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Agradecimientos

¿Qué harías tú en mi lugar?

Créditos

Acerca de Random House Mondadori

Para Sasha

Agradecimientos

De nuevo, gracias a Lizzy Kremer. En Penguin, a los inspiradores y trabajadores

Louise Moore, Claire Bord, Clare Pollock y Rob Williams. Como siempre, gracias también a Victoria Macdonald, Kate Townsend, Ruth Davis, Sarah Smith y Frances Grey. Jana

O’Brien: nunca habría terminado este libro sin ti. Y a James Watkins.

1

Al principio eran solo Natasha y Sophie. Se conocieron en una clase del Betterton

Ladies’ College cuando tenían once años y desde el primer día fueron las mejores amigas del mundo. Las dos sobresalían en clase; Natasha porque era muy alta para su edad, Sophie porque era de Newcastle y hablaba con un extraño acento cantarín que acabó por esfumarse a causa de las burlas de que era objeto. Cuando las graciosillas de las burlas se enteraron de que el padrastro de Sophie era rico y que vivía en una casa con piscina y pistas de tenis, ya era demasiado tarde. Solo Natasha estaba invitada a disfrutar de las instalaciones.

El padrastro de Sophie, John, tenía un hijo de la misma edad que ella, Marcus. Al

principio Sophie no se relacionaba mucho con él. ¿Por qué iba a querer estar cerca de un mocoso que eructaba el abecedario y dejaba huellas de barro por toda la casa? Por suerte, el niño pasaba la mayor parte del tiempo con su madre, Nora, o en el colegio masculino y, más adelante, en Eton.

Para entonces, no obstante, Sophie y Natasha se internaban ya en el universo de la pubertad. Estudiaban minuciosamente las instrucciones del folleto de Tampax, se aprendían todos los diagramas de las revistas para quinceañeras sobre cómo aplicar sombra de ojos y dedicaban risitas entusiastas al exuberante George Michael y al estupendo Rupert Everett sin ser conscientes de la orientación sexual de sus ídolos. (Natasha se quedó algo tocada cuando a finales de la década descubrió que Freddie Mercury no era de los que se casaban.) Cuando Marcus volvió para pasar las vacaciones, de pronto ya no era un mocoso irrelevante y molesto, sino un chico de un importante colegio privado que conocía a otros chicos de importantes colegios privados y que, por tanto, tenía la capacidad de conseguir que las invitaran a fiestas en las que había chicos de importantes centros privados, quienes —al contrario que los chavales de Betterton, con sus bigotillos de pelusilla y su acné— serían como Rupert Everett o Nigel Havers en Carros de fuego, limpiándose las gotitas saladas de los labios mientras corría por la playa, o incluso como Anthony Andrews en la adaptación televisiva de Retorno a Brideshead (también su personaje era gay, claro está, pero en aquel momento ese detalle se les escapó).

Marcus, a su vez, estaba encantado de conocer a dos chicas que conocían a más

chicas, fuera cual fuese su ascendencia. Poco a poco los tres se hicieron amigos: mezclaban licor de huevo con limonada en la habitación de él para hacer empalagosos cócteles con los que ir entonándose antes de las fiestas, liaban porros que se fumaban bajo el manzano del fondo del jardín (Sophie y Marcus fumaban también muchos cigarrillos, pero Natasha siempre se había negado... ¿Es que no habían visto esas fotos de pulmones enfermos colgadas en las paredes del laboratorio de biología?) y pasaban noches enteras despiertos viendo en vídeo Birdy, El expreso de medianoche y Betty Blue.

Durante una temporada se aficionaron a un juego que bautizaron como «¿Qué harías

tú en mi lugar?». Cada uno escribía su nombre y lo metía en un sombrero, después todos sacaban un papel. Alguien pensaba una pregunta, algo como: «En mi lugar, si fueras un color, ¿qué color serías?», y tenían que contestar como creían que contestaría la otra persona. Después todos intentaban adivinar a quiénes habían representado. Era el pasatiempo perfecto para unos adolescentes obsesionados con su persona: un breve atisbo de cómo los veían los demás, una imagen con la que poder obsesionarse durante horas,

tumbados a solas en la cama mientras se toqueteaban los granos.

«¿Qué tipo de boda me gustaría tener?» fue la pregunta que se le ocurrió a Sophie

una noche, sentados de madrugada en la habitación de Marcus mientras escuchaban a The Cure e inhalaban los efluvios de las varillas de incienso.

Natasha había sacado su propio nombre.

—Yo no quiero bodas —dijo con firmeza—. Creo que el matrimonio es una

institución anticuada. Mi media naranja y yo viviremos juntos.

Todos se echaron a reír. Estaba más que claro que Natasha hablaba por ella misma.

Marcus se aclaró la garganta.

—Yo celebraré una boda pequeña, solo con mi novia... mi cónyuge, quiero decir,

puede que en la Toscana. Muy íntima, muy romántica, los dos solos, y quizá la anciana que lleva la trattoria de la esquina haciendo de testigo.

—Oooh —exclamaron las chicas.

Era evidente que también Marcus hablaba por él: le encantaba la Toscana, donde su

padre tenía una villa perdida entre los cerros de los alrededores de Pisa, con una vista de hectáreas de campos ondulantes. El chico era un romántico, resultaba conmovedor. Las dos estaban seguras de que algún día conocerían a un hombre así para ellas.

—Bueno, como está clarísimo que Tash es Tash y que Markie es Markie, ya puedo

deciros que yo pienso montar una boda gigantesca una tarde de verano en la iglesia de Betterton, seguida de una grandiosa recepción en el jardín botánico —dijo Sophie—. Con toda la gente que pueda. Banda de músicos. Montones de comida. Todos como cubas, y un fotógrafo de Tatler que nos saque en la revista.

Todos rieron ante la desmesura de Sophie. No es que ninguno de ellos estuviera

pensando ya ni remotamente en el matrimonio. Sophie había salido con unos cuantos

amigos de Marcus, Marcus con unas cuantas amigas de las chicas, y Natasha... Bueno, Natasha, con sus gafas gruesas y una actitud más bien intensa, no acababa de encajar con los gustos de los chicos de colegio privado, pero al final tuvo una historia con Steven, un vecino que iba a la escuela politécnica de Guildford, así que tampoco era un completo fracaso.

Fueron tiempos muy felices hasta que cumplieron diecisiete; entonces Steven le

rompió el corazón a Natasha y, casi el mismo día, la madre de Sophie, Rita, anunció que ella y John tenían problemas, que volvía a casa de su madre, a Exeter, a pasar las Navidades

—«o el tiempo que necesite para aclararme las ideas»— y que Sophie se iría con ella.

Sophie no podía creerlo. Su madre la había sacado de Newcastle y prácticamente la

había obligado a aceptar de buena gana a una nueva familia. Así lo había hecho y, de pronto, llevada por un nuevo capricho, su madre le ordenaba que lo olvidara todo otra vez.

Suplicó que la dejara quedarse en casa de John y seguir asistiendo al Betterton College, pero Rita dijo que era su hija y que tenían que estar juntas. Pronto quedó claro que Rita nunca volvería con John, sobre todo cuando Jimmy, el camarero del pub de Betterton que siempre se negaba a servir a la pandilla de Sophie, empezó a visitarlas todos los fines de semana y también alguna que otra noche de lunes a viernes.

Aun así, Sophie mantuvo el contacto con sus amigos gracias a largas cartas,

conversaciones telefónicas (nada de correos electrónicos ni mensajes de texto por aquel entonces, aunque cueste creerlo) y alguna que otra visita. Cuando todos acabaron en Londres, después de la universidad —o la escuela de secretariado, en el caso de Sophie—, compartieron durante varios años felices la casa del barrio de Shepherd’s Bush que John había comprado a Marcus como regalo de graduación.

Sophie fue la primera en romper el trío y mudarse a casa de su novio, Charlie, en

Clapham. Después Natasha se compró un piso con ayuda de sus padres. Más adelante,

Sophie dejó a Charlie por Andy y enseguida se fue a vivir con él. Durante un par de meses desapareció por completo del mapa, absorta en su nuevo romance. Sin embargo, Andy

empezó a viajar cada vez más al extranjero por su trabajo, y Sophie regresó a las vidas de sus amigos.

Por último, hacía solo un año, Marcus conoció a Lainey y se enamoró perdidamente

de ella. De pronto nunca estaba, porque siempre se la llevaba a hacer pequeños viajes o, si no, pasaban fines de semana enteros en la cama o confeccionando la lista de bodas en Conran Shop, de modo que de nuevo volvieron a ser solo Sophie y Natasha.

2

Natasha Green consultó su reloj de pulsera Georg Jensen y sintió una punzada de

ansiedad. Eran las 15.53 de un sábado de abril y su taxi avanzaba con parsimonia por Park Lane. Un viento frío entraba por la ventanilla abierta del conductor, pero, aun así, ella sentía el ardor del pánico. La boda de Marcus y Lainey empezaba al cabo de siete minutos.

Natasha nunca había llegado tarde a nada, pero eso iba a perdérselo.

Le sonó el teléfono. Rebuscó en el bolso y lo sacó. Como esperaba, era Sophie.

—Soph, estoy de camino.

—¿Dónde te has metido? —bramó Sophie por encima del estruendo de unas

campanas de iglesia.

—Ya llego —prometió Natasha—. El vuelo se ha retrasado. Voy directamente

desde el aeropuerto, pero el tráfico apenas se mueve.

—Oh, Tash —dijo Sophie con un suspiro—. No sé qué hacer. Tú no estás, tampoco

el puñetero de Andy, ni mi madre. Estoy intentando reservar todo un banco y la familia de Marcus se está poniendo borde.

—Pero es que yo no puedo hacer nada.

—¿No puedes coger el metro o algo así?

—Pues no. Llevo una maleta gigantesca y un portátil.

—Espera un segundo —siseó Sophie. Su voz se apagó un poco—. ¡Lavinia! ¿Cómo

estás? ¡Estupendamente, gracias! No, aún no ha llegado, lo tengo trabajando. —Entonces volvió con claridad—. Tashie, lo siento. Tengo que dejarte. Nos vemos dentro de nada.

—Ya casi he llegado. ¿Cómo está Marcus? —Pero la comunicación se había

cortado.

Natasha soltó un suspiro y se miró los zapatos. Zapatos de salón negros, de Bally.

No era el calzado más adecuado para una boda, pero ¿qué iba a hacerle? El avión de Munich debería haber llegado a las nueve de la mañana, con lo que habría tenido varias horas para ir a casa, darse un largo baño de agua caliente, vestirse y pintarse, y aún le habría sobrado tiempo para llegar puntual a la iglesia. Sin embargo, el vuelo había sufrido problemas técnicos, lo cual quería decir que se había ido retrasando cada vez más, hasta acabar desviado vía París.

Al final había aterrizado en Heathrow a las dos y cuarto de la tarde. Cuando Natasha salía del aeropuerto ya eran casi las tres y ni siquiera había tenido tiempo de pasar volando por las tiendas del aeropuerto para comprar algo que ponerse en lugar de su imponente traje azul marino de Jil Sander, que era ideal para una reunión con ejecutivos de la televisión alemana, pero no para una boda londinense. El vestido que Maeve, su shopper personal de Brown’s, había escogido con esmero para la boda estaba en casa, colgado en el armario.

¿Por qué no se lo había llevado a Alemania? Podría ir a casa a cambiarse, pero entonces se perdería la ceremonia, y esa opción no entraba dentro de las posibles. Natasha estaba furiosa consigo misma. Le gustaba controlar todos los aspectos de su vida. ¿Cómo podía haber metido tanto la pata precisamente ese día?

Sacó la polvera para mirarse al espejo. El cabello corto y teñido de rubio, con un corte que le daba mucho volumen; una nariz algo ganchuda; la tez, pálida. Se tapó los brillos de la cara con un poco de colorete y luego se pintó los carnosos labios con el carmín más rojo que tenía de Dior. Frunció el ceño al ver el resultado. «Agraciada» era lo mejor que podía decirse; «atractiva», quizá. Se paró de golpe, de todas formas nadie la miraría a ella. Era el día de Marcus y Lainey.

Su teléfono volvió a sonar. Algo molesta esta vez, contestó:

—¡Ya llego, Sophie!

—¿Quién es Sophie? —preguntó una voz divertida.

Era Dom, subordinado suyo en Rollercoaster TV. Dom y ella se llevaban muy bien,

por supuesto, pero tenían una regla no escrita: nunca se llamaban en fin de semana.

—¿Qué quieres?

—Eres un encanto —repuso él riendo—. Estoy en la oficina, necesito el archivo

para la reunión del lunes con los estadounidenses y no me acuerdo de la contraseña.

—¿En la oficina un sábado? Qué hombrecillo más triste eres.

—Lo sé, pero hay que revisarlo otra vez. Esta noche me espera una buena juerga y

quiero reservar todo el día de mañana para la resaca.

—Espera un segundo, tengo que mirártelo. —Natasha pinchó en su PDA Psion.

—Bueno, y ¿quién es Sophie? —preguntó Dom mientras esperaba.

—Ya sabes quién, mi amiga. La que conociste aquella vez en casa de Jamie.

—¡Ah, esa! La que se parece a Catherine Zeta-Jones.

—Esa —dijo Natasha con desaliento. El coche empezó a avanzar a paso de andador

en lugar de a paso de tortuga—. Dom, tengo que dejarte. La contraseña es «superstar».

Hasta el lunes.

—Adiós. —Y colgó.

Mientras el coche pasaba por Lanesborough y empezaba a bajar por Knightsbridge,

Natasha pensó en lo que acababa de comentar Dom. La gente decía mucho eso de Sophie.

Antes, cuando CZJ todavía era una estrella televisiva de segunda, decían que se parecía a Elizabeth Taylor; la joven, por supuesto, con esos ojos violeta y el cabello negro azabache, no la versión hinchada y estilo Betty Ford que vestía caftanes y salía por ahí con Michael Jackson.

—¿A quién me parezco yo? —había cometido el error de preguntar Natasha una

vez, durante la cena, cuando tenía unos trece años.

Estaban ella, su madre, su padre, su hermana Lesley, que tenía dieciséis años y

grandes pechos, llevaba permanente y salía con un novio que ya había dejado los estudios, y Sophie, que había ido «a hacer los deberes».

—Tú eres una jolie-laide —había dicho Lesley—. ¿Puedo repetir, mamá?

—¿Qué quiere decir jolie-laide? —preguntó Sophie.

—Significa fea guapa —contestó Lesley con suficiencia—. Cosa que sabrías si

supieras algo de francés.

—No seas sarcástica, Lesley —gruñó su padre, y ese fue el final de la discusión.

—¿Qué quiere decir jolie-laide? —había preguntado Natasha más adelante a la madre de Sophie, Rita, que siempre tenía respuesta para todo.

Rita la miró con curiosidad.

—Significa muy atractiva. Como, por ejemplo... —Natasha vio que Rita fruncía el

ceño en busca de inspiración—. Como Anjelica Houston. Estupenda.

—Vale —dijo Natasha.

Después de eso estuvo mucho tiempo estudiando de cerca todas las fotografías de

Anjelica Houston que encontraba. «Estupenda» no era la palabra que ella habría utilizado para describir a alguien con una nariz tan grande y una piel tan pálida, por mucho que

hubiese sido amante de Jack Nicholson durante años. De todas formas, al final él la había dejado por una más joven, y también más guapa, de nariz respingona y piel bronceada.

Natasha ya se había acostumbrado a vivir a la sombra de Sophie, claro está. Había

llegado a asumir el hecho de que, por mucho maquillaje que se pusiera y por muchas prendas de marca que comprara, su amiga siempre sería más guapa que ella y siempre iría del brazo de un novio que la adoraba. Natasha tenía que recordarse constantemente que a ella tampoco le iba nada mal: trabajaba como responsable de series de la productora televisiva independiente de más éxito de Gran Bretaña, lo cual significaba que tenía dinero para comprar casi todo lo que quería, un piso estupendo en el centro de Londres y línea directa con los maîtres de los mejores restaurantes de la capital. Con todo eso, ¿quién necesitaba a un hombre que —a menos que fueras tan encantadora como Sophie— tarde o temprano te rompería el corazón?

El coche se detuvo junto a la iglesia. Ay, gracias a Dios, allí estaba Lainey, perfecta en la larga columna que formaba su vestido de novia, haciendo esperar a Marcus, como mandaba la costumbre. Su padre, de estatura sorprendentemente corta, sostenía un paraguas por encima de ella y parecía bastante nervioso mientras las tres pequeñas damas de honor soltaban risitas a los pies de la novia.

—Veinte libras justas, encanto.

Natasha sacó un billete y un par de monedas del monedero.

—¿Me puede hacer un recibo?

—Ningún problema.

El conductor se puso a escribir con parsimonia en una tarjetita. «Venga.» El grupo se dirigía ya hacia la iglesia. «Tómate tu tiempo, Lainey. Con calma.»

Alguien dio unos golpecitos en la ventanilla. Natasha se volvió y se encontró con la madre de Sophie, que la saludaba desde el otro lado del cristal.

—¡Rita! —exclamó al tiempo que cogía el recibo y salía del taxi a toda prisa. La

abrazó con fuerza e inspiró el familiar aroma a Opium de Yves Saint-Laurent y Gauloises Blondes—. Estás espectacular.

Sí que lo estaba. El modelo a seguir de Rita era Joan Collins. Había estudiado

religiosamente todos sus libros de belleza, había ingerido enormes cantidades de aguacate («Engorda, pero es fantástico para la piel»), había evitado la pimienta blanca («¡El demonio! ¡Es el demonio!»), fumaba como una posesa (bueno, a Joan se la veía estupenda) e incluso había conseguido un marido mucho más joven que ella. A Sophie la sacaba de quicio, pero Natasha la adoraba, porque, a pesar —o más bien a causa— de haber tenido tres maridos y un pasado escandaloso, siempre estaba estupenda y parecía divertirse muchísimo. Algo que, tal como había anotado Natasha en su pequeño cuaderno negro de Smythson, ella tendría que hacer más.

—¿No va a coger sus maletas? —preguntó el taxista.

—¡Ay, sí, lo siento!

Natasha abrió el maletero y sacó su Samsonite gris y la bolsa para portátil a juego.

—Cariño —dijo Rita, mirándola de arriba abajo—, esto es una boda, no una

conferencia. Lo sabes, ¿no?

—Lo sé, sí, pero acabo de llegar de una reunión en Munich y no he tenido tiempo

para cambiarme.

Rita se echó a reír.

—Oh, vaya. Al menos llamarás la atención entre toda esta gente.

El móvil de Natasha empezó a sonar otra vez. Lo miró y lo apagó enseguida.

—Rita, es tu hija. Será mejor que entremos, nos está guardando sitio.

—Ya lo sé. Me ha llamado unas dieciocho veces, la muy boba.

Natasha sintió de pronto esa sensación de rigidez en la nuca que a veces se tiene

cuando alguien te está mirando. Se volvió. Un hombre fornido, más o menos de su edad, vestido de chaqué y con un mechón blanco entre el cabello negro, como un tejón, las miraba y sonreía. Natasha lo reconoció enseguida: Alastair Costello, autor de La silenciosa D., una de las novelas de mayor éxito de los últimos años. Una estrella literaria en alza. En fotografía siempre le había gustado, y en carne y hueso tampoco desmerecía. Miró para otro lado, ruborizada.

—Vamos —le dijo a Rita.

—Ya voy, cariño. —Rita le envió un beso teatral a Lainey—. Buena suerte,

preciosa. Que te rompas una pierna.

Rita nunca había llegado a ser actriz; fue a la escuela de arte dramático, pero había dejado los escenarios para casarse con el padre de Sophie. Aun así, nunca había perdido su gusto por los apelativos cariñosos y las extrañas supersticiones.

—Caray, un poco más y no llego —susurró mientras entraban en la iglesia—. Me

había acercado al hotel de la esquina a comprar cigarrillos y me he encontrado con el viejo Milo Henderson. Hacía años que no lo veía, así que nos hemos tomado una copa de

champán rapidita y no me he dado cuenta de lo tarde que se me hacía. La verdad es que me encanta venir a Londres.

—¿Cómo está Jimmy?

Rita y Jimmy, el antiguo camarero, vivían en una destartalada casa de campo en

Devon, donde él restauraba cuadros y ella pasaba gran parte del tiempo viendo la tele y acercándose a la localidad de Totnes a tomar café con sus amigas. Por razones evidentes, a él no lo habían invitado.

—Está muy bien, gracias. Aunque debo decir que no me viene nada mal pasar un

día sin él. Puede ser algo agobiante, los dos allí, atrapados en medio de la naturaleza.

Natasha miró en derredor y vio a Sophie en la segunda fila de la derecha,

haciéndoles gestos con desesperación. Como de costumbre, estaba deslumbrante: llevaba un vestido de seda azul abierto por un lado. Natasha se miró el traje, abochornada.

—Vamos —siseó Sophie—. Daos prisa.

—Hola, cariño —dijo Rita, y le dio un beso—. Estás preciosa. Siempre has tenido

buen ojo con ese look británico excéntrico.

—Sí, bueno, lo que tú digas. Mamá, ¿dónde te habías metido? —Se volvió hacia

Natasha—. Hummm, estás muy elegante.

—¿Dónde está el estupendo de Andy? —preguntó Rita antes de que Natasha

pudiera explicarse.

—Trabajando. —Sophie hizo un mohín—. Como siempre. No sé quién es peor, si

Tasha o él.

—¿Trabajando? Qué aburrido... y en sábado. ¿Es que no descansa nunca?

—Está haciendo algo para el Sunday Standard.

Sin embargo, Rita ya había pasado a su siguiente objeto de interrogatorio. Se había inclinado hacia delante para escrutar a su antiguo hijastro, que aguardaba petrificado ante el altar.

—Ay, ¿no está guapo Marcus? Caray, deben de haber pasado... ¿Cuánto hacía que

no lo veía? ¿Cinco años?

—Más o menos —repuso Natasha.

—¿Y sigue siendo banquero?

—Pues sí. Igualito que su padre. Dresden, Meissen, Scheldon. Está forrado.

—Ah, qué bien para Lainey. ¿Cómo dijisteis que se conocieron? —preguntó Rita.

—En un club o algo así, me parece. No estoy del todo segura. Ha sido todo tan

precipitado...

—En menos de un año, ¿verdad?

—Eso es.

Un día Marcus estaba soltero, su última novia acababa de dejarlo porque pasaba

más tiempo en el despacho que con ella, y de pronto Natasha y Sophie recibieron un correo electrónico en el que les decía: «Me parece que he conocido a mi alma gemela». Lainey y él se prometieron tres meses después y, tras otros nueve meses, allí estaban.

De todas formas, Lainey era genial: lo era, de verdad, no como las niñas bien

clónicas tras las que solía salir Marcus. Era alta y flaca; rubia, cierto, pero con el pelo corto y despuntado; y tenía una nariz puntiaguda no muy diferente de la de Natasha. Sin

embargo, mientras que Natasha se preguntaba todos los días si era lo suficientemente valiente para someterse a cirugía plástica, en el caso de Lainey su nariz realzaba su ya de por sí notable personalidad. Llevaba anchos pantalones étnicos, chalecos, sandalias y montones de joyas de plata de boutiques poco conocidas. Antes de conocer a Marcus, además, había sido asidua de numerosos clubes nocturnos y pasaba todo el fin de semana lo más lejos posible de las oficinas estatales donde por alguna razón ocupaba una plaza de funcionariado (aunque nunca hablaba de ello), bailando en podios y tragando grandes cantidades de drogas sintéticas.

A primera vista, Marcus, tan cumplidor y con su voz grave, le había parecido

demasiado convencional, pero se habían enamorado tan rápida y apasionadamente que esas pequeñas diferencias en sus estilos de vida resultaron irrelevantes. En cualquier caso, si se rascaba un poco en la superficie bohemia de Lainey, Marcus y ella no eran tan diferentes: él había ido a Eton, ella a Cheltenham Ladies’; él era banquero, ella funcionaria, y no había cantidad suficiente de pastillas y nicotina capaz de deslustrar su rosado y terso cutis de clase media. Desde que se prometieron, Lainey, además, había hecho un gran esfuerzo por moderarse, había dejado las drogas, había empezado a practicar taichí, se había vuelto casi del todo vegetariana y había concentrado todos sus esfuerzos en organizar la boda del siglo.

Aunque al principio no las tenía todas consigo, a Natasha fue cayéndole cada vez mejor pese a que solo se habían visto en unas pocas ocasiones, una de las cuales había sido la despedida de soltera de Lainey, en un club de King’s Cross, experiencia que quedó archivada como la más infernal que había vivido Natasha desde aquel primer mes

trabajando para Barney, cuando su jefe la hizo disfrazarse de gallina y salir a repartir folletos para promocionar el nuevo concurso de la productora.

El hilo de sus pensamientos se interrumpió de pronto al sentir de nuevo esa rigidez en la nuca. Miró atrás por encima del hombro: allí estaba Alastair Costello —¿de qué lo conocería Lainey?—, mirándola fijamente. Se le salieron los colores cuando el órgano atacó la marcha nupcial de repente. Todos se levantaron entonces y miraron a todas partes en busca de Lainey, que apareció en el pasillo del brazo de su padre. Marcus miró hacia atrás y su rostro pétreo se fundió en una sonrisa bobalicona.

—Oooh —suspiró Rita.

Sin esperarlo en absoluto, Natasha sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas.

Miró a Sophie y vio que también se había emocionado. Se sonrieron. Marcus era un

hombre adulto con un trabajo y una vida maravillosos, desde luego, pero para ellas siempre

sería su medio hermano, el que andaba tropezándose con todo.

—¿A que está guapo? —susurró Sophie.

Sí que lo estaba, y la ceremonia fue muy conmovedora, aunque no tanto como para

que Rita tuviera que sollozar teatralmente hasta que terminó, incluso el espeluznante ensalmo de los indios estadounidenses que recitó Taz, la compañera de bailoteo de Lainey.

3

La recepción quedaba a un paseo de cinco minutos calle abajo. Se celebraba en una

casa señorial de estilo georgiano, detrás de Harrods, constituida por un laberinto de salas conectadas entre sí. Cuando Natasha y Sophie cruzaron la puerta, el grupo de jazz ya estaba tocando y las camareras se paseaban con bandejas de champán y cócteles. Lainey y Marcus estaban en el descansillo que había a medio camino de la enorme escalera, rodeados de efusivos invitados. Los padres de Marcus, John y Nora, separados hacía mucho, estaban uno al lado del otro mirando al frente como dos desconocidos en un ascensor lleno; los padres de Lainey, por el contrario, haciendo gala de un sorprendente estilo de los condados de los alrededores de Londres, estrechaban manos y conversaban con todo el mundo.

—Caray —dijo Sophie, mirándolo todo como una niña en el escaparate navideño de

Harrods—. Qué increíble es esto...

Natasha frunció el ceño.

—Es raro, ¿verdad? Me refiero a que no parece muy propio de Marcus. ¿Recuerdas

que siempre decía que quería una boda íntima en la Toscana, solos su novia y él en la plaza del pueblo?

—A Lainey le gusta demasiado la fiesta como para aceptar algo así —dijo Sophie,

con aprobación.

Sophie estaba encandilada con Lainey, solo la superaba su pasión por Nigella

Lawson y Jools «señora de Jamie» Oliver: mujeres que se entretenían en pintorescas cocinas, rodeadas de niños igualmente fotogénicos, y que cobraban por ello aunque sus ricos maridos hacían superflua la necesidad de ganar un solo penique.

Sophie le dio unos golpecitos en el hombro a su madre, que se estaba riendo a

carcajadas con un caballero de cierta edad.

—Mamá, ¿tienes un cigarrillo? —Se volvió otra vez hacia Natasha—. Solo voy a

fumarme uno rápido antes de que llegue Andy y luego iremos a presentar nuestros respetos.

Rita le dio un cigarrillo sin dejar de coquetear ni una fracción de segundo.

—¿Tienes fuego, mamá? —preguntó Sophie—. ¿Mamá? —De nuevo se dirigió a

Natasha—: ¡Dios santo, cómo es esta mujer!

Sin embargo, de pronto tuvieron delante a Alastair Costello, encendiendo con garbo un viejo Zippo. A Natasha se le encogió otra vez el estómago. No podía estar interesado en ella: solo había que verlo, en rumbo directo hacia su amiga.

—Gracias —dijo Sophie con una dulce sonrisa—. Últimamente es muy raro

encontrar a más fumadores.

—Bueno, la verdad es que no fumo —dijo él. Tenía un encantador acento escocés

que hablaba de cañadas y lagos y buen whisky de malta—, pero me gusta ser de ayuda. —

Tendió una mano—. Alastair Costello.

—Hola —repuso ella, sonriendo.

Estaba claro que no había reconocido el nombre.

Justo entonces, una voz tras ellos dijo:

—S-Sophie.

—Mierda —exclamó Sophie, intentando esconder el cigarrillo a su espalda.

Era un hombre alto, con rasgos abatidos, piel cetrina y unos párpados pesados, todo

lo cual formaba un conjunto extrañamente sexy: Andy, el novio de Sophie desde hacía casi cuatro años.

—Vaya, has llegado —dijo ella con frialdad.

—S-Soph, lo siento mucho, ha sido un follón. No podía irme y dejar el trabajo a

medias. —Se inclinó para besarla, pero ella apartó la cara, como la princesa Diana entregando el trofeo de polo a Carlos.

—Me has hecho pasar una vergüenza de muerte en la iglesia.

Alastair los miró, divertido, y luego se volvió hacia Natasha:

—Alastair Costello.

—Natasha Green —dijo ella mientras disfrutaba del tacto de su mano suave y

cálida.

—¿Y cuál es tu papel aquí, Natasha Green?

—Soy amiga de Marcus, desde siempre. Sophie era su hermanastra —añadió,

gesticulando hacia Sophie y Andy, que estaban discutiendo en voz baja. No sabía por qué había tenido que mencionar a Sophie, pero los hombres siempre querían saber algo sobre ella—. ¿Y el tuyo?

—Ah, pues soy un antiguo compañero de Geraint, el hermano de Lainey —dijo,

señalando con la cabeza a un hombre de rizada testa prerrafaelista que había al otro extremo de la sala—. Ahora vive en Estados Unidos, así que hacía años que no lo veía. No estoy muy seguro de por qué estoy aquí. Para hacer cuadrar los números, supongo.

Al conocer en persona a alguien que le gustaba desde la distancia, normalmente

Natasha hubiese preferido subirse la falda y enseñarle las bragas a admitir que ya sabía cómo se llamaba. Sin embargo, en cuestiones de escritores estaba algo enterada y sabía cómo granjearse su afecto.

— La silenciosa D. es mi libro preferido desde hace años. Se lo he regalado a todos mis amigos. —En realidad, eso no era del todo cierto: el tono del libro le había parecido un poco demasiado frívolo y despiadado, aunque sí lo había encontrado muy divertido. De todas formas, ¿qué importaba una pequeña mentirijilla si hacía sonreír tanto a Alastair?

—¿Sabes que soy el autor de La silenciosa D.? Vaya. Oír algo así hace que todo merezca la pena. —Volvió a mirarla de arriba abajo—. Me gusta tu conjunto. Es... bueno...

poco corriente. —No sonó malicioso, solo algo guasón, como si fueran viejos amigos.

Natasha se sonrojó y luego se echó a reír con demasiada efusividad.

—Ay, Dios, ya sé que voy hecha un desastre. He tenido que venir directamente del

aeropuerto, el avión ha llegado con retraso. Ayer tuve una reunión en Munich.

—¿En Munich? Qué glamouroso.

—No lo ha sido, para nada. —Natasha movió la cabeza hacia uno y otro lado—. A

menos que creas que estar sentada en una sala de reuniones de nueve de la mañana a diez de la noche con dos descansos de veinte minutos para comer es glamouroso.

—¿A qué te dedicas? —Parecía interesado de verdad.

Ella sacudió la mano en el aire, quitándose importancia.

—Trabajo en la televisión.

—¿De verdad? ¿Haciendo qué?

—Soy responsable de series en Rollercoaster —respondió Natasha. Le costaba

ocultar la efervescencia del orgullo en la voz. Todo el mundo sabía que Rollercoaster eran los mejores.

—¿De verdad? —repitió él, pero justo entonces Rita, que seguía charlando con

aquel caballero, la agarró del brazo.

—Cariño, tú lo sabrás. ¿Es cierto que Lainey va a dejar el trabajo? —preguntó.

—Sí, va a dejarlo.

Lainey había decidido que la vida de funcionaria del reino ya no era para ella.

—Discúlpame —pronunció Alastair Costello, y desapareció entre la gente. Mierda,

joder, maldición.

—¿Y a qué piensa dedicarse? ¿A pintar? —insistió Rita.

—Pues sí —repuso Natasha, mirando todavía las anchas espaldas de Alastair.

—¿Cómo son sus cuadros?

—No lo sé. En realidad nunca los he visto, pero tiene que ser bastante buena para

dedicarse a tiempo completo. Montará un estudio en la casa nueva.

—Me parece maravilloso. —Rita se volvió de nuevo hacia el caballero—. Por lo

visto Lainey y Marcus se han comprado una casa fabulosa en Notting Hill. ¿Tú ya la has visto, Natasha?

—No, se mudaron hace solo una semana —contestó mientras sonaba el gong que

anunciaba la cena.

—Damas y caballeros —bramó Archie, pelirrojo padrino de Marcus—. Por favor,

ocupen sus asientos para cenar.

—¿Cenar ya? —exclamó Rita, consultando el reloj—. Pero si son solo las cinco y

media...

—Vamos según horario de boda —dijo Natasha—. Siempre se come a horas

extrañas y, cuando crees que ya debe de ser medianoche, descubres que acaban de dar las ocho.

Al menos eso era lo que le había pasado a ella siempre. Ese tipo de celebraciones

podían hacerse un poco interminables para una chica sola.

Subieron la escalera hacia el comedor, lleno de mesas con manteles almidonados y

complicados arreglos florales. A Natasha la habían sentado en la mesa «Ledbury Road».

Miró las tarjetas con los nombres: a su derecha se sentaba un tal Franklin Rivers. Sin duda sería el amable intento de Lainey de emparejarla con alguien. ¿Por qué no podía haberla sentado junto a Alastair Costello? Miró en derredor por si lo veía, pero no estaba por ninguna parte. A quien sí vio fue a Sophie, sentada dos mesas más allá, riendo con un tipo de pelo rizado.

—H-hola.

—Hola, Andy. —Estaba sentado a su izquierda. Sophie había rogado a Lainey que

lo pusiera junto a «alguien con quien se sienta cómodo», ya que era innegable que la conversación de compromiso se le daba fatal—. ¿Cómo estás?

—B-bien. ¿Y tú? —dijo él mientras le colocaban delante el consabido cóctel de

gambas.

—Bueno, ya sabes. —Se encogió de hombros—. Trabajando mucho. —Natasha

tenía una licenciatura de Oxford, pero en presencia de Andy su nivel de conversación se reducía al de una niña de cinco años—. ¿Tú qué estás haciendo?

—N-no mucho. —Miró de reojo a Sophie, pero ella contemplaba con embeleso al

de los rizos. Andy miró otra vez a Natasha y bajó la voz—: La semana que viene me voy a Irak, p-pero Soph no lo sabe aún. Me va a matar cuando se lo diga.

—Ah, vaya. —Natasha miró también a Sophie—. No pasará nada, Andy. Es tu

trabajo. Sophie lo entiende.

—Hummm. —Cuando fruncía el ceño se ponía aún más guapo—. No sé, Natasha.

No deja de preguntarme por qué no puedo encontrar un trabajo en Londres, como los

novios de todas sus amigas. Pero está claro que no puedo, mi profesión consiste en viajar por todo el mundo. Aun así, es difícil. El fin de semana pasado me perdí el bautizo del niño de Clare, y se puso hecha una furia. Dice que está harta de tener que ir sola a todas partes.

«Sé lo que se siente», pensó Natasha, aunque jamás se lo confesaría a nadie. Había ido dejando de hablar de su vida personal porque detestaba horrores ver la lástima que provocaba en los ojos de la gente su permanente estatus de soltera.

—Andy —exclamó Rita desde su lado de la mesa—. Dime qué tienes entre manos.

¿Cuándo vais a venir Sophie y tú a vernos a Devon?

—Pronto —repuso Andy, algo afligido.

A Rita le encantaba coquetear con Andy unas veces y atosigarlo otras con que

pasara más tiempo con Sophie. Él nunca sabía cómo tomárselo.

—Recuerda que el lunes es el cumpleaños de mi hija. Espero que le hayas

comprado algo bonito. Cuando una chica cumple treinta y dos, necesita que le levanten el ánimo.

Natasha estaba deseando oír la respuesta de Andy, pero justo en ese momento

Franklin Rivers, que se había sentado discretamente en la silla de al lado, decidió darle conversación.

—Bueno... Natasha. ¿Cómo te va? Yo soy Franklin, por cierto.

Era la mitad de alto que ella, tenía unos saltones ojos de insecto y hablaba con

acento estadounidense. Qué halagado debía de sentirse al verse considerado como futuro novio en potencia... Aun así, Natasha tenía que ser educada:

—Encantada, Franklin. Disculpa mi indumentaria. He tenido que venir directamente

del aeropuerto con la ropa del trabajo. Debe de ser un Alzheimer precoz. —Se rió con alegría.

Franklin pareció tomárselo a mal.

—Mi padre murió de Alzheimer. Es una enfermedad horrible.

—Ah, lo siento.

Antes de que pudiera darse en la cabeza con el centro de cristal que contenía las

flores de la mesa, Natasha sintió una mano en el hombro. Lainey y Marcus, que hacían la ronda.

—¡Lainey! Estás guapísima... —A una novia nunca se le decía eso suficientes

veces.

—¿Lo estáis pasando bien? —Lainey tenía un acento del bajo Londres que se

contradecía con los años de caro colegio privado.

No era el momento de decir la verdad:

—Fabulosamente, y tú estás preciosa. —Natasha se volvió hacia Marcus, que estaba

detrás de su nueva esposa con la frente brillante a causa del sudor—: Enhorabuena. ¿Cómo llevas lo del discurso?

—Estoy histérico —repuso él. Le sonó un mensaje en el teléfono, que llevaba en el

bolsillo del chaqué. Lo sacó y lo leyó con mala cara—. Hay que joderse —masculló—. Lo siento, Tash. Tengo algunos problemas con la oficina. ¿Te lo puedes creer? Nunca me dejan en paz, ni siquiera el día de mi boda.

—Venga —dijo Lainey, tirándole de la manga—. Aún nos quedan nueve mesas por

saludar. —Y siguieron camino.

—¿Con quién vuelas normalmente? —preguntó Franklin cuando les sirvieron el

primer plato, un salmón en salsa de miso—. A mí British Airways me parece fantástica, aunque me molesta que te sirvan los canapés justo después de despegar. United, por otro

lado...

Natasha ya no aguantaba más.

—Disculpa —dijo, se levantó y se abrió camino entre el laberinto de mesas.

El servicio de señoras estaba en la planta baja. Se encerró en el váter un buen rato y no se dispuso a salir hasta que consideró que las demás usuarias podían empezar a

sospechar que era bulímica. Después se arregló el cabello y volvió a pintarse los labios.

Con un poco de suerte, Franklin ya estaría aburriendo a la prima de Lainey que se sentaba a su otro lado.

Estaba subiendo la escalera cuando vio a Alastair en lo alto.

—¿Te estás divirtiendo? —preguntó con alegría, esperando que no oyera cómo le

latía el corazón.

—Sí, esto está muy bien —repuso él, entusiasmado—. Aunque las bodas siempre

me deprimen un poco.

—Ah. ¿Por qué?

Alastair se encogió de hombros.

—Porque sí. De todas formas, Natasha Green, esperaba tener ocasión de verte otra

vez, porque voy a tener que irme corriendo después de la cena. Tengo una juerga de cumpleaños de un amigo. Es una lástima, porque me encantaría charlar un buen rato

contigo sobre Rollercoaster. Hace años que soy fan de todo lo que producís. —Justo entonces, una mujer alta con un largo vestido rojo se acercó a él subrepticiamente y le rodeó la cintura con el brazo.

—¡Ally, cielo, llevo todo el día intentando secuestrarte un rato! ¿Cómo está

Aurelia? ¿No ha venido?

—Ah... No, esta semana está en Los Ángeles.

—Qué lástima. Bueno, dale recuerdos de mi parte. Supongo que los próximos seréis

vosotros. ¿Cuánto lleváis ya? ¿Seis años?

—Disculpadme —dijo Natasha a toda prisa, y luego se dirigió a Alastair—: Oye,

me encantaría que escribieras algún guión para nosotros. ¿Tienes una tarjeta o algo así?

Podríamos comer juntos.

—Ah... —Alastair rebuscó en el bolsillo—. No llevo tarjetas, pero toma, este es mi número. —Sacó el menú del bolsillo y escribió en él.

—Bien —dijo Natasha con brío—. Estaremos en contacto.

Volvió a su mesa, donde Franklin desmenuzaba un panecillo mientras la prima de

Lainey no le hacía ni caso. Alastair Costello tenía novia. Típico. Aunque, claro, un hombre así no podía estar libre. Lo cual no significaba que Natasha no pudiera establecer un valioso contacto laboral con él; era una profesional.

Se sentó y oyó el sonido de un gong.

—Damas y caballeros —exclamó Archie, que a esas alturas ya llevaba una cogorza

de mucho cuidado—. Prepárense para oír al padre de la novia.

4

Sophie se había puesto hecha una furia con Andy por dejarla plantada una vez más,

pero también había sentido un secreto alivio al ver que su novio no iba a estar en la ceremonia. Había pasado demasiados sábados de pie junto a él en iglesias, oficinas del registro civil y jardines de hoteles rurales viendo cómo parejas que llevaban juntas la mitad de tiempo que ellos se prometían un amor imperecedero.

En la primera boda a la que habían ido juntos le había apretado la mano durante las partes más emotivas, pero él se había limitado a bostezar y mirar al vacío sin sentirse abochornado por las insinuaciones de ella, solo indolente. Por lo visto, no establecía relación alguna entre el acontecimiento que se estaba celebrando ante ellos y su propia situación. Casi parecía que estuviesen en el zoo, viendo a los elefantes revolcarse entre el heno, y no asistiendo a un ritual que toda pareja que llevase tanto tiempo como ellos querría celebrar sin excepción.

En eso pensaba Sophie mientras se acercaba a su mesa, donde había un hombre alto

y de pelo rizado, con buena dentadura y vestido con una camisa de cachemir y un esmoquin de terciopelo rojo, sentado junto al que estaba bastante segura de que era su sitio. De pronto el día se iluminó.

—Hola —dijo el señor Cachemir, que se puso en pie de un salto y le tendió una

mano—. Soy Elliot, y está claro que esta tarde he tenido suerte.

A Sophie le brillaron los ojos. Un poco de coqueteo inocente siempre le levantaba la moral.

—Yo soy Sophie. —Por el rabillo del ojo veía a Andy en la mesa de atrás, hablando

muy seriamente con Tasha, pero se sentó en su silla dando medio giro, de modo que el rostro de su novio desapareció de su campo visual—. Antes era hermanastra de Marcus, y tú, puesto que nunca te había visto, debes de ser amigo de Lainey.

Lo era, de la Universidad de Bristol, y empezó a hablarle de su trabajo como

gerente de una pequeña discográfica que había sido comprada por una multinacional hacía cinco años. Sophie lo escuchaba embelesada. De acuerdo, Elliot casi nunca acababa de trabajar antes de la medianoche —ya que siempre estaba en algún bolo o entreteniendo a artistas en el restaurante de Oxo Tower—, pero, ¡eh!, sus primas ascendían al doble de lo que Andy y ella ganaban en todo un año y, cuando tenía que viajar por trabajo, al menos se hospedaba en el Four Seasons de Miami, y no como Andy, que normalmente se echaba a dormir en el suelo de un cuartel militar en alguna zona de guerra.

Le rió los chistes a Elliot, dejó que le encendiera un cigarrillo entre plato y plato, se inclinó hacia delante y hacia atrás cuando él lo hacía y no le prestó la menor atención al anciano tío que tenía sentado a su derecha; aunque no pasaba nada, porque el hombre se estaba riendo con una anciana mujer. En cuanto a la chica que estaba al otro lado de Elliot, bueno, que se hubiera esforzado un poquito más...

Sin saber muy bien cómo, a Sophie se le pasó por alto hablarle a Elliot de Andy,

aunque él tampoco preguntó. De todas formas, siempre había detestado tener que decirle a un hombre atractivo que tenía novio. ¿Qué había de malo en dejar las opciones algo abiertas?

Después de los discursos, que consistieron en viejas anécdotas sacadas de la época

en que Marcus había vomitado en el bolso de su abuela y cuando había cultivado una pasión un poquitín demasiado intensa por Lara Croft, Sophie se reclinó en el respaldo y encendió otro cigarrillo.

—Sorprende un poco que Lainey haya organizado una boda tan tradicional, ¿no te

parece? —comentó, batiendo las pestañas.

—Es típico de Lainey —repuso Elliot—. Quiere dar una imagen muy alternativa,

pero en el fondo es de lo más convencional. Detesta el trabajo y ahora ha encontrado un pase para salir de la cárcel en forma de tío rico que lo pagará todo para que ella pueda pasarse el día paseando por Notting Hill.

Descolocada por ese tono malicioso, Sophie se ahorró tener que contestar nada

gracias a una mano huesuda que descansó en su hombro.

—¡Sophieee! ¿Cómo te va? —Era Maura, la insoportable mujer con la que Archie

se había casado ya cuando ambos tenían unos doce años.

—Bien, gracias. —Sophie le sonrió sin utilizar los ojos—. ¿Y a ti?

—Oh, una locura. Ya sabes, con tres niños... No es fácil. Hoy están con la niñera, gracias a Dios. He tenido que sobornarla con aceite de baño de Space NK para que

trabajara en sábado.

Dios santo, cómo envidiaba Sophie la vida de Maura; todo, excepto su enorme

trasero.

—¿Cómo está Andy? —se interesó—. Lo he visto por ahí.

—Está bien.

—Caray, vosotros dos ya debéis de estar casados. ¿Lleváis años juntos, verdad?

—Hummm. —Sophie intentó sonar todo lo aburrida que pudo—. No somos de los

que se casan.

—Lo comprendo muy bien. Bueno, me refiero a que ahora todo vale. —Le dio unos

suaves golpecitos a Sophie en el hombro, como diciendo: «A mí no me engañas»—. Pero yo recomiendo muchísimo el matrimonio, Sophie.

—Lo tendré en cuenta. —«Y ahora largo, Maura, antes de que te arree un

puñetazo.»

Maura sonrió.

—Seguro que seréis los próximos. ¡Tenme al corriente!

Elliot había sido testigo de toda la conversación y parecía haberle hecho gracia.

—¿Conque otra que se resiste al matrimonio...? —preguntó.

«Si tú supieras... Llevo dos años desesperada por casarme, pero Andy no quiere ni

oír hablar del tema.»

—Sí —dijo, sin embargo, y asintió con la cabeza—. Solo con pensarlo me entra de

todo. Detesto la idea de perder libertad, de estar atada.

El chico sonrió.

—Sé exactamente lo que quieres decir.

Sophie se moría por salir de ese campo de minas, pero, antes de que pudiera retomar el tema de Lainey, mucho más interesante, bajaron las luces.

—Damas y caballeros —entonó Archie por un micrófono rechinante—.

Acérquense, por favor, a la pista de baile para ver a... ¡los novios!

—¡Oooh!

Sophie se puso en pie de un salto y corrió rauda por toda la sala para llegar al

escenario. El DJ había puesto «The Way You Look Tonight» y Lainey arrastraba a Marcus con torpeza por la pista.

—Aaah —suspiró Sophie.

Después miró a Elliot, que seguía en la mesa. La chica que se sentaba a su otro lado había aprovechado la oportunidad y no dejaba de toquetearse el cabello con coquetería. Él se inclinó hacia delante para susurrarle algo al oído. De pronto, Sophie se odió por haber flirteado con él. Seguramente le había parecido patética.

La música cambió y empezó a sonar el «Locomotion» de Little Eva. Con un alarido,

algunos maduritos trotaron hasta la pista de baile y se pusieron a dar vueltas. Les siguieron unas cuantas parejas más jóvenes. Sophie buscó a Andy por toda la sala, aunque sabía que sería inútil. Era demasiado tímido para salir a la pista de baile, y de ahí a relajarse y dejarse llevar por el ritmo había un buen trecho más. Tendría que lanzarse sola. Como de costumbre.

Así pues, bailó y bailó: canciones de Deee-Lite, Grand Master Flash & the Furious Five, The Human League, los Jackson Five, Blondie y, su preferida, Beyoncé. Bailó con todo el que se cruzó en su camino, pero casi siempre por libre. De vez en cuando se asomaba a la sala de música electrónica, pero el ritmo era demasiado rápido para ella.

Además, no le gustaba bailar canciones sin letra. Vio a Andy de reojo, sentado todavía a su mesa, hablando con un tipo que tenía pinta de aburrido y llevaba raya al lado. Natasha, mientras tanto, se había trasladado a un sofá y fingía interés por lo que le contaba Maura. A Sophie la exasperaba que Tash nunca bailase; le daba pánico quedar mal.

—¿Qué hora es? —gritó Sophie, cayendo junto a ella.

—Las once y poco.

—Dios, ¿solo? Pensaba que sería ya la una.

Minutos después, Archie reclamó el micrófono.

—Damas y caballeros, prepárense para la salida de los novios.

Todo el mundo se reunió al pie de la escalera. Sophie se encontró de pronto junto a su madre. El rímel se le había corrido un poco, pero su peinado seguía intacto. Joan se habría sentido orgullosa.

—¿No ha sido un día magnífico, cariño? —Le costaba pronunciar, aunque solo un

poco—. ¿Adónde van de luna de miel?

—A la Toscana. —Sophie la miró con curiosidad para ver cómo reaccionaba a esa

información.

Cuando su madre estaba casada con John, habían pasado allí varias vacaciones

inolvidables, pero en su rostro no se vio ni asomo de pesar.

—Me alegro por ellos. —Le apretó el brazo con ánimo conspirador—. A lo mejor

deberías ir un poco más atrás, cariño, Lainey va a lanzar el ramo.

—¡Mamá!

Sophie miró a su alrededor con enfado para ver si alguien la había oído. Le hubiese encantado coger el ramo al vuelo. Aparte de todo lo demás, porque en el piso quedaría precioso. Sin embargo, no se veía capaz de enfrentarse a los golpecitos de codo y los «Tú serás la próxima» que seguirían sin remedio.

—¡Ya llegan!

De pronto, Lainey y Marcus bajaron la escalera de la mano y resplandecientes de

amor. «¿Se nos vería tan felices a Andy y a mí?», se preguntó Sophie. «Aunque, claro, ya hace cuatro años que estamos juntos. Marcus y Lainey solo han vivido una cuarta parte de eso. Ese brillo siempre acaba por apagarse.»

Ya habían llegado al pie de la escalera. Lainey se volvió para lanzar el ramo hacia atrás por encima de la cabeza.

—¡Uno, dos y tres! —bramó la concurrencia.

Sophie miró al suelo mientras las rosas y los lirios volaban por el aire y aterrizaban de pleno a los pies de Natasha.

—¡Le ha caído a Tashie! —exclamó Rita—. ¡Qué emocionante! Pero ¿hay algún

hombre en su vida, cariño?

—Pues no —respondió Sophie, escueta—. Hace siglos que no tiene a nadie. —Le

molestaba que Natasha fuese tan hermética en cuanto a su soltería; era como si ya no considerara a Sophie lo bastante buena para confiar en ella.

—Bueno, su profesión la tiene muy ocupada —comentó Rita, y chasqueó la

lengua—. Antes me ha estado hablando de su nuevo piso. Suena divino.

—Lo es —corroboró Sophie.

Hacía tiempo que se había acostumbrado a sentirse inferior a Natasha, con su gran

inteligencia y esa vida llena de glamour. Lo del piso fue la gota que colmó el vaso. Sophie no podía evitar compararlo con el cuchitril de Harlesden en el que vivían Andy y ella y sentirse víctima de una injusticia. Además, por si eso no la hiciera sentirse lo bastante mal, también podía obsesionarse con el trabajo de su amiga, que viajaba por todo el mundo y conocía a estrellas, a diferencia de Sophie, cuyo día consistía en Harlesden, metro, oficina, metro, Harlesden.

—Le está yendo muy bien —continuó diciendo Rita—. Acaba de llegar de Munich,

por lo visto, y dentro de poco tiene una reunión muy importante en Nueva York.

—¿Ah, sí? —comentó Sophie con cansancio.

—Y está muy guapa, aunque lo de ese traje ha sido una faena. Pobre Tashie. Tiene

muy poca seguridad en su imagen.

—¿Tú crees? —Sophie estaba sorprendida—. Pero si Tash siempre está estupenda...

—Antes de poder explayarse sobre lo envidiosa que estaba del ejército de esteticistas y shoppers de su amiga, un brazo la agarró de la cintura.

—¿Cómo te va?

La calidez del cuerpo de Andy trajo consigo un extraño arrebato de afecto. Le dio

un beso en la mejilla.

—Hola, cielo. ¿Lo has pasado bien?

—Genial. Aunque me parece que no deberíamos tardar mucho en movernos. Aún

estamos a tiempo de coger el metro.

—¡Andy! —Sophie no podía creerlo. Pero ¿qué le pasaba a ese hombre? Ni siquiera

era medianoche. La fiesta podía seguir aún varias horas más. Sin embargo, al dar media vuelta se dio cuenta de que el DJ había dejado de poner música, la gente recogía los abrigos del guardarropía (estaban en abril y seguían necesitándolos, vaya lata), y los manteles, tan inmaculados y almidonados al principio de la velada, habían quedado mugrientos y grisáceos. Aun así, vio que todos los amigos de Lainey se disponían a ir a alguna otra parte—. ¡Tash! —exclamó cuando Natasha pasó a su lado—. ¿Qué te parece si vamos a un club?

—Buf, no gracias, Soph. Tengo una montaña de trabajo para mañana. He de

prepararme para Nueva York.

¿Qué les pasaba a todos ellos con sus trabajos? Todo el mundo se tomaba la vida

demasiado en serio. Claro que Natasha siempre había sido una niña modélica... Sin

embargo, estaban en la boda de Marcus, ¿de verdad que no podía hacer una excepción ni por esa vez?

—Venga —dijo Andy tirando de su brazo.

Sophie sabía con exactitud qué venía después.

—Retirémonos ahora que aún estamos en la cumbre —entonó mientras él abría la

boca.

A Andy no le sentó nada bien.

—¿Cómo sabías que iba a decir eso?

—Es lo que dices siempre.

5

Así pues, al cabo de diez minutos Sophie y Andy estaban en un taxi de vuelta a su

piso de Harlesden. Sophie había logrado al menos ahorrarse el metro dando una patada en el suelo y amenazando con montar una escenita.

—¿T-te lo has pasado bien? —preguntó Andy al tiempo que se acercaba a ella y le

acariciaba una rodilla.

—Genial —espetó Sophie, negándose a mirarlo a los ojos.

—Yo sí. Y-y el lunes es tu cumpleaños.

—Ya me explicarás exactamente por qué es eso motivo de celebración. —Cruzó los

brazos y se volvió hacia el otro lado para mirar por la ventanilla. Joder con Andy... Es que no lo pillaba.

Recordó la primera vez que lo vio, de pie en la cocina del antiguo piso de Natasha en Finsbury Park, peleándose con una botella de Dom Pérignon que no quería abrirse.

Cuando Sophie entró, él levantó la mirada y le sonrió, y ella llegó a sentir un

estremecimiento en el pubis. En la vida había visto a un hombre tan atractivo.

—Sophie —dijo Natasha—, este es Andy, el fotógrafo del que te había hablado.

¿Le había hablado de él? Era probable. Natasha no dejaba de dar la lata con su

trabajo y Sophie no asimilaba todo lo que contaba.

—Ah, sí, ya me acuerdo —dijo, sonriendo, y le tendió la mano con gracia—. ¿Qué

tal?

Sus manos se rozaron.

—H-hola —dijo él—. Natasha no me había dicho nada de ti. —«Y no entiendo por

qué», parecía insinuar.

En la cena, Sophie se aseguró de sentarse a su lado, se portó como una maleducada

sin hacer caso a ninguno de los demás amigos de Natasha y lo importunó con preguntas sobre su trabajo.

—E-en realidad no me gusta fotografiar a famosos —explicó él—. Me gusta la

gente corriente que ha vivido cosas extraordinarias. Son mis preferidos. Hace poco saqué unas fotos de una niña de cinco años que había perdido las dos piernas a causa de una meningitis. Era muy divertida y muy valiente. Creo que es a quien más me ha gustado fotografiar. Por eso disfruto tanto en las zonas de guerra. La dignidad de la gente que no tiene nada. Es conmovedor. —El tartamudeo desapareció por completo en cuanto se puso a hablar de lo suyo.

—Es asombroso —murmuró Sophie, mirándolo a la luz de las velas.

Estaba convencida de que tenía montones de cotilleos sobre supermodelos y sobre

Kylie Minogue, pero ya se los sacaría más adelante.

—Ha sido un p-placer conocerte —le dijo al final de la velada. Ella sabía que iba a pedirle el número de teléfono, pero en lugar de eso le tendió la mano, se dieron un apretón, y luego el chico le dio un beso a Natasha—. G-gracias.

—Pero ¿de dónde lo has sacado? —exclamó Sophie cuando todos los demás se

hubieron ido. Ella se había quedado arguyendo que ayudaría a la espléndida Natasha a recogerlo todo—. ¿Tiene novia?

—No —respondió Natasha, inclinándose para guardar algo en un armario—. Dice

que no tiene tiempo para eso. Siempre está de viaje.

—¿Tienes su número?

—¡Sophie! Tú sí que tienes novio.

—¡Ya lo sé! Solo preguntaba. —Sophie llevaba tres años saliendo con Charlie, un

consultor en gestión de empresas. Había estado enamorada de él, pero la pasión se había esfumado hacía tiempo y él no parecía tener pensado pedirle matrimonio. En secreto, Sophie llevaba varios meses explorando por ahí para ver si le encontraba un sustituto.

Sonrió con picardía—. Pensaba que a lo mejor podría conseguirle un trabajo para el periódico.

—Y un cuerno. No trabajas en el departamento de fotografía.

—Oh, venga, dame su número. ¡Por favor!

Con un gesto de exasperación, Natasha accedió.

Sophie no había ido detrás de ningún hombre en toda su vida, pero con Andy vio

que no le quedaba más remedio. Fue un trabajo duro: él siempre estaba fuera con algún encargo, era tímido y —como supo después por su tartamudeo— no le gustaba contestar al teléfono. Sin embargo, Sophie persistió y poco a poco la resistencia de él fue desapareciendo. Cuatro meses después de conocerlo, Sophie dejó a Charlie y se marchó de su bonito piso de Clapham para mudarse al sencillo y destartalado apartamento remodelado que Andy tenía alquilado en Harlesden. Detestaba ese sitio: no había bares ni restaurantes buenos a los que poder ir a pie, el techo tenía goteras y las paredes estaban cubiertas de horribles fotos de refugiados que había hecho Andy... Pero en realidad no importaba, porque sabía que al cabo de un año estarían casados y habrían encontrado una preciosa casa en algún lugar bonito, como Chiswick.

O eso esperaba ella. Eso pensó con amargura mientras el taxi paraba frente a la vieja casa victoriana en cuyo último piso vivían. Habían pasado casi cuatro años, seguían atrapados en ese agujero y Sophie estaba sola la mayor parte del tiempo porque Andy siempre andaba de viaje, sacando fotografías de guerras y desastres. Mientras tanto, había tantas señales de boda como de un segundo advenimiento de Elvis. A esas alturas, a decir verdad, Sophie ya ni siquiera estaba segura de querer casarse con él, después de todo. La seriedad de Andy, su resolución, su valor, el glamour aparente de su profesión, todo lo que la había atraído en aquellos primeros tiempos no eran necesariamente cualidades que deseara en un marido. Andy quería a Sophie, pero estaba demasiado comprometido con su profesión (además de estar sin blanca) para ofrecerle todo el apoyo, la atención y las posesiones materiales que ella imploraba.

En retrospectiva, Sophie admitía que la combinación entre lo inmensamente

atractivo que le había parecido y el hecho de estar buscando un sustituto para Charlie había hecho que acabara metida en una relación que nunca había funcionado del todo bien, pero en la que había invertido tanto que no podía abandonar sin más. Igual que sus botas de Hobbs, que eran un número menos que el suyo pero que se obligaba a llevar pese a la agonía que le suponían, porque le habían salido carísimas.

—Joder, la factura del gas y, además, del teléfono —dijo Andy con un suspiro

mientras recogía el correo de la mesita del vestíbulo y dejaba allí las montañas de folletos de taxis y pizzas a domicilio—. Ah, y también unas tarjetas para ti, Soph.

—¡Ay mi madre! —exclamó ella mientras estudiaba los sobres y subía detrás de él

por aquella escalera que apestaba a meados de gato.

—No las puedes abrir hasta el lunes —dijo Andy al abrir la puerta.

Sophie entró detrás de él al salón, que tenía una pequeña cocina empotrada en una

esquina.

—¿Por qué no? Me animarán. —Rompió el primer sobre—. Esta es de mamá. —

Una postal de Marilyn Monroe enviando un beso con la mano, que era como Rita se

imaginaba a sí misma—. «Para mi querida Sophie, ¡no puedo creer que sea tan vieja para tener una hija de treinta y dos años! Muchísimos besos, mamá y Jimmy. PS: Tienes un regalo esperándote.» Ya, vale —suspiró Sophie. Como siempre, el mensaje decía mucho de la madre y poco de la hija.

Cogió un sobre blanco y rígido. Dentro había una tarjeta de un caballo paciendo

frente a una mansión campestre. Un cheque cayó flotando. Sophie lo recogió y lo miró de cerca.

—«Pagar a Sophie Matthewson. Cien libras» —leyó.

Era de John, el padre de Marcus. Oh, no, tendría que haber hablado con él esa

noche, pero había estado todo el rato rodeado de personas que lo felicitaban por su espléndido hijo. A fin de cuentas, durante cinco años de su vida había sido hija suya, o como si lo hubiera sido. John la había ido a buscar después de las sesiones de discoteca del colegio, cuando estaba borracha de cerveza con sidra, y le había echado un sermón por hacerse agujeros en las orejas sin permiso, pero ya había vuelto a convertirse básicamente en un desconocido.

Le pasó el cheque a Andy.

—Al menos con esto cubro mi factura de móvil.

—Bueno, durante los próximos dos días —apostilló él.

Sophie le sacó la lengua. Andy siempre se quejaba del extravagante uso que hacía

Sophie del teléfono móvil y se había quedado sin habla al descubrir cuánto había gastado votando durante el último concurso de talentos de la televisión. Hubo un tiempo en que a Sophie, secretamente, le habría gustado enterarse de que Andy le había espiado las facturas del móvil, pero ahora ya sabía que los celos no tenían nada que ver en ello, que solo le preocupaba el dinero.

Abrió el siguiente sobre. Un gato rosa en un almohadón azul. Sophie sabía de quién era, pero la leyó de todos modos. «Querida Sophy, feliz cumpleaños. Te quieren, Belinda y tu padre.»

—¡Qué huevos! —gritó—. Después de tantos años, y la muy zorra sigue fingiendo

que no sabe cómo se escribe mi nombre. —Rompió la tarjeta y tiró al suelo los pedazos—.

¿Por qué deja mi padre que siempre sea ella quien escribe? ¿Es que no puede enviarle una postal a su propia hija, joder?

Andy parecía afligido.

—Eh, calma, cielo. No pasa nada. Seguro que tu padre piensa en ti. Además,

Belinda no tiene la culpa de no saber escribir.

—Si mi padre piensa en mí, ¿por qué coño no me llama nunca?

De pronto Andy se volvió hacia ella con sus tristes ojos oscuros, refulgiendo de

rabia.

—No seas una niña tan malcriada. En este mundo hay muchísima gente que está

bastante peor que tú. ¿Por qué armas este cirio por una tarjeta de felicitación?

Sophie se echó a llorar. Detestaba a Andy cuando se ponía tan beato y la tomaba

con ella. Detestaba también que no comprendiera que la furia de esa noche en realidad iba dirigida a él, que con su padre se había rendido hacía años, cuando se había casado con esa maldita bruja.

—Lo siento —sollozó—. Es que estoy agotada.

Sin embargo, Andy se arrodilló ante ella, contrito.

—Oh, cielo, lo siento. No debería haberte gritado. Eh, eh. Yo también estoy

cansado. Claro que es normal que te moleste. Tu padre no tiene remedio, pero no pasa nada.

Hacía siglos que no lo hacían; casi siempre alguno de los dos estaba demasiado

cansado, si es que Andy estaba en casa. Con todo, de pronto se encontraron peleándose con las cremalleras y tirando de prendas de ropa interior, y acabaron entrelazando sus cuerpos en el sofá. «Como en los buenos tiempos», pensó Sophie después, cuando los dos se tumbaron, respirando con dificultad.

—Ha estado muy bien —dijo Andy con cierto asombro.

—Sí que lo ha estado —repuso ella, sonriente, mucho más contenta.

—Aún te queda una tarjeta por abrir.

—Ah, sí. —Alargó el brazo y cogió el sobre de la mesita del café—. No es una

tarjeta, es una invitación. A la fiesta de compromiso de Josh y Lisa. —«Josh y Lisa, que llevan saliendo seis meses menos que nosotros.» Aun así, habló con voz alegre—: Es entre semana, el jueves, en la planta superior del William IV. Será divertido.

—Oh, vaya —repuso Andy.

Sophie conocía perfectamente ese tono. Giró la cabeza y lo miró de frente.

—¿Andy?

—Iba a d-decírtelo —masculló él.

—¿Cuándo te vas?

—El martes por la mañana —contestó con pesar—. Haremos algo bonito por tu

cumpleaños, te lo prometo.

—Andy, llegaste el miércoles pasado. No me jodas. ¿Quién te envía?

— News Magazine.

—¿Y les has dicho que sí? Me lo prometiste, Andy. Me prometiste que no habría

más viajes hasta otoño.

—Lo sé, pero está muy bien pagado, Soph. Lo necesitamos, si de verdad vamos a...

si...

—¿Si qué? —A pesar de su enfado, Sophie de pronto sintió un atisbo de

entusiasmo.

¿Se estaría cociendo una proposición de matrimonio?

—Si queremos comprarnos una casa.

Ah. Bueno, hablar de comprar una vivienda era mejor que nada. Sophie concluyó

que algún día Andy se lo propondría, que solo estaba esperando a tener algo más de dinero en el banco.

—Estamos en la ruina, Soph —iba diciendo él—, y necesitamos un piso más grande

si quiero tener mi propio cuarto oscuro.

«¡Tu propio cuarto oscuro! ¿Y qué te parece la habitación de los niños, o mi

vestidor?»

—¿Cómo podemos estar en la ruina si te pasas el día trabajando?

—Soph, ya sabes que está muy mal pagado, y tú tampoco contribuyes mucho.

Fue como echar cohetes a una hoguera. Sophie se puso en pie de un salto.

—¿Qué coño quieres decir con eso?

Andy volvía a parecer contrito. Sophie se ponía muy susceptible cuando hablaban

de su patético salario. Nunca se había tomado muy en serio el trabajo, porque siempre había esperado que otra persona pagara la cuenta. Andy alargó un brazo para tocarla, pero ella se apartó.

—Lo siento, cielo. Lo siento. Ya sé que no es culpa tuya que tu trabajo esté tan mal pagado, pero es así. No tenemos mucho dinero y yo tengo que aceptar todos los encargos que me ofrecen. Además, me dedico precisamente a ir a sitios terribles. Ese soy yo. Ya lo sabías cuando empezamos a salir.

—Sí —dijo Sophie con amargura—. Lo sabía. —Le dio la espalda—. Me voy a la

cama.

Mientras se lavaba los dientes, le dio vueltas a su situación. Casi treinta y dos, soltera, pobre. ¿Cómo podía haberle pasado eso a alguien de tanta excelencia, alguien que prometía tanto? Durante toda su infancia y su adolescencia, la gente se había maravillado ante la belleza de Sophie, siempre le decían que debería hacerse modelo; saber que tenía una profesión tan glamourosa y lucrativa por delante había hecho que no se esforzara demasiado en el colegio. Sin embargo, cuando cumplió los quince y fue a una agencia, le dijeron que, si bien era muy guapa, con su 1,68 no daba la talla. Al ver ese sueño hecho añicos, jugueteó vagamente con la idea de ser actriz, pero en las pruebas de la escuela de arte dramático le dijeron que no tenía talento alguno.

Suspendió la selectividad —aunque Sophie no se lo achacó tanto a sí misma como

al hecho de que Rita dejara a John justo en mitad de los exámenes— y terminó en la escuela de secretariado. Allí se había enamorado de Joel, un chico que tenía su propio concesionario de coches, y estuvo con él cuatro años. Hasta que la cosa murió, y empezó a salir con Carl, que era profesor, y luego con Charlie. De todos ellos se había enamorado repentina y perdidamente, había decidido que esa vez era la buena y había dedicado toda su atención a ser la mejor novia del mundo, para lo cual había aceptado trabajos de segunda que le dejaban toda su energía intacta para la vida doméstica.

A quien la hubiera visto coquetear podía resultarle difícil de creer, pero Sophie

siempre había sido fiel. No tenía en su historial ni un lío de una noche. Tampoco había vivido aventura alguna: no había viajado por el mundo con una mochila a la espalda, no tenía ninguna historia descabellada, ninguna intriga. Al oír algunas de las anécdotas de Lainey, de cuando había recorrido Cuba a dedo y sola, o cuando había montado un negocio de trenzas en el pelo en una playa australiana, sentía asombro y celos a partes iguales. Sin embargo, ella no tenía tiempo para escapadas de ese estilo, porque la retrasarían en la carrera hacia su objetivo de casarse y tener hijos, un objetivo que ya había visto llegar y pasar la fecha límite de los treinta y que había quedado reprogramado para los treinta y dos.

Escupió en el lavabo, luego alzó la vista y, de pronto, sonrió a la imagen del espejo.

Mirando con ojo crítico a la alegre mujer morena que vio ante sí, pensó que no estaba nada mal. Hacía poco —no sabía por qué, seguramente porque pasaba mucho tiempo sentada en el trayecto hasta el trabajo y los gimnasios elegantes resultaban muy caros— había empezado a coger unos kilitos en el pecho y las caderas, y alrededor de la boca empezaban a aparecerle unas extrañas líneas de expresión (tal como se las denominaba eufemísticamente). Sophie estaba acostumbrada a ser siempre la chica más guapa del grupo, pero en los últimos meses —con Lainey en escena y Natasha pagándose los

tratamientos de piel más caros que encontraba— su puesto estaba más que en peligro. El sexo de hacía un rato, no obstante, la había ayudado más de lo que podría haber hecho ningún cosmético. Su piel, que últimamente estaba algo cenicienta, de pronto resplandecía; sus labios estaban carnosos; sobre sus ojos azules, las pestañas estaban espesas y negras como tarántulas.

Reanimada de pronto, se puso a pensar en Andy. Era un cabrón complicado y

temperamental, pero lo quería. Tenía que quererlo.

El consejo de Lainey había sido que fuera corredora de fondo. «No le montes

ninguna escena, actúa como la esposa perfecta. Al final verá lo valiosa que eres.» No es que ella pudiera hablar mucho: Marcus le había propuesto matrimonio en un arrebato de celos pasionales cuando Lainey había vuelto de una juerga que había durado cuarenta y ocho horas con su amiga Lisa. Sin embargo, Sophie llevaba muchos años intentando azuzar los celos de Andy y había conseguido más o menos lo mismo que si hubiera pinchado a un brontosaurio con un tenedor. Otras amigas le decían que le pusiera un ultimátum, y punto, pero ella tenía miedo de que, si lo hacía, a lo mejor él estaba de acuerdo en que sí, que ella había perdido mucho tiempo con él y que tal vez debieran separar sus caminos. Esa era una posibilidad en la que le aterraba pensar.

No tenía más remedio que seguir manteniéndose ecuánime.

—Tesoro, hoy estabas muy guapo —exclamó mientras iba al dormitorio—. Me he

sentido muy orgullosa de ti.

Pero Andy estaba tumbado boca arriba, con los ojos cerrados y respirando

rítmicamente.

6

Era lunes por la tarde y el taxi de Natasha paraba justo frente a las oficinas de

Rollercoaster después de haber pasado una larga mañana en exteriores, supervisando la filmación de su última comedia romántica, Tri. Paolo, el maître del elegante restaurante italiano que quedaba enfrente, la saludó con la mano. Eso le recordó que Marcus y Lainey estaban en la Toscana. Sacó el teléfono del bolsillo, pero luego volvió a guardarlo. No podía molestarlos en su luna de miel.

A Natasha le habría encantado hacer una autopsia de la boda, pero también quería

descubrir algo más, mucho más, sobre Alastair Costello. ¿Lo conocería bien Lainey? ¿Era muy seria la relación que tenía? En cuanto volvieran a casa, ¿podría Lainey organizar, por favor, una cena en la que Natasha casualmente se sentara junto a él?

En su pequeño despacho de cristal, cuya entrada estaba guardada por Emilia, su

secretaria, Dom mordisqueaba un bocadillo de queso de cabra y leía el Media Guardian.

—¿Todo bien? —preguntó, levantando la mirada—. ¿Qué tal Tri?

—No muy bien. En realidad no estoy muy convencida con los diálogos. Después

tendremos que revisar algunos fragmentos y tomar una decisión. ¿Qué tal ha ido todo por aquí?

—No muy mal, la verdad. —El móvil de Dom sonó con el timbre de los mensajes—

. Un segundo. —Cogió el teléfono, leyó el mensaje e hizo un gesto teatral con los ojos—.

Esta mujer es una pesadilla —dijo—. Es que no sabe cuándo parar...

—¿Tu futura esposa? —le preguntó Natasha con mordacidad.

Dom clasificaba a las mujeres en dos categorías: tías con las que echar un polvo y luego adiós, y futuras esposas. Por supuesto, en cuanto se tiraba a una futura esposa, esta pasaba a la primera categoría. El hecho de que alguien quisiera acostarse con él, dado que era desgarbado, orejudo y tenía cara de patata, era uno de los grandes misterios de la vida, junto con la leyenda del bergantín Marie Celeste. Aun así, no dejaban de sonarle mensajes en el móvil todo el día, y su bandeja de entrada estaba repleta de correos de una serie de novias fantásticas y estupendas a quienes él trataba terriblemente mal y que solían acabar acosándolo. A una habían tenido que ponerle incluso una orden de alejamiento. Natasha había aprendido mucho gracias a Dom sobre lo que los hombres querían de las mujeres, que parecía ser una total indiferencia. Preguntarles si estaban libres el fin de semana era un repelente más efectivo que confesar que se tenían verrugas genitales. Natasha lo había anotado en su cuaderno Smythson, por si en el futuro era tan tonta como para meterse en otra relación.

—La abogada —respondió Dom, mirando la pantalla con gesto torcido—. ¿Había

dicho que era una futura esposa?

—Creo que sí.

—Hummm. Bueno, pues no. Está demasiado desesperada y, en cualquier caso, esto

no va a ninguna parte porque su familia es hindú y quiere concertarle un matrimonio. De todas formas, también le tengo echado el ojo a una enfermera. La abogada tiene más clase y es mucho más guapa, pero la enfermera es mucho más guarra.

—¿Esas mujeres tienen nombre?

Natasha no sabía por qué preguntaba. Hacía años que había dejado de molestarse en

memorizar los nombres de las novias de Dom, igual que había dejado de molestarse en ser simpática con ellas. ¿Para qué tomarse el trabajo de hacerlo si tenían una caducidad más corta que la de un pote de yogur?

—Claro que tienen nombre... Ay, espera un momento. —Había vuelto a sonarle un

mensaje. Lo leyó y sonrió—. Vale. Alerta de acoso.

Se moría por enseñárselo a Natasha.

—Déjame ver —dijo ella con un suspiro.

«Qdamos sta nche?»

—¡Dom! Eso no es acoso. Es una proposición cortés para verte.

Él se encogió de hombros.

—Lo que tú digas. De todas formas, ya tengo plan para esta noche. Reunión urgente

con un capítulo de Coronation Street.

El siguiente mensaje era de Mike, fuera quien fuese. Natasha, entrometida, lo abrió.

«T qiero ya, xupame, muerdme, corrte n mi cara y ms ttas.»

—¡Dom! ¿Quién coño es este Mike?

Dom, de todos los colores, le quitó el teléfono de las manos.

—¡No es ningún tío, es la enfermera!

—¿No será enfermero? —Una enorme sonrisa se extendió por el rostro de

Natasha—. Dom, ¿hay algo que no me hayas explicado?

—¡Que no! Es una tía. Se llama Michelle, pero la tengo como Mike en la agenda

por si Sharmila cotilleaba.

—Pero ¿no sería peor que Sharmila creyera que recibes esos sms de un enfermero

que se llama Mike?

—Ay, Dios. No se me había ocurrido.

Natasha soltó un suspiro.

—Dom, si no quieres que Sharmila lea los mensajes de la enfermera, ¿por qué no

los borras y ya está?

—Sí, podría, supongo. —No parecía muy convencido.

Natasha no insistió, sabía que le gustaba conservar los mensajes porque lo hacían

sentirse como un semental, igual que ella guardaba todas las tarjetas de San Valentín que había recibido: tres. Dos de ellas eran de Christian, el memo que vivía en el piso de abajo durante la universidad y que la tenía despierta todas las noches poniendo Motorhead a todo volumen, y la tercera sospechaba que era de Marcus, para reconfortarla un año que compartieron piso al ver que él había recibido ocho tarjetas de aspirantes a esposa de banquero, y Natasha, el aviso de impago de la contribución municipal.

—Bórralos —repitió, y le dio en la cabeza con un expediente.

—Bueno, ¿qué tal la boda? —preguntó él mientras extendía las manos para

protegerse.

—Bien. Ah —añadió, incapaz de resistir la tentación de mencionarlo—, ¿a que no

sabes a quién conocí? A Alastair Costello.

—¿Qué, el de La silenciosa D.?

—Hummm. —Bajó la mirada con la esperanza de que Dom no viera que se había

ruborizado—. Voy a invitarlo a comer. Para que escriba para nosotros.

Sonó el teléfono.

—Ahí lo tienes —dijo Dom.

Muy a su pesar, a Natasha se le aceleró el pulso. Descolgó:

—Natasha Green —dijo con voz grave.

—Hola, tesoro, ¿cómo estás?

Su madre. Natasha se sintió culpable.

—Hola, siento no haberte llamado. Hoy he tenido una locura de día.

—Ya lo sé, cariño —dijo su madre con ánimo conciliador—, y siento molestarte.

Solo tenía curiosidad por saber cómo había ido la boda.

Puesto que conocía a Marcus desde que era un niño, su madre se había sentido algo

molesta por que no la hubieran invitado. Natasha había tenido que explicarle con

detenimiento que tenían un número limitado de invitados mientras la vergonzosa verdad la reconcomía por dentro: ella misma había convencido a Lainey de que no invitara a sus padres porque iban a estresarla.

—Estuvo muy bien. Fue preciosa. Lainey estaba estupenda.

—Oh, seguro que sí. Qué ganas tengo de ver las fotos. ¿Conociste a gente

interesante?

Quería decir hombres. A Natasha le hormigueó la nuca de irritación. ¿Cómo era

posible que Rita se interesara tanto por su profesión y que a su madre le trajera sin cuidado cualquier cosa que no fuera si se había ligado a un buen abogado? Jane Austen ya había muerto, por el amor de Dios. El mundo había evolucionado, salvo en el número 22 de Crossley Crescent, Betterton, condado de Surrey. Había padres que se divorciaban y madres desesperadas, pero los padres de Natasha seguían acurrucándose juntos frente a la tele, y su madre se sentía gloriosamente realizada haciendo pasteles, puliendo suelos y asistiendo a las reuniones del Instituto de la Mujer, y detestaba el hecho de que su hija pequeña se estuviera perdiendo toda esa dicha.

—A mucha gente interesante —respondió Natasha con seguridad—. Fue un día

maravilloso. Te lo contaré todo cuando nos veamos.

—¿Y eso cuándo será? —saltó su madre.

—Ay, mamá, no sé. El fin de semana que viene no, me voy a Nueva York. Y al otro

tengo que ir a Zurich.

—¿Has estado viendo el tenis? —preguntó su madre. Como de costumbre, no

prestaba la menor atención al glamouroso itinerario de su hija—. Esa Martina Navratilova es asombrosa, ¿verdad? También parece muy feliz en su vida personal.

—No me gusta mucho el tenis.

Se oyeron voces de fondo.

—Ah, Lesley quiere hablar contigo.

A Natasha se le paró el corazón. Lesley, su hermana, casada con el aburrido de

Geoff, que vivía con sus dos hijas en la misma calle que su madre. Natasha la quería, pero a veces le costaba recordarlo.

—Hola —dijo Lesley. Como siempre, su tono era una mezcla de superioridad y

agravio. Lesley no había acabado de superar que su hermana pequeña, más corriente que ella, hubiese acabado viviendo la fastuosa vida de Londres—. Una boda de lujo, ¿eh? Debe de haber sido divertido.

—Sí que lo fue, sí...

—¿Qué te pusiste?

—Hummm, en realidad acababa de llegar de una reunión en Munich y no tuve

tiempo para cambiarme, así que tuve que llevar el traje del trabajo. Me sentí como una completa idiota. —Natasha siempre jugaba la carta de la humildad con Lesley.

Funcionó.

—Siempre igual, no tienes remedio —espetó su hermana, mucho más animada—.

Bueno, aquí no hay nada de que informar. A Geoff le suben el sueldo a final de mes, y el sábado nos vamos a Tenerife.

—Qué maravilla —repuso Natasha con entusiasmo.

—¿Has estado allí? Estamos en un complejo de cinco estrellas, con una fantástica

zona para niños. Bueno, eso no significará mucho para una que se codea con la jet set.

—Oh, será estupendo. Qué suerte tienes.

—Bueno, ¿algún hombre guapo en la boda?

—Acabo de decírselo a mamá, no.

—Hummm. Tienes que avanzar, Tash. Las niñas siempre me preguntan cuándo van

a tener un primito.

Natasha cerró los ojos y los puños con fuerza.

—Oye, Les, tengo que dejarte. Dile a papá que lo quiero. Hablaremos pronto.

Colgó, hecha una furia. «Respira, respira, Natasha. No lo hacen para provocarte.»

Pero ¿por qué no podían elogiarla por su éxito, en lugar de hurgar en su fracaso con los hombres?

Tragó saliva como si fuese a saltar desde el trampolín más alto, sacó el menú del

bolso y marcó el número de Alastair Costello. Saltó directamente el contestador. «Hola. Ya te llamaré», decía su voz oscura.

—Ah, hola —dijo—. Soy Natasha Green, de Rollercoaster. Nos conocimos el

sábado. Bueno, solo llamaba para saber si te interesa que nos veamos en algún momento para hablar de un posible trabajo para nosotros. Sí. Trabajo. Bueno. Bien. Un placer. Espero que hablemos pronto.

Dejó su número y colgó sintiéndose como si acabara de subir corriendo al Ben

Nevis, el pico más alto de toda Escocia. Lo cual era ridículo. Llamaba por cuestiones de trabajo todos los días, y todo el mundo le devolvía la llamada. Siempre. Porque Natasha Green era un personaje de peso en la industria televisiva y la gente deseaba contar con su apoyo. Solo esperaba que Alastair quisiera algo más.

7

A media mañana, ese mismo lunes, Sophie, la chica del cumpleaños, estaba sentada

en su puesto de trabajo, absorta en su tercera partida de buscaminas (nivel avanzado). En la mesa había una lata de Coca-Cola Light, tres tarjetas, una vela perfumada (de sus

compañeras de oficina, Caroline y Fay) y el último número de la revista OK! Tenía que pasárselo a Yvette, su jefa, pero antes muerta que dárselo sin haberlo leído. Necesitaba algún regalo de cumpleaños. Hasta el momento no habían sido nada satisfactorios. Había abierto los paquetes esa mañana: una vela perfumada de su madre, una vela perfumada de la madre de Andy (era la primera vez que esa vieja hipopótama se dignaba enviar algo por su cumpleaños, así que algo es algo) y una vela perfumada (bueno, en realidad un juego entero, y preciosas, de Eau d’Hadrien, pero, aun así...) de Natasha.

Al menos ellas se habían esforzado más que Andy, que se había marchado antes de

que Sophie estuviera del todo despierta, con un beso en la frente y la promesa de que le tendría algo preparado por la noche. Sophie, con denuedo, pensó que más le valía y que mejor que no fuera una vulgar bufanda azul marino como la del año anterior. Muy en el fondo, claro, esperaba un anillo.

—Creo que hoy será el salmón con rúcula —reflexionó en voz alta Caroline, que se

sentaba frente a ella—. O el sándwich vegetal sin pan. Suena sano, ¿verdad?

—¿Un sándwich vegetal sin pan? —espetó Yvette, que se sentaba al fondo—. ¿Eso

no es lo que antes se llamaba ensalada?

—A la mierda con todo lo sano —graznó Fay, que apareció tras ella. Fay tenía

veinticinco años y parecía pertenecer a una pandilla de chicas, llevaba el cabello castaño y un piercing en la barriga, que le sobresalía un poquito por el borde del cinturón—. Voy a fumarme un cigarrillo. ¿A alguien le apetece venir?

—Mejor que no —dijo Caroline con un suspiro.

Estaba intentando dejarlo. Tenía treinta y nueve años, y en sus tiempos había sido todo un bombón. En realidad todavía estaba estupenda, con la diferencia de que ahora se desesperaba por estarlo. Era devota de la juventud y le rendía culto con sus ritos de multivitaminas, descafeinados con leche de soja y Pilates, todo lo cual esperaba que le alargara el reinado unos cuantos meses, o incluso unas semanas. A pesar de lo estupenda que estaba, Caroline llevaba siete años soltera, desde que su tercer prometido la había plantado casi en el altar. Era un misterio que no la hubiera cazado ningún otro hombre al instante. Sophie tenía la teoría de que Caroline era como un CD rayado: a primera vista parecía que estaba bien, pero en cuanto se ponía en marcha saltaba.

—Pero si lo estás deseando... —Fay se encogió de hombros. Ella vivía a base de

dieta de comida basura y whisky—. ¿Y la cumpleañera?

—Oh, ¿por qué no? —También Sophie se encogió de hombros.

Siempre insistía en que no era fumadora; para ser exactos, en realidad llevaba años sin comprar un solo paquete de cigarrillos... bueno, al menos unos meses. A fin de cuentas, siempre podía gorrearle alguno a Fay o a cualquiera que estuviera por allí. Sophie creía que los cigarrillos gorreados no contaban, igual que la comida del plato de otras personas no engordaba. Además, todos los cotilleos de la oficina circulaban en la sala de fumadores.

Dejar de realizar incursiones regulares sería un suicidio profesional.

—Los fumadores y vuestras pausas —protestó Yvette cuando las vio levantarse—.

¿Sabéis que he calculado que tendrían que darme una semana extra de vacaciones al año para compensar el tiempo que os pasáis en esa caja de zapatos manchada de nicotina? —

Descolgó un teléfono que sonaba—. Televisión —dijo en un ladrido.

Redactora de la sección de programación televisiva del Daily Post, Yvette era famosa por su mal carácter y por su forma de vestir, que sus subordinadas habían concluido que debía de comprar en algún sitio web especial, ya que no había tienda en todo Londres, ni en el mundo, para el caso, que pudiera tener a la venta semejantes horrores. Ese día llevaba una sudadera llena de ositos de peluche, con lacitos en los hombros, y unos pantalones verde serpiente diseñados para disimular un poco las pistoleras.

Caroline era la articulista, redactaba pequeñas promos sobre los programas que no

podías perderte y minientrevistas con actores de segunda que publicitaban sus series.

Sophie era la secretaria personal, un puesto que le había conseguido Natasha gracias a sus contactos, lo cual significaba pasar la mayor parte del tiempo al teléfono con la BBC y el Canal 4, solicitando cintas de preestrenos. El resto del tiempo —cuando no estaba leyendo revistas del estilo de Heat, Hello!, Vogue o Tatler— metía cintas en sobres acolchados para devolvérselas a la BBC y el Canal 4.

El puesto tenía algunas ventajas: a veces caían en manos de Sophie cintas de alguna serie como Mujeres desesperadas casi quince días antes de que las viera el resto del mundo, pero eso era lo más emocionante que se ponía el asunto. Ella había esperado que trabajar en el edificio de un periódico la acabaría llevando algún día a algo más glamouroso, como un puesto en la sección de moda o en el suplemento del sábado, pero las únicas vacantes que habían surgido en dos años habían sido en las secciones de motor e informática. Sin embargo, su momento llegaría, seguro. Con el tiempo.

—Hay que joderse —dijo Fay cuando entraron a la sala de fumadores—. ¿Dónde se

ha metido este?

Fay, que en realidad trabajaba para la sección de salud, situada en otro conjunto de mesas, pero que por razones perdidas en la noche de los tiempos ocupaba un sitio junto a las de televisión, tenía una complicada vida amorosa que incluía a un reflexólogo, un estudiante de medicina peruano y (predecible, tal vez) un músico de rock que luchaba por triunfar. La semana anterior, además, había decidido que también le gustaba Liam, el nuevo número tres de la sección de internacional, por lo que esperaba encontrarlo inhalando nicotina y hojeando las páginas de deportes. Fay se las había arreglado para estar con casi todos los hombres menores de treinta del periódico, y los había desechado como pañuelos de papel en cuanto habían empezado a aburrirla. A Sophie le habría gustado llenar la década de sus veinte con tanta diversión como ella.

—Se presentará aquí en menos de un segundo si sabe lo que le conviene —dijo

Sophie al tiempo que aceptaba el Marlboro Light que le ofrecían.

—Bueno, y ¿tú qué tienes para esta semana? —preguntó Fay—. ¿Alguna otra

sorpresa de cumpleaños?

—Ni idea —repuso Sophie con amargura—. El idiota de Andy vuelve a marcharse

de viaje mañana. Aunque esta noche me lleva a cenar. Ah, hola, Norris. ¿Qué tal?

—Bien —gruñó Norris Wharton, ayudante del subdirector de redacción, que

acababa de entrar por la puerta: cuarenta y ocho años, casado, padre de tres niños y habitual de la sala de fumadores. Encendió un Silk Cut Ultra Mild, inhaló y al instante le sobrevino un violento ataque de tos.

—¡Con calma, Norris! —exclamó Fay, riendo—. ¿Seguro que quieres hacer esto?

Ya sabes que los pitis pueden perjudicar seriamente tu salud...

—Sí, ya lo sé —soltó Norris.

De hecho, la adicción de diez cigarrillos al día estaba haciendo estragos en sus

pulmones, pero las visitas a la sala de fumadores eran la única forma que se le ocurría de agenciarse unos minutos a solas con la estupenda Sophie Matthewson. Aun así, era

exasperante, porque parecía que Sophie no iba a ninguna parte sin el incordio de su amiga, la quinceañera.

A Sophie le sonó un mensaje en el teléfono. Norris sintió una punzada de celos en el corazón. Fay le dirigió una mirada divertida.

—¿Quién es? ¿Qué pasa? —exclamó, como si nadie hubiera recibido jamás un

mensaje de texto.

Sophie miró el teléfono como si nada.

—Ah, nadie, Olly —dijo. Se rió mientras miraba hacia el exterior de la caja de

cristal—. Qué tonto. Lo veo desde aquí. —Sophie lo saludó con la mano, sonrió y levantó un dedo en alto—. A... la... una —pronunció, despacio, para que le leyera los labios, y luego levantó el pulgar.

Olly Garcia-Mundoz era columnista y articulista, solo tenía veintiséis años, pero era una de las estrellas en alza del periódico. Estaba licenciado por Oxford, doctorado por Cambridge y colaboraba a menudo en el popular programa de debate Question Time.

Sophie y él se habían hecho amigos después de una noche que estuvieron charlando en el pub, al salir del trabajo.

—¿O sea que no te vienes a comer al Pret? —le preguntó Fay.

Sophie se rió de su tono de fastidio.

—Fay, voy contigo al Pret cuatro de cada cinco días. Hoy Olly me lleva a comer por mi cumpleaños. ¿Se me permite? Va, venga, volvamos a la mesa antes de que Yvette avise a la policía.

Sin embargo, Yvette apenas se dio cuenta de que regresaban a sus sitios, pues estaba absorta en la discusión diaria con su marido, Brian.

—No es culpa mía que no haya plazas libres, ¿no? —siseaba—. Bueno, pues

tendrás que tener paciencia, ¿no te parece? ... ¿Y qué quieres que le haga yo? ... Por el amor de Dios, Brian, me tienes harta. No, de verdad. Estoy harta.

Colgó de golpe. Fay y Sophie cruzaron una mirada. Que le colgara antes de la hora

de comer era relativamente extraño. Solía ocurrir más bien hacia la hora del té, cuando Yvette sufría su bajón de azúcar. Yvette tenía cuarenta y tres años y no tenía hijos. Una vez le había confesado a Sophie que Brian se negaba a planteárselo siquiera, alegando que quería ahorrar todo el dinero que pudiera para un transplante de pelo. A veces Sophie se preguntaba si Yvette no se sentía terriblemente sola y, llevada por la compasión, la invitaba a unirse a sus comidas de chicas, pero, al cabo de una hora de que le diera la lata hablándole de Brian y de la incompetencia de los directores, siempre lo lamentaba.

Consultó el reloj: aún no habían dado las doce y media. ¿Podría arrastrar a Olly a comer media hora antes? Solía estar bastante agobiado de trabajo, aunque eso nunca le impedía estar de perpetuo buen humor y ser educado con todo el mundo, hasta el punto de que incluso a Yvette le caía bien.

Lo único malo de Olly, de hecho, era su aspecto. Con un apellido tan exótico como

Garcia-Mundoz podría uno imaginar que sería moreno y exuberante; un Benicio del Toro, actor por quien Sophie perdía las braguitas. Pero Olly era mofletudo como una ardilla, tenía la tez pálida, el pelo de un castaño parduzco y le sobraban un par de kilos. Si fuese chica, Sophie creía que las demás le lanzarían indirectas para que se cuidara algo más, para que se hiciera unas mechas, se pintara las pestañas, se aplicara quizá un poco de bronceado de bote. Olly, sin embargo, era un hombre, y era evidente que creía que estaba perfecto.

—Oh, lo que sea. Lo que sea —estaba diciendo Yvette.

Caroline parecía estar ocupándose de verdad de una llamada de trabajo. Sophie

suspiró y abrió la pantalla del correo electrónico. «Para O. Garcia-Mundoz: ¿Cuándo podemos irnos? Me muero de hambre.»

El chico contestó enseguida. «En cuanto estés lista.»

El bueno de Olly. «¡Ahora mismo!», escribió ella con presteza.

«Ven a buscarme.»

Sophie se levantó de un salto, agarró el bolso y, despidiéndose de Fay con la mano, avanzó entre las hileras de escritorios. Caminó despacio con sus tacones altos —Sophie siempre llevaba tacones, sus piernas eran una de sus características más relevantes—, disfrutando al ver que todos los ojos masculinos se volvían hacia ella.

Se detuvo en la entrada del compartimiento de cristal de Olly, que estaba inclinado hacia atrás en su silla giratoria, hablando con una sonrisa en el rostro con Keith Livingstone, uno de los ejecutivos.

—Bueno, mantenme informado —le decía Keith.

Sophie le hizo una señal desde detrás de este. Olly se incorporó y se enderezó la

corbata.

—Eso haré, Keith, eso haré. Ahora, si no te importa disculparme, tengo un

compromiso anterior aquí con la encantadora señorita Matthewson. Me la llevo a comer por su cumpleaños.

—Ah, Sophie, ¿es tu cumpleaños? —preguntó Keith, dándose la vuelta en

redondo—. ¿Cuántos cumplimos este año? ¿Veintitrés?

Sophie se sentía siempre algo tímida con Keith desde un día en que había tenido un extraño sueño en el que los dos hacían el amor apasionadamente en un globo aerostático.

Esta vez, sin embargo, decidió que bromear un poco no hacía daño a nadie.

—No, tu edad, Keith —dijo con un guiño travieso—. Solo treinta y dos.

—Ah, quién tuviera treinta y dos... —Keith suspiró—. De todas formas, Oliver, ya

hablaremos mañana. Disfrutad de la comida. —Y se marchó.

—¿Sobre qué tienes que mantener informado a Keith? —le preguntó Sophie

mientras esperaban el ascensor.

—Ah, política —repuso Olly con una leve sonrisa—. Te lo contaré mientras

comemos. ¿Adónde vamos?

—¿Al sitio del sushi?

Olly puso una cara rara.

—El sushi no es comida de verdad, ¿no crees?

Sophie hizo pucheros.

—Ay, Olly, no seas aguafiestas. Piensa en todos esos japoneses que no comen nada

que no sea pescado crudo. Son archimillonarios.

—En realidad, la economía japonesa está en serios apuros —contestó él cuando

llegó el ascensor y entraron.

—Por favor, Olly. Porfaaa... Es mi cumpleaños. —Esto último lo dijo con voz de

niña pequeña.

Olly sonrió.

—Tienes razón, que sea sushi. Puedes educar mi paladar.

Sophie aplaudió con deleite.

—¡Oh, mmm! —exclamó.

Vio que Andrea Bussell, la subredactora de opinión, que compartía el ascensor con

ellos, la observaba con frialdad. Sophie le devolvió la mirada. Zorra. ¿Acaso le estaba prohibido ser amiga de los redactores solo por ser secretaria? Por el amor de Dios, si no fuera por los que eran como ella, el Daily Post dejaría de existir.

La llovizna de los últimos días había cesado y el cielo estaba de un azul cálido.

Sophie tenía mucho calor con el abrigo y se lo colgó del brazo.

—El primer día de verano —dijo Olly con una sonrisa—. Solo por tu cumpleaños.

Todo el personal de Ikoko-San conocía a Sophie. La saludaron y se inclinaron

cuando entró.

—Hola —dijo ella, sonriente—. ¿Tienen alguna mesa fuera?

El encargado consultó el reloj.

—Sí, pero están todas reservadas.

—Hemos llegado pronto —insistió Sophie—. Seguro que puede hacernos un hueco.

Nos habremos marchado antes de que empiece la hora punta del mediodía.

El encargado sonrió, incapaz, como tantos otros antes que él, de resistirse a las

artimañas de la chica.

—Está bien.

Así que Olly y ella se sentaron bajo una sombrilla, y Sophie lo convenció para que pidiera tempura («Ya verás como te gusta, el rebozado es muy crujiente, como el de los palitos de pescado») mientras ella se daba un atracón de pescado crudo. Olly tomó una cerveza Kirin, y después otra; ella, una copa de vino en honor a su cumpleaños.

—Bueno, ¿qué tal te ha ido el fin de semana? —preguntó Olly—. ¿Alguna

celebración de cumpleaños por adelantado?

—No, la verdad es que no, pero tenía la boda de mi amigo Marcus. Todo un

acontecimiento.

—Qué bien, me encantan las bodas. ¿Hubo baile?

—Un montón. En realidad estuvo muy bien. —De nuevo, Sophie recordó con

melancolía cómo se la habían llevado a rastras de allí.

—Me encanta bailar —dijo Olly. Su expresión cambió un poco—. ¿Andy te ha

dado ya su regalo de cumpleaños?

Sophie dijo que no con la cabeza.

—No, no. Esta noche. —Se preguntó qué sería.

Le había montado una escena tan exagerada después de lo de la bufanda que sabía

que jamás volvería a repetirse, pero también sabía que no era inteligente prestarle demasiada atención a su fantasía del anillo de compromiso.

—Claro. —Algo se iluminó en el fondo de los ojillos de Olly. Rebuscó en el

bolsillo de la chaqueta y sacó un paquetito envuelto en papel azul—. En realidad, espero que no te moleste, pero te he comprado un detalle.

Sophie soltó un gritito, aunque ya lo esperaba. Olly era muy generoso y siempre le llevaba pequeños regalos: DVD de películas sobre las que le había hablado o libros que le habían gustado. Sophie solía darle las gracias y guardarlos directamente en su cajón de regalos para reciclar, pero lo que contaba era la intención, claro.

Desenvolvió la cajita.

—Oh, Dios mío, Olly. No tendrías que haberlo hecho.

Y, por una vez, lo decía en serio; porque allí, entre papel tisú, apareció un

contundente reloj de acero inoxidable diseñado para envolverse sobre la muñeca como un puño.

Las rechonchas mejillas de Olly se habían puesto de un rojo escarlata.

—Es una auténtica preciosidad —exclamó Sophie a media voz—. Pero, de verdad,

no... no creo que pueda aceptarlo. —Sin embargo, al mismo tiempo oía una réplica en su cerebro: «Claro que puedes. Póntelo y, cuando Andy lo vea, dile quién te lo ha regalado. A ver si con eso siente la patada en el trasero que le está haciendo falta».

Olly sonrió.

—Sophie, es encantador por tu parte que te preocupes, pero, verás, tengo mucho

dinero y nada en qué gastármelo. Comprarte regalos me sienta bien. Eres una buena amiga.

Sophie se levantó, se inclinó hacia delante y le dio un beso en la mejilla.

—Tú también eres un buen amigo. Muchísimas gracias. —Se quitó su viejo Casio y

se colocó el nuevo reloj. «George Jensen», decía el pequeño logo del reverso de la esfera—.

¿Cómo lo sabías? Siempre había querido uno.

—Me acordaba —dijo Olly, y sonrió—. ¿Aquella noche que conocí a tu amiga

Natasha? No dejabas de hablar sobre lo mucho que te gustaría tener un reloj como el suyo.

—Sí, pero, aun así...

Olly levantó una mano para hacerla callar.

—Sophie, escucha. Acabo de vender mi libro a Estados Unidos. Me pagan por él

una cantidad enorme, casi un millón de dólares. Así que puedo permitirme comprarle un reloj a una buena amiga.

«Casi un millón de dólares.» Sophie se quedó sin habla. Sabía que Olly llevaba

muchos años escribiendo algo así como un análisis político de las relaciones anglo-estadounidenses. Sonaba igual de aburrido que las instrucciones de una silla salvaescaleras.

¿Cómo es que le habían pagado tanto?

—Es genial, Olly. ¡Madre mía, bien hecho! ¿Cuándo dijiste que salía el libro? —Ya

se lo había dicho, pero ella siempre lo olvidaba.

—No se publicará hasta finales de año, pero puedo enseñarte una prueba, si quieres leerlo.

—¿De verdad lo harías? Sería genial. —Podría dárselo a Natasha, a quien sí le

gustaban esas cosas—. ¿Y en qué vas a gastarte todo ese dineral?

—Bueno, no me lo dan todo de golpe... y tendré que pagar los impuestos y las tasas de los agentes. Además, el dólar está muy bajo en estos momentos, pero he hecho una oferta para comprar una casa que hay al final de la calle.

—¿Aquí? ¿En Kensington? —Allí vivían traficantes de armas y duques, no gente de

verdad, y sobre todo nadie del Post, aunque las oficinas estuvieran en High Street—. Vaya, Olly, es una pasada.

—Tendrás que venir a verme alguna vez —dijo mientras tragaba tempura—.

¿Sabes, Sophie? Esta comida no está tan mal.

Acabaron de comer sin prisas, con lo que hicieron esperar casi media hora a los

legítimos ocupantes de la mesa.

—Pero es que teníamos una reserva —oyó Sophie que protestaba al encargado una

mujer alta y de voz quejumbrosa, y se sonrió.

Volvieron a la oficina a eso de las dos y media. Yvette tecleaba con rabia. Tenía la nariz muy roja. También Fay tecleaba con diligencia, pero hizo una pausa.

—¿Ha ido bien la comida?

—Muuucho. —Sophie sonrió—. Aunque ahora mataría por un cigarrito de después.

Fay soltó una risita y se levantó de un salto.

—Solo tardará dos minutos, Yvette —prometió mientras se iban a toda prisa a la

sala de fumadores—. Caro, esta vez tú también vienes.

—Ya te lo he dicho —contestó Caroline, apartando la mirada del Elle—, lo he dejado. —Entonces vio la cara de Sophie—. Vale, pero no pienso fumar.

En cuanto cerraron la puerta, Sophie les puso la muñeca ante las narices.

—Es de Olly —susurró—. ¿A que es precioso?

Fay se quedó boquiabierta.

—¿De Olly? Joder, debe de haberle costado al menos mil libras. Mierda, Sophie,

ese tío está coladito por ti.

Sophie se sonrojó.

—¡No es verdad! No seas tonta.

—¡Sophie, está enamorado de ti! —dijo Caroline—. Hace siglos que lo sé. Y

estamos hablando de un enamoramiento apasionado, atracción fatal.

—¡No es nada de eso! Le he dicho que no podía aceptarlo, pero me ha dicho que

tiene un montón de dinero y nadie en quien gastárselo, y que yo era una buena amiga.

Fay resopló.

—Una buena amiga, y una leche. Seguro que va a casa y se pajillea con una foto

tuya todas las noches.

—¡Fay!

Caroline suspiró.

—No es justo. Tú ya tienes novio. ¿Cómo es que también has conseguido un

admirador?

—La vida es dura —repuso Fay, mostrándose muy poco comprensiva—. Pero,

Soph, ¿tú qué sientes por él?

Sophie lo pensó un momento.

—Es un amigo. Es divertido, amable, y me trata bien.

—Pero ¿no te gusta?

Se echó a reír.

—Claro que no. No seas tonta. Además, aunque así fuera, estoy con Andy.

—Olvídate de eso. —Fay se quitó de encima esos reparos como si fueran una mosca

molesta—. Pero, si no te gusta, no te gusta. El pobre Olly. Condenado a pasar el resto de su vida lamentándose por ese amor no correspondido que siente por ti.

—¡Cállate ya! —espetó Sophie, observando fijamente la punta encendida de su

cigarrillo.

—Bueno, tendrá a un montón de damiselas haciendo cola. Es muy buen partido,

¿sabes? Sobre todo ahora que lo van a ascender a ejecutivo.

—¿Qué?

—El más joven de la historia del Daily Post —añadió Fay, disfrutando de su reacción.

—Ah. De eso debían de estar hablando Keith y él. —Sophie se había olvidado de

preguntarle—. En la comida no me ha dicho nada.

—Y encima es modesto. La verdad es que es el hombre perfecto —dijo Caroline

con un suspiro.

—¿A ti te gusta? —preguntó Sophie, que empezaba a sentirse culpable.

A lo mejor debería ejercer un poco de casamentera.

Sin embargo, Caroline se echó a reír.

—¡Dios santo, no, no seas boba!

No mentía, su tono decía más bien: «¡Cómo te atreves! No estoy tan desesperada,

joder». Lo cual era comprensible. Era difícil que Olly gustara a alguien.

El teléfono de Caroline empezó a sonar con insistencia.

—¿Sí? Ah, hola, Yvette. —Hizo una mueca—. Sí, claro que sí. —Colgó—. Nos

llama a gritos. Vamos.

—Ahora mismo —dijo Sophie—. ¡La verdad es que tengo una reunión urgente con

el último número de Heat!

Corrieron a sus mesas riendo más aún.

El resto de la tarde, Sophie estuvo hojeando la revista y buscando zapatos por

Internet, pero una idea le rondaba la cabeza, una idea cada vez más intensa, que no hacía más que distraerla a cada rato. «Olly va a ser ejecutivo. Algún día será redactor. Está enamorado de mí.» De acuerdo, no le gustaba. Estaba enamorada de Andy, pero no hacía daño sabiendo que alguien más la deseaba.

8

Natasha había pasado una tarde tranquila poniendo los correos electrónicos al día y trabajando en unos presupuestos, pero cada vez que sonaba el teléfono se le aceleraba el pulso, como si alguien golpeara de repente todas las teclas de un gran piano. Nunca era Alastair.

—¿Quién es? —le preguntó a Emilia, intentando hablar con voz muy calmada,

cuando su línea sonó por decimoctava vez.

—Un tal Andy.

¿Para qué narices la llamaría? Descolgó.

—¡Andy! Hola, ¿cómo estás?

—B-bien. Bueno... en realidad me preguntaba si podrías ayudarme. Estoy en

Selfridges buscando algo para el cumpleaños de Sophie. ¿S-se te ocurre qué podría

comprarle?

Natasha desoyó el habitual latigazo de celos.

—Ah, pues no sé, Andy. ¿Qué te parece un perfume?

Por la línea sonó un silbido de alivio.

—Una idea estupenda, Tasha. ¿Por qué no se me habrá ocurrido a mí? —Una

pequeña pausa, y luego—: ¿Qué clase de perfume?

—Bueno —repuso Natasha con mucha paciencia—. ¿Tú qué crees? ¿Cuáles tiene

Sophie en el tocador?

—Pueees... Uno como amarillo.

—¿Es de Clinique? ¿De Estée Lauder? —Natasha sabía de sobra cuál era, pero

quería ponerlo a prueba.

—¡Estée Lauder! Sí, ese.

—No, Andy, es Chanel. Allure, de Chanel. ¿Crees que conseguirás acordarte?

—Allure. Dios, eres un genio, Tash. Gracias. Eres toda una amiga.

—No te olvides de pedir que te lo envuelvan, y cómprale también una tarjeta.

—No se me olvidará. Tash, me has salvado la vida. Otra vez. G-gracias. —Hizo una

pausa y luego añadió—: ¿Te gustaría salir a cenar con nosotros esta noche?

Oh, por el amor de Dios. Natasha casi siempre creía que Sophie era muy dura con

Andy, pero en ocasiones como esa veía que algo de razón tenía, sin duda.

—Andy, la verdad es que no me parece muy buena idea. Se supone que tiene que

ser una cena romántica para dos.

—Ah, sí. Claro. Ha-asta otra, entonces. Cuando vuelva de Irak, nos tomamos una

cerveza.

Una cerveza. Sí. Eso estaría bien, Andy. Qué gran idea.

Aunque llevaba años con Sophie, Natasha nunca había logrado olvidar el

bochornoso hecho de que había estado locamente enamorada de Andy, un amor del que él nunca había sabido nada. Se habían conocido a finales de un frío marzo, hacía cinco años, cuando él había acudido al despacho de ella siendo un fotógrafo en ciernes que acababa de pasar una temporada en África. Un amigo de un amigo le había dado el teléfono de Natasha y él la había llamado para ver si podía aconsejarle sobre cómo encontrar contactos en Gran Bretaña. Como sonaba muy nervioso, ella había accedido a desgana, puntualizando que se dedicaba a televisión, no a foto fija. Al verlo entrar en su despacho, sin embargo, su presencia física la había impactado tanto como si le hubieran dado un puñetazo en la barriga. Era justo su tipo, con pinta de estar algo maltrecho y cierto aire tristón.

—Extraordinario —había comentado ella sin voz mientras hojeaba su carpeta. No se

refería a su trabajo (que era excelente), sino al efecto que estaba teniendo en su respiración.

Había esperado librarse lo antes posible de esa reunión porque había quedado con su amigo Nikolai, pero en lugar de eso dijo—: Escucha, ¿por qué no bajamos al bar de vinos de aquí al lado y lo hablamos con más calma?

Andy pareció aturdirse.

—Ah, bueno, eso estaría muy bien, pero ¿estás segura de que no te entretendré?

—De ninguna manera —repuso ella con firmeza—. Es mucho más agradable

charlar allí que en un despacho aséptico.

Así que bajaron a tomar algo y, después de eso, Natasha intentó facilitarle todo el trabajo que pudo presentándole a todos sus contactos del mundo de la publicidad y revistas.

Alguna vez habían salido a comer, pero no habían sido encuentros con mucho éxito: él se mostraba torpe y ella se sentía forzada de una forma en que nunca lo estaba al tratar simplemente con un contacto profesional.

Aun así, no había dado su brazo a torcer: lo había invitado a fiestas que «podrían ayudarle en su carrera» y lo llamaba para darle útiles consejos. Así, poco a poco, Andy había dejado de parecer tan aturdido en presencia de ella, empezó a reír y a contar chistes, y ambos descubrieron y compartieron sendas pasiones por las películas subtituladas y los oscuros restaurantes indios.

—No me parecías chica de torta india y cerveza —le había dicho él un día,

mirándola con ojo crítico mientras estaban sentados a una mesa de formica llena de comida en el barrio del East End—. Te pegaba mucho más el lujo del Ivy.

—Dios, ¿qué te hizo pensar eso? —había replicado ella riendo, intentando no pensar en la cantidad de calorías que llevaba una torta india—. Es un sitio cursi y horrible.

El punto de inflexión se produjo cuando fue él quien la invitó a ir al cine.

—Es una película laosiana sobre un pastor de ganado; me sentiría pretencioso

preguntándole a alguien que no fueras tú si quiere ir —dijo.

Natasha pasó días enteros sonriendo.

Las cosas mejoraron más aún cuando Andy empezó a recibir muchísimos encargos

de periódicos y revistas. Ya no necesitaba ser amable con Natasha para conseguir trabajo, pero aun así la llamaba para preguntarle si le apetecía acercarse a una reposición de un clásico del cine ecuatoriano, o a un restaurante paquistaní de las afueras de la ciudad, cerca de Heathrow.

No explicó a ninguna de sus amigas qué sentía por miedo a que se rieran de que la

jolie-laide de Natasha esperara tener alguna posibilidad con ese hombre que parecía uno de esos actores franceses que habían adornado sus paredes en la adolescencia. Desde luego, si hubieran estado en una película, Andy se habría enamorado poco a poco de la belleza interior de Natasha. Sin embargo, si hubieran estado en una película, Natasha habría sido interpretada por alguien como Julia Roberts, con unas gafas simbólicas y tal vez un corte de cabello poco favorecedor que, en las escenas finales, cuando hubiera aprendido a sacarse partido, hubieran desaparecido del mapa.

Natasha, no obstante, pensó con tristeza que la diferencia era que ella ya se estaba sacando todo el partido que podía. Iba todos los días al gimnasio y comía prácticamente nada (después de cada cena india ayunaba cuarenta y ocho horas), pero nadie podía extirparle sus grandes huesos. Ni su nariz deforme, ni sus manos, que parecían las de un halterófilo húngaro.

Aun así, siguió permitiéndose soñar con Andy. El punto culminante llegó después

de una cena con Sophie y Charlie, cuando los tres se pusieron a ver en vídeo Cuando Harry encontró a Sally.

—¿Creéis que es verdad? —comentó ella al final, intentando parecer

despreocupada—. ¿Que los hombres y las mujeres no pueden ser solo amigos?

—Claro que no pueden —dijo Charlie—. Si pasas tiempo con una mujer es porque

quieres tirártela.

Natasha se fue a casa con el corazón alegre, y durante unos días su mundo relució, apenas lograba respirar a causa del peso de la esperanza que le oprimía el pecho. Sin embargo, después llegó la fiesta en su casa, esa fiesta a la que, por alguna insensata razón, había invitado a Sophie (Charlie estaba de viaje por trabajo), y, al cabo de solo unos días, su mejor amiga y el objeto de sus deseos estaban tan ocupados enamorándose que nadie se dio cuenta de que a Natasha se le estaba rompiendo el corazón.

Y al cabo de pocos meses se produjo otro paso hacia la destrucción, una noche en

que, después de comer algo en un pub gastronómico, todos fueron a la casa de Shepherd’s Bush a fumar unos porros: Sophie, Andy, Natasha, Marcus y su novia de aquel entonces, Sylvie, que no le caía bien a nadie, y también un amigo de Marcus que se llamaba Seamus.

Cuando todos, salvo Natasha, estuvieron convenientemente colocados, decidieron jugar a su antiguo juego predilecto: ¿Qué harías tú en mi lugar?

Entre risitas idearon unas cuantas preguntas: ¿Cuál es tu idea de una noche

perfecta? ¿Cuándo perdiste la virginidad...? Y todos tenían que responder como si fueran la persona cuyo nombre habían sacado del sombrero.

Hasta ahí, todo estupendo (aunque cuando Marcus anunció que «mi costumbre más

asquerosa es que meo en la ducha» justo antes de desvelar que había sacado su propio nombre, hizo que Sophie y Natasha, que habían compartido la ducha con él durante años, exclamaran un «¡Puaj!»).

Después llegó la pregunta más inocua de todas, al menos en apariencia: «Si fueras

un país, ¿qué país serías?».

—¡Qué laaataaa...! —exclamó Seamus.

Como se le había ocurrido a Sylvie, Marcus le dio una buena patada.

—Vale, vale, jugamos —accedió Seamus. Metió la mano en la gorra de béisbol e

hizo un mohín al ver el nombre que le había tocado—. Bueno, si fuera un país, sería Estados Unidos, porque soy rico y básicamente tengo el encefalograma plano.

Sylvie miró su trozo de papel y sonrió.

—Yo sería Brasil —dijo—. Sensual y exótica.

Marcus leyó el nombre que había cogido y soltó una carcajada.

—Yo sería Nepal. Proveedor de la hierba de mejor calidad de todo el planeta.

Sophie leyó su papel.

—Yo sería Francia —dijo—. Seria y sofisticada.

Natasha estaba segura de que esa debía de ser ella. Sacó su papel. «Sophie», leyó.

—Yo sería China, fascinante y llena de potencial por desarrollar. —A Natasha le

hubiera gustado que Sophie aprovechara más su cerebro, perfectamente capaz, pero hacía mucho tiempo que sabía que sus persistentes críticas eran contraproducentes.

Andy frunció el ceño al leer su papel.

—Venga, deprisa —dijo Sophie.

Volvió a fruncir el ceño y, al cabo, dijo:

—Yo sería Suiza. Trabajador y eficiente.

Entonces llegó el momento de desvelar identidades.

—Yo era Marcus —dijo Seamus con una carcajada.

—¿Qué, rico y estúpido? —gruñó este, demasiado fumado para que le importara de

verdad—. Vete a la mierda. Bueno, Nepal eras tú, pero ojalá se me hubiera ocurrido algo más insultante.

—Yo era yo misma —le dijo Sylvie con complacencia—. Brasil.

Sophie y Natasha cruzaron una mirada e intentaron no echarse a reír.

—Yo era Sophie —dijo Natasha.

—Ah, vale —repuso esta—. Bueno, pues yo era Andy. —Le tocó el brazo y

sonrió—. Francia, cielo. Serio y sofisticado.

—Bueno —repuso Andy al tiempo que se ponía de pie para ir a por una lata de

cerveza—. En ese caso, está claro que yo era Natasha.

—¿Qué, Suiza? —preguntó Sylvie—. Eficiente y... ¿Qué era? ¿Aburrida?

—No, aburrida no —corrigió Andy, consultando el reloj—. Trabajadora. ¿A lo

mejor debería llamar ya a un taxi?

Continuaron charlando y riendo mientras Natasha estaba allí sentada, sintiéndose

como si le hubieran dado un bofetón en toda la cara. Suiza. Ella siempre se había

considerado algo así como Italia, o quizá Irlanda. Artística y muy profunda. Sin embargo, Andy la asociaba con el país de los relojes de cuco y los bancos, una tierra en la que, según había leído, existía una ordenanza municipal que impedía a los hombres orinar de pie después de las diez de la noche.

Aquello había sucedido años atrás, pero la afrenta todavía le dolía, aunque, claro, ya había superado de sobra lo de Andy. Estaba claro que Sophie y él estaban hechos el uno para el otro, aunque no siempre parecían muy felices.

El intercomunicador volvió a sonar.

—Natasha, es tu amiga Sophie —dijo Emilia.

Natasha cogió el teléfono sintiéndose culpable.

—Eh, hola, Soph. Feliz cumpleaños. Llevo todo el día pensando en llamarte, pero es que esto ha sido una locura.

—Ah, no pasa nada. —Sophie sonaba mucho más serena de lo normal en esas

situaciones—. Gracias por las velas. De todas formas, escucha, acabo de comer con Olly G-M y ¿sabes qué me ha regalado?

—¿Quién es Olly G-M?

—Bueno, ya sabes, lo conociste conmigo un día, saliendo del trabajo. Gafas, pelo

parduzco. Culón.

—Ah, sí.

Natasha lo recordaba con vaguedad. Le había parecido bastante agradable. Colado

por Sophie, por supuesto, que estaba totalmente fuera de su alcance. Había sentido un arrebato de simpatía por él: de desamparada a desamparado.

—Bueno, pues adivina qué me ha regalado.

—No sé, Soph. ¿Un bolso de Prada?

—¡No! Prada está pasadísimo. —Sophie devoraba revistas de moda y no podía

comprender cómo Natasha, con todo el dinero del mundo para gastar en conjuntos de

diseñadores, podía estar al margen de todo eso—. ¡Un reloj Georg Jensen!

Natasha sintió otra ardiente punzada de envidia. A ella nadie le hacía regalos así,

nunca. El Georg Jensen que llevaba se lo había comprado como autorregalo de felicitación después de su ascenso a responsable de series.

Sophie malinterpretó su silencio y creyó que Natasha se había molestado por otra

cosa.

—¿Tash? No te preocupes, no es igual que el tuyo. Eso sí que habría sido un

desastre.

—A mí eso no me habría importado —repuso Natasha con sinceridad. Intentó

aplacar sus celos—. ¡Caray, Soph! Está clarísimo que el chico está perdidamente

enamorado de ti.

—Eso es lo que ha dicho Fay, pero no es así, solo es un buen compañero.

—¡Un buen compañero! Sophie, ese tío quiere salir contigo. Nadie compra regalos

tan caros a menos que esté enamorado.

—Bueno, aunque lo esté, ¿qué le voy a hacer yo? Sabe que estoy con Andy.

El intercomunicador de Natasha volvía a sonar. ¿Podría ser él? ¿Sería posible

que...?

—Sophie, Sophie, tengo que dejarte, pero, oye, pásatelo muy bien esta noche con

Andy. Nos vemos pronto, ¿vale? Te invito.

—Bueno, yo estoy siempre libre —dijo Sophie—. Andy se va a Bagdad mañana, el

muy capullo.

—Ya lo sé —dijo Natasha sin pensar.

Una breve pausa, y luego:

—¿Cómo lo sabes? ¿Has hablado con él?

—¡No, no, claro que no! Solo... ya sabes, parece que por allí las cosas se están

calentando, así que es natural que Andy se vaya para allá. —«Cuelga ya, Soph.»

—Supongo que sí. De todas formas, ¿por qué no hacemos algo este fin de semana?

Un velatorio por mis treinta y uno.

—Ay —repuso Natasha mirando su calendario de sobremesa—. Este fin de semana

estaré en Nueva York.

¿Eran imaginaciones suyas, o había frialdad en el tono de voz de su amiga?

—Vale. Bueno, estás ocupada. Te dejo ya.

—No, no. No pasa nada. ¿Por qué no hacemos algo el miércoles?

—Bueno, si estás segura que puedes reservarme un rato...

—Claro que sí. Me apetece mucho, pero ahora tengo que dejarte. Nos vemos. —

Colgó, pero el timbre ya había dejado de sonar.

«Maldita sea», Natasha respiró hondo, pero luego el intercomunicador volvió a

sonar.

—¿Quién es, Emilia?

—Alastair Costello.

¡Era él, era él!

—Pásamelo. —Tragó saliva—. ¿Sí?

—Soy Alastair. —Nada de «Costello», nada de un dubitativo «Dejaste un mensaje y

te devuelvo la llamada».

—Ah, hola —dijo ella, intentando sonar lo más aburrida posible—. ¿Qué tal estás?

—Bien. Bueno, esperaba tu llamada.

—Bueno, ya te lo dije, soy una gran admiradora de tu trabajo y me encantaría

colaborar contigo, así que creo que deberíamos quedar para comer un día. —Miró el

calendario—. Aunque ahora mismo ando bastante ocupada. Me marcho a Nueva York y

qué sé yo... Pero podría irme bien, por ejemplo, ¿el martes?

Alastair rió con suavidad.

—Este martes no puedo, Natasha Green, y luego estaré una semana en España.

Escribiendo. Aunque sí me iría bien el lunes siguiente.

Mierda. Ese día ella tenía una comida muy importante con un escritor australiano

que solo iba a estar en el país una semana. Aun así, siempre podía cambiarlo por una cena.

O una copa.

—El lunes irá bien. ¿Adónde te gustaría ir?

—¿Puedo elegir?

—Claro que sí. Invita Rollercoaster.

—Genial. ¿Podríamos ir al St John, en St John Street? Es mi restaurante preferido.

—Claro que sí. Nos vemos allí. El lunes a la una en punto, ¿de acuerdo?

—A la una está bien —repuso él.

Natasha colgó. Le temblaban las manos. Lo cual era ridículo. Porque solo iban a

comer. Para hablar de trabajo. Lo mismo que hacía Natasha todos los días. De todas formas, a lo mejor debería comprarse un conjunto nuevo para la ocasión. Se debía un regalo a sí misma por trabajar tanto y por conseguirle un escritor tan atractivo a Rollercoaster.

9

Después de lo bien que lo había pasado en el trabajo, la tarde de Sophie fue una

caída en picado.

Salió del trabajo a las 17.59 en punto, estaba en casa a eso de las 18.45, en la bañera a las 19.00 y a las 19.28 ya estaba arreglada y guapa en el sofá, con su mejor vestido nuevo de Karen Millen y un brazo recostado por encima de la cabeza para enseñar bien el Georg Jensen. ¿Qué hacían en la tele? Ay, qué bien. Un programa de música para adolescentes en E4. Andy había prometido estar en casa a las 19.30, pero llegaba tarde y, por una vez, Sophie se alegraba de ello. Andy no lograba comprender por qué a Sophie le resultaba tan entretenido ver a grupos de chicos haciendo piruetas en el escenario, y se quedó horrorizado al descubrir que se sabía los nombres de todos los componentes.

Las ocho de la tarde, y aún no había llegado. Ah, bueno, hora del capítulo de

EastEnders. Andy se ponía muy borde cuando Sophie veía culebrones, decía que eran bazofia, lo cual era de lo más injusto, dado que él jamás se había sentado a ver un episodio entero. Sin embargo, el de esa tarde era especialmente aburrido: todo él iba sobre Dot Cotton y el párroco. Además, el disfrute de Sophie se veía enturbiado por el hecho de que, si Andy le hubiera avisado de que iba a llegar tarde, ella podría haber encontrado una horita para escaparse con Fay al pub. Nunca había entendido por qué su novio, tan quisquilloso con la pulcritud, podía ser tan impreciso en cuanto a puntualidad y tan absolutamente evangelizador en cuanto a las dichas de una vida impredecible. A ver, ella también estaba obsesionada con ser una diosa doméstica, aunque la disciplina no fuera su fuerte. Qué más daba. Cogió el móvil y envió un mensaje. «Dnde coño stas?»

Diez minutos después, oyó el rugido de la moto de Andy en la calle.

—Podrías haberme contestado el sms —dijo sin apartar la vista del programa de

reformas en el hogar.

—Iba en la moto. Lo siento. He tenido que ir a ver a la novia de Orlando Bright.

Tenía un paquete que quiere que le lleve a Irak.

—¿Ella lo sabía? —preguntó Sophie de mala manera—. ¿Y tenía que quedar

contigo justamente la tarde en que tú habías quedado con tu novia para llevarla a cenar por su cumpleaños?

—Bueno, sí, la verdad es que sí. Esta noche se va a Nueva York.

¿Qué le había dado a todo el mundo con Nueva York...? Sophie había estado allí

una vez con Charlie, en uno de sus viajes de negocios: se habían hospedado en el Plaza y habían comido en el bar de ostras de debajo de la estación Grand Central. Andy nunca la había llevado a ningún sitio, salvo una vez a Suiza, donde había esperado que Sophie aprendiera a compartir su pasión por el esquí, pero ella lo había aborrecido desde la primera clase, mientras que él se impacientaba intentando enseñarle a bajar en cuña. Andy acabó pasando el día en las pistas negras mientras ella se quedaba en la fría habitación de dos estrellas, que ni siquiera tenía televisor. Después habían discutido porque Sophie no se había molestado en deshacer las maletas, lo cual había puesto a Andy hecho una furia. A él le gustaba que todo estuviera enseguida colgado en sus perchas, cosa que ella no lograba entender, si iban a tener que meterlo todo otra vez en la maleta al cabo de un par de días.

—Lo siento —le decía Andy en ese momento—. Lo siento mucho. Oye, mira... —

Se inclinó para rebuscar algo en su mochila—. Hay otra razón que me ha hecho llegar tarde, y es que te he comprado esto...

Por un milisegundo, a Sophie se le paró el corazón. Una cajita de regalo envuelta.

No, era demasiado grande para ser un anillo.

Andy parecía muy complacido.

—Gracias, cariño. —Rompió el papel. Un bote de Allure. Bueno, mejor eso que la

bufanda azul marino, pero no era precisamente muy original. Aun así, Andy había hecho un esfuerzo, de modo que ella también debía afamarse un poco—. Cariño, muy bien. Mi

preferido.

—Sí, eso dijo Natasha.

—¿Natasha?

Andy tuvo la elegancia de parecer avergonzado.

—No sabía qué comprarte, así que la he llamado.

—Ah, de puta madre. Así que esto no es un regalo de mi novio, es de Natasha.

Irritación y desconcierto cruzaron a un tiempo por el rostro de Andy.

—Bueno, lo siento, Soph, pero no sabía qué regalarte. ¿Es que no te gusta?

Sophie decidió dejarlo correr. Su cumpleaños ya se había estropeado bastante.

—Es un regalo genial —accedió con entusiasmo—. Gracias. —Y le dio un beso en

los labios.

—Bueno, ¿dónde quieres que vayamos a cenar?

Se produjo una pequeña pausa.

—¿Me estás diciendo que no has reservado?

—Pues no. Pensaba que querrías elegir.

«No montes una escena. Disfruta de la noche. Es la última que pasaréis juntos en

una buena temporada.»

—Vamos al Glen —dijo con decisión.

El Glen era un restaurante francés muy caro de West Hampstead. Sophie solo había

estado allí una vez, con Natasha, que había cargado la cena a su cuenta de gastos, y ella nunca había olvidado los preciosos y almidonados manteles blancos ni las cestitas de pastelitos de mazapán que les habían servido con los cafés.

Hubo un silencio de una fracción de segundo, después Andy sonrió.

—Vale, pues vamos al Glen. ¿Quieres ir dando un paseo?

—No. Vamos en coche, o en moto.

—Pero entonces no podré beber.

Sophie soltó un pesado suspiro.

—Está bien, cogeremos un taxi.

—Soph, no nos sobra el dinero, ya cogeremos un taxi a la vuelta.

Sophie descolgó y marcó:

—Buenas tardes, quisiera un taxi en el veintiséis D, Acacia Avenue, a... ¿Qué?

Nada. ¿Una hora? Bueno, pues a la mierda.

—¿Cómo puedes ser tan maleducada? —le dijo Andy sin apenas voz.

—Ya habían colgado cuando lo he dicho —repuso Sophie, abochornada por su

arrebato pero decidida a que no se le notara—. Vale, iremos dando un paseo.

Se puso su cazadora de piel, nueva de la semana anterior, y esperó una reacción de Andy, pero él la miró como si no fuera más que una cazadora, y no el objeto que había dado sentido a la vida de su novia esos últimos días. Normalmente se habría molestado en avisarlo, pero esa noche decidió reservar la artillería pesada para el Georg Jensen.

Tenían más de un kilómetro hasta el restaurante, y tendría que haber sido un

agradable paseo en la tenue brisa vespertina, pero Sophie, con sus tacones más altos, no sentía más que dolor de espalda y una ampolla que le estaba saliendo en el talón izquierdo.

—Un poco de ejercicio te hará bien —dijo Andy para incordiarla.

—Ya hago mucho ejercicio —repuso ella con altanería, consciente de que no hacía

ni mucho menos tanto como antes.

—Te estaba tomando el pelo —dijo Andy, y Sophie se sintió afligida; ¿dónde

estaba su sentido del humor?

Al atravesar la puerta del Glen con cierto alivio, los recibió una oleada de olor a ajo y el alegre rumor de las conversaciones.

—Para dos, por favor —dijo Sophie a la mujer de cara agria que había tras el

mostrador.

—¿Habían reservado?

—No.

La mujer miró la agenda.

—Lo siento, entonces no tenemos nada.

—¿Nada? —repitió Sophie con un mohín—. ¿No puede intentar hacernos un

hueco? Vamos a gastarnos un montón de dinero y daremos una buena propina.

Sin embargo, sus encantos, que tan bien habían funcionado con el encargado del

japonés a la hora del almuerzo, resultaban aquí tan inútiles como la Viagra en un castrato.

—Lo siento, no puedo hacer nada. —La mujer se volvió y sonrió a la pareja de

ancianos que tenían detrás—. ¿Señor y señora Connolly? ¿Cómo están?

El libanés que había al lado también estaba lleno, igual que el chino de la esquina.

Sophie se negó a ir a un indio, porque eso era lo que quería Andy siempre, así que acabaron en un tailandés, que era de una franquicia nacional y en el que se oía la campanilla del microondas resonar con alegría en la cocina.

—De puta madre. Podríamos estar en cualquier lugar del mundo —dijo Sophie con

ojos centelleantes.

—En Tailandia no, eso te lo aseguro. —Andy sonreía, pero ella se negaba a dejarse

apaciguar—. ¿Qué te parece el Menú B? ¿Pedimos el tinto de la casa?

La comida no estaba mal, pero en general la cena fue bastante frustrante. Sophie no hacía más que estirar el brazo en el aire y coger la mano a Andy con la esperanza de que viera su nuevo reloj, pero él no decía nada.

Cuando Andy pidió lichis y ella estaba tomando ya el café, decidió anunciarlo a las claras:

—¿Te gusta mi nuevo reloj? —Y le puso la muñeca delante de las narices.

Andy estaba acostumbrado a que le pidiera que admirara cosas y sabía cuál era la

reacción correcta:

—Sí, es precioso —dijo, mirándolo apenas.

Sophie lo miró con insistencia.

—Me lo ha regalado Olly Garcia-Mundoz.

—¿Olly G-M? —Andy había colaborado en algunos artículos con él—. Qué detalle

por su parte.

Sophie deseaba una reacción algo más intensa.

—Es un Georg Jensen.

—¿Eso qué es?

—Por el amor de Dios, Andy. —Dejó la taza en la mesa y sonrió al hombre de la

mesa de al lado, cuya cabeza había girado al oír su voz—. Tienes que haber oído hablar de Georg Jensen. Es como Gucci, Valentino o algo así.

—Ah, claro, puede que sí me suene. —Parpadeó—. No sabía que fueras amiga de

G-M.

Eso ya se acercaba más a lo deseado.

—Sí, nos llevamos muy bien. Es un chico majísimo y le va muy bien. Fay dice que

están a punto de hacerlo ejecutivo, y además en Estados Unidos le han comprado un libro por un millón de dólares.

—Joder, y eso que solo tiene doce años, como mucho.

A Sophie no le gustaba que le recordaran lo joven que era Olly. Aunque, ¿no era

Chris Martin cinco años más joven que Gwyneth Paltrow? ¿Y Demi y Ashton

Comosellame? No, los chicos jóvenes estaban a la última en esos momentos. No es que «a la última» fuese una expresión que pudiera aplicársele a Olly, y Olly y ella, además, tampoco eran pareja.

—Fay cree que le gusto, pero yo creo que no. Solo somos buenos amigos.

—Qué bien —repuso Andy con docilidad.

Por su expresión, parecía que estaba a kilómetros de allí, seguramente ya en

Bagdad. Era inútil.

—He pensado que podría ir al cine con él o algo así mientras tú estés fuera. —Su

último intento.

—Ah, claro. ¿Por qué no? Lo pasarás bien. —Se volvió hacia la camarera—. ¿Nos

trae la cuenta, por favor?

Hora de probar suerte con otra estrategia.

—¿Recuerdas el primer cumpleaños mío que pasamos juntos? ¿Cuando me salió

aquella erupción y tuviste que llamar al médico? —Sophie cada vez recurría más a ese truco con Andy, a recordar viejos tiempos con la intención de que se sintieran más unidos, para que quienes los miraban los vieran relucir de felicidad, y no allí sentados como una pareja de ancianos que ya no tiene nada que decirse.

—Vagamente —le contestó él—. Fue cuando yo estaba con aquel reportaje sobre el

hogar infantil de Bermondsey, ¿verdad?

Sophie se rindió.

—¿Cuánto tiempo vas a estar fuera?

—Sabes que no lo sé. Dos semanas. Tres, como mucho.

Eso serían cuatro.

—Te echaré de menos —dijo Sophie.

No era del todo cierto... Sophie solía añorarlo muchísimo al principio, cuando

también a ella le emocionaba explicarles a sus amigas que su novio estaba en una zona de guerra, pero ahora lo que sentía era más bien frustración, como cuando no había manera de arrancar el coche o cuando se estropeó el lavavajillas y él no estaba allí para ayudarla a solucionarlo. Aparte de todo eso, estaba tan acostumbrada a sus largas ausencias que pasaba horas, incluso días, sin pensar siquiera en él.

Andy alargó el brazo y le cogió la mano.

—Yo también te echaré de menos, cielo. Lo siento. Te llamaré en cuanto pueda.

Tres o cuatro semanas. Sophie estaba empezando a llegar a ciertas conclusiones. Le daría a Andy todo ese tiempo para que se presentara con un anillo, pero mientras tanto ella iba a empezar a buscarle sustituto. Sophie pensaba a veces que tendría que ser ella quien se fuera a Irak. Cuando se trataba de misiones secretas, era imparable.

10

El miércoles por la noche, Sophie fue a casa de Natasha dispuesta a disfrutar de su celebración de cumpleaños. Natasha le había dicho que le sería imposible llegar a casa antes de las ocho, así que Sophie, que por principio nunca salía del trabajo ni un segundo más tarde de las seis, tuvo que pasar una hora y media curioseando por las tiendas de Oxford Street que todavía estaban abiertas y acabó gastándose un dinero que no tenía en una boina, un top con escote fruncido (a la mañana siguiente se dio cuenta de que no había sujetador en el mundo que le fuera bien, pero no logró hacer acopio de fuerzas para ir a devolverlo) y un par de gafas de sol como las que había visto que llevaba Gwyneth en la revista Grazia, para que hicieran compañía a las otras dieciséis que rondaban por su casa.

A las ocho y cinco, llamó al portero automático de Natasha.

—Lo siento, lo siento —oyó que decía la voz de su amiga detrás de ella por la

calle—. He salido corriendo de la oficina. —Natasha trabajaba a solo dos calles, al otro extremo de Charlotte Street, y no tenía la menor idea del infierno que era tener que ir a trabajar en transporte público—. Sube —prosiguió mientras agitaba las llaves.

Sophie la siguió hasta el tercer piso de la casa georgiana renovada donde vivía.

Había estado en casa de Natasha un montón de veces, pero al entrar seguía sintiendo que se le encogía el estómago de envidia al admirar el perfecto interior beige, realzado gracias a los interesantes artefactos traídos de los numerosos viajes de Natasha.

—Me siento como si acabara de entrar en una revista de tendencias —dijo, como

siempre hacía.

—Anda, no seas tonta —dijo Natasha, como hacía siempre. Su móvil empezó a

sonar—. Lo siento, espera un segundo. ¿Diga? Ah, hola. Gracias por devolverme la

llamada. Sí, no, he visto antes los fragmentos. Están bien, pero necesitarán mucho más trabajo. —Tapó el auricular con la mano—. Lo siento, solo tengo que solucionar esto.

—No pasa nada —articuló Sophie sin emitir sonido alguno mientras Natasha subía

la escalera de caracol hasta la entreplanta, abría la puerta que daba a su enorme terraza y salía fuera.

Resultaba un poco insultante que siempre hiciera eso, como si Sophie fuese una

espía industrial. Bueno, pues nada. En casa de Natasha nunca había revistas que leer, así que, para entretenerse, se paseó por el enorme dormitorio de su amiga. Cuando Natasha había comprado la casa, había dos dormitorios, pero ella había tomado la extraña decisión de tirar abajo el tabique que los separaba y crear un tocador gigantesco. Todo el mundo le había advertido que repercutiría de una forma desastrosa en el valor de la propiedad, pero ella se había mostrado inflexible y había insistido en que eso era lo que quería. Sophie estaba bastante segura de que lo había hecho para que la bruja de Lesley no tuviera sitio para ir a pasar unos días de visita. Ni Helen, su cariñosa madre, de mejillas sonrosadas, por quien Sophie siempre había querido ser adoptada, pero de la que Natasha siempre se había sentido avergonzada.

Como de costumbre, la enorme cama de Natasha estaba hecha y la colcha estaba tan

lisa como la frente de una estrella del celuloide. ¿Por qué se molestaba, si nadie iba a verlo?

Había flores naturales en el jarrón del alféizar y ni un solo calcetín en la sillita del rincón.

Natasha colgaba toda su ropa todas las noches sin falta y cada seis meses hacía limpieza de

las cosas que ya no se ponía. No es que tuviera demasiada ropa, porque Natasha solo se compraba clásicos: faldas tubo negras, pantalones de buen corte, jerséis de cachemir, camisas blancas de Anne Fontaine; la clase de prendas que las revistas siempre decían que eran una inversión, las que Sophie siempre manchaba de curry al cabo de cinco minutos. En la mesita de noche había un ejemplar de Silas Marner, de George Eliot, con un punto que sobresalía de entre las páginas. Debajo había otro libro, La silenciosa D., de un tal Alastair Costello, del que Sophie recordaba haber visto carteles en el metro. Natasha siempre decía que le gustaba tener dos libros empezados: uno clásico y otro contemporáneo.

¿Había algo de su amiga que no fuera perfecto? Sophie, con picardía, se arrodilló y miró bajo la cama. Debajo de la de Andy y ella encontraría unos diecinueve números de Heat y Elle robados de la oficina, algunos rulos, treinta y tres zapatos cubiertos de polvo — la mayoría de los cuales parecían haber perdido la pareja— y unas cuantas tazas vacías.

Andy siempre se quejaba y le decía que tenían que hacer limpieza de todo aquello, pero Sophie era más de la filosofía del «ojos que no ven...». Tal como sospechaba, en el suelo de madera blanqueada de Natasha no había ni una mota de polvo. Claro, Natasha tenía señora de la limpieza, pero aun así... Lo único que había allí almacenado era una pila de libros.

Seguramente más clásicos edificantes. Sophie cogió uno. ¡ Buen cuerpo! Introducción al disfrute de vinos para mujeres. Sophie soltó un soplido. Ella no necesitaba un libro que la ayudara en ese campo. Las francesas no engordan. Oooh, Sophie hacía tiempo que quería leérselo, pero ¿qué hacía con él la flaca de Natasha? ¿Se lo dejaría? Cómo ser una diosa del sexo. Ese también tenía pinta de interesante. Guía del amor para hombres. Sophie había visto a su autor hacía unos meses en el programa de Richard & Judy, un día que se escaqueó del trabajo. Le había parecido que podía ser bastante útil... o lo habría sido de haberlo leído antes de conocer a Andy.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Natasha con aspereza detrás de ella.

Sophie se levantó de un salto.

—¡Perdona! Se me ha caído una cosa y luego he visto tus libros. No sabía que

tuvieras todos estos.

Natasha escondió la Guía del amor para hombres.

—Sí, investigamos para una comedia sobre una adicta a los libros de autoayuda.

—¿En serio? Suena muy divertido. —Sophie estaba a punto de preguntar más

cuando sonó el timbre.

—Seguramente será Nikolai —le dijo Natasha—. Dijo que a lo mejor se pasaba

después del trabajo. No te importa, ¿verdad?

—No, no, claro que no —repuso Sophie mientras Natasha se acercaba al interfono

para abrir la puerta.

En realidad sí le importaba un poco. Nikolai le caía bien: era tan optimista que era imposible que no resultara simpático, pero esa noche esperaba tener a Tash solo para ella.

Hacía mucho que las dos no pasaban un rato decente a solas. A Sophie no le gustaba pensar en cómo estaban las cosas con Natasha. Era la amiga que tenía desde hacía más tiempo. Su mejor amiga... o eso decía siempre. Aunque, ¿lo era de verdad? Antes solían contárselo todo, pero a lo largo de los últimos años Natasha se había vuelto tan reservada que Sophie había empezado a cerrarse también. Se dio cuenta de que las amistades tenían que ser recíprocas. Una no podía desnudar su corazón sin obtener algo a cambio, si no, te sentías como una bocazas. Al final se había creado un círculo vicioso en el cual se consideraban amigas pero cada vez más se trataban como meras conocidas. Eso entristecía mucho a Sophie; también hacía que se sintiera algo sola. Claro que tenía otras amigas, como Fay y Caro, pero con ellas nunca tendría la historia que compartían Tash y ella. Sin embargo, últimamente Natasha era demasiado importante para estar con Sophie, llenaba su tiempo con su trabajo y con otros amigos... amigos como Nikolai, que en esos momentos entraba por la puerta.

—Buenas tardes, señoras, encantado de verlas. —Besos en las dos mejillas—.

Sophie, cielo, estás estupenda como siempre. —Le puso las manos en los hombros y la miró con detenimiento—. Me encantan los tacones.

Sophie se ruborizó.

—Gracias.

Nikolai era representante de actores, tenía toda clase de clientes glamourosos y,

aunque solía mostrarse condescendiente con ella, Sophie lo perdonaba porque era

simpatiquísimo, afable y (al contrario que otros que le venían a la mente en esos momentos) contaba montones de anécdotas divertidas sobre su desastrosa vida sentimental. Sophie siempre se sentía florecer en su presencia y deseaba que alguna vez pudieran salir solos, en lugar de llevar a Natasha como carabina.

—Dios santo, qué semana he tenido —farfulló mientras se acercaba al tablón de

anuncios de acero inoxidable que había junto a la nevera y curioseaba un par de

invitaciones—. Dios santo, la recepción al aire libre de la BBC 2. ¿Vas a ir a eso? Yo tendría que ir, pero será un aburrimiento mortal. ¿Qué me dices del lanzamiento de los Scissor Sisters? Vamos, habrá tíos buenos a montones, aunque no sé por qué condenada razón lo han organizado en un bar del puto Harlesden.

—Eh —exclamó Sophie—, que yo vivo en Harlesden, si no te importa.

—Ah, ¿conque sí...? Pobrecita. Bueno, nadie es perfecto. ¿Adónde vamos esta

noche? A ningún sitio demasiado bullicioso, espero. Estoy más que hasta arriba de todo eso. Desde que me apunté a Gaydar no ha sido más que salir, salir, salir. Ayer tuve una cita con un chico indio monísimo en Balans. Un zoquete, desde luego, pero qué cuerpo... De todas formas, quería tener una vía de escape por si acaso, así que le dije que tenía que madrugar muchísimo para coger un avión. Aunque luego se emborrachó y se puso a besuquearme y yo venga a decirle: «Tengo que irme, tengo que irme», pero al final

acabamos en mi casa y, ya sabes... Para entonces tenía que atenerme a mi historia, así que a las cinco ha sonado el despertador y he tenido que levantarme y ducharme, afeitarme y echarlo a patadas diciendo que estaba a punto de llegar mi taxi. Después ya no he podido volver a conciliar el sueño.

—Qué tragedia —comentó Natasha con ironía—. Bueno, ¿queréis tomar algo o

salimos ya? —Estaba claro que ella prefería lo último.

—Ah, pues mejor ir tirando, creo yo —dijo Nikolai. Con un guiño casi

imperceptible a Sophie, añadió—: ¿Qué te parece, Natasha? A lo mejor también tú podrías apuntarte a algún servicio de citas por Internet. Tictac, cariño. El tiempo ya no está de tu parte, ¿sabes?

Sophie casi suelta un grito ahogado. Ella llevaba meses pensando lo mismo, pero

jamás se habría atrevido a decírselo. Natasha no pareció muy entusiasmada con la pregunta, que digamos...

—Las citas por Internet son para fracasados —espetó con brusquedad, y se puso la

cazadora de cuero entallada—. De todas formas, estoy muy contenta tal como estoy.

—Eso es lo que dices tú, cariño —repuso Nikolai, guiñándole otra vez un ojo a

Sophie. Ella tuvo que reprimir el impulso de echarse a reír—. Bueno, ¿adónde vamos esta noche?

—No lo sé —contestó Natasha con un bostezo—. Últimamente he estado en todas

partes. Empiezo a estar harta de comer fuera.

«Oh, cariño, qué pesadilla para ti.»

—Yo podría cocinar algo para todos —propuso Sophie.

Había esperado con ansia salir al fin una noche, pero también le encantaba cocinar, y al menos Nikolai disfrutaría de su comida, no como Andy, que casi siempre la engullía sin hacer comentario alguno, o Natasha, que la pasearía por el plato antes de anunciar que había comido mucho al mediodía y que, aunque estaba delicioso, gracias, pero que no podía ni con un bocado más.

—No, cariño, ¡nada de cocinar! Esta es tu noche de juerga. Escaparemos de

Harlesden, iremos al Fino.

Diez minutos después estaban sentados a una mesa redonda en el bullicioso sótano

que ocupaba el bar de tapas. Sophie miraba en derredor, entusiasmada.

—Allí está Peter Andre —soltó con un chillido.

—Mira tú por dónde —dijo Nikolai—. Qué emocionante para ti, ¿verdad? ¿Dónde

está, cariño? Ah, sí, bastante sexy, tengo que admitirlo. Seguro que es de lo más gay.

—Tú crees que todo el mundo es gay —dijo Natasha mientras daba un sorbo a su

tinto de verano—. De todas formas, ¿quién es?

Sophie y Nikolai se miraron horrorizados.

—¡Cariño, tienes que saber quién es Peter! Trabajas en televisión.

—Sí, pero en series. Seguramente es uno de esos horribles famosos de reality show o algo así. Ya sabéis que eso no es lo mío.

Resultaba bastante gracioso que en una remota tribu amazónica supieran más sobre

la cultura popular que Natasha. A veces Sophie se preguntaba si su ignorancia en cuanto al matrimonio Beckham y Gran Hermano era fingida, pero, en tal caso, su interpretación era impecable.

—¡Natasha, Nikolai! —atronó una voz tras su hombro—. Eh, chicos, ¿cómo os va?

Era un hombre de pelo parduzco y rasgos delicados. Nada especial que llamara la

atención, pero de alguna forma extraña resultaba atractivo. Sophie se enderezó en la silla.

¿Por qué había empezado a hacer eso cada vez que le presentaban a un hombre de menos de cien años?

—¡Gregor!

Los otros dos se levantaron de un bote y empezaron a charlar sobre índices de

audiencia y los beneficios procedentes de la publicidad. Sophie apuró su copa de jerez y la volvió a llenar, sonriendo todo el tiempo con serenidad y preguntándose si se habían olvidado de que existía.

—Madre mía, qué maleducados somos —exclamó Natasha—. Lo siento mucho.

Gregor, esta es mi vieja amiga Sophie.

—Sophie, encantado de conocerte —dijo el hombre al tiempo que extendía una

mano y, cuando se la estrechó, la miró de arriba abajo con aprobación—. Gregor Fry, jefe de relaciones públicas de Granada. ¿Tú a qué te dedicas?

Era una pregunta que Sophie detestaba más que ninguna otra.

—Pues, trabajo para el Daily Post —repuso a la ligera.

—¿De verdad? Mi periódico preferido. ¿Reconocería tu pie de autor?

Si Natasha y Nikolai no hubieran estado allí, seguramente habría mentido. Mala

suerte.

—Hummm, no, trabajo en un departamento de administración. —Era lo que

siempre respondía a esa pregunta.

El rostro de Gregor perdió de pronto toda expresividad.

—Ah, claro. —Se volvió hacia los otros—. Chicos, me ha encantado veros.

Tendríamos que salir a comer los tres algún día. Ya os llamaré. —Dio media vuelta y se dirigió hacia una mesa que había al otro extremo de la sala.

—¡Joder, qué cabrón más maleducado! —exclamó Nikolai—. ¿Has visto cómo ha

tratado a nuestra Soph? Solo porque no tenía más que ofrecerle que su preciosa persona. No sé, en ocasiones como esta me entran ganas de dejarlo todo y hacerme pastor de ganado.

—Sí, claro, te veo haciendo eso... —dijo Natasha—. Pero sí que ha sido muy

maleducado. —Le apretó un brazo a Sophie—. De todas formas, nunca me ha caído bien.

Sophie se sintió reconfortada.

La cena fue muy divertida. Nikolai las entretuvo con historietas sobre sus aventuras amorosas y Natasha les explicó anécdotas graciosas sobre los rodajes. Sophie se dio cuenta de que Natasha siempre se mostraba más relajada cuando estaba con sus amigos homosexuales. De hecho, si se paraba a pensarlo, aparte de Marcus y ella, ¿Natasha tenía algún amigo que no fuera gay? Estaba el salido de Dom, de su oficina, pero era más un compañero que un amigo. Y ninguna amiga, que Sophie recordara. Sin embargo, a Natasha no se le daba muy bien todo lo femenino: las confidencias, el menosprecio propio, el intercambio de consejos sobre diferentes marcas de mascarilla facial. ¿Por qué seguían siendo amigas? ¿Acaso lo único que las unía ya era la nostalgia de la infancia? ¿Tenían algo más en común?

Después de la cena, que fue algo decepcionante y espantosamente cara, aunque

Natasha se ocupó de la cuenta sin pestañear, fueron a casa de Natasha a tomarse «un licor digestivo».

—Solo uno, cariño, estoy destrozado —advirtió Nikolai antes de tragarse dos

chupitos de tequila, uno detrás de otro—. ¿Ponemos algo de música? —preguntó mientras encendía el iPod de Natasha, que estaba enchufado a unos altavoces Bose, y empezaba a escoger canciones—. Bla, bla, Beatles, Bob Dylan... Cariño, ¿no sabes que ya estamos en el siglo XXI? Shostakovich. ¿No tienes nada que sea de mal gusto? —Calló un momento—.

Oh, caramba. Esto es más lo que andaba buscando. —Apretó el play y el sonido

desquiciante de una guitarra eléctrica inundó la sala.

—¡Ay, Dios mío! —exclamó Sophie al tiempo que dejaba el vaso de whisky—.

Hacía siglos que no escuchaba esto.

Una voz ronca de mujer empezó a cautivar su atención.

Se levantaron de golpe los tres, incluso Natasha, y empezaron a tocar guitarras

imaginarias al ritmo de «Fame» y a golpear el suelo con bastones imaginarios mientras gritaban frases sobre el precio de la fama y lo que costaba en sudor.

— Irene Cara’s Greatest Hits —dijo Nikolai en un suspiro—. Con muchísima

diferencia, el mejor disco de toda la historia.

—El primero de nosotros que tenga una hija tiene que ponerle Irene —gritó

Sophie—. ¿Te acuerdas de que habíamos hecho ese pacto, Tash?

Empezaron los primeros acordes de la siguiente canción.

—¡Oh, Dios mío! «What a Feelin’», ¿te acuerdas? Alex...

—La hermosa soldadora que se quitaba las bragas por debajo de la mesa de la

cena... Y en la audición, cuando se resbala y tiene que empezar otra vez y, al final, consigue que todos esos estirados examinadores estén bailando con ella. —Natasha sonrió al

recordar, transportada a aquellos días de Betterton, acurrucada en el sofá viendo el vídeo de

Flashdance mientras Sophie y ella se zampaban toda una tarrina de helado.

— Yeah! —gritó Nikolai, e hizo una linda pirueta. Agarró a Sophie y la hizo girar con ganas por toda la habitación. Extendió una mano hacia Natasha—: Vamos, cielo, tú también.

Sin embargo, Natasha se había vuelto a arrellanar en el sofá.

—Ya sabes que yo no bailo —dijo con tozudez.

—¡Tasha! Vive un poco, chica. ¡Vamos! ¿Por qué no puedes parecerte un poco más

a Sophie, que vive el momento en lugar de estar siempre preocupada por las apariencias?

—Sophie sabe bailar —dijo Natasha con una misteriosa sonrisa—. Yo no.

—Yo no sé bailar —protestó Sophie—. Solo me lo paso bien.

—Y eso es lo que os diferencia —gritó Nikolai. Sophie se dio cuenta de que estaba

borracho—. Sophie se divierte. Tú no.

—Sí que me divierto —repuso Natasha con calma—. Es solo que no me gusta

bailar, así que vete por ahí, Nikolai.

—¿Buscamos alguna otra música? —preguntó Sophie, avergonzada. Detestaba las

confrontaciones, entre quien fuera—. Oh, mira, Duran Duran. ¿Te acuerdas de esta? —

Simon Le Bon berreando por la habitación.

—Oooh. Is there something I should know? —cantó Nikolai, distraído al instante.

Se puso a saltar por la sala como un canguro adolescente. Sophie se echó a reír y

luego miró a Natasha, que sonreía mientras disimulaba un bostezo.

—Debería irme ya —dijo enseguida.

—Venga, vamos a tomarnos otra —gritó Nikolai.

—No, Niko —repuso Natasha—. Se está haciendo tarde. Es hora de que cada cual

se vaya a su cama.

—Vieja quejica —masculló él—. Supongo que tienes razón. Vamos, Sophie, cariño.

Podemos coger juntos el metro.

»Deberíamos salir más a menudo —dijo mientras estaban sentados uno junto al otro

en la línea de Bakerloo—. Te enseñaría la vida de la alta sociedad mientras Andy está fuera.

—Sería divertido —dijo Sophie con un entusiasmo exagerado—. ¿Qué te parece

algún día de la semana que viene?

Sin embargo, Nikolai tenía los ojos vidriosos.

—Sí, puede —dijo, escueto—. La semana que viene estoy algo ocupado. Te llamaré

si encuentro un hueco. —El metro disminuyó la velocidad al entrar a la estación de Maida Vale—. Ah, ya estoy, cariño. Me ha encantado verte. Muá, muá.

—Adiós —repuso Sophie, pero Nikolai no se volvió al salir disparado hacia el

andén.

Las puertas se cerraron y el tren continuó hacia el norte, los pasajeros de aspecto más acaudalado fueron bajando a medida que avanzaban las paradas, hasta que en

Harlesden solo quedaban Sophie, una mujer asiática con la mirada vacía, que sin duda volvía de algún tipo de trabajo a turnos, y un viejo que agarraba una botella de cerveza y olía a meados.

¿Por qué no había querido Nikolai quedar en firme con ella? Sería porque era

aburrida, tenía un trabajo de mierda y vivía en el quinto pino. Si pudiera ser tan segura y genial como Natasha... ¿Por qué no se había esforzado más en el colegio, no había ido a la universidad y no había conseguido un trabajo mejor? De haberlo hecho, ¿podría también vivir ella en el West End y salir todas las noches a despilfarrar dinero? Sophie se hacía esas preguntas, pero conocía bien la respuesta, y era que, que ella recordase, siempre había querido casarse, organizar agradables cenas en casa, tener hijos y crear la perfecta vida familiar que ella nunca había tenido. Y lo conseguiría, aún lograría que todo acabara bien.

Porque la alternativa era demasiado espantosa para imaginarla siquiera.

11

Las siguientes semanas pasaron increíblemente despacio para Sophie. Andy estaba

en Irak y sus escasas conversaciones eran siempre poco satisfactorias. Él le hablaba de bombardeos y secuestros; ella, de retrasos en la línea de Bakerloo y de la ganadora de America’s Next Top Model.

El día de él consistía en adrenalina y aventura. El de ella, en horas de oficina

seguidas de la vuelta al piso, donde disfrutaba de deliciosas cenas experimentando con nuevos ingredientes de la tienda china de la esquina (a Sophie le encantaba cocinar y aprovechaba cuando Andy no estaba para probar toda clase de nuevas recetas, que, sospechaba, él nunca llegaría a apreciar), un poco de tele y la cama. Luces apagadas puntualmente a las once. Tumbada en la cama, pensó en la mujer de 115 años que había sido la historia que había puesto punto y final a London Tonight, y que atribuía su longevidad a montar en bicicleta y a las cebolletas en vinagre. Comparada con la de Sophie, su vida en el hogar de ancianos parecía el Salvaje Oeste en sus mejores tiempos.

Nikolai no la llamaba y a Sophie le daba apuro ponerse en contacto con él. Envió

unos cuantos mensajes de texto a Natasha, pero siempre la encontraba demasiado ocupada para hacer algo. Salió dos veces con Fay al All Bar One y al Chicago Rib Shack, donde se pulieron un par de botellas del vino blanco más barato para acompañar un plato de nachos antes de llegar tambaleándose a la abarrotada pista de baile a esquivar montones de vómito y dejar que un montón de mandos medios con trajes baratos les manosearan el trasero. En ambas ocasiones, Sophie esperó a que Fay estuviera a punto de largarse con alguien, y luego salió a las transitadas calles del centro de Londres más deprimida que nunca.

También estuvo un par de noches con Caroline en el Soho House, club al que su

amiga se había apuntado hacía dos años para conocer a hombres, y sí que había conocido a muchos; primero establecía contacto visual en el Long Bar y luego solía acabar en casa de ellos, pero después nunca volvían a llamarla, a menos que estuvieran casados o que se creyeran el duque de Wellington.

—No sé qué me pasa —se lamentó Caroline durante la cena mientras su mirada

barría la sala en busca de alguien que valiera la pena—. ¿Por qué no puedo conocer a nadie? ¿Huelo mal? Dímelo, con sinceridad. Me lo dirías, ¿verdad?

—No hueles mal —contestó Sophie con cansancio.

—Seguro que Andy debe de conocer a alguien... —Era la enésima vez que se lo

había preguntado ese año—. ¿Y su amigo Shacky? Está soltero, ¿verdad? ¿Por qué no nos preparas una cita?

—No sé —repuso Sophie con incomodidad. Shacky tenía tres hijos de tres mujeres

diferentes, todas, en cualquier caso, muñequitas orientales, mientras que Caroline era una rubia escultural—. No estoy segura de que hagáis buena pareja.

—¿Por qué no? La química nunca puede predecirse. Cuando Andy vuelva, ¿por qué

no salimos los cuatro? Se lo pedirás, ¿verdad? —Caroline le hizo una señal al camarero—.

Una botella de Chablis, por favor.

—Sí —mintió Sophie—. Oye, ¿tú no estabas a dieta de zumos de fruta?

—La uva es fruta, ¿no? —le espetó Caroline a la defensiva—. Lleva muchos

antioxidantes. Aunque a lo mejor también deberíamos ir a por unos cigarrillos a la máquina.

¿Tienes cambio?

Las veladas con Olly fueron mucho menos agotadoras. Un día salieron al cine y

después fueron a cenar a J. Sheeky’s, donde vieron a Jordan cenando con el presentador Simon Cowell. Otro día lo había acompañado a una gran fiesta en el Garrick Club, en Covent Garden, llena de parlamentarios. Olly le presentó a muchos de ellos, y ella coqueteó con alegría.

—¿Conque trabajas para el Post? ¿Sobre qué escribes? —le preguntó uno de ellos, mirándole el escote por encima de unas gafitas de media luna—. ¿Moda? ¿Belleza?

—Ese tipo de cosas —repuso ella con vaguedad, sin sentirse en modo alguno

insultada.

Estaba en el trabajo, sentada a su escritorio un lunes por la tarde, sonriendo al

recordarlo, cuando Fay la distrajo, vestida con la ropa del día anterior y hablando por teléfono con una de sus amigas.

—Y entonces empezamos a enrollarnos un rato, nos quitamos casi toda la ropa, nos

metemos en la cama y entonces él va y me lo come, y me sentó tan bien que pensé que tenía que devolverle el favor... Hummm-hummm... Sí... Bueno, al final lo empujo para que se tumbe boca arriba y yo me deslizo hasta ahí abajo, me la meto en la boca y casi vomito porque el tío tenía una polla apestosa... Sí, ya lo sé, asqueroso, pero tendrías que habérsela olido... No, el resto del cuerpo iba limpio... Ya lo sé... No, de verdad, es que apestaba.

—¡Fay! —rugió Yvette, que se estaba poniendo cada vez más roja, casi a juego con

su falda pantalón.

—Espera un segundo, Yvette —dijo Fay—. Así que paré, y él no dijo nada...

Entonces solté: «Ay, estoy muy cansada», y nos quedamos dormidos.

—¡Fay!

—El caso es que he llamado a Shanon, porque ella había salido con él, y dice que

antes no tenía ningún problema de higiene... Le dije: «Hasta otra», y cuando he llegado al trabajo ya me había enviado un mensaje. —Justo entonces sonó otro mensaje en su móvil—

. Ah, espera, a lo mejor es él otra vez.

—¡Fay! Termina de una vez con esa conversación. Es tiempo de la empresa.

Fay la miró escandalizada.

—¡Vale, vale! Oye, Emma, tengo que dejarte. El trabajo me reclama, pero te llamo

después. —Colgó—. Yvette, eso ha estado del todo fuera de lugar.

—Estabas retransmitiéndoselo a toda la oficina —exclamó Yvette, mirando con

rabia la pantalla de su ordenador—. Y era asqueroso. Ninguno de nosotros quiere conocer esos horribles detalles personales.

—Yo sí —dijo Sophie.

—No te lo estaba contando a ti, se lo estaba contando a mi amiga Emma.

—A todo volumen —soltó Sophie con una risita.

En el teléfono de Fay sonó otro mensaje, lo leyó y chilló.

—¡Dios mío, me pregunta si podemos quedar el sábado!

—Ay, qué asco —comentó Sophie—. ¿Cómo vas a sacártelo de encima?

Fay la miró desconcertada.

—No, si pienso ir... Solo que esta vez nada de meternos mano, solo como amigos.

La diversión de Sophie se vio interrumpida por el timbre del teléfono. Descolgó.

—Buenos días, Daily Pooost.

—¿Sophie?

—¡Marcus! ¿Cuándo has vuelto?

—A las dos de la madrugada. ¿Cómo estás, Sophie?

—Oh, bien. Ya sabes. Aburrida. Andy está fuera, pero ¿qué tal tu luna de miel?

—No ha estado mal. Nos ha llovido bastante. Creo que era demasiado pronto para

que hiciera calor. De todas formas, escucha, Lainey y yo nos preguntábamos si estabas libre esta noche. Nos gustaría que vinieras a cenar. Podríamos enseñarte las fotos de la boda.

Hasta podrías consentirnos un poco y ver el DVD. Ah, y lo más importante es que verás la casa nueva.

La casa nueva, que había costado más de un millón de libras. Las primas que

ganaba Marcus habían servido para pagar la entrada, pero aun así había tenido que pedir una hipoteca de película de terror en un momento en que estaban despidiendo a muchísima gente de su trabajo. Lainey, sin embargo, había dicho que eso nunca le pasaría a su inteligente Marcus y había argüido que no tenía sentido comprar nada más pequeño porque al cabo de unos años tendrían que trasladarse de todos modos, con los gastos añadidos del notario, la empresa de mudanzas y las reformas. Y Lainey era muy persuasiva.

—Encantada —dijo Sophie—. Iré directamente desde el trabajo.

—Fantástico. Tash viene también.

Sophie sintió la mandíbula tan desencajada que casi pensó en irse directamente a

urgencias. De manera que Tash, que tan ocupada estaba para quedar con ella, podía dejarlo todo para pasarse por casa de Marcus y Lainey. Y Marcus, encima, la había llamado a ella primero. Una prueba más de que todo el mundo prefería a Natasha. Sin embargo, ¿quién podría echárselo en cara, si la vida de su amiga era mucho más emocionante que la suya?

—Genial —dijo en un tono algo más oscuro—. Hasta luego, entonces. —El

teléfono volvió a sonar—. Tengo que dejarte. Adiós. Daily Post?

—¿Hablo con la secretaria más guapa de todo Londres?

Sonrió. Era Julian, el articulista free lance que solía trabajar muchísimo para ellos hasta que dejó Londres para trasladarse a Rumanía, curiosamente. Era una lástima, porque Sophie y él siempre habían cultivado un sano coqueteo, se tomaban el pelo por teléfono y habían salido a comer alguna que otra vez, momentos que él aprovechaba siempre para sacarle cotilleos de la oficina y decirle lo estupenda que estaba. En otras circunstancias, habrían tenido una aventura, pero nunca habían tenido ocasión: ella siempre había estado con Andy y él con Frankie, novia suya desde la infancia que había mandado al cuerno su trabajo, muy a su pesar, para acompañarlo a Bucarest.

—Soy la secretaria más guapa de toda Gran Bretaña, si es que no de todo el mundo,

muchas gracias —repuso ella.

—Tienes razón, tienes razón. ¿Cómo estás, preciosa?

—Mucho mejor al oír tu voz.

Así siguieron unos minutos más, y luego Julian le preguntó si podía hablar con

Yvette.

—Están rodando una serie para la BBC aquí, así que a lo mejor podría enviaros un

artículo —explicó.

—¿Por qué no vuelves a casa, y así podrías enviarnos artículos todos los días?

—Me gusta esto. Es una aventura, y muy barato. ¿Sabes cuánto pago por el alquiler

de mi piso? Tendrías que venir a ver esto algún día, Sophie. —Siempre le decía eso.

—Ya, tendré que preguntarle a Andy cuándo tiene un fin de semana libre. —

Siempre le contestaba eso.

—¡No quiero ver al idiota de Andy! Solo a ti.

—Me temo que eso es imposible —repuso Sophie remilgadamente—. De todas

formas, ¿qué diría tu novia?

Entonces se produjo una pequeña pausa.

—¿Frankie? Ah, ¿no te lo había dicho? Hemos cortado.

—Oh, vaya, lo siento —repuso Sophie con sinceridad.

—No lo sientas, no íbamos a ninguna parte. De todas formas, escucha, me estoy

quedando sin batería. Ponme con Yvette, encanto, pero hablaremos pronto, ¿vale?

—Cuídate, Julian.

Sophie colgó el teléfono con nuevas energías. Siempre tenían la misma

conversación, pero siempre la dejaba contenta. Le gustaba a alguien. Todos esos detalles importaban.

12

La noche con Sophie y Nikolai había dejado a Natasha con un extraño bajón. El

hecho de que sus dos amigos más queridos pudieran reírse tanto juntos hizo que se sintiera aún más marginada de lo que se sentía normalmente. A los nueve años, Natasha había faltado dos semanas al colegio por culpa de la gripe y, al volver, tuvo la sensación de haberse quedado atrás en un montón de cosas importantes, como nadar a crol (nunca logró saber cómo se respiraba), la tabla del seis y cómo escribir «esternocleidomastoideo». A veces creía que con la vida pasaba lo mismo. ¿Habían repartido algún pequeño manual durante aquellos quince días al que ella nunca había logrado echar mano? ¿Cómo sabían instintivamente todas las de su clase que ya había pasado el momento de que te gustara Duran Duran y que había que hacerse fan de los Smiths? ¿Cómo era que en la universidad todos menos ella sabían que estaba de moda llevar zapatillas de deporte, cosa que antes de 1990 había sido algo estrictamente reservado para la pista de entrenamiento, mientras ella seguía con sus mocasines?

¿Por qué, recién salida de su ceremonia de graduación, se había presentado a la

entrevista para Rollercoaster con un serio trajecito gris de Hobbs y un maletín, cuando todos los de la oficina llevaban tejanos, camisetas estampadas y Doc Martens? Gracias a los cielos, Barney había interpretado su vestimenta como una excentricidad más que como una falta total de gusto, y habían hecho buenas migas. Natasha se estremecía al pensar qué habría sido de ella si no hubiese tenido esa suerte.

Que Sophie hubiese encontrado el ejemplar de Guía del amor para hombres

tampoco había resultado de ayuda. Natasha siempre había creído mucho en los libros. De pequeña, la habían transportado a un mundo en que un grupo de niños atrapaba a criminales internacionales y Cenicienta se llevaba al príncipe; de mayor, seguía confiando en los manuales que le decían cómo comprar los mejores productos de belleza, cómo vestir con corrección, cómo decorar, cómo exhibir unos modales perfectos, cómo paladear el buen vino, cómo hospedarse en hoteles de moda, cómo conseguir no engordar ni un kilo, cómo ser maravillosa en la cama. Los tenía escondidos debajo del somier y los estudiaba muy en serio por las noches, incluso anotaba frases fundamentales en su cuaderno Smythson.

Esperaba que Sophie se hubiera tragado aquello de que estaba documentándose para una serie, pero no las tenía todas consigo. Debería haberle dicho la verdad, que los había leído y releído en busca de consejos para que su próxima relación (si es que llegaba algún día) saliera bien, pero sencillamente no era capaz de admitir que sentía que necesitaba esa ayuda; ayuda en cosas que la guapa, segura y optimista de Sophie dominaba sin esfuerzo alguno.

Ya le resultaba bastante difícil quedar con su amiga, tal como estaban las cosas. La quería mucho, cierto, pero siempre se sentía incompetente al compararse con ella. La verdad sea dicha, a Natasha le resultaba más fácil estar con sus amigos homosexuales, como Nikolai. Era horrible admitir algo así, pero con ellos no sentía la inferioridad que la atormentaba cuando estaba con otras mujeres, y tampoco la inseguridad que sentía junto a hombres heteros. Los gays la agasajaban con una adoración embriagadora: reían sus chistes, la llamaban a todas horas del día y de la noche, la abrazaban y le daban besitos, le hacían sentir que, de ser las cosas de otra forma, podrían ser sus novios... Lo cual, aunque pudiera parecer ridículo, era en cierta forma tranquilizador para una persona que siempre estaba sin pareja.

Sin embargo, puede que todo eso estuviera a punto de cambiar. Natasha iba a estar

ocupadísima la siguiente semana: ir y venir por los estudios, reuniones para arreglar guiones diversos, discusiones sobre repartos... por no hablar del viaje a Nueva York (en primera clase y con estancia en el Four Seasons) y una noche en Zurich, pero siempre tenía un pedacito de pensamiento puesto en Alastair Costello y en si acabarían comiendo juntos.

Releyó todos sus libros y tomó algunos apuntes para poder halagarlo con un conocimiento enciclopédico de su trabajo, pero, cuando llegó el día, se puso adrede solo su segundo mejor traje y se llevó también el equipo de gimnasia en una bolsa de deporte para poder salir corriendo a hacer ejercicio en cuanto recibiera la llamada o el correo electrónico en que Alastair le diría que sentía mucho no poder asistir, pero que estaba «demasiado ocupado»/«de viaje hacia Las Vegas para casarse con su novia»/«considerando una oferta mejor de Naomi Campbell».

Sin embargo, la única persona que llamó ese día fue Marcus para invitarla a cenar

esa misma noche, de modo que a la una menos cuarto bajó la escalera para subir al taxi que había pedido y que la llevaría al St John.

—¿Con quién es la comida? —preguntó Barney cuando se cruzaron en el vestíbulo.

Barney vivía en una mansión de Hampstead con Dane Flanders, a quien doblaba la

edad y quien había ganado el televisivo concurso de talentos Pop Idol hacía dos años. A Sophie le costaba creer que Natasha se hablara de tú con él.

—Con Alastair Costello —le contestó, loca por tener un nombre impresionante que

darle—. Ya sabes, el de La silenciosa D.

—Buena pieza, Natasha. Material caliente. Me encantaría tenerlo a bordo.

Pidió al taxista que la dejara a quince minutos del St John para asegurarse de que llegaba tarde. Cuando entró, Alastair estaba sentado a una mesa del fondo de la sala de paredes blancas y techos altos. Se levantó al verla. Llevaba una impecable camisa azul y pantalones de algodón. A Natasha se le encogió el estómago.

—Natasha. Me alegro mucho de verte. —Extendió una mano—. Muchísimas

gracias por hacerme un hueco para esto. —Antes de que ella pudiera abrir la boca, Alastair prosiguió—: Por favor, dime que comes carne. O al menos que no te sentirás ofendida si alguien la disfruta mucho. Porque la especialidad de este sitio son las asaduras.

Natasha se quitó la chaqueta.

—Sí que como carne. —En la medida en que comía alguna cosa, era cierto.

—Gracias a Dios —repuso él—. Estoy harto de que me miren como a un pederasta

cada vez que pido algo que no sea tofu ni lentejas. Es lo que pasa cuando estás con una vegetariana. A veces creo que va a salir del guardarropa de un sitio como este gritando: «¡A él no le sirvan chuletas de ternera!». Ya ni siquiera puedo comer pasteles. Por lo visto tienen demasiado colesterol, sea lo que sea eso.

Natasha sonrió con cortesía mientras por dentro le daba vueltas a las implicaciones de todo lo que acababa de oír. Había mencionado a su novia antes de que ella hubiese mirado siquiera el menú. Es como si le hubiera dicho: «Ya sé que te has enamorado perdidamente de mí, como todas las mujeres que me conocen, pero esto es solo trabajo, así que tranquilita».

Natasha no pensaba eludir el tema.

—¿A qué se dedica tu novia? —En realidad ya lo sabía, porque la mencionaban en

los recortes de prensa, pero no aparecían ni su nombre ni ningún detalle más. «Prefiero

mantener esa parte de mi vida en privado», se decía Alastair.

—Es actriz. —Levantó una ceja—. Cuando dicen que las actrices son muy

temperamentales, no lo creas. Lo que están es locas.

Natasha lo sabía por experiencia, pero no pensaba decirlo. Si la vida le había

enseñado algo, era que nunca había que meterse con la familia ni la pareja de nadie. Por mucho que pareciera que te animaban a hacerlo, siempre acababa explotándote en la cara.

—Bueno, es un trabajo duro —dijo con total neutralidad.

Él se echó a reír.

—Si crees que disfrazarse y fingir ser otra persona es duro, supongo que sí. Aunque imagino que también está la cuestión de la inseguridad. No importa que acaben de darle el papel protagonista de una película de Hollywood, por lo que a ella respecta, siempre hay alguien más joven, más guapa, con más talento y mejores contactos que ella luchando por hacerla caer de la escalera.

—¿Le han dado el papel principal de una película de Hollywood? —Debería

preguntar por su nombre, pero no quería, por si él respondía algo como Scarlett Johansson.

—Todavía no. —Bajó la voz—. Pero acaba de reunirse con Jan Kovak. —Jan

Kovak era un joven director británico que había arrasado en la última edición de los Oscar con una película de gángsteres de bajo presupuesto—. Podría ser complicado si empieza a trabajar con él. Querrá trasladarse a Los Ángeles, aunque yo no soy muy entusiasta de irme a vivir a una ciudad en la que nadie ha oído hablar de Marcel Proust pero donde todos saben la cantidad exacta de calorías de una barrita de chicle. —Rió otra vez.

Natasha también rió, aunque ella podría habérselo dicho: 27 en un chicle de globo

(10 si era sin azúcar), 10 en un chicle normal, 5 en un Dentine. ¿Es que eso no lo sabía todo el mundo?

De pronto la exótica camarera estaba allí de pie, sonriéndoles. Natasha vio que

Alastair era de esos hombres a quienes todas las mujeres sonríen.

—¿Podría esperar unos minutos? —pidió—. ¿Y cómo se llama?

—Aurelia. Aurelia Farmer. Ahora mismo está con una obra. Tiempo libre. Todavía no la han estrenado.

—Anda, ¿la de Lara Barker? —Lara Barker era una gran estrella hollywoodiense

que estaba intentando aumentar su credibilidad bregando un mes en los escenarios del West End. La producción estaba envuelta en rumores. Emilia tenía que conseguir entradas para Dom y para ella.

—Esa misma. Aurelia le tiene un respeto terrible. No hace más que decir que

tenemos que cenar todos juntos, pero a mí me parece que, si me apetece una dosis de Beverly Hills 90210, bien puedo verlo por cable.

—Me sorprende que no haya oído hablar de ella —comentó Natasha—. De Aurelia,

quiero decir. Parece que habrá que seguirle la pista.

La camarera volvió a aparecer.

—Creo que ya estamos listos —dijo él sin hacer ningún caso de ese último

comentario—. Yo tomaré los sesos. Bastante especiados, y patatas, por favor, muchas.

Natasha miró el menú.

—Yo la ensalada de pollo.

Alastair la miró maliciosamente por encima del menú.

—Hummm... ¿Cómo dices?

Era una prueba.

—Oh, está bien —dijo con una sonrisita—. Tomaré lo mismo que él.

—¿Y una botella de tinto?

—Claro —convino ella.

El invitado era él. Natasha nunca bebía en la comida, ni en ningún otro momento, en realidad... eran demasiadas calorías vacías. Ese día, sin embargo, estaba tan nerviosa que se lo bebió como si nada.

—Bueno, dime —empezó a interesarse Alastair—. ¿Cuánto hace que trabajas en

Rollercoaster?

—Madre de Dios, desde que me gradué —respondió Natasha—. Entré como chica

para todo y fui subiendo escalones. Muy aburrido.

—No es nada aburrido. Está claro que te va de fábula. Las producciones de

Rollercoaster son lo único que me impide salir a la calle y aplastar todos los televisores del país con una maza. Sois los únicos que hacéis cosas para gente con un coeficiente de inteligencia por encima del cretinismo. —Le sonrió arrugando la nariz. Natasha tuvo que contener el impulso de estirar la mano y tocársela.

—Pero háblame de ti —dijo enseguida—. ¿Cómo empezaste a escribir? ¿Qué hacías

antes?

Desde luego, ella ya lo sabía, porque también eso aparecía en los recortes de prensa, pero él no tenía por qué saberlo.

—¿Yo? Oh, un poco de esto y un poco de aquello. He estado en todas partes. Viví

unos años en Madrid, trabajando de camarero y cosas por el estilo, todo lo que hiciera falta para pagar las facturas. Escribía de noche. El primer libro no llegó muy lejos, pero La joya fue algo estelar, luego vinieron El gigante mágico y La silenciosa D. y... He tenido mucha suerte. —Se encogió de hombros en un gesto de impotencia.

—Qué dices, pero si te lo mereces... Eres un escritor fantástico.

Les sirvieron los platos con los sesos. Natasha palideció y se preguntó cuánto podría camuflar en la servilleta.

—«Madre mía» —repitió él, imitando su voz algo ronca—. Qué expresión más

dulce. —Natasha se sonrojó y bajó la mirada—. Eh, eh, que no lo decía para burlarme. Me encanta. Aurelia jura como un carretero. No es muy femenina. —Dio un bocado de sesos—

. Caray, están más deliciosos de lo que recordaba. Te van a encantar.

Mientras comían, Alastair le explicó una idea que tenía para un guión, que iba sobre un hombre que era del todo incapaz de ser fiel y sobre cómo acaba llevándose su merecido.

De ahí pasaron a toda clase de cosas, películas, política, dónde vivían: el centro de Londres de ella («Qué suerte la tuya», había comentado él con envidia, igual que todo el mundo) contra el Hackney de él («Supongo que podría permitirme subir de escalafón a algún lugar de más clase, pero me gusta tener los pies en la realidad, ¿sabes a lo que me refiero?»).

También hablaron de libros, Natasha mencionó varios de sus preferidos.

—Dios mío, una mujer que sabe algo de literatura —exclamó él, y se interrumpió—

. ¡Lo siento! ¡Lo siento! Eso ha sonado horriblemente machista, y no era mi intención. Es solo que Aurelia nunca lee nada que no sean revistas de sociedad, para ver si salen sus amigos.

—¿No lee tus libros?

—Sí, claro... —espetó él con sorna.

El único momento peliagudo se produjo cuando Natasha mencionó una novela que

le apasionaba de Nate Lindstrand, otro joven escritor de fama. Los labios de Alastair se retorcieron como si le hubieran puesto una caca de perro delante de las narices.

—No me llega. Trabaja de cara a la galería. Todas esas gilipolleces sobre que si es

medio jamaicano y medio sueco. Fue a un colegio privado, pero todo el mundo se enamora de él porque tiene ataques de pánico y lleva capucha.

—Ah, bueno, me refiero a lo que sabes —dijo Natasha traicioneramente, olvidando

el deleite con que se había reído leyendo la última novela de Lindstrand—. Vamos, que sé a lo que te refieres.

El personal barría ya el restaurante mientras ellos alargaban el café.

—Son casi las cuatro —gritó Natasha—. Lo siento mucho. Te he entretenido mucho

tiempo.

—En absoluto —repuso él.

Natasha pagó la cuenta y salieron a St John Street.

—Ha sido muy divertido —dijo Alastair—. Comer carne.

—Bueno, tendremos que repetirlo —propuso Natasha, tartamudeando solo un

poco—. Y tendremos que buscar unos cuantos proyectos para ti, bueno, si crees que puedes encontrar tiempo...

—Para ti encontraré tiempo.

Se quedaron de pie en la esquina, una situación incómoda. Él volvía a Hackney;

ella, a la oficina.

—Bueno, adiós —dijo Alastair, inclinándose hacia delante y besándola en ambas

mejillas—. Espero que lo repitamos. No solo como una cosa de trabajo, quiero decir. Como amigos. Es fantástico encontrar a alguien con quien poder hablar en mitad de toda esta porquería.

—Te llamaré —dijo Natasha y (agradecida al denso tráfico por camuflar un

pequeño eructo) paró un taxi.

—¿Qué tal Alastair Costello? —preguntó Dom cuando Natasha entró tambaleante al

despacho.

Lo miró con intensidad.

—¿Tú cómo lo sabías?

—Me lo ha dicho Barney. Está muy emocionado pensando en la posibilidad de

traerlo a bordo.

—Ha ido bien —repuso ella mientras se dejaba caer en la silla—. Muy bien.

Dom la miró con complicidad.

—Dicen que es todo un seductor.

—Cree el ladrón...

—Por eso ha conseguido un contrato tan bueno para su libro, según dicen. Se ha

tirado a todo el mundo, desde su agente hasta a Ella Lloyd. —Ella Lloyd era la

poderosísima editora de Alastair.

—¿De verdad? —repuso Natasha.

En cierta forma, el vino la mantenía anestesiada ante lo que estaba oyendo. Dom la miró con curiosidad. Junto con el resto de la oficina, él especulaba mucho sobre su vida sentimental. Natasha nunca mencionaba a nadie. A veces Dom se preguntaba si no se sentiría un poco sola, pero es que siempre estaba ocupada. No obstante, antes de poder preocuparse más por ella, su móvil sonó con un exigente mensaje de Sharmila y la cabeza de Dom volvió a la cuestión mucho más espinosa de cómo acabar con la agonía de esa relación.

13

Después del trabajo, Sophie cogió el metro hasta Notting Hill y recorrió a pie

Kensington Park Road intentando refrenar la envidia que la consumía cada vez que se adentraba en aquel rincón del mundo. En cuanto te alejabas de la marabunta de gente del metro, todo parecía más limpio y más fresco, además de más caro que en el resto de Londres. En lugar de perfumerías de barrio y KFC había preciosas boutiques con camisetas estrambóticas y vestidos vaporosos. En lugar de supermercados había tiendas de delicatessen y de agricultura ecológica. En lugar de madres abrumadas había chicas retozonas con ropa entre bohemia y chic que hablaban por el móvil a voz en grito. Ay, lo que daría ella por vivir allí. ¿Era consciente Lainey de la suerte que tenía?

Se sintió aún peor al llegar a la casa. Era enorme: de estuco rosa pálido, con

ventanas imponentes y unos amplios escalones en la entrada. Sophie llamó al timbre casi rezando por haberse equivocado de dirección, pero no: ahí estaba Lainey, descalza, con un blusón azul atado con cinturón y unos tejanos de Paper Denim & Cloth.

—Ay, Dios mío —exclamó Sophie a media voz cuando se abrazaron—. Estás

fantástica. Os he echado de menos.

—Nosotros también a ti —repuso Lainey, abrazándola aún—. Pasa.

Sophie la siguió hasta la cocina del sótano, con sus relucientes módulos de acero

inoxidable y todas las superficies de nogal.

—Caray, Lainey, es asombroso.

—No está mal, ¿verdad? Por lo visto, Stella McCartney acaba de comprarse la casa

de dos puertas más abajo.

—Pero si es un palacio, joder —le dijo Sophie. La vieja casa de Marcus en

Shepherd’s Bush ya era enorme, pero esta dejaba a cualquiera mudo de asombro—. Dios mío, una cocina Aga, qué suerte tiene la tía. Lainey, es la cocina de mis sueños.

—Pues tendrás que enseñarme a usarla —contestó ella con una sonrisa.

Lainey era una de esas extrañas personas que de verdad no parecían interesarse nada en la comida. Si le preguntaran qué había comido en el Pied à Terre o en cualquier restaurante al que la hubiese llevado Marcus, contestaría: «Ah, pues no sé, algo de pescado», mientras que Sophie podría haber enumerado hasta el último ingrediente de cada plato.

—Lainey, es perfecta. —Sophie estaba verdaderamente entusiasmada por Lainey,

aunque eso no le impedía sentirse destrozada. Miró en derredor. Faltaba algo. Ah, claro, eso era—. ¿Dónde está Marcus?

—Trabajando —contestó Lainey mientras descorchaba la botella de Pinot Grigio

que había llevado Sophie (solo le había costado 5,99 libras, pero nadie lo diría, a juzgar por la elegante etiqueta).

—¿Trabajando? ¿La primera tarde después de llegar de la luna de miel?

—Bueno, así es su trabajo. Los mercados financieros no cierran nunca.

Sophie reconoció en su voz un ligero tono a la defensiva. Era el mismo tono que se oía en la de ella cuando explicaba que Andy no había podido ir a la

recepción/cena/celebración de cumpleaños.

—Los hombres y su trabajo. Son todos iguales. —Sophie miró a su alrededor,

todavía grogui de la envidia—. Bueno... ¿me haces una visita guiada?

—Claro —dijo Lainey—. Bueno, esto es la cocina —señaló hacia el jardín de

invierno de la parte de atrás— y aquello es mi estudio. Entra muchísima luz. Tendré muchísima inspiración. —Volvió a subir la escalera que llevaba al recibidor—. Esta es la salita de la televisión y aquí delante está la sala de estar.

Sophie se sintió totalmente vacía por dentro. A lo mejor tendría que haberse casado con Marcus, pero prácticamente era su hermano y se sentía tan atraída por él como por un gnomo de jardín. Aun así, ¿no sería fabuloso tener un marido rico...?

—Claro que todavía no hemos terminado de decorar —explicó Lainey, arrugando la

nariz ante las sosas paredes amarillas del pasillo—. Ese será mi proyecto durante los próximos meses. Junto con la pintura, desde luego.

—Qué suerte tienes —dijo Sophie con toda sinceridad mientras su mirada se dirigía

a una enorme pila de cajas de cartón que había arrinconada allí—. ¿Qué es todo eso?

—Ah —exclamó Lainey—, son los regalos de boda.

Sophie se escandalizó.

—¿Me estás diciendo que todavía no los habéis abierto?

—Bueno, es que no me he levantado hasta mediodía, y después he tenido que llamar

a todo el mundo.

—Ay, Lainey, ¿ni siquiera has echado un vistazo? —Lainey dijo que no con la

cabeza—. No sé cómo lo haces. ¿Abrimos uno ahora?

—¡No! —protestó Lainey—. No podemos. No sé, todo eso de los regalos de boda

me parece una tontería. Marcus y yo ya tenemos todo lo que necesitamos, pero él insistió.

Dijo que la gente se lo tomaría a mal si no podía regalarnos nada.

—Bueno, quieres que tus amigos sepan que te importan —dijo Sophie, recordando

las molestias y el gasto en que había incurrido para encontrar las diez películas preferidas de Marcus y Lainey en DVD.

—Son todo cosas aburridas —seguía diciendo Lainey—. Ojalá se pudiera hacer una

lista de bodas con experiencias. Ver las pirámides en la puesta del sol. Caminar hasta el corazón de la Amazonia. Ahora que digo eso, mi amiga Usha acaba de invitarme a una enorme rave en Uruguay a finales de verano. No me lo puedo perder.

—Pero si acabas de volver de la luna de miel...

—¿Y qué? Podría irme bien para mi arte. Nunca he estado en Sudamérica.

Sophie sonrió y luego hizo un gesto con la cabeza en dirección a las cajas.

—Vamos —dijo, intentando convencerla—. Abramos una. Solo una. Seguro que a

Marcus no le importará.

Lainey suspiró.

—Vale, está bien, pero solo una. —Cogió una caja del montón y arrancó la cinta de

empaquetar. Cayó un montón de relleno de poliestireno—. Oooh. ¿Qué será?

Escarbó en el interior y sacó un precioso frutero de cristal tallado.

—Es precioso —exclamó Sophie a media voz—. ¿Quién te lo ha regalado?

Lainey miró la nota.

—Helen y Gareth —dijo—. Quienesquiera que sean.

—Son viejos amigos de John. —Sophie le dio otro codazo atrevido a Lainey—.

Sigue. Solo uno más.

—Ay, qué narices, está bien. —Lainey abrió otra caja y sacó de dentro otra caja más pequeña en la que se veía un electrodoméstico KitchenAid de color rosa chicle—. ¿Qué leches es esto?

Sophie no se lo podía creer. Llevaba muchos años codiciando uno.

—¡Lainey! Es una increíble batidora de cocina. Nigella, en su programa, es una

entusiasta. Dios mío, mataría por una. ¿Has visto qué color? ¿No es una monada?

—Supongo que sí —repuso Lainey frunciendo el ceño mientras leía la tarjeta—.

William y Rose. Pues no. Ni idea de quiénes son.

Animada por Sophie, fue desenvolviendo un nuevo juego de cazuelas Le Creuset,

una cafetera de espresso, una paleta para pasteles, un juego de salero y pimentero Shaker y unas cuantas básculas de cuarto de baño que no solo te decían lo que pesabas, sino tu índice de grasa corporal, si tenías día bueno o malo ante el espejo y qué decía tu horóscopo.

—Solo uno más —suplicó Sophie.

—¡Por el amor de Dios! ¡No! —Lainey apuró su copa de vino—. De todas formas,

acabo de acordarme de que tenemos un pequeño regalo de cumpleaños para ti. Siento que llegue tarde, pero no podíamos evitar el retraso.

—Gracias —exclamó Sophie observando la bolsa que le daba Lainey—. Santa

Maria Novella.

—No hemos tenido tiempo de envolverlo —dijo Lainey mientras Sophie sacaba una

vela aromática.

—Oh, Lainey, es preciosa —dijo con agradecimiento, aunque molesta por su

infantil decepción. ¿Por qué no podían haberle regalado un KitchenAid?

—¿Y cómo está Natasha? —preguntó Lainey mientras liaba un cigarrillo de hierba.

—¡Lainey, creía que lo habías dejado!

—Lo natural no. Bueno. ¿Y Natasha?

—No estoy segura. Nunca la veo, así que no lo puedo saber.

—¿Sin noticias de ningún novio?

—Hummm, ¿tú qué crees?

Lainey sonrió. Todos sabían que Natasha nunca tenía novio y, aunque lo tuviera,

ellos serían los últimos en enterarse, porque nunca quería hablar de su vida privada.

—Bueno, no es que esté sola. Sale todas las noches y se lo pasa en grande. Vuela

por todo el mundo. Creo que tiene una vida estupenda, aunque yo no soportaría todo ese estrés. Ojalá pudiera convencerla para que hiciera taichí.

Justo entonces sonó el timbre de la puerta.

Las dos dieron un respingo de culpabilidad.

—Seguro que es ella —dijo Lainey. Salió corriendo al recibidor y abrió la puerta de golpe—. ¡Hola, preciosa!

—Siento llegar tarde —dijo Natasha—. He tenido que llevarme a un escritor

australiano al Savoy a tomar algo.

Estaba más guapa de lo habitual, más relajada en cierta forma. Le dio un beso a

Sophie con más cariño de lo que había hecho en los últimos meses.

—¡Soph! ¿Cómo te va? Perdona que haya estado tan borde últimamente. Es que ha

sido una locura.

—No pasa nada —mintió Sophie.

—¿Qué tal tú, Lainey? —preguntó Natasha mientras la seguían a la cocina—.

Quiero que me cuentes todos los detalles de la luna de miel. ¿O ya os lo habéis explicado todo vosotras dos?

—No, no me ha contado nada.

—No hay nada que contar —dijo Lainey, que se había vuelto de espaldas a ellas

mientras rebuscaba en la nevera—. El tiempo ha sido una porquería, y debo decir que me

ha sorprendido lo ordinaria que es la casa. Voy a proponer a John que contrate a mi amiga Cassa para redecorarla. Además, está en mitad de ningún sitio. Fuimos a ver qué tal estaban unos cuantos clubes de Florencia, pero el trayecto era una pesadilla y, claro, uno de los dos no podía pasarse, así que Marcus no bebía, con lo cual se aburría bastante.

—¿Visteis los frescos de Arezzo? —preguntó Natasha con un brillo en la mirada.

—No, no, no conseguimos acercarnos, pero sí que fuimos al outlet de Gucci. Dios mío, qué pasada. Me compré dos pares de botas y una cartera. Era un edificio industrial en mitad de ninguna parte, pero valió la pena. —Frunció el ceño mientras comprobaba el interior de los armarios—. Ay, mierda, creía que tenía salsa para pasta. Voy a hacer que me traigan la compra a casa de Fresh and Wild dos veces por semana.

—¿Quieres que cocine algo, Laines? —se ofreció Sophie sin perder tiempo. Por el

rabillo del ojo vio que Natasha asentía y sonreía.

—No hace falta, ya me las apañaré. También podríamos pedir algo hecho.

—Déjame cocinar. Sabes que me encanta.

Así pues, después de fisgonear un poco en la nevera Smeg nueva y de color azul,

Sophie preparó un estupendo cuenco de pasta, que comieron —bueno, al menos Sophie y Lainey comieron— mientras miraban seis álbumes de boda de acabado profesional.

—Ahí está mi madre con cara de asco —dijo Sophie con cansancio al ver a Rita

medio fuera del encuadre y levantando en alto una copa de champán—. Qué vergüenza...

—Me encantó conocerla —dijo Lainey—. Parecía muy divertida. ¿Cómo está?

—Ah, muy bien. No estoy segura de cómo se llevan Jimmy y ella. Él no está muy

comunicativo cuando los llamo, y ella está organizando unas vacaciones de chicas en Francia. Eso siempre es señal de que algo anda torcido. Yo creo que seremos testigos de la llegada del marido número cuatro antes del final de la década.

—Ay, Soph, seguro que no —exclamó Natasha—. Estaba muy enamorada de

Jimmy.

—«Estaba» es el tiempo verbal correcto. Mi madre no puede con el matrimonio. No

tiene capacidad de aguante. Un problemilla pasajero y ya pasa al siguiente hombre. Por eso yo tengo tanta paciencia con Andy. Puede que sea un grano en el culo, pero ¿quién no lo es en algún que otro momento?

—Hummm —comentó Natasha, ceñuda, mientras pasaba páginas—. Aunque, ¿a

veces no os parece que hay gente que no están hechos el uno para el otro? Cometen errores y luego les da demasiado miedo pararse y admitir: «Me había equivocado». Como...

—¿Como quién? —preguntó Sophie, con interés. Miró el plato de Natasha; estaba

sin tocar—. ¿No tienes hambre, tesoro? —dijo con sarcasmo.

—Lo siento. He comido muchísimo este mediodía.

Sophie y Lainey cruzaron una mirada.

—¿Como quién?

—Nada, da lo mismo. —Natasha pasó unas cuantas páginas más—. Por cierto, ¿a

que no sabéis con quién he comido? Con Alastair Costello. El de tu boda.

—¿Alastair Costello? —Lainey arrugó la nariz—. Dios, sí, es un amigo de Geraint.

Gez quería retomar el contacto con él ahora que ha vuelto de Estados Unidos, así que le dije que lo invitara. Casi no me acuerdo de él.

—Ah, vale. —Natasha volvió otra página—. Te enseñaría una foto suya, pero no

encuentro ninguna.

La estudiada informalidad de su tono denotó algo que puso a Sophie alerta. Alzó la mirada. No se equivocaba. Natasha estaba diferente esa noche. Le brillaban más los ojos,

tenía los labios más inquietos, la tez más resplandeciente. Irradiaba vibraciones de excitación.

—Tash, ¿te gusta ese tío?

—¡No! —Dio un sorbo de vino—. Solo es muy agradable.

—¡Sí que te gusta! Te lo noto. —Sophie soltó un pequeño grito de guerra y dio unas palmadas—. ¡Ay, Dios mío, Tash! Qué emoción. Cuéntanos más.

Natasha se encogió de hombros, a medias molesta porque la hubieran descubierto y

a medias aliviada por tener oportunidad de desahogarse con alguien.

—No hay nada que contar. Es escritor. Hemos comido juntos para hablar de unos

guiones que a lo mejor hace para nosotros.

—¡Caray! Más, más. ¿Cómo es?

—Soph, estaba en la boda, lo conociste. —Sophie se encogió de hombros—. Vale,

se parece un poco a Richard Gere, pero con un mechón cano.

—¿Cómo es que no lo vi? De todas formas, suena genial. ¿Años?

—De nuestra edad. Un par de años más.

—Perfecto... —Sophie se removía con alegría en la silla—. ¿Algo más que debamos

saber?

—Hummm —dijo Lainey—. ¿No está prometido?

Se produjo un silencio.

—¿Prometido? ¡Natasha!

—Vale, vale —dijo Natasha a regañadientes—. Pero no parece que les vaya muy

bien.

—Hummm —soltó Sophie—. A mí no me da buena espina.

—¿Por qué? Solo he ido a comer con él. —Natasha se cruzó de brazos, a la

defensiva.

—Tasha —dijo Sophie con afabilidad—, de verdad que no me parece que estés

llevando esto por buen camino. Tiene que haber una forma más fácil de encontrar novio.

Yo en tu lugar probaría suerte con las citas express. Dicen que es divertidísimo. Caroline, de mi oficina, lo hizo y dice que se desternillaba de risa.

—Sophie, no pienso probar las citas express.

—¿Y citas por Internet? —propuso Lainey—. Ahora lo hace todo el mundo, lo leí

en un artículo. Ya no es algo estigmatizado, ¿sabes? Es como hacerse mechas en el pelo o llevar lentillas, y tú ya haces esas dos cosas.

—Lainey, no pienso buscar novio por Internet. Estoy feliz como estoy. Soltera. No

necesito a ningún hombre. Alastair es un contacto de trabajo y, como tú bien has dicho, tiene novia.

—Prometida.

—No sé —repuso Lainey—. Si de verdad te gusta, a lo mejor vale la pena que

vayas por él. Quiero decir que aún no está casado.

Sophie la miró, escandalizada.

—¡Lainey! No me lo puedo creer. Los hombres casados son terreno vedado. —Se

volvió hacia Natasha—. ¿Y una cita a ciegas? Olly G-M es muy agradable y está soltero.

—¿Qué, el tío que te regaló el Georg Jensen? Me parece que no, Soph. No quiero

tus sobras.

—¿Qué Georg Jensen? —quiso saber Lainey.

—Mira. —Sophie extendió la muñeca—. Por mi cumpleaños. Es fantástico,

¿verdad?

Natasha estalló:

—Soph, no sé cómo puedes darme un discurso porque me guste un hombre

prometido cuando tú vas aceptando regalos de tíos que están locos por ti. No es muy justo para Andy, ¿no te parece?

—¿Por qué no? Olly es un buen amigo, y no es que Andy y yo estemos casados.

—Lleváis juntos cuatro años. Mucho más que Lainey y Marcus.

—Sí, pero Lainey y Marcus han tenido las agallas de plantarse frente al mundo y

decir que se quieren. Hasta que Andy y yo no hagamos eso, nuestra situación es diferente.

De pronto Sophie se sintió abatida. No tenía ni el glamour de ser soltera ni la

estabilidad de una pareja. Estaba harta de esas medias tintas.

—Bueno, y ¿quién es ese tal Olly? —preguntó Lainey.

—Olly Garcia-Mundoz —respondió Natasha—. Estrella emergente del periodismo

y la política británica. Dicen que va a ser el próximo líder tory.

Lainey se llevó la mano a la boca.

—Ay, Dios mío. No lo conozco, pero sé exactamente quién es. Es amigo de Woozle

desde siempre. Fueron juntos al colegio, a Charterhouse. Es una lumbrera, ¿verdad?

—Eso creo —repuso Sophie.

—No sabía que lo conocieras.

—Bueno, trabaja para el Daily Post, conque imagínate.

—Ya supongo. —Los ojos castaños de Lainey se abrieron de par en par—. Vaya,

Sophie, y te ha regalado ese reloj...

—Sí. —Por muy encantada que estuviera de haber impresionado a Lainey, Sophie

decidió que había llegado el momento de cambiar de tema—. Ah, el otro día recibí un e-mail de Antonia. Espera el niño en cualquier momento. Menudo cambio de vida.

—Antonia iba a nuestro curso en el colegio —le explicó Natasha a Lainey—. Era la

chica más alegre de todas las fiestas.

—Hasta que se quedó embarazada y hecha pedazos —prosiguió Sophie—, pero al

final ha aceptado la idea de tener un hijo, aunque dice que se suicidará si no sale del hospital con los mismos tejanos de antes del embarazo.

—No sé por qué monta tanto jaleo —dijo Natasha—. Debería haber pensado todo

eso antes de decidirse a tener un hijo.

—Es que no tenía intención de tenerlo —puntualizó Sophie—. Fue un accidente.

—Y una mierda. ¿Hay alguien que se crea esa patraña? Las mujeres ya no se

quedan embarazadas a menos que de verdad lo quieran. Ya no hay excusa para un

embarazo no buscado.

—No, siempre puede ocurrir un accidente —dijo Sophie, sonrosándose.

En realidad estaba de acuerdo con Tash, pero como su propio embarazo no buscado

era una de las tácticas que estaba sopesando poner en práctica en su campaña para poder conseguir ceñirse un anillo al dedo, no pensaba admitirlo de ninguna manera.

La salvó el golpe de la puerta principal al cerrarse.

—Patita —se oyó decir a la voz pija de Marcus desde el recibidor—. Patita, ¿estás

en casa?

—¡Hummm, sí! —gritó Lainey, avergonzada por el uso de ese apelativo, que

claramente era algo íntimo—. Con Sophie y Natasha.

—Ah —dijo Marcus mientras entraba a toda prisa a la sala. Tenía los ojos muy

rojos, la camisa arrugada, y estaba muy pero que muy colorado—. Buenas, damas. ¿Han pasado bien la tarde?

A Sophie le pareció que tenía un aspecto terrible.

—Sí, de fábula, gracias. —Le dio un abrazo—. Bienvenido a casa. Oye, ¿no te has

pasado con el sol italiano?

—Le dije que se pusiera mis cremas de Sisley, pero se negó —dijo Lainey con

exasperación—. Luego no pudo salir a la calle durante tres días. Nos quedamos en la casa jugando a la Nintendo.

—¡Marcus! Uno no se comporta así en su luna de miel.

—Ya lo sé. Mi mujer me lo dejó muy claro. —Pasó un brazo por la cintura de

Lainey—. Siento llegar algo más tarde de lo que te había dicho. El Dow Jones ha sufrido un cataclismo.

—No pasa nada —dijo Lainey—. Ha sido una lástima que no pudieras llegar a

tiempo para estar con tus amigas.

A Marcus le sonó el móvil. Lo sacó del bolsillo y frunció el ceño.

—Mierda, es Ferry. Lo siento, patita, tengo que cogerlo. ¿Sí...? Sí, hola, tío, dime...

—Pronunció un «lo siento» silencioso moviendo los labios y salió de la sala.

Lainey se encogió de hombros.

—Chicos de la City.

Sophie se echó a reír y luego consultó el reloj.

—Bueno, yo tendría que dejaros, recién casados. No me gusta bajar al metro muy

tarde.

—¿No puedes coger un taxi? —preguntó Natasha.

Sophie la miró molesta.

—No, no puedo, Tash. ¿Sabes lo que cuesta un taxi? ¿O es que tú los cargas a la

cuenta de gastos?

—Bueno, yo voy a llamar a uno. Te dejo en la estación. Aunque es una lástima que

no hayamos podido ver a Marcus.

Justo entonces asomó la cabeza por la puerta.

—Lo siento, chicas, voy a tener que conectarme y solucionar una crisis de la oficina de San Francisco.

—Pobre desgraciado —se compadeció Sophie al tiempo que Natasha decía:

—De todas formas ya nos íbamos.

—Lo siento —repitió Marcus haciendo un mohín—. Así es la glamourosa

existencia del banquero.

—¿Crees que Marcus está bien? —comentó Natasha cuando estaban en el taxi.

Ni siquiera habían podido despedirse de él como era debido, ya que lo encontraron

encorvado sobre su portátil en la sala de la televisión, gritando órdenes por unos auriculares con micrófono.

—¿Marcus? Claro que sí. Acaba de volver de su luna de miel y vive en la casa más

fabulosa del mundo.

—Ya lo sé, pero parecía que estaba a punto de reventar de agotamiento, y eso que es la primera noche desde que volvieron.

—La segunda —corrigió Sophie—. ¿Qué esperabas? Es operador de bolsa.

Aguantan mucha mierda, pero mira qué recompensas. ¡Ay! Pare aquí, por favor. —El taxi se detuvo justo delante del metro. Sophie sonrió a Natasha—. ¿Quieres algo de dinero? —

Se habría muerto de la conmoción si su amiga le hubiera contestado que sí, pero era lo correcto ofrecerse.

—No, no seas tonta. —Las amigas se dieron un beso—. Cuídate —dijo Natasha.

—Eso haré. —Sophie volvió a sonreír—. Oye, siento si antes he estado un poco

dura, pero no te convienen hombres peliagudos. Así que ve con cuidado, Tasha.

—Eso haré. —Natasha le devolvió la sonrisa—. No te preocupes.

Durante todo el trayecto hasta su casa, Sophie volvió a sentirse contrariada por el secretismo de su amiga. Hubo un tiempo en el que conocía todos los detalles de su vida sentimental, pero a lo largo de los años parecía que cada vez estaba menos dispuesta a confiar en ella. Y esa noche en que se había abierto por un momento, Sophie lo había estropeado todo saltándole al cuello enseguida.

Además, pese a que había intentado desestimar los comentarios de Tash, también a

ella le había preocupado el aspecto de Marcus. Puede que pareciera un pijo corpulento y sin cerebro, pero debajo de sus camisas a rayas latía un corazón sorprendentemente sensible, por mucho que intentara ocultarlo. Solo se había metido en la banca para intentar acercarse más a su padre, nunca le había gustado de verdad. El problema era que se le daba muy bien y no hacían más que ofrecerle cada vez más dinero, y ganar más dinero era muy pero que muy agradable... O eso pensaba Sophie. Ojalá pudiera comprobarlo.

Su humor no mejoró cuando salió del metro en Harlesden y descubrió que, mientras

había estado bajo tierra, había perdido una llamada de Andy.

«Hola, cielo —decía su mensaje—. Espero que hayas pasado un buen día. Siento no

encontrarte, pero tengo buenas noticias. Llegaré a casa dentro de una semana justa, seguramente cogeré el vuelo nocturno desde Jordania. Ya tengo muchas ganas de verte.

Adiós.»

—Oh —suspiró Sophie.

Por fin, algo que esperar con impaciencia. Echó a andar calle arriba, pasó por

delante de la mugrienta bodega, de la boutique que vendía tops sin mangas y minifaldas de imitación, de la verdulería sudanesa que abría hasta la madrugada con su nada atractivo muestrario de patatas medio podridas y tubérculos arrugados en la acera, de la peluquería que hacía permanentes por diez libras, por encima de los cientos de pepinillos que niños horrorizados habían quitado de sus McDonald’s, y se sintió feliz por primera vez en muchos días. Andy volvía a casa. Iría a buscarlo al aeropuerto y por fin conseguiría que le diera una respuesta. Estaba harta de mantener su vida a la espera: quería ser como Lainey, acurrucarse en la cama con el hombre al que amaba, que había prometido delante de todo el mundo estar a su lado y cuidar de ella hasta que la muerte los separase.

14

—Siento haber vuelto tan tarde, patita —le dijo Marcus mientras se metía bajo el

nórdico junto a su estupenda mujer desnuda—. Tenía intención de salir temprano, pero hay mucho de lo que ponerse al día la primera jornada de vuelta de vacaciones.

—No importa —repuso Lainey con un bostezo—. Lo hemos pasado bien. Debo

admitir que nunca me había imaginado siendo amiga de alguien como Sophie y Natasha, pero son buenas chicas. Nos hemos reído mucho.

Él alargó un brazo hacia ella y ella se acurrucó contra él.

—Hola, guapa —susurró mientras le rodeaba las nalgas con las manos.

—Hola —contestó ella en otro susurro.

Veinte minutos después, yacían entrelazados y algo más sudorosos.

—Santo cielo, tengo que levantarme dentro de cinco horas —masculló Marcus

mirando al techo, donde su reloj barómetro Oregon proyectaba la hora—. Vamos a tener que ponernos una rutina, patita. Intentar irnos a la cama algo antes.

—Pero entonces no te vería nunca —le susurró Lainey mientras le acariciaba la

mejilla—. ¿No puedes ir a trabajar más tarde?

—Patita, ya sabes que eso no puede ser. Ojalá.

—¿No podrías trabajar más a menudo desde casa? El marido de Marie-Jeanne lo

hace y lo pasan de miedo. —Le acarició el muslo—. Hacen una pausa para relajarse con sexo en cuanto él está algo estresado, y también alquilan una villa en los Alpes durante toda la temporada de esquí y él trabaja desde allí. Las maravillas de la banda ancha.

Marcus suspiró.

—El marido de Marie-Jeanne se dedica a fondos de cobertura. Ellos pueden darse

esos lujos.

—Bueno, ¿tú no podrías ser lo mismo que él?

—Podría intentarlo, pero los fondos de cobertura tienen riesgos. Se puede ganar una fortuna con ellos, pero también perderlo todo.

—A mí me suena emocionante —dijo ella con su suave aliento contra la mejilla de

él.

—No sé —dijo Marcus. Se volvió para poder ver apenas los afilados rasgos de ella

a la luz de las farolas que se filtraba por las persianas—. También es trabajo en la City, y al volver a la oficina me he convencido de que lo que tengo que hacer es salir del centro financiero de la City. Hacer algo más gratificante con mi vida.

—Guay —dijo Lainey con un bostezo mientras le clavaba más los dedos en la

pierna.

—Pero si hiciera algo diferente, podría implicar un cambio de estilo de vida —

prosiguió él sin hacer caso, con valentía, del segundo temblor de su entrepierna—. No estoy seguro de que pudiéramos pagar la hipoteca de esta casa. ¿Qué te parecería eso?

—Cariño —susurró Lainey, que estaba deslizándose cama abajo en una dirección de

lo más excitante—. Yo quiero que hagas lo que sea que te haga feliz. Capisci? Eso es lo único que importa.

Marcus cerró los ojos. Se había casado con la mujer perfecta. Volvió a abrirlos y

miró la hora en el techo: 1.17 horas. Y el despertador sonaría a las seis. De todas formas,

estaba claro que no iba a rechazar un poco de sexo solo por dormir unos minutos más.

Después, no obstante, tampoco consiguió conciliar el sueño. Lainey respiraba con

un leve ruidito a su lado, y él le daba vueltas a la presentación que tenía que hacer ante unos inversores la semana siguiente y a la cuenta que acababa de llegar de las flores de la boda.

¿Cómo podía no haber una equivocación en esas cuarenta mil libras? Tendría que

preguntárselo a Lainey por la mañana, pero seguro que no habría forma de que se levantara antes de las nueve, como muy temprano.

Tocó el fondo de la cama con los dedos de los pies. Mierda. Lainey había insistido en comprar una cama trineo porque quedaba estupenda en la sala de muestras de Lombok, pero era demasiado corta para el cuerpo de Marcus, de metro noventa. Había intentado comentarle ese pequeño defecto al hacer el pedido, pero Lainey le había dicho que se acostumbraría. Marcus estaba convencido de que tenía razón.

15

Al igual que Sophie, Natasha llegó a casa fastidiada. ¿Por qué no veía Sophie la

suerte que tenía con Andy? ¿Por qué andaba jugando con ese pobre Olly, que parecía tan majo y que estaba clarísimamente prendado de ella, si no tenía la menor intención de hacer nada al respecto? Además, ¿por qué le había dado ese sermón con lo de Alastair? No iba a pasar nada. Por el amor de Dios, pero si solo habían salido a comer, después de lo cual ella había pasado la tarde buscando en Google a Aurelia Farmer, que resultó ser una doble de Charlize Theron, pero con más pecho. Todo eso de las citas por Internet también le había tocado la fibra sensible. Primero Nikolai, después Lainey. Claro que se le había pasado por la cabeza alguna que otra vez, pero enseguida había rechazado la idea. Ella en la vida haría algo de tan mal gusto como colgar una fotografía en un sitio web donde el mundo entero pudiera verla. ¿No era ya lo bastante humillante ser una mujer de carrera con treinta y pico y sin pareja?

Los días siguientes, en el trabajo, se sintió inquieta. Ya estaban a viernes y ella intentaba leer un guión, pero Dom la distraía canturreando de forma poco melodiosa mientras tecleaba.

—¿Una buena noche? —preguntó.

—No estuvo mal —respondió él—. Creo que puedo haber conocido a mi futura

esposa.

—¿No la conociste ya anteanoche? ¿Y también la noche antes?

—Oh, ja, ja, ja. No, creo que esta es diferente. La he conocido en una presentación en Brixton. Toca la viola. Se llama India.

—Claro —dijo Natasha, intentando no reírse.

Se hacía una idea: una doble de Jemima Khan, seguramente vecina de Lainey, haría

mucho yoga e iría a purificarse el aura con regularidad.

—De verdad creo que podría ser ella —reflexionó Dom—. Le pedí su número y no

quiso dármelo. Así que he conseguido su dirección de correo a través de Mike. Le estoy escribiendo justo ahora.

—Pero si no quería darte su número...

—Es solo un juego —dijo Dom con confianza—. Es de las que les gusta que les

vayan detrás. En realidad estará encantada de saber de mí.

—Seguramente te denunciará a la policía.

—Es rica —prosiguió Dom, como si Natasha no hubiese dicho nada—. Algo

malcriada, creo yo. Así que voy a jugar la baza del chico de barrio. La llevaré a un concierto en algún club sudoroso y luego a una taberna cochambrosa.

A Dom siempre le encantaba la primera etapa de planificación. En cuanto las chicas sucumbían a sus planes, perdía el interés. Entonces ya no había desafío. Hacía tiempo que Natasha se había dado cuenta.

Justo entonces sonó el teléfono. Emilia estaba de vacaciones, así que tenían que

contestar ellos mismos.

—Natasha Green. Rollercoaster.

—Ah. Natasha.

El corazón le dio un vuelco, como un grillo en una caja.

—¿Quién es? —preguntó, aunque ya lo sabía.

—Soy Alastair.

—Ah. Hola. ¿Cómo estás?

—Estoy bien. Muy bien. Oye, estoy en el centro y me preguntaba si te apetecería

quedar para comer otra vez. Bueno, si es que estás libre. Seguro que una mujer de tanta importancia como tú no lo está.

Natasha tenía pensado ir al gimnasio, cosa que hacía religiosamente tres de cada

cinco días a la hora de comer. Bueno, lo dejaría para la tarde. ¿Debía mostrarse tan disponible? Sabía muy bien lo que diría Dom sobre alguien que lo cancelaba todo para quedar con él en el último momento. Pero no, lo de Alastair era trabajo, así que no contaba.

—Supongo que podría escaparme una horita.

—Genial. Entonces nos vemos en tu vestíbulo. ¿Dentro de un cuarto de hora?

Sin embargo, pasaron más de cuarenta y cinco minutos antes de que llamaran desde

recepción diciendo que la estaban esperando. A sugerencia de él, fueron a una

churrasquería bastante mugrienta del Soho.

—Dime, ¿cómo va la escritura? —preguntó Natasha, que había pedido lo mismo

que él, un extraño filete, y había accedido a que compartieran una botella de tinto.

Alastair se estremeció con mucho teatro.

—Digamos simplemente que sería más divertido someterme a una operación a

corazón abierto sin anestesia. —Hizo una pausa para entresacar un pedazo de carne y metérselo en la boca—. Pero, bueno, así es la vida. Hay que seguir hacia delante.

Natasha sonrió con cortesía.

—¿Has podido ver Clutch? —preguntó, refiriéndose a la película del momento.

—No, no. No me interesa. ¿Y tú?

—No, pero tengo que verla. Dicen que es increíblemente conmovedora.

No debió haberlo dicho. El rostro de Alastair se ensombreció un tanto.

—Puede que esa sea la opinión de algunos. El que la escribió es un auténtico

charlatán, pero está bien relacionado.

«Como tiene tanto talento, todo el mundo quiere conocerlo», pensó Natasha. Sin

embargo, dijo:

—Sí, ya lo sé. Es muy injusto.

—Lo es, ¿verdad? —repuso él, algo más contento. Dio otro bocado y añadió—:

Oye, ¿te importa que nos demos prisa?

«Me odia, está impaciente por marcharse.»

—Para nada. —Natasha empezó a cortar aquella carne que no le apetecía lo más

mínimo.

—Porque... —Sonrió—. No te rías, pero había pensado que a lo mejor te apetecía

venir de compras conmigo. Vamos, si es que tienes tiempo. Es que necesito una camisa nueva y soy un asco yendo de tiendas solo. —Bajó la voz y añadió—: Detesto ir a comprar con Aurelia, porque me arrastra a todos los sitios de mariquitas de Bond Street, y yo soy más hombre de Gap. Así que, si no te importa...

—En absoluto —repuso ella, algo precipitadamente.

Bajaron por Oxford Street y entraron en Muji, donde Alastair empezó a revolver

entre montones de camisas azules idénticas.

—¿Crees que esta tiene el cuello muy grande? —preguntó, sosteniendo en alto una

que hacía perfecto juego con el color de sus ojos.

—No —respondió Natasha—. Creo que es perfecta.

—Gracias a Dios —dijo él—. Me la quedo. —Miró la hora—. Vamos a por un

helado de ese sitio de Soho Square. ¿Los has probado? Están buenísimos. Aurelia nunca me deja comer ninguno. No hace más que decirme que van cargados de conservantes E.

Natasha empezaba a sentirse como un ganso cebado para hacer foie-gras, pero

sonrió con buen ánimo.

—Suena delicioso.

—Son deliciosos. —Alastair le sonrió—. Eres la última de una especie en extinción,

¿lo sabías? Una chica a la que le gustan las cosas buenas de la vida. Nadie lo diría al verte.

Debes de tener un metabolismo muy rápido o algo así.

Sonó el teléfono de Natasha. Lo sacó del bolsillo. Mierda. Su madre. Sería mejor

que contestara.

—Hola, mamá. ¿Puedo llamarte más tarde? Lo siento mucho, pero ahora estoy con

una persona. ¿Puedo llamarte más tarde?

—Oh, no hace falta, cariño. Solo llamaba para decirte si habías escuchado a esa k.

d. lang. Lesley me puso anoche uno de sus CD. Es muy buena.

—¿De verdad? A mí no me emociona mucho. Oye, de verdad que ahora no puedo

hablar. Te llamo esta noche. Te lo prometo.

—¿Quién era? —preguntó Alastair. Ya estaban en la caja, esperando a que le

pasaran la tarjeta. Antes de que Natasha pudiera responder, él hizo una señal con la cabeza hacia una mesa cubierta de carpetas de plástico—. ¿Te gusta ese archivador? Creo que es lo que necesito para mis recibos. Mi contable siempre me echa la bronca. Dice que podría ahorrar decenas de miles de libras solo con ser un poco más organizado.

—Ah.

Natasha lo miró mientras firmaba con un garabato y luego le lanzaba una mirada al

cajero para ver si lo había reconocido, pero la expresión del joven japonés no daba muestras de reconocimiento alguno.

Salieron a Oxford Street.

—Bueno, ¿quién era? —volvió a preguntar Alastair.

—Mi madre. Llamaba solo para hablar un rato. Ya sabes cómo son las madres.

—La verdad es que no. Mi madre y yo no estamos muy unidos. Mi padre se fue

cuando yo era pequeño. Eso hizo que mi madre fuera un poco asfixiante. Vive en Escocia y siempre que voy a verla es lo mismo: «¿No puedes quedarte más, Ally?», «¿Puedes

llevarme en coche a la tienda, Ally?». No sé, estoy bien con ella, claro, pero es mejor que guardemos cierta distancia. —Se sonrió mientras torcían a la derecha para internarse en las sucias calles del Soho.

—Sé a lo que te refieres —repuso Natasha, aunque en realidad eso no era muy

justo. Ella adoraba a sus padres, por mucho que no siempre fuera la mejor hija del mundo—

. Pero ¿nunca te sientes un poco culpable?

—No, ¿por qué? Mi abuela quería que mi madre la cuidara cuando fuera una

anciana, pero ella la metió en una residencia. La gente hace lo que quiere hacer y no tiene sentido intentar detenerlos. Ese es el secreto de la vida, por lo que a mí respecta.

—¿Y tu padre?

—Es el vivo ejemplo de mi teoría —dijo mientras entraban en la minúscula

heladería—. Mi madre se lo quitó a otra mujer, pensando que podría domesticarlo y lograr que sentara cabeza. No funcionó, claro. Creo que, desde ella, ha tenido como mínimo a otras tres.

—¿Tú crees? No lo ves nunca.

—No. ¿Para qué? Él no quiere verme. ¿Para qué hacerte pasar por... todas esas

emociones? Dos cucuruchos de fresa, por favor.

—¿Y solo estás tú?

—No, tengo un hermano. Mayor que yo. Tampoco estamos demasiado unidos. Su

mujer es un poco estricta y tienen tres niños muy mimados.

Se habían sentado en un banco, bajo una ligera llovizna. Se les acercó un vendedor de Big Issue. Alastair lo ahuyentó con un gesto de la mano.

Natasha se obligó a plantear la pregunta que llevaba inquietándola desde el día del St John.

—Bueno, y... ¿cuándo te casas?

De pronto parecía que a Alastair se le había desenfocado la mirada. Hizo un gesto

con la cabeza en dirección a una pareja de japoneses.

—Mira qué ropa. Siempre tan chic. ¿Cómo crees que lo harán? —Natasha sonrió

con educación—. Que cuándo me caso —repitió Alastair, casi para sí—. En realidad no lo sé, ¿sabes? Algún día del año que viene. —La miró de frente—. ¿Te parece raro?

«Joder, claro que me lo parece.» Natasha zarandeó la cabeza:

—No, qué va.

—¿No? La mayoría de la gente que está prometida sabe cuándo va a casarse.

—¿Cuánto hace que estáis juntos?

—Casi cinco años. Nos conocimos a través de unos amigos, y los primeros tres años

fueron increíbles. Después, no sé, las cosas cambiaron. Aurelia empezó a hacer terapia y yo sentía que continuamente me estaba analizando.

Natasha se encogió de hombros.

—No es una persona fácil —continuó—. Me regaña si no le llevo flores de vez en

cuando, y el desayuno a la cama. —Rió—. A lo mejor me gusta. A lo mejor soy

masoquista.

—Tiene que haber algo que os guste a uno del otro —dijo ella—. La gente no sigue

junta por nada.

—Oh, nos queremos —dijo él, como si fuera evidente—. Pero es difícil. Muchas

veces tengo la sensación de que somos hermanos más que amantes, pero es mejor estar juntos que separados. Además, ella quiere tener hijos, aunque yo ya le he dicho que para mí no es una opción. —Se volvió hacia ella y le sonrió—. ¿Y tú? ¿Alguna vez has estado prometida?

—No, no —se apresuró a responder Natasha—. No me van esa clase de cosas.

—¿Qué es lo que te va?

—Ah, pues divertirme. Detesto sentirme atada. —Momento de cambiar de tema—.

Vi a Lainey la otra noche.

—¿Lainey?

—La hermana de Geraint. Ya sabes, la de la boda.

—Ah, sí, por supuesto. La boda. Ahora mismo no es que sea mi compromiso social

preferido. Por motivos evidentes. —Soltó un pequeño resoplido—. Bueno, salúdala de mi parte, ¿quieres? No es que a Lainey le vaya a hacer especial ilusión. Geraint y yo no nos habíamos visto mucho desde que teníamos unos veinte años. Oh, lo siento —dijo cuando su teléfono empezó a atronar de pronto con los Scissor Sisters—. ¿Sí? Ah, hola. —Hizo un mohín a Natasha—. Sí, no, quedé destrozado. Me sorprende que al final aún pudiera tenerme en pie.

Estuvo charlando unos diez minutos mientras paseaban de vuelta a la oficina de ella.

Natasha se sintió un poco boba caminando a su lado. Detestaba a la gente que creía que su teléfono era más importante que la compañía del momento. Aunque a lo mejor era una llamada de trabajo. No es que lo pareciera, pero...

—Lo siento —volvió a decir Alastair cuando al fin colgó, cuando ya habían llegado

al edificio de Rollercoaster—. He sido un maleducado, lo siento. No quiero que pienses que soy un maleducado, porque hoy me lo he pasado muy bien. De hecho... Me encantaría que lo repitiéramos algún día. A lo mejor, si no te importa, podría traerte parte de mi nueva novela para que la leyeras. Apreciaría mucho el consejo de una mujer inteligente.

—Sí, me gustaría mucho.

Estaban de pie en los escalones de Rollercoaster, mirándose.

—Hasta pronto —dijo Alastair.

—Hasta pronto —dijo Natasha.

Mientras abría las puertas de cristal, miró hacia atrás por encima del hombro y vio que él volvía a sacarse el teléfono del bolsillo. Pero no le importó. Era una mujer inteligente y Alastair Costello quería volver a verla.

16

Igual que todo en su vida, los sábados de Natasha seguían una estricta rutina. En pie a las ocho, dos horas de ejercicios en el gimnasio y la piscina seguidas de manicura, pedicura y limpieza de cutis en el salón de belleza. Comida con Nikolai, baja en calorías y con mucho cotilleo. Por la tarde, lectura de la prensa y luego unos cuantos guiones. Una ensalada para cenar, después casi siempre un DVD para ponerse al día de alguna pieza de oscuro cine mundial que podía dejar caer hablando con Barney o con quienquiera al que quisiera impresionar. Casi nunca salía —todo el mundo sabía que los sábados por la noche eran de la gente de los condados vecinos—, al contrario, era la única noche de la semana en la que seguro que se acostaba pronto y a las diez ya estaba arropada con la novela imprescindible del mes.

Ese día, sin embargo, no estaba saliendo según lo previsto. El despertador no había sonado y Natasha se levantó a las nueve, con lo que no tuvo tiempo para ir al gimnasio.

Después Lowri, su esteticista de siempre, no estaba, así que tuvo que soportar a una chica en prácticas que no hacía más que sorberse los mocos y lamentarse de su resfriado mientras le toqueteaba la cara. Cuando salió de allí, recibió un mensaje de Nikolai diciendo que la dejaba plantada porque estaba en la cama con un mexicano de diecisiete años, así que tuvo que volver a casa con los periódicos y un sushi para llevar. Sin embargo, justo cuando abría la puerta le sonó el móvil. Un número extraño.

—¿Diga?

—¿Natasha? —Esa voz.

—¿Quién es? —preguntó, fingiendo no saberlo mientras se le aceleraba el corazón.

—Alastair. Escucha, siento mucho entrometerme, pero dijiste que vivías por aquí,

estoy en el barrio y quería pedirte un favor un poco caradura.

—Hummm-hummm —hizo ella, intentando no sonar demasiado emocionada.

—Si me pasara con unos cuantos capítulos del nuevo libro, ¿te importaría leerlos?

Es que... estoy estancado y necesito una opinión inteligente.

—Lo haré, pero con una condición.

Alastair rió.

—¿Cuál?

«Que me lleves a la cama y me violes.»

—¿Que le garantices a Rollercoaster los derechos para televisión?

Alastair volvió a reír.

—Qué mujer más dura...

—Y que traigas una botella bien fría de vino blanco.

—Oooh. No sé si podré. ¿No te sirve una caliente?

—De ninguna manera —repuso Natasha.

—Pues que sea fría. No seré tan tonto como para desobedecerte.

Una hora después, Natasha leía su novela sentada en el gran sofá azul mientras él

estaba echado como un gato persa sobre la alfombra, a sus pies, mirándola fijamente.

—¿Qué te parece? —preguntó.

—Creo que es fantástica —repuso ella con sinceridad—. Muy, muy divertida.

—¿Divertida? ¿Qué trozos?

Le dio un par de ejemplos. Él asintió con entusiasmo al oír el primero, pero con el segundo una nube le encapotó la mirada.

—Eso no pretendía ser gracioso.

Natasha dio marcha atrás enseguida.

—Bueno, no es divertido para troncharse. Es más bien astuto e ingenioso, ¿no?

Aunque, claro, todo tu trabajo abunda en eso.

—Verás —empezó a decir Alastair, incorporándose sobre el codo y mirándola a los

ojos—, creo que eres la mujer perfecta.

Natasha tuvo esa extraña sensación de cuando tu tren está parado en el andén y el

tren de al lado arranca, pero antes de que pudiera pensar algo agudo que responder, Alastair se levantó y miró en derredor con ojo crítico.

—Menudo sitio tienes.

—Gracias.

Natasha contempló la espaciosa sala de estar. Era fabulosa, tal como debía ser dada la cantidad de dinero que se había gastado en albañiles, decoradores de interiores y muebles de diseño.

—Debe de haberte costado una fortuna. Está claro que en Rollercoaster te pagan

bien.

—No me pagan mal del todo —repuso ella sin darle importancia mientras apartaba

una mota de polvo de la mesita auxiliar con la manga.

El interfono de la entrada sonó a todo volumen.

—Vaya, doña Popular —dijo Alastair—. ¿Será uno de tus amantes?

Dios santo, si supiera la verdad...

—Seguramente —dijo ella con una sonrisa al tiempo que saltaba para acercarse al

telefonillo.

Seguro que era una pizza a domicilio para Stuart, el vecino del piso de abajo.

—¿Quién es?

—¿Angelito? —graznó una voz.

—¡Mamá!

—Angelito, estás en casa. —La voz se oyó más lejana—. Está en casa —oyó

Natasha, seguida de otra voz que decía:

—Hola.

—Mamá, ¿qué haces aquí?

—Oh, angelito, espero que no te importe, pero Lesley y yo estábamos en la ciudad

comprando unas cositas para el cumpleaños de Paige y habíamos pensado que estaríamos demasiado liadas para pasar a verte, pero ya lo hemos acabado todo y aún tenemos un par de horas antes de que salga el tren, así que se nos ha ocurrido venir a ver si nuestro angelito estaba en casa. No pensábamos tener suerte, ¡y sí que estás!

—Sí que estoy —corroboró Natasha.

—Bueno, ¿podemos subir? Aquí fuera llueve.

—Claro. —Natasha abrió la puerta y luego se volvió hacia Alastair, que volvía a

estar estirado en la alfombra—. Es mi madre. Con mi hermana. De visita. Sorpresa. Así que a lo mejor te apetece empezar a despedirte.

—¿Por qué iba a apetecerme eso? —dijo Alastair, aunque sí se puso de pie

enseguida.

—Bueno, no sé. Me explicaste lo que piensas de la familia.

Alastair se echó a reír.

—Sí, pero hablaba de mi familia. Seguro que la tuya es encantadora. Me gustará

mucho conocerlas.

—Bueno, estás a punto de hacerlo —dijo Natasha con gravedad mientras

empezaban a oírse golpes en la puerta.

—¡Angelito, angelito!

Allí estaba su madre, resplandeciente de la emoción y cargada de bolsas de plástico.

Lesley aguardaba tras ella con la mirada reprobadora de costumbre en el rostro.

—¡Vaya! Esto sí que es una sorpresa. —Natasha se sintió rígida y cohibida al

besarlas, horriblemente consciente de la presencia de Alastair.

—Ay, angelito, espero que no te parezca que somos unas entrometidas —dijo su

madre.

La muy bruja. Lo tenía planeado desde el principio.

—Claro que no. Pasad. Mamá, Lesley, os presento a Alastair Costello. Un amigo

mío.

Su madre y Lesley se quedaron de piedra. Después cruzaron una mirada.

—¿Qué tal? —dijo Alastair, tendiendo una mano—. Aunque es imposible que usted

sea la madre de Natasha.

—¡Oh! —La mano de su madre se fue directa a su peinado—. Bueno, me alegro

mucho de conocerte, Alastair. Natasha no nos había hablado de ti.

—¡Mamá! Solo es un amigo —exclamó Natasha antes de poder contenerse.

Alastair se limitó a reír.

—Lo cierto es que Natasha y yo estábamos disfrutando de una botella de vino —

dijo—. ¿Les apetece un poco a alguna de ustedes, señoras?

—¿Una botella de vino por la tarde? Caramba, sí que vivimos de lujo —siseó

Lesley.

—Le... —empezó a decir Natasha, pero Alastair la interrumpió antes de que pudiera

continuar.

—Un poco sí, ¿verdad? Pero ¿por qué no? La vida es para vivirla, como digo yo.

—Eso, eso —repuso la madre de Natasha.

—Bueno, ¿nos enseñas la casa? —dijo Lesley—. Me muero de ganas por ver el

palacio de Buckingham.

—Desde luego —dijo Natasha—. Se me olvidaba que todavía no habías estado

aquí.

—Nunca me habías invitado —espetó Lesley. Se volvió hacia Alastair—. Tengo

dos chiquillas y me tienen bastante liada. Es difícil llegarse hasta la City a ver aquí a Carrie Bradshaw.

—¿Dos niñas? Qué monada. ¿Cómo se llaman?

—Paige y Viena. Tienen ocho y seis años.

—Vaya, seguro que son preciosas. Bueno, si se parecen a su madre...

Natasha lo miró para ver si se estaba burlando, pero parecía de lo más sincero.

Su madre estaba husmeando en la cocina.

—Prepararé un té, ¿te parece, Tashie? ¿Dónde tienes las tazas? Aquí te hace falta un soporte para tazas. ¿Te gustaría como regalo de cumpleaños?

—Nunca se tienen suficientes soportes para tazas —comentó Alastair con alegría.

Natasha lo fulminó con la mirada, él le sonrió con gesto inocente.

Así que les enseñó la casa, Lesley no dejaba de mascullar que le encantaría

comprarse todos los muebles en Conran Shop, pero que las niñas los destrozarían, y que qué era aquel lienzo de la pared y que si Natasha de verdad consideraba aquello arte. A su madre no le pareció que Natasha tuviera una mesa de comedor como es debido y se preguntó si la que guardaban en el garaje no le iría bien, pero no hacía más que mirar a su hija como si acabara de tocarle la lotería.

—Bueno, ¿tienes un trabajo artístico como Tashie o eres algo más cabal? —le

preguntó Lesley a Alastair cuando se hubieron sentado.

—Oh, no, soy como Mickey Mouse. Soy escritor.

—¿Sí? —Las cejas de Lesley se alzaron un tanto—. ¿Has escrito algo que yo

conozca?

—Lo dudo mucho.

—Alastair ha escrito un gran best seller titulado La silenciosa D. —interrumpió Natasha—. Fue uno de los mayores éxitos del año pasado.

Su madre masculló su aprobación. Lesley sacudió la cabeza.

—No lo conozco. A mí me gustan los thrillers. Martina Cole es genial.

—¿De verdad? Tendré que leerla —repuso Alastair, como si acabaran de desvelarle

el secreto de la vida eterna.

—Hummm, si queréis coger el de las cuatro y cuarto será mejor que empecéis a

pensar en marchar —dijo Natasha.

—Oh, aún nos queda un ratito. ¿Tienes alguna galleta, Tashie? ¿O sigues en los

límites de la anorexia?

—¡Lesley! —exclamó su madre—. Vamos.

—¿Cómo está papá? —se interesó Natasha.

—Pues bien —contestó su madre con voz melosa—. Le envía muchos recuerdos a

su bichito. —Miró a Alastair—. Mi marido y yo llevamos treinta y seis años juntos y seguimos muy enamorados.

—¡Mamá! —protestaron Natasha y Lesley, unidas por una vez gracias a la

vergüenza ajena. Lesley consultó el reloj—. Tashie tiene razón. Deberíamos marcharnos.

—¿Queréis que os llame a un taxi?

—Estaría bien que nos llevaras —le dijo Lesley con acritud—. Aunque, claro,

difícilmente podríamos apretarnos en el Porsche.

—Pues no.

—Un Porsche —dijo con un suspiro—. Así es la vida sin hijos para ti. Aun así, las

nuestras nos dan muchas satisfacciones, no creas.

Por fin Natasha las metió en un taxi.

—Lo siento muchísimo —le dijo a Alastair, que volvía a estar en el suelo,

sonriendo perezosamente.

—¿Por qué? Me ha encantado conocerlas. Son muy divertidas.

—Sí, para troncharse, pero no ingeniosas.

—Son muy agradables. Me han caído bien, de verdad.

—Lesley puede ser una auténtica pesadilla.

—Bueno, porque está celosa de ti. Como lo estaría cualquiera que tuviera una

hermana tan guapa.

Natasha se quedó helada. Acababa de decirle que era guapa.

—Ay, pero qué zalamero... —Sonrió.

Ocultó su azoramiento agachándose para recoger las copas de vino usadas.

Sintió la mano de él en la espalda.

—No estoy siendo zalamero —repuso Alastair—. Lo digo en serio. —Y, cuando

Natasha se volvió, él la atrajo hacia sí—. Desde que te conocí he querido hacer esto —dijo.

—Dios mío —dijo Natasha—. Qué cursi.

Pero sus palabras quedaron ahogadas porque Alastair se inclinó para besarla. Sus

labios se encontraron un instante, después Natasha lo apartó.

—Un momento —dijo—. Espera. Esto no está bien. ¿Qué pasa con Aurelia?

Alastair sonrió.

—¿Qué le pasa a Aurelia?

—Bueno, estáis prometidos. No deberías besarme.

Entonces se echó a reír.

—Oh, Natasha, eres un encanto.

Se inclinó para besarla de nuevo.

—No. ¡Para! —Frunció el ceño, molesta—. No puedo. Estás con otra persona.

—Natasha, Natasha. No me gusta mucho hablar de eso, pero, ya que preguntas, en

realidad ya no estoy con Aurelia. Hemos roto. Me he ido de casa. Estoy durmiendo en el sofá de mi amigo Ant.

La euforia se expandió en el pecho de Natasha como una burbuja de aire. Lo único

que logró decir, no obstante, fue:

—Ah. Ah, vale.

—Aunque —prosiguió él, inclinándose por tercera vez— yo esperaba que a lo

mejor esta noche podría quedarme aquí.

Antes de que Natasha pudiera contestar nada, sus labios se encontraron otra vez.

17

A las seis de la mañana del lunes Sophie ya estaba levantada y yendo de aquí para

allá por su pequeña sala, preparándolo todo para recibir a Andy. Al final había decidido no fingir una enfermedad, cosa que ya había hecho once veces ese año, y le había pedido a Yvette un día de fiesta. Puso unos cuantos cruasanes que había comprado el día anterior en la cesta de la mesa, sacó también un bote de mermelada Bonne Maman, algo de mantequilla en un plato de porcelana, un cuenco con fresas y sirvió dos vasos de zumo de naranja, que dejó en la nevera. Echó café en la cafetera de infusión para que todo cuanto se necesitara para tener una taza recién hecha fuese hervir agua en un momento, y contempló el resultado con satisfacción. Desde que era pequeña, a Sophie le encantaba crear armonía hogareña. No hacía falta ser Sigmund Freud para deducir por qué.

Ya era hora de salir en coche hacia Heathrow y llegar a tiempo para recibir el avión, que aterrizaba a las siete y media. Qué fastidio, había amanecido una mañana inusualmente calurosa y Sophie tuvo que bajar las ventanillas —el Vauxhall Cavalier de Andy había sido fabricado más o menos en los tiempos de la primera imprenta y no tenía lujos como el aire acondicionado—, lo cual hizo que cuando llegó al aparcamiento su melena cuidadosamente peinada a secador estuviera hecha un asco. Corrió hasta la terminal cuatro. El vuelo de BA procedente de Ammán, Jordania, tardaría aún quince minutos en aterrizar, así que se fue escopeteada a los lavabos, donde se bañó en Allure, se pasó los dedos por el cabello y puso morritos ante el espejo. Llevaba puesto un vestido rojo estampado que creía que le daba un aire cíngaro.

—Estás preciosa, bonita —dijo la limpiadora india de mediana edad que pasaba la

mopa detrás de ella.

—Ay, gracias.

En los ojos de Sophie relucieron unas lágrimas. Era de lo más romántico ir a buscar a tu héroe de guerra al aeropuerto...

Esperó frente a la puerta de llegadas, consciente de que la gente la miraba

preguntándose quién sería esa chica tan emocionada (Sophie seguía sin pensar en sí misma como en una mujer). Inspeccionó con impaciencia la fila de hombres y mujeres de negocios que llegaban arrastrando sus elegantes trolleys, turistas que regresaban de las vacaciones con las narices rojas, empujando enormes carritos de maletas con cara de contrariedad al ver que en Londres hacía tanto calor como en Grecia.

Vio salir a un hombre alto y moreno y, por un instante, el corazón le dio un vuelco, pero luego alzó la mirada y vio que su rostro no se parecía en nada al de Andy. ¿Dónde narices se había metido? Lo llamó al móvil, pero saltó el buzón de voz. El muy idiota seguramente todavía lo tenía apagado por el avión. A su alrededor, la gente se abrazaba y exclamaba cuánto tiempo hacía, lo mucho que habían crecido los niños... Sophie saltaba arriba y abajo de impaciencia. Justo entonces sonó su teléfono.

—Andy —exclamó.

—Me temo que no —dijo una voz masculina. Afectada, pija—. Me preguntaba

dónde estarías.

—Qué tal, Olly. —Por alguna razón inexplicable, se sintió algo culpable—. Pues

me he cogido el día libre.

—Ah. ¿Por algo en especial?

—Hummm... No, en realidad no. Para poner al día unas cuantas cosas retrasadas.

«Ding dong», se oyó por megafonía. «British Airways lamenta comunicar...»

—¿Estás en el aeropuerto? —preguntó Olly, parecía molesto.

—Ah, sí. En el aeropuerto. Es que... —Era absurdo. ¿Por qué narices le estaba

mintiendo a Olly? No habría dudado un instante en decirles a Caroline o a Fay lo que estaba haciendo—. He venido a buscar a Andy.

—¿Ya ha vuelto?

—Sí, por fin.

—¡Genial! —repuso Olly con alegría—. Debes de estar contenta de tenerlo otra vez

aquí. Aunque mala pata para mí.

—Oh. ¿Por qué? —De pronto, Sophie se puso nerviosa. ¿Estaría Olly a punto de

declararle su amor?

—Pues porque tengo un par de entradas para Tiempo libre, para esta noche, y esperaba que pudieras acompañarme.

—Vaya. ¿Cómo las has conseguido?

Tiempo libre era la obra del momento. Sophie habría sido capaz de llevar crepé de poliéster de Marks & Spencer’s durante un año si con eso le hubiesen garantizado una entrada.

—Ah, contactos —contestó Olly—. No importa. Tendré que encontrar a otra

persona.

—¿No puedes ir otro día? —preguntó, para su sorpresa.

Olly se echó a reír.

—Ahora sí que me estás pidiendo demasiado. No pasa nada. A mi amiga Zara le

encantará venir. Ya nos veremos, Sophie.

—Mañana vuelvo al trabajo —dijo, y detestó la impaciencia que se había colado en

su voz.

—Adiós.

—Adiós.

Sophie se quedó mirando el teléfono, extrañamente frustrada. Estaba acostumbrada

a ser la primera de la lista de Olly, detestaba pensar que una tal Zara esperaba entre bastidores. Zara era un nombre mucho más sofisticado que Sophie, con su inevitable apodo de «Sofá», que era como la llamaba Andy en los buenos tiempos.

—S-Soph —dijo una voz detrás de ella.

Se volvió sobre sus talones. Allí estaba Andy, sin afeitar y con ojeras de un violeta intenso bajo los ojos.

—¡Cariño! —exclamó, y se lanzó a sus brazos para besarlo en la boca—. Oh, cielo,

¿estás bien?

—Claro que sí —repuso Andy, divertido. También él la besó—. M-me alegra estar

otra vez en casa.

—Te he echado mucho de menos.

—Y yo a ti —dijo Andy. El estómago de Sophie rugió como si se avecinara una

tormenta—. Madre mía —dijo él riendo—, alguien tiene hambre.

—No he desayunado nada. —Le sonrió provocativamente—. Te estaba esperando.

Salieron hacia el aparcamiento. A Sophie le hubiera gustado ir paseando cogidos de la mano y parando de vez en cuando para darse un beso, pero en lugar de eso arrastró un enorme carrito cargado con equipo fotográfico mientras Andy empujaba otro. Tardaron una hora en cargarlo todo, y luego un accidente les hizo estar dos horas atrapados en un atasco en la M4.

Al final llegaron a casa cerca del mediodía. Los cruasanes estaban lánguidos en la cesta, las flores se habían marchitado por el calor y el trozo de mantequilla se había convertido en un río de grasa.

—¡Se ha estropeado todo! —se lamentó Sophie.

—No, qué va —resolló Andy con la cara roja después de subir cargado con el

equipo los cuatro pisos de escaleras. Miró el cuenco de fresas rodeado de moscas

zumbantes y se echó a reír—. Bueno, a lo mejor no está en las mejores condiciones, pero ha sido culpa mía, no tuya.

—Quería que lo encontraras todo perfecto.

—Está perfecto. Todo. —Se le acercó por detrás y rodeó su cintura con los brazos—

. Todo. —Metió la mano por debajo del vestido y la fue subiendo por su muslo. Sophie se revolvió de felicidad. Andy detuvo sus dedos—. No llevas braguitas.

—No —rió ella.

Andy la empujó hasta el sofá y la tumbó. Ella tiró de él, pero entonces sonó un

móvil.

—Oh, lo siento —gruñó Andy mientras se ponía otra vez en pie—. Será mejor que

conteste. ¿Diga? Sí. Hola, Simon. Sí, tengo el material. ¿Quieres que te lo lleve? ¿Esta tarde? Sí, dentro de una hora más o menos, ¿te irá bien? —Colgó—. Lo siento. Tengo que entregar esta película.

—¿Ahora?

—Sí. Lo siento.

—Pero yo me he cogido el día libre por ti. ¿No puedes enviar las fotos por e-mail?

Andy cogió un cruasán de la cesta y empezó a despedazarlo con los dedos.

—No, he usado carrete, no digital. Las fotos son de mejor calidad. Lo siento.

Haremos algo bonito más tarde. —Recogió el montón de correo y lo revisó rápidamente—.

Facturas, facturas, facturas —comentó suspirando—. Gracias por dejar que me encargue yo de ellas.

—De nada —espetó Sophie. No se lo podía creer.

Andy abrió un sobre.

—Anda, una invitación de boda. Elinor y Felix. —Miró la tarjeta—. No es hasta

noviembre. Ah, bueno. No podré ir, aunque tampoco me echarán en falta.

—Seguro que no —convino Sophie con acritud. Solo hacía nueve meses que Elinor

salía con Felix. Era absurdo—. ¿Por qué no podrás ir? ¿Cómo puedes saberlo con tanta antelación?

—Creo que estaré otra vez en Irak por esas fechas.

—Andy —dijo ella de pronto—, ¿por qué no nos casamos?

Él se volvió de golpe y se la quedó mirando tan sorprendido como si acabara de

preguntarle si no podían dar todo su dinero a un hogar para gatos.

—¿Casarnos? ¿P-p-para qué?

Sophie quiso darle un bofetón.

—Porque eso hace la gente enamorada.

Andy se quedó de piedra durante unos instantes. Después se encogió de hombros y

siguió con el correo.

—No, no quiero.

Sophie no podía creerlo. Acababa de proponerle matrimonio a Andy y él la había

rechazado con tanta ligereza como si hubiera dicho que no le apetecía ir al cine.

—¿No crees que sería divertido?

—Sería caro de narices —se limitó a contestar Andy—. Y no le veo el sentido.

Podríamos invertir ese dinero en comprar una casa más grande.

—Mi padre nos ayudaría.

—Sí, veo a Belinda accediendo a eso.

Ahí tenía razón. A Sophie secretamente le preocupaba cómo iban a pagar la boda de

sus sueños en Betterton. Ninguno de los dos tenía nada ahorrado, su padre estaba casado con una bruja, su madre con un indigente, y los padres de Andy, aunque eran como Dios manda, no tenían un céntimo, ya que lo habían perdido todo en un crac financiero.

—Bueno, ¿no podríamos hacerlo por lo civil? ¿O en alguna playa? Solos tú y yo. —

La idea de verse con un vaporoso sarong blanco en lo alto de un acantilado le resultaba arrobadora. O en las arenas blancas del Caribe. Sophie anhelaba ir al Caribe. Lainey había estado dos veces en Tobago y decía que era el paraíso terrenal.

—Soph —repuso Andy, exasperado—, no es solo eso. Es que yo no quiero casarme,

¿de acuerdo? Y ahora voy a darme una ducha.

Sophie se lo quedó mirando mientras su enfado se mezclaba con indignación. Al fin

lo había hecho, por fin le había dicho lo que llevaba tanto tiempo rondándole la cabeza, y ahí se había quedado. Con la puerta en las narices. Sin discusión posible.

Había llegado la hora del Plan B. Hacía ya un tiempo que iba practicando la frase, pero al pronunciarla todavía sentía la boca como llena de galletitas saladas.

—Estoy embarazada.

Lo dijo despacio, sin creer que de veras estuviera recurriendo a ello.

Andy dio media vuelta en el umbral.

—¿Qué?

—Que estoy embarazada. —Esta vez lo dijo en voz más alta.

Andy se quedó petrificado, como si le hubieran dado en toda la barriga con una

pelota de críquet.

—Mierda —dijo.

18

—¿Embarazada?

Natasha no tenía la menor idea de qué decir. Sophie y ella estaban en su salón,

repantigadas en su gran sofá azul, las dos con una gran copa de vino blanco que Natasha había servido en cuanto había recibido la llamada con la noticia de que su amiga había roto con Andy y que iba camino de su casa.

—¿Embarazada? —repitió.

¿Cuál era la reacción acertada? ¿Felicitarla o consolarla? Personalmente estaba

destrozada. Sabía lo que implicaba todo eso. Lo había visto muchas otras veces. Sophie y ella quedarían durante todo el embarazo, aunque cada encuentro sería cada vez menos grato, Sophie no haría más que hablar sin parar de náuseas matutinas, de retención de líquidos y de la pesadilla que era encontrar ropa de embarazada moderna, como si fuera la primera mujer del mundo en procrear. Sin embargo, el nacimiento marcaría el final de todo.

Natasha le haría una visita con las flores de rigor y un pijamita monísimo, Sophie le explicaría el parto con profusión de detalles mientras no dejaba de prestarle atención a la cosita lloriqueante que tendría colgada de su pecho, y Natasha volvería a casa deprimida y sumando una más al grupo de amigas que parecían haberse sometido a una lobotomía además de a la epidural.

Sin embargo, antes de que apretara los dientes para decir: «Qué buena noticia», vio aparecer en el rostro de su amiga esa sonrisa de culpabilidad que tan bien conocía de tantos años de prestarle ropa y recuperarla con olor a tabaco y a cerveza rancia.

—No te preocupes, no nací ayer. Es un truco para descubrir qué siente por mí. Lo

he sacado de un libro y funciona.

—¡Soph! ¡Has mentido a Andy!

—¿Y qué? —Sophie sacó un paquete de tabaco del bolsillo y encendió un

cigarrillo—. Tenía que saber hacia dónde íbamos. Quiero a Andy, pero también quiero un compromiso.

—Andy está comprometido contigo. Solo le preocupa no tener la clase de

estabilidad que se necesita para un matrimonio y una familia y... todo eso.

—Hay gente que no tiene esa estabilidad y, aun así, sigue adelante. No dicen:

«Mierda».

—Seguro que Andy solo intenta reflexionarlo con la mente clara. Recuerda que es

fotógrafo. No se le dan bien las palabras.

—Tash, deja de defenderlo. Se acabó. Estoy sin pareja. Sin casa. Embarazada.

—No, Soph, embarazada no estás.

—No, es verdad —repuso Sophie—. Eso tampoco. Se me olvida todo el rato.

Bueno, gracias a Dios por eso, al menos.

—Supongo que sí.

—¿Tú estás bien? —preguntó Sophie, mirándola con detenimiento—. Hoy se te

ve... un poco rara.

—¿Yo? Sí, estoy bien.

Natasha sintió que se le sonrojaban las mejillas, se levantó y se puso a arreglar los cojines marroquíes, que misteriosamente parecían haberse descolocado solos.

—No, no estás bien. A ti te pasa algo. Cuéntame.

—Soph, tú ya tienes bastante de qué preocuparte. No es nada, solo cosas del trabajo.

—No es verdad. Nunca te pones así por el trabajo. Cuéntamelo. Así me distraeré.

Llevaba tanto tiempo evitando hablar de su vida sentimental, que era como hablar

vietnamita, pero la necesidad de explicarlo la superaba.

—Bueno, ¿recuerdas que te hablé de un tío que se llama Alastair Costello?

—Ajá. Creo que ya sé lo que viene ahora.

—Bueno, pues el sábado por la noche durmió aquí y fue... —Volvió a sonrojarse al

recordarlo—. Maravilloso. Pero ayer por la mañana se marchó. Ni siquiera quiso una taza de café y desde entonces no he sabido nada de él.

—Es el que estaba prometido, ¿verdad?

—¡Ya no está prometido! Lo han dejado. Está durmiendo en el sofá de un amigo.

—Ya —dijo Sophie, intentando guardarse el escepticismo para sí—. Bueno, Tash,

yo no le daría demasiadas vueltas. Solo ha pasado un día. A los tíos les encanta torturarnos así. Yo no empezaría a preocuparme por lo menos hasta el miércoles.

—¿De verdad crees eso? —A Natasha se le iluminó la cara.

Sophie sintió un arrebato de cariño por ella. Que Natasha compartiera algo de su

vida sentimental quería decir que lo estaba pasando mal de verdad.

—Claro, y ni se te ocurra pensar en llamarlo.

—¿De verdad? Pero ¿y si ha perdido mi número?

—¿Qué, que también ha perdido el móvil y que no puede llamarte a Rollercoaster?

Me parece que no, cielo. O, si ese es el caso, es tan estúpido que no te interesa. ¿Qué dijo cuando se fue?

—«Hasta luego.»

Natasha se estremeció al recordar cómo la deliciosa noche había acabado en una

mañana esplendorosa que había encontrado un abrupto final cuando Alastair había visto la hora en el despertador y había exclamado: «Mierda, tengo que irme». Luego había

desaparecido en la ducha, se había vestido a toda prisa y había salido corriendo por la puerta mientras ella se quedaba descalza con su bata de seda, soñando despierta el resto del domingo y —para gran detrimento de sus numerosos proyectos— también el lunes.

—Tash, llamará —dijo Sophie con más convicción de la que sentía—. Y si no

llama, «¿de verdad está tan loco por ti?». —Esa última frase la dijo con acento

estadounidense, después rió al ver el ceño de Natasha—. Es de Sexo en Nueva York. ¿Cómo puedes trabajar en televisión y no saber eso?

—Dom no tiene en mucha estima a las chicas que lo llaman —dijo Natasha,

pensativa.

—¿Dom? ¡Ah, el salido de Dom! —A Sophie siempre le divertía escuchar

anécdotas de Dom y su harén—. Bueno, ahí lo tienes. Vamos, no es que diga que Alastair sea un salido, pero si acaba de romper un compromiso... —Antes de que pudiera

explayarse, sonó su teléfono. Miró quién llamaba—. ¡Dios mío, es Andy! ¿Sí? ¿Diga? —

Miró a Natasha con exasperación—. Se oye un montón de ruido de fondo. Suena como si estuviera en un tren. ¿Diga? Sí, te oigo. Casi. —Escuchó, se mordió el labio y agachó la cabeza—. Estoy bien —dijo, intentando que no le temblara la voz—. Estoy en casa de Tasha. —Otra pausa, y luego—: ¿Qué? Entonces, ¿estarás fuera varios días? Cuando tu relación pende de un hilo... Sí, ya sé cómo es... Sí, ya sabes que sí, joder... Vale. Bueno, eso ya lo veremos.

»¡Joder! —Tiró el teléfono por la sala, luego se sentó otra vez. Le temblaban un

poco las manos, tomó un sorbo de vino—. Ha explotado una bomba en París. Tiene que irse a Francia. No sabe cuándo va a volver.

—Bueno, ya sabes que así es su trabajo —dijo Natasha con cautela.

—¡Sí, ya lo sé, joder! Pero es que eso mismo es el origen de nuestros problemas.

Quiere a su trabajo mucho más que a mí. Más que a nuestro futuro hijo.

—Pero si no hay ningún hijo...

La situación era muy confusa. Andy era un cerdo por irse así, pero no tanto si se

tenía en cuenta que Sophie le había mentido.

—Ya sé que no hay ningún hijo. —Sophie encendió otro cigarrillo—. Dios, esto es

un desastre. Bueno, tendré que esperar hasta que vuelva. Mientras tanto, intentaré divertirme sin él. Estoy harta de perder el tiempo.

Volvió a sonar su móvil.

—Ajá. Vale. Seguro que es él suplicando. —Fue a rescatar el teléfono de donde

había caído, tras unos cojines—. En realidad no estoy segura de si voy a contestar. —Pero entonces miró la pantalla—. Ah, no es Andy. Es Olly. Dios santo, qué insistente. ¿Sí...?

Hola, Olly. Sí, estaba descansando un rato... No, no estoy con Andy, en realidad estoy en casa de mi amiga Tasha. ¿Te acuerdas de ella? —Sonrió a Natasha—. Olly dice «hola».

—Dile «hola» de mi parte.

—Ella también dice «hola»... ¿El miércoles? Sí, no, no creo que tenga nada el

miércoles. ¿Por qué, en qué estabas pensando...? ¡ Tiempo libre! Pero yo creía que ya habías ido... Ah, ¿tuviste que cancelarlo? Dios mío, Olly, suena de maravilla. Estaré encantada de ir. Gracias. Genial. Nos vemos mañana en el trabajo. —Colgó, sonriendo otra vez—. Olly me lleva a ver Tiempo libre el miércoles por la noche. ¿Lo ves? La vida tiene que continuar. Pienso salir por ahí y disfrutar de la vida de soltera.

—Aurelia actúa en Tiempo libre —manifestó Natasha a media voz.

—¿Quién?

—Aurelia Farmer. La ex de Alastair. Muy guapa y también con mucho talento, por

lo visto.

—Mejor aún. Así podré echarle un vistazo. Seguro que si es guapa no sabrá actuar

ni aunque le fuera la vida en ello. Cuando las ves al natural es cuando te das cuenta de toda la cirugía plástica de esas actrices. —Sophie dudó un momento—. Aunque a lo mejor ahora que estoy soltera debería pensarme lo del Botox. ¿Cuánto cuesta?

—Sophie, no necesitas Botox y no estás soltera. Andy acaba de marcharse. Cuando

vuelva, hablaréis. Tú le explicarás que le habías contado una mentirijilla y lo solucionaréis.

—¡No pienso decirle que le he mentido! Eso sería horrible. —Miró a Natasha

fijamente—. Oh, venga, Tash. ¡No esperarás en serio que haga eso! No puede ser.

Natasha se encogió de hombros. Sabía que no importaba lo que le dijera a Sophie

que debía hacer. Su amiga estaba decidida a llegar hasta las últimas consecuencias y, en aquellos momentos, no podía recriminárselo.

19

Era miércoles por la noche. Sophie estaba sentada en la oscura platea de un teatro del West End, muerta de aburrimiento. De aburrimiento y de culpabilidad. Debería sentirse emocionada, conmovida, provocada por esa innovadora obra, pero en lo único que podía pensar era en lo mucho que le dolía el trasero en aquel asiento, en el calor que hacía, en que el gin-tonic que se había tomado en el intermedio estaba medio caliente, en que había costado cinco libras y el programa cuatro... por una selección de anuncios horribles. Todo lo había pagado Olly, por supuesto, pero no se trataba de eso.

«Concéntrate», se dijo. «Es la entrada más codiciada de toda la ciudad.» Pero los

actores siempre le habían parecido unas personas muy desagradables, gritando mucho para que la gente de las últimas filas lo oyera todo. Excepto Lara Barker, que hablaba tan bajito que casi había que esforzarse por oírla. De hecho, por exasperante que fuera, la única que valía algo en toda la producción era Aurelia Farmer, a quien Sophie estaba segura de haber reconocido del culebrón Emmerdale o algún otro. ¿Qué narices le diría a Tasha? Sophie le buscó defectos en vano, todo lo que veía era una perfecta piel de porcelana, un halo de rizos rubios, unos ojos redondos y azules y una presencia imperiosa que, durante sus breves apariciones, hacía revivir momentáneamente al público.

Sin embargo, ni siquiera Aurelia logró impedir que el pensamiento de Sophie fuera

dando tumbos como un pájaro atrapado tras una ventana. Habían pasado casi cuarenta y ocho horas, Andy no había llamado y ella era demasiado orgullosa para marcar su número.

Sabía que estaba en París porque había visto sus fotografías en el periódico, y también que la investigación sobre la bomba que había matado a veinte personas seguía su curso, pero no entendía por qué no podía haber llamado. Era evidente que su relación estaba acabada.

Sophie estaba triste, claro, pero el sentimiento preponderante era la indignación al darse cuenta de que su proyecto de matrimonio a los treinta y descendencia a los treinta y uno se había ido por completo al traste. Para cuando se pusiera en marcha otra vez, habría perdido ya una cantidad desastrosa de tiempo: tardaría varios meses en encontrar a otro novio, pasaría quizá un año antes de que pudieran casarse y otro más antes de quedarse embarazada. ¿Por qué no había dejado antes a Andy? «Soy una boba», pensó mientras

apretaba el puño, frustrada. Entonces vio por el rabillo del ojo que Olly la estaba mirando.

—¿Lo estás pasando bien? —susurró.

Ella sonrió.

—No mucho.

La mujer de delante volvió la cabeza de repente y los fulminó con la mirada.

—¿Nos vamos?

—Chist —espetó la mujer.

Estaban justo en mitad de la fila y cada entrada costaba cuarenta libras... Sophie lo había consultado.

—Vayámonos —dijo con una risita.

Cinco minutos después ya estaban en la calle.

—No puedo creer que hayamos hecho esto.

—¿Por qué no? —Olly se encogió de hombros—. No me gusta perder el tiempo. Si

algo no funciona, pues lo dejas. Pasas a otra cosa.

Sophie lo miró con interés.

—Eso es justo lo que pienso yo.

Hubo un momento de silencio mientras autobuses y taxis rugían junto a ellos, los

turistas les daban codazos y un mendigo se les acercó a pedirles suelto. Olly le dio una moneda de dos libras.

—¿Vamos a tomar algo? —propuso Sophie—. ¿O a cenar un poco?

—¿Por qué no? ¿Te gusta el Groucho Club?

—Oooh, sí.

Sophie siempre había querido ir a Groucho. Natasha casi parecía vivir allí; decía

que estaba «lleno de imbéciles mediáticos». Sonaba a la idea que Sophie tenía del cielo.

—Hace una noche tan bonita que podríamos ir a pie —dijo Olly. La miró con

nerviosismo—. Si a ti no te importa.

Pensando en sus tacones medios, Sophie estuvo a punto de protestar, pero de pronto pensó que a lo mejor era importante ser especialmente simpática con Olly.

—Me encantará dar un paseo. Hummm, no está muy lejos, ¿verdad?

Olly rió.

—A unos cinco minutos. A la vuelta de la esquina.

Así que echaron a andar por Wardour Street, bajaron un tramo de Old Compton

Street lleno de grupos de gays que reían, y torcieron por Dean Street.

—No sabía que estuviera tan cerca —dijo Sophie, encantada ante la puerta discreta

y sin cartel.

—Olly —dijo una chica negra, alta y glamourosa, desde detrás del mostrador—.

¿Qué tal estás?

—La verdad es que muy bien, Syrie. —Olly sonrió al registrarse para entrar—. Esta

es mi amiga Sophie.

—Hola —dijo Syrie, mirándola de arriba abajo con entusiasmo.

El bar estaba hasta los topes de hombres con la cara roja que no paraban de reír y mujeres con exóticos vestidos. Todos volvieron la cabeza al entrar ellos, los miraron con detenimiento y, después, decepcionados, les dieron la espalda. No había sitio para sentarse.

—Vamos al restaurante —dijo Olly, frunciendo el ceño.

Sin embargo, allí tampoco había mesas.

—Nada para antes de las diez —les informó otra chica, fastidiosamente guapa, con

aire de pesar.

Sophie sabía que no tenía ni que molestarse en batir sus pestañas para suplicar.

—Mierda. —Olly parecía molesto.

—Hay montones de sitios a los que podemos ir —dijo Sophie con buen ánimo—.

Estamos en el Soho.

—Sí, ya lo sé, pero es que... —La miró—. Oye, en mi casa tengo un montón de

comida deliciosa, y también vino. ¿Qué te parece si vamos allí? No sé, creo estaremos más tranquilos.

Sophie oyó una campanilla imaginaria. ¿Le estaba diciendo lo que ella creía que

estaba diciendo?

En realidad no debería ir. Tendría que alegar que estaba cansada y volver a casa de Tasha, pero Tash había dicho que pensaba trabajar hasta tarde. A Sophie no le apetecía la idea de volver a una casa vacía. Prefería ver cómo era la mansión de Olly en Kensington.

Además, tenía hambre. Un montón de comida deliciosa. Era una oferta tentadora.

Sin embargo, la oferta no incluía solo la comida, y Sophie lo sabía. Sintió un ligero

mareo.

—A lo mejor podríamos ver un poco la tele —dijo, despacio—. Solo por relajarnos

y olvidar esa obra tan aburrida.

—Tengo cable.

—Entonces, ¿a qué estamos esperando?

Al llegar a casa de Olly, Sophie no se lo podía creer. Estaba justo en Kensington

High Street, a un paseo desde la oficina y Holland Park, en una hilera de casas victorianas con una amplia escalera de piedra que subía hasta la puerta principal. Era aún más grande que la de Marcus y Lainey.

—Esto parece salido de una película de Richard Curtis —dijo a media voz—. Nadie

de verdad vive en una casa así.

—Bueno, yo sí —dijo Olly, riendo—. Tenía el dinero, así que pensé que por qué no

iba a gastármelo.

Aunque había quedado impresionada, la casa también la inquietó un poco. Olly

tenía veintiséis años, ¿por qué vivía en la casa de un viejo jeque saudí? El interior transmitía una sensación muy inhóspita. El salón, que era más o menos del tamaño de la oficina del Daily Post, solo contenía un sofá con un estampado de William Morris, un equipo multimedia de tecnología punta y una enorme pila de novelas sorprendentemente modernas, de las que Natasha leía siempre. Pero no había fotografías. Ningún recuerdo.

Nada que dijera algo sobre quién era Olly en realidad. Estaba claro que hacía falta un toque femenino. Sophie se preguntó si habría tenido alguna novia. A lo mejor todavía era virgen.

Entonces se dio cuenta de que siempre había considerado a Olly un buen amigo,

pero que en realidad sabía muy poco de su vida, y allí estaba ella de pronto, a solas con él, en su casa. No es que tuviera pinta de asesino en serie, pero nunca se sabe.

—¿No tienes familia? —preguntó con cierto nerviosismo.

—Claro que sí —respondió él riendo—. Como todo el mundo, ¿no? Mis padres

viven en el sur de Francia. Se jubilaron y se fueron a vivir allí hace dos años. También tengo un hermano mayor que es geólogo. Vive en Doncaster. —Se acercó al estéreo—.

¿Música, señorita?

—Creo que sí. ¿Qué tienes?

Olly toqueteó algunos botones y una canción asombrosamente moderna inundó la

sala.

—¿Qué es? —preguntó ella.

El conocimiento musical de Sophie llegaba hasta Kylie, Robbie y las obras

completas de Abba.

—Se llaman Raybusters. Son buenos, ¿verdad?

—Supongo. No sabía que fueras apasionado de la música.

Olly sonrió.

—Hay muchas cosas que no sabes de mí. Bueno, ¿quieres comer algo?

—Sí, me encantaría. Me muero de hambre.

Lo siguió hasta la cocina: todo de Poggenpohl y, de nuevo, por completo carente de carácter. La nevera, sin embargo, estaba llena de deliciosos patés, quesos y ensaladas en bonitos recipientes de porcelana. Olly los repartió sobre la mesa del comedor, de caoba, mientras Sophie se sentaba en una silla dura y lo miraba.

—¿Una botella de champán? —preguntó Olly, agitándola ante ella.

—¿De dónde sacas el tiempo para comprar todo esto? —le preguntó Sophie,

turbada.

Aquel despliegue empezaba a resultarle desconcertante. No podía tener la nevera así de llena solo para él. Aunque tampoco lo habría comprado por ella, ¿verdad? La sola idea hizo que se mareara, de modo que al instante pensó en otra cosa.

—Ah, pues a ratos —contestó Olly—. Es importante vivir bien, creo yo.

—Pensaba que solo los gays vivían así —dijo Sophie, metiéndose una oliva en la

boca. Entonces vio la cara de Olly—. Quiero decir que... No creo que seas gay.

—Bien —repuso él, riendo—. Porque está claro que no lo soy.

Se hizo un breve silencio.

—Descorcharé esto —añadió después, cogiendo de nuevo la botella. Llenó dos

copas—. Salud.

—Salud.

Brindaron. Después se hizo otro extraño silencio mientras bebían.

—Bueno —dijo Olly sin mirarla a los ojos—. ¿Cómo te va con Andy?

Bien, ya estaban hablando de ello: la gran cuestión instalada en ese acogedor

refugio que era su amistad y que los dos habían evitado mencionar hasta el momento.

Sophie sintió que se le tensaban todos los músculos.

—Pues, ya sabes, bien —dijo como si nada.

—Ahora está en París, ¿verdad? No debe de ser fácil.

—No. —Sophie sonrió—. No es fácil. —Tragó todo el champán de golpe. En

realidad ya podía empezar a decírselo a la gente—. De hecho...

—¿Sí? —dijo Olly, mirándola intensamente.

Ella se interrumpió y, luego, de carrerilla, antes de poder cambiar de opinión, soltó:

—Creo que estamos cortando.

—Ah. —También Olly echó un buen trago de champán—. Qué pena.

—Sí. —Sophie se movía, inquieta—. Dios mío, cómo me fumaría un cigarrillo...

Olly se puso en pie al punto, como un sirviente sumiso.

—Bueno, en realidad, espero que no te importe, pero me he tomado la libertad de

comprar. Por si te pasabas por aquí. —Abrió un cajón—. Fumabas Marlboro Light,

¿verdad?

—Ah... sí.

Vale, eso sí que era algo espeluznante, aunque, bueno, le apetecía un cigarrillo.

Cogió uno, encendió una de las cerillas que también le dio Olly y tiró un poco de ceniza en un platito que había puesto delante de ella.

—Tengo otra cosa para ti —dijo Olly, entusiasmado.

—¿Sí? —A Sophie le dio un vuelco el corazón.

¿Qué sería esta vez? ¿Un abrigo de visón? ¿Un Ferrari?

—Sí. —Se volvió hacia el aparador y sacó una pila de papeles—. Es un borrador

muy provisional de mi libro. Como dijiste que te gustaría leerlo...

—Eso dije y eso haré —estalló Sophie con convicción, mirando la primera página.

La política de la guerra, leyó—. Muchísimas gracias, Olly. Es fantástico.

—No hay de qué —repuso él, sonrojándose—. Todavía no está acabado del todo,

sigo trabajando en el borrador definitivo, pero dijiste que te gustaría leerlo y...

Se hizo una pausa; ambos sentados allí, como actores que habían olvidado el texto.

—Bueno, Andy y tú —dijo Olly, aclarándose la garganta—. ¿Crees que estáis

rompiendo o es que habéis roto ya?

Sophie se encogió de hombros y dio una honda calada.

—No lo sé, pero tiene mala pinta. Queremos cosas muy diferentes.

—¿Qué es lo que quieres tú? —preguntó Olly con gentileza.

Sophie reflexionó.

—Una familia. Seguridad. No tuve nada de eso cuando era pequeña. —Dios santo,

parecía que estaba en un talk show—. Pero Andy adora la impredecibilidad de su vida, no saber de dónde llegará el siguiente cheque. No saber si la siguiente zona de guerra a la que vaya será la última. Somos demasiado diferentes.

Olly asintió con comprensión.

—Eso es duro —dijo.

Las campanas, otra vez las campanas de alarma.

Sophie se sentía como Cuasimodo.

—¿Qué me cuentas de ti, Olly? —preguntó con una voz forzada y poco natural—.

¿Algo emocionante en tu vida sentimental?

Olly rió con cierto pesar.

—¿En la mía? Pues no.

De repente Sophie necesitaba oírlo, necesitaba que le aseguraran que alguien la

deseaba, que no iba a acabar vieja y sola, recorriendo el supermercado con una cesta en la que solo había una manzana y una lata de comida para gatos y abrigando un amor no

correspondido por el párroco.

—Tiene que haber alguien que te guste —lo presionó.

Olly apartó la mirada. Tenía un perfil gracioso: una nariz picuda escondida entre

mofletes rechonchos. Nunca, jamás sería atractivo. Sophie intentó rediseñarlo mentalmente: una dieta, un poco de gomina en el pelo para darle cierta definición a esa mata que raleaba prematuramente, mejor ropa. Pero no. No funcionaba. Era como intentar hacer un cambio de imagen al abuelo de la familia.

—Ya sabes que sí —dijo él.

—No, no lo sé —mintió Sophie—. Dime, ¿quién?

—Ya sabes quién.

—No, no lo sé.

El CD se había parado. No había más sonido que el crepitar del fuego.

Olly dejó su copa.

—Sophie, sabes que estoy loco por ti. Siempre lo he estado. Creo que eres la mujer más bella que he visto jamás.

Sophie se llevó los dedos a la cara y miró cohibida a través de ellos.

—Oh, no. No es verdad.

—Sí, de verdad. —Olly se levantó—. Sé que llevabas mucho tiempo con Andy. Sé

que necesitarás una temporada para superarlo, pero me gustaría creer que algún día podrías... pensar en mí como algo más.

Fue tan insólitamente anticuado que Sophie casi esperó que se apoyara sobre una

rodilla, le besara la mano y empezara a hablarle de pedir el consentimiento de su padre.

—Eres un cielo —murmuró, medio avergonzada y medio emocionada.

Él logró sonreír.

—Espero no haber hecho mucho el ridículo.

Sophie se levantó, se sentía como si anduviera de puntillas en lo alto del trampolín del colegio.

—No has hecho el ridículo. De ninguna manera.

También ella le sonrió y, después, entornando los ojos, se inclinó y le dio un beso

en la boca.

20

Sophie había besado a suficientes hombres para saber lo que era un buen beso.

Aquel fue especialmente horrible. Al principio Olly se limitó a apretar los labios contra los de ella, después, de pronto, sacó la lengua y empezó a lamerle alrededor de la boca como una vaca con una ternera recién nacida. Sophie dio un paso atrás, extendiendo los brazos para apartarlo de sí.

—Oh. Oh. Vaya. Olly. —Tenía la boca cubierta de babas. Se limpió con la

manga—. Olly, no tendría que haber hecho esto. Lo siento. Yo... Estoy algo desconcertada con lo de Andy en estos momentos. Tú eres un encanto, pero...

La cara redonda de Olly se había puesto del todo colorada.

—No pasa nada —repuso—. Lo entiendo. Perdona. Me he aprovechado de ti.

—¡Olly, qué va! He sido yo la que te ha besado, pero ha sido mala idea. Estoy

hecha un lío. Lo siento.

Él cogió la botella de champán, llenó su copa y la vació de golpe.

—No pasa nada.

Sophie le sonrió con debilidad. Olly miraba al suelo.

—No quisiera entretenerte más —se disculpó ella—. Se ha hecho tarde. Debería

coger un taxi.

—Por supuesto. —Cruzó la habitación y descolgó un teléfono—. Sí, el cinco de

Balfour Road. Lo antes posible, por favor... Sí. A Harlesden.

—Hummm, en realidad al West End —corrigió Sophie con una disculpa en la voz

cuando Olly ya había colgado—. Estoy en casa de Natasha. —Hablaba sin parar, pero

necesitaba llenar el silencio.

Olly se acercó a la mesa y volvió a coger la copa. Estaba vacía.

—El taxi llegará en cualquier momento. Nunca tardan mucho.

—Olly, lo siento —dijo Sophie—, pero Andy y yo seguimos intentando solucionar

las cosas. Es que... ya sabes, si la situación fuera otra, o quizá en algún otro momento...

pero tengo que aclarar mis ideas.

No sabía por qué le decía eso, ya que tenía tantas intenciones de volver a besarlo como de aprender a hablar azerbaiyano. Sin embargo, parecía la forma más fácil de salir del atolladero. A fin de cuentas, iba a verlo en el trabajo a la mañana siguiente. Al menos ahora le sonreía, aunque fuera con pesar.

—Sophie, sigo pensando que eres estupenda, pero me he equivocado al decirte todo

eso. Estás en mitad de una ruptura. Necesitas tiempo. No te preocupes, sigo siendo un amigo. Puedes hablar conmigo siempre que quieras, ¿de acuerdo?

—Eres un cielo —repuso ella, y se estremeció al darse cuenta de que era la segunda vez que se lo decía. Para su tranquilidad, sonó una bocina en la calle—. ¡Sí, ya voy! —

Santo cielo, si seguía diciendo tantas tonterías, seguro que Olly dejaría de quererla y, aunque no quería volver a besuquearse con él nunca más, esa idea no le gustaba nada de nada—. No tienes por qué acompañarme hasta abajo —añadió enseguida—. Estaré bien.

—Bueno. —Olly se movió con nerviosismo—. Como tú quieras.

—Está bien.

Se inclinó hacia delante para darle un beso justo cuando él daba un paso atrás.

Sophie acabó rozándole la oreja izquierda con los labios.

—Hasta mañana, Olly. Gracias por una noche encantadora.

—No hay de qué —repuso él con acritud.

El taxi no tardó mucho en llegar a casa de Natasha. Sophie rezó por que su amiga no se hubiera acostado ya, pero la puerta de su dormitorio estaba cerrada y todas las luces apagadas. El incómodo futón estaba desplegado ya en la sala.

Fue al baño, cerró la puerta, se sentó en el váter y se echó a llorar: primero lágrimas ácidas que le escocían los ojos, después unos sollozos que la hicieron estremecer, cada vez más fuertes, hasta que tuvo que coger una toalla y morderla para no hacer ruido.

Lloró por ella y por Andy, por el pasado que habían compartido y la imposibilidad

de un futuro. Lloró por el final de la amistad de Olly, por el final de esos mimos inofensivos y esas inyecciones al ego que le aportaba. Lloró por su futuro, por la desquiciante obligación de tener que llenar todas las noches de los sábados. Apuntarse a vacaciones en grupo. Ir a galerías y exposiciones para «aprovechar la oferta cultural de Londres», pero con la secreta esperanza de conocer a alguien. Esperar con ansia una fiesta y pensar días antes del evento qué se pondría, y luego volver a casa decepcionada y depre.

Cancelar visitas a la familia si un amigo la invitaba a comer el domingo. Todo lo que había visto hacer a Caroline con un agradable escalofrío de alegría ante el mal ajeno.

Se metió en la cama esperando llorar hasta quedarse dormida, pero no fue así como

ocurrió. A eso de las tres de la madrugada se levantó, fue al baño y, rebuscando por ahí, encontró uno de los somníferos que el médico de cabecera de Natasha le recetaba para el jet lag.

Con eso, lo consiguió.

Por supuesto, a la mañana siguiente no logró despertar. Para cuando consiguió

levantarse a rastras de la cama, grogui y con resaca, Natasha ya se había ido a trabajar, aunque le había dejado una cariñosa nota diciendo que le encantaría hacer algo con ella esa noche para que se lo contara todo.

En la oficina se sentó muy calladita tras su ordenador con una botella de litro de Coca-Cola Light y un poco de Nurofen, y se puso a hojear el último número de Eve. El sonido de las hojas al pasar le atravesaba el cerebro como un cortador de queso partiendo Camembert. Aun así, era reconfortante recordar que, aunque su propia vida había sufrido un cambio radical, el resto del mundo permanecía intacto. Yvette estaba al teléfono con las mejillas encendidas de indignación mientras le echaba la bronca a Brian. Sophie miró maravillada su colorete naranja y su pintalabios rosa cremoso. ¿Lo traían importado de los ochenta especialmente para ella?

—Sí, sí, pero Sainsbury’s cierra a las diez, ¿no...? Bueno, sí, claro que eso nos deja tiempo para llegar... Sí, claro... Bueno, podemos programar el vídeo... Ya iré a la tienda de Robert Dyas a la hora de la comida... Oh, por el amor de Dios, Brian... No, te tocaba a ti limpiar la bandeja del gato.

—¿Estás bien? —preguntó Fay desde su mesa.

—Un poco cansada. —Sophie sintió una punzada en el vientre y un grano que le

despuntaba en la barbilla. Qué asco, le venía la regla. Tendría que comprar Tampax en la máquina. ¿Podía ir mejor el día? Se volvió hacia Fay—. ¿Tú qué hiciste anoche?

Una mirada furtiva asomó al rostro de Fay.

—No mucho. —Soltó una risita.

—¡Fay! ¿Qué hiciste?

Se inclinó hacia delante:

—¿Te acuerdas del tío apestoso?

—Sí. Ay, Dios mío, Fay. ¿No lo harías, verdad?

—Puede que sí.

—¡Fay! ¿Y cómo fue?

Fay le susurró al oído.

—Como un Gorgonzola que lleva seis meses en la nevera. Mezclado con el par más

viejo de calcetines y con una rata muerta dentro.

—Puaaaj. —Sophie alcanzó la botella de Coca-Cola Light y dio un largo trago—.

No tenía ninguna necesidad de saber eso.

—Claro que sí. Te he alegrado el día.

—Pero, Fay, juraste que no pasaría nada.

—Ya lo sé, ya lo sé, pero acabamos unos cuantos en una fiesta en Leyton.

Estábamos tan lejos que nos habría costado un millón de libras llegar a casa, así que nos quedamos allí y tuve que compartir cama con él.

—¿Tuviste? ¿Qué pasa, que alguien te apuntó con una pistola?

—Bueno, no, pero todos los demás estaban emparejados y solo quedaba una

habitación libre. No me pareció justo hacerle dormir en el sofá.

—Fay, habría sido de lo más justo. No es tu novio. Tiene una polla apestosa y,

aunque te acostaras en la misma cama que él, no tenías por qué hacer nada.

—Ya lo sé, pero es que me pareció de mala educación no hacerlo.

—De más mala educación es empezar a hacer guarradas con alguien y luego parar.

—Sophie calló un momento, dudosa—. Paraste, ¿no?

—En cuanto la olí, sí. No pude seguir. Casi tenía arcadas.

—Es rarísimo. ¿Y dices que el resto del cuerpo lo lleva limpio?

—El resto está bien. No lo entiendo.

—Dios santo, qué pesadilla para él. ¿Crees que alguien tendrá alguna vez las narices de decirle que le apesta? —Se hizo un silencio mientras consideraban las cuestiones de protocolo en una situación así—. Supongo que, si te gustara de verdad, te emborracharías y se lo dirías —terminó de decir Sophie.

—Pero entonces dejaría de gustarle. De todas formas, ¿cómo iba a gustarme de

verdad un hombre con una polla apestosa?

—Bueno, te gusta lo suficiente para meterte en la cama con él.

—Solo porque estaba cansada y me pareció que tenía que darle una segunda

oportunidad. Además, no soy una calientabraguetas, al contrario que alguien que yo me sé.

—¡Oye! —Sophie le lanzó una goma elástica a la cara—. ¿De qué hablas?

—Sé que anoche saliste con Olly. Me lo ha dicho.

—¿Ah, sí? —A Sophie se le encogió el estómago. ¿Qué le habría contado Olly

exactamente?—. ¿Y qué? Fuimos al teatro.

—Eso me han dicho, y mira cómo estás esta mañana... ¿Lo sabe tu pobre novio?

—Mi pobre novio está en París —espetó Sophie—. Que yo sepa.

—De todas formas, esta noche me toca a mí.

—¿Cómo que te toca?

—Salir con Olly. Tiene entradas para el estreno de la nueva película de Jake

Gyllenhaal. ¿A que mola? Al llegar me he encontrado un e-mail preguntándome si me

apetecía.

Sophie decidió que la mejor forma de ocultar su indignación era fingir como una

bellaca.

—¡Oooh! Debes de tenerlo coladito.

—Y una mierda. Qué va. Tú eres la única a quien quiere. ¿Le has dicho que estabas

ocupada o algo así?

—No, y no me quiere —contestó Sophie, escueta.

Se volvió hacia la pantalla. Había llegado un nuevo correo electrónico.

AWalters@photography.co.uk. Lo abrió con la boca seca.

Sophie, ¿por qué no contestas a mis llamadas? Por favor, dime algo.

A.

¿Cómo que no contestaba a sus llamadas? ¿De qué narices estaba hablando? Andy

no la había llamado, joder. No la había llamado nadie desde...

Mierda. Había apagado el móvil al entrar en el teatro, la noche anterior.

Rebuscó en el bolso con el corazón palpitante, sacó el teléfono y lo encendió.

Sonó enseguida: «Tiene. Cinco. Mensajes. Nuevos». Escuchó, cada vez más feliz,

los mensajes de Andy. Primero algo nervioso y educado, a eso de las siete y media, justo cuando ella había entrado en el teatro; otro una hora después; y luego otro y otro y otro más, hasta las dos de la madrugada, cuando ella estaba en la cama, llorando desconsoladamente. «Sophie. He vuelto a Londres. Necesito verte. He... He estado

pensando en lo del n-niño. Tenemos que hablar, pero estaré ahí para lo que necesites, por supuesto.»

Alzó la mirada y vio a Olly de pie en el otro extremo de la oficina, mirándola. Le sonrió y la saludó con la mano, alegre, después se volvió de espaldas y entró en su despacho.

A quién le importaba Olly. Sophie marcó rauda el número de Andy en el fijo.

Buzón de voz.

—Andy —dijo en voz baja, para que las demás no la oyeran—. Andy. No es que no

quisiera contestar, es que tenía el móvil apagado. Podemos vernos esta noche. ¿En el piso?

Llámame y dime a qué hora te va bien.

Colgó y bajó la cabeza para ocultar la enorme sonrisa de su rostro. Al final todo iba a salir bien.

21

Andy tenía que trabajar todo el día, así que Sophie lo llamó y quedaron en verse a las ocho.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó él al teléfono, con una voz llena de tierna

preocupación—. ¿Estás bien?

—Me encuentro bien —respondió Sophie, con culpabilidad.

Jamás debía haberle mentido de esa forma tan estúpida; aparte de todo lo demás,

ahora ya no sabía si Andy se preocupaba por ella de verdad o si solo se sentía mal por el bebé imaginario. En fin: ya era demasiado tarde.

No lograba decidir cómo presentarse ante él. Estupenda, pero también un poco

embarazada: gorda no, desde luego, pero sí algo pálida y delicada. La falta de sueño le vino bien, se pasó una buena media hora en el lavabo, empolvándose las mejillas y

maquillándose los ojos de un tono especialmente oscuro. Cogió el metro hacia Harlesden, cerró un poco los ojos mientras avanzaba meciéndose y, con un gesto protector, se puso las manos sobre el vientre, que casi notaba ya más tirante, más redondo. Qué injusticia que no la dejaran entrar en la escuela de arte dramático...

Andy todavía no había llegado, así que Sophie abrió con sus llaves. El piso le

pareció extrañamente impersonal, como una habitación de hotel, en lugar de su hogar de los últimos años. Era evidente que Andy había estado haciendo limpieza: las revistas de ella estaban apiladas en orden en un rincón, su ropa ya no colgaba de las sillas, sino en el armario, mientras que todos sus botes y potingues estaban escondidos en el armarito del baño.

Consultó el reloj, molesta. Otra vez tarde, joder. Encendió el televisor y se puso a ver un concurso. En los anuncios abrió una botella de vino. Bien podía tomarse una copa mientras esperaba.

A eso de las nueve ya se había tomado dos, había enviado tres mensajes sin obtener respuesta y se estaba planteando si bajar un momento a la tienda de la esquina a buscar cigarrillos cuando lo oyó entrar por la puerta.

—C-cariño, siento llegar tarde. Me han entretenido en la sesión.

—Podrías haberme llamado. —El viejo guión, frases que recordaba de carrerilla.

—Lo s-sé, pero tenía el móvil casi sin batería. Lo siento.

El alcohol la había puesto a punto para una pelea.

—Andy, es que no lo pillo, joder. En el día de ayer ordenaste alfabéticamente todos mis CD y has catalogado por colores el cajón de mi ropa interior, pero ¿no has podido cargar la batería del puñetero teléfono?

—L-lo siento. —Miró con mala cara la copa de vino vacía—. No habrás estado

bebiendo, ¿verdad?

—¿Por qué no? —soltó ella. Luego cayó en la cuenta—. Solo una copa —dijo con

más suavidad—. Estaba muy nerviosa esperándote.

—Está bien —repuso él, también más suavemente—. Creo que yo también tomaré

una. —Se acercó a la nevera, la abrió y vio la botella de vino—. Sophie, te la has bebido casi entera.

—¡No es verdad! —Pero él la sostenía en alto: lo cierto es que no quedaba mucho—

. Bueno, he bebido algo, pero... es que no llegabas.

—Y tú llevas dentro a nuestro hijo. —Sonó severo, pero luego sonrió—. Soph. Es

una noticia estupenda. No puedo decirte lo emocionado que estoy. Se... Espero que no te importe, pero se lo he contado a mi madre.

Ay, Dios mío. La madre de Andy era tan estricta que hacía que la reina Isabel II

pareciera una rasta fumadora de hierba. Cuando iban a su casa, todavía los alojaba en habitaciones separadas.

—Andy, es un poco prematuro para ir explicándolo. ¿Qué te ha dicho?

—Bueno, no le hace mucha gracia que no estemos casados, pero en el fondo está

encantada. ¿Tú se lo has dicho a los tuyos?

—¿A los míos? Ah. No. Todavía no. Ya te he dicho que es muy pronto.

Andy se le acercó y la rodeó con el brazo.

—Soph. Siento haberme portado así. Siento lo que te dije. No creía estar preparado para tener un hijo, pero he estado hablando con Shacky y dice que no hay un momento adecuado para tener hijos, supongo que tiene razón.

—¿Ah, sí? —Sophie pensó que si Shacky decía que la Tierra era plana,

seguramente Andy empezaría a preocuparse por no caer por el borde. La conversión de Andy debía de ser mérito de su amigo, más que de la propia Sophie—. Shacky tiene tres hijos de tres mujeres diferentes.

—Sí, y los adora a todos. —Le dio un beso en la mejilla—. De todas formas, ahora

estoy muy emocionado. Ya he estado pensando en nombres y todo. ¿Qué te parecen

Jemima si es niña y Cassius si es niño?

—¿Cassius? ¡Dios, no! Y Jemima tampoco. Conocí a una Jemima horrible.

—Bueno, da lo mismo. Escucha, aunque este piso sea un poco pequeño, yo creo que

podríamos apañárnoslas al menos durante el primer año. O a lo mejor podríamos pensar en mudarnos al campo. Yo podría ir todos los días y tú tendrías mucho más espacio.

Estaríamos más cerca de tu madre, así podría ayudarnos.

Sophie se sentía como la ayudante de un lanzador de cuchillos esquivando una

arremetida incesante. ¿Mudarse al campo? ¿Estar cerca de su madre? Antes preferiría correr desnuda por Kensington High Street. Además, a pesar de todos esos planes, ¿dónde estaba la palabra «boda»? ¿O «amor», ya puestos?

—Bueno, no hay prisa, ¿verdad? —repuso con dulzura—. Tenemos... hummm...

nueve meses para ver qué hacemos.

—Es verdad —dijo él, se inclinó y le dio un tierno beso en la boca—. No hay prisa

—susurró entonces, dando un paso atrás para sostenerla a la distancia de un brazo—. Dios, estás fantástica. El embarazo te sienta bien.

Empezaron a besarse otra vez y Sophie, que llevaba mucho tiempo sin ningún tipo

de contacto físico, sintió que algo se le derretía por dentro mientras sus manos le recorrían los pechos. Por un instante recordó el espantoso beso de Olly y se estremeció. Eso sí que era un beso. Agarró la cabeza de Andy, lo acercó hacia sí y metió la mano bajo su camisa.

—Para —dijo él de pronto—. ¿Podemos hacerlo? ¿En tu estado?

—No veo por qué no. —Volvió a besarlo y empezó a tirar de la hebilla del cinturón.

Se moría por estar con él. Habían pasado semanas, joder.

—A lo mejor molesto al bebé.

—Oh, Andy. Seguro que no. Vamos, te deseo.

Metió las manos por la parte delantera de sus boxers. Él gimió mientras ella tiraba de sus pantalones y quedaba arrodillada ante él.

—Oh, sí. Sí.

Miró hacia arriba, a Andy. Tenía los ojos cerrados, la cabeza echada hacia atrás. Era genial tener ese poder sobre él.

—Oooh. Dios mío. Me... me...

No. Sophie se retiró enseguida, pero ya era demasiado tarde.

—Aaah.

Se había corrido. Por toda su cara y su bonita blusa azul.

Sophie se puso de pie.

—Lo siento. Lo siento, cielo.

—No pasa nada —repuso ella con denuedo.

Andy se estaba abrochando los pantalones y la miraba en actitud implorante.

—Lo siento. Es que hacía muchísimo tiempo.

Ella se encogió de hombros. Se sintió abatida, como cuando lees antes de tiempo el final de una novela de asesinatos. ¿Por qué nunca conseguían Andy y ella que saliera bien?

—Oh, c-cielo, no estés tan triste.

Dio un paso hacia delante y la cogió en brazos.

—¡Andy! ¿Qué estás haciendo?

—Voy a compensártelo. —Tambaleándose un poco a causa del peso de ella, la llevó

al dormitorio. Ella gritó encantada cuando la lanzó sobre la cama y, inclinándose sobre ella, hizo resbalar las manos por debajo de su falda y tiró de sus braguitas—. Esto va fuera.

Sophie volvió a soltar un gritito y lanzó las manos tras la cabeza mientras él se

colocaba sobre ella acariciándole los muslos. Aquello estaba mucho mejor: era lo que llevaba meses deseando...

... Y entonces se acordó.

—¡Andy! ¡Andy, para!

—¿Qué p-pasa?

Ya era demasiado tarde. Andy se sentó y el desconcierto y el horror asomaron a su

rostro.

—T-tienes la regla.

Sophie le echó cara:

—Andy, iba a decírtelo. Me ha bajado esta mañana. Debo de haberlo perdido.

Sin embargo, él ya estaba de pie, abrochándose la cremallera.

—¿Por qué no me lo habías dicho?

—Te lo... Te lo iba a decir.

A Sophie siempre se le había dado fatal mentir. Él alargó los brazos y se apoyó

sobre los hombros de ella para mirarla directamente a los ojos.

—Sophie, ¿estabas embarazada?

—Claro que sí. —Su voz temblaba, le salió muy aguda—. Ya te he dicho que iba

a...

—Te conozco, Sophie. Sé cuándo mientes. No estabas embarazada. Te lo veo. Te lo

habías inventado todo.

—¡Andy, no es verdad! Te lo juro por Dios. Pensaba que íbamos a tener un hijo.

—Creía que esto podía ser un punto de inflexión para nosotros, Soph. Hace ya

tiempo que pensaba que las cosas no nos iban muy bien, pero me has mentido.

—¡De acuerdo! —gritó ella—. Te he mentido, pero tenía que saber qué sientes de

verdad por mí. No podía seguir tal como estaban las cosas.

Sophie nunca lo había visto tan sexy. Recordó todo lo que había amado siempre en

él.

—Vete, Sophie —dijo—. Se ha acabado.

22

La mañana siguiente a haberse acostado con Alastair, Natasha se había sentido

como Dorothy en El mago de Oz al entrar en el Reino Mágico y ver su mundo en blanco y negro transformado en Technicolor. Sin embargo, Alastair se había esfumado y ella volvía a estar en su destartalado pueblucho de Kansas, sin nada que esperar con anhelo nunca más, salvo quizá el baile rural de Navidad, donde (con suerte) conseguiría un vaso de ponche aguado y una oportunidad de bailar una polca con el mozo de la granja. Sabía que nunca volvería a tener noticias suyas. No lo merecía. Había sido una tonta al pensar que a lo mejor era lo suficientemente buena para él.

No entendía cómo se le podía dar tan bien el trabajo y tan mal las relaciones

personales. Aunque, claro, siempre había sido así. En el colegio siempre había sido la primera de la clase, pero habían pasado años antes de que tuviera un novio de verdad.

Sophie había perdido la virginidad a los quince con Harry Kaye, el chico más guapo de Betterton Boys’, pero Natasha había tenido que esperar otros dos años más para ser desflorada por Steven, el vecino de al lado, en su habitación y bajo su colcha de toda la vida, mientras sus padres veían la tele en el piso de abajo.

Aun así, al menos había hecho lo que las revistas decían que se debía hacer y había esperado a alguien a quien quería. Porque se había enamorado apasionadamente de Steven.

Durante los seis meses que estuvieron saliendo pasaron horas en la habitación de uno o de otro, bajo sus pósters del Che, escuchando a Toni Mitchell y a los Sisters of Mercy, hablando de las injusticias del Tercer Mundo, planeando su viaje alrededor del mundo para después de la graduación de Natasha y probando nuevas posturas sexuales. Ella había llevado un anillo de cobre que le había regalado él en el dedo del anillo de compromiso y había copiado con minuciosidad poemas de John Donne que le dejaba a él en el buzón.

Sin embargo, a principios del último curso de instituto, Steven se había ido a la

Universidad de Warwick y, aunque al principio se escribían todas las semanas, se llamaban día sí día no y se visitaban cada quince días, llegadas las vacaciones navideñas ella notó en él un nuevo distanciamiento. Natasha había ahorrado todo el dinero que había podido para comprarle unas Ray Ban carísimas; él le regaló un álbum de Massive Attack. Además, aunque pasaron juntos Fin de Año, él se volvió a Coventry el dos de enero con la excusa de que tenía trabajo que hacer. Las llamadas de Steven se hicieron cada vez más esporádicas, cancelaba sus visitas porque tenía que ir a una fiesta o un concierto y, cuando Natasha proponía ir a verlo, en su voz aparecía un tono extraño y empezaba a soltarle todo tipo de excusas. Todo eso había sido antes de la era de los móviles, así que noche tras noche Natasha marcaba una y otra vez el número de su residencia en la sala de estar, rezando por que sus padres no entraran de repente, y colgaba de golpe si contestaba algún otro estudiante.

Cuando lograba hablar con él, suplicaba y lloraba, pero la voz de Steven se volvía cada vez más dura. Cuatro meses después, le dijo que ya no podía más, que la relación se le hacía demasiado pesada, que él era estudiante y que quería divertirse. Después de eso, Natasha pasó seis meses llorando todas las noches. Por suerte, el mal de amores no logró que dejara abandonados los estudios; de hecho, se aferró a ellos como única distracción para olvidar el dolor y logró entrar en Oxford, pero aun en la actualidad, más de una década después, hubiese preferido conservar a Steven. Amanda, la madre de él, le proporcionaba suficientes chismes sobre su vida para convencerla de que tenía que demostrarle lo que se había perdido. Cuando se enteró de que Steven se había metido en el mundo de la publicidad, Natasha mandó al cuerno sus planes de estudiar Derecho para embarcarse en la televisión, una carrera mucho más rutilante. Steven se había comprado un piso en

Bloomsbury, así que Natasha se compró otro más caro aún en Fitzrovia. Steven había conseguido una prima de setenta y cinco mil libras, así que Natasha se mató a trabajar para aumentar su salario base en cien mil libras. Steven se había ido de viaje con una mochila por Asia, así que Natasha partió hacia Sudamérica. La única área en la que nunca pudo derrotarlo fue en lo sentimental: Steven había tenido muchas novias, mientras que Natasha estaba soltera casi a perpetuidad.

Durante una temporada pensó que había solucionado también esa faceta de su vida

con Roberto, el director medio brasileño y medio irlandés de Premios, la primera miniserie de Natasha para Rollercoaster. Su historia empezó prometedoramente, ya que él andaba tras ella con avidez, le enviaba flores, bombones y libros de poemas, hasta que Natasha al fin sucumbió. Sin embargo, casi al instante notó que el interés del muchacho se venía abajo como un castillo de arena con la subida de la marea. Ya la primera noche que se entrelazaron bajo las sábanas de ella, una alterada voz no dejaba de bramar en su interior:

«¡Vas a perderlo! ¡Ten cuidado!».

Durante las semanas siguientes, Natasha fue testigo de su propia metamorfosis: de

una joven ostensiblemente segura y glamourosa, pasó a ser una obsesiva paranoica y necesitada. Cuando le preguntaba a Roberto qué sentía, él le aseguraba que estaba tan enamorado como siempre, pero ella no lo creía. Cuando Roberto le dijo que quería salir una noche con sus amigos, ella le contestó que sabía que tenía a otra mujer; él repuso que estaba loca y se fue, y ella pasó toda la noche llamándolo al móvil y colgando con trémula angustia cada vez que saltaba el buzón de voz. Roberto no tardó en decirle que no buscaba una relación seria y, tres semanas más tarde, Natasha descubrió que se estaba viendo con una maquilladora.

El dolor no fue tan intenso como con Steven, pero aun así resultó arrollador.

Natasha sintió de nuevo, con más fuerza que nunca, la torturadora certeza de que no era más que una impostora, de que tenía que esforzarse tanto solo para estar presentable, que no merecía ni un ápice de esa felicidad que sus amigas más guapas, como Sophie, tenían por algo natural. Fue más o menos por entonces cuando empezó a alejarse de su mejor amiga, demasiado corroída por la envidia que sentía ante su belleza y su triunfante vida sentimental para mostrarse relajada en su presencia.

Se consolaba con el hecho de que, al contrario que Sophie, ella no ansiaba el

matrimonio solo por el hecho de convertirse en una mujer casada. La carrera profesional y los amigos eran más gratificantes. El instinto maternal todavía no se había presentado y, si llegaba a hacerlo, siempre podía adoptar. Decidió que no necesitaba a los hombres para nada, aunque, claro, siempre había algún que otro lapsus. Cuatro, para ser exactos: todos ellos habían traspasado enseguida su disfraz de Audrey Hepburn para llegar a la Kathy Bates de Misery que se escondía detrás, y habían acabado por dejarla. Con el tercero y el cuarto, en realidad, la propia Natasha había precipitado la ruptura poniéndose en plan psicópata desde el primer día, con la convicción de que, ya que no tardarían en descubrir la verdad, más le valía adelantarse.

El desafortunado flechazo de Andy le había dejado la autoestima aún más apaleada,

aunque seguía dándole gracias a Dios casi a diario por haber aprendido lo suficiente para no

haberle dejado entrever lo que sentía por él. Después de ese chasco decidió darse por vencida y punto; pasaría casi todo su tiempo libre con amigos homosexuales, amigos a quienes no les importaba si los encontraba atractivos o no y que siempre estaban encantados de saber cómo le había ido el día o la noche.

Entretanto, no dejaba de darle vueltas a qué había hecho mal. Veía a Dom con sus

ligues, veía cómo les daba mala vida y aun así las tenía locas perdidas. Estudiaba libros como Guía del amor para hombres, que le decían que se mantuviera distante, que fuera algo brusca, que dejara claro a todos los hombres que estaba ocupada, más que ocupada, ocupadísima, y que tenían mucha suerte de que les dedicara un poco de su tiempo. De acuerdo, había roto unas cuantas normas al conocer a Alastair y ser ella quien llamó primero, pero eso no contaba porque había sido una cuestión de trabajo y, de todas formas, él estaba prometido, así que Natasha podía convencerse de que no había posibilidad de romance. Sin embargo, de pronto él se había presentado en casa de ella, no se había reído de su madre ni de su hermana, y la había deseado con tanta intensidad que habría sido descortés rechazarlo. Al sucumbir a él, con todo, Natasha había metido la pata. Ya habían pasado cuatro días y Alastair no había llamado.

El jueves por la mañana fue a trabajar con la sensación de haberse tragado una bala de cañón y no tener ya fuerzas para ir arrastrándola consigo por ahí.

—¿Qué pasa? —preguntó Dom al verla entrar—. ¿Mucha juerga?

—Pues no, la verdad. Estuve aquí hasta las nueve.

—Qué suerte. Yo he decidido que no volveré a beber nunca más. —Esbozó una

sonrisa de suficiencia.

Gracias a Dios que tenía ganas de hablar de sí mismo.

—Bueno, ¿saliste con tu Iiindia...? —comentó con un tono lo más alegre que pudo.

—Sí, señor —repuso él al punto—. Concierto sudoroso seguido de taberna

cochambrosa. Le encantó. Siempre funciona. Así se ligó Jefferson Hack a Kate Moss: le dijo que olía a meados.

—Pero luego Kate lo mandó a paseo.

—Sí, bueno, es evidente que el tipo perdió su gancho. Cosa que no va a pasarle a tu tío Dominic. No temas.

—Bueno, con eso me quitas otro peso de encima, además del calentamiento global

y el crecimiento de la tasa de criminalidad en las ciudades. —Se volvió hacia su ordenador.

—Fue facilísimo —siguió explicando él, ensimismado—. La saqué por ahí, le hice

pasar un buen rato, la emborraché y luego la metí en un taxi. Solo le di un besito en la mejilla. Seguro que no se lo explica. Habrá estado tumbada en la cama preguntándose por qué no la besé.

—Creerá que eres gay.

—No. Sabe que no soy gay. Se preguntará qué ha hecho mal. Por qué no me gusta.

«Igual que yo con Alastair», pensó Natasha con tristeza mientras Dom continuaba

con lo suyo:

—Ah, por cierto, hace un minuto ha llamado Alastair Costello. Emilia ha intentado

pasármelo, pero él ha dicho que quería hablar contigo. ¿Cómo va el tema?

—¿Qué quieres decir? —preguntó Natasha, intentando no reír al sentir que se había

liberado de una carga enorme.

—Bueno, ¿va a escribir algo para nosotros?

—No lo sé. Estoy trabajando en ello. Lo llamaré en cuanto tenga un momento.

No lo llamaría, no, no pensaba llamarlo. Todos sus libros decían que no llamara, y

Dom despreciaba a las chicas que le devolvían enseguida la llamada.

El teléfono sonó treinta y dos veces ese día. Fue como si alguien estuviera jugando a squash con los nervios de Natasha. Entre otras personas, habló con Sophie, quien le dijo que Andy y ella habían hablado, que iría al piso de él después del trabajo y que no se veía volviendo a casa de Natasha esa noche. Normalmente eso la habría sacado de sus casillas porque había cancelado unas copas con un pez gordo del Canal 5 para estar con su amiga, que tanto la necesitaba, pero fue la única noticia buena del día, puesto que le dejaba un hueco inesperado para ver a Alastair. Sin embargo, ya habían dado las siete y él seguía sin llamar.

«A lo mejor debería llamarlo yo. Es por cuestiones profesionales. Al fin y al cabo, él ya ha llamado y, además, queremos que escriba algo para nosotros.» Ahuyentó esa idea con la mano, como si fuera un mosquito que le subía por el brazo.

Eran las siete y media; Alastair tenía su móvil. Ante un inesperado agujero en su

agenda, Natasha normalmente se habría puesto a llamar desesperadamente en busca de alguien que le llenara la tarde, pero esa noche no le apetecía quedar con ningún amigo. Por si acaso. No. Se iría a su casa, vacía de nuevo ahora que Sophie había arreglado lo suyo con Andy. Se puso la cazadora con tristeza, cogió el bolso, bajó la escalera y salió a Percy Street.

Lo vio al instante, al otro lado de la calle, debajo del toldo de un restaurante griego, pero, aunque el corazón empezó a palpitarle como una mariposa entre las costillas, siguió andando sin parar hacia Charlotte Street.

—¡Natasha!

«Finge que no lo has oído.»

—¡Natasha!

«Esta vez vuélvete.»

—Ah, hola, Alastair. —Una vaga sonrisa—. ¿Qué estás haciendo por aquí?

—Te estaba esperando, claro. ¿Por qué no me has devuelto la llamada?

—¿La llamada? Ah. Tenía intención de hacerlo, pero he estado muy ocupada todo

el día. Bueno, lo siento pero llevo algo de prisa, así que...

Sus palabras sonaron titubeantes. Alastair rió.

—Oh, Natasha —dijo—. Estás cabreada conmigo. Qué encanto.

—No estoy cabreada contigo —repuso ella con una sonrisa fría.

Él volvió a reír.

—Siento no haberte llamado. Estos últimos días han sido de infarto, he estado

intentando recomponer el capítulo inicial, pero he pensado mucho en ti. Además, tú tampoco me has llamado.

—Lo siento. Pensaba hacerlo mañana. —Pero ¿qué estaba diciendo?—. Oye, tengo

que irme, Alastair. He quedado.

—No seas así, anda. ¿No podemos tomarnos algo? Una copa rapidita.

Natasha estaba de pie sobre un balancín intentando mantener el equilibrio.

—Bueeeno...

—Solo una rápida. Vamos. Venga. He estado pensando en algunas ideas para ti.

¿No quieres que te las explique?

—Está bien, si es algo muy rápido...

—Lo será. Muy rápido.

Tres horas después, seguían sentados en un rincón de Fitzroy Tavern y Natasha ya

estaba algo atontada a causa de tres pintas de cerveza y mucho amor reprimido.

—¿Y la amiga con quien habías quedado? —había preguntado Alastair a mitad de

la segunda pinta.

—Ah, me ha enviado un mensaje. Me ha dejado plantada.

Alastair sonrió.

—A veces la gente es muy rara.

Puede que debiera haberse marchado después de la primera cerveza, pero él parecía

encantado de verla. Se reía de todos sus chistes, le contaba a su vez divertidas anécdotas y además alargaba de vez en cuando el brazo para tocarle la cara. Cada vez que hacía eso, Natasha sentía una especie de susurro en su interior, como cuando se impulsaba en el borde de la piscina.

—Siento no haberte llamado a la mañana siguiente —dijo Alastair—, pero también

podrías haber llamado tú.

—Si iba a hacerlo... Pero no he encontrado el momento. De todas formas, no soy

muy de llamar por teléfono. —Aun borracha, sabía qué quería oír Alastair.

—Mi tipo de chica.

Cuando salieron del pub dando bandazos y se metieron en el indio de al lado, ya se estaban dando algún que otro beso. Por encima del curry, la torta india y el arroz, que Natasha fue paseando por el plato como si estuviera soñando, estuvieron acariciándose las manos y riendo tontamente.

—Bueno, y ahora ¿qué? —preguntó Alastair con mucha intención.

—No tengo ni idea —contestó ella con pudor—. ¿Tú?

—Había pensado que podríamos ir a tu casa.

El corazón de Natasha se puso a golpetear como un tambor tribal.

—Eso es muy presuntuoso por tu parte —comentó arrastrando las palabras y

sonriendo. Justo entonces, todo el restaurante quedó en silencio y se oyó el teléfono que sonaba en su bolso—. Oh. ¡Me llaman!

Alastair puso expresión de fastidio.

—Será mejor que no sea más guapo que yo.

Natasha se llevó el móvil al oído. Buzón de voz. Seguro que llevaba un buen rato

sonando pero no lo había oído.

—Tash, cielo, soy yo. Oye, ya sé que pensaba quedarme con Andy esta noche,

pero... lo ha descubierto todo y está muy enfadado. Así que vuelvo otra vez a tu casa si no te importa. Espero que no llegues muy tarde. Lo siento si deshago mucho tus planes.

Maldita sea. La primera oportunidad de Natasha en años de empezar una relación

con alguien y Sophie se la vuela por los aires. Aunque, ¿cómo iba a saberlo ella? Pero ¿por qué había tenido que contarle a Andy todas esas estupideces, para empezar?

Alastair seguía sonriéndole con expectación.

—Bueno, ¿pedimos la cuenta? —dijo—. Y luego, ¿vamos a tu casa a tomar un

café?

—¡Oh! —exclamó Natasha—. Lo siento, pero no podemos. Esta noche no. Verás,

mi amiga Sophie se queda a dormir hoy en casa. Ha tenido un pequeño drama familiar y está durmiendo en el suelo de mi salón, así que estaríamos algo apretados y...

Los ojos de Alastair, que llevaban tan risueños toda la noche, se apagaron de pronto.

—Ya veo... —Se encogió de hombros—. Bueno, no pasa nada. Otra vez será.

—Ojalá pudiéramos. Me lo he pasado muy bien y... —Sabía que estaba diciendo

demasiado, pero no podía contenerse.

Alastair levantó una mano para hacerla callar.

—Está bien. Lo dejaremos para otro día.

—Estoy segura de que el fin de semana Sophie ya no estará.

—El fin de semana estoy bastante ocupado. —Como ya había pedido la cuenta, tiró

treinta libras sobre la mesa y se puso de pie—. No pasa nada, de todas formas estoy cansado. —Se volvió y echó a andar hacia la puerta—. Oh, mira —dijo al ver que Natasha lo seguía hasta la calle—. Cogeré ese taxi.

—Lo... —Pero él se inclinó para darle un fraternal beso en la mejilla.

—Hasta pronto, Natasha.

—Oh, lo...

Ya estaba subiendo al coche. Natasha se quedó allí de pie y lo vio marchar.

—Mierda —siseó, y justo entonces se puso a sonar otra vez el móvil.

Salvada. Sería él, que llamaba para disculparse por su repentino malhumor y le diría que le parecía tan arrebatadora que no quería dejarla escapar.

—¿Tashie? ¿Dónde estás? ¿Vas camino de casa? Ay, Señor, con Andy ha sido una

pesadilla...

—Ya voy para allá —repuso Natasha, intentando mantener la voz calmada y no

recriminarle nada a su amiga, que no tenía ni idea de lo que acababa de hacer—. Luego me lo explicas todo.

Estaba abriendo la puerta de la calle cuando se preguntó por qué no había propuesto Alastair ir a su casa. Claro, también él dormía en el sofá de un amigo. No iba a funcionar.

Natasha maldijo sus desencuentros. A Sophie le diría que podía quedarse todo el tiempo que quisiera, desde luego, pero en secreto esperaba que el futón le destrozara la espalda y que el ruido de la calle no la dejara dormir. Porque la idea de dejar escapar a ese hombre era más de lo que podía soportar.

23

Por suerte, Sophie había sacado sus propias conclusiones.

—Me siento fatal por tenerte esto tan patas arriba —dijo a media voz—. Por la

mañana buscaré otro sitio donde quedarme.

Había pasado ya la medianoche y volvían a estar acurrucadas en el sofá de Natasha

con una taza de manzanilla entre las manos. Sophie le había explicado cómo la había descubierto Andy y cómo había implorado y suplicado ella que la perdonara, pero que él le había dicho que habían terminado, que tenían que poner fin a una relación que llevaba meses agonizando, según él.

A su vez, Natasha le había explicado que se había encontrado a Alastair

esperándola, que había sido encantador pero que se había vuelto gélido al enterarse de que Sophie estaba en su casa.

—Me quitaré de en medio —volvió a prometer Sophie.

—No tienes que hacerlo —dijo Natasha, que se sentía mal por lo que había pensado

antes—. Puedes quedarte todo el tiempo que quieras.

—No. Me estoy entrometiendo. Aunque creo que Alastair podría haberse

comportado con un poco más de educación —añadió sin el menor miramiento.

—Supongo que sí, pero llevábamos cuatro días sin vernos.

—Pero había desaparecido sin decirte nada.

—Estaba trabajando. —Natasha se estaba enfurruñando. Parpadeó deprisa—. Ay,

pero si no me lo explicaste... ¿Qué tal Tiempo libre?

—¿El qué, la obra o Aurelia?

—Las dos cosas.

—La obra fue una mierda y ella no es nada especial.

Natasha intentó ocultar una sonrisa, pero insistió:

—¿En qué sentido, por su físico o por su calidad interpretativa? Porque ha recibido muy buenas críticas.

—Ah, pues a mí no me pareció para tanto. —Sophie intentaba como fuera recordar

alguna imperfección—. Tiene la cabeza demasiado grande en relación al cuerpo —añadió, triunfal. Después, alarmada por la esperanza que vio en la mirada de Natasha, añadió—: Pero aun así no creo que valga la pena tanto esfuerzo. Yo en tu lugar, al menos, esperaría sentada. Si Alastair quiere algo contigo, que venga. Aunque siento mucho haberte fastidiado el plan esta noche. Mañana me iré y luego, como te he dicho, nos iremos de juerga. Piensa en Sexo en Nueva York. Viviremos la gran vida durante varias temporadas y después nos quedaremos con Mister Big.

Sophie intentaba mantenerse animada y no regodearse en lo vergonzosa que había

sido la forma en que lo había fastidiado todo con Andy, pero a media tarde del día siguiente ya se le había agotado la seguridad en sí misma. No la había ayudado mucho recibir un ejemplar de Soltera y encantada de manos de Caroline, la única persona del trabajo a quien se lo había explicado.

—Es mi Biblia —había dicho—. Léetelo y encontrarás la solución a todo. ¿Quieres

que te haga socia del Soho House?

Por lo que a Sophie respectaba, aquello era lo mismo que darle a un depresivo una

cuchilla y una caja gigante de paracetamol.

—No me creo lo que estoy leyendo —se quejó a Natasha por teléfono—. Escucha:

«Cincuenta razones para adorar la soltería. Número uno: puedes comer helado en la cama siempre que quieras». Venga ya, ¿por qué coño iba yo a querer eso?

—No se me ocurre ningún motivo —convino Natasha.

—Y escucha esto: «Ya no tienes que afeitarte las piernas. Si quieres, puedes

convertirte en un yeti». Venga, ¿esto es algo que se supone que va a animarme?

—¡Qué horror! ¿Quién sigue afeitándose las piernas? Todo el mundo sabe que la

cera es mucho mejor.

—Aquí hay otra más: «Puedes escuchar a Robbie Williams las veinticuatro horas

del día». ¿Acaso es eso consuelo para haberse quedado sin sexo de por vida? Qué horror:

«No tienes que preocuparte por que las compresas no desaparezcan por el retrete», pero

¿quiénes son estos animales? ¿Están diciendo que sin hombres andaríamos todas por ahí con pelos en las piernas y el váter atascado?

Natasha rió. Sophie sospechaba que no la estaba escuchando del todo. Seguramente

estaba leyendo un correo electrónico de algún otro amigo, como Nikolai.

—De todas formas —dijo para volver a atraer su atención—, te gustará saber que

estoy haciendo progresos. Mañana voy a ver tres habitaciones amuebladas. Las he

encontrado en anuncios clasificados. Así que cuando termine el fin de semana ya me habré quitado de en medio.

—Puedes quedarte todo el tiempo que quieras. Ya lo sabes.

Natasha lo dijo como si lo pensara de verdad, pero Sophie sabía que tenía que hacer algo antes de que el pánico a vivir soltera pudiera con ella.

Así pues, el sábado Sophie salió a la caza de habitación armada con la tarjeta del transporte público y un ejemplar muy manoseado del periódico de clasificados. Encontrar algo que estuviera en el área metropolitana de Londres y costara menos de cien libras a la semana era como buscar a un groenlandés que entonara cantos tiroleses. Los sitios que entraban dentro de esa categoría solían venir acompañados de espantosas advertencias como «Se prefieren protestantes» o «Solo veganos estrictos». Al fin había reducido su lista a solo cuatro habitaciones y, después de que le contestaran a una llamada con un furioso: «¿Quién pregunta por ese cerdo asqueroso?», a tres.

«Voy a ser una soltera estupenda», se dijo. «Aunque mi habitación no sea gran cosa, la convertiré en un refugio con montones de cojines rosa brillante por todas partes, siempre tendré flores naturales, haré todas las compras en mercados naturales y por fin encenderé todas mis velas aromáticas.» El resultado final sería parecido al piso de Natasha, aunque el de ella a lo mejor sería algo más cutre-chic, ya que no estaba segura de tener suficiente disciplina para tanto minimalismo.

El primer lugar que vio estaba en Brixton, en una hilera de casas adosadas de una

calle con árboles: bonitas casitas con puertas de entrada pintadas de colores llamativos y un montón de monovolúmenes con pegatinas de «Bebé a bordo» aparcados delante. Sí, allí sería feliz. Sophie se imaginó viviendo en aquella calle. Buscaba el número 43, hacia el final. Fue contando las puertas: 2, 7, 13, 19, 25. Entonces la vio. La única casa que parecía un fumadero de crack. Las cortinas estaban hechas jirones, la hierba del jardín de delante tenía más de un metro de alto y había una bicicleta oxidada y sin ruedas tirada en mitad del camino de entrada. Lo único que faltaba era una cabra atada a una cadena y un paleto sin dientes tocando el banjo.

Abrió la puerta una mujer enjuta con suficientes tatuajes en el brazo para llenar la Tate Gallery.

—¿Quieres vivir aquí? —preguntó, dudándolo mucho—. Bueno, tú misma.

Entraron. La habitación no era muy grande, con una nevera y un hornillo eléctrico

en un rincón y una cama hundida en el otro. En mitad del suelo había una caja de pizza de hacía días junto a un rollo de papel higiénico a medio usar.

—El lavabo —dijo la mujer mientras abría algo que parecía un armario en un rincón

y encendía una luz: una ducha sobre un desagüe con pinta de frío y húmedo, y una taza de váter sin asiento.

—Está muy bien —dijo Sophie.

Bueno, quedaba bastante cerca del metro y del mercado, lo cual le vendría genial

para comprar su verdura y su pan ecológicos. Con una mano de pintura...

Justo entonces oyó un ruido que se deslizaba justo por detrás de ella. Miró por

encima del hombro. De la nada acababa de aparecer una rata que se puso a dar

mordisquitos a la caja de pizza. Sophie dio un grito. La rata se volvió, la miró a los ojos y luego, lánguidamente, como si se fuera a dar un paseo a media tarde, se acercó a la nevera y desapareció por debajo.

—Oh, no le tengas miedo —comentó la mujer—. Es inofensiva.

Sophie le dijo que ya la llamaría.

La siguiente habitación, en Tooting, tenía buena pinta. Era incluso encantadora para costar solo setenta y cinco libras semanales, hasta que alguien se puso a dar golpes en la pared de al lado y a gritar: «¡Hija de puta! ¡Hija de Satanás! Que te follen, zorra».

—Es el viejo John. Debe de haberse olvidado la medicación —explicó la casera—.

A veces le pasa, pero es inofensivo, de verdad.

Después de lo acontecido, también allí dejó un «Ya la llamaré».

El último lugar venía descrito como «de situación inmejorable», porque estaba a

solo un paseo de la parada de Queen’s Park, en el país de los delicatessen y los Starbucks.

Sophie llegó alrededor de las cinco. Una chica de aspecto entusiasta, vestida con una camiseta rosa y blanca y una falda rosa, con un libro marcado con un punto en forma de ratón en las manos, se asomó por el resquicio de la puerta.

—¿Sophie?

—Sí.

—¡Hooola! Soy Andrea, pasa.

Andrea compartía piso con Milly y Susannah, cosa que no decía el anuncio.

—Había imaginado que alquilabas una habitación amueblada.

—Ah, bueno, no. Oficialmente esto es un piso compartido, pero tu habitación es

muy grande. —Andrea señaló hacia el dormitorio. Tenía el tamaño de un ataúd de

hámster—. Bueno, la sala de estar sí que es grande, y aquí es donde solemos pasar la mayor parte del tiempo.

La llevó hasta la sala. En una pared había un póster de Garfield que decía «Odio los lunes». Milly y Susannah estaban hechas un ovillo en el sofá, sosteniendo tazas floreadas entre las manos mientras veían una reposición de Friends riendo a carcajada limpia.

—¿No te encanta Joey? —dijo Milly.

—Me moriría por ser tan guapa como Jennifer Aniston —respondió Susannah.

—Oh, Suze, pero si ya lo eres...

Andrea sonrió con benevolencia hacia ellas.

—Tenemos turnos de limpieza —le explicó a Sophie—. Cada una hace una semana

las cosas menos pesadas y luego, todos los jueves por la tarde, nos ponemos juntas a hacer lo más gordo, como limpiar los zócalos. Pedimos comida china y lo pasamos en grande.

—Ya —comentó Sophie algo desanimada.

Le dijo a Andrea que tenía que pensarlo. Caminaba con cansancio de vuelta al

metro, preparándose para llamar a Marcus y preguntarle si podía quedarse un tiempo en su casa, cuando sonó su móvil. Oh, no. La última persona en el mundo con quien le apetecía hablar.

—Hola, mamá. —Tono despreocupado.

—¡Cariño! ¿Qué es eso que me han dicho?

Ay, Dios, ¿por qué tenía que ser en todo momento la reina del drama?

—¿Qué te han dicho?

—He llamado a tu casa. Se ha puesto Andy. Dice que ya no vives allí.

—Así es —dijo Sophie, haciendo todos los esfuerzos posibles por no llorar—.

Estoy en casa de Tashie. Bueno, mamá, ahora tengo que dejarte. Estoy a punto de coger el metro y perderé cobertura.

—¡Pero eso es terrible, cariño! ¿Qué ha pasado?

—Hemos decidido que no podía ser, mamá.

—Pero si llevabais juntos mucho tiempo... y Andy era maravilloso.

Por el amor de Dios. Todo el mundo sabía que la única reacción correcta ante una

ruptura era: «De todas formas nunca me gustó ese chico», y no el que amigos y familia te digan eso garantiza de que volveréis a estar juntos, tendréis decenas de hijos y celebraréis las bodas de diamante.

—No era adecuado para mí, mamá. Ahora tengo que dejarte.

—Un segundo, cielito. Solo te llamaba para decirte que estaré en Londres el sábado que viene y me preguntaba si podríamos vernos todos para comer.

—¿Todos? Ya no estoy con Andy, ¿recuerdas?

—Ya lo sé. Es una pena. El cielo de Andy. Pero no, no. Tengo un amigo al que me

gustaría presentarte.

—¿Un amigo? —Qué narices. Sophie sabía qué significaba eso—. Entonces, ¿no

vendrás con Jimmy?

Su madre rió con su mejor risita. Nadie podría tildarla de mojigata precisamente.

—No, cariño. No estaré con Jimmy. Nos veremos a la una en el Caprice, y ponte

algo bonito, ¿quieres?

Empezó a sonar el aviso de llamada en espera: un número que no conocía.

—Vale, mamá. Ahora sí tengo que dejarte.

—Llámame mañana para que hablemos como es debido.

—Sí, sí, te lo prometo. —Cambió a la otra línea—. ¿Sí?

—¿Sophie Matthewson? —preguntó una voz con un poco de acento cockney y algo familiar.

—¿Quién es?

—Tu viejo amigo Julian.

—¡Hola! ¿Qué haces llamando en fin de semana? ¿Aburrido de Bucarest?

—Podría decirse que sí. Por la mañana salgo para Londres, estaré allí unos cuantos días. Me preguntaba si podríamos vernos.

—Me encantaría.

¿Ves? Era cierto. Llevaba soltera menos de cuarenta y ocho horas y ya tenía a

hombres atractivos que siempre le habían gustado llamándola para pedirle una cita.

—¿El jueves? Si el superhéroe de tu novio te deja salir, claro.

Fantástico, así podría contárselo.

—En realidad ya no estoy con el superhéroe de mi novio.

—¿Ah, no? —Julian sonó gratamente sorprendido—. Nunca lo habría dicho...

Pensaba que estaban a punto de sonar campanas de boda.

—Uf, no. ¿Qué te hacía pensar eso? Oye, el jueves me va bien. Llámame el jueves

mismo y quedamos en un sitio y una hora.

Colgó con una expresión resplandeciente, y de pronto en el teléfono se iluminó un

pequeño sobre de mensaje de texto. Seguramente sería Andy suplicándole que volviera.

Pero no lo haría. Ya se había embarcado en una nueva y emocionante vida de citas

románticas.

Era de Fay: «T he ncntrado piso. Suena gnial. Llamame y t doy dtalles».

La cosa mejoraba por momentos. Sophie bajó al andén del metro sintiendo un brillo

interior. Lo único que le faltaba eran un par de Manolos y podría empezar su nueva carrera como Carrie Bradshaw. Se preguntó si podría convencer al director de su banco para que le ampliara el crédito de la tarjeta. Los cócteles salían por un ojo de la cara.

24

El piso que le había encontrado Fay estaba ocupado por Veronica, que era amiga de

una amiga de una amiga, y a quien Fay en realidad no había llegado a conocer nunca.

—Pero parece simpática —le dijo a Sophie—. Es australiana, y los australianos

siempre son divertidos. Me ha dicho que la semana pasada deportaron a su compañera de piso y que está desesperada por encontrar a alguien. El alquiler es solo de cincuenta libras a la semana y está casi en la zona del centro. ¿No es genial?

—Hummm.

Tras sus experiencias en la búsqueda de piso, Sophie se había vuelto cautelosa. Sin embargo, cuando llamó a Veronica, le pareció simpática de verdad. Le dijo que el piso era enorme y que tenía una cocina genial.

—El alquiler es muy bajo porque el casero cree que solo vive una persona —le

explicó—. Pero nunca pasa por aquí y, si viene, diremos que eres una amiga mía de

Kalgoorlie que ha venido de visita. ¿Te apetece venir a verlo?

Sophie fue esa misma tarde y le gustó lo que vio. Cierto, su habitación era pequeña, con una cama individual, desconchones en la pintura y una vista compuesta por varios cubos de basura y una alta pared de ladrillos, pero tenía un salón gigantesco solo algo desbaratado donde Sophie estaba segura de que pasaría la mayor parte del tiempo y, lo mejor de todo, estaba a solo unos pasos del metro de Mornington Crescent. Además, Veronica le cayó genial, con sus fantásticos vaqueros que parecían de diseñador pero que la australiana le dijo con orgullo que en realidad eran de hipermercado. Sophie anticipó conversaciones de chicas mientras se ponían mascarillas y tomaban un cóctel; temblaba de emoción. No es que fuera a haber muchas ocasiones para ello, porque Veronica trabajaba no solo de día como recepcionista de hotel, sino también de noche en un bar.

—Intento ganar todas las hermosas y fuertes libras esterlinas que pueda antes de

volverme a Oz —le explicó—. Aunque para ti será genial, porque casi nunca estaré por aquí para entrometerme en tus cosas.

Ya era lunes por la tarde y Sophie estaba de pie en el umbral de la desvaída casa

victoriana de Camden Town, llamando al timbre de arriba. Junto a ella estaban Natasha, tres maletas llenas de ropa a reventar y un par de bolsas de supermercado. Por encima de ellas se abrió una ventana a la que se asomó una cabeza pelirroja de pelo muy corto.

—¡Eh, Soph! Te tiro las llaves.

Las llaves, sujetas por un trocito de cordel sucio, cayeron por el aire y aterrizaron junto a Sophie y Natasha, en una alcantarilla. Tardaron cinco minutos en descubrir cuál de ellas abría cada una de las tres cerraduras diferentes. Entraron en el vestíbulo.

—Es más oscuro de lo que recordaba —dijo Sophie.

La moqueta también estaba más sucia, y más gastada, pero, eh, no era allí donde

tenía que dormir.

Veronica estaba tirada en un sillón de flores, con pantalones militares sucios y

sudadera, viendo la tele.

—¡Qué hay, Soph! —dijo, arrastrando las palabras y sin apartar los ojos de la

pantalla. Le hizo un gesto a Natasha—. Eh. —Entonces su mirada se detuvo en las

maletas—. Vaya, ¿qué es todo eso que traéis?

—Esto es solo una cuarta parte.

El resto seguía tristemente guardado en el armario de Harlesden. Sophie no había

encontrado suficiente espacio en sus maletas para hacerlo caber todo. Natasha y ella habían pasado por el piso de Andy el día anterior, cuando estaban seguras de que se encontrarían con él, y habían hecho las maletas. Había sido triste, pero no lacrimógeno; al menos no mientras Marianne, la vecina del piso de abajo, tenía puesto a toda pastilla su CD de música bhangra. «Adiós a Harlesden», pensó Sophie. Ya era hora de seguir adelante.

—Qué guay —dijo Veronica—. Estoy impaciente por ver toda la ropa que tienes.

—Alargó un brazo y tocó el top verde de Paul & Joe de Sophie, su orgullo personal—. Me encanta esto.

—Gracias. —Sophie dio un paso atrás.

—Mi antigua compañera de piso y yo siempre nos dejábamos ropa la una a la otra.

—Ah, qué bien. —Sophie volvió a mirar la ajada sudadera de Veronica.

—Bueno, acabo de hacer los números —siguió diciendo Veronica mientras se

dejaba caer otra vez en el sillón—. Será mejor que lo zanjemos cuanto antes. Me debes un mes por adelantado, por supuesto, y luego está lo de la licencia de la televisión.

—¿La licencia de la televisión?

—Sí. —Veronica sacó un trozo de papel de su bolso—. He tenido que renovarla

justamente hoy. Así que será la mitad de ciento veintiuna libras, que son... —cerró los ojos, como si estuviera calculando hasta el octogésimo nono decimal de pi—... sesenta y cinco libras.

—En realidad me parece que son sesenta libras con cincuenta —corrigió Natasha

con voz dubitativa.

—Bueno, lo que sea. —Veronica movió la mano en el aire con despreocupación—.

¿Qué hay ahí dentro? —preguntó, señalando las bolsas del supermercado.

—Comida —dijo Sophie con orgullo—. Unos cuantos caprichos. Había pensado

preparar una cena por mi primer día.

Se inclinó y sacó un par de alcachofas y unos pimientos, y después los dos filetes de atún que había tenido la suerte de encontrar en la sección de pescadería. Era muy

emocionante tener a alguien nuevo para quien cocinar.

—Ah, vale —dijo Veronica, observando las bolsas como si fueran un perro

peligroso—. Eres muy amable, pero...

—Pero ¿qué?

—Bueno, es que tengo un estofado que hice ayer y que habría que acabarse. ¿Crees

que lo que has comprado aguantará?

Una punzada de decepción.

—Oh, sí. Claro que sí. —Sophie sonrió con entusiasmo—. Siempre podemos

congelar el pescado.

—Ah, sí. Se me olvidó decírtelo. El congelador no funciona. Intenté arreglarlo, pero querían cobrarme un precio descabellado y, claro, no quiero meter al casero por si se entera de que vives aquí.

—Ah. Vale. Bueno, aguantará hasta mañana.

—Tengo que explicarte cómo funciona aquí lo de la comida —prosiguió diciendo

Veronica—. Me da mucha rabia esa basura de «este es mi estante y ese el tuyo». Es muy de estudiante. Así que lo que hacemos aquí es que cada cual compra lo que cree que va a necesitar, guarda el tíquet de caja y lo mete en ese bote que hay encima de la nevera, y una vez al mes dividimos la diferencia. ¿Lo pillas?

—Vale. —Vaya, hombre, no había guardado el tíquet del súper, pero la primera

compra no contaba, ¿no?—. Parece muy razonable.

—Voy a calentar ya la cena.

Veronica fue a la nevera y sacó un cuenco descascarillado lleno de algo que tenía

exactamente la misma pinta que la diarrea que sufrió Sophie durante las vacaciones en Turquía con Charlie.

—Hay un mercado genial al cabo de la calle —dijo Veronica por encima del

hombro—. Si vas al final del día, se encuentran auténticas gangas.

—Ah, fantástico. —Sophie recordó su fantasía de hacer la compra en un mercado.

Se estaba haciendo realidad. Recordó también otra cosa—. ¿Podría poner una lavadora hoy mismo?

—Claro que sí, pero la lavadora no se pondrá en marcha hasta después de

medianoche. La electricidad es mucho más barata entonces, así que puse un temporizador.

—Vamos a ver tu habitación —dijo Natasha.

Sophie la llevó hasta allí, cerraron la puerta y se miraron con inquietud.

—¿Estás segura de que estarás bien aquí? —preguntó Natasha—. Te prometo que te

puedes quedar en mi casa.

—Cielo, estaré bien.

Se abrazaron.

—Ahora no te me pongas sentimentaloide. Las chicas de Betterton están hechas de

una pasta muy dura.

—Ya lo sé —repuso Tash, pero su voz sonó algo ahogada.

Sophie se mordió el labio con fuerza. No habría lágrimas. Era el comienzo de una

nueva aventura. Al mismo tiempo, sin embargo, sintió que en su interior el afecto por Natasha se encendía como una cerilla. Después de tanto tiempo distanciándose cada vez más, en los últimos días su amistad había vuelto a asentarse con firmeza.

—¡El rancho está servido! —gritó Veronica.

El estofado también sabía un poco a diarrea. Sophie intentó quitarse esa idea de la cabeza, pero solo logró comerse una cuarta parte. Se fijó en que todos los cubiertos llevaban un pequeño emblema del hotel Vermont Gardens.

—¿No te gusta? Si no lo quieres, me lo acabo yo. —Veronica agarró su plato y se

sirvió el turbio engrudo marrón—. Verás, los miércoles hay un puesto genial en el mercado donde venden latas que hace muy poco que tienen pasada la fecha de caducidad. Esto lo he cocinado con fiambre de cerdo de allí. Te ahorras mucho solo con pensar un poco. —Se reclinó en la silla y eructó—. Bueno, ¿qué planes tienes para esta noche?

—Ah, pues deshacer las maletas, supongo. Me acostaré temprano. Mañana pensaba

apuntarme a un gimnasio. ¿Sabes si hay alguno cerca de aquí?

Veronica arrugó la nariz.

—Ni idea. ¿Para qué quieres un gimnasio, Soph? Caminar es gratis, ¿no? O usa

unas latas en lugar de pesas.

—Sí, en eso tienes razón —musitó Sophie sin ganas.

Resultó que Veronica iba a salir al Cock and Bottle, el pub donde trabajaba.

—Esta noche libro, pero allí me sirven las copas gratis —explicó mientras se ponía una raída chaqueta de pana—. ¿Te apetece venir?

A Sophie no se le ocurrió nada que le apeteciera menos que estar en un pub lleno de barullo, rodeada de gente gritando y con Veronica esquivándola todo el rato.

—No, no. Ya te he dicho que tengo mucho que hacer.

En cuanto oyó cerrarse la puerta, Sophie se sentó sobre su maleta y se echó a llorar.

¿Qué hacía allí? ¿Por qué no estaba en una casa bonita y con un muestrario de colores para decorar en las manos? Para calmarse, fue al baño y se mojó la cara con agua fría. Se secó con la toalla de Veronica sintiéndose culpable. Estaba dura y rasposa. En la esquina llevaba un monograma de serpenteantes letras azules. Vermont Gardens Hotel. Sobre el borde de la bañera vio un bote de plástico de loción corporal Nivea abierto con tijeras para poder sacar de él hasta la última gota.

—Todo va bien —se dijo con firmeza—. Todo va bien. Solo es diferente a lo que

estabas acostumbrada. El jueves tienes una cita. Concéntrate en eso. Tienes toda una nueva vida por delante.

Justo entonces oyó que sonaba su móvil en la otra habitación.

—Allá vamos. Seguramente será Julian. —¿Hablar sola era el primer síntoma de

locura? Bueno, pues a la mierda.

Sin embargo, el mensaje de texto era de Olly: «Spero q stes bien. T apetece un baile en mi antgua facu Oxford el 11 junio? Sera divertido. O».

¡Un baile en Oxford! A Sophie le encantó cómo sonaba eso. Se vio con un largo

vestido negro, como Escarlata O’Hara en lo alto de la escalera señorial. Aunque no es que Olly fuera precisamente Clark Gable... Más bien era Shrek. Además, si lo acompañaba a un baile, seguro que esperaba besuquearla otra vez. Y, si no, es que tenía un grave problema de masoquismo.

Decidió llamar a Marcus para pedirle consejo. Él siempre había sido su clave para

entender la mentalidad masculina. Contestó Lainey.

—¡Hola! ¡Soy Sophie!

—Hola —repuso ella sin ánimo.

—¿Estás bien? Suenas mosqueada.

—Lo estoy. Marcus está montando un escándalo porque me voy a Uruguay.

—¿A Uruguay? Ah, sí, para la rave.

—Sí. No puede tomar vacaciones, y yo le he dicho: «Bueno, de todas formas no te

sentirías muy a gusto», pero dice que se siente incómodo si voy yo sola. Lo cual es una chorrada. Mañana pienso comprarme el billete, pero estaría muchísimo mejor sin tanto estrés. Bueno, y ¿qué tal tú, Sophie? ¿Ya te has trasladado?

—Pues sí, acabo de deshacer la maleta y es genial —mintió—. Oye, escucha. Olly

G-M me ha invitado a un baile en Oxford. ¿Crees que debería ir?

—¿Un baile en Oxford? —graznó Lainey—. Ay, Señor, qué bueno... Yo fui a un

par cuando estaba en Bristol y son fantásticos. Tienes que ir, no puedes perdértelo.

Era lo que Sophie quería oír.

—Pero ¿no crees que me sentiré obligada a enrollarme con él?

Lainey se echó a reír.

—Sophie, ¿en qué siglo crees que vivimos? Claro que no tienes que enrollarte con

él.

—Supongo que no —dijo Sophie. Necesitaba que la convencieran. Ese baile tenía

pinta de ser muy glamouroso. Se le pasó otra idea por la cabeza—. A lo mejor allí conozco a alguien.

—O a lo mejor arreglas las cosas con Olly. Tiene un gran futuro y está claro que te adora.

—Ay, Lainey, no seas boba. Le doblo la edad.

—¿Seguro que no te interesa?

—Lainey, no lo has visto. Cuando lo veas, lo entenderás.

Natasha, sin embargo, que llamó cinco minutos después para preguntar cómo

estaba, no pudo ser menos alentadora:

—¿Estás segura de lo que vas a hacer? Le transmitirás al pobre Olly una idea

totalmente equivocada. Yo en tu lugar no iría, ni hablar, Sophie.

—Seguro que tienes razón.

Colgó y le envió un mensaje de texto: «T puedo contstar + tarde? Mi madre almjor

viene ese fin d smana. Spero q me confirme. Si no, me encantara».

Satisfecha por haber dejado abiertas todas las opciones, Sophie fue a darse un baño.

Qué pena que Veronica no tuviera ni un solo producto que gorrear... Ni siquiera un tubito miniatura de baño de burbujas de Vermont Gardens. Llenó la bañera hasta arriba con sus propios productos de Space NK. El jueves tenía una cita. La vida de soltera empezaba.

Aparte de la comida diarreica, la vida iba a ser muchísimo mejor. Sophie era una firme creyente en el poder de la mentalización.

25

Había pasado una semana ya desde el curry alcoholizado con Alastair, y Natasha no

había vuelto a tener noticias suyas. Cada vez que pensaba en él, el corazón le ardía de tristeza. Al principio le echaba a Sophie la culpa de la situación, pero sabía que eso no era razonable. Además, en realidad, en todos los demás aspectos tenerla en casa había sido un placer inesperado, su amistad se había reavivado al darles la oportunidad de ser del todo sinceras una con la otra por primera vez en años.

Había estado muy bien poder compartir con ella todo el asunto de Alastair, y su

consejo de dejar que fuera él quien la persiguiera había sido acertado, eso Natasha lo sabía muy bien. Sin embargo, ¿qué mal podía hacer recordarle lo bien que lo pasaban juntos? A lo mejor podría dejarle un educado mensaje con algunas sugerencias que tenía para su libro.

A fin de cuentas había sido él quien había dicho que valoraba su opinión, y el hecho de haberse acostado juntos no tenía por qué cambiar eso.

Estaba mordiéndose los labios, intentando decidir qué decir exactamente, cuando

sonó el teléfono. Emilia no estaba, así que contestó ella misma.

—¿Rollercoaster?

—Ah, hola. ¿Está Dominic Noyes, por favor? —Una voz de mujer. Dubitativa. Pija.

Sí que estaba, leyendo la sección de deportes del Times y rebuscándose entre los dientes.

—Iré a ver si está disponible. ¿Quién lo llama? —Aunque ya lo sabía.

—India.

—Iré a ver. —Puso el teléfono en espera—. Dom —siseó—, es India preguntando

por ti.

—¡No estoy! —Natasha le puso cara de chapada a la antigua—. ¡Que no! Tash,

dame un respiro. No quiero hablar con ella.

—¿Por qué no?

—Mira, tú líbrate de ella.

—Lo siento mucho —dijo Natasha—, pero debe de estar en una reunión. ¿Quiere

dejarle algún recado?

—No —dijo India con tristeza—. No, no, ningún recado.

Colgó y de inmediato empezó a sonar el móvil de Dom.

—¡No, gracias! —dijo él, desconectándolo.

—¡Dom!

—¿Qué? Mira, creo que ha llegado el momento de que nos demos espacio para

respirar. Ha sido muy intenso, ¿sabes?

—Sí, lo sé.

Dom e India se habían visto la noche siguiente a la cita del concierto sudoroso, y una noche después se la había llevado a la cama. Habían pasado el fin de semana entero en casa de él, haciendo la bestia de dos lomos, tal como expresó Dom con poesía. Lo mismo el lunes, el martes, el miércoles... De hecho, justo antes de salir corriendo del trabajo la tarde anterior, Dom había estado dándole la lata a Natasha con que sabía que había encontrado a la mujer con quien quería pasar el resto de su vida.

Ella ya lo había oído antes.

—¿Qué ha pasado esta vez? —preguntó.

Dom soltó un suspiro.

—Bueno, ayer dijo que hoy no podría verme porque tenía que volver urgentemente

a Finsbury Park para hacer la colada.

—¿Y...?

—Bueno, Finsbury Park. La colada. Vamos, que se ha roto el encanto y, ya sabes...

Me lo he estado pensando un poco y, bueno, no sé...

—Dom. Todo el mundo hace la colada. —Natasha lo miró con una mezcla de

desesperación y alivio, porque la llamada de India le había impedido descolgar el teléfono y llamar a Alastair. Solo con imaginarlo hablando así de ella...

Antoinette, la secretaria de Barney, asomó la cabeza por la puerta.

—Natasha, ¿podrías pasar un momento por el despacho de Barney? Quiere

presentarte a alguien.

—¿A quién? —preguntó Dom, competitivo.

—No te lo pienso decir. —Antoinette le sacó la lengua.

Natasha se dio cuenta de que seguramente se habían acostado.

—¿A quién?

—Sorpresa. Una buena pieza, eso sí.

Natasha se levantó y se apresuró por el pasillo detrás de Antoinette. Seguramente

sería algún aburrido ejecutivo estadounidense al que Barney querría que sacara por ahí para hacerle la pelota. Sin embargo, al entrar en el despacho de su jefe casi se le para el corazón.

Allí, sentado delante del escritorio, riendo, estaba Alastair.

—Hola —dijo Natasha con una voz que sonó minúscula a sus oídos.

Él se volvió y enseguida se puso de pie.

—¡Natasha! —Le dio un beso en cada mejilla—. Me alegro de verte. ¿Cómo estás?

—Bien, gracias. —El corazón volvió a latirle otra vez, y con tanta fuerza que estaba segura de que Alastair debía de oírlo—. ¿Y tú?

—Genial, muy bien. Acabo de charlar un rato con Barney. Nos encontramos en una

fiesta hace un par de noches y fue tan amable de pedirme que viniera. Le he estado explicando que tú y yo tuvimos un par de reuniones preliminares, pero que no hemos concretado un proyecto definitivo.

—Quiero que pongas esto en marcha —dijo Barney—. Soy un gran fan de Alastair.

Necesitamos que escriba para nosotros antes de que lo pesque alguno de nuestros rivales.

—¿Qué rivales, Barney? Si le sacáis una cabeza y los hombros al resto de la

industria televisiva británica, como ya le he dicho a Natasha hasta desmayarla de

aburrimiento.

Barney echó la cabeza hacia atrás, riendo.

—Bueno, pues díselo otra vez, porque quiero que vosotros dos os vayáis a tomar

algo y empecéis a establecer planes concretos.

—A lo mejor Alastair está ocupado —dijo Natasha todo lo encantadoramente que

pudo, dadas las circunstancias.

—No estoy ocupado —repuso Alastair—, y me parece una gran idea ir a tomar

algo. Bueno, si tú estás libre.

—Estás libre, ¿verdad, Natasha? —Barney parecía relajado, pero ella sabía cuándo

se ponía serio su jefe. Se levantó y le dio la mano a Alastair—. Me encantaría apuntarme, pero Dane y yo vamos a cenar con Melissa y Tchaik en el Mirabelle.

—Qué vida más dura, ¿eh, Barney? —dijo Alastair con media sonrisa.

—La verdad es que sí, pero tiene sus compensaciones. Hasta pronto, niños. Que os

divirtáis.

—Iré a buscar mi bolso —dijo Natasha con frialdad—. Nos vemos en la entrada,

Alastair.

—De acuerdo —repuso él, sonriendo.

Estaba especialmente arrebatador, con un traje arrugado de lino verde.

Natasha volvió a su despacho.

—¿Quién era? ¿A quién quería presentarte Barney?

—Ah, nadie, Alastair Costello.

Se preguntó si tendría tiempo de retocarse el maquillaje, peinarse y hacerse una

liposucción en el trasero. ¿Por qué? ¿Por qué llevaba su traje chaqueta marrón caca, el más horroroso que tenía, el que había comprado de rebajas porque era de Donna Karan y le habían rebajado cien libras, y ahora tenía que obligarse a ponérselo una vez al mes a pesar de ser un completo horror, porque era de Donna Karan y aun así le había costado seiscientas libras? Bueno, mala suerte. No conseguiría halagar a Alastair ni queriendo.

La estaba esperando en la entrada, leyendo un ejemplar del Sun y silbando flojito para sí.

—Bueno, ¿adónde quieres ir? —preguntó Natasha con alegría.

—¿Estás bien? ¿Has tenido mal día?

—Qué va. ¿Adónde quieres ir?

Alastair parecía desconcertado.

—Bueno, ese pub al que fuimos la última vez no estaba mal.

«La última vez.» O sea que recordaba esa noche.

—Bien —repuso con serenidad.

Echaron a andar por la calle. Ella, con la nariz bien alta; él, caminando en silencio a su lado.

—Tengo la sensación de que estás cabreada conmigo —dijo cuando entraron en el

pub.

—¿Por qué tendría que estar cabreada contigo? —preguntó ella, escueta, mientras

abría el bolso—. ¿Qué quieres tomar?

—Hummm, una pinta de amarga, pero ya voy yo. Tú siéntate.

Natasha se sentó en un banco manchado de curry, mirando al frente fijamente. Iba a ser una conversación de trabajo. No se iba a poner sentimental. Tenía que estar animosa, contenta, como si no le importara nada.

Alastair volvió.

—Te he echado de menos —dijo de pronto.

—Alastair, estamos aquí por negocios —repuso ella con su mejor voz de

aburrimiento.

—Venga, no seas así. —Rió y alargó un brazo para tocarle la mejilla—. Ya sé que

hacía unos cuantos días que no hablábamos, pero las cosas se han puesto... difíciles. He pensado mucho en ti.

—Ya. Bueno, espero que también hayas pensado en qué vas a escribir para

nosotros.

Alastair volvió a reír.

—Eres una mujer muy dura. Ya sabes que la reunión de hoy con Barney solo me

interesaba para conseguir ponerme en contacto contigo.

El sistema nervioso de Natasha entonó una «Oda a la Felicidad». Tambores y

címbalos estallaron en su plexo solar; un coro bramaba en su corazón, pero no dejó que un ápice de todo ello se notara en la expresión de su rostro.

—¿No habría sido más sencillo llamarme?

—A lo mejor, pero tenía la sensación de que estabas cabreada conmigo. —Se

inclinó hacia ella y sonrió—. No te enfades, Natasha, por favor. Quiero que seamos amigos.

—Volvió a acariciarle la mejilla—. Bueno, en realidad quiero que seamos más que amigos.

—¿Qué quieres decir con eso exactamente?

—Que quiero que vayamos a tu casa. Está a la vuelta de la esquina, ¿no? Y tu amiga ya no estará, ¿verdad?

—No —corroboró Natasha, despacio—. No está, pero creo que será mejor que

hablemos del trabajo aquí en el pub. Aunque el despacho habría sido aún mejor.

—Bueno, pues ¿por qué no volvemos a tu despacho? —dijo él, vaciando su pinta—.

Podemos hablar allí, si eso te hace feliz. Quiero complacerte.

—De acuerdo —zanjó ella.

Consultó la hora en su Georg Jensen. Casi las ocho. Casi todo el mundo se habría

ido ya a casa y en el despacho se sentiría con más control de la situación, sin lugar a dudas.

Se levantaron y volvieron sobre sus pasos, entraron en el edificio de Rollercoaster y subieron a la planta de Natasha.

—Este es mi cuchitril —dijo, abriendo la puerta—. Lo comparto con Dom.

—Sea quien sea, estoy celoso. —Alastair alzó ambas manos cuando Natasha lo

fulminó con la mirada—. ¡Vale, vale, lo siento! No diré nada más.

Ella se sentó a su escritorio y le hizo una señal para que ocupara el sillón de piel de las visitas.

—Bien, volvamos a empezar. Bueno, en primer lugar, Alastair, ¿tienes alguna idea

para nosotros?

—Pues sí que las tengo —respondió él con petulancia.

—Bueno, pues oigámoslas, entonces.

Alastair empezó a perfilarlas. Para disgusto de Natasha, eran bastante buenas. No es que tuviera precisamente la intención de hacérselo saber enseguida, pero al mismo tiempo tampoco podía dejar pasar un posible talento.

—Sí, eso podría funcionar —dijo al acabar él de resumir una serie policíaca—. Pero

¿tiene que estar ambientada en Escocia? Con eso solo haces que parezca regional y

honorable.

—¡Oye! ¿Estás diciendo que soy regional y honorable?

—Regional sí que lo eres, de eso no hay duda. —Mordió el bolígrafo—. Pero

funcionaría igual de bien si la ambientáramos en Londres.

—En realidad yo tenía otra idea sobre la localización.

—¿Qué idea?

—Está en mis notas, lo tengo justo delante, pero tendrás que venir aquí para leerlo.

—No. Me lo puedes decir tú.

—Preferiría que vinieras a leerlo.

Natasha sintió que se le había cortado la respiración. Sabía lo que estaba haciendo Alastair y sabía que tendría que decir que no, pero se sentía atraída hacia él como una aguja hacia un imán. «Otras chicas tienen aventuras pasajeras. ¿Por qué tú no? A lo mejor te ayudaría a soltarte un poco y separar el amor del sexo.»

—No veo por qué tengo que leer nada, Alastair.

Él se levantó, se dirigió a las persianas venecianas del cubículo de cristal y tiró del

cordón para cerrar las lamas.

—Ahora, ¿quieres venir a leerlo?

Con el corazón saliéndosele del pecho, Natasha se levantó y rodeó el escritorio

hasta quedar de pie tras él.

—Es esta página —dijo Alastair. Natasha se inclinó hacia delante. Sintió la calidez de su cuerpo, que atravesaba la camisa; olió su aroma almizclado. Entonces sintió la mano de Alastair en un muslo—. Esto es lo que deberías leer. —Señaló con la cabeza hacia la hoja de papel.

—Ya veo. —La mano escaló unos centímetros bajo su falda—. ¿Qué otros puntos

quieres que me mire?

Abajo, en la calle, la gente hablaba a voces. Natasha sintió oleadas de excitación que la recorrían de la cabeza a los pies.

—Bueno, creo que en la página siguiente he trazado un esquema del argumento.

—Será mejor que me lo enseñes.

Los dedos ascendieron un poco más. «Gracias, Dios, por asegurarte de que hoy me

pusiera falda, aunque sea de color marrón caca. Por no llevar medias y por haberme depilado.» Ay, Señor, sus braguitas no eran de la mejor lencería, sino unas negras de algodón malo, de Marks & Spencer’s... y él ya estaba tirando de ellas.

—Alastair, podría entrar cualquiera.

—¿Y hacer qué? ¿Interrumpir nuestra reunión de trabajo?

—No podemos. Tenemos...

Sus dedos estaban ya dentro de ella. Natasha gimió y separó un poquito más las

piernas.

—Siempre hay alguna excusa, ¿no, Natasha? Como que una amiga se quede a

dormir en tu casa.

—Ahora ya no está —aulló al tiempo que un estallido recorría todo su cuerpo—.

Tengo toda la casa para mí.

—Bueno, eso está muy bien —dijo él—, pero no creo que vayamos a necesitar más

tu casa, cuando tenemos un despacho en perfectas condiciones.

Seguía acariciándola. Ella se derretía por él. Entonces lo miró, aún sentado en su silla, con un clarísimo bulto bajo los pantalones.

—Podría denunciarte por acoso sexual —apuntó ella.

—O yo a ti.

Se levantó y la empujó hasta apoyarla contra la mesa. Natasha lo oyó manipular su

cremallera. Le levantó la falda y entonces empujó dentro de ella.

Fue, sin lugar a dudas, lo más sexy que le había sucedido en la vida a Natasha

Green. Y lo más subidito de tono. Lo más subido de tono, sin duda alguna. Eso la excitó.

Natasha había viajado por todo el mundo, había comido en los mejores restaurantes y había conocido a muchas grandes estrellas, pero nunca había hecho nada peligrosamente

inadecuado. Se estremeció, gimió y se corrió.

También Alastair. Justo entonces llamaron a la puerta.

—Mierda —exclamó él mientras se subía la cremallera de los pantalones con la

respiración entrecortada.

Natasha se apresuró a regresar a su lado de la mesa y volvió a sentarse.

—¿Sí? —preguntó en voz alta.

—Soy Jenna.

—Pasa.

La puerta se abrió y apareció una señora de la limpieza: tenía unos veinte años, era de Kosovo, llevaba vaqueros ajustados y una camiseta minúscula.

—Siento interrumpir —dijo con una sonrisa de complicidad—. ¿Quiere que limpie

aquí dentro?

—Hummm, dentro de un rato, Jenna. —Natasha intentó sonreír—. Danos cinco

minutos.

Jenna cerró la puerta.

—Vuelta al trabajo —dijo Alastair—. ¿Qué otros cambios crees que debería

introducir?

Natasha sonrió. De manera que así era como iban a jugar.

—Me parece que tendremos que reunirnos otra vez para discutirlo.

Él levantó la mirada.

—Eres muy sexy, ¿lo sabías?

Natasha apenas podía respirar.

—Aaah, bueno, yo...

—Me gustaría que ahora fuésemos a tu casa. ¿Puede ser?

—Bueno...

Alastair le sonrió.

—Pero antes hay una cosa que creo que tengo que decirte.

El catastrofismo se apoderó de ella. Había trampa. Claro. Tenía que haber trampa.

—No puedo quedarme a pasar la noche contigo.

Natasha se sintió como si hubiera caído desde una gran altura.

—No puedo ser tu novio, Natasha. Quiero que seamos claros en eso desde el

principio. Me encantaría serlo, pero en estos momentos... Bueno, no es posible.

—Creía que Aurelia y tú habíais roto —arguyó ella a media voz.

—Habíamos roto. Temporalmente. Y volveremos a romper, pronto. Ya te lo he

dicho: Aurelia y yo somos más como hermanos que como novios, pero ella está pasando por un momento muy duro de su vida. Si la dejara ahora, la destrozaría.

Natasha lo tomó como una prueba. Tenía que reaccionar de la manera correcta.

—Claro. —Su voz sonó despreocupada, animada—. Lo entiendo, Alastair, y me

parece bien. No busco un novio.

Él se la quedó mirando; admiración y alivio luchaban por imponerse en su rostro.

—¿Ah, no?

—Qué va, no. Esas cosas no me van: compromiso, matrimonio, hijos. —Rió—. Ya

me conoces, Alastair. Lo que quiero es pasarlo bien.

Ahora era él quien sonreía.

—Eres una versión femenina de mí mismo, Natasha. Creo que por eso me gustas

tanto.

«Le gusto.»

—Dios mío, espero que no. Me parece que yo soy muchísimo mejor que tú.

Alastair se levantó, riendo.

—Vamos, Natasha. Vayamos a tu casa a darnos una sesión de sexo sucio sin

ataduras.

En realidad debería haber rechazado la oferta, tendría que haber dicho: «No quiero nada sin ataduras. Si fuera tan fabulosa como finjo ser, no querría compartirte con ninguna otra». Pero no pudo. No quiso. Alastair quería ir a su casa. Tenía que aprovechar la oportunidad.

—Vale —dijo—. Vamos.

26

«Esta noche voy a echar un polvo.» A kilómetro y medio de casa de Natasha,

Sophie se despertó llena de esperanza. Romper con Andy era lo mejor que podía haber hecho. Había cientos, miles, millones de hombres por ahí que serían maridos estupendos.

Pensó en todos los «¿Y si...?», esos hombres a quienes había rechazado en el pasado. ¿Qué habría sido de aquel tan atractivo, aunque estropeado —había que admitirlo—, que se coló en la fiesta de la oficina y que le había dicho que era guapísima? Como ella le había contestado que tenía novio, se marchó. Maldición, si se hubiera ido con él, a lo mejor ahora estaría casada y con un niño.

¿Y aquel chico que tocaba la tuba al que había conocido en la fiesta del jardín de Caroline y con el que había coqueteado como una loca porque estaba cabreada con Andy, que se había ido a Bosnia por trabajo? La había llevado a casa en coche y le había preguntado si alguna vez querría acompañarlo a un concierto. Ella le había dicho que sí, pero cuando la llamó una semana después, Sophie estaba reconcomida por la culpabilidad y le dijo que se iba ese mismo día de vacaciones y que si no podrían dejarlo para otro día.

Debería haber ido. Como mínimo habría disfrutado del concierto... Bueno, en realidad se habría aburrido como una mona, pero podría haberle hecho unas cuantas preguntas sutiles sobre el compromiso y los hijos antes de decidir si prepararlo como posible sucesor de Andy. Aunque la tuba no debía de dar mucho dinero.

«¡Qué más da!», pensó mientras se vestía con muchísimo esmero. Julian siempre

había estado esperando, dispuesto a sustituirlo. Entre Julian y ella habían saltado chispas eléctricas desde el momento mismo en que se conocieron. Se puso las braguitas de Agent Provocateur que su madre le había regalado por Navidad; un vaporoso vestido de seda (bueno, de poliéster, pero parecía seda) con botones a lo largo de todo el frente; sandalias de tiras con un poco de tacón. Logró pasar todo el día sin saber muy bien cómo. No tuvo noticias de Julian, pero ella mantuvo la calma. Llamaría. Sin falta, a eso de las cinco, le sonó el móvil.

—¿Todo bien, encanto? ¿Sigue en pie lo de esta noche?

—Sigue en pie —contestó ella con recato.

—¿Alguna idea de adónde quieres ir?

Sophie lo había pensado mucho, quería empezar esa relación como tenía intención

de que continuara. Quería que la trataran como una princesa; no como Estefanía ni ninguna de esas princesas de pacotilla que se liaban con sus guardaespaldas y huían con el circo.

Recordó que Natasha había dicho una vez que le encantaba el Savoy, que era discreto y de la vieja escuela.

—Me gustaría que fuéramos al Savoy —dijo.

—¿El Savoy?

—Sí. Nunca he estado. Me gustaría ir.

¿Se quedó Julian callado o se lo imaginó ella?

—Está bien, vale —dijo entonces—. Pues al Savoy. ¿Quedamos en el bar a las siete

y media?

—A las siete y media.

Cuando Sophie entró al oscuro bar con quince minutos de retraso, él la estaba

esperando en una mesa de rincón, con una pinta de cerveza y cara de no sentirse muy cómodo. Sophie tuvo que mirarlo dos veces. Julian había envejecido mucho desde la última vez que lo vio. Tenía mechones canosos y oscuras ojeras bajo los ojos. Los vaqueros, la cazadora de cuero y el pendiente que una vez estuvieran tan a la última como signo de rebeldía eran ahora más bien de viejo moderno venido a menos.

—Hola —dijo Julian al tiempo que se levantaba y le plantaba un beso en la mejilla.

Dio un paso atrás y la contempló con admiración—. Estás fantástica.

—Gracias —repuso ella con elegancia, tomando asiento y cruzando los tobillos

igual que Audrey Hepburn. «Brilla, deslumbra, seduce.» Dejó escapar un pequeño

suspiro—. Me encanta el Savoy. Es muy de la vieja escuela. Muy discreto.

—Pensaba que me habías dicho que nunca habías estado aquí.

—Ah, no, no había estado, pero... Me refiero a que me encanta lo que he visto hasta ahora.

Julian sonrió.

—¿Quieres beber algo?

—Me encantaría tomar una copa de champán.

—Una dama con clase —repuso él con voz melosa.

Ella rió, pensando que bromeaba, después se dio cuenta de que no era así y

convirtió la risa en una tos.

—Bueno, ¿qué tal te sienta estar de vuelta?

—Bueno, ya sabes. He estado ocupado. Siempre hay mucha gente con quien

ponerse al día. Aunque al menos esta vez no tengo que perder tiempo visitando a la familia de Frankie. Eran una pesadilla. Tendría que haber visto las señales. No había razón para que la hija fuera diferente.

—Hummm —repuso Sophie mientras buscaba a un camarero. Desde luego, nunca

le había emocionado mucho oír hablar de Frankie, pero no le pareció muy cortés que Julian empezara a meterse con su ex antes de que la posible nueva novia hubiese consumido ni una sola gota de alcohol—. Entonces, ¿vas a quedarte en Rumanía?

—Oh, sí. La vida allí es muy barata y el trabajo, interesante. Si volviera aquí,

tendría que coger todos los días el tren de las ocho y cuarto para ir a la oficina desde Crawley. No me apetece nada.

—Sí, me lo puedo imaginar. —Mierda. A ella sí que no le apetecía nada mudarse a

Rumanía. Aunque a lo mejor no estaba tan mal. ¿Tenían playa? Sabía que en el país hacían vino. Siempre era una buena elección para llevar a fiestas con mucha gente en las que dejabas tu contribución de alcohol en la nevera con la seguridad de que nadie sabría que esa botella la habías llevado tú... Así que el clima debía de ser razonablemente cálido.

—Tendrías que ir a verme —dijo Julian con una repentina sonrisa, inclinándose

hacia delante y mirándola a los ojos—, ahora que ya no estás con Andy.

—Sí, sería divertido.

—Y Frankie se cabrearía —pensó en voz alta—. Se ha ido a vivir con su nuevo

novio.

—¿Ah? ¿Eso ha pasado? Dos copas de champán, por favor.

—Sí. Un capullo emprendedor que conduce un Porsche. Vive en un ático loft y va de Gucci de la cabeza a los pies.

Sophie echó un vistazo a la gastada cazadora de cuero. Hummm, a lo mejor Frankie

había tenido vista. ¿Qué era eso negro que se le veía entre los incisivos? Intentó adivinar si

era comida o el desastroso oficio de un dentista rumano. Comoquiera que fuese, no podía apartar la mirada y, aun así, Julian seguía teniendo algo que hacía que su entrepierna se sentara erguida y prestara atención.

—Da igual, nunca estuvimos hechos el uno para el otro —prosiguió diciendo él,

suspirando y rascándose la barba de tres días.

—¿Ah, no?

—No. No se interesó en lo más mínimo por la cultura rumana. No hizo ningún

esfuerzo por aprender el idioma. En lugar de eso, instaló el satélite para poder ver la televisión británica.

—¿De verdad? —Fantástico.

—Sí. Lo primero que hice cuando se marchó fue desinstalarlo.

—Ah.

Sophie tenía la copa casi vacía y, sin darse cuenta, había conseguido zamparse la

mayoría de los cacahuetes del cuenco que tenían delante, aunque Caroline siempre decía que nunca había que hacer eso porque cada uno de ellos había sido pelado y acariciado con dulzura por catorce mil hombres, cada uno de los cuales acababa de realizar una gigantesca evacuación intestinal y no se había lavado las manos.

—¿Cenamos?

—¿Cenar? Ah, sí. Dentro de un momento. Vamos a tomarnos otra ronda, ¿quieres?

—Se reclinó en la silla y se rascó la cabeza—. Vamos, que no es que esté resentido. Le deseo lo mejor. Y a él. Joder, buena suerte para él. La necesitará.

Por fortuna, el alcohol parecía ayudarlo a olvidarse de Frankie y del dolor que le había causado, y a volver a parecerse mucho más al Julian que Sophie conocía: ingenioso, chismoso y, lo más importante de todo, interesado en ella. Sophie acababa de explicarle la historia de Brian, el marido de Yvette, y su trasplante de pelo, y él se estaba desternillando cuando de pronto puso una cara tal que parecía que acababa de ver a Godzilla avanzar hacia él por el espejo retrovisor.

—¿Estás bien? —preguntó Sophie.

—Sí. Sí. Estoy bien. Es que... Por un momento he creído ver a Frankie, pero era una chica que se le parecía.

—Bueno, a lo mejor es una señal para que nos movamos. ¿Qué te apetece comer?

—Sophie esperaba que le sugiriera que entraran al restaurante.

—Ah, no sé. —Se encogió de hombros—. ¿Por qué no damos un paseo a ver qué

encontramos? —Cogió la cuenta—. ¡Joder! ¡Sesenta y seis libras!

—Bueno, nos hemos tomado cuatro copas de champán —razonó Sophie—, y tú ya

te habías tomado dos cervezas antes de que yo llegara —se inclinó para ver las pruebas del delito—. Esto es Londres.

—Joder, ya sabía yo que había un motivo por el que no quería vivir en esta ciudad.

—Le dirigió una mirada maliciosa—. Mira lo que te digo, ¿por qué no pagas tú esto y yo te invito a cenar?

A Sophie le pareció bien, a fin de cuentas era prácticamente imposible cenar fuera en Londres sin gastarse al menos treinta libras por cabeza. Así que pagó y después salieron a las bulliciosas calles de Covent Garden.

—¿Qué te parece ahí? —preguntó Sophie, señalando con la cabeza hacia Tony’s

Trattoria, que parecía tener un interior acogedor y alegre, con lámparas de rafia roja y manteles a cuadros.

—No, un italiano no. Son los preferidos de Frankie. No estoy seguro de querer

comer otro plato de pasta en lo que me queda de vida.

A la izquierda estaba el Mêlée, que era una especie de restaurante de cocina fusión, entre francesa y tailandesa, con largas mesas compartidas y llenas de gente moderna, feliz y parlanchina.

—Ese tiene buena pinta.

Julian arrugó la nariz.

—Demasiado lleno.

Cierto. No habría sido precisamente íntimo. Sophie señaló hacia la escalera de

piedra que subía hasta el Ellison’s. Había leído que allí era adonde iba la gente más in.

—Siempre podríamos darnos un homenaje...

Julian arrugó la nariz.

—No me atrae mucho esa clase de sitios de moda. No veo qué tiene de bueno que te

sableen solo para poder decir a tus amigos que has estado allí.

A Sophie se le ocurrió que Julian y Veronica podrían hacer muy buena pareja.

—Bueno, ¿qué te apetece? —preguntó mientras seguían andando.

—No sé. —Se encogió de hombros y después se detuvo delante de un chino con

aspecto de mugriento en el que no había un alma. «Todo lo que pueda comer, por 5 libras», decía el cartel del escaparate—. Este tiene buena pinta.

Sophie se lo quedó mirando. Tenía que estar de broma, ¿no? Pero en su rostro no se veía ni asomo de sorna.

—Dentro no hay nadie —señaló ella. Mejor dicho, daba la sensación de que la

última vez que había entrado alguien a ese sitio había sido en la época de la invención del sello postal.

—¿Y qué? Ya te he dicho que no me gustan las multitudes.

Julian empujó la puerta.

Si hubiera sido Andy, Sophie le habría dicho que se fuera al psicólogo, que estaba mal de la cabeza, pero aunque conocía a Julian desde siempre, todavía sentía que era mejor mostrarse algo cortés.

—Me encanta la comida china —exclamó él mientras se sentaba a una mesa

mugrienta—. En Bucarest no hay ninguno bueno.

Sophie miró el bufet, lleno de restos de costillas resecas, un chow mein en technicolor, arroz hecho engrudo y unos trozos de pollo de color amarillo girasol. A lo mejor no tenía tanta hambre.

Vio a Julian ir a la mesa del bufet hasta tres veces y luego quitarle también gran parte de lo que se había servido ella. ¿Cómo podía haber sucedido eso? ¿Cómo es que Julian no se parecía en nada al que recordaba ella? A lo mejor no estaba tan mal con Andy, después de todo...

Sin embargo, el hormigueo físico seguía ahí y Sophie no había sentido eso por nadie desde hacía siglos.

—¿Qué te parece si compartimos un taxi? —preguntó él al fin mientras apartaba su

plato.

—¿Dónde vives?

—Estoy en casa de mis padres, en Golders Green.

—Ah, o sea que te pillo de camino —repuso ella con sarcasmo.

—Exactamente —dijo él guiñándole un ojo. Tiró quince libras encima de la mesa—

. ¿Nos vamos?

«Bueno, no quiero casarme con él. Es solo sexo. Para volver a estar en la brecha.»

Veronica estaba trabajando, así que nada se lo impedía.

Llamaron a un taxi desde una cabina. De vuelta en Mornington Crescent, Sophie

abrió el portal en silencio y él la siguió hasta el piso sin decir nada. En cuanto cerró la puerta, se abalanzaron el uno sobre el otro. Gracias a Dios. La espera había merecido la pena. Julian besaba de maravilla: tentador y atrayente, aunque le sorprendió el michelín de grasa que le encontró alrededor de la cintura, y también que tuviera pelos en la espalda.

—Oh, Dios —exclamó Julian mientras la apartaba de sí—. ¿Sabes cuánto tiempo

llevaba esperando esto?

Sophie resplandecía.

—¿Por qué has tardado tanto?

—Tenías novio. Parecía un buen tipo, pero, Dios santo, Sophie. —Empezó a besarla

otra vez y luego dijo—: ¿Dónde está el dormitorio?

—Hummm, por ahí —repuso ella. Puede que fuera un poco demasiado rápido, pero

¿qué narices?

De pronto estaban en la cama y ella ya no llevaba puesta la parte de arriba, la mano de Julian subía por debajo de su falda, palpaba por dentro de las caras braguitas y, al cabo de unos pocos minutos y de la apertura de un envoltorio de preservativo (Sophie se había sentido algo sucia al dejar unos cuantos junto a la cama esa mañana, pero ¿qué otra opción tenía?), Julian entró en ella.

Unos pocos segundos después, antes de que Sophie hubiese empezado a darse

cuenta de nada, todo hubo terminado.

—Aaagh —exclamó él, y se derrumbó sobre ella.

Después rodó hacia un lado y dejó a Sophie frustrada y echando chispas. ¿Qué se

suponía que había sido eso? ¿Sexo a velocidad de avance rápido? Sin embargo, no encontró fuerzas para echarle un rapapolvo.

Julian se quedó allí tumbado, jadeando.

—Eres muy atractiva, ¿sabes? —masculló.

—Gracias.

—Desde que has entrado en el bar esta noche me moría por follarte.

—Ah, ya.

Julian se apoyó sobre un codo y le sonrió.

—Es una lástima que no vaya a volver a Londres, porque podríamos salir juntos.

Gilipollas arrogante. Sophie supo de pronto que no sentía más deseos de salir con

Julian que de salir con el Papa. ¿Por qué todos los hombres, por muy rechonchos y canosos que estuvieran, pensaban que podían tener a cualquier mujer del mundo comiendo de su mano? Sin embargo, en ese mismo instante se le cruzó el incómodo pensamiento de que así era justamente como se había ofrecido ella a Julian esa noche. Un plato listo para comer, con patatas y Coca-Cola extragrande. Toda para él por quince libras y la carrera del taxi.

—Hummm —hizo ella.

Vaya. A lo mejor Julian necesitaba descargarse antes que nada. Ahora podrían

repetirlo todo a cámara lenta. Pero él ya estaba levantándose de la cama y abrochándose los pantalones.

—Será mejor que me vaya. No quiero que mi madre se preocupe.

—Vale.

También ella se arrastró hasta el borde de la cama y volvió a ponerse el sedoso

vestido que tanto había prometido al principio de la velada pero que de pronto olía a humo y estaba manchado de comida china.

—Me lo he pasado muy bien, Sophie —dijo Julian, y le dio un besito en la

mejilla—. Lo de antes lo decía en serio. Si te apetece un fin de semana en Bucarest...

—Lo tendré en cuenta. —Quería decir lo menos posible para contener toda la furia

que hervía en su interior.

Julian se acercó a la cocina, abrió un armario, sacó un vaso y lo llenó con agua del grifo.

—Y si la próxima vez es en Londres, a lo mejor podrías organizarme algo especial,

prepararme una cena. —Su mirada recayó sobre Cocinar con microondas, la única contribución de Veronica a la biblioteca comunitaria—. Pero nada de esas porquerías hechas en microondas, a mí me gusta la comida casera. ¿Crees que podrías hacer eso por mí?

«Me parece que podría arrancarte de cuajo los genitales y freírlos en aceite

hirviendo, sí», dijo Sophie con una dulce sonrisa. Bueno, en realidad no lo dijo, pero fue lo que se le ocurrió hablando con su champú a la mañana siguiente, mientras estaba en la ducha y todavía echando chispas. Echando chispas por cómo se había dejado engañar por el sueño de una relación apasionada y arrebatadora con Julian, un sueño que hasta aquel momento la había protegido de la realidad que se cernía implacable ante ella: estaba sola, no tenía nada que esperar con ilusión y se había quedado sin la fantasía de Julian para distraerse.

Mientras le caía agua sobre la cabeza, cerró los ojos y se encogió al recordar la frase de despedida que le había dedicado Julian desde el umbral.

—Por cierto, Sophie, la próxima vez no te molestes en ponerte ropa interior cara.

Prefiero esas braguitas blancas de algodón de colegiala.

27

En el trabajo, a la mañana siguiente, Caroline estaba sentada ante su pantalla y no paraba de soltar risitas.

—¿Qué pasa? —preguntó Sophie, desesperada por encontrar algo que la animase un

poco.

—He descubierto una nueva forma de encontrar novio. Ven a echar un vistazo.

Cansada, Sophie se levantó y miró por encima del hombro de Caroline. Tenía la

pantalla llena de hombres. Rubios, morenos, asiáticos, negros, chinos. Calvos, con gafas, serios, sonriendo como idiotas.

—Es un servicio de citas por Internet —explicó su compañera—. ¿No es fantástico?

Es como una tienda de novios.

—Ah, bueno —dijo Sophie. Miró a aquellos hombres. Parecían bien psicópatas

desesperados, bien creídos indiferentes. Buscó al más guapo—. Ese no está mal —dijo, moviendo el ratón hasta Michael. Moreno, pómulos altos, con cierto aire a Clive Owen.

—Sí, pero lleva la camisa metida por dentro de los vaqueros —comentó Caroline.

—¡No! Puaj. —El cursor se movió hacia abajo—. ¿Qué te parece Franz?

—Tiene un nombre horrible.

—Sí, pero está estupendo.

Sí que lo estaba: ojos azules y un flequillo caído. Caroline hizo doble clic en él y luego soltó una estrepitosa carcajada.

—Lee su mensaje. Va a ser que no, amiguito.

Sophie leyó:

Hola a todas!!! Soy inteligente, feliz, sincero, agradable, atrevido y con un gran sentido del humor. Mis amigos dicen que soy dibertido, pero tambien muy realista. Busco dama delgada, que le guste vivir, realista, sin complicaciones y extrovertida. GRACIAS

—Tienes razón —dijo con una risita—. Puedes encontrar a alguien mejor.

—Cualquiera que utilice la palabra «dama» queda descalificado automáticamente

—proclamó Caroline.

—Vuestro problema, chicas, es que sois demasiado quisquillosas —interrumpió

Yvette, que se les había unido frente a la terminal—. Si conocieras a ese chico en una discoteca, Caroline, no sabrías que escribe con faltas de ortografía y te habría desnudado antes de poder llamarte «dama».

—¡No es verdad!

—Si tú lo dices... —Yvette se encogió de hombros—. Pero tenéis que daros cuenta

de que la atracción no consiste en eso. Es algo animal. Cuando encuentras a la persona adecuada, lo sabes y ya está.

Caroline y Sophie se miraron. Esas ideas no le pegaban nada a la gruñona de

Yvette, que siempre se quejaba de cómo el inútil de Brian la había cagado haciendo las reformas del baño.

—¿Lo supiste tú con Brian? —preguntó Caroline.

—Claro que sí. Estaba en un bar un sábado por la noche intentando que el camarero

me sirviera, cruzamos una mirada y eso fue todo.

—Yo creía que lo sabía con Andy —dijo Sophie—, pero resultó que me habían

cegado las hormonas. Si hubiera leído su perfil en Internet, jamás habría intentado nada con él y no habría tirado tantos años de mi vida a la basura.

—Bueno, ahí lo tienes, ¿por qué no te das también de alta? —preguntó Caroline—.

Seguro que nos reímos un montón.

Sin embargo, de pronto Sophie comprendió por qué Natasha se encendía tanto cada

vez que le insinuaban esa opción. Apuntarse a una agencia confirmaría su nuevo estatus estereotipado: mujer de treinta y tantos con trabajo, muchas amistades y un gran agujero en su centro como un Donut. Un agujero que Julian había intuido a larga distancia, desde Rumanía, y del que se había aprovechado.

—Creo que paso. No me apetece salir con nadie durante una temporada.

Una mano le dio unas palmaditas en el hombro.

—Te tengo. —Olly, sonriente y cariñoso como siempre.

Esa mirada de admiración de Olly no habría cambiado un ápice ni aunque Sophie se

hubiera hecho pis encima delante de él. Lo cual tenía que ser bueno, ¿no? Entonces, ¿por qué sentía ganas de pegarle un sopapo?

—¡Ah, hola!

—Me preguntaba si habías pensado en lo del baile. Vamos, que no quiero darte

prisa ni nada, pero si no puedes venir le...

¿El baile? Ah, claro, le había dicho que ya le diría algo.

—Lo siento, Olly. Es que últimamente he estado algo ocupada. ¿Cuándo era?

—Aún falta muchísimo, el once de junio, pero las entradas se agotan deprisa. Es en mi vieja facultad y creo que será genial. Podemos quedarnos a dormir en casa de mis amigos Sean y Alice.

A Sophie seguía encantándole cómo sonaba eso de un baile en Oxford. No le

gustaba tanto el «quedarnos a dormir». ¿Qué significaba eso? ¿Juntos? A la mierda. Olly era todo un caballero. Le dejaría claro que entre ellos dos no había nada y podría ponerse un vestido espectacular y ser una princesa por una noche. Justo lo que necesitaba.

—Me encantaría ir —dijo, ignorando con altanería a Fay, que, mientras fingía

repasar unos faxes, a punto estuvo de hacerse saltar un ojo de la cuenca de tanto hacerle guiños—. Muchas gracias por pedírmelo. ¿Qué tengo que ponerme?

—Ah, pues algo bonito —dijo Olly sonriendo—, aunque tú podrías ponerte hasta un

saco viejo y estarías bien, ¿verdad?

—¡No vayas! —prorrumpió Fay con firmeza en cuanto Olly salió por la puerta—.

¡No te metas ahí dentro!

Pero ella no podía evitar sentirse muchísimo más feliz. Olly sí que sabía cómo hacer que una chica se sintiera bien consigo misma.

Esa tarde, cuando metió la llave en la cerradura del que aún sentía como el piso de Veronica, el corazón se le encogió de nuevo. Todo iba de mal en peor. ¿Por qué abría y cerraba la puerta de la casa de otra persona, cuando tenía una puerta propia en perfectas condiciones a solo unos kilómetros de allí? «Quiero recuperar mi vida. Quiero estar en Harlesden, viendo culebrones en la tele y cocinando algo delicioso para la cena de Andy.»

... que seguramente acabaría quemándose en el horno porque él estaría liado con

algún trabajo, como se recordó a sí misma con aspereza. Venga ya.

—¡Qué hay, Soph! —gritó Veronica desde la sala de estar.

A Sophie se le cayó el alma a los pies otra vez.

—¿Ha ido bien el día? —preguntó Veronica al verla entrar en la habitación.

Estaba sentada con un montón de facturas delante, copiando números en un

cuaderno.

—No ha estado mal. ¿Y tú?

—Sí, no ha estado mal. Estaba calculando la factura del teléfono. Claro que tú solo debes un cero coma cinco mil trescientos cuarenta y cinco por ciento de la cuota de la línea, porque acabas de llegar, pero voy a tener que perseguir a Josie para darle un buen sablazo.

Al menos el teléfono viene desglosado. Sé que gastaba más electricidad que yo, siempre se dejaba las luces encendidas y cosas así.

—Dios, qué espanto. —Pero Veronica estaba demasiado metida en sus cálculos

para percibir la burla de su tono.

—Sí, es una putada. Por cierto, Sophie, quería comentarte un par de cosillas sobre tus tíquets de la compra.

—Ah, ¿sí?

—Bueno, he visto que fuiste a Sainsbury’s el martes.

—Sí.

—No tienes que preocuparte, pero hay un par de normas de la casa que debería

haberte explicado. En primer lugar, compraste un paquete de cuatro rollos de papel higiénico. Bueno, pues aquí no se hace eso. El papel higiénico siempre se puede pillar del curro, así que en adelante, cuando se nos esté acabando, métete algún rollo en el bolso. Si no, es como si estuvieras tirando dinero por el váter. Ja, ja, ja.

—Ah. Vaya. Vale.

—Y otra cosa. Algunas de las cosas de tu lista... —Blandió el tíquet que Sophie

había depositado con cuidado en el viejo bote de mermelada—. Un pollo precocinado.

Venga, Sophie, para empezar, la carne es cara, pero además es que nosotras podemos asarnos nuestro propio pollo, ¿no te parece?

—Sí, pero piensa en el gas que se gasta cocinando —protestó Sophie.

—¿Te estás riendo de mí? —Veronica levantó la vista con suspicacia—. Bueno, y

unas cuantas cosas más. ¿Mermelada Bonne Maman? ¿Lavavajillas Fairy? ¿Detergente

Ariel? En esta casa, Sophie, compramos marca blanca. Además, aquí hay un montón de verduras que, como ya te dije, se pueden conseguir en el mercado por una cuarta parte de lo que te han costado a ti.

En circunstancias normales, Sophie la habría mandado a freír espárragos y le habría dicho que se metiera en sus asuntos, pero esa noche se sentía como una pelota inflable pinchada.

—Lo siento, Veronica, lo tendré en cuenta la próxima vez. Ahora, si no te importa, tengo cosas que hacer. —Empezó a temblarle un poco la voz.

—Ah, y no te olvides de los cupones —siguió diciendo Veronica—. Hay un bote

lleno encima de la nevera. Llévalos siempre al súper contigo, te sorprenderás de la cantidad de dinero que se ahorra con eso.

En su habitación, Sophie se lanzó sobre la cama arrugada y escondió la cara en la

almohada, que, para su disgusto, todavía olía un poco a Julian. No quería estar allí. Quería estar en su casa. Con Andy. ¿Qué importaba si no quería casarse con ella? Aunque no fuera perfecto, al menos él nunca le había pedido que robara papel higiénico.

Cogió el móvil y marcó el uno, donde tenía grabado el número de Andy. Se

humillaría. Seguro que aceptaba volver con ella. Sin embargo, saltó directamente el buzón

de voz. Gracias a Dios, pensó Sophie al recuperar la cordura. ¿Qué había estado a punto de hacer? ¿Dejarse aún más en ridículo? Tenía que hablar con alguien... Tash. El teléfono de Natasha sonó tres veces y luego también saltó el buzón de voz. Marcus, llamaría a Marcus.

Número tres de la memoria. Marcus descolgó al cuarto tono.

—¿Diga?

—Marcus, hola, soy Sophie. Llamaba para ver cómo os va todo.

—¡Soph! ¿Cómo estás, cielo? Oye, me temo que ahora no puedo hablar. Estamos en

el Gordon Ramsay’s, he sacado a mi mujer a cenar para celebrar que hemos conseguido llegar al viernes con vida.

—Ah, qué bonito. —Los ojos de Sophie relucieron de envidia y soledad—. Bueno,

no os entretengo.

—Mañana te llamo. —Sophie oyó que decía: «Es Sophie, patita», y un «Hooola»

entre risitas—. Lainey te dice «Hola». Ahora tengo que dejarte, aquí no dejan usar el móvil.

Sophie se sentía pegajosa y fría. Era viernes por la noche y nadie quería estar con ella. ¿Quién decía que estar soltera era fabuloso? Estar soltera era una porquería. Sophie iba a denunciar al autor de aquel libro por fraudulencia y, con los beneficios, se compraría todo el papel higiénico de primerísima calidad que pudiera y contrataría al cachorrito de Scottex para que engalanara con él toda la habitación de Veronica. Además de un suministro de por vida de mermelada Bonne Maman.

Animada por esas ideas, se quedó dormida.

Natasha, mientras tanto, había pasado el día en las nubes. La última noche con

Alastair había sido aún más maravillosa de lo que podía haber imaginado. A Natasha le gustaba el sexo, claro que sí, pero no siempre le resultaba relajante; había leído demasiados libros sobre cómo ser buena en la cama, y a veces costaba bastante recordarlo todo.

Alastair, no obstante, parecía feliz, le había besado el cabello y le había dicho que era adorable. Vale, poco después de eso se levantó y se fue, pero no pasaba nada. Tenía que volver a casa con Aurelia.

Ella se había dormido en estado de éxtasis, pero había despertado algo incómoda y, a medida que el tedioso día en el trabajo se arrastraba hacia su fin, su estado de ánimo fue ennegreciéndose. ¿Cómo podía haber sido tan idiota? Ella, Natasha Green, sobresaliente ejecutiva de la televisión, había bajado la guardia y se había acostado con un hombre prometido. Y le había mordido el hombro. Y le había susurrado: «Oh, Dios mío, no pares».

Seguramente Alastair se estaría riendo de ella en ese mismo instante, seguro que compartía chismes sobre sus orgasmos con los demás guionistas de Rollercoaster. Cuatro veces cogió el teléfono para llamarlo; cuatro veces volvió a colgarlo al instante. Ya se había puesto en una situación suficientemente vulnerable, esta vez iba a tener que ponerse de nuevo la armadura y no bajar la guardia.

Estuvo pensando en llamar a Sophie. O a Marcus. O a Nikolai. Aunque seguro que

le decían que no tendría que haberse acostado con un hombre prometido, y ella ya se sentía bastante abatida para soportar además una reprimenda.

En casa, la señora de la limpieza había hecho su trabajo y el piso estaba casi

demasiado impoluto. Se tiró sobre la cama y lloriqueó entre los cojines, inhalando el aroma de Alastair, a café y CK Be.

Justo entonces sonó el interfono. ¿Quién narices sería? Testigos de Jehová, seguro.

O una pizza para Stuart, el del piso de abajo. En Londres la gente no llamaba al portero automático de nadie de manera espontánea; había que quedar con unas tres semanas de

antelación, cancelarlo dos veces y después volver a convenir otro día con un setenta y cinco por ciento de posibilidades de que la cosa quedara en nada en el último momento.

Descolgó el telefonillo.

—¿Quién?

—¿Natasha?

Era lo que había estado esperando aun sin atreverse a admitirlo.

—Me temo que no he llamado a ningún taxi —dijo mientras el corazón se le

contraía de felicidad.

—No, me temo que no. Porque no vas a ningún sitio.

Un minuto después, él estaba entre sus brazos.

Fue aún mejor que la noche anterior, aunque de nuevo, por supuesto, Alastair no

podía quedarse a dormir.

28

El sábado a mediodía Sophie cogió el metro para acercarse al Caprice a comer con

su madre y su misterioso invitado. Era un restaurante al que siempre había querido ir (aunque Natasha decía que estaba sobrevalorado), pero aun así temía el encuentro. Rita la hacía pasar por el mal trago de conocer a su nuevo amante aproximadamente cada dos años y medio. Sophie se había acostumbrado a que le presentara a esos hombres con un guiño y un «No se lo digas a Jimmy». Como si fuera a contárselo. Todos ellos conversaban de manera forzada, miraban a Sophie con recelo, intentaban comprender cómo podía ser que su ágil amante tuviera una hija que, no solo era ya tan mayor, sino que le doblaba la talla.

Sophie hacía un esfuerzo mínimo, no veía por qué tenía que molestarse en hacerse amiga de un hombre al que, en el mejor de los casos, nunca volvería a ver y que, en el peor, le partiría el corazón al pobre Jimmy.

El problema de su madre, como reflexionó Sophie mientras subía por la escalera

mecánica de Green Park, era que no lograba conciliar su romanticismo incurable con su gusto por las cosas buenas de la vida. Estaba claro que Jimmy y ella tenían una conexión física extraordinaria a juzgar por la cantidad de veces que la Sophie adolescente no había podido entrar en el lavabo porque los dos estaban riendo y jugueteando en la bañera.

Jimmy, sin embargo, también era pobre, y Rita, a quien no se le daba muy bien conservar trabajos (odiaba madrugar), lamentaba el hecho de que no pudiera regalarle los cruceros y las estancias en hoteles de cinco estrellas en la playa que creía que merecía y que John —si hubiera aguantado en esa relación— le habría conseguido con mucho gusto. Así que durante los últimos diez años Rita había estado buscando con ahínco un sustituto para Jimmy, pero esta vez con dinero. «Al fin y al cabo, cariño, enamorarse de un rico es tan fácil como enamorarse de un pobre», decía siempre, y eso podría parecer, pero hasta la fecha no había tenido mucha suerte, porque los ricos que le presentaba casi siempre estaban casados con mujeres que compartían la filosofía de Rita y que no tenían intención alguna de dejar escapar a sus presas.

Entretanto, seguía con Jimmy porque —como ella misma argumentaba— era un

auténtico cielito (cuando no estaba muy metido en su trabajo) y el sexo seguía siendo maravilloso. Sophie se subía por las paredes cuando veía a su madre vivir en ese limbo, pero hacía tiempo que había dejado de darle sermones. Simplemente había hecho voto de no repetir los errores de Rita y, en lugar de eso, ser perseverante y convertirse en una Tammy Wynette del siglo XXI, que permanecía junto a su hombre en los buenos tiempos y en los malos. El problema eran los hombres, que no habían querido permanecer con ella. Se estremeció al recordar por un instante la humillante noche que había pasado con Julian.

Abrió la puerta del restaurante. El camarero la acompañó hasta una mesa de un

rincón en la que aguardaba Rita, sentada muy recta en una pequeña silla, frente a un hombre de espaldas anchas. Su madre llevaba un traje chaqueta de tweed que parecía de Chanel pero que seguramente era de Zara. Un pañuelo Hermès de imitación le rodeaba el cuello junto a un collar de perlas. Con eso Sophie supo cuanto necesitaba saber. Rita siempre había sido camaleónica con la forma de vestir: cuando estaba con John, no se ponía más que trajes de confección de mujer de banquero, mientras que con Jimmy llevaba anchos pantalones de artista y zuecos. Seguramente aquel hombre tenía una propiedad en el

campo, cazaba, montaba a caballo, pescaba y olía a perro.

Sophie inspiró hondo.

—Hola, mamá, estás muy guapa. —Se inclinó y le dio un beso en la mejilla,

perfectamente maquillada.

—Tú también, cariño. —Rita la miró de arriba abajo con aprobación—. Muy bien,

has perdido peso. Está claro que eres una de esas mujeres que ante una ruptura reaccionan matándose de hambre en lugar de darse esos infantiles atracones de chocolate. Eso es algo por lo que tenemos que dar las gracias.

—Supongo que sí. —A Sophie no le apeteció explicar que, si había adelgazado,

seguramente se debía más a la cocina de Veronica. Se volvió hacia el hombre y le tendió la mano—: Hola, soy Sophie.

—Y yo Vernon —dijo con una entonación impecable. Era pulcro y se estaba

quedando calvo, llevaba unos pantalones de pana de color avellana y una americana de lino azul marino que le daba un aire colonial que hacía pensar en largas tardes en el club de campo leyendo viejos números del Times mientras un silencioso criado le preparaba el combinado—. ¿Cómo estás?

—Muy bien, gracias.

Sophie se sentó.

—Cariño, ¿cuántas veces tengo que decirte que la respuesta correcta a «¿Cómo

estás?» es «Bien, ¿y usted?» —Rita sacó un cigarrillo de una pitillera de plata—. Bueno, Vernie, ¿qué te parece? ¿Champán para todos?

—Lo que tú digas, Rita. —Le lanzó una mirada tórrida.

Dios santo, estaba claro que se habían pasado la mañana haciéndolo y que el

hombre estaba impaciente por llevársela otra vez al dormitorio.

—Bueno, muchachos, ¿qué tenéis planeado para el fin de semana? —preguntó

Sophie con alegría.

«¿Muchachos?» Pero ¿de dónde se había sacado eso? Es que al ver a Vernon sentía

el impulso de agarrar un palo de hockey y un número de una revista de caza y pesca.

—Pues pasarlo bien, cariño. Ya sabes. A lo mejor esta noche vamos a la ópera.

— Nabucco, en la Ópera Nacional —dijo Vernon—. Maravilloso.

—¿Y cómo os conocisteis? —preguntó Sophie.

Los dos se miraron y rieron.

—En realidad —dijo Rita—, tropezamos en la boda de Lainey.

—¿La boda de Lainey?

Por la cabeza de Sophie cruzó entonces el recuerdo de haber visto a su madre

flotando por la pista de baile en brazos de un vejestorio.

—Eso es. Vernon es un viejo amigo de John, aunque no llegamos a conocernos

cuando estaba casada con él porque entonces vivía en Sudáfrica. Ahora vive en

Cottingsmore Manor, no muy lejos de casa, así que hemos quedado para comer.

—Ah, qué bien. Cottingsmore es esa casa isabelina que hay cerca de Dartington,

¿verdad? —«Caray, mamá, con este sí que apuntas alto.»

—Justamente —repuso Vernon con brusquedad—. Hace siete siglos que pertenece

a la familia.

—Caray. —El móvil de Sophie sonó en su bolso—. Disculpadme un momento —

dijo mientras el camarero descorchaba el champán.

—Cariño —dijo Rita frunciendo el ceño—. Qué malos modales.

—Podría ser del trabajo —mintió Sophie.

Era lo que decía siempre Natasha.

Rita sonrió y asintió con actitud comprensiva.

—Sophie trabaja para el Daily Post —explicó a Vernon.

—¿De verdad? —repuso este—. Un periódico magnífico. Nunca dejo de hojearlo.

¿Habré leído algo de ella?

—Está más bien en el área de administración —susurró Rita mientras Sophie

contestaba al teléfono.

—Hola —dijo una voz que no acababa de identificar.

—Hummm, ¿quién es?

—Soy Olly. —Parecía ofendido.

—¡Ah, Olly, lo siento! No te había reconocido la voz. Hay mucho ruido. ¿Qué tal

va todo?

—Bien. Pasando el rato. Me preguntaba si tenías planes para el fin de semana.

Sophie miró a Rita, que estaba inclinada hacia delante y le susurraba algo a Vernon al oído. La arrasó una oleada de depresión. Al menos su madre lo pasaba bien.

—Bueno, estoy comiendo con mi madre y... un... amigo suyo ahora mismo, pero el

resto del fin de semana estaré por aquí.

—¿Quién es, cariño? —preguntó Rita, inclinándose hacia ella.

Sophie la apartó con la mano.

—Bueno, es que había pensado a lo mejor ir de compras —dijo Olly—. Necesito

modelitos nuevos.

Sophie detestaba ir de compras con chicos. Sudaderas, forros polares, camisas,

vaqueros: era todo lo mismo, sin cintas ni colores bonitos.

—Ya —dijo, sin comprometerse a nada.

—Y a lo mejor podríamos buscarte a ti algo para el día del baile.

Ajá. No es que Sophie pudiera permitirse gastar mucho, pero pasar la tarde

probándose vestidos bonitos con un admirador como Olly tras ella sonaba a las mil

maravillas. Además, por supuesto, siempre quedaba la posibilidad de que Olly se ofreciera a realizar una pequeña aportación para la compra de su vestido. No es que ella fuera a permitírselo, claro está, pero el gesto sería bonito.

—Me parece un plan estupendo.

—¿A qué hora quieres que quedemos? —preguntó él, encandilado.

—No sé. —Consultó su Georg Jensen. La una y media—. ¿Quizá a las tres y

media?

—¿Dónde?

Sophie siempre se quedaba en blanco cuando había que decidir un sitio.

—Hummm...

—¿Por qué no le dices a tu amigo que venga a buscarte aquí? —propuso Rita, que

había escuchado con interés toda la conversación—. Podríamos tomarnos el café todos juntos y luego vosotros dos os vais.

—¿Quién es? —preguntó Olly.

—Nadie —contestó Sophie.

—¡Perdona, cariño, pero yo no soy nadie! —Rita le cogió el teléfono—. ¿Oye...?

Hola, sí. Soy la madre de Sophie y le estaba diciendo a mi encantadora hija que por qué no vienes a tomar el café con nosotros en el Caprice y luego vosotros dos os vais a hacer lo que sea que los jóvenes hacen en Londres en la actualidad. ¿Te parece divertido? A los carrozas nos encantará conocer a alguien joven. Nos iluminará este día tan gris. —A Rita le encantaba jugar la carta de la edad cuando sabía que estaba especialmente estupenda.

Sophie apretó los dientes—. ¿Sí te apetece? Ah, fantástico, entonces. Pásate por aquí cuando puedas. Nuestra mesa está reservada a nombre de Coleman-Withers. —Hubo una

breve pausa y después añadió—: Sí, ese Coleman-Withers. Qué inteligente por tu parte darte cuenta. Bueno, hasta dentro de un rato, querido. Adiós.

—¡Mamá! —Sophie le quitó el teléfono con el rostro encendido.

—¿Qué? —Rita, desafiante, tomó un trago de champán—. Eso es lo que pasa

cuando contestas al móvil en público, cariño, pero tu amiguito parece un encanto. No veo por qué no querías que lo conociéramos.

—No es que no quiera que lo conozcas. —Sophie se removía a disgusto en la

silla—. Es que no es más que un amigo.

—Bueno, me gusta conocer a los amigos de mi hija. —Se volvió hacia Vernon, que

había permanecido sentado en completo silencio durante toda la escena, vaciando su copa—. De todas formas, sabía quién eres, cariño. ¿A que es inteligente?

—Bueno, solo hay una familia Coleman-Withers —dijo Vernon con petulancia.

—Hummm, lo siento muchísimo —dijo Sophie—, pero ¿debería yo saber quién

eres?

Vernon la miró con desdén.

—Claro que no, claro que no —repuso él—. No hay ningún motivo, si no te

interesan los acontecimientos actuales. Ja, ja.

—Vernon estaba en el gabinete ministerial —aclaró Rita resueltamente—. Primero

tuvo un gran éxito en los negocios en Sudáfrica, después volvió al Reino Unido, se metió en política y acabó como ministro de la Seguridad Social con Margaret Thatcher. Ahora está en la Cámara de los Lores. Es el azote del partido, cariño.

—Ah. —No sabía muy bien qué funciones desempeñaría un azote, pero sonaba algo

pervertidillo—. Qué interesante.

—Sí que lo es —dijo Vernon.

—Es fascinante —dijo Rita con lealtad, y posó su mano sobre la de él con una

esplendorosa sonrisa—. Vernon es un hombre muy pero que muy inteligente, cariño.

«Y también muy rico», pensó Sophie. Bueno, con Vernon para pagar la cuenta, al

menos el champán no se acabaría. Lo cual era una bendición. Porque iban a necesitar muchísimo.

Olly se presentó allí alrededor de una hora después. Llevaba unos vaqueros lavados a la piedra y una sudadera azul holgada con unas letras doradas que decían UCLA de un lado a otro. Sophie nunca lo había visto con ropa que no fuera la del trabajo. La hizo sentirse violenta, como aquella vez en el colegio en que vio a su profesora de educación física, la señorita Derrick, sola en la parada del autobús, esperando a todas luces que llegara el transporte público con un vestido negro de tafetán sin tirantes que no le hacía ningún favor a su busto inexistente.

Aun así, se sintió aliviada al verlo. La comida con Vernon y Rita había sido un

suplicio pese a que los platos estaban deliciosos. Vernon era monosilábico hasta rayar en la catatonia, mientras que Rita lo compensaba mostrándose tan vivaz que Sophie habría sospechado que su madre se había metido speed de no ser porque le había inculcado unas firmes convicciones respecto a no tomar nunca drogas, porque son fatales para la piel.

—Encantado de conocerla —dijo Olly. Sophie había olvidado lo sonora que podía

ser su voz—. Olly Garcia-Mundoz. ¿Qué tal está?

El rostro de Vernon se iluminó.

—¿Garcia-Mundoz? ¿Eres el que escribe esos superartículos para el Post? Llevo años leyendo tu trabajo. No tenía idea de que fueras tan mocoso. Bien hecho, chico, artículos de opinión de primera calidad.

—Gracias, señor —dijo Olly con sofisticación. Sophie se estremeció. «¿Señor?»—.

Yo también soy un gran admirador suyo, desde luego. De hecho, tenía intención de que mi secretaria se pusiera en contacto con la suya y quedar para comer un día. Y ahora, aquí estamos.

—¿No es maravilloso? —espetó Rita, encantada.

Olly se volvió hacia ella:

—Aunque debo decir que es sencillamente imposible que sea usted la madre de

Sophie. Es demasiado joven.

—Oh, ¿en serio...? —empezó a decir Rita con una sonrisita tonta, como si no lo

hubiera oído ya un millón de veces.

—Siéntate, siéntate, joven —exclamó Vernon—. Quiero hablar contigo sobre esa

columna que escribiste respecto de la política exterior estadounidense. Sencillamente fascinantes, esas estadísticas que sacaste a relucir.

—Lo cierto es que estoy escribiendo un libro sobre el tema —explicó Olly—.

Saldrá a finales de año. Sophie tiene una copia, ¿verdad?

—Hummm. ¡Sí! La he estado reservando para poder leerla como es debido.

Olly no tardó en sentarse a charlar cordialmente mientras daban buena cuenta de la tercera botella de champán, que en determinado momento fue reemplazada por una de

oporto y dos Baileys para las damas; una horterada, pero en aquel momento Sophie ya estaba demasiado bebida para que le importara.

—Bueno, ¿qué te parece, cariño? —siseó Rita mientras los hombres abordaban el

tema de las restricciones en inmigración.

—Es muy agradable —repuso Sophie automáticamente, después bajó la voz—:

Pero, mamá, ¿y el pobre Jimmy?

—El pobre Jimmy nada —soltó Rita. La punta de su nariz respingona se había

puesto rosada a causa del alcohol. Encendió un cigarrillo—. Ojos que no ven, corazón que no siente.

—Pero algún día se enterará, y lo destrozarás.

—No hay razón para que se entere. Hasta ahora nunca lo ha sabido. Solo tendré que

decírselo si las cosas entre Vernon y yo se ponen serias.

—¿Qué? ¿Si Vernon se convierte en el marido número tres?

—Chist. —Rita miró a los hombres y bajó aún más la voz—: Creo que esta vez

podría funcionar, ¿sabes? Su mujer murió. Necesita a alguien a su lado.

—¿Lo quieres?

—Oh, no, cariño. Ese es el error que cometí con Jimmy. Con el amor no basta. Lo

que se necesita en la vida es un sostén. Alguien en quien apoyarse. —Le dio un golpecito con el codo—. Y eso es precisamente lo que podría hacer el joven Olly por ti.

—¡Mamá! —Sin embargo, los dos hombres estaban riéndose de no sé qué chiste

sobre la ONU—. Ya te lo he dicho dos veces hoy, no es más que un amigo.

—Un amigo que te adora, eso se ve.

—Mamá, no me gusta.

—¿Y qué? ¿Tú crees que Vernon me gusta? Que te guste alguien es una boba

distracción. Jimmy me gusta y no me hace feliz. Tienes que empezar a pensar a largo plazo,

cariño. Con estrategia. Créeme, es lo único que vale. —Rita alzó una mano de perfecta manicura y llamó la atención de un camarero—. Cariño, ¿podrías servirnos más Baileys, por favor?

29

Eran casi las cinco cuando por fin se levantaron de la mesa mientras Olly y Vernon intercambiaban tarjetas. Sophie tenía que admitir que, desde que había llegado Olly, la comida había sido sorprendentemente alegre.

—Se nos acaba el tiempo para ir de compras —dijo Olly, arrastrando un poco las

palabras—, así que será mejor que nos concentremos en ti, no en mí.

—Los jóvenes primero —repuso Sophie con una risita, y luego soltó un hipo—. Oh,

no, yo soy mayor que tú, ¿verdad? —Jamás habría dicho eso de no estar borracha, pero Olly no hizo caso y la cogió del brazo.

—Ya que estamos justo al lado de Bond Street, ¿vamos allí?

—¡Oh, sí! Podríamos ir a Jigsaw.

A su alrededor, parejas horteras miraban los escaparates: hombres con vaqueros

Gucci y gorras de béisbol, mujeres aferradas a bolsos Louis Vuitton y empujando carritos Bugaboo.

—¿A Jigsaw? —Olly arrugó la nariz—. Creo que podemos probar en algún sitio

mejor.

—¿Qué le pasa a Jigsaw?

Sophie sabía lo que se avecinaba. Ay, Dios santo. Armani. Donna Karan. Calvin

Klein.

—Nada, nada. Solo que pensaba que en un sitio como este habría cosas menos

corrientes. —Abrió la puerta de una pequeña boutique con un cartel que decía Beretskaya.

—Oh. —Sophie intentó ocultar su decepción.

Habían entrado en una tienda no muy grande, llena de chaquetas de corte clásico en amarillos y rojos intensos, con enormes botones de madreperla. Parecía el museo de Margaret Thatcher. ¿Puede que Yvette comprara allí toda su ropa? Sophie se sonrió al pensar lo que les contaría a las chicas el lunes.

Se les acercó la dependienta, a la que parecía que sus nietos habían puesto a trabajar para complementar su pensión.

—¿Puedo ayudarles? —preguntó con una voz atiplada.

—Solo miramos, gracias —repuso Sophie al mismo tiempo que Olly decía:

—Buscamos algo para llevar en un baile.

—Bueno, han venido sin duda al lugar adecuado. ¿Qué tenía usted pensado para su

esposa?

Sophie apretó los puños, abochornada. Cada vez que alguien pronunciaba esa

palabra delante de Andy, él se tomaba grandes molestias por corregir el malentendido. Olly, sin embargo, se limitó a sonreír.

—Había pensado en algo parecido a esto —dijo, y señaló un vestido azul eléctrico

con cuello marinero y cintura baja.

Aun para los estándares de la tienda, era espantoso. Sophie y la mujer cruzaron una mirada.

—No creo yo que ese sea el atuendo más indicado para un baile, señor.

—Bueno, a lo mejor no para un baile —admitió Olly—, pero sí es un bonito vestido

de tarde.

—No estoy segura de que sea muy de mi estilo —dijo Sophie enseguida.

—¿No quieres probártelo? ¿Por mí?

—Ay, bueno. —Intercambió otra mirada con la dependienta y fue al probador. Dios

santo, incluso a Margaret Thatcher le habría parecido demasiado rancio—. Olly, de verdad que no me va.

—Déjame ver —dijo él. Sophie salió del probador—. Hummm. Pues a mí me

parece bastante bonito.

—¡Olly!

—Bueno, no importa. ¿Qué te parece este otro?

Ese otro era un traje pantalón de tafetán rojo.

—Uy, no, creo que no.

—A veces las cosas se ven muy diferentes una vez puestas —la apremió la

dependienta, que ya veía su primera venta en dieciocho años—. Pruébeselo.

Seis pruebas de otros tantos trajes horribles después, Sophie empezó a flaquear. Se suponía que aquello iba a ser divertido, pero Olly la había convertido en un miembro del Instituto de la Mujer.

—¿Qué les parece este? —propuso la dependienta.

Sophie se volvió con pavor. La mujer sostenía un vestido rojo largo hasta los pies.

Tenía una abertura lateral y estaba diseñado para caer drapeado sobre el busto. Era divino.

—Le daré una oportunidad.

De vuelta al probador. La pesada seda se le ceñía en la cintura y los pechos, de

manera que dejaba ver lo mejor de su silueta y escondía lo peor como por arte de magia.

Sophie se miró hechizada en el espejo, extasiada ante la visión de la estrella televisiva, de la mujer resplandeciente y encantadora que podría ser. Se puso de puntillas intentando imaginarse con tacones altos, el pelo recogido, quizá una gargantilla de rubíes al cuello.

Descorrió la cortina y Olly y la dependienta soltaron un «Oooh» de admiración.

—Es perfecto —suspiró Olly.

—Sí, perfecto —corroboró la dependienta, seguramente diciendo la verdad por

primera vez en su vida sobre una de sus prendas.

—Me lo quedo —dijo Sophie, preguntándose cuánto daño haría a su cuenta

corriente y rezando por que Olly se ofreciera a colaborar.

Claro que lo hizo.

—¿Aceptan visa? —preguntó de inmediato el chico.

—Desde luego, señor.

—Oh, no, Olly —dijo ella enseguida, aunque sin demasiadas prisas—. No puedes,

en realidad no tienes por qué...

Él levantó una mano.

—Sophie, insisto.

—Bueno. ¿Estás seguro?

—Claro que sí. Será un placer.

—Pues gracias —dijo ella, y le dio un beso en la mejilla—. Es lo más bonito que he visto en toda mi vida.

—No —repuso Olly—. Hay cosas más bonitas.

«Uf, vaya, ya estamos otra vez.»

De vuelta en el probador, oyó a la mujer pasando la compra y miró la etiqueta

escrita a mano que aún colgaba del vestido.

Dos mil setecientas libras.

Sintió un mareo. Había pensado que costaría un par de cientos. No podía permitir de ninguna manera que Olly gastara esa cantidad. Se enfundó corriendo y deprisa otra vez los pantalones y la sudadera y asomó la cabeza por la cortina para darle el vestido a la dependienta y que lo envolviera.

—¿Lista, milady? —dijo Olly.

—Olly, no sé. No puedo... No puedes...

Pero él levantó una mano para hacerla callar.

—Claro que puedo —dijo.

—Gracias —repitió ella mientras apretaba los dedos de salchicha de Olly—. Dios

mío, es precioso. No sé si podré esperar hasta el baile. Quiero ponérmelo hoy mismo.

Casi esperaba que Olly dijera: «Querida mía, en ese caso te llevaré esta noche al

Four Seasons de Nueva York y bailaremos hasta el amanecer». Aunque, claro, no lo hizo.

Porque eso es lo que se hace con un amante. La clase de cosas que seguramente su madre haría con Vernon. Aunque a su madre tampoco le gustaba mucho Vernon...

Todo lo que dijo Olly fue:

—La paciencia es una virtud. Bueno, ¿necesitas algo más? Zapatos o... maquillaje o lo que sea.

—No, Olly, de verdad que no. Ya has sido más que generoso. No necesito nada.

Se hizo un silencio.

—Supongo que estarás ocupada el resto de la tarde.

—No, no tengo nada que hacer.

—Bien. —Olly sonrió—. Bueno, en ese caso, me preguntaba si querrías venir a mi

casa. Podríamos ver un DVD.

¿Por qué no? Al fin y al cabo, sería de mala educación no aceptar cuando acababa

de gastarse 2.700 libras en ella. En su casa, de nuevo dieron buena cuenta de una selección de exquisiteces de delicatessen, Olly le puso sus CD (sorprendentemente geniales) y, a sugerencia de él, vieron La vida de Brian, de Monty Python, en DVD. Ella no la había visto y se rió con ganas, aunque la manía de Olly de exclamar: «¡Me encanta este trozo!» al principio de cada escena y de recitar el diálogo junto a los personajes resultaba algo irritante.

No intentó besarla y, a eso de la medianoche, llamó a un taxi para que los llevara, a ella y a su vestido nuevo, a Mornington Crescent. Había sido una velada encantadora.

Hogareña; casi de pareja. La clase de noche que tanto había deseado con Andy, pero que casi nunca había podido disfrutar porque él siempre estaba ocupado con sus impuestos o rearchivando negativos. En cuanto a amistades, pensó Sophie, las había muchísimo peores.

30

Habían pasado un par de semanas, era viernes por la noche y Natasha y Nikolai

estaban sentados en la barra de teppanyaki del Roka, en Charlotte Street, con una botella de sake y los menús delante.

—No me puedo creer que haya conseguido sacarte de casa —dijo Nikolai—.

Últimamente has estado encerradísima. Michael y Brenton me han preguntado por qué ya nunca les devuelves las llamadas, querían saber si es que les has cogido manía.

—Claro que no les he cogido manía —repuso Natasha a la defensiva—. Es que he

estado ocupada, nada más.

—Cariño, todos estamos ocupados, pero encontramos tiempo para ver a nuestros

amigos. Hay que hacerlo. Si no, acabamos quemados y desgraciados. Me preocupas. Nunca te diviertes.

—Me divierto mucho —contestó Natasha, sucinta, pensando en Alastair, que estaba

en un festival literario en Norwich.

Él no se lo había dicho, pero Natasha le había mirado la agenda mientras estaba en la ducha y había marcado ese día en la suya para tener una tarde en la que ponerse al día con los amigos, a quienes sí había desatendido de una forma horrible últimamente. Pero ¿qué iba a hacerle? Era imposible quedar en firme con ellos porque nunca sabía muy bien cuándo podía llamarla Alastair y se vería obligada a dejarlo todo.

Natasha llevaba tres semanas justas acostándose con Alastair y la pasión

embriagadora dominaba su vida como una niebla dorada que daba forma a cada minuto de su existencia. Él era lo último en que pensaba al poner el despertador por la noche y lo primero que invadía su consciencia cuando sonaba por la mañana. Amigos y familia se difuminaron, insignificantes salvo como fuente de divertidas anécdotas para entretenerlo a él. «¿Qué pensaría Alastair? ¿Cuándo podré contárselo? ¿Dónde estará ahora? ¿Qué haría él?»

Aunque no se estuvieran acostando juntos, Alastair habría ocupado

permanentemente su pensamiento porque le había encargado que escribiera una pieza

dramática de noventa minutos para Rollercoaster. Eso había conllevado muchas más

«reuniones», que solían empezar en el despacho y acababan en el piso de ella, además de unas cuantas conversaciones telefónicas cada día. Natasha intentaba desesperadamente reducirlas al mínimo y delegaba cuanto podía en Dom, en Emilia o en alguno de sus abogados, pero a menudo era la única que podía hacer la llamada. Se deleitaba con la emoción de mantener una conversación seca y profesional con el mismo hombre a quien apenas unas horas antes había estado frotando con aceite para bebés (un consejo del libro de la diosa del sexo), vestida con su ropa interior más excitante.

La neblina dorada se extendió también al trabajo, donde todo el mundo estaba

emocionadísimo por tener a Alastair a bordo y habían hecho público un comunicado de prensa diciendo que el chico del momento estaba escribiendo en exclusiva para ellos «una pieza provocadora y mordaz».

—¿No vas a dar las gracias al tío Barney? —le comentó este, exultante—. ¿Quién

es el cabrón que ha sido tan listo como para traer a bordo al hombre del momento?

—Eres un genio, Barney —repuso Natasha.

Ni en sueños pensaba puntualizar que había sido ella quien había iniciado la

relación invitando a Alastair a comer. Con Barney, el truco estaba en concederle todo el crédito de todas las cosas. Comoquiera que fuese, ¿a quién le importaba el guión que escribía Alastair? Lo único que importaba era que quería acostarse con ella.

No era la primera vez que Natasha sentía esa locura, pero había aprendido de sus

errores. Esta vez iba a conseguir que funcionara a base de férreo autocontrol. Había líneas que no podía traspasar. No le diría que lo quería. No preguntaría nada sobre lo que pasaba cuando no estaba con ella. Ni por un segundo dejaría que supiera lo mucho que se consumía pensando en él, porque en cuanto Alastair intuyera lo mucho que lo necesitaba, se aburriría y pasaría página. Tenía que estar permanentemente alegre, serena,

resplandeciente. Así él también lo estaría.

En cierta forma, su «situación» (eufemismo con el que Natasha se refería a Aurelia) era casi un alivio. A diferencia de cuando había estado con otros hombres, no podía sufrir paranoias sobre si había otra mujer, porque sabía que la había. No podía llamar a Alastair a cualquier hora, ni preguntarle dónde estaba, porque lo sabía muy bien. Estaba con ella. No era lo ideal, pero le transmitía una extraña paz.

Había otros inconvenientes. El hecho de que estuviera escribiendo un guión para

ella era uno. Aunque todavía era muy pronto para preocuparse por eso; pasaría al menos un año antes de que tuviera que empezar a perseguirle para que lo entregara. Además,

mantener las apariencias era agotador. Natasha sabía que a Alastair le gustaba porque era independiente y siempre estaba con alguna actividad, pero para lograr que su relación funcionara ella tenía que depender por completo de él y de sus planes, lo cual significaba sacrificar su propia vida social. Cosa que, por supuesto, no podía dejar que él supiera, con lo cual cada vez que la llamaba tenía que fingir que estaba con alguien —preferiblemente un hombre— en algún local de moda, aun cuando cada vez más a menudo estaba en su casa, cambiando sin rumbo de canal en canal, intentando no morderse las uñas ni

atiborrarse con la comida de la nevera, que había encargado en el delicatessen que había a la vuelta de la esquina para que Alastair siempre tuviera algo exquisito para picar, llegara cuando llegase.

—Así que le dije: «Creo que eres una monada» —iba diciendo Nikolai—, y él me

dijo: «¿Sabes una cosa? Creo que tendrías que conocer a mi padre. Me parece que os llevaríais muy bien. Sois más o menos de la misma edad».

Natasha no tenía ni idea de qué le estaba explicando, pero su tono insinuaba que

debía indignarse.

—¡Ay mi madre! ¡No me lo puedo creer! —exclamó. Nikolai asintió, satisfecho.

Justo entonces Natasha notó que el móvil vibraba en su bolsillo. Lo sacó—. Espera un momento —dijo deprisa, y subió corriendo la escalera del bar hasta un lugar donde pudiera oír bien y hablar con él en privado.

—¿Sí?

—Hola, tontita.

—¿Qué tal te va?

—Me aburro. ¿Tú qué haces?

—Ah, pues mira, estoy en un bar de Charlotte Street. Divirtiéndome.

—Tú siempre te diviertes —dijo él con nostalgia. «Bien»—. Entonces supongo que

no te apetecerá que vaya.

—Pensaba que estabas en Norwich.

—Acabo de llegar. Hoy he hecho todo lo que tenía que hacer y he decidido que no

me apetecía quedarme a la cena, pero tú estás ocupada.

Su tono desprendía una frialdad que Natasha había empezado a reconocer.

—No, no... No pasa nada. Casi estábamos despidiéndonos. Habíamos quedado por

la tarde. De todas formas iba a volver a casa dentro de cinco minutos.

—¿Estás segura? —No parecía tan complacido como le habría gustado a Natasha.

—Claro que estoy segura. ¿Dónde estás ahora?

—Torciendo por Liverpool Street.

—Bueno, pues coge un taxi y nos vemos en mi casa dentro de una media hora.

Bajó corriendo la escalera.

—Nikolai, lo siento muchísimo pero tengo que irme. Era del trabajo. Necesitan que

vaya. Es una putada, pero estamos en posproducción de una coproducción entre tres

empresas y me necesitan.

—¡Pero, Tash! Es viernes por la noche. Estábamos a punto de pedir. ¿No puedes

quedarte a tomar un sushi rápido?

—No, cielo, de verdad que no. —Puso cara de tristeza—. Ya sabes cómo es el

trabajo. A mí me fastidia mucho más que a ti.

—No es verdad —protestó Nikolai.

—Te lo compensaré, te lo prometo. Mira, tómate otra, yo invito. —Sacó un par de

billetes de veinte del monedero y los dejó frente a él.

—No es por el dinero... —se quejó Nikolai, pero Natasha ya le había plantado dos

besos en sendas mejillas y había subido la escalera a todo correr.

Una hora después, Natasha y Alastair estaban uno frente al otro en la bañera. Junto a ellos había copas de champán (ahora siempre tenía una botella en la nevera), de fondo se oía a un suave Brahms y dos velas ardían sobre una repisa. Lo único que faltaba era aceite de baño aromático; lo habían probado una vez, pero Alastair había dicho con mucha educación que no le gustaba demasiado. Los olores exóticos podían suscitar preguntas.

—Me encanta estar aquí —le estaba diciendo—. Hay tanta paz. Nadie me hace

preguntas. Nadie me dice lo que tengo que hacer. Es un auténtico refugio.

Natasha ocultó una sonrisa. Estaba claro que la casa de Alastair era un lugar ruidoso y caótico donde Aurelia no dejaba de hacerle exigencias y requería aprobación para todo.

Natasha jamás haría algo así. Su papel era asegurarse de que el tiempo que Alastair pasaba con ella era lo más grato posible.

—Siento que me desprendo de todos mis problemas mientras estoy aquí. —Empujó

las piernas enjabonadas de ella contra las suyas—. Tenemos que pasar más tiempo juntos, así. ¿Qué te parecería un fin de semana fuera?

Natasha levantó la copa para ocultar su expresión de deleite.

—Depende de dónde —dijo—, y de cuándo.

—Dónde, un fin de semana gratis en Chevening House. La revista Smart Travel

quiere que escriba un artículo para ellos. Cuándo, el fin de semana que viene. ¿Crees que podrás?

¿Chevening House? Estaba en Somerset y, sin lugar a dudas, era el hotel más en

boga del momento. Kate Moss y su novio acababan de pasar allí una semana encerrados en una suite. Hacía muchísimo que estaba en la lista de sitios que Natasha quería visitar.

—Podría ser divertido —dijo, con el tono de voz más indiferente que pudo.

En realidad, el siguiente fin de semana no le iba precisamente bien, le había

prometido a su madre que iría a verla. Aunque siempre podía ir a casa en otro momento.

—Eso creo yo —dijo él, sonriendo. Consultó su reloj de submarinismo—. Mierda.

¿Ya es tan tarde? Tendré que irme yendo.

—Vale —repuso Natasha con ligereza.

No pensaba preguntarle adónde iba, ya que estaba claro que volvía a casa con

Aurelia. Si no hacía preguntas, no oiría mentiras. Lo miró mientras salía de la bañera y se secaba en una de sus caras toallas.

—Creo que yo me quedaré un rato más aquí dentro —dijo—. Pondré más burbujas.

Sabes salir, ¿verdad?

Se estaba abotonando la camisa, pero en ese momento se inclinó para besarla.

—Ojalá no tuviera que irme.

—Bueno, pero tienes que hacerlo —dijo ella de buenas.

—Lo sé, ya lo sé. —Retorció las manos—. No siempre será así. Además, pasaremos

un fin de semana encantador. Te llamaré para planearlo durante la semana.

—Eso, llámame —repuso Natasha.

Él volvió a mirarla con anhelo y luego le dio un besito en la frente.

—Hasta pronto.

—Hasta pronto.

Un instante después, Natasha oyó la puerta que se cerraba. Se quedó tumbada en la

bañera. «Un fin de semana juntos», se repetía. «Un fin de semana juntos.» No sabía por qué se sentía tan fría. Debía de ser momento de echar más agua caliente.

31

Las últimas semanas no habían sido muy divertidas para Sophie. Había recibido

broncas por su uso excesivo de la lavadora, por darse demasiados baños (se gasta mucha más agua que con una ducha) y por no guardar los tíquets de la compra cuando iba al mercado. Estaba tan a disgusto en casa que cada vez pasaba más tiempo con Olly: iban al cine y disfrutaban de relajadas cenas después del trabajo. Él no había vuelto a intentar besarla, ni ella a él, y ambos parecían felices con ese statu quo. Sin embargo, Sophie se daba perfecta cuenta de que al final llegarían a un momento de crisis, que las cosas no podían seguir para siempre en ese agradable limbo asexual.

En todo eso pensaba un martes por la tarde, de pie ante la puerta de la casa de

Lainey y Marcus. Lainey las había invitado a Natasha y a ella a cenar, pero nadie le abría.

Estaba lloviznando y la gente pasaba por la acera a toda prisa, con los brazos encogidos alrededor del cuerpo para protegerse de la humedad.

—¡Soph! —Era Lainey, que salía de un taxi con unos desgastados pantalones de

chándal Puma, una camiseta Bonds y sin sujetador. Subió corriendo los escalones—. ¡Lo siento! La clase de gyrotonics se ha alargado y luego era imposible encontrar taxi con esta lluvia.

—No importa, ya estás aquí.

Sonriendo, porque sabía que la clase de gyrotonics quedaba a solo cinco minutos andando, Sophie entró tras ella en la casa mirándolo todo. Pocas cosas habían cambiado desde su última visita, el recibidor amarillo desangelado que Lainey había prometido redecorar seguía siendo de un amarillo desangelado. La misma pila de cajas de cartón seguía ocupando el rincón de la entrada.

—Lainey, ¿todavía no habéis abierto los regalos de boda?

—¿Qué? Ah, sí. Todos no. Tenemos intención de hacerlo, pero Marcus nunca está

por aquí y, cuando está, nos apetece relajarnos. Además, abrir los regalos de boda implica escribir cartas de agradecimiento y, francamente, no tengo tiempo.

—Pero, Lainey —señaló Sophie—, ni siquiera tienes trabajo.

Lainey la fulminó con la mirada.

—Bueno, perdona, pero sí que tengo trabajo, ¿te enteras? ¿Qué crees que es mi

pintura?

—Ah, vale, lo siento. —A Sophie le pareció poco delicado comentar que tampoco

había visto señal alguna de actividad artística—. ¿Cómo te va con eso?

—Pues despacio. Espero que la musa me haga una visita, ya sabes cómo va. Por eso

me vendrá tan bien Uruguay, me inspirará.

—¿O sea que vas?

—Pues sí, a principios de agosto. Me muero de ganas. Marcus sigue un poco

cabreado, pero yo no veo por qué. Solo porque estemos casados no tenemos que ir juntos a todas partes como si estuviéramos unidos por la cadera. Mientras tanto estoy muy

emocionada con el festival de Glastonbury. Solo faltan dos semanas. Oye, escucha. Ven arriba y vamos a buscarte algunos accesorios para el baile.

Lainey se había emocionado mucho cuando se enteró de lo del vestido de 2.700

libras e insistió en dejarle algunas joyas, igual que haría Cartier con una estrella incipiente

la noche de los Oscar.

Subieron al dormitorio. Sophie se sentó en la cama y reparó con lujuria en el

cabecero de talla balinesa y la colcha de Cath Kidston. Lainey abrió el armario.

—Bueno, necesitamos un chal para cuando refresque. Joder, ¿dónde me los ha

metido la limpiadora? Viene cada día y lo recoge todo tanto que nunca encuentro nada. Es como un grano en el culo.

—Aunque es genial tener señora de la limpieza —comentó Sophie.

—Supongo que sí. Lo mejor es que viene a las once, lo cual significa que tengo que levantarme. Si no, seguro que me quedaría remoloneando hasta la hora de comer. Nunca he sido de madrugar. —Sacó un chal blanco y rojo, bordado con cuentas—. ¿Qué te parece este? Lo compré en Santorini hace unos años. Bonito, ¿a que sí?

—Precioso —dijo Sophie mientras lo acariciaba con reverencia—. Y me iría

perfecto con el vestido. —Miró la etiqueta. Chloé. Madre mía—. ¿Seguro que no te

importa?

—Claro que no. —Lainey sacó una camisola blanca de seda—. ¿Quieres esto? A

mí, con mi talla, no me queda bien. Le iría mejor a alguien con más curvas, como tú, Sophie, para llenarlo.

—¡Pero no puedes dármelo así! —exclamó Sophie sin hacer ni caso de lo que

estaba convencida de que había sido un insulto involuntario.

—Claro que puedo. A mí no me sienta bien. Bueno, joyas. —Cogió una elaborada

caja india pintada y empezó a revolver en el interior—. Estoy segura de que en algún sitio tenía un collar de rubíes que me regaló mi padre. Y ropa interior. ¿Necesitas lencería sexy?

—Lainey, no puedo ponerme tu ropa interior. De todas formas, ¿para qué? Vamos,

que Olly no va a verla.

—Pero a lo mejor algún otro sí. Siempre hay que estar preparada. Olly podría ser tu puerta de entrada a todo un nuevo grupo de hombres. Verás, cuando rompí con mi último novio, Jezza, estaba destrozada. Pero unos meses después conocí a Marcus. Seguro que a ti te pasará lo mismo. Alguien perfecto está esperando a la vuelta de la esquina.

«¿Cómo lo sabes?», quería protestar Sophie. «¿Cómo sabes que será perfecto?

¿Cómo sabes que no será alguien horrible que querrá un polvo rápido y me dirá que le prepare la cena y que me ponga braguitas de colegiala?»

—¿Cómo está Marcus? —preguntó, en lugar de todo eso.

—Trabajando muchísimo más de lo que le convendría. —El animado rostro de

Lainey se puso tenso—. No sé, Sophie, nunca lo veo. Empiezo a preguntarme por qué me casé con él.

—Tampoco lo veías casi nunca antes de la boda —argumentó Sophie con cierta

tirantez en la voz.

No le gustaba que criticaran a Marcus.

—Ya lo sé, pero estuve tan ocupada organizándolo todo que entonces no me

importó demasiado. No sé por qué, pensaba que después sería diferente, pero qué va, es lo mismo. Solo que ahora tengo mucho más menaje del hogar.

—Es mejor que nada.

—Hummm. —Acarició una resplandeciente gargantilla azul—. Podría pedir hora

para algún tratamiento de belleza y animarme un poco. —Se mordió el labio—. Creo que tengo depresión posnupcial. Lo he leído en una revista.

—A lo mejor deberías tener un hijo.

Marcus, al contrario que los demás hombres del mundo, estaba deseando ser padre.

Sophie sabía que era inevitable, pero aun así temía el día en que anunciaran el embarazo.

Cuando estaba con Andy, ya lo había pasado bastante mal enterándose de los embarazos de otras parejas, pero al menos entonces tenía oportunidad de moverse y hacer algo al respecto. Ahora le resultaría insoportable recibir una noticia así.

—Ay, Dios, aún no —exclamó Lainey—. Marcus y yo queremos al menos un par

de años solo para nosotros antes de que venga un niño a enredarlo todo. No hay prisa. No sé, yo aún tengo veintiocho. Los óvulos no empiezan a secarse hasta pasados los treinta. —

Vio la expresión de Sophie—. Ay, lo siento, Soph. No quería decir eso. Es pasados los treinta y cinco, ¿verdad? Mira Emma Thompson, tenía más de cuarenta cuando engendró.

—Es verdad.

Madonna, Julianne Moore, Helena Bonham Carter, Julia Roberts, aquella rumana de

sesenta y seis años. El radar de Sophie para encontrar madres geriátricas era muy preciso, siempre que leía algo sobre otra de ellas en el periódico se le arreglaba el día.

—Oh, Soph, tú aún tienes muchísimo tiempo para todo eso. Estoy convencida de

que ese baile va a ser genial. Será como un nuevo comienzo. Te tengo envidia, ¿sabes? Aún lo tienes todo por delante. Yo siento que mi historia ha terminado ya. Por cierto, ¿has visto el reportaje de la boda en Tatler? Qué vergüenza.

—¿Salisteis en Tatler?

Sophie se sintió medio ahogada. Siempre había soñado con que su boda apareciera

en una revista de sociedad.

—Sí. —Lainey sacó una ejemplar de la revista de debajo de la cama—. Todo el

mundo me da la vara con eso. Fue mi madre quien insistió en invitarlos. Qué humillante.

Sophie contempló las fotografías con fastidio al ver que no salía en ninguna.

—¿De qué te quejas, Lainey? Estás estupenda.

—Hummm. —Agitó un pesado collar de rubíes bajo las narices de Sophie—.

Pruébate este. Creo que te quedará fantástico.

Sophie se lo puso alrededor del cuello.

—¿Me lo abrochas? —Se miró en el espejo—. Oh, Dios santo. Es perfecto.

—Es bonito. Antes me lo ponía más. —Lainey sonrió a Sophie a través del

espejo—. A lo mejor Olly te compra uno igual.

—No seas mala. —Sophie se desabrochó el collar y lo acarició con amor—. ¿Crees

que le estoy dando a entender a Olly lo que no es? Somos buenos amigos, solo que no quiero enrollarme con él.

—Bueno, al final de lo que se trata es de ser buenos amigos. —Sonó el timbre—.

Seguramente será Tash.

—¿Quién más podría ser? —dijo Sophie, y la siguió escalera abajo.

—Bueno, podría ser Adrian, mi camello. —Abrió la puerta—. ¡Eh, hola, Tash, sí

que eres tú!

—¡Hola! —Se produjo un revuelo de besos y abrazos. Natasha estaba muy chic y

aún más flaca que de costumbre, pensó Sophie, que no estaba segura de si envidiarla o preocuparse—. ¿Os habéis divertido? —preguntó Natasha sin prestar mucha atención.

—Uy, sí, he estado equipando a Sophie para el baile de mañana —exclamó Lainey.

Sophie evitó la mirada de Natasha. Había guardado bastante silencio sobre el tema

del baile.

—¿Qué, le dejas un vestido? —preguntó Natasha.

Sophie se dio cuenta de que había omitido todo lo referente a ese detalle.

—No necesita vestido, Olly le compró uno —explicó Lainey emocionadísima—. De

dos mil setecientas libras.

Se produjo un silencio de asombro, y después:

—¿Dos mil setecientas libras? Sophie, madre de Dios. ¿Y lo aceptaste?

—Intenté negarme —masculló Sophie—, pero él insistió.

Natasha enarcó una ceja peinada con elegancia.

—Ya —comentó—, y ¿no piensas acostarte con él?

—Tashie, no soy una puta.

—Claro que no. No quería decir eso, pero...

—No veo qué problema hay —interrumpió Lainey—. Sophie le ha dejado claro a

Olly lo que siente por él. Son buenos amigos, si él quiere hacerle un regalo, es asunto suyo.

Además, si ella decidiera que quiere «agradecerle» ese regalo, tampoco es asunto de nadie más.

—¿Y si no quiere «agradecérselo»?

—No tiene por qué. ¿O sí, Sophie?

—No, ya os lo he dicho. No es atractivo.

—El atractivo no lo es todo —repuso Lainey con firmeza. Las llevó a la cocina—.

¡Bueno! Ya va siendo hora de descorchar las burbujitas, creo yo.

Resentida, Sophie decidió que había llegado la hora de contraatacar. Se volvió hacia Natasha y soltó:

—¿No has vuelto a saber más de Alastair Costello?

—Hummm, pues no. En realidad, ya me había olvidado de él.

—Y un cuerno. Mírala, Laines. Se ha puesto roja.

—Bueno, vale —admitió Natasha. En realidad era todo un alivio poder

desahogarse—. Nos hemos visto un par de veces.

—¿Aún sigue con su prometida? ¿Esa actriz del cabezón?

—Bueno, más o menos. Es complicado.

—¿Complicado? ¿En qué sentido exactamente? Aún sigue prometido.

—Sí, pero tiene pensado dejarla. Es que es difícil. Ahora mismo ella está con la

obra y lo pasaría muy mal.

Sophie soltó un enorme bufido.

—¡Tash! No me lo puedo creer. ¿Qué más te ha contado? ¿Que ya nunca hacen el

amor? ¿Que ella no lo entiende?

—Vete a la mierda —dijo Natasha—. No es así. Él y yo solo nos estamos

divirtiendo. No hay que montar tanto alboroto. —Bajó la voz, como si Aurelia pudiera estar viéndolas por cámara web—. Aunque este fin de semana va a llevarme a Chevening.

Lainey dio palmadas de júbilo.

—¡Chevening! Ay, Dios santo, Tash. Es de ensueño. Tienes que probar el masaje

con piedras calientes, dicen que es increíble.

Sophie se sintió morir de envidia. De repente el baile parecía algo patético. Siempre había querido ir a Chevening.

—Pues ten cuidado, Tash —dijo con enfado—. No me gustaría que te hicieran

daño.

—A mí me parece que suena de lo más emocionante —exclamó Lainey de súbito—.

Bien por ti, Tash. Una canita al aire.

—¡Lainey! ¿Qué te parecería si estuviera echando una canita al aire con Marcus?

Lainey se encogió de hombros.

—Marcus, por lo que yo sé, podría estar echando canitas al aire todo el día.

—Lo dudo —repuso Sophie—. Es el hombre más íntegro que he conocido jamás.

—Ya lo sé. Por eso me casé con él. Es mi timón. —Volvió a sonar el timbre—. Ah,

ese será Adrian.

Desapareció un momento y volvió a aparecer con un hombre fornido y vestido con

un polo gris. Parecía un párroco fuera de servicio.

—¿Qué tal? —dijeron todas al darle la mano.

Lainey le ofreció una copa de champán y él rehusó, tenía que conducir, pero

aceptaría gustoso una taza de té, así que Lainey le preparó una y mantuvieron una torpe conversación sobre el tiempo.

Se oyó la puerta de entrada.

—¡Patita! —gritó Marcus—. Ya he llegado. Antes de lo que pensaba. —Entró en la

habitación a toda marcha y lanzó el maletín al suelo, pero se quedó petrificado al ver a Adrian—. Ah, hola.

—Marcus, amigo, ¿cómo estás? —Adrian le tendió una mano perezosa a modo de

saludo.

—Ah, pues bien, gracias. —Se volvió hacia las demás—. Eh, chicas, cómo me

alegro de veros. ¿Qué tal estáis?

—Muy bien —dijeron las dos a coro—. ¿Y tú?

—Bueno, trabajo demasiado. —Le dio un beso a Lainey, aunque a Sophie le pareció

que lo hacía con cautela—. ¿Cómo has pasado el día, patita?

—Bien —repuso ella—. Supongo que tendría que sacar algo para comer. He pedido

una cena preparada a Grocer on Elgin. Puedo calentarla en el microondas.

—Será mejor que me vaya —dijo Adrian, desperezándose.

—¡Oh, no, quédate! —exclamó Lainey—. Cuantos más, mejor.

Sophie miró a Marcus. Su expresión era tensa y estaba cargada de reproche.

—Mejor no —insistió Adrian—. Tendría que irme yendo. Tengo cosas que hacer.

—¿Estás seguro? —Lainey parecía verdaderamente decepcionada.

—Segurísimo. Tu tío Adrian es un hombre ocupado.

Se levantó y se despidió de todos con un apretón de manos.

—Ya nos veremos —dijo Lainey.

Sophie se dio cuenta de que no había visto ni drogas ni dinero cambiar de manos.

Seguramente eso sucedería cuando nadie los viera.

—Gracias a Dios que se ha ido —dijo Marcus en cuanto salieron de la habitación.

—¡Markie! Tú no eres de los que dicen no a la maría.

—Sí, pero es que no es solo maría. Trapichea con cosas más fuertes, y detesto toda esa basura. Además, Lainey no debería meterse nada de eso. Estamos intentando quedarnos embarazados.

—Pero si... —empezó a decir Sophie, y luego se interrumpió. Si los cálculos de

Lainey y Marcus para la procreación no coincidían, ella no pensaba meterse en medio—...

Lainey no se mete nada muy fuerte —acabó de decir—. Solo fuma algo de hierba de vez en cuando. Dejó todo lo químico más o menos cuando te conoció.

—Ya lo sé. —Marcus sonrió y se aflojó la corbata—. Es que me incomoda tener a

ese tipo en casa. Es bastante desagradable.

—No sé yo —comentó Natasha—, debe de tener los números privados de toda la

flor y nata de Notting Hill. —Cambio de tema—. Bueno, ¿de momento no tienes

vacaciones?

—No. Estamos a tope con una fusión de telecomunicaciones alemana de la que nos

estamos encargando. —Miró con tristeza la botella que tenía delante.

—Al menos tienes lo del festival de Glastonbury. —Sophie creía que la idea de

dormir en una tienda y de no lavarse en tres días era abominable, pero para gustos...

—No, Marcus no viene a Glastonbury —dijo Lainey, que justo entonces entraba

otra vez por la puerta—. Solo voy yo con mi vieja pandilla. Hells, Will, Emerson, Cassa, Cloons. Vamos todos los años. Es una tradición. —Le alborotó el pelo a su marido—. Pero no estás muy enfadado, ¿a que no? Él se va de fin de semana de chicos. Han alquilado una casa de campo en Gales.

—Bueno, no es exactamente un fin de semana de chicos... —empezó a explicar

Marcus, pero luego pareció rendirse.

—Qué maduros sois, con todas esas amistades y esos intereses diferentes —

comentó Natasha con agrado.

También Sophie los miró con asombro. Ella tendría que haber salido todos los fines de semana con una pandilla de amigos enrollados mientras Andy trabajaba, en lugar de quedarse a limpiar el polvo y esperar a que volviera.

—Es lo que hace que lo nuestro siga vivo —dijo Lainey, y le dio un beso a Marcus

en la coronilla.

Él le sonrió. Eran la viva imagen de la felicidad marital. La velada, que había

arrancado con ciertos roces, acabó siendo de lo más divertida.

32

—¿Sabes qué? —dijo Marcus a Lainey cuando las chicas al fin se hubieron

marchado (pasada la medianoche, lo cual significaba que otra vez dormiría cinco horas todo lo más)—. He estado pensando en todo eso de Glastonbury y se me ha ocurrido que a lo mejor yo también podría ir.

Lainey levantó la vista de la crema hidratante orgánica que se estaba aplicando en los brazos (unos brazos preciosos, pero Marcus había descubierto en la factura de su nueva tarjeta de crédito conjunta que ese potingue costaba sesenta libras).

—¿Por qué querrías venir? —preguntó ella.

Marcus respiró hondo, como si estuviera en una de las clases de yoga de su mujer.

—Bueno, pues porque estamos casados. La mayoría de parejas hacen cosas juntos y

yo sé lo mucho que significa Glastonbury para ti. Me gustaría vivirlo contigo.

Lainey se puso una fina camisola por la cabeza.

—Cielo, eres un encanto —dijo a través del tejido de encaje—, pero tú tienes tu fin de semana de chicos. No puedes sacrificar eso por mí.

—No me importaría. De todas formas, no es un fin de semana de chicos, todo el

mundo lleva a su mujer menos yo. Para serte sincero, creo que me sentiré como un idiota.

Ella sonrió con indulgencia.

—Markie, es una idea encantadora, pero hace meses que se agotaron las entradas.

—No —replicó él con orgullo—. En e-Bay se pueden conseguir por doscientas

libras. Eso no sería ningún problema.

Lainey suspiró y se metió junto a él en la cama trineo, que, pese a la convicción de ella, no se había vuelto más cómoda.

—Vale —dijo entonces, con un tono de voz diferente, más firme—. No te lo tomes

por el lado que no es, cielo, pero en realidad no me apetece que vengas a Glastonbury. Es que iban a ser unos días con mis amigos, y hace meses que lo espero. Verás, no es que no me guste hacer cosas contigo, pero creo que es muy importante que mantengamos intereses individuales. Si no, las relaciones se vician. Ya has oído lo que han dicho Natasha y Sophie. Les parecemos muy maduros.

Marcus pensaba muchas veces que Lainey tendría que haber sido abogada de la

Mafia. Encontraba argumentos para cualquier cosa.

—Pero las parejas también necesitan hacer cosas juntos —objetó él—. A veces me

siento... No sé, mira a Archie y Maura. No hacen más que invitarnos a cenar, pero tú siempre encuentras un motivo para no ir. Son una gente muy agradable, patita. Me

encantaría que los conocieras mejor.

Lainey se subió encima de él e hizo un mohín.

—Archie y Maura son muy agradables, Markie, pero es que no tenemos demasiado

en común. La última vez que los vimos, Maura no hizo más que hablar de lo

emocionadísima que estaba porque habían abierto una nueva tienda de Boden y luego pasó a los precios de los colegios. Es que yo no soy así, y tampoco te gustaría que lo fuera.

—No me gustaría —admitió Marcus. Se había sentido muy orgulloso de haber

pescado a Lainey precisamente porque se apartaba un poco del molde de la tradicional mujer de banquero... aunque parecía disfrutar gastando su dinero igual que las demás—.

Pero es que quisiera encontrar una forma de vernos más.

—Nos veríamos más si estuvieras en casa alguna vez —contestó ella, acariciándole

la barriga con la nariz.

—Ya lo sé, y en eso también he estado pensando. Me gustaría hacer ciertos cambios

de estilo de vida. Salir del banco antes de que sea demasiado tarde. En estos momentos están ofreciendo renuncias voluntarias a mucha gente. A lo mejor podría acogerme a una y formarme otra vez como... profesor, granjero o algo así.

Las caricias cesaron.

—Cariño —dijo Lainey apoyándose sobre un codo y mirándolo a los ojos—, creo

que es una idea fantástica. Aunque tenemos que pensar las cosas un poco mejor. Vamos, dijiste que no podríamos permitirnos la casa si dejaras el curro. Así que a lo mejor deberíamos esperar hasta tu próxima prima y cancelar la hipoteca antes de tomar decisiones alocadas.

—No estoy seguro de que vaya a haber más primas —dijo Marcus—. Ahora mismo

están haciendo muchos recortes. Si conservo el trabajo, puedo considerarme un tío con suerte. Por eso aborrezco tanto la banca. Es de una brutalidad tremenda. De verdad que no puedo evitar pensar que me iría mucho mejor haciendo... Aaah. —Se interrumpió cuando la cabeza de Lainey, que se había ido desplazando despacio hacia abajo por la cama mientras él hablaba, se detuvo exactamente en el punto adecuado.

—¿Qué decías? —masculló ella con la boca llena.

—Aaah —gimió Marcus—. Me gusta. No pares.

—No —lo importunó ella—. Quiero saber lo que estabas diciendo.

—Te lo explico más tarde —protestó Marcus.

Y una vez más el espinoso asunto de su futuro y del tiempo que Marcus pasaba con

su mujer quedó olvidado.

33

Al día siguiente, Sophie había quedado con Olly por la tarde para coger el tren de Oxford. La lluvia del día anterior había despejado el cielo y era un perfecto día de verano inglés, lo cual significaba que el metro iba lleno a reventar de gente tensa y sudorosa, y además se produjo una inexplicable espera de quince minutos en la estación de Paddington.

Sin embargo, Sophie estaba demasiado emocionada para dejar que nada de eso la afectara.

Él la estaba esperando, pronto (como siempre), con unos vaqueros y una camisa a

rayas rojas y blancas en la entrada de la librería de la estación.

—Te he comprado esto —dijo en cuanto la vio, y le dio una bolsa con los últimos

números de Heat, Vogue y Elle—. Es en el andén once —añadió—. Ya he comprado los billetes.

Eran de primera clase.

—¡Olly! —exclamó ella, mirando todos los asientos, que eran ligeramente más

amplios y estaban algo más limpios que en segunda—. ¿Por qué te has molestado? El viaje solo dura una hora.

—Sí, pero hay que hacer esto con estilo —replicó él.

Si Andy hubiese tenido alguna vez un gesto como ese, aunque hubiera sido una sola

vez, Sophie habría muerto de deliciosa conmoción. Sin embargo, en esa ocasión solo sintió una leve irritación ante el entusiasmo de Olly y consigo misma por ser tan ingrata.

El vagón iba vacío. El tren empezó a balancearse lentamente para salir de Londres y después cogió velocidad al dirigirse hacia el oeste.

—Bueno, ¿en casa de quién vamos a dormir esta noche? —preguntó Sophie.

—De Alice y Sean. Fuimos todos juntos a Oxford; ellos se casaron en cuanto nos

graduamos y se compraron una bonita casa en el norte de Oxford con un dinero que habían heredado. Él es un don del Trinity College con futuro prometedor y ella es profesora de enseñanza primaria.

Hummm. Sean parecía algo intelectualoide, pero seguro que Sophie se llevaría bien

con una profesora de primaria.

—Se casaron jóvenes.

—Sí, es verdad —repuso Olly—. Sabían lo que querían y decidieron ir a por ello.

—La contempló con intención en la mirada.

Sophie, incomodada, miró por la ventana hacia las casas adosadas de ladrillos rojos de Ealing.

Con todo, aparte de ese momento delicado, el trayecto fue muy divertido. Jugaron

un rato al tontorrón veo veo y chismorrearon sobre compañeros del trabajo (Sophie, con deslealtad, explicó a Olly lo de Fay y don Polla Apestosa, lo cual provocó estruendosas carcajadas).

—¿Cómo va lo de tu libro? —preguntó cuando el chico terminó de reír.

—Ah, sigue su curso. —Miró alrededor, por si lo oía alguien, de una forma que hizo reír a Sophie y luego bajó la voz—: Aún falta algún tiempo para que esté acabado. De momento me estoy centrando más en planes a largo plazo. Política. Ahora mismo estoy en conversaciones con el Partido, en realidad.

—¿El Partido?

Olly la miró con expresión de extrañeza.

—Sí, los tories.

—Ah. —Recordaba con vaguedad que Natasha lo había tildado de posible futuro

primer ministro tory. Sophie se sintió abatida. No es que a ella le fuera mucho la política, pero todo el mundo sabía que los tories eran unos fracasados, mucho peores que los laboristas—. Claro.

—Necesitan sangre joven para dar un giro, y estoy convencido de que tengo ideas

que pueden ayudarles a conseguirlo —explicó Olly—. Quién sabe, si me encuentran un buen escaño, a lo mejor dentro de un par de años estoy en la Cámara. La verdad es que Vernon está siendo de gran ayuda, ha movido unos cuantos hilos.

—¿Vernon? ¿El Vernon de mi madre?

—Sí. Ya hemos comido juntos un par de veces. —Se aclaró la garganta—. Bueno.

¿Habías estado antes en Oxford?

—Sí, fui a ver a Natasha unas cuantas veces. Es un sitio fantástico.

—Es muy bonito. Tengo un gran recuerdo del tiempo que pasé allí. ¿Te gustaba ser

estudiante?

—Bueno... En realidad no fui estudiante estudiante. Solo aprendí a usar

procesadores de texto y cosas por el estilo. —Además de tener la casa impecable para Joel, su novio de entonces, hornear complicados pasteles y estudiar recetas de auténtica mayonesa.

¿Por qué narices no había disfrutado de sexo salvaje ni se había sometido a lavados de estómago como cualquier veinteañera normal? ¿Por qué había tenido tanta prisa por crecer?

El tren estaba entrando en la estación de Oxford. Por la ventana de la derecha,

Sophie vio un cúmulo de chapiteles de piedra puntiagudos, redondos y rectangulares que se elevaban hacia el cielo. Alice y Sean vivían en una enorme mansión victoriana en una calle bordeada de árboles que quedaba a unos diez minutos a pie del centro. Justo lo que Sophie soñaba para sus cuatro hijos.

Les abrió la puerta una mujer de rostro afable y redondeado, melena rizada y busto de soprano bajo una sudadera violeta.

—¡Hombre! Ya estáis aquí —exclamó. Bajó corriendo los escalones y le dio a Olly

un beso entusiasta. Después se volvió hacia Sophie—: ¡Hola! Soy Alice. Hemos oído

hablar mucho de ti.

¿Ah, sí?

—Ja, ja. Todo bueno, espero.

—Oh, sí. —El tono de Alice parecía muy significativo. Agarró a Sophie del brazo—

. Deja que te enseñe tu habitación. Ols, tú ya sabes dónde estás, en el ático.

Así que, al final, no compartirían habitación. La invadió una sensación de alivio.

—Qué bonito —dijo Sophie, mirándolo todo con entusiasmo mientras seguía a

Alice escalera arriba.

Primero Lainey, ahora esto. ¿Cuándo había empezado todo el mundo a vivir en

casas de adultos?

—Gracias —dijo Alice sonriendo mientras abría una puerta en el descansillo—.

Esta es tu habitación. Bueno, ¿te apetece un té antes de empezar a prepararte?

—Será un placer. Qué casa más maravillosa...

—Gracias. —Alice dio un paso al frente y bajó la voz—. Espero que no te importe

que haya puesto a Olly en otra habitación. Es que no estábamos... muy seguros de cuál era

la situación. Pero, si quieres, puedes trasladarte a la suya.

—Ah, no, entre Olly y yo no hay nada —se apresuró a aclarar Sophie—, solo somos

buenos amigos.

—Qué bonito. Trabajáis juntos, ¿verdad? ¿Tú qué haces?

—Ah, trabajo... en la sección de reportajes.

—Qué maravilla —repuso Alice, que estaba claro que no tenía ni idea de lo que era

la sección de reportajes—. Bueno, como te decía, Olly nos ha hablado mucho de ti, de lo amigos que sois y lo bien que lo pasáis juntos.

—Ah, sí —dijo Sophie.

—¿Has leído su libro? Parece fascinante.

—Hummm, todavía no. Estoy esperando a que le dé los últimos toques.

—Buena idea. —Alice sonrió—. Bueno, te veo ahora mismo. Tómate el tiempo que

necesites.

Sophie no tardó mucho en estar lista. Se puso su Beretskaya con la abertura en el

lateral y se colocó el collar de rubíes de Lainey al cuello. Después se calzó sus altas sandalias de tiras de Faith y se puso unos pendientes a juego de Accessorize. Como decían las revistas: unas cuantas piezas de calle «realzadas» por algo de diseño. En realidad decidió que no podía estar más guapa.

Llamaron a su puerta.

—Adelante —exclamó.

Allí estaba Olly, vestido de esmoquin. Sophie casi se queda sin respiración. Estaba muchísimo más guapo que de costumbre. La corbata negra lo hacía parecer serio y fuerte y, por contraste, de pronto ella se sintió delicada y femenina.

—Deberías vestir siempre así, Olly.

Olly la estaba contemplando.

—Estás deslumbrante —dijo a media voz—. Absolutamente deslumbrante.

—Gracias. —Soltó una risita, avergonzada, aunque estaba de acuerdo con él.

Él le tendió el brazo y ella lo aceptó, aunque en realidad no había sitio para que bajaran juntos la estrecha escalera, así que Sophie fue primero, sujetándose la falda con una mano mientras él la seguía.

Alice estaba en el jardín, con un desafortunado vestido rosa que se daba de tortas con el tono saludable de su piel. Junto a ella había un hombre con un rostro igual de redondeado y rosado y unos angelicales rizos dorados.

—¿Alguien quiere un combinado? —gritó—. Tú debes de ser Sophie. Yo soy Sean.

Caray, estás super. Demasiado buena para nuestro Fritos.

—¿Fritos?

Olly se abochornó.

—Así me llamaban.

—A causa de su delirio por las patatas fritas —soltó Sean con una carcajada—.

Cosa que, según parece, sigue ocupando un papel primordial en tu vida, ¿eh, Ols?

—Sean. —Alice le dio un codazo—. Mira quién fue a hablar.

Olly se había puesto como un tomate. Sophie sintió el inesperado impulso de

protegerlo.

Sirvieron bebidas y estuvieron charlando en el jardín a medida que el sol de la tarde iba bajando. Sophie se dio cuenta de que lo estaba pasando muy bien. Alice y Sean no eran el tipo de persona con quien normalmente saldría ella: ambos eran bastante carcas, no dejaban de hablar de ensayos con el coro y grupos de lectura... Pero eran muy agradables y estaba claro que adoraban a Olly. A lo mejor si ella hubiera ido a la universidad, ahora tendría un grupo de amigos así, pensó con nostalgia. ¿Por qué había malgastado tanto tiempo con un hombre estúpido detrás de otro?

Oyó la bocina de un coche.

—Debe de ser nuestro taxi —dijo Sean, consultando su reloj—. Sí, son las ocho.

Deberíamos irnos ya. No tiene sentido presentarse glamourosamente tarde a un baile. Hay que amortizar lo que ha costado.

El baile era en Magdalen College, su antigua facultad. Al cruzar la estrecha puerta, Sophie se sintió como Alicia entrando en el País de las Maravillas. El patio (o quad, como Olly dijo que se llamaba) estaba iluminado por miles de luces de colores, sonaba un grupo de jazz, hermosas mujeres flotaban por ahí con preciosos vestidos, había puestos de comida en los que servían hamburguesas, frankfurts, sushi, palomitas, algodón de azúcar, y por todas partes había camareros y camareras sonrientes con bandejas de copas de champán.

Sophie cogió una. La apuró enseguida y cogió la segunda, y después la tercera. Mientras tanto, pasearon por los diferentes patios —perdón, quads—, además de por diversas salas de la facultad, admirando los autos de choque, el castillo hinchable, el casino...

—¡Después tocan las Sister Sledge! —exclamó Sophie al estudiar su programa.

Olly le sonrió con cierto nerviosismo.

—¿Lo estás pasando bien?

—Es una pasada.

—¿Estás segura?

«Ay, por el amor de Dios, Olly.»

—Claro que estoy segura. —Miró el programa—. Mira, está a punto de empezar un

grupo de reggae. Vamos a ver qué tal.

El grupo era espléndido. Sophie se puso a seguir el ritmo con el pie y a contonearse.

—Baila tú —dijo Olly—. Yo te miro.

—Pensaba que te encantaba bailar. —Eso le había dicho cuando le había relatado la

boda de Lainey.

—Y me gusta, es solo que ahora no me apetece.

Pues bueno. Sophie bailó sola el tiempo suficiente para empezar a sudar. Después

comieron un sándwich de cerdo al espetón, luego fueron a ver los autos de choque, donde Olly dejó conducir a Sophie y chocar contra todos los demás coches, dando alaridos de alegría. También se pasaron un rato por el karaoke (Olly cantó «The Wonder of You»

bastante bien y la estuvo mirando a los ojos durante toda la canción, lo cual fue un poco espeluznante, pero qué más daba; Sophie se atrevió con «Fame» y cosechó unos buenos aplausos, aunque más por su entusiasmo que por su talento). Comieron una hamburguesa y luego un poco de helado en la cafetería italiana.

—¿No es genial? —dijo Alice, que había pedido una copa de helado enorme. Se

inclinó hacia Sophie—. ¿Sabes qué? Es estupendo ver a Olly con alguien. Bueno, ya sé que me has dicho que en realidad no estáis juntos, pero... últimamente nos tenía preocupados, y contigo se le ve muy feliz.

—Creo que está contento por estar con sus viejos amigos —dijo Sophie, ruborizada,

pero Alice rió y sacudió la cabeza.

Bailaron algunas danzas escocesas (esta vez Olly se les unió con entusiasmo; igual que muchos tíos, no tenía problema alguno para bailar si le decían exactamente qué tenía que hacer) y después todos se apiñaron bajo un entoldado que había en el jardín para ver una clamorosa actuación de las Sister Sledge. Olly se bamboleaba un poco de forma descoordinada y daba palmadas siempre a destiempo.

—Ha sido sensacional —exclamó Sophie casi sin voz después del segundo bis—.

Todas las viejas canciones.

—Han estado excelentes —convino Olly—. No había oído hablar de ellas.

«¿Que nunca has oído hablar de las Sister Sledge?»

—Venga, Olly, seguro que sí.

Negó con la cabeza.

—De verdad que no. No soy un gran seguidor de la música pop. —Casi se podían

oír las comillas alrededor de «música pop».

—Pero ¿y todos esos CD que tienes?

—Ah, sí. —Parecía al borde de un ataque de pánico—. Bueno, yo no llamaría pop a

todo eso. —Hizo un gesto en dirección a la orilla del río—. ¿Damos una vuelta en punt?

La idea de dar una vuelta en barca era encantadora, pero hizo que Sophie se sintiera tensa de pronto. Los punts eran superrománticos, era como ir en góndola y con un hombre con bigote rizado cantándote una tonada de enamorados.

—Hummm, creo que he bebido demasiado para eso —repuso—. ¿Por qué no

entramos en el castillo hinchable?

Olly reprimió otro gran bostezo. Tenía la cara blancuzca y arrugada.

—En realidad, si no te importa mucho, a lo mejor podríamos pensar en retirarnos.

¿Retirarse? Pero si aún era temprano... Sophie consultó su Georg Jensen. Apenas

pasada la una, y el baile seguía hasta el amanecer, ¿no?

—Pero si todavía hay un montón de cosas que hacer... No pasará mucho antes de

que empiecen a servir el desayuno.

Olly la miró y, durante un segundo horrible, Sophie vivió un pequeño déjà vu: Andy y sus «Retirémonos ahora que aún estamos en la cumbre». Pero se recuperó enseguida.

—Tienes razón. Todavía quedan muchas cosas que hacer.

Así que la noche prosiguió como en un sueño; más baile, más comida, más bebida,

más espectáculos bajo el entoldado en los que reían de embriaguez con humoristas

seguramente no muy divertidos. Sophie no recordaba haberlo pasado tan bien en años.

Cuanto más reía, más bebía y más pensaba: «Sí, esta noche será la noche. Olly me quiere y, si lo hacemos, nos quitaremos esa preocupación de encima. Además, seguro que es mejor de lo que espero».

Sean y Alice se marcharon a eso de las cuatro. Más o menos a las cinco, Sophie

admitió que estaba rendida.

—¿No quieres quedarte a las fotos de los supervivientes? —instó Olly.

—Me parece que no quiero que ninguna cámara me inmortalice tal como estoy

ahora.

—Estás preciosa —dijo él con suavidad—. Como siempre.

El corazón de Sophie empezó a latir con fuerza. Siguió a Olly hasta la garita del

conserje y luego salieron a la calle, donde aguardaba una hilera de taxis. En el coche, Olly cerró los ojos con satisfacción.

—Muchísimas gracias por haberme acompañado esta noche, Sophie.

No esperaba sexo. Sophie podía despedirse con un besito en la mejilla, pero a esas alturas ya iba tan embalada y sentía que tenía tanto que agradecerle por haber hecho que lo pasara tan bien...

—Chist —susurró él cuando entraron en la casa con la llave que le había dado

Sean—. No quiero despertarlos.

—No.

Se detuvieron un momento en el umbral.

—Gracias otra vez, Sophie —dijo Olly. Tenía la cara de un blanco fantasmagórico,

como un gusano, y llevaba la camisa manchada—. He sido el hombre más orgulloso del baile esta noche. Ha sido todo un honor que vinieras conmigo.

La forma en que lo dijo hizo que se le derritiera el corazón. Con las manos algo

temblorosas, Sophie dio un paso hacia delante y acercó el rostro de Olly al suyo.

—¿Quieres pasar la noche conmigo?

—¿Pasar la...? Oh, Sophie... No pretendía...

Por todos los santos, a lo mejor Olly creía que era una fulana.

—No tienes por qué si no quieres —añadió Sophie enseguida.

—Pero es que... No es eso, Sophie. Me encantaría.

—Bien —repuso ella, lo cogió de la mano, abrió la puerta de su habitación y lo

llevó hasta la cama.

34

Mediada ya la tarde del día siguiente, Sophie estaba tumbada en su cama de

Camden, en un estado de limbo insomne. El sol que entraba a través de las persianas la hacía sentir como si un erizo anduviera haciendo volteretas sobre sus ojos. Al cerrarlos, sin embargo, por su mente danzaban imágenes de la noche anterior como en una película de terror. Ella bailando, ella comiendo beicon con huevos, ella bebiendo champán, y luego haciéndole esa maldita proposición a Olly: «¿Quieres pasar la noche conmigo?».

Y lo que siguió a continuación. Ellos dos entrando en el dormitorio y luego

besándose allí de pie, y ella recordando en ese preciso instante lo mal que besaba Olly mientras le mordisqueaba la boca sin saber muy bien qué hacía, como un ratón con un pedazo gigantesco de Cheddar. La escena resultó tan erótica como desatascar una cañería.

Sin embargo, estaba claro que Olly lo sintió de una forma muy diferente, a juzgar por el bulto de sus pantalones. Sophie se armó de valor, apretó las manos contra la camisa de Olly y empezó a desabrocharla. Metió las manos dentro y sintió lo que más temía sentir.

Pechos.

Apenas una 70AA, pero eran pechos.

—¿Quieres que, ejem, nos desvistamos? —preguntó él.

Sophie se quedó de piedra. Todo el mundo sabía que no te «desvistes», que uno le

arranca la ropa al otro mientras ambos caéis al suelo.

—Ah, bueno.

—Si no te importa, apagaré la luz —dijo Olly, acercándose a la puerta.

Accionó el interruptor. Después corrió las cortinas. Estaban en pleno verano y

rayaba el alba, así que la habitación no estaba completamente a oscuras, pero Olly se había convertido en una figura nebulosa, había perdido los contornos. Sophie vio cómo se desabrochaba la camisa, se bajaba la cremallera de los pantalones y doblaba con cuidado cada prenda antes de dejarla en una silla.

Un momento. No era así como se hacía aquello. Sin embargo, Sophie sentía que no

podía decírselo. De manera que se quitó los zapatos, los pendientes y, con las manos en la espalda, se bajó la cremallera del vestido. Dio media vuelta, solo con las braguitas —unas normales, de Marks & Spencer’s— y un sujetador negro, y vio que Olly se había ocultado bajo las sábanas.

Su instinto le gritaba que se metiera en el armario que había junto a la ventana, se echara el vestido por encima y se pusiera a dormir, pero Sophie era una mujer con una misión, así que trató su instinto como si fuera una de esas personas molestas que te persiguen por la calle para que dones algo a su asociación: pasó de largo con la cabeza alta, como si no estuviera allí.

Se metió en la cama junto a Olly. Durante unos incómodos instantes ambos

permanecieron allí tumbados, después él se subió encima de ella, pero, para sorpresa de Sophie, en lugar de volver a besarla, fue escurriéndose hacia abajo, le quitó las braguitas poco a poco (se le engancharon en un pie, pero ella misma se deshizo de ellas) y empezó a lamerla.

¿Dónde narices había aprendido a hacer eso? Sophie estaba allí tumbada, sintiendo

cómo Olly daba lengüetazos como un gato con un cuenco de leche. Era bastante agradable,

aunque la mayor parte del tiempo no estaba ni remotamente cerca del lugar adecuado. Aun así, un punto por el intento. Mientras tanto, ella podía quedarse tumbada y relajarse. Lap, lap, lap: no paraba. Debían de haber pasado unos diez minutos y ella no estaba más cerca del orgasmo que de convertirse en la reina de Noruega. Abrió los ojos y, avergonzada, vio que Olly la miraba a los ojos con su característica expresión implorante. Ay, Dios santo, estaba esperando que se corriera. Sería mejor que hiciera algo, porque estaba destrozada.

—Mmm —gimió—. Mmm, oh, sí.

Alentado, Olly se puso a lamer con más fuerza. Ahora apuntaba menos que nunca,

pero qué más daba.

—Ay, sí, Olly, me gusta.

De pronto, una imagen del rostro intenso y ligeramente preocupado de Andy

apareció en su mente. Se le saltaron las lágrimas. ¿Por qué no estaba él allí, haciéndole eso?

—Oooh, Olly —aulló, meneándose un poco—. Oh, sí, sí. Me corro. Oh, sí. —Y

después, por si acaso—: Eres el mejor.

Era evidente por qué Sophie no había entrado nunca en la escuela de arte dramático, pero Olly parecía convencido. Con un suspiro de satisfacción, subió hasta arriba y se puso a pelearse con sus boxers.

—Espera un momento —dijo mientras bajaba de la cama y rebuscaba algo en el

bolsillo de su frac.

Apareció en escena un preservativo, que fue abierto y, según todos los indicios,

colocado en posición. «Conque esperaba que esto sucediera...»

Olly volvió a esconderse bajo las sábanas, toqueteó un poco y de pronto estaba

dentro de ella. Sophie no sintió absolutamente nada más que una ligera molestia. Él se movió un poco, después algo más, un poco más y más aún. ¿Es que se había estudiado la guía de sexo tántrico de Sting?

—¿Te gusta? —le susurró al oído—. ¿Cariño? ¿Te gusta así?

Sophie no sabía qué decir. No es que fuera declaradamente horrible, solo una lata.

—Sí, está muy bien. Oh, Dios, me corro —mintió.

Si Olly no captaba pronto el mensaje, le iban a salir ampollas.

Al final, después de media hora de bombear hacia dentro y hacia fuera, Sophie no

pudo soportarlo más. Consiguió meter la mano por entre sus piernas entrelazadas y le apretó los huevos.

¡Ding, ding, ding, premio!

—¡Oooh! ¡Aaargh! Sí. ¡Oh! —Y se derrumbó encima de ella—. Dios, lo siento —le

susurró otra vez al oído—. No he podido controlarme más. Eres tan guapa, Sophie.

—Hummm —masculló ella.

—Gracias —susurró Olly—. Gracias.

¿Qué se decía a eso? ¿«No hay de qué»? ¿«Ha sido un placer»? Prefirió

conformarse con otro «hummm» y luego bostezó.

—Ostras, Olly, estoy destrozada.

—¿Eh? —Parecía algo decepcionado.

—Sí. —Se tumbó de lado, dándole la espalda—. Buenas noches, Olly. —Después

se obligó a añadir—: Gracias por esta bonita noche.

Empezó a respirar profunda y rítmicamente. Al cabo de un rato, oyó que él también

lo hacía. Solo entonces abrió los ojos, se tumbó boca arriba y se quedó así durante un buen rato mirando al techo, maldiciéndose por haber dejado que Olly se hiciera ilusiones y preguntándose cómo iba a salir de esa.

Se quedó dormida más o menos a las ocho. Unas dos horas después, Olly se

levantó, se duchó y se vistió en el baño, así que Sophie se ahorró la visión de su cuerpo orondo y rosado. Ella se quedó en la cama media hora más, pasó otros veinte minutos vistiéndose y bajó. Casi esperaba abrir la puerta de la cocina y ser recibida por todos al grito de: «¡Fulana!», pero en lugar de eso se los encontró sentados a la mesa, tomando café y leyendo el Telegraph del sábado.

—Buenos días, Sophie —exclamó Sean—. ¿O más bien buenas tardes?

Sophie aborrecía a la gente que decía eso más aún de lo que aborrecía a los que

decían: «Alegra esa cara, chica». «¿Por qué tengo que alegrarme si acabo de saber que solo me quedan tres meses de vida?», tenía siempre ganas de contestar, aunque nunca había encontrado el valor para hacerlo, claro.

—¿Te apetece un cruasán? —preguntó Alice, que llevaba una estropeada bata roja y

parecía una versión rechoncha del grito de Munch.

Pilló a Olly contemplándola un par de veces mientras devoraba dos cruasanes y tres tostadas con Marmite.

—Oye, Sophie —dijo mientras ella vaciaba la tercera taza de café—, ¿te apetece dar una vuelta por Oxford?

Sophie supo lo que estaba imaginando él: los dos paseando de la mano por calles de adoquines, tomando un té con pastas en una cafetería pintoresca, tonteando en la orilla del río.

—Ah. Ya. Bueno, estaría muy bien, pero... creo que tengo que volver a Londres. Ya

sabes, tengo recados que hacer. —Soltó una risita inconsistente.

—Vaya, pobrecita —dijo Alice—. Yo solo tengo ganas de pasar la tarde entera

echada en una tumbona, vomitando.

—Bueno, entonces volveré contigo —se apresuró a decir Olly.

—¡No! No tienes por qué. Supongo que querrás estar un poco con tus amigos, ¿no?

Y disfrutar de este día tan bueno.

Olly no parecía tenerlo muy claro.

—Me apetece volver.

—No, Olly, de verdad.

El chico se encogió de hombros.

—Como quieras.

Sophie llamó a un taxi para que la llevara a la estación.

—Hasta pronto, espero —le susurró Alice mientras se despedía de ella con un

abrazo.

—Oh, claro. —Sophie se entristeció. Eran agradables y le habría gustado mantener

el contacto con ellos, pero no veía cómo. Se volvió hacia Olly, que estaba allí de pie con cara de congoja—. Nos vemos el lunes en el trabajo.

—Sí. Nos vemos en el trabajo.

En el tren de Londres hacía un calor achicharrante, el aire acondicionado no

funcionaba y las ventanas se abrían solo medio centímetro. Sophie tenía el estómago revuelto y el cerebro le golpeteaba dentro del cráneo como un canto rodado en una olla vacía. Un grupo de estudiantes de italiano bromeaban a voz en grito y silbaban en los asientos colindantes. Deseó estar en el vagón vacío y fresco de primera clase.

A pesar de las ganas que tenía de irse de allí, ya habían empezado a asaltarle dudas como lanzas lloviendo sobre un campo de batalla vikingo. ¿Por qué no había opuesto Olly

más resistencia a su marcha? ¿A lo mejor no le había gustado el sexo? Se había corrido dentro de ella. Estaba segura. Ay, Dios santo. Ahora ya nadie la amaría jamás.

Abatida, recorrió las calles de un Londres abrasador. Al menos Veronica no estaba

en casa, aunque había dejado una nota en la mesa: «Sophie, me debes 17,50 de la luz. PD: He rescatado el bote de Marmite de la basura, aún quedaba un montón! (Aunque yo

prefiero la Vegemite)».

Rata miserable. Sintió una tensión ya familiar en los lacrimales. Abrió los armarios de la cocina con una profunda tristeza. Gracias a Dios, quedaba un paquete de galletas con mermelada. Además, junto a la tele había un DVD de una peli de Cameron Diaz. Fue a su habitación, se lanzó sobre ese colchón duro y buscó el móvil en el bolso. Tres, marcación rápida.

—Hola, Soph.

—Marcus. ¿Cómo estás?

—Muy bien. Estamos en la terracita del River Café. El Londres más espectacular.

Y el Londres más caro. Incluso Natasha se había quejado de que la última vez que

había comido allí se había gastado unas cien libras solo por dos platos y una botella de agua con gas. Sophie recordó que Olly comía en el River Café muchísimas veces.

—Ah, bueno, pues no te molesto.

—No, no pasa nada, estamos entre platos. Espera un momento, creo que Lainey

quiere decirte algo.

El teléfono cambió de manos.

—Bueno, ¿qué tal? ¡Cuenta, cuenta!

—Pues el baile fue maravilloso.

Por un momento, Sophie se sintió transportada a la noche anterior. El escenario, la música, la comida, el champán. Lo describió todo, hasta el momento en que volvieron a casa de Sean y Alice.

—¿Y entonces...? Lo hiciste, ¿a que sí?

—A lo mejor sí.

—Y... No, espera un momento, cielo, ahora te lo cuento. ¿Y?

—Fue horroroso, Lainey. La peor experiencia de todos los tiempos. —Le explicó a

Lainey los detalles más destacables. Al terminar, hubo una pausa—. Bueno, ¿qué te parece?

—No sé qué decirte.

—Es malo, ¿no? —Sophie se dio cuenta de que quería que Lainey le dijera que en

realidad no pasaba nada, que Marcus había sido un polvo horrible cuando empezaron, que al final todo saldría bien.

—No suena muy bien —dijo Lainey despacio.

—El deseo puede cultivarse —comentó Sophie.

—Puede. Pero... Sophie, ese tío no es tu novio. Solo habéis tenido un lío de una

noche, y espantoso, además. A todas nos ha pasado. —Sophie oyó que Marcus exclamaba algo con indignación—. Ay, calla, cielito. Tranquilízate. No pensarías que era virgen cuando nos conocimos, ¿verdad?

—Pero me voy a morir de la vergüenza cuando lo vea en el trabajo —apuntó Sophie

sin convicción.

—Ya lo sé, pero sobrevivirás. Soph, te estás recuperando de una ruptura. Es un

clásico. Así que no te convenzas de que Olly es un práctico sustituto de Andy, porque ahora, más que nunca, ya sabes que no lo es.

Mientras Lainey hablaba, Sophie veía cómo se esfumaba la vida que secretamente

había imaginado para sí. No habría más bailes. No habría más viajes en primera clase. No habría más adoradores y futuros gobernantes del país que le compraran revistas. No habría preciosa casa en Kensington, para la que Sophie ya tenía grandes planes de redecoración.

Lainey tenía razón, no obstante. Lainey siempre tenía razón, joder, y por eso mismo ella había conseguido la vida perfecta y...

—¡Sophie!

Llamaban a la puerta. Mierda. No había oído entrar a Veronica.

—Hola, Veronica, estoy hablando por teléfono.

—Sophie, ¿te has comido las galletas? —Se abrió la puerta y asomó la cabeza de

Veronica—. Porque no eran mías, eran de mi amigo Jake.

—Espera un momento, Lainey. —Muerta de vergüenza, Sophie le pasó el

paquete—. Solo he cogido un par.

—Le debes dos galletas a Jake —dijo Veronica—. ¡Jakey! Las tengo. —Cerró de un

portazo.

—¡Joder! —despotricó Sophie—. No me lo puedo creer. Es como vivir con el

maldito Ebenezer Scrooge.

Oyó que sonaba el interfono. Bueno, no sería para ella.

—Cielo, tengo que dejarte —dijo Lainey—. Acaban de traernos los segundos. Oye,

¿quieres pasarte después por casa y contarnos más?

—No, gracias —dijo Sophie con tristeza—. Necesito una noche a solas con mi

resaca. ¿Acabará todo bien, Lainey?

—Acabará bien, pero Natasha tenía razón, tienes que dejar de hacerle pensar a ese

Olly lo que no es. No es justo para él. Tú eres estupenda, Sophie, hay muchísimos hombres que te querrán.

—Si tú lo dices. —Sophie lo dudaba seriamente.

—Vale, vale, ya cuelgo. Soph, tengo que dejarte, Marcus se está poniendo pesadito, pero llámame luego. Muchos besitos. —Clic.

Con un suspiro, Sophie metió el DVD en su portátil y engulló una galleta. La

película se veía fatal. Por el amor de Dios. Veronica había comprado una película pirata.

—¡Sophie!

Joder. ¿Qué había hecho ahora? ¿No reutilizar el tubo del papel higiénico para hacer los regalos de Navidad de toda la familia?

Veronica abrió la puerta. Llevaba un ramo de flores gigantesco. Azucenas y rosas.

—Caray —exclamó Sophie, olvidando su promesa de no volver a hablar con

Veronica—. ¿Quién te las ha enviado?

—Son para ti, idiota con suerte. —Veronica se las dio—. Tiene que haber costado

unas ciento cincuenta libras. Una locura, dentro de un par de días estarán mustias.

Sophie leyó la nota: «Lo he pasado muy bien, espero que tú también. Gracias otra

vez, O».

Un vez más, sintió que se derretía. Tenía que llamarlo. Olly descolgó al primer tono.

—Olly, muchas gracias por las flores. Son muy bonitas. Justo lo que necesitaba para levantar los ánimos.

—Me alegro de que te gusten. ¿Has pasado un buen día?

—No ha estado mal. Mi compañera de piso es un poco bruja.

—Ah, claro. Porque, bueno, seguro que esta noche querrás quedarte en casa y no

hacer nada, ¿verdad?

Eso era justamente lo que quería Sophie, pero se sorprendió a sí misma diciendo:

—¿Por qué? ¿En qué estabas pensado?

—Es que he vuelto a mi casa y también estoy con los ánimos por los suelos. Así que me preguntaba si te apetecía venir. Podemos encargar comida, pero si estás cansada o... si tienes otros planes, lo entiendo perfectamente.

«Sophie, tienes que dejar de hacerle pensar lo que no es.»

«Pero es que no quiero quedarme aquí con la estúpida de Veronica, ni encerrada en

esta horrible habitación. Quiero espacio. Me apetece cenar algo delicioso y relajarme.»

—¿Por qué no preparo yo la cena? —propuso Sophie—. Estaré allí dentro de una

hora más o menos.

35

Alastair y Natasha salieron hacia Chevening House el viernes, casi por la noche.

Habían quedado en que Alastair la recogería a eso de las ocho en su Mini destartalado, y eso hizo, aunque llegó tres agónicos cuartos de hora tarde durante los cuales Natasha estuvo merodeando obsesivamente por su ventana, mirando a través de las persianas venecianas, convencida de que no se presentaría. Apareció, por supuesto, aunque la saludó con un beso abrupto, un «hola» y, durante la primera hora de trayecto, silencio. A veces Alastair podía ser así. Era muy temperamental.

—¿Un buen día? —intentó preguntarle ella, mirándolo mientras pasaban por la

rotonda de Hogarth.

—¿Eh? No. La verdad es que no. La edición en rústica de La silenciosa D. acaba de salir y estoy cabreado con los editores. No me parece que hayan hecho ni de lejos lo suficiente para venderla. Hoy he ido a Waterstone’s y no he encontrado ni un ejemplar.

—Ah. —¿Qué podía decirle?—. A lo mejor los han agotado.

Él no hizo ni caso.

—Y vuestro guión de mierda está resultando ser un coñazo. Me he quedado

atascado en una de las escenas. La he reescrito unas quince veces desde todos los ángulos concebibles, pero no funciona.

Por la forma en que lo expresó, parecía que la culpa de todo la tenía Natasha por

habérselo encargado.

—Vaya por dónde —repuso ella—. ¿Quieres que le eche un vistazo?

—Hummm. A lo mejor sí.

Natasha se dio cuenta de que estaba mirándose el peinado en el espejo retrovisor. El estómago le dio un vuelco de angustia. ¿No deberían estar bromeando como dos personajes en una obra de Noël Coward, con la tensión sexual calentita como una buena taza de té inglés? Aunque el hecho de que quisiera hablarle del trabajo seguro que era buena señal.

Demostraba lo mucho que confiaba en ella y la respetaba.

Alastair se fue animando poco a poco, aunque estaba claro que no le apetecía

conversar. De todas formas estaba bien que pudieran estar juntos sin tener que hablar.

Siguieron avanzando por la carretera, cada vez más oscura.

Alastair frunció el ceño.

—No me acuerdo de cómo llegar a Chevening después de salir de la M4. ¿Puedes

mirar en el mapa, tontita?

Una ráfaga de pavor le recorrió la columna. Siempre había sido un horror

interpretando mapas.

—Vale. —Cogió el destrozado mapa de carreteras que Alastair guardaba en el suelo

del coche, lleno de manchas de café y pisadas, y lo estudió—. Bueno, hay que coger la salida dieciocho.

—¿No es la diecinueve?

—No, la dieciocho, seguro. Ah. —Volvió a mirar—. Bueno, en realidad puede que

la diecinueve vaya mejor.

—Decídete —dijo él con un suspiro de exasperación.

A Natasha empezaron a temblarle las manos. Detestaba que la pusieran bajo esa

clase de presión.

—Tienes razón, seguro que es la diecinueve. O... no, espera, creo que es la

dieciocho.

—Bueno, ya casi estamos en la dieciocho, ¿salgo o no?

—¡Sí! Bueno... ¡Sí! Creo. Estoy bastante segura.

—¿Bastante segura o segura del todo? —bramó él.

—Tú sal, joder —espetó ella mientras Alastair se abalanzaba al carril de la

izquierda y recibía los bocinazos de un Mondeo.

Natasha se tapó la boca con la mano. Había perdido el control. ¿No se suponía que

debía ser un oasis de calma para Alastair?

Una hora después, se arrastraban detrás de un tractor por una carretera comarcal.

—Estoy seguro de que no era por aquí —gruñó él, acelerando para adelantar pero

frenando enseguida, ya que la carretera se estrechaba aún más.

—No, es por aquí —mintió Natasha.

En realidad deberían haber girado a la derecha en la última rotonda. Le temblaban

las piernas de miedo. Alastair la dejaría, y ella nunca, jamás, volvería a saber lo que era el sexo.

—Ahí delante hay un cruce, ¿por dónde voy?

—Hummm, hacia donde la señal indique Chevening.

—No hay ninguna señal.

—¡Pues a la izquierda! ¡No, a la derecha! No, no, izquierda. En serio, a la izquierda.

—Por el amor de Dios —rugió Alastair—, y yo que pensaba que eras lista. Déjame

ver el mapa.

Con un chirrido, pararon en un área de reposo. Alastair le quitó el mapa de las

manos, murmurando para sí:

—Hace rato que vamos por donde no era. Tendríamos que haber cogido la salida

diecinueve. ¡Joder, Natasha!

—Lo siento —dijo ella a media voz.

Él no agregó nada más, se limitó a poner primera y volvió a incorporarse a la

carretera.

Eran las once cuando al fin llegaron. Tenían reservada la suite del ático.

—Muy Elle Deco —comentó Alastair con un bostezo, echando un vistazo a la

enorme cama blanca, las paredes color pardo, la televisión de pantalla de plasma.

Natasha se sintió herida; era casi el mismo estilo que el de su casa. Abrió el minibar y sacó una botella de champán.

—¿La abrimos? —propuso con su mejor sonrisa seductora.

Él le devolvió la sonrisa.

—Creo que antes deberíamos hacer otra cosa. —La agarró, la empujó hasta la cama

sin quitarle las manos de encima y le metió la lengua hasta la garganta.

Luchó con su vestido —negro y con botones por la parte de delante— y, al cabo de

unos segundos, Natasha estaba en su conjunto de sujetador y braguitas, ligueros y medias.

Alastair se arrancó entonces los vaqueros, la camiseta, los boxers y se subió encima de ella.

Natasha cerró los ojos. Aquello era el paraíso... pero entonces los volvió a abrir.

—Espera un momento, ¿y el...?

Aunque estaban los dos desnudos, le daba demasiada vergüenza decir «condón».

Alastair soltó un suspiro.

—Ay, tontita. Ya sabes que aborrezco no ser espontáneo. Relájate, no pasará nada.

No era la primera vez que lo hacían así. Natasha estaba segura de que el método de la marcha atrás funcionaba a la perfección. Después, él se quedó dormido al instante. Ella tardó algo más, se sentía muy feliz tumbada en la cama con la luz de la luna de Somerset entrando por entre las persianas de madera, con vacas de diseño mugiendo en el campo de fuera y el hombre al que amaba junto a ella, resoplando mientras soñaba.

Al despertar, ocho horas y media después, junto a ella había un espacio vacío en la cama. Se incorporó enseguida y vio a Alastair, en calzoncillos, inclinado sobre el escritorio.

—Ah, joder —mascullaba—. Joder, hay que joderse.

—¿Qué pasa? —preguntó Natasha, convencida de que era culpa suya.

—Se me ha olvidado la mierda de cargador del portátil. No me lo puedo creer. —

Dio un puñetazo en la mesa—. ¿Cómo voy a trabajar ahora? Solo tengo unos veinte

minutos de batería.

«¿Trabajar?» Pero ¿no había ido hasta aquel rincón del mundo solo para hacerle el

amor? Claro, sí, tenía un encargo de Smart Travel, pero Alastair había dicho varias veces que lo único que tenía que hacer era garabatear unas cuantas notas en la parte de atrás de un sobre y luego montar el artículo en una media hora escasa. Aun así, mejor no preguntar.

—Oh, cielo —dijo—. ¿Has preguntado en recepción? A lo mejor tienen un

cargador.

—¿Para este portátil? Lo dudo mucho. Lo compré en Tokio. Es un modelo

increíblemente raro.

—Bueno, por probar no se pierde nada.

—Deja. No lo tendrán. —Volvió a dar otro puñetazo, con tanta agresividad que

Natasha dio un respingo—. Me cago en todo.

Natasha sintió lágrimas aflorar a sus ojos. No era precisamente la mañana que había soñado. Miró por la ventana. El tiempo había empeorado; la lluvia caía sobre el jardín.

Miró el reloj que había junto a la cama: solo las 9.00. Aún tenían todo el día por delante. Al pensarlo sintió un pequeño ataque de pánico.

—¿Pedimos algo para desayunar?

—Hummm, a lo mejor dentro de un rato. Antes quiero solucionar esto.

Alastair se quedó mirando el portátil como si pudiera hacer aparecer un cargador

por telepatía.

—¿Por qué no llamo abajo y pregunto si tienen uno?

—No lo tendrán.

—Bueno, pero ¿por qué no pregunto? —repitió ella con paciencia.

Tenían exactamente el modelo adecuado y se lo subieron a la habitación al cabo de

cinco minutos. Alastair se relajó y se disculpó por el arrebato, pidieron desayuno y luego volvieron a hacer el amor, más despacio que la noche anterior pero con la misma felicidad.

—¿Vamos a dar un paseo? —propuso Natasha después.

—¿Con este tiempo? Mala idea.

Era cierto, llovía a cántaros, pero ¿qué otra cosa podían hacer?

—Podríamos echarle un vistazo al spa. —«Y darnos un masaje en pareja.»

—Uf, no. Los spas son para mariquitas. —Cogió el portátil—. De todas formas, tengo que darle un buen repaso al guión. Me está sacando de quicio. ¿Por qué no ves la tele un rato o algo así?

Natasha vio el parte meteorológico de la cadena Sky, que la informó de que todo el país estaba bajo una ola de calor, excepto la zona del oeste, donde habría lluvias

torrenciales todo el fin de semana. Después vio una vieja película en TNT. Al final Alastair se reunió con ella y acabaron viendo un partido de críquet.

A la hora de comer seguía lloviendo. El desayuno había sido espectacular, a

Natasha no le apetecía comer nada, pero no podía seguir viendo críquet ni un segundo más.

Por suerte, Alastair tampoco.

—Ya basta —dijo, apagando el televisor.

—Podríamos dar una vuelta en coche —propuso ella, expectante—. Por aquí el

paisaje es precioso. Podríamos ir a la catedral de Wells.

—Dios, menuda sugerencia. —Alastair se estremeció—. Detesto hacer cosas de

turista. ¿Por qué no hacemos una visitilla al bar?

Así que se vistieron. Natasha, con su conjunto informal de fin de semana: camiseta blanca y pantalones negros, escogido después de mucho estudiar sus libros de tendencias.

Alastair, con vaqueros y un jersey lleno de agujeros.

Una vez abajo, se sentaron en el bar que daba a la empapada pista de cróquet a leer el Guardian hasta que los interrumpió un grito.

—¡Ally! Pero ¿qué haces tú por aquí?

Una mujer alta con una cabellera de pelo dorado y el aspecto pulcro de un caballo

de carreras perfectamente engalanado les hacía señas desde el otro extremo de la sala.

Tenía acento estadounidense. Natasha la aborreció al instante. Alastair tampoco parecía demasiado contento.

—Hola, Callandria. Dios mío, ¿no hay forma de escapar? —Sonó a broma, pero la

frialdad de sus ojos denotaba que lo decía muy en serio.

—Si quisieras escapar, ¿por qué vendrías a Chevening? —Callandria se volvió

hacia Natasha tendiendo una larga mano. Sus uñas le arañaron la palma de la mano—. Y tú debes de ser la famosa Aurelia. He oído hablar mucho de ti.

Se produjo un silencio. Natasha miró a Alastair.

—En realidad, ella es Natasha —dijo él.

—Ah, vale. Lo siento.

— De rien —dijo Alastair con brío. Se volvió hacia Natasha—. Será mejor que volvamos a currar. —Sonrió a Callandria—. Natasha y yo estamos trabajando juntos en un guión. Hemos venido hasta aquí para poder escribir con tranquilidad. ¿A que es inocente?

De todas formas ha sido un verdadero placer encontrarte, Cally, pero... no podemos apartar las narices del curro. A lo mejor nos vemos más tarde en el bar.

—Sí, claro, genial —dijo Callandria con una mirada de complicidad.

Alastair se levantó y se dirigió hacia la puerta a toda prisa. Natasha lo siguió, vacía por dentro. Era humillante que Alastair no pudiera admitir cuál era su verdadera relación.

Tenía que decirle algo, pero a lo mejor entonces lo disgustaba y, si lo disgustaba, a lo mejor la dejaba.

«Sabías dónde te estabas metiendo. O haces algo o cállate.»

—Lo siento mucho —dijo Alastair por encima del hombro mientras abría la puerta

de la habitación—. Ya sé que no ha sido muy cortés renegar así de ti.

—Lo comprendo —repuso ella, con un esfuerzo casi físico para que su voz sonara

alegre y despreocupada—. No puedes dejar que Aurelia se entere de lo nuestro.

Alastair cerró la puerta, se acercó a ella y tomó su rostro entre las manos.

—Tontita, al contrario que la mayoría, tú nunca me has preguntado por Aurelia, y

esa es una de las razones por las que te adoro. Además, tengo una noticia fantástica para ti.

Ella y yo hemos vuelto a romper. Esta vez para siempre.

Natasha no se lo esperaba.

—¿Cuándo ha pasado?

—Hace unos días. He vuelto a dormir en el sofá de mi amigo Ant. —Le pasó las

manos por el pelo—. No es que su novia, Karen, esté muy contenta con eso. Cree que soy una mala influencia, pero ¿adónde más puedo ir?

«Podrías venir a mi casa. ¿Por qué no me lo has pedido?» Sin embargo, lo que dijo

fue:

—Pobrecito. Debe de haber sido duro.

—Ha sido bastante feo, aunque hacía tiempo que tenía que pasar. No hacía más que

apretarme las clavijas con lo de la fecha de la boda, y yo no podía seguir adelante con eso.

De todas formas, es mejor que tú y yo sigamos manteniendo nuestra relación algo a

escondidas. Ya sabes, cuando nos vean juntos diremos que es por trabajo. O algo así. Ya te he dicho otras veces que Aurelia es bastante sensible, y saber lo nuestro podría causarle serios problemas.

—Pero ¿ahora estamos juntos? —preguntó Natasha despacio.

Alastair rió.

—Por expresarlo de alguna forma, tontita, sí. Aunque, bueno, nada serio de

momento. Gracias a Dios tú no eres de las que van siempre en serio.

Natasha sintió que se le cerraba la garganta de felicidad; se le humedecieron los

ojos. Tragó con fuerza.

—¿O sea que no vas a querer mudarte a mi casa ni nada por el estilo? —preguntó en

un tono todo lo alegre que pudo.

Alastair echó la cabeza hacia atrás y rió.

—Ya te lo he dicho otras veces: eres la versión femenina de mí mismo. Eres

fantástica, tontita. —Empezó a desabrocharle los pantalones—. A ver qué te parece esto: nos quedaremos en esta habitación el resto del fin de semana, no saldremos por nada ni por nadie, haremos que sea una ocasión especial. Solo para nosotros dos, para recordarlo siempre.

A Natasha no se le ocurrió ninguna respuesta ingeniosa a eso, así que se inclinó

hacia delante y lo besó.

Mucho después, mientras estaban tumbados viendo un DVD, se acordó de una cosa:

—Alastair, ¿qué querías decir con eso de «al contrario que la mayoría»?

—¿Qué, tontita?

—Has dicho que, al contrario que la mayoría, yo nunca te he preguntado por

Aurelia.

Alastair no apartó la mirada de la pantalla de plasma.

—Tontita, ya sabes lo que quería decir. Todos esos cotillas que quieren saber lo que pasa. Los periodistas pesados de las entrevistas. Ahora, chist, esta parte es la mejor.

Más calmada, Natasha se acercó a él. Claro que quería decir eso. No sabía por qué

de pronto había pensado que se refería a otras mujeres. Lo besó con fuerza.

—Tontita, ¿te importa? Me distraes. Esto me está dando ideas para el punto del

guión en el que me he quedado atascado.

36

Habían pasado un par de días y Londres seguía molestamente cálido. Sophie

suponía que Olly y ella ya eran pareja, aunque no estaba muy segura de querer que el mundo lo supiera.

—No creo que debamos decírselo a nadie del trabajo —le advirtió.

—¿Por qué no? —preguntó él, herido.

—Bueno, porque no es muy profesional. Salir con compañeros de trabajo. Podemos

buscarnos problemas por acoso sexual o algo así.

—En el Daily Post es más probable que me concedan un aumento y me asciendan por salir con la chica más fantástica de la oficina —repuso él con una gran sonrisa—.

Además, no olvides que en cuanto el Partido me encuentre un puesto, me iré de allí.

—Bueno, cuando eso suceda, se lo diremos a todos.

Ya se ocuparían de eso cuando llegara el momento.

Mientras tanto, estaba claro que podía acostumbrarse a la vida con Olly. Para

empezar estaba la casa de Kensington, que, aparte de ser más grande que la de Marcus y Lainey, le hacía la vida rematadamente fácil. Ya no tenía que apretujarse en el metro y soportar horas de espera en un túnel; en lugar de eso, solo tenía que dar un rápido paseo (mirando escaparates) por Kensington High Street hasta la oficina. Sophie se ahorraba dos horas de trayecto cada día, lo cual le dejaba tiempo y dinero extra para ir al gimnasio, o para hacerse la manicura, o para todos esos caprichos que siempre había deseado. No vivían oficialmente juntos, pero quedarse en casa de él unas cuatro noches a la semana lo hacía todo mucho más sencillo.

Además estaban las sorpresas. Casi cada mañana, Olly le dejaba un pequeño regalo

en la mesa del desayuno: quizá una pastilla de jabón de lujo, o un gran ramo de flores. O

abría un correo electrónico en el trabajo y leía que tenían reserva en algún nuevo restaurante de moda, o entradas para el concierto de algún grupo fuera de serie. Cierto es que a ella eso siempre le resultaba algo bochornoso: tanto ella como Olly se sentían un poco fuera de lugar en actuaciones en el Sheperd’s Bush Empire, y ella nunca estuvo convencida al cien por cien de que a él le gustaran tanto como decía, pero todo eso se le olvidaba con la emoción de decir a la gente que había visto a los Crayfish o a quien fuera.

—Parece la perfección hecha hombre —comentó Lainey por teléfono, con voz

dubitativa—. Pero ¿el sexo ha mejorado?

—Sí, claro. —Era cierto, si Sophie se tumbaba boca arriba como una cucaracha y

dejaba la mente en punto muerto... La técnica de Olly no tenía nada de malo, a fin de cuentas, eran solo los sentimientos de ella los que se negaban a salir a jugar.

—Entonces, ¿cuándo vas a presentárnoslo?

—Bueno, no estoy segura. Está siempre muy ocupado. Salimos todas las noches, ya

me resulta bastante difícil tenerlo un rato para mí sola.

—Bueno, tiene que conocernos a Tashie y a mí, o si no no cuenta.

—Y a Marcus.

—Claro, a Marcus también. Si sale del trabajo algún día. Mira, este fin de semana

es lo de Glastonbury, pero ¿qué te parece el martes? Dame un día para que me recupere.

Podemos salir a algún sitio divertido.

—Está bien —dijo Sophie con ciertas dudas—. Aunque no sé si Olly podrá.

De hecho, Sophie sabía que Olly estaría encantado de cancelar incluso una

entrevista con el primer ministro en la que este fuera a confesarle que tenía una aventura amorosa con un caballo si con eso lograba conocer a sus amigos. Sin embargo, no estaba muy segura de que ella estuviera preparada. De todas formas, eso era bueno, en el pasado se había lanzado de cabeza a todas sus relaciones. Esta vez estaba aprendiendo de sus errores.

—Bueno, dime algo. Haré reserva en algún sitio. Nos reiremos mucho, y ya insistiré para que Marcus venga.

Olly no se decidía entre ponerse corbata o no.

—No sé, es que quiero estar elegante, pero no quiero parecer un estirado —dijo

mirando con expresión de impotencia la selección que había extendido sobre la cama.

—Ay, por el amor de Dios —dijo Sophie, que llevaba media hora lista—. No te

preocupes. Solo son las chicas, y Marcus, y vamos al Rah Bar, que no me parece un sitio muy de corbata.

—Sí, pero quiero darles buena impresión. Me pondré corbata. ¿Tú qué crees: la roja o la azul?

—Hummm, la azul —contestó ella sin apartar la mirada de Gran Hermano,

sintonizado en la pantalla del otro lado de la cama.

Olly, por supuesto, estaba libre la noche del martes y, por supuesto, nada le hubiera gustado más que volver a ver a Natasha... y a Lainey y a Marcus. Sophie no logró sofocar del todo su incomodidad, pero, mientras el taxi los llevaba por Kensington Church Street y luego bajaba por Notting Hill hasta Notting Dale, empezó a tener ganas de disfrutar de la velada. Una noche en la tierra de la beautiful people.

—Lainey y Marcus viven justo ahí —dijo Sophie, señalando a su calle—. Un sitio

precioso, ¿verdad?

—Ya lo creo. Ahí es donde quisiera vivir la próxima vez que me traslade. —Le

dirigió una tímida mirada de soslayo—. Bueno... ¿A ti te gustaría vivir por aquí?

¿Qué debía responder Sophie a eso? Sería mejor que hiciera como si no lo hubiera

oído.

—¡Oh! —gritó—. ¡Aquí mismo a la derecha, por favor! ¡Gracias! —Y el momento

pasó de largo.

El Rah Bar ocupaba un sótano justo al lado de Westbourne Grove, y su interior

estaba lleno de mullidos sofás y pufs marroquíes, iluminado solo por velitas. Lainey y Natasha estaban sentadas alrededor de una mesa baja con incrustaciones de madreperla.

Tash llevaba unos pantalones negros de corte inmaculado y una chaqueta de ante blanco, se la veía más delgada que nunca. Lainey se había puesto un top de color escarlata con espejitos alrededor del cuello y unos pantalones anchos de seda azul.

—¡Eeeh! —exclamó, abrazó a Sophie y le dio un beso a Olly, encantada —. Yo soy

Lainey y tú debes de ser el hombre de Sophie.

—Ese soy yo —corroboró Olly.

Sophie miró con angustia por todo el local. Por todas partes había gente guapa

reclinada sobre cojines. Nadie llevaba corbata. Olly parecía el padre de alguien.

—¿No ha venido Marcus? —preguntó Sophie.

—No, no, todavía no. Ya sabes cómo es.

Sophie se inclinó para darle un abrazo a Natasha.

—Te he echado de menos —dijo—. ¿Me has estado evitando?

—No seas boba. Es que he estado ocupada. Yo también te he echado de menos —

repuso Natasha, pero evitó mirarla a los ojos y enseguida se volvió hacia Olly—. Hola, yo soy Natasha. Ya nos conocemos de aquel día en un bar.

—Claro —dijo él, encantador—. ¿Cómo iba a olvidarlo? ¿Qué tal por

Rollercoaster? Me encanta todo lo que producís. Calidad de verdad.

Olly nunca veía series de televisión. Bueno, qué más daba. Sophie se volvió hacia

Lainey.

—¿Qué tal Glastonbury?

—De muerte —contestó Lainey—. No he dormido en cuatro noches de lo flipada

que estaba.

—¡Lainey! Creía que habías dejado todo eso, que ya solo le dabas a la hierba.

—Bueno, en realidad sí. —Lainey se encogió de hombros—. Pero una vez al año,

en Glastonbury, es diferente. Con la gente de siempre. Me ayuda a olvidar que ahora soy esposa. Revivo mi juventud.

—Solo tienes veintiocho años.

No parecía justo que Lainey hubiera conseguido tan joven el Santo Grial de Sophie, el matrimonio, y que encima lo valorara tan poco. Sin embargo, Lainey ya no la escuchaba, sino que le hacía señas a un hombre que estaba en el rincón, vestido con unos vaqueros cortados y el pelo al rape.

—¡Eh, Si! ¿Qué estás haciendo en esta parte de la ciudad? —Se volvió hacia los

demás—. Solo voy a saludar. Será un segundo.

—Tengo que ir al baño —dijo Olly, aclarándose la garganta.

—Es un encanto —siseó Natasha en cuanto Olly se levantó.

—¿De verdad? ¿Te lo parece?

—Oh, sí, y su libro tiene pinta de ser fascinante. Estoy impaciente por leerlo.

—Hummm. —Sophie sonrió, tranquilizada al contar con la aprobación de

Natasha—. Está bien, ¿verdad? Al principio no estaba del todo segura, pero poco a poco me va gustando más. —Le puso la mano en el brazo—. Bueno, ¿y tú? ¿Cómo va con Alastair?

¿Seguís o se acabó?

—Bueno, verás —dijo ella sin mirarla a los ojos, pero luego alzó la mirada y

sonrió—. Ha cortado con Aurelia —susurró—. Todo sigue su curso.

—¡Tash, es genial! ¿Por qué no lo has invitado esta noche?

La misma expresión evasiva de siempre apareció en los ojos de Natasha.

—Estaba ocupado. Además, todavía lo llevamos un poco bajo mano. Aurelia está

destrozada con la ruptura y él no quiere que sepa lo nuestro hasta dentro de un tiempo.

«¿No quiere conocer a tus amigos?» Aunque, claro, no es que Sophie se muriera de

ganas de que Olly conociera a los suyos, y Lainey, por como estaba hablando con Si, dándoles la espalda, tampoco parecía tener ningún deseo de hacer presentaciones.

—¡Hola, hola! —atronó una voz por encima de ellas.

Marcus, también con corbata.

—¿Ya estás aquí? Debe de haber sido un día flojo en la bolsa.

—Sí, gracias a Dios. —Miró en derredor—. ¿Dónde está mi mujer?

—Allí, hablando con un amigo suyo.

Marcus frunció el ceño.

—Hummm. Voy a saludar. No tardo nada.

Se acercó a Lainey por la espalda y la abrazó por la cintura. Ella dio media vuelta,

sorprendida al principio, después un poco a la defensiva. Marcus dio la mano a Si, después hizo una señal a Lainey para que volviera con los demás. Ella hizo que no con la cabeza, como diciendo: «Solo un momento». Él repuso algo, y en el rostro de ella apareció esa expresión de cerrazón que suele verse normalmente en los hombres cuando les están cantando las cuarenta. Lainey volvió a sacudir la cabeza y él regresó a la mesa.

—Está poniéndose al día con un amigo —explicó Marcus, molesto. Se volvió hacia

Olly, que acababa de volver del lavabo—. Tú debes de ser el famoso Olly. Encantadísimo de conocerte.

—Lo mismo digo, lo mismo digo —contestó Olly, dándole la mano—. Dresden,

Meissen, Scheldon, según me han dicho. Soy más o menos amigo del viejo Chris Pereiera.

¿Cómo le va?

—Anoche lo despidieron —dijo Marcus con una mueca—. Corren malos tiempos

en la City. ¿Pedimos algo de beber?

—En realidad, acabo de tomarme la libertad de pedir una botella de Moët en la

barra —dijo Olly.

La botella llegó y todos brindaron. Marcus, que tenía el pelo especialmente

despeinado y la mandíbula especialmente tensa esa noche, no dejaba de mirar a Lainey, que, con la cabeza echada hacia atrás y riendo, seguía hablando con Si.

El teléfono de Natasha, que había dejado delante de sí en la mesa, empezó a sonar.

Al ver quien llamaba, palideció.

—Oh, lo siento —dijo—. Tengo que contestar. —Agarró el móvil—. ¿Sí? —

Levantó una mano, pronunció silenciosamente otro «Lo siento» y se retiró hacia la escalera.

—Me han dicho que estás en conversaciones con MKW —le dijo Olly a Marcus.

—Ah, sí, sí, eso es. Espera dos segundos, ¿quieres? No me gustaría ser maleducado, pero... —Se levantó y volvió a cruzar la sala en dirección a Lainey.

—¿Va todo bien entre ellos dos? —preguntó Olly.

—Creo que sí —dijo Sophie—, pero ella está siendo algo maleducada.

Vio cómo la cara bonita de Lainey se transformaba en una mueca feroz cuando

Marcus volvió a darle un golpecito en el hombro. Sophie se obligó a apartar la mirada de la tragedia que se estaba desarrollando y vio a una Natasha sonrojada regresar a la mesa.

—Chicos —dijo con incomodidad—, lo siento mucho, mucho, mucho, muchísimo,

pero tengo que marcharme.

—Pero si acabamos de llegar...

—Es del trabajo. Hay una crisis. Me necesitan. Lo siento, Soph. —Se volvió hacia

Olly—. Perdona, de verdad.

—¿Del trabajo? —comentó Sophie, mirándola a los ojos.

—Sí, del trabajo. —Natasha evitó su mirada.

—Si es Alastair, ¿por qué no le dices que venga aquí con nosotros?

—No es Alastair —contestó Natasha con estridencia—. Mira, lo siento mucho. —

Justo entonces, Marcus, seguido de Lainey con toda la pinta de ser una adolescente a quien le acababan de confiscar el móvil, apareció ante ellos—. Chicos, chicos, lo siento, pero tengo que irme. El trabajo me reclama.

—Oh, por el amor de Dios —exclamó Lainey—. Vosotros y vuestro trabajo. ¿Es

que nunca os dan minutos libres por buen comportamiento?

—Bueno, al menos algunos trabajamos —dijo Marcus en voz baja.

—¿Qué has dicho? —espetó Lainey.

—Nada.

—Marcus, ya sabes que trabajo. Trabajo duro, pero ser pintora no tiene horario de

nueve a cinco. Tengo que esperar a que me visiten las musas. No estoy confinada en pequeños cubículos como todos vosotros. —Esas dos últimas palabras salieron

inesperadamente emponzoñadas.

Sophie se estremeció.

—Lo siento, patita, lo siento —dijo Marcus al instante—. No lo decía en serio.

Siéntate y tómate algo.

—Mirad —dijo Natasha con una expresión de tristeza en la cara—, todavía no me

iré. Esperad a que haga una llamada.

Salió corriendo otra vez. Sophie la siguió con la mirada, llena de curiosidad.

Reconocía las señales de una mujer obsesionada. Se preguntó si Olly llegaría a tener algún día ese efecto hipnótico sobre ella.

—¿Pedimos ya? —preguntó con voz alegre—. Me muero de hambre.

Cogieron los menús. Lainey estaba tiesa como un palo de escoba a causa de la rabia contenida; Natasha, al regresar, parecía destrozada. Marcus era un zombi. Olly y Sophie intentaron hacer un esfuerzo desesperado, charlando y dando buena cuenta del Moët.

—Dios, qué raro ha sido ver a Si —dijo Lainey, más relajada después de que

hubieran pedido entremeses mezze, una cazuela de cuscús y tagine para compartir—. Nunca espero encontrarme con los viejos amigos de Hoxton en esta parte de la ciudad. Me ha puesto nostálgica. Creo que me acercaré allí el sábado. Han abierto un bar nuevo en Old Street. Seguro que lo pasamos de miedo.

Fue lo que le faltaba por escuchar a Marcus.

—Pero, patita, el sábado no puede ser. Tom y Marianne nos han invitado a cenar.

Lainey hizo un mohín.

—¡Oh, no! ¿Tenemos que ir?

—Sí, claro. Te lo dije hace tres semanas. Están deseando conocerte como es debido.

—Y hablar sobre el precio de la vivienda y los colegios privados —murmuró

Lainey en dirección a Sophie, que la miró con inquietud. ¿De dónde salía toda esa

inquina?—. Gracias a Dios que pronto me voy a Uruguay —dijo en voz alta.

O Marcus no lo oyó, o prefirió no oírlo.

—Bueno, ahora sí que tengo que irme —anunció Natasha casi en cuanto retiraron

los platos.

Sophie la miró con fastidio. ¿Acaso no veía lo maleducada que estaba siendo? El

sexo debía de ser sensacional. De pronto la invadió la envidia.

—Pues vete —dijo Lainey—. Vuelve a tu despacho.

—Será muy aburrido —dijo Natasha—. Una conferencia con Los Ángeles, pero

alguien tiene que hacerlo.

Después de eso, Sophie y Olly no se quedaron mucho más. El ánimo oscuro de

Lainey dominaba la sala como un elefante. Marcus estaba desplomado en el banco con los ojos medio cerrados; era evidente que lo único que le apetecía era caerse en la cama.

Una vez se hubieron excusado, ya en la calle, Sophie y Olly se miraron. Ambos

soltaron un gran suspiro.

—Bueno —dijo Sophie—. ¿Qué puedo decir? ¿Te ha gustado conocer a mis

amigos?

Olly hizo un gesto de exasperación con los ojos y alzó una mano para parar un taxi.

—Ha sido un poco como Quién teme a Virginia Wolf, ¿no? ¿Lainey y Marcus

siempre son así?

—No —contestó Sophie mientras subían al coche—. Qué va. Normalmente son una

pareja perfecta. Lainey solía ser una chica algo alocada, pero ahora se ha reformado. Creo que solo está algo preocupada porque Marcus trabaja demasiado.

—Vaya por Dios —dijo Olly, arrugando la nariz. Sophie, estremecida por lo que

acababa de presenciar, sintió de pronto una oleada de afecto por él. Olly la cogió de la mano—. Sophie, espero que no sea muy precipitado por mi parte, pero tengo que decirte una cosa, y es que te quiero.

Fue como si le hubieran extraído todo el aire de los pulmones. Santo cielo, Andy no le había dicho que la quería hasta que llevaron dos años juntos, y aun entonces tuvo que ser borracho. ¿Qué iba a responder? Por suerte, el dilema quedó resuelto porque el taxi llegó justo entonces a la calle de Olly.

—Aquí mismo a la izquierda, por favor —dijo Sophie en voz alta—. Gracias.

Más tarde, no obstante, después de hacer el amor, Olly volvió a decírselo.

—Lo digo en serio, Sophie. Muy en serio. Nunca había sentido esto por nadie, y no

te preocupes por responderme, porque ya sé que tú no sientes lo mismo. Solo espero que algún día, con el tiempo...

Parecía tan sincero que Sophie sintió una ternura inmensa.

—No pasa nada, Olly —susurró—. No pasa nada. Lo entiendo y... yo también te

quiero.

37

Un viernes, un par de semanas después de la primera vez que Olly le había dicho

que la quería, Sophie abrió su casillero del trabajo y encontró un sobre de Eurostar. Se hacía una buena idea de cuál podía ser su contenido, pero, aun así, el corazón le dio un pequeño vuelco cuando de dentro cayeron dos billetes de tren a París para esa misma tarde.

Cogió el teléfono y, como hacía cada vez más a menudo últimamente, marcó la

extensión de él.

—Ay, Dios mío, no me lo puedo creer. Gracias.

—He pensado que sería divertido —dijo él, petulante—. Escucha, ya sé que no

llevarás el pasaporte encima, pero puedes volver un momento a Camden a buscarlo a la hora de comer. Yo te pago el taxi.

—Oh, no, no tienes por qué hacerlo.

Sophie tenía que conseguir que Olly dejara de pagárselo todo. Aunque, por otro

lado, ¿por qué no? Podía permitírselo. Había visto su nómina un día que él se la había dejado en la mesa de la cocina, y se había quedado boquiabierta al ver lo mucho que ganaba al mes.

En el Eurostar bebieron champán con la cena.

—Siempre había soñado con llevar a una mujer hermosa a París —dijo Olly

levantando su copa hacia la de ella para brindar—, y ahora se ha hecho realidad.

Por un instante, Sophie se sintió incómoda. ¿Se refería a ella? ¿O quería decir que con cualquier mujer hermosa le habría valido?

—Te quiero, Sophie.

—Yo también te quiero. —Cada vez le resultaba más fácil decirlo, y en cierto

sentido era verdad... Bueno, le tenía mucho cariño, y él la trataba tan bien que ¿no era eso lo que más importaba en realidad?

Se alojaron en el Georges V.

—No puedo creerlo —susurró Sophie al ver la cama, del tamaño de un

transatlántico, la selección de albornoces (de toalla o acolchados) y los productos Bulgari del cuarto de baño de mármol (tomó nota mental de llevárselos todos en la maleta). Al cuerno Chevening, eso sí que era un hotel.

—Para ti, solo lo mejor —dijo Olly con una sonrisa.

Era tarde, así que decidieron no salir esa noche y tomar un cóctel en el bar.

—¿Qué haremos mañana? —preguntó Sophie. «Ir de compras y comer en algún

sitio espectacular.»

—Bueno, a mí me gustaría visitar el Musée d’Orsay —dijo Olly.

—Vale —contestó Sophie sin entusiasmo.

Andy siempre la arrastraba a museos y ella fingía interés, pero había esperado no

tener que hacer esos sacrificios por Olly.

—No tenemos por qué ir si no quieres —dijo él, hiperatento a sus estados anímicos, como siempre.

Ay, Dios santo. Más le valía darle a Olly algo que deseara.

—Claro que quiero. Será divertido.

«Divertido» no era el mejor adjetivo para describirlo. Olly pasaba muchísimo rato

delante de cada cuadro con el ceño fruncido, leyendo el cartelito, mirándolo de cerca, mirándolo de lejos. Sophie ya había recorrido todo el museo y había inspeccionado hasta el último centímetro de la tienda de regalos, y él seguía aún muy rezagado. Así que fue a esperarlo a la cafetería, con una taza de té y un bollo (bueno, estaba en París y los pasteles formaban parte de la cultura), y se puso a mirar a una mujer muy guapa y extrañamente familiar que se sentó en la mesa contigua. Tenía una nariz respingona, muy mona, y una melena de rizos rubios. Junto a ella se sentó entonces un hombre alto que llevaba una bandeja con una tetera. Su cabello oscuro estaba entreverado por un mechón canoso, como un tejón. Hacían una pareja espectacular: ella, tan fina y angelical; él, moreno, estupendo y fornido.

—Oh, gracias —dijo la chica.

Tenía una voz aguda y vehemente que Sophie también estaba segura de reconocer.

—¿Seguro que no quieres ningún bollo? —preguntó el hombre. Hablaba con acento

escocés—. Te conozco, a ti y a tus manías con los dulces.

—Cielo, ¿cómo puedes decir eso? Ya sabes que tengo que perder esos cinco kilos

que me sobran antes de la audición.

Sophie cayó en la cuenta. Era la actriz que había estado tan bien en Tiempo libre.

Amelia, Azalea o... ¿cómo se llamaba? Pero él no podía ser el Alastair de Natasha. Le había explicado que habían roto. Bueno, estaba claro que Araminta no había tenido problema alguno en encontrarle sustituto.

Tenía que enterarse de más cosas.

—Disculpen —dijo, inclinándose hacia ellos—. Lo siento muchísimo, pero

¿actuaba usted en Tiempo libre? Porque, si era usted, la vi y me pareció estupenda.

La chica, que al principio la había mirado con cierta suspicacia, como si Sophie

fuese a intentar venderle una multipropiedad, sonrió.

—Sí, sí, sí que era yo. Me alegro mucho de que le gustara la obra.

—Bueno, en realidad la obra no me gustó mucho. Me pareció algo aburrida, pero

usted estuvo genial, muy bien. ¿Qué está haciendo ahora? ¿O está... descansando? —

Sophie había oído decir que los actores utilizaban esa palabra y se quedó impresionada al ver que la había recordado.

—En realidad me voy a Estados Unidos para hacer unas cuantas audiciones. Así

que, cruzo los dedos.

—¡Oooh, sí! Vaya, buena suerte.

Sophie ya no sabía cómo proseguir la conversación cuando sintió una mano en el

hombro.

—Lo siento, cariño. ¿Llevas mucho tiempo esperando? —Olly se inclinó y le dio un

beso de propietario en la mejilla.

Como tantas otras veces con Olly, Sophie sintió vergüenza. Vergüenza porque

estaba clarísimo que aquella glamourosa pareja jugaba en una liga diferente a la suya, porque el acompañante de la actriz iba muy bien vestido, con una camisa gris estampada —

seguramente de Paul Smith— y vaqueros, mientras que Olly se había puesto unos

pantalones de algodón con pinzas que lo hacían más gordo de lo que ya estaba y un polo Lacoste de color rosa que realzaba la rubicundez de su rostro. «Parecemos tan

convencionales que seguro que les damos lástima.»

—Olly, ¿recuerdas a esta chica tan guapa de Tiempo libre? —comentó.

—Claro que sí —contestó Olly, deshaciéndose en amabilidades—. Vaya por dónde.

Nos pareció estupenda. Aurelia Farmer, ¿verdad? —Le tendió la mano—. Oliver Garcia-Mundoz. ¿Qué tal está?

—Hola —dijo Aurelia, aún con una sonrisa encantadora.

—Yo soy Sophie —dijo ella, y después, con la intención de hacer parecer a Olly

más importante, añadió—: Olly y yo trabajamos para el Daily Post. Nos encantaría hacerle algo de publicidad.

—¿De verdad? —Aurelia pareció entonces algo más interesada. Se volvió hacia el

hombre—. Este es mi novio, Alastair Costello.

Sophie se quedó blanca.

—Hola —masculló Alastair, levantando la mano con la palma abierta.

—¡Alastair Costello! —exclamó Olly—. Acabo de terminar La silenciosa D. Una novela excelente.

Sophie lo miró con cierto fastidio. ¿Por qué tenía que ser siempre tan lameculos?

—Gracias —repuso Alastair sin parecer demasiado entusiasmado. Cogió a Aurelia

del brazo—. Cariño, tendríamos que irnos ya. Tenemos reserva para comer.

—¡Ally! ¡Deja que me acabe el té, cariño! —Les dirigió una sonrisa—. Sentaos con

nosotros.

Sin embargo, las vibraciones de repulsión que irradiaba Alastair eran demasiado

fuertes.

—No, tenemos que irnos —mascullaron ambos y, con muchos adioses, muchos

deseos de buena suerte y mucho «estaremos al tanto de vuestras novedades», salieron a las calurosas calles parisinas.

—Qué capullo —dijo Sophie por décimo cuarta vez en el día.

—¿Qué pasa, cariño mío?

—¿Qué voy a decirle a Natasha? Cree que Alastair y Aurelia ya no están juntos.

Mierda, ¿qué debo hacer?

—Yo no me entrometería —opinó Olly, y luego rió—. Se te ve muy seria, amor

mío.

—Si estuviera en su lugar, ¿querría yo saberlo? No sé decidirme... —Un camarero

dejó un platito de vieiras delante de ella—. ¡Oh, qué buena pinta tienen!

Estaban en el restaurante de lo alto de la torre Eiffel, contemplando cómo se

repartían por todo el horizonte las danzarinas luces de París. Sophie llevaba un vestido asombrosamente ajustado y sexy de Sonia Rykiel que Olly había insistido en comprarle esa misma tarde en la boutique de la firma. Había intentado ocultarle el precio, pero, mientras él estaba en la ducha, Sophie le había curioseado la cartera. Se había sentido mareada y culpable, pero ahora que iba vestida con él, le parecía ser una estrella de cine. Pensó en Julia Roberts en la ópera, en Pretty Woman. O no, puede que no fuera una buena comparación, porque Julia hacía de prostituta; ella era la novia de Olly. Ya era capaz de admitirlo. Olly estaba mucho mejor vestido con traje y corbata. La ropa informal no estaba hecha para él.

—Por nosotros —dijo Olly, alzando la copa de champán.

—Sí. —Brindaron—. Estoy segura de que ese tío sabía que yo era amiga de

Natasha. Eso explicaría por qué tenía tantas ganas de irse.

—Podría ser —dijo Olly—. Oye, Sophie, hay una cosa que quería decirte.

—Hummm.

Se llevó una vieira a la boca. Deliciosa. Tendría que recordarlo y recrearlo en casa.

—Son buenas noticias.

—Mmm. ¿Hummm?

—El Partido por fin va a encontrarme un escaño seguro.

—¡Oh, Dios santo, Olly! ¡Enhorabuena!

«¿No significará eso un recorte salarial?», pensó, pero enseguida reprimió la

pregunta con sentimiento de culpabilidad. Sin embargo, al punto apareció otro extraño pensamiento: si Olly llegaba a ser parlamentario, no tendría que verlo todos los días en el trabajo, y, sinceramente, le vendría bien algo de espacio para respirar.

—Serás uno de los parlamentarios más jóvenes de todos los tiempos, ¿verdad?

—Pues sí.

—Bueno, pues salud.

Más brindis. Sophie cruzó su mirada con la de una mujer de mediana edad y aspecto

triste que había al otro lado de la sala y que los miraba con nostalgia. Jóvenes. Enamorados.

Celebrando.

—Y luego... también había otra cosa que quería pedirte. —El rostro de Olly estaba

más colorado que nunca—. A lo mejor crees que es muy repentino y quizá pienses que no hace mucho que nos conocemos, pero siempre dicen que, cuando ha llegado el momento, uno lo sabe, por eso quería preguntarte... y comprenderé perfectamente que digas que no, pero... ¿quieres casarte conmigo?

Era la pregunta que Sophie llevaba toda la vida esperando oír, y de pronto acababa de oírla en el lugar más romántico del mundo, pero no podía responder que sí. No sentía eso por Olly. Puede que algún día llegara a sentirlo, pero todavía no. Sin embargo, ¿y si decía que no y Olly se echaba a llorar o algo por el estilo? Eso sería de lo más bochornoso.

Además, habían pedido esos platos tan fantásticamente caros, foie-gras, langosta y Dios sabía qué más. No sería muy divertido estar ahí sentados intentando comer todo aquello si ella lo rechazaba, ¿verdad? Y siempre podía cambiar de opinión.

—Sí —dijo, y vio cómo la expresión de Olly se transformaba de la agonía al

arrobamiento.

—¿Me dices que sí?

—Te digo que sí.

—¿Serás mi esposa?

—Seré tu esposa.

Jamás olvidaría la expresión de alivio de la cara de Olly.

—En ese caso, ¿puedo darte esto?

Deslizó una cajita negra por la mesa. De repente Sophie recordó la noche de su

último cumpleaños, cuando Andy le dio su regalo, y aquellas alocadas falsas esperanzas.

Esta vez, no obstante, sucedía de verdad.

La abrió. Un diamante, por supuesto. Mucho más anticuado de lo que habría

escogido ella, y además Sophie habría optado por un engarce de platino, no de oro. Pero un diamante era un diamante. Con lo cual, aunque hubiera costado solo un cuarto de la paga mensual de Olly, era el regalo más caro que le habían hecho jamás.

Olly se volvió hacia un camarero.

— Encore du champagne, s’il vous plaît. —Sonrió y bajó la voz—: Nous venons de nous fiancer.

El camarero los miró, nada impresionado.

—Se acaban de prometer —repitió—. Enhorabuena.

La anciana de la mesa de al lado, con un cuello alto blanco, los había oído.

—¿Acaban de prometerse? Ay, Señor, Jack, ¿has oído? Acaban de prometerse.

—Bueno, pues enhorabuena —dijo el hombre poniéndose en pie de un salto y

estrechándoles la mano a ambos—. Soy Jack Belton, de Norfolk, Virginia, y esta es mi mujer, Marie, y hemos venido a celebrar nuestro cuadragésimo aniversario de bodas.

—Oh, enhorabuena —murmuraron ellos con educación.

—Tendréis que venir aquí a celebrar el vuestro —dijo Marie con cariño.

—Reservaré ahora mismo. —Olly sonrió y todos rieron. Sophie incluida.

Aunque no podía imaginarse a sí misma al cabo de tantos años. A decir verdad, ni

siquiera era capaz de imaginar que al día siguiente despertaría y anunciaría al mundo entero que iba a casarse. No podía imaginar el griterío, el entusiasmo ni el alboroto. Siempre había soñado hacer esa llamada, pero en ese momento no le apetecía demasiado. Porque, aunque Sophie había dicho que sí, en realidad había querido decir que a lo mejor. Primero acabaría la cena, después ya vería qué sentía en realidad.

38

Marcus no podía evitarlo: por muy poco que hubiera dormido esa semana, por muy

tarde que se hubiera acostado la noche antes, llegaba el fin de semana y siempre se despertaba a las siete de la mañana con la adrenalina surcándole las venas, preparándolo para pasar otra jornada fabricando millones. Entonces recordaba, sobresaltado, que ese día no tenía necesidad de mover el trasero... a menos, claro, que resultara haber una crisis, en cuyo caso acabaría todo el día colgado del teléfono, hablando con su jefe, que estaría en su caserón de campo de Wiltshire, o con compañeros de Hamburgo, Tokio o Nueva York.

Ese día no era una excepción: el sol entraba a raudales por las ventanas de su

dormitorio —Lainey había quitado las horribles persianas del anterior propietario, pero seguía sin reemplazarlas por otras nuevas— y a Marcus se le abrieron los ojos. Por un segundo no supo muy bien dónde se encontraba. La semana anterior había pasado una noche en Madrid, otra en Estambul y aún otra en Copenhague, agazapado en su habitación, comiendo sándwiches de pollo y beicon y viendo la CNN. Entonces recordó: estaba en su casa, aunque faltaba algo primordial... y era su mujer, que debería estar durmiendo a su lado.

—Lainey —masculló, y justo entonces oyó un estrépito en la planta baja y un grito:

—¡Oh, mierda!

Se levantó de un salto y se tambaleó hasta lo alto de la escalera.

—¡Patita! —exclamó—. ¿Estás bien?

Oyó que del sótano provenía un palpitante ritmo de hiphop. Claro. Lainey había

salido de marcha la noche anterior y lo había dejado abandonado frente al DVD, rodeado de los restos de comida malaya para llevar. Marcus había propuesto acompañarla, pero con poco entusiasmo. Estaba tan destrozado que había sido un alivio que Lainey le dijera que no.

—No te lo pasarás bien —le había dicho, como siempre, y como siempre no había

habido forma de contradecirla.

—Pero te echaré de menos —se había esforzado en decir Marcus.

—No, ni hablar. Antes de que te des cuenta será por la mañana y ya habré vuelto.

Además, necesito estas salidas, Markie. Me inspiran. —Se inclinó y le dio un beso. Llevaba una minifalda vaquera y un top escasísimo de color azul, y olía a pachuli, aunque Marcus sabía que se trataba no de un aceite cualquiera, sino de una marca especial de diseño comprada en Space NK que costaba 120 libras la botella—. Lo siento, pero tú estás todo el día en el trabajo y yo necesito salir de noche. Mañana pasaremos más tiempo juntos.

—Podríamos ir a comer a algún sitio agradable —dijo él, esperanzado.

Lainey arrugó la nariz.

—Podríamos, pero seguramente estaré hecha polvo. A lo mejor podríamos salir a

por un curry tranquilito por la noche.

Marcus bajó la escalera y fue a la cocina. Lainey, con orejas de conejo de plástico rosa en la cabeza, bailaba alrededor de la mesa al ritmo de una canción informe que salía del iPod. Su amiga Ninon, que a Marcus le caía fatal porque estaba gorda, tenía granos y le dedicaba una risa tonta cada vez que se volvía de espaldas, estaba metiendo pan en la tostadora Dualit. Dos hombres a quienes creyó reconocer vagamente de la boda, uno con rastas blancas y el otro con la cabeza afeitada, estaban sentados a la mesa pasándose un porro.

—Hola —dijo Marcus.

—¡Markie! —gritó Lainey, corriendo hacia él y colmándolo de besos—. Buenos

días, cariño. Eh, escuchad todos, este es mi adorable marido. Marcus, a Ninon ya la conoces, ¿verdad? Y estos son Emerson y Will.

—Qué hay —dijeron Emerson y Will.

Ninon le dirigió su habitual mueca desdeñosa.

—Tus grilletes, ¿eh, Laines? Siempre se me olvida que eres una mujerona casada.

Lainey no hizo caso y le dedicó a su marido una sonrisa resplandeciente.

—Estábamos montando una sesión de fin de fiesta. ¿Te apuntas? O puedes volver a

la cama y yo iré contigo dentro de... oooh... una hora o así.

—Ya estoy despierto —dijo Marcus. Se sentía rígido como el cartón—. Oye... Creo

que voy a ir a comprar la prensa.

—Desayuna algo —dijo Emerson, o Will, con hospitalidad—. Ninon iba a hacernos

huevos con beicon.

—No estoy segura de que haya para todos —dijo Ninon.

—Por mí no te preocupes —repuso Marcus, intentando no mostrar emoción alguna

en la voz.

Veinte minutos después, estaba sentado en una pintoresca cafetería junto a

Portobello, con un Sunday Times sin leer delante, intentando decidir si era poco razonable estar tan completamente furioso con su mujer por haberle hecho sentirse extraño en su propia casa.

Leyó despacio todas las secciones del periódico —incluso las páginas infantiles— y luego volvió su atención al Observer. Desayunó beicon con huevos y una taza de té. Aun así, no eran más que las nueve de la mañana. Pidió otro té. No sabía decir muy bien por qué, pero se negaba a volver a casa mientras aquella... gente anduviera por allí.

De pronto Marcus se sintió muy solo.

Decidió que estaba claro que era un hombre muy aburrido. Bueno, todo el mundo

sabía que la City era un muermazo, que la única razón por la que estaba uno allí era para ganar todo el dinero que pudiera. Aunque, ¿para qué necesitaban tanto dinero Lainey y él?

La mitad de las habitaciones de su casa ni siquiera se usaban. Mientras hojeaba las páginas del periódico fue viendo fotografías de deportistas, actores, directores, podadores: cosas a las que podría dedicarse si dejaba el odiado banco, cosas que a las amistades de Lainey les parecerían fantásticas.

Se dio cuenta de que necesitaba hablar con alguien, que alguien le asegurara que

Lainey podía ser un poco díscola pero que estaba claro que lo adoraba, que las noches que salía y las hordas de amigos a los que nunca le había presentado no eran importantes. Sin embargo, a Marcus confiar en la gente le resultaba tan natural como tocar la gaita. En las rarísimas ocasiones en que había tenido que abrir su corazón, siempre había sido con una de dos contendientes: Sophie o Natasha. No lograba decidir a cuál de las dos llamar. Se sentía algo más unido a Sophie a causa de los años de adolescencia que habían vivido bajo el mismo techo, pero Natasha solía hablar con mayor sensatez. Las llamaría por orden alfabético, pero si saltaba el buzón de voz no dejaría mensaje e intentaría encontrar a la otra. Después consultó el reloj. Todavía no eran más que las nueve y media. Mierda. Era demasiado temprano para molestar a nadie. Tendría que esperar al menos hasta mediodía.

Joder, mierda, no podía quedarse sentado en una cafetería leyendo sobre la moda de otoño

y el euro hasta que dieran las doce. Volvería a casa y reclamaría su territorio.

Al abrir la puerta de entrada, se dio cuenta de que ya no sonaba la música tan alta.

De puntillas, como si pasara junto a un león durmiente, bajó al sótano, que apestaba a marihuana y cuerpos malolientes. Emerson se había dormido en la chaise longue. Subió.

Por la puerta de la habitación de invitados de la planta baja vio a Will con unos calzoncillos boxers a rayas verdes tumbado boca arriba en la cama. Imbuido de pronto de nuevas

esperanzas, subió al piso de arriba. Lainey estaría en la cama y él podría meterse entre las sábanas junto a ella y... sorprenderla. Eso arreglaría el día; disiparía todas las dudas.

Abrió la puerta luchando ya con los botones de sus pantalones.

—Oh, ¿qué...? —masculló Lainey, volviéndose.

—¿Qué...? —repitió Ninon desde el lado de la cama de Marcus.

Marcus siempre había fantaseado con tener a dos mujeres juntas en la cama, pero no a su mujer y esa horrible y gruñona amiga suya. Además, estaba claro que aquella pareja no inspiraba nada pornográfico: eran solo dos chicas cansadas que intentaban recuperarse a saber de qué.

—Markie, acababa de dormirme —protestó Lainey.

—Lo siento, patita —dijo él, retrocediendo hacia la puerta.

Al cerrarla, oyó que Ninon cacareaba de risa y decía:

—¿Patita?

... y a Lainey que respondía:

—Ya lo sé, así me llama. Es mono, ¿no?

Marcus se sintió como si alguien le hubiera metido un cuchillo bajo las costillas y lo estuviera retorciendo con ganas. «Patito» y «patita» era como se llamaban uno al otro; lo habían hecho desde aquel fin de semana en Cornualles, cuando llevaban solo un mes saliendo. Se habían quedado de pie junto al estanque del pueblo, de la mano, y habían visto a mamá pato y sus patitos, y Lainey había dicho:

—Me pregunto si los patos alguna vez se dicen «pato mío».

Al recordarlo en retrospectiva, no es que se asemejaran precisamente a las palabras de Simone de Beauvoir, pero en aquel entonces les había parecido gracioso. Ese mismo día, por la tarde, Marcus le había comprado a Lainey un pato de porcelana de una tienda de artesanía que había junto al salón de té del pueblo, y de ahí había salido todo, el pato se había convertido en su leitmotiv particular, hasta el punto de que Marcus evitaba pedirlo en restaurantes por las emociones que evocaba en él.

Aunque, pensándolo bien, hacía semanas que Lainey no lo llamaba «patito».

Consultó el reloj con un suspiro. Llamaría a Natasha a mediodía y, si no contestaba, intentaría hablar con Sophie por la tarde. Por el momento bajaría a su estudio y, dada la ausencia de compañía, bien podía ponerse a trabajar un rato.

39

Sophie no durmió bien la noche del sábado. De vuelta en el hotel, Olly y ella se

habían entregado a las celebraciones amatorias, que, como de costumbre, no habían estado mal, aunque Sophie había tenido que recurrir de nuevo al contoneo y los gemidos de siempre y, finalmente, a un «Eres increíble» para que Olly se corriera.

Después de eso, él se quedó dormido enseguida y Sophie pasó horas tumbada en

aquella enorme cama de lujo, intentando asimilar la situación. Acababa de aceptar una proposición de matrimonio. Lo cual significaba que el hombre que dormía junto a ella sería el único hombre que dormiría junto a ella el resto de su vida. Salvo que solo había aceptado porque la proposición había sido muy pública y ella no había querido estropear una bonita cena, y porque llevaba un vestido precioso que le había comprado Olly. Así que por la mañana tendría que decirle que había cambiado de opinión.

Sin embargo, miró el feliz rostro de Olly dormido. Imaginó su expresión de angustia y luego el viaje de vuelta en silencio. Era más de lo que podía soportar. No podía hacerlo.

Además, ¿por qué no iba a casarse con Olly? La adoraba. Era su amigo. Con él se sentía segura. Sentía control. Podría tener hijos y criarlos con estilo, vivir en una casa de verdad, organizar cenas. La vida que siempre había soñado. Finalmente sintió esa punzada de emoción que le faltaba. Miró la habitación en penumbra. Ay, Dios santo, si se casaba con Olly, pasaría toda su vida en sitios como ese. ¿Adónde irían de luna de miel? Al día siguiente compraría el Condé Nast Traveller y empezaría a hacer una lista. Seguro que Lainey le daba muchos consejos. Estaba impaciente por contárselo. Y a Marcus. ¿Se comprarían una casa en su misma calle? Tendría que llamarlos al día siguiente. También a su madre. A Fay y a Caroline. Santo cielo, pero si ni siquiera sabían que estaba saliendo con Olly, ¿qué dirían al enterarse de que estaban prometidos? Además, tendría que hacérselo saber a Andy. Esperaba que se alegrara por ella, aunque por supuesto también esperaba que estuviera celoso. Lo estaría. Ella, Sophie Matthewson, era un buen partido, la prometida de una prometedora estrella periodística, Olly Garcia-Mundoz. Sophie Garcia-Mundoz. Por raro que pudiera parecer, hasta ese momento no había probado ese nuevo nombre, pero le gustaba cómo sonaba: podía ser una de las mujeres que aparecen en las páginas de Tatler asistiendo a actos benéficos.

Sophie se quedó dormida con una sonrisa.

—¿Mamá?

—Hola, cariño. ¿Cómo estás?

—Bien. Estoy en París.

Sophie paseó la vista por la habitación. La mesa del desayuno, junto a la ventana, estaba repleta de cruasanes, había una cafetera de plata, una jarra de zumo de naranja recién hecho y los restos de dos tortillas (algo secas, la verdad; sinceramente, ella podría haberlas hecho mejor). Eso sí que era vida.

—¿En París? Caray, qué suerte tienes. Ojalá yo pudiera viajar a algún sitio bonito como París, pero Jimmy dice que este año no podemos permitirnos ir de vacaciones. En serio, cariño, estoy más que harta. Hace días que llueve a cántaros. ¿Has ido de compras?

Me encantaría hacer una escapada para ir de compras, aunque, ¿qué sentido tiene si no

tengo una ocasión para la que arreglarme?

—Ay, mamá, no exageres. De todas formas, escucha...

—No exagero. No sé, Moira está de vacaciones en Grecia y ella es lo único

entretenido que hay en este estercolero dejado de la mano de Dios. ¿Vas a venir a verme pronto?

—Lo intentaré. De todas formas, escúchame, mamá, que tengo que contarte una

cosa. Olly y yo estamos prometidos.

Por primera vez durante toda la conversación se hizo un silencio.

—¿Prometidos? —dijo Rita al cabo—. ¿Olly y tú?

—Sí, mamá. Olly y yo. Nos prometimos anoche. En lo alto de la torre Eiffel. ¿No te parece romántico? —Sophie se vio a sí misma en el espejo, envuelta en el esponjoso albornoz, como J-Lo en el vídeo de «Jenny from the Block».

—¿Prometidos? ¿No estáis yendo muy deprisa?

—Bueno, no tanto. Hace siglos que nos conocemos. Solo que no llevamos... mucho

tiempo de pareja. Así que, bueno...

—Vaya, pues enhorabuena, cariño. Me alegro mucho por ti.

—¿De verdad?

No lo parecía. Su madre era una pesada, pero aun así Sophie quería su beneplácito.

—Claro que sí, cielito. Es solo que me ha... sorprendido, nada más. Verás, no ha

pasado mucho tiempo desde lo de Andy y todo eso, pero es una gran noticia, una noticia fantástica. ¿Cuándo será el gran día?

—Ay, mamá, qué sé yo. Nos prometimos anoche, no hay prisa.

—Eso me parece muy sensato, cariño. —Se oyó un ruido fuerte de fondo—. Ay,

cariño, Jimmy acaba de tirar algo. Tengo que dejarte, pero os deseo lo mejor a Andy y a ti.

—¡Olly, mamá!

—Lo siento, lo siento, Olly. Luego te llamo. Que lo pases muy bien en París.

Sophie no se sintió nada satisfecha. No era así precisamente como tenía que haber

transcurrido la conversación. Estaba claro que su madre tenía celos porque su hija lucía un anillo de compromiso de un hombre muy rico, mientras que ella (a juzgar por la falta de mención especial) ya no estaba con Vernon.

Olly, que había tenido la delicadeza de desaparecer en la ducha (no habría soportado verlo ahí de pie junto a ella, sonriendo con cursilería), reapareció entonces con una toalla alrededor de la cadera. Hummm. Quizá habría que empezar a limitar las tortillas del desayuno.

—¿Qué te ha dicho?

—Estaba entusiasmada. Te envía recuerdos.

—¿Vas a llamar a tu padre?

Sophie no podía enfrentarse a la idea de que contestara al teléfono la caradura de Belinda.

—No. Esperaré a llamarlo al trabajo, mañana. ¿Tú no vas a llamar a tus padres?

—Ahora mismo lo hago.

Los padres de Olly quedaron encantados, aunque un poco sorprendidos. Dijeron que

estaban impacientes por conocer a Sophie, aunque no podría ser hasta dentro de unos meses, porque el padre de Olly iba a someterse a una operación de corazón y tenía órdenes estrictas de no viajar ni sufrir estrés de tipo alguno.

—Iremos a verlos cuando se encuentre mejor —dijo Olly.

—Estoy impaciente.

Olly miró la maleta de Sophie, que estaba en el suelo y como de costumbre era un

revoltijo de braguitas, camisetas y varios zapatos.

—¿Nunca te molestas en deshacer la maleta cuando vas a algún sitio? —preguntó,

aunque más con indulgencia que con reprobación.

—Ay, calla, Olly. Te pareces a... Bueno, no importa.

Decidió esperar a estar en Londres para llamar a las chicas. Lo haría sola. Desde

casa de Veronica. Mientras paseaban por Versalles vio que era allí donde quería pasar la noche: con australiana loca y tacaña o sin australiana loca y tacaña.

—¿Te importa? —preguntó a Olly mientras el Eurostar los llevaba raudos de vuelta

bajo el Canal—. Es que han sido dos días tan abrumadores que siento que necesito pasar algo de tiempo sola. Ya sabes, para pensar.

—Lo comprendo perfectamente —repuso él con una sonrisa—. Lo cual no quiere

decir que no vaya a echarte de menos.

—Yo también te echaré de menos.

Aunque en realidad resultó casi un alivio abrir la puerta de aquel piso destartalado (cerrada con doble vuelta, lo cual quería decir que Veronica había salido, ¡yupi!) y estar por fin sola. Estar con Olly era fantástico, pero esa costumbre suya de observarla todo el rato para ver si era feliz y de estremecerse si la veía por poco que fuera fruncir el ceño resultaba a veces algo agobiante. Sophie había pensado hacer todas sus llamadas, pero de pronto no le apetecía mucho. Prefirió trastear un rato en la cocina, sola, para prepararse una ensalada como antídoto a toda esa opulenta comida francesa, y luego echarse en la cama a disfrutar de una orgía de telebasura.

Sin embargo, justo entonces sonó el teléfono.

—¿Sí?

—Hola, soy yo. —Marcus, con una voz algo triste.

—Hola, cielo. ¿Cómo estás?

—Bueno, pues, ya sabes...

—Oye, escucha. Tengo una gran noticia. ¡Voy a casarme!

De nuevo se hizo un largo silencio.

—¿Te casas? ¿Con... ese tío que conocí en el Rah Bar?

—¿Con quién si no?

—Ay, Dios santo. Yo... Sophie, lo siento, se me ha olvidado cómo se llamaba.

—No te preocupes. Es Olly. De todas formas, ¿no te parece increíble? Se me

declaró en lo alto de la torre Eiffel.

—Pero... Es genial, pero ¿no es un poco pronto?

«Por el amor de Dios. Otra vez no.»

—Bueno, Lainey y tú os prometisteis al cabo de tres meses.

—Ya lo sé, y pensándolo ahora me parece que quizá nos precipitamos un poco. No

hay necesidad de apresurar nada, Sophie.

¿Es que nadie iba a darle la respuesta que ella quería? No le vendrían mal unos

cuantos chillidos, pero, claro, Marcus era un hombre.

—¿No te alegras por mí? —preguntó con petulancia.

—Claro que me alegro. Solo estoy... sorprendido. ¿Cuándo es el gran día?

—No lo sé, pero no te preocupes, no será tan pronto como la tuya. Como mínimo

dentro de un año, creo yo.

—Bien. —Se oía ruido de fondo—. Hablando con Sophie —oyó que decía

Marcus—. ¿Sabes qué? Está prometida. —Y entonces se oyó el chillido más tremendo del mundo.

—¡Prometida! ¡Prometida! ¡Ay, Dios santo, pásamela, pásamela!

Eso ya era más lo que esperaba.

—Hola, Laines.

—Sophie, estás prometida. ¡Qué romántico!

—No hago más que seguir vuestro ejemplo. Tendrás que ser mi mentora de bodas.

—Ay, desde luego. Tendrás que venir a ver todos esos libros tontos y las revistas

que tengo guardadas en el tercer dormitorio.

Sophie se echó a reír.

—¿Me estás diciendo que aún las guardas?

—Claro que sí. Podrían servirme para mi segundo matrimonio. —Lainey soltó un

gran bostezo—. Lo siento, cielo. Anoche tuve un fiestón. Acabo de levantarme. ¿Ya se lo has dicho a Natasha?

—No, todavía no. Acabo de llegar.

De pronto Sophie se acordó: Alastair y Aurelia en el Musée d’Orsay. Con todo ese

alboroto, se le había ido de la cabeza. ¿Cómo iba a decírselo? Volvió a ponerse Marcus al teléfono:

—Sophie, enhorabuena. Es una gran noticia. Siento no haber reaccionado como es

debido, es que ha sido toda una sorpresa.

—No pasa nada. Oye, ¿tú estás bien? No sé, es que no eres de los que suelen llamar para charlar.

—Ah, no, solo estoy hecho polvo —repuso Marcus—. No te preocupes por mí. Tu

noticia me ha animado. Tenéis que venir los dos algún día de la semana que viene y nos tomamos una copa para celebrarlo.

Se despidieron y Sophie se quedó sentada con el teléfono en las manos,

reflexionando qué hacer con lo de Natasha. No es que desease contarle que estaba

prometida, y de pronto tenía que decidir también qué decirle sobre Alastair. Al final, decidió dejarlo en manos del destino y llamarla al teléfono de casa. Si saltaba el contestador, no le diría nada; si Natasha contestaba, se lo desvelaría todo.

Contestador:

—Has llamado a Natasha Green. Deja un mensaje o envía un fax...

—Hola, Tash, soy yo, Sophie. Quería que supieras que estoy prometida. Con Olly.

Bueno... Pues eso, quería que lo supieras. Espero que estés bien. Adiós.

Colgó sintiéndose vacía por dentro. Detestaba ocultar algo a su amiga, pero

tampoco tenía deseo alguno de ser la portadora de malas noticias. Era hora de pensar en cosas más alegres, como su nueva vida. Una vida como la señora de Oliver Garcia-Mundoz, rutilante anfitriona de sociedad, con una villa increíble en la Provenza, una casa en el barrio de Notting Hill y tal vez... ¿un pabellón en Bali? Sin embargo, primero tenía que organizar la boda. Ay, Dios. Sophie estaba impaciente por reunirse con Lainey, tenía tanto estilo que seguro que le daría centenares de buenas ideas. Mientras tanto, no obstante, recopilaría unas cuantas propias. El quiosco de la esquina seguía abierto. Diez minutos después, Sophie estaba acurrucada en su cama, absorta en una revista de novias.

Fue el punto álgido de todo el fin de semana.

40

Ese mismo fin de semana Natasha estuvo sola. Alastair se había ido a Francia, a una casa de campo de unos amigos, a intentar trabajar en su novela, que últimamente había dejado algo abandonada por mor del guión. Para ser sinceros, Natasha casi se alegró, porque llevaba algunos días sintiendo unas náuseas horrorosas.

El sábado canceló unas copas con Nikolai, impasible ante sus lamentos, y pasó la

tarde tirada delante de la tele con una copa de un Chardonnay del bueno entre las manos que —qué frustrante— no le apetecía nada tocar. El domingo no se despertó hasta las diez y enseguida escondió la cabeza otra vez bajo el edredón. Algo debía de haberle sentado mal al estómago. Oh, no. No podía aguantarse las ganas de hacer pis. Lo cual era una lata, porque ya había ido unas tres veces esa misma noche. Se levantó con impulso de la cama y quedó paralizada por una fuerte sensación de mareo. Jodeeer. Recordó que en el botiquín tenía unas píldoras para no marearse en los viajes. A lo mejor le irían bien. En el baño, medio grogui, sacó la caja. Mejor sería comprobar la fecha de caducidad; las había comprado hacía años para cruzar en ferry el canal de la Mancha. Vaya, «Cad. Mayo 2004».

¿Acaso importaba? Ojearía el folleto para ver qué decía. Bla, bla... «No tomar junto con ningún otro medicamento, en caso de embarazo...»

Natasha dejó de leer. Embarazo. Sentía náuseas por la mañana. Toda la noche con

ganas de ir al lavabo. No, era imposible. ¿Cuándo le vino la regla por última vez? Fue tambaleándose hasta el salón y rebuscó en el bolso hasta encontrar su Psion. Sí. Última regla, 7 de junio. Lo cual significaba que la siguiente debería haber sido el 5 de julio, y ya estaban a 18. ¿Podía haber tenido la regla el 5 de julio y haberse olvidado de anotarlo? No parecía muy probable. De todas formas, no, aquella fue la noche en que Alastair y ella habían ido al teatro. Se acordaría.

¿Le había venido al día siguiente? «Copa con ejecutivos de LA en Savoy, cena con

A.» Recordaba con claridad aquella semana y no había tenido la regla. Además, Natasha era una chica de veintiocho días, superregular. No cabía error alguno; era imposible.

Entonces Natasha pensó un poco más. Alastair quejándose de falta de espontaneidad. La marcha atrás. Un método que, como advertían todas las revistas, no era seguro al cien por cien.

Natasha miró el reloj mientras los malos presagios se apoderaban de ella. Once de la mañana, domingo, así que no habría ninguna farmacia abierta hasta al cabo de una hora.

Comió lentamente una tostada para contener los mareos, se vistió y luego tendría que bajar a buscar una abierta.

Tres horas después estaba sentada en el borde de la bañera con dos sticks de plástico a su lado. ¿Qué narices pasaba? Según el diagrama, la noticia que más temía debería haber hecho aparecer una cruz azul en la primera ventana y una línea azul horizontal en la segunda. Bueno, sí había salido una línea azul horizontal en la segunda, pero en la primera ventana solo había una línea vertical. Eso era bueno, ¿no? Solo que un resultado negativo debería haber producido una línea horizontal. Todo aquello le estaba provocando dolor de cabeza. ¿Por qué no podía ella, Natasha Green, sobresaliente ejecutiva, dilucidar un sistema diseñado para catorceañeras asustadas?

Lo había fastidiado todo desde el principio al no darse cuenta de que había que

extraer la tapa del stick y hacer pis sobre esa parte, así que no había salido nada de nada.

Durante un minuto se había sentido exultante pensando que ya se había librado, después leyó las instrucciones, lo intentó de nuevo y obtuvo aquel resultado tan desconcertante. Así que había tenido que volver a la farmacia y comprarle otra prueba de embarazo al mismo dependiente, al que estaba segura de no haber engañado con su camuflaje de gafas de sol..., sobre todo porque estaba lloviendo. Repitió la prueba y obtuvo el mismo resultado confuso, de manera que al final se decidió a marcar el número de información 24 horas para que una mujer con voz de aburrida le dijera que una línea vertical significaba que estaba embarazada sin lugar a dudas.

Momento en el cual vomitó en el lavabo, fue a sentarse en la cama y lloró, lloró y lloró. Lloró toda la tarde y hasta casi entrada la noche, y percibió apenas vagamente el sonido del teléfono y a su madre dejando un mensaje, y más tarde a Sophie, que parloteaba sobre no sé qué. Alguien llamó y colgó un par de veces, y ella marcó 1471 para conocer el número de la última llamada recibida, pero había sido Marcus. Si hubiese sido Alastair, tampoco habría contestado; podría haber perdido el control. Aunque habría sido maravilloso oír su acento escocés.

Aquello no podía estar pasando. A ella no, no a Natasha Green, que tenía toda su

vida controlada. Recordó la conversación que había tenido con Lainey y Sophie aquella noche después de que Lainey volviera de la luna de miel. «Las mujeres ya no se quedan embarazadas a menos que de verdad lo quieran. Ya no hay excusa para un embarazo no buscado.»

Se sintió como una idiota.

A eso de las siete, encendió el portátil y se conectó a Internet. Por lo visto las semanas de embarazo se calculaban desde el primer día del último período. Lo cual la colocaba en aquel brete desde hacía seis semanas.

«Tu bebé tiene el tamaño de un guisante, pero está desarrollando minúsculos brotes que se convertirán en brazos y piernas.» Como si necesitara saberlo. Presa del pánico, se sirvió un copazo de whisky, abrió al máximo el grifo del agua caliente de la bañera y se desvistió. El agua le escaldó los pies. Respiró hondo y se hundió. Auch. Ay. Se le estaban poniendo las piernas color escarlata. Venga. Venga.

—Esto o la maternidad —siseó.

Se quedó allí dentro una hora, dando sorbos al whisky y sintiéndose cada vez más

adormilada y más alegre. Tenía que funcionar. Era una locura tener que recurrir a un método tan anticuado, pero tanto más lo era encontrarse en una situación tan anticuada.

Recordó todo lo que había oído decir, aun vagamente, sobre abortos naturales. ¿Acaso no eran de lo más común? ¿Algo así como uno de cada seis embarazos? Seguro que ella estaría en el grupo de ese uno, solo con seguir así...

Para cuando salió de la bañera, completamente arrugada, se sentía de lo más

optimista. Aquello tenía que funcionar. Por la mañana le vendría la regla y todo habría sido como una pesadilla. Aun así, para evitar cualquier sueño molesto esa noche, se tomó dos Valium. Tampoco es que fueran lo mejor del mundo para el bebé.

Por la mañana, sin embargo, se sentó en el váter, de nuevo débil y mareada por las náuseas, y no encontró sangre.

—Mierda —suspiró apenas.

Tendría que comprar otra prueba de camino al trabajo. Una nueva tanda de arcadas

la hizo moverse. Se tambaleó por la habitación y se dejó caer sobre el edredón blanco. No podía estar pasando. Un niño. No quería tenerlo. Bueno, lo querría algún día, y con Alastair sería increíble, pero no era el momento. No mientras su relación siguiera siendo tan...

extraoficial.

—¿Estás bien? —le preguntó Dom al verla sentada a su escritorio con la cabeza

entre las manos y con una taza de espresso bien cargado delante.

—Tengo un poco de resaca. Anoche tuve fiesta.

—Ah, vale. Yo también. ¿Sabes cuál es mi último plan para la caza de esposa?

—No. ¿Cuál?

—¡Citas por Internet!

—Oh, Dom, no. No seas tan merluzo.

—¿Por qué no? Es fantástico. Hay un montón de tías buenas conectadas. Todas

buscando amor desesperadamente. Esperando a que yo aparezca en sus vidas. Mira —dijo mientras giraba la pantalla del ordenador—. ¿No son todas guapísimas?

La verdad es que parecía haber una selección de mujeres excepcionalmente

atractivas para elegir.

—Seguro que trabajan para una agencia de señoritas de compañía o algo así.

Dom no hizo caso.

—Esta sí que es guapa. Marina. Hummm. Sí. Trabaja en las finanzas. Así que estará

forrada, pero... Ah, no. Divorciada. Con hijos.

—¡Dom!

Continuó bajando por la pantalla.

—Esta no está mal. Joder, tiene treinta y cinco. —Hizo clic con el ratón de forma

terminante—. Lo siento, cielo, pero creo que no.

—Así que ¿todas las mujeres con hijos y mayores de treinta y cinco están fuera de

escena? —Natasha estaba tan indignada que olvidó temporalmente sus males.

—Mayores de treinta, según he estipulado.

—¿Ninguna Uma Thurman, entonces? ¿Ni Nicole Kidman?

—Por Uma podría hacer una excepción, pero Nicole nunca me ha gustado. No

puedo imaginarme dándole lo suyo contra el fregadero de la cocina.

—Qué lástima, porque me han dicho que le gustas cantidad.

La vejiga de Natasha estaba a hacerse notar otra vez. Bien. Decidió esperar hasta

que estuviera llena del todo antes de volver a hacerse la prueba. Porque casi seguro que el problema de antes había sido que la había hecho con un chorrito de nada, lo cual

probablemente alteraba el resultado.

Cinco minutos después, encerrada en un lavabo, su mundo volvió a fundirse en

negro una vez más.

Bebería café todo el día y volvería a intentarlo por la noche, y si eso no funcionaba, intentaría ir a una clínica.

De modo que a las 19.45 de esa tarde, Natasha volvía a estar mirando el maligno

stick de plástico, intentando dilucidar el resultado, o al menos encontrarle una nueva interpretación.

Riiing.

Dio un respingo. El interfono. ¿Quién narices sería? ¿Alastair, que había vuelto

antes? El corazón se le alegró ante esa idea, pero entonces vio los vasos vacíos de whisky y las cajas de Predictor que la rodeaban, y le entró pánico.

Riiing.

—¿Quién es? —preguntó temerosa por el telefonillo.

—Soy Sophie. ¿Puedo subir? —¿Sophie? No la esperaba—. ¿Natasha?

Miró a su alrededor.

—Bueno, sí, dame dos segundos.

Para cuando Sophie llegó al piso, los vasos estaban en el lavavajillas, los Predictor en el armarito del baño, y en el equipo de música sonaba Irene Cara.

—Sophie. Me alegro mucho de verte. ¿Pasabas por aquí? —Dios santo, parecía su

madre cuando recibía visitas en Betterton, no alguien que daba la bienvenida a su amiga más antigua.

—Sí —repuso Sophie con una extraña expresión en la cara, medio emocionada y

medio nerviosa—. He quedado con Olly en el Bam-Bou a las nueve, así que tenía tiempo muerto, he visto que tenías la luz encendida y...

Huelga decir que después de todo un día agonizando, Sophie había decidido contar

a su amiga lo que había visto, pero en persona mejor que por teléfono. Aunque era muy extraño que Natasha no la hubiera llamado para felicitarla. Debía de parecerle una muy mala decisión.

—Mi anuncio debe de haberte resultado toda una sorpresa, ¿eh? —dijo, intentando

sacar el tema a colación.

—¿Qué anuncio?

—¿Lo mío con Olly? Te dejé un mensaje ayer.

—Oh. —Natasha se esforzó por recordar—. Lo siento, Soph, es verdad. Lo borré

sin darme cuenta. Estaba... Ayer tuve un día horrible. —Sus ojos grises se llenaron de lágrimas.

—¿En serio, cielo? ¿Qué ha pasado? —dijo Sophie para animarla a hablar.

Estaba claro que ya sabía que Alastair había vuelto con Aurelia. Bueno, menudo

alivio. Igual que el hecho de que Tash seguramente estuviera demasiado dolida para emprenderla con ella por lo de su compromiso.

—Creo que necesito una copa —dijo Natasha. Se levantó y fue hacia la cocina,

donde había una botella de whisky abierta en el mostrador—. ¿Te apetece una?

—Por supuesto.

Pobre Tash. No era muy propio de ella recurrir al alcohol.

Regresó con dos vasos.

—Bueno —dijo Sophie, sentándose junto a su amiga—. No puede ser tan horrible.

—Sí que lo es. Sí puede ser.

—Cuéntame...

Natasha se echó a sollozar.

—Estoy embarazada.

—¡¿Qué?!

—Ya me has oído. Estoy embarazada. De seis semanas.

—Bueno. —El cerebro de Sophie era un calidoscopio. No era momento de contar a

Tash lo que había visto en París—. ¿De Alastair?

—Claro que de Alastair.

—Ay, Dios santo. ¿Se lo has dicho ya?

Natasha negó con la cabeza enérgicamente.

—Y no pienso decírselo —añadió antes de echar un trago de whisky.

—¿Qué quieres decir con eso? Tienes que decírselo. El hijo es suyo.

—Bueno, en realidad no. —Natasha miraba fijamente al frente—. Voy a

deshacerme de esto.

—¿Deshacerte de esto? Tash, no puedes. Bueno, al menos no así como así. Primero

tienes que hablar con Alastair al respecto.

—No puedo —gritó—. De eso se trata. Alastair y yo no tenemos esa clase de

conversaciones. Solo lo pasamos bien juntos.

—Pero este embarazo también es responsabilidad suya.

—No si no sabe nada. —La boca de Natasha estaba rígida y firme.

Sophie sacudió la cabeza.

—Tash, no sé. Por lo que dices, ese tío es un cabrón egoísta. ¿De verdad abortarías solo por hacerle feliz? ¿Por qué no puedes tener el niño? Vivimos en Londres, en el siglo XXI. Saldría bien.

—Pero si tengo el niño, perderé a Alastair.

—Sí, y ¿qué es más importante?

—Bueno, Alastair, evidentemente —dijo Natasha. Se le entrecortó la voz—. Tienes

que entenderlo, Sophie. Estoy enamorada de él. Si no puedo estar con él, me moriré. Nunca he querido tanto nada ni a nadie en toda mi vida.

—Vale —dijo Sophie con calma, intentando no demostrar lo conmocionada que

estaba por la vehemencia de su amiga—. Bueno, bien, pero ¿quién dice que si tienes el bebé perderás a Alastair? Muchos tíos dicen que no quieren hijos y luego, cuando se les presenta uno, se entusiasman.

Sophie recordó con amargura el truco que había intentado colarle a Andy y su

reacción positiva. De pronto tenía ante sí a Tash, que sí estaba embarazada de verdad y se negaba a confesarlo. Estaba todo del revés.

Natasha decía que no con la cabeza.

—Alastair no. Él odia todo eso. Lo sé. Lo que tenemos es una relación informal.

Nos vemos cuando nos vemos. No nos exigimos nada. Así funciona.

—Vale. —Sophie se sentía como si estuviera caminando por Marte con un traje

espacial; así de irreal se le antojaba esa conversación—. Pero, aun así, Tash, antes de hacer nada, creo que deberías esperar al menos una semana. La situación no va a cambiar y tú necesitas algo de tiempo para tranquilizarte. Además, recuerda que, hagas lo que hagas, yo te ayudaré. Soy tu amiga.

Sus palabras fueron como bálsamo solar sobre una piel abrasada. Natasha exhaló.

—No tienes por qué ayudarme.

—Sí, claro que sí, joder. Tú siempre has intentado dar la imagen de que no necesitas a nadie, Tash, pero sí que nos necesitas. Como todo el mundo. Así que deja que esté a tu lado. —Empezó a sonar el móvil en su bolso. Consultó el reloj—. Ay, mierda, será Olly preguntando dónde estoy. —Cogió el teléfono—. Sí... Sí, hola. Sí, estoy aquí al lado. He subido a ver a Natasha un momento. Tardaré cinco minutos, cariño... Sí, yo también tengo ganas de verte. Adiós.

—¿No le dirás a Olly nada de esto? —preguntó Natasha con miedo.

Tenía los ojos rojos; el rostro, surcado de lágrimas. Sophie nunca la había visto tan vulnerable, ni siquiera durante la ruptura con Steven.

—Claro que no, no digas tonterías. —Sophie la miró con pesar—. Siento mucho

tener que irme, cielo. Si hubiera sabido algo de todo esto, le habría dicho a Olly que hoy no quedábamos. Todavía puedo hacerlo, si quieres. Me quedaré aquí contigo esta noche.

Natasha dijo que no con la cabeza.

—No te preocupes. Estaré bien. Tú ve a divertirte. Por cierto, ¿qué decía tu

mensaje? Tendría que haberte llamado.

—No, qué va. Tenías un mal día de verdad. Solo te decía que he ido a París con

Olly este fin de semana y que nos hemos prometido. —Extendió los dedos y exhibió la piedra ante las narices de Natasha.

—¿Estáis prometidos? —Se quedó boquiabierta—. Oh, Sophie.

—Ha sido muy rápido, ya lo sé —dijo ella a la defensiva—, pero parecía lo

correcto.

Vio que Natasha se debatía sin saber qué decir.

—Pero si es maravilloso... —pronunció al final, después de lo que parecieron

siglos—. Enhorabuena. Soy una egoísta, hablando de mí misma sin parar.

—Natasha Green, para ser de las que mueven los hilos, estás bastante tarada. —

Sophie se levantó y le dio un fuerte abrazo—. Bueno, ahora sí tengo que irme. Tengo a mi prometido esperando, pero pienso llamarte mañana y pasado mañana y al otro y, pase lo que pase, no estarás sola. Superaremos esto juntas.

41

Alastair llamó a la mañana siguiente. No eran más de las ocho y Natasha estaba en

la cama, luchando contra los mareos matutinos aderezados por la resaca de tres whiskies dobles y nada de cena, todo ello exacerbado por haber tenido que levantarse cuatro veces durante la noche a hacer pis.

—¿Diga? —graznó.

—Caramba, ¿estás afónica? —Él parecía especialmente jovial.

—Estoy bien —repuso Natasha, incorporándose sobre el codo y forzándose a

sonreír para sonar cálida e incitante—. Solo medio dormida, nada más. Anoche estuve de juerga. —Jugar siempre la carta de la chica marchosa.

—Bueno, espero que te apetezca otra juerga hoy. Te he echado de menos.

«¡Me ha echado de menos!»

—No es propio de ti llamar tan temprano —dijo ella con brusquedad.

—Voy camino de la biblioteca, así que tendré el teléfono apagado todo el día. ¿Qué te parece cenar en el Hakkasan esta noche?

—Bien —repuso Natasha.

—Genial. Oye, ¿puedes reservar tú? ¿A eso de las nueve? Nos vemos luego.

Se le cayó el alma a los pies. A las nueve. A esas horas le habría gustado estar ya metida en la cama. Tendría que intentar escaparse a casa un poco antes para echar un sueñecito. Aunque también quería ir al gimnasio e intentar que le arreglaran las raíces en la peluquería. Un momento, ¿no había leído en alguna parte que las embarazadas no pueden teñirse el pelo? Se paró los pies. ¿Por qué narices se preocupaba por detalles como ese?

Llevaba en sus entrañas un puñado de células que al cabo de más o menos una semana habrían desaparecido. No. Era mucho más importante estar perfecta para Alastair.

Por una vez, él fue el primero en llegar y la estaba esperando en el bar con un ligero bronceado y una gran sonrisa.

—Vaya, me alegro de verte —dijo, atrayéndola hacia sí—. Estás estupenda.

—Gracias. ¿Qué tal por Francia?

—Un aburrimiento. No he hecho más que trabajar, pero bueno. Vamos a pedir

champán.

A Natasha no le apetecía nada de alcohol. Para empezar, había bebido muchísimo

las últimas dos noches. Además, estaba el bebé, tal como no podía evitar denominarlo por mucho que lo intentara. No quería tenerlo, claro que no. Pero Alastair era tan maravilloso que tampoco podía evitar imaginar a los tres en un césped bañado de sol, y el pequeñín correteando hacia ellos con los bracitos regordetes extendidos y balbuciendo: «Mamá»...

¡Basta! Eso no iba a suceder, aunque por si acaso...

—Señora —dijo el camarero, llenándole la copa.

—Gracias. —Natasha sonrió, después se volvió hacia Alastair—. Salud.

Fingiría beber, daría algún sorbito mínimo, pero más valía prevenir. Porque a lo

mejor Sophie tenía razón. A lo mejor Alastair se entusiasmaba. Parecía muy contento de verla en ese momento.

—Bueno, ¿cómo va la novela? ¿Has avanzado mucho?

—No todo lo que me habría gustado. En realidad, más bien esperaba que pudieras

echarle un vistazo a lo que he hecho en algún momento. Cuando tengas un rato.

—Me encantaría. Ya sabes que sí.

Les pusieron varios platos delante. A Natasha le rugió el estómago. Tenía un

hambre canina. En un arrebato muy impropio de ella, antes de salir de casa se había zampado tres pitas y un tubo entero de taramasalata, pero no había sido suficiente.

Alastair sonrió.

—Tienes que probar las manitas de cerdo.

—Mmm. —Las náuseas volvieron con fuerza—. Sí, ya las probaré. Un momentito.

¿Cómo van las ventas en rústica?

Una nube ensombreció la expresión de Alastair.

—Es demasiado pronto para decir nada. —Después se alegró de nuevo—. Aun así,

hoy he recibido un e-mail genial de un tío del Telegraph al que apenas conozco. Decía que acaba de leerlo y que le ha encantado. —Cogió un bocado de manitas de cerdo, usando los palillos con destreza—. Vamos, prueba un poco. Te encantará.

—No me apetece mucho. No tengo tanta hambre.

Alastair se encogió de hombros y se sirvió otra copa de vino, después, como si

cayera entonces, se fijó en la de ella.

—¿No bebes?

—¡Claro que sí! Pero despacio. Estoy algo resacosa. Ya te he dicho que anoche

estuve de juerga.

—¡Ally! —Un acento estadounidense. Natasha levantó la mirada. Era la sofisticada

Callandria, la mujer de Chevening—. ¿Cómo estás?

—Oh, Cally. —Alastair no parecía muy emocionado—. Estoy bien. Acabo de

regresar de Francia, he estado unos días escribiendo. ¿Tú cómo estás?

—Bien, muy bien. —Callandria se pasó una mano de perfecta manicura por la

cinturilla de sus vaqueros Evisu—. En realidad, todavía no podía decírtelo la última vez que nos vimos, pero el tercero ya está en camino. Me acaban de hacer la revisión de las doce semanas.

—Enhorabuena. —Alastair hablaba como si estuviese leyendo la etiqueta de un bote

de café instantáneo.

Natasha sonrió con entusiasmo mientras su pensamiento iba ya mucho más lejos.

Doce semanas... Esa podría ser ella dentro de seis semanas, solo que no lo sería, claro. De manera que no se notaba nada a esas alturas. ¿Cuánto tardaba a empezar una a resollar y caminar como un pato?

Callandria se volvió hacia ella.

—Natalia, ¿verdad? Volvemos a trabajar en ese guión, ¿verdad? —Miró en

derredor, a la sala oscura y abarrotada, con su barra fosforescente reluciendo al fondo—.

Escogéis sitios muy glamourosos.

—Oh, ahora todo es glamour —aseguró Natasha con una sonrisa gélida.

Se sintió dolida. ¿Es que Alastair y ella nunca podrían admitir que estaban juntos?

Aunque no pensaba atacarlo con eso...

—Ya veo. Bueno, tengo que irme corriendo. Tenemos que vernos algún día tú y yo

solos, Alastair. —Se inclinó y le dio un beso en cada mejilla.

—Dios, qué bruja —dijo él en cuanto se hubo marchado—. ¿Por qué no me ha

dicho nada de La silenciosa D.? Tiene que saber que ha salido en rústica. Joder, si hay carteles por todas partes. Seguro que no le ha gustado.

—¡Claro que no! ¿Cómo iba a gustarle? —Como siempre que Alastair se ponía así,

Natasha buscó algo con qué distraerlo—. ¿De qué la conoces?

Ese destello de suspicacia que tan bien conocía Natasha asomó en el rostro de él.

—Ah, de siempre. Fuimos a Marrakech de viaje unos cuantos amigos, hace algunos

años. Tiene los dos niños más repelentes del mundo. Dios sabrá por qué cree que puede hacer sufrir al mundo un tercero.

—¿Qué les pasaba a los niños?

—Nada, que eran niños. Bueno, uno era aún un bebé. Lloraba, y el mayor no hacía

más que subírseme encima y dejarme huellas de manos sucias. Nada que no hagan otros niños, supongo. Es que no los soporto como raza en general.

—Tú fuiste niño una vez —dijo Natasha con un tono todo lo informal que pudo.

—¿Y qué? Yo no pedí nacer. —Propulsó una bola de arroz a su boca con mucha

destreza.

—¿Nunca has querido tener hijos?

—Joder, no. ¿Te lo imaginas? Los gastos. El jaleo. Las exigencias. ¿Cómo podría

hacer mi trabajo? —Se estremeció, después la observó con suspicacia—. Tampoco tú me habías parecido nunca de las que quieren procrear.

—Ay, Dios, qué va. Me encantan los niños, pero no podría comerme a uno entero.

Esperaba que Alastair riera con aprobación, pero, para desconcierto suyo, sus labios se fruncieron en una mueca de leve descontento.

—No sé si una mujer puede sentirse completa sin tener hijos.

—Bah, chorradas —exclamó Natasha—. ¿De dónde has sacado esa idea? Anda ya...

No sabía que estuviera cenando con un coronel retirado.

Alastair rió un tanto.

—Como quieras. Es lo que las mujeres siempre me dicen. Son todas iguales: «Oh,

no, no quiero tener hijos», y seis meses después no hacen más que gimotear porque se sienten incompletas.

Llegó la cuenta.

—Pago yo —dijo Natasha, como siempre hacía.

A veces pensaba que sería agradable que Alastair se ofreciera a invitarla. No es que estuviera en la ruina, sobre todo después del adelanto que Rollercoaster le había dado por ese guión que seguía sin tener título. Por otro lado, no obstante, ella podía pasar todas sus comidas a la cuenta de gastos, y Alastair lo sabía.

—¿Nos tomamos algo en Black’s?

—¿Por qué no? —dijo Natasha, intentando no hacer caso de las náuseas que sentía

en el estómago...

... que podían deberse al bebé —corrección, a la bola de células— o al efecto de

aquella conversación. Alastair no quería hijos, ni con ella ni con nadie, y ella quería a Alastair más de lo que había querido ninguna otra cosa en todo el mundo.

Pediría cita por la mañana.

42

Natasha pensó que nunca encontraría la paz. Era miércoles por la mañana, estaba en la oficina, el teléfono no dejaba de sonar y el puñetero de Dom no parecía querer salir ni un momento del despacho. Intentó distraerse de los terribles pensamientos que le venían a la cabeza hojeando la primera edición del Standard, que acababan de dejarle en la mesa. Su mirada se detuvo en las páginas de libros que había casi al final y en una breve reseña de la edición en rústica de La silenciosa D.

La sacudió una náusea totalmente ajena al embarazo. «Pretenciosa», «insulsa»,

«casi pedante», leyó. «El libro más sobrevalorado del año. Ahórrense el dinero.» Dios santísimo. A escondidas, como si Alastair pudiera salir de un salto del armario del material de oficina, tiró el periódico a la basura. Ojos que no ven, corazón que no siente.

Hojeó unas cuantas revistas más y al final encontró lo que buscaba en FHM.

«Perspicaz psicología», «abrumadoramente divertida», «descorazonadora en sus agudas descripciones». Se aseguraría de que viera esa.

Cuando Dom se levantó al fin para salir a comer con un director de castings, ella se armó de valor para hacer la llamada.

—Clínica Pall. —Contestaron al teléfono tan deprisa que la cogieron por sorpresa.

—Ah, sí, hola, sí. Quisiera pedir cita.

—Desde luego. ¿Para una prueba?

—Hummm... —Miró en derredor con nerviosismo—. Para una interrupción.

—Ya veo. ¿De cuántas semanas está embarazada?

—De seis.

—Es del todo correcto. ¿Podría venir el viernes a las once y cuarto.

—Por supuesto. —Pero entonces Natasha consultó su agenda. Esa mañana tenía una

reunión muy importante con Barney—. ¡Oh, no, lo siento, no puedo!

—¿Qué tal el lunes, entonces? ¿A las cinco cuarenta y cinco?

Mierda. A esa hora tenía una reunión con un director comercial al que estaban

desesperados por contratar.

—No, lo siento, tampoco me va bien.

Al final, después de otras tres citas propuestas y rechazadas por una Natasha cada vez más desesperada, quedaron para el lunes 2 de agosto a las diez de la mañana.

—Faltan casi dos semanas —comentó ella con angustia.

—Bueno, le he ofrecido muchas alternativas. Podría llamarla si queda libre alguna

otra hora. —La mujer parecía casi espantosamente amable.

—¿No le dirá a nadie de dónde llama?

—Claro que no. Mire, aunque no adelantemos la cita, con ocho semanas aún tiene

tiempo de sobra, así que no se preocupe. ¿Sabe dónde encontrarnos?

—Los encontraré —aseguró Natasha.

Sus tardes empezaban a seguir una nueva rutina. Parar en la farmacia de camino a

casa, rezar por que la atendiera una persona diferente, comprar otra prueba de embarazo, correr a casa y hacer pis en el stick.

Otra vez positivo.

Ya llevaba gastadas cincuenta libras en pruebas. Bah, al menos estaba acumulando

puntos en su tarjeta de cliente. Soltó una risita gorjeante y se subió los pantalones. Por lo menos sonreía. Debía de ser porque al fin había emprendido una acción.

Alastair había vuelto a casa con ella la noche anterior, pero, aunque Natasha había trepado acrobáticamente por todo su cuerpo y lo había frotado con aceite para bebés, lo había hecho con la cabeza ausente; en realidad se había sentido descansada cuando él dijo que no podía quedarse a dormir porque tenía que levantarse a las cinco para ir a Manchester a firmar libros. Lo cual no quitaba, claro, que en cuanto se cerró la puerta, Natasha sufriera un ataque de pánico pensando que Alastair había notado algo y que lo había perdido para siempre.

Las palabras de Sophie flotaban en su cabeza. «Por lo que dices, ese tío es un

cabrón egoísta.» Pero ¿qué sabía Sophie? Acababa de comprometerse con un chico que solo tenía veintiséis años y que parecía un trasero de bulldog. Natasha tenía serias dudas sobre lo que estaba haciendo Sophie, pero en ese preciso momento no tenía fuerzas suficientes para preocuparse por nadie que no fuera ella misma. Tal vez después del... de la intervención tendría una conversación seria con ella.

Sonó el teléfono y el corazón se le disparó como el de un pajarito. No contestaría, le haría creer que había salido a divertirse. Natasha se sintió de pronto abatida. Estar con Alastair era como jugar un interminable partido de tenis en el que nunca podía apartar los ojos de la pelota. Aunque, claro, había que pensar en la recompensa que obtendría cuando por fin se hiciera con el punto de partido y levantara el trofeo por encima de la cabeza.

Sophie no podría sentir nada de eso.

Saltó el contestador.

—Hola, Natasha. Soy Sophie. Estoy al final de tu calle, he pensado que podría

pasarme...

Al oír la voz de su amiga, se le contrajo la garganta.

—Hola —susurró al contestar.

—Ah, hola. Estás ahí.

—Acabo de entrar. —Otra mentira. ¿Acaso pasaría el resto de la vida mintiendo a

todo el mundo?—. ¿Cómo estás?

—Bien, pero he estado pensando en ti. Estoy en la esquina de tu casa. Me gustaría

verte.

—¿Por qué no?

Mejor eso que preparar otro baño caliente y sentarse luego en camisón a ver una

reposición de Animal Hospital, que eran los planes que tenía de momento. Sin embargo, en cuanto vio a Sophie en el umbral, sintió unas punzadas en el puente de la nariz y un carraspeo en la garganta.

—¡Hola! —exclamó Sophie—. Eh, no llores, no llores. Estoy aquí.

Pero era como si hubiera abierto un grifo.

—Oh, Soph, ¿qué he hechooo? Me he destrozado la vida.

—Eh, eh. —Sophie le acarició el pelo—. ¿Qué son esas chorradas? ¿Qué es eso de

que te has destrozado la vida?

—¡Estas cosas no le pasan a gente como yooo!

Sophie se echó a reír.

—Tash. Tash. A todo el mundo le pasan cosas malas. Nadie es inmune, pero esto no

es lo peor que te pasará en la vida. Lo superarás. Con el tiempo te darás cuenta de que dejar a Alastair fue lo mejor que podría haberte pasado.

Natasha la miró con desconcierto.

—Pero si no voy a dejar a Alastair, por eso estoy pasando por todo esto.

—Ah. Vale. Lo siento. Me he equivocado.

Natasha se fue calmando poco a poco.

—Voy a la clínica dentro de dos lunes —dijo con un leve temblor en el labio

inferior.

—Bueno, yo te acompaño.

Era un ofrecimiento muy tierno y muy tentador, pero no podía dejar que la

acompañara nadie que pudiera disuadirla.

—Oh, no, gracias, Sophie. Preferiría ir sola, creo.

—Bueno, a lo mejor podría ir a buscarte al salir.

—¿Lo harías? —Otra lágrima le resbaló por la mejilla—. Ostras, eso estaría muy

bien. —El teléfono volvió a sonar—. Será mejor que conteste —gimoteó—. ¿Sí?

—¿Tontita?

—¡Oh, Alastair!

—¿Cómo estás, cielo?

—¡Ah, bien! Tengo a una amiga aquí conmigo.

—Ah, vale. —Su tono frío.

Natasha se sintió como si le cayera un cubo de agua helada por la espalda.

—¿Qué habías pensado? —dijo enseguida.

—Bueno, esperaba poder pasarme por allí. He tenido un día de perros en

Manchester y estoy muy preocupado por cómo va el libro. Me gustaría muchísimo

enseñarte algo de lo que he estado escribiendo.

—Ah. Bueno. No habrá ningún problema. Mi amiga ya se iba. —Puso cara de

disculpa a Sophie, que le enarcó una ceja reprobadora en respuesta.

—No, no. No quiero molestarte.

—No es ninguna molestia. Estaré aquí.

—Vale. En realidad estoy a solo cinco minutos.

—Lo siento. ¿Te importa? —le dijo a Sophie al colgar.

—No te preocupes —repuso ella con calma—, pero llámame para lo de la clínica.

Iré a buscarte, aunque no creo que debas ir sola.

Las dos dieron un respingo al oír el interfono.

—Qué rapidez. —Natasha abrió la puerta de abajo—. Hasta luego, Soph. Eres una

buena amiga de verdad.

Alastair ya había entrado antes de que Natasha hubiera tenido tiempo de peinarse, y mucho menos de retocarse el maquillaje y disimular las hinchazones rojizas.

—¿Con quién me he cruzado en la entrada? —preguntó mientras le daba un beso

despreocupado en la mejilla—. ¿Me ha resultado familiar?

—Lo es. Es mi amiga Sophie. La conociste por una fracción de segundo en la boda

de Lainey.

—¿Ah, sí? —repuso Alastair con una extraña expresión en la mirada. Caminó

directo al espejo que había sobre la chimenea, se pasó los dedos por el pelo y luego se desplomó en el sofá—. ¿Tienes algo para beber?

—Claro. ¿Una copa de vino? ¿Tinto o blanco? Tengo un rosado estupendo.

—El que sea —soltó él.

Madre mía, ya volvía a estar de mal humor. Tenía la boca apretada y el ceño

fruncido. Estaba claro que ese día alguien había pasado por alto comentarle la genialidad de

La silenciosa D.

Por suerte, recordó la revista y la sacó del bolso.

—¿Has visto esto? Página ciento sesenta y cinco.

Alastair la cogió con los labios torcidos.

—Hummm. FHM. Me parece que el editor ya me lo ha enviado por fax, pero vamos a echarle un vistazo.

Pasó las páginas con un tic nervioso en los labios, después los relajó en una sonrisa complacida.

—Bueno, las ha habido peores.

—Es fantástica —exclamó Natasha mientras le tendía una gran copa de vino—.

¿Quieres comer algo? Iba a comerme los restos de un bourguignon de ternera que hice el fin de semana.

En realidad lo habían hecho en la tienda de delicatessen y llevaba en la nevera un par de semanas felizmente, esperando una noche como esa.

—A lo mejor luego —dijo él, irritado—. Primero me gustaría que leyeras estos

capítulos. —Le pasó un manuscrito—. Dime qué te parecen. Necesito un poco de guía.

—¿Ahora mismo?

—Sí. Ve a leer al dormitorio, si quieres. Yo puedo ver la tele un rato. Necesito

relajarme.

Así que Natasha se encontró tumbada en su cama con una copa de vino en la mano

y leyendo la obra de Alastair mientras él se carcajeaba con un capítulo repetido de Frasier en la otra habitación. Era imposible concentrarse. Estaba muy cansada y no dejaban de venirle a la cabeza imágenes del lunes de la clínica. No tenía ni la más remota idea de qué iba a suceder. ¿Te daban una pastilla o era una operación? Había planeado navegar un poco esa noche para informarse —no se atrevía a hacerlo en el trabajo, Barney podía supervisar su uso de Internet—, pero tendría que esperar hasta el día siguiente.

—¿Qué tal lo llevas? —La cabeza de Alastair asomaba por la puerta.

—Bien, bien. Tardaré otros veinte minutos más o menos.

—Me encanta que tengas el Comedy Channel. Me distrae muchísimo. —Volvió a

desaparecer.

Natasha se esforzaba por leer y hacer alguna anotación aquí y allá. Se moría de

hambre. Cuanto antes acabaran con el trabajo, antes podrían comer. Eso la ayudó a

centrarse.

—Terminado —dijo al volver al salón.

Él la miró con suspicacia.

—Has ido muy deprisa. ¿Seguro que te lo has leído bien?

—Claro que sí —protestó ella. Se acercó a Alastair y le acarició el pelo—. Vamos,

ya sabes que soy rápida leyendo.

—Es verdad —convino él—. Bueno ¿y...?

—Me encanta —dijo Natasha con sinceridad—. Hay trozos que me recuerdan

mucho a La joya, y es mi preferida.

Alastair no mudó su expresión, pero Natasha se dio cuenta, aunque demasiado

tarde, de que había dicho lo que no tocaba. Hacía poco, Alastair le había comentado que no le gustaba nada que la gente le alabara su segunda y decisiva novela, y que estaba mucho más orgulloso de las dos siguientes, que, en palabras de uno de sus críticos preferidos, suponían «un avance definitivo en creatividad y fuerza».

—¿Qué te ha parecido la escena del centro comercial? —le preguntó—. ¿El diálogo

sonaba verosímil?

Natasha empezaba a temer esas preguntas. Si decía que sí, él contestaría que se

estaba riendo de él; si decía que no, pasaría toda la noche de mal humor.

—Me ha gustado —dijo, e hizo una pausa—. Pero no estoy muy segura de qué

estaba haciendo él allí, para empezar. Vamos, que seguro que, si se ha enfadado con su novia, como dices, en ese momento se habría marchado.

—No, no se habría marchado —replicó de inmediato Alastair—. Quiere quedarse

para arreglar las cosas.

—No estoy tan segura. Creo que es la clase de personaje que querría cortar por lo

sano.

—Bueno, pues yo no estoy de acuerdo —bramó Alastair de pronto, dejando la copa

con un fuerte golpe.

—Oh, Alastair, seguro que tienes razón. Vamos, segurísimo. Es tu libro, no el mío.

—No, no —dijo él con un suspiro—. Seguramente tienes razón tú. Lo cual significa

que todo el libro está basado en una premisa falsa, así que tendré que volver a empezar otra vez desde cero y reescribir toda esta mierda. —Dio un puñetazo—. Joder.

—No digas eso, por favor. El libro es excepcional. Solo era... una idea, pero tú

tienes razón. Ahora me doy cuenta.

—Joder —masculló de nuevo.

—Tómate otra copa de vino.

—Que no quiero más vino, coño. —Casi gritaba—. Quiero que este libro salga bien.

Joder, Natasha. ¿No ves que toda mi carrera está en juego?

«Oh, no seas tan prima donna», quiso gritarle ella, pero en lugar de eso, y para vergüenza suya, dejó escapar un sollozo.

—Me he equivocado al decirte eso. Lo siento.

Los ánimos se distendieron de pronto. Alastair alargó una mano y le tocó el brazo.

—No, lo siento yo, tontita. A veces puedo convertirme en todo un ogro. Es que

estoy... tenso.

—No pasa nada —repuso ella, inundada de amor.

Acabaron otra vez en la cama, por supuesto. Sin embargo, una vez más, Natasha

casi sintió alivio cuando Alastair dijo que no podía quedarse a dormir y, después de darse una ducha, se marchó.

43

Sophie estaba sentada a su escritorio, mirando la página del periódico que tenía

delante.

EL SR. O. O. GARCIA-MUNDOZ

Y LA SRTA. S. J. MATTHEWSON

anuncian el compromiso entre Oliver Oberon, hijo menor del señor Anthony

Garcia-Mundoz y señora, de Ollioules, Francia, y Sophie Jane, hija única del señor David Matthewson, de Newcastle, y la señora de James Billingham, de Totnes, Devon.

¿Oberon? Olly se lo tenía muy calladito. Aun así, ahí estaba, en el Daily Telegraph.

Y en el Times. Su mirada no dejaba de volver una y otra vez al anuncio. Era ella. Ya era oficial. Estaba en los periódicos. Igual que Lainey y Marcus. Al fin lo había conseguido.

En el trabajo los habían descubierto. De ser solo una de muchas secretarias, Sophie había saltado de pronto a la condición de famosa. Chicas emocionadas no dejaban de detenerse junto a su escritorio a pedirle que les enseñara el anillo, y ella extendía su mano con regio gesto y la volvía hacia este y aquel lado para que atrapara bien la luz mientras ellas lanzaban «ohs» y «ahs» por el tamaño, la talla, el precio evidente.

—Enhorabuena, Sophie —dijo la vieja bruja de Andrea Bussell, siempre con

miramientos, que se había parado junto a su mesa con una repentina sonrisa de buena amiga—. Qué emocionante. ¿Ya habéis puesto fecha?

—No, no, todavía no. —«Y no creas que vas a recibir invitación, después de todos

estos años tratándome como a una mierda por ser solo una secretaria.»

—Enhorabuena, Sophie —la felicitó Keith Livingston con una sonrisa sardónica en

los labios—. Supongo que ahora ya no tengo ninguna posibilidad.

—Nunca la tuviste, Keith.

Sophie se sonrojó levemente al recordar aquel sueño que había tenido con él en un

globo aerostático. Sin embargo, estaba casado y tenía cuatro hijos, o algo así. Además, todo aquello había acabado. Ya tenía lo que quería.

—¡Es la mejooor noticia del mundo! —había gritado Fay—. Estáis hechos el uno

para el otro. Siempre lo he sabido. Ay, Dios mío, es taaan emocionante. ¿Puedo ser dama de honor?

—A lo mejor sí.

Sophie sonrió. Miró a Caroline, que había recibido la noticia con mucha elegancia, pero luego se había enfrascado todo el día en el trabajo, algo muy poco típico en ella.

Yvette fue un poco más altanera.

—Veo que la esperanza ha triunfado sobre la experiencia, Sophie. Bueno, buena

suerte, es todo cuanto puedo decirte. Todos los matrimonios la necesitan.

Vaca burra. Solo porque ella y Brian no eran felices... Sophie sonrió y decidió

esconderle el número de Heat de esa semana.

—¿Ya lo has visto? —dijo Olly, inclinándose sobre su hombro y respirando con

fuerza junto a su oído.

Sophie se estremeció un tanto. Últimamente Olly parecía estar siempre por allí

cerca y, cuando no estaba, le enviaba pequeños correos electrónicos y mensajes de texto de amor, pero ¿no era eso maravilloso? ¿No era lo que siempre había deseado?

—Estás preciosa, cariño. ¿Sabes?, mi teléfono no ha dejado de sonar en toda la

tarde. Amigos que han visto el anuncio. Quieren saber por qué te he tenido tanto tiempo escondida. Se mueren por conocerte. Así que he pensado que a lo mejor deberíamos

celebrar una cena para unos cuantos. ¿El sábado por la noche? Conozco algunos servicios de catering estupendos.

—¿ Catering? No me insultes. Ya sabes que cocinaré yo.

—Eres la mujer perfecta.

El sábado por la mañana, Sophie hizo una lista de ingredientes antes de salir hacia Waitrose (¡Waitrose! Se acabaron los supermercados cutres). Prepararía para los amigos de Olly la cena más deliciosa que hubieran probado jamás.

—¿Quieres venir conmigo? —le había preguntado a Olly, que se había levantado

más o menos una hora antes que ella y estaba sentado escribiendo en el ordenador en su (horroroso) estudio, con ese gigantesco escritorio de caoba, su butaca de cuero granate y un retrato de un tipo victoriano con aspecto de ir estreñido sobre la chimenea.

—Bueno, si no te importa, no iré. Detesto los supermercados y además tengo que

acabar el repaso definitivo de este capítulo. Los editores están encima de mí.

—Pero si es sábado...

—¿Cuándo, si no, voy a poder ponerme a trabajar en ello? Y recuerda, cariño mío,

que si llego a parlamentario, lo cual parece muy probable, tendré que trabajar muchos sábados. Consultas a los electores y todo eso.

«¿Muchos sábados?» Bueno, estaba claro que así tenía que ser, pero Sophie no lo

había pensado hasta ese momento. ¿Dónde quedaban entonces los fines de semana fuera, los viajes que había planeado para ir de compras? Sería igual que estar con el maldito Andy, dando vueltas por la casa esperando a que llegara.

Olly vio su gesto de desolación, y pareció gustarle.

—Cariño, no pasa nada. Encontraré tiempo para nosotros durante la semana.

—Pero durante la semana yo estaré trabajando.

La sonrisa satisfecha de Olly quedó sustituida por una expresión de confusión.

—Pero vas a dejar el trabajo, ¿no?

—¡Olly! Por supuesto que no. ¿Qué narices haría todo el día?

Se encogió de hombros:

—No sé. Cuidar de la casa, quizá trabajar un poco de secretaria para mí. Pensaba

que detestabas el trabajo. Siempre has dicho lo mucho que envidias a... ¿Cómo se llama tu amiga...? Lainey, que no tiene que trabajar.

—Bueno, sí... pero no. El trabajo no está tan mal.

Sophie pensó en Fay y ella cotilleando en la sala de fumadores, se vio riendo al

teléfono con algunos de los colaboradores, recordó las comidas en la cafetería con secretarias de otros departamentos, todo el ajetreo de la vida de la oficina. Claro que podía ser una lata, y pronto tendría que buscar algo más desafiante, pero ¿qué narices haría sin eso? A fin de cuentas, Lainey parecía un poco perdida. Hablando de Lainey, tenía que llamarla antes de que se fuera a Uruguay y quedar para pasar una tarde mirando revistas de bodas. Sophie estaba tan ocupada estando prometida e interesándose por Tash (que todavía estaba decidida a seguir adelante con el aborto) que últimamente no había tenido tiempo para nadie más.

—Tendrás que dejar el trabajo cuando tengamos hijos —dijo Olly.

—Bueno... Sí, claro. Al menos durante un tiempo, pero hasta entonces creo que me

gustaría continuar.

—Pero tienes un trabajo de nada. ¿Por qué te importa?

Sophie se sintió como si acabara de encajar un puñetazo en el estómago.

—Puede que a ti te parezca un trabajo de nada, pero para mí lo es todo, y lo ha sido durante mucho tiempo. Ahora, si no te importa, me voy al supermercado. A comprar la cena para tus amigos.

Fue, tal como comprendió Sophie mientras se apresuraba temblorosa por la calle, su primera discusión.

Al volver, había esperado encontrar a Olly consternado, pero, cuando anunció su

regreso con un fuerte portazo, él ni siquiera salió de su estudio. Sophie entró en la cocina pisando todo lo fuerte que pudo y, con mucho estruendo y barullo, empezó a guardar la compra.

Al final Olly apareció en la puerta.

—Cariño, ¿te importa? Estoy trabajando en un fragmento especialmente

complicado.

Sophie no se lo podía creer.

—Hola, cariño —espetó—. ¿Cómo estás? ¿Había mucha gente en Waitrose un

sábado por la mañana? ¿Te ha gustado hacer la compra para un montón de gente a quienes ni siquiera conoces?

—¿No te estará a punto de venir... mmm... el período? —preguntó Olly.

—¡No, joder, no me tiene que venir! —gritó ella, aunque sí tenía que venirle—.

Pero es que todo esto me está resultando una tarea un poco ingrata.

—Yo creía que te encantaba cocinar.

—Sí, pero...

Cayó entonces en la cuenta de que aquellos sabrosos manjares con los que solía

agasajarla ya no aparecían por ninguna parte. Ahora era cuestión de ella ir a hacer la compra. Y los CD que solía ponerle estaban siempre en sus cajas. Era como cuando con Andy, al principio, ella siempre se ponía medias, pero en cuanto había ido a vivir con él, las había cambiado por panties llenos de agujeros. Olly ya no tenía que esforzarse.

El chico se acercó y la rodeó con su brazo. Ella lo apartó.

—Mira, cariño. Ahora somos un equipo. Yo estoy trabajando mucho arriba para

conseguir la vida que ambos merecemos. Tú haces que esto sea un hermoso hogar. Yo no espero que escribas mis libros, y supongo que tú no esperabas que te ayudara con las cosas de la casa.

—Olly, a mí me gustan las cosas de la casa, pero no voy a dejar el trabajo para

convertirme en tu esclava.

—Ah, de acuerdo. ¿Sigues molesta por eso? —Le dio unas palmaditas en la cabeza

como si fuera un lindo pony—. Puedes conservar tu pequeño empleo si tanto significa para ti. —Consultó su reloj—. Ahora, si no te importa, tendría que volver a trabajar, de verdad.

«Todo el mundo discute —se dijo Sophie mientras hacía el caldo para la sopa de

guisantes y lechuga—. Es normal. Olly es un buen partido. Trabaja un montón y va a ser rico. No como Andy, que trabajaba un montón y no tenía nada.»

A eso de las siete, el cordero se estaba asando en el horno, la ensalada de cuscús ya estaba bajo el trapo de muselina y las medias lunas de pistacho se enfriaban en una bandeja.

Sophie se había dado un largo baño impregnándose de unas sales Origins que había

comprado con un billete de veinte libras que Olly le había dado hacía unos días con instrucciones de que se hiciera un regalo. Se puso su vestido de Sonia Rykiel y se maquilló.

Había que verla: era como esas mujeres que salen en Vogue. Igual que Lainey, pero mejor cocinera.

—Serás la más perfecta de las esposas —dijo Olly desde la puerta, detrás de ella. Se le acercó y le pasó los brazos por la cintura—. Cariño, lo siento. No quiero que nos peleemos. Quiero que nos divirtamos.

—Yo también —repuso ella.

Pensó que Olly iba a meterle las manos por debajo del vestido y se preparó para el inevitable magreo, pero, en lugar de eso, su prometido dijo:

—Bueno, creo que tendríamos que decidir dónde se va a sentar cada cual para que

consigas saber quiénes son todas esas personas.

Esas personas, por lo que se vio después, eran bastante mayores que Olly. Tenían

todos entre treinta y muchos y cuarenta y pocos. Estaban Vanessa y Philip Braxton-Smythe, columnistas ambos de diferentes periódicos, que se deshacían con Olly, pero a quienes, aunque se mostraron amables con Sophie, pareció divertirles descubrir que era secretaria personal.

—Ya me extrañaba a mí que no me sonara tu nombre de pluma —dijo Vanessa—.

Olly nos dijo que trabajabas en el periódico y yo supuse que serías redactora de sección o algo por el estilo. ¿Cuánto hace que estás en el Post?

—Uy, cinco años.

—¿Nunca te has sentido tentada a escribir algo? —preguntó Vanessa con

incredulidad.

—No creo que ninguna organización pueda funcionar sin personal de apoyo —

repuso Sophie, sonriente, mientras una nueva pareja entraba a la sala. Inmediatamente, Vanessa se apartó de ella.

—¡Horace! ¡Miranda!

Horace era economista, significara eso lo que significase, y Miranda tenía la aún

menos clara profesión de trabajar para un comité asesor. Al instante, las dos parejas y Olly se enfrascaron en una acalorada conversación sobre la Seguridad Social.

—Me refiero a que esas propuestas son absolutamente inviables. Absurdas.

—Yo hice los cálculos y...

—Es otra descarada medida electoralista, eso sí.

—Ya lo sé. ¿Viste Question Time?

—¿Qué te parece el libro de Olly? —preguntó Horace, dirigiéndose de pronto a

ella—. Un concepto brillante, ¿no crees?

—Hummm, disculpa un momento. Tengo que ir a ver cómo va el cordero.

Cuando regresó ya habían llegado los últimos invitados. Liv, que se presentaba a

parlamentaria por el Partido Conservador en las próximas elecciones (descubría uno a qué se dedicaba toda esa gente antes que cualquier otra cosa), y Peter, que era productor televisivo. Ambos parpadearon con cortesía cuando ella dijo que era secretaria, y luego se unieron a sus viejos amigos y empezaron a chismear sobre un político al que todos conocían.

Al menos se sentaron a la mesa de la cena prorrumpiendo sonidos de entusiasmo y

aprecio.

—Sopa de guisantes y lechuga, mmm, qué rica —dijo Miranda, que con esa nariz

que tenía parecía una gallina malhumorada—. No me digas de dónde la has sacado. Receta de Nigella, ¿verdad?

—Pues sí, la verdad es que sí. Con un par de trucos propios.

—No me lo digas. —Miranda levantó una mano—. Cordero y cuscús de segundo.

Postre: delicias turcas de higo con medias lunas de pistacho.

—Pues, sí, justamente.

Todas las mujeres se echaron a reír.

—El menú cena «verano indio» de Nigella. Debemos de haberlo comido, ¿qué?,

¿unas tres veces ya este mes?

A los ojos de Sophie asomaron lágrimas. Para acrecentar su furia, Olly se puso a

reír con ellos.

—Cuando Sophie lo mencionó, sí que me resultó algo familiar.

Peter le sonrió.

—Bueno, por este bocado, yo diría que es, con mucho, la versión más deliciosa.

Bien hecho, Sophie.

—Oh, Dios mío —exclamó Miranda—. No quería hacerte menos, Sophie. No, lo

que has cocinado está de fábula. Buen trabajo, chica.

Le habían dado una zanahoria al pony.

Durante el resto de la cena, Sophie se murió de aburrimiento. A veces intentaban

incluirla en sus conversaciones, pero hablaban sobre educación, las próximas elecciones, la política exterior de Sudán y sobre un montón de personas de quienes ella nunca había oído hablar. Le hubiera apetecido preguntarles qué les habían parecido las fotografías de Heat en las que se veía a Geri Halliwell otra vez en los huesos, pero decidió que sería mejor no hacerlo.

Peter, que se sentaba a su derecha, era el único que se esforzaba.

—Estaba todo delicioso —dijo al terminar su segunda ronda de delicias turcas de

higo—. ¿Siempre te ha gustado cocinar?

—Desde que puedo recordar. Mi madre era muy mala cocinera, así que yo sentí que

debía ocupar ese lugar. —Sophie recordó que siempre había deseado una madre que oliera a levadura y harina, como la de Natasha, en lugar de una que dejaba tras de sí aroma a Opium y humo de cigarrillo; igual que había deseado, y deseaba aún, formar una familia convencional y seguir casada con el padre de sus hijos hasta que la muerte los separara. Lo cual, por supuesto, iba a suceder—. Nos trasladamos unas cuantas veces, y cocinar siempre me pareció la mejor forma de establecerse en un nuevo lugar.

—¿Nunca has pensado en hacer algo con eso? Profesionalmente, quiero decir.

«Vale. Más formas encubiertas de preguntarme por qué no soy más que una

secretaria.»

—La idea de montar un catering solía apetecerme, pero los horarios no te dejan disfrutar de la vida social y yo... —Miró a Olly, pero discutía animadamente sobre la Unión Europea—. Estuve mucho tiempo con un chico que también trabajaba a horas que no le dejaban vida social, y pensé que, si yo además cocinaba, nunca tendríamos tiempo para vernos. Aunque, al mirar atrás, creo que debería haberlo hecho, porque de todas formas nunca nos veíamos y, mientras él estaba fuera, yo me quedaba siempre en casa, aburrida, sola y viendo porquería en la televisión, malgastando mi vida.

—Debiste de ver muchos programas de cocina. ¿Qué te parecieron?

Era un tema en el que Sophie se sentía muy cómoda. Empezó a parlotear y a

comparar cocineros, a Jamie Oliver con Gordon Ramsay y Rick Stein. Peter la escuchaba, asentía y de vez en cuando le hacía alguna pregunta, aparentemente fascinado.

—Debo de estar aburriéndote —dijo Sophie de pronto, abochornada.

—En absoluto. Recuerda que trabajo en la tele.

Se dio cuenta de que el resto de la mesa estaba también en silencio.

—Cariño —dijo Olly con afabilidad—. Creo que a la gente le gustaría tomar un

poco de café.

«¿Y por qué narices no te levantas tú a preparárselo?»

—Desde luego. —Sonrió—. O té. Tenemos de muchas clases.

Todo el mundo quería algo diferente. En la cocina, Sophie intentó recordar los

diversos pedidos. Liv quería leche de soja con su descafeinado, «si no es mucha molestia».

Bien podía tomarse un café normal, pensó Sophie con repentino ánimo vengativo. A ver si se daba cuenta...

Claro que no se dio cuenta. A Sophie le dio la sensación de que iban a quedarse para toda la eternidad. Les dio la una antes de que se levantaran para marchar, graznando de pronto sobre las niñeras.

—Ha sido un placer conocerte, Sophie —le dijeron todas las mujeres con gran

hipocresía—. Tienes que venir a vernos pronto.

—Has hecho un gran esfuerzo —comentó Olly en cuanto cerraron la puerta—. Creo

que les has gustado mucho. Hacía meses que les debía una cena a muchos de ellos. —No se dio cuenta de la cara que puso Sophie y le dio un beso en la cabeza—. ¿Nos vamos al país de los sueños? Estoy destrozado. Por la mañana puedes recogerlo todo.

44

—¿Hablo con Sophie?

Sophie estaba sentada a su mesa y agradeció la interrupción. Caroline estaba

enfurruñada porque el tío con quien había quedado el viernes por Internet no la había llamado. Tras el interrogatorio, se habían enterado de que el muchacho había explicado que un día quería casarse y tener hijos y que Caroline había contestado: «Bueno, ¿por qué no hacemos unos cuantos niños juntos?». Cinco minutos después, él pedía la cuenta.

—¿Crees que hice mal siendo tan directa? —preguntó Caroline—. Es que no veo

qué sentido tiene andarse con jueguecitos.

—¿Con quién hablo, por favor? —repuso Sophie al teléfono, haciendo callar a su

amiga y disculpándose a un tiempo con un gesto de la mano.

—Sophie, soy Peter. Peter Stern. Estuve invitado a vuestra maravillosa cena del

sábado. ¿Me recuerdas?

«Peter, el simpático. El único que fue amable.» Por mucho que pareciera una locura, durante una fracción de segundo Sophie pensó que la llamaba para invitarla a salir. Lo que era más descabellado todavía es que pensó que a lo mejor aceptaría.

—Claro que te recuerdo. ¿Cómo estás?

—Muy bien. Mira, iré directo al grano. ¿Recuerdas que trabajo en televisión?

Bueno, pues andamos buscando a alguien que presente un nuevo programa de cocina y

tengo la sensación de que podrías ser perfecta. Buscamos a una chica, pero no una

profesional. Queremos una amateur entusiasta que haga equipo con un gran chef,

seguramente Gordon Ramsay, con quien aprenderá trucos. Había pensado que tú puedes dar el perfil.

Sophie guardó silencio. Tenía que ser una broma.

—¿Oye? ¿Sigues ahí?

—Sí. Sí, claro. Es que... no me lo puedo creer.

—Bueno, mira —dijo Peter—, no te prometo nada. Solo digo que nos gustaría

hacerte una prueba. Puede que no acabe en nada, pero podría ser divertido. ¿Qué me dices?

—Que por qué no —respondió Sophie en un tono informal, intentando que

pareciera que recibía llamadas así todos los días.

La prueba era al cabo de dos viernes. Saltando de entusiasmo, Sophie descolgó el

teléfono para decírselo a Olly:

—¿A que no sabes qué?

—¿Qué, cariño? —repuso él con indulgencia.

Ella le relató la llamada de Peter. Al final de su palabrería se encontró con el

silencio.

—Bueno, ¿qué te parece? ¿No es fantástico?

—No estoy muy seguro.

—¡Olly! ¿Qué quieres decir con que no estás seguro? Es lo que siempre he soñado.

—No me parece un trabajo adecuado para mi mujer.

Aquello sonó tan victoriano que Sophie pensó que lo decía en broma.

—Tienes toda la razón, debería quedarme en casa, encadenada al fregadero, con

unos faldones que me taparan hasta los tobillos. De hecho, debería preocuparme de cubrir

las patas de todas las mesas, por si ofenden a alguien.

—Sophie. No me hace gracia. ¿Imaginas la clase de atención que atraería si mi

mujer apareciera en un programa chabacano?

—¡Olly! No será chabacano. Además, pensaba que Peter era amigo tuyo.

—Y lo es, pero eso no me impide pensar que hace telebasura ridícula. Gente como

él son los responsables del declive moral de nuestro país.

Parecía que estaba leyendo un discurso de uno de sus líderes. Si hubieran estado

cara a cara, Sophie habría querido zarandearlo.

—Olly, es la oportunidad que siempre he deseado. Hacer algo con mi vida. Ser más

que una secretaria.

—Mira, Sophie, no tengo tiempo de discutir esto ahora, pero ya sabes que no hace

falta que hagas nada con tu vida. Vas a ser mi esposa. Por cierto, tenemos que sentarnos a fijar la fecha de la boda. Luego hablamos, cariño.

Sophie se quedó mirando el teléfono perpleja.

—Qué capullo —masculló—. Eres un gilipollas.

Y el primero de los muchos miedos indefinidos que hasta entonces había relegado al fondo de un cajón de su mente como si de extractos del banco sin abrir se tratasen cobró entonces una forma inevitable.

—¿Te importaría leer una cosa, Alastair? —dijo Natasha con el corazón latiendo

algo más fuerte que de costumbre.

Alastair estaba estirado en el sofá de ella, leyendo una revista.

—¿También tú has escrito un libro, tontita? —repuso él.

—Tú lee esto —dijo ella, poniéndole la carta delante de las narices.

—Una carta. Dios mío, qué encanto. Ya nadie escribe cartas, ¿verdad?

—Es de Amanda, la vecina de mis padres. No se aclara mucho con el e-mail.

Querida Natasha:

Como quizá sepas ya, ¡¡¡Steve va a casarse!!! Su futura novia es una chica

encantadora que se llama Eve, es flebotomista en el hospital de aquí. Espero que la noticia no te disguste mucho, pero nos encantaría que vinieras a la boda. Será en tu casa, rompiendo con la tradición, porque los padres de Eve fallecieron. Un pajarito (¡que se llama Lesley!) me ha dicho que puede haber cierto joven caballero con quien te gustaría venir.

Así que me alegro de que también haya alguien especial en tu vida. Tu madre ha estado muy preocupada por ti, seguro que lo sabes.

Dinos si puedes venir a la boda. Es el 21 de agosto, a las dos, en la iglesia de

Betterton, seguida de una recepción en el jardín botánico y, claro, ¡los demás miembros del clan Green estarán allí!

Muchos besos,

AMANDA

—¿Qué te parece? —dijo Natasha sin transmitir emoción alguna.

—¿Quién es ese Steve?

—Fue novio mío cuando tenía diecisiete años. Me rompió el corazón. —Rió—.

Bueno, da igual, ¿qué te parece? ¿Podrías venir?

Era absurdo que le importara tanto, pero no quería presentarse sola a la boda del

antiguo amor de su vida.

—Ay, no, tontita. Una boda familiar. Me sentiría como un intruso.

—Lo dudo. La mitad del pueblo estará allí.

—No sé. No soy muy bueno en estas cosas formales. Detesto ir a casa y tener que

conocer a los amigos de mi madre. La gente me hace preguntas estúpidas cuando sabe que soy escritor. «Seguro que yo también podría escribir un libro si tuviera tiempo.» —Puso una voz aguda y boba. Natasha rió diligentemente—. Lo siento, tontita, pero esas cosas no me van.

—Pero si estuviste encantador cuando conociste a mi madre y a Lesley.

—Eso fue por sorpresa. Fue diferente. —Volvió a su revista.

Natasha respiró hondo.

—Por favor, Alastair —dijo, manteniendo la voz calmada.

—No, tontita. No quiero ir.

—¿Es que nunca haces nada que no quieras hacer?

Alastair pareció algo sorprendido.

—No, si puedo evitarlo. —Volvió una página—. Tienes muchos admiradores,

tontita, los habrá a puñados que estén encantados de acompañarte.

No pensaba ir. Compartía la cama con ella casi todas las noches, pero no pensaba

hacerle ese favor. Natasha tenía que tomar una decisión. O se conformaba con eso, o exigía más. Sin embargo, acababan de cerrarle la puerta a ese más. Si empujaba con más fuerza, podría perder lo poco que tenía y acabar sin nada.

Eso sería insoportable.

—Cierto —dijo con buen ánimo—. A lo mejor se lo pido a mi amigo Dom. Tú te lo

pierdes. Será una juerga. Muy buen material para tu próximo libro. —Se obligó a sonar despreocupada.

Ni en sueños dejaría que Alastair notara que le había hecho daño. Alcanzó un guión con una sonrisa en el rostro. Notaba que él la estaba observando.

—Ven aquí, tontita —dijo, dando unas palmaditas en el sofá—. Estás demasiado

sexy para perder el tiempo leyendo.

Después, mientras estaba tumbado junto a ella, dormido, Natasha lo miraba sin

poder creer la suerte que había tenido al pescarlo. Estaba haciendo lo correcto. Podía haber gritado, podía haber sollozado, pero entonces él la habría mirado con esa expresión vacía tan suya y se habría marchado. Natasha había pasado la prueba y tenía su recompensa un día más. Alastair Costello la deseaba. Eso merecía cualquier sacrificio, incluso la visita a la clínica del lunes siguiente.

45

Alastair estaba encantador esa noche. Era miércoles y había llevado a Natasha a un pequeño y extravagante restaurante marroquí en el que había pedido toda clase de platos que contenían cosas como ojos de cordero, y le contó anécdotas divertidas sobre un programa de radio que había grabado el día anterior. Después volvieron a casa de Natasha, donde ella realizó una espléndida actuación de diosa del sexo, aunque en aquel momento no le apetecía mucho que la tocara nadie. Tenía los pechos muy sensibles y le preocupaba tener que parar en pleno acto para vomitar.

De todas formas, su cabeza estaba muy lejos de allí. Tenía mucho miedo por lo del

lunes. Se había enterado de que no le iban a hacer nada ese día, sino que realizarían una

«entrevista» para «valorar» su situación. Cosa que Natasha no quería por nada del mundo, porque tenía la horrorosa sensación de que a la mínima pregunta complicada se le saltarían las lágrimas; lágrimas que estaba decidida a contener. Por ese motivo había intentado evitar a Sophie, que le había dejado muchos mensajes de preocupación en varios contestadores.

Era encantador que se preocupara, pero Natasha no creía poder enfrentarse a ella en ese momento. Esa preocupación daba a entender que lo que iba a hacer estaba mal y, mirando a Alastair dormido, con los ojos cerrados, sabía que estaba haciendo lo correcto.

—¿Te apetece una copa de vino? —preguntó, enderezándose.

Alastair la miró en la penumbra.

—Tontita, ¿eso que te veo es barriguita?

Horrorizada, Natasha se tapó con las sábanas.

—Seguramente —dijo, haciendo un esfuerzo casi físico por mantener el tono

despreocupado de su voz—. Después de todo lo que me has hecho comer esta noche...

—Parece que vayas a tener un niño —dijo él, con desagrado.

Natasha quería gritar.

—No es más que la comida que tengo dentro. Es un bebé de comida.

—Hummm.

Alastair volvió a reclinarse sobre los cojines, pero ella estaba segura de que no

dejaba de estudiarla con la mirada.

Cogió su bata de seda de detrás de la puerta y se tapó con ella. Estaba convencida de que aún no se notaba, aunque sí sentía el cuerpo algo hinchado y tenía el apetito

descontrolado. Era un desastre.

—Bueno, mañana —dijo, apostando por la probada táctica disuasoria— tengo

entradas para una proyección de la última de Al Pacino. ¿Te apetece?

Alastair no la miró.

—Mañana estoy ocupado. Podríamos hacer algo el sábado.

—Genial —repuso Natasha, automáticamente alegre.

Dios santo, le estaba dando la espalda porque estaba engordando, pero seguro que el michelín desaparecía cuando... Sin embargo, la crueldad de ese pensamiento la dejó devastada. Cerró los ojos e intentó pensar en otra cosa.

El sábado, no obstante, Alastair no llamó. No era nada extraño. Natasha sabía que el estilo de Alastair era quedar en el último momento, o —mejor— presentarse sin más.

Siguió su acostumbrada rutina: se puso su mejor ropa (que en esos momentos incluía un top que le escondía la tripa), se maquilló y encendió las velas. Ojalá no le doliera tanto el estómago. También sentía un dolor en el hombro. Supuso que estaba relacionado de alguna forma con el bebé y eso hizo que se sintiera culpable: era como si le estuviera diciendo que sabía que no lo quería. Normalmente se habría tomado un analgésico, pero ¿se podía, estando embarazada? Aunque, ¿por qué pensaba así? Ese embarazo no iba a prosperar. Le dolía tanto que al final cedió y se tomó dos pastillas de ibuprofeno.

—Lo siento, bebé —susurró, y luego quiso darse un bofetón.

No era un bebé. Todavía no, al menos.

Se tumbó en la cama a intentar leer unas cuantas páginas más de la novela de

Alastair, pero no hacía más que sacar la guía del embarazo que se había unido a los demás volúmenes que guardaba bajo la cama. «Ocho semanas: tu bebé tiene el tamaño de una oliva.» Bueno, no merecía la pena armar mucho alboroto por algo así. No hacía más que hojear el libro, absorbiendo con ansia palabras como «lanugo» o «episiotomía». Si fuera a tener el niño, nacería en marzo. «Cuando vayas al hospital, debes llevar un gorrito y mitones si hace mucho frío. A los niños les gusta ir bien arropaditos.» Ay, madre, basta ya.

Era ridículo.

Tenía mucho sueño. Cerraría los ojos solo un momentito.

Al despertar ya casi era de noche. El reloj que tenía junto a la cama decía que eran pasadas las siete. Miró el móvil, el contestador. No había llamado. Se sintió decaer. Habían vuelto a entrar en una de esas fases. Pensó en llamarlo, pero enseguida desechó la idea. No era así como funcionaba ese juego.

Sintió una punzada en la tripa. Como si fuera dolor menstrual. Solo que más

intenso.

—¡Ay, ah! —Las cosas que le hacía ese bebé... ¡No! Ese grupo de células...

Riiing.

Dio un respingo de diez centímetros en el aire. Maldito Alastair. Típico de él

presentarse sin avisar. No pensaba demostrarle que estaba enfadada.

—¿Quién? —dijo apenas al telefonillo.

—¿T-Tash? —Una voz masculina, pero no logró ubicarla enseguida.

No era Alastair, en todo caso.

—¿Sí?

—Soy Andy. ¿Puedo subir?

¿Andy? ¿Qué narices estaba haciendo ahí?

—Es que... Vale.

Llevaba su casco de bici, estaba bronceado y despeinado.

—Andy, qué sorpresa. ¿Qué puedo hacer por ti? ¿Pasabas por aquí?

Parecía afligido.

—Ah, sí. Sí, bueno, la verdad es que no. Quería verte.

—¿A mí? ¿Por qué? —Ya estaba en la cocina, sirviéndose un whisky largo, aunque

esta vez no por sus efectos abortivos, sino para amortiguar el dolor de estómago.

—¿Te has enterado de lo de Sophie?

—¿Sophie?

—Sí, se ha prometido. Con Olly G-M. Acabo de volver de Sudán esta mañana.

Shacky me llamó mientras estaba fuera. Me dijo que lo había visto en los periódicos, pero a mí ella no me ha dicho nada. No puedo creer que no me lo haya dicho.

—Dios mío, Andy. Lo siento. Debes de estar muy disgustado.

Natasha volvió a sentir una punzada y se estremeció.

Él respiró hondo.

—No sé. Disgustado no es la palabra adecuada. No es que Sophie y yo fuéramos a

ninguna parte, pero ha pasado página tan deprisa que es como si todos los años que estuvimos juntos no significaran nada.

—Creo que ha pasado página tan deprisa porque era la única forma que tenía de

superar lo vuestro —dijo Natasha en tono afable.

—¿O sea que lo único que quería era casarse? ¿No importaba con quién?

—Estoy segura de que ella no lo ve así —repuso Natasha con cautela—. Pero sí

deseaba casarse, y tú no, así que...

—Sophie y yo no habríamos funcionado. Es un encanto, pero no estábamos hechos

para estar juntos, Tash. Aun así, podría habérmelo dicho.

—Seguramente le daba vergüenza. No sabría cómo decírtelo. ¿Has hablado con

ella?

—No. Todavía no. ¡No sé qué decirle! —espetó—. Supongo que ese ha sido

siempre nuestro problema. Nunca se nos dio muy bien la comunicación.

—A lo mejor deberías llamarla. Intenta hablar con ella. —Natasha inspiró con

brusquedad. Santo cielo. ¿Qué estaba pasando?

—Es que no puedo creer que quiera estar con el papanatas de Olly. —Andy se la

quedó mirando—. ¿Tash? ¿Te encuentras bien?

—Sí, estoy bien —dijo, pero entonces se le escapó un grito.

—¿Estás segura? Lo siento. Joder, soy un egoísta. Vengo aquí a despotricar y ni

siquiera te pregunto por ti.

—Estoy bien. Solo un poco cansada. —Pero le tembló la voz. Exhaló con fuerza—.

Ay, mierda.

Ahora sí que dolía. Andy se puso a su lado.

—¿Tash? ¿Qué pasa? ¿Qué te duele?

Empezaron a caerle las lágrimas.

—Andy, estoy embarazada, pero creo que algo va mal.

Y entonces se desmayó.

Cuando despertó estaba en una habitación medio en penumbra. Había una pantalla

por la que se veían pasar luces. Abrió la boca para decir algo, pero sintió un dolor muy fuerte en la cabeza. Cayó sobre una almohada.

—¿Tash? ¿Tash? ¿Estás bien?

¿Quién le hablaba? Se esforzó por concentrarse.

—¿Andy?

—Hola, Tash. ¿Cómo te encuentras?

—¿Qué pasa?

—Estás en el hospital, Tash. Has estado muy enferma. —Hizo una pausa—. Tenías

un embarazo ectópico. El niño crecía fuera del útero y se ha d-desgarrado. Han tenido que operarte o habrías muerto, pero lo has perdido. Lo siento.

—Oh. —Natasha estaba demasiado atontada para reaccionar más allá de eso.

—Llevas aquí veinticuatro horas. ¿Cómo te encuentras? ¿Quieres que te traiga algo?

—¿Has estado aquí todo este tiempo?

—Sí. —No parecía menos afeitado que de costumbre—. No sabía a quién llamar.

Pensé en tu madre, pero... A lo mejor me equivoco mucho, pero no sabía si querías que se

enterara. También pensé en Marcus, pero saltó el contestador, y en Sophie, claro, pero su teléfono sonaba y sonaba. Le he dejado un centenar de mensajes, pero no ha contestado.

—Gracias, Andy.

—Bueno... No sé, lo más evidente era ponerse en contacto con el padre, pero no

sabía quién era. ¿Lo llamo ahora?

Natasha cerró los ojos.

—No. No hace falta. Dejaremos al padre en paz.

46

Esa semana, Sophie y Olly habían salido todas las noches. Actos a los que hasta

entonces había asistido él solo llevaban ahora un «y prometida» garabateado en la esquina de la invitación. Sophie habría preferido que utilizaran su nombre, pero nadie se lo había aprendido todavía. Después del trabajo siempre iban al Traveller’s Club, al Reform o —con algo de suerte— a algún sitio un poco más de moda, como el Groucho, a la presentación de un libro o a la fiesta anual de un grupo de presión o a la celebración de cumpleaños de algún político. Sophie permanecía al lado de Olly, con el rostro congelado en una sonrisa alegre, mientras viejos carcas le hablaban gritando por encima del barullo de la fiesta y le miraban las piernas.

Se estaba convirtiendo en un aburrimiento a marchas forzadas, sinceramente.

Sophie ansiaba pasar una noche en el sofá, comiendo Pringles y viendo un programa sobre el mercado inmobiliario, pero, aun cuando se quedaban en casa, la tele no daba mucho de sí. Olly ponía un DVD de Monty Python siempre que tenía ocasión, pero lo quitaba en cuanto llegaba la hora de las noticias o Newsnight.

Por extraño que pareciera, Sophie todavía no vivía oficialmente con él al cien por cien. Pese a detestar horrores a Veronica y no tener deseo alguno de tirar a la basura el dinero del alquiler, todavía no se había decidido a darle el aviso requerido con un mes de antelación. Además, muchas de sus cosas seguían aún en ese piso y no acababa de encontrar el momento para trasladarlas. Al menos eso era lo que respondía a todo el que le preguntaba. Muy en el fondo, Sophie sabía que había otra razón por la que no se había despedido de Mornington Crescent. Aunque la temporada que había pasado allí había sido breve y amarga, seguía simbolizando un período de independencia, una época en que tenía las puertas abiertas a todo y la senda de su futuro era incierta. Sabía que tendría que romper con eso muy pronto —no podía casarse y seguir alquilando una habitación de mala muerte—, pero algo hacía que no pudiera enfrentarse a la idea de cerrarse todas esas puertas de golpe y tener el resto de su vida planificado de la a a la z.

No obstante, en muchos otros aspectos, estar prometida era fantástico. Aparte de los pretenciosos amigos de Olly, casi todo el mundo quería hablar con ella: para comentar vestidos, flores, lunas de miel. Las señoras del comedor, los subdirectores, los empleados de la sala de envíos: todos lo sabían, y la noticia parecía alegrar a muchos de ellos de una forma desproporcionada. Allá adonde iba, la gente parecía sonreírle y estar ansiosa por compartir consejos, anécdotas, recuerdos de sus bodas. A Sophie le gustaba. Le gustaba mucho.

También le gustaban momentos como el del martes, cuando Fay le puso el Evening Standard ante las narices y lo agitó.

—¡Página treinta y uno! ¡Mira!

Sophie hojeó la revista. Sección «Agenda londinense». Ay, Dios mío, una fotografía enorme de ella en la fiesta de la noche anterior: sonriendo a la cámara con una copa de champán, vestida con su nuevo traje de MaxMara, el que Olly le había comprado el fin de semana diciendo que necesitaba más ropa para los actos sociales. Detrás de ella, Olly sonreía resplandeciente, como un niño con una rosquilla.

Hay tipos que tienen toda la suerte del mundo—leyó—. Olly Garcia-Mundoz, por

ejemplo, emergente superestrella del Daily Post y del Partido Conservador, con —según predicen quienes están enterados— muchas posibilidades de conseguir un cargo de ministro de la oposición en su trigésimo cumpleaños. También está su contrato de publicación con Webber, del que se rumorea que asciende a unas jugosas 600.000 libras por dos tomos sobre política. Y por último, aunque en un lugar destacado, tenemos su reciente compromiso con la estupenda Sophie Matthewson (arriba). «Me declaré en París y no

podríamos ser más felices», confesó Olly en la fiesta estival del parlamentario Donald McKay, en el Reform.

—Tengo una amiga famosa —susurró Caroline.

—Has conocido a miles de famosos —se apresuró a contestar Sophie.

Era muy consciente de que debía amortiguar su felicidad delante de su amiga

soltera.

—Solo para entrevistarlos. No es lo mismo. Madre mía, sabes perfectamente que

Olly y tú pronto apareceréis en todas esas listas de parejas con poder, como Jay Jopling y Sam Taylor-Wood.

—Solo que Sophie no ostenta ningún poder —terció Yvette.

Nadie se lo discutió.

Sin embargo, ver su fotografía en la prensa era una sensación increíble. Sophie

recordaba que, cuando su madre estaba casada con John, habían aparecido fotografías de estudio de ellos en Tatler, y en Harpers & Queen habían salido en un baile o en unas carreras: su madre, radiante y sonriente, vestida de rojo o negro, con su lacio y brillante pelo azabache cayéndole sobre un ojo. «Señora de John Brandon», decía la leyenda.

—¿Por qué no ponen Rita Brandon?

—Porque cuando eres esposa pierdes tu identidad —espetaba su madre.

Qué curioso, hasta ese momento a Sophie se le había olvidado que solía decir eso.

Su matrimonio ya debía de ir mal por aquel entonces, pero ¿a quién le importaba cómo te llamaran en la leyenda de una estúpida fotografía? La cuestión era salir en las revistas, y estupenda. Ser Alguien.

Sophie y Olly pasaron el fin de semana con John y Constance Somers-Seton en su

húmeda y fría segunda residencia de los páramos de Yorkshire. John y Constance, ambos altos cargos del Partido Conservador, querían pasar el fin de semana hablando sobre estrategias para las elecciones, y, aunque Sophie no hacía más que mirar con nostalgia al antiguo televisor que había en un rincón, no iba a atreverse a encenderlo. Además se había dejado el móvil, qué porquería, así que ni siquiera podía enviar mensajes de texto a sus amigos para encontrar algo de consuelo.

Los únicos descansos que hicieron los aprovecharon para dar unas largas y lodosas

caminatas que destrozaron las zapatillas Adidas de Sophie.

—¿No has traído botas de agua? —preguntó Constance con exasperación.

Sophie había esperado poder preparar la cena del sábado y la comida del domingo,

pero Constance la había ahuyentado de la cocina y había cocinado una carne horriblemente pasada de punto y unas verduras pasadas de cocción. Después habían tenido que apretarse en la parte de atrás del Audi de John y Constance y soportar un interminable viaje de vuelta por la M1, escuchando una cinta de Monty Python que Olly había llevado a propósito para el trayecto. Todos se desternillaban a carcajada limpia, pero a Sophie, que empezaba a saberse las frases de memoria, le resultó tan divertido como encontrar una araña en la bañera.

Cuando llegaron a la casa de Kensington, justo pasadas las once de la noche del

domingo, lo primero que oyó Sophie fue su teléfono, que sonaba.

—Es muy tarde para que llame nadie —dijo Olly con pinta de estar molesto.

El teléfono se estaba cargando en el estudio de él. Cuarenta y ocho llamadas

perdidas. Casi todas del buzón de voz, pero el resto de... Andy. El corazón de Sophie se puso a latir con un ritmo muy inaceptable. Debía de haber vuelto. Debía de haberse enterado de lo suyo. ¿Qué iba a decirle?

Se puso el teléfono al oído.

—S-Sophie, no sé dónde estás, pero Tash está en el hospital. Ha... perdido el niño.

¿Podrías llamarme cuando oigas el mensaje? No importa qué hora sea.

Sophie lo llamó inmediatamente.

—¿Andy? Me había dejado esta mierda de móvil. ¿Qué le ha pasado?

—Se desplomó. Algo llamado embarazo ectópico, que el bebé no crece dentro de la

matriz, como debería. Por suerte yo estaba con ella cuando sucedió, si no, podría haber muerto.

—Pero ¿se pondrá bien?

—Sí, se pondrá bien, pero está bastante débil, ya puedes imaginártelo.

—Pobrecilla. Pobrecilla. Gracias a Dios que estabas con ella. ¿Cuándo puedo ir a

verla?

—Mañana. Te doy el número de habitación, ¿de acuerdo?

Sophie no pensó hasta mucho después de haber colgado que no le había resultado

nada extraño oír la voz de Andy y que su conversación no había transpirado más que una honda preocupación por Natasha.

Estaba pálida, en la cama del hospital. Sophie alargó una mano y le acarició el pelo.

—Pobrecita mía. No puedo creer que no estuviera contigo para ayudarte. Lo siento

muchísimo.

Natasha sonrió con debilidad.

—No es culpa tuya.

—Ya, pero... ¿Cuánto tiempo vas a tener que estar aquí?

—Seguramente dos noches más. Después tendré que estar al menos una semana de

baja, a lo mejor dos. He dicho que tengo apendicitis. —Volvió a sonreír—. Será la ley de Murphy si me da una apendicitis de verdad dentro de un mes o algo así.

—¿Qué ha dicho Alastair?

—Nada. No se lo he dicho.

—¿Que no se lo has...? ¡Tashie! Tienes que decírselo, podrías haber muerto.

—No me ha llamado desde hace unos cuantos días. Cuando llame, si es que llama,

le diré que he pillado la gripe. —Su rostro adoptó esa mirada de determinación que sacaba de quicio a Sophie.

—¡Tashie! No puedes hacer eso. ¡Tiene que saberlo!

—¿Por qué? De todas formas no se ha interesado por mí. A lo mejor todo se ha

acabado. ¿Por qué voy a molestarlo contándole algo que nunca tuvo que pasar?

—Seguro que querría saberlo. No sé.

—Alastair no querría saberlo. Créeme.

—Bueno —dijo Olly el lunes, durante una insólita cena de pollo asado en casa—,

mañana estamos invitados a una copa en casa de los Fenton-Cooper y luego salimos a cenar con Helen y Ross Birchstanley. ¿Te acuerdas de ellos? Los conocimos en aquella fiesta en el Hurlingham.

—Oh. Olly, intentaré llegar a la cena, pero no puedo ir a lo de la copa. Tengo que ver a Tashie. Le prometí que pasaría después del trabajo. Para consolarla.

El ceño de Olly se frunció de esa forma ya tan familiar.

—Pero, cariño, prometí a los Fenton-Cooper que irías.

—A mí no me lo preguntaste —puntualizó Sophie todo lo razonablemente que

pudo—. Tash ha estado muy enferma, Olly. Necesito cuidarla.

—¿No puede hacerlo su novio o quien sea?

—No, no puede.

Sophie no le había informado al completo sobre los horrores de Natasha y Alastair, aunque al pensar en el comentario de Olly sintió que lo apreciaba aún más. O pensó que debería apreciarlo más aún.

—Bueno, si tienes que ir, cariño, tienes que ir. Pero, por favor, llega a tiempo para la cena. Los Birchstanley son un contacto muy importante.

—Llegaré, te lo prometo.

Olly se aclaró la garganta como hacía siempre que estaba a punto de hacer un

anuncio. A Sophie solía parecerle mono; ahora empezaba a fastidiarla.

—Pues este fin de semana —empezó a decir— había pensado ir de excursión al

campo. A ver casas.

—¿Casas? ¿Para qué?

—Bueno, ya sabes. Parece que me escogerán para un escaño de la campiña, así que

es natural que busquemos un lugar cerca del electorado. Así también podríamos

deshacernos de esta casa y construirnos una segunda residencia en algún lugar próximo a Westminster, por mi trabajo y también, claro, para cuando tú quieras venir de compras o a lo que sea.

—Pero, Olly, ¿cómo voy a trabajar?

—Creía que eso ya lo habíamos hablado —respondió él con cierta exasperación—.

No trabajarás mucho tiempo más. Además, ¿no sería bonito tener una preciosa casa de campo? ¿Un lugar al que poder invitar a gente los fines de semana?

Sophie tuvo una clara visión de Vanessa, Miranda et al. sentados a una larga mesa y parloteando sobre recortes de impuestos mientras ella les servía la cena a cuerpo de rey.

—Olly, me encanta el campo, pero no estoy segura de querer vivir allí ahora mismo.

Todos mis amigos están en Londres y... Pensaba que habíamos acordado que iba a seguir trabajando. Bueno, tengo la prueba para la televisión...

Olly alzó una mano majestuosa.

—Habíamos acordado que eso quedaba descartado. —Cogió un bocado de relleno

con el tenedor y se lo metió en la boca. Le cayó un poco de salsa por la barbilla—. Dios mío, esto está buenísimo. Bueno, cariño, lo más importante es que tenemos que fijar una fecha y escoger un sitio. Había pensado que quizá en Semana Santa, y ¿qué te parece Santa Margarita, en Westminster? Es una iglesia preciosa y además es ideal para mis amigos. Es complicado, pero estoy bastante seguro de que podría mover unos cuantos hilos y conseguirnos plaza.

Sophie se lo quedó mirando con consternación.

—Pero, Olly, yo quería una boda en verano, y no podemos casarnos en Londres.

Tenemos que casarnos en Betterton.

Hubo una brevísima pausa y luego:

—No veo por qué, cariño. Tus padres ya no viven allí. Londres sería mucho más

cómodo para todos los invitados.

—Pero es que soy de allí. Tienen una casa de campo preciosa con un jardín botánico y un lago. ¿No sería más bonito casarse allí que en una vieja iglesia mohosa que no significa nada para ninguno de los dos?

—Sophie, no vamos a casarnos junto a un lago. Vamos a casarnos en una iglesia.

Como Dios manda.

—¿Por qué? Si nunca vas a la iglesia...

Sophie renunció a explicarle que siempre había tenido la intención de casarse en la iglesia de Betterton, hasta hacía unos cuantos años, cuando habían relajado las normas sobre dónde podía celebrarse una boda, y entonces había decidido que una ceremonia junto a un lago era mucho más romántica.

—No se trata de eso —replicó Olly—. La gente se casa en la iglesia. Así se ha

hecho siempre.

—Ya no, Olly. Ahora puedes casarte donde quieras. A mí me parece que casarse en

una iglesia es hipócrita. Yo no creo en Dios, y no sabía que tú creyeras.

Olly dejó la copa de vino.

—Cariño, es lo correcto.

Sophie estaba demasiado cansada para eso.

—Bueno, ya veremos —dijo con suavidad.

Estaba demasiado confundida para discutir. Cualquier cosa por una vida tranquila.

Además, una boda en Londres podía estar bien, era solo que siempre había soñado con el jardín botánico de Betterton.

Pensó en lo curioso que era que, mientras que tenía tan claros todos los planes para el día de su boda, el rostro del hombre con quien se casaría siempre había estado borroso.

Pero ese sería Olly. Para bien o para mal.

Se levantó, se acercó al equipo de música y puso el CD de Keane. Alguna canción

iría bien, eso siempre la tranquilizaba. Olly adoptó una expresión de fastidio.

—Cariño, ¿tenemos que escuchar esa porquería?

—¿Qué quieres decir con porquería? El CD es tuyo.

—Ya lo sé, es que... no me apetece ahora mismo.

—Como quieras.

Volvió a apagarlo. Olly consultó su reloj.

—De todas formas dentro de cinco minutos empieza Newsnight.

—Creo que voy a darme un baño —dijo Sophie.

Últimamente pasaba mucho tiempo en la bañera.

Natasha estaba en la cama del hospital con un montón de libros y revistas a su lado y unas rosas en un jarrón sobre la mesita.

—Te he traído sopa. La he hecho yo —explicó Sophie con mimo.

—La verdad es que no tengo hambre, ya he comido.

—¿Estás segura? —Todos los instintos maternales de Sophie estaban

desplegados—. Tienes que recuperar fuerzas, ¿sabes? ¿Cuándo vuelves a casa?

—Mañana, a menos que suceda algún desastre. —Natasha hizo una pausa y luego,

de corrido, añadió—: Andy dice que me lleva. No te importa, ¿verdad?

—Claro que no. —Sophie lo pensó un momento. Había esperado alguna clase de

reacción retardada a la reaparición de Andy, pero lo único que era capaz de sentir era un profundo alivio al saber que había estado presente para ayudar a Natasha. «Ahí lo tienes.

Lo he superado. Estar con Olly es lo correcto.» Y hablando del rey de Roma...—: Cielo, lo siento pero tengo que irme dentro de nada. He quedado con Olly para ir a una cena

aburridísima. Ojalá pudiera quedarme contigo.

—No te preocupes. Estaré bien. Tengo mis libros para leer.

—¿Has sabido algo de Alastair?

—No, pero eso tampoco quiere decir nada. A menudo pasa días sin dar señales de

vida cuando está trabajando. —Forzó una sonrisa—. ¿Qué tal Olly?

—Bien. Está algo quisquilloso con la boda. Quiere algo mucho más engolado y

tradicional de lo que a mí me gustaría y...

—¿Y qué?

—Nada.

—¿Y qué?

—Y no quiere que me presente a una prueba para un trabajo estupendo.

Sophie le explicó la oferta de Peter.

Cuando terminó de hablar, Natasha guardó silencio.

—¿Qué crees que debo hacer? —preguntó Sophie.

Natasha suspiró.

—Ay, Soph, no sé. Yo en tu lugar me olvidaría del trabajo. Olly está convencido de no querer que lo hagas, y esos programas piloto suelen acabar en nada la mayoría de veces.

Pregúntate si tantos problemas merecen la pena.

—Hummm. —Sophie observó a su amiga, la que había decidido que su hombre

estaba por encima de todas las cosas. No era un ejemplo muy inspirador—. Seguro que tienes razón. Sueles tenerla.

—¿Sí? ¿Podría hablar con Peter?

—Yo mismo. ¿Quién es?

—Sophie Matthewson. De la cena. Me llamaste para que hiciera una prueba.

—Hola, Sophie. Todavía te interesa, ¿verdad?

—Me interesa, sí. Sin duda. Solo una cosita: no le has dicho a Olly que voy,

¿verdad?

—¿A Olly? No. Es bastante más amigo de mi mujer que mío.

—Bien. —Esperó un segundo antes de lanzarse con su muy ensayado discurso—:

Bueno, si te lo encuentras por ahí o algo así, ¿te importaría no comentarle nada? Verás, es que quiero que sea una sorpresa. Si lo consigo.

—Faltaría más —repuso Peter, con un tono que dejaba entrever que sabía

exactamente lo que sucedía—. Esperemos que sea una sorpresa agradable. Tengo puestas grandes esperanzas en ti, Sophie. Estoy deseando verte el viernes.

—Yo también.

Sophie colgó el teléfono ofreciendo a Norris Wharton, que por casualidad pasaba

por allí, una sonrisa espectacular que le arregló el día.

47

Al final Natasha volvió a casa el jueves por la tarde. Sophie fue a verla directamente al salir del trabajo. Andy acababa de irse, por lo visto.

—Tienes que descansar todo el fin de semana —advirtió a su amiga mientras se

ocupaba con afán de arreglar los almohadones de la cama—, y nada de volver al trabajo el lunes tampoco.

—El lunes no, pero sí pronto. Tengo que ir. Se nos viene encima un buen jaleo.

—Si vuelves al trabajo antes de estar lista, yo misma te pegaré un tiro.

Natasha conocía ese tono de advertencia. Era mejor no jugar con él.

—¡Vale! No iré, te lo prometo.

Sophie estaba en la cocina.

—Dios mío, menos mal que estoy aquí —gritó por encima del hombro—. ¿Qué

nevera tienes? Lo único que hay son latas de foie-gras, salmón ahumado y champán.

—El alimento del amor —masculló para sí Natasha.

—¿Qué?

—Nada.

—Bueno, pues con eso no basta —dijo Sophie, reapareciendo en el umbral—. Bajo

un momento a Tesco’s a hacer una compra. Te voy a alimentar bien, chica. Sé que si te dejo sola, te lanzarás de cabeza a una dieta de uvas y agua.

—Cómprame un número de Broadcast —suplicó Natasha.

—Solo si prometes comerte todo lo que te ponga delante.

—Ay, vete por ahí.

Cuando Sophie salió por la puerta, Natasha se dejó caer de nuevo en la cama. Tenía una montaña de correo por revisar, pero en esos momentos no podía enfrentarse a ello.

Seguía muy cansada. Cerraría los ojos y echaría una cabezadita.

Riiing.

Oh, por el amor de Dios. Sophie debía de haber salido sin llave. Bueno, había vuelto deprisa. Natasha se despegó de las sábanas de muy mala gana y caminó rápidamente hacia el telefonillo.

—¿Sí?

—Hola, tontita.

—¡Alastair!

Mierda. Iba sin maquillar y vestida con una vieja camiseta que decía Microsoft y

unos holgados pantalones de chándal.

—¿Puedo subir? ¿O tienes a otro hombre ahí arriba?

—He estado algo enferma. Voy en pijama.

—Qué sexy... ¿Puedo subir?

—Claro.

Abrió abajo y luego corrió al dormitorio para ponerse un viejo modelito a rayas

azules y blancas que sacó del fondo de un cajón. Se pasó las manos por el pelo y,

estremeciéndose ligeramente por el dolor que sentía en el vientre, corrió hacia la puerta.

—Vaya, pero si estás guapísima... ¿Por qué nunca te había visto con eso puesto?

—Seguramente porque nunca me habías visto en mi lecho de muerte —repuso ella,

volviéndose de espaldas y yendo de nuevo al dormitorio.

—¿Qué te pasa, tontita? —Una idea cruzó por la mente de Alastair. Dio un paso

atrás—. No será contagioso, ¿verdad?

—No, no. Acabo de pasar una gripe horrible. Un infierno. No he ido a trabajar en

toda la semana.

—Pobrecita mía. Tendrías que habérmelo dicho, podría haberme pasado. Habríamos

jugado a médicos y enfermeras.

Se sentó en la cama. Alargó una mano y le acarició el pelo... que ella no se había lavado desde el día anterior, en la ducha cutre del hospital. Natasha se estremeció de nuevo.

Se oyó la puerta.

—¡Yuju! Servicio especial de asistencia posthospitalaria para ayudar a los lisiados y los débiles.

—¡Hola, Sophie! —gritó Natasha todo lo alto que pudo—. ¿Sabes qué? Acaba de

llegar Alastair.

—Ah, hola. —Sophie apareció en el umbral cargada con bolsas de supermercado.

—¿Posthospitalaria? —preguntó Alastair.

—Sí. He tenido que ir hoy para un chequeo rápido. Querían asegurarse de que todo

iba bien. Después de la gripe. Que es lo que tenía —añadió enseguida.

—Vale —repuso él, apartándose un poco.

—Hola, Alastair —dijo Sophie con aspereza—. Soy Sophie, amiga de Natasha de

toda la vida.

—Hola —dijo él.

Estaba claro que la reconoció de París. Se clavaron mutuamente una mirada

agresiva, como dos pitbulls preparados para enzarzarse en una lucha.

—Me han dicho que hacía tiempo que no pasabas por aquí —dijo Sophie.

Natasha la fulminó con la mirada.

—Bueno, ya sabes cómo son las cosas. He estado ocupado. Encerrado, trabajando.

—Ofreció una sonrisa a lo Tom Cruise—. Y ahora descubro que la pobre Natasha ha

enfermado de amor por mí.

—Lo dudo —repuso Sophie con ironía. Se volvió hacia su amiga—: Cielo, ¿quieres

que te prepare una sopa? He comprado de brócoli y maíz y de guisantes con jamón. ¿Con un poco de tomate?

Natasha miró directamente a Alastair, lo cual acrecentó la ira de Sophie, y preguntó:

—¿A ti qué te apetece?

—Ah, pues no me importa. —Bostezó y se estiró con pereza—. Una sopa de

guisantes con jamón estaría bien. —Al ver la cara que puso Sophie, añadió—: Si hay bastante para todos.

—Seguro que sí.

En la cocina, Sophie casi no logró contenerse y empuñar el cuchillo del pan, aunque no estaba segura de a quién quería clavárselo: si a Alastair por ser un idiota arrogante, o a Natasha por permitírselo. Gripe, pero qué cuajo... Alastair no tenía ni idea de que su amiga había estado a punto de morir por su culpa.

Calentó la sopa —detestaba usar productos precocinados, pero no había tenido

tiempo para preparar nada—, cortó seis rebanadas de pan, las untó con mucha mantequilla y luego improvisó una ensalada.

—La perfecta cena para desvalidos —dijo para sí con una leve sonrisa, imaginando

ya su debut televisivo.

Dejó de sonreír al oír unos murmullos y unas risitas, y luego un repentino y agudo

«¡Ally!», procedentes del dormitorio.

Evitando mirar a Alastair, Sophie irrumpió en la habitación con una bandeja.

—¿Os dejo aquí la cena a los dos mientras yo como algo en el salón? —preguntó.

Sabía que había sonado como una bruja amargada, pero no pudo evitarlo. De nuevo

pasó por alto la mirada de Natasha.

—No seas boba —dijo Alastair, levantándose y quitándole la bandeja de las

manos—. Esta noche soy yo el que está de más. Sé que queríais montar una fiesta de pijamas, chicas.

—Ya te gustaría a ti... —Le lanzó una mirada iracunda.

Él le sonrió.

—Siéntate —dijo Alastair haciendo un gesto en dirección a la silla del rincón—.

Quiero saberlo todo de ti, Sophie. Natasha me ha dicho que vas a casarte, que eres casi la esposa del próximo primer ministro. Como Jackie Kennedy. Eh, Tash, se parece un poco a Jackie, ¿a que sí?

—Jackie era mujer del presidente —dijo Natasha con una cálida sonrisa—. Pero sí,

se parece.

Sophie seguía mirándolos con furia. Con halagos no llegaría a ninguna parte.

—¿Sales por ahí con un montón de tories lascivos? ¿Es verdad que le dan todos al intercambio de parejas?

—No sabría decirte —repuso Sophie, pero sonó tan ridículamente remilgada que se

le escapó una risita.

—El otro día me enteré de un chisme estupendo sobre el príncipe Carlos —dijo

Alastair.

Siguió hablando y, al cabo de nada, estaban todos riendo. Aunque le disgustaba,

Sophie comprendió qué veía Natasha en él. Era encantador y muy sexy. A lo mejor aquel fin de semana con Aurelia había sido una excepción. Miró a Natasha. La cara se le había iluminado como una esfera de reloj. «¿Miro yo a Olly así alguna vez?», se preguntó, pero conocía la respuesta.

—Bueno, me ha encantado veros a las dos —dijo Alastair, mirando a una y a otra—

. Siento que te encuentres tan mal, Natasha. Es una pena que tenga que viajar tan pronto.

—¿Viajar? —El rostro de Natasha palideció más de lo que ya estaba.

—Sí. Ant tiene un par de semanas libres y hemos encontrado unas vacaciones

superbaratas por Internet. Dos semanas en una villa de Tailandia. Acabamos de comprar hoy los billetes.

—Y te... —Natasha parecía enfadada. Tanto, que Sophie supo que debía echarle una

mano.

—Qué divertido —dijo enseguida—. ¿Van a ser unas vacaciones de verdad o vas a

estar escribiendo?

—Oh, no, vacaciones de verdad, creo. Últimamente estoy trabajando mucho. Me

estrujo la cabeza para contentar aquí a mi negrera. Creo que necesito descansar. Sol y arena. Buena comida y una cerveza. Clubes nocturnos.

—¿Cuándo te vas? —preguntó Natasha con una vocecita trémula.

—El domingo. El vuelo sale por la tarde.

—Qué estupendo. —Sophie se mostraba todo lo animada que podía para distraer la

atención de la expresión glacial de Natasha—. ¿Dónde está esa villa exactamente?

—En Pattaya. Donde están todos los bares de chicas, por lo visto, pero la novia de

Ant, Karen, dice que también hay unos cuantos sitios agradables y tranquilos.

—¿Ella también va? —preguntó Sophie, antes de que Natasha hiciera lo propio en

un susurro.

—No. En realidad esa es una de las razones por las que vamos. Karen lo está

presionando mucho con eso del compromiso y los hijos. Ant necesita aire para respirar.

Tiene que demostrarle que todavía es dueño de sí mismo.

—Ah, bueno, eso tiene sentido —dijo Sophie—. A veces se necesita algo de espacio

para respirar en esas situaciones. De hecho... —Miró a Natasha—. De hecho, Tash y yo estábamos pensando en organizar unas vacaciones de chicas para ayudarme a acabar de asimilar todo esto de sentar la cabeza. —Miró a Natasha, rezando por que no dijera: «¿Qué vacaciones de chicas?».

Sin embargo, estuvo encantada de ver que la expresión enfermiza de hacía un

momento había quedado sustituida por una gran sonrisa.

—Sí. A lo mejor tendríamos que llevarnos también a Karen —dijo con malicia—.

¿Qué te parece, Soph?

—Dios mío, las tres de vacaciones —dijo Alastair con anhelo—. ¿Creéis que podría

ir yo también? ¿Como vuestro esclavo sexual?

—Ni hablar —repuso Natasha.

—¿Cuándo crees que os marcharéis? —preguntó.

—Pues en cuanto encontremos una buena oferta. ¿Quién sabe? —Lo dijo con tanta

frescura que Alastair la miró con admiración.

También Sophie, aunque al mismo tiempo se dio cuenta de lo que afrontaba su

amiga. Si quería estar con Alastair, iba a ser un camino largo y difícil. No podía comportarse con naturalidad ni demostrar sus verdaderas emociones, tampoco tenía ocasión para relajarse. Se trataba de estar siempre alerta, de no revelar jamás tu juego, igual que un guerrero samurái viejo y astuto. Sophie no hubiera tenido energías para algo así, pero era cierto que Natasha siempre había sido más voluntariosa.

Se marchó a eso de las nueve. Alastair y Tash no dejaban de reírse tontamente y

cada vez cruzaban más miraditas.

—No te acuestes con él —siseó Sophie al oído de su amiga cuando le dio un beso

para despedirse—. Podría ser malo para tu salud.

—Claro que no —dijo Natasha—. ¿Crees que estoy loca?

—No estoy muy segura de lo que pienso sobre tu estado mental. —Se levantó, se

volvió y le hizo un breve gesto a Alastair—. Adiós.

—Adiós. —Él se inclinó y le dio un beso en la mejilla. Sophie reparó con desagrado en que olía a ropa limpia y planchada—. Ha sido un placer.

Cuando cerró la puerta, oyó que las risitas volvían a empezar.

48

A la mañana siguiente, el día de su prueba televisiva, Sophie se hizo la enferma.

—Me parece que tengo migraña —protestó desde la cama mientras Olly se anudaba

la corbata ante el espejo.

—Ay, pobrecita mía. ¿Puedo hacer yo algo?

—No, no, estaré bien —respondió con voz ronca, y luego recordó que la garganta

irritada no era síntoma de jaqueca—. Estaré bien —volvió a lamentarse—. Me quedaré un rato aquí durmiendo.

Olly frunció el ceño.

—Esta noche vamos a casa de los Benthock.

Sophie vio la oportunidad de pasar una noche acurrucada frente a algún concurso,

seguido de un capítulo de EastEnders.

—Buf, Olly, me parece que no voy a poder ir. Tendrás que ir tú solo.

—Podría faltar —dijo él con ciertas dudas.

—No, no. Ve tú, ve. Yo estaré bien. Me quedaré durmiendo.

Ya había dejado un mensaje susurrante en el buzón de voz de Yvette diciendo que

le había sentado mal algún alimento y que desconectaría el teléfono para intentar dormir.

Era la duodécima vez que utilizaba esa excusa ese año, pero no le importó. Pronto tendría otro trabajo.

En cuanto Olly cerró la puerta al salir, ella soltó un pequeño grito de «¡Hurra!»

pensando que tenía por delante todo un día sin Yvette incordiándola, sin Fay y sus risitas, sin Caroline y sus constantes quejas, todo ello aderezado por voces rebuznantes que le preguntaban a qué se dedicaba. Ese día tenía una prueba para la tele e iba a pasar toda la mañana arreglándose el pelo y maquillándose para conseguir que se cayeran de espaldas.

Estaba enchufando el rizador de pelo cuando llamaron a la puerta. Joder. ¿Sería

Yvette que iba a ver cómo estaba?, pensó como una paranoica. Corrió a la planta baja.

Había un mensajero frente a su puerta.

—Paquete para el señor... —Miró la etiqueta—. ¿Garcy-Munder?

—Sí, ya lo firmo yo. —Seguramente sería alguna aburrida biografía política que

enviaban a Olly para que la revisara—. ¿De quién es?

El hombre bostezó.

—De alaultima.com.

—¿Y eso qué es?

—No sé. Mire dentro.

No era correcto, pero no pudo resistirse. «Siempre puedo decir que pensaba que era un detalle que me enviaban de la oficina para que me mejorara», se dijo mientras tiraba de los cierres del sobre acolchado. Lo volcó y de dentro cayeron tres CD, todos ellos de grupos con pinta de ser muy modernos y de los que Sophie apenas había oído hablar. También había un libro en rústica con una ilustración de una cabeza rapada con una cuchilla en la portada, y un sobre grueso. Lo abrió y de dentro salieron entradas para espectáculos y películas.

Hola, Olly —leyó en la carta adjunta—:

¿Cómo te va? Para tenerte a la última en septiembre, nuestro equipo ha

confeccionado la acostumbrada lista de los últimos lanzamientos más geniales. También te enviamos, además, nuestras entradas para los acontecimientos del momento en Londres y un ejemplar del libro más rompedor del mes, Comercio de pieles, de Geirson O’Flannery.

Tus amigos te tendrán por el tío más enrollado...

Sophie debería haberse sorprendido o haberse indignado, pero en lugar de todo eso

sintió surgir de su interior un enorme globo de risotadas.

—¡Ay mi madre! —Eso lo explicaba todo. Los CD que nunca salían de sus cajas,

las ediciones rústicas del dormitorio, que estaban como nuevas, las entradas para

espectáculos que lo aburrían. Todo había sido organizado por una compañía especializada en convertir a tostones en gente guay—. ¡Ay mi madre! —espetó de nuevo—. Ay, Olly, pobrecito.

Sabía que más adelante reflexionaría sobre ello, pero no en ese momento. Tenía que salir a conseguir aquel nuevo y rutilante trabajo.

La productora estaba en Notting Hill, y cuando Sophie salió de allí, a las tres y

poco, estaba tan exultante que tenía que compartirlo con alguien. Justo a la derecha vio la calle de Lainey y Marcus.

Efervescente como un comprimido de vitamina C, subió corriendo los escalones y

llamó a la puerta. No contestó nadie. Seguramente Lainey estaría en clase de yoga o algo así. Volvió a llamar, esperó un momento y ya iba a bajar los escalones y estaba a punto de llamar a Tash cuando se abrió la puerta.

Ahí estaba Marcus, que no parecía él mismo: llevaba un albornoz de toalla blanca

con una gran mancha de café por toda la parte delantera y el pelo alborotado como un profesor chiflado. Miró a Sophie con ojos algo desorbitados.

—¿Qué estás haciendo aquí?

—Escaparme del trabajo. Había pensado pasar a ver qué tal le iba a Lainey, pero si es mal momento...

—¡No! —Marcus parecía algo aturdido—. No, no, no pasa nada. Es que estaba

durmiendo un poco. Pasa.

Sophie lo siguió y bajaron las escaleras que llevaban a la cocina del sótano. En la esquina había un cubo de la basura que se salía, y también botellas vacías de vino y de cerveza por todas partes.

—Marcus, ¿estás enfermo? ¿Va todo bien?

—Oh, sí, todo bien. Lainey se ha ido esta mañana a Uruguay y anoche tuvimos una

buena nochecita, así que he llamado para decir que estaba enfermo.

—Yo también... —Pero entonces Sophie reparó en su expresión—. Markie, ¿estás

bien? No es solo una resaca, ¿verdad?

—No —repuso él, y, horror, se sentó a la mesa de la cocina y se echó a llorar.

Sophie solo lo había visto llorar una vez, cuando a Englebert, su spaniel, lo

atropelló el camión de la carnicería.

—¡Marcus! ¿Qué ha pasado?

—Oh, no es nada. —Se encogió de hombros y se enjugó una lágrima de su apuesto

rostro—. Es que no me encuentro muy bien.

—¿Estás seguro? —Lo intentaría una vez más—. ¿Es por Lainey?

—No, Lainey es genial —titubeó, pero de nuevo empezaron a caerle las lágrimas.

—¡Marcus! ¡Cuéntamelo!

—Anoche tuvimos una discusión muy fuerte. Yo no quería que se fuera a Uruguay.

Ella dijo que no podía impedírselo. Yo le dije que la echaría de menos y que por qué no buscaba un vuelo y me iba a pasar con ella solo el fin de semana, y ella se rió de mí y me dijo que ni hablar, que eso le cortaría el rollo.

—Vaya. —Sophie sintió una chispa de odio hacia la encantadora Lainey—. No fue

muy amable.

—Vamos, que no es que yo sea Gilles Peterson o cualquier otro DJ de moda

precisamente, pero podría haberme apuntado al menos un rato y luego haberme largado.

Podríamos haber pasado esos días juntos. Me siento... Es mi mujer, Sophie, y nunca la veo.

O yo estoy trabajando o ella ha salido; nuestras dos vidas no parecen cruzarse en ningún punto. Somos... somos como el señor Sol y la señora Lluvia. Cuando uno de nosotros está, el otro desaparece.

—Ay, Marcus.

Sophie rodeó con un brazo a su hermanastro.

—Tash y tú sois las únicas amigas mías a quienes tolera. Yo he intentado salir

alguna noche con sus amigos, pero me doy cuenta de que les parezco aburrido, aunque eso no les impidió ir a la boda y beberse todo ese champán gratis...

—Pero si siempre la estás llevando al River Café o a sitios así.

—Bueno, yo lo intento, pero a ella esas cosas no le gustan mucho. Dice que ya sale suficiente con sus amigos y que, cuando estoy yo, prefiere quedarse en casa, pedir comida y mirar la tele. Me hace sentir como si fuera un gato o algo por el estilo. Yo quiero que hagamos cosas, como una pareja.

—Pero antes de la boda no era así.

Marcus sonrió con acritud.

—Creo que un poco sí, solo que estaba tan ocupada planificando el día perfecto que no quería salir, ni drogarse, ni bailar en podios toda la noche, pero en la luna de miel todo empezó ya a ponerse algo raro.

—Pero si vuestra luna de miel fue fabulosa, ¿no?

—La verdad es que no. Llovió casi todos los días y, cuando hacía buen tiempo,

Lainey se iba directa a tomar el sol. Yo la acompañaba y acabé quemándome. Ella insistió en que fuésemos a esos clubes horribles, pero el que conducía era yo, así que tenía que quedarme sentado con un vaso de agua que me costaba cincuenta euros mientras veía a todo el mundo ponerse como cubas. Cuando proponía una cena para dos, ella bostezaba y decía que era un aburrimiento. Ahora que hemos vuelto, cada vez es peor. Antes de la boda, Lainey aún trabajaba, así que tenía que mantenerse más o menos a raya, pero ahora que ya no tiene obligación, no tiene nada en qué concentrarse. No ha acabado un solo cuadro, ¿sabes? Por lo que yo veo, no hace más que dormir hasta las tantas y luego pasearse por la casa en ropa interior hasta que puede volver a salir de marcha. Y no la culpo. Yo me voy todos los días antes de las seis y no vuelvo hasta las diez de la noche, ¿cómo, si no, va a entretenerse? —Suspiró y se frotó la frente con el puño—. Pero la quiero, Soph. De verdad.

No sabes cómo quiero que esto funcione.

—Ya lo sé. —Le acarició la espalda—. Eh, eh. Todo se arreglará. Siempre dicen

que el primer año de matrimonio es el más duro. Lo superaréis.

No estaba muy segura de estar convencida de todo eso.

—Además, odio la mierda del trabajo —siguió explicando Marcus—. No hago más

que soñar con presentar la renuncia y hacerme carpintero. Hacer algo positivo. Pero

entonces tendríamos que mudarnos a un adosado del extrarradio.

—Si eso es lo que quieres, deberíais hacerlo —exclamó Sophie—. Lainey te quiere

por quien eres. Lo comprenderá.

—A lo mejor —dijo Marcus con grandes dudas. Tragó saliva—. Soph, eres una

amiga, pero no le irás con el cuento de esta escenita a nadie, ¿verdad?

—¡Claro que no!

—De todas formas, cuéntame. —Se reclinó en la silla, visiblemente aliviado al dejar que sus elegantes modales de colegio privado tomaran la iniciativa—. ¿Por qué no has ido a trabajar? ¿Qué haces aquí?

—Acabo de hacer una prueba para la televisión... —Sophie empezó a entrar en

efervescencia otra vez al explicarlo.

Había tenido que fingir que preparaba una ensalada en una cocina chiquitita

mientras hablaba a una videocámara, y luego había conocido al chef famoso y habían preparado juntos una sopa mientras charlaban. Habían bromeado bastante y ella creía que se habían caído muy bien y...

—Caray, suena de maravilla. ¿Se lo has dicho a...? Lo siento, ¿cómo se llamaba?

Olly, ¿se lo has dicho a Olly?

—No, solo se lo diré si me lo dan. No merece la pena aguantar la bronca si no me

dan el trabajo. Él no cree que necesite trabajar, piensa que debería dedicarme a criar a nuestros hijos en el campo, pero supongo que se alegrará un montón. Tiene que alegrarse,

¿no te parece?

—Pues claro que sí. Es una oportunidad fabulosa. —Marcus se pasó la mano por los

ojos rojos—. ¿Cómo van los planes de boda?

Sophie hizo una mueca.

—Eso es una pesadilla. Olly se ha puesto muy quisquilloso con lo que quiere, pero

creo que estamos llegando a un acuerdo. Una iglesia de Londres y luego una recepción en el Travellers’ Club. En Semana Santa.

Marcus se enderezó en su asiento.

—Pero, Soph, eso no es nada de lo que tú querías. Siempre has querido que fuera en el jardín botánico de Betterton y en pleno verano. Que fuera sencillo y bonito. No has parado de hablar de eso desde que tenías quince años.

—Sí, ya lo sé —dijo ella con cierto enfado—, pero a veces hay que hacer

sacrificios.

—Sí, pero tú has cedido en todo lo que deseabas. No lo hagas, Soph. Es tu día, y lo sabes.

—Sí, pero... paga Olly. Además, será increíble. En la recepción habrá un fotógrafo de Tatler.

Marcus frunció el ceño.

—¿De verdad quieres salir en Tatler? Vamos, ya sé que formaba parte de tu boda de ensueño, pero...

—Tu boda se publicó en Tatler.

—Solo porque la madre de Lainey insistió. Yo me sentí como un completo imbécil

y Lainey pasó una vergüenza de muerte.

—Ah, pues yo creía que le había gustado bastante, la verdad.

—No le gustó. —Marcus lo pensó un momento—. Bueno, a lo mejor sí, pero

escucha, Sophie, ¿estás segura de que quieres pasar por todo esto?

—Por supuesto que sí —repuso Sophie, indignada.

—¿Estás segura de verdad? A veces me parece que estás más enamorada de la idea

de celebrar una boda que de Olly.

—¡Eso no es verdad!

A Sophie le ardía el rostro. Había ido allí a celebrar el éxito de su prueba, no a que Marcus le diera un sermón.

—¿De verdad quieres a Olly?

—¿Por qué? ¿Qué le pasa?

—Nada. Creo que es un buen tipo, pero no estoy del todo seguro de que estés loca

por él.

—Marcus, solo lo has visto una vez, aquel día en que Lainey y tú estabais

discutiendo. Además, estar loco por alguien no te lleva a ninguna parte. Yo al principio estaba loca por Andy, pero al final solo nos hacíamos desgraciados. Ahora busco algo más a largo plazo. Olly y yo somos amigos.

—Y es rico —añadió Marcus a media voz.

—¿Qué has dicho?

—Ya me has oído.

—¿Qué? ¿Y tú no? Dios santo, Marcus, no puedo creer que todos estéis tan

obsesionados con el dinero de Olly.

—Mi situación es irrelevante, pero sé lo que sientes por el dinero, Soph. No es

ningún crimen. Todos queremos más de lo que tenemos. Sin embargo, no me parece bien que te cases con alguien solo por eso. —Se reclinó en la silla—. No sé, como te he dicho, no creo que Lainey se casara conmigo por mi sueldo, aunque el dinero sí le ha creado ciertas expectativas.

—No se trata de dinero. Ya te he dicho que se trata de sentir... cariño por alguien y tener una buena amistad y saber que podemos construir algo a partir de ahí.

—Y si Olly dejara el trabajo y tuvierais que vivir en una cabaña de la campiña

francesa, ¿te parecería bien?

—¡Claro que sí! —exclamó Sophie. ¿Claro que sí? Decidió volver sobre esa

pregunta más adelante—. De todos modos, ¿cómo puedo responder a eso cuando es del

todo hipotético? Marcus, me deprimes. Todo eso ya lo había pensado.

—Lo siento —dijo él—. Es que quiero que te salga bien. Porque estar casado es

muy duro. Joder. —Soltó una risa amarga—. Como puedes ver.

—¡Ya lo sé! Y me saldrá bien. Ahora, por favor, no me des más discursos en el día

de mi prueba para la tele. Estoy muy emocionada con mi nueva carrera.

—Una nueva carrera que Olly no quiere que tengas.

—Oye —dijo Sophie mientras le daba unas palmaditas en la mano—. Oye, oye, que

no es tan drástico. Olly se avendrá. En serio. Y Lainey también. Se desfogará en Uruguay y, cuando vuelva, tendréis que sentaros a hablar del esfuerzo que ambos debéis hacer por pasar más tiempo el uno con el otro.

—Seguro que tienes razón. —El móvil de Marcus empezó a sonar—. Caray, es la

oficina. Les he dicho que estaría disponible en caso de emergencia. Voy a tener que cogerlo. ¿Te importa?

—No, no. Adelante. Ya salgo yo sola.

Se enviaron besos por el aire, pero Marcus ya estaba distraído, gritando órdenes por teléfono. Sophie salió por la puerta principal y echó a andar en dirección a Kensington Church Street. Intentó recuperar la anterior chispa de la tarde, pero se había extinguido.

Marcus y Lainey ya tenían problemas. A lo mejor lograban solucionarlos, pero, en cierta

forma, en lo más hondo de su ser, Sophie sabía que a su formal y afable medio hermano siempre iba a costarle horrores conservar la atención de una mujer tan sexy y siempre en busca de emociones fuertes. ¿Querría Lainey pasar más tiempo con él?

Entonces pensó en Olly y en ella. No podía jurar que adorara precisamente las

noches que pasaba con los amigos de él, y los amigos de ella —que eran un grupo mucho más dispar— no parecían querer tener que ver nada con ellos como pareja. ¿De verdad podía enfrentarse a una vida de cenas del Partido Conservador? Aunque, ¿qué alternativa tenía? ¿Horrorosos líos de una noche con tíos como Julian? ¿Veladas en el Soho House fingiendo estar fascinada por la conversación de una amiga mientras le echabas el ojo al hombre del rincón? ¿Citas por Internet? ¿Clubes de moda? Por no hablar del dinero; tener dinero era agradable. ¿Acaso era tan horrible admitirlo? Además, Olly no era como Marcus, no estaba atado a un trabajo que detestaba para tener a su mujer contenta. A Olly le encantaba su trabajo.

No, Sophie hacía lo correcto. La lección que había aprendido de Marcus y Lainey

era que ninguna relación funcionaba sin hacer pequeños ajustes. Tanto Olly como ella tendrían que ceder un poco. Ya más tranquila, empujó la puerta de la pescadería de Kensington Place para regalarse algo delicioso para la cena, que ya aguardaba con impaciencia.

49

Era miércoles por la tarde y Natasha, que aún tenía cuatro días antes de volver al trabajo, estaba acurrucada en bata, con un plato de comida tailandesa para llevar, charlando con Andy, que había pasado a ver cómo se encontraba.

—Estoy mejor —le aseguró—. Aún algo cansada, pero bien.

No pensaba confiarle su mayor preocupación: que el médico había dicho que podía

tener dificultades para concebir en un futuro y que, si quería tener hijos, debería ponerse a ello «cuanto antes mejor». Gracias al embarazo se había dado cuenta de que sí quería tenerlos, mucho, muchísimo más de lo que había sospechado nunca, pero de todas formas no tanto como deseaba estar con Alastair, que se había ido a Tailandia con el misterioso Ant.

Sin embargo, entonces sonó el teléfono. A lo mejor era él, que se había acordado de ella.

—Discúlpame un momento —dijo, y descolgó—. ¿Diga?

—¿Natasha? —Una voz aflautada y cargada de reproche.

—Ah, hola, Lesley. ¿Cómo estás?

—No puedo quejarme, supongo. Las niñas me vuelven loca, pero tampoco podría

estar sin ellas. Al final son más gratificantes que la ropa de diseño y los coches de lujo. Da igual, yo te llamaba de parte de Amanda. Te has portado mal y no le has contestado si vas a venir a la boda. Le he dicho que seguramente estarías atolondrada con el trabajo, pero ella está algo molesta. Podrías haber tenido más consideración, ¿sabes?

—Vaya por Dios, Lesley, lo siento. He estado enferma. Se me había ido

completamente de la cabeza.

—Típico —bufó su hermana sin interesarse por su salud—. Bueno, es la semana

que viene, así que ¿vienes o no vienes?

La perspectiva de contemplar cómo se casaba el primero de los muchos hombres

que le habían roto el corazón no era muy apetecible, pero ¿qué alternativa tenía? ¿Herir los sentimientos de Amanda? ¿Conseguir que todo el mundo comentara que Natasha todavía no había superado lo de Steven?

—Voy, por supuesto.

—Hummm. ¿Qué me dices de ese Alastair? ¿Va a venir también?

Natasha recordó la conversación que habían tenido. Parecía que habían pasado

meses.

—Pues no. No puede, por desgracia. Ahora mismo está fuera.

—Ya —repuso Lesley como si no la creyera. Después, por encima del hombro,

añadió—: No va a venir, mamá. Está demasiado ocupado para nosotros.

—Lesley, no es eso —exclamó Natasha, pero su hermana la interrumpió:

—Mamá quiere hablar contigo.

—Hola, angelito. ¿O sea que vienes a la boda? Pero no con ese Alastair, es una

pena.

—Está fuera, mamá.

—Me han dicho que Sophie va a casarse, con un muchacho que tiene un nombre

que suena de lo más exótico. Tendrás que darme su dirección para que pueda enviarle una

tarjeta de enhorabuena. ¿La boda será en Betterton?

—No creo que lo hayan decidido todavía, y no tengo su nueva dirección. Envíale la

tarjeta al Daily Post.

—Eso haré. —Su madre soltó un suspiro soñador—. Por cierto, he estado leyendo

un libro muy bueno. De Jeanette Winterson. Fruta prohibida. ¿Lo has leído?

—Hace años —dijo Natasha—. Mira, mamá, he de dejarte, tengo una visita, pero

nos veremos en la boda. Besos a papá. —Colgó y se volvió hacia Andy—. Joder.

—¿De qué iba todo eso?

—Mi primer amor se casa dentro de dos sábados y todos esperan que lleve a

Alastair, pero él no quiere ir, así que tendré que ir sola, como la señorita Havisham de Grandes esperanzas. Todo el mundo estará esperando que me ponga en pie de un salto y grite: «Alto, es mío».

Natasha jamás habría confesado a nadie semejante dilema, pero durante la última

semana, más o menos, todo había empezado a cambiar y le importaba menos quedar mal.

—B-bueno, tú no harías eso.

—A lo mejor debería. Así animaría la velada.

Andy se aclaró la garganta.

—Bueno, si n-necesitas acompañante, podría ir contigo.

Natasha se lo quedó mirando.

—Andy, no era una indirecta. Lo aborrecerías. Vamos, te agradezco la oferta, pero

no te preocupes, puedo con ello.

—Dentro de dos sábados. No estaré trabajando. Si te sirve de algo, iré contigo.

—Pero no eres mi novio, Andy.

Era algo evidente, pero tenía que decirlo.

Sus miradas se cruzaron durante un momento insólitamente largo.

—L-lo sé —dijo al cabo—. Solo somos amigos, pero me gustaría ayudarte. Ya que

Alastair no va a hacerlo.

—Alastair está en Tailandia. En unas vacaciones de chicos.

—¿Ah, sí? ¿Y no ha pensado que a lo mejor a ti te vendrían bien unos días de

descanso en alguna parte?

—Andy, él piensa que he tenido una gripe. No sabe lo que ha pasado en realidad.

—No. Supongo que no.

Desde la prueba para la televisión, Sophie tenía los nervios como si un guitarrista de heavy metal los estuviera rasgueando sin parar. Su seguridad inicial había desaparecido hacía tiempo, porque habían pasado ya cinco días y Peter no se había puesto en contacto con ella.

En el trabajo se quedaba mirando el teléfono, deseando que sonara, pero el trasto le devolvía una mirada obstinada a lo Clint Eastwood. Intensa y silenciosa. No le importaba un pimiento su dolor. Se reía de ella desde detrás de su carcasa de plástico. Nunca hubiera imaginado que sentiría eso por un puesto de trabajo. Así se sentía una los primeros días de una relación amorosa. Bueno, con Olly nunca lo había sentido. Aunque, claro, él siempre llamaba cuando decía que lo haría.

—Llámame, hijo de perra —masculló para sí. Hizo que se sintiera mejor, pero el

silencio persistía. Un momento después, rezó—: Por favor, llama, por favor. Si llamas dentro de los próximos cinco minutos, prometo que empezaré a ir a la iglesia. Daré el diez por ciento de mi sueldo a Oxfam. Empezaré a preocuparme por el medioambiente. —Miró a Yvette, que estaba inundando su rincón con el aroma cáustico de su pintaúñas naranja—.

Incluso seré amable con Yvette. No, de verdad, mañana comeré con ella. O algún día de esta semana. Una oferta así solo se recibe una vez en la vida, Dios. Actúa ya.

Se levantó. Iría a fumarse un cigarrillo; así aprendería el teléfono.

—¿Vienes a la sala de fumadores, Fay?

—¡Pues claro que sí! —La chica se levantó de un salto—. Será solo un momento,

Yvette.

Ya se estaban alejando de las mesas cuando lo oyó. Ring, ring. Ring, ring.

—¡Oh! ¡Tengo que contestar!

—¿Por qué? Será el departamento de prensa de alguna cadena. Ya contestará

Yvette.

—No, no, podría ser importante.

Sophie volvió corriendo por mitad de la sala y vio que Yvette apretaba el botón para coger la llamada desde su terminal.

—No está aquí en este momento.

—¡No, sí, sí que estoy! ¡Ya he vuelto! ¡No pasa nada!

—Ah, bueno, pues sí que está, y parece muy interesada en hablar contigo. —Apretó

el botón oportuno con un lápiz para devolver la llamada al terminal de Sophie—. Es Olly.

—Ah, hola.

—Me han dicho que tienes mucho interés en hablar conmigo —dijo él con alegría.

—Siempre tengo interés en hablar contigo. Eso ya lo sabes.

—Llamaba nada más para acabar de concretar lo del fin de semana. Los Jarvis nos

han invitado a comer el sábado, y luego, el domingo, vamos al campo a ver a los Paterson.

—Vale, vale, está bien —dijo sin aliento mientras Yvette volvía a contestar al

teléfono.

—¿Diga? Sí, aquí es, pero está hablando por otra línea. ¿Puedo ayudarle en algo?

—Ya lo cojo —gritó casi Sophie.

—¡Cariño! ¿Qué pasa? —preguntó Olly.

—Lo siento, lo siento, tengo que dejarte. Es urgente. Una cinta que necesitamos que traiga un mensajero urgentísimamente. Te veo luego. —Colgó el auricular de golpe—.

¿Puedes pasármela, Yvette?

—Ay, lo siento —repuso esta—. Ya ha colgado, pero ha dicho que te llamaría otra

vez.

Volvió a pintarse las uñas mientras Sophie la miraba con furia.

Sin embargo, Peter volvió a llamar dos minutos después. Había buenas noticias y

malas noticias.

—La buena noticia es que nos encantó tu prueba, la mala es que de momento parece

muy poco probable que el programa salga adelante. Tendremos que mantenerte al tanto, pero lo que sí podrías considerar una buena noticia es que nos quedamos todos muy

impresionados por lo mucho que está claro que sabes sobre alimentos, así que habíamos pensado que a lo mejor te interesaría un puesto de investigadora para nuestros programas de cocina que va a quedar libre.

—Ay, Dios mío, eso suena increíble.

—El sueldo no es muy alto, pero sí implica que cuando aparezca otra vacante de

presentadora, si llega a darse el caso, tú ya estarías en el edificio, lo cual nos facilitaría mucho la vida a todos. Claro que tendrías que pasar una entrevista, pero casi sería una formalidad. Te informaré cuando tengamos fecha para eso, pero mientras tanto no estaría mal que vieras todos los programas de cocina que puedas. Ya tenías algunas ideas muy buenas, pero hay que perfeccionarlas.

—Lo haré —aseguró, y luego colgó lentamente, con el corazón a punto de estallar

de la emoción.

Por una fracción de segundo pensó en llamar a Olly, pero luego descartó la idea. A fin de cuentas, las parejas no podían compartirlo todo.

50

—De verdad que no tienes por qué hacerlo, ya lo sabes —dijo Natasha al cabo de

dos sábados, mientras Andy y ella estaban atrapados en el tráfico de la M25 a cuatro salidas de la carretera de Betterton—. Puedo dejarte en la siguiente gasolinera para que cojas un taxi de vuelta a Londres.

—Natasha —dijo Andy, que estaba especialmente elegante con el mismo traje que

había llevado a la boda de Lainey y Marcus—, no pasa nada, quiero ir.

—¿Que quieres?

—Bueno, ya sabes. No me importa ir. Se trata de sacarte de un atolladero, y hasta

podría ser divertido.

—Oooh, eso lo dudo muchísimo. A lo mejor te ríes por no llorar. —El tráfico, una

vez pasaron el Mini que se había empotrado contra la parte de atrás de un camión, empezó a moverse de pronto—. Yuju —exclamó Natasha—. Media hora más y habremos llegado.

La casa de sus padres estaba sumida en el caos. Paige corría por todas partes en

camiseta y braguitas con el rostro cubierto de mousse de chocolate. Viena estaba sentada en el pasillo como un mendigo con su vestido verde menta, jugando con la Gameboy. Su

madre estaba en la cocina, en bata, con rulos en el pelo y untando mantequilla a unos sándwiches. Lesley, en combinación, planchaba un vestido.

—¡Hola a todas!

—¡Cariño! —Su madre giró sobre sus talones y luego se llevó una mano al pelo al

ver a Andy—. ¡Oh!

—Mamá, este es Andy Walters. Andy, estas son mi madre, Helen, y mi hermana,

Lesley.

Natasha reparó en la mirada fugaz que intercambiaron ellas dos.

—Ah, hola —dijo Lesley—. Siento el estado de semidesnudez. —Alzó una mano,

mirando a Andy de arriba abajo como un aduanero inspeccionando a pasajeros en el

aeropuerto de Bogotá—. Al menos llegáis a tiempo. Estábamos apostando si llegaríais o no.

—Sonrió a Andy con complicidad—. Mi hermanita. A veces es un poco despistada,

¿sabías?

—Claro. —Andy sonrió.

—Tashie —exclamó una voz resonante. Natasha se volvió. Amanda, vestida de rosa

ciclamen, con una copa de vino en la mano—. Has venido, cielo. Bien hecho.

—¿Cómo estás, Amanda? —preguntó Natasha, y le dio un beso—. Debes de estar

emocionadísima.

—Sí, muy emocionada. He venido aquí a descansar un ratito, tengo la casa llena de

amigas de Eve. Claro que también estoy triste. Es mi pequeñín al que pierdo. Tú también debes de sentir algo así, por supuesto...

—Bueno, Steven y yo salimos hace ya mucho tiempo. —Natasha miró a Andy, que

parecía estar aguantando desesperadamente las ganas de echarse a reír—. Me alegro por él.

Y por la novia, claro. De todas formas, Amanda, este es mi... amigo Andy Walters.

—E-encantado de conocerte, Amanda. Es un honor estar aquí.

—Oh. —Amanda se llevó una mano a la pamela sin salir de su asombro—. Ah,

encantada de conocerte yo también, Andy. No estábamos seguros de si ibas a conseguir

venir.

—Con mi trabajo puede ser muy difícil. Suelo salir de viaje sin saberlo con mucha

antelación.

—Natasha dice que eres escritor, ¿verdad?

—No, fotógrafo.

—Ah, sabía que era algo artístico. Bueno, qué bien. A lo mejor podrías sacar

algunas fotos hoy, ¿no sería divertido? —Cogió a Natasha del brazo—. Sé que Steven se muere de ganas de verte. Eve y él han comprado una casa preciosa en Sutton, ¿sabes?

Bueno, os veré a todos después, solo quería pasar a saludar.

—Hasta luego —corearon todos mientras Amanda salía por la puerta.

—Vaya, seguro que se ha quedado más tranquila —dijo Lesley, lanzando una

mirada cargada de intención a Andy.

—¡Lesley! —exclamó su madre con un suspiro. Después se dirigió a Natasha—:

Cariño, estás preciosa. ¿De dónde es ese vestido? Es una maravilla. Vas a quitarle protagonismo a Eve si no llevas cuidado.

—Ah, es barato, de Top Shop —mintió ella, que sentía los ojos de Lesley clavados

en su vestido.

—¿De verdad? Pues es de pura seda. Es increíble la calidad que tienen en la

actualidad. Tenemos que ir a echar un vistazo pronto, Lesley.

—Sí, bueno, creo que en las tiendas de Londres tienen mucho más género que aquí

en el quinto pino —espetó Lesley.

—¿Está papá por ahí? —preguntó enseguida Natasha.

—En el estudio. Viendo el golf.

—Será mejor que vaya a saludarlo —dijo Natasha—. No tienes que venir si no

quieres, Andy. Quédate aquí tomando un té.

Sin embargo, justo entonces su padre apareció en la puerta.

—¡Tashie! —gritó, abriendo muchísimo los brazos—. ¿Cómo estás, cariño? ¿Por

qué no has venido a ver a tu viejo padre en tanto tiempo? ¿Es que ya no me quieres?

Natasha le dio un abrazo y sintió que se le hacía un nudo en la garganta. Sus padres eran encantadores. ¿Por qué no iba a visitarlos más a menudo? Sin embargo, sabía bien por qué. Era porque le daba vergüenza que su vida personal no satisficiera los estándares ridículamente altos que tenían, sobre todo después de los últimos acontecimientos. Dios mío, sus padres se morirían si supieran lo que había sufrido las últimas semanas —bueno, en realidad no se morirían, la ahogarían a ella en amor y comprensión— y, una vez más, Natasha no se veía capaz de soportarlo.

—¿Y quién es este? —preguntó su padre mirando a Andy.

—Andy Walters, papá. Un amigo mío.

¿O debería decir «el ex de Sophie»? No, eso solo complicaría las cosas. Su padre

estrechó la mano de Andy y exclamó lo encantado que estaba de conocerlo y que si Andy había visto el golf, y, para sorpresa de Natasha, Andy respondió con una gran sonrisa y no con su torpeza acostumbrada.

De nuevo para sorpresa suya, la boda no resultó ser una experiencia horrible, sino muy divertida. Natasha reparó con deleite en que Steven había cambiado infinitamente en los siete años que hacía que no se veían, le había salido una barriga considerable y tenía bolsas de sabueso bajo los ojos. En una fiesta, no lo habría mirado dos veces.

—¿Y ese te rompió el corazón? —susurró Andy mientras lo miraban, allí,

aguardando torpemente ante el altar.

—Fue hace mucho tiempo —siseó Natasha en respuesta.

—Pero esas cosas tardan años en superarse. ¿Estás segura de que puedes enfrentarte a ello?

—Bueno, a lo mejor empiezo a emocionarme un poco durante lo de «Si alguien

conoce algún motivo por el que esta boda no deba tener lugar...», así que ten el cloroformo preparado.

Se echaron a reír, y Lesley les lanzó una mirada suspicaz. Natasha pensó en

Alastair. También él se habría reído con eso, pero estaba en Tailandia y, aunque no lo hubiera estado, no la habría acompañado, así que no había más que hablar. Gracias a Dios que tenía a Andy, que había aparecido en el momento oportuno.

Lo miró de reojo, y él a ella. Al cruzarse sus miradas, Natasha sintió un pequeño

estremecimiento en el estómago. Estaba claro que era gratitud. Por sacarla de una situación peliaguda. Nada más. ¿Cómo iba a haber algo más? Era Andy; Andy, el ex de su mejor amiga y tan intocable como un leproso.

Durante la recepción también se rieron mucho. Los discursos se hicieron

interminables, la comida fue poco memorable y la banda resultó espantosa.

—Al menos tú no vas a obligarme a bailar —dijo Andy cuando la cantante de la

banda interpretó una versión de «Black Velvet» que estremeció a la sala—. Sophie siempre me daba la lata.

—No, conmigo estás a salvo. Preferiría roerme mi propio codo antes que ponerme

en ridículo en la pista de baile. No tengo nada de ritmo.

Natasha sonrió al ver a su madre lanzarse con Amanda, agitando las manos en el

aire como si fueran limpiaparabrisas. A su padre no se lo veía por ninguna parte, no sería de extrañar que se hubiera escapado a casa a ver más golf.

—Hola, Natasha. —Era Steven, muy sonrosado y algo sudoroso—. Me alegro de

verte.

—Steven. Enhorabuena. Tu mujer es muy guapa. Sé que vais a ser muy felices.

—Creo que es la chica adecuada para mí —dijo. Miró a Andy—. ¿Y tú eres...?

—Ah, es mi amigo Andy Walters.

Se dieron la mano cautelosamente, sopesándose el uno al otro.

—Enhorabuena —dijo Andy—. Ha sido un día fantástico.

—Bueno, nunca se sabe —contestó Steven—. A lo mejor los próximos sois

vosotros dos. ¿Eh, Natasha?

—N-nunca se sabe —convino Andy con voz encantadora.

—Tendréis que venir a Sutton alguna vez para hacer una barbacoa. Hemos cazado

una buena ganga. Claro que hay que arreglar todo el desván, y el jardín es un auténtico páramo en estos momentos, pero es agradable tener un proyecto.

—Sí, es cierto —convino Andy mientras Natasha estaba allí de pie, intentando no

echarse a reír, preguntándose qué habría sido de los pósters del Che Guevara de Steven y de sus álbumes de los Sisters of Mercy.

Consiguieron marcharse justo después de las seis de la tarde.

—Gracias a Dios que no es uno de esos festejos que duran toda la noche. No creo

que hubiera podido someterte a eso —dijo Natasha—. ¡Mamá! ¡Mamá! Ya nos vamos.

Hasta pronto.

—Ay, angelito, ¿te marchas ya tan pronto? Íbamos a ir todos a casa a tomarnos un

buen té y a comentar la jugada.

—No, tenemos que irnos. Tengo que trabajar por la mañana.

—¿En domingo? Angelito, nunca descansas. Andy, dile que se lo tome con calma.

A veces creo que es una adicta al trabajo, ¿sabes?

—Cierto —contestó Andy con solemnidad—. Tendría que descansar. —Se inclinó

y le dio un beso—. Ha sido un placer conocerla, señora Green. Hasta otro día.

Por la cara que puso su madre, parecía que George Clooney acabara de pedirle una

cita.

—Oh, sí, espero que dentro de poco. Ha sido todo un placer conocerte a ti también, Andrew. —Luego bajó la voz, aunque en su estado de embriaguez resultó bastante

audible—: Estábamos muy preocupados por Natasha, incluso pensábamos que podía ser...

ya sabes qué. Vamos, no es que nos hubiera importado en absoluto, yo siempre he intentado que lo supiera, pero aun en nuestros tiempos creo que la vida es más fácil si eres... no sé...

normal.

—N-Natasha es normal —dijo Andy, dándole unas palmaditas en el hombro

mientras su hija se moría de vergüenza—. Eso puedo prometérselo.

—¡No puedo creer que te haya dicho eso! —exclamó Natasha mientras avanzaban

por la M25 en la dirección opuesta.

—Bueno, ya s-sabes cómo son las madres. Siempre tienen ideas locas.

—Creía que era lesbiana. Ahora entiendo todos esos comentarios sobre k. d. lang.

¡Dios mío, eso demuestra la clase de sitio que es Betterton! Si tienes una profesión y no te has casado a los veinticinco, está claro que eres homosexual.

Debería sentirse furibunda, pero en lugar de eso se echó a reír. Andy también.

—Me h-ha caído bien tu madre —dijo él—. Es muy hospitalaria. De hecho, me ha

gustado todo tu entorno. Es mucho más corriente de lo que esperaba.

—¿Qué quieres decir con «corriente»?

—Bueno, ya sabes, Natasha. Tú das la impresión de ser una supermujer, pero

procedes de una casa corriente y en tu familia se pelean unos con otros, tu madre se cabrea y se pone como loca. Eso te hace más humana, en cierto modo.

—¿No parezco humana?

—Sí. Claro que sí. Solo un poco demasiado perfecta, a veces. Aunque en las últimas semanas he visto tu otro lado. Tu familia es de lo más encantadora, en serio. Encantadora de verdad. Además, es muy tierno ver a tu madre presumiendo de hija.

—¿Presume de mí? —preguntó Natasha, sorprendida, pensando que Andy estaba

diciendo un montón de cosas que requerían ser archivadas para inspeccionarlas más

adelante.

—Dios santo, claro que sí. La he oído hablar con la madre de Eve. «Mi hija es una

ejecutiva muy importante, ¿sabías? Viaja por todo el mundo en jets privados. Vive en un apartamento de diseño maravilloso en el centro de Londres.» Lo estaba disfrutando.

Natasha tuvo que asimilarlo.

—Aun así, no tendrías que haberle dicho que te encantaría volver otro día a verla.

Le has dado esperanzas.

—B-bueno, a lo mejor voy.

Se hizo un silencio incómodo.

Había llegado el momento de decir lo que hacía rato que le pasaba por la cabeza.

—¿Sabes que no he dicho a Sophie que hoy me acompañabas?

—¿Ah, no? ¿Por qué?

—Bueno, he pensado que a lo mejor le parecía algo extraño. No sé, como eres su ex

y todo eso...

—Tú y yo éramos amigos antes —dijo Andy sin darle importancia.

—Ya, pero...

—Y ella va a casarse con Olly G-M.

—¿Estás seguro de que no quedas conmigo para recuperarla? —La intención de

Natasha había sido preguntarlo como de pasada, pero salió de sopetón.

Siguió mirando al frente, a la carretera, agradeciendo a los cielos que estuviera

oscureciendo ya.

—¡Dios santo, no! —Andy rió—. Tash, sé que esto va a sonar muy frío, pero ahora

me doy cuenta de que romper con Sophie ha sido lo mejor que me ha pasado nunca. Me molestó enterarme de que se había comprometido con otro tan deprisa, pero después de hablar con ella por teléfono, pensándolo bien, me siento como si hubiera desaparecido una nube que me seguía a todas partes.

Natasha frunció el ceño. No parecía muy acertado referirse a su amiga como a una

nube. Andy le vio la cara.

—No era culpa de Sophie, sino de los dos —añadió enseguida—. No éramos felices

y no estábamos bien juntos. Dudo que alguna vez lo estuviéramos. Además, me mintió con lo del embarazo, que fue una cosa muy típica de ella, y desde ese momento supe que nos habíamos distanciado tanto que nunca encontraríamos la forma de volver a estar juntos.

—¿Y no estás celoso de lo suyo con Olly?

—No, celoso no. Me pregunto si no estará cometiendo un error, pero eso es cosa

suya. ¿Cómo te va a ti con Alastair, por cierto?

Natasha reparó en la forma en que había ligado lo del error con Alastair.

—Va bien —dijo con convicción—. ¿Qué tal el trabajo?

—Interesante —respondió él, despacio—. He estado hablando con News Magazine.

Pronto tendrán un puesto de plantilla en El Cairo y me lo han ofrecido. Ahora mismo es una parte del mundo algo peliaguda, pero hay oportunidades fascinantes. Necesito pensarlo algo más, pero creo que aceptaré.

—Ah, claro —dijo Natasha después de una brevísima pausa—. Sí, sí, ya veo que

sería una oportunidad asombrosa. Bueno, bien por ti.

—Tendrás que venir a v-verme —repuso Andy con una mirada de medio lado.

—Me encantaría. Nunca he estado en Egipto.

Y durante el resto del trayecto de vuelta evitaron tener más conversaciones

incómodas y se decidieron por una animada charla sobre la política de Oriente Próximo.

51

Puesto que ya habían acordado provisionalmente que sería en Semana Santa y en

Santa Margarita, Olly quería hablar de la lista de bodas.

—La gente no hace más que preguntarme dónde la tenemos —explicó a Sophie

durante la cena del domingo, en casa, después de un fin de semana muy turbulento, lleno de fiestas, comidas y una noche en la ópera—. Ya sé que todavía no tenemos las invitaciones, pero lo que suele hacerse ahora es enviar regalos meses antes, ¿sabes? Yo me decantaría por Harrods. Bueno, con Harrods no podemos equivocarnos, ¿no?

Harrods. Antaño el sueño de Sophie. Sin embargo, oírlo de boca de Olly la hizo

sentirse perversamente amotinada.

—Ay, no, Harrods no. Es demasiado pijo. Ninguno de mis amigos podría

permitírselo.

—Cariño, seguro que sí. A Natasha le va muy bien. También a Marcus y Lainey.

Además, no todo lo de la lista tiene por qué ser caro.

—Es que... Harrods. Suena muy esnob. ¿No podemos hacerla en algún sitio un poco

más práctico, como John Lewin? O algo más moderno, como Conran Shop. Allí hicieron su lista Marcus y Lainey.

—Cariño, no me parece que así diéramos la impresión adecuada. De verdad, creo

que tiene que ser en Harrods. Los Ravenswood hicieron allí su lista.

—No tenemos por qué hacer lo que hacen todos tus amigos —espetó Sophie, y

decidió sacar otro tema a colación, uno que llevaba días postergando—. Olly, ¿qué te parecería que empezara en un trabajo nuevo? No presentando en televisión, sino haciendo algo para la tele, como documentación o algo así.

—¿Para qué querrías hacer eso?

—Bueno, por cambiar. Tiene que ser más divertido que llamar a mensajeros para

que entreguen cintas de vídeo.

—Pero eso sería un trabajo en Londres —protestó él—, y ya sabes que me apetece

mucho mudarnos al campo.

—Y tú sabes que creo que aún no estoy preparada para eso —repuso ella con

docilidad.

Consultó su reloj. Eran casi las diez. Había un nuevo programa de cocina en Living.

Cogió el mando a distancia.

—Ah, ¿ya es la hora de la noticias?

—Bueno, en realidad quería ver qué tal está este nuevo programa de cocina.

—¿Un programa de cocina? —Parecía que le estuvieran hablando de

extraterrestres—. Pero si ahora van a dar las noticias...

—Puedes verlas en el canal de noticias veinticuatro horas. A mí me gustaría mucho

ver esto.

—Ya sabes que tienen que ser las noticias de las diez en punto. En la BBC. —Cogió

el mando a distancia y encendió la televisión, después se quedó allí con una expresión resplandeciente en el rostro.

—Vale. Iré a ver la televisión en el dormitorio.

—No, no hagas eso —protestó Olly—. Sabes que me gusta tenerte aquí. A mi lado.

—Dio unas palmaditas incitantes sobre el sofá—. Ven.

Sophie fue. A fin de cuentas, en las relaciones hay que dar y recibir. Ella no iba a ser como su madre, que abandonaba cada vez que había una riña, ni como Marcus y Lainey con sus guerras de poder. Ella tenía que quedarse allí y dejar que las malas épocas quedaran compensadas por las buenas.

Sin embargo, a la noche siguiente se sintió aliviada al verse concedido un ápice de libertad.

—Tengo una cena con gente del Partido. Sin mujeres, me temo, cariño. ¿Te importa

mucho? Seguramente te gustará pasar una noche en casa con tus revistas de bodas.

—Seguramente sí —dijo ella mientras redactaba ya un correo electrónico para Fay

que decía: «¿Qué haces esta noche?».

Empezaron en el Dog and Duch a las 18.17.

—Un vodka doble —pidió Sophie al barman—, y otro para mi amiga.

El pub fue llenándose de compañeros del trabajo. Norris, de noticias; Liam, de

internacional; incluso Keith Livingston, en quien Sophie no pudo evitar fijarse porque tenía un culito prieto y bastante bonito.

—Tengo que invitarlas a una copa, señoritas —ofreció. Luego, mientras estaban

apoyados en la barra, dijo a Sophie—: Me sorprende que no te dé vergüenza que te vean mezclándote otra vez con la plebe.

—¿De qué me estás hablando? —dijo Sophie riendo, aunque lo sabía

perfectamente.

—La futura señora de Oliver Garcia-Mundoz. No puedes degradarte a entrar en el

mismo local que el resto de gacetilleros de poca monta. Eres la futura esposa del siguiente primer ministro. Además de la prometida de un escritor que será éxito de ventas. ¿Ya has leído su libro? Parece muy interesante.

—Claro que lo he leído —mintió, encendiendo su octavo cigarrillo de la tarde.

Para cuando cerraron ya se había fumado otros quince, además de haberse tomado

cinco vodkas y una bolsa de patatas con sabor a queso y cebolla.

—¿Por qué no vamos todos a un chino? —propuso Norris, que no podía creer que

fuera a pasar toda una noche con Sophie Matthewson.

—¡Sí, a un chino! —exclamó Fay.

—Yo tengo que irme ya—dijo Liam—. He quedado con Amy.

—¿Amy?

—Mi novia.

—¡Ah, no te vayas! —gritó Fay—. Sophie ha dado plantón a su prometido esta

noche. Es una despedida de soltera no oficial. ¡Venga!

—Bueno, vale. —Liam sonrió con la expresión satisfecha de quien tiene la certeza

de que va a ligar.

Así que Sophie, Fay, Norris, Liam y Keith acabaron en un mugriento restaurante

chino de Bayswater Road, donde Sophie comió unos veinte panes de gambas y luego se quedó sin sitio en el estómago para el chow mein y el pollo al limón. En lugar de comer más, tomó un par de cervezas. Hacía siglos que no bebía así y no conseguía seguir la mayor parte de las conversaciones sobre el trabajo. Sentía la cabeza como una bola de discoteca, llena de luces centelleantes.

—¿No le preocupará al joven Olly saber dónde estás? —preguntó Keith.

Mierda. Olly. Se había olvidado por completo de él.

—No le importa —dijo mientras sacaba el móvil del fondo del bolso.

Ay, narices. Diecinueve llamadas perdidas, ahogadas por el hilo musical.

Se llevó el teléfono al oído. La mayoría eran de su buzón de voz, pero había cinco mensajes de Olly interesándose por saber adónde había ido.

—Cariño —decía el último—. Esto no es nada propio de ti. Ya estoy en casa. Son

las once y media y todavía no has llamado. Empiezo a preocuparme.

Sonaba muy angustiado. La culpa hizo que se le encogiera el corazón.

—Disculpad.

Lo llamó desde el lavabo. Contestó al primer tono.

—Cariño, ¿dónde estabas?

—Cenando en un chino con algunos del trabajo. —Intentó articular despacio y con

claridad.

—Estás borracha.

—No seas tonto, solo me he tomado un par de copas.

—¿Cuándo piensas volver? Ya es tarde, ¿sabes?, y mañana tengo un día muy

ocupado.

—No tienes que esperarme.

Sophie se sentía como si alguien estuviera levantando una pared de ladrillos a su

alrededor.

—Pero es que me preocupo. No puedo dormirme hasta que no sé que estás bien.

—Olly, no te preocupes. Escucha, esta noche iré a casa de Veronica. No te

molestaré. —Intentó que se le ocurriera alguna excusa—. Es que estoy intentando animar a Caroline, ¿sabes? Anoche tuvo una cita horrorosa y está muy disgustada, no hace más que repetir que por qué no puede conocer a un hombre agradable. —Su voz se suavizó—.

Como yo.

Consiguió lo que quería.

—Vale, cariño. Ve a casa de Veronica, pero te echaré de menos.

—Yo también. Mañana te lo compensaré.

¿Por qué, cuando decía esas cosas, Sophie se sentía como si las estuviera leyendo en un guión? El símbolo de la batería se iluminaba intermitentemente, se estaba acabando.

Menos mal que lo había llamado a tiempo.

—Bueno, ¿adónde vamos ahora? —preguntó Fay al verla volver a la mesa.

Sophie sonrió.

—A casa, creo.

—Y una mierda. La noche es joven. Necesitamos marcha.

Sohpie vio que la expresión de cansancio del rostro de Norris no tardaba en quedar reemplazada por otra de adusta determinación. Hacía siete años que Norris no bailaba, desde que nació su hijo pequeño, aunque tampoco en los viejos tiempos había sido de los que movían mucho el esqueleto. Sin embargo, no pensaba dejar escapar una oportunidad así.

—¿Qué os parece el Funky Buddha? —propuso.

Lo había leído en una columna de actualidad.

—¡Al Funky Buddha! —exclamó Fay.

—Yo tengo que irme —dijo Liam, que cada vez tenía aspecto de estar más

incómodo—. Si no, la parienta estará esperándome con un rodillo en la mano.

Así que desapareció, pero los demás se apiñaron en otro taxi. Media hora después se encontraban cerca de Piccadilly, en un sótano donde decenas de chicas de relucientes pieles

anaranjadas vestidas con minifalda hacían piruetas al ritmo de los Black Eyed Peas.

—Somos los más viejos, con unos veinte años de diferencia —dijo Sophie sin poder

evitar reír.

—Es genial, ¿verdad? —convino Keith.

Había intercambiado unas palabras con un tío de aspecto malvado vestido de negro,

y este había levantado un cordón de terciopelo rojo y los había hecho pasar al otro lado, a una pequeña mesa a la que se sentaron rodeados de unos tipos que parecían traficantes de armas y sus concubinas adolescentes.

—Una botella de Moët —gritó Norris al camarero.

—¡Norris! ¿Sabes lo que nos va a costar eso?

—Corre de mi cuenta. Lo pasaré como gastos de investigación para un artículo

sobre la vida nocturna londinense.

Todos bailaron —con diferentes grados de habilidad— hasta la hora mágica de las 3

de la madrugada.

—¿A qué instituto vas? —preguntaron a Sophie varios clones del príncipe Harry.

Resultó que todos iban a Stowe, o Eton, y estaban de vacaciones.

—Al Cheltenham Ladies’ College —decía a todos antes de darles un número de

teléfono inventado.

«Tendría que haber hecho esto más a menudo», pensó con arrepentimiento.

«Tendría que haber salido todas las noches mientras tenía veintitantos. ¿Por qué malgasté mi juventud haciendo pasteles de manzana e intentando ser una buena esposa? Ahora seré esposa y Olly no va a dejarme hacer estas cosas nunca más.»

De pronto sintió unos golpecitos en el hombro. Se volvió y vio a un hombre alto y

delgado, con un rostro redondeado y una buena mata de pelo castaño. Le resultó vagamente familiar y muy atractivo.

—Disculpa, pero ¿eres Sophie?

—Sí, y tú... Perdona.

—Dom. Trabajo con Natasha.

—¡Ah, es verdad! —exclamó Sophie. Lo había visto un par de veces que había

estado en el despacho de Tash. El salido de Dom, como siempre se había referido a él su amiga. Por suerte no estaba lo bastante borracha para olvidar por completo sus

costumbres—. ¿Cómo estás?

—Bien. He salido con unos amigos y acabo de verte. Me han dicho que vas a

casarte.

Automáticamente, Sophie escondió la mano izquierda detrás de la espalda.

—Sí, bueno, ese es el plan —dijo.

—Siento oírlo —repuso Dom con una sonrisa.

Una cálida sensación recorrió a Sophie por dentro, como si acabara de dar cuenta de un vaso de Amaretto.

—Ah, vaya —logró decir—. Todavía no ha sucedido. De hecho, esto es más o

menos una despedida de soltera no oficial. Con unos cuantos amigos del trabajo.

—Bueno, en tal caso será mejor que te invite a una copa —dijo él.

¿Eran imaginaciones suyas o Dom parecía hablar también en un tono algo soñador?

—Me encantaría tomar una copa de vino blanco.

—¿Quién es? —preguntó Fay pasando a Sophie la mano por la cintura mientras

Dom se encaminaba hacia la barra.

—Un tipo que trabaja con mi amiga Natasha. —Sophie sintió que se sonrojaba.

—Bueno, pues te ha echado el ojo, chica. ¡Te ha tocado la lotería!

—No seas tonta. Tómate algo con nosotros.

—Me parece que no. Voy a dejaros a solas, tortolitos.

—¡Fay! Estoy prometida...

—Eso dices tú —repuso con una sonrisa—. ¡Hasta luego!

Dom volvió con dos copas de vino y entonces buscaron una mesa a la que sentarse.

Mientras sonaba la música, se rieron de los futbolistas que salían a ligar y de las chicas cuyos tops de pañuelo apenas lograban contener sus pechos falsos. Era como si se

conocieran desde hacía años. «Igual que solía ser con Olly», pensó Sophie con una

punzada. Solo que nunca había sentido el menor impulso de acariciar la cara de Olly, de envolverse alrededor de su cuerpo.

La conversación pasó a temas más personales. Sophie descubrió que Dom se había

criado en Northumberland, en el campo, que tenía dos hermanas y que no había perdido la virginidad hasta los diecinueve. Ella le habló de Betterton, de los tres maridos y los infinitos amantes de su madre, de Floyd, el pony que John le había regalado al cumplir los trece y al cual había tenido que abandonar cuando su madre se escapó con Jimmy. Fue la clase de conversación que se tiene no con un conocido, sino más bien solo con alguien a quien querrías conocer mucho, muchísimo mejor.

Alguien con quien querrías enrollarte.

«No», pensó. «Estoy prometida.» Con Olly. El agradable Olly. El adinerado Olly.

Olly, que la adoraba. Olly, el futuro primer ministro. No podía irse con Dom, follador en serie. Dom, que estaba resultando ser tan divertido e interesante y por quien habría sacrificado a su pony a cambio de una oportunidad de besarlo.

—Me parece que estoy algo borracha —dijo, esperando que tal vez la banalidad del

comentario rompiera el momento.

—Yo también —contestó Dom.

—Pero tú estás acostumbrado a estas noches.

—¿Qué quieres decir?

—Me lo ha dicho Tash. Sales a ligar todas las noches. Eres un soltero empedernido.

—¿Tash te ha dicho eso? —Dom parecía más divertido que cabreado—. Bueno, no

es la más adecuada para hablar de solteros empedernidos.

—¿Alastair?

—¿Quién si no? Ha dejado campos bombardeados en los corazones de todo Londres

y más allá. Tash está obsesionada con él, aunque no quiera admitirlo. Detesto ver en qué se ha convertido. Solía ser una chica muy batalladora, pero ahora es una sombra de lo que era.

Todo el mundo habla de ello en el trabajo. Es horrible. Natasha cree que lo mantiene en secreto, pero se está convirtiendo en objeto de burla.

Sophie se sintió mareada, y no solo por lo que había bebido. Justo entonces se

encendieron las luces e iluminaron una sala llena de rostros con rímel corrido y cuerpos sudorosos.

Fay y Norris se acercaron dando saltos.

—¿Adónde vamos ahora? —preguntó él.

Se lo había pasado tan bien que no pensaba volver a su casa; iba a divorciarse y a comprarse un pisito en el Soho que sería su nidito de amor.

—Al Turnmills —gritó Fay, a quien misteriosamente le había salido un ligero

bigote blanco después de uno de sus viajes al baño.

—No —dijo Sophie con un gran esfuerzo de voluntad—. Yo me voy a casa.

—¿En qué dirección vas? —preguntó Dom.

—A Kensington. Ah, no, a Camden.

—Yo estoy en Gospel Oak. Podemos compartir taxi.

—Ah, qué suerte —exclamó Fay, y luego soltó una risita cuando Sophie le lanzó

una mirada fulminante.

Fay y Norris se subieron a un taxi para ir al Turnmills. Keith cogió otro hacia

Chiswick. Dom y Sophie compartieron un tercero en dirección norte.

—Ostras, qué bien me lo he pasado —comentó Sophie a media voz, resplandeciente

a causa de la libertad del baile, de la bebida... de la diversión.

—Mañana nos querremos morir —repuso Dom con alegría.

Ella cambió de postura de manera que sus rodillas quedaron tocándose.

—Qué curioso que no te conociera algo mejor hasta hoy —dijo.

—Me parece que Natasha quería mantenernos alejados —repuso Dom.

Sophie se echó hacia atrás.

—¿Por qué? No está interesada en ti, ¿verdad?

Dom rió.

—Dios mío, no. Qué va, pero sabía lo mucho que me gustabas y tú siempre estabas

con alguien.

—Lo sigo estando —dijo Sophie.

Consultó el reloj. También Dom lo miró.

—¿Dónde de Camden? —preguntó el taxista.

—A la derecha después del segundo semáforo. —Sophie se volvió de nuevo hacia

Dom y sonrió de una forma que esperaba que resultase seductora—. ¿Quieres subir a tomar un café?

—Mmm, no, gracias, Sophie. Es muy tarde.

—Ah. Aquí a la derecha, por favor. ¿Estás seguro? —Se inclinó y le dio un besito

largo en la mejilla.

—En otra ocasión —dijo Dom, alejándola de sí—. Has bebido, y estás

comprometida.

Humillada, Sophie bajó del coche tambaleándose y rebuscó en su bolso unas llaves

que hacía semanas que no utilizaba. Entonces lo vio de pie en la puerta.

—¿Qué horas son estas?

Sophie casi tropieza al consultar su Georg Jensen.

—Las cuatro menos diez, pero, Olly...

—No he hecho más que llamarte. Me has mentido sobre con quién estabas. Me

habías dicho que con Caroline, pero, al ver que tú no contestabas, la he llamado y me ha dicho que ella no había salido.

—¡Olly! —Se reclinó en la barandilla—. Uf.

—No puedes hacerme esto, Sophie. Eres mi prometida.

Tenía una expresión tensa. Nunca lo había visto así.

—Solo he... salido con Fay. A divertirme. —Miró atrás por encima del hombro con

culpabilidad, pero el taxi de Dom ya se había ido.

—Bueno, pues la diversión se ha acabado. —Sophie, sobresaltada, se dio cuenta de

que había un coche esperando con el motor encendido—. Te vienes a casa conmigo.

La agarró del codo y la llevó hasta el vehículo. Sophie estaba demasiado borracha y demasiado cansada para discutir. Se sentía extrañamente sosegada, como si estuviera en un planeta muy por encima de todo, viendo cómo aquello le sucedía a otra persona.

—Lo siento —dijo.

—Sí —dijo Olly con seriedad mientras el coche se alejaba de allí—. Yo también.

52

La boda había dado mucho que pensar a Natasha. Llevar a Andy había hecho que lo

viera todo desde una perspectiva muy diferente. Puede que su madre hubiera pensado que era lesbiana, pero aun así presumía de ella... No importaba que no estuviera felizmente casada o que no hiciera mermelada en una casa de campo de algún pueblo. Y la perfección que tanto se había esforzado por conseguir no había hecho que la gente se acercara a ella, sino que los había espantado. El tiempo que pasaba con Andy era agradable y relajado, sin rastro alguno del miedo que impregnaba todas sus conversaciones con Alastair. Antes siempre había estado nerviosa cuando hablaba con Andy porque estaba locamente enamorada de él, pero ahora que solo eran amigos podía ser ella misma y sentirse bien.

Era curioso, pero el hecho de que Alastair estuviera en Tailandia y no hubiera dado señales de vida la molestaba mucho menos de lo que debería. Desde luego, su existencia seguía dominando su vida como una valla publicitaria electrónica de Piccadilly Circus, pero ahora Natasha podía coexistir con ello en lugar de sentirse deslumbrada. Sabía que pronto volvería de su viaje, pero eso la dejaba extrañamente imperturbable. Cuando quisiera llamar, llamaría. Así funcionaba su relación; ella lo había animado a actuar de ese modo, ¿por qué preocuparse? Sentada en su despacho, sintió una curiosa benevolencia, la

sensación de que todo ocupaba su lugar en el universo. A ello contribuía, desde luego, que físicamente se sentía mucho más fuerte que durante las últimas semanas, quizá —admitió a desgana— porque se estaba obligando a alimentarse con comida de verdad en lugar de subsistir a base de hojas de lechuga y sushi.

Dom, por otro lado, estaba de un humor extrañísimo esa mañana: peculiarmente

contenido e insólitamente irascible.

—¿Te pasa algo? —preguntó Natasha después de que Dom casi le arrancara la

cabeza al preguntarle si tenía un documento que necesitaba.

—Estoy bien —gruñó él mientras recogía una pila de revistas que acababan de

repartirles y empezaba a hojear un número de Hello!

Natasha lo miró y se encogió de hombros.

—¿Algo interesante? —dijo, por probar—. ¿Qué es lo último de Beckham?

—Dice que todo va bien y desmiente los rumores.

Dom siguió pasando páginas y, de pronto, cambió de expresión.

—¿Qué pasa? —preguntó Natasha con cierta curiosidad.

—Nada.

Pasó página, pero seguía ceñudo.

Ella se encogió de hombros e hizo clic para enviar un correo electrónico.

—¿Me la dejas cuando termines?

—No vale mucho la pena, no trae nada interesante. —Cogió un número de Heat y se lo lanzó—. ¿Por qué no lees esta? —Se levantó con el Hello! pegado al pecho como si fuera un alijo de uranio—. Tengo que ir a comer. Te veo a eso de las tres.

—Deja la revista.

—No, quiero leerla en el taxi.

¿Por qué se comportaba de un modo tan extraño? A Natasha ya se le había

despertado la curiosidad. Descolgó el teléfono.

—¿Antoinette? ¿Hay algún número de sobra de Hello! en el despacho de Barney?

¿Me lo puedes traer solo un momento? Gracias.

Antoinette se lo llevó. En la portada no había pista alguna sobre qué había puesto tan raro a Dom. Empezó a hojearla. J-Lo; un noble europeo de tres al cuarto que iba a casarse; Anastacia. Claudia Schiffer y sus hijos; Ben Affleck; Zara Phillips posando con unos modelos que le hacían parecer una drag queen...

Oh. «La preciosa Aurelia Farmer, estrella de Tiempo libre, y su novio, el celebrado novelista Alastair Costello, nos cuentan por qué les ha llegado el momento de conquistar Hollywood.»

Vale.

Él salía con el brazo echado por el hombro de ella y con una sonrisa boba; ella, con un top de chiffon azul, le devolvía la mirada. Era guapísima, con su melena de rizos rubios y sus brillantes ojos azules. No como Natasha, con sus reflejos y su cuerpo esquelético. Si Natasha fuera un hombre, sabía muy bien con cuál de las dos se quedaría. No había color.

—Llevamos cuatro años juntos y creemos que ha llegado el momento de probar

suerte al otro lado del charco —leyó—. Últimamente he tenido varias reuniones en Nueva York y Los Ángeles, y todo el mundo me dice que de verdad podría intentarlo. Supongo que solo se tiene una oportunidad así. No quiero torturarme el resto de mi vida pensando qué habría pasado de haberlo intentado.

—¿Y tú, Alastair? ¿Qué te parece dejar Gran Bretaña?

—Echaré de menos la salsa HP, y también la Marmite, pero soy un artista. Puedo

trabajar en cualquier sitio. Sospecho que Estados Unidos me reportará mucha inspiración.

Además, para Aurelia es muy importante demostrar al mundo lo que vale.

—¿Cuándo os vais?

—Durante el próximo mes. Al principio alquilaremos algo en Nueva York, hasta

que hayamos decidido qué costa nos gusta más. Yo siempre he recelado un poco de

Hollywood, pero, ahora que he empezado a trabajar en un guión para televisión, he pensado que la industria del cine puede ser interesante.

Volvió a leerlo con los ojos empañados. Sonó el teléfono.

—¿Diga?

—Tash, soy Sophie. Oye, quería advertirte de una cosa. En Hello!, esta semana...

—No pasa nada, ya lo he visto.

—Ah. —Sophie parecía asustada—. ¿Qué vas a hacer?

—Me voy a poner hecha una furia —respondió Natasha.

Alastair tenía el móvil desconectado, por supuesto.

—Alastair, me parece que ya has vuelto de Tailandia. Me gustaría mucho hablar

contigo, ya sabes de qué. En cuanto oigas este mensaje, por favor, llámame.

Hubo una época en la que le habría preocupado la frialdad de su voz, pero ya no.

También hubo una época en que se habría inquietado al ver que no le devolvía la

llamada y se habría obligado a no llamarlo otra vez. Sin embargo, ese día esperó hasta las seis y volvió a intentarlo.

—Alastair, soy Natasha. Si no tengo noticias tuyas dentro de una hora, no voy a

tener más remedio que ir a casa de Aurelia y preguntarle dónde puedo encontrarte. Así que, por favor, llámame.

No tenía ni idea de dónde vivía Aurelia, pero la llamada llegó al cabo de unos

minutos.

—Hola. —Sonaba nervioso.

—Hola, Alastair.

—¿Habrás visto ese estúpido artículo? —preguntó con resignación.

—Espero que te pagaran bien por él.

Qué extraño, tenía ganas de echarse a reír, estaba casi frívola.

—Aurelia insistió. Dijo que sería muy bueno para su carrera. No me pareció que

fuera mucho que hacer por ella.

—¿No te pareció mucho trasladarte a Nueva York sin decirme nada?

Hubo una pausa.

—Creo que tenemos que hablar —dijo Alastair Costello.

Llegó a casa de Natasha, moreno y resplandeciente, poco antes de las ocho. Ella,

por supuesto, había pasado la última media hora cepillándose el cabello, retocándose el maquillaje y cambiándose de ropa. Sin embargo, por una vez no era con la intención de que se la arrancara en un arrebato de pasión. Su intención era que viese lo que se estaba perdiendo.

—Hola —dijo mientras él entraba por la puerta.

—Hola. —No la miró a los ojos.

Ese era el momento de ofrecerle vino, cerveza, chocolate belga, sexo oral. Pero ya no más.

—¿Ibas a decirme que te trasladas a Estados Unidos? —preguntó Natasha, afable

pero fría.

—Claro que sí —espetó él, sentado ya en el sofá—. No esperaba que ese artículo

saliera tan pronto. Concedimos la entrevista antes de que me fuera a Tailandia.

—¿Ibas a decirme que seguías con Aurelia?

—No seguíamos juntos. Te lo juro. Habíamos roto, pero hace poco que hemos

vuelto a hablar y hemos decidido intentarlo otra vez. Fui a Tailandia para intentar aclarar las ideas.

—¿Pero se te olvidó decírmelo a mí?

—Tontita —dijo él, afligido—. No se me olvidó. Iba a decírtelo. Quería hablar

contigo, pero me resultaba muy difícil. —La miró con profunda tristeza—. Estaba

destrozado.

—Sí, debe de haber sido muy duro.

—Quiero estar contigo —dijo él.

—¿De verdad? —Su tono era gélido, pero la molestó notar que el corazón le latía

con fuerza.

—Pero es imposible —siguió diciendo él—. Verás, Aurelia está embarazada.

Natasha sintió que caía desde una gran altura.

—Vale —dijo—. Bueno, pues enhorabuena. Aunque pensaba que habías dicho que

nunca querrías tener hijos.

—Es verdad, y lo decía en serio, pero... Lo he estado pensando y he llegado a la

conclusión de que tener un mini yo podría ser bastante agradable. Alguien que me cuide cuando sea viejo, ya sabes... Además, no puedo abandonar a Aurelia. Es muy frágil. No es como tú. Tú eres un bizcochito fuerte. Una mujer independiente. Sabes cuidarte sola.

—Sí —repuso Natasha—. Sé cuidarme sola, así que, ¿podrías marcharte ya?

—Oh, Tash. —Alargó una mano hacia ella. Estaba tan guapo como siempre—. No

seas así. Vamos. Somos amigos, ¿verdad?

—Sí —dijo ella—. Somos amigos, y por eso me harás caso cuando te digo que

quiero que te marches.

La miró con nerviosismo, intentando adivinar si iba a echarse a llorar o a montar

una escena. Ella sabía que debería hacerlo, porque eso era precisamente lo que él más detestaba. Sin embargo, a esas alturas del juego no logró obligarse a demostrar que le importaba.

—Creo que deberías irte —insistió—. Estoy esperando una visita.

—Vale. —Alastair se encogió de hombros—. Pero... No sé, te llamaré. Aun así, me

encantaría verte. —Le lanzó una mirada pícara—. Antes nos funcionaba. ¿Por qué no

podría seguir funcionando?

De modo que a eso se reducía todo. Le estaba ofreciendo un espacio en

multipropiedad de Alastair Costello. «Lo sentimos, está reservado durante los meses de verano, pero puede seguir siendo muy agradable en octubre, de verdad, aunque necesitará una rebequita para las noches.» De todas formas, ¿qué otra cosa habían tenido jamás?

—Me parece que no, Alastair. Creo que ya nos hemos visto bastante. Está claro que

tendremos que seguir trabajando juntos en ese guión, pero no te preocupes. Puesto que estarás en Estados Unidos, serán sobre todo conferencias. Ahora, adiós.

Lloró en cuanto él se hubo ido, por supuesto, pero no por haber perdido a Alastair.

Lloró por el niño que no había sido capaz de salir adelante, quizá porque la criatura había sentido que en su vida había demasiados líos como para añadir otro más. Por el bebé que ahora sabía que quería y que necesitaba empezar a buscar cuanto antes. Por su antigua vida fastuosa, que había sido un desmadre y que ahora ya nunca la satisfaría del todo otra vez.

Una hora más tarde descolgó el teléfono y llamó a Sophie. Buzón de voz.

—Se ha acabado —dijo—, pero no te preocupes. Estaré bien.

Colgó, volvió a descolgar y llamó a Andy.

53

Sophie se había despertado esa mañana después de solo dos horas de sueño y con un

tornado azotando en su estómago. Corrió al baño del dormitorio y contempló cómo los panes de gamba de la noche anterior, mezclados con litros de cerveza, champán y vodka, desaparecían por la taza del váter. Se arrastró de vuelta a la cama, sudorosa y débil, y oyó que Olly suspiraba. «Capullo», pensó con rabia. ¿Cómo se atrevía a presentarse en su puerta como si fuera un carcelero y llevársela a rastras? Sin embargo, su rabia se mezclaba con culpabilidad. Ay, Dios, había intentado besar a Dom. Solo con imaginar que él también la hubiera besado... Olly los habría descubierto en el asiento trasero de un taxi. Además, ¿cómo habría vuelto a mirar a Natasha a la cara, sabiendo que se había lanzado al cuello de su compañero de trabajo? ¿Y si Fay y Keith y todos los demás hablaban y llegaba a oídos de Olly...?

Se quedó otra vez dormida y no fue consciente de nada más hasta que oyó un

tintineo a su lado. Era Olly, inclinado sobre ella con una bandeja en las manos.

—¿Cariño?

—Hola —dijo Sophie con cautela.

—Te he traído el desayuno. Cariño, siento lo de anoche. Estuve un poco exagerado,

pero es que me preocupabas muchísimo. Eres muy importante para mí y pensé que a lo mejor te habían secuestrado o...

—Ay, Olly. —La desdicha volvió a hacer presa en ella—. ¿Qué hora es?

—Las nueve. En realidad no deberíamos tardar mucho en ir a trabajar, pero sabía

que querrías comer algo y... Ya sé que no soy buen cocinero, pero...

En la bandeja había un vaso de zumo de naranja (bueno), una taza de té (ridículo,

ella siempre tomaba café por las mañanas, ¿es que Olly no se había dado cuenta?), dos tostadas quemadas con mantequilla medio untada por encima y un bote de mermelada.

Sophie detestaba la mermelada.

Bueno, daba lo mismo... Andy no había hecho nada así por ella en toda su vida.

—Ay, cielo, qué considerado. —Dio un sorbo de zumo—. ¿No podrías bajar

corriendo un momento y subir el bote de Marmite?

—Es que acabo de terminarlo. Lo he tirado.

No importaba. Aun así, era un gesto muy dulce.

Sophie estaba en su mesa a las 10.30. Media hora después llegaron las flores.

«Dom», pensó al instante, sonrojándose intensamente, pero entonces leyó la nota:

«Perdóname por ser un ogro. Es solo que te quiero demasiado. Tu Olly».

Se levantó y corrió al baño para devolver. Observó su rostro verdoso y los ojos

rojos en el espejo, se estremeció. De vuelta en su escritorio llamó a Olly para darle las gracias.

—Vayamos a cenar, nosotros solos. Sé que tienes resaca, así que iremos a algún

sitio tranquilo —dijo.

Dios santo, qué bueno era con ella... Sophie se sentía malcriada. ¿Cómo podía

albergar el mínimo ápice de descontento?

La vomitona de primera hora de la mañana parecía haber moderado la resaca, y el

bocadillo de beicon que se había comido a las 11.15 con una Coca-Cola Light había acabado más o menos con ella.

Fay, por otro lado, estaba en terribles condiciones.

—Nunca más —no dejaba de lamentarse—. Nunca, nunca más. ¿Por qué dejaste

que me fuera con Norris, Soph? ¿Por qué?

—¿A qué hora acabasteis?

—A las siete. No he dormido nada.

A sus veinticinco años, su aspecto seguía siendo exasperantemente sonrosado y

fresco.

—Pero, Fay, ¿no habrás...?

—Claro que no —espetó Fay, mintiendo con descaro—. Podría ser mi padre.

Cualquier otro día, Sophie se habría aferrado a esa oportunidad perfecta para

meterse con ella, pero esa mañana sabía que estaba dentro de una casa de cristal y que Fay tenía una roca apuntando directamente hacia ella. De modo que bajó la mirada mientras su pensamiento ponía una y otra vez el vídeo de las imágenes de la noche anterior. La sensación que la había embargado cuando Dom la miraba, la calidez de su muslo junto al de ella en el taxi, el ardor en la entrepierna cuando se había inclinado para darle un beso.

Aunque él se había apartado, y eso que estaba segura de que él sentía lo mismo... Mierda.

¿Qué pasaba con ella? ¿Por qué no la deseaba ningún otro hombre que no fuera Olly?

«No puedes casarte con alguien solo porque te desee.»

—A tomar por ahí... —masculló a su propia conciencia.

Sin embargo, no podía dejar de pensar en él. Dom, Dom, Dom: resonaba en su

mente como el carillón del Big Ben. No era un guapo clásico, como Tash había dicho siempre, pero tenía ese amplio pecho y unos hombros anchos, y esa sonrisa y...

Pensó que debería llamar a Natasha. Con eso no haría daño a nadie, ¿no? Claro que

a veces Dom cogía su teléfono cuando ella no estaba, pero Sophie no llamaba por eso, solo quería ver qué tal le iba a su amiga. Como haría cualquier buena amiga.

El teléfono sonó y sonó, y entonces:

—Rollercoaster.

Mierda. Era esa pesada de Emilia.

—Hola, ¿con Natasha, por favor?

—Me temo que está en una reunión. ¿Quiere dejar un mensaje?

—Sí, dile que ha llamado Sophie, por favor.

—¿Sophie qué más? ¿Podría darme su número de teléfono?

—Soy la Sophie que la llama todos los días, ya sabe mi número.

—Sí, pero por si acaso...

Sophie no estaba de humor para eso, la verdad. Mientras dictaba su número, que la

maldita Emilia ya debía de saberse de memoria a esas alturas, bajó la mirada y hojeó el Hello! de esa semana para distraerse. J-Lo en una página. Pasó a la siguiente...

¡Oh, mierda!

—No hace falta que le dejes ningún mensaje, Emilia. La llamaré al móvil.

Los problemas de Natasha dieron una perspectiva totalmente nueva a Sophie. A la

mierda el cabrón de Alastair. ¿Cómo se atrevía a hacer eso a su amiga? ¿Cómo podía preferir a esa actricilla de poca monta con el cabezón que tenía? El pensamiento de Sophie echaba chispas fantaseando con venganzas. Lo destaparía en el Sun como supercapullo, como John Leslie o James Hewitt. Sus libros dejarían de venderse de pronto y Aurelia lo abandonaría. Solo que no pasaría nada de eso, a lo mejor acababa siendo incluso más famoso de lo que ya era y conseguía apariciones en Gran Hermano Famosos y una columna en Hello!

De nuevo volvió a sopesar su propia situación. Iba siendo hora de que recuperara la compostura y valorara a Olly por lo que era: un hombre amable y entregado que nunca le jugaría una mala pasada como esa. Aunque Aurelia Farmer seguramente tampoco querría estar con Olly. Solo con pensarlo le dio la risa.

Esa noche fueron al J. Sheeky’s. Sophie daba sorbos a un zumo de naranja mientras

devoraba un plato de patatas fritas para absorber la resaca. La gente no hacía más que detenerse junto a su mesa. «Olly es el hombre adecuado. Sin él a mi lado jamás habría conseguido estar aquí sentada.»

—Pues había pensado... —empezó a decir él mientras apuraba las últimas gotas de

una botella de rosado—. La luna de miel. Nunca es demasiado pronto para organizarla. ¿A ti qué te gustaría, cariño? Yo querría que fueran las vacaciones de tus sueños.

Aquello se acercaba más a lo que tenía que ser.

—Ay, no sé. No he pensado mucho en eso. —En realidad, el cajón del medio del

trabajo estaba lleno de folletos de Kuoni y Condé Nast Travellers, pero eso no podía admitirlo.

—Yo había pensado en algún sitio como los Shetlands escoceses. Un sitio donde

alejarnos de todo. Nada como el sonido de las gaviotas y las olas rompiendo en la orilla.

—Ah. Vale. —Sophie se echó otra patata a la boca—. Aunque a lo mejor en

Semana Santa hace algo de frío, ¿no crees?

—Supongo que sí, pero a mí tampoco me vuelve loco el calor, cariño, ¿sabes? Me

salen erupciones.

Lo único que quería Sophie era un hotel de cinco estrellas. Con una piscina privada para zambullirse, y a lo mejor también una playa privada, y un montón de libros de bolsillo, y un camarero que le sirviera cócteles, y a Dom en la tumbona de al lado, desatándole la parte de arriba del biquini y...

¿De dónde narices salía aquello?

—Por algo existen los aires acondicionados —le dijo a su prometido— y la sombra.

Quiero descansar de este clima británico.

—Lo entiendo, cariño. —Alargó el brazo y la cogió de la mano—. ¿Qué te parece la

India? Me encantaría explorar la historia del Raj. Alojarnos en antiguos palacios de majarajás.

—La India podría estar bien —dijo Sophie con ciertas dudas—. A lo mejor con una

semana en Goa.

—Seguro que eso puede arreglarse.

Sophie debería haber estado más contenta con aquello, pero seguía sintiéndose

extrañamente apática. Debía de ser la resaca. Nada que ver, por supuesto, con el hecho de que cada vez que sus ojos se cerraban un instante, aunque fuera una fracción de segundo, sintiera la calidez de la mano de Dom en la parte baja de su espalda cuando la llevó hacia la mesa vacía.

—¿Por qué sonríes? —preguntó Olly con cariño.

Fue como despertar repentinamente con la alarma del despertador.

—Por nada —se apresuró en responder Sophie. Alargó una mano—. Pensaba en lo

bien que se está aquí contigo.

En ese mismo momento, Natasha y Andy estaban tumbados uno junto al otro en la

gran cama blanca.

—No puedo creer que acabemos de hacerlo —dijo ella.

—No puedo creer que hables como si estuviéramos en un telefilme.

Natasha soltó una risita. Después:

—No me hace gracia. Eres el novio de Sophie.

—No, ya no.

—Pero ¿qué dirá ella?

—Que buena suerte. Sophie está ahora con otro, Tasha.

—Pero no lo quiere.

—A mí tampoco me quiere. —Alargó una mano y le acarició la mejilla—. Y, desde

luego, yo no la quiero a ella. Esto está bien. Te lo prometo, está bien.

Natasha estaba tumbada mirando al techo. La culpabilidad hacia Sophie se le

mezclaba con la vaga convicción de que solo con que su amiga, más guapa que ella, hiciera chasquear los dedos, Andy volvería corriendo con ella. Pero no diría nada. Ella no funcionaba así. Se lo tomaría con calma.

—¿Estás bien? —preguntó Andy.

—Sí, bien. —Pero luego se oyó decir—: No quiero ser tu segundo plato.

Se produjo un silencio. «Joder, mierda, la he cagado. La he cagado.» Entonces

Andy dio media vuelta para apoyarse en el codo y la miró a los ojos.

—Ni yo el tuyo.

—¿Qué quieres decir?

—Bueno, Alastair. Todavía estás colgada de él, ¿no?

Fue como si se le encendiera una luz en la cabeza. No había pensado en Alastair

desde el momento en que Andy había entrado por la puerta.

—No, no lo estoy. —Nunca había tenido nada más claro—. Te lo prometo, Andy.

Alastair ha sido como... como el sarampión o algo así. Me dio muy fuerte, pero ya no puedo volver a contagiarme.

Los dos rieron con calma, y entonces Natasha recordó otra cosa.

—Pero tú crees que soy Suiza.

Andy se volvió a mirarla, desconcertado.

—¿Que yo qué?

—Crees que soy Suiza. Lo dijiste. Cuando jugamos a aquel juego, hace años.

—Ah, es verdad —repuso él con una risa mientras la estrechaba contra sí—. Mi país

preferido. ¿Sabes lo bonitas que son las montañas? ¿O abajo, junto al lago? Y el esquí... —

Canturreó en voz baja para sí—. Tendríamos que ir algún día...

—Pero pronto te marcharás a El Cairo —dijo ella, desbordada por una repentina

pesadumbre.

—Todavía no he decidido lo de El Cairo —repuso él con cariño—. Así que, de

momento, ¿por qué no vivimos el presente?

54

Acostarse con Andy había resultado tan natural, tan perfecto, que no fue hasta la

mañana siguiente, después de que él se levantara a las seis para ir a hacer una trabajo a Leeds, la besara en los párpados con delicadeza y desapareciera por la puerta, cuando Natasha comprendió de pronto todas las implicaciones de lo que había sucedido.

Ay, Dios mío, había estado desnuda con Andy, le había susurrado apasionadamente

y le había mirado a los ojos con sensiblería sin que se le hubiera ocurrido siquiera echarse a reír a carcajadas. Se habían producido incluso algunos sonidos muy bastos como de succión cuando ella estaba encima de él. ¿Qué habría pensado de sus estrías? ¿Y de la ridiculez de sus pechos?

Todo había sido muy repentino. Ella le estaba hablando de Alastair, pero riéndose

de ello en lugar de lloriqueando, y de pronto él había extendido la mano para tocarla y durante unos instantes Natasha se había quedado petrificada. Después, como el movimiento reflejo en respuesta a un golpe en la rodilla, los brazos de Natasha habían salido disparados a enroscarse alrededor de su cuello. Sus manos recorrieron todo el cuerpo de él, y al cabo de nada ya lo estaba llevando descaradamente de la mano al dormitorio.

Ay, seguro que había pensado que era una fulana.

Aunque, en el dormitorio, todo rastro de la Natasha fulana se había evaporado de

manera espectacular. Natasha sabía que tendría que haberse arrancado la ropa, haber cogido la fusta de Agent Provocateur que guardaba bajo la cama y haberle suplicado que la azotara, pero de súbito lo único que pudo hacer fue sentarse en el borde de la cama y esconder el rostro entre las manos.

—Estoy muy nerviosa —confesó.

—Yo también estoy muy nervioso —dijo él, sentado junto a ella.

Entonces, sin embargo, habían empezado a besarse de nuevo, y deprisa, y con

pasión. Los nervios quedaron arrasados por una marea de deseo. Antes de que pudieran darse cuenta, los dos estaban desnudos y no se reían lo más mínimo de las partes poco firmes del otro, sino que las lamían, las chupaban, las acariciaban. La presión que Natasha había sentido siempre con Alastair para rendir como una estrella del porno había desaparecido; solo hizo lo que le apetecía hacer.

Lo cual significaba que seguramente a Andy no le había gustado nada. Seguramente

había estado pensando en Sophie todo el rato. Sophie siempre había sido más guapa que ella, más sexy, más vital. También era una persona más agradable. Solo había que ver cómo la había cuidado esas últimas semanas. Y ella se lo pagaba así: acostándose con su ex, el ex de quien —estaba más que segura— Sophie seguía enamorada.

Sin embargo, el pensamiento de Sophie andaba muy lejos de Andy. Estaba centrado

total y completamente en Dom. Cuando Sophie bajaba a Pret a por su comida en el

descanso de mediodía, él estaba junto a ella diciéndole que se diera un homenaje y pidiera un cruasán de almendra. En el gimnasio estaba en el Stairmaster de al lado, señalándole las absurdidades del vídeo de la MTV. Cada vez que sonaba el teléfono, Sophie daba un respingo y luego se azoraba al descubrir que era Olly, su madre, otra vez Olly. Nunca Tasha. Tasha estaba muy callada. Qué raro. Ay, Dios, a lo mejor se había enterado de lo de

Dom. Tenía que ser eso. Seguro que Tash también estaba enamorada de él. Tenía que estarlo. ¿Quién no lo estaría? Seguro que Tash se lo ganaba, porque Tash era muy

sofisticada y glamourosa, con su espectacular carrera profesional, y Sophie no era más que secretaria/futura esposa de tory.

En el trabajo, a la mañana siguiente, tardó una hora en estallar. Descolgó el teléfono y marcó el número del móvil de Tash.

—Natasha Green.

Sophie colgó de golpe con el corazón palpitante. ¿Qué iba a decirle?: «¿Está Dom

ahí? ¿Se le ve enamorado hasta la médula? ¿Le dirás que me gusta?». Pero tenía que averiguar algo. Volvería a intentarlo.

—Natasha Green. —Esta vez sonaba algo molesta.

—Hola, soy yo.

—¡Ah! ¡Hola!

No eran imaginaciones de Sophie, Natasha sonaba cautelosa. ¡Lo sabía!

Seguramente Dom había vuelto loca a toda la oficina explicando sus modales de fulana.

—¿Cómo estás?

—¡Bien! —La voz de Natasha denotaba una clara crispación nerviosa—. ¿Y tú?

—Bien. —Se produjo un silencio desagradable. Ay, Dios santo, ellas nunca se

hablaban así. Era evidente que pasaba algo—. Bueno, ¿qué haces hoy?

—¿Yo? Ah, pues tengo reuniones y más reuniones, básicamente. Estamos

montando una nueva serie de policías y tenemos un montón de trabajo. En realidad es raro que me hayas encontrado.

—Parece que no te pillo en buen momento. ¿Te llamo después? Así podremos

hablar mejor.

Natasha pareció aliviada.

—Sí, sí. ¿Por qué no llamas luego?

De modo que Natasha iba a pasar el día en diversas reuniones. Era la información

que necesitaba. Claro que Dom también podía tener reuniones. O a lo mejor se había ido de crucero al Caribe con su amante más entregada. Pero Sophie tenía que seguir intentándolo.

Cuatro veces seguidas contestó la puñetera Emilia.

—¿Diga, Rollercoaster? —Clic. Tono de llamada—. ¿Diga, Rollercoaster? —...—.

¿Diga, Rollercoaster? —...—. ¿Diga...?

Mierda. Esa chica hacía su trabajo con demasiada eficiencia. Tendría que esperar

hasta la hora de comer para tener una oportunidad.

—¿Vienes al comedor? —preguntó Fay.

Norris había vuelto a irse a casa con ella la noche anterior, después del trabajo, y la chica irradiaba un resplandor de poco sueño y mucho sexo.

—No, espero una llamada del gabinete de prensa del Canal Cuatro. Tienen una

información que necesitamos con urgencia.

—¿Qué, Michael Hevers? —terció Yvette—. No, llamó hace media hora. Ya está

solucionado, puedes irte.

—No, es que también tengo que hacer otra cosa. —Sophie revolvió por su mesa—.

Tengo que llamar a Natasha. En estos momentos su vida es un drama y solo puede hablar como es debido a la hora de la comida.

—Pues vale. —Fay se encogió de hombros.

—Yo estoy libre —dijo Yvette con ilusión mientras el rostro de Fay se contraía con horror.

—Pues vamos. Dejaremos a Sophie en paz. —Hizo una mueca—. Esta me la pagas

—articuló sin emitir sonido alguno mientras Yvette corría entusiasmada a por su bolso.

Sophie le devolvió una tierna sonrisa.

En cuanto se hubieron marchado, con el corazón a mil, Sophie cogió el teléfono.

—Rollercoaster.

Al oír su voz sintió que se le derretían los huesos. Sophie creyó que quedaría

pulverizada en un millón de trocitos.

—¿Rollercoaster?

—Oh. Sí. ¿Está Natasha, por favor?

—No, ha salido a comer. —Un tono diferente apareció en su voz—. ¿Eres Sophie?

—Sí, soy yo.

—Hola, soy Dom.

—Ah, hola. ¿Cómo estás? —Le salió una voz chillona y como si procediera de muy

lejos.

—Muy bien. Quería hablar contigo.

—¿Ah, sí? —«Respira, Sophie, respira.»

—Sí. Quería decirte... que siento lo de la otra noche. No quería apartarte así. Quería besarte. Me apetecía mucho, pero sé que estás prometida con otro hombre y... no puedo hacer eso. No puedo ser tu segundo plato. Solo quería que supieras que eres la mujer más perfecta que he conocido jamás. —Esa última frase salió de corrido.

—Ah.

—Sé que estabas borracha. Seguro que lamentas lo que hiciste, pero, como bien

sabes, no pasó nada, así que no te sientas culpable. Espero que seas muy feliz con tu prometido. He oído decir que es un buen partido.

—Lo es.

Sophie sintió que le envolvían el corazón con alambre de espino.

—Entonces, muy buena suerte. —Unos instantes de silencio, y después—: Le diré a

Natasha que has llamado.

—¡No, no! ¡No le digas nada! La llamaré al móvil.

—Adiós, Sophie. Como te he dicho, me alegra haber tenido ocasión de hablar

contigo.

—Adiós.

Esa noche, Sophie y Olly cenaron en el Claridge con los Braxton-Smythe.

—Estamos muy entusiasmados con vuestra boda —dijo Vanessa—. Y también con

la presentación de tu libro, claro. —Tenía una voz tan penetrante que hacía tintinear la cubertería—. ¿Ya tienes fecha?

—Bueno, la fecha de publicación es el uno de diciembre, así que habíamos pensado

en ese mismo día, ¿verdad, cariño? —dijo Olly.

¿Lo habían pensado? Nada de lo que había dicho Olly en los últimos días había

penetrado en su cerebro loco de amor.

—Sí, claro.

—¿Y la boda en Semana Santa? Aunque, ¿qué pasará si se adelantan las elecciones?

—Bueno, por eso aún no hemos puesto fecha definitiva —respondió Olly, y bebió

un poco de rosado—. Suponiendo que me seleccionen, estaré bastante ocupado haciendo campaña, y Sophie me ayudará, por supuesto, así que tampoco ella tendrá mucho tiempo para organizar la boda, y sé lo importantísimo que es eso para ti, ¿verdad, cariño? —Le dio unos golpecitos amables en la mano.

—¿Cómo que te ayudaré? —preguntó Sophie con incomodidad.

—Bueno, harás campaña conmigo, ¿no? Repartir folletos, llamar a la puerta de la

gente, organizar recepciones. Con Sophie a mi lado creo que tendré cierta ventaja sobre esos liberaldemócratas, ¿no crees, Philip?

—Desde luego —ladró Philip.

—Yo en tu lugar tendría a Olly un poco vigilado —susurró Vanessa al oído de

Sophie—. Está empezando a echar una buena barriguita en la zona de los michelines. Tu trabajo como esposa es mantenerlo en buena forma.

—Todavía no soy su esposa —espetó Sophie.

Vanessa le dirigió una mirada severa y sostenida.

—¿Son eso nervios prematrimoniales? Estaré encantada de echarte una mano. —Se

volvió hacia Olly—. Bueno, cariño, ¿ya le das a Sophie todo el apoyo que necesita? Una boda puede dar mucho miedo. Es peor aún que unas elecciones. —Dio unos golpecitos a Sophie en la mano—. De verdad espero que salga elegido para Devonshire South. Las escuelas de esa zona son extraordinarias. Sería una maravilla vivir allí, lejos de todo. ¿No te parece?

—Hummm —dijo Sophie, pensando en su madre muriéndose de aburrimiento.

A lo mejor acababan siendo vecinas. «¿Te imaginas?»

De vuelta en casa, Olly fue directo a la televisión.

—Llegamos a tiempo de ver Newsnight. ¿Me haces el favor de traerme un vaso de whisky, cariño?

Sophie le hizo el favor. Se sentó junto a él y lo miró mientras se aflojaba la corbata.

Un trocito de barriga blanca y pelona se le escapaba a través de los botones de la camisa.

—Tienes que controlar un poco lo que bebes —dijo.

—¿Lo que bebo? —Se volvió hacia ella con gesto de indignación—. Solo es para

relajarme, cariño. Ya sabes que tengo un trabajo muy estresante.

Sophie probó con una estrategia más amable.

—Ya lo sé, pero el alcohol lleva muchas calorías. Yo también tendría que vigilarme.

Podríamos hacerlo juntos.

Él la miró, completamente herido. Dios santo, a lo mejor se había pasado un poco.

—Lo siento —dijo Sophie después, se inclinó hacia delante y le dio un beso—. Pero

es que Vanessa tiene razón. Tienes que estar perfecto para los votantes. La imagen lo es todo en estos días.

—Mi Sophie me conseguirá la imagen adecuada —repuso Olly con petulancia.

Entonces dejó el vaso—. Pero tienes razón, debería cuidarme. A lo mejor mi Sophie podría encontrarme un entrenador personal. Para los dos. Podríamos hacer ejercicio juntos.

Sophie siempre había deseado tener un entrenador personal, pero la idea de correr

por el parque con Olly la hacía ponerse algo histérica.

—Veré qué puedo hacer —dijo intentando forzar una sonrisa.

Olly se inclinó para besarla.

—Eso es lo que me gusta ver. A una Sophie contenta. —La besó en el cuello. Luego

le acarició el pelo. «Ya estamos...» Sí. Por supuesto, el siguiente movimiento era una mano en el muslo—. Mmm, qué bien hueles, cariño...

Movimiento tres: mano falda arriba toqueteándole los panties. ¿Cómo era que

cuando la manoseaba Olly no sentía nada de nada, pero cuando Dom la había tocado había experimentado una descarga de mil voltios?

—¿Subimos arriba? —preguntó Olly.

—¿Por qué? —espetó Sophie—. ¿Qué tiene de malo el sofá? ¿O el suelo?

—Ay, cariño. —Una expresión de dolor asomó a su rostro—. No sé. Creo que la

cama será más cómoda, ¿no te parece?

—Vale. Vamos a la cama.

Arriba, Olly empezó a desvestirse ordenadamente.

—¡No hagas eso! —gritó de pronto Sophie al verlo acercarse al armario para colgar

su americana—. ¡Demuestra algo de pasión! Tira las cosas al suelo.

Olly se volvió hacia ella.

—Pero, cariño, de todas formas tendremos que recogerlo después.

—¿Es que no puedes ser ni un poco espontáneo?

Por la expresión de Olly, parecía que Sophie estuviera a punto de pegarle.

—Vale —repuso con docilidad, y empezó a dejar caer sus prendas al suelo una a

una.

Sophie hizo lo mismo, después dio media vuelta y lo vio esconderse bajo el

edredón.

—Hoy vamos a probar algo diferente —dijo, montándose encima de él.

Olly parecía aterrorizado.

—¿Estás segura, cariño?

—Sí —soltó ella—. Ya es hora de cambiar algo.

Sin embargo, ponerse encima fue mala idea. Él no tardó en susurrar y gemir, pero

Sophie se encontró con que tenía que esforzarse mucho más que normalmente, en lugar de estar ahí tumbada pensando en la recepción, en su vestido y en las fotografías de Tatler.

—Tendremos que repetir esta postura —murmuró él cuando (tras lo que pareció una

eternidad) Sophie se apartó.

—Hummm, sí.

Por suerte Olly no tardó mucho en empezar a roncar. Mientras tanto, Sophie se

quedó allí tumbada, pensando. Pensó en lo que Dom había dicho, que era la mujer más perfecta que había conocido jamás. Aunque, claro, Dom era un Casanova, igual que Julian, y no querían más que un polvo rápido. Se dijo que era normal sentir miedo. Enamorarse de pronto de otros hombres seguramente también era lo normal.

Sin embargo, Sophie sabía que aunque aquello no fuera más que un enamoramiento

pasajero, vendría otro, y otro más después de ese; que era imposible que estuviera con Olly el resto de su vida; que, si se casaba con él, en algún momento acabaría igual que su madre, lanzándose a una aventura detrás de otra, intentando ser sincera consigo misma, una persona a quien había perdido de vista en el preciso instante en que aceptó la proposición de Olly.

Sophie sabía muy bien lo que tenía que hacer. Solo necesitaba armarse de valor.

55

—Ay, Dios mío —dijo Natasha—. ¿No te parece divertidísimo? —Le plantó a Dom

el número de Harpers & Queen delante de las narices—. ¿Reconoces a alguien?

—Sí —dijo Dom, mirando con el ceño fruncido esa página llena de pijos en una

fiesta—. Es tu amiga Sophie.

—Estará en su elemento. —Natasha soltó unas risitas al leer el pie de foto—. El

cóctel anual de verano de Kensington y Chelsea. Bueno, supongo que es lo que siempre ha querido.

—¿De verdad? —Dom parecía muy serio.

Natasha lo miró sorprendida.

—Bueno, eso creo. Cuando íbamos al colegio, ella siempre se quejaba de que era un

lugar de mala muerte y de por qué teníamos que salir con los chicos del instituto y no con los de Eton, adonde iba Marcus. Siempre ha querido ser una pija, y ahora lo ha conseguido.

—A mí me parece una ambición algo rara.

—¿Estás bien?

—Claro que sí, ¿por qué no habría de estarlo?

—Yo qué sé. Es que suenas como... susceptible. —Antes de que pudiera investigar

algo más, no obstante, sonó el teléfono—. ¿Sí? ... Ah, hola. —Bajó la voz—. Estoy bien, ¿y tú?... Hummm, hummm... Mmm.

Últimamente Natasha tenía muchas conversaciones de ese tipo. Sabía que Dom la

escuchaba, pero no le importaba, era feliz. Podría haberse pasado toda la mañana

susurrando, pero Antoinette asomó la cabeza por la puerta y le hizo enérgicos gestos con la mano.

—Natasha, Barney necesita verte ahora mismo.

Sonaba extraña. Natasha levantó la vista.

—Andy, voy a tener que dejarte. Tengo trabajo. Sí, vale. Ya nos veremos. Sí, me

apetece mucho.

Barney estaba sentado a su mesa, haciendo un sudoku.

—Vaya, ¿estás seguro de que tu intelecto llega a eso? —bromeó Natasha.

No solía tomar el pelo a Barney muy a menudo, pero estaba de muy buen humor.

Él no sonrió, no obstante.

—Siéntate, Natasha.

Unas horas después, Natasha y Andy estaban tumbados y entrelazados.

—No me lo puedo creer —dijo ella casi sin voz.

Debería haberse enfadado más, pero la presencia de Andy bloqueaba en cierta

forma toda esa clase de emociones.

—¿De verdad no lo veías venir?

—Claro que no. Hace casi nueve años que trabajo para Barney, y así me lo

recompensa.

Revivió la escena. Barney, sin expresión de estar un poco avergonzado siquiera, le explicaba que estaban haciendo recortes, que el departamento de series necesitaba aire fresco y que con gran pesar iba a tener que dejarla marchar. Con una fantástica indemnización, por supuesto. Y, por supuesto, al mundo le dirían que ella había dimitido.

Sin rencores, él la tenía en gran estima, bla, bla, bla...

—Pero he trabajado muy duro para ti, Barney —había dicho ella con el rostro

pálido a causa de la conmoción.

—Ya lo sé, cariño, y te quiero y lo aprecio mucho, pero pensamos que tanto la

empresa como tú responderíais mejor ante nuevos retos.

—Pero si os he hecho ganar un montón de premios, os he traído al equipo

espléndidos guionistas... —Se detuvo. Ya sabía de qué iba todo aquello—. ¿Te ha dicho algo Alastair Costello? —preguntó despacio.

La cara de Barney era el vivo retrato de la inocencia.

—¿Alastair Costello? Bueno, puede que haya mencionado que no le resultaba muy

fácil trabajar contigo. Y es un nombre de mucho peso. Además, el borrador del guión que me envió ayer por e-mail tiene muy buena pinta y sus contactos entre los actores significan que tal vez podamos conseguir que algunas grandes figuras se apunten al proyecto.

Barney lo sabía. ¿Se lo había dicho Alastair? ¿O acaso lo sabía ya antes? Lo mismo daba. A fin de cuentas, Natasha era la currante y Alastair la estrella, y las necesidades de la estrella siempre tendrían prioridad.

—Eres estupenda, Natasha, pero, para serte sincero, últimamente no eres la de

siempre. Estás muy soñadora. Distraída. Como te digo, me parece que necesitas un nuevo reto. Así que, sin rencores, cariño. Tú y yo seguiremos siendo los mejores amigos del mundo.

—Enseguida encontrarás un nuevo trabajo —le aseguró Andy en ese momento.

—No lo tengo muy claro. Todo el mundo sabrá que me han echado a la calle. De

todas formas, tampoco sé si quiero. Nadie hace cosas de calidad como Rollercoaster. ¿Por qué dedicarle tantísimos años a una compañía cuando, por antojo de alguien, van y te dejan colgada?

—Entonces a lo mejor deberías dedicarte a otra cosa —dijo Andy, recorriéndole el

brazo con sus dedos.

A su pesar, Natasha se estremeció, y los acontecimientos del día se hicieron de

pronto insignificantes.

—Eh —intentó amonestarlo ella sin convicción—. Ya vale. Tenemos que vestirnos

si queremos llegar a la película.

Natasha había insistido en que, pese a que la hubieran despedido, Andy y ella

seguirían con sus planes de ir al cine, como antes.

—No estoy muy seguro de que debas vestirte —dijo Andy con seriedad—. Has

sufrido una fuerte conmoción. De hecho, como médico tuyo te aconsejaría que guardaras cama unos días.

—¿Eso harías? —preguntó ella, riendo, mientras le lanzaba el sujetador—. Qué

curioso, porque yo me siento muy sana.

—Disculpe, pero no está usted en posición de juzgar eso. —Se levantó, se aclaró la garganta y puso una voz pomposa—: Creo que procede un examen médico completo antes de que le sea permitido abandonar la casa. Lo cual no creo que vaya a suceder esta tarde.

—¡Andy! ¿Y la película?

—A la mierda la película —dijo con voz normal, y la empujó sobre la cama.

En casa de Olly también había velada hogareña.

—Dios mío, qué bueno estaba... —dijo Olly mientras retiraba el guiso de cerdo de

Sophie. Miró el reloj de su abuelo que había en un rincón—. Aún faltan un par de horas para que empiece Newsnight. ¿Vemos un DVD?

—Podría estar bien —dijo Sophie.

Olly se puso a curiosear entre la pila de discos.

—Hoy, algo alegre, ¿no? Ha sido el último día de una larga semana y mi Sophie

todavía parece algo decaída.

Ella sonrió con debilidad.

—Ya sé —exclamó Olly, triunfante, al tiempo que sacaba un DVD de la pila—.

¿Qué te parece este? Los caballeros de la mesa cuadrada y sus locos seguidores, Monty Python.

Sophie rezongó por dentro.

—Es para partirse.

—Bueno, vale —dijo ella.

Se sentaron en el sofá. Olly apretó el play. John Cleese, Terry Jones y compañía,

apretados en la pantalla, vestidos con trajes estúpidos, hablando con voces estúpidas. Olly soltó una carcajada. Sophie lo miró, inocentemente sentado, y sintió el abrumador deseo de gritar hasta que la casa se le viniera encima. Así sería la vida para ella.

—«¿De dónde sacasteis los cocos?» —Hablaba a la vez que la pantalla—. «Nos los

encontramos.» «¿Dónde, en Mercia? ¡El coco es un fruto tropical!» —Gorjeaba de risa. Se volvió hacia Sophie—: Ay, Señor, esto es un clásico.

—Olly —dijo ella—. ¿No podríamos ver otra cosa?

—«Hay aves de climas más cálidos como la golondrina o el ave fría y no son

desconocidas en nuestras tierras.» Ja, ja, ja. Hummm. ¿Qué pasa, cariño?

—Decía que si no podríamos ver otra cosa. Es que hoy no me apetece mucho Monty

Python.

—Tonterías. ¿Cómo pueden no apetecerte los Python? —Tenía la mirada pegada a

la pantalla—. Hoy he visto al antiguo profesor encargado de mi residencia de Charterhouse

—dijo de pronto—. Dice que nunca es demasiado pronto para pensar nombres de

chiquillos. Aunque aún no hayan nacido. —La miró con picardía.

—Olly, puede que no nazcan hasta dentro de varios años. Si es que nacen. Además,

no sé si querré enviar a mi hijo a una escuela como Charterhouse.

En realidad, Sophie siempre había soñado con enviar a sus hijos a un colegio

privado, y le preocupaba cómo iban a pagarlo Andy y ella. Sin embargo, si ir a

Charterhouse significaba que el niño se convertiría en alguien como Olly, a lo mejor tendría que pensarlo con más calma.

—Era por hablar —dijo él, malhumorado.

Algo se quebró como una ramita en el cerebro de Sophie.

—Olly, voy a salir.

—¿A salir? —Se la quedó mirando con desconcierto—. Pero ¿adónde?

—Lo había olvidado. Había quedado con Natasha para tomar una copa.

Si no encontraba a Tash, llamaría a Caroline, o a Fay, o a Marcus, a quien fuera. No podía soportar estar más en esa casa, compartir el espacio con todas esas verdades funestas y tan difíciles de digerir.

—¿Cómo que una copa? ¿Para qué?

—Para hablar. Estas últimas semanas ha pasado por muchas cosas.

—Hummm, ha sido una chica muy poco lista.

Algo aterradoramente similar al odio fluyó por las venas de Sophie.

—Estaba muy enamorada —espetó—. Eso te hace hacer cosas extrañas.

Agarró el bolso y las llaves y salió precipitadamente a la cálida noche.

—Siempre me habías gustado —iba diciendo Andy—, pero nunca recibí esa

vibración por tu parte. Siempre parecías estar ocupada y tener muchísimos amigos. Yo no era más que otro de ellos. Además, estabas... fuera de mi categoría.

—¿Fuera de tu categoría? —Natasha se echó a reír—. No digas tonterías.

—Así que al cabo de un tiempo me di por vencido y después nos invitaste a aquella

cena en la que casi parecía que me empujabas hacia Sophie, y pensé: vale, ya va siendo hora de que me retire. Está claro que Natasha y yo no estamos hechos el uno para el otro y aquí tengo a otra chica guapa que demuestra un gran interés por mí.

Al oír las palabras «chica guapa», Natasha sintió el acostumbrado frío en su interior.

Sophie era más guapa que ella. Ella era una impostora.

—¿Seguro que en realidad no quieres estar con Sophie? —Jamás le habría hecho

una pregunta así a Alastair, pero con Andy, a saber por qué, las viejas normas ya no eran aplicables.

—Oh, corta el rollo, Tash. —Rió—. Es una tontería que sigas con todo eso de

Sophie. Seguro que sabes que a ella tampoco hay quien la haga callar, siempre está hablando de ti. Que si siempre vas muy chic, que si tu vida es maravillosa, que se siente inferior cuando hablas de tu trabajo. Le encantaría ser tú.

—¿De verdad? No. No digas tonterías.

—Lo escuché durante años. Me volvía loco.

Natasha seguía asimilando ese nuevo hecho cuando sonó el interfono.

—Ah, genial. Será el repartidor de pizzas.

Durante las últimas dos semanas, la faceta «cocino comidas de gourmet» había salido volando por la ventana y había quedado reemplazada por una orgía de comida para llevar india, italiana y china.

Envuelta en la sábana, Natasha caminó patosamente hasta el telefonillo.

—¿Quién?

—¡Tasha!

Fue como si una bala le atravesara el corazón.

—¡Ah! ¡Hola!

—Tash, he discutido con Olly. Déjame subir.

—Es que... —Pero entonces Natasha oyó otra voz.

—Hola, Sophie, ¿verdad?

—Hola, Stuart. —La voz de su amiga se oyó más fuerte por el telefonillo—: No

importa, ya me abre Stu.

—¡Ay, mierda! ¡Sophie está subiendo! ¡Mierda!

Andy saltó de la cama, se puso los calzoncillos, los vaqueros y el jersey. Corrió al baño.

—Vístete —siseó.

Con el corazón acelerado, Natasha se puso unos pantalones de pijama y una

camiseta. Golpes en la puerta.

—¡Hola! ¿Tash? Abre.

—¡Ya voy! ¡Ya voy! —Corrió a la puerta—. Perdona. Estaba a punto de darme un

baño.

—Siento molestarte. Tenía que verte.

Sophie tenía la cara pálida y una expresión compungida. Fue directa al salón y se

sentó.

—Dios mío, ¿qué ha pasado?

—Me he peleado con Olly. Me alegro muchísimo de encontrarte en casa. Se me ha

muerto el móvil y tenía que hablar con alguien. Tash, me siento débil. Creo que debería cancelar la boda.

Natasha no esperaba nada parecido.

—Oh, Soph, ¿estás segura?

—No del todo. —Sophie miró en derredor con desaliento—. Pero no sé cómo puedo

seguir adelante. Olly me saca de quicio, Tash. Creo que me sacará de quicio el resto de mi vida.

—Entonces tienes que cancelarlo —dijo Natasha mientras una voz fría le susurraba

al oído: «Pero entonces a lo mejor quiere recuperar a Andy».

—Es que si hago eso volveré a la casilla de salida, y sin hombre. Habré

desperdiciado aún más tiempo. Además, me da mucha vergüenza cancelarlo, y Olly se

quedará destrozado.

—Quedará mucho más destrozado si te divorcias al cabo de unos meses. —Natasha

no podía concentrarse del todo—. Oye, ¿vamos al pub? Aquí no tengo nada para beber y parece que necesitas una copa.

—Preferiría quedarme aquí. —Justo entonces volvió a sonar el interfono—. ¿Quién

será? Ay, Dios santo, ¿crees que será Olly? ¿Me habrá seguido hasta aquí?

—Yo... —Mierda. El repartidor, con una pizza tamaño grande Cuatro Estaciones y

otra Quattro Formaggi, un suplemento de pan de ajo y cuatro coronitas—. Será para Stu.

No pienso abrir.

Riiing.

—Bueno, ¿no vas a ver quién es?

—Es que...

Sonó el teléfono.

—¡Diga!

—¿Señorita Green? Tiene usted a un repartidor esperando en la puerta.

—Vale, vale. Ahora abro. Mierda —le dijo a Sophie—. Se me había olvidado del

todo. Había pedido una pizza al llegar a casa. Estaba muerta de hambre y...

—Genial —dijo Sophie mientras Natasha iba a la puerta y daba una generosa

propina al contrariado repartidor—. Sé que debería estar destrozada por la pena y no tener nada de hambre, pero podría comerme un elefante.

¿Cómo iba a explicar toda esa cantidad de comida?

—Mmm, vaya, qué idiotas, me han enviado dos pizzas en lugar de una. Ya decía yo

que me habían cobrado de más.

—Y un montón de cerveza —señaló Sophie—. Caray, Tash, qué miedo da. ¿Seguro

que no sabías que iba a venir? —Se reclinó en el sofá—. No puedo creer lo que he hecho.

Me puedo quedar aquí esta noche, ¿verdad?

—Hummm.

Sophie cogió una cerveza.

—¿Tienes un abridor? En realidad, antes tengo que ir al baño.

—¡No puedes!

Sophie miró en derredor, espantada por el tono de su amiga.

—¿Qué quieres decir?

—Está estropeado. Está atascado. Así que... en realidad no puedes quedarte aquí.

No sin baño. Está claro. Vamos, que yo tampoco iba a quedarme.

Sophie soltó unas risitas.

—Siempre podemos hacer pis en un cubo.

—No, no. Iba a llamar a Nikolai para ver si podía dormir en su casa. Tú también

puedes venir, seguro.

—A lo mejor puedo arreglarlo —dijo Sophie—. Ya sabes que siempre se me han

dado bien estas cosas. —Echó a andar hacia el baño—. A lo mejor mi nueva carrera tendría que ser de fontanera. Por lo visto ganan más de setenta mil.

—¡No! ¡No entres! Está... asqueroso.

Otra mirada extraña.

—Podré soportarlo. ¿Tienes desatascador?

Su mirada recorrió la sala como si esperase encontrar un kit completo de fontanería.

En lugar de eso, recayó sobre un contundente reloj de submarinismo que había en la mesita de café, justo al lado de la manta en la que Andy y Natasha habían hecho el amor hacía un rato.

—¿Qué hace ahí el reloj de Andy?

El tiempo se detuvo.

—No es el reloj de Andy —disimuló Natasha—. Es mío. Iba a... enseñártelo.

La voz de Sophie se endureció.

—Y una mierda, es el reloj de Andy. —Lo cogió—. «AW y SM» —leyó en la

inscripción del reverso—. Es el que le regalé las primeras Navidades después de que empezáramos a salir. ¿Qué coño está haciendo aquí?

—Es que... ha venido a echarle un vistazo al baño. Debe de habérselo quitado.

—Entonces, ¿por qué me has dicho que era tuyo?

Sophie apartó a su amiga y abrió la puerta del baño. Por un momento, Natasha no lo vio. ¿Dónde se había metido? ¿Había encontrado una puerta secreta, como Alicia en el País de las Maravillas? ¿Estaba colgando del techo como el Hombre Araña?

—Cabrón —gritó Sophie, y Natasha, acercándose por detrás, vio a Andy de pie en

la bañera, completamente visible a través de la pantalla de fibra de vidrio de la ducha.

—Hola, Sophie.

—¿Qué coño haces aquí?

—Había pasado a ver cómo estaba Natasha.

—¿Y no querías verme? —Sophie entrecerró los ojos—. Te has escondido en el

baño. Vosotros dos os estáis acostando, ¿verdad?

—No, no, qué va —aseguró Natasha, al mismo tiempo que Andy decía:

—Sí, la verdad es que sí. ¿Tienes algún problema?

—Es que no me lo creo, joder. ¿Desde cuándo? —Se volvió hacia Natasha—. Creía

que eras mi amiga. —Después su atención recayó sobre Andy—: Me has traicionado.

—Sophie, ya no estamos juntos.

—Y no hace tanto —explicó Natasha—. Iba a decírtelo, pero...

—Pero ¿qué? —Sophie se irguió cuan alta era, lo cual no era mucho—. No quiero

volver a verte —le espetó a Andy. Y luego a Natasha—: Ni a ti. Para mí estáis muertos.

Se fue hasta la puerta. Dio un portazo. Se había marchado.

56

A la mañana siguiente, Sophie estaba sollozando en una de las habitaciones de

invitados de Lainey y Marcus. Gracias a Dios que los había encontrado en casa aquella noche, porque, si no, no habría sabido adónde ir. Incluso después de recibir el golpe, Kensington parecía descartado. Como tenía el móvil sin batería, llamó a Olly desde una cabina y le dijo que se quedaba en casa de Natasha. A él no le había gustado, pero Sophie se había quedado sin monedas, así que por suerte se ahorró más discusiones.

Había cogido un taxi hasta Mornington Crescent, pero Veronica no estaba en casa y

—menuda caradura— había cambiado la cerradura. Lainey, sin embargo, que estaba justo a punto de salir de marcha, le abrió la puerta, la hizo pasar, le preparó una cama que olía a agua de lavanda de L’Occitane y luego llamó a sus amigos para decir que no iba.

—No me lo puedo creer. —Sophie lloriqueaba sobre la camiseta de Pacha que le

habían dejado—. Mi mejor amiga y mi novio. Juntos. Me han traicionado, Lainey. Me han traicionado.

—Bueno, Andy y tú habíais roto. Estabas comprometida con otra persona.

—Sí, pero Tash sabía que me iba mal. Sabía que a lo mejor quería volver con Andy.

—Bueno, Andy también habrá tenido algo que decir.

No le habría venido mal algo de compasión. Sophie quería llorar un poco más, pero

no le salían las lágrimas. En lugar de eso, se quedó mirando fijamente al vacío.

—He perdido a mi mejor amiga.

—Tash sigue siendo tu amiga. Además, también me tienes a mí. Y a Marcus.

Vamos, anímate. Hoy en The Cross sirven todo a precio de coste. ¿Por qué no vamos?

—No tengo dinero. Ni un lugar donde vivir si dejo a Olly.

La verdad es que no lo había considerado con calma. A lo mejor debía volver con

él.

—Puedes quedarte aquí —dijo Lainey—. A mí me encantaría tener compañía,

Marcus nunca está en casa, y tenemos algo así como cinco habitaciones libres para unos niños que nunca van a venir. Bueno, al menos no hasta dentro de mucho. —Su mirada se escapó hacia el In Style que estaba abierto frente a ella—. Oh, mira. «Ocho defectos corporales y cómo esconderlos» —Siguió leyendo con el ceño fruncido—: Pero yo no tengo nada de esto.

Sophie miró a Lainey, más flaca que nunca, con unos ojos relucientes y de un azul

intenso, vestida con su camiseta del Temerley y sus pantalones Puma.

—¿Qué tal te fue por Uruguay?

—Ay, de miedo. Es un lugar del que nunca había oído hablar, pero estaba lleno de

gente encantadora y con unos clubes... —Por un momento se perdió en ensoñaciones,

volvía a bailar en un mar de espuma en el otro lado del mundo.

—Creo que Marcus se tomó bastante mal que te fueras —intentó decir Sophie con

cariño.

Los ojos de Lainey se endurecieron hasta parecer marmóreos.

—Antes de casarse conmigo, Marcus ya sabía qué clase de persona era. No sé por

qué cree que una alianza puede haberme cambiado.

—Pero sí eras algo diferente antes de que os casarais —repuso Sophie—. Me refiero

a que Marcus y tú os ibais muchas veces de viaje juntos, luego estuviste muy ocupada planeando la boda y dijiste que habías dejado las drogas.

—Oh, por el amor de Dios, ni que fuera una adicta. Me tomo algo fuerte una vez al

mes o algo así. Tampoco es culpa mía que Marcus nunca esté en casa y que me vea

obligada a entretenerme sola. Además, me gusta pensar que Marcus merece algo más que una mujercita que se queda esperándolo en casa soñando con platos de cordon-bleu, como las mujeres con quienes están casados la mayoría de sus compañeros de trabajo. Pensé que esa podría ser yo durante una semana o así, pero era un muermazo. Además, tengo que decirte que me preocupa muchísimo que, si te casas con Olly, no acabes convertida en eso, Sophie. Otra esposa abnegada, perdida para el mundo.

—Bueno, qué me vas a contar a mí.

Sophie rió, aunque se sentía como si le hubieran dado una patada en el estómago.

—Sí, bueno, alguien tenía que decirlo. Le dije a Marcus que te comentara algo, pero dijo que no era asunto de nadie más que tuyo y que nadie puede saber realmente lo que pasa en una relación.

—Creo que Marcus intentó advertirme, pero yo no quise escucharlo.

—O sea que dejarás a Olly —concluyó Lainey con alegría, jugueteando con la laca

color arándano que llevaba en las uñas de los pies—. Joder, tengo que ir a Bliss a que me hagan la pedicura.

—Lo pensaré —repuso Sophie, aturullada—. Aunque, ¿sabes?, ha sido muy amable

conmigo.

—A la mierda con la amabilidad. No es una enfermera.

—Pero por eso estás tú con Marcus, ¿no? —preguntó Sophie, que de pronto veía en

el ataque su mejor forma de defensa—. ¿Porque es un tío amable y responsable?

—Sí, claro. En parte es por eso, pero la diferencia entre Olly y Marcus es, en primer lugar, que Marcus me pone cachonda y, digas lo que digas de Olly, no creo que con él te pase eso. Además, Marcus me deja mi espacio, mientras que Olly sale a perseguirte en cuanto pasas una sola noche de farra.

—Sí, pero yo me había portado un poquito mal —dijo Sophie con un suspiro.

Explicó a Lainey la noche que había salido, pero omitió el encuentro con Dom.

—¿Ir a un club y beber como un cosaco es portarse mal? Sophie, ¿en qué siglo

vives? El poder para las chicas, hermana.

—Pero, si dejo a Olly, me quedaré sola y...

—¿Y qué? —inquirió Lainey mirándola con unos desafiantes ojos azules.

—Y ahora no podría volver con Andy.

—Cielo, a Andy ya lo habías perdido de todas formas. Hacía mucho que no os

queríais. Todos lo veíamos. Lo que te hace falta, Sophie, es pasar un tiempo tú sola para divertirte un poco, en lugar de saltar de amor en amor.

—¿En lugar de qué?

—Saltar de amor en amor. Lo leí en Elle mientras esperaba en la consulta de reflexología. Ir siempre de una relación a la siguiente, porque cualquier hombre es mejor que no tener a nadie. Esa clase de pensamiento no te lleva a ninguna parte. —Lainey bostezó y consultó el reloj—. Mierda, quería pintar algo esta mañana. Bueno, es más importante echarle una mano a una amiga.

El móvil de Sophie, que había estado cargándose durante la noche, sonó con un

mensaje de texto.

—Ay, ayuda. Espero que no sea Yvette. —Había llamado para decir que estaba muy

constipada—. A lo mejor es Tash. O Andy. U Olly. —De momento Olly no había dado señales de vida. Miró el mensaje—. No reconozco el número. —Leyó el mensaje—. Ay,

Dios mío.

—¿Qué?

—Es de Peter. —Con la vorágine de las últimas doce horas se había olvidado de él.

Miró la pantalla. «Buenas noticias el trbjo de investigadora. T quieren, sin entrevista!

Empiezas en 2 meses. Todo OK? Llama y hblamos, Peter.»

Sophie dio un alarido tan fuerte que podrían haberlo oído en Uruguay.

—Tengo el trabajo, Lainey. Lo tengo. Ya no tendré que ser secretaria. ¡Voy a ser

alguien! ¡En la tele!

Estaba tan abrumada por el entusiasmo que tardó una hora en volver a pensar en

Natasha y Andy. Cuando al fin se acordó de ellos, se dio cuenta, con gran sorpresa, de que el dolor que la noche anterior había sentido con tanta crudeza se desvanecía ya como una picadura de ortiga y no le había dejado más que una leve erupción. Era muy probable que por la tarde no quedara ni rastro.

—No más Daily Post. No más sobres acolchados. Voy a tener un trabajo de verdad.

Una carrera profesional.

—Te irás de la casa de esa arpía de Veronica y harás que te devuelva todos estos

meses de alquiler —agregó Lainey con alegría—. Serás una chica libre y moderna en la ciudad. ¡Te tengo envidia!

De nada servía decir a Lainey otra vez que su vida era perfecta y que Sophie

hubiese dado lo que fuera por ser ella. Además, aunque pareciera extraño, en ese momento, con un compromiso roto tras de sí y con su ex en brazos de su mejor amiga, seguía envuelta por una sensación de bienestar, tenía la seguridad de que no había nadie en el mundo a quien quisiera cambiarle su lugar.

Antes de que pudiera relajarse por completo, no obstante, le quedaba una cosa por

hacer.

Llamó a Olly y quedó con él en ir a la casa de Kensington esa noche, después de

que hubiera acabado de trabajar.

—Pero nos han invitado a tomar algo en el Garrick —dijo él.

—Esto es más importante —contestó ella, y él no preguntó por qué.

Durante el paseo desde casa de Lainey y Marcus, sobre la colina, se sentía como

María Antonieta de camino a la guillotina. Avanzó por Kensington Church Street, apacible en la luz vacilante del sol crepuscular. Pasó por la pescadería, por Kensington Place, por ese pub encantador en el que servían comida tailandesa, pasó por esas pequeñas boutiques preciosas y por el patio lleno de pequeños restaurantes destartalados como el Maggie Jones, después siguió por Kensington High Street, con sus tiendas de grandes cadenas y remolinos de compradores. Adiós a todo eso. Ya no trabajaría allí y tampoco viviría allí.

Olly abrió la puerta. Su rostro era un bloque de piedra.

—¿Vamos a la cocina? —pidió Sophie. Él asintió con la cabeza y ella lo siguió al

interior. Se sentaron a la mesa—. Olly, no creo que podamos casarnos —dijo sin

preámbulos—. No te quiero lo suficiente. No nos haríamos felices.

Olly no dijo nada, se quedó allí sentado con expresión de honda tristeza.

—O sea que tendremos que decir a todo el mundo que el compromiso se ha roto —

prosiguió ella muy despacio, como si estuviera hablando con un niño.

Él asintió en silencio.

—Lo siento mucho, Olly, pero no creo que estemos hechos el uno para el otro.

—Yo sí —dijo con debilidad.

—No, no lo estamos. Lo verás con el tiempo. Ahí fuera hay alguien mejor para ti, y también para mí. Te lo prometo.

—Pero tú eres la mujer más bella que he visto jamás —dijo; intentaba con todas sus fuerzas no llorar.

«No, no lo soy. Soy la mujer más bella que te ha hecho algún caso.»

—Olly, hay muchas otras chicas, y conocerás a alguien maravilloso. No es por ti, es por mí.

—Hay otra persona, ¿verdad? —preguntó con una repentina expresión de dolor y

fealdad en el rostro—. Es ese Keith Livingston. Lo sabía.

—No, nadie más —dijo casi con sinceridad. «Aunque me gustaría.»

—Seguro que es el capullo de Keith.

Olly nunca insultaba.

—No es Keith —insistió ella—. Bueno, Olly, me voy. Aquí tienes mis llaves.

—No me las puedes devolver. Vives aquí.

—No, nunca he vivido aquí. No de verdad. —Se retorció el dedo y el anillo

resbaló—. También deberías quedarte con esto.

—Oh, no. No. Es tuyo.

—No es mío. Nunca lo ha sido. Me lo quedé de manera fraudulenta. Le pertenece a

otra persona, Olly. Solo tienes que descubrir quién es.

Olly tendió una mano y la cogió del brazo.

—Pero ¿y mi entrevista con el comité de selección?

¿Era un chiste malo?

—¿El comité de selección?

—Dentro de dos martes. Tengo que tenerte a mi lado, Sophie. Seré un hazmerreír si

saben que me has dejado.

De pronto, toda la lástima que Sophie sentía por él se esfumó. En lugar de eso solo sintió rabia: rabia hacia sí misma por haber permitido que esa ridícula charada durase tanto tiempo.

—Adiós, Olly —dijo, y le dio un suave beso en la mejilla—. Buena suerte con tu

búsqueda de otra esposa.

—No leíste mi libro —dijo él de súbito.

Ahí fue cuando Sophie sintió ganas de llorar. Dio media vuelta.

—No, lo siento. Quería hacerlo.

Recogió su bolso y salió de la cocina, cruzó la puerta de entrada, bajó los escalones y regresó a su antigua vida.

57

Habían pasado tres meses. Era un sábado de diciembre, uno de esos sublimes días

de invierno con cielos azul eléctrico y un aire frío y vigorizante. En los escalones de la oficina del registro civil de Marylebone, Lainey y Marcus aguardaban de pie, ella con un resplandeciente abrigo de época de Pucci, él con un traje gris de Paul Smith. Entre las personas que esperaban junto a ellos se encontraban Nikolai, Dom, Rita, ataviada con un atrevido vestido naranja y blanco, y Jimmy, que entrecerraba los ojos al ver cómo rugía el tráfico de Londres al pasar.

También estaban Lesley, con un vestido violeta de Next; Geoff, con cara de

cansancio; Paige y Vienna saltando arriba y abajo y preguntando si después podían ir a Hamleys a escoger regalos de Navidad; y los padres de Natasha: Helen con los ojos

húmedos y con un sombrero tipo casco muy poco favorecedor, Christopher con el rostro colorado de orgullo.

—¡Ya salen! —exclamó entrecortadamente Emilia mientras Natasha y Andy

empujaban las puertas de cristal, seguidos de Sophie.

Todos sonreían como tontorrones.

—¡Hurra! —gritó Lainey, y por el aire voló el confeti.

Natasha rió mientras la muchedumbre se abalanzaba sobre ella. Llevaba un traje

chaqueta pantalón de pernera ancha, color crema, que Lainey le había ayudado a escoger, y estaba todo lo guapa que tiene que estar una novia. Andy, también de traje y con una sonrisa, estrechaba la mano a todo el mundo.

Sophie —con su vestido de Beretskaya de 2.700 libras: había decidido que nadie

saldría beneficiado si lo dejaba colgado en el armario— no paraba de moverse de un lado a otro, sacando muchas fotografías, quitando confeti de los hombros de los novios y

recolocando el dobladillo de la americana de Natasha.

—Parece que está bien —dijo Marcus en voz baja a su mujer.

—Ya te lo dije. Su orgullo se sintió herido durante unos diez segundos al descubrir que Andy estaba con Tasha, pero en cuanto lo pensó un poco se dio cuenta de que había sido un error pasar todos esos años juntos. Ahora se ha propuesto ser la mejor dama de honor del mundo. —Lainey abrió los brazos para acoger a Natasha, que se acercaba—.

Cariño, un millón de enhorabuenas.

—Gracias —dijo Natasha, ruborizada.

Marcus le dio un beso.

—Bien hecho, cariño mío, y ahora, ¿directos al África negra?

—No creo que El Cairo cuente como muy negro. Pero sí, nos iremos en cuanto

volvamos de la luna de miel. Ya hemos enviado todas nuestras cosas. Después aún

tendremos un par de semanas antes de que mis padres vengan a pasar un mes y a ver las pirámides. El Nilo. ¿Me prometéis que vosotros dos también vendréis a vernos?

—Sería fabuloso —exclamó Lainey—. Buscaré ideas para mis joyas.

Lainey había decidido hacía poco que ser pintora no estaba hecho para ella y que se haría diseñadora de joyas. Se había gastado diez mil libras en una prensa de plata de último modelo, que hasta el momento seguía sin estrenar en una de las habitaciones de invitados.

—¿Y tú qué vas a hacer con tu vida allí? —preguntó Marcus.

—La verdad es que no lo sé —respondió Natasha encogiéndose de hombros—.

Viajaré con Andy todo lo que pueda, seré su secretaria. Aprenderé el idioma. Luego ya veremos. De todas formas no tengo que preocuparme por el dinero. Con la indemnización de Rollercoaster puedo estar tranquila durante un año al menos.

—Pero ¿no tienes un plan concreto? —Marcus echó hacia atrás su atractiva cabeza

y rió—. Natasha, de verdad que eso es maravilloso. Debe de ser la primera vez desde que tenías unos cinco años que no sabes exactamente lo que vas a hacer el miércoles a las cinco dentro de tres meses. —Extendió su amplia mano—. Andy, amigo. Enhorabuena.

Andy rodeó a Natasha con el brazo y le dio un beso en la mejilla.

—Creo que tendríamos que empezar a movernos —dijo—. No quiero que los

invitados lleguen a la recepción sin que estemos allí para recibirlos.

—Tienes razón —dijo Natasha, se volvió hacia él y le dio un beso en los labios.

Bajaron los escalones, hasta donde los aguardaba el Bentley blanco que Andy había

insistido en alquilar.

La recepción se celebraba en el piso de Natasha, que ya estaba prácticamente vacío.

Habían colocado un pequeño entoldado en el terrado por si llovía, pero no fue necesario; de hecho, incluso los ventiladores de calor sobraban un poco.

—¿No es divertido? —dijo Rita, exultante, con un rollito de sushi de bonito en la

boca—. ¿Y no es Tashie una novia espléndida?

—Sí que lo es —dijo Sophie, mirando en derredor para ver si Jimmy andaba cerca,

pero lo vio en la otra punta de la sala, hablando con Nikolai—. Bueno, mamá, nunca me explicaste qué pasó con Vernon.

—Hummm. El sexo no era para echar cohetes. Estoy segura de que en realidad es

de la otra acera. Ya sabes cómo son esos tories, y con Jimmy nunca tengo quejas en ese terreno. —Sus ojos negros descansaron con cariño en la nuca peluda de su marido—. ¿A que Olly era espantoso en la cama?

—¡Mamá!

—Seguro que sí. Se le veía en los ojos. Muertos, como los de un bacalao.

—Eso no me lo dijiste entonces.

—¿No? Bueno, pero lo pensé.

«¡Mamá! Si casi me ordenaste que me casara con Olly.» De nada servía decirlo ya.

Su madre siempre sería una chiflada. Miró a la madre de Andy, con su habitual cara de estirada. Ni siquiera había reconocido a Sophie. Gracias a Dios que había escapado de eso, pensó, pero pobre Natasha.

Sintió una mano en el codo.

—Hola, Sophie.

—Ah, hola, Dom. —Lo dijo con toda la naturalidad que pudo, como si no hubiera

sentido la presencia de él con un cosquilleo interior toda la tarde.

—¿Cómo estás? —preguntó él, mirándola a los ojos.

Sophie intentó no ruborizarse. Durante los últimos meses, una vez Natasha y ella

superaron el bache de Andy y, de resultas de ello, estuvieron más unidas que nunca, habían hablado mucho de Dom. Tash había sido sincera: tenía buen corazón, pero era cierto que dejaba tras de sí un rastro de corazones rotos, y la forma en que se había acercado a Sophie —primero calentándola, luego dejándola plantada— era una pieza clásica de su repertorio.

Claro que el hecho de que Dom hubiera llamado a Natasha sin ningún motivo aparente, justo después de que se hubiera marchado de Rollercoaster, para decirle torpemente que

Sophie le gustaba de verdad mucho sin duda era una señal positiva, pero Natasha pensó que, de todas formas, a Sophie no le haría ningún daño tomárselo ultradespacio y mantener abiertas otras opciones.

En el pasado, Sophie habría desoído el buen consejo y se habría lanzado de cabeza, segura de lo que era mejor para ella y —aún más importante— ansiosa por llenar el vacío de su cama. Sin embargo, últimamente había cambiado. Seguía queriendo un marido y tener hijos, claro que sí, pero antes le apetecía divertirse un poco. Quería coger el truco a su nuevo trabajo, que era muy entretenido y gracias al cual estaba conociendo a muchísimas personas, sin sentir que tenía que volver corriendo a casa y atender su hogar para su novio.

Si Dom y ella tenían que estar juntos, lo estarían: esa era su filosofía. Dom la había llamado un par de veces desde que se había enterado de que había roto el compromiso, pero en esas dos ocasiones Sophie había estado ocupada, de verdad, la noche que él le había propuesto salir, así que las cosas habían quedado suspendidas en un estado prometedor, como ramas de cerezo durante la nevada hibernal. Un día florecerían. Lo cual no quería decir que no se sintiera muy, pero que muy atraída por Dom, que estaba allí delante de ella en esos momentos.

—La verdad es que estoy muy bien —dijo, sonriendo—. Me encanta mi nuevo

trabajo y estoy muy emocionada con trasladarme aquí. De momento estoy viviendo en

Dalston, pero Tash dice que quiere que le cuide la casa todo el tiempo que ella y Andy estén en el extranjero. ¿Y tú qué tal?

—También me encanta mi nuevo trabajo —dijo—. No podía quedarme en

Rollercoaster después de cómo habían tratado a Natasha, pero encontré otra cosa al instante. Responsable de series para Cocorico Productions. Natasha podría haberlo

conseguido si hubiera querido, claro.

—Pero ha decidido mandarlo todo a paseo y dedicarse solo a ser esposa.

—Oh, no creo que vaya a ser solo esposa. No me imagino a Natasha echando pestes

de los criados con sus amigas del club de bridge. Seguramente tendrá solucionado todo el problema de la paz en Oriente Próximo un mes después de llegar.

Los dos miraron a Natasha con cariño.

—Espero que no le pase nada —dijo Sophie, con un pánico repentino.

—Claro que no. News Magazine les pone guardaespaldas. Lo pasará en grande. —

Se aclaró la garganta—. Vi a tu ex prometido en la tele anoche.

—Ah, ¿ha vuelto a salir en Newsnight?

Olly aparecía mucho en la tele como la voz de los jóvenes tories. Sophie se lo había encontrado un par de veces entre canal y canal. Al principio se había sentido atormentada de culpabilidad al verlo, pero entonces Caroline la había llamado y le había confesado que habían empezado a verse, así que ya no sentía más que exasperación consigo misma por haberse metido en aquella situación.

—Hablaba de su libro, que acaba de salir publicado —decía Dom—. Tengo que

decir que parecía muy interesante. A lo mejor lo leo algún día.

—Bien —repuso Sophie.

Sus miradas se encontraron.

—Bueno... —dijeron los dos al mismo tiempo, y se echaron a reír.

—Tú primero.

—No, tú —insistió ella.

—Me preguntaba si algún día tendremos tiempo de tomarnos esa copa... —empezó

a decir él, pero entonces Sophie sintió un brazo voluminoso sobre el hombro.

—Hola, hermanastra.

—¡Hola, hermanastro! —exclamó ella en voz alta.

No quería que Dom pensara que era su novio.

—Bueno, yo tengo que hacer una parada en el baño —manifestó Dom.

—Oh —repuso Marcus—. ¿He interrumpido algo?

Sophie sonrió.

—No pasa nada. Volverá. Bueno, ¿tú cómo estás, chico? ¿Qué tal la vida de

casado?

Marcus sonrió, compungido.

—Bueno. Sigue sin ser fácil. Seguimos sin pasar juntos ni la mitad del tiempo que

deberíamos, y Laines sigue con sus juergas, pero tenemos un nuevo proyecto conjunto, así que espero que eso mejore las cosas.

—¿Ah, sí? ¿Qué clase de proyecto? —«Seguro que buscan un niño.»

—Eh —llamó a Lainey, que estaba charlando amaneradamente con Nikolai—.

Cuéntale a Soph nuestro plan.

—Ah, es una pasada —dijo Lainey con entusiasmo mientras se les acercaba casi a

saltos—. Hemos comprado esa casita de campo en Norfolk de la que nos habló mi amiga Cassa. Está hecha una ruina, pero vamos a remodelarla y será increíble. Queda a kilómetros de todas partes. Es el sitio perfecto para poder trabajar tranquila. Puedes venir cuando quieras, Sophie.

Sophie intentó evitar la visión de sí misma hospedada en la habitación del desván

con cama individual de solterona.

—Suena de maravilla. ¿Cuánto tiempo creéis que pasaréis allí?

—Buf, todos los fines de semana, y yo seguramente pasaré allí también algún día de entre semana. Hay muchísimo de lo que ocuparse. Tengo una idea fantástica para tirar abajo unos cuantos tabiques y crear un espacio para las fiestas, y estoy convencida de que se puede hacer una piscina infinita en la parte de atrás, como la que tiene mi amigo Hugo en su casa de las afueras de Barcelona.

—Pero ¿no se necesita un acantilado para construir una piscina infinita? ¿Norfolk

no es totalmente llano?

—Bueno, eso ya lo veremos —dijo Lainey con esa expresión indomable tan suya en

la mirada.

—¿Y tú qué, Marcus? ¿Sigues pensando en dejar el banco?

Lainey lo rodeó con sus brazos.

—Va a hacerlo. Solo esperamos a que cobre su próxima prima. Con eso pagaremos

la mayor parte de la hipoteca.

—La hipoteca de la casa de Norfolk también hay que pagarla —advirtió Marcus.

—Bueno, con suerte esa prima nos dará para ocuparnos también de parte de eso —

adujo su mujer—. Si no, solo hará falta otro año más, y entonces quedarás libre para perseguir tus sueños. Está pensando en estudiar para ser paisajista, ¿a que sí, cariño?

—Ese es el plan —corroboró Marcus con rotundidad.

«Y Elvis será el siguiente rey de Inglaterra», pensó Sophie.

—Por lo visto se gana mucho dinero con el diseño de parques y jardines —dijo

Lainey con tono esperanzado.

Mientras tanto, Natasha y Andy se habían escondido en su dormitorio vacío para

disfrutar de un momento en privado.

—¿Te imaginas que hubiéramos mirado en una bola de cristal a principios de año y

nos hubiera dicho que en diciembre estaríamos casados? ¿Te lo habrías creído?

—No —respondió ella—. Claro que no.

—Bueno, pues lo estamos. Señora Walters.

—¡Huy! Nada de señora Walters. Señorita Green, como ha sido siempre.

—Mañana a estas horas estaremos de luna de miel.

Ella sonrió.

—En Suiza.

—En la bella Suiza. Cuando empiezan a caer los primeros copos de nieve.

—No pienso esquiar, lo sabes, ¿no?

—Eso ya lo veremos —dijo él riendo, y se inclinó para besarla.

—¡Pero bueno...! Ya vale de eso —bramó Shacky, el padrino, que había abierto la

puerta con un niño colgado del brazo—. Tenéis que salir aquí fuera. Ha llegado la hora del brindis.

Así que lo siguieron hasta el entoldado, donde todos aguardaban con la copa llena.

—Damas y caballeros, por la novia y el novio.

Y todos los amigos de Natasha brindaron y exclamaron a coro:

—¡Por la novia y el novio!

Título original: If I Were You

Edición en formato digital: diciembre de 2010

© 2006, Julia Llewellyn

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© 2007, Laura Manero, por la traducción

Diseño de la cubierta: Random House Mondadori, S.A.

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ISBN: 978-84-9989-005-0

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