Al acecho de la noticia

Judith Arnold

Al acecho de la noticia (1989)

Título original: One whiff of scandal (1989)

Editorial: Harlequín Ibérica

Sello / Colección: American Love 141

Género: Contemporáneo

Protagonistas: Griffin Parker y Jill Bergland

Argumento:

El amor fue más fuerte que su rivalidad.

Sexo, dinero y poder. El periodista Griffin Parker llevaba semanas investigando lo que prometía ser el mayor escándalo que había sacudido las adormiladas ciudades de Rhode Island, cuando la reportera del Record de Granby, Jill Bergland, descubrió el asunto por pura casualidad. Empezó a aparecer en los lugares que él vigilaba y, después, tuvo la audacia de retarle a una carrera por la exclusiva.

¿Iba a permitir Griffin que una advenediza como Jill le arrebatara una exclusiva? ¿Un posible premio Pulitzer? Jill era una mujer con mucho talento. Mucha belleza también. Pero si prefería ser su rival a su amante, él no iba a quedarse a la zaga.

Capítulo Uno

El Granby Motor Lodge era un motel de mala muerte que no atraía, como el Ramada Inn en el corazón de Granby, a turistas ni gentes de negocios de paso por la ciudad. Era un lugar cuyo libro de registro contenía un increíble número de clientes con nombres como «Señor y Señora Smith», donde los coches podían aparcar directamente delante de las puertas de las habitaciones y donde la gente podía entrar y salir sin ser vista.

A pesar del ambiente, Jill Bergland iba todos los domingos a desayunar a la cafetería del motel donde podía tomarse una tortilla de queso con puré de patatas, una tostada, un vaso grande de zumo de naranja y un café por el mismo precio que sólo conseguiría un zumo y un café en cualquiera de los restaurantes con más clase de Granby.

Siempre llegaba a las nueve de la mañana con un ejemplar del New York Times dominical bajo el brazo y se sentaba en su mesa favorita, junto a las cristaleras del fondo del salón desde donde tenía una excelente vista de las puertas de las habitaciones y del denso bosque que se extendía en dirección sur hacia el Parque Lincoln. La mesa tenía capacidad para cuatro personas, por lo que Jill podía extender las diferentes secciones del periódico y leer mientras comía.

Le gustaba el ritual del desayuno dominical. Desde que un año y medio atrás se mudara a Granby para unirse a la plantilla del Record, su vida estaba desprovista de todo tipo de monotonía y rutina. Doug Mallory soñaba en convertir la modesta gaceta de treinta y dos páginas que se publicaba dos veces a la semana en un periódico de alcance internacional y le gustaba empujar a sus cinco reporteros hasta el límite. Los cinco tenían horario irregular, investigaban asuntos de lo más diverso, e incluso revisaban artículos escritos por otros. Cuando Jill entraba en la abarrotada oficina del periódico por las mañanas, incluidas algunas del fin de semana, nunca sabía el cometido que le asignaría Doug.

No le importaba. Le gustaba la variedad y no le importaba bajar a buscar unos bollos para desayunar, siempre y cuando todos, incluso su buen amigo, director y editor del periódico Douglas Mallory, lo hicieran también cuando les tocara. Ninguna de las tareas o reportajes del Record se asignaban de forma discriminada en función del sexo. A Jill le tocaba hacer reportajes tanto del sistema de alcantarillado de la ciudad como sobre un desfile de modas, sobre peligrosos delincuentes o sobre ganadores de premios infantiles. Un día podía ser la encargada de la cafetera y los bollos, o de revisar el presupuesto de publicidad al siguiente. Era un trabajo que no se parecía en nada al que tuvo anteriormente en el Chicago Tribune, y era una de las razones que le había llevado a aceptar la oferta de Doug para trabajar con él.

El otoño era más bonito en Rhode Island que en Chicago, pensó, apartando el plato y cogiendo la taza de café. Miró por la ventana las hojas de los árboles que estaban empezando a cambiar de color, y sonrió. Incluso en una mañana fría y nublada de octubre era una maravilla en Nueva Inglaterra.

La apertura de la puerta de una de las habitaciones le llamó la atención.

Una pareja salió de la habitación, una mujer alta y rubia y un hombre bajo y calvo, cogidos de la cintura. Cerraron la puerta, se besaron apasionadamente y se separaron para meterse en sus respectivos coches.

Sonriendo, Jill cogió la sección de pasatiempos del periódico, buscó un bolígrafo en su bolso y se enfrascó en el crucigrama.

—Perdone, ¿me deja la sección de deportes?

La voz a su espalda era suave, ronca y sin duda alguna de hombre.

Jill se volvió y se encontró con un hombre que llevaba una taza de café a la mesa contigua a la suya. Era alto y delgado, llevaba un jersey de cuello redondo gris, una chaqueta de lana a cuadros, vaqueros azules y zapatillas. Tenía el pelo largo y ondulado, de color caoba, y la cara, aunque no de una belleza clásica, tenía un gran atractivo. Los ojos eran de color verde grisáceo y daban la impresión de haber sido testigos de más cosas de las que a él le hubiera gustado. La nariz era larga y huesuda y Jill, por su aspecto, no pudo adivinar su edad; podría ser un hombre de treinta años que había vivido intensamente o uno de cuarenta cuyo rostro empezaba a reflejar la experiencia mundana propia de esa edad.

No le había visto antes, ni en la cafetería ni en ningún otro sitio, pero ella tampoco llevaba tanto tiempo viviendo en Granby como para conocer a todo el mundo.

Como ella no contestó, él volvió a hacer la pregunta.

—No está leyendo la sección de deportes, ¿verdad?

Apartando los ojos de él, Jill rebuscó entre las diferentes secciones del periódico hasta que encontró la que él había pedido.

—Aquí está —dijo ella.

—Gracias —dijo el hombre, a la vez que se sentaba en la mesa de al lado—. No es asunto mío, claro, pero debería leer el Journal de Providence.

Jill leía el Journal, el periódico local de Providence, no sólo porque cubría todo Rhode Island, sino porque quería mantenerse al día respecto a la competencia. Claro que el Record de Granby no ofrecía demasiada competencia al próspero Journal de Providence.

—Tiene razón —dijo ella con una fría sonrisa—. No es asunto suyo.

—El Journal tiene mejores editoriales —observó el hombre.

—El New York Times tiene mejores crucigramas —dijo ella sin dejar de sonreír, aunque le estaban empezando a doler las mejillas del esfuerzo.

¡Gracias a Dios que la sección de deportes le interesaba muy poco! Si no, le diría a ese idiota que se la devolviera inmediatamente.

La sonrisa del hombre parecía mucho menos forzada que la suya. De hecho, era lo bastante cálida como para ablandar su resistencia. La miró un momento y aceptó su opinión con un amable asentimiento de cabeza; estiró las piernas en el pasillo que separaba su mesa de la de Jill y abrió la sección de deportes.

Jill se quedó mirando las piernas del hombre por un momento. Bajo la tela desteñida de los pantalones, se adivinaba la esbelta musculatura de las piernas, las estrechas caderas y el abdomen liso. Se preguntó quién sería.

«Olvídalo», se advirtió a sí misma. A pesar de que su vida social se había convertido prácticamente en inexistente desde que se mudara a aquella tranquila y adormilada ciudad junto al río Seekonk, no estaba interesada en hombres que criticaban abiertamente el periódico que leía a la vez que le pedían prestado parte de él. Suspirando, bebió un sorbo de café y siguió con el crucigrama.

Pasaron unos minutos en silencio.

—Tas —dijo él de súbito.

Jill se sobresaltó y giró la cabeza para mirarle.

El hombre había dejado de leer la sección de deportes y estaba observando el crucigrama.

—Yunque de platero —leyó—. Dieciséis vertical. La respuesta es tas.

—Ya —dijo Jill.

—Ya no. Tas.

—Ya lo sé —dijo ella—. Sé lo que es yunque de platero.

—Bueno, me alegro —dijo el hombre—. Apuesto a que no hay mucha gente que pueda decirlo de verdad.

—Sólo los que hacemos crucigramas —dijo ella.

Se interrumpió al ver que el hombre estaba mirando por la ventana y se volvió para seguir la dirección de los ojos masculinos.

—Las hojas están preciosas, ¿verdad? —dijo él—. Va a ser un otoño espectacular.

Antes de darle la espalda de nuevo, Jill se tomó un momento para hacer una valoración sobre él. El hombre había perdido puntos al criticar su elección de lectura dominical, pero los ganó al reconocer el esplendor de la estación y saber apreciar el cambio de color en las hojas de los árboles. Había perdido puntos al mirar al crucigrama por encima del hombro mientras ella se enfrentaba a él, pero los ganó al bromear sobre los yunques de platero.

«Olvídalo», se repitió con más firmeza. El hombre quería su periódico, no a ella. Cuando ella se atrevió a mirarle de nuevo a la cara, él le sonrió y volvió de nuevo a la sección de deportes.

Irritada con él por haberse entrometido en algo que ella era muy capaz de resolver sin dificultad y con ella misma por seguir pensando en él en vez de en el crucigrama, suspiró y alzó los ojos hacia la cristalera.

Una de las puertas del motel se abrió ligeramente y alguien echó un rápido vistazo al exterior. Después, la puerta se abrió un poco más y salió un hombre.

No un hombre cualquiera, pensó Jill con curiosidad. Era el alcalde de Granby.

Se mordió un labio para evitar que se le escapara una exclamación en voz alta. George Van Deen era muy conocido y querido en Granby. El año anterior había vuelto a ganar las elecciones a la alcaldía por una mayoría abrumadora, y en la campaña electoral siempre se había presentado como un hombre eminentemente familiar. Sylvia Van Deen había pasado la mayor parte de la campaña junto a su marido, mirándolo con adoración, y el alcalde nunca la presentaba como «mi esposa» sino como «mi encantadora esposa, Sylvia».

El alcalde, vestido con un traje azul hecho a medida y los cabellos grises perfectamente peinados, miró a su alrededor, se metió en un coche y desapareció en cuestión de segundos.

¡Vaya artículo: el alcalde George Van Deen en el Granby Motor Lodge! Como norma, Jill despreciaba todo tipo de cotilleos y rumores, pero aquello no era sólo eso: era el mismísimo alcalde de Granby saliendo a escondidas del motel de peor reputación de toda la ciudad. Granby era un lugar donde apenas ocurrían sucesos publicables en un periódico, y aquello podía ser una excelente noticia de primera plana para el Record.

No, claro que no. El Record podía andar necesitado de buenos reportajes, pero eso no era excusa para arrastrar el nombre de nadie por el fango, incluso si ese alguien resultaba ser el alcalde de la ciudad. Por muy jugoso que fuera el artículo, Jill no iba a publicar nada. Quizá lo comentara con Doug y se rieran un rato. Lo que el alcalde Van Deen hacía entre el sábado por la noche y el domingo por la mañana era un asunto privado, no de la prensa.

Sin embargo, Jill no pudo evitar sentir curiosidad y clavó los ojos en la puerta de la que había salido el alcalde, deseosa de saber con quién estaría. ¿Otra rubia alta y despampanante? ¿O alguien conocido? ¿Su secretaria, o Dolores Scharfe, de la junta directiva del instituto? El alcalde se reunía a menudo con la junta directiva. O…

¿Un hombre? A Jill casi se le salieron los ojos de sus órbitas, y se llevó la mano a la boca para evitar una exclamación de incredulidad al ver salir de la misma puerta a un hombre joven de gran belleza. Como el alcalde, vestía un traje elegante y seguramente muy caro, pero con los cabellos rubios y el perfecto cuerpo que se adivinaba bajo la ropa, el hombre no hubiera pasado desapercibido en una piscina.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó Jill en voz baja.

¡El alcalde Van Deen con un hombre! No era de extrañar que hubieran ido hasta el Granby Motor Lodge. Si al señor alcalde, de reputación intachable y padre de tres hijos, se le veía en compañía de aquel adonis rubio, si alguien les veía saliendo de la habitación de un motel de la carretera, a las afueras de la ciudad…

Alguien les había visto. Jill. A pesar de repetirse que los asuntos privados del alcalde no le concernían, no fue capaz de apartar los ojos del joven rubio que se dirigió a un Nissan Máxima último modelo y abrió la puerta del conductor. Sus instintos de periodista le hicieron reparar en la matrícula. Era una matrícula privada, en la que se leía «Buck». Para asegurarse de no olvidarla, Jill la escribió en el crucigrama, en los recuadros correspondientes al setenta y tres horizontal.

—Elba —sonó una voz grave a su espalda.

Jill casi dio un salto. Dio la vuelta y se encontró al hombre que había tomado prestada su sección de deportes mirando al crucigrama por encima de su hombro.

—Isla del mar Tirreno —leyó el hombre dejando la sección del periódico sobre su mesa—. La respuesta es Elba.

Jill se sintió enrojecer. No había hecho nada malo, a menos que así se considerara espiar inocentemente las compañías de una figura pública, pero se sintió pillada en falta.

Seguramente el hombre no se había dado cuenta del motivo que le había llevado a escribir «Buck», así que en realidad no había pasado nada. Sin embargo, se sintió obligada a decir algo.

—Oh, sí, claro, tiene razón —musitó inocentemente—. No sé en qué estaba pensando.

Empezó a tachar las letras, pero se detuvo al darse cuenta de que la atención del hombre no estaba en ella sino en el Nissan Máxima del aparcamiento. Sin apartar los ojos de la cristalera, el hombre se puso en pie y dejó un billete sobre la mesa.

—Gracias por el periódico —dijo él antes de medio correr hacia la puerta y salir del establecimiento.

El hombre rubio permaneció sentado tras el volante durante un par de minutos y después puso el coche en marcha y desapareció. Desde su asiento, Jill vio al hombre que le había pedido el periódico correr hacia su coche, un Chevrolet desvencijado, y salir disparado tras el Máxima. Jill pensó en anotar su número de matrícula, pero estaba demasiada absorta en el hombre, en la agilidad con que había atravesado el aparcamiento del motel y en la brusca transformación de chico amable en soldado cumpliendo una misión. Estaba demasiado absorta en el recuerdo de los ojos masculinos, su sonrisa fácil… su gran atractivo.

—¡Maldita sea! —masculló doblando el periódico.

No quería otro café. Lo que quería era averiguar la identidad del hombre que había pasado la noche con el alcalde de Granby en el motel de peor reputación de la ciudad.

Respecto al otro hombre, el que había utilizado la sección de deportes de su periódico como excusa para poder vigilar a escondidas al misterioso rubio que era aparentemente el amante del alcalde Van Deen… bueno, no le interesaba tanto. Cualquier desconocido que se hubiera acercado a ella de forma amigable le habría llamado la atención.

Sobre todo un desconocido con cuerpo de corredor de maratón y expresivos ojos verdes.

Mientras se ponía el anorak, Jill pensó que el tipo rubio del Nissan Máxima era mucho más atractivo que el que había cogido la sección de deportes. Sí, pensó, pero no logró quedar muy convencida.

Una vez en la autopista interestatal en dirección al sur, a cierta distancia del coche de Wynan, Griffin Parker pensó en la mujer de la cafetería.

¿Por qué había anotado la matrícula de Wynan? ¿Por casualidad, o tenía algún motivo para vigilar a Wynan? ¿Sería una de sus «chicas»?

Griffin descartó la última posibilidad. La mujer ni siquiera sabía quién era Wynan. Si lo hubiera sabido, no se habría molestado en apuntar la matrícula.

Quizá la mujer fuera una investigadora privada que estaba controlando todos los vehículos que pasaban por el motel. Si Griffin fuera un detective tratando de encontrar a un cónyuge infiel, el motel Granby Motor Lodge sería el primer lugar donde buscaría.

No tenía aspecto de investigadora privada. Más bien parecía una mujer guapa capaz de tragarse un desayuno de caballo y a quien le gustaba hacer crucigramas.

Había un nombre para la forma en que llevaba peinado el cabello y Griffin trató de recordarlo. Una trenza algo. No infantil, sino trenzada desde las raíces y unida sobre la nuca, de donde caía hacia la espalda.

¿Sería una trenza francesa? No estaba seguro. Tendría que preguntárselo a Ivy.

Tenía que haber averiguado quién era, pero estaba trabajando y la única razón que le había llevado al Granby Motor Lodge era vigilar a Alvin Wynan. Sin apartar los ojos del Nissan Máxima, siguió pensando en la mujer.

No sólo el cabello le había llamado la atención, sino también los ojos castaños, la piel suave, la mueca natural de los labios. Quizá la nariz fuera un poco grande, pero teniendo en cuenta que él se había partido la nariz en dos ocasiones, no estaba en posición de criticar.

Fuera quien fuera, irradiaba una fuerza y una determinación que le habían fascinado. Le gustó la ropa que llevaba, un jersey de cuello alto, vaqueros y botas camperas, por la sencilla razón de que le permitían fantasear sobre lo que había debajo. Y estaba convencido de que su cuerpo debía de ser muy sensual.

Debería haberle preguntado el nombre.

El intermitente del Máxima se encendió, indicando que iba a salir de la autopista y Griffin, confiando en no levantar sospechas, le siguió hacia el centro de Providence y dio gracias a la densidad del tráfico, a pesar de ser domingo por la mañana. Cuantos más coches hubiera en la carretera, menos probabilidades tenía Wynan de darse cuenta de que le seguían.

Wynan llegó al lujoso edificio de apartamentos donde vivía, no lejos de las oficinas del Journal. Griffin detuvo el coche y vio a Wynan meterse en el edificio. Esperó diez minutos, pero el rubio no apareció.

Aburrido, Griffin decidió volver a casa. No era un policía, y no quería comportarse como tal. Ya había cubierto informaciones de ese tipo en el pasado y hacía tiempo que decidió dejarlo y escribir sobre otros temas.

Había accedido a vigilar a Wynan para hacer un favor a Ivy, pero, para gran satisfacción suya, su investigación se estaba convirtiendo en un impresionante asunto de corrupción. Cuando un proxeneta se reunía con el alcalde de una ciudad de tamaño medio en un tugurio como el Granby Motor Lodge, Griffin sabía que estaba tras algo gordo. Pero eso no significaba que la mayor ilusión de su vida fuera pasarse horas sentado en su coche y mirando a un edificio.

Debido al congestionado tráfico, le llevó casi media hora llegar a su casa. Aparcó en la entrada que dividía su casa de la de Ivy, entró en su apartamento y llamó a Jeanine.

Esta respondió tras un par de timbrazos, con voz ronca, como siempre, debido al sinfín de cigarrillos que fumaba sin cesar.

—¿Diga? —dijo.

—Jeanine, soy Griffin Parker. Acabo de volver de Granby.

—¿Ah, sí?

—Conseguí lo que quería —le informó él—. Wynan se encontró con George Van Deen en una habitación del Granby Motor Lodge, tal y como decía el rumor.

—¿Ah, sí? ¿No tendrás por casualidad una fotografía de la reunión?

—Esos hombres no son idiotas —dijo Griffin—. Les he visto salir de la misma habitación, pero no juntos.

—Ya veo —dijo Jeanine. Quedó en silencio y Griffin oyó el chasquido del encendedor y la inhalación de una bocanada de humo—. Mira, Griff, no sé qué puede haber en eso. Wynan es un perro sucio y el alcalde de Granby tiene una excelente reputación de buen chico. Pero es un hombre y todos sabemos cómo pueden ser los hombres. Se cita con un proxeneta, sí. Eso es grave, pero, ¿qué más hay, Griff?

—Aún no lo sé, pero estoy trabajando en ello.

—Ya. Entretanto, te necesito para que cubras una información aquí en la ciudad. Recuerda que trabajas para el Journal de Providence, no el Review de Granby, o como se llame.

—El Record de Granby —le corrigió Griffin—. Jeanine, en este asunto hay una conexión con Providence. Recuerda que Wynan trabaja principalmente en Providence, y además, Granby pertenece a Providence. El Journal cubre todo el estado.

—El Journal, sí, pero tú no. Tú estás asignado al área metropolitana y ahí es donde te necesito. Mañana por la mañana quiero que cubras el pleno sobre los presupuestos de la ciudad.

—Claro, Jeanine, pero no voy a dejar el otro asunto.

¿Acaso te he dicho que lo dejaras? —gruñó Jeanine—. Todo lo que estoy diciendo es que saques algo en claro.

—Lo haré —le prometió Griffin—. Estamos hablando de material para el Pulitzer.

Jeanine soltó una áspera carcajada.

—Ya. ¿También quieres venderme un puente?

Griffin rió con ella antes de despedirse. Estaba acostumbrado al sarcasmo de la directora del Journal.

Griffin estaba bastante seguro de que, aunque lo de «material para el Pulitzer» fuera una exageración, estaba tras la pista de algo importante. Cuando los proxenetas se citaban con los alcaldes en tugurios de mala muerte, no era para hablar de donativos de caridad. El alcalde Van Deen tenía programada una conferencia de prensa para el jueves por la tarde y Griffin estaría allí, observándole, buscando algún indicio de que el hombre tenía problemas.

Alguien llamó en la puerta de atrás. Griffin fue a abrir y se encontró con Jamie, el hijo de Ivy, con la gorra de los Red Sox en la cabeza.

—Hola, Griff —dijo el muchacho—. ¿Quieres que vayamos a encestar un rato?

Jamie tenía nueve años. Cuando Ivy y el niño se mudaron a la casa contigua a la suya pocos años atrás, Griffin había más o menos adoptado al niño. Ivy acababa de divorciarse, y Jamie necesitaba desesperadamente un compañero, preferiblemente un adulto.

E Ivy también. Era una mujer inteligente y vivaz, pero no medía más de un metro cincuenta y cinco y, una semana después de la mudanza, le pidió a Griffin si podía ayudarle con las cortinas y otras tareas que precisaban de una persona de altura. Griffin le ayudó en diversas cosas de la casa e Ivy, a cambio, dio un toque de feminidad en la existencia de soltero de Griffin. Después de la tercera vez que él le pidió un poco de leche y unas cucharadas de café, Ivy tomó la costumbre de llenar la despensa de su casa siempre que iba al supermercado. Le explicó que si colgaba las camisas en perchas al sacarlas de la secadora no se le arrugarían tanto, y le enseñó a descongelar el frigorífico sin necesidad de usar el secador de pelo.

Griffin e Ivy se hicieron buenos amigos. Ella le habló de su divorcio, que por lo visto fue más que horrible y desagradable, y él del suyo que, en comparación, fue relativamente suave. Ella le habló de su trabajo de asistente social para el ayuntamiento y él del suyo.

Al año de conocerse, Griffin la invitó a salir.

—Busca a una canguro —sugirió él—. Podemos ir a cenar, a lo mejor al cine, volver a casa y ver qué pasa. ¿Qué te parece?

Ivy consideró la invitación con aspecto solemne antes de rechazarla.

—Te quiero, Griff, pero… no. No resultaría. Tú eres un encanto y yo tengo mis manías. Además, a mí me gustan los tipo Al Pacino, y tú te pareces más a Peter Strauss. No me malinterpretes, Peter Strauss está muy bien, pero… el que me excita es Al Pacino.

Griffin recordaba haber visto a un par de tipos parecidos a Al Pacino llamando en casa de Ivy. No estaba tan seguro de que se pareciera a Peter Strauss, pero Ivy tenía razón al rechazarle. Nunca se enamoraría perdidamente de ella, eso lo sabía, pero como eran buenos amigos, pensó que podrían intentar algo.

Continuaron siendo amigos. Griffin siguió jugando con Jamie al baloncesto y ayudando a Ivy en tareas que requerían a alguien que midiera más de metro ochenta mientras ésta seguía comprando más café y leche del que necesitaba.

Hacía un mes que Ivy le había hablado sobre Wynan.

—Ya sé que no es lo tuyo —dijo ella mientras tomaban una cerveza en el porche de atrás de su casa una tarde de verano—, pero he oído muchas cosas extrañas de un proxeneta llamado Alvin Wynan. Es nuevo en la ciudad y a las chicas no les gusta.

Griffin sabía que «las chicas» eran prostitutas con quienes trabajaba Ivy en calidad de asistente social, pero no tenía demasiadas ganas de echar a perder un maravilloso atardecer a finales de verano hablando de historias sórdidas sobre un proxeneta despreciable.

—Es extraño, vale. ¿Y qué?

—Griffin, te lo estoy diciendo porque puede que detrás de todo eso haya algo gordo —dijo ella, poniéndose en pie.

—Yo no escribo ese tipo de artículos —le recordó él—. Si quieres, se lo diré a algún otro periodista.

—¡Escúchame! —rugió Ivy—. Ese tipo no se limita a chulear a sus chicas, sino que las utiliza para chantajear a sus clientes. Consigue que alguien importante se meta en una habitación con una de ellas, se esconde y hace fotografías. Después, chantajea al tipo. Según ellas, Wynan confía en hacer mucho dinero.

Griffin se encogió de hombros. Era sórdido, sí, ¿y qué?

—¿No te das cuenta? —dijo ella, dándole un codazo en el costado—. No va a hacer dinero chantajeando a un don nadie. Con los únicos que puede hacer pasta es con los peces gordos, con hombres ricos que tengan cargos altos y mucho que perder. ¿No crees?

Griffin tuvo que admitir que era cierto.

—A lo mejor. ¿Y qué quieres que haga yo al respecto?

—Investigarle. Ver qué está pasando. A mis chicas no les gusta. No les gusta su estilo y no se sienten seguras con él merodeando por ahí.

—Está bien —dijo Griffin—. Veré lo que puedo hacer.

Más tarde, mucho más tarde, Griffin recapacitó sobre lo que Ivy le contó. Quizá no hubiera nada detrás, pero si hacía algunas preguntas y se informaba sobre el tal Alvin Wynan, conseguiría que Ivy le dejara tranquilo con el tema.

Sin embargo, las cosas sí fueron más allá. Una de las prostitutas que acudían a ver a Ivy le dijo que Wynan quería mover su negocio a la calle Smith, cercana a los edificios de las oficinas gubernamentales, y Griffin decidió plantear el tema a Jeanine.

Quería seguir adelante con el asunto, pero sin precipitarse. No quería levantar ninguna tapadera hasta estar seguro de que debajo se escondía algo que mereciera la pena.

Entretanto podía jugar un rato con Jamie y pensar en la rubia del crucigrama, así como en el motivo que le había llevado a escribir «Buck» en vez de «Elba» en la setenta y tres horizontal. Si no hubiera estado tan preocupado por lo que Wynan y Van Deen se traían entre manos, habría podido preguntarle si tenía algún interés especial en el proxeneta.

Tenía que haberle preguntado quién era. Aquella mujer de cabellos rubios diestramente trenzados tenía algo muy, muy especial.

Capítulo Dos

—¿Dónde demonios te metiste ayer? —fue lo primero que dijo Jill al presentarse en el despacho de Doug a la mañana siguiente—. Te estuve llamando a casa toda la tarde.

Doug se recostó en el sillón giratorio que compró poco después de adquirir el Record con fondos propios. Como Jill bien sabía, el anterior propietario del periódico dejó de invertir dinero en el negocio pocos años antes de retirarse y, tan pronto como Doug se enteró de que el periódico local de su ciudad natal estaba en venta, lo compró e invirtió algún dinero para modernizarlo. Para ello compró unos cuantos ordenadores para la plantilla y redecoró las oficinas, ubicadas sobre una lavandería y una tienda de deportes en la calle Mayor.

Él era el único que disponía de despacho privado mientras que el resto contaba con mesas separadas por paneles.

—Te estuve llamando cada hora —continuó Jill—, desde las tres hasta…

—Siempre he admirado tu persistencia —dijo él, mirándola plácidamente—. Si de verdad lo quieres saber, estaba en casa de Karen teniendo una terrible pelea.

—¿Toda la tarde? —repitió Jill.

Como Doug, su novia pertenecía a una de las familias más acaudaladas de Granby. Empezaron a salir tan pronto como Doug regresó a Granby para hacerse cargo del periódico.

—Fue horrible —dijo Doug con toda tranquilidad—. Karen quiere casarse. No sé qué hacer.

—Podrías casarte con ella —sugirió Jill.

Doug sonrió.

—Gracias por el consejo. ¿Tienes hambre?

Jill acababa de desayunar y negó con la cabeza. Se sentó en una silla.

—¿Ni siquiera quieres saber por qué estuve tratando de localizarte ayer?

—Deja que lo adivine —dijo Doug con un encogimiento de hombros—. Querías darme el consejo ayer.

Jill sonrió. Doug y ella siempre habían mantenido una relación divertida y desenfadada. Cuando eran compañeros de clase en la Facultad de Periodismo de Columbia, él solía criticarle su gusto para elegir novios. A pesar de que era un hombre atractivo y que siempre se habían querido como amigos, nunca intentaron ir más allá. No hubiera merecido la pena.

No podían ser amantes, pero podían ser buenos amigos y grandes colegas profesionales, ayudándose y dándose consejos sobre sus aventuras románticas.

—Doug, tienes veintinueve años —observó ella—. ¿Por qué no te casas con Karen? ¿A qué estás esperando?

—Estoy esperando a cumplir los treinta. Tengo la sensación de que el día que cumpla treinta años mi vida va a sufrir cambios insospechados.

—Ni lo sueñes.

—¿Cómo lo sabes? Aún no has cumplido treinta.

—Doug, escucha —dijo ella—. No te llamaba para hablarte de bodas, sino para decirte que ayer por la mañana vi a George Van Deen en el Granby Motor Lodge.

—¿Qué demonios estabas haciendo allí? —preguntó Doug, realmente intrigado.

El tono de voz de su amigo le recordó a Jill que normalmente la gente que iba al Granby Motor Lodge era para mantener relaciones amorosas, generalmente ilícitas. Al pensar en relaciones amorosas, una imagen del desconocido que le pidió la sección de deportes se formó en su mente.

—Desayunando barato —dijo ella.

—Ya veo. ¿Y Van Deen también?

—Van Deen salía de una de las habitaciones del motel.

—¡Ja, ja! —dijo Doug, abriendo los ojos divertido. Jill sabía que había acaparado toda su atención—. ¿Y quién era la afortunada dama? Seguramente no su encantadora esposa Sylvia.

—La afortunada dama era un hombre.

—¿Un hombre? —repitió Doug, perplejo.

—Un increíble ejemplar rubio, para más datos.

Doug se tomó unos momentos para digerir las palabras de Jill.

—No —dijo por fin, moviendo la cabeza—. George Van Deen no. Al alcalde le gustan las mujeres, de eso no me cabe duda.

—Lo vi con mis propios ojos.

—¿Salieron juntos de la habitación?

—No —dijo ella—. Salieron de la misma habitación con un intervalo de dos minutos. Estaba claro que no querían que les vieran juntos.

—¿Viste si Van Deen llevaba algo?

—¿Una bolsa de viaje, quieres decir? No. Si llevaba el cepillo de dientes, lo había metido en el bolsillo del traje.

—¿Ni cartera?

—¿A dónde quieres ir a parar? —preguntó Jill con el ceño fruncido.

—A los moteles no sólo se va a tener relaciones sexuales ilícitas.

—¡Estamos hablando del Granby Motor Lodge!

—Ya sé cuál es la reputación del motel —dijo Doug—, pero aún con todo, Van Deen podía haber ido por cuestión de negocios. Negocios sucios —añadió, mirándola directamente a los ojos.

—Negocios sucios —repitió Jill.

Doug se irguió en el sillón.

—¿Averiguaste algo más del rubio? —preguntó.

—Conducía un Nissan Máxima gris con matrícula privada. «Buck», decía, de Rhode Island.

—¿Buck? ¡Me encanta! —exclamó Doug a la vez que, descolgaba el teléfono—. Voy a llamar a Mitch O'Day del departamento de policía. Me debe unos cuantos favores.

—¿Qué clase de negocios sucios crees que se pueden traer entre manos? —preguntó Jill cuando Doug colgó el teléfono—. Hace tiempo que le conoces.

Doug sonrió inocentemente.

—Nosotros le apoyamos en la campaña electoral del año pasado. Vete a saber en qué se ha podido meter.

—¿Preferirías que resultara ser sólo un asunto de homosexualidad? —preguntó ella.

—Personalmente preferiría que no fuera nada —dijo Doug—. Profesionalmente… —añadió, esbozando una sonrisa diabólica—. Cualquier tipo de escándalo nos haría vender muchos periódicos.

El teléfono sonó y Doug descolgó inmediatamente.

—¿Sí? —preguntó en tono calmado, aunque los ojos le brillaban de entusiasmo—. Gracias, Miriam. Pásamelo. ¿Mitch? Vaya rapidez. ¿Qué has averiguado? —preguntó, guiñando un ojo a Jill. Escuchó en silencio, garabateó algunos datos en un papel y asintió con la cabeza. Perfecto. Te recordaré en mis oraciones, Mitch —dijo.

Colgó y miró a Jill con una amplia sonrisa en los labios.

—¿Y bien?

—El nombre de tu rubio es Alvin Wynan —anunció—. Registró el coche en junio, y su dirección anterior era de Buffalo, Nueva York. Ahora tiene una dirección en el centro de Providence —le informó Doug, y arrancó la hoja de papel del cuaderno—. A por él.

Jill cogió el papel, lo leyó cuidadosamente y lo dobló. Después, se levantó.

—Tengo que entrevistar al entrenador del equipo femenino de baloncesto, a la hora de comer.

—Mandaré a Gary. Tú sigue con esto, de momento.

—De acuerdo —dijo ella y echó a andar hacia la puerta.

—Otra cosa, Jill —le interrumpió Doug—. El alcalde da una conferencia de prensa el jueves por la tarde.

—Lo sé. ¿No va a cubrirlo Hank?

—Y tú con él.

—Sí, jefe —dijo ella, simulando servilismo.

Doug se dio cuenta de lo mucho que le complacía a Jill poder seguir con un asunto que había descubierto ella. Después de todo, ella fue quien vio al alcalde con Wynan, la que anotó la matrícula y la que tenía sospechas.

Ella iba a ser la persona que iba a investigar el asunto, sí, y escribirlo. El reportaje era suyo, completamente suyo.

Como tenía que ser.

A Hank no pareció hacerle mucha gracia que Jill asistiera a la conferencia de prensa. Era un hombre de cuarenta y pocos años que llevaba diez trabajando en el Record y que pensaba que el nuevo propietario no era más que un niño rico y mimado.

—¿Cuántos periodistas hacen falta para cubrir una conferencia de prensa que no tiene ninguna importancia? —preguntó malhumorado mientras salían de las oficinas.

Llevaba una grabadora pequeña en la mano, lo cual alegró a Jill. Así podría comparar sus notas con la grabación.

—Dos —respondió Jill serenamente—. Uno para la parte tecnológica —dijo, dando unas palmaditas a la grabadora, después se llevó el índice a la frente—, y otro para pensar.

—Ja, ja. No sé qué te traes entre manos, pero el artículo es mío —dijo Hank—. ¿Queda claro?

—Creo que esa decisión la tiene que tomar Doug, no tú.

—Ya —refunfuñó Hank, bajando las escaleras.

Jill quedó en silencio. Había averiguado unas cuantas cosas sobre el tal Alvin Wynan: tenía veinticinco años, se había criado en Ohio, había ido a la Universidad de Florida, pero no había llegado a graduarse y, durante los últimos cinco años, antes de mudarse a Providence en junio, había vivido en Buffalo; no tenía trabajo, o trabajaba por cuenta propia y, para alguien sin aparente fuente de ingresos, vivía en un complejo de apartamentos bastante lujoso. No tenía ficha policial. Era soltero y, según uno de sus vecinos, apenas hablaba con el vecindario, no se le veía con mujeres y parecía un joven muy educado y agradable.

Pero ¿qué significaba todo aquello? ¿Por qué tenía que citarse con el alcalde de una ciudad de Rhode Island en un motel de mala reputación un domingo por la mañana? ¿Y por qué, si lo que hicieron en la habitación no era ilícito o sucio, habían salido por separado? Jill tenía que seguir investigando.

Entretanto vería cómo se comportaba el alcalde en la conferencia de prensa que tenía lugar en la sala de recepciones del ayuntamiento. Al entrar en la sala, Jill miró por entre las filas de sillas buscando rostros conocidos. La mujer de la última fila era periodista del Globe de Boston; también reconoció a varios periodistas de diferentes emisoras de radio, a un par de cámaras de la televisión local y a una pareja de adolescentes que estaban al cargo del periódico del instituto de Granby.

Hank se sentó a la izquierda del pasillo y Jill, deseando alejarse lo más posible de él, buscó asiento a la derecha. Sonrió a algunos colegas y después buscó sitio en las primeras filas. Un hombre estaba solo en la segunda fila y Jill se dirigió hacia allí.

El hombre alzó la cabeza y Jill contuvo una exclamación cuando sus ojos se encontraron. Él pareció tan sorprendido como ella, pero rápidamente sonrió complacido y la saludó con una inclinación de cabeza.

—¿Cómo van sus crucigramas? —preguntó.

Jill estaba demasiado azorada para responder. Bajó los ojos y descubrió que el hombre iba vestido de forma similar al domingo, aunque había cambiado la chaqueta de cuadros por una lisa. Al levantar de nuevo la mirada, vio que él la estaba mirando.

—¿Qué está haciendo aquí? —preguntó ella.

Él no respondió inmediatamente, sino que siguió mirando el traje de color melocotón que llevaba Jill, la blusa de color crema con escote y las largas piernas enfundadas en medias que quedaban al descubierto debajo de la falda.

—Bonito traje —dijo él finalmente.

—Le he preguntado…

—Seguramente lo mismo que usted —le interrumpió él.

Así que era un periodista. Un periodista tras la pista de Alvin Wynan, como ella. Se preguntó qué sabría de Wynan que ella ignorara. Se moría de ganas por preguntárselo, pero todo lo que dijo fue:

—¿Para quién trabaja?

—El Journal de Providence —dijo él sonriendo—. Magníficas editoriales.

—Horribles crucigramas —masculló ella.

Sentía rabia porque el hombre podía estar a punto de descubrir un asunto del que ella empezaba a tener cierta información sustanciosa, pero a la vez se sentía incómoda porque el hombre le resultaba demasiado atractivo, lo cual, a su vez, la irritaba aún más. No quería sentirse atraída por un hombre que podía estar a punto de chafarle un reportaje.

—¿Para quién trabaja?—preguntó él, comportándose de forma alegre y despreocupada.

Ya era bastante horrible que trabajara para un periódico que contara con más medios que el Record. ¿Por qué además tenía que ser tan insoportablemente encantador?

—Trabajo para el Record de Granby —le dijo ella—. Este es mi territorio.

El sutil reproche en el tono de voz de Jill provocó una tímida sonrisa en los labios masculinos. El hombre la miró una vez más, esta vez más interesado en lo que pensaba que en sus piernas.

—Mira —dijo él, tuteándola—, siento lo del domingo —murmuró.

La disculpa pilló a Jill desprevenida, pero le gustó, y sobre todo le gustó que pensara que ella también estaba espiando a Wynan y que sabía tanto del asunto como él.

Pero no era así. Pensó en alguna forma discreta de averiguar lo que él sabía, pero antes de que se le ocurriese ninguna estrategia, el secretario de prensa del alcalde entró en la sala y, un minuto después, por una puerta lateral, lo hizo el alcalde Van Deen.

—Buenas tardes, damas y caballeros —dijo, dirigiéndose a los reunidos, que se habían levantado al verle entrar.

Con un movimiento de cabeza, les invitó a sentarse. La encantadora esposa del alcalde, Sylvia, no estaba presente, pero tampoco tenía por qué. El alcalde tenía el mismo aspecto de calma y seguridad de siempre.

El hombre que estaba junto a Jill esperó a que ésta se sentara antes de hacerlo él. Su cortesía la sorprendió, pero sólo hasta que ella se sentó en una de las sillas y él lo hizo en la contigua. Evidentemente, él quería ver dónde se sentaba ella para hacerlo a su lado.

La primera reacción de Jill fue pensar que el hombre era un presuntuoso. La segunda estuvo más relacionada con el suave aroma masculino, cálido y limpio, y con el hecho de que, aunque él no la estaba tocando, sus muslos estaban separados por pocos centímetros y, si hacía el menor movimiento, le rozaría con el hombro.

Tenía que concentrarse en el alcalde, se dijo, no en el desconocido sentado a su lado. Dirigió la atención hacia el podio y escuchó las palabras del alcalde.

—Me gustaría revelar nuestros proyectos acerca de la revitalización del centro de Granby, y después responderé a sus preguntas.

El hombre junto a Jill dibujó un círculo en su cuaderno de notas.

«El alcalde», se reprendió ella severamente en silencio, y dirigió la vista al alcalde. Uno de sus ayudantes había colocado un plano del centro de la ciudad sobre un caballete dispuesto para eso.

El desconocido dibujó una flecha dirigida al centro del círculo.

Jill hizo un esfuerzo para concentrarse en las explicaciones del alcalde, el cual, cuando terminó, abrió el turno de preguntas. Estas fueron las de rigor en semejantes casos: cómo se iba a financiar la remodelación, qué incremento de beneficios se esperaba con las medidas proyectadas y otras similares.

El alcalde respondió con aplomo y Jill se hundió en la silla, decepcionada. ¿Qué esperaba? ¿Un anuncio del alcalde confesando sus pecados?

Miró de reojo al cuaderno de notas del hombre sentado a su lado. Éste había dibujado una segunda flecha, como extensión de la primera, y una tercera que terminaba en el centro del círculo. La imagen le resultó, por alguna razón que no alcanzó a comprender, sexual y apartó rápidamente la vista.

—¿Alguna pregunta más? —preguntó el alcalde con rostro resplandeciente—. Pueden preguntar sobre otros asuntos referentes a la ciudad.

¿Por qué no?, pensó Jill poniéndose en pie. Un periodista nunca descubría nada si tenía la boca cerrada.

—Jill Bergland, del Record. Señor alcalde, como norma, ¿lleva usted a cabo la mayoría de los asuntos de la ciudad aquí, en el Ayuntamiento?

El alcalde pareció estupefacto ante la pregunta. Como el resto de los periodistas que se volvieron a mirarla boquiabiertos. No, todos no. El hombre sentado junto a ella no estaba boquiabierto. La miraba y sonreía, sabiendo por dónde iban los tiros.

—Claro que sí —respondió el alcalde por fin—. Tengo un precioso despacho arriba cuya puerta está abierta a toda nuestra comunidad.

—¿Así que nunca tiene necesidad de hacerlo en ningún otro sitio? —insistió Jill.

—Señorita Bergland —dijo el alcalde, manteniendo la compostura—, si se refiere a las ocasiones en que se celebran comidas de negocios en restaurantes, o se organizan seminarios en la sala de conferencias del Ramada Inn, puede echar un vistazo a los libros de cuentas. Sólo tiene que concertar una cita con Jim Valenti, el tesorero del ayuntamiento.

—Señor alcalde —continuó insistiendo Jill, insatisfecha con las respuestas pero complacida por haber logrado romper la serenidad que caracterizaba al alcalde—, ¿ha tenido alguna vez la necesidad de celebrar reuniones de negocios en otro sitio que no sea el Ramada Inn?

—Acabo de decirle —puntualizó el alcalde a punto de perder la paciencia—, que a veces se celebran cenas o comidas en restaurantes. Si eso es un crimen, señorita Bergland…

—No, señor, no lo es. Sólo quería saber dónde lleva a cabo sus asuntos del ayuntamiento.

—Creo que la respuesta está clara —dijo el alcalde, dando por terminada la intervención de Jill.

Jill se sentó de mala gana. Quizá hubiera puesto nervioso al alcalde, pero seguía sabiendo exactamente lo mismo que antes.

El hombre sentado junto a ella le dio un suave codazo.

—Muy bueno, Jill Bergland, del Record —susurró—. ¿Siempre te portas así en las conferencias de prensa?

Ella le sonrió ligeramente, consciente de que, viniendo de un periodista, aquella pregunta implicaba un gran cumplido.

La conferencia siguió hasta que el secretario del alcalde echó una ojeada al reloj e hizo una señal al alcalde. Éste sonrió aliviado.

—Bueno, ya no nos queda mucho tiempo, así que si no hay más preguntas…

—Yo tengo otra pregunta —gritó Jill, poniéndose de nuevo en pie.

El alcalde miró hacia el techo, con impaciencia.

—¿Sí, señorita Bergland?

Jill sabía que quizá estaba precipitándose, pero estaba resuelta a no salir de aquella sala con las manos vacías.

—Señor alcalde, ¿puede decirnos si piensa hacer algo especial para celebrar su aniversario de boda?

La pregunta fue recibida por una estruendosa carcajada colectiva. Sólo dos hombres de toda la sala permanecieron serios: el alcalde y el hombre sentado junto a Jill. Un rápido vistazo a su cuaderno y Jill vio que había convertido el círculo en una diana.

Quizá estuviera sobre una buena pista.

—Todavía falta un mes para el aniversario —respondió el alcalde con cautela, sin comprender a donde quería ir a parar aquella periodista rubia que no cesaba de importunarle—, y es mi encantadora esposa Sylvia la que se encarga de preparar la celebración. Creo que esto es todo —dijo, dando por concluida la conferencia, dirigiéndose más a su secretario de prensa que a los periodistas—. Muchas gracias por su presencia.

El alcalde y sus ayudantes salieron de la sala entre flashes de cámaras.

Jill se hundió en la silla y se maldijo para sus adentros. Se había precipitado con la última pregunta y había alertado al alcalde, con lo cual ahora él tendría especial cuidado para no ser atrapado in fraganti.

—Te invito a un café —dijo el hombre junto a ella, interrumpiendo sus pensamientos.

Ella se volvió hacia él, a punto de declinar la invitación, pero cuando vio los ojos verdes grisáceos y la suave sonrisa que iluminaba su rostro, le resultó imposible negarse.

—¿Quién eres? —preguntó, expresando en voz alta la pregunta que se había hecho a sí misma desde el domingo en innumerables ocasiones.

—Griffin Parker —dijo él, tendiéndole la mano.

Ella la aceptó, y le encantó comprobar que el apretón de manos era fuerte y firme.

—De acuerdo, un café —dijo por fin.

Él se levantó, y la sujetó del codo, llevándola pasillo abajo. Jill miró a Hank, pero apartó inmediatamente la vista. No quería oír ningún sermón respecto a las preguntas que había hecho al alcalde, ni tener que dar ninguna explicación para el hecho de que se fuera de la conferencia con un periodista del Journal. Seguramente Hank sabría quien era Griffin y para quién trabajaba.

—¿Dónde vamos? —dijo él al llegar a la calle, soltándole el codo.

—Hay una cafetería al otro lado de la calle —dijo ella.

Juntos echaron a andar y Jill se imaginó cómo serían aquellas piernas sin ropa. Los músculos que se adivinaban bajo…

¿Qué tenía aquel hombre que despertaba semejante reacción en ella?, se preguntó, irritada. Ocho meses sin un hombre y una mujer podía estar perdida.

De todos modos, seguro que Griffin Parker estaba casado o comprometido con alguna mujer. Seguramente sólo quería invitarla a una taza de café, y de paso, enterarse de si ella iba detrás del mismo asunto que él.

Sin embargo, no podía evitar tener la sensación de que el interés de Griffin Parker en ella no era sólo profesional. Había algo en la forma en que la miraba, en la manera en que sus ojos se detenían en sus ojos, su pelo, sus piernas…

Si estaba casado o comprometido con otra mujer, era un cerdo, sí, porque sin lugar a dudas, Griffin se sentía atraído por ella.

Después de sentarse en una mesa y pedir los cafés, Griffin se acomodó como mejor pudo en la silla y apoyó las manos sobre la mesa de fórmica.

—¿Sabes por qué te he dicho antes que lo sentía? —preguntó él.

A Jill le gustó su franqueza, pero al ver que la camarera se acercaba con los cafés, esperó a que les sirviera y se fuera antes de responder.

—Supongo que porque me pediste prestada la sección de deportes con un pretexto falso.

—En parte —dijo él, echando azúcar en el café—. La otra parte es no haberte preguntado quién eras entonces. No puedo creer la suerte que tengo, al poder verte otra vez. He estado pensando en ti, Jill.

—¿Pensando en mí? —repitió ella.

La franqueza estaba muy bien, pero estaba un poco anticuada en lo que a relaciones con hombres se refería. Deseó que Griffin no fuera tan deprisa.

—Si no hubiera estado tan metido en el trabajo el domingo pasado —continuó él, aparentemente ajeno al nerviosismo de su acompañante—, habría… bueno, no estoy seguro, pero al menos te habría preguntado el nombre antes de irme. Y tu número de teléfono. E incluso habríamos podido concertar una cita para cenar.

—Eres muy directo —musitó ella.

El se echó a reír.

—Tú también. Has dejado al alcalde casi sin habla. ¿Tienes alguna razón para crucificarle?

A Jill le llevó un minuto darse cuenta de que Griffin había cambiado de tema. Debería suspirar de alivio ante el cambio de conversación, pero estaba decepcionada.

—No quiero crucificar a nadie —dijo ella—. Sólo quiero la verdad.

—Muy noble.

Jill observó cómo se llevaba la taza a los labios y bebía un sorbo de café. Tenía las manos grandes, y los dedos largos y sensuales.

—Tú no perteneces a la plantilla del que cubre los barrios del norte, ¿verdad? —preguntó ella sin querer que sus palabras sonaran como una acusación.

—No, yo cubro el centro, pero a veces un reportaje no respeta los límites territoriales.

—¿Crees que hay más gente que sabe lo que pasó el domingo en el motel?

Griffin se tomó su tiempo para digerir la pregunta.

—¿Sabemos nosotros lo que ocurrió?

—Sabemos que el alcalde salió de una de las habitaciones.

—Sí, y dado ese hecho me he tomado la libertad de asumir que antes había entrado en esa habitación. ¿Y ú? ¿Crees que hago bien en asumirlo?

A pesar de su expresión, Jill sabía que Griffin se estaba burlando de ella. Pero de nada serviría ofenderse si quería averiguar cuánto sabía él, ni si quería que la invitara a cenar.

—Sabemos —dijo ella lentamente— que hubo otra persona en aquella habitación. Y sí, creo que es seguro asumir que nuestro amigo Buck entró en la habitación antes de salir.

La sonrisa de Griffin se hizo maliciosa.

—No quiero parecer muy crítico, Jill, pero, ¿no crees que es una pérdida pedir un desayuno enorme en plena vigilancia? Una taza de café hubiera bastado, quizá acompañada de una sección del periódico.

—No estaba… —empezó ella, pero cerró la boca.

No quería que Griffin supiera que su presencia en el motel era accidental. No era bueno permitir que un competidor averiguara hasta dónde había llegado uno en una investigación.

Demasiado tarde. Griffin arqueó las cejas unos segundos. Bebió otro sorbo de café.

—¿Qué pasó? ¿Te diste con ello de narices?

—Sí —respondió ella.

No merecía la pena mentir; Griffin ya se lo había imaginado.

—Tuviste suerte.

—Supongo —dijo ella, deseando saber con qué se había dado de narices.

Ahora dudaba que Griffin quisiera compartir parte de lo que sabía con ella.

—Yo también me lo encontré de casualidad —dijo él, dejándola gratamente sorprendida—. Un amigo me pidió que echara un vistazo a algo y esto me llevó hasta Granby. Esta es una de las cosas que me encantan de este trabajo, cuando empiezas, nunca sabes por donde va a ir la historia.

A Jill se le levantó el ánimo. De repente, ya no le importaba si Griffin iba a compartir lo que sabía con ella o no sobre la conexión entre Van Deen y Wynan. Estaba demasiado complacida por haber encontrado a alguien que pensaba lo mismo que ella de su trabajo.

—Es como hacer un crucigrama —dijo con entusiasmo—. Sigues buscando la respuesta, dando vueltas a las definiciones y llenando espacios hasta que lo consigues. Y de camino te encuentras con un montón de información útil.

—Sí, como el hecho de que un yunque de platero se llama «tas».

Ambos sonrieron, y Jill se preguntó por enésima vez por qué los ojos de Griffin reflejaban una mezcla de mundanidad tan dulce y amarga a la vez.

—¿Qué crees que estaban haciendo allí? —preguntó ella.

—¿En el motel?

Ella asintió.

Griffin siguió estudiándola, obviamente tratando de decidir si debía confiar en ella o no.

—No estoy seguro —dijo—. ¿A ti que te parece?

—Soborno —propuso ella, pensando que si ella daba una teoría quizá Griffin hablara más de la suya.

—¿Hmmm?

—Wynan estaba pagando al alcalde —dijo ella, y se mordió el labio al darse cuenta de que había mencionado a Wynan.

Pero enseguida se tranquilizó al darse cuenta de que no había revelado nada nuevo. Griffin ya tenía que saber el nombre del rubio, y de paso, ella le estaba diciendo indirectamente que estaba bien informada.

—¿Por qué iba a estar pagando al alcalde?

—No lo sé. ¿Tú qué crees?

Él sonrió enigmáticamente.

—Es tan posible como que el alcalde estuviera pagando a Wynan.

—Todo es posible —dijo Jill—. Claro que siempre podría ser otra cosa…

—¿Qué otra cosa?

—Oh, ya sabes —dijo ella, trazando una línea imaginaria con el dedo sobre el mantel—. Dos hombres guapos en una habitación de un motel…

Griffin echó la cabeza hacia atrás y rió.

—¿De verdad crees que era eso lo que estaban haciendo?

—Todo es posible —dijo ella, luchando por adivinar la opinión de Griffin—. Aunque tienes razón, seguramente era el alcalde el que estaba pagando a Wynan.

—¿Me lo estás diciendo o me lo estás preguntando? —le espetó él.

Jill sujetó la taza de café con ambas manos, estudiando al hombre sentado frente a ella como si fuera un adversario.

—Preguntando —admitió.

Griffin se echó a reír y se apartó un mechón de la frente.

—Lee el Journal y lo sabrás.

Jill maldijo para sus adentros. Griffin podía considerarse afortunado por haberse tropezado con ella en la conferencia de prensa; quizá quisiera saber su número de teléfono e invitarla a cenar. Pero ante todo era un periodista, y muy listo. Se estaba cerciorando de que ella no se enterara de nada nuevo por él.

—¿Qué te parece si…? —empezó ella con una encantadora sonrisa—. ¿Qué te parece si te doy mi número de teléfono a cambio de que tú me digas si el domingo tuvo lugar algún tipo de pago ilícito en el Granby Motor Lodge?

—Ahora que sé como te llamas se me ocurren mil maneras de descubrir cuál es tu número de teléfono —respondió él con una sonrisa.

—¿Qué te parece si te olvidas de cenar conmigo por el resto de tu vida?

—¿Qué te parece si dejamos de jugar? —dijo él, apurando la taza de café—. Mañana por la noche estoy libre. Si no tienes ningún compromiso, me gustaría salir contigo. Y, si así te resulta más fácil aceptar, te diré que no creo que el domingo tuviera lugar ningún pago en el Granby Motor Lodge.

Una vez más a Jill le sorprendió su franqueza. Le sorprendió y se sintió gratamente complacida. Más que eso, le emocionó el hecho de que Griffin deseara tanto cenar con ella como para ser capaz de revelarle su opinión acerca de lo ocurrido en el motel el domingo anterior. No era normal entre periodistas, ni siquiera cuando trabajaban para el mismo periódico. Y por supuesto, nunca cuando trabajaban en periódicos diferentes.

Griffin trató de descifrar las emociones reflejadas en el rostro femenino.

—¿Qué te parece? —preguntó suavemente—. ¿Me das tu número de teléfono, aceptas mi invitación a cenar para mañana por la noche, o las dos cosas?

—Las dos cosas.

Fue una respuesta impulsiva, pero Jill sabía que había tomado la decisión adecuada. Griffin había sido más sincero con ella de lo que ella hubiera podido esperar, y a pesar de que era su rival, se había ganado su confianza.

Griffin sacó su libreta de notas del bolsillo interior de la chaqueta y lo abrió.

—Jill Bergland —recitó mientras escribía el nombre.

Jill le dio su número de teléfono y después sacó su libreta y un bolígrafo de su bolso.

—Griffin Parker —dijo mientras lo escribía—. Yo te he dado mi número de teléfono; ahora dame el tuyo.

Sonriendo, Griffin le dio su número.

—Eres una chica dura, ¿verdad? —dijo él, mirándola con admiración.

Jill le devolvió la sonrisa.

—Lee el Record y lo sabrás.

Capítulo Tres

—Eh, Jill, te llaman por la línea dos —le dijo Miriam desde su mesa, cerca de la puerta.

Era el viernes por la mañana, poco después de las nueve, y Jill acababa de llegar a la oficina. Jill, que estaba hablando con Gary sentada encima de la mesa, se dejó caer en su sillón y descolgó el auricular.

—Aquí Jill Bergland —dijo.

—Aquí Griffin Parker.

Jill sonrió y sintió una oleada de calor en su interior.

—Hola —dijo ella, preguntándose si su voz denotaba toda la alegría que sentía de oír su voz.

—Hola —dijo él lentamente con su voz baja y ronca.

—¿Qué ocurre? ¿Sigue en pie la cita de esta noche?

—Me temo que no —dijo Griffin.

Jill sintió que su alegría se esfumaba.

—¡Oh!

—Estoy preparando el artículo sobre los presupuestos municipales —explicó—, y mi jefe quiere sacarlos en la edición del domingo… ya sabes, con el horrible crucigrama.

Jill no estaba de humor para bromas, pero se mantuvo calmada.

—El Journal debe de tener horarios muy raros si necesitas entregar un artículo dos días antes de que se publique.

—Podría dejarlo hasta mañana —dijo él—, pero si no lo termino hoy, voy a tenerlo toda la noche rondándome por la cabeza y no podré ofrecerte toda mi atención. Por otro lado, si lo termino esta noche, tendré todo el día de mañana libre y podemos vernos entonces, si es que no tienes otros planes, claro.

Jill recapacitó unos segundos. A pesar de las ganas que tenía de cenar con Griffin, sabía lo que era tener un artículo pendiente interfiriéndose constantemente. Se había visto en la misma situación en innumerables ocasiones.

Sin embargo, no quería que Griffin pensara que él podía cambiar sus planes con ella en el último minuto.

—Mañana, eh —musitó.

—Por la mañana, por la tarde, al mediodía, por la noche, cuando quieras —dijo él—. Tengo muchas ganas de verte, Jill, pero quiero presentarme ante ti como un hombre libre.

Jill se echó a reír al oír la dramática súplica.

—Te diré lo que podemos hacer —dijo ella—. ¿Por qué no comemos juntos?

—Si esa es tu mejor oferta, la acepto.

—Si hace un buen día, podemos ir al parque en bicicleta y comer allí.

—¿En bicicleta? —preguntó él en tono dudoso.

—Te conseguiré una bici —dijo ella—. Puedes venir a mi casa; pedalearemos hasta el parque desde allí.

—¡Qué típico americano! —musitó él—. De acuerdo. Bicicleta. Prométeme que no te dedicarás a hacer cabriolas.

—No te preocupes, no sólo no haré cabriolas, sino que además prepararé los bocadillos.

—De ninguna manera. Yo fui el que te invité a cenar, así que de la comida me encargo yo. ¿Te parece bien a las doce?

—Sí, perfecto —dijo ella.

Le dio la dirección y algunas indicaciones para que le resultara más fácil encontrar la casa. Después, se despidió.

Recostándose en el sillón, sintió un soplo de aire en la nuca, demasiado real para ser imaginario, y se volvió. Era Doug.

—Te necesito un minuto, Jill —refunfuñó él.

Suspirando, Jill le siguió a su despacho, esperando algo similar a una reprimenda, principalmente por la expresión de Doug.

—Siéntate —dijo Doug con tensa cordialidad.

Jill se sentó frente a él. Doug cruzó las manos sobre el tintero.

—No quiero que le veas.

—¿Qué has dicho?

—Que no quiero que salgas con él.

—¿Salir con quién?

—Griffin Parker.

Atónita, Jill giró un poco la cabeza y miró hacia su escritorio. ¿Habría estado escuchando su conversación con Griffin?

Se giró hacia él, enfurecida. Una cosa era que Doug le diera consejos sobre su vida amorosa, como ella hacía con él y Karen, pero otra muy distinta que escuchara sus conversaciones telefónicas.

—¿Cómo te has atrevido? —rugió—. ¿Has estado escuchándome?

—Hank me dijo que ayer saliste de la conferencia del alcalde con Parker —explicó Doug sin alzar el tono de voz—. Y he oído un poco de tu conversación con Parker.

—Si Hank y tú queréis cotillear sobre mí, bienvenidos —le espetó ella—. Pero que me digas a quien puedo ver o no en mi tiempo libre…

—Jill —dijo Doug en tono apaciguador—. Jill, normalmente no me entrometería…

—¡Ja! —fue la respuesta de Jill.

—Pero se trata de Griffin Parker —continuó Doug, impasible—. ¿Le conoces bien?

Por primera vez desde que entró en el despacho, Jill miró a Doug con extrañeza. Lo cierto era que no conocía a Griffin Parker en absoluto. Sabía que se sentía atraída por él, y sabía que él había compartido una de sus intuiciones con ella. Aquello era suficiente.

¿O no?

—¿Le conoces tú? —preguntó ella en tono cauto.

—Personalmente no. Sé quién es, claro.

—¿Y? —preguntó ella, y esperó—. ¿Qué, Doug? ¿Está casado o algo así?

Doug soltó una risita y se encogió de hombros.

—No sé absolutamente nada de su vida personal, Jill. Lo único que sé es que es un periodista dedicado a indagar en temas sucios, especialmente de corrupción a altos niveles, y que es muy bueno en lo que hace, Jill. Muy bueno.

—Bien, me alegro —dijo ella—. No me gustaría salir con un periodista mediocre.

—Jill, abre los ojos —le reprendió Doug suavemente—. Griffin Parker está trabajando en el mismo asunto que tú. Tenéis un conflicto de intereses. ¿No te das cuenta?

—No es así —dijo ella, pero su voz era más insegura de lo que deseaba.

—Jill, primero ves al alcalde en un motel en compañía de un atractivo joven de dudosa reputación. Cuatro días después, en una conferencia de prensa, le preguntas al alcalde sobre su aniversario de boda y se pone nervioso. No sabemos qué se está cociendo, pero lo que es seguro es que no huele bien. ¿Quién sabe? Podría ser un asunto que lanzara al Record a la fama. No quiero perder el reportaje por un tiburón como Parker.

—No es un tiburón —protestó Jill.

—Jill, es muy bueno. Hará lo imposible por hacerse con la exclusiva.

Jill tragó saliva.

—¿Estás diciendo que la única razón por la que Griffin quiere salir conmigo es impedir que yo me haga con la historia?

—Estoy diciendo que es una posibilidad.

A Jill le dolió la insinuación de Doug.

—¿No crees que es posible que esté interesado en mí porque soy un ser humano razonablemente agradable?

—Tú eres más que razonablemente agradable, Jill. Eres inteligente, brillante y atractiva. Y también da la casualidad de que trabajas para la competencia.

—Cuando conocí a Griffin —empezó Jill—, él ni siquiera sabía que yo trabajaba para el Record.

Jill no dijo que Griffin no le había pedido el teléfono aquella primera vez, ni que no había mostrado especial interés en ella hasta la conferencia de prensa… ¡Maldito Doug por hacerla dudar!

—De todos modos —añadió, más para convencerse a ella misma que a su jefe— no soy estúpida. No voy a compartir información con él, y no voy a dejar que se entrometa en mis investigaciones. También da la casualidad de que yo soy muy buena en lo que hago, Doug. Lo sabes.

—Sólo quiero que sepas los riesgos que corres —dijo Doug, abriendo una caja de bollos que había sobre la mesa y cogiendo un trozo de uno—. Entiéndelo, Jill, yo tengo muchas esperanzas para el Record. Quizá no seamos más que un panfleto con dos ediciones semanales, pero estamos abriéndonos camino, y cuento con este reportaje para que nos dé un empujón.

Jill asintió.

—Te prometo, Doug —dijo solemnemente—, que no permitiré que Griffin Parker te robe el Pulitzer.

—Eso significa que de todos modos vas a salir con él.

—Eso significa que tengas un poco de fe en mí —dijo ella, poniéndose en pie.

Se dirigió hacia la puerta, pero antes de que saliera, Doug la llamó de nuevo.

—No creas que te estoy infravalorando, Jill —dijo él—. Se me ha ocurrido que tú también podrías robarle el artículo a él.

Jill no se volvió hacia Doug enseguida. La verdad era que ella había tratado de sonsacar información a Griffin, y que si las circunstancias lo permitían, no pensaba desaprovechar la oportunidad. Pero por ambiciosa que fuera, también le avergonzaba un poco utilizar una táctica tan baja.

—La idea se me pasó por la cabeza —dijo ella por fin, con una fría sonrisa.

Y salió del despacho.

—El caso es que lo ha entendido —dijo Griffin a Ivy—. No es muy normal. Me entendió y es algo que me complace enormemente.

—Yo no sería tan comprensiva —admitió Ivy—. ¿La llamas ocho horas antes de una cita para cancelarla? Vaya forma de tratar a una mujer, Griff. Yo no te lo permitiría.

—Bueno, tú no eres Jill —dijo Griffin.

Estaban sentados en el porche de Ivy, bebiendo cerveza y mirando las estrellas que brillaban en el firmamento. Griffin no había llegado a casa hasta las ocho de la tarde y se había encontrado a Jamie en su jardín, con la gorra de los Red Sox y jugando con la pelota de baloncesto. El niño le pidió que le dejara pasar la noche en su casa.

—¿Y eso?

—Mamá está furiosa conmigo —le dijo—. Por una tontería del colegio.

—¿Qué clase de tontería?

—Una pelea en la cafetería. Ni siquiera empecé yo, pero la señora Lopes nos envió a Mike Draper y a mí al despacho del director. De verdad, Griff, no ha sido nada. Sólo me echaron una bronca y tuve que traer una nota a casa. Ahora mamá se está portando como si fuera el fin del mundo, así que creo que será mejor que pase la noche contigo.

—Vamos —dijo él, tirando juguetonamente del visor de la gorra—. Vamos a hablar con tu madre.

Ivy, aunque estaba un poco irritada, no daba muestras de pensar que aquello fuera el fin del mundo.

—No, no estoy enfadada —le juró, llevándole hacia las escaleras—. Y si quieres que siga así, amiguito, será mejor que te pongas el pijama y te laves los dientes. Es tarde.

—Es viernes —protestó Jamie.

—Estoy empezando a enfadarme —le advirtió Ivy—. Estás en libertad condicional, Jamie. Venga, arriba.

Tan pronto como el niño desapareció escaleras arriba, Ivy sonrió y volvió a la cocina para seguir fregando los platos de la cena.

—¿Por qué estás tan contenta? —le preguntó Griffin, echando una ojeada a una cazuela que había sobre la cocina.

Viendo que aún quedaba medio pollo, se sirvió un plato y se sentó a la mesa.

—Me acaba de llamar un tipo que conocí hace poco —le explicó ella, dándole una servilleta—. Se llama Bob Calabria y es profesor en Brown. Me ha invitado a salir mañana por la noche. Ya sé que es un poco precipitado, pero, ¿podrías quedarte con Jamie?

—No lo sé —dijo él.

Si las cosas iban bien, la comida con Jill podía alargarse.

—¿Tienes una cita? —preguntó Ivy, recogiendo algunas cosas. De repente, se volvió hacia él—. ¿No tenías una cita con Jill esta noche?

—Te lo contaré luego —dijo él, echando sal a la comida—. Primero déjame cenar. Estoy muerto de hambre.

Ivy sacó un par de cervezas del frigorífico, se sentó a la mesa y empezó a dar una detallada descripción de Bob Calabria.

—Es bajo, de pelo negro, ojos negros, con la nariz un poco grande…

—Me lo imagino.

Viendo lo entusiasmada que estaba Ivy con el profesor, Griffin estaba bastante seguro de que se parecería a Al Pacino.

—Y parece muy inteligente.

—Si da clases en Brown, tendrá que serlo.

—Tampoco hace falta que te prodigues en elogios, Griff —le reprendió ella suavemente—. Estoy dispuesta a enamorarme de este hombre, así que sé un poco más respetuoso.

—Adelante, por mí no te cortes, enamórate —dijo él, riendo.

Él también se sentía muy romántico últimamente y no quería burlarse de ella.

Cuando terminaron, se sentaron en el porche de atrás para ver la puesta de sol.

—Está bien —dijo Ivy, doblando las rodillas—. Ahora cuéntame por qué no vas a salir con Jill esta noche.

—Tenía que terminar un artículo —dijo Griffin—. Pero el caso es que la he llamado para decírselo y me ha entendido —movió la cabeza incrédulamente—. Wendy nunca lo hubiera entendido.

—Un momento —dijo Ivy, alzando una mano y mirando a Griffin directamente a los ojos—. ¿Por qué la estás comparando con tu ex mujer?

—Siempre comparo a las mujeres que me interesan con Wendy. Y no todas salen mejor paradas.

—Sólo porque tu ex no era tan mala como la mayoría.

—Era mejor que la mayoría —dijo él—. No se me ocurre ninguna crítica sobre ella, excepto que no entendía ciertas cosas. No entendía que cuando estás metido de lleno en un reportaje no puedes volver a casa y mantener una conversación frívola durante la cena. No entendía que el horario de un periodista no es de nueve a cinco. Jill lo entiende. Ella también es periodista, así que tiene que entenderlo.

—O eso es lo que tú asumes —musitó Ivy.

Era más que eso. Griffin sabía que Jill era el tipo de mujer que entendía su forma de vivir, la emoción y las presiones a que estaba sometido un periodista.

¿Cómo no iba a entenderlo? Ella llevaba el mismo tipo de vida.

Su ex mujer había sido mejor que la mayoría. Durante los tres años de matrimonio, Wendy y Griffin pasaron momentos inolvidables. Iban juntos a partidos de baloncesto, paseaban por el barrio italiano de Providence y asistían a conciertos de segunda categoría en el Palace. Se amaban. Y en la cama funcionaban a la perfección.

Pero Wendy nunca entendió ciertas cosas de la vida de su marido. No podía entender por qué a veces Griffin trabajaba sin horario fijo, por qué se levantaba a medianoche para repasar algunas notas. No entendía por qué a veces él no hablaba con ella durante la cena porque no podía dejar de pensar en la investigación que tenía entre manos. No podía entender por qué él seguía metido en casos criminales que le absorbían por completo, incluso a pesar de que él trató de explicarle que para él era una forma de entender las crueldades de la vida, del destino.

Wendy no lo entendía y por eso le abandonó. Griffin no la culpaba por ello. Su nuevo marido era un caballero de la cabeza a los pies, qué siempre decía lo que ella quería oír en el momento adecuado, o eso le había dicho Wendy la última vez que habló con ella, hacía casi un año.

—Lo único malo es que no puede soportar la música rock —se había quejado Wendy—. Pero aparte de eso, es perfecto.

Griffin se alegraba sinceramente por ella, y sólo deseaba poder encontrar también él una persona compatible. Claro que a la mujer de Griffin tendría que gustarle la música rock.

Tendría que preguntarle a Jill qué música le gustaba, pero había tantas cosas de ella que le gustaban —su inteligencia, su atractivo físico, su disposición a perdonarle por retrasar la cita, el nervio que mostró en la conferencia de prensa al enfrentarse al alcalde—, que la verdad era que podía pasar por alto el hecho de que no le gustara la música rock.

Pero esperaba no tener que hacerlo.

Jill estaba en la entrada de su casa, examinando la bicicleta que le había prestado el nieto de su casero, cuando llegó Griffin. La bicicleta estaba un poco oxidada, y seguramente era un poco pequeña para el enorme cuerpo de Griffin, pero Jill había decidido no preguntar a Doug si le prestaba la suya. No después de la conversación mantenida en el despacho.

Era el día perfecto para comer en el parque. Griffin salió de su viejo Chevy y, con una bolsa de papel en la mano, se acercó a ella.

—La comida —dijo él, alzando la bolsa—. Espero que te guste la carne asada.

No era caviar y vino francés, pero a Jill no le importaba.

—Me encanta —dijo, y fue al garaje a sacar su bicicleta.

Cuando volvió, Griffin se había montado en la bicicleta de Zack, el nieto del casero.

—La mía es más nueva —ofreció ella—. Si quieres ir en ésta…

—Esa es una bici de chica —dijo él tras echar una ojeada a la nueva bicicleta—. No me pillarán en una de esas, ni muerto —dijo y soltó una sonora carcajada.

Jill también rió. Se montó en su bici y se dirigió hacia la calle. Griffin la siguió, con la bolsa de la comida en la cesta que había en la bici.

—¿A dónde vamos? —preguntó él.

—A mi parque preferido, junto a la orilla del Seekonk. ¿Te parece bien?

—Sí, claro —dijo él, siguiéndola—. Lo que no sé es si de verdad prefieres esto a cenar en un restaurante.

—Claro que sí —dijo ella, sorprendida de que él se sintiera obligado a preguntar.

Ya le había dicho el día anterior que no estaba enfadada por el cambio de planes.

Griffin se la quedó mirando durante tanto rato, que casi se dio contra un coche aparcado.

—De acuerdo, Jill —dijo él, sonriendo ligeramente ya en el centro de la calle—. Tengo una pregunta más. ¿Te gusta la música rock?

—Me encanta.

La sonrisa de Griffin se hizo más amplia.

—¿Cuáles son tus grupos favoritos?

—Depende del ánimo —dijo ella, medio encandilada por la sonrisa—. Si me siento nostálgica, escucho a los Beatles o cosas así. Y si quiero bailar pongo a Eric Clapton y Bruce Springsteen.

—Sí —dijo él, sonriendo aún más—. Clapton es bueno. Y Springsteen.

—Claro que cuando me siento con ganas escucho a los Slugs.

—¿A quiénes?

—A los Slugs, la banda de mi hermano Nicky.

—¿Tu hermano toca en un grupo de rock?

—Uno de mis hermanos —le dijo Jill—. Lleva el pelo azul y la oreja llena de pendientes. Es el tercer grupo que tiene. ¿Quién sabe? A lo mejor algún día llega alto.

—¿En serio? —dijo él, moviendo la cabeza con asombro—. Casi me da miedo preguntarte qué hacen el resto de tus hermanos.

—Craig, el mayor, trabaja de contable en San Luís. El pequeño, Eli, es monitor de montañismo en Colorado y en medio está Cindy, que se está preparando el doctorado en Microbiología.

—¿Cinco? ¿Sois cinco hermanos? —preguntó él, perplejo.

—Cinco hermanos y dos cuartos de baño —rió ella—. La vida era muy dura. Ahí está el parque.

Griffin no dijo nada mientras desmontaban y entraban en el parque, desde el que se tenía una excelente panorámica del río.

Jill solía ir al parque a menudo, pero aquel día le pareció más hermoso que de costumbre. Quizá porque las hojas habían tomado todas las tonalidades posibles de naranja, amarillo y marrón, o porque el río reflejaba de forma magnífica el azul del cielo. O quizá fuera porque Griffin estaba con ella.

Había gente en el parque, pero Jill encontró una mesa de madera en un sitio relativamente escondido, entre unos árboles, junto al río. Apoyó la bicicleta en la mesa, y Griffin hizo lo mismo con la de Zack. Después, sacó los bocadillos de la bolsa y abrió dos latas de Coca-Cola.

—Dime una cosa —dijo él, sentándose junto a ella en un banco y desenvolviendo un bocadillo—. ¿Cómo acaba una mujer que tiene un hermano con el pelo teñido de azul, otro que se dedica a escalar montañas y una hermana con cerebro de científico, metida en el mundo del periodismo?

Jill se encogió de hombros.

—Creo que siempre he querido ser periodista —le dijo—. Cuando tenía doce años, me compré una bicicleta para poder repartir periódicos. En el instituto estaba a cargo de la revista escolar, estudié periodismo y me he leído Todos los hombres del presidente por lo menos quinientas veces… ¿Y tú?

—Yo también empecé de muy joven.

—¿También repartías periódicos?

Griffin negó con la cabeza.

—No tenía edad para hacerlo —dijo—. Empezó a gustarme cuando tenía siete años.

—¿Siete? —sonrió ella—. A ver si lo adivino… Tus padres te compraron una impresora de juguete y tú empezaste a editar un periódico para el vecindario.

—No —dijo Griffin. Dio un bocado y se quedó contemplando el río durante unos segundos—. Mi padre escribía para el periódico local de Worcester. Tenía una columna sobre temas locales y era bastante bueno. La verdad es que sigue siéndolo, aunque ahora escribe menos.

—¿Él te inspiró para seguir sus pasos?

—No, nunca me influenció para que lo hiciera. Era muy sincero conmigo respecto a los pros y los contras del periodismo. Creo que habría sido feliz si hubiera hecho otra cosa, aunque le encanta que sea periodista, claro.

Jill se dio cuenta de que Griffin admiraba a su padre. Quizá esa misma admiración era lo que le había llevado a dedicarse al periodismo.

Griffin siguió comiendo en silencio, y después bebió un trago de Coca-Cola.

—Mi madre murió cuando yo tenía siete años —dijo él, los ojos clavados en el río.

Jill no se había esperado aquello y le llevó unos minutos recuperarse. Le tocó el brazo.

—Oh, Griffin, qué horrible.

Él la miró y sonrió.

—No fue exactamente divertido —dijo—. El caso es que mi padre no quería que yo volviera a una casa vacía después del colegio, y tampoco quería obligar a los vecinos a que me tuvieran en casa, así que la mayor parte de las tardes, después de la escuela, me iba a las oficinas del periódico. Allí hacía los deberes, y después hacía recados. Aprendí a escribir a máquina solo y a estorbar a todo el mundo, supongo… Bueno, creo que fue entonces cuando empezó a fascinarme el periodismo.

Jill le miró mientras él estudiaba el agua.

—Parece que sacaste el mejor provecho posible de una situación terrible —dijo ella—. Qué horrible para un niño…

—Eh, tampoco hay que llorar —dijo él, sonriendo—. Fue muy especial, crecer junto a mi padre. Estamos muy unidos, Jill, incluso hoy. Hemos pasado mucho juntos y nos entendemos perfectamente.

Griffin se volvió hacia ella, sonriendo.

—¿Sigue viviendo en Worcester? —preguntó Jill—. ¿Le ves a menudo?

Griffin se encogió de hombros.

—Hablamos mucho por teléfono, y yo suelo ir a verle una vez al mes. Volvió a casarse hace quince años. Su mujer tenía dos hijas pequeñas de su matrimonio anterior, así que hasta hace poco no ha tenido mucho tiempo libre.

—¿Cómo es que no te quedaste en Worcester? —preguntó Jill—. Por lo que has dicho, no te hubiera resultado muy difícil trabajar con tu padre, y menos aún siendo casi parte de la plantilla desde que tenías siete años.

—Quería hacerme un nombre por mí mismo —dijo Griffin—. ¿Y tú? Granby tampoco es tu ciudad natal, ¿verdad?

—No. Me crié en Ellington, Indiana, donde el único periódico local es el del instituto. Si hubiera querido vivir allí y dedicarme seriamente al periodismo, habría tenido que ir todos los días a Indianápolis —dijo ella, y dio un mordisco al bocadillo—. Mi jefe es de Granby. Él se crió aquí y siempre quiso volver para dirigir el Record.

—Douglas Mallory.

—¿Lo conoces?

—Me lo han señalado algunas veces —le dijo Griffin—. Con aspecto de chico bueno, el pelo rojizo y un poco engreído, ¿correcto?

—Sólo dos tercios. ¿Quién te ha dicho que era engreído?

—Mi instinto —respondió él.

Jill sonrió y sacudió la cabeza.

—Es bastante seguro de sí mismo, pero no es vanidoso. Tiene muchas ambiciones, pero, ¿quién no las tiene?

Griffin se movió para quedar frente a ella. La miró lentamente y después sonrió.

—Tú y yo seguro que sí.

A Jill le satisfizo que él reconociera su ambición y no se lo echara en cara, aunque por otro lado era consciente de que eran rivales por un mismo reportaje. Sin embargo había algo más, una sensación de que eran dos almas afines que se entendían.

Prefirió cambiar de tema.

—¿Y tu director, también es vanidoso?

A Griffin no pareció hacerle mucha gracia la forma en que ella había desviado la conversación del terreno personal, pero respondió a la pregunta.

—Mi directora es demasiado cabezota para ser vanidosa —dijo él—. Fuma como un carretero y vive de cafeína y uvas pasas. Y tendrías que oír las expresiones que usa.

—Parece un personaje de película —observó Jill, sonriendo.

—Es todo un personaje, sí —admitió Griffin.

—¿Se ha enfadado contigo por quedar conmigo?

Griffin pareció estupefacto ante la pregunta.

—No suelo pedirle permiso para salir con chicas —dijo él—. ¿Por qué lo preguntas?

Jill se preguntó si podía confiar en él. Su cabeza le decía que anduviera con cuidado, pero su corazón le gritaba que podía confiar completamente en él. Ganó el corazón.

—Cuando Doug se enteró de que iba a salir contigo, se enfadó.

Griffin se tomó su tiempo para digerir aquella información. Su expresión, mientras observaba el río, era inescrutable. Después, bebió un largo trago del refresco y apuró la lata.

—¿Le pides permiso para salir con hombres?

—No exactamente —dijo Jill—. Doug y yo somos amigos desde hace años. Fuimos juntos a la universidad y siempre nos hemos metido el uno en la vida del otro. Pero no me importa si le gusta o no. Si me importara, no estaría aquí contigo.

Griffin pareció calmarse un poco. Sonrió y le pasó un brazo por los hombros, acercándola hacia él. No demasiado, pero lo bastante como para decirle que le había gustado la respuesta, su independencia y el hecho de que en esos momentos estuviera con él.

Jill se acercó a él, hasta que las piernas y caderas quedaron juntas. Griffin alzó la mano y le acarició la nuca, bajo la trenza. Eran caricias suaves e increíblemente eróticas, y el cuerpo de Jill reaccionó como si estuviera acariciándole otras partes más sensibles del cuerpo. Sus ojos se encontraron y Jill le miró después a los labios, esperando a que la besara.

Pero Griffin no la besó. Habló.

—¿Por qué se enfadó Mallory? ¿Está celoso? ¿Sois…? —dejó la pregunta en el aire.

—¿Amantes?—terminó Jill—. No.

Los dedos de Griffin se deslizaron sobre los mechones trenzados y buscó los ojos femeninos con los suyos. Parecía estar una vez más a punto de besarla, y ella asintió ligeramente, haciéndole saber que no sería rechazado.

Sin embargo, Griffin preguntó:

—¿Por qué se enfadó?

Griffin seguía acariciándole la nuca, metiendo los dedos bajo los mechones rubios y volviéndola loca de deseo. Si no la besaba pronto, Jill iba a alzar los labios e iniciar el beso.

—Se enfadó —dijo, esperando que él no se diera cuenta de que le costaba respirar—, porque tú y yo estamos trabajando en el mismo asunto.

—¿Y?

—Y cree que puedes intentar confundirme o… no sé, sonsacarme información.

—¿Yo? ¿Sonsacarte información a ti? —dijo Griffin. Echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada—. Jill, te llevo tres años luz de ventaja. ¿Para qué diablos iba a querer sonsacarte información?

Jill se apartó. Ya no deseaba besarle. Estaba furiosa.

—¿Tres años luz? —exclamó ella—. ¡Hablando de engreídos, Griffin! ¿Qué te hace pensar que me llevas tanta ventaja?

—Oh, vamos —dijo él, irritado—. Tú misma me dijiste que te habías tropezado con la historia de casualidad.

—Y tú me dijiste que tú también.

—Sí, pero lo mío fue hace tiempo. Y sé mucho más que tú sobre esto.

—Pareces muy seguro de ti mismo, Griffin. Quizá demasiado seguro.

Griffin movió la cabeza, sin poder dejar de sonreír a pesar de lo ofendida que parecía estar Jill.

—Leí el Record de ayer —le dijo él—. Si hubieras sabido lo que yo sé, ya lo habrías publicado.

—¿Oh? Yo leí el Journal de ayer, y el de hoy, y no he visto nada sobre el alcalde.

—No es un reportaje de Providence —observó él—. Y de todos modos, no he tenido tiempo para escribir lo que sé. Me pasé todo el día terminando el informe sobre los presupuestos municipales, como te dije.

—O eso es lo que quieres hacerme creer —dijo ella con escepticismo.

Griffin frunció el ceño, irritado por la incredulidad de Jill.

—Me dijiste que querías descubrir la verdad —dijo él—, pero me da la impresión de que no sabes verla ni cuando te la ponen delante de las narices.

—La verdad es una cosa muy engañosa. Me gusta tener pruebas.

—¿Quieres una prueba de que me pasé todo el día de ayer escribiendo el informe sobre los presupuestos? Léete la edición del Journal de mañana.

—Lo haré —prometió ella, completamente indignada—. Me leeré el periódico entero, de cabo a rabo, y quizá haya algo firmado por ti que se refiera al alcalde y a Buck. Vamos, Griffin, tan pronto como cancelaste la cena conmigo, pudiste dedicarte a lo que más te apeteció, incluida la historia en la que estás a tres años luz de mí. Sobre todo esa historia.

Griffin la soltó y la miró con cierto asco.

—Sí —dijo en tono bajo y tenso—. Cancelé la cita para poder escribir un reportaje completo sobre el alcalde. Y después, como me quedaba tanto tiempo libre, escribí otro artículo sobre lo incompetente que es Jill Bergland del Record. Y luego otro sobre lo malo que es el Record. Y después por la noche, cuando tenía que estar cenando contigo, me pasé un par de horas preparando un crucigrama para el periódico del domingo con la mitad de las respuestas mal para volverte loca.

Griffin parecía estar mucho más enfadado de lo que hubiera correspondido por el comentario de Jill. Quizá ella también se había dejado llevar por la rabia; todo lo que él había dicho era que sabía más que ella acerca de la conexión entre el alcalde y Wynan.

No. Griffin había dicho que estaba «a tres años luz», lo cual era un insulto.

Sin embargo, quizá fuera mejor que se tranquilizaran para poder salvar la tarde.

—Griffin…

—Olvídalo, Jill —le interrumpió, recogiendo la basura de la mesa y poniéndola en la bolsa vacía—. No voy a sentarme aquí a defender mis acciones como periodista. Si quieres pensar en nosotros como periodistas rivales detrás de un mismo artículo y nada más, hazlo. Estás en tu derecho.

Sin darle ocasión de responder, se levantó y fue a tirar la bolsa a una papelera.

Jill pensó en salir tras él, pero optó por no hacerlo. Griffin se estaba comportando como alguien a quien le remordía la conciencia. Quizá ella no estaba tan lejos de la verdad. Quizá fuera cierto que Griffin había estado trabajando en el asunto Wynan.

Quizá había decidido que era mejor salir por piernas a admitir que estaba haciendo exactamente lo que Doug sospechaba.

En cuyo caso, pensó Jill, no se sentía indignada, sino con una terrible sensación de pérdida. Dos periodistas detrás de un mismo artículo, eso era lo que Griffin y ella eran, y no iba a permitir que lo que había entre ellos diera lugar a nada más.

Capítulo Cuatro

Por primera vez en mucho tiempo, Jill no desayunó en el Granby Motor Lodge. Se quedó en casa, con una taza de café y un ejemplar del Journal de Providence. Lo hojeó despacio y sólo encontró un artículo firmado por Griffin Parker, un análisis en profundidad de los nuevos presupuestos municipales. Era un buen artículo, bien escrito y ordenado, y aunque a ella no le interesaba mucho el tema de los presupuestos de Providence, lo encontró interesante.

Era el único artículo de Griffin. No había ni una sola referencia a Alvin Wynan ni su conexión con el alcalde Van Deen.

Griffin le había dicho la verdad, y ella le había acusado infundadamente. Griffin no había cancelado la invitación para poder publicar antes que ella lo que para ambos era todavía una historia a medio descubrir.

Si quería podía culpar a Doug por haberle hecho dudar de Griffin, pero la culpa era suya por haberse dejado influenciar por las palabras de su jefe, por aceptar sus insinuaciones como hechos reales. Y al hacerlo podía muy bien haber destruido la posibilidad de iniciar una relación con él.

Le llamó por teléfono, pero después de doce timbrazos masculló una maldición en voz baja y colgó.

A las diez de la mañana de un domingo Griffin podía estar en miles de sitios, siguiendo a Wynan, pidiendo prestada una sección del periódico a otra mujer en una cafetería… despertando en la cama de otra mujer y abrazándola entre sueños.

No. Jill se negó a pensar en aquella posibilidad.

Le llamó de nuevo, pero no obtuvo respuesta, por lo que buscó la dirección en el listín telefónico. Había muchos Parker, pero sólo un Griffin Parker, y el número que había junto a la dirección coincidía con el que Griffin le había dado. Anotó la dirección y después buscó la calle en un plano de Providence.

Veinte minutos más tarde estaba aparcando delante de su casa, un edificio de dos plantas ante el que estaba el Chevy de Griffin. Se miró en el espejo retrovisor y se arregló un poco el cabello, nerviosa.

—Valor —murmuró en voz baja, y salió del coche.

Subió las escaleras del porche principal y llamó al timbre. La puerta se abrió y la sonrisa que había preparado para Griffin se disolvió en una mueca de dolor. Frente a ella, había una mujer de baja estatura vestida con un chándal rosa.

—¿Sí? —preguntó la mujer.

Jill tragó saliva.

—¿Vive aquí Griffin Parker? —preguntó con la mayor normalidad posible.

—Sí, pero ahora no está en casa —dijo la mujer.

Bien. Griffin estaba casado, lo cual demostraba que era un cerdo, pero tampoco nada excepcional. Los hombres casados engañan a sus mujeres constantemente.

No pasa nada, se dijo Jill. Griffin ni siquiera la había besado. Ella lo había deseado con todas sus fuerzas, pero él no lo había hecho.

Entonces ¿por qué le dolía tanto la verdad? ¿Por qué sentía ganas de romper a llorar?

La mujer parecía esperar a que Jill dijera algo.

—¿Volverá pronto? —preguntó.

Estúpida pregunta. Lo que no iba a hacer era quedarse a esperarle charlando con su mujer.

—Seguramente. Se ha llevado a mi hijo, Jamie, a jugar al baloncesto. Se fueron hace una hora, así que supongo que volverán de un momento a otro. ¿Por qué no entras y le esperas?

—No sé —musitó Jill.

La mujer había hablado de su hijo, no del hijo de ambos. Quizá tuviera un hijo de un matrimonio anterior, pero ya fuera padre o padrastro, Griffin seguía siendo un cerdo.

—De verdad, volverán enseguida —insistió la mujer con la puerta abierta e invitándola a entrar—. ¿Cómo te llamas?

—Jill Bergland.

La mujer alzó las cejas mientras la miraba de arriba abajo.

—Así que tú eres Jill. Entra, Jill. Griff me ha hablado mucho de ti.

Jill volvió a tragar saliva. ¿Qué diablos le habría dicho a su mujer de ella? ¿Les gustaría cambiar de pareja? Jill siguió a la mujer hasta la cocina, espaciosa y luminosa, donde había dos bolsas de la compra sobre una mesa. Jill se sintió terriblemente incómoda.

La mujer pareció no inmutarse ante la presencia de Jill.

—Yo soy Ivy —dijo—. Siéntate mientras yo coloco estas cosas. Odio hacer la compra los domingos por la mañana, pero cuando trabajas toda la semana no te queda otro remedio, ¿no crees?

La mujer fue colocando en el armario unos cartones de leche y una caja de cereales.

—Así que tú eres Jill —repitió, y se detuvo un momento para mirarla—. Eso es una trenza francesa, ¿verdad?

Jill se tocó el pelo con manos nerviosas.

—¿Qué?

—Griff me lo describió y yo le dije que me sonaba a trenza francesa. Me gustaría dejarme el pelo largo, pero da mucho trabajo. Esto —dijo, tocándose la melena corta—, es lavar y dejar que se seque como quiera.

Jill sonrió débilmente y miró a su alrededor. Era una cocina normal, con armarios blancos y cortinas a cuadros verdes y blancos, y no había nada en ella que diera idea de que allí vivía un niño, ni dibujos a colores ni calendario escolar.

—¿Qué más te ha dicho Griffin de mí? —preguntó, sin estar muy segura de querer oír la respuesta.

Ivy metió una caja de leche en la nevera, cerró la puerta y se apoyó en la encimera.

—¿Quieres la verdad? Me dijo que eras muy comprensiva.

Pero no lo suficiente como para mantener un romance con un hombre casado, estuvo a punto de soltar Jill. No podía concebir la idea de que Griffin pudiera ser lo que parecía, y casado con una mujer que por lo visto aprobaba su conducta adúltera.

Sin embargo, a pesar de que Griffin y ella no eran amantes, ella sentía una profunda sensación de pérdida y de vacío.

—Será mejor que me vaya —decidió por fin, poniéndose en pie—. Creo que…

Unos pasos en las escaleras del porche de atrás le interrumpieron, acompañados de la risa de un niño y la voz de Griffin canturreando el himno de los Globestrotters de Harlem. Abrió de par en par la puerta de la cocina, haciendo girar un balón de baloncesto con el dedo índice. Llevaba una camiseta sin mangas, un par de téjanos desgastados con un roto en la rodilla derecha y zapatillas de deporte. El niño que iba con él debía de tener nueve o diez años y los dos entraron empapados de sudor y radiantes.

—¿A que les hemos dado una buena paliza, Griff? —gritó el niño entusiasmado al entrar.

Griffin vio a Jill y su sonrisa se desvaneció. Dejó de canturrear y el balón cayó al suelo. Clavó los ojos en ella y Jill no fue capaz de saber si se alegraba de verla o no.

—Hola —dijo ella casi sin voz—. Estaba a punto de irme.

—No, no te vayas —dijo él, pasándose una mano por los cabellos húmedos de sudor.

Después, miró a Ivy.

—Acabo de terminar de colocar estas cosas —dijo Ivy—. Pensé que no te importaría que invitara a Jill a entrar.

—¿Os habéis conocido? —preguntó él, mirando de nuevo a Jill.

—Más o menos —musitó ella.

Antes de que nadie pudiera decir nada, el muchacho habló.

—Mami, ha sido genial —dijo mientras recogía el balón del suelo—. Griff y yo estábamos entrenando y han venido unos tipos mayores. Debían de ser del instituto, y nos han retado a un partido. Y ¿adivinas lo qué ha pasado?

—Que habéis ganado —concluyó Ivy, fácil conclusión dado el entusiasmo del niño.

—Les hemos dado una buena paliza —repitió Jamie—. ¿Verdad, Griff?

Griffin no respondió. Estaba mirando a Jill, entre confuso y complacido, con un amago de sonrisa en los labios.

—Eh, Griff —gritó el chaval, poniéndose delante de Griffin para atraer su atención—. ¿Les hemos dado una paliza o no?

—Sí, sí —confirmó Griffin.

Sus ojos se fueron un momento hacia Ivy y después volvieron a Jill. Abrió la boca, pero el muchacho siguió hablando antes de que él pudiera empezar a decir nada.

—Se han quedado hechos polvo —aseguró el niño, botando el balón por toda la cocina—. Yo era Magic Johnson y Griff era Kareem Abdul-Jabbar. Un equipo perfecto, yo le tiraba a Griff y él encestaba, ¿verdad, Griff?

—Sí, Jamie —dijo Griffin, volviéndose hacia él y tirándole del visor de la gorra.

Ivy miró a ambos adultos.

—Bueno, nosotros nos vamos —dijo.

Griffin sacó la cartera del bolsillo y la abrió.

—¿Cuánto te debo?

—Olvídalo —dijo ella—. Vámonos, Jamie.

—Venga, Ivy…

—No seas tonto —dijo ella—. ¿Cuánto te debo yo a ti? No vayamos a empezar ahora con dólares y centavos. Venga, Magic —dijo llamando a su hijo—. Hora de hacer algo en casa. Encantada de conocerte, Jill.

A Jill no se le pasó nada por alto. Griffin había querido pagar la compra, y ahora ella y su hijo volvían a su casa. Ivy no era la esposa de Griffin.

Su novia, corrigió Jill. Ivy era su novia, claro que una novia excepcionalmente abierta y comprensiva.

—Gracias otra vez —dijo Griffin, acompañando a madre e hijo hasta la puerta y despidiéndose.

Cerró la puerta y se acercó a Jill. Se quedó mirándola durante un rato, con expresión indescifrable, mientras ambos se acostumbraban al silencio y al hecho de que estaban solos. Después, se acercó al fregadero y se refrescó la cara.

Sin saber qué otra cosa hacer, Jill le observó, tratando de no dejarse impresionar por la fuerza de los brazos masculinos, la piel ligeramente bronceada, los dedos largos y delgados. Trató de resistirse al poder que emanaba del cuerpo arqueado sobre el fregadero. «Una rata de dos caras», se dijo con fiereza.

Griffin se incorporó y se secó las manos y la cara con una toalla de papel.

—¿No habrás visto por casualidad qué clase de cereales me ha comprado Ivy? —preguntó, apoyándose en la encimera.

Para un hombre que tenía que darle una explicación sobre todo aquello, aquella pregunta era un poco absurda.

—Copos de avena —respondió ella secamente, pensando que quizá era mejor dejar a un lado temas más resbaladizos.

Griffin hizo una mueca y luego sonrió.

—Ivy cree que me va a prolongar la vida si me compra cereales sin azúcar —dijo—. No sabe que siempre termino echando un par de cucharadas de azúcar antes de mezclarlos con la leche.

¿Por qué le estaba diciendo eso? ¿Para demostrarle que Ivy y él no solían desayunar juntos?

—Me alegro de que hayas venido —continuó él al ver que Jill permanecía en silencio—. Ayer fastidiamos un poco el asunto, ¿verdad?

Aquello era estúpido. Jill tenía una serie de cosas que poner en claro antes de empezar a hablar sobre lo sucedido la tarde anterior en el parque. Y en vez de pedirle una explicación, se había quedado apoyada en el quicio de la puerta, con la boca cerrada. Pero era periodista y sabía cómo hacer preguntas.

—¿Es Ivy tu mujer? —preguntó, tratando de disimular el temblor de su voz.

Griffin no sonrió, ni rió, ni explotó furioso.

—No —respondió echando la toalla de papel en la basura.

—¿Tu amante? —insistió ella.

—No —repitió Griffin—. Es mi vecina. Y una buena amiga. Nos ayudamos con cosas de la casa y tenemos llave el uno del otro, pero no, no somos amantes.

La respuesta era directa, como la mirada. Jill no detectó nada falso en su actitud. Se había equivocado al desconfiar de él el día anterior, y sabía que, si volvía a hacerlo ahora, cometería un gran error. Se apoyó en la pared, conservando todas sus fuerzas para la conversación.

—Quizá no debiera haberme presentado así —dijo ella—. Te he llamado, pero no estabas.

—He llevado a Jamie a jugar al baloncesto mientras Ivy iba al supermercado —dijo él, echándose un mechón de pelo hacia atrás—. ¿Para qué has llamado?

—Quería pedirte disculpas —dijo ella, bajando la mirada. No se atrevía a mirarle a los ojos—. He echado un vistazo al Journal y he visto tu artículo sobre los presupuestos. Me equivoqué al pensar que cancelaste la cita para pisarme el artículo de Wynan.

Griffin recapacitó unos momentos sobre las palabras de Jill.

—Quizá no te equivocaras tanto.

Jill alzó la cabeza y le miró con el ceño fruncido.

Griffin se encogió de hombros.

—Tengo que confesar que podría hacerlo si el artículo lo pidiera. Pero… —suspiró—. La única razón por la que cancelaría una cita contigo sería por creer que era lo mejor. Que fue el motivo por el que cancelé la del viernes; pensé que el sábado sería mejor. No quería que nada me distrajera. Quería que todo fuera perfecto —añadió con una sombría sonrisa en los labios.

Jill le miraba sin decir nada.

—Mira, a lo mejor yo también me equivoqué —dijo él—. Quizá te provoqué un poco y después se nos fue de las manos. No suelo dejarme llevar por ataques repentinos, Jill, e incluso me sorprendió mi reacción. Y… lo siento, de veras.

Jill sintió ganas de cruzar la cocina corriendo y abrazarle. Sin embargo, se contuvo, con cautela.

—Apenas sé nada de ti, Griffin —dijo ella.

Griffin la contempló en silencio y después se encogió de hombros.

—¿Qué quieres saber?

Jill pensó en varias preguntas que tenía en mente y decidió empezar de la forma más sencilla.

—Ivy te llama Griff —dijo—, y su hijo también. ¿Prefieres que te llamen Griff a Griffin?

—Si es alguien con quien me siento a gusto, prefiero que me llame Griff —dijo él—. Y me gustaría pensar que tú estás dentro de esa categoría.

—Ivy también mencionó que le has hablado de mí —continuó Jill, con más fuerza.

Griffin se encogió de hombros una vez más.

—Sí, le he hablado de ti.

—Le hablaste de mi pelo —dijo Jill, resistiéndose al impulso de reírse.

—Entre otras cosas.

Jill reflexionó sobre la conversación con Ivy. Una de las otras cosas era el hecho de que era comprensiva.

—¿Qué más le dijiste? —preguntó ella, pensando si sería capaz de repetir un elogio como ese en persona.

—Le dije que a ti se te había ocurrido lo de ir al parque en bicicleta —dijo él, echándose el pelo hacia atrás otra vez—. Y discutimos sobre si eso era típico del americano medio o simplemente típico americano.

—Recuerda que soy de Indiana —dijo ella sonriendo, sintiéndose mucho más relajada, a pesar de que quedaban muchos temas importantes en el tintero.

—¿Qué más quieres saber de mí, Jill? —dijo él mirándola, sus ojos aún inescrutables.

—¿Aparte de que seas capaz de tácticas bastante dudosas para conseguir un artículo?

Jill no quería bajar sus defensas ante él, pero su acusación no pareció inmutar a Griffin.

—Aparte de que yo puedo ser tan ambicioso como tú a nivel profesional, ¿qué más quieres saber?

Jill dejó pasar por alto la indirecta y miró alrededor de la cocina. Ivy y Jamie parecían encontrarse en su casa, completamente a gusto y con libertad de movimiento.

—¿No estás casado? —preguntó.

Griffin echó a andar despacio hacia la puerta, donde estaba Jill.

—Ya no —dijo—. Puede que sea capaz de hacer cosas inmorales, Jill, pero nunca engañaría a mi esposa.

—¿Estás divorciado? —concluyó ella, sin que fuera necesario.

—Desde hace tres años.

—¿La dejaste tú?

Era una pregunta demasiado personal y Griffin no tenía ninguna obligación de contestar a ella. Que lo hiciera la conmovió.

—Me dejó ella —dijo él—. Pensaba que me interesaba más el trabajo que ella. Yo no la engañé nunca, aunque a veces mis pensamientos estaban en otro sitio y ella no podía soportarlo. Así que se fue. Se ha vuelto a casar y, aunque apenas nos vemos, nos seguimos llevando bien.

No le extrañaba que ella le hubiera parecido comprensiva. Ya había tenido una mala experiencia con una mujer que no entendía lo que significaba ser periodista. Pero Jill entendía lo de tener la cabeza en otro sitio, y entendía que hubiera cancelado la cita del viernes.

—¿Alguna pregunta más? —dijo él, deteniéndose a pocos centímetros de ella—. ¿Quieres saber algo más?

Jill alzó la cabeza para mirarle, y recordó el día anterior en el banco del parque, bajo los árboles, y cómo él la había acariciado la nuca y cómo se había acercado a ella con los labios…

—Si no hubiéramos empezado a discutir ayer —dijo ella, la voz baja pero firme—, ¿me habrías besado?

A Griffin no pareció sorprenderle la pregunta. Alzó una mano y la apoyó en la pared, atrapando en medio el cuerpo femenino.

—Sí —dijo, plantando la otra mano en la pared, al otro lado de la cabeza de Jill—. Eso era exactamente lo que estuve a punto de hacer.

Inclinó la cabeza y rozó los labios femeninos con los suyos. Eran cálidos, fuertes, tan sensuales como parecían. Pero antes de que Jill pudiera reaccionar, Griffin se separó.

Sus ojos se encontraron.

—¿Así? —preguntó ella en un susurro apenas perceptible.

—No. Más bien así —dijo él, apartando las manos de la pared.

Le alzó suavemente la cabeza y la atrajo hacia sí. Cubrió la boca femenina con la suya y ambos se movieron al unísono, como un tándem inseparable. Cuando Griffin abrió la boca Jill hizo lo mismo; cuando él le acarició con la lengua, ella le recibió con un suave gemido de bienvenida.

Jill se apoyó en Griffin y le rodeó con los brazos, colgándose de él, con los dedos hundidos en su espalda. Griffin suspiró mientras deslizaba los dedos por la barbilla femenina y le acariciaba con los pulgares. La besó con más apasionamiento y después dejó que sus manos descendieran hasta la cintura de Jill y la alzaran ligeramente para acomodarla entre sus piernas.

Jill sintió la erección de Griffin en los muslos, y su excitación, y se tensó contra él, echando las caderas hacia adelante, notando el deseo que ardía en lo más hondo de su ser. Griffin se estremeció y deslizó la mano hacia abajo, hacia las nalgas, sujetándolas contra él por un momento que pareció quedar fuera del tiempo. Después, lentamente, la soltó.

—Sí —murmuró roncamente separándose un poco para mirarla a la cara—. Más bien así. ¿Alguna otra pregunta?

Sin saber si podría hablar, Jill se pasó la lengua por los labios para recapturar el sabor salado de los labios masculinos, y aunque sus cuerpos ya no estaban tan íntimamente pegados, seguía notándole en todo el cuerpo. Al ver que él estaba esperando una respuesta, negó con la cabeza. No, no tenía más preguntas. Un sólo beso de Griffin tenía el poder de contestar a todo.

Griffin continuó acariciándole la garganta con el pulgar, impidiéndole que girara la cabeza y que rompiera el lazo silencioso que unía sus miradas. Jill comprendió el significado del intenso brillo de los ojos verde grisáceos; era un brillo de deseo, de pasión, de hambre, y Jill sabía que sus ojos estaban comunicando las mismas sensaciones.

—Llevo toda la mañana jugando al baloncesto —dijo él, recuperando el tono normal de voz—. Debería darme una ducha.

Después del apasionado beso compartido, Jill también se sentía sudando. Asintió, preguntándose qué podría haber después de la ducha.

Pero Griffin no la dejó en suspense durante mucho rato.

—Sube arriba conmigo, Jill —murmuró él, trazando la curva del lóbulo de la oreja con los dedos—. Sube conmigo. No tardaré mucho, y cuando termine… —se inclinó y le rozó los labios con los suyos suavemente, en una muda promesa de lo que vendría después.

Por abrumada que estuviera después del beso, Jill sabía que en el piso de arriba, además del cuarto de baño, estaría el dormitorio. El dormitorio y la cama, y Griffin, saliendo de la ducha rejuvenecido y fresco… y desnudo.

—Griff.

El apodo acudió a sus labios de forma completamente natural, y ambos compartieron una sonrisa al oírlo.

—Griff, creo que… que será mejor que me quede aquí abajo.

La sonrisa de Griffin se desvaneció, pero no se movió. Su expresión no era de enfado sino de curiosidad. Y de decepción.

—¿Por qué?

—Bueno… para mí es demasiado pronto. En estas cosas me… me gusta tomarme mi tiempo.

Griffin la estudió intensamente.

—Y todavía no estás segura de poder fiarte de mí.

—No es eso —protestó ella, y se mordió el labio. Quizá la acusación de Griffin tuviera un algo de verdad—. Pero no quiero que las cosas se estropeen como ocurrió ayer. Somos rivales en un reportaje, y tenemos que mantener la parte profesional completamente separada de la personal. ¿No te parece?

Jill le miró, esperando que él fuera tan comprensivo como aseguraba de ella. Griffin se tomó unos minutos para digerir las palabras de Jill.

—Tú y yo somos un montón de cosas, Jill —observó él—. Somos rivales en un reportaje y también somos adultos. Creo que podemos llevarlo.

—Ayer no pudimos.

Griffin sonrió irónicamente.

—Debió de ser culpa de la bicicleta —dijo—. Ponme en una bicicleta de niño y terminaré comportándome como tal. ¿Qué excusa tienes tú?

A Jill le gustó que se lo tomara con humor. Sabía que estaba frustrado después del beso que habían compartido y su negación a subir con él al dormitorio. Ella también lo estaba. En aquel momento, lo que más deseaba era correr al piso de arriba, echarse en su cama, y decirle que se olvidara de la ducha e hicieran el amor.

Pero sabía, de forma subliminal, que lo que estaba floreciendo entre ambos era muy importante y no quería arriesgarse a estropearlo todo sólo para satisfacer unos deseos momentáneos. No quería poner en peligro lo que había entre ellos.

—Quizá si estableciéramos algunas normas básicas… —propuso ella vagamente.

—Normas básicas —repitió él, recogiendo un mechón rubio tras la oreja—. De acuerdo, esta es la mía. Si no quieres hacer el amor conmigo, no te permito que me mires como lo estás haciendo.

—¿De qué manera? —preguntó Jill, bajando instantáneamente los ojos.

Griffin rió bajito.

—Como esa. Tienes unos ojos preciosos, Jill, y el pelo… —susurró, recorriendo la trenza con los dedos— y unos labios maravillosos, y piernas magníficas y… sólo me lo imagino, pero creo que no voy a equivocarme, un cuerpo perfecto.

—¿Hay algo de mí que no te guste? —dijo ella, mirándole con desafío, sonriendo.

—La nariz es demasiado larga —dijo él tras una larga inspección.

Herida aunque sin motivo, Jill le miró y se lo encontró riendo.

—¿De verdad quieres saber qué es lo que no me gusta de ti? —dijo él—. En este momento, estás siendo demasiado sensata y lo estás analizando todo más de lo preciso.

—Lo siento, Griffin, pero creo que deberíamos establecer unas normas.

—De acuerdo —concedió él.

Se acercó a las estanterías que había encima de los cajones y cogió una libreta. De un cajón sacó un bolígrafo y llevó ambas cosas a la mesa. Después, sacó una silla para Jill.

—Escribe las normas que te parezcan convenientes —dijo él—. Yo voy a subir a ducharme y cuando baje las votaremos —dijo, indicándole que se sentara.

Acto seguido salió de la cocina.

Jill se quedó mirando unos minutos a la libreta. Pasó los dedos por la superficie de plástico del bolígrafo, como si así pudiera borrar el placer táctil que había sentido al abrazar a Griffin.

No tenía que escribir ninguna norma. Sólo había una: que mantuvieran sus investigaciones sobre el asunto Wynan-Van Deen separadas, que nunca hablaran de ello, que nunca se contaran nada, y que nunca pensaran en ello cuando estuvieran juntos.

Sólo una norma básica. Una dura, sí, pero si tenían que ser rivales en el trabajo no tenían por qué serlo cuando estuvieran juntos, no ahora que ella se estaba enamorando de él.

Una sola norma, decidió, que no sería sometida a votación.

Capítulo Cinco

—Hoy me gustaría vigilar a Alvin Wynan —dijo Jill a Doug.

—¿Por qué? —preguntó Doug, mirándola desde el enorme sillón giratorio con aspecto cansado—. Hoy te toca a ti ir a por los bollos.

—Los compraré mañana —prometió ella.

—¿Y ese artículo que tenías que escribir sobre los problemas de agua potable en Scituate?

—Doug, ¿qué demonios te pasa? Pensaba que el asunto gordo era el de Wynan, el reportaje que iba a lanzar al Record a la fama. ¿Por qué voy a malgastar el tiempo en Scituate?

—¿Por qué? ¿Quieres saber por qué? —dijo él con ojos furiosos—. Porque me he pasado todo el fin de semana oyendo a Karen hablar una y otra vez de anillos de diamantes y de las posibilidades de que se anuncie nuestro compromiso matrimonial en el New York Times.

Jill frunció el ceño, no muy segura de a dónde quería ir a parar su jefe.

—Supongo que dado la clase social a la que ambos pertenecéis, las posibilidades son muchas —comentó—. ¿Y qué tiene eso que ver con Scituate?

—Tiene que ver —explicó Doug, armándose de paciencia—, con el hecho de que llevo dos días oyendo hablar de las mujeres y sus necesidades emocionales. Y ahora tú te presentas aquí, supongo que después de pasar el fin de semana con Griffin Parker, que da la casualidad que está trabajando en el caso Wynan. Y por primera vez desde que te conozco, Jill, te he oído suspirar. Y quiero saber por qué.

—Si crees que estoy pensando en unirme a Griffin para vigilar a Wynan estás muy equivocado —insistió Jill—. Griffin y yo hicimos un pacto según el cual no podemos hablar de nuestras investigaciones en este asunto.

—Ya —refunfuñó Doug—. Y entretanto tú te dedicas a suspirar. ¿Qué pasa? ¿Estás enamorada o algo así?

—Claro que no —le aseguró ella—. Griffin y yo nos acabamos de conocer.

—¿Has oído hablar de amor a primera vista?

—Soy periodista —le recordó Jill—, y soy demasiado cerebral para creer en eso. Ahora, Doug, sé un buen chico y dile a Miriam que vaya a por los bollos. Yo lo haré mañana. Y manda a Hank a Scituate, se lo pasará en grande. Yo quiero dedicar el día a averiguar a qué se dedica Alvin Wynan cuando no se reúne con alcaldes en tugurios de carretera.

—Jill… —dijo Doug, deteniéndola en el pasillo. Ella se volvió para mirarle—. Procura que Parker no se entere de lo que haces.

—No me vengas con sermones —respondió ella—. Si quieres que escriba este artículo, concédeme libertad de movimientos.

Y con eso salió del pequeño despacho de Doug, cogió una libreta de su escritorio y salió de las oficinas del Record.

Era cierto que no creía en el amor a primera vista. Pero entonces, ¿cómo podía describir lo que le había pasado con Griffin? Sabía que lo que sentía por él era amor. Quizá un amor en sus primeros estados, como un embrión, pero amor, al fin y al cabo.

Sin embargo nadie tenía derecho a acusarla de permitir que sus sentimientos fueran a interferirse con su trabajo.

—Por mí de acuerdo —había dicho Griffin el día anterior cuando volvió a la cocina duchado y recién afeitado—. No hablaremos de trabajo. ¿Podemos subir arriba ahora?

Jill, por la forma en que él la miraba, sospechó que le estaba tomando el pelo.

—La paciencia es una virtud —le respondió.

—Nunca he tomado las virtudes demasiado en serio —dijo él sonriendo—. Hace un día precioso, ¿por qué no vamos a dar una vuelta?

Fueron al centro de la ciudad acompañados de una cinta de Bruce Springsteen en el cassette del viejo Chevy, y pasearon por las calles, mirando escaparates, comiendo cucuruchos de helados y hablando. Hablando mucho.

Griffin le contó de sus años como jugador de baloncesto en la Universidad de Massachussets y ella de la afición de sus hermanos al mismo deporte, nunca demasiado compartida por ella. La tarde pasó deprisa, pero cuando Griffin la invitó a quedarse a cenar en su casa, Jill rechazó la invitación, sabiendo que después de la cena habría algo más y todavía le parecía demasiado pronto para pasar la noche con él.

Cuando llegaron a casa de Griffin, éste la acompañó hasta su coche y se la quedó mirando mientras ésta abría la puerta. Antes de que la abriera, Griffin la mantuvo cerrada con la palma de la mano.

—¿Mañana por la noche? —preguntó.

—No lo sé —dijo ella, que no sabía hasta que hora tendría que trabajar al día siguiente—. Lo sabré mejor cuando vea qué me espera mañana. Llámame a la oficina.

Griffin asintió. Sabía muy bien lo impredecible que podía ser el trabajo en un periódico.

—Lo haré —le prometió él.

Alzó la mano hasta la nuca femenina y pasó los dedos por la trenza. Después, se inclinó hacia adelante para besarla, pero cuando sus labios estaban prácticamente en contacto cambió repentinamente de idea y, con un ligero cabeceo, sonrió y se incorporó.

Jill quedó momentáneamente desconcertada y le miró, preguntándose si él se daría cuenta de lo mucho que ella deseaba aquel beso y si acaso era una forma de venganza.

No, no era por venganza. Griffin se estaba privando a sí mismo también; había escuchado el suave quejido de antelación de Jill, y había sentido su deseo, gemelo al de él. Dejó caer la mano y dio un paso atrás, como para impedir que ambos se dejaran llevar por la pasión que les embargaba.

—Te llamaré mañana —le prometió.

Jill recordó sus palabras al salir de las oficinas del Record a la mañana siguiente. ¿Acaso quería, de forma inconsciente, evitar ponerse en contacto con Griffin? ¿Por qué si no le había pedido que la llamara a la oficina y después había pedido a Doug que la dejara salir para vigilar a Wynan?

La idea le preocupaba, pero trató de apartarla de la mente. Aunque no quisiera cenar con Griffin aquella noche, no tenía por qué temer a su llamada. Y sí quería cenar con él, si no aquella noche, pronto.

Estaba dispuesta a admitir, si no para Doug sí para ella misma, que se había enamorado de aquel hombre de ojos verdoso-grisáceos. Quería estar con Griffin, pasar tiempo con él, dar una oportunidad a su amor.

Pero ahora no podía pensar en romances. Tenía una tarea que exigía toda su concentración: seguir los pasos de Alvin Wynan. Sería el gran reportaje del Record, si conseguía publicarlo antes que ningún otro periódico, claro.

Todavía no se fiaba de Griffin por completo. Sí, confiaba en que él no la presionaría, y creía que no estaba casado. También creía en su carácter afectuoso y cálido, en su sentido del humor. Pero en lo referente al gran reportaje, a la exclusiva del alcalde y Wynan, su confianza se evaporaba. No necesitaba que Doug le recordara los riesgos de enamorarse de Griffin Parker. Su propio instinto la ponía sobre aviso, diciéndole que, por mucho que Griffin la deseara, nada le impediría hacerse con la exclusiva del reportaje.

Tampoco ella iba a permitir que nada la detuviera.

Salió de la autopista y llegó al edificio de apartamentos donde vivía Alvin Wynan. Llevaba una camisa, un suéter, pantalones de tela y zapatos sin tacón, un atuendo elegante y que, a la vez, le permitía moverse con facilidad si tenía que seguir a Wynan a pie. No tenía experiencia en ese tipo de vigilancia, pero siempre se le había dado bien pasar desapercibida.

El Nissan Máxima de Wynan estaba en el aparcamiento del edificio. Eso no significaba que el propietario estuviera en el apartamento, pero Jill decidió esperar media hora en caso de que el sujeto apareciera.

Quince minutos, se dijo al ver la lentitud con que pasaban los minutos. Era realmente aburrido. De haberlo sabido hubiera cogido el dominical del New York Times. Al menos, podría haber hecho el crucigrama.

A los diez minutos, cuando ya estaba completamente desesperada, se abrió la puerta del vestíbulo principal y Jill se irguió en el asiento del coche. Perfecto, era Wynan en persona.

Como de costumbre su aspecto era impecable, como un modelo profesional. En la mano llevaba una pequeña funda, del tamaño de un transistor antiguo o una calculadora grande, que pronto se metió en el bolsillo de los pantalones. Mirando a un lado y a otro, salió andando del aparcamiento hacia la calle.

—¡Maldita sea! —masculló Jill.

Ahora tenía que seguirle andando y no había ni un maldito espacio para aparcar.

Ella estaba aparcada en doble fila. Bueno, no le quedaría más remedio que seguirle con el coche, a cinco kilómetros por hora, claro, y eso fue lo que hizo en cuanto le vio doblar la esquina de la calle.

Wynan se dirigía hacia el centro de Providence, y caminaba por las mismas calles por las que ella había paseado el día anterior con Griffin. No, no podía pensar en eso ahora. Le vio meterse por una bocacalle que conducía al Teatro de la Plaza Trinity, y Jill le siguió, rezando por encontrar un aparcamiento cuanto antes. Cuando vio un solar para aparcar cerca del teatro, dio las gracias al cielo, metió su coche por la entrada, salió y le lanzó el llavero al encargado.

—¡Eh, señora! ¡Todas las llaves no, sólo las del coche! —ordenó el hombre.

Jill, con manos nerviosas y tratando de no perder de vista a Wynan, sacó la llave del coche del llavero y se la dio. Vio a Wynan pasar ante el teatro y seguir en dirección este.

—Tenga —dijo, dejando la llave en la palma del encargado del aparcamiento.

—Espere que le dé un ticket —dijo el hombre, dirigiéndose a la cabina de la entrada.

Jill perdió a Wynan de vista. Apretando los dientes, se abalanzó hacia la cabina, cogió el ticket de las manos del encargado y ni siquiera oyó la pregunta del hombre respecto a la hora en que pensaba pasar a recoger el vehículo.

Corrió por la acera y cruzó un semáforo que acababa de ponerse en rojo para peatones. Dos manzanas más adelante vio a Wynan entre la multitud y suspiró aliviada.

En la siguiente manzana Wynan se metió en una tienda, y Jill le esperó en la puerta de una zapatería que había al lado. Minutos más tarde, el rubio salió con un carrete de fotografías en la mano.

Una cámara fotográfica. Ese era el objeto de la funda, una cámara pequeña. Se metió el carrete en el bolsillo de la camisa y siguió calle abajo.

Cuando entró por las puertas giratorias del Hotel Biltmore, un impresionante edificio de ladrillo rojo que dominaba la Plaza Kennedy, Jill supo que no podía quedarse en la puerta esperando a que el rubio saliera. Lo que ella quería averiguar era precisamente qué hacía Wynan en el interior de los hoteles. Inhalando una honda bocanada de aire, Jill le siguió.

El Biltmore era un elegante hotel de decoración clásica que nada tenía que ver con el Granby Motor Lodge. El suelo estaba cubierto de alfombras y moquetas, las paredes y las escaleras eran de mármol y el vestíbulo estaba repleto de plantas y árboles exuberantes.

Tan absorta se había quedado por la suntuosidad que le rodeaba que Jill perdió a Wynan de vista. Paseó por el enorme vestíbulo, tratando de no llamar la atención y fijándose en la decoración del restaurante, sonriendo a los recepcionistas, echando una ojeada al puesto de periódicos…

Allí estaba Wynan, en el puesto, comprando una chocolatina.

¿Una chocolatina? ¿Cómo podía mantener aquel cuerpo de modelo publicitario si comía chocolatinas? Jill, con un ejemplar del Enquirer en la mano, pasando las hojas pero sin reparar en una sola noticia de la publicación, se dijo que tenía que concentrarse en cómo usaba su cuerpo, no en cómo se mantenía en forma. Todavía no había descartado por completo la posibilidad de que vendiera sus favores sexuales por dinero. A lo mejor estaba allí para reunirse con el alcalde Van Deen…

—¿Lo va a pagar o piensa leerlo por la cara? —dijo el vendedor, mirando a Jill con el ceño fruncido desde la caja.

Jill le sonrió dulcemente.

—Lo voy a comprar —balbuceó, sacando la cartera a la vez que veía a Wynan salir al vestíbulo desenvolviendo la chocolatina.

Dejó unas monedas sobre el mostrador y salió corriendo al vestíbulo. Wynan estaba de pie junto a una de las puertas de cristal que daban a la Plaza Kennedy, comiendo la chocolatina y hablando con una joven que llevaba una falda de cuero, medias negras y un suéter de cachemir. Jill se acercó un poco, pero no pudo oír lo que hablaban, y no se le ocurrió más que ocultarse tras una planta alta de relativa espesura. Una vez allí se apoyó en la pared, abrió el periódico, y escuchó.

—Mira, Nina, no voy a darte la charla —estaba diciendo Wynan—. Tú haces lo que tienes que hacer y yo haré lo que tenga que hacer.

—Tengo derecho a estar preparada —le dijo la mujer—. No quiero sorpresas, ¿sabes? Quiero saber qué me puedo esperar.

—Ya te lo he dicho —dijo Wynan pacientemente—. Quiere que tengas el aspecto de una joven adinerada, cosa que ya tienes, Nina, esa falda es preciosa, y luego le gusta un poco fuerte. No con dolor, pero duro.

—Cuéntame algo más —comentó la mujer con ironía.

—Eres una profesional —dijo Wayne—. No va a haber ningún problema.

Si la mujer que estaba con Wynan era una profesional, razonó Jill, entonces Wynan era un… ¿chulo? A lo mejor eran imaginaciones suyas, pero desde luego la conversación de Wynan y la mujer era propia de un proxeneta y una prostituta acerca de un futuro cliente.

—Sí —dijo Nina—. No va a haber problema al menos por mi parte. Lo que quiero saber es si tú vas a estar allí. ¿También vas a hacer el numerito de la caja de las sorpresas?

¿El numerito de la caja de las sorpresas? ¿Qué demonios querría decir con aquello? Jill se dijo que tenía que preguntárselo a Doug. Wynan estaba llevando a la mujer hacia el ascensor. La mujer entró, Wynan le dijo adiós con la mano y, después, ya sólo echó una ojeada al reloj. Un reloj de oro, muy caro. Debía de estar esperando al cliente, decidió Jill.

La gente entraba y salía del hotel: tres mujeres de edad madura, una pareja de hombres de negocios en trajes de rayas, un chófer uniformado con un par de maletas en la mano, unos cuantos hombres de negocios más. Wynan echó un vistazo al reloj. Por la puerta del vestíbulo, apareció Griffin.

¿Griffin? ¿El cliente de Wynan? Jill se llevó una mano a la boca para apagar un grito de espanto, y el periódico cayó al suelo, cada hoja por un lado, Griffin pasó ante Wynan, y éste ni siquiera le miró. Por el contrario, sonrió ligeramente a un elegante caballero que entró en el hotel justo detrás de Griffin. Los dos hombres se dieron la mano y caminaron juntos hasta los ascensores.

Jill les observó hasta que se metieron en uno de ellos. Después, se agachó para recoger el periódico. Miró alrededor buscando a Griffin, pero no le vio. Había desaparecido.

Griffin la vio nada más entrar en el vestíbulo. ¿Cómo no? Nadie se ponía detrás de una planta para tirar las hojas del periódico por el suelo.

Al principio, sintió una mezcla de enfado y diversión. Enfado porque quizá, al ser tan descarada, había alertado a Wynan y al payaso del Departamento de Obras Públicas de que estaban siendo vigilados, y diversión por el lugar absurdo en que estaba.

Pero no iba a detenerse a saludarla. Iba a esperar para ver si Wynan bajaba solo, o se quedaba arriba para fotografiar a su presa con fines chantajistas, tal y como había dicho la chica de Ivy.

Sin querer volver a mirar hacia donde estaba ella, y haciendo un esfuerzo para no hacerlo, se sentó en un sillón desde donde pudiera vigilar las escaleras y los ascensores. Abrió un ejemplar de la edición matinal del Journal por la página del crucigrama y empezó a hacerlo.

—Allí —le murmuró Jill al oído.

Griffin se sobresaltó ligeramente y se volvió a mirarla.

—Catorce vertical —dijo ella—. En aquel sitio, allí.

Griffin aspiró hondo, y notó el perfume de la colonia, la misma que Jill llevaba el día anterior y que le había obsesionado durante el resto de la tarde, después de que ella se fuera de su casa, y de la noche. Especialmente de la noche. Apenas había podido dormir.

—¿Qué estás haciendo aquí? —masculló él sin alzar la vista.

—Seguir a Wynan. ¿Y tú?

—No es asunto tuyo —refunfuñó él.

No creía que Jill supiera que el cliente de Wynan fuera un funcionario del Ayuntamiento. Claro que seguramente tampoco le importaba. A ella le interesaba el lazo de unión entre Wynan y Van Deen.

—Estás enfadado conmigo —le acusó ella, dejándose caer en un sillón junto a él y alisando las arrugadas páginas del periódico—. Estás enfadado conmigo porque tengo la iniciativa suficiente como para descubrir lo que pasa sin tu ayuda, y porque está claro que estoy cada vez más cerca de conseguirlo.

Griffin soltó una risita.

—Estoy enfadado contigo, Jill, porque no me extrañaría nada que te descubrieran antes a ti. Si quieres vigilar a alguien sin que reparen en ti, no te escondas detrás de una planta como si fueras un Inspector Clousseau. Pórtate con normalidad.

—¡Me estoy portando con normalidad! —exclamó ella.

—La gente normal no se esconde detrás de las plantas de los hoteles.

—Estaba leyendo —dijo ella.

Griffin miró el ejemplar del Enquirer con desprecio.

—¿El Enquirer? Debería darte vergüenza. ¿Por qué no lees el Journal de Providence? Tiene mejores artículos.

—Sí, sobre todo si te mueres de ganas por saber cómo están los presupuestos municipales.

Griffin sabía que le estaba picando y la ignoró. Le dio la espalda y escribió «Allí» en el catorce vertical. Sentía los ojos de Jill en él, y aún sin verla, podía imaginar su rostro. Sentada tan cerca de él, Jill les estaba convirtiendo en un blanco fácil para muchas miradas. Cuando Wynan volviera, les vería. Quizá no se fijara en ellos, pero sus caras quedarían grabadas en su cerebro de forma inconsciente y la siguiente vez que Griffin siguiera a Wynan, éste podría recordarle.

Jill estaba poniendo su investigación en peligro.

—Quizá sea mejor que vuelvas a la planta —masculló gruñendo.

—Y tú podrías tirarte a un lago —le espetó ella—. No puedo creer que seas tan… tan frío conmigo, Griff.

Griffin no quería ser frío con ella, pero estaba trabajando y no deseaba ser molestado.

—Tú estableciste la norma —le recordó sin mirarla—. Dijiste que no podíamos compartir el trabajo y ahora yo estoy trabajando, Jill. Y no voy a compartirlo.

—Tengo tanto derecho a estar sentada aquí y vigilar los ascensores como tú —le recordó ella.

—Claro. Y también tienes derecho a decirle a Wynan que le estoy siguiendo. ¿Es eso lo que quieres?

—Claro que no. Yo quiero esta exclusiva, pero no con trampas.

—De acuerdo.

Griffin no quería ponerla furiosa recordándole cuantos años luz les separaban.

—¿Cenamos juntos esta noche? —preguntó Jill.

—Ahora no es momento de hablar de eso.

Jill calló unos segundos. Después dijo:

—¿Quién es el tipo que estaba con él?

—Estás infringiendo tu propia ley, Jill —dijo Griffin con los dientes apretados. ¿Acaso quería enfurecerle para que dejara el hotel y hacerse con la exclusiva?—. Si quieres saberlo, pregúntale a Wynan.

—¿Qué es el numerito de la caja de las sorpresas? —preguntó ella en tono sorprendentemente anhelante e ingenuo.

—¿Qué?

—Es algo que tiene que ver con sexo, Griff. ¿Sabes lo que es?

Griffin se volvió a mirarla. La expresión de ella era tan anhelante como el tono de su voz. Una mezcla de curiosidad, inocencia y seducción, con los ojos muy abiertos, los labios entreabiertos… No tenía idea de lo que podía ser el numerito en cuestión, pero no le importaba averiguarlo por ella. O si no, improvisar.

—Vente esta noche a mi casa y te lo demostraré —susurró, olvidándose por un momento del motivo por el que estaba allí.

—¿De verdad? —preguntó ella con los ojos desorbitados—. Creí que hacían falta tres.

Griffin rió bajito y sacudió la cabeza. Quería besarla allí mismo.

La puerta del ascensor más cercano a él se abrió, y Griffin dejó de reír. Se volvió bruscamente y vio a Wynan saliendo solo del interior. El repentino movimiento atrajo la atención de Wynan, que miró brevemente a Griffin y a Jill antes de pasar ante ellos, dirigiéndose hacia la entrada que daba a la Plaza Kennedy.

—Muchas gracias —masculló Griffin, mirando a Jill a la vez que doblaba el periódico y se ponía en pie—. La próxima vez acuérdate de colgar un cartel para anunciar nuestra presencia.

—¡Eh, no es culpa mía!

—¡Súbete a tu planta, anda! —masculló él a modo de despedida.

Estaba demasiado enfadado con Jill. Le había distraído y había conseguido que Wynan reparara en él. Había estado a punto de echarlo todo a perder.

Se preguntó si lo habría planeado para que sucediera así.

No, no la creía capaz de algo tan bajo. Podía culparla de ineptitud, no de mala intención.

Griffin salió del hotel. Ya se vería con Walter Costigan más tarde cuando volviera a su despacho del Departamento Municipal de Obras Públicas, y le sonsacaría unas cuantas cosas, aunque no fueran para ser publicadas. Volvió a las oficinas del Journal, medio andando medio corriendo.

Como de costumbre, la enorme sala de trabajo parecía funcionar bajo dos eslóganes básicos: «No andes si puedes correr» y «No hables si puedes gritar». Por encima de los continuos timbrazos de teléfono y el ronroneo de los procesadores de textos, se oían los gritos y rugidos de sus compañeros periodistas, felicitándose o maldiciendo, suplicando algo a los editores o castigando a sus ayudantes por equivocarse. Griffin se sentó a su mesa, dejó el periódico sobre unos papeles y fue a encender el ordenador.

—¿Griffin Parker? —se oyó la voz chillona de Jeanine, sobre el bullicio general—. Ven aquí un momento.

Griffin fue hasta la mesa de su editora al final de la sala.

Jeanine estaba, como de costumbre, encendiendo un cigarrillo. Aunque su voz se parecía más a la de un cuervo que a la de una mujer, su aspecto recordaba al de un canario: pelo corto rubio pegado a ambos lados de la cara, nariz larga y curvada y barbilla hacia adentro. Jeanine era delgada y parecía frágil, pero era una impresión que no duraba más que hasta que abría la boca.

—¿Qué ocurre? —preguntó él.

—Eso me lo dirás tú —dijo ella, sacudiendo la ceniza del cigarrillo en un cenicero repleto de colillas.

—Acabo de volver del Biltmore —le dijo Griffin—. Wynan ha entrado con un pobre diablo del Departamento de Obras Públicas, pero no ha estado haciendo fotos. Esta tarde te daré un resumen.

—¿Has hecho fotos? —preguntó Jeanine—. ¿Has conseguido alguna foto de Wynan y el del departamento juntos?

—No, hoy no.

Jeanine se quedó mirando a Griffin durante unos segundos, estudiándole. Después, aspiró una bocanada de humo.

—¿Qué hay con la mujer del Review de Granby?

La pregunta pilló a Griffin desprevenido; no había hablado de Jill con la editora, y no tenía la menor intención de hacerlo ahora. Se tomó su tiempo para sopesar varias respuestas.

—Se llama el Record —dijo por fin.

—Lo que sea. He oído que estás tonteando con una de sus periodistas.

—Yo no estoy tonteando con ella —dijo Griffin con voz peligrosamente calmada.

Tenía ganas de decirle a Jeanine que se metiera en sus asuntos, pero sentía curiosidad por ver hasta dónde era capaz de llegar antes de mandarla al infierno.

—Está bien. No estás tonteando, lo tuyo va en serio.

—A lo mejor —dijo él—. ¿Quién te ha dicho que estoy viendo a una periodista del Record?

—¿Crees que eres el único que tiene fuentes de información? —comentó Jeanine con gesto arrogante. Dio otra calada al cigarrillo y lo aplastó en el cenicero entre una docena de colillas—. ¿Y sabe tu chica que el alcalde de Granby está a punto de caer en la trampa de Wynan?

Griffin volvió a tomarse su tiempo antes de responder.

—No estoy seguro de lo que sabe.

—¡Maldita sea, entonces entérate! —le reprendió Jeanine—. Me importa muy poco lo seria que sea tu relación con esa mujer, Griff… Lo que quiero es que averigües lo que sabe y te asegures de que no sea tanto como lo que sabes tú. No quiero que un periódico de pacotilla como el Review ese o como se llame se nos adelante en este asunto.

Griffin recordó lo que Jill le había dicho acerca de Douglas Mallory y su preocupación por el hecho de que ella estuviera saliendo con un periodista rival. Griffin había dado por sentado que trabajando para un periódico de la talla del Journal estaba a salvo de tal clase de interferencias.

—No me hagas eso, Jeanine —dijo Griffin en tono tranquilo pero firme—. No saques a colación mi vida privada aquí, ¿de acuerdo?

—Griff —dijo Jeanine, tratando de sonar amable pero fracasando rotundamente—. De acuerdo, está bien. Te gusta, la amas, se la quieres presentar a tu padre… Pero te aseguro que si perdemos este reportaje por su culpa…

La primera reacción de Griffin fue la de asegurarle a Jeanine que no había la menor posibilidad de que ocurriera una cosa semejante. Sin embargo, controló el impulso.

—Si pierdo este reportaje por su culpa, ¿qué?

—Te mataré —le aseguró Jeanine a modo de ultimátum.

—Lo tendré en cuenta —dijo él, incorporándose.

Volvió a su mesa y encendió el ordenador, sin prestar atención al informe que apareció en la pantalla.

«Maldita Jeanine», pensó. «Malditas sean sus amenazas y sus implicaciones de que, por culpa de Jill, estoy en peligro de quedarme sin la exclusiva del asunto Wynan».

Y cuando terminó de maldecir a Jeanine dirigió toda su furia contra Jill, porque, por culpa de ella, corría el peligro de perder el reportaje sobre el caso Wynan.

Capítulo Seis

A las seis de la tarde, Jill entró en el restaurante que había enfrente del ayuntamiento de Granby. Había más gente que la última vez que había estado con Griffin después de la conferencia de prensa, pero no le costó distinguirlo en una de las mesas, mirando hacia la puerta y esperándola.

Al verla, Griffin se puso en pie. Jill recordó la sequedad de sus palabras cuando la llamó por teléfono al periódico unas horas antes.

—Sobre la cena de esta noche —le había dicho—, nos veremos en la cafetería que hay frente al ayuntamiento. Ya hablaremos entonces.

Jill se pasó la mayor parte de la tarde preguntándose de qué querría hablar, dado la brusquedad de sus palabras y el lugar tan poco romántico que había elegido para la cita. Al ver la tensa expresión del rostro masculino, Jill estuvo segura de que no quería hablar precisamente de amor.

Por su aspecto, sin afeitar y con los cabellos despeinados, Jill dedujo que habría ido directamente a Granby sin parar por su casa para arreglarse y darse una ducha, igual que ella, que no había tenido tiempo de cambiarse como había planeado en principio.

Griffin la saludó con una fría sonrisa y un movimiento de cabeza. Tragándose el temor que la invadía, Jill se sentó frente a él.

—¿Qué ocurre, Griffin? —preguntó, dejando al lado la carta que él le ofreció.

—¿Qué te hace pensar que ocurre algo? —dijo él—. Comamos algo y después hablaremos.

Jill lo estudió en silencio unos segundos, notando la falta de calor en la actitud masculina, y abrió la carta. Empezó a pensar que quizá aquella fuera la última comida que hacía con él.

Quizá fuera a decirle que no quería verla más, que había otras mujeres en su vida, una rica heredera en Newport y unas cuantas más y que no tenía tiempo para…

—¿Qué será? —preguntó la camarera, interrumpiendo sus pensamientos.

—Para mí un sándwich de pavo —dijo ella sin pensar.

—Para mí un filete, no muy hecho —pidió Griffin—, y una Coca-Cola.

Jill tuvo la sensación, por la seriedad de Griffin, de que iban a tener una conversación trascendente. Griffin seguía con los labios apretados, los ojos alerta y las manos sobre la mesa, y la miraba directamente a los ojos, como a la espera.

Jill recordó lo ocurrido por la mañana, cuando ella le acusó de comportarse fríamente con ella, y se preguntó si ahora pasaría lo mismo, si Griffin reaccionaría asegurándole con los ojos y la sonrisa que, por encima de todo, ella era importante. Pero tuvo la sensación de que ahora no sería así.

—Mira, Griff —empezó ella, decidiendo que alguien tenía que decir algo—, sólo porque nos encontráramos esta mañana vigilando…

Él la interrumpió con una risa cortante.

—Yo estaba vigilando, Jill —le corrigió—. Yo no sé muy bien qué estarías haciendo tú, pero mi primera impresión era que estabas ida.

De acuerdo, pensó Jill. Estaba enfadado con ella por haber sido tan patosa. Pero ser patosa no era un crimen, y lo cierto era que no creía haber dañado tanto la investigación. Ni la de él ni la suya.

—De acuerdo, quizá metiera la pata en el hotel. Yo no tengo demasiada experiencia en ese tipo de cosas, pero eso no significa…

—¿Mucha experiencia? —refunfuñó él—. Apuesto a que no tienes ninguna. Lo cual no es de extrañar dado el tipo de artículos que normalmente se publican en el Record, pero…

—Deja al Record fuera de esto —le cortó ella, tajante—. No me he pasado toda la vida en el Record. También he trabajado en otros periódicos importantes.

—¿Ah, sí? —preguntó él, arqueando las cejas con sorpresa.

—Sí —dijo ella irritada por la condescendencia reflejada en su tono de voz—. El Chicago Tribune. A lo mejor has oído hablar de él.

—¿El Chicago Tribune? ¿Y por qué demonios ibas a dejar un periódico tan prestigioso como ese para trabajar para el Record?

—Para poder hacer artículos como éste —respondió ella firmemente—. El trabajo que había para el Tribune no tenía cabida para cosas como ésta. Y además, para alguien sin experiencia en seguir a alguien, me parece que esta mañana tampoco lo he hecho tan mal.

—Jill…

—Más aún, creo que la única razón por la que estás enfadado conmigo es porque sabes que lo he hecho bien. Sabes que me estoy acercando y te preocupa.

—Jill —la voz de Griffin era suave pero firme—. Por favor, tranquilízate. Tenemos que hablar de trabajo y creo que será mejor que lo hagamos con serenidad.

—Creí que habíamos decidido no hablar de trabajo —le recordó ella.

Pero era demasiado tarde. Cada vez le costaba más esfuerzo mantener separados el aspecto profesional y el personal de su relación.

La llegada de la cena evitó la respuesta de Griffin, que miró casi con repugnancia el enorme filete, grueso y casi crudo que tenía ante sí. Jill se alegró de haber pedido un sándwich.

—¿Qué hay con Mallory? —preguntó Griffin después de cortar una patata asada en dos.

Jill quedó pensativa un momento. ¿Qué tenía Doug que ver con todo aquello?

—Ya te lo he dicho —dijo ella—. Es mi jefe, y aparte de eso, somos viejos amigos de la universidad.

—¿Sigue enfadado porque tú y yo salgamos juntos?

Jill le miró con un poco más de optimismo. El hecho de que Griffin expresara la relación entre ellos de aquella manera significaba que para él seguían saliendo juntos, de una forma u otra.

—No lo sé —admitió—. Parece un poco sospechoso, pero la verdad es que no he hablado mucho con él del tema.

—¿Qué te hace sospechar algo?

Jill empezó a perder la paciencia.

—¿Por qué no vas directamente al grano, Griff?

Griff le cubrió una mano con la suya por encima de la mesa. El contacto, que en principio provocó una sensación de deseo en Jill, se convirtió paulatinamente en algo más fuerte, más seguro, más protector. Aquello era un indicio de que Griff seguía siendo, por encima de todo, su amigo.

—El grano es que Jeanine me lo está poniendo difícil también.

¿Jeanine? ¿Quién era Jeanine? ¿La heredera de Newport?

—No creo haberte oído mencionar nunca a ninguna Jeanine —dijo ella con voz temblorosa, tratando de que la mano que sujetaba Griffin bajo la suya no temblara.

—Es mi directora, Jeanine Tomaszewski. Teme que pierda la exclusiva por tu culpa.

—Preocuparse de cosas así forma parte de su trabajo.

—Y del mío también —dijo él, apretándole la mano—. Lo que ha pasado hoy en el Biltmore… —exhaló—. No es sólo que hayas podido atraer la atención de Wynan, Jill, es que yo he perdido la concentración. Debía de haber sido capaz de ignorarte, de ignorarlo todo excepto el caso que estoy investigando. Pero no he podido. He dejado que me distrajeras.

Jill luchó para interpretar la enigmática expresión del rostro masculino. ¿Creería que lo había hecho a propósito?

—No ha sido intencionado —le juró ella—. No había pensado en distraerte de tu trabajo, Griff.

—Lo sé —dijo Griffin, pero su voz dejaba adivinar un asomo de duda.

Jill apartó la mano y la dejó sobre el regazo. No le gustaba lo que Griffin estaba implicando, ni que hiciera caso de las insinuaciones de Doug y Jeanine y las utilizara como una excusa para dejar de confiar en ella. No le gustaba la forma en que se nublaba la frontera entre lo profesional y lo personal, a pesar de la norma que había establecido.

—No estaba haciendo nada contra la ley —dijo ella en defensa propia.

Los ojos de Griffin cayeron sobre su mano, ahora solitaria sobre la mesa, y repiqueteó los dedos sobre el mantel. Después, la retiró y alzó los ojos hacia ella.

—Por supuesto que no.

—¿Pero…?

—Pero nada —dijo él con una incipiente sonrisa en los labios—. Pero ninguno de los dos va a poder hacerse con este reportaje si no dejamos de tropezamos continuamente el uno con el otro cuando estamos vigilando.

—¿Y eso qué significa? ¿Que tengo que dejar de trabajar en el caso?

—No, significa que deberíamos extender un poco más tu norma —dijo él lenta y claramente—. Quizá debiéramos poner cierta distancia entre ambos.

—Fantástico —dijo ella con rabia para evitar algo de lo que se pudiera arrepentir, como romper a llorar o tirarle el cuchillo a la cara—. No hace falta que volvamos a vernos, Griffin.

—Yo no he dicho que no podamos volver a vernos —dijo él, dándose cuenta de la causa de su furia y apresurándose a neutralizarla—. Sólo estaba pensando que quizá debiéramos ir por caminos separados hasta que terminemos con el caso.

—En otras palabras, hasta que el Record lo publique —dijo ella de broma.

—Hasta que el Record o el Journal lo publique —le corrigió él suavemente.

—Bien.

Jill estaba que echaba humo. ¡Vaya cara dura, diciendo, sin consultar con ella, que lo que tenían que hacer era dejar de verse porque si no se distraía! Quizá debiera de tomar la decisión como un cumplido, pero estaba demasiado irritada por el hecho de que él la hubiera apartado así de su vida como para sentirse halagada.

—Bien. Maravilloso. Me voy ahora mismo —decidió, poniéndose en pie.

Griffin extendió un brazo y la sujetó por la muñeca. Tiró ligeramente de ella y la hizo sentar de nuevo.

—Jill, tú fuiste la que dijiste que necesitábamos establecer unas normas.

—Sí, y tú el que dijiste que los dos éramos adultos y que podríamos mantener las dos cosas separadas.

—Pero eso fue antes de que te cayeras del árbol en el Biltmore.

—¡No estaba en un árbol! —explotó Jill, llamando la atención de varios comensales.

—Jill.

Griffin habló en tono bajo y comedido, todo lo contrario a Jill.

—No es que no quiera estar contigo —continuó él—. Lo deseo, y mucho, quizá demasiado. Ése es el problema.

—De acuerdo —dijo ella sarcásticamente—. Tenerme cerca interfiere con tu trabajo.

—Sí —dijo él con brusquedad—. Interfiere.

Jill no sabía cómo interpretar su franqueza. Durante una décima de segundo, dejó que el cumplido le hiciera sentirse la mujer más deseable del mundo, y acto seguido se endureció de nuevo.

—Bueno, no me gustaría interferir.

Griffin, a pesar de las circunstancias, no pudo contener una carcajada.

—Oh, Jill… —susurró. Y después, ya serio—. No lo hagas más difícil de lo que es. A mí tampoco me entusiasma, y sólo quiero ser práctico.

—Está bien —capituló ella—. Entretanto, ¿cuáles son tus reglas para esta investigación? No te puedo ofrecer ninguna garantía de que no vayas a encontrarte conmigo en alguna vigilancia.

—Si nos encontramos por casualidad —dijo él con determinación—, no me conoces. Y yo a ti tampoco.

—Si así es como lo quieres…

—Así no es como lo quiero, Jill —murmuró él—. Así es como tiene que ser.

Jill se consoló pensando que la separación sólo duraría unas semanas. Quizá menos, quizá sólo una semana. Y con un poco de suerte, no se encontrarían. Quizá en el fondo no fuera tan difícil como parecía en un principio.

Ya. Y Van Deen y Wynan habían estado leyendo la Biblia en el Granby Motor Lodge.

Jill entró con pasos decididos en el despacho de Jim Valenti, en el segundo piso del Ayuntamiento de Granby. Era el día siguiente de la conversación con Griffin, por la tarde, y no quería analizar el motivo de su impaciencia. ¿Era su deseo de elevar el prestigio y la categoría del Record como publicación periodística, o el de terminar con el asunto Wynan-Van Deen cuanto antes para poder volver a reanudar su relación con Griffin?

Cuando pensaba en él, pensaba en lo mucho que le añoraba y en lo irracional que era añorar a alguien a quien sólo había besado una vez… y en lo mucho que había entre ella y Griffin. Sin él se sentía desesperadamente sola, como si conocerle le hubiera revelado el profundo vacío en que había vivido hasta entonces.

De todos modos, apiadarse de sí misma no conducía a nada, y la única manera de poder volver a estar con Griffin era terminar el caso Wynan. Se sentía llena de energía, y estaba dispuesta a seguir cada pista, cada rastro para acelerar el proceso.

Se había pasado la mayor parte de la mañana hablando por teléfono con Karen, que quería alistarla en su batalla para conseguir llevar a Doug al altar.

—Le conoces desde hace más tiempo que yo —había dicho Karen—. ¿Qué le ocurre? ¿Tanto miedo le da el matrimonio?

—No tengo ni idea, Karen. Nunca le he visto en serio con ninguna mujer, antes de que saliera contigo —había contestado ella, lo cual alegró considerablemente a Karen.

—Bueno, espero que se decida pronto. Cumplo veintisiete años poco antes del Día de Acción de Gracias y ya me estoy empezando a sentir como una vieja solterona.

—Ten paciencia —le aconsejó Jill, sintiéndose anciana también—. Ya se decidirá, no te preocupes.

—Ten paciencia —musitó para sí al colgar el teléfono.

Debía de ser el consejo más inútil del mundo. Si alguien le aconsejara lo mismo respecto a Griffin, se sentiría tentada a darle una bofetada.

Decidió seguir con las investigaciones y fue al motel Granby Motor Lodge donde, con unos billetes, consiguió que el recepcionista le dijera que, por lo que él sabía, el alcalde Van Deen sólo había estado una vez allí.

—Con un tipo rubio, y no sé qué hicieron —juró el hombre.

Diez dólares más le refrescaron un poco la memoria.

—La cama estaba sin deshacer —recordó, enrollando el billete de diez dólares—. Las sábanas estaban sin tocar, así que las dejamos para el siguiente cliente.

Sin molestarse en ocultar el asco que le daba semejante costumbre, Jill le dio las gracias y se fue.

La siguiente parada fue la de una tienda de fotografía en la calle Mayor, donde el Record solía llevar la mayor parte de sus carretes a revelar. No sabía exactamente qué estaba buscando, pero había visto a Wynan con una cámara y un rollo de película. ¿Para qué necesitaba un proxeneta una cámara y un carrete?

Clark, el afable dependiente, conocía a Jill y no le importó responder a sus preguntas. Sin embargo, cuando ella le describió a Wynan, dijo no conocer a nadie parecido, y al mencionar al alcalde, le dijo que nunca había revelado ningún carrete para él.

—Su mujer, Sylvia, trajo un carrete en septiembre —recordó Clark—, pero eran fotos de las vacaciones.

Olvidándose de la comida, Jill se dirigió a la mansión de los Van Deen, localizada en un majestuoso paseo flanqueado de árboles en la parte norte de la ciudad, donde vivía la élite de Granby. Los padres de Doug tenían una casa un par de calles más arriba, y el mismo Doug se había comprado una no muy lejos.

Todo parecía normal. Un coche familiar estaba aparcado junto a un Lincoln Town Car negro en el sendero de entrada. Delante de la casa había un cuidado jardín y, a la derecha, un garaje con una cesta de baloncesto en una pared. Nada fuera de lo corriente para un hombre con la fortuna y la reputación del alcalde Van Deen.

Jill cerró los ojos y trató de decidir el siguiente paso. Repentinamente, el sonido de unas voces airadas interrumpió sus pensamientos y llamó su atención.

La puerta principal de la casa del alcalde se abrió de par en par y George Van Deen salió dando grandes zancadas.

—¡Otra como ésta y te tocará pagar a ti, Sylvia! —gritó el alcalde furioso.

Sylvia van Deen apareció en el umbral de la puerta con la cara roja de ira.

—¿Yo? ¿Pagar? ¿Por tu estupidez? Haz lo que tengas que hacer para acabar con esta situación de una vez por todas, George. Pero el cielo sabe que si tocas un centavo del dinero de los estudios de los niños…

—Ese dinero lo he ganado yo, Sylvia. ¡No te atrevas a amenazarme sobre lo que vaya o no vaya a hacer con él!

—Si esta situación no se arregla pronto, no vas a ganar ni un dólar más. Ese dinero es para los chicos, y si te atreves a tocarlo…

—No lo haré —dijo el alcalde, andando hacia la entrada por el sendero de gravilla—. Lo del dinero ya está solucionado.

—Pero lo mío no —masculló Sylvia—. Tus problemas no son sólo de dinero, George —concluyó antes de cerrar la puerta de un golpe seco.

Murmurando algo ininteligible, el alcalde se metió en el Lincoln y se fue.

Jill esperó unos minutos antes de poner el coche en marcha. Durante la espera recordó todo lo que pudo sobre la discusión que acababa de presenciar.

Dinero. «Lo del dinero está solucionado».

Con una nueva bocanada de optimismo en los pulmones condujo hasta el Ayuntamiento y se dirigió al despacho de Jim Valenti.

En la conferencia de prensa de la semana anterior, el alcalde había asegurado que los libros de cuentas estaban abiertos a todo el público y que el tesorero municipal, Jim Valenti, estaba a la disposición de cualquiera que quisiera echarles un vistazo… A pesar de que Jill no había concertado ninguna cita con el tesorero, y de que tampoco esperaba encontrar algún comprobante de pago hecho a nombre del Granby Motor Lodge o de Alvin Wynan, pensó que si seguía presionando quizá encontrara algo.

El Departamento de la Tesorería Municipal estaba situado en un gran despacho del piso superior del Ayuntamiento. Jill fue recibida por una de las tres secretarias que había en la recepción.

—¿Puedo ayudarle en algo?

—Me gustaría hablar con Jim Valenti —dijo Jill—. Me llamo Jill Bergland, y trabajo para el Record.

—Espere un momento —dijo la secretaria.

A los pocos minutos, volvió acompañada de Jim Valenti. Era un hombre de baja estatura, musculoso, de hombros cuadrados y pelo negro y rizado. Tenía una sonrisa abierta, e iba en mangas de camisa y con el nudo de la corbata flojo. Al verlo, Jill pensó que debía de estar trabajando con mucho ahínco.

—¿Señorita Bergland? —dijo, sonriendo y tendiéndole la mano derecha.

—¿Cómo está, señor Valenti? —dijo Jill estrechando la mano y devolviéndole la sonrisa—. Quiero saber si podría echar un vistazo a los libros de cuentas del Ayuntamiento. La semana pasada el alcalde Van Deen dijo que los libros estaban a disposición del público.

—Lo están, claro que lo están —le aseguró el tesorero, abriendo una puertecita de madera que daba acceso a los archivos—. Normalmente exigimos que los visitantes tengan cita, pero conozco bien su periódico y haré una excepción. Pase.

—Gracias —dijo ella sin querer dejarse llevar por la decepción.

Si Jim Valenti estaba tan deseoso de mostrarle los libros de cuentas era porque seguramente no había en ellos ninguna irregularidad.

—Soy un gran admirador del Record, señorita Bergland —continuó Valenti, mientras la llevaba por un pasillo con paredes acristaladas a los lados—. Y también un gran defensor de una gestión municipal clara y abierta.

—Yo también —admitió Jill, sospechando que Valenti confiaba en hacer carrera política. Parecía estar ensayando un discurso.

—Aquí es —dijo, acompañándola a una espaciosa oficina con ventana, con una pared repleta de archivadores.

Detrás de una mesa en forma de «ele» había una mujer sentada, no mucho mayor que Jill pero sí mucho mejor vestida.

—¿Glenda? —dijo Valenti—. Te presento a Jill Bergland, del Record. Por favor ayúdala en todo lo que puedas. Jill, mi mano derecha, Glenda Hauser.

Y con un leve asentimiento de cabeza, Jim Valenti las dejó solas.

Glenda se levantó y sonrió un poco vacilante.

—Soy ayudante administrativa de Jim Valenti —dijo—. ¿En qué puedo ayudarte?

—Me gustaría ver los libros de las transacciones financieras hechas… —Jill hizo un rápido calculo mental—. Hace nueve días —dijo, retrocediendo al domingo del encuentro del alcalde con Wynan en el Granby Motor Lodge.

—¿Ingresos o reintegros? —preguntó Glenda, abriendo uno de los archivadores.

—Reintegros —respondió Jill.

Glenda extrajo una pila de folios del cajón y se sentó en un sofá, haciendo una señal a Jill para que hiciera lo mismo a su lado. Le explicó cómo estaban recogidos los diferentes pagos, así como los códigos que identificaban cada uno.

—Si necesitas ayuda, llámame —le dijo la ayudante del tesorero con una sonrisa antes de sentarse de nuevo en su mesa.

—De acuerdo.

Aunque al principio le resultó un poco confuso, a Jill no le costó mucho memorizar los códigos para varios gastos, como gastos de personal, seguros, relaciones públicas, comidas de trabajo, gastos varios. También encontró una lista diferente para servicios policiales, que estaban en una cuenta bancaria aparte y que remitía a otros códigos. Empezó por la lista de reintegros del lunes.

Con el dedo índice fue recorriendo la lista en sentido vertical mientras luchaba para impedir que se le resbalaran los folios por las piernas.

De pronto, algo le llamó la atención. Un código, 000, junto al que había un reintegro en metálico de mil dólares. Ya había otra lista para «pequeños gastos» y, además, mil dólares no era una cantidad tan insignificante como para no reseñar en qué había sido utilizada. Tomó nota mental y pasó a la lista del martes.

Casi al final encontró otro misterioso código:

«000 — REINTEGRO METÁLICO — 1.500$».

¿Mil quinientos dólares más al día siguiente para «pequeños gastos»?

—Perdona —dijo llamando a Glenda, que estaba examinando unos papeles en su mesa—. ¿Qué significa el código 000?

Glenda sonrió con tolerancia.

—Eso no es código —le dijo—. Lo que significa es que la transacción no se ha codificado correctamente.

—Pues ha habido dos reintegros por un total de dos mil quinientos dólares que no han sido codificados. En un espacio de dos días —le informó Jill.

Glenda la miró perpleja.

—No puedo creerlo —dijo, poniéndose en pie—. Si una transacción se realiza sin ser codificada adecuadamente el banco tienen que notificarlo al día siguiente para que podamos corregir el archivo. Dos transacciones sin corregir y seguidas es algo muy infrecuente.

—Son tres —dijo Jill al pasar la página y viendo, en el folio del miércoles otro reintegro codificado como 000—, éste de mil dólares.

Glenda se sentó junto a Jill y echó un vistazo a las listas.

—Esto es muy extraño.

—Veamos si hay más —sugirió Jill.

No estaba segura de qué estaba descubriendo, pero lo cierto era que parecía muy prometedor.

Las transacciones del jueves no incluían ningún reintegro sin codificar, pero casi al final de la lista del viernes, Jill y Glenda localizaron otro reintegro 000, por valor de mil quinientos dólares.

—En total son cinco mil dólares en una semana —dijo Jill.

—¿Quién tiene poder para retirar dinero de las cuentas municipales? —preguntó Jill.

—Jim Valenti —respondió Glenda—, y yo. Pero yo siempre codifico las mías correctamente. El consejo corporativo también tiene acceso a estas cuentas, y unos cuantos directores de departamento. Y el alcalde Van Deen, claro.

—Claro.

—Siempre es posible que alguien haya interferido nuestro ordenador y la conexión con el banco —aventuró Glenda—, aunque aún así, nunca llegaría a tener acceso al dinero porque el banco nunca haría entrega de ninguna cantidad a nadie que no presentara las credenciales necesarias.

Sí, pensó Jill, deseando que aquello no tuviera nada que ver con un niño prodigio que hubiera conseguido entrar en el ordenador central del Ayuntamiento. Ese no era el reportaje que quería.

—Tendré que hablar de esto con Jim —dijo Glenda, ordenando los folios y poniéndose en pie—. Es muy raro.

—Ya me imagino —dijo Jill, sacando una libreta del bolso y anotando las cantidades y las fechas de las transacciones.

En otra hoja escribió el número de teléfono del Record y el de su casa.

—Toma, Glenda —dijo, arrancando la hoja y dándosela a la mujer—. Te agradecería que me llamaras tan pronto como hayas hablado de ésto con Jim Valenti.

—Sí —le aseguró Glenda, colocando la hoja bajo un pisapapeles de cristal de su escritorio—. No te puedo asegurar cuando será. Jim tiene mucho trabajo.

—Entonces, llámame mañana, o te llamaré yo —dijo Jill camino de la puerta—. Como has dicho, seguramente es obra de algún inteligente jovencito o un error del ordenador.

—Seguramente —dijo Glenda con el ceño fruncido y mirando la pila de papeles que tenía en la mano.

Ya en las escaleras de mármol, que bajaban hasta el vestíbulo principal, Jill se detuvo en un escalón y cerró los ojos.

Siete mil dólares. Era una gran cantidad de dinero para pagar a un proxeneta como Wynan, fuera cual fuera el numerito de la caja de las sorpresas que tenían que hacer sus prostitutas.

Y si Van Deen había sacado siete mil dólares de las arcas del municipio era porque seguramente pensaba sacar más. No se iba a arriesgar a ser descubierto por una cantidad tan relativamente pequeña. Dado el altercado que había visto entre el alcalde y su esposa, Jill estaba segura de que los Van Deen se hallaban en graves aprietos económicos, que seguramente no se limitaban a una deuda de siete mil dólares.

Si Van Deen había cogido ese dinero, era sin duda por algún motivo sucio, pero, ¿había alguna prostituta que valiera aquella cantidad? Seguro que no.

Quizá Glenda estuviera en lo cierto y hubiera alguien manipulando los ordenadores del banco de la Tesorería del Ayuntamiento.

Sin embargo, existía la posibilidad de que las sospechas de Jill fueran verdaderas… y si así era, Griffin no sabía nada de aquella parte del asunto. Griffin no sabía que, independientemente de lo que el alcalde y Wynan se trajeran entre manos, el alcalde de Granby estaba pagando una cantidad de dinero, dinero público, y que quizá terminara pagándolo con su puesto y la cárcel, si Jill lograba descubrirlo.

Por un momento, Jill se dio cuenta de que lo que la motivaba no era terminar cuanto antes y correr a los brazos de Griffin, sino vencerle y publicar aquella historia antes que él.

Se odió por pensar así. Si su ambición era mayor que su cariño por Griffin, la relación con él estaba muerta. Y no podría culpar a nadie, ni a Doug, ni a Jeanine ni a Griffin ni a las circunstancias.

Sólo a sí misma.

Capítulo Siete

—Tenía pruebas suficientes como para llevarle ante un jurado —estaba diciendo Maureen Krieger—. Se le hubiera podido condenar al menos por cuatro delitos, estoy segura de ello. Pero de repente se nos dijo que retiráramos las denuncias y le mandáramos fuera de la ciudad.

Griffin tomó notas en su libreta y después volvió a mirar a Maureen. Era una abogada de la oficina del fiscal del distrito de Buffalo, donde trabajaba como ayudante del fiscal. Griffin la había localizado a través de un compañero suyo del Journal que anteriormente había vivido en Buffalo. Un antiguo contacto del periodista le había dado los nombres de tres fiscales que podrían saber algo referente a un proxeneta de la ciudad cuyo nombre era Alvin Wynan, pero que ya no vivía allí. Griffin les llamó a los tres, y con Maureen Krieger había dado en el clavo, por lo que había volado a Buffalo para hablar con ella personalmente, así como fisgonear un poco por el Departamento de Policía en busca de expedientes con el nombre de Wynan.

Maureen era una mujer muy atractiva, de espesa melena pelirroja y ojos verdes, y una figura delgada y sexy. No tenía las piernas tan formadas como Jill, pero tampoco tenía aspecto de ser el tipo de mujer que se pasaba los fines de semana en bicicleta.

Griffin suspiró. Tres días habían pasado desde la última vez que vio a Jill, y estaba cada vez más obsesionado con ella. Considerando de forma objetiva, las piernas de Maureen eran tan bonitas como las de Jill, pero Griffin había perdido toda objetividad.

Maldición, la echaba de menos. Echaba de menos su fuerza, su cabezonería, sus luminosos ojos castaños, su trenza rubia y hasta su larga y desproporcionada nariz. Echaba de menos su risa, su descaro y la inocente expresión de su cara cuando le preguntó si sabía lo que era el numerito de la caja de las sorpresas.

Se repetía continuamente que Jill y él volverían a estar juntos, y entretanto intentaba apaciguar sus deseos y pasiones a través del baloncesto. La noche anterior jugó tan mal, que uno de sus compañeros le preguntó si dormía lo suficiente. La verdad era que llevaba varios días sin dormir bien. Tres días para ser exactos.

Deprimido e inquieto, volvió a casa después del partido, y vio que la cocina de Ivy tenía la luz encendida. Llamó a la puerta de atrás, con la necesidad de que una buena amiga le asegurara que había hecho lo más acertado al separarse de Jill mientras durara el caso Wynan. Ivy estaba en casa, sí, pero no sola.

Le presentó a su invitado como Bob Calabria, el ayudante de profesor de la Universidad de Brown. Bob era un hombre de corta estatura, pelo negro y con cierto parecido a Al Pacino. A Griffin no le sorprendió demasiado.

—Entra —insistió Ivy cuando Griffin estaba a punto de volver a su casa—. Tienes un aspecto horrible, Griff. Venga, pasa.

Bob Calabria miró con desconfianza a Griffin.

—Perdóname, Ivy —dijo el hombre—, pero si este caballero y tú deseáis pasar el resto de la velada juntos, será mejor que yo me vaya.

—No tienes que irte —le aseguró Ivy a Bob.

—Eso no lo tienes que decidir tú —dijo, poniéndose la cazadora y dirigiéndose hacia la puerta.

—Me voy —susurró Griffin a Ivy.

Ivy cerró la mano sobre el brazo de Griffin para detenerle.

—No. Bob, te estás portando como un chiquillo —regañó a su acompañante.

—Me estoy portando con cortesía —respondió él—. Si deseas verte con este otro caballero —dijo, estirando el cuello y mirando a Griffin con desprecio—, te haré el favor de desaparecer. Ya sabes donde encontrarme.

Griffin e Ivy le vieron salir y dirigirse al BMW que tenía aparcado a la entrada. Segundos después, había desaparecido.

—No tenías que haber hecho eso —dijo Griffin, siguiendo a Ivy a la cocina.

Ivy le ofreció una cerveza.

—Olvídalo. De todos modos, no se iba a quedar aquí a dormir.

—¿Y eso?

—No seas tan cotilla —le espetó ella. Cogió una cerveza y la abrió—. Porque a Jamie no le gusta, por eso —respondió ella, dejándose caer sobre una silla y apoyándose en la mesa.

—¿Por qué no le gusta a Jamie? —preguntó Griffin.

—Jamie dice que Bob tiene un carácter muy cambiante, y eso es verdad —reconoció ella—. Pero para mí eso es parte de su atractivo. Me tiene todo el día en ascuas, y nunca sé cómo se va a encontrar de ánimo. Lo que te puedo asegurar es que con él no me aburro.

—¿Se lo has explicado a Jamie así? —preguntó Griffin.

—Más o menos —respondió Ivy con un gruñido—. Y tampoco le gusta porque dice que habla como un profesor.

—Es un profesor —señaló Griffin.

—Sí, pero a veces habla como uno. Usa palabras como «anti ético» y «reputar». Jamie piensa que es un esnob.

Quizás las apariencias engañaban, pero esa era la misma impresión que le había causado a Griffin. Y además el tipo tenía un BMW.

Pero Ivy parecía tan apesadumbrada, que Griffin no quiso expresar su opinión en voz alta.

—Escucha, Ivy —dijo suavemente—. Yo no soy padre, así que a lo mejor me estoy metiendo en algo de lo que no tengo ni idea, pero no creo que puedas dejar que Jamie te domine. Si quieres salir con él, sal con él. Si a Jamie no le gusta, dile que se guarde sus opiniones. O mándamelo a casa.

—Ya —refunfuñó Ivy—. El problema es que tú no estás nunca en casa. Esta noche estabas jugando al baloncesto.

—Avísame con tiempo y te diré cuando estoy libre.

Ivy le miró con ojos esperanzados.

—¿Estás libre mañana por la noche?

—Mañana me voy a Buffalo. Wynan vivía allí antes de venirse a Providence, y tengo que hacer algunas indagaciones.

Ivy asintió con la cabeza y bebió un poco de cerveza.

—¿Cómo va el asunto? —preguntó.

—Bien —dijo con un suspiro.

Pensar en el asunto Wynan le recordó otras preocupaciones.

—Entonces ¿qué es lo que te preocupa?

—Jill.

—Me lo imaginaba —musitó Ivy—. Jamie dijo que está muy buena.

—¿Ah, sí? —Griffin sonrió ligeramente—. El chaval tiene buen gusto.

—Pero es demasiado joven para pensar eso de una mujer —protestó Ivy—. Bueno, dime, ¿qué pasa con Jill?

—Acordamos no vernos durante un tiempo —explicó él—. Fue idea mía. Siendo rivales en este reportaje, me pareció que era lo mejor.

—No me parece algo tan grave —dijo Ivy—. Todo lo que tenéis que hacer es acabar con la investigación y estaréis juntos de nuevo.

—Eso estoy tratando de hacer —dijo él—. Espero encontrar algunas pistas en Buffalo. Quizá después pueda escribir algo definitivo. El problema es que si termino la investigación antes que Jill, a lo mejor no quiere volver a mirarme a la cara.

—Pensé que las cosas entre vosotros estaban claras, que ella entendía lo que es ser periodistas —le recordó Ivy—. Que en parte significa publicar reportajes antes que nadie. ¿No entendería eso?

—Oh, sí, seguro que sí —admitió Griffin—. Pero no me lo perdonaría.

—¡Qué poca fe tienes en ella! Apuesto a que te echa de menos tanto como tú a ella.

—¿De verdad lo crees? —preguntó Griffin, esperanzado.

—Claro que sí. Ahora deja de quejarte y termina la cerveza.

Griffin volvió su atención al presente y a Maureen Krieger, que estaba esperando más preguntas con cierta impaciencia.

—Has dicho que os dijeron que retirarais los cargos contra Wynan —dijo él—. ¿De dónde vino esa orden?

—Eso sigue siendo un misterio —admitió Maureen—. De arriba, pero no lo sé. Wynan tampoco era nadie tan importante, y los juzgados están llenos de proxenetas de pacotilla. Su caso no era especialmente relevante, y si alguien me hubiera dado una razón válida para abandonar el caso, seguramente yo no habría protestado. Pero nadie me dio ningún tipo de razonamiento.

—¿Y tú qué crees?

—Lo obvio —dijo ella, encogiéndose de hombros—. Wynan tenía atrapado a alguien.

—¿Atrapado? —insistió Griffin.

Maureen se echó hacia adelante y apoyó los codos sobre la mesa.

—Según una de las prostitutas, Wynan tenía fotografías de algún pez gordo del círculo de amigos del alcalde en lo que eufemísticamente se llama situación comprometedora.

—¿Sabes quién era el pez gordo?

—La mujer mencionó un nombre —continuó Maureen—, pero yo nunca vi pruebas y tampoco hubo denuncia. Lo siento, pero no puedo darte esa información.

—Lo entiendo —dijo Griffin.

—Según el testimonio de la mujer, Wynan se escondía en un armario y después aparecía de repente en el momento crucial. Como un muñeco en una caja de sorpresas.

—Ya veo —sonrió Griffin.

Ahora por lo menos sabía qué tipo de numerito era el de la caja de las sorpresas. Tres personas, sí, pero no tal y como Jill se había imaginado.

Sin embargo, no podía decírselo. Eso sería revelarle hechos importantes sobre la investigación, hechos que ella nunca sería capaz de descubrir por sí sola.

—¿Y las chicas? —preguntó, apartando a Jill de sus pensamientos—. ¿Siguen teniendo relación con los peces gordos amigos del alcalde?

—No lo sé, pero lo dudo —dijo Maureen—. Wynan se empeñó en hacerse con una clientela de élite y era el único proxeneta de la ciudad especializado en ese tipo de chantajes.

—Me da la impresión de que Wynan habría conseguido más dinero a la larga si hubiera sido discreto y se hubiera limitado a ser sólo proxeneta —aventuró Griffin.

—Sí, Wynan era un idiota. No le interesaba esperar. Quería hacer mucho dinero y deprisa.

—Bien —dijo Griffin, cerrando la libreta y metiéndola en el bolsillo interior de la chaqueta—. Te agradezco que me hayas dedicado este rato.

—¿Tienes prisa? Son las… —echó un vistazo al reloj de oro que llevaba en la muñeca—, las cuatro y cuarto y yo ya he terminado. Podríamos ir a tomar algo antes de que vuelvas a Providence.

—Gracias, pero no puedo —dijo Griffin—. Tengo que tomar un avión. De todos modos, me mantendré en contacto —añadió, poniéndose en pie y estrechándole la mano.

—Buena suerte —dijo ella a modo de despedida.

Cuando salió a la calle, caía una suave lluvia de aguanieve. Griffin sabía que en Buffalo nevaba mucho, pero no había esperado encontrarse con una nevisca en pleno mes de octubre. Subiéndose el cuello de la chaqueta, Griffin echó a correr hacia el coche de alquiler.

El viaje había merecido la pena, pero deseó haber podido enterarse del nombre del tipo que Wynan había fotografiado, no porque quisiera destruir su carrera profesional, sino porque le hubiera gustado hablar con él para averiguar el sistema de trabajo de Wynan. Además, hubiera añadido credibilidad a la historia.

Cada vez tenía más ganas de terminar con el asunto. Ya no le interesaba tanto esperar a que Wynan enredara en sus redes a alguien más importante que el alcalde Van Deen o Walter Costigan. Lo que quería era publicar lo que tenía y seguir con su vida, en especial con su vida amorosa.

En el aeropuerto, y después de devolver el coche de alquiler, se compró un sándwich en la cafetería y fue a buscar su tarjeta de embarque. Lo que nunca hubiera imaginado era encontrarse a Jill esperando para embarcar en el mismo avión.

—No podemos seguir encontrándonos así —dijo él, acercándose a ella por la espalda.

Jill se sobresaltó y al verle dejó escapar un gritito. Le sonrió forzadamente y Griffin se dio cuenta de que estaba muy pálida y con aspecto ansioso.

—¿Has tenido un mal día? —preguntó él.

—Griffin, yo… —empezó ella, parpadeando para impedir que le cayeran las lágrimas y luchando para mantener una débil sonrisa—. No, la verdad es que ha sido un día muy productivo.

—Entonces ¿por qué tienes cara de estar a punto de desplomarte?

Jill cerró los ojos, tragó saliva y sacudió la cabeza.

—Te reirás de mí.

—Nunca.

—Tengo miedo —confesó ella, abriendo los ojos y mirando con una mueca de terror en la cara a través de la ventana—. Odio volar cuando hay tormenta, Griff. Las alas del avión se van a cubrir de hielo, y la pista de aterrizaje estará tan resbaladiza y… —un sollozo la interrumpió, y giró la cabeza, avergonzada.

Griff no podía creerlo. La atrevida Jill Bergland, una mujer que no tenía reparos en hacer preguntas comprometedoras y que era capaz de seguir a un tipo como Wynan, tenía miedo a volar. La tocó suavemente, y como ella no dio indicio de rechazarle, la sujetó por un hombro y la hizo volverse hacia él. Después, la abrazó.

—Al avión no le va a pasar nada.

—Esta nevando, Griffin —susurró ella con la cabeza apoyada en el hombro masculino—. El avión resbalará…

—El avión no resbalará —le aseguró él, a pesar de que no tenía ningún poder para afirmarlo con tanta rotundidad.

—Cada vez que tengo que coger un avión, me pongo enferma, pero si además hay tormenta… —dijo ella—. ¡Mira esas nubes, y no estamos más que en octubre, por el amor de Dios!

—No te preocupes —susurró él—. Si quieres, le diré a la azafata que me siente a tu lado y me puedes apretar la mano durante todo el viaje.

—¿Incluso cuando cambiemos de avión en La Guardia? —preguntó ella con ansiedad.

Unas pocas lágrimas rodaban por las mejillas de Jill y Griffin se sintió conmovido. En el fondo, le gustó hacer el papel de caballero andante para una damisela en apuros.

—Espera un momento —le dijo—. Iré a ver si me cambian el número de asiento. Y por favor, no sigas mirando por la ventana si te va a deprimir tanto.

Diez minutos más tarde, cuando Griffin volvió después de cambiar su asiento por el del pasajero al que le habían asignado el asiento al lado de Jill, se la encontró mirando por la ventana.

—Ya está dejando de llover —dijo él, llevándola a una silla para que no siguiera pegada a la ventana.

—No es lluvia —dijo ella medio sollozando—. Es aguanieve. ¿Desde cuándo estás en Buffalo? —preguntó, entrelazando los dedos con los de él.

—Desde esta mañana. No iba a perderme mi partido de baloncesto de los miércoles por un artículo de dos al cuarto —bromeó Griffin.

—Yo también he venido esta mañana. He salido de Providence a las seis cuarenta. Hubiera querido venir anoche para empezar pronto, pero el Record no podía pagarme el hotel —dijo ella—. Supongo que tengo que dar gracias de que al menos me paguen el avión.

—Vaya periodicucho —dijo Griffin con expresión desdeñosa—. Deberías trabajar para otro que te pudiera financiar los viajes de trabajo.

—¿Como el Journal?

—Por ejemplo.

—No, gracias. Cuando publique esto, el Record va a ser más famoso que el Journal.

—Y Mallory seguirá tacañeando con las dietas —dijo él contento al ver que Jill había recuperado su espíritu combativo.

Una azafata les indicó que era hora de embarcar, e instantáneamente, Jill se puso pálida como un fantasma y se echó a temblar.

—Tranquila —susurró él, cogiéndola del brazo.

—Si muero —susurró ella—, llama a mis padres, ¿de acuerdo?

—En Ellington, Indiana. De acuerdo —bromeó.

—No tengo muchas cosas, pero puedes quedarte con mi bicicleta —dijo ella con una nerviosa sonrisa.

—Olvídalo, Jill —rió él—. Es una bicicleta de chica.

Jill le miró intensamente, en parte con miedo y en parte con gratitud.

—Me alegro de que estés aquí, Griff.

—Yo también —le aseguró él, apretándole la mano.

Cuando Jill oyó la voz de Griffin a su espalda en el aeropuerto de Buffalo apenas pudo creer que fuera una mera coincidencia, pero lo cierto era que seguramente ambos estaban en un punto bastante avanzado de sus investigaciones. Claro que ella poseía información que él no podía tener, y viceversa.

De todos modos, se negó a pensar en trabajo. Si lo hiciera, se sentiría culpable por sentarse junto a él en el avión y dejar que le cogiera la mano en aquellos momentos tan angustiosos para ella. Cuando notó que el avión empezaba a rodar por la pista de despegue, Jill cerró los ojos y rezó una oración en silencio. Lo único que le consolaba era pensar que iba a pasar los últimos momentos de su vida con Griffin.

—¿Quieres un poco de distracción? —le susurró él al oído.

—Si es una distracción agradable —respondió ella, mirándole a los ojos.

Griffin puso una mano en la mejilla femenina y se inclinó para besarla. Sus labios eran firmes y se movieron con confianza sobre los de ella, sin permitir resistencia.

¡Como si Jill hubiera querido resistirse! Le aceptó deseosa y abrió la boca instintivamente, absorbiéndole y buscando su calor. Cubrió la mano masculina con la suya, y en la distancia oyó el rugir de los motores y sintió el brusco arranque del avión. Griffin intensificó la fuerza del beso al notar el inminente despegue del aparato y le alzó la cara un poco para poder saborear mejor el interior de la boca femenina.

Cerrando los ojos, Jill se dejó absorber por el beso y las caricias de Griffin en la nuca y el cuello.

—Creo que ya estamos en el aire —dijo Griffin con voz jadeante separando los labios un par de centímetros.

—Seguro —dijo ella con voz rasposa.

Griffin, que tenía una mano sobre la pierna femenina, la deslizó ligeramente hacia arriba. Dándose cuenta de hacia donde iba, Jill le cogió la muñeca.

—Estamos en un avión —le recordó, la voz aún ronca.

—Una vez vi una película —dijo él, volviendo a apoyar la mano sobre la rodilla femenina—, donde la protagonista se llevó a un tipo al lavabo del avión y le hizo el amor allí mismo.

—¿Qué película era?

—No me acuerdo. Era horrible. Creo que la escena del lavabo era lo único interesante que tenía.

—Me lo imagino —dijo ella—. Los lavabos son siempre diminutos.

—Los actores se pasaron toda la escena en posición vertical.

—No les quedaba otro remedio.

Griffin sonrió. Mantuvo la cabeza muy cerca a la de ella, apoyándola en el estrecho espacio que había entre los dos respaldos, y la miró con ojos brillantes de deseo.

—Yo no quiero ir al lavabo contigo —le dijo Jill.

—No te culpo. No soy ningún acróbata. Oh, a propósito… Oh, no, no tiene importancia.

—¿Qué?

Griffin se acomodó en su asiento y retiró la mano de la rodilla de Jill. Esta sintió un repentino descenso de la temperatura, pero supo que así era mejor.

—Creo que ya sé lo que es el numerito de la caja de sorpresas —dijo después de recapacitar durante unos segundos.

—¿De verdad?

Quizá hacer el amor en el lavabo de un avión fuera poco decente, pero Jill pensó que quizá hablar de cosas sucias pudiera ser un aceptable sustituto.

—¡Cuéntamelo! —exclamó, entusiasmada—. Soy toda oídos.

—Tiene que ver con la investigación —le advirtió él.

—¿La investigación? Oh, te refieres a lo de Wynan —repitió ella—. No vamos a hablar de ello, ¿verdad?

—No estoy seguro —dijo él con cautela.

Jill le estudió durante unos minutos. Griffin parecía estar dudoso, nervioso, y ella sabía que, si le animaba a hablar, ella tendría que corresponderle contándole parte de lo que había descubierto. Tendría que decirle que aquella mañana se había visto con la antigua casera de Wynan, quien a su vez la había puesto en contacto con una prostituta que había trabajado para él. Esta fascinante mujer le había contado el especial talento de Wynan para tender trampas a hombres ricos e influyentes y hacerles chantaje después de haberlos fotografiado en flagrante delito. Claro que aún no sabía cómo unir eso a los miles de dólares desaparecidos de las cuentas municipales.

¿Quería contarle todo eso?

—Lo que estoy pensando es —continuó Griffin—, que podríamos unir nuestras fuerzas para terminar con esto y poder concentrarnos en nosotros.

Nosotros. Nunca una palabra había tenido semejante impacto en Jill.

—¿No sería poco ético? —dijo ella.

—Seguramente —dijo él, inhalando hondo y mirando hacia el otro lado—. Olvida que lo he mencionado.

—No voy a olvidar que lo has mencionado, Griff. Lo has mencionado.

—Lo he dicho no porque quiera hacer algo poco ético —dijo él, malhumorado de repente—, sino porque me estoy volviendo loco tratando de mantener la distancia contigo. Jill, deseo estar contigo y quiero que estemos juntos, y no veo forma de conseguirlo a menos que terminemos cuanto antes con el asunto Wynan.

A Jill le halagaba el hecho de que Griffin la deseara tanto como para ser capaz de dejar a un lado su integridad profesional. Más que halagada, se sentía tentada por la sugerencia.

—Griffin… —suspiró y le cogió la mano—. Me gustaría poder decir sí, pero no puedo. He trabajado mucho en este caso y es la primera vez que voy a poder hacer un reportaje sola, desde el principio hasta el final, con mi nombre junto a los titulares. No puedo destruir eso, ni siquiera por ti.

—De acuerdo —dijo él con una suave sonrisa—. Tienes razón, Jill, sé que tienes razón. Pero es que me estás volviendo loco, eso es todo.

Jill dejó de acariciarle la mano y Griffin entrelazó los dedos con los de ella.

—Al menos podrías decirme qué es el numerito de la caja de sorpresas —dijo ella en tono de broma—. Ya me imagino que no es lo que pensé al principio. Wynan no se quita los pantalones, quiero decir que no participa en la relación sexual.

Según la mujer que había entrevistado en Buffalo, Wynan nunca tocaba a las prostitutas.

—Lo único que le excitaba era el dinero —le había dicho a Jill.

—Por lo que me han dicho, me da la sensación de que es como asexual —dijo Jill a Griffin.

A Griffin le sorprendió que Jill estuviera dispuesta a compartir parte de lo que había descubierto y decidió dar otro paso en la misma dirección.

—El numerito tiene que ver con Wynan saliendo de repente de un armario —dijo.

—Y pillando al cliente in fraganti —concluyó Jill—. La chica del Biltmore quería saber de antemano si Wynan iba a aparecer por sorpresa o no.

—Entonces también sabes eso —dijo Griffin, mirándola pensativo.

—¿Saber qué?

—Que hace fotografías.

—Sí.

Los dos se quedaron en silencio. Jill se recordó que no habían compartido nada nuevo, sino que sólo habían descubierto que ambos conocían parte de la misma información.

—¿Vas a decirle a tu directora que me has visto? —preguntó ella al cabo de un rato.

—No a menos que me torture —respondió él, girando la cara hacia ella—. ¿Y tú? ¿Se lo vas a decir a Mallory? Es amigo tuyo.

—No lo creo. Si se lo digo, me preguntará si te pude sacar algo, o si tú me lo pudiste sacar a mí.

—Puedes responder no a ambas preguntas.

—A lo mejor. Pero entonces me preguntará si te sigo viendo, y yo tendré que decirle que no, y me preguntará que por qué, y entonces ya serán demasiadas preguntas —dijo Jill, y suspiró desconsolada—. Doug y yo somos amigos, lo cual significa que a veces nos metamos demasiado en la vida del otro, y yo no sabría cómo explicarle a Doug lo que estamos haciendo, Griff. Ni siquiera sé cómo explicármelo a mí misma.

—Yo tampoco, Jill. Y me preocupa. Me preocupa mucho.

Quedaron en silencio, las manos unidas sobre el apoyabrazos, cada uno en sus cavilaciones. De vez en cuando, sus miradas se encontraban y Griffin apretaba un poco la mano de Jill.

¿Tan terrible sería compartir la información que tenían? ¿Y hacer que el Record, y el Journal publicaran el reportaje el mismo día?

Sí, se dijo Jill para sus adentros. En eso consistía el trabajo de periodista, en ser el primero en conseguir una exclusiva, venciendo a la competencia. Su carrera estaba en juego, y su reputación. Que estuviera pensando en poner en peligro todo aquello indicaba lo mucho que Griffin significaba para ella.

Y además, siempre cabía la posibilidad de que le diera más información que él, de que él consiguiera lo que quería, dándole a ella algo de poco valor. Siempre cabía la posibilidad, y que el cielo le perdonara por ser capaz de pensar en ello, de que el único motivo de Griffin para adularla de aquella manera fuera conseguir desbancarla y hacerse con la exclusiva.

—Confío en ti —dijo en voz alta.

Sin embargo, si confiara plenamente en él no hubiera sentido la necesidad de verbalizar sus pensamientos. El destello de angustia en los ojos masculinos al oír su declaración era prueba de que él lo sabía tan bien como ella.

Griffin sabía que no confiaba en él lo suficiente.

Capítulo Ocho

—Te llaman por la línea uno —dijo Miriam al ver a Jill entrar en las oficinas el viernes por la mañana con una caja de bollos en la mano.

Cuando Jill llegó a la oficina aquella mañana, Doug la había asediado a preguntas, sin esperar siquiera a que ella entrara a su despacho. Se levantó del sillón como si tuviera un muelle.

—¿Cómo te ha ido? —preguntó, cogiéndola del codo y llevándola hasta la mesa—. ¿Qué pasó en Buffalo? ¿Vas a escribir algo para la edición de hoy?

—El viaje fue bien —le informó ella con calma—. Pero aún no quiero escribir nada, al menos hasta que pueda demostrar que el alcalde está siendo víctima de un chantaje.

—¡Chantaje!

—Y que usa fondos del ayuntamiento para pagar al chantajista —añadió ella.

Doug le dio un entusiasta abrazo y la besó sonoramente en la mejilla.

—¿De verdad? ¿Eso es lo que hay? —preguntó con ojos brillantes—. ¡Chantaje, Jill! ¡Vamos a vender más periódicos que el New York Times! Vamos a duplicar las suscripciones, hacer un montón de dinero, publicar al menos cuatro veces a la semana…

—Espera hasta que tenga una prueba irrefutable —dijo ella, haciéndole callar—. Hasta entonces no escribiré ni una palabra.

—¿Y cuándo va a ser? —quiso saber él.

—Pronto, espero —dijo Jill, y se le escapó un suspiro.

Sin querer que su jefe la sometiera a un interrogatorio más exhaustivo, se ofreció voluntaria para ir a comprar los bollos. Cuando al volver Miriam le dijo que la llamaban por teléfono, deseó con todas sus fuerzas que fuera Griffin.

Ahora Griffin sabía que ella no confiaba completamente en él, pero ella quería que él le asegurara que aquella desconfianza no era verdadera, que en el fondo de su corazón ella confiaba plenamente en él y que él lo sabía.

No, mejor que no fuera él, razonó al instante. No se sentía con fuerzas para enfrentarse a él, ni a la ambivalencia de sus sentimientos hacia él.

—¿Quién es? —preguntó.

—Dice que se llama Glenda Hauser.

Jill descolgó el teléfono de su mesa.

—Jill Bergland al habla —dijo.

—¿Jill? Soy Glenda Hauser —dijo casi en un susurro—. Jill… aquí pasa algo muy serio.

—¿Qué ocurre? ¿No puedes hablar? —preguntó Jill al notar el tono vacilante de la ayudante del tesorero municipal.

—Ahora no —musitó Glenda—. Estoy asustada. Aquí está pasando algo muy raro, y si te lo digo, me arriesgo a perder mi trabajo, lo sé. Pero si no, me voy a sentir como si yo tuviera parte de culpa. ¡Alguien tiene que saber lo que está ocurriendo, es terrible!

—No perderás tu trabajo si nadie sabe que eres tú quien me ha dado la información —le prometió Jill—. Podemos quedar en algún lugar donde no nos vea nadie.

—De acuerdo —accedió Glenda—. A la hora de comer.

—Hace un día muy bueno —dijo Jill—. ¿Por qué no nos vemos en el parque junto al río?

—Mucha gente de las oficinas del centro va allí a comer —dijo Glenda con voz temerosa.

—Sí, gente como tú. A nadie le sorprendería que te dirigieras allí para comer. Y cuando nadie te vea, te metes detrás del molino que hay en la parte norte. Hay una zona de césped bastante recogida, sobre la orilla del río. Te veré allí a las doce.

—De acuerdo —dijo Glenda—. Tengo miedo, Jill. Y espero estar haciendo lo correcto.

—Lo estás haciendo —le aseguró Jill—. Te veré dentro de un par de horas.

A las doce menos cuarto, Jill salió de la oficina y se dirigió al molino, donde esperó la llegada de Glenda. A las doce y diez Glenda todavía no había dado señales de vida y Jill se preguntó qué podía haberle pasado. ¿Habría sido sorprendida por Valenti, o por el alcalde?

Por fin, a las doce y cuarto, la vio acercarse con cautela, mirando a su espalda y a ambos lados. Jill sonrió y alzó la mano.

—Siento llegar tarde —susurró Glenda al llegar a su altura—. Jim me detuvo para hacerme unas preguntas y hubiera parecido muy sospechoso si no le hubiera respondido.

—No importa —dijo Jill.

Glenda volvió a mirar a su espalda para asegurarse de que nadie la había seguido y, después, relajándose un poco, se abrió la chaqueta y sacó un sobre.

—He fotocopiado algunas cosas, no todo, pero todo lo que he podido. Pensé que te gustaría tener esto.

Jill cogió el sobre y echó un vistazo al contenido: fotocopias borrosas de hojas de cuentas como las que había estudiado en la oficina de Glenda el martes.

—No han salido muy bien porque las he tenido que hacer a escondidas. Hay más reintegros sin justificar, y en total suman diez mil dólares.

—Esto es fantástico —dijo Jill, metiendo las fotocopias en el sobre—. ¿Qué te dijo Jim Valenti de los reintegros?

—Que iba a hablar con el alcalde sobre ellos —dijo Glenda, frotándose las manos nerviosamente y sin dejar de mirar a su alrededor. Parecía estar al borde de un ataque de nervios—. Cuando terminó de hablar con el alcalde, vino a mi despacho para decirme que el alcalde le había asegurado que aquellos gastos eran necesarios y que no tenía que mencionar el tema con nadie. Me dijo que si volvía a hablar contigo, te dijera que era un error del ordenador.

—¿Lo es? —preguntó Jill.

Ya conocía la respuesta, pero como periodista se sintió obligada a preguntar.

—No, en absoluto —le aseguró Glenda—. Todo lo que sé es que yo no tendría que saber nada de ello, pero puesto que lo sé, no puedo hablar con nadie.

—Pero tu jefe lo sabe —dijo Jill—. ¿Tiene algún motivo especial para encubrir al alcalde?

—Oh, sí —dijo Glenda—. Quiere presentarse a las elecciones municipales cuando el alcalde pase a otras cosas. En esta ciudad George Van Deen tiene una gran influencia y su ayuda es necesaria para ser elegido alcalde en el futuro. Estoy segura de que ése es el motivo por el que Jim le está encubriendo.

Jill asintió. Había confiado en lograr algo más concreto, pero se sentía agradecida. Glenda había arriesgado su puesto al llevarle las fotocopias.

—Te agradezco mucho lo que has hecho, Glenda. No sé muy bien qué puedo hacer con estas cuentas, pero…

—Espera, hay más —le interrumpió Glenda, apretándole la muñeca. Se acercó a ella y volvió a mirar a su espalda antes de seguir hablando—. Ayer por la tarde, Jim sacó cuarenta mil dólares en metálico de la cuenta de los presupuestos de mantenimiento. Yo no tenía que saber nada de eso, claro, pero entré en su despacho por casualidad y vi el dinero encima de la mesa. Cuatro fajos de diez mil dólares. Cuando le pregunté acerca de ello, me dijo que el alcalde le había pedido que los sacara para zanjar un asunto con un trabajador que fue despedido y que había presentado cargos contra el Ayuntamiento. Por lo visto el trabajador alegaba haber sido tratado de forma discriminatoria y el alcalde, para no tener que someter al Ayuntamiento a un juicio que podía costar mucho dinero, había decidido llegar a un acuerdo con el trabajador con la condición de que no hablara de ello públicamente.

A Jill se le aceleró el pulso.

—Y Jim no sabía quién era ese trabajador, ¿verdad?

—Ese trabajador no existe —respondió Glenda con indignación—. Si existiera, primero, no sería mantenido en secreto, y segundo, al hombre no le pagarían en metálico, sino seguramente en un periodo largo de tiempo, unos meses o unos años, y con talones de banco, como se hacen la mayoría de los pagos. Jill, todo esto es muy raro. Son cincuenta mil dólares —repitió furiosa.

—Creo que yo voy a poder averiguar a donde han ido a parar —le aseguró Jill con una suave sonrisa—. ¿Tienes algo escrito sobre ese reintegro? —preguntó.

Glenda se mordió el labio inferior y desvió la mirada.

—Anoche, después de que Jim se fuera, volví a la oficina y me metí en su despacho. Encontré algo, pero no todo, y fotocopié lo que pude. Luego, volví a dejarlo en su sitio para que Jim no notara nada. Lo tienes en el sobre.

Jill se lo agradeció efusivamente una vez más y le aseguró que nadie sospecharía nunca que ella era su fuente de información. Glenda se despidió para volver al trabajo, y Jill le aconsejó que se comportara con normalidad y no dejara que sus nervios le jugaran una mala pasada.

Jill quedó unos segundos analizando todo lo que sabía. Cincuenta mil dólares en metálico era una gran cantidad de dinero para tener consigo, e incluso si el alcalde había entregado ya diez mil dólares a Wynan, los cuarenta mil que había retirado del banco aquella mañana eran una cantidad considerable.

Van Deen iba a pagar pronto al proxeneta. Quizá aquella misma noche.

Una vez en su despacho, Jill echó un vistazo a las fotocopias. Griffin no tenía aquella información, pero sí sabía que Wynan, además de proxeneta, era un chantajista. ¿Sabría también que el pago iba a tener lugar muy pronto? Si lo sabía, y a Jill no le cabía la menor duda de que Griffin iba a seguir vigilando al alcalde, igual que ella pensaba hacer, lo más seguro era que se encontraran una vez más, frente a frente.

Pensó en llamarle y descolgó el teléfono, pero antes de marcar volvió a colocar el auricular en su sitio. ¿Cómo podía averiguar lo que sabía sin levantar sus sospechas? ¿Cómo iba a poder mantenerse indiferente ante el sensual sonido de su voz y no hablar demasiado? ¿Cómo podía impedir que él se riera de ella si le decía que iba a vigilar al alcalde?

Sonó el teléfono. Miriam no había vuelto de comer, y Jill descolgó.

—Record de Granby. Jill Bergland al habla.

—¿No me digas que han tenido que despedir a la recepcionista para pagarte el viaje a Buffalo? —dijo Griffin al otro lado del teléfono, fingiendo sorpresa.

—¿No me digas que me llamas sólo para burlarte de mí? —le espetó ella, que no estaba de humor para aguantar bromas de Griffin sobre el periódico.

Griffin no respondió y el silencio hizo que Jill se pusiera en guardia. ¿Debía insinuarle que sabía lo del inminente pago a Van Deen? ¿O debía decírselo directamente, sin rodeos? ¿Debía…?

—¿Tienes algún plan para esta noche? —le interrumpió él.

¿Era posible que la llamara para invitarla a salir?, se preguntó Jill, jugueteando con el cable del teléfono. No, tenían un trato, y el trato excluía la posibilidad de una cita. Además, Griffin sabía que ella no confiaba plenamente en él.

—¿Tienes algo pensado? —preguntó ella.

—Lo que tenía pensado era una respuesta simple. ¿Sí o no?

—Sí.

—¿Cena y baile con un apuesto caballero? —preguntó él tras un breve silencio.

—No es asunto tuyo.

Griffin quedó en silencio de nuevo.

—Quiero saber si es asunto mío o no —dijo él.

—Ya te he dicho…

—Jill. ¿Vas a estar en casa esta noche? ¿Sí o no?

—¿Siempre haces así tus entrevistas? —preguntó ella irritada—. Porque si es así…

—¿Sí o no, Jill?

De repente, se le ocurrió que Griffin la estaba tanteando, que estaba tratando de averiguar si ella sabía que el pago se iba a hacer aquella noche.

—No —dijo ella con brusquedad, sintiéndose más calmada. Era más fácil tranquilizarse, sabiendo que no le podía decir nada que él no supiera, que él, a juzgar por sus preguntas, también estaba sobre la pista.

—¿Vas a salir?

—Sí.

Se hizo otra larga pausa, y Jill oyó la acompasada respiración de Griffin a través del teléfono.

—Dos coches son demasiados —dijo él finalmente.

—En eso estoy de acuerdo —dijo ella alegremente—. Tú te quedas en casa.

—No estoy intentando pararte los pies, Jill —le reprendió él—. Lo único que estoy diciendo es que esto es demasiado importante para que lo estropeemos, y si vamos en dos coches, vamos a terminar pareciendo un equipo de rugby de excursión.

—Sobre todo si nos ponemos casco.

—Jill, no hagas que me arrepienta de haberte llamado —suplicó él.

Jill oyó la duda, la ansiedad, y lo mucho que le había costado marcar su número de teléfono y llamarla. Era una llamada que podía haber hecho ella, pero le había faltado valor. A Griffin no. Merecía ser respetado por ello.

—¿Qué has pensado? —preguntó ella suavemente.

—Que podemos ir juntos en mi coche. No hablaremos de lo que sabemos, de lo que veamos ni de lo que vamos a escribir. Yo llevaré mi cámara y tú la tuya. Todo lo que vamos a compartir va a ser el medio de transporte.

Jill consideró la propuesta. Giró inconscientemente en la silla y se encontró a Doug a punto de entrar en su despacho. Sus miradas se cruzaron un segundo, y Doug arqueó las cejas con curiosidad. Jill le dio la espalda.

—¿Qué dice tu editora a eso? —preguntó ella, bajando el tono de voz.

—No discuto los detalles con Jeanine —respondió Griffin—. Quiere fotos de lo que ocurra, y yo pienso que es más fácil conseguirlas si vamos en un coche que si vamos en dos.

—Griff —dijo ella, sintiéndose repentinamente abrumada por la confianza que él estaba demostrando tener en ella—. ¿Y si te hubiera dicho que no tenía planes para esta noche?

Griffin meditó aquellas palabras un par de segundos.

—Estaba seguro de que me dirías que los tenías.

—¿Por qué? ¿Por qué estabas tan seguro de que yo sabía lo que iba a pasar esta noche?

—Eres una buena periodista, Jill.

Una dulce sensación de calor recorrió todo su cuerpo al oírle. ¿Cómo no podía adorarle cuando él la tenía en tal estima? Deseó decirle que le quería, en aquel mismo momento, pero no lo hizo.

—¿Cómo lo haremos? ¿Quieres pasar a recogerme a casa, o quedamos en algún otro sitio?

—Pasaré a recogerte por tu casa a las cinco y media —dijo Griffin—. Según mi fuente de información, no va a pasar nada antes de ese momento. Wynan tiene otros planes.

—Entonces a las cinco y media —dijo Jill, callando la natural curiosidad que sentía por saber quién era la fuente de información de Griffin y cuáles eran los otros planes de Wynan—. Te estaré esperando.

Capítulo Nueve

Cuando Griffin vio a Jill salir de su casa no pudo evitar una risita. Jill iba completamente vestida de negro: jersey de cuello alto, pantalones de punto estrechos, cinturón y zapatillas. Sólo le faltaba una máscara para parecer una ladrona, pensó divertido. También llevaba una pequeña bolsa de lona colgada del hombro y, cuando entró en el coche se sentó, sacó una pequeña cámara del interior y un carrete.

—Tengo que pedirte un favor, Griff —le dijo sin más preámbulo—. ¿Puedes colocar el carrete en la cámara? Me la ha prestado Doug, y me ha dicho que ya tenía carrete, pero cuando he pasado por casa de su novia a recogerla, Karen me ha dicho que había usado el carrete que había. Si tú no sabes ponerlo, tendré que pasar por casa de Doug para que lo haga él… y preferiría no tener que hacerlo.

Griffin dedujo que Jill no le había hablado a Doug sobre él, y aquello le complació. Cogió la cámara. Era una Nikon y no le costó mucho colocar el carrete en su sitio.

—Ya está —dijo, entregándosela a Jill.

—Así de fácil —dijo ella.

Griffin le devolvió la sonrisa y puso el coche en marcha. Antes de arrancar, la miró una vez más de arriba abajo, y sintió que su cuerpo respondía a la forma en que la ropa negra de Jill se ceñía a su cuerpo, dejando adivinar la magnífica figura que ocultaba. Tragó saliva y decidió olvidarse de que tenía imaginación. Tenía un trabajo que hacer y no había preparado aquella colaboración como preludio de un romance con Jill.

—Creo que lo mejor que podemos hacer es ir a casa de Van Deen y seguirle desde allí —dijo él.

—De acuerdo —dijo ella, abrochándose el cinturón de seguridad.

Apenas hablaron durante el trayecto, y al llegar a la mansión de ladrillos rojos de los Van Deen, Griffin cruzó por delante, reparando en las figuras que se veían sentadas alrededor de la mesa en el comedor, y después aparcó en una esquina.

—Confío en que salga después de cenar —dijo Griffin, metiendo una vieja cinta de los Rolling Stones en el cassette del coche—. ¿Te apetece escuchar música?

—Bueno —dijo ella con una sonrisa.

Griffin alcanzó su cámara fotográfica, una Minolta, y una bolsa de papel del asiento de atrás.

—¿Tienes hambre? —preguntó—. He traído algo para picar.

—Aún me debes una cena decente —le recordó ella mientras él sacaba una bolsa de cacahuetes y dos latas de refresco.

Jill aceptó una de las latas, la abrió y bebió un trago.

—Así es que así es como te diviertes cuando sales de vigilancia —dijo, cogiendo un puñado de cacahuetes y sin dejar de mirar a la casa de ladrillos rojos—. ¿No te resulta un poco aburrido?

—Ahora sí —respondió él—, pero antes no.

—¿Has hecho esto a menudo?

Griffin asintió y bebió un trago.

—Cuando empecé a trabajar en el Journal —explicó él—, me especialicé en asuntos criminales. Seguía a los sospechosos, iba a los escenarios de los crímenes… ya sabes.

—¡Qué macabro! —dijo ella, arrugando la nariz.

Griffin la miró una décima de segundo. Sí, lo era, pero esa era precisamente la razón que le había llevado a ello. En aquellos tiempos, era lo que quería ver.

—¿He dicho algo malo? —preguntó ella, consciente de que su comentario le había afectado.

—No —dijo él—. Has dicho algo muy cierto. Era macabro.

—Entonces ¿por qué lo hacías?

Griffin pensó en la respuesta. La única vez que había confiado a una mujer su necesidad de meterse en el peligroso mundo del crimen, estando casado con Wendy, está no le había entendido en absoluto. Y no quería tener que saber que Jill tampoco podía entenderle.

—Sentía que no tenía otra alternativa —respondió por fin.

—Oh, ese es el destino de los novatos —dijo ella, malinterpretando sus palabras—. Cuando empecé a trabajar en el Chicago Tribune, me ofrecía voluntaria para lo que fuera, me daba igual, incluso asesinatos y cosas por el estilo, pero nunca me permitían hacerlo. Siempre me decían que me lo tenía que ganar, pero después de cuatro años, cuando creía que ya me lo había ganado y bien ganado, seguían diciéndome lo mismo.

—Querías que tu nombre apareciera en el periódico, ¿eh?

—Claro que sí. Tampoco todos los días —respondió ella de buen humor—, pero de vez en cuando, con algún reportaje que mereciera la pena. Eh, la puerta del garaje se está abriendo.

Griffin miró hacia la casa. Era cierto. Le dio la lata de refresco a Jill y puso el coche en marcha.

—Desde luego no ha perdido mucho tiempo en la cena —comentó.

—Debe de estar demasiado nervioso para comer —dijo Jill, sacando una pequeña cajita de su bolso.

Griffin creyó que era una caja de polvos y la miró perplejo. ¿Iba a empolvarse la cara en aquel momento? Jill apretó un botón, y la caja se abrió. Eran unos diminutos prismáticos, de los que se usaban en la ópera o el teatro. Jill se los ofreció. Aunque no eran muy buenos, sí servían para ver que el alcalde llevaba un traje de tres piezas, lo cual, probablemente, significaba que la reunión no tendría lugar en medio de un bosque. Era un alivio.

Griffin devolvió los prismáticos a Jill, y siguió al coche de Van Deen hacia el centro de Granby. La dirección tomada por el alcalde le extrañó, un poco, pues una de las «chicas» con las que Ivy trabajaba le había asegurado que a Wynan le gustaba llevar a cabo la recogida del dinero en lugares apartados.

Van Deen, sin embargo, se dirigía a la calle Mayor. Y aparcó en el espacio que tenía reservado como alcalde delante del Ayuntamiento. Griffin detuvo el coche a una distancia prudencial mientras Van Deen abría una de las puertas laterales del edificio y se perdía en el interior.

—¿Crees que Wynan está esperándole por aquí? —preguntó Jill.

—No.

—Pareces estar muy seguro.

Griffin consideró con detenimiento cuánto debía revelar de lo que le había dicho su fuente de información. Al final, optó por ser cauto.

—El coche de Wynan no está por aquí. Además, el edificio está cerrado y no creo que el vigilante nocturno esté al tanto del asunto.

Jill asintió en silencio. Poco después, el alcalde salió del Ayuntamiento, se metió en su coche y condujo hacia el Paseo Riverside, en dirección sur, seguido a cierta distancia por el Chevy de Griffin. Al llevar a un antiguo molino de piedra abandonado, Van Deen aparcó el automóvil, sacó una petaca y dio unos tragos. ¡Posiblemente para armarse de valor!

Era una zona prácticamente en ruinas, con edificios medio derrumbados y solares cubiertos de escombros y basura. Griffin dio la vuelta al coche en la entrada de una casa vacía y lo detuvo cara al paseo y al solar donde el alcalde había aparcado el suyo.

Mientras Jill enfocaba a Van Deen con los prismáticos, Griffin hizo lo mismo con la lente zoom de su cámara. El sol ya se había puesto, pero aún quedaba luz, y el cielo había tomado un tono azul oscuro. A lo lejos en el horizonte brillaba la luna, redonda y amarillenta como un enorme melocotón.

—Oye, Griff —dijo ella al cabo de unos minutos de espera—, cuéntame por qué te especializaste en casos criminales cuando empezaste a trabajar en el Journal.

Griffin le miró sorprendido. Su ex mujer nunca le había pedido que se lo explicara, y sin embargo, Jill parecía tener la necesidad de saberlo. Quizá ella lo entendiera. Quizá lo entendiera de la misma forma que entendía tantas cosas sobre él.

—¿De verdad quieres saberlo? —dijo él.

—Sí.

Griffin clavó los ojos en el Lincoln negro que había aparcado junto al molino.

—Te dije que mi madre murió cuando yo tenía siete años —empezó él—. Bien… —pasó la mano por el borde del volante—. Lo que pasó en realidad fue que la asesinaron.

—Oh, Griff —dijo ella, cogiéndole la mano.

—Por lo que pude adivinar, no sufrió mucho —continuó él—. Alguien trató de robarle mientras estaba comprando y ella se negó a darle el bolso. Era muy testaruda. El ladrón le golpeó la cabeza con algo, la policía nunca pudo determinar qué usó con seguridad, pero el caso es que la mató. Instantáneamente, según la autopsia.

Jill le acarició la mano con el dedo índice.

—El caso es que yo era un crío —continuó explicando Griffin—, y todo el mundo quería protegerme. Nadie me contó la verdad de lo ocurrido; me decían que había sido un accidente, y a mí no se me ocurrió leer los periódicos. De todos modos, estaba desecho por su muerte, y pasaron unos años hasta que obligué a mi padre a que me contara la verdad de lo ocurrido.

A Griffin le sorprendió la facilidad con que le salían las palabras, y la atención de Jill. La miró y vio que ella tenía toda su atención en él, absorbiendo todo lo que estaba diciendo.

—Entendí por qué mi padre no había contado la verdad cuando ocurrió —siguió él—. Pero había algo… algo que no lograba entender. No podía entender por qué alguien podía haberle hecho daño a mi madre, o cómo se sintió ella mientras sucedía, o cómo podría vivir el ladrón después de haberla matado. Por eso, cuando empecé a trabajar como periodista, me metí en ese mundo, preguntando y escribiendo, hasta que pude aceptarlo y entenderlo.

—¿Lo has conseguido? —preguntó ella en un hilo de voz—. ¿Has conseguido aceptarlo?

—Más o menos —dijo él con una media sonrisa—. He hecho todo lo que he podido, pero lo cierto es que no he sido capaz de aceptarlo del todo. Por mucho que conozca ese mundo, por mucho que lo estudie nunca tendrá sentido, y nunca dejará de ser doloroso.

—Un crimen como ese nunca tendrá sentido —dijo Jill—. Y mientras sigas recordando a tu madre, te dolerá, Griff. Pero tú no quieres dejar de recordarla.

Le había entendido. Sí, Griffin le sujetó la cara con la mano y se inclinó para besarla. No era un beso de pasión, y sin embargo había más pasión y sentimiento en él que en los besos que Griffin le había dado antes.

Perplejo, Griffin se acomodó en su asiento y le sonrió.

—Antes estaba obsesionado con el mundo del crimen —confesó él—. Era casi como una perversión. Pero ahora… estoy empezando a estar obsesionado contigo.

—Y tus perversiones se centran en cosas como el numerito de la caja de sorpresas —bromeó ella.

Griffin entendió que, después de lo que había compartido con ella, Jill necesitaba hacer una broma para relajar la tensión.

—Y hablando de la caja de las sorpresas —dijo él, viendo que los faros del Lincoln se habían encendido—, allá vamos de nuevo.

Y puso el Chevy en marcha para seguir al alcalde que seguramente se dirigía a su cita con Wynan.

El Granby Motor Lodge. Aquel parecía ser el lugar de la cita.

—Si se reúnen en una habitación —dijo Jill, volviéndose a mirar a Griffin con expresión preocupada—, no podremos conseguir las fotos.

—No lo harán en un sitio cerrado —dijo él con completa certeza.

Jill le miró con curiosidad, preguntándose cómo podía haber averiguado aquel pequeño detalle. Debía de tener un informador muy competente, pensó.

—Wynan no quiere encontrarse con Van Deen en un sitio cerrado porque sabe que el alcalde podría colocar micrófonos o algún tipo de vigilancia —dijo Griffin sin mirarla, pero sabiendo todas las preguntas que se estaba haciendo Jill en silencio.

Jill esperó a que Griffin dijera algo más, pero éste siguió conduciendo con los ojos fijos en el Lincoln que en aquel momento se desviaba hacia el aparcamiento que había delante del motel. Griffin condujo el Chevy hasta la parte de atrás del edificio, y lo detuvo poco antes de llegar al camino que unía la entrada de servicio con el aparcamiento principal.

Van Deen seguía en el coche, con el motor encendido. Otro coche aparcado cobró vida y, en cuanto el conductor encendió las luces, Jill supo quién era el propietario, por la matrícula. «Buck», decía.

—Punto de encuentro —musitó Griffin.

Jill asintió, realmente impresionada por su habilidad para seguir a un sospechoso. Hasta aquella tarde no se había dado cuenta de lo novata que era en lo referente a vigilar a alguien. También supo que Griffin la había invitado para evitar que intentara seguir a Van Deen sola y cometiera alguna equivocación, alertando al alcalde, o a Wynan, de que estaban siendo observados.

El coche de Wynan salió del aparcamiento seguido del Lincoln negro y se dirigió hacia un bosque cercano. Griffin contó hasta diez antes de seguirles.

Los dos coches llegaron hasta un claro del bosque donde había mesas de madera y unos servicios públicos, y al menos una docena de coches aparcados. Sin embargo no se veía ni un alma, y cuando Griffin se metió por el desvío, Jill se preguntó si no habría una fiesta en los urinarios.

—Es un lugar muy concurrido por parejas —dijo Griffin, contestando una vez más a su muda pregunta.

—Oh.

Griffin detuvo el coche no muy lejos de donde estaba parado el de Van Deen y al lado de un viejo Volvo donde, a juzgar por los suspiros, gemidos y grititos que salían de él, había una pareja disfrutando de lo lindo.

—Baja la ventanilla —dijo Griffin, haciendo lo mismo con la suya.

Con las cámaras preparadas, los dos periodistas se concentraron en los dos hombres que se apearon de sus respectivos coches. Wynan llevaba un sobre de tamaño folio en la mano y se acercó a Van Deen.

En cuanto los hombres empezaron a hablar, Jill entendió por qué Griffin le había dicho que bajara la ventanilla. Así podían oír sus voces con toda claridad, Wynan preguntó a Van Deen si había traído el dinero, y Van Deen le aseguró que sí. Van Deen extrajo un abultado sobre de un bolsillo interior de la chaqueta, y los dos hombres se intercambiaron los sobres y los examinaron.

Jill no dejó de tomar fotografías del intercambio, ajena a la presencia de Griffin, a los excitantes sonidos procedentes del Volvo y a todo lo que le rodeaba excepto a la transacción que se estaba llevando a cabo a pocos metros de distancia.

Una vez completado el intercambio, Wynan extendió la mano derecha al alcalde, pero éste masculló una obscenidad y se metió en su coche. Sin inmutarse, Wynan se llevó la mano a un sombrero imaginario y se tocó el ala a forma de saludo, observando cómo el Lincoln desaparecía por el camino que llevaba de vuelta al motel y a Granby.

Wynan se metió el dinero en el bolsillo interior de la chaqueta y, en lugar de meterse en su coche, miró lentamente a su alrededor. Por un momento, clavó los ojos en el coche de Griffin y su sonrisa se desvaneció.

—Nos ha visto —susurró Jill angustiada.

Griffin cogió la Nikon y la arrojó al suelo junto con la Minolta. Después, sujetó a Jill por los hombros y la tumbó sobre el asiento bajo él, como si estuvieran haciendo el amor.

—Haz como si nos estuviéramos dando el lote —susurró él, acariciándole inconscientemente la nuca y hundiendo la cabeza en el hueco de la garganta.

Jill deseó que así fuera, ya no tanto porque así lo deseara, sino porque le parecía una actividad menos peligrosa que espiar a Wynan. Sin embargo, sintiendo los brazos de Griffin a su alrededor y su fuerte y poderoso cuerpo sobre ella, se sentía completamente a salvo. Cerró los ojos y dejó que su respiración se acomodara a la de Griffin a la vez que entrelazaba las piernas con las de él y le rodeaba la cintura con los brazos. Griffin suspiró casi imperceptiblemente.

—¿Qué crees que está haciendo Wynan? —preguntó ella tras un minuto.

Griffin alzó un poco la cabeza y después se acomodó de nuevo sobre ella.

—Ha debido de ir al servicio, pero no lo sé.

—¿Qué crees que hará si nos descubre?

Griffin le rozó la sien ligeramente con los labios para tranquilizarla.

—No te preocupes por eso, no va a descubrirnos —murmuró él. Pero al notar que Jill se tensaba bajo su cuerpo, la besó de nuevo—. Si quieres que te diga la verdad, estar así contigo está resultando ser lo mejor de toda la noche.

El ruido de un motor rompió el silencio de la noche y Griffin alzó la cabeza. Vio que era el coche de Wynan alejándose del lugar. Jill se incorporó y se arregló la ropa y el pelo.

—¿Vamos a seguirle? —preguntó ella.

—No. Echa un vistazo a las cámaras y asegúrate de que están bien.

La capacidad de Griffin para recuperarse tan rápidamente de la sensualidad que acababan de compartir preocupó a Jill. Ella todavía temblaba con una mezcla de temor y deseo, y le dolía que Griffin pudiera mantener un control férreo sobre sus emociones. Sin embargo, tenía que admitir que se estaba portando con sensatez y que tenía que hacer un esfuerzo para seguir su ejemplo. Recogió las cámaras, las inspeccionó y no encontró ningún daño.

Griffin puso el coche en marcha y salió del bosque sin hablar, inmerso en sus pensamientos.

—¿Te encuentras bien? —preguntó al llegar al motel.

—Claro que sí —dijo ella con falso valor—. ¿Por qué no iba a encontrarme bien?

Griffin la miró un segundo antes de concentrar su atención en la carretera.

—Yo no estoy muy seguro de estar bien —confesó él, dejándola perpleja.

—¿Por qué?

Griffin sonrió casi avergonzado, con timidez.

—Debería de estar pensando en cómo voy a escribir el artículo, pero todo lo que tengo en la cabeza es lo maravilloso que ha sido tenerte abrazada.

Jill se sonrojó y le ofreció una tímida sonrisa.

—Quizá pronto podamos… —calló, prefiriendo no decir lo que pensaba con palabras.

—Tan pronto como terminemos los artículos —dijo él, mirándola con afecto, con la voz cargada de promesa.

—¿Cuándo crees que habrás terminado el tuyo? —preguntó ella.

—Quiero trabajar en él mañana todo el día. Supongo que se publicará el domingo o el lunes, dependiendo de lo deprisa que pueda organizado todo.

Jill asintió pensativa. La próxima edición del Record no saldría hasta el martes, así que no le quedaba más remedio que convencer a Doug para que sacara una edición especial, con el explosivo reportaje que tenía, y las explosivas fotografías que había tomado aquella noche. Además, Doug quería aumentar la publicación del periódico a tres veces por semana, así que aquella podía ser la ocasión para empezar; y además con una gran exclusiva que no podía esperar.

—¿Me llamarás cuando hayas terminado? —preguntó ella a Griffin mientras él la llevaba a casa.

—O eso, o saltaré por tu ventana con una docena de rosas. ¿Qué prefieres?

—Sáltate las rosas, te estaré esperando.

Jill corrió a Foto-Finish para recoger las fotografías de la noche anterior que había llevado hacía un par de horas, pidiéndole a Clark que fuera rápido y discreto. Llevaba toda la mañana escribiendo y repasando el artículo, al que sólo le faltaban las fotos para ser una verdadera obra de arte del periodismo.

—Malas noticias —dijo Clark al verla aparecer por la puerta.

—¿Qué malas noticias? —dijo ella, aminorando la velocidad.

—Bueno… —dijo Clark—, las fotos no han salido.

Jill dejó escapar un grito. Después, aspiró hondo y se sujetó al mostrador con ambas manos para mantener el equilibrio.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Por lo visto la película ha sido expuesta a la luz —le explicó Clark, mostrándole la tira de negativos—. Quizá cuando la estabas poniendo en la cámara.

—No, yo no la…

Y gritó de nuevo, esta vez de angustia. Griffin la había colocado. Griffin Parker, quien según Doug, era muy bueno en lo que hacía y que estaba dispuesto a hacer lo que fuera para conseguir una exclusiva.

Había arruinado las fotos para que ella no tuviera pruebas suficientes para publicar un artículo que acusaba al alcalde de robar de las arcas municipales para pagar a un proxeneta. Sin las pruebas fotográficas el Record no podría publicarlo. Van Deen llevaría al periódico a los tribunales por difamación, y Doug y ella no tendrían las pruebas para defenderse.

Y entretanto, Griffin publicaría su artículo en el Journal, con claras y magníficas fotografías y su nombre al pie de ellas, y se llevaría todos los premios y felicitaciones por desenmascarar a un político corrupto.

Jill había confiado en él.

Y él la había traicionado.

Capítulo Diez

Doug palideció cuando Jill le contó lo sucedido. Apretó los labios y su mirada se heló.

—¿Me estás diciendo que no ha salido ni una sola fotografía?

—Según Clark —dijo Jill, incapaz de mirarle a los ojos—, hay dos posibilidades, que la película estuviera mal o que yo no la colocara bien.

Jill no pensaba explicarle que fue Griffin quien la colocó. Preferiría que Doug la considerara una inepta a una idiota.

—¿Y qué hacemos? ¿Presentar una demanda contra Kodak?

Jill trató de afrontar la situación con dignidad.

—Ha sido culpa mía —dijo.

—Está bien —dijo Doug tras quedar pensativo unos segundos—. Veamos lo que podemos salvar. Vamos a repasar el artículo palabra por palabra y usar lo que podamos. Al menos, tenemos fotocopias de los reintegros sin codificar, y si podemos publicarlo para el lunes, quizá podamos hacerlo antes que tu amigo el del Journal. Aunque no podemos publicar la historia entera, lo que tenemos tampoco está tan mal.

A Jill le dio un vuelco el corazón. Griffin no era amigo suyo. Peor aún, no iba a permitir que el Record publicara el artículo antes que el Journal. Sabía exactamente lo que había ocurrido; maldita sea, él mismo le había preparado la trampa.

—Venga, siéntate —dijo Doug, encendiendo el ordenador—. Veamos lo que podemos hacer.

—Ahora no puedo —musitó ella, viendo parte de su artículo en la pantalla del ordenador—. Tengo… tengo que hacer una llamada telefónica.

—Ve a hacerla —le dijo Doug, ya sentado ante la pantalla—. Y después, echaremos un vistazo a esto.

Jill salió del despacho de Doug y se sentó en su mesa. Marcó el número del Journal y preguntó por Griffin Parker. Unos minutos más tarde, Griffin descolgó el teléfono.

—Griffin Parker —dijo.

Al oírle Jill sintió la fuerte reacción que sólo el sonido de su voz era capaz de despertar en ella y recordó la forma en que la había abrazado la noche anterior, y cómo la había besado en el avión.

—Ojalá te pudras en el infierno —dijo ella, escupiendo las palabras.

—¿Jill? —dijo él tras una breve pausa.

—Sí, soy Jill. No puedo creer… —se mordió el labio y trató de no levantar el tono de voz—. Anoche me estropeaste el carrete.

—¿Qué? —dijo él con perplejidad.

Oh, sí, era muy bueno. Su interpretación merecía un Óscar. Y ella, a pesar de las advertencias de Doug, le había creído.

—Velaste el carrete, Griffin, y te aseguraste de que no saliera ni una sola foto. Tengo que darte la enhorabuena, Griff. Eres un verdadero profesional. Primero lo preparas para que saliéramos juntos y después destrozas mi carrete. Habías planeado hasta el último detalle, ¿no?

—Jill, yo no le hice nada a tu cámara —dijo él, más preocupado que perplejo—. ¿Cómo se te ha podido ocurrir que yo fuera capaz de hacer una cosa semejante? Tú fuiste la que me pediste que te pusiera el carrete en la cámara.

—Sí, pero, si no, se te habría ocurrido otra forma de manipularla —refunfuñó ella con verdadera repugnancia y desprecio en la voz—. No nací ayer, Griff. Anoche me engañaste, y yo estuve completamente ciega. Ahora, cuando ya es demasiado tarde para hacer nada al respecto, he descubierto tu traición.

—Jill…

—Me gustaría que nunca me hubieras besado —dijo ella, y su voz se quebró inesperadamente. Sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas—. Me gustaría…

No podía romper a llorar. Ya era bastante terrible que Doug pudiera estar viéndola; e incluso peor que Griffin se diera cuenta de lo mucho que la había herido. Lloraba no por la pérdida de la exclusiva sino por la pérdida de Griffin, el hombre de quien creía estar enamorada.

—Jill, te juro que yo no hice nada para destruir tus fotos —dijo él—. ¿No ha salido ninguna?

—No seas tan modesto —le espetó ella, limpiándose las lágrimas que le rodaban por las mejillas—. Hiciste un buen trabajo, Griff. Espero que estés contento, y que no tengas remordimientos de conciencia.

Y colgó de un golpe seco.

Griffin se quedó mirando el auricular que tenía en la mano. ¿Cómo podía acusarle de una jugarreta tan sucia? ¿Cómo podía pensar que era capaz de una cosa así? Él era un profesional, y podía hacer muchas cosas para conseguir una exclusiva, pero no destruir el carrete de otro periodista. Eso nunca.

La verdad era que lo que le preocupaba más no era la acusación, sino el hecho de que fuera Jill quien le acusara. Él confiaba en ella tan plenamente que la había invitado a ir con él, que la había protegido cuando pensó que Wynan podía haberlos visto, y ahora ella le odiaba.

Pero lo que estaba en juego era su amor. Jill, una mujer que siempre se guiaba por sus principios, estaba dispuesta a olvidarse del amor de Griffin porque pensaba, aunque equivocadamente, que él le había tendido una trampa y se había burlado de ella.

Él la amaba. Hasta aquel instante no se dio cuenta de la profundidad de sus sentimientos; había podido hablar con ella como no había podido nunca hacerlo con su ex -mujer, y le había entendido.

La amaba.

Ni siquiera habían tenido la oportunidad de explorar el amor que sentían y ya la estaba perdiendo. Gracias a la estupidez de Jill, y a su imprudencia. No, no iba a consentirlo.

La noche anterior estuvo a punto de sacrificar su vida para protegerla. ¿Seguía dispuesto a hacer un sacrificio de aquella magnitud? Sí, fue la respuesta inmediata. Y no tendría que arriesgar su vida esta vez. Todo lo que tenía que hacer era demostrarle que él no había interferido en su trabajo. Si podía convencerla de eso, quizá lograra ganar su confianza.

Después de una noche en la que había sido incapaz de dormir, Jill se levantó el domingo por la mañana y fue a las oficinas del Record, dispuesta a reescribir el artículo original para que fuera publicado el lunes, tal y como había decidido con Doug. Estaba segura de que éste no tardaría en llegar.

Abrió la puerta y al entrar vio un sobre rectangular de considerable tamaño en el suelo. Primero pensó que se habría caído del escritorio de Miriam, pero después vio su nombre escrito en él. Frunciendo el ceño, lo cogió y lo abrió.

Dentro del sobre había fotografías, una docena de copias de veinte por veinticuatro. La primera era de George Van Deen de pie junto a su coche en el parque. La segunda de Van Deen y Wynan juntos, Wynan con un sobre en la mano. La tercera era del intercambio de sobres. Y así, las doce pruebas irrefutables de lo que Jill había presenciado el viernes por la noche.

Lo que había presenciado con Griffin.

Sintió que se le helaba el corazón. Por un momento, temió estar a punto de desmayarse, y de repente, un grito de angustia se abrió paso por su garganta y la devolvió a la realidad.

Griffin había dejado allí aquel sobre. Le había proporcionado sus fotos para ganarse su confianza, para demostrar que él no era culpable de lo sucedido con su carrete. Al darle sus fotografías, también le daba la oportunidad de publicar el reportaje el lunes, perdiendo él la exclusiva.

Era un gran sacrificio, pero él lo había hecho. Sólo por ella.

Sin pensarlo dos veces, Jill llamó a Doug y le dijo que tenía las fotos y que quería que publicara el artículo tal y como ella lo había escrito, sin ningún cambio ni retoque, pero que le dejaba las fotos en su despacho y que fuera él mismo quien decidiera cuáles quería publicar. Doug trató de interrumpirla, pero Jill no se lo permitió.

—Está todo aquí, en tu despacho, Doug. Hasta mañana.

Y colgó sin darle oportunidad a que le pidiera explicaciones. Como le había prometido, colocó el sobre con la copia del artículo original en la mesa del despacho y después salió del edificio. Iba a ir a buscar a Griffin y arrojarse a sus pies, aunque antes de eso tenía que pasar por casa para arreglarse un poco y cambiarse de ropa.

Cuando dobló la esquina de su calle, se dio cuenta de que no iba a tener tiempo de cambiarse de ropa. El coche de Griffin estaba aparcado delante de su casa, y él estaba sentado detrás del volante.

Debía de haber ido allí después de dejar las fotos en la oficina, pensó Jill. Armándose de valor, Jill metió el coche en la entrada de la casa y, con una sonrisa en los labios que no se podía calificar precisamente de natural, se acercó al coche de Griffin. Éste bajó la ventanilla.

—Hola —dijo ella, encontrándose con los ojos serenos de Griffin.

—Hola —dijo él.

—Humm… ¿quieres un café? —dijo ella con una sonrisa.

—Gracias —dijo él abriendo la puerta.

Jill no dijo nada, decidiendo que sería mejor esperar a entrar en el apartamento para hablar. No sería fácil. No podía limitarse a darle las gracias por las fotos, pero señalar que era consciente de lo que él se había sacrificado podía conseguir que se arrepintiera. Pedirle perdón por las acusaciones telefónicas podía interpretarse como humillación y eludir el tema sería calificarlo de cobardía.

Griffin tampoco dijo nada. Ni se acercó a tocarla. No iba a facilitarle las cosas, o mejor dicho, no iba a facilitárselas en el terreno personal. En el profesional ya lo había hecho, sacándola de un grave apuro, y Jill no tenía derecho a esperar nada más de él.

Cuando entraron en el apartamento, Jill cogió la cazadora de Griffin y la suya y las colgó en el armario de la entrada mientras él entraba en el salón y echaba un vistazo a su alrededor. No dijo nada, ni hizo ningún comentario al ver un ejemplar del Journal dominical aún sin abrir encima de la mesa.

Jill entró en el salón y se acercó a él.

—¿Café?

Griffin negó con la cabeza y alzó lentamente las manos hasta la cintura femenina. Jill vio el mismo deseo que sentía en su cuerpo reflejarse claramente en los ojos verdosos, y posó las manos sobre los hombros de Griffin. Sus labios se unieron.

No era el momento de seducir ni tentar. Jill abrió la boca inmediatamente y atrajo a Griffin a ella, absorbiendo su calor, a la vez que él la abrazaba y se movía sensualmente junto a ella. Ya hablarían más tarde de las fotos, de las acusaciones que ella había hecho y de los motivos que habían llevado a Griffin a compartir parte de su material con ella.

Ahora no. Había algo más importante.

Jill se separó un poco para mirarle a la cara. La expresión de Griffin era ahora transparente; un destello de deseo iluminaba sus ojos y sus labios se curvaron en una vacilante sonrisa mientras acariciaba con las manos la espalda femenina. Jill no se molestó en decir nada. Deslizó la mano por el brazo masculino, le cogió de la mano, entrelazando los dedos con los suyos y lo llevó hacia el dormitorio.

Griffin se tomó un momento para mirar a su alrededor. La habitación, al igual que el salón, estaba decorada con muebles de segunda mano. Lo único nuevo era la cama, que en aquel momento parecía ser lo más importante de toda la habitación, y Griffin se volvió a mirar a Jill.

—Te deseo —dijo él en un susurro.

—Soy tuya —juró ella.

Griffin le besó en la frente y después le quitó el pasador de la trenza, dejando que los cabellos rubios cayeran suavemente sobre su espalda. Sonrió y se inclinó para besarla.

Jill alzó el jersey de Griffin y éste terminó de quitárselo. Después, hizo lo mismo con el reloj y lo dejó en la mesita de noche. Al verlo allí, Jill pensó que aquel sería el lugar del reloj si Griffin viviera con ella. Empezó a desabrochar los botones de la camisa. Cuando se la quitó contempló maravillada la firmeza de sus músculos y la fuerza de los brazos.

Recorrió el pecho masculino con los pulgares. Griffin gimió y le quitó el jersey. Acarició un momento los senos antes de desabrochar el sujetador de encaje. Le quitó el sujetador y se agachó para besarle el valle entre los senos. Jill, al sentir las caricias de los labios masculinos, dejó escapar un apasionado suspiro.

Griffin alzó la cabeza y la llevó hasta la cama, donde se tumbó junto a ella. Tomó posesión de su boca, jugando con la lengua y los labios. Jill se colgó de sus hombros, tratando de no ahogarse en la dulce corriente que el beso estaba despertando en ella. Quería terminar de desnudarle y de desnudarse, quería unirse a él, hacerse parte de él y amarle con todas sus fuerzas. Sin embargo, no podía hablar. Hablar hubiera significado la interrupción del beso, y no podía hacerlo.

Por lo visto, Griffin tampoco podía romper el beso. Sin hacerlo, deslizó las manos sobre los senos femeninos y acarició los pezones hasta que éstos se endurecieron de placer. Cuando Griffin separó sus labios de ella, fue para cerrarlos alrededor de uno de los erectos pezones.

Jill sintió su lengua, los dientes mordisqueando su piel, y se le escapó un angustiado sollozo. Enredó los dedos en los cabellos masculinos mientras él succionaba primero un pezón y después el otro.

Cuando Griffin levantó ligeramente la cabeza fue para terminar de desnudarla y contemplar por primera vez toda la belleza de su cuerpo desnudo. Jill, encendida de pasión, dejó que sus ojos la acariciaran antes de incorporarse y enfrascarse en la tarea de desnudarle a él.

Ya desnudos, Jill separó las piernas para recibirle, y el contacto con su sexo erecto provocó una palpitante oleada de calor por todo su cuerpo. Cerró los ojos y se arqueó hacia él, incapaz de seguir esperando.

Griffin se resistió unos minutos, acariciando la garganta y los senos femeninos, pero al deslizar la mano entre las piernas vio lo preparada que estaba Jill para recibirle y gimió. Se colocó sobre ella y la poseyó por completo a la vez que las piernas femeninas se cerraban alrededor de su cintura. El mundo desapareció ante ellos y la única realidad fue la unión de sus cuerpos.

Jill se oyó gritar y sintió que su cuerpo estallaba entre contracciones de éxtasis. Casi en sueños notó que el cuerpo masculino se tensaba y explotaba con ella, y supo que aquel milagro era algo que les pertenecía a ambos.

Griffin exhaló un fuerte suspiro y se dejó caer en la cama a su lado, abrazándola y dejándola que se acurrucara junto a su pecho. Le pasó los dedos por los cabellos y el cuello, y siguió por la espalda. Cuando llegó a la suave piel de las nalgas, empezó de nuevo, otra vez desde la cabeza y acariciándole hacia abajo de forma hipnótica.

A Jill se le llenaron los ojos de lágrimas. No era sólo que Griffin le hubiera hecho el amor de forma sublime y que le acariciara así; Jill estaba reaccionando a lo que él había hecho antes y que demostraba, más que la relación sexual, lo mucho que la quería.

—¿Por qué? —susurró.

Griffin se echó un poco hacia atrás para poder verle la cara.

—¿Por qué, qué? —preguntó con ojos transparentes y una enigmática sonrisa a la vez que le apartaba un mechón de la cara.

Jill casi deseó no haber hablado. Aquella única palabra había roto la paz que había entre ellos.

—¿Por qué me diste las fotos? —preguntó ella, incapaz de seguir ocultando sus pensamientos a Griffin.

—Sabes la respuesta, Jill —dijo él, acariciándole el pelo.

Sí, porque la amaba, porque estaba desesperado por ganarse su confianza. Se sentía abrumada por lo que él había hecho, agradecida, y se acurrucó sobre su pecho, rodeándole la cintura con los brazos.

—¿Lo sabe Jeanine?

—Aún no —dijo él en tono sereno.

—¿Vas a decírselo?

—Va a imaginárselo en cuanto vea el reportaje del Record y las fotos, idénticas a las que yo hice.

—¿Pero se imaginará que tú me las diste? —preguntó ella, acariciando el pecho masculino con los labios.

—Es una mujer lista.

Griffin no estaba diciendo lo que Jill quería oír: que el hecho de que le hubiera dado las fotografías no tenía gran importancia. Griffin estaba hablando con franqueza, y Jill sabía que iba a tener que pagar un precio por ello.

—¿Por qué lo has hecho? —preguntó ella otra vez.

Las manos de Griffin se detuvieron en su espalda.

—Jill, cuando estaba casado —empezó—, mi mujer siempre me decía que mi trabajo era lo más importante para mí, y era cierto. Pero ahora —dijo, recorriendo los hombros femeninos con los dedos—, contigo, tú eres lo primero, antes que mi trabajo. Recapacité mucho sobre lo que iba a hacer, y después lo hice, porque era más importante.

—Yo me porté de una manera horrible —dijo ella—. Acusándote de…

—Estabas equivocada —dijo él—. Pero estabas enfadada y lo único que hice fue demostrarte lo equivocada que estabas. Era tu primer gran reportaje, y era comprensible que te pusieras furiosa. Lo importante ahora —le aseguró él—, es que te quiero. El resto es secundario.

Nadie se había arriesgado tanto por ella. Nunca. Nadie la había considerado una persona tan importante en su vida.

—Yo también te quiero —confesó ella.

Griffin le echó la cabeza hacia atrás y la besó con pasión.

—Dadas las circunstancias —dijo él al separarse con voz ronca—, supongo que era inevitable que transgrediéramos unas cuantas normas.

Las normas. ¿Cuáles eran? Jill apenas podía recordarlas.

—¿Has terminado tu artículo? —preguntó ella.

—Ayer por la noche. Aunque no aparecerá hasta el lunes.

—El mío también saldrá el lunes.

—Quizá deberíamos huir antes de que lleguen a los kioscos —dijo él, riendo—. O decirles a Jeanine y Mallory que se vayan a paseo y después largarnos.

—De acuerdo —dijo ella, tratando de no dejar que los problemas que les esperaban le entristecieran—. ¿A dónde podemos ir?

—No sé, podríamos encargarnos de algún periódico de instituto en alguna ciudad perdida a miles de kilómetros de aquí.

—Eso ya lo hice hace años.

—Pero entonces eras estudiante. Ahora podríamos aconsejar a los estudiantes cómo dirigir un periódico.

—Iré donde quiera que tú vayas —le aseguró ella, besándole apasionadamente.

Capítulo Once

—¡Griffin Parker! —resonó la voz de Jeanine por toda la sala—. Ven aquí inmediatamente.

Griffin archivó la parte que había escrito del artículo, apagó el ordenador y se levantó. El mundo tenía un aspecto maravilloso, brillaba el sol y el cielo estaba despejado. Cuando pasó aquella mañana por casa para cambiarse de ropa, se encontró con Jamie. El muchacho le saludó con la noticia de que el «Doctor Bob», como había apodado al ayudante de profesor de la Universidad Brown, le había llevado al zoo y que no era tan idiota como él había creído en principio.

El amor flotaba en el aire y Griffin estaba feliz, pero a la vez sabía que a Jeanine no se le iba a pasar por alto lo de las fotos y que él iba a recibir una reprimenda. La forma en que le había llamado a su presencia confirmaba sus sospechas.

Aspiró hondo y se dirigió a la mesa de Jeanine. No le sorprendió ver una copia del Record de Granby sobre ella, donde en los titulares se leía:

EL ALCALDE VAN DEEN USA FONDOS PÚBLICOS PARA CALLAR A UN CHANTAJISTA.

Debajo de los titulares había una de las fotos que Griffin había tomado de Van Deen y Wynan intercambiando los sobres, y a la derecha, el nombre de Jill.

—Supongo que eres consciente de esto —dijo Jeanine secamente, sacudiendo el periódico en una mano y un cigarrillo sin encender en la otra.

Griffin pensó en encendérselo, pero prefirió no mostrarse demasiado cortés.

—Lo he visto.

—Muy bien escrito, ¿no crees? —dijo ella después de encender el cigarrillo y exhalando una bocanada de humo.

—Muy bien escrito, sí.

Griffin era sincero. El reportaje de Jill era excelente, y aunque en él no se mencionaban las conexiones de Wynan con algunos miembros del gobierno ni sus infiltraciones en el Departamento de Obras Públicas, Jill había descubierto algo que a Griffin se le había pasado por alto: la utilización de fondos públicos para pagar a Wynan.

—Buena fotografía también —dijo Jeanine, dando unos golpecitos en la foto con los dedos.

«Ya estamos», pensó Griffin, infundiéndose valor.

—Me resulta conocida, Griff, ¿a ti no?

—Sí —dijo él sin comprometerse a nada.

Jeanine continuó observándole mientras iba fumando despacio. Apagó el cigarrillo e indicó una silla con la mano.

—Siéntate, Griff y dime —dije en tono autoritario—. ¿Le diste tú la foto?

Griffin hubiera podido jurar que no lo había hecho personalmente; y no lo había hecho. Las había metido por debajo de la puerta del Record; pero quería terminar con todo aquello cuanto antes.

—Más o menos —dijo—. Sí.

Jeanine cerró los ojos y digirió su confesión. Movió la cabeza y después encendió otro cigarrillo.

—Esto no va a ser fácil, Griff —dijo—. Eres uno de los mejores periodistas con los que he trabajado en mi vida. Has hecho cosas magníficas y yo te he apoyado en cada momento. Pero hacer algo así, dar fotografías a alguien así… —dijo, blandiendo de nuevo el periódico—. ¿Qué hizo esa Bergland para que se las dieras?

«Existir», estuvo a punto de responder Griffin. «Entrar en mi vida y entenderme como no me ha sabido entender ninguna mujer. Me ha robado el corazón».

—Nada —fue la respuesta.

—Sólo lo hiciste así, porque sí.

—Tenía mis motivos.

—Seguro que sí —dijo Jeanine, sin un ápice de ironía en la voz—. Siempre has hecho lo que tenías que hacer, siempre has tenido tus razones. Razones válidas, sí. Ah, Griffin… —exhaló una bocanada de aire—. No quiero perderte.

—¿Perderme?

A Griffin se le secó la garganta.

—¿Qué otra cosa puedo hacer? No puedo dejar esto así.

—Está bien. Castígame.

—Estás despedido —dijo ella.

Griffin se quedó inmóvil, paralizado al reparar en el significado de esas palabras. «Despedido». Sabía que sería duro, pero, ¿despedirle?

—No hablas en serio —dijo finalmente.

—Me temo que sí, Griff. No puedo creer que fueras capaz de entregarle las fotos a otro periodista.

—Lo que importa aquí son los reportajes —dijo él—. Ella se hizo con la perspectiva local, y yo la estatal. Las fotografías son lo de menos.

—Griff, lo siento, pero lo que has hecho no es propio de un profesional y yo no puedo permitir acciones semejantes en el periódico —dijo ella—. Termina lo que estés escribiendo y después puedes buscarte otro trabajo. Puedo darte unas semanas, Griff.

—Gracias —dijo él sombríamente.

Se mordió una protesta. ¿De qué serviría discutir con Jeanine? Profesionalmente, había cometido una trasgresión de la ética periodística y ella le estaba castigando, eso era todo.

Por otro lado, Jeanine le daba unas semanas, pero Griffin dudaba que le diera una buena carta de recomendación.

Griff se levantó y volvió a su mesa. En el ordenador escribió todos los juramentos y maldiciones que le vinieron a la cabeza. Los borró y volvió a escribirlos.

Había corrido un riesgo, y en parte había ganado y en parte había perdido. Había ganado a Jill, su confianza y su amor, lo cual era casi suficiente. Jill lo era todo para él, todo lo que necesitaba y todo lo que podía pedir…

Todo excepto un trabajo.

Aparte de las semanas de gracia que Jeanine le había dado, estaba sin trabajo. ¿Qué iba a hacer? ¿Trabajar para otro periódico a miles de kilómetros de Providence y con un poco de suerte ver a Jill un par de semanas al año? Había ganado su amor, pero no iba a poder disfrutarlo.

A lo mejor, como él había sacrificado su trabajo por ella, ella hiciera lo mismo y pudieran irse a miles de kilómetros juntos. Quizá en un periódico de instituto, como habían imaginado el día anterior. A ella no le había parecido tan mala idea, y le había dicho que iría con él a donde fuera. Podía vivir sin el Journal, pero no sin ella.

Encendió el ordenador y trató de concentrarse en el último artículo que iba a escribir para el Journal… Imposible, ¿cómo iba a hacerlo si le acababan de poner en la calle?

Echó un vistazo al reloj. Después a la pantalla.

Cerró los ojos y llenó la pantalla de su mente con la imagen de Jill, la trenza rubia, los labios sensuales, el cuerpo magnífico… ¿Seguiría amándole cuando se enterara de que estaba sin trabajo? ¿Se arriesgaría por él tanto como él se había arriesgado por ella?

La imagen de Jill era tan real en su mente que le costó unos segundos darse cuenta de que no estaba alucinando cuando abrió los ojos y se la encontró de pie en la puerta de la sala de prensa.

Estaba hablando con uno de los porteros uniformados del Journal, quien le señalaba el escritorio de Jeanine con el dedo. Y estaba preciosa, más que preciosa, con un traje de lana de corte clásico, y una blusa blanca de cuello alto y cerrada con un lazo debajo. Se levantó para saludarla.

Jill le vio y, después de dar las gracias al portero, le sonrió y saludó con la mano. Después, avanzó entre las mesas en dirección a la de Jeanine, quien se levantó para recibirla con un cordial apretón de manos. La jefa de Griffin condujo a Jill a uno de los diminutos despachos acristalados que rodeaban la sala de prensa donde la invitó a sentarse, le enseñó una copia del Record y, por los efusivos gestos de sus manos y la entusiasta sonrisa con que miraba a Jill, Griffin supo que estaba alabando a la periodista.

Dio un furioso manotazo sobre la mesa. Sabía muy bien qué estaba pasando en aquel despacho acristalado y acústicamente aislado: Jeanine estaba ofreciendo trabajo a Jill. En el Journal.

Su puesto.

Y, dada lo ambiciosa que era, Jill aceptaría. Griffin lo sabía, no le cabía la menor duda. La entendía tan bien como ella le entendía a él.

Dando otro golpe sobre la mesa, apagó el ordenador y salió de la sala a grandes zancadas, sin inmutarse ante las perplejas miradas de sus compañeros.

—Me ha impresionado mucho lo que has hecho en el Record —estaba diciendo Jeanine Tomaszewski, exhalando una bocanada de humo.

Jill sonrió, a pesar del humo que le picaba en las narices. La editora de Griffin fumaba como un carretero y, aunque su imagen un tanto desvalida la hacía parecer una persona frágil, Jill enseguida se dio cuenta de que no lo era en absoluto. Todo lo contrario. Si la razón por la que la había llamado era ofrecerle un trabajo en el Journal como sospechaba, la amaría con todas sus fuerzas, sin importarle que la mujer fumara sin cesar y le echara el humo encima.

—Pareces una mujer inteligente, Jill, ¿puedo llamarte Jill?

Jeanine no se molestó en esperar respuesta.

—Pareces muy lista, Jill, y estoy segura que no te apetece pasarte el resto de tu vida en el Record, como Hank Comosellame.

Jill sonrió aún más. Todos sus sueños parecían estar haciéndose realidad. Amaba a Griffin, él la amaba a ella, y ahora iban a trabajar en el mismo periódico, con lo que podrían olvidarse de rivalidades y ayudarse. Podrían casarse e ir juntos al trabajo, y volver juntos a casa, escuchar alguna cinta de Bruce Springsteen y comer cereales para desayunar, y meterse en la cama, y hacer el amor durante toda la noche…

—¿Perdona? —musitó, dándose cuenta de que Jeanine estaba diciendo algo importante.

—La foto que iba con tu artículo —repitió Jeanine—. ¿Puedo preguntar de dónde la sacaste? No viene firmada.

—Oh… eso es información privada, me temo —dijo Jill discretamente.

Seguramente Jeanine sabía de dónde había salido la foto, como Griffin había predicho, pero Jill no iba a delatarle si podía evitarlo.

—Bueno, el caso es que me has impresionado y que vamos a tener un puesto vacante. Que ya lo tenemos, para ser más exactos. ¿Te interesaría?

—¿Que si me interesaría? —exclamó Jill, que estaba encantada ante la idea de trabajar para un periódico de mayor envergadura—. ¡Claro que me interesaría!

—¿Cuánto ganas actualmente en ese periódico de niños para el que trabajas?

Jill se mordió la lengua para no comentar el comentario de Jeanine.

—Me temo que eso es también información privada —dijo con cierta frialdad.

—Bien —dijo Jeanine, cogiendo otro cigarrillo—. Deja que te cuente mi oferta y después me dices si te gusta.

Mencionó un sueldo que triplicaba lo que Jill ganaba en el Record, y después pasó a explicar el tema de las vacaciones y otros incentivos. Jill tragó saliva y estuvo a punto de aceptar sin más dilación, pero logró contener el impulso.

—No tienes que responderme ahora —dijo Jeanine—, pero te agradeceré que lo hagas lo antes posible.

—No creo que sea una decisión difícil de tomar —dijo, volviendo la cabeza hacia la enorme sala donde trabajaba la plantilla del periódico con ahínco. Vio que el escritorio de Griffin estaba vacío—. Ya sabes que Griffin Parker y yo somos amigos.

—Jill, no te lo tomes como cosa personal, pero Griffin ya no va a seguir trabajando con nosotros. Le he despedido.

—¡Que le has despedido! —exclamó Jill, clavando los ojos en el escritorio vacío de la sala de prensa.

—Como he dicho, no te lo tomes como cosa personal. Quiero que trabajes con nosotros y sé que lo harás bien.

—Claro que haré un buen trabajo, pero…

—Pero, ¿qué?

—Pero Griffin y yo somos amigos. ¿Cómo has podido hacerle una cosa así?

Jill se dio cuenta, al oírse, de que estaba poniendo en peligro su puesto de trabajo en el Journal, así como la oportunidad profesional de su vida. Llevaba años soñando con aquello, con escribir y firmar sus artículos, con disponer de medios para documentarse y recibir la recompensa apropiada.

Sí, había llegado a la meta. ¿Iba a echarlo todo a perder por Griffin?

Jeanine la estaba observando a través de una nube de humo.

—Yo he hecho lo que sé que tengo que hacer, Jill —dijo—. Y tú, espero que hagas lo mismo.

Jill bajó los ojos.

—No creo que pueda trabajar aquí si has despedido a Griffin —dijo en un hilo de voz.

Jeanine la estudió durante un minuto.

—Piénsalo, Jill y toma una decisión —dijo la directora, y cogiendo el paquete de cigarrillos, se levantó y salió del despacho, dejando a Jill sola con sus pensamientos.

No eran más que las diez y media de la mañana, demasiado pronto para estar en un bar. Pero para alguien que acababa de ser despedido y que acababa de ver a la mujer de su vida entrando con expresión radiante para reunirse con la mujer que acababa de despedirle, la hora no tenía mucha importancia. Y quería emborracharse.

El bar estaba a media manzana de las oficinas del Journal, y siguiendo las indicaciones del periodista que se sentaba junto al escritorio de Griffin, Jill no tuvo muchas dificultades para encontrarlo. Al entrar le vio sentado en una mesa, solo, con una cerveza y un vaso sin usar a su lado.

Griffin la vio en el mismo momento que ella le vio a él, pero su rostro no se iluminó. Jill se sentó frente a él.

—¿Sabes qué hora es? —le reprendió ella cuando Griffin se llevó la cerveza a los labios y bebió un trago.

—Hora de emborracharse —respondió él—. A mí no me resulta fácil, Jill. Tengo una gran tolerancia al alcohol, así que tengo que empezar pronto.

Jill fue a cubrirle la mano con la suya, pero él la apartó antes de que pudiera tocarle. Dolida por el mudo rechazo, Jill le estudió en silencio. ¿Cómo podía hacerle eso? ¿No la amaba? ¿No se daba cuenta de que ella nunca podría hacer nada que le hiriera?

—Te traigo buenas noticias —dijo ella por fin.

—Ya me imagino —dijo él, llevándose de nuevo la botella a la boca.

—No estás despedido —dijo ella—. Jeanine quiere que sigas trabajando en el Journal —explicó al ver la expresión de desconcierto e incomprensión en el rostro masculino.

La mirada de Griffin se endureció ligeramente y se irguió un poco en la silla.

—¿Qué has dicho?

Jill miró a la botella. No había bebido mucho, así que si le pedía que repitiera sus palabras no era porque estuviera borracho.

—Jeanine va a devolverte tu puesto. El mismo puesto y la misma paga. No le he pedido que te aumentara el sueldo porque me ha parecido que sería un poco demasiado, ¿no crees? No se puede tentar a la suerte.

—¿Qué has hecho? —preguntó él, mirándola con cautela—. ¿Cómo has conseguido que me acepte de nuevo?

—¿Qué te imaginas? Le he dicho que el sitio donde se encuentra el Taj Mahal se llama Agrá y estaba tan encantada con poder terminar el crucigrama que hubiera accedido a cualquier cosa.

Griffin seguía mirándola fijamente. No parecía tan complacido como ella había esperado.

—Habla en serio, Jill —dijo—. Estamos hablando de mi trabajo.

—Está bien. ¿Quieres la verdad? —dijo ella, recostándose en la silla—. Me ha ofrecido trabajo, quizá tu puesto, no sé. Pero le dije que yo no iba a trabajar allí a menos que tú lo hicieras también.

—¿De verdad?

—Supongo que me debe de querer mucho si está dispuesta a comerse sus palabras y volver a contratarte.

—Cierto, y a Jeanine no le gusta tener que comerse sus palabras —dijo Griffin. La tensión de su rostro fue apaciguándose y la rabia se disipó—. ¡Así que estaba dispuesta a conseguirte como fuera!, ¡eso es maravilloso!

—Y también quería que tú siguieras en el periódico —dijo Jill, conmovida por la alegría de Griffin, más por ella que por haber recuperado su puesto—. Si quieres que te diga la verdad, estaba muerta de ganas por aceptar mis condiciones. Al principio se ha puesto un poco dura, ya sabes, pero hablando, hablando… —Jill sonrió—. Al final le he dado una especie de ultimátum…

—Jill, eso es peligroso. Podría haberte mandado al diablo.

—Me he arriesgado —dijo ella con una sonrisa satisfecha y segura—. He tenido la impresión de que estaba buscando una excusa para devolverte el puesto salvando las apariencias.

—Cuando vio las fotos casi le da un ataque —dijo él.

—Y tenía que desahogarse de una forma y otra —razonó Jill—. Ya sabes cómo somos las periodistas, disparar primero y después preguntar.

Griffin sopesó la explicación de Jill y sacudió la cabeza.

—Creo que la única razón por la que ha vuelto a contratarme es porque no estaba dispuesta a perderte —dijo.

—No —dijo Jill modestamente—. Yo no soy tan especial, Griff.

—Oh, sí que lo eres —murmuró él, envolviendo la mano femenina con la suya—. Eres una mujer muy especial. Trabajar para el Journal representa un gran paso desde el Record y tú te has arriesgado a perder el puesto por mí.

—No he hecho nada que tú no hubieras hecho por mí.

—Pero lo has hecho y eso es lo que cuenta —dijo él, tirando de ella. La sentó sobre su regazo y la abrazó—. ¿Qué le vas a decir a Mallory?

Jill le dio un beso en la mejilla y suspiró contenta.

—Le diré que prefiero trabajar contigo que contra ti —dijo, y le dio otro beso—. Creo que entenderá mis razones para aceptar la oferta del Journal. Sabe muy bien que no puedo pasarme el resto de mi vida en el Record. Le he escrito el gran artículo, y a lo mejor le dan algún premio por ello. Todos para él. Yo he conseguido algo mucho mejor.

Para poner énfasis a sus palabras, le dio un prolongado y apasionado beso en la boca.

—Sí, tienes algo mejor —murmuró él, roncamente—. Mejor sueldo.

—Exacto —dijo ella, siguiéndole el juego—. Ya sabes que la meta de mi vida es hacerme millonaria cuanto antes. Por eso me hice periodista en lugar de meterme a banquera.

—Mmmm —murmuró él, besándole la garganta—. Si tanto te gusta el dinero, mi dormitorio te va a volver loca. Soy tan rico, que tengo muebles nuevos.

—Me encantaría ver tu dormitorio. Ahora mismo. Creo que hoy tenemos mucho que celebrar.

—¿Y el trabajo?

—Jeanine te va a dar el día libre —le aseguró Jill—. Si no, me niego a aceptar el puesto.

—Tira mucho de la cuerda y acabarás cayéndote —le advirtió él.

—Tonterías. Soy indispensable.

Riendo, Griffin la dejó en el suelo, se levantó y dejó unos dólares sobre la mesa. Después, pasó un brazo por los hombros femeninos y echó a andar hacia la puerta.

—Eres tan indispensable como un fotógrafo que no sabe poner un carrete en una cámara de fotos.

—Pero que a pesar de todo sabe cómo conseguir un buen artículo —dijo ella, riendo.

Epílogo

—¿Cómo lo habéis conseguido? —preguntó Doug en voz baja.

El espacioso salón de la casa de los padres de Karen estaba lleno de invitados elegantemente vestidos, y a pesar de que el salón estaba adornado con motivos navideños, no era una fiesta de Navidad. Era una fiesta de compromiso.

Jill y Griffin se echaron a reír al unísono y Doug miró hacia el techo con impaciencia.

—Yo pensaba que se conformaría con un diamante para Acción de Gracias. No podía imaginarme que iba a tener que enfrentarme a todo esto. No quiero ni pensar cómo será la boda.

—Pero tú la amas —le recordó Jill.

—¿Crees que aguantaría todo esto si no la amara? —refunfuñó Doug—. Pero sigo pensando que fuisteis muy listos al desaparecer.

—Nosotros no desaparecimos —dijo Griffin.

—Parecido —murmuró Doug.

No había sido una desaparición, ni siquiera algo secreto. Cuando Jill y Griffin decidieron casarse, fueron al Ayuntamiento y firmaron los papeles necesarios, con Ivy y Bob Calabria como testigos, y Jamie, que aprovechó la ocasión para decir que aquello había que celebrarlo con una pizza y helado y para insinuar que su madre y el doctor Bob deberían empezar a considerar algo similar.

Jill y Griffin aprovecharon el fin de semana para ir a Worcester a visitar al padre y la madrastra de Griffin y, una semana más tarde, en Acción de Gracias, habían volado a Indiana para que Griffin pudiera conocer a la familia de Jill.

¡Y vaya familia! Parecía no terminar nunca. No eran sólo hermanos y hermanas, sino también las familias de los hermanos y las hermanas. Craig, el hermano mayor, llegó a Ellington con su esposa y sus tres hijos; su hermana Cindy invitó a un compañero de estudios; su hermano pequeño, Eli, fue con dos compañeros, ambos instructores de montañismo como él, que se empeñaron en acampar en el jardín al ver la escasez de camas disponibles en la casa; y Nicky, el músico de rock de pelo azul, llegó acompañado de una exuberante groupie del brazo que no se separaba de él.

Todo el mundo quería conocer al marido de Jill, así que a Griffin no le faltó atención. Todos querían hablar con él, hacerle preguntas, y al final de los cuatro días, los sobrinos de Jill no hacían más que subírsele encima y el padre le estaba pidiendo si podía ayudarle a sacar la basura.

Después de la cena de Acción de Gracias, los padres de Jill se la llevaron al estudio de la casa donde, entre un sinfín de trofeos, premios y recuerdos, había una copia del artículo de Jill del Record enmarcada y colgada encima del sofá.

—Tu primer reportaje firmado —había dicho su padre con orgullo—. Estamos orgullosos de ti.

Al oír a su padre, Jill se echó a llorar, incapaz de contener la emoción.

Ahora en la fiesta de compromiso de Doug y Karen, Griffin no podía dejar de mirar a su mujer con ojos enamorados. Jill llevaba una blusa de seda blanca y una falda de terciopelo negro, estrecha y con una raja por detrás. Se había dejado el pelo suelto que le caía sobre los hombros, y cada vez que movía la cabeza y dejaba al descubierto parte de la sedosa piel del cuello, Griffin se preguntaba cuánto rato más tendrían que permanecer en la fiesta.

—Así que nos echas de menos en el Journal, ¿no? —le estaba preguntando Doug a Jill.

—Claro que sí. Lo que más añoro es trabajar como una esclava por dos duros —dijo ella, y bebió un trago de vino.

—Si vuelves con nosotros, te dejaré que te encargues de cubrir el juicio de Van Deen.

—Lo voy a cubrir para el Journal —le dijo ella.

—Si vuelves te subiré el sueldo —insistió Doug—. Hemos triplicado la publicidad.

—Me alegro —dijo Jill—. Pero estoy bien donde estoy.

Doug miró a Griffin y de vuelta a Jill.

—Eso es obvio —comentó con un guiño significativo.

Griffin observó el intercambio divertido. Nunca podría tener celos de Mallory, pensó. Era un buen amigo de Jill y un hombre estupendo, pero no era el tipo de Jill.

Una de las numerosas tías de Karen apareció para llevarse a Doug para presentarle a un primo lejano. Griffin y Jill se quedaron solos.

Había muchas cosas que Griffin quería hacer con ella, pero dado el lugar en el que estaban, optó por conversar.

—¿Desde cuándo te han asignado para cubrir el juicio de Van Deen? —preguntó él.

Jill bebió un trago de vino y le sonrió.

—Jeanine me lo ha dicho esta mañana. Pensó que yo era la persona idónea. No todo el mundo estaba de acuerdo, pero, ¿qué puedo hacer yo? Ella es la jefa.

Griffin sabía, por la radiante sonrisa que iluminaba los labios femeninos, que Jill estaba muy contenta. Se lo merecía; ella había sido la que había descubierto el robo del alcalde, y era ella la que tenía que seguir con el asunto hasta el final.

—El juicio aún tardará en llevarse a cabo —continuó ella—. Van Deen tiene un ejército de abogados. A Jim Valenti le han dado inmunidad a cambio de su testimonio, y Glenda Hauser también va a testificar, así que Van Deen está aterrorizado. Yo creo que los abogados van a retrasar el juicio hasta después del verano por lo menos, así que entretanto tendré tiempo para investigar algunas cosillas que he descubierto relacionadas con el Departamento de Sanidad Pública.

Griffin debería empezar a ponerse nervioso. Llevaba unas semanas buscando pruebas de presuntos sobornos que habían aceptado los inspectores de salud pública de propietarios de restaurantes. El comentario de Jill indicaba que estaba fisgoneando en su territorio, y sus instintos de periodista le advirtieron que debía pararle los pies cuanto antes.

Pero se limitó a soltar una carcajada.

—Corrupción en el Departamento de Sanidad, ¿eh? —dijo él, encogiéndose despreocupadamente de hombros—. ¿Crees que me vas a dejar a un lado en éste?

—Creo que tengo una información que tú no tienes.

—Claro —dijo él, sabiendo perfectamente que era imposible que ella tuviera algo que él no hubiera conseguido hacía semanas—. Podrías tomar algunas fotos para acompañar lo que sabes —bromeó él.

—¡Griff! Si fueras un marido decente y respetable —dijo ella, dejando la copa de vino en una mesa y cruzando los brazos—, me enseñarías a poner el carrete en una cámara.

—Soy un marido —dijo él—, pero nunca se me ha dado demasiado bien lo de decente y lo de respetable. Especialmente contigo —añadió, rodeándole la cintura con un brazo—. Justo ahora me encantaría hacer cosas muy indecentes contigo. ¿No podemos largarnos?

Jill le ofreció una seductora sonrisa.

—Sólo si después me enseñas a poner un carrete.

—Me lo temía —murmuró él.

—¿Trato hecho?

—Trato hecho, y como de costumbre tú te llevas la mejor parte —se quejó él, soltándola y dirigiéndose a la habitación donde habían dejado los abrigos.

Griffin la ayudó a ponerse el abrigo y le alzó el pelo dejando el cuello al descubierto. Incapaz de resistirse, se inclinó un poco y depositó un suave beso.

—He mentido —susurró—. Yo soy el que se lleva la mejor parte.

Ella se volvió y le dio un beso en la mejilla.

—Te equivocas. La mejor parte me la llevo yo.

—¿Quieres discutirlo? —preguntó él, poniéndose el abrigo.

—De acuerdo —contestó ella con entusiasmo—. Discutámoslo el resto de nuestras vidas.

Y sonriéndole, se colgó de su brazo y juntos salieron a la noche invernal.

Fin