Siete días

para recordar

Julia Ortega

© Julia Siles Ortega, 2001, 2014

© Diseño de la cubierta: Olalla Pons

Primera edición: febrero de 2014

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea este electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

ÍNDICE

PORTADILLA

CRÉDITOS

AGRADECIMIENTOS

LUNES, 18 DE SEPTIEMBRE

MARTES, 19 DE SEPTIEMBRE

MIÉRCOLES, 20 DE SEPTIEMBRE

JUEVES, 21 DE SEPTIEMBRE

VIERNES, 22 DE SEPTIEMBRE

SÁBADO, 23 DE SEPTIEMBRE

DOMINGO, 24 DE SEPTIEMBRE

ACERCA DE LA AUTORA

ENLACES DE INTERÉS

Agradecimientos

Enid Blyton, thanks for those beautiful moments.

This story is a tribute to you.

Elvis Presley & Alejandro Sanz,

Thanks for every word of every song.

You’ve inspired me.

And you, who read this book,

wherever you are,

thanks for your trust.

A todos los que me habéis acompañado a lo largo del camino.

GRACIAS

Lunes, 18 de septiembre

Patricia se subió el cuello de su chaqueta gris de tweed mientras observaba cómo, al otro lado del cristal, llovía empapando a un grupo de alumnas que corrían desde las pistas de tenis al vestíbulo del edificio principal. Echó un rápido vistazo a su indumentaria; el uniforme le gustaba y le caía bien. La camisa blanca con su corbata gris, la falda gris que le llegaba a las rodillas, los calcetines blancos y los zapatos negros bien lustrados. Lo completaba la chaqueta, de la que todavía no se había desprendido, y un abrigo negro de lana doblado con esmero en la maleta. El gris le sentaba estupendamente a su piel sonrosada. Patty no era una muchacha fea; acaso le sobraran unos cuantos kilitos; quizá unas lentes de contacto le sentarían mejor que las gafas de montura anticuada y gruesos cristales que llevaba; y sin el aparato metálico corrector, su sonrisa luciría más radiante y más a menudo. No era antipática, pero apenas sí reía.

Era una jovencita más bien tímida, debido a sus innumerables complejos. Cuando estaba sola se sentía mucho más a gusto. Odiaba las multitudes, la asustaban. En Santa Coloma tenía muchas amigas, pero ahora ya no estaba allá. Sara, su madrina y la jefa de su madre, le había «regalado» la matrícula en aquel pensionado inglés, situado a medio camino entre Londres y Birmingham.

Saint Agnes era una institución privada fundada en 1985 por Adam Rutherfurd y Ralph Sanders. La dirigía Alice Collins con mano firme pero justa y bondadosa. Las chicas que estudiaban en Saint Agnes eran todas de buenas familias... o casi. Una gran mayoría eran inglesas, pero también había dos francesas, dos rusas, cinco norteamericanas y, ahora una española. Las muchachas entraban en Saint Agnes a los doce años y, salvo las naturales excepciones, salían diplomadas a la edad de dieciocho; muchas de ellas obtenían becas de estudios desde el primer año si sacaban notables calificaciones en sus exámenes.

Patty había sido matriculada para cursar el segundo grado, y su principal objetivo aquel año era conseguir la ansiada beca que le permitiría continuar en Saint Agnes un año más... y otro... y otro... hasta la graduación.

La maleta estaba encima de la cama, abierta pero todavía intacta. No se decidía a sacar sus ropas y colocarlas en los armarios. Si lo hacía, lo que hasta entonces le había parecido un brumoso sueño sería algo real. No debería asustarla; había sido recibida con entusiasmo, tanto por la directora como por sus compañeras de habitación. Durante el presente trimestre iba a compartir aquella estancia con otras cinco chicas. Las seis camas individuales se alineaban en una sola hilera contra la pared; cada cama tenía al lado su correspondiente mesita de noche, y frente a ellas había un amplio armario ropero. Patty lo había admirado todo con mucha curiosidad tan sólo media hora antes. Ahora estaba tan familiarizada con el entorno como las otras chicas.

Se abrió la puerta y una de las muchachas entró en la habitación. Patty estaba de espaldas a ella y no la oyó entrar. Mary Stuart se aproximó con sigilo por detrás y le tapó los ojos.

—¡Te pillé! ¿Qué haces ahí, contemplando la lluvia? —se quejó—. Ven conmigo, tengo mil cosas que enseñarte.

Patty dio medio vuelta para toparse cara a cara con una esbelta adolescente de vivarachos ojos negros.

Mary Stuart Leighton era afroamericana, tal y como reconocía orgullosamente con la cabeza muy alta. Su familia vivía en Mississippi desde los lejanos días en que Abraham Lincoln fue asesinado. Entonces eran gente muy humilde: esclavos que simplemente sobrevivían. Pero un siglo  después llegó  Elvis Presley,  y con él el rock ’n’ roll. Hoy Carl Leighton era el rey Midas de los productores discográficos, y estaba asociado a la multinacional Sony.

La pequeña Mary Stuart era la menor de siete hermanos, todos varones y de armas tomar, y había hecho historia en Saint Agnes por ser la primera y la única muchacha negra que estudiaba en el internado desde su fundación quince años atrás. Su carácter cariñoso y alegre le había granjeado simpatías entre sus compañeras de curso desde el primer día; sin embargo, no ocurría igual con algunas alumnas del último curso.

Mientras Mary Stuart hablaba exhibía una sonrisa deslumbrante que Patty adoraba y aborrecía a la par. Esa sonrisa abierta y generosa era la manifestación de una empatía instantánea: la que había atrapado a ambas muchachas nada más conocerse.

Patty había llegado al colegio en el tren. Después de que el vuelo de Iberia las dejara en el aeropuerto de Heathrow, ella y Camino, su madre, se habían dirigido a la estación para coger un tren especialmente reservado a las alumnas de Saint Agnes. Patty subió al tren de seis largos vagones, acompañada de medio centenar de chicas pertenecientes a todos los cursos. No tuvo tiempo de sentirse sola o aturdida ante la multitud que a diestro y siniestro reía y charlaba. Mary Stuart se presentó de inmediato, sonriendo y hablando por los codos acerca del colegio, las profesoras, sus condiscípulas, y un sinfín de cosas más, algunas de las cuales no tenían mucho sentido. Le indicó dónde podían sentarse en el tren, y a los cinco minutos ya hablaban como si se conocieran desde el parvulario. Compartieron el almuerzo, y cuando acabaron éste, ya eran inseparables.

Leslie Haynes, la tutora del segundo grado, se alegró mucho por Patty; era insólito que una chica nueva hiciera amistades cuando ni siquiera había franqueado las puertas de Saint Agnes.

Una vez en el internado, Mary Stuart la presentó al ama, quien le entregó sus sábanas, toallas y otros enseres personales y les asignó su dormitorio. Rose Peel saludó calurosamente a las muchachas, y advirtió a Patty sobre el cuidado de su ropa.

—Tiene que durarte todo el trimestre; si no eres cuidadosa, te pasarás muchas horas zurciendo, ¿entendido, jovencita? —no era una reprimenda; no podía serlo si le sonreía con tanta dulzura.

Cuando dejaron al ama con otro grupo de muchachas, Mary Stuart presentó oficialmente a Patty al resto de sus compañeras. Mary Stuart era amiga de todo el mundo. Gozaba de numerosas simpatías entre las chicas de su curso, que sabían apreciar su honestidad y optimismo, y se divertían con sus comentarios picantes y su acento sureño.

Patty ya conocía a las otras chicas que compartían la habitación con ellas: Melanie Holmes, Lavender Wells y Anouk Chirac. Solamente había otra chica nueva: Sunday Griffton, pero a Mary Stuart no le hacía ni pizca de gracia.

—Hay algo en ella que no me gusta —declaró—. Ojalá supiera definir el qué —frunció el ceño—. Quizá sea su mirada. Una sombra turbia empaña sus ojos, que no son feos —aclaró—, pero serían más bonitos si sonrieran.  Es una sensación muy fuerte: no me fío de ella —le siseó a Patty—. Sin embargo, le daría un consejo si quisiera escucharlo: o cambia esa mirada de «me las pagarás» o le va a ir muy mal en Saint Agnes.

Patty rió y no tuvo más remedio que dar la razón a su condiscípula. Tampoco a ella le gustaba Sunday, pero quizá si fueran simpáticas con ella...

—No, olvídalo —replicó Mary Stuart, leyéndole a Patty el pensamiento—; no es buena idea. Me da a mí que es una soplona de tomo y lomo. Oye bien lo que te digo: vamos a tener problemas con ella.

—¿No estarás exagerando? Si ni siquiera la hemos saludado. Quizá deberíamos empezar por ahí.

—No me apetece tomar la iniciativa, Patty. Y a ti tampoco, no lo niegues. En el fondo pensamos igual, y por tanto estamos llamadas a tener las mismas amigas... y las mismas enemigas.

La sala común estaba abarrotada de muchachas de primer y segundo curso. Charlaban, veían la televisión o escuchaban música antes de que sonara la campana para la cena. Alguna se animaba a estudiar un poco, pero allí era prácticamente imposible. Había demasiado barullo. Y para el estudio ya disponían de la biblioteca, donde el silencio sí era OBLIGATORIO. Solamente las alumnas del último curso tenían salitas y dormitorios particulares, que podían o no compartir con su mejor amiga. En la sala común una prefecta se paseaba arriba y abajo, vigilando a las chiquillas, e imponiendo inútilmente orden y silencio.

En una salita del último piso de la residencia, una bonita muchacha de largos y negros cabellos rizados se pintaba las uñas tranquilamente. Los ojos azul zafiro contemplaban cuán hermosas eran sus uñas y cómo relucían con el nuevo esmalte.

La puerta se abrió inesperadamente y entraron dos muchachas, compañeras de curso de la joven.

—Por Dios, Kathleen, ¿no sabes golpear? Cualquiera diría que eres una cría de primer curso.

—Lo siento, Marilyn. Tenemos problemas —se disculpó la compañera.

—Así que es verdad —gruñó Allison desde algún oscuro rincón.

—¿Qué es verdad? ¿Alguien va a explicarme qué pasa aquí?

—Hay una gitana en Saint Agnes. Ha llegado hoy.

—¿Eeeeh? —Marilyn torció la boca en un gesto que rezumaba repugnancia.

—¡Como si no tuviéramos bastante con Mary Stuart! —gimoteó Allison.

—No habláis en serio, ¿verdad? —Marilyn quería bromear; no era posible que en Saint Agnes volviera a ocurrir aquello.

—Completamente en serio, Marilyn —la desanimó Susan Brownie.

—Lo siento, Marilyn —se compadeció Kathleen—; nosotras estamos tan disgustadas como tú.

—No —corrigió Marilyn—, tú no puedes estar tan disgustada como yo.

—¿Qué hacemos? —Allison quería acción.

—¿Quién es? ¿Cuál es su nombre? ¿Cómo es?

Marilyn escupió las preguntas rápidamente, exigiendo respuestas igualmente rápidas.

—La hija de una criada. Patricia Ramírez. Bastante fea... —le contestó ordenadamente Susan; después, como un último pensamiento, añadió—: Si no fuera por el cabello...

—¿Qué le pasa al cabello? —el tono de voz de Marilyn rezumaba curiosidad.

—Es muy bonito. Demasiado —replicó Kathleen, que era quien había visto por vez primera a Patty esa mañana.

—Eso tiene solución, Allison.

Ambas muchachas cruzaron una significativa mirada que venía a expresar: «Ya sabes lo que tienes que hacer.» «Tranquila, lo sé muy bien.»

—Pero, ¿cómo?, ¿dónde? Y sobre todo, ¿cuándo? —Allison se mostraba impaciente.

—Cuando yo lo decida, Allie, como siempre —replicó Marilyn en su habitual tono agresivo y marimandón. A continuación entabló conversación con Susan y Kathleen, exigiéndoles—: Quiero saberlo todo de ella. ¿Con quién comparte la habitación?

—Malas noticias: con Mary Stuart.

—Y se han convertido en uña y carne.

—¿Y quién más? No pueden dormir ellas dos solas.

—Están Melanie Holmes, Lavender Wells, Sunday Griffton, y Anouk no-sé-qué-más… Nunca me acuerdo del apellido de esa francesa.

Susan y Kathleen contestaban por turno a las preguntas de la jefa.

—Esa Sunday... ¿no es nueva?

—Tan novata como la gitana.

—¡Enviádmela!

—¿Qué vas a hacer con ella?

—Lo que hay que hacer: utilizarla. Como espía. Ella nos contará todo lo que hay que saber de la gitana: sus miedos y sus fobias. ¿Cómo vamos a hacerle daño y aterrorizarla si no conocemos sus puntos débiles, su talón de Aquiles?

—No te pasarás con ella, ¿verdad, Marilyn?

Susan parecía un poco preocupada; conocía demasiado bien a Marilyn... y también a Allison.

—Haremos lo que tengamos que hacer, ¿entendido? La quiero fuera de Saint Agnes antes del fin de semana —el tono de Marilyn no admitía titubeos.

—Habrá que separarla de Mary Stuart —las advirtió Allison.

—Y será muy difícil. Se entienden a las mil maravillas —apuntó Kathleen.

—Dios las cría y ellas se juntan. —Allison entrecerró los ojos. Se preguntaba por qué tenían que sufrir la presencia de semejantes criaturas indeseables.

—¡Olvidaos de esa maldita negra! —aulló Marilyn—. Me resulta tan insoportable como un grano en el culo. Todavía no me explico por qué no la echamos el año pasado. No quiero negras en Saint Agnes.

—Porque es muy valiente, Marilyn, por eso no logramos amedrentarla —le recordó Allison con envidia—. Y porque es asquerosamente popular.

—Quiero ver a esa tal Sunday. Mandádmela —les exigió Marilyn. Había que actuar cuanto antes.

—A sus órdenes, mi Coronel. —Allison se puso firme.

Sunday Griffton había llegado nueva a Saint Agnes esa mañana, junto con Patty y cuatro chicas más de otros cursos. Compartía la habitación con cinco muchachas, pero no tenía amigas y no sabía cómo hacerlas. Por ello, cuando Allison Sanders se presentó en la sala común y la invitó a tomar una taza de té con ella y unas amigas se sintió muy halagada. Era insólito que una chiquilla del segundo curso, y novata por añadidura, llamara la atención de las alumnas del último curso.

Sunday no sabía quién era Allison; tampoco le parecía una muchacha atractiva, y sí muy marimandona. Tiempo después se enteraría de que era uno de los esbirros de Marilyn Rutherfurd, pero entonces ya sería demasiado tarde.

—Oh, estoy a punto de reventar —bufó Patty—. En España no comemos tanto. En Santa Coloma no cenaba más que un bocadillo y una Coca Cola.

—¿Todas las españolas son tan bonitas como tú? —Mary Stuart la contemplaba embelesada como una colegiala enamorada.

—No lo sé, Mary Stuart. —Patty rió ante la pregunta de su amiga, y la corrigió—: Y yo no soy bonita. No sé por qué dices eso. Quizá tú también deberías usar gafas.

—Tonterías —Mary Stuart hizo aspavientos con las manos—; eres preciosa. ¿Lo cuidas mucho?

—¿El qué? —Patty la miraba, confundida, sin saber a qué se refería.

—El pelo. ¡Es tan lindo! —elogió Mary Stuart.

—Apenas —reconoció Patty con un mohín de disculpa—. Cuando estaba en Santa Coloma mi madre me lo cepillaba todas las noches cien veces. Decía que eso ayudaba a lustrarlo. Me ha acostumbrado mal. ¡Me da tanta pereza hacerlo! Pero no me queda más remedio.

—Si tú quisieras... —propuso Mary Stuart tímidamente.

—Si yo quisiera ¿qué?

—Yo podría... A mí me encantaría cepillártelo. Si tú quieres, claro. —Casi parecía una súplica.

—Pues claro que sí, Mary Stuart. Gracias.

—A ti. ¡Oh! —suspiró ésta, extasiada.

Mary Stuart agarró el cepillo de cerdas naturales que le tendió Patty y empezó a cepillar la sedosa melena de su amiga. De repente se le ocurrió.

—¿Alguna vez te lo has cortado? —le preguntó.

—¡Jamás! ¡Qué horror! No podría soportarlo.

—Prométeme que nunca lo harás —le rogó.

—No necesito prometértelo —aseguró Patty—. Sabes que nunca lo haré. Sólo de pensarlo me recorre un escalofrío.

—¿Me dejarás que haga lo que quiera con él?

—¿En qué estás pensando exactamente?

—En mil peinados diferentes. Uno para cada día, por lo menos.

—Será divertido.

Sunday las escuchaba, y ahora ya podía decirle algo a Marilyn sobre Patty. A Sunday no le caía mal Patty, pero le dolía que no le hubieran hecho caso. Ella también era nueva en el internado, pero además parecía invisible. Frunció el ceño. Pues bien, no lo era; no era invisible, al menos no para Marilyn y sus amigas. Ellas la trataban muy bien; Allison le había prometido enseñarle a jugar al tenis, y Marilyn le había prometido dos entradas para ir al Queen’s Theatre del West End y asistir a la representación de La tentación vive arriba, la comedia que se había estrenado en Londres, con Daryl Hannah en el papel que antaño hiciera famoso Marilyn Monroe. Sunday sonrió al recordarlo. ¡A ver qué muchacha del segundo curso había sido invitada a la salita particular de Marilyn y Allison! Se consideraba muy afortunada.

—¿Qué estás tramando, Marilyn? Cuando sonríes de ese modo das miedo.

—No seas boba, Allie. Estoy trazando «el plan de campaña». ¿Crees que Susan y Kathleen colaborarán de buen grado? Ese par me preocupan un poco. No están en la misma situación que nosotras, y puede que las sacuda el pánico y se echen atrás.

—Te adoran, Marilyn. —La tranquilizó Allison—. Saben muy bien de qué lado han de estar. Si se ponen tontas tienen mucho que perder.

—Tienes razón. Nos vamos a divertir mucho, Allie. Solamente tenemos que esperar a que Sunday nos pase el informe. Más vale que tenga las antenas bien puestas. Como se le escape algo...

—¿Cuándo...? —quiso saber Allison.

—Pasado mañana, después de la cena. En la cabaña, ya sabes: la que está junto a los huertos abandonados, cerca de la carretera.

—¿Y si la gitana se pierde y no da con ella?

—La encontrará —le aseguró Marilyn.

—¿Vas a enviarle una nota citándola?

—No, la enviará Sunday de parte de Anouk; tiene que ganarse las entradas para el teatro.

—¿Anouk? ¿Por qué no Mary Stuart?

—No vamos a meter a esa negra en esto, Allie. Cuanto menos sepa, tanto mejor.

—Pero acabará enterándose —objetó su amiga.

—¿Se lo dirás tú? —la desafió Marilyn.

—No —negó, meneando la cabeza—, se lo dirá ella.

—La gitana no hablará. Ya nos encargaremos nosotras de eso. Quiero que se largue, y por la puerta de atrás. Como las criadas.

—Ojalá se marchara Mary Stuart con ella —susurró Allison—. Pero ¡es tan terca! Ahora que sabe que es persona non grata, está dispuesta a hacernos la puñeta. ¿Por qué no la echamos cuando llegó?

—Porque es demasiado lista, Allie, por eso. Y porque es de Mississippi; allá los negros no viven, sobreviven. Todavía hay comunidades del Klan agazapadas en las sombras de la noche, dispuestas a quemar cruces, haya o no negros crucificados. Mary Stuart ha crecido oliendo el peligro. Hay quien jura que duerme con los ojos abiertos.

—Menos mal que la gitana parece más pusilánime. —Allison esbozó una sonrisa siniestra—. Cree haber aterrizado en el país de las maravillas.

—Se parece a Alicia según comentabais, ¿no?

—Ahora. —Allison le guiñó un ojo—. Luego, ya veremos...

La muchacha rubia sacó de un cajón de su mesita de noche unas tijeras. Se las mostró a su amiga.

—¿Qué te parecen? —Un brillo de maldad asomaba a sus ojos violeta—. ¿Demasiado grandes?

—En absoluto —replicó Marilyn—; son perfectas.

—Me muero por ver su cara cuando se las enseñe. Apuesto a que se mea encima del susto. Será como enseñarle un crucifijo al conde Drácula.

Allison rió.

—O una ristra de ajos —añadió.

—Pues espera a que Susan y Kathleen entren en acción —la animó Marilyn.

Todavía faltaba media hora para que sonara la campana que avisaba a las alumnas de primer y segundo curso que se cerraban las luces y tenían la obligación de ir a dormir. Las camas de Mary Stuart y Patricia estaban estratégicamente colocadas una junto a la otra. Ninguna de las dos quería dormir; empezaron a desvestirse, y Patty se decidió por fin a deshacer la maleta. Siguieron hablando; su charla en el tren se había interrumpido al llegar a Saint Agnes.

¿Cuál era el mejor invento de todos los siglos?

—La Coca Cola —coincidieron las dos.

—¿Y qué más? —la alentó Mary Stuart.

—¿Hamburguesas? —sugirió Patty.

—No —la negrita meneó la cabeza—, hamburguesas no; perritos calientes con mostaza o salsa barbacoa.

—Suena exquisito —reconoció Patty—. ¿Donuts quizá?

—Con delirio.

Mary Stuart se relamió.

—¿Y qué me dices de la pasta italiana?

—Exquisita... si la sabes preparar bien. Pero debería estar prohibida, engorda demasiado.

—No engorda; engorda la carne que te comes con ella. Eso es lo que engorda. Y es barata, digo, la pasta.

—¿Y aparte de comer?

A Mary Stuart se le estaba haciendo la boca agua. Y ya no podían asaltar la cocina porque, después de la cena, el ama la cerraba con doble llave.

—Rock —dijo Patty rápidamente, como si fuera la respuesta a la pregunta de algún concurso.

—Elvis.

La voz de Mary Stuart denotaba reverencia ante el astro del rock de los sesenta.

—¿Elvis? —la cara de Patty era una pintura de pura estupefacción—. ¿Te refieres a Elvis Presley?

—¿Hay otro?

—No, que yo sepa. ¿En serio te gusta Elvis?

—Por supuesto. Después de a mí, es lo mejor que ha parido el gran estado de Mississippi.

—¡Ja! Modesta, ¿eh? —la embromó Patty.

—En absoluto, ¿para qué? Quiero decir... ¿a dónde va uno con la modestia? Es peor que la timidez. Estoy totalmente en contra —sentenció.

—Pues yo soy muy modesta y muy tímida.

—Eso lo arreglo yo en un par de días.

—¿Cine? —Patty lanzó al aire otra sugerencia.

Como respuesta, Mary Stuart abrió su armario; en la parte interior de la puerta izquierda estaba pegado el cartel publicitario de Shaft. Patty silbó.

—¿Te gusta? —La jovencita rebosaba orgullo y satisfacción—. Sam es mi héroe —declaró.

—¿Sam?

—Sam, claro —miró a Patty como si ésta fuera tonta—; Samuel L. Jackson. Es... es...; no encuentro la palabra. Y llevo años buscándola. Adoro Pulp Fiction, pero en el cartel sólo aparece Uma Thurman; no tengo nada en contra de Uma,  pero éste me gusta más —lo señaló con el dedo—. Me lo regaló papá. Sí que hubiera podido ir a Londres a buscarlo por las tiendas, o darme un garbeo por Harrods, pero nunca tengo tiempo. Aquí siempre hay algo o alguien que me reclama. Así que se lo pedí a él.

—¿Vino a traértelo?

—¡No, mujer! Me lo envió por correo. ¿A que está fantástico?

—Fantástico —coincidió Patty, y añadió medio riendo—: Así que Elvis. ¿No te parece un vejestorio?  Es... bueno..., es... casi un hombre de las cavernas —bromeó—, y hace más de veinte años que murió.

—Elvis es un mito, cariño. Y los mitos perviven eternamente. No me digas que nunca has escuchado Love me tender, Hound dog, Blue moon, Can’t help falling in love, Jailhouse rock o Are you lonesome tonight?

—Sí, sí, alguna he escuchado, alguna; y reconozco que tuvo su época, pero acabó muy mal. Como Rita Hayworth... En cambio, Marilyn...

—¿Qué pasa con Marilyn?

—Ya sabes: se tomó aquellos barbitúricos y no despertó jamás. «Muere joven y deja un bonito cadáver». Ella sí se lo supo montar bien. Todavía hay gente que la adora. Y era un tapón, y más miope que yo.

Sonó la temida campana y no les quedó más remedio que callar y meterse en la cama a toda prisa, antes de que entrara el ama.

—Mañana te enseñaré mis tesoros —le prometió Patty a Mary Stuart como despedida.

El ama asomó la cabeza por la puerta y siseó:

—Señoritas, ¡a dormir se ha dicho!

Martes, 19 de septiembre

—Levanta, holgazana, ya ha sonado la campana tres veces —Patty zarandeó a Mary Stuart—. ¿Quieres quedarte sin desayuno?

—Ooooh, ¿por qué? En Mississippi siempre me servían el desayuno en la cama —se quejó su amiga y dejó escapar un largo bostezo.

—¡Epa, vaya suerte! —Patty intentaba disimular su envidia cuando oía hablar a Mary Stuart de su vida de princesa en los Estados Unidos—. Yo me lo preparaba solita en la cocina porque mi madre se marchaba a las seis a trabajar. Y tampoco es que comiera mucho. Seguía un régimen a rajatabla. A ver... ¿el plátano o la manzana? No, el plátano no; mejor la manzana. Estoy gorda.

Ése era el monólogo que Patricia recitaba cada día delante del espejo. La autodisciplina era la clave para no desfallecer ante el tiránico régimen de adelgazamiento.

—¿Qué? —Mary Stuart no daba crédito a lo que oía.

—Ya me has oído —refunfuñó su amiga—; estoy gorda. No podemos negar la evidencia.

—Tú ves visiones, Patty —la regañó—. Estás estupenda. ¿Quieres decir que no tenías en tu casa uno de esos espejos de las ferias ambulantes que deforman la imagen? —frunció el ceño.

—¡Ojalá! Pero no. Mira cómo me queda el uniforme; las costuras están a punto de saltar por los aires.

—Bobadas, Patty; no vas a convencerme. No estás gorda. Y además, en Saint Agnes no hay regímenes que valgan. Estamos en edad de crecer. —Concluyó con voz engolada, imitando al ama.

Era costumbre en Saint Agnes que las nuevas alumnas se presentaran ante la directora después de desayunar. Junto con Patricia, cinco chicas más iban camino del despacho de Mrs. Collins. La directora las recibió una a una con el propósito de darles la bienvenida personalmente. Luego, ya en grupo, les explicó qué se esperaba de ellas en Saint Agnes, cuáles eran los valores que regían allá, y algunas de las normas básicas que todas debían respetar desde el primer día. La bienvenida de Mrs. Collins fue calurosa; el carácter alegre y la generosidad de la directora cautivaron a las nuevas alumnas, haciéndolas sentir tan a gusto como si nunca hubieran abandonado el hogar.

Después de visitar a Mrs. Collins, Patty, muy nerviosa, se dirigió al aula para su primera clase en Saint Agnes. Tuvo suerte: francés con mademoiselle Giscard.

Amélie, como la conocían todas las alumnas del primer al último grado, era una mujer de mediana edad, de genio vivo y corazón de oro. Se esforzaba para que las chicas aprendieran bien el idioma. El inglés de Patty era muy correcto, y su francés, notable. Amélie ya tenía noticias de ello. Igualmente quiso hacerles una pequeña prueba para tantear el nivel de las nuevas alumnas y refrescarles la memoria a las veteranas. Sunday resultó ser bastante mediocre, en tanto Patricia superó la prueba airosamente para regocijo de mademoiselle.

—Ah, la petite chèrie Patricia es una chica muy lista. Je suis très jolie avec cette fille. Ya saben, señoritas —las animó—, que si tienen algún problema y yo no estoy disponible para ayudarlas, pueden acudir a su condiscípula. Ella las ayudará con mucho gusto, n’est ce pas, Patty?

—Por supuesto, mademoiselle —fue la cortés respuesta de la muchacha—, ¡faltaría más!

Mary Stuart rió con ganas. Ella no era muy ducha en francés. No tenía buena memoria para las conjugaciones de los verbos. Amélie era muy insistente cuando se trataba de conjugar los verbos franceses. Mmm, ahora ya tenía quien la ayudara.

—Amélie ha quedado encantada contigo, cariño. En quince minutos te has convertido en su ojito derecho. Ve con cuidado porque aquí hay mucha envidia. No ofrezcas tu ayuda si no te la piden expresamente. Hazme caso, o acabarán aprovechándose de tu inexperiencia —le aconsejó Mary Stuart mientras iban a cambiarse de ropa para jugar al tenis.

El conjunto de tenis que Saint Agnes tenía para sus alumnas era femenino y coqueto, pero demasiado blanco según opinión del ama... y de Patty.

 —Ojalá fuera azul marino. ¡Este color no me favorece en absoluto! —le confesó a Mary Stuart cuando subieron al dormitorio—. No soy coqueta, entiéndeme —se disculpó—, pero... es... que... ¡me queda fatal! Vestida de blanco peso diez kilos más    —se quejó.

 —Estás obsesionada —la reprendió su amiga—. Yo no te veo gorda.

 —Tú me quieres demasiado.

 —Está bien —declaró Mary Stuart—, lo confieso: te adoro. Eres la chica más bonita que ha pisado Saint Agnes. ¿Y qué hay de tus tesoros? —le recordó.

 —Veamos... —Patty rebuscó en los cajones—. Ésta es mi madre —le enseñó una fotografía—. Y ésta es tía Sara —le enseñó otra—. Y aquí está —le mostró una foto bien distinta, enmarcada y autografiada—. Yo también tengo un héroe. Pero no es actor sino cantante.

—¿Quién es, lo conozco? Su cara no me suena.

—Alejandro Sanz. Es español, madrileño para más señas. Tiene muchísimo éxito; él personalmente compone la letra y la música de sus canciones. —Patty le enseñó a Mary Stuart su último CD.

—¡Jod... —se interrumpió, recordando que ya no estaba en Mississippi—, Dios, es genial! ¿Por qué no lo he visto?

—Ha hecho giras por sudamérica —le informó—, pero todavía no ha llegado a Mississippi.

 —¿Y a qué espera, a qué Clinton le dé permiso para cruzar la frontera? Es un artista, no un «espalda mojada».

Mary Stuart agarró ahora la fotografía de Camino y la estudió con detenimiento. Sonrió al fin.

—Es muy linda, de veras —reconoció—, pero no se parece en absoluto a ti.

—Lo sé. —Patty se encogió de hombros—. Todo el mundo dice lo mismo: te pareces a tu padre. ¡Como si ellos lo conocieran!

—¿Y no lo conocen?

—No lo conozco ni yo. No sé quién es, ni dónde está. Y no me interesa.

—¡Fiuuu! —silbó Mary Stuart—. ¡Quién lo iba a decir! O sea que tu madre es una de esas mujeres que se enfrentaron solas a la maternidad y salieron adelante. Conozco a muchas de ésas.

—¿Cómo? —Patty no la entendía.

—Nosotros vivimos en Jackson —explicó—. Allí, mamá es miembro de dos comités de ayuda social. Uno se ocupa de apoyar y dar cobijo y trabajo a mujeres maltratadas; el otro recauda fondos para ayudar a madres solteras; la mayoría no han cumplido aún los veinte. Muchas apenas saber leer o escribir; no les preguntes qué es un condón o un DIU, o la píldora. Algunas deciden tener a sus hijos, pero luego los dan en adopción. Mamá va a adoptar uno.

 —Es maravilloso.

 —Más bien es divertido. No estaría mal que fuese una niña; estoy harta de varones. ¡Tengo seis hermanos!

 —Yo soy hija única —casi parecía una disculpa.

 —¿Y qué, acaso piensas que voy a quererte menos por eso? Espera, yo también guardo una foto por ahí...  a ver si la encuentro. —Mary Stuart rebuscó en el armario—. ¡Bingo! Mira —se la enseñó a Patty—, aquí los tenemos a todos. Foto familiar. Fíjate —le pidió—, al fondo están Carl y Eunice, mis padres, y los chicos: Moses, Jeremiah —los enumeró con los dedos—, Ezra, Samuel, Jonathan y Luke. Yo tomé la foto, tengo alergia a las cámaras. Ellos no; ellos siempre quieren estar en medio de todo.

—¿Sabes que no están nada mal? ¿A ellos también les gusta Elvis? —había cierta ironía en la voz de Patty.

—A Jeremiah. A los otros les va el rap y el rock duro. Y a Luke también le gusta el country.

—¿Por qué Saint Agnes? Quiero decir, ¿por qué viniste aquí?

—¿Quieres decir por qué no me quedé en Mississippi?

—No, tontuela, no me mal interpretes; muchos americanos vienen a Europa a estudiar. Sólo quiero saber cuáles son tus motivos. ¿Y por qué Inglaterra?

—Papá quería que me enseñaran modales. Con seis hermanos mayores que yo, cuyo lenguaje es… vulgar, corría el riesgo de volverme uno de ellos. Y yo soy una princesa.

—¿Te dijo eso tu padre? Pues déjame decirte que tiene razón. Tú eres una princesa.

—No hay princesas negras.

—Mmm... Alguien llamó princesa a Naomi Campbell. Si no lo es... vive como tal.

—¿Y a quién le interesa ser princesa? Tampoco quiero ser modelo. Cuando deje Saint Agnes a los dieciocho años, ni un día antes, volveré a Mississippi. Y de allí a Berkeley.

—¿Por qué no Harvard o Columbia?

—No soporto el clima de la costa este. Y los profesores de Derecho de Berkeley son mucho mejores.

—¡Abogada!

—No —negó Mary Stuart, y la corrigió con orgullo—: Juez, gracias.

—Picas alto —la advirtió.

—Querida, los negros ya no viven como antes. Hemos demostrado nuestra supremacía en la música, el cine y los deportes en general. Por no hablar del atletismo en particular.

—¿Deportes? —Patty abrió unos ojos como platos—. ¡Deportes! ¡Oh, mierda... la clase de tenis!

—¿Qué hay de nuevo, Sunday? —la saludó Marilyn.

—Ella y Mary Stuart son inseparables. A Mary Stuart le encanta la melena de Patty; jamás se la han cortado, y la sola idea la aterroriza...

—¡Lo sabía! —palmoteó Allison, entusiasmada.

—Perfecto. ¿Qué más? —Marilyn se mostraba impaciente.

—Tiene complejo de gorda —les informó—; apenas ha tocado el desayuno. Por lo visto, en España seguía un severo régimen.

—¡Pobrecita! —se burló Susan—. ¿Y...?

—Poco más. No sabe jugar al tenis. La monitora la ha sacado a hacer una demostración y Patty ha hecho el ridículo.

—No me extraña... si está tan obesa —masculló Allison.

—La obesidad no es buena —señaló Marilyn.

—¡Menuda joya! Gorda y torpe —silbó Kathleen.

—Quiero verla —exigió Marilyn al cabo de unos minutos.

—Está en la sala común, con las otras —le comunicó Susan.

—Voy a echarle un vistazo. Quedaos aquí, ahora vuelvo.

—¿Qué lees? —Mary Stuart inclinó la cabeza sobre el libro que Patty tenía abierto.

—Más allá del jardín, de Antonio Gala. Un escritor español —aclaró.

—Ya me lo figuraba. ¿Y de qué va?, ¿está bien?

—Me gusta. Es la historia de Palmira Gadea, una aristócrata sevillana, recluida voluntariamente en un jardín hecho a su medida, donde todo es bonito y agradable, donde todo es previsible y está seguro. Al otro lado del jardín está la vida misma, con su verdad desnuda: desamor, desengaños, la muerte... Ella decide al fin aventurarse más allá del jardín para encontrar su auténtica identidad como mujer.

—¿No es demasiado serio?

—No me gustan los cómics ni los dibujos animados. Lo sé, lo sé: soy muy rarita.

—Un poquito sí, la verdad, pero da igual. —Cambió de tema—. Siento lo de esta mañana. No te preocupes, yo te desvelaré todos los secretos del tenis. En realidad, no es tan difícil como Moira lo pinta. No le hagas caso; todas las chicas del último curso son estúpidas y arrogantes. No sé qué se creen que son.

—¿Quién es ésa?

Patty advirtió la presencia de una muchacha alta que vestía el uniforme con exquisita elegancia y las estaba observando con expresión sombría.

—¡Mierda, Marilyn! ¿Qué diablos ha venido a hacer aquí? —se quejó Mary Stuart.

—Pero ¿quién es Marilyn? ¿Por qué me está mirando de esa manera? No me gusta.

—A mí tampoco —convino Mary Stuart—. Aléjate de ella —le recomendó a continuación—. Es la mandamás de Saint Agnes. Ella y Allison Sanders —añadió—. Mala gente. Cuanto menos te cruces en su camino, tanto mejor.

—Creo que ya me he cruzado en su camino, y no le ha gustado ni pizca.

—Mala suerte, Patty, pero no le hagas caso. Acabará por olvidarse de ti si tú la ignoras o le sigues la corriente.

—¿Qué has querido decir con eso de «la mandamás»? —Patty estaba medio intrigada, medio asustada.

—Odio admitirlo —refunfuñó Mary Stuart—, pero Marilyn y Allison son las niñitas de los fundadores de Saint Agnes. Y hablan y actúan como si fueran sus dueñas. Motivos no les faltan, por desgracia. Si solamente fueran arrogantes...

—¿Qué intentas decirme?

—Marilyn y Allison son «un poquito» racistas. No..., miento  —meneó la cabeza—, ¿para qué engañarnos? Esas dos son un par de xenófobas de mucho cuidado. Cuando llegué aquí fui la revolución. A Marilyn le cayó como un tiro, ya puedes imaginártelo, ¡una negra en Saint Agnes! Intolerable. Me amenazaron de obra y de palabra. Me llamaban nigger, cockroach, louse, rat..., y otras lindezas por el estilo. Yo las ignoraba; al resto de mis compañeras de curso yo les caía bien, y ya había hecho amigas. Ellas estaban cuatro cursos por delante del mío y pensé que yo no podía importarles tanto. Me equivoqué. Una noche metieron un muñeco negro en mi cama con cinco cuchillos de cocina clavados, y todo cubierto de pintura roja. El mensaje estaba muy claro: o te vas... o te haremos daño.

—¡No lo dices en serio! —ahora Patty estaba asustada de veras.

—¿Me ves cara de chiste?

—Pero... ¿cómo? —no se lo explicaba. Quería gritar: ¿por qué no te marchaste, por qué no huiste?

—Grité como una loca, vino Mrs. Collins al dormitorio y vio el muñeco. Ni siquiera lo había tocado, como no se toca un cadáver. A Marilyn y a sus esbirros les cayó un buen rapapolvo. Desde entonces me dejan tranquila. Pero me odian a muerte, que no te quepa la menor duda. Ahora bien... ¿Qué pueden tener en tu contra? No lo entiendo.

—Yo tampoco. —Patty estaba confusa—. ¿Qué es un esbirro?

—Un matón a sueldo; el que hace el trabajo sucio porque a «la jefa» no le gusta mancharse. Allison no tiene ni pizca de personalidad; se pasa el día lamiéndole el culo a Marilyn. Susan y Kathleen son lacayos de La Gran Reina de Corazones. Todo junto es de lo más repugnante; pero éste es su último curso, pronto se largarán a la universidad.

—No me gustan —decidió Patty.

—No te culpo. A nadie le gustan —la consoló—. Son pretenciosas y estiradas; más esnobs que la reina Isabel. Allison no es ni la mitad de guapa que Marilyn; es muy alta, sí, y rubia, y tiene unos ojos de un color violeta precioso, la muy cochina; pero parece un marimacho con su complexión atlética y el pelo tan corto. Ni todo el dinero del mundo la haría más guapa. Pero ¡cuidado! De las dos, ella es la más cruel. La personalidad no tiene nada que ver. A Allison le gusta humillar a los demás y...

—¿Y qué?

—Y maltratarlos... golpearlos. A Allison le gusta atizar a la gente. Es muy fuerte y lo sabe. En Saint Agnes actúa como guardaespaldas de Marilyn.

—Ya se ha ido —suspiró aliviada Patty—. Ha venido a espiarnos, ¿no?

—Dios no lo quiera. No te separes de mí, no quiero que te tropieces con ella. No me gusta nada su presencia aquí ni sus miraditas en nuestra dirección. Trama algo. Vigila.

—¿Ya la has visto? —se interesó Allison.

—Sí —sonrió a su amiga con picardía—. Afila las tijeras y ordena a Sunday que escriba una bonita nota para Patty. Mañana nos vamos de fiesta y ella es nuestra invitada de honor.

—¿Sólo vamos a cortarle la melena?

—No, eso es solamente el principio. La humillaremos y la dejaremos hecha un adefesio, por supuesto, pero eso no la asustará. Y cuenta con Mary Stuart para consolarla. Quiero atemorizarla lo bastante como para que no abra la boca.

—¿Y qué vas a hacer? No te meterás en ningún lío, ¿verdad, Marilyn?

Susan no lo veía claro.

—¿Voy? ¿Me meteré? Yo soy Marilyn Rutherfurd; yo no voy a hacer nada; yo no me meteré en ningún lío. —Marilyn las miraba como si fueran chiquillas lerdas que no aprendían bien las lecciones—. Yo ordeno. Vosotras ejecutáis. ¿Acaso han cambiado las reglas del juego y yo no me he enterado?

—¿Qué vamos a hacer nosotras, Marilyn?

—Lo dejo a vuestra imaginación, ¡improvisad!  —Chasqueó los dedos en el aire—. Quiero una bonita fiesta de despedida para nuestra querida Patty.

Camino se apeó del autobús después de unos cuantos empujones y codazos. El 73 llegaba al final de su trayecto lleno de gente; todos oliendo a sudor y a colonia barata. Ella había encontrado un hueco al final, apretujada entre dos orondas señoras.

Llevaba el bolso apretado contra su pecho. Se soltó el abundante cabello castaño que llevaba pulcramente recogido en un moño para trabajar. La brillante melena era casi lo único que tenía en común con su hija. Camino era menuda y ágil; caminaba deprisa, deslizándose entre el rebaño de personas estresadas que cruzaban el puente; abajo, el río apestaba a efluvios de contaminación. Ya en Santa Coloma, subía por el paseo de Llorenç Serra, paseaba por la avenida Santa Coloma, se metía en la calle Cultura y abría la puerta del número ochenta, a pocos pasos del Paseo Alameda. Subía cuatro tramos de estrechos y empinados escalones y suspiraba al introducir la llave en la cerradura. Ya estaba en casa. Una solitaria casa; un vulgar antro de alquiler que con mucho cariño y dedicación ella había convertido en algo que podía llamarse pomposamente HOGAR.

Eran las ocho de la noche y estaba sola. Echaba de menos a Patricia. Todo el día, en casa de Sara, se había preguntado mil veces cómo estaría su pequeña, ¡tan lejos de ella!

Ya no estaba enfadada; no era la primera vez que oía la misma canción de labios de Sara, la pícara Sara que se empeñaba en organizarle una cita a ciegas como si fueran quinceañeras.

Los hombres no estaban en el pensamiento de Camino; no recordaba ya cuándo se prometió a sí misma no volver a caer en las garras de ninguno. No los quería cerca. Ella estaba muy bien como estaba... Uhmmm…, quizá no tan bien, pero mejor que cuando abandonó su casa en la oscuridad para subirse a un autobús de desconocido paradero. Al menos ella no lo sabía ni quería saberlo.

¿Cómo podría hacérselo entender a Sara?

¿Por qué no podía Sara ocuparse de sus propios asuntos? ¿Por qué quería a su edad hacer de Cupido?

Que había conocido a un hombre sensacional, le había dicho. Pero si no existen hombres sensacionales, ni siquiera buenos hombres, le había respondido ella de mala gana. Sara la había llamado cínica, descreída, e incluso amargada. Pues sí, ¿y qué? Motivos no le faltaban. Y si ahora estaba sola era por culpa de Sara, que se había obstinado en matricular a Patty en aquel esnob colegio inglés. «Que no me la estropeen», rogaba Camino cada día desde que Patty aceptó ir, muy animada.

¿Cómo podría negarle algo así a su niña?

«Una experiencia muy positiva», la había calificado Sara.

—Cuando vuelva, Camino, hablará un inglés mejor que el de Tony Blair. Aquí sólo lo chapurreamos. En Inglaterra se aprende. Pero no es solamente eso, y tú lo sabes; aprenderá muchísimas cosas en Saint Agnes. Yo misma hablé con la directora y con Ralph Sanders. Es un gran hombre, Camino, y extraordinariamente guapo.

Camino no supo si reír o llorar ante aquel comentario. Otra vez con lo mismo, ¿no se cansaba nunca de hostigarla con ese dichoso tema?

—NO QUIERO HOMBRES EN MI VIDA —gritó Camino, muy exasperada.

—Pues cómprate un cinturón de castidad. ¡Eres una estrecha, Camino! ¿Por qué no te das una oportunidad? A lo mejor sales ganando y todo.

¿Estaba de broma?

¿Cuándo había salido ella ganando con un hombre?

—Da igual, Camino, te buscaré un hombre tanto si te gusta como si no. Ya está bien de repantigarte en el sofá y ponerte a comer palomitas de modo compulsivo mientras ves por enésima vez Historias de Filadelfia. Al menos búscate un acompañante para ir al cine, uno que te deje su hombro para llorar en las escenas de amor.

Miércoles, 20 de septiembre

El día amaneció lloviendo, llenando las aulas de melancolía y tristeza. El otoño en Inglaterra se caracterizaba por las lluvias diarias; lluvias que dejaban a las muchachas sin sus paseos, excursiones y juegos. Aquella mañana no había quien levantara a las alumnas de Saint Agnes. Patty despertó temprano pero, al sentir la lluvia a lo lejos, se arrebujó nuevamente entre sus sábanas, perezosa. Mary Stuart dormía a pierna suelta, y lo mismo podía decirse de Sunday, a quien le costaba horrores madrugar. Melanie, Lavender y Anouk tampoco se animaban a saltar de la cama.

Al fin el ama tuvo que ir a avisarlas con cara de mal humor.

—¡Señoritas! ¿No han oído la campana? ¿Piensan quedarse en la cama todo el día? —rugió.

—No es mala idea, ama, nada mala —dijo Mary Stuart entre bostezos, haciéndolas reír a todas.

—Mary Stuart... ¡arriba! Y no quiero ni una palabra de protesta. O se apresuran o se quedan sin desayuno, ustedes verán.

Las muchachas fueron despertándose poco a poco, entre gruñidos y malas caras. ¡Con lo a gusto que una estaba en la cama! Sunday tenía un sueño muy pesado y todavía dormía... y roncaba.

Mary Stuart se acercó a su cama y la zarandeó. Como esto no surgió ningún efecto en su compañera, la negrita le tiró por la cabeza un chorro de agua fría de la botella que siempre tenía a mano en la mesita de noche. Padecía de sed crónica. Sus amigas se burlaban de ella diciendo: «Si un día desaparece el Mississippi, buscadlo en el estómago de Mary Stuart».

Sunday gritó al sentir el agua empapándole el rostro. Se dirigió a Mary Stuart, furibunda.

—¿Quién demonios te crees que eres para hacerme esto, cochina negra? —Sunday no tenía nada contra los negros, pero estaba furiosa y lo había dicho sin pensar.

Mary Stuart le dio una bofetada.

—Eres una desagradecida —le gritó—, encima que te aviso para que no llegues tarde a desayunar... ¡Muérete de hambre si quieres, para lo que me importa!

Sunday la siguió con la mirada. Estaba indignada; no le gustaba madrugar, y no le gustaba Mary Stuart. Se palpó la lastimada mejilla, sintiendo correr entre sus dedos unas lágrimas calientes. Patty le sonrió antes de marcharse al comedor, pero Sunday fingió no verla. ¡Pobre Patty, qué sorpresa la esperaba! Aunque Marilyn y las otras no la habían puesto al corriente de sus travesuras, Sunday presentía que se proponían hacerle una jugarreta a la novata.

Mary Stuart y Patty charlaban animadamente mientras se dirigían a la clase de arte. Era la clase favorita de Mary Stuart, quien dibujaba y pintaba muy bien, para satisfacción de Lauren Dickens. Mary Stuart se había propuesto enseñar a Patty a jugar al tenis, pero debido a la lluvia que no cesaba, lo habían aplazado para el día siguiente.

—¿Sabes correr?

—Pues claro.

—Eso es un buen comienzo para casi cualquier deporte. Lo que a ti te hace falta es mucho ejercicio y no tanto régimen. Yo te ayudaré.

—¿Sabes mucho? Digo, de jugar al tenis.

—Me desenvuelvo bastante bien. Aunque en Mississippi nunca toqué una raqueta. Lo que mueve a América es el béisbol. Y el rugby.

—Mmm... —Patty ya lo sabía—. En España todo el mundo se vuelve loco con el fútbol.

—¿Tú sabes jugar?

—¿Al fútbol? No, ya has visto que soy bastante torpe para los deportes.

—Sólo es cuestión de práctica. No hagas una montaña de un grano de arena. Aprenderás —le garantizó—; tu tía Mary Stuart te enseñará con mucho gusto.

—¿Tía?

—Es una manera de hablar, boba.

La clase de arte pasó en un suspiro; Mary Stuart se empeñó en hacer un retrato al óleo de Patty, a lo que su colega accedió después de las repetidas súplicas de la negrita. Patricia no había posado nunca para nadie, y no se veía capaz de soportar tanto tiempo sin moverse ni cambiar de postura.

Mary Stuart sólo hizo un esbozo con el carboncillo ese día; era muy diestra y su debilidad eran las caricaturas. Guardaba una de Marilyn que era un primor. El gracioso dibujito resaltaba cada uno de los defectos de la joven, ésos que sólo veía alguien con una mirada tan crítica como la suya. Porque la nariz de Marilyn no era tan perfecta como sus fans le hacían creer; ni tampoco sus dientes, los incisivos le sobresalían un poco y le daban un cierto aire de vampiresa. Las compañeras de Mary Stuart se habían desternillado de risa a la vez que la advertían que tuviera bien escondido el dibujito.

Patty estaba muy bonita esa tarde; después de la comida, y puesto que se había suspendido la excursión de ciencias de la naturaleza, las chicas tuvieron una hora extra para sus quehaceres. Mary Stuart empezó a hacer experimentos con la cabellera de su compañera. Nada la satisfacía. Lo había probado casi todo: moños, trenzas..., pero seguía gustándole más la cabellera suelta, tal y como la había visto por primera vez. Quizá unas trencitas a lo afro... ¡Sí! Pero eso le llevaría muchas horas. Mmm, ¿acaso no tenían todo un trimestre por delante?

Lo consultó con Patty, que se entusiasmó.

—Oooh, sí, Mary Stuart, me encantaría. ¡Prométeme que lo harás! Me quedaré quieta como una muerta.

—Así me gusta, que colabores con tu tía Mary Stuart.

Mientras Mary Stuart y Patty se entretenían, Sunday se aplicaba imitando la letra de Anouk en un papel. Le había pedido a la francesa un esquema de la clase de historia; estudió la letra con atención. Era redondita y apretada. Probó varias veces hasta conseguir una buena falsificación. Cuando se sintió segura de la calidad de su trabajo escribió la nota; la repitió un par de veces más, cambiando tal o cual palabra, adoptando el estilo y lenguaje chic de Anouk. No sabía si Patty conocía la letra de su condiscípula, pero no quería arriesgarse.

La miró satisfecha: era muy creíble. Eso era lo más importante. Y breve; cuantos menos detalles diera, tanto mejor. Cada palabra la comprometía. Luego, al dorso, dibujó un pequeño plano del camino que conducía a la cabaña; Allison le había explicado cómo se llegaba hasta allí. Miró en derredor, ni Patty ni Mary Stuart estaban a la vista; de hecho, la sala común estaba prácticamente vacía. Sólo dos muchachas veían el serial de la televisión.

Buscó la novela que Patty estaba leyendo, y deslizó la nota en las páginas que estaban señaladas. Sonrió. Marilyn estaría orgullosa.

Después de cenar, Patty y Mary Stuart fueron a dar un paseo, y a la sala común a reunirse con las otras. Patty abrió su novela; sólo le quedaban diez o veinte páginas. Mary Stuart había ido al aseo. Patty desdobló la nota que había entre las páginas del libro. Era de Anouk, la chica francesa. Y era urgente. Estaba en un gran apuro, y quería verla. Necesitaba hablar con alguien, y confiaba en ella. La citaba en la cabaña.

¿Qué cabaña?

Patty miró en derredor, no vio a Mary Stuart ni a Anouk. Pero, claro, probablemente Anouk ya la estaba esperando. Pero ¿dónde estaba esa cabaña? Menos mal, suspiró, en el reverso de la nota había un pequeño plano con las indicaciones precisas para llegar hasta allá. Patty no entendía por qué Anouk no la había citado en su dormitorio o en alguna de las aulas que, a esas horas, ya estaban desiertas.

Se marchó con la nota doblada en la palma de la mano. Se puso la chaqueta y salió fuera del edificio.

Había luna y el clima era más agradable, por lo menos había dejado de llover, gracias a Dios; no le gustaba esa clase de excursiones intempestivas por la noche. Olían mal. Y estaban en contra de las normas del colegio. Ella no quería tener problemas cuando apenas hacía dos días que había entrado. «No seas paranoica», se regañó. «Una chica necesita tu ayuda, y eso es lo único que importa». «¿Qué le pasará? ¿Y por qué ha confiado en mí?»

La cabaña de madera se alzaba tras un claro; era pequeña y bonita, y se veía bien cuidada. Vio luz en el interior. Suspiró aliviada, Anouk ya había llegado.

Entró.

Pero Anouk no estaba; cuatro chicas la rodearon. Eran mayores que ella, y muy altas. Reconoció a Marilyn entre ellas. Quiso reaccionar y marcharse, pero ya era demasiado tarde. Dos de ellas le cerraron el paso y la acorralaron.

Oyó risas, carcajadas; vio cuatro pares de ojos que relampagueaban con burla mientras la examinaban de arriba abajo.

—Hola, Patty. Bienvenida a Saint Agnes —la saludó Marilyn, pero su sonrisa distaba mucho de ser sincera.

—Gracias —Patty sonrió tímidamente—. Temo haberme equivocado... Anouk me citó aquí... creo.

—Anouk no ha citado aquí a nadie; ni siquiera sabe que existe esta cabaña —la desengañó Allison.

—¡Atadla! —les ordenó Marilyn a las chicas.

—¿Qué? —Patty se asustó—. ¿Por qué? Dejadme salir, por favor. No os he hecho nada. Ya me iba.

—Tú no vas a ninguna parte, Patty —la amenazó Marilyn a la vez que sonreía con fingido candor—. Te quedas con nosotras. Vamos a pasarlo muy bien.

—Tienes un pelo muy bonito, Patty —la halagó Susan, acariciándolo—. Debes de estar muy orgullosa de él.

—S-s-sí... sí —balbuceó mientras Susan y Kathleen la sentaban en una silla con brusquedad, y le ataban las manos a la espalda; luego los pies.

—¡Qué lástima que a Allison no le guste! —intervino Kathleen—. Ella opina que debes llevarlo corto.

Allison sacó a la luz las tijeras; como si de un péndulo se tratara, las balanceó ante la horrorizada mirada de Patty.

—¿Qué... qué... qué vais a hacerme? —su voz temblaba, llena de pavor.

—Estate quietecita... o acabarás sin oreja como Van Gogh —le siseó Allison al oído.

—No, por favor. No os he hecho nada —repitió—. Dejadme marchar —suplicó en vano.

—Por supuesto que te dejaremos ir cuando hayamos acabado lo que hemos venido a hacer. —La tranquilizó Marilyn—. Nadie quiere más que te vayas y no vuelvas a poner los pies aquí. Y si te llevas a Mary Stuart contigo, te lo agradeceremos de corazón. No queremos gitanas ni negras en Saint Agnes.

—¿Gitanas? —Patty se enfadó.

—Sí, gitanas españolas —precisó Allison—; sucias y malolientes.

—¡Alto ahí! —se indignó Patty—. Yo soy española, pero no soy gitana. No todos los españoles son gitanos —se defendió débilmente.

—¿Y cuál es la diferencia, según tú?

Marilyn la miraba como si de una marciana se tratara.

—Para mí hay muchas diferencias —la voz de Patty se volvió más firme, casi acusadora—, pero ya veo que para vosotras no hay ninguna.

—No, no la hay. No nos gustan las gitanas.

Las pupilas de Marilyn la atravesaron; un diablo maligno se agitaba en su interior.

—Mucho menos las descaradas —subrayó Allison mientras manoseaba la melena y elegía qué mechón cortar primero.

—Y gordas.

—Y miopes.

—Dame sus gafas, Kathleen —le exigió Marilyn—, quiero ver cómo me quedan.

Se las probó mientras Allison empezaba a cortarle el pelo a Patty.

—¡Quítate eso, Marilyn, por Dios, pareces retrasada! —se burló su amiga.

Marilyn arrojó las gafas al suelo como quien arroja una colilla; Allison alargó un pie y las aplastó y pisoteó sin miramientos.

Patty las miraba sin decir palabra. Ni el valor ni las súplicas servían de nada. Notaba ardientes lágrimas resbalando por sus mejillas. Sentía asimismo un nudo en la garganta, y le vinieron ganas de vomitar. No se atrevía a mirar al suelo, donde se amontonaban los mechones que Allison iba cortando. Quería gritar, pero no podía, y ya daba igual. Cerró los ojos con fuerza; si los cerraba el tiempo suficiente, tal vez aquello no sería más que una pesadilla. Una pesadilla cruel de la que poder despertar tarde o temprano.

—Dale una bofetada, Susan, a ver si despierta. No soporto ver esa expresión de perrito apaleado.

—No está durmiendo, Marilyn, pero le horroriza abrir los ojos.

—Patty, despierta. La fiesta no ha hecho más que empezar.

Susan la abofeteó. Patty abrió los ojos y gimió.

Kathleen recogió algunos de los mechones castaños del suelo y se los enseñó cruelmente.

—¿Quieres conservarlos o los quemamos?

—Las gitanas con el pelo tan largo parecen brujas —la acusó Allison.

—¿Sabías que en Inglaterra quemábamos a las brujas? —le preguntó Susan.

—Nosotras solamente quemaremos tu pelo. No nos gusta. Allison, ¿vas a tardar mucho?

—Mierda, Marilyn, no me metas prisa... o la dejaré hecha un adefesio.

—¿Y qué más nos da? —bramó la arrogante morenita con infinito desprecio.

—¿Quieres verle las tetas, Marilyn? Se ve que las tiene bastante grandes —sugirió Susan para animar la fiesta.

—¿Por qué no? Desnudadla.

Marilyn se estaba divirtiendo a lo grande.

Patty no dejaba de llorar, pero ya no le quedaban fuerzas para resistirse. Quería morir de pura vergüenza. «¿Por qué, tía Sara, por qué? Yo era feliz en Santa Coloma y tenía amigas. Amigas de verdad.» Pensó por un momento en Mary Stuart; el recuerdo de la negrita de Mississippi era lo único bueno que podría llevarse cuando volviera a casa.

Kathleen la despojó de la chaqueta y le desabrochó la camisa. Le quitó el sujetador.

—¡Vaya par de cántaros! —aulló entre silbidos de fingida admiración.

—No están mal —reconoció Marilyn—. Quitadle también la falda.

No hablaban en serio, pensaba Patty con la poca consciencia que le quedaba; no podían hablar en serio. ¡Iban a desnudarla de pies a cabeza! Susan obedecía órdenes y ahora manoteaba intentando quitarle la falda y las bragas. Marilyn se acercó a ver si era auténticamente castaña o las había engañado. Pero no, el vello púbico de Patty era del mismo color castaño rojizo de su desaparecida melena.

Allison había terminado y le arrojó las tijeras a los pies.

—Te las regalo, son tuyas. Como recuerdo de esta inolvidable noche.

—¿Quieres un espejo, Patty? —le ofreció Marilyn entre risas—. Has quedado muy guapa.

Las demás la acompañaron con sus carcajadas.

Patricia no reía. Con un brusco movimiento de su pie derecho apartó las tijeras de su vista. Estaba harta; era más de lo que cualquier ser humano podía soportar, y ella misma ya estaba al límite. ¿Qué más pretendían hacerle? ¿Violarla? No pudo reprimirse y, levantando la cabeza con los restos de su orgullo herido, le escupió a Allison a la cara.

Allison quedó atónita por un momento, incapaz de reaccionar ante la desfachatez de aquella cría; después, cuando se repuso de la humillante sorpresa, la golpeó hasta hartarse. Las demás la miraban con las cejas arqueadas; Susan y Kathleen estaban algo más que preocupadas. Si a Allison se le iba la mano... Pero no, Patty estaba sangrando por la nariz profusamente, tenía el labio partido y su rostro estaba amoratado. Nada más. Y nada menos. Allison la tiró al suelo de una patada en las costillas. Luego se subió la falda, se acuclilló y orinó encima de ella.

Marilyn reía y le gritaba a su amiga, animándola con palmas: 

—¡Bravo, Allie, bien hecho! Has dejado tu huella personal. Ahora vosotras —animó a Susan y a Kathleen—, ¿a qué esperáis?

Susan y Kathleen imitaron a Allison entre risas.

Después un silencio denso lo ocupó todo durante un largo minuto. Las chicas, inquietas, alertadas por un sexto sentido, volvieron las cabezas. La puerta de la cabaña se había abierto súbitamente, y tres figuras aparecieron en el umbral, pero ellas sólo veían el negro rostro que tan bien conocían a su pesar.

—¡Bastardas!

La voz de Mary Stuart se alzó clara y furibunda; una voz desprovista de todo acento sureño, una voz que ni ella misma reconocía, salida de sus mismas entrañas. Patty la miró y suspiró un segundo, pero enseguida ladeó la cabeza, avergonzada. Junto a Mary Stuart se encontraban miss Haynes, su tutora, y miss Johnson, su profesora de álgebra. Incapaz de soportar tal humillación, Patty perdió el conocimiento.

Mary Stuart corrió al lado de su compañera y amiga; la desató con rapidez y, con horror, contempló cómo la habían maltratado. Marilyn las miraba con cara de asco.

—¿No te parece, Mary Stuart, que está muchísimo más guapa así? —rió sonoramente, sin importarle en absoluto haber sido descubierta.

—¡Malnacida! —Mary Stuart se abalanzó hacia Marilyn dispuesta a romperle las narices... pero unos fuertes y autoritarios brazos la apartaron de ella.

—¡Señorita Leighton, cuide su lenguaje!

—Lo siento mucho, miss Haynes —la chiquilla lucía su sonrisa más inocente como disculpa—, me he quedado corta. Todos los insultos del diccionario no me bastan; tendré que inventar nuevos que les cuadren a estos cuatro «elementos».

—Señorita Leighton, por favor, compórtese.

—Vamos a llevar a la señorita Ramírez a la enfermería. Señoritas —miss Haynes se dirigió a las cuatro jóvenes verdugos con voz grave, casi monocorde—, mañana las quiero en el despacho de la directora. Lo que han hecho aquí esta noche no tiene nombre. Tengan por seguro que serán severamente castigadas... si no las expulsan.

—Déjese de rollos, Haynes, ¿ya no recuerda con quién está hablando? Soy Marilyn, Marilyn Rutherfurd. Si yo quiero, mañana hace usted sus maletas junto con la gitana y la negra. A mí nadie me castiga.

—Parece ser, miss Haynes —intervino seguidamente Allison—, que ha olvidado quiénes somos y lo que representamos en Saint Agnes. Piénseselo dos veces antes de alzarnos la voz.

—¿Me está amenazando, señorita Sanders?

—¿A usted qué le parece?

—¿Que a mí qué me parece? —Miss Haynes quiso abofetear a la violenta muchachita—. Esta situación es grotesca y denigrante para todas. ¡Mírense, por Dios! ¿No les da vergüenza que las pillen con las bragas bajadas? ¡Pónganse bien los uniformes, vayan a su habitación y no salgan de allá! Están castigadas —la voz de la tutora sonó como un látigo—. Ustedes no son las dueñas de Saint Agnes. Sus padres tienen algo que decir, y no les va a gustar lo que vamos a contarles.

Marilyn replicó enseguida:

—No va a contar nada, Haynes. O se le acabó el contrato. Sobran profesoras. Con chasquear los dedos tenemos aquí una cola.

—No le aguanto ni una amenaza más, señorita Rutherfurd. Esto será añadido a su expediente disciplinario.

Leslie Haynes luchaba para no caer en la tentación de zarandearlas a las cuatro. ¿Quiénes se habían creído que eran?

—Vámonos, por favor —rogó Mary Stuart repentinamente—. Patty no deja de sangrar.

Patty fue instalada en una habitación individual en la enfermería. Despertaron al ama de inmediato, quien se asustó al ver a la muchacha.

—Por todos los cielos, ¿qué le ha pasado?

Las dos profesoras tosieron y cruzaron furtivas miradas. Mary Stuart, que empezaba a impacientarse ante la indiferente actitud de ambas mujeres, le dio un codazo a miss Haynes.

—¿Se lo dice usted o se lo digo yo?

—Mary Stuart, vete a la cama. Ya nos encargamos nosotras. Patty estará bien en unos días. Anda, vete.

—Pero deberíamos... —protestó la chiquilla inútilmente.

—No hay peros que valgan, Mary Stuart —replicó su tutora—; estás cansada y nosotras también. Mañana nos ocuparemos de este desagradable incidente.

—¿Incidente? Esto ha sido mucho más que un incidente. ¿Van a cerrar los ojos ante lo que hemos visto?

Miss Johnson arrastró a Mary Stuart fuera de la enfermería. La negrita era demasiado impulsiva, y aquel asunto era muy serio como para tomárselo a la ligera. La comprendían, sí, comprendían su lealtad para con la muchacha malherida. ¡Pobre! Pero solamente tenía trece años y demasiados pájaros en la cabeza. Ellas tenían cuarenta y cinco. No podían dejarse llevar por el infantil concepto de la justicia que tenía Mary Stuart.

El ama hablaba con miss Haynes y se mostraba muy disgustada. ¿Acaso la habían tomado por tonta?

—Miss Haynes, llevo muchos años aquí —le recordó—; no pretenda engañarme. He curado a muchas chicas que sí se han caído. No me diga cómo debo reaccionar ante esto. Estas contusiones no son consecuencia de una caída, por Dios, sino de una paliza. No me diga quién ha sido si no quiere, pero no me trate como a una idiota —la amonestó como a una niña traviesa—. Y otra cosa, miss Haynes, la señorita Ramírez lucía una hermosa melena cuando llegó anteayer a Saint Agnes... ¿cómo pretende justificar eso? ¿También es consecuencia de la caída? —la mirada del ama no podía traslucir más ironía.

—De acuerdo, Mrs. Peel —confesó miss Johnson cuando comprobó que Mary Stuart ya no estaba a la vista ni podía oírlas—, alguien golpeó a Patricia y le cortó el cabello. No tenemos idea de quién ha podido ser. Nos la encontramos inconsciente en la cabaña abandonada. Está en estado de shock, y probablemente no recuerda nada de lo que pasó.

Miss Haynes sonrió, aliviada. Había una pauta a seguir. Su colega había abierto un camino válido que las libraba a ellas de cualquier responsabilidad en aquella tropelía. Ellas no habían visto nada, no habían oído nada, no sabían nada. Mary Stuart sola sería incapaz de sostener la acusación contra Marilyn y sus compinches. Aquellas chiquillas de segundo curso tenían mucha imaginación; ávidas de aventuras, eran capaces de inventarse cualquier cosa... Nadie la creería. Y nadie visitaría a Patty en una semana. Las muchachas no podían acudir a la enfermería si no era con un pase. Y ella era quien otorgaba esos permisos. Y no lo haría hasta que Patty se restableciera lo suficiente como para marcharse a casa.

Miss Johnson, sin embargo, no era tan optimista como aparentaba; se había sacado aquella explicación de la manga, pero apenas se sostenía de un hilo. Marilyn y Allison no destacaban por su sutileza; se consideraban las dueñas de Saint Agnes, y ni siquiera se molestaban en esconderse u ocultar huellas... Todo a la luz del día. La situación se presentaba muy difícil. Las muchachas se merecían un castigo, por supuesto. Pero cuanto menos se supiera de lo que se habían visto obligadas a presenciar, tanto mejor.

Marilyn y Allison eran crueles, no merecían permanecer en Saint Agnes, pero nadie podía expulsarlas. Ésa era la cruda realidad. Tenían total inmunidad dentro de aquellos muros, por desgracia. Quizá lo mejor fuera sugerirle a la señorita Ramírez unas vacaciones...  

Allí estaba ella, ¿cómo demonios se había dejado convencer al fin? Y allí estaba él, y no tenía mala pinta; su conversación era agradable, distendida, relajada. Las copas de cava brillaban bajo la tenue luz de unas velas perfumadas con sándalo. A lo lejos, Los Panchos cantaban Yo soy aquél. El restaurante estaba a rebosar; una veintena de parejas como ellos cenaban en la intimidad (o lo intentaban). Se oían risitas y susurros de vez en cuando; el roce de un beso en una mejilla, en unos labios; un «te quiero» susurrado en aquella mesa junto a la ventana que daba a la Avenida Diagonal. Y ella estaba contenta. Quería zurrar a Sara en el culo, pero estaba contenta.

También estaba algo achispada, la burbujeante bebida empezaba a hacer efecto en su ánimo; descubrió que ella también quería ser besada y acariciada como aquellas otras mujeres. Algunas la miraban; Camino llevaba puesto lo mejor que tenía en su armario, pero se veía a la legua que su ropa no estaba firmada por nadie importante ni era de diseño. Lucía bien sobre su menudo cuerpo, nada más. Él pareció no darse cuenta de su falta de glamour, ¿acaso le gustaba? Acababan de conocerse, y ni siquiera tenían mucho en común, aparte de Cary Grant. A él también le gustaba Historias de Filadelfia, la había visto veinticinco veces. Ella le superaba en eso, la había visto treinta y cinco.

Se habían reído mucho entablando esa curiosa competición. Habían hablado luego de asuntos más serios.

—Tengo una hija adolescente —le avisó.

—¿Y qué? —le había replicado él con desenfado, sonriendo—. ¿Qué pretendes decirme con eso? ¿Debo asustarme, palidecer, chillar, horrorizarme, pedir la cuenta e irme... o lo hago peor y me largo sin pagar, cargándote la cuenta a ti? Dime —contuvo una carcajada—, ¿qué debería hacer?

—No —rectificó—, no pretendo asustarte ni mucho menos aterrorizarte; quiero simplemente desanimarte. No respondo al prototipo de amante ideal. No soy libre como el viento, ni tengo un loft de diseño con jacuzzi y sauna. No bebo champán ni como ostras todos los días; no tengo nada de afrodisíaca, y ya ni recuerdo cuándo fue la última vez que me desnudé delante de un hombre. Déjame pensar... Juraría que el padre de Patricia ni siquiera esperó a que me desnudara.

—¿Historias de adolescencia?

—De juventud, aunque ¿acaso no es lo mismo?

—¿Cuándo fue?

—Hace catorce años. Yo era una pobre estudiante de secretariado de diecinueve años con muchos pajaritos en la cabeza. No le fue difícil engatusarme.

—¿Y después? —parecía realmente interesado, ¿preocupado quizá?

—Una huida hacia delante —confesó—; lo dejé todo: estudios, familia, los pocos amigos que me quedaban…, y me vine aquí con lo puesto y la libreta de ahorros en el bolsillo.

—Y conociste a Sara —concluyó él.

—No tan rápido, muchacho —le frenó ella—; pasé una semana durmiendo en los andenes del metro. Durante el día miraba el diario, iba de un lado a otro. No tenía experiencia, lo que equivalía a no tener oportunidades. Vi aquel anuncio de aquella casa de la Bonanova; pensé que no tenía nada que perder ya. Y sí, ahí la conocí. Hubo feeling, no sé cómo explicarlo; a veces ocurre: cuando más desesperada estás, encuentras a tu ángel de la guarda. Es como un milagro. Aprendí a creer en los milagros.

Jueves, 21 de septiembre

Mary Stuart despertó a la mañana siguiente con un insoportable dolor de cabeza. ¿Qué había sucedido la noche anterior? Ladeó el rostro y descubrió la cama vacía donde debería haber estado durmiendo Patty.

¡Oh, por Dios, claro! ¡Patty! ¡Malditas bastardas!

«Esto no se va a quedar así, Marilyn, te lo juro. Vas a salir por patas de Saint Agnes. Tú y tus esbirros, empezando por ese monstruo de Allison. Deberíais estar todas en un correccional». Mary Stuart cruzó dos dedos y los besó en un juramento solemne. No se llamaba Mary Stuart Leighton si permitía que semejantes alimañas continuaran viviendo (y estudiando) bajo aquel techo.

¿Cómo se habían atrevido a hacerle daño?

Y para empezar, ¿por qué Patty había ido a la cabaña? ¿Qué o quién la había conducido hasta allá? Le habían tendido una trampa, y la pobre había caído de bruces. ¡Maldita sea!, ¿por qué no la había esperado? Cuando Mary Stuart volvió del aseo ya no la encontró. Se sentó a ver el concurso de la BBC. Pasó media hora, y empezó a preocuparse. Por fin se decidió a preguntar por ella. Ha salido, le dijeron... ¿Cuándo?... Mientras tú estabas fuera... ¿Sabéis adónde ha ido?... No. Pero se puso la chaqueta... Habrá ido a dar un paseo, aunque a estas horas...

Mary Stuart se levantó y salió del edificio.

Mientras caminaba y miraba a diestro y siniestro, buscándola, un sexto sentido la alertó. No sabía por qué había pensado en Marilyn. O sí. Porque no podía quitarse de la cabeza su insidiosa presencia en la sala común la tarde del martes. Las muchachas del último curso no visitaban a las chiquillas de primero y segundo; no tenían nada que hacer allí. La mirada de Marilyn era pura crueldad, la misma mirada que había visto la noche anterior en la cabaña. Y lo del pelo... y los golpes..., ¿cómo?, ¿por qué se habían ensañado de aquel modo con ella? No había querido ir sola a buscar a su amiga; sospechaba que Marilyn la había armado bien gorda y quería contar con testigos. Pero ¿quiénes? De buena gana se habría llevado consigo a Mel y a Lavender, pero eran chicas de su edad, y su testimonio ante la directora podría no ser más válido que el suyo propio. ¿Y alguna profesora? ¿La tutora? Le pareció una buena idea. Ellas eran adultas, a ellas sí les harían caso; su testimonio sí sería válido. Pero aquello fue ayer.

¿Y qué oía ahora? ¿Era por casualidad la voz de miss Haynes? ¿Y qué decía...?

Se incorporó en el lecho para escucharla mejor.

—Señoritas —la voz de miss Haynes tenía un timbre chillón—, he de decirles algo. Atiendan, por favor. La señorita Ramírez, su condiscípula, ha cogido el sarampión. Ya sabrán ustedes que ésa es una enfermedad infecciosa con un alto riesgo de contagio; por ello, me veo obligada a prohibirles la visita a su compañera. Pueden enviarle dulces, libros, revistas o flores, por supuesto... Pero no se acerquen a la enfermería. Yo le llevaré a Patty todo lo que necesite y ustedes quieran obsequiarle.

Mary Stuart la miró, estupefacta. Se restregó los ojos, ahora con rabia. ¿Era posible? Miró a los ojos de miss Haynes buscando la respuesta. La mirada glacial de su tutora le reveló hasta qué punto se había equivocado cuando le rogó que la acompañara a la cabaña. Ni siquiera una negra de Mississippi había conocido jamás tamaña traición. ¡Ingenua! Mary Stuart se abofeteó con dureza ante la mirada atónita de sus compañeras, que ya estaban totalmente despiertas.

Miss Haynes se marchó en silencio y, ¿podría ser? ¿Se había marchado con la cabeza baja?

—Dinos la verdad, Mary Stuart, ¿en serio Patty tiene el sarampión?

Lavender no se había tragado el cuento de miss Haynes.

—No fue buena idea salir anoche —replicó Mel—, pero... yo no creo que por eso pillara el sarampión. Además, ¿el sarampión no se incuba durante unos días? Si Patty estuviera incubándolo no tendría buena cara. Yo la vi salir ayer, y se la veía estupendamente. Un poquito preocupada, sí —recordó—, pero nada más.

—Patty no tiene el sarampión —les aseguró—; eso es todo cuanto puedo deciros.

La amargura ensombreció el semblante de Mary Stuart.

—¿Estás mejor? —Era una pregunta de formulismo y exageradamente ridícula. Miss Haynes supo que nada aliviaría el pesar de la muchacha. Nada que ella pudiera decirle para consolarla. Mucho menos aquello—: Pronto te recuperarás, y te crecerá el cabello de nuevo. Quizá te gustaría volver a casa cuando te repongas.

—¿Van a echarme de Saint Agnes?

Patty no daba crédito; entre la bruma del dolor latía la indignación. ¿Más vejaciones? ¿Acaso era ella quien tenía que irse con la cabeza gacha?

—De ningún modo, Patty —protestó miss Haynes para tranquilizarla; una tosecilla nerviosa le reveló a la muchacha que todo eran palabras huecas, pero las escuchó de todos modos—. Sólo me preguntaba si no echas de menos a tu madre. En estos momentos ella es la única que puede consolarte. Nadie aquí puede ocupar su lugar, aunque ten por seguro que Mary Stuart lo intentará.

—No quiero separarme de Mary Stuart.

—Lo comprendo. Descansa —la arropó con ternura—. Marilyn y sus compañeras recibirán una dura reprimenda.

—¿No van a expulsarlas? Podrían haber...

Miss Haynes la hizo callar al ver que el ama se acercaba.

—Te llevaste un buen susto, y fue una broma de muy mal gusto, hay que reconocerlo —le siseó—. Pero no se volverá a repetir. Se comportaron muy irreflexivamente y serán amonestadas. No puedo prometerte más.

—¿Qué va a pasar, Marilyn? La hemos hecho buena.

—Cállate, Susan —ordenó la jefa—. Aquí no va a pasar nada. Pero nada de nada, ¿entendido? Nadie va a hablar.

—¡Ja! ¿Nadie? —Allison empezaba a removerse, nerviosa—. Te olvidas de Mary Stuart. Si crees que se va a quedar calladita, vas lista.

—Allie, cálmate. —No convenía que precisamente Allison perdiera los nervios—. Sé cómo manejar a esa negra. De momento le hemos metido el miedo en el cuerpo; ya ha visto cómo ha quedado su amiguita. Le servirá de advertencia.

—Parece que no conocieras a Mary Stuart. No va a quedarse quieta, Marilyn —la avisó, alguien tenía que hacerlo—; removerá cielo y tierra hasta que nos echen. Sabes que es la chica más popular de Saint Agnes. Si ella habla, se acabó todo. Kaput!

—La amenazaremos como hicimos el año pasado. Cuatro palabritas bien dichas y se cagará en las bragas, Allie. Recuérdalo.

—¿Más líos? —Kathleen frunció el ceño—. Mejor nos iría si olvidáramos a Mary Stuart y dejáramos pasar el temporal —les recomendó—. Haynes y Johnson no abrirán la boca; las asustaste, Marilyn. Mary Stuart no puede mover un dedo sola. Si callamos, con suerte el asunto se olvidará y todo volverá a la normalidad.

—¿La normalidad? Quiero a esa gitana fuera de aquí, y no pararé hasta conseguirlo.

—Y se irá, Marilyn; si es lista se largará para no volver.

—Y nos sigue quedando la negra —les recordó Allison.

—Quizá se marche con ella —sugirió Kathleen esperanzada—; si le apretamos las tuercas a miss Haynes, echarán a Patricia, y lo mismo Mary Stuart dice aquello de: «Si ella se va, me voy yo también». Mary Stuart es muy leal, eso sería muy propio de ella.

—Y sería perfecto.

Marilyn sonrió.

—Hay que acorralar a Haynes y Johnson. Ponerlas entre la espada y la pared —decidió Susan.

—¿Y si se entera la directora? —el miedo ya estaba carcomiendo a Allison.

—¿Qué? —la desafió Marilyn—. Alice Collins es otra marioneta que mueven tu padre y el mío. Cuando queramos, la echamos y ponemos a otra. Kathleen, y tú Susan, quiero que os encarguéis de mantener la boca de Sunday bien cerrada. Por si las moscas. Y aseguraos de que no se pasa al bando de Mary Stuart. Ya sabéis cómo hacerlo.

La clase de álgebra transcurrió muy lentamente para las chicas del segundo curso; la noticia de la presunta enfermedad de Patty había corrido como un reguero de pólvora y se había difundido por todo el colegio, aunque sin llegar al despacho de la directora.

A Mary Stuart le resultaba imposible concentrarse en las palabras y explicaciones de miss Johnson, y tampoco quería escucharla. Era otra traidora. Las dos la habían traicionado. ¡Cobardes! Tendría que haber avisado a Mel y a Lavender, ellas sí hubieran estado a la altura. ¿Y por qué no confiar en ellas ahora? No podía hacerlo todo sola. Y, desde luego, no estaba dispuesta a cruzarse de brazos mientras esas criminales se paseaban impunemente por los pasillos de Saint Agnes como Pedro por su casa. Había llegado la hora de armar una revolución. David contra Goliat. Garabateó unas preguntas en la página del libro.

   1. ¿Quién había citado a Patty en la cabaña?

   2. ¿Por qué la habían escogido para torturarla de aquel modo?

   3. ¿A quién podía acudir ahora en busca de ayuda y justicia?

—Señorita Leighton, ¿me está escuchando?

—Francamente, no, miss Johnson. Nada de lo que usted dice me interesa.

Un coro de risas acogió las últimas palabras de Mary Stuart.

—Muy bien, señorita Leighton, queda castigada una hora después de clase. No permito impertinencias de su parte.

—Me importa muy poco lo que usted permita. No la respeto y no me gusta. No me gusta la gente cobarde.

Mel y Lavender se divertían a lo grande, pese a no tener ni la más remota idea de qué estaba hablando Mary Stuart.

—Señorita Leighton, su comportamiento es muy desagradable.

—Señorita Leighton, su comportamiento es muy desagradable —la imitó entre risas Mary Stuart.

Las chicas volvieron a soltar la carcajada; siempre podían contar con Mary Stuart para pasar un buen rato. No tenía pelos en la lengua.

Después de aquella pantomima, miss Johnson renunció a acabar la clase en paz: todo eran cuchicheos y risitas mal intencionadas. Y la mirada encendida de Mary Stuart la perseguía a cada movimiento.

—¿Vas a decirnos de qué va todo esto, Mary Stuart?

—¿Puedo confiar en vosotras, chicas?

—Tú verás. —Mel arqueó las cejas—. ¿Te hemos fallado alguna vez?

—No —reconoció Mary Stuart con una sonrisa.

—¿De qué se trata? —Lavender estaba intrigada; se habían divertido mucho en la clase de miss Johnson, pero no habían pillado la broma. Sin embargo, tenían sus sospechas—. Déjame que adivine: Patty no tiene ninguna enfermedad contagiosa.     

—Ninguna, que yo sepa. Y el sarampión lo pasó cuando tenía ocho años. Me lo contó en el tren antes de llegar a Saint Agnes.

—Miss Haynes ha metido la pata.

—¡No sabe cómo!

Mary Stuart y Lavender rieron.

—¿Y entonces...? —insistió Mel.

—¿Por qué está en la enfermería, queréis saber?

—Ajá —contestaron Mel y Lavender al unísono.

—La Gran Reina De Corazones y sus fieles lacayos le dieron a Patty su particular bienvenida.

—¿En serio? Pero, ¿cómo...?

—¿Y dónde?

—En la cabaña. Falta saber cómo y por qué llegó hasta allá. Casi nadie conoce la cabaña, mucho menos las novatas. Y yo no he tenido, lo juro, ocasión de hablarle de ella.

—No sabía que Marilyn conociera a Patty. Las chicas del último curso no pierden el tiempo hablando con nosotras.

—Algunas. Recuerda que vimos a Allison el lunes en la sala común.

Mel y Lavender hablaban sin tener muy en cuenta a Mary Stuart hasta que ésta...

—¿Que visteis a quién? —chilló.

—A «la buena» de Allison cuchicheando con Sunday Griffton...

—Y al cabo de un par de minutos se fueron las dos juntitas.

—¿Y por qué no me he enterado yo de eso?

Mel y Lavender se encogieron de hombros.

—¿Le han hecho daño a Patty? —se preocupó Mel ahora.

—Como no os podéis imaginar... ¡las muy guarras!

—¿La han golpeado?

—Allison se propasó con ella, ya sabéis cómo las gasta.

—¿Y qué va a pasar ahora?

—Eso, chicas, depende de nosotras. ¿Queremos o no queremos guerra? ¿Vamos a consentir que Marilyn y Allison se salgan con la suya?

—¡No! —fue un grito de guerra: una sin cuartel.

—¿Cuál es el plan? —Mel se estaba poniendo combativa.

—Cualquier cosa —replicó Mary Stuart—; desde recogida de firmas hasta una huelga de hambre si es necesario. ¿O no sois capaces de llegar al final? Quiero saberlo ahora. No toleraré una traición más.

—Llegaremos hasta donde sea preciso. Palabra de honor.

Las tres muchachitas juntaron las manos en un pacto a muerte. Al unísono clamaron: ¡justicia!

—¿Dónde está Sunday? —se interesó Mary Stuart de repente.

—Salió con Anouk. Han ido a Londres... a ver una comedia al Queen’s Theatre. ¿No os parece muy oportuno?

En el claustro de profesoras, Pamela Johnson miraba de reojo a su colega Leslie Haynes preguntándose qué hacer. ¿No se les había ido el asunto de las manos? Quien empieza mintiendo acaba enredado en una telaraña de la que no escapa fácilmente.

—Mary Stuart se ha insolentado conmigo esta mañana, me ha dejado en ridículo delante de todas las chicas —se quejó—. No nos perdona nuestro silencio.

—Tiene trece años —la justificó miss Haynes—; yo a su edad hubiera hecho lo mismo. Pero nosotras ya no tenemos la vida por delante, Pam; la vida no es un campo de amapolas donde retozar alegremente. A veces hay que hacer sacrificios para evitar males mayores.

—Nos hemos vendido, Leslie. Esa chiquilla no se merece esto.

—¿A quién te refieres?

—A las dos, en realidad —replicó con el semblante ensombrecido—; pero sobre todo a Patricia.

—Se recuperará, tenlo por seguro.

—¿Y nosotras, nos recuperaremos nosotras? ¿Podremos perdonarnos lo que estamos haciendo?

—¿Quieres volver, a tus cuarenta y cinco años, a la oficina de empleo, Pam? No, no quieres; y yo tampoco. Y además, ya no hay vuelta atrás. Les he dicho a las chicas del segundo curso que Patty tiene el sarampión; eso las mantendrá alejadas de la enfermería hasta que Patty se restablezca y pueda marcharse a España.

—O sea que le has sugerido que se marche por donde vino. ¡Oh, Dios, Leslie, estás actuando como Marilyn! ¿Y qué hay del pelo? Ya oíste al ama, ¿cómo vamos a explicar eso?

—¿Qué pasa con eso? Ni se van a enterar... y si lo descubren, les diremos que la misma Patty accedió a que se lo cortáramos.

—Y se lo van a creer... ¡Ja!

—No le des tanta importancia a eso, Pam. Las chicas no verán a Patty, ni siquiera Mary Stuart.

—¿Y si la historia del sarampión llega a oídos de Mrs. Collins? A ella no le vas a impedir que visite la enfermería tantas veces como le plazca. Y Alice ya ha visitado a otras alumnas con sarampión, ¿por qué motivo no iba a visitar a Patty?

Leslie Haynes se vio forzada a admitir que habían llegado a un callejón sin salida. Su rostro palideció y se encomendó a Dios. Sólo podían rezar.

—Y bien, Mary Stuart, dinos, ¿qué viste?

—Sí, cuéntanos qué ocurrió.

Mary Stuart describió brevemente la situación, gesticulando con las manos, escupiendo insultos para Marilyn y las otras, y compadeciendo a Patty sin dejar de preguntarse por qué.

—Deberíamos ir a hablar con Mrs. Collins.

—No sé si puedo fiarme de ella. Ya veis cómo me han traicionado Haynes y Johnson. Aquí todo el mundo va a ponerse de parte de ese par para salvar el culo.

—Pero… ¿no vieron lo mismo que tú?

—Ellas no vieron nada, no oyeron nada, no saben nada. Y Patty está en la enfermería porque ha pillado el sarampión. ¿Captáis la consigna? Aquí no ha pasado nada. En Saint Agnes nunca pasa nada. Marilyn y Allison tienen licencia para matar dentro de estos muros.

—¿Vas a rendirte, Mary Stuart?

—¿He dicho yo eso?

—Nos lo ha parecido.

—En absoluto. Es que no sé ni por dónde empezar.

—Pues empecemos por Sunday —propuso Mel—. Va a tener que explicarnos unas cuantas cosas.

No lograron localizar a Sunday; ésta regresó acompañada de Anouk a tiempo para la cena. Dio gracias a Dios por poder sentarse lejos de Mary Stuart, y la rehuyó intencionadamente tanto como pudo. Ella y Anouk habían disfrutado mucho de la comedia y de un largo paseo por las atestadas calles de Londres.

Con todo, Sunday temía que acabara la cena; sabía que Mary Stuart la buscaría para interrogarla. Pero no fue Mary Stuart quien la encontró, sino Kathleen McCormack y Susan Brownie.

La invitaron a su salita; Sunday las acompañó a regañadientes, aquellas invitaciones de las chicas mayores empezaban a incomodarla. A pesar de no sentir gran simpatía por Mary Stuart, estaba de acuerdo con ella en un punto: Patty no tenía ninguna enfermedad infecciosa. Ella tampoco se había tragado «el cuento» de la tutora. No había visto nada de lo acontecido en la cabaña, ni falta que le hacía. En unos días se había formado una idea concreta y bastante acertada de Marilyn y sus amigas. Si estaba de acuerdo con Mary Stuart no lo dio a entender mientras hablaba con las muchachas. Ellas intentaron en vano intimidarla, pero Sunday ya no estaba cautivada por el buen gusto y la ostentación de poder de las alumnas mayores. No estaba dispuesta a seguirles la corriente por más tiempo.

Kathleen y Susan se enojaron mucho con ella e incluso la amenazaron. Sunday no se dio por aludida y las dejó con la palabra en la boca, marchándose a su dormitorio.

Allí la esperaban Mary Stuart, Melanie y Lavender. Anouk no estaba, ni tampoco sabía apenas nada de aquella guerra que recién comenzaba.

—Dinos, Sunday, ¿qué tal ha estado Daryl Hannah, mejor o peor que Marilyn Monroe? ¿Habéis disfrutado?

—No sé de qué me hablas.

—No te hagas la inocente —la advirtió Mary Stuart—; sabes muy bien a qué me refiero. Sabemos dónde habéis estado, y a cuenta de quién. A mí también me gustan las comedias, pero mis recursos son limitados. ¿Quién te dio el dinero a ti, Sunday? Las entradas para ver una obra de teatro en Londres son caras, y sabes tan bien como yo que las chicas de primero y segundo curso no disponemos de mucho dinero en Saint Agnes. Son las normas. Tú solita nunca te habrías podido costear una diversión así.

—No tengo por qué darte explicaciones, ¿quién te crees que eres? No eres más que...

—¿Qué? Dilo, Judas de mierda. ¿Vas a llamarme «cochina negra» otra vez? Di, ¿qué ibas a decirme? No me provoques, Sunday, no me provoques.

—Vete a la mierda, Mary Stuart. No tengo nada que decirte. Déjame en paz. —Sunday estaba muy harta de todas—. Si te sirve de consuelo, yo tampoco he creído ni una sola palabra de lo que nos ha dicho miss Haynes esta mañana.

—¿Ah, no? ¿Y por qué, si se puede saber?

—¿Y cómo estabas despierta tan temprano, Sunday, ahora padeces insomnio? Quizá sea tu mala conciencia.

Lavender clavó sus azules ojos en los marrones de su compañera; la acusación bailaba en su mirada.

—Es inútil que sigáis atosigándome de este modo. No pienso abrir la boca.

—Ya lo veremos, Sunday —replicó Mary Stuart—, ya lo veremos.

Esta vez no encargó a nadie el trabajito. Quería hacerlo personalmente. El asunto de Mary Stuart hacía tiempo que se había convertido en una cuestión personal. Se devanó lo sesos buscando las palabras adecuadas. Ni muñecos negros ni adjetivos rimbombantes. Apeló a la Biblia. Los negros —y sobre todo los de Mississippi— eran muy, pero que muy religiosos. Habló de un tiempo para sembrar y otro para recoger; un tiempo para vivir y otro para morir. Pero eso no la satisfizo totalmente, era demasiado sutil.

Marilyn quería que el mensaje fuera contundente, sin dejar lugar a dudas ni falsas esperanzas.

Después de romper media docena de notas, dio con la adecuada:

«Nunca olvides quiénes somos ni de qué somos capaces.»

Breve pero rotunda. Y la firmó. Detestaba los anónimos, eran obra de cobardes. ¿Y por qué tendría ella, Marilyn Rutherfurd, que acobardarse? ¿Acaso Saint Agnes no era suyo?

Mary Stuart no dormía; permanecía con los ojos muy abiertos en plena oscuridad, escuchando la respiración acompasada de sus condiscípulas. Cuando estuvo segura de que todas y cada una de ellas estaban arropadas y dormidas, salió sigilosamente del dormitorio.

No tenía ningún pase para entrar en la enfermería, ni lo necesitaba. Nadie le iba a impedir visitar a Patty esa noche, ni ésa ni las siguientes hasta verla recuperada por completo. Conocía el camino a la enfermería de memoria; podía llegar hasta allí con los ojos vendados. Sus innumerables travesuras la habían conducido a las dependencias del ama en muchas ocasiones durante el curso anterior.

No hay mal que por bien no venga.

Entró despacio y sin hacer ruido. Patty tampoco dormía; su vista se perdía en el oscuro infinito, entre brumas de melancolía y añoranza. De poco no se muere del susto al ver la oscura figura acercándose; a punto estuvo de soltar un alarido, pero Mary Stuart posó los dedos sobre sus labios con delicadeza.

—Tranquila, preciosa —susurró—, soy yo; esta noche velaré tu sueño. Esta noche y todas las que hagan falta. Ha estallado una guerra, Patty, y vamos a ganarla. Estamos contigo y no nos detendremos hasta ver a Marilyn y Allison humilladas. Todas las chicas de primero y segundo se han unido a nuestro clamor, y no tardarán en añadirse las chicas de los cursos superiores; este incidente es un atropello y no vamos a tolerarlo. Estamos dispuestas a llegar al final. Removeremos cielo y tierra para que se haga justicia.

—Éste es un gran caso, Señora Fiscal.

—Esto no es «un caso», Patty; ya te lo he dicho: es la guerra. Y en las guerras no hay tratos, no hay treguas ni sobornos.

—Te enfrentas a Goliat, ¿lo sabes?

—Absolutamente sí. Ése es nuestro desafío. Pero no estamos solas, recuérdalo. Algunas compañeras me acompañarán mañana si tú quieres. Sé que duele que te vean tan malherida, pero necesitamos su solidaridad, y ésta será tanto mayor cuanto más vean. De entrada, déjame decirte que nadie se ha tragado la trola de Haynes; ¿sabes qué se le ocurrió a la muy boba? Sarampión. ¿No lo anotaste en el historial clínico cuando rellenaste la solicitud de inscripción?

Patty esbozó una pequeña sonrisa, pero sonreír le dolía. Le dolía mover la cabeza; el más leve gesto le arrancaba un doloroso gemido. Apenas podía abrir el ojo derecho y le dolía la nariz al respirar.

A Mary Stuart se le rompía el corazón al verla en aquel lamentable estado. Le tomó una mano entre las suyas y la apretó con fuerza.

—Vamos a unir nuestras fuerzas en una causa común: por la justicia y por un mundo mejor, empezando por Saint Agnes. Vamos a por todas; si no podemos conseguirlo solas, buscaré apoyo en los adultos, aunque bien sabe Dios que no me fío un pelo de ellos. Pero si nuestros esfuerzos no bastaran, sé a quién puedo acudir.

Había sucedido una calurosa tarde de mayo, dos semanas antes de que cada cual regresara con su familia para pasar el verano. Ella estaba en una de las pistas de tenis, practicando golpes de revés. Y entonces apareció.

Era insólito. ¡Un hombre en Saint Agnes! No un chico, no; un hombre hecho y derecho. Se veía de lejos que andaba buscándola y, como es natural, no le había resultado difícil distinguirla.

Era la guinda roja en un pastel de nata.

La saludó efusivamente y charlaron durante horas; tenía un carácter jovial y era muy apuesto, ¿para qué engañarse? Se mostró sinceramente interesado en cada una de sus ideas y opiniones; interesado en sus proyectos, en su familia, en la vida cotidiana en Mississippi, y en la vida cotidiana de la gente de color en particular. Ni rastro de desdén o arrogante condescendencia halló en su voz o en sus modales, tan correctos y a la vez tan naturales.

Finalmente él también habló de sí mismo, apenas algo, y cuando lo hizo fue en tercera persona, como quien relata una leyenda de siglos pasados.

El sol declinó y se ocultó a sus ojos; comprendieron que debían separarse. No había dolor en aquella despedida, que no era un adiós para siempre sino un sencillo «hasta pronto». No se habían presentado ni a ella le interesaba su nombre.

Era un amigo surgido de la nada, que se marchaba refugiándose en las sombras vespertinas.

Pero el ser humano es un animal curioso por naturaleza; Mary Stuart no se libraba de tal debilidad, por lo tanto no fue extraño que el último día del trimestre, cuando todas sus compañeras se abrazaban emocionadas como si temieran no volver a encontrarse, ella se presentase en el despacho de Mrs. Collins. Supo que no dormiría tranquila si no sabía quién era el hombre que, como un padre o un cariñoso tío, le había hablado con el corazón en la mano. ¿Un padre?

¿Un cariñoso tío?

¿Y por qué no un hombre sencillamente?

Mientras estuvo hablando con él no dejó de mirarle un solo instante. Y le miraba como a un hombre. ¡Era tan guapo!

Se había descubierto soñando con él en las últimas noches que faltaban para finalizar el curso. Y aunque presumía, orgullosa, de querer a la gente sin condiciones, y que la traía sin cuidado nombre o apellidos, necesitaba saberlo.

La directora sonrió con ternura ante su petición. Mary Stuart le caía muy bien; se había adaptado maravillosamente al colegio..., aunque no hay rosa sin espinas. La chiquilla había pasado muchos malos ratos en su primer curso.

Alice Collins conocía el motivo de esos sinsabores, por ello mostró cierto recelo al revelarle la verdad.

—El hombre que te visitó la otra tarde era Ralph Sanders.

Viernes, 22 de septiembre

El alba despuntaba en el horizonte cuando Mary Stuart se despidió de Patty con un cariñoso beso.

—Confía en mí. Todo va a salir bien.

Mary Stuart regresó a su dormitorio con el tiempo justo de meterse en la cama y enterrarse bajo las sábanas, fingiendo un sueño profundo del que no era capaz de despertar.

Sonó la campana.

Después de desayunar, Mary Stuart y sus compañeras tuvieron la lección de literatura inglesa. Miss Haynes se presentó con medio centenar de libritos que fue repartiendo entre las alumnas. Se trataba de una copia de Otelo, la inmortal obra de Shakespeare. Cada año, las alumnas de Saint Agnes de todos los cursos representaban al final del trimestre de otoño una obra teatral. Teatro y literatura inglesa era para las alumnas una misma asignatura. Desde la época isabelina el teatro en Inglaterra era más que un espectáculo: una necesidad social.

La tarde anterior, y tras largas deliberaciones, el claustro de profesoras había elegido Otelo para su representación. Las muchachas de todos los cursos, desde el primero hasta el último, debían aprenderse el libreto; a aquéllas que no tuvieran un papel en la obra les tocaba la tarea de hacer una crítica de la misma desde el punto de vista literario, y de la representación propiamente dicha desde el punto de vista artístico.

La elección de las chicas que participarían en la representación estaba en manos del azar, generalmente; pero ese año miss Haynes les tenía reservada una sorpresa. No habían elegido Otelo por casualidad.

No había tampoco duda respecto a quién asignarían el papel principal; ya podía Mary Stuart aprenderse bien el libreto.

El sentido del humor de miss Haynes era a veces ácido, casi negro. Si Mary Stuart iba a ser Otelo, Marilyn sería Desdémona. Sea lo que fuere, nadie la iba a privar de la diversión de ver a esas dos muchachas en un escenario, cara a cara.

A fin de que las muchachas no pusieran reparos ni excusas, ninguna sabía quiénes eran sus partenaires en el escenario hasta el primer día de ensayo. El teatro no era una mera diversión en Saint Agnes, sino otra asignatura más. Y contaba para la nota final de curso. A Marilyn no le convenía negarse si quería graduarse ese año. Miss Haynes también quería justicia; aquel peculiar castigo le parecía muy adecuado, con independencia de cómo se resolviera el asunto de Patricia Ramírez.

Mary Stuart frunció el ceño, enfurruñada; no había que ser muy lista para saber a quién le iban a dar el papel principal en la obra. No estaba de humor para hacer «el payaso» en un escenario. Ella estaba preocupada por cuestiones mucho más relevantes. ¡A la mierda con Shakespeare! Si la elegían, hojearía el libreto por encima ¡y a improvisar! ¡Sólo le faltaba ahora aprenderse Otelo de memoria! ¿A quién le importaba eso? Querían tenerla entretenida y ocupada para que no alborotara el gallinero, pero ya era demasiado tarde.

Marilyn se levantó de un humor excelente, al contrario que Allison, quien se había levantado con el pie izquierdo. No había dormido bien, y el dichoso duermevela la tenía extrañamente fatigada.

El origen de todo era tan casual que daba pavor.

No se habían dirigido a ella para decírselo; nadie había tenido la delicadeza de informarla de aquella visita. De no haber sido por aquellas chicas del tercer curso que habían hecho un comentario puramente circunstancial, jamás se habría enterado. No sabía quiénes eran ni había reconocido sus voces.

Una le preguntó a la otra:

—¿Has vuelto a ver a ese hombre?

—No, no ha vuelto por aquí, y no lo hará por lo menos hasta que finalice el trimestre. No vino a acompañarla.

—¿Estás segura de que era Mr. Sanders?

—Por supuesto, Cynthia; le vi el otoño pasado cuando vino a ver la representación; ya sabes que viene todos los años. Es un hombre muy atractivo, es muy difícil olvidarse de él.

—Pero ¿por qué Mary Stuart? ¿Qué tiene que ver con ella?

—Ni idea, Cynthia. Quizá curiosidad, ya sabes que es la única chica de color que se ha matriculado en Saint Agnes hasta ahora. Si yo estuviera en su lugar, también habría querido conocerla.

Allison palideció al escucharlas.

¿Su padre... hablando... con Mary Stuart? ¡Con aquella negra inmunda!

Que su padre no distinguía fronteras ni razas no era una sorpresa, había discutido con él de ese tema en demasiadas ocasiones; que la detestaba tampoco era nada nuevo. Nada de lo que hacía era de su gusto. De buena gana la habría metido en un internado suizo —si no hubiera existido Saint Agnes— solamente para apartarla de su lado. No hacía más que regañarla cuando estaban juntos.

Allison no era una criminal como acusaba Mary Stuart sin piedad, pero sí era una joven conflictiva; tenía un carácter violento que sólo se desahogaba a golpes, le gustaba armar jaleo, y ya había tenido problemas antes de la llegada de Mary Stuart. Cuando la negrita puso los pies en Saint Agnes, ella y Marilyn le hicieron la vida imposible, pero no había servido de nada, salvo para ganarse otra reprimenda de su padre. Los epítetos habían sido duros y crueles. Y el golpe de gracia final: un comentario aparentemente despreocupado, y ya sin amargura: «Gracias a Dios que tu madre no puede ver cómo estás comportándote últimamente». ¡Ja! ¿Y qué le importaba a ella su madre, encerrada en su dormitorio todo el día, leyendo libros en Braille y fingiéndose inválida?

Allison tenía seis años cuando su madre se quedó ciega. Retinopatía diabética, le habían diagnosticado los médicos que la atendían (o lo intentaban) desde hacía años. Su madre era una mujer testaruda, acostumbrada desde niña a hacer siempre lo que le venía en gana. No se había cuidado debidamente —le reprochaban los médicos— ni quería oír hablar de regímenes. Después de una década, a Allison le quedaban dudas. Cuando Lucy Sanders se asomaba al ventanal para vigilar los movimientos de su hija con tal atención que conseguía ponerla nerviosa, Allison olvidaba que aquella mirada estaba vacía, que aquellas pupilas violetas no reflejaban la luz del sol, que miraban a todos lados sin ver absolutamente nada. Y de cualquier modo, lograban inquietarla e incluso asustarla.

Lucy Sanders le llevaba a su marido quince años de diferencia. Mientras todo el mundo consideraba a Ralph Sanders un hombre guapo y seductor, su esposa parecía su madre porque la ceguera la había avejentado, abriendo poco a poco el abismo entre ellos. Había quien compadecía a Ralph y quien insinuaba que su matrimonio se estaba viniendo abajo. Nada de eso era verdad; él amaba profundamente a su mujer, y jamás se le había pasado por la cabeza abandonarla, mucho menos en aquellas circunstancias.

En cuanto Marilyn tuvo oportunidad, dejó al alcance de Mary Stuart su amenaza; había pensado enseñársela a Allison, compartir ese momento con ella como había compartido tantos otros..., pero su compañera de dormitorio y de correrías estaba muy rara desde el numerito de la cabaña, y ya no sabía si podía confiar en ella.

No sabía qué demonios le pasaba a Allie, pero la inquietaba. Se sorprendió rezando por que su amiga no se echara atrás y la traicionara. Allison y ella siempre habían tenido un criterio común en cuanto a sus compañeras. Tenían las mismas simpatías y antipatías, y no se destacaban por su espíritu oenegé, al contrario que sus respectivos padres.

Si Ralph Sanders era un hombre de mentalidad abierta y corazón generoso, Adam Rutherfurd no le andaba a la zaga. Marilyn y él habían discutido en innumerables ocasiones; Marilyn tenía unas ideas sobre los extranjeros muy peculiares. Era inglesa de pies a cabeza, y los foráneos la repelían. Vinieran de donde vinieran; eso sin mencionar a aquéllos cuya raza era diferente.

Cuando Carl Leighton visitó Saint Agnes con la intención de matricular a su díscola muchachita allá, y habló con Mrs. Collins, Marilyn, muy alarmada, fue a exigir explicaciones a papaíto. Adam Rutherfurd sonrió sin darle importancia al tono grosero de su hija; estaba acostumbrado a él, y sabía que lo mejor era no hacerle caso. La dejó hablar y desahogarse. Realmente Marilyn estaba muy angustiada ante la posibilidad de que Mary Stuart ingresara en el internado. Después de escucharla con mucha atención y cortesía, se echó a reír a carcajadas.

—Todavía estoy vivo, cariño, ten un poco de paciencia —le rogó—. Cuando muera, si decido, y escúchame bien porque no lo diré dos veces, si decido legarte mi parte de las acciones de Saint Agnes, podrás hacer y deshacer a tu antojo. Mientras —le recordó en otro tono de voz sin rastro de buen humor—, soy yo quien decide quién se matricula en Saint Agnes y quién no. No quiero oír otra tontería más de ese estilo, Marilyn. Te he educado en la tolerancia y el respeto, ¿de qué me ha servido? ¿De dónde has sacado esas ideas? Sea como fuere, olvídalas; en lo que a mí respecta, Mary Stuart Leighton estudiará en Saint Agnes, y no quiero enterarme de que hay problemas.

Cuando Adam habló con su socio y amigo, descubrió consternado que éste había tenido una conversación muy similar con Allison.

No por primera vez se preguntaron: ¿Por qué?, ¿por qué pensaban y actuaban así?

¿Quién, por todos los cielos, les había metido esos prejuicios en la cabeza?

No ellos, desde luego.

Mary Stuart no prestaba atención a Amélie; los verbos franceses la aburrían por lo general, pero ese día en particular le resultaron insufribles.

¿Cómo podía pensar en ellos si solamente pensaba en él?

Al principio no le pareció mala idea, y sería muy fácil localizarle; sólo tenía que colarse en el despacho de Mrs. Collins o en el dormitorio de Allison, y «tomar prestada» cierta información; ése no era el problema. El problema era que le quería muchísimo y no quería hacerle daño.

¿Cómo podía obligarlo a elegir entre Patty y su propia hija?

Porque era su hija; ése era el infortunio.

Mary Stuart fantaseaba con la idea de que Allison no era realmente la hija de Ralph Sanders. ¿Cómo podía serlo?

Él era honesto, valiente, honrado y decente hasta la médula; ella era rastrera, cobarde, cruel y despiadada.

Cuando Mrs. Collins se lo reveló, Mary Stuart se refregó los ojos, incrédula; era inaudito. Debía de estar bromeando. Mrs. Collins sonreía mientras asentía con la cabeza. Le estaba diciendo sin palabras:

«Sí, pequeña, como lo oyes; a mí también me parece increíble. Sólo podemos dar gracias a Dios por que es él, y no ella, quien dirige Saint Agnes.»

Mary Stuart ya no sabía qué pensar. Pasó el verano en Mississippi, curiosamente ensimismada y, cosa aún más insólita, muy callada. Carl Leighton incluso pensó en ir a visitar a un psicólogo porque el repentino aislamiento de su hija era muy inquietante.

Tal vez no tanto. Eunice lo tranquilizó.

—A Mary Stuart no le ocurre nada que no les haya ocurrido a otras chicas a su edad, tonto. Está enamorada, eso es todo. ¿Cuántos años tenía yo cuando te conocí, te acuerdas? Deja de preocuparte, hombre, ya se le pasará.

Pero Carl no quedó muy convencido porque... ¿Cómo demonios iba a enamorarse si el colegio era exclusivamente femenino?

Cuando Mary Stuart volvió al internado se prometió ser más paciente con Allison e intentar comprenderla... Hasta la noche del miércoles. Nada podía justificar la violencia de aquellos golpes. Pero a pesar de su rabia se resistía a acudir a Ralph.

Hojeó el libro, sólo para fingir que prestaba un poco de atención, y la vio. Miró detenidamente la abierta amenaza de Marilyn y rio a carcajadas.

Luego, sin dar explicaciones de ningún tipo, se ausentó del aula.  

Ni Marilyn ni Allison gozaban de simpatías, ni siquiera entre sus compañeras de curso. Cuando entraron en el aula encontraron un extraño y pesado silencio, malas caras, y una chica incluso les dio la espalda sin disimulo.

Allison supo que Mary Stuart había abierto su negra bocaza y había propagado lo que había querido y más por todo Saint Agnes.

A Marilyn, la actitud de sus condiscípulas la traía sin cuidado; ella estaba por encima de todas aquellas pamplinas. Ni las miró. Ni las quería ni las necesitaba. Frunció el ceño al ver entrar a miss Haynes.

¿Y qué llevaba en los brazos?

No tuvo tiempo de preguntárselo.

Mary Stuart entró en el aula, fue a buscarla, le dio una bofetada que resonó como un trueno en el inesperado silencio del aula, y le metió el arrugado papel en la boca, gritando:

—A mí no me vengas con papelitos, Marilyn. Trágate tu jodida amenaza y vigila porque todavía no sabes quién soy ni de qué soy capaz. Y cuando quieras decirme algo, me lo dices a la cara, ¿o acaso me tienes miedo? Pues tenme miedo, porque voy a darte motivos de sobra para estar asustada.

Miró a Allison con infinita pena.

Suspiró y salió del aula tranquilamente.

Cuando la negrita se perdió de vista, todas se echaron a reír sin reparos. Era lo más divertido que habían visto desde que estaban en el internado.

¡Qué genial era Mary Stuart!

Hasta Kathleen y Susan sonrieron ante la mirada severa de Allison.  

Una vez el orden se restableció en el aula de sexto curso, miss Haynes empezó a repartir los libretos de la obra que ya había repartido entre las alumnas de los otros cursos.

Ella no sonreía. Conque Marilyn se dedicaba a enviarle amenazas a Mary Stuart... Las cosas se complicaban.

Marilyn no estaba; roja de indignación, lívida de rabia, había abandonado el aula minutos después de que lo hiciera Mary Stuart. Nadie sabía adónde había ido la negrita, pero Allison sabía que Marilyn se había refugiado en su habitación como hacía siempre que estaba furiosa. Y esta vez no le faltaban motivos.

Pidió permiso para ir a verla, pero miss Haynes no se lo consintió. Allison no le hizo más caso. La profesora hablaba, pero ella no la escuchaba, apenas la oía. ¿Qué iba a pasar ahora?

—Ya te lo dije, Marilyn, te dije que...

—¡Cállate, Allie! Me importa una mierda lo que digas; esa cochina negra está muerta. ¿Me has oído?

Sí, Allison la había oído, y muy bien.

Marilyn desvariaba, y aunque detestaba hacerlo, debía enfrentarse a ella.

La acorraló contra la pared, y le siseó entre dientes:

—¡No! Olvídate de eso. Ya tenemos bastantes problemas. ¿Quieres inmolar a Mary Stuart, convertirla en mártir? Tócale un pelo y no veremos ni un puñetero penique cuando los viejos mueran. Ten un poco de paciencia, por Dios. Hay algo que no te he dicho, de hecho ayer me enteré por pura casualidad. Mi padre vino hasta aquí para conocer a Mary Stuart. Estuvo horas hablando con ella, y muy animadamente según parece. Él está de su parte, y de parte de esa gitana también. Ellos no son como nosotras; ellos quieren a esa chusma, la respetan. Mi padre no debe ver a la gitana. Si Mary Stuart le avisa, estamos acabadas. No quiero repetírtelo.

—¿Tienes miedo de papaíto, Allie?

—Quiero ir a Cambridge, Marilyn. Esa jodida negra no va a arruinarme el futuro.

En una terraza que daba al noroeste en la solariega casa de Surrey, Ralph Sanders agitaba su bourbon; llevaba dos horas mirando el líquido ambarino sin mojarse los labios, no le apetecía. Hacía años que el hábito de ponerse dos dedos de whisky en un vaso era más fuerte que su propia voluntad. Gastaba botellas enteras, pero apenas había probado una gota en todo aquel tiempo. Siempre había algo que le distraía y el vaso quedaba abandonado hasta que la asistenta lo retiraba.

Había cenado solo; Lucy había tomado una cena, cada vez más ligera, en su dormitorio. Estaba harto de aquella soledad; ya no había nada que lo alentara. Una mujer ciega, una hija egoísta... Nada más.

¿Y por qué pensaba en ella ahora?

No era más que una chiquilla negra; podría ser su hija... ¡y qué maravilloso sería!

Ellos sí tenían mucho que decirse. Desde aquel primer día, cuando la conoció, se había autoimpuesto mil excusas para no caer en la tentación de volver.

Porque verla era quererla.

Pero no podía convertir aquellas visitas en algo habitual o se comprometería, y Allison acabaría por enterarse. No quería que Allison supiera nada. Si su hija invitara a la confianza... Pero ¿cómo podría explicárselo? No era amor, por supuesto; no esa clase de amor.

¡Había tantas clases de amor!

¿Qué clase de amor le empujaba a Saint Agnes?

¿Por qué quería verla otra vez?

Porque el sonido de su voz y el eco de su risa eran como el hechizo del canto de una sirena:

«Ven a mí, a mí, a mí...»

Patricia había tomado, aunque con mucha dificultad, una taza de caldo preparada amorosamente por el ama; ahora, estirada en la cama, miraba al techo. Quería sonreír, pero no encontraba motivos. No había querido tocarse el rostro ni el pelo; lo que más la preocupaba, en realidad, era que ya no tenía gafas. ¿Qué iba a hacer? ¿Cómo se lo iba a explicar a su madre? No es que lamentara la rotura de aquellos horribles lentes, ¡le sentaban fatal!, pero eran los únicos que tenía, y ya le habían costado a su madre mucho dinero.

¿Cómo costearían otros sin pedir nuevamente dinero a tía Sara?

Patty quería muchísimo a tía Sara; en realidad no era su tía en el sentido carnal, era solamente la jefa de su madre. Se habían conocido cuando Camino, embarazada, había buscado trabajo en Barcelona.

El día que llegó a aquella casa inmensa y lujosa, donde necesitaban desesperadamente una asistenta, la recibió una bonita y elegante treintañera que, como ella, estaba embarazada de pocas semanas. A tía Sara nunca le importó por qué Camino se había quedado embarazada, ni quién le había hecho «el bombo». Le dio el trabajo y a los pocos meses se hicieron amigas. Compartieron los dolores y las molestias del embarazo. Tía Sara ya tenía dos niños pequeños: Santiago y Cosme, de cuatro y seis años respectivamente; y esperaba otro varón que se llamaría Luis. Ella y Luis nacieron con dos días de diferencia. Ella era la mayor. Camino era la madrina de Luis del mismo modo que Sara era su madrina. Camino sólo podía ofrecerle al niño cariño y mimos; tía Sara, en cambio, la colmaba a ella de regalos y chucherías caras.

Cuando tía Sara supo que sus notas en el colegio Fray Luis de León, en Santa Coloma, eran sobresalientes, y que su asignatura predilecta era el inglés, quiso mandarla a estudiar al Reino Unido. Al principio no podía creerlo, ¿estudiar en Inglaterra? ¡Era un sueño! ¿Y ahora? Ahora simplemente era una pesadilla.

La cena de las chicas de segundo curso transcurrió entre risas; se había corrido el rumor de lo ocurrido en el aula de las chicas de sexto, y la escenita con Marilyn.

¡Una siempre podía contar con Mary Stuart para pasar un rato de lo más divertido!

Esa noche muchas chicas estaban dispuestas a ir con Mary Stuart a ver a Patty. Ya habían empezado a recoger firmas para exigir la expulsión de Marilyn y sus amiguitas. Pero el asunto todavía no había llegado al conocimiento de Mrs. Collins.

Pese a ser la co-protagonista de aquella historia, Mary Stuart no participaba de las risas de sus compañeras. Cenaba en un extraño mutismo. No cesaba de darle vueltas a lo mismo: ¿debía o no debía avisar a Ralph? Una sonrisa iluminó repentinamente su moreno rostro, ¡si Allison supiera cómo tuteaba a su padre! Él se lo había suplicado.

—Por favor, por lo que más quieras, Mary Stuart, no me trates de usted —suplicó—; no lo soporto. Tutéame o me sentiré como un viejo de ochenta años.

Ella, aún tímida, asintió. No sabía quién era ni qué edad tenía, pero no debía de tener más de cincuenta. Y si los había cumplido, los llevaba muy bien. Ahora sí sabía quién era; le gustaba su nombre. A decir verdad, le gustaba todo de él. No quería ponerse romántica; era la primera vez que un blanco le gustaba tanto —después de Elvis, claro—, pero no era hora de sentimentalismo barato.

Había otro asunto que no sabía cómo encarar:

¿Qué le iba a decir a la madre de Patty?

Ni siquiera sabía su dirección ni su teléfono, pero tenía que ponerse en contacto con ella antes de que miss Haynes lo hiciera y le contara su conveniente versión de lo acontecido esa noche en la cabaña. 

La cena de las alumnas de sexto, en cambio, transcurrió en un clima de tensión casi insoportable; Marilyn estaba de un humor de perros, Allison no estaba mucho mejor. Kathleen y Susan se escondían en sus platos, y en el aire se palpaba algo insalubre.

Allison estaba atemorizada; si su padre visitaba Saint Agnes como hizo el trimestre anterior, lo haría de incógnito, según su maldita costumbre de pasar desapercibido. Ella probablemente ni se enteraría, no podía controlarle; aparte, si venía, no sería para verla a ella, sino a esa negra. Empezó a temblar. Su padre también podía llegar a ser violento si se enfurecía, recordó; su carácter y su tendencia a golpear a la gente no los había heredado de su madre. Pero su padre era considerado un prohombre; todo el mundo le respetaba. Sus ideas eran muy populares, sus opiniones muy escuchadas y tenidas en cuenta.

Sólo ella sabía lo que sucedía cuando él estaba de mal humor.

Marilyn estaba indignada y sin apetito. Miraba la cena entre mohínes de asco. El comedor de Saint Agnes era una estancia magnífica y lo compartían todas las alumnas; respirar el mismo aire que Mary Stuart era un insulto insoportable. Intolerable.

¿Y cómo se había atrevido a tocarla, a ponerle una mano encima, a hacerle tragar un papel, a chillarle?

Abandonó el comedor con expresión airada.

Sábado, 23 de septiembre

Mary Stuart y diez muchachas más caminaban en silencio, descalzas por los pasillos, de vuelta de la enfermería. Habían pasado la noche con Patty, distrayéndola, animándola y mimándola; ahora regresaban a sus dormitorios antes de que el ama o alguna de las profesoras las pillara in fraganti.

Fueron muchas las cosas que se dijeron aquella noche; todas rieron mucho. Entre otros, propusieron un festín de medianoche para celebrar la expulsión de Marilyn, Allison, Kathleen y Susan. Patty les habló de sus gafas; Mary Stuart prometió organizar una colecta para comprar unas gafas de última moda.

—O quizá prefieres unas lentillas —le sugirió.

Patty parecía otra, arropada por tanta amabilidad. Se le escapó alguna risa, aunque la movilidad del rostro seguía siendo muy limitada.

Nadie hizo caso de su pelo; Mary Stuart hizo un amago de caricia, pero su colega se apartó con brusquedad. La negrita sabía que su compañera estaba muy afectada por lo que Allison le había hecho; aquella humillación era más dolorosa que los golpes, y tardaría más en olvidarla.

Después del desayuno, las muchachas de primero y segundo se reunieron para escribir un breve pero rotundo comunicado de protesta que clavarían en el tablón de anuncios de cada aula y cada sala; en el gimnasio, en el claustro de profesoras, en el salón de actos, en el despacho del ama, e incluso en la enfermería, la lavandería y las cocinas. Mary Stuart las dejó hacer. Ella fue a cambiarse de ropa para jugar un partido de tenis con Annabelle Sullivan, la jefa de deportes de Saint Agnes: una simpática joven de sexto grado, quien, al igual que la mayoría de sus compañeras, simpatizaba muy poco con Marilyn.

Pero finalmente no hubo partido de tenis; cuando Mary Stuart entró en el dormitorio se llevó la mayor sorpresa de la semana, y también la más agradable. Asomado al ventanal, de espaldas a ella, se encontraba él.

Mary Stuart no sabía dónde meterse.

Ralph Sanders se volvió en redondo y le regaló la más maravillosa sonrisa que Mary Stuart había visto en un hombre.

—Buenos días, Mary Stuart, ¿tienes planes para hoy?

—Yo... esto... Eeeeh... Uhmm... ¿Por qué?

—Olvídalos. Ven conmigo a Surrey. Te invito a almorzar.

—Pero... ¿yo? ¿Y Allison, qué dirá Allison?

Ralph Sanders le guiñó un ojo y le cuchicheó al oído:

—«Ojos que no ven... Corazón que no siente.» ¿Prometes guardarme el secreto?

—Eeeeh... sí, por supuesto.

—Cámbiate —le propuso—; quítate ese aburrido uniforme y ponte algo bonito. No me irás a decir que no tienes nada mejor.

—No ando muy sobrada de ropa elegante —le avisó—, pero algo encontraré..., supongo.

—Perfecto —otra vez la maravillosa sonrisa—, te espero abajo con el coche. No me hagas sufrir, una chica tan bonita como tú estará lista enseguida.

Mary Stuart le vio marchar; se pellizcó en las mejillas y en los brazos. ¿Iba a pasar el día con Ralph en Surrey? Un momento, ¿Allison no vivía allí? ¡Quería llevarla a su casa! Mary Stuart no acostumbraba a dar saltos de alegría, y la semana no se había prestado a ello.

Abrió el armario de par en par. No había traído vestidos de fiesta; tampoco podía ponerse demasiado guapa, ¿qué iban a decir sus compañeras? Se mordió el labio, pensativa. Había un conjunto de Benetton, blanco, compuesto de casaca y pantalón de hilo; casi nunca se lo ponía porque llamaba mucho la atención, pero un día es un día, y además... ¡la había invitado a almorzar!

Ralph Sanders no tenía intención de volver a Saint Agnes hasta finales de trimestre, para la función anual. Adam le había telefoneado.

—Ve a vigilar a las chicas —le había recomendado—; recuerda que este año hay una chiquilla nueva, española. Ya sabes qué piensan ellas de eso. Asegúrate de que todo está en orden. Yo no puedo ocuparme —se disculpó—; esta tarde tomo un vuelo para Brujas, he de asistir al simposio de pedagogos.

A Ralph Sanders la petición de su socio le vino como un regalo caído del cielo; llevaba días deseando ver a Mary Stuart y hablar con ella. Aparecer por el internado sin motivo le parecía un tanto arriesgado. Bien, ahora ya tenía una razón válida para ir, y nadie diría que no había cumplido con su deber. Aunque confiaba en que no hubiera nada que vigilar. Apenas había empezado el trimestre de otoño.

Mientras la esperaba, se dio una vuelta por el edificio principal; algo le llamó la atención inesperadamente: un nutrido grupo de chiquillas de la edad de Mary Stuart, probablemente compañeras de curso, charlaba con animación alrededor de una mesa cubierta de fotocopias. Se asomó a verlas; miró por encima de sus hombros. ¿Qué ponía ahí?

CONTRA LA INTOLERANCIA

Y EL ABUSO DE AUTORIDAD

Ralph Sanders enarcó las cejas, preocupado; por lo visto, Adam tenía razón al advertirle. Había problemas. Quiso saber de qué se trataba esta vez.

—Ejem... ejem —una tosecilla ronca se dejó oír.

Mel, situada frente a él, le miró a los ojos. No dio muestras de reconocerlo, pero parecía alguien importante. Tomó la palabra, dispuesta a aprovechar lo que parecía una magnífica oportunidad de hacerse escuchar.

—Buenos días, señor. ¿Busca a alguien?

—Espero a una bella damita, gracias —dijo, sonriendo, y añadió sumamente interesado—: ¿De qué va eso? —Señaló la pila de fotocopias—. Parece interesante.

—Es un comunicado, señor, para todo Saint Agnes. Cuando llegamos se nos habló de la igualdad entre los hombres, el respeto por aquellas culturas y tradiciones distintas a las nuestras, y la Declaración de Derechos Humanos. Todo muy bonito. Pues bien, esos presuntos «derechos» han sido gravemente vulnerados aquí, en Saint Agnes. Defendemos a una de nuestras compañeras; ella no puede hacerlo, está en la enfermería. La versión oficial es que padece el sarampión. ¿Quiere saber la extraoficial? Se la contaré: está ahí porque ha sido víctima de una brutal paliza propinada por Allison Sanders, bajo orden expresa de La Gran Marilyn Rutherfurd. Patty no puede defenderse desde esa cama, pero nos tiene a nosotras. Y nosotras no tenemos miedo. Llegaremos hasta el final. —Paró un momento para tomar aliento y observar su reacción; no parecía muy impresionado. Se sintió impulsada a presionarle un poquito—: Si quiere colaborar, puede hacerlo aportando su firma. Han firmado ya casi todas las alumnas de todos los cursos... menos el hatajo de implicadas, claro está.

Lavender miró a Melanie, orgullosa y admirada; ¡qué contenta se iba a poner Mary Stuart! Ni siquiera ella habría hecho una declaración mejor.

El rostro de Ralph se puso blanco, luego ceniciento a medida que digería toda aquella información. Ellas no lo sabían, no lo habían reconocido. Pidió por el libro de firmas y dejó su rúbrica. Después se dirigió a la enfermería.

Mary Stuart bajó al vestíbulo, pero no encontró a nadie. Salió al parque; a lo lejos vio aparcado un Rover 75, negro; distinguió al chófer sentado al volante. Pero a Ralph no lo veía por allí cerca. ¿Dónde se había metido?

Melanie la vio desde el ventanal de la sala común de las chicas de tercero, situada en la planta baja.

—¡Fiuuu! —silbó—. Caray, Mary Stuart, ¿adónde vas vestida así?

—No chilles y sal afuera. ¿Quieres que se entere todo el colegio?

Melanie se reunió con ella; las otras se agregaron más tarde.

—Hemos conseguido la firma de un hombre —se pavonearon todas, ufanas.

—Y no cualquier hombre —señaló Mel, eufórica; Mary Stuart pegó un respingo, alarmada.

—¡Nada más y nada menos que Ralph Sanders! —anunció Lavender en el mismo tono de exaltación.

—¿Te imaginas...? —Mel reía—. El mismísimo Ralph Sanders ha firmado la expulsión de su hija.

Mary Stuart las miró, atónita y furiosa.

—¿Qué?

—Eh, eh, Mary Stuart, no teníamos idea de quién era —se justificó Mel—; se interesó por lo que estábamos haciendo. Le conté el porqué de nuestra protesta, ¿qué iba a saber yo? Luego leímos la firma, pero ya era demasiado tarde. Pero ¿por qué te enfadas? Nos ha caído la gorda, ¡hemos ganado por goleada, Mary Stuart!

—¿Dónde está él ahora?

—O mucho me equivoco o ha ido a visitar a Patty a la enfermería —le anunció Lavender, de lo más complacida con el nuevo rumbo que había tomado su estrategia—. Una imagen vale más que mil palabras.

Mary Stuart se cubrió la cara con las manos y salió corriendo.

Las demás la miraban de hito en hito, confundidas.

¿Qué diablos le pasaba ahora a Mary Stuart? ¿No quería justicia?

Ralph Sanders estaba sentado en una silla en la enfermería. Patty dormía. Él la miraba; la humillación y la vergüenza le cubrían de pies a cabeza. De tanto en tanto agachaba la cabeza, ocultando su dolor y sus lágrimas.

Aunque el ama había aplicado compresas frías en los hematomas durante aquellos días, el rostro de Patty presentaba aún un aspecto muy lamentable; no era necesario mirarla de cerca para saber cuánto había sufrido. El pelo se veía muy corto, y si uno lo miraba bien, descubría que no lo había hecho ningún profesional.

Pasaron diez largos minutos; Patty se agitó levemente, pero no llegó a despertarse gracias a los calmantes administrados por el ama. Ralph salió sin ser visto; nunca podría consolarla ni perdonarse el haber consentido aquel atropello.

La vergüenza dio paso a una ciega rabia. Pero no ahora; ahora tenía una cita con una mujercita sensacional que estaba esperándole, pensando probablemente que él le había dado plantón. De ningún modo.

Cuando regresara esa noche a Saint Agnes se ocuparía de Allison.

—¿Te gustan los caballos?

—Sí.

—¿Sabes montar?

—Por supuesto.

—No se trata de un poni —la avisó—; es un purasangre. Un gran caballo, lo compré en Irlanda el verano pasado. Os entenderéis bien —le palmeó la mano con cariño—; es inquieto y algo salvaje... Un diamante en bruto. Como tú.

¿Por qué le hablaba de caballos?

¿Por qué no iba directo al grano?

¿Por qué no se enojaba con ella por haberle ocultado lo que «conspiraban» contra Allison?

Actuaba como si nada supiera, y ella sabía que había visto a Patty; le había observado cuando salía de la enfermería con la cara blanca como el papel, luchando por no estallar en rabia o llanto.

¿Por qué había firmado ese condenado papel?

¿De veras estaría pensando en «expulsar» a su propia hija?

Y en cualquier caso, suponiendo que Allison se marchara, quedaba Marilyn. Con sus modales correctos, y sin levantar su tono de voz melifluo y flemático, Marilyn era mucho más peligrosa, si cabe, que Allison. Ésta era la fuerza bruta; Marilyn era el cerebro. Ella era realmente la manzana podrida del cesto. Llegarían otras Allison dispuestas a obedecer en todo a La Reina de Corazones.

—¿En qué piensas? —la miró y esbozó una tímida sonrisita.

—En ti. Desearía que nunca te hubieras enterado... No de esta manera. 

—¿Y de qué otra manera podría haberme enterado, Mary Stuart? Ibais a llegar al final, ¿no es cierto?

—Me odias. ¿Por qué has insistido en que te acompañara?

—No seas tonta. Yo no te odio, en absoluto; al contrario, me avergüenzo de mí mismo. ¿En qué he fallado? Allison está enferma, Mary Stuart —reconoció con pesar—; no te pido que la perdones, ni siquiera sé si yo puedo hacerlo. Pero te prometo que esta noche se marchará de Saint Agnes por la puerta de atrás. No volveréis a verla. Tu amiga se recuperará, y Dios quiera que pronto se olvide de esto. Confío en que no volverá a España, su regreso sería mi mayor castigo. Cuando la he visto antes estaba dormida; no he querido despertarla. ¿Qué iba a decirle, que lo siento? No tiene ningún sentido, aunque no puede ser más cierto.

—Yo no quería decírtelo, no quería hacerte daño; no quería ser yo quien te pusiera entre la espada y la pared, ni soy quién para obligarte a elegir.

—No había elección. Por desgracia, ésta no es la primera vez que Allison hace una cosa así; ya tuve problemas con ella años atrás. Me prometió que no volvería a ocurrir, y mírala: cuando vuelvo la espalda ya está otra vez haciendo de las suyas. Pero se acabó, Mary Stuart. Aunque se niegue a reconocerlo, necesita ayuda.

—¿Por qué me cuentas todo esto?

—Porque eres la hija que siempre quise tener..., porque vivo en tinieblas y tú eres luz.

Mary Stuart se sonrojó violentamente. Nunca nadie le había hablado así. En otro tiempo le habría parecido una cursilada insoportable, pero la vida puede ser muy cursi. Y a veces incluso es agradable.

—Estamos llegando —la advirtió—. Recuerda que me has prometido guardar el secreto. Es nuestro secreto. Mi esposa no puede ver —Mary Stuart ya lo sabía, de hecho todo el colegio estaba al tanto de la enfermedad de Mrs. Sanders—; la servidumbre no sabe quién eres, ni le interesa. Estamos solos; cabalgaremos juntos.

Allison permanecía encerrada en la biblioteca; no le apetecía ver a nadie. Estaba asustada; Marilyn estaba perdiendo la cabeza.

¿De veras había pensado en matar a Mary Stuart?

Estaba loca.

Ya tenían bastantes quebraderos de cabeza. Aquél era su último curso; ella quería estudiar Derecho en Cambridge. No tenía idea de que Mary Stuart tuviera intención de hacer lo mismo en Berkeley unos años después. Como tampoco tenía idea de dónde estaba en esos momentos; si lo hubiera sabido...

Kathleen entró en la biblioteca, se acercó a ella y le cuchicheó al oído:

—Salgamos —Allison la vio asustada y eso aún la puso más nerviosa—, hay que hablar. Las cosas se nos complican cada vez más.

—¿Qué pasa ahora?

—Aquí no —Kathleen meneó la cabeza con decisión—. No podemos gritar.

—¿Gritar?

—Sí, Allison —siguió en susurros—, vas a dar alaridos de pura rabia cuando te diga lo que ha pasado.

Salieron de la biblioteca; las rodillas de Allison temblaban bajo la falda del uniforme.

Entraron en la salita particular de Allison y Marilyn, pero esta última se había esfumado.

—A ver...

—Tu padre ha firmado en «el libro» que han «elaborado» Mary Stuart y las suyas, en defensa de la gitana. Lo he visto con mis propios ojos.

—¡No! —Fue apenas un gemido. Se negaba a aceptarlo; la cabeza le daba vueltas en un puro vértigo y estaba casi al borde del colapso.

—Pues espera a oír algo peor: alguien vio a un hombre rondando la enfermería esta mañana, antes del almuerzo.

—Kaput —Allison levantó los brazos en alto, rindiéndose por fin ante la evidencia—. Finito  —repitió medio riéndose—. Se acabó. La ha visto.

—No lo sabemos con seguridad, pero es tan probable, Allison, que hay que prepararse para lo peor...

—Lo peor...

Allison cerró los ojos con fuerza. Si los cerraba el tiempo suficiente, tal vez aquello no sería más que una pesadilla.

—La gitana no habrá abierto la boca.

Kathleen intentaba tranquilizarla y tranquilizarse sin conseguirlo.

—¿Y qué? —Una seca carcajada brotó de los delgados labios de Allison—. Con verle la cara hay más que suficiente.

—¿Qué hacemos? —Kathleen esperaba órdenes, como siempre.

—¿Has avisado a Marilyn?

—Llevo horas buscándola —masculló medio enfadada—; me gustaría saber dónde se ha metido.

A Allison la asaltó un terrible presentimiento...

—¿Dónde está Mary Stuart?

Kathleen bajó la cabeza, tímida y temerosa.

—¿Dónde está esa negra, Kathleen?

—Pues..., la cosa... la cosa es que...

—¿Qué? —le ladró—. Habla de una vez.

—Se marchó con tu padre… Iba muy guapa.

—¿Con mi padre? ¿Esa asquerosa negra del demonio se marchó con mi padre? —El miedo se transformó en una oleada de inflamada ira—. ¿Adónde fueron?

—¡Cómo quieres que lo sepa si no lo sabes ni tú!

—Como la agarre... —amenazó furiosa, ¡y ella se había preocupado por lo que Marilyn pudiera hacerle!

—Más violencia no, Allison —la reconvino—. Ya hemos tenido bastante en lo que va de semana. ¿Qué tal si procuramos comportarnos un poquito? Con suerte, no nos expulsarán.

—Yo no estaría tan segura, Kathleen.

—Es espléndido, Ralph —lo elogió sinceramente—, un magnífico animal. Pero lo imaginaba más salvaje.

—Contigo se comporta. Le gustas. A Allison la ha derribado un sinnúmero de veces; Allison no tiene buena mano para los caballos.

—Eres muy duro con ella, ¿no?

—¿Lo soy?

—Bueno —titubeó ella, intentando encontrar las palabras adecuadas—, quizá no sea más que una chica solitaria.

—¿Solitaria? Más bien mal acompañada y mal aconsejada. La amistad con Marilyn no le ha hecho ningún bien. Son tal para cual. Y no es preciso que la defiendas —le sonrió—; te sobran motivos para aborrecerla. Ya te gastó una jugarreta el curso pasado.

—¿En serio? —la chiquilla le devolvió la sonrisa, tan deslumbrante como sincera—. No me acuerdo.

—Yo sí, Mary Stuart —sintió el impulso de abrazarla—. Pero es muy noble por tu parte fingir olvidarlo.

—No deberías hablar conmigo de todo esto —le reprendió con suavidad, y se apresuró a recordarle—: No soy más que una chiquilla de trece años. Seguramente tienes mejores amigos con quienes desahogarte.

—Los tengo. Pero no son tan guapos ni jóvenes como tú —le siseó al oído—. Estar contigo es un placer, lo digo en serio.

—Lo sé.

Ralph Sanders cambió de tema; quería pisar terreno firme, la conversación se estaba volviendo demasiado íntima.

—¿Vas a participar en la función de este año?

—Sí —masculló entre dientes.

—No lo dices con mucha alegría.

—No tengo la cabeza para aprenderme a Shakespeare de memoria —frunció el ceño—. Y me fastidia que hayan escogido Otelo.

—Parece hecho a tu medida.

—Eso es justo lo que me molesta —protestó—. Sería diferente si Patty pudiera participar..., pero tendré suerte si se queda en Saint Agnes —suspiró.

—¿Te ha hablado ella de marcharse? 

—No —reconoció con franqueza; quería ser sincera con él, no ocultarle nada. Le miró a los ojos y agregó—: Pero ella no es tan valiente ni descarada como yo. Temo que, a fin de cuentas, Marilyn y Allison se hayan salido con la suya y hayan conseguido atemorizarla hasta el punto de que quiera volver a su país. ¿Y quién soy yo para reprochárselo?

—Te prometo que Allison no volverá.

—Te creo. Pero, ¿lo creerá Patty?

—¿Quieres que hable con ella?

—¿Quieres hacerlo?

—Sí, si supero la vergüenza. En estos momentos, te juro que no me veo capaz de enfrentarme con ella. Siento asco de mí mismo.

—Eres muy duro —le regañó—, no es justo. Tú no tienes la culpa.

—Quiero creerlo, pero ¿lo creerá Patty?

—Sí —le tranquilizó—. Ralph... —ahora le tironeaba de la manga—, tengo hambre. ¿Dónde está ese almuerzo que me habías prometido?

Rieron, se abrazaron y regresaron a la casa cogidos de la mano.

Horas después, Ralph acompañó a Mary Stuart de regreso; esta vez conducía él el Rover. Sólo requería la presencia del chófer cuando era imprescindible. Además, debía llevar a Allison de regreso a casa, y quería hacerlo en la más estricta intimidad.

Mientras la muchacha cambiaba el elegante conjunto por el sobrio uniforme escolar en su dormitorio, Allison volvía de un solitario paseo desde la cabaña. No sabría decir qué la había conducido hasta allí, ¿esperaba encontrar a Marilyn o algo que disculpara su proceder? No era persona que se arrepintiera de sus actos, pero mentiría si dijera que no estaba asustada. Los acontecimientos se precipitaban, y ella nada podía hacer ya para frenar su caída. Arrastraba los pies por los pasillos del último piso de la residencia, en dirección a su dormitorio. No sabía dónde andaba Marilyn, pero no tenía muchas ganas de conversar con ella.

Abrió la puerta, suspirando por unos minutos más de tranquilidad; necesitaba pensar, pensar mucho; cada decisión que tomaran ahora sería vital para su futuro. No podían permitirse más errores. Pero no tuvo tiempo; allí estaba él. Dio un respingo al verlo. Todavía no estaba preparada para enfrentarse a eso.

—¡Papá! —una exclamación, sí... Pero no de alegría.

Él la miró a los ojos un instante. No le gustó lo que vio en ellos: una mezcla de miedo y desafío, pero ni pizca de vergüenza o arrepentimiento.

—Recoge cuatro cosas. Te espero en el coche.

—Papá, déjame explicarte...

—No me obligues a levantarte la voz, Allison. Quítate el uniforme y prepara una pequeña maleta. Mañana vendré a buscar el resto de tus cosas. Allison, estás enferma —la acusó—; no mereces estar aquí, tus compañeras no te quieren. Yo he preferido sacarte en silencio, ahora que ellas están entretenidas en sus quehaceres. Sé que lo preferirás así —le dirigió una mirada torva, huidiza—; si te enfrento a ellas, serían capaces de lincharte, y yo no tendría fuerzas ni argumentos para impedírselo. No sé expresar lo avergonzado que me haces sentir.

—Papá...

Allison gimoteaba, intentaba defenderse; pero ella, mejor que nadie, sabía que la decisión ya estaba tomada.

—Ni una palabra más. Si te queda dignidad y decencia, si sabes qué significa eso, ve a la enfermería y despídete de Patricia. Y si eres valiente, discúlpate.

—No me obligues a eso, papá. Sabes que no puedo hacerlo.

—No mereces ser hija mía, Allison. Te espero abajo. No tardes —la advirtió de mala gana—; las muchachas podrían enterarse...

Se había marchado en silencio; podía leer el desprecio en sus ojos. ¡Había tanta vergüenza en su voz! Apenas podía sostenerle la mirada. De pronto parecía muy viejo. Allison se asomó al ventanal por última vez.

Habían perdido aquella guerra. No sabía qué iba a ser de Marilyn, si correría la misma suerte o si, finalmente, ella se impondría a todos. De repente supo que no quería volver a verla. Ni a Kathleen, ni a Susan. No podía presentarse en la enfermería; no podía fingir un arrepentimiento que no sentía, ni derramar ñoñas lágrimas a la cabecera de la gitana.

Recogió cuatro objetos personales, los más queridos; se quitó el uniforme y lo dejó doblado encima de la cama. Se puso unos tejanos y una camisa roja, apiló los trastos en un pequeño maletín Louis Vuitton y salió del dormitorio.

Cuando llegó al parque, frente al edificio principal, vio a Mary Stuart hablando con sus sempiternas amigas, Mel y Lavender. Se acercó a ellas; la derrota estaba pintada en su cara.

—Felicidades, negra —la despidió conteniendo el deseo de escupirle a la cara—. Ganaste.

—Adiós, Allison —Mel y Lavender exhibían sendas sonrisas de triunfo mientras agitaban sus manos en una cómica despedida.

Mary Stuart no sonreía.

—Adiós, Allison, y buena suerte —fue todo lo que dijo.

Melanie y Lavender la miraron mientras Allison se alejaba.

—No te veo muy contenta, Mary Stuart —apreció Mel—. Creía que era esto lo que perseguíamos cuando empezamos esta guerra. Tu actitud no es precisamente la de un ganador.

—No nos digas que la echarás de menos.

Lavender se desternillaba de risa.

—¡Siento tanta lástima por ella! —suspiró Mary Stuart mientras observaba cómo Allison abría la puerta del coche y se acomodaba en el asiento delantero, junto a su padre.

—¿Lástima?

Sus amigas no podían creerlo.

—Sí, chicas, sí, lástima —insistió—. ¿Os habéis preguntado alguna vez cómo debe de ser vivir sin conciencia?  

Domingo, 24 de septiembre

¿Sonaba el timbre o estaba todavía soñando?

Bostezando fue a comprobarlo. Atisbó por la mirilla. ¿Era realmente él? No parecía más peligroso que la otra noche. ¿Y qué era lo que llevaba en la mano? Tenía pinta de comida, ¿china quizá? Decidió salir de dudas y se enfrentó al hombre que estaba detrás de la puerta.

—¿Cómo? ¿Todavía en pijama?

—Es domingo —le recordó mientras pestañeaba—. Estaba en la cama, soñando tan ricamente, hasta que tú has pulsado el timbre con estridencia. El vecino del segundo primera no te lo perdonará jamás; seguro que le has despertado justo cuando acababa de pillar el sueño. Trabaja por las noches, ¿sabes? Y los domingos son sagrados para él. Y para mí también, dicho sea de paso.

—Oh, oh —enarcó una ceja con gracia—, ya me disculparé un día de estos. Día de picnic —le anunció seguidamente, agitando la bolsa de papel—. ¿Qué prefieres, la Villa Olímpica, el Palacio de Pedralbes o la Plaza Cataluña?

Camino le inspeccionó de arriba abajo, más despejada y ya con los ojos bien abiertos.

—No has traído tu portátil —se percató.

—Soy un hombre romántico, Camino. Sé cómo conquistar a una mujer, y no es con un Toshiba bajo el brazo, precisamente.

Alfons Puig i Castanyer era un bróker. De lunes a viernes no salía de La Bolsa de Barcelona; pasaba las horas con el móvil pegado a la oreja... cuando no estaba conectado a Internet.

—Eres una pagana, mujer —le recriminó en son de guasa—; ¿no sabes que el domingo es para glorificar al Señor?

—¿Yendo de picnic?

—Pues sí —declaró él, todo convencido—, el domingo es para descansar, mi querida señora —le recordó ahora—. Póngase unos tejanos y una camisa cómoda; no se moleste en recogerse el cabello, así está perfectamente. Y no se ponga tacones, son fatales para andar por el césped.

Camino sonrió y le invitó a pasar.

—¿Me esperas diez minutos?

—¿Tanto? Ni se te ocurra pintarrajearte —la avisó; conocía a las mujeres, la vanidad podía con ellas—. Hace un calor horroroso, se te correrá todo el maquillaje.

—¿Siempre eres tan autoritario?

—Solamente cuando tengo prisa. El sol no espera ni perdona a los perezosos.

Mary Stuart había pasado otra noche en la enfermería, velando el sueño de Patty. Tenía motivos para sentirse satisfecha, aunque aún era pronto para echar las campanas al vuelo.

Allison se había marchado con la cabeza baja, más asustada que avergonzada. Sin embargo, Marilyn aún descansaba en su dormitorio, probablemente durmiendo a pierna suelta, al igual que Kathleen y Susan.

Tampoco Sunday perdía el sueño por lo que había ocurrido. La había dejado roncando sonoramente. Y todavía no había firmado en «el libro», un claro indicio de culpabilidad.

Patricia dormía totalmente relajada. Había decidido no decirle nada acerca de Ralph. Era a él a quien le correspondían las explicaciones si se decidía a verla. Le había prometido volver; llegaría antes del almuerzo.

¿Por qué no estaba alborozada y dichosa?

¿A qué venía aquel desánimo, aquella preocupación?

Patricia despertó al fin. Se sorprendió al ver a la negrita, de nuevo junto a ella.

—¿Qué haces aquí todavía? Creí que no tenías permiso para visitarme.

—Eso se acabó. El final de esta guerra está muy cerca. Allison se ha largado.

—¿Cómo? —Patty se incorporó de un salto.

—Lo que oyes —sonrió de oreja a oreja sólo para ella—; su padre la sacó anoche de Saint Agnes, discretamente y sin aspavientos.

—¿La han expulsado?

—La hemos expulsado. Y ha tenido suerte de que no la pilláramos por nuestra cuenta.

—¿Y las otras? —una mueca de dolor turbó el rostro de Patty.

—Tienen las horas contadas. Esta mañana, el padre de Marilyn se ha enterado de todo; no va a venir a buscarla, le ha encargado a Mrs. Collins que «se ocupe» de ella.

—¿Cómo sabes todo eso?

—Te dije que sabía a quién podía recurrir. Pero no me atribuiré falsos méritos. Fue él quien acudió a mí. Inesperadamente lo descubrió todo. Mel tuvo la culpa, en realidad.

—No entiendo nada —Patty meneó la cabeza, desconcertada. ¿Había ocurrido todo tan rápido... o en la cama había perdido toda noción del tiempo?

—Lo entenderás, lo entenderás —tomó una mano entre las suyas—. Todo a su debido tiempo. Ahora duerme tranquila. No he hablado con tu madre, no sé si quieres que la avise.

Patty negó con la cabeza; no quería angustiar a su madre si podía evitarlo.

—¿No se enojará si le escondemos lo que ha ocurrido esta semana?

—Ojos que no ven... Corazón que no siente. ¿Tú se lo dirás? Yo no. Y ya has visto que las profesoras no parecen muy dispuestas a hablar. Y mira tú por dónde, nos va a venir requetebién. Lo mejor es echar tierra de por medio. Mamá suele decir que la mierda cuanto más se menea más huele. No creo haber ganado nada, solamente quiero olvidar.

—¿Te quedarás en Saint Agnes?

—¿Crees que me expulsarán? Miss Haynes sugirió que «tal vez me apetecería volver a casa».

—¿Estás de broma? Miss Haynes tendrá suerte si no la echan a patadas. Y lo mismo vale para miss Johnson.

Patty respiró tranquila, aunque no sabía qué hacer. La aventura inglesa le había dejado muy mal sabor de boca. Miró a Mary Stuart a los ojos.

—¿Me harías un favor? 

Marilyn fue llamada al despacho de Mrs. Collins después del desayuno. No había visto a Allie desde la tarde anterior; no sabía dónde se había metido, pero lo cierto era que, en su egoísmo, tampoco la echaba de menos.

—Siéntate, Marilyn —la saludó la directora con tono grave.

—¿De qué va esta reunión? No tengo tiempo que perder. Le recuerdo, Mrs. Collins, que este año me gradúo; tengo mucho que estudiar.

Alice Collins pasó por alto el impertinente comentario.

—Marilyn, estás sola —le anunció—. Allison se ha marchado de Saint Agnes. Su padre «la sacó» anoche en la más absoluta reserva. Tu padre no quiere venir a buscarte —un tono de reprimenda puntuaba cada palabra que pronunciaba—; me ha encomendado este asunto a mí.

—¿Qué asunto? —la expresión de Marilyn oscilaba entre la impaciencia, el asombro y el miedo.

—Tu expulsión, Marilyn.

Le enseñó el libro de firmas y una copia del comunicado escrito por las amigas de Mary Stuart.

—Todo el colegio está en tu contra, muchachita. Te has quedado sin compinches. —Puso un dedo allí donde Kathleen McCormack y Susan Brownie habían dejado su rúbrica, y también señaló la clara y elegante firma de Ralph Sanders—. Tu padre no se ha molestado en firmar, y no es que esté menos de acuerdo que su socio, sencillamente no lo juzga necesario a estas alturas. ¿Quieres realmente, Marilyn, enfrentarte a la ira de todas esas muchachas? Si te quedas te harán la vida imposible. Y créeme, saben cómo hacerlo.

Marilyn no abría la boca. ¿Estaba indignada o asustada? Ni ella misma lo sabía. Faltaba la firma de Allie, pero ya no tenía importancia. Aunque la alegraba saber que su amiga se había mantenido fiel hasta el final.

—No me moveré de aquí hasta que llegue mi padre. Si tantas ganas tiene de echarme, que venga a buscarme él en persona. Quiero que me lo diga a la cara.

—Perfectamente, Marilyn. Le avisaré inmediatamente de tu decisión.

—Se lo agradezco. ¿Puedo irme?

—Por supuesto.

—Estás loca, Mary Stuart.

Mel la miró de hito en hito; estaba acostumbrada a las extravagantes ocurrencias de su compañera y amiga, pero por lo visto esta vez sí había perdido la chaveta completamente.

—¿Qué os pasa? Es un favor especial.

—¿Sabes el lío en el que nos podemos meter?

Lavender secundó la preocupación de Mel; si continuaban en ese plan las castigarían a ellas también. Por otro lado, Mary Stuart tenía toda la razón... y era muy excitante.

—¿Qué lío? —protestó su amiga—. Es muy sencillo.

—Oooh, sí. ¿Y si se propaga el incendio? —Mel aún esperaba disuadirla—. Está junto a los huertos; todo está reseco, las llamas prenderían en un santiamén.

—¿Y de dónde vamos a sacar la gasolina?

—¡Oh! —se exasperó Mary Stuart—, sabéis tan bien como yo que en el garaje donde Mrs. Collins guarda el Volvo hay latas y más latas. No echarán de menos una.

—¿Y cuándo?

—Ahora mismo. Tenemos una hora libre. 

—Tú ganas, Mary Stuart —concedió Mel finalmente, sonriendo sin poder evitarlo—. Yo tampoco quiero ver en pie esa condenada cabaña. Da mal rollo. 

Adam Rutherfurd ya había sido avisado de la negativa de Marilyn a dejar el internado por su propio pie. Frunció el ceño. ¿Por qué se obstinaba en dificultar las cosas? No sabía perder.

No le quedaba más remedio que ir personalmente a Saint Agnes y llevársela arrastrándola de una oreja como a una niñita malcriada. Suspiró. No había visto a Patricia; se había enterado a través de Ralph, y su socio no le había dado muchos detalles.

—Las cosas han llegado demasiado lejos, Adam —le había dicho—. Esta vez sí la han hecho buena. Se les ha escapado la mano; Saint Agnes está en pie de guerra contra ellas. Nadie las quiere, y lo entiendo. De veras que lo entiendo.

—¿No exageras? —la llamada de Ralph amenazaba con alterar su programa de conferencias en Brujas; él no quería marcharse precipitadamente, a no ser que realmente se tratara de algo muy grave—. Ya ha ocurrido otras veces...

—No, Adam. —Ralph no estaba dispuesto a pasarlo por alto—. Esta vez se han extralimitado. Han mandado a una chiquilla a la enfermería, ¡por Dios! Tendrías que verla. Se me cae la cara de la vergüenza.

Adam pegó un respingo al oírle. La cosa pintaba peor de lo que había pensado en un principio.

—¿A la enfermería? —sus peores temores se veían confirmados, y gracias a Dios que había mandado a Ralph al internado..., aunque por lo visto no había llegado a tiempo de impedir aquella barbarie.

—Ya sabes cómo es Allison. El hecho de que siguiera órdenes de Marilyn ni la justifica ni la disculpa.

—Está bien. Me ocuparé. Intentaré solucionarlo sin moverme de aquí. Imagino que Alice podrá ocuparse de esto. Me pregunto por qué no me lo ha comunicado ella misma.

Adam había intentado solucionarlo, pero Marilyn no daba su brazo a torcer.

Ralph Sanders llegó a Saint Agnes a las doce del mediodía; de nuevo conducía él. Esa misma mañana había mantenido una conversación con Allison en Surrey.

—Debería meterte en un correccional.

—Hazlo —lo había retado ella.

—No quiero pasar por esa humillación —dijo mientras paseaba por el despacho como un león enjaulado—; pero vas a ir a ver a un psiquiatra, Allison, y vas a seguir un tratamiento o terapia, o como se llame... ¡Qué sé yo! Lo que haga falta, ¿entendido? Lo que has hecho no es normal. Y no estoy dispuesto a aceptar que mi hija acabe siendo un vulgar matón a sueldo de la época de Al Capone.

—¡A un psiquiatra! —Se escandalizó la joven—. No estoy loca —protestó.

—Discrepo en eso, Allison. Los hechos no te favorecen. Cualquiera que vea a esa muchachita estará de acuerdo conmigo en que no eres un ser muy racional que digamos.

—¿Me vas a encerrar en un manicomio? —ahora Allison estaba asustada y muy dolida.

—Hace un siglo eso habría sido lo más oportuno. Los nuevos tiempos te benefician; hoy en día ya no se esconde un hijo, por muy anormal que sea. Pero no esperes que te lleve de la mano por el mundo. Me avergüenzo de ti. Tienes diecisiete años, eso también juega a tu favor; lo hago por tu bien. Si no te llego a detener ahora, el año próximo hubieras repetido la hazaña y habrías ido a dar con tus huesos en la cárcel.

—Gracias, papá —se burló amargamente.

Ralph Sanders le dio una bofetada.

—Me siento liberado —reconoció—. Hace años debí darte unos cuantos cachetes en el trasero.

—¿Y por qué no lo hiciste, eh?

—No quería educarte en la violencia. Pero ya veo que alguien te enseñó a usar los puños.

Allison desvió repentinamente la conversación.

—¿Adónde llevaste ayer a la negra?

—No es asunto tuyo. ¿Y qué es eso de «la negra»? Se llama Mary Stuart, y merece mucho más respeto que tú.

Allison saltó atrás como mordida por una serpiente. Se repuso y replicó:

—Sí lo es. Te vieron marchar con ella.

Ralph sonrió. Su hija estaba celosa de Mary Stuart.

—¿Y qué? Mary Stuart es mejor compañía que tú. Incluso conquistó las simpatías de Black Thunder.

—¿La trajiste aquí?

—Es mi casa, Allison —le recordó entre risas—. No necesita tu invitación, le basta con la mía.

—¡Trajiste a nuestra casa a esa negra!

Otra bofetada.

—Ojalá fuera mi hija.

—Pero no lo es —le desilusionó—. Tiene una familia tan sucia y mal educada como ella.

—¿Y si te dijera que la quiero?

Allison se atragantó con su propia saliva. No hablaba en serio.

—¿Quién de los dos está más loco, papi? A mamá le encantará saber esto.

—Ve a decírselo... Pero explícale también por qué estás aquí cuando deberías estar en Saint Agnes.

Allison no se movió del despacho. Ralph la dejó allí sola, para que meditara y entrara en razón; aunque casi la había dejado por imposible. Sonreía para sus adentros mientras iba a buscar el coche. ¡Qué divertido había sido hacerle esa declaración final a Allison! Pero ¿le había mentido realmente? Él quería a Mary Stuart; no esa clase de amor que lleva a los amantes a revolcarse entre las sábanas; era un amor más puro, casi platónico.

No la vio al llegar. Ya la buscaría después. Aspiró el aire; olía a humo.

Patty había desayunado tranquilamente. Debía admitir que ahora estaba mucho más contenta.

No sabía si quedarse en Saint Agnes; en cualquier caso no podría decidirlo mientras la cabaña siguiera en pie. Le había pedido a Mary Stuart que la quemara. ¿No decían que estaba abandonada? Si volvía a ver aquel antro inmundo se pondría a gritar hasta enronquecer. Era preciso prenderle fuego y que no quedara a salvo ni una sola tabla. No quería ver ni las cenizas.

Picaron a la puerta. Patty se incorporó, sobresaltada.

¡Era un hombre, Dios!

¡Y ella con esas pintas!

—Buenos días, Patricia —titubeó con timidez, acercándose a la cama—. ¿Sabes quién soy?

—No —reconoció ella.

—Soy el padre de Allison.

Patty se agitó, intentó saltar de la cama, escapar... Una actitud instintiva, casi inconsciente, pero que hirió a Ralph Sanders como una puñalada. Se acercó a ella y, mimosamente, la obligó a recostarse de nuevo.

—Shhh... No te muevas. No me tengas miedo. A mí no, Patricia. Yo no soy Allison.

—¿Por qué está aquí? —la chiquilla le miraba con ojos de cervatillo acorralado—. ¿A qué ha venido?  

—A pedirte perdón en nombre de la familia Sanders. Allison nunca lo hará. Allá ella con su conciencia. Pero yo fundé este colegio, Patricia, y debo dar la cara. Quiero que sepas que Allison no volverá nunca más. Puedes irte o quedarte, pero quiero que sepas que para mí y para Adam sería un verdadero placer que te quedaras.

—¿Quién es Adam?

—Mi socio. El padre de Marilyn... No, no te muevas. Nosotros no somos como ellas; no sé por qué nuestras hijas proceden de ese modo, ni a quién han salido. Nosotros nunca les enseñamos un comportamiento semejante.

Patricia asintió brevemente, comprensiva.

—No es ningún consuelo —continuó él—, pero mi hija está enferma. Supongo que ya estás al tanto de su fama de violenta. ¿Qué te voy a contar a ti?

Ralph Sanders suspiró. Le acarició el pelo con ternura.

—¿Y esto, quién te ha hecho esto?

—Nadie. Ya lo llevaba corto cuando entré en Saint Agnes.

—Te crecerá la nariz, Pinocho, si mientes de un modo tan descabellado. Hablé con tu madrina, Patricia, y una de las cosas que más elogió de ti fue tu larga y sedosa cabellera. Estaba orgullosa de ella.

Patty se sonrojó. ¿A quién había pretendido proteger?

—Además, y yo no soy muy entendido, se ve a la legua que te lo han cortado en contra de tu voluntad. ¡Te queda fatal! Procura que no vuelva a ocurrir.

Los dos rieron.

—¿Me prometes que te quedarás? Saint Agnes puede ser un lugar muy divertido. Aquí te quieren mucho, ¡tendrías que haber oído cómo te defendían! A Mary Stuart se le romperá el corazón si te vas. Y yo no soporto ver a Mary Stuart triste.

Patty le miró, perpleja.

¿Qué tenía que ver él con Mary Stuart?

¿Qué iba a pasar ahora?

Esa era la pregunta que miss Haynes y miss Johnson se hacían; de repente alguien dijo que Ralph Sanders había sacado a su hija de Saint Agnes y que Adam Rutherfurd venía de camino desde Brujas con la misma intención respecto a Marilyn.

Cómo se había resuelto todo era lo que no sabían. Ni sabían si Mrs. Collins estaba o no enterada de lo ocurrido en la cabaña. Ellas no habían abierto la boca; pero alguien se había ido de la lengua, y ese alguien sólo podía haber sido Mary Stuart.

Allison y Marilyn habían sido formalmente expulsadas.

Miss Haynes y miss Johnson no se sentían en absoluto aliviadas, mucho menos contentas. La expulsión de las dos jóvenes, aunque deseada, las dejaba a ellas en una posición muy delicada: en manos de Mary Stuart.

Pamela Johnson fue la primera en tomar la palabra.

—Las muchachas han ganado.

—Me alegro, aunque nosotras no vamos a salir tan bien paradas. Me preocupa lo que pueda decir Mary Stuart si Mrs. Collins la llama a su despacho. Marilyn ya ha estado allí, según tengo entendido, ¡a saber qué habrá dicho ésa también!

—Ésa sólo barre para casa.

—Y de Mary Stuart no esperes mucha piedad tampoco —advirtió Leslie Haynes—; es muy radical. Se ha propuesto que rueden cabezas, y ahora les toca a las nuestras.

—Debimos ponernos de su parte, sabiendo como sabíamos que Mr. Rutherfurd y Mr. Sanders estaban del lado de Patricia.

—¡Pero se trata de sus hijas! —protestó miss Haynes—. No se han molestado en defenderlas siquiera.

—Su integridad está por encima de su amor paternal. Puede ser que Lucy Sanders esté ciega, pero su marido ve muy bien los defectos de su hija. Y Allison se ha propasado muy en serio esta vez.

—Pero ¿cómo se enteró Ralph Sanders?

—Mary Stuart se lo dijo, seguro. Ayer pasaron el día juntos.  

—Buenos días, pillina. —Patty saludó a Mary Stuart cuando la vio entrar por la puerta, y añadió—: ¿Se puede saber qué te traes entre manos con Mr. Sanders?

—¿Qué dices? —Mary Stuart alzó una ceja e intentó no sonrojarse.

—A Mary Stuart se le romperá el corazón si te vas. Y yo no soporto ver a Mary Stuart triste.

Patty remedó burlonamente el tono de Ralph.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Él —su mirada estaba llena de interrogantes—. ¿Fuiste a llorarle a su hombro?

—¡Nooo! Fue culpa de Mel, ya te lo dije. Yo jamás hubiera hecho eso. Vino a verme, me invitó a almorzar, me dijo que me cambiara de ropa. Mientras tanto se dio una vuelta; pilló a Mel y a las otras trabajando en tu defensa y le entró la curiosidad. Preguntó y le respondieron, eso fue todo. Después corrió a verte a ti, pero dormías y no quiso despertarte. Yo no le dije ni una palabra, Patty, no quería hacerle daño.

—¿Por qué no querías hacerle daño?

—Porque le quiero, Patty. Ya le has visto, ¿no? No tiene nada que ver con Allison; uno juraría que es una maldita bastarda, que no es su hija.

—No hablas en serio. No es que sea el padre de Allison, ¡es que podría ser el tuyo!

—¡Frena! No es esa clase de amor, no seas tonta. Es como un príncipe azul de cuento de hadas. ¡Ya sé que no es para mí! Todavía no he perdido la chaveta del todo.

Mary Stuart estaba enfadada.

—Uff... —suspiró aliviada Patty—; me habías asustado —la recriminó—; por un momento pensé que te habías enamorado de él.

—Tengo trece años, Patty, y otras cosas en la cabeza. Es un gran hombre, y muy guapo, no lo niegues... Quizá dentro de unos años, cuando me gradúe...

—Cuando te gradúes volverás a Mississippi, y de ahí a Berkeley. No lo olvides.

Adam Rutherfurd llegó a Saint Agnes cuando caía la tarde; Ralph ya se había marchado, por ello Adam no lo vio despedirse de Mary Stuart. La negrita no había sido totalmente sincera con su amiga; sí estaba enamorada de aquel hombre, y su corazón casi se le sale cuando él la besó en la comisura de los labios. Prometió visitarla a menudo.

«Ya no puedo vivir sin verte», le confesó. Ella había enrojecido de placer. Si la quería como a una hija… o como a una mujer, eso el tiempo lo diría. ¿Quién era ella para adelantar acontecimientos?

Adam no vio a su socio, pero sí a Patricia; la muchacha estaba más animada, y su rostro, aunque amoratado, presentaba mejor aspecto que el día anterior cuando Ralph lo había descubierto por primera vez. No obstante, Adam se impresionó mucho al verlo. Apretó la mandíbula pero nada dijo; sencillamente fue a buscar a Marilyn a su dormitorio.

Mary Stuart fue requerida para presentarse en el despacho de Mrs. Collins minutos después de dejar a Patty.

—¿Me ha mandado llamar?

—Siéntate, Mary Stuart —le ordenó.

La muchacha se sentó modosamente y cruzó las manos sobre el regazo.

—Me debes una explicación, Mary Stuart —le exigió la directora—. No puedes andar por el colegio haciendo tu santa voluntad..., ni siquiera por una buena causa. ¿Y qué causa es, en definitiva? Estoy perpleja. Viene Mr. Sanders a verte, no sé aún por qué, y se lleva a Allison sin mediar palabra. Mr. Rutherfurd telefonea desde Brujas y me encarga que expulse a Marilyn de manera educada y respetuosa, como si eso pudiera hacerse así. Llegan a mis manos un librito repleto de firmas y un papel que no sé qué significa. Soy la directora de Saint Agnes, Mary Stuart, y estoy en ascuas. ¿Qué ha sucedido esta semana?

—¿De veras quiere saberlo?

—Mary Stuart, no seas impertinente.

—Pregunte a miss Haynes y a miss Johnson, ellas vieron tanto como yo.

—Mary Stuart, no me hagas enfadar. Te lo estoy preguntando a ti.

La chiquilla le contó con pelos y señales todo lo que vieron en la cabaña.

Alice Collins la escuchaba con la boca abierta. Cuando se repuso de la sorpresa la reprendió duramente.

—¿Patty lleva en la enfermería desde el miércoles, y yo no me he enterado?

—Eso es lo que he querido explicarle antes —Mary Stuart se mostraba extremadamente paciente con ella; para ser la directora de tan importante colegio, no podía decirse que captara las cosas con rapidez—. Miss Haynes y miss Johnson quisieron quitarme de en medio y resolverlo «a su manera». Estaban cagadas de miedo porque Marilyn las amenazó.

—Mary Stuart, cuida tu lenguaje. ¿Qué expresión es esa?

—Lo siento —se disculpó—; pero es verdad, estaban asustadas; mortalmente asustadas. Querían silenciarlo todo. Y yo no llamé a Ralph, vino a verme porque quiso, y descubrió todo el pastel por pura casualidad.

—¿Que tú no llamaste a quién?

—A Mr. Sanders —rectificó de mala gana, y añadió—: Él me pidió que le tuteara.

—Está bien, está bien —gesticuló con las manos, interrumpiendo la verborrea de su imprevisible e impulsiva alumna—. Iré a ver a Patty ahora mismo. Y la próxima vez, Mary Stuart, que te encuentres en circunstancias remotamente similares te agradeceré de todo corazón que me lo comuniques a mí antes de armar una revolución de masas. Me resulta muy humillante ser la última persona en enterarme de lo que ocurre en Saint Agnes. Puedes marcharte —la despidió.

Su tono de voz era grave, casi desagradable, pero sus ojos reían. En el fondo la quería.

Pero ¿qué pasaba hoy?

En los días anteriores no había recibido una sola visita, a excepción de Mary Stuart, y ahora la visitaba todo el mundo.

Recibió a Mrs. Collins respetuosamente.

Claro que estaba encantada de verla.

Sí, ya se encontraba mejor, gracias.

Sí, pensaba quedarse en Saint Agnes; ella tampoco soportaba ver a Mary Stuart triste.

Sí, confiaba en que poco a poco, y con la ayuda de todas, olvidaría ese horrible episodio.

No, no les guardaba rencor a los ingleses; hay de todo en todas partes.

No, no había avisado a su madre; no lo consideraba necesario.

Oh, sí, ya se le ocurriría cómo llevar el pelo hasta que volviera a tener su medida original; incluso debía reconocer que tal y como estaba, tampoco estaba tan mal.

¿Las gafas? A decir verdad, eran espantosas; casi se alegraba de que se las hubieran roto.

Sí, aún le quedaban ganas de bromear; estaba harta de auto compadecerse, y además no era su estilo.

Se alegraba, por supuesto, de que Allison y Marilyn se largaran.

¿Habían quemado la maldita cabaña al fin?

¿Cómo?

¿Que no estaba al tanto de eso?

Era un favor especial que le había pedido a Mary Stuart como una ¿última voluntad?

Sí, sí, estaba bromeando otra vez. A los trece años, ¿quién piensa en últimas voluntades?

No, no tenía pesadillas por las noches; la realidad había superado con creces cualquier mal sueño.

¿Que si quería algo especial?

¡Ooooh, siií, se moría por el último CD de Alejandro Sanz!

—Oh, por favor, no se preocupe; de hecho, todavía no ha salido a la venta. Soy una impaciente.

Barcelona, del 27 de septiembre al 10 de diciembre de 2000  

ACERCA DE LA AUTORA

Nació en Barcelona en 1971. Desde niña es amante de los libros; ha leído infinidad de novelas, poesías y relatos cortos.

En 1996 empezó a escribir su primera novela, Carnaval. Desde entonces ha escrito tres más y lleva en marcha varios proyectos de cara al futuro.

Es apasionada de la Historia medieval, fiel defensora de los derechos de la mujer en todo el mundo y una optimista incorregible.

Confiesa que prefiere leer a escribir, pero si una historia danza en su cabeza, más pronto que tarde acabará transformándose en un libro.

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