Judith Arnold

Bloom, 1

DELICIOSAMENTE JUNTOS

Deliciosamente juntos

Los Bloom habían dirigido aquella tienda de delicatessen generación tras generación y la abuela Ida no estaba dispuesta a que eso cambiara. Tras el prematuro fallecimiento de su hijo, Ida decidió que su nieta Julia dirigiera el negocio. Así fue como Julia descubrió los secretos y las rivalidades familiares.

¿Descubriría también la madre de Julia por qué a su marido siempre le importó más el negocio que su esposa? ¿Seguiría el tío Jay robando comida todas las semanas? ¿Encontraría su hermana Susie, la bohemia y artista de la familia, el amor de su vida? ¿Sería por culpa del pastel de manzana que Julia empezaba a sentir una cierta debilidad por el sexy periodista Ron Joffe, un hombre empeñado en descubrir los secretos de la familia? ¿Y descubriría Julia la felicidad en una pasión olvidada, en la familia… y en la buena comida?

Bloom

1.      Love in Bloom's / Deliciosamente juntos

2.      Blooming all over / Muy lejos de ti

* * *

ÍNDICE

Prólogo. 3

Capítulo 1. 6

Capítulo 2. 16

Capítulo 3. 25

Capítulo 4. 34

Capítulo 5. 45

Capítulo 6. 52

Capítulo 7. 62

Capítulo 8. 73

Capítulo 9. 81

Capítulo 10. 90

Capítulo 11. 98

Capítulo 12. 105

Capítulo 13. 115

Capítulo 14. 123

Capítulo 15. 134

Capítulo 16. 143

Capítulo 17. 150

Capítulo 18. 159

Capítulo 19. 169

Capítulo 20. 176

Capítulo 21. 182

Capítulo 22. 187

Epílogo. 195

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA.. 198

Prólogo

No era la clase de historia de las que atraían a Ron Joffe. Sin embargo, era un profesional y la revista Gotham le pagaba un sueldo muy generoso, del cual se había gastado una parte muy significativa en Bloom's a lo largo de los años. Qué diablos. Se pasaría por allí para ver si podía sacar algo. Tal vez se compraría algo para picar y lo incluiría en sus gastos como parte de la investigación.

Bloom's… La créme de la créme de las delicatessen, una institución en Nueva York, meca de los turistas, prácticamente un referente… ¿En peligro? Sí, podía haber una buena historia. Una historia de Nueva York, la clase de exclusiva que los lectores de Gotham devorarían tan ávidamente como se tomaban las roscas de Bloom's, untadas de la crema de queso de Bloom's y coronadas con el salmón ahumado, también de la casa.

De pie en el exterior de la tienda, que ocupaba la mitad de una manzana del Upper Broadway, se cubrió los ojos con una mano para protegerlos del resplandor del sol de abril y examinó las viandas que se mostraban en los escaparates, un exceso, una verdadera cornucopia de abundancia de manjares cocinados al estilo judío. Bloom's comercializaba no sólo comida, sino también recuerdos, nostalgia del mito de los inmigrantes judíos de la Europa del este, que preparaban comidas similares para sus seres queridos en los viejos tiempos.

Por supuesto, la mayoría de aquellos inmigrantes jamás se podrían haber permitido la clase de comida que se vendía en Bloom's, pero los compradores creían que estaban comprando lo que sus abuelas podrían haber servido a sus familiares nada más desembarcar. La gente compraba, compraba y compraba. En los cinco minutos que él llevaba mirando por el escaparate, al menos doce personas habían entrado en la tienda, todas ellas habitantes de Manhattan bien vestidas y calzadas y con mucho dinero para gastar.

En el tiempo que tardó en darle la espalda al escaparate y caminar por la acera hasta doblar la esquina para llegar a la entrada del edificio Bloom, una gran torre de apartamentos construida encima de la tienda, entraron tres clientes más. En el tercer piso de dicha torre se encontraban las oficinas de Bloom's.

Tenía una cita con Deirdre Morrisey, pero esperaba hablar con algunos de los otros ocupantes del tercer piso, como Jay Bloom, Myron Finkel y, por supuesto, con Julia Bloom, quien, según se decía, era la responsable de la situación actual de la tienda, fuera ésta cual fuera. La persona con la que de verdad le gustaría hablar sería Ida Bloom, la Reina Madre de la empresa. Los rumores decían que Ida Bloom era una mujer completamente aterradora.

A Ron le encantaban las personas aterradoras, en especial las mujeres de esa condición. Le bombeaban la sangre y le acicateaban el cerebro. Su propia abuela solía dejarlo petrificado. Había sido una mujer menuda, de menos de metro y medio, con una voz ronca como la de un cuervo, dura y nasal, y dedos como garras.

—Ronnie, ¡ven aquí ahora mismo! —le gritaba.

Cuando Ron la escuchaba, lo único que quería hacer era meterse debajo de la cama en el pequeño apartamento que ella tenía en el Bronx. Sin embargo, siempre acudía a su llamada para escuchar el listado de transgresiones que había cometido en aquella ocasión.

—Has dejado manchas en las toallas limpias. ¿Qué es lo que te pasa? ¿Eres tonto? Se supone que debes lavarte las manos bien. ¿Sabes lo que eso significa, Ronnie? Lavarse bien. Ahora, voy a tener que volver a hacer la colada.

Durante años, la palabra «bien» le había provocado escalofríos. Sin embargo, ya era mayor y podía enfrentarse sin miedo a ella, lo mismo que a las mujeres aterradoras. Estaba preparado para Ida Bloom.

En realidad, no creía que fuera a tener oportunidad de verla. Sus investigaciones le habían indicado que, recientemente, Ida había cumplido los ochenta y ocho años. Si sus parientes eran lo suficientemente inteligentes, la mantendrían tan lejos del negocio como fuera posible.

Entró en el edificio y después en el ascensor. Por alguna razón, había esperado que oliera del mismo modo que olía Bloom's: a pan y a cebolla, como si fuera la cocina de las abuelas. Sin embargo, olía a ambientador de limón. Ron trató de no arrugar la nariz.

Al llegar al tercer piso, se encontró en un amplio pasillo con unas pocas sillas, sillones y lámparas, cuadros de Marc Chagall colgados de la pared con marcos baratos… Es decir, se trataba de una recepción, aunque era demasiado larga y demasiado estrecha. Se tocó un bolsillo de la chaqueta para asegurarse de que aún tenía la libreta y el bolígrafo metidos en el bolsillo interior y a continuación se tocó el otro para cerciorarse de que tenía su grabadora. Entonces, se dirigió al despacho de Deirdre Morrisey. Según lo que había podido averiguar, Deirdre había sido la ayudante de Ben Bloom cuando él aún estaba con vida y se ocupaba de dirigir el negocio. A menudo, las ayudantes como ella sabían más que nadie de lo que ocurría en un negocio.

Localizó la puerta del despacho y llamó. La puerta se abrió hacia el interior y, sin querer, se encontró frente a frente con una pelirroja. Era una mujer muy alta, de casi un metro ochenta y tenía el rostro huesudo, de manera que parecía que la piel pecosa quedaba muy tensa por encima de los agudos pómulos. Los dientes que tenía le recordaron a Ron a los de Bugs Bunny.

—Hola, soy Ron Joffe, de la revista Gotham —dijo a modo de presentación. Entonces, se sacó una tarjeta del bolsillo y se la entregó.

—Oh… —murmuró ella, tras mirar el reloj. Ese gesto hizo que Ron se mirara el suyo. Había llegado con tres minutos de antelación—. Permítame llevar unos papeles al despacho de al lado y entonces podremos hablar —prometió.

Ron se apartó de su camino y ella salió del despacho. Se dio cuenta de que no era tan alta como había creído en un principio, dado que llevaba unos zapatos de tacón muy alto. Parecía demasiado vieja para llevar unos zapatos de aspecto tan incómodo. No es que fuera vieja, dado que, como mucho, tendría unos cuarenta y cinco años. Sin embargo, las mujeres de su edad, al menos las sensatas, solían ser lo suficientemente inteligentes como para reconocer la relación entre los zapatos que no producen dolor y un temperamento mucho más agradable.

Ron observó cómo se dirigía medio tambaleándose hacia la puerta de otro despacho. La abrió y dijo:

—Julia, va a necesitar estos impresos.

Ron vislumbró a la mujer que estaba sentada tras un imponente escritorio en medio de un enorme despacho. Rostro pálido, cabello negro y liso que le caía un poco más abajo de los hombros, labios teñidos de coral, grandes ojos oscuros… Unos ojos profundos, que brillaban con resentimiento, impaciencia y tal vez un poco de miedo. Unos ojos que podían hacer estragos en la mente de un hombre… por no decir nada de su libido.

Ron Joffe se enorgullecía de ser un hombre inteligente, frío, no la clase de hombre que podía verse afectado por un par de hermosos ojos. No obstante, de repente descubrió que no quería hablar con Deirdre Morrisey.

No quería hablar con nadie más que con Julia Bloom.

Capítulo 1

Por poder almorzar en la casa de la abuela Ida, Julia sería capaz de soportar cualquier cosa… Incluso a su propia abuela.

Salió del ascensor en el último piso del edificio Bloom. La familia era dueña del edificio entero y ganaba una fortuna con los alquileres, pero la abuela Ida tenía una manera algo esquizofrénica de aceptar el éxito. Le encantaba el dinero, le encantaba el poder, ser el equivalente judío del capo di tutti capí, pero, cuando se le preguntaba, se limitaba a decir con humildad que, simplemente, «vivía encima de la tienda». Y así era, veinticinco pisos por encima. La madre de Julia y su tía Martha residían también en el edificio, pero en el piso número veinticuatro. La madre de Julia consideraba prueba de su independencia no vivir en el mismo piso que la abuela Ida, pero ésta casi nunca dejaba pasar la oportunidad de recordarle que vivía bajo su mismo techo.

—Bajo tu suelo —solía musitar la madre de Julia. Afortunadamente, el oído estaba empezando a fallarle a la abuela, por lo que los comentarios en voz baja solían pasarle desapercibidos.

Si era necesario, Julia murmuraría durante su almuerzo con la abuela Ida. Si era necesario, gritaría. Había acudido allí atraída por la promesa de la comida, comida de verdad, deliciosa y llena de sabor. Comida de Bloom's. No le importaba desconocer la razón de aquella invitación. Iba a comer. Hasta se había puesto unos pantalones con la cinturilla elástica por sí acaso.

No se trataba de que no comiera nunca. Lo hacía cuando tenía tiempo. Sin embargo, casi nunca tomaba comida de Bloom's. La comida de Bloom's era mercancía, algo que se vendía, no algo que se disfrutara, al menos si se era un Bloom. Desde que Julia tenía conocimiento, el desayuno en su casa había consistido de Cheerios o Donuts. Las roscas caudas y tiernas, las finas tiras de salmón ahumado, los arenques con salsa… Todo eso no eran más que beneficios, no comestibles.

No obstante, aquel día… Aquel día el sueño de Julia se iba a hacer realidad. Aquel día, como invitada de su abuela para almorzar, Julia iba a hartarse de comer, a disfrutar, a poner a prueba los límites de su cinturilla elástica…

Apretó el timbre de la puerta de su abuela. A los pocos segundos, Lyndon abrió la puerta, inundando el rellano de la escalera con el aroma del café recién hecho y del pan caliente. Julia empezó a babear.

Dios, le encantaba la buena comida.

—Hola, cielo —le dijo Lyndon, a modo de saludo, al tiempo que llevaba a cabo su ritual de besar el aire que flotaba a ambos lados de las mejillas de Julia.

Alto y esbelto, con la piel color nuez y elegantes trenzas enmarcándole el sonriente rostro, Lyndon tenía más estilo que cualquiera de la familia Bloom. Se vestía con una elegancia que bordeaba la afectación y toleraba a la abuela Ida con una paciencia que rozaba la santidad. Julia no sabía cuánto le pagaba su abuela, pero tenía que ser mucho.

—Entra —le dijo, con un gesto de bienvenida—. Tu abuela te está esperando.

—No llego tarde, ¿verdad? —comentó Julia, mientras se despojaba del echarpe de cachemir con el que se había cubierto los hombros.

—No llegas tarde —replicó Lyndon, tomando el echarpe y sacudiéndolo—. Simplemente te está esperando.

—¿Sabes por qué me ha pedido que venga? —susurró Julia.

—Es tu abuela. ¿Acaso tiene que tener una razón?

—Ella siempre tiene una razón. ¿De qué humor está?

—La presión barométrica parece indicar estabilidad. Entra y salúdala. Ya está en el comedor, tomando café. ¿Te apetece una taza?

—Mejor una jarra de un par de litros —contestó Julia. Entonces, le dedicó a Lyndon una valiente sonrisa y avanzó por el pasillo para dirigirse al comedor.

El apartamento de la abuela Ida pregonaba a gritos un estilo de antes de la guerra. Las habitaciones eran de proporciones majestuosas, con altos techos y amplias ventanas que permitían que la luz de la mañana entrara a raudales. Aquellos techos tan altos hacían que Julia se sintiera más baja de lo que era. Descalza y erguida como si tuviera que caminar con un libro encima de la cabeza, medía poco más de un metro sesenta… y ella era la más alta de la familia.

Aquel día, había aumentado su estatura con unos botines de tacón. Le gustaba sentirse un poco más alta cuando tenía que ir a ver a la abuela Ida. Le hacía sentirse un poco menos intimidada.

Encontró a la matriarca de la familia Bloom sentada a la cabecera de una formal mesa de comedor. Los muebles, como la arquitectura de la casa, eran de antes de la guerra, oscuros y pesados. La alfombra que había debajo de la mesa de caoba tenía un diseño multicolor. De niña, a Julia le había encantado aquella alfombra porque camuflaba todas las migas que, inevitablemente, tiraba durante el curso de una comida. A Julia, su abuela también le parecía de antes de la guerra. Tenía el cabello corto y ondulado, teñido de un negro muy poco natural, tan profundo como la tinta. Por supuesto, se podía permitir los servicios de una peluquera más habilidosa, pero Ida insistía en acudir al mismo salón de belleza al que llevaba yendo desde que Bloom's empezó a vender sus productos en los años sesenta. Por lo que Julia podía ver, Bella sabía lo mismo del cabello que Itzhak Perlman de la guitarra eléctrica. Tenía una idea general, e incluso podía ser capaz de sacar del instrumento unos sonidos interesantes, pero nadie querría pagar dinero para escucharle tocar.

Bajo aquel cabello negro tan extraño, la abuela Ida gozaba de un rostro prácticamente libre de arrugas. Al contrario que su cabello, el rostro no había recibido retoques artificiales. Por supuesto, tenía algunas, pero lo que cualquiera esperaría de una mujer de ochenta y ocho años que había trabajado mucho y sufrido mucho. Era menuda y tenía las articulaciones de los dedos de las manos inflamadas por la artritis, pero tenía una mirada limpia en sus ojos castaños y la mandíbula firme. Y una lengua muy afilada.

—Julia, ya iba siendo hora —rugió al ver que su nieta rodeaba la mesa. Entonces, la anciana inclinó la cabeza con gesto regio para aceptar el beso de Julia—. Lyndon ha tenido que poner la comida en el microondas para mantenerla caliente.

—Eso no es cierto —replicó Lyndon desde la cocina—. Empezaré con los huevos en cuanto le haya servido a Julia una taza de café.

—Que se la sirva ella sola —afirmó Ida—. Tú empieza con los huevos —añadió. Entonces, volvió a mirar a Julia y le indicó la silla que estaba a su lado—. Siéntate.

Julia suspiró y forzó una sonrisa.

—Deja que me sirva una taza de café y luego me sentaré.

—Siéntate ahora mismo —le ordenó—. Ya te traerá el café Lyndon más tarde —añadió Ida, contradiciéndose.

La anciana empezó a tomar a sorbos su propio café, cuyo olor era pura gloria para Julia. Aspiró la deliciosa fragancia y se imaginó el sabor.

Como vio que su abuela la miraba con desaprobación, tomó asiento llena de ansiedad. ¿Habría hecho algo malo o acaso su abuela se iba a pasar la mañana castigándola por los pecados de otros?

—¿Cómo estás? —le preguntó Julia, tratando de ocultar su intranquilidad. Intentó que su abuela no la intimidara. Después de todo, era una mujer adulta, responsable, en la flor de la vida de una mujer de veintiocho años que trabajaba sesenta horas semanales haciendo lo que su jefe no quería hacer y dejando que él se llevara después la gloria y el dinero. Por lo tanto, se había ganado el derecho de no verse intimidada por su abuela.

Sin embargo, Ida siempre conseguía acobardarla.

A pesar de todo, Julia la adoraba y, tal vez por ello, no podía desarrollar inmunidad contra la anciana.

—¿Que cómo estoy? —repitió Ida—. ¿Y cómo debería estar? Hace un año entero desde que enterré a mi hijo. Así es como estoy.

Sí, bueno. También hacía un año entero desde que Julia había enterrado a su padre y que la madre de Julia había enterrado a su esposo. La abuela Ida no tenía derecho alguno a reclamar el primer premio en la competición de pena. Todos habían quedado destrozados por la inesperada muerte de Ben Bloom. Llevaban un año llorando su fallecimiento, tratando de salir adelante, recuperándose. Si la abuela Ida había reclamado la presencia de Julia para sumergirse en la pena y los recuerdos… En ese caso, sería mejor que la comida fuera deliciosa hasta no poder serlo más. Eso era todo.

—¿Qué es eso que tienes en la boca? —le preguntó Ida de repente.

—¿En la boca? —repuso Julia, frunciendo el ceño—. ¿Te refieres al brillo de labios? —añadió, suponiendo a lo que su abuela se refería dado que no había comido nada.

—Brillo de labios —repitió su abuela con un gesto aún más hosco que antes.

—Mamá dice que evita que el sol queme los labios.

—Labios quemados por el sol. En mi vida he oído algo así.

Julia abrió la boca para responderle, pero decidió contenerse y se limitó a decir:

—Voy a por mi café, abuela. Volveré enseguida.

Se levantó y se marchó a la cocina antes de que su abuela pudiera ordenarle que regresara a la silla.

La cocina era amplia. Sobre la encimera se alineaban un montón de utensilios de cocina. Estos eran muy antiguos y procedían de Bloom's, que no había modernizado las instalaciones hasta los años ochenta. La cocina olía tan bien que Julia no quería marcharse de allí. Se fijó en una cesta de mimbre repleta de roscas coronadas con semillas de amapola y tuvo que echar mano de todo su autocontrol para no tomar uno y untarlo de su crema de queso favorita. Mejor aún sería agarrar unos cuantos, salir corriendo del apartamento y devorarlos en el ascensor mientras iba de camino a la libertad. Sin embargo, el respeto que le debía a su abuela le impedía huir.

Lyndon estaba junto al fogón, removiendo una sartén llena de huevos revueltos y salmón. Simplemente el hecho de mirar aquel glorioso crisol de espuma amarilla coronada de escamas rosadas hacía que le temblaran las rodillas.

—Lyndon —susurró, emitiendo un suspiro de anhelo—. Revuelto de salmón…

—Tu abuela me ha pedido específicamente que lo prepare. Sabe lo mucho que te gusta este plato. Deberías tratarla bien.

—La trato estupendamente, pero ese revuelto de salmón… Nadie lo prepara tan bien como tú. Cásate conmigo, Lyndon.

—Lo haría, cielo, pero eres del color y del sexo equivocados y, si fueras del sexo correcto, tendríamos que huir a Vermont. El café está en esa cafetera tan vieja. ¿Por qué no le compras a tu abuela una cafetera decente?

—Se la compró mi madre, pero la abuela hizo que la devolviera. Le dijo que conocía a la perfección a esa cafetera y que preferiría venderla a verla estar sin hacer nada en la cocina. Ya la conoces. A mi abuela le gusta esa cafetera tan vieja.

—Porque ella no tiene que limpiarla —gruñó Lyndon—. Yo sí y lo odio. Cómprame a mí una cafetera decente.

—Sólo si te casas conmigo —replicó Julia. Entonces, tomó una cucharilla de café y la metió en el revuelto.

Lyndon hizo que la apartara dándole un manotazo en la mano.

—Espera hasta que esté hecho —le dijo—. Sírvete un café. Lo he comprado abajo. Es el de Kenia. Me gusta mucho el buen café africano. Tal vez así consiga que a tu abuela se le rice un poco el pelo.

—El cabello de mi abuela es un caso perdido —comentó Julia mientras tomaba una taza y se la llenaba de café—. Gracias… Esa proposición de matrimonio iba en serio. Incluso sería capaz de permitirte que me pusieras los cuernos a mis espaldas sólo con que me alimentaras de revuelto de salmón.

—Eres una mujer demasiado fácil, Julia. Tienes que ser más dura —comentó Lyndon, mientras servía los huevos en una fuente de porcelana.

Al verlo, Julia se animó. Los huevos estaban hechos, ni demasiado secos ni demasiado crudos. Eso significaba que iban a comer muy pronto y Julia pensaba hacerlo hasta que no le quedara ni rastro de brillo de labios. Comería hasta que se sintiera completamente ebria por aquella maravillosa comida. Roscas cálidas y recién salidas del horno, salmón, huevos… El corazón empezó a latirle a toda velocidad.

Llevó la cesta de roscas y su taza de café al comedor. Lyndon la siguió con el resto de la comida y los platos sobre una bandeja. La expresión del rostro de la abuela Ida se alegró al ver cómo Lyndon lo colocaba todo encima de la mesa.

—Las roscas están abiertas —le dijo él a la abuela Ida—. La crema de queso está suavizada. Deja que te vuelva a llenar la taza de café y luego os dejaré a las dos para que podáis charlar.

Aquella última palabra apagó un poco el éxtasis que Julia sentía. La comida de aquella calidad no era gratis. La abuela Ida le iba a hacer pagar muy caro. No le importaba. Se dejaría llevar por el festín y luego ya vería.

Se sirvió una buena porción de huevos revueltos en el plato, tomó una rosca y untó crema de queso en su cálida superficie. La gruesa porcelana era algo aburrida y la plata grande y fea. La abuela Ida llevaba utilizando los mismos cubiertos y platos desde que Julia era capaz de recordar. Ida le había dicho que habían pertenecido a su madre y que algún día, si Julia era muy buena, le pertenecerían a ella. Si Julia había sentido alguna vez la tentación de no ser buena, era sin duda por aquel motivo.

No obstante, ni platos ni cubiertos la molestaban aquel día. Por un almuerzo tan espectacular como aquel, sería capaz de comer en platos de papel, en la misma sartén e incluso en el suelo. Los huevos estaban divinos y el café celestial. La corteza de la rosca resistía la presión de los dientes durante un instante y luego cedía, cálida y deliciosa, bajo el contraste de la fresca capa de crema de queso.

—Madre mía… —suspiró Julia—. No voy a poder volver a comer donuts.

—Estás demasiado delgada —le criticó Ida—. ¿Qué es lo que comes?

—¿Para desayunar? Donuts.

—¿Y para almorzar?

—Normalmente no tengo tiempo de almorzar —admitió—. Trató de compensarlo a la hora de la cena.

—¿Con ese chico? ¿Ese rubio? El abogado. ¿Y qué es lo que te hace comer?

Julia ahogó una carcajada. Se sentía de tan buen humor por la alegría gastronómica que se estaba dando que no pudo ofenderse por el aparente desprecio que su abuela parecía sentir por su novio. Como Julia no estaba muy segura de que su novio le gustara a ella, no le pareció que mereciera la pena discutir por ello.

—No me hace comer nada. Si salimos a cenar, elegimos juntos un sitio. Si no, yo me voy a mi casa y me como lo que tenga en el frigorífico. O compro algo de camino. Si Bloom's estuviera en mi camino a casa, me lo compraría allí.

—Sí, claro. Serías una de esas mujeres que entran en la tienda con traje y zapatillas deportivas. Una no se puede poner zapatillas deportivas con un traje de vestir.

—Sólo se las ponen cuando van y cuando vienen del trabajo, abuela. Cuando llegan a sus despachos, se ponen unos zapatos.

—Es una locura. Zapatillas deportivas con esos trajes tan caros. Y todas comprando platos preparados de camino a casa. Deberían estar en sus hogares, preparando una cena de verdad para sus familias y no ir a Bloom's para buscar la comida.

—Te recuerdo que la tienda gana mucho dinero con esos platos preparados, abuela.

—Gracias a Dios… Bueno, ¿y tú qué comes?

—Nada tan bueno como esto —admitió Julia. Entonces, siguió metiéndose cucharadas de revuelto en la boca.

Su abuela también siguió comiendo, aunque no tan entusiasta ni tan vorazmente como su nieta. A pesar de su edad avanzada, conservaba todos los dientes, por lo que ni siquiera las rosquillas podían con ella.

—Esto es maravilloso —dijo por fin Julia, reclinándose en la silla y sintiendo una satisfactoria presión en el estómago—. Gracias.

Como sabía que la conversación era inminente, decidió que una pequeña muestra de gratitud podría suavizar el golpe. Su abuela terminó el café y se limpió la boca con una servilleta. Entonces, se recostó en la silla y observó atentamente a Julia.

—Hace un año…

—Lo sé.

Hacía un año de la muerte del padre de Julia. Ya no sentía cómo la pena le atenazaba los pulmones ni aquel extraño hormigueo en la nariz que antecedía a las lágrimas. A pesar de lo que fuera su padre, lo adoraba. Como todos. No debería haber muerto víctima de una intoxicación alimentaría mientras estaba de viaje en San Petersburgo para reunirse con su proveedor de esturión. Durante meses, Julia no había podido dejar de imaginárselo sufriendo en la habitación de un hotel y en el hospital, donde doctores rusos no dejarían de parlotear en su idioma eslavo encima de él mientras le introducían tubos por todas partes y trataban de reiniciarle los latidos del corazón… Y todo porque había tomado esturión en mal estado.

—Entonces, le guardamos luto durante un año y ya está.

—La pena no se termina nunca, abuela.

—En términos de Dios, ya está. Ha pasado un año, por lo que se descubre la piedra y… se sigue adelante con la vida.

—Como tú digas —replicó Julia. No estaba dispuesta a discutir.

—Aquí estoy yo, una anciana, y el hijo que dirigía Bloom's lleva un año muerto. Tu padre era presiente de la tienda, Julia. Supongo que no tengo que decírtelo.

Julia tomó cautelosamente un sorbo de café. Se le había quedado frío, pero le daba la sensación de que, precisamente aquel momento no sería el más adecuado para ir a la cocina a por otra taza.

—Bloom's necesita un presidente. Lleva un año entero sin uno. Sin embargo, debemos seguir adelante.

Julia asintió. La abuela Ida le iba a decir que iba a poner al frente de todo al tío Jay. Julia lo esperaba. Incluso su propia madre lo esperaba aunque también la enfurecía porque, después de todo, ella había estado trabajando mano a mano con su marido durante muchos años. Conocía el negocio también como su tío Jay y era mucho más disciplinada y diligente. Se merecía que la nombraran presidenta. Sin embargo, la abuela Ida preferiría que el único hijo que le quedaba con vida se hiciera cargo de todo por delante de la viuda de su hijo muerto. Seguramente, Ida le iba a pedir que le diera la noticia a su madre. Aquélla era la razón por la que la había invitado a almorzar.

Se relajó un poco. Su madre ya había sospechado que Ida podría hacer algo así. Ya había tenido algunas crisis nerviosas al respecto y seguramente le quedarían algunas más, pero, tarde o temprano, se pondría de nuevo a ocuparse del inventario porque no tenía nada mejor que hacer.

—Quiero que te hagas cargo tú —le dijo la abuela Ida, de repente.

Julia se atragantó con un sorbo de café tibio.

—¿Que me haga cargo de qué?

—De Bloom's. Te nombro presidente.

—¿Cómo dices? —preguntó Julia con un gritito.

—Que vas a ser presidente —le dijo su abuela, como si la cuestión ya hubiera quedado resuelta.

—Abuela, no puedo ser presidente —repuso, observando a su abuela con mirada firme—. Yo ya tengo un trabajo.

—Menudo trabajo.

—Soy abogada, abuela.

—Vaya. ¿Debería sentirme impresionada?

—De hecho, sí. Me pasé tres largos años en la facultad de Derecho, ¿te acuerdas? Y luego aprobé el examen de licenciatura a la primera.

—Y ahora trabajas en una empresa de postín con el rubio y, ¿qué es lo que haces? ¿Envías a la cárcel a los asesinos? ¿Defiendes a los inocentes? ¿Vas a Washington y les dices a los del Congreso que aprueben leyes para proteger a los indefensos?

Desgraciadamente, la preparación legal de Julia no la había llevado a entablar fieros litigios ni a luchar nobles batallas para proteger a los indefensos. Trabajaba en un bufete, en una enorme fábrica legal en la que sus socios y ella trabajaban interminables horas para investigar los casos de sus jefes, los dueños de la empresa. El trabajo era tedioso, frustrante y, a veces, desagradable. Sin embargo, no se trataba de una pequeña empresa de ultramarinos y tampoco se encontraba bajo la tutela de la abuela Ida. No era Bloom's. Era un lugar en el que Julia era simplemente Julia y que se encontraba muy lejos del universo en el que ella había crecido.

—Me gusta mi trabajo —afirmó.

—Tu trabajo no tiene significado alguno. No es familia.

—Ésa es precisamente una de las cosas que me gustan de él.

—Entonces, no quieres trabajar con la familia. Bien. Eres la presidenta. Puedes despedirlos a todos.

—¿Despedir a mi madre y al tío Jay? Son los únicos que saben cómo dirigir todo.

—Tenemos empleados. Tenemos a Myron, el contable. Y a la secretaria de tu padre, la irlandesa… ¿Cómo se llama? Deirdre. Ellos saben cómo ocuparse de todo.

—¿Y para esto fui a la facultad de Derecho? ¿Para dirigir una delicatessen?

—Tú eres la más lista de la familia.

—Mi madre también lo es.

—Tu madre ni siquiera tiene la nariz que Dios le dio.

Aquello era cierto. La madre de Julia había celebrado sus dieciséis años sometiendo la nariz a una mejora quirúrgica. Sin embargo, Julia jamás había conocido a su madre con ninguna otra nariz. La que su madre tenía no estaba mal, aunque resultaba algo impersonal. Además, nada de todo aquello suponía impedimento alguno para su capacidad para dirigir Bloom's, lo que había estado realizando con mucha eficacia desde hacía un año.

—¿Y el tío Jay? La nariz que tiene es la suya —comentó Julia.

—Es mi hijo y Dios lo sabe, pero se pasa todo el día con los ordenadores. Y se casó con esa Wendy. Mi hijo Jay no es un hombre muy listo.

En eso, Julia tenía que estar de acuerdo con la abuela Ida. Wendy, apodada «la monada» por la familia de Julia porque era demasiado guapa como para ser simplemente mona, era prueba suficiente de que el tío Jay carecía de una cierta madurez. Su primera esposa, la tía Martha, había tenido suficiente madurez como para enviar a la mayoría de los hombres de cabeza al busto más cercano. Tal vez la mayor falta del tío Jay radicaba en que era demasiado previsible, o que el busto de su mujer era sorprendente. No obstante, algunas de las cosas que realizaba para la tienda resultaban muy útiles.

—Abuela, el tío Jay lleva toda su vida trabajando para Bloom's. Igual que mi madre…

—En el caso de tu madre no toda su vida —replicó Ida—. Era esposa y madre. Hacía otras cosas. Recaudaba fondos, llevaba a cabo trabajos de voluntariado…

Julia se abstuvo de señalar que la mayoría del trabajo que realizaba para Bloom's era también voluntariado, dado que no recibía sueldo alguno. Se había peleado con frecuencia con su esposo por ello, pero él le había explicado que no sería justo que ella recibiera un sueldo aparte del que tenía él porque, en ese caso, su parte de la familia se llevaría una parte mayor de los beneficios de la tienda que la de su hermano. La madre de Julia le había replicado que se lo merecían, porque los dos estaban trabajando en la tienda mientras que la tía Martha, la que entonces era la esposa de Jay, no contribuía en nada más que su «personalidad».

—Y tiene la personalidad de un champiñón seco —solía concluir su madre.

El padre de Julia solía darse aumentos de sueldo para cubrir la contribución de su esposa a la tienda. Aquello había resultado en unos buenos ingresos, pero no había logrado aplacar la verdadera preocupación de Sondra Bloom, que era que ella estaba trabajando y que no recibía sueldo por ello. Cuando su esposo murió, por fin pasó a formar parte de la nómina, aunque recibiendo el sueldo de su esposo. Jamás el suyo propio.

Si Julia se convertía en presidente, aquello cambiaría.

Aunque no iba a serlo…

—Lo que estoy intentando decirte —le explicó a su abuela—, es que los dos trabajan para Bloom's. Yo jamás lo he hecho, aparte de algunos veranos. No tengo ni idea de cómo dirigir una tienda. No sé los productos que vendemos. De hecho, ni siquiera podría decirte la diferencia entre las aceitunas turcas y las griegas.

—Las turcas son más caras —le informó su abuela, como si fuera así de sencillo.

—Es decir, ¿por qué yo? ¿Por qué no Susie?

—¿Tu hermana? —preguntó Ida, frunciendo los labios como si acabara de chupar un limón—. Tiene esa cosa en la pierna. Ese tatuaje…

Julia tenía que admitir que lo del tatuaje de Susie había sido una tontería, pero eso no la convertía en una candidata menos preparada para dirigir la empresa que ella. De hecho, nadie podría estar menos preparado que Julia.

—¿Y Adam?

—Aún está en la universidad. ¿Acaso crees que debería dejar sus estudios para dirigir la tienda?

No, por supuesto que no, pero Julia tampoco creía que tuviera que dirigirla ella.

—¿Y los chicos de Jay, Neil y Rick? Los dos han terminado ya sus estudios. Neil ya tiene su propio negocio…

La abuela Ida hizo un gesto de desprecio con la mano. La gruesa pulsera de oro que llevaba en la muñeca relució con la luz de sol.

—Neil es un estúpido —anunció.

—¿Qué tiene de estúpido alquilar barcos de vela en los cayos de Florida?

—Todo —le espetó ella—. En cuanto a Ricky… Siempre me está pidiendo dinero… ¿Acaso crees que podría confiarle la tienda? —añadió con una triste sonrisa—. Lo he pensado muy bien, Julia, y tienes que ser tú. Tú serás la presidenta. Eres inteligente, responsable y me recuerdas a mí misma.

Julia sabía que su abuela había pronunciado aquellas palabras como un cumplido, pero no podía evitar sentirse insultada. Tal vez fuera lista y responsable, pero no era una mandona. Ni manipuladora. Jamás actuaba ilógicamente y jamás permitiría que Bella le tocara un pelo de la cabeza.

Y, hasta hacía un minuto, no había sabido que la única diferencia que existía entre las aceitunas turcas y las griegas era el precio.

—Abuela… —suspiró, rezando al mismo tiempo—. No es que no quiera a Bloom's, porque lo quiero. Por eso no querría que me lo confiaras a mí. Lo respeto lo suficiente como para saber que necesitas a alguien con más experiencia en ese puesto para que se ocupe de todo como es debido. Necesitas a alguien que comprenda el negocio…

—¿De qué diablos estás hablando con eso de «negocio»? Se trata de una delicatessen. ¿Acaso crees que yo comprendía el negocio cuando me casé con Isaac, que Dios lo tenga en su Gloria, y convertimos la tienda en lo que es hoy en día? Se aprende. Se te mancha la cara de harina, el cabello de queso, un poco de masa debajo de las uñas… Y ya eres una experta.

—Yo no quiero tener masa debajo de las uñas.

—Por eso, te sentarás en el despacho de tu padre y revolverás papeles como hacía él. Él convirtió Bloom's en un negocio de éxito. En una marca, como solía decir él. Recibimos autobuses de Jersey, compradores habituales de Brooklyn e incluso turistas de Europa. Todos vienen a Bloom's. Enviamos pedidos por todo el mundo. Y estoy segura de que tú lo harás todavía mejor. Voy a hablar con los abogados —añadió, plegándose las manos sobre el regazo como si estuviera sellando su afirmación con una oración—. Tú harás que yo me sienta orgullosa, Julia.

Julia no sabía qué decir. Si hubiera dicho lo que se le pasaba por la cabeza, su abuela se habría sentido muy herida. O enojada. Era mejor guardar silencio, despedirse, marcharse del apartamento e irse a cualquier sitio en el que pudiera asimilar las noticias que acababa de recibir.

De una cosa estaba completamente segura. Iba a ser mucho más fácil digerir el revuelto de salmón que se acababa de tomar que la decisión de su abuela.

Capítulo 2

Eddie era como una barrita de «Snickers».

Susie y sus compañeras de piso sabían un poco sobre sexo, pero eran unas expertas en chocolate. Por lo tanto, habían empezado a calibrar a los hombres con los nombres de las diferentes clases de barritas de chocolate que había en el mercado.

«Snickers» parecía irle a Eddie a la perfección. Era robusto y alegre, satisfactorio de un modo cómodo, aunque no particularmente arrebatador. Susie sentía una profunda simpatía por él, pero no tenía miedo alguno de que el amor entrara en la ecuación y lo estropeara todo. Eddie y ella eran compatibles, se reían mucho cuando estaban juntos y, aunque el robusto físico de él algunas veces la aplastaba cuando estaba encima, le resultaba muy acogedor para acurrucarse contra él después de hacer el amor. Tenía un torso perfectamente esculpido y su cuerpo siempre estaba caliente. Dormir con él era un modo muy agradable de pasar las horas oscuras.

De repente, empezó a sonar un teléfono móvil.

—¿Es el mío? —preguntó Eddie con voz somnolienta.

—No —respondió ella, apartándose de la acogedora curva del brazo de él e incorporándose en la cama—. Parece el mío.

—A mí también me parece el mío. Todos suenan igual.

—Estoy bastante segura de que es el mío.

Susie apartó las mantas y agarró la camisola y las braguitas, que estaban sobre el suelo al lado de la cama. Se puso ambas prendas rápidamente. Mientras atravesaba el pequeño dormitorio de Eddie para buscar el bolso, el teléfono volvió a sonar.

Cuando por fin encontró el bolso, estaba completamente segura de que era su teléfono. Repicaba desde las profundidades del bolso como si fuera un pájaro atrapado. Lo sacó rápidamente y lo abrió.

—¿Sí?

—Susie, soy Julia. Tenemos un desastre.

—¿Eh?

—Susie, es la una. ¿Por qué hablas como si te acabaras de levantar?

Susie se pasó una mano por el cabello y miró a Eddie, que había vuelto a cerrar los ojos y volvía a estar dormido. Tenía el reloj sobre la caja de naranjas que servía como mesilla de noche y el único otro reloj que había en la sala estaba en el vídeo, que no podía ver desde donde estaba. Por lo tanto, tendría que aceptar la palabra de Julia de que era la una. ¿Y qué? ¿Por qué no podía ella dormir hasta tarde? La noche anterior había estado trabajando hasta más allá de la media noche. Entonces, Eddie y ella habían ido al cine, para ir a continuación a tomar un café antes de dirigirse a la casa de él para gozar del «Snickers» hasta que los efectos de la cafeína del café habían terminado por disiparse.

Sí. Efectivamente, la una parecía ser una hora muy adecuada para levantarse. Después de todo, era domingo. A la gente se le permitía dormir hasta un poco más tarde los domingos.

—¿Qué quieres decir con eso de que tenemos un desastre? —preguntó. Julia jamás tenía desastres. Era demasiado organizada. Era abogada, iba siempre bien vestida y bien peinada. Representaba el modelo que constantemente se le presentaba a Susie como ejemplo del modo correcto de encauzar la vida de uno.

—No puedo hablar de ello por teléfono —respondió Julia—. ¿Puedes venir a la tienda?

—¿De qué clase de desastre se trata? —insistió Susie, imaginándose que una de las cámaras se había estropeado y que todo el local apestaba a queso podrido o que uno de los hornos había estallado y había enviado migas de pastel por todas partes—. ¿Hay heridos?

—Todavía no, aunque tal vez tenga que estrangular a la abuela Ida.

—Vaya, eso suena muy divertido. ¿Y por qué tengo que atravesar toda la ciudad para que tú puedas hablar conmigo?

—Porque eres mi hermana y me quieres y no deseas que yo acabe en la cárcel por asesinar a nuestra abuela. Por eso, es mejor que vengas aquí y me sujetes.

—¿Te puedes sujetar tú sola durante una hora? Ni siquiera estoy vestida.

—¡Es la una, Susie!

—Gracias por recordármelo. Te veré dentro de una hora. ¿Dónde estarás?

—En la sección de aceitunas. ¿Sabías que la única diferencia que existe entre las aceitunas turcas y las griegas es que las turcas son más caras?

Si Julia estaba farfullando sobre el precio de las aceitunas, debía de estar muy disgustada.

—Trataré de llegar en menos de una hora —prometió Susie. Entonces, apagó el teléfono y se lo volvió a meter en el bolso—. Eddie, tengo que marcharme.

—Sí, de acuerdo —susurró él, con la voz ahogada por las mantas—. ¿Todo bien?

—Todo bien.

Recorrió la habitación hasta que encontró la falda negra y el jersey negro que había llevado puesto la noche anterior. Le gustaba vestirse de negro, pero sobre todo cuando llevaba debajo ropa interior de colores muy llamativos. En aquella ocasión, llevaba ropa interior de color burdeos, que no era uno de los colores más llamativos, pero también tenía braguitas naranjas, turquesas, verdes, rojas, de puntos, de rayas, de leopardo… junto con camisolas a juego porque tenía muy poco pecho y se sentía más cómoda que con los sujetadores.

Cuando se vistió, se dirigió al cuarto de baño de Eddie. Allí, como no tenía cepillo de dientes, tuvo que utilizar el de él, lo que le dio un poco de asco aunque era mejor que marcharse sin lavarse los dientes. Se miró en el espejo, que estaba algo chascado, y observó su hinchado rostro. Al menos, no tenía el cabello tan mal. Se había hecho un corte muy bueno la semana anterior y, con acicalárselo un poco con los dedos, parecía que acababa de salir de la peluquería.

Salió del cuarto de baño, recogió sus joyas de la caja de naranjas y fue a por su bolso y su cazadora.

—Tengo que marcharme —dijo, mientras se ponía los zuecos.

—Sí, ya nos veremos —replicó él, sin abrir los ojos. Si Susie hubiera estado enamorada de él, sin duda se habría sentido insultada.

Mientras bajaba por las escaleras y salía del edificio, decidió que, algún día, le gustaría encontrar a alguien un poco mejor que una barrita de «Snickers». Tal vez un bombón suizo. No es que estuviera lista para sentar la cabeza, de hecho, no creía que fuera a sentarla nunca, pero un bocado de buen chocolate, algo menos dulce y más complejo… Una chica siempre podía soñar…

El metro iba bastante lleno para ser una tarde de un domingo de marzo. En cualquier otro mes, un día tan soleado inspiraría a los neoyorquinos a dirigirse a Central Park para pasar el día. Sin embargo, aquel no era el día adecuado para una jornada en el parque. El aire aún era frío. El invierno estaba a punto de marcharse, pero aún seguía rondando, como si tuviera un último cotilleo que hacer antes de marcharse para siempre.

Susie realizó un trasbordo en Central Park Station. Entendía por qué Julia vivía en el Upper West Side, aunque estuviera demasiado cerca de su madre y de su abuela Ida. Julia llevaba una vida de clase media. Nylon, manicuras. Ropa de DKNY y limpiadores de cutis de Body Shop. En cierto modo, Susie sentía pena de su hermana. Julia se estaba esforzando mucho por vivir la misma vida de su madre y, por lo tanto, lentamente se iba convirtiendo en lo que era su progenitora.

Cuando por fin descendió del tren, volvió a centrarse en la conversación que había tenido con su hermana. ¿Qué desastre habría surgido para que Julia sintiera deseos de asesinar a la abuela Ida?

En realidad, a Susie se le ocurrían muchas posibilidades. Susie no era de las que pensaran en el asesinato como la manera de resolver sus problemas, pero si la abuela Ida desapareciera de su vida, Susie no tendría que gastar tanto tiempo y energías temiéndola.

En realidad, no la temía exactamente… Simplemente estaba muy resentida con ella. La abuela Ida jamás había dejado duda alguna de que consideraba a Julia como un ejemplo de nieta mucho más superior. Siempre estaba criticando a Susie. De niña, cuando Susie se sentaba a la imponente mesa de comedor de su abuela, Susie se aburría y empezaba a balancear los pies por debajo de la mesa. Entonces, la abuela Ida la humillaba interrumpiendo la conversación para ordenarla que dejara de dar patadas.

Julia jamás daba patadas.

Sin embargo, aquello no era lo peor. Cuando Susie sacaba notables altos en el colegio, la abuela Ida decía que no se esforzaba lo suficiente. Cuando Susie ponía la mesa, la abuela Ida la regañaba por no colocar simétricamente las servilletas. Cuando Susie corría arriba y abajo por el pasillo, la abuela Ida le gritaba por hacer demasiado ruido y no comportarse como una señorita. Cuando Susie dibujaba cosas para colgarlas en el frigorífico, la abuela Ida no hacía más que resaltar todo lo que no estaba bien.

—Este arbusto tiene las hojas azules. ¿Por qué las has pintado así? Las hojas son verdes.

Susie siempre había creído que las hojas podían ser azules. Que los botones podían ser soldados y que un costurero podía utilizarse como escenario para una guerra imaginaria. Siempre había creído que una galleta antes de comer no quitaba necesariamente el apetito. Aún creía que escribir poesía era algo mucho más importante que venderles roscas y salmón a los yuppies.

—¿Poesía? —solía decir la abuela Ida—. Con la poesía no se come.

Por lo tanto, si iba a producirse un homicidio en el que la abuela Ida estuviera implicada, Susie no quería perdérselo.

A lo lejos, vio el edificio Bloom. Sobre las ventanas del escaparate, en el que parecían acumularse todos los productos que había en el inventario de la tienda, el rótulo señalaba el nombre de Bloom's con letras blancas sobre un fondo marrón oscuro.

Conocía la tienda a la perfección, aunque, como ella, había ido cambiando durante el curso de su existencia. Ya no era la niña que había sido hacía algunos años, siempre pisándole los talones a su hermana. De igual modo, la tienda también había crecido. En algún momento de los años ochenta, los suelos de linóleo habían sido reemplazados por tarima de madera, que le daba un aspecto más rústico y elegante. Los estantes de madera habían reemplazado a los de metal. La segunda planta había renacido como una tienda de utensilios de cocina.

Había tantas cosas… A Susie le aturdía un poco que su familia hubiera sido capaz de acumular una fortuna muy significativa vendiendo a la gente cuatro clases de rebanadores de queso cuando el mismo trabajo se podría llevar a cabo con cualquier cuchillo.

Lo mismo le ocurría con los sacacorchos. Éstos habían sido para ella artículos de gran fascinación cuando era una adolescente y llevarse una botella de vino para consumirla con sus amigos era un triunfo. Bloom's vendía una docena de sacacorchos diferentes, desde los modelos más básicos hasta los más sofisticados que costaban más de cien dólares. No obstante, el que Susie tenía llevaba grabada la palabra Nico's, que era el nombre de una pizzería.

En cuanto al resto de los utensilios que se vendían en la tienda de su familia, no importaban demasiado. Susie y sus compañeras de piso no cocinaban demasiado. De hecho, su cocina no era mucho mayor que una ducha. Ni siquiera podían estar todas dentro a la vez. Tomaban mucho té y café y el frigorífico solía estar repleto de agua mineral, fruta, sobras de sushi y la laca de uñas de Caitlin, que ella colocaba allí porque creía que duraba más si se mantenía en un lugar frío. Susie cenaba gratis en Nico's y, aparte de eso, vivía de cereales, yogur y fruta fresca. La mayoría de las comidas que sabía cómo preparar no merecía la pena comerlas, al menos del modo en el que ella las preparaba.

Al entrar en Bloom's tuvo que reconocer que, si viviera en aquella parte de la ciudad, llenaría el frigorífico de quesos, en los que la tienda estaba especializada y de los que tenía una amplia variedad. La gente abarrotaba el lugar. Todos llevaban bolsas de tela con la palabra Bloom's escrita con el mismo estilo de letra que el del rótulo de la puerta. La gente compraba aquellas bolsas y las llevaba por todas partes, como si aquel detalle los marcara como verdaderos expertos en comida.

Podría ser que la tienda hubiera cambiado, pero los aromas seguían siendo los mismos que Susie recordaba de su infancia. Queso, pan, café… estaba cerca de la panadería cuando vio la pashmina roja brillante de Julia. Su hermana se había gastado demasiado dinero en aquella prenda. Susie le había dicho que conocía un tipo que vendía pashminas por mucho menos de los que cobraba Bloomingdale's, pero Julia había preferido que la timara la elegante tienda.

—¿Cómo sabes que ese hombre no vende mercancía robada? —le había preguntado Julia.

—Me ha dado su palabra.

—¿Y cómo sabes que es una pashmina auténtica? Podría ser una simple bufanda de cachemir.

—Si una persona no sabe distinguir la diferencia, ¿por qué pagar más por lo mismo?

Julia había sacudido la cabeza, como sí se hubiera sentido muy preocupada por la falta de clase de su hermana.

La bufanda era muy bonita, pero su vivo color resaltaba la palidez de Julia. Estaba siempre tan pálida que Susie no tomó su falta de color como una señal de que algo iba mal. No obstante, como no parecía tener sangre en las manos, la abuela Ida debía de seguir con vida.

Susie rodeó a un grupo de mujeres que estaban charlando sobre los matices del aceite de oliva virgen y del virgen extra. Estuvo a punto de detenerse para escuchar. Siempre se había preguntado cómo algo podía ser virgen extra. O era virgen o no lo era. Lo de ser virgen extra era casi tan extraño como lo de estar un poco embarazada.

Prosiguió con su camino hasta donde estaba su hermana. Julia estaba estudiando detenidamente un estante en el que se encontraban unas pequeñas botellas de aceite de oliva, como si estuviera tratando de buscar el significado de «virgen extra».

—Hola —le dijo Susie, golpeándole el hombro muy suavemente.

—Mira eso —comentó Julia, al ver que se trataba de su hermana. Le indicaba una esbelta botellita con una elegante etiqueta—. Cincuenta y nueve dólares por esto.

—¿Cincuenta y nueve dólares? —repitió Susie, mirando atónita la botella. Aceite de oliva. Virgen extra. Ciento ochenta centilitros—. ¿Y por qué iba a pagar alguien tanto dinero por eso? Se termina con una ensalada.

—Creo que se debe utilizar una cucharadita cada vez.

—Por ese precio, debería estar en una botella de cristal tallado para que una se lo pueda poner detrás de las orejas. Me alegro de haberte encontrado aquí. Creía que nos íbamos a encontrar al lado de las aceitunas, no del aceite de oliva.

—Al lado de las aceitunas había todavía más gente que aquí. Vamos a las escaleras.

—Si el desastre del que me quieres hablar no puede comentarse en un lugar lleno de gente, tal vez deberíamos marcharnos. Bloom's está lleno de gente por todas partes.

—Eso es porque es una tienda tan popular… —dijo, con cierta preocupación.

Susie frunció el ceño. El hecho de que el negocio familiar tuviera tanto éxito no debería llenar de angustia a su hermana. El éxito de la tienda hacía que su madre, la abuela Ida y el tío Jay disfrutaran de un estilo de vida muy acomodado. Era bueno.

—Vamos a las escaleras —reiteró Julia.

Cuando Susie se dio la vuelta para seguir a su hermana, sintió que el corazón se le encogía. Godiva. El dependiente que despachaba las roscas de pan era puro Godiva. Un chocolate oscuro, tal vez salpicado con avellanas o relleno de mazapán. Se merecía un envoltorio de oro puro.

—¿Quién es ése? —preguntó.

Julia siguió su mirada y se encogió de hombros.

—¿Y cómo diablos quieres que lo sepa yo?

—Es guapísimo.

—Es el chico que vende el pan —replicó Julia, afirmando más que utilizando un tono de condescendencia.

—Estoy enamorada.

—Lo que estás es loca.

Susie no estaba loca. El muchacho que estaba metiendo roscas de pan en una bolsa de papel para una señora era chocolate gourmet. Era alto, algo desgarbado, con el cabello rubio oscuro recogido en una coleta, rostro alargado, nariz poderosa y unos ojos verdes tan redondos que los párpados no parecían capaces de abarcarlos. Los tenía ligeramente entrecerrados, lo que le daba un delicioso aspecto de somnolencia. Su sonrisa era también algo somnolienta, pero muy peligrosa.

Susie deseó devorarlo.

—Vamos, tenemos que hablar —le dijo Julia, agarrándola con fuerza del brazo. Al ver que no le quedaba más remedio que seguir a su hermana, Susie lanzó una última mirada por encima del hombro hacia el mostrador del pan. El muchacho no se dio cuenta, estaba demasiado ocupado.

De repente, a Susie se le ocurrió que, por mucho que deseara comerse a ese hombre, deseaba mucho más comer simplemente. Julia había parecido tan presa del pánico por teléfono que Susie no se había parado a comer después de marcharse del apartamento de Eddie. No había tomado nada desde las tres de la mañana de la noche anterior y estaba muerta de hambre.

—Hoy no he desayunado —dijo.

—Es demasiado tarde para desayunar.

—Tampoco he almorzado. Tengo que comer algo primero y luego charlaremos —afirmó. Al ver que Susie la miraba con impaciencia, frunció el ceño—. Estoy segura de que tú has desayunado y has almorzado.

—He ido a comer con la abuela Ida. Lyndon ha preparado revuelto de salmón.

Susie sintió el aguijonazo de los celos. El revuelto de salmón de Lyndon era cocina de cinco tenedores.

—¿Me estás diciendo que tú has comido eso, yo me estoy muriendo de hambre y, a pesar de todo, aun tengo que ayudarte con tu desastre?

—Está bien —concedió Julia—. Ve a comer algo y luego reúnete conmigo al lado de las escaleras.

Susie se dirigió corriendo al mostrador del pan. Godiva estaba ocupado envolviendo el pan para una señora vestida con un sari. Susie se colocó detrás de la mujer. Había otro dependiente disponible para atenderla, pero Susie decidió que podría sobrevivir unos minutos más sin comer sólo por poder tener la oportunidad de hablar con Godiva. Cuando el otro dependiente trató de captar su atención, fingió estar observando atentamente las barras de pan que había al lado de las roscas.

Por fin, la mujer del sari se marchó. Susie dio un salto y se plantó delante del dependiente.

—Hola —dijo.

—Hola —respondió él con una sonrisa.

No le había preguntado en qué podía servirla ni qué era lo que quería. Sólo le había dicho hola.

—Me gustaría una rosca —afirmó ella, sonriendo.

—Muy bien —respondió el dependiente. Su sonrisa no cambió. Tenía los ojos verdes grisáceos.

—¿De qué me la recomienda? —le preguntó Susie, indicando la amplia variedad de roscas. Pasas. Trigo integral. Arándanos…

Godiva la miró de arriba abajo, deteniéndose ligeramente en la boca, en su torso poco espectacular y en la región del ombligo.

—Huevo.

—Me parece estupendo.

Susie observó cómo él sacaba una bolsa de papel de una caja y la utilizaba para guardar una rosca de huevo. El dependiente tenía los dedos largos y delgados, sorprendentemente elegantes.

—¿Por qué eligió el de huevo? —preguntó Susie, cuando el dependiente le entregó la bolsa.

—Porque tiene un aspecto nubil.

Nubil. ¿A qué clase de dependiente de roscas de pan se le ocurriría una palabreja como aquella? Decididamente, Susie estaba enamorada.

—No me acuerdo de la última vez que me tomé una rosca de Bloom's —comentó ella—. ¿Son buenas?

—Son horribles —susurró el muchacho, con los ojos brillando con la clase de picardía que hacía que Susie ardiera de deseo—. La gente sólo finge que le gustan. En realidad, es el mayor fraude de esta ciudad. ¿Le apetece también un poco de crema de queso?

—No. La tomaré sola.

—Páguela antes de comérsela —le advirtió el dependiente, al ver que ella se la llevaba a la boca. Entonces, le indicó la línea de cajas.

Susie suspiró al ver que él la despedía sin contemplaciones. Había realizado su venta. Ya no tenía que flirtear con ella.

Muy bien. Iría a pagar su rosca y se la comería antes de reunirse con su hermana. Evidentemente, su nubilidad había fracasado a la hora de despertar la pasión en el dependiente. Varios clientes habían formado cola tras ella y, seguramente, él encontraría mucho más nubiles a un par de ellas.

—Gracias —murmuró. Entonces, se dio la vuelta y se dirigió a la caja.

Podría haberle dicho a la mujer quién era ella. Susie Bloom, una de los Bloom, para no tener que pagar. Eso, asumiendo que la cajera la creyera. Además, no era que no se pudiera permitir los ochenta y cinco centavos que costaba la rosca. Pagó, le dio un bocado a la rosca y decidió desprenderse de la fantasía de su Godiva. Jesús, ¿qué diablos le pasaba? Poco menos de una hora antes, había estado en la cama con Eddie. Debía ser una especie de ramera por desear a un desconocido que la había mirado con ojos somnolientos.

No. No era ninguna ramera. Simplemente era adicta al chocolate.

Encontró a Julia esperándola en el rellano de las escaleras. Susie dio otro bocado a su rosca y miró a su alrededor. Estaba rodeada de relojes de pared de todos los colores y precios. Tener tantos relojes a su alrededor le hacía sentirse atrapada en una pintura de Salvador Dalí.

—Bueno, ¿de qué desastre se trata? —le preguntó, sintiéndose algo mejor por tener algo de comida dentro de ella.

—La abuela Ida quiere nombrarme presidenta de Bloom's.

—¿Que quiere nombrar a mamá presidenta? Me parece lo más adecuado.

—A mamá no. A mí.

—¿A ti? —preguntó Susie, atónita.

Su hermana no podía dirigir Bloom's más de lo que Bart Simpson podía ocuparse del Vaticano. Era abogada. Los abogados no venden salmón. Tal vez podrían vender botellas de aceite de oliva de cincuenta y nueve dólares, pero no salmón o roscas.

—¿Y por qué quiere hacer algo así la abuela Ida?

—Porque es la abuela Ida —explicó Julia—. Porque está loca. Porque está enfadada con el tío Jay y no puede dejarle la dirección del negocio a alguien que no tenga vínculos de sangre.

—¿Y por qué está enfadada con el tío Jay?

—Porque se casó con «La monada» y se pasa mucho tiempo haciendo cosas de Internet.

—A mí me parece que el sitio web es genial. Tiene unos dibujos geniales de cestas de regalo llenas a rebosar de pan y salami de aspecto muy fálico rodeado de manzanas verdes.

—La abuela Ida no sabe nada de Internet, así que, por lo que a ella se refiere, es completamente inútil.

—Entonces, ¿eso de ser presidente sólo puede pasar a un pariente de sangre?

—Por eso no quiere que sea mamá.

—Es ridículo —comentó Susie, mientras se tomaba otro trozo de rosca—. ¿Y por qué tú? ¿Por qué no me ha nombrado a mí presidenta?

—Porque tienes un tatuaje.

Efectivamente, Susie tenía una pequeña mariposa tatuada sobre el tobillo izquierdo. Simplemente por eso había quedado descartada.

—Debería haber sido mamá la elegida.

—Lo sé —afirmó Julia—. Me siento muy mal al respecto. Yo no quiero ser presidenta, pero mamá sí. La abuela Ida ha conseguido fastidiarnos a las dos.

—¿Por qué no la asesinas? Yo seré tu testigo durante el juicio. Testificaré que te viste empujada a hacerlo. Diré que actuaste en defensa propia.

—Gracias —gruñó Julia—. Sabía que podía contar contigo.

—¿Qué tiene mamá que decir al respecto?

—Aún no lo sabe. La abuela Ida me ha invitado a almorzar y me lo ha dicho. Me dijo que iba a llamar a sus abogados la semana que viene para organizarlo todo. Tenemos que hacer algo.

—¿Y qué podemos hacer? Ella es la dueña de todo.

—Y, si quiere que siga siendo un negocio solvente, debería nombrar presidenta a mamá, porque mamá llevaba años dirigiendo esta maldita empresa junto con papá y prácticamente la ha dirigido ella sola desde que papá murió.

—Bueno, pues es mejor que se lo digas tú a mamá. Se va a poner echa una fiera.

—¿Qué quieres decir con eso de que es mejor que yo se lo diga a mamá? Tenemos que decírselo juntas.

—¿Y por qué tengo yo que estar presente? Después de todo, tú eres la presidenta.

—No puedo decírselo sola. ¿Sabes a lo que me refiero? No puedo convertirme en la presidenta de Bloom's. Una presidenta debería tener las agallas suficientes para darles malas noticias a las personas. Yo no las tengo.

—Eres abogada. Le das malas noticias a la gente constantemente y, encima, les cobras cientos de dólares a la hora por ello.

Julia ignoró aquel comentario.

—Lo que había pensado era que, si mamá está en casa ahora, podríamos subir y decírselo. Seguro que a las tres juntas se nos ocurriría algún plan.

—¿Y si no está en casa? —preguntó Susie esperanzada. En realidad, no quería tener que darle unas noticias tan malas a su madre. Seguramente se produciría una escena y Susie odiaba las escenas, sobre todo las familiares.

—La llamaré —afirmó Julia, sacándose el móvil del bolso—. Si está, le diré que vamos a subir.

Susie le dio otro mordisco a su rosca y rezó en silencio para que su madre no contestara. Seguramente Dios no había estado prestando atención porque aún no se había tragado el trozo de rosca cuando Julia dijo:

—¡Mamá! ¡Estás en casa! ¡Maravilloso!

«Maravilloso», pensó Susie con tristeza. «Simplemente maravilloso».

Capítulo 3

Jay Bloom dirigió su BMW Z3 hacia la rampa del garaje que estaba bajo su edificio de apartamentos en la calle Sesenta y Tres Este. Si hubiera hecho un poco más de calor habría quitado la capota del descapotable. Sin embargo, aunque hacía aún demasiado fresco para ir sin capota, no lo hacía para jugar al golf.

Jay adoraba el golf. A pesar de ser un buen chico judío, nacido y criado en el corazón de Manhattan, se había enamorado perdidamente de aquel deporte tan campestre. Hasta hacía cuatro años, jamás había estado en un club, a excepción de las visitas a los campos de mini golf con los chicos durante las vacaciones familiares a Point Pleasant, Nueva Jersey. Entonces, su abogado lo había invitado a Great Neck un domingo para celebrar con unos swings que el divorcio de Jay había sido ratificado. Como Jay se moría de ganas por celebrarlo, había aceptado con ganas la invitación.

Se había quedado deslumbrado por el hermoso escenario, las inmensas praderas y los bien cuidados árboles, los estanques, los discretos senderos y las vallas blancas. Como buen urbanita, verse rodeado de tanto verdor era una novedad. Jay siempre respondía a los atractivos visuales, tanto si se trataba de un paisaje, como de un coche, una mujer o el diseño de una página Web. No obstante, más que el espléndido escenario, lo que a Jay le había encantado había sido el hecho de menear un palo, de sentir cómo los músculos se le expandían y se le contraían, el balanceo de las caderas y el satisfactorio sonido que hacía el palo al golpear la bola.

Los deportes siempre se le habían dado bien. No le sorprendió que en el hoyo número dieciocho de la celebración de su divorcio fuera capaz de lanzar la pelota a más de ciento cincuenta metros con consistencia, como tampoco le había sorprendido ocho años antes cuando probó el squash por primera vez y terminó ganando al fotógrafo que se encargaba de las instantáneas que aparecían en los catálogos de Bloom's y que era quince años menor que él. O doce años antes, cuando Jay se puso un par de esquíes por primera vez en Hunter Mountain y, al final del día, había descubierto cómo utilizar los bordes para realizar giros limpios.

Esa habilidad era innata en él. No sabía por qué.

En aquellos momentos, era miembro del club de Campo de Emerald View y el dueño de un magnífico juego de palos de golf de titanio, para los que Wendy le había comprado unos calcetines rojos que llevaban bordados los dulces típicos del desayuno: una rosca, un croissant, una magdalena, un donut, un bollo…

—Me recuerdan a Bloom's —le había explicado ella.

Por eso, en el primer domingo soleado de marzo, Jay se había pasado el día en Emerald View con Stuart jugando al golf.

Si su madre supiera que se pasaba los domingos jugando al golf en Long Island, no se lo perdonaría. Era una mujer muy tacaña, con lo que Martha, su primera esposa, había llamado «muchos problemas». Después de la muerte de Ben, estas costumbres de la anciana habían empeorado aún más.

Jay no la culpaba de que se hubiera vuelto más gruñona desde la muerte de Ben. Él mismo tenía dos hijos. Ni siquiera podía imaginarse lo que sería perder a uno de ellos. Además, también echaba de menos a Ben. Se había pasado una semana entera en casa de su madre, llorando y echando de menos a su hermano, con una corbata muy barata puesta y que llevaba la rasgadura tradicional. Era terrible que Ben hubiera muerto. Sin embargo, la vida seguía adelante y el hecho de no jugar al golf no iba a hacer que su hermano resucitara.

Mientras se dirigía al espacio reservado que tenía en el garaje, saludó al encargado con una mano. Le costaba un buen dinero aparcar allí su coche, pero consideraba que el gasto estaba más que justificado. Con su plaza de garaje en propiedad, no tenía por qué esperar a que uno de los encargados moviera los coches para poder aparcar. Además, los espacios reservados estaban en la parte delantera del garaje, por lo que así se podía entrar y salir sin problemas. Le gustaba que así fuera.

De hecho, le gustaba mucho su vida en aquellos momentos. Su linda esposa, su handicap del siete, el ronroneo felino del motor de su Z3 y el hecho de que el año de luto hubiera terminado por fin. Podría ser que en aquel momento Ida se mostrara dispuesta a aceptar que la vida seguía adelante.

Mientras salía del coche y sacaba los palos del maletero, pensó que la vida no era lo único que seguía. Bloom's también.

Llevaba más o menos un año dirigiendo el negocio. Por supuesto, Sondra no dejaba de meter baza y de murmurar que «Ben jamás lo hubiera hecho así». A pesar de todo, en esencia, él se había ocupado de todo y, dado que el año de luto había terminado, Ida iba a tener que nombrarlo presidente.

Por supuesto, jamás sería capaz de sustituir a Ben. Los hermanos menores jamás lograban sustituir a los mayores, pero, cuando los mayores morían, los menores ocupaban su lugar. Así eran sencillamente las cosas. Lo había comprendido perfectamente cuando Ben estaba vivo y lo comprendía perfectamente en aquellos momentos.

Siete días después de que Ben muriera, Myron Finkel, el contable de Ida, le había preguntado a su jefa quién iba a convertirse en el presidente de la empresa. Ida se había limitado a mirarlo muy fijamente y a responder:

—Durante un año estaré de luto. Cuando ese año termine, tomaré una decisión.

El año ya había terminado. Ida tendría que tomar su decisión. Jay sería el presidente de Bloom's.

Iba a resultar muy agradable. Tener el puesto, el poder, el prestigio… Sí. Iba a resultar muy agradable, mucho más aún que recorrer las calles de Emerald View con su Z3. Más agradable que golpear con fuerza una pelota y observar cómo se elevaba en el cielo formando un arco perfecto antes de aterrizar sobre la hierba. Más agradable que decirle a Sondra que tendría que guardar silencio porque, a partir de entonces, las cosas iban a hacerse a su modo.

Muy agradable.

Casi no podía esperar.

Al salir del ascensor, Julia vio a su tía Martha saliendo de su apartamento. Se habría vuelto a meter en el ascensor y habría apretado la tecla que cerraba las puertas, pero Susie iba justo detrás de ella y le bloqueó el paso. Cuando Susie se dio cuenta de que la tía Martha estaba en el rellano y de que volver a meterse en el ascensor sería lo más prudente, la tía Martha ya las había visto.

—Chicas —dijo con un gruñido que parecía haber escapado de un lecho de grava que tenía en la garganta.

Martha era una mujer alta, con la cabeza muy redonda y el cabello castaño, cayéndole por la espalda. Llevaba una falda, medias y unas sandalias. Se había envuelto a su alrededor algo que parecía una manta de lana con agujeros para los brazos y llevaba un enorme bolso de lona en el que aparecía impreso el símbolo de la mujer al poder. Unos largos pendientes le colgaban de las orejas. Tenía el aspecto de dirigirse al bazar más cercano para negociar el precio de un camello.

—Hola, tía Martha —dijo Julia, cortésmente. Susie repitió el saludo a las espaldas de su hermana.

—¿Vais a visitar a vuestra madre?

—Sí —respondió Susie, aunque la pregunta resultaba algo retórica.

¿A quién iban a ir a visitar si las dos únicas personas que vivían en la planta veinticuatro del edificio Bloom eran Sondra y la tía Martha, quien se había negado a abandonar el apartamento cuando el tío Jay se divorció de ella?

Permitir que su primera esposa se quedara con el apartamento de habitaciones en el edificio Bloom había sido un tremendo sacrificio para Jay, pero se había consolado comprando uno igual de grande en el East Side y soltando en él a su nueva esposa. Wendy lo había decorado al estilo de Laura Ashley, lo que suponía un enorme cambio con respecto al estilo de decoración de la tía Martha, que consistía básicamente en terracota.

—¿Adónde vas tú? —le preguntó Julia.

—A una lectura de poesía en el Centro para Mujeres —respondió la tía Martha—. Sharnay Clingan se ocupa de la lectura. Tal vez hayáis oído hablar de ella.

—No —respondió Julia—, pero estoy segura de que es muy buena.

—Tiene sus puntos fuertes, y uno de ellos es que posee una dicción maravillosa. Bueno, es mejor que me vaya. No quiero llegar allí la última. Deberíais pasar por el centro de Mujeres en alguna ocasión, chicas. Las de vuestra generación parecéis pensar que no es necesario ser feministas, pero es más importante que nunca. La lucha aún no se ha ganado.

—Somos feministas —le aseguró Susie alegremente.

—Entonces, venid conmigo. Os gustará.

Julia pensó que le gustaría casi tanto como realizar la declaración de la renta, pero no dijo nada. También pensó que si su tía era una feminista tan comprometida, debería llamar «mujeres» a sus sobrinas en vez de «chicas».

—De todos modos, gracias por la invitación, tía Martha —murmuró, antes de dirigirse a la puerta del apartamento de su madre.

—Deseadle lo mejor a Sondra de mi parte —les dijo la tía Martha, antes de meterse en el ascensor y desaparecer.

—Lo mejor de su parte no es muy bueno —susurró Susie, como si temiera que la puerta del ascensor se abriera de nuevo y que la tía Martha oyera el insulto.

—Se reúne con personas llamadas Sharnay Clingan. ¿Qué esperas?

Al llegar a la puerta del apartamento de su madre, Julia apretó el timbre. A ella no le preocupaba que su tía Martha escuchara nada, sino que lo hiciera su abuela, que vivía en el piso de arriba.

La abuela Ida no podría escucharlas. Las paredes eran muy gruesas. Además, Julia no iba a decir nada que la abuela Ida no supiera ya.

Su madre abrió la puerta de par en par y les dedicó una sonrisa.

—¡Qué maravillosa sorpresa! Aquí estaba yo esta tarde, haciendo el crucigrama del Times y sintiéndome algo sola cuando de repente mis hijas me llaman por teléfono y me dicen que van a venir a verme. ¡Es el sueño hecho realidad de toda madre!

Sondra abrazó a ambas y las hizo entrar en el recibidor. Las besó y luego las soltó, dando un paso atrás y dedicándoles una hermosa sonrisa. Julia pensó en la suerte que tenía de que su madre fuera aquella y no, por ejemplo, la tía Martha. Por supuesto, su madre no era perfecta. Podía ser muy abrasiva, temperamental y melodramática. Además, la rinoplastia le había dejado una nariz demasiado pequeña para su rostro. En eso, había que reconocer que la abuela Ida tenía razón. Sin embargo, jamás se vestía como si fuera camino del bazar para vender un camello. Llevaba amplios pantalones y largos jerséis que la ayudaban a ocultar sus amplias caderas, sensatos zapatos de ante y una hermosa pulsera alrededor de la muñeca. El cabello le enmarcaba el rostro en un delicado tono castaño y siempre se cubría los labios con un sutil lápiz de labios para evitar que se le quemaran por el sol.

Además, aún llevaba su alianza de boda, lo que a Julia le parecía un detalle muy emotivo, aunque probablemente serviría para ahuyentar a los posibles pretendientes. Si se le preguntaba, probablemente Sondra respondería que aún no estaba preparada para salir con otros hombres. Julia sólo podía esperar que terminara cambiando de opinión. Sondra Bloom seguía siendo una mujer muy atractiva.

—¡Susie, mírate! Te has hecho un nuevo corte de pelo, ¿no? Es precioso, ¿no te parece, Julia?

—Sí, está muy bien —comentó Julia mientras se quitaba el abrigo.

—Estás radiante, Susie. Ese corte de pelo realmente te destaca el rostro.

—Está enamorada —comentó Julia, mientras le quitaba la cazadora a su hermana—. Del muchacho que vende las roscas en la tienda.

—No estoy enamorada de él —replicó Susie—. Sin embargo, él me ha escogido una rosca muy rica.

—Entonces, ¿habéis comido ya? ¿Tenéis hambre? Estoy segura de que puedo preparar algo…

Mientras avanzaba por el pasillo en dirección a la cocina, no dejaba de murmurar en voz baja los comestibles que tenía en la despensa.

—Yo siempre tengo hambre —dijo Susie, lanzando una mirada de hostilidad a Julia—. No estoy enamorada del que vende las roscas. Sólo he dicho que es mono.

—Sí, claro. Yo estaba a tu lado, Susie. Oí cómo se te aceleraba la respiración.

—No era amor, sino lujuria. Es una pena que tú no conozcas la diferencia. ¿Qué crees que nos va a dar mamá de comer? —le preguntó Susie a su hermana, mientras ésta cerraba el armario tras colgar los abrigos—. ¿Más roscas?

—Probablemente zanahorias —comentó Julia. Sondra siempre estaba a dieta. No tenía la suerte de contar con el físico de los Bloom, que habían sido bendecidos con un metabolismo muy rápido. Por mucho que comieran, no engordaban.

Susie arrugó la nariz y avanzó con Julia por el pasillo. Aunque el apartamento de su madre era idéntico al de la abuela, no parecía de antes de la guerra. Los muebles eran cálidos y modernos y los cuadros abstractos le daban un aire algo frío.

Al entrar en la cocina vieron que Sondra había sacado unas bolsas de verduras frescas y cortadas y un tarro de crema amarga y eneldo.

—¿Es de la tienda? —le preguntó Susie.

—No. Las cremas de la tienda son demasiado caras.

—Tú no tienes por qué pagarlas —le recordó Julia.

—Si tomo un tarro, sale de los beneficios.

—La tienda tiene unos buenos beneficios, mamá —dijo Susie—. Si hay alguien que lo sepa, ésa eres precisamente tú.

—¿Y sabes por qué la tienda tiene unos beneficios tan buenos? —preguntó Sondra, mientras mojaba un trozo de apio en la crema—. Porque los Bloom no van aprovechándose del inventario. Porque la mercancía está ahí para venderse. Por eso tenemos buenos beneficios.

Julia miró a Susie y descubrió que ésta ya la estaba mirando.

—Es mejor que se lo digas —dijo Susie.

Julia le habría dado una patada a su hermana si hubieran estado sentadas, pero, como estaban de pie, no habría podido hacerlo sin que su madre la viera.

—¿Decirme qué? —preguntó la madre mientras sacaba un poco de queso, etiquetado del supermercado más cercano, y lo colocaba encima de la mesa.

—Ese queso tiene muy buen aspecto —comentó Susie, mientras tomaba el cuchillo y se cortaba un trozo.

—¿Decirme qué? —insistió Sondra, centrándose en Julia.

—He almorzado en casa de la abuela Ida —respondió Julia.

—Y por eso Susie está comiendo y tú no. ¿Qué preparó Lyndon?

—Revuelto de salmón. Le pedí que se casara conmigo.

—Tú no eres su tipo, hija.

—Es un cocinero estupendo.

—Si la cocina fuera necesaria para el éxito de un matrimonio, tu padre y yo no habríamos estado casados durante más de treinta años.

Aquello era cierto. Ninguno de los dos había sobresalido por sus habilidades culinarias. A lo largo de los años, Sondra siempre había contado con un cocinero y también había recurrido a comidas preparadas del supermercado del barrio, jamás de Bloom's.

En ocasiones, Julia se preguntaba cómo sus padres podían haber estado casados durante treinta años. Julia había adorado a su padre, pero era consciente de que Ben Bloom no era un hombre fácil. La tienda lo había consumido por completo. Tenía mal genio y a menudo se comportaba como si el destino de cada uno de los alimentos que vendían descansara sobre sus hombros. Había muchas noches que no acudía a cenar y, en ocasiones, trabajaba los fines de semana. Jamás había parecido tan a gusto en el apartamento como lo había estado en su despacho de la tercera planta.

Sin embargo, Julia siempre había estado segura de que su padre la adoraba, igual que a Susie y a Adam, aunque jamás había sido el padre que debería para el hombrecito de la familia. Jamás se lo había llevado a Central Park para jugar al béisbol. Adam había aprendido del tío Jay y de sus primos.

Sondra sacó tres vasos y los colocó sobre la encimera.

—Bueno —dijo, mientras volvía a abrir el frigorífico para sacar una jarra de té helado—, ¿para qué te invitó a almorzar la abuela Ida?

—Me ha dicho que tiene la intención de nombrarme presidenta de Bloom's.

Sondra se irguió, colocó la jarra sobre la encimera y sonrió, como si hubiera oído mal.

—¿Que tiene la intención de qué?

—De nombrarme presidenta de Bloom's.

Sondra contuvo la respiración con un gesto muy dramático. Entonces, se dio la vuelta, abrió otro armario y sacó una botella de whisky. Sirvió una cantidad muy generosa en uno de los vasos, se acercó con él a la mesa y se sentó.

—Es una broma, ¿verdad? —dijo, tras dar un largo trago.

—No —afirmó Julia.

—¿Hablas en serio? ¿Estás diciéndome que la abuela Ida te nombra a ti presidenta?

—Sí.

—No quiere que lo sea yo —comentó Susie, mientras servía un poco de whisky en otro de los vasos y se lo entregaba a Julia—. Aparentemente, yo perdí toda opción por tener un tatuaje.

—Ese tatuaje es una vergüenza —dijo Sondra. Se levantó de la silla y sacó una caja de aperitivos de queso antes de volverse a sentar—. No te olvides que tu abuelo Isaac llegó a este país en el año treinta y ocho. Se libró de milagro. Un judío con un tatuaje hace que algunas personas piensen en los supervivientes de los campos de concentración.

—No creo que los judíos de los campos de concentración se tatuaran mariposas encima de los tobillos —comentó Susie.

—No se trata de eso. Tú querías un tatuaje y te lo hiciste. No esperes que tu abuela te dé su aprobación por ello… —dijo Sondra. Entonces, se giró y volvió a centrar su atención en Julia—. ¡Tú eres abogado! ¡Tienes una carrera maravillosa! ¿Qué diablos está tramando Ida? ¿Qué le pasa a esa mujer?

Julia, que no tomaba nunca alcohol, no sabía qué hacer con su vaso. Sin embargo, tirarlo al fregadero parecería una crítica a los gustos de su hermana y su madre, por lo que, tímidamente, tomó un sorbo y trató de no realizar un gesto de asco.

—¡Me he dejado la piel en esa tienda! —exclamó Sondra—. Lo aprendí todo de vuestro padre. ¿Quién era yo? Simplemente su esposa, pero aprendí. Primero, lo ayudaba mecanografiando las cartas y documentos. Luego con los libros. Entonces, empecé a colaborar en las decisiones. Yo fui la que decidió empezar a vender harina de gourmet. La que insistió en la variedad de cafés mucho antes de que Starbucks apareciera en escena. Y menudos beneficios nos ha reportado.

—Sí —dijo Susie.

—Por supuesto —murmuró Julia.

—Y esa loca cree que mi hija debería ser la nueva presidenta. ¡Yo dirijo este maldito negocio! Lo conozco mejor que ella misma, la magnífica Ida Bloom. ¿Es que tanto me odia?

—Me dijo que tú no eras una Bloom —dijo Julia, a modo de explicación. Era una razón terrible, pero era exactamente lo que le había dicho su abuela—. También comentó que no le gusta tu nariz.

—¡Ni a mí la suya! —exclamó Sondra, golpeando la mesa con el puño—. ¿Qué problema tiene? —añadió, poniéndose de pie—. ¿Sabéis una cosa? Tal vez está senil. Tiene ochenta y ocho años. Tal vez está empezando a perder la cabeza. Tal vez mucho más que eso. Podría ser que haya empezado con el Alzheimer y que no nos hayamos dado cuenta.

—La abuela no tiene Alzheimer, mamá —afirmó Julia.

—Entonces… Entonces, es que me odia tanto que se niega a permitirme que dirija la empresa que ya dirijo. Chicas, no os caséis nunca. Bueno, no quería decir eso precisamente —se corrigió rápidamente—. Por supuesto que quiero que os caséis, que tengáis hijos y que me convirtáis en abuela, pero quiero que recordéis que, en cuanto os casáis, tenéis una suegra. Tal vez las dos deberías casaros con huérfanos.

—Haré lo que pueda —comentó Susie, sirviéndose un poco de whisky.

—¿Y Jay? ¿Por qué no lo ha elegido a él? ¿Es que tampoco siente simpatía por su propio hijo?

—Dice que se pasa demasiado tiempo sentado frente al ordenador.

—El negocio informático es lo único de provecho que Jay ha hecho por la tienda —replicó Sondra—. Esa mujer está senil. Es decir, Jay se pasa demasiado tiempo sentado frente a un ordenador y yo tengo una nariz que no le gusta. Susie tiene un tatuaje. ¿Tenía razones igual de buenas para descalificar a todos los demás?

Julia suspiró. Se sentía muy incómoda contando la conversación que había tenido con su abuela.

—Adam es demasiado joven. Neil vive en Florida y Rick siempre está arruinado. Ninguno sabemos cómo dirigir un negocio como Bloom's.

—Yo sé una cosa —afirmó su madre—. Y también dos, tres, cuatro y hasta cien. Me debería haber nombrado presidenta a mí. Ida lo sabe, pero me odia.

—Yo no creo que te odie, mamá…

—Claro que me odia —replicó Sondra, antes de volver a sentarse y tomar otro sorbo de whisky—. Bueno, ¿qué es lo que vas a hacer?

Lo que Julia no iba a hacer era aceptar la presidencia. Había pasado casi la totalidad de su vida rodeada de Bloom's. Sus padres trabajaban en la tienda, ella misma había trabajado allí y, cuando llegaban a casa, se pasaban las cenas hablando de la tienda. Julia había vivido Bloom's desde que nació hasta el día en el que se marchó a Wellesley hacía nueve años y medio. No tenía intención de vivir Bloom's también en su vida adulta.

Quería que su madre fuera la presidenta. Sondra se lo merecía. Se lo había ganado. El tamaño de su nariz era un dato completamente irrelevante. Por el bien del negocio, por su solvencia, por el futuro de las generaciones venideras de Blooms, Sondra debería ser la presidenta.

—Necesitas un plan —comentó Susie mientras mojaba un pimiento en la crema y se lo metía en la boca.

—¿De qué estás hablando? —le preguntó Julia.

—De un plan para que puedas conseguir que mamá sea la presidenta.

—¿Tienes alguna idea?

—Esto es lo que yo creo —respondió Susie con una sonrisa—. Tienes que decirle a la abuela Ida que aceptas y que serás presidenta. Entonces, actúas como una especie de figura decorativa. En realidad, mamá se ocupa de todo y tú puedes mantener tu trabajo en el bufete.

—Eso es una tontería —dijo Julia, aunque, por alguna razón, no se lo parecía.

—¿Cuánto tiempo tendríamos que jugar este juego? —preguntó Sondra—. ¿Cuánto tiempo tendríamos que fingir que Julia es la presidenta?

—¿Cuánto tiempo creéis que va a vivir la abuela Ida? —replicó Susie—. Bueno, no estoy diciendo que deberíamos empezar a desear que se muera o algo así, sino simplemente que cuánta atención creéis que va a prestarle ella a todo este asunto. Casi nunca va al tercer piso. No va con frecuencia a los despachos. ¿Cada cuánto tiempo, mamá? ¿Un par de veces al mes? En esos días, Julia simplemente no estará en su despacho o habrá ido a una reunión con algún proveedor. O está en una degustación de crema amarga.

—Yo no voy a degustaciones de crema de ningún tipo —protestó Julia.

—Por supuesto que no —replicó Susie, mirándola con impaciencia—. Estarás en tu bufete, trabajando en tus cosas. Sin embargo, la abuela Ida no tiene por que saberlo.

—El tío Jay se dará cuenta y se lo dirá.

—El tío Jay no presta la suficiente atención como para darse cuenta de nada y, si se diera cuenta… Bueno, tal vez tú tendrías que pasarte por la tienda y comportarte como si estuvieras al mando. Podrías traerte tus archivos y trabajar en el viejo despacho de papá, ¿no?

—¿Y si el tío Jay me hace alguna pregunta sobre algo de lo que no sé la respuesta?

—Dile que aún no dominas tu trabajo. Dile que, mientras tanto, le pregunte a mamá. Al final, la abuela Ida terminará… Bueno, lo que vaya a hacer. Entonces, como presidenta, puedes nombrar como tu sucesor a mamá.

—Una idea brillante —dijo Sondra.

Julia dio un rápido sorbo al whisky y trató de no hacer un gesto de desaprobación. La idea distaba mucho de ser brillante, pero no sonaba lo suficientemente estúpida. Necesitaba que sonara como una estupidez para poder reírse de ella y decirles a Susie y a su madre que pensaba que era una estupidez.

Observó la botella de Deward, que estaba inocentemente entre las verduras. Estaba casi llena. Contenía whisky suficiente como para conseguir que aquella idea sonara tan estúpida como Julia quería que sonara.

No quería ser presidenta de Bloom's ni tampoco fingir que lo era para engañar a su abuela.

—Es una idea brillante —afirmó Sondra de nuevo mientras abrazaba cariñosamente a Susie. A continuación, extendió un brazo e hizo lo mismo con Julia, uniendo de nuevo a las tres en aquel vínculo.

—Es una idea completamente brillante. Hagámosla. ¡Por Julia, la nueva presidenta de Bloom's!

«Maldita sea», pensó Julia, mientras su madre la abrazaba con fuerza. Como los brazos de Sondra, la idea fue envolviéndola, apretándola. De repente, no pudo ver ninguna manera de escapar.

Capítulo 4

Ron Joffe se reclinó en su silla. El muelle se había aflojado un poco, por lo que tendría que hacerlo con mucho cuidado para no terminar cayéndose hacia atrás o golpeándose la cabeza contra la moqueta que cubría el suelo de la redacción de la revista Gotham. La esquina derecha de su escritorio estaba completamente ocupada por su ordenador, que llenaba el despacho con un ronroneo casi imperceptible. En el monitor podía leerse la columna de la semana siguiente. Debería repasarla una vez más, pero no quería.

La columna estaba terminada. Estaba bien. Terminada, acabada. Era historia.

Le gustaba escribir la columna de economía de la revista Gotham. Le compensaba por el hecho de tener que ir a trabajar con corbata. Además, el periodismo había sido su primer amor. La licenciatura en Empresariales había venido después. Tener una columna semanal en una revista de gran tirada le satisfacía de un modo que jamás lo haría el mundo empresarial. Economía y periodismo. Un maridaje perfecto.

Apartó la atención de la pantalla del ordenador y se fijó en la fotografía enmarcada de un león que estaba colgada de la pared frente a su escritorio. Se identificaba plenamente con el animal, con sus tensos músculos, con la energía que irradiaba por debajo del pelaje. El león era una de las ocho enormes fotografías de animales que decoraban su despacho. Algunos días se inclinaba más por la fotografía de los dos pandas, que tenían un aspecto infantil y dulce. Otros, prefería la del león, que representaba todo lo opuesto a la de los pandas.

Aquel día le tocaba al león. La energía le ardía bajo la piel.

Lanzó un gruñido. ¿Qué diablos le ocurría? ¿Por qué se sentía tan inquieto? ¿Por qué se inclinaban sus pensamientos hacia el romance, las imágenes del primer amor y los matrimonios perfectos? Conocía bien el viejo dicho de que en primavera el hombre empieza a pensar en el amor, pero en su caso, en primavera prefería pensar en los Yankees.

No tenía alergia. Los leones jamás tenían alergia, ¿no?

En realidad, no estaba seguro de eso. Era posible que se aparearan en primavera. O tal vez era en la primavera cuando daban a luz a los cachorros. No sabía mucho sobre animales salvajes, con la posible excepción de las cucarachas urbanas, una especie con la que había tenido una amplia experiencia a lo largo de los años.

Cucarachas. Ja. Un hombre que buscaba el amor no podía pensar en cucarachas. Eso debía demostrar que no estaba buscando el amor.

Aquel pensamiento no logró tranquilizarlo.

Apretó la combinación de teclas necesaria para enviar el texto a su jefe y se levantó de la silla. Tal vez lo único que le ocurría era que tenía hambre.

Se marchó de su despacho decidido a bajar y comprarse algo comestible, preferiblemente algo que incluyera carne, dado el estado de depredador en el que se encontraba. Iría a buscar un vendedor de perritos calientes y se abalanzaría sobre él con un rugido.

Apresuró el paso cuando se acercó al despacho de Kim Pinsky. No era que tuviera que evitar que ella lo viera marcharse, pero, si lo hacía, querría saber a donde iba y por qué. Era como una madre, incluso peor. Demasiado joven, demasiado lista y resultaba demasiado difícil mentirla.

Sin embargo, pronto descubrió que el hecho de apretar el paso había sido una metedura de pata.

—¿Joffe? —dijo ella, cuando pasó por delante de la puerta de su despacho.

Ron suspiró y entró. Estaba sentada detrás de su despacho, rubia y muy bella. En apariencia, se trataba de la antítesis de la dura editora, aunque no en su actitud.

—¿Adónde vas?

—Iba a salir a almorzar.

—Son las diez y cuarto.

—Es un almuerzo muy tempranero.

—¿Dónde está tu columna?

—Probablemente en la bandeja de entrada de tu correo electrónico en estos momentos.

—¿Y?

—Tengo hambre.

Ella se colocó un mechón de rubio cabello detrás de la oreja.

—De lo que tienes hambre es de un desafío —le espetó ella.

—En realidad, estaba pensando más bien en un par de perritos calientes.

—Se me ha ocurrido una idea para un artículo de más importancia. Tal vez incluso podría ser la noticia de portada. No sé si crees que te podrías ocupar de ello.

Ron se irguió. Sabía que ella lo estaba manipulando, pero no pudo resistirse. Ella era rubia y él un hombre. Por supuesto que era capaz de manipularlo.

—Claro que puedo.

—Tiene que ver con la comida. Un artículo muy neoyorquino. Un desafío nuevo, Ron. Algo en lo que afilarte los colmillos.

Si ella estuviera soltera y a él le gustara se empezaría a afilar los colmillos tan sólo por la aterciopelada textura de su voz. Sin embargo, estaba casada con un abogado muy importante. Además, era su jefa. En resumen, no era su tipo.

Se centró en el artículo que ella le estaba ofreciendo.

—¿De qué se trata?

—¿Conoces Bloom's?

¿Qué neoyorquino no lo conocía? Él mismo iba a comprar allí con regularidad. Era una tienda fantástica. Sin embargo, ¿qué podría escribir él sobre una delicatessen?

—Sólo porque tenga hambre no significa que sea un experto en comida.

—Evidentemente. Si fueras un experto en comida, te mantendrías bien alejado de los perritos calientes. ¿Tienes idea de qué están hechos?

—No saberlo forma parte de la diversión.

—Bloom's no es simplemente una delicatessen. Es un enorme negocio. Hace un año, Ben Bloom, el presidente de la empresa, murió. Quiero que te olvides de la comida y que escribas sobre el negocio. ¿Cómo le van las cosas a Bloom's un año después de la muerte de Ben Bloom? ¿Está sufriendo su estabilidad económica con la pérdida de Ben Bloom? Ésa es tu historia, Joffe. Una historia de economía y alimentos. Eres el más indicado para ocuparte de escribirla.

Ron no estaba de acuerdo, pero mostrarse contrario a Kim era algo que un empleado de Gotham, aunque se tratara de un estimado columnista, no podía hacer en voz alta.

—Muy bien —dijo. De repente, se había dado cuenta de que no tenía tanta hambre. O más bien que aquel encargo le había quitado el apetito.

Con sonrisa forzada, salió del despacho de Kim caminando hacia atrás. Uno de sus colegas la había apodado «la Diosa de Gotham», y todos los demás habían dicho que daba mala suerte volverle la espalda a una diosa. Ron no era particularmente supersticioso, pero no quería tentar al destino.

Lo más extraño de todo fue que, mientras se dirigía hacia su despacho, no podía sacudirse la extraña sensación de que Kim le había dado a su destino un giro que iba a marcar su Karma. Bloom's. Una fabulosa delicatessen, la muerte de la cabeza pensante, intrigas familiares… comida, dinero, herederos y poder. Tradición.

Su imaginación se había puesto manos a la obra.

Susie estaba sentada con las piernas cruzadas cerca del escaparate de Nico's, con la pizarra sobre una mesa y el marcador apretado entre los dedos. Habían pasado casi dos meses desde que escribió su último poema. Era hora de que compusiera uno nuevo.

Observó atentamente la blanca superficie durante un instante mientras dibujaba un par de tomates en la parte inferior. Trataba de no pensar en las técnicas para escribir poesía que había aprendido en Bennington. Los profesores de la facultad sabían como enseñar a sus alumnos a escribir poemas que les reportaran buenas notas. Nico quería la clase de poesía que atrajera a la gente al restaurante para comer pizza, pasta y beber jarras de cerveza.

La poesía de ventana había sido idea suya. No le importaba servir mesas. De hecho, no le volvía loca, pero le ayudaba a pagar el alquiler del pequeño apartamento que compartía con Anna y Caitlin. Sin embargo, tenía inclinaciones artísticas. Después de trabajar allí durante unas semanas, le había pedido a Nico que le dejara rediseñar el escaparate del restaurante. Al final, Nico había cedido y le había dado permiso. Ella había colocado pequeños animalitos de peluche en torno a una mesita y había puesto una enorme pizza de mentira en el centro. A continuación, le había puesto un babero al señor Beanie, su elefantito, le había colocado un tenedor de plástico a Aussie el koala y le había colocado un trozo de masa a Inga, la patita. A continuación, Susie había colocado vasos sobre la mesa rellenos con colorante alimentario de color rojo para que pareciera Chianti.

Entonces, había escrito un poema que le habría reportado un aprobado por los pelos como mucho en el seminario de Poesía Avanzada de Sadie Rathbun:

La pizza no es poca cosa,

sino una comida muy honrosa,

Masa, salsa, ingredientes y queso,

Te sabrá mejor que un beso.

Aquella poesía no sólo había conseguido que muchas personas entraran a comer, sino también que todos comentaran lo encantador que resultaba el escaparate y el poema. Nico había decidido que Susie debía de ser una especie de genio y le había pedido que cambiara el escaparate cada pocos meses.

Su nueva decoración se componía de un póster que representaba una pizza cortada como si se tratara de una gráfica de segmentos. Dos tercios de la pizza representaban a los neoyorquinos que no podían resistirse a las pizzas de Nico. Un cuarto de la pizza estaba etiquetado como «los neoyorquinos que prefieren el sexo a las pizzas de Nico» y el pequeño trozo restante estaba dedicado a «las personas que, si estuvieran en una isla desierta, preferirían tener un buen libro a una porción de pizza de Nico».

A Nico le encantó aquella representación, pero quería también que hubiera un poema.

—Los clientes lo esperan —le explicó a Susie, aunque aquella pequeña tradición tenía poco más de un año—. Quieren el poema. Tenemos que darles lo que quieren.

Susie no dejaba de estudiar detenidamente la blanca superficie de la pizarra, deseando que las palabras se materializaran en ella por arte de magia. Como la magia falló, la pizarra siguió en blanco.

—Muy bien —susurró. Entonces, se obligó a escribir:

Le di a mi amor una pizza,

a cambio él su corazón me entregó.

Cuando estamos separados,

lo acompaña el sabor de la pizza que se comió,

y cuando estaba lejos de mí,

a Nico 's rápidamente volvió.

Las pizzas que yo le di

son el mejor afrodisíaco.

No se podía decir que fuera la mejor de sus poesías. En aquel momento, las pizzas no le resultaban afrodisíacas. Por el contrario, las roscas…

No, no iba a pensar en el tipo que las vendía en Bloom's, al menos durante los próximos diez minutos. Ya había estado pensando demasiado en él y no le había servido de nada. Además, ¿quién era él? Un dependiente que le había recomendado una rosca de huevo y le había tenido que recordar que la pagara, como si ella fuera una burda ladronzuela. La había llamado «nubil», lo que no le acababa de convencer del todo.

Volvió a releer el poema y decidió que serviría. Entonces, colocó la pizarra en el escaparate. A través del cristal, vio que un hombre de aspecto familiar se detenía para leerlo. Susie le saludó con la mano y él sonrió y asintió. Por último, centró su atención en el poema.

Susie cerró el rotulador y se lo llevó al mostrador. Las mesas estaban vacías. Aquel día tenía el turno de tres a once y el restaurante no se empezaría a llenar hasta cerca de las cinco, cuando empezarían a llegar clientes hambrientos después de trabajar. Cuando fuera su primo Rick, podría charlar un rato con él.

Rick no tardó en llegar.

—Hola, prima —dijo mientras se apartaba el cabello del rostro con un rápido movimiento.

—Hola, Rick.

—¿Un poema nuevo?

—Sí. ¿Qué te parece?

—Creo que cualquier poema que contenga la palabra «afrodisíaco» está bien. ¿Crees que tu jefe te mataría si la casa me invitara a una cola?

—No, no creo que me matara. Simplemente me pediría que pagara el dolar cincuenta que cuesta —replicó algo tensa. Rick siempre estaba tratando de conseguir comida gratis.

Susie no sabía por qué Rick nunca tenía dinero. Bueno, en realidad sí lo sabía: porque nunca trabajaba. Siempre tenía un negocio a punto, un proyecto, pero ni negocio ni proyecto llegaban a fructificar nunca. Normalmente, subsistía con el dinero que le daba el tío Jay y la tía Martha. La única ventaja de tener padres divorciados era que se les podía pedir dinero a los dos sin que se enteraran.

A pesar de todo, Susie sentía simpatía por Rick. Eran de la misma edad, los segundos de la familia, urbanitas e interesados en el arte. Él vivía en un piso en TriBeCa que no podría permitirse sin la ayuda del tío Jay y, de vez en cuando, asistía a clases en la escuela de cine de la universidad de Nueva York. Se veía a sí mismo como la siguiente promesa del cine independiente. Al menos, podría serlo si conseguía realizar una película.

—Si yo entrara aquí muerto de sed, con la piel tan reseca como el polvo de Oklahoma, serías capaz de hacerme pagar una cola. ¿Es eso lo que estás tratando de decirme, prima?

Susie tuvo que echarse a reír. Así era Rick. La hacía reír y la obligaba a ceder.

—Te invitaré, pero primero tienes que decirme lo que te ha parecido de verdad mi poema.

—Si me vas a invitar, te diré que tu poema me pareció de verdad un trabajo de brillantez e inspiración. Vibra, Susie. Resuena.

Susie se echó a reír con más ganas. Su primo iba a conseguir su refresco de cola y Nico, probablemente, haría que Susie se lo pagara. Estaba en la cocina, preparándose para los clientes que pronto llegarían. De hecho, no tendría que enterarse de que le había dado un refresco a su primo. Le diría que se lo había tomado ella.

Además, Nico no le pagaba más por el trabajo que realizaba con el escaparate. Lo menos que podía darle era un refresco. Susie decidió que su resonante y vibrante poema se merecía dos refrescos. Después de llenar dos vasos de plástico de cola y de meter en ellos dos pajitas, salió de detrás del mostrador y condujo a Rick a una de las mesas. Él se desabrochó la sudadera y se sentó. Llevaba unos pantalones muy anchos, muy a la moda y unas sandalias sin calcetines.

—¿No tienes fríos los pies? —le preguntó Susie cuando hubo tomado asiento enfrente de él.

—Jamás —respondió, antes de darle un largo trago a la pajita—. Ahh… Una cosecha estupenda. Juguetona pero seria a la vez, profundamente chispeante y una nota acidulada.

Susie volvió a echarse a reír.

—¿Qué tal va tu último proyecto?

—No me preguntes. Tengo algunos actores interesados en el guión, pero ninguno de ellos es lo suficientemente famoso como para atraer dinero. Ya sabes que esta ciudad está llena de actores excelentes de los que nadie ha oído hablar jamás.

—Y son todos camareros —señaló Susie—. Yo soy la única camarera de toda la ciudad que no es actriz.

—Eres poeta. Hablando de lo cual, he venido aquí porque tengo un trato para ti. Va a haber una competición de poesía en un club delante de mi casa. No hay que pagar y el premio es de doscientos cincuenta dólares. Te podrías hacer rica.

—No si sigo pagándote tus refrescos.

—Aunque no ganes, será divertido. Mucha gente, vino, palabras…

Susie se preguntó si el dependiente de Bloom's asistiría a concursos de poesía. Era un pensamiento absurdo, que se había apoderado de ella después de estar diez minutos sin pensar en él. Dios, no se había sentido tan enamoriscada desde que era una adolescente y, entonces, solía fijarse en músicos de rock o en estrellas de la televisión, no en hombres que metían roscas en bolsas de papel.

—Podrías llevarte a algunos amigos. ¿Sigues aún con ese tipo pelirrojo tan grande?

Susie no supo qué contestar. ¿Seguía aún con Eddie? No se veían a menudo ni se llamaban a diario. Ella no sabía lo que Eddie hacía en las noches en las que no estaba con ella ni lo quería saber.

Además, su pensamiento estaba secuestrado por el hombre de las roscas… Maldición. Si la abuela la hubiera elegido a ella para ser la presidenta, podría trabajar con él a diario. Sabría su nombre y así no tendría que seguir pensando en él como Godiva. Sería su jefa. Podría ascenderlo y llevárselo a su despacho del tercer piso. Él se llevaría las cosas y se las comerían juntos, tal vez turnándose para untarlas con crema de queso y podrían lamerse el exceso que se les hubiera quedado en los dedos…

Entonces, la demandaría por acoso sexual. No podría tenerlo trabajando en su despacho, tentándola durante ocho horas al día sin hacer nada con él. Después de todo, ¿de qué le serviría tenerlo allí con ella si no iba a hacerle nada?

—Hola, ¿sigues ahí, Susie?

Susie sacudió la cabeza y se concentró en el rostro de su primo. Tenía el cabello tan largo como ella, pero no tan bien cortado. Una pelusilla marrón le cubría la barbilla y constituía un inútil intento por conseguir una perilla. Tenía las cejas más espesas que la barba.

Sin embargo, tenía un rostro muy dulce, con la nariz de la abuela Ida y el físico de los Bloom, esbelto y ágil.

—Sí, sigo aquí. Sólo estaba pensando.

—¿Sobre qué?

Sobre cómo, gracias a su ingenuidad, su madre y su hermana iban a ser capaces de derrotar a la abuela Ida. Sobre lo genial que sería que Rick hiciera algún día una película. Sobre lo estupendo que sería que su padre siguiera con vida. Sobre cómo, si ella fuera Rick, haría una película sobre la abuela Ida. Sería de miedo.

Sobre cómo aún no había podido responder la pregunta que Rick le había hecho sobre Eddie.

—No, creo que no. Ya no veo al pelirrojo.

—Si quieres que te acompañe alguien al concurso, llévate a tus compañeras de piso. Me caen muy bien.

—Si te acuestas con alguna de ellas, te mataré.

—No voy a acostarme con ninguna de ellas, pero, ¿por qué me matarías si lo hiciera?

—Sería incesto —comentó ella. Además, tendría que escuchar cómo Caitlin o Anna describían a su primo como si se tratara de una barra de chocolate, algo que prefería evitar.

Rick se colocó las manos sobre la boca a modo de altavoz y le habló como si lo estuviera haciendo desde una distancia muy lejana.

—Te pierdo… Vamos, Susie… Vamos… ¿Hola? ¿Sigues ahí? Capitán, creo que la hemos perdido…

—Sigo aquí —le espetó ella. Las bromas de Rick la estaban empezando a cansar. Le había invitado a una cola. Debería tratarla con más respeto. ¿Es que no había estado nunca enamorado?

No es que ella lo estuviera. Nada de eso. Simplemente se trataba de una fijación con un hombre de ojos somnolientos y el diablo en la sonrisa.

Si a Rick no le gustaba… Bueno, podía devolverle la cola a la que ella le había invitado.

«Mío», pensó Sondra, de pie en el centro del despacho de Ben. «Este despacho debería ser mío».

Aún recordaba el día, cuando, más de quince años atrás, Isaac decidió retirarse como presidente de Bloom's. Sondra siempre lo había apreciado mucho. Era un hombre muy amable, algo acobardado por Ida. La vieja bruja aún seguía creyendo que él se había casado con ella para irrumpir en el negocio de la alimentación cuando Sondra estaba completamente segura de que tan sólo lo había hecho porque la quería.

Además, ¿de qué negocio de la alimentación estaba hablando? Cuando Isaac llegó a Estados Unidos, los padres de Ida vendían comida en un carrito en Broadway. Si Isaac hubiera querido casarse por dinero, habría elegido a otra persona.

Sin embargo, él se había hecho cargo del carro y muy pronto había conseguido una pequeña tiendecita. Ida se ocupaba de los libros mientras él se encargaba del inventario, de la cocina y de la venta, construyendo una pequeña empresa poco a poco.

Muy pronto, Bloom's había florecido. Había ido ampliándose hasta ocupar el bajo entero del edificio. Después de conseguir también el sótano, empezó a crecer hacia arriba. Primero la segunda planta para crear las oficinas y, poco a poco, piso a piso. Al final, la familia se había hecho con el edificio entero.

A pesar de su éxito, Isaac Bloom había parecido poco cambiado por el éxito. Lo único que le preocupaba era que su familia fuera feliz.

Sondra había hecho todo lo posible porque Ben fuera feliz, pero jamás lo había podido conseguir tanto como el día en el que su madre anunció que su padre iba a retirarse y que él se haría cargo del negocio. Ben estuvo muchos años ocupando aquel despacho y, tras su muerte, debería ser Sondra la que ocupara aquel despacho.

Iba a ser Julia. El plan de Susie era una locura, pero podría funcionar. Además, evitaría que el canalla de Jay se hiciera cargo de todo y terminara de arruinar la empresa, algo factible dado que los beneficios de la tienda habían bajado desde la muerte de Ben. Jay era exactamente como su padre, aunque carecía de la inteligencia y la disciplina. Sería incapaz de dirigir Bloom's, a menos que otra persona se estuviera ocupando del trabajo. La única que encajaba con aquel perfil era ella.

Por eso, Julia y ella iban a llevar a cabo aquella charada. Funcionaría. Sondra estaba muy orgullosa de sus hijas, de una por crear aquel plan y de la otra por convertirse en presidenta de la empresa familiar.

Bueno, en realidad, Julia no iba a dirigir Bloom's sino ella. Si Ida se enteraba alguna vez…

«Que se entere esa vieja bruja», pensó Sondra. Que se enterara de que había sido ella la que había llevado las riendas desde el principio. Se había ocupado de su trabajo, de la casa y de sus hijos. Debería de ser la presidenta no sólo de la empresa, sino del mundo entero. Durante treinta años, había sido la esposa de Ben, su ayudante, su ama de llaves, su contable… y, sin embargo, no tenía ni título ni siquiera sueldo por lo mucho que había trabajado. La empresa llevaba pagándole una bonita suma todos los meses desde la muerte de Ben, pero aquella asquerosa contable, Myrna Finkel, le había explicado que era porque Ida quería que Sondra siguiera recibiendo el sueldo de Ben. De Ben. Incluso muerto, el sueldo seguía siendo el de él.

Quería su propio sueldo, su propio puesto. Quería su propio despacho. Aquel despacho. Ella lo había decorado cuando Ben se hizo cargo de la empresa. Había llegado su momento.

Daba gracias a Dios por sus hijas. Ellas se encargarían de que le llegara su turno.

Heath ocupaba por completo el umbral de la puerta de Julia. No recordaba haberse dejado la puerta abierta, pero tal vez lo había hecho. Estaba trabajando tanto que casi no recordaba su propio nombre y mucho menos si se había dejado la puerta abierta o no.

Su despacho en Griffin y McDougal era poco mayor que un ataúd e igual de acogedor. Un par de estanterías sobresalían de la pared justo detrás de su escritorio. Había tardado meses en acostumbrarse a bajar la cabeza cuando se levantaba para no golpearse contra la más baja de las dos. En la pared de enfrente solía tener colgado un póster, pero Daniella, su intransigente.

—Calamar crudo, Jules. No me has estado prestando atención.

Heath llevaba mucho tiempo tratando de enseñarle todos los secretos del sushi. Tenía razón. Julia no le había estado prestando atención. Sin embargo, en aquellos momentos sí y la combinación de calamar crudo y cucarachas terminó de convencerla de que no iba a almorzar.

—De verdad. No tengo hambre.

Heath levantó la tapa de la bandeja y le entregó un par de palillos envueltos en un tubo de papel. A continuación, sacó otros para él.

—Aquí estoy yo, tratando de expandir tus horizontes, y tú me dices que no tienes hambre.

—Es verdad. Adelante, cómetelo tú. Todo tuyo.

Heath tomó un trozo de algo, calamar, anguila u otro asqueroso espécimen de vida marina que jamás se vendería en Bloom's mientras ella fuera presidenta, y se lo metió en la boca. Masticó, tragó y lanzó un suspiro de satisfacción.

—Esto no será por lo de tu padre, ¿verdad?

—¿Cómo dices?

—La aversión que tienes por el pescado crudo. Sólo porque tu padre murió por tomar pescado en mal estado no significa que esto sea malo.

—Yo odiaba el sushi desde antes de que mi padre muriera.

Heath se metió otro trozo en la boca y masticó entusiásticamente.

—¿Estás libre mañana por la noche?

—¿Qué día es mañana?

—Viernes —contestó él, como si se estuviera dirigiendo a una idiota—. Se me había ocurrido que tal vez podríamos ir a cenar, a ver una película… A fingir que somos pareja —añadió. Julia sonrió sin comprometerse—. Llevamos seis meses disfrutando de nuestra mutua compañía. Incluso conozco a tu abuela. ¿Cuándo te vas a acostar conmigo, Jules?

Julia suspiró para no contestar que nunca. No sabía si se acostaría alguna vez con él. Lo que sí sabía era que no estaba enamorada de Heath y, por alguna razón, eso significaba mucho para ella.

Por mucho que adorara a Susie y que tuviera que admitir que tenían los mismos ojos oscuros, la misma nariz oscura y el mismo cabello liso y casi negro, Julia se preguntaba en ocasiones si habrían surgido de un gen diferente. Susie parecía no tener reparo alguno en acostarse con hombres a los que no amaba y disfrutaba con ello. Le encantaba el sexo. Julia se había acostado con un total de tres hombres en su vida y no había gozado nada con ninguno de ellos.

Había estado locamente enamorada del primer chico con el que se acostó. Había sido en la universidad y tenía tantas ganas de hacerle feliz que no quería disgustarlo diciéndole que el sexo no parecía satisfacerla a ella tanto como parecía satisfacerlo a él. Cuando rompieron, ella tuvo una aventura con un compañero que conoció durante un curso de verano. La relación tampoco salió bien. Su tercera relación había tenido lugar en la facultad de Derecho y en aquella ocasión, Julia había tratado de decirle, con gran reparo, cosas que él podría hacer para que la experiencia fuera más placentera para ella. La respuesta de él había sido:

—¿Es que no confías en mí?

La confianza jamás había sido un problema. Los orgasmos sí.

Por lo tanto, había decidido que no volvería a acostarse con nadie hasta que conociera a un hombre que supiera la diferencia entre confianza y orgasmos. Hasta aquel momento, Heath no había hecho nada que la convenciera de que él era ese hombre.

—Por favor, no me presiones, Heath…

—Somos adultos.

—Sé los años que tenemos. Simplemente no me parece bien lo de acostarme contigo.

—Siempre pensé que las mujeres judías eran muy terrenales. Ya sabes, algo sueltas.

—¿Es eso lo que te enseñaron en la Escuela Dominical? ¿Que las mujeres judías son muy sueltas?

—En realidad no —contestó él, tras comerse otro trozo de sushi—. Mira, Julia, me gustas y yo creo que te gusto a ti. Creo que eres muy hermosa. Creo que nos los pasaríamos muy bien juntos en la cama. Sé de hecho que yo me portaría muy bien. No creo que el mundo se terminara porque hiciéramos esto. Creo que nos divertiríamos y me parece que es bueno divertirse. ¿Y tú? ¿Crees que es bueno divertirse?

—Hoy en día no sé lo que es divertirse. Mi vida está parada en estos momentos. Tengo demasiadas cosas en las que pensar.

—El sexo podría ayudarte a olvidar algunas de ellas.

—Tal vez. Quiero estar segura de lo que hago antes de hacer algo contigo, Heath. Lo siento, pero así son las cosas.

Heath se encogió de hombros y se terminó la última porción de sushi. Si el sexo significaba tanto para él, seguiría presionándola. O tal vez se cansaría.

Tal vez no le importaba que Julia lo rechazara porque se acostaba con otras mujeres. Aquella posibilidad le resultó a Julia bastante reconfortante. Simplemente, no se imaginaba tumbada debajo de él mientras él se divertía y ella no hacía más que pensar en Bloom's y en todos esos papeles que los abogados le habían enviado. Por muchos trucos que su madre y ella hicieran, por muy exitosamente que consiguieran dirigir la situación y lo bien que engañaran a Ida y al tío Jay, ella iba a ser la presidenta de Bloom's. Ni siquiera conseguiría cambiar aquella situación acostándose con Heath.

Capítulo 5

El teléfono móvil de Julia no dejaba de sonar.

Como en aquellos momentos estaba enterrada entre las estanterías de la biblioteca del bufete, parecía sonar con más furia que de costumbre. Sólo los miembros de su familia la llamaban al móvil en vez de al teléfono que tenía en su despacho mientras estaba trabajando y, sorprendentemente, las llamadas de sus familiares parecían sonar siempre con mucha fuerza.

Miró a su alrededor para asegurarse de que estaba sola y contestó la llamada.

—¿Sí?

—Julia, soy mamá. Tienes que venir enseguida.

—Mamá, estoy trabajando.

—Tu abuela ha salido a dar un paseo. Entró a verme y me dijo que Lyndon la iba a llevar a caminar un rato y que, después, entraría para ver cómo iban las cosas. Tienes que estar en la tienda antes de que regrese, Julia. Eres la presidenta.

Llevaba una semana entera siendo presidenta y, hasta aquel momento, se las había arreglado para no pisar la tienda.

—No puedo dejarlo todo y marcharme corriendo —dijo—. Aquí también tengo trabajo que hacer.

—¿Y qué se supone que le tengo que decir a tu abuela? ¿Que estás en una reunión con un vendedor de arenques?

—Muy bien —cedió Julia—. Llegaré tan rápido como pueda.

—¿Qué quieres que le diga a Ida si llega antes de que lo hagas tú?

—Dile que estoy de camino. Que aún tengo asuntos de los que ocuparme en el bufete, pero no se te ocurra decirle que estoy reunida con un vendedor de arenques —añadió. Simplemente pensarlo le hacía querer darse una ducha.

Rápidamente salió de la biblioteca y se dirigió a la planta en la que estaba situado su despacho. Allí, tomó su maletín y los archivos que tenía encima de la mesa y se detuvo delante del escritorio de Francine antes de marcharse.

—Tengo una crisis familiar —dijo—. Tengo que marcharme. Llamaré más tarde para contaros qué tal va todo.

Francine, su secretaria, que habitualmente se mostraba muy alegre, se mordió el labio inferior.

—No será otra vez el esturión, ¿verdad?

—Esta vez se trata del arenque —le confesó Julia, antes de marcharse.

El día era mucho más cálido que la mañana de hacía siete días, cuando había ido a ver a su abuela para que ésta le contara el futuro que tenía planeado para ella. Hacía mucho sol y la primavera parecía flotar en el aire. No era de extrañar que la abuela se hubiera animado a dar un paseo con Lyndon. Para su edad, Ida estaba de muy buena forma, pero la última vez que Julia la acompañó a dar un paseo, habían tardado casi una hora en dar la vuelta a la manzana. Por supuesto, eso se había debido en parte al hecho de que su abuela se había parado para ver los escaparates de las otras tiendas, criticar al resto de los peatones y quejarse sobre un perrito que alguien estaba paseando y que no dejaba de ladrar.

Julia trató de parar un taxi, pero éste no se detuvo. Sí lo hizo el siguiente. Cuando por fin se acomodó sobre la ajada tapicería tras darle al taxista la dirección, exhaló un suspiro de alivio.

No quería ser presidente de Bloom's. No se imaginaba cómo había podido permitir que su madre y Susie la convencieran de aquella locura. No podía hacerlo. En el bufete la necesitaban.

Sabía que no era cierto. Su trabajo podía realizarlo cualquiera. No se dedicaba a salvar al mundo ni a defender a los inocentes o perseguir a los culpables. Simplemente estaba tratando de ayudar a su jefe a demostrar por qué su cliente multimillonario no tenía que pagar a la mujer con la que había estado casado veinte años ni un centavo más de los tres mil dólares que se le habían asignado a ella de pensión.

Julia sabía que aquel ser despreciable debería pagar mucho más. Su esposa le había soportado durante esos veinte años y, tras conocerlo, Julia comprendió el enorme sacrificio que eso debía de haber sido. Sin embargo, él era el cliente de Griffin y McDougal y los pagaba muy bien, mucho más de lo que estaba dispuesto a pagar a su ex. El deber de Julia era proteger sus intereses.

Su otro trabajo era convencer a su abuela de que estaba dirigiendo la empresa familia.

La música de sitar que resonaba en la radio del coche estaba a punto de hacerle explotar la cabeza. No quería estar allí. No tenía por qué recorrer la ciudad de un lado a otro en aquel taxi. No podía estar en dos sitios a la vez. No era un mago ni una supermujer y, con el permiso de la tía Martha, ni siquiera era feminista. Que fuera Susie la presidenta de Bloom's. Después de todo, había sido a ella a la que se le había ocurrido aquel plan. Evidentemente, a pesar de tener un tatuaje, era un genio. Sería mejor que ella se ocupara de la tienda. Que hiciera el trabajo de Julia en el bufete si era tan lista.

Cuando pagó al taxista, Julia había conseguido acumular una gran cantidad de agresividad. Salió del vehículo, se estiró y decidió que iba a contarles a todos la verdad. Iba a decirles que aquel plan era absurdo y que se negaba a seguir formando parte de ello.

Si lo hacía, ¿qué le ocurriría a su madre? ¿Y al tío Jay? ¿Y a la abuela Ida? ¿Y a Bloom's? Julia no sólo estaría poniendo en peligro el futuro de toda la familia sino que también, todos estarían furiosos con ella.

Suponía que podía continuar fingiendo un poco más. No iba a esperar a que se muriera la abuela Ida, pero, con el tiempo, las cosas se irían tranquilizando. Sondra se iría haciendo poco a poco con más aspectos de la presidencia y la abuela Ida estaría tan contenta de cómo iba todo que no le importaría quién lo dirigiera. En cuanto al tío Jay… Bueno, tal vez le pudieran dar un aumento y un nuevo título. Algo así como Director de ventas y servicios externos. Ejecutivo en jefe de pedidos por correo e Internet. Algo impresionante. Algo que hiciera que él y la Monada se sintieran satisfechos.

Entró en la tienda y se dirigió directamente a las escaleras. Inmediatamente, llegó a la puerta que estaba restringida sólo al personal, la abrió y tomó unas escaleras que la llevaban directamente a la tercera planta. Allí, parecía reinar la calma, aunque ésta se rompió de repente. Las puertas de los despachos estaban abiertas para que todos pudieran gritarse los unos a los otros sin tener que levantarse de sus escritorios.

Julia se dirigió directamente al despacho de su madre, que estaba separado del que había sido de su padre por una estrecha habitación que ocupaba Deirdre, la esbelta secretaria de su padre. Al verla, Sondra lanzó un grito de felicidad.

—¡Menos mal que has llegado! —exclamó—. Ve rápidamente al despacho de tu padre. Iré enseguida.

Sondra parecía tan agitada que Julia decidió no preguntar nada. Ya podría hacerlo más tarde. Por el momento, lo único que tenía que hacer era sentarse en el despacho de su padre y esperar a que llegara su madre.

Por fin, Sondra entró y le colocó un listado de ordenador encima del escritorio.

—Estás trabajando en esto, ¿de acuerdo? —le dijo—. Es un listado de inventario. Cuando tu abuela entre aquí, deberías estar haciendo algo y esto es lo más fácil. Sólo tienes que examinarlo, ver lo que tenemos y decidir de lo que hay suficiente y de lo que habría que pedir más. ¿De acuerdo? ¿Tienes hambre?

Julia miró el reloj. No había podido comer nada antes de que su madre la llamara. Debería de estar muerta de hambre.

—Si lo quieres, tengo un bocadillo de atún en mi despacho.

Dos plantas más abajo había una alacena llena de delicias y su madre le ofrecía un bocadillo de atún. Prefería no comer nada.

—Estoy bien —dijo.

—Muy bien. Ponte a trabajar.

Antes de que Julia pudiera responder, su madre había desaparecido. Centró su atención en el listado. Suponía que, como presidente, debería saber qué productos se vendían y cuáles no. Era una introducción excelente a la empresa.

Sin embargo, no quería saber lo bien que se vendían el Gouda, el Havarti y el Feta ni leer estadísticas sobre los fideos de huevo o las ensaladas de patata. Ni sobre las roscas, sobre las que había tres páginas completas. Lo que de verdad quería era averiguar si su madre y su tío se odiaban tanto como parecía y, si al ocupar la silla de su padre, Julia se había colocado justamente en el centro de una guerra de poderes. Quería saber exactamente por qué la abuela Ida le había otorgado a ella el dudoso honor de ocupar el lugar de su padre.

Todo aquello parecía mucho más complicado que cerrar un acuerdo sobre una pensión alimenticia.

Allí estaba. Por fin. La maldita presidenta de la empresa.

Jay se inclinó sobre su ordenador y rugió de furia. Odiaba sentirse así sobre su propia sobrina. Jamás antes había tenido un pensamiento negativo sobre Julia. Tal vez sólo en una ocasión, cuando se graduó en Wellesley mientras que su propio hijo dejaba la universidad de Miami después de pasarse dos años completos haciendo el vago entre las palmeras consumiendo grandes cantidades de cerveza y pocas de conocimientos. Neil era muy listo, pero Julia era la muchacha de oro. La maravilla. Y allí estaba. Presidenta de Bloom's.

Por supuesto que la quería. Era la hija de su hermano. La dulce Julia. Siempre la que mejor se portaba, la más cortés y la más considerada.

Aún no podía creer que su propia madre le hubiera podido hacer algo así. Le corroía por dentro. Le dolía profundamente, como si se tratara de un hueso que se le hubiera alojado en la garganta. Le dolía que su madre lo hubiera telefoneado hacía una semana y le hubiera dado la noticia como si no fuera nada más importante que la información del tiempo.

—Te llamé antes —le había dicho—, pero tu esposa me dijo que estabas jugando a algo en un club. No me acuerdo de lo que me dijo. ¿Al paddle?

—Al squash —le había dicho él.

—Paddle, squash… ¿Se supone que yo debería saber la diferencia?

—No importa, mamá Ya estoy en casa. ¿Cómo estás?

—Bien, considerando. Quería comunicarte que Julia va a ser la presidenta de Bloom's.

—¿Julia?

—¿Cómo que Julia? ¿A cuántas Julias conoces? A Julia, la hija de Ben. ¿Creerías que iba a consentir que fuera presidenta de Bloom's una mujer que no fuera una Bloom?

—Yo soy un Bloom.

—Entonces, comprenderás la importancia de que la compañía se quede en la familia. Julia lo hará muy bien. Es una chica muy lista. Me recuerda a mí.

—Es tan sólo una niña, mamá.

—Tiene veintiocho años. ¿Sabes la edad que tenía yo cuando tu padre y yo abrimos la tienda?

—Veintiocho —supuso él.

—Veintitrés. Y antes ya había estado trabajando con el carro.

—Eras una verdadera niña prodigio —gruñó Jay—. Sin embargo, Julia ni siquiera ha trabajado en la tienda.

—Sí. Fue cajera.

—Durante un par de veranos mientras estaba en el instituto. Ya sabes a lo que me refiero, mamá. Ella jamás ha estado en la tercera planta. No sabe cómo hacemos las cosas.

—Por eso te lo digo. Quiero que la ayudes, que le enseñes lo que necesite saber. Trabaja muy duro y aprenderá.

Jay había comprendido perfectamente lo que su madre le había insinuado: que no creía que él trabajara duro. Maldita sea… ¿Quién decía que se tenía que estar detrás del escritorio las veinticuatro horas de los siete días de la semana? ¿Dónde estaba escrito que trabajar duro era más importante que hacerlo con inteligencia? Jay hacía su trabajo. Simplemente, no se comportaba como un maniático al respecto.

Precisamente por eso, su sobrina lo había destronado. Lo único que hacía que la situación le resultara tolerable era que ella nunca estaba allí. La dama que ocupaba el mejor despacho jamás estaba presente. Si permanecía ausente mucho más, Jay iría a ver a su madre y le haría ver la equivocación que había cometido al confiar el negocio familiar a una niña que ni siquiera parecía poder presentarse en el tercer piso. Le explicaría a Ida que la empresa iba muy bien sin Julia… porque él se ocupaba de que se realizara todo.

La zorra de Sondra no podría quedarse con crédito alguno por el modo en el que se estaban realizando las cosas, porque hacerlo habría sido dejar en evidencia a su propia hija. Por eso, él quedaría como el más trabajador y su madre decidiría que él era el más indicado para ser presidente.

Sin embargo, aquel plan se había estropeado. Julia estaba allí. Maldita sea.

Guardó las tareas que estaba realizando en el ordenador y se apartó de la mesa. Él era el único con clase y conocimientos suficientes para ser el presidente de la empresa. Él sabía lo que Bloom's necesitaba para crecer aún más en el nuevo siglo. Aquella tontina de su sobrina no podía ser su jefa. Jamás.

Se mesó el cabello, que era tan espeso como el de un adolescente aunque algo más gris. A Wendy le gustaba así. Decía que le daba un aspecto maduro. Efectivamente, parecía mucho más maduro que Julia.

Con paso rápido, se dirigió al despacho que había al final del pasillo. Se asomó y vio a Julia sentada en al escritorio de su padre, mirando con perplejidad un listado de inventario.

Decidió por no mostrarse agresivo con ella.

—¡Julia, cielo! ¡Hola!

Ella levantó la cabeza y le sonrió.

—Hola, tío Jay. He estado muy ocupada terminando los asuntos que tenía pendientes en el bufete. No me podía marchar así como así. Estas cosas llevan su tiempo.

Por supuesto que sí. Sus propios hijos podrían haberse hecho con la presidencia de la empresa de la noche a la mañana. Bueno, al menos Rick, que no hacía más que pasearse por la ciudad tratando de encontrar apoyo financiero para su película. Neil habría tardado algo más en desplazarse a Nueva York desde Miami. Ellos no eran abogados como Julia. No tenían nada mejor en lo que ocupar su tiempo. Ella sí, lo que hacía que fuera todavía una locura mayor que hubiera sido ella la elegida. Aquel trabajo debería haberse entregado a alguien que pudiera dedicarse a él a tiempo completo. Como sus hijos. Como él mismo.

—Bueno, ¿cómo te va?

—Mamá me ha dicho que revise estos listados para ver lo que se vende bien y lo que se vende más lentamente.

—No tienes por qué estudiar eso.

—Verdaderamente, todas estas estadísticas resultan muy confusas. Preferiría saber otro tipo de cosas más creativas.

—Tienes razón. Hace falta mucha creatividad para dirigir una empresa como ésta. Uno no quiere quedarse estancado. Tú no tienes ni idea de qué va todo esto, pero lo más importante es no estancarse —dijo, para perplejidad de Julia—. No sé si tú podrás aprender alguna vez todo lo que necesitas saber —añadió, negándose a animarla o a reconfortarla—. Yo llevo trabajando aquí una eternidad y conozco lo que ocurre en Bloom's como mi propio nombre. Lo llevo en la sangre, Julia. Si tú lo tienes en la tuya, no sé cómo vas a poder realizar el trabajo.

—Haré todo lo que pueda —replicó ella. Aún tenía la sonrisa en los labios, pero la mirada se le había afilado.

—En ese caso, es mejor que te vuelvas a concentrar en esos inventarios —concluyó Jay. De momento, creía haber minado lo suficiente la seguridad de su sobrina. Ya tendría tiempo de volver a atacarla más adelante.

Se dio la vuelta y salió del despacho justo cuando su madre emergía del ascensor. Iba apoyada sobre el brazo de… ¿Qué diablos era Lyndon? ¿Su cocinero? ¿Su mayordomo? ¿Su compañero? ¿Su novio? Parecía más bien un modelo de los que aparecían en las revistas.

—Tu abuela acaba de llegar —le advirtió a Julia. «Impresiónala tal y como me has impresionado a mí y saldrás de este despacho en un abrir y cerrar de ojos», añadió en silencio.

—Jay —le dijo Ida, a modo de saludo—. ¿Qué tal va nuestra nueva presidenta?

—Bien —le aseguró él.

—Quiero que sigas ayudándola hasta que tenga controlado el trabajo —le ordenó Ida, sin andarse por las ramas.

Jay observó cómo su madre y su elegante acompañante entraban en el despacho de Julia. Entonces, se dirigió hacia el suyo. No quería estar allí. Al diablo con el sitio Web. Si su propia madre era capaz de apuñalarlo por la espalda, ¿por qué iba a permanecer allí trabajando como un burro para darle la oportunidad de que ella pudiera hacerlo en el pecho?

Apagó el ordenador, agarró su chaquetón de ante y se marchó. Eran las dos de la tarde y ya había hecho todo lo que tenía que hacer por aquel día. Ya terminaría de escanear las fotografías al día siguiente. Tal vez debería permitir que Rick se las escaneara. Así, Ida se daría cuenta de que Julia no era la única persona inteligente de la familia.

Bajó en el ascensor y salió por la puerta trasera al callejón donde solía aparcar su coche. Apartó la lona con la que lo cubría y lo inspeccionó para buscar señales de vandalismo. Aunque la posibilidad era muy pequeña, cualquiera podría entrar en el callejón y arañarle su flamante BMW. Cuando quedó satisfecho de su inspección, se metió en el vehículo y arrancó el motor.

El tráfico era muy pesado, pero no suponía sorpresa alguna. A pesar de todo, llegó a su casa en quince minutos. Como siempre, su preciosa plaza de aparcamiento lo estaba esperando en el garaje. Valía cada dólar que pagaba por ella.

Esperaba que Wendy no estuviera en casa. Sólo deseaba silencio y una generosa porción de whisky. Quería beber y pensar, descubrir el modo de que todo lo que estaba ocurriendo en Bloom's terminara beneficiándolo a él.

Tenía sus derechos y sus necesidades. Tenía la promesa velada de una madre a su hijo. Julia no tenía ningún derecho a disfrutar de aquel despacho.

Tal vez era él el que ya no pertenecía a la empresa. ¿Querían que Julia fuera la que mandara? Bien. Jay podría crear un competidor para Bloom's. Jay's Gourmet. Emporio Jay's. Sí.

Mientras subía en el ascensor, decidió que tendría que trabajar mucho, pero podía delegar en sus subordinados. Podría contratar a los mejores. Tal vez incluso podría llevarse a Deirdre, pero no al necio de Myron, que seguramente seguía contando con los dedos.

Podría hacer que la empresa fuera online. Así, se libraría de tener que pagar los exorbitados alquileres de Manhattan. Podría crear un almacén en Jersey y hacer todos los pedidos por correo, a través de catálogos y de Internet.

Era una idea genial, pero así no conseguiría demostrar lo indispensable que era para Bloom's. Si pudiera encontrar el modo de demostrarles lo mucho que lo necesitaban… Si pudiera hacerle entender a su madre que Julia no era capaz de untar mayonesa, y mucho menos de cortar el bacalao como presidenta de la empresa. Si pudiera conseguir que Ida se diera cuenta de que, la mayoría de los días, su adorada nieta ni si quiera iba a trabajar… Si pudiera convencerla de que la única persona que evitaba que todo se desplomara era él…

Aquellos pensamientos hicieron que entrara sonriendo en el apartamento. Ni siquiera le importó que Wendy estuviera allí, leyendo una revista en el sofá y con el quimono de seda que él le había comprado en un sitio web que vendía artículos japoneses. Lo que más le gustaba de aquel quimono era que se sujetaba simplemente por un cinturón. Un simple nudo era lo único que lo separaba del hermoso cuerpo de su esposa.

—¡Estás en casa! —exclamó ella, dejando a un lado la revista y poniéndose de pie. Wendy tenía treinta y tres años, pero no tenía ni una sola arruga porque jamás fruncía el ceño ni se preocupaba ni pensaba demasiado.

Jay se sentía mucho mejor. Demostraría lo indispensable que era para Bloom's y terminaría en la presidencia, justamente donde debería estar.

Mientras tanto, se entretendría en soltar el nudo del quimono de Wendy…

Capítulo 6

En los viejos tiempos, una sala como aquella estaría repleta de humo.

A Susie no le gustaba el humo de los cigarrillos. Olía mal y provocaba que le picaran los ojos. Sin embargo, se había perdido algo en la transición a una ciudad sin humos. Algo ambiental, atmosférico… Estaba dispuesta a apostarse algo a que enfermaba más gente por la escasez de rayos de sol, que quedaban bloqueados por la cantidad de rascacielos que había en la ciudad, que por ser fumadores pasivos. Sin embargo, nadie se había atrevido a promulgar una ley que obligara a derribar rascacielos para abrir el cielo un poco más.

Un concurso de poesía en un club de TriBeCa debería tener humo. Por otro lado, contaba con todo lo demás. Mala iluminación, pésima acústica, sillas incómodas y cerveza y vinos muy baratos. Susie empezó a preguntarse por qué había ido.

Compartía una de las mesas con Anna, Rick y un amigo de su primo que se llamaba Ross. Este era muy delgado y tenía el cabello largo y rizado, con las mejillas llenas de cicatrices del acné. Sospechaba que Rick lo había llevado para que la entretuviera a ella y así él pudiera dedicarle toda su atención a Anna.

En el escenario, que era una plataforma no mucho mayor que un diccionario, un tipo recitaba un poema con la ayuda de un micrófono que, más que amplificarle la voz se la distorsionaba. Susie estaba segura de que el humo de los cigarrillos no la habría irritado tanto como aquel estúpido poema.

—Te aseguro que tendría un buen papel para alguien como tú en mi película —le decía Rick a Anna.

—Yo no soy actriz —replicó ella.

—Todo el mundo actúa en cierto modo. Esta noche, Susie va a salir a ese escenario para recitar un poema. Eso también es actuar.

—No, no lo es —replicó Susie—. Es subir a un escenario y recitar un poema.

—Ross también actúa —insistió Rick.

—Así es —confirmó el aludido.

Susie suprimió una carcajada de incredulidad. Estaba segura de que Ross actuaba del mismo modo que Rick hacía películas.

Se preguntó por qué estaba de tan mal humor. Rick le había hablado de aquel concurso porque creía que ella disfrutaría y porque podría conseguir un poco de dinero. Le había hecho un favor, aunque la única razón había sido que ella acudiera acompañada de Anna o Caitlin. La atracción que sentía por sus compañeras de piso no era una novedad.

A pesar de todo, Susie no debería estar tan enojada. Nico le había dado la noche libre y, aunque la poesía era muy mala, era mejor que estar trabajando.

Se sentía helada, como si el suministro mundial de Prozac se hubiera terminado y ella fuera el mundo.

Caitlin le había sugerido que la razón podía ser que hacía un año de la muerte de su padre, pero Susie no lo creía así. Los judíos tenían ese tema muy controlado. Se guardaba luto durante un año, al cabo del cual se descubría la lápida y se entonaban unas oraciones. Entonces, todo el mundo seguía con su vida. Por supuesto, la pena y las lágrimas no desaparecían tan fácilmente, pero no había fijación con las fechas del calendario y los aniversarios trágicos.

Susie echaba de menos a su padre, pero no tanto. En realidad, él no había ocupado una presencia muy fuerte en su vida como para sentir tanto su ausencia. Siempre recordaba a su padre trabajando. Lo único que siempre le había interesado había sido Bloom's. Todas las conversaciones en las que él participaba tenían que ver con la tienda.

Sin embargo, lo echaba de menos. Sin embargo, eso no explicaba por qué llevaba dos semanas de tan mal humor.

En realidad, no necesitaba una explicación. Conocía perfectamente la causa de su mal genio.

El presentador del concurso, tomó el micrófono y dijo:

—Nuestra siguiente concursante es Susie Bloom. Susie, ven aquí y veamos cómo te sonríe la suerte…

—Venga, Susie —la animó Anna, dándole un codazo para que se levantara.

—Déjalos pasmados, guapa —añadió Rick.

Susie respiró profundamente y se levantó. Se dirigió hacia el pequeño escenario serpenteando entre las mesas. El presentador le dedicó una sonrisa Profidén y le entregó el micrófono.

—Un gran aplauso para Susie Bloom —les pidió a los espectadores. Unos cuantos obedecieron y empezaron a aplaudir con desgana.

Susie había escrito su poema hacía casi dos semanas, justo cuando el estado de ánimo empezó a cambiarle. Desde entonces, lo había revisado en incontables ocasiones, pero ya era demasiado tarde para realizar más mejoras. Lo había memorizado y concentraría todos sus esfuerzos en recitarlo. Tal vez conseguiría ganar el premio cuando terminara.

Bajó un poco el micrófono, sonrió a los espectadores y comenzó.

Redonda.

Interminable, redonda, rosca rodante.

Redonda, redonda, hueco agujero,

rodeado de redondez.

Come, mastica, devora

el nubil círculo.

La rosca que me diste

la saboreo aún.

Su poema era más corto que la mayoría, pero decía lo que tenía que decir. Como una rosca, no requería nada más. Existía por sí mismo.

Era un panegírico al dependiente de las roscas.

Susie no podía creer que hubieran pasado dos semanas enteras y que ella siguiera obsesionada por él. No vivía en su zona. No sabía nada sobre su ambiente, sobre su nivel de cultural…

El hecho de que hubiera utilizado la palabra «nubil» podría ser simplemente un farol. Ni siquiera sabía su nombre.

A pesar de todo, no había podido dejar de pensar en él. Un intercambio de cinco minutos la había poseído por completo.

—¡Ha estado genial! —exclamó Rick, cuando Susie regresó a la mesa entre los aplausos y los manotazos en la mesa de los asistentes.

—Eso no es cierto —replicó ella, preguntándose por qué Rick se mostraba tan entusiasta. Seguramente quería algo.

—Ha estado bien —dijo Anna, apartándose el cabello del rostro para dejar al descubierto los seis pendientes que llevaba en la oreja—. ¿Por qué te menosprecias tanto?

—No me menosprecio. Soy realista —contestó ella. Miró a Ross completamente exasperada de que él no fuera el dependiente de las roscas—. ¿Qué te ha parecido a ti? ¿Ha estado bien o no?

—Me gustó mucho el modo en el que terminaste con la palabra «aún» —comentó el aludido—. Estuvo genial.

No había estado genial. Nada estaba genial, ni lo estaría hasta que al menos pudiera descubrir el nombre de aquel dependiente. Cuando tuviera nombre, él se convertiría en una persona para ella. No sería un ídolo ni un objeto de fantasía, sino un ser humano, carne, hueso y sangre. Y unos ojos dormilones y muy sexys.

Si se llamaba Engelhoffer Pigeontoe, las cosas cambiarían significativamente.

Su hermana era la presidenta de Bloom's. Si había alguien que pudiera descubrir el nombre de un empleado, era ella. Decidió que se lo preguntaría a Julia y no a su madre, quien seguramente querría saber por qué lo preguntaba. Además, si resultaba que como se llamara no era judío, su madre montaría un buen jaleo al respecto. Susie no quería casarse con él. Sólo quería estar enamorada de él durante un rato.

Julia lo comprendería. Susie decidió llamarla a la mañana siguiente y pedirle que averiguara el nombre de su empleado.

Como por fin tenía un plan, se sintió infinitamente mejor. Se acomodó en su silla y se volvió hacia el escenario para escuchar al nuevo poeta que había subido al escenario y que estaba recitando un poema sobre hornos de convección en un perfecto pentámetro yámbico.

La jefa de Julia quería un resumen de las decisiones sobre pensiones alimenticias que el juez Marcus DelBianco, del Tribunal Superior, había dictado durante los seis últimos años. Por otra parte, su madre quería que ella decidiera qué sabores de pastelillos debían comprar y que realizara los pedidos para que, por fin, hubiera un documento oficial que llevara su firma. Y la abuela Ida quería que llegara con media hora de adelanto a su ceremonia de celebración de la Pascua Judía. «Para que podamos hablar», le había dicho.

Heath, por su parte, quería que se acostara con él y Susie todos los nombres de los hombres que trabajaban en el despacho de roscas, «o específicamente, de uno en particular. Ya sabes a quién me refiero».

El lavabo del cuarto de baño de Julia estaba lleno de pelos.

—No puedo hacer esto —le dijo a su imagen reflejada en el espejo—. Estoy muy estresada. Se me está cayendo el cabello.

Tampoco dormía bien. No comía bien. Le dio un bocado a un donut de canela que se había llevado al cuarto de baño para comérselo mientras se arreglaba el cabello. No se veía el cuero cabelludo, pero lo que se veía en el lavabo no mentía. Mechones enteros que se habían introducido por el desagüe como si ella ya hubiera desaparecido por aquel agujero y lo último que quedara de ella fueran esos mechones.

—Eso es —musitó, tras apartarse el cabello de las sienes y sujetarse los mechones en la parte posterior de la cabeza con una pinza—. Mi vida se está yendo por el desagüe. Yo me voy por el desagüe. Me estoy ahogando.

Le dio otro mordisco al donut. Sabía a harina cruda con un toque de canela.

—Como si me importaran un comino los pastelillos, como si me importara un comino Marcus DelBianco. Como si yo le fuera a pedir a Deirdre que sacara los archivos de personal para que yo pueda deducir cuál es el nombre de ese tipo por el que Susie bebe los vientos. Como si quisiera averiguar por qué las cifras del despacho de roscas no concuerdan. Como si quisiera pasarme media hora charlando con la abuela antes de que el resto de la familia llegue a cenar…

Dada la cantidad de crisis que reclamaban su atención, el hecho de acostarse con Heath parecía casi apetecible.

¿Por qué no podía ser como Susie? ¿Por qué no podía gustarle un tipo, acostarse con él y luego seguir con su vida? ¿Por qué no podía no tener que seguir trabajando sesenta horas a la semana en el bufete y luego otras veinticinco para tratar de meterse en la cabeza del comprador de pastelillos de Bloom’s? Susie no sabía la suerte que tenía.

La cena de la abuela por Pascua sería a la semana siguiente. La Pascua Judía solía ser una de las festividades preferidas de Julia, junto con el día de Acción de Gracias porque las dos implicaban comida. Sin embargo, aquel año no le apetecía. Desearía tanto estar lejos de allí…

Tal vez podría hacer que Heath la acompañara. Incluso acostarse con él. No esperaba disfrutar mucho, pero así le quedaría una cosa menos en la lista de tareas que tenía que realizar.

No le gustaba la vida que estaba viviendo en aquellos momentos. No quería acostarse con Heath. Ni siquiera le apetecía el donut que se estaba obligando a comer. Lo que más deseaba era un buen revuelto de salmón, una rosca tostada y una buena taza de café. Y un hombre al que pudiera amar. ¿Estaba pidiendo demasiado?

Aparentemente, sí. Con un suspiro, arrojó lo que le quedaba del donut al cubo de la basura, se aplicó un poco de brillo de labios y salió del cuarto de baño. Griffin y McDougal la estaban esperando, junto con todos los demás. Y, como era una buena chica, trataría de satisfacerlos a todos.

Bueno, probablemente a Heath no.

Ron Joffe no necesitaba ayudas sensoriales cuando estaba escribiendo su columna semanal. Sin embargo, para una historia sobre Bloom's sí. No sólo ayudas gustativas, aunque estaba seguro de que alguna de las especialidades de Bloom's le ayudaría enormemente, sino también visuales. Específicamente, fotografías de los implicados.

Encontró una foto de los hermanos Bloom, del fallecido Ben y de Jay, que aún seguía con vida. Los dos eran hombres muy apuestos. Tenían la cabeza cubierta de pelo, ojos marrones, narices agudas y agradables sonrisas. Los dos iban ataviados con traje y corbata, aunque las prendas que llevaba Jay eran de estilo más deportivo.

Averiguó más cosas sobre Ben Bloom por el obituario que había aparecido en el New York Times, dos columnas de texto acompañadas de una fotografía de estudio. El hijo de inmigrantes que habían empezado el negocio vendiendo sus viandas en un carrito, se había graduado en Columbia, se había casado con Sondra Feldman y había transformado la empresa en una potencia en el mundo de las delicatessen.

Decidió investigar en Internet para averiguar quién había ocupado el lugar de Ben Bloom en la presidencia de la empresa. Julia, su hija. Ella aparecía en el listado de alumnos del Wellesley College. Sin poder evitarlo, Ron se imaginó el rostro feminizado de su padre, vestido con un vestido blanco de cuello alto. O tal vez con uno de esos minivestidos muy ceñidos, que parecían haber sido diseñados para provocar erecciones en los hombres. ¿Se vestirían las alumnas de Wellesley para el sexo? No tenía modo de saberlo, dado que no contaba con ninguna alumna de Wellesley entre su círculo de amistades.

Antes de ir a Wellesley, Julia Bloom había estudiado en Dalton. El exclusivo colegio no estaba lejos de allí.

El león de la fotografía que tenía en la pared le lanzó una mirada felina. «Es primavera. Sal a cazar».

Afortunadamente, Kim Prinsky no estaba en su despacho, por lo que Ron pudo abandonar el edificio sin tener que justificarse. Se dirigió hacia el metro y tomó un tren. Mientras iba agarrado a una de las barras del vagón, se paró a pensar en lo que esperaba averiguar de Bloom's con una visita a Dalton. No mucho. Sin embargo, al menos había salido e iba de caza.

Necesitaba algo, algo diferente, nuevo. El artículo de Bloom's era un comienzo, pero necesitaba mucho más. Un desafío. Un misterio por resolver. Sexo.

Bueno, al menos lo último había sido por decisión propia. No estaba con nadie en aquellos momentos porque él así lo había querido. Había tenido algo agradable durante el invierno, pero ella había querido matrimonio. Como lo que había entre ellos no era tan especial, Ron le había sugerido a la muchacha en cuestión que se buscara un hombre con más inclinación nupcial.

Por lo tanto, estaba solo, era primavera y tenía que escribir un artículo sobre una alumna de Dalton y Wellesley que era presidenta de «una potencia en el mundo de las delicatessen». ¿Contemplarían a Julia Bloom escuelas como Dalton y Wellesley con orgullo o se sentían avergonzadas de tener a una de sus alumnas dirigiendo una delicatessen?

La recepcionista de Dalton le dio unos cuantos anuarios para que los mirara. Ron encontró a Julia Bloom en el tercero de ellos. Tenía el cabello negro y liso, por debajo de los hombros, y unos rasgos muy parecidos a los de su padre. Los ojos oscuros parecían ocuparle el rostro entero. Parecía ser más joven de los dieciocho años que tenía entonces, pero era bonita.

Hojeó el libro buscando otras fotos de ella. Encontró una en la que estaba sentada en el alféizar de una ventana con un libro abierto sobre las rodillas. Regresó a la fotografía de la graduación. Los ojos eran sorprendentes. Jóvenes. Unos ojos que no habían visto mucho del mundo.

Con sus investigaciones, había averiguado que era la abuela la que en realidad ostentaba el poder en Bloom's. En realidad, era a Ida Bloom a la que debía entrevistar para su artículo. Sin embargo, no le importaría pasar unos minutos con Julia, aunque sólo fuera para ver si los ojos se habían vuelto más astutos o cínicos en aquellos diez años. Era imposible que siguieran siendo tan inocentes y confiados como se mostraban en la foto de graduación.

Sólo por curiosidad, porque era primavera y porque era un hombre, le gustaría tener un encuentro íntimo y personal para poder mirar aquellos ojos.

Susie no estaba acostumbrada a estar en el centro de la ciudad por la mañana. Normalmente, a las diez de la mañana seguía dormida, pero, como no se acostaba con nadie en aquellos momentos, decidió que, tras levantarse a las nueve, comerse la única mandarina que le quedaba, lo mejor era dirigirse al Upper West Side.

Julia no la había llamado. Sólo Dios sabía por qué, dado que lo único que Susie le había pedido había sido que mirara los archivos de personal. No obstante, habían pasado varios días y no se había molestado en hacerle un favor tan pequeño. Era la presidenta de la compañía. Podía pedirle a Deirdre que le solucionara algo tan sencillo como aquello.

No lo había hecho. Por eso, Susie tenía que ocuparse personalmente del asunto.

Tomó el metro y se dirigió a Bloom's. Llevaba puestos sus vaqueros negros favoritos y una camiseta color teja con una cazadora vaquera también negra que Caitlin y Anna le habían regalado por su veinticinco cumpleaños. Se había puesto unos pendientes de aro, una pulsera de plata y unas zapatillas deportivas de piel negra junto con un toque de eyeliner también negro. No estaba segura de que la palabra «nubil» sirviera para describirla en aquellos instantes, pero le gustaba su aspecto. Además, su corte de pelo era una maravilla. Hacía casi un mes y aún tenía un aspecto estupendo.

Por fin vio la tienda. Respiró profundamente y se echó a temblar al recordar los versos de su poema, que desgraciadamente no había sido declarado ganador de los doscientos cincuenta dólares. Los familiares aromas de Bloom's la envolvieron y la animaron a entrar al interior. Queso, pan caliente, café, perejil, miel, vainilla… era un crisol de fragancias que, sorprendentemente, no competían entre sí. Bailaban presa de una danza que provocó un tremendo apetito en Susie. La mandarina no había sido suficiente para almorzar.

Simplemente, se tendría que comprar una rosca.

Con una sonrisa en los labios, se dirigió hacia el mostrador. La tienda, como siempre, estaba a rebosar. Los clientes recorrían los pasillos, empujando carritos o transportando cestas. Aquellos no parecían turistas, sino verdaderos neoyorquinos, jubilados y madres que habían salido para dar un paseo con sus hijos. Susie se sorprendió por el número de sillas de bebé que llenaban los pasillos. Las mujeres que los empujaban estaban muy bien vestidas y maquilladas, ataviadas con prendas de Banana Republic o L.L. Bean y con enormes anillos de diamantes en las manos. Los niños iban igual de monos, vestidos de Baby Gap o con exclusivos chupetes.

Todas las mujeres parecían mayores que Susie. Menos mal. A ella aún le faltaban muchos años para sentar la cabeza y tener hijos. Además, cuando lo hiciera, no serían aquellos bebés idílicos. No. Sus hijos serían desaliñados e inquietos, igual que ella. Se negarían a sentarse tranquilamente en sus sillitas de paseo marca Mercedes o Jaguar y se dedicarían a correr por los pasillos como ella solía hacerlo de niña, aterrorizando a los dependientes y escandalizando o divirtiendo a los clientes. Esperaba que sus hijos fueran sencillamente maravillosos.

De momento, también se olvidaría del marido.

Se acercó todo lo que pudo al mostrador de las roscas. Entonces, vio que él no estaba allí.

¿Cómo se atrevía a estar ausente? ¿Lo habría despedido Julia?

Tal vez se había despedido él. Tal vez el sueldo era tan malo que había decidido marcharse. ¿Por qué no había podido Julia hacer algo al respecto de los sueldos de los dependientes de roscas?

El otro dependiente que Susie vio la primera vez sí estaba detrás del mostrador. Tal vez a él le resultaba imposible dejarlo. Tal vez tenía esposa e hijos y una madre tullida por la artritis y necesitaba el sueldo para pagar un pequeño apartamento en el que vivían todos. No se podía permitir marcharse, aunque la maldita presidenta estuviera explotándolo.

Susie los organizaría. Llamaría a los sindicatos y, si Julia se negaba, les compondría unos cánticos de protesta. Eso le enseñaría a su hermana a dejar que se marchara un empleado que tenía la clase de los chocolates Godiva.

Se acercó al mostrador. El explotado trabajador que había al otro lado le dedicó una sonrisa.

—¿Qué te pongo, cielo?

—En realidad, me preguntaba dónde está el otro dependiente que trabaja aquí en algunas ocasiones.

—El otro, ¿eh? —comentó el hombre con una sonrisa—. No me digas que te ha roto el corazón. Eres demasiado bonita para consentir que un hombre te haga algo así.

—Aún no ha tenido oportunidad de romperme el corazón —explicó Susie, sonriendo también—. Necesito averiguar su nombre.

—Su nombre. Bueno, tenemos cuatro o cinco chicos que trabajan aquí, y también un par de señoras, pero tú has especificado que se trata de un hombre.

—Tiene el cabello rubio, más bien largo, ojos verdes… yo diría que tiene unos veintitantos años.

—Vaya, esa descripción encaja con la de los cinco que trabajan aquí.

Durante un momento, Susie lo creyó. Entonces, se dio cuenta de que el hombre estaba bromeando.

—Ése debe de ser Casey —añadió.

—¿Casey? —repitió ella. Un nombre divino—. ¿Casey qué?

—No sé si debería darte su apellido. Creo que no estaría bien.

Una mujer de cabello grisáceo y traje de colores chillones se acercó al mostrador. Susie se hizo a un lado para que la mujer pudiera ser atendida. Tras pedir lo que había ido a comprar, se quejó sobre las roscas que había comprado la semana anterior.

—Estaban tiernas, pero no tiernas, tiernas. Usted me entiende. Asegúrese de que éstas están tiernas, tiernas.

—Tiernas, tiernas están —afirmó el hombre—. Ahí las tiene. ¿Le sirve así, cielo?

—No sea tan fresco conmigo —le espetó la mujer.

Entonces, tomó la bolsa y la echó al carrito. Se alejó inmediatamente, murmurando entre dientes.

—¿Es una cliente habitual? —murmuró Susie.

—Sí. Es una buena mujer.

—Bueno… en cuanto a Casey. ¿Me puede decir a qué hora viene a trabajar?

—Está aquí ahora —respondió el hombre—. Está abajo, ocupándose de sacar las roscas recién hechas de los hornos.

—Está bien —dijo ella, sintiéndose mucho mejor tras saber que Casey estaba en el edificio—. Mientras tanto, me tomaré una rosca de huevo.

—Enseguida.

El hombre se la entregó. Tras darle las gracias, Susie se acercó a la caja para pagar y salió de la tienda. Una de las puertas del sótano estaba abierta. De niña, casi nunca se le había permitido bajar a aquella parte de la tienda, pero, de vez en cuando, lo había conseguido. Allí, le había encantado perderse entre el laberinto de estanterías. Más aún le gustaba entrar en la cocina, donde los cocineros solían gritarle para que tuviera cuidado con las superficies calientes y los utensilios afilados. Los aromas eran tan deliciosos. Allí se preparaba todo lo que se vendía en Bloom's y que la familia jamás disfrutaba en las comidas familiares. Sondra solía comprar en el supermercado, donde todo era mucho más barato.

Miró las puertas abiertas durante un momento y, sin dejar de morder la rosca, consideró sus opciones. Ya no era una niña, pero seguían sin permitirle que bajara allí. Probablemente, los trabajadores que allí habría no sabrían que era una Bloom. Si bajaba, corría el riesgo de que la arrestaran. Sin embargo, él estaba allí abajo. Su chocolate. Casey.

Se encogió de hombros y empezó a bajar la escalera. Al escuchar las voces de unos trabajadores, se escondió entre unas enormes estanterías hasta que oyó que pasaban de largo. Entonces, se dirigió hacia la puerta que conducía a la cocina.

Estaba parcialmente abierta, por lo que la abrió un poco más y se asomó. Vio a varias mujeres de mediana edad vestidas con batas y gorros preparando las ensaladas. Al otro lado, estaban los hornos.

Por fin lo vio. Allí estaba, sacando las bandejas de roscas calientes y colocándolas sobre una enorme estantería con ruedas. Comprobó que ya había llenado una, por lo que muy pronto se dirigiría al ascensor para llevarla a la tienda.

Él no llevaba gorro, pero sí un delantal de estilo clásico. Bajo el delantal, llevaba una camisa gris con las mangas remangadas y unos vaqueros.

Tenía la clase de piernas para las que se han diseñado los vaqueros. La tela delineaba la curva del muslo y del trasero perfectamente…

A Susie se le escapó un suspiro.

Casey.

Sonrió y, de puntillas, se dirigió al ascensor. Allí, esperó con paciencia hasta que él salió de la cocina empujando el enorme carrito delante de él. No podía verla, lo que no importaba en absoluto.

Apretó el botón del ascensor. Las puertas se abrieron inmediatamente. Empujó el carrito al interior y apretó de nuevo otro botón para que se cerraran las puertas.

—Hola —dijo ella.

Otro hombre se habría sobresaltado y se habría enfadado mucho con ella antes de explicarle con detalle todas las normas que estaba infringiendo.

Sin embargo, Casey no era un hombre cualquiera. La miró durante un instante y frunció el ceño. Entonces, sonrió.

—¿Te conozco?

—Me vendiste una rosca hace dos semanas. Me dijiste que yo era «nubil». Me llamo Susie.

—Muy bien.

—Y tú te llamas Casey.

—Así es.

—Por eso, he pensado que tal vez debiéramos conocernos un poco más —dijo Susie, sin timidez alguna.

—¿De qué modo crees que deberíamos conocernos? —preguntó él, tras un instante.

En aquel momento, el ascensor se detuvo con un golpe seco.

—Bueno, tal vez podríamos ir a tomar un café y charlar durante un rato —sugirió ella—. O incluso podríamos ir a ver una película o un concurso de poesía. O incluso podrías venir a la cena de Pascua de mi abuela.

—A la cena de Pascua de tu abuela.

—Sí. Suele ir mucha gente. Una boca más que alimentar no se notaría para nada.

Él se echó a reír. Tenía una risa estupenda.

—No me gusta el matzo. Me sabe a cemento.

—No sé. Yo jamás he probado el cemento.

Casey volvió a reír. Susie se dio cuenta de que él tenía el dedo apoyado sobre el botón que mantenía cerradas las puertas.

—Cuando suelte este botón, tú tendrás que salir corriendo. Si te encuentra alguien aquí, tendremos problemas.

Susie pensó en decirle su apellido, pero decidió no hacerlo. Además, la actitud protectora de Casey le resultaba de lo más prometedora.

—Entonces, quieres que me marche —dijo ella, poniéndolo a prueba.

—Sal del edificio, da la vuelta a la esquina y vuelve a entrar en la tienda. Yo estaré en el despacho de roscas.

—Muy bien. ¿Y entonces qué?

Él soltó el botón. La puerta se abrió y Casey le indicó que se marchara corriendo.

—¿Entonces qué? —insistió ella.

—Hablaremos de lo de la cena de Pascua de tu abuela —le prometió. Entonces, empezó a empujar el carrito y se dirigió hacia la tienda, en la dirección opuesta a la que debía tomar Susie.

Ella sintió que una sonrisa de triunfo empezaba a adornarle la boca. Salió rápidamente al exterior. Si Casey tenía las agallas suficientes para asistir a una de las cenas de su abuela, era merecedor de su amor incondicional.

Al menos, durante un tiempo.

Capítulo 7

—Estás muy pálida —le dijo la abuela Ida—. ¿Qué es eso que tienes en los labios? ¿Crees que se te van a quemar en mi apartamento?

Julia suspiró. Había ido al apartamento de la abuela Ida media hora antes tal y como la anciana le había pedido. Un día, iba a tener que aprender a decir que no.

Sin embargo, la abuela Ida tenía ochenta y ocho años. ¿Cómo se le podía decir que no a alguien tan anciano?

El aroma de la deliciosa comida flotaba en el aire. Lyndon le había dejado echar un vistazo al llegar. En la cocina, él y Howard, un amigo chef, estaban preparando el festín que la familia devoraría mientras se ponía el sol. Aunque a Julia le habría encantado quedarse en la cocina con ellos, Lyndon le había indicado que se marchara.

—Está en el salón, esperándote.

—¿De qué humor está?

—Como siempre.

A Julia no le había parecido que aquella fuera una advertencia de utilidad. El humor habitual de su abuela era prácticamente inescrutable.

La abuela Ida estaba vestida para la ocasión con una falda de color gris, una blusa de algodón y una chaqueta de lana que podría haber comenzado su vida siendo de color lila, pero que había pasado a ser de un gris algo deslucido. El cabello era un remolino negro, por lo que, evidentemente, Ida se había sometido a la maestría peluquera de Bella y llevaba unos zapatos de suela gruesa. En las dos muñecas lucía pulseras de oro.

—Bueno, ¿por qué estás tan pálida?

Julia se sentó en el sofá. No podía decirle la verdad.

—Han sido unas semanas algo estresantes para mí —se limitó a decir.

—¿Estás teniendo problemas para dirigir la tienda? Eres la más lista de todos, Julia. Si tú no puedes hacerlo, se te tiene que ocurrir algo.

Lo único que le ocurría era que tenía otro trabajo que la reclamaba a jornada completa, además de carecer por completo de experiencia en el negocio de la venta al por menor. Aún no tenía muy clara la diferencia entre las aceitunas griegas o turcas, y mucho menos de las albanesas o las iraníes. Por si esto fuera poco, no conseguía cuadrar las cifras del departamento de roscas.

—Simplemente es demasiado para mí —admitió.

—No es demasiado. Si tú no te ocupas de Bloom's, ¿quién va a hacerlo?

—Mi madre.

—Tu madre no está mal hasta cierto punto. Sin embargo, ese punto está aquí —dijo, extendiendo el dedo índice en una dirección—, y Bloom's está aquí —concluyó, señalando con el dedo índice de la mano derecha en la dirección opuesta. Lo único que necesitas es echar más horas en tu despacho. Jay me ha dicho que eres prácticamente invisible, como un fantasma que sale y entra.

Se tendría que haber imaginado que el tío Jay la delataría.

—Bueno, abuela —comentó—. No puedo dejar mi trabajo en el bufete así como así. Estoy terminando de resolver algunos casos allí y…

—¿Se trata de casos sobre Derechos Civiles? ¿Algo que te vaya a llevar al Tribunal Supremo?

—No, aunque cuando deje la abogacía para siempre, perderé toda oportunidad de ir al Tribunal Supremo.

—Entonces, ¿de qué se trata? ¿Es que no puede ninguna otra persona de ese maldito bufete ocuparse de esos casos?

—Sé que crees que mi trabajo allí no es importante, pero…

—Creo que no es tan importante como lo que deberías estar haciendo aquí, por tu familia.

Aquel comentario fue suficiente para detonar una explosión de culpabilidad en Julia. Empezó a morderse el labio inferior, esperando que la vergüenza se apoderara de su alma. Por supuesto que su familia era importante para ella. Más que ninguna otra cosa en la vida. Su familia formaba parte de Bloom's. ¿Cómo podía haber pensado que ella podía desmarcarse de todo aquello? ¿Qué clase de monstruo egoísta era?

En aquel momento, sonó el timbre. Julia sintió una profunda gratitud por aquel sonido y por la persona que, sin saberlo, había acudido a rescatarla. Su agradecimiento se desvaneció en cuanto escuchó la voz de la tía Martha.

—Hola, Lyndon. ¿Es borscht lo que huelo?

—No hemos hecho borscht.

—Estoy segura de que es eso lo que huelo.

—Esa mujer es una idiota —susurró la abuela Ida.

A pesar de todo, Julia sonrió. En una familia normal, la ex esposa de un hijo jamás sería invitada a una celebración tan importante. Sin embargo, la tía Martha vivía en el piso de abajo y era la madre de Neil y Rick, por lo que aún acudía a todas las celebraciones familiares.

La tía Martha entró en el salón. Aquel día se había puesto un llamativo chaleco bordado sobre unos pantalones blancos. Si no hubiera sido por las sandalias, habría podido pasar por ser uno de los miembros de un grupo de danzas eslavas.

—Julia —dijo al verla—. Buen yontif. Buen yontif, Ida.

—No vamos a tomar borscht.

—Lo único que he dicho es que me olía a borscht. ¿Cómo estás Julia? ¿Cuándo voy a verte en el Centro de Mujeres?

«Cuando las ranas críen pelo», pensó Julia. Sin embargo, se limitó a sonreír a su tía.

—Llevas un chaleco muy bonito —dijo.

El timbre volvió a sonar. Sondra llegó con Adam. Rick llegó poco después con su hermano Neil, que había volado desde Florida. El tío Jay llegó con la Monada, que sonrió y saludó a la tía Martha con tanto encanto y efervescencia que provocó una actitud más hosca que de costumbre en la primera, como si la Monada consiguiera chuparle la poca alegría que poseía.

Lyndon apareció por el salón, recogiendo abrigos y ofreciendo bebidas a todo el mundo, aunque sólo el tío Jay la aceptó. Julia lo observó mientras se tomaba su copa. No hacía caso alguno a su ex esposa, se dirigía a Sondra tan sólo con frases cortas y muy tensas, sonreía abiertamente a su bronceado hijo Neil y, de vez en cuando, reparaba en la presencia de su esposa golpeándola suavemente sobre la cabeza como si fuera una niña y estuviera felicitándola por su buen comportamiento.

Julia no detectó ningún antagonismo hacia ella, pero sí hacia su madre, aunque Jay y ella jamás se habían llevado bien, ni siquiera cuando Ben estaba vivo. En cuanto a Martha, no se podía considerar que su comportamiento hacia ella fuera antagonista, dado que se comportaba como si ella no estuviera presente. Con respecto a su madre, se comportaba de un modo ambivalente, unas veces muy solícito y otras distante.

—¿Dónde está tu hermana? —le preguntó Sondra a Julia—. Llega tarde.

—Aún no ha empezado a atardecer —contestó Julia, aunque estaba preguntándose lo mismo.

—Ya debería estar aquí. Debería haber llegado antes de que lo hicieran los chicos de Jay. Tú estás aquí, lo mismo que Adam. Todos mis hijos deberían haber llegado los primeros.

—Adam ha venido contigo —señaló Julia.

Aunque tenía veintiún años y, legalmente, era un adulto, Adam aún le parecía un niño a su hermana mayor. Su rostro tenía una suavidad casi infantil y un físico delgado y nervudo, típico de los Bloom. Por el contrario, los hijos de Jay tenían un físico mucho mejor.

—Te juro que Susie va a envejecerme más de diez años —musitó Sondra—. ¿Dónde diablos puede estar?

Una no hace tonterías con las invitaciones de la abuela Ida, sobre todo si son para la Pascua. Una no se presenta tarde.

—Llegará enseguida.

—¿Crees que podría haberse olvidado del día que es?

—Llegará enseguida —insistió Julia, aunque ella misma se estaba poniendo nerviosa por la ausencia de su hermana.

—¿Se ha puesto ya el sol? —preguntó la abuela Ida—. Que alguien vaya a mirar por la ventana.

—No importa si se ha puesto ya el sol o no —le corrigió Jay—. Además, dicen la hora exacta en los periódicos. Sólo tienes que leerlo.

—Yo tengo una ventana ahí mismo —replicó Ida, señalándola—, pero no tengo periódico. Supongo que también podría ver si se ha puesto ya el sol en tu ordenador, ¿no? ¿No es a eso a lo que te dedicas, Jay?

—El momento de la puesta de sol se determina científicamente —afirmó Jay con voz tensa.

—Deberías escucharlo, Ida —comentó la Monada—. Es muy listo en lo que se refiere a las cosas científicas.

—¡Lyndon! —gritó la abuela Ida, por encima de las voces de todos los demás—. Lyndon, ¿se ha puesto ya el sol?

Lyndon apareció en la puerta.

—Sí, ya se ha puesto —respondió, con tanta certeza que ni siquiera el tío Jay se atrevió a contradecirle.

Sondra se tensó.

—El sol se ha puesto y tu hermana sin venir. ¿Dónde diablos está?

Como si estuviera respondiendo, el timbre de la puerta empezó a sonar. Sondra exhaló un suspiro de alivio.

—¿Por qué no vais todos al comedor? —sugirió Lyndon—. Howard está sirviendo el vino. Yo iré a abrir la puerta.

Todos salieron del salón y se dirigieron al comedor. La larga mesa estaba adornada con un mantel de damasco y los platos de la celebración de la Pascua Judía de la abuela Ida. Sobre una fuente, había boles de sal marina, perejil, un huevo cocido completamente quemado y un hueso lo suficientemente grande como para mantener entretenido a un Gran Danés. El hueso, como todo lo demás de la fuente, era simbólico. Representaba al pesach, el cordero pascual.

—¡Ya hemos llegado! —gritó Susie, al tiempo que entraba en el comedor.

Detrás de ella, iba un hombre muy alto que le resultaba vagamente familiar a Julia. Iba vestido con unos pantalones de pana y un jersey. El cabello le caía en ondas rubias más allá del cuello del jersey. Julia pensó que era la persona que iba vestida con más cordura de todos los allí presentes. De hecho, aquel hombre parecía muy normal, lo que resultaba una bendición. Era una persona corriente, que uno se podría encontrar en la calle o leyendo una revista en un banco. Incluso comprando en Bloom's.

Bloom's… Allí era donde lo había visto antes. Oh, Dios… Era el dependiente que despachaba las roscas…

—Me gustaría presentaros a todos a Casey Gordon —anunció Susie.

«Bueno, al menos ha averiguado ella sola su nombre», pensó Julia.

Sondra estaba furiosa. ¿Cómo podía haber llevado Susie a un desconocido a la celebración familiar de la Pascua?

Además, no sólo se trataba de un desconocido, sino de un desconocido alto, rubio y de aspecto ario. Tenía un aspecto tan ridículo con el yarmulke que Susie le había plantado en la cabeza… Así era como Sondra era capaz de distinguir a los judíos de los que no lo eran. A un judío, el yarmulke le sentaba bien. A uno que no lo era, le daba un aspecto extraño, como si se tratara de un diafragma mal colocado. A menudo, era capaz de saber si un hombre era judío o no hasta sin yarmulke. Si lo miraba y se lo imaginaba con yarmulke y le sentaba bien, lo más probable era que el sujeto en cuestión fuera judío.

Muy bien. Era una pena que Susie hubiera llevado a aquel sujeto a la casa de Ida para celebrar la Pascua. Lo peor de todo había sido que, cuando la Monada le preguntó a qué se dedicaba, él había respondido que vendía roscas en Bloom's.

Hacía mucho tiempo que Bloom's se había convertido en una empresa que daba idénticas oportunidades a sus empleados. Su esposo Ben, al que Dios tuviera en su Gloria, había afirmado que resultaba absurdo servir a una clientela multiétnica en una ciudad como Nueva York y tener que preocuparse por el hecho de que todos los empleados fueran judíos, especialmente cuando preguntar la religión en las entrevistas de trabajo iba en contra de la ley.

Como la mesa estaba puesta para acoger a todos los presentes, Sondra dio por sentado que Susie le había dicho a Ida que iba a ir acompañada. ¿Sería ella la última en enterarse de que su hija estaba saliendo con un empleado de Bloom's? Susie siempre estaba saliendo con alguien. Incluso de niña siempre había estado loca por los chicos, pero un empleado que vendía roscas… ¡Era humillante! ¿Qué clase de madre criaría a su hija para que acudiera a celebrar la Pascua con un dependiente?

Aquello iba a inclinar la balanza en contra de ella. Sondra estaba completamente segura de eso. Seguramente, Ida tendría una lista en alguna parte en la que detallaría todos sus defectos como madre y aquello se añadiría sin duda. Trató de consolarse diciéndose que dos de sus tres hijos le habían salido bien. Julia se había graduado en la facultad de Derecho de Wellesley y además, era la presidenta de Bloom's. Adam, por su parte, era un verdadero erudito y quería graduarse en Matemáticas. Además, iba a ser médico, el primer médico de la familia Bloom. Jay no había conseguido que ninguno de sus hijos fuera médico.

Miró a su alrededor mientras todos los miembros de la familia escuchaban las órdenes que Ida les daba sobre dónde sentarse. Observó a sus sobrinos. Neil parecía un gigoló, con aquella chaqueta blanca y aquel bronceado. En cuanto a Rick… Parecía que su cabello no había estado cerca de un peine desde hacía muchos días. Esperaba que al menos se lo lavara y que no tuviera una colonia de liendres entre aquellos rizos tan desaliñados. Se dedicaba al cine. Sería el siguiente Federico Fellini, si alguna vez conseguía filmar una sola cinta de película.

Por lo tanto, sería mejor que Ida no pensara que Jay era mejor padre para sus hijos que ella. Dos de los tres eran perfectos y Susie, a pesar de su tatuaje y de su mal gusto para los hombres, era muy superior a cualquiera de los hijos de Jay. Además, Sondra estaba completamente segura de que Adam era capaz de leer el Haggadah mejor que Jay. Desde la muerte de Ben, que había sido siempre el encargado de leerlo, el honor había recaído en Jay. El año anterior, la primera vez que había tenido que hacerlo, Jay había dudado con el hebreo y había tartamudeado. Como todos eran judíos reformados, no importaba que Jay se saltara una página aquí y allá, pero Ben lo hacía mucho mejor. Y Adam también lo haría. Hasta el tal Casey lo haría mejor. Además, el hecho de que se saltara páginas aceleraba tremendamente las cosas.

Miró la torre de matzos que había en el centro de la mesa. Estaban cubiertos con un trapo de lino, sobre el que había escritas letras en hebreo en azul claro, como los colores de la bandera israelí. Ida la había bordado cuando era una mujer completamente dedicada a su casa. Isaac solía decir que se había casado con un ángel, pero, en algún momento de su vida, el ángel parecía haber perdido las alas, el halo y había caído a la tierra. Su estilo se había desvanecido y se había visto reemplazado por la ambición y la testarudez. No había tiempo para bordar bendiciones en hebreo en un paño cuando había que ocuparse de un negocio, ampliarlo y llegar a más.

Cuando Ida quedó satisfecha con el modo en el que se habían sentado todos, miró a Jay, al que ella había sentado en la cabecera de la mesa. Siempre parecía resentida. Nada era lo suficientemente bueno para ella, ni siquiera Bloom's, que gracias al esfuerzo de Ben y de Sondra, era todo un éxito.

Sondra se aseguraría de que seguía siéndolo, tanto si Ida le daba el crédito que merecía como si no. Lo conseguiría con Julia como su ayudante, como su marioneta… como su socia. Las dos conseguirían que Bloom's fuera mejor aún de lo que Ida pudiera imaginar. Y lo harían gracias a Susie. Tal vez ella era alocada y carente de dignidad, pero había sido el genio al que se le había ocurrido el plan que mantenía a Sondra controlando Bloom's.

Sondra estaba muy orgullosa de ella, de todos sus hijos. Era una buena madre. Si Ida tuviera una pizca de honestidad, lo admitiría. Sondra era la mejor madre que había en aquel comedor.

A Susie le había sorprendido mucho que Casey accediera a asistir a la celebración de la Pascua en casa de la abuela Ida. Ella le había invitado en plan de broma, pero él le había respondido que jamás había estado en la celebración de la Pascua judía y que le parecía que sería interesante.

—¿Vendes roscas para ganarte la vida y jamás has estado en una cena de celebración de la Pascua judía?

—No sólo vendo roscas, sino que también las diseño.

—¿Que las diseñas? ¿Cómo puede alguien diseñar una rosca? Todas tienen la misma forma. Supongo que podría haber pequeñas variaciones en cuanto al tamaño del agujero, pero…

—Lo que hago es desarrollar nuevos sabores —contestó él con una sonrisa—. Roscas de canela y nuez, de tomate y pimienta… Las roscas son una forma de arte en sí mismas. Transmiten una estética.

—Son comida —dijo Susie, completamente atónita.

—Son una comida nacional. La pizza ya no es italiana ni los tacos mexicanos, sino norteamericanos. Lo mismo ocurre con las roscas. Todo lo que se vende en esta tienda es norteamericano, a excepción de los artículos de importación, por supuesto. El couscous, la kasha… Son norteamericanos. Hemos llegado a un punto en el que el crisol se ha convertido en una cazuela que se ha llenado de las cocinas de muchas nacionalidades.

—¿Y las roscas son parte de ese crisol?

—Si a alguien como yo le importan tanto, sí —respondió, mientras empezaba a descargar las bandejas—. Eso de la celebración de la Pascua judía… Tal vez yo pueda descubrir que todos los platos que consumís forman también parte de ese crisol.

—Lo dudo.

—Entonces, ¿cuándo es esa cena?

—La primera noche de la Pascua judía.

—Genial. Me apunto.

Por un momento, Susie pensó en retirarle la invitación, pero decidió no hacerlo. Las leyes de la etiqueta que le habían enseñado prohibían tal grosería y, además, Casey no había parecido demasiado inclinado a tomarse una taza de café con ella. La cena de Pascua era su cebo. Cuando hubiera pasado un poco de tiempo con ella allí, tal vez se vería inclinado a pasarlo en cualquier otra parte. Como tomando una taza de café… en la cama.

Antes de que ella se marchara de la tienda, intercambiaron números de teléfono. Durante veinticuatro horas, ella había mantenido el móvil encendido y cerca de ella. Entonces, él llamó por fin… Por la tarde, mientras estaba trabajando en Nico's…

—Soy Casey Gordon —le había dicho él. Así había sido como Susie había descubierto su apellido.

El modo en el que él había descubierto el apellido de ella había sido mucho más complicado. Susie había evitado mencionárselo hasta que hubieron quedado para reunirse en la entrada del edificio Bloom a las cinco en la noche de la cena.

—Me estás tomando el pelo… ¿Me estás diciendo que tu abuela vive en el mismo edificio en el que está Bloom's?

—Mi abuela es Bloom's —le había confesado ella por fin, rezando para que él no colgara el teléfono al escuchar aquello—. Me llamo Susie Bloom. Mis abuelos fundaron la tienda.

—¿De verdad?

—De verdad.

—Vaya.

Casey había guardado silencio durante mucho tiempo.

—Entonces, ¿tú eres la nieta de Ida Bloom? —preguntó él, por fin.

—Sí y es una señora muy especial. Mi padre era el presidente de la empresa hasta que murió el año pasado. Mi madre y mi tío dirigen más o menos todo. Ah, y mi hermana.

—¿Tu hermana qué?

—Ella también dirige más o menos la empresa. Yo no trabajo allí ni vivo en el edificio. Tampoco compro allí, a excepción de una rosca de vez en cuando. Espero que esto no te haya disgustado ni nada por el estilo.

—¿Disgustarme? No. Sólo estoy… estoy un poco asombrado. Ida Bloom. Voy a conocerla…

—Bueno, te aseguro que la cena va a ser fantástica. Estamos hablando de los Bloom de Bloom's. La comida va a ser deliciosa.

—Muy bien. Me reuniré contigo a las cinco. ¿Qué se supone que tengo que ponerme?

—Ropa limpia. También necesitarás un yarmulke, pero te lo llevaré yo.

El día de la cena, Casey había llegado tarde. Susie no estaba segura de sí había decidido que era demasiado raro ir a su primera cena de la Pascua judía en casa de la familia para la que trabajaba o si no estaba lo suficientemente interesado en ella como para soportar una hora de rezos y cánticos sólo por comer o si, simplemente, no tenía ropa limpia. Cuando apareció por fin, era algo más de las cinco y cuarto, pero Susie se había sentido tan aliviada que ni siquiera había pedido una explicación. De todos modos, él se la había dado.

—El metro se paró debajo del East River. Estuvimos detenidos en el túnel durante media hora. Un horror…

Si el metro se había detenido debajo del East River, eso significaba que vivía en Queens. Tenía razón en lo de que era un horror. Queens no era simplemente otro barrio, sino más bien otro país. Otro planeta. Queens era el lugar en el que vivían los padres de la gente. Era donde los residentes presumían de vivir en Long Island y no en Nueva York. Donde jugaban los Mets, por amor de Dios… Susie no estaba segura si quería empezar una relación con alguien que vivía en Queens.

Entonces pensó que, en realidad, no quería tener una relación con Casey. Sólo quería divertirse, tener sexo de gran calidad… y sospechaba que Casey podría proporcionarle al menos alguna de estas dos cosas.

Llegaron a la casa de la abuela Ida justo cuando todos se estaban sentando alrededor de la mesa del comedor. En cuanto Julia vio a Casey, se quedó atónita. Sondra entornó la mirada. De todas las mujeres, sólo Ida parecía completamente tranquila.

—Muy bien. Es mejor que él se siente a tu lado —le dijo la abuela en cuanto se lo presentó—. Estamos a punto de empezar y probablemente este muchacho no tenga ni idea de todo esto. ¿Tienes idea de lo que vamos a hacer? —le preguntó a Casey.

—En absoluto.

—Entonces, siéntate al lado de Susie. Así os aburriréis juntos. Ella normalmente se aburre. Jay, tú siéntate en la cabecera de la mesa. Wendy, tú aquí. Martha, tú allí…

Cuando todos estuvieron sentados, empezó la celebración. El tío Jay no leía hebreo con fluidez y cuando les pidió a Neil y a Rick que le ayudaran, estos lo miraron asombrados. Por lo tanto, Jay empezó a leer.

A Susie le hizo falta una enorme fuerza de voluntad para mantenerse quieta, tal y como le ocurría cuando era pequeña. Sin embargo, como su abuela había sido tan amable como para incluir a Casey en la celebración, trató de hacer todo lo posible por comportarse. Pasó las páginas de su Haggadah y estudió las ilustraciones. El pequeño Moisés flotando río abajo en una cesta y con aspecto de ser un montón de ropa con la cabeza de un bebé a un lado. Moisés adulto, con un aspecto muy parecido al de Bob Dylan, enfrentándose a un faraón que, por la expresión de su rostro, parecía haberse comido algo que le había sentado mal. Una multitud de mujeres egipcias en un lugar parecido a un mercado con los rostros marcados por el terror mientras contemplaban como ríos de ranas descendían desde el amplio cielo africano. El mar Rojo separándose, como si alguien hubiera abierto una cremallera, y Bob Dylan encabezando un desfile de judíos entre las dos partes. Contó las páginas que el tío Jay tendría que tratar de leer antes de que ella se pudiera tomar un sorbo de vino. Quedaban muchas.

De vez en cuando, levantaba la mirada. Su madre la observaba con desaprobación. Adam estaba jugueteando con el anillo de oro que le regalaron cuando se graduó en el instituto. La Monada no hacía más que sonreír a Casey. Julia deslizaba el dedo sobre la página, tratando de seguir lo que su tío iba leyendo. La tía Martha parecía estar dormida…

Sin embargo, Casey parecía estar siguiéndolo todo muy atentamente. Iba leyendo la traducción al inglés de lo que Jay leía y lo observaba todo muy atentamente y… de vez en cuando, miraba a Susie. Cuando ella lo sorprendía mirándola, sonreía. Aunque no de aburrimiento. Parecía estar disfrutando de todo aquello.

Si Susie fuera lo suficientemente estúpida como para considerar la posibilidad de enamorarse, se aseguraría de hacerlo con un hombre que le sonriera de aquel modo.

Por fin pudieron empezar a comer. La última parte del libro tendría que esperar hasta después de la cena, pero, para entonces, todos habrían consumido el suficiente vino como para no fijarse en lo mal que leía Jay comparado con Ben.

Ben estaba muerto. Jay era el hombre de más edad de la familia y, maldita sea, si iba a tener que leer la Haggadah, debería ser también el presidente de Bloom's.

Miró la mesa, agotado y molesto porque nadie le había dado las gracias por haber tenido que leer todas aquellas palabras en hebreo. ¿Acaso creían que era fácil? Le habría gustado que se lo agradecieran.

Al menos, iban a empezar a comer… y a beber. Le hubiera gustado tomarse otro Manhattan, pero era vino lo que había sobre la mesa. No era muy bueno, pero era el contenido de alcohol y no su sabor, lo que importaba.

Lyndon y su compañero no hacían más que entrar y salir, llevando platos de pescado y boles de sopa con bolas de matzo. Todo el mundo hablaba a la vez. Neil le estaba contando a Julia que un rico europeo y su amante lo habían contratado para que los llevara desde Miami a Cayo Oeste.

—Me pagaron al contado. ¿Es eso ilegal? Me dio un poco de miedo, ¿sabes? —le preguntó a su prima, buscando sus conocimientos como abogada.

Menuda idea. Podría enviar a Julia a Florida para que defendiera a su hijo si lo arrestaban por aceptar pagos al contado. Con lo que estaba contribuyendo en Bloom's, nadie la echaría de menos.

Por su parte, Ida estaba criticando el cabello de Wendy…

—Está demasiado rubio —se quejaba.

¿Y qué? Si Ida iba a criticar el cabello de alguien, debería hacerlo con Rick, que parecía que se había peinado con una batidora.

Más allá, Sondra y Susie mantenían una batalla de miradas mientras que Adam no hacía más que pedir que le pasaran los platos de comida. Por su parte, Martha le estaba contando al último novio de Susie que el judaísmo era una religión machista porque no se permitía a las mujeres que dirigieran las celebraciones de Pascua. Jay se tomó personalmente aquella crítica. Seguramente pensaba que podía leer en hebreo mejor que él.

Se tomó la sopa que, al igual que el pescado, estaba delicioso. Había que reconocer que Lyndon sabía cocinar muy bien. Jay se preguntó si estaría dispuesto a darle algunas clases a Wendy. Tal vez los domingos, cuando él se marchara a jugar al golf, Wendy podría ir a casa de Ida a aprender a cocinar y a tratar de mejorar la relación que tenía con Ida. Por lo que le habían dicho, la razón por la que Ida había preferido a Julia para ser presidenta de Bloom's era que odiaba a Wendy.

El domingo anterior, mientras jugaba al golf con su abogado, le había mencionado que estaba algo preocupado porque su madre no parecía ser tan perspicaz como antes.

—Ninguno lo somos —le había respondido Stuart, su abogado.

—Sí, pero no tenemos ochenta y ocho años. Ella sí. Está tomando algunas decisiones con respecto a la tienda que me tienen francamente preocupado.

—¿De verdad? ¿Crees que ha llegado el momento de que ejerzas tus poderes legales sobre sus asuntos?

—Ella me desheredaría si hiciera algo tan drástico, pero me preocupa la tienda…

—No haces más que decírmelo.

—Porque se le ha ocurrido poner a mi sobrina al frente y ella no tiene ni idea del negocio. Sin embargo, es la hija de Ben. Ésa es la única razón de que sea ella la presidenta.

—¿Estás seguro de que no tiene nada que ver contigo?

—¿Conmigo? Yo soy quien mantiene el negocio a flote. Sin embargo, te aseguro que me resulta muy difícil. Si el valor de la tienda disminuye, podría venir alguien y tratar de comprarnos. Entonces, Bloom's se convertiría en sólo una marca. Dejaría de ser un lugar, una tienda familiar. ¿Te das cuenta de lo que te estoy diciendo?

—La tienda no cotiza en bolsa, Jay. ¿Cómo puede preocuparte que alguien pudiera intentar una OPA hostil?

—Bueno, si empezamos a perder dinero… Ya sabes que andamos un poco a la deriva desde la muerte de mi hermano Ben porque mi madre se ha negado a tomar decisión alguna durante un año entero. Si Bloom's desaparece, también lo hará una parte de la cultura de Nueva York.

—¿Tan mal crees que están las cosas, Jay?

—No lo sé exactamente. Simplemente digo que la tienda podría estar perdiendo terreno, que mi madre podría estar perdiendo la cabeza y que me han dejado fuera de la sala donde se toman las decisiones.

—En ese caso, me parece que lo mejor es que empieces a buscar la llave —le aconsejó Stuart—. Así, podrías tomar decisiones y estabilizar la situación. A mí me parece que, en realidad, sería un acto de conmiseración. Si tu sobrina no sabe cómo dirigir la tienda, tú no te puedes mantener al margen y dejar que se hunda.

Aquello era un simple consejo durante una partida de golf, nada legal, nada que costara seiscientos dólares a la hora. No obstante, las palabras de Stuart habían sido exactamente lo que Jay necesitaba escuchar.

Iba a encontrar esa llave. Tenía que estar en alguna parte. Tal vez todos los demás no fueran tan inteligentes como solían ser, pero Jay no se estaba haciendo más torpe.

Capítulo 8

En aquella ocasión, la frenética llamada de teléfono había tenido lugar en su apartamento durante la noche anterior en vez de cuando estaba trabajando. Menos mal. Sus superiores en el bufete estaban empezando a sospechar del creciente número de llamadas a su teléfono móvil que provocaban su desaparición durante unas horas.

—¿Problemas familiares? —le había preguntado el mismísimo John Griffin la última vez—. ¿De que problemas se trata exactamente? ¿Es algo con lo que te podamos ayudar?

Tanta amabilidad había provocado un profundo sentimiento de culpabilidad en Julia.

—El único modo en el que me puede ayudar es mostrarse flexible cuando yo tenga que salir corriendo al otro lado de la ciudad —le había respondido con una dulce sonrisa, para que no pareciera que le estaba exigiendo nada.

John Griffin la había observado atentamente durante un largo instante, lo que implicaba que no estaba interesado en ayudar con su problema, sino en hacer que éste desapareciera para que Julia pudiera entregarse al cien por cien a Griffin McDougal.

—Ve a ocuparte de tus problemas familiares. Lo único que me preocupa es que realices tu trabajo.

Lo que, por supuesto, no estaba haciendo. Simplemente trataba de mantenerse al día. Se quedaba hasta muy tarde en su despacho, trabajaba durante la hora de cenar y rechazaba todas las invitaciones de Heath porque no tenía tiempo para ir a ninguna parte con él y discutir sobre por qué no tenían relaciones sexuales. Se llevaba expedientes a su casa y redactaba informes hasta las dos de la mañana. Sin embargo, Julia tenía su límite y lo había superado mucho antes del principio de la Pascua Judía.

Ésta había terminado ya. Algún día, Julia conseguiría respetar todos los ocho días de vacaciones que duraba. Tal vez Lyndon podría enseñarla a hacer matzo brei. Desde luego, tendría tiempo de sobra para aprender a cocinar cuando Griffin McDougal la despidiera.

Sin embargo, no iban a despedirla aquel día porque, en vez de salir disparada de su despacho, a veces hasta delante de sus clientes, no iba a ir a trabajar. Iba a llamar para decir que se encontraba enferma. Mentir le parecía mucho más soportable que salir corriendo. Francine contestó su llamada.

—He estado toda la noche vomitando —mintió Julia, imaginándose que así evitaría preguntas. No se había dado cuenta de que supiera mentir tan bien. Se sentía orgullosa y algo avergonzada, de haber podido engañar a Francine tan fácilmente.

Se vistió con una falda recta por debajo de las rodillas y chaqueta a juego, engulló unos puñados de Cheerlos, se cepilló los dientes y se cubrió los labios de brillo. Ya tomaría café en Bloom's. Haría que se lo sirvieran en una taza con el anagrama de la tienda. Eso debería impresionar a ese periodista.

Un periodista. No podía creerse que iba a tener que reunirse con un reportero de la revista Gotham para hablar de la dirección que quería darle a la tienda desde que estaba al mando. Su madre le había explicado que un artículo en aquella revista sería una excelente publicidad para la tienda, un modo de generar expectación sobre la nueva dirección de la tienda en el nuevo siglo.

—¿Y si alguien del bufete ve el artículo?

—Les puedes decir que sólo eres una figura decorativa. Que se trata de relaciones públicas. No te preocupes, ya se te ocurrirá algo.

El sol brillaba con fuerza y la primavera le daba al aire un fresco aroma a manzanas, algo poco frecuente en un vecindario que habitualmente olía a humo de autobús. Mientras caminaba, iba repasando mentalmente lo que le diría a ese periodista de Gotham. ¿Sería más amable con ella si le decía que le encantaba su revista?

Los periodistas podían resultar muy peligrosos. Por eso, debía hablar lo menos posible. Como abogada, sabía muy bien el valor de decir lo mínimo, respondiendo la pregunta, pero sin ofrecer ni una sola silaba de más.

Deirdre había sido la encargada de organizar la entrevista y había prometido pasar algún tiempo con el periodista. Así, podría proporcionarle toda la información sobre la empresa que quisiera. La única función de Julia, según su madre, sería ponerle un rostro humano al despacho del presidente.

Llegó a las nueve y cuarto. El periodista debía llegar a las nueve y media. Julia no recordaba su nombre.

Tomó un sorbo de la taza de café que se había subido en una bonita taza de Bloom's. Había realizado sus compras en el anonimato, pagando su precio correspondiente. Ya había empezado a pensar como un ejecutivo de la empresa, negándose a reducir los beneficios de la empresa llevándose mercancía sin pagar. Si su madre compraba la comida en el supermercado del barrio, ella se pagaba su taza de café colombiano.

De repente, su puerta se abrió y su madre entró muy sonriente.

—Te he traído algunas cosas para que parezca que estás muy ocupada —le dijo, colocándole un montón de archivos y carpetas sobre la mesa—. Son los informes de pérdidas y beneficios del mes de marzo para cada uno de los departamentos.

—¿Son los beneficios mayores que las pérdidas? —preguntó Julia.

—No lo sé. No he mirado. Simplemente, dile al periodista que nuestros beneficios crecen. Que la tienda funciona perfectamente. Que el número de clientes se incrementa todos los días. En especial, la sección de cafés es un éxito. Por el contrario, las ventas online se encuentran muy estancadas, pero no tienes por qué decírselo. Simplemente dile que todo va estupendamente. Si quiere detalles, me lo envías a mí.

—Creía que Deirdre se iba a ocupar de los detalles.

—Es mejor que me lo envíes a mí. Deirdre no dirige esta empresa.

Julia no estaba tan segura de eso. Tampoco estaba muy segura de que quisiera que su madre hablara con el periodista. Sondra tenía tantas ganas por minimizar la contribución del tío Jay a la empresa que podría sonar negativa o incluso podía insinuar que Julia, a pesar de ser la presidenta, no se ocupaba de la dirección de la empresa. Tal vez Julia no supiera lo que hacer allí, pero lo primero que debía hacer era proteger la reputación de la tienda.

Cuando su madre se marchó, Julia se puso a examinar las carpetas, buscando específicamente la que contuviera la información sobre las ventas de internet. Acababa de encontrarlo cuando la puerta volvió a abrirse. En aquella ocasión, se trataba de Deirdre.

Con una mirada a la pelirroja secretaria, Julia se convenció de que la mujer sabía más de la tienda que todos los Bloom juntos. Llevaba trabajando para Bloom's casi desde el primer día que el padre de Julia se convirtió en el presidente de la empresa.

Julia le dedicó a Deirdre la mejor de sus sonrisas. La secretaria jamás había comentado nada sobre las repetidas ausencias de Julia. Se limitaba a realizar su trabajo.

—Tiene que firmar estas cartas —le informó la secretaria, antes de colocarle un montón de misivas sobre la mesa—. Oh, y Ron Joffe de la revista Gotham acaba de llegar. Creo que quiere hablar primero conmigo. Luego lo haré pasar para que hablé con usted. ¿Cuándo estará lista?

—Si no le importa… —dijo una voz de hombre desde el pasillo—… preferiría empezar con usted.

El dueño de la voz apareció en el umbral de la puerta. Era delgado y algo más alto que Deirdre, con cabello castaño algo ondulado y un rostro muy anguloso. Llevaba puesta una chaqueta de tweed y pantalones vaqueros. Se acercó y extendió la mano derecha hacia Julia.

—¿Es usted Julia Bloom? Yo soy Ron Joffe.

A Julia no le quedó más remedio que estrecharle la mano, lo que hizo de un modo tan firme como su mirada. Tenía los ojos de un color intrigante, marrón, pero con reflejos ámbar y cobre, como las hojas cuando cambian de color en el otoño.

Julia se corrigió enseguida. Aquellos ojos no resultaban intrigantes. Eran corrientes. Ron Joffe era un hombre corriente. Esbelto, con una mandíbula muy dura, un tono dorado de piel y unos hombros sorprendentemente anchos para un hombre tan desgarbado como él.

Muy corriente.

Si de repente le costaba respirar, sólo era porque se sentía nerviosa por la entrevista. Le preocupaba que Ron Joffe la representara en las páginas de su revista como una presidenta que no hacía nada ni sabía nada.

—Ese café huele muy bien —dijo, tras sentarse en el sofá—. ¿Qué tengo que hacer para que me den una taza?

—Escribir un artículo estupendo sobre nosotros —replicó ella con voz muy agradable—. El café es de la tienda. Deirdre, ¿podrías enviar a una de las secretarias para que le traiga una taza de café al señor Joffe?

Deirdre le dedicó al periodista una amplia sonrisa.

—¿Con leche y azúcar?

—Solo.

Deirdre asintió con la cabeza y se marchó. Julia se sintió completamente abandonada. No le gustaba quedarse a solas con el señor Joffe en su despacho.

Lo miró con cautela. Se estaba sacando algunas cosas de los bolsillos de la chaqueta: un bloc de notas, un bolígrafo y una pequeña grabadora.

—Ni siquiera notará su presencia —dijo, colocando la máquina sobre la mesita que había delante del sofá—. Es simplemente un apoyo.

—Para que, si digo algo que no debería decir, usted tenga pruebas irrefutables de que lo he dicho.

Joffe la miró y sonrió. Julia notó con desasosiego que tenía hoyuelos. Eran unos hoyuelos corrientes, pero…

—Si sabe pronunciar correctamente la palabra «irrefutable», no creo que vaya a decir algo que no deba decir —comentó él tras apretar un botón—. El micrófono está incorporado. Hable con un tono de voz normal —añadió. Julia asintió—. Muy bien, así que usted es Julia Bloom, la nueva presidenta de Bloom's. ¿Por qué usted?

—¿Cómo que por qué yo?

—¿Por qué es usted la nueva presidenta de esta empresa? ¿No le resulta muy difícil ocupar el lugar de su padre, dado lo inesperado de su fallecimiento?

Julia decidió que no le gustaba Ron Joffe. No le gustaban las personas que utilizaban las palabras «lo inesperado de su fallecimiento», aunque en el caso de su padre hubiera sido verdad.

—Si lo que me está preguntando es si estoy demasiado apenada como para ocuparme de mi trabajo, le diré que no —replicó—. Por supuesto, echo mucho de menos a mi padre. Como todos. Nadie podrá reemplazarlo nunca. Sin embargo, Bloom's es mucho más que una sola persona. Es una familia.

—Falleció por una intoxicación, ¿no?

—Sí. Le aseguro que no es un asunto muy agradable.

Joffe se encogió de hombros y estudió su bloc de notas.

—¿Y su tío? Empezó a trabajar aquí unos años después que su padre. ¿Cómo es que no se le nombró a él presidente?

—Esa decisión la tomó mi abuela. Probablemente creyó que el tío Jay contribuía más a la empresa en el puesto que ocupa, desarrollando nuestra presencia en Internet. Está realizando un fantástico trabajo. No creo que tengamos a nadie en plantilla que hubiera sido capaz de sustituirle en esa tarea si mi tío Jay hubiera sido nombrado presidente.

—Venga ya… Un adolescente es capaz de montar un sitio web. Su tío tiene hijos, ¿no?

—Sí, mis primos Neil y Rick. Neil dirige una empresa de alquiler de barcos de vela en los cayos de Florida. Probablemente debería entrevistarlo a él. Su trabajo es mucho más emocionante que el mío.

Sonrió a Joffe, esperando desarmarlo así. Él le devolvió la sonrisa y, entonces, el aire pareció hacerse irrespirable en aquel despacho. Julia no sabía por qué le estaba costando respirar ni por qué los latidos del corazón se le habían acelerado. Tampoco entendía por qué estaba consintiendo que aquel hombre la afectara de aquella manera. Era una mujer segura de sí misma, inteligente… Tal vez no tenía mucho éxito como presidenta de Bloom's, pero sí lo tenía en otros contextos. Se había graduado en Wellesley. Era abogado. Había aprobado su examen de licenciatura a la primera. Por supuesto que sería capaz de manejar a aquel periodista.

Si no tuviera unos ojos tan… bonitos. Si los movimientos de sus manos al anotar sobre el cuaderno no fueran tan elegantes… Si por lo menos se cerrara el botón superior de la camisa para que no se le viera tanto el cuello…

—Entonces, Neil Bloom tiene un yate.

—En realidad, no… Lo que quería decir es que trabaja muy duro paseando a personas muy adineradas por los cayos de Florida. No es que él sea rico. El decir que tiene un yate lo hace parecer una persona de dinero…

—Es un Bloom —comentó él, sin dejar de escribir.

—¿Qué diablos se supone que significa eso? ¿Acaso cree usted que ser un Bloom significa ser rico?

—Dígamelo usted.

—No creo que la situación económica de mi familia sea un asunto adecuado para su artículo —replicó ella con una sonrisa forzada.

De repente, él se incorporó.

—La situación económica de su familia está íntimamente ligada a la de la tienda, ¿no es así?

¿Adónde quería llegar aquel hombre? Si pudiera averiguarlo, Julia sabría mucho mejor cómo repeler aquel ataque.

—Es algo complicado… —dijo, vagamente.

—Pues hagámoslo más fácil.

Antes de que pudiera seguir hablando, Deirdre entró en el despacho con la taza de café. Se lo llevaba en un vaso de plástico, no en una taza de Bloom's. Julia le debería haber dicho a Deirdre que se lo llevara en una de aquellas tazas, que él se podría quedar como recuerdo. Tal vez así le habría convencido para que escribiera un artículo muy agradable sobre la tienda.

—Gracias —dijo él, tras ponerse de pie y aceptar el café que Deirdre le ofrecía. Ella le sonrió y volvió a marcharse.

Joffe volvió a tomar asiento y, tras retirar la tapa de plástico, dio un sorbo al café.

—Delicioso —comentó—. Mucho mejor que el café que se puede tomar en la mayoría de las cafeterías.

Julia sonrió. Tendría que pasarle el cumplido a su madre. Sondra se pondría muy contenta. Probablemente se iría directamente al despacho de Jay para presumir.

El periodista dio otro sorbo y dejó el vaso sobre la mesa. Entonces, volvió a examinar sus notas.

—Bien, estábamos hablando de la riqueza de la familia Bloom. Sus abuelos fundaron la tienda. Ésta los mantuvo a ellos, mantuvo a sus hijos y ahora está manteniendo a las familias de sus hijos muy holgadamente. La tercera generación, que es la suya, asistió a colegios privados. No está mal para la tiendecita de los abuelos.

—La tienda funciona muy bien —admitió ella. Sabía que debería seguir hablando, pero no sabía qué decir para no meter la pata. Seguía sin saber las intenciones de aquel hombre.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

—¿Qué problema?

—Con la tienda.

—¿Qué problema con la tienda?

—Bueno, está perdiendo dinero, ¿no?

Julia se contuvo para no expresar su sorpresa. Tal vez las carpetas que tenía encima de la mesa serían capaces de contestar esa pregunta.

—La tienda va muy bien —afirmó, rezando para que, por muchas razones, aquello fuera verdad.

—¿Qué pasos está usted dando como presidenta para asegurarse de eso? —preguntó él, tan casualmente como si hubiera preguntado dónde estaba la parada de autobús más cercana.

Julia se mordió el labio para tratar de tranquilizar su sistema nervioso. ¿Y si la tienda no iba bien? ¿Y si tenía problemas? Ella era la presidenta y no lo sabía, pero aquel periodista sí. A menos que estuviera jugando con ella para esperar sacar trapos sucios.

—Bloom's vende lo que la gente quiere comprar —dijo—. Mientras que nuestros clientes no decidan de repente que nuestras roscas son repulsivas, creo que seguiremos teniendo éxito.

Joffe se echó a reír. Julia deseó que se guardara su cuaderno y su grabadora y se marchara por donde había llegado.

—Tengo más preguntas para usted, pero tendrán que esperar. Se suponía que Deirdre Morrisey iba a ser mi primera entrevistada.

—Sí. Es mejor que se vaya a entrevistarla a ella —replicó ella, al ver que se levantaba.

—Seguiremos hablando más tarde.

—No estoy segura de que vaya a tener tiempo —comentó, señalando el montón de carpetas—. Como usted puede ver, tengo mucho trabajo.

La sonrisa de Joffe era muy burlona. Entonces, hizo ademán de extender la mano, pero dudó:

—Sólo una pregunta más antes de marcharme. ¿Por qué tiene usted dos escritorios en su despacho?

Julia sintió que el pánico remitía ligeramente. Se dejó invadir por la nostalgia.

—El más antiguo pertenecía a mi abuelo. Cuando mi padre se convirtió en el presidente de Bloom's mi madre le compró a él uno nuevo.

—Sin embargo, eso no explica por qué el más antiguo sigue aquí —insistió Joffe, acercándose al mueble para admirarlo.

—Mi padre no encontró el valor necesario para sacarlo de aquí —respondió, tras decidir que estaba bien decir la verdad sobre aquello. Era la clase de detalle de trasfondo humano que gusta siempre a la gente—. Cuando yo era una niña, solía venirme aquí después del colegio para hacer los deberes en ese escritorio.

—¿De verdad? —preguntó él, acariciando suavemente la superficie—. ¿Y su hermana y su hermano?

—Mi hermana solía bajar a la tienda y crear el caos allí —contestó ella con una sonrisa—. Por aquel entonces, mi hermano no era más que un bebé. Se quedaba arriba con la niñera.

—¿Arriba?

—El apartamento de mi familia estaba arriba. Mi madre aún vive allí.

Joffe asintió, pero no apartó la mirada del escritorio. Había dejado de tomar notas.

—¿Qué contiene ahora este escritorio? —preguntó. Entonces, tiró del cajón central y descubrió que estaba cerrado con llave.

—Está vacío.

—Si está vacío, ¿por qué lo tiene cerrado con llave?

Julia lo miró fijamente. Tenía una hermosa sonrisa, que le formaba un hoyuelo en uno de los lados. La verdad era que aquel escritorio estaba cerrado con llave desde el primer día que ella fue allí a hacer los deberes.

—El escritorio se vació cuando mi padre se compró el nuevo —dijo, repitiendo exactamente lo que su padre le había dicho cuando ella le hizo aquella misma pregunta—. La llave de los cajones se perdió, por lo que, si hay algo dentro, jamás lo sabremos.

—A menos que se fuerce la cerradura.

—Le aseguro que nadie va a hacerlo. El espíritu de mi abuelo descansa en ese escritorio.

Aquella respuesta pareció sorprender a Joffe. Sorprendió también a la propia Julia. Aquella era la afirmación descarada y desafiante que Susie sería capaz de decir.

—¿Quiere decir que cree que el espíritu de su abuelo está ahí dentro?

—¿Y porqué no?

—Debería celebrar una sesión de espiritismo. Si se oyeran golpecitos, podría dar por sentado que el viejo está dentro, golpeando el cajón.

—¡Y gritando que le dejáramos salir de allí! —exclamó Julia, tratando de imaginarse a su abuelo—. Bueno, en realidad, diría «Oy, vey iz mir. Hace mucho calor aquí dentro. ¡Me estoy schvitzing!».

Joffe se echó a reír. Julia no pudo evitar reír también, a pesar de que odiaba la risa de aquel hombre. Sin embargo, cuando los dos reían juntos, la de él no le resultaba tan odiosa. Aquello era malo.

—Pues es mejor que encuentre la llave para que el pobre hombre se refresque un poco —la animó. Entonces, se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta—. Ahora, iré a hablar con Deirdre… para que me dé algunos datos y cifras sobre el negocio. ¿Estará usted por aquí más tarde, en caso de que necesite hacerle más preguntas?

—Claro.

Julia estaría allí todo el día. En el bufete habían dado por sentado que se iba a pasar el día de rodillas delante del retrete. No querrían que se presentara a trabajar.

—Genial —dijo Joffe con una sonrisa.

A Julia no le pareció tan genial. Había contestado adecuadamente a sus preguntas, aunque él parecía pensar que su familia era un puñado de aristócratas simplemente porque Neil tenía un negocio de barcos de vela en Florida. Además, había sugerido que Bloom's no iba bien. Si eso era cierto, nadie se había molestado en decírselo, pero alguien parecía haberle contado a él aquel detalle.

No quería que aquel hombre volviera a hacerle preguntas sobre el estado de salud de la tienda. Tampoco quería que la sonriera como lo estaba haciendo en aquellos momentos porque hacía que le costara respirar y que el corazón le latiera a trompicones. No entendía por qué la ponía tan nerviosa…

—Volveré después.

Recogió su grabadora y su taza de café. Entonces, se marchó después de esbozar una última sonrisa.

Julia sintió que se desinflaba. ¿Qué diablos le ocurría? Aquel hombre sólo era un periodista y ella era Julia Bloom, presidenta de Bloom's.

Aquel hombre sabía perfectamente quién era ella. Sabía muy bien que, como presidenta de la empresa familiar, estaba tan vacía como el escritorio de su abuelo. Había sabido ver que sólo era una figura decorativa e iba a tratar de sacarle información a Deirdre, para luego regresar de nuevo a su despacho y rematarla.

Julia decidió que ella era la única culpable de aquello por haber aceptado un puesto que no sabía ocupar. Bueno, también podía culpar a Susie por haber sugerido la idea y a su madre por pensar que era tan buena. Y a quien le hubiera dado a su padre esturión en mal estado. Y al tío Jay, y a su abuela por negarse a considerarlo a él para la presidencia.

Efectivamente, la abuela Ida se merecía gran parte de la culpa.

Sí. Todos eran culpables, pero ella la que más.

Capítulo 9

Jay estaba a punto de marcharse para reunirse con un amigo y jugar una partida de squash cuando vio a Sondra a la puerta del despacho de Deirdre. ¿Qué diablos estaba haciendo? ¿Espiar a Deirdre?

Tal vez no era tan mala idea. Así podría aprender algo. Todo el mundo sabía que Deirdre era el cerebro de la empresa… por supuesto detrás de él.

Mientras espiaba a Sondra, notó que su cuerpo había evolucionado en los últimos años hasta adquirir la forma de una pera. Tenía los hombros estrechos, el torso inexistente, pero las caderas… Evidentemente, se había pasado gran parte de su vida sentada. Si Wendy se ponía así… No, no lo haría.

A menudo se preguntaba por qué su hermano se había enamorado de Sondra. Había sido educada en los mejores colegios y provenía de una familia muy adinerada, pero… Ben no se había casado con ella porque necesitara el dinero de su familia o su inteligente conversación. La tienda siempre había sido su pasión. Tal vez era muy buena en la cama, aunque a Jay le resultara imposible imaginárselo ni por su figura ni por su personalidad.

Sin embargo, ¿quién era él para preguntarse por qué su hermano se había casado con Sondra? Él mismo había terminado casándose con Martha nada menos.

Martha era muy diferente entonces, igual que él. Sonreía mucho, contaba chistes verdes y escuchaba música constantemente. Quería educar a sus hijos para que fueran libres, creativos, aventureros y temerarios. Así había sido, tal vez demasiado. Poco a poco, Martha había ido cambiando. Había conocido a otras mujeres, madres como ella, con inclinaciones artísticas y muy intensas, y poco a poco, se había transformado. Había empezado a sentir inclinación por el mundo de los oprimidos, a ir a reuniones y a clases. Extrañas revistas que hablaban de las violaciones de los derechos humanos en Sri Lanka y de las mujeres maltratadas en Boise habían empezado a aparecer en su buzón. Incluso había flirteado con el vegetarianismo. Si Jay hubiera tenido que señalar el punto exacto en el que su matrimonio comenzó a hacer aguas, había sido la noche en la que había ido a cenar y lo único que había encontrado había sido tofu y pasta de garbanzos.

Jay decidió bajar a la tienda y pedirle a uno de los empleados que le preparara un grueso filete de pastrami con arroz. Se lo subió a su despacho de la tercera planta y lo devoró allí, demasiado enojado como para regresar al apartamento. Entonces, decidió ir a ver una película, luego se marchó a un bar, se tomó unas cervezas y una hamburguesa, no porque tuviera hambre sino porque quería comer carne. Por fin, llegó a su casa a las dos y media de la mañana y durmió en la habitación de invitados. No pensaba acostarse con una vegetariana.

Después de eso, Martha volvió a comprar carne, pero su matrimonio no volvió a ser lo mismo.

Jay suponía que debía de estarle agradecido por no haber querido participar nunca en el negocio familiar. Decía que no podía soportar ver tanta comida junta cuando la gente se moría de hambre en países como Ruanda.

Sondra se movió ligeramente. Debía de haber notado que él la estaba observando porque se dio la vuelta.

—¿Qué? —le espetó.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué estás haciendo tú a la puerta del despacho de Deirdre?

—La está entrevistando un reportero de Gotham.

—¿De Gotham? —preguntó Jay, atónito. Él había puesto anuncios en esa revista. Conocía al director de publicidad. ¿Por qué no había sido informado de aquello?

—Ese tipo quería hablar con Deirdre. Y con Julia.

—¿Sobre qué?

—Está escribiendo un artículo sobre Bloom's —contestó Sondra, alejándose un poco de la puerta. Entonces, agarró a Jay del brazo y lo apartó de allí—. Estaba tratando de oír lo que Deirdre y él estaban hablando. Julia me ha dicho que le ha preguntado principalmente por la familia. Sin embargo, Deirdre no forma parte de la familia. Debe de estar preguntándole sobre otra cosa. Espero que escriba un bonito artículo, pero nunca se sabe. Los periodistas sólo quieren hacerse famosos por sus entrevistas. Siempre están buscando escándalos. Gracias a Dios que nosotros no tenemos ninguno. A menos que cuente como escándalo el hecho de que tú te hayas casado con una mujer que es lo suficientemente joven como para ser tu hija.

—Wendy no podría ser mi hija. Yo debería hablar con ese periodista. Conozco muchas personas en esa revista —dijo, exagerando un poco la verdad—. Si está escribiendo un artículo sobre la tienda, debería incluir datos sobre nuestro sitio web.

—Gotham es una revista de Nueva York. Sus lectores son neoyorquinos, por lo que no tienen necesidad alguna de comprar por internet.

—Claro que la tienen. Internet es el futuro.

—¿Desde cuándo se ha presentado Bloom's ante sus clientes como una empresa futurista? Vendemos nostalgia, no comida del futuro.

Jay no se molestó en contestar. Sondra no sabía nada de nada. Por eso Ida había preferido a su hija antes que a ella para que ocupara la presidencia de la empresa. Regresó a su despacho y marcó la extensión de Deirdre.

—Soy Jay —dijo—. Quiero hablar con ese periodista cuando hayas terminado con él.

—¿Estás seguro? —le preguntó Deirdre.

—¿Acaso estoy hablando en swahili? Por supuesto que estoy seguro.

—Muy bien.

Deirdre colgó y Jay también. Se sentía muy enojado por el hecho de que la secretaria no se hubiera mostrado más entusiasta de que él quisiera hablar con el periodista. Su enojo creció al darse cuenta de que iba a tener que cancelar su partido de squash. Había estado deseando marcharse al club.

Maldita sea. Suponía que la tienda era mucho más importante que el squash, y mucho más que su nombre apareciera mencionado en un lugar prominente de aquel artículo. Cuando su madre lo leyera, se daría cuenta de lo esencial que era para el negocio familiar. Entonces, recapacitaría sobre su decisión de nombrar a Julia presidenta de la empresa. Tal vez un artículo sería lo único que le haría falta.

«Qué imbécil», pensó Ron cuando se marchó del despacho de Jay Bloom una hora más tarde. Menuda situación. No sabía qué era peor, sí la tienda o la familia.

La tienda estaba perdiendo empuje. No se habían introducido nuevos productos ni promociones desde hacía más de un año. El diseño de la tienda no había cambiado en más de una década. Después de conocerlos, podía decir con toda seguridad que los Bloom eran la principal razón de que la tienda no progresara.

Jay Bloom era un fanfarrón. No hacía más que hablar de las ventas por Internet como si él mismo hubiera inventado el concepto. Sondra Bloom era la perfecta versión de una madre de fachada. Unas veces presumía de su hija y otras se presentaba a sí misma como el motor que movía el éxito de su hija. Según Deirdre Morrisey, Ben Bloom había sido la única persona que sabía cómo dirigir la tienda. Había tenido la brillantez, la energía y la devoción necesarias.

—Vivía y respiraba para Bloom's —le había dicho la secretaria, llena de emoción—. Yo lo sé perfectamente. Era su mano derecha. Era el genio de la familia. Convirtió la tienda en lo que es hoy en día. Nadie será capaz de hacer por esta tienda lo que Ben hizo en su momento.

También estaba Julia. Tenía un aspecto tan frágil y delicado como el de una bailarina de ballet, pero, cuando sonreía, cuando lo miraba con aquellos ojos oscuros, Ron sentía la fuerza que latía dentro de ella.

Después de todo, era abogada. Se había graduado en Wellesley. ¿No hacían en esa facultad que sus alumnos dieran clases sobre cómo ser duros y fuertes antes de que recibieran sus títulos?

Ron quería descubrir lo dura que podía llegar a ser. Quería descubrir si de verdad parecía tan distanciada del funcionamiento de la tienda como parecía o si lo sabía todo y le estaba ocultando la verdad. Ron quería averiguarlo todo sobre ella, sobre la tienda, sobre lo que estaba escondido en aquel viejo escritorio de su despacho. ¿El espíritu de su padre o documentos secretos, fajos de dinero, registros antiguos o incluso fotos de colegas en actitudes comprometedoras? Ron se preguntó qué diría un tribunal si le sorprendieran tratando de abrir aquel cajón. Seguramente forzar el cajón de un mueble tan viejo no sería tan difícil…

Lo sorprendía que le importara tanto aquella tienda como para ser capaz de cometer un delito tan sólo para saber la verdad. Dios. Era sólo un escritorio y se trataba tan sólo de un artículo sobre una famosa delicatessen que se encontraba inmersa en un periodo de transición después de la muerte del que, durante mucho tiempo, había sido su presidente. ¿Por qué diablos le obsesionaba tanto abrir aquel cajón?

Se dio cuenta de que no era el cajón lo que le obsesionaba, sino Julia Bloom.

Permaneció junto a los ascensores, sin saber si marcharse o regresar al despacho. Quería volver a verla, pero ya no tenía más preguntas que hacerle. Sería mejor que regresara a su propio escritorio en la redacción de la revista. Así, podría investigar un poco más y tendría razones legítimas para volver a verla.

Al diablo con las razones legítimas. Regresó sobre sus pasos y llamó a la puerta. Desde el interior del despacho ella dijo:

—¿Deirdre?

Con eso fue suficiente para Ron. Abrió la puerta de par en par y sonrió.

—No soy Deirdre. ¿Puedo entrar?

Ella lo miró fijamente, con los ojos profundos y oscuros como la medianoche. Ron conocía a muchas mujeres y había tenido muchas experiencias, aventuras y romances con ellas. Estaba completamente seguro de que deseaba tener todas aquellas cosas con Julia. No era la mayor belleza del mundo. No exudaba un carisma completamente sexual ni le estaba lanzando miradas seductoras ni tampoco le estaba enseñando el tanga. A pesar de todo, Julia Bloom lo excitaba mucho.

Ella se levantó y sonrió.

—¿Tiene más preguntas que le gustaría hacerme?

—En estos momentos no —admitió Ron, cerrando la puerta a sus espaldas.

Ella lo miró atónita al ver que se le acercaba, pero no dijo nada. Ron sabía que era un gran riesgo tratar de abrir a la fuerza el cajón de aquel escritorio, pero lo que estaba a punto de hacer era diez veces mucho más arriesgado. Sin embargo, no le importaba.

Se detuvo delante de ella, le deslizó una mano debajo del sedoso cabello negro para colocársela en la nuca y la besó. Fue un beso firme, seco, nada sexual. Ella lo aceptó, aunque no se lo devolvió ni trató de apartarlo de ella. Cuando Ron la soltó, vio que ella lo estaba mirando con ojos sorprendidos y mejillas ruborizadas. Se llevó la mano a los labios y se los tocó, como para asegurarse de que no se los había arrancado de la cara.

—Lo siento, pero tenía que hacerlo —dijo él.

—Yo…

—Espero no haberte ofendido.

—Hmm… no.

Julia no sonreía. Tampoco trataba de abrazarlo ni se pasaba la punta de la lengua por los labios ni se acurrucaba contra él para que Ron pudiera sentir el calor de su cuerpo. Normalmente, a él se le daba bastante bien interpretar señales, pero ella no le estaba enviando ninguna o, si lo hacía, era en un idioma que no era capaz de comprender.

No importaba. Estaba ocurriendo algo, algo que no podía definir en unas cuantas frases de su columna, algo que desafiaba las palabras y la gramática. Algo que le excitaba con sólo mirar a aquella mujer, a quien prácticamente acababa de conocer.

—Sí que tengo más preguntas —dijo él —, pero pueden esperar.

—Creo que yo también las tengo —susurró ella—. También pueden esperar.

—Me mantendré en contacto —prometió él con una sonrisa. Esperó de todo corazón que ella sonriera también, pero decidió que podía considerar una victoria el hecho de que ella no fuera a abofetearle.

No hubo ni sonrisa ni manotazo.

Ron se dio la vuelta y abandonó el despacho. ¿La habría sorprendido hasta el punto de que le hubiera impedido reaccionar de algún modo?

No lo creía. De hecho, le parecía que aquel beso había ido muy bien. El siguiente, sería más pausado, más profundo y mucho más húmedo. El siguiente beso no se detendría en un simple beso.

Susie sabía que a Julia le molestaba ir al centro de la ciudad, pero allí estaba. En el vestíbulo del edificio en el que Susie vivía.

Caitlin se había marchado a trabajar, pero Anna estaba en casa. Tocaba el arpa y estaba esperando que alguna academia de música la llamara para trabajar como profesora, por lo que en aquellos momentos estaba tumbada en el sofá viendo la televisión.

Eran las once, lo que significaba que Susie acababa de darse una ducha y de vestirse. En el momento en el que su móvil empezó a sonar, se encontraba delante del frigorífico, preguntándose cuál de las mandarinas parecía más comestible. Tras decirle a Julia que subiera, seleccionó una y preparó café. Menos de un minuto después, Julia estaba llamando a la puerta.

Susie dedujo que se trataba de una nueva crisis. Bien. No le vendría mal distraerse un poco.

Abrió la puerta e invitó a Julia a pasar. Su hermana no parecía estar sin aliento por las escaleras, pero tenía las mejillas muy ruborizadas, tanto como su pashmina. Llevaba una blusa blanca, pantalones de lino azul y zapatos de piel. Sin chaqueta. ¿Tendría las mejillas rojas por el frío?

Además, ¿qué estaba haciendo allí? ¿Por qué no estaba en el bufete trabajando?

—Tenemos que hablar —le dijo.

—Claro.

Susie la condujo a su microscópica cocina. Julia se quedó en la puerta mientras ella preparaba dos tazas de café y las llevaba al salón.

Anna las miró desde el sofá, sonrió y saludó a Julia con la mano y se concentró de nuevo en el programa que estaba viendo.

Susie y Julia se sentaron a la mesa que había en el rincón opuesto del salón, cerca de la ventana. Julia tomó un sorbo de café mientras Susie empezaba a pelarse la mandarina.

—Muy bien, ¿cómo es que no estás trabajando?

—He pedido unos días libres.

—¿Cómo dices?

—Que he pedido que me den unos días libres. Al menos por el momento, tengo que concentrar mi trabajo en la tienda.

—¿Porqué?

—Un periodista de la revista Gotham vino a verme el martes para hacerme una entrevista. Está escribiendo un artículo sobre Bloom's. Mamá cree que nos va a servir de publicidad, pero no es así. Creo que lo que va a escribir es que la tienda esta atravesando problemas financieros.

—Eso son tonterías. La tienda no tiene problemas de ninguna clase. ¿O sí? —añadió, mirando fijamente a su hermana.

—Mamá me dio un montón de carpetas y expedientes para que los mirara mientras él estaba en mi despacho y que pareciera que tenía mucho que hacer. Decidí echarles un vistazo. Hay departamentos de la tienda que están perdiendo dinero.

—¿Qué departamentos?

—El de las roscas, por ejemplo.

El apetito de Susie se desvaneció por completo. Tenía enormes intereses depositados en el departamento de las roscas, o, al menos, en la mente creadora del mismo.

—¡Eso es imposible! —protestó vivamente.

—Yo no soy experta en economía —admitió Julia—, pero examiné cuidadosamente los informes sobre pérdidas y beneficios y las roscas no van tan bien.

—Entonces, vas a dejar tu trabajo como abogada y… ¿Qué? ¿Te vas a poner a despedir a la gente?

«A Casey no», pensó. No mientras las cosas estuvieran tan extrañas entre ellos. No cuando aún ni siquiera se había acostado con él.

No entendía por qué no había sido así. Ella estaba dispuesta. Aunque viviera en Queens y fuera algo raro. La última vez que habían estado juntos había sido en el ascensor, después de cena en casa de la abuela Ida. Desde entonces, habían hablado por teléfono, principalmente de política, de las películas de Woody Alien. Como Casey trabajaba durante el día y Susie por la noche, no habían podido coincidir.

Susie soñaba con él todas las noches. Se imaginaba su cuerpo desnudo, esbelto y lleno de deseo por ella. Se imaginaba aquellas manos tan acostumbradas a amasar las roscas en la cocina acariciándole los senos. Se imaginaba que él le lamía el cuerpo por todas partes, igual que ella a él. Había llegado a un punto en el que sólo le hacía falta cerrar los ojos y susurrar su nombre para que la temperatura de la entrepierna le subiera un buen montón de grados.

Tarde o temprano, iba a asaltar el despacho de roscas, lo sacaría de detrás del mostrador y se saciaría de él. Siempre se mostraba muy simpático cuando hablaban por teléfono. Susie pensaba que, si ella no le gustara, no la llamaría constantemente. Si volvían a verse, ella podría insinuársele, pero tenía miedo de agobiarle. Ya había dado el primer paso y estaba dispuesta a darle tiempo para que reaccionara antes de volver a atacar.

Sin embargo, aquella situación la tenía perpleja. ¿Qué clase de hombre no quería acostase con una mujer saludable, dispuesta y relativamente atractiva?

Tal vez era homosexual, pero no había captado esa clase de ondas provenientes de él. Tenía que ser otra cosa. Podría ser que, simplemente, fuera muy tímido, aunque no se lo había parecido en la cena de la abuela Ida. Tal vez tenía relación con otra mujer. Tal vez le preocupaba la mala situación del departamento de roscas en el que trabajaba.

—No puedes cerrar el departamento de roscas —anunció.

—Te aseguro que no tengo intención de hacerlo. Lo que ocurre es que tratar de mejorar las cosas en la tienda es para mí un trabajo a jornada completa. No puedo hacerlo mientras trabajo también en el bufete. Mamá tampoco puede hacerlo porque, si pudiera, ya lo habría hecho. En cuanto al tío Jay, carece de la capacidad de prestar atención durante el tiempo suficiente. Ojalá pudiera conseguir que Adam viniera para ayudarme. Él tiene una cabeza muy buena para los números, pero no puede dejar sus estudios. Por lo tanto, tengo que hacerlo yo sola. Gracias a ti, soy la presidenta —añadió, frunciendo el ceño.

—No me culpes a mí. La decisión fue de la abuela Ida. ¿Cuándo va a salir ese artículo?

—No lo sé. Ésa es una de las cosas de las que quería hablar contigo. Creo… creo que me gusta ese hombre —susurró Julia muy avergonzada.

—¿Qué hombre?

—El periodista.

—¿El de la revista Gotham?

—No es cierto —se corrigió Julia—. Olvídate que te he dicho nada.

—No pienso hacerlo. Te gusta ese hombre, ¿eh? ¿Cómo es?

—Nada especial. Cabello castaño, ojos del mismo color, de un metro ochenta de altura… Es decir, si lo vieras en la calle no te darías la vuelta para mirarlo.

—Claro que sí —insistió Susie, ella miraba dos veces a todo el mundo y a los hombres jóvenes y razonablemente atractivos tres o cuatro—. ¿Cómo se llama?

—Ron Joffe. Es periodista, una persona que va a crear problemas para la tienda. Cuando lo pienso así, no me gusta para nada.

—No tiene que gustarte para que te sientas atraída por él. Ron Joffe. ¿Es un buen chico judío?

—¿Y cómo quieres que lo sepa?

—¿Lo has besado?

Julia se sonrojó un poco más.

—¡No! —exclamó con vehemencia, tanta que Anna se sobresaltó.

—¡Lo has besado! —replicó Susie, convencida de que la rapidez con la que su hermana lo había negado demostraba de sobra que así había sido—. ¡Vaya! ¿Besa bien? ¿Fue con lengua? ¿Lo besaste antes o después de que te dieras cuenta de sus intenciones sobre la tienda?

—Basta ya. No nos besamos. Simplemente… Bueno, nos tocamos los labios. Y fue horrible.

—¿Por qué?

—Porque no debería haber ocurrido. Va a cargarse la tienda.

—¿Y qué? Acuéstate con él. Tal vez así cambie de opinión.

—No quiero acostarme con él. Tú eres la que se acuesta con todo el mundo, no yo.

«Últimamente no», pensó Susie, sufriendo un inesperado aguijonazo de envidia. ¿Cómo podía ser que Julia se besara con un periodista al que casi no conocía y que ella estuviera presa de una tórrida relación telefónica con un hombre que la había acompañado a una reunión familiar y que aún no se hubieran besado? No era justo.

—¿Y Heath? —le preguntó.

—¿Qué? Acabo de tomarme unos días libres.

—Sí, pero eso no significa que también tengas que tomarte unos días libres de él.

—¿Quién es Heath? —preguntó Anna desde el sofá. En aquel momento estaban poniendo anuncios en la televisión, por lo que estaba escuchando la conversación de las dos hermanas.

—El novio de Julia.

—¿Qué clase de barrita de chocolate es? —quiso saber Anna.

Susie lo pensó. Había visto a Heath en un par de ocasiones y siempre le había parecido muy estirado.

—¿De qué está hablando? —preguntó Julia.

Susie negó con la cabeza. Además, Julia jamás lo entendería porque no era adicta al chocolate como su hermana.

—No merece la pena explicarlo. Bueno, ¿has roto con Heath?

—En realidad, jamás hemos estado lo suficientemente juntos como para romper. Jamás sentí…

—¿Lo que sientes por el periodista? Heath no besa tan bien como ese periodista.

—No…

—Ese periodista te excita. Te pone caliente. Va a arruinar la tienda y tú lo único que quieres es que te arruine a ti.

—No va a arruinar nada —afirmó Julia—, sino que va a escribir un artículo que va a aparecer en una de las revistas de mayor tirada de Nueva York y en el que va a decir que Bloom's está pasando por una mala situación económica.

—Tal vez deberías seducirlo para que cambie el enfoque de la historia.

—Está bien. Mira. No he venido a verte para esto. Sólo Dios sabe por qué te iba yo a pedir consejos sentimentales. Tenemos una actitud muy diferente en esa clase de asuntos.

—Sí. Yo soy la ramera y tú la mojigata.

—No soy ninguna mojigata —protestó Julia.

—Ni yo una ramera. Bueno, ¿para qué has venido a verme?

—Necesito que me ayudes con la tienda.

—No pienso dejarme involucrar en los negocios familiares. Ni hablar. Además, tengo un tatuaje. ¿Es que no te acuerdas?

—¡Escúchame, Susie! Si la tienda se está hundiendo, tenemos que salvarla. Papá ya no está aquí. Todo depende de nosotras.

—¿Qué quieres decir con eso de «nosotras»? Tú eres la presidenta.

—Si la tienda quiebra, tú vas a tener que mantenerte exclusivamente vendiendo pizzas porque te aseguro que no lo vas a conseguir con tu poesía. Bloom's es nuestro futuro, Susie. Nuestro legado. La herencia de nuestros hijos, si alguna vez los tenemos. Vamos, Susie. Esto es muy importante. Lo que me gustaría que hicieras para la tienda es volver a diseñar los escaparates.

—¿Qué escaparates?

—Los de la tienda. Te ocupas de los de Nico, ¿no? Pues quiero que realices un nuevo diseño para los escaparates de Bloom's. Tenemos que darle un aspecto más moderno. Esos escaparates no han cambiado en una docena de años. Tienen que parecer nuevos sin perder el sabor tradicional de siempre. Creo que podrías empezar con los escaparates y luego ocuparte del resto de la tienda.

—Quieres que parezca nuevo y viejo al mismo tiempo…

Ojalá Julia no hubiera ido a verla porque lo que su hermana le estaba pidiendo resultaba demasiado… tentador.

Dios. No podía trabajar en Bloom's. No podía ir hasta allí todos los días, tomando el metro, y trabajar en el mismo edificio que su madre, en el edificio en el que había crecido, en el que vivía la abuela Ida, que jamás había sentido simpatía alguna por ella… No podía pasarse los días diseñando los escaparates de una tienda de comestibles.

—Así, podrías ver a ese chico todos los días —añadió Julia—. El que llevaste a la cena de Pascua. ¿Cómo dijiste que se llamaba?

—Casey. Trabaja con las roscas. Seguramente vas a terminar despidiéndolo.

—Claro que no, pero tal vez tú le puedas ayudar a revivir un poco el departamento. O te lo puedes llevar al almacén y tirártelo durante la hora del almuerzo. No me importa. Susie, necesito tu creatividad para darle a la tienda un poco de chispa. Yo no tengo ni un ápice de creatividad en todo mi cuerpo. Te necesito.

Todos los días con Casey… O él saldría huyendo o, efectivamente, dejaría que ella se lo tirara en el almacén… También podría ser que continuaran con su extraña relación. Suponía que verlo todos los días mientras ella estuviera diseñando los escaparates de la tienda, porque no iba a comprometerse a nada más, podría hacer que le resultara más soportable trabajar con la familia.

—Muy bien —dijo, tomando de nuevo la mandarina—. Muy bien. Me ocuparé de los escaparates. Ahora, háblame un poco más de ese periodista tan sexy de la revista Gotham…

Capítulo 10

Convocar una reunión daba sensación de poder. En el bufete, los abogados que no eran socios jamás convocaban reuniones. Sin embargo, como presidenta de Bloom's, Julia tenía todo el derecho del mundo a hacerlo. Estaba al mando. La autoridad le vibraba por el cuerpo, embriagándola y asustándola a la vez.

Había esperado que Adam pudiera asistir, dado que era un genio de las matemáticas. Myron Finkel parecía preferir el papel y el lápiz a una calculadora, por lo que alguien con un enfoque más moderno habría podido ofrecer una nueva perspectiva sobre la situación, lo que se necesitaba desesperadamente. Además, le habría venido muy bien el apoyo moral de un miembro más de la familia. Desgraciadamente, Adam estaba inmerso en plena temporada de exámenes y le resultaba imposible asistir.

Por lo tanto, tendría que celebrar la reunión sin Adam. Al menos, contaría con la presencia de Susie, Deirdre y la abuela Ida. Aquella reunión podría ser un rotundo triunfo o una debacle.

Consideró empezar la mañana con dos donuts para contar con un poco de energía extra, pero se le ocurrió una idea mejor. Después de todo, estaban hablando de Bloom's. Debería mostrar que tenía fe en lo que se vendía en la tienda comiéndoselo.

Entró en la tienda a las nueve en punto y se dirigió directamente al mostrador de las roscas. El amigo de Susie estaba allí, con un impecable delantal blanco y el cabello recogido con una coleta.

—Yo te conozco, ¿verdad? —dijo él.

—Soy la hermana de Susie Bloom. Julia Bloom.

—¡Eso es! ¡Hola, Julia! ¿Cómo está Susie?

—Va a venir más tarde. Se lo puedes preguntar tú mismo. Después de la reunión. ¿Están recién hechas estas roscas?

—Las saqué del horno media hora antes de abrir.

—¿De qué son ésas? ¿De pesto?

—Sí. Se venden muy bien.

Julia contuvo un escalofrío. ¿Cuántas personas querrían comprar roscas de pesto? Si ésas se vendían bien, podría explicar por qué los números de aquel departamento eran tan raros.

—Bien. Pues quiero que me mandes un surtido de roscas en una bandeja. ¿Hay bandejas?

—De cartón.

—En ese caso, iré a ver si tenemos algo más bonito.

Rápidamente, Julia subió a la segunda planta para buscar entre los utensilios de cocina que allí se vendían una bandeja para las roscas. Encontró una bandeja de plástico redonda con una Estrella de David en el centro. Tal vez aquel detalle le daría un cierto sabor religioso a la reunión.

Se llevó la bandeja a la tienda y se la entregó a Casey.

—Ponme un buen surtido, ¿de acuerdo? Una docena de roscas en total. Y córtamelas por la mitad.

—Muy bien.

—Genial. Gracias.

—¿Pongo un par de roscas de, pesto?

—Creo que con una será suficiente —dijo, para no desilusionarle—. Volveré enseguida.

Regresó a la segunda planta y encontró una jarra termo para el café. Entonces, volvió a bajar a la tienda. En aquella ocasión, se dirigió a la sección de café.

—Por favor, lléname esto con una mezcla de café para desayuno.

Entonces, tomó galletas, varios tarros de crema de queso y unas cuantas cucharas de madera para extender la crema y lo metió todo en la cesta.

A continuación, regresó al despacho de roscas y descubrió que Casey había preparado una bandeja muy atractiva.

—Muy bien —dijo con una sonrisa.

¿Se habría acostado ya con Susie? Evidentemente, su hermana lo deseaba y, normalmente, solía arrojarse a los brazos de todos los hombres que deseaba. ¿Habrían consumado su relación después de la cena de Pascua?

No había tenido valor para preguntárselo a Susie y mucho menos iba a hacerlo con Casey. Lo que sí le iba a preguntar a su hermana era cómo conseguía enfocar el tema del sexo tan a la ligera. No es que sintiera envidia ni que tuviera intención de emularla, pero cuando surgía un hombre que le atraía…

Por supuesto, Julia no estaba pensando en nadie en concreto.

Habían pasado siete días completos desde que Ron Joffe la besó. Desde entonces, no la había llamado ni había pedido una segunda entrevista ni le había enviado una docena de rosas rojas, lo que habría sido un bonito gesto dadas las circunstancias.

Decidió deshacerse de la sensación de desolación que se apoderaba de ella cuando pensaba en Ron. Entonces, tomó su cesta y se dirigió a la caja más cercana. Allí, colocó la cesta sobre el mostrador.

—Soy Julia Bloom, la presidenta de esta tienda —le dijo a la cajera.

La joven la miró atónita.

—Voy a establecer una cuenta para que en los despachos podamos tomar café y roscas de la tienda. No sé cómo hay que hacerlo. Tendré que organizarlo.

—¿Quiere pagarlo o simplemente quiere llevárselo usted misma?

—Quiero pagarlo.

Julia decidió pagarlo todo con su tarjeta de crédito. Ya le reembolsarían el dinero más tarde, cuando la cuenta se hubiera creado. Se guardó el recibo, agarró las bolsas y salió de la tienda por la puerta trasera. Cuando llegó a su despacho, se encontró con que Susie ya la estaba esperando delante de la puerta de su despacho.

—No hay sala de reuniones, ¿verdad? —le preguntó su hermana con voz acusadora.

—Tengo un sofá en mi despacho. Podemos traer algunas sillas. Tú te puedes sentar en el suelo —respondió ella mientras se sacaba la llave del bolsillo—. Casey está abajo. Me ha preguntado cómo estabas.

—¿Y qué le dijiste? —quiso saber su hermana. Parecía algo ansiosa.

Julia abrió la puerta con la cadera antes de responder.

—Le dije que te habías escapado con un príncipe europeo no muy importante. ¿Qué te parece?

—¿Con uno no muy importante? ¿Y por qué no con uno de primera línea? —replicó Susie, entrando tras ella en el despacho—. ¿Qué aspecto tenía?

—El mismo que en la cena de la abuela Ida, sólo que con un delantal puesto. Después de la reunión, puedes bajar a la tienda y mirarle todo lo que quieras con ojos de deseo. De todos modos, allí es donde vas a trabajar.

—Eso será si accedo a trabajar para ti. Te advierto que no sé nada referente a los cambios de imagen de una empresa.

—Te ocupas de los escaparates de Nico's —le recordó Julia—. Eso es lo único que te hace falta saber. ¿Qué diferencia puede haber entre el diseño de un escaparate italiano o uno judío?

—¿Quieres también poemas originales en los escaparates de Bloom's?

—Quiero que los escaparates sean poesía en sí mismos. Aquí viene mamá.

Sondra Bloom parecía algo desconcertada por la decisión de Julia de convocar una reunión. Julia lo notó en el modo en el que su madre tenía fruncidos los labios.

—¡Hola, hijas! —exclamó al ver a las dos hermanas—. Entonces, vamos a celebrar una reunión. ¡Es tan emocionante!

Lo dijo con el mismo entusiasmo que una persona utilizaría para describir una infección. En vez de responder, Julia empezó a colocar toda la comida sobre la mesita que había frente al sofá. Al destapar las roscas, descubrió con cierta consternación que una tenía una ligera tonalidad azulada.

—Son de arándanos —comentó Susie—. Casey me ha dicho que están deliciosas.

El tío Jay no tardó en llegar. Susie se sentó sobre el viejo escritorio de su abuelo, dejando el sofá y las sillas para los demás. Deirdre entró caminando sobre unos tacones imposibles, seguida de Myron con unos gastados zapatos planos. Inmediatamente, se abalanzó sobre las roscas y fue a tomar precisamente la de arándanos. ¿Quién habría pensado que sería tan atrevido?

—Empecemos esta reunión —dijo Jay, bruscamente—. Algunos de nosotros tenemos que trabajar.

—Y otros desean jugar al golf —murmuró Sondra—. Creo que es muy agradable que mi hija haya preparado este refrigerio para nosotros. En una excelente anfitriona.

Julia miró la puerta, esperando que la abuela Ida no tardara en llegar. Había necesitado mucho valor la noche anterior, cuando llamó a la anciana para pedirle que asistiera a la reunión.

—¿Una reunión? —le había preguntado Ida—. ¿Para qué?

Aunque no se había mostrado muy entusiasta por la reunión, había dicho que asistiría. Por fin, unos diez minutos después de la hora prevista, salió del ascensor con el brazo entrelazado en el de Lyndon. Juntos, avanzaron como una pareja de recién casados hasta el despacho de Julia.

—Vaya… ¿está aquí todo el mundo? —comentó, mirando con desaprobación a todos los presentes.

—Bueno, ahora que tú has llegado, ya estamos todos —dijo Julia. Sintió que las manos se le cubrían de un sudor frío—. Abuela, ¿por qué no te sientas en el sofá? —sugirió, mientras le indicaba a su madre que hiciera sitio.

Lyndon la ayudó a sentarse.

—¿Quieres que me quede? —le preguntó a Julia.

—Sí —respondió la abuela Ida. Entonces, se volvió a Julia—. Si decido que no me gusta, él me sacará de aquí.

—Yo también te puedo sacar de aquí —observó Jay.

La abuela Ida no le prestó atención alguna.

—¿Qué es toda esta comida?

—Es de la tienda —dijo Julia, preparándose para un ataque—. Si vamos a vender comida en Bloom's, deberíamos tener la suficiente fe en ella como para tomarla nosotros mismos.

—Es demasiado cara —gruñó la abuela.

Julia abrió la boca para contestar, pero Susie le indicó que no lo hiciera con un leve movimiento de cabeza, por lo que decidió seguir el consejo de su hermana menor. No había razón alguna para discutir con la abuela antes de que hubiera empezado la reunión.

—Muy bien —dijo, indicando a Deirdre que se sentara en una de las sillas y a Lyndon en la otra—. Soy la presidenta de Bloom's y tengo que deciros que tenemos problemas.

—¿Por qué está Susie aquí? —quiso saber el tío Jay.

—Le he encargado a Susie que se ocupe de remodelar la imagen de la tienda —anunció Julia—. Empezará con los escaparates —añadió, pero dudó que nadie oyera aquella frase por la cantidad de protestas que se produjeron a continuación.

—¿Remodelar la imagen de la tienda?

—¿Qué tiene de malo la que hay ahora?

—¿Estás loca?

—¿Es de arándanos esta rosca?

Julia reclamó su atención golpeando con fuerza las manos. Todos la miraron. Bien. Eso significaba que tenía poder, lo que la alarmó un poco.

—Tenemos que hacer cambios —prosiguió.

—¿No se te ha ocurrido pensar que Rick podría remodelar la imagen de la tienda? —le desafió el tío Jay.

—Él hace películas —contestó Julia, estirando generosamente la verdad.

—Es una persona muy visual. Piensa en imágenes. ¿Por qué Susie y no él?

—Susie tiene experiencia en el diseño de escaparates —le explicó Julia—. De momento, no quiero hablar del cambio de imagen, sino del hecho de que Bloom's lleva teniendo problemas durante algún tiempo. Nuestros beneficios no son lo que deberían ser. Nadie se ha parado a pensar en lo que funciona o lo que no funciona. Hemos tenido algunas innovaciones, introducidas por el tío Jay —admitió. El se tranquilizó un poco y se sirvió una taza de café—, pero hay departamentos que están estancados. Departamentos que están perdiendo dinero. Bloom's necesita un cambio.

—Tu padre debe de estar revolviéndose en su tumba —le recriminó Sondra. Deirdre mostró su acuerdo aspirando ruidosamente por la nariz.

—Mi padre era un maravilloso presidente, pero ahora la presidenta soy yo y creo que necesitamos un cambio de imagen y de directrices o vamos a terminar hundiéndonos. He estado repasando todos estos informes sobre beneficios y pérdidas de cada uno de los departamentos —dijo, señalando las carpetas que tenía sobre la mesa—, pero deseo que personas con más conocimientos y experiencia repasen el funcionamiento de cada uno de los departamentos. Mamá, quiero que tú te ocupes de examinar las cifras del departamento de comidas preparadas, del de carnicería, de pescadería y del de quesos. Tú, tío Jay, te ocuparás del de café…

—¡Un momento! —exclamó Sondra, con aspecto herido, como si pensara que su hija era la peor de las traidoras—. El departamento de los cafés es mío. ¡Fue idea mía crearlo!

—Razón por la cual careces de objetividad a la hora de evaluarlo. En cuanto a Myron, quiero que se ocupe del negocio de venta por Internet.

—¿Estás loca? —gritó el tío Jay, prácticamente poniéndose de pie—. No es nada personal, Myron, pero ni siquiera sabes lo que es Internet.

—Claro que sí —respondió Myron, que había empezado a comerse otra rosca—. Ésta está muy buena, Julia.

Julia sintió que Susie la estaba mirando, como si quisiera transmitirle que Casey era un genio. Tal vez las roscas estuvieran muy buenas, pero el departamento seguía preocupándola.

—Lo que quiero es un informe de una o dos páginas sobre cada departamento, en el que se me diga qué se vende bien, lo que no va tan bien y cuáles son vuestras sugerencias para mejorar la situación. Deirdre, quiero que tú repases todos los informes y que añadas tu opinión sobre ellos. Lo necesitaré todo para finales de la semana que viene.

—¿Para finales de la semana que viene? —gritó Sondra, completamente escandalizada—. ¡Como si no tuviéramos otra cosa que hacer!

—Todos tenemos mucho trabajo que hacer —dijo Julia—. Más de lo que teníamos que hacer la semana pasada, porque, aparte de nuestro trabajo habitual, también tenemos que darle a Bloom's un empujón en el trasero.

Se dio cuenta de que, aparte de Lyndon y Myron, todos la miraban como si tuviera un grano enorme en la frente. Lyndon parecía muy divertido y Myron estaba muy ocupado lamiéndose la crema de queso de los dedos.

—La revista Gotham aún no ha publicado nada sobre nosotros, pero me da la sensación de que, si lo publican, no va a ser positivo.

—¿Cómo puedes decir eso? —exclamó Sondra—. Yo creía que habíamos manejado bastante bien a ese periodista.

—No vino aquí para hacer un artículo amable… —comentó Julia, sin poder evitar recordar el beso, aunque él no había vuelto a ponerse en contacto con ella desde aquel día.

—¿Para qué crees que vino? —le preguntó Deirdre.

—Estaba buscando información. Con la mayoría de los periodistas, eso significa malas noticias. Quieren una historia. Escribir que Bloom's sigue teniendo tanto éxito como siempre no es noticia.

—¿Y por qué iba a venir aquí para tratar de encontrar malas noticias? —quiso saber Deirdre.

—Porque eso es lo que vende. De hecho, no vino aquí buscando malas noticias. Vino aquí dando por sentado que iba a encontrar malas noticias.

—¿Qué te hace pensar eso? —preguntó Sondra—. ¿Acaso te dijo algo? A mí no me dijo nada. De hecho, no me dio indicación alguna de que supiera que iba a encontrar algo malo sobre lo que escribir su historia.

—Se trata de una intuición —dijo Julia. En realidad, había sido mucho más que eso. Había sido el modo en el que Joffe la había turbado, la manera en la que la había mirado, cómo le había hecho preguntas que ella misma debería haber hecho desde el principio, preguntas que tenía intención de hacer dado que estaba completamente comprometida con la tienda—. Tal vez yo sea una recién llegada a Bloom's, pero no a la vida. Llevo dos años trabajando en un bufete de abogados. Tengo inteligencia e intuición.

—Que tiene intuición, dice —bufó el tío Jay, tomando una rosca—. Tal vez también sea capaz de interpretar el aura de las personas. Te digo una cosa, cielo. En el tiempo que ese periodista se pasó en mi despacho charlando conmigo de nuestra página Web y del negocio de venta por correo, no encontró ni una mala noticia. Lo único que vio delante de él fue éxito, éxito y éxito.

—¿Qué es eso que decís de un periodista? —preguntó la abuela Ida de repente.

—Es un tipo de la revista Gotham. Se puso en contacto con nosotros y nos dijo que quería escribir un artículo sobre Bloom's. Y —añadió, dirigiéndose a todos—, os aseguro que no se habría puesto en contacto con nosotros si no hubiera creído que podría encontrar una buena historia. Si se quieren ver buenas noticias sobre uno en los medios de comunicación, hay que ir a buscarlos. Cuando vienen ellos a buscarte a ti, es porque huelen sangre.

—Es tan experta —musitó Sondra. Entonces, dio un sorbo a su café—. Está muy bueno —añadió, mirando a la abuela Ida—. Como si eso debiera sorprenderme. Nuestro café es tan bueno…

—¿Por qué iba a oler sangre ese periodista? —preguntó la abuela Ida—. Lo único que se huele en Bloom's es buena comida.

—Y café —le recordó Sondra.

—Entonces, ¿a qué viene? ¿A olisquear?

—Eso es —afirmó Julia—. A Olisquear.

—¿Y por qué iba a hacer eso?

—Porque papá murió —respondió Susie. Entonces, todo el mundo se volvió para mirarla. Ella se encogió de hombros—. El hombre que dirigió Bloom's durante veinticinco años ya no está. Ese periodista probablemente pensó que encontraría revuelo aquí.

—Pues no sé por qué lo habrá pensado —susurró Sondra, aunque lo suficientemente alto como para que todos, excepto Ida, oyeran el comentario.

—Efectivamente, Ben está muerto —declaró Ida—, pero Bloom's sigue con vida. ¿Quién necesita a ese periodista?

—Yo —confesó Julia. Entonces, se sonrojó vivamente—. Todos —añadió con su mejor voz de abogada—. Tenemos que examinar la situación en la que se encuentra la tienda. Si existen áreas que tienen problemas, tenemos que arreglarlas. Y necesitamos energías renovadas. Ese periodista nos las va a dar.

Le molestaba que Joffe hubiera sido el que se las hubiera dado a ella. ¿Por qué no las había conseguido con una buena taza de café? ¿O con Heath? De hecho, ¿por qué necesitaba nuevas energías?

Los porqués no importaban. Efectivamente, Julia necesitaba un empuje. La necesidad de volver a poner a Bloom's en el buen camino se lo había dado más eficazmente que un tipo que pudiera entrar en su despacho, meter la nariz en cosas que no eran asunto suyo, darle un beso en la boca y desaparecer. Fuera lo que fuera lo que necesitaba, estaba segura de que no se trataba de Ron Joffe.

—¿Quieres que hable con ese periodista? —le preguntó la abuela Ida.

—No —contestaron Julia, Sondra, Jay y Deirdre al unísono.

—Muy bien —admitió Ida—. Cuando tengas todos estos informes, ¿qué vas a hacer con ellos?

—Voy a estudiarlos para encontrar el modo de mejorar el funcionamiento y los resultados de la tienda.

—En los más de sesenta años que hace que existe Bloom's, jamás he necesitado un informe.

—Tú dirigías esta empresa de un modo muy diferente —admitió Julia—. Igual que papá, pero ahora, la encargada de dirigirla soy yo, precisamente porque tú me nombraste presidenta.

De repente, una gran sensación de satisfacción se apoderó de ella. Había conseguido llegar hasta aquel punto de la reunión, de su primera reunión, y nadie había muerto. De hecho, su madre se estaba tomando una rosca de cebolla y la abuela Ida estaba señalando una de semillas de amapola, que Lyndon le untó solícitamente con crema de queso. Susie se bajó del escritorio y tomó una de huevo. Sin untarla de crema, se volvió a sentar en el escritorio y le dio un lujurioso bocado.

Todo el mundo estaba comiendo, lo que Julia consideraba una señal muy prometedora.

—Estás roscas están muy buenas —dijo el tío Jay—. ¿De qué es ésta? Jamás había probado algo parecido.

—Creo que es de pesto —contestó Julia.

Desde el escritorio, Susie esbozó una sonrisa de enamorada. Después de la reunión, Julia iba a tener que sacarle a su hermana información sobre Casey.

—No es sólo el sabor, sino la textura. ¿De dónde has sacado estas roscas, Julia?

—De abajo.

—¿Son las roscas de Bloom's?

Julia suspiró y miró al techo. ¿Qué diablos le ocurría a su familia, que tenía una delicatessen y jamás probaban la comida que vendían? No era de extrañar que la tienda estuviera haciendo aguas.

—Creo que todos deberíamos hacer el esfuerzo que comer más a menudo la comida de nuestra tienda.

—Es demasiado cara —dijeron Sondra y la abuela a la vez.

—Entonces, tal vez deberíamos bajar los precios.

—¡No! —gritaron Myron y Jay simultáneamente.

—Sin embargo, estas roscas están muy buenas —admitió Sondra—. Casi tanto como el café.

Julia los contempló a todos durante un instante. Devoraban con fruición las roscas. Se aclaró la garganta.

—Si tenéis algún problema para realizar vuestros informes…

—No los tendremos —dijo Deirdre, mientras rebanaba un tarro de crema de queso con una de las espátulas.

—En ese caso, la reunión ha terminado —anunció Julia con una sonrisa. Sintió cómo la tensión le iba desapareciendo poco a poco de los músculos de la espalda. Había sobrevivido a la reunión. Se había comportado como debía hacerlo una presidenta y deseaba que todos se marcharan para poder saborear su triunfo.

Sin embargo, nadie se movió de sus asientos. Estaban demasiado ocupados comiendo.

Capítulo 11

Susie no iba a ir al despacho de roscas. Ni siquiera iba a acercarse. Iba a inspeccionar el resto de la tienda, a tomar notas, a salir al exterior para estudiar los escaparates y a decidir si la tienda necesitaba un lifting o un cambio de imagen radical. Tenía que admitir que no tenía mucha experiencia en realizar diagnósticos de aquella clase, aunque su experiencia era casi la misma que la que Julia tenía en la dirección de una tienda, pero decidió que iba a conseguir realizar su trabajo sin cruzarse con Casey Gordon.

Claro. Y, cuando lo consiguiera, iba a construirse un coche que utilizara agua como combustible y terminaría con las guerras de todo el mundo.

¿Qué extraño poder era el que Casey Gordon ejercía sobre ella? No estaba acostumbrada a relaciones complicadas. Su trato con los hombres siempre había sido directo. Como con Eddie. Se reunían, se reían un poco y se acostaban. Nada profundo. Nada del otro mundo. Simplemente un hombre y una mujer gozando de la vida y el uno del otro.

¿Por qué no podía ser así con Casey? El hecho de que viviera en Queens no tenía por qué significar que iban a basar su amistad entera en una serie de conversaciones telefónicas. Por el amor de Dios. Ella estaba cachonda y él era muy guapo. Casey jamás había indicado que la encontrara repulsiva.

Entonces, ¿qué era lo que ocurría? Y, más importante aún, ¿por qué estaba dejando Susie que eso la molestara? Había muchos hombres en Nueva York, hombres a los que les interesaba reírse y acostarse con chicas sin ningún otro compromiso. Eddie, sin ir más lejos. Sin embargo, la última vez que él la llamó, a Susie no se le ocurrió nada que decirle. Con Casey siempre le ocurría todo lo contrario, pero deseaba algo más que hablar. No deseaba que un hombre la volviera loca. Jamás lo había permitido antes y a sus veinticinco años, le parecía que era demasiado mayor para empezar.

Estaba delante del expositor del queso y trataba de pensar en cómo estaban colocadas las unidades de refrigeración, en la claridad de los rótulos de los precios y el olor de los quesos… En cualquier cosa menos en el hecho de que, a poca distancia de allí, Casey estaba charlando con sus clientes y metiéndoles en bolsas las roscas que le pedían. Tal vez estaba flirteando con sus clientas, diciéndoles que eran nubiles. Tal vez estaba quedando con ellas, realizando planes para asistir a festivales Zen o a ceremonias nupciales Moonie para así poder continuar aprendiendo sobre las religiones del mundo.

A Susie le dolía la parte baja del vientre, como si estuviera con la regla. No era así, por lo que dio por sentado que se trataba de un síntoma psicosomático. Había perdido la sincronía con su útero, con su feminidad. Eso o era que el olor del queso le provocaba náuseas.

Trató de concentrarse en su trabajo y de ignorar todas las señales que Casey estaba emitiendo desde el despacho de roscas. Cuanto antes se le ocurrieran ideas para Julia, antes podría marcharse de allí, regresar a su apartamento, a su trabajo en Nico's… Nico adoraba los escaparates que creaba para él y sus poemas. Era allí donde quería regresar, lejos de problemas familiares, de relaciones de amorodio con personas con las que compartía el apellido. Ansiaba volver al mundo que conocía…

Sin embargo, Julia la necesitaba allí.

Casey estaba a sólo dos pasillos de distancia, porque Susie había abandonado la sección del queso por la del café, que, afortunadamente, olía mucho mejor.

Efectivamente, la tienda necesitaba una buena renovación. Armada con lápiz y papel, empezó a considerar las estanterías y a buscar respuestas a cuestiones que no estaba segura de comprender. Los suelos de madera le daban a la tienda un aire acogedor. Sin embargo, algo más moderno y elegante no sería apropiado para Bloom's. La tienda tenía que tener el ambiente de… del apartamento de una abuela.

Pasó al siguiente pasillo, fingiendo que sabía lo que estaba haciendo. Los clientes abarrotaban aquel pasillo para llenar las cestas que transportaban de los artículos que había en las estanterías. Un anciano pasó a su lado y tomó un paquete de galletas mientras murmuraba sobre el Diablo. A Susie se le ocurrió que si la tienda pareciera el apartamento de una abuela en demasía, tal vez atraería sólo a clientes como aquél.

De todos modos, el cambio no podía ser muy drástico. Julia quería renovar la tienda, pero bajo un coste mínimo. El objeto de aquel proyecto era aumentar los beneficios para que no se vaciaran las arcas de sus herencias. Y, por supuesto, para mantener el legado que su padre les había dejado.

Adam debería estar allí colaborando también. Julia le había dicho que había llamado al hermano pequeño, pero que éste le había dicho que no podía acudir porque tenía exámenes. Susie quería mucho a Adam, pero estaba muy mimado. Siempre dejaba que sus hermanas mayores se ocuparan de todas las crisis.

Sin darse cuenta, se había acercado al mostrador de roscas. Incluso antes de ver a Casey, el pulso había empezado a acelerársele. Él le había preguntado a Julia por ella y, efectivamente, la llamaba con regularidad, aunque sólo fuera para charlar. Ella debía gustarle. Tal vez no lo suficiente como para considerar una seducción, pero al menos un poco.

No obstante, ella no estaba dispuesta a comportarse como una adolescente enamorada. Era una mujer fuerte, brillante y deseable. Si Casey no tenía el sentido común de abalanzarse sobre ella, Susie encontraría a alguien que lo hiciera.

Dio la vuelta a la esquina y lo vio. Estaba entregándole una bolsa de roscas a un cliente. Entonces, vio a Susie y sonrió.

Se alegraba de verla. Susie se sintió diez años más joven y cinco kilos más delgada. Aquella sonrisa, la chispa de aquellos ojos… Deseaba echar a correr y ser ella la que se abalanzara sobre él.

«Basta», se ordenó. «Contrólate». Respiró profundamente, se irguió y se dirigió al mostrador adoptando la expresión de mayor indiferencia que pudo encontrar.

Dios, era magnífico… Su cabello parecía estar suplicándole que lo acariciara. Aquellos brazos parecían estar diseñados para sostenerse encima de ella o sujetarla a ella encima de él. Su sonrisa parecía suplicar un beso…

—Hola, Susie —le dijo—. Tu hermana me dijo que hoy conseguiría verte.

—Pues aquí estoy —replicó ella.

—Estás genial. ¿Quieres una rosca?

—He tomado ya una durante una reunión —dijo, conteniéndose para no preguntarle por qué creía que estaba genial.

—Sí, yo le preparé esa bandeja a tu hermana. Están ocurriendo cosas muy importantes en la tercera planta, ¿no? —comentó. Su picara sonrisa le comunicó lo que pensaba de la tercera planta.

—Al contable le encantó la rosca de arándanos —comentó—. A Julia le pareció un color algo llamativo.

—¿El rosa? ¿Y qué es lo que tiene de malo?

—Es algo raro para una rosca. ¿Tienes un momento? —le preguntó, sin poder contenerse.

Casey miró al otro dependiente. Cuando captó su atención, le mostró cinco dedos. El otro dependiente miró a Susie, le guiñó un ojo y asintió.

Casey salió de detrás del mostrador. Entonces, le indicó con la cabeza la escalera. Cuando salieron al rellano, él cerró la puerta. Entonces, se apoyó contra la pared y se metió las manos en los bolsillos del pantalón por debajo del vuelo del delantal. Tenía una tierna sonrisa y parecía tan contento de verla que Susie quiso echarse a llorar por el trágico desperdicio de aquel hermoso ejemplar de hombre.

—Bueno, ¿qué ocurre? Pareces estar trabajando.

—Julia me ha contratado para diseñar los nuevos escaparates de la tienda —le dijo—. Mira, Casey, tengo que preguntarte una cosa.

—Claro. Tú dirás.

—¿Eres gay?

Casey la miró durante un largo instante. Entonces, negó con la cabeza sin dejar de sonreír.

—No.

Susie debería haberse sentido aliviada, pero estaba aún más deprimida. Si no era homosexual y no quería acostarse con ella, el problema debía de ser la propia Susie.

—¿Estás casado?

Casey no dejó de sonreír, pero había empezado también a fruncir ligeramente el ceño.

—¿Qué es lo que me estás preguntando de verdad?

Maldita sea. Eso significaba que debía de estar casado. De todos modos, decidió contestar. En realidad, no tenía nada que perder.

—Lo que te estoy preguntando de verdad es por qué no quieres acostarte conmigo.

La sonrisa se desvaneció por completo de los labios de Casey. Susie se agarró la mano que le quedaba libre a la barandilla de la escalera. A pesar de su valor, necesitaba prepararse para el rechazo de Casey. Tenía todo el derecho a ser tan brusco como ella y, si lo era, sus palabras probablemente le iban a hacer mucho daño.

—No estoy casado —respondió—. Y claro que quiero acostarme contigo.

—¿De verdad? —preguntó ella, tras respirar profundamente para asimilar lo que acababa de escuchar.

—Eres muy hermosa. Divertida. Inteligente. ¿Por qué no iba a querer?

La ansiedad dio paso a la ira. ¿Qué diablos le pasaba? La deseaba, ella lo deseaba a él y se habían pasado dos semanas jugando a los teléfonos.

—¿Por qué no has hecho nada al respecto?

—Aún te estoy conociendo —respondió él, tras encogerse de hombros, como si fuera lo más sensato del mundo.

¿Sensato? ¿Que estaba conociéndola? ¿De que planeta se había caído? Susie conocía perfectamente la respuesta: Queens.

—¿Y qué es lo que necesitas saber? Quieres acostarte conmigo… Sólo tienes que decirlo. Yo quiero acostarme contigo.

—Eso está muy bien, pero yo no me acuesto con ninguna mujer a la que no conozco demasiado bien. Y a ti aún no te conozco bien.

—Hemos hablado por teléfono un millón de veces.

—¿Tantas? Debo de haber perdido la cuenta. Mira, Susie… Tú trabajas por las noches. Tú vives en una parte de la ciudad. Yo en la otra… Algunas veces estas cosas llevan su tiempo.

—¡Te llevé a la cena de Pascua de mi abuela!

—Y me divertí mucho. ¿Cómo se llamaba esa cosa, las manzanas y las nueces molidas mezcladas con vino?

—Charoseth.

—Sí. Eso estaba genial. He estado pensando si podríamos hacer una rosca con sabor a charoseth.

—No se pueden comer roscas durante la Pascua Judía. Sólo pan ázimo, como el matzo.

—Sí, pero durante el resto del año, si les gusta el sabor…

—Casey, presta atención. Creo que deberíamos hacer un plan para tener relaciones sexuales —dijo. No era muy romántico, pero parecía que Casey se distraía muy fácilmente. Susie sentía que debía abordar el tema clara y directamente.

Él se puso a pensar la cuestión. Parecía estar haciendo cálculos mentales.

—¿Qué te parece que antes pasemos un mínimo de veinte horas juntos?

—¿Veinte horas? —repitió Susie. Dado lo poco que se veían, eso podría llevarles años—. ¿Cuenta esta conversación?

—No. De momento estamos solucionando las cosas.

—¿De dónde te has sacado eso de las veinte horas?

—Es un número redondo y muy bonito. Me gustan los números redondos. Me recuerdan a las roscas.

Casey estaba loco. Desgraciadamente, eso le hacía aún más atractivo.

—¿Y cuándo vamos a empezar a contar?

—Desde la próxima vez que nos veamos.

—Muy bien. ¿Por qué no regresas a la tienda y luego vuelves unos minutos más tarde para que podamos empezar a contar?

Casey le dedicó una erótica sonrisa.

—Muy bien.

Se incorporó y, de repente, se acercó a ella y la apartó de la barandilla. La tomó entre sus brazos y le cubrió la boca con la suya. La besó como si estuvieran compitiendo en las Olimpiadas de besos y él quisiera ganar la medalla de oro. La besó hasta que los senos le ardieron, hasta que se le hizo un nudo en el estómago, hasta que arrugó los dedos de los pies y se rindió ante él. La besó hasta que el cuaderno y el lápiz se le cayeron de las manos y fueron rodando escaleras abajo, peldaño a peldaño. La besó hasta que con la lengua recorrió cada recoveco del interior de la boca de Susie…

Hasta que ella estuvo completamente segura de que estaba enamorada.

Entonces, se apartó. La miró y dijo:

—Hasta luego.

Con eso, atravesó la puerta y se marchó.

—Canalla…

No debería haberla besado así a menos que estuviera pensando en ir más allá tan pronto como fuera posible. ¿Qué tontería era ésa de las veinte horas? Seguro que podía llegar a conocerla en muchas menos. En diez como máximo. Después de todo, no era tan inescrutable.

Lanzó un suspiro y fue a recoger su cuaderno y su lápiz. Entonces, volvió a atravesar la puerta. Dios, la había enfadado mucho que la besara así, dejándola encendida y con la miel en los labios… Era un creído…

A pesar de todo, apretó el paso y entró en la tienda. Cuando antes lo viera, antes empezaría a correr el reloj.

Ron Joffe estaba estudiando las notas manuscritas que acababa de tomar durante una conversación telefónica con Reuben Melnick, un mayorista de encurtidos que había disfrutado durante años de una extensa relación comercial con Ben Bloom mientras él fue presidente.

Muy interesante.

—Por supuesto que conocí a Ben —le había dicho Reuben—. Menudo tipo. Conocerlo era conocerlo.

—¿No quererlo?

—La única persona que lo amó alguna vez fue esa secretaria suya —comentó Reuben, tras lanzar una carcajada—. No sé si la conoce usted. Es una pelirroja alta. No me acuerdo del nombre.

—Deirdre Morrisey.

—Efectivamente. Una chica irlandesa. Estaba completamente dedicada a él, si sabe a lo que me refiero.

Reuben era el tercer proveedor con el que Ron había hablado. El primero jamás había tenido relación comercial con Ben Bloom y el segundo había tratado con él en convenciones de vendedores de café y siempre le había parecido un hombre algo frío.

Ron se preguntó si Julia sería tan fría como su padre. Un beso, y bastante poco satisfactorio por cierto, no le había dicho mucho.

—Ese tipo respiraba y vivía para su trabajo. ¿Sabe a lo que me refiero? —le dijo Reuben—. Conocí a su esposa en una ocasión… Una gran sorpresa. Yo no sabía que estaba casado.

—¿Porque estaba tan unido a Deirdre?

—Sí, pero principalmente porque parecía casado con su trabajo. Flirteaba, sí, pero me lo imaginé como alguien que lo hacía para mantenerse en forma. ¿Comprometerse? ¿Hasta que la muerte los separe? No. Guardaba esa clase de amor para su tienda.

—¿Qué le pareció su esposa?

—Algo mandona. También parecía adorar la tienda, pero yo noté que no la llevaba en la sangre. Tenía más clase que él, pero se casó con Bloom. ¿Sabe lo que significa eso? Eso significa que se casó con la tienda, con la madre y con todo lo demás.

La impresión que Ron tenía de Sondra Bloom encajaba perfectamente con la de Reuben. Bien. Eso significaba que podía confiar en la opinión de aquel hombre.

—¿Conoció alguna vez a su madre?

El hombre lanzó un silbido.

—Ida Bloom. Sí, en una ocasión. Me miró de arriba abajo y me dijo que creía que los estaba cobrando de más y que su marido se revolvería en su tumba si supiera que nos estaba timando. Ben se disculpó en su nombre y me dijo que mis precios eran justos. Y así era. Si se quiere lo mejor, hay que pagar. Y a Ida no le gustaba pagar por nada.

Ron deseó saber mucho más sobre el negocio de la alimentación. Gracias a su profesión y sus estudios, había llegado a saber un poco de muchos temas, pero el de la comida era completamente diferente. Tal vez Kim Pinsky debería haber asignado aquel trabajo a otro periodista, pero se alegraba de que no hubiera sido así. Si lo hubiera hecho, él jamás habría conocido a Julia Bloom.

¿Cómo iba a acercarse a ella? ¿Escribiendo un artículo en el que revelara que su padre, el que había sido presidente de Bloom's durante muchos años, había tenido una relación especial con su secretaria? ¿Que su madre era manipuladora y mandona? ¿Que su abuela era tacaña a la hora de pagar a sus proveedores?

Seguramente Julia se moriría de deseo al leer algo así.

Necesitaba más tiempo, más perspectiva, para poder escribir un artículo sobre los Bloom sin hacerle daño a su presidenta que, sin querer, lo encendía como si fuera una lámpara halógena.

Apretó una tecla para que desapareciera el salvapantallas. La pelota de fútbol se vio reemplazada por el texto de la columna que estaba escribiendo en aquellos instantes, algo sencillo y nada complicado, que no le hacía pasarse noches en vela como se las pasaba por el de Bloom's.

Se la envió por correo electrónico a Kim y tomó el teléfono para llamarla y advertirla que ya estaba de camino.

—¿Es buena?

—No está mal.

—¿Y el artículo de Bloom's?

—Estoy en ello. ¿De dónde salió?

—¿A qué te refieres?

—¿Cómo se te ocurrió que yo escribiera un artículo sobre la situación de Bloom's un año después de la muerte de su anterior presidente?

—Los periodistas no sois los únicos que tenéis vuestras fuentes, Joffe. ¿Por qué me preguntas eso?

—Bueno, estoy encontrando cosas, pero no es nada catastrófico. Estamos hablando de pequeños temblores, no de terremotos. No más de tres en la escala Richter.

—Un temblor de escala tres puede hacer temblar la porcelana —comentó Kim—. Si necesitas más tiempo, tómatelo. Sólo quiero que me digas que me vas a entregar un artículo que merezca la pena.

—Puedo hacer que funcione —prometió, sospechando que Kim sabía más de Bloom's de lo que le estaba diciendo. Sabía lo suficiente como para creer que Ron iba a romper unos cuantos platos con su artículo. Si le dijera lo que sabía, la vida de Ron sería mucho más fácil—. No sé qué ángulo darle. No tengo ni idea de quién te condujo en la dirección de Bloom's ni por qué. ¿Me puedes ayudar?

Kim se tomó su tiempo para contestar. Era una editora muy inteligente, casada con un abogado de igual inteligencia.

—Alguien me dijo que la empresa tiene problemas —contestó por fin—. Me quedé atónita. Pensé que estábamos hablando de una institución en Nueva York. Si Bloom's echara el cierre, tendríamos que empezar a cuestionarnos la existencia de Dios.

—¿Quién te dijo que la empresa tiene problemas? —insistió Ron.

—Alguien muy cercano a mí. Alguien en quien confío. Eso es todo lo que te puedo decir, Joffe. No me presiones, ¿de acuerdo? Limítate a escribir ese maldito artículo.

—Estoy haciendo lo que puedo.

Ron colgó el teléfono y miró las notas que había tomado durante su conversación con Reuben Melnick. Tenía algo. De eso estaba seguro. El problema era que no sabía de qué se trataba.

Aparte de un buen ataque de lujuria por Julia Bloom.

Capítulo 12

—No lo entiendo —dijo Jay.

Estaba sentado frente a Stuart en un elegante restaurante especializado en carne. Jay se había pedido un filete de lomo de casi un kilo aunque sabía que no podría terminárselo. Dejarse comida en el plato le hacía sentirse muy especial.

Stuart no hacía más que pinchar la patata rellena que se había pedido y que era del tamaño de una pelota.

Jay había optado por las patatas fritas, imaginándose que sería de hipócritas preocuparse por la grasa cuando se había pedido un filete tan grande. Las patatas fritas eran gruesas y estaban aderezadas con mucha sal y un toque de ajo.

Después de un almuerzo como aquél, no querría cenar mucho por la noche. Tal vez incluso no cenara. Wendy tenía entradas para algo aquella noche. No estaba seguro de qué se trataba, aunque esperaba que fuera mejor que el concierto al que le había llevado hacía unos meses.

—¿Qué es lo que no entiendes? —le preguntó Stuart. Aparentemente había llegado a una tregua con su patata.

—Mi sobrina. Se está tomando todo este asunto de la tienda muy seriamente.

—¿La sobrina que es la nueva presidenta de Bloom's?

—Es abogada, por el amor de Dios. ¿Qué diablos está haciendo presidiendo una delicatessen?

—Bloom's es mucho más que una simple delicatessen —señaló Stuart—. Es una institución.

—Sí, pero mental, en la que los enfermos están a cargo —comentó Jay, antes de tomar un buen trago de su Martini.

Una copa de aquel tamaño podría hacerle pasar por el acontecimiento cultural de por la noche casi sin darse cuenta. Sin embargo, el efecto se habría pasado cuanto tuviera que vestirse de gala. No era ni siquiera la una y media. A las cinco, estaría completamente sobrio.

De hecho, ya lo estaba. Ninguno de los miembros de su familia era particularmente sensible al alcohol. Sondra decía que era porque todos los Bloom tenían el metabolismo muy acelerado y quemaban todo demasiado rápidamente. Siempre lo decía con un profundo suspiro de envidia. No sólo era mucho más corpulenta que cualquiera de los Bloom, sino que se ponía alegre sólo con unas copas de vino. Y Sondra borracha no era una imagen digna de ver.

—Entonces, tu sobrina se está tomando su trabajo muy en serio —dijo Stuart. Entonces, sacó dos puros del bolsillo interior de su chaqueta—. Son cubanos. Uno de mis clientes me regaló una caja. Kim me quemaría vivo con él sin encendiera uno en casa.

Kim era la esposa de Stuart. Jay la había visto en algunas ocasiones y no le gustaría ser el objeto de su ira. Como Wendy, era rubia, pero Kim era dura como el pedernal y hermosa, pero muy peligrosa a la vez. Trabajaba como editora de una revista.

Aceptó el puro que Stuart le ofrecía. No solía fumar, pero, ¿por qué no? Ya había bajado su expectativa de vida con aquel enorme filete con patatas. ¿Qué mal podría hacerle un puro? Haría más ejercicio en el gimnasio cuando fuera la próxima vez.

—¿Puede tu sobrina con el trabajo? —le preguntó Stuart cuando los dos hubieron encendido sus puros y se estaban echando el apestoso humo el uno al otro.

—Nos está volviendo locos a todos. El lunes pasado convocó una reunión. ¿Te lo puedes creer? Una reunión.

—¿Y qué tiene eso de malo? En el bufete lo hacemos constantemente.

—Bueno, pues nosotros no. Somos familia, ¿recuerdas? Nos reunimos para la Pascua y casi no sobrevivimos. ¿Obligarnos a estar juntos cuando Dios ni siquiera está presente en la habitación? Ni hablar.

—¿Y qué ocurrió en esa reunión que te enojó tanto?

—Nos pidió a todos que repasáramos los datos. Insiste en que tiene que saber qué departamentos están procurando beneficios y cuáles pierden dinero.

—Yo no creo que eso sea para enojarse…

—Así no se hacen las cosas en Bloom's. Jamás se han hecho así. ¿Qué diablos se cree que somos, una cadena a nivel nacional? ¿Una franquicia como McDonald's? Somos una familia. Funcionamos basándonos en la confianza. Cada uno tiene sus obligaciones y se ocupa de ellas. Nadie cuenta lo que se vendió la semana anterior. El negocio simplemente progresa.

—La última vez que hablamos al respecto, me dijiste que la tienda estaba teniendo problemas.

—Y ahora Julia está decidida a averiguar de qué clase. Como si eso fuera a suponer alguna diferencia.

—Podría ser así.

Jay ahogó su irritación con un generoso trago de Martini. ¿Por qué se estaba poniendo Stuart del lado de su sobrina? Suponía que porque era abogada como él.

—Dice que estamos sangrando —le explicó—. Que no se trata exactamente de una hemorragia, sino más bien de zonas que rezuman. Si le interesa tanto la sangre, debería haber estudiado Medicina.

—El hecho de que la tienda esté sangrando no es bueno, Jay. Aunque sólo esté rezumando.

—¿Y qué es lo que necesitamos? ¿Una tirita? Ella quiere ser la presidenta, ¿no? Pues que se encargue ella de poner la tirita.

—¿Sabe dónde está la herida?

—Si lo sabe, no me lo ha dicho. Ha estado todo el rato encerrada en el despacho de Ben, revisando papeles. De vez en cuando, sale y desaparece en el despacho de Myron o el de Deirdre. Como si sólo confiara en los que no llevan el apellido Bloom.

—¿Crees que está conspirando contra ti?

—¿Quién sabe? —replicó Jay, aunque esa posibilidad no se le había pasado por la cabeza. Por eso Stuart resultaba insustituible para él. Pensaba las cosas—. Sé que con su madre tampoco habla. Ni con mi madre. Tal vez esté conspirando contra toda la familia Bloom. Tal vez esté tratando de encontrar el modo de apartarnos a todos del negocio. Eso le enseñaría a la vieja una buena lección.

—Tu sobrina no es tan vieja.

—Me refería a mi madre —aclaró Jay, puntuando su amargura con una espesa nube de humo—. Ha puesto a Julia a cargo de todo y mira lo que ocurre. Esa niña se hace cargo y nos aparta a todos. Como mis hijos dirían, no tiene ni idea.

—Tal vez podrías tratar de ganar puntos con tu madre localizando el problema y resolviéndolo tú mismo.

—Mi madre debería haberme puesto a mí a cargo desde el principio.

—En eso tienes razón.

—Así no tendríamos ningún problema. Yo me habría encargado de solucionarlo en un abrir y cerrar de ojos.

En aquel momento, se acercó a la mesa un silencioso camarero. Stuart realizó una inclinación con la cabeza y el camarero recogió los platos.

—La cuestión es si te vas a quedar sin hacer nada mientras tu sobrina lo revuelve todo. ¿Estás dispuesto a poner en peligro la tienda sólo para demostrar que tu madre se equivocó al nombrar a Julia presidenta?

—Mi madre ha sido la que ha puesto la tienda en peligro.

En otra situación, Jay se habría dado cuenta de que si la tienda estaba en peligro, también lo estaba su trabajo. Recibía buenos dividendos de los alquileres del edificio Bloom, pero sacaba un buen sueldo de la tienda, un buen sueldo que empleaba muy bien. Golf, Wendy, filetes de casi un kilo… Las mejores cosas de la vida no eran gratis.

Sin embargo, no estaba preparado para rescatar a Julia. Aún no. Quería que tropezara un poco. Que descubriera lo incompetente que era a la hora de dirigir una empresa. Que fracasara a la hora de resolver los problemas que pudiera encontrar. Entonces, Ida recuperaría la cordura y le daría a su hijo el puesto que se merecía.

Si él fuera presidente de Bloom's, los problemas jamás habrían quedado al descubierto. ¿Qué ocurría con un corte cuando no se le hacía nada? Le salía una costra y curaba solo. Mientras Julia insistiera en buscarlo, en examinarlo, el corte no sanaría nunca y seguiría sangrando.

«Que sea ella la que tenga sangre en las manos», pensó mientras daba una calada a su puro. «Que Julia sea la que se lleve la culpa cuando el corte se niegue a cicatrizar».

—¿Myron?

Por tercera vez en tres días, Julia entró en el pequeño despacho de Myron y cerró la puerta a sus espaldas.

Él estaba sentado a su escritorio, untando una rosca de arándanos con crema de queso de sabor a fresa. La abundancia de rosa le hacía daño en los ojos a Julia.

—Mira eso —dijo el contable—. Es como comerse un bol de fruta, aunque mucho mejor —añadió, antes de darle un bocado a la rosca. Julia notó que se le había caído un poco de crema de queso en la corbata, pero se abstuvo de señalarlo.

—Da la casualidad que te quería hablar de las roscas —comentó ella, mientras se sentaba al lado de la mesa. Llevaba una carpeta en las manos, cuyos contenidos había estado repasando una y otra vez con una calculadora—. Llevo preocupada por el departamento de roscas desde que vi por primera vez las cifras la semana pasada. Nada es más típico de Bloom's que las roscas. Se venden toneladas de ellas según las cifras que he visto. Más exactamente, gastamos toneladas de ingredientes.

—¿Y?

—Los ingresos no cuadran con el número de roscas que vendemos. Según mis cálculos, desaparecen más de cien roscas a la semana.

—Eso significa poco más de cien dólares a la semana. No es una pérdida tan catastrófica.

—Tal vez no sea mucho, pero lo que me preocupa es que ocurre todas las semanas —afirmó Julia—. Creo que alguien del departamento está robando.

—¿Qué quieres decir? ¿Uno de los dependientes? Está Morty Sugarman, que lleva mucho tiempo trabajando para Bloom's. Ese hombre es muy honrado.

—Tal vez lo sea tanto que se lleva las roscas que sobran.

—Puede que sea el más joven. ¿Cómo se llama?

—Casey Gordon —musitó Julia. Prefería no tener que pensar que podría tener que decirle a su hermana que el hombre del que estaba enamorada era un ladrón—. El ha creado las roscas de arándanos. Se le ocurren todos los sabores raros.

—Espero que no sea él —comentó Myron, mirando con adoración la rosca que se estaba comiendo.

—No sólo ocurre con las roscas, Myron. Hay otros departamentos que tienen pequeñas, pero constantes pérdidas. El del café, el de los bollos… Vendemos mucho, pero los ingresos no se corresponden con lo que en teoría se vende. Supongo que la razón por la que nadie se ha dado cuenta es que las cifras de ventas siguen siendo tan buenas que nadie se ha molestado en comprobar si los beneficios eran exactos.

—Bueno —dijo Myron, tras terminarse el último trozo de rosca—, ¿qué vas a hacer al respecto?

—Esperaba que tú pudieras darme algunas ideas.

—¿Qué crees que soy yo? ¿Scotland Yard? Soy contable. Si hay un robo, necesitamos encontrar al ladrón. Tan sencillo como eso.

Julia no lo creía. ¿Contratar un ejército de guardias de seguridad para que patrullaran la tienda? ¿Instalar cámaras ocultas como las de los bancos? Estaban hablando de Bloom's, una tienda con aura y estilo, un estilo que no aceptaba mecanismos para espiar a los clientes que robaban en las tiendas.

De todos modos, no creía que fueran los clientes. Las pérdidas no serían tan constantes, tan regulares. Aquello era algo mucho más organizado y premeditado.

Myron golpeó afectuosamente la carpeta, tal y como habría hecho con la mano de un ser querido.

—La tienda ingresa casi lo mismo que gasta. Lleva así un tiempo. No es el final del mundo. Yo dejé de crecer cuando tenía catorce años y he vivido otros cincuenta años sin ningún problema.

Julia guardó silencio. La altura de Myron no importaba, pero el futuro de la tienda sí.

Al menos, con Myron podía hablar. No podía hacerlo ni con su madre ni con el tío Jay porque sospechaba que ellos formaban parte del problema. No creía que estuvieran robando roscas. Los dos tenían buenos sueldos. Julia había averiguado que su madre recibía de la tienda ciento setenta y cinco mil dólares y el tío Jay doscientos mil. Esto último le parecía injusto. Su madre debería estar ganando tanto como su tío. Ciertamente, su madre trabajaba mucho. Sin embargo, la estructura empresarial de Bloom's funcionaba con el rigor y la precisión de unas elecciones en Florida.

—Estamos hablando de la familia —le había dicho la abuela Ida cuando la llamó para cuestionarle un sistema tan caótico—. Todo el dinero va al mismo saco.

Julia había tratado de decirle que el saco del tío Jay no era el mismo que el de su madre. Había afirmado que, si una persona está trabajando, debería saber qué trabajo tenía y el sueldo que se le iba a pagar. Las cajeras y los dependientes tenían sus puestos de trabajo asignados claramente y sus sueldos. ¿Por qué no ocurría así con los Bloom?

Lo que convertía el tema del sueldo en un misterio aún mayor era que la madre de Julia debería estar recibiendo el mismo sueldo que habría recibido su padre si siguiera con vida. Las cuentas mostraban que ganaba veinticinco mil dólares menos. Sin embargo, cuando había hablado del tema con su madre, Sondra le había dicho que, de hecho, recibía los doscientos mil al año. La diferencia procedía de los ingresos que proporcionaba el edificio Bloom.

—Es para preservar el frágil ego de tu tío Jay —le había explicado Sondra—. Le daría un patatús si supiera que yo gano lo mismo que él.

Aquella contabilidad tan creativa preocupaba a Julia, al igual que el hecho de que la dinámica familiar contaminara el funcionamiento de la empresa.

Además, ella ganaba menos que nadie de los del tercer piso aparte de Deirdre, cuyo sueldo era idéntico al de ella. Evidentemente, la abuela Ida creía que su nieta era la mejor para ser la presidenta de la empresa, pero demasiado joven y verde como para ganar el mismo dinero que su madre y su tío. A Julia no le importaba demasiado. De hecho, se sentiría extraña ganando lo mismo que su madre y, por si esto fuera poco, no pensaba estar trabajando en Bloom's toda la vida. No había dimitido del bufete. Tarde o temprano, regresaría a su trabajo como abogada en una firma en la que las cuestiones personales o los juegos de egos no la afectarían personalmente porque no era pariente de ninguno de los que trabajaban con ella.

Una razón por la que le preocupaban los generosos sueldos de su madre y de su tío era que la tienda no tenía beneficios. Y debería ser así. Se trataba de Bloom's, la mejor delicatessen de la ciudad de Nueva York, si no del mundo entero. Los pasillos siempre estaban repletos de gente e incluso servían sus productos hasta lugares muy remotos del mundo a través de su servicio de Internet.

¿Cómo era posible que no estuvieran obteniendo beneficios?

Deseó conocer a alguien que pudiera estar al día en el mundo de los negocios. Myron había terminado sus estudios durante la administración Kennedy y, por lo que ella sabía, no había renovado sus conocimientos desde entonces. Seguramente, Heath conocería a algunos expertos en finanzas, pero, si lo llamaba, él trataría de convencerla para que regresara al bufete y, de paso, para que se acostara con él.

—Gracias por tu tiempo, Myron —dijo. Entonces, se puso de pie y recogió la carpeta. El contable también se puso de pie y le apretó con gesto paternal el hombro.

—Todo va a salir bien. No dejes que los números te preocupen. Ése es mi trabajo. Los números.

A Julia le habría gustado señalar que, si Myron estuviera haciendo su trabajo, también se preocuparía de los números. Sin embargo, él pertenecía al viejo mundo de Bloom's, al de sus abuelos, sus padres y su tío. Ella sólo era una recién llegada, que no tenía conocimiento alguno sobre cómo dirigir una tienda.

Abandonó el despacho de Myron y se detuvo delante de la puerta de Deirdre, sin saber si llamar o no. Tal vez ella supiera interpretar lo que Myron no había podido explicarle.

Entonces, oyó que Susie la llamaba desde la puerta abierta de su propio despacho.

—Julia…

Prefería hablar con su hermana que con Deirdre.

Encontró a Susie sentada en el viejo escritorio del abuelo Isaac, que, aparentemente, se había convertido en su asiento favorito. Estaba ocupándose del coleo.

—Necesita abono —dijo—. Si no quieres tener que abonar una planta, cómprate un cactus.

—La riego.

—¿He dicho yo que la regaras? Tiene hambre. Has de darle de comer.

Julia estaba demasiado cansada para discutir y también demasiado aliviada por la presencia de su hermana como para protestar por su autoritarismo. Después de cerrar la puerta del despacho, se sentó en el sofá y lanzó un gruñido.

Susie pareció no percatarse de su estado de ánimo.

—He estado trabajando en conceptos para los escaparates. Tengo algunas ideas que me gustaría comentar contigo antes de empezar a hacer cambios.

—¿Van a costar esos cambios mucho dinero?

—No. Voy a utilizar lo que ya tenemos —respondió ella. Dejó la planta, tomó su cuaderno y se bajó del escritorio—. He dicho conceptos y ésa es precisamente la palabra clave. Vamos a conceptualizar los escaparates.

—¿Y cómo se hace eso? —preguntó Julia, observándola con cierta cautela.

—Unificándola. Convertirla en algo diferente a ser un muestrario de todo lo que se vende en la tienda. Tenemos que dejar que hable a los viandantes, que les anime a entrar porque, cuando salgan, serán mucho más felices.

—¿Más felices? ¿De verdad crees que comprar un trozo de queso de cabra puede hacer a la gente más feliz?

—Si no les hace más felices, no van a comprarlo. Esto es lo que se me ha ocurrido —dijo. Se sentó en el sofá al lado de Julia y abrió el cuaderno para mostrarle a su hermana un boceto a lápiz—. Éste es mi primer concepto. El hogar de la abuela. Resulta acogedor. Es el lugar al que se va cuando se necesita deliciosa comida y amor incondicional.

—Eso no se parece en nada a la abuela que yo conozco.

—Son mitos, Julia. No te lo tomes al pie de la letra. Estamos explorando el mito de la abuela ideal.

—¿Estás pensando en llenar las ventanas de objetos antiguos?

—Eso podría valer. Yo estaba pensando más bien en cómodas butacas, un decantador de licor y un montón de esas copas de tallo alto que siempre parecen sobrevivir al viaje desde la vieja Europa. Sobre un plato, galletitas, fruta y bombones. Así sería uno de los escaparates: el postre en casa de la abuela. En el de al lado, sería el almuerzo: salmón y roscas. Hoy en día las roscas se sirven en platos, pero las abuelas solían hacerlo en bandejas de mimbre. Pondría un bol de roscas, con una de ellas sobre un plato y un cuchillo al lado. También habría un bol de cristal con crema de queso y aceitunas negras.

—¿Turcas o griegas?

—De donde sea. Todo sería de mentira, por supuesto. No se pone comida de verdad en los escaparates porque se estropea.

—Todo me parece algo caro…

—Sí, lo sé… Sólo quería que vieras la brillantez de este concepto antes de que lo rechazaras.

—Bueno, pues ya lo he visto y lo he rechazado.

Susie dio la vuelta a la página del cuaderno.

—Aquí está el siguiente concepto. La comida es diversión.

Julia miró el dibujo. Parecía representar un montón de roscas levitando.

—Las colgamos con hilo de nylon. Flotan en el aire. Es como un sueño. Un sueño de roscas.

—Dijiste que no podíamos utilizar comida de verdad.

—Creo que en el caso de las roscas sí. Podríamos pulverizarlas con poliuretano transparente o algo parecido para que se conserven. Habría algunas flotando por el aire y otras haciendo otras cosas. Ésta, por ejemplo, está enganchada en una tetera. Podríamos colgarlas en utensilios de cocina y crear yuxtaposiciones muy llamativas. En el siguiente escaparate, podríamos hacer lo mismo con barras de pan. En otro, con alimentos enlatados y embotellados y así sucesivamente…

—A mí todo eso me parece más bien una pesadilla…

Susie hizo un gesto de desesperación ante la falta de imaginación de su hermana.

—Muy bien. Mi tercer concepto —explicó, dándole la vuelta a la página—… también tiene que ver con las roscas. El tema sería «Roscas como salvavidas».

—Salvavidas…

—Sí. Como los que hay en los barcos. La forma es perfecta. Podemos utilizar una muñeca, una Barbie o algo así, con una rosca alrededor de la cintura…

—Nuestras roscas son demasiado grandes para esa cintura tan estrecha.

—Podríamos arreglarlo. Tal vez podríamos ponerla junto con Ken. Tal vez incluso podríamos hacer que le está tirando del sujetador del biquini… Es broma —añadió, al sentir la evidente desaprobación de Julia—. Podríamos alinear las roscas como salvavidas a lo largo de la cubierta de un barco que dijera Bloom's en vez de Titanic, por ejemplo. Tal vez Neil podría darnos algunas ideas.

Julia negó con la cabeza.

—Eres una pesada, ¿lo sabías? Muy bien —dijo Susie, algo enfadada—. Te presentaré mi último concepto. Si no te gusta, regresaré a mi trabajo en la pizzería, un lugar en el que se aprecia mi talento. El tema es «Cómete las roscas». Pondríamos pequeños carteles por todos los escaparates que dirían: «Cómete las roscas». «Las roscas son la octava maravilla del mundo». «Una rosca al día evita que tengas hambre». «Las mejores roscas nacen, no se hacen».

—¿Quieres implicar que estamos empollando roscas en vez de hornearlas?

Susie la miró con desaprobación y siguió con su enumeración.

—«Los hombres de verdad comen roscas». «Mi reino por una rosca». Y así sucesivamente. Por supuesto, tendríamos roscas por todas partes y tal vez también algunos productos no perecederos. El concepto es que la gente se ría, hacerles creer que Bloom's es un lugar muy divertido.

—Genial.

—Crees que es una tontería. Crees que implica que estamos empollando roscas.

—Sólo bromeaba cuando te dije eso. Con todas estas ideas, saco la impresión de crees que deberíamos enfatizar la presencia de las roscas en los escaparates.

Susie se encogió de hombros.

—Claro. ¿Qué ibas a enfatizar sino? ¿Una hamburguesa con queso?

—Tan sólo me estaba preguntando si tus conceptos estarían algo influenciados por Casey.

—Por supuesto que no —afirmó Susie—. También se me han ocurrido algunos conceptos en los que las roscas no aparecen.

Uno. Y era demasiado caro.

—Bueno, ¿qué te parece? —añadió, al ver que su hermana no contestaba.

—No está mal. El último es bueno. ¿Estás segura que lo del poliuretano funcionaría?

—Experimentaré con un par de roscas. Tal vez pueda trabajar abajo, en la cocina. Allí tienen unas mesas muy largas.

—No pienso consentir que pulverices poliuretano en el lugar donde se prepara la comida. Si quieres puedes trabajar aquí. Utiliza el escritorio del abuelo Isaac.

—Yo preferiría trabajar abajo…

—¡No puedes pulverizar productos químicos donde hay comida!

—Sí, pero tengo que hacer horas.

—¿Qué horas? Te pago un sueldo fijo por esta tarea.

—Me refería a horas con Casey. Hemos hecho un trato. Cuanto más horas pase con él, mejor.

—¿Mejor para qué? —dijo Julia. Inmediatamente se arrepintió. No quería saber nada de lo que su hermana estuviera haciendo con Casey. Además, no tenía tiempo que perder hablando de las aventuras amorosas de Susie con un posible ladrón de roscas—. Sé que es una tontería preguntártelo, pero, ¿conoces a alguien que sea experto en economía?

—¿Yo? Sí, claro. Conozco a todos los ejecutivos de Wall Street. Tal vez Rick te pueda ayudar en eso. Siempre está persiguiendo a los hombres de negocios para conseguir dinero para su película.

«Y todos esos hombres siempre le dicen que no», pensó Julia, lo que significaba que eran inteligentes.

—Tal vez pueda hablar con uno de los profesores de Adam en Cornell… —comentó.

—Adam jamás se acerca a los profesores de economía y empresariales. Tiene miedo de que, si aprende algo de ese terreno, alguien le obligaría a regresar a Nueva York y trabajar para Bloom's.

—Debería trabajar para Bloom's. Tú y yo lo estamos haciendo.

—Yo sólo lo hago porque tú me matarías si no lo hiciera. Bueno —dijo Susie, levantándose del sofá—. Voy a por unas roscas. Así conseguiré unos minutos antes de empezar a pulverizarlas.

—Lo que sea.

Julia evitó que Susie le diera explicación alguna de por qué tenía que acumular horas con Casey. Decidió dejarla que hiciera lo que quisiera. Tal vez si pasaba tiempo con él, conseguiría averiguar si era él quien estaba robando las roscas todas las semanas.

De hecho, llegó a pensar si podría pedirle a Susie que espiara a su amigo, pero decidió no hacerlo. Susie se indignaría tanto que podría negarse a hacer los escaparates.

—Si se te ocurre el nombre de otra persona que sepa de economía y empresa, dímelo.

—Espérame sentada —dijo Susie alegremente, antes de marcharse del despacho.

En aquel momento, el teléfono empezó a sonar. Julia se dirigió inmediatamente al escritorio y tomó el auricular.

—¿Sí?

—Julia —le dijo una de las recepcionistas—, Ron Joffe, el periodista de la revista Gotham, quiere hablar con usted.

Julia tomó asiento. Joffe. El periodista. El tiburón que había olido sangre en las aguas de Bloom's antes de que Julia se hubiera dado cuenta. El canalla que la había besado una vez y había desaparecido de su vida sin explicación alguna.

Él era experto en economía y empresa, ¿no? El único al que no podía acudir. No iba a pedirle consejo alguno. Simplemente, se iba a mostrar agradable y le contaría todo lo que necesitara para que escribiera un bonito artículo sobre Bloom's en su revista.

Y no volvería a dejar que la besara.

—Muy bien —respondió—. Pásamelo.

Capítulo 13

Ron la vio esperándolo a la puerta del restaurante. Iba vestida con una camisa gris clara y una falda a juego que dejaba al descubierto una satisfactoria porción de pierna. No era una minifalda, pero, desde donde él estaba observándola, le veía las pantorrillas, las rodillas y la insinuación de los muslos.

Tenía las piernas algo delgadas, pero no importaba. La temperatura corporal se le subió unos grados con sólo verla. No por las rodillas ni por el resto de su cuerpo, que también era algo delgado, sino porque, con dos cables, se podía crear un fuego, provocar un cortocircuito o una explosión o dejar a oscuras a toda una ciudad. En lo que se refería a Julia Bloom, Ron era un cable sin aislamiento alguno. Con sólo verla empezaba inmediatamente a soltar chispas.

Empezó a andar hacia ella, recordándose la razón por la que le había pedido que se reuniera con él en su restaurante italiano favorito en vez de en el despacho de ella. La última vez que estuvo allí, cerró la puerta y la besó. Si volvía a encontrarse con ella tras una puerta cerrada, lo que ocurriría sería mucho más que un beso.

La había citado a las siete. A esa hora, esperaba que el restaurante estuviera vacío y que Julia y él pudieran cenar con calma y entretenerse un rato después del postre, aunque no parecía que ella tomara postre con mucha frecuencia. Trataría de convencerla para que tomara algo, lo que fuera. Sólo porque aquélla fuera una cena de trabajo, no significaba que no pudieran hacerla durar.

Cuando ella lo vio, sonrió, aunque dejó de hacerlo inmediatamente, como si no quisiera que él pensara que se alegraba de verlo. Sin embargo, Ron sabía que se alegraba, lo que le subió la temperatura corporal un grado más.

Se sentía como si volviera a tener catorce años y acabara de llegar al instituto, donde vio a Heather Fenster por primera vez. Ella era una escultural muchacha de gruesos labios y contoneo al andar por la que bebían los vientos él y el resto de los chicos del instituto. Julia Bloom no se parecía en nada a Heather. Ni era escultural ni fruncía los gruesos labios llena de seducción. Tampoco sus modestas proporciones recordaban en nada al abundante busto de Heather, pero el efecto que producía en Ron era igual de físico, igual de adolescente e igual de instantáneo.

—Hola —dijo ella, cuando estuvieron lo suficientemente cerca como para poder hablar. Tenía la voz corriente, ni profunda ni seductora. No obstante, provocaba un ligero hormigueo en la piel de Ron.

Le abrió la puerta y dejó que ella entrara primero en el restaurante. En el interior, el sonido del tráfico se vio reemplazado por suaves voces y el golpeteo de platos y cubiertos. Ron le dio su nombre al maitre, que los acompañó inmediatamente hasta su mesa.

—Espero que no te importe reunirte aquí conmigo —le dijo Ron—. Pensé que nos resultaría mucho más fácil hablar sin las interrupciones lógicas del trabajo.

—Está bien —afirmó ella mientras sacudía la servilleta y se la colocaba sobre el regazo.

Se les acercó un camarero con pan y agua. Julia sorprendió a Ron pidiendo champiñones con portobello y polenta, una gran ensalada y una copa de Chianti. Por lo delgada que estaba, él había pensado que era una de esas mujeres que sólo piden una ensalada de la que sólo tomaban la mitad. El hecho de que Julia tuviera buen apetito lo excitó aún más. Las mujeres no parecían darse cuenta de lo sexys que podían estar cuando comían.

Él pidió algo a la Milanese y una ensalada y sugirió que compartieran una botella de Chianti. Cuando el camarero se marchó, Ron trató de observar a Julia sin mirarla fijamente. Tal vez eran sus ojos oscuros o el modo en el que fruncía las comisuras de los labios aun cuando no estaba sonriendo. Maldita sea. Tenía que haber alguna razón que explicara la reacción hormonal que ella le producía.

—La revista no ha publicado tu artículo sobre Bloom's —dijo ella.

Ron no estaba seguro de sí se sentía agradecido o enfadado de que ella quisiera hablar de trabajo. Mientras el camarero les servía el vino, pensó que tal vez se relajaría un poco con el alcohol y estaría dispuesta a hablar de cosas que no fueran trabajo o al menos hacerlo de un modo que le sirviera a él para terminar el artículo y dejarlo definitivamente sobre la mesa de Kim.

—Aún sigo trabajando en él.

—No va a ser un artículo amable, ¿verdad?

—¿Era eso lo que esperabas?

—No habría accedido a que me entrevistaras si hubiera pensado que no iba a ser así.

Se recordó que Julia era abogada y, por lo tanto una persona muy inteligente. Seguramente estaba tan acostumbrada a hacer preguntas y sacar información como él. No debía consentir que la atracción que sentía hacia ella le hiciera bajar la guardia.

—Bloom's tiene problemas —afirmó, sabiendo que no le quedaba más remedio que contestar con sinceridad.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Tengo una fuente.

—¿Qué fuente? Bloom's es una empresa familiar. Mis parientes y un grupo muy restringido de personas son las únicas que saben cómo va la tienda y sé que esos empleados jamás dirían nada malo de la tienda a mis espaldas, especialmente porque no es cierto.

—Mi fuente dice que Bloom's está sangrando.

El rubor que cubrió las mejillas de Julia no tenía nada que ver con el vino. Ron había dado en el blanco con aquella selección de palabras, las mismas que Kim le había dicho a él, palabras que debía de haber obtenido de alguien que formaba parte del círculo más íntimo de la empresa.

Julia dejó su copa, se recostó sobre la silla y lo miró como si él acabara de bajar de un platillo volante.

—Me gustaría mucho que me dijeras quién te ha dicho eso —comentó.

—Estoy seguro de ello —replicó él, empezando a untarse su pan de mantequilla. Cuando hubo terminado, le dio un bocado.

—Déjame adivinar. Cuando tenías quince años, leíste Todos los hombres del Presidente y decidiste que ibas a dedicarte al periodismo de investigación. De algún modo, terminaste escribiendo para Gotham, pero tu espíritu de aventura no te dejó abandonar el sueño.

—En realidad, no —comentó Ron, riendo—. Decidí que iba a ser periodista porque mi profesora de inglés del colegio me hizo trabajar para el periódico escolar como castigo por hablar en clase y me terminó resultando muy divertido. Además, no realizo periodismo de investigación. Me dedico a temas económicos y de empresa. Tengo un máster y escribo la columna de negocios semanal. De vez en cuando, realizo artículos, aunque siempre relacionados con asuntos económicos que creo que pueden gustar a la gente. Todos los neoyorquinos conocen y adoran Bloom's. Cuando me enteré de que la tienda podría tener problemas, decidí ponerme manos a la obra.

—Tienes un máster…

—Por eso sé un par de cosas sobre empresas —le aseguró—. ¿Tiene Bloom's problemas?

—No.

Ron sopesó el tono de aquella sílaba para decidir lo convincente que sonaba. No mucho. Justo en aquel momento llegó el camarero con sus ensaladas y, cuando él terminó de aliñar la suya, Julia ya no tenía un aspecto tan vulnerable. Decidió no insistir por el momento.

—¿Has abierto ya el escritorio de tu abuelo?

Julia sonrió, lo que hizo que Ron se tambaleara con más eficacia que si hubiera sido el derechazo de un boxeador.

—¿Por qué tienes tanta curiosidad sobre ese escritorio?

—Por ser periodista. Uno ve algo cerrado con llave y siente más curiosidad por abrirlo.

—No. Se lo pregunté a Deirdre. Deirdre Morrisey —aclaró. Ron asintió con la cabeza para indicarle que sabía a quién se refería—. Ella me dijo que no tenía ni idea de dónde está la llave, pero que está segura de que el escritorio está vacío.

—¿Le contaste tu teoría de que podría estar dentro el espíritu de tu abuelo?

—Si se lo hubiera dicho, habría creído que yo estaba loca.

—Pero nadie lo cree en la tienda, ¿verdad?

—¿Que estoy loca? —preguntó mientras comía su ensalada—. Mi modo de trabajar es algo diferente a lo que están acostumbrados. Supongo que todos nos estamos adaptando aún. Si es eso lo que has oído sobre Bloom's…

—No. Lo que he oído es que la tienda estaba sangrando.

—No es cierto —replicó ella fríamente.

Ron decidió que tal vez debería abordarla desde un ángulo diferente.

—¿Echas de menos tu bufete?

—No tanto como había esperado. La mayoría de los casos de los que yo me ocupaba eran divorcios. Resultaba bastante deprimente.

—Estoy seguro de ello.

Los padres de Ron se separaron cuando él tenía diez años. Recordaba que la experiencia había sido muy traumática, sobre todo porque antes del divorcio sus padres se gritaban constantemente e incluso hablaban en tercera persona cuando estaban en la misma habitación. Prefería dirigir una tienda que ser abogado especializado en divorcios.

—Además, el horario era horrible —prosiguió Julia—. Trabajaba durante muchas horas.

—¿Te iban a hacer socia?

—Creo que sí. Sólo llevaba allí dos años y medio, pero nadie me dijo que no fuera a ser así.

—Entonces, dejaste muchas cosas para ocuparte de Bloom's.

—Aún sigo siendo abogado —dijo, mientras mojaba un trozo de pan en el aliño de la ensalada.

—Sin embargo, no estás ejerciendo.

—¿Quién sabe? Si tú publicas un puñado de mentiras sobre mi empresa, podría echar mano de mi título para demandarte por injuria —comentó, con una astuta sonrisa.

—Yo jamás publicaría mentiras sobre Bloom's —replicó él, también con una sonrisa.

No volvieron a hablar hasta que terminaron de tomar sus ensaladas. El camarero les llevó el segundo plato, les llenó las copas y se marchó. Julia empezó a comer inmediatamente.

—Te gusta comer —observó Ron. Lo había dicho como un cumplido, pero la mirada que ella le echó le indicó que no se había sentido muy halagada—. Me parece estupendo —añadió apresuradamente.

—¿El qué? ¿Que coma como un cerdo?

—Yo no he dicho eso.

—Me dijiste que me gustaba comer.

—Lo que, en mi opinión, es bueno.

Julia pareció no saber qué contestar. Entonces, se rindió a la deliciosa comida que tenía en el plato y probó un poco de polenta.

—Está buenísimo —comentó.

—A eso me refería —insistió Ron—. Te gusta la buena comida. Debió de ser genial crecer rodeada de la suculenta comida de Bloom's.

—Casi nunca tomábamos comida de Bloom's.

—Imposible. ¿Me estás diciendo que toda esa comida tan deliciosa al alcance de la mano y no la comíais?

—No —respondió ella, tomando un trozo de champiñón.

—¿Por qué no?

—Mi familia funcionaba con la teoría de que las mercancías de Bloom's eran para los clientes. Para venderse. Servía para sacar beneficios. De vez en cuando, como algo especial, mi padre llevaba a casa algo de la tienda. Aquello se producía sólo en ocasiones muy especiales, cuando era el cumpleaños de alguien o algo así. Tal vez una vez al año celebrábamos un gran almuerzo un sábado con roscas y salmón de la tienda. Sin embargo, durante la mayor parte del tiempo, mi madre solía comprar en el supermercado del barrio. Ella decía que era mucho más barato.

—Está loca. Conozco ese supermercado. Yo vivo en la calle Setenta y Seis Oeste.

—¿De verdad? Yo vivo en… —Se interrumpió. De repente, adoptó el aspecto que había mostrado justo después de dejar de sonreír, cuando se encontraron en la calle, como si estuviera muy contenta de verlo pero no quisiera que él lo supiera.

—¿Dónde?

—En la Setenta y Cuatro Oeste.

—En ese caso, somos vecinos.

—Eso parece…

Julia empezó a atacar su comida con singular determinación. Ron contuvo una sonrisa, pero, mientras ella comía, no dejó de mirarla. Decidió que era mejor no pensar en lo magnífico que era que fueran vecinos.

—En primer lugar, ese supermercado no es barato —dijo—. Y número dos, Bloom's es más barato de lo que podría ser. Además, vosotros pagaríais la comida al precio de mayorista.

—Pero entonces, la tienda no habría tenido beneficios. Espero que no pongas nada de esto en tu artículo. Sé que mi familia es algo excéntrica, pero sería cruel que nos hicieras parecer ridículos.

—No tengo interés alguno en haceros parecer ridículos.

—He estado tratando de animar a los empleados a que utilicen nuestros productos. No me podía creer que las personas que trabajan para nosotros fueran al McDonald's a por una taza de café. Es absurdo. Deberían estar utilizando y disfrutando los productos que venden a los demás.

—¿Y no lo hacían antes de que tú fueras presidente?

—Aparentemente, no. Probablemente crean que soy una loca y que estoy poniendo la tienda patas arriba.

Ron anotó mentalmente aquellas palabras. Trataría de no avergonzar a su familia, pero muchos de aquellos detalles debían estar en su artículo. Ella no le había dicho que fuera un secreto, por lo que podía utilizarlo si quería.

—¿Y es así?

—Tal vez sólo un poco. Estamos cambiando el diseño de los escaparates y, si esto tiene éxito, creo que modernizaremos un poco el interior.

—A mí no me parece demasiado radical.

—Yo no creo que lo sea. Simplemente es un poco diferente del modo en el que se han hecho las cosas durante los últimos sesenta años.

—¿Qué más estás haciendo para poner la tienda patas arriba?

—Tenemos reuniones. Supongo que antes de que yo me hiciera cargo, nadie celebraba ninguna. Simplemente tenían abiertas las puertas de sus despachos y se gritaban los unos a los otros.

—¿Qué les parece tu modo?

—No estoy segura, pero me esfuerzo por llevarles una bandeja de roscas de Bloom's para que coman durante las reuniones. Estoy segura de que eso ayuda. En general, estoy tratando de modernizar el negocio —añadió con una sonrisa—. Mi padre dirigió la tienda con brillantez, pero lo hizo ayudado de su instinto. Yo carezco de instinto, por lo que tengo que hacer las cosas paso a paso.

Su padre. La persona fría que había tenido una relación muy especial con Deirdre Morrisey. ¿Sabría Julia lo de esta relación?

—Como lo hacía todo por instinto, no hay muchos papeles. Por eso, tengo que ir un poco a tientas, pero lo estoy consiguiendo.

—¿Trabajas las horas que trabajaba él?

—¿Qué sabes tú sobre las horas que trabajaba mi padre? —preguntó ella, frunciendo el ceño.

—Julia, he estado hablando con muchas personas… Tanto fuera como dentro de Bloom's. Soy periodista. Mi trabajo es descubrir cosas —afirmó, tomando un sorbo de vino—. Todas las personas con las que he hablado me han dicho que tu padre trabajaba doce horas durante todos los días de la semana. Siempre estaba en su despacho, siempre realizando negocios para Bloom's. Eso es lo que dice la gente.

—Supongo que es una descripción bastante exacta. Adoraba la tienda.

—Se pasaba más tiempo allí que contigo.

—Bueno, él… Él trabajaba mucho —admitió.

—¿Os molestaba eso a ti y a tu familia?

—¡Por supuesto que no! Mi madre también trabajaba en la tienda. Incluso cuando nosotros éramos unos niños, ella trabajaba cuatro o cinco horas. Nosotros estábamos en la tienda o en las oficinas. Era muy divertido. No hay muchos niños que puedan jugar en una tienda tan famosa como la nuestra.

—¿Cuando ni siquiera se les permitía comer toda aquella comida porque recortaban los beneficios?

Ella dejó el tenedor sobre el plato con un golpe seco.

—Creo que hemos terminado.

—No —dijo Ron. Extendió rápidamente la mano sobre la mesa y cubrió la de Julia con ella—. Lo siento. Se trata de un negocio familiar y quiero comprender la dinámica de la familia. Eso es todo.

—Estás diciendo que mi padre no le prestaba atención a su familia.

—Yo no he dicho nunca eso.

—Trabajaba mucho para honrar el legado que sus padres habían creado, para asegurarse de que éste sería aún mejor cuando lo pasara a mi generación. Trabajó mucho porque dirigir una delicatessen como Bloom's no es fácil. Te lo digo por experiencia. Es una ingente responsabilidad y él no se arredró ante ella. Cuando yo era una niña, no me importó jamas que la comida que tomábamos no fuera de Bloom's.

Estaba mintiendo. Ron lo dedujo por la oscuridad que se le reflejó en los ojos, porque no lo miraba a los ojos, porque la mano que aún cubría con la suya estaba muy fría. Claro que le había importado y no necesitaba que Ron le dijera que su padre había ignorado a su familia. Ella lo sabía perfectamente.

—Muy bien —dijo, soltándole la mano—. Simplemente estoy tratando de hacerme idea de las cosas. Es lo que hacen los periodistas.

—Bien. Y tú estás solamente haciendo tu trabajo —comentó. Ya no había resentimiento en su voz.

—Cuantas más cosas interesantes incluya sobre tu familia y la historia de Bloom's, mejor publicidad será para la tienda. Confía en mí. Los clientes acudirán en bandadas si les contamos algo más de cómo es la familia Bloom.

—¿De verdad lo crees?

—Estoy seguro de ello.

Y era sincero. Los que leyeran en la revista que Ida Bloom era una reina con puño de hierro, que su hijo Ben se pasaba más tiempo en la tienda que en su hogar, que sus hijos comían alimentos del supermercado del barrio… Aquellos eran los datos que atraían a los curiosos. Acudirían en bandadas a la tienda sólo para cotillear.

—Te aseguro que no quiero hacerle daño a la tienda. Sólo quiero escribir un artículo interesante. Créeme.

Julia lo miró durante un instante. Al fin, aunque de mala gana, sonrió y siguió comiendo.

—Estoy llena —dijo.

Se había tomado la mayor parte de la comida, pero aún quedaba un poco en el plato.

—¿Te apetece algo de postre?

—No, gracias. ¿Crees que me envolverán las sobras?

Ron se esforzó por no soltar una carcajada. Julia no sólo comía con entusiasmo, sino que no mostraba reparos a la hora de pedir las sobras. La mayoría de las mujeres se comportaban como si no quisieran que los hombres se dieran cuenta de que comían. Julia no mostraba inhibición alguna.

Maldición. Aquella desinhibición provocó de nuevo chispas dentro de él.

—¿Cuándo se va a publicar el artículo? —le preguntó.

—Cuando haya terminado de escribirlo.

—¿Tendrás que volver a entrevistarme?

—No lo sé…

Julia tomó un sorbo de vino y lo observó atentamente. Ron no podía leerle el pensamiento y eso le molestaba. Consideraba que saber lo que pensaba la gente era una de sus habilidades más esenciales como periodista. Había podido leer el pensamiento de Julia sin dificultad durante la mayor parte de la cena, pero no lo conseguía en aquellos momentos.

Pidió la cuenta y pidió que le envolvieran a ella las sobras.

—Hay algo que me gustaría pedirte —dijo ella de repente.

Ron se puso de pie y rodeó la mesa para retirarle la silla. Sin embargo, ella se puso de pie antes de que pudiera tomarle la mano.

—Tú dirás.

—¿Por qué me besaste? —le preguntó, sin dejar de mirar la puerta principal.

Julia iba a obligarle a enfrentarse al constante estado de excitación que sentía cuando estaba con ella. Seguramente ella también lo sentía, por eso le había realizado aquella pregunta.

Le tocó el hombro con una mano y la sacó del restaurante. En el exterior, la calle estaba relativamente tranquila. El cielo estaba oscuro y el aire era fresco.

Julia se giró para mirarlo de nuevo a los ojos. Los suyos tenían una mirada impaciente.

Ron respondería a su pregunta. Julia se lo merecía. Se disculparía por el beso que le había dado en su despacho, le diría que había sido un impulso y le explicaría que era un profesional y que, simplemente, aquel día había perdido la cabeza. Describiría los cables defectuosos que causan cortocircuitos, fuegos y otros problemas como la causa de aquella equivocación.

Julia lo miró con sus enormes ojos oscuros y su enigmática sonrisa. Entonces, Ron supo que sólo había una respuesta, una explicación, un modo de superar aquel primer beso.

Capítulo 14

Dejaron de besarse sólo el tiempo suficiente para meterse en un taxi. Entonces, volvieron a empezar. Besos profundos, sugerentes, húmedos, suaves, avariciosos… En realidad, se trataba de un único beso que, como una ensalada de pasta, contenía diferentes formas y colores de pasta.

Julia apenas si era consciente del movimiento del taxi. Su consciencia se centraba exclusivamente en la boca de Joffe sobre la suya, en el sabor del vino en sus labios, en la mano que le acariciaba la mejilla, el cabello y la nuca y una sensación de gravidez que había empezado a sentir por dentro, sobre todo entre las piernas y que le hacía querer frotarse contra él como si fuera una gata.

Cuando notó que el taxi se había detenido, se detuvo ella también para tomar aire. Vio que el vehículo se había detenido en medio de la calle Setenta y Seis Oeste y que estaba bloqueando el tráfico. Tragó saliva, flexionó los labios para comprobar que aún le funcionaban y miró a Joffe. Vio que éste se sacaba la cartera del bolsillo del pantalón.

El pantalón… Oh, Dios… ¿Qué estaba haciendo?

Lo sabía perfectamente: ir al apartamento de él para tener relaciones sexuales. Ella, Julia Bloom, que generalmente evitaba el sexo porque jamás lo había encontrado particularmente interesante, iba a desnudarse con un hombre al que casi no conocía. Iba a hacerlo porque sus besos la encendían lo suficiente como para convencerla de que cualquier cosa, incluso una experiencia sexual medianamente satisfactoria, era posible. Estaba a punto de ir hasta el final con un periodista que podría terminar humillándola a ella y a su familia en las páginas de una de las revistas más populares de Nueva York nada más que porque quería hacerlo.

Aquella era la clase de comportamiento que se esperaba de Susie. El pensamiento la asustó mucho.

Joffe la agarró de la mano y la ayudó a salir del coche. No se dio cuenta de que se había dejado las sobras de la cena en el taxi hasta que no estuvieron en la acera, pero ya era demasiado tarde. No importaba. Si tenía hambre en aquellos momentos, no era precisamente de polenta.

Él la condujo hasta una puerta, que abrió. Una vez dentro del portal, le indicó que subiera las escaleras. La mano envolvía la de Julia. Los dedos fuertes y cálidos se entrelazaban con los suyos.

Cuando llegaron al tercer piso, él abrió una puerta, arrojó las llaves a una mesita que había en el interior y la hizo pasar. Con una patada, cerró la puerta y volvió a tomar a Julia entre sus brazos.

Volvieron a besarse. Julia gozó con las sensaciones que estaba experimentando. Si aquello era lo que sentía Susie cada vez que estaba con un hombre, no era de extrañar que se pasara tanto tiempo con ellos. Si Julia hubiera sabido que los besos podrían ser tan agradables, habría coleccionado amantes del mismo modo que un filatélico coleccionaba sellos. Tendría álbumes enteros de ellos.

En realidad, no era besar lo que resultaba tan magnífico, sino besar a Joffe. Había sabido que tenía algo desde la primera vez que lo vio. Al contrario del primer beso que habían compartido, aquellos eran apasionados, húmedos y deliciosos.

Joffe le enmarcó el rostro entre las manos y volvió a besarla. Entonces, deslizó las manos hacia la cintura y volvió a besarla. Las bajó un poco más, hasta el trasero, y la apretó contra él del modo en el que ella se había querido apretar contra el cuerpo de Joffe en el taxi… y volvió a besarla. La besaba tan insistentemente que ella habría sido capaz de dejar de respirar para disfrutar más intensamente, aunque no lo había hecho para no desmayarse. Quería seguir consciente, disfrutar de todas las sensaciones, de todas las caricias. De todos los besos.

Sin dejar de besarla, empezó a desabrocharle los botones de la camisa. Sin dejar de enredar la lengua con la de ella, se despojó de la chaqueta y la dejó caer al suelo. Entonces, deslizó los dedos por el cabello de Julia hasta que llegaron a los hombros de ella. Allí, agarró la camisa y se la fue bajando lentamente por los brazos hasta quitársela. Y volvió a besarla.

Aún no se habían movido del oscuro recibidor del apartamento. En cualquier otro momento o lugar, Julia habría querido encender las luces para asegurarse de que todo estaba medianamente ordenado y hacerse una idea del gusto de Joffe en la decoración. En vez de hacerlo, se apretó con fuerza contra el torso de él y se dejó empapar por el calor que emanaba de su cuerpo.

Joffe dio un paso adelante, obligándola a ella a retroceder. Estuvo a punto de caer al suelo por culpa de una alfombra, pero él la sujetó con una energía propia de Rhett Butler cuando trataba de domeñar a Scarlett O'Hara. Julia no trataba de resistirse y jamás le había parecido gran cosa Rhett Butler, con aquella actitud tan machista y su sonrisa de sabelotodo. Gracias a Dios, Joffe no se parecía en nada a él. Abrió los ojos y comprobó que él estaba tan desatado, tan enloquecido como ella. La siempre sensata Julia había dejado paso a una embriagada Julia que no podía apartar la mirada de aquel hermoso rostro.

Entraron en otra habitación. Él la colocó sobre una cama y, entonces, Julia sufrió un momento de aprensión. En algún momento de la noche, si todo seguía por aquel camino, Joffe iba a descubrir que entre sus habilidades no se incluía la de hacer el amor. Haría algo extraño, algo mal y lo estropearía todo.

Por eso, era mejor disfrutar hasta que llegara aquel momento. Extendió los brazos y lo estrechó contra su cuerpo para que pudieran seguir besándose.

Los artículos de ropa fueron desapareciendo. La falda de ella, la camisa de él, los zapatos y las medias de Julia… En los raros momentos de lucidez que tenía, se quedaba atónita de estar en la cama con un hombre tan guapo como Joffe. Cuando los ojos se le ajustaron a la oscuridad, fue capaz de discernir las dimensiones de su torso. Su físico no implicaba que estuviera obsesionado por el ejercicio físico, pero su torso tenía unos esbeltos y atléticos músculos. El vello le cubría la parte superior del pecho, lo que le daba un aspecto más atractivo. Los senos se le irguieron al entrar en contacto con él.

Sus senos… De algún modo, él le había quitado el sujetador y las braguitas y se había despojado él mismo del resto de su ropa. Julia estaba completamente desnuda, en la cama con un hombre que podría ocasionarle un daño irreparable a ella, a su familia y a la tienda y que probablemente no le había creído cuando ella le había dicho que Bloom's estaba en muy buena situación. Estaba desnuda y él había dejado de besarle los labios para concentrarse en su garganta. Siguió bajando, hasta que alcanzó los senos. Aquel hombre, al que Julia ni conocía ni en el que confiaba, le estaba mordisqueando los pezones.

No obstante, confiaba en él en aquel aspecto. Confiaba en sus caricias, en los hábiles movimientos de la lengua. Le deslizó las manos suavemente por la espalda y los hombros hasta llegarle a la cintura y notó que él contenía la respiración cuando se aventuró a tocarle el firme trasero.

Aquel suave gemido fue el único sonido que emitió. Se colocó un poco más arriba, por lo que Julia retiró la mano, pensando que si le tocaba más íntimamente, él podría creerse que sabía muy bien lo que estaba haciendo. Cuando le rozó el pene con las yemas de los dedos, éste pareció dar un pequeño saltito de alegría. Ella quiso reír, pero él empezó de nuevo a besarla.

Le deslizó la mano entre las piernas para prepararla para él. Aquél solía ser el punto en el que las cosas caían en picado, pero ella le dejó que siguiera, porque, sorprendentemente, el movimiento de los dedos resultaba mucho más agradable de lo que debería haber sido. Mucho mejor que nada de lo que había sentido en la cama nunca antes.

Joffe se apartó de ella, rebuscó en el cajón de la mesilla de noche y sacó un preservativo, que se colocó con una mano. Aquella destreza la alertó de que había perfeccionado la técnica con una práctica habitual. Eso no le molestó. No se trataba de una historia de amor, de nada que implicara sus pasados o de sus futuros. Su única preocupación era que tenía mucho menos experiencia que él y, en cualquier momento, Joffe iba a descubrirlo.

Se hundió en ella. Las sensaciones fueron mucho mejores de lo que había esperado, por lo que se movió contra él, obligándolo a penetrarla más profundamente. Él gimió de placer, lo que le recordó a Julia que debía seguir respirando.

Sin embargo, le resultaba difícil cuando prefería sumergirse, dejarse llevar por las sensaciones. Él se movía constantemente, acariciándole el cuerpo con el suyo. Julia no hacía más que sentir la presión, las caricias, el pulso fluido de su cuerpo. Un beso más y se perdió para siempre. Las sensaciones eran increíbles, deliciosas…

El torso de él golpeaba el de ella Las respiraciones se iban haciendo más entrecortadas. Julia se sentía viva, resplandeciente y benditamente viva…

Tal vez estuviera empezando a tomarle el tranquillo a eso del sexo…

O podría ser simplemente que hubiera encontrado por fin al hombre adecuado. Por supuesto, no podía imaginarse cómo precisamente Ron Joffe podría serlo.

—Julia… —murmuró él, antes de rozarle suavemente el hombro con la boca.

—¿Qué? —preguntó ella, con voz ronca.

—¿Me harías un favor?

—Depende de lo que sea —contestó ella, a pesar de que estaba segura de que sería capaz de hacer cualquier cosa.

—Di mi nombre.

—¿Cómo?

—Creo que jamás te he escuchado decir mi nombre.

—Joffe… —susurró ella. Él se apoyó sobre los brazos y la miró. Julia vio que no sonreía—. Ron —añadió, consiguiendo que él esbozara una pequeña sonrisa.

—Sólo quería asegurarme de que sabías con quién estabas.

—Claro que lo sabía. Lo sé… —musitó. Levantó las manos y acarició las líneas de su rostro, la larga nariz y la angulosa barbilla—. Probablemente es demasiado tarde para que te diga que no se me da muy bien esto.

—¿El qué? ¿Decir mi nombre?

—No, esto…

Movió las caderas ligeramente. Ron aún seguía dentro de ella. La agradable sensación que les provocó aquel movimiento hizo que los dos gruñeran de placer.

—Bien —comentó él, riendo—. No se te da bien esto. Mediocre como mucho. Tal vez ni siquiera eso.

—No te rías de mí…

—Hay muchas cosas que me gustaría hacer contigo y la mayoría de ellas me harían reír… ¿Por qué diablos crees que no se te da bien esto? —preguntó con una expresión seria en el rostro—. Sólo por esta vez, yo diría que te has clasificado para la final del campeonato.

—Bueno, normalmente…

Suspiró. Hablar de sus anteriores fracasos en la cama no parecía muy romántico, pero había sido culpa suya por sacar el tema.

—Digamos que no suelo romper la cinta —dijo. De hecho, habitualmente ni siquiera llegaba a la meta, pero no estaba dispuesta a confesarlo.

—Julia, tesoro… Yo diría que no sólo hemos roto la cinta, sino que la hemos pulverizado.

—¿De verdad?

—¿Eras tú la que estabas en la cama conmigo? —le preguntó. Cuando ella asintió, volvió a tomar la palabra—. Entonces, ya sabes la respuesta.

Julia consideró sus palabras. Tenía razón.

—Es que… todo esto es tan raro… Eres un perfecto desconocido.

—Perfecto, sí. Desconocido, no.

Julia se echó a reír.

—En realidad, lo que eres es un creído. Recuérdame que jamás te vuelva a confesar nada de naturaleza personal.

—Te lo recordaré a cada oportunidad que tenga —juró él. Entonces, volvió a besarla, lo que constituía un método mucho más eficaz de aplacar aquella fingida indignación—, pero sólo si dices mi nombre.

—Ron Joffe —susurró. Entonces, apretó los labios contra los de él—. Ron Joffe —repitió. En aquella ocasión fue él quien inició el beso—. Ron Joffe…

El siguiente beso no terminó durante mucho, mucho tiempo…

Algo les ocurría a las chicas. Sondra no podía imaginarse de qué se trataba y le estaba volviendo loca.

Habían ido a almorzar el domingo. Susie se había llevado a Rick, con la excusa de que su primo tenía que alimentarse. A Sondra no le parecía que le hubiera faltado de comer, pero era su sobrino y no podía negarse. Suponía que tendría que mostrarse contenta de que sus hijas se llevaran tan bien con sus primos. Lo estaría si no diera la casualidad de que esos primos eran los hijos de Jay.

Había esperado que las tres almorzaran juntas, que hablaran de la tienda y de otras cosas. Susie iba a empezar con los escaparates la semana siguiente y Sondra quería asegurarse de que su hija sabía lo que iba a hacer. Un diseño demasiado moderno asustaría a los clientes habituales. Julia le había asegurado que el nuevo diseño iba a ser genial, pero tal vez lo había dicho sólo para apoyar a su hermana.

Además, estaba la cuestión económica. Julia estaba poniendo patas arriba la tercera planta por el hecho de que las cuentas no cuadraran. No llevaba en el negocio el tiempo suficiente como para saber que los números no cuadraban nunca. A nadie le preocupaba que así fuera. Era como cuadrar un libro de cheques. Si estaba más o menos bien, se redondeaban las cifras y se pasaba al siguiente.

No era que Bloom's estuviera sufriendo un robo. Si así fuera, tendrían que ser los ladrones más torpes del mundo. Las discrepancias eran mínimas. ¿Cien roscas a la semana? Probablemente el dependiente del que Susie estaba enamorada se los comía durante las horas de trabajo. Alguien debería hablar con él. Julia, dado que era la presidenta. Debería decirle que dejara de comerse los beneficios.

Ya está. Problema resuelto. Si Sondra fuera la presidenta, todo habría quedado resuelto en un abrir y cerrar de ojos.

Rick se estaba comiendo todo lo que tenía a su alcance, a pesar del enfado de Julia porque la comida no provenía de Bloom's.

—Ya te lo he explicado, mamá. ¿Cómo podemos vender comida que ni siquiera compramos nosotros? Es cuestión de conocer y apoyar lo que vendemos.

—Vendían unas roscas muy baratas en una tienda de más abajo —explicó Sondra. No quería volver a hablar del tema.

—Todo está delicioso, tía Sondra —comentó Rick, haciendo que ella se sintiera algo mejor.

Julia y Susie no comentaron nada sobre la comida. Sondra sabía que las roscas no eran tan buenas como las de su tienda, pero costaba mucho terminar con algunos hábitos. Siempre había creído que una no se comía los beneficios y no iba a cambiar de opinión. Julia había aceptado un destornillador para beber, pero Susie le había pedido un zumo de naranja solo, lo que era muy extraño. Además, estaba muy pálida mientras que, Julia tenía un bonito rubor en las mejillas.

¿Qué les pasaba?

—Estaba pensando, Julia, que, siendo abogada y ejecutiva a la vez, debes de estar muy ocupada.

—Es cierto —admitió Julia—. Tengo citas para el resto de la década.

Sondra se quedó un poco perpleja por la respuesta. ¿Para qué tendría Julia tantas citas? No era que siguiera trabajando en el bufete. Además, recordó que su hija no había mencionado al compañero con el que solía salir, un tal Heath, desde que se centró exclusivamente en los asuntos de Bloom's.

Era algo temporal. Sondra comprendía que Julia hubiera tenido que ocupar el despacho de su esposo para satisfacer a Ida y evitar que Jay enchufara su ordenador en el que había sido el despacho de Ben. Sin embargo, cuando Ida se diera cuenta de lo que había hecho, Julia regresaría a su bufete y ella se haría cargo de la empresa. Julia se olvidaría de sus reuniones y de comprobar constantemente los inventarios. Susie terminaría con los escaparates y regresaría a su vida de siempre, a escribir poesías y a vender pizzas.

Sondra adoraba a sus hijas. No se trataba de que quisiera privarles de la oportunidad de ocuparse del negocio familiar, pero ninguna de las dos se había interesando nunca por la tienda. Cada una tenía sus sueños, sus fines en la vida. La persona destinada para llevar el timón de Bloom's no era ni Julia ni Susie. Ni siquiera Adam, aunque sería muy capaz de hacerlo si así lo deseara. No era así. Tampoco era su sueño.

Sin embargo, sí era el de Sondra. Sólo porque era una viuda de mediana edad no significaba que no tuviera sueños. Llevaba a Bloom's en la sangre casi tanto como la gente que llevaba aquel apellido por nacimiento. Podría realizar el trabajo mucho mejor de lo que podría hacerlo Julia y sin preocuparse tanto por organizar reuniones o localizar las roscas que faltaban. Su sueño se haría realidad muy pronto. Julia se marcharía y todo ser resolvería. Tal vez sus hijas incluso la bendijeran dándole nietos. Por supuesto, después de que se casaran.

Sólo era cuestión de tiempo que ella se hiciera cargo de todo y realizaría su trabajo tan bien como Ben, sino mejor.

—El problema con las reuniones —le dijo su madre—, es que nos obligan a estar a todos en la misma habitación. Eso no me parece muy buena idea, cielo. Todos trabajamos mejor cuando existe distancia entre nosotros.

—Siempre os andáis gritando desde los despachos —replicó Julia—. Con las reuniones, las cuerdas vocales de todo el mundo estarán mucho mejor.

—No tengo noticia de que las cuerdas vocales de nadie estén mal. Llevo veinte años gritando desde mi despacho y mis cuerdas vocales están estupendamente.

Era cierto. Julia se preguntó si gritar fortalecería de hecho las cuerdas vocales de la gente al proporcionarles ejercicio constante. Todos sus parientes parecían tener mucha facilidad para gritar con el máximo volumen.

—Además, no es que tengamos una reunión todos los días —explicó—. ¿Cuántas hemos tenido? ¿Tres? Creo que resulta también muy útil establecer contacto visual con la persona con la que se está hablando… y escuchando. El lenguaje corporal, las expresiones faciales, el cara a cara con una persona a la que podrías estar criticando resulta fundamental.

—¿Quién está criticando? Yo nunca critico a nadie. Ninguno de nosotros lo hace.

Julia se tomó un poco de café para no responder. Rick se había marchado a ver a su madre y Susie estaba en el cuarto de baño, lo que dejaba a Julia sola para hablar con su madre. Sondra evidentemente se sentía con todo el derecho de criticar su estilo de gobierno… Bueno, de criticar no. Nadie criticaba en aquella empresa. Seguramente pensaría que simplemente estaba ofreciendo recomendaciones.

—A Jay tampoco le gustan las reuniones y en cuanto a Deirdre… ¿quién diablos sabe lo que le gusta? A Myron probablemente le gustaban hasta que se dio cuenta de que no tenía por qué soportar una reunión para comerse una de esas roscas rosas. En cuanto a Ida, se pierde la mayoría. ¿De qué sirven?

—Sirven porque hay problemas en Bloom's y se podrían solucionar mejor si estamos todos en una misma sala en vez de estar separados, hablando de cosas completamente diferentes.

—El único problema en la tienda es que tú crees que hay un problema. Unos cuantos artículos desaparecen todas las semanas. Ocurre en todas las tiendas. Ladrones, descuidos, dependientes perezosos que se olvidan de marcar una venta… Todo cuenta.

—No se trata sólo de descuidos o de dependientes perezosos, mamá. Son más o menos unos cien almuerzos que se marchan de la tienda todas las semanas.

—No seas tonta. Los almuerzos no andan.

El teléfono empezó a sonar, rescatando así a Julia de una conversación que no quería tener. En cuanto su madre fue a contestar, se levantó de la mesa y se dirigió al pasillo. Susie salía en aquel momento del cuarto de baño. Julia la agarró por un brazo y la llevó a la habitación de invitados para que pudieran hablar sin que Sondra estuviera presente.

Se asomó un momento al pasillo para asegurarse de que su madre seguía hablando por teléfono, por lo que parecía con la tía Martha, dado que estaba relatando con pelos y señales lo que Rick había comido. La tía Martha siempre mantenía a su madre ocupada durante un buen rato.

Satisfecha, Julia cerró la puerta y se volvió a mirar a su hermana, que se había sentado en el futón.

—Necesito que me aconsejes —le dijo Julia.

El rostro de Susie se animó un poco. Había tenido un aspecto triste y apagado. Normalmente, Susie brillaba, pero, en aquella ocasión, lo más brillante que había en su persona era su cabello. Tener que darle consejos a su hermana mayor le dio algo de vida.

—¿Sobre la tienda?

—Dios, no. Mamá ya me ha dado todos los consejos que pueda necesitar en ese sentido —comentó Julia, sentándose en una silla de tela que había junto al futón—. Tiene que ver… bueno, con los hombres.

—¿Con los hombres? —preguntó Susie, con una amarga carcajada—. Como si yo fuera una experta.

—Comparada conmigo, lo eres.

—Eso creía yo. Ahora, he empezado a pensar que tal vez sólo era una creída y que la verdad es que no sé nada.

—Eso es mucho más de lo que yo soy capaz de decir. En realidad —susurró, inclinándose un poco más hacia ella—, necesito que me aconsejes sobre sexo.

—¿Estás embarazada?

—No, por supuesto que no. Por el amor de Dios, sé lo que es un preservativo.

—Muy bien. Me alegro de no tener que explicarte nada sobre los métodos anticonceptivos —comentó Susie, con una ligera sonrisa—. Bueno, ¿quién es el afortunado que se ha puesto el preservativo? ¿El rubio de Heath?

—No… No se trata de Heath. No se trata de nadie que yo… bueno, que yo conozca.

—Espera un momento —dijo Susie, completamente perpleja—. ¿Has tenido relaciones sexuales con un desconocido?

—No precisamente un desconocido. Nos hemos visto un par de veces y yo…

—¿Tú qué?

—Bueno, hemos tenido más de una relación sexual.

—Bien.

—Varias veces. Más que varias veces.

—¿Cuántas?

—Muchas.

—¿Cuándo ocurrió?

—El viernes por la noche.

—¿Y qué ocurrió el sábado?

—Volvimos a hacerlo. Más de varias veces.

Susie lanzó una exclamación de júbilo.

—¡Muy bien, Julia! Ese tipo debe de ser una máquina. ¿Es guapo?

—¡Por supuesto que sí! —exclamó Julia. ¿Acaso pensaba Susie que ella se podría acostar con un hombre al que no encontrara atractivo?

—¿Es bueno en la cama?

—De eso se trata, Susie… Yo… Yo no estoy acostumbrada a hacerlo tantas veces.

—Con un completo desconocido —repitió Susie. Entonces, repasó la situación y lanzó una carcajada—. ¿Tan bueno es?

—Mucho.

—Entonces, ¿para qué necesitas mi consejo? Parece que te va mucho mejor que a mí.

Julia no lo creía. Lo que le había pasado a ella el viernes y el sábado era lo que se imaginaba que le ocurría constantemente a Susie y su hermana, sin duda, sabía aceptarlo mucho mejor.

—Lo que ocurre es que no sé cómo debo sentirme sobre todo lo ocurrido. Supongo que es ahí donde necesito consejo. ¿Cómo me debería sentir al respecto?

—¿Llena? ¿Satisfecha? Respóndeme a una pregunta. Si ese hombre fuera chocolate, ¿qué marca sería?

—¿Chocolate? ¿De qué estás hablando?

—No importa. Mira, Julia. Sólo te puedo aconsejar que disfrutes, pero no te quedes colgada de él. Diviértete. El señor Condón y tú deberíais fornicar todo lo que os apetezca. ¿Por qué no?

—Yo… yo no estoy enamorada de él —explicó Julia, algo avergonzada—. Tal vez algún día pudiera amarlo. Es encantador. Tiene un buen trabajo, es culto, tiene la edad apropiada…

—¿La edad apropiada? —repitió Susie, tratando de no soltar la carcajada—. ¿Me estás diciendo que no te has ligado a un semental adolescente?

—No.

—¿Ni tampoco a un papá de cabellos plateados?

—Creo que debe de tener unos treinta años. No hemos hablado de ese tema.

—Muy bien. Te estás divirtiendo con él y puede que algún día pudieras enamorarte. ¿Dónde está el problema?

—No estoy enamorada de él ahora.

—¿Y qué? Yo me he acostado con tipos de los que no estaba enamorada y no por ello se me ha caído el cabello o se me ha vuelto el alma negra como a Madame Bovary. De hecho, he escrito muy buenas poesías de esas relaciones.

—Yo no soy poeta.

—Entonces, escribe prosa. Tal vez incluso prosa rimada. «Había una vez un hombre que se llamaba Condón y el sexo con él era como un maratón»

—¡Basta! ¡No se llama Condón! —exclamó Julia, riendo.

—¿Cómo se llama?

—Ron Joffe.

—¿Estás hablando del periodista de Gotham? —preguntó. Cuando Julia asintió, Susie lanzó un silbido—. ¡Madre mía! Genial. Mejor. «Había una vez un tipo que Joffe se llamaba y que tenía más fuerza que una res brava…».

—No quiero escuchar el resto.

—Vas a tener que hacerlo —declaró Susie—. Estoy inspirada. «A Julia daba orgasmos, con grandes espasmos, y en vez de chocolate, crema llevaba…».

—¿Por qué no haces más que hablar del chocolate?

—Porque no me como ni una barra —dijo—. Mírame. ¿Te parece que he perdido peso?

—No, pero me parece que tienes muy mal aspecto. ¿Estás incubando algo?

—Excitación terminal. Vivo como una monja, Julia. Es horrible. Una monja judía. ¿Te lo imaginas?

—Yo vivo como una monja la mayor parte del tiempo. No es tan horrible…

Sin embargo, después de haber experimentado el sexo desenfrenado, no podía dejar de preguntarse si le resultaría deprimente una vida de celibato. Después de una noche, y la mayor parte de un día, ¿se habría convertido en una adicta al sexo? ¿Sería como la cocaína o la heroína, que pueden enganchar para toda la vida?

¿Y si cuanto más conocía a Joffe menos le gustaba? ¿Y si descubría que era un imbécil? ¿Y si publicaba cosas desagradables sobre la familia Bloom en su revista? ¿Y si no le hubiera pedido que lo llamara en cuanto llegara a casa después de comer con su madre para organizar algo para el domingo por la noche? ¿Y si llegaba el día en el que él desaparecía de su vida?

Sobreviviría. Estaba segura de que no estaba enamorada de él. Sin embargo, después de haber probado el sexo de calidad… Bueno, más que probar se había dado un festón… ¿Qué haría si su suministro de Joffe se secaba y no podía volver a darse aquellos atracones? ¿Terminaría tan triste y sombría como lo estaba Susie en aquellos instantes?

—Creía que estabas saliendo con el de las roscas. Con Casey.

—Claro que lo estoy viendo —comentó ella—. Un minuto a la vez. No me preguntes, Julia. Es verdaderamente patético.

Julia se encogió de hombros. Sin embargo, la mención del nombre de Casey la llevó a pensar en otra dirección.

—¿Ves a Casey de vez en cuando?

—No muy a menudo. Estoy trabajando en tus malditos escaparates y en Nico's. Cuando yo estoy en la tienda, procuramos estar juntos, pero resulta verdaderamente frustrante.

—En ese caso, escúchame —susurró Julia—. Nos faltan roscas.

—¿Qué roscas?

—En la tienda. Casi ciento cincuenta roscas desaparecen de la tienda todas las semanas. También otras cosas, como crema, queso, café… Comida de un almuerzo en general. Mamá cree que estoy haciendo una montaña de un grano de arena. Myron ha repasado una y otra vez los libros y no descubre la causa. A nadie parece importarle esto más que a mí.

—¿Y crees que a Casey debería importarle?

—No lo he hablado con él. No lo conozco y no quiero que me vea como la jefe exigente, cuando sólo llevo en el puesto dos meses. Se me ha ocurrido que, dado que tú lo conoces mejor, podrías ver si ha tenido algo que ver con la desaparición de esas roscas. No estoy diciendo que debieras acusarlo de nada…

—¿Acusarlo? ¿Acaso crees que ha estado robando ciento cincuenta roscas todas las semanas? —preguntó Susie, con una ira justificada.

—No tengo ni idea de quién lo está haciendo, pero él trabaja en el departamento. Tal vez sepa algo. ¿Crees que podrías hablar del tema? Como por casualidad, por supuesto.

—Claro que sí. Le podría decir «Mira, Casey. ¿Dónde demonios están esas roscas?»

—Podrías hacerlo con un vocabulario algo más agradable.

Susie frunció el ceño. Entonces, miró hacia la ventana y pareció cambiar de opinión.

—Supongo que podría preguntárselo —dijo—, pero sólo porque podría añadir unos minutos más.

—¿A qué?

—No lo comprenderías. Tú estás disfrutando del sexo —comentó, tras levantarse y dirigirse hacia la puerta.

Julia observó cómo su hermana se marchaba de la habitación. Como la puerta estaba abierta, pudo escuchar la voz de su madre desde el salón. Sondra seguía hablando por teléfono. Julia cerró los ojos y recordó la conversación que acababa de tener con Susie.

Había cosas que no tenían sentido, como lo del chocolate, pero Julia casi nunca le pedía consejo a su hermana cuando quería que las cosas tuvieran sentido. En lo que sí tenía razón era en una cosa: Julia estaba disfrutando del sexo.

Capítulo 15

Susie se atrevió a sentirse esperanzada. Era lunes y había convencido a Casey de que deberían pasar juntos el sábado siguiente. Ella iría a Forest Hills, donde él vivía, y pasaría tiempo con él. Entonces, tomarían el metro para ir al barrio de Susie e ir a cenar y a ver una película. Ella había pensado que fuera una sesión de madrugada, porque eso significaría muchas más horas juntos. Cuando terminara la película, sería demasiado tarde para que él regresara a Queens, por lo que ella insistiría en que pasara la noche en su casa. Casey no podría acusarla de estar intentando seducirlo porque Anna y Caitlin estarían en el piso. Y las horas eran horas. Si Casey y ella dormían en el salón, eso también debería servir para el recuento final de horas.

Según sus cálculos, se habían pasado al menos cinco horas juntos hasta aquel momento. Cada día que iba a trabajar a Bloom's almorzaba con él. Todos esos minutos contaban, lentamente, pero contaban. El tiempo se iba acumulando.

Casey no había vuelto a besarla, gracias a Dios. Ya se había definido como heterosexual y dada la reacción que ambos habían tenido a aquel beso, Susie sospechaba que otro los llevaría a algo más o, lo que era más probable, haría que Susie terminara odiándolo porque no había sido así. Que la besara una vez y luego se marchara tan tranquilamente la había enfurecido mucho. Si volvía a hacerlo, lo odiaría.

Tal vez ya lo odiaba. No estaba segura. Ningún hombre la había sometido nunca a semejante tortura. Había habido hombres que le habían dicho directamente que no y ella había asimilado el rechazo sin lágrimas ni traumas. Sin embargo, Casey ni siquiera la había rechazado. La deseaba, tal vez tanto como ella lo deseaba a él, lo que provocaba que la situación fuera muy frustrante.

También resultaba muy misterioso. ¿Qué clase de hombre decía que no cuando en realidad quería decir que sí? Por mucho que pudiera odiar a Casey, tenía que admitir que la fascinaba. Lo que más la sorprendía de todo era que disfrutaba estando con él. Se habían conocido y habían hablado de sus familias. Susie sabía que su padre era electricista, su madre conductora de un autobús escolar y su hermana peluquera de perros. Casey le había dicho que había asistido al Instituto Culinario porque disfrutaba trabajando con la comida, pero que después había decidido que ser chef o dirigir un restaurante podría resultarle muy estresante, por lo que había decidido ir a la universidad de St. John para estudiar Lengua Inglesa. Le gustaba la poesía, aunque su primer amor fuera la comida.

Era también un hombre muy divertido, jugaba al baloncesto los jueves por la noche con sus amigos del instituto y le gustaba la música. Le aburrían los museos, bailaba fatal y le había parecido que el charoseth que tomó en la cena de Pascua de Ida había sido delicioso. Declaró que era una pena que los judíos sólo la tomaran en Pascua y no durante todo el año.

Susie no podía creer que hubiera averiguado tantas cosas sobre él sin haberlo visto desnudo. Algunas veces él la tocaba, provocando en ella un hormigueo insoportable y desmedido. Cuando las veinte horas terminaran y se desgarraran la ropa, ella probablemente explotaría.

Mientras tanto, lo odiaba, pero, tarde o temprano, tal vez el domingo por la mañana después de su maratón del sábado, Casey y ella conseguirían desfogarse.

Trató de no pensar en él mientras que, armada con varias bolsas llenas de roscas tratadas con poliuretano y un montón de papeles con mensajes, estaba de pie en el interior de uno de los escaparates, el que daba a Broadway. Había decidido que cada ventana se centraría en un producto diferente. El del primero serían las roscas, el segundo serían los utensilios de cocina, el del tercero el café y el cuarto al resto de los productos. De momento, sólo se había vaciado el primero. El resto, seguía con su habitual revuelo de productos, organizados sin principio alguno.

Mientras trabajaba, los peatones se detenían para mirar, algo a lo que ya estaba acostumbrada por su experiencia en Nico's. Susie no les prestó atención. Sentada al estilo indio sobre el suelo, empezó a ordenar los papeles. Los había recogido de la imprenta aquella misma mañana y se los había mostrado a Casey mientras almorzaban juntos.

—Tú eres el experto en roscas. ¿Qué te parece?

—Bueno, algunos son más divertidos que otros —comentó él, tras leerlos todos—. Como éste: «Una rosca ahorrada es una rosca ganada».

—Al principio iba a cambiar ése para que dijera «Es mejor robar una rosca que desperdiciarla», pero pensé que la gente podría verlo como una invitación para robar.

—Eso no se puede consentir —comentó él con una sonrisa—. Por supuesto, resultaría muy difícil robarlas, dado que están todas en una vitrina. El dependiente que esté despachando tiene que dárselas al cliente. No se pueden servir ellos mismos.

—Aún podrían robarlas. Tú podrías darle una y se la podrían esconder en el bolsillo y marcharse sin pagar.

—Supongo que sí, pero no pueden llevárselas del mostrador sin que Morty o yo nos demos cuenta.

—¿Se producen muchos robos en la tienda? —preguntó Susie, como por casualidad.

—No lo sé. Lo único que yo conozco es el despacho de roscas y no cuadro las ventas al final del día. Se encarga Morty. Yo me dedico más bien al control de calidad. Él se dedica a controlar la cantidad.

Susie había decidido abandonar el asunto. Casey no estaba robando nada. Ni siquiera parecía consciente de que eso se estuviera produciendo. Tal vez aquel asunto se reducía a un error en los listados o al hecho de que Morty no sabía contar.

Colocó el primer papel, el que le había parecido tan divertido a Casey, utilizando el hilo transparente para engancharlo del techo. No importaba que se diera la vuelta, porque la frase iba impresa por los dos lados.

Cuando se disponía a colgar el siguiente, sintió que alguien la estaba mirando. Miró por encima del hombro y lo vio. Cabello castaño oscuro, rostro anguloso, hermosa sonrisa y esbelto cuerpo. Bonitos pantalones vaqueros, camisa blanca y una chaqueta de tweed. No llevaba corbata.

No estaba mal. No era Casey, pero no estaba mal…

Se encogió de hombros y colgó el segundo papel. Cuando se disponía a colgar el tercero, vio que aquel hombre aún seguía observándola. ¿Cuánto tiempo pensaba quedarse allí? Era muy mono y Susie se sentía halagada, pero cinco minutos era mucho más de lo que una persona cuerda podría permanecer allí de pie, observándola. Deseó poder ignorar su presencia, pero no pudo. Siguió con su trabajo, colgando un cuarto papel un quinto… los tres últimos. Cada uno estaba a una altura diferente, por lo que necesitaba salir a la calle para ver el efecto.

Salió del escaparate y de la tienda a través de la puerta principal. Cuando llegó al escaparate, vio que aquel tipo seguía de pie en el mismo sitio, leyendo los mensajes y riéndose. Al notar que ella se acercaba, se giró y sonrió.

—Tú debes de ser Susie —dijo, lo que provocó una alarma instantánea en la joven—. Yo me llamo Ron Joffe —añadió, extendiendo la mano derecha—. Escribo para la revista Gotham. Julia me ha contado que te contrató para que renovaras los escaparates.

Era el periodista. El que se estaba acostando con Julia.

Ella le estrechó la mano y asintió.

—¿Cuándo va a salir ese artículo? Todo el mundo se muere de ganas por leerlo.

—Pronto —respondió, sin comprometerse. Era mono, aunque no el tipo de hombre que gustaba a Susie.

Ella se volvió a mirar el escaparate. Los carteles eran legibles, aunque tendría que comprobarlo por la mañana, cuando el sol diera de lleno en los cristales, para asegurase de que sus rayos no los oscurecían.

—Son muy divertidos, pero el escaparate tiene un aspecto algo baldío.

—No está terminado. No debes juzgar hasta que no lo esté.

—Bien. Ahora tengo que ir a ver a tu hermana —comentó—. Me alegro de haberte conocido.

Cuando se quedó a solas, Susie volvió a estudiar el escaparate. Tal vez debería ir al interior para pedirle a Casey que saliera a ver qué le parecía. Le había dicho al periodista que no debía juzgar hasta que ella no hubiera terminado, pero si iba a por Casey, podría descontar unos minutos más de las veinte horas.

Con una sonrisa en los labios, entró en la tienda para ir a buscarlo.

Ron tenía que hablar con Julia. Le llevaba un borrador de su artículo para que ella lo leyera. Aún no estaba terminado, ya que aquella misma mañana había hablado con el cajero del banco que se ocupaba de la mayoría de los asuntos de Bloom's y aún no había incluido aquella información.

El fin de semana que Julia y él habían pasado juntos había complicado mucho la situación. No se había acostado con ella para acercarse un poco más a la historia, pero, aunque así hubiera sido, había descubierto que poseía demasiada integridad como para aprovecharse de sus momentos íntimos.

Julia le importaba demasiado. La noche anterior habían hecho el amor sobre el suelo del salón y en la ducha. Entonces, ella se había puesto de rodillas delante de él. Resultaba evidente que aquello era algo que no había hecho nunca, pero su ineptitud lo había excitado más que la boca de cualquier mujer más experimentada. Él le había devuelto el favor con algo más de habilidad. Cuando ella terminó de gemir, le había parecido tan vulnerable que no le había podido preguntar nada sobre la situación de la tienda.

Sin embargo, tenía que hacerlo aquella mañana. Probablemente debería haberla llamado por teléfono y haberle enviado por fax la página, pero no podía dejar pasar ninguna oportunidad de verla.

Después de hablar con Susie, entró en el edificio Bloom y tomó el ascensor para subir al tercer piso. Al salir, vio que Jay estaba practicando el golf en el pasillo. Al verlo, Jay tuvo la decencia de parecer avergonzado.

—Hola —dijo, ajustándose la corbata—. Usted es…

—Ron Joffe, de la revista Gotham.

—Es cierto. Ya me había parecido que su rostro me resultaba familiar. Estaba relajándome un poco. Paso demasiado tiempo delante del ordenador y los músculos se entumecen.

—Es cierto.

La primera impresión que Ron había tenido sobre Jay Bloom había sido que era un idiota. Su experiencia le había enseñado que eran precisamente los idiotas las mejores fuentes para un artículo. No tenían el suficiente sentido común como para comprender lo mucho que estaban diciéndole a un periodista.

Sentía la cercanía de Julia, pero sabía que, cuando la viera, ya no podría hablar con Jay Bloom ni con nadie. Era mejor tratar de sonsacar al tío primero y ver qué era lo que podía descubrir.

—¿Tiene unos minutos? —le preguntó a Jay—. Tal vez podríamos charlar un rato…

—Claro —replicó Jay.

Cuando le indicó que le siguiera a su despacho, Ron sonrió. Se sacó el cuaderno y sintió que su corazón de periodista empezaba a palpitar.

Julia miró al hombre que estaba ante ella y decidió que debería instituir una nueva política: no se admitirían visitas sin citas previas.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le preguntó, tratando de mantener un tono tranquilo.

—Sólo quería ver lo atractivo que resulta este lugar como para que hayas dejado tu vida en el bufete para vender chucrut.

—Yo no vendo chucrut —replicó.

Heath se apoyó contra una esquina del escritorio de Julia y la miró como si fuera un ser inferior.

—Tenía que visitar a un cliente en el Dakota y pensé que, dado que estaba la zona, podía pasarme por aquí y ver cómo le iba a Jules.

—Me va muy bien —dijo Julia, tratando de mostrarse cordial. Después de todo, salía con él. Lo veía comer sushi. Al menos le debía esa cortesía.

Sin embargo, Heath le parecía un completo desconocido, una reliquia de una vida que casi no recordaba. Con su traje de Armani y su elegancia, Heath no encajaba en Bloom's. Si lo haría en la tienda, pero no en la tercera planta, donde la mayoría de los que trabajaban allí eran Bloom y los gritos constituían el medio de comunicación favorito.

—Tu escritorio en el bufete sigue vacío. Evidentemente, van a esperar para buscarte sustituto hasta mayo, cuando tengan una nueva cosecha de nuevos abogados entre los que elegir.

—Soy feliz aquí —afirmó, sorprendiéndose a sí misma.

Era la primera vez que expresaba tales sentimientos. Ni siquiera estaba segura de que fuera cierto. ¿Cómo era posible que fuera feliz en un lugar como aquél? Sin embargo, de un modo perverso e imposible de definir, lo era. Por primera vez desde hacía meses, se despertaba antes de que sonara el despertador. Desayunaba casi siempre con productos de Bloom's y se vestía con ropa con la que se sentía cómoda, no porque le hacían parecer una buena candidata para que la nombraran socia. El trabajo que realizaba en la tienda no se correspondía con sus estudios, pero era feliz.

—Sí —repitió, atónita—. Soy muy feliz aquí.

—He estado mirando la tienda y bueno, Jules… Es la comida de siempre. Seguramente muchas son la clase de cosas de los que los tuyos trataban de huir cuando vinieron aquí.

—Creo que los míos vinieron aquí para escapar de los campos de concentración y de Hitler, no de la comida —replicó ella.

—Ya sabes a lo que me refiero.

Desgraciadamente, sí. Lo miró fijamente, sin levantarse de su butaca. Era un hombre guapo, inteligente y elegante. Lo que había visto en él era la antítesis de los Bloom, precisamente cuando ella había creído que escapar de los insidiosos vínculos de la familia era lo más importante. Había tratado de hacerlo saliendo con él, con un compañero con el que no quería tener relaciones sexuales porque no sentía chispa en su compañía. Nada.

Al mirar a Heath, se dio cuenta de que no podría imaginárselo alimentándose con la comida que se vendía en la tienda. Ni siquiera se lo podía imaginar asistiendo a una celebración de la Pascua Judía en casa de su abuela. Lo había visto comiendo sushi, tacos, quesadillas, paella, mousaka… Sin embargo, jamás lo había visto tomando salmón y roscas. Y nunca lo vería. Lo que había sido para ella el mayor atractivo de Heath, se había convertido en su mayor carencia.

Justo en aquel momento, alguien llamó a la puerta. Cuando se giró, se encontró con Ron Joffe en el umbral.

Pasión. Anhelo. Lujuria… Los recuerdos de lo que habían hecho juntos la asaltaron y la ruborizaron. Oh, Dios… ¿De verdad le había tocado ahí con la boca…?

No sólo lo había hecho, sino que también volvería a hacerlo. Allí mismo, en aquel despacho, si él lo deseaba. Evidentemente, Ron tenía el poder de convertirle el cerebro y las rodillas en gelatina.

—Hola —le dijo, con una tranquilidad algo artificial en la voz—. ¿Qué estás haciendo aquí?

Joffe miró a Heath. Después de un instante, centró su atención en Julia.

—Tengo algo que mostrarte, pero veo que estás ocupada ahora mismo. Debería haberte llamado.

—No importa. Entra.

Heath se aclaró la garganta. Al percatarse de sus intenciones, Julia añadió:

—Ron Joffe, éste es un antiguo compañero del bufete, Heath Blodgett. Heath, éste es… Ron Joffe.

No sabía cómo presentarlo, si como periodista, amante o como un hombre que hacía cosas con la lengua que ella no debería estar recordando en un momento como aquél.

Los dos se dieron la mano y, entonces, parecieron compararse el uno al otro. Heath era algo más alto que Joffe, pero éste era más guapo. El traje de Heath era mucho más caro que la ropa de Joffe, pero los hombros de Ron eran más anchos. A Heath le gustaba el calamar crudo, pero Joffe adoraba el pastrami.

Además, a Julia jamás le había apetecido hacer el amor con Heath. Sin embargo, sólo con mirar a Joffe sentía una sobredosis de sus propias hormonas.

—Heath ya se marchaba —anunció.

Él le dedicó una fría mirada y entonces accedió con una amarga sonrisa.

—Tu despacho del bufete no va a quedarse vacío para siempre.

—Lo sé.

—Piénsatelo, Jules. A mediados de mayo descenderán las hordas.

—Lo sé. Eres muy considerado al advertírmelo.

—Me alegro de conocerlo —dijo Joffe.

Heath no sabía qué hacer. Tras darle un beso a Julia en la mejilla y murmurar algo sobre mantenerse en contacto, se marchó, más inseguro de lo que debería sentirse cualquier hombre vestido de Armani.

—¿Un novio? —preguntó Joffe mientras se acercaba al escritorio.

—Un abogado con el que yo solía trabajar en el bufete.

—No es asunto mío, ¿verdad?

—Casi fue un novio —admitió ella—, pero no llegó a serlo.

—No es asunto mío —repitió Joffe, cuando ella se levantó para darle un beso.

Él le rozó ligeramente los labios y se apartó.

—No. He venido para que podamos hablar. ¿Estás libre esta noche?

—Probablemente.

—Muy bien. Te he traído un borrador de mi artículo. Pensé que podrías leerlo para ver si tiene buena ortografía y todo eso.

—¿Acaso te parezco una secretaria? ¿Es que no te lo puede corregir tu ordenador?

—Los nombres de las personas no.

—No creo que Bloom sea un nombre muy difícil de escribir —comentó ella, riendo. En realidad, se sentía encantada por tener la posibilidad de leer el artículo antes de que fuera impreso. Si no era adecuado, podría tratar de convencer a Joffe para que lo cambiara un poco.

Él se sacó unos papeles doblados del bolsillo interior de la chaqueta y se los entregó.

—Aquí tienes. Léelo.

Ella los llevó al escritorio de su abuelo. Por alguna razón, el de su padre parecía sucio después de que Heath se hubiera apoyado sobre él. No quería volver a acercarse a él hasta que el rastro de Heath se hubiera disipado.

Se sentó en el escritorio tal y como lo hacía siempre Susie y empezó a leer.

Bloom 's es para la ciudad de Nueva York lo que el Louvre es para París o los Beefeaters para Londres. No es sólo un símbolo, sino la destilación de la esencia de una ciudad. Cuando pensamos en Nueva York, lo hacemos en las generaciones de inmigrantes que trajeron su cultura a este país y lo convirtieron en su hogar, que construyeron esta ciudad y siguen construyéndola hoy en día. Pensamos en la comida, no sólo en la que es nutritiva y sabrosa, sino también en la que representa los valores que esas oleadas de inmigrantes trajeron consigo cuando se instalaron en esta ciudad. Bloom's es una tienda en la que uno puede comprar la comida que elaboraba su abuela, sus valores, las recetas que llevaba en el corazón cuando desembarcó en la isla de Ellis.

—Vaya —dijo Julia, con los ojos llenos de lágrimas. Levantó la mirada y vio que Joffe estaba al lado de la ventana, observando el ajetreado tráfico de Broadway. Al escuchar el sonido de la voz de ella, se dio la vuelta—. Es muy bonito.

—Se pone peor —comentó él con una carcajada.

—No me importa. El inicio es genial.

—No estarás llorando, ¿verdad?

—No —afirmó, aunque una lágrima empezó a resbalarle por la mejilla para dejarla por mentirosa.

—Eh, si te va a disgustar… —susurró él, acercándose al escritorio.

—Soy una mujer adulta, Joffe. Deja que lo lea.

Bajó los ojos para seguir leyendo, pero otra lágrima se le deslizó por la mejilla y cayó encima del papel, creando un borrón.

Joffe le quitó el artículo de las manos y le secó la mejilla con el pulgar.

—No escribo tan bien, Julia. ¿Cuál es el problema? ¿Te va a venir la regla?

—¿Por qué los hombres siempre dan por sentado que cuando una mujer se pone sensible va a tener la regla?

—Porque nueve de cada diez veces tenemos razón.

—Eres un imbécil.

—Sí…

Tenía el rostro de Julia tan cerca que aquella vez no pudo apartarse cuando ella lo besó. Le devolvió el beso, profundizándolo. Se colocó entre las piernas de Julia, por lo que ella las levantó y le rodeó las caderas con ellas. Julia sintió que el cuerpo se le tensaba. No iba a tener la regla, pero sus sentimientos estaban a flor de piel. Había visto cómo quería que fuera su vida y su futuro. No quería regresar al bufete. Quería permanecer en Bloom's. Allí había cosas más importantes que escapar del destino, como era enfrentarse a él. Por el momento, Joffe parecía formar parte de ese destino. Había llorado delante de él y Joffe había aceptado sus lágrimas. Había bromeado al respecto, pero la estaba besando… Reconfortándola y acariciándole la espalda, moviendo las caderas contra su entrepierna… Joffe había captado el espíritu de Bloom's en aquel artículo. Lo comprendía. Además, resultaba tan sexy que hacía que ella se sintiera así también, cuando jamás se había considerado como tal.

El escritorio vibraba debajo de ella. Joffe levantó la pierna y le frotó la parte interior del muslo con la rodilla. Julia gimió suavemente. Lo deseaba. La puerta estaba cerrada…

De repente, cuando trató de volver a rozarle el muslo con la rodilla, Joffe se golpeó el pie contra los cajones.

—Ay… —susurró, contra los labios de Julia.

—¿Te encuentras bien?

—Mmm… no. Se me ha enganchado el zapato.

Julia apartó las piernas, se bajó la falta y se asomó. La punta del zapato de Joffe se había enganchado con el tirador de uno de los cajones. Ella se echó a reír.

—A mí no me hace gracia. ¿Quieres ayudarme a quitarme el zapato? Me estoy haciendo daño en el tobillo.

Conteniendo la risa, Julia se inclinó y desabrochó el cordón. Cuando él empezó a mover el pie para sacarlo del zapato, se oyó un golpeteo en el interior del cajón.

—Hay algo dentro —dijo él, cuando la zapatilla cayó al suelo—. ¿Lo has oído?

—Sí.

—¿Quieres saber de qué se trata?

—Si son los huesos de mi abuelo, no.

—Venga, ¿dónde está tu espíritu aventurero?

—Ocupado besándote —respondió ella, algo contrariada. Después de calzarse, Joffe se metió una mano en el bolsillo. Entonces, se sacó una pequeña navaja y la abrió—. ¿Qué vas a hacer?

—Forzar la cerradura.

—¿Y si te digo que no lo hagas?

—¿Es que no quieres abrir estos cajones?

—Yo… no lo sé…

—¿Qué te parece si sales del despacho mientras yo los abro? Si hay huesos dentro, lo volveré a cerrar con llave para que no tengas por qué verlos.

—No ha sonado a huesos —comentó ella, tratando de sonreír, pero sin conseguirlo. Sin saber por qué, una extraña aprensión se había apoderado de ella.

Joffe empezó a forzar la cerradura del cajón central. Julia respiró profundamente. Quería mostrarse fuerte y madura, pero le estaba resultado algo difícil.

—Ya está —anunció él. Se escuchó un clic y Joffe tiró del cajón.

Estaba vacío. Julia suspiró aliviada.

—No hay huesos —anunció él. A continuación, abrió el de arriba. Contenía un lápiz y un viejo borrador de color rosa—. Ahí tienes tus huesos.

Los latidos del corazón de Julia retornaron a la normalidad. Su rostro empezó a reflejar una sonrisa relajada. Entonces, envalentonada, se agachó y abrió el cajón de abajo. Sin poder evitarlo, lanzó una exclamación.

—¡Oh!

—¿Qué hay? —preguntó Joffe, arrodillándose a su lado para mirar.

En medio de un cajón que, por otro lado, estaba vacío, había una caja de preservativos.

Capítulo 16

Ron estaba a favor de averiguar la verdad. Por algo era periodista. Aunque había decidido que los detalles de la vida sexual de Ben Bloom no debían aparecer en su artículo, creía que, en general, era mucho mejor para la mayoría de las personas saber la verdad.

Sin embargo, encontrar una caja de preservativos en el cajón de un escritorio del despacho de Julia, no era un modo muy adecuado para que ella supiera que su padre se había pasado parte del tiempo que pasaba en aquel despacho bailando en horizontal con una mujer que no era su madre.

Ella sacó la caja del cajón y trató de leer la fecha de caducidad en el lateral, probablemente para deducir por ésta cuando se habían comprado. Entonces, sin soltar la caja, se levantó y se fue a sentar en el sofá. Joffe decidió que su papel en aquel momento debía ser el de proporcionar un hombro en el que ella pudiera apoyarse para asimilar lo que acababa de averiguar.

Dudaba que contarle la conversación que había tenido aquella mañana con su tío Jay le mejorara el estado de ánimo.

Bloom no había parado de hablar ni un segundo. Según él, Bloom's no tenía problemas de importancia, pero sí dificultades. La razón de éstas era que su sobrina Julia, por la que Jay sentía todo el respeto del mundo, estaba tan subida a los árboles que le resultaba imposible ver el bosque. Aquél era el problema básico de la tienda. La empresa necesitaba un presidente que fuera capaz de ver la fotografía en su totalidad. Tras la muerte de Ben, nadie más que Jay poseía la misma visión panorámica. Según Jay, Julia no hacía más que contar roscas cuando había mundos enteros que conquistar, mundos a los que él tendría acceso con Internet. Le había explicado que Julia pensaba como abogada, lo que significaba que siempre estaba buscando pequeños errores que pudieran darle la vuelta a una situación. Por supuesto, nada de lo dicho significaba que no adorara a su sobrina y que no pensara que era maravillosa…

Con tíos cómo aquél, ¿quién necesitaba enemigos? Mientras abandonaba el despacho de Jay Bloom, Joffe pensó que habría sentido pena de Julia por verse en medio de una familia tan poco convencional si la suya propia no hubiera sido igual.

No obstante, ella era la que necesitaba apoyo en aquellos momentos. Un brazo alrededor de los hombros y una oreja compasiva.

Se sentó en el sofá a su lado y trató de abrazarla, pero ella se echó inmediatamente hacia delante. No quería que la tocara. ¿Iría a decidir, basándose en lo que acababa de averiguar de su padre, que todos los hombres eran basura? Evidentemente, Julia no deseaba en aquellos momentos vínculo alguno con él. No hacía más que mirar la caja de profilácticos.

—Venga —murmuró él, tratando de sacarla de su trance—. ¿Por qué no piensas en esa caja como si fuera un botiquín? Algo que una persona tiene siempre a mano, pero que espera no necesitar nunca.

—Mi padre estaba teniendo una aventura —afirmó ella.

—Eso diría yo también —dijo, sin saber si debía contarle lo que Reuben Melnick había insinuado sobre Ben Bloom y Deirdre Morrisey. Decidió que no. En aquellos momentos, debía ofrecerle consuelo, no verter más ácido en la herida. Además, aquella situación era culpa suya por haber insistido tanto en forzar la cerradura de los cajones. No iba a empeorar las cosas sugiriendo para quién se habían comprado aquellos preservativos.

—Aquí, en su despacho… En el corazón de Bloom's…

—Estas cosas ocurren, Julia.

—Eso no es cierto. Lo haces sonar como si se tratara de un giro del destino o algo así, como cuando la gente se tropieza o agarra una neumonía. Igualmente, las personas tienen aventuras en sus despachos.

—Así suele ser en algunas ocasiones…

Julia no hacía más que recorrer los bordes de la caja obsesivamente. Aún estaba sin abrir, lo que debía contar algo.

—No los utilizó. ¿No me has dicho que tienes un hermano pequeño? Tal vez tu padre los compró para él.

—Mi padre jamás compraría preservativos para Adam.

—Bueno, algunas veces la gente comete estupideses. Nadie es perfecto. No se puede juzgar a una persona por lo que podría ser el único error que cometió.

—Esta caja le habría permitido cometer doce estupideces —musitó ella, antes de arrojar la caja sobre la mesita de café—. ¿Por qué lo defiendes? Mi padre… mi padre…

No pudo completar la frase.

—No estoy defendiéndolo, sino simplemente trato de hacer que tú te sientas mejor. Dime lo que quieres que haga…

Se le ocurrió que hacer que Julia se sintiera mejor era lo más importante para él en aquel momento. Le sorprendió darse cuenta de que sus sentimientos hacia ella fueran tan profundos, pero así era. Se arriesgó a tocarle el hombro. Aquella vez ella se lo permitió.

—Era mi ídolo —musitó—. Era como el rey de nuestra casa. Trabajaba tanto, se pasaba tantas noches en su despacho que yo siempre me sentí mal por él… También lo admiraba mucho por el modo en el que se mataba a trabajar para sacar la tienda adelante. Y todo ese tiempo, en vez de trabajar, lo que hacía era utilizar preservativos con otra mujer. ¿Quién? ¿Con quién pudo tener una aventura?

—¿Acaso importa?

—Estoy pensando en todos los que asistieron a su entierro. La capilla estaba llena. Había docenas de personas que yo no había visto jamás. Todos lo conocían a través del trabajo. Muchos hombres… Y también mujeres, pero no recuerdo quiénes eran. ¿Y si se trata de alguien que yo conozco? ¿De una de las mujeres que trabajan aquí? Muchas de ellas llevan muchos años aquí… No… No me imagino a mi padre con nadie que no sea mi madre. En realidad, tampoco me lo imagino con ella.

—No era un tipo muy romántico, ¿no?

—Aparentemente, tenía un lado que yo nunca vi —dijo. Al fin, se echó hacia atrás y permitió que Ron la abrazara—. Debes de pensar que esto es tan sórdido… Sería un buen titular para tu artículo. Benjamín Bloom dejó un negocio y una caja de preservativos cuando murió…

—Nada de eso va a aparecer en mi artículo.

Julia lo miró, no con gratitud, como Ron habría esperado, sino con una curiosidad que rápidamente se convirtió en sospecha.

—Tú lo sabías.

—¿Saber qué?

—Que mi padre tenía una aventura. Lo sabías antes de que encontráramos esto —dijo, señalando la caja.

—¿Y cómo iba a saberlo yo?

—Eres periodista, Joffe. Llevas un mes recabando información sobre esta tienda. Seguramente has hablado con muchas de esas personas que acudieron al entierro… ¿Hablaste con alguna mujer?

—Sí —admitió—, pero ninguna me confesó voluntariamente que estaba acostándose con tu padre. ¿Qué importancia puede tener eso ahora? Tu padre tenía sus debilidades y sus virtudes, pero ahora está muerto.

—Entonces, ¿por qué no vas a poner esto en tu artículo? Me apuesto algo a que vendería muchas revistas.

—No es relevante para la historia —afirmó él—. Bloom's es una delicatessen, no un burdel. Si lo fuera, el artículo que yo escribiría sería muy diferente.

—Sabes a quien se estaba tirando, ¿verdad?

—No hagas esto, Julia. Olvídate de los preservativos.

—Dime de quién se trata —afirmó ella, con la dureza que le había proporcionado su preparación como abogado.

—Lo único que sé es lo que me ha sugerido la gente…

—¿Y te han sugerido…?

—Deirdre Morrisey.

Julia respiró profundamente y exhaló el aire. No iba a llorar, por lo que Joffe sintió una profunda admiración por ella. Julia era fuerte y valiente.

—Mis padres se separaron cuando yo era un niño —comentó él—. Fue horrible. Algunas veces, es mejor que los padres sigan juntos. Tú los tenías juntos. Tal vez, sólo por eso se compensó el pequeño engaño de tu padre.

—No fue pequeño. Deirdre… Su secretaria. Su esposa del trabajo… Qué cliché. ¿Qué le voy a decir?

—¿Y por qué tienes que decirle nada? Ella trabaja aquí. Realiza bien su trabajo y, a juzgar por las entrevistas que he realizado a todos los que trabajan aquí, es la que mantiene esto funcionando. Probablemente echa de menos a tu padre. Déjala en paz.

—Tuvo una aventura con un hombre casado.

—Y él tuvo una aventura con ella. Es historia.

—Sólo porque mi padre se tomó esturión en malas condiciones en San Petersburgo. ¿Qué le voy a decir a mi madre?

—Nada.

—¿Cómo voy a mentirle?

—No tienes por qué hacerlo. No le digas nada en absoluto. ¿De qué te va a servir contárselo a estas alturas? Sólo conseguirías hacerle daño.

—Tal vez tengas razón… Oh, Joffe, no sé qué voy a hacer…

—No hagas nada. No hay nada que puedas arreglar. Es mejor que lo dejes estar.

Julia colocó la cabeza sobre el torso de Joffe y asintió. Entonces, guardó silencio y dejó que él la abrazara.

Ron se sintió muy satisfecho de sí mismo. Había conseguido que Julia superara una de las peores cosas que le podría haber pasado y había logrado que saliera indemne. Sí, lo había hecho muy bien.

Si Julia no hubiera estado distraída pensando en su padre y en Deirdre, se habría quedado maravillada de darse cuenta de que Joffe la tenía abrazada sin que hubiera sexo por medio. Era fantástico estar entre sus brazos, pero Julia no deseaba besarlo. Tan sólo ansiaba sentir el cálido y firme torso, la mano que le acariciaba suavemente el brazo…

Su padre y Deirdre.

Increíble.

Sentía asco e indignación, pero no sorpresa.

Deirdre era una mujer demasiado alta como para pasar desapercibida. De hecho, con los tacones que llevaba siempre era mucho más alta de lo que había sido Ben Bloom. Sin embargo, los clientes que tenía hacían que Julia pensara en los roedores. ¿Cómo había podido su padre besar a alguien con aquella dentadura tan egregia?

No quería pensar en Deirdre y en su padre besándose, ni si a su padre le volvían loco las mujeres con zapatos de tacón muy alto. Tal vez lo que realmente le había atraído era la pasión con la que Deirdre realizaba su trabajo.

¿Por qué habría sido su padre tan descuidado como para dejar preservativos en el cajón del escritorio? Evidentemente esperaba volver con vida de Rusia. Había guardado los preservativos en un cajón del escritorio del abuelo Isaac porque nadie abría nunca aquellos cajones.

—¿Quién te lo contó?

—Algunas personas realizaron comentarios, pero nadie me dijo nada directamente. No podían. ¿Cómo podían estar seguros? Sospecho que más bien la gente captó detalles entre ellos. Mira, Julia, sé que esto no es asunto mío y puedes decirme que me abstenga de…

—No te abstengas…

Julia se acurrucó más a él. En aquel momento, comprendió que lo amaba, lo que resultaba algo extraño dado que acababa de averiguar que su padre había sido un adúltero. Ese hecho podría haberle quitado por completo de la cabeza la idea del amor. Sin embargo, lo que Joffe le había dado durante el fin de semana no era nada comparado con lo que le estaba dando en aquellos momentos: solaz. No sabía si las cosas podrían ser tranquilas y sosegadas a partir de entonces, pero, si no lo eran, Joffe se ocuparía de ello. Ron, el hombre que conocía desde hacía tan poco tiempo, el que era capaz de excitarla y hacerla vibrar, también lograba calmarla. Si aquello no lo convertía en merecedor de su amor, no sabía qué…

—Estoy pensando en que he hablado con mucha gente sobre Bloom's, incluso con los empleados, y Deirdre parece ser fundamental para esta empresa. Sé que no es pariente tuya…

—Tal vez estaba tratando de serlo. Tal vez pensó que acostándose con mi padre conseguiría ser familia… Tal vez sólo se estaba acostando con él porque creía que era la ruta más rápida para alcanzar el poder.

—Si quería poder, ¿crees que habría venido a buscarlo a un negocio familiar?

—Esto no es simplemente un negocio familiar. Es Bloom's, la clase de institución sobre la que escribe artículos una revista como Gotham. Tal vez pensó que si se ligaba a mi madre, él pasaría a ser el director ejecutivo cuando mi abuela Ida muriera y la nombraría presidente a ella. Eso habría enojado mucho a mi madre y a mi tío Jay —comentó con una amarga sonrisa—. Todo el mundo quiere ser presidente de este lugar menos yo.

—Esa podría ser la razón por la que te escogió tu abuela —dijo Joffe, entrelazando los dedos con los de ella—. Lo que pasa es que si te precipitas a la hora de hacer algo sobre Deirdre, no va a ser bueno para la empresa, especialmente cuando tiene problemas.

—No es que nos vayamos a ir a pique. Simplemente no prospera como debería estar haciéndolo… Está bien —añadió, después de pensar durante un rato—. No voy a despedir a Deirdre. Fuera lo que fuera lo que había entre mi padre y ella, ya no existe. Ni puede destruirse.

—¿Se lo vas a decir a tu madre?

—No lo sé…

Si lo hacía, tal vez su madre dejaría de comportarse como una viuda doliente y volvería a tener vida social, lo que podría llevarla a encontrar a alguien. Julia y su hermana ansiaban desesperadamente que su madre encontrara a alguien que le ayudara a llenar sus horas, para que así las dejara en paz a ellas. Sin embargo, Julia no estaba segura de quererse enfrentar a la ira de su madre. No estaba segura de cómo sería su reacción. ¿Y si empezaba a llamarlas a altas horas de la noche para desahogarse por la traición de su marido?

Por otro lado, ¿cómo podía ella ocultárselo?

—Tendré que hablar con Susie primero —decidió.

—¿Te encuentras bien?

—¿Quién sabe? —replicó. Sonrió sin mucha convicción. Giró la mano, rotando la de Joffe al mismo tiempo, y consultó su reloj. Eran casi las cinco—. ¿Cuánto tiempo llevo aquí sentada en estado catatónico?

—Un rato.

—¿Esperaba tu editora que regresaras a tu despacho?

—Mi editora espera que le envíe mi columna a tiempo. Aparte de eso, no me pide nada.

—Te pidió que escribieras sobre Bloom's.

—Sí. Creyó que podría haber una buena historia.

—Y menuda historia… Dinero y sexo. ¿Por qué no parece algo más glamurosa?

—Probablemente porque las ventanas de este despacho están cubiertas de suciedad. Para que el glamour sea verdadero, se necesitan ventanas muy limpias. Y moquetas más gruesas. Y un tío que no juegue al golf en los pasillos.

—¿Que el tío Jay estaba jugando al golf en el pasillo? —repitió, con un gesto de sorpresa—. Están todos locos. Todos. ¿Crees que si me hicieran suficientes transfusiones podría librarme de la sangre Bloom que tengo en las venas?

—Probablemente necesitarías a un vampiro para que te la chupara toda. ¿Qué te parece si nos vamos a cenar?

—Tengo que hablar con mi hermana.

Se apartó de Joffe y se dirigió al escritorio nuevo, el que no guardaba sorpresas. Tomó el teléfono y marcó el número del móvil de Susie.

—¿No está abajo? —preguntó Joffe, sin moverse de donde estaba.

—No lo creo. Probablemente vaya ya de camino a Nico's. Y debe de estar en el metro, porque no tiene cobertura.

—¿Quién es Nicos?

—No es nadie. Es un restaurante. Su otro trabajo.

—¿Y dónde está?

Julia lo miró. Le molestaba un poco que él se hubiera enterado de la infidelidad de su padre antes de ella, pero, después de todo, era periodista y tenía sus fuentes. Alguien le había hablado sobre su padre, igual que alguien le había dicho que Bloom's estaba sangrando. Su palabra exacta. Sangrando.

—Deirdre —dijo, de repente—. Deirdre te ha contado que Bloom's estaba sangrando.

—No.

—Se está vengando de nosotros hablando a nuestras espaldas.

—¿Y por qué iba a querer vengarse de vosotros? Aunque así fuera ¿por qué iba a hacerlo hablando conmigo? Tiene un montón de medios mejores de vengarse si es eso lo que quiere hacer. Lo que no creo.

—Alguien te dijo que Bloom's estaba sangrando. Alguien utilizó esa palabra.

—Se trata de una fuente secundaria.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Alguien se lo dijo a alguien que me lo contó a mí.

—¿Y tú lo escribiste?

—Yo no utilicé la palabra «sangrando». Alguien se la dijo a alguien que me la dijo a mí y yo he investigado. Todas las personas de esta empresa tenían algo que contarme. Tu madre, tu tío, Deirdre, ese contable…

—Myron.

—Eso es. Todo el mundo ha hablado conmigo, Julia. Incluso tú.

—Pero no has hablado con la abuela Ida.

—No porque no lo haya intentado. ¿Puedes concertarme una entrevista…?

—No.

—¿Porqué no?

—Es una anciana. No quiero que tú la agobies con tus preguntas. Es muy vieja, se ha retirado y se ha ganado el derecho de no tener que tratar con periodistas.

—Podría darme mucha información. Tengo que crear una historia con los retazos que me van dando otras personas. Si pudiera hablar con ella…

—Le preguntarías lo que necesitas saber para que tu artículo fuera mejor, aunque fueran las infidelidades de su hijo. No, Joffe. Deja a mi abuela en paz.

Joffe frunció el ceño. Se acercó al escritorio del abuelo de Julia y recogió su borrador.

—¿Crees que la tengo tomada con tu familia? Este artículo te hizo llorar, no lo olvides. No es el artículo definitivo, pero quiero que lo leas.

—Casi tengo miedo de hacerlo —musitó, examinando rápidamente las páginas esperando encontrarse con más sorpresas. Sólo Dios sabía qué otros secretos había Joffe averiguado sobre Bloom's y los Bloom.

Desgraciadamente, no se podía concentrar lo suficiente como para poder leerlo. Necesitaba hablar con Susie para que las dos pudieran decidir qué hacer sobre su madre, Deirdre y todo lo demás que ocurría en sus caóticas vidas.

—Tengo que ir a buscar a mi hermana —dijo, soltando las páginas.

—Te acompañaré.

Julia estuvo a punto de decir que no. Sin embargo, cuando lo vio delante de ella, sintió una oleada de afecto. De repente, comprendió que ver a Susie le resultaría más fácil con Joffe a su lado.

No le gustó aquel sentimiento. Prefería la fiera pasión que normalmente experimentaba cuando estaba a su lado. El deseo seguía siendo una novedad para ella. Le asustaba, le divertía y no la obligaba a pensar. La calidez que sentía en aquellos momentos sí.

No quería pensar. Sólo quería regresar al momento en el que, tras leer el primer párrafo del artículo, se había echado a llorar y había besado a Joffe. Sin embargo, ya era demasiado tarde.

—Muy bien —accedió. Metió el artículo en su maletín. Entonces, examinó su despacho y vio la caja que se había quedado abandonada sobre la mesita de café. Se acercó a ella, la recogió y la volvió a meter en el cajón del que la había sacado. Por último, lo cerró de una patada.

—Muy bien —repitió—. Vayámonos.

Capítulo 17

Jay no podía dejar de imaginarse a Wendy bailando, específicamente bailándole en el regazo. Apagó su ordenador, colocó su palo de golf detrás de la puerta y se sacó las llaves del bolsillo. Se imaginó montándose en su Z3, quitando la capota y conduciendo lentamente a través de Central Park hacia el East Side, donde Wendy lo estaría esperando sin entradas, sin planes y esperaba que sin ropa interior.

Había sido un día excelente. Había empezado preparándolo todo para un nuevo programa de pedidos por internet. A continuación, había estado practicando un poco su golf y luego había estado charlando con el periodista de la revista Gotham. Se sentía estupendamente.

El teléfono empezó a sonar justo cuando estaba a punto de marcharse. Sintió la tentación de abrir la puerta y salir del despacho sin prestar atención, pero no pudo hacerlo. Regresó a su escritorio y tomó el auricular.

—Jay Bloom al habla.

—Soy Lyndon. Tu madre quiere verte.

El día había dejado de ser excelente. En su imaginación, Wendy se levantó de su regazo y se puso las braguitas.

—¿Sobre qué?

—No lo sé. Le gustaría que subieras a verla antes de marcharte.

Eran casi las cinco. Jay debería haberse marchado antes. Si lo hubiera hecho, jamás habría recibido la llamada de Lyndon. Decidió que un día tan bueno no podía empeorar de repente. Estaba de racha. Tal vez ésta seguiría con su madre.

—Claro. Subiré enseguida.

El ascensor lo transportó hasta el piso vigésimo quinto. Aún experimentaba una ligera sensación de pánico al llegar al vigésimo cuarto, como si las puertas fueran a abrirse en ese piso y él entrara en un túnel del tiempo que lo transportara al pasado, de nuevo casado con Martha, de nuevo regresando a casa con ella para pasarse las tardes oyéndola hablar del interés cultural de la lucha profesional o del destino del esperma de ballena.

Sin embargo, el ascensor siguió subiendo. Llegó al piso vigésimo quinto y se detuvo. Cuando se abrieron las puertas, exhaló un suspiro de alivio y se dirigió al apartamento de su madre. Lyndon le abrió la puerta.

—¿De verdad no sabes por qué quiere verme? —le preguntó Jay.

—No. Sólo sé que está se va a tomar una taza de té y le gustaría que la acompañaras. Lo estoy preparando ahora.

Jay odiaba el té.

—Prefiero café si me lo ofrece.

—No.

Jay se resignó ante la perspectiva de tomar té. Demonios. Sería capaz de beber orina si eso era lo que hacía falta para que su madre le diera más poder en la tienda. De todos modos, el té sabía un poco a orina.

—Está en el salón —dijo Lyndon, antes de irse a la cocina—. Iré enseguida con el té.

—Tómate tu tiempo —musitó Jay.

Cuando entró en el salón, se encontró a Ida sentada en una de las butacas.

—Hola, mamá —dijo obedientemente, inclinándose sobre ella para darle un beso en la mejilla.

—Hola, Jay… Para ser un hombre que se pasa la vida encerrado en un despacho no tienes tan mal aspecto.

¿Le estaba diciendo que no se pasaba la vida encerrado en un despacho? ¿Y qué? ¿Acaso no hacía su trabajo? El resto de sus actividades no hacía que eludiera sus responsabilidades.

—¿Cómo estás, mamá? ¿Va todo bien?

—A mi edad, ¿cómo debería sentirme?

Tenía ochenta y ocho años. Le faltaban dos para cumplir los noventa si no se moría antes. Con sólo mirarla, resultaba evidente que no estaba a punto de morirse.

Lyndon apareció en la puerta con una bandeja en la que llevaba una tetera y dos tazas. No había escapatoria. Jay tenía que tomárselo.

Fingió paciencia mientras Lyndon servía el té. Cuando el mayordomo se marchó del salón, Jay miró a su madre y descubrió que ella lo estaba observando muy atentamente. Tratando de no hacer un gesto de asco, tomó un sorbo de la infusión.

Eso pareció satisfacer a Ida. Sin tomar ni un sorbo de té, se colocó las manos sobre el regazo y dijo:

—¿Qué está pasando con ese periodista?

—¿Con quién? ¿Con el de la revista Gotham?

—Lyndon me ha traído un ejemplar de esa revista y no hay ningún artículo. Compró también la de la semana pasada. Lo mismo. ¿Es que no lo va a escribir?

—Lo está escribiendo. Lo he visto hoy precisamente. Quería entrevistarme una vez más —dijo, para darse importancia. Sabía que no había ido aposta para entrevistarlo a él, aunque no sabía a qué había ido.

—Sondra no hace más que decirme que va a ser maravilloso. Que va a hablar sobre lo fantástico que es Bloom's.

—Sondra no tiene ni idea de qué está hablando.

—¿Es que no va a ser maravilloso?

—Creo que está investigando un poco. Me preguntó cómo se dirige la tienda y cómo se dividen las responsabilidades. Por supuesto, también quiso saber cómo nuestra tienda ha sido sinónimo durante muchos años de buena calidad. Le he explicado cómo hemos expandido nuestra influencia más allá de la ciudad de Nueva York gracias a los pedidos por Internet y por correo. Quería asegurarme de que incluía ese detalle en su artículo.

—¿Y Julia? ¿Qué cree ella de ese artículo?

—¿Por qué no se lo preguntas? —replicó Jay, algo molesto. No entendía por qué la prefería a ella—. Si quieres saber la verdad —añadió, en un tono más suave—, Julia se pierde en cosas sin importancia. Ya sabes que la adoro, pero es algo… miope. Se lo he dicho así a ese periodista, eso sí eligiendo las palabras muy cuidadosamente.

—¿De qué cosas sin importancia estás hablando?

—Bueno, por ejemplo en el inventario. No hace más que repasar los números una y otra vez. Se pone furiosa cuando descubre que algo no concuerda. Está haciendo perder el tiempo a todo el mundo. Nos podemos hablar los unos a los otros sin tantas reuniones.

—A mí me gustó mucho la reunión a la que asistí. Con todos reunidos en un mismo lugar… Era como una fiesta.

Evidentemente, su madre no iba a muchas fiestas.

—Mira, mamá… Sé que Julia se está esforzando mucho y es inteligente. Tal vez con el tiempo le tomará el pulso a la empresa, pero en estos momentos está muy perdida. No hace las cosas del modo en el que se han hecho siempre en Bloom's.

—¿Y eso es malo? —quiso saber Ida, tomando por fin un sorbo de té—. Quiero que me digas cuándo va a salir ese artículo. Quiero ver si contiene cosas que no me gustan. ¿Quién lo va a escribir?

—Un tipo llamado Ron Joffe. Escribe la columna semanal de economía de la revista y parece inteligente. Escucha muy atentamente lo que le dice la gente. Creo que va a mostrar a Bloom's con justicia.

«Y seguro que va a decir que yo soy el cerebro de todo esto, el único que tiene visión de futuro», pensó.

—Tal vez yo debería hablar con él.

—No. Sólo está hablando con las personas que trabajan directamente en la tienda —replicó él con rapidez.

De hecho, Joffe había preguntado a Jay si podría hablar con Ida, pero él había decidido que era mejor mantener a Joffe alejado de ella. A saber lo que le diría en una entrevista. Ida a menudo decía cosas que le hacían parecer loca o desagradable. La empresa no necesitaba esa clase de publicidad. Jay estaba seguro de que el resto de los que trabajaban en el tercer piso estarían de acuerdo con él.

—Entonces, ¿dices que a Julia le preocupa el inventario?

—Tonterías, mamá. Nada por lo que debas preocuparte.

—Decidiré yo sola sobre lo que quiero preocuparme.

Ida frunció los labios con un gesto muy severo y observó a Jay con ojos limpios y duros. ¿Por qué no podían salirle cataratas como a cualquier mujer de su edad? ¿Qué era lo que Lyndon le daba que evitaba que se desmoronara como una mujer de su edad?

Jay tenía su propio elixir para mantenerse joven: una esposa como Wendy, sexy, obediente y que nunca le causaba tensiones, junto a una serie de entretenimientos que lo mantenían físicamente en forma.

Dio un sorbo más de té y llegó a la conclusión de que no sabía demasiado mal. Si de verdad tenía propiedades antienvejecimiento, deberían venderlo en Bloom's.

—Muy bien —dijo su madre, a modo de despedida—. Quieres marcharte, lo sé. Tienes a esa esposa tuya esperándote en casa. Vete, pero prométeme que me avisarás cuando salga ese artículo.

—Te lo prometo.

—Y si Julia está teniendo problemas, ayúdala. Es parte de tu trabajo, Jay. Es importante para la tienda que la apoyes.

Si Ida creía que su trabajo era ayudar a Julia a quedarse con toda la gloria, Jay no había tenido tanto éxito a la hora de presentarse como la cabeza pensante de la empresa ante su madre como ante Ron Joffe.

—Escucha, mamá —dijo él—. Julia está realizando su trabajo desde la perspectiva de una abogada. Creo que es magnífica, pero no sé si lleva la tienda en la sangre…

—Es una Bloom, ¿no? Ya tiene toda la sangre que necesita.

—Sólo creo que un poco de ayuda, tal vez compartir el poder… —Ida lo miró con unos ojos tan agudos como el cristal tallado.

—¿Acaso crees que tú podrías hacerlo mejor?

—De hecho, sí —respondió Jay. Si su madre podría ser tan directa, él también.

Ida sorbió por la nariz. No se rió de él ni le contradijo, pero tampoco afirmó que tuviera razón. Aquel simple gesto, como el de alguien que tiene alergia, como si ni siquiera tuviera ganas de responder.

Jay haría que cambiara de opinión. Conseguiría el artículo de Gotham tan pronto como saliera publicado y se lo mostraría a su madre. Haría que Lyndon le preparara una taza de té mientras la anciana lo leía. Vería que Jay era el líder de la empresa, el visionario, el genio que era capaz de hacer en una jornada de seis horas lo que Julia hacía en doce porque ella estaba demasiado ocupada preocupándose por el número de roscas que se veían a la semana.

Su madre vería que había cometido un error cuando nombró a Julia presidenta. Entonces, lo corregiría y Jay conseguiría lo que se merecía.

—Esta pizza no está tan buena —gruñó Joffe.

Nico's no estaba a rebosar, pero sí lo suficientemente lleno como para que Susie no tuviera oportunidad de sentarse durante un minuto para hablar con ellos. Julia comprendió que había sido un error tratar de hablar con su hermana en el restaurante. Aunque trataba de mantener una apariencia tranquila por la infidelidad de su padre, por dentro se sentía traumatizada.

—Deberíamos haber comprado algo en Bloom's —dijo, después de meterse la corteza en la boca. A pesar de protestar por la calidad de la comida, estaba a punto de terminarse la pizza de carne que había pedido.

—Quería ver a mi hermana —repuso ella, encogiéndose de hombros.

—Podríamos haber comido en el taxi mientras veníamos aquí —se quejó él. Ron había insistido en tomar un taxi. No quería tomar el metro en plena hora punta—. Las comidas preparadas de Bloom's están buenísimas. ¿Has probado la col rellena? Seguro que sí.

En realidad, Julia jamás la había tomado. Se prometió que probaría todos los platos preparados de Bloom's.

Susie pasó a su lado con una bandeja cargada de platos. Les dirigió una sonrisa, pero no se detuvo.

—Debe de ser muy duro para ella ocuparse de los escaparates de la tienda durante el día y luego servir mesas aquí por la noche.

—Lo de los escaparates es sólo un trabajo temporal —explicó Julia, aunque le gustaría de todo corazón que su hermana dejara el restaurante, tal y como ella había hecho con el bufete, y se dedicara en cuerpo y alma a la tienda—. Susie es muy inteligente… —añadió, sorprendiéndose al dar voz a sus pensamientos.

—Si lo es, ¿qué hace sirviendo mesas en una pizzería?

—Es poeta.

Ron asintió como si eso lo explicara todo.

—Bueno, suponiendo que podamos disponer de cinco minutos antes de la medianoche, ¿qué le vas a decir?

Antes de que Julia pudiera responder, la puerta se abrió y Rick entró en el restaurante. Ella lanzó una maldición en voz baja.

—¿Qué ocurre? —preguntó Joffe, dándose la vuelta—. ¿Quién es? —añadió, al ver que Rick se dirigía directamente hacia su mesa.

—Mi primo —respondió ella con una sonrisa. Rick tomó una silla y la acercó a la mesa en la que ellos estaban sentados—. Hola, Rick. ¿Por qué no te sientas con nosotros? —comentó con sorna.

Rick se echó a reír.

—¿Qué es lo que te trae por aquí?

—Me moría por tomarme una pizza —contestó Julia—. Rick, éste es un amigo mío. Ron Joffe. Ron, mi primo Rick.

—Tú debes de ser uno de los hijos de Jay —adivinó Ron.

—¿Cómo lo sabes? —quiso saber Rick.

—Le he hablado un poco de la familia —se apresuró Julia a decirle. No quería que Rick supiera que Ron era periodista. Si se enteraba, seguramente empezaría a incordiar a Ron para que le diera nombres de contactos que pudieran ayudarle en sus proyectos cinematográficos. Ademas, seguramente Ron querría entrevistar a Rick para averiguar más sobre la familia para su artículo.

Tenía el borrador en su maletín. En vez de ir al restaurante, debería haberse marchado a su casa para leerlo. Estaba viendo que no iba a tener oportunidad de hablar con Susie, especialmente con Rick presente.

Se apartó de sus pensamientos y, al centrar la atención en los dos hombres, se dio cuenta de que su cautela a la hora de presentar a Joffe había sido para nada. Rick le estaba describiendo la trama de su película.

—Por supuesto, hay una persecución en coche… Tiene que haberla. Y sexo.

—¿Quién lo produce?

Ron había dado un mal paso, pero ya era demasiado tarde. Completamente feliz, Rick empezó a contarle a Joffe sus problemas económicos. Julia empujó su plato hacia Rick, imaginándose que había ido al restaurante porque tenía hambre y se marchó al aseo.

Cuando se dirigía hacia la puerta, vio que Susie estaba detrás del mostrador, entregándole un pedido a uno de los cocineros. Julia la agarró por el brazo en cuanto vio que había terminado.

—Estoy trabajando —le recordó Susie, aunque no puso demasiada resistencia.

Julia empezó a tirar de ella y la metió en el aseo de señoras. Entonces, cerró la puerta.

—Tenemos que hablar.

—¿Sobre qué? ¿Te ha gustado el escaparate de las roscas? Aún no he terminado, pero…

—Susie, escúchame. Papa tuvo una aventura con Deirdre Morrisey.

—¿Papa y Deirdre Morrisey? —repitió, sin escandalizarse demasiado.

—¿Es que no te sorprende?

—¿Quieres que te diga la verdad? —preguntó Susie, observándola con una mirada enigmática—. Siempre me imaginé que estaba con alguien. Jamás estaba en casa, por el amor de Dios. Si lo único que lo apartaba de nosotros era la tienda, habría sido patético. ¿Deirdre? No sé. No es lo que pudiéramos llamar un bombón.

—¡Maldita sea, Susie! Deberías estar sorprendida. Yo me quedé muy sorprendida…

—Deirdre —repitió ella—. Es tan delgada y esos dientes que tiene… Me imaginé que, si papá tenía una amante, ésta sería más bien alguien como la Monada.

—Yo creí que su amante era la tienda…

—La tienda era su único amor —afirmó Susie—. El resto era sólo para desfogarse.

—¿Por qué no estás disgustada? Yo lo estoy… ¿Ni siquiera te sientes mal por mamá?

Susie se aupó para sentarse sobre el lavabo.

—Siento por mamá que papá no estuviera nunca con nosotros y que el único modo de que pudiera pasar tiempo con él fuera cuando los dos estaban juntos en la tienda. Me siento mal al pensar que ella creía que podía obtener su atención fingiendo que amaba la tienda casi tanto como él.

—¿No crees que sea así?

—¿Estás de broma? Mamá adora el dinero, el poder, el poder darle en las narices al tío Jay. Sin embargo, ni siquiera le gusta comer… Siempre está a régimen.

Julia se sintió agotada y estúpida. ¿Cómo era posible que no se hubiera dado cuenta de nada cuando para su hermana todo había estado tan claro?

—Si sabías que papá estaba teniendo una aventura, ¿por qué no me lo dijiste?

—No lo sabía. Más bien lo presentía. No te lo dije porque me imaginé que te escandalizarías.

—¿Qué crees que debería hacer?

—Dejarlo estar, Julia. ¿Qué es lo que vas a hacer? Todo eso es historia. Papá está muerto.

—Pero… pero traicionó a mamá. Rompió los votos de su matrimonio. Tuvo relaciones sexuales con su ayudante. En su despacho. He encontrado una caja de preservativos.

—¿Preservativos? ¡Qué buen chico! —se mofó Susie—. Imagínate lo que habría podido ocurrir si no hubiera tomado precauciones. Podríamos tener otro hermanito.

—Con uno ya es suficiente. ¿Qué le vamos a decir a Adam?

—Nada. ¿Por qué le vamos a decir nada a nadie, Julia? ¿De qué sirve?

—Nuestro padre era una canalla.

—¿Y eso es noticia? —preguntó Susie. Entonces, se bajó del lavabo y abrazó a su hermana—. Me tengo que marchar —añadió, bostezando—. Tener dos trabajos no es bueno para mí.

—Deja esto y yo te contrataré a jornada completa.

—Aquí gano mucho con las propinas.

—Yo te daré propinas. Ven a trabajar en Bloom's, Susie. Te necesito.

—Sí, claro… Venga, llévate a tu periodista a casa y diviértete con él.

—Tal vez lo haga…

Susie abrió la puerta y Julia la siguió al exterior. Tenía que reconocer que, aunque pensar en el sexo le apetecía tanto como terminarse la pizza que se había dejado encima de la mesa, no se le ocurría una idea mejor.

—Yo podría proporcionarle algunos contactos a tu primo —comentó Joffe.

Julia estaba sentada en la cama de él completamente desnuda, con el cuerpo cubierto por la sábana, una caja de galletas al lado y el borrador del artículo sobre el regazo. Se había divertido mucho con su periodista y había encontrado que el acto la distraía mucho.

Cuando terminaron, se dio cuenta de que estaba muerta de hambre. Él se había ofrecido a ir a Bloom's para comprarle una porción de la col rellena, pero la tienda cerraba a las diez.

—Tal vez podríamos abrir hasta más tarde —comentó ella, cuando tuvo que conformarse con las galletas que Ron le llevó—. Podríamos atraer a una clientela más joven… ¿Qué te parece?

—Es una idea genial —le había respondido Joffe, tumbado a los pies de la cama. Se había puesto un pantalón de chandal azul marino que, paradójicamente, le hacía parecer mucho más sexy que desnudo—. Si te decides, dímelo. Lo podría poner en el artículo para ver qué clase de respuesta genera.

El artículo… Por alguna razón, no se había parado a pensar en él mientras que Joffe estaba tumbado debajo de ella, agarrándola por las caderas y ayudándola a moverse de arriba abajo a un ritmo muy eficaz. Tampoco se le había pasado por la cabeza cuando se desmoronó sobre él cubierta de sudor. Sin embargo, cuando recuperó un cierto grado de lucidez que la capacitó para mordisquear galletas, había recordado que el artículo aún seguía en su maletín, esperando su atención.

Era maravilloso. Contaba con largas y jugosas descripciones de los departamentos de la tienda, de los aromas del queso y del café, del pan caliente y de las comidas preparadas. En el artículo, Jay quedaba reflejado como un peso ligero, Deirdre como una persona muy seria, Sondra como una excéntrica y Myron como si tuviera la personalidad de una planta. Julia aparecía como una mujer abrumada, pero que estaba tratando de aprender su trabajo, lo que era cierto. Al menos, no aparecía como una estúpida.

Acababa de leer el artículo cuando Joffe mencionó a su primo.

—Conozco a montones de personas que buscan proyectos en los que invertir.

—Si son enemigos tuyos, mándaselos a Rick.

—¿Es que no te cae bien tu primo?

—Lo adoro, pero no creo que vaya a hacer nunca una película.

—Probablemente no, pero yo conozco inversores que tienen dinero a montones y que les gusta pensar que tienen una vena artística. Compran cuadros que nunca van a apreciar, invierten en espectáculos de Broadway… Tal vez a alguno de ellos le interese invertir en una película independiente.

—¿Cómo es que conoces a esas personas?

—Escribo sobre economía y empresa. Me codeo con ejecutivos de Wall Street.

—Y tienes un máster.

—También.

Julia tomó las páginas del artículo y las dejó a un lado.

—Joffe, necesito tu ayuda.

—¿Con qué?

—Bueno, es algo tan poco importante que probablemente es una tontería —admitió—. La tienda pierde casi ciento cincuenta roscas a la semana.

—¿Que las pierde? —preguntó él, frunciendo el ceño.

—Simplemente desaparecen. Nadie sabe dónde están. Ni se compran ni se tiran al final del día. Simplemente desaparecen —repitió ella.

—¿Has hablado con el departamento correspondiente?

—Susie ha hablado con uno de los dependientes. No sabe nada, aunque ella está loca por él, con lo que a saber cómo fue en realidad la conversación.

—Tú estás loca por mí y esta conversación va bien —bromeó Joffe—. Tal vez debería hablar yo con los encargados de ese departamento.

—No. Tenemos que mantenerlo en la familia. Además, no son sólo roscas. Hay otras pérdidas igual de insignificantes. Crema de queso, a veces un poco de salmón o de pescado blanco ahumado, café, té…

—Clientes que roban en la tienda —dijo Joffe—. Todas las tiendas tienen esa clase de problema, Julia. Las pérdidas se tienen en cuenta a la hora de poner los precios. Si los robos están haciendo que Bloom's vaya mal.

—No se trata de clientes que roban. Esto es organizado. Hay una cierta constancia en las cantidades que desaparecen cada semana. No puedo acusar a los empleados de estar robando, pero algo está ocurriendo. No sé cómo investigarlo.

—Tal vez si yo inspeccionara tus libros…

—Los he mirado cien veces y Myron también. No vas a encontrar nada.

—En ese caso, vas a tener que empezar a hablar con tus empleados. No tienes que acusarlos de nada, simplemente interrogarlos…

—Oh, Dios…

—Si no quieres hacerlo, la otra opción que te queda es asumir las pérdidas y olvidarte de ello.

—Eso fue lo que mi madre y el tío Jay me dijeron que hiciera. Me pregunto si esto ocurría también cuando mi padre estaba vivo. Me pregunto lo que él habría hecho al respecto… Tirarse a Deirdre, seguro.

—Deduzco que no quieres hablar con ella de este problema…

—No quiero volver a hablar con ella de nada en toda mi vida… ¿Crees que debería hacerlo?

—Esa mujer parece saber perfectamente lo que ocurre en la tienda mucho más que el resto de los que trabajan en Bloom's. Además, si quieres que siga trabajando en la tienda, vas a tener que hablar con ella.

—Dudo que pueda volver a mirarla a la cara.

—Pues hazlo por teléfono u olvídate de todo. No parece el tipo de asunto que pueda llevar a la tienda a la bancarrota.

—No puedo hacerlo. Bloom's debería tener más beneficios. Es como un neumático que tiene un pequeño pinchazo. Aguanta y se puede conducir mientras te acuerdes de inflarlo una vez a la semana. Sin embargo, tú sabes que ese pinchazo existe y que, tarde o temprano, tendrás que arreglar el neumático.

—Pues arréglalo. Tú eres la jefa. Si quieres arreglarlo en vez de tener que inflarlo constantemente, vas a tener que hacerlo tú.

Julia se sentía algo contrariada. Le habría gustado que Joffe le ofreciera una explicación lógica de lo que estaba pasando y que le diera una solución, pero no fue así.

—No sé lo que quieres que haga —comentó él, como si hubiera sentido la decepción de Julia—. ¿Qué te dé la mano? ¿Que te escriba preguntas que puedas ir haciendo por ahí? ¿Que haga guardias?

—Dame la mano —dijo ella, sabiendo que en realidad, él no podía hacer nada.

La estrechó entre sus brazos. A pesar del agotamiento, Julia sintió una profunda pena. Suponía que, si lo hubiera pensado, habría llegado a la misma conclusión que Susie, pero Julia siempre pensaba lo mejor de todo el mundo. Incluso hasta de Deirdre.

Y, por supuesto, de Joffe. A pesar de que no era capaz de realizar milagros, también creía lo mejor de él.

Decidió que ya pensaría al día siguiente lo que iba a hacer con el asunto de las roscas, de Deirdre y de su padre al día siguiente. Si Joffe no era capaz de ayudarla, lo resolvería ella sola.

Mientras tanto, encontraría consuelo en el hecho de que él la estaba abrazando.

Capítulo 18

—Muy bien —dijo Ron—. No tienes que decirme quién es tu fuente. Sólo tienes que parpadear dos veces si mi suposición es correcta.

Kim Pinsky bufó y de un manotazo, se colocó el cabello detrás de los hombros.

—Lo que me gustaría saber es cuándo demonios voy a ver ese maldito artículo.

—No es que pueda trabajar en él a tiempo completo. Tengo que realizar también mi columna semanal.

—No me cuentes tus problemas —replicó ella.

—Tendré el artículo sobre Bloom's terminado para la semana que viene —prometió—. De hecho, ya estaba escrito, pero tuve otra conversación con Jay Bloom y necesito un poco más de tiempo. Lo tendrás encima de tu escritorio el lunes por la mañana.

Pronunció el nombre de Jay Bloom con un tono de voz neutral, pero observó atentamente la expresión de su jefa. Estaba convencido de que Jay era la fuente de Kim.

Tenía que ser uno de los del tercer piso, alguien que hubiera escuchado cómo Julia definía la situación de la tienda. De todos los del tercer piso, Jay parecía el más dispuesto a provocarle quebraderos de cabeza a su sobrina.

La mirada de Kim permaneció firme.

—¿No fue Jay? —le preguntó él, algo sorprendido. ¿Quién si no iba a querer provocar problemas? ¿La madre de Julia? No lo creía dado el orgullo que le provocaba que su hija fuera la presidenta. ¿Deirdre o Myron? Ni hablar.

—¿Quieres saber la verdad? —le dijo Kim, de repente—. No fue nadie de Bloom's. Y eso es lo único que te voy a decir.

—¿Me has asignado este artículo por un soplo de segunda mano?

—A pesar de ser de segunda mano es muy fiable. Has sacado algo, ¿no?

—No lo que esperaba…

Se había encontrado con un escándalo familiar que no le interesaba y unas dificultades económicas que no eran especialmente penosas. Faltaban unas roscas. Vaya problema. No tenía mucho más.

Sin embargo, estaba Julia. Y ella sí que lo tenía a él.

—Si va a ser una buena historia, la fuente no importa —afirmó Kim—. Si es lo suficientemente bueno, lo pondremos en la portada, pero tengo que verlo.

—El lunes que viene —prometió. Entonces, salió del despacho.

Cuando regresó al suyo, más pequeño y oscuro, abrió el artículo en su ordenador. Era consciente de que, aunque el tono general resultaba agradable y cálido, era algo flojo. No quería hacerlo más fuerte para no hacerle daño a Julia, pero sabía que si se lo enviaba a Kim tal y como estaba, su jefa lo tiraría directamente a la papelera. Tendría que arreglarlo un poco antes de mostrárselo.

Si por lo menos Kim le hubiera confirmado que Jay era su fuente… Aquel tipo irritaba profundamente a Ron, por lo que la mayoría de las revisiones del texto iban a ser a su costa. Sin embargo, se sentiría mucho mejor haciéndolo si sabía que Jay era quien había instigado el artículo en primer lugar. Así, caería presa de su propia trampa.

Lo mismo pensaba de Ben. Si el padre de Julia se hubiera mantenido los pantalones subidos, Ron podría haber tenido más respeto por su memoria. No iba a humillar a la familia Bloom escribiendo sobre los pecadillos de Ben, pero podía hacerle pagar por otras cosas, como por haber sido frío y distante. Mientras que Julia y el resto de la familia jamás lo habían criticado por dedicarse en cuerpo y alma a la tienda, bastantes personas de fuera del círculo familiar lo habían descrito como un canalla frío. Ben Bloom no iba a salir de su artículo envuelto en santidad.

A Ron le preocupaba que estuviera considerando contenerse en lo que se refería a los contenidos del artículo, pero no quería que Julia sufriera por lo que la revista publicara. Examinó la primera página y recordó lo mucho que ella había llorado leyendo aquellas palabras. No era tan bueno, pero pulsaba las teclas correctas. Ron era un profesional. Sabía lo que hacía cuando se ponía a escribir.

Su teléfono empezó a sonar. Sin apartar los ojos del monitor, tomó el auricular.

—Ron Joffe al aparato.

—¿Señor Joffe? —le preguntó una suave voz masculina—. Me llamo Lyndon Rollins. Le llamo en nombre de Ida Bloom.

Ida. La única Bloom a la que se le había negado el acceso.

—Sí, señor Rollins. ¿En qué puedo ayudarlo?

—La señora Bloom se ha enterado de que usted estaba escribiendo un artículo sobre Bloom's para su revista. Le gustaría conocerlo.

—¡Estupendo! —exclamó Ron. Inmediatamente, tomó lápiz y papel—. ¿Qué le parece si voy ahora mismo? Podría ir…

—Ella prefiere ir a verlo a usted.

—¿Que quiere venir aquí? Sé que ella… Bueno, lo que quiero decir es que si le resulta difícil desplazarse, yo podría…

—Tiene ochenta y ocho años —afirmó Lyndon, evitando así que Ron siguiera dando rodeos—, pero no está impedida. Podemos estar en su despacho dentro de una hora.

—Muy bien.

En una hora casi no le daba tiempo para repasar todas sus notas y preparar algunas preguntas, pero podría hacerlo. Le dio a Lyndon la dirección de la revista, le dio las gracias y colgó.

Ida Bloom. La gran dama, la reina, la diosa de las delicatessen descendiendo del Olimpo para hablar con él. Se preguntó por qué y decidió que no le importaban sus motivos.

Se pasó la hora repasando sus notas. Cinco minutos antes de que ella llegara, se metió en el cuarto de baño y se aseó un poco. Entonces, regresó a su despacho y se puso a mirar el teléfono, esperando que la recepcionista le llamara para anunciar la llegada de Ida Bloom.

Diez minutos más tarde, el teléfono aún no había sonado. Maldita sea. Respiró profundamente para tranquilizarse. Había tenido que realizar antes entrevistas difíciles, pero nunca había tenido que entrevistar a la abuela de la mujer con la que se estaba acostando.

Además, ¿por qué querría Ida hablar con él? Y, aún mejor, ¿por qué iba a llamar para decirle que quería hablar con él y luego no presentarse? Se le ocurrió que Ida Bloom era una mujer problemática. Después de todo, había nombrado a Julia presidenta de la empresa, pero la había dejado completamente sola.

El teléfono sonó por fin. Ron se sobresaltó y, entonces, respiró profundamente antes de responder. Tal y como había esperado, la recepcionista le anunció que Ida Bloom había llegado.

Ron se dirigió a la recepción para recibirla. Le sorprendió su tamaño o más bien su menudez. No podía medir más de un metro y medio. Tenía el cabello de un color negro muy artificial y el cuerpo delgado y erguido. En opinión de Ron, no aparentaba la edad que tenía. Le hubiera echado setenta años como mucho.

Iba acompañada por un joven esbelto y de piel oscura.

—¿El señor Joffe? —dijo—. Soy Lyndon Rollins y ésta es Ida Bloom.

Ron estrechó la mano de Lyndon, pero la severa expresión de Ida no le animó a hacer lo mismo con ella. Decidió acompañar a ambos a su despacho. Al entrar, Ida miró a su alrededor.

—¿Éste es su despacho? —preguntó. Evidentemente, no se sentía muy impresionada.

Ron decidió no contestar a aquella pregunta.

—Me alegro mucho de que haya venido, señora Bloom. Yo tenía muchas ganas de hablar con usted. Espero que no le importe que grabe nuestra conversación —añadió. Sacó la grabadora de un cajón y la colocó encima de la mesa—. El micrófono está incorporado. Hable con su voz normal y haga como que no existe el aparato.

—¿Por qué quiere grabarme?

—No puedo tomar notas con la suficiente rapidez. Si tuviera que basarme sólo en lo que escribo, podría perderme algo importante. Utilizando la grabadora tengo garantizado que no me perderé nada.

—Muy bien, grabe si quiere —dijo ella, mirando con desconfianza la grabadora.

—Gracias —repuso Ron, apretando el botón correspondiente.

—¿Está funcionando ya?

—Sí.

—Es demasiado pequeña. Yo no sabía que existieran grabadoras tan pequeñas.

—Esta me entra en el bolsillo, lo que me resulta muy cómodo. ¿Podemos empezar ya, señora Bloom?

—¿Quiere empezar? Pues empiece. ¿Qué es ese artículo que está escribiendo?

—Es bueno —le aseguró Ron, atónito—. Julia ha visto el borrador y le ha gustado.

—Entonces, se lo ha mostrado a Julia. ¿Qué fue lo que ella le dijo exactamente?

—Si se refiere a lo que Julia me dijo sobre Bloom's, principalmente me habló de la fama de la tienda por todo el mundo y la variedad de sus productos. El artículo no va a ser un anuncio para la tienda. Tratará de la dinámica de una familia que dirige un negocio al que todos se encuentran muy vinculados.

—No tenemos dinámica alguna. Somos una familia muy corriente, señor Joffe —insistió Ida—, a excepción, tal vez, de mi nieta Susie. ¿La conoce usted?

—Sí.

—¿Qué le pareció?

—Tiene unas ideas muy divertidas para poner al día los escaparates.

—Entonces, ya conoce usted a mis dos nietas. ¿Conoce también a Sondra?

—Sí.

—Ella me habló de usted. Me dijo que tal vez le gustaría usted a Susie, pero que de Julia no debía preocuparme. Ella ya tiene novio, ese abogado tan estirado. No sé lo que hay entre ellos. Al menos, es abogado, pero Susie… Con ese tatuaje y la vida tan hippie que lleva… Es poeta.

—El mundo necesita poetas —murmuró Ron, sin poder dejar de pensar en lo que Ida había dicho sobre el novio abogado de Julia. ¿Estaría hablando del tipo que había visto en el despacho de Julia el día que encontraron los preservativos o habría algún otro abogado? Aquello era algo que tendría que hablar con ella.

Se dio cuenta de que Ida no había dejado de hablar, por lo que se obligó a prestar atención.

—Susie necesita un buen chico en su vida. Alguien como usted. Estable. Usted trabaja en un despacho, con ordenadores… Ella se ha mostrado muy interesada por un chico que trabaja en el despacho de roscas de la tienda. No se trata de Morty, sino del otro… ¿Cómo se llama? —le preguntó a Lyndon.

—No me acuerdo —respondió el mayordomo.

—Lo llevó a la cena de Pascua. Es muy alto. Bueno, su nombre no es importante, pero usted… Usted trabaja en un despacho. Eso es algo muy estable.

Ron se preguntó si Ida Bloom habría ido a verlo sólo para tratar de buscarle novio a su nieta Susie. Lo absurdo de aquel pensamiento le hizo sonreír.

—Susie me parece la clase de mujer que sabe lo que quiere y que no deja que nadie se entrometa en su vida —comentó.

—¿Cómo es que sabe usted tanto? ¿Qué sabe exactamente sobre Susie?

—Sólo que no creo que ella y yo fuéramos… compatibles.

—Vaya. Veo que no está usted interesado en Susie.

Ron no tuvo el descaro de decir claramente que no.

—Dudo que Susie estuviera interesada en mí. Lo que sí me interesa a mí es por qué puso usted a Julia al frente de Bloom's. ¿Por qué pasó por encima de Jay y Sondra y nombró a Julia presidenta de la empresa?

—¿Que por qué? —dijo Ida. Parecía muy sorprendida por la pregunta—. Pues porque Julia es como yo.

Ron observó fijamente a la anciana y decidió que, a pesar de la edad, Julia no se parecía en nada a su abuela.

—Julia piensa que la empresa está sangrando.

—¿Sangrando? —preguntó Ida Bloom, perpleja.

—Que no crece. Que los beneficios no son los que deberían. Tienen ustedes una tienda siempre repleta de clientes, pero el dinero que ganan no es el que debieran. Éste es el misterio de su tienda, señora Bloom. ¿Me lo puede explicar usted?

—¿De qué está usted hablando? Todo va bien. Por supuesto, siempre hay altibajos, como en todas las empresas. Usted no tiene una tienda. ¿Qué puede saber de esto?

—Sé bastante sobre el mundo de los negocios, señora Bloom. Tengo un máster y escribo una columna semanal sobre economía y empresa. ¿Tiene problemas su tienda, señora Bloom? ¿No debería tener muchos más beneficios?

—No sea estúpido. Jamás he oído una tontería mayor.

—¿Ha hablado usted con su contable sobre la tienda?

—¿Con Myron? —preguntó, con un cierto desdén—. Mire, ¿quiere usted escribir un artículo? No lo escriba sobre Myron. Es un buen hombre, pero nada más. Yo le voy a dar una historia para que la escriba: la historia de Isaac Bloom. Isaac era mi esposo. Nos conocimos y nos casamos. Empezamos con un carrito y lo convertimos en Bloom's. Fue muy duro. Sin embargo, contábamos con la magia de Isaac. Él sabía cómo convencer a una persona para que comprara. Si una mujer entraba en la tienda para comprar un cuarto de borscht, mi marido le decía «Señora, ¡qué bufanda tan bonita! ¿Cómo está su hijo? ¿Aún tiene tos? Póngale trapos calientes sobre el pecho para que eche las flemas. ¿Qué saben los médicos? Le digo yo que lo mejor son trapos calientes». Sin darse cuenta, la señora ya le había comprado también pepinillos y una libra de pastrami. Así era mi Isaac. Él decía que no importaba lo que se vendiera, mientras uno le prestara atención a quien se lo vendía.

—Las personas con las que he hablado siempre me han sugerido que usted era el cerebro que había detrás de la tienda.

—Así es, pero Isaac era el corazón. No se puede vender si no se tiene corazón… —dijo. Entonces, guardó silencio durante un minuto antes de volver a hablar—. Entonces, usted cree que el corazón de mi tienda está sangrando…

—Dígamelo usted, señora Bloom.

—Mi hijo dice que Julia se preocupa demasiado, que se pierde en los detalles. Usted sabe mucho sobre los negocios. ¿Cuál es su opinión?

—Su empresa es muy insular, señora Bloom. La familia se ocupa de dirigirla, junto con un par de personas más que bien podrían ser también de la familia. Del modo en el que se dirige Bloom's, no hay objetividad.

—Julia representa la objetividad.

—Está tratando de averiguar por qué la tienda no va mejor.

—¿Le ha dicho que ponga eso en su artículo?

—No. En realidad, me ha dicho que no lo ponga. Y espero poder complacerla, señora Bloom, pero…

—¿Qué clase de artículo es? Usted quiere escribir cosas malas sobre Bloom's, ¿me equivoco? Usted va a poner en su artículo que somos insulares…

—Podría ser que la familia la está dejando a usted de lado. Según Jay y Sondra, usted ya no se ocupa del funcionamiento de la empresa.

—Soy la directora ejecutiva. La presidenta del consejo. Si la tienda está sangrando, alguien debería decírmelo, sobre todo antes de decírselo a usted, un periodista que quiere escribir cosas malas sobre mi familia.

—Yo no quiero escribir cosas malas, pero, al igual que Julia, no comprendo cómo la tienda no tiene beneficios cuando siempre está llena de clientes. La calidad de sus productos es excelente. ¿Cree usted que alguien podría estar aprovechándose? ¿Myron, tal vez?

—Por supuesto que no. No está aprovechándose nadie.

—¿Y Deirdre? ¿Supone usted que ella podría tener una razón para querer vengarse?

—Todo el mundo puede tener una razón —respondió Ida. Si sabía que Deirdre había sido la amante de su hijo, no dio muestra alguna—. He venido aquí para asegurarme de que usted escribe un artículo bonito y de que menciona a mi Isaac, que descanse en paz.

—Le prometo que incluiré todo lo que me ha contado sobre su esposo. Sin embargo, Julia no hace más que decirme que la mercancía no deja de desaparecer.

De repente, Ida se incorporó sobre la silla y colocó una mano sobre la de Ron.

—Mi nieta sufrirá mucho si usted escribe cosas malas.

—Tengo la intención de escribir la verdad, señora Bloom —dijo él, emocionado por el instinto de protección que la anciana sentía hacia su nieta—. No quiero hacer que Julia sufra.

—En ese caso, no ponga en su artículo nada sobre eso de que la tienda está sangrando… Usted sabe mucho de negocios —afirmó ella. Le soltó la mano y volvió a acomodarse contra el respaldo de la silla—. ¿Cree usted que la tienda debería ganar más dinero? Dígame cómo. ¿Nuevos escaparates? Susie ya los está haciendo. ¿Informática? Jay está en ello. ¿Productos bajos en calorías? Eso es lo que cree Sondra, porque ella siempre está a régimen. Sin embargo, no se puede hacer una rosca baja en calorías, se lo aseguro. Las roscas no tienen grasa. Usted es un experto, dígame por qué. Nadie ha robado nunca en mi tienda. ¿Qué otra podría ser la causa de estos problemas que usted dice que tenemos?

—No he repasado las cuentas, señora Bloom. No puedo…

—Usted ha hablado con todo el mundo. Lo sabe. ¿Cree usted que Julia no sabe cómo dirigir la tienda? ¿Que no tiene corazón ni cerebro? ¿Es eso lo que me está diciendo?

—Por supuesto que no.

—Entonces, venga.

—¿Adónde?

—Venga y descubra por qué Julia cree que la tienda está sangrando.

Con eso, Ida le hizo a Lyndon un gesto con la cabeza. Inmediatamente, él se levantó para ayudarla a ponerse de pie. Ron siguió su ejemplo.

—¿Cree usted que eso es buena idea?

—¿Mi tienda podría estar sangrando y a usted le preocupan las ideas? —replicó ella—. Venga a decirme qué es lo que ocurre, señor Experto. Si la tienda tiene un problema, alguien tiene que decirme lo que es. Jay no lo va a hacer. Sondra tampoco. Julia no lo sabe. Vendrá usted a decírmelo.

Si Ida Bloom hablaba en serio sobre lo de permitirle investigar las finanzas de Bloom's, podría escribir la verdad sobre la tienda y, al mismo tiempo, ayudar a Julia. Disponía de una semana para terminar el artículo y entregárselo a Kim. ¿Por qué no repasar los libros de la tienda y convertir el artículo en lo que quería su editora que fuera?

—Encuentre el problema —le desafió Ida—, y lo nominaré para ese premio… ¿Cómo se llama? El premio Plotzer.

—El Pulitzer —le corrigió Ron.

—Ese. Vayámonos, Lyndon. Tengo que regresar a la tienda y descubrir si está sangrando. Usted venga con nosotros —le ordenó a Ron.

—No puedo. Tengo que trabajar… —dijo, aunque el único artículo que tenía que escribir era el de Bloom's.

—Ya hará su trabajo más tarde. Vamos.

Ida le agarró por el codo y tiró de él. Si su aspecto no era el de una mujer mayor de setenta años, su fuerza era la de una de veinticinco.

—Primero, solucionaremos el problema de Bloom's y luego escribirá usted su artículo. Y tal vez podría hablar con Susie un poco, para ver cómo van las cosas. No es que yo quiera insistir, pero no le mataría a usted hablar con ella.

Había una crisis en la sección del fiambre. Un camionero había colocado un pedido de quesos Camembert y Roquefort con los fiambres. Bloom's no era muy estricto, pero las leyes del kasruth decían que no se podían mezclar los quesos con las carnes.

Como presidenta, Julia había supervisado la retirada de los quesos. Había calmado a algunos de los clientes más ancianos, pero no pensaba tirar ni los quesos ni las carnes, ni mucho menos el expositor. Por lo tanto, les aseguró que haría que un rabino acudiera para realizar una oración. Eso les pacificó, pero mostraron su intención de permanecer allí hasta que el rabino apareciera.

Julia no tenía ni idea de cómo llamar a un rabino con tan poco tiempo. Regresó a la tercera planta y se dirigió al despacho de Deirdre.

—¿Conoces a algún rabino? —le preguntó, a través de la puerta.

Deirdre se volvió para mirarla. Entonces, se levantó y se acercó a la puerta.

—Tengo una amplia variedad de rabinos en mi agenda —dijo—. ¿Quieres uno ortodoxo, reformado o zionista?

Julia la miró y experimentó una gran comprensión.

No era de extrañar que su padre se hubiera enamorado de Deirdre, a pesar de su poco agraciado físico. Sólo por tener aquella amplia variedad de rabinos en su agenda, Julia ya estaba medio enamorada de ella.

—Necesitamos que alguien venga a bendecir el expositor de los fiambres —explicó Julia.

—En ese caso, reformado —decidió Deirdre, dirigiéndose a su escritorio para consultar la agenda—. No te preocupes. Yo me ocuparé.

Con un suspiro, Julia asintió, le dio las gracias y se marchó a su despacho. Allí, se sentó en su sillón y sacudió la cabeza. Si le decía algo a Deirdre sobre la aventura que ella había tenido con su padre, la perdería. Y, si la perdía, Bloom's se derrumbaría.

Lo que había habido entre su padre y ella había estado mal, pero ya no existía. Nada de lo que ella hiciera podría cambiar lo ocurrido entre la secretaria y su padre años atrás. Sin embargo, lo que ella misma pudiera hacer en el presente, podría afectar al futuro.

De repente, oyó pasos y, al levantar la vista, vio que Joffe estaba en el umbral.

—¡Eh! —exclamó, poniéndose de pie y digiriéndose hacia la puerta—. ¿Qué estás haciendo aquí?

Ron cerró la puerta y abrió los brazos. Julia se dejó abrazar y recibió con agrado un dulce y cálido beso.

—¿Qué estás haciendo aquí? —insistió.

—Me ha traído tu abuela.

—¿La abuela? —repitió, completamente atónita.

—Sí. Creo que quiere liarme con tu hermana.

—Estás de broma —comentó Julia, sin saber si reír o llorar.

—Yo hice lo que pude por disuadirla, pero es una mujer muy testaruda.

—¿Cuándo la has visto?

—Hoy. Quiere contribuir al artículo.

—¿Significa eso que la has entrevistado?

—Vino a mi despacho para verme. Insistió mucho.

Julia jamás había estado en el despacho de Ron. El hecho de que su abuela sí lo conociera la dejaba algo perpleja.

—¿Te ha dicho algo que puedas utilizar en tu artículo?

—Datos interesantes sobre tu abuelo —contestó, acariciando suavemente los hombros de Julia—. En el transcurso de la conversación, salió el tema de que yo tengo experiencia empresarial y me pidió que averiguara por qué está sangrando Bloom's.

Julia tardó un instante en absorber aquellas palabras. Ella también le había pedido ayuda a Ron, aunque lo había hecho en la cama y sólo para que le ayudara a resolver el tema de las roscas. Aquello era diferente. Su abuela había ido a hablar con él a sus espaldas para pedirle que descubriera por qué la tienda no tenía tantos beneficios como debería. Era su jefa pidiéndole a un desconocido que hiciera el trabajo que ella no había podido hacer.

Se sentía dolida, herida… y tan fría como el Hudson en invierno. Dio un paso atrás y luego otro, y otro más hasta que llegó al sofá. Se sentó.

—¿Por qué te pidió que hicieras eso?

—No lo sé…

—Supongo que le dirías que no.

—Estoy aquí, ¿no?

Le había dicho que sí. Julia respiró profundamente y trató de recuperar la compostura.

—Has venido para que esté contenta.

—En parte.

—Y para verme a mí.

—Por supuesto.

—Y ahora te vas a marchar a tu despacho y a escribir para tu revista.

—No. Voy a revisar los libros de los dos últimos años.

—Ya los he revisado yo, Joffe. No hay nada.

—Entonces, no encontraré nada. Tu abuela me ha pedido que lo haga y…

—Por favor. No estás haciendo esto por mi abuela, sino porque eres periodista. Estás buscando algo que meter en tu artículo.

—Eso no es cierto. Julia, tú misma me pediste que hiciera esto.

—Te pedí que me ayudaras a averiguar por qué faltaban roscas. ¡Jamás te pedí que revisaras los libros de la tienda!

—Bueno, pues tu abuela sí que me lo ha pedido.

—¿Le prometiste que no escribirías sobre lo que encontraras?

—No me pidió que lo hiciera.

—Supon que te lo pidiera yo. ¿Me lo prometerías a mí?

Ron la miró durante un instante. Julia sabía antes de que él contestara cuál iba a ser la respuesta.

—No.

—En ese caso, no puedes ver los libros.

—Tu abuela…

—Mi abuela tiene ochenta y ocho años.

—Y es más inteligente que algunos presidentes más recientes. Julia, ella me ha ofrecido los libros de la empresa y voy a mirarlos. A cambio, espero poder hacer algunas sugerencias que fortalezcan la empresa. ¿De acuerdo?

—No. Ni hablar. Vas a publicar en tu revista que la tienda está teniendo problemas, que no tiene dirección, que la nueva presidenta no sabe lo que tiene que hacer…

—Por supuesto. Tú eres la nueva presidenta. Estás aprendiendo tu trabajo y lo pondré en el artículo, Julia. ¿De verdad crees que sería capaz de escribir un artículo que te diera mala imagen?

De lo que Julia estaba segura era de que Ron iba a escribir un artículo que le diera a él buena imagen. Si para hacerlo tenía que dejarla a ella en mal lugar, lo haría sin pensárselo dos veces. Lo peor de todo era que iba a hacerlo con el consentimiento de su abuela. Ida, la que había ignorado las objeciones de Julia para aceptar la presidencia y la había puesto al frente, acababa de darle un voto de no confianza. Había pedido a un desconocido que arreglara lo que ella había sido incapaz de arreglar.

Lo único que había deseado siempre era que su abuela fuera feliz. No había pedido aquel trabajo ni se había presentado para hacerlo. Más bien se le había obligado a aceptarlo. Tras ocupar su lugar, se había esforzado todo lo que había podido. Su perseverancia ante la pasividad del resto le había costado que su abuela la dejara en mal lugar.

Aquello era suficiente como para que Julia se arrepintiera de haber dejado su trabajo en el bufete. De hecho, era suficiente como para hacer que quisiera divorciarse de su propia familia. Y de Joffe también, aunque no era su esposa. Sólo por la satisfacción de causarle dolor, quería casarse con él, para poder someterle después al proceso de divorcio más desagradable que la ciudad de Nueva York hubiera visto jamás.

Capítulo 19

Ya sólo le quedaba uno de los cuatro escaparates. Susie tenía hambre. Con dos tenedores de plástico y la comida preparada que había comprado en la tienda, subió por la escalera de servicio a la tercera planta y se dirigió al despacho de Julia. Su hermana le había pedido que subiera a almorzar con ella.

—Tenemos que hablar —le había dicho.

A Julia le ocurría algo y Susie sospechaba que se trataba de algo malo. Su hermana mayor llevaba algo apagada toda la semana. La tristeza de Julia estaba durando demasiado como para deberse a un proceso hormonal, que, por cierto, jamás le habían afectado. Julia casi siempre había sido una mujer muy agradable… a excepción de los últimos días.

Se había tomado bastante mal la noticia de que su padre había sido un adúltero. Susie también se lo habría tomado mal, pero ella nunca había tenido una opinión tan elevada de su padre, por lo que la realidad no le había afectado. Hacía mucho tiempo había llegado a la conclusión de que o su padre tenía una amante o era célibe. Simplemente no iba a casa lo suficiente como para tener una relación estrecha con su esposa. Además, Sondra volcaba todo su amor en sus hijos, bien porque Ben no estaba en casa para recibirlo o porque no amaba demasiado a su marido.

¿Quién lo sabía? Susie no era ninguna experta en lo que se refería al amor. El sexo lo comprendía bien. El amor… Era algo muy íntimo, que implicaba mucho más que compartir orgasmos. Quería a Julia y al resto de sus parientes, pero a los hombres… Amar a un hombre significaba conocer sus gustos, sus sueños, sus fines. Saber que el regaliz rojo era su favorito, que fregar la bañera era lo que más odiaba, que creía que T. S. Eliot estaba demasiado valorado, que, para él, las roscas eran un medio y no un fin en sí mismas, que no tener relaciones sexuales con él era como no poder comer chocolate durante un mes. Una tortura…

No es que ella estuviera enamorada de Casey Gordon.

Sin embargo, era viernes por la tarde y su maratón con él iba a empezar al día siguiente. El domingo por la mañana habrían completado las veinte horas y entonces…

Encontró a Julia sentada a su escritorio. Como en los últimos días, estaba de muy mal humor. Se había puesto un ordenador sobre la mesa, algo que su padre jamás había tenido en el despacho. Desde donde Susie estaba, veía que la pantalla mostraba un programa de gráficos.

Julia se dio la vuelta en su silla y fingió una sonrisa.

—Hola, entra.

—¿En qué estás trabajando? —preguntó Susie. Cerró la puerta y se acercó al escritorio, sobre el que dejó la bandeja de plástico que llevaba en las manos.

—Te lo diré dentro de un momento. ¿Qué has traído?

—Col rellena. Espero que te guste. Tenía muy buen aspecto y olía aún mejor.

Julia palideció al recordar.

—Estupendo —murmuró.

—¿Querías otra cosa? Me lo deberías haber dicho.

—No, la col rellena está bien. De hecho, he oído que tal y como la hacen abajo es deliciosa. Muy bien —dijo, tomando un tenedor de plástico y señalando con él la pantalla del ordenador—. ¿Quieres saber en qué estoy trabajando? En el Boletín de Bloom's.

Susie hizo girar la silla para poder ver mejor. La imagen que se veía en la pantalla parecía una página de periódico con rectángulos. Las palabras Boletín de Bloom 's se leían con caracteres góticos.

—¿Qué es eso?

—Es una hoja informativa que vamos a empezar a publicar. En ella se anunciarán los especiales de la semana y también contendrá recetas, noticias de los empleados, anécdotas e historias sobre los productos que vendemos, ya sabes, como por ejemplo un artículo explicando la diferencia entre las aceitunas turcas y griegas.

—Ese misterio me ha impedido pegar el ojo por las noches —bromeó Susie, mientras destapaba la bandeja de la comida.

—También, anunciará nuestras «Noches de solteros».

—¿Noches de solteros?

—Voy a crear una noche de solteros en Bloom's.

—Seguramente, será la noche de los jueves, probablemente de las ocho a las diez. Tal vez tengamos degustaciones de quesos o cosas así.

—Aggh… Comer queso le va a dar a todo el mundo mal aliento.

—Entonces, de otra cosa. De galletitas, por ejemplo.

—O de café.

—¡Eso es! O incluso podemos contratar a expertos para que den charlas.

—¿De qué clase?

—No lo sé. Un experto en aceitunas puede explicar la diferencia entre las turcas y las griegas… Qué importa el tema. Lo verdaderamente importante es que los clientes se conozcan y se relacionen…

—¿Y si aparece algún casado no vas a dejarle entrar?

—Por supuesto que sí. Será una noche muy social. La gente se reunirá, se conocerá… Y comprarán cosas, que es lo importante. ¿Qué te parece?

—Creo que es una idea fantástica. «Un hombre que prefería las griegas olivas, fue una noche a Bloom's para conocer a una piba…».

—¡Genial! —exclamó Julia—. ¡Oh, Susie! Eres brillante. Podríamos poner tus poesías en el «Boletín de Bloom's», empezando con ésa…

Susie sonrió, halagada por el interés de su hermana. Muy contenta consigo misma por haber conseguido que Julia sonriera y se mostrara alegre, tomó un poco de col rellena, se lo metió en la boca y suspiró de felicidad. Era delicioso.

—Pruébalo. Está riquísimo —dijo, acercándole a Julia la bandeja.

Su hermana dejó el tenedor de plástico, como si así evitara comer.

—Tal vez más tarde. Escucha, Susie. Se me ha ocurrido una cosa. Quiero que seas tú quien edite la revista.

—¿Yo?

—Creo que podríamos sacarla una vez a la semana. Pondríamos expositores por toda la tienda para que los clientes puedan tomar uno. Tal vez incluso podríamos enviarlos por correo. He estado estudiando los costes y no es demasiado elevado. Así conseguiremos una clientela más joven para la tienda. Será una revista agradable y divertida de leer.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque tú serás la que se encargará de elegir los contenidos.

—Espera un momento. ¿Voy a ser la editora y la directora?

—Y probablemente también la autora, aunque podrías aceptar artículos de otras personas si quieres.

—¿Porqué yo?

—Porque eres poeta.

A Susie le agradaba la idea, pero no podía decir que sí tan fácilmente. Estar a cargo de la revista significaría trabajar para Bloom's. Ya lo estaba haciendo con los escaparates, pero sólo se trataba de algo temporal. Si aceptaba lo de la revista, sería para siempre, lo que la convertiría en una empleada, con sueldo propio. Vería a su madre todos los días. Si trabajara a tiempo completo para Bloom's la familia podría creer que se había vuelto una chica seria.

—¿Y mi trabajo en Nico's?

—Puedes dejarlo.

—¿Dejarlo? Nico me necesita.

—Él te necesita para que le cambies los escaparates una vez al mes. Podrías seguir haciéndolo. Estoy segura de que no te necesita para servir pizzas. Eso lo puede hacer cualquiera.

—¿Tú crees? Es un trabajo que requiere mucha preparación. Hace falta fuerza y paciencia.

Julia se echó a reír. No con muchas ganas, pero al menos estaba riendo.

—Muy bien. Tal vez yo no sea ni la persona más fuerte ni la más paciente del mundo, pero Nico me adora —admitió Susie.

—Y yo también. Y te pagaré más de lo que te paga él.

—No te olvides de que gano mucho dinero con las propinas.

—Lo tendré en cuenta.

—Entonces, ¿cuánto me pagarías por escribir esa revista?

—Tendremos que calcularlo cuando…

—¿Cuándo?

—Cuando hayan terminado de revisar los libros —musitó Julia.

—¿Quién tiene que terminar? ¿Mamá? ¿Myron?

—Ninguno de los dos. Uno que la abuela Ida se trajo para que averigüe por qué la tienda no tiene beneficios.

—¿Estás diciendo que la abuela Ida se ha traído a una persona de fuera para que revise los libros? Eso sí que es noticia. ¿Y por qué lo ha hecho?

—Quiere arruinarme la vida.

—Pensé que ya lo había hecho cuando te nombró presidente.

—Debió de resultarle tan divertido la primera vez, que decidió probar de nuevo. Haberse convertido en una arruinadora de vidas en serie probablemente le proporciona una perversa emoción.

—¿Y a quién se ha traído?

—A Joffe.

—¿Al periodista? ¿Al semental?

—No es ningún semental —dijo Julia, probando por fin la col que Susie ya se había prácticamente terminado—. Es un imbécil.

—Sí, bueno, lo mismo da. Espero que no estéis dejando que esto se interponga entre vosotros. Es mejor que te olvides de lo que está haciendo en Bloom's. Así, podréis seguir teniendo relaciones sexuales sin incluir en vuestra relación los trabajos y las personalidades y todo lo demás.

Susie no estaba muy segura de por qué había dicho aquello cuando no lo creía así. Un mes atrás su opinión habría sido distinta, pero desde que conoció a Casey… Sabía tanto sobre él que, cuando por fin se acostara con él, lo que ocurriría según sus cálculos el domingo, sería mucho más que sexo.

—No puedo acostarme con él sabiendo que ha tenido acceso a nuestros libros —explicó Julia—. Yo los repasé todos y no pude encontrar nada. Por eso, la abuela Ida le pidió que los repasara, para ver si yo sé lo que hago. Para ver lo incompetente que soy. Y lo peor de todo es que él va a poner todo lo que averigüe en su artículo.

—¿Cómo lo sabes?

—Se negó a prometerme que no lo haría. Lo que significa que lo hará. Y aún hay más. La abuela Ida te lo quiere colocar a ti.

—¿A mí? No es nada personal, pero no es mi tipo.

—Tampoco es el mío. Es un ser despreciable que está examinando todos nuestros libros para buscar secretos oscuros.

—Sí, pero lo digo en serio. No es mi tipo. Y no necesito que me lo coloque nadie.

—La abuela Ida cree que sí.

—La abuela es una mujer muy peligrosa. ¿Cómo la has llamado tú? Una arruinadora de vidas en serie.

—Bueno, la tuya no la ha arruinado, pero a mí ya van dos veces.

—Eso es porque tú eres su nieta favorita.

—No quiero serlo. Ni siquiera quiero estar aquí. No quiero estar en este despacho sabiendo que Joffe va a averiguar lo que pasa en esta empresa y lo va a plasmar con pelos y señales en su revista.

—¿Quieres volver a tener relaciones sexuales con él?

—No —afirmó Julia—. Me ha llamado muchas veces, pero le he dicho que no quiero volver a verlo. Me ha traicionado, Susie. ¿Cómo voy a poder acostarme con él?

—¿Porque es bueno en la cama?

—Era una pregunta retórica —dijo Julia, terminándose por fin la última porción de col.

—¿Está aquí ahora?

—No. Se pasó una tarde descargando todos los datos en disquetes y se los ha llevado.

—¿Que se los ha llevado? —repitió Susie, casi con un grito. No era un genio de la informática, pero hasta ella veía que aquello era mala señal. Un periodista con disquetes llenos de los datos financieros de una empresa que era el tema de un artículo que estaba escribiendo…—. ¿Y por qué se lo has permitido?

—Yo no le permití nada. Se lo autorizó la abuela.

—¿Y por qué no se lo impediste?

—Porque es la abuela Ida. ¿Has tratado alguna vez de impedirle a la abuela Ida que haga algo que quiere hacer? Además, yo no sabía que lo estaba copiando todo en disquetes hasta que apareció en mi puerta y me dijo que ya había terminado y que se marchaba. Llevaba aquí menos de dos horas. No me podía creer que hubiera terminado de revisar todo tan rápidamente, y él me dijo que se llevaba toda la información a su casa para poder trabajar en ella en sus ratos libres. Yo me enfadé mucho, pero a él no le importó. Se limitó a encogerse de hombros y se marchó.

—También te ha telefoneado un montón de veces.

—No voy a volver a acostarme con él y mucho menos cuando está en posesión de información privada sólo porque nuestra abuela le dijo que podía llevarse todo lo que quería.

—No me puedo creer que haya sido capaz de hacer eso.

—Le gusta. Le gusta para ti.

—Está loca… —dijo Susie, aunque sabía que su abuela estaba muy cuerda—. ¿Sabes una cosa, Julia? Se me ocurre que si te acuestas con él, te podría devolver los disquetes.

—Sí, claro. Una idea genial.

—Está bien. Ron Joffe ha quedado en el olvido. Encuéntrate otro. ¿Qué me dices de Heath?

—¿Heath? Él también ha quedado en el olvido.

—Pues ve a por otro. Hay muchos hombres, Julia. Además, ¿quién los necesita? Principalmente, son unos pesados.

—En eso tienes razón.

—¿Te parece que cenemos juntas? Podríamos comprar más col rellena y un poco de ensalada. ¿Qué clases de ensalada venden abajo?

—No lo sé, las típicas…

—Bueno, ya veremos lo que tienen. Vamos a tu casa porque está más cerca.

—Seguramente esta es la invitación a cenar más emocionante que he tenido nunca. Comida preparada en mi propia casa.

—Y alquilaremos una película. Algo con un argumento de venganzas, como El ataque de las guerreras amazonas de un sólo pecho o Thelma y Louise.

—Muy bien. ¿Es una película de verdad? No me refiero a Thelma y Louise, sino a la otra.

—No lo sé —admitió Susie—, pero, si no lo es, debería serlo.

Sondra se preguntó cuándo iba Julia a empezar a dejar la puerta abierta. Así se hacían las cosas en el tercer piso. Las puertas abiertas favorecían la comunicación y, además, se podía saber cuántas horas pasaba Jay exactamente en su despacho. Sondra sabía perfectamente que muy pocas. Iba a tener que encontrar el medio de hablar con Julia sobre las constantes desapariciones de Jay por si ella no lo sabía. Después de todo, su hija era la presidenta y debía asegurarse de que todos cumplían sus horarios. Le gustaba mucho que él fuera el subordinado de Julia, tanto que casi le compensaba por el hecho de que ella también lo fuera.

Estaban en mayo y no parecía que Julia tuviera intención alguna de regresar al bufete. Nada había salido tal y como ella había planeado. ¿Ese periodista tan guapo? No había intercambiado ni tres palabras con Susie, que aún parecía beber los vientos por el dependiente de roscas. ¡Era tan inapropiado! ¿Por qué no podía Susie encontrar un buen chico judío o, al menos, alguien con estudios y un trabajo de verdad? Susie iba a tirar por la ventana todos los esfuerzos que su padre y ella habían hecho por darle una educación adecuada. No era mucho pedir. Sólo que se buscara un buen chico, como ese Ron Joffe, y que le diera una oportunidad. Había deseado tanto que así fuera que se lo había mencionado a Ida. La anciana era una manipuladora tan hábil que creyó que podría conseguir que Susie cayera en brazos del periodista.

Julia no parecía creer que Joffe fuera muy agradable. Se ponía de muy mal humor cada vez que se mencionaba su nombre. ¿Quién habría pensado que respondería tan mal a las presiones de la presidencia?

Las chicas estaban hablando. Sondra se detuvo al otro lado de la puerta cerrada del despacho de Julia y escuchó. Hablaban en una voz tan baja que Sondra casi no podía distinguir las palabras. ¿Estarían riéndose de Sondra por su deseo frustrado de encontrarles maridos adecuados? Al menos Julia tenía a ese abogado. No era judío, pero el hecho de que fuera abogado compensaba aquel detalle.

Le dolía que sus hijas no acudieran jamás a ella. Julia no le pedía nunca consejo sobre la tienda. Le contaba todas sus ideas a Susie, quien ni siquiera trabajaba en la tienda, y le hacía sus preguntas a Deirdre, que lo sabía todo, pero no era una Bloom.

Cuando Ben murió, Sondra se sintió algo más cercana a sus hijas. Sin embargo, desde que Julia ocupaba el puesto de su padre, ya no parecía querer esa cercanía. No quería nada de su madre. Lo único que le preocupaba eran aquellas pequeñísimas discrepancias en el inventario. No hacía más que preocuparse por eso mientras que Jay se pasaba la vida disfrutando de larguísimos almuerzos o jugaba al golf durante su horario de trabajo.

¿Por qué no se preocupaba Julia de eso? Había probado el poder y éste la había cambiado. Era cada vez más rebelde e independiente. Debía de ser culpa de Susie. En vez de que ésta se pareciera más a Julia, era Julia la que se parecía más a su hermana pequeña. No debía ser así.

Sólo faltaban dos semanas para que Adam regresara de la universidad. Esperaba que él siguiera siendo el de siempre. Siempre se había sentido más cerca de las chicas, pero ya no. Al menos le quedaba un hijo y daba las gracias a Dios por ello.

Capítulo 20

—¡Mujeres! —gruñó Ron.

Menudo cliché. Todos los hombres heterosexuales del mundo occidental, y probablemente también algunos homosexuales, debían de haberse tumbado en un momento u otro de su vida en un sofá con una cerveza en una mano y el mando de la televisión en la otra y haber gruñido de aquella manera.

¿Qué otra cosa se podía decir?

Si por lo menos Julia hubiera accedido a hablar con él, habrían podido solucionar el tema. Ron le habría explicado que sólo quería ayudar a su abuela. A continuación, le habría sugerido que se fuera a su casa para que pudieran hacer el amor.

Sí… Una charla tranquila y racional, una reunión de las mentes… Habrían hecho las paces en un tiempo récord…

Si por lo menos ella hubiera contestado sus llamadas telefónicas… Había probado en el trabajo y en su casa con tanta frecuencia que había desarrollado una relación muy especial con el contestador que Julia tenía en su casa y con las recepcionistas de Bloom's. Había cosas que quería decirle, información importante sobre lo que había averiguado estudiando los libros. Información que a ella le gustaría escuchar.

Además de hablar de Bloom's con ella, se moría de ganas por volver a tenerla en su cama. Aquella necesidad no tenía nada que ver con el amor ni con el «hasta que la muerte nos separe», pero, maldita sea, Julia y él estaban muy a gusto juntos. No estarlo estaba resultando muy desagradable.

¿Por qué no quería contestar sus llamadas? Tal vez había vuelto con el abogado que su abuela le había mencionado. Tal vez odiaba a su abuela tanto que había cortado con Ron sólo porque él se había mostrado dispuesto a hacerle un favor a la anciana.

Bueno, también era un favor para sí mismo. Eso era lo que de verdad había disgustado a Julia: que Ron pudiera utilizar lo que averiguara en su beneficio.

Por supuesto que iba a hacerlo. ¿Acaso pensaba que era un estúpido? Tenía un trabajo que hacer y si Su Majestad Ida Bloom le daba el material que necesitaba para poder hacerlo mejor no iba a despreciarlo. Si Julia estaba buscando un idiota, un tipo que no se enorgulleciera de su profesión, ¿quién la necesitaba?

Se tomó un trago de cerveza y fue cambiando de canal en la televisión para ver qué podía ver. La oferta era ingente, pero no había nada que llamara su atención. Deseaba tanto que Julia estuviera a su lado… Tal vez le hubiera metido la mano por debajo de la cinturilla del pantalón, como si necesitara ayuda para prepararse para ella…

No estaba con él. Estaba comportándose como una histérica y dejándolo a la merced de su contestador. Por su parte, él iba ya por la tercera cerveza cuando volvió a gruñir:

—¡Mujeres!

Queens era raro.

Esa observación no era del todo justa, dado que tenía más cielo que Manhattan. El parque que Casey había elegido para su picnic era seguramente más pequeño que Central Park. Sin embargo, parecía mayor al no estar rodeado por rascacielos. También le gustaba que no hubiera tanta gente, pero lo que más le gustaba era que Casey y ella estaban allí, como si fueran una pareja de novios. Era un vínculo muy especial, casi como si se tratara de sexo.

Antes de ir al parque, se habían pasado un rato en el apartamento de Casey, que impresionó mucho a Susie porque era casi tres veces mayor que el que ella compartía con Anna y Caitlin. Además, él no tenía que compartirlo con nadie porque el alquiler era muy accesible. No tenía ni idea de lo que ganaba en Bloom's, pero seguramente el sueldo sería bastante bueno. Además, trabajaba de vez en cuando para un restaurador que conoció en el Instituto Culinario. En su opinión, la tienda debería potenciar más las comidas preparadas y el servicio de catering. Le pidió a Susie que se lo dijera a Julia y ella prometió contárselo. Quería que su familia admitiera que era un hombre listo, con ideas muy válidas.

Antes jamás le había importado lo que su familia pensara de los hombres con los que estaba. De hecho, jamás se había preocupado de presentárselos. Con Casey era diferente. Por eso lo había llevado a la cena de Pascua en casa de su abuela. Además, estaba segura de que si Ida hablara con Casey, reconocería inmediatamente su valía.

A las cinco, se marcharon de Queens y fueron a cenar a Nico's. Como ella tenía la noche libre, resultó muy divertido que sus compañeros la sirvieran a ella. Después, fueron al cine a ver una sesión doble de Jackie Chan, que terminó sobre las once. Por último, se fueron a un café y, a continuación, se dirigieron al apartamento de Susie.

Hasta aquel momento, habían pasado juntos catorce horas. Además, iban a dormir en la misma habitación, lo que, en opinión de Susie, contaba para la suma final de horas.

Desagraciadamente, aquella noche ni Caitlin ni Anna tenían planes. La dos se retiraron enseguida a la habitación que compartían las tres. Susie le dijo a Casey que los dos dormirían en el salón. Quería que las horas contaran en el recuento final.

Lo más extraño de todo era que el tiempo ya parecía no importar. Sólo quería estar en la misma habitación que él. Mientras Casey dormiría en el suelo con un saco de dormir, ella se acomodaría en el sofá. Sin poder evitarlo, se preguntó qué ocurriría a continuación. No quería dormir vestida, pero, ¿debía desnudarse delante de él? Hubiera preferido que fuera el propio Casey quien la desnudara, pero eso no iba a ocurrir al menos hasta que pasaran cinco horas más.

Él se excusó para ir al cuarto de baño. Susie aprovechó para quitarse los pantalones y el jersey, dejándose la camisola y las braguitas. Entonces, se cubrió con la manta y trató de acomodarse en el sofá, cuyos cojines estaban llenos de bultos.

Casey regresó del cuarto de baño vestido sólo con los pantalones. Susie trató de no fijarse demasiado en el torso denudo, pero le costaba no mirar a Casey cuando iba sin ropa de cintura para arriba. El cabello le llegaba hasta los hombros, un torso esbelto y dorado…

Por su parte, él ni se dignó a mirarla.

—¿Dónde está el interruptor de la luz?

Evidentemente, ella no lo tentaba a él del mismo modo que ocurría a la inversa. Iba a pasar la noche a poco más de un metro de ella y ni siquiera iba a considerar darle un beso en la mejilla.

¡Había invertido veinte horas en aquel hombre! Veinte horas y muchas otras incontables soñando con él, convenciéndose de que el esfuerzo merecería la pena, para que, a la mañana siguiente, descubriera que se había marchado antes de que ella se despertara o se burlara de ella diciéndole:

—Te he engañado, ¿verdad? ¿De verdad creíste que yo habría desperdiciado todas esas horas contigo si lo que de verdad quería era acostarme contigo? ¡Piénsalo, Susie! ¿Tiene sentido?

No. No lo tenía. Al comprender tan de repente lo estúpida que había sido, los ojos se le llenaron de lágrimas. Afortunadamente, la luz ya estaba apagada, por lo que ni Casey podía verla a ella ni Susie a él, pero lo odió con todo su corazón por haberla dejado en ridículo.

Era más de la una y media. Había sido un día muy largo. Decidió que podría odiarlo mucho más después de haber descansado bien. Cerró los ojos y, tras murmurar un insulto, se sumergió en un profundo sueño.

—Susie… ¿Susie?

Le parecía que acababa de dormirse. Abrió un ojo. Vio a Anna arrodillada al lado del sofá. El salón estaba bañado en una luz mortecina que entraba a través de las persianas.

—¿Qué? —gruñó.

—Caitlin y yo vamos a salir —le dijo su amiga—. Volveremos a mediodía, ¿de acuerdo? Así tenéis dos horas y media…

Trató de sonreír. Anna y Caitlin creían que le estaban haciendo un gran favor marchándose del apartamento para que los dos pudieran estar solos. ¿Qué podía hacer ella en dos horas y media aparte de asesinar a Casey?

Oyó que la puerta se cerraba muy suavemente. Cerró los ojos con la esperanza de volver a quedarse dormida. Tal vez Casey se marcharía mientras ella dormitaba.

Oyó que él se rebullía en el saco de dormir. Apretó los ojos con fuerza para no poder sentir la tentación de abrirlos. Escuchó que la cremallera del saco se abría, pero centró su visión en el vacío de sus parpados al tiempo que rezaba para que el sueño volviera a reclamarla.

No pudo hacerlo. Él le tocó suavemente un pie.

—¿Es éste el pie en el que llevas el tatuaje de la mariposa? —preguntó.

Maldita sea. Estaba despierto. Evidentemente, Anna y Caitlin lo habían despertado al marcharse.

Sin embargo, la mano no dejaba de masajearle el tobillo. En vez de gritarle que debería haberla besado la noche anterior, Susie se limitó a contestar.

—No, es el otro.

Sintió el fresco de la mañana sobre la piel cuando Casey le quitó la manta. Entonces, decidió que era una tontería tener los ojos cerrados. Los abrió justo a tiempo para ver cómo él se inclinaba y le rozaba el tatuaje con un beso.

Bueno, tal vez no lo odiaba tanto…

Casey levantó la cabeza y la miró. Lo que Susie vio en aquellos ojos, hambre, deseo, lujuria, hizo que lo odiara aún menos. Se sentó sobre el sofá justo al tiempo que él le agarraba los hombros. Entonces, cayó al suelo presa entre los brazos de Casey.

Cuando la besó, fue como aquella vez en la escalera, solo que mucho mejor, porque en esta ocasión estaban en posición horizontal y él sólo iba vestido con un par de boxers de seda. La camisola y las braguitas de Susie cayeron pronto al suelo. Las manos de Casey le provocaban sensaciones deliciosas en la piel. Enseguida, pasaron a acariciarle el cabello, la piel de detrás de las orejas y a enmarcarle las mejillas mientras la besaba. Susie jamás había sabido mucho de ciencias, pero le parecía que la química que había entre ellos era increíble.

Le acarició el torso, los costados y volvió a mirarlo. Él tenía aquella maravillosa sonrisa en los labios, la sonrisa de la que ella se había enamorado dos meses atrás, cuando él le dio una rosca de huevo porque le pareció que Susie era «nubil».

—¿Por qué sonríes?

—Estoy muy contento. ¿Y por qué sonríes tú?

—Me estaba preguntando si estaríamos haciendo esto si hubiéramos pasado tan sólo, no sé, dieciocho horas juntos.

—Creo que nos hubiera hecho un descuento de esas horas —murmuró él, sin dejar de acariciarla—. Creo que ya estamos listos, ¿y tú?

Susie había estado lista desde el primer día, pero, entonces, él habría estado en lo cierto. Sólo habría sido sexo. Veinte horas después era mucho más.

—Francamente, no sé cómo has logrado resistirme durante tanto tiempo —comentó ella.

—No ha sido fácil —respondió Casey, mientras se quitaba los calzoncillos—. Supongo que simplemente soy un tipo duro.

—¿Cómo de duro?

—Lo suficiente… —susurró él, cuando ella le tocó la erección—. Casi —añadió, entre risas.

Los dos se echaron a reír. Aquello era mejor que bueno. Estaban charlando, riendo, tocándose, besándose… Casey por fin metió la mano debajo de la mesita de café, donde estaban sus pantalones. Abrió un bolsillo y se sacó un preservativo…

Había ido preparado. Había estado contando las horas tan obsesivamente como ella… Ese pensamiento la hizo sonreír. Él sonrió también, antes de besarla los pechos, los labios y fundirse con ella.

Sobre aquel saco de dormir, Susie se unió a Casey. Cerró los ojos y gozó… Todo ocurrió instintivamente, lleno de perfección. Susie alcanzó el orgasmo, pero él siguió moviéndose dentro de ella hasta que le provocó otro. Entre gemidos de placer, ella se aferró a su cuerpo y sintió que el clímax que él alcanzaba era casi tan poderoso como el suyo. Yacieron sobre el saco, abrazados el uno al otro y respirando con dificultad.

Los momentos fueron pasando poco a poco. Susie se relajó entre los brazos de Casey y lo contempló. Tenía el cabello revuelto, el rostro cubierto de sudor. Decidió que Casey era el mejor chocolate del mundo…

—Creo que estoy enamorada —murmuró.

—Dímelo cuando estés segura —comentó él, con una sonrisa.

Con mucho cuidado, salió del cuerpo de ella. Susie deseó volver a sentirlo dentro tan pronto como fuera posible.

—¿Cuántos preservativos has traído?

—Ocho —respondió él con una sonrisa.

—Muy bien. Entonces, estoy segura de estar enamorada. ¿Por qué nos hiciste esperar durante tanto tiempo?

—No nos hice esperar. Sabíamos que terminaríamos así desde el principio. Sólo me pareció que un poco de jugueteo lo haría aún mejor.

—¿Veinte horas de juegos previos?

—Exactamente.

Susie consideró sus palabras. Efectivamente, tal vez el sexo no habría sido tan bueno si no hubieran esperado, si no se hubieran conocido antes. No podía demostrar que no habría sido así, pero, ¿quién era ella para refutar el éxito?

—¿Tenemos que esperar otras veinte horas para volver a hacerlo?

—No podemos. Tus compañeras de piso van a volver a mediodía —respondió. Sin embargo, la sorprendió colocándole la mano en la entrepierna y provocándole sensaciones maravillosas con los dedos. Susie se sorprendió con otro orgasmo. Gimió de placer, con una mezcla de felicidad y rubor.

—Creo que eres sorprendente —comentó Casey, con una sonrisa.

—Dímelo cuando estés seguro…

—Estoy seguro —susurró él, besándola larga y apasionadamente—. Estoy seguro…

A través de la bruma del placer, Susie escuchó un sonido muy familiar. Cuando Casey dejó de besarla, su pensamiento se aclaró lo suficiente como para darse cuenta de que se trataba de su teléfono móvil.

—Es mi móvil…

—No hagas caso.

—Es mi familia —dijo ella, incorporándose—. Sólo mi familia me llama al móvil.

—Razón de más para no hacer caso.

A pesar de todo, Susie se levantó y fue a buscar el teléfono, que había dejado sobre una mesa que había cerca de la ventana.

—¿Sí? —preguntó, sin dejar de observar el cuerpo desnudo de Casey, que le recordaba a una escultura de Rodin.

—Susie, soy tu madre. Tienes que venir a la tienda.

—Es domingo.

—¿Acaso no abre la tienda los domingos?

—Quería decir que es mi día libre.

—Es el día libre de todo el mundo. Como si eso importara. Tu hermana va a celebrar una reunión.

—¿En domingo?

—Acaba de llamarme. Creo que tu tío no se va a presentar.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque siempre se marcha a jugar al golf. Él se va a perder la reunión y yo voy a estar presente. Puede que Julia decida despedirlo, que es lo que se merece.

—¿Julia quiere que yo asista a esa reunión? —preguntó. Oficialmente, aún no trabajaba para la tienda como redactora y editora de la revista.

—Me ha pedido que te llame. Tengo que decirte que estoy muy preocupada por tu hermana. Creo que es el estrés. Eso de insistir en celebrar una reunión en domingo…

En eso Susie tenía que estar de acuerdo con su madre. Efectivamente, Julia había estado muy estresada últimamente, pero Sondra no sabía que no se debía al trabajo, sino a asuntos amorosos.

Miró a Casey. Él le devolvió la mirada y comprendio que la llamada no significaba buenas noticias para ellos.

Susie hubiera preferido pasar el resto de la mañana con él, haciendo el amor una y otra vez. Sin embargo, su hermana la necesitaba. Además, Casey no iba a desaparecer. El vínculo que había entre ellos era mucho más fuerte.

—Muy bien —le prometió a su madre—. Allí estaré…

Capítulo 21

El telefonillo del portero automático no dejaba de sonar. Julia miró el reloj que tenía en el horno. Las nueve de la mañana de un domingo. Era demasiado pronto para que alguien fuera de visita. Sin embargo, el telefonillo no dejaba de sonar. Quien estuviera llamando desde el portal quería verla. Se apretó el cinturón de la bata y apretó el botón para poder hablar. Antes de que pudiera decir ni una sola palabra, escuchó la voz de Ron Joffe a través del pequeño altavoz.

—¿Julia? Tengo que verte. Es muy importante.

Ella no estaba segura de haberle dado su dirección exacta, pero Ron era periodista. Sabía cómo averiguar lo que deseaba saber.

—Julia, ¿estás ahí?

—Sí —suspiró.

—He traído el desayuno. De Bloom's. Tengo cuatro roscas, un tarro de crema de queso y un cuarto de salmón ahumado. Y dos cafés. Déjame subir.

Julia miró los Cheerios que acababa de poner encima de la mesa. Tenía salmón… Y roscas. Café caliente… Ella aún no había puesto la cafetera…

—Julia, ¿sigues ahí?

La comida sonaba tan apetitosa… Sintió que el estómago le empezaba a protestar. Notó otra extraña sensación en la entrepierna, pero se aseguró que era también respuesta al delicioso desayuno que él le prometía. No tenía nada que ver con Joffe.

—Si no me dejas subir, voy a apretar todos los botones hasta que algún idiota me abra la puerta.

—Muy bien…

Apretó el botón y se apoyó contra la pared. Ron había dicho que tenía que verla. Debía de ser algo importante. La comida también lo era. Tal vez tenía demasiado para desayunar y quería compartirlo con ella…

No. Necesitaba verla porque su ego no le permitía soportar que ella lo hubiera echado de su vida. No había respondido ni a mensajes ni a llamadas. Los hombres no pueden soportar que se les ignore.

Demasiado tarde, decidió que no debería haberle dejado subir. Iba a verla con aquella bata tan vieja y el cabello revuelto. Ya no podía cambiar de opinión. El timbre acababa de sonar.

Volvió a meter la caja de cereales en un armario y, tras pasarse una mano por el cabello, se ajustó la bata y se dispuso a abrir. Antes de hacerlo, se asomó por la mirilla. Vio el rostro de Joffe completamente distorsionado. Él le mostró una bolsa de papel.

Julia quitó la cadena y abrió la puerta. Cuando vio que Ron entraba, tragó saliva. Su presencia le hizo ser consciente de lo triste que había sido su existencia desde que lo había echado de su vida. Durante un momento, estuvo a punto de lanzarse a sus brazos, pero se contuvo agarrando la bolsa y llevándola a la cocina.

—Sí, hola a ti también —dijo él—. Yo me alegro igualmente de volver a verte. Estás fantástica. Ese albornoz te va que ni pintado.

—Si hubiera sabido que ibas a venir, me habría vestido.

—Te pido que no te vistas nunca por mí —dijo él, entrando también en la cocina.

Julia se dio cuenta en aquel momento que tenía el cabello y la chaqueta mojados por la lluvia. Había ido a verla lloviendo, le había comprado el desayuno…

—Te he echado de menos —confesó.

—¿Qué es lo que vas a poner en ese artículo? —le espetó ella. No se sentía dispuesta a dejarse llevar por el sentimentalismo.

—Leíste el borrador.

—¿Lo has cambiado desde que has tenido acceso a todos los detalles íntimos de la empresa?

—Por supuesto que sí. ¿Te crees que soy tonto?

—Sería una posibilidad. ¿Cómo nos va a afectar?

—Si te hace llorar, serán lágrimas de nostalgia.

—Soy demasiado joven para tener nostalgia.

—Entonces, te garantizo que no vas a llorar.

—¿Vas a utilizar la información financiera que mi abuela te proporcionó en el artículo?

—La situación financiera no era tan mala como yo creí que sería. Por eso quiero hablar contigo, Julia. Si no te hubieras comportado como una estúpida negándote a contestar a mis llamadas…

—¿Cómo has dicho?

—Venga, Julia. ¿Cómo llamarías tú a tu actitud?

—Diría que es sentirse traicionada porque tú, evidentemente, estuviste de acuerdo con mi abuela en que yo era incapaz de ocuparme de la tienda.

—Tu abuela está convencida de que eres capaz de ocuparte de todo. ¿Por qué crees que te nombró presidente?

—¿Y yo qué sé?

Ron se acercó a ella y le quitó la bolsa de papel. Sacó los cafés. Tras quitar la tapa de uno de los vasos, le dio un sorbo.

—Tu madre habría sido un desastre como presidenta de Bloom's.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Le falta compromiso.

—Lleva muchos años trabajando mucho para la tienda…

—Lo hizo porque creía que eso la convertía en una buena esposa. Lo hizo sin paga porque creyó que tal vez tu padre e Ida la querrían más por ello. ¿De verdad crees que a ella le importa la tienda? Ni siquiera come comida de Bloom's. En cuanto a tu tío, es inteligente, pero muy vago. Yo no necesité acceder a los libros para darme cuenta de esto. Evidentemente, tú eres la mejor para sustituir a tu padre. Tu abuela sabe muy bien lo que se hace. Ahora, ¿quieres que te cuente lo que he descubierto? Claro que sí —dijo, respondiéndose a sí mismo—. ¿Dónde tienes los platos?

Julia abrió el armario donde los guardaba y le entregó dos. Él los llevó a la mesa del salón. Julia sacó más platos y, entre los dos, colocaron en silencio todo lo que él había comprado. Cuando por fin se sentaron, Joffe sacó un cuaderno.

—Muy bien. Esto es lo que está pasando —dijo, mientras empezaba a untarse una rosca con crema de queso—. Los ingresos de la tienda son de unos ciento cincuenta mil a la semana. No está mal, aunque podría ser mejor. La nómina podría reducirse un poco. No es que debieras despedir a nadie, pero los suelos son muy altos, incluso para los cajeros.

—La mayoría llevan trabajando en la tienda muchos años —replicó ella.

—Está bien. Como llevan muchos años con vosotros, les pagas un buen sueldo, lo que hace que quieran seguir trabajando en la tienda, lo que significa aumentos de sueldo, por lo que nunca escaparás de esta situación.

—¿Estás tratando de decirme que sería mejor que pagara unos suelos pésimos y que tuviera más beneficios?

—No. Sólo te estoy explicando a donde se va tu dinero —comentó. Tras colocar un poco de salmón sobre la rosca, le dio un bocado—. Esto está delicioso… En cuanto a los alquileres, tienes un contrato bastante creativo. La tienda está en una zona privilegiada, pero paga alquiler al edificio Bloom, que es propiedad de tu familia. De todos modos, es un poco extraño, pero, al final todo se queda en casa.

Mientras lo escuchaba, Julia se empezó a preparar una rosca. Cuando hubo terminado, le dio un bocado.

—Tenías razón. Esto está delicioso. Gracias… —comentó Julia con una sonrisa.

—De nada… —dijo él, sonriendo también—. Sigamos. Las perdidas que tienes debido a robos y a desperdicios son menores que las de la mayoría de las tiendas. Podrías subir un poco más los precios para sacar más beneficios. Con sólo una pequeña subida, se notaría.

—¿No crees que eso espantaría a los clientes?

—Están acostumbrados a que las tiendas suban los precios. En tu tienda, los precios prácticamente no han subido desde que tu padre murió, pero los sueldos sí. Es hora de ajustar los precios.

—¿De eso se trata nada más? ¿De subir los precios?

—Hay otra cosa más. Pierdes trescientos dólares en productos todas las semanas.

Las roscas desaparecidas. Todos se habían comportado como si ella estuviera loca, pero Ron podría decirles que no era así. Ron podría explicarles a todos que trescientos dólares todas las semanas era algo a tener en cuenta.

—¿Qué te parece?

—Todas las semanas desaparecen prácticamente los mismos productos. Muchas roscas, crema de queso, café, variantes… Es como si alguien estuviera celebrando un almuerzo todas las semanas para cien personas. Básicamente, es el mismo menú todas las semanas.

—¿Que crees que está pasando?

—Creo que alguien está celebrando un buen almuerzo todas las semanas.

—En serio.

—Hablo en serio. Esto está demasiado organizado como para ser un hurto. Alguien lo está haciendo a propósito —concluyó, guardándose el cuaderno de nuevo.

—¿Vas a poner esto en tu artículo?

—¿Y por qué lo iba hacer? Sólo conseguiríamos que se presentara la policía para tratar de encontrar al culpable.

—Si alguien está celebrando… el tío Jay. Me apuesto algo a que todas las semanas celebra un almuerzo en su club de campo para presumir delante de sus amigotes y demostrarles que se puede ser muy importante siendo el dueño de una delicatessen.

—Podría ser…

—Me gustaría ir ahora mismo a ese club y ver qué clase de desayuno es el que sirven, pero no tengo coche. ¿Cómo puedes ser tan listo? —preguntó, con una sonrisa.

—Nací así…

Ron le dedicó una sugerente sonrisa. Julia decidió que aquella sonrisa se merecía una respuesta, pero no podía pensar en el sexo cuando había tantas cosas que solucionar: los robos de comida del tío Jay, la política de precios de la tienda y su decisión de perdonar a Joffe…

—Ahora, lo que tenemos que hacer es…

—Darnos una vuelta por tu dormitorio —dijo Ron, terminando la frase por ella—. Te he echado mucho de menos. Me muero de deseo por ti. Nos podríamos haber pasado todo el fin de semana probando nuevas posturas y, en vez de eso, tú decidiste apartarme de tu lado. Tenemos que recuperar el tiempo perdido.

Julia se echó a reír.

—Algo que se te da muy mal es seducir con la palabra. Sugerir que nos demos una vuelta por mi dormitorio y sugerirme que probemos nuevas posturas, no es manera de ablandar a una mujer.

—Ya estás ablandada… Sé que me has echado mucho de menos…

—Ni por un instante —mintió Julia.

—Además, tienes que vestirte para salir. Primero te tendrás que quitar el albornoz para poder hacerlo…

—Joffe, acabas de decirme que no estaba loca cuando insistía en lo de las roscas perdidas. En estos momentos, no puedo pensar en el sexo.

—Yo puedo pensar en el sexo constantemente.

—Porque los cerebros de los hombres tienen conexiones mucho más rudimentarias. Se trata de un circuito básico. Sexo, comida, dormir, sexo… Las mujeres somos un poco más sofisticadas. Tenemos sitio en el cerebro para otras cosas.

—Como las roscas perdidas.

—Así es. Lo que tenemos que hacer es convocar una reunión.

—¿En el dormitorio? —preguntó él, esperanzado.

—En Bloom's. Ahora mismo. El tío Jay tendría que regresar a la ciudad. Mi madre tendrá que despertarse. Tengo que demostrarles que no sólo no estoy loca, sino que soy la mejor presidenta que la empresa podría tener. ¿Me vas a ayudar?

—¿Te acostarás conmigo si lo hago?

Julia le tiró la rosca a medio comer. Él la atrapó y sonrió de un modo irresistible.

—Probablemente —dijo.

Capítulo 22

Jay se llevaba el teléfono móvil al golf para poder realizar llamadas, no para recibirlas. Sólo Wendy tenía su número y ella sabía muy bien que no debía llamarle mientras jugaba. Sin embargo, Julia había conseguido localizarlo.

—Te he llamado a casa y tu esposa me ha dado este número —le dijo.

Jay decidió que iba a tener una conversación muy seria con Wendy en cuanto llegara a casa. Llevaba el teléfono para su propia conveniencia, no para la de los demás. ¿Por qué le había molestado su sobrina cuando se disponía a realizar un putt en el hoyo trece? ¿Por qué profunda razón había interrumpido su juego?

Porque quería celebrar una reunión. En domingo, por el amor de Dios. Se consoló pensando que el tiempo no era muy bueno para jugar al golf. Había empezado a llover. Suponía que le podría haber dicho a Julia que se metiera su reunión donde le cupiera, pero no le parecía que fuera inteligente por su parte perderse una reunión. Si todos se presentaban, hablarían de él a sus espaldas. Como el tiempo era tan malo, decidió volver. Se había divertido mucho de todos modos.

Llegó a Manhattan a las doce menos cuarto. Julia podría haber programado la reunión un poco más tarde para que no hubiera tenido problemas con el tráfico, pero se había mostrado casi tiránica al respecto.

—Esta reunión es muy importante, tío Jay. No pienso discutirlo. Le he pedido a mi madre que llame a Deirdre, a Susie y a Myron. Todos vamos a estar presentes.

—¿Y tu abuela?

—Voy a llamarla ahora mismo. Te veré en mi despacho a las doce, tío Jay.

¡Qué cara! Dándole órdenes como si fuera su jefa o algo así… Lo era, pero no le gustaba pensarlo.

Tardó catorce minutos más en llegar al callejón donde solía aparcar. Allí, estuvo unos minutos más tapando su adorado vehículo con la lona. Julia podía esperar unos minutos mientras él protegía su adorado coche.

Esperaba que tuviera algo de comer. Tenía mucha hambre. Si no hubiera sido por Julia, ya habría terminado de jugar y se estaría encaminando al club con Stuart para tomarse Martinis con bocadillos de roast beef.

Entró en el edificio y subió a la tercera planta. Cuando llegó al despacho de Julia, vio que todos estaban presentes, además de Ron Joffe. ¿Qué diablos estaba haciendo el periodista allí? Además, Susie iba acompañada por el tipo rubio que se había llevado a la cena de Pascua. Su cara le resultaba familiar, pero no sabía de qué.

El mal humor de Jay se acrecentó al ver que no había comida.

—Estupendo —dijo Julia—. Ya estamos todos.

—¿Y mi madre? —preguntó Jay, tomando asiento.

—He hablado con Lyndon —respondió Julia—. Me dijo que no estaba seguro de si la abuela podría reunirse hoy con nosotros.

—Claro, tiene un horario tan apretado —comentó Jay, con la voz llena de sarcasmo.

—Es domingo y es una anciana —intervino Sondra—. Si no quiere o no puede venir, ¿es el fin del mundo?

—¿Dónde están las roscas? —preguntó Myron.

—Buena pregunta —replicó Julia, enigmáticamente—. Lo siento —añadió—, no he tenido tiempo de comprarlas antes de venir. Creo que es mejor que empecemos. La razón por la que he convocado esta reunión es porque se ha demostrado que tengo razón. La abuela Ida le pidió al señor Joffe, aquí presente, que revisara nuestros libros. Tiene un máster en Economía y Empresa y ha podido estudiar los libros con la habilidad y experiencia de las que yo carezco.

—Eres abogada, hija —le dijo Sondra—. No te infravalores.

—No lo estoy haciendo, mamá —replicó ella, con una sonrisa—. Simplemente digo que la abuela Ida le pidió al señor Joffe que estudiara nuestros libros y él lo ha hecho. Su trabajo nos ha proporcionado una perspectiva nueva y muy necesaria. El señor Joffe ha descubierto que, efectivamente, nos faltan roscas.

—Oh, Dios… Las roscas otra vez no, por favor —protestó Sondra. Por una vez, Jay estuvo de acuerdo con ella.

—Muestra un poco de respeto, mamá —le recriminó Susie, desde el escritorio—. Julia no nos habría traído aquí si esto no fuera importante.

—Al diablo con el respeto. Estoy harta de las roscas desaparecidas, Julia —afirmó Sondra—. Tienes una tienda de la que ocuparte y te estás preocupando por unas cuantas roscas a la semana. Ya está bien.

—El señor Joffe ha encontrado la misma discrepancia —anunció Julia, muy orgullosa—. No es nada sin importancia. Se trata de trescientos dólares todas las semanas en roscas, café, crema de queso y otras cosas. Estamos hablando de un almuerzo para cien personas todas las semanas. No se trata de un descuido accidental ni de hurto. Es un verdadero problema.

Entonces, Julia se fue dando la vuelta hasta mirar a Jay.

—Trescientos dólares se convierte en una buena cantidad si se gasta todas las semanas. Además, es un misterio que ha de resolverse.

Cuando vieron que Julia miraba a Jay, todos se volvieron también a mirarlo.

—¿Qué pasa? —preguntó él—. ¿Qué estáis mirando todos?

—Lo he estado pensando, tío Jay —explicó Julia—. He estado tratando de decidir quién entre nosotros podría tener más posibilidad de celebrar un almuerzo para cien personas todas las semanas.

—¡Yo no! Odio tener invitados. Pregúntaselo a Wendy. Y a Martha, también.

—Todas las semanas vas a un club de campo a jugar al golf —señaló Julia—. Seguramente estabas allí cuando te llamé, ¿no?

—Juego al golf los domingos, sí. ¿Desde cuándo es eso un delito?

—¿Y comes algo después de jugar al golf?

—De hecho, sí. La comida no es judía y no es como para tirar cohetes, pero es mejor de la que has servido tú en esta reunión. En estos momentos tengo hambre.

—Entonces, si la comida que tomas en tu club de golf no es buena, ¿no tiene sentido que te lleves tú mismo la comida y en cantidades suficientes como para compartirla con los otros miembros del club?

—¿Estás diciendo que me llevo esas roscas a mi club? ¿Estás loca? Ese club no es judío. ¿Para qué iban a querer roscas?

—Incluso los que no son judíos disfrutan con ellas —comentó Deirdre—. Yo soy irlandesa y las tomo.

—Porque trabajas aquí —afirmó Jay—. Mira, Julia, utiliza la cabeza. Un club de campo tan elegante como ése probablemente me echaría a patadas si les llevara roscas. Sólo me han permitido que sea socio porque Stuart Pinsky me ha recomendado.

—¿Conoces a Stuart Pinsky? —comentó Joffe.

—Es mi abogado… y mi amigo. ¿Cómo lo conoces tú?

—Su esposa es mi jefe.

—Es verdad. Su esposa es editora de una revista. Qué pequeño es el mundo —dijo Jay, sin mucho entusiasmo. Estaba pensando si tendría Stuart algo que ver con el hecho de que Joffe hubiera decidido escribir de repente un artículo sobre la tienda. Jay le había dicho muchas cosas sobre la tienda, pero todas habían sido en confidencia…

No si se lo había contado mientras jugaban a golf. Allí, no eran cliente y abogado, sino simplemente amigos. ¡Por el amor de Dios! ¿Sería la indiscreción de Jay, y la de Stuart, el muy canalla, la causa de que Bloom's estuviera teniendo dificultades?

—Muy bien —dijo Julia, no tan segura de sí misma—. Por el momento aceptaré la afirmación del tío Jay… —añadió. Entonces, recorrió el resto de la sala con la mirada—. ¿Quién puede ser? Tiene que ser alguien de la tienda. ¿Podría ser alguno de los dependientes?

—¿Por qué no acusas a tu propia madre? —le preguntó Jay—. A ella le encanta la comida…

—Yo nunca tomo comida de Bloom's. Es demasiado cara y engorda —replicó Sondra—. Ella sabe que no tiene por qué preguntarme porque ha comido en mi casa durante veintiocho años…

—Eso es cierto —confirmó Susie.

—¿Y Deirdre? Acabas de decir que eres irlandesa, pero que tomas roscas.

—No ciento cincuenta a la semana —repuso Deirdre—. Jay, tú eres el más evidente porque te reúnes con cientos de personas todas las semanas.

—Julia acaba de decir que soy inocente.

—¡Muy bien!—exclamó Julia. Entonces, miró a Joffe y lo cuestionó en silencio.

—Es tu familia —respondió él, encogiéndose de hombros.

—¿Qué se supone que significa eso? —le preguntó Sondra—. Se supone que tú deberías estar escribiendo un bonito artículo sobre Bloom's, sobre la belleza de un establecimiento propiedad de una familia.

—Y lo estoy haciendo. Mi presencia se debe a que Ida Bloom me autorizó a mirar los libros y tu hija, la presidenta, tiene razón en lo que os está diciendo. Como ejecutivos, deberíais haberos ocupado de cosas como ésta.

—Yo no soy ningún ejecutivo —declaró Susie—. Sólo familia.

Julia tomó la palabra para dirigirse a Deirdre.

—¿Habló mi padre alguna vez de este tema contigo?

—¿Por qué le preguntas a ella? —rugió Sondra—. ¿Por qué no me lo preguntas a mí? Yo era su esposa.

—Se lo he preguntado a Deirdre porque es una cuestión de trabajo —respondió Julia, algo turbada—. Probablemente, ella era la persona con la que papá hablaba de negocios.

—También hablaba de negocios conmigo.

—Muy bien. ¿Te mencionó a ti alguna vez cien almuerzos a la semana?

—Por supuesto que no.

—A mí me dijo muchas cosas —comentó Deirdre.

—¿Qué pasa? ¿Acaso te crees que no sé que tú y él estabais muy unidos? —le espetó Sondra—. ¿Crees que soy idiota? ¿Que yo no sabía que Ben y tú trabajabais muy íntimamente?

—Mamá, por favor —suplicó Julia, muy pálida—. No entremos en ese tema…

—No voy a entrar en ningún tema. Lo único que quiero decir es que yo era la esposa de Ben. La única que tuvo nunca y la madre de sus hijos. Él jamás me mencionó nada a mí.

—Ni a mí —tuvo que admitir Deirdre.

—Muy bien —dijo Julia, ya sin una pizca de entusiasmo—. ¿Es posible que sea alguien de la tienda? ¿Alguno de los cocineros o de los dependientes?

—¿Sabes una cosa? —observó Susie, de repente—. No me puedo creer que los del departamento de roscas no hayáis notado nada raro. Casey, Morty y tú dirigís ese departamento. Sé que me dijiste que no sabías nada, pero, ¿cómo es posible que no os hayáis dado cuenta? Lleváis la cuenta de lo que se está haciendo y de lo que se vende, ¿no?

—Claro que sí —respondió Casey—, pero yo no sé nada.

—Casey —insistió Susie—, tú no me mentirías, ¿verdad? —le preguntó, mirándolo a los ojos. Casey apartó la mirada.

—Mira… —susurró—. He jurado que guardaría silencio, ¿de acuerdo?

—¿Lo sabes? —preguntó Susie, perpleja.

—¿Lo sabes, Casey? —quiso saber Julia, acercándose a él—. Te ruego que nos lo cuentes.

—¡Me mentiste! —exclamó Susie, muy contrariada—. Te pregunté sobre eso hace semanas y me dijiste que no tenías ni idea.

—Porque había jurado guardar silencio.

—Yo soy la presidenta de esta empresa, Casey. ¿Quieres que se vayan todos para que me lo puedas decir sólo a mí?

—Hice una promesa —repitió Casey—. Alguien se lleva esa comida todas las semanas, pero esa persona no quiere que se sepa. Morty y yo la hemos estado cubriendo.

—Ahora ya todos sabemos que, sea quien sea la persona que está haciendo esto, está robando a Bloom's.

—No lo creo. Se trata de tu abuela —confesó Casey, muy compungido. Entonces, se bajó del escritorio en el que había estado sentado hasta entonces junto a Susie y se marchó. Esta no tardó en hacer lo mismo.

—Se está acostando con él —comentó Jay, refiriéndose a Sondra.

—¿Te crees que soy idiota o que estoy ciega? —replicó ella—. ¿Acaso crees que no sé lo que ocurre en mi familia? ¿Es que no le podrías haber pedido que saliera contigo para que dejara de desperdiciarse con un hombre que vende roscas? —añadió, refiriéndose a Joffe.

—Él se está acostando conmigo —anunció Julia. El despacho entero quedó sumido en un profundo silencio.

Sondra se había quedado demasiado atónita como para poder hablar, pero Deirdre no tenía ese problema.

—¿Significa esto que va a escribir un artículo bueno y bonito sobre esta familia?

—Escribiré un buen artículo —respondió él—. No sé si será bonito.

—¿Por qué habrá estado robando comida la abuela? —se preguntó Julia en voz alta.

—Es mejor que se lo preguntes a ella —le aconsejó Ron.

Se miraron el uno al otro durante el tiempo suficiente como para que la temperatura del despacho subiera un poco.

—Tienes razón. Iré a hablar con la abuela Ida. Doy por terminada esta reunión.

Joffe la acompañó a la casa de su abuela, lo que le agradeció mucho. Julia no creía que pudiera acusar a su abuela de robar en la tienda sin alguien a su lado para apoyarla.

Lyndon abrió la puerta.

—Siento haberme perdido tu reunión —comentó, intercambiando un beso al aire con Julia—. Hola, señor Joffe —añadió, ofreciéndole una de sus maravillosas sonrisas—. Tu abuela ha estado hoy durmiendo hasta muy tarde. Está terminando de desayunar ahora. Bueno, supongo que podríamos decir mejor que está terminando de almorzar.

—¿Os quedan sobras? —preguntó Julia, sabiendo ya la respuesta. El olor a café y a bollos recién hechos aún flotaba en el aire.

—Por supuesto. ¿Tienes hambre?

—Tal vez tomemos algo después —respondió ella. Primero, tenía que preocuparse de aclararlo todo—. Ahora, quiero hablar con mi abuela.

—Lyndon, ¿quién es? —preguntó Ida desde el comedor.

—Tu nieta —respondió Lyndon.

Acompañada siempre por Joffe, que le había colocado una mano en la espalda para recordarle que estaba a su lado y que la apoyaba, Julia entró en el comedor.

—Julia —dijo la anciana mientras Julia rodeaba la mesa para ir a darle un beso—. Lyndon me dijo que tenías una de tus reuniones hoy, pero anoche dormí muy mal. Me quedé levantada para ver una vieja película de Alfred Hitchcock. Hola, señor Joffe —añadió, al ver a Ron—. Como os iba diciendo, después de ver la película no me pude dormir, por lo que Lyndon me dejó descansar hasta mediodía. No tenéis hambre, ¿verdad? Si habéis celebrado una reunión habréis tomado algo.

—No hemos tenido tiempo para comer —dijo Julia—, pero no importa. Joffe y yo nos tomamos un buen desayuno.

—En ese caso, os traeré una taza de café —ofreció Lyndon.

—No te molestes, Lyndon. Gracias —dijo Julia—. Abuela, tenemos que hablar.

—Está bien. Sentaos.

—Abuela —comenzó Julia, cuando tanto Joffe como ella se habían sentado—, cuéntame lo de las roscas que estás robando.

—¿Robando roscas?

—Tu secreto ha quedado al descubierto, abuela. Todas las semanas robas roscas, café y crema de queso entre otras cosas por un importa de trescientos dólares.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Eso no importa, abuela. Estás robando.

—¿De qué estás hablando? Yo no robo. Soy la dueña de la tienda. ¿Cómo puedo robar lo que es mío?

—Te has llevado cosas sin pagarlas. Lo haces todas las semanas, ¿por qué?

—¿Por qué? ¿Quieres saber por qué? No tengo por qué decírtelo. Yo sigo siendo la directora ejecutiva.

—Abuela, cuéntamelo —insistió Julia, con firmeza. Recordó que, hasta hacía apenas dos meses, se habría sentido tan intimidada por su abuela que no habría podido preguntarle—. No voy a enfadarme contigo. Me alegro tanto de haber descubierto que no se trata de nadie de fuera…

Ida suspiró.

—Hay personas en esta ciudad… Ancianos. No están enfermos, no viven en residencias… Viven solos, consiguen salir adelante, no se quejan… Sin embargo, les resulta muy difícil… Tienen su pensión, pero no tienen dinero para nada especial… Una agencia vino a verme y me dijo que a éstas personas les vendría muy bien un almuerzo de Bloom's una vez a la semana. Yo les suministraría todo y ellos podrían llevárselo…

—¡Abuela, eso es precioso! ¿Por qué has tenido que guardarlo en secreto?

—¿Que por qué? ¿Acaso quieres que todos los desvalidos de la ciudad vengan a pedirme ayuda? Primero los ancianos, luego otro grupo, y otro y otro más. Sin darnos cuenta nos quedaríamos sin nada.

—¿Por qué tuviste que ocultárnoslo a nosotros? Somos tu familia. ¿Por qué tuviste que ocultarnos un secreto a nosotros?

—¿Crees que en nuestra familia no hay personas que me piden cosas? En primer lugar, tu primo Rick. No hace más que pedirme que invierta en una de sus películas cada vez que me ve. Cuando haga cine como el de Alfred Hitchcock me lo pensaré. Tu madre, que siempre ha estado recogiendo las migajas de tu padre; tu hermano Adam… Él no se atreve a pedirme dinero, pero me escribe cartas y me dice todos los conciertos a los que podría ir o la ropa que se quiere comprar y que no se puede permitir porque no tiene dinero. Estos también me piden cosas…

—No es lo mismo que esas personas a las que les das los almuerzos.

—No. Ellos son viejos. No como yo, sino viejos de verdad.

—Mira, abuela, me parece muy bonito lo que estás haciendo. Ojalá me lo hubieras dicho para no tener que pasarme semanas enteras oyendo que estaba loca por ocuparme de algo de tan poca importancia. Cuéntame más —le dijo, cubriéndole suavemente la mano con la suya—. ¿Cómo se llama esa organización? ¿Dónde viven esos ancianos?

La abuela Ida se lo contó todo. Los ancianos vivían por toda la ciudad. Todos vivían solos, lo que significaba que no siempre comían bien. La organización se ocupaba de ellos, les llevaba los almuerzos y les echaba una mano. La abuela Ida llevaba cuatro años colaborando. El padre de Julia no se enteró nunca ni tampoco Deirdre. Sólo lo sabían algunas personas de los departamentos, pero eran discretos. Nadie se había dado cuenta hasta que Julia se había fijado en el inventario y en los detalles.

—Todos creyeron que te preocupabas demasiado por una cosa muy pequeña —dijo Ida—. ¿Qué crees tú?

—Creo que las cosas pequeñas son muy importantes. ¿Y tú? Por cierto, ¿te arrepientes de haberme nombrado presidenta?

—A veces —admitió Ida, con voz sombría. Entonces, centró su atención en Ron—. Entonces, tú no te vas a liar con mi nieta Susie.

—Me temo que no —respondió él, acariciando el hombro de Julia.

—Tiene un tatuaje en el tobillo —comentó Ida, con un gesto de desaprobación.

—Entonces, supongo que me quedaré con la nieta que tengo.

—No me tienes —protestó Julia—. ¿Qué te crees? ¿Que yo soy un objeto que tú puedes tener? ¿Cómo una indigestión?

—Escucha, Julia, tengo que marcharme. Tengo que realizar algunas correcciones en ese maldito artículo. Mi editora lo espera el lunes sobre su escritorio.

—No irás a poner nada de esto, ¿verdad? —dijo Julia, indicando con un gesto de los ojos a su abuela.

—Soy periodista, Julia. Confía en mí. El artículo va a ser estupendo.

—Mi abuela no quiere que lo sepa nadie.

—Acaba de contar toda la historia delante de un periodista, ¿verdad, Ida? —añadió, con una encantadora sonrisa.

—Aún no he decidido si me gustas —le advirtió Ida.

—Aún no has decidido si te gusto yo —comentó Julia.

Ida indicó a Joffe que se marchara con un movimiento de la mano.

—¿No tenías que escribir un artículo? Pues vete a hacerlo. De todos modos, no va a leerlo nadie.

—Probablemente sea cierto —dijo Ron, poniéndose de pie—. Tengo que marcharme, Julia.

—Yo creo que me quedaré un rato —afirmó ella, mirando a su abuela. Ida guardó silencio.

Joffe pareció comprender.

—¿Te veré más tarde?

—Puede ser. Depende de cómo te portes con el artículo y de sí me traes col rellena.

Joffe le dio un beso en los labios y se marchó. Cuando se quedaron solas, Julia se dirigió a su abuela.

—No sé por qué te crees que me parezco a ti.

—Es la nariz. Hagas lo que hagas, no te cambies nunca la nariz como lo hizo tu madre.

—Muy bien.

—¿Quieres a ese chico?

—Me temo que sí.

—Bueno, seguramente no será peor que el abogado con el que salías antes.

—Es mejor, abuela. Mucho mejor.

—¿Aunque vaya a poner todos mis secretos en su revista para que los lea todo el mundo?

—Te quiero mucho, abuela —dijo Julia, por primera vez en su vida—. Te aseguro que no sería tan terrible que el mundo entero descubriera que eres agradable.

—No sabes de lo que estás hablando. ¿Tienes hambre? Lyndon podría prepararte algo. Creo que tenemos stollen. ¿Te apetece un poco?

—¿Stollen? ¿De la tienda?

—¿De dónde sino? Lyndon —gritó Ida—. Tráele a Julia un trozo de stollen Necesita comer.

Julia sonrió. Había muchas cosas que antes necesitaba y que, en aquellos momentos, tenía en abundancia. Seguridad en sí misma, agallas, sexo con un hombre con el que podía contar, su abuela… Por fin podía contar con su abuela.

Sin embargo, siempre necesitaba comer y ciertamente no iba a decir que no a un trozo de stollen de Bloom's.

Epílogo

—¿Vienes aquí a menudo? —murmuró una cálida voz masculina a espaldas de Julia.

Con una sonrisa, ella se dio la vuelta y vio que Joffe se le había acercado. Tenía un aspecto cansado, pero feliz, tal y como debería ser.

Julia no había anticipado que la primera noche de solteros iba a tener tanto éxito. El artículo que Susie había escrito en el «Boletín» había resultado lo suficientemente atrayente como para que la tienda estuviera a rebosar. La tienda estaba llena de gente joven, a lo que había contribuido también la nueva imagen que Susie iba imponiendo poco a poco en Bloom's. Cuando terminó los escaparates, Julia le había dado el puesto de directora creativa de la tienda y le había pedido que se pusiera manos a la obra en el interior. El éxito de la noche de solteros se había producido en buena medida gracias a ella.

Lo mismo se podía decir de Joffe. El artículo de portada que había aparecido en Gotham hacía una semana, había despertado más interés en la tienda de lo que Julia habría imaginado nunca. De hecho, cuando lo leyó, el corazón se le encogió de miedo. Ron lo había puesto casi todo en aquel artículo. No había mencionado el adulterio de su padre, pero sí la reputación de su padre como hombre frío y distante.

A Julia la había descrito como una mujer trabajadora que había puesto patas arriba la tienda. Con Jay y Sondra había sido más amable de lo que debería. En cuanto a Susie, había escrito tantas cosas bonitas sobre su talento artístico que Sondra había comentado que creía que su hija pequeña le gustaba al periodista.

—Sí —le había asegurado Ron a Julia—. Creo que sería una dulce y estupenda cuñada.

—¿Me estás pidiendo que me case contigo?

—Creo que sí. Me lo estoy pensando.

—Pues ya me dirás cuando te hayas decidido.

Por su parte, Susie no creía que Joffe fuera a ser un dulce cuñado.

—Es muchas cosas, Julia, pero no creo que pudiera atribuirle el adjetivo «dulce». Es inteligente, algo arrogante…

—Y muy guapo —había comentado Julia.

—No está mal de cuerpo, pero habla mucho.

—La palabra es su medio de ganarse la vida. Y es muy bueno en el mundo de las finanzas.

—Y según tú, también en la cama. A por él, Julia. Es genial, pero no es dulce tal y como lo es Casey…

En aquellos momentos, Susie estaba en el despacho de roscas con Casey, dado que Morty se había ido a su hora habitual afirmando que no era joven y que, además, estaba casado. Desde el lugar en el que estaba, Julia los veía perfectamente. Casey era mucho más alto que su hermana y muy rubio, mientras que Susie era menuda y morena. Sin embargo, hacían muy buena pareja.

La música que Susie había preparado con la ayuda de Rick y Deirdre, sorprendentemente, resonaba en el aire. En aquellos momentos, Rick andaba patrullando la tienda con la esperanza de encontrar una chica, dado que ni Anna ni Caitlin habían ido a la tienda aquella noche.

Por supuesto, no era el único. Cientos de personas recorrían la tienda, charlando, comiendo y bebiendo mientras buscaban a una posible pareja.

De repente, Julia se percató de que Sondra y Adam entraban en la tienda.

—Acaban de llegar mi madre y mi hermano —le dijo a Joffe—. Quiero presentarte a mi hermano. Estoy segura de que sería un dulce y estupendo cuñado.

Joffe se echó a reír y la besó.

—Muy bien, vamos a conocerlo.

Cuando por fin lograron llegar al lugar en el que madre e hijo estaban, notaron que Sondra le estaba hablando a su hijo de la diferencia entre las clases de café que allí tenían, como si fuera una experta. Por su parte, Adam parecía atónito y presa del pánico. La expresión de su rostro parecía indicar que se moría de ganas por salir huyendo de allí. Sin embargo, escuchaba pacientemente a su madre.

—Hola, desconocido —le dijo Julia. Efectivamente, no lo había visto desde la Pascua.

Adam se dio la vuelta y le dedicó una sonrisa.

—Hola, ¿qué tal?

—Bienvenido a la noche para solteros. ¿Quieres buscarte a alguien?

—Sí, claro —comentó Adam, riendo—. Mamá me ha traído a rastras.

—Eso no es cierto —protestó Sondra—. Simplemente te dije que deberías venir a echar un vistazo.

—Estoy mirando. Es genial, Julia.

—Quiero presentarte a Ron Joffe. Está pensando en casarse conmigo, pero tiene miedo de tener como familia política a un puñado de Blooms.

—No te culpo —murmuró Adam.

—¿Dónde está la abuela? —preguntó Sondra—. ¿Va a venir?

—Lyndon me ha dicho que lo intentaría, pero ya sabes que no le vuelven loca las aglomeraciones de gente.

—Voy a llamarla —dijo Sondra, antes de dirigirse a una de las cajas.

Adam se dirigió a su hermana.

—Susie y tú habéis hecho maravillas con este lugar —comentó—. Bueno, estaba pensando… ¿vais a contratar a gente para trabajar en verano?

—¿Quieres trabajar aquí?

—No lo sé aún, pero creo que podría venirme aquí a echaros una mano reponiendo estanterías o algo así.

Julia abrazó con fuerza a su hermano.

—Bienvenido a Bloom's, hermanito. Por supuesto que puedes reponer estanterías.

—Oye, oye… Sólo quiero trabajar durante el verano. Nada más.

—Por supuesto —dijo ella. Dado que Adam se había pasado toda la vida diciendo que no trabajaría nunca en Bloom's, el hecho de que quisiera trabajar allí aunque sólo fuera durante el verano suponía un cambio significativo.

—Bueno, voy a saludar a Susie…

Cuando Julia se quedó a solas con Joffe, lanzó un suspiro.

—¿Crees que vendrá mi abuela?

—¿Por qué no? No tiene pareja.

—Está enfadada contigo.

—¿Por qué? —preguntó Ron, perplejo.

—Porque la mencionaste en tu artículo.

Efectivamente, Ron había escrito que Ida Bloom era una mujer dura, mandona y muy testaruda y que no quería que se supiera que todas las semanas donaba cientos de almuerzos a los ancianos necesitados para que no se arruinara su reputación.

—Me dijo que no has sabido interpretar sus motivos. La única razón por la que no quería que nadie supiera de su generosidad era para que no se aprovecharan de ella.

—Tonterías —replicó Joffe—. Nadie se ha aprovechado nunca de Ida Bloom ni lo hará nunca. Simplemente no quiere darse cuenta de que tiene un lado tierno y bueno.

—Y no lo tiene. Es muy dura.

—Sí, claro —dijo Ron, riendo—. Como tú.

—Yo soy muy dura —insistió Julia—. Soy como ella. Mi abuela me lo dice constantemente.

Ron le impidió que siguiera hablando con un beso, lo que bastó para recordarle a Julia que tenía un lado bueno y tierno. De hecho, siempre le había preocupado ser demasiado tierna y de estar demasiado dispuesta a hacer feliz a la gente. Ya no. Se había vuelto más dura. Más como la abuela Ida, con una combinación de ternura y dureza.

—Me parece que hay al menos una pareja que se marcha contenta de esta noche de solteros —comentó alguien entre los asistentes.

«Sí», pensó Julia mientras le devolvía el beso a Joffe. Eso era precisamente lo que parecía.

* * *

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA

Judith Arnold

Cuando era niña, nunca pensé realmente en ser escritora. Crear historias simplemente era algo que hacía, como comer, dormir o salir con mis amigos. Aún guardo una copia de mi primer cuento, que escribí cuando tenía seis años. Era la historia de un oso solitario. Continué escribiendo innumerables historias, poemas y obras de teatro: la obra de teatro de cuarto curso; en sexto un poema premiado para la Semana Dental Nacional; durante mi adolescencia docenas de historias cortas sobre la angustia adolescente, poemas contra la guerra, la opresión, la hipocresía y otros grandes males... Escribí para la revista de escritura creativa de mi instituto y edité el periódico del colegio. En la universidad, escribí una obra que ganó un premio económico y fue producida en el campus. Me tomé eso como un signo y decidí hacerme guionista. A lo largo de los diez años siguientes escribí varios guiones y los produje profesionalmente en teatros locales por todo el estado. Mientras tanto, continué escribiendo historias cortas y novelas.

Ya que me resultaba casi imposible ganarme la vida como escritora de obras de teatro, impartía clases de inglés para tontos en un par de universidades locales. Mi marido me desafió a que me tomara un año sabático de la enseñanza para ver si era capaz de escribir y vender una novela. Antes de que el año se acabara ya le había vendido una novela romántica a Silhouette Books: Silent beginnings, en 1983 coincidiendo con el nacimiento de mi primer hijo. Nueve libros después, justo entre False impressions y Flowing to the sky, tuve también a mi segundo hijo. He escrito más de ochenta y cinco novelas que han sido publicadas por Silhouette, Temptation, American,  Superromance y Mira.

Mi familia vive en un pueblo no muy lejos de Boston, Massachusetts. Mis tres chicos –un marido y dos hijos– cuidan mucho de mí. Me hacen reír y mantienen mis reservas de chocolate. Ya que el chocolate y las risas son esenciales para mi creatividad, creo que tienen su pequeña parte en que yo me haya convertido en escritora.

Título original: Love in Bloom's

Traducido por: Inmaculada Navarro Manzanero

Editor original: Mira Books, Enero/2002

Editorial: Harlequín Ibérica, Julio/2006

Colección: Mira 157

ISBN: 978-84-671-4154-2