo malicioso? Una vida y una muerte y una novela que se enciende en un parpadeo?]

—Ma… estro?!

(III.11) <<

3

AUTO DE FÉNIX

Fu! Ego Scriptor.

Fu…

Ego?

El adán desgreñado que te mira, y refunfuña, tras el humo.

I? I? I?

Ay!

Llama aún?

Buscándote [a lume spento] a tientas, en el espejismo de su mimoria [in the merror of memory], mírate ciego: I? I? I?

Ay! Nanay! Mírate con desapego en ese espejo (sí? Ego? Yo siempre es otro…) roto mientras me despejo. Ay. Guíñale un ojuelo, a través de ese espejo de humo, a nuestro despojo.

Tecleando sentado a la temblequeante mesita de juego, frente al fuego, podía ver con sólo levantar la cabeza, desde el espejo rajado que colgaba sobre la repisa de la chimenea, el panorama: papeles rotos y a medio quemar, papelotas, cenizas, esparcidos por la moqueta remendada a cuadros arlequinescos del cuarto de Phoenix Lodge Mansions.

(En la cámara de gags, ag ag, gagueando y fumando y risiseando frente al telón de humo. Arriba el felón! El humo negro te hace reír? O la droga más poderosa? Hilarantes las guasas descosidas. Gag ag, los guaseos. Te partes de risa, sí sí, riso arrosto, al echar a la chimenea, camino alto, los papelorios rotos, papeleteo violento, y al remembrar trozo a trazo tantas barrabrasadas del Magnuscrito desmembrado. La letra con sangre y fuego entra, —la chirigota que desborda la copia. Ras, ras. Irrisorio el inri del tal cruz y fricción: Igne Narratio Renovabitur Integra. Línea a línea de fuego. Nota a ignota. Los apagados recuerdos van ardiendo. Avivándose? Otro papiro a la pira. Cenizas a los cenizos. Serán ceniza, las piruetas empírricas de tu novelota expirementalista, mas tendrá sinsentido. Oui-da, Zola, sí. Sinsentidos consentidos. Hazte el loco, fais le fou, y sopla, fu fu, sobre la hoja. Fu… fue… fuego. Acto de fe. Feuille… Feu. Que siga el fuego.)

De vez en cuando leía un trozo de papel, lo estrujaba hasta hacer una pelota, la lanzaba al fuego de la chimenea y seguía Tat-ta-tableteando en la noche.

—Fuego. Fue. Fu… —resoplaba a veces, como para avivarlo.

Feu ma feuille…

Fue fuego…

Fu! Funesto Ego Scriptor!

Y rememora aquel juego fatuo de tu crucificción en el que Escritor acaba convertido en su anagrama italiano Cristo Re. Un pòvero Cristo. Rey? Un rey de burlas, inriducíbile. Prendiendo sus torres de papel y resoplando como un fuelle fu fu!, sobre el fuego y humo, negro, para más inri… (INRI: Incinerada Novela Renovada Íntegramente. ((Déjese en blanco…;------------------)). La novela entera será renovada por el fuego. Auto de Fénix! Libro Ardido Renacerá Volviéndose Ardiente. Laberinto de fuego. A pagar!, y vámonos…) y al verse convertido en Guy Fawkes o Focs, nit del follet!, please to remember the Fifth of November…, recordaría que también el aprendiz de miglior fabbro en 1908, al poco de llegar a Londres, había hecho fuego con el manuscrito de un novelón. Escrito de prosa y corriendo en unas cuantas noches: Al galope. Y en horas veinticuatro pasaron de las musas a la hoguera. La fragua del mejor herrerón. Y trataba de imaginárselo en el cuarto de una pensión de Langham Street, cerca de Regent Street, alegrando el fuego de la chimenea aquella noche. Triste? Enciende y entiende. Láng, langues, lenguas de fuego. Llamas en las pupilas, eléctricas, de gato egipcio, Fu!, de aquel rostro pálido de alta pelambrera recién venido del Far West. Fire is Joy… El fuego es alegría. Alegrando el fuego con sus bufidos bufos. Fu! Ego Scriptor. (Interrupción intempestiva de Babelle: Pero por qué tachaste que la patrona de la pensión de Langham Street se llamaba Mrs Joy?) Fu, fu…

(III.14) <<

4

DEL DICHO AL LECHO…

Quien mala cama hace, en ella yace? No, no la hacía. Se la encontraba más o menos hecha y la abandonaba deshecha. Ay. Otra y otra, el literato. Qué letargo. Aah. Harto? La literatura es demasiado dura como para tirarse a la bartola. Come on! Holgazán! Ya no se levanta, el sol galano? De cama en camastro, el camastrón soltero, en los buenos tiempos de Londres. Criaba buena fama y se echaba a dormir… Compartía la fama y quizá más de una ama y fámula [o mucama] con aquel pintor pinturero, Augustus John, que también pintaba con amor de mil amores. Y de boca en boquita corría aquella jaculastoria, The Virgin Prayer, es cosa seria, para vírgenes y ninfas ardientes, que venía a decir: Ezra Pound, a sus pies madama, y Augustus John, por supuesto, bendigan la cama en que m’acuesto. [Pero no, no se la hacía, el mejor artesano, porque, como le escribió una vez a su camarada Jim J., la cama, demonios, hay que comprarla. El que algo quiere, algo le acuesta…] C’est toujours la même litanie?, preguntó Babelle, siempre la misma camándula?, al volver a mecanografiar la plegaria plegable:

Ezra Pound

And Augustus John

Bless the bed

That I lie on.*

* And so on. Bisbís!:

Encore!, se encorajinó Babelle. [Altra volta, John, otra voltereta…] Luego pondremos Bidlake, John, en vez de Augustus, dijo Milalias. [Punto contra punto…] The last bid…?, empezó a decir ella. El último?

(III.28) <<

5

CORRERÍAS CON REIS

[De un «Cuaderno de bitácora & bitter»…]

A eso de las dos echamos el ancla para un piscolabis y la última cerveza o bitter-end [journey’s jargon] en el Blue Anchor de Chancery Lane, esquina a Rolls Passage: en este callejón estaba The New Age y aquí venía con frecuencia el Ezradical Pound a reunirse con su director, Orage, y con otros colaboradores de la revista. Solían tomar té con pastas y discutir de estética y política e incluso concluir el número de cada semana en el ABC —de la lectura de pruebas a la escritura sin pruebas…— de Chancery Lane. La época, circa 1912, aún estaba para bollos… [A dos peniques cada uno y a dos también el té… Como Pound era goloso, procuraría repetir, cuando le quedara algún penique extra. Otro Pound cake?] Antes de que saltara [blast!] en pedazos. Reis armaba el rompecabezas de Osiris [de 14 o de 12 piezas?] y al salir del pub, soslayando un islote de serrín, aún hablaba brillantemente de la ley del Detalle Luminoso. [E qui refulgo…] Yes, Dr. Reis… Una peluca de magistrado presidiendo un escaparate. Su señoría… Chancery Lane arriba. No se le ha hecho aún la debida justicia, me refiero a Orage, Alfred Richard Orage [1873-1934], que fue un sembrador de ideas, en diversos campos, y Reis abría bruscamente los brazos como si aventara sus palabras, arte… economía… política… literatura… qué sé yo, las suyas y sobre todo las de los colaboradores de The New Age. Luchó con pasión por una nueva edad, por un hombre nuevo. Y no le faltó compasión, como recuerda Pound en algún canto. Aunque al final de su vida volvió a las andadas misticoides de su primera juventud. En 1922 vendió The New Age y se hizo discípulo de Gurdjieff. La gente, en cualquier época, necesita un seguro de vida eterna…, y le señalé, en esa valla de la esquina con High Holborn, la hilera de carteles en los que resplandecía la misma cara de luna llena, de efebo, dentro de un círculo, de un GURU MAHARAJ JI. (Ji? Los hay que se vuelven majaretas con sus budines exóticos…) Pero X. Reis, dado a quisicosas [para hacer honor a la inicial de su nombre], no estaba del todo de acuerdo. Déjalos que crean. Además cualquier creencia, cuando es búsqueda y no una credencial, resulta saludable… [El que no cree no crece: celui qui ne croit pas, ne croît pas.] Y Reis pasó a contar una anécdota de la entrada del converso Orage en el Instituto para el Armonioso Desarrollo del Hombre que el gurú Gurdjieff tenía instalado cerca de Fontainebleau. Los ejercicios físicos antes que los espirituales!? Y se conoce que el gurú ruso o shamán [el que sabe, sabe…] le dijo al «sembrador de ideas», pobre Orage, que menos palabras y más pala, hala!, y lo envió sin más a cavar y a cavar en el jardín, hasta que, de puro acabado, se encontró con que la iluminación y la sabiduría y la felicidad lo inundaban como el sudor y las lágrimas que hacía brotar aquella pala o azadón de Dios, meditación profunda!, que cava cava y no acaba. El cuento de nunca acabar, y a cavar, y acabar cultivando su jardín. Qué cándido.

(En cambio, Pound, a pesar del largo trato y amistad con Yeats, otro jardinero místico [su rosario de rosas…], tuvo siempre en cuenta que la mística se suele mixturar con la mixtificación. Esto lo discutiríamos en otro paseo, en Woburn Walk, WC1, frente a la casa de Yeats. A su tertulia de los lunes solía acudir Pound. Y frente a la casa de Yeats, en esta otra casa, señaló Reis, aunque aquí no han puesto ninguna placa, observé, vivió durante una época, de 1905 a 1906, la autora de Pilgrimage, Dorothy Richardson. Desde su cuarto, que compartía con una tal Miss Moffat, veía a veces las sombras parlanchinescas…)

Pero después de éstos y de otros muchos trabajos de propagandismo [incluso con hache intercalada, alma grande?], debió de cansarse, porque en 1932, dos años antes de su muerte, dejó a Gurdjieff, y sus teorías de trabajo a destajo casi stajanovistas, para dirigir The New English Weekly, en Londres, y volver a la carga con el antiguo caballo de batalla del Crédito Social. Clavileño o Pegaso de pega [montado por el Mayor C. H. Douglas] que también trajo de cabeza a Pound. Y lo coceó, con sus cocientes y coedeficientes… Pero Reis seguía echando sus cuentas. Y tenemos que anotar además en el haber de Orage, dijo, el abrirle a Pound las arcas de The New Age, en tiempos difíciles. Durante… Y dio un gran traspiés, a la entrada del metro de Holborn. Durante doce años. Enredados aún sus pies, en las hojas de periódico traídas por el viento. Una zapatada, zape!, y planeó un Times a toda plana. [Here is the taste of my boot…] Y Reis seguía expandiéndose sobre Pound [expound it again] mientras íbamos por High Holborn hacia New Oxford Street. Pasamos por donde estuvo, sin dejar traza, el Vienna Café, antes de la primera gran guerra; en aquel tiempo se servía ahí café con crema de verdad, la crema de la crema, dijo Reis que dijo Pound, y nos contentamos con tomar una taza de espresso en Torino. Reis avivando la pipa y los recuerdos. Mesándose, de vez en cuando, la perilla. Al Vienna solía acudir Pound, a la salida de sus sesiones intensivas de kulchurización y gaya ciencia en la biblioteca del British Museum. Y en el Vienna conoció, en 1909, a Wyndham Lewis. Un caso casi único, gran pintor y escritor que aún no ha sido suficientemente comprendido. Sí, qué gran retrartista, y qué maravilla su retrato de Pound recostado, verdad? Pero para Reis el autor de The Apes of God y de Human Age era tan gran novelista como pintor. Qué no las has leído!? Mejor no contarle que esos Monos, de Dios o del demonio, se me cayeron de las manos. Pero a lo mejor tenía demasiado sueño. En frente, vomitando muchedumbre, la boca del metro de Oxford Circus. Rostros rostros rostros, arrastrados en la riada oscura. Sin dejar rastro. Y de repente… La aparición de esos pétalos, de unos pómulos perfectos. Japonesa? [Ja, pon esa en tu lista de fantasmadamas de las camelias que se fueron de rositas y no volverán.] Sí? Ay. Desbaratada en esa barahúnda.

Rosetas de un instante?

Coge la flor del día, como dice el redicho, diablo, as the say goes: carpel diem. Y qué vana tanta vaina. ((Imagen de un aquí y ya no ahora. Todo se marcha y todo se marchita: este es mi tema. Memento mori in situ, junto a este bosque oscuro que anda. Esa rama… Miira! O no. No la mires más que así es la cosicosa. Satori en Torino? [Mejor hubiera quedado Florencia.] En un flash. Al evocar una historieta que Reis nos contaba, al salir por Hermitage Lane, risoteando ya yo, hacia Finchley Road. Otro viernes [Pound again along the road…] de otoño. Otro ramillete para Ezra… Aquí y ahora, en Oxford Street, mirando el maremagnum humano o inhumano desde este café. Y tras la vitrina vi, inmarcesible imagen, al poeta Papapétalos, que casi suena a griego, al joven poeta engullepétalos, E. P., zampándoselos tan pancho, ñam ñam, pétalo a pétalo, para épater a algún papanatas? [How beastly the boorgeois is…], en aquella cena de cenáculo en Hampstead, año de gracia de 1909, con las flores y natas [vade retro, con tus flores del mal…] de la poetambre [W. B. Yeats, F. S. Flint, D. H. Lawrence…] londinense. Ñam ñam. Rica! [Azucenas de algún mecenas? No sólo de tulipán vive el hombre… Every man must have one. Un búcaro bucólico…] Oh sí. Sépalo usted: los poetas comen pétalos. [Y beben…, —a pistar pistilos para despistar! Apura el cáliz hasta las heces, Ezra.] Mm. Este tulipán está suculento. Otro pétalo, rojo, con exquisitos modales charlotescos. Última tulipa? Come lotos, Camelot risueño. [Petalismo de un Camelotófago…] No se irá a envenenar? Yo!?, frunciendo el ceño. No. Sigue comiendo esa cena tan rica de tulipanes que adornaban el centro de la mesa. Se comió más de un tulipán, no?, prorrumpí, rompiendo el silencio. Cómo?, dijo Reis, aún en sus nubes de humo. Y se vuelve y mira cómo se chupetea los dedos la vieja lady ensombrerada de la mesa de al lado. Con un crujido, esa bruja le hincó el diente a su milhojas…))

(III.33) <<

6

UNA CALLE LLAMADA PERCY

Qué hay en un nombre?

[Sh! Calle…]

Al penetrar en Percy Street, el faburlista, quel persifleur!, empezaría a contarle a Babelle la leyenda del caballero que, al ofrecer a su rey en la punta de la lanza las llaves del castillo que acababa de asaltar, ay, tuvo la mala pata de saltar un ojo real. [Diestro, siniestro?] Así se ganó el nombre de Percy o Pierce-eye, pinchaojo. [Digno antagonista de Sir Perce-Oreille…] Y después pasaría a hablar de aquel restaurante en donde se reunían los vorticistas, con PERCY Wyndham Lewis al frente. La Tour Eiffel, te das cuenta, aquí en Percy Street. [Y fálica, mucho más fálica la alta torre de la Oficina de Correos, que aquí al lado se levanta…] Y nuestros impenitentes porcinéfilos recordarán aquella mediocrematística película o picture de un persistente transplante de percy que por desdicha presenciaron para despenarse una noche tristona del año pasado, precisamente no lejos de la tal Percy Street. Y a duras penas lograron aguantar hasta el final. El que quiso ir a verla y el que quiso quedarse y el que…, le reprochaba sin parar Babelle. Sommernachtstrauma!

(III.34) <<

7

ECCO IL TE!

Tácito con la tacita…

[Le thé de l’oubli?]

Taza de té en mano, entibiándose a flor de labios, Reis ido con la mirada fija en la columna taraceada de pequeños mosaicos de colorines a lo Klimt, frente a Reynaldo y a este cronista, en el autoservicio del Politécnico de Regent Street, una tarde de perros de hace dos o tres infiernos. Y de repente, y como si soplara en la taza, empezó a bisbisear, y nosotros sin saber qué decía. Parece ser que la culpa fue del fog, los primeros días. Casi no asistió nadie. Cómo? Pero qué bárbaros, indignado, porque Reynaldo y este ignorante no teníamos ni idea de que en 1909 y 1910 el primerizo Pound había dictado precisamente ahí, en el Politécnico, dos tandas o tundas de conferencias sobre literatura medieval europea que habrían de convertirse en The Spirit of Romance. ((Otros romances, y otros espíritus, en el autoservicio de ese Politécnico, Oh Zoraida! Oh Sagrario…)) En realidad, explicó Reis, una historia del hombre. (Homo de humo…) Como los Cantos. Y se quedó pensativo, casi tan mustio como Reynaldo. Tedio de invierno? Y pensar que cuando este servidor les llevó el té en bandeja, Ecco il tè!, parecían tan dicharacheros…

(III.42) <<

8

EL LAGO LARGO

[Alargado, alagartado?]

And the Serpentine will look the same…, y Reis señaló con su paraguas hacia el puente. Sí, es posible que allá parezca el mismo de siempre, comentó Milalias. Una barca, marrón, hacia la zona de baños. Y a popa, de espaldas, el de la camiseta y el alborotado pelo albino, cinglando enérgicamente. [Un vieux cinglé? Viejo? Pelo blanco o albino?] Mascarón de popa, dijo Milalias. Brr, no sé cómo no tiene frío…, exclamó Babelle. Estos jóvenes de ahora…, y Reis fingió un suspiro. Y fue entonces, mientras aún bordeaban el lago por Hyde Park hacia Kensington Gardens, cuando Babelle se acordó de la noticia que traía el Evening Standard, abultando doblado en su talega. Sigues buscando nicho?, macabromeó Milalias, al ver las páginas de alquiler de habitaciones cubiertas de cruces. Y unas hojas antes, en un pequeño recuadro, la noticia. Identificada la muerta. Milalias la leyó en voz alta, con circunspección bebeceante, y se quedó en silencio fúnebre con el periódico y los brazos abiertos, como si fuera a echar un responso. Identificada. La ahogada que apareció flotando en The Serpentine el miércoles. Con el periódico abierto de par en par, doblada la cabeza. Él mira, vira en redondo. Española. Y qué nombre. Sola, sola in buio loco… Víctima de algún donjuán? Por eso se lanzó? En esta laguna tan tranquila. And the Serpentine will look… E. P.: Estige Pasada… 34 años. Aún no a la mitad del camino de la vida. Tomó un atajo? El lunes se abre una investigación, en el juzgado de Westminster.

En el lago me deshago, sin dejar vestigios, y seguía silencioso el alargarse de su sombra por el agua. Laguna o río serpentino? En alguna parte lo leí, que daba nueve vueltas al infierno. O eran siete? Cuentas de viejas, cuento de… Pero que descanses en paz, mujer, y hayas encontrado el agua del olvido. El gran bautismo. Y apresuró el paso, alejándose de los cipotes encadenados en fila por el agua de la orilla.

Un lago de larga tradición, según explicaba Reis, en la muerte por agua, mientras seguían de largo por The Long Water, hacia las Fuentes… Al Lancelote le gustaba ese nombre, The Long Water, que recibe el lago Serpentino al otro lado del puente, al oeste, en Kensington Gardens.

Ahí, en esa agua larga, y no muy límpida, en la que sólo flotan patos, se ahogó en diciembre de 1816 la primera mujer de Shelley, Harriet, née Westbrook [qué hay en un nombre…], agua al agua, cenizas a los cisnes, suicidio por agua y quizá por amor o desamor. A Reis se le ahogaba algo la voz, fatiga de asmático? O la pendiente?, al contar las cuitas de la joven Harriet. También su marido, ido en otro mar… Años más tarde. [En el naufragio del «Don Juan». Buen nombre para una embarcación de placer…] Shelley back! Pobre Harriet… Su marido quiso enseñarle latín, ateísmo y el ménage à trois. Oh Percy!

Y Peter Pan soplaba la flauta, allí detrás, en su nudoso pedestal, para que su homófono empezara sus pantominas. Aguas a las guasas estigias. Nuestras vidas son las aguas que van a dar a ese Mare Nostrum que es el morir. El Mar Muerto? El Lago Largo? Nuestras vidas se escriben y se borran en agua. [Agua de borrajas…]

Y Reis con sus melanas de vate al viento, apoyándose en el paraguas, seguía contándole a Babelle románticos suicidios por agua, mientras sorteaban surtidores. A la caída de la tarde. Asomados luego, los tres, a la pequeña cascada.

Y el Lancelote lanzado en pleno lance: En este valle, lágrima a lágrima, se fue llenando el lago de los suicidas. Lac de lácrima. Lago de lágrimas [de cocodrilo, en el lago alagartado?], para que en él ahoguen sus penas los muertos de hambre y sed de amor.

—Qué bonito —dijo ella.

[Otro halago! O no lo decía por lo que acababa de oír?]

Y se quedó mirando, acodada entre Reis y un jarrón de piedra, el sauce llorón que brillaba, bajo los últimos rayos, amarillorando allí en la orilla.

[Que conste que yo no me quedé mirando ningún sauce llorón, añade ella, al acabar de mecanografiar esta nota lacrimosa. Y el Lancelote del hago y deshago, a lápiz, debajo:]

Otro al lago! Largo!

(III.45) <<

9

THE ROUND POUND

Copo a copete.

[Alto! Da capo…]

Otra capa.

[Caspa de nieve…]

Copo a copo se hace la copia.

[Coppolavoro.]

Cráneo ucraniano? Cabezón olmeca?

[Una pera?]

—Esto es el colmo, Cata; no le pongas colmillos, o mocos…

Aquella mala testa, los traía de cabeza.

—Baabelle, más bolas. Rápido. Dépêche-toi.

Destacándose, negras, su melena y la bolsa de plástico. Allá recogiendo nieve, a puñados, por el césped. Bolas a la bolsa… Otro alud, que viene.

Neva, amor, poetizando con Catarina la brasilírica el albominable Milalias de las… Mírala. Tan blanca, que apenas se ve que viene, por la nieve, una paloma. Y sobre el lago, cometa de mal agüero?, un murciélago.

—Qué miráis ahí como aleladas… Hale, manos a la obra!

Se hará como diga el haragán, arengando…

Más topetones en lo alto, top!, de ese cabezo de turco.

[Cabezón, Monsieur Grosseteste…]

Qué cabeza redonda… Nevada. Montaña. Donde están las nieves d’antaño? Ya no están en el estanque, en el Pond de Pound. [The Knight of the Round Pond. El caballero del charco Redondo… Dónde?] Où sont… Juegos de villanos, Villon. Cuando la gran nevada. [Ezra glacial.] Gritos de cristal en el espejo helado de la reina Anne: the Round Pond. Tirándose bolas y corresbalando por el estanque, los chillones, y de vez en cuando se acercaban a esta orilla a mirar como crecía el muñecón de nieve. No tiene pies!, a grito herido la muchachiquillería. Todo cabeza…, y Catarina la Grande sacudía sus rizos y se sacudía con sus risas, echando humo entre sus dientes tan blancos, algo separadillos, y continuaba moldeando la mole y plas plas aplastando nieve con un trozo de tabla. Milalias [maestro de obras maestras] se sacaba de vez en cuando de la manga del chaquetón un papelote, lo desdoblaba y se lo ponía ante los ojos [una lámina arrancada de algún libro o revista…] para volver a mirar con ojo crítico a la masa cefálica. Ese copete o tupé parece un gorro frígido…, mientras Catarina la esculturosa amasaba [amasa lo que amas…] y Babelle, helada, buena, seguía amontonando nieve. Media tonelada, o casi. Protestante, al final. Ya está bien, no? Ya está. Testa de esteta. Helarte por helarte…, repetía Milalias, frotándose con nieve las manos, encogido. La cabeza fría y… Dando vueltas alrededor, admirándola. Te ha salido redonda, Cata; bueno, cuadrada… Carrée. [Aunque no en mármol de Carrara.] Quijotesta, como la otra.

((El hombre de la máscara de hierros… La Quijotesta: dispuesta a armar brrr Brzesca, con todas aquellas latas, la esculatonera Catarina que estaba entonces en la edad de hierro y en plena fase avorticista. En homenaje al miglior fabbro había alargado casi como un tubo la cabeza Gaudierática de Pound [aquella que él, Gaudier-Brzesca, había esculpido en mármol poco antes de irse a la guerra, allons enfants, a morir por la pétrie] y la había coronado con un baciyelmo de Mambrino, o algo parecido. [Petaso hermético?] Ahora es más fálica que nunca, comentó muy serio Reynaldo doblándose ante el tubo. [De la risa?] Don Pijote…, empezó impudiciendo Milalias. Pues a mí me parece una chimenea…, dijo Babelle. A camino largo, passio corto, ya Milalias echando humor y una chispa de italiano. Nel mezzo del kamín… [Chimenea, y risa, rusa.] Y la sonrisa forzada (diminuendo) de la artista se torcía en mueca de mosqueo. Chim! Chim!?… Menea que menea el chisme. [Mejor no meneallo…] Y Babelle tratando de evitar el cataclismo: Lo que me parece genial, Cata, es que le pusieras ese embudo de perilla…))

Sienes de nieves, temporales, no perpetuas. Una réplica de la cabeza hierática y herética de Pound, qué cabezota…, allí al borde del estanque, vigilando de día la toilette aleteante de las gaviotas [and the gulls be as neat on the pond], y las pizpiruetas de las nínfulas con sus rápidos leotardos de colorines chillones, que aún no se derrita!, falo radiante al anochecer, y tiene un halo, míralo, gallo de pelea, cock up!, con un mitón rojo de Babelle como cresta [se le fue la mano al mitómano…], así erecto, de espaldas a la estatua de la reina Victoria en su trono con su nariz aplastada. Estará que trina en su casi trineo. Que no cante. Fin de una era. Otro round, otro… Pound? Derretido pero no derrotado, comentaría más tarde Milalias, mirando melancólicamente el charco a sus pies.

(III.46) <<

10

OBITUARIO URBI ET ORBI

Van y dicen, dirá Reis mañana, viernes negro, blandiendo el Times de hoy, que fue jueves, que los Cantos, la historia de la tribu, y de tantas tribulaciones…, los Cantares!, aquí lo dicen, medio sofocado, aún más enrojecida su calva, agitando sus guedejas canosas, dicen que en conjunto, as a whole, asshole!, no son un gran poema. Un poemazo!, golpeando con el periódico la mesa o sacándole el polvo a la pila de libros. (Babelle y yo, mirándonos y mirándolo, aún sorprendidos por su ataque de rabia.) Hasta que lo soltó, doblegado: MR EZRA POUND. Y, en letras algo más pequeñas, debajo: Poeta que ayudó a crear modernismo. Al lado de la noticia de que en Sotheby’s se subastó ayer, adjudicado en £340!, el escritorio en que Tolkien escribió The Hobbit. [A bad habit or a good hobby, to write?] Y a Babelle, fijándose en el reloj de la viñeta que ilustra el Times, se le ocurrió preguntar por qué marcaba siempre las cuatro y media. De la mañana o de la tarde? (O se paró?) Cómo?, dijo Reis, desconcertado, y ya pellizcándose la perilla, como si lo viera por primera vez:

(III.61) <<

11

LA CASA DE LA CULTURA…

Moderna. De la Kulchur… El propio Pound había observado, sin modestia, pues todas son falsas, que durante largos años toda la vida intelectual de Londres se había desarrollado prácticamente entre las cuatro paredes de su cuarto. En el primer piso de esa casita de ladrillos de tres plantas, el número 10, que sigue ahí tal cual en ese callejón sin salida de Kensington Church Walk. Ni una placa que recuerde que ahí vivió el Miglior Fabbro sus años más creadores. Y pensar que esta enorme ciudad con «azulitis» (así llamaba Milalias a la profusión de esas redondas placas azules que conmemoran en tantas fachadas de Londres a tantos ilustres desconocidos) aún no se ha dignado gastarse una placa con Pound…

[Precisión del Ezcoliasta: La observación de Pound se produjo —como consta en una carta suya de 1920 a William Carlos Williams— cuando ya vivía, desde abril de 1914, a raíz de su matrimonio con Dorothy Shakespear, en otra casa cercana en otro callejón sin salida, a la vuelta de la esquina, en el 5 de Holland Place Chambers. Aparte fugaces estancias anteriores en otros sitios, en esas dos casas vivió, mitad y mitad, su período londinense: 1908-1920. Por tanto será justo que se gasten dos placas. Así que se cumplan veinte años de su muerte o el centenario de su nacimiento. Esa es la ley —del embudo. Y, por cierto, para poner las cartas de Ezra Pound a William Carlos Williams sobre la mesa, cuando escribió esa carta de adiós a Londres, con todo el desaliento de la primera postguerra, quizá no recordara aquella otra, del 3 de febrero de 1909, había llovido tanto desde entonces, en la que le decía, quizá para épater al futuro autor de Paterson: «London, deah old Lundon, is the place for poesy.» El poeta que está cansado de Londres, está cansado de escribir? Escribir para ver. Y se fue con sus Cantos a otras partes.]

(III.62) <<

12

PEREGRINOS

Por santos y por no tan santos lugares, por tantas partes, hasta las tantas, ese día de difuntos. Y entonces bajamos…

[Facilis descensus…]

A ver, no… No? A descender con la marea. Hasta el fondón. Chispas, polen de fuego flotando. Bocas, vampiras, que se encienden al aspirar. Enrarecidos aires musicaliginosos. El orco y la lira… Sopla! Orquesta y orfeón en los quintos infiernos.

Y después del Ship & Whale, sorteamos otros escollos, ITIS!, otros escolios, ITIS!, otros graff… ITIS!, trinando a trío [sonido estereofónico] ante The Crow’s Nest, ITIS!, cría cuervos y te sacarán los hijos… Y entonces…

Eh gira! Gira! La cabeza nos dio aún más vueltas en el multicoloreado The Globe, nosotros los blancos de tantas miradas globulosas, glogló, y al trote hasta The Noah’s Ark, nuestro santo patrón y primer patriarca [al bote y a la bota y a la botija, je, que genoelogía…], otra égloga no eh, a su puerta haciendo reverencias o doblándose por las arcadas, agh, Rimbaudelaire. Vómitos de mitos. Otras barras, otros barros, otro bar de sirenas y otro barco, otro trago, y otro, otro traguito o traghetto, y otra parada y fondina [dona! —sordidez con sor…], y otra, para volver al centro.

(En la furgoneta veloz de aquel indio danzarín del Albany, en Deptford, que debía llevar aún un cargamento de ropas vaporosas y velos a un almacén cerca de Oxford Circus. Ligero como una liebre. Hare Krishna…)

Hanover Street… (Se dice Hano o Hanno?)

Épico periplo, pimpla y pimplea, por el Bardo y las doce musas, tocando puertas y puertos extraños…

(ALIA, qué letrones, bajo estas colosales columnatas del 177 de Regent Street. Qué hay en un nombre. Yo es otro? Et Alia. Y otros. Milalias. Ahueca el Alia, Emil.)

Luz azul, girando, de aquel coche panda de la policía, en la otra orilla, ante Dickins & Jones. La tienda de las viejas curiosidades…

Heddon Street.

Calle para hedonistas.

[Head on! Cull-de-sac…]

Sin salida? Y sale del haloscuro esta altanera Dama vagabunda (revolvía en un cubo de basura?), en un abrigo de pieles despellejado, trayendo entre los brazos un barco y una guitarra de juguete. Olé la Morenita. Brujitanilla. Nariz ganchuda y ojos alucinados. Lechuza despeluzada. O halcón? El espantapájaras Rimbaudelaire la ahuuyentó con sus aspavientos. Uhuhlulación. El último grito. Y al abrir la boca, con mucho rouge, nos enseña —sin dientes— sus encías. Perdone el ultraje, Madame, de este desconocido borracho. Y pegada a la pared, apretando sus juguetes contra el pecho, sale runflante de Heddon Street. Ele elegiaca. Otra calleja con cuento. Aquí estuvo, en el número nueve, al fondo y a la izquierda, nos detallaba en tiempos Reis, el primer cabaret de Londres. El primero y el último, uh, jadeaba, que duró apenas un año, antes de la Primera Guerra. The Cabaret Theatre Club o, por otro nombre, la Cueva del Becerro de Oro, fundado en 1912 por Madame Strindberg, sí, la ex-esposa [segunda] del genio. Una vivaracha vividora austríaca [née Frida Uhl], siempre a la última. Protectriz de los fucubistas ingleses. Las nuevas artes. Ahí, en un sótano oblongo [decorado por Lewis, Gore, Ginner, Gill, Epstein], la selva y vórtice vorticista. [Vortex tunnel.] Una subterránea explosión de alegrías [exultaciones], —y soleares también. Un tal Senor Mathias [sic], uno de los que estaban en la danza. También, una Eva Segunda. Qué caló. Nieva, fuera? [Nevó, joven. Adán, a Canadá!] Eva con Eva. Qué despelote. Musicalidez. Loco color local, de tonos subidos. Tigrescas pupilas, sangre, ojos, hojas de cuchillos, manos de monos, cacería de ciervos, gorilas, para armar el gori… Anda jaleo, hasta las tantas, para perder la cabeza. Otra ronda. [Free da capo.] El joven Pound sólo perdió allí, aclaró Reis, el sombrero. Un error en el guardarropa. [My hat!]

REED, leyó en voz altafortísima Rimbaudelaire, en esta otra esquina de piedra. Y lo tradujo, pensativo: Roseau? [Toma caña, Pascálamo!] Ridículo, ya deja de hacer el…

Y entre los maniquíes entricherados de este gran escaparate reflejados un instante la silueta aleteante del espantapájaros de la mano engarfiada, con su abrigote condecorado de lamparones, y el búho embufandado con los pelos de punta y el barbón escuálido de la triste figura (I? I? I?: Yo!?), de punta en negro, que nos está espiando de reojo.)

Vigor Street, gorgoriteó Rimbaudelaire, señalando con la manga hacia la placa de Vigo Street, cuando tomábamos a bandazos la despoblada curva de Regent Street hacia Piccadilly.

[Vía! Mejor Vico, corsa e ricorso, que Vigo… En esa calle estaba la librería de Elkin Mathews, lugar privilegiado de encuentros para el novato vate de veintitrés años que acababa de desembarcar en Londres sin conocer a nadie y deseando darse a conocer. Había llegado a Londres, en el otoño de 1908, con tres libras en el bolsillo y un libro, su primer libro, A Lume Spento, publicado pocos meses antes en Venecia, a cuenta de autor. Un mal negrocio? Algunos ejemplares de ese libro los transformará, ya que no en libra, al menos en peniques, qué alquimia del verbo, en momentos de apuros, cuando trataba de sobrevivir allá en Islington, en uno de esos nichos de ladrillo de una amarillez ictérica. También dejó algunos ejemplares en la librería de Elkin Mathews, que fue un buen escaparate. Y al cabo de unos meses Elkin Mathews (Old Elkin, Old Mathews, que en su juventud había tenido el privilegio, en una alta ocasión, de llevarle la maleta al mismísimo Algernon Charles Swinburne) se convertiría en su editor, su primer editor. Personae, publicado a mediados de abril de 1909, será su verdadero debut en el gran teatro de Londres. Y al acabar de explicar todo esto Reis, una tarde que pasaban por Vigo Street, Milalias hizo un gesto de alto y empezó a gesticular con sus comedias al minuto: En un insdante, en un longo segundo, incluso por un cuarto o quinto de Horacio, nuestro Histrión podía ser todos los actores. Au! Reíd y os digo que seréis como dioses. Ja Ja Jano! Ju ju Júpiter! Je je… carcajeovacionando, dando palmadas. A desternellarnos de prisa. Así sí. De aquí a la sternedad! Y poniéndose serio de sopetón, Vía! Vía libre…, espantanteando a los asombrados, se dirigió como si nada hasta la acera de enfrente, donde esperaba Reis, entre resignado y divertido, apoyado en su paraguas.]

Café Royal…, demasiado irreal para estos subrrealistas refugiados bajo su marquesina. Por ahí pasaron casi todos, desde hace más de un siglo, degeneraciones y regeneraciones de escritores y escribanos. Incluido Pound. Pero al que espero encontrar ahí alguna vez, en ese limbo de dorados, terciopelos, cornucopias y espejos, es el autor de Negaciones, pobre diablo. Siempre niega? (El espíritu que… Quizá vuelva una noche, a cerrar el juego, qué encerrona. Una noche en una de esas mesas. Sésamo, ábrete. So! A mesa revuelta, ganancia de perdedores).

Las caras o máscaras mortuorias, bajo la cruda fluorescencia [O wistful, fragil faces…] de los que esperan o desesperan en la farmacia Boots. Al que más se droga, Boots le ayuda…, refraneó Reynaldo. El que se pica, a Piccadilly…, saltó Rimbaudelaire. Y ya en vena poética: Y la estatua extática de Eros sigue lanzando al cielo sus flechazos intravenenosos…

Cathay, pregonó Reynaldo, señalando hacia el cartelón amarillo de ese restaurante piccadillesco. Pica pica. Y las bocas se nos aguachinaban, discutiendo a la entrada, si subir o no subir a tomar un menú de dos para tres. Una —nuestra última libra— para todos, pero no nos llegaba. Se ve pero no se cata ay.

Oh la lay, Leicester Square… Último canto para el cisne de Avon [Pen name o nombre de pluma…], otra luminaria ras ras [Swan’s way…], otro match, otra lid, otro lied, más lieder para el líder en su redil. Con su noble testa, Alas! Poor Will…, nevada de palominas.

Qué hicimos en Leicester Square, qué hacíamos, encendiendo fósforos ras ras ante la estatua de Shakespeare. (Sèche pire, según la rimbaudeleresca pronunciación.) El Mejor Bardo. Il Miglior bardiglio. Il mi… A trío tratando de leer la inscripción: no hay oscuridad sino ignorancia… There is no darkness but ignorance. Otra lucecita. Ay. A lume spento. Espera, Rey. Eh vía! Apaga, y vámonos.

[Io venni in luogo d’ogni muto… Ras rush, rasca otro, Lucifer.]

Rumor oscuro ahí arriba, de hojas o pájaros… ((Aquella vez, el repentrino negror que le puso a Babelle carne de gallina. Eh, que no son los de Hitchcock…, empezaba a medio burlarse Milalias. Trinos atronadores. El nubarrón, ronco, girando raudo sobre las copas, cayendo, a la caída de una tarde pegajosa de julio, sobre Leicester Square. Es que dan hasta grima, dice ella, restregándose los antebrazos.))

Y luego en Soho, por Old Compton Street, Rimbaudelaire preguntando dónde estaría un restaurante llamado Belloti: Bel, belo, BE…, a balidos, el belga. A risotadas, arroz y gayo muerto, que quería un risotto en Be-belotti. [Un risotto risorto…] Y la risa casi acaba en riña [bega belga] a la puerta de aquel caverno de despelotes. Menudas tripas las de estas strippers. Y qué tipos, las tipas. Tetas de verdad, real tits, para estetas destetados. Rimbaudelaire testarudo, que adentro, que él invitaba. Otro envite. Diez peniques la entrada, rascándonos los bolsillos. Difícil el descenso, sosteniendo al trompa trompicado por aquella escalerilla. Una puerta negra, y el mostachudo, Un po’ adagio boys!, que nos cierra el paso al paraíso. Olor a humo y a húmedo. Cómo se dice, aire viciado o vicioso? Opulento penduleo de unos pechos lechosos, apenas entrevisto a través de la rendija de la puerta, que se quedó por fin cerrada cuando el mostachudo le encajó un ladrillo con el pie. Diez peniques más de membership. Qué? Merde-shit!, a voz en grito Rimbaudelaire, The merde-shit! Que ni miembros ni nada, mierda, que nos devolvieran los cuartos. Rimbaudelaire amagando con su manga. La manca. Y el mostachudo empujándonos, hacia la escalera. Qué matón, chè mattone. Amenazando con el ladrillo en alto (allá, tras el fog, de nuevo el penduleo…), y nos soltó un ladrido: Get out! A la calle, al aire más o menos libre.

Y Rimbaudelaire empeñado en encontrar luego el Cabaret Vert, algún local clandestino?, una puerta verde en Greek Street, y venga a recordar a la camarera tetona, aux tétons énORMES, así de grANDES, que le llenaba el enorme bock, con toda su espuma (Ça coule la gueuse…] O era aquí en Frith Street? El saxofón de neón azul, más arriba, abría un interrogante.

Y quien daba el party en Shepherd’s Bush? Llegamos a las tantas, y con dos noches de retraso, por lo visto. Halloween!?, por todos los demontres, era en la víspera de Todos los Santos…, qué carajo, Hallo…, alucinado, y bajó furioso la guillotina de su ventana oscura. Voz agria. Quién dijo que era cantante. Y cara de pocos amigos. Halloween Party… Era negro o estaba oscuro? Un flashback demasiado débil, entre nieblas, no como el satori o iluminación esplendorosa, el empíreo del sol naciente!, cuando el autor de A Lume Spento visitó por acá la exposición japonesa de 1910. Ezra arrobado ante tal blancura. Plura et diafana. En un cuadrilátero de luz total. Sunt lumina. Son. Sooon. Rayos, y ese ruido? Ron, ron, otra ronda de rondón. Y era Rimbaudelaire el que aporreaba la puerta del pub?, el Bush, ya cerrado a cal y a canto. Otra cantiga, ay, otro canto gregoriano por el difunto. En procesión por Holland Park Avenue. En la noche de autos. Ford… Morris… Bentley…, ahí. El gordinflón con bigotes de morsa, jadeando al pasar como una exhalación por delante de la gasolinera. [Spíriti questi? Personae?] Aquel enigmagmático brillo en el cielo. The Castle, ya atrás, inexpugnable. Y tampoco Asa, Asa! que viene el día…, nos quiso abrir su castillo de naipes o se hizo la narcotizada. ((Y el resplandor de aurora (la de los pies rosados, osados, de seda, desnudos, despacio, despacio, que te despiertan… Asa…) de la tulipa de su cuarto. The Golden Dawn, el tabernáculo de sus magias. Blancas. Y negras. Tan blanca, grandiosa. Y tan elástica, con ese cuerpazo. Asa… Asa, asana a asana, yogando antes de que se levante el sol… Despiértalo con tus pies de pétalo. Y te lo apresa, aprisa, y lo espabila. O echándote las cartas— …el Loco… los Amantes… el Mago— sobre el estómago.)) Aabre Aasa y échanos el Tarot…, Rimbaudelaire con el dedo pegado al timbre. Que no, que no es ése, hasta que logramos arrancarlo. Assai! Basta. Un silbido ensordecedor del profesor Rey, de burlas. Sh! Whistler… Cada búho a su buhardilla. Un bus nocturno al fin de la noche, Nottin Ill…, gimió el cobrador, y Reynaldo friolento resistiéndose a bajar. Notting Hill, que Pound y sus amigos [en especial Wyndham Lewis] llamaban Rotting Hill, la colina podrida, explicó Milalias repitiendo explicaciones del Reis Sabio, y Rimbaudelaire la emprendió a patadas con los bolsones de basura apilados a la boca del metro. Toujours sale!

Campden Hill Road abajo, pisando hojas secas hasta, nueva estación, plantificarnos ante South Lodge: blanca y espigada bajo el fulgor ultra-violeta del cielo. [En el jardín de esa casa estuvo largo tiempo la marmolondra hierática de Pound y en una cámara ardiente del primer piso, decorada en rojo por Wyndham Lewis, escribió Ford Madox Ford la historia más triste jamás contada, antes de irse, como buen soldado, al frente de batalla. Alta la frente, amigo. Have a good hunt, que siga la caza…]

Que tengas buena caza otro día, Diana… [Otra caza, de recuerdos.] La casa de Cindy en esta esquina de Observatory Gardens, con sus franjas chillonas. Ojeando desde este observatorio. La luz de su cuarto, en la planta baja, encendida. Ta-ta-tab, tabaleando en el cristal aquella noche para ver si dormía sola. Y Cindy estaba sola, más sola que la luna, ay, y desnuda, en cama. Vas a quedarte ahí, así? (Are you stoned? No, no de piedra.) Embelesado ante tanta beldad. Atontolondrado ante tantas hermosuras. Alunado, no anulado. Oh luna, mi pin-up. Supina. El resplandor blondulante de su pelo, desparramado por el almohadón. Más apagado en la uve, mullida, de su vientre. Su aroma, a amor, a mar…, —amargo en la memmmoria. [Nostalgia. Odore di fémmina… Remmmembra, hombre.] Y el claror sinuoso de su cuerpo en lo oscuro. Oh luna, mi starlet. Supina. [Ignorancia, y no rancia…] Irreal? Una real hembra. Deslumbrante! Un astro en aquel estropicio. La más bella en el edificio más feo. En el edifeicio. El más horroroso de Londres según Pound. Who? Que quién? Monsieur Whoosis. Algunos días. Bah, qué más da. Pero yo también, Cindy, creo que exageraba… Rayado con abominaciones amarillas… Purulentas, qué horror. Muéstrame, en cambio, tu raya gaya. Ay. Ya no hay luz de luna en esa ventana. Sólo reflejos de ramas. [De rama en rama, golondrino…]

Pasamos por Holland Street, delante del pub apagado, otra Elefanta de Castilla (todo se corrompe con el tiempo, hasta los nombres y su memoria: Elephant & Castle: Mumbo Jumbo…) y también al trote delante del bistrot con el toldo enrollado. Un coágulo, oscuro, en el mantel a cuadros. Una vieja rosa inglesa.

Y estuvimos jadeando cantos jondos en el callejón sin salida de Holland Place Chambers. Un farol iluminaba, teatralmente, la escalineta. Esa es la casa? En qué piso? Un cuarto oscuro para cocinar, Ezra el chef, y otro extrañamente triangular para comer, trabajar y recibir a los amigos. Chez Ezra. [Ezra, el ayudante…] Recibir o darse? El Pan nuestro… [En la misma planta, durante un tiempo, también vivió H. D. (His Dryad…, su Herbosa Dríada: Child of the grass, the years pass Ahove us…) con sus entonces marido el poeta inglés Richard Aldington. Des Imagistes, Magister? Y aquel otro compatriota, su satélite elitista, ahí lo visitó, en el 5 de Holland Place Chambers, por vez primera, una tarde de septiembre de 1914. (Té y estética y más té y más temas… O! T. S. out!) Ese mundo se acabó. No con un gemido, je, Mr. Prufrock, tears for two?, sino con un bang. A partir de ese test-à-tête el futuro miglior fabbro empezaría a hacer proseliotismo.]

Y bajamos por Kensington Church Walk, en procesión. Hay aquí mucho castolicismo, repasando cantos pisanos en castellano, y muy poco religionario. Santa Católica madre patria, más papista que el papa. Papisa. Así, papagayo. Ora y orina, urinator. Una parada para desaguarnos, Asperges me…, ojo con el hisopo, Esopo…, contra el muro, et mundabor, mientras el faburlista barboteaba, lavabis me, sus latinazos. ((All this… stinks piss, así lo entendía la oreja gabacha de Henri Gaudier-Brzesca [1891-1915], al oír recitar al bardo Ezra, y se meaba de risa, mientras esculpía la marmolondra entre asiria y caldea en su poco caldeado estudio de Putney. Apesta a pis. Cómo iba a entender paz, dijo Reis, si ya se presentía la pestilencia de la guarra. Dijo guarra o guerra?)) Ya está. Más que lavado este murillo. Et super nivem dealbabor. A babor y a estribor. Meandando, a bandazos, Rimbaudelaire. Qué pisoteador, el manco de la manquera. Stop, pisse-partout. Otra parada. Y pegaba los ojos a los cristales de la puerta de nuestra librería favorita, invernadero de libros, para ver si veía la vera efigie o mero retrato del viejo Pound allá en lo alto de la pared. Pasó una sombra con sombrero, cargado de hombros, y tanteaba con su bastón. Hacia la iglesia. No oyes…?, empezaba Rimbaudelaire con sus fantasmagongorías. Por quién doblan? Tan tan, tan tarde. Echa las campanas al suelo! Si algo le incordiaba [o encordaba?] de veras, al gran campanilista, era precisamente el ruido de las campanas. Que sí sabía de dónde venía. De St. Mary Abbots. Y hasta una vez fue a visitar al párroco, el Reverendo Pennefather (qué hay en un nombre, Dios mío!) para decirle que ya estaba hasta la coronilla de su dingdong o dindán. Eso sería antes de casarse, en esa misma iglesia. Una mañana de abril albricias mil de 1914. Y fueron felices y—. En marcha.

((Ahí en lo alto del edificio oscuro de ventanas ojivales, en su pedestal, la niña vestida de azul y con su cofia color zanahoria, que le gusta tanto a Babelle. Una niña de nueve años?))

Y canturreamos más cantos en el sanctasanctórum, el 10 del callejón sin salida. Temblor de una lucecita en esa ventana del primer piso? En una época, hacia 1910, tenía permanentemente encendida una vela ante la foto de una madonna de su devoción. The Secret Bride? [S! secretona…] Su dama oscura… Y la voz amable de una lady nos pidió por favor, desde la casa de enfrente, que no gritáramos. A sus órdenes señora. Y excuse los rugidos de estas animalias. Sólo el silencio es grande. Tempus tacendi. Mudez. Callandico por este callejón. Ora por Horacio, una fuente ad hoc junto a la casa. [Iugis aquae fons.] Y en la fuente de Kensington High Street, Anno Domini de mil novecientos, cegada y rebosante de desperdicios cacacolados, pretendía apagar sus sedes Rimbaudelaire. Capaz sería de brindar con una clepsidra. Abreva, ebrio, y abrevia. Bebería ahí alguna vez el Longo Bardo Ezra? [Tan pocos beben en sus fuentes…] Quizá al volver de una de sus largas marchas o merodeos londinenses. Polucionada, Polumetis. Ahora ya no corre. Aqua deficit… AD: All-soûls Day. Bon! O dilo así: Anónimos Dipsamoniacos. Vamos. Oscuros todos los escaparates. Maniquí embozado en su capa: Sandeman o vampira? Escapar antes. Y frente a Barkers, a gritos, conseguimos un taxi. Llovizna, acuarela, coloreándose verde-negro-rojo en los cristales. Destacándose blanquecino, como un gran trasatlántico atracado acá, el Olympia. Stop. Alto, y abajo. Aquí yo. Ellos en su taxi, alejándose por Hammersmith Road. Parada, —y fonda? La mole rojiza de Argyll Mansions, otras dimensiones, otro mundo, ahí en lo más alto, Alice en el paisaje de las maravillas, Alice in Wonderland, en el mejor de los mundos, seguramente dormida, o en brazos de otro… Ah, amor feo? Passons, passions. Oh no? (Y quizá también euroasiática, un aire con Alice: la morena de largo pelo lacio que sonríe empapada desde este cartelón cubriéndose sus partes vergonzosas* con un triángulo virtuoso. Mejor hubiera sido un círculo, vicioso. Una palabra de cinco letras para meterte rápidamente en agua caliente. Qué asco de anuncio. Sí, una dos… cinco, lo que no suelen tener los ingleses, DUCHA. Pero sí Alice, la muy ducha. Un lujo asiático así en su ático. En el centro del cuarto. Lo nunca visto. Una chapuza de su casero. Y qué lucha para no mojar la cama. Quelle douche écossaire. Y Milalias se metió por Rowan Road, hacia Brook Green. ((Reis me contaba y yo se lo contaba a Babelle. Anota, ratona. Sabías que el longobardo Ez vivió aquí, en Brook Green…? Te lo imaginas ahí enfrente esperando el bus para ir a kulchurizarse ratón de biblioteca al British Mus… Anotar anotar…)) Vivió durante una corta temporada, en esta casita, el 10 de Rowan Road: planta baja y un piso. Antes de irse a Kensington. De diez en diez, rediez. Ten con ten, tentando en esta tenebroza. Pasa la mano por este seto. Con su pequeño jardín, seguro que más grande el de atrás. Tac, tac, con tacto. No hay oscuridad sino…, encendida allá la farola del Queen’s Head. Que no se te vaya, tu cabeza. Tac, tac, taconeando, ya va a llegar. [La meta es la metamorfosis a lo largo del camino: Metaomorfosis.] Robot con botas de siete lenguas, robotarate, o zombi zumbado. [O es ido?] Quién dirije estos pasos que resuenan en mi cabeza. (Ese ectoplasma parecido a Reis al que llamamos Herr Narrator?) Quién? Qué quídam? [Dómine, dirige nos…] Qué vacío. Nada es real? Y casi mete la pata. Mírate en este charco, eau vide, qué chasco: Yo hoy? (Yo hoy is mi name. Amen. Mi nombre hoy. Mañana será otro día. O ya es hoy?) Y me doblo o se dobla para limpiar el barro de la bota con un manojo de hojas secas. Verde ésta, pegada en la suela junto al tacón. Desde cuándo. Te resistes a despegarte de esta bota botánica? Así. Doblada pero no rota. Y le pasa los dedos por los dientes, tres de cada lado, la punta en flecha, y más verde por esta cara, examen a la luz de esta farola. OK, okey, esta hoja lo corrobora, yo no sé ((I? I? I?)), pero el mundo es real. Sin vuelta de hoja. Andando. De vacío, pero no con las manos vacías, seguro que a ella le gustará este regalo de druida. (Quercus alba? Quizá no, estaría parda en esta época.) A buen paso. Y ya va a arribar. Relumbre de alambres, la alambrada. Alumbrada toda la noche su jaula de gorilas. No hay claridad sino ignorancia. Dejad que pegue ojo el viejo. Pisa este cemento. La alambrada del campo de tenis. Son ido. Voces partidas. Break, break, break… Al Longo Bardo le gustaba raquetear, y lo hacía bastante bien, con un estilo estrambótico. Pisa, la dudosa oscluridad. Entre dos luces. Y ya arriba. Fin, finis. [Incursión o excursión: peripeciolos peripatréticos en el gran periplo, Hannotator, de la sima a la cima, hasta llegar a lo más alto, al séptimo cielo, al NOUS…, oui, she knows and he knows…, la luz del re-conocimiento…] Phoenix Lodge. Otras dimensiones. Aún estará? Arriba. Un siglo de peldaños. Esta escalera arcaica. No para cardiacos. Al galope, arriba arriba, el corazón. Despacio, que no chirríe, la puer…ca. Ni que le llegara su San Martín. Otro chillido, al cerrarla. Pero la bella donna como un bel leño. Babelle Au Bois D’Or… En el jardín de las esperas. Murmura algo, de cara al muro. Que no se nos despierte. Ah, tensión. Casi se vuelca esta maldita silla, chaise spirite, y la máquina infernal. La blanca hoja, ahí, que asoma. Tentadora. A ti me asomo. Y el impulso. Ta-ta-ta…, se me va el dedo, ta, piano piano, por el teclado, ta-ta-ta…, música y letra, ta-ta-, sh!, ya la has despert. Qui-qui-quién… y requiempezará el quiquiriquirie. Babelle que se sobresalta, Qui-qui…, y casi salta sobre el intruso. Sale con braceos del espantano de la noche, debatiéndose en esa espesadilla. A despertarse, visto y no visto. Y lo que puede recordar es la silueta encorvada del viejo, como ido, aterido, envuelto en una manta, que dijo que le habían robado el abrigo a la puerta de una taberna. [Ale! El tabardo del bardo…] Pero no sabía de dónde venía ni dónde estaba. Ahí donde tú estás, sentado ante la máquina, inquieto, rascándose el dorso de las manos. Y de pronto con el índice empezó a tentar, ta-ta, tecleando con precaución, ta, cuando tú me despertaste. Esto te pasa por despertarte antes de tiempo, y arranqué de la máquina la hoja con su línea quebrada:

And then went down to the sh

A de ese, Shades, —al infierno? E e te, sheet? [Sh! Ecoute…] Ojalá. Y entonces metí una hoja en la máquina infernal [Ma Chine infernale: T’a!T’a!-T’a!…] para empezar por el incipit:

(III.67) <<

* Fe de erratas: Ver gozosas donde dice vergonzosas. <<

MAPAS DE LONDRES

ÁLBUM DE BABELLE

(Fotos por orden alfabético de algunos lugares de Londres mencionados en esta novela)

ÍNDICE DE NOMBRES *

* Ombres, et larves…/ Sh!, rêve à ton revenant. Bon. Erra que erra, qué testarudez, nuestro Ghost-Writer o errada alma-em-pena o espectrovador entre sombras, larvas y fantasmodeos. En esta noche de difuntos, di juntos, van en santa compaña aparecidos y desaparecidos.

(Se indica el número de página correspondiente a la paginación estándar)

Afrodita, 20.

Aldington, Richard, 68.

Amin, Idi (Dada), 19.

Atón, 27; 67.

Barnabooth, Archibald Olson, 134.

Baryatinskaya, Princesa, 35.

Belloti, 64.

Bidlake, John, 40.

Boccaccio, Giovanni, 31.

Born, Bertrand de, 23; 134.

Botero, Pedro, 130.

Brancusi, Constantin, 139.

Camelot, 45.

Caronte, 50.

Casamassima, Princesa (Christina Light), 35.

Cid, El, 137.

Confucio, 22.

Crick, 34.

Cyrano de Bergerac, 17.

Dante Alighieri, 63; 139.

Day, Pandora, 35.

Deméter, 11.

Diaghilev, Sergei Pavlovitch, 137.

Dias, B. H., 67.

Dior, Christian, 135.

Disney, Walt, 132.

Don Quijote, 54.

Duncan, Isadora, 129.

Duse, Eleanora, 16.

Elgar, Edward William, 132.

Eliot, Thomas Stearns, 68.

Elpenor, 136; 25.

Epstein, Jacob, 130.

Fawkes, Guy, 18.

Fiammetta, 31; 33.

Fierabrás, 32.

Flambeau, 33.

Flaubert, Gustave, 139.

Flint, Frank Stuart, 45; 130.

Ford, Ford Madox, 66, 131.

Frost, Robert, 28; 139.

Gandhi, Mahatma, 43.

Gaudier-Brzesca, Henri, 54; 68; 134.

Geppetto, 132.

Góngora y Argote, Luis de, 20.

Gongula, 22.

Grosseteste, Robert, 53.

Gurdjieff, George Ivanovich, 42; 43.

Hanno, 60; 71.

H. D. (Hilda Doolittle), 68.

Homero, 22; 69; 70.

Horacio Flacco, Quinto, 63; 69.

Hulme, Thomas Ernest, 134.

Hunt, Violet, 67.

Itis, 26; 60.

James, Henry, 35.

Jasón, 132.

Jenofonte, 11.

John, Augustus, 39.

Jonás, 132.

Joy, Eleonor, 38.

Joyce, James, 40.

Knish, Anne, 130.

Krishna, 60.

Lancelote del Lago, 51; 52.

Langley, Mrs., 139.

Larbaud, Valéry, 134.

Lawrence, David Herbert, 45.

Lewis, Percy Wyndham, 44; 46; 66.

Light, Christina (Princesa Casamassima), 35.

Li Po, 25; 27; 137; 138.

Longfellow, Henry Wadsworth, 136.

Longo, 63.

Lope de Vega, Félix, 20; 38.

Lucifer, 9; 32; 64.

Madame Butterfly, 17.

Malatesta, Sigismondo, 53; 135.

Mao Tse-tung, 19.

Maritain, Jacques, 129.

Mathews, Elkin, 62.

Mauberley, Hugh Selwyn, 23.

Mencio, 22.

Meynell, Alice, 135.

Meynell, Wilfred, 135.

Mnemosine, 23; 135.

Moby Dick, 16.

Monsieur Whoosis, 67.

Morgan, Emanuel, 130.

Murillo, Bartolomé Esteban, 26; 137.

Mussolini, Benito, 24.

Nemo, capitán, 23; 135.

Noé, 60.

Odilo, 70.

Odiseo, 20; 71.

Orage, Alfred Richard, 28; 41; 42; 43; 139.

O’Reilly, Persse, 46.

Orfeo, 60.

Orión, 14.

Osiris, 41; 138.

Ovidio Nasón, Publio, 71.

Panfilo, 31.

Pavlova, Anna, 25; 136.

Penélope, 22.

Pennefather, Reverendo R. E., 69.

Pessoa, Fernando, 23.

Pinocho, 132.

Polo, Marco, 23.

Pound, Ezra Loomis, 20; 21; 22; 25; 45; 68; 69; 133; 134; 136.

Pound, Homer, 22.

Powell, Enoch, 19.

Propercio, Sexto, 22.

Proust, Marcel, 34; 137.

Ra, 14; 22; 27.

Random, Roderick, 133.

Rhys, Ernst, 45.

Richardson, Dorothy, 43.

Rock, Joseph, 130.

Romeo, Max, 21.

Roulet, 34.

Sanders, George, 32.

Sarto, Andrea del, 135.

Satán, 138.

Scratton, Bride, 69.

Search, Alexander, 23.

Shakespear, Dorothy, 59.

Shakespeare, William, 64; 72.

Shelley, Harriet, 51.

Shelley, Percy Bysshe, 51.

Shylock, 134.

Sibbi, 130.

Soames, Enoch, 63.

Sommer, Elke, 47.

Sterne, Laurence, 137.

Strap, Hugh, 133.

Straparola, Giovan Francesco, 133.

Swift, Jonathan, 132.

Swinburne, Algernon Charles, 62.

Tácito, Cayo Cornelio, 135.

Tennyson, Alfred, 133.

Tereo, 60.

Tiresias, 25.

Tolkien, John Ronald Reuel, 57.

Venison, Alfred, 133.

Vico, Giambattista, 62.

Villon, François, 53.

West, Mae, 16; 25.

Whistler, James Abbot Me Neill, 66.

Williams, William Carlos, 58; 59.

Yeats, William Butler, 42; 45.

Zola, Emil, 37.

Notas Parte II

[1] LA CARA! (Clara para leer, cara fisonomista?):

((Ficción no mixta: de las facciones a las ficciones. Rasgo a rasgo. A riesgo. (Caray, caraíta!) Y sin hacer cábalas. Hasta que la blancara, tenebrista, se ponga toda negra.)) LA CARA! <<

[2] A lápiz, de nuevo el elucidador, alias Herr Narrator:

Extinta? <<

[3] Cerrada?:

A cal (lime, Emil!) y cantos. Noche oscura del ánima. <<

[4] Ten prana…:

Respira, fúnebre. <<

[5] Elegía?:

Elegía. <<

[6] Notre feu follet!:

Fu, fu. Fu-oco. Cherchez la flamme, cette petite flamme… L’etincelle qui ne s’éteint pas, según el más chispa. Aunque nadie les dio, no?, vela en ese encierro. <<

[7] A poor sea… E pur si muove:

Se muere. También se muere, al amar. O Dinah! O die… <<

[8] La organista…:

La onanista. <<

[9] Otro juego fatuo…:

Vas a quemarlo. Lo! Look! <<

[10] De apartamientos…:

Flats. La casa tiene bemoles! <<

[11] No todas, como ha de emborronotar en breve:

<<

[12] Set the Phlegeton on fire!:

Fuego al ffuego. Ya prende, y sal del agua quemada echando chispas. <<

[13] Otros cantos:

Pound! Pound!, zapartero a tus zapatiestas:

<<

[14] Elevación andina:

Tetas grandes, andes o no andes de picos pardos. <<

[15] Haré! Haré!:

Otra palabruna (Oh! No hagan o—) que divierte a la espulgadora del idioma, escrutinizando el ficcionario. Y la anatomía… Peca de pécora aquí? Màculo, neo-latino? Anota de nuevo en la bañera, nota a natta, notatore. Tit for tat. Y ésta supernumamaria!? Oh ma mie mamillaire! Qué baños aquellos. <<

[16] Qué tiene eso que ver con Baco?:

Liba hábil. Y rememora otra bella bahchata con la organista de Deptford. Toca. A Bach, no. A Baco tocaba. Empinando la «flûte», bachampañado. Remoja su axila. So! <<

[17] Sones. Música de las esferas, con sordina…:

Round Midnight, Felonious Monk. <<

[18] I will play back the swan…:

And die, O Dinah, in music. Dai! Dai! Oh Daina! Otra gama… <<

[19] Dinamita pura, cuando estalla:

Tenete duro, ancora!, explortador. <<

[20] Un po’ di dinamismo…:

Epa, épico, hasta alcanzar el pico más alto. A la montaña mágica, pícaro. <<

[21] Evita el surco…:

No malgastes la semilla. <<

[22] Dulzaina…:

Sweet cornamusa. Cornamulsa. Pornamussa… Onda a ghironda. Toca fondo. Ondina a fondina. <<

[23] La polla, che rampolla!:

Venero la fontana, fons et origo, el clásico hontanar. Ninguno clásico nos es ajeno… Tal lata! Tal lata!, como decía Milalias. Play again the saxenophon! Para practicar su italiano de noche Dinah la organista —que unas veces era Daina y otras Dina de sordina— balaba parrafadas enteras de l’Anabasi. Un verdadero misterio la procedencia de aquel libretto descabalado. <<

[24] Cata!:

Solo la cata. Mysterium interruptus. <<

[25] Desolate, desolate fields:

Descampados desolados, entre vallas y alambradas, hasta la oscuridad que fluye. Chapaleteo, en Bermondsey. <<

[26] A tomar vientos, con esa borrachez!:

Y ya se borra… <<

[27] Sábana?:

Si sábana, Anábasis. <<

[28] Dilucida:

Di luz y dale otra vuelta, masculla. Luz, luctuoso? My god!, a otro dogo de Venecia con esa palabrilla dura de roer. A un gran can de El Cairo, que en esta noche de difuntos seguimos en Londres. <<

[29] Lux perpetua…:

De luxe. Luxación, más bien. <<

[30] Piànge lingua… Buahnaventurados los que lloran…:

Y no maman. <<

[31] Nunca es tarde si la pena es buena:

Sovenha vos a temps de ma dolor! <<

[32] Swan around!:

Con su caja de cerillas marca Swan. Por el camino de… Safety matches. Allá se las encienda! <<

[33] Rrnnh!:

Abre el logogrifo. <<

[34] Abierto, el mar:

Otra marca. Otro record. Otro recordatorio. <<

[35] Octopus Maius?:

Octopussy. Tenta, tenta… Fácil es el descenso a la caverna submarina. <<

[36] Soca!:

Nâo tem soca. O caso do saco roto… Y ya le darán por el caos! Y ya le sacudirán el polvo… Poh! Pó!, pulpolucionador. <<

[37] Nota di cicognazione:

Da/ente superbo. <<

[38] Tornatrás! Atravesado!:

Atravesada en realidad toda mente. <<

[39] Y lustra!:

Otra nota de mala nota. Lustre de lustrar, limpia!, lustre de lustrar, anda!, de peregrinar por tantos lugares peregrinos, lustra!, y de mala nota. <<

[40] Tangage chiffré:

T’ang! T’ang!! T’ang!!! T’ang!!!! T’ang!!!!! <<

[41] Giratina del emperador T’ang?:

Piccina barca. Embarcado, in piccioletta barca, para seguir con el contar. Conta, mussa… O mer amère! A mere tale of a tub… (El cuento de la buena…) Conto di ritorno, de resaca. / Como una cuba, eh. <<

[42] Acá será resaca…:

Gira! Y sin protestar la letra ni la música. <<

[43] A tu ruta!:

Mets le cap sur le da capo. <<

[44] Rayos!:

O ya rayo? Rayar y rayar… <<

Notas Parte III

[1] Un curé déguisé?:

Pour jouer le Bon Samaritain à la fin. Y para seguir con los malos hábitos, y esas malas artescolásticas, procura disfrasear mejor esos cantos y prédicas de pedicador de aldea. [Adición del escoliasta y rector del verso o página siniestra: Arte y Escolástica, hermanos, no se deben juntar, ni con cola, aunque tal vez así, a fuerza de arte y artería, distinguir para unir!, a la doña se le pongan las arterias más elásticas. O usted cree que no tiene cura, Père Jacques?] <<

[2] Dusel!?:

Dussel. Ja. Va ido… Tanto, que se equivocaba de foulard (tápalo, tonto) y de chalado./Chal-hado? Lo quita o no lo quita?/So! No mencionar la saga en casa del… Que me ahorquen ahora si… Isadora! Así mismito, y a pasar por el aro. Qué hay en tu nombre. A RODA (SIC), ISADORA! Enrodada, enredada, por la rueda de la mala fortuna. A roda si… Roda! Miércoles de Niza. Fecha. 14 de setiembre de 1927. Estrangulamiento por chal, en aquel loco cacharro. Qué ceniza. Aunque acaso el miriapodador tenía en mente el retrato de la mujer de las mil caras, chincheteado en su biombo chino, algo estólida con aquella especie de estola que le colgaba hasta los pies. Pisa con garbo, EleoNora! <<

[3] De la A a la Cetácea:

Del fin, pasmado, mejor no hablar… (Salto a salto, hasta el último, gong!, —por esas ondas cerebrales…) <<

[4] Historiasexageradísimas…:

Que corrían como un reguero de pol…/ Uy! Polumetis! Así se mentía y se mentirá en ese mentidero. Seamen stories!, con grumos y grumetes. Llámalos, si gustas, cuentos de la lechera. <<

[5] Arrojo?:

Échele, leche! Spunk! Take courage. Hay qu’echarle valor… <<

[6] Beauté par Botero?:

Pero Botero abotargado, inflacionado. Une beauté du diable! <<

[7] Natta natatoria:

Crema batida, con ese oleaje de nalgas, y alguna que otra palmada en la popa. Ea! E non confondere la nàtica colla nàutica. <<

[8] Give a blow!:

Blow! Largo, a las NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 1. <<

[9] Comunicantes:

Besosmosiseos… Let us speak of the osmosis of persons. Hablemos de ósmosis si somos comunicantantes. <<

[10] Micmac. Oui. Mick muck:

Leave no stone untuned. [Onset by our Steno: Set on Notes, Tones on Tones, to cast the first stone: the Stone of Tongues…/ Vous voulez me rouler! Demontres, Demóstenes, a ruling stone gathers no muss… Ti-ti-tira esa pi-pierda, del rey Lombardo, y métete, bajo la lengua, la de la invisibilidad. No pierdas piedras…, por el camino. Epa! Ep! Steinbrecher… Ja. Rock drill-and-roll up. Ta-Ta-Ta-Ta-Tat! Taladra, cantero de gesta, que con tus cantos hasta las piedras se ablandonan. De cadencia en candencia, echa chispas: Old Flint makes new Sparks. Sh! Khaniche. Impetra los pedrones sin temor, gandul, a esos Spectra… Rock-and-Rol-Ling Stones, hermano Joseph, así en la China como en el cielo. Padre… (Arde, pedra!) Rök-and-roll, ronrona runa a runa, Sibbilino.] <<

[11] Con gli ochi onesti e tardi?:

Eppur si muove: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 2. <<

[12] Stone me! Me dejas de piedra!:

No pierda pie… You’re nothing now but a stoned. Cuitado. Tú no eres de piedra, convidado, y sobre esta nota al pie alzaré mi canto… / In anglo-Sassone? De Cantón? / Otra china, no. Acaaba ya, corta el rollo. Y levantaré, qué erección, la piedra filosofálica. / Gran Hito, Chè saputo, chè saputello. Sabio busca sabbia? Arena nera? Haga arena! <<

[13] E. P. Ostracismo?:

Toma un diccionario (verbigracia, —the old OXFORD, FORDMADOXFORD?) y busca el significaldo de las palabras… [Este consejo del viejo Fordie al bisoño Ezra, se lo dio también, gratis, Milalias a Babelle. Así aprendió ella a paladear cada palabra. Por ejemplo, ahora ya se le está haciendo su vocablo agua mientras busca —epoda, epodo, epónimo…— epostracismo.]

Así que cuando de niños jugábamos a rebotar piedras contra el agua, hacíamos epostracismo sin saberlo. Ah, Babelle, quelle belle chose de savoir une nouvelle chose. No te acostarás sin saber una quisicosa más. Eh, postrémonos a posta/ Ah, arrête, no empieces… <<

[14] Fu! Ego Scriptor:

Fue fuego…: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 3. <<

[15] Apuntes para Faces in the Crowd…:

Faces & Prefaces. Mil facetas y fases de la misma faz: arrugada (un laberinto de arrugas), tersa, madura, radiante, acontecida… Mil caras de la misma persona, a distintas edades, clavadas por las paredes del estudio-barracón de Albert Alter. Apuntes para su inacabado Faces in the Crowd o, según lo bautizó Milalias, La multitud del hombre: mil caras del autor de Personae, muchedumbre de uno solo, ay, a mis soledumbres voy… Más caras aún!, dijo Milalias que dijo la mujer-tornado de la limpieza, al ver todas esas caras empapelando las paredes. Quién es el viejo? Era. Un poeta. Muerto. Sí, murió pobre en Venecia. <<

[16] Sinfonía en reo mayor? Enigma Variations?:

Quién sabe. El verdadero enigma, como la procesión, va por fuera. El gargallo garlante solía recordar además que enigma es el anagrama de imagen. (El, gare!, a Babelle Dorabella: Change de gamme, gamine!) Enigma-desvariaciones… Le suena? Eduque el oído. Por el canto se conoce el santo… Educaltivo, Milalias interpretándole no muy católicamente a Babelle las «Variations on an Original Theme» de Elgar… Y ella, protestante, mientras tecleaba allegro molto esta nota: Mais je ne vois pas ce que fout ici cet Elgar… A la gare! Pero, hombre, no pensarás que Milalias iba a pasar por una calle llamada Elgar sin hacer alguna de sus asociaciones ilegales. Al garete hasta doblar, la puta!, por Gulliver Street, fin de este viaje. <<

[17] Swift of foonote:

El alboroto ya, hoo-ha!, se propagaba por todo Gulliver Street. Y aledaños. <<

[18] Been to hell in a boat yet?:

Si nunca he ido al Orco en bote? Pero, botero, claro que sí. Al orco, en orco! Ad Orcum… Da! <<

[19] Y anglo Jasón también?:

Corta el argot, argonauta, y no rices el rizón. Jonás sajón, no Jasón. Sano Jonás: salvo y sano, en el seno de su leviatán. Hasta que éste lo arrojó nauseado en la playa. Ballenato? Nadie es profeta en su Orco… Carne de orca?…/ Prefiero la historia de Geppetto y Pinocchio en el vientre de la ballena/ Disney against the metaphysicals… Contra los mofetafísicos. Y ella siempre tan disneica, ah ah, tan aflicionada a las películas de dibrujos animalados. <<

[20] Gin-yang…:

Gineembra… Never gin in cut gloss had such clarity. <<

[21] Llama?:

No te la tragues, fire-eater. Cherchez la flamme, la fiammetta antes de abrir tu bocachona. <<

[22] Rai gai?

Il en connaît un rayon, de livres, avec son gai savoir. <<

[23] Strappo? Desgarrón?:

Atrapa y destrapa, strappado. [Strap at random!, azota al lazar…] Tira y rasga, saca tu lengua de trappolone, trapacero Straparola. Suelta el trapo… <<

[24] Pan! Pan!:

Y dale. The Charge of the Bread Brigade… Toma! Ten, sin ton ni son, venisonando… Ven y ven, a empanzurrarte. Pan? Qué palabrota… Ha muerto? El gran…? A falta de Pound buenas son o serán tortas. <<

[25] Eh, poda…:

Ah poda, ronco, podista, y babautiza con el vino de lágrimas —tears for two, whine-waiter!— que l’agua daña…/ Oh, saoul pleureur, no cortes el vino. <<

[26] Santo Sudario!? Fuciacco?:

Fu ciacco… Difunto glotón… La página en blanco es el mantel del buen escrivividor, la mesa está puesta, pero es el sudario del verdadero escristor. Eli-Eli-Elija el papel que mejor le cuadre! Y sude, sang et eau!, tinta. <<

[27] Our Farther which art in heaven…:

I am not your fader but your modern, quod he. And I am not in haven… <<

[28] Prefería que le hicieran la cama?:

Ya estaba hecha, la segunda mejor cama, en la que habría de Shakesperinizarse. Shake-down, shaker…: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 4. <<

[29] Ra… Old Nickname:

Peores cosas me han llamado, diablo. [Ja, pon eso así: Ra: Y otros, etcétera.] <<

[30] So! Rayas o rayos?:

Sun-Rays, Mister/ Rayos! A ver por dónde sale ahora… Cada salida es, hasta cierto punto, una puesta. Una gran apuesta, porque sale para todos, aunque no a la vez, y cada vez que se pone se repone. <<

[31] Del Lago Ness? Serpent de mer, Sir ?:

Serpiente de cascababel, con tu lengua bífida. SS! Neschek… Vaya culebreo. Recule! Una sola no hace verano… <<

[32] Pound of flesh…:

And blood. Gota a gota, mercante di Vene… zia. Gotina a gotona, gorgotero de Venecia. Mejor la otra mejilla? De otra parte? De tu corazón loco? (Lo cor che’n su Tamici ancor si cola?/ Scolare, scolare studantesco, escolar, no te cueles…) Más abajo? Corte otra porción. Demasiado? Dem-demontre! Shylock out! <<

[33] Londres de la A a la Z:

ABC de carretilla…: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 5. <<

[34] Y fálica la asociación?:

La torre Eiffel en, lo percibes?, Percy Street…: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 6. <<

[35] Born…, parmi les bornés:

Bah, el poeta nace cuando se hace: I have not life save when the words clash. <<

[36] All this our South Kensington stinks peace…:

Blast!, antes de que estallara y perdieran la vida Gaudier-Brzesca, Hulme, y tantos otros, la flor innata de la juventud. Carne de cañón y de bayoneta, para la Gran Ogresa. Via! Anda, que te trinche en la trinchera… <<

[37] And rejections too:

Rechazos de plano, a aquel mocetón yanqui en la corte del rey Arturo. Ez de la sociedad? No sé, Ezcoliasta, si larvó usted lo suficiente los tropos sucios para saber que el padre del dandy A. O. Barnabooth, el igualmente rico, en dineros y calidad, a partes iguales, Valéry Larbaud, tuvo la fortuna de conocer en 1911, en el salón de los Meynell, en Granville Place, al autor de Personae y lo encontró odioso (sic) porque se le pegó como una lapa y no le dejó pegar la hebra con la ricahembra y adorable anfitriona. «Loro… lorito…? lorito real!» <<

[38] La Alta Costura del ocaso:

Sunset grand coutourier…: Expound it with compound words, exponlo en palabras con puestas de sol. Dioramalgamación del ocaso. Grande Sarto… <<

[39] Mnemo qué?:

Haz mimoria, funesto capitán Nemotécnico, aviva el seso y recuerda bajo cuerda y capta, captain Memo, que las Musas son hijas de la loca de la casa: la Memoria. <<

[40] Pound note:

Más dolores que dólares. [De lira en liza… Y no cambiaremos la lira (ANAXIFORMINGES!) por el marco…] <<

[41] De la jaula a la máscara… Jeu de cage-cache:

En fer? Muchos yerros (the iron entered his soul), y una pizca de rectitud férrea (iron rations) para rebatir su inferno. En fer forgé. Still. Silente (Suckratic irony), porque ni siquiera sé que no sé nada. [Still? Quién se acalla otrorga? Tácito. Sine ira et studio. Mala testa pensante, pesante. Cargada. De razón? Sh! Tempus tacendi.] <<

[42] Tácito con la tacita…:

Chih, chitón. Déjese de chácharas…: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 7. <<

[43] Chih, chih, ch’i-tón!:

Sal, saliente, sin decir ni mu. Sal, solapado, y levántate como él. <<

[44] La Luna Regina?:

Mi reineta! La luna como una manzana dorada, allá en lo alto del tapiz del restaurante chino en Westbourne Grove. O moon, my p’in up. Entre tanto extranjero. Ma femme de Mond. Ja. Ya. Ay! <<

[45] El lago largo…:

Largo!: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 8. <<

[46] The Round Pound:

Rondeau, trouvadour… Da capo au signe du lac: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 9. <<

[47] Pon! Quién le pone el tapón al estrambotellón?:

Tappa! y no metas la patta. Il signore Tappo, o más exactamente Monsieur Bouchon, de Liège, alias Rimbaudelaire, poeta lírico o poetílico, del verso a vaso, ou vers à verre, bois le pot jusqu’à la lie, Li P’o!, seguía destapaundo batallas, qué maratón, en su melopea sin stop, pop!, para honra fúnebre y prez del viejo Ez, Fu Ezra, hélas, alias signore Sterlina. <<

[48] Long Play?:

Long pig! Y ojo, Elpenor, con los caníbales. <<

[49] Largo me lo fiáis…:

Art is long, fellow, and Time is fleeting… <<

[50] Schritt für Schrift:

Paso a pasillo, despacio y buena letra, se hace el Escristo. <<

[51] Tag?:

Takt. Guten Tag! <<

[52] Tan… Tan…:

Dan las tantas, tan! tan! tan!, en la iglesia de la Santísima Trinidad, aquí en Brook Green, y de nuevo dan, dan! dan! dan!, hasta que llega. Down! El gran Duque de. Rompe y rasga. Down breaks… Ba… Belle… Rompe el alba/alma. <<

[53] Habla?:

Alba, id a la diabla! <<

[54] Paulov-a?:

Pow! lover. La del alba sería… No hace falta que entres otra vez en puntas de pie, cual ladrón, para no robarle el sueño a Babelle soi-disant Au Bois Dormant. Tantas veces llegabas ya a las tantas, que pasaste a ser el Gran Duque de Alba. Pisando la dudosa luz del día, en puntillas. Chassé! Vaya, ya tenemos aquí de nuevo a la Paulova, se incorporaba irónica Babelle, para darle los buenos días al Conde Draculero. Dale palo. Pau, loba! <<

[55] The Dawnseuse?:

Yes. Ya es el día, Diaghilev. <<

[56] Bab es puerta…:

De cuerno o de marfil?/ De mar… Es puerta… Bab… Es puerto…/ Abra! <<

[57] Hip! Pour Li Po!:

El, o qué?/ Ah, chis! Jesús! Sternudar es un remedio contra el hipo. Ésa es la ventaja de los clásicos, sirven para tantas cosas… Sobre todo son el mejor antiséptico contra la imbacilidad general. <<

[58] £aus $emper Deo:

In Gold We Trust. <<

[59] Cómo andamos de fondos?:

Otro banco de arena para Raquel & Vidas y para los capitanes de industrias, suciedad anónima, decid otra mentira sobre el papel… Con usura todo se vuelve basura, shit on!, ah bono a bono divino tesorro, y papel mojado, Peace off! Largo d’aquí, no revuelva en mi tacho!, y papel pintado, wall paper in your Wailing Wallet… Saca la billetaira y empaperla el muro de las larmentaciones, ay ay! uh! sura a sura apresusuraos, corran, ancora!, último aviso a los usurarios: con usura las bellas letras se quedan en feas, proustestadas, devueltas, a las primeras de cambio, e incluso Doña Literartura y Madame Liettérature and Lady Littlerature se quedan en LITTER: pouah! la pouahbelle pour la poubellication des bêtes-sellers… Qué!? que no lo ha comprado todavía? Un rollo? Este libro del mes vale su peso en oropapel! Hi! giénico. Je! nial. <<

[60] El arte por el artero:

Miró los murillos, a millares, totes les tàpies, las pintadas dalirantes en los inmurales de la Patria Mía, y murmuró: Con usura la pintura se queda en papel pintado. O en papel moneda. Y a veces los cuadros sólo valen por los marcos. [To expound it again, para decirlo en plata: No hay que confundir la causa con los efectos. La culpa de todo es de esa carcoleccionista, la abuela de todos los vicios, esa vieja coleccionista internacional, è mobile…, Ava Avaricia.] <<

[61] Ah, vuelo a vuelo…:

Vuela el tiempo, The Times, O tempora!, los tiempos: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 10. <<

[62] La Casa de Pound:

Por antronomasia…: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 11. <<

[63] Marra, Mao… Maoo!?:

Vade retro, Sa-tan! (Ni quita ni pon, pero ayuda a tu Rey…) Eeh? Vade rettoo, Santán! <<

[64] Saat-ana?:

Madre Tiempo… Ay! Ella es nuestra cabezota de turco. <<

[65] It is!:

It is! it is!, con sus gritos los golondrinos, de ronda en rondina, It is!, sh!, esto es…, chitón!, it is IT!, ante el nido del cu-cuervo, hala!, otra ronda por este pub y a seguir dando vueltas, peregrinos. <<

[66] Discípulo de Li Po…:

Y terco como un émulo, el Li-Poetastro. Se conoce que le había impresionado la leyenda sobre el fin lunático de Li Po. También a Babelle le encantaba ese cuento chino, que una vez les refirió Mr. Reis. Más borracho o lipotado que de costumbre, regresaba en barca Li Po a casa, cuando la vio, Oh luna mi pin-up!, en el espejo negro, y al inclinarse a besar a la amada reflejada en el agua, plaf!, perdió el sentido o el equilibrio y se hundió irremediablemente. Quizás a causa de una Li-Potimia, comentó Milalias. <<

[67] Sí, risoluto?:

Si, riso a risa. Per sbellicarsi della rissa. Dale! De la risa al duelo, peleón, un pelo. Vaya pelotera: V. NOTAS DE DESDOBLAMIENTO 12. <<

[68] Frost is over… Où sont les gelées d’antan?:

Brrr! Frostándose enérgicamente… Así se lo encontró Frost (Robert, el poeta del invierno), metido en su bañera de bebé, cuando fue a visitarlo por vez primera, demasiado pronto?, al número 10 de Kensington Church Walk, en 1913. Suba usted, que está en su cuarto, le diría Mrs. Langley, la casera. Pase! Como un pasmarote en un momento de confusión? <<

[69] The New Age…:

Y mientras dura, vida algo menos dura. Durante una época, las cuatro guineas al mes que recibía Pound de Alfred R. Orage, director del semanario socialista The New Age (1907-1922), fueron su principal medio de subsinsistencia. <<

[70] En pie, dad!:

Y se os dará. Pero has de rencordar que el que da primero da dos veces. El Gran Dante, alígero… <<

[71] (Il miglior Febo!, Mr. Reis dixit) Figura del sol:

<<

[72] Why?:

SIN IF FINIS. Mal fin, malsín. Bad sin, qué pecadote, Hsinbad el Maligno. <<

[73] Fiiiin de finir?:

Ni principia ni termina nada, así es Maître Flaubert, así es Maestru Brancusi, couci-couça, finiiiir?, a lo máximo se hace como si, hay que fingir finado y refinado segundo Miglior Fabbro, nada se empieza ni nada se acaba, continuarración!, todo se continúa. <<

[74] The end? Sanseacabó?:

Un rayito, una lucecita, para volver a donde resplandecerá esplendidez (no hay oscuridad sino ignorancia…), una luz extinta, in black and white, a lume spanto —to lead to splendour: <<