Génesis:
El libro de Phláigh

APOCALIPSIS 1

Juani Hernández

JUANI HERNÁNDEZ

GENESIS: EL LIBRO DE PHLÀIGH

APOCALIPSIS 1

© Juani Hernández

Todos los derechos reservados

Khabox editorial

CODIGO: KE-019-0011

© Diseño de portada , Fabián Vázquez

© Edicion y corrección: Khabox editorial

Primera Edición, Marzo 2018

Queda prohibida, salvo excepción prevista en la Ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra sin contar con la autorización de los titulares de su propiedad intelectual.

La infracción de los derechos de difusión de la obra puede ser constitutiva de delito contra la la propiedad intelectual (Arts. 270 y ss. del Código Penal). El Centro Español de Derechos Reprográficos vela por el respeto de los citados derechos.

A todos mis lectores.

Gracias por vuestro infinito apoyo.

I don't wanna sleep

I don't wanna dream

Cause my dreams don't comfort me

The way you make me feel

(Wakin' up to you never felt so real)

Skillet - Comatose

En los albores del tiempo, las Fuerzas del Bien y el Mal se pronunciaban sobre el destino de la Humanidad.

Empero el Bien estaba muy molesto. El hombre, aquella creación a su imagen y semejanza, apenas conservaba algo de la esencia inculcada, distando por completo de lo que debería ser. El Mal comenzaba a campar a sus anchas por la faz de la Tierra, corrompía a los débiles de espíritu y tentaba a los más fuertes, consiguiendo que la ponzoña maligna se extendiera.

Era tiempo de empezar de nuevo, de arrasar con todo el mal que había intoxicado a los hombres, sus obras, y comenzar de cero; un renacer en el que ya no volvería a cometer los mismos errores.

Para tal propósito, enviaría a sus heraldos: cuatro jinetes que desencadenarían las peores plagas y padecimientos.

El primero de ellos, armado con un arco y montado sobre un caballo blanco, sembraría a su paso pestilencia y podredumbre, plagas y pústulas, incluso infundiría la locura.

Al segundo, portador de una gran espada y a lomos de un caballo rojo, le concedió el quitar la paz de la Tierra para que se degollaran unos a otros. Sería el comienzo de los dolores, pues, desde entonces, el mundo vería la guerra como una institución permanente en la humanidad.

El tercer jinete, el Señor de la Hambruna, montado en un caballo bayo, poseería un par de balanzas en sus manos, para pesar la ración diaria de pan y los pocos recursos y suministros que resistirían su paso.

Por último, el Jinete Oscuro, en un caballo negro y con una guadaña, para dar muerte a diestro y siniestro, segaría la poca vida que hubiera podido soportar el paso de sus hermanos.

Y unidos desatarían el Apocalipsis…

Pero quería el destino que, antes de que iniciaran su cabalgada mortal, el mundo alzase sus plegarias con tanto brío que se le concediera una última oportunidad para evitar ser arrasado. Los jinetes fueron desprovistos de las cuatro reliquias que contenían este poder absoluto, necesarias para invocarlo en el Último Ritual, y dichos tesoros fueron vinculados a cuatro guardianes, cuatro humanos llenos de los defectos y virtudes de la Humanidad.

Cuenta el Libro del Fin de los Tiempos, marcado como la primera de las reliquias, que: «Mientras reliquia y guardián estén separados, el mundo tendrá esa posibilidad, ese tiempo que precisa para redimirse. Sin embargo, en cuanto se encuentren la una al otro, su jinete la presentirá y podrá reclamarla. Comenzará entonces la cuenta atrás, la cuenta regresiva hacia la nada, hasta la liberación del Apocalipsis».

Para nuestra desgracia, también advierte que: «El Bien pecará de ingenuo al creer que será Él quien reinará tras la purificación, pues las Fuerzas del Mal perseguirán a los jinetes y sus reliquias hasta el Fin de los Días, para ser sus demonios quienes invoquen el Poder Supremo, el Apocalipsis, y gobernar así por sobre todas las cosas, dominando a la Humanidad, sometiéndola; un reino de maldad y destrucción… El Infierno…».

…Está escrito…

Phlàigh respiró el frío de la noche de Boston, que invadía su cuerpo mientras notaba su poder, su espíritu, lleno de energía.

Envuelto en las sombras de la ciudad, empezó a caminar por la calle desierta a esas horas de la madrugada, alejándose del Hospital General de Massachusetts, aquel edificio en el que acababa de nutrir su alma de Jinete del Apocalipsis, y se dirigió a su moto. Katk, su montura, una Harley-Davidson Heritage Softail, con la carrocería blanca, aguardaba por él con el motor al ralentí, sin temor a que algún insensato se atreviese a robársela. De hecho, Phlàigh sonrió ante la idea; sería una partida de culo ver algo así.

«No veas tú qué descojone», el motor de Katk rugió de forma grave, una queja por el divertimento a su costa.

«Con el paso de los siglos te has vuelto un jodido cascarrabias», le respondió el Jinete Blanco, alzando la comisura de los labios en una mueca de sorna.

«Atento».

El repentino rugido agudo de la Harley puso a Phlàigh sobre aviso, haciéndolo detenerse: la verdadera diversión estaba cerca, se aproximaba a él, y no iba a renunciar a ella.

Se llevó los dedos de la mano derecha al reverso de la muñeca contraria, sobre el lugar donde las venas se aprecian hasta el punto de poder ver el bombeo de la sangre, y donde él tenía incrustado aquel diamante del tamaño de una moneda de diez centavos, la fuente de su poder.

Con un solo toque, en su mano apareció su arco y el carcaj de flechas atravesado a sus espaldas, mientras sentía que el ambiente, el tiempo, se tornaba palpable, pesado, denso, hasta detenerse. Observó a su derecha cómo los faros de un coche que se acercaba se volvían, de repente, estáticos, al igual que todo lo que le rodeaba, a excepción de aquellas presencias que detectó a ambos lados de la calle.

Rio por lo bajo. Los adláteres sabían bien que el alcance de sus flechas dificultaba un enfrentamiento cuerpo a cuerpo, a no ser que lo atacaran desde distintos flancos. Sí, iba a ser divertido después de todo.

De pronto, vislumbró un brillo metálico frente a él, por lo que corrió a escudarse tras un vehículo; un cuchillo, lanzado con gran potencia, le pasó rozando, y su filo, por descontado, sería de niobio, el único metal en el planeta que podía herirlo a él o a sus hermanos, hacerlos sangrar como si de insignificantes mortales se tratasen.

Se mantuvo a cubierto mientras un par de puñales pasaron silbando sobre su cabeza.

—Joder… —masculló, tratando de encontrar una oportunidad de apuntar sobre aquellos aprendices de demonio disfrazados de hombres que corrían hacia él.

«Katk, enróllate y ponme al puto ninja a tiro», le pidió a su montura.

«Ni de coña», refunfuñó, aún molesto por su broma.

«Te prometo que te dejaré como nuevo en el taller», insistió ante el rugido disconforme de la máquina.

Un acelerón mientras salía chillando ruedas fue su respuesta, y el sonido del impacto de las flechas sobre su chasis, al tiempo que avanzaba haciendo eses, le dio a Phlàigh la señal que esperaba. Varios adláteres se acercaban a derecha e izquierda, y, sin dudarlo, disparó sendas series a un lado y otro, con tal rapidez y potencia que, al clavarse sobre sus torsos, los lanzaba a varios metros de distancia para acabar estrellándose con violencia contra el suelo, tras lo que se desintegraban.

De pronto, el rugido de Katk lo alertó y, guiado por un instinto, volvió a ponerse a cubierto; un silbido le rozó la nuca, tan cerca que notó el frío del metal arañándole la piel tatuada con aquella señal que lo marcaba como un Jinete del Apocalipsis.

—Hijo de puta… —masculló al pasarse los dedos y ver que la sangre humedecía sus yemas.

Sin embargo, para efectuar aquel lanzamiento, el adlátere había evitado el acoso de su montura y abandonado su posición con tal de darle alcance, y fallar el tiro había sido un error fatal, mortal, pues estaba a merced de Phlàigh. Un pestañeo después, su flecha impactaba contra el corazón demoníaco, desintegrándose al instante como el resto de sus compañeros. Solo quedó en el suelo otra mancha pegajosa y oscura de alquitrán y azufre, como señal del todo imprecisa de lo que realmente había ocurrido allí, pues incluso las armas desaparecían.

Con sonrisa triunfal, se acercó hasta aquel borrón en el asfalto al tiempo que hacía que su arco se desvaneciera, y, pocos segundos después, Katk se detuvo frente a él. La hasta entonces inmaculada pintura de su depósito de combustible y del guardabarros presentaba algunos arañazos a causa de los cuchillos que, sin embargo, jamás podrían atravesarlo; la existencia de las cuatro monturas dependía de la de sus respectivos jinetes, nada podía destruirlas, aunque eso no impedía que Katk estuviese molesto con él.

«Nada que una mano de pintura no pueda arreglar», se jactó.

«Capullo…».

«¿Y si le añado un buen engrasado?», agregó divertido, y el motor de la Harley resonó grave, en forma de gruñido.

Lanzó una carcajada encogiéndose de hombros, y dejó que le invadiera el subidón de adrenalina que hormigueaba en su cuerpo a causa de la victoria. Obviando el arañazo en la nuca, había sido bastante fácil, ¡y que le cortaran las pelotas si no le apetecía darse un buen homenaje!

Subió en la moto, que seguía arrancada, y tras tocar de nuevo la gema, el tiempo volvió a su andadura. Con cierta diversión, observó cómo el coche reanudaba su recorrido y pasaba por su lado. Puso la marcha, aceleró dejando atrás el hospital y tomó Cambrigde St. hacia el este para dirigirse a la zona donde se situaban los locales de moda de Boston; calles rebosantes de vida en comparación con la que había abandonado minutos antes.

No le fue difícil encontrar un posible objetivo. Dos chicas que rondarían los veinticinco, con zapatos de plataforma con tacón de quince centímetros, minifalda y unos tops que apenas ocultaban sus pechos, caminaban abrazadas en su dirección, por la acera, riendo la borrachera. Él solo tuvo que estacionarse al lado del bordillo y esperar mientras las observaba con descaro y detenimiento, como un depredador estudia a su presa.

No hacía uso de ninguno de sus poderes apocalípticos, le bastaba el magnetismo sexual que las mujeres solían apreciar tanto en él como en sus hermanos. Él era rubio, alto, de rasgos atractivos, músculos trabajados y con una tableta de chocolate por abdominales que a ellas les atraía como si del auténtico dulce se tratara… Sin duda, era una buena carta de presentación. Sin embargo, su anatomía envuelta en cuero sobre aquella moto les hablaba, además, de peligro, riesgo, poder… Veían esa oportunidad, tal vez única, de cerrar los ojos y dejarse llevar por ese deseo de lanzarse a la aventura, sin pensar en las consecuencias que, obviamente, serían placenteras tanto para ellas como para él, aunque fuera por un instante.

Ambas jóvenes se detuvieron en seco frente al motero, recorriéndolo con los ojos, y Phlàigh se fijó en la morena que los mantenía fijos sobre su cuerpo, detectando en ellos cierto brillo lujurioso, ni rastro del acceso de cautela que percibió en los de su amiga.

—Hola —murmuró con sonrisa felina, apoyando los antebrazos en el depósito de gasolina.

—Hola —le contestó la morena con mirada pícara, mientras que su amiga comenzaba a tirar de ella sin mucho éxito.

—Pasa de ese tío —le dijo con desconfianza, actitud que a él le divirtió.

—No tienes de qué preocuparte —se jactó con arrogancia, conteniendo a duras penas una carcajada—. Creo que tu amiga sabe bien de qué va esto: una vuelta en moto, un polvo rápido y, como soy un buen chico, la dejaré en su casa sana y salva.

—Pero ¿qué…?

Phlàigh pronunció las últimas palabras dirigiéndose directamente a la morena y olvidándose de los aspavientos de su amiga la estrecha. Le pidió con un cabeceo que montase, y ella, ni corta ni perezosa, obedeció, dejando a la otra mujer muda al no salir de su asombro.

Cuando la joven envolvió con los brazos su cintura, arrancó. Notó con satisfacción que pegaba los pechos a su espalda y que sus piernas rodeaban su cadera.

—¿Dónde vives? —le preguntó para saber adónde debía dirigirse.

—En Fort Point —le respondió con una más que notable expectación en su voz que a él hizo reír por lo bajo.

Centró su poder en controlar la carretera; podía dejar que Katk tomase las riendas, pero pretendía añadir más adrenalina a aquel cóctel. Soltó la mano izquierda del manillar y recorrió su pierna desde la pantorrilla, pasando por su muslo. La postura hacía que la diminuta falda subiera más de la cuenta, dejándolo al descubierto casi hasta las nalgas. Sin embargo, en vez de continuar su andadura en esa dirección, se desvió para introducir la mano entre los cuerpos de ambos, y no se detuvo hasta que alcanzó la ropa interior.

La escuchó gemir contra su nuca, y sus dedos serpentearon bajo el minúsculo tanga, directos a su sexo. Sin dejar de acariciar la intimidad femenina, dirigió la moto al sur para acceder a la circunvalación que lo llevaría a la autopista. Una vez invadió la solitaria arteria de asfalto, le cogió la pantorrilla y le levantó la pierna para que lo envolviera. Entonces, se giró ligeramente hacia ella y con el brazo izquierdo abarcó toda su cintura, apresándola. Luego, tiró con fuerza y la colocó delante de él, sentada en el depósito, frente a frente, arrancándole un grito a la chica mientras se aferraba a sus hombros.

—¿Qué…?

—Vamos a por el polvo rápido —murmuró él con voz grave—. Rodéame con tus piernas —le pidió.

—¡Estás loco! Nos mataremos…

Phlàigh echó la cabeza hacia atrás, riéndose con ganas.

—Deja eso de mi cuenta.

Sin apartar los ojos de la carretera, y sin soltar la mano derecha del acelerador, con la izquierda alcanzó de nuevo el tanga y de un tirón lo rasgó, arrancándoselo. A pesar de que ella se sobresaltó, que él comenzara de nuevo a acariciar su intimidad era un buen motivo para olvidar su brusquedad.

Los dedos de Phlàigh la rozaban con maestría, resbalando por su sedosa humedad. De pronto, un quejido lastimero brotó de la garganta femenina cuando él apartó la mano, aunque la disconformidad de la joven se esfumó al verlo forcejear con sus propios pantalones. Sin desviar ni un segundo su atención de la autopista, liberó su miembro. Ella misma lo guio hasta su interior, ahogando un gemido ante el ardiente y repentino contacto. El jinete introdujo la mano entre el depósito y sus nalgas y comenzó a dirigir sus movimientos, pero la morena había clavado las uñas en sus hombros y se impulsaba para mecerse contra él con determinación.

La acuciante necesidad y la creciente excitación, todo envuelto en una mezcla perfecta de morbo, riesgo y sabor a prohibido, hizo que el placer no tardase en hacer estragos en ella, y Phlàigh notó pocos segundos después que se estrechaba a su alrededor.

—Oh… sí… —La escuchó gemir contra su oído—. Más… Más… —jadeaba, arqueando el cuerpo para que el contacto de sus sexos fuera mayor con la intención de alargar, aún más, el que fácilmente podría calificar como el mejor orgasmo de su vida. Sin embargo, para Phlàigh…

No, no había estado mal, pero tampoco bien…

Con cierto hastío soportó las suaves convulsiones que el clímax femenino ocasionaba en las rugosas paredes que aún lo apresaban, y apenas se hubo mitigado, rodeó su fina cintura con el brazo y la alzó ligeramente, lo justo para abandonar su intimidad con premura. A ella no pareció importarle, pues tenía la cabeza apoyada en uno de sus robustos hombros, mientras pequeños y lánguidos suspiros escapaban de su boca. Seguía haciéndolo cuando él le pidió su dirección completa, y puso rumbo hacia allí al tiempo que soltaba un resoplido, entre resignado y asqueado.

Detuvo la moto frente a la casa de la joven y uno de sus fuertes brazos fue suficiente para cogerla y ayudarla a bajar. Con rapidez, ambos recompusieron sus ropas.

—¿Quieres entrar? Podríamos probar qué tal se nos da en algo más convencional como una cama —le propuso ella, mirándolo con ojos libidinosos.

Phlàigh la observó con sorna, aunque esperaba su invitación. Con disimulo, pasó el pulgar derecho por el diamante, tras lo que le tomó una de las manos a la joven, quien aguardaba por su respuesta. Ese mismo pulgar comenzó a trazar suaves círculos en el centro de su palma, y con un par de segundos fue suficiente para que percibiese el repentino y extremo cambio en el hasta entonces lujurioso brillo de su mirada. Siendo el Señor de la Peste, su dominio sobre las enfermedades del cuerpo era igual de eficaz sobre las del alma, y la animadversión fue la escogida. Una mueca de desprecio se dibujó en sus labios de un descolorido carmín y comenzó a alejarse, un paso tras otro, sin dejar de mirarlo, hasta que se dio la vuelta y corrió hacia la puerta.

«Después de usarme como picadero, añade un repaso a las bujías y los cilindros», bromeó Katk, consciente del pésimo estado de ánimo de su jinete.

—Lo que tú digas, colega —murmuró muy bajo, con sonrisa triste y la mirada fija en la puerta que la joven abría a toda prisa.

Él no se marchó hasta verla entrar; una promesa era una promesa, tras lo que puso rumbo hacia el taller sobre el que estaba construida la vivienda que compartía con sus otros tres hermanos. En realidad, no estaban seguros de si lo eran, pero después de tantos siglos juntos, compartiendo la misma maldición, se consideraban como tales.

El taller estaba situado en Ewer St., cerca de los antiguos almacenes de la estación de ferrocarril de South Boston, en una zona industrial de construcciones de un par de plantas de ladrillo rojo, con pinta de suburbio y que había conocido tiempos mejores.

Justo antes de llegar, accionó el mando a distancia que tenía en un bolsillo de la chupa de cuero y abrió una de las puertas. Sobre ella podría verse un rótulo con una réplica a gran escala, a modo de logotipo, del símbolo que los cuatro llevaban tatuado en la nuca, aunque su propósito era mucho más importante que eso.

Accedió a un cuarto donde solían dejar sus motos y aparcó a Katk al lado de Söjast, la montura de su hermano Cogadh, una preciosa Harley-Davidson Superlow roja, como no podía ser de otra manera; también estaba Hälg, la máquina de Acras, una flamante Iron 883 de un extraño verde dorado. Sin embargo, no estaba la de Bhàis.

«Menuda pinta traes», se burló Hälg al ver los arañazos en la carrocería de su compañero.

«¿Cómo permites que te trate así?», lo secundó Söjast, siguiéndole el juego.

«No me toquéis la moral…», refunfuñó la montura blanca.

«Propongo una huelga de ruedas caídas», prosiguió el primero. «Seguro que Surm nos apoya».

—Callaos ya, panda de cotorras —soltó Phlàigh, reprimiendo una carcajada.

Las tres monturas le lanzaron un último ronroneo disconforme antes de que saliera por la puerta que daba al taller. Después, se dirigió a las escaleras que subían hasta la vivienda.

Sentados a la mesa, con varios packs de latas de cerveza y un par de cubos de pollo del KFC, se encontraban Cogadh y Acras, jugueteando con un puñal. En ese instante, este último tenía la mano extendida sobre la mesa, y con extremada rapidez, iba clavando la punta del puñal en los huecos que quedaban entre sus dedos, desde el pulgar al meñique y viceversa. Phlàigh sabía a ciencia cierta que aquel filo era de niobio, para darle más emoción a aquel estúpido juego que terminaría cuando errasen la puntería y clavasen el cuchillo en su mano.

Con toda la intención, cerró de un portazo, y que Acras se sobresaltara era cosa hecha, enterrándose el puñal entre sus nudillos. El Jinete Blanco no pudo evitar soltar una carcajada maliciosa.

—¡Serás cabrón! —le reprendió su hermano, tapándose la herida que sangraba profusamente con la otra mano.

—Has perdido —se cachondeó Cogadh, soportando con una risotada la mirada fulminante de su hermano mientras él cogía el puñado de dólares que se habían apostado.

Sí, a ellos dos sí se les podía llamar hermanos con mayor propiedad, pues no solo eran parecidos físicamente, como dos gotas de agua, sino que sus esencias provenían del mismo brote divino. Porque eso eran ellos cuatro, una pizca de divinidad encerrada en un cuerpo humano.

Al igual que él, los gemelos también tenían una piedra preciosa incrustada en su carne desde la que se originaba su poder: Acras, el Jinete Verde y Señor de la Hambruna, poseía una esmeralda en su sien izquierda; y Cogadh, el Jinete Rojo, un rubí en la derecha, de donde partía una horrible cicatriz que le atravesaba el pómulo hasta la comisura de los labios. Como Señor de la Guerra que era, su naturaleza belicosa era notoria, y siglos atrás trató de rebelarse a aquel destino que estaba escrito para ellos. Siendo ese rubí su fuente de lo que todos consideraban una maldición, con ese mismo puñal que ahora estaba tirado en la mesa, intentó arrancarlo de raíz, liberarse, pero solo consiguió que la piedra luchase contra su ataque y que le provocara aquella herida que le desfiguró el rostro. Por ese motivo, su pelo castaño era un tanto más largo que el de su gemelo, dejándolo caer hacia ese lado en un intento baldío de ocultarlo.

—Voy a curarme esto —farfulló Acras con la mandíbula tensa, desapareciendo del salón por una de las puertas.

—¿Y Bhàis? —preguntó entonces Phlàigh, ocupando su silla. Le sería fácil presentir dónde estaba su hermano, pero era más sencillo preguntar a consumir energía focalizando su mente en esa búsqueda.

—En el cementerio —respondió Cogadh con tono distendido mientras contaba los billetes.

Bhàis, en cambio, era otro cantar, pues, además, una minúscula partícula maligna formaba parte de su esencia, en eterna lucha con la divina. Y, a pesar de ser apenas una brizna, era necesaria su presencia, primordial, pues era la única forma en la que su hermano podría resistir el alcance de sus poderes. Era el Jinete Oscuro, el Señor de la Muerte, motivo por el que debía rodearse de esta para nutrir su espíritu, ese poder. Siempre que lo utilizaba, las consecuencias eran las mismas, y debía soportar sobre sus hombros el peso de sus propios muertos. Peste, guerra, hambre… Los poderes de Phlàigh y sus otros dos hermanos no tenían por qué matar, pudiendo ser un simple estado transitorio, momentáneo; para eso estaban la medicina, la paz, el pan… Pero Bhàis podía matar con solo tocar el negro ónix que tenía incrustado en su pecho, sobre su corazón, y rozando después la piel de quien deseara ajusticiar. Sin embargo, sus únicos objetivos eran los adláteres. A pesar de lo que la humanidad pudiera pensar, ellos no decidían la suerte de los hombres, no eran ángeles vengadores, sino un medio, una herramienta en manos de un poder superior. Y que ese poder los fulminara si no estaban hastiados, cansados de tanto vagar…

—Acras, ¿estás bien? —exclamó de pronto Cogadh, burlándose de su hermano.

—Vete a la mierda —espetó su gemelo, saliendo al salón mientras se colocaba un apósito en la mano y dejándose caer en el sofá cercano.

—Lo que tenéis que hacer es guardar ese cuchillo en la caja fuerte —masculló cabreado Phlàigh. No le gustaba tener en su propia casa las únicas armas que podían matarlos; era como estar sentado sobre una puta bomba de relojería.

—¿Qué tal en el hospital? —se interesó Cogadh por él al notar su mal humor—. ¿Ha cambiado mucho desde la última vez que nos instalamos aquí hace años?

—Sigue lleno de enfermos —refunfuñó, abriendo una lata de cerveza tras lo que dio un gran sobro.

—Al menos yo tengo suerte a la hora de nutrirme —se mofó el Señor de la Guerra—. Un combate de boxeo, con una buena dosis de violencia, me supone un chute que me dura varios días.

—Cállate de una vez —le exigió Acras, lanzándole un cojín y cabeceando hacia Phlàigh, para que se centrara en él y no en soltar gilipolleces.

—¿El arañazo que tienes en la nuca tiene algo que ver con tu mala leche? —le preguntó entonces, a lo que él negó con la mirada centrada en la lata aunque perdida.

—Hay un bloque nuevo en el hospital —pronunció con voz grave y pausada—: Oncología Infantil.

—Joder… —murmuró Acras.

—No es culpa tuya —se apresuró a decirle su otro hermano.

—No son más que unas criaturas —farfulló el rubio, apretando la lata en su mano con rabia contenida.

—Tantos siglos mezclados con ellos hace que te ablandes, que olvides nuestra misión. —Al ver su mueca disconforme, resopló—. Hemos tenido esta conversación miles de veces a lo largo de todos estos siglos, Phlàigh —insistió Cogadh—. Los hombres ya se mataban entre ellos, enfermaban o perecían de inanición antes de nuestra llegada. De hecho, por eso estamos aquí —le recordó—. En cuanto encontremos las reliquias, podremos desatar los cuatro juntos el Apocalipsis y arrasar con todo el mal que azota este mundo putrefacto para empezar de cero.

Phlàigh volvió a beber pensativo.

—Además, ¿por qué cojones crees que no hacemos más que vagar de un lugar a otro, de continente en continente? —agregó categórico—. Porque nos dimos cuenta de que si permanecíamos demasiado tiempo en un mismo sitio, nuestra presencia se hacía más visible… Epidemias, guerras civiles, cosechas perdidas, terremotos… Apenas estamos unos meses en una ciudad para evitar que la intoxiquemos con la mierda que arrastramos con nosotros.

—Ya lo sé —replicó el Jinete Blanco con desgana—. Perdona si no estoy tan resignado como tú —ironizó.

—No es resignación —masculló con las mandíbulas tensas, y giró el rostro para que observara su mejilla injuriada—. Todos los putos días veo en el espejo un jodido recordatorio en mi cara de que es imposible luchar contra esto. Fuimos creados para un fin muy concreto, es nuestro cometido, nuestro destino, y de nosotros depende cómo sobrellevemos la carga.

—Es que ni siquiera podemos encontrar las reliquias —dijo con malas formas, aplastando la lata ya vacía con la mano para lanzarla encima de la mesa—. Hasta que no demos con sus guardianes, su presencia no se nos hará manifiesta.

—Estoy seguro de que serán ellos los que nos hallarán a nosotros —habló entonces Acras de forma rotunda mientras se palpaba de forma distraída la herida de su mano.

—¿Hay algo que quieras contarnos? —le preguntó Phlàigh con cierto recelo.

—No, no —se apresuró a decir, enderezando la postura en el sofá—. Es solo que, en más de una ocasión, me ha venido a la mente la idea loca de que estamos empeñados en encontrarlos y tal vez sea eso lo que nos aleje.

Tanto Cogadh como Phlàigh compartieron miradas llenas de significado.

—Pero no me hagáis ni caso… Es la parida de las tres de la madrugada —bromeó, poniéndose en pie—. Mañana me toca abrir el taller, así que me piro a dormir.

—Yo también voy a acostarme ya —anunció Phlàigh, levantándose.

Arrastró los pasos hasta su habitación. Estaba exhausto. Por desgracia, sabía que ni una cura de sueño lo liberaría de aquel cansancio, pues no era su cuerpo el que acusaba tal extenuación, sino su espíritu.

Dejó caer al suelo sus botas Martens de ocho agujeros y se deshizo de toda su ropa. Aún no se metía en la cama cuando escuchó la puerta: Bhàis había vuelto… El último cordero ya estaba en el redil.

Siglos y siglos vagando juntos, condenados a hacerlo hasta el fin de los tiempos, ese que ellos desencadenarían tarde o temprano. Y que fuera inminente era lo único por lo que rogaba Phlàigh cada día de su eterna vida.

Kyra tomó aire para aplacar los nervios. Apretaba con fuerza el pomo de la puerta del despacho de quien iba a convertirse en su jefe. A pesar de que sus referencias le habían ayudado a que la contratasen sin haberla visto en persona, sentía que esa entrevista era crucial, por aquello de «la primera impresión es la que cuenta». Y encontrar trabajo en el Hospital General de Massachusetts no era ninguna tontería.

Sin querer hacerlo esperar más, ya que había anunciado su llegada al llamar, abrió la puerta. Al otro lado del escritorio la esperaba el doctor Henry Price, un hombre sonriente, de unos cincuenta y tantos años y pelo cano. Podría parecerle entrañable si no supiera que, además de ser el director del hospital, también era el mejor cirujano de todo el estado y que, por pertenecer a la misma especialidad, controlaría su trabajo muy de cerca.

—Siéntese, señorita Ferguson —le dijo en tono afable al señalarle la silla situada frente a él. Luego, ordenó los papeles que estaban encima de la mesa y que ella reconoció: su currículum y distintas cartas de recomendación.

—Hábleme de tú, por favor —le pidió ella con amabilidad, tomando asiento.

—En ese caso, nos tutearemos los dos, si te parece bien —le sugirió con una sonrisa de complicidad que a Kyra le concedió cierto alivio—. Te van a echar mucho de menos en tu antiguo hospital, porque he de admitir que tu expediente impresiona, Ciara —le confesó.

—En realidad, suelen llamarme Kyra —le aclaró—, y te agradezco el cumplido.

—Aún no me conoces, Kyra —enfatizó su nombre, asintiendo—, pero con el tiempo sabrás que yo no hago cumplidos que no sean merecidos. Soy más bien, como los jóvenes soléis decir, un grano en el culo.

Kyra no pudo evitar soltar una carcajada ante su ocurrencia. En cambio, la expresión del doctor era indescifrable, y ella se apresuró a taparse la boca y a ponerse seria.

—Pronto podremos saber qué tan buena eres —sentenció, y a pesar del tono distendido, a Kyra aquella frase le supo a advertencia—. ¿Cuándo puedes empezar?

—Hoy mismo —se vio obligada a decirle al ser consciente de que la estaba poniendo a prueba.

—Perfecto —dijo con sonrisa triunfal—. El departamento de personal está en el primer piso —le indicó—. Ellos te darán la información que precises.

Con una sonrisa forzada, pero que intentó por todos los medios que fuera sincera, la joven asintió y se puso en pie.

—Muchas gracias —se despidió de él y salió de su despacho.

Cerró la puerta despacio y permaneció un par de segundos con el pomo agarrado y la cabeza gacha, pegada la frente a la madera. No era la mejor forma de empezar en su nuevo trabajo. Había dejado atrás la seguridad de su vida en Irlanda, aunque no fuera tan maravillosa como creía, para cruzar medio mundo y aprovechar aquella oportunidad de hacer borrón y cuenta nueva, y no podía dejarla escapar.

Con convencimiento, se dio ánimos, y se giraba para tomar el pasillo y encaminarse hacia la primera planta cuando se dio de bruces contra el torso enfundado en una bata blanca de un hombre. En consecuencia, se le cayó el bolso y todo el contenido se desparramó por el suelo, por lo que se arrodilló con rapidez mientras murmuraba una disculpa y se maldecía a sí misma.

—Perdón, venía distraído. —Le escuchó decir.

—Es culpa mía. —Negó ella, volviendo a meterlo todo en el bolso un tanto avergonzada—. Tenía la mente en otra parte.

De pronto, el dueño de aquella voz se arrodilló a su lado y comenzó a ayudarla a guardar sus cosas.

—Suele pasar tras una reunión con Henry —le dijo en tono bromista—. No permitas que ese viejo te intimide o estarás perdida —agregó con tono muy bajo y fingida seriedad, a lo que ella sonrió, girando el rostro, por fin, hacia él.

Tenía que reconocer que era guapo. De treinta y tantos, alguno más que ella, su cabello era moreno, al igual que su piel, pero no era un rasgo natural sino el resultado de muchas horas de solárium, y que hacía resaltar una sonrisa blanca y perfecta, como de anuncio de dentífrico. Pese a estar de rodillas, parecía tener buen cuerpo, musculoso; al menos, el torso con el que había chocado era firme. Sí, había tropezado con un metrosexual aficionado a los rayos uva y el gimnasio, demasiado para su gusto, aunque era simpático.

—Hola, me llamo Greg Fisher. Soy uno de los psiquiatras —se presentó, ofreciéndole su mano y que ella aceptó.

—Yo soy Ciara Ferguson… Kyra —apuntó—, y soy la nueva cirujana.

—Afortunados los que caigan en tus manos —pronunció con sonrisa de medio lado y sujetando aún los dedos de la joven. Ella, sin querer ser brusca, los apartó—. Me refiero a los enfermos —añadió él en tono distendido, aunque el significado de sus palabras fue inequívoco y no tenía nada que ver con aquella excusa—. Bueno, tu llegada ha sido el cotilleo de los últimos tiempos y se ha hecho eco de tu pericia y tu experiencia a pesar de tu juventud.

—Viva la presión… —masculló ella por lo bajo mientras se ponía de pie, pero forzó una sonrisa cuando quedó frente a él.

—¿Cuándo empiezas? —se interesó el psiquiatra, ignorando su incomodidad.

—En cuanto me presente en el departamento de personal —respondió un tanto tirante.

—Ya veo… —asintió él, y a la joven le asaltó un ramalazo de culpabilidad al haber sido tan cortante—. Escucha, lo que menos pretendo es parecerte un plasta nada más conocernos, pero luego podríamos tomarnos un café para ponerte al día —le propuso ahora en una actitud fuera de toda pretensión—. Creo que hay cierta información sobre lo que se cuece por aquí que te ayudará y que no te darán los de personal —agregó, guiñándole el ojo, y ella no pudo reprimir una sonrisa.

Kyra terminó aceptando. A decir verdad, no le vendría mal empezar a relacionarse con sus compañeros; lo de ser «el nuevo» nunca resultaba fácil para nadie. Además, a pesar de todo, Greg le resultaba simpático… Y hasta ahí. Ni era su tipo ni tenía el corazón para amoríos, ni siquiera escarceos, y su único interés era centrarse en el trabajo.

Eso mismo le comentó a él cuando, a media mañana, se vieron en la cafetería del hospital para tomarse el café acordado, y aunque el psiquiatra lo aderezó con infinidad de chismes sobre sus compañeros, también le hizo el consabido interrogatorio.

«Deformación profesional», alegó él, pero ella se esforzó en esquivar sus preguntas con evasivas, sobre todo las que se referían a su vida íntima.

Estaban sentados en una mesa para dos, cerca de una ventana y con dos cafés frente a ellos.

—Entiéndeme —se excusaba el joven—. Me resulta extraño que una mujer como tú no haya dejado más de un corazón roto en Irlanda.

Kyra lo miró arqueando las cejas con incredulidad. No era ninguna belleza… Bueno, tal vez era mona, pero lo que llamaba la atención en ella era su pelirroja melena rizada y las pecas que salpicaban su cara. Sí, tenía los ojos verdes y la nariz respingona, dando cierta luz y armonía a su rostro, pero sus medidas no cumplían el canon de belleza actual; se acercaba más a Marilyn Monroe que a Kate Moss.

—¿Estás usando tus truquitos de psiquiatra conmigo para sonsacarme? —bromeó ella.

—En estos momentos, no soy el médico —le dijo con tono cálido—, solo un hombre que muestra cierto interés por una mujer —admitió, y Kyra, a pesar del halago, se sintió un tanto incómoda debido al cariz que estaba tomando la conversación.

—Te lo agradezco, Greg —trató de sonreír aunque sin mucho éxito—, pero el corazón roto no se quedó en Irlanda, lo tienes justo delante, y si quieres que seamos amigos, te rogaría que me dejaras transitar por las cinco fases de mi duelo sin presiones.

—Comprendo… —El joven carraspeó y se puso serio—. Perdona, no quería molestarte.

—No te preocupes. —Quiso restarle importancia con una sonrisa, pero se refugió en su café.

—De todas formas, si necesitas hablar con alguien…

Greg metió la mano en uno de los bolsillos de su bata y sacó una tarjeta de visita que le ofreció.

—Como amigo o como psiquiatra —bromeó, y la cirujana sonrió abiertamente, leyendo la tarjeta antes de meterla en el pequeño monedero que había dejado en la mesa—. Y debo marcharme ya —lamentó, tras lo que apuró su café—, mi próximo paciente llegará en diez minutos.

—Ah, muy bien… —titubeó Kyra al ver que se ponía de pie—. Imagino que nos veremos por ahí.

—Eso tenlo por seguro —dijo con sonrisa felina. Luego, se detuvo frente a ella, se inclinó y le besó la mejilla—. Que te vaya bien el resto del día.

—Gracias —musitó azorada por su gesto, y antes de poder desearle lo mismo, se había ido.

A decir verdad, la jornada no estuvo mal. Le habían asignado una consulta propia y la mayor parte del día estuvo revisando, ya fuera allí o en planta, a los pacientes del cirujano al que ella sustituía y que se había jubilado. Todo fue bien hasta que, a media tarde, Henry la convocó para una intervención urgente de apendicitis, nada que no hubiera hecho infinidad de veces. Pero sentir los ojos del director sobre ella, escudriñando cada uno de sus movimientos… Todavía se le crispaban los nervios de la nuca al recordarlo, a pesar de haber pasado varias horas de aquello y de ir camino de su casa.

Bajó del metro en Copley, y a escasos cinco minutos llegaría a su destino, en Marlborough St. En realidad, había pertenecido antes a su familia, a la rama por parte de su difunto padre que había emigrado a Estados Unidos hacía casi doscientos años. En el último tiempo había estado deshabitada, pues su anterior morador, una mujer que con un poco de suerte sería una prima lejana de su tatarabuelo, había fallecido sin descendencia, por lo que la propiedad había vuelto a ser suya.

Kyra no sabía si era un golpe de suerte o el destino, pero tras la traición de Patrick, lo que más deseaba era poner toda la distancia que pudiera de por medio, y que esa casa estuviera disponible fue, simplemente, una señal.

Era la típica construcción victoriana de varios pisos de ladrillo rojo, ventanas mirador y una pequeña escalinata hasta la puerta principal. «Hogar, dulce hogar…». Aunque no se lo pareció tanto cuando, al entrar y encender la luz, se topó con su maleta en mitad de la entrada. Había llegado esa misma mañana a la ciudad, con el tiempo justo de dejar su equipaje y acudir a la entrevista con Henry, pero comenzar a trabajar ese mismo día no entraba en sus planes, pues ni siquiera había podido instalarse.

Sin permitir que aquel panorama hundiese su entusiasmo debido a un exitoso primer día en el hospital, dejó la maleta a un lado y con paso decidido se dirigió hacia el comedor. A decir verdad, la casa estaba en perfecto estado, al igual que limpia y ordenada, ya que una empresa se había estado ocupando todo ese tiempo de su mantenimiento. Sin embargo, la nevera estaba vacía, y lo sabía porque esa misma mañana había tenido que parar en una cafetería de camino al metro para desayunar. Por ese mismo motivo, había rescatado de un buzón un folleto de publicidad de un restaurante chino para poder pedir algo a domicilio para cenar. Llamó por teléfono desde el fijo de la casa; debía comprarse un móvil cuanto antes. Quien le contestó le aseguró que le llevarían su pedido en una media hora y decidió aprovechar ese tiempo para darse una ducha rápida y echarle un vistazo la casa. Era enorme…

Con el cabello aún húmedo y recogido en un moño, una sudadera y pantalón de yoga, recorrió las estancias de la primera planta, donde estaba situada su habitación, y luego, con curiosidad, se dirigió al piso superior, a la buhardilla.

En cuanto entró, un ambiente denso y rancio invadió sus fosas nasales hasta el punto de hacerla toser. No era difícil suponer que la empresa de mantenimiento había dejado fuera de su labor aquella parte de la casa, tal vez por petición de la antigua dueña. A tientas, palpó el interruptor para encender la luz, topándose con una amplia estancia completamente abarrotada de muebles y lo que parecían trastos viejos, los típicos artículos que se encontraban en un rastro: alfombras, jarrones, figuras de porcelana… Sin duda, su pariente flirteaba con Diógenes. Mientras deambulaba por los pasillos que formaban los objetos amontonados, pensaba en cómo se desharía de todo aquello, y con el amor por lo vintage tan de moda últimamente, seguro que podría vender todos aquellos cacharros en una de esas páginas de internet de artículos de segunda mano.

De pronto, le llamó la atención una plancha antigua que estaba en un estante. Le hizo gracia el pie tan alto que tenía, y supuso que era ahí donde se introducía el carbón candente. Fue a cogerla para examinarla, sin ser consciente de lo que pesaba en realidad, pues no era de plástico y acero inoxidable como las planchas modernas, sino de hierro fundido. Sin poder evitarlo, se le cayó de la mano y se estrelló con un estruendo contra el suelo flotante de madera, hundiéndose en él. La joven dio un respingo hacia atrás, maldiciendo a causa del sobresalto.

—Mierda… Si me hubiera caído sobre el pie, me habría hecho puré los dedos —farfulló enfadada por las consecuencias de su torpeza.

Se agachó para coger la plancha y comprobar el destrozo. El agujero era de importancia, por lo que debería llamar a un carpintero para que se lo reparara. Resoplando por haber fastidiado lo que había sido un buen día hasta ese momento, empezó a apartar las tablas rotas, y, entonces, vio lo que parecía una caja, no muy grande, de madera oscura. Un tanto recelosa, la rescató de aquel agujero en el que había estado oculta, y precisamente eso, que alguien hubiera tenido la necesidad de esconderla, era lo que le hacía desconfiar.

Se sentó en el suelo con las piernas cruzadas y, con cuidado, la abrió. Envuelto en un viejo paño halló un libro, más antiguo aún. Dejó la caja a un lado y colocó el tomo sobre sus piernas. Las cubiertas eran de cuero oscuro, envejecido, y resaltaban unas letras doradas con una tipografía muy antigua. El Libro del Fin de los Tiempos, se podía leer en la portada. En el lomo, pudo observar un extraño símbolo, como una especie de cuatro engarzado a una J y una A. Sin embargo, no había nada escrito en la parte de atrás.

—Me parece a mí que esto no es un best seller del siglo pasado —murmuró para sí misma, sin saber muy bien si dejarse llevar por la curiosidad que le provocaba aquel objeto. Pues a pesar de no ser más que un inofensivo libro, una extraña sensación de ahogo se le clavó en el pecho, como un mal fario.

«Absurdo… Solo es un libro», pensó, aunque entonces reparó en la pequeña cerradura que había en el canto y que lo mantenía cerrado. Por estúpido que pareciese, sintió algo muy parecido al alivio al tener una excusa por la que no podría abrirlo.

Como si estuviera congraciándose con el pequeño cerrojo, sonriente, le dio un par de toques con el dedo índice y, acto seguido, un clic metálico sonó, como el resorte de un mecanismo.

—¡Qué demonios…!

Entonces, al inspeccionar el cierre, descubrió que este se había accionado de alguna forma y estaba abierto. La sensación de ahogo aumentaba, pero se dijo que era por culpa del polvo acumulado y que cargaba el ambiente, así que separó las dos partes metálicas que formaban el cierre y abrió el tomo.

Una exhalación de asombro escapó de su garganta. Aquel libro debía ser antiquísimo, ya no solo por lo amarillo de sus páginas, sino porque el texto estaba manuscrito, con una caligrafía poco menos que arcaica, cursiva y llena de florituras.

Apenas tocando una esquina, comenzó a pasar las páginas, tan finas como el papel de fumar; temía que se desintegraran entre sus dedos de un momento a otro. Se detuvo en una al azar y comenzó a leer en el párrafo en el que sin proponérselo se centraron sus ojos.

«Para tal propósito, enviaría a sus heraldos, cuatro jinetes que desencadenarían las peores plagas y padecimientos.

El primero de ellos, armado con un arco y montado sobre un caballo blanco, sembraría a su paso pestilencia y podredumbre, plagas y pústulas, incluso infundiría la locura…».

Kyra revisó de nuevo el exterior del libro, en busca de alguna otra inscripción que le confirmase lo que suponía: aquel era un antiguo ejemplar del libro del Apocalipsis, aunque la confundía su título y que no hubiera referencia alguna a su editor, fecha de publicación…; lo típico. Por el contrario, en su interior, en la guarda, se podía leer únicamente el título, idéntico al de la tapa, incluyendo el símbolo, nada más, a excepción de un singular exlibris que rezaba: «Scriptum est»; y que si su latín del instituto no le fallaba significaba: «Está escrito».

Continuó leyendo el extraño texto que seguía hablando de pestes, calamidades y maldiciones, lanzando una y otra vez presagios de muerte…, y la presión de su pecho le atenazaba el aire en los pulmones…

«Y llegará el Fin con el Último Ritual. Quiera el Destino que no sean las Fuerzas de Mal quienes reinen sobre la faz de la tierra… Invocarán el Poder Absoluto con sangre, lágrimas, desesperación… Muerte».

El sonido del timbre de la entrada hizo que Kyra lanzase un grito a causa del sobresalto al estar tan concentrada en la inquietante lectura. Aún con la respiración agitada, cubrió con rapidez el libro con el paño y lo depositó en su caja, que quedó olvidada en el suelo destrozado de la buhardilla.

La joven corrió por las escaleras para atender al repartidor, olvidándose por completo de lo que acababa de leer. Sin embargo, sin ser consciente de ello, había impulsado la arena del reloj que marca el Destino: uno que la atraparía irremediablemente…, uno del que no podría huir, jamás…

Ardor, pestilencia, pecado… El vasto Infierno. Sin embargo, para Belial, uno de los Reyes del Averno, sus extensos dominios no eran suficientes, sobre todo, al ser consciente de que podía aspirar a mucho más.

Hacía dos milenios de aquel punto de inflexión, dos mil años desde el momento en el que el Mal dio un paso al frente y reclamó su legítimo derecho a formar parte del juego. El Bien había fracasado a la hora de tratar de crear a la humanidad a su imagen y semejanza, pues pronto habían demostrado que eran maleables y corruptibles. Entonces, si el Mal se había abierto paso de forma tan sencilla entre la débil conciencia de los hombres, ¿no significaría que era su turno de gobernar por sobre todas las cosas?

El duelo de poderes fue cruento, pero quedó en tablas, un impasse en el que la humanidad debía demostrar cuál era su verdadera naturaleza. Y aquella espera estaba resultando eterna.

Desde su sitial de lava llameante, Belial blasfemó al percibir que la última oleada de adláteres enviada a la Tierra desde su refugio en el Infierno había fracasado, como siempre. Daba igual cuán ennegrecidas estuviesen las almas que escogía, que moldeara distintos cuerpos para albergar sus espíritus demonizados y los enviara a la superficie a combatir. Hombres, mujeres, niños… Siempre fracasaban en su misión.

Malditos Jinetes…

El Bien estaba muy confiado, creyendo que aquellos peleles a caballo eran sus cuatros ases ganadores, pero se olvidaba del jóker, oportuno y tramposo, y que en esta ocasión jugaría del otro lado. El Mal creó sus propias cartas, y fue entonces cuando algunos señores del Averno ostentaron el título de Aghaidh, a los que se les otorgó el poder suficiente para arrebatárselo a los jinetes y desatar el Apocalipsis en su propio nombre. Seguiría siendo una purga, sí, aunque tras arrasar con todo, solo prevalecerían el caos, la perversión, la mendacidad. La maldad. Aquel era, sin lugar a dudas, el mayor honor al que un morador del Infierno podría aspirar. Belial era uno de los afortunados, uno de los destinados a reinar en la Tierra y someter a los hombres, y no iba a desaprovechar la oportunidad. Si es que esta llegaba…

Mientras tanto, paliaba parte de su hastío recibiendo almas de los que en vida se habían conducido por el delicioso y tentador camino del Mal y que, tras caer al Infierno, se detenían en sus dominios antes de descender al siguiente estamento. En esa ocasión, cuatro ánimas desfilaban frente a él, como hojas arrastradas por el viento. Tres hombres y una mujer.

Por un breve instante, estuvo tentado de agarrarlos, otorgarles un nuevo cuerpo y enviarlos a la caza de esos jodidos jinetes, pero tras fracasar con la última horneada no estaba de ánimo. Se reacomodó en su trono, situado en el extremo de aquella majestuosa sala de altas columnas de chorreante y rojo fuego, y paladeó los restos de aquel conato de furia a causa de ese nuevo intento frustrado. Una vez se disolvió, se dispuso a observar el espectáculo que con seguridad le brindarían esas almas. Así que las dejó bailotear a lo largo y ancho de la extensa estancia, a la espera de que lo deleitaran con el que habría sido su último y más oscuro deseo.

Resultaba interesante ver cómo se ensalzaban en los seres humanos sus rasgos malignos, y que, mientras vivieron, no fueron más que aspectos de su personalidad más o menos reprochables. El egoísmo, la pereza, la lascivia… Allí, al sentirse libres, sus verdaderos instintos se magnificaban, los Pecados Capitales los poseían por completo, sin necesidad de contenerse, y el otrora llamado hijo del Infierno disfrutaba de aquel entretenimiento.

En ese momento, a un lado de la sala abovedada, un joven, cuyo cuerpo desnudo asemejaba a una escultura griega, bello y de líneas perfectas, se resarcía de la esclavitud de su existencia sometida a dietas y gimnasio, tragando una bandeja de comida, más bien engullendo cual cerdo, y tirado en el suelo con desidia. Al mismo tiempo, en el extremo opuesto, una mujer, colocada a cuatro patas, gemía enloquecida al realizarle una felación a un tipo arrodillado frente a ella, mientras era penetrada por detrás por otro individuo, cuyos ojos libidinosos se le salían de las órbitas; la lujuria siempre era el pecado capital más estimulante y liberador, pues ambos hombres ya habían empezado a besarse con obscenidad, dejándose llevar por esos deseos que, estando vivos, se habían esforzado en reprimir. Los gemidos de placer se alzaban hasta la alta bóveda incandescente, y la expresión de sus rostros, contraídos a causa del éxtasis en el que se sumían, hizo que a Belial se le hiciera la boca agua. Sentía que el hormigueo de la tentación le bullía en la sangre, recorriendo su monstruoso cuerpo, y que lo instaba a dejar de ser un mero espectador para unirse a ellos.

Se carcajeó, repantigado en su sitial. Era sublime…

Había que estar loco para preferir la paz sosegada del Cielo… La humanidad no renegaría del Infierno si fuera consciente de las delicias que aguardaban por ellos, de los placeres de los que gozarían al dejarse dominar por sus vicios… Al menos durante un instante, hasta que llegara el tiempo del castigo…

Y siempre llegaba, de una forma u otra.

Con una chispa de diversión en la mirada, Belial chasqueó los dedos. De pronto, el centro de la sala, cubierta de mármol oscuro, comenzó a enrojecerse mientras se licuaba, convirtiéndose en una masa viscosa y candente que arrastraba a las almas hacia el interior. Con pavor, comenzaron a arañar el suelo, tratando de agarrarse para no caer, y el Rey del Averno estalló en carcajadas ante sus fútiles esfuerzos. Los escuchó gritar conforme desaparecían, mientras él seguía riendo, sabiendo que les esperaba el sufrimiento perpetuo como justa recompensa.

De pronto, su risa se apagó al instante al recordar sus continuos fracasos, y una mueca de cólera se dibujó en su boca demoníaca. No importaba cuántas hordas de almas caídas al Infierno enviara de vuelta a la superficie…, aquellos malditos llevaban dos milenios repeliendo sus ataques. En realidad, no era más que un entrenamiento, como los estúpidos juegos preliminares antes de metérsela a una mujer de golpe y topar con los testículos en sus nalgas, y él iba a joder a esos cuatro bastardos, hasta el fondo. Porque llegaría el día en el que no se enfrentarían a sus emisarios, sino a él, cara a cara, y, tras poseer sus almas apocalípticas, los convertiría en cenizas…

De súbito, todo a su alrededor se agitó. Fue tal la sacudida que algunas columnas se cuartearon, y trozos de piedra prendidos en fuego caían desde las bóvedas del techo, que se habían resquebrajado. Belial se sostuvo de los brazos de su trono, observando a su alrededor, al tiempo que se alzaba su risa enajenada por encima del sonido de aquel derrumbe que no era tal. Era la primera vez que una oscilación semejante, tan poderosa y brutal, perturbaba la candente vorágine de su templo de fuego. Sin embargo, sabía lo que significaba, ¿acaso no llevaba siglos aguardando?

Era la señal. La primera reliquia se había manifestado.

Una neblina lo cubría todo, y el almizclado aroma a rosas de una mujer invadía sus fosas nasales, siendo lo único que sus sentidos podían captar con claridad…

Phlàigh, como si los ojos de su mente lo hubieran abandonado para sobrevolarlo, se contempló a sí mismo, se reconoció en ese hombre que estaba de pie, encerrado en una estancia completamente desconocida para él, aunque, segundos después, volvió a tomar posesión de su cuerpo y su conciencia. ¿Qué estaba sucediéndole? Miraba a su alrededor, tratando de identificar ese lugar, pero la bruma le impedía ver más allá de sus manos. Y aquella fragancia seguía enajenándole los sentidos, captando toda su atención.

La confusión era cada vez más abrumadora, pero el jinete intuía que, por más que intentara liberarse de ese desasosiego, no lo conseguiría. Sabía muy bien lo que era ir contracorriente, luchar contra lo inevitable…: algo inútil…, y era mejor dejarse llevar.

Aquella esencia dulce y especiada seguía siendo lo que lo ataba a esa realidad, cualquiera que fuese, lo único tangible para él; estaba ciego y sordo, pues no había señal alguna que seguir, pero el perfume era palpable, podía saborearlo, y decidió aferrarse a eso como a un clavo ardiendo.

Comenzó a caminar siguiendo el sendero que le marcaba el aroma y que se iba intensificando. Conforme lo hacía, una extraña sensación empezó a invadirle. Era insólito, al igual que toda esa alucinación que parecía estar sufriendo, pero un sentimiento de plenitud y paz lo llenaba al tiempo que la esencia de rosas se hacía más notoria, como una luz que le marcaba el camino hacia lo correcto.

No supo cuánto anduvo en la oscuridad, pues también perdió la noción del tiempo, pero la sensación aumentaba, instándole a continuar.

De pronto, un fogonazo delante de él lo cegó. Se detuvo, cubriéndose los ojos con el dorso de su mano para protegerlos mientras trataba de captar alguna imagen a través del resplandor, pues esa luz brillante, proveniente de no se sabía dónde, iluminaba una cama de aspecto antiguo, con la cabecera y los pies de barrotes de acero; lo demás seguía en la más absoluta oscuridad, por lo que guio sus pasos hacia allí.

Descubrió entonces la fuente que emanaba aquel embriagador aroma. Una mujer, vestida con un camisón de tirantes de seda blanca, descansaba sobre sábanas de raso del mismo color. Sin embargo, al acercarse, percibió que no era tal su reposo, pues gemía suavemente mientras en su rostro se dibujaban muecas de temor. Sus ojos estaban cerrados, por lo que Phlàigh supuso que estaba teniendo una pesadilla.

¿Sería eso? ¿Él también estaría soñando? El jinete quiso pensar que así era, aunque para él, por lo pronto, no estaba resultando tan desagradable como para ella, a excepción de la aún presente confusión que poco a poco iba quedando relegada a un segundo plano, dejando paso a la curiosidad que esa mujer inspiraba en él. ¿Por qué estaba encerrada en su misma ensoñación? ¿Y por qué parecía sufrir por ello? Un sueño dentro de otro… Como si eso fuera posible.

Despacio, se sentó en la cama, cerca de ella. A pesar de su agitación, Phlàigh no sabía si era conveniente despertarla, por lo que se limitó a observarla. La crispación de su rictus no ocultaba el hecho de que era hermosa. Su piel era pálida, nívea como la prenda que la cubría hasta los tobillos, como aquella escena, y que contrastaba con su melena color del fuego, con las graciosas pecas que salpicaban su rostro y sus brazos como luceros de color, y con su boca de un rojo demasiado apetecible.

Ante esa imagen, la extraña sensación que aún se removía en su pecho comenzó a definirse, a obtener una respuesta en el cuerpo del jinete. Phlàigh lo sentía caliente, un ardor sofocante empezó a recorrer sus venas, aunque su piel estaba fría, incompleta…

Se quitó la cazadora de cuero, tratando de paliar lo que tanto se parecía a la excitación, aunque aunado a un anhelo que lo aturdía sobremanera, por encima de todo lo demás. Era como si entre esa mujer y él hubiera algún tipo de vínculo…

En ese instante, ella se agitó ligeramente, y su brazo derecho cayó sobre la cama, con la palma de la mano hacia arriba. Entonces, Phlàigh ahogó un gemido al ver que sobre su pulso tenía una mancha, un lunar de forma irregular situado en el mismo lugar en el que él poseía el diamante, de tamaño similar, aunque en el brazo contrario. No pudo evitarlo. Estiró la mano y con la yema de los dedos lo rozó, y a pesar de la ligereza de su toque, sintió tal descarga de energía recorrerlo que hasta su cuerpo convulsionó unos segundos.

Aún se preguntaba lo que había sucedido cuando notó que ella lo observaba. Tenía unos preciosos ojos verdes y lo miraban con una más que conocida turbación. Él trató de acompasar su respiración todavía agitada por lo ocurrido, irguió la postura y apartó la mano de ella.

—No —exclamó la joven de súbito—. No… No dejes de tocarme —susurró, y el jinete apreció en su petición algo muy parecido a una súplica, pero que iba más allá de la simple caricia, del contacto piel con piel, y lo sabía porque él también lo sentía: que algo se resquebrajaría si dejaba de tocarla—. A no ser que te moleste…

La respuesta de Phlàigh fue extender su roce a todo el antebrazo, incluso deslizó los dedos por la suave palma.

—¿A ti te molesta? —preguntó el joven en voz baja y grave.

—Debería —admitió ella, reacomodando la cabeza en la almohada—. De pequeña me enseñaron a no hablar con desconocidos —dijo en un susurro cálido que a él le erizó el vello de la nuca—, y mucho menos permitir que me toque.

—Buena chica —bromeó, esbozándose una media sonrisa en su boca mientras se aventuraba un poco más y llegaba hasta su hombro. Era tan suave… Y sus dedos, inexplicablemente, se negaban a dejar de acariciarla.

—Entonces, ¿nos hemos visto antes? —Quiso otorgarse ella misma una explicación.

—No —negó él con rapidez; de ser así, la recordaría…

—Entonces, ¿por qué algo me dice que no tengo que temerte? —Necesitaba comprender.

—Porque no debes hacerlo —murmuró, deslizando sus yemas por la curva de su cuello.

Tragó saliva al verla cerrar los ojos unos segundos, en un gesto fugaz de completo abandono, y un instinto de posesión hacia ella lo invadió, golpeándolo con fuerza. Jamás había sentido tal ansia por una mujer, ese deseo de tenerla de todas las formas posibles, su cuerpo y su alma… La sangre de Phlàigh rugió ante esa evidencia, rebelándose y también rindiéndose a ese hecho, ambas cosas al mismo tiempo; quería escapar, aunque no era capaz de moverse de aquella cama, solo de seguir acariciando esa piel que hacía que la suya vibrase, sin comprender por qué no se podía apartar. Lo ataba a ella…

—¿Quién eres? —preguntó con recelo, dureza y un inexplicable anhelo.

—No lo sé —le respondió la joven con sinceridad y un tanto avergonzada—. Siento una barrera en mi mente que me impide ver más allá de la certeza de que lo único que importa en este momento es que esté aquí. No necesito saber quién soy, solo que debo estar en este lugar, contigo. ¿Lo comprendes? Porque yo no —añadió con desazón.

La mano masculina volvió a acariciar su cuello, subiendo hasta alcanzar su rostro. Phlàigh rozó los gruesos labios con el pulgar, notando en la piel su aliento cálido.

—Yo tampoco —tuvo que admitir—, solo sé que no puedo dejar de tocarte, que deseo…

El jinete gruñó, tragándose sus palabras, pero era una estupidez creer que no pronunciarlas opacaría esa acuciante necesidad que iba en aumento.

—Me parece que deseamos lo mismo —susurró ella con tono lánguido.

—No, no lo creo —negó él, convencido de que aquel ansia primitiva y elemental que bullía en su interior debía distar mucho de cualquier pensamiento que una mujer como ella pudiera tener. Sí, poseía una belleza natural y salvaje, y su boca roja era una tentación, sin embargo, su mirada era pura, incorrupta, humana…

De pronto, ella se incorporó, sujetándole la mano contra su mejilla para que no se quebrara el contacto. Despacio, se acercó a él, con los labios entreabiertos y un brillo de candorosa osadía en sus ojos, que se cerraron cuando su boca se pegó a la suya.

¿Cuántas mujeres lo habían besado a lo largo de su existencia? Hacía siglos que Phlàigh había perdido la cuenta, pero jamás lo invadió ese torbellino de emociones que vapuleaban su interior con ese contacto, volviéndolo todo del revés. Percibió un crujido; una grieta, una cadena al romperse… Algo cambiaba mientras esos labios comenzaban a juguetear con los suyos, en una danza de sensual inocencia, como si en realidad no fuera consciente de la espiral de deseo en la que él se veía inmerso por su culpa. No obstante, ajena a ello o no, había resquebrajado los pocos escrúpulos que podrían mantenerlo firme. Si en algún instante existió el pensamiento de que debía contenerse, acababa de irse al garete.

Phlàigh le tomó el rostro con ambas manos, y con la punta de la lengua acarició sus labios, los delineó, los saboreó, dulces y suaves, hasta que se abrió paso para poseer su boca. Buscó su lengua, degustó su saliva y respiró de su aliento… Lo embriagaba… ¿Qué maldita magia era aquella? Temía que sus venas se desintegrasen al notar cómo le hervía la sangre, a causa del deseo y de algo más que era lo que realmente le aterraba: esa conexión entre ellos y que se afianzaba conforme ese beso se tornaba más profundo y ávido.

Las manos femeninas se aferraban a sus pectorales mientras él devoraba su boca y se nutría de los suaves jadeos que arrancaba de su garganta. Que un mal rayo lo partiera si alguna vez había sentido una excitación tan devastadora como en ese instante. Dios… Solo era un beso…, un jodido beso…, y ni siquiera sabía que era capaz de experimentarlo de forma tan intensa. Jamás había mantenido una relación de más de una noche con ninguna mujer, y se acostaba con ellas simple y llanamente para satisfacer sus necesidades; no solo era un jinete, también era un hombre, y cualquier fémina que le atrajese sexualmente, por poco que fuera, le valía como desahogo. Sin embargo, la que se deshacía contra su pecho removía partes de su alma, de su esencia, que ni sabía que poseía.

Ese maldito vínculo…

Sí, de algún modo que no comprendía, ese nexo existía. ¿Por qué si no ese instinto animal de posesión zumbaba en sus oídos como una advertencia, una orden, la de mantenerla cerca, protegerla…, reclamarla…? Maldita sea. Sí, la idea de reclamarla como suya no solo lo tentaba, sino que le daba un motivo, una explicación a toda esa locura.

De repente, ella rompió el beso y, como si hubieran compartido el pensamiento, una sombra libidinosa veló sus ojos verdes. Bajó las manos por sus duros pectorales hasta el borde de su camiseta y se la quitó, en una invitación que no dejaba lugar a equívocos. Entonces, acercó la boca a su fuerte torso y comenzó a delinear las curvas y líneas de sus músculos con los labios y la lengua. Era una delicia, y Phlàigh agarró con una mano su roja melena, una clara señal de que deseaba más. Luego, tiró con suavidad para separarlo de él y buscó su boca, haciéndola gemir a causa de su repentino asalto.

Las manos del jinete empezaron a deambular por el cuerpo femenino, a reconocerlo, de paso que la provocaba, la seducía. Un par de dedos resbalaron bajo uno de los tirantes, deslizándolo por el hombro hasta hacerlo caer. Parte de su seno quedó a la vista, y él arrastró un poco más la tira; solo se detuvo cuando descubrió el sonrosado pezón. Lo tentó con el pulgar mientras con la lengua lamió la curva de su cuello, hasta llegar a ese punto bajo la oreja de extrema sensibilidad, donde notaba su pulso. Mordisqueó la fragante zona, de forma ardiente e intensa, tanto que temía haberla dañado. En cambio, la respuesta del cuerpo femenino fue arquearse hacia él.

La cogió de las nalgas y la sentó a horcajadas sobre sus piernas; la suave piel contra el cuero de sus pantalones. El camisón se arremolinaba alrededor de sus blancos muslos. Phlàigh cogió el bajo de la prenda y ella misma alzó los brazos para que la arrancara de su cuerpo. Por todos los demonios… No había ropa interior que estorbara, y la única barrera entre ellos eran sus pantalones, que a duras penas contenían su férrea erección.

No obstante, a pesar de su propia necesidad, el cuerpo femenino reclamaba sus atenciones con sensual descaro, como un canto de sirena del que era imposible escapar. Tampoco lo deseaba… Capturó un erguido pezón con su boca, y ella apretó los dedos contra su cabeza, exigiéndole más. Esa mujer era puro fuego y él estaba deseando arder. La tumbó en la cama y su lengua serpenteó por su abdomen hacia el ombligo, y continuó hasta encontrarse con los rojos rizos de su monte de Venus.

Elevó el rostro para observarla, y se topó con su mirada color esmeralda, fija en él, en sus movimientos, y lanzando destellos de lujuria. Él esbozó una sonrisa de medio lado aceptando su desafío y, sin dejar de contemplarla, con una mano alcanzó su intimidad. Joder… Ya estaba empapada… Sus dedos se deslizaron por la humedad de su sexo y, aunque ella no apartaba la vista, sus párpados trataron de caer, pesados, a causa del placer; su respiración se agitaba, las caderas se mecían ligeramente siguiendo el ritmo de sus dedos y los dientes se le clavaban en el labio inferior, queriendo controlar la irrefrenable excitación.

Entonces, Phlàigh apartó la mano, y antes de que ella acusara su ausencia, cubrió su sexo con la boca, de forma tan repentina que la joven lanzó un grito a causa del inesperado y ardiente asalto. Su pubis se elevó en busca de su caricia. El jinete seguía observándola, firme en su intención de atarla con la mirada, para que sus preciosos ojos también se deleitaran con el placer que estaba dispuesto a obsequiarle. La lengua recorría sus pliegues, lamiéndolos voraz, era deliciosa… y los gemidos femeninos cada vez eran más audibles. La vio apoyarse sobre sus codos para tener mayor visión y él la cogió de los muslos y se los abrió un poco más para tener completo acceso a su centro. Ella siseaba palabras incomprensibles, inyectadas de placer, mientras él tentaba su inflamado clítoris con caricias cada vez más osadas y candentes. De pronto, el jinete introdujo dos dedos en su interior y la joven se rindió, dejando caer la cabeza sobre la almohada.

—Hazme tuya —gimió en una súplica, agarrándose a la sábana—, por favor. Mi cuerpo, yo… Te necesito… Hazme tuya —repitió en un jadeo que destilaba desesperación, la misma que sentía Phlàigh por poseerla.

Se deshizo del pantalón lo más rápido que pudo y se tumbó sobre ella, apoyándose en sus antebrazos para no aplastarla con su peso. Las manos femeninas recorrieron su espalda y bajaron hasta las nalgas. Lo apretó contra ella, y ambos gimieron ante el pleno y sensual contacto.

El jinete buscó su entrada con su miembro, apenas introduciéndose. Había algo en esa necesidad suya que lo complacía, que iba más allá de la lujuria y que, como tantas cosas en ese momento, no comprendía… Con la siguiente estocada, la penetró por entero, y la misma chispa que había notado al tocar ese extraño lunar, lo invadió de nuevo, pero de forma mucho más violenta en esta ocasión. Contuvo un grito… Sentía cómo su espíritu se nutría, que su poder se regeneraba y que, la insólita percepción de que todo estaba en el lugar que le correspondía, lo invadía hasta el último rincón de su ser. Y también ella debía sentir algo así, pues apreció una inmensa confusión en sus orbes verdes, además de la determinación de no luchar contra ello. Se abandonó por completo a aquella sensación desconocida, a los brazos de ese hombre que no era más que un extraño y a la pasión que compartían. No había temor, sino tal grado de confianza en su entrega que sobrecogió al Jinete Blanco.

De súbito, un gemido roto escapó de los labios femeninos y Phlàigh notó que se tensaba a su alrededor, que su sexo lo apresaba. Acrecentó el ritmo de sus movimientos, yendo al encuentro de su propio orgasmo para acompañarla, y con la intención de sentirla aún más, buscó sus manos, enlazándose sus dedos. Sin embargo, algo sucedió, tal vez producto de la casualidad o del destino… El diamante del jinete entró en contacto con la mancha en el brazo de la joven, fundiéndose…

En mitad de un orgasmo arrollador, una intensa descarga recorría sus cuerpos, y el dolor se aunaba al placer de forma malsana; cuanto mayor era el éxtasis, más los desgarraba. Ambos gritaban, y los embistes del joven continuaron, profundos y erráticos, alargando su clímax hasta el más alto culmen…

Apenas podían tomar aliento… Su agitada respiración se fue acompasando poco a poco conforme el placer se iba diluyendo, y Phlàigh inclinó el rostro para depositar un suave beso en la boca femenina, que se curvó con una sonrisa de gozo. Un instante de ternura… El jinete le soltó las manos para acariciarle el cabello cuando sus ojos repararon en algo que le heló su alma inmortal: las sábanas de raso aparecían manchadas de sangre, donde habían estado sus brazos unidos, de hecho, de ambos emanaba el vital líquido. La herida de Phlàigh estaba situada sobre el diamante, del que, insólitamente, faltaba la mitad, y que había ido a parar al antebrazo de la joven, en concreto sobre su lunar, incrustándose allí con tal violencia que la hacía sangrar profusamente.

Aterrado, el jinete se separó de la mujer, quien observaba con pavor su brazo injuriado, para luego dirigir la vista a él… Y todo quedó claro, en esa última mirada compartida halló la clave de lo ocurrido. El vínculo no solo era real, sino inevitable, y, de alguna forma, esa mujer acababa de convertirse en su mitad.

«No, no es posible», pensaba él, horrorizado. «Nadie merece compartir semejante maldición conmigo, este castigo… No… Ella no… No… ¡¡No!!».

Eran las tres de la mañana… Kyra soltó el reloj en la mesita y dejó caer la cabeza en la almohada con un resoplido. Algo le decía que no le iba a resultar nada sencillo volver a dormirse.

—Maldita sea…

Había tenido el sueño erótico más caliente de toda su vida, y el más real también. De hecho, aún sentía palpitaciones en su sexo, los últimos vestigios de un orgasmo de inconmensurables dimensiones y que juraría que había experimentado en su propia piel, y no solo en su subconsciente.

Ese hombre… Su corazón se saltó un latido al recordarlo. Su rostro no le resultaba familiar, no era ninguno de sus actores favoritos, los que adoptaba como fantasías íntimas y eróticas, y, sin embargo, tenía sus facciones tan grabadas en su mente que, de verlo en el mundo real, lo reconocería al instante.

«Sigues soñando, Kyra», se dijo a sí misma, porque un espécimen así jamás estaría en el mercado, ni se fijaría en ella, a no ser que volvieran a encontrarse en otro sueño, donde no existían límites ni recelos, donde un tipo tan atractivo, perfecto y varonil le haría el amor como si fuera la única mujer en el mundo; así la había hecho sentir el hombre de su sueño, y ella se le había entregado sin reservas, como jamás se había dado a nadie.

Se le colorearon las mejillas a causa de la sofocación y también de la vergüenza. Por Dios Santo, ¡solo había sido un sueño!, pero debía admitir que su propia desinhibición aún la sorprendía. Le había dicho que la hiciera suya…

Kyra gimió mientras ocultaba la cara contra la almohada… Lo mejor de todo era que él no solo había aceptado, sino que la había conducido al orgasmo más intenso y estremecedor de toda su vida, a la vez que extraño, porque no se olvidaba de que, en cierto momento y sin saber el motivo, el inmenso placer se entremezcló con el dolor más extenuante que jamás había sentido.

De forma inconsciente, se llevó la mano a la mancha irregular que tenía en el pulso de la muñeca derecha. En su ensoñación había sangrado de forma abundante, y gracias al resplandor que entraba por la ventana, podía comprobar, sin necesidad de encender la luz, que la zona no mostraba herida alguna. ¿Acaso debía ser de otra forma? Pero todo le resultaba tan raro…

¿Quién sería ese hombre? De cuerpo bien formado, era rubio, con el pelo muy corto y unos ojos azul gélido tan penetrantes que estaba segura de que habían leído en su interior sus ansias, aquella necesidad imperiosa de que la tocara… Era una completa locura, lo sabía, pero algo dentro de ella reclamó su contacto, de forma vital, como el mismísimo aire para subsistir.

Decidida a dormir para poder enfrentar otra jornada laboral al día siguiente, se levantó y, a tientas para que la luz no la despejara aún más, llegó hasta el baño situado dentro de la habitación y buscó el neceser que había dejado encima del lavabo para coger una valeriana. Las noches en vela por fin habían quedado atrás, pero siempre las llevaba, más por costumbre que por otra cosa. No obstante, en ese momento le iban a venir bien. Cuando volvió a la cama, se arrebujó en las sábanas, dispuesta a conciliar el sueño… y, por qué no, tal vez volvería a visitarla aquel desconocido enfundado en cuero.

Con ese pensamiento y una sonrisa traviesa en los labios, cerró los ojos. Sin embargo, ni soñó de nuevo con aquel tío bueno ni descansó lo suficiente, y en el Starbucks, de camino al hospital, tuvo que pedir doble ración de cafeína porque no se veía capaz de superar las horas de trabajo que tenía por delante.

—¡Atchus…!

Y para terminar de arreglarlo, se había resfriado…

Por fortuna, el día estuvo bastante tranquilo, y aquella anciana, a la que estaba revisando por una intervención en la que le habían colocado un implante de cadera semanas atrás, era el último paciente.

—Cójase de mi mano —le dijo, ofreciéndosela para ayudarla a bajar de la camilla.

La mujer, en cambio, se afianzó de su muñeca derecha, y Kyra sintió una punzada de dolor que la dejó sin respiración.

—¿Está bien, doctora? —le preguntó preocupada—. Se ha puesto usted pálida.

—Sí, no se preocupe —trató de tranquilizarla—, he debido doblarme la muñeca. La veo en un mes —añadió con una sonrisa forzada, sin querer hablar más del tema.

Entonces, al quedarse sola, comenzó a palparse con la otra mano la zona donde había notado aquel dolor, y un escalofrío recorrió su cuerpo cuando lo sintió de nuevo al tocar sobre su lunar. Empezó a presionar con el pulgar y era como si tuviera un nudo de agujas bajo la piel oscura. Fue al mirarlo más de cerca cuando se percató de un detalle que le puso las tripas del revés. Aquella mancha irregular, que marcaba su piel desde que nació, ya no lo era tanto, pues ahora presentaba una forma perfectamente facetada, como si se tratase de la talla de una piedra preciosa.

Sin pretenderlo, le vino a la mente el sueño que había tenido la noche anterior, el recuerdo de la herida, del dolor, de la sangre brotando de su muñeca, y algo en su interior le decía que ese hombre, que no solo era un desconocido, sino que no existía por ser producto de su subconsciente, de algún modo tenía relación directa con aquella locura.

—Tierra llamando a Kyra. —Escuchó de pronto la voz de Greg tras de sí, y la cirujana dio un respingo al verlo en la puerta—. Lo siento, no pretendía asustarte —se disculpó, entrando en la consulta.

—No… —balbuceó—. Estaba despistada —le dijo, quitándose la bata.

—¿Ya has terminado por hoy? —le preguntó entonces.

—Y veo que tú también —apuntó, refiriéndose a que iba vestido de calle.

—Sí, y quería invitarte a tomar una copa antes de volver a casa —le propuso con sonrisa estudiada y que hizo saltar todas las alarmas en la cabeza de Kyra. Aquello no dejó de sorprenderla porque ya sabía cuáles eran sus cartas. Entonces, ¿a qué se debía esa repentina desconfianza?

—Vamos a tener que dejarlo para otra ocasión —fingió lamentarlo—. Anoche no pegué ojo y estoy deseando llegar a casa —añadió, cogiendo su bolso.

—Venga, mañana tienes turno de tarde —insistió, y Kyra lo miró recelosa—. He comprobado el cuadrante y he visto que hoy no tenías guardia —alegó con la actitud de alguien que ha cometido una travesura, y ella hizo un esfuerzo sobrehumano para no parecer molesta.

—Greg, eres muy amable, de verdad, pero acabo de mudarme y apenas he tenido tiempo de deshacer la maleta —se excusó a punto de perder la paciencia—. Otro día —sentenció, yendo hacia la puerta.

—Entonces, déjame llevarte —contraatacó—. Eres nueva en la ciudad y no quisiera que te perdieras —añadió conforme salían al corredor, y Kyra trató de que no se le notara en la cara lo que le fastidiaba su obstinación.

—El metro me deja a un par de manzanas de mi casa —le aclaró, negando con la cabeza.

—Está bien —resopló con resignación, deteniéndose ambos en la salida del hospital—. Me rindo…, por ahora —añadió con sonrisa traviesa.

Kyra iba a replicar cuando él se inclinó y besó su mejilla, posándose sus labios muy cerca de la comisura… Ese tipo era incorregible, pero no estaba para sus jueguecitos, así que agitó la mano como despedida y se dirigió a la parada del metro.

De camino, la joven decidió que para Greg ella no era más que un pasatiempo, un reto; se lo estaba poniendo difícil, lo que despertaba su interés, y ella iba a tener que lidiar con eso de algún modo porque no tenía ganas de seguirle la corriente. Y, además, su percepción sobre él, por una extraña razón, había cambiado, pues esa naciente y repentina desconfianza hacia el psiquiatra seguía rondándole.

Se dijo que no era más que cansancio, que estaba sugestionada, exhausta a causa del cambio de ciudad, y de país, y se convenció de que, al día siguiente, tras una dosis de sueño reparador, seguro que todo volvía a la normalidad, incluso la apariencia de su lunar, que no debía ser más que un fallo de percepción por su parte debido a la falta de descanso y de aquel molesto resfriado.

Sí, seguro que era eso… La extraña sensación que sentía crecer en su interior, oprimiéndole el corazón y arrebatándole el aire de los pulmones, se solucionaría al doparse con paracetamol y dormir diez horas seguidas.

Sin embargo, conforme se acercaba a la estación de Govermment Centre, un hormigueo en la nuca le crispaba los nervios. Algo ponía sus sentidos alerta y sus músculos en tensión. Miró a su alrededor… Era de noche, pero había bastante gente en la calle, la mayoría volviendo a sus casas tras el trabajo, como ella, y tenía la impresión de que alguno de esos desconocidos la observaba.

«Lo tuyo ya es manía persecutoria, Kyra. Va a resultar que precisas la ayuda de Greg», pensó molesta consigo misma mientras se abría el torniquete de acceso al pasar el billete. No obstante, se alegró de que el metro ya se aproximara al andén cuando ella llegó. La gente se agolpó a su alrededor; a esas horas iba bastante lleno y todos tenían su misma prisa por llegar a casa, querían asegurarse de tener hueco.

Consiguió acceder al vagón a duras penas, quedando muy cerca de la salida. Se dio la vuelta como pudo para poder agarrarse de una de las barras, observando el exterior, hacia el andén.

Y, entonces, lo vio…

Frente a ella, quieto, sin hacer ademán alguno de entrar en el vagón, un hombre de pelo rubio muy corto, de facciones duras pero atractivas y vestido de cuero, clavaba sus ojos azul hielo en los suyos, de forma tan profunda que Kyra creyó por un instante que haría estallar el cristal de la puerta, que empezaba a cerrarse.

No pudo apartar la vista de él hasta que el metro inició la marcha y se alejó desapareciendo. Pero, hasta entonces, ese hombre la ató a él con la mirada, de modo irremediable, sin dejarle opción alguna a liberarse…, tal y como hizo en su sueño la noche anterior.

Phlàigh se incorporó en la cama mientras un grito le quebraba la garganta. Necesitó unos segundos para que su vista se acostumbrara a la penumbra y, cuando lo hizo, reconoció el lugar; estaba en su habitación.

Sofocado por lo que rápidamente decidió que era una pesadilla, alargó la mano hasta la mesilla de noche y a tientas encendió la luz. Lo primero que hizo fue mirar su antebrazo y comprobar que el diamante seguía intacto, por lo que respiró con alivio… Su encuentro con aquella preciosa mujer no había sido más que un sueño, bastante vívido, eso sí, pero un sueño, al fin y al cabo.

Entonces, se sentó en el borde del colchón, apoyó los codos en las rodillas y descansó la frente en las palmas de las manos. Se sentía tembloroso, y su cuerpo estaba empapado en sudor. Además, por descabellado que pareciese, notaba la consabida sensibilidad en su miembro tras un sublime orgasmo. Sí, todo eso resultaba demasiado real, pero estaba solo en su habitación, en la casa sobre el taller y que compartía con sus hermanos. Definitivamente, había tenido uno de esos sueños eróticos, tan explícito que parecía de verdad.

Lanzó un suspiro de malestar. El reloj de su mesita marcaba las tres de la mañana. Era tal su excitación que le resultaría muy difícil volver a dormirse. Decidió ir a la cocina a por agua y, por inercia, alargó la mano hasta la camiseta que se había quitado antes de meterse en la cama. Y fue al colocársela cuando su nariz rozó el tejido.

El almizclado perfume a rosas de una mujer invadió sus fosas nasales.

La voz de Bon Scott cantando el estribillo de Highway to hell resonaba desde el taller, despertando a Phlàigh. Qué apropiado…

El jinete se desperezó, crujiéndole todas las articulaciones de la espalda. Tras aquel sueño tan vívido y ardiente, permaneció despierto, tumbado en la cama. Le apetecía bajar al taller a trabajar en su máquina; las piezas de Katk que dañaron los adláteres estarían ya secas. Sin embargo, lo que no le apetecía era aguantar la mala leche de sus hermanos si alguno se despertaba, por lo que se quedó en su habitación, tirado en el colchón y con la mirada fija en el techo. Finalmente, cayó en una especie de duermevela, alimentada por visiones llenas de sangre y muerte… No era ninguna novedad, como tampoco sentir todo el cuerpo adolorido; nada que una buena dosis de café no solucionase.

Se dio una ducha para desentumecerse y, tras vestirse, fue a la cocina a por aquel café. Tazón en mano bajó al taller. Bhàis estaba limpiando el carburador de su montura, Surm, una impresionante Street Bob completamente negra. Phlàigh dejó el tazón vacío en un pequeño fregadero y fue hacia una mesa contigua a la que ocupaba su hermano, donde estaban el depósito de gasolina y el guardabarros delantero de Katk. Cogió una lija al agua y empezó a repasar una de las piezas, para poder aplicarle después la capa final de laca. Mientras lo hacía, observó de reojo a Bhàis, quien silbaba un nuevo tema de los AC/DC.

—¿Dónde has estado metido? —le preguntó con un deje de costumbre en la voz; no era la primera vez que Bhàis desaparecía por varios días.

—No lo bastante lejos —se quejó. El destino de los cuatro jinetes estaba vinculado de modo irrefutable, se presentían a pesar de la distancia. Bhàis no trataba de huir de ellos, pero la soledad, a veces, le entregaba la estúpida ilusión de que sí podía escapar de su maldición, aunque por mucho que lo intentara…—. Además, solo ha sido un día. ¿Tanto me habéis echado de menos? —agregó con sorna.

—Ya eres bastante mayorcito para cuidarte solo —se mofó.

—¿Lo dices por el ataque que sufriste la otra noche? —le cuestionó su hermano con cierta severidad.

—Fue simple casualidad, ya lo sabes —le respondió, aunque a decir verdad no hacía falta.

Los jinetes difícilmente habrían sobrevivido durante casi dos milenios estando a merced de los adláteres; el tatuaje que portaban en su nuca, el mismo símbolo que aparecía en el rótulo del taller, los protegía, impedía que presintieran su poder, ser detectados. Otra cosa er a que aquellas hordas demoníacas patrullaran por la ciudad y por las zonas en las que ellos se alimentaban, como le había sucedido a Phlàigh aquella noche. Habría podido marcharse de allí sin que lo descubrieran, pero acababa de recargar su poder y tenía ganas de divertirse un rato.

Sin embargo, sí existía el peligro de que los adláteres pudieran seguir sus pasos, y eso sucedía cuando alguno de los jinetes tardaba mucho tiempo en nutrirse. El escudo protector que suponía aquella marca en su piel se debilitaba y los tornaba más vulnerables.

Como si estuviera leyéndole el pensamiento, Bhàis estiró el cuello e inclinó la cabeza para ver la herida de su nuca.

—El tatuaje está prácticamente restituido, y hace días que no te nutres —apuntó severo el Jinete Oscuro.

—Que aquel cuchillo lo dañase es el motivo por el que no lo he hecho y lo sabes. Sería absurdo, pues con el símbolo roto no retenemos nada de la energía que obtenemos al nutrirnos —le recordó un tanto molesto—. Pero ahora que el tatuaje ha vuelto a unirse, saldré cuando termine con Katk.

—Alguno de nosotros te acompañará —sentenció, volviendo la vista al carburador.

—No —negó categórico.

—¿Y cómo te vas a defender si te atacan? —inquirió Bhàis con una mueca burlona—. Ni siquiera vas a ser capaz de desplegar tu arco.

Phlàigh lanzó de malas maneras el trozo de lija gastada sobre la mesa, tras lo que cogió otro para continuar con su tarea. Por mucho que le reventara, su hermano tenía razón.

—Esta vez nos han detectado mucho antes de lo previsto —farfulló cabreado—. Lo normal es que cambiar de ciudad nos otorgue meses de tranquilidad, y apenas llevamos una semana aquí.

—Tal vez deberíamos movernos —decidió Bhàis, comenzando a colocar el carburador en su máquina.

—Tal vez… —repitió pensativo—, pero lo que me preocupa es que haya sucedido.

—¿No crees que sea otra casualidad? —le cuestionó el Jinete Oscuro, y antes de pararse siquiera a pensar una respuesta, Phlàigh sintió un latigazo de dolor que partía del diamante y que le recorrió todo el brazo. La pieza que sostenía cayó con un estruendo encima de la mesa—. ¿Estás bien? —se interesó Bhàis, desviando la vista de la Harley para mirarlo a él, y aunque Phlàigh asintió, él chasqueó la lengua—. Me importa una mierda lo que digas; uno de nosotros te acompañará esta noche —insistió, creyendo que el percance había sido a causa de la debilidad.

Sin embargo, el Jinete Blanco no estaba tan seguro…

Al caer la noche, Acras se le pegó como una lapa. El Jinete Verde pretendía matar dos pájaros de un tiro con aquella salida: acompañarlo al hospital y nutrirse él también. Le hacía gracia la ironía del asunto, ya que era un lugar en el que mucha gente pasaba hambre por prescripción médica; preoperatorios, analíticas, luego postoperatorios…

Alimentarse no era una tarea complicada; la cercanía era suficiente, por lo que deambular por los corredores del hospital bastaba. Sin embargo, se podía acelerar el proceso si tocaban a algún sujeto aquejado del mal propio de su poder, y para ello lo único que tenían que hacer era pasearse por la sala de espera y tropezar con ellos de modo muy oportuno.

No obstante, cuando Phlàigh y Acras aparcaron sus máquinas en las inmediaciones del hospital, el Jinete Blanco sintió un extraño y débil zumbido recorrerle las venas.

—¿Te sientes bien? —se preocupó su hermano, y él cabeceó como respuesta, aunque no fue muy convincente.

—Vamos de una jodida vez —espetó, acelerando el paso de camino al edificio.

Pero no llegaban a la entrada cuando Phlàigh se detuvo en seco.

—¿Qué narices te pasa? —Acras frenó unos pasos por delante y se giró hacia él.

Phlàigh lo ignoró, pues todos sus sentidos, de repente, se centraron en la mujer que acababa de salir del hospital y que se dirigía con premura a la parada del metro. Sin pensar en lo que hacía, echó a andar tras ella, pero el Jinete Verde lo sostuvo con fuerza del brazo, incluso tuvo que sacudirlo para que reaccionara.

—¿Qué coño haces, Phlàigh?

—Ve al hospital y espérame allí —le ordenó, zafándose de su agarre con un tirón.

—¡Y una mierda! —exclamó, interceptando su camino, y su hermano masculló una maldición ante la certeza de que acabaría perdiéndola.

—¡Hazme caso, joder! —le gritó, sorprendiendo a Acras con su extraña actitud—. Iré en tu busca en un minuto —insistió, tras lo que salió al encuentro de aquella mujer.

Porque estaba seguro de que era la de su sueño. Era de carne y hueso, reconoció sus facciones, su figura de voluptuosas curvas y aquella melena roja que se balanceaba al caminar. Solo le faltaba acercarse lo suficiente para percibir aquel intenso perfume a rosas…

Durante un segundo, ella desapareció entre la multitud al bajar a la estación, aunque no tardó en vislumbrar el fuego de su cabello y que se dirigía al andén en dirección a Braintree Station, al sur. Saltó el torniquete de acceso sin dudarlo y la siguió, alcanzándola cuando entraba al vagón. No tenía más que alargar el brazo y tocarla, convencerse de que no era una ensoñación.

Entonces, ella se giró. Aquel perfume a rosas… Clavó las esmeraldas de sus ojos en el azul de los suyos, y él no fue capaz de moverse. El corazón del jinete comenzó a bombear sangre a velocidad de vértigo, sangre que rugía ante la presencia de esa mujer que reconocía, que reclamaba, que sentía como suya. Phlàigh se vio sobrepasado por aquella intensidad, por ese instinto primario que la señalaba como una parte vital de él, como si eso fuera posible. La observó, contempló la sorpresa de su rostro, la confusión en sus delicadas facciones y un brillo de reconocimiento en sus verdes orbes. Sí. De alguna forma, el sueño vivido lo fue por parte de los dos, compartido de un modo incomprensible, que se escapaba por completo a su entendimiento, que lo descolocaba tras milenios de infame vagar sin sentir absolutamente nada. Y, sin embargo, esa mujer…

El vagón comenzó a moverse, y el Jinete Blanco quedó anclado a esa mirada hasta que se alejó. Sin embargo, el zumbido en sus venas perduraba, apenas se diluía, y se despertó en él un nuevo sentido con el que comenzó a presentir la presencia de la joven, algo muy parecido a lo que le sucedía con sus hermanos, lo que ratificó la certeza de que ella estaba vinculada a él de alguna manera.

Dominado por esa nueva sensación, quiso llegar al final del asunto. Sabía que provocaría la furia de Acras, de sus tres hermanos, pero aún le restaba suficiente poder para esa cabalgada. Sin perder ni un segundo más, volvió a la superficie y corrió en busca de su montura. Luego, se dejó guiar por su instinto y lo siguió para dar con ella. Resultaba sorprendente el nexo entre ambos, pues pese a que Phlàigh tuvo que focalizar la energía que conservaba en no perderla, la percibía aunque ella estuviera bajo tierra, en el metro.

Hizo zigzaguear a Katk hasta acceder a St. James Avenue, una vía paralela a la línea de metro, y de pronto, cuando aquella sensación se hizo más palpable, comprendió que por fin la joven había accedido al exterior. La siguió de cerca por Dartmouth, casi podía saborear su esencia, y pocos minutos después, la vio entrar en su casa.

Aparcó la moto unos metros antes y aguardó, con la vista fija en la puerta y sopesando la situación.

«No habrás llegado hasta aquí para rajarte, ¿no?».

La mofa por parte de su montura molestó al jinete.

«Cállate, ¿quieres?».

La Harley rugió un par de veces, algo bien parecido a una carcajada, pero el sonido cambió repentinamente.

«Peligro…».

Phlàigh desmontó, y comprobó que varios adláteres habían seguido su pista, posiblemente desde el hospital.

—Maldición…

A pesar de la hora, aún había mucha gente en la calle, y el jinete se vio en la obligación de elegir.

O detenía el tiempo o desplegaba su arco, su poder no daba para más. Preservar su identidad oculta a los humanos era parte de su cometido, como también la de sobrevivir, impedir por todos los medios que un ente demoníaco capturase su espíritu…

«Mierda».

Poco a poco, los faros de los coches que circulaban y las personas que iban paseando por las aceras comenzaron a ralentizar su avance, hasta que se detuvieron.

Phlàigh clavó los pies en el suelo y apretó los dientes y los puños, dispuesto a pelear con las manos desnudas.

Tan solo eran tres adláteres…, por suerte. En otras circunstancias, Phlàigh se habría deshecho de ellos en un pestañeo, pero en esa ocasión ni contaba con suficiente energía ni con su arma apocalíptica. Sin perder de vista a los demonios que se acercaban armados con cuchillos de niobio, se posicionó en mitad de la calzada para tener amplitud de movimientos y no ser arrinconado.

De pronto, el rugido de un motor rompió aquel silencio congelado; Katk embistió contra los adláteres y atropelló a uno de ellos, que quedó aturdido, tirado a varios metros de distancia. Su gesto era de agradecer, pues aunque no lo mataría, al menos se lo quitaría de encima al jinete durante un rato, mientras se encargaba de los otros dos, que echaron a correr en su dirección.

Pese a no contar con sus poderes, Phlàigh llevaba siglos curtiéndose en la lucha y fortaleciendo su cuerpo. Sin dudarlo, avanzó hacia uno de ellos con potencia y lo placó, lanzándolo al suelo con tal violencia que lo dejó fuera de juego. Aprovechó la ocasión y le robó el cuchillo para clavárselo y deshacerse de él, pero no tuvo tiempo; por su visión periférica, percibió que tenía encima al adlátere que quedaba en pie. Fue lo bastante rápido para esquivarlo y empujarlo para hacerlo caer de bruces. Le clavó el cuchillo en la espalda y el cuerpo de su atacante se convirtió en una hedionda masa viscosa que acabó desapareciendo sobre la calzada.

«Uno menos», pensó mientras se erguía, puñal en mano, y se apartaba, tratando de dominar de nuevo la situación. El demonizado que Katk había atropellado no estaba tan mal herido como creía y se acercaba a él, mientras que el que Phlàigh había derribado se levantaba dispuesto a atacarlo aun desprovisto de su arma; el engendro estaba tan carente de sentido común que no le importaba.

La montura blanca rugió de impotencia, temiendo dañar a Phlàigh si intervenía, quien se mantenía en guardia, controlando los movimientos de los adláteres y con el cuchillo en alto, aguardando. Lo atacaron al mismo tiempo, pero uno de frente y el otro por detrás. Se revolvió una y otra vez, tratando de esquivar sus ataques, uno con sus puños desnudos y el otro con un enorme cuchillo de cazador.

El jinete supo que estaba más débil de lo que creía cuando se vio superado por el ritmo de sus rivales. Sin poder esquivarlo, recibió un puñetazo en el cráneo que lo aturdió, y mientras se tambaleaba, el filo de niobio del otro adlátere le traspasó el costado.

Gritó al sentir el frío metal hundirse en su carne, y el propio instinto de supervivencia hizo que estirase la mano con la que empuñaba el cuchillo para clavárselo a aquel jodido adlátere, que se derritió conforme llegaba al suelo.

Gimiendo de dolor, Phlàigh se taponó la herida con la mano libre y se giró, dispuesto a enfrentarse a su último adversario; sí, ese maldito continuaba desarmado, pero él estaba malherido. Aquella cáscara demoníaca tensaba los puños, con las venas del cuello crispadas de la tensión y cegado por las ansias de vencerlo, por cumplir con su único cometido. Le asestó un rápido golpe en la mandíbula que el jinete no pudo evitar a causa del dolor que le producía cualquier movimiento y de la lentitud de reflejos, debido no solo a la ausencia de su poder. Se estaba desangrando.

Trastabilló hacia atrás cuando lo alcanzó otro puñetazo, tirándolo al suelo. Entonces, el adlátere se agachó, tratando de quitarle el arma y acabar con él. Y, de pronto, en un intento desesperado, al ver la situación tan precaria en la que se encontraba su jinete, Katk hizo rugir su motor con fiereza, chillando ruedas, con el único objetivo de llamar la atención del demonizado, quien se giró hacia él. Así, desde el suelo, Phlàigh reunió las pocas energías que contenía su cuerpo y alargó el brazo, clavándole el puñal. Aquel sonido viscoso al deshacerse en la calzada marcó el final de esa batalla.

Phlàigh jadeó, apretando los dientes por el dolor. Necesitaba auxilio, con urgencia, y sus hermanos no podrían procurárselo; Acras estaba demasiado lejos. Su instinto le obligó mirar hacia la puerta por la que había desaparecido aquella misteriosa mujer, y ese mismo instinto le decía que ella podría ayudarlo, que era la única capaz de hacerlo. Jugándoselo todo a una carta, intentó ponerse de pie, decidido a tentar a la suerte.

«Súbete de una vez».

Katk se colocó a su lado. La distancia serían escasos veinte metros, pero le sería imposible recorrerlos en su estado. Montó como pudo y, despacio, lo llevó hasta allí. Phlàigh subió a duras penas los tres escalones. Se apoyó en el quicio de la puerta y, al sentirse resguardado, antes de llamar, hizo que todo volviera a su estado y su tiempo normal.

—Un momento. —Escuchó una voz animada al otro lado, una que lo removió por dentro, pues era tal cual la recordaba.

«Hazme tuya…».

La puerta se abrió, y la expresión de la joven se ensombreció al verlo. Ese hombre… Él era…

—Ayuda… —fue lo único que pudo susurrar Phlàigh, tratando de mantenerse en pie—. Por favor, ayuda…

Ella bajó la vista y reparó en la sangre que brotaba profusamente de su herida, pero parecía más confundida que asustada ante su aparición, lo que habría sido lo más lógico. Sí, la joven lo había reconocido en el metro, y le sorprendía volver a tenerlo frente a ella, más allá de las circunstancias.

Phlàigh percibió de pronto un halo pesado alrededor de la chica. Suspiró al no poder creer en su suerte, una nimiedad que el destino había puesto en su camino, que le haría resistir y le permitiría seguir cumpliendo con su cometido como Jinete del Apocalipsis: la mujer de sus sueños estaba acatarrada. Sintió deseos de reír.

—Por favor… —repitió, y alargó la mano en busca de ese auxilio, en busca de ese contacto que precisaba para comenzar a recuperarse.

Por fortuna, ella no pareció dudar, agarró sus dedos…, y la oleada de poder que vibró en el interior del jinete lo hizo temblar. Reprimió un jadeo. No, ni la más fulminante pulmonía provocaría algo así…

Aturdido por aquel suceso que escapaba a su entendimiento, vio que esa preciosa pelirroja le estiraba del brazo para pasárselo por encima de los hombros y ayudarlo a entrar. Phlàigh sobrepasaba el metro noventa y pesaba mucho más que ella, pero le sorprendió que no dudara en hacerlo. El jinete se lo puso fácil, pues aquella descarga de energía de momentos atrás le daba fuerzas para andar.

Lo condujo hasta el sofá del salón, donde le permitió que se tumbara. Él trató de no soltar su mano, de mantener el contacto, y ya no solo por la fuente de sanación que suponía para su cuerpo y su espíritu. Ese sueño tan vívido de la noche anterior retornaba a su memoria, trayéndole también su esencia, el calor de su piel, su sabor…

Ella, en cambio, sí lo rehuyó, posiblemente por la misma razón, pues un cándido sonrojo en sus mejillas la delataba. La oyó carraspear y le apartó la ropa de la herida, de una forma tan minuciosa que le asombró. Cuando la vio negar con la cabeza, se temió lo peor.

—Por favor, nada de hospitales o policía —le rogó, a pesar de que pudiera creer que no era más que un delincuente común, huyendo de un ajuste de cuentas—. Con un poco de agua oxigenada y unas gasas será suficiente —añadió.

Y era verdad. Unos cuantos minutos más con ella le bastarían para sentirse con fuerzas para volver a casa.

—No pretendo meterte en problemas —insistió.

—Algo me dice que ya lo estoy. —La oyó murmurar, tras lo que soltó un pesado suspiro—. Vengo enseguida.

Al levantarse, Phlàigh la cogió de la mano, con un ruego en la mirada, y tratando por todos los medios de que ella no advirtiese aquella sensación creciente que lo invadía con solo tocarla.

—Ni hospitales ni policía —le aseguró ella con resignación.

El joven asintió con un resoplido de alivio y dejó caer la cabeza en el sofá. Con rapidez, sacó su teléfono móvil para advertir a su hermano de que estaba bien y de que ya acudiría a casa. A decir verdad, el jinete no tenía ninguna prisa por hacerlo. La aparición de esa mujer, primero en su sueño, luego en carne y hueso, y ese vínculo incomprensible que los unía, lo tenía descolocado por completo. Y que una horda de adláteres lo devorase si no se moría por saber qué había detrás de todo aquello.

Kyra subió hasta su cuarto de baño en busca de su botiquín y algunos de sus útiles de cirujano. Dios… Se iba agarrando de la barandilla porque le temblaban las piernas… ¡El hombre de su sueño estaba tumbado en su sofá! Mucho más guapo de lo que recordaba y con una considerable herida de arma blanca en el costado.

Siempre había huido de los prejuicios, aunque en esta ocasión no se equivocaba al pensar que su aspecto hablaba por sí solo: era un hombre peligroso, de esos que vienen acompañados de problemas, pero que atraen sin remedio. Y que, además, hubiera tenido ese sueño con él, tan real y… apasionado, ardiente.

La joven aprovechó que se lavaba las manos para mojarse la nuca y calmarse un poco. Quiso convencerse de que había visto a ese hombre en algún sitio que se escapaba de su memoria, pero su subconsciente había tomado buena nota de él, y por eso abocó su recuerdo en ese sueño. No había otra explicación.

Se miró al espejo y tomó una profunda bocanada de aire para tranquilizarse y enfrentar lo que bien sabía que era una locura, una buena acción que le traería consecuencias no tan buenas. Sin embargo, no había cautela ni desconfianza ni terror en el mundo entero que opacase su inclinación a auxiliar a los demás; ese era uno de los motivos por los que se había hecho médico.

Observó sus manos, y su pulso era firme a pesar del sobresalto que le había producido aquel encuentro, de la situación, lo que le hizo sentirse más confiada.

Volvió al salón y, como era de esperar, él seguía tumbado en el sofá, que a ella le parecía enorme, pero que ocupado por aquel corpulento espécimen masculino, plagado de músculos bien trabajados envueltos en cuero, ya no lo parecía tanto. Tenía el brazo derecho cubriendo sus ojos, y su bíceps era de la dimensión de una de sus piernas. Sin embargo, ella sabía que bajo esa alegoría de fortaleza, poder y peligro se ocultaba un hombre cálido, complaciente, que sabía acariciar a una mujer… Al menos, en sueños.

Un escalofrío la recorrió de pies a cabeza, aunque dejó con rapidez aquel pensamiento a un lado al desviar la vista hasta su herida que, por suerte, había dejado de sangrar. Al arrodillarse a su lado, él se sobresaltó, y ella le dedicó una mirada que lo calmase mientras comenzaba a colocarse unos guantes de látex.

La expresión del joven se tornó en extrañeza.

—Tranquilo, estás en buenas manos —se permitió el bromear.

—Eso ya lo sé —pronunció él con esa voz profunda que ella había rememorado durante todo el día, sin poder evitarlo—. Pero ¿qué estás…?

—Soy cirujana —le dijo al fin.

—¿Eres médico? —inquirió él con visible incredulidad, y ella no pudo reprimir la risa.

—Creo que para ser cirujano hay que ser médico primero, sí —se mofó, aunque a él, lejos de molestarle, también le hizo gracia, pero por un motivo muy distinto a lo que ella creía.

—Maldita ironía —dijo en un susurro apenas audible. Él, el Señor de las Pestes, y ella, justo lo contrario.

—¿Qué?

—Que qué suerte la mía —rectificó él con una amplia sonrisa forzada que a ella le arrancó una carcajada—. Para de reírte si pretendes clavarme eso —la riñó, señalando la jeringa que ella estaba preparando.

—Es un analgésico —le avisó, y él se hundió en el sofá, suspirando. No estaba acostumbrado a ese tipo de atenciones.

—Gracias —murmuró, sin pensar, y la joven resopló.

—Mejor no digas nada —le pidió—. Aún no sé muy bien lo que estoy haciendo.

Phlàigh alzó la cabeza, fingiendo pavor.

—¿Seguro que terminaste la carrera?

Ella volvió a sonreír, y casi lo agradeció. Si se paraba a pensar en todo lo que estaba sucediendo, saldría corriendo. Así que se centró en aquella herida que necesitaba una buena sutura y los consabidos antibióticos.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó él de pronto.

Ella alzó la vista, y se vio anclada al azul hielo de esos ojos masculinos que se clavaban en ella como si quisieran llegar hasta lo más hondo de su ser.

—Ciara, bueno, en realidad todo el mundo me llama Kyra —le respondió, volviendo la atención a sus manos y a la aguja de suturar, tanto por su salud mental como por la integridad física del joven.

—¿Kyra? —inquirió el jinete, alzando el rostro con asombro.

—Sí —le confirmó, extrañada por su reacción.

—Es que… Es que no lo había escuchado nunca —atinó a decir, dejando caer de nuevo la cabeza y pasándose la mano por el pelo.

«Maldita sea…».

Kyra… Era demasiada casualidad que ese nombre significase «peste» en una de las lenguas ancestrales, igual que el suyo, que el de su montura… Joder, ¿qué quería decir todo aquello?

—¿Y el tuyo? —preguntó ella, devolviéndolo a la realidad.

—Phlàigh —le dijo, ni siquiera se planteó decirle un nombre falso; lo soltó y punto.

La joven, en cambio, se rio.

—¿Y el mío te parece raro? —le cuestionó con una sonrisa cálida.

El Jinete Blanco no pudo evitar perderse en ella, y no solo porque se le iluminaba la mirada al hacerlo, sino por ese rugido en sus venas que palpitaba al ritmo de su corazón. Aquellas sensaciones, tan extrañas y diferentes al mismo tiempo, lo dejaban indefenso, sin saber cómo actuar. Por un lado, la oleada de dulzura que lo invadía por el simple hecho de escuchar su voz, por contemplar el verde de sus ojos; y por otro, aquel anhelo primitivo que lo instaba a tumbarla en ese sofá y poseerla hasta dejarla sin aliento, hasta adueñarse de su espíritu, su piel, de la esencia de su carne…, de toda ella.

Kyra debió percibir tanta intensidad en su mirada, pues desvió la suya y carraspeó.

—Voy a inyectarte un antibiótico y una dosis de la vacuna del tétanos —recitó con su tono de profesional, y él sonrió ante su evidente apuro. Ella también sentía…

—No es necesario —le aseguró, porque así era. Una simple bacteria no podía acabar con un Jinete del Apocalipsis y menos con él.

—Creo que me dejaré guiar por mi instinto de médico —bromeó ella, procediendo tras terminar con la sutura.

—¿Es lo que te ha instado a ayudarme, Kyra? —preguntó Phlàigh con voz ronca y mirada profunda.

—Tal vez… —titubeó. Apartó los ojos del joven y comenzó a recoger las cosas—. De pequeña me enseñaron a no hablar con desconocidos.

Igual que en su sueño…

Decirlo en voz alta le produjo un sobresalto que no pudo disimular, pero que no solo le afectó a ella, pues el jinete se sentó en el sofá.

—No hagas eso —le reprendió, tratando por todos los medios de refugiarse en su papel de cirujano—. Esa herida no es ninguna broma y deberías permanecer tumbado. Se te podría soltar algún punto.

Sin embargo, él la ignoró.

—No debes temerme —le dijo con declarada intención, rememorando la escena de su sueño, y ella jadeó sobrecogida.

Hizo ademán de apartarse, de levantarse y alejarse de él, pero Phlàigh sostuvo una de sus manos, con suavidad, sin apenas forzarla, aunque fue suficiente para subyugarla e impedirle que se fuera.

—Ya nos conocemos, Kyra…

—No… —le rebatió ella, queriendo clamar a la cordura—. Yo no recuerdo haberte visto antes.

Él sonrió de medio lado, con mirada lobuna. Alzó la mano libre y, despacio, dejó caer los dedos sobre su mejilla, arrastrándolos hasta llegar a sus labios. Aliento cálido escapó de la boca femenina, quien cerró durante un instante los ojos, abandonada al inesperado contacto.

—Pues yo me acuerdo muy bien de su sabor —murmuró, refiriéndose a sus labios, y que delineaba con el pulgar—, de cómo reclamaron los míos.

—No…, eso es una locura —negó la joven, aunque era incapaz de moverse, de escapar de esa sensación que la estremecía y, al mismo tiempo, le anudaba las entrañas de modo ardiente, provocado por su voz, su tacto y el recuerdo de ese sueño que cada vez se alejaba más de haber sido una simple ensoñación.

—Sí, sí que lo es —admitió el jinete.

Tras milenios de vagar sin rumbo, se había topado con esa mujer, que despertaba en él sensaciones que ni sabía que existían, y necesitaba averiguar por qué. Se inclinó despacio sobre ella, con la certeza de que no lo apartaría, que no lo rechazaría, pero disfrutó al dilatar ese momento, al acrecentar la ansiedad que lo turbaba, esa necesidad apremiante de sentirla en su piel, ese anhelo que lo hizo jadear al capturar sus labios con los suyos.

«Por todo lo más sagrado…».

Al besarla, creyó que la tierra se abría bajo sus pies…

Si la sensación al tocarla le parecía sobrecogedora, no tenía forma de describir lo que sentía en ese instante, y no solo por ese soplo que insuflaba vida al jinete, sino por el modo en que ese beso hizo vibrar al hombre, estremeciéndolo como nunca antes en toda su existencia.

La notó abandonarse a la posesión de su boca, al roce terso y cálido de sus lenguas, a esa lucha de jadeos que escapaban de sus gargantas. Kyra era deliciosa, atrayente, miel adictiva que lo atrapaba y le hacía desear más, consciente de que nunca tendría bastante de ella. Su delicado cuerpo se acopló a su torso y Phlàigh la rodeó entre sus brazos, pegándola más a él. El contacto era electrizante a pesar de la barrera que suponían sus ropas. Gemían entre caricias… Debían parar, o no, el jinete no lo sabía, pero Kyra le pasó las manos por su corto cabello, acercándose más a él, exigiendo más. Joder… Dárselo significaba desnudarla y hundirse en ella hasta dejarla sin sentido.

Y, en cambio… ¿Por qué Kyra no era como el resto de las mujeres con las que se había cruzado a lo largo de su existencia? ¿Qué tenía de malo un buen polvo para poder sacarse de una vez esa ansiedad, esas ganas de ella, de hacerla suya, y arrancarla por fin de su mente? Pasar página y proseguir con su maldito vagar… ¿Por qué la posibilidad de que desapareciera de su vida le quemaba como un hierro candente?

No supo si fue la cordura o un maldito arranque de buenos principios, pero la tomó de las manos y la apartó de él, rompiéndose el beso de modo abrupto. Sus miradas se cruzaron, veladas por la pasión, sí, pero, además, Phlàigh apreció en los ojos femeninos un halo de miedo que no había visto en ella hasta ese instante, cuando la joven había tenido motivos más que suficientes para salir huyendo desde que se habían cruzado.

Sin embargo, ahora sí temía, ahora que sus miradas se anclaban la una en la otra, queriendo saber, queriendo leer en lo más hondo, incluso la notó temblar de forma repentina.

Pavor, sí, el mismo que lo invadía a él. Porque tenía la certeza de que el azar, o la fatalidad, estaba tejiéndose a su alrededor, vinculándolos hasta unos límites que ninguno de los dos alcanzaba a comprender. Pero sus destinos estaban unidos, lo quisieran o no, y ese era el quid de la cuestión.

Phlàigh no quería condenarla… No podía, no debía…

Él fue quien la soltó, tal vez con demasiada brusquedad, pues Kyra tuvo que sostenerse del asiento del sofá para no caer al suelo cuando él se puso en pie.

Sintió tantos deseos de decirle que no se fuera…, y tenía más de un motivo para ello; el más sensato, que precisaba de reposo y cuidados, pues su herida podría abrirse; el más acuciante, que quería, con malsana necesidad, seguir sintiendo esa boca varonil y sensual sobre su piel.

En cambio, no pronunció palabra alguna, no pudo, porque siempre fue así: sus anhelos quedaban siempre relegados a los de los demás, y él tenía mucho interés en largarse, como era lógico.

No obstante, cuando alcanzaba la puerta, aquel desconocido que había entrado en su vida como un vendaval para salir de ella de igual modo, se giró a observarla, y en sus ojos leyó un tormento, una lucha interna que la dejó paralizada; era como si le costara un esfuerzo sobrehumano alejarse de ella, como si perdiera la mitad de su existencia al irse de allí.

Kyra quedó prisionera de esa mirada que sentenciaba su destino, de ese hombre que se marchaba, pero que jamás desaparecería de su vida. Algo en su interior le gritaba que estaba unida a él, irremediablemente y para siempre.

Cuando Phlàigh cerró la puerta tras de sí, se sintió como si hubiera dejado la mitad de su alma inmortal en esa casa, con esa mujer. Lo recorrió un sudor frío al ser consciente de que ella era muchísimo más de lo que alcanzase a imaginar, y hacerlo era lo que más temía. Debía averiguar quién era, qué los unía, aunque le provocaba un terror mortal el descubrirlo.

Al pie de las escaleras lo esperaba Katk. Sin embargo, no llegó a montar cuando supo que se acercaban problemas. Tan solo unos segundos después, Acras aparcó a Hälg, su máquina, junto a él, y con cara de muy pocos amigos.

—¿No has leído mi mensaje? —soltó el Jinete Blanco con forzada indiferencia. La respuesta de Acras fue un improperio entre dientes—. ¿Cómo me has encontrado tan pronto? —preguntó sin mostrar mucho interés, actitud que cabreó aún más a su hermano, porque, además, sabía la respuesta. Ante un caso de peligro inminente y mortal, una montura transmitía a las otras dónde se encontraba su jinete con tal de hallarlo cuanto antes y auxiliarlo. Y Katk había avisado a Hälg.

—Ni veo peligro ni que estés moribundo —espetó contrariado Acras—. ¿De qué coño va todo esto? —inquirió, comenzando a perder la paciencia.

Phlàigh se vio tentado de contarle lo que le había sucedido, lo que experimentaba cuando estaba cerca de esa mujer, cuando la tocaba, su sueño…, la forma tan rápida en que comenzaba a sanar su herida por culpa de ese beso que aún lo estremecía de solo recordarlo. Pero ¿cómo iba a explicarle lo que él mismo no era capaz de entender? Ni tampoco quería comprenderlo, se dijo a sí mismo, decidiendo de modo categórico que borraría a esa tentación pelirroja de su pensamiento y su existencia.

—Al final teníais razón —se obligó a decir, rehuyéndole la mirada y su escrutinio. Montó a Katk y arrancó—. Me han atacado tres adláteres y, al detener el tiempo, ya no he sido capaz de desplegar mi arco. Pero estaba todo bajo control; Katk ha exagerado —añadió, notando bajo sus piernas el ronroneo de su máquina a modo de queja—. Se está haciendo viejo —bromeó, forzando una carcajada.

—¿Y cómo has podido vencerlos? —le cuestionó con recelo, alzando la vista hacia él—. Tu poder está bajo mínimos, hermano, no deberías ser capaz de moverte.

—Estaba —le dijo con tono enigmático, y le mostró su diamante y cómo refulgía; el brillo de la piedra era equiparable a la energía que poseía.

—¿Cómo te has recargado tan pronto? —Acras lo miró con escepticismo.

—Me he topado con una fuente de sanación bestial. Por eso me he largado, siguiéndola —le dijo aquella verdad a medias y, de pronto, la idea de que ella podía serlo le cruzó por la mente.

Tal vez, alguna mutación genética o una singularidad en el espíritu de la joven habían provocado que él percibiera ese simple resfriado de forma muy amplificada, lo que aceleraba la curación. Sí, eso debía ser…

—Mejor vamos a casa —le propuso con rapidez, viendo que no terminaba de convencer a su hermano—. Como ves, ya no necesito regresar al hospital.

El Jinete Verde resopló, pero terminó por acceder. Un instante después, ambos pusieron rumbo hacia el taller. Phlàigh iba detrás de su hermano, y se permitió el lujo de girarse y mirar por última vez, haciéndose el firme propósito de que jamás volvería a llamar a esa puerta.

Kyra se despertó con energías renovadas tras dormir once horas seguidas y, además, el resfriado había desaparecido por completo, ni siquiera apreciaba un mínimo dolor de cabeza. No dejaba de sorprenderla, pero, al parecer, los analgésicos que se había tomado antes de acostarse habían hecho su trabajo a la perfección.

Creía que no sería capaz de pegar ojo después del inexplicable encuentro con Phlàigh; nada de lo sucedido tenía sentido. De un modo que escapaba a todo su entendimiento, el hombre de su sueño no solo existía, sino que se había presentado en su casa, con una herida de arma blanca, pidiéndole ayuda. ¿Acaso le preguntó cómo la había encontrado tras toparse con su gélida mirada azul en el metro, si la había estado siguiendo? No, en absoluto, el sentido común había quedado apartado, olvidado en algún lugar en el recibidor de su casa. Lo dejó entrar y lo curó como si tal cosa, y aceptando sus condiciones: nada de hospitales o policía… ¡¡Pero si tenía todos los boletos para estar ayudando a un delincuente!! Incluso podría haberse convertido en cómplice de algún posible crimen… Y, sin embargo, era como si se hubiera visto poseída por una mujer distinta a ella, la de su sueño para más señas, mucho más osada y desinhibida, una que se dejaba besar por un desconocido hasta el punto de que la manzana entera podría haber ardido en llamas a causa de la abrasadora pasión que habían compartido por unos instantes.

¿Qué narices le pasaba? Venía huyendo del que consideraba el hombre de su vida y se liaba con el primero que se paraba frente a ella…

Resopló con la mirada fija en el techo de su habitación. Suponía que había podido dormir toda la noche a causa del resfriado y las pastillas, pero temía que el recuerdo de Phlàigh la acompañaría todo el día.

Se levantó de la cama como empujada por un resorte, decidida a mantenerse ocupada para que su mente tampoco tuviera tregua y no dejase resquicio para un solo pensamiento hacia él.

Tras desayunar, deshizo las maletas, por fin, fue al supermercado para poblar su nevera desierta y se compró un teléfono móvil. No tenía a nadie que la llamase, pero debía estar localizable en caso de necesitarla en el hospital, así que comunicó su número a Recursos Humanos en cuanto llegó a trabajar por la tarde.

Y después, a pesar de su firme propósito, nada más entrar a su consulta, comprobó en el ordenador las urgencias de la noche anterior, incluso amplió su búsqueda hasta ese mismo momento, aunque no había ningún Phlàigh en el listado. Tras cerrarla, antes de cualquier reproche hacia sí misma, se dijo que era preocupación por su herida, que requería un seguimiento médico y las consabidas curas, y un conato de rabia la asaltó al ser consciente de que aquel pensamiento era la excusa más estúpida que se le podía ocurrir. El corazón le latía al borde del infarto cada vez que pensaba en él, le daba un vuelco cuando recordaba su beso, sus labios, pero se maldecía por no ser capaz de deshacerse de esa ansia que aún palpitaba en ella.

Phlàigh… Tal vez ni se llamaba así.

Chasqueó la lengua mientras se daba una bofetada mental por volver a caer en su recuerdo, tras lo que decidió abrir su agenda y comenzar su consulta; trabajar siempre la ayudaba a evadirse.

Ya oscurecía cuando se marchó el último paciente. Cogió su cuadrante y se dispuso a hacer la ronda, aunque se dirigió primero a la habitación del paciente que ella misma había intervenido de apendicitis unos días antes.

No pudo llegar, pues apenas ponía un pie en el corredor a la salida de su consulta cuando se topó de frente con Greg, con su sonrisa de anuncio de dentífrico tan amplia que casi le llegaba a las orejas.

Le fue imposible no pensarlo, lo diferentes que eran Phlàigh y Greg, y lo distinta que se sentía cerca de cada uno de ellos.

De Phlàigh no sabía absolutamente nada, y pese a tener la palabra «peligro» tatuada en la frente y en su mirada glaciar, la atraía como la miel a las abejas. En cambio, el psiquiatra, aun siendo pura fachada, le parecía más verdadero, un hombre real, no una fantasía encuerada como lo era Phlàigh. Y, sin embargo, algo en él la repelía.

—Vengo a invitarte a un café, y no acepto un no por respuesta —insistió, quitándole de las manos el portafolios con el cuadrante, con un mohín travieso dibujado en su bronceada cara.

Kyra sintió deseos de negarse de igual modo, pero se forzó a aceptarlo. Bien pensado, llevaba varias horas viendo pacientes, sin parar, y podía permitirse el descanso que durase un café. Además, apenas conocía a nadie en el hospital, debía comenzar a relacionarse con sus compañeros, y estar sola en una mesa, arrinconada, no era un buen reclamo.

Y lo más importante de todo: tal vez, las bromas de Greg la ayudarían a dejar de pensar en él.

Se sentaron en una mesa en mitad de la cafetería, y por un instante se sintió como si el médico quisiera mostrarla, sobre todo al percibir aquel brillo de triunfal petulancia en sus ojos. Además, se las quiso dar de caballero y él mismo fue a por los cafés.

—No creas que me voy a conformar con algún que otro café, aquí en el hospital —le dijo al sentarse frente a ella, por si le habían quedado dudas de sus intenciones.

—Mira, Greg…

—Tranquila —la cortó con sonrisa confiada, acercándose la taza a los labios—. Solo pretendo ser tu guía en esta ciudad, que conozcas gente nueva y nos divirtamos. ¿Cómo? Pues ya se irá viendo.

Kyra abrió la boca de par en par. Su seguridad en sí mismo rayaba la vanidad aunque, en realidad, ¿acaso le había hecho alguna proposición que pudiera escandalizarla? No.

Entonces, lo vio soltar la taza y alargó la mano hasta la suya, para tomarla, con decisión, pero, al mismo tiempo, de forma delicada, estudiada, sin asediarla. Luego, la llevó hasta sus labios y la besó con suavidad, para volver a dejarla en la mesa, cubriéndola con la suya. Kyra no pudo evitar sentirse halagada…

—Sabes que me gustas —murmuró él entonces—. Y perdona que sea tan directo, pero no soy de jugar con las mujeres aunque lo parezca por mi aspecto.

—Greg… —Kyra se mordió el labio con culpabilidad, al ser consciente de que ella misma lo había juzgado desde el primer momento en que lo vio.

—Admito que no soy un hombre de relaciones serias —le confesó—, pero nunca he mentido a una mujer en cuanto a lo que busco.

—Creo que no soy del tipo que tú sueles frecuentar —le dijo, apartando sin brusquedad la mano que aún le sujetaba—. Ya te comenté el otro día que…

—No me interesa tu pasado —alegó él, encogiéndose de hombros mientras se recostaba en la silla—. Y, precisamente, que seas distinta a las demás es lo que ha hecho que me fije en ti. Sé que no eres una mujer para un polvo de una noche, y te juro que me descoloca que, aun siendo consciente de ello, necesite conocerte.

—Conocerme —repitió ella, alzando las cejas con incredulidad.

—Solo te estoy pidiendo que seamos amigos…, por ahora —añadió con aire travieso, y Kyra no pudo evitar reírse. Debía admitir que Greg resultaba un soplo de aire fresco después de la amargura que había dejado atrás, en Irlanda—. ¿Y si le estás cerrando la puerta al hombre de tu vida? —continuó con el mismo tono jocoso.

La carcajada de Kyra se alzó entre los murmullos propios de la cafetería. La joven se tapó la boca un tanto apurada, mirando a un lado y a otro al sentirse observada, y eso mismo hizo que ambos se echaran a reír de nuevo.

—No puedo negar que eres muy divertido —reconoció la cirujana.

—Puedo ser mucho más que eso —agregó con cierta chispa de vanidad oculta en su mirada—, pero dejaré que lo vayas descubriendo poco a poco. Tal vez, te sorprenda —retomó la broma.

—¿Crees que soy de las que se impresiona con bombones? —siguió su juego.

—Estaba pensando en algo más grande. —Frunció el ceño, meditabundo—. Y cuidado hacia dónde va su mente, doctora Ferguson.

Kyra casi se atraganta con el café. Porque era cierto que había pensado en cierta parte de su anatomía; tal comentario, viniendo de Greg, debía ir por esos derroteros, ¿verdad?

—Aún no conozco su casa para saber si un oso de peluche tamaño king size pegaría con la decoración, doctora —añadió, descolocándola, lo que la hizo reír otra vez.

—Tiene un humor muy peculiar, doctor Fisher —respondió ella sonriente, sosteniendo la taza con ambas manos.

—Y creo que por hoy la dosis administrada ha sido más que suficiente —concluyó, tras lo que apuró el café—. En realidad, me voy porque mi próximo paciente llega en cinco minutos —remató, guiñándole el ojo.

—En ese caso, vamos juntos —decidió Kyra, terminándose el suyo.

Sonrientes, se dispusieron a abandonar la cafetería, cuando, de repente, algunos doctores que habían ocupado otra de las mesas, salieron a la carrera, esquivándolos a duras penas.

—Hay una alerta en la UCI. —Escucharon murmurar detrás de ellos.

El grupo de médicos desapareció al final del corredor al que la pareja accedía, pues al fondo se situaba la puerta que restringía el acceso hasta la zona de cuidados intensivos.

Llevados por la curiosidad, se dirigieron hacia allí y, aunque entraron, no pasaron del área acristalada. Desde donde estaban situados, pudieron observar el ir y venir de médicos y enfermeras que trataban por todos los medios de estabilizar a una docena de pacientes, incluso tratar de recuperarlos con desfibriladores.

Ambos se miraron sin comprender lo que estaba sucediendo.

—Voy a entrar —decidió Kyra, y Greg asintió, aunque él no se movió, consciente de que no precisarían de un psiquiatra.

Cuando la joven accedió a la sala, nadie le reprochó que lo hiciera, de hecho, comenzó a recibir órdenes para administrar a los pacientes la medicación, la misma en todos los casos, y aunque Kyra obedecía sin rechistar, no encontraba explicación a lo que estaba pasando. Porque era como si toda aquella gente se hubiera puesto de acuerdo para sufrir, al mismo tiempo, un ataque al corazón.

Phlàigh salió esa tarde más temprano hacia el hospital para nutrirse. No lo había hecho en condiciones desde hacía varios días, desde que lo atacaran los adláteres y rompieran el símbolo de su nuca. Cierto era que la noche anterior, al besar a Kyra, notó que su poder se recargaba casi de inmediato, pero no confiaba en su duración al haber sido obtenido de un modo, como poco, singular. Jamás en su larga existencia se había visto en semejante situación…

Había terminado de cambiarle la cadena de distribución a una Fat Boy, pero sus tres hermanos seguían liados en el taller, por lo que decidió salir solo.

Existían pocos talleres oficiales de Harley-Davidson, por lo que el negocio les iba bien; siempre iba bien, incluso cuando en los inicios no eran más que criadores de caballos, el aspecto de sus monturas en aquella época. Que constituyesen un todo con los jinetes provocaba que conocieran su naturaleza a la perfección, fueran lo que fuesen. Durante muchos siglos tuvieron apariencia animal: cuatro preciosos corceles. Pero con la revolución industrial y la aparición de los motores, poco a poco los humanos dejaron de usarlos como medio de transporte, al igual que ellos. En su vagar de casi dos milenios se habían visto obligados a adaptarse a los tiempos que vivían. Debían pasar desapercibidos y sobrevivir, era parte de su cometido, hasta que llegase el día en el que encontrasen sus cuatro reliquias para, juntos, invocar el poder apocalíptico que contenían y dar esa última cabalgada mortal, una purga que libraría a la humanidad, borrando de la faz de la tierra a todos aquellos que hubieran sido corrompidos por el Mal y dar paso a un nuevo reinado del Bien.

Y eso era lo único que sabían.

Era la única enseñanza que conservaban sus mentes cuando despertaron en una pequeña casita en la isla de Patmos, en la actual Grecia. Aún ahora, no sabían quiénes fueron en el pasado, solo eran conscientes de su identidad como jinetes, de su misión, y de sus necesidades como humanos, poco más, y así había sido durante casi dos mil años.

Solo debían esperar, sin mayores sobresaltos. Hasta entonces…

Condujo por inercia hasta el hospital, sin caer en la cuenta de que, siendo cirujana y habiéndola visto salir del edificio, era muy probable que Kyra trabajase allí. Y supo que era así incluso antes de llegar al edificio, pues, al igual que había sucedido la noche anterior, podía percibirla.

Decidió que, ya que había llegado hasta allí, se daría una vuelta rápida por la sala de espera. Sin embargo, contra todo pronóstico, apenas había gente, estaba siendo una hora muy tranquila, por lo que se animó a continuar hasta la cafetería, donde siempre había algún enfermo que, con mástil portagotero incluido, acompañaba a sus familiares a tomarse algo.

No llegó a entrar. Quedó paralizado en la puerta, al ver que en el centro de la sala Kyra ocupaba una de las mesas.

En un primer momento, tuvo la tentación de ir a hablar con ella. Al fin y al cabo, no era descabellado que él estuviera allí, pues contaba con una herida que necesitaba supervisión médica…, pero que había cicatrizado con demasiada rapidez. El hecho de que ella pudiera interesarse o incluso se ofreciera a revisarla hizo que se le clavaran aún más los pies en el suelo, permitiéndole solo moverse lo justo para ponerse a un lado y observarla a escondidas, tras el quicio de la puerta.

Se había recogido su melena rojo fuego en un moño improvisado, sujeto con una gran pinza, aunque su bata blanca le brindaba un aire de profesionalidad. Aun así, seguía siendo hermosa, y Phlàigh sintió de nuevo aquel instinto primario de posesión que le exigía marcarla como suya y que le abrasaba las venas.

Respiró hondo tratando de calmarse. Haberla saboreado, aunque solo hubieran sido sus labios, le hacía aún más difícil el controlar sus impulsos, pero ya que se había propuesto alejarse de ella, ese era un buen momento para comenzar. Dio un paso hacia atrás, pensando en que lo mejor sería buscar otro lugar donde nutrirse, cuando, de pronto, un hombre se plantó frente a ella, con dos cafés en sus manos y que dejó encima de la mesa, tras lo que se sentó.

Phlàigh se detuvo de un modo tan repentino que era como si alguien lo hubiera convertido en piedra. Quedó estático, contemplando la escena, y apretaba tanto los puños que se le estaban blanqueando los nudillos mientras veía que aquel fulano le sostenía la mano…, y ¿se la besaba? ¿De qué siglo salía aquel imbécil? ¿Y era agrado lo que apreciaba en el verdoso brillo de los ojos de Kyra, en el leve sonrojo de sus mejillas?

Un gruñido oscuro raspó la garganta de Phlàigh, quien sentía una creciente y extraña sensación en su interior que incluso lo cegaba, pero que no podía definir; era algo muy parecido a la ira.

No entendía qué demonios estaba sucediendo, pero era superior a sus fuerzas. Un escalofrío lo recorría con lentitud, entumeciéndolo, al tiempo que notaba su sangre acelerada, ardiendo de forma dolorosa. Cada latido era más punzante que el anterior. Apenas podía respirar…

Se dio media vuelta, con un velo rojo de cólera enturbiándole la visión, confundiéndole. En vez de tomar el camino que lo conduciría a la salida, continuó por el corredor, para acabar en la zona de cuidados intensivos.

Había gente muy enferma ahí dentro, incluso había algún desahuciado, y si bien era cierto que su poder comenzó a recargarse, también comenzó a aumentar esa furia tan incontrolable como incomprensiva que vapuleaba su interior. No podía luchar contra ella, le era imposible, así que se permitió que lo dominase la debilidad que suponía el dejarse llevar, durante un mísero segundo, con tal de hallarse y volver a controlar la situación.

Abrió los brazos, con los puños y los dientes apretados, y los músculos del cuello tensos hasta tal punto de que podían estallar en cualquier momento. El recuerdo de la sonrisa de Kyra, cuando los labios de ese hombre se posaban en su mano, lo traspasó como una de sus flechas mortales. Una punzada dolorosa volvió a traspasar su corazón. Entonces, gritó. Su voz apenas se elevó el tiempo que dura un latido, pero ese palpitar se expandió desde el centro de su pecho hacia afuera, como lo hacen las ondas en una laguna al lanzar una piedra. Supo que su poder apocalíptico había traspasado las paredes porque, un instante después, las máquinas a las que estaban enganchadas todas las personas internadas en cuidados intensivos comenzaron a pitar de forma ensordecedora.

Phlàigh salió a la carrera de allí, sabiendo que los doctores pertinentes no tardarían en acudir al escuchar tal alarma para ayudar. Y no era para menos. Acababa de provocar un infarto de miocardio a una docena de corazones.

Phlàigh abandonó el hospital sin mirar atrás. Montó en Katk y condujo en dirección al taller. De camino, podría haberse desviado hacia algún otro hospital y nutrirse de una vez, pero aquella inusitada rabia todavía palpitaba en sus sienes y no quería volver a lanzar su poder contra los pobres incautos que se toparan con él. Con su reciente arrebato, había matado al menos a cuatro personas, de modo fulminante, y para una noche era suficiente.

Llevaban siglos lidiando con ello; los humanos ya morían antes de su llegada, tal y como le había recordado Cogadh algunas noches atrás, y por irónico que pareciera, su naturaleza no era la de unos viles asesinos. Cierto era que sus víctimas se convertían en un daño colateral, expuestos a sus episodios fuera de control, como a su conato de agresividad de hacía unos minutos. Aún recordaba la última vez que Cogadh y Acras se pelearon. Bhàis y él tuvieron que esmerarse para separarlos, recibiendo algún que otro puñetazo en el proceso, y la humanidad pagó las consecuencias con la Segunda Guerra Mundial. Por fortuna, solucionaron el problema que la originó… Al igual que el que ocasionó la primera…

En ocasiones, les resultaba imposible contenerse, pero no podían hacer más que resignarse. A fin de cuentas, el destino de los hombres estaba en sus manos, y solo se salvarían los que resistieran el Juicio Final, el que ellos provocarían con su última cabalgada.

Malditas reliquias… ¿Cuántos siglos más seguirían vagando hasta encontrarlas? ¿Y por qué ahora más que nunca lo atormentaba esa necesidad acuciante de que todo diera a su fin, de cumplir de una jodida vez con su sino? Y una mirada verde, enmarcada por una llameante melena pelirroja se paseó por su mente, dándole la respuesta.

Aceleró mientras ese pensamiento se estrellaba una y otra vez contra su cráneo. Rememorar su voz se le clavó en el pecho como una punzada, pero recordar el sabor de su boca fue un latigazo que viajó directo a su entrepierna. Conocer a Kyra lo había descolocado por completo, le hacía experimentar cosas que no había sentido en toda su existencia, que ni siquiera creía que ellos pudieran sentir, siendo quienes eran. Esa pasión, ese deseo de posesión hacia una mujer… Le hacía perder el norte, y su rumbo estaba más que fijado. No podía permitirse el lujo de desviarse del camino, de volverse descuidado; podría caer a manos de un adlátere que se haría poseedor de su alma de Jinete, y se abriría una vía para que fuera el Mal quien reinase en el mundo.

Sí, el Boston Medical Center sería el nuevo sitio escogido para nutrirse.

Entró en el taller y aparcó a Katk en el lugar de siempre. Al acceder al apartamento, notó un aroma a boloñesa proveniente de la cocina. Esa noche era el turno de Cogadh. La mejor forma de evitar conflictos era establecer normas hasta para lo más cotidiano, como lo era cocinar.

—¿Qué diablos te pasa? —fue el saludo de su hermano al verlo entrar. Phlàigh en ocasiones era demasiado transparente—. Parece que un adlátere te ha metido un palo por el culo.

Phlàigh ni siquiera contestó, limitándose a gruñir. Luego, se dejó caer en el sofá, mirando hacia la mesa, donde Acras y Bhàis echaban una partida de póker.

—¿Nos lo vas a contar o tendremos que sacártelo con cuchara? —inquirió el Jinete Oscuro, sin apartar la vista de las cartas.

Phlàigh conocía ese tono de voz que, pese a parecer plano, denotaba que sabía mucho más de lo que parecía.

—Llámalo hastío —rezongó el Jinete Blanco, tratando de quitarle importancia, pero lo cierto era que nunca había sentido su vida tan vacía. Maldita sea… Sus vidas eran las que eran, ¿para qué plantearse nada?

—¿La movida de estas últimas noches no ha sido suficiente para ti? —se mofó Acras, con sonrisa maliciosa al no haberse tragado el farol de su hermano. Cogió el fajo de billetes del centro de la mesa y lo puso a su lado.

—Tal vez no precise de ese tipo de acción —se mofó Cogadh de espaldas a ellos, haciéndolos reír a todos menos a Phlàigh, que le lanzó un cojín a la cabeza—. Jódeme la salsa y yo sí te meteré la cuchara por el culo —lo amenazó, enseñándosela—. No me refería a una sesión de «cama» —alegó con retintín—, sino a una de la WWE.

—Igual de sudorosa, pero más provechosa, ¿no?

—Follar con una tía siempre quedará relegado a un segundo puesto mientras no sean capaces de recargar nuestros poderes —alegó con suficiencia, y Phlàigh palideció. Por suerte, él ya no era el foco de atención.

—¿Has probado con una dominatrix? —se cachondeó Bhàis.

—Bah, es todo fingido. —El Señor de la Guerra se encogió de hombros, con un mohín de disgusto en la cara. Sin embargo, que diera a entender que sí que lo había hecho, provocó que todos rieran. Dos milenios daban para mucho…, para probarlo todo, o casi todo.

—¿Y acaso las peleas de la WWE no están coreografiadas hasta el más mínimo detalle? —apuntó Phlàigh, esforzándose por dejar a un lado su inquietud.

—Voy a ver el espectáculo y para nutrirme de la rabia y frustración de los espectadores —les recordó, colocando la olla en mitad de la mesa, dando por finalizada la partida, por lo que sus otros dos hermanos resoplaron—. Perder una apuesta cabrea al más pintado. Y nunca falta una pelea a la salida entre fans de los distintos luchadores.

—Y si de paso participas… —lo pinchó su hermano.

—Está bien eso de medirse las fuerzas contra un rival sin poderes de por medio —replicó con presunción, alzando las cejas.

A decir verdad, a Phlàigh no le parecía mala idea, de hecho, tenía grandes expectativas para esa noche que prometía una buena dosis de diversión, y no pensaba únicamente en el encuentro deportivo.

El TD Boston Garden se alzaba recortando el skyline de Boston, iluminado por deslumbrantes neones azules, y enmarcado por las dos «Y» invertidas del monumental puente atirantado Zakim Bunker Hill que transcurría muy cerca, sobre el río Charles. Tras dejar este coloso de hormigón y acero a un lado, se adentraron en las inmediaciones del pabellón deportivo, que ya comenzaba a plagarse de gente.

Phlàigh y Cogadh aparcaron sus máquinas en el estacionamiento para motos y ambos jinetes se dispusieron a entrar al edificio. El Señor de la Guerra inclinó el cuello a un lado y a otro, haciendo que sus vértebras crujieran mientras se le erizaban los nervios de la nuca, sintiendo un cosquilleo en su tatuaje. No era difícil percibir la exaltación en el ambiente, hombres y mujeres por cuyas venas corría la rabia contenida, ya fuera a causa de una jornada laboral de mierda, un jefe demasiado palurdo para ostentar tal cargo o haber clavado el pie en el material radiactivo depositado en la acera por la mascota del imbécil que iba delante, y que no se había dignado a recoger; cualquier excusa era válida para desfogarse a base de gritos e insultos durante las dos horas que duraba el encuentro, y en el que los luchadores se enfrentarían en las sucesivas peleas, si podían llamarse así.

Se situaron muy cerca del ring; Cogadh había pagado una buena pasta por aquellas localidades a un tipo que estaba fuera, haciendo reventa y, a decir verdad, podían permitírselo. El estruendo de las guitarras eléctricas de Shinedown, al resonar Enemies a través de todos los altavoces repartidos por el interior del recinto, hizo que el público, ya acomodado en pie alrededor del cuadrilátero, chillase embravecido al reconocer la banda sonora que daba comienzo al espectáculo. Solo quedaba disfrutar de él.

Los distintos combates se iban dando uno tras otro, caldeando los ánimos de los asistentes con una buena dosis de teatralidad, piruetas dignas de un acróbata, golpes que dejarían fuera del juego al más pintado y, eso sí, ni una sola gota de sangre.

Phlàigh observaba de reojo la sonrisa sardónica de su hermano; la furia de los humanos en ocasiones era tan ridícula… ¿Acaso harían ellos mejor papel subidos a ese ring? Sin embargo, increpaban al luchador de turno por ser un paquete, por no ser capaz de ganar y, de paso, hacerle perder a ellos el dinero que habían apostado. Al parecer, tampoco eran conscientes de que tanto su triunfo como su derrota estaban estipulados desde antes de dar inicio la noche.

Cuando ya iba a dar a su fin, un tal Braun Strowman, con pinta de leñador con afición a la cerveza, y cuya espesa barba le rozaba unos prominentes pectorales, amenazaba en el centro del cuadrilátero a su aún ausente rival Roman Reigns, pidiéndole con amabilidad y calma que saliera para poder arrancarle las extremidades, una a una. Aunque no fue él quien acudió a su llamada. De pronto, se alzó la oscuridad en la sala, aderezada por el tañido de unas campanas reproduciendo un sonido fúnebre. Después, luces parpadeantes y llamaradas de fuego, tan verdadero como controlado, a ambos lados del escenario, para recibir al llamado Undertaker. Abrigo de cuero hasta los tobillos y mirada desafiante bajo la amplia ala de su sombrero… El tal Strowman comenzó a retirarse, sin darle la espalda como señal de respeto, para cederle su lugar, y acompañado por los gritos del público que abucheaban y aplaudían a partes iguales aquella alianza. Acras solía mofarse, comparando aquella parafernalia con los culebrones sudamericanos, con intrigas, traiciones e histrionismo, pero con puños de por medio.

Cogadh se rascó con el pulgar la cicatriz que cruzaba su cara mientras se reía ante la reacción de algunas de las mujeres al ver al nuevo luchador que hacía su aparición; Roman Reigns era el más popular entre el público femenino, y, quizás, eso mismo provocaba que muchos hombres lo abroncaran, envidiando también esa parte de su éxito.

«Reigns apesta», gritaban mientras este encaraba, con una simple advertencia verbal, al tipo del abrigo quien, como era lógico, lo ignoró. De repente, y sin que nadie lo esperase, cogió al guaperas del cuello, lo alzó y lo tiró de espaldas al suelo con un violento golpe que debería haberle partido la espalda, aunque, milagrosamente, solo lo dejó aturdido. De hecho, el luchador, desparramado en el ring, se rodeaba la garganta con una mano olvidándose de sus machacadas lumbares.

No obstante, el graderío bramó exaltado por aquel fin de fiestas que prometía furia y espectacularidad para el próximo encuentro, y que ya abría las apuestas entre las gradas.

—Si Reigns gana, la gente hará que estalle la Tercera Guerra Mundial —afirmaba un individuo que iba hacia la salida.

Cogadh rio ante tal exageración, y Phlàigh supo que ese era el elegido: de su misma corpulencia y acompañado de un grupo de cuatro más con la misma pinta de metalero que él.

—El Undertaker debería ir pensando en retirarse —se jactó el Jinete Rojo, que iba siguiéndolos conforme alcanzaban el aparcamiento—, cualquier día le dará un ataque de reuma que lo dejará tirado en el ring —añadió en un tono de total provocación, por lo que el tipo lo miró por encima del hombro—. Tendría que pasarle el testigo a alguien más joven antes de caer más bajo, porque lo de hoy ha sido patético.

—Reigns es el patético, que con un simple choke slam lo ha acojonado —espetó, girándose y plantándose delante de él.

Phlàigh, quien iba un paso por detrás, se detuvo, igual que el resto. Que el tipo se viera respaldado por sus amigos lo envalentonaba, razón por lo que no dudaba en encarar a su hermano. Pero, además, el Señor de la Guerra hizo el resto. Rozó la gema de su sien y pasó cerca del tipo, golpeándole el hombro con el suyo al sobrepasarlo. Ese contacto fue más que suficiente para transmitirle al individuo una buena dosis de rabia que lo instó a atacarlo por detrás. Empujó a Cogadh con fuerza y lo impulsó a varios metros de distancia.

El Jinete Rojo se giró hacia él, riendo a mandíbula batiente en una clara provocación. Se acercó al individuo y, sin más, le soltó un derechazo con el que lo tiró al suelo. Como era lógico, la respuesta de sus cuatro amigos fue echárseles encima.

Si bien era cierto que no podían matarlos de una paliza, dolía como el infierno, y por irónico que pareciese, ese aturdimiento que les impedía responder a los puñetazos con rapidez, el pitido en los oídos a causa de la conmoción producto de los golpes, o el propio dolor, los situaba más cerca de los humanos de lo que podrían estar. Además, ambos hermanos peleaban con las manos desnudas, sin activar ninguno de sus poderes, y estaban en inferioridad numérica, lo que les disparaba la adrenalina al estar en continua alerta; en definitiva, se lo estaban pasando en grande.

Sabían que los guardias de seguridad del recinto no tardarían en hacer su aparición y disolver la reyerta a golpe de porra, pero, hasta entonces, gente que también se dirigía al aparcamiento, se detuvo a presenciar la pelea, a disfrutar de aquel bonustrack. De hecho, los dos jinetes distinguían voces, animándolos, por lo que no dudaban de que las apuestas se iban dando entre el público.

—¡Vamos, rubito, no me seas nenaza! ¡Arriba esos puños! —Escuchó Phlàigh que se referían a él, y Cogadh soltó una carcajada.

—Tienes fans —le dijo entre risas, antes de recibir un puñetazo en el estómago que le hizo encogerse. Por su parte, el improperio con el que le respondió Phlàigh se vio ahogado por un gruñido mientras recibía estoicamente un derechazo en el mentón.

Aunque no lo pareciera, los jinetes tenían la situación bastante controlada, hasta que un par de aquellos espectadores, de forma repentina, quisieron unirse a la fiesta. Pero aquel extraño brillo que Phlàigh captó con su visión periférica hizo que saltasen todas las alarmas. No tuvo tiempo de reaccionar. De pronto, el inconfundible sonido de la carne al ser sesgada vino acompañado del aroma metálico de la sangre. Y del gruñido de Cogadh.

—Mierda…

—¡Cogadh! —gritó Phlàigh al ver la herida sangrante en el brazo de su hermano. Y eso solo significaba una cosa.

Adláteres.

El Jinete Blanco empujó a un tipo que se le venía encima para alejarlo de él, y antes de que este pudiera atacarlo de nuevo, invocó su poder y detuvo el tiempo en aquel inmenso aparcamiento. Su contrincante, con los puños listos y una grotesca mueca de furia en su rostro, quedó paralizado, al igual que el resto de presentes, a excepción del demonizado que se había detenido frente a su hermano con dos cuchillos de niobio en ristre, esperando no se sabía qué. Del mismo modo, el otro adlátere tampoco atacaba, ni siquiera los desafiaba, sino que aguardaba al igual que su compañero.

Y de repente, desde la entrada del aparcamiento, una decena de demonizados se acercaba a ellos.

—Es el tiempo de Belial —farfulló con voz de ultratumba el que observaba al Jinete Blanco, respaldado por aquella pequeña hueste que había salido de la nada.

Phlàigh digirió esas palabras con rapidez, pero no había tiempo para pensar en ello. Rozó el diamante de su muñeca para desplegar sin más demora su arco, mientras que Cogadh, al palpar el rubí de su sien, hacía aparecer una gran espada. Los golpes previos y la herida en su brazo, que sangraba profusamente, lo habían debilitado, por lo que tuvo que empuñarla con ambas manos. Atacó sin más preámbulos al demonio que tenía frente a él. Esos dos puñales no eran nada comparados con su Spatha1. La alzó dándose impulso y, al bajar, con el filo lo abrió en canal, dejando a la vista sus vísceras putrefactas. El adlátere llegó al suelo convertido en una masa pegajosa de alquitrán.

Entonces, se giró hacia su hermano. Phlàigh ya había derribado a varios de sus atacantes a golpe de flecha, pero eran demasiados y apenas le dejaban espacio de maniobra para tensar su arco, por lo que estaba empuñando dos de sus flechas a modo de cuchillos. El Jinete Blanco era muy bueno en el cuerpo a cuerpo y, aunque su posición pudiera parecer precaria al no poder usar su arma en las mejores condiciones, atravesaba los cuerpos demonizados a diestro y siniestro, deshaciéndose de ellos.

Sabiendo que no debía preocuparse por él, Cogadh centró su atención en el grupo de malditos que comenzaban a rodearlo. El Jinete Rojo reprimió una sonrisa y esperó. Piernas entreabiertas y la espada agarrada con ambas manos, en guardia, hasta la llegada del momento oportuno. Los demonios se acercaban cada vez más a él, sin dejarle ninguna posibilidad de escapar, y Cogadh ni siquiera veía ya a su hermano debido a aquella barrera de cuerpos.

De pronto, un grito quebró la garganta del Jinete Rojo, un reflejo de la furia que dominaba con su poder, y que puso fin al tiempo de espera. Alzó la espada, asegurándola en el puño férreo en el que se habían convertido sus manos unidas, y comenzó a girar sobre sí mismo, cercenando miembros, torsos y cabezas en el proceso. Los cadáveres comenzaron a caer. El sonido viscoso de su desintegración se combinaba con los gruñidos de los adláteres, que seguían luchando, entremezclados con el silbido del metal al cortar su carne. Era una sinfonía de sangre y muerte, y la Spatha de Cogadh la dirigía a ritmo de prestissimo, sin dar tregua alguna.

Parecía dominar la situación cuando escuchó un alarido por parte de Phlàigh. Un adlátere le había clavado un puñal en el muslo, haciéndolo caer de rodillas, así que Cogadh corrió en su auxilio. Mientras su hermano se arrancaba el cuchillo de la pierna, él agarró al demonizado que lo había atacado y lo tiró al suelo. Con una de sus Martens le pisó el cuello mientras dejaba caer su espada, directa hacia su pecho, y le atravesaba el corazón.

Por fortuna, Phlàigh se había puesto en pie y seguía defendiéndose, y Cogadh lo ayudó a deshacerse de los últimos engendros que ocupaban aquel aparcamiento.

—¿Estás bien? —le preguntó el Jinete Rojo a su hermano, quien se palpaba la herida del muslo con una mueca de dolor en la boca—. Ese corte no tiene buena pinta —apuntó, observándola de cerca.

—Igual que el tuyo. —Phlàigh señaló hacia su brazo.

—Me temo que se acabó la diversión por esta noche —asintió, mirando a su alrededor.

Todos los ocupantes del aparcamiento seguían inmóviles, habiendo sido testigos de forma inconsciente de aquella batalla de la que solo quedaban las manchas oscuras repartidas por el suelo de hormigón.

—Haz tu magia y regálales una dosis de amnesia para que se olviden de nosotros —decidió Cogadh—. Yo haré que estos cinco se peleen entre sí. No hay que negarle el espectáculo al resto —se cachondeó, y Phlàigh tuvo que admitir que le parecía buena idea.

Vio cómo su hermano tocaba la frente de los cinco hombres, introduciendo en ellos la semilla de la furia. Después, se concentró y, de un modo parecido a lo ocurrido en la UCI del hospital, su poder se expandió hacia toda esa gente, hurgando ligeramente en su córtex cerebral, tras lo que no recordarían haberlos visto aquella noche. Luego, se dirigieron hacia sus monturas dispuestos a marcharse y, cuando alcanzaron el acceso, el tiempo empezó a correr de nuevo.

Fueron directos al taller. Las heridas de ambos necesitaban atención con urgencia. Phlàigh notaba un dolor punzante en la pierna cada vez que hacía algún movimiento, pero no quiso que Katk tomase las riendas. Fue inevitable que le viniera a la cabeza lo ocurrido la tarde anterior con Kyra. Con un solo beso había acelerado la curación de la herida de su costado, y solo estaba resfriada… Su intuición le decía que ese catarro tenía poco que ver con lo que sucedía en realidad, y que esa mujer fuera una especie de fuente de sanación era una idea que tomaba fuerza. Sin embargo, su presencia no influía solo en el jinete, pues todos sus instintos se disparaban estando cerca de ella. Y ese deseo de tenerla…

Cogadh les había enviado un mensaje con el móvil a sus hermanos, así que, al llegar a casa, tenían todo un despliegue de primeros auxilios encima de la mesa del salón; llevaban dos milenios curando sus propias heridas, y Phlàigh agradeció que la suya estuviera en la pierna, pues le resultaría más sencillo ocultar la sutura que le hiciera Kyra. De lo contrario, tendría que dar explicaciones sobre algo que ni él mismo comprendía. Además, se había hecho el firme propósito de no volver a verla, por lo que si era capaz de cumplirlo, ya no habría nada que explicar… Y esa era la cuestión, si tendría los huevos de no buscarla de nuevo.

Nada más entrar por la puerta, Acras le hizo un gesto a su gemelo con la mano para que se acercara, pues él se iba a encargar de su brazo, siendo Bhàis quien se ocuparía de Phlàigh. Cojeando, se aproximó al sofá, y descubrió la parte inferior de su cuerpo antes de tumbarse. Su hermano suspiró al ver la herida, aunque el Jinete Blanco sabía que no era a causa de su gravedad, pues no era para tanto.

—¿Qué cojones ha pasado?

Ahí estaba...

—La diversión se ha ido a la mierda —refunfuñó Cogadh, sentado encima de la mesa mientras observaba los movimientos de su gemelo sobre su brazo.

—¿Podrías ser un poco más específico? —insistió.

—Cinco tipos nos estaban dando una paliza en el aparcamiento —recitó en tono hilarante al recordarlo—, cuando, de pronto, dos adláteres se unieron a la fiesta. El problema ha sido que ha acudido un pequeño destacamento de demonios como refuerzo. Pero estaba todo controlado —añadió con desinterés.

—Uno de ellos ha dicho que es el tiempo de Belial —apuntó Phlàigh en tono grave, y tanto Acras como Bhàis se giraron para buscarse con los ojos y compartir una mirada más que significativa.

—Nunca habíamos oído ese nombre de boca de un adlátere —dijo el Jinete Verde.

—Pero todos sabemos quién es —añadió el Señor de la Muerte.

Sí, los jinetes sabían de su existencia, que él era uno de los Malignos que comandaba las hordas de adláteres, los controlaba para que hicieran por él el trabajo sucio, pues nunca se había enfrentado a ellos en persona. Ese Aghaidh jamás probaría su acero, no caería como aquellos demonios que día tras día se desintegraban ante sus narices.

—Joder… —masculló Bhàis, volviendo la vista de nuevo a la herida de su hermano para continuar con la sutura—. Algo se está gestando y nos va a estallar en la cara de un momento a otro.

—¿Tú crees? —preguntó Cogadh escéptico.

—No puedes negar que desde hace unos días nos encuentran con mayor facilidad —le respondió, señalando a su hermano.

—Me detectaron porque el símbolo de mi nuca estaba roto —le recordó.

—Los adláteres suelen ir a ciegas —negó con la cabeza—, en muchas ocasiones nos hallan por casualidad, cuando rondan por los lugares a los que acudimos a nutrirnos —comenzó a enumerar Bhàis—. Sin olvidar que apenas pueden resistir un par de horas en la superficie. Si no han conseguido su objetivo —se señaló a sí mismo con el pulgar—, se desintegran dejando una bonita mancha en el suelo de recuerdo.

—¿Qué quieres decir con eso? —le cuestionó Acras, quien había terminado de atender a su gemelo.

—No lo sé, pero ¿no acaban de contarnos que había dos adláteres con ellos y que, de pronto, se ha presentado todo un grupo? —inquirió Bhàis, terminando de dar las últimas puntadas a la herida de Phlàigh, cosa que este agradeció pues su hermano comenzaba a alterarse al dar su explicación y estaba pagando las consecuencias—. Todos hemos luchado en demasiadas guerras como para no entender que esos dos demonios eran la avanzadilla del grupo y que, de algún modo, han avisado al resto para que acudieran a pelear.

—Pues yo no he visto que sacaran ningún móvil…

El tono con el que Cogadh lo dijo podía sonar a cachondeo, pero el trasfondo de sus palabras era de gravedad.

—¿Telepatía? —aventuró serio su gemelo.

Bhàis resopló pensativo.

—Si es así, debemos andarnos con ojo —respondió, poniéndose en pie al dar por finalizada la cura—. Es la primera vez que un demonio superior entra en juego.

—Belial… —murmuró preocupado Acras—. ¿Y por qué ahora?

—Demasiadas preguntas de las que no tenemos respuesta —admitió Bhàis—, y temo que sean vitales para nosotros.

—En cualquier caso, no creo que vayamos a encontrarlas ahora —dijo Cogadh, bajando de la mesa de un salto—, así que yo me retiro. Estoy machacado —añadió, palpándose la nuca conforme se marchaba.

Acras se encargó de recoger todos los útiles y lo siguió, mientras que Phlàigh recuperaba su ropa y se ponía en pie con movimientos sosegados y bajo la atenta mirada de Bhàis. El Jinete Blanco tenía la sospecha de que quería hablar con él a solas.

—Has estado muy callado. —Esa fue la forma en la que se lo confirmó.

—¿Tú crees? —Se hizo el desentendido, aunque le sostuvo la mirada a su hermano.

Era de su misma corpulencia, cabello oscuro pero rapado, ojos de un verde muy claro, casi gélido, facciones angulosas y su cuerpo estaba plagado de tatuajes; el típico tío que, de encontrarlo en un callejón, hace que cambies de rumbo para no cruzarte con él. La oscuridad de su aspecto era un reflejo de aquella pequeña semilla maligna que poseía su interior y que se traducía en repentinos brotes de rebeldía frente a su maldición, como cuando desaparecía varios días. De los cuatro, era el que más deseos tenía de que terminase todo aquello y, por ese motivo, le prestaba atención a cualquier detalle que, por nimio que fuera, pudiera dar solución a ese galimatías y librarlos de su condena. No pasaba nada por alto y, en ese instante, su objetivo era Phlàigh.

—He visto el noticiero hace un rato —dijo de pronto, y el Jinete Blanco se tensó, pues sospechaba lo que vendría después—. Se ha filtrado a la prensa cierto suceso ocurrido en la UCI del Hospital de Massachusetts. Te has cargado a cinco personas.

Aunque por el tono no lo reprendía, Phlàigh se sintió como si así fuera, y la culpabilidad, que en muy pocas ocasiones había sentido, lo invadió.

—¿Quieres hablar de ello? —le preguntó su hermano.

—¿Para qué? —espetó contrariado—. Sería contarte la película de siempre —mintió, tratando de sonar convincente.

Bhàis se tomó unos segundos para observarlo, tras lo que asintió. Luego, dio media vuelta y se dirigió a su cuarto.

Phlàigh resopló antes de encaminarse hacia el suyo, consciente de que Bhàis solo le había concedido una tregua.

Kyra se despertó con un grito anudado en la garganta. Empezó a bracear y a sacudirse al sentir que algo la hacía prisionera, hasta que el terror que le provocaba aquella vívida pesadilla le permitió recordar que lo que la rodeaba era el agua de su bañera.

Había vuelto del hospital destrozada, física y mentalmente. De poco habían servido los intentos para salvar a esa gente; fue imposible recuperar a cinco de los pacientes ingresados en la UCI, y lo más extraño de todo era que sus muertes las había provocado un infarto fulminante, en todos ellos.

Se había iniciado una investigación, para tratar de averiguar si el origen era algún virus que había infectado el área, por lo que se estaban tomando las medidas pertinentes. En todo caso, la joven nunca había escuchado algo así.

Una vez hubo vuelto a casa, decidió prepararse un buen baño de espuma para relajarse, que la ayudara a desconectar del lado desagradable de su profesión: el no poder salvar a todo el mundo; y al parecer, la calidez de agua ejerció su poder a la perfección y se había quedado dormida.

Solo había sido una pesadilla…

Salió de la bañera y se envolvió con una toalla, pero tuvo que sentarse en el borde, pues aún le temblaban las piernas. Le había parecido tan real… El olor metálico a sangre aún llenaba su boca y sus fosas nasales, como si hubiera estado presente cuando ese tipo, cuyo rostro marcaba una larga cicatriz, se vio rodeado por una decena de hombres y comenzó a cortar miembros y cuellos por doquier con una antiquísima y larga espada. ¿Aquello era un aparcamiento? No lo sabía con certeza porque, de pronto, todos sus sentidos se centraron en él, en Phlàigh, quien parecía acompañar a ese otro hombre en su tarea de matar a todo el que se le acercara. Llevaba un par de flechas en las manos, lo que podía resultar ridículo, pero que él transformaba en letales. Hasta que un individuo, por cuyas facciones crispadas parecía estar en mitad de un brote psicótico, le clavó una navaja en la pierna.

Kyra, en su ensoñación, luchaba por romper las cadenas de la subconsciencia con tal de llegar hasta él, auxiliarlo, sin importarle que Phlàigh se estuviera comportando frente a sus ojos como una máquina de matar. ¿Por qué le traía sin cuidado que fuera un asesino y le preocupaba más su herida? ¿Por qué se sintió liberada cuando su compañero acudió a ayudarle y ella comprobó así que él estaba bien? Y, entonces, más vísceras, sangre, muerte… Una bruma rojiza comenzó a rodearla, creyó que la asfixiaría, hasta que por fin despertó.

Se colocó una mano en el pecho, tratando de acompasar su respiración. Se dijo que debía ser sugestión a causa de lo ocurrido en el hospital; un suceso de tal calibre calaba hondo en cualquier médico por mucha experiencia que este tuviera, y ella, en realidad, no tenía tanta. Un poco más calmada, se dirigió a su habitación para terminar de secarse y acostarse.

Fue inevitable. En cuanto apagó la luz y acomodó el rostro en la cama, un par de ojos azul hielo se cruzaron por su mente, estremeciéndola de pies a cabeza… Phlàigh.

1 Spatha: Espada utilizada por el ejército romano, cuya hoja podía alcanzar los cien centímetros de largo.

La mañana en el taller estaba resultando tranquila. Con la música de Whitesnake y su Judgement day de fondo, tanto Phlàigh como Bhàis trabajaban en un par de máquinas. Acras se había marchado a nutrirse, aprovechando el turno de desayunos de los centros de caridad para los sintecho. En ocasiones, era tal el hambre de esa gente que le bastaba con pasearse por la cola que se formaba en la puerta para recargar su poder al máximo. Cogadh, en cambio, había cogido la camioneta, una Ford Ranger de 1980, para ir a por repuestos para el taller. Su herida en el brazo era menos grave de lo que parecía en un principio. Sin embargo, a Phlàigh, la aventura de la noche anterior le había dejado una molesta cojera que trataba de disimular cada vez que tenía que ir a su mesa en busca de alguna herramienta.

Por suerte para él, Bhàis no le había hecho comentario alguno acerca de lo sucedido ni en el aparcamiento ni en el hospital, pero no sabía cuánto tiempo duraría esa tregua. El Jinete Oscuro era el más perspicaz de los cuatro, o desconfiado más bien, y comenzaba a evidenciarse que algo ocurría alrededor de Phlàigh. Si al menos comprendiera lo que le pasaba con esa mujer para cortarlo de raíz…

De pronto, sonó el timbre de la puerta cuando el sensor detectó que alguien había entrado.

—Es tuyo —rezongó Bhàis sin ni siquiera mirar quién era, así que Phlàigh apartó la vista de la Sporster que estaba reparando y se puso en pie para atender al posible cliente.

—Maldita sea… —murmuró en tono apenas audible al comprobar de quién se trataba: el imbécil que había estado haciendo manitas con Kyra en el hospital el día anterior y, por qué no, el culpable de que él se cargara a cinco personas.

El tipo se acercaba a él arrastrando una Indian Spirit del 2002 y dejando tras de sí una estela de vanidad que rezumaba por todos sus poros.

Phlàigh lo observó mientras se limpiaba la grasa de las manos con un paño, contando hasta mil para reprimir las ganas de romperle la cara. ¿Acaso tenía razones para hacerlo? No, pero no le importaba.

—Buenos días —lo saludó el hombre, aunque el jinete se limitó a cabecear como respuesta.

—¿En qué puedo ayudarte? —preguntó después.

Phlàigh percibió que al tipo se le crispaba el nervio de la mandíbula al escuchar que lo tuteaba. Tal vez esperaba una reverencia, aunque debía agradecer que no se riera de él en su cara, sobre todo, al comprobar su destreza, o más bien falta de ella, a la hora de desplegar la pata de cabra para apoyar la moto.

—Acabo de comprar esta belleza y quisiera que le hicieran una puesta a punto —le respondió, colocándose frente al jinete.

La idea de que tal adquisición tenía por objetivo impresionar a Kyra le encendió la sangre, algo irracional, hasta infantil, pero que no pudo controlar.

—Me temo que estás en el lugar equivocado —le advirtió, alzando la barbilla con petulancia y tirando el paño encima de la mesa.

—Creí que esto era un taller de motos. —Greg miró contrariado a su alrededor.

—Lo es… Es un taller de Harley-Davidson —puntualizó, señalando un emblema que había colgado en una pared.

Al observar al médico, tuvo que morderse el interior de la mejilla para no soltar una carcajada. Su cara era un poema, pues era evidente que no comprendía a lo que se refería.

—Es como si fueras a ver un partido a un local que sigue a los Red Sox Boston y tú animaras a los New York Yankees —le explicó, con la única intención de dejarlo en ridículo—. Son enemigos acérrimos —añadió, al ver que el símil no servía de mucho.

—No entiendo de fútbol. —Se encogió este de hombros con desinterés.

—Ni de motos —se mofó el jinete—. Y no era fútbol, sino béisbol.

—Bastaría con decirme que no tienes ni idea de por dónde empezar —espetó Greg, notablemente molesto, y Phlàigh, lejos de moderarse, dio un paso hacia él, con los puños pegados a sus costados y apretados, tan fuerte que se le marcaban las venas de los antebrazos.

—Podría revisar tu máquina con los ojos cerrados, pero me lo prohíbe mi religión —siseó en un tono que era más bien amenazante, aunque el médico no se amedrentó y lo encaró.

—Vaya un asco de sitio, donde tratáis así a los clientes —recitó con una mueca desdeñosa torciéndole la boca.

—Tú no lo eres. Si quieres un taller de Indian, búscalo en San Google —sentenció Phlàigh, maldiciéndose a sí mismo por no ser capaz de dominar la rabia que ese hombre le provocaba y por despacharlo de ese modo. Porque el jinete cabeceó hacia la puerta, ordenándole de forma muda que se marchara.

Greg, por su parte, lo estudió de arriba abajo con asco, aunque acabó obedeciendo, y el jinete no dejó de observarlo hasta que salió por la puerta. Luego, ahogó un gruñido y volvió a la máquina que estaba reparando.

—¿Qué narices te pasa? —le reprochó Bhàis—. ¿Quién era ese tío? Estabas tan tenso que te iban a estallar los tendones del cuello.

—Un payaso que trae una Indian a un taller de Harley —dijo, tratando de que no se notase en su voz el brote de furia que le provocaba pensar en las manos del médico sobre las de Kyra.

—No sería la primera Indian que arreglamos —negó el otro jinete, sin creer su excusa.

—Has dicho que el cliente era mío y a mí no me apetecía —renegó, sin separar la vista de la moto. Sin embargo, percibió que Bhàis se acercaba a él y se detenía a su lado, por lo que se puso en pie, dando un resoplido—. ¿Qué? —inquirió de malos modos, poniendo los brazos en jarras.

—Creo que los cerca de dos mil años que llevamos juntos en esto me han permitido conocerte un poco, hermano —le recordó con tono acusatorio—. Una gilipollez de ese estilo cabría esperarse por parte de Cogadh, incluso por la mía, pero no de ti.

—Me gusta ser transgresor de vez en cuando —dijo en tono burlón, y se giró para dar por finalizada la conversación, aunque Bhàis se lo impidió agarrándolo del brazo.

—Transgresor y una mierda —espetó enfadado—. No me trates como a un imbécil —le reprochó—. ¿Qué cojones está sucediendo? ¿Qué te ocurrió anoche en el hospital? Por lo general, vas a nutrirte, no a provocar una pandemia —añadió sarcástico.

Phlàigh, furibundo, sacudió el brazo para librarse de su agarre, pero no pudo hacerlo de la mirada escrutadora de su hermano.

—No lo sé —admitió en tono seco, aunque obvió lo más importante: una preciosa mujer de ojos verdes.

—Quizá, sea cuestión de irnos de la ciudad.

—¡No! —exclamó con, tal vez, demasiada pasión, pero la idea de alejarse de Kyra le heló la sangre—. ¿Te asusta un puñado de adláteres?

—Es mucho más que eso, y lo sabes. —Le apuntó con el dedo. Phlàigh lo apartó de un manotazo y dio media vuelta para dirigirse a un pequeño lavabo con el que contaba el taller.

—No tienes ni idea —dijo por lo bajo, mortificado y cabreado a partes iguales, batallando con la grasa de sus manos.

—Pues explícamelo. —Escuchó tras él, pero lo que sorprendió a Phlàigh no fue que Bhàis lo siguiera, sino ese imperceptible tono de comprensión que apreció en su voz, que lo instó a mirarlo extrañado por encima del hombro. ¿Sería posible que él…?

—No hay nada que explicar —espetó, y el Jinete Oscuro asintió, aunque no había convencimiento en su gesto—. Me voy a dar una vuelta —decidió de pronto.

—Mientras no provoques otra pandemia…

Phlàigh lo miró al pasar por su lado. No había un ataque en sus palabras, sino la recomendación de que no se metiera en problemas, cuando lo estaba hasta el cuello.

Porque era incapaz de luchar contra aquella fuerza que lo obligaba a guiar a su montura hacia el Hospital General de Massachusetts, hacia Kyra.

Tras lo sucedido el día anterior en la UCI, el ambiente en el hospital estaba enrarecido. Aún no había una explicación lógica para aquellas muertes, lo que minaba el ánimo de los compañeros de Kyra, no así de Greg.

Su turno comenzaba después de comer y llegó al hospital con un entusiasmo que rozaba la exaltación. Acudió a la cafetería, donde ella estaba comiendo, solo para decirle que quería darle una sorpresa al día siguiente, tras lo que se marchó, provocando que sus compañeras de mesa compartieran sonrisas pícaras.

—Así que eres el nuevo objetivo de Greg —murmuró Amanda, una de las traumatólogas. Era una mujer cercana a los cuarenta y con mucha experiencia en su campo. Le había remitido varios pacientes a Kyra y tanto los diagnósticos como los informes eran impecables.

—Ándate con ojo —le sugirió Erika. Ella, en cambio, tenía la edad de Kyra, lo que para algunos en el hospital suponía un inconveniente a la hora de ser la jefa de Radiología, aunque la joven tapaba la boca de muchos con su buen hacer.

—¿También lo ha intentado con vosotras? —Se fingió sorprendida, a lo que sus nuevas amigas rieron.

—Yo estoy felizmente casada —apuntó Amanda, enseñando su alianza.

—Y yo lo estaré pronto —alegó la otra doctora—, pero antes de averiguarlo, Greg estuvo tanteando el terreno.

—Pues este está yermo —aseveró Kyra, señalándose—. No estoy interesada, y así se lo hice saber el primer día.

—Es difícil que acepte la primera docena de «noes» por respuesta —bromeó la radióloga.

—Pues yo solo llevo un par, así que tendré que aguantar estoicamente el chaparrón —respondió con resignación.

—¿Te espera alguien en Irlanda? —supuso Amanda.

—No —respondió con demasiada rotundidad como para ser solo una negativa. Denotaba un resquemor que advirtieron las otras dos mujeres, quienes compartieron una mirada de culpabilidad al haber sacado el tema.

—Tranquila, no es necesario que hables de ello —dijo Amanda con tono de disculpa.

—No os preocupéis. No hacerlo le otorga más importancia de la que quiero que tenga —decidió, sobreponiéndose—. Además, es la historia de siempre. Cuando mis padres murieron, Patrick, mi prometido, se convirtió en todo mi universo. El problema era que el suyo no era yo, sino mi mejor amiga.

—Típico —rezongó Erika, haciendo un mohín despectivo.

—Sí, lo típico, incluso el detalle de pillarlos juntos en nuestra cama —añadió, asomando el dolor que le provocaba el recuerdo, aunque pronto lo ahuyentó.

—Lo siento —murmuró Amanda, cogiéndole la mano por encima de la mesa en un breve y cálido apretón.

Kyra le sonrió con sinceridad, aunque centró su atención en la ensalada que tenía enfrente. El dolor de la traición acabó con el amor, pero la creencia de que no fue mujer suficiente para él mandaba su autoestima al nivel del sótano.

—No estoy para amoríos —tuvo que admitir—, no estoy preparada para meterme en una relación con un hombre por más maravilloso que este sea. Y dudo que Greg sea ese hombre —añadió para que constara—. No me van los mujeriegos.

—Tal vez, cambie contigo —insinuó la radióloga.

—Vamos, Erika, y ahora me dirás que también crees en los unicornios —dijo en tono exagerado, y todas se echaron a reír.

—Lo que creo es que me he pasado del tiempo de descanso —alegó, tras lo que le dio un último trago a su bebida y se puso en pie.

Sus compañeras la imitaron y salieron de la cafetería. Trabajaban en la misma área, y hacia allí se dirigían, murmurando alguna que otra broma a costa de Greg y compartiendo las últimas risas antes de volver a enfrentarse al resto de la jornada.

De pronto, llegaron a una pequeña sala de espera frente a la consulta de Kyra; ella era la primera que se separaba del grupo. Ya había algunas personas sentadas, aguardando su turno, pero no fue en ellos en quienes repararon las tres mujeres, sino en el hombre que estaba de pie, al lado de la puerta de la consulta, y cuyos ojos azul gélido se clavaban en Kyra, con una intensidad que la abrumó. Sentía que la traspasaba. Estaba apoyado en un costado, con los brazos cruzados, dejando entrever el cuello de una camiseta gris bajo la cazadora de cuero negro, al igual que el pantalón, y del mismo color que las botas. La observaba sin tapujo alguno, dejando de manifiesto que la esperaba a ella, y no precisamente por su faceta de médico. Oscuridad, peligro y magnetismo sexual por los cuatro costados, lo suficiente para que Kyra saliera corriendo en dirección contraria. Sin embargo, para su desgracia, tenía la ligera sospecha de que no iba a ser capaz de hacerlo.

—Hay cosas que no podemos evitar aunque nos empeñemos —murmuró Amanda lo que bien parecía un consejo, hasta que Erika lo aderezó con una mueca y un rugido que pretendía imitar al de un tigre.

—Ve a por él, pequeña —bromeó, y Kyra notaba que se le coloreaban las mejillas mientras disimulaba la risa que le contagiaban sus dos amigas.

—No es lo que imagináis. —Trató de sonar convincente y miró de reojo a Phlàigh. Por suerte, se habían detenido a unos cuantos pasos de él y confiaba en que no las escuchara.

—Lo que yo imagino no es ético hacerlo en un hospital —añadió la radióloga, recorriéndolo de arriba abajo con la mirada.

—Suficiente —decidió la joven, aunque apenas podía ocultar que le divertían sus comentarios—. Que tengáis buena tarde.

—Lo mismo te deseamos, querida —recitó Amanda en tono sugerente, y provocando la última sonrisa antes de separarse.

Kyra se tomó unos segundos para recomponerse, y se dirigió a la puerta bajo la atenta y abrasadora mirada de Phlàigh.

—Hola —murmuró este cuando ella sacó la llave para abrir la consulta, y su tono llegó a ella en forma de brisa tibia, turbándola hasta el punto de que su mano temblorosa dificultaba una tarea tan simple.

—¿Qué haces aquí? —preguntó con resquemor por el efecto que su simple voz tenía en ella.

—Lo mismo que los demás —respondió con socarronería—. Soy tu paciente.

—No hay ningún Phlàigh en la lista —alegó ella con firmeza, entrando por fin.

Él, en cambio, permaneció en el umbral, a la espera de que lo comprobara, pues Kyra se había sentado frente a su ordenador y, ceñuda, revisaba el listado de pacientes que debía recibir. De pronto, su expresión se tornó en sorpresa: «Phlàigh Johnson», rezaba la primera línea, y alzó la vista hacia él, preguntándole de forma muda cómo lo había hecho.

—Mantengamos el misterio un poco más —apuntó él, con un toque seductor que a ella le enfureció. Caminó hasta la puerta y sostuvo el pomo mientras alargaba el brazo y lo invitaba a pasar.

—Basta con algo tan sencillo como camelarte a la de recepción —murmuró molesta mientras cerraba.

—¿Crees que eso es lo que estoy haciendo contigo? —inquirió el jinete al notar su reproche.

—¿Por qué cojeas? —Quiso saber al percatarse de ello y así de paso cambiar de tema.

—Por eso he venido —le contestó y, acto seguido, se quitó la cazadora, que dejó en una silla, y comenzó a desabrocharse el pantalón. Una vez finalizó, se sentó en la camilla. Y todo ello lo hizo sin dejar de mirarla.

Kyra contuvo el aliento mientras una oleada ardiente invadía su interior, al toparse su vista con ese bóxer que se adaptaba a su anatomía sin dar lugar a la imaginación. Su cuerpo era extraordinario… Y tuvo que recordar que era médico y meterse en su papel. Carraspeó y centró su atención en una gasa que bien cubriría una herida de varios centímetros en el muslo. Lo interrogó con la mirada, pero el silencio de Phlàigh hablaba por sí solo.

—Sin preguntas, ¿no? —recitó ella con mal disimulada decepción mientras se lavaba las manos y se ponía unos guantes de látex. Luego, se aproximó y quitó el apósito—. ¿Al menos puedo saber quién es el artífice de una sutura tan limpia? —añadió tras observarla de cerca.

—¿Es un buen trabajo? —Se hizo el sorprendido—. Seguro que le gustará saberlo.

La joven no respondió y, sin previo aviso, le levantó la camiseta para revisar la herida que le había suturado ella días atrás. Phlàigh no lo esperaba, por lo que no pudo impedirlo. Se tensó a la espera de su reacción.

—Está casi curada. —La oyó murmurar asombrada.

—Cicatrizo bien —le explicó él con una sonrisa forzada.

Kyra lo miró recelosa, pero procedió a limpiar ambas heridas y cubrirlas después de efectuar las curas. Phlàigh observaba sus movimientos sin perder detalle, extrañando el tacto de su piel, camuflada tras el látex. Deseaba tanto sentirla… Y la joven pudo notar ese deseo… Pese a estar inclinada y no ver su rostro, percibió un cosquilleo cálido en la nuca que se esparció por todo su cuerpo. Al alzar la mirada, se vio atrapada en aquel frío y extraño azul de sus ojos, como si quisiera encadenarla, y le sorprendió saberse tan dispuesta a que lo hiciera.

—Tienes una buena enfermera, así que no había necesidad de que vinieras —espetó enfadada, consigo misma y con él.

—Discúlpame si te prefiero a ti que a mi hermano —le respondió con tono grave, aunque suave.

—Tu… hermano… —repitió, y estuvo tentada de preguntarle si, por casualidad, ese hermano suyo tenía una gran cicatriz que le cruzaba la cara. Era absurdo, una locura, pero la herida de Phlàigh se correspondía con la que había visto en su sueño.

Otro escalofrío la recorrió, aunque de un modo más desagradable que la vez anterior; era demencial solo pensarlo… Sintió temor, el típico miedo a lo irracional y desconocido. Sí, lo más probable era que fuera una mera casualidad, no había nada místico en ese sueño ni ella tenía el poder de la premonición, pero, sin duda, ese hombre, que provocaba en ella tantas y tan dispares sensaciones, ocultaba un gran misterio, había un oscuro enigma tras sus ojos de hielo, y no estaba segura de querer averiguarlo.

Sí, Kyra estaba asustada, tanto que Phlàigh era capaz de respirarlo. Pero él tampoco comprendía lo que sucedía, por qué no tenía la fuerza necesaria para alejarse de ella y acabar con todo aquello de una vez.

La joven dio un paso atrás mientras comenzaba a quitarse los guantes para lanzarlos a un cubo cercano. Sin embargo, él adivinó su intención de apartarse y no se lo permitió. Cogió su mano, firme, aunque sin rudeza, y nada más entrar en contacto, una extraña vibración le traspasó la suya, recorriendo su brazo, su cuello, hasta acabar en la nuca, en su marca de jinete. Era turbador percibir tanta energía en un instante. Pero la agitación pronto pasó, y solo quedó la calidez de la piel femenina, su aroma y su alterado pulso a través de la muñeca que él aún sostenía.

—Ya no estás resfriada —apuntó con curiosidad, y ella frunció el ceño con asombro.

—¿Te diste cuenta? —le cuestionó.

—La otra noche tenías la voz tomada —mintió.

—Nada que un buen analgésico no solucionara —agregó la cirujana, observando aquella mano que la mantenía atrapada—. Creo que deberías irte.

Una sonrisa torcida asomó en el rostro del jinete, y sin intención alguna de aceptar su sugerencia, Phlàigh tiró de ella y la colocó entre sus muslos abiertos, pegada a su torso.

—Eso es algo que no queremos ninguno de los dos —murmuró Phlàigh insinuante, buscando la mirada verdosa de Kyra para anclarla a él—. Creo que es evidente que no son tus dotes de cirujana lo que busco de ti.

—¿Y qué sería? —preguntó con voz temblorosa, pese a esforzarse por parecer decidida, incluso fría. Imposible con aquel tono grave y sinuoso traspasándola.

—Eso es lo que quiero averiguar —le confesó con un deje de tormento en sus palabras. Deslizó la mano hasta su nuca y la acercó a él despacio—. ¿Qué extraña fuerza me ha traído hasta aquí, quebrando mi propia voluntad? ¿Por qué necesito esto como algo vital para mí?

Buscó sus labios, atraído por esa misma urgencia de saborearla que lo confundía, y todo su maldito mundo se puso patas arriba en cuanto los capturó con los suyos. Una especie de descarga eléctrica le sacudió el corazón, irradiándose desde su pecho a todo su cuerpo, como cuando su poder estallaba sin control, y se separó de los labios de la joven un instante, con temor al creer que la había dañado. Sin embargo, la mirada lánguida de Kyra le hablaba de algo muy distinto al dolor que el Jinete Blanco podía infligir. Su boca entreabierta le exigía más, y que el Inframundo se lo tragara si él no quería dárselo.

Volvió a besarla, y un gruñido vibró en su garganta cuando alcanzó su lengua, húmeda y dulce, atrayente néctar que lo intoxicaba y dejaba una huella indeleble en él. Las manos de Kyra subían por sus pectorales hacia su cuello, hasta agarrarse de su nuca, y él la estrechó con fuerza, devorando su boca con deleite y llenándose más de ella. Era sobrecogedor y, al mismo tiempo, aterrador, pues Phlàigh temía no poder vivir lejos de esos labios. Así que su beso se tornó voraz, fiero, en un intento desesperado de que ella lo necesitara a él del mismo modo, al invadirle el miedo estúpido a perderla para siempre si la soltaba.

Sin embargo, la joven se aferraba a él, como si quisiera engarzarse a su cuerpo, al igual que el diamante, la fuente de su poder. Había deseo, sí, ardor, excitación; su férrea erección era una prueba de ello, pero también ese rugido en las venas que palpitaba en sus sienes y le gritaba que esa mujer era suya.

«No, no lo es… Yo soy un Jinete del Apocalipsis, ¡maldición!».

Rompió el beso de forma abrupta, y ella lo miraba con una mezcla de sorpresa y decepción, con la respiración agitada, al igual que la suya, y los labios enrojecidos por esa deliciosa caricia compartida llena de pasión y, cuya tibieza, Phlàigh aún sentía en su piel. Pero no podía ser… ¿Adónde llevaría todo aquello? Su destino estaba más que escrito. ¿Qué sentido tenía negarlo? Y, en cambio, no era capaz de renunciar a ella. Porque, mientras la observaba, se planteó el infectarla de odio hacia él, para que fuera inútil volver a buscarla, y era tan sencillo como acariciar la gema de su muñeca y luego a ella, un simple toque bastaría.

Le fue imposible hacerlo… Un extraño dolor se instaló en su pecho, un desconocido sentimiento de desamparo lo asaltaba al pensar que no debería verla de nuevo, y su alma, que siempre estuvo maldita, se le quebraba en dos ante la simple idea.

De pronto, el teléfono del escritorio de Kyra comenzó a sonar, rompiendo la tensión entre ambos. La cirujana acudió a contestar y él aprovechó el momento para vestirse. Cuando la joven colgó, permaneció apoyada en el mueble, mirándolo distante, desconfiada; el momento mágico se había roto y debía poner los pies en el suelo.

—Imagino que te volveré a ver cuando te hieran de nuevo —trató de sonar indiferente, pero el reproche viajó directo hacia Phlàigh.

El jinete sonrió. Lo comprendía. No era más que un desconocido con todos los boletos para ser un criminal, y que iba en su busca para que atendiera sus heridas. Se acercó a ella, despacio, y aunque Kyra soltó un resoplido de disconformidad, él no se detuvo hasta alcanzarla. Le rodeó la cintura con sus fuertes manos y se inclinó para besarla. Jugueteó con sus labios, mordisqueándolos con suavidad, tentándolos con la punta de la lengua, y dejándolos a ambos con ganas de más.

—¿A qué hora terminas? —murmuró Phlàigh sin saber de dónde salían aquellas palabras.

—Tengo… Tengo guardia esta noche —respondió con dificultad al no ser capaz de hilar un pensamiento con otro.

—Mañana te esperaré para llevarte a casa —le advirtió en tono ronco sobre su boca, saboreándola una vez más.

—No creo que sea buena idea —susurró la joven con voz apagada.

—Yo tampoco —admitió él, deslizando los labios por su mejilla, hasta llegar al oído—, pero vendré de todos modos.

Besó su cuello y la soltó, de forma tan repentina que Kyra sintió que se tambaleaba. Parecía que Phlàigh estaba huyendo, y, en cierto modo, así era.

Phlàigh se tomó su tiempo antes de volver a casa.

No era capaz de entender por qué había ido al hospital, o por qué había infectado a la mujer de recepción con una inocente alucinación, un falso recuerdo que le obligara a incluir su nombre en la lista, con tal de estar un momento a solas con Kyra. Deseaba besarla, poseerla, pero, por mucho que lo negara, su atracción hacia ella era algo más allá de lo físico. Además, escapaba completamente a su control y le obligaba a cometer estupideces como esa o decir gilipolleces como la de ir a buscarla al día siguiente. ¿Qué cojones le pasaba con esa pelirroja? ¿No se suponía que iba a alejarse de ella?

Era una tortura…, y más aún recordar el sabor de sus labios, cuánto lo necesitaba, y el poco sentido que tenía todo aquello. No quería pensar…

Se pasó el resto de la tarde dando vueltas con Katk por los lugares por los que sus hermanos solían nutrirse, con la única intención de encontrar algún demonizado y desfogar toda aquella tensión en una buena pelea. Y si bien era cierto que esos seres oscuros tenían mayor actividad por la noche, ¿dónde narices había un adlátere cuando se necesitaba?

Al entrar al taller ya era de noche. Aparcó a Katk al lado de las otras tres máquinas y subió a casa. Acras estaba recogiendo los platos de la cena.

—¿Dónde demonios te habías metido? —preguntó Cogadh, quien estaba repantigado en el sofá, terminándose una cerveza.

—Perdón por llegar tarde, mamá —le respondió, haciendo una mueca de disgusto. Fue a la nevera y cogió un botellín para él.

—Déjame ver tu herida —le pidió Bhàis en tono severo, quien había acudido al salón desde su habitación al escucharlo llegar.

—Mi herida está bien. —Negó con la cabeza, tratando de sonar indiferente aunque, en ese instante, el Jinete Blanco estaba más tenso que la cuerda de un violín. Se sentó en la otra punta del sofá, en actitud indolente, pero Bhàis lo siguió.

—Sé que eres una jodida vacuna andante contra el tétanos, pero quiero comprobar cómo está cicatrizando. No es que hayas hecho reposo precisamente —insistió, plantándose frente a él.

—No hace falta —volvió a negarse.

—¿Desde cuándo eres tan capullo? —inquirió el Jinete Oscuro, extrañado y cabreado a partes iguales—. Nos curamos las heridas los unos a los otros desde hace casi dos milenios. ¿Ahora te da vergüenza que te vea en pelotas?

—¿De qué narices hablas? —le cuestionó molesto.

—No me eches la mierda a mí —le advirtió, apuntándolo con el dedo—. El que tiene que explicarse eres tú, que desde hace días parece que te han abducido los extraterrestres y te han hecho una lobotomía.

—No me pasa nada —aseveró, a pesar de saberse arrinconado.

—¡Pues quítate los pantalones de una puta vez!

¿De qué habría servido negarse de nuevo? Phlàigh acabó obedeciendo, y Bhàis lo miró extrañado al percatarse de que ese apósito no era el que le había colocado él la noche anterior. No obstante, lo mejor vino cuando se arrodilló y, al retirarlo ligeramente, vio que la herida estaba prácticamente curada.

—Mirad esto —les ordenó a sus otros dos hermanos, apartándose.

—Joder… —bufó el Jinete Blanco al saber que llegaba el momento de las explicaciones.

—¿Cómo coño has conseguido que se acelere la curación? —preguntó Cogadh. Porque, pese a sus poderes, las heridas infligidas con niobio debían sufrirlas como simples humanos, con proceso de recuperación incluido.

—Pillaros unas cervezas —les pidió con desgana—. Esto va para largo.

—Cuando fui a buscarte, me dijiste que habías ido detrás de una fuente de sanación —le reprochó Acras con dureza una vez Phlàigh terminó de narrarles toda la historia, de principio a fin. Los cuatro jinetes habían acabado sentados alrededor de la mesa en compañía de varios packs de cerveza.

—En cierto modo, así era —se justificó el Jinete Blanco.

—En ese momento no lo sabías —lo acusó inflexible—. Y cuando Katk me avisó de que estabas en peligro, era verdad —agregó.

—O sea, renunciaste a nutrirte, con el riesgo que eso conlleva, por seguir a una tipa a la que te habías follado en sueños —ironizó Bhàis sin ocultar su irritación.

—Si lo llego a saber, me hubiera callado esa parte —alegó Phlàigh enfadado, arrojando en mitad de la mesa la chapa de la tercera cerveza que se bebía.

—No me jodas, hombre, es lo más interesante —se mofó Cogadh tras dar un trago.

—Dejad la guasa de una vez, ¿queréis? —les reprendió Acras—. El tema puede ser mucho más importante que la jodida revolución de testosterona de Phlàigh.

—Ya salió el listillo —se burló de él su gemelo—. Tanta palabrería para decir que está pensando con la polla.

—Mi polla no tiene nada que ver con esto —alegó Phlàigh, empezando a perder los nervios—. No entiendo cómo, pero ese puto sueño fue real —se defendió con pasión.

—¡Venga ya! Solo fue una polución nocturna de primera calidad y muy vívida. —Se rio Cogadh.

—No hago más que presentirla desde entonces —exclamó su hermano cabreado—. ¿Y la forma en que colma mi poder con solo tocarla?

—Acordaos de que el otro día su energía estaba prácticamente agotada —intervino Acras con tono conciliador, tratando de poner paz—. Esa herida debería haberlo dejado fuera de combate, y, sin embargo ha sanado con demasiada rapidez —agregó, haciendo referencia a la cuchillada que le diera el adlátere noches atrás en el costado y que apenas ya era una línea cicatrizada.

—Eso es verdad —gruñó su gemelo, examinándolo de reojo.

—Y dices que te recargas con solo tocarla —recapituló Bhàis, observándolo con interés.

—Cuanto mayor es el contacto, más rápido me nutro —asintió.

—Te refieres a…

—Besarla es como un chute de adrenalina bestial —admitió—. Mi cuerpo apenas es capaz de manejar tanta intensidad. Ni siquiera tocar a un enfermo terminal causa un efecto tan devastador en mí.

—Como si esa mujer complementara tu poder de alguna forma —murmuró Acras, cavilando, pero su pensamiento quedó interrumpido por la risotada malsonante de Cogadh.

—¿Por qué no te la follas para ver qué pasa? —bromeó, estudiando a Phlàigh con una mueca chulesca en su cara—. Con un puñetero morreo ha provocado esto. —Señaló su pierna—. Si te la tiras, la escala de tu poder saltará por los aires.

Phlàigh se revolvió y lo agarró de la pechera de la camiseta, mientras que el Jinete Rojo lo sostenía de las muñecas, riendo. Bhàis farfulló una maldición.

—Suéltalo de una vez —le exigió con tono frío.

Phlàigh obedeció a regañadientes, y el Señor de la Muerte miró a Cogadh con una advertencia, quien chasqueó la lengua disconforme; era un tema demasiado divertido para abandonarlo.

—¿Por qué te importa tanto? —Volvió a la carga, y Phlàigh masculló un improperio—. ¿No será que te has enamorado? —añadió, alzando las cejas, una última mofa a costa de su hermano y que provocó que le soltara un puñetazo con el que casi lo tira de espaldas. Acras lo sujetó del brazo para que lo dejara.

—¿Ves cómo se pone? —Cogadh se defendió, palpándose el mentón, con un mohín de falsa inocencia en la cara.

—Para ya, ¿quieres? —lo reprendió Bhàis otra vez—.Y tú —señaló a Phlàigh—, aunque te joda, tienes que reconocer que puede tener razón.

—¿Es que ahora te chutas? —se le encaró este—. ¡Te recuerdo que somos los cuatro Jinetes del Apocalipsis y nuestro cometido es arrasar el mundo hasta que no quede piedra sobre piedra! —le gritó—. Me parece a mí que el amor no entra en la ecuación —añadió sarcástico.

—De acuerdo —admitió, manteniendo la calma—. Pero me preguntaba si los cinco infartos fulminantes que provocaste anoche tienen algo que ver con esa mujer —añadió incisivo.

—¿Cómo? —espetaron los dos gemelos al unísono.

—En realidad, fue una docena de pacientes ingresados en la UCI, aunque consiguieron estabilizar a siete —Bhàis terminó de dar el parte médico, estudiando a su hermano con una mueca de severidad, torciéndole el gesto.

Phlàigh bufó, restregándose la cara con las manos.

—A todos nos ha pasado alguna vez —se defendió—. ¿O tengo que enumerarte todos conflictos bélicos que ha provocado este imbécil? —Sacudió la mano hacia Cogadh.

—Este imbécil no la ha cagado en esta ocasión —apuntó el aludido con diversión.

—Pues no habrá más ocasiones —aseveró categórico—. Me mantendré alejado de ella todo lo posible —decidió, y el Señor de la Guerra soltó una desagradable y punzante risotada.

—¿Me vas a obligar a ponerme serio? —ironizó—. Te recuerdo que no podemos huir de nuestro destino —le aclaró mordaz, apuntando hacia la cicatriz que recorría su rostro—. Y esa mujer está vinculada al tuyo de algún modo.

—¡No! —se rebeló, poniéndose en pie con los puños apretados—. No se merece esta mierda que llevamos arrastrando durante siglos, ¡ya hay suficiente con nosotros cuatro! —exclamó enfurecido.

Ninguno de sus tres hermanos dijo nada, no hacía falta, así que Phlàigh dio por finalizada la conversación. En silencio, dio media vuelta y se dirigió a su habitación. Con cada paso que daba, lo invadía el firme convencimiento de que no debía ver de nuevo a Kyra, jamás, aunque para ello tuvieran que encadenarlo. Y cuanto más lo pensaba, más le dolía el corazón.

Cuando Kyra terminó su guardia, estaba exhausta, y no solo a causa del trabajo. No había podido dejar de pensar en Phlàigh, en su visita la tarde anterior, sus besos y sus palabras. Lo peor de todo era que estaba convencida de que él no volvería.

Ese era uno de los osequios de Patrick y su traición; durante no supo cuánto, la había obligado a vivir una mentira, tanto que estuvo mucho tiempo, mientras se recuperaba de las heridas, exprimiendo su memoria, los recuerdos, para tratar de averiguar cuáles fueron genuinos. Era castigarse de modo gratuito, lo sabía, pero la torturaba el no haber sabido leer las señales.

Sin embargo, ahora eran inequívocas. No comprendía qué motivaba a Phlàigh a buscarla, pero dudaba que un hombre así fuera capaz de darle lo que ella necesitaba: confianza. Tal vez, nunca le había mentido en las dos ocasiones en las que se habían visto, sin contar los sueños, pero era evidente que el tipo era un secreto andante. Y ella no tenía interés alguno en descifrar el enigma.

Y, entonces, ¿por qué le daba un vuelco el corazón cada vez que penetraba en su mente la idea de que, quizá, sí acudiría a buscarla? ¿Por qué la esperanza se empeñaba en abrirse camino? La última hora de su guardia transcurrió entre estremecimientos y pálpitos y, por qué no admitirlo, algún que otro suspiro. Por eso, cuando atravesó la puerta principal del hospital y se topó con Greg en su lugar, notó que algo se hacía añicos en su interior.

«Eres una estúpida…», esas palabras resonaban como eco en sus oídos, acompañadas del sonido de su corazón al resquebrajarse.

Trató de recomponerse con rapidez. Greg la observaba descender las escaleras, subido en una moto espectacular, que había que admitir que no le pegaba nada, y con su sempiterna sonrisa de playboy iluminando aquel deslucido amanecer a causa de la ausencia de Phlàigh. Tal vez, era lo mejor…

—Buenos días, doctora Ferguson —la saludó él, acariciando el manillar.

—¿Esta era la sorpresa de la que me hablabas ayer? —preguntó al detenerse a su lado, intentando sonreír.

Greg no contestó. Se estiró ligeramente y la besó en la mejilla, demasiado cerca de sus labios, pero Kyra estaba tan derrotada que no tenía fuerzas para reprenderlo.

—¿Ha sido una guardia dura? —se interesó el psiquiatra, rozando con el pulgar la zona que le había besado.

Ella asintió, agradeciendo que el cansancio pudiera explicar su falta de entusiasmo.

—¿Demasiado como para ir a dar una vuelta? —le cuestionó con aire travieso.

Era demasiado para todo… ¿Por qué dolía tanto? ¿Por qué tenía tanta importancia para ella algo que sabía de antemano que sucedería? Estaba claro que Phlàigh no aparecería, y en cambio… Aquel vacío lo llenaba todo, asfixiándola…

—Vamos, al menos déjame llevarte a casa —insistió él—. Temo que te quedes dormida y el revisor tenga que despertarte al llegar a la última parada del recorrido —bromeó, y ella no pudo evitar sonreír.

Lo observó. Greg podría ser un buen antídoto contra Phlàigh, solo diversión, tal y como el psiquiatra quería, incluso estuvo tentada de decirle que sí; era una mujer libre, ¿no? ¿Y por qué entonces una extraña fuerza en su interior la instaba a negarse?

De pronto, el rugido de un motor llamó la atención de ambos, y Kyra creyó que sus piernas serían incapaces de sostenerla al empezar a temblarle. Phlàigh se acercaba a ella, a lomos de una flamante Harley blanca; todo un caballero andante con armadura de cuero.

Aparcó al lado de la joven, y su saludo fue clavar sus ojos en ella, hasta lo más hondo, haciéndola estremecer.

—¿Qué haces tú aquí? —Lo recibió Greg con notable desdén entremezclado con rabia, pues no había que ser muy listo para comprender que el tipo no iba al hospital a visitar a su abuela enferma.

—¿Lo conoces? —preguntó Kyra extrañada, pero ninguno de los dos hombres le respondió, pues se desafiaban con la mirada. A Greg se le crispaba la mandíbula de la tensión. En cambio, la fría seguridad de Phlàigh era aplastante.

Se había inclinado hacia adelante, con los brazos cruzados sobre el depósito, estudiándolo en actitud indolente y mostrando una superioridad casi insultante, como si resultara ridículo que Greg se declarara su rival. Sí lo era, y el médico lo sabía, aunque muy distinto era que lo aceptara. Frunció los labios conteniendo la rabia que provocaba su ego vapuleado, pero Phlàigh dejó de prestarle atención y se giró hacia Kyra.

—Sube.

Su voz era inflexible, grave, pero no era una orden. La joven leyó una súplica en sus ojos que la pilló desprevenida y a la que no se pudo negar.

—Greg, yo…

El psiquiatra negó con la cabeza, airado, exigiéndole que no dijera nada; no hacía falta. Arrancó y, con el despecho refulgiendo en sus ojos, desapareció por Parkman St. Kyra lo siguió con la mirada mientras sentía la de Phlàigh sobre ella, como una caricia cálida que la obligaba a mirarlo.

La visión era espectacular… Subido en aquella moto y enfundado en cuero, podía ser la fantasía erótica de cualquier mujer. Pero, además, no dejó de llamarle la atención que aquella Harley no solo le sentaba bien, sino que parecía una extensión suya, como si formaran parte el uno del otro.

—Me… Me sorprende que hayas venido —admitió ella en un susurro.

—Y a mí —reconoció él, sin que a Kyra le pasase desapercibida su lucha interna; no había llegado tarde a causa del tráfico y, tal vez, debería dolerle. En cambio…

—Pero no he podido evitar esperarte… —La joven acabó confesándole.

Lo dijo en un tono apenas audible, pero al jinete le traspasaron el pecho sus palabras. Alargó una mano para coger una de las suyas y la acercó a él despacio. Y del mismo modo acunó el rostro femenino entre sus palmas y buscó sus labios, en un beso lento, suave y rebosante de una ternura que a Phlàigh lo hizo temblar ante esa sensación tan desconocida para él.

—Sube —le volvió a pedir en un murmullo trémulo. Se sentía sobrepasado…

Kyra obedeció sin demora, y él respiró hondo, queriendo dominar de nuevo sus sentidos.

—Guau… —la exclamación de la chica al acomodarse en el asiento lo devolvió a la realidad, y que coincidió con el repentino rugido del motor de Katk.

—¿Te gusta? —preguntó en voz alta, sin darse cuenta.

—Es una pasada —contestó Kyra al creer que era a ella a quien le hablaba.

«Es ella», replicó su montura, y él rio por lo bajo.

—Y tanto que lo es —fue su respuesta para ambos—. Abrázate a mí —le pidió entonces a la joven.

—No voy a caerme, no es la primera vez que voy en moto —dijo con cierta presunción, aunque era innegable que le halagaba su petición.

—Mejor. —Giró el rostro hacia ella—. Pero quiero sentirte cerca.

Kyra se quedó sin respiración, así que se limitó a obedecer. Rodeó su cuerpo con ambos brazos y apoyó la mejilla en su espalda, inhalando su aroma varonil, a cuero, aceite de motor y peligro, una mezcla afrodisíaca que le turbaba todos los sentidos.

Cerró los ojos y disfrutó de la sensación de placentera seguridad que la embargaba, abrazada a aquel hombre y arrullada por el ronroneo de esa moto con la que atravesaban la ciudad. El trayecto no era muy largo, apenas un suspiro, y una punzada se le clavó en el pecho cuando se detuvieron frente a su casa.

Desmontó y subió a la acera, sin saber qué decir. Sin embargo, él se lo puso fácil, pues bajó también y le hizo un gesto con la mano, mostrando su intención de acompañarla hasta la puerta.

Cuando Kyra entró, él apenas cruzó el umbral, como si esperara que ella diera el paso. En realidad, la joven no quería despedirse todavía, pero invitarle a una copa cuando acababa de amanecer no era muy lógico. ¿Tal vez a desayunar? Aunque ella debía tener un aspecto horrible después de veinticuatro horas en el hospital, y…

—¿De qué conocías a Greg? —decidió satisfacer su propia curiosidad y, de paso, romper el silencio.

—Vino ayer a mi taller a que revisara su moto —le contó un tanto tenso—. Se cabreó porque me negué —añadió, encogiéndose de hombros, como si no tuviera importancia.

—Así que tienes un taller… —Por fin sabía algo de él.

—Con mis tres hermanos, de Harley-Davidson —asintió.

—¿Y por qué te negaste? —preguntó extrañada.

—Porque te vi la otra tarde con él, en la cafetería. —Phlàigh se sorprendió de sí mismo al decirle la verdad, pues podría haber usado la excusa de la Indian, y ella, como era de esperarse, lo miró contrariada.

—¿Es que ahora me espías? —inquirió enfadada.

—¡No! —espetó el jinete.

—Greg es solo un amigo… ¿Y por qué narices tengo que darte explicaciones? —exclamó cada vez más cabreada, dando un paso hacia atrás—. ¡Que yo sepa, no eres nada mío!

—¡Maldita sea! —blasfemó él, agarrándola por los brazos para que no se alejara—. No lo soy, pero… ¿Te gustaría verme besar a otra mujer? Sé sincera… ¡Contéstame! —le exigió con un grito que la sobresaltó—. ¿Te gustaría?

—No… —murmuró en tono bajo y con lágrimas en los ojos por no ser capaz de decirle que le importaba un cuerno. De pensarlo, se había sentido morir…

Phlàigh la besó con urgencia, porque el mismo dolor lo atravesaba al imaginarla en brazos de otro, de ese tal Greg. No, solo él podía abrazarla, besarla… Ni siquiera era capaz de estar alejado de ella. Se había pasado la noche en vela, convenciéndose de que era lo mejor que podía hacer. Pero en cuanto despuntó el alba, cogió a Katk y fue en su busca, para acabar besándola como un demente en el recibidor de su casa. Era una jodida locura… Debería largarse de allí…

—No quiero marcharme —dijo sobre su boca, en tono ronco—. Irme sería lo más sensato, pero si me pides que me quede, lo haré.

—Quédate —musitó ella, notando que se enrojecían sus mejillas. Sin embargo, ese deseo, la necesidad acuciante de estar con él, prevalecían sobre cualquier estúpido pudor. Era una mujer, y ese hombre provocaba en ella sensaciones que jamás había imaginado y que deseaba experimentar hasta las últimas consecuencias.

Lo vio cerrar de un puntapié y la apresó entre sus brazos, poseyendo su boca con frenesí. Su beso era fiero, voraz y exigente, y sus manos comenzaron a recorrer su cuerpo, despertando su piel a su paso pese a estar vestida. Pero era una pasión compartida, pues pronto notó su prominente erección contra su vientre. Lo escuchó jadear…

—Tu dormitorio… —gruñó sobre su boca.

—Arriba…

Hicieron el recorrido entre besos y arrancándose el uno al otro la ropa. Kyra, producto de los nervios, subía la escalera con torpeza, así que Phlàigh acabó cogiéndola en brazos. A él, en cambio, lo corroía la necesidad de tenerla, y se obligó a calmar sus ansias y disfrutar de esa preciosa mujer, de hacerla vibrar.

Las últimas prendas cayeron a los pies de la cama, y el jinete la tumbó con delicadeza, buscando su boca y estremecido por la repentina descarga que lo recorrió ante el contacto de sus pieles desnudas.

Y ese perfume a rosas…

Acercó la nariz a su fragante cuello, aspirando para emborracharse de su esencia mientras sus manos la acariciaban.

—Tu aroma es mucho más embriagador que en mi sueño —murmuró, mordisqueando la zona.

—Phlàigh, ¿tú…?

—Nuestros cuerpos se reconocen, ¿no te das cuenta? —le preguntó, mirándola a los ojos, que refulgían de emoción contenida—. Se han poseído antes…

—Pero no puede ser…

—Cada vez estoy más seguro de ello —susurró en su oído—. Jamás en mi vida había sentido nada igual, y me muero por gozarlo en mi carne, más allá de un maldito sueño. Te haré mía por fin, Kyra —gruñó, arrancándole a la joven un jadeo de anticipación, y que se tornó más audible cuando la boca del jinete descendió hasta alcanzar un turgente pezón y tentarlo con la lengua.

Le satisfizo ver que ella se abandonaba a sus caricias. Escuchaba sus suaves gemidos, el deleite que él le provocaba con su boca y sus manos, y esa misma entrega aumentaba su propia excitación. Era incapaz de controlar sus deseos, y sospechaba que ella no iba a impedírselo.

—¿Sabes cuánto tiempo he deseado esto? —susurró en tono cálido mientras su boca bajaba por el cuerpo de la joven, de forma peligrosa—. Saborearte…

—Phlàigh… —gimió por la expectación, incluso alzó la vista para comprobar que el rostro masculino se perdía entre sus piernas—. Oh…

Con el primer toque de su lengua entre sus pliegues, su cabeza cayó sobre la cama, y su pelvis se sacudió en busca de aquel ardiente contacto.

—Joder… —masculló Phlàigh, perdiéndose entre las delicias de su sexo. Su esencia almizclada lo turbaba, y él necesitaba más de esos gemidos, del sabor de su excitación, adueñarse por completo de su placer.

Tentó su clítoris con la lengua, con maestría y gula, gozando de sus jadeos y su carne trémula, sin darle tregua, hasta que notó que su vientre se sacudía. Buscó con dos dedos su entrada y en pocos instantes hizo estallar el clímax femenino, del que bebió hasta quedar satisfecho.

Cuando su boca la abandonó, sus dedos seguían alimentando aquel intenso orgasmo que convertía los músculos de Kyra en gelatina, y apenas era capaz de responder al beso que Phlàigh le exigía, estaba sin aliento…, y se lo arrebató del todo cuando, de pronto, fue su miembro el que empezó a abrirse paso, invadiéndola por completo.

—Dios… Kyra…

Su nombre sonó como un lamento en boca del joven, y ella buscó en sus ojos para leer en ellos un profundo tormento, como si un extenuante dolor lo invadiera.

—Phlàigh…

Tomó el rostro masculino entre sus manos. ¿Eran lágrimas eso que brillaba en su azul glacial? Lo vio cerrar los ojos con fuerza, y hasta ella llegó una ola de vulnerabilidad que jamás esperó de ese hombre.

Lo besó, incluso fue la joven quien lo instó a moverse en su interior, y un gruñido gutural vibró en la garganta de Phlàigh al saberse subyugado a ella. Esa mujer se le metía por cada uno de los poros de su piel, como la más primitiva de las posesiones; se grababa a fuego en cada ápice de su esencia, en su cuerpo de hombre y en su alma de jinete, y se sintió perdido, extraviado sin ella. Una necesidad vital…

—Tómame, Kyra, no me sueltes ahora —le rogó, y aunque la chica no comprendió a qué se refería, lo agarró de sus firmes nalgas y lo apretó contra su cuerpo, obligándolo a entregarse por completo y haciéndolo ella del mismo modo.

Poco a poco, Phlàigh se aunó a su pasión, siendo él quien acabó dominándola. Sus embates eran cada vez más enérgicos, sumergido en un extraño frenesí contra el que no podía luchar, y en el que Kyra lo acompañaba. Sus gemidos aumentaban y el movimiento de su cadera se tornó errático, descontrolado, mientras él notaba su propio éxtasis enredándose en la base de su sexo.

Penetró más profundo, una vez, dos, suficiente para quebrar la barrera que contenía sus orgasmos. Puro placer les hizo arder las venas, como un brebaje ardiente, pero aderezado con algún ingrediente que lo tornaba imborrable… Una sensación, una emoción, tal vez un sentimiento, pero que se grabó a fuego en sus almas, más allá de lo físico.

El cuerpo tembloroso de Phlàigh se derrumbó al lado del de Kyra, quien se abrazaba a él, buscando su calor, su contacto. Él no se pudo negar a dárselo y la estrechó contra su pecho, mientras sentía que se resquebrajaba por dentro, poco a poco.

No, aquel no había sido un polvo más… ¿Qué mierda había hecho?

Notó la respiración pausada de Kyra contra su piel, se había quedado dormida, cosa que él agradeció. Despacio, se separó de ella y la dejó descansando en la cama.

La observó unos instantes. Era preciosa…, y él estaba acojonado, hasta la médula, así que hizo lo único que se le ocurrió. Rozó su diamante, tras lo que acarició su frente salpicada de pecas, introduciendo en su memoria la semilla de la amnesia. Después de tantos siglos de práctica, era todo un experto, por lo que solo borraría cualquier recuerdo que tuviera de él: sus encuentros, sus besos, la pasión que habían compartido en esa habitación… No se acordaría ni de su nombre. En cambio, él la tendría atada al alma mientras viviera, hasta la eternidad…

Empezó a recoger su ropa y, antes de salir de la habitación, se permitió mirarla una vez más.

—Adiós, Kyra…

Llegó al taller pasado el mediodía. Sus tres hermanos estaban allí, trabajando, y Phlàigh sabía que debería enfrentarse a su interrogatorio, por lo que decidió adelantarse.

Se quitó la chupa, que dejó sobre Katk, y se acercó a ellos, directo a Cogadh, quien lo miraba receloso al verlo con cara de pocos amigos.

—¿Qué narices te pasa ahora? —preguntó con cierto hastío cuando se le plantó enfrente.

El Jinete Blanco no respondió, se limitó a mostrarle el reverso de su muñeca, su diamante, y era tal su brillo que el Señor de la Guerra tuvo que cubrirse los ojos con una mano, deslumbrado.

—¿Qué coño has hecho para recargar así tu poder? —inquirió, alzando la voz, por lo que llamó la atención de sus otros dos hermanos.

—Seguí tu consejo. Me la he follado —espetó con forzado y fallido tono burlón. No se lo creía ni él, así que se puso serio—. El resultado es energía para un mes, como poco.

Saberlo sorprendió a los otros tres jinetes, pero el tono monótono en el que lo dijo, como si estuviera dando el parte meteorológico, fue lo que los inquietó. Phlàigh se percató de ello, por lo que se dispuso a marcharse; no estaba de humor para un tercer grado. Sin embargo, Cogadh lo sostuvo de la muñeca al no querer que se fuera así.

—Hermano… —recitó con un deje de culpabilidad.

—Fin del asunto —masculló el Jinete Blanco, sacudiendo el brazo para zafarse, y tras fulminarlo con la mirada, se encaminó hacia las escaleras para subir al apartamento e ir directo a su habitación.

Cerró de un portazo y estrelló el puño contra la pared, ahogando un grito. Dolía como el infierno, pero en ocasiones como esa echaba de menos sangrar, ser un maldito humano, normal y corriente, asfixiado por los problemas y luchando por llegar a fin de mes. En cambio, a él lo que lo asfixiaba era su maldición, y su lucha de siglos era contra los demonios que deseaban hacerse con su poder. ¿Normal y corriente? Nada más lejos de la realidad, de esa que Kyra merecía.

Se sentó en la cama y observó su mano. El dolor estaba disminuyendo, aunque tenía la ligera sospecha de que ese tan extraño y punzante que se había instalado en su pecho no desaparecería tan pronto.

De repente, Acras irrumpió en su cuarto, y Phlàigh resopló, pasándose las manos por la cara.

—¿No sabes llamar? —inquirió molesto, señalándole la puerta para que se marchara.

—Iba a entrar de todos modos —respondió, cerrando tras de sí—. No pienso irme, así que ahórrate el esfuerzo.

Acras era el más diplomático de los cuatro, el que sabía mediar entre ellos para evitar conflictos que desataran sus poderes, siendo la humanidad quien sufriera con las consecuencias. Se sentó a su lado y le cogió con cuidado la muñeca para estudiar el diamante. Suspiró.

—Anoche dijiste que no ibas a verla más —le recordó.

—Joder… —farfulló Phlàigh—. Ya sé que…

—Eh, no te pongas a la defensiva —le advirtió—. A mí me la suda si buscas o no a esa mujer —le aclaró—. Lo que me preocupa es que tu lucha encarnizada contra lo que sea que te suceda con ella te tiene así.

—No sé lo que me sucede con ella —espetó, poniéndose en pie, inquieto—. Admito que… que pensaba que toda esta locura se acabaría en cuanto me acostara con ella. Yo…

—¿Qué? —preguntó con calma, animándolo a seguir.

—Bueno… —titubeó—. A vosotros también os pasa, ¿no? El sexo es…

—Una mierda —finalizó la frase por él con una mueca de indiferencia torciéndole los labios—. Está bien el juego previo: el morbo, la excitación, pero al final, en el momento clave, el placer acaba diluyéndose antes de hacer mella en nosotros.

—Exacto —exclamó, sentándose a su lado.

—Y con Kyra…

—El orgasmo que me ha provocado esa mujer aún me hormiguea en la sangre —le confesó, y Acras soltó una carcajada.

—Enhorabuena —bromeó, dándole una palmada en la espalda.

—No me jodas. —Volvió a ponerse en pie—. Deja el cachondeo para Cogadh.

—Hasta donde yo sé, has echado el polvo del siglo, o del mileno, para ser exactos, con una mujer que consigue recargar tu poder hasta extremos jamás vistos —recapituló, tratando de ponerse serio—. Ahora, cuéntame dónde está el problema.

—Aquí —masculló, apretando la mandíbula con rabia mientras se golpeaba con el puño en el pecho—. Conforme yo penetraba en su cuerpo, ella se iba metiendo en el mío, y puedes entender que no me refiero a algo físico. Es demencial, pero… —Se pasó las manos por la cara, tratando de buscar las palabras adecuadas—. Sentía su alma colarse bajo mi piel, extenderse por todo mi interior, cálida, dulce… Y mi corazón… Fue como si me hubiera atravesado el pecho con una de sus manos para acariciármelo.

Acras se levantó y se acercó a su hermano, estudiándolo con el ceño fruncido, aunque a la espera de que prosiguiera.

—Durante un instante, mientras estaba en sus brazos, sentí que me veía desprovisto de todo: de mi alma de jinete, de mis poderes… Solo existía esa mujer y esa extraña sensación que no había experimentado en toda mi existencia. Estaba aterrado, lo sigo estando, y lo peor es que allí, en esa cama, tuve la certeza de que Kyra era la única que podía salvarme. Dios… —gimió, alzando el rostro con los ojos cerrados.

—¿Y ella? —preguntó de pronto Acras, y el Jinete Blanco lo miró extrañado.

—¿Ella, qué?

—¿Qué ha supuesto esto para ella? —Le agarró la muñeca con el diamante—. Me extraña que a Kyra no le haya pasado factura.

—No sé, se quedó dormida —dijo sin darle mayor importancia. Luego tiró para que lo soltara, tras lo que comenzó a deambular despacio por la habitación—. Pero es cierto que no sé qué consecuencias podría ocasionar esto, así que…

—¿Qué has hecho? —preguntó receloso.

—Amnesia —respondió, encogiéndose de hombros, aunque un deje de tristeza hizo que le temblara la voz, y que no le pasó inadvertido a su hermano.

—Ya veo…

—¡No se me ocurrió otra cosa! —se justificó consigo mismo más que con Acras—. Esto es algo que escapa por completo a mi control, y hasta que no averigüe… No sé… —Se dejó caer en la cama, derrotado, y su hermano lo hizo junto a él.

—Tal vez hayas resuelto el problema…, a medias —le dijo en tono conciliador, poniéndole la mano en el hombro. Phlàigh lo miró confuso—. Tú también necesitarías una buena dosis de amnesia, porque su recuerdo te va a acompañar lo que nos quede de existencia. Y, aun así, tampoco. Ni poniendo tu cerebro a cero, te desharás de ella —decidió, y su hermano blasfemó entre dientes.

—Gracias por los ánimos —murmuró cabizbajo.

—El problema está aquí. —Le clavó el índice en el pecho, sobre el corazón, y Phlàigh se tensó.

—Ahí no tenemos nada…

—Si me vas a venir de nuevo con la cantinela de que somos los Jinetes del…

—¡Es que lo somos! —exclamó, tratando de convencerse él antes que a su hermano.

—Sí, pero aunque lo niegues hasta la saciedad, fuimos hombres antes de eso, y seguimos siéndolo…

—¡No!

Phlàigh se puso en pie, huyendo de las palabras del Jinete Verde, pero Acras lo siguió y lo agarró de los brazos.

—Somos de carne y hueso, Phlàigh —le recordó—. Nuestros poderes nos confieren una condición especial, sí, somos eternos, pero podemos sangrar, necesitamos comer, dormir… y, aunque te duela, los hombres aman, ¿por qué nosotros no?

—¿Para qué? —gritó con rabia, zafándose de su agarre—. Para que esa mujer envejezca a mi lado, muera, y yo siga siendo esto.—Se señaló con asco—. ¿Qué amor sería ese? ¿Y si soy yo quien muere antes a manos de un adlátere? Porque será la cantinela de siempre, Acras, pero podríamos desatar el puto Apocalipsis mañana mismo… ¿Y si Kyra no resiste el Juicio Final? ¿Y si yo mismo provoco su muerte?

Las lágrimas rodaban por las mejillas del jinete sin que él apenas se diera cuenta. Apretaba los puños y respiraba con dificultad, agitado por aquella verdad que se le clavaba en el pecho de forma dolorosa.

—No puedo soportar la idea, ¿no lo entiendes?

—Me temo que no —lamentó—, jamás he tenido ese vínculo con ninguna mujer, pero no necesito comprenderlo para saber que renegar de ello no lo hará desaparecer.

—¿Qué hago entonces?

—No lo sé —murmuró con pesar—, comprendo tu maniobra de huida —agregó categórico—. De estar en tu lugar, es posible que hubiera actuado del mismo modo, pero nunca hemos tenido elección.

Phlàigh lo estudió con detenimiento, siendo consciente de que no le iban a gustar sus palabras.

—Ni siquiera sabemos por qué fuimos elegidos para convertirnos en Jinetes, pero, desde entonces, nunca hemos podido elegir; nuestro camino está fijado —recitó en tono grave—. Y si Kyra está en el tuyo, da igual la dirección en la que corras. Seguirá estando allí.

—Lo esquivaré mientras pueda —insistió Phlàigh, y Acras comprendió que su único propósito era proteger a la joven.

—Muy bien —aceptó, dando por zanjada la conversación—. Por cierto, ha llegado el carburador de la Sportster —le dijo, cambiando radicalmente de tema.

—Genial, ahora bajo —asintió, agradeciéndole la charla con un gesto de su cabeza.

Acras se limitó a sonreír y abrió la puerta, dispuesto a volver al taller. Sin embargo, al salir al salón, cerró con rapidez, pues encontró tanto a Cogadh como a Bhàis, uno a cada lado, con la oreja pegada a la pared.

—¿Qué narices estáis haciendo, par de alcahuetas? —los reprendió en tono bajo—. Largo de aquí —les ordenó, gesticulando con las manos.

Sus dos hermanos lo siguieron, pero al comenzar a descender por las escaleras que bajaban directas al taller, su gemelo lo agarró del hombro, obligándolo a detenerse.

—¿Qué ha pasado? —inquirió. Quería mostrar curiosidad, pero la preocupación afloraba con facilidad.

—Se ha enamorado —le respondió en tono plano, tras lo que siguió andando.

En cambio, Cogadh y Bhàis se tomaron unos segundos para echar un vistazo en dirección a la habitación de su hermano, donde continuaba encerrado, para luego mirarse el uno al otro, sin saber qué decir.

Belial respiró con tranquilidad al saberse por fin a salvo. Cerró la puerta de la que había adoptado como su residencia mientras durase su estancia en Boston, llevando de la mano a una jovencita que lo seguía como hipnotizada. Él necesitaba alimentarse y ella había sido la elegida.

Era un ser de la oscuridad; no brillaba el sol en los infiernos, ni en sus dominios, por lo que su energía menguaba por el día. Esa mañana había rebasado su cupo de osadía, al ser él quien deambulara por la ciudad en lugar de sus adláteres. Algo insólito había sucedido y sintió que debía ocuparse él mismo de aquel asunto: detectó una inusual onda de poder en la zona norte de la ciudad.

Sí, aquella salida había sido necesaria, pero le había pasado factura, cosa que solucionaría en breve. No pasaron del salón. Empujó a la joven contra la pared, le levantó la falda y le arrancó la ropa interior de un tirón. Tal y como esperaba, ella no se lo impidió, así que liberó su sexo y la empaló con violencia.

—Gime para mí —le exigió, y la chica obedeció, comenzando a jadear como una poseída; en realidad, lo estaba. Y cierto era que el sexo no era parte de su cura, pero le apetecía beberse su alma mientras se corría en su interior.

Lo hizo. Un par de estocadas después, su miembro estalló en un fuerte orgasmo y apresó la cabeza de la joven con ambas manos, presionando sus sienes con fuerza. El espíritu de la chica penetró en él a través de la piel de sus palmas, y para cuando terminó de verterse en ella, ya era una cáscara vacía, carente de alma y vida. Muerta.

Belial jadeó satisfecho, sonriente. Salió del cuerpo de la joven, que cayó desmadejado en el suelo con estrépito, y reacomodó su traje hecho a medida, dejándola allí. Después se encargaría del cadáver, al igual que hizo con la antigua dueña de esa casa, una millonaria cuya alma rebosaba de avaricia, lo que hace el poder del dinero, y que le supo deliciosa. Esta no había estado mal; una modelo llena de soberbia, aunque había detectado cierto regusto amargo a inocencia, producto de la juventud.

Sintiéndose repuesto, subió al primer piso, dirigiéndose a lo que era un despacho, confiando en que su paseo por Boston hubiera servido para algo. Aquel pliegue de energía que había percibido lo había llevado a Marlborough St., y durante un instante se sintió estúpido escondido en aquel callejón… ¿Por qué cojones su instinto lo había conducido a ese lugar? Hasta que, poco después, vio salir de una casa a uno de los Jinetes. Sí, aquel tipo que se subía a una moto de gran cilindrada con las vestiduras blancas debía ser el jinete de las plagas, porque le hormigueaba la sangre al reconocer la presencia de su enemigo mortal.

Cómo odiaba no poder enfrentarse a ellos frente a frente, pero no debía exponerse. Belial era un Aghaidh, la antítesis de los Jinetes, su equivalente en el Reino del Mal. Por tanto, era uno de los pocos Reyes del Infierno capaz de ostentar su poder y, al igual que el resto de soberanos del Inframundo, codiciaba dominar la humanidad. Por ese motivo, no podía arriesgarse a que una de aquellas lagartijas apocalípticas lo matara; otro vendría que se llevaría el gato al agua, y él quería campar a sus anchas en la Tierra, sembrando el caos y la destrucción.

Se sentó frente al ordenador del despacho y buscó toda la información que pudo sobre esa casa, tratando de encontrar un motivo que la vinculara con el jinete y que explicara aquel vórtice de poder.

Tras algunos minutos en los que tuvo que lidiar con la protección de algunas páginas y el cifrado de otras, dio con la identidad de la propietaria: Ciara Ferguson. Ciara… No le decía nada ese nombre. Pero, entonces, encontró algo que sí podía relacionarla con él, pues la joven era cirujana en uno de los hospitales más importantes de la ciudad.

Belial se recostó en el butacón, cruzando las manos en su nuca, satisfecho. Era el lugar idóneo para que el Señor de las Pestes regenerara su poder, aunque no terminaba de entender qué pintaba la mujer en todo aquello. ¿Acaso el apocalíptico tendría un romance? El pensamiento lo hizo carcajearse. Dudaba que ese fuera el motivo, pero el hecho era lo bastante significativo como para observar a la tal Ciara más de cerca.

Se avecinaba algo importante, un cambio, un acontecimiento que haría cambiar el rumbo, las reglas del juego, por lo que debía estar preparado. Si esa doctora tenía algo que ver, estaría allí para dominar la partida. Y ganar.

Una semana… Había pasado una semana desde la última vez que Kyra vio a Phlàigh, y no había vuelto a saber nada de él. ¿Acaso debía sorprenderle?

Ni siquiera la idea de que solo buscaba sexo le servía de consuelo; un hombre como él podía acostarse con la mujer que quisiera, pero seguía confundiéndola que la hubiera elegido a ella. Aunque más asombroso era que ella no se lo hubiera pensado dos veces antes de acabar juntos en la cama, tras haberlo visto en escasas tres ocasiones. Kyra era una chica tradicional, ¿no?, que siempre creyó que el sexo iba de la mano del amor, y no estaba enamorada de Phlàigh, ¿verdad?

Con la vista fija en el listado de pacientes, el corazón le dio un doloroso vuelco, como si se quejara ante su obstinación de pretender negar lo evidente. Pero no quería, lo último que deseaba era vivir enganchada al recuerdo de un hombre que no volvería a ver jamás. No tenía sentido pensar en un posible «y si…», menos aún convertirlo en sus fantasías nocturnas, aunque que se colara en sus sueños sin permiso era algo contra lo que ella no podía luchar. Y eran tan vívidos; cada amanecer, al despertar, su aroma a cuero y oscuridad sobrevolaba su cama. Sin embargo, en su ensoñación, lo sentía ajeno, siempre lo observaba desde lejos mientras estaba enfrascado en algún motor, pero por más que alargara la mano no podía tocarlo, una barrera invisible entre ellos se interponía. Y así cada noche, siete iban ya…

No, le iba a ser imposible olvidarlo, debía admitirlo, y poco importaba que apenas fuera un desconocido. Se le había entregado por completo, en cuerpo y alma, su corazón, y mucho más allá del placer con el que ese hombre le había obsequiado, estaba el hecho de que se le había metido en la piel, como si una parte de Phlàigh fuera a perdurar por siempre en su interior. Y, entonces volvió el acostumbrado escalofrío que la recorría cada vez que recordaba lo sucedido, el súmmum de las estupideces, pues no solo se había acostado con un hombre que no valía la pena, sino que lo había hecho sin protección. No había riesgo de embarazo porque tomaba anticonceptivas desde joven por desarreglos en el periodo, pero ¿y las enfermedades de transmisión sexual? Joder, ¿y ella era médico? Al menos, la analítica que se hizo al día siguiente, con la excusa de que se había pinchado en el quirófano, salió bien… ¿Se podía ser más imbécil?

Suspiró y decidió centrarse de una vez en su trabajo. Antes de empezar la consulta, revisó el botiquín, y vio que debía reponer ciertos medicamentos. Podría haber llamado a algún celador, pero prefirió ir ella al dispensario y despejarse un poco. El pequeño local se encontraba en el sótano, en una zona fuera de las áreas públicas, aunque no era raro toparse con algún compañero. Por eso, no le extrañó encontrarse allí con Greg, sino la forma en la que el psiquiatra se tensó al percatarse de su presencia, como si ocultara algo. De hecho, cerró uno de los armarios con celeridad y la fulminó con la mirada.

Kyra supuso que su comportamiento hacia ella se debía a que lo había dejado plantado aquella mañana, cuando llegó Phlàigh. Desde entonces, el joven la esquivaba, imaginaba que estaba enfadado y, aunque cierto era que había preferido marcharse con él, Greg no tenía por qué ofenderse tanto. ¿Acaso Kyra le debía absoluta fidelidad y no se había enterado? ¿Todos los hombres de Boston eran así de extraños?

El psiquiatra pasó por su lado, sin intención alguna de dirigirle la palabra, así que Kyra lo cogió del brazo. Él se zafó como si su contacto lo hubiera quemado.

—¿Qué? —la interrogó un tanto ansioso.

—Eso debería preguntarte yo a ti —replicó la cirujana—. Comprendo que estés molesto, pero creo que ya te advertí cuando nos conocimos que no tenía interés en…

—¿Y el mecánico sí te interesa? —espetó airado.

—¡Eso no es de tu incumbencia! —exclamó contrariada.

—Claro que no —aseveró con desdén—, pero conmigo te hacías la digna. ¿Cuánto has tardado en meterte en su cama?

Kyra lo abofeteó, no pudo evitarlo, en parte porque su acusación estaba fuera de lugar y, por otra, porque tenía razón. Eso mismo fue lo que le impidió disculparse, mientras él se palpaba la mejilla furioso.

—No tengo tiempo para estas chorradas —decidió el psiquiatra, saliendo de allí.

La joven lo observó marcharse, un tanto apenada, y culpable también. Desde el principio supo que no podía mantener una relación con Greg más allá de la amistad, pero nunca imaginó que esta se malograse tan pronto.

Disgustada por lo que acababa de suceder, cogió los medicamentos que había ido a buscar y volvió a su consulta. En un primer momento, se dijo que la culpa de todo lo que le pasaba era de Phlàigh, por confundirla de esa manera y obligarla a hacer cosas que no quería hacer. Y después se habría dado de bofetadas por pretender engañarse a sí misma. Ella era la culpable de todo, por poner sus expectativas en un hombre que de antemano sabía que no era de fiar.

Estaba terminando de reponer su botiquín cuando alguien golpeó a la puerta. Era Loretta, una de las recepcionistas, quien bien tendría ya los sesenta.

—Doctora Ferguson, disculpe que la moleste, pero acabo de llamarla y…

—Estaba en el dispensario —le respondió con tono afable. La mujer, por el contrario, parecía preocupada, incluso se restregaba las manos del nerviosismo—. ¿Está bien? —le preguntó, y Loretta asintió, aunque cerró la puerta, buscando privacidad.

—En realidad, tengo un problema —admitió avergonzada—. Y está relacionado con uno de sus pacientes.

Kyra la estudió, ceñuda, pero cabeceó instándola a continuar.

—Resulta que estoy cerrando la facturación del mes, y este joven me dio un número de póliza de su seguro de salud que no es válido —le narró mientras le pasaba un papel con el nombre. Kyra sintió un estremecimiento: «Phlàigh Johnson».

—Comprendo… —alcanzó a musitar.

—Ya tuve un problema con él porque me había solicitado cita por teléfono y olvidé agregarla a su agenda —le contó con convencimiento, hecho que extrañó a la cirujana—, y ahora me pasa esto —añadió mortificada—. No tengo forma alguna de contactar con él, y si el director se entera… Usted ya sabe que necesito unos días para atender a mi marido cuando lo operen, y temo que se niegue.

—Eso no va a suceder —le garantizó la doctora, apiadándose de ella. ¿Cómo narices había hecho Phlàigh para conseguir que esa mujer lo incluyera en la lista? ¡Era sexagenaria, por Dios Santo!

—Pero…

—Yo me encargo —le aseguró con una sonrisa que denotase confianza, aunque no tenía ni la más remota idea de cómo ayudarla.

La mujer le devolvió la sonrisa, mucho más tranquila, y se marchó, dejándola sola en la consulta. Miró el papel que aún sostenía entre los dedos, como si eso le fuera a dar la respuesta… ¡Ella misma apenas sabía nada de él además de su nombre! Sí, que era un dios en la cama, pero dudaba que eso fuera relevante para el caso. Y de pronto cayó en la cuenta de que sabía algo más.

Se sentó frente a su ordenador y abrió el buscador de internet; dudaba que hubiese muchos talleres de Harley-Davidson en la ciudad, y el de los Hermanos Johnson era la primera opción. Había un teléfono, incluso la dirección, y apuntó ambos en un papel. Sin embargo, no le pasó la información a Loretta, y esa nota acabó quemando en el bolsillo de su bata al final de la tarde, cuando terminó de visitar a sus pacientes, incluso a los que estaban en planta.

Al salir del hospital, ya de noche, lo tiró a la papelera de la salida, pero cuando cogió el metro, en vez de hacer el transbordo en la estación de Park Street para coger la línea verde, la que la llevaría a su casa, continuó en la roja, en dirección sur, hacia el otro lado de la ciudad.

Según el navegador de su móvil, el taller estaba a escasos diez minutos de la parada de metro en la que se bajó, pero solo sus tacones resonaban en la oscuridad. Eso, unido al temor de que Phlàigh la echara a patadas en cuanto la viera, hizo que la opción de darse media vuelta fuera de lo más atractiva, y pese a estar convencida de que cada paso que daba sería el último, no se detuvo hasta llegar a la puerta. El interior del local estaba iluminado, por lo que supuso que estaba abierto.

«No es buena idea», pensó antes de entrar.

Un inesperado timbrazo, que le hizo dar un respingo, anunció su presencia, y por encima de la estridente guitarra de una melodía de los Guns N’ Roses, cuyo nombre no recordaba, escuchó la voz de un hombre que la invitaba a pasar. Kyra se acercó al joven, quien estaba concentrado en un motor, y no pudo evitar sobresaltarse al percibir tanto parecido entre ese hombre y el de su sueño, el de la cicatriz en la cara y que acompañaba a Phlàigh en aquella batalla sangrienta. Sus rasgos eran idénticos, solo que el rostro de este no tenía marca alguna y su pelo era más corto.

Entonces, el mecánico la miró, y en esta ocasión fue él quien se sorprendió. Cabello de fuego y ojos de esmeraldas. Debía ser…

—Kyra… —murmuró de modo apenas audible, de hecho, la joven no lo escuchó, sobre todo, al nivel que estaba la música, pero su ceño fruncido por el asombro hizo que la cirujana lo mirara con recelo.

—Soy la doctora Ferguson —se presentó. Alargó una mano, pero él se disculpó con un gesto, mostrándole la suya llena de grasa.

—¿En qué puedo ayudarla? —le preguntó con curiosidad. Dudaba que trajera alguna motocicleta a reparar, y tampoco se acordaba de su hermano, por lo que…

—Busco a su hermano, Phlàigh —le respondió ella para terminar de confundirlo.

—A Phlàigh —repitió como si no estuviera convencido de haberla entendido.

—Bueno —comenzó a balbucear—, necesito contactarlo por un tema administrativo del hospital… —le dijo de forma atropellada—, él me habló del taller y supuse que… —Ahora era cuando ese hombre le recordaba que podría haber llamado por teléfono—. En realidad, no quería molestar… —¿Y si mejor se iba de una vez?

—No se preocupe, doctora. —Ese hombre, de pronto, soltó una carcajada, como si le divirtiera el apuro de la joven—. Acompáñeme —le pidió con amabilidad, tras limpiarse con premura las manos con un trapo—. Me llamo Acras, por cierto.

Extrañada por el cariz que había tomado la situación, la doctora lo siguió por una escalera que conducía al piso superior. Entraron a lo que debía ser su casa y, tras atravesar el salón, la guio hacia una de las puertas, que estaba cerrada.

Acras llamó con los nudillos y abrió cuando escuchó la voz de su hermano.

—Tienes visita —le anunció, y sin decir nada más, se marchó, no sin antes dedicarle una mirada de diversión al Jinete Blanco, quien no comprendía nada.

Hasta que vio a Kyra, de pie en el umbral.

Él, que acababa de salir de la ducha, iba en vaqueros, descalzo, y aún se secaba el torso con una toalla que se le cayó de las manos de la sorpresa.

—Kyra… —susurró, sin poder creer que estuviera frente a él.

—Hola, Phlàigh —murmuró ella, tragándose unas repentinas lágrimas que nublaron su visión, solo un instante, tras lo que se recompuso. ¿Por qué después de lo ocurrido se moría por que ese hombre la abrazara?

—Tú… Deberías haberme olvidado —espetó sin poder contenerse, y una punzada traspasó el corazón de la joven.

—Imagino que para ti será más sencillo, pero tranquilo, es solo cuestión de tiempo —aseveró dolida.

—¡No es eso! —se defendió con pasión—. Maldición… ¿Qué haces aquí? —le preguntó, yendo a cerrar la puerta.

Al pasar por su lado, su inconfundible y tan familiar aroma a rosas lo invadió hasta el punto de saborearlo, y tuvo que anclar los pies al suelo para no acercarse y hundir la nariz en su cuello, respirarla hasta intoxicarse de ella. La había echado tanto de menos que estaba entumecido. Era tan extraño… Tras una semana sin verla, su poder seguía en un nivel elevado, pero su cuerpo parecía estarse consumiendo a causa del sufrimiento. Sí, Phlàigh, el Jinete Blanco del Apocalipsis, estaba sufriendo lo indecible; era algo tan ridículo como tener a Kyra en su habitación. ¡No debería recordarlo!

—No pretendo incomodarte —replicó la joven, tratando de parecer firme aunque por dentro se estuviera deshaciendo del dolor—, pero te agradecería que llamases al hospital para dar correctamente tu número del seguro. A la recepcionista la engatusaste de tal modo que debió apuntarlo mal —añadió en tono de reproche.

No obstante, a él no le afectó, pues seguía atónito. ¡Kyra lo recordaba todo! La miraba con detenimiento, estudiándola, empapándose de esa imagen que tanto había extrañado. Esa mujer se había colado en sus sueños durante toda la semana, noche tras noche, enfundada en su bata de médico, pero en todos la observaba desde lejos, como si estuviera tras uno de esos vidrios del hospital. Ahora que la tenía cerca, las manos le ardían por el deseo de tocarla, y ya no por lo que pudiera suponer para sus poderes, sino guiado por el errático palpitar de su corazón que le gritaba cuánto la necesitaba. Pero no podía, no podía dejarse vencer por la tentación. De hacerlo, no la dejaría marchar, nunca, y Kyra no merecía que la arrastrara en su miseria. Ella debía vivir una vida normal, como la mortal que era, olvidarlo y enamorarse de un hombre que pudiera ser suyo por completo. Y él…

—¿Eso es todo? —inquirió un tanto cortante, apretando los puños para controlar sus ansias por ella.

La vio palidecer, y Phlàigh tembló al sentir como propio el dolor que sabía que le estaba causando con su aparente indiferencia. ¿Es que no se daba cuenta de que su alma la reclamaba, que se retorcía tratando de escapar de su cuerpo por alcanzarla? No, por fortuna, ella no notaba que su carne se resquebrajaba al acallar sus instintos, al ignorar ese rugido en su sangre que le recordaba que esa mujer era suya.

Kyra no respondió y desvió la mirada hacia la puerta, dándole a entender que bastaba que se apartara para que ella pudiera marcharse, que en su mano estaba que se fuera. Así que Phlàigh eligió por los dos y se quitó de en medio. Kyra lo aceptó; no tenía sentido decir o hacer nada más. Con toda la firmeza que fue capaz de reunir, atravesó aquella puerta sin echar la vista atrás. ¿Acaso él lo esperaba? ¿Le habría pedido que se quedara si hubiera clavado en él sus ojos verdes una vez más?

Se sentó en la cama mientras escuchaba sus pasos perderse en la escalera, y se obligó a terminar de vestirse, una forma estúpida de seguir adelante, de negar lo que acababa de suceder.

Se calzaba la segunda bota cuando su hermano irrumpió en la habitación, cuya puerta seguía abierta, aunque Phlàigh no le prestó atención.

—Ve tras ella —le ordenó este—. No debería irse sola a estas horas de la noche.

—Entonces, acompáñala tú —espetó, tratando de sonar indiferente.

De pronto, Acras lo agarró de la pechera de la camiseta y tiró para ponerlo de pie.

—¿Quieres dejar de actuar como un gilipollas? —le gritó, y su hermano lo empujó para que lo soltara.

—Sal de aquí si no quieres que te rompa la cara —le advirtió.

—¿No te dice nada que no hayas sido capaz de hacer que te olvide? —lo ignoró.

—¡Cállate! —alzó la voz.

—¿Te joden las verdades? —lo provocó, en cambio, sin amedrentarse—. Pues a ver qué haces con esta. Llevamos dos mil años sin sentir nada y, de repente, aparece una mujer que te lo hace sentir todo… ¡Todo! —bramó, empujándole con tanto ímpetu que Phlàigh acabó sentado en la cama.

—Pero…

—¡Que le den por culo a lo que somos, hermano! —lo interrumpió, sabiendo lo que le iba a decir—. Siéntete afortunado…

—¿Afortunado? —repitió con una mueca de repulsión.

—No estar con ella es lo que te ha convertido en un jodido cadáver andante, ¿es que no te miras al espejo? —le recordó—. Y las ojeras de Kyra son una clara muestra de que ella no lo está pasando mejor que tú. ¿O acaso te has intoxicado con las malditas pestes que cargas y te has convertido en un psicópata al que le gusta verla sufrir?

—¡Claro que no! —Se puso en pie cabreado.

—Pues acaba ya con esta mierda. Aprovecha lo que el destino ha puesto frente a ti, ¡vívelo mientras dure! —le exigió con ardor—, porque puede que no tengas otra oportunidad como esta en todo lo que nos queda de existencia. Arrepiéntete de lo que has hecho, no de lo que no. ¡Y corre a por ella de una puta vez!

Una ligera sonrisa asomó en los labios del Phlàigh. Antes de salir de la habitación, le pegó un suave empujón a su hermano, una pequeña venganza con la que ambos rieron. Luego, bajó la escalera casi a saltos, y Katk ya tenía el motor arrancado.

«Ya he tenido bastante con el sermón de Acras», le advirtió, pero su montura se permitió ronronear a modo de carcajada antes de ponerse en marcha.

La encontró cuando ya llegaba a la estación de Andrew. Vio a lo lejos su melena pelirroja, cuyos rizos se agitaban al caminar cabizbaja. Se subió encima de la acera para interceptarla, pues parecía tan ida que no escuchó que se colocaba a su lado. La hizo detenerse en seco, y cuando levantó la cara, sobresaltada, Phlàigh comprendió el motivo por el que no se había dado cuenta de su presencia. Estaba sumida en un agónico llanto.

Sin embargo, al verlo reaccionó con rapidez, y de una forma que el joven no esperaba, pues echó a correr, huyendo de él.

—Joder… —farfulló el jinete, saliendo tras ella.

Tardó en alcanzarla un par de segundos. La agarró de los hombros, pero Kyra luchó por escapar, negando una y otra vez.

—Kyra… Para… ¡Escúchame!

—¡No! ¡Déjame! —le exigió, forcejeando.

—Maldita sea…

La soltó, pero para sostener su rostro húmedo entre las manos, acercándola a él.

—No puedo dejarte, ¿no lo ves? —inquirió atormentado—. Lo he intentado, pero no puedo… ¡No puedo!

—Phlàigh, no, por favor… —lloriqueaba ella.

La besó, furioso contra sí mismo por ser lo que era, y contra el destino que lo ponía en semejante tesitura. No obstante, notar la dulzura de esa boca aplacó su rabia para tornarse en ternura y ansia. La necesidad acumulada en el transcurso de esos días convirtió su beso en vehemente, exigente, hasta hacerla temblar. No se detuvo hasta dejarla sin aliento…

—Sube en la moto —le pidió, jadeante, sobre sus labios.

—No… —se resistió ella.

—Sí, Kyra —insistió en tono firme aunque suave, dándole cortos y ardientes besos—. Montarás en Katk, te llevaré a tu casa y voy a hacerte el amor sin descanso, hasta que consiga que me perdones por lo imbécil que he sido.

—No soy de las que cree en el polvo de la reconciliación —negó la joven, mostrándose inflexible.

—Y yo no te estoy ofreciendo sexo —le aclaró, y para que no quedaran dudas, le hizo poner las palmas de las manos en su fuerte torso, encima de su corazón—. Sube —repitió, y en esta ocasión ella asintió con la cabeza, despacio.

Phlàigh montó primero y después lo hizo ella. Colocó las manos sobre sus propios muslos, irguiendo la postura, como si temiera tocarlo, y él giró el rostro, mirándola por encima del hombro.

—Aunque ahora no me creas, te quiero tan cerca de mí como puedas estarlo, así que… Abrázame —le rogó.

Kyra obedeció, se moría de ganas por hacerlo, y una ola de sosiego invadió al jinete al sentirla contra su espalda, como si todo el universo hubiera encajado en el lugar correcto. Condujo por las calles de Boston maldiciendo la media hora que distaba de poder estrecharla entre sus brazos, y una vez aparcó frente a su casa, la siguió hasta la entrada y aguardó a que abriera, cerca.

La besó en cuanto cruzaron el umbral y cerró pegando la espalda a la puerta. Notó que Kyra hundía los dedos en su torso, y jadeó al sentirla tras una semana convencido de que no podría hacerlo de nuevo, de que había renunciado a ella para el resto de la eternidad.

—Phlàigh… Espera…

La joven trató de separarse, pero él volvió a atrapar sus labios con ardor.

—Shhh… —siseó ante su reticencia.

—Pero…

—Después… Hablaremos después… —le suplicó él, empujándola con suavidad hacia el sofá—. Ahora necesito sentir que eres mía —susurró contra su oído—, que me perteneces, como yo te pertenezco a ti.

—No pensabas eso hace un rato —le reprochó ella, pero curvaba el cuello dándole mayor acceso a esos labios varoniles.

—He cometido muchos errores a lo largo de mi existencia —murmuró él con voz ronca—, y este es uno que tengo la intención de corregir.

Mordisqueó la zona bajo su oreja para lamerla después, haciéndola estremecer de pies a cabeza, y siguió recorriendo con su boca la piel que iba quedando al descubierto conforme iba soltando los botones de su blusa. Kyra le sostenía la cabeza, en una clara muestra de que le gustaban sus caricias.

—Creo que en esta ocasión deberíamos usar…

Phlàigh rio por lo bajo contra el valle de sus senos.

—No puedo dejarte embarazada —murmuró, dando suaves lamidas a lo largo de su esternón, en sentido descendente—. Es una larga historia…

—Pero ¿qué me dices de…?

—Completamente sano —le interrumpió mientras le quitaba los zapatos de tacón. De rodillas frente a ella, había alzado el rostro y la observaba con un deje de diversión en los ojos—. Confíe en mí, doctora Ferguson —se permitió bromear, al tiempo que le desabrochaba los vaqueros y depositaba suaves besos en su ombligo—. No hay nada que temer…

La joven sintió un escalofrío ante esas palabras tan familiares, aunque las olvidó con rapidez cuando su pantalón acabó en el suelo, al igual que la camisa. Phlàigh seguía arrodillado ante ella, y Kyra sentía que le flaqueaban las piernas a causa de la excitación. Las manos masculinas, su boca, le caldeaban la piel a su paso, estremeciéndola con cada roce, con cada beso. El tacto de su lengua en su abdomen era un afrodisíaco que despertaba todas las células de su cuerpo, que estimulaba sus sentidos, percibiendo sus caricias con abrumadora intensidad. Notó que sus dedos jugueteaban con la tira elástica de su ropa interior, que poco a poco la hacía bajar por sus piernas y, con delicadeza, le hizo levantar un pie y después otro para quitársela.

Tembló de la anticipación. La boca de Phlàigh se posó en su monte de Venus, y empezó a depositar cálidos besos sobre sus rojos rizos. Entonces, le rodeó las piernas con sus fuertes brazos y, desde atrás, le abrió los muslos. Cuando su lengua serpenteó traviesa por sus pliegues, hasta llegar a su centro, Kyra echó la cabeza hacia atrás al traspasarle un chispazo de repentino placer, escapándosele un jadeo.

Lo escuchó gruñir contra su sexo mientras la obligaba a separar más las piernas; quería más de ella… La joven gimió de nuevo y se sostuvo de su cabeza, hundiendo los dedos en su corto pelo rubio. Notaba sus movimientos en las manos y cómo su boca se hundía más en su carne. La lamía, la degustaba con gula, voraz, como si no tuviera suficiente… Para ella no lo era…

—Phlàigh… Yo…

El jinete tentó su entrada con los dedos, e introdujo dos con lentitud.

—Oh… —jadeó ella, sin poder controlarse—. No… Yo… —negaba, sin embargo.

—Lo sé —murmuró, lanzando su ardiente aliento sobre su carne inflamada por la excitación—. Pero quisiera escuchártelo decir… como la primera vez…

—Phlàigh… —volvió a jadear; sus caricias no cesaban…

—Fue real, Kyra —insistió sin dejar de saborearla, y ella no resistía más aquella deliciosa tortura—. Dímelo, por favor…

—Hazme tuya… —le susurró.

El joven se separó con lentitud y buscó sus ojos. Sí…, esa petición iba mucho más allá del sexo. Su voz, su mirada… Kyra se le ofrecía por entero, pero a su vez, lo reclamaba a él, le exigía mutua entrega…: su corazón.

Sin dejar de mirarla, se puso en pie y comenzó a desnudarse. Las manos femeninas se unieron a las suyas, transformando la tarea en una sugerente caricia. Sus dedos eran tan suaves… Se paseaban por sus pectorales, delineando con las puntas sus torneados músculos, sus abdominales, y bajaron para ayudarlo con el bóxer, apretando las palmas contra sus nalgas.

Phlàigh bebía de sus labios mientras tanto, sin que la excitación dejara de ir en aumento. Una vez desprovistos de toda la ropa, se sentó en el sofá y la obligó a ella a hacerlo a horcajadas sobre sus piernas. Siguió besándola, llenándola de caricias, a las que Kyra respondía sin reserva alguna. En aquel íntimo abrazo, sus cuerpos se buscaban, sus sexos se tentaban con sensuales roces, hasta que el jinete no pudo controlar más sus ansias de tenerla.

La alzó sobre él y la hizo descender, despacio, poseyéndola centímetro a centímetro, atándola con la mirada, intensamente, para acabar prisionero en la cárcel de su carne, una condena que lo llenaba de dicha y plenitud.

—Eres mía… —respiró sobre su boca, grave, profundo…

—Y tú…, ¿mío? —Quiso asegurarse ella.

—Hasta el fin de los días, Kyra…

La joven sintió esas palabras como un juramento que se le grababa en la piel, que penetraban a través de su voz hasta el fondo de su alma…

Phlàigh, que aún la sostenía de las caderas, comenzó a guiar su vaivén. La sensación iba más allá del placer… Sus labios se buscaron, al igual que sus manos, tratando de aumentar el contacto de sus cuerpos, de entregar y recibir aún más… No bastaba…

En un alarde de fuerza y poder, el jinete se puso en pie, sin salir de ella, y la sostuvo con firmeza mientras la conducía por la escalera hasta el dormitorio. Kyra había anclado los brazos y las piernas a su alrededor, notando cómo su miembro se sacudía en su interior con movimientos electrizantes.

Cayeron en la cama en mitad de un jadeo. Phlàigh afianzó las piernas femeninas a su alrededor y empujó su cadera para hundirse en ella aún más. Tomó su boca, sumidos ambos en ese frenesí que precede al éxtasis, y, entonces, el jinete buscó las manos de la joven, colocándolas sobre el colchón, por encima de su roja melena.

Esa era la pieza que faltaba por encajar…

El diamante de Phlàigh entró en contacto con el antebrazo de la mujer, sobre ese lunar que la había acompañado desde su nacimiento. Igual que la primera vez, en su sueño.

Su beso se rompió…

Se miraron, necesitaban leer en sus ojos, porque apenas podían contener aquella sensación que invadía su interior, colmándolo todo. Phlàigh seguía poseyendo su cuerpo, sí, con embistes irrefrenables, erráticos, pero lo que los sacudía por dentro, lo que los sumía en aquella dicha jamás sentida antes, era que sus almas se acariciaban, y no en el sentido místico de la palabra. Debía ser real… Algo tan sublime era mucho más que una simple metáfora. Su carne, su espíritu, unidos… Se habían convertido en uno.

—Tú también lo sientes, ¿verdad? —preguntó el jinete en un susurro trémulo, y ella asintió, con la mirada brillante por las lágrimas, sobrecogida.

El joven negó. No había espacio para el temor. Se inclinó y besó ambos párpados.

—Te quiero, Kyra…

Decir aquellas palabras que jamás creyó que pronunciaría y sentirlas con tanta fuerza…

—Y yo a ti, Phlàigh. Te quiero…

El Jinete Blanco creyó por un instante que su corazón le iba a estallar de la felicidad. ¿Era posible que alguien como él pudiera experimentar algo así? No lo sabía, pero de lo que sí estaba seguro era de que ese instante bien valía toda una eternidad vagando. Lo atesoraría mientras viviera…

Sosteniéndose aún de las manos, el placer que brotaba de la unión de sus sexos comenzó a hacer estragos en sus cuerpos. Los gemidos eran cada vez más audibles, los movimientos más intensos, y Phlàigh hundió su rostro en el cuello femenino, mordisqueándolo, lamiéndolo, para saborear su aroma a rosas y que lo invadiera hasta embriagarlo.

El orgasmo los traspasó con violencia, como un rayo al estrellarse contra el suelo, brillante, ardiente y arrasándolo todo a su paso. Las manos de Kyra se cerraron con fuerza alrededor de las de Phlàigh mientras se arqueaba, queriendo fundirse con él, y el jinete gruñía contra su cuello, un gemido gutural que le rasgaba la garganta al notar su sangre en plena ebullición.

Tras su culminación, el éxtasis compartido los abandonó con lentitud, su placentero oleaje aún los atrapaba conforme sus movimientos se iban acompasando, al igual que sus respiraciones, y suaves y sensuales besos fueron el aderezo perfecto hasta que desapareció del todo.

Un irracional miedo invadió al jinete al pensar por un momento que el vínculo que acababa de afianzar con Kyra se quebraría al abandonar su cuerpo, o al romperse el contacto de la piel femenina con su diamante. No fue así… Cuando Kyra se arrebujó contra él, buscando el calor de su abrazo, la sensación de plenitud seguía palpitando en su pecho.

Suspiró al notar su tibio aliento en la piel, y una certeza sobrecogedora lo asaltó.

Tras dos milenios de caminar errante, la única expectativa de futuro que se presentaba frente a él era una maldita eternidad que no compartiría con Kyra. En ese momento, el mayor y más profundo deseo de Phlàigh, el llamado Jinete Blanco del Apocalipsis, era poder morir en los brazos de esa mujer.

Kyra se despertó sobresaltada. No sabía si esa felicidad que irradiaba en su pecho era verdad o producto de un sueño, pero aquel repentino temor que la invadió era tan real que lo sentía metido en la sangre. Se dio la vuelta en la cama, y, entonces, lo vio frente a ella.

—Phlàigh —murmuró sonriente, sintiéndose como una tonta—. ¿Cuánto tiempo he dormido?

El joven la observaba, tumbado de costado y con la cabeza apoyada en una de sus manos, con un deje travieso en los ojos.

—Solo unos minutos…

Ella asintió, tratando de disimular su azoramiento, pero él rio por lo bajo.

—Ya no volveré a marcharme —le dijo, acariciando su mejilla con el pulgar, dándole a entender que había comprendido su sobresalto—. Estás condenada a soportar mi presencia por toda la eternidad —bromeó.

—Pues suena genial —le siguió ella el juego, aunque nunca entendería cuánto deseaba él que fuera verdad—. ¿Qué pasa? Te has puesto serio de repente —se preocupó la pelirroja.

—Tú, tú eres lo que me pasa —le respondió, forzando una sonrisa para no inquietarla más—. Siento haber salido huyendo el otro día —se disculpó—. Me venció el miedo.

—¿Yo te doy miedo? —preguntó con sonrisa incrédula, y negando con la cabeza—. Menuda excusa.

Phlàigh chasqueó la lengua y se tumbó sobre ella, capturándola con su poderoso cuerpo. La besó muy despacio, con una ternura inusitada, respirando de su aliento y saboreando la sabrosa miel de su boca.

—Nunca me había enamorado, Kyra —recitó con gravedad—. Jamás, te lo juro, y he tenido tiempo de sobra para hacerlo. Te sorprendería cuánto he vivido —añadió en tono críptico—. No sabía cómo actuar ante este sentimiento tan poderoso que me domina, que me vuelve indefenso ante ti.

—Yo no quiero hacerte daño —murmuró confundida la joven.

—Lo sé, pero hay cosas que…

No, no podía decirle la verdad todavía; Kyra no estaba preparada y la perdería para siempre. Dudaba que existiera el momento idóneo para explicarle quién era en realidad, pero no era ese.

—No quiero hablar de eso —le restó importancia—. Ya habrá tiempo… Tengo algo más interesante en mente —agregó con mirada lobuna.

—¿Qué? —Lo observó con una advertencia en los ojos.

—Deseo hacerte el amor de nuevo…

—¡No! —exclamó, provocando su risa—. Aún no me he recuperado —mintió.

—Quieres castigarme, ¿verdad? —continuó con su broma.

—Es lo que se hace con los niños malos —se rio.

—¿Vas a negarme que te gusta que te haga mía? —preguntó travieso.

—Tal vez —replicó con coquetería. Aunque, de pronto, el jinete sintió la necesidad de saber, y ella le pasó los dedos por el cabello al leer la inquietud en sus ojos, poniéndose seria.

—No quiero saber cuántos hombres ha habido en tu vida —negó con rotundidad—, pero esto que yo siento al tenerte… —Se puso una mano en el pecho, mortificado—. Dime… tú…

—Jamás había sentido nada igual —le confesó—, y sabes que no me refiero al sexo.

El jinete cogió su mano y le besó los nudillos, asintiendo.

—Apenas sé nada de ti, Phlàigh, y no me importa —le aseguró—. Te parecerá ridículo, pero, cuando hacemos el amor, me siento plena, como si me completaras de un modo que no alcanzo a comprender. Como si mi cuerpo y mi alma hubieran encontrado en ti la mitad que les faltaba… Suena cursi, ¿cierto?

—No… —respondió en un susurro, sobrecogido por sus palabras—. No es cursi, es una verdad irrefutable, que perdurará hasta el fin de todos los tiempos, a pesar de nosotros mismos. Yo he tratado de negármelo, de alejarme de ti, y lo único que he conseguido ha sido sumirme en el infierno.

Kyra alzó el rostro para besar sus labios y Phlàigh jadeó, estremecido por ese beso que lo invitaba a olvidarse de todo lo sufrido, de lo vivido en tantos siglos. Solo existía ella…

Sus grandes manos comenzaron a pasearse por su delicioso cuerpo que ya empezaba a conocer; qué caricias la hacían temblar, cuáles despertaban su excitación, las que podían arrancar gemidos…

Jugueteó con la lengua femenina, en un beso húmedo e incitante, que provocaba que su propio miembro, ya erecto, se sacudiera con necesidad. Entonces, alcanzó un turgente pezón y lo pellizcó con delicadeza. Se bebió su repentino jadeo, ávido de ella y deseoso de llevarla a la locura…

Y, de pronto, el estridente sonido de un teléfono en la planta inferior los sobresaltó.

—No contestes —le exigió él, atrapando el pezón con la boca.

—Es… Una alarma —gimió la joven, sacudida por el placer—. Debo tomar mi medicación.

Phlàigh recibió esas palabras con extrañeza y se apartó, momento que ella aprovechó para zafarse y bajar a buscar el móvil a la carrera. El jinete permaneció con la vista fija en la puerta, aunque perdido en sus cavilaciones. ¿Medicina? Kyra no estaba enferma, no había detectado nada en ella.

Cuando Kyra apareció con el teléfono en la mano, los ojos masculinos se clavaron en ella, intensos, y no pudo evitar sonrojarse ante la certeza de su desnudez frente a él. Aunque no se cubrió. La Kyra cohibida que abandonó Irlanda lo habría hecho, sin embargo, Phlàigh le provocaba una confianza y una seguridad en sí misma tales que apenas se reconocía. ¿Y qué? Le gustaba la mujer en la que se convertía estando con él, y con paso decidido se dirigió a la cama, a sentarse a su lado.

—Eres preciosa —le aseguró él sonriente, como si hubiera escuchado sus pensamientos—. Pero, dime, ¿qué le sucede a este fantástico cuerpo para que necesite medicamentos?

—No tiene importancia. —Se encogió de hombros—. Toca aquí —le pidió, y Phlàigh sintió un escalofrío cuando le ofreció su muñeca, en la que tenía el lunar, aunque obedeció.

Entonces, lo palpó, bajo sus venas, en aquel lugar que había sangrado de manera alarmante en el sueño que habían compartido: un pequeño guijarro de un tamaño y forma demasiado conocidos para él, reconocible pese a estar oculto en su carne. Y se jugaba el cuello a que también era un diamante, idéntico al suyo.

—Me hicieron una radiografía y parece ser un nódulo adiposo, bastante denso, por cierto —añadió, frunciendo el ceño—. Estoy tratando de deshacerlo con medicación porque operar en esa zona es complicado…

—¡No! —exclamó el joven con demasiada pasión—. Me refiero a que… ¿Te resulta muy molesto como para querer quitártelo?

—Al principio, era doloroso —le narró, abriendo el cajón de la mesita para sacar las pastillas.

—¿Al principio? —inquirió, quitándole el bote, con mal fingida curiosidad; la preocupación aumentaba por momentos—. ¿Cuándo?

—Bueno… —balbuceó, atusándose la melena—. Me di cuenta después de… de ese sueño que tuvimos —añadió, como si hablar de eso fuera una locura. Lo era, ¿no? ¿Era posible tanta coincidencia? Que los dos hubieran soñado y sentido lo mismo…

—¿Recuerdas la sangre? —le preguntó él en voz baja, cauteloso, y Kyra asintió, mordiéndose el labio.

—Tú insistes en que fue real, pero…

—Maldición… —masculló el jinete, apretando el envase en su mano.

Esa mujer necesitaba respuestas, aunque él pretendiera dilatarlo por el miedo a perderla, debía decirle la verdad. Sus ojos verdes se clavaban en los suyos, exigiéndoselo, y él…

—Joder… Hay algo que debes saber —espetó decidido a hablar—. No necesitas esto… —farfulló, y se inclinó hacia la mesita para volver a guardar las pastillas en el cajón.

Y, entonces, lo vio…

Solo fue un destello dorado, brillando sobre el envejecido cuero, pero Phlàigh sintió que el corazón se le iba a salir del pecho mientras un extenuante dolor que surgía de su diamante lo atravesaba hasta llegar a la nuca, a su símbolo de jinete. Se sentía al borde del colapso, como si miles de puñales se clavaran en todo su cuerpo.

—Phlàigh, ¿qué te sucede? —gritó Kyra, creyendo que estaba siendo víctima de un ataque.

—Nada —replicó jadeante, sin respiración, y señalando hacia el mueble—. ¿Qué… Qué es eso? —le cuestionó, tomando aire con lentitud; al hacerlo, el dolor se desvanecía poco a poco, pero ¿ese objeto era…?

Kyra, en cambio, no comprendía nada…

—Un… libro —respondió asustada, y él le hizo un gesto con la mano para que se lo acercara.

—Por favor, Kyra —insistió con una mirada de disculpa por su actitud. Luego se lo explicaría todo, pero ahora necesitaba saber.

La chica obedeció. Lo sacó del cajón y lo puso encima de la cama, frente a Phlàigh. El jinete, atónito, estiró los dedos, pero no se atrevió a tocar el volumen. La certeza de lo que Kyra tenía en su poder era aplastante, y desconocía si provocaría algún otro efecto en él. Volvió a tomar aire.

—¿Cómo ha llegado esto a tus manos? —preguntó, invadiéndole la sospecha de que se aproximaba una tempestad con la que dudaba que pudiera lidiar.

—Estaba aquí, en la casa —le explicó mientras él se limitaba a lanzar miradas recelosas hacia el libro; el latido de su corazón aún era errático—. Lo encontré en el desván el día que llegué. Parece una antigüedad, aunque la mayoría de textos están escritos en un idioma que desconozco. Un momento… —exclamó de pronto, cogiendo el libro para mostrarle el lomo—. Este símbolo…

Kyra alargó una mano hacia Phlàigh, titubeante, pero acabó apuntando hacia su propia nuca. Entonces, el jinete giró la cabeza y le mostró el tatuaje, idéntico al que le estaba señalando.

—Pero… ¿Por qué tú…?

—Después de tantos siglos… —murmuró sin escucharla, admirando el tomo desde lejos—. ¿Cuánto hace que lo tienes? ¿Qué día? —continuó, interrogándola.

—No sé —replicó aturdida por tantas preguntas, cuando en realidad quería respuestas—. Esa fue la noche que soñé contigo —dijo, haciendo memoria al sentirse presionada por su insistente mirada.

Lo escuchó blasfemar por lo bajo. Ahora todo cuadraba, todo lo ocurrido empezaba a tener sentido.

—La primera reliquia… —susurró para sí mismo.

—Sospecho que al decir «reliquia» no te refieres a que es antiguo, ¿verdad? —temió ella—. Cuando lo encontré, supuse que era un viejo ejemplar del libro del Apocalipsis…

—¿Lo conoces? —inquirió el joven con asombro.

—Pues… Como todo el mundo, ¿no?—respondió extrañada—. El Juicio Final, los cuatro jinetes…

—Vale… —siseó Phlàigh, pasándose una mano por el pelo. Ahora era él quien se sentía incómodo hablando de eso, desnudo.

Se puso en pie, inquieto… No estaba preparado para afrontar aquella conversación. Kyra no lo comprendería, pero a él se le helaba la sangre al pensar que se había enamorado de…

—Joder… Eres una guardiana… —dijo en tono apenas audible, y se giró hacia ella, mirándola con espanto.

—¿Una qué?

Sin embargo, no pudo explicarle nada. De repente, notó el ronroneo del motor de Katk en su pecho, punzante e insistente; una señal de peligro inminente. Caminó hacia la ventana y vio una pequeña horda de adláteres aglutinada en la puerta.

—¿Qué pasa?

El jinete maldijo por lo bajo. Sí, la primera reliquia se había manifestado, pero él no era el único que quería reclamarla. No lo dudó. Miró a Kyra e invocó su poder para detener el tiempo, a ella, y que no fuera testigo de lo que iba a suceder…

—¿Qué pasa, Phlàigh? —repitió la joven yendo hacia él, contra todo pronóstico… ¡Debería estar paralizada!

—¡Maldita sea! —exclamó él con horror—. ¿Por qué tú…?

«Peligro…», insistió Katk, y el Jinete Blanco comenzó a desesperarse.

—No te muevas de aquí, ¿me oyes? —le ordenó, yendo hacia la puerta—. Y enciérrate con llave, ¿has entendido? —inquirió con brusquedad a una atemorizada Kyra, quien apenas pudo asentir. Joder… No había tiempo para explicaciones. ¿Por qué demonios era inmune a su poder?

Bajó la escalera a la carrera, y los demonios comenzaban a golpear la puerta. No había tiempo que perder. Apretó los puños y trató de concentrarse durante unos segundos. Un halo brillante, inmaculado, comenzó a envolverlo, y se fue adhiriendo a su cuerpo, hasta materializarse en lo que bien podían parecer corrientes prendas de cuero blanco: una cazadora, pantalones, botas… Sin embargo, esas vestimentas, sagradas, le proporcionaban protección contra el niobio, como si de una armadura se tratase. No solían utilizarlas, solo en casos de peligro extremo y, sobre todo, porque requería de un poder desmesurado con el que no siempre contaban. Pero él acababa de tomar a Kyra, y su energía rebosaba hasta niveles nunca vistos. Además, no solo él estaba a merced de los adláteres: su mujer, su guardiana, podía caer en manos de aquellos demonios, y debía impedirlo a toda costa.

Un estruendo resonó en la entrada cuando los demonios reventaron la cerradura de la puerta, así que el Señor de las Pestes desplegó su arco y se dispuso a recibirlos. Los atravesaba con sus flechas conforme iban invadiendo el salón, con una potencia inusitada, por lo que los cuerpos salían despedidos a varios metros de distancia y estrellándose contra el suelo o los muebles. Aun así, el Jinete Blanco tenía que aplicarse a fondo porque eran demasiados.

De modo instintivo, miró hacia la parte superior de la escalera, preocupado hasta el pavor por Kyra, temiendo no ser capaz de protegerla. Y, entonces, la vio. Enfundada en unos pantalones de yoga y una sudadera, se agarraba a la barandilla, sosteniendo con la otra mano el libro, contra su pecho. Tenía el rictus crispado por el horror, los ojos se le iban a salir de las órbitas a causa de lo que estaba presenciando…

—Maldición… —masculló él al darse cuenta de que los adláteres se habían percatado de su presencia—. ¡Te dije que te quedaras en la habitación! —le gritó, aunque la joven no podía escucharlo, estaba en shock.

—Hay que coger a la guardiana —barboteó uno de aquellos demonios, señalando a la mujer e instando a los demás a centrar su atención en ella, en capturarla.

Las flechas de Phlàigh volaban a discreción, sin cesar, pero aquella panda de infectados parecía aumentar en lugar de menguar, y su concentración también se estaba viendo comprometida al saber el peligro que Kyra corría. Se colocó al pie de la escalera y siguió repeliendo el ataque demoníaco, tratando por todos los medios de que no se acercaran. No podía enfrentar una pelea cuerpo a cuerpo sin exponerla a ella. Joder…

—¡Katk! —gritó de pronto—. ¡¡Katk!!

El ensordecedor rugido del motor de la Harley se escuchó en la retaguardia de la batalla, y, de repente, dio un agudo acelerón con el que la máquina se impulsó para salvar los escalones de la entrada e irrumpir en la casa. Atropelló a varios adláteres a su paso, y la confusión creada le otorgó al jinete unos segundos que resultaron cruciales. En un par de zancadas subió la escalera y alcanzó a la joven, pálida como la cera por el miedo, y que empezó a gritar cuando reaccionó al notar que él la agarraba.

—¡Suéltame! —chilló con lágrimas de terror, corriendo por sus mejillas—. ¿Qué diablos eres?

—Luego te lo explicaré todo, pero ahora debo ponerte a salvo —le dijo, tirando de ella para obligarla a bajar.

—¿A salvo? —inquirió ella, forcejeando para liberarse, para huir de ese hombre, o lo que fuera.

Phlàigh tuvo que cogerla en brazos para conducirla hasta Katk, que acababa de detenerse al pie de la escalera. La sentó en su fiel montura, consciente de que, aun siendo la única salida viable en ese momento, enfrentar a Kyra con su mundo de forma tan violenta la alejaría de él de un modo, quizás, irreparable. Se moría por acariciarla, por besarla una última vez, decirle que todo iba a salir bien, pero ni siquiera se atrevió a tocarla. La escuchó lanzar un chillido, despavorida, conforme Katk arremetía contra los adláteres que trataban de alcanzarlo cuando aceleró hacia la salida, fuera del alcance de esa maldita plaga, y saberla a salvo le otorgaba a Phlàigh la tranquilidad necesaria para terminar de deshacerse de esa marabunta de engendros del infierno.

Un grito le rasgó la garganta mientras se preparaba para disparar una nueva y poderosa serie de flechas contra aquellos demonios que gruñían enloquecidos al habérseles escapado la guardiana. Sin embargo, algo en el interior del jinete había cambiado, su afán por sobrevivir iba mucho más allá de esa misión que tenía grabada en el alma, ese mandato que lo obligaba a no rendirse. Ahora, una nueva razón lo instaba a vencer, a desear vivir con todas sus fuerzas: Kyra.

Durante eternos minutos, les dio batalla, pero, finalmente, comenzaron a rodearlo. Había demasiados, su furia era incontenible, y se le acercaron hasta el punto de que uno de ellos le hizo un corte en la mejilla. El Jinete Blanco notó la sangre correrle por el rostro, pero no se amedrentó. Subió algunos peldaños, compensando esa cesión de terreno con el hecho de alcanzar una posición más elevada y que le concedía ventaja sobre ellos.

Esa ráfaga de flechas letales fue la definitiva, y desde lo alto de la escalera observó, con la respiración entrecortada por el esfuerzo, cómo se desintegraba el último de los adláteres. Tomó aire hondamente al comprobar que había terminado todo, que había vencido en esa nueva lucha, aunque le esperaba otra que podía resultar la peor a la que se hubiera enfrentado en toda su existencia.

Entonces, lanzó su poder una vez más y, como si de una oleada purificadora se tratase, borró cualquier rastro de los demonios que hubiera podido impregnar el suelo o los muebles, para asegurarse de que no quedaba señal alguna de lo acontecido. Luego, hizo desaparecer sus vestiduras sagradas y se puso sus ropas.

Echaba un vistazo a su alrededor cuando el motor de Katk ronroneó en la entrada, avisándole de que acudía en su busca.

«Está a salvo», respondió la montura a su pregunta muda en cuanto lo vio, y el joven asintió agradecido. Montó en la Harley y puso rumbo hacia el taller. El alma se le encogía con cada metro que recorría; nada lo salvaría a él de lo que le esperaba.

Había estado tan cerca…

Belial deambulaba oculto en las sombras de la ciudad, a la caza de algún incauto de alma impura de la que alimentarse hasta dejarlo seco, sin vida, aunque necesitaría varias para aquietar aquella cólera producto del fracaso.

En esa ocasión, el pliegue de energía había sido esclarecedor, y por fin entendía quién era esa mujer: nada menos que una guardiana.

Hizo uso de todos los adláteres de los que pudo disponer en tan breve lapsus de tiempo y los envió sin más dilación a la casa, mientras él aguardaba escondido en el callejón. Pero ese maldito Jinete Blanco había vuelto a vencerlo.

Vio que su montura se llevaba consigo a la mujer, pero él no osó acercarse. No podía, ni siquiera debería estar en la superficie, y si llegaba a oídos de algún angelito emplumado de allá arriba que estaba haciendo trampas, las consecuencias para él podían ser nefastas, las peores, por lo que no tuvo más remedio que observar con impotencia cómo se alejaba.

Había perdido la batalla, sí, pero no la guerra.

De repente, a lo lejos detectó un aura negra, un tipejo que caminaba encorvado, con la cabeza cubierta por una capucha y echando la vista hacia atrás. Parecía un yonqui. Belial lo siguió sin dudarlo, sigiloso; sería un buen bocado, aunque se detuvo cuando, de un callejón oscuro, otro hombre le salió al paso.

Le sorprendió lo diferente de su aspecto, impoluto, bien vestido, dentadura blanca y perfecta, cabellos peinados hacia atrás, aunque su aura era tan oscura como la del otro tipo. Se detuvieron a hablar. Por su actitud, se conocían, y Belial sonrió divertido cuando la conversación comenzó a caldearse; siempre era agradable contemplar cómo la naturaleza perniciosa de la humanidad terminaba aflorando, y ese era uno de los motivos por los que las Fuerzas del Mal saldrían victoriosas.

De súbito, la intensidad de sus gestos se elevó, la conversación se había convertido en una acalorada discusión, que cambió de rumbo cuando el yonqui sacó una navaja, que lanzó un destello letal, iluminando aquella noche que tenía todos los boletos para acabar de forma trágica… Dependiendo para quién.

El sonido de un filo de acero traspasando la carne, un gemido estrangulado que auguraba muerte y los pasos de un hombre que huía a la carrera mientras el golpe seco de un cuerpo cayendo al suelo marcaba el final de aquella escena.

Belial se acercó. El metrosexual se doblaba sobre sí mismo, con ambas manos presionando el estómago. La sangre salía a borbotones. Aquello tenía mala pinta. Se agachó a su lado, viendo cómo se retorcía.

—Ayúdeme, por favor —le dijo.

Belial lo ignoró, y centró su atención en un bote blanco de píldoras que había en el suelo, con una pegatina del Hospital de Massachusetts. El Maligno rio entre dientes.

—¿Trabajas aquí? —le preguntó, y el hombre suplicó entre murmullos, sin poder creer aquella pregunta… Necesitaba ayuda—. ¿Quieres vivir? Pues responde.

—Sí, soy psiquiatra —contestó, lloriqueando—. Por favor…

—Así que traficando con los medicamentos de tu botiquín —se burló, y Greg supo que iba a morir—. ¿Qué estarías dispuesto a hacer con tal de salvarte? —lo interrogó con voz oscura, de ultratumba.

El médico se vio invadido por un escalofrío que le atenazó todo el cuerpo, la antesala de su muerte, pensó.

No. Era joven, exitoso, tanto en el terreno personal como en el profesional, demasiado quizá, por eso trapicheaba con las drogas del hospital, para añadir un poco de riesgo y adrenalina a su perfecta vida, y esta no podía acabarse tan pronto.

Maldita Kyra… Sabía que a Spike no le gustaría que llevara menos mercancía de la pactada, pero esa mujer no solo lo había rechazado por un mecánico de mierda, sino que había resultado una entrometida y lo había interrumpido cuando estaba en el dispensario. Joder… ¿Iba a morir por su culpa?

—Cualquier cosa —gimió con convencimiento—. Le vendería mi alma al diablo.

Belial lanzó una siniestra carcajada.

—Precisamente… —murmuró, tras lo que colocó la palma de su mano en su frente.

El cuerpo de Greg comenzó a convulsionar, con los ojos en blanco, mientras Belial recitaba una antífona maligna por lo bajo, concentrado en aquella alma que iba a poseer.

—Desde este momento, estás a mi servicio —le anunció al psiquiatra, cuya mirada estaba vacía, carente de brillo, de espíritu—. Serás mis ojos, mis oídos y, si así lo requiero, mi voz y mis manos. Y acudirás cada vez que reclame tu presencia.

—Sí, mi señor —pronunció Greg con tono monótono, apagado.

—Ahora, márchate, disfruta de los placeres y vicios que estén a tu alcance, mortal; mientras yo disponga de tu alma corrupta, no morirás —se vanaglorió—. Goza y no mires atrás —añadió con sonrisa perversa.

Greg asintió y pestañeó varias veces, como si saliese de un extraño trauma, como si no hubiera sucedido nada. Dio media vuelta y se marchó. Belial, sin embargo, lo siguió desde lejos. A los pocos minutos, lo vio entrar en el primer prostíbulo que encontró. Un soplo de corrupción y perversión lo alcanzó, hinchiendo su esencia. El rey del Mal se rio con profunda satisfacción, abrió los brazos y alzó el rostro, jactándose, dedicándole al cielo aquel triunfo, el primero de muchos.

El taller estaba tranquilo a esas horas de la noche. Phlàigh aparcó a Katk en el lugar de costumbre y volvió a agradecerle en silencio a su montura la fidelidad y su ayuda. De no ser por él, no alcanzaba a imaginar lo que le habría sucedido a Kyra. Se le helaba la sangre al pensarlo.

La presencia de la joven allí le hormigueaba en la piel, de forma más potente incluso que la de sus hermanos. Ya no cabía duda de que existía un vínculo entre los dos que iba mucho más allá de su voluntad. Era su destino, imborrable e inevitable, aunque saberlo no lo ayudaba a averiguar cómo enfrentarse a ello, o a Kyra.

Subió la escalera con escasas zancadas, y al entrar al salón, sus tres hermanos aguardaban por él. Acras, paciente, sentado en el sofá; Cogadh, en pie, apoyando la espalda en una pared, con brazos cruzados y actitud desconfiada. Y Bhàis se paseaba por la sala como si fuera un león enjaulado.

—¿Qué ha sucedido? —le preguntó el Señor de la Guerra en tono un tanto acusatorio, señalando la herida de su mejilla.

—¿Cómo está Kyra? —demandó él, ignorando la cuestión. Se dirigió a su habitación, pero el Jinete Oscuro le bloqueó el paso con su cuerpo, impidiéndoselo.

—Estaba en pleno ataque de histeria, así que le he dado un calmante —le informó Acras, poniéndose en pie. Se metió las manos en los bolsillos delanteros de sus vaqueros, en un gesto tenso, y se colocó al lado de Bhàis, pidiendo respuestas en silencio.

—Una de las primeras reglas que establecimos fue no traer nuestros ligues a casa —le recordó Cogadh en tono belicoso, uniéndose con lentitud a la muralla que formaban los otros dos hombres.

—Kyra no es un ligue —exclamó, señalando hacia la puerta—. ¡Es una guardiana!

—¿Perdona? —inquirió el Jinete Rojo—. Eso es imposible.

—¿Dónde está el libro que llevaba consigo? —preguntó, mirando a su alrededor. Estaba encima de la mesa, así que fue a cogerlo—. Es la primera reliquia —aseveró.

Sin embargo, apenas lo tocó cuando un estallido de dolor proveniente de su muñeca lo hizo gritar. En un acto reflejo, se sostuvo el brazo con la otra mano, mientras veía con asombro que de su diamante comenzaba a emanar sangre. De hecho, se estaba resquebrajando, y un bramido le quebró la garganta cuando una esquirla de la gema se desprendió con violencia y se estrelló contra el libro, clavándose en el lomo, bajo el símbolo que a ellos los marcaba como jinetes.

—Joder… —gimió Phlàigh, derrumbándose en el sofá. La sangre resbalaba por su antebrazo.

—¿Qué demonios ha sido eso? —inquirió Bhàis.

Cogadh se armó de valor y acercó la mano al libro, pero no sintió nada al cogerlo.

—Creo que acabas de reclamar la primera de las reliquias. Es tuya —sentenció, observando con estupefacción el diamante incrustado en el cuero, manchado de sangre.

Phlàigh asintió, suspirando al comprobar que su herida dejaba de sangrar y el diamante comenzaba a regenerarse lentamente. Imaginaba que algo así sucedería, por eso no se había atrevido a tocarlo en casa de Kyra. Alargó la otra mano y le pidió a su hermano que se lo diera, quien accedió, aunque con prudencia. Ya no hubo dolor en esa ocasión, solo ese hormigueo tan familiar, como cuando presentía a Kyra. No cabía duda de que era su reliquia.

—No tiene sentido —negó de pronto Bhàis, quien parecía más contrariado que sorprendido—. Si Kyra es una guardiana, su misión es mantener viva la opción de la humanidad de resarcirse, de salvarse, y dificultar nuestro cometido —objetó con convencimiento.

Acras lo miró con extrañeza al no comprenderle.

—¿Qué quieres decir?

—¿Necesitas más pruebas? —le cuestionó Phlàigh, dejando el libro en el sofá, aunque sospechaba cuál era su razonamiento—. Acabas de verlo.

—Y yo te digo que no —insistió, comenzando a ofuscarse—. Esa mujer debería arrebatarte tus poderes, impedir que los uses, no nutrirlos a base de polvos —espetó con tal cara de asco que a Phlàigh se le revolvieron las tripas.

—¿Qué cojones te pasa? —le preguntó cabreado, poniéndose en pie para darle un empujón. El Señor de la Muerte alzó un puño, amenazante, pero Acras se interpuso entre ellos, evitando que llegaran a las manos—. ¿No erais vosotros los que me decíais que no podemos huir de nuestro destino?

—Después de dos mil años, ¿resulta que nuestro destino es follarnos a nuestros guardianes? —inquirió burlón.

—Pensaba que habías dejado las drogas en los setenta —espetó con una mueca de decepción y rabia, torciéndole los labios—. ¿Qué demonios te pasa?

—Llevamos milenios esperando esto… —lo cortó Cogadh.

—¡No! —gritó Bhàis con el rictus crispado—. No sé qué esperabas tú, pero yo creía que aparecerían las reliquias, mandaríamos a la humanidad al infierno y a nosotros con ellos. ¡Punto! ¿Y ahora qué? —demandó sarcástico, dirigiéndose de nuevo a Phlàigh—. ¿Te vas a convertir en la niñera de tu guardiana? ¿De verdad te has enamorado de ella? —agregó soez—. ¿Esa es la mierda que me espera?

—¿Crees que yo quería esto? —se defendió con pasión, cerrando los puños. La sangre aún fresca cubría uno de ellos—. Habéis sido testigos de mi lucha por alejarme de Kyra, cuando desde un principio no dependía de ninguno de los dos. Me he enamorado de esa mujer, ¡sí! —espetó, alzando la barbilla—. Y que haya resultado ser una guardiana no cambia mis sentimientos hacia ella.

—¿Y por eso tenías que traerla aquí? —le reprochó con dureza.

—Un ejército de adláteres ha invadido su casa, en busca del libro, ¡y de ella! —le explicó lleno de impotencia y furia por la actitud de su hermano.

—Ahora resulta que tu cometido es protegerla —ironizó desdeñoso.

—¡Esa jauría inhumana se la habría comido viva! —le gritó, sin poder creer lo que escuchaba.

—No sabemos lo que puede sucederle al alma de un guardián si lo capturan los adláteres —intervino Acras, tratando de otorgarle un poco de sentido común a esa discusión.

—Imagino que la conservarán, como si fuera la de alguno de nosotros, para desatar el Mal en el Juicio Final —añadió Cogadh, aunque se mostraba reticente y escéptico.

—¿Y qué coño nos importa si reina el Mal o el Bien? ¡No estaremos aquí para verlo! —explotó Bhàis—. Estoy cansado de sentirme obligado a sobrevivir, de tener que pelear noche tras noche para impedir que capturen mi espíritu de jinete, ¡de no poder entregarme y acabar con esto de una maldita vez!

Sus otros tres hermanos se miraron entre sí. Después de tantos siglos, todos habían pasado por ese trance, por ese querer rebelarse contra su sino, el único futuro que estaba escrito para ellos, pero, en esa ocasión, la actitud de Bhàis, el resquemor que transmitían sus palabras… Iba mucho más allá.

—Quien quiera que nos creara, además de arrebatarnos nuestra vida, lleva dos mil años valiéndose de nuestro cuerpo, usándonos para sus fines… Se divierte a nuestra costa —continuó el Señor de la Muerte con la respiración agitada—. Y que te hayas enamorado de tu guardiana, a la que algún día deberás utilizar para que provoquemos el Apocalipsis, no es una ironía del destino, no, es una puta mierda que no quiero para mí. Antes prefiero que me trague una horda de adláteres —siseó, recitando aquellas palabras como si de un juramento se tratase.

Después, cruzó el salón en dirección a la puerta y abandonó el apartamento, cerrando de un portazo. Los otros tres jinetes se miraron, sabiendo que era absurdo ir tras él, y segundos después escucharon el rugido del motor de Surm al salir del taller.

—Mierda… —murmuró Cogadh.

Phlàigh se sentó de nuevo en el sofá, y Acras fue en busca de una toalla mojada para que se limpiara la herida del brazo y también la de la cara.

—Gracias —le dijo en tono apenas audible mientras hacía una mueca de dolor al pasar por encima del diamante.

—¿Estás bien? —se interesó.

—Hace unas horas, tenía tanto poder que incluso he sido capaz de desplegar mis vestiduras sagradas —les narró a sus otros dos hermanos, quienes se asombraron al saberlo—. Pero ahora me siento débil al haberse resquebrajado el diamante.

Cogadh se acercó y le cogió la muñeca con cuidado para estudiarla.

—Está regenerado —apuntó el Jinete Rojo.

—La noche que soñé con Kyra por primera vez, me sucedió lo mismo —les explicó—. Tiene un diamante en su muñeca, bajo la piel—añadió con gravedad.

—No me jodas —resopló el Señor de la Guerra, mesándose el cabello—. ¿Estás seguro? —le cuestionó, y Phlàigh lo miró de reojo, con los labios fruncidos ante su escepticismo—. Vale, el sueño fue real —admitió—. Pero esa primera vez no notaste que te nutrieras al fo…

Phlàigh le gruñó, a modo de advertencia.

—Te estás convirtiendo en un puto sensiblero —se quejó—. Cuando hicisteis el amor —rectificó con retintín.

—Esa fue la noche que me lanzaron un cuchillo a la salida del hospital y me rozó la nuca —le recordó—. Cuando me uní a ella en aquel primer sueño, mi símbolo estaba roto, y sabemos bien que no retenemos energía en ese caso.

—Sí, sí… —Se pasó las manos por la cara, con un deje de ansiedad.

—Hoy, nuestros diamantes han entrado en contacto, y ha sido… —Phlàigh hizo una pausa, tratando de encontrar las palabras adecuadas—. He sentido que tocaba el cielo con las manos…

—Deja a un lado los detalles románticos, ¿quieres? —se quejó el Jinete Rojo, cruzándose de brazos.

—Pues yo preferiría que no obviaras nada —le pidió su otro hermano, sacando tres cervezas de la nevera, aunque al final del relato de Phlàigh había media docena de botellines en el centro de la mesa.

—No sé cómo, pero esos engendros han detectado a Kyra y al libro en su casa —razonó pensativo, con la vista fija en los envases de vidrio.

—Al igual que a nosotros cuando se consume nuestro poder —aventuró Cogadh.

—¿La habrán seguido hasta aquí? —Quiso cerciorarse Acras, y el Jinete Blanco negó categórico.

—Katk se habría dado cuenta —añadió, desviando la mirada un instante hacia la puerta de su habitación, donde la joven aún descansaba—. Cuando nos atacaron, le dije que la pusiera a salvo, y si la ha traído a casa, es porque aquí lo está de algún modo.

—Tal vez el símbolo también la protege —supuso el Jinete Verde, refiriéndose al que flanqueaba la entrada al taller.

—Quizá… Maldición… Tras dos mil años, no sabemos una mierda de lo que tenemos que hacer —masculló Phlàigh contrariado.

—Sí —concordó Acras—, pero cabe la posibilidad de que nuestros guardianes se manifiesten del mismo modo que la tuya…

—Joder… Me entran ganas de salir corriendo, como Bhàis —farfulló Cogadh, poniéndose en pie, molesto.

—¿Tú también? —le reprochó su gemelo.

—Perdóname si no quiero pasar por lo mismo que este. —Señaló a Phlàigh de modo desdeñoso, quien hizo ademán de quejarse, aunque no se lo permitió—. Durante esta semana no ha sido más que un puñetero muerto viviente. Sufrir por una mujer no me parece divertido, así que no, tampoco lo quiero para mí.

Entonces, se puso en pie y cogió el libro, que descansaba en la mesa, a un lado, y Phlàigh, de súbito, se levantó como impulsado por un resorte, con los puños apretados. Cogadh se echó a reír.

—Me queda claro que es tu reliquia, así que dile a tus instintos de jinete que se calmen —se mofó—. Voy a echarle un vistazo, a ver si hallo alguna solución para esta mier… misión —rectificó ante la mirada acusatoria de su hermano—. Quisquilloso —refunfuñó mientras se marchaba.

El Jinete Blanco volvió a sentarse, resoplando hasta deshincharse, tenso. Notaba que su hermano lo estudiaba, así que se giró hacia él.

—¿Qué? —le preguntó de malas maneras.

—Que no quisiera estar en tu pellejo ahora mismo —se sinceró.

—Gracias —farfulló molesto.

—Lo que le he administrado la hará dormir hasta mañana —le dijo mientras se erguía con cierta desidia—. Eso te da algo de tiempo para pensar en cómo le vas a contar la verdad sin que crea que se ha vuelto loca.

—No hay forma humana de conseguir eso —respondió entre dientes.

—Tal vez… —murmuró Acras en tono misterioso, y Phlàigh lo miró extrañado. Sin embargo, su hermano no le dijo nada más. Alzó una mano a modo de despedida y se fue a su habitación.

Phlàigh dilató el momento de hacerlo unos segundos más, aterrado por no saber qué hacer. Nunca le había importado, los cuatro habían vagado siempre a la deriva hacia su destino, pero ahora sí necesitaba respuestas.

Se dirigió a su cuarto con movimientos lentos, le dolían hasta las pestañas tras aquella brutal pelea, sin olvidar lo ocurrido con el diamante. Había sido demasiado en una sola noche, incluso para él, y se preguntaba cómo lo manejaría la mente humana de Kyra.

Era preciosa… Le dio un vuelco el corazón al verla ocupar una mitad de su cama, cubierta por aquellas sábanas que nunca deberían haber tocado el cuerpo de una mujer. Se sentó en el otro lado y, con mucho cuidado, le acarició la mejilla con los nudillos. Pese al leve roce, un soplo de energía corrió por su piel al instante, y notó que su diamante palpitaba, necesitando su contacto para terminar de sanar. Sin embargo, más errático era el latido de su corazón, pues era el hombre quien más ansiaba tenerla cerca. El terror a perderla le quebraba el alma…

Se quitó la ropa con lentitud y se metió en la cama, pegando su torso desnudo a su espalda. A pesar de seguir vestida, podía notar su calor entibiándole la piel. Le rodeó la cintura con un brazo y hundió el rostro en su melena pelirroja, embriagándolo ese aroma a rosas que perduraría en él hasta el fin de sus días.

Aquel lugar desierto, iluminado por una luz blanquecina y pura le resultaba familiar a Kyra, al igual que esa cama en la que estaba tumbada; ese cabecero de metal y de aspecto antiguo ya lo había visto antes. Pero, además, el tacto de unas sábanas de raso blanco sobre ella… El sugerente vestido del mismo color que cubría su cuerpo… Y el aroma a cuero y peligro que la rodeaba…

Se dio la vuelta y lo vio. Phlàigh estaba sentado a su lado, mirándola con expresión indescifrable. El negro de sus ropas contrastaba con lo inmaculado del ambiente, aunque no desentonaba, como si perteneciera a ese lugar. Y del mismo modo se sentía ella, cosa que no debería ser.

Estaba inmersa en otro sueño, era tan consciente de ello como de que era real, por imposible que resultara de creer, pero dentro de ella seguía muy presente lo que había sucedido esa noche. Tendría que salir corriendo, huir de ese hombre que de humano tenía únicamente el aspecto, y, sin embargo, seguía tumbada en esa cama, observándolo, a la espera de no sabía qué.

Lo vio alargar una mano, despacio, prudente, parecía contener el aliento, y ella se mordió la lengua para no decirle cuánto ansiaba que la tocara. Porque no podía ser, no era lógico… Lo había visto en el salón de su casa pelear a golpe de arco contra decenas de engendros que se deshacían como gelatina contra el suelo… Y no le importaba. La pregunta de quién era Phlàigh deambulaba sin cesar por su mente, pero, de forma incomprensible, lo que más le preocupaba en ese momento era que sus dedos siguieran acercándose, hasta tocarla.

Lo hizo. Su mano se posó con delicadeza y cautela sobre su brazo, y lo escuchó suspirar cuando ella no se apartó. Había tanta mortificación en sus ojos azul hielo, incluso dolor, pero Kyra no era capaz de culparlo, algo se lo impedía, así que cubrió su mano con la suya, aceptando su contacto.

Él jadeó y, un segundo después, la boca masculina devoraba la suya con frenesí, voraz. El cuerpo de Phlàigh la cubrió, duro y cálido, y la joven se abandonó a ese beso que despertaba cada fibra de su ser y su alma.

—Kyra… —susurró tembloroso sobre sus labios, hundiendo los dedos en sus rizos rojos.

—¿Por qué me has traído aquí? —le preguntó ella. Pretendía que fuera un reproche, pero el tono lánguido de su voz la traicionó.

—No ha sido premeditado, solo deseaba con todas mis fuerzas estar contigo una vez más, y ese deseo nos ha reunido —le confesó con culpabilidad—. Pero cierto es que aquí tus miedos no tienen cabida, recuerdo que así fue la primera vez, y quería saborear tus labios sin notar el regusto amargo del temor en ellos.

—Entonces…, ¿sí debería temerte? —demandó con pesar.

—No —le suplicó atormentado—. Nunca he querido hacerte daño. Desde el primer momento, he luchado con todo mi ser contra esto que me unía a ti y que no alcanzaba a comprender, pero es superior a mi voluntad.

—Yo… creí que era amor —musitó decepcionada.

—Lo es, estoy seguro —aseveró con firmeza—. Esta necesidad que tengo de ti va mucho más allá del deseo físico, o de lo que soy.

—¿Qué…?

Phlàigh la acalló con un beso, turbador y exigente, que no le permitiera pensar.

—Ahora no —le rogó, enredando los dedos por los bucles de su cabello—. Mañana, al despertar, te narraré lo que sé, y te ruego que me escuches, que me des la oportunidad de explicártelo todo. Pero, ahora, déjame perderme en la ilusión de que, tras hacerlo, no te marcharás.

Kyra alzó una mano y con el pulgar acarició su ceño fruncido por el pesar.

—Yo… No quisiera marcharme —le confesó ella, y el jinete jadeó esperanzado—. Aunque temo que lo que he visto, que lo que me cuentes, me sobrepase, no ser capaz de asimilarlo, y que esto que siento…

—Te perderé —murmuró el joven, mortificado por aquella certeza—, pero sigue sintiéndolo hasta que ese momento llegue —le suplicó—. Entrégamelo para que pueda conservarlo. Yo…

—Phlàigh, hazme el amor —le pidió.

—Kyra…

¿Cómo negarse si lo deseaba con desesperación?

Con sus bocas unidas por un beso lleno de pasión, se colocaron de rodillas, uno frente al otro, y Kyra comenzó a desnudarlo. Phlàigh la dejó hacer, disfrutando de su tacto, del roce de sus dedos, y ella le dio libertad a esos deseos que habían vivido siempre reprimidos en su interior. Una familia sobreprotectora y un exprometido para el que nunca fue bastante… Esa simple combinación era más que suficiente para convertirla en la mujer insegura que abandonó Irlanda hacía un par de semanas, tras haber perdido ambas cosas. Pero nada de eso existía en los brazos de Phlàigh. Era como si solo con él se transformara en quien debería ser, como si ese hombre de aspecto rudo y caricias cálidas le estuviera destinado.

Besó sus pectorales mientras los dedos masculinos se hundían en su melena, y su potente torso se alzaba al ritmo de su respiración jadeante. Permitió con agrado que le desabrochara el pantalón y que se deshiciera de él, de su ropa interior, dejándolo desnudo frente a ella. El deseo chisporroteaba en sus ojos de hielo, que se oscurecieron al ver que ella misma se desprendía del suave vestido, la única prenda que ocultaba su cuerpo. El fuego de sus pupilas se clavaba en ella, y Kyra sintió un ramalazo de voluptuosidad anudándose en su vientre.

Colocó ambas manos en sus hombros y lo empujó con seductora suavidad, y no pudo evitar que su vanidad femenina disfrutase al verlo jadear a causa de la expectación. Acomodada a su lado, abarcó su tensa erección con una mano, y se mordió el labio, lasciva, al observar que cerraba los ojos, retorciéndose mientras un grave gemido escapaba de su garganta.

—Kyra…

Su voz oscura la hizo temblar de deseo… Su cadera se alzaba en busca de la caricia de sus dedos y los fuertes músculos de sus brazos se tensaban al cerrar los puños alrededor de la sábana. Le pedía más…

Lo envolvió con su boca y Phlàigh recitó de nuevo su nombre, asaltado por el repentino placer que lo subyugaba, que lo sometía, pero al que quería arrastrarla con él. No sin esfuerzo, se deshizo de su deliciosa tortura y se revolvió, cayendo sobre ella, y la penetró en medio de un gemido que les arrebató la respiración a ambos. Esa plenitud indescriptible al poseerse mutuamente siempre era más intensa que la vez anterior, magia en estado puro, ancestral, casi divina, y que emanaba de la unión de sus cuerpos. Un vínculo más allá de la carne y el alma.

—Phlàigh…

—Te quiero, Kyra —susurró, hundiéndose en ella con embates profundos y lentos—. Ojalá mañana lo recuerdes… No quiero perderte…

Entonces, le agarró ambas manos y se las alzó por encima de la cabeza para que sus muñecas quedaran en contacto. La conexión fue instantánea. Tal y como Phlàigh esperaba, un cúmulo de sensaciones los golpeó con fuerza. La cadera de la joven se arqueó pegándose más a él, necesitándolo, deseando que jamás se separara de ella. Quizá sus cuerpos lo harían, pero era imposible que existiera una unión más férrea que la suya, ambos la sentían irrompible, indestructible…

—Dime que lo sientes —le pidió él—, la forma en la que te pertenezco… Nunca creí que algo así pudiera sucederme.

—Ni yo —musitó con voz trémula. Las lágrimas comenzaban a rodar por sus mejillas, sobrecogida por la desbordante intensidad—. ¿Qué has hecho conmigo? ¿Un hechizo, un sortilegio…?

—El destino —susurró, deslizando los labios por sus mejillas para saborear la salada humedad de su llanto contenido, mientras seguía invadiendo su interior una y otra vez, llenándola de él—. El destino es quien juega nuestras cartas sin que podamos impedirlo, pero ya no deseo luchar contra ello. Me ha llevado hasta a ti… Y te quiero… —jadeó, balanceándose sobre ella en un ritmo candente, que los incendiaba a ambos—. Te amo, Kyra.

—Yo… Yo también te amo, Phlàigh —tuvo que admitir—. Y no quiero olvidarte, no quiero olvidar esto que siento cuando despierte.

—Oh, Kyra… —jadeó estremecido y sobrepasado por el creciente placer. Porque sus sexos seguían devorándose sin piedad, entregando hasta el último centímetro de piel y exigiéndolo todo a cambio.

La joven rodeó la cadera masculina con las piernas, intensificando el contacto. El estallido de sus orgasmos fue devastador… Phlàigh hundió el rostro en su fragante cuello, ahogando un gruñido, mientras ella gritaba, boqueaba en busca del aire que el poderoso éxtasis le había arrebatado. Cerró los ojos con fuerza y la espiral del clímax la absorbió, hundiéndose en una repentina oscuridad que comenzó a envolverla. Y caía, más… y más… y más…

«Te amo, Kyra, no lo olvides…».

A pesar de que Phlàigh aún sentía el cuerpo tembloroso a causa de lo que acababa de experimentar, hizo un esfuerzo por levantarse de la cama, pues no quería estar cerca de Kyra cuando ella despertase. No sabía cuál sería su reacción una vez que su conciencia se diera de bruces con la realidad, pero era mejor prevenir. Cayó pesadamente sobre un butacón próximo a la cama, y el brillo de su diamante sanado refulgió con las primeras luces del amanecer, que entraban por la ventana de su cuarto. De pronto, las sábanas se agitaron, y él alzó la vista. Había llegado el momento de la verdad.

Al abrir los ojos, Kyra se vio sorprendida por la neblina de la confusión. Ese sueño… Lo que había presenciado la noche anterior…

Se sentó sobresaltada en esa cama que sabía que no era la suya, era la habitación de Phlàigh, y pudo notar su presencia aun sin verlo. En un gesto inútil y casi infantil, cogió la almohada y se abrazó a ella antes de girar el rostro hacia él.

—Preferiría ser yo quien estuviera entre tus brazos —le susurró aquel hombre que la estremecía con solo mirarla. Y esas palabras le calaban hondo pese a todo.

Sentimientos encontrados la invadieron. Recordaba las palabras pronunciadas hacía unos minutos en su sueño, la forma en que Phlàigh le había hecho el amor y en la que ella se le había entregado, pero el miedo hizo mella en su interior y se echó a temblar.

—No debes temerme —le dijo él como otras tantas veces. Su tono grave llegaba a la joven como un bálsamo que trataba de sosegarla, pero su necesidad de respuestas era mayor—. No olvides lo que…

Kyra estiró la mano, demandando silencio.

—Primero, tu actitud al ver el libro que encontré en la buhardilla —comenzó a enumerar, en un intento de ordenar sus propias ideas—. Luego, sales a toda prisa de la habitación, desnudo, pero no te hizo falta buscar tu ropa —añadió con cierta ironía—, porque, de pronto, te envolvió un extraño halo resplandeciente, y, cuando desapareció, vestías de blanco, de pies a cabeza, y portabas un arco entre tus manos salido de ninguna parte. ¿Qué narices había en la punta de las flechas? —inquirió entre tensa y atemorizada—. ¿Alguna especie de ácido ultramoderno que provocaba que esos tipos que te atacaban se deshicieran en el suelo de mi casa?

—No, Kyra…

—¿Y qué me dices de tu moto? —continuó; los nervios y el miedo le impedían dejar de hablar. De hecho, soltó la almohada y comenzó a deambular por el espacio próximo a la cama, hasta la ventana y vuelta, como si caminar la ayudase a pensar—. La manejas por control remoto, ¿no? —demandó meditabunda, con la mirada fija en sus pies—. Porque parecía tener vida propia…

—Katk tiene vida propia —aseveró él, y aquella afirmación hizo que la joven se parara en seco y se atreviera a mirarlo—. Tratas de buscarle una justificación racional a algo que no la tiene…

—Debe haberla —espetó la joven.

—¿Acaso puedes darle una explicación lógica al amor que existe entre nosotros? —le preguntó, poniéndose en pie, pero Kyra estiró las manos, rogándole en silencio que no se acercara—. Es real —dijo atormentado por su rechazo—. Lo sentiste anoche cuando me pediste que te hiciera mía, cuando fui tuyo… Lo soy —afirmó, cerrando los puños para contener las ganas de llegar hasta ella y besarla como un demente—. Incluso ahora, pese al miedo que te aleja de mí, sientes en tu piel ese nexo invisible y cálido que nos une —añadió, bajando el tono de voz, y comenzó a acercarse a ella, muy despacio. La joven se percató de ello, pero no dijo nada, aunque su respiración se empezaba a agitar—. Me muero por tocarte, y tú por sentirme…

—No sigas… —musitó.

—Y no tiene nada que ver con el deseo físico, sino con la necesidad de sabernos completos —continuó en un susurro ronco, separándolo de ella un mísero paso—. Apenas comprendo lo que sucede a mi alrededor, todo ha cambiado desde que te conozco, pero el maldito universo encaja en su lugar cuando te tengo cerca.

—¿Qué… Qué eres? —preguntó titubeante—. Una especie de cazador de demonios…

El joven negó torturado, dejando escapar el aire que dolía en sus pulmones.

—No soy lo que imaginabas, el delincuente huyendo de un ajuste de cuentas —recordó con una media sonrisa en los labios, llena de tristeza—. Soy mucho peor.

—Phlàigh… —gimió.

—Eres una mujer inteligente, Kyra, y en cuanto liberes tu mente de las cadenas de la lógica, darás con la explicación, o con parte de ella al menos —le dijo—. Ya viste el libro…

—El Fin de Los Tiempos… —murmuró su título.

—Conoces el mito del Apocalipsis —no supuso, afirmó, y ella asintió con lentitud, temiendo escuchar el resto—. Pues piensa en Katk como en un precioso corcel blanco…

La joven se sentó en la cama al sentir que le fallaban las piernas.

—Y creo que ya conoces a mis tres hermanos…

—Eres…

Se tapó la boca con una mano y cerró los ojos, sobrecogida por aquella realidad que superaba cualquier conjetura.

—El primero de los jinetes —le anunció él solemne—. El Señor de las Pestes… —añadió, sintiendo que cada una de sus palabras lo alejaba más de ella, que cada sílaba dolía más que la anterior.

Kyra ahogó un sollozo contra su palma, y él tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no abrazarla.

—No es posible…

—Kyra… —susurró atormentado—. Por favor, escúchame.

—¡No! —exclamó, poniéndose en pie.

—Me temo que negarlo no te servirá de nada —le advirtió al verla sacudir la cabeza, sin querer darle crédito—. Aunque te pese, tu existencia está ligada a la mía. Tú eres…

—Una guardiana —murmuró de espaldas a él—. Me llamaste así cuando te enseñé el libro —recordó—. También escuché que uno de aquellos seres que mataste… ¿Estoy en peligro? —exclamó, dándose la vuelta, aterrada ante esa nueva realidad.

—No, en esta casa estás a salvo —le aseguró, acercándose a ella, aunque sin tocarla—. Y hasta que no sepamos cuál es el siguiente paso, deberías permanecer aquí.

—¿El siguiente paso para qué? —demandó inquieta, pero la mirada sombría de Phlàigh hablaba por sí sola.

Kyra volvió a derrumbarse en la cama y se abrazó a sí misma. Aquello parecía una película de terror psicológico en la que ella era la protagonista.

—Esto debe ser una pesadilla…

—Eso mismo me he repetido yo a diario desde que…

Suspiró y guardó silencio. La observaba lleno de impotencia, sin saber qué decir o hacer para reconfortarla, tranquilizarla… Prometerle que todo iba a salir bien era absurdo, porque el final de la historia se resumía en la destrucción de la humanidad. Joder…

—Lo lamento, Kyra —le dijo apesadumbrado, de pie frente a ella—. Si hubiera una forma de escapar de esto, te aseguro que te lo diría. Tu sufrimiento me hace daño —aseveró, tensando las mandíbulas—. Me alejé de ti porque no quería intoxicarte con esta maldición que me corroe día tras día. No te mereces algo así. Pero yo…

Phlàigh se dio la vuelta, y gruñó furioso mientras se pasaba las manos por el cabello.

—¿Tú, qué? —La escuchó preguntarle.

—Te quiero, maldita sea —masculló sin atreverse a mirarla—. Tú eres la única dicha que he conocido en estos dos milenios.

—Dos mil años… —repitió en tono apenas audible, sobrecogida por ese nuevo dato, y el jinete resopló, inquieto por ella. Era demasiado… Ellos necesitaron siglos para asimilar lo que les había sucedido, aún no lo hacían del todo, y él podía percibir su angustia, su miedo, el desamparo.

—Quizá no sea amor —dijo ella en una mezcla de pesar y desencanto—. Tal vez, forma parte de esa maldición de la que hablas…

—¡No lo es! —exclamó, mirándola por fin—. Mi espíritu de jinete te reclama como suya, sí, pero es el hombre que hay en mí el que se muere si no te tiene. Estos días sin ti han sido el peor de los infiernos… Mantenerme alejado es la mayor tortura a la que me han sometido, Kyra, créeme.

—Fui yo la que volvió a buscarte —murmuró, y Phlàigh blasfemó por lo bajo al no poder discernir si la acusación era hacia él o hacia ella misma. La perdía… La perdía sin remedio.

—Kyra, por favor… —susurró mortificado. No pudo contenerse más, y alargó la mano para tratar de tocarla.

—¡No! —chilló ella, evitando su contacto, y Phlàigh sintió que su corazón se resquebrajaba en miles de pedazos.

Dolía como el infierno, hasta el alma… Su rechazo, las lágrimas que derramaba sin cesar, verla envuelta en aquella condena que no merecía. Que olvidara lo que habían compartido…

Nunca lo había asaltado tal desesperanza, sin ella se sentía a la deriva por primera vez en su existencia, pero no podía obligarla a aceptarlo, ni siquiera a comprender en lo que estaba inmersa, sin sospecharlo, contra su voluntad. Él había pasado por ello y, por desgracia, solo había una cosa que era capaz de darle: tiempo.

No insistió ni trató de acercarse de nuevo, no quería forzarla, y gritarle que la quería tampoco serviría de nada.

—Lo siento —fue lo único que le dijo—. No creo que pueda responder a todas tus preguntas; hay cosas que ni siquiera nosotros sabemos, pero lo intentaré. Estaré fuera.

Apartar los ojos de ella fue tan duro como abandonar la habitación, cada paso era una tarea hercúlea que lo desgarraba poco a poco, pero imponerle su presencia solo la alejaría aún más de él.

Al salir al salón, le sobresaltó ver a los gemelos allí; Bhàis no había vuelto. Acras servía café, y Cogadh estaba sentado a la mesa, ojeando la primera reliquia. Se sentó frente a su hermano, y un instante después, el otro le colocó delante una taza de café bien cargado.

—No ha ido muy bien, ¿verdad? —supuso el Jinete Verde, tomando asiento entre ellos dos con otro café en la mano.

—Considerando que podría haberse tirado por la ventana ante la noticia de tener un novio de dos mil años… —replicó Cogadh un tanto incisivo mientras seguía pasando las hojas del grueso tomo.

—No eres más imbécil porque no te entrenas —le reprochó su gemelo.

—Tú dame tiempo —farfulló con la vista perdida en el texto.

—¿Has averiguado algo? —Quiso saber Phlàigh, cambiando de tema.

—No —respondió, frunciendo los labios—. El único capítulo que he comprendido entre el millón de páginas que tiene es este de aquí —añadió al tiempo que lo buscaba para mostrárselo. El Jinete Blanco lo cogió para leerlo con rapidez—. Habla de por qué fuimos creados, para qué, y de la existencia de los guardianes y sus reliquias —le resumió—. Nada que no sepamos ya.

—¿Y el resto? —preguntó Acras, estirando el cuello para echarle también un vistazo.

—Está en un lenguaje que no había visto jamás —negó—. Nuestro máster en todos los idiomas a lo largo y ancho del planeta se acaba de convertir en papel mojado —dijo con desinterés.

—¿Haces el favor de tomártelo en serio? —le cuestionó su gemelo en tono acusatorio.

—Lo hago, me lo tomo muy en serio —le contestó con repentina expresión tensa—. Me he pasado toda la puta noche en vela dándole vueltas a ese libro, pero no he hallado respuesta alguna. Así que prefiero reírme del asunto a cabrearme y que el mundo se vaya a la mierda sin necesidad de invocar el Apocalipsis, ¿no te parece buena elección?

—Tal vez, Kyra sepa algo —se dirigió a Phlàigh, dando el tema por zanjado, pero el Jinete Blanco negó categórico.

—Conoce el mito, como todo el mundo, pero no tenía ni idea de que ella era una guardiana o lo que significa —respondió cabizbajo mientras volvía a él el recuerdo del miedo en sus ojos, de su rechazo, el dolor que le provocaba—. Maldición… —masculló, poniéndose de pie—. Voy a trabajar un rato —decidió, saliendo del apartamento para bajar al taller.

Necesitaba mantener la cabeza ocupada en otra cosa, aunque dudaba que pudiera concentrarse en aquel conjunto de piezas que lo esperaban encima de su mesa de trabajo. ¿Por qué era castigado de ese modo? Debió de ser el mayor de los hijos de puta antes de que lo convirtieran en jinete para que le correspondiera tan larga y dolorosa penitencia. Hacía tiempo que había aceptado su destino y vagaba hacia él sin grandes sobresaltos, pero la aparición de Kyra lo cambiaba todo. La agonía que le provocaba que ella lo creyera el peor de los demonios, apenas lo dejaba respirar… ¿Y para qué? ¿Por qué tenía que existir un vínculo tan fuerte entre ellos? El plan era encontrarla junto a los demás guardianes y provocar el Apocalipsis, ¿no? ¿Por qué sumarle el dolor a la ecuación?

Transcurrió la mañana entre la desesperanza y la impotencia, confundido a causa de la lucha interna que mantenía contra su propio egoísmo. Nunca quiso que Kyra se viera envuelta en lo que él era, pero, que esa mujer hubiera resultado ser su guardiana, los vinculaba de forma inquebrantable; la sentía como suya, más allá de los designios del destino. Y que, además, hubiera sido la elegida para darle vida a su corazón no podía ser una casualidad.

El repentino zumbido del timbre de la puerta lo sacó de sus pensamientos, y tomó aire para tranquilizarse y poder atender a quien acababa de entrar.

Era un tipo que pasaría de los cuarenta, de cabello oscuro, al igual que el cuero de su ropa, y que arrastraba una impresionante FLH del año 1972 plateada. Conforme se acercaba, Phlàigh apreció en él cierto halo solemne, de piel curtida por la sabiduría de la experiencia, no por el paso de los años. Le infundió un respeto que no sabría explicar.

—Buenos días —lo saludó el recién llegado, detectando un acento que no atinó a situar.

—¿En qué puedo ayudarte? —Trató de mostrarse amable.

—Creo que mi amigo necesita una buena sesión de spa —bromeó, señalando la moto, y Phlàigh no pudo evitar sonreír—. Estoy de paso en la ciudad —comenzó a narrarle más serio mientras se descolgaba la mochila que llevaba a cuestas y la dejaba en el suelo—. Al pararme en un semáforo, ha decidido hacer huelga y ya no he conseguido arrancarla.

El joven resopló. Ese hombre sería de su misma estatura, aunque no tan corpulento, y arrastrar los más de doscientos kilos que pesaba esa máquina no era ninguna tontería.

—Le echaré un vistazo —le dijo, buscando en los cajones de su mesa un bloc de notas—. Aunque no sé cuándo podré ponerme con ella.

—Tranquilo, hasta la llegada del juicio final… —comentó en tono distendido, aunque a Phlàigh sus palabras se le anudaron en el estómago.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó, apoyándose en la mesa para rellenar la ficha—. Y necesitaré tu teléfono para avisarte cuando localice la avería y así darte un presupuesto.

—Gabriel Smith, y no tengo móvil —le respondió, como si fuera lo más normal del mundo—. Soy un espíritu libre, una especie en peligro de extinción en esta era de la tecnología —se burló de sí mismo—. Al pasar por la autopista, he visto un hotel cerca de aquí. En cuanto me registre, te llamaré para darte el número.

—Está bien —concordó Phlàigh, sacando del mismo cajón una tarjeta de visita con los datos del taller—. Espero que no sea ninguna pieza del motor —le comentó—. Los shovelhead hace décadas que dejaron de fabricarse y es difícil conseguir repuestos —le advirtió.

—Lo sé, pero, a veces, todo es cuestión de tiempo, y como ya te dije, yo tengo todo el del mundo —le repitió con mirada confidente y tono críptico mientras se palpaba la barba de tres días de su mentón. Luego, le dio una palmadita al manillar de su Harley, como si se estuviera despidiendo de ella—. Te dejo en buenas manos, Tiivad —susurró por lo bajo, y Phlàigh lo miró con asombro—. Soy uno de esos colgados que le ponen nombre a su máquina —se mofó.

—No eres ni el primero ni el último —respondió el joven, encogiéndose de hombros para quitarle hierro al asunto, aunque el significado de esa palabra revoloteaba en su mente: alas… Dudaba que el tal Gabriel lo supiera.

—En fin… —le alargó la mano—, hasta luego…

—Phlàigh —le dijo su nombre, y este asintió, haciendo nota mental. Después cogió la mochila y se marchó.

El jinete permaneció unos segundos con la mirada perdida en la puerta por la que había desaparecido aquel tipo tan extraño, tras lo que fijó su atención en la motocicleta. Tal vez era un modelo antiguo, casi obsoleto, pero era una verdadera joya, y no dudaba que ese hombre la trataba con mimo para conservarla en tan buen estado. Parecía nueva.

«Todo es cuestión de tiempo», le había dicho, y no podía tener más razón. Tarde o temprano, Kyra no tendría más remedio que aceptar su destino. Pero lo que se le clavaba de forma dolorosa en el pecho era la posibilidad de que no quisiera estar unida a él. Phlàigh la quería, con malsana necesidad, y aunque no alcanzaba a comprender esa nueva realidad, lo cierto era que vivir sin ella se le antojaba imposible.

Respiró hondo, intentando aliviar sin éxito aquella presión punzante de su corazón y que a duras penas le permitía respirar. Luego, se dirigió a su mesa, guardó el bloc y se dispuso a seguir trabajando. Entonces, la puerta del apartamento se abrió.

—Phlàigh —lo llamó Acras, desde lo alto de la escalera.

Su hermano se había agachado para verlo a través de los barrotes de la barandilla metálica, pero la nota de gravedad que percibió el Jinete Blanco en su voz lo obligó a acercarse a él.

—Deberías subir —le pidió serio, haciendo una seña hacia el interior con la cabeza.

—Kyra… —murmuró inquieto.

Subió a la carrera y, al entrar, la vio apoyada contra el marco de la puerta de su habitación. Se detuvo en seco, mientras que Acras se unió a Cogadh, quien la observaba desde el otro extremo del salón, entre curioso y desconfiado. Ella permanecía quieta, abrazándose a sí misma, con las mejillas húmedas por las lágrimas que seguía derramando a causa del miedo. Miedo hacia él… Lo veía en sus ojos de esmeraldas, clavados en los suyos, se sentía perdida, y, Phlàigh, lo único que podía ofrecerle para reconfortarla era el calor de sus brazos, que con seguridad volvería a rechazar.

Pegó los puños a sus costados, apretando con fuerza, tanto que notaba los bíceps tensos, aprisionados contra las mangas de la camiseta. Quería tocarla, pero se contuvo… Quería acercarse, pero esperó a que ella diera el primer paso, era Kyra quien debía hacerlo… Así que aguardó interminables segundos en los que la incertidumbre lo golpeaba sin piedad.

De pronto, la joven pegó la espalda a la pared y se dio impulso, como si lo necesitara para poder moverse, para correr hacia él. En medio de un jadeo, Phlàigh abrió los brazos y la recibió, sintiendo con gozo cómo el trémulo cuerpo de Kyra se estrellaba contra el suyo. La estrechó contra su pecho, entregándole el refugio de su abrazo y su calidez, y mientras el espíritu del jinete que lo poseía reaccionaba a su contacto, su alma y su corazón de hombre volvían a la vida.

Bajó el rostro y lo hundió en su cabello, se embriagó de su aroma…

—Phlàigh, yo…

La joven se revolvió, buscando su mirada. Y, entonces, él la vio, la halló en sus ojos… La mujer que se reunía con él en sus sueños, la que lo quería a pesar de todo.

—Kyra… —jadeó sin atreverse a creerlo, pero aquel brillo en sus pupilas, esa cándida osadía en el sonrojo de sus mejillas… Las sostuvo con ambas manos y se inclinó para cubrir su boca con la suya, para poseerla con un beso que sabía a la angustia y el miedo de perderla, y también a la esperanza de que existiera una oportunidad para ellos.

Kyra se agarró de sus brazos porque sentía que las fuerzas le flaqueaban en sus temblorosas piernas. Pero Phlàigh no la dejó caer, quiso creer que nunca lo haría, y le permitió que le robara el aliento y el corazón una vez más.

—Debería salir corriendo —murmuró la chica, pegando el rostro a su fuerte torso.

—No te vayas, por favor —susurró el jinete, conteniendo la respiración.

—Algo no marcha bien en mí, porque a pesar de estar aterrada, no quiero irme —admitió con esfuerzo, en un hilo de voz, y la respuesta de Phlàigh fue buscar su boca de nuevo.

—Ejem… ejem… —Se escuchó un carraspeo que los interrumpió.

La pareja se giró hacia los dos hombres, quienes habían presenciado la escena con una mezcla de asombro y apuro. Acras esbozaba una casi imperceptible sonrisa, y Cogadh había alzado una mano y agitaba los dedos, a modo de saludo.

—Haced el favor de buscaros una habitación —se fingió molesto.

—La tienen ahí mismo. —Señaló Acras la puerta, siguiéndole el juego.

—Lo sé, pero tras dos mil años, creí que nunca lo diría —bromeó.

—Callaos de una vez —espetó Phlàigh, quien apenas podía contener una sonrisa de felicidad—. Bueno, a Acras ya lo conoces —le dijo a Kyra—, y a Cogadh…

—También —murmuró ella, y los tres jinetes la miraron con asombro—. Una noche soñé con él, y contigo —le aclaró—. Luchabais contra esos… seres —pronunció con aprensión, sin saber qué nombre darles—, en una especie de aparcamiento. A ti te hirieron en la pierna, y a él en el brazo.

—No me jodas… —siseó el Señor de la Guerra atónito.

—Entonces…, ¿sucedió de verdad? —preguntó titubeante la doctora.

—No entiendo muy bien cómo o por qué, pero en vuestro caso, el plano onírico también es real —apuntó el Jinete Verde.

—Menuda palabreja te gastas para decir «sueño» —espetó Cogadh, dándole un codazo a su gemelo—. Aquí, el Señor de la Hambruna es también el listillo de la familia —se quejó, torciendo el gesto.

—Viva la armonía —susurró Phlàigh, pasándose las manos por el rostro.

—Al menos, así olvido el miedo —admitió ella, y el joven suspiró—. Yo… necesito entender. ¿Por qué yo? —inquirió, conteniendo las repentinas lágrimas, y el Jinete Blanco la abrazó.

—No lo sé —lamentó—. Tampoco sé por qué nosotros cuatro fuimos condenados a vagar por la tierra hasta que…

—No lo digas —le pidió ella.

—La profecía es cierta, Kyra, aquí tienes la prueba —aseveró Cogadh, más serio, señalándose a él y a sus hermanos—. Y encontrar la primera reliquia marca el principio del fin…

—Dios mío —gimió, tapándose la boca con una mano.

—Tienes la delicadeza en el culo —le reprochó su gemelo.

—No —lo excusó ella, tratando de sobreponerse—. Para comprender, tengo que saber. Necesito respuestas por duras que estas sean —añadió, mirando a Phlàigh, y este le sonrió, orgulloso de su valentía.

—¿Lo has leído? —le preguntó el Jinete Rojo, apuntando hacia el libro.

—Solo unas cuantas páginas —respondió, negando con la cabeza—. Hacerlo me provocaba una extraña aprensión que me obligaba a dejarlo. Además, la mayoría del texto no lo comprendo.

—Joder… —resopló Acras, y Kyra lamentó ser el motivo de su decepción. Sin embargo, Phlàigh negó con la cabeza, disuadiéndola.

—Llevamos casi dos mil años esperándote, pero no estamos preparados para ello —le confesó, y ella lo miró llena de confusión.

—Siéntate. Yo empiezo —sentenció Cogadh, aunque recibió una mirada matadora por parte de Phlàigh, quien pasó un brazo por encima de los hombros de Kyra, en gesto protector. Así que el Señor de la Guerra se colocó la mano izquierda en el pecho y alzó la derecha, solemne—. Y prometo controlarme…

Entre los tres le contaron lo más importante: su misión, la necesidad de nutrir su poder, la importancia de los guardianes y quiénes eran los adláteres, por qué querían cazarlos… Demasiado, tal vez, para una primera toma de contacto, pero Kyra debía ser consciente de su relevancia y del peligro que corría, aunque dudaba que fuera capaz de asimilarlo tan fácilmente.

Horas después, Kyra dormía en la habitación de Phlàigh. Había decidió dejarla a solas para permitirle descansar; lo necesitaba después de todo lo sucedido, de lo que le habían narrado, y él había aprovechado para seguir trabajando. La FLH plateada había resultado todo un reto, pues no consiguió averiguar dónde estaba el problema, y así mismo se lo dijo a Gabriel cuando lo llamó por teléfono desde el hotel.

Agotado, decidió continuar al día siguiente, por lo que subió al apartamento. Sin hacer ruido para no despertarla, entró en su cuarto y se dirigió directo al baño para darse una ducha. Todas las habitaciones de la casa lo tenían, para proporcionarles algo de intimidad, y en ese momento lo agradecía más que nunca.

Dejó que el agua golpeara en su espalda entumecida por la tensión, aunque lo invadía una extraña emoción ante la certeza de que Kyra dormía en su cama; la tenía más cerca de lo que jamás habría aspirado a imaginar. Sin embargo, temía que su fortaleza se quebrara en cualquier momento. Parecía que comenzaba a asimilar lo ocurrido, pero no era más que un espejismo. Algo sucedería que la enfrentaría a la nueva realidad en la que se había transformado su vida y se derrumbaría; solo esperaba que, cuando eso pasara, le permitiera estar a su lado para sostenerla.

Cerró el grifo y envolvió su cintura con una mullida toalla. Abrió la puerta con sigilo, pero le sorprendió ver a Kyra sentada en la cama, pasando los dedos por la zona en la que tenía el diamante, oculto bajo la piel.

Cauteloso, el jinete se acercó y se sentó a su lado, y la chica le dedicó una leve sonrisa.

—¿Te duele? —le preguntó él, y Kyra se apresuró a negar.

—Solo si presiono con fuerza —le respondió—. Me preguntaba si tendrá el mismo poder que el tuyo.

—Confío en que no —reconoció el joven—. Nos costó mucho dominar el nuestro.

—¿Cómo tuvisteis consciencia de lo que conllevaba poseer el espíritu de un jinete? —le cuestionó, tratando de disolver todas sus dudas y que se iban agolpando en su mente.

—Simplemente la teníamos, sabíamos lo que debíamos hacer —le narró sin darle mucha importancia—. Aunque hubo cosas que aprendimos sobre la marcha, una especie de ensayo y error que, en ocasiones, nos salió muy caro.

—Como ahora —añadió ella, y Phlàigh asintió suspirando—. Es posible que las respuestas estén en el libro —le sugirió.

—Tal vez —admitió él.

—Incluso que haya una salida para…

—Kyra, por favor… —Se pasó una mano por el pelo húmedo, resoplando con ansiedad.

Entonces, la joven le agarró una mejilla y lo obligó a mirarla.

—Déjame aferrarme a eso —le rogó—. No puedo aceptar, así de buenas a primeras, que voy a formar parte de la destrucción de la humanidad. Necesitaría, al menos, dos mil años —trató de bromear, y una sonrisa triste se esbozó en el rostro de Phlàigh. Le cogió la mano y se la besó.

—Lo lamento…

—No es culpa tuya —afirmó rotunda—. Y si desde un principio este era mi destino, me siento afortunada de que tú estés en él. Para guiarme y…

—Y para amarte, Kyra —declaró con emoción contenida—. Lo que siento por ti es tan real que me abruma. Jamás creí que alguien como yo…

—También eres un hombre —lo cortó ella, tapándole la boca con los dedos, y Phlàigh sintió una descarga que viajó hasta su entrepierna.

—Sí… —jadeó—. Un hombre que cree enloquecer cada vez que lo tocas.

—Será a causa del diamante que se incrustó en mi brazo —murmuró sobrecogida por el tono ronco de su voz.

—No —negó con sonrisa lobuna, acariciándole los labios con el pulgar—. Mis ansias de ti no tienen nada que ver con una maldita profecía apocalíptica —murmuró, cerniéndose sobre ella—. Y sé que una eternidad no sería suficiente para saciarme. Cada vez te necesito más…

—Phlàigh…

Capturó su boca en un beso que Kyra no solo aceptó, sino que correspondió. Las manos del jinete se aferraron a su cintura mientras ella las enlazaba en su nuca, permitiendo que la lengua masculina sedujera la suya, lento y sensual. Se saboreaban con deleite, sin prisa, pero sumidos en la pasión que los envolvía sin poder evitarlo… Tampoco querían… La incitante caricia que era su beso aumentaba ese deseo en el que ambos deseaban perderse.

Phlàigh, despacio, bajó la cremallera de la sudadera y arrastró la prenda por sus brazos hasta quitársela, al igual que la camiseta y el sostén. Bajó el rostro hasta su cuello y empezó a mordisquear con suavidad la delicada curva que lo formaba mientras tentaba con ligeros toques las cimas de sus senos. Le arrebató un jadeo que sacudió su ya firme erección, y pellizcó con suavidad los tensos y rosados pezones. La respiración femenina se agitaba.

—Nunca había gozado tanto al complacer a una mujer —le confesó al oído en tono grave.

Pero entonces, la mano de Kyra se escurrió por debajo de la toalla y rodeó su miembro henchido. Un gemido ronco raspó la garganta del jinete.

—Maldición…

—Yo jamás me había entregado así a nadie —admitió, y Phlàigh sonrió al henchirse su ego masculino.

—Lo quiero todo, Kyra —murmuró, dejando que su cadera se moviera al compás de la caricia de su mano—. Empezando por ti…

Se apartó, dejándola sentada en la cama, y se colocó de rodillas en el suelo, frente a ella. La vio temblar de anticipación mientras terminaba de desnudarla, y el joven vibró de deseo cuando, con las mejillas arreboladas, ella obedeció la petición que le lanzaba con la mirada y separó las piernas para él.

Deslizó los dedos por sus pliegues inflamados por el deseo, y rio por lo bajo al captar su brillante humedad. Kyra se mordió el labio al sentir la corriente de placer que la traspasó, y sus párpados se cerraban, lánguidos. Su cabeza cayó hacia atrás cuando con la lengua recorrió toda su intimidad, sacudiendo su interior con aquel primer toque.

—Eres deliciosa —lo escuchó jadear contra su sexo. Su aliento cálido golpeaba en su piel excitada y la hizo retorcerse. Volvió a lamerla, presionando con la lengua en su entrada, y degustando su excitación—. Joder… Estoy enganchado a tu sabor como si fuera la más potente de las drogas. Necesito más…

—Oh… Phlàigh…

El deseo bullía en las venas de Kyra, lujuria que impulsaba su cadera a alzarse para sentir aún más el contacto de su lengua, de esa boca que devoraba su sexo como si fuera el más exquisito de los manjares. Gimió con intensidad cuando halló su clítoris y comenzó a chuparlo, a mordisquearlo con suavidad y maestría… Sus caricias osadas y ardientes la enloquecían, y le agarró la cabeza, exigiéndole que continuara.

—Eso es, cariño… Pídeme más —susurró él contra su carne deseosa mientras paseaba un par de dedos por su humedad hasta llegar a su entrada, invadiéndola poco a poco.

Alzó ligeramente la vista hacia ella y sonrió satisfecho al ver que el placer se reflejaba en su rostro. Sus dedos comenzaron a bombear en su interior y su lengua volvió a reclamar su clítoris, torturándolo sin descanso. Un gemido quebrado penetró por sus oídos hasta clavarse en su miembro erecto, necesitaba hundirse en ella con desesperación, así que aceleró sus movimientos para obligarla a culminar.

—Phlàigh…

La joven trató de apartarlo, también ansiaba sentirlo dentro de ella, pero el jinete no iba a renunciar a sus deseos.

—Dámelo, Kyra —gruñó—. No te reprimas.

El cuerpo femenino se arqueó, traspasada por la corriente cálida de sus palabras. Lo escuchaba jadear contra su carne, lamiendo con gula el placer que él mismo le provocaba. Era una espiral sin fin… Su lengua de fuego viajaba por todo su sexo, abrasando su interior, aquel nudo de excitación que se tensaba cada vez más. De pronto, mientras sus dedos la penetraban más profundo, comenzó a torturar su clítoris con toques rápidos, húmedos, candentes, inflamándolo por el deseo. El éxtasis explotó con potencia y fue en aumento al notar cómo él bebía de su placer, sus jadeos eran de puro gozo, y Kyra sentía que iba a enloquecer a causa de aquel orgasmo que amenazaba con hacerla estallar, con desintegrar sus venas, sus huesos, todo su cuerpo.

Entonces, cuando creyó que no podría soportarlo más, Phlàigh se apartó, la arrastró hacia el centro de la cama y la penetró, hundiéndose en ella.

—Joder… —gimió al verse envuelto en su cálida humedad. Sus paredes se sacudían a su alrededor, producto del orgasmo que aún la hacía temblar, y que él se apresuró a seguir alimentando con envites poderosos y profundos.

—Dios mío… —jadeaba ella sin aliento, clavándole las uñas en la espalda—. Phlàigh…

—Entrégate a mí por completo, mi guardiana —le rogó, acelerando el ritmo de sus embates—. Quiero tu cuerpo, tu corazón y tu espíritu, Kyra. Sé mía para siempre… —le rogó, clavándose más en ella y anclándola con su glacial mirada—. Hasta el fin de los tiempos…

Y gimió estremecido cuando la joven alzó el brazo por encima de su cabeza, ofreciéndole el diamante que se ocultaba bajo su carne. Phlàigh acarició con las yemas el curso de sus venas, que se apreciaban a través de su piel, hasta llegar a la palma, y ambas gemas se atrajeron, buscándose con urgencia. La conexión lanzó una descarga que los sacudió por entero. La repentina vorágine de placer y sentimientos era incontenible, apenas eran capaces de soportarlo, y mientras sus corazones vibraban por ese inmenso amor que compartían, Phlàigh sentía su cuerpo explotar a causa de un desbordante orgasmo con el que la arrastró a ella.

La joven gimió, sobrecogida por esa nueva oleada de éxtasis que la hacía arder hasta convertirla en cenizas. Se arqueaba, se retorcía bajo el peso masculino, guiada por la corriente de sus clímax. Pero, entonces, sus ojos se toparon con los de Phlàigh, y la devoción que vio en ellos le estremeció el alma.

—Phlàigh… —musitó, velándosele la visión por las lágrimas.

—Kyra… —susurró jadeante. Con la mano libre le sostuvo la mejilla y la obligó a mirarlo—. Te quiero…, te quiero…

Fue ella quien buscó su boca, y él respondió con vehemencia, un beso fiero, intenso como todo lo que estaban viviendo en ese instante. El clímax se fue dulcificando mientras sus lenguas y sus dedos seguían enredados, disfrutándose un poco más.

—Cada vez es más intensa que la anterior… Te entregas más a mí… —murmuró el jinete, tiznándose su voz grave con la emoción contenida.

—Cada vez me siento más tuya —le confesó, y él suspiró, tembloroso, al tocarle el corazón con sus palabras.

Siguió besando sus labios con suavidad, hasta que el éxtasis se extinguió por completo. Entonces, la soltó y rodó sobre su espalda, para acomodarla entre sus brazos y responder a la eterna necesidad de tenerla cerca.

—Phlàigh…

El joven besó su frente, aguardando a que continuara, aunque sabía lo que le iba a decir.

—Estoy muerta de miedo…

—Lo sé, cariño. —La envolvió en su abrazo, suspirando—. Me encantaría darte más respuestas, incluso esperanza —admitió—. Pero no puedo…

—No sé cómo encajar en todo esto, cómo seguir adelante —le confesó—. Tengo una vida, un trabajo…

El joven chasqueó la lengua contrariado.

—¿Hay alguien que te espere? —preguntó con temor—. Acabo de caer en la cuenta de que apenas sé nada de ti…

—No soy tan interesante como tú —bromeó, y él rio quedamente.

—De todos modos me gustaría saberlo —insistió, jugueteando con los bucles de su cabello.

Kyra se dio la vuelta y apoyó los brazos sobre su fornido pecho para mirarlo a los ojos.

—Nací en Irlanda, en la cuna de una familia demasiado tradicional y protectora. Y siendo hija única…

—Comprendo… —asintió él.

—Y pasé de la protección de mi casa a mi noviazgo con Patrick —continuó.

—¿Estás prometida? —inquirió, notando que una repentina ira se arremolinaba en su interior.

—No, no —se apresuró a aclararle—. Rompí con él cuando lo descubrí en la cama con mi mejor amiga.

—Joder… —blasfemó, entre aliviado y molesto.

—Mi historia está tan llena de tópicos que hasta me soltó aquello de: «No es lo que parece» —recitó con sonsonete.

—Aún te duele —murmuró, apartándole un mechón, y ella resopló.

—No es eso —se quejó—. Es que… —gimió, sin saber cómo explicarse—. Cuando mis padres murieron en un accidente, cometí el error de centrarme solo en mi trabajo y en él…

—No creo que fuera un error —objetó—. Hay peores cosas a las que aferrarse…

—Pero estaba tan cegada que… Me esforcé en ser la mujer perfecta, la que creí que él quería —insistió—. Y me obsesionaba con el trabajo, tanto que una tarde sufrí un ataque de ansiedad. Así que regresé a casa antes de lo previsto —añadió, sin necesidad de decir más—. No me quedaba nada allí, supe que esta casa pertenecía a mi familia, y decidí poner tierra de por medio.

—Ese tal Patrick era un completo gilipollas… O quizá no —rectificó muy serio—. Su traición te trajo hasta mí.

La doctora refunfuñó por lo bajo.

—Sé que esto es una pesadilla para ti, Kyra, pero yo llevo inmerso en ella dos milenios, y tú eres la única luz que he visto en todo este tiempo…

—Lo siento —murmuró apenada—. Yo…

—No lo sientas. —Se encogió de hombros—. Cien años, mil…, da lo mismo. Pero tu llegada lo cambia todo.

—El principio del fin… —recordó las palabras de Cogadh.

—No —negó con convencimiento—. Ahora que sé lo que es la dicha de tenerte, no puedo renunciar a ti.

Kyra gimió estremecida.

—Quiero más de ti, siempre —dijo el jinete con pasión—. Tu voz, tu mirada, el sabor de tus besos… Tu simple presencia me hace vibrar.

—Phlàigh… —La joven se abrazó a él.

—Me gustaría que te quedaras aquí, conmigo —deseó en voz alta, apretándola contra su pecho.

—No puedo estar encerrada eternamente… Después de la guardia tenía dos días de descanso, así que pasado mañana debo volver al hospital.

—Ya lo sé —reconoció, resoplando—, pero no puedes olvidar el peligro que corres.

—Nunca me había pasado nada extraño, hasta ayer —apuntó, alzando la vista hacia él, pensativa.

—Exacto —aseveró con firmeza—. Aún no sé cómo te encontraron los adláteres, tal vez fue el hecho de que yo hallase el libro —supuso, lanzando teorías a ciegas—. Pero sí estoy seguro de que debo protegerte.

—Ahora es el jinete quien habla —murmuró con cierto resquemor.

—Tal vez —admitió pesaroso—, aunque no creo que se equivoque. Su instinto me ha guiado durante demasiado tiempo como para ignorarlo. Y el hombre es quien ahora se disculpa por ser un jodido insensible —añadió, suavizando el tono—. No estoy acostumbrado a tener pareja —bromeó, y ella no pudo reprimir una sonrisa, que él acarició con el pulgar.

—Suena bien eso de «pareja» —le dijo—. Me hace pensar que podemos tener una relación normal.

—Kyra… —murmuró mortificado.

—No, no me has entendido —replicó la joven, y él la miró extrañado—. De hecho, te propongo un trato —agregó, sentándose para explicarse mejor.

—Tú dirás —la instó a hablar, dedicándole toda su atención.

—¿Qué te parece si la guardiana y el jinete se quedan en la puerta? —le sugirió divertida—. Y aquí solo seremos Phlàigh Johnson y Ciara Ferguson, un mecánico y una doctora que se aman con locura.

El joven sonrió al ver que la emoción provocada por aquella falsa ilusión brillaba en sus ojos verdes.

—Me parece estupendo —accedió—, aunque me gusta más Kyra.

—Está bien —consintió ella con una risita—. Yo te contaré cómo me ha ido con mis pacientes…

—Te haré el amor… —susurró, deslizando un dedo por su brazo.

—Tú me hablarás de una moto que se te resiste… —trató de continuar, aunque le abrumaba su simple contacto.

—Yo satisfaré todos tus deseos…

—Estoy hablando en serio —se quejó, y él rio por lo bajo. Se irguió, sentándose frente a ella, y le dio un suave beso en los labios.

—Y yo también… —susurró, mirándola a los ojos—. Después de un duro día de trabajo, no habrá nada mejor que volver a tus brazos y complacerte.

—¿Ah, sí? —murmuró coqueta, pasándole los brazos por el cuello.

—¿Qué te gustaría que hiciera por ti? —preguntó sugerente, y ella comenzó a darse golpecitos en la barbilla con un dedo, pensativa.

—¿Qué tal si me prestas algo de ropa para poder darme una ducha? —demandó con fingida inocencia, y él echó la cabeza hacia atrás, soltando una carcajada. Luego clavó su mirada azul en ella, haciéndola temblar.

—Me muero por verte con una de mis camisetas. Debes estar de lo más sexi —gruñó, mordiéndose el labio. La sola idea le había puesto duro…

Se inclinó sobre ella y la besó, lento y seductor.

—Creo que debería ducharme contigo —murmuró en tono grave, y con la punta de la lengua lamió la turgente curvatura de su labio superior.

—¿Y eso… por qué…? —jadeó, sintiendo que ese hombre podía llevarla de cero a cien en la escala de la excitación en solo un segundo.

—Para enseñarte el funcionamiento del grifo —respondió con sonrisa pícara—. No quisiera que te quemaras con el agua…, sino conmigo…

—¿No has tenido bastante? —preguntó melosa, aunque tratara de hacerse la dura.

—Sabes que no…

Capturó su boca en un beso intenso, que le demostrara la necesidad que tenía de ella. Pero la rodeaba con los brazos cuando un quejido le quebró la garganta y le obligaba a soltarla. Kyra se inquietó al ver la expresión de dolor de su rostro.

—Cúbrete —le pidió jadeante mientras le ofrecía la sábana.

La joven obedeció, aunque no comprendía lo que sucedía, y observó en silencio cómo salía de la cama y se ponía los primeros pantalones que encontraba. Algo importante ocurría…

El jinete se giró hacia la joven, asegurándose de que estaba visible y abrió la puerta de la habitación. En el umbral, aguardaban por él Acras y Cogadh, con su misma expresión sombría crispándoles el rictus.

—Es Bhàis… —dijo el Señor de la Guerra, apretando los puños.

—Parece grave —farfulló Phlàigh.

—Nosotros nos encargamos de traerlo —le anunció el otro gemelo, y el Jinete Blanco asintió antes de verlos marchar.

—¿Qué pasa? —preguntó Kyra, preocupada.

El joven se acercó a la cama y se sentó cerca de ella, por lo que pudo apreciar la angustia que reflejaban sus ojos.

—Phlàigh…

Le acarició la mejilla, tratando de consolarlo, y él le agradeció el gesto besándole la palma.

—¿Puedes darte una ducha rápida? —murmuró visiblemente afectado.

—¿Qué le ha sucedido a tu hermano? —Quiso saber.

—Creo que vamos a necesitar a la doctora Ferguson…

Tras esa ducha rápida, Phlàigh condujo a Kyra por un largo corredor que contaba con algunas puertas. Un par de ellas, tal y como le indicó, llevaban a otros dormitorios, también había un aseo, y la última escondía tras de sí una estancia que parecía una enfermería, bastante básica y muy lejos de ser un quirófano.

—Nunca hemos necesitado más de esto. —Phlàigh resopló, sentándose en la camilla.

—Imaginaba que, después de tantos siglos, os habríais enfrentado a miles de demonios —supuso la joven, echando un vistazo al poco material quirúrgico con el que contaban.

—Fuimos creados para resistir hasta el final, por lo que ser avezados guerreros viene en el pack —respondió, torciendo el gesto con disgusto—. Y los adláteres suelen ser torpe carne muerta provista de un mísero cuchillo. Aunque últimamente…

—Hay bastante más actividad —murmuró ella—. ¿Crees que sea por haber hallado el libro?

—Sin duda—afirmó él apesadumbrado—. En estas últimas semanas hemos visto más demonizados que en varios meses.

Kyra se acercó al joven y se colocó entre sus piernas.

—Tus heridas están curadas —apuntó, acariciando con suavidad el corte de su mejilla que no era más que una línea rosada.

—Tú eres mi fuente de sanación —le dijo serio. Le cogió la mano para besarle la palma—. Me haces más fuerte. Pero esos engendros también se están fortaleciendo, de algún modo que aún no comprendemos. Alguien los guía y no sé si estamos preparados —añadió, mirando a su alrededor, aunque Kyra sabía que no se refería solo a la modestia de aquel gabinete.

—Aún no sabemos lo que le ha ocurrido a tu hermano —le recordó la guardiana.

—Los tres hemos presentido un peligro mortal, Kyra —jadeó él—. Me temo que unos cuantos puntos de sutura no serán suficientes.

—Entonces, precisaré de cierto instrumental con el que no contamos —le advirtió, provocando inquietud en el jinete.

—Habrá que hacerse con ello —decidió. Bajó de la camilla y tiró de su mano, para que lo acompañara—. El Boston Medical Center está a diez minutos de aquí.

—¿Y qué pretendes hacer? —demandó ella atónita—. ¿Entrar y llevártelo?

—Deja eso de mi cuenta —farfulló—. Tú solo dime lo que necesitas.

Bajaron hasta el taller y ambos montaron en Katk. Los gemelos habían cogido la furgoneta, pues sería más fácil llevar a Bhàis a casa. Aunque no podía verla, Phlàigh podía percibir el recelo de la joven pegada a su espalda, pero sentía que no tenía otra opción.

—Confía en mí —le pidió al detenerse en un semáforo, en las inmediaciones del hospital. Se giró a mirarla y Kyra lo observó con una pregunta muda en los ojos. Entonces, Phlàigh invocó su poder y detuvo el tiempo.

—Joder… —masculló la chica sin poder evitarlo al ver que todo quedaba inmóvil a su alrededor. Los coches que pasaban por su lado, la poca gente que a esas horas de la noche deambulaba por la calle, los neones intermitentes de los establecimientos…

—Nadie reparará en nuestra presencia —aseveró el jinete—. Y todo volverá a la normalidad cuando nos vayamos. Salvo por una extraña desaparición de material en el hospital que no podrán explicar.

La moto continuó la marcha y la doctora se agarró a la cintura del joven, intentando no alterarse, dadas las circunstancias.

—Pe… pero ¿las cámaras? —le preguntó conforme entraban al aparcamiento de la zona de urgencias.

—Todo queda congelado —le aseguró—. Todo a excepción de los adláteres…, y de ti.

—¿De mí? ¿Por qué? —inquirió, sin saber si aquello era bueno o malo.

—No te afectan mis poderes —le aclaró, deteniendo a Katk. Kyra desmontó, quería ver la expresión de Phlàigh, entender—. Traté de inmovilizarte cuando atacaron tu casa, y no funcionó. Al igual que…

El joven se mordió la lengua, agarrándose al manillar. No era necesario narrarle dos mil años de maldición en un solo día.

—¿Qué? —insistió ella en cambio—. Dímelo —le exigió con cierto malestar—. ¿Has tratado de dominar mi mente o algo así, como hiciste con Loretta?

—¿Loretta? —le cuestionó extrañado—. ¿La mujer de recepción?

Kyra asintió, un cabeceo seco, y él detectó cierto resquemor que no alcanzaba a comprender.

—No puedo manejar a la gente a mi antojo, si es lo que crees, mi poder no funciona así —puntualizó, y resopló al comprobar que esa respuesta no era suficiente para ella—. Soy el Señor de las Pestes, ¿recuerdas? Las enfermedades tanto del cuerpo como de la mente son mi especialidad —añadió con ironía—. Introducir un recuerdo por medio de una alucinación es como un juego de niños. Necesitaba tanto verte que…

Phlàigh masculló una maldición y bajó de la moto; no era el momento para mantener aquella conversación. Sin embargo, ella corrió tras él y lo agarró del brazo.

—¿Qué hiciste conmigo? —insistió con mirada suplicante. El jinete suspiró.

—Amnesia —le confesó—. La primera vez que hicimos el amor en tu casa… —Se pasó las manos por la cara ansioso—. Lo que sentía por ti me aterraba… Nunca quise arrastrarte conmigo y prefería que me olvidaras, a pesar de que estabas clavada en mi alma para toda la eternidad.

Kyra se colgó de su cuello y le dio un sentido beso que él alargó un poco más. El tacto de sus labios era un bálsamo en mitad del tormento.

—Debí percatarme que había algo especial en ti cuando apareciste en mi casa y te acordabas de todo —añadió, y la joven exhaló al comprender su sorpresa al verla—. Me consumía tu recuerdo y mi propia obstinación al empeñarme en no volver a buscarte. Pero cuando te tuve de nuevo frente a mí… Después de un par de gritos de Acras, corrí detrás de ti dispuesto a no dejarte marchar, pasase lo que pasase.

—Tendré que darle las gracias a tu hermano —murmuró ella, acariciándole el pelo de la nuca, y el jinete sintió que su corazón echaba a volar. La estrechó con fuerza entre sus brazos.

—Yo no estoy tan seguro —tuvo que admitir.

—Tal vez sea por culpa de esta maldición, pero cuando estoy entre tus brazos, siento que todo va a salir bien —murmuró Kyra, y él solo suspiró; no valía la pena tratar de convencerla de lo contrario. El fin estaba escrito y él junto con sus hermanos harían que así fuera. Ese pensamiento lo llevó junto con Bhàis…

—Vamos —le pidió, cogiendo su mano.

No era la primera vez que el jinete visitaba aquel sitio al que también acudía a nutrirse, así que condujo a la joven directo al lugar donde podrían proveerse de todo lo necesario.

Kyra cogió una nevera portátil para meter en ella bolsas de suero y medicamentos.

—No malgastes los antibióticos —negó él mientras llenaba la mochila que habían llevado consigo con el resto del material que la doctora le iba indicando—. Somos inmunes a todo tipo de virus y bacterias. Y no sé si la anestesia funciona en nosotros —agregó con seriedad, al ver que sostenía algunos botes en su mano.

—Pues es un buen momento para averiguarlo —decidió ella.

Phlàigh iba a replicar al verla coger jeringas y los catéteres usuales para las vías intravenosas, pero el sonido de su teléfono lo interrumpió.

—Es Cogadh —anunció con cierto nerviosismo en su voz al ver la pantalla—. ¿Lo habéis encontrado?

—Pregúntale por sus heridas —le ordenó ella, aunque decidió arrebatarle el móvil para que el joven le informase de la situación directamente. Phlàigh, inquieto, solo la veía afirmar con la cabeza, llevándose la mano a la frente—. Está bien, enseguida nos vemos —dijo antes de colgar—. ¿Sabes dónde está el banco de sangre? —le cuestionó, devolviéndole el aparato.

Phlàigh blasfemó por lo bajo aunque asintió, guiándola por los corredores del edificio. Tras hacerse con varias bolsas de plasma, se marcharon, aunque antes de irse, Phlàigh invocó su poder y borró todo rastro de su presencia, incluso de la de Kyra. Los cuatro contaban con esa habilidad que resultaba vital si querían pasar desapercibidos ante la humanidad. Mientras iban en busca de Katk, Kyra observaba los movimientos bruscos del jinete, la crispación de sus facciones, detectando algo más allá de la preocupación por Bhàis.

—¿Qué sucede? —Quiso saber.

—Dudo que puedas salvarlo —le confesó.

—Gracias por la confianza —bromeó con la única intención de quebrar la tensión del momento.

—Estoy seguro de que eres una cirujana extraordinaria —alegó con tono grave—, pero nosotros somos algo más que hombres —sentenció—. Vámonos —dijo sin querer perder más tiempo.

Al entrar al taller, sus hermanos no habían llegado aún, pero Surm estaba aparcado en su lugar, al lado de Hälg. Su carrocería, de un negro mate, sin brillo, lanzaba destellos rojos de sangre aún fresca, y su motor, que seguía encendido, ronroneaba en tono grave, agónico.

—Tranquilo, muchacho —le susurró Phlàigh—. Bhàis aún está vivo…

«Apenas nos quedan fuerzas», jadeó la montura.

Phlàigh comprendía a lo que se refería. La vida de Bhàis se apagaba, y del mismo modo se extinguía la de su fiel compañero; era parte de su vínculo.

Acercó la mano para rozar el cuero del sillín, pero Surm rugió con una advertencia en su sonido metálico que alarmó a la joven.

—No permite que nadie lo toque…, solo mi hermano —gimió al pensar en él.

Kyra se le acercó y le apretó el brazo, tratando de infundirle confianza.

—Vamos a prepararlo todo —le pidió, y él asintió.

Sin embargo, aún no terminaban de sacar el material de la mochila cuando Acras y Cogadh aparecieron, llevando en volandas el cuerpo desmadejado de su hermano, que estaba inconsciente. Había demasiada sangre…

—Tumbadlo en la camilla y quitadle la cazadora —les pidió mientras ella cogía unas tijeras para cortarle la camiseta.

Los tres jinetes ahogaron un exabrupto. Además de diversos cortes en cara, brazos y cuerpo, tenía un orificio de bala en el pecho y le habían apuñalado en el costado.

—Necesito ayuda —les dijo la joven con tono profesional—. Lavaos las manos y…

—No hace falta, doc —respondió Cogadh—. Nosotros…

—Sí, sí. —Sacudió las manos al recordarlo, por lo que obvió también ponerse los guantes. No había tiempo que perder.

Cogió un puñado de gasas y le pidió a Acras que taponase la herida del abdomen.

—Con fuerza —le ordenó, indicándole a Phlàigh que hiciera lo mismo con el orificio de bala—. No hay peligro de infección, pero podéis morir desangrados, ¿no? —aventuró ella, tratando de entender con rapidez la naturaleza de esos hombres, y él asintió—. Entonces, debo hacerle una transfusión de inmediato. Ha perdido mucha sangre —decidió, cogiendo un catéter para una vía intravenosa.

—Me temo que eso no va a ser tan fácil —lamentó el Jinete Blanco al ver que la joven trataba de clavárselo en el brazo. Apenas la introdujo en la carne y la cánula blanca de plástico, que hacía las veces de aguja, se partió.

—¿Qué demonios…?

—No vas a poder traspasarle la vena con eso —le dijo.

—Solo un metal muy extraño llamado niobio es capaz de herirnos —añadió Acras—. Las armas de los adláteres son de ese material.

—¿Qué? —inquirió ella sin apenas poder creerlo—. Pero yo te he cosido una herida —le recordó a Phlàigh.

—Eso es algo superficial, Kyra, carne, piel…

Mientras él le daba esa explicación, la cirujana probó con otra cánula y en otra vena, con idéntico resultado. Los vasos sanguíneos de ese hombre parecían de acero.

—Maldición… ¡Necesito traspasar esa vena de algún modo si quiero salvarlo! —exclamó alterada—. ¿Cómo quieres que lo haga si no? —le reprochó.

—Tenía la esperanza de que… No sé… —Resopló, pasándose una mano por el cabello.

La joven le apartó con cierta brusquedad la que presionaba sobre el orificio del pecho para estudiar la herida de bala, de la que no emanaba sangre, y después hizo lo mismo con la del costado, que sí sangraba, profusamente.

—Mierda… —farfulló, tomándole el pulso—. Creo que tiene perforado el bazo y está cada vez más débil. Necesito operarlo… ¡Transfundirlo! Joder… ¡Ni siquiera voy a poder hacerle una mísera incisión! ¿Cómo pretendes que lo salve? —le gritó superada por la situación. Bhàis se le moría en aquella camilla.

De pronto, Phlàigh salió a la carrera de la habitación, y Kyra lo miró con asombro. Sin embargo, no le dedicó ni un segundo más de sus pensamientos y cogió unas pinzas para empezar por extraerle la bala; al menos, el orificio ya estaba hecho.

—No doy con el proyectil —masculló, y soltó el utensilio metálico para tratar de palparlo con un dedo.

—Quieta —le ordenó Acras, cogiéndole la muñeca con fuerza—. ¿Ves eso?

Entonces, muy cerca del orificio, la joven observó una piedra ovalada, negra y perfectamente pulida, incrustada en el pecho del jinete, muy cerca de la herida.

—Es la fuente de su poder, y Bhàis es el Señor de la Muerte, así que…

—Los poderes de Phlàigh no me afectan —le dijo, soltándose despacio de su agarre.

—Siendo su guardiana es lógico, pero nosotros tres…

—¿Cómo me afectaría el tuyo? —le preguntó categórica.

—Créeme que no sería nada agradable en este momento —respondió con una mueca de repugnancia.

—Yo podría cabrearte un poco…, o mucho —la tanteó su gemelo.

—Hazlo, me vendría bien. Trabajo mejor bajo presión —ironizó ella.

—Tal vez, sería mejor esperar a Phlàigh…

—Él no está aquí y yo tomo mis propias decisiones —sentenció contrariada—. ¡Hazlo!

El Jinete Rojo se encogió de hombros, intentando parecer indiferente. Se pasó los dedos por el rubí de su sien y después tocó el brazo de la doctora.

—¿Y? —le cuestionó el Jinete Verde, un tanto preocupado.

—Sigo igual de enfadada que antes —replicó con desinterés, volviendo su atención a Bhàis. Y sin dudarlo, introdujo el índice en el orificio—. No hay bala —murmuró extrañada, pues no había orificio de salida, pero sin pensarlo más, limpió la herida con abundante suero para eliminar posibles restos de metralla y que cicatrizara bien… Si conseguía salvarlo.

Porque la gasa con la que Acras seguía taponando la herida del costado ya estaba empapada de sangre.

—Joder…

Llenó una jeringa de anestesia para intentar inyectársela en la zona, que la sustancia penetrara en el riego sanguíneo a través de los vasos cercenados y suturar de algún modo. Aunque siendo el bazo…

—Veamos si esto sirve de algo…

La voz oscura y grave de Phlàigh resonó, de pronto, en la estancia, y dejó caer algunos puñales encima de la mesa, resonando contra la madera.

—Las hojas son de niobio —le aclaró—. Trofeos que mis hermanos han traído a casa —añadió con el gesto torcido al no estar de acuerdo.

—Pues esto, quizá, salve a Bhàis. —Reaccionó con rapidez la cirujana—. Sigue presionando —le pidió a Acras—, y tú, ayúdame —le ordenó mientras revisaba los puñales, cogiendo el que tenía el filo más estrecho—. Creí… que te habías ido —le susurró con culpabilidad.

—Nunca —replicó en un murmullo ronco—. Daría mi vida por mis hermanos… y por ti.

Kyra se perdió un instante en sus ojos azules, y el jinete le dio un rápido y corto beso en los labios. Ella carraspeó apurada.

—Ven, anda —le pidió en tono más suave, dándole el puñal—. Hoy vais a poner a prueba mis dotes como cirujana.

Cogió otra cánula y la colocó sobre una vena bien visible en el dorso de la mano del Señor de la Muerte, pero no intentó clavársela.

—Pon la punta del cuchillo sobre la de la aguja —le pidió a Phlàigh, y la mirada del jinete se iluminó al comprender lo que pretendía hacer.

Se colocó detrás de ella, para tener mejor ángulo de movimientos, y Kyra sintió el poderoso cuerpo de ese hombre en su espalda. Un estremecimiento de deseo la sorprendió, y sacudió la cabeza para volver a su papel de doctora.

—Cuando te diga, perfora la vena y yo introduciré el catéter —lo instruyó con voz firme, a lo que él asintió—. Una, dos y tres…

Actuaron al unísono, y la joven aprovechó el orificio que provocó el cuchillo de niobio para clavar la cánula hasta el fondo. Entonces, notó cómo una fuerza inexplicable trataba de expulsar el objeto extraño introducido en el cuerpo del jinete, y miró a los jóvenes confusa.

—¿Otro modo de defensa? —inquirió ella un tanto sarcástica—. Pues esta partida la voy a ganar yo —farfulló con obstinación—. Pásame el esparadrapo y una venda —le pidió a Phlàigh, y comenzó a colocar tiras alrededor de la llave plástica del catéter para que este quedara sujeto al brazo, tras lo que comenzó a vendarlo.

—Sigue tú —le indicó a Cogadh, enseñándole cómo debía hacerlo—. Demuéstrale a esa vía quién manda, Señor de la Guerra —le dijo.

—Te veo con ganas de bromear, doc —se mofó él.

—Hay una gran diferencia entre no poder hacer nada y tener una posibilidad —repuso, colocando con rapidez la primera bolsa de plasma—. Sostenla en alto —le indicó a Phlàigh, tras lo que, a través de los conductos de la llave de la vía le inyectó la medicación para evitar que el joven entrara en shock.

Después, volvió a revisar los puñales y cogió uno de ellos.

—Caliéntalo al rojo vivo —le pidió a Acras—. Habrá vasos que no podré suturar, así que los cauterizaré —le explicó.

El jinete asintió y se marchó a la carrera. Kyra volvió a tomarle el pulso a Bhàis y estudió la situación, cuchillo en mano. Se sentía como si hubiera retrocedido en el tiempo, a la Edad Media, al tener que trabajar en esas condiciones.

Le hizo una nueva incisión en mitad del torso, siguiendo la línea del esternón, y, con mucho cuidado, realizó la extirpación del pequeño órgano dañado de la forma más prolija que aquel rudimentario instrumental le permitía. Luego, se lo pasó a Cogadh para que lo depositara en una bandeja encima de la mesa mientras que ella cerraba los vasos dañados con el filo candente que Acras le proporcionaba.

—Joder… —blasfemó el Jinete Rojo, llamando la atención de los demás. Al girarse hacia él, comprobaron que la masa ensangrentada se reducía a cenizas poco a poco, hasta convertirse en un montón de polvo.

Kyra necesitó varios segundos para sobreponerse y continuar con su tarea.

—Pensándolo con frialdad, tiene sentido —murmuró la doctora con falsa resignación, cierto deje entre indiferente y amargo que a Phlàigh no le pasó inadvertido.

Sabía que el equilibro mental de la joven era como una bomba de relojería, que podía estallar en cualquier momento. Demasiadas cosas estaban escapando a su control, a la lógica racional, y temía que rebasar el límite era cuestión de tiempo.

—Esto ya está… —resopló la joven, cubriendo con un apósito la última de las heridas.

Mientras estaba realizando la improvisada intervención, uno de los muchachos había subido del taller una pieza que hiciera las veces de portagotero. Revisó las dos bolsas que pendían de ella, una de suero y otra de sangre, y después volvió a introducir medicación a través de la vía.

—El resto depende de él —les dijo a los tres jinetes, que la observaban con cierta ansiedad—. Voy a lavarme y volveré para quedarme con Bhàis y vigilarlo esta noche.

La joven salió y se dirigió al aseo situado en mitad del corredor. Sintió que Phlàigh seguía sus pasos.

—Necesitas descansar —objetó él, situándose tras ella. El magnífico cuerpo del jinete dominaba el pequeño baño.

—No tengo el instrumental para monitorizar sus constantes vitales —le recordó, enjabonándose con brío. Él la imitó—. Así que la mejor forma de controlarlo es estando junto a él, al menos las primeras horas. Estoy acostumbrada a hacer guardias —añadió sin darle importancia.

Empezó a secarse las manos y las de Phlàigh se unieron a las suyas. A pesar de estar mojadas, la invadió una suave calidez.

—¿Puedo hacerte compañía? —preguntó él en un susurro ronco.

—Si no me distraes… —titubeó.

Phlàigh había llevado las manos femeninas hasta sus labios, para besarle los nudillos, y una risa grave vibró contra su piel.

—¿Por quién me tomas? —bromeó—. Prometo ser un chico bueno. Pero solo por esta noche —murmuró.

Tiró de ella y el cuerpo de Kyra se estrelló contra su duro torso. Su boca se vio apresada por la suya, sensual y masculina. La saboreó profundamente durante unos segundos que le resultaron demasiado cortos.

—Phlàigh…

—Esto es para darte las gracias —le dijo, acariciando su mejilla con dulzura—. Has estado increíble ahí.

—Solo he cumplido con mi deber —susurró, y él se tensó cuando le rehuyó la mirada—. Y no te hablo como cirujana.

—Kyra…

—Bhàis no era un paciente más, ni siquiera pensaba en él como en tu hermano —prosiguió—. Era una sensación que me removía por dentro, algo visceral que no te sabría explicar.

El jinete la abrazó, suspirando, y besó su cabeza. Phlàigh sí lo comprendía, cada vez con mayor claridad. Sospechaba que el final estaba cerca, más de lo que imaginaban, y la presencia de Kyra, de los guardianes, sería crucial.

Belial se adentró en un oscuro callejón de aquel barrio situado en los bajos fondos de Boston. Decir que estaba furioso era un eufemismo que rozaba el insulto, pues de desatarse su ira, haría estallar todo lo situado a un par de manzanas a la redonda. Había estado tan cerca… Uno de los apocalípticos había rozado la muerte, su espíritu casi había abandonado su cuerpo, pero esa maldita guardiana…

No quería pensar que el asunto se le estaba yendo de las manos, aunque lo cierto era que los acontecimientos se daban a una velocidad de vértigo comparado con los siglos de espera. Debería estar preparado, y, sin embargo…

Por desgracia, no podía tensar demasiado la cuerda. Si se exponía más, las altas esferas le enviarían a alguien a tirarle de las orejas, si no lo habían hecho ya. Y, por otro lado, si la noticia de sus fracasos traspasaba los círculos del Inframundo, alguien subiría a desafiarlo. Tenía que andar con pies de plomo…

Entró en aquel local que muy pocos conocían, pues no había neón o cartel alguno que señalara la existencia de ese antro en el que la peste a alcohol y las volutas de humo no eran más que una cortina que ocultaba lo que ocurría realmente allí dentro. Si ese tipo supiera que estaba dando paso al inspirador de tanta perversión… Atravesó el lúgubre espacio cuya oscuridad se veía rota por un escenario iluminado con varios focos de tonos rojizos, y cuyo cañón enfocaba a una pareja en pleno acto sexual. Había decenas de personas sentadas a su alrededor en mullidos sillones, observando, como si de una película se tratase, algunos vestidos, disfrutando del espectáculo, aunque otros estaban desnudos, masturbándose o complaciendo a su pareja.

Belial continuó hasta el fondo, a la trastienda, a la zona reservada donde había algunas habitaciones privadas. Sabía dónde estaba su acólito, así que entró sin llamar; seguro que estaría tan ocupado que no le importaría. Su alma corrupta era fantástica, pero había llegado el momento de acercarlo a la guardiana del Jinete Blanco.

Greg estaba en mitad de una gran cama, desnudo, y mientras una mujer devoraba con gula su miembro erecto, otra le rodeaba un brazo con un elástico y lo anudaba con fuerza, para después tomar una jeringuilla de encima de la mesita. El Maligno decidió concederle aquel entretenimiento al doctor y se sentó en el sofá situado enfrente, a observar esa escena que le resultaba de lo más interesante.

La mujer clavó la aguja en una tensa vena palpitante, y el psiquiatra jadeó de placer cuando la sustancia narcótica penetró en su torrente sanguíneo. Entonces, la otra mujer aceleró sus movimientos y lo obligó a eyacular. El frenesí causado por la droga se entremezcló con un potente orgasmo, y Greg gimió enloquecido. Su cuerpo se retorcía y su pelvis se elevaba, penetrando la boca de la prostituta con violencia, entre jadeos de lujuria y delirio, hasta que, largos segundos después, el éxtasis comenzó a diluirse y el médico quedó laxo en el colchón, con la respiración agitada, superficial. Necesitaría más que unos cuantos minutos para recuperarse…

—Señoritas, una ronda de lo mismo por aquí —resonó en el cuarto la voz de Belial, perversa y oscura.

Las dos mujeres lo miraron seductoras y se acercaron. Abrieron las piernas para sentarse cada una en uno de sus muslos, y él les acarició las nalgas desnudas. Sí, iba a calmar su ira después de todo…

—¿Cuál de las dos me acompañará a la mazmorra?

Después de lo ocurrido con Bhàis horas antes, acabar la noche frente a la casa de Kyra, peleándose con la cerradura de la puerta de la entrada como si de meros delincuentes se tratara, no era lo que el Señor de la Guerra consideraba un buen fin de fiestas.

—Recuérdame por qué estoy haciendo esto —le pidió Cogadh a su gemelo mientras seguía maniobrando con la ganzúa.

—Porque nuestros poderes apocalípticos no abren cerraduras —le respondió este con sorna, observando a su lado el minucioso movimiento de sus dedos.

—Vete a la mierda —rezongó el Jinete Rojo, peleándose con la pequeña varilla de metal—. Rebuscar en el cajón de la ropa interior de esa mujer no era la idea que tenía para terminar la velada.

—Kyra ha puesto mucho empeño en salvar a Bhàis —le recordó—. Llevarle un poco de ropa es un pequeño favor que no creo que se pueda comparar a lo que ha hecho por él.

—Ese imbécil… ¿En qué lío se habrá metido? —farfulló molesto—. Cuando se despierte…

—No creo que nos lo cuente —supuso Acras—. Bhàis ya empezó siendo un grano en el culo desde el minuto uno.

—Sí, pero esta vez ha estado muy cerca —añadió con un gruñido que, tras un leve y preciso giro de muñeca, se transformó en una risa queda. Un ligero sonido metálico anunciaba que la leva de la cerradura había rotado lo suficiente para accionar el pestillo—. Las damas primero —dijo divertido, aunque le bloqueó el paso a su hermano con un brazo, poniéndose serio de repente—. Es posible que haya visita.

Su hermano asintió, por lo que, mientras cerraban con cuidado a sus espaldas, ambos gemelos invocaban su poder. La Spatha de Cogadh apareció en su mano, y si bien la profecía hablaba de la balanza del Señor de la Hambruna, su transformación en arma era bastante peculiar. Asemejaba a los nunchacos orientales: una gruesa cadena que unía dos barras de medio metro de metal macizo, a excepción de las dos ranuras con las que contaban sus extremos, para albergar sendas cuchillas retráctiles de doble filo que Acras no dudaba en utilizar.

—¿Hay alguien en casa? —canturreó con sonsonete.

—Venga, no seáis tímidos —prosiguió su hermano, rotando la muñeca para hacer bailar su espada.

De pronto, media docena de adláteres salieron de los rincones oscuros del salón y que usaban como escondite. Uno de ellos se lanzó contra Acras, y este giró sobre sí mismo, alzando la balanza por encima de su cabeza, que sesgaba el aire con un silbido. Luego, la bajó con un movimiento seco y, de un solo tajo, le cortó el cuello al demonizado, estrellándose el cráneo mutilado contra el suelo en un golpe sordo.

El Jinete Verde se colocó en guardia, con una pierna flexionada y la otra estirada hacia atrás, mientras sostenía su arma bajo la axila, presionando con el codo contra su costado. Estiró el otro brazo y, con un gesto, animó a los adláteres a atacarle.

—¿Quién será el siguiente?

—Déjame alguno, ¿quieres? —se quejó Cogadh, y avanzó con decisión hacia los dos engendros que se aproximaban por su lado.

Un corazón atravesado y un abdomen desgarrado fue su marcador antes de poder liberarse y ayudar a su gemelo, aunque no le hacía falta ninguna. Uno de los adláteres se derretía a sus pies mientras los otros dos trataban de atacarlo. Ni siquiera pudieron acercarse a él. Cogió una de las barras de metal y sacudió el brazo, para utilizar el nunchaco a modo de látigo. La cuchilla del otro extremo abrió a uno de ellos en canal, y al otro lo destripó sin mayor esfuerzo.

—¿Ya has terminado? —refunfuñó el Señor de la Guerra, fingiéndose aburrido.

Entonces se agachó y cogió uno de esos cuchillos de niobio antes de que se desintegrara. Phlàigh debería admitir su utilidad después de todo.

—No eran más que unos pardillos —añadió, acercándose a su hermano.

—No nos esperaban a nosotros, sino a Kyra —Acras concordó con él mientras las armas de ambos se desvanecían.

—Joder… —bufó, dirigiéndose a la escalera.

—¿Qué? —inquirió su hermano, cogiéndolo del brazo, aunque podía intuir el motivo de su queja. Cogadh dio un tirón para soltarse.

—Que cada vez soy más fan del team Bhàis —recitó con una mueca, torciéndole su ya marcada cicatriz—. Esto es una mierda, hermano. Lo último que me apetece es hacer de guardaespaldas de nadie. Ya tengo bastante con salvar mi culo.

—A Phlàigh no le importa —replicó con declarada intención, y Cogadh masculló un exabrupto.

—Está enganchado a esa mujer —alegó contrariado—, y es su maldito problema. Por el bien de mi guardián, espero que sea un viejo octogenario que no me complique más mi jodida existencia —sentenció, empezando a subir, aunque se detuvo cuando escuchó a Acras reírse a mandíbula batiente—. ¿Te importaría contarme el chiste? —exclamó cabreado mientras lo veía sobrepasarlo. Él lo siguió, pendiente de su respuesta.

—Acabo de recordar el tipo de «contacto» que Phlàigh mantiene con Kyra para recargar su poder, e imaginarte con un anciano, haciendo esas cosas…

Volvió a carcajearse, y su hermano le hizo un gesto poco educado con la mano como respuesta a su burla.

Cuando entraron en el cuarto, Acras se dirigió al armario, del que sacó un pequeño bolso del viaje. Él se fue directo a la mesita de noche y abrió uno de los cajones.

—Joder… —masculló al comprobar que había dado con el de la lencería fina. Cogió una braguita y la sostuvo en alto con dos dedos, como si en lugar de ser de encaje negro, fueran de algún material radioactivo.

—No seas exagerado. —Se rio Acras—. Estoy seguro de que has destrozado muchas de esas a lo largo de tu existencia.

—Pues… sí —afirmó, sacudiendo las cejas mientras sonreía vanidoso. Sin embargo, su gemelo se puso serio de repente y se dio la vuelta hacia el armario abierto.

—Y, por una vez, estaría bien sentir algo al perderse uno entre las piernas de una mujer —murmuró para sí mismo.

—Te he oído —murmuró Cogadh en tono grave, justo a su lado.

—Cabrón —exclamó sobresaltado—, me has asustado —espetó, dándole un empujón para que se apartara.

—Sospecho que no te referías solo al sexo —lo acusó.

El Jinete Verde pasó por su lado, dándole un golpe con el hombro al hacerlo, pero su gemelo lo sujetó de un brazo.

—¿Estás hablando en serio? —inquirió con un mohín de escepticismo, arrugándole la frente.

Acras se zafó de su agarre y caminó hacia la cama, soltando con brusquedad el bolso de viaje.

—No me jodas… —resopló Cogadh, pasándose las manos por la cara—. Es por eso por lo que tampoco me gusta la idea de tener una guardiana guapa y ardiente como el infierno —alegó categórico—. Preciosa, el trato es el siguiente —comenzó a impostar la voz—: orgasmos descomunales y poderes apocalípticos devastadores, pero mi corazón ni tocarlo.

—¿Y ya está? —espetó molesto—. Sé sincero, Cogadh. ¿No te cansa la soledad? —le preguntó, y empezó a ordenar la ropa del bolso, rehuyéndole la mirada—. Los cuatro vagamos juntos en esta andadura, pero, en realidad, estamos solos. He visto cómo Phlàigh mira a Kyra, el brillo extraño que desprenden esos ojos que parecen de hielo, y admito que una fuerza tan poderosa como esa despierta mi curiosidad.

—Si no fuéramos idénticos, negaría ser de tu familia —resopló con hastío, lanzándole varias prendas a la cabeza—. Esa faceta tuya de poeta romántico nos coloca en polos opuestos —refunfuñó.

—No soy romántico —negó Acras, como si aquello hubiera sido un insulto—. Y tú eres igual de terco que yo. Además, a Phlàigh no le va tan mal —se justificó, volviendo su atención al bolso.

—¿Estás seguro de eso? —se mofó—. ¡Llevan un puto día juntos y fíjate en todo lo que ha sucedido! ¿Crees que Kyra ya ha asimilado su papel en esto? —preguntó irónico, comenzando a deambular por la habitación—. A nosotros nos llevó siglos… Mira las consecuencias de luchar contra ello. —Se señaló la mejilla destrozada—. Y cuando ella lo digiera y reaccione… No quisiera estar cerca para verlo.

—¿No has pensado que puede que sea otra batalla perdida renegar de ello? —le cuestionó cauteloso—. ¿Y si unirnos a esas mujeres en cuerpo y alma forma parte de la profecía?

—¡No! —gritó, apretando los puños—. Eso de enamorarse es una mierda en la que no pienso caer.

El Jinete Verde negó con la cabeza, sonriendo con tristeza al entrever el verdadero motivo de tan rotunda negativa: la vulnerabilidad.

—¿Y qué vas a hacer si estás destinado a ello? —le preguntó incisivo—. ¿Vas a tratar de suicidarte como Bhàis?

El Jinete Rojo se detuvo en seco y se giró hacia él. Por fin podía cambiar de tema.

—¿Crees que eso es lo que ha sucedido? —demandó escéptico—. No nos es posible…

—Claro que no. De hecho, se nos han activado todas las jodidas alarmas para ir en su busca y poder salvarlo —le recordó—. Pero ha sido todo muy raro… ¿Desde cuándo los adláteres tienen pistolas?

—Tal vez desde ahora —quiso suponer—. La aparición de la primera reliquia cambia el curso de esta historia.

—Puede ser… —murmuró meditabundo.

De pronto, el timbre de un teléfono interrumpió sus pensamientos. El móvil de Kyra sonaba encima de la mesita, y ambos hombres se acercaron.

—Greg —recitó Acras, sosteniendo el aparato sin intención alguna de cogerlo—. No sabía que Kyra tenía novio.

—Quizá sea alguien del hospital —replicó Cogadh, encogiéndose de hombros—. En fin… Encárgate tú de la ropa interior y vámonos de una vez.

Los primeros rayos de sol penetraban ya por la ventana de la habitación e incidían sobre la camilla donde Bhàis permanecía tumbado. En ese instante, Kyra sustituía la bolsa de suero vacía por una llena. Por suerte, las primeras horas de recuperación habían ido bien y no hizo falta volver a transfundirlo.

Phlàigh observaba la profesionalidad de sus movimientos lentos y precisos desde el butacón colocado próximo al que había ocupado la cirujana a lo largo de la noche, y una sosegada paz lo invadió por unos instantes. Tal vez, era la languidez producto del cansancio, y que a ella también le pasaría factura por muy acostumbrada que estuviera a trabajar largas jornadas en el hospital; habían sido demasiadas emociones en muy poco tiempo.

De pronto, la actitud sosegada de la joven se alteró, agitando también al jinete, sobre todo, al verla inclinarse sobre su hermano. El Señor de la Muerte despertaba, y Phlàigh sintió que el alivio lo hacía temblar.

—Bhàis, ¿me oyes? —le preguntó ella en tono monótono, metida en su papel de médico. De hecho, le tomó una muñeca para tomarle el pulso—. Despacio, abre los ojos despacio, no hay prisa.

—La… guardiana —lo escucharon jadear.

—Sí, soy yo, Kyra —le explicó con lentitud.

Entonces, por fin el jinete pudo enfocar su nublosa visión, y reaccionó con un ligero sobresalto al encontrarse de frente con ella.

—Imagino que no es a mí a quien esperabas ver —apuntó la chica sin poder reprimir cierta diversión en su voz.

—Hermano…

Bhàis notó que alguien sostenía su mano, y giró el rostro.

—Phlàigh…

—¿Qué cojones te ha pasado? —demandó inquieto.

—Yo… No sé… —murmuró, cerrando con fuerza los ojos en una mezcla de confusión y decepción, tanta que su hermano lo miró con extrañeza.

—Es normal que esté un poco atontado a causa de la anestesia —lo tranquilizó Kyra.

—¿A… Anestesia? —cuestionó el Jinete Oscuro con asombro.

—Kyra ha conseguido operarte —le informó Phlàigh, con cierto toque de admiración hacia la mujer y que endulzaba su tono. Clavó los ojos en ella, cálido, y Kyra sintió que enrojecía—. Te ha extirpado el bazo —añadió, volviendo la vista a él.

—¿Cómo…? —Bhàis apenas podía creerlo, y la miró atónito.

—Voy a patentar una nueva técnica quirúrgica —bromeó la joven, comprobando la velocidad del gotero.

—Ha estado muy cerca, hermano —le advirtió el Jinete Blanco, con una nota de reproche, y el Señor de la Muerte suspiró asintiendo. No había motivo para negarlo.

De pronto, a través del pasillo se escucharon voces que llamaron la atención de los tres jóvenes y, segundos después, los gemelos hicieron su aparición.

—¡Bhàis! —exclamó uno de ellos, aunque ambos corrieron a saludarlo.

—Voy a matarte por el susto que nos has dado, gilipollas —le dijo Cogadh.

—Yo también me alegro de verte, Cara Cortada —respondió el joven, con una sonrisa cansada, y el Señor de la Guerra sonrió al escuchar el insulto con el que solía llamarlo cuando se enfadaba con él.

—El grano en el culo ha vuelto —le dijo a Acras en voz baja, aunque todos lo oyeron y se echaron a reír—. Doc, esto es para ti —añadió, ofreciéndole la bolsa de viaje que ella reconoció como suya.

—¿Habéis estado en mi casa? —preguntó asombrada, y abrió la cremallera para comprobar que, en efecto, contenía algo de su ropa.

—Yo no me he encargado de tu ropa interior —alegó el Señor de la Guerra, alzando ambas manos en señal de defensa.

—Y yo lo he hecho con los ojos cerrados —agregó su gemelo, imitándolo.

—Miente… —Cogadh le susurró a Kyra.

—Cállate —le ordenó Acras con un codazo que la hizo sonreír.

—Y yo que creí que os habíais ido a la cama, como los chicos buenos —los riñó, aunque su voz denotaba agradecimiento.

—No sé lo que te habrá dicho este —el Jinete Rojo señaló a Phlàigh con fingido desdén—, pero… ¿buenos nosotros? Nunca —se jactó petulante, y su hermano se abrió paso, dándole un ligero mas contundente empujón para colocarse frente a ella.

—Anda, ve a darte una ducha en condiciones y cámbiate de ropa —le susurró a la mujer.

—Ha sido idea tuya —supuso ella, y él asintió de forma leve—. Gracias.

Se agarró de su camiseta y, poniéndose de puntillas, le dio un beso en los labios que Phlàigh saboreó con gozo antes de dejarla marchar.

Acras observó a su gemelo, quien no podía ocultar su reticencia, la misma que la de Bhàis, cuya mirada se había ensombrecido.

—Veo que tu guardiana lo lleva muy bien —le dijo, y, aunque trató de sonar indiferente, era más que evidente que la situación lo contrariaba.

—Perdona si Kyra no se ha largado huyendo, como hiciste tú —le reprochó con dureza, colocándose a los pies de la cama, para que pudiera verlo de frente.

—Hermano, no creo que sea el momento de echarle la bronca —quiso interceder Acras.

—No importa. —Resopló Bhàis con hastío.

—Claro que no importa —ironizó el Jinete Blanco—. Ahora resulta que os habrá parecido de lo más divertido encontrároslo tirado en un callejón, agonizando sobre un charco de su propia sangre —se encaró a los gemelos—. Os ha puesto en peligro a vosotros, a mí, a Kyra…

—¿Por qué todo gira en torno a esa… mujer? —inquirió el Señor de la Muerte con desprecio y malestar.

—Esa mujer te ha salvado la vida, imbécil —le recordó cabreado—. Eso debería inspirarte aunque sea un poco de respeto hacia ella, ¿no crees?

—Está bien, lo siento —masculló, aunque Phlàigh dudaba de su sinceridad. Imaginaba que no tenía ánimos ni fuerzas para discutir, de ahí que diera su brazo a torcer con tanta facilidad. Y de igual modo sería imposible arrancarle una palabra de lo sucedido la noche anterior.

—Por cierto… —murmuró Cogadh, cambiando por fin de asunto. Metió la mano en un bolsillo de la chupa y sacó un manojo de llaves y el móvil de Kyra, que dejó encima de la mesita.

—¿Habéis tenido problemas para entrar? —preguntó un poco más calmado, y Acras asintió.

—Media docena de adláteres —le informó—. La estaban esperando.

—Ya no cabe duda de que aquí está protegida —razonó Phlàigh—. Tal vez sea el símbolo… —añadió meditabundo—. No sé, algo impide que detecten su presencia. De lo contrario, estarían merodeando por los alrededores del taller.

—Pues no creo que le haga gracia tener que quedarse encerrada en este apartamento —rezongó el Señor de la Guerra.

—No… —bufó contrariado, empezando a deambular en el pequeño espacio entre la camilla y la puerta—. Mañana debe volver al hospital, a trabajar, y ni se me pasa por la cabeza plantearle que no lo haga.

—¿Te vas a convertir en su puñetera lapa? —rezongó Bhàis.

—No, me voy a convertir en la tuya, para que dejes de hacer el gilipollas —replicó enfadado.

—Haya paz —intervino Acras—. No creo que haga falta ponerle un guardaespaldas a la guardiana —trató de ser lógico—. Es cierto que la esperaban en su casa, pero nunca la han buscado en el hospital, incluso puede que no la relacionen con ese lugar.

—Tienes razón —asintió Phlàigh, recordando que Kyra le había asegurado que nunca había sufrido ningún percance—. Mañana la llevaré a trabajar y echaré un vistazo. Y también iré a buscarla —decidió.

—¿Vas a traerla aquí? —preguntó Cogadh con prudencia.

—¿Se te ocurre un lugar mejor? —inquirió, cruzándose de brazos, firme—. Tú mismo has visto lo que la esperaba en su casa —añadió, y este asintió.

—Ah, y un tal Greg la ha llamado por teléfono —le contó Acras, sin saber si esa información era o no importante, aunque al ver que todos los músculos del cuerpo de Phlàigh se tensaban como la cuerda de un violín, estuvo convencido de que sí—. ¿Quién es ese tipo? —quiso saber.

—Un… Un compañero de Kyra —le respondió, fingiendo una normalidad que no sentía. Porque escuchar el nombre de ese…

De pronto, Bhàis, soltó una maldición que los puso alerta a todos.

—Yo ya te he visto reaccionar así antes —aseveró. Se apoyó en un codo, tratando de incorporarse, consiguiéndolo entre muecas de dolor.

—Estate quieto, ¿quieres? —le pidió Phlàigh, inquieto al saberse descubierto.

—El tío de la Indian… —murmuró, señalándolo—. ¡Tú ya lo conocías! Por eso lo despachaste así —exclamó molesto—. Tú, aquella noche, en el hospital… —comenzó a atar cabos.

—¿Alguno de los dos nos va a explicar de una puta vez de qué habláis? —les exigió Cogadh.

—No me jodas… —farfulló el Señor de la Muerte, negando con un reproche en la mirada hacia un furioso Phlàigh, aunque él mismo quiso ser quien pusiera en antecedentes a sus otros dos hermanos.

—Dame un segundo, a ver si lo he entendido —le pidió el Jinete Rojo. Al igual que Acras, apenas le daba crédito a lo que les acababa de relatar—. ¿Me estás diciendo que viste a Kyra hacer manitas con ese hombre, en la cafetería del hospital, y tu reacción fue provocar una docena de infartos de miocardio?

—Tranquilo, solo se cargó a cinco —ironizó Bhàis.

—¿Te quieres callar? —le ordenó de malos modos.

—No te calles, necesito escuchar el resto…

—Mierda, Kyra…

Phlàigh palideció y se giró hacia la puerta. Apoyada en el umbral, sosteniéndose a duras penas, lo observaba su guardiana, aunque por la expresión desencajada de su rostro, y la angustia que leyó en sus ojos, era como si la joven estuviera frente al mismísimo diablo.

—Kyra…

El jinete trató de dar un paso hacia ella, pero la chica alzó una mano trémula y, con un ruego en la mirada, le dijo que no.

—Yo… Yo estaba allí —sollozó sin poder controlar las lágrimas que corrían libres por sus mejillas—. Encerrada en aquella sala, sentía que la vida de esa gente se nos escapaba de entre los dedos sin poder evitarlo. No es la primera vez ni será la última que se me muere un paciente, por lo que la rabia y la impotencia ya me son familiares. Pero esa agonía, ese fulminante dolor… —gimoteó, esforzándose en sobreponerse sin éxito. Se tapó la boca un instante para sofocar un repentino quejido—. Me atravesaba el corazón una y otra vez, como si cada una de esas almas me golpearan en el pecho, haciéndome responsable de su muerte, de no ser capaz de salvarlos. Y ahora resulta que me acusaban con razón, ¡yo los maté! —le gritó sumida en un llanto agonizante.

—Eso no es verdad —lamentó él—. Yo…

—¡Sí, tú! —lo culpó con dureza, sin piedad, y el jinete sintió que se le resquebrajaba el alma—. Tú con tu endemoniado poder detuviste doce corazones con la facilidad de un parpadeo… ¡A causa de un maldito ataque de celos que yo provoqué! —le chilló exaltada. Apretaba los dientes, su pecho se agitaba al ritmo de su alterada respiración, y le temblaba la voz, las manos, el cuerpo entero. Estaba al borde del colapso—. Toda mi vida he sentido una extraña tendencia a ayudar a los demás aun si me perjudicaba a mí misma, tal vez por culpa de esta maldita profecía o porque soy una estúpida, pero justamente eso te coloca en el extremo contrario a lo que soy yo… —Se miró las manos, y las sentía tan vacías—. La vida que yo trato de dar, tú la puedes hacer desaparecer un segundo después, y no sé cómo manejar eso… Es superior a mí —jadeó, llevándose las manos apretadas en puños hacia el pecho—. No puedo formar parte de esto, provocar la muerte de…

Kyra se llevó una mano a la boca, conteniendo una bola de náuseas que le subió hasta la garganta. Apenas podía soportar el terrible peso que se le instaló en el centro del pecho, un nudo sofocante y doloroso. Miró a Phlàigh y el tormento se intensificó al comprender la magnitud de sus sentimientos hacia él. Dios…, cuánto lo quería… Pero era un amor malogrado, condenado…, maldito y que la convertía a ella en un monstruo. ¿Qué diablos era?

No tenía capacidad ni energías para enfrentarse a ello, y escapar era la mejor forma de evadirlo. ¿Y quién podía culparla? Abrazándose a sí misma, como si eso creara un escudo protector para que toda aquella locura no la tocara, se adentró con lentitud en el cuarto, manteniéndose lo más alejada posible de los cuatro hombres. Llegó hasta la mesita y cogió las llaves y su teléfono, y volvió sobre sus pasos, con toda la intención de irse.

—Corres peligro ahí fuera —le dijo Phlàigh, como si esa fuera la única excusa que podía darle para convencerla de que se quedara, como si el hecho de que fuera su guardiana, su mujer, su amor, no tuviera validez ninguna.

Kyra se detuvo en el umbral de la puerta, dándole la espalda, y el jinete contuvo el aliento con la esperanza de que…

—¿Crees que eso me importa después de saber lo que realmente soy? —preguntó con profunda desolación, la misma que ensombreció el alma del joven—. Un adlátere, un infarto, un conductor borracho… —comenzó a enumerar con aflicción—. Todos tenemos que morir algún día, y vosotros os encargaréis de eso, ¿no?

Esas palabras se clavaron profundas en el pecho del jinete, dolorosas, extenuantes, sangrantes… Un dolor que jamás había sentido y que iba más allá de lo físico lo golpeó con fuerza cuando ella desapareció por el pasillo. Su diamante se hundía en su carne, el alma se le removía dentro del cuerpo, y la más completa amargura le envolvía el corazón, ennegreciéndolo. Y era insoportable… Moriría… Moriría sin ella.

—¡Kyra! —la llamó, yendo tras la joven.

—Déjala ir —le ordenó su hermano desde la camilla, y Phlàigh se detuvo en seco, incapaz de llevarle la contraria por alguna incomprensible razón—. No te engañes, ni pretendas engañarla —añadió duro, aunque con un extraño pesar en el timbre de su voz—. Ella es un ángel, y nosotros no somos más que una jodida arma de destrucción masiva.

El Jinete Blanco se giró hacia él, apretando las mandíbulas.

—Lo siento —lamentó su arranque de sinceridad.

—¡Tú no sientes una mierda! —le gritó.

—Vamos, Phlàigh, Bhàis no tiene la culpa de lo que ha pasado —le dijo Cogadh, en tono conciliador, mientras Acras se dejaba caer en uno de los butacones, apesadumbrado—. Era cuestión de tiempo.

—Lo sé —farfulló, mesándose su corto cabello con las manos.

Miró a su hermano herido, y este le sostuvo la mirada. No había hostilidad entre ellos, solo una disculpa muda por ambas partes que, después de tantos siglos, era mucho más que suficiente.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó Bhàis con genuino interés.

El Jinete Blanco se derrumbó en el otro sillón. Clavó los codos en sus rodillas para apoyar la frente sobre las palmas y resopló.

—No tengo ni puta idea…

Sentimientos encontrados lo invadían en tropel… Por un lado, que Kyra fuera su guardiana la vinculaba a él de modo irrefutable, muy a pesar de la voluntad de la joven. Notó que su espíritu de jinete se revolvía en su interior, recordándole aquel instinto de posesión con el que siempre la había reclamado. Kyra era suya… Sin embargo, aquella certeza no calmaba el intenso dolor que le atenazaba el corazón. La necesitaba, necesitaba tenerla cerca, tocarla, respirarla, pero, sobre todo, deseaba que Kyra lo quisiera a él, no despertar en ella ese sentimiento de rechazo, de repulsión… Esa expresión en su rostro, en sus ojos esmeralda anegados en lágrimas… Recordarlo era el peor de los tormentos, al igual que dejarla marchar. Jamás podría hacerlo del todo…

—Sé que aún no lo entendéis, pero, más allá de lo que sienta por Kyra, mi vínculo con ella me obliga a protegerla —les explicó con un aire de derrota envolviéndolo—. Y, de eso, no tengo la culpa.

—¿Vas a vigilarla? —le cuestionó Acras con prudencia.

—Podrías exponerla más —le planteó Cogadh, y Phlàigh lo miró extrañado—. Para los adláteres, tenemos una jodida diana en la frente —le recordó—. Ahora, Kyra también está en el punto de mira, y acercarte mucho a ella significa que también la acercas a esos engendros.

—Pero tampoco puedo abandonarla a su suerte —espetó, levantándose de súbito.

—¿Adónde vas? —inquirió preocupado.

—A trabajar —rezongó—. Necesito pensar, y lo hago mejor mientras destripo un motor.

Arrastró sus pasos por todo el apartamento hasta bajar al taller. Tras abrir, se arrodilló frente a la FLH plateada que no había conseguido arreglar. Resopló, no le iba a ser fácil concentrarse en esa máquina con el recuerdo de Kyra asaltando su mente cada dos segundos, y menos aún con la desazón que le encogía el corazón tras lo sucedido. Pero ¿qué podía hacer?

Se puso en pie y se dirigió a su mesa de trabajo, dispuesto a empezar a desmontar ese motor Shovelhead que era una verdadera joya. Estaba organizando las herramientas que le harían falta cuando sonó el timbre de la puerta, algún madrugador.

—Buenos días. —Escuchó una voz familiar.

—Hola, Gabriel —lo saludó, tratando de mostrarse amable. Era un cliente y tampoco tenía la culpa de que su existencia fuera una puta mierda—. ¿Qué te trae por aquí? Ahora mismo me iba a poner con ese motor, a ver si consigo averiguar dónde está la avería. Tal vez quieras despedirte de Tiivad —bromeó, y el tipo rio por lo bajo.

—Me fío —le respondió con fingido tono dramático—. Solo venía a saludar. —Se encogió de hombros y apoyó el costado en la mesa de trabajo—. Esté donde esté, siempre suelo dar un paseo matutino, y aún no conozco la zona, por lo que he acabado aquí.

—¿Sueles viajar mucho? —le preguntó, aunque se arrepintió al instante—. Perdón, no me gusta fisgonear en la vida de mis clientes.

—Tranquilo —le restó importancia—, pero dejémoslo en un sí. Y no te molesto más —decidió de pronto—. Me vuelvo al hotel a celebrar con un contundente café mi buena acción del día.

Phlàigh lo miró extrañado, y aunque seguía sin querer curiosear, no pudo evitar mostrarse interesado.

—Cerca de la estación de metro de Andrew, me he tropezado con una mujer —comenzó a narrarle Gabriel de forma despreocupada—, o más bien, ella se ha tropezado conmigo; lloraba desconsoladamente y era difícil que me viera.

Phlàigh notó que se le crispaban los nervios de la nuca. La sensación de que esa chica podía ser Kyra cayó sobre él como una pesada losa en forma de certeza, y necesitaba saber…

—¿La has acompañado a la estación? —lo tanteó, solo para que prosiguiera, mientras fingía comprobar unas llaves de vaso.

—Qué va —negó, frunciendo los labios—. Estaba tan nerviosa que apenas podía levantarse tras caerse al chocarnos. En un principio, pensé que le habían robado, pero llevaba una bolsa de viaje y un móvil en la mano, y tampoco parecía estar herida.

El jinete se iba alterando segundo a segundo, aunque disimulaba la furia que sentía contra sí mismo por haber sido tan insensato de permitirle que se fuera en ese estado. Sin embargo, ella no le habría permitido acercarse. En ese momento, él era su demonio personal, su peor pesadilla, e insistir podría haber agravado la situación. Maldición…

—¿Y en qué ha consistido tu buena obra? —preguntó con mal impostada indiferencia y los ojos fijos en sus manos inquietas.

—No podía abandonarla a su suerte —respondió, y el joven contuvo un juramento, porque eso era justo lo que él había hecho—. La he ayudado a levantarse y la he acompañado hasta un banco para que se sentara —le narró, palpándose la barba del mentón, pensativo—. La expresión de su rostro era de extravío, de estar perdida, pero no hablo de no saber dónde estaba, sino de algo más profundo… No sé —sacudió los hombros—, por alguna extraña razón, pese a ser un simple desconocido, he conseguido calmarla. Por fortuna, ha seguido mi consejo y ha llamado a alguien para que fuera a recogerla.

—Entonces, está bien… —Quiso suponer.

—Imagino que sí —respondió, observándolo con interés, por lo que Phlàigh le rehuyó la mirada—. A los diez minutos, una mujer, de más o menos su edad, vino en coche a buscarla, tras lo que se fueron en dirección norte. Una tal Erika —añadió, como si ese dato fuera primordial.

—¿Y te ha dicho lo que le había sucedido? —preguntó con forzado tono distendido.

—Ni una palabra —negó rotundo—. Han sido diez minutos de completo silencio. Aunque no ha sido un silencio incómodo en absoluto, sino sosegado. Es difícil de explicar, pero he sentido que no necesitaba mis palabras, sino mi presencia. Después, al llegar su amiga, se ha levantado, me ha dado las gracias y se ha marchado.

—Entonces, todo ha acabado bien —dijo Phlàigh con una sonrisa tan tensa como falsa, y Gabriel rio quedamente.

—Me temo que la compañía de un extraño no sea suficiente para que Kyra halle la paz que precisa —recitó con declarada intención, y Phlàigh lo miró con sorpresa. Estaba seguro de que era ella, pero que él se lo confirmara…

—Todos tenemos problemas, ¿no? —susurró con resignación, dejando caer la llave en la mesa.

—Sí, y por mucho que huyamos, siguen esperándonos donde estaban…

El jinete miró al hombre, sin comprender a quién se refería, si a Kyra, a él mismo o al propio Phlàigh.

—¿Por qué insistes con Tiivad? —le preguntó Gabriel serio—. ¿Por qué no se lo pasas a alguno de tus hermanos? He visto el cuatro en el anagrama de la puerta —le explicó así que hubiera llegado a esa conclusión.

—Yo te atendí, así que tu máquina es asunto mío —le explicó, sin darle mayor importancia.

—Y yo te agradezco que no la consideres una causa perdida.

—No existen las causas perdidas, sino personas que se rinden con facilidad —recitó en tono distraído, aunque lo sobresaltó una repentina carcajada por parte de Gabriel.

—Sabía yo que estaba en buenas manos… —sentenció sonriente, dándole una palmada en el brazo, y el joven frunció el ceño, pues por un instante le invadió la idea de que no se refería a su moto—. Y ya me voy —decidió, sin abandonarle su sonrisa—, te dejo para que hagas… lo que tengas que hacer —añadió, haciendo una floritura en el aire con una mano. Luego, se dio la vuelta y se marchó.

—Adiós —le dijo el jinete, quien seguía un tanto confuso, y el hombre, sin girarse, levantó el brazo a modo de despedida.

«Qué tipo tan extraño», pensó Phlàigh, volviendo la vista a la mesa.

Cogió la llave dinamométrica, solo por mantener las manos ocupadas y darse una excusa para empezar a trabajar, pero sus ojos miraban sin ver. Era un jodido estúpido…

De pronto, el suave rugido de un motor al otro lado del taller llamó su atención.

«Haz lo que tengas que hacer», le susurró Katk, esperando por él.

El jinete se acercó a su montura, vacilante.

—Debo ser prudente —le recordó, deteniéndose a su lado—. Mis hermanos tienen razón. Acercarme es exponerla.

«Entonces, no te acerques», dijo, y elevó una octava el ronroneo de su motor, instándolo a montar.

Phlàigh caminó hacia la pared, cogió una de las chupas de cuero que pendían de un perchero y se abrochó la cremallera hasta la barbilla, meditabundo. Subió en la motocicleta y el cuero de su pantalón se tensó alrededor de sus muslos, tanto como lo estaban sus nervios. Suspiró y aceleró despacio, saliendo a la inhabitada Ewer St. Sin dudarlo, puso rumbo a Dorcherster Ave, hacia el norte.

La presintió antes de cruzar el canal y bordeaba la bahía cuando supo que debía adentrarse en Downtown para encontrarla. En Kilby St., rodeado por torres de decenas de plantas de altura, se alzaba, como osado superviviente, un cuadrangular y pequeño bloque de cinco pisos de ladrillo rojo, un remanente del aspecto de antaño de aquel barrio de Boston.

Aparcó a Katk en un oscuro callejón lateral, fuera del alcance de la vista. La presencia de Kyra en el lugar llegaba hasta él con violencia, tanto que podía saborear el embriagador perfume a rosas de su piel, por lo que le fue difícil contener sus instintos de jinete y no subir hasta el segundo piso para reclamarla como suya, aun contra la voluntad de la joven. No, no era así como la quería. Si bien era cierto que la profecía la unía a él, Phlàigh deseaba con todo su ser que fuera el corazón el que ganase la batalla, y que sus destinos fueran uno solo más allá de una jodida maldición.

Cruzó la plaza, situada frente a la puerta principal del edificio, y entró en la cafetería que había en la esquina de Batterymarch St. Se sentó en una mesa cercana a una ventana, desde allí tenía una visión completa de la fachada, y pidió un café largo. Tenía la certeza de que Kyra estaba bien, al menos su salud, pues el dolor emocional que le había causado no había ansiolítico en el mundo que lo borrara, pero, de todos modos, necesitaba verla.

Era absurdo… La probabilidad de que Kyra se asomase por alguna de esas ventanas era ínfima, y, sin embargo, no le importaba estar horas allí, removiendo el café con lentitud y con la mirada perdida en aquel edificio. Le bastaba con vislumbrar su rizada melena rojiza.

Fue la imagen de su rostro lo que hizo que el corazón le diera un vuelco. Pese a la distancia, percibía la palidez de su suave piel, salpicada por esa lluvia de pecas que le daba un toque de color a sus deslucidas mejillas, y el verdor de sus ojos apenas refulgía a causa de la tristeza.

Phlàigh suspiró abatido. En ese instante, deseaba más que nunca que su poder fuera capaz de alcanzarla, que no fuera inmune a él y permitirle olvidarlo, aunque ese pensamiento duró en su mente un único segundo. Ni siquiera eso serviría. Kyra pertenecía a su mundo, y, tarde o temprano, tendría que aceptarlo.

Vio que se colocaba junto a ella una mujer rubia, de pelo corto, y que recordaba haber visto en el hospital con Kyra, cuando la esperaba en la puerta de su consulta. Debía ser la tal Erika. Le puso ambas manos en los hombros y la hizo girarse para que la mirara, y si bien no podía escucharla, sabía por su actitud que trataba de reconfortarla.

El jinete resopló. No le preocupaba que Kyra pudiera hablarle de su existencia y la de sus hermanos, de lo que eran en realidad. Primero, porque la tomarían por loca; y segundo, y más importante: a pesar de todo, su guardiana no los pondría en peligro. Y eso le recordó que la que podía estar en peligro era ella.

Aprovechando que la atención de la joven estaba centrada en su amiga, dejó caer unas monedas en la mesa y se levantó, dispuesto a marcharse. Tras abandonar el local, cruzó con premura la plaza para dirigirse al edificio, subió la escalinata y sacó una pequeña navaja que llevaba en el bolsillo del pantalón. Se agachó y, alejado de la vista, en el marco de la puerta, delineó con la afilada punta el símbolo que él portaba en la nuca, el que servía a los jinetes de protección. Al terminar, accedió al callejón, yendo en busca de Katk.

Diez minutos después, hizo lo mismo en una de las puertas de servicio del hospital. Tal vez era una estupidez, ni siquiera estaba seguro de que funcionara con ella, pero era lo único que podía hacer, por el momento…

Mientras se dirigían a casa de Erika, el paisaje a través de la ventanilla del coche transcurría frente a los ojos de Kyra como una película a cámara lenta. Su cuerpo adolorido acusaba el entumecimiento de todos sus músculos, y su cerebro apenas era capaz de procesar toda la información que le devolvía el skyline de la bahía de Boston. Todo lo ocupaba aquella realidad de la que jamás podría escapar por mucho que se alejara.

Durante el viaje, Erika respetó su silencio, igual que hizo aquel extraño hombre con el que se había tropezado antes de llegar a la estación de metro, aunque más rara fue la sensación de sosiego y amparo que ese desconocido le transmitía con solo mirarla.

Apenas cruzaron unas palabras. «Llama a alguien para que venga a buscarte», fue lo único que le dijo. Eso y su nombre: Gabriel.

Obedeció sin cuestionar esa orden proveniente de alguien ajeno a ella, incluso acató el mandato mudo que le enviaron sus ojos oscuros cuando se detuvo un instante a comprobar que tenía varias llamadas perdidas de Greg. Ni siquiera entraba en discusión si llamarlo o no, él no, así que llamó a Erika. No es que fueran íntimas, apenas se conocían desde hacía unas semanas, pero sí habían congeniado y era lo más parecido a un amigo que tenía en aquella ciudad. Sin contar a Phlàigh…

Phlàigh…

Con solo recordar su nombre se le aceleraba el corazón, aunque no sabía si para bien o para mal. Después de todo lo sucedido, era absurdo seguir refugiándose en aquello de «esto no puede ser verdad» o tener la esperanza de que no fuera más que una pesadilla, muy vívida, por cierto. Era real. En un mundo donde la tecnología imperaba por encima de todas las cosas, existía una profecía que lo sobrevolaba como una amenaza latente con el poder suficiente de destruirlo todo. Y en mitad de aquel sinsentido estaba ella.

Nunca había sido buena enfrentándose a los problemas, tal vez porque la sobreprotección de su familia y el refugio que suponía su relación con Patrick no le permitieron hacerlo. Por eso, cuando perdió ambas cosas, precisó de muchas sesiones con su psicoterapeuta para, por fin, tomar el control de su vida, y abandonar su Irlanda natal fue la mayor osadía que había cometido jamás. Eso y enamorarse de un Jinete del Apocalipsis.

«Por Dios Santo…». Ya en su mente, esas palabras tenían un regusto a paranoia, y ojalá no fuera más que un estado de enajenación transitoria. No lo era. Y ella debía decidir si lo aceptaba con todas las consecuencias o lo arrancaba de su realidad. Pero ¿cómo olvidarlo a él? Lo tenía tan clavado en su corazón, en su alma, que sentía su presencia en todas partes. Incluso en ese instante, parada frente a esa ventana del salón del apartamento de Erika, a través de la cual no se veían más que altos edificios, le había parecido percibir una estela blanca y negra alejándose al final de la calle: su Jinete Blanco a lomos de su montura. Muy en el fondo, tenía la esperanza de que acudiera a rescatarla y se la llevara lejos, a salvo, fuera del alcance de aquella locura…, un lugar en el que pudieran ser felices… No, no existía ese lugar…

Erika seguía a su lado, de pie, con las manos sobre sus hombros, aguardando paciente a que Kyra reaccionara, mientras una taza de té humeaba en la mesita de centro. No, Phlàigh no iría a buscarla después de haber arrojado sobre él todo su temor y su rabia, como si él hubiera sido el causante de todas las miserias e infortunios que había padecido la humanidad, cuando, en realidad, él ni siquiera había elegido su fatal destino.

Suspiró y Erika la condujo hasta el sofá, despacio, y ambas tomaron asiento. Kyra dio un sorbo a la infusión, y la calidez de la bebida la obsequió con una pizca de sosiego que aliviaba un poco la tensión.

—Gracias —le susurró—. Y perdona por…

—Ni lo menciones —la calmó ella—. Entiendo que no quieras contarme lo que te ha sucedido, pero no puedo evitar preocuparme por ti. No me importa que me hayas sacado de la cama para ir a buscarte, sino el motivo.

Kyra asintió. Era lógico que quisiera saber, y aunque no podía narrarle la verdad, algo debía decirle.

—¿Se trata de aquel tipo que te esperaba en tu consulta?

Kyra la miró, exhalando un jadeo por la sorpresa, y Erika sonrió.

—Era fácil suponerlo —alegó en tono divertido—. Apenas llevas unas semanas en la ciudad y no es que tengas mucha vida social. ¿Y por qué no decirlo? El tío llevaba escrito en la mirada un «esa mujer es mía» que no dejaba lugar a dudas. ¡No me mires así! —Rio ante los ojos desorbitados de la cirujana—. ¿O me vas a negar que estás así por él?

—No, tienes razón —susurró, agachando la mirada.

—Entonces, ¿vas a contarme lo que ha pasado? —le preguntó con curiosidad y ojos de cordero degollado.

—Esto… —dudó—. No era como yo creía.

—¿Y qué esperabas? —le cuestionó, reprimiendo una carcajada—. Te advierto que, a mí, el aspecto físico de una persona me importa un cuerno, pero con esa pinta… Dios, nena, no pensarías que le gustaba hacer calceta, ¿no?

Kyra se tapó la boca, escondiendo la sonrisa que le provocó su ocurrencia.

—Es en serio —se defendió la pelirroja.

—Lo sé, pero tal vez te lo tomas muy a pecho —respondió en tono más grave—. ¿Te has enamorado de un tipo que solo te quería para follar? Pues yo te diría que el noventa por ciento…

—Él… Él no me quiere solo para follar —dijo en voz muy baja, aunque eso no impidió que Erika se callase de golpe.

—Vale… —murmuró, observándola con extrañeza—. ¿Te quiere para…?

—Me quiere, solo eso —respondió con la mirada huidiza, y Erika dejó caer la mandíbula asombrada. Luego, carraspeó.

—Pues no entiendo nada —decidió. Le robó la tisana a su amiga para darle un sorbo y volvió a dejarla en la mesa—. Él te quiere, tú estás coladita por sus huesos… ¿Dónde está el problema?

—Hay… Hay muchas cosas que nos separan.

—Si no las hubiera, sería muy aburrido. —Se encogió de hombros, y Kyra resopló—. Vamos, estás hablando conmigo, y yo ya te conté mi historia. Cuando naces en una familia de médicos, del primero al último, enamorarte de un dependiente de unos grandes almacenes es algo más que reprochable.

La cirujana negó, objetando. Había conocido a su prometido, Adam, días atrás, y era un hombre encantador.

—Una carrera universitaria no nos hace mejor persona —recitó Erika con tristeza—. No creo que vengan a la boda —añadió, refiriéndose a sus padres, y Kyra le dio un suave apretón en la rodilla.

—Tal vez recapaciten.

—Y si no, ellos se lo pierden —exclamó, sobreponiéndose—. Que crean que un título colgado en la pared define a una persona es lo que precisamente los define a ellos, y me alegra no ser así. Y, bueno, tú no tienes el lastre de la familia para juzgarte —bromeó, aunque no tardó en ponerse seria—. Perdona mi falta de tacto.

—No te preocupes, te he entendido —le sonrió.

—Pues yo sigo sin ver el problema. Porque te conozco poco, pero me sorprendería descubrir que eres de esas personas cuyo credo es la opinión de los demás.

—No es la de los demás la que me importa —respondió en tono críptico, y Erika se reacomodó en el sofá.

—Vale, veo que te voy a tener que sacar lo que pasa con cuchara —refunfuñó—. Y pienso enterarme. Primero, porque soy una cotilla y, segundo, porque es el precio por sacarme de la cama en mi día de descanso.

—Me has dicho que no te importaba…

—Acabo de cambiar de idea —replicó solo para hacerla sonreír, y lo consiguió—. De acuerdo, no quiero meterme en tu vida —admitió—, pero me gustaría entender por qué te niegas a vivir algo que podría ser irrepetible. Por lo poco que me has contado —añadió con retintín—, te lo impiden tus principios.

—Eso es —resopló aliviada, como si esa fuera la explicación más reveladora.

—Bien, busquemos cosas que no encajen contigo —propuso, estudiándola de arriba abajo—. ¿Alcohol, drogas, otra mujer?

Kyra negó categórica, y su amiga resopló.

—Me lo pones difícil, y más a estas horas de la mañana —se quejó—. No me digas que ha matado a alguien…

Y Kyra palideció.

—Joder… —silbó la radióloga.

—Pero no fue premeditado —agregó con premura.

—Vale… Si lo defiendes con tanta rapidez, es porque, en el fondo, no lo consideras motivo suficiente para separaros —aventuró.

—Debería serlo, ¿no? —gimió abatida—. Soy médico y…

—Yo también lo soy —le recordó—. Y lo primero que aprendemos es que no se puede salvar a todo el mundo.

—Erika…

—No sé las circunstancias de esa muerte ni me interesa tampoco —cortó a su amiga—. No me resulta fácil ponerme en tu piel, pero sí pensar en lo que pasaría si algo así le sucediera a Adam. Estaría devastado…, y yo ni lo consideraría un asesino ni me plantearía dejarlo, a no ser que hubiera disfrutado haciéndolo, claro, pues así, además de un asesino, sería un psicópata. ¿Es el caso?

—No —tuvo que admitir. Kyra era muy consciente de la gran carga que suponía para Phlàigh y sus hermanos el ser lo que eran.

—Entonces, ¿es su pasado lo que lo condena? —recapituló su compañera.

«Su pasado y su futuro», tuvo deseos de decirle.

—¿No te parece que estás siendo injusta? —insistió Erika.

—Sí, no… ¡No me confundas! —le pidió, poniéndose en pie de súbito.

—¿Más de lo que ya estás? —Negó con la cabeza—. Comprendo que es duro, pero pregúntate si vale la pena renunciar a ese hombre, a lo que sentís, por un juicio demasiado estricto por tu parte. La vida son dos días para no disfrutarla —añadió, y esa afirmación cayó sobre Kyra como una losa. Su vida, tal vez, ni siquiera duraría uno…

La joven se acercó a la ventana, recordando aquella estela blanca y negra que no había sido más que el producto de un deseo que sentía como prohibido, pero deseo, al fin y al cabo. Era indudable que quería a Phlàigh, al hombre; el poder del jinete era lo que la aterrorizaba.

—Necesito pensar, pero estoy tan cansada que no tengo fuerzas para hacerlo —le dijo a su amiga con tono apagado—. Mejor me marcho ya, Erika. Gracias por todo —añadió, girándose a mirarla.

—¿A dónde crees que vas? —exclamó esta, levantándose y caminando hacia ella—. Lo que debes hacer es dormir un rato, que, viendo esas ojeras, seguro que no has pegado ojo en toda la noche —señaló inflexible—. Ven, puedes descansar en la habitación de invitados.

—Yo… no quisiera molestar —titubeó—. Suficiente has hecho por mí.

—Piensa que es por mí, para tener la conciencia tranquila —bromeó, tirando ya de su brazo—. No voy a dejar que te vayas sola, así conforme estás. De hecho, puedes quedarte aquí el tiempo que quieras. Sería divertido volver a tener una compañera de piso, como en mi época de estudiante —agregó en tono travieso.

—No sé qué decir —murmuró abrumada al entrar en el cuarto. Era sencillo, de decoración acogedora, como todo el apartamento, pero, por alguna extraña razón, se sentía segura allí.

—Imagino que harías lo mismo por mí —alegó Erika, restándole importancia.

—Eso, sin dudarlo —respondió ella muy seria.

—Anda, acuéstate. —Sonrió afectiva, apretándole el hombro—. Pero no te asustes si al levantarte estás sola. Hoy es el desfile de San Patricio y voy a ir con Adam. Supongo que tus raíces irlandesas no son suficiente para que vengas…

Kyra negó rotunda.

—Coge lo que quieras de la nevera, estás en tu casa, ¿de acuerdo? —insistió.

La cirujana no le contestó. Se acercó y le dio un abrazo, que su amiga le devolvió con calidez.

—Descansa, luego hablamos —dijo antes de marcharse y cerrar la puerta.

La joven suspiró y se dejó caer en la cama exhausta, física y emocionalmente. Cuando se tumbó, la asaltó un escalofrío. A pesar de haber estado tan poco tiempo con él, su cuerpo ya acusaba la ausencia de Phlàigh, la calidez de su abrazo rodeándola…

«Maldita sea… Le dije a Erika que no quería venir al desfile», pensó Kyra al verse rodeada de centenares de personas vestidas de verde y con pelucas del mismo color.

Algunos cantaban, otros reían, bebían, mientras desfilaban por aquella amplia avenida que Kyra no fue capaz de reconocer, y ella estaba parada en mitad de la marabunta, sin saber qué hacer.

Miró a su alrededor y tampoco vio a Erika o a su prometido, aunque sería difícil distinguir a nadie entre aquella marea verde en la que ella desentonaba con sus vaqueros y su camiseta blanca. Además, al no saber dónde estaba, no tenía ni idea de hacia qué lado dirigirse para volver a casa de su amiga, por lo que se acercó a un grupito de jóvenes que bailaban al ritmo de los cánticos.

—Perdona… ¡Perdona! —insistió, alzando la voz, al ver que la ignoraban. Sin embargo, todos hicieron caso omiso y pasaron de largo, como si no la hubieran visto.

Enfurruñada, los observó alejarse; el jolgorio era ensordecedor, pero de ahí a convertirse en la mujer invisible… Y, entonces, se percató de que, tal vez, lo era. Se acercó a otro grupo, con idéntico resultado, y una pareja que pasó por su lado casi la arrolla. Al moverse para esquivarlos, se tropezó con sus propios pies y acabó cayéndose.

—Mierda… —murmuró, mirándose las palmas de las manos, raspadas por el asfalto.

De pronto, algo llamó su atención: el repentino y pesado silencio que se dio a su alrededor, y conforme se levantaba, se percató de que todo en torno a ella se había detenido. Por el contrario, el ritmo de su corazón empezó a acelerarse hasta rozar los límites del infarto.

«Phlàigh…».

Notó su presencia aun sin verlo, y escuchó a su espalda el eco de sus botas en el asfalto conforme se acercaba a ella, aunque no la alcanzó. Apenas quedó un paso entre ellos de distancia, pero el jinete no traspasó esa línea.

Kyra giró el rostro y lo miró por encima del hombro. Aun sabiendo que era él, verlo junto a ella la hizo temblar, y el deseo de que la abrazara era tan fuerte que la sorprendió, estremeciéndola. Debía ser evidente, pues los ojos del joven se clavaron en ella, ardientes, mientras apretaba los puños para contener ese deseo que también era el suyo.

—Soy yo la que te ha traído hasta aquí, ¿verdad? —preguntó, girándose hacia él insegura.

—Sí… —murmuró Phlàigh—. Yo no volveré a hacerlo…

Kyra lo entendía, lo sabía, pero eso no impidió que sus palabras dolieran, cosa que a él no dejó de sorprenderle. La chica se disculpó con la mirada. ¿Acaso podía esperar algo más después de lo sucedido, de todo lo que le había dicho, de salir huyendo?

—Perdón. Yo… No sé qué pasa conmigo —le confesó ella con voz trémula. Las lágrimas asaltaron de repente sus ojos, pero las limpió con rapidez, y lo oyó jadear al querer ser él quien las enjugase. Aunque no lo hizo, cosa que ella lamentó—. La Kyra de ahí fuera no puede aceptar al jinete…, me aterra —admitió, no sin esfuerzo—. Pero aquí apenas soy capaz de contener lo que siento por ti. Me estoy volviendo loca —gimió, cubriéndose el rostro con las manos.

Phlàigh alargó una de las suyas, pero la retiró, siseando un improperio.

—Tu condición de guardiana es poderosa —comenzó a explicarle con tono grave—. No te dejará alejarte de mí del todo, y eso choca con tu miedo racional a formar parte de esta maldición aniquiladora. Pero, además, no eres capaz de perdonarte el hecho de que te hayas enamorado de alguien como yo —añadió, y su voz parecía transformarse en un lamento—. Nunca debí acercarme a ti, yo provoqué esto…

El corazón de la joven se encogió de forma dolorosa ante sus palabras.

—¿Te arrepientes? —le preguntó en lo que parecía un reproche, y el jinete maldijo por lo bajo.

—Eres tú quien me va a volver loco a mí —murmuró abatido.

—Lo siento… —titubeó, sabiéndose culpable—. Comprendo que no tiene sentido para ti siendo yo la que se ha marchado, pero para mí tampoco lo tiene… Ni siquiera sé cómo te he traído aquí.

—Porque me quieres, Kyra —respondió con pasión—. En nuestros sueños siempre te has sentido a salvo, y es el único lugar en el que puedes permitir que ese sentimiento exista. Pero yo…

Phlàigh se pasó las manos por el cabello, ansioso.

—Mierda… —masculló, apretando las mandíbulas y los puños, conteniéndose de nuevo al ver que las lágrimas de la joven corrían abundantes por su rostro.

—¿Por eso no quieres tocarme? —le preguntó resignada, pues tenía razón.

—Te equivocas —negó rotundo—. Quiero tocarte, abrazarte… Devoraría tu boca hasta dejarte sin aliento… ¡Maldita sea! Te haría el amor aquí mismo, rodeados de toda esta gente que ni nos ve ni nos oye, pero que he logrado conjurar para protegerme.

—¿De mí? —demandó dolida, dando un paso hacia él, el mismo que el jinete retrocedió para mantenerse alejado.

—Para protegerme de mí mismo, de lo que siento por ti —respondió con un deje de desesperación en su voz—. Te quiero, Kyra, y no hay nada que desee más que perderme en tu cuerpo, que tú te adentres en el mío… ¡Que me hagas tuyo! Pero te quiero sin reservas —sentenció inflexible—. He vivido dos mil años sin ti y, ahora que sé lo que es tenerte, no deseo hacerlo a medias.

—Yo… No puedo —gimió, tapándose la boca con una mano para contener un sollozo.

—Lo sé… —admitió él, acusando su mismo dolor—. Y lo único que me queda es esperar.

—¿Lo harás? —se atrevió a preguntar.

—Hasta el fin de mis días…

Kyra exhaló ante la realidad que suponía su afirmación.

—El final se acerca aunque ninguno de los dos lo queramos; es el destino —añadió categórico—. En cuanto despiertes, volverás a rechazarlo, a renegar de ello, pero, a pesar de que no lo aceptes, debes ser consciente del peligro que corres. Te ruego que no te expongas. No vayas a tu casa.

—Pero… El hospital…

—Solo ve con cuidado —le pidió en tono enigmático.

—¿Vas… Vas a protegerme? —le cuestionó, a mitad de camino entre la incertidumbre y la esperanza.

—No volverás a verme —respondió así lo que había querido preguntarle en realidad. Su voz sonó apagada, aunque decidida, y a ella saberlo le dolió en lo más hondo del alma.

De pronto, lo vio empezar a retroceder, un paso tras otro. Se iba…

—¡Espera! —dijo cuando él se giró para marcharse. Phlàigh se detuvo, pero no tenía fuerzas para mirarla—. Yo… quisiera…

La joven se calló, consciente de que no tenía derecho a pronunciar esas palabras que quemaban en su garganta, a expresar lo que tanto ansiaba: si al menos pudiera sentir esos fuertes brazos estrechándola una vez más… Era una necesidad incontrolable, tanto que se rodeó con los suyos, como si esa estupidez pudiera calmar aquel anhelo que la torturaba.

Ante su silencio, Phlàigh, por fin, la miró, y ese deseo que ella irradiaba lo golpeó con violencia, desarmándolo.

—No me lo pidas, Kyra —le rogó suplicante—. Si te abrazo, no seré capaz de soltarte —gimió derrotado—. Así no, por favor… Déjame ir…

Ella bajó el rostro, sollozando, pero no tuvo más remedio que asentir. Escuchó sus pasos alejándose, y al levantar la mirada, lo vio perderse entre la gente, hasta que desapareció. Entonces, cayó de rodillas y dejó libre aquel llanto en el que hubiera deseado agonizar…

Ni siquiera había amanecido cuando Cogadh se despertó tras un sueño inquieto. Estaban sucediendo demasiadas cosas en muy poco tiempo y la tensión se respiraba en el ambiente. Joder… Dos mil años de hastío para que toda la mierda se les echara encima en cuestión de semanas. Phlàigh había encontrado a su guardiana, la reliquia y Bhàis había estado a punto de morir. ¿Qué habría pasado aquella noche? Ese cabezota no iba a contarles nunca lo que le había sucedido, y aunque tenía que admitir que la actuación de Kyra había sido providencial, era indudable que su aparición marcaba el inicio de la cuenta atrás. Y no tenían ni puta idea de lo que debían hacer.

Salió de la cama y se dirigió al baño. Tenía por costumbre dormir desnudo, así que se metió directo en la ducha, confiando en que el agua cálida calmase aquella acostumbrada furia que siempre lo acompañaba, como una manifestación del que era su poder como Señor de la Guerra, y que se acrecentaba cuando se topaba con desafíos que ostentaban el título de obstáculos, como lo era aquel maldito libro. Lo había estudiado mil veces, de principio a fin, del derecho y del revés, de todas las formas posibles, y era un completo galimatías. ¿De qué coño servía haberlo encontrado si no valía para nada? Sin embargo, prefería pensar que había algo en aquella maraña de letras que se le escapaba, a lo que no le había prestado suficiente atención. Así que, después de ducharse, se vistió con rapidez, cogió la reliquia, que estaba en su mesita, y se encaminó hacia el salón. Hizo una parada en la habitación de Bhàis. La puerta estaba abierta. Metió la cabeza y comprobó que dormía. Falta le hacía.

Al llegar a la sala, dejó el libro en la mesa y se preparó una contundente y cargada taza de café. Luego, se sentó frente a la reliquia y acomodó la silla.

—El Fin de Los Tiempos —leyó en voz baja y solemne el título, como si así pudiera invocar una fuerza desconocida que le otorgase la precisa sabiduría para entender aquella sopa de letras—. Su puta madre… —farfulló al abrirlo y empezar a leer el primer párrafo, o a pasear los ojos por los renglones más bien, porque leer, lo que se dice leer…

Cada vez estaba más convencido de que aquel texto no estaba escrito en un idioma conocido. Tras dos mil años de vagar a lo largo y ancho de la corteza terrestre, Cogadh y sus hermanos dominaban todas las lenguas habidas y por haber. Bueno, tal vez se les escapaba algún dialecto africano, pero sus similitudes con el idioma madre los hacían reconocibles, y no era el caso. ¿Sería, entonces, alguna lengua muerta? También las conocían, pero cabía la posibilidad de que no las controlaran todas.

Con aquel pensamiento martilleándole el cráneo, fue hasta un aparador para coger un cuaderno y un bolígrafo, y volvió a sentarse, dispuesto a copiar parte de ese texto.

«Esto es una mierda», pensaba molesto mientras cogía el tazón y daba un sorbo.

—Como la salpiques de café, Phlàigh te partirá las piernas. —Escuchó de pronto la voz de Acras frente a él.

—Sigo sin poder descifrarlo —espetó en un acceso de fastidio.

—¿Y por qué estás haciendo un resumen? —se burló su hermano, provocándole.

—¿Nos hemos levantado graciositos esta mañana? —se quejó, haciéndole una mueca.

Su gemelo no le contestó. Lo observó servirse un café con cierta parsimonia y luego apoyó el costado en la bancada de la cocina para mirarlo, con un repentino brillo de inquietud en sus ojos.

—Al contrario que tú —señaló, más serio, tras dar un sorbo—. ¿Estás bien?

Acras no podía evitarlo, tenía que preocuparse por todo y por todos. Cogadh suspiró con resignación.

—Nada está bien —resopló, soltando el bolígrafo en la mesa—. Creí que la aparición de la primera reliquia arrojaría algo de luz sobre nuestra maldición.

—Quizá no debamos saber nada más —razonó su hermano, y el Jinete Rojo lo miró con extrañeza, instándole a seguir—. Tal vez, debamos centrar nuestras energías en sobrevivir hasta el final y procurar que, cuando ese momento llegue, sea el Bien lo que prevalezca después de nosotros.

—Yo estoy muy centrado en nuestro cometido. Solo me ocupo de desenmarañar esto en mis ratos libres —añadió con tono distendido, fingiendo indiferencia, y su hermano sonrió al no tragárselo. Acras lo conocía demasiado bien—. Quiero ir a la biblioteca a consultar libros antiguos, a ver si consigo identificar el idioma.

De pronto, Acras soltó una carcajada mientras dejaba el tazón en la bancada, y Cogadh se tensó.

—¿Qué? —inquirió airado.

—Creo que tu aspecto de metalero desentonaría con el ambiente —se mofó su gemelo.

La respuesta de Cogadh fue coger el bolígrafo y lanzárselo a su hermano, quien no tuvo que hacer mucho esfuerzo para esquivarlo.

—Cállate —rezongó.

—Al menos, quítate la cadena de los vaqueros para no pitar al entrar —prosiguió Acras, en cambio, riéndose a su costa.

—Me la voy a quitar, pero para utilizarla como arma arrojadiza contra ti —le advirtió el Señor de la Guerra, aunque casi se le escapó una sonrisa por la comisura de los labios. Sin embargo, se esforzó por ponerse serio—. No quiero introducir semejante texto en un buscador de internet —le dijo, dejando la broma atrás—. Subir esta información a la red puede ser muy peligroso.

—Por descontado —concordó con él, haciéndose cargo de la situación—. Yo necesito salir a nutrirme, pero luego podría reunirme contigo para ayudarte.

—¿Y no temes desentonar? —preguntó con retintín, arqueando las cejas.

—Yo soy el listillo, ¿no? —se jactó, hinchándose como un pavo real. Cogadh estaba a punto de soltarle una de las suyas, cuando el sonido de la puerta lo detuvo. Era Phlàigh.

Ambos gemelos se miraron al percibir la desazón en su mirada sombría.

—¿Cómo está? —se interesó Acras. Era evidente de dónde venía su hermano: del hospital.

—Bien —respondió de forma escueta, dejando la chaqueta de cuero en el respaldo de una silla—. No he hablado con ella, ni siquiera me ha visto —respondió así a lo que ninguno de los dos se atrevía a preguntar.

A Cogadh le afectó verlo así, agotado…, derruido. Se dejó caer en la silla con hastío a su lado, y su gemelo se acercó cauteloso, con una taza de café en las manos que puso en la mesa, frente a él.

—Gracias —les dijo a ambos, apreciando su preocupación.

—Yo… —el Señor de la Guerra chasqueó la lengua, sin encontrar las palabras justas—. Diablos… He dicho por activa y por pasiva que no quiero pasar por la misma mierda que tú, pero eso no significa que no lo lamente.

—Todo terminará, de un modo u otro. —Suspiró Phlàigh con resignación—. Alguien me dijo una vez que todo es cuestión de tiempo.

—¿Quién? —se interesó Acras.

—Un cliente —le respondió sin darle importancia—. El de la FLH.

—Ah, sí, menuda preciosidad —asintió Cogadh.

—Sí, esas son las que nos lo ponen más difícil —murmuró con la mirada perdida, y los gemelos supieron con seguridad que no se refería solo a la moto—. ¿Y Bhàis? —preguntó, cambiando él mismo de tema.

—Aún duerme —le contestó Acras.

—Entonces, aprovecharé para trabajar un rato —decidió.

—Nosotros debemos salir —le informó Cogadh, poniéndose en pie.

—Andad con ojo —les dijo el Jinete Blanco, con un deje de preocupación disfrazada de costumbre.

—Siempre —respondió Acras, dándole un apretón en el hombro, tras lo que se marcharon.

Ambos gemelos bajaron al taller, en busca de sus monturas. Tanto Söjast como Hälg los recibieron con los motores ya en marcha. Surm, aparcado en último lugar, seguía manchado con la sangre de Bhàis. Pero esa montura era igual de cabezota que el Señor de la Muerte, y no permitía que nadie lo tocara, mucho menos que lo montaran, solo Bhàis y sin excepciones; ni siquiera lo ocurrido noches atrás fue motivo suficiente.

Los hermanos subieron a las motos y se abrocharon sus cazadoras con movimientos casi sincronizados.

«¿Hace una carrera?», ronroneó de pronto Hälg, una clara provocación hacia la montura de Cogadh. «Doble engrasado para quien gane», trató de picarlo.

«Lo de levantarse graciosillo parece que se pega», rezongó Söjast en una categórica negativa. Cogadh miró con fastidio a su hermano al estar de acuerdo con su compañero, y Acras sonrió al sentirse ganador sin haber tenido que esforzarse.

—Voy a St. Francis —anunció de pronto, dejando el juego atrás.

—Eso está a cinco minutos de la biblioteca —pensó Cogadh en voz alta—. Te espero allí —añadió, a lo que su hermano asintió.

Salieron juntos del taller y del mismo modo hicieron gran parte del recorrido, hasta que se separaron escaso tiempo después en el semáforo de la calle St. James. Acras giró hacia la derecha, para dirigirse a la casa de la caridad de St. Francis, y Cogadh lo hizo hacia la izquierda para adentrarse en Back Bay. Por el espejo retrovisor de Söjast, vio a su hermano alejarse. Sabía que tardaría un par de horas en reunirse con él, y, a decir verdad, no entendía qué lo entretenía tanto tiempo en aquel lugar alejado de toda definición de diversión. En cualquier caso, era bueno que recargase su poder todo lo posible, pues se avecinaban tiempos duros, si no estaban inmersos en ellos ya. No tenían ni puta idea de dónde estaban parados… ¿Sería que debían enfrentarse a su destino sin saber cómo? Improvisar sobre la marcha no era la idea de Apocalipsis que tenía en mente, aunque, bien pensado, ni siquiera tenían conocimiento de cómo desatarlo.

Debía admitir que, cuando Kyra se manifestó como primera guardiana y Phlàigh reclamó su reliquia, creyó que se destaparía el pastel, pero aquel libro había resultado ser un dichoso galimatías.

Aparcó frente a la biblioteca, en una zona habilitada para motocicletas, y se encaminó hacia el acceso principal. Metió la mano en el bolsillo interior de la cazadora, asegurándose de llevar consigo el papel en el que había apuntado varios fragmentos para ver si conseguía identificar el idioma en el que estaba escrito, aunque lo dudaba. Además, tampoco sabía por dónde empezar.

Nada más entrar al edificio, llegó hasta él un potente aroma a azahar que lo atontó durante un instante, ralentizando su paso; alguien se había pasado con el ambientador, y cuando se recompuso, decidió preguntar en el mostrador, para no perder más tiempo.

Y allí se topó con la fuente de aquella turbadora esencia: una deliciosa mujer que se inclinaba sobre otra ya entrada en años y que parecía darle indicaciones en la pantalla de un ordenador.

Se detuvo en el otro extremo del mostrador solo para poder observarla unos segundos más. No llegaría a los treinta, aunque tenía cara de niña, un rasgo que nunca había apreciado en las mujeres, pero que ahora no le resultaba demasiado molesto. Además, detectaba en su mirada, de un extraño dorado, un toque seductor, de osada picardía. En ese instante, se irguió, y él aprovechó para estudiarla mejor. Llevaba una blusa clara y una falda que le permitía ver unas preciosas piernas. Tal vez, su figura no poseía curvas exuberantes, pero sí ese algo que atrajo su mirada, y cierta parte de la anatomía masculina, hacia ese bonito cuerpo en el que no le importaría perderse. Quizás en otra ocasión… Por otro lado, detectó en ella un halo de rabia del que no pudo evitar nutrirse, pero con cierto regusto a añejo, como si ese sentimiento llevase demasiado tiempo con ella.

Entonces, la chica reparó en él y, metiéndose en su papel, sonrió afable y se acercó.

—¿En qué puedo ayudarte? —le preguntó. Algo completamente normal si no lo hubiera recorrido de arriba abajo con la mirada, en plan «qué hace un hombre como tú en un sitio como este». Pues, siendo así, él también pensaba en otro lugar para ella: tumbada debajo de él, desnuda.

—Busco libros escritos en alguna lengua antigua —le explicó con cierta suficiencia—. Debo traducir un texto y no identifico el idioma.

—¿Tal vez sea latín? —preguntó ella.

—Gaudeamus igitur iuvenes dum sumus2 —recitó él a la perfección, para demostrarle que tenía pleno conocimiento de esa lengua muerta, aunque lo que consiguió fue que ella alzara las cejas, con cierto desdén, al pensar que tenía frente así a un fanfarrón.

—Hic et nunc3 —replicó ella, para no quedarse atrás.

Entonces, Cogadh se inclinó por encima del mostrador, acercando su rostro al de la joven, tanto que podía notar su respiración sobre sus labios. Y ese perfume…

—¿Aquí y ahora? —tradujo sus palabras con petulancia—. No me lo digas dos veces, nena —añadió en tono insinuante, aunque a ella no le afectó en absoluto, al contrario. Chasqueó la lengua y negó con la cabeza, como si estuviera acostumbrada, o más bien cansada, de que tipos como él la abordaran de esa forma.

—Tú ganas, experto en latín —sentenció con cierto hastío, apartándose—. Si fuera un hombre, esto parecería una discusión sobre quién la tiene más larga.

—Si fueras un hombre, sería una verdadera lástima —murmuró, más serio de lo que hubiera pretendido. Sí, era cierto, pero tampoco era necesaria una declaración de intenciones, pues incluso ella lo observaba extrañada tras ese arranque de sinceridad. Además, esa mujer no era más que otra cara bonita, ¿verdad?

—¿Volvemos a lo que estás buscando? —propuso ella, tensando los labios en una sonrisa falsa.

Cogadh guardó silencio unos segundos. Buena pregunta…

—La lengua antigua —prosiguió la joven con cierta impaciencia.

—No creo que puedas ayudarme —espetó, sintiendo un repentino brote de furia salido de no sabía dónde. Quiso pensar que era hacia ella, por no ser una mujer de tantas que siguiera su juego, como acostumbraban a hacer, aunque, muy en el fondo, sabía que no era más que frustración, por no haber conseguido atraparla.

No había por qué negarlo; tenía éxito entre el género femenino. Pese a su cicatriz, lo consideraban atractivo, de hecho, esa horrible marca le otorgaba cierto aire de misterio y peligro que las atraía aún más, y no le resultaba muy difícil conquistarlas, en caso de despertar interés en él, y que no era muy a menudo. Y sí, reconocía que la bibliotecaria había llamado su atención, pero no solo parecía un hueso duro de roer, sino que poseía todas las herramientas para darle donde más le dolía: en su amor propio, y no dudaba en utilizarlas. Así que, cuanto más lejos, mejor.

Dio una palmada en el mostrador, forzando una sonrisa, a modo de despedida, y se dispuso a marcharse.

—Quizá sí pueda ayudarte. No deberías dejarte llevar por las apariencias —le dijo ella de pronto, señalándose con un dedo, y Cogadh la miró contrariado.

—¿No es eso lo que tú has hecho conmigo? —inquirió por lo bajo, desafiante.

La joven tensó la postura y tragó saliva.

—Tienes razón. Discúlpame —recitó muy seria, como si se viera obligada a hacerlo. Entonces, bajo la extrañada mirada del jinete, dio un paso atrás y se puso de espaldas. Un segundo después, se giró hacia él, con genuina sonrisa y se acercó al mostrador.

—Buenos días, ¿en qué puedo ayudarte?

El joven no pudo evitar sonreír, perdiéndose en el gracioso hoyuelo que se le formaba en la mejilla. Carraspeó, volviendo a la Tierra.

—Buenos días —le respondió, tratando de ponerse serio y meterse en el papel que ella le había impuesto—. Debo identificar el idioma de cierto texto que debo traducir. He supuesto que es una lengua antigua.

—Veamos por dónde empezar —decidió—. ¿Has reconocido el alfabeto? Escritura cuneiforme, protosinaítica, alfabeto georgiano… —comenzó a enumerar, aunque su tono, en esta ocasión, no era presuntuoso. Cogadh detectó una sincera intención de ayudarlo.

—Alfabeto latino —respondió él, asintiendo a modo de reconocimiento hacia ella, gesto que la joven aceptó con una ligera sonrisa. ¿Y se había ruborizado?

—Eso nos deja sesenta y seis lenguas vivas —murmuró, retomando el tema.

—Sin olvidarnos de las muertas —asintió él—. Y algo me dice que es ahí donde debo iniciar la búsqueda.

La chica asintió meditabunda.

—¿No crees que realizar esa búsqueda en internet sería más rápido? —le cuestionó con sincera curiosidad.

—Quería hacerlo con métodos tradicionales —respondió, encogiéndose de hombros—. Soy un hombre chapado a la antigua —añadió con tanto convencimiento que le arrancó una carcajada a la joven, contagiándolo a él.

Su compañera los reconvino de inmediato, y ella se tapó la boca con una disculpa en la mirada, pero apenas era capaz de contener la risa, mientras que Cogadh le daba la espalda a la anciana, ocultándole la suya. La mujer fingió toser, exigiéndoles silencio y compostura, lo que empeoró la situación, pues los hombros de la chica se sacudían sin control, y el jinete la observaba con ojos traviesos, disfrutando de la situación.

Entonces, la vio rodear el mostrador hasta reunirse con él, lo cogió del brazo y tiró con decisión. Pese a la sorpresa inicial, Cogadh se dejó arrastrar por esa mujer que lo guiaba a la carrera, pasillo tras pasillo, hasta el lugar más alejado y deshabitado de la biblioteca, donde no molestar a nadie. Al detenerse, ella se apoyó en una estantería, jadeante, para consumir los últimos vestigios de su risa, y él se colocó a su lado, observándola, sonriente.

—Conseguirás lo que no ha conseguido mi aspecto: que me echen —bromeó, reactivando la risa femenina.

—Cállate, ¿quieres? —le rogó, tratando de parar, y él rio por lo bajo.

—Eres tú la que se ríe de mí —se fingió airado.

—No lo hago —negó ella, y el joven alzó las cejas, señalando lo evidente—. Es… la situación —quiso defenderse.

—Esa es una excusa muy pobre —se mofó él.

—Es cierto, perdona —admitió ella más sosegada, aunque sonreía—. Hemos empezado con mal pie, y la tensión del momento… Ya sabes —concluyó, sacudiendo las manos sin atinar a explicarse.

—Sí, ya sé —asintió, mirándola con intensidad, y esta vez sí la hizo enmudecer. Era lo justo después de aturdirlo una y otra vez con su perfume, su cara de muñeca y esas respuestas suyas que lo descolocaban.

—Esto… —Se pasó un mechón por detrás de la oreja. Le temblaban los dedos… ¿Sería que no le era del todo indiferente? Cogadh no pudo evitar cierta satisfacción. Ya no era el único…

—La lengua… —murmuró el jinete, y tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para contener una carcajada al ver que ella se sonrojaba profundamente. ¿En qué estaría pensando esa deliciosa mujer?

—Ah, sí, sí… —afirmó, recuperando la compostura—. Lengua muerta —dijo en voz baja para centrar su mente—. Acompáñame.

—Hasta el fin del mundo —susurró él; una broma con un tizne de verdad.

Ella lo miró por encima del hombro un instante, mientras caminaba.

—¿En serio un hombre como tú recurre a esas frases de folletín para que una chica se fije en él? —se mofó incrédula.

—Lo cierto es que no —frunció los labios con desinterés—, pero ¿funciona? —preguntó con declarada intención, a lo que ella no contestó—. Quien calla, otorga —recitó satisfecho.

—Perro ladrador, poco mordedor —fue la incisiva respuesta de la chica, tras lo que refunfuñó—. ¿Vamos a iniciar otra batalla dialéctica? —demandó con presunción—. Y como digas algo parecido a «iniciaremos lo que tú quieras, preciosa», soy yo la que te va a echar de la biblioteca —bromeó sonriente.

De pronto, Cogadh la cogió de la mano y tiró de ella, provocando que el cuerpo de la joven se estrellara contra el suyo, en mitad de un jadeo. No estaba asustada, más bien sorprendida, pues su agarre no era brusco o agresivo; lo que la atrapaba era la mirada masculina, profunda e indescifrable. El jinete alzó una mano y la dejó caer con suavidad sobre su mejilla, deslizando las yemas por aquel trozo de piel en el que se adivinaba ese hoyuelo que solo aparecía cuando sonreía. Ahora no lo hacía. Lo observaba expectante, como si esperara que…

—Tú y yo no vamos a iniciar nada —murmuró él, y debería haber sonado a fanfarronería, continuar con el juego, pero la voz del jinete se tornó grave, rozando el lamento. Sí, en cierto modo, lo lamentaba—. ¿Me enseñas esos libros? —añadió, forzando una sonrisa para tratar de aparentar una hilaridad que estaba muy lejos de ser su estado de ánimo.

La soltó, y la chica, entre decepcionada y aliviada, no dudó en alejarse, mientras que el cuerpo del Señor de la Guerra acusaba con violencia la ausencia de su calor.

«¡Qué diablos! Tal vez llevo demasiado tiempo sin follar», pensó convencido, pero, de forma instintiva, se llevó una mano a la cicatriz, como si necesitara recordar quién era. Lo que era…

En silencio, recorrieron varios corredores para toparse con una puerta, que ella abrió y que ocultaba una habitación repleta de estanterías, donde descansaban centenares de libros de aspecto antiguo, verdaderas joyas. Cogadh giró sobre sí mismo, observando aquel lugar, maravillado.

—Esto no será una zona restringida, ¿no? De esas «prohibida a toda persona ajena» —añadió con fingida preocupación.

—Lo es —contestó ella demasiado seria—. Pero ¿puedo confiar en ti?

El joven la observó unos segundos. No había suspicacia o recelo en sus palabras, solo la esperanza de poder hacerlo. No, Cogadh no era de fiar, ¿cómo podía serlo? Sin embargo, asintió, y ella le respondió con el mismo gesto.

—Entonces, es todo tuyo —le dijo, alargando un brazo para señalar las estanterías.

—¿Eso te incluye a ti? —inquirió, sin fanfarronería, petulancia ni orgullo de macho; solo su voz, sus ojos, todo su cuerpo… Ella entreabrió los labios, turbada, y él se imaginó consumiendo el paso que los separaba para devorar esa boca con ansia. Maldición…—. Me refiero a que… —tragó saliva—, a si me ayudarías —le aclaró, aunque los dos sabían que no estaba pensando en eso.

—Sí, claro —le respondió en un hilo de voz.

Sin más dilación, y con cierta inquietud dominando sus movimientos, se acercó a uno de los estantes para coger algunos libros y dejarlos en una mesa situada en mitad de la estancia. Bajo la atenta mirada de la mujer, el jinete abrió uno de los volúmenes, con cuidado. Apenas contuvo un juramento; era asombroso. En algunas ilustraciones se apreciaban textos que se remontaban a la época romana, incluso contaban con las letras claudias, tres grafías que trató de introducir uno de los emperadores romanos, pero cuya vida se limitó al tiempo de su reinado. Sin embargo, él sabía identificarlas, lo que le indicaba que aquella vía de búsqueda era errónea. Al menos, esa mujer sabía de lo que hablaba.

Con creciente frustración, el jinete estudió el resto de libros, con idéntico resultado, y ella apreció su tensión. Se aproximó a otra estantería y tomó varios ejemplares para acercárselos.

—No creerías que esto iba a ser tan fácil, ¿no? —bromeó ella.

—No, pero no quisiera que perdieras el tiempo conmigo —respondió, sintiendo que aquello no era más que un callejón sin salida.

—No tengo nada mejor que hacer —dijo, y él hizo un mohín, fingiéndose decepcionado—. Vamos, no te creas tan especial —se burló—. Hay que estar loco para preferir la compañía de Mildred a la tuya.

—Mildred es la sargento de ahí fuera —supuso, a lo que ella asintió—. ¿Estás segura de tu elección? Ya has visto que no soy nada simpático —demandó divertido.

—Pero eres más guapo —respondió sin apuro ninguno, y él se echó a reír—. No te hagas el sorprendido, que lo estabas deseando.

—Mis deseos van más allá de satisfacer mi ego masculino —alegó en tono insinuante, y la joven silbó sin querer darse por aludida.

—Mejor volvamos a los libros —decidió, soltando otro en la mesa—. Quizá me resultaría más fácil si pudiera ver el texto —le propuso, de pronto, y él la miró con extrañeza—. Me ayudaría a seleccionar el material —añadió, y Cogadh reconoció que era lo más lógico, aunque, ¿no sería peligroso?

A decir verdad, dudaba mucho que esa visita a la biblioteca resolviera un enigma de siglos, y, en caso de hacerlo, había pocas posibilidades de que el fragmento fuera relevante. Y esa preciosa mujer no tenía aspecto de adlátere.

Se quitó la cazadora para dejarla en la mesa y rebuscó en el bolsillo interior. Mientras lo hacía, lanzó una mirada fugaz hacia la joven, y comprobó que lo estaba observando.

—No me mires así o pensaré que te gusto —se mofó.

—¿Acaso tú no me desnudas con los ojos desde que entraste? —se defendió molesta al pillarla desprevenida.

—Sí, y también admito que me gustas —murmuró en tono grave.

—Enséñame el texto, anda —le pidió, arrancándole el papel de la mano.

Lo desdobló encima de la mesa y, pasándose ambos mechones tras las orejas, se inclinó para estudiarlo.

—¿Lo has copiado tú? —le preguntó con interés y una ligera sonrisa.

—Sí, ¿por? —le cuestionó extrañado.

—Tienes una caligrafía preciosa —dijo con admiración, y Cogadh se echó a reír para ocultar su azoramiento—. No me estoy burlando —le aseguró ella—. La cursiva, las florituras… Me recuerda a los textos antiguos.

—No es necesario que me adules, ya te dije que me gustas —alegó escéptico.

—De acuerdo. Si tú no me crees a mí, yo a ti tampoco —sentenció—. Y deja de despistarme —añadió, sacudiendo una mano y volviendo su atención al papel. El jinete no pudo reprimir una carcajada.

No obstante, la diversión se esfumó al verla chasquear la lengua disgustada.

—¿Qué? —le preguntó con ansiedad.

—No había visto algo así en mi vida —admitió, para desazón del joven—, aunque la combinación de caracteres, en ocasiones, carece de lógica.

—Sobre todo con las consonantes —concordó él.

—Veamos… —murmuró, dándose toquecitos en la barbilla con un dedo, pensativa, como si fuera pronto para rendirse, y Cogadh la miraba embelesado. ¿Por qué no hacerlo? Ella estaba demasiado concentrada para reparar en ello, y necesitaba averiguar qué narices había en esa mujer para provocar en él esa inquietud… y tan prominente erección.

Agradeció la presencia de una silla donde poder sentarse para ocultar esa reacción por parte de su cuerpo del todo involuntaria, aunque debía admitir que el deseo hacia ella le bullía en la sangre desde que la vio nada más entrar a la biblioteca. Y poco tenía que ver con su aspecto físico, ya que había conocido a muchas mujeres, tan exquisitas como ella, pero ninguna había despertado en él tal necesidad. Porque esa sensación sofocante y con la que apenas podía lidiar no era un simple calentón, iba más allá de la excitación sexual, y no estaba seguro de querer saber qué lo originaba.

Solo por calmar su ansiedad, se dijo que, además de guapa, era inteligente, lo que formaba una combinación que alimentaba su curiosidad. Y punto final. Aunque se concedió el capricho de observarla un poco más.

—Aparece la J —señaló ella de pronto.

—Sí, ¿por? —preguntó sin comprender.

—Porque esto me hace pensar que el texto no es tan antiguo. La J se introdujo en el alfabeto latino al finalizar la Edad Media —recitó con cierto aire profesional que al jinete no le pasó inadvertido.

—Joder… Tienes razón —espetó, añadiendo otra blasfemia por lo bajo al haber sido tan torpe.

Se puso en pie y se acercó a ella, inclinándose también. Sus rostros quedaron muy próximos y, al mirarse, sus bocas casi se rozaron. Ella se apartó ruborizada.

—¿Ves cómo esta cabecita sirve para algo más que para que me crezca el pelo? —dijo con el único propósito de romper aquel halo que empezaba a rodearlos, y del que Cogadh era demasiado consciente; podía paladear el deseo que crepitaba entre los dos.

—Aunque no lo creas, nunca he pensado eso de ti —susurró, y la cara de asombro e incredulidad de la joven hablaba por sí sola.

—¿No has pensado que mi sitio era una pasarela de Victoria’s Secret y no una biblioteca? —inquirió disconforme, casi dolida.

—En mi defensa diré que el lugar que he imaginado era mucho más agradable… para los dos —añadió en un susurro, sin pretenderlo.

—¿Y se puede saber dónde? —espetó, fingiendo que aún estaba enfadada.

—No quisiera estropear este nuevo inicio entre nosotros —bromeó, aunque fue una vez pronunciadas esas palabras cuando cayó en la cuenta de su significado. No había ningún «nosotros» y, sin embargo… Maldición. ¿Acaso quería que fuera de otra forma?

Por suerte, ella lo ignoró y volvió su atención al texto, aunque Cogadh era incapaz de hacerlo. El azahar de su esencia lo turbaba; el calor de su cercanía y la insoportable necesidad de saber cómo era el tacto de su piel ocupaban todos sentidos, y algo muy parecido a un instinto de posesión hacia esa mujer comenzaba a atraparlo, sin poder evitarlo. Era irracional y casi primitivo… Marcarla como suya…

—Se me acaba de ocurrir una locura —dijo ella de repente, quien seguía estudiando el escrito.

—Y a mí —susurró él, grave, insinuante, provocando que lo mirara—, pero habla tú primero.

—Podría… ser… —titubeó. El jinete sabía que no se lo estaba poniendo fácil. Tenía los ojos clavados en los suyos, como si quisiera hechizarla—. ¿Podría ser la transcripción fonética de algún idioma antiguo que tuviera otro alfabeto distinto al nuestro? —le explicó, tratando de dominar el repentino temblor de su voz—. Como… Como el pinyin del chino mandarín o el romaji del japonés.

—Podría ser —respondió él, dando a entender que, en ese momento, le importaba un cuerno el texto—. Mi turno, ¿no? —preguntó, y ella solo alcanzó a asentir con la cabeza.

Capturó su boca sin poder contenerse más. Se ahogaba en esa incontrolable necesidad que lo dominaba, y exhaló un jadeo cuando ella le permitió que invadiera la suave cavidad con su lengua para enredarse con la suya. Su sabor era pura ambrosía… Cogadh sentía que su dulce saliva penetraba en él como un elixir afrodisíaco, un conjuro que lo subyugaba, convirtiéndolo en su esclavo. Y que un rayo lo partiera en dos si le importaba.

La abrazó, tornándose su beso más apasionado, ardiente, y el cuerpo femenino se amoldaba al suyo demasiado bien, como si esa figura, ella, hubiera sido hecha para él. Pese a que Cogadh era consciente de lo que se desataba entre ellos, no se refrenó, y sus manos comenzaron a recorrer las sinuosas curvas sin que ella se lo impidiera, al contrario, pues se retorcía buscando su contacto, exigiendo más… ¿Hasta dónde llegaría? Llevó la boca a su cuello y lo mordisqueó con suavidad, incitándola, y ella lo arqueó para darle acceso. Su jadeante respiración lo enardecía, lo instaba a continuar, así que comenzó a desabrochar los botones de su blusa, uno a uno, despacio, esperando, o más bien temiendo, que la joven lo detuviese. No lo hizo, ni siquiera cuando su lengua recorrió la línea de su clavícula, hasta el valle de sus senos para saborear la piel de su escote. Sus pezones se alzaban tensos contra el tejido de su sostén, y su erección se sacudió de puro deseo.

¿Por qué no lo detenía? ¿Por qué no le daba un empujón y salía corriendo? Pero, en vez de eso, cogió el borde de su camiseta y tiró hacia arriba con fuerza, arrancándosela del cuerpo. El jinete ahogó una maldición cuando sus dedos comenzaron a delinear las curvas de sus pectorales, uniéndose su boca momentos después. Esa mujer era sensual, pasional, puro fuego, y él iba a quemarse hasta extinguirse.

Apartó los libros de un manotazo para dejarlos a un lado y la agarró de las nalgas para sentarla en la mesa. La falda se le subió hasta la cadera cuando le separó los muslos y se colocó entre ellos, presionando en su centro con su firme sexo.

—Joder… —siseó al sentir una corriente de excitación pese a la molesta barrera de sus ropas.

—Esto es una locura —jadeó ella, mientras lo rodeaba con las piernas.

—Ya te dije que lo era —murmuró, restregándose contra su intimidad. Ambos gimieron.

—Pero no eres más que un desconocido —insistió en clamar a la cordura, aunque ninguno de los dos hizo nada para separarse.

—Tú también lo eres para mí, así que corro el mismo peligro que tú, ¿no crees? —susurró, buscando en su mirada cualquier excusa para alejarse.

—Yo no soy peligrosa —alegó con fingida inocencia, mientras un seductor brillo en sus ojos topacio deslumbró al jinete, estremeciéndolo.

—Oh, sí… Te aseguro que sí lo eres —gruñó en tono grave, porque lo tenía a su merced. Y moriría si no conseguía hacerla suya—. ¿No ves cómo me tienes? —Buscó una de sus manos y la colocó sobre su prominente erección—. Chasquea los dedos y me tendrás suplicando —admitió. En cambio, para su gozo, ella abarcó con la palma todo su miembro y lo acarició.

—Es mutuo —ronroneó con mirada ardiente, y Cogadh agarró el guante que ella le lanzaba. Recorrió con la mano uno de sus muslos hasta llegar a su intimidad, y el tanga era apenas un obstáculo que no le impidió deleitarse en la humedad de su carne.

—Estás empapada —gimió satisfecho, mientras los dedos resbalaban por sus tersos pliegues.

—¿Es que te molesta? —lo provocó, aunque movía la cadera para acoplarse a su ritmo.

Entonces, él se apartó y, con mirada lobuna, se arrodilló, le abrió más las piernas y hundió el rostro entre ellas. La joven lanzó un gemido, echando la cabeza hacia atrás, al notar que la boca masculina la devoraba con gula. Cogadh lamió su clítoris para acrecentar su excitación mientras se perdía con el sabor de su sexo. Quería más, deseaba buscar su éxtasis para alimentarse de él, emborracharse de esa maldita esencia a azahar de la que jamás podría desprenderse. Pero ¿qué esperar de una mujer que lo había hecho prisionero desde el principio? Lo cogió del cabello y tiró, obligándolo a levantarse.

—Hazlo de una vez —le exigió, y él estuvo a punto de negarse, pues temía poner en juego más de la cuenta.

Atrapó su boca mientras descubría su miembro y tanteó su entrada para, después, hundirse en ella con lentitud, centímetro a centímetro. Y, de pronto, algo se quebró en el interior del jinete, en los dos, pues rompieron el beso y se buscaron con la mirada cuando su unión se hizo plena. Ya no había seducción, ni rastro de la lujuria que puede empujar a dos desconocidos a compartir un momento de sexo desenfrenado. No. Brotó un nexo que iba más allá de la carne y la pasión, una emoción contenida que los colmaba por dentro y que los marcaría para la eternidad. Mientras la poseía con movimientos sosegados, Cogadh abarcó su rostro con las manos para obligarla a mirarlo, para volver a encontrar en sus ojos esa chispa de deseo que tornase aquel momento en algo puramente carnal, solo lascivia y sudor, pero ella clavó los dedos en su torso, como si quisiera agarrarle el corazón.

«Mierda…».

Blasfemó en voz baja al no ser capaz de contenerlo, al no poder convertir aquel instante que rozaba lo sublime en algo sucio. ¿Por qué no podía ser un polvo más? O como mucho, que entrara en la categoría de memorable, solo por lo insólito del lugar: una biblioteca. No, rozaba el carácter de divino porque jamás había penetrado en una mujer de forma tan profunda, y no en su cuerpo precisamente. Ese era el problema… Sentía que se hundía más y más en sus entrañas para tocarle el alma.

Y ella lo sabía, lo leyó en esos ojos que lo cautivaban sin remedio, sin dejarle escapar, aunque era lo que debería hacer.

¿Cuántas tías le habían ofrecido el corazón cuando él solo buscaba follarlas? Muchas se habían visto atrapadas bajo el influjo de un fatuo enamoramiento a primera vista del que jamás lo contagiaron. En cambio, esa mujer no solo le entregaba el corazón, sino que le robaba el suyo, maldita fuera.

Estuvo tentado de tumbarla en la mesa y escapar así del embrujo de sus ojos, pero necesitaba tenerla cerca, el contacto de su piel en sus manos, en su torso, entre sus brazos; engarzada a él como el puto rubí de su sien que se clavaba en su cráneo de forma dolorosa con cada uno de sus embates. Debía ser a causa de ese placer desbordante que le debilitaba los músculos, le derretía los huesos, lo dejaba sin aliento… Nunca experimentó algo así, tan intenso e indescriptible, y lo peor era que no era capaz de huir. Tendría que abandonar ese cuerpo y salir corriendo, pero no había cosa en el mundo que deseara más que permanecer dentro de esa mujer, atado a ella, a su piel y su alma…

No, no podía ser, no quería, pero lo hacía, seguía poseyéndola, una y otra vez, aferrándose más a esa unión que engullía su sexo, un vínculo que le hervía en la sangre y que quedaba marcado en su espíritu. Porque no importaba cuánto lo negase; ella viviría en su interior hasta el fin de sus días. Así que se abandonó a su abrazo, a su entrega, y se dejó llevar, permitiendo que lo tomara todo de él, como nunca antes en toda su existencia.

Gimió en un lamento, como alguien que va directo al patíbulo, y, entonces, como si lo comprendiera, la joven alzó una mano hasta su rostro, dejando caer con suavidad sus dedos hasta la cicatriz que deformaba su cara. Cogadh se estremeció ante esa caricia rebosante de una inesperada ternura. Parecía que quería borrar de él toda señal de sufrimiento, más allá de esa desagradable marca, de su piel…: llegar hasta su alma. La sensación era sobrecogedora, y un quejido le quebró la garganta cuando la joven posó los labios en su carne injuriada para besarla con dulzura. ¿Cómo podía ese horrible estigma que solo le avergonzaba provocar en ella tan hermoso gesto? ¿Y por qué le afectaba tanto? Sentía que le besaba el corazón.

El jinete perdió el dominio de sus sentidos, olvidó su instinto de autoprotección, derrumbándose todas sus defensas, y se dejó invadir por ese sentimiento que aumentaba sin control en su interior, un extraño frenesí que él quiso esconder tras la lujuria, solo placer.

Hasta que este estalló.

Ocultó el rostro en la curva de su fragante cuello mientras un gemido gutural le arañaba la garganta al sorprenderlo un orgasmo tan potente que apenas se mantenía en pie.

—Oh… Joder…

—No pares. No me dejes ahora —le rogó ella.

—No… Ahora eres mía —murmuró, sin saber lo que decía, por culpa de aquel arrollador éxtasis que no le permitía pensar. Así que se dejó arrastrar, acelerando sus movimientos, hasta notar el orgasmo femenino apresando su miembro, palpitante y exigente. La cadera del jinete se balanceaba, errática, en un intento de colmarla y satisfacerla, de obligarla a acompañarlo en aquella placentera espiral que lo atrapaba por primera vez en toda su vida.

Cuando el culmen comenzó a diluirse a través de sus cuerpos, dejó paso a la consciencia, y Cogadh reclamó la boca femenina para que siguiera turbándolo con su sabor y su tacto. No quería pensar. Si lo hacía, tendría que reconocer que, tras dos mil años, había dado con una mujer completamente distinta a las demás; había encontrado a su mujer, y aún no podía aceptar lo que eso significaba. No… Todavía no…

Cogadh estaba sentado en el suelo, con la espalda apoyada en la pared, mientras ella descansaba recostada contra su torso, rodeada por sus fuertes brazos. Ya habían recolocado sus ropas minutos antes, y no supieron quién abrazó a quién, pero permanecían así desde entonces. No era un silencio molesto, ni había arrepentimiento por lo ocurrido. Solo compartían el deseo de estar juntos un poco más, aunque ninguno de los dos lo admitiese. La joven jugueteaba con los dedos masculinos, depositando algún que otro beso fortuito en sus nudillos, mientras que él hundía la nariz en su cabello, llenándose de ese aroma a azahar que nunca podría olvidar.

—Me hubiera gustado tumbarte en una cama de rosas, como dice la canción —murmuró de pronto, sin saber de dónde salían esas palabras; apenas era capaz de pensar al estar cerca de esa mujer…

—No me digas que eres un romántico —le respondió, fingiendo bromear, aunque su voz temblaba.

—La verdad, no lo sé —admitió con sonrisa triste—. Se acaba de ir a la mierda toda una vida ligada a ciertas creencias, bastante cómodas, por cierto.

—¿Por lo que ha pasado? —preguntó ella escéptica, sin darle crédito—. Yo sí puedo decir que nunca había hecho algo así, pero tú…

—No deberías dejarte llevar por las apariencias —le recordó él sus mismas palabras.

—Tienes razón —admitió—, y no quiero que pienses que malinterpreto… esto —añadió, sin saber cómo definirlo. Y, por extraño que pareciese, esa indecisión se clavó en el jinete en forma de punzada.

—¿A qué te refieres? —le cuestionó, intentando sin mucho éxito que no notara su malestar.

—A que soy una mujer de hoy, como suelen decir —frivolizó, no sin esfuerzo, pues su voz trémula le restaba credibilidad a sus palabras—. No espero un anillo, ni siquiera una próxima vez.

Cogadh forzó una carcajada para ocultarle a ella y a sí mismo un repentino dolor que le estrujó las entrañas.

—¿Tan horrible te ha parecido? —trató de bromear.

—¿Acaso importa? —Sacudió los hombros—. Solo pretendo ponértelo fácil.

—Lo será en cuanto salgamos por esa puerta —aceptó—, pero ahora estamos aquí.

—¿Qué…?

El joven acunó su rostro con una mano y la giró hacia él para alcanzar su boca, en un beso lento, suave, cargado de un sentimiento que él no quería definir, pero que anhelaba transmitirle con la cálida caricia de sus labios. Si pudiera decirle que no deseaba salir de esa habitación, que no quería enfrentar sin ella lo que le esperaba fuera… Y ella correspondía su beso, respondía a la cadencia de su boca, de su lengua, un ritmo pausado con el que deleitarse ambos de la tersura del roce de sus pieles, de su sabor.

La chica se colgó de su cuello, y los finos dedos se clavaron en su nuca, sobre su símbolo de jinete, y él jadeó ante el electrizante toque, una corriente que viajó directo a su corazón y su sexo. Sin apenas separarse de su boca, la agarró y la colocó a horcajadas sobre sus muslos. Abarcó sus mejillas con ambas manos y la apartó ligeramente, lo justo para no dejar de respirar su aliento. Cogadh la atrapó con la mirada, intensamente, como si así pudiera impedir que se alejara de él, que se quebrara ese lazo que los había unido. Tal vez, nunca lo haría.

Los ojos femeninos brillaron. ¿Sería posible que comprendiera? Entreabrió los labios, como si fuera a decir algo, pero se los acarició con el pulgar, queriendo acallarla.

—Ni siquiera sé cómo te llamas —murmuró ella—, aunque no hace falta, ¿verdad? —añadió, forzando un tono de indiferencia que ocultara ese acceso de tristeza que él sí captó. Pero el Señor de la Guerra negó con la cabeza, dándole la razón. No necesitaba conocer su nombre para saber quién era.

De pronto, notó una vibración, y la joven se arqueó para sacar su móvil de un bolsillo de la falda. Al comprobarlo, su expresión se tensó, al igual que su cuerpo.

—Debo marcharme —dijo, apartándose de él, notablemente preocupada, así que Cogadh se puso en pie con premura para ayudarla a levantarse—. Lo siento, no puedes quedarte en esta sala —agregó, recogiendo con rapidez los libros, y él se le unió.

—Tranquila, damos por finalizada nuestra jornada laboral —bromeó para aliviar un poco la tensión.

—Yo no trabajo aquí —anunció, y su afirmación lo descolocó—. ¿Vamos? —le preguntó, instándole a abandonar la estancia, cosa que él obedeció.

Pero, al acceder al corredor, notó que estaba preocupada y furiosa a partes iguales, y bastante, además. Entonces, la cogió de la mano, un gesto instintivo para sosegarla, aunque él habría declarado en su defensa que solo lo hacía para nutrirse de esa rabia que habitaba en ella. Sin embargo, le satisfizo que no se soltase, sino que enredó sus dedos con los suyos.

De esa guisa cruzaron la biblioteca, aunque Cogadh supo que se arrepentiría de hacerlo, pues nada más poner un pie en la calle, se dio de frente con Acras, quien estaba en compañía de una mujer, idéntica a la que caminaba a su lado de la mano.

—¿Hermano? —inquirió contrariado el Jinete Rojo.

—Vaya una casualidad —le respondió, rascándose la nuca, asombrado.

Sin embargo, ambas jóvenes los ignoraron. Se soltaron de ellos y acudieron a su encuentro, alejadas unos cuantos pasos, por lo que los jinetes no podían escucharlas.

—¿Estás bien? —preguntó Acras con declarada intención.

—¿De verdad quieres empezar esto? Te conozco, hermano —le recordó—, y si yo hablo, tú también —añadió en tono de advertencia, señalando con la cabeza hacia las mujeres.

—Mejor en casa —decidió Acras, al ver que ya se acercaban, aunque le mantuvo la mirada a su gemelo. Aquello no solo había empezado, sino que no había acabado.

Entonces, como si de un acuerdo tácito se tratara, cada joven se aproximó a uno de los jinetes.

—Ha sido un placer no conocerte —se despidió de Cogadh la mujer envuelta en un halo de azahar.

—Muchas gracias por acompañarme —le dijo la otra chica a Acras.

Y sendos besos en la mejilla después, ambas se fueron a la carrera, juntas, dejándolos sin habla.

—Joder… —silbó Acras mientras que Cogadh permanecía con los brazos en jarras, tenso como la cuerda de un violín—. ¿Vas a volver a entrar? —le preguntó, tratando de aparentar una normalidad que ninguno de los dos sentía.

—Ha sido suficiente biblioteca por hoy —negó rotundo. Dio media vuelta y fue en busca de Söjast.

Acras condujo muy próximo a él, notaba su mirada escrutadora en la nuca, como si así pudiera sonsacarle lo que había ocurrido en la biblioteca. ¿Cómo cojones iba a explicárselo si ni siquiera él lo entendía? Y no solo por lo que había sucedido en aquella sala restringida, sino por la vibración que aún perduraba en su sangre al llegar a casa.

¿Quién sería esa mujer? ¿Y qué coño hacía Acras con otra idéntica a ella? Que era su gemela era evidente… ¿Casualidad? No tenía ni idea, ni tampoco ánimo o ganas de averiguarlo, y menos aún de sufrir un tercer grado de manos de Acras. Seguro que después le narraría con impaciencia su encuentro con esa otra mujer. Y, definitivamente, Cogadh no estaba de humor.

Aparcó a Söjast sumido en sus pensamientos, casi como un autómata, y su hermano lo siguió de cerca mientras se adentraba en el taller. Se sentía como un puñetero ratón al que perseguía un gato, y lo peor era que Acras tenía toda la eternidad por delante para cazarlo. Las notas de una canción de Muse resonaban en el local, llegando hasta él; Phlàigh estaba trabajando. Había desmontado los cilindros de la FLH y los estaba desgranando encima de su mesa.

—¿Qué mierda de música es esa? —se quejó el Jinete Rojo conforme llegaba a su altura—. Vaya un sensiblero estás hecho —añadió con cierto resquemor.

—Si no te gusta, denuncia a la emisora de radio —le respondió sin mucho interés—. ¿Qué tal os ha ido? ¿Habéis averiguado algo?

Acras clavó los ojos en Cogadh, inquisitivo, a la espera de su contestación.

—Nada relevante —contestó categórico, lanzándole cuchillos con la mirada a su gemelo mientras que Phlàigh estaba ajeno a su conversación muda—. ¿Y Bhàis? —preguntó para cambiar de tema.

—Tumbado en el sofá —dijo sin levantar la vista de la mesa—. Demasiado tiempo había estado ese culo inquieto en la cama —añadió mientras ambos se dirigían a la escalera para subir a verlo.

El sonido de la televisión se escuchaba desde la puerta. Tal y como les había dicho su hermano, el Jinete Oscuro reposaba en uno de los sofás del amplio salón, en actitud indolente. Vestía un pantalón de chándal oscuro, estaba descalzo y con el torso desnudo, cubierto únicamente por los apósitos que tapaban sus heridas. El blanco de las gasas contrastaba con la tinta de los numerosos tatuajes que coloreaban la piel de su cuerpo y sus brazos. Tenía uno de ellos flexionado, colocado bajo la cabeza, haciendo que se tensara con la postura la banda tribal que le rodeaba el bíceps, aunque lo que más llamaba la atención era la imagen de la muerte con guadaña que ocupaba gran parte de su pecho, y que enmascaraba su ónix, engarzado a la altura del corazón.

Con el rostro girado hacia el televisor, apenas reaccionó a la aparición de los gemelos, aunque tampoco cabía esperar otra cosa por parte de Bhàis. Desde los inicios, fue el más inaccesible de los cuatro, y no por introvertido sino por hermético. Siempre portaba un escudo que hacía difícil el saber cómo se sentía, y sus hermanos eran conscientes de que no era más que un mecanismo de defensa: quien menos se expone, menos peligro corre. Sin embargo, era indudable que se preocupaba por ellos, su afecto era sincero, y más de una vez había demostrado que daría la vida por cualquiera de los tres. Por desgracia, se habían visto en esa tesitura en más de una ocasión.

Acras se sentó en un sillón cercano a él, y Cogadh se dirigió a la nevera para sacar algo de beber. Cogió un par de cervezas y un refresco, que le ofreció a Bhàis.

—¿Qué coño es esto? —se quejó, estudiando la lata.

—Es eso o agua, tú eliges —le advirtió inflexible, y el Señor de la Muerte respondió con un gruñido, aunque tiró de la anilla de malos modos, aceptando.

—¿Ahora te has enganchado a los programas del corazón? —se mofó de él Acras, señalando al televisor.

—Es el noticiero —le aclaró tras dar un sorbo—. Pero no sé por qué narices están haciendo un reportaje sobre el congresista Wright y sus hijas.

—¿Quién? —inquirió Cogadh, y de pronto, ocupando la totalidad de la pantalla, apareció la fotografía de un hombre que rozaría los cincuenta, con pelo cano, y ambos brazos rodeando los hombros de dos preciosas mujeres, con rasgos semejantes a los suyos e idénticas entre sí. Casi se atraganta al reconocer a su chica de azahar. Un momento… ¿Su chica?

—Es el congresista por el estado de Massachusetts —le dijo frunciendo el ceño, sorprendido de que no lo supiera.

—Tú ves demasiada televisión —renegó el Señor de la Guerra, con la única intención de disimular, pues tanto él como su gemelo estaban atónitos.

«Patrice y Dharani Wright no parece que vayan a seguir los pasos de su padre en cuanto a la política se refiere», narraba una voz en off. «Pero son muy comunes sus apariciones y su colaboración en actos benéficos…».

Y por si había alguna duda, empezó a desfilar una serie de imágenes de ambas jóvenes mientras participaban en labores de voluntariado. Cogadh seguía de pie, con la mirada fija en la televisión mientras su mano se transformaba en una garra alrededor de la lata. Pese a ser gemelas idénticas, el latido de su jodido corazón sí las distinguía, y se disparó ante aquella sonrisa que ocupaba la pantalla. Se llamaba Patrice… La posible diversión de follar con una desconocida acababa de esfumarse. Esa mujer tenía nombre y apellido, y no uno cualquiera.

Y, de pronto, la última de las imágenes le arrebató el aliento, aunque trató de sobreponerse. Una de ellas aparecía con un joven, sonriente y en actitud cariñosa, pero la distancia a la que estaba tomada la fotografía le impidió saber quién de las dos era. Sin embargo, eso no impidió que un ramalazo de furia le anudara el estómago.

—Vaya un coñazo —espetó de súbito, reaccionando sin poder contenerse a lo que veía—. Voy a darme una ducha —refunfuñó, dejando con un golpe la lata en la mesa, tras lo que abandonó el salón.

Recorrió el pasillo con pasos furiosos, aunque no pudo alcanzar la puerta de su cuarto. Acras lo agarró de un brazo, frenándolo con violencia.

—Suéltame —le exigió con mirada iracunda.

—¿Qué ha pasado con Patrice? —le preguntó insistente.

Así que él también las distinguía…

—¿Qué mierda te importa? —le respondió de malos modos, sacudiendo el brazo para zafarse.

—¿Es por el tío de la foto? —inquirió implacable, y Cogadh blasfemó por lo bajo.

—Por mí, como si es su marido y tienen veinte hijos. Me la suda —masculló, tensando la mandíbula y los puños, y Acras no pudo evitar sonreír.

Para sudársela, su arranque era un tanto exagerado, pero tampoco valía la pena discutir, al menos en ese momento. La ira de Cogadh podía desencadenar acontecimientos irreversibles para la humanidad, y bastante complicada era la situación ya.

Se encogió de hombros, dio media vuelta y se alejó, mientras el Jinete Rojo se encerraba en su habitación, susurrando una maldición. Todo cae por su propio peso, y él había caído, hasta el fondo.

2 Del latín. Disfrutemos pues, mientras aún somos jóvenes.

3 Del latín. Aquí y ahora.

Era el cuarto café que Kyra se tomaba ese día, y aún le quedaba toda la tarde por delante: iba a ser una larga jornada en el hospital. Había elegido una mesa situada cerca de una de las ventanas, y su mirada se perdía hacia el exterior, a través del vidrio. La cafetería, a esas horas, solía ser muy concurrida, pero la soledad que sobrevolaba a la cirujana era aplastante, e iba mucho más allá del hecho de no tener más compañía que ese café.

Phlàigh era el motivo.

Nunca podría desprenderse de él. Había pasado muy poco tiempo desde su separación, pero no necesitaba años o meses, ni siquiera semanas para darse cuenta de que jamás sería capaz de librarse de su recuerdo. Aunque el problema residía en que una parte de ella no quería alejarlo del todo. Tal vez era su condición de guardiana… Bonita excusa, porque esa afirmación era mucho más sencilla que admitir que lo quería con toda el alma. Su amor por él entraba en conflicto ante su imposibilidad de ir en su busca, pues no era capaz de aceptar al jinete para poder amar al hombre… No lo querría tanto, ¿verdad? Y, en cambio, sí, sí… Phlàigh despertaba sentimientos en ella que jamás alcanzó a imaginar.

Debía admitirlo, su atracción hacia él surgió desde el principio, pero sería absurdo afirmar que lo único que lo unía a él era el más simple y básico deseo sexual. Esa emoción al verlo; el palpitar de su corazón al pensar en él; esos pequeños sobresaltos al creer distinguir su corto cabello rubio entre la multitud de la sala de espera; la inmensa decepción al ver que no era él… Un simple susurro suyo le entibiaba el alma, y junto a ese hombre había descubierto a una Kyra que siempre le resultó ajena, pero que sentía como la verdadera. Cuando la estrechaba entre sus brazos se sentía segura, como en casa…

¿Por qué todo aquello no era suficiente?

Había pasado toda su vida sometida a costumbres, normas y la sobreprotección de su familia y su prometido; ellos sabían lo que le convenía, lo apropiado, y ella consentía. En ocasiones, coincidía con sus propios deseos, como cuando quiso ser cirujana y contó con el beneplácito de sus padres, pero la mayoría del tiempo se sentían con el deber, y el derecho, de guiar sus pasos. «Eres tan insegura», le decían, y, tal vez, eran ellos quienes la forzaban a serlo y Kyra se acomodaba en aquella posición, como si su destino no le perteneciera.

Y, en efecto, no le pertenecía. Al parecer, el mundo acabaría más pronto que tarde, y de su propia mano, y desconocía si podía hacer algo por evitarlo. Phlàigh le aseguró que no… y, en esa ocasión, ella no quería dejarse llevar por los designios que otros le marcaban, ni siquiera él. Pero ¿cómo impedirlo? ¿Acaso negarlo era suficiente? Tal vez, renunciar a ese hombre, a lo que le hacía sentir, no era más que un absurdo.

No había vuelto a aparecer en sus sueños…, y ya iban tres noches, un mísero lapso que a ella se le antojaba una vida entera, pues se ahogaba en la sensación de pérdida en la que estaba sumida desde que soñó con él la última vez, esa en la que ni siquiera quiso tocarla. ¿Sería mejor así? No lo sabía, no sabía nada, y esa continua zozobra la estaba consumiendo. Tal vez, abrazar su condición de guardiana le concedería un asidero, un camino que seguir, aunque este condujera a la absoluta destrucción. Al fin y al cabo, moría gente a diario, ¿no?

«Dios, Kyra, no…».

Sacó el móvil del bolsillo de su bata y miró la hora. Aún faltaban algunos minutos hasta que llegara su próximo paciente. Porque ese era su cometido, la labor a la que quería dedicar su vida: ayudar a los demás.

La melodía de un teléfono le hizo dirigir la vista hacia atrás, hasta la barra, y allí se topó con Greg. Estaba observando la pantalla y al momento rechazó la llamada con cierto malestar. No había sabido nada de él en días, desde que él la llamara con insistencia el día que rompió con Phlàigh, y se sentía un tanto culpable por no habérselo cogido. Quizás, aún podían ser amigos.

Dio un último sorbo antes de levantarse, y con la excusa de llevar la taza a la barra, se acercó a él.

—Hola, Greg —lo saludó, y él reaccionó dando un respingo—. Perdona, no pretendía…

—No te preocupes —murmuró un tanto seco, girándose hacia ella.

La joven contuvo una exhalación. El psiquiatra parecía haber envejecido diez años… Lucía demacrado, ojeroso y muy cansado, pero no una fatiga física, sino como si se le hubiera apagado el espíritu. «Tonterías…».

—No te… veía desde la semana pasada —prosiguió ella—. Y lamento no habértelo cogido, pero no era un buen momento —añadió, a lo que él la miró con extrañeza.

—Tenía un par de días libres —le narró, aunque seguía con el ceño fruncido—, y me vas a perdonar tú a mí, porque no sé a qué te refieres.

—Me… Me estuviste llamando por teléfono —titubeó ella.

—Ah… —asintió, aunque daba muestras de seguir sin recordarlo—. Estos días ha habido un poco de…

—¿Descontrol? —bromeó la joven, y aunque él cabeceó, seguía notándolo como ausente.

—Caos, diría yo —farfulló por lo bajo, tras lo que dio un rápido sorbo a su café—. Y si me disculpas, mi próximo paciente no tardará en llegar —le dijo un tanto cortante.

Después se puso en pie y, sin despedirse, se alejó. Kyra lo observó unos instantes, un tanto pesarosa. Adiós a su idea de amistad. Caminó tras él, y pese a que se dirigían hacia la misma área del hospital, no lo alcanzó; no pretendía ni molestarlo ni insistir. Entonces, al llegar a la pequeña sala de espera previa a las consultas, vio que le hacía un gesto a una joven morena que allí estaba sentada, esperándolo, para que lo siguiera y entrara con él.

Aunque apenas la vio un instante, no le pasó desapercibido lo guapa que era. Tenía carita de muñeca, de facciones dulces y mirada dorada, aunque se le antojaba triste.

—Hola…

La voz de Erika a su lado la sorprendió hasta el punto de hacerla trastabillar.

—¡En qué estarás pensando! —bromeó la radióloga, y Kyra le sonrió.

—Acabo de hablar con Greg —le comentó—, si se puede decir así.

—¿Sigue enfadado contigo? —le preguntó mientras ambas retomaban el camino hacia la consulta.

—No podría asegurarlo —dudó—, ha sido muy extraño, y, además, tenía a una paciente esperándolo. —Señaló tras de sí, a la consulta del psiquiatra.

—Dharani Wright —murmuró Erika.

—¿Perdón? —inquirió extrañada.

—Ah, claro, llevas poco en la ciudad —murmuró, guiñándole el ojo—. Es una de las hijas del congresista —añadió en un susurro apenas audible.

—Vale… —susurró, ante lo que se anunciaba como un posible cotilleo. De hecho, ninguna de las dos habló hasta que no entraron en la consulta de la cirujana. Se sentó en su sitio y su amiga frente a ella, como si fuera una paciente—. ¿Y precisa de los servicios de un psiquiatra o su visita se debe a otro motivo? —le preguntó en tono divertido, a lo que la radióloga sonrió.

—Su relación es estrictamente profesional —le aseguró—, aunque imagino que él lo intentaría en su día —bromeó, riendo ambas—. Es de dominio público que ella y su hermana presenciaron la muerte de su madre cuando solo eran unas niñas —agregó, poniéndose seria ante la gravedad del asunto.

—Vaya… —lo lamentó la cirujana.

—Al parecer, a Patrice, su hermana, le resultó más fácil superarlo, pero Dharani tuvo que ser incluso internada en un psiquiátrico.

—Debió suponer un trauma muy duro, difícil de olvidar —asintió.

—En realidad, por lo que he podido averiguar, y ya sabes que no soy nada cotilla —se rio, imitándola su amiga—, viene cada ciertos meses a visitas rutinarias, pero su tratamiento ya finalizó.

—Pues me alegro —dijo, pese a que no la conociera de nada—. Pero me ha parecido ver mucha tristeza en su mirada —apuntó.

—Ya. ¿Y tú te has mirado al espejo? —preguntó de pronto su amiga, directa y sin anestesia, y Kyra comenzó a boquear—. Perdona, ya conoces mi falta de tacto —se disculpó.

—Pero tienes razón —admitió cabizbaja.

—¿Y piensas hacer algo para solucionarlo? —le cuestionó con esa franqueza que la caracterizaba—. Que conste que me encanta tenerte de compañera de piso. Prefiero que estés conmigo a sola en la inmensidad de tu casa. Pero, tal vez, ambas estaríamos más contentas si te hiciera compañía cierto motero —añadió, moviendo las cejas, y Kyra se sonrojó hasta las orejas, aunque no dijo nada—. Bueno —desistió la radióloga—, luego te recojo para irnos a mi casa —añadió, guiñándole el ojo mientras se ponía en pie—. ¿Si hay algún paciente fuera le digo que pase?

—Sí, por favor —respondió, sobreponiéndose—. Y gracias… por todo.

—No hay de qué —contestó una sonriente Erika antes de cerrar la puerta.

Kyra suspiró mientras el recuerdo de Phlàigh hacía que su corazón se saltase un latido, como siempre, y se concedió un segundo más para perderse en el azul de sus ojos. Luego, encendió la pantalla del ordenador, dispuesta a trabajar y dejar de pensar en él. O a intentarlo al menos.

—¡Maldito sea! —farfulló Belial mientras lanzaba el teléfono sobre el escritorio. Greg había vuelto a colgarle. ¿Cómo se atrevía?

El Maligno se mesó furioso los cabellos. No, no se atrevería, bajo su influjo no era posible, y eso mismo era un indicativo de que algo iba mal.

Se puso en pie y comenzó a deambular con nerviosismo por aquel lujoso estudio. Cierto era que le jodía perder una pieza como Greg, pero, a fin de cuentas, era sustituible. Lo preocupante de verdad era lo que conllevaba esa pérdida: ¿sería que sus poderes se estaban debilitando? Dominar el alma y la conciencia de un mortal no era tarea desdeñable y él llevaba ya varias semanas en la superficie.

Era consciente de que había roto más de una regla del juego, aunque para eso estaban, ¿no? Para romperlas. Sin embargo, debía ser cuidadoso. Por ahora, que él supiera, no habían enviado a ningún angelito emplumado a la Tierra, pero, si eso sucedía y se originaba un enfrentamiento, las consecuencias podrían ser nefastas para él.

En cualquier caso, el psiquiatra estaba escapando a su control y debía averiguar lo que sucedía, aunque solo fuera para saber a lo que atenerse.

Aún faltaban algunas horas hasta que anocheciera, pero, aun así, no lo dudó. Cogió las llaves del Mercedes que la difunta millonaria tenía en el garaje y salió. Decidió probar suerte en el hospital y se dispuso a atravesar la ciudad. El sol de media tarde se colaba por la ventanilla, caldeándolo de forma molesta; prefería el calor del fuego del Infierno y las tinieblas que lo envolvían.

Antes de llegar, dejó el coche en un aparcamiento situado en las proximidades del hospital para recorrer el resto del trayecto caminando y así llamar menos la atención. Sin embargo, casi consigue el efecto contrario pues, al poner un pie en la escalinata de entrada al edificio, notó una sacudida que a punto estuvo de derribarlo. Disimuló cuanto pudo, pero tuvo que apoyarse en el muro, pues sus piernas no eran capaces de sostenerlo. Sentía que la tierra se abría bajo sus pies y que todo su poder se le escurría por el cuerpo de forma dolorosa hasta el subsuelo. Apenas podía respirar, como si todos sus músculos se hubieran paralizado y no lo obedecieran, y aquel dolor lacerante que le retorcía las entrañas…

Como era lógico, y encontrándose tan cerca del hospital, no faltó quien se ofreciera a acompañarlo al interior para que fuera atendido por algún médico. Tenía todos los síntomas de un ataque.

—¡Métete en tus malditos asuntos! —le rugió a un hombre que insistía en hacerlo entrar al hospital, y Belial lo que quería era alejarse, pues una fuerza muy poderosa oculta en el edificio le arrebataba su poder, ya de por sí inestable a causa de su larga estancia en la Tierra. Alcanzó la acera y comenzó a recorrerla a duras penas. Por suerte, había una parada de taxis cerca. Ni siquiera tenía energías para conducir y debía ponerle remedio a la situación cuanto antes o todos sus esfuerzos habrían sido en vano.

—Al Cementerio Central —le dijo al conductor en un gruñido bajo. Le dio un billete de cincuenta pavos, para una carrera que no llegaría a veinte, con tal de que no le hiciera preguntas al verlo en tal estado. De hecho, el taxista asintió en silencio y emprendió la marcha.

¿Qué tenía de especial aquel montón de ladrillos y vidrio lleno de enfermos? ¿Sería a causa de la presencia de la guardiana? Que ese fuera el motivo se convirtió en un pensamiento que ganaba fuerza conforme se iban acercando al Boston Common, un gran parque en el corazón de la ciudad, junto al que se situaba el cementerio. ¿Sería ese el motivo por el que Greg se había desvinculado de él? Por suerte, el psiquiatra no recordaría haber sido poseído, tal vez tendría imágenes, como destellos, de lo que había ocurrido, pero no lo relacionaría con una fuerza maligna adueñándose de su mente.

Una vez llegaron a su destino, Belial bajó sin ni siquiera pronunciar palabra, y se dirigió a un pequeño sendero que comunicaba con otro aún más estrecho, poco visible al atravesar la espesa foresta y apenas transitado, pues conducía a un pequeño panteón que no visitaba nadie, ¿quién iba a poner flores en la entrada al Infierno?

Se acercó a la puerta de la construcción, coronado su dintel por una de las cruces satánicas, que pocos reconocían como tal, y que incluso algunas bandas de rock utilizaban en sus nombres: una combinación de cruz Lorena, de cuatro brazos, y un símbolo del infinito en su base. Armoniosa y con gran poder, tanto que no permitía que intrusos ajenos a su mundo traspasasen aquel portal, y que a él lo representaba como a uno de los príncipes coronados del Infierno. Por desgracia, no era el único…

Colocó la mano en el centro de la madera y la puerta, tras reconocer su tacto, se desvaneció unos instantes para permitirle el paso. Al entrar, se topó con un par de cadáveres en descomposición a ambos lados de la salida. Sin duda, eran adláteres que, tras subir a la superficie desde el infierno, no habían conseguido atravesar la puerta, el único poder, además de las armas de niobio, del que eran poseedores. Que no lo hubieran logrado era una clara muestra de que los de Belial ya estaban debilitados antes de su llegada al hospital.

Sin pensarlo más, caminó hasta el fondo del panteón, hasta un muro de piedra con símbolos demoníacos grabados; más protección contra intrusos. En cuanto él lo tocó, un vórtice de un rojo incandescente se abrió, una espiral de fuego, cenizas y azufre que no tardó en atraer al Maligno, quien se dejó llevar con gozo, siendo absorbido por aquella fuerza tan antigua como el universo.

Descendió hasta sus dominios, a su mansión en el templo de fuego, habiéndose desvanecido su aspecto de mortal antes de llegar. Cuernos de carnero, colmillos prominentes y grandes alas de murciélago, afeaban al que había sido el más bello de los ángeles antes de su caída. Falto de energía, se apoyó en su tridente y se dirigió a sus termas, una laguna natural, de agua sanadora, roja y viscosa…, humeante y deliciosa…, pues estaba repleta de la sangre de los inocentes enviados por error al Infierno; el Cielo no era tan perfecto como lo pintaban. Sin más dilación, se hundió en ella, notando al instante cómo se nutría del poder que contenía. Su gemido de placer retumbó en los muros.

Sin embargo, su instante de relajo iba a durar bien poco, pues escuchó que, a lo largo de uno de los corredores, resonaban pasos que se acercaban, y era fácil reconocer ese caminar pesado: Leviathán, Rey, como él, de Los Infiernos.

—Bienvenido, hermano —lo saludó, tras detenerse frente a él.

—Yo también me alegro de verte —ironizó. Tenía los ojos cerrados mientras disfrutaba de su baño, con la cabeza apoyada en el borde, una clara muestra de que le importaba un comino su presencia.

—Has permanecido demasiado tiempo en la superficie, o tal vez no tanto —apuntó este con perspicacia.

Belial abrió un ojo para observarlo. Sabía que su hermano estaba enterado de sus movimientos, y cierto era que, en circunstancias normales, podría haber aguantado en la superficie más tiempo, pero que lo convirtieran en delicado querubín si le narraba a ese pendenciero lo que le había sucedido. No le iba a dar la opción de subir a la Tierra, él conseguiría del modo que fuera todo el poder Apocalíptico, todo, pero, si fracasaba, no sería él quien le facilitara las cosas a Leviathán.

—Quería comprobar cómo iba todo por aquí abajo —puso como excusa—, y de paso…

—Va de maravilla —replicó con suficiencia—. Nadie es imprescindible —añadió incisivo—, ni siquiera tú.

—¿Querías algo? —preguntó, volviendo a cerrar los ojos con desidia.

—Solo saber qué tal el panorama ahí arriba —respondió, tratando de ocultar, sin éxito, cuánto le interesaba.

—Va de maravilla —repitió sus mismas palabras.

—Pero sin progresos —se jactó, incluso se le escapó una risita.

Belial se tensó e irguió ligeramente la postura, mirando, por fin, a su hermano.

—¿Tienes prisa? —inquirió molesto—. Imagino que has presentido que solo una reliquia ha sido reclamada.

—Pero las guardianas…

—¡Yo no voy a ser tan estúpido como Moloch! —espetó, comenzando a enfurecerse—. Sé que te encantaría verme convertido en una mancha de alquitrán en el suelo, como él, pero perdóname si no te doy el gusto —agregó mordaz.

—Dio con esas dos guardianas…

—¡Que distaban mucho de ser reclamadas por los jinetes! —discrepó asqueado—. Lo único que consiguió con su deseo por los infantes fue ser derrotado y que les perdiéramos la pista. ¡Vencido por una simple mortal!

—La madre de las niñas no sabía que aquella daga con la que se defendió era una reliquia —aventuró—. De todas formas, Moloch acabó con ella…

—¿Es así como te consuelas? —se burló—. Lo echó todo a perder.

—¿Te crees mejor que él? —Lo miró con desdén, de arriba abajo.

Belial se puso en pie. La roja sangre resbaló por su cuerpo, cuyos músculos se habían torneado gracias a la sanación del agua. Apretó los puños, tensándosele los potentes bíceps.

—Al menos soy más prudente. El enemigo del éxito es la impaciencia, Lev —se mofó.

—¿Y a qué esperas? —inquirió molesto y sin amedrentarse—. El Jinete Blanco ha reclamado su reliquia y a su guardiana —le recordó—. ¿Qué otra cosa necesitas? ¿O es que esperas algo más? —añadió con visible desconfianza.

Belial rugió e, invocando su poder y sin tocarlo siquiera, impulsó a su hermano con fuerza, y estrelló su espalda contra un muro. Leviathán trataba de zafarse, pero apenas era capaz de moverse.

—Vete a la mierda, Bel —farfulló—. Soy un Aghaidh, como tú.

—Entonces, deja de darme por culo, hermanito, y espera tu turno para disfrutar de tu parte del pastel —le aconsejó—. La Tierra es lo bastante grande como para que la gobernemos sin molestarnos.

Leviathán asintió con un movimiento apenas perceptible, señal de que no estaba del todo conforme. Belial lo sabía, pero su hermano era consciente de que no le convenía provocarlo, pues acababa de demostrarle que seguía siendo más fuerte que él. Con cierta complacencia ante ese hecho, lo soltó, y el otro Maligno no necesitó invitación alguna para marcharse.

Arrastró sus furibundos pasos por el corredor, aunque tras salir del campo de visión de su hermano, orbitó hasta sus propios dominios. Se sentó en su trono, hecho de huesos humanos y hierro, y golpeó con un puño uno de los brazos del sitial. Estaba furioso, ya no solo por el enfrentamiento con Belial, sino por tener que mostrarse inferior a él. Leviathán, pese a lo que Bel pensaba, no era el eslabón débil de la cadena, pero si había algo en lo que su hermano tenía razón era en que debía ser paciente. ¿Acaso el señor del sexo y la lujuria se creía más poderoso que él? Leviathán fue uno de los Ángeles de la Muerte… Y, por descontado, no era tan estúpido como Moloch, su debilidad fue su mayor error, y confiaba en que la soberbia de Belial fuera el suyo.

De pronto, notó una fluctuación de poder, y supo que su hermano había vuelto a la superficie. No lo dudó. Tras aguardar unos segundos, se dirigió al lugar de sus dominios que también daba acceso al vórtice de la cripta, y en plena espiral adquirió la apropiada condición humana. Salió con prudencia al exterior de la pequeña construcción. Aspiró el aire que le golpeó de modo desagradable en los pulmones; había poca contaminación en ese parque para su gusto. Sin embargo, pudo apreciar la estela de Belial, y se propuso no perderla de vista. Si su hermano tenía sus planes, él tenía los suyos.

Belial volvió a tomar otro taxi para regresar al hospital. Sentía sus poderes regenerados por completo, lo que lo llenaba de seguridad, pero no por ello debía dejar de ser prudente. Su visita a los Infiernos le había recordado la forma tan estúpida en la que Moloch se había sacado a sí mismo del terreno de juego, y aunque a él lo beneficiaba, no tenía intención de cometer su mismo error.

Por eso, hizo que el taxi se detuviera una manzana antes de llegar al hospital, y recorrió a pie el trayecto hasta un parque cercano a la entrada del edificio. Se sentó en un banco, frente a una escultura que representaba un reloj de sol, y aguardó, pacientemente, con un brazo estirado sobre el respaldo y una pierna cruzada sobre la otra, en actitud confiada. Sabía que Greg estaba allí, no detectaba su presencia en lugar alguno de la ciudad y tras haber recargado su poder, su alcance era más que suficiente para tener ese dato. No, Greg seguía allí dentro.

Se alzaba la noche cuando presintió su aura negra en el entorno. El psiquiatra se alejaba del edificio, con cierta desidia en su caminar, hasta que, de pronto, lo vio erguir la postura. Belial sonrió ante lo fuerte de su poder, pues el mortal se sintió atraído por él sin necesidad de esforzarse demasiado, y contempló con satisfacción cómo su obra se acercaba sin titubeo alguno.

—Buenas noches, mi señor —lo saludó respetuoso.

—Has estado desaparecido todo el día, Gregory —le reprochó con sonrisa forzada, y el doctor lo miró extrañado.

—No os comprendo, amo —se preocupó.

—No importa, siéntate —le ordenó, y el joven obedeció, aunque guardó las distancias, sumiso—. Háblame de Kyra. ¿Ha venido hoy al hospital?

—Sí, y aún no se ha marchado —añadió, esperando que esa información complaciese a su señor.

—Ya veo —murmuró este meditabundo.

Belial seguía sin comprender qué era lo que anulaba sus poderes, si la mujer o el edificio donde se resguardaba, y su intuición le decía que era esto segundo. Estuvo tentado de mandar a su súbdito en busca de la cirujana, pero temía volver a perder su conexión con él si entraba al hospital. No, era la muchacha la que debía salir, y si ciertamente era ella quien anulaba su poder demoníaco, conforme se fuera acercando, lo percibiría, y recién cargada su energía, seguro que era capaz de salir de allí y escapar.

Pero, si la fortuna estaba de su lado, y Kyra no era la causante de lo que le había ocurrido, la primera de las guardianas caería en sus manos esa misma noche. Jadeó con placer.

—Quiero que la llames —le exigió, sin ni siquiera mirarlo—. Invéntate una excusa convincente, muchacho, pero sácala de ese hospital.

—Sí, mi señor —le respondió Greg. Extrajo su móvil de uno de sus bolsillo y, con los movimientos propios de un autómata, marcó.

Kyra miró la pantalla de su móvil; aún faltaba media hora para que se acabara su turno. Se recostó en su butaca. A través de la ventana de su consulta, observó la oscuridad que empezaba a cubrirlo todo. Una noche más llena de la ausencia de Phlàigh.

Suspiró, entre abatida y exhausta al no poder evitar que su mente se viera inundada por el recuerdo de ese hombre. Si ya había tomado una decisión, ¿por qué no era capaz de ser consecuente y dominar esa ansiedad, esa angustia? Se sentía como si luchara contra el universo entero y lo peor de todo era que, en su afuero interno, sabía que estaba luchando contra sí misma.

De pronto, alguien llamó a la puerta, sacándola de sus pensamientos. Erika asomó la cabeza al abrir ligeramente.

—¿Se puede? —preguntó en tono travieso, y la cirujana le sonrió, estirando los brazos para desentumecerse—. Ha sido un día duro —supuso la radióloga, sentándose frente a ella.

—La verdad es que sí —admitió, tratando de mantener la sonrisa.

—¿Ya has terminado? —le cuestionó, jugueteando con un block de notas de publicidad del último medicamento salido al mercado, y que estaba encima del escritorio. Se estaba haciendo la despistada, y Kyra le sonrió.

—Sabes que no —le recordó.

—Ya no tienes pacientes —dijo en tono travieso—. ¿Y qué es media hora? Lo que tardamos en cambiarnos de ropa —decidió, soltando el block, y dando una palmada en la mesa con entusiasmo—. ¿Vamos?

—No —le repitió, riéndose ante su tozudez—, pero tú sí deberías irte ya. Adam no tardará en ir a buscarte para ir a cenar.

—Me… Me quedaría más tranquila si vinieras conmigo ya para casa —admitió.

—No voy a hacer ninguna tontería —bromeó la joven, y Erika resopló.

—No, mujer, no es eso…

—Ve y diviértete, anda —la animó—. Yo preparo el desayuno mañana.

—Está bien… —refunfuñó un tanto resignada—. Pero quiero tortitas —le advirtió con gesto infantil mientras se ponía de pie para marcharse.

Sin embargo, no llegó a la puerta, pues un golpeteo de nudillos bastante ansioso las alarmó a ambas. Erika abrió con premura.

—Menos mal que te encuentro, Kyra —susurró una joven apurada. Al parecer, venía corriendo.

—¿Qué sucede, Susan? —preguntó la cirujana.

Susan era una de las doctoras del área de Medicina General. Era de su misma edad y, en más de una ocasión, habían compartido la hora de la comida en la cafetería y alguna que otra confidencia. A Kyra le gustaba su carácter afable.

—Pues me acaba de llamar la vecina que vive justo debajo de mi piso —les narró, sin apenas aliento—. Le llueve en su baño —añadió, y ambas mujeres no pudieron evitar reír ante aquel símil, pese a lo grave del asunto. La propia Susan sonrió—. Debo ir enseguida, pero tengo guardia —les dijo, y ambas comprendieron.

En ese momento, repararon en la carpeta que la médica apretaba contra su pecho.

—¿Qué me traes? —le dijo Kyra, haciéndose con el dossier.

—El paciente que estaba atendiendo justo cuando me llamó mi vecina —le contó con premura—. Parece un esguince de muñeca, lo he enviado a Radiología —le comentó a Erika.

—Yo tengo una cena con mi chico, pero me encargo de él antes de irme —le contestó.

—Y yo me hago cargo de tu guardia —agregó Kyra.

—¿En serio? —exclamó, entre aliviada y agradecida—. Imagino que habré vuelto en una hora como mucho —aventuró—. Lo justo para cortar el agua y que los del seguro…

—Tranquila —murmuró sonriente la cirujana, tocándole el brazo—. Tómate el tiempo que necesites.

—Gracias… Aviso en recepción para que te pasen a ti mis urgencias.

Y tras darle un abrazo a cada una, se marchó a la carrera.

—Bueno, bajo a radiología —anunció Erika con decisión—. ¿Quieres que luego vengamos a buscarte?

—¿Estás loca? —Negó categórica con la cabeza—. A saber a qué hora vuelve la pobre Susan. No te preocupes, cojo un taxi —le aseguró.

—Está bien —respondió con reticencia. Luego, besó la mejilla de la cirujana y se marchó.

Kyra cerró la puerta tras de sí y se encaminó hacia el escritorio. Pese a tener los datos en la carpeta, consultó la ficha en el ordenador, comprobando que, en efecto, ya le habían derivado a ella el paciente.

—Gabriel Smith —leyó en voz baja.

En realidad, no había mucha información. Por lo visto, era alguien que estaba de paso en la ciudad y no tenía historial. Según el primer examen de Susan, parecía, en efecto, un esguince de muñeca, pero era mejor esperar el resultado de los rayos X.

De pronto, escuchó voces que se acercaban por el pasillo, una conversación bastante animada y que llamó su curiosidad, por lo que irguió la postura y alzó el rostro hacia la puerta.

—Vaya una sorpresa —decía una voz masculina. Reconoció la melena de Erika mientras esta abría la puerta.

—¿Sorpresa? Ya verás —le respondía la radióloga, quien se giró sonriente hacia Kyra conforme ambos entraban en la consulta.

Porque el acompañante de su amiga, el paciente de Susan, no era otro que aquel hombre que la ayudó en la estación de metro, la mañana que dejó a Phlàigh, y que aguardó pacientemente a que su amiga fuera a buscarla.

—¿Kyra? —inquirió él gratamente asombrado. Su sonrisa resplandecía, parecía iluminar la consulta con su simple presencia. Se sostenía la mano lesionada contra el pecho.

—¡Gabriel! —exclamó la joven con alegría.

—Me encanta este emotivo reencuentro, pero me esperan —bromeó Erika—. Hasta la vista, Gabriel —se despidió—. Y a ti te veo en casa. —Le guiñó el ojo y dejó el sobre con las radiografías encima del escritorio antes de marcharse.

Ambos seguían parados en mitad de la consulta. En realidad, Kyra no sabía muy bien cómo actuar. Le estaba muy agradecida a ese hombre; pese a ser un desconocido, su amabilidad fue casi un refugio en ese momento en el que se sintió tan perdida, y en vista de su titubeo, fue él quien se acercó y la besó en la mejilla, en gesto fraternal.

—Me alegra verte sana y salva —bromeó él. La voz profunda del hombre fue como un bálsamo para la joven, igual que la primera vez—. Suponía que te dejaba en buenas manos.

—Erika es una buena amiga —le dijo, señalándole la silla frente a su escritorio—. Veamos esas radiografías. ¿Qué te ha pasado? —le preguntó mientras tomaba asiento.

—Pues algo bastante tonto —admitió avergonzado, rascándose la nuca con la mano sana—. Me resbalé al bajar las escaleras y, al apoyarme, me he hecho daño.

—Entiendo… —murmuró mientras las estudiaba con interés—. Siéntate en la camilla.

Gabriel obedeció, y ella se levantó para colocarse a su lado. Le cogió la mano y, con cuidado, comenzó a palparle la muñeca, mientras él se quejaba por lo bajo y hacía alguna que otra mueca a causa del dolor.

—Es un pequeño esguince, sí —decidió, y se dirigió hacia un armario del que sacó una pomada y un rollo de vendaje tubular—. Con esto, un poco de reposo y unos antiinflamatorios que te recetaré, solucionado —murmuró la joven, comenzando a aplicarle la pomada.

—Ojalá todo tuviera tan fácil arreglo, ¿verdad? —dijo Gabriel, y Kyra estaba segura de que se refería a ella—. Tus ojos siguen igual de tristes que aquel día —se lo confirmó.

Sin embargo, a Kyra no le molestó el comentario. Tal vez debería incomodarle, pero no fue así.

—La medicina no lo cura todo, ¿verdad, doctora? —añadió él con gesto travieso, y la joven esbozó media sonrisa que no ocultaba su aflicción—. Quién lo iba a decir… Menuda casualidad venir a parar al hospital donde trabajas —cambió de tema.

—Sí —admitió la joven, colocándole con cuidado la venda elástica—. Y siento que nos volvamos a ver en tales circunstancias, pero me alegra poder darte las gracias nuevamente por lo que hiciste por mí.

—No fue nada. —Se encogió de hombros—. Cualquiera en mi lugar habría hecho lo mismo.

—Eso no es cierto —negó con rotundidad—. Cualquiera en tu lugar, al verme tan desorientada, me habría robado mis cosas y me habría dejado allí tirada… O peor —dijo por lo bajo al tiempo que improvisaba un cabestrillo con una venda ancha para colocarle el brazo.

—Bueno, no lo pienses más —le quitó importancia—. El destino no tenía intención de dejarte desamparada.

—¿Crees en eso? ¿En el destino? —preguntó con interés. Seguía sin conocer a ese hombre de nada, pero había algo en él… Tendría poco más de cuarenta años, pero era como si su espíritu rezumara sabiduría.

—Creo —aseveró con firmeza—. Creo que está escrito, y que luchar contra él nos hace desviarnos del camino, desgastarnos en el proceso, para volver a retomar el rumbo que ya estaba previsto para nosotros habiendo pagado, tal vez, un precio demasiado alto.

—Qué poco esperanzador —murmuró ella disconforme. Se dio la vuelta y se dirigió a su sitio, pidiéndole con un gesto que volviera a sentarse en su butaca.

—Depende de la esperanza a la que te refieras —asintió él, obedeciendo—. Si esperas cambiar ese destino, darse contra un muro agota a cualquiera, pero si solo lo abrazas, y confías en poder encontrar la felicidad, sea lo que sea lo que te depare el futuro, es una esperanza hermosa. Al fin y al cabo, ¿qué es la dicha? Valorar lo que tenemos y dejar que nos llene sería un buen primer paso.

—A veces, no es fácil dar ese primer paso —susurró abatida, mientras comenzaba a teclear algunas cosas en el ordenador. Aunque apenas pudo escribir un par de palabras, pues su teléfono comenzó a sonar.

Era Greg.

Sin saber por qué, Kyra miró a Gabriel con cierta culpabilidad, pero acabó contestando.

—Dime, Greg —respondió un tanto recelosa. Tras su encuentro tan frío ese día, lo último que esperaba era esa llamada.

—¿Qué tal, preciosa? —preguntó con un tono demasiado meloso para el gusto de Kyra, y para las circunstancias. ¿Acaso era bipolar?—. Creía que tu turno habría terminado ya. Acabo de ver salir a Erika.

—Aún no… Me falta media hora y…

—¿Sales un rato y charlamos? —inquirió sin importarle lo que acababa de decirle—. Me parece que tenemos una conversación pendiente.

—No puedo, y, además, estoy cubriendo a Susan —respondió sin comprender nada—. Ha tenido una emergencia…

—Mira, entiendo que estás enfadada, de verdad, es por eso que me gustaría que hablásemos —continuó, ignorándola.

—Ya te he dicho que no puedo —le repitió, sin tratar de parecer brusca, pero le chocaba ese repentino cambio de comportamiento. Le incomodaba…

Entonces, alzó la vista hacia Gabriel, quien seguía mirándola con intensidad, y tal y como ya le sucediera aquel día en la estación de metro, aquellos ojos oscuros la instaban a negarse, a no dejarse llevar por la palabrería de Greg, como si tratara de advertirla.

—Solo será un momento, Kyra —insistió el psiquiatra, quien forzaba el tono de voz para endulzarlo, aunque se percibía cierta tensión en su timbre—. A fin de cuentas, tu turno casi ha terminado. Me gustaría mucho disculparme por haber sido tan imbécil y aclarar las cosas contigo. Podríamos ir a tomar algo, y prometo portarme bien…

La cirujana tragó saliva. Podía imaginar la sonrisa de Greg, propia de un anuncio de dentífrico. Y los ojos de Gabriel seguían traspasándola…

—Estaría genial, pero tendrá que ser en otro momento —atajó con decisión—. Debo dejarte. Estoy con un paciente.

Y colgó.

—Disculpa —le dijo al hombre, forzando una sonrisa mientras soltaba el teléfono en el escritorio, como si quemara.

—No hay problema —respondió él en tono monótono, pero en su expresión se apreciaba su satisfacción por la actitud de la joven, incluso un deje de orgullo hacia ella.

Kyra carraspeó y retomó la tarea que había interrumpido la llamada.

—A veces, somos nosotros los que nos atamos los pies para no dar ese primer paso —le dijo de pronto, y ella lo miró de reojo, dejando las manos suspendidas sobre el teclado—. Es una pesada carga aferrarnos a lo que no debemos —añadió con fingida indiferencia, pues su mirada se clavaba en la muchacha, con insistencia—. Centrarnos en el trabajo, escondernos en el falso refugio que nos ofrece un amigo, abrir las puertas a una relación que no lleva a nada…

La respiración de la joven se agitó unos instantes, al verse reflejada en las palabras de ese hombre: el hospital, Erika, incluso Greg… No eran más que velos que la propia Kyra interponía entre ella y Phlàigh, excusas para no tomar las riendas, el control, y decidir. Le afectó toda esa realidad que lanzaba sobre ella, como si pudiera leer en su interior, como si supiera la verdad. Por un momento, se le antojó despiadado… ¿Pretendía hacerle daño para obligarla a reaccionar? Pero esa idea se esfumó al segundo, al igual que la inquietud. Gabriel no sabía nada de ella, ni lo que era ni lo que estaba viviendo.

Volvió la atención a la pantalla y tecleó con rapidez. Gabriel, por su parte, se acomodó contra el respaldo de la butaca, liberando la tensión de su postura y de la situación, aceptando que el momento de aleccionamiento se había esfumado.

—Debes tomar esto cada ocho horas —le indicó la joven, cogiendo la receta que acababa de imprimir—. Seguro que te sientes mejor en unos cuantos días, pero ¿te importaría venir dentro de una semana, a estas horas? Tengo guardia y podría echarle un vistazo.

—Lo mío sí que es suerte —bromeó, asintiendo—. Muchas gracias.

—Gracias a ti, ya lo sabes —respondió ella—. Y cuidado con las escaleras.

—Lo tendré —aseguró él, dando una risotada mientras se ponía en pie—. Hasta la semana que viene, Kyra.

Y la joven asintió, sonriente, como respuesta antes de que se marchara. Grabó la ficha de Gabriel y suspiró. Lo lamentaba, pero, por lo pronto, iba a volver a refugiarse en su trabajo, aunque fuera un espejismo que la desviaba de su destino. En cierto modo, agradecía poder quedarse unas horas más en el hospital, antes de poner un pie en la calle, de volver a la realidad. Tarde o temprano tendría que tomar una decisión…

Apagó el ordenador y cerró su consulta, para dirigirse a la zona de urgencias, aunque primero quiso pasar por la cafetería para coger algo de cenar, antes de que cerraran.

Esperaba en la barra a que le prepararan su sándwich cuando su mirada se desvió hacia la ventana, centrándose en la figura de un hombre que estaba fuera, parado cerca de la entrada, mirando hacia el reloj de sol del pequeño parque situado enfrente del hospital. Y habría jurado que ese hombre era Gabriel, aunque no podía ser pues no tenía el brazo en cabestrillo, ni siquiera llevaba la venda… Sin embargo, no pudo asegurarse pues, solo un pestañeo después, y como por arte de magia, la figura desapareció.

Decidió que habían sido imaginaciones suyas, y que estaba más cansada de lo que parecía. Cogió el sándwich que el camarero ya le ofrecía y se marchó.

—Maldición… —farfulló Belial mientras Greg, sentado en aquel banco, cerraba los ojos y encogía los hombros, con temor a la reacción de su señor—. Esa estúpida guardiana se ha empeñado en ponerme las cosas difíciles.

—Lo siento, mi amo —se disculpó en voz muy baja, tratando de no alimentar la furia del Maligno.

—Me importa muy poco que lo sientas —masculló con la mirada enrojecida por la ira—. Tú mismo me importas una mierda… A esa zorra puedo esperarla tranquilamente, toda la puta noche, pero ¿por qué tengo que aguantarte a ti, inútil gusano mortal?

De pronto, lanzó su poder contra el joven y lo concentró en su cuello. Greg se echó las manos a la garganta, sintiendo que lo asfixiaba y que no podía hacer nada por remediarlo.

—Creí que me servirías por tu cercanía a esa mujer… —le advirtió mientras el psiquiatra se ponía morado por la falta de aire—. Para darme información sobre ella: sus horarios, costumbres, qué café toma, a quién se folla… —enumeró en voz baja, aunque su furia quedaba de manifiesto—. Dame un solo motivo para no sorberte el cerebro aquí mismo…

—El… mecánico… —logró vocalizar en un susurro apenas audible.

—¿Qué mecánico? —inquirió el Maligno, aflojando ligeramente su agarre, lo mínimo para que el hombre pudiera balbucear.

—Está enamorada… de un mecánico de Harley —le dijo con un ruego en la mirada y rezando para que aquella información fuera suficiente para salvarse, aunque no entendiera lo que estaba pasando—. Vino a recogerla un día en su moto, pero no lo he vuelto a ver —consiguió decir.

—¿Blanca? —preguntó, apretando los dientes, y Greg, asombrado, asintió. Belial lo liberó, con tanto ímpetu que el joven cayó al suelo.

—Sé dónde está el taller —anunció con rapidez… Esa era su salvación.

Los ojos del demonio llamearon al sentir cerca la victoria, pero contuvo su entusiasmo. Después de lo que le había sucedido esa mañana, debía andar con pies de plomo. Adentrarse en el terreno del jinete era un suicido; sin duda, aquel lugar podía ser una trampa mortal. Nunca habían encontrado su guarida, dónde se refugiaban. Eran escurridizos e indetectables, al menos la mayor parte del tiempo, y tanto su poder apocalíptico como más de un sortilegio eran una defensa más que eficiente. Y, además, seguro que estaban los cuatro juntos, como borregos. No, tenía en el punto de mira al Señor de las Pestes, estaba muy cerca, igual que a su guardiana, y un movimiento desesperado y mal planificado podía mandarlo todo a la mierda.

Observó a su siervo y decidió que aún podría sacarle partido un poco más antes de dejarlo seco. Con un ligero movimiento de su cabeza, le ordenó que se sentara a su lado, e iba a instruirle en lo que debía ser el siguiente paso cuando un sabor dulzón y pastoso le inundó la boca, tan inconfundible como indeseado.

—Hijo de puta…

Raro era que ningún emplumado bajase a la Tierra. En ese instante, un aura resplandeciente atravesaba las puertas del hospital, hacia el exterior, y el Maligno no esperó a averiguar de quién de sus antiguos conocidos se trataba. Sin dudarlo, cogió a su siervo del cuello y, un pestañeo después, aparecieron en el cementerio, en el interior de la cripta.

—¡Maldición! —bramó Belial. Estaba tan furioso que escapó fuego de sus manos.

Greg, por su parte, estaba tirado en el sucio y frío suelo, con los músculos flojos por aquella experiencia que traspasaba cualquier barrera lógica y con el rictus crispado, aterrorizado hasta el delirio.

—¡Levántate! —Lo agarró su amo de las solapas de la camisa y lo obligó a ponerse en pie, tras lo que comenzó a chasquear los dedos frente a él y a murmurar palabras ininteligibles, un conjuro que fortaleciera su posesión. Y la respuesta del joven fue colocarse una máscara de frialdad en el rostro y tensar la postura, firme, listo para la siguiente orden.

El demonio comenzó a deambular frente a él, nervioso, y tratando de pensar con rapidez. La aparición de ese maldito querubín no tenía por qué cambiar las cosas. No habría un encuentro cara a cara, podría provocar el final de todo, así que dudaba que hiciera grandes movimientos, y bastaría con que Belial fuera cuidadoso con los suyos.

Joder… Tenía a la guardiana al alcance de la mano, pero debía admitir que atrapar a uno de los jinetes era un bocado mucho más sabroso y, con un poco de destreza por su parte, ambos caerían en su red esa misma noche.

Cerró un momento los ojos, se concentró y, un segundo después, abrió el vórtice en el muro, del que extrajo a tres adláteres, armados y con la mirada vacía, así que les dio un ligero toque en la frente para inculcarles la poca conciencia que necesitaban para cumplir con exactitud su mandato.

—Esperad a la guardiana y traédmela con vida —les ordenó.

—Sí, mi señor —dijeron al unísono los engendros y, sin perder más tiempo, salieron a la carrera, rumbo al hospital.

—Y tú, saca tu teléfono —le exigió a su otro siervo, quien seguía aguardando, completamente ido—. Vas a llamar a ese mecánico y, por tu bien, vas a representar el mejor papel de toda tu vida.

Phlàigh estudió el gran y redondo reloj que colgaba de la pared, con un gran emblema de Harley-Davidson en su interior. Kyra estaba a punto de salir del hospital. Soltó el destornillador encima de su mesa de trabajo y apoyó en ella ambas palmas, cerrando los ojos en mitad de un suspiro.

Siempre le ocurría lo mismo… No sabía si era orgullo o el simple dolor que aún lo torturaba, pero, cada vez que llegaba el momento de ir a vigilarla, algo dentro de él le instaba a mantener los pies anclados en el suelo del taller y no moverse de allí. Aunque ¿acaso alguien podía culparlo de querer evitarse el sufrimiento de verla, aunque fuera en la distancia, y no poder estar junto a ella?

En realidad, sí había quien lo culpase; él mismo no podría vivir en paz el resto de su existencia si a ella le sucedía algo, y aunque apuraba los últimos minutos manteniéndose firme, acababa claudicando y acudía a su encuentro, ese en el que permanecía oculto, en las sombras, para no perturbarla con su presencia.

«Se hace tarde, y hoy no me apetece correr».

—No recuerdo lo que es tener madre, Katk, pero tenerte cerca debe ser muy parecido —ironizó el jinete disgustado, a lo que su montura ronroneó con mofa—. Joder…

Cogió un trapo para quitarse el exceso de grasa de las manos, aunque terminó de hacerlo bajo el grifo del lavabo. Tras secarse, fue hasta el lugar donde estaban aparcadas las cuatro máquinas y cogió su chupa. Comenzó a ponérsela mientras se acercaba a su moto, pero lo detuvo el sonido del teléfono fijo del taller. ¿Quién narices llamaría a esas horas?

Aguardó unos instantes, confiando en que alguno de sus hermanos bajara a responder esa llamada que a él lo haría llegar tarde, pero el sonido viajaba hasta él, insistente, obligándolo a prestarle atención.

—Creo que, al final, tendrás que correr —decidió el jinete al ir hacia el teléfono, y sonrió ante la queja de Katk. Solo por eso ya valía la pena cogerlo—. Taller de los hermanos Johnson —recitó con cierta desgana.

—¿Phlàigh? Me alegra que seas tú…

—Vale…, ¿y tú eres…? —cortó a su interlocutor con cierta impaciencia.

—Soy Greg… No me cuelgues, por favor —le rogó al escuchar el gruñido por parte del mecánico—. Dadas las circunstancias, puedes imaginar que debe haber un motivo importante para que me atreva a llamarte.

—Y ese motivo es…

—Kyra —aseveró el psiquiatra con firmeza.

El jinete apretó los puños… Le asqueaba escuchar el nombre de su mujer de labios de ese imbécil.

—No creo que tengas nada que decirme sobre ella —farfulló tenso.

—Es mi compañera de trabajo, ¡mi amiga! —se defendió—. Y me preocupa su bienestar. Si a ti ella no te importa, mejor para mí, colega —añadió con desdén—. Aunque no lo creas, soy un caballero y no me interpondría en una relación, pero me alegra saber que tengo el camino libre con ella y puedo ser el hombre que necesita en estos momentos.

—¿En estos momentos? ¿De qué cojones estás hablando? —se enfureció el joven.

—Kyra está mal, tío —le dijo con pasión—. No hace más que decir tu nombre, y llorar, y yo he supuesto que…

—¡Explícate porque no entiendo nada! —le exigió, perdiendo los nervios—. Kyra debería estar trabajando… ¿Qué le ha pasado? —le gritó, desesperándole la idea de que le hubiera sucedido algo.

—Aún no terminaba su turno cuando le ha dado un ataque de ansiedad y ha salido corriendo —le explicó contrariado—. Otra compañera y yo la hemos seguido, y hemos acabado en el cementerio. Ella está tratando de consolarla y, ahora que lo pienso, tal vez, sea yo quien deba preguntarte qué cojones le has hecho —agregó con furia—, porque no hace más que hablar de ti y de la muerte.

—¿Qué locuras estás diciendo? —bramó el jinete.

—¿Sabes qué? ¡No tengo tiempo que perder contigo! —le gritó Greg—. Creí que Kyra y tú estabais juntos, creí que tenía el deber de avisarte, pero, si no es así, disculpa las molestias, porque yo sí pienso estar ahí para ella…

—¡No te atrevas a colgarme! —le advirtió Phlàigh—. Y Kyra es cosa mía, ¿te enteras? Si te acercas más de lo necesario, juro que te partiré hasta el alma. ¿Dónde está?

—En una pequeña cripta situada en la zona norte —le explicó con la respiración agitada—. ¿Vas a venir?

—No la pierdas de vista —le ordenó, tensando las mandíbulas, tras lo que cortó y lanzó el teléfono sobre la mesa—. ¡Mierda! —gritó, golpeando con un puño la madera, con todas sus fuerzas.

Con el dolor palpitándole en los nudillos y en el corazón, se giró para correr hacia Katk, pero, no había dado un paso cuando se topó de frente con sus hermanos, incluso con Bhàis, quien presionaba su costado con una mano. Los tres se mostraban visiblemente preocupados.

—Hemos oído tus gritos —le dijo Cogadh.

—¿Qué pasa? —se interesó Acras.

—Es Kyra —respondió inquieto, sintiendo que perdía un tiempo precioso con tanta explicación—. Debo ir con ella…

—No vayas solo —intervino Bhàis, y Phlàigh lo miró receloso.

—No creo que a ninguno de los tres os importen nuestras peleas de enamorados —espetó con resentimiento—. Mi guardiana es asunto mío —insistió.

Sin embargo, Acras lo cogió del brazo, pretendía convencerlo, que entrara en razón, pero el Jinete Blanco se zafó de una sacudida y los sentenció con la mirada.

—Arranca, Katk —le ordenó a su montura, y antes de llegar a él, la máquina había cumplido su mandato.

Phlàigh hizo rugir el motor y salió a toda velocidad. Con el tráfico que había a esas horas, era más rápido llegar al cementerio dando un rodeo por la zona sur. Conforme avanzaba, la sangre, que vibraba acelerada contra sus sienes, se le helaba, porque no detectaba a Kyra, no podía presentirla. Tenía que haberle pasado algo… Se dijo que podía deberse a que no se había nutrido en condiciones desde hacía días, o que su separación provocaba que su nexo se debilitara, y eso ocasionaba que no sintiera la presencia de la joven pese a estar cada vez más cerca del cementerio. Porque Kyra debía estar bien… ¡Tenía que estarlo!

¿Cómo había sido tan estúpido? Lo que había ocurrido era demasiada carga para ella como para soportarla sola. Él no había hecho las cosas bien, todo se había precipitado, pero no debería haberla dejado así, porque, por mucho que él la viera a diario, que se asegurase de que estaba bien y llegaba sana y salva a casa de su amiga, ella sentiría que la había abandonado, pensaría que, en realidad, no la amaba, y, por el contrario, Phlàigh la quería tanto que iba a enloquecer ante la idea de perderla para siempre.

La angustia y la zozobra iban en aumento, pero eso no evitó que notara la advertencia de Katk cuando llegaron al cementerio, aunque el propio Phlàigh percibía que había demonizados rondando.

«Esto apesta a adláteres», farfulló su montura. «No tendrías que haber venido solo».

«Ni se te ocurra avisarles», objetó con obstinación. «Como ya les dije a ellos, mi guardiana es asunto mío. Y tampoco hay tiempo que perder».

En cierto modo, sabía que tenía razón. Pero nunca se había amedrentado ante una pandilla de demonios, y no iba hacerlo ahora, máxime cuando Kyra estaba allí, a su alcance… Maldición… Tal vez por eso no podía detectarla… ¿Sería que aquellos engendros le habían hecho algo?

Con el miedo arañándole las venas, aceleró a Katk y comenzó a recorrer los distintos senderos que lo conducían a la zona norte, parecía que no iba a llegar nunca. Además, no había rastro de la esencia de la guardiana, y la de los adláteres iba en aumento. La idea de que la hubieran matado lo hizo gemir de dolor. No, no podía ser, no podía haber llegado tarde. Kyra… ¡Su Kyra no podía estar muerta!

Las lágrimas velaban los ojos del jinete. La ausencia de la joven en aquel cementerio caía sobre él implacable, y temía llegar a la cripta y descubrir su cuerpo destrozado por aquellas bestias. Sin embargo, debía asegurarse, a pesar de ser consciente de que se adentraba en la boca del lobo, en una trampa mortal. La presencia demoníaca en el lugar era desmesurada.

Pronto supo a qué se debía. Katk se detuvo de súbito a unos metros de la pequeña cripta, que se alzaba oscura y siniestra entre la espesura del bosque, y frente a ellos, a escasos metros, aguardaban Greg y otro hombre, desconocido para Phlàigh, aunque no necesitaba presentaciones.

—Belial —susurró por lo bajo. Desmontó, pero se mantuvo cerca de Katk, con la postura erguida y los músculos tensos, y el Maligno lo miró con suficiencia. El psiquiatra, en cambio, no reaccionó de forma alguna, su mirada se perdía en las tinieblas de la noche, y el jinete no tardó en comprender que estaba bajo el influjo de Belial. No era más que un títere—. ¿Dónde está Kyra? —preguntó, aun a riesgo de que no le gustara su respuesta.

—He enviado unos guardaespaldas al hospital para que se hagan cargo de su seguridad, no te preocupes —le dijo con calma, y rezumando soberbia. Entonces, un puñado de adláteres salido de entre los árboles flanquearon a su señor, protegiéndolo.

—Así que era una trampa —farfulló, estudiando a Greg, quien seguía sin reaccionar, apenas pestañeaba.

—Oh, no lo culpes a él. Al final, está siendo muy útil —se jactó—. ¿Sabes? Creo que le pone cachondo tu guardiana —se mofó—. Quizá le permita que se divierta un rato con ella como recompensa… ¿Te gustaría verlo antes de morir? Porque a ella la necesito viva, pero a ti pienso arrancarte tu maldito poder antes de destriparte —sentenció, deformándosele la cara unos segundos y mostrando sus facciones demoníacas, a causa de un repentino brote de furia.

Entonces, Phlàigh se carcajeó. Kyra estaba viva después de todo, y si su cometido como jinete le impedía rendirse, con menos motivos lo haría ahora que lo sabía. Ese maldito no le haría daño a la guardiana, y él aún seguía en pie para luchar por ella.

El asombro de Belial ante la burla del apocalíptico se reflejó en su rostro, que se crispó unos instantes, aunque se recompuso con rapidez.

—¿Qué te hace tanta gracia? —inquirió, forzando el sarcasmo.

—Tú —se jactó el jinete—. Es la primera vez que te tengo a tiro y pienso aprovecharlo.

Y dicho esto, invocó su poder, desplegó su arco y disparó una de sus flechas, directa al corazón del Maligno. Phlàigh esperaba que lo esquivase, no era más que una prueba para ver su juego, y la respuesta de Belial fue atraer con su mente el cuerpo de un adlátere, para colocarlo delante de él, a modo de escudo. La flecha de Phlàigh se clavó en el pecho del demonizado de forma letal, quien lanzó un suspiro agonizante antes de que su alma y su cuerpo se desintegrasen.

—No sé por qué no me sorprende —gruñó el Señor de las Pestes.

Entonces, el demonio clavó los pies en el suelo, cerró los puños y, bufando con furia, impulsó una bola de energía desde el interior de su cuerpo, candente y poderosa. Su onda expansiva golpeó al jinete con fuerza, tirándolo de espaldas.

La risotada del demonio no se hizo esperar, soberbia y jactanciosa. Alargó la mano hacia la puerta de la cripta, desde la distancia, y Phlàigh observó cómo comenzaba a atravesarla lo que sin duda se convertiría en una pequeña legión de adláteres, todos armados y con el Jinete Blanco como único objetivo.

Pese a la escalofriante certeza del peligro que sobrevolaba al joven, observar la escena le hizo percatarse del símbolo situado sobre la puerta, una protección, una fuente demoníaca. Mientras decenas de demonizados seguían saliendo de la pequeña construcción, rodeándolo, Belial dirigía sus pasos hacia allí, y Phlàigh supo que esa serpiente pretendía escapar.

Aún en el suelo, y aunque su posición le restaba ventaja, extrajo un par de flechas y se las lanzó al Maligno, confiando en que no consiguiera esquivar las dos. El movimiento rápido de Belial hizo que una de las saetas se quebrara contra el muro de piedra de la cripta, pero la otra se hundió cerca de su hombro, con tanta fuerza que el demonio salió disparado hacia un árbol. La flecha lo atravesó de tal modo que lo dejó clavado contra el tronco.

—¡Maldito seas! —le gritó furioso.

—Viniendo de ti, es un piropo, ¿no? —se burló el jinete mientras se ponía de pie, dispuesto a enfrentar aquella horda de poseídos.

La garganta de Belial estalló en un bramido, y sus siervos lo tomaron como una orden, comenzando a atacar a Phlàigh. Eran demasiados, pero las flechas del joven siseaban imparables, cortando el aire y sesgando la carne de sus contrincantes, quienes poco a poco se iban desintegrando a sus pies.

Uno de ellos consiguió hacerle un corte en el brazo, y tuvo que reforzar posiciones. Asió un par de flechas a modo de dagas y comenzó a cercenar miembros y gargantas para quitarse a aquellos malditos de encima que no paraban de salir de la cripta, y cuya puerta estaba de par en par. ¿Cuántos de esos demonios contendrían las profundidades de la tierra? ¿Acaso el poder de Belial era inagotable?

Phlàigh siguió dando batalla, incansable, pero el Maligno debió percibir los temores del jinete, pues lanzó una carcajada.

—Estoy empezando a aburrirme, Señor de las Pestes —se burló y, de pronto, la cáscara humana que poseía comenzó a estirarse y a encogerse, a retorcerse, deformándose hasta el punto de que empezaba a rasgarse.

Desde su boca, abierta en una mueca espeluznante, se asomaron unas garras, luego largos dedos, dando paso a unos brazos huesudos que atravesaban el orificio que se abría sin resistencia alguna, como mantequilla fundiéndose. Instantes después, la anatomía demoníaca de Belial, la verdadera, abandonó el cuerpo que habitaba, y que quedó pendido de la flecha de Phlàigh. Se mostró en su totalidad, durante unos instantes, tras lo que se lanzó hacia la inanimada figura de Greg para poseerla con violencia.

El psiquiatra cobró vida un segundo después, aunque Phlàigh sabía que no había ni un ápice del alma o la esencia del doctor. Lo vio carcajearse, con el blanco de los ojos enrojecido, en sangre, y el rictus crispado, apenas capaz de contener tanta maldad. Como un suicida, corrió hacia el jinete y lo golpeó con violencia en el rostro, lanzándolo a varios metros de distancia.

El joven dio con sus huesos en el suelo, aunque se levantó lo más rápido que pudo, en mitad de un quejido de dolor a causa de tal ataque. Mientras lo hacía, notó un sabor metálico en la boca y se limpió la comisura. Sangraba… Belial podía hacerlo sangrar sin arma alguna, y aunque trató de que aquella revelación no le afectase, el demonio se rio con ganas, saboreando un triunfo que se le presentaba en bandeja.

—Nunca imaginé que sería tan sencillo —se jactó Belial a través de la voz de Greg—. Siglos evitando un enfrentamiento cara a cara, temiendo vuestro poder, y no son más que un puñado de fuegos artificiales, inservibles.

Farfullando un gruñido, Phlàigh se lanzó contra él y le clavó una flecha en el cuello y, contra todo pronóstico y desconcertando al jinete, el que se sacudió no fue el cuerpo de Greg, el que Belial poseía, sino el que seguía pendido del árbol. Pese a que el demonio se carcajeó al mostrar aquel as bajo la manga, el Señor de las Pestes insistió, con idéntico resultado: cada uno de los golpes que le infligía se reflejaba en el otro cadáver, porque aquella masa de carne y sangre hacía tiempo que no era algo vivo.

Sin embargo, alguna conexión con el Maligno debía de conservar… Phlàigh pronto se dio cuenta de que dañar el cuerpo de Greg era tiempo y esfuerzo perdidos, estaba enfocando sus energías de forma errónea, por lo que trató de reaccionar con rapidez.

En un alarde de fortaleza, agarró a Belial, imitando a los luchadores de la WWE que a Cogadh tanto le gustaban, y lo lanzó a unos metros de distancia. La idea era buena, lo supo al escuchar el grito furibundo del Maligno, pero olvidaba que no era una pelea de igual a igual. Corrió hacia el árbol, pero uno de los adláteres se interpuso en su camino, placándolo y tirándolo al suelo. Aun así, el jinete lanzó una flecha, a la desesperada, pero que sí acertó en su objetivo, en el cuello del cadáver de aquel desconocido, tras lo que se escuchó el grito de Belial.

Sí, esa era la jugada, pero Phlàigh empezó a verse rodeado de adláteres… El Maligno estaba arrodillado en el suelo, taponándose con una mano una herida en la yugular que sangraba profusamente, pero el jinete apenas podía quitarse de encima los siervos que continuaba enviándole. Su poder seguía siendo mayor…

O tal vez no…

A pesar de que sabía que no contaba con la totalidad de su poder, se concentró en su diamante para invocar sus vestiduras sagradas, consiguiéndolo, no sin esfuerzo. El halo blanco que desprendía repelió los demonizados que continuaban acosándole, pero era consciente de que no duraría mucho. Su energía se agotaba… Perdería esa batalla…

Se levantó mientras Belial abandonaba el cuerpo maltrecho y ensangrentado de Greg. Los pocos adláteres que aún seguían en pie, estaban desorientados, parecían pollos sin cabeza, corriendo en círculos, y Phlàigh comprendió que no era el único que estaba agotado. El demonio, furioso, observaba al jinete. Sus alas de murciélago estaban desgarradas, uno de sus cuernos de carnero se había quebrado, y las costillas prominentes de aquella figura del mal se agitaban al ritmo de su respiración encolerizada.

Phlàigh, por su parte, notó que el diamante se le clavaba en la carne, como si se quejara, como si le advirtiera que estaba a punto de apagarse… Tenía que elegir. Sus vestiduras no seguirían activas si desplegaba su arco una vez más, pero tal vez solo tenía una oportunidad, y era muy probable que ese maldito esquivase sus flechas de nuevo. Así que apostó por la protección que podían brindarle sus ropajes, por mínima que esta fuera.

Sin dilación, se lanzó hacia Belial, lo agarró del cuello, pero en cuanto lo tocó, la piel de ambos seres, de naturalezas tan dispares, comenzó a chisporrotear. Las manos de Phlàigh se abrasaban con el contacto demoníaco, y la carne de Belial se derretía bajo el tacto del apocalíptico. Agarró las muñecas del jinete, pero zafarse era imposible, y el Señor de las Pestes no lo soltaría por nada del mundo.

Era el fin de ambos. No había más cartas que jugar…

Phlàigh desactivó el poder de sus vestiduras para concentrarlo todo en sus manos, un último esfuerzo, el último hálito, y parecía funcionar… Joder… Durante un segundo Phlàigh así lo creyó, pues Belial no soportó su fuerza y acabó arrodillado en el suelo. Pero no era más que un ardid, no era más que la búsqueda de ese instante en el que el jinete se confiara, una décima de segundo en el que la esperanza de vencer le hiciera bajar la guardia. El Maligno alargó una mano y Phlàigh percibió por su visión periférica que lanzaba a uno de los adláteres contra él, como un arma arrojadiza. Un cuchillo de niobio se clavó profundamente en su espalda, traspasándole el pulmón.

Gritó mientras sentía que la sangre de una hemorragia interna le subía por la garganta. Se asfixiaba, se desangraba, moría…

Trató de moverse, de huir, aunque no era capaz de discernir si era su cuerpo el que se alejaba o era su alma la que lo abandonaba. Como un débil eco escuchaba las carcajadas triunfales de Belial, y también el lamento de su fiel Katk, que acudía a socorrerlo.

«Muévete», le exigía su montura. «¡Ponte de pie!»

El rugido del motor era ensordecedor… La máquina giraba enloquecida alrededor de su jinete, alejando cualquier cosa que pudiera acercársele, pero su energía iba ligada a él y se estaba consumiendo. Se inclinó de lado, tocando el suelo con el motor, muy cerca del joven.

«Maldito seas, Phlàigh… ¡Monta!».

El jinete se arrastró, colocándose a horcajadas sobre la moto como pudo, en una postura un tanto precaria, aunque para Katk fue suficiente para unirlo a él.

Antes de erguirse, las garras de Belial se clavaron en su guardabarros trasero, pero la máquina se lo quitó de encima de un acelerón antes de emprender la huida. El cuerpo de Phlàigh se desparramó sobre el depósito de gasolina, inerte, y Katk notó cómo la sangre del jinete corría por su chasis, cálida y abundante.

—Katk…

«Cállate. Ya he avisado a los demás…»

Pero la montura dudaba si él mismo conseguiría salir del cementerio. Phlàigh se estaba muriendo. Su vida se desvanecía al igual que la suya…

—Gracias por todo, compañero…

«Mierda, Phlàigh… Espera un poco… No me hagas esto… Ya llegan…».

—Kyra…

Sí… Ella merecía su último pensamiento, la última palabra pronunciada con el único hálito de vida que restaba en su cuerpo.

La imagen de su mujer inundó su mente, y le sosegó haber conocido la dicha gracias ella, esa felicidad que nunca creyó destinada a él. Tal vez duró poco, pero la llevaría consigo allá donde fuera. Todo se volvió negro, un zumbido sordo pitaba en su oído, pero el rostro de Kyra le dio la paz que necesitaba para dejarse llevar.

—Kyra…

—Kyra… ¿Estás bien? ¡Kyra!

—¡¡Phlàigh!! —gritó la cirujana, agitando las manos, sacudiéndose. No sabía dónde estaba, qué pasaba, de quién era esa voz. Ni siquiera era capaz de abrir los ojos. Solo sentía un bola de bilis subirle por la garganta que la hizo vomitar con violencia.

—¿Qué te sucede, Kyra? —le repitió aquella voz femenina que le sujetaba la cabeza, apartándole el pelo de la cara.

No pudo contestar, las piernas le fallaron y cayó al suelo, aunque alguien trataba de sostenerla.

—Tranquila, respira… Ya está…

—¿Susan? —gimió la cirujana, quien poco a poco comenzaba a tener conciencia de lo que le rodeaba.

—Voy a llevarte a un box…

—¡No! —gritó Kyra, tratando de levantarse.

Porque no estaba siendo víctima de un ataque, sino del dolor más agónico que pudiera padecer un ser humano, pues acababa de presenciar la muerte del amor de su vida a manos de un monstruoso demonio. Aún podía oler la sangre y la putrefacción… «Dios mío… ¡Phlàigh!».

Gritó para quebrar aquel nudo que le atenazaba la garganta y no la dejaba respirar, mientras se retorcía contra el regazo de su compañera.

—¡Kyra! Te daré un calmante… —decidió, soltándola para ponerse de pie.

—No… —La agarró con fuerza, guiada por la necesidad de aferrarse a algo conocido—. Ha sido… una pesadilla —susurró jadeante, tras lo que sollozó.

—Joder, nena, qué susto —susurró Susan—. ¿Estás bien? —trató de apaciguarla y de asegurarse, y la cirujana comenzó a sacudir la cabeza, afirmando, aunque fuera una soberana mentira. Debía fingir, debía tranquilizarse y convencer de ello a su amiga, porque tenía que irse de allí. Allí… ¿Dónde estaba?

Por fin pudo mirar a su alrededor, y descubrió que estaba en la salita, en la zona de guardias, a los pies de uno de los sillones. ¿Había sido una pesadilla después de todo?

Con el cuerpo aún tembloroso se puso en pie, aunque le fallaron las piernas y acabó sentada en la butaca, mientras imágenes de lo que había presenciado torturaban su mente con repentinos fogonazos. Sí, tal vez no era más que un sueño, pero sabía bien lo reales que eran sus ensoñaciones con Phlàigh…, y ella lo había visto morir sobre Katk.

Una nueva bola de náuseas le subió a la garganta, pero se tapó la boca con una mano, conteniéndola, aunque las lágrimas comenzaron a recorrer libres sus mejillas.

—Kyra…

—Ya que estás aquí, creo que debería irme a casa —dijo, reuniendo una fortaleza que no sabía de dónde salía, pues solo deseaba echarse a morir en el suelo de aquella sala.

—¿Así?, ¿conforme estás? —Negó su compañera, porque ponerse en pie le costaba un esfuerzo sobrehumano.

—Cogeré un taxi en la puerta —insistió, fingiéndose más calmada—. Solo necesito descansar.

—Pero…

—Gracias, Susan —la atajó categórica—. Estaré bien —añadió mientras cogía su bolso de la percha y se marchaba.

Ni siquiera se cambió, no había tiempo que perder. Vestida con su uniforme y su bata de médico se encaminó con premura hacia la salida del edificio, corriendo como alma que lleva el diablo hacia la parada de taxis que había a escasos metros del acceso. Por fortuna, había uno esperando y entró a toda prisa.

—Por favor, deprisa, es una emergencia —le rogó ella, sacando con manos temblorosas todo el dinero que llevaba en su cartera para convencerlo de que pisara el acelerador.

—No se preocupe, doctora —le dijo el conductor al reparar en su indumentaria—. Solo dígame dónde quiere ir —agregó, arrancando con premura.

—A la calle Ewer —le indicó sin dudar, porque por muy ínfima que esta fuera, aún tenía la esperanza de que Katk hubiera llevado a Phlàigh al taller con vida…

—Muy bien, Kyra… —Sonrió Gabriel al verla alejarse, dentro del taxi.

Flexionó una rodilla y apoyó la bota sobre la peana de cemento de aquel armonioso reloj de sol. En ese preciso instante, tres manchas de viscoso alquitrán se formaban bajo sus pies.

Tras colgarle a Greg, Phlàigh soltó el teléfono y golpeó la mesa con fuerza, furioso consigo mismo por su estupidez; Kyra estaba mal y era por su culpa.

—¡Mierda! —gritó frustrado.

Con el dolor palpitándole en los nudillos y en el corazón, se giró para ir en busca de Katk, pero no pudo avanzar al toparse de frente con sus tres hermanos, porque incluso Bhàis había bajado al taller. Tenía una mano sobre la herida, al tirarle los puntos, y la preocupación que reflejaba su rostro era sincera, como la de los gemelos.

—Hemos oído tus gritos —le dijo Cogadh.

—¿Qué pasa? —se interesó Acras.

—Es Kyra —respondió nervioso al sentir que perdía un tiempo precioso con tanta explicación—. Debo ir a buscarla…

—No vayas solo —intervino Bhàis, y Phlàigh lo miró receloso.

—No creo que a ninguno de los tres os importen nuestras peleas de enamorados —espetó con resentimiento—. Mi guardiana es asunto mío —insistió.

Sin embargo, Acras lo cogió del brazo, pretendía convencerlo, que entrara en razón, pero el Jinete Blanco se zafó de una sacudida, sentenciándolo con la mirada. No obstante, su advertencia velada fue en vano, pues los tres hombres le bloquearon el paso.

—Sabes que sí nos importa —replicó Acras un tanto dolido—. Tú nos importas, y también Kyra, ¿o es que aún no te has dado cuenta de que vivimos pendientes de tus jodidos movimientos? —le recriminó, y Phlàigh bufó, asintiendo con culpabilidad. Apoyó el costado en la mesa y se mesó el cabello, inquieto.

—¿Quién era? —preguntó Cogadh.

—Greg.

—Greg —repitió el Jinete Rojo, blasfemando por lo bajo.

—Joder —exclamó Bhàis, quien no se contuvo.

—¿Y te fías de ese tío? —inquirió Acras.

—No es cuestión de si me fio o no —objetó Phlàigh molesto—. Dice que Kyra está mal y…

—¿Y lo está? —demandó con interés.

—No… No lo sé —admitió cabizbajo—. Conforme pasan los días, la forma en la que la presiento se va debilitando —les narró—. Imagino que al estar separados…

—¿Por qué no nos lo habías dicho? —le recriminó Cogadh—. Y no me vengas con lo de las peleas de enamorados —le advirtió.

—Kyra no es solo tu mujer —lo secundó su gemelo.

—Ya no creo que lo sea —murmuró derrotado.

—Pero sigue siendo una guardiana —le recordó el Señor de la Hambruna.

Phlàigh les dio la espalda y apoyó ambas manos en la mesa, abatido.

—Tienes razón…

—Los sentimientos no deben estar por encima de nuestra misión —apuntó Bhàis con un extraño deje de resignación entremezclado con malestar y que provocó que sus tres hermanos lo miraran—. Me refiero a que, si no puede presentirla, está más expuesta que nunca —trató de excusarse con rapidez—. Si no acepta a Phlàigh como su hombre, es su problema. Es una guardiana y necesita protección, ya sea de él o nuestra —señaló al Jinete Blanco.

—¿Desde cuándo piensas así? —le cuestionó Phlàigh receloso.

—Desde que no eres capaz de presentir si la llave de tu poder está bien —le recordó cortante—. Podría estar en manos de un adlátere y no tener ni idea.

Su hermano se agitó y fue hacia él, pero Acras se interpuso entre los dos.

—Haz el favor de cerrar la puta boca —le ordenó al Jinete Oscuro.

—¿Por qué? ¿Por recordarle lo que él dice una y otra vez? —espetó incisivo—. Desde que la reclamó, Kyra es su responsabilidad.

—¿Crees que fue premeditado, que sabía lo que iba a suceder después? —se defendió con pasión—. Vamos a ciegas, joder, averiguamos el siguiente paso a base cagarla.

—Y por eso a mí me queda claro que no pienso reclamar a mi guardiana hasta que no tengamos en el asador el Juicio Final —se burló.

—Hacer mía a esa mujer es lo mejor que me ha pasado en estos dos mil años, Bhàis —sentenció sin pudor alguno, sin preocuparle la posible mofa por parte de sus hermanos, aunque ninguno de los tres dijo nada—. Y ahora está sola… —farfulló, apretando las mandíbulas—. Voy a buscarla.

—Deja que alguno de nosotros te acompañe —le repitió Acras.

—Siempre nos hemos cubierto las espaldas —lo apoyó Cogadh—. Joder, es que ese tío no me da buena espina…

—Ni a mí, pero esto tengo que hacerlo solo —sentenció.

El Señor de la Guerra soltó un exabrupto, aunque apenas se le escuchó, pues el timbre del taller comenzó a sonar con insistencia, ensordecedor.

—¿Qué cojones…? —farfulló Bhàis.

—Iré a abrir —decidió Acras.

—Vale, yo me voy —dijo Phlàigh, encaminándose en dirección contraria para ir en busca de Katk.

—Pero…

Cogadh quiso intentarlo una vez más, pero su hermano le advirtió con la mirada que no lo hiciera, tras lo que prosiguió hasta el cuarto donde aparcaban sus máquinas. Montó en Katk y accionó el mando para abrir la puerta; se disponía a arrancar, cuando escuchó gritos, provenientes del taller.

—¿Dónde está? —Creyó entender… ¿Era la voz de Kyra?—. ¡No me mientas, Acras!

—¿Por qué lo haría? —se defendía el joven—. Ya te he dicho que…

—¡Phlàigh!

Sí, era Kyra… El jinete desmontó y salió al taller, sin entender qué sucedía. Parecía desesperada.

—¡¡Phlàigh!!

Y el cuerpo de su guardiana, de su mujer, se estrelló contra el suyo.

—Gracias a Dios… Estás vivo… Estás vivo —sollozaba sin parar, hundiendo el rostro en el torso masculino. Apenas podía pronunciar con claridad, lo que no ayudaba a que el jinete la comprendiera.

—Claro que estoy vivo… ¿Qué demonios estás diciendo? —inquirió atónito, aunque le acariciaba el cabello, tratando de calmarla.

—Te he visto morir —le dijo, intensificándose su llanto—. ¡Te juro que te he visto! —le gritó crispada—. Había adláteres por todas partes… Greg estaba allí —añadió, hipando—, y una especie de monstruo con alas y cuernos acababa contigo, Phlàigh… Joder… ¡He visto cómo te mataba y no podía hacer nada! —gimió con la voz rasgada por el dolor.

El joven la abrazó con fuerza. No entendía lo que sucedía, pero Kyra temblaba con una hoja y la notaba helada contra su pecho. Estaba aterrada, muerta de miedo… Por él…

No pudo evitarlo. Con seguridad, antaño fue el hombre más engreído de todos los mortales, pero una cálida emoción vibró en su interior al saber que ella se preocupaba por él, que, tal vez, después de todo…

—Estoy vivo, Kyra —susurró en su oído—. Estoy aquí… Siénteme…

—Phlàigh… —musitó con voz trémula.

—Necesito que te tranquilices y me expliques lo que ha pasado —le pidió en tono suave. Le acariciaba la espalda, despacio, enviando olas de sosiego a lo largo del cuerpo femenino, que se deshacía en su abrazo. Kyra suspiró contra su pecho.

—No lo sé —admitió un poco más calmada—. Yo estaba en el hospital… Imagino que ha sido uno de esos sueños que tengo contigo, y siempre suceden, son reales —añadió, alzando la vista hacia él mortificada. Las lágrimas volvieron a nublar su mirada—. ¿Tú eres real? ¿Cómo puedo saber si esto no es otro sueño? —le preguntó en un quejido—. Ya no sé qué es verdad o qué es mentira —le reprochó.

—Kyra…

—Ya no distingo…

—¡Kyra! Mírame… —le pidió, acunando sus mejillas húmedas entre ambas palmas—. Esto es real —le aseguró.

—¿Cómo lo sabes? —gimió.

—Porque estás muerta de miedo —lamentó—. En tus sueños, nunca tienes miedo…

Kyra gimió cerrando los ojos. Se cubrió la boca, conteniendo un nuevo sollozo, y él volvió a abrazarla, blasfemando por lo bajo.

—Perdonad la intromisión, chicos, pero… adláteres, Greg y monstruo no es una buena combinación —los interrumpió Cogadh, quien estaba parado a su lado, junto a sus otros dos hermanos.

Ambos se giraron a mirarlos, pero el jinete no soltó a la mujer.

—Una tila te sentará bien —intervino Acras—, para que puedas contarnos lo que has visto.

—Bueno…, ha sido una pesadilla, ¿no? —supuso Kyra, quien empezaba a secarse las lágrimas con el dorso de la mano. No obstante, la mirada del Señor de la Hambruna hablaba por sí sola.

—Tú misma has dicho que tus sueños son reales —le recordó.

—Sí, pero Phlàigh está aquí —negó reticente—. No ha pasado nada.

—Aún… —murmuró Bhàis enigmático, y la joven abrió los ojos de par en par. El resto de jinetes, por el contrario, lo comprendió a la perfección.

—Yo… salía a buscarte —le contó Phlàigh en tono serio—. Greg me ha llamado hace un momento para decirme que estabas mal, un ataque de ansiedad o algo así —le explicó—, y que habías salido huyendo hasta acabar en el cementerio.

—¿El cementerio? —inquirió ella extrañada—. Allí es donde he visto esa… pelea —dijo sin saber cómo llamarlo—, y él estaba allí, con ese monstruo —comenzó a inquietarse—. Parecía… extraviado, como ido… Y hoy ha actuado de una forma tan extraña, que… ¿Qué está pasando? —jadeó, tratando de reprimir nuevas lágrimas a causa del nerviosismo.

—Tranquila…

—Vamos arriba a por esa tila —decidió Acras, e instó a los demás a que lo siguieran.

Phlàigh pasó un brazo por encima de los hombros de su guardiana, y ella se apoyó en él. Seguía nerviosa, muerta de miedo por todo lo que iba y venía a su alrededor y que no comprendía, pero Phlàigh estaba vivo, y sentir cerca su calor, contra su cuerpo, estaba por encima de todo, hasta de su temor.

—¿Por… por qué te ha llamado Greg? —le preguntó mientras subían al apartamento.

—Tengo una ligera sospecha, pero necesito que me cuentes primero lo que te ha sucedido a ti —respondió sin tratar de preocuparla. No obstante, Bhàis, quien avanzaba delante de ellos, lo miró de reojo.

—Quería sacarte de aquí, hermano —dijo nada más poner un pie en el salón—. Sabía que, si ponía a Kyra como excusa, no dudarías en ir a su encuentro.

—¿Y por qué haría eso? —demandó ella, dejándose guiar con Phlàigh.

Ambos se sentaron juntos en el sofá, mientras que el Jinete Oscuro permanecía de pie, frente a ellos, con la cadera apoyada en la mesa, tenso. Cogadh, en cambio, se dispuso a ayudar a su hermano a preparar la tisana, aunque los dos estaban muy pendientes de la conversación.

—Dices que ha estado muy raro hoy… —la tanteó el Jinete Blanco; un rodeo para llegar a la conclusión que los cuatro sabían, pero de forma que ella lo entendiera.

—Bipolar, diría yo —bufó—. Esta mañana apenas me dirigía la palabra y hace un rato, cuando ha acabado su turno, me ha llamado para que me fuera con él a tomar algo…, a hablar —pronunció con retintín—, y de forma muy insistente.

—Pretendía alejarla del hospital —murmuró Phlàigh, mirando a Bhàis.

—Y, como no lo ha conseguido, lo ha intentado contigo —asintió su hermano.

—¿Crees que es un siervo? —preguntó Cogadh, dejando una taza en la bancada de la cocina para que su gemelo echara el agua. Era tal la naturalidad con la que lo había dicho que Kyra jadeó.

—¿Siervo? —inquirió—. Eso… me suena a «poseído» —añadió con una mueca de repulsión y miedo frunciéndole los labios.

—Kyra, ya no deberías sorprenderte —le pidió Acras, ofreciéndole con amabilidad la infusión—. Aunque no te guste, sabes en qué mundo nos movemos.

—¿Me estás diciendo que mi compañero…?

—Bebe —le ordenó, suave mas firme—. Y empieza desde el principio.

—Dices que estabas en el hospital, cuando Greg te llamó —la instó Phlàigh a continuar. Los dos gemelos ocuparon sendas sillas cerca de la mesa, pero el Jinete Oscuro seguía en pie, en tensión. Kyra dio un sorbo a la infusión, y la tibieza del líquido caldeando su interior fue más que bienvenida.

—Yo estaba con un paciente y le colgué —asintió—. Y… tal vez sea sugestión por todo lo que había pasado, pero me dio mala espina.

—Eres una guardiana, Kyra —le recordó Phlàigh—, así que puedes llamarlo instinto. Dices que le colgaste…

—Sí —afirmó dispuesta a proseguir—. Una compañera tuvo una emergencia, así que decidí quedarme en el hospital a cubrirle el turno de guardia. Me fui a la sala a cenar mientras llegaba alguna urgencia… y debí quedarme dormida —titubeó.

—Creo que comprendes que es vital que nos cuentes todo lo que has visto —la instruyó Bhàis, y el Jinete Blanco lo fulminó con la mirada por su falta de tacto.

—Sé que es desagradable revivirlo —le susurró él, sujetándola de la mano y enredando los dedos con los suyos—. Pero cualquier detalle puede marcar la diferencia —insistió.

La cirujana respiró hondo antes de asentir, tras lo que comenzó a relatarles aquella pesadilla, cuyo recuerdo aún le helaba la sangre.

—¿Qué opinas? —le preguntó Phlàigh al Jinete Oscuro una vez que ella finalizó.

—Que es lo que habría ocurrido si ella no hubiera llegado a tiempo —decidió con expresión dura e infranqueable.

—No cabe duda de que Belial está usando a Greg —añadió Cogadh igual de circunspecto que su hermano.

—Y habrías ido a su encuentro solo —le recordó Acras.

—Esa es la diferencia —sentenció Bhàis, clavando la mirada en Phlàigh.

—¿Qué… Qué quiere decir? —preguntó Kyra, sin dar crédito a lo que esas palabras daban a entender—. No… No estás pensando en ir a su encuentro, ¿verdad? —demandó, poniéndose en pie, horrorizada.

—Kyra…

Phlàigh se levantó y trató de coger sus manos, pero ella lo apartó de malas maneras.

—¡No! ¿Es que no has escuchado lo que acabo de contarte? —inquirió contrariada—. ¡Ese tal Belial va a matarte!

—Belial confía en que vaya solo —le recordó, y por si quedaban dudas, tanto Cogadh como Acras se colocaron a ambos lados, flanqueándolo.

—Y deberíamos irnos ya, antes de que se impaciente —agregó el Señor de la Guerra, cruzándose de brazos.

—No podéis estar hablando en serio —negó con incredulidad.

—Esto es lo que hacemos, Kyra —intervino Bhàis—. Son ellos o nosotros. No hay más.

—Pero…

—Todo lo que nos has explicado nos da ventaja —habló ahora Acras—. Nos da unas armas con las que ellos no cuentan.

—¡Ni siquiera sabemos si lo que he visto tiene algo que ver con la realidad! —gritó ella desesperada ante la idea de que Phlàigh se marchara así, se arriesgara de esa forma—. ¿Y si lo es? ¿Y si morís de igual modo? —demandó aterrada ante la idea.

—¡No lo sé! —exclamó el Jinete Blanco exasperado, y Kyra se sobresaltó—. Debemos luchar hasta el final —añadió, apretando los dientes—. Es parte de nuestro cometido. Yo… Lo siento —resopló, pasándose las manos por el cabello, y ella tragó saliva, asintiendo, pues sabía que se disculpaba por haberle gritado y por irse así—. Sé que no tengo derecho a hacerlo, pero… —titubeó—, te rogaría que te quedaras aquí —susurró cabizbajo—. Estarás más segura. ¿Bhàis?

—No te apures, tengo energía suficiente para proteger a tu mujer —sentenció en tono grave y, un pestañeo después, surgida de la nada, entre sus manos apareció una gran guadaña, esbelta y armoniosa, con tres largas cuchillas, curvadas y brillantes; el arma del Señor de la Muerte era tan bella como siniestra.

Kyra palideció ante tal imagen, y Bhàis tuvo la deferencia de hacerla desvanecer con rapidez.

—No pretendía asustarte, solo que confíes en su efectividad contra los adláteres —alegó con cierta suficiencia, y Cogadh rio por lo bajo ante la fanfarronada de su hermano.

—¿Nos vamos ya? —preguntó entre divertido e impaciente.

—Buena suerte —les deseó el Jinete Oscuro, y los tres hombres asintieron.

Entonces, Phlàigh clavó su mirada en Kyra. No quería despedirse de ella, aunque tampoco sabía si podía hacerlo, al menos como desearía. Era consciente de que la joven confiaba en que regresara con vida, pero la incertidumbre del jinete era en condición de qué. Para él, nada había cambiado.

Lo sacudió la desesperanza, el desencanto, y bajó el rostro, sin saber qué decir. Los gemelos ya se dirigían a la puerta y vio que Kyra comenzaba a seguirlos; al menos, aceptaba que debía marcharse.

Los acompañó hasta donde estaban aparcadas las motos, y observó en silencio cómo los tres hombres se preparaban con total normalidad, incluso susurraban chistes, como si se dirigieran a una concentración motera y no a una más que probable muerte, cosa que le molestó y la inquietó a partes iguales. Acras miró a su gemelo, hablándole en silencio, y este comprendió.

—Phlàigh, te esperamos fuera —le dijo el Señor de la Hambruna—. Hasta luego, Kyra —se despidió sonriente, y ella asintió, visiblemente preocupada.

Söjast y Hälg arrancaron y, tras accionarse la puerta que daba a la calle, salieron despacio. Phlàigh había montado en Katk, aunque la máquina aún tenía el motor apagado. Kyra se acercó y se colocó a su lado, observando al joven quien, perdido en su zozobra, rozaba su diamante con el pulgar, de forma inconsciente.

—¿Tu… poder está lo bastante cargado? —le cuestionó ella nerviosa.

—Esa pregunta sería digna de una guardiana —bromeó el jinete, aunque alzó la mano para apretar el puño alrededor del manillar, tenso. La chica la cubrió con la suya, y la cálida caricia lo estremeció.

—¿Cuál de las dos debe pedirte que vuelvas para que lo hagas: la mujer o la guardiana? —preguntó en un susurro.

—¿Quién eres tú, Kyra? —replicó afligido.

—No lo sé —admitió, notando que comenzaban a arderle los ojos a causa de las lágrimas—. Pero, cuando regreses, podrías ayudarme a averiguarlo —susurró cabizbaja.

—Me encantaría —murmuró con suavidad.

Alzó la mano libre y con los nudillos le acarició el pómulo, por el que corría una salada gota, y Kyra levantó la vista, clavando sus ojos vidriosos en los suyos. Sin embargo, Phlàigh la rehuyó. No quería leer en ellos, temía toparse con su miedo, ese que no le permitía amarlo como lo que era, y no era el momento oportuno para lidiar de nuevo con ese dolor. Debía estar centrado en su misión.

—Vamos, Katk —le dijo a su montura, dispuesto a marcharse ya.

—¡Espera! —le rogó ella, y Phlàigh la miró extrañado—. Esta vez, no voy a dejar que te vayas así.

Agarró su rostro y lo besó. Phlàigh jadeó sorprendido, sobrepasado por la actitud de Kyra, pero también por la exigencia de su boca. Ansia, vehemencia… e infinita entrega. La joven se aferraba a él, lo rodeó con los brazos, con urgencia, y el jinete no tuvo más remedio que rendirse. ¿Acaso no deseaba abrazarla y besarla más que nada en el mundo? El aliento de Kyra y su saliva dulce y embriagadora lo poseyeron, y él gimió enardecido, incapaz de contener aquella emoción desbordante, mientras la estrechaba con fuerza contra su cuerpo.

—Oh… Kyra…

El jinete mordisqueó el labio inferior femenino, hambriento, haciéndola jadear.

—Phlàigh…

—¿Recuerdas qué fue lo que te dije la última vez que nos vimos? —demandó en un susurro sobre su boca.

La joven asintió, sabiendo que se refería al desfile de San Patricio.

—No querías abrazarme —rememoró con aflicción—. Si lo hacías, no podrías dejarme ir.

—Pues acabo de condenarme —murmuró en tono profundo.

—No… —jadeó. Le sujetó el rostro para que la mirara—. Nos condenarás a los dos si no regresas. Vuelve a mí —le rogó, y aquella súplica en su mirada desarmó al jinete.

Buscó su boca con desesperación, queriendo compartir un instante más con ella; saborearla hasta intoxicarse para que le fuera imposible olvidar su dulzor; permitir que su corazón se acelerara hasta rozar el infarto, para darse cuenta de que era posible sentir un poco más, que no había límite…

Y, después, la devastadora certeza de tener que soltarla.

¿Era esa la sensación que invadía a los hombres que partían hacia el frente y dejaban a sus mujeres atrás? ¿Qué fuerza tan poderosa los impulsaba a luchar y arriesgar la vida? Porque, en su caso, su naturaleza apocalíptica le obligaba a hacerlo, pero, de ser un insignificante mortal, nada en el mundo lo separaría de ella. Si los hombres escogieran perderse en los brazos de sus mujeres y consumir su tiempo haciéndoles el amor, y no en estúpidas guerras, la historia habría sido muy distinta, y ellos ni siquiera habrían existido.

Pero allí estaba, y sentía. Su espíritu de jinete se agitaba en su sangre ante la cercanía de su guardiana, y su corazón de hombre se llenaba de aquella dicha que era poder besarla hasta el delirio.

—Debo marcharme —lamentó, y ella asintió, enjugando fugaces lágrimas con rapidez, pues de nada servían.

Sin embargo, eran un reflejo de su tristeza, de su angustia, algo que él jamás había inspirado en nadie. Le cogió una mano y le besó la palma.

—Hasta luego.

—Hasta luego —le respondió la joven, esforzándose por esbozar una sonrisa.

El motor de Katk vibró y la montura emprendió la marcha. Una vez salió, la puerta comenzó a cerrarse, con lentitud, hasta finalizar con un pesado ruido metálico. Fue entonces cuando Kyra cayó de rodillas. Sus piernas no eran capaces de sostenerla, mientras que su cuerpo apenas podía contener su llanto.

Algo no marchaba bien. Belial lo sabía. Hacía casi una hora que Greg había llamado a Phlàigh, pero el Jinete Blanco aún no se había dignado a aparecer. El psiquiatra se restregaba las manos, nervioso, consciente de que su futuro dependía del apocalíptico, y el Maligno comenzaba a perder la paciencia.

Tampoco habían regresado los tres adláteres que había enviado al hospital, y eso lo ponía de peor humor. Cierto era que si la cirujana estaba supliendo a una compañera, tal y como le había dicho a Greg por teléfono, podía transcurrir toda la noche antes de que saliera, y sus acólitos resistirían a lo sumo un par de horas más.

Se dijo que acabaría con el jinete mucho antes de que los adláteres se volatilizaran, y él mismo acudiría al hospital a esperar a la guardiana y a encargarse personalmente del asunto. Sabía que era pronto para retenerla en su poder, a fin de cuentas, era la única que había sido reclamada por su jinete, pero no quería arriesgarse a que se le escapara. Confiaba en la fortaleza de la mujer, que pudiera retener en su interior su espíritu de guardiana el tiempo suficiente hasta capturar a las demás, y que este no se debilitara al estar bajo el influjo del Mal. Era un gran riesgo el que corría, pero debía intentarlo. La ocasión se le presentaba más que favorable y no iba a desaprovecharla.

De pronto, en la lejanía, se escuchó lo que parecía el sonido de un motor y que se acercaba con lentitud. El psiquiatra jadeó aliviado a su lado.

—Aquí está, mi señor —exclamó gozoso de haber sido de utilidad, y aunque Belial agradecía su colaboración, no iba a volver a necesitarlo, al menos por lo pronto.

Chasqueó los dedos frente al psiquiatra y lo desproveyó de toda conciencia, dejándolo en suspenso, como un electrodoméstico en stand-by a la espera de ser conectado otra vez. Belial necesitaba toda su energía para enfrentar al apocalíptico, y dirigir la mente del psiquiatra era un derroche que no se podía permitir, así que lo dejó en la reserva. Instantes después, el jinete detuvo su montura delante de él.

Añoraba la idea romántica del corcel; esa Harley era blanca, por lo que en su día debió ser un hermoso caballo, pero los tiempos corrían inexorables y había que adaptarse a ellos. En todo caso, esa máquina era una preciosidad que lamentaba tener que destruir.

—Belial —pronunció el jinete por lo bajo mientras desmontaba, y al Maligno le satisfizo que conociera su identidad pese a no haber tenido el placer de encontrarse cara a cara con anterioridad—. ¿Dónde está Kyra? —preguntó tras estudiar a Greg, aunque suponía que el chico sabía la respuesta.

—He enviado unos guardaespaldas al hospital para que se hagan cargo de su seguridad, no te preocupes —le dijo con calma y rezumando soberbia.

Era de lo más excitante sentir que tenía la situación bajo control, y para que no quedarán dudas, hizo que un puñado de adláteres saliera de su escondite, tras los árboles, y lo flanquearan, protegiéndolo.

—Así que era una trampa —farfulló el jinete, estudiando el aletargamiento del psiquiatra.

—Oh, no lo culpes a él. Al final, está siendo muy útil —se jactó—. ¿Sabes? Creo que le pone cachondo tu guardiana —se mofó, recreándose en la idea—. Quizá le permita que se divierta un rato con ella como recompensa… ¿Te gustaría verlo antes de morir? Porque a ella la necesito viva, pero a ti pienso arrancarte tu maldito poder antes de destriparte —sentenció, y por un instante lo dominó la furia que contenía tras tantos siglos de espera.

Sus rasgos malignos se mostraron sobre la corteza humana que poseía, pero lejos de sorprender al apocalíptico, este se carcajeó. Su actitud le crispó el rictus, aunque se recompuso con rapidez, para no darle la satisfacción a aquel mentecato.

—¿Qué te hace tanta gracia? —inquirió, vistiendo de sarcasmo sus palabras.

—Tú. —Ese imbécil osó burlarse—. Es la primera vez que te tengo a tiro y pienso aprovecharlo.

Entonces, Belial observó que, como si se tratara de un truco de magia, hacía aparecer un arco, su arma apocalíptica, y apuntaba con una de sus flechas hacia él. Sin ni siquiera pestañear, atrajo con la mente el cuerpo de uno de sus acólitos y lo utilizó como escudo contra la flecha que acababa de disparar. Este se desintegró a sus pies un instante después.

—No sé por qué no me sorprende —le gruñó el Señor de las Pestes.

¿Es que ese imbécil esperaba otra cosa? Era un Rey del Averno, y había creado a esos fantoches para servirle, lo que él no tardaría en hacer.

Rezumando ira lo atacó, lanzándole una bola de energía, un buen ejemplo del infierno que bullía en su interior: puro fuego y poder que lo golpeó con fuerza en el centro del pecho. El jinete dio con su trasero en el suelo, y Belial no pudo contener una risotada de soberbia y satisfacción. Alargó una mano hacía la puerta de la cripta y se dispuso a armar a un jugoso puñado de adláteres que hicieran buena cuenta de él.

—¡Cogadh, ahora! —gritó de pronto ese bastardo, todavía en el suelo.

De pronto, de la nada, apareció otro de los apocalípticos, y por aquella larga espada que blandía entre ambas manos, debía ser el Señor de la Guerra. Con asombro, Belial vio que corría hacia la puerta de la cripta, sin duda con la intención de anular a sus adláteres. Sin embargo, apenas puso un pie en el umbral cuando, con un gran estruendo, el Jinete Rojo fue lanzado con violencia a varios metros de distancia, a causa de todos los sortilegios y protecciones que el Maligno había conjurado.

—¡¡Hermano!! —gritó un tercero, que se apresuró en socorrerlo. Que tuviera su misma apariencia dejaba de manifiesto que era el Señor de la Hambruna, y Belial se carcajeó con ganas al ver que el tal Cogadh gemía de dolor como una niña.

—¿De verdad creíais que iba a ser tan sencillo? —se mofó. Extendió ambas palmas y, sobre ellas, comenzaron a chisporrotear dos bolas de energía que no dudaría en utilizar—. Me falta el cuarto en discordia —canturreó—, aunque imagino que no está en condiciones de unirse a la fiesta —se jactó, tras lo que les lanzó las esferas de fuego.

Sin embargo, Phlàigh, una décima de segundo después, disparó dos de sus flechas, con tal dominio y precisión que se interpusieron en sus trayectorias y las reventó contra un árbol, que estalló en llamas. Mientras tanto, Acras ayudaba a su gemelo a que se pusiera en pie, pues se encontraba bien, aunque un poco aturdido.

—De acuerdo… —farfulló con las mandíbulas apretadas—. Hijos míos, salid a jugar —pronunció con forzado sarcasmo, y una horda de adláteres atravesó la puerta de la cripta, dispuestos a aniquilar a sus enemigos, una distracción que él pretendía usar para ponerse a salvo.

No sabía cómo, pero el plan se había ido a la mierda. Pese a darlo por hecho, Greg no había logrado convencer al chulo de la guardiana, y este se había presentado allí con un par de invitados no deseados. Miró a su siervo y confió en que le hiciera un último servicio.

—Gregory… —murmuró, invocando un cuchillo de niobio que le entregó, y el psiquiatra no necesitó más para responder ante su amo. Sin dudarlo, se unió a los demonizados que les daban batalla a los tres jinetes, y Belial aprovechó para correr hacia la puerta de la cripta.

—¡Phlàigh, se escapa! —gritó uno de ellos.

—¡Ni hablar! —exclamó el Jinete Blanco.

No fue capaz de evitarlo, la curiosidad le pudo, y Belial se giró para averiguar cómo se las iba a apañar aquel mequetrefe para atraparlo. Se arrepintió al instante… Un halo resplandeciente lo cegó unos segundos y, cuando consiguió abrir los ojos, el Señor de las Pestes iba enfundado en lo que sin duda eran sus vestiduras sagradas. Los adláteres que lo habían comenzado a rodear gruñían tapándose los ojos, deslumbrados como él, lo que le dio libertad de movimientos al apocalíptico. Armó su arco y disparó una flecha que silbó, cortando el aire de la noche, y que se clavó certera en el Maligno. La saeta contenía tanta energía que lo impulsó contra el tronco de un árbol, el que seguía prendido en llamas.

—¡Diana! —gritó el Señor la Guerra con una risotada, mientras con su espada cercenaba cuellos sin parar.

Belial bramó al sentir que el cuerpo humano que poseía ardía como la hojarasca. No había dolor, pues el fuego era su aliado; lo que crepitaba en su interior era una furia desmedida al ver su orgullo vapuleado por aquel trío de palurdos que se las daban de héroes, y que no eran más que un instrumento mortal a usar por el mejor postor.

—¡Ayúdame, Gregory! —le ordenó a su siervo mientras trataba de arrancar la flecha, sin éxito, y el médico, quien se había unido a la facción que atacaba a Acras, dio media vuelta y se dirigió hacia su amo.

—¡Saldrás ardiendo, gilipollas! —lo increpó Phlàigh, al ver que iba decidido a coger la saeta llameante con las manos desnudas, y Belial se rio a carcajadas.

—Está poseído, ¿recuerdas? —exclamó Cogadh quien, al igual que su hermano, trataba de librarse de aquella turba de demonios.

—Mierda… —masculló el Jinete Blanco, y aprovechando que los que lo atacaban a él todavía estaban aturdidos, corrió hacia el psiquiatra, tratando de salvarlo.

Sin embargo, el médico ya sostenía la vara de la flecha entre las manos y trataba de arrancarla del cuerpo de su amo sin inmutarse ante la posibilidad de quemarse. Entonces, Phlàigh se lanzó sobre él, para apartarlo, pero su propia fuerza fue el impulso que Greg necesitaba para arrancarle la flecha. Cayó al suelo, junto a Phlàigh, a varios metros de distancia. No obstante, seguía bajo el influjo del Maligno y no dudó en clavársela al Jinete Blanco. Este se protegió con el brazo y se la hundió en el bíceps.

—¡Joder! —bramó de dolor al ser herido por su propia arma.

—¡Bravo, Gregory! —lo vitoreó Belial, y si bien era cierto que se había liberado, el cuerpo que había estado poseyendo durante esas semanas se estaba consumiendo y no le permitía moverse con rapidez. Debía abandonarlo. Su anatomía demoníaca no estaba hecha para deambular en la superficie, y pese a que la carne humana era una buena protección, esos restos casi carbonizados eran una prisión.

Lo traspasó sin esfuerzo, al igual que una serpiente se desprende de su camisa, y se dispuso a tomar el cuerpo de Greg. Sin embargo, Phlàigh adivinó sus intenciones al recordar el sueño de Kyra. Corrió hacia el psiquiatra y, con la intención de apartarlo del Maligno, lo empujó con fuerza, derribándolo. El golpe dejó al joven tirado en el suelo, fuera de su alcance. Luego, el Señor de las Pestes se arrancó la flecha, en mitad de un gruñido de dolor, y empuñó su arco, preparándose para enfrentarse a él cara a cara. No sería un encuentro limpio. Belial lanzó un par de sus bolas de fuego que Phlàigh hizo estallar con sendas flechas solo un momento antes de que el demonio se le echara encima.

Ambos cayeron al suelo, y el demonio acabó a horcajadas sobre él, aunque no era su peso lo que inmovilizaba al jinete, sino el halo de energía con el que trataba de aplastarlo.

—¡Vamos, Gregory! Cárgatelo —le ordenó a su siervo mientras forcejeaba con Phlàigh, quien no conseguía quitárselo de encima.

—¡Katk, que no se mueva! —le pidió el joven, y no solo él sino que las tres monturas rodearon al psiquiatra para que no pudiera escapar. Belial se rio.

—¿Por qué no acabas con él, jinete? —se mofó—. ¿Tienes algún interés en ese palurdo para querer salvarlo pese a querer robarte a tu chica? Ya habéis matado antes —demandó con curiosidad.

—Sí, pero sin pretenderlo. Nosotros no somos viles asesinos como tú, parásito —farfulló el joven con los dientes apretados por el esfuerzo, ya que el demonio seguía aprisionándolo con la fuerza de su poder.

Se revolvió, luchando por liberarse, y Belial rodeó su cuello para asfixiarlo, aunque al tocarlo, sintió que las manos le ardían, como si la piel del jinete estuviera envuelta en brasas. Quizás era a causa de las naturalezas tan dispares de ambos, pues algo similar le sucedió al apocalíptico, que gritó a causa del dolor, llamando la atención de sus dos hermanos, así que Belial se concentró en enviar a todos sus adláteres para que mantuvieran ocupados a los gemelos. Phlàigh jadeó, le sostuvo las muñecas y, precisando de toda su energía, se apagaron sus vestiduras.

—No eres tan poderoso como pensabas —se burló su contrincante—, ¿o es que tu guardiana no se porta bien contigo?

El Señor de las Pestes no le respondió, falto de aire. Trataba por todos los medios de zafarse de su agarre, pero el Maligno seguía hundiéndolo contra el suelo. No quería matarlo aún, necesitaba hacerlo sangrar, y que su esencia diabólica entrara en contacto con la suya. Así que se inclinó y le clavó los dientes cerca de la yugular. Que Phlàigh se sacudiera sin parar le dificultó la tarea, pero consiguió desgarrar su carne.

—¡Aaah! ¡Joder! —El grito de dolor del jinete quebró la noche.

—¡Hay que quitárselo de encima! —gritó Acras, quien trataba de deshacerse de los adláteres que lo rodeaban, igual que a su gemelo. Y por la puerta de la cripta seguían apareciendo más.

Phlàigh se removió con todas sus fuerzas, intentando liberarse del demonio. Aunque no podía ni quería darse por vencido, se preguntaba si no habrían pecado de ingenuos, ya que, pese a todo lo que Kyra les había narrado, y que creían que les otorgaba cierta ventaja, el poder de Belial era mucho mayor de lo que imaginaban.

Pensar en su guardiana lo llenó de desazón; quizá debería enfrentar la incertidumbre de su destino sin él, cuando lo que él deseaba era una eternidad junto a ella.

Con asco y estupor vio cómo Belial escupía el trozo de carne que había conseguido arrancarle, y el jinete notó que la sangre cálida comenzaba a correrle por el cuello. Los ojos del Maligno llamearon, y Phlàigh supo que el líquido vital era su objetivo. Observó con asombro que lo libraba del agarre de una de sus manos para morder su muñeca, donde abrió una brecha por la que empezó a brotar sangre oscura, negra y corrupta. Era fácil llegar a la conclusión de lo que pretendía: que la sangre del jinete penetrara en su cuerpo y contagiarse así del poder apocalíptico, privando a Phlàigh de su espíritu.

Belial continuaba asfixiándolo con la otra mano, y el joven seguía tironeando para zafarse, pero al ver que acercaba su muñeca abierta en canal a su cuello, Phlàigh cambió de estrategia. Aun si eso le daba ventaja al Maligno, dejó de luchar y lo soltó. Entonces, con una de sus manos lo agarró del brazo sangrante, frenando sus movimientos y que lo acercara más a él, y con la otra, con gran esfuerzo al quedarse sin energías al sentir que lo ahogaba, hizo aparecer una de sus flechas y se la clavó en el costado a aquel maldito.

El alarido que brotó de su garganta fue ensordecedor, pero lo mejor fue que Phlàigh consiguió lo que se proponía y consiguió liberarse. Se puso en pie, cubriéndose con una mano la herida del cuello, mientras que Belial, arrodillado, se arrancaba la flecha del abdomen. Humo y cenizas brotaban de la brecha resultante, que goteaba fuego, como lágrimas candentes, y Phlàigh supo que había sido certero y letal cuando sus acólitos, que aún combatían con sus hermanos, comenzaron a desvanecerse, a convertirse en polvo. También disminuyeron los que salían por la cripta, y cuando Belial buscó la puerta con la mirada, el Jinete Blanco supo que pretendía escapar. El Maligno le lanzó una bola de energía, que él esquivó al dispararle una de sus flechas a la esfera llameante, pero su enemigo intentaba mantenerlo ocupado para alcanzar su objetivo.

—¡Cogadh! —le gritó a su hermano, y Acras lo ayudó a abrirse paso al comprender lo que sucedía.

En esta ocasión, no trató de entrar, pero flanqueó la entrada para cortar el paso a los demonizados que salían e impedir que Belial accediera y consiguiera escapar.

—Malnacidos —masculló enfurecido—. ¿Creéis que me habéis vencido? ¡Esto es solo el inicio de vuestro fin! ¡Los Aghaidh nos alzaremos para ostentar el Poder Supremo!

Lanzando un alarido, mientras con una de sus manos seguía enviando bolas ardientes contra Phlàigh, orientó la otra palma hacia el suelo, para dirigir hacia allí su poder y quebrar la tierra con un torrente de energía llameante proveniente de sus dedos; si no podía volver al Infierno por la cripta, buscaría otro medio, pero debía regresar cuanto antes a sus dominios para sanar sus heridas.

Phlàigh trataba de lanzar sus flechas con mayor rapidez, para no solo esquivar su fuego sino para herirlo, pero le era imposible, y Cogadh seguía pendiente de la puerta.

—¡Aguanta! —exclamó de pronto Acras.

Entonces, derribó a uno de los adláteres, le saltó por encima y se acercó corriendo a Belial, lo suficiente para sacudir su balanza en el aire y sesgar de cuajo, con la cuchilla situada en el extremo, uno de los brazos huesudos del Rey del Averno. Cayó de rodillas en mitad de un bramido de dolor y furia, aunque Phlàigh acabó pronto con su sufrimiento. Le clavó una flecha en el centro de la frente, entre sus cuernos de carnero, y Belial comenzó a escupir fuego por la boca, un último fogonazo de malévola ira.

—¡Véngame, hermano! —resonó su voz, metálica y pastosa, con la mirada fija en la espesura del bosque. Alzó la mano, como si quisiera señalar un punto en concreto, pero un instante después estalló en miles de pedazos que se esparcieron en el aire hasta volatilizarse.

Los tres jóvenes se cubrieron el rostro con los brazos para protegerse de la explosión, aunque la onda expansiva los derribó y los arrojó a varios metros de distancia.

—Mierda… —gimió Cogadh, levantándose con una mano en el costado, adolorido.

A unos pasos de él, vio que Acras se ponía en pie, entre bufidos, pero le inquietó que Phlàigh siguiera en el suelo. Corrió hacia él y comprobó que, por fortuna, la herida de su cuello había dejado de sangrar y que solo estaba aturdido.

—¡Ayúdame! —le pidió a su gemelo, quien obedeció con premura, y Phlàigh se apoyó en ellos para poder incorporarse despacio.

—Eso no tiene buena pinta —murmuró Acras.

—Debemos volver a casa y curarte cuanto antes —lo secundó Cogadh, pero él negó.

—Greg… —gruñó, y los tres se giraron hacia el cuerpo inerte del psiquiatra, que seguía escoltado por las tres monturas.

Al desaparecer Belial, también lo hicieron los adláteres y su influjo sobre el médico, pero el Jinete Blanco temía que el daño al haber sido víctima del Maligno fuera irreparable. Las motos se alejaron y fue Acras el que se agachó para comprobar su estado.

—Está vivo —les anunció, y Phlàigh asintió al percibirlo, aunque la severidad de sus facciones hablaban por sí solas.

—¿Su mente? —preguntó Cogadh.

—Y su cuerpo —afirmó—. Ha estado sometido a ciertos… excesos —les confirmó—. Y yo no puedo curar, lo sabéis —lamentó.

—Entonces, vámonos —decidió el Señor de la Guerra.

—¿Y dejarlo a su suerte? No —negó rotundo.

—¿Qué…?

—Al menos, puedo hacer que olvide lo sucedido, incluso los vicios a los que le ha conducido Belial, pero… no sé si será suficiente —admitió.

—Es más de lo que le esperaba —lo instó Acras.

—Hazlo —lo animó el Jinete Rojo impaciente—, y larguémonos de una vez.

—Desata el tiempo —le pidió entonces al Señor de la Guerra, y este asintió.

Phlàigh se arrodilló junto al psiquiatra, que seguía inconsciente, y apoyó la mano en su frente, concentrándose para no cometer un error y complicar las cosas. Instantes después, Greg recobró el sentido, y se levantó como impulsado por un resorte, tan confundido como asustado.

—¿Qué… Qué demonios hago aquí? —inquirió, mirando a su alrededor.

—¿Qué narices te pasa? —le cuestionó Phlàigh, fingiendo—. Estábamos hablando y, de pronto, parecías ido.

Greg lo miraba como si le hablara en chino, aunque Acras y Cogadh asentían. Sabían que su hermano le habría provocado alguna pequeña alucinación, un juego mental en el que el médico no tardaría en caer. De hecho, era muy probable que ni siquiera percibiera las heridas de los tres jinetes. Una ilusión que adornara la realidad.

—Me llamaste por teléfono para que viniera a buscar a Kyra —añadió Phlàigh, y la reacción de Greg fue buscar su móvil y comprobar el registro de llamadas.

—Vaya… —murmuró—. ¿Kyra…?

—Mi otro hermano está con ella —le dijo—. Yo… quería darte las gracias por haberme avisado, a pesar de lo ocurrido entre nosotros…

—No he estado muy centrado últimamente —se excusó, palpándose la frente, con inquietud. Phlàigh comprendía su confusión.

—Tal vez, deberías tomarte unas vacaciones —comentó Cogadh—. Las Bahamas son un destino ideal en esta época de año —bromeó, yendo hacia su moto.

—Las Bahamas son ideales en cualquier época del año —puntualizó Acras, caminando a su lado para dirigirse a la suya.

—Puede que no sea mala idea —murmuró cabizbajo el psiquiatra.

—Tengo que irme —dijo Phlàigh, ofreciéndole su mano, sin rencores, y Greg no dudó en estrechársela—. ¿Quieres que te lleve a algún lado? —se ofreció, señalando su moto, pero el médico negó con rapidez.

—Cogeré un taxi.

Esbozó una ligera sonrisa, extraviada, incluso miró a su alrededor, como si aún no terminara de comprender del todo lo que había pasado; tardaría en acostumbrarse a las lagunas que había provocado Belial y que el Jinete Blanco no podía borrar. Luego, alzó un segundo una mano, titubeante, a modo de despedida, y se marchó.

Phlàigh lo observó unos segundos, hasta que desapareció por el sendero que conducía a la salida del cementerio. Después, se dio la vuelta y fue al encuentro de Katk, que estaba aparcado junto a las motos de sus hermanos.

—¿Estará bien? —le preguntó Acras al verlo preocupado.

—Supongo que sí —le respondió, echando la vista atrás, hacia el lugar por donde se había ido el psiquiatra—. Tampoco puedo hacer más por él.

Al subir en Katk, ahogó un gemido de dolor. Apenas podía mover el brazo, y la herida del cuello había empezado a sangrar de nuevo.

«Yo me encargo», ronroneó su montura.

«Vale, colega», le agradeció en silencio.

—Lo bueno es que nos vamos a librar de tener que curarte —se cachondeó Cogadh, aunque a Phlàigh no le molestó en absoluto ni que le tomara el pelo ni la risotada de Acras a su costa.

Kyra lo esperaba en casa, y no había cosa en el mundo que deseara más que estar entre sus brazos.

Kyra creía que moriría de la ansiedad con aquella espera, pero una buena forma de mantener la cabeza ocupada y no pensar, o hacerlo menos, era revisar las heridas de Bhàis.

Pese a la reticencia del Jinete Oscuro, la cirujana lo obligó a tumbarse en el sofá para echarle un vistazo a los puntos. Que no hubiera riesgo de infección era una preocupación menos, y nada desdeñable, aunque no estaba de más comprobar cómo estaban cicatrizando.

El jinete se había quitado la camiseta para descubrir su torso, dejando a la vista aquellos impresionantes tatuajes. Una de las incisiones bajaba en vertical por la línea del esternón, sobre la túnica grisácea y llena de matices de aquella muerte con guadaña. El ónix que ocultaba brilló, como un guiño malévolo por parte de la siniestra imagen.

—Cicatrizas bien —comentó ella—, y el tatuaje se restituirá por completo —añadió, estudiando ahora la herida del costado.

—Puedo volver a retocarlo —respondió, sin darle mucha importancia.

—¿Eso quiere decir que te has tatuado tú mismo? —se asombró la joven.

—No pondría mi piel en manos de nadie —alegó con suficiencia.

—En mis manos pusiste algo más que eso —replicó divertida ante aquel arranque de vanidad, y él esbozó una ligera sonrisa.

—No tuve más remedio. Estaba inconsciente —rezongó igualmente, y ella rio por lo bajo—. Lo cierto es que… no te di las gracias como es debido.

—Era mi deber —murmuró con la mirada huidiza, y poniéndose seria de repente.

La joven notó los ojos indagadores del jinete, así que, para disimular, le pasó la camiseta dándole a entender que había terminado.

—Me atrevería a decir que no era la doctora la que hablaba hace un momento —aventuró Bhàis, vistiéndose, y ella carraspeó incómoda. Se levantó y se sentó en una silla, cerca de la mesa, y él se acomodó en el sofá—. Puedo aceptar que eres la chica de Phlàigh, de acuerdo, pero, ante todo, eres una guardiana, Kyra —agregó en tono severo.

—Ya… —murmuró ella disconforme, al sentir que la reprendía como a una cría.

—Joder, lo siento —resopló—, la diplomacia no es mi fuerte, pero debes entender que el hecho de que Phlàigh te reclamara lo cambia todo.

—Precisamente, una de las cosas que me aterra de esto es no comprender lo que sucede a mi alrededor —replicó contrariada.

—Tampoco nosotros tenemos todas las respuestas —le recordó él—. A pesar de haber transcurrido dos mil años, hay muchos enigmas sin resolver y surgen nuevos cada día —dijo con fastidio—. Creíamos que el libro arrojaría algo de luz acerca de nuestra maldición y no ha sido así. Tú, sin ir más lejos, eres otro misterio.

—¿Yo? —inquirió la cirujana, sin saber si debía sentirse ofendida o halagada.

—Sabes que la aparición de los guardianes marca el principio del fin, se consume el tiempo que la Humanidad tenía para resarcirse —le relató, con mirada inquisitiva, y ella asintió con lentitud—. Siendo así, ¿por qué Phlàigh recarga su poder con solo tocarte? Lo lógico es que fueras un arma contra nosotros, para impedir que el Juicio Final tenga lugar. Y ese vínculo tan potente que os une… —rezongó, como si le molestase la idea, y Kyra no sabía qué decir.

Lo vio levantarse meditabundo, cuando, de pronto, se encogió ahogando un gemido de dolor. Kyra se puso en pie con rapidez, y lo ayudó a sentarse de nuevo.

—¿Qué…?

—Son… son las heridas —se excusó, tratando de restarle importancia—. Cuando me tiran los puntos…

—¡No me mientas, Bhàis! —le exigió, de pie frente a él, con la respiración agitada—. La diplomacia no es tu fuerte, y las mentiras, tampoco.

—No es nada… —negó el jinete.

—He visto esa expresión antes —le advirtió inflexible—: en tus hermanos, esa noche, cuando casi te matan —aseveró, y el Señor de la Muerte clavó su mirada en ella—. ¿Es Phlàigh? —preguntó, temblándole la voz—. ¡Dime! —insistió.

—Sí…, pero está bien —le aseguró antes de que se alarmara, aunque ella le lanzó una mirada de advertencia—. Está bien…, de momento —puntualizó—. Confía en su fuerza, en la de mis tres hermanos —le pidió con pasión.

Kyra trató de replicar.

—Saldrán de esta —aseveró categórico, y ella asintió resignada.

—Me… Me gustaría poder presentirlo, como hace él conmigo —le confesó, dejándose caer en la silla derrotada.

—Imagino que se debe a que es parte de su cometido el protegerte —supuso sin certeza alguna—. Sin embargo, tú eres su mayor fuente de poder, de sanación —le recordó—, aunque no creo que él pueda curarte a ti, nunca hemos sido capaces de hacerlo, solo… arrebatamos —farfulló al no ser esa la palabra correcta, la que no quería pronunciar frente a ella.

—¿Es por eso que reniegas del amor que ha surgido entre Phlàigh y yo? —le preguntó, y aunque lo hacía sin acritud, las palabras de la cirujana fueron como una punzada dolorosa para el jinete—. ¿No crees que pueda surgir algo hermoso entre tanta maldición?

—Lo que yo crea no importa —espetó, alzando la comisura en una mueca de hastío.

—Tu guardiana está ahí fuera…

—¡Y en cuanto la encuentre, la mitad de la humanidad morirá! —exclamó, poniéndose en pie, con los puños apretados—. ¿De qué me servirá amarla si puede que la última cosa que haga sea matarla? —inquirió mortificado.

—¿Puede? —repitió con perspicacia—. Si no estás completamente seguro es porque, tal vez, existe una posibilidad. Tú mismo has dicho que hay muchas dudas por resolver.

—Sí, pero ¿sabes sobre lo que yo no tengo dudas? —demandó, iracundo—. Sé con certeza que soy capaz de matar a cualquiera con solo tocarlo —sentenció, mostrándole una de sus manos.

—No a mí —replicó sin amedrentarse—. No a tu guardiana —añadió, pronunciando con lentitud y otorgándole gran significado a sus palabras, uno que Bhàis se negaba a aceptar.

Le mantuvo la mirada a la mujer, con el rictus tenso, furioso, aunque no con ella, sino con esa realidad que Kyra arrojaba sobre él y de la que rehuía una vez tras otra, pero que lo sobrevolaba con insistencia. No quería aceptarlo, no podía. La presencia de Kyra, su vínculo con Phlàigh, parecía vaticinar lo que les esperaba a sus otros dos hermanos, a él, aunque Bhàis tenía más de un motivo para rechazar la idea.

Sin embargo, debía admitir que Kyra no tenía la culpa.

Calmó los nervios tomando una profunda bocanada de aire, y se dispuso a disculparse de nuevo, la segunda vez esa noche, joder, pero sus sentidos de jinete se interpusieron.

—Ya están aquí —murmuró, mirando hacia la puerta, y Kyra, sobresaltada, se puso en pie y se giró para dirigir la vista hacia el mismo lugar que él.

No tardaron en escuchar ruidos en el taller, el resonar de sus botas en la escalera, mientras subían y, momentos después, las tres figuras masculinas ocuparon la entrada al salón; tres hombres avezados, marcados con heridas y sangre, como los guerreros que eran. El Jinete Blanco estaba en el centro, flanqueado por su dos hermanos, y la cirujana supo que el motivo era su debilidad, ya que casi no podía tenerse en pie y una herida en su cuello sangraba de forma alarmante.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó Bhàis a los gemelos, pues Phlàigh y Kyra se devoraban con la mirada, inmóviles, el uno frente al otro, ignorando al resto.

—Te lo explico mientras vamos a nutrirnos. Los tres —le dijo Acras, señalando con la cabeza hacia la puerta—. Y no es una sugerencia —le advirtió.

El Jinete Oscuro enarcó las cejas. El último lugar en el que querría estar era allí.

—Ya va siendo hora de que Surm salga a dar una vuelta —aceptó, caminando hacia ellos.

—Yo te llevo. No estás en condiciones de conducir —objetó Cogadh.

—Eso lo dirás tú. —Fue la última réplica que la pareja escuchó por parte de Bhàis, antes de dejarlos solos.

Apenas cerraban la puerta cuando Kyra corrió hacia Phlàigh y se abrazó a él, haciendo que se tambaleara. Sin embargo, no dudó en estrecharla con las pocas fuerzas que aún poseía.

—Deja que te cure esas heridas —murmuró ella contra su pecho, inquieta al tiempo que aliviada al verlo de nuevo, con vida.

—No —gruñó el jinete, inhalando el aroma de su roja melena—. Olvídate de mi cuerpo… Sana mi alma, Kyra, mi corazón… Dime que no te marcharás.

—No voy a marcharme —susurró, alzando la vista hacia él. Phlàigh contenía el aliento—. Soy tu guardiana… y tu mujer.

El joven apresó su boca, en un arrebato de dicha desmedida. Volver a tocarla, a saborearla, saberla suya… Notaba contra sus sienes el enloquecido palpitar de su corazón, vibrando al unísono con su espíritu de jinete, ese que la reclamó desde un principio y que ahora se agitaba ante su esencia sanadora. Quería más, al igual que Phlàigh. Sin embargo, si bien empezaba a sentir que la cercanía de Kyra lo ayudaba a recuperarse, había perdido mucha sangre, por lo que tuvo que apoyar el costado contra la mesa.

—Voy revisarte —insistió ella, apartándose, pero Phlàigh volvió a negar.

—Contigo cerca, la herida no tardará en sanar —murmuró, aferrando ambas manos a su cintura para pegarla a él—. Aunque me muero por una buena ducha para quitarme de encima esta peste a demonio.

—¿Habéis acabado con él? —Quiso saber, a lo que él asintió, rotundo—. ¿Y… Greg? —se atrevió a preguntar.

—A salvo, pero te lo cuento después, ¿vale?

—Sí, claro —afirmó ella aliviada—. ¿Te apoyas en mí? —le preguntó, señalando el camino hacia su habitación.

—No hace falta, aunque sería un estúpido si renunciara a la oportunidad de abrazarte —bromeó. Sin embargo, ella apreció un deje de tristeza e inseguridad en sus ojos claros. Le cogió un brazo y se lo pasó por los hombros, para caminar juntos.

—Esta vez no voy a salir corriendo —aseveró ella, ya en el baño.

Abrió el grifo del agua caliente de la ducha y luego se colocó frente al joven, dispuesta a ayudarle a quitarse la ropa. En cambio, él le sujetó las manos, con una demanda en la mirada.

—¿Qué ha cambiado, Kyra? —le cuestionó.

—Todo —le respondió—. El miedo a perderte para siempre supera cualquiera de mis temores.

El jinete acunó sus mejillas con ambas manos y besó sus labios con suavidad.

—No vas a perderme —suspiró, apoyando la frente en la suya.

—Durante diez eternos minutos he creído que sí, Phlàigh —musitó, rememorando la angustia, la agonía vivida en aquella pesadilla—. El maldito taxi no iba lo bastante rápido y yo solo deseaba morir contigo.

—No, nena… —susurró, cerrando los ojos y abrazándola con fuerza.

—Déjame ver tus heridas —gimió—. Necesito saber que estás bien.

—De acuerdo —accedió, y él mismo se quitó la camiseta. El asombro de la cirujana fue evidente.

—Ya no sangras… —murmuró sorprendida, estudiando la zona—. Está… Está empezando a cicatrizar —añadió, levantando la vista hacia él. Una sonrisa torcida se dibujó en los labios del jinete.

—La verdad es que está siendo más rápido en esta ocasión.

—¿Por qué? ¿Mis… besos? —preguntó azorada, y acarició con el pulgar la curva de su boca.

—Tu amor, Kyra —respondió en tono grave—. Creo que no hay nada más poderoso que eso.

—Y es todo tuyo —dijo, besándole las yemas, aunque, un segundo después, Phlàigh la buscó con su boca.

La besó con ansia mientras sus grandes manos recorrían el cuerpo femenino, quitándole la ropa entre caricias, y ella mimó su piel adolorida con el suave tacto de sus dedos, desnudándolo poco a poco. Cuando ambos lo estuvieron, Phlàigh la empujó despacio hasta la ducha, aprisionándola entre la pared y su potente anatomía, y las gotas de agua caían sobre ellos como cálida y sensual lluvia.

Phlàigh mordisqueó el cuello de Kyra, que lo arqueaba para darle mayor acceso. Lo agarró de la cabeza, perdiéndose en la sensación de sentir su boca contra su piel, de ser prisionera de ese cuerpo que podía conducirla a la demencia. Notó su excitación contra su abdomen, y le satisfizo provocar en él esa reacción, tanto que no se privó del deseo de acariciarlo. Rodeó su grosor, presionando ligeramente con los dedos, y él jadeó en su oído, empujando con la pelvis para unirse a sus movimientos.

—Joder… —gruñó asaltado por un latigazo de placer. Atrapó un pezón con la boca y sus dedos serpentearon por los pliegues de la intimidad femenina, directo a su centro. Kyra boqueó entre gemidos.

—Oh… Phlàigh…

Su cuerpo tembló contra la pared, y su cadera comenzó a balancearse al ritmo de sus dedos, mientras trataba de concentrarse en el de su propia mano, que resbalaba lentamente alrededor de su erección, arrancándole graves gemidos.

—Me estás volviendo loco, Kyra —jadeó en lo que parecía un lamento, alzando el rostro para hundirlo en la curva de su cuello—. Estos días me han parecido un siglo.

—Creo que estamos en igualdad de condiciones —gimió, separando las piernas para él. Y sus caricias seguían.

—Oh… Mierda… Te necesito tanto que… Me estás matando…

Kyra se sintió poseída por un ramalazo de voluptuosidad, las palabras de Phlàigh alimentaban esa vanidad femenina que jamás creyó poseer, pero que podía mostrar con él, sin tapujo alguno. Alzó una de sus piernas para rodearlo con ella y guio su férreo sexo hacia su entrada, instándolo a penetrarla, y el joven ahogó un exabrupto mientras se hundía en ella.

La agarró de los muslos y la levantó para que lo envolviera con sus piernas, mientras se perdía en su interior una y otra vez, errático, descontrolado. El orgasmo les sobrevino de improviso, resonando sus gemidos a través del sonido del agua golpeando contra el suelo. Kyra le rodeó el cuello con su brazos, sujetándose de él, y Phlàigh buscó su boca para deleitarse en su sabor hasta que el clímax se escurrió por sus cuerpos como aquellas gotas. Salió de ella despacio, y alargó la mano para cerrar el grifo. Cogió una mullida toalla y la envolvió con ella, para después alzarla en brazos y sacarla de la ducha.

—¿Adónde me llevas? —Se rio ella.

—Después de todos estos días pensando que te había perdido para siempre, ¿crees que voy a conformarme con un polvo rápido? —se jactó—. Te quiero en mi cama, Kyra, y te haré el amor despacio, toda la noche, hasta que no te quede nada por entregarme.

La depositó con cuidado sobre la colcha y él lo hizo a su lado, apoyado en un codo. La hilaridad de la joven desapareció por completo al percibir la seriedad de sus facciones, y le acarició la barbilla. Con la otra mano tiró de un extremo de la toalla para secarlo.

—Tus heridas están mejor —dijo, acercando los dedos a la que Greg le había hecho en su brazo, con su propia flecha.

—¿Es tu instinto de guardiana lo que te ha hecho volver a mí? —preguntó mortificado, y ella negó con la cabeza, rotunda.

Entonces, el joven la cubrió con su cuerpo y le dio un suave beso en los labios.

—¿Por qué has regresado?

Kyra le acariciaba la espalda mientras se perdía en sus ojos azules.

—Fui una idiota al pensar que podía vivir sin mirarme en tus ojos.

—Kyra, por favor… —le rogó.

—¿Sabes qué ha sido lo peor de todo este tiempo separada de ti? —demandó, rozándole la mejilla con la yema de los dedos—. No poder dejar de quererte.

Phlàigh cerró los ojos abatido, pero ella lo besó.

—Me debatía entre lo que creía que era el Bien y el Mal —le confesó—. Tú eras el Mal, al igual que esta profecía que me obliga a matar a la mitad de la humanidad. Es normal que quisiera rebelarme contra la idea de convertirme en un arma aniquiladora, ¿no?

El jinete suspiró derrotado, y se tumbó de espaldas, alejándose de su mirada y su contacto. Sin embargo, la joven se apoyó sobre su fuerte torso y le giró el rostro para que la mirara.

—Yo… Joder, Kyra, lo siento, pero… —Trató de apartar la cara, aunque ella se lo impidió—. No puedo cambiarlo por mucho que quiera. Después de dos milenios, aún no me resigno del todo a mi destino, ninguno de los cuatro lo hacemos.

—Lo sé… No eres un asesino, o un monstruo —añadió con una disculpa en sus ojos, por haberlo llamado así el día que se fue, y él asintió. Le colocó un mechón tras la oreja y pasó los dedos por encima de las pecas que coloreaban su pómulo—. Pero yo he dedicado mi vida a salvar la de los demás.

—Eso nos coloca en extremos opuestos —lamentó, y, entonces ella negó con la cabeza.

—En eso me equivocaba —alegó categórica—. Yo no puedo salvar a todo el mundo. ¿Sabes cuántas veces se me ha muerto alguien en la mesa de operaciones? Lo veo a diario. En el hospital, algún amigo o familiar, en las noticias… Y no es culpa tuya.

—Esa realidad no cambia lo que soy —le recordó con pesar. La joven chasqueó la lengua.

—¿Qué ha pasado con Greg? —preguntó con suspicacia, y él resopló—. Lo has salvado tú, ¿verdad?

Phlàigh solo refunfuñó, como si haberlo hecho fuera una muestra de debilidad. La cirujana, comprendiendo, negó categórica.

—No eres un monstruo —le repitió.

—No quieras ver en mí lo que no existe —insistió serio.

—Pues ¿sabes qué? ¡Me importa un cuerno! —exclamó, comenzando a alterarse.

—Kyra…

—Eso es lo que trato de decirte. La muerte está a la vuelta de la esquina —declaró con pasión—. Todos moriremos tarde o temprano, y como médico, como persona, me aflige cuando fallece uno de mis pacientes, o alguien conocido… Pero… Dios…

Cerró los ojos con fuerza y Phlàigh apreció que comenzaba a temblarle las comisuras de los labios, reprimiendo un incontrolable llanto. Al caer la primera lágrima, la tumbó en la cama, reconfortándola con la cercanía de su cuerpo, con su calor.

—Kyra… —murmuró, enjugando con los dedos la humedad de sus mejillas.

—Cuando te he visto bañado en tu propia sangre… ¡Te morías, joder! Y, entonces, todos mis principios y escrúpulos se han ido al garete —sollozó torturada por sus propias palabras—. Que me castigue quien deba hacerlo, pero tú estás por encima de todo lo demás.

—¿No te parece suficiente castigo tener que compartir esta maldición conmigo? —susurró con la voz temblorosa por el efecto que sus palabras causaban en él.

—Lo sería si tuviera que soportarla sin ti —le confesó, y Phlàigh la besó estremecido—. Creía que te había perdido para siempre.

—Estoy aquí, cariño —dijo con ardor, acariciándole el cabello—. Hemos acabado con Belial, y lo que viste no fue más que una pesadilla que nos ha ayudado a vencer.

—Y a mí me ha mostrado las únicas dos opciones que tenía… Que tengo —rectificó, y él la miró con atención—. Pasar lo que me quede de vida entre lágrimas y lamentos por no tenerte, o entre tus brazos, amándonos. Dure lo que dure.

—Ámame, Kyra —le rogó en un susurro con emoción contenida.

—Ámame, Phlàigh…

—Con toda el alma.

Apresó sus labios para sellar aquellos votos que rozaban lo sagrado; el devenir de los tiempos dejaba de tener importancia estando unidos, porque Kyra tenía razón. Podrían morir en ese mismo instante, pero haberlo vivido juntos le otorgaba un valor inconmensurable.

—Bendito sea el día que me convirtieron en jinete si mi destino era encontrarte —respiró en su boca.

—Ahora sé que nací para pertenecerte —musitó ella.

—Sí, eres mía —jadeó, depositando suaves besos en su exquisita boca—. Y de igual modo quiero ser tuyo, necesito ser todo para ti, Kyra. Seré un estúpido, un necio, pero no puedo conformarme con menos —le confesó, buscando el brillo de sus ojos verdes—. Dime que no puedes vivir sin mí, porque yo he muerto cada día un poco desde que te marchaste.

—No puedo vivir sin ti —lo complació—, y tampoco quiero. No me importa que estalle el mundo entero, solo estar contigo.

—Que estalle entonces…

Capturó su boca en un beso lento, con el que poder deleitarse en su tersura y su sabor. El aliento de Kyra era cálido, como su cuerpo debajo de él. Las manos femeninas recorrían su espalda, despacio, esculpiendo uno a uno sus músculos, reconociéndolos con el toque de sus dedos, y él delineó cada curva, cada surco de sus labios, para que quedaran grabados en su memoria. Quería la huella de Kyra en su alma, que lo marcara para siempre… Su mujer, su guardiana, su vida entera.

Su boca se deslizó por la línea de su pómulo, hasta llegar a su oído.

—Te quiero, Kyra… No soy capaz de decirte cuánto.

—Demuéstramelo —susurró, agarrándolo de la nuca para exigirle mayor contacto—. Hazme el amor, Phlàigh… Haz que lo sienta.

—Así será…

Mordisqueó el arco de su cuello, suave, incitante, y la joven se arqueó contra él. Cerró los ojos mientras se le escapaba un suspiro, abandonada a las caricias de ese hombre y al amor que le ofrecía, el mismo que latía en su corazón.

La boca masculina comenzó a viajar por su piel, depositando un reguero de cálidos besos que despertaban cada célula de su cuerpo. Su tacto era gentil, diestro, sugerente, la seducía con lentitud, con sus manos y sus labios, con el sensual roce de su lengua. Sus dedos recorrían sus costados en sentido ascendente y delinearon las líneas de sus costillas, hasta alcanzar la redondez de sus pechos. Las turgentes cimas se alzaron tensas ante su toque mientras invadía la cavidad de su boca con su lengua, en busca de la suya. Su tersa humedad era puro deleite, su sabor varonil era embriagador, excitante, como sus caricias. Quería más, y gimió para hacérselo saber.

Phlàigh rompió su beso para capturar entre sus labios un sonrosado pezón. Lo saboreó despacio, y Kyra jadeaba por la ansiedad. Notaba que un vibrante nudo comenzaba a formarse en su vientre, y se agitó sin pretenderlo.

El jinete rio por lo bajo, al comprender su impaciencia, y su aliento golpeó el sensible pezón, haciendo que se sacudiera. Trepó hasta su boca y la besó, con idéntica lentitud, enredando su lengua con la suya.

—Pretendía que durara toda la noche —le susurró con voz grave y profunda.

—¿Estás loco? —inquirió ella, aunque una sonrisa nerviosa asomó a sus labios al darse cuenta de que bromeaba.

—Completamente… —Sonrió a su vez—. Y voy a disfrutarte hasta que no puedas más.

Volvió a besarla. Lamía sus labios, los mordía con suavidad, travieso y sugerente, despertando su pasión, mientras sus dedos seguían tentando sus pezones, alimentando su excitación. Disfrutaba al arrancarle gemidos rasgados, ardientes, y su propia erección se sacudía, quejándose por dilatar el momento de hundirse en ella.

Sin embargo, no era el único que se perdía en el deseo. Las manos de Kyra bajaron por su espalda, hasta sus nalgas. Separó las piernas para que el cuerpo masculino encajara entre sus muslos y lo apretó contra ella. Phlàigh gimió contra su boca al notar la humedad de su intimidad en su miembro, tan atrayente como un canto de sirena.

—Juegas sucio, mujer —gruñó, pellizcando con suavidad los turgentes brotes.

—Solo reclamo lo que es mío —murmuró coqueta, seductora, y Phlàigh farfulló una maldición cuando le masajeó los glúteos y lo obligó a moverse sobre ella. Su dura erección resbaló por su sexo, torturándolo.

—Mierda… Kyra… —masculló, luchando contra las ansias de su cuerpo. Quería satisfacer las de su corazón, aunque aquel deseo creciente… Esa mujer lo tentaba sin piedad. Pero, entonces, la joven lo soltó y cogió su rostro entre ambas manos, obligándolo a mirarla, y había tanta emoción en sus ojos verdes que Phlàigh la agarró de las muñecas, inquieto—. ¿Qué…?

—Yo tampoco quiero un polvo rápido —susurró, sorprendiéndolo—, pero la necesidad de sentirme unida a ti me está matando. Y sabes que no hablo de sexo —susurró en un lamento.

El jinete ahogó un gemido al ver ese anhelo en sus pupilas, esa necesidad de la que le hablaba y que le golpeó con fuerza en el centro del pecho, encogiéndole el corazón. La búsqueda del placer mutuo quedaba relegado a un segundo plano; lo sublime, lo eterno era lo que ambos ansiaban, lo que sus almas exigían.

Bajó una mano hasta su miembro y tanteó su entrada. Capturándola con su mirada, entró en ella con lentitud, temblando al reprimir los deseos de embestirla con fuerza. El vaivén de su cadera era suave, sinuoso. Primaba la entrega, la absoluta plenitud al verse envuelto por el cálido terciopelo que era su interior, y una lágrima rodó por la mejilla de la joven mientras susurraba su nombre. El corazón del jinete dio un vuelco, sobrecogido.

—Es glorioso poseerte —murmuró sobre sus labios, pero sin liberarla de la prisión de su mirada. Quería contemplar cada uno de los destellos que irradiaban las esmeraldas de sus ojos cada vez que se unía un poco más en ella—. Tras dos milenios, he encontrado el Cielo en la Tierra, Kyra. Tu cuerpo es mi Edén, y tu corazón es mi salvación.

La joven cerró los párpados con fuerza para contener las abundantes lágrimas que asaltaron de repente sus ojos, y él se los besó con delicadeza.

—Mírame… —le pidió sin apenas aliento, hundiéndose más y más en ella—. Mírame mientras te entrego todo lo que tengo, todo lo que soy. Acéptame, Kyra —le suplicó—. Te lo ruego, acéptame sin condición.

La respuesta de Kyra fue colocar su mano sobre la herida de su cuello, aún abierta, obsequiándole con mucho más que el contacto de su piel. Phlàigh gimió estremecido al percibir que su espíritu de guardiana penetraba en él, sanándolo y alimentando su esencia apocalíptica que se revolvió reclamándola. Y ella asintió, comprendiendo, accediendo.

—Dame tu mano, Jinete Blanco —le susurró, y ante su titubeo inicial, fue ella misma la que enredó los dedos entre los suyos—. Te acepto, y a ti me entrego, como tu mujer y tu guardiana —recitó, como si de un juramento se tratase. Luego, dejó caer el antebrazo hacia atrás, sobre la cama, arrastrando el de Phlàigh, con la única intención de que su diamante entrara en contacto con ella.

—Oh… Kyra…

Phlàigh se sacudió en el interior de la joven al notar que una oleada cálida lo poseía y hacía vibrar hasta el último rincón de su ser. Sentía que lo recorría, que invadía sus venas y viajaba por todo su cuerpo, en su sangre, una y otra vez, como si buscara un lugar donde quedarse para siempre. Un latido después, entró de lleno en su corazón, robándole el aliento, y ella sonrió, sabiendo que había conseguido su objetivo.

De pronto, la vio cerrar los ojos, mientras una mueca que reflejaba un repentino y extenuante dolor le crispaba las facciones, alarmándolo.

—Kyra… —jadeó atemorizado.

De la unión de sus muñecas comenzó a brotar la sangre, como la primera vez que soñó con ella, y al joven se le anudaron las entrañas.

—¡No! —exclamó ella cuando trató de soltarla, incluso apretó los dedos contra su mano, reafirmando su agarre—. No temas, yo no lo hago…

—Pero… —Él miró la sangre con terror. La estaba dañando y no podía soportarlo.

—Debe ser así, Phlàigh —insistió ella—. No me preguntes cómo lo sé, pero no hay otra manera. Acéptame, tómame…

La besó en un intento desesperado de aliviar lo que parecía un tormento, borrar con sus labios la mueca que tensaba los suyos, incluso aceleró sus embestidas para acrecentar con rapidez la excitación y dejar atrás el dolor. La penetró una y otra vez, hondo, intenso, pleno…

—Sí… Phlàigh… —gritó su nombre mientras con la mano libre se agarraba a su espalda, clavándole las uñas por el potente latigazo de placer que le retorció el vientre.

Escucharla, sentirla temblar bajo su cuerpo, provocó que a él lo dominara un extraño frenesí que quebró toda su contención. Sus movimientos se tornaron erráticos, descontrolados, más rápido, más lejos, más profundo que nunca. Y ella se lo exigía. La entrega mutua era tal que era difícil saber quién poseía a quién, pero de eso se trataba, de darse por entero, en cuerpo y alma.

El clímax de Kyra lo atrapó, palpitaba a su alrededor, lo engullía, y Phlàigh se dejó llevar entre gemidos. El sonido de sus nombres se entremezclaba en sus bocas, jadeantes, de besos entrecortados, sin aliento, mientras sus cuerpos se fundían el uno en el otro y sus almas se enredaban hasta formar una única esencia.

En mitad de aquel arrollador orgasmo, Phlàigh buscó la mirada de la joven, tratando de averiguar si compartían ese mismo sentimiento que lo vapuleaba como al más débil de los mortales, pero que elevaba su poder de jinete a tal extremo que creyó que su cuerpo no iba a ser capaz de soportarlo.

—Kyra… —susurró, y sus ojos demandaron en silencio lo que su voz no podía pronunciar.

—Te siento en mí —musitó entre sobrecogida y asustada.

Phlàigh ocultó el rostro en la curva de su cuello y volvió a hundirse en ella, alimentando el fuego del placer para acallar todas las incertidumbres. Después vendrían las respuestas. En ese momento, solo estaban ellos dos y su amor, inquebrantable y eterno.

A Phlàigh lo despertaron las voces de sus tres hermanos, que se escurrían desde el salón hasta su habitación, aunque no tenía necesidad de escucharlos para saber que ya estaban en casa.

Suspiró y miró a Kyra, quien descansaba contra su pecho. Le apartó un rizo de su cara y delineó con la punta del dedo las ondas del mechón que acababa sobre su brazo. Acarició con suavidad la nívea piel, hasta llegar a su muñeca. Aún estaba manchada de sangre, y el motivo por el que la joven la había derramado brilló, como un guiño desafiante. En mitad de su pulso, un diamante perfecto había emergido más allá de la carne y la piel, y se alzaba victorioso; el estigma que marcaba a Kyra, de modo irrefutable, como la guardiana que era.

Su resplandor lo atrajo y lo tocó con la punta del dedo, apenas un roce, aunque fue suficiente para que ella se agitase. Abrió los ojos con lentitud y buscó los de él.

—Perdona, no quería despertarte —murmuró, acariciando su mano, y ella le sonrió negando—. ¿Te duele? —preguntó, con una disculpa en la mirada.

—No. Es como… una vibración —titubeó al no saber cómo explicarlo.

—Tu diamante reacciona a mi contacto —supuso, a lo que ella asintió.

—Pero lo que me deja sin aliento es sentirte dentro de mí —le confesó en un hilo de voz. Phlàigh la agarró por la nuca y se inclinó para besarla.

—Yo te presiento desde que te conocí —le recordó.

—¿Por qué he tardado tanto? —le preguntó—. Esta misma noche me quejaba de eso a Bhàis. Quería percibirte, como hacías tú conmigo.

—¿Has hablado con Bhàis? —demandó, enarcando las cejas con diversión.

—Digamos que hemos compartido impresiones —bromeó, y él rio por lo bajo.

—No sé si preguntarte a qué conclusión has llegado. Huye de la idea de la guardiana como de la peste —añadió, y ella no pudo evitar reírse con el símil, aunque se puso seria de repente. Phlàigh la observó confuso.

—Eso significa tu nombre, ¿verdad? —Quiso saber, y él asintió, con expresión grave.

—En una de las lenguas ancestrales —le confirmó—, al igual que Katk… y que tu nombre.

—¿Ciara significa…?

—Ciara, no. Kyra —le dijo. La joven cruzó los antebrazos sobre el torso masculino, para poder mirarlo con atención.

—No… No puede ser casualidad —decidió ella, y él cabeceó, dándole la razón—. ¿Y tus hermanos?

—Cogadh quiere decir guerra; Acras, hambruna, y Bhàis… muerte.

Kyra exhaló.

—Hay tantas cosas que no sé…

—No tengas prisa —le pidió el jinete inquieto—. No quiero que vuelvas a salir corriendo.

La cirujana se apoyó en ambos brazos y alcanzó sus labios con los suyos. Phlàigh le agarró las mejillas para alargar su caricia un poco más.

—Eso no volverá a suceder —murmuró ella.

—Puedo obligarte a que lo pongas por escrito —bromeó, aunque Kyra apreció un deje de tristeza en el azul de sus ojos.

—¿Quieres que te lo jure? —le preguntó, pasando los dedos por su corto y rubio cabello.

—Vale —respondió serio, y ella suspiró.

—Te lo juro —le dijo, tras lo que le dio un suave beso en los labios—. No voy a volver a marcharme, aunque…

—¿Qué? —demandó preocupado.

—No me gustaría ser tu prisionera, pasarme el día entre estas cuatro paredes…

—Nunca lo he pretendido —le aclaró—. Pese a lo que está por venir, la vida sigue, para todos, incluso para nosotros.

—Quisiera… continuar trabajando en el hospital —le dijo, y él asintió con rapidez.

—Claro que sí —le reiteró mientras enredaba el índice en uno de sus rizos—. Sigue en pie lo de complacer todos tus deseos tras una agotadora jornada laboral —añadió, y ella no pudo reprimir una sonrisa.

—Estoy hablando en serio —replicó, aunque sus ojos brillaron con coquetería.

—Y yo —respondió complacido por su reacción.

—Pero… los adláteres…

—Tú no te preocupes por eso. Déjamelo a mí —le murmuró, acariciándole la mejilla con los nudillos—. Aunque me alegra que comprendas lo que hay ahí fuera, así me creerás cuando te digo que el lugar en el que estás más segura es aquí, conmigo.

—Lo de «contigo» me gusta. —Sonrió sugerente, y en los labios del jinete asomó una sonrisa torcida.

—Y a mí —admitió—. Pero, además, he descubierto que este vínculo necesita nuestra cercanía.

—¿Qué quieres decir? —demandó inquieta.

—Después de tanto tiempo separados… Apenas podía presentirte esta noche, Kyra —le confesó—. Cuando Greg me dijo que estabas mal… Joder. Ni siquiera era capaz de saber si seguías viva. Por un segundo he creído que nuestro vínculo se había roto para siempre.

—No, Phlàigh, es más fuerte que nunca —declaró, mostrándole su diamante.

—Sí, te has entregado a mí por competo, con todas la consecuencias —puntualizó cauto.

—No tengo más opción que aceptarlo —dijo, acariciándole con los nudillos la barbilla—. Pero me consuela saber que, cuando llegue el fin, solo quedará el Bien, que erradicaremos la peor de las plagas.

—Ese es mi cometido —afirmó rotundo, y ella negó.

—Nuestro cometido, mi amado Jinete Blanco —objetó ella.

—Sí, mi preciosa guardiana —murmuró, hundiendo los dedos en los rizos de su melena mientras se perdía en su mirada.

—Phlàigh… —jadeó al verse atrapada en el azul glacial de sus ojos.

—Ahora puedes ver más allá —susurró. Le agarró la muñeca para depositar un suave beso sobre el diamante que la estremeció—. Hazlo y busca mi alma. Mírala… Incompleta, condenada y vacía sin la tuya, sin ti.

—Entonces, sabrás que la mía existe por y para ti. Te pertenezco, para siempre.

—Para siempre —asintió con la voz trémula por la intensa emoción—. Pase lo que pase.

—Pase lo que pase —repitió Kyra con convencimiento.

—Bésame, mi guardiana —musitó, acariciándole los labios con el pulgar—. Ámame hasta el Fin de los Días.

—Así sea —sentenció ella, antes de ir en busca de los labios de su hombre, de su jinete, en un beso que sellaba su amor más allá de cualquier profecía. Más allá del mismísimo Apocalipsis.

Que Acras se viera de nuevo en el cementerio, por tercera vez esa noche, era extraño, pero más lo era no saber cómo había llegado hasta allí. Juraría que, después de acompañar a Bhàis a ese mismo sitio a que deambulara entre las lápidas de los difuntos y se nutriera, los tres habían regresado a casa.

Además, solo llevaba puesto unos vaqueros; ni rastro de la camiseta o de sus botas, iba descalzo, y eso era lo que dejaba de manifiesto que aquello no podía ser real, pues no sentía el cosquilleo de las hojas secas que cubrían el sendero bajo sus pies, o el frío de la noche golpeando su piel. Nada.

Giró sobre sí mismo para observar el lugar a través de la oscuridad y asegurarse de que, en efecto, estaba en el cementerio. Reconoció el camino que había recorrido con Cogadh y Phlàigh, al ir al encuentro de Belial, el mismo que conducía a la cripta, y decidió seguirlo de nuevo, guiado por un pálpito que le decía que allí encontraría las respuestas que necesitaba.

No obstante, apenas se sumergía en la espesura de aquel bosque cuando escuchó pasos tras de sí. Alarmado, se detuvo y se dio la vuelta, dándose de frente con Cogadh. Parecía igual de confundido que él, y también iba descalzo, con el torso al descubierto, vistiendo únicamente uno de sus vaqueros oscuros, desgastados y rotos a la altura de las rodillas.

—¿Acras? —inquirió su gemelo extrañado y molesto a partes iguales—. ¿Por qué cojones estamos aquí?

—Estar, lo que se dice estar…

—Habla claro —le exigió enfadado—. No tengo ganas de enigmas.

—Pues estamos inmersos en uno de ellos, así que tómatelo con calma —se mofó, y el Señor de la Guerra bufó como respuesta—. Vamos.

Caminaron uno al lado del otro, alerta, al no saber lo que se podrían encontrar, aunque ambos lo sospechaban. Acras observó a su hermano de reojo, y sus facciones estaban tensas, angulosas, como cuando sabía que se iba a sumergir en plena lucha. No sería en esta ocasión, pero la batalla se respiraba en el ambiente y era normal que el Señor de la Guerra reaccionase a ello. Porque, a solo unos pasos, inmerso en la espesura, se abría un pequeño claro, y allí, flanqueando una pequeña cripta, se hallaba Belial, acompañado de Greg. Los estaban esperando.

Instantes después, se escuchó el sonido de un motor, acercándose, y Acras tiró del brazo de su hermano para apartarlo del camino. Phlàigh pasó por su lado, montado en Katk, sin dar muestras de reparar en su presencia cuando los sobrepasó.

—No nos ve —farfulló Cogadh.

—¿Aún no tienes claro que es un sueño? —replicó molesto su gemelo.

—Pero ¿por qué? —inquirió, más enfadado que él.

—Y yo qué sé…

Iba a replicarle cuando, de repente, la brisa nocturna que agitaba las hojas de los árboles, haciéndolas silbar, se acalló. El tiempo se paralizó justo en el momento que Phlàigh se detuvo frente al Maligno.

—Buen efecto de entrada en escena —le murmuró Acras.

—Gracias —respondió ufano, al haber sido él el encargado de hacerlo.

Desde el lugar en el que estaban, apenas escuchaban las voces de su hermano o de Belial, aunque tampoco era necesario, pues sabían bien lo que decían, incluso lo que iba a suceder. En ese momento, Phlàigh le lanzaba una de sus flechas al Maligno, y él se escudaba tras el cuerpo de un adlátere.

—Qué rastrero —farfulló Acras, y Cogadh se rio.

—¿Esperabas otra cosa?

—No —negó rotundo, y ambos gemelos siguieron observando con interés la escena. Phlàigh estaba en el suelo mientras Cogadh aparecía tras Belial, sorprendiendo al demonio.

—Eso ha sido brillante —se jactó, orgulloso, aunque un instante después, corrió hacia la puerta de la cripta para chocar de lleno con los sortilegios que la protegían y que lo lanzaron a varios metros de distancia.

—Eso sí lo ha sido —se burló Acras con una carcajada.

—Cállate —farfulló molesto, dándole un puñetazo en el brazo—. Si hasta parece que te preocupas por mí —se mofó, señalando en la lejanía el momento en el que Acras iba a socorrerlo.

—Tal vez, aunque ahora que sé que estás bien, puedo reírme a tu costa.

Cogadh iba a responderle con un insulto, pero este lo empujó. El Señor de la Guerra iba a contratacar cuando Acras le pidió silencio con un gesto; demasiado serio como para no hacerle caso.

—¿Qué…?

Volvió a exigirle que se callara, concentrándose en el silencio de la noche, más allá de la batalla que se sucedía en la distancia, y ambos se dieron la vuelta, hacia el camino. Cogadh abrió los ojos como platos, buscando la mirada de su hermano, quien asintió. En la lejanía, se escuchaba el ruido de pasos acercándose, haciendo crujir las hojas secas. Y aquello no era posible, a no ser que…

Entonces aparecieron, caminando una al lado de la otra, idénticas como dos gotas de agua, preciosas e inocentes, y directas a aquel Infierno en la Tierra: Patrice y Dharani.

El primer impulso de Acras fue correr hacia ellas, pero su hermano lo agarró del brazo, impidiéndoselo.

—¿Se te ha ido la olla? —le recriminó.

—¡Hay que detenerlas! —exclamó, zafándose de una sacudida.

—No creo que puedan vernos, esto es un sueño —le recordó—. Y de hacerlo, vernos por duplicado no será nada agradable.

—Me parece a mí que la impresión de presenciar lo que les espera ahí delante es peor, ¿a ti no? —inquirió contrariado, tras lo que les salió al paso.

Sin embargo, tal y como Cogadh le había advertido, las dos jóvenes no repararon en su presencia, ni siquiera reaccionaron. Hablaban tranquilamente, aunque Acras no prestó atención a su conversación. Le preocupaba no ser capaz de advertirlas, pues el hecho de que no pudieran verlos, significaba que ellas no estaban soñando, eran reales, y lo que iban a presenciar…

Miró hacia la cripta. Phlàigh acababa de disparar dos de sus flechas contra las bolas de energía que Belial les había lanzado, estallando contra un árbol que empezó a arder. Y ese resplandor fue lo que las alertó, haciendo que se pararan en seco.

—Pat…

—Por Dios, Rhany, ¿qué es eso?

Acras se quedó helado al escuchar cómo se llamaban la una a la otra. ¡Joder! ¿Qué más pruebas necesitaban?

—Maldita sea, Cogadh, ¡hay que pararlas! —le gritó a su hermano a lo lejos.

—¿Qué coño quieres que haga? —replicó con un aspaviento—. ¡No nos ven ni nos oyen! —le recordó.

—Pero es que ellas son…

Un grito ahogado lo interrumpió, y al girarse hacia las chicas, vio que Pat le tapaba la boca a Rhany y tiraba de ella con fuerza, para esconderse ambas en el bosque, asustadas por lo que sucedía frente a la cripta. Belial estaba clavado al tronco en llamas, pendido de una flecha de Phlàigh, y que las jóvenes estuvieran horrorizadas era un eufemismo.

Rhany estaba tirada en el suelo, con la espalda apoyada en el árbol y sumida en un llanto entrecortado y nervioso, mientras que Pat parecía controlar un poco más la situación. Su respiración se agitaba, temblaba, pero tenía el valor suficiente para asomarse de vez en cuando y comprobar qué ocurría.

—Joder… —gimió, y su hermana se apretó la mano contra la boca, tratando de acallar su llanto.

Acras corrió hacia ella y se arrodilló a su lado. Necesitaba consolarla, quería tocarla, pero al intentarlo, sus dedos se convirtieron en aire, como si fuera un fantasma.

—Maldición… —farfulló, apretando los puños—. Rhany, por favor… ¡Rhany! —repitió su nombre con pasión, y el Señor de la Hambruna no supo si había sido casualidad, o que, en efecto, la joven podía presentirlo de algún modo, pero ella alzó la vista y comenzó a observar a lo lejos, como si buscara algo o a alguien—. Debéis iros… ¡Marchaos de aquí!

La chica ahogó un jadeo. Con la mirada perdida en algún lugar del oscuro bosque, alargó la mano y buscó a su hermana a tientas, quien dio un respingo al tocarla.

—Mierda, me has asustado.

—Vámonos, Pat —le pidió, tratando de ponerse en pie, aunque le temblaban tanto las piernas que apenas era capaz.

—¿No quieres saber qué hacen ellos aquí? —le preguntó mientras Rhany se cogía del tronco para levantarse.

—¡No! —exclamó—. ¡Vámonos! —le exigió, tirando de ella.

Aunque Pat quiso echar un último vistazo, acabó dejándose arrastrar por su gemela y se marcharon por el sendero por el que habían llegado. Acras se apoyó en el árbol, ocupando el mismo lugar que Rhany hasta hacía unos segundos, mientras observaba a las mujeres alejándose. Entonces, se giró hacia Cogadh, quien estaba en el otro lado del camino, estudiando a su gemelo, con una demanda en la mirada. El Jinete Verde resopló y echó la cabeza hacia atrás, apretándose los ojos con los dedos. No podía ser… ¡No podía ser!

Apartó la mano para abrir los párpados, pero, tras hacerlo, la oscuridad en la que se había sumido seguía cegándolo, no podía ver nada. Comenzó a pestañear varias veces, por si era algo pasajero, y empezaba a inquietarse cuando, por su visión periférica, apreció un resplandor rojizo que le resultaba bastante familiar. Se giró y vio, por fin, la luz tenue que entraba por la ventana de su habitación, proveniente de las farolas de la calle.

—Maldita sea…

Aquella superficie mullida sobre la que estaba tumbado era su cama. Se levantó casi de un salto y cogió los primeros vaqueros que encontró, para no salir desnudo de la habitación. Ni siquiera se calzó. Iba directo al cuarto de su hermano, pero escuchó ruidos al final del corredor, en el salón, y supo que Cogadh estaba allí.

Lo encontró frente a la nevera abierta, sacando una cerveza.

—Que sean dos —le dijo, y su gemelo se giró hacia él. Susurró un improperio.

—Tenía la esperanza de que…

No prosiguió, le dio la cerveza a Acras y se sentó en la silla, dejando la lata abierta en la mesa tras dar un trago.

—Supongo que no necesito preguntarte qué has visto en tu sueño…

—¿Sueño, Cogadh? —inquirió—. Di más bien pesadilla, sobre todo, para las chicas.

—¿Crees que para ellas también ha sido un sueño? —demandó con cautela.

—No lo sé —replicó Acras inquieto, jugueteando con la anilla de la lata.

—Quizá, ni estaban allí ni han soñado con nosotros —murmuró.

—No me jodas —exclamó.

—Baja la voz o despertarás a todo el mundo —le pidió, sacudiendo una mano.

—Ya sabes cómo funciona esto —le recordó en un susurro—. Kyra…

—Kyra es una guardiana —apuntó Cogadh reticente.

—¿Es que no te has dado cuenta de que no les ha afectado cuando has detenido el tiempo? —le cuestionó molesto—. No trates de negar lo evidente.

—Yo no niego nada —se defendió—. Pero ni tú mismo estás seguro de que ellas estuvieran ahí en realidad. Tal vez… Tal vez solo hemos soñado con esas mujeres porque…

Se calló al no saber cómo continuar sin exponerse, así que dio un sorbo a la bebida para tener la boca ocupada. Acras se rio con hastío, estudiándolo.

—Hemos soñado con ellas los dos a la vez por casualidad, ¿verdad? —se mofó—. Y no solo eso, sino que lo hemos compartido, para comentar después la jugada, aquí con un par de cervezas, como si fuera un partido de baloncesto.

—¿Qué quieres que te diga? —replicó Cogadh.

—Soy yo quien te lo va a decir —sentenció—. Voy a contarte cierto detalle del que me parece que no te has percatado.

—¿Qué? —inquirió desafiante.

—Sus nombres…

—Patrice y Dhanari —dijo cortante.

—No —objetó categórico—. Pat y Rhany.

Cogadh dejó la cerveza en la mesa atónito. Guerra y hambruna…

—Da igual si estaban allí o no, si ha sido real o un sueño… Da igual —masculló Acras, apretando un puño—. ¿Te das cuenta de lo que significa?

—No lo digas…

—Joder —murmuró, pasándose una mano por el pelo—. Aquel día, besé a mi guardiana —le confesó, como si fuera el mayor de los pecados.

Cogadh le sostuvo la mirada a su gemelo, sabiendo que esperaba sus palabras, la confirmación de que aceptaba aquella nueva realidad. Tomó aire profundamente y lo soltó con lentitud.

—Yo hice el amor con la mía.

Acras se despertó con el amanecer, pero remoloneó unos minutos en la cama. Aún seguía tenso tras lo sucedido en los días anteriores, aunque poco a poco todo retornaría a la normalidad, si podía llamarse así. En cualquier caso, la mejoría de Bhàis era evidente, aunque la resignación de Phlàigh al haber perdido a su guardiana era harina de otro costal y tardaría en llegar. Tal vez, nunca lo haría.

Jamás había visto en tal estado a su hermano, ni en los momentos más duros por los que todos habían pasado cuando su condición de jinete parecía escapárseles de las manos. Su aspecto era bueno, ni siquiera estaba ojeroso o pálido, pero si uno se detenía a mirar en sus ojos, podía percibir el reflejo de la tristeza más profunda.

No dejaba de sorprenderle ese sentimiento que se había adueñado de él, y así se lo había confesado a su gemelo cuando estuvieron en casa de Kyra para coger algo de ropa, aunque dudaba que satisfacer su curiosidad fuera motivo suficiente para sufrir aquel calvario que padecía Phlàigh. A decir verdad, la actitud de Kyra tampoco era descabellada; ella se había dado de frente con algo que ellos mismos tardaron muchísimo tiempo en asimilar y, de hecho, de vez en cuando se veían asaltados por un repentino ataque de rebeldía inspirado, entre otras muchas cosas, en no saber por qué habían sido escogidos para soportar tal carga. ¿Por qué ellos? Quizá nunca lo sabrían y llegados a ese punto, no valía la pena detenerse a pensarlo. Con la aparición de Kyra, la cuenta atrás se había iniciado, y era cuestión de tiempo que tuviera lugar la aparición del resto de reliquias, de sus guardianas. Sí, guardianas, porque él quería pensar que el suyo era una mujer.

Cruzó las manos bajo la nuca y reacomodó la cabeza en la almohada, reprimiendo una repentina sonrisa. ¿Cómo sería? ¿Pelirroja como Kyra o una rubia de curvas sinuosas? ¿Tal vez una morena exuberante? Y lo que más lo inquietaba… ¿Sería capaz de hacerle sentir algo distinto del hastío y el desencanto que primaban en su vida?

Se sentó en la cama y se pasó las palmas por la cara, un gesto con el que despejarse. Al menos, esa mujer hacía que su imaginación volara, cosa que ya era una novedad. ¿Desde cuándo era un soñador? Su gemelo tenía razón, y Acras merecería que el octogenario le tocara a él, por ingenuo y gilipollas.

Se levantó y, desnudo como estaba, se fue directo al baño a darse una ducha rápida. Mientras se secaba, se miró en el espejo, concentrándose en la parte izquierda de su rostro, en la sien. Apartó un poco el cabello y, tal y como se temía, su esmeralda comenzaba a perder brillo; necesitaba nutrirse. Volvió al cuarto y se detuvo frente al armario. Cogió el primer vaquero negro que encontró, una camiseta del mismo color y, tras calzarse su botas biker, salió.

Al recorrer el pasillo, pasó por la habitación de Bhàis, cuya puerta estaba abierta para escucharlo en caso de que los llamase, así que se asomó. Su hermano dormía y, sin querer molestarlo, se retiró despacio y se dirigió al salón.

Al llegar, le sorprendió ver a Cogadh allí, sentado a la mesa con un tazón de café en la mano y concentrado en la lectura del libro del Fin de Los Tiempos, la reliquia blanca, de la que estaba tomando algunas notas. Sus facciones estaban tensas, casi ocultas tras un mechón que caía sobre su mejilla injuriada por aquella cicatriz que se le antojaba más marcada que nunca, tirante. Era indudable que la situación le afectaba, al igual que a todos.

—Como la salpiques de café, Phlàigh te partirá las piernas —bromeó como saludo, pero sus palabras hicieron que su gemelo alzase la mirada hacia él.

—Sigo sin poder descifrarlo —fue su respuesta.

—¿Y por qué estás haciendo un resumen? —se mofó.

—¿Nos hemos levantado graciositos esta mañana? —se quejó, haciéndole una mueca.

Acras se sirvió un café y apoyó el costado en la bancada de la cocina mirándolo.

—Al contrario que tú —señaló, más serio, tras dar un sorbo—. ¿Estás bien?

—Nada está bien —resopló, soltando el bolígrafo en la mesa—. Creí que la aparición de la primera reliquia arrojaría algo de luz sobre nuestra maldición.

—Quizá no debamos saber nada más —razonó Acras—. Tal vez, debamos centrar nuestras energías en sobrevivir hasta el final y procurar que, cuando ese momento llegue, sea el Bien lo que prevalezca después de nosotros.

—Yo estoy muy centrado en nuestro cometido. Solo me ocupo de desenmarañar esto en mis ratos libres con tono distendido, y su hermano sonrió—. Quiero ir a la biblioteca a consultar libros antiguos, a ver si consigo identificar el idioma.

Acras no pudo reprimir una carcajada, y dejó el tazón en la bancada.

—¿Qué? —inquirió airado su gemelo.

—Creo que tu aspecto de metalero desentonaría con el ambiente —se burló.

Cogadh cogió el bolígrafo y se lo lanzó a su hermano, quien no tuvo que hacer mucho esfuerzo para esquivarlo.

—Cállate —rezongó.

—Al menos, quítate la cadena de los vaqueros para no pitar al entrar —prosiguió, en cambio, riéndose a su costa.

—Me la voy a quitar, pero para utilizarla como arma arrojadiza contra ti —le advirtió el Señor de la Guerra—. No quiero introducir semejante texto en un buscador de internet —dijo ahora más serio, dejando la broma atrás—. Subir esta información a la red puede ser muy peligroso.

—Por descontado —le dio la razón—. Yo necesito salir a nutrirme, pero luego podría reunirme contigo para ayudarte.

—¿Y no temes desentonar? —preguntó con retintín.

—Yo soy el listillo, ¿no? —se jactó, y Cogadh tuvo la intención de soltarle una de las suyas, pero el sonido de la puerta lo detuvo. Era Phlàigh.

Ambos gemelos se miraron al percibir la desazón en su mirada sombría.

—¿Cómo está? —se interesó Acras. Era evidente de dónde venía su hermano: del hospital.

—Bien —respondió de forma escueta, dejando la chaqueta de cuero en el respaldo de una silla—. No he hablado con ella, ni siquiera me ha visto —respondió así a lo que ninguno de los dos se atrevía a preguntar.

Se dejó caer en la silla, al lado de Cogadh, y Acras se acercó despacio, poniendo una taza de café frente a él.

—Gracias —les dijo a ambos, apreciando su preocupación.

—Yo… —el Señor de la Guerra chasqueó la lengua—. Diablos… He dicho por activa y por pasiva que no quiero pasar por la misma mierda que tú, pero eso no significa que no lo lamente.

—Todo terminará, de un modo u otro. —Suspiró con resignación—. Alguien me dijo una vez que todo es cuestión de tiempo.

—¿Quién? —se interesó Acras.

—Un cliente —le respondió sin darle importancia—. El de la FLH.

—Ah, sí, menuda preciosidad —asintió su hermano.

—Sí, esas son las que nos lo ponen más difícil —murmuró, con la mirada perdida, y los gemelos supieron con seguridad que no se refería solo a la moto—. ¿Y Bhàis? —preguntó, cambiando él mismo de tema.

—Aún duerme —le contestó Acras.

—Entonces, aprovecharé para trabajar un rato —decidió.

—Nosotros debemos salir —le informó Cogadh, poniéndose en pie.

—Andad con ojo —les dijo el Jinete Blanco con un deje de preocupación disfrazada de costumbre.

—Siempre —respondió Acras, dándole un apretón en el hombro, tras lo que se marcharon.

Ambos gemelos bajaron al taller, en busca de sus monturas. Tanto Söjast como Hälg los recibieron con los motores ya en marcha. Cuando Acras se acercó a la suya, observó a Surm, aparcado a su lado. Seguía manchado con la sangre de Bhàis, pero su hermano era el único al que le permitía tocarlo o montarlo, y sin excepciones; ni siquiera lo ocurrido noches atrás fue motivo suficiente.

«¿Hace una carrera?», ronroneó de pronto Hälg mientras los dos hermanos se abrochaban sus cazadoras con movimientos casi sincronizados. «Doble engrasado para quien gane», trató de provocar a Söjast.

«Lo de levantarse graciosillo parece que se pega», rezongó este en una categórica negativa. Cogadh miró con fastidio a su hermano al estar de acuerdo con su compañero, y Acras sonrió al sentirse ganador sin haber tenido que esforzarse.

—Voy a St. Francis —anunció de pronto, dejando el juego atrás.

—Eso está a cinco minutos de la biblioteca —pensó Cogadh en voz alta—. Te espero allí —añadió, a lo que su hermano asintió.

Salieron juntos del taller y del mismo modo hicieron gran parte del recorrido, hasta que se separaron minutos después en la calle St. James. Cogadh giró hacia la izquierda para adentrarse en Back Bay, y Acras lo hizo hacia la derecha, para dirigirse a la casa de la caridad de St. Francis.

Dejó a Hälg en un callejón lateral del edificio, donde siempre le permitían aparcar. Era temprano, pero ya había una fila de sintechos aguardando su turno, ya fuera para acceder al comedor o para conseguir un ticket para que les proveyeran algo de ropa y útiles de aseo.

Al pasar por su lado para entrar al edificio, ya llegó en forma de energía el hambre de todos ellos, aunque, por desgracia para él, no era ese el único apetito que captaba el jinete. Había muchos allí con hambre de sentimientos, de cariño, comprensión, incluso compañía, y el jinete bebía de aquellas carencias con voracidad.

Sintiendo que su esencia apocalíptica le vibraba en la sangre, tiró de una de las puertas acristaladas y accedió al vestíbulo.

—Buenos días, Acras —lo saludó afable una mujer de edad avanzada desde el mostrador.

—Buenos días, Mary. —Le sonrió este.

—Hoy llegas más temprano —apuntó ella mientras él se dirigía a una de las escaleras—. ¿Vas a ayudar en la cocina? —preguntó con cierto entusiasmo, y él asintió—. Entonces, hoy St. Francis se transformará en un restaurante de cinco tenedores —añadió, y el joven forzó una sonrisa, un tanto incómodo, ante el cumplido inmerecido.

Descendió hasta la zona de servicio, adentrándose en un mundo que guardaba celosamente para él, a espaldas de sus hermanos, quienes sin duda lo desaprobarían; no podían involucrarse con la humanidad más de lo necesario.

Le dolía ocultárselo, pero lo hacía porque no quería renunciar a ello, sobre todo, cuando descubrió que era la única forma de no sentirse como un parásito, un intruso que robaba los anhelos de esa gente sin derecho alguno. En ocasiones, eran tan intensos que lo desestabilizaban, afectaban su estado de ánimo, y con culpabilidad pensaba que se lo tenía merecido, a pesar de no tener elección. Para eso fue creado Acras, el Jinete Verde, Señor de la Hambruna. Sin embargo, al atravesar las puertas de la cocina, solo era un hombre, una estúpida y efímera ilusión que se esfumaba en cuanto salía a la calle, pero que aligeraba su carga.

—Hola, muchacho —lo saludó un hombre envuelto en una nube de vaho, situado frente a los fogones, y ya entrado en años y en peso. Alfred era el cocinero que dirigía lo que consideraba sus dominios—. ¿Te encargas de los huevos? —le preguntó sin descuidar ni un segundo su trabajo.

—Eso está hecho, chef —aceptó de buena gana.

Colgó la chupa en un perchero, se puso uno de los delantales y un gorro con el que cubrir su cabello y, tras lavarse las manos, comenzó a trabajar, en silencio, como siempre. Esa fue la primera regla que se impuso a sí mismo cuando decidió hacerse voluntario en aquel lugar: hablar lo justo y necesario, y nunca pronunciar palabra alguna en lo referente a su vida personal. No estaba allí para socializar, sino para ayudar a los demás. Por eso mismo, apenas sabía los nombres de los que ocupaban la cocina.

Se colocó frente a una plancha que ya estaba caliente y fue dejando caer unos trozos de mantequilla. Mientras se deshacían, aprovechó para agujerear rebanadas de pan de molde que luego pasaría por la plancha y, después, colocaría un huevo en el hueco para que se friera. Para finalizar, le pondría una pizca de especias de su elección con el que darle su toque y que le obsequiaba cierta exquisitez a ese plato tan sencillo.

El servicio de desayuno duraba hora y media, y él permanecería inmerso en su tarea hasta casi el final. Abandonaría la cocina para subir al comedor y servir la última remesa de comida, momento que aprovechaba para que su espíritu terminara de nutrirse. Luego, se iría, sin que quedara rastro de su paso por allí. Y así era siempre.

Perdido en su quehacer, los minutos iban pasando, repetitivos y monótonos, hasta que, de pronto, un intenso aroma a jazmín invadió sus fosas nasales, atrapándolo. No quiso darle importancia, tal vez alguna de las voluntarias que hacía las veces de camarera se había pasado con el perfume. De hecho, su dueña debía haber vuelto al comedor, pues su intensidad disminuyó.

Hasta que poco después volvió a hechizarlo, con mayor fuerza esta vez.

—Joder… —masculló para sí mismo contrariado por aquella distracción.

—¿Puedo llevarme esta bandeja?

Y, de pronto, una voz femenina a su lado acabó de subyugarlo.

Acras se giró hacia ella. Era una mujer que aún no habría cumplido los treinta, de cuerpo menudo, pelo moreno, largo y liso, y una carita de niña que lo dejó atontado. Parecía una preciosa muñeca con piel de porcelana, y sus ojos de un extraño color topacio lo observaban con extrañeza. Sintió que lo ataba ella…

Por Dios Santo…

El atronador sonido de la espátula al caer contra la plancha tras escurrírsele de los dedos fue lo que le hizo reaccionar.

—Esto… Sí, sí —respondió con rapidez, cogiendo el utensilio y volviendo la vista a los huevos fritos—. Esa está lista —añadió, tratando de encontrar su voz, que se había perdido en algún lugar de su garganta.

Por fortuna, la joven se marchó un momento después, llevándose con ella ese aroma que a él le embotaba los sentidos. El jinete carraspeó, secándose con el brazo unas repentinas gotas de sudor que empezaron a perlar su frente. Dejó lista una tongada de panes en la plancha y se concedió un instante para tomar un poco de agua y de aire; sentía que se sofocaba.

Apoyó la espalda en el borde de la encimera, con el vaso en la mano, y desde allí podía observar la puerta. Por eso la vio entrar. Su caminar era suave, grácil, parecía deslizarse por las deslucidas baldosas de esa cocina en la que ella no encajaba; era como una mariposa posada sobre espinas. Aun así, sus movimientos eran decididos, no titubeaba, y él no podía dejar de contemplarla. Debía tener cara de imbécil… Entonces, la chica debió notar la intensidad de su mirada, pues se detuvo un segundo y clavó sus ojos en él, con sonrisa azorada. A Acras casi se le cayó el vaso… Maldición… Se dio la vuelta. Era el momento idóneo para centrarse en la plancha y dejarse de gilipolleces.

Sin embargo, ese perfume embriagador apenas le permitía a su mente dirigir al resto de su cuerpo, y a punto estuvo de arruinar un montón de huevos que ya estaban listos y corrían el riesgo de quemarse. Empezó a sacarlos con rapidez, luchando contra la turbación que le provocaba la cercanía de esa mujer. ¿Qué coño le pasaba? Una inquietud extraña hacía que le temblaran las manos y depositó en la bandeja el último de los panes con un movimiento demasiado brusco. Sacudió la espátula, que aún estaba caliente, con tan mala fortuna que golpeó con ella la mano de esa preciosa joven que lo torturaba con su presencia y que se había puesto a su lado un momento antes.

—Mierda… Perdona —le dijo, soltando el utensilio mientras ella se sujetaba la muñeca con la otra mano, en mitad de un quejido.

—No pasa nada —respondió con el tono de voz más dulce que el jinete jamás había escuchado, aunque se alarmó al ver que de la yema de su dedo índice brotaba una gota de sangre.

No supo por qué lo hizo. Lo más normal era darle un paño para que se limpiara o, como mucho, acompañarla hasta el grifo, ya que él había sido el causante del accidente por tener la mente perdida en los confines del mundo, como si no estuviera en sus cabales. Y tal vez, eso mismo lo instó a actuar de ese modo. Tiró del brazo de la joven, sin rudeza mas con decisión, y se introdujo el dedo herido en la boca, para lamerlo con suavidad, mimarlo con su lengua, como si así pudiera sanarlo y borrar toda huella.

La piel estaba caliente a causa de la quemadura, y notó el regusto metálico de la sangre, pero la esencia a jazmín que envolvía a esa mujer penetró en él, golpeándolo en el centro del pecho. Ella jadeó sorprendida, pero no le recriminó su osadía. Acras la atrapaba con su mirada, como si quisiera hechizarla, para que le permitiera gozar un poco más del sabor de su piel, de la visión de sus mejillas sonrojadas y sus labios turgentes entreabiertos. Su tibio aliento lo emborrachaba y se perdió en el topacio de sus ojos; no existía nadie más en esa cocina, solo ellos dos.

La voz de Alfred, diciendo algo ininteligible para ellos, quebró la magia. La chica se humedeció el labio inferior y liberó despacio su dedo, mientras musitaba un «gracias», aunque cerró los párpados con fuerza un segundo y se dibujó en su boca una mueca de reprobación hacia ella misma y que a él lo hizo sonreír al comprender su gesto: lo lógico era haberle dado un bofetón, no las gracias.

—Cuando gustes —susurró él con tono ronco y cálido, y ella boqueó sin atinar a decir nada.

Con nerviosismo, se colocó un oscuro mechón tras la oreja y cogió la bandeja, que Acras casi había echado a perder, para llevarla al comedor. El Señor de la Hambruna necesitó de unos segundos para recomponerse y volver a su tarea, aunque todos sus sentidos se ponían alerta al notar su presencia cada vez que regresaba a la cocina.

Fue inevitable por parte de ambos que cruzasen miradas furtivas, y alguna que otra sonrisa. Dios… Se le formaba un hoyuelo en la mejilla cuando lo hacía que a él lo tentaba a agarrarla y mordisquear su redondeado pómulo, pasear sus labios por la línea de su rostro y buscar su boca para besarla hasta el delirio.

Maldición… Su entrepierna se tensó, y decidió que había llegado el momento de darse una vuelta por el comedor para largarse de una vez. Se quitó el delantal y el gorro y, al ponerse la chupa, se percató de que ella había desaparecido.

«Mejor», pensó con un acceso de rabia hacia sí mismo. Tal y como estaban las cosas, no era el momento de distraerse con mujeres, aunque esa fuera la más preciosa que hubiera visto en toda su existencia, la única que lo había atrapado con solo mirarlo.

Desechando ese pensamiento, o renegando de él más bien, se dirigió al comedor con la última de las bandejas. Al entrar a la gran estancia, toda la desesperanza reunida allí impactó en él; nunca se acostumbraría a esa sensación. Depositó la bandeja en una de las largas mesas y se paseó por el lugar, fingiendo que controlaba que todo estuviera bien.

Poco a poco, su esencia de jinete se fue sosegando al terminar de nutrirse, por lo que Acras achacó su comportamiento errático en la cocina a que su poder estaba más bajo de lo que había supuesto. Pero ya era suficiente, por lo que decidió marcharse.

Salió por la puerta principal, y la gente seguía agolpándose en la acera, esperando su turno para entrar. Así era siempre, y su ayuda apenas era nada comparada con la que hacía falta, aunque tampoco podía dar más.

Con paso firme, se adentró en el callejón en el que su fiel Hälg aguardaba por él. Acras lo arrancó con suavidad, y se dispuso a acceder a Boylston St., para dirigirse a la biblioteca y reunirse con Cogadh. Invadió con precaución la acera, y al mirar hacia los lados para asegurarse de que no venía nadie, apreció movimiento en la puerta del edificio. Al principio, supuso que el barullo se debía alguna pelea causada por algún indigente, por no respetar el turno de la fila, pero, de pronto, se percató de que en mitad de lo que bien sería una decena de personas, estaba la mujer de la cocina. Era una situación extraña, pues algunos sostenían cárteles, pero no se lo pensó. Giró el manillar y guio a Hälg hacia ellos y, como si hubiera comprendido sus intenciones, su montura rugió más fuerte de la cuenta, provocando que aquella gente se apartara de la joven. Estaba atemorizada, pero al verlo frente a ella, sus ojos brillaron con una mezcla de alivio y algo más que el jinete no se atrevió a descifrar.

—Sube —le ordenó, y ella obedeció sin dudarlo.

En cuanto se acomodó en el sillín, Acras notó que su montura se inquietaba, el ronroneo de su motor se tornó errático durante unos segundos, y supuso que se debía a que era la primera vez que montaba en él a una mujer.

«Tranquilo…», lo calmó, acariciando el depósito, mientras que los que estaban increpando a la chica empezaban a rodearlos. Con un potente acelerón, el jinete anunció, amenazante, que se llevaría por delante a quien no se apartara.

—¡Agárrate! —le pidió a ella, y Acras notó que su cuerpo se sacudía un instante al ser rodeado por los brazos de esa mujer. No quiso darle importancia, con seguridad se debía a la tensión del momento, y aceleró para unirse al tráfico de la vía principal.

Acras blasfemó por lo bajo al verse envuelto en una situación que escapaba por completo a su control. Notaba el cuerpo de la joven temblando contra su espalda, y no pudo evitar contagiarse de su inquietud.

Se dirigió a un pequeño parque situado a un par de manzanas de distancia. Tras aparcar, le pidió con un gesto que desmontara, y luego le señaló un banco desocupado, a lo lejos. La vio titubear, por lo que echó a andar él primero, y la joven no tardó en colocarse a su lado, cabizbaja. Se restregaba las manos, y Acras pudo percibir su nerviosismo y su temor, así que desvió sus pasos hacia un pequeño quiosco, situado a un lado del sendero que recorrían, para comprar una botella de agua que le ofreció en cuanto llegaron al banco.

La chica se sentó y él la imitó, quedando muy cerca el uno del otro. El aroma a jazmín volvió para torturarlo. Maldición… Al menos, ella no se daba cuenta de cuánto le afectaba su cercanía. La vio tomar un poco de agua para calmar los nervios, y una pequeña gota se deslizó por la comisura de sus labios hasta la barbilla. Acras se imaginó atrapando el líquido con su lengua y subiendo hasta su boca para beber de ella.

Joder… Estuvo a punto de levantarse y salir huyendo…

—Gracias —murmuró ella entonces un tanto avergonzada, y él tuvo que carraspear para encontrar su voz.

—No termino de entender lo que ha sucedido, así que espero haberte ayudado —respondió un tanto incómodo, por la situación y por la repentina tensión en su entrepierna.

—Eran activistas antiaborto —le dijo, como si eso lo explicara todo, pero el ceño fruncido del joven dejó de manifiesto que no era así—. No sabes quién soy —supuso ella extrañada, aunque se le escapó una ligera sonrisa de alivio.

—¿Debería? —replicó él molesto.

—En absoluto —negó ella con la cabeza, y su sonrisa se amplió, brillándole los ojos.

Dios… Era preciosa, y Acras creía que se quedaba sin respiración. Bajó la vista hacia sus manos, inquieto. Se sentía como un barbilampiño inexperto e inseguro, como si esa mujer fuera la primera a la que se acercaba. Vaya una gilipollez… Pero ella tuvo que notar su malestar, pues se puso seria de repente y se levantó.

—Creo que mejor me voy. Gracias otra vez.

Dio un único paso, pues Acras la cogió de la muñeca y le impidió que se alejara de él. Ella se giró y el joven capturó su mirada. Fue su intensidad lo que la hizo desistir de marcharse, incluso permitió que tirara de su mano con suavidad para sentarla a su lado de nuevo.

—No me importa quién eres —murmuró él en tono grave, oscuro—, y tampoco entiendo lo que ha sucedido, pero no lo necesito para saber que no es agradable que un grupo de descerebrados se te haya echado encima.

—No lo es —admitió ella—, pero estoy acostumbrada.

Acras no ocultó su asombro.

—No me parece que lo estés —susurró—. Tiemblas como una hoja.

—No suele venir en mi auxilio un desconocido que me suba en su moto —musitó con la vista fija en sus manos, pues Acras no solo se la sostenía aún, sino que sus dedos se habían enredado con los de la joven sin que se diera cuenta. No obstante, no se apartó ninguno de los dos, y el jinete tuvo que admitir, por extraño que pareciera, que no quería renunciar a ese contacto.

—¿Te parece mal? —preguntó insinuante.

—Por una vez, está bien ser la damisela en apuros —le contestó, aunque ambos sabían que no se refería a eso.

Acras deslizaba el pulgar por el dorso de su mano, con círculos suaves y cálidos, y esa misma tibieza recorría el brazo del jinete, hasta invadir todo su cuerpo. Era una sensación desconocida para él, que ponía sus sentidos alerta, pero de la que no podía huir. Y debería, pues esa extraña atracción aumentaba mientras se comían el uno al otro con la mirada.

¿Sería que esa mujer lo había embrujado? ¿Habría algún sortilegio en su perfume o en el brillo dorado de sus ojos? Desde el primer instante que la vio en la cocina, le habían invadido unos deseos irrefrenables de besarla, apenas podía pensar en otra cosa que no fuera poseer esa boca, a ella… Hacerla suya.

Esa mujer era suya.

Un insólito instinto de posesión hacia ella lo dominó por completo, y que iba más allá de toda lógica. Y la joven le sonreía, entre inocente y coqueta, como si en realidad no fuera consciente de la tempestad que había desencadenado en su interior.

Alzó la mano libre y acarició el gracioso hoyuelo de su mejilla. El tacto de sus dedos la hizo estremecer, su mirada se tornó lánguida, y él no pudo resistirse más. Se inclinó sobre ella, despacio, no para pedir permiso sino para dilatar un poco más ese momento que tanto ansiaba y disfrutarlo aún más. Pero ese fue su error, pues, antes de poder alcanzar su boca, un teléfono sonó sobresaltándolos.

La chica se apartó y sacó un móvil de su bolso bandolera, y Acras la vio fruncir el gesto con disgusto al comprobar en la pantalla quién era. Se giró hacia él con una disculpa en la mirada, aunque el joven no supo qué lamentaba, si la interrupción o tener que contestar.

—Dime, papá —respondió así a la llamada, y el jinete apreció su tensión y cierta culpabilidad—. ¡No ha pasado nada! —añadió, alzando el tono, molesta, incluso resopló, aunque un segundo después, colgó, para teclear con rapidez lo que parecía un mensaje de texto—. Lo siento, tengo que marcharme —le dijo contrariada al joven, poniéndose en pie de pronto.

Acras también se levantó, pero volvió a cogerle la mano, un gesto con el que calmarla y que funcionó.

—Yo te llevo —murmuró. Su tono casi era una súplica, porque lo que más deseaba en ese instante era estar con ella un poco más, y sin esperar su respuesta, la guio de la mano hasta la moto.

En esta ocasión, Acras no tuvo que pedirle que se agarrara a él. Las manos de la joven se apretaron contra sus abdominales, su cuerpo menudo a su espalda, y notó que apoyaba la mejilla cerca de su nuca. Ahogó un jadeo al verse cautivado por ella, por ese contacto que le provocaba una ardiente desazón en la sangre. Le aterraba y le atraía a partes iguales…

—¿Adónde vamos? —le preguntó, girando ligeramente el rostro, y se descubrió deseando ir con esa mujer allá donde fuera, incluso al infierno.

—A la biblioteca —le respondió sin separar el rostro de su espalda, y él no sintió la necesidad de decirle que, casualmente, él también se dirigía hacia allí; la necesidad que primaba en su interior en ese preciso momento era muy distinta…

Arrancó y puso rumbo hacia el oeste, despacio, pues conforme se acercaban a su destino, al jinete lo invadía una extenuante inquietud que se le anudaba en las entrañas, como si al separarse de esa mujer, el mundo fuera a estallar, a desvanecerse. Ella se iría y no quedaría nada más. Pero ¿sería posible que a la joven le pasara lo mismo? Porque sus manos se aferraban a su cuerpo, se apretaba más a él, tanto que podía notar su trémula respiración. A través de su cazadora, de su camiseta, incluso de la blusa que ella llevaba, podía sentir la calidez de su piel en su espalda, su tersura, como si sus dedos la acariciaran desnuda.

Un semáforo en rojo lo obligó a detenerse, y apartó las manos del manillar. Le hormigueaban al verse asaltado por una sensación de pérdida que no podía entender ni controlar, y dejar una huella en esa mujer, por pequeña que esta fuera, se convirtió en una necesidad vital.

Giró el torso hacia atrás y rodeó con un brazo la cintura femenina, obligándola a inclinarse, aunque ella no se resistió; tal vez lo deseaba tanto como él… La besó inmerso en un extraño delirio, alimentado por el sabor de esa boca que lo atravesó de forma repentina hasta lo más profundo. Jadeó con el roce de su lengua al sentir que se entregaba a su beso; dulzura y pasión subyugándolo, y se agarraba con fuerza de su nuca, exigiéndole más. El tacto de sus dedos en su símbolo de jinete fue como un latigazo que le golpeó en el centro del pecho, en el alma, y gimió cuando la sensación se intensificó hasta tornarse dolorosa. Porque necesitaba más, lo necesitaba todo… Hubiera besado a esa mujer hasta el fin de sus días.

El estruendo de un claxon tras ellos los obligó a apartarse, aunque Acras se tomó un segundo para mirarla a los ojos, y el inesperado anhelo que leyó en ellos lo estremeció. Reinició la marcha sumido en un abrumador estado de frenesí y confusión. Le bullía la sangre a causa de un incontrolable deseo de posesión hacia esa mujer, y tal vez Hälg tomó las riendas hasta llegar a la biblioteca, pues él no era capaz de pensar en otra cosa que no fuera desnudarla y hundirse en ese delicado cuerpo que se aferraba a él como si no hubiera nada más en el mundo. Ojalá no existiera nada más que ellos dos…

La moto se detuvo en la puerta principal, pero ninguno de los dos se movió. Ella seguía abrazándolo mientras sus respiraciones se acompasaban, un mismo ritmo que hablaba de ese adiós que los sobrevolaba, aunque no quisieran decir la palabra.

Acras escuchó un débil jadeo de disconformidad, de odio contra el destino, y luego ella desmontó, colocándose a su lado. La mano del jinete buscó la suya, deseando que su tacto hablara por él, que expresara todo lo que no podía pronunciar, ni siquiera imaginar. Pero era mejor así, sin nombres; dos desconocidos que se habían cruzado durante un instante de sus vidas para volver a convertirse en extraños. Y cuando la vio asentir, entendió que ella también lo sabía.

La joven entreabrió los labios, tomando aire y valor para hablar por los dos, pero algo tras ella llamó la atención del jinete.

—¿Hermano?

Cogadh bajaba la escalinata de la biblioteca, llevando de la mano a una mujer exactamente igual a la que él se negaba a dejar marchar.

FIN DE LA PRIMERA PARTE

AGRADECIMIENTOS

En este momento, en el que me enfrento a los para mí temidos agradecimientos, me viene a la memoria el momento en el que le envié el manuscrito a Fabián Vázquez, mi editor. Nunca imaginé lo que vendría después. El mimo con el que ha tratado mi novela no tiene precio y no hay palabras de agradecimiento que le hagan justicia a lo que siento. Su profesionalidad y generosidad son dignos de admirar, al igual que esa forma de implicarse, que hace que las obras de sus autores sean también un poco suyas. Le agradezco la oportunidad que me ha dado, toda la confianza depositada en mí, que ha sido mucha, y los buenos consejos. Mil gracias, jefe. Y mil gracias más a mi querida Noni García, mi compañera y correctora, por su paciencia y dedicación, por el amor que le pone a su trabajo y el cariño que me ha transmitido desde que nos conocemos. Estos meses han superado mis expectativas. De todo corazón, gracias a Khabox Editorial, porque mis Jinetes no podían encontrar mejor hogar.

Gracias a todas las musas (y musos) de mi grupo de Facebook, porque conforman ese pilar que sustenta mis ganas y mi energía para seguir adelante, por formar parte de este sueño que cada día se hace un poquito más grande gracias a ellos. En especial a los que han querido formar parte de ese divertido grupo de WhatsApp que decidimos llamar «l@s loc@s mus@s...», porque me acompañan día a día en este camino que en ocasiones es tan complicado. Por sus buenos días, sus sonrisas, sus palabras de aliento, por hacerme sentir que no estoy sola en esto. Un millón de gracias a todos porque sé que recibiréis a mis chicos con los brazos abiertos.

Y, por último, y no por ello menos importante, gracias a mis queridos lectores por las infinitas vidas que le otorgáis a mis novelas, una distinta cada vez que pasáis sus hojas. Porque sois el motivo por el que mi pluma sigue dibujando personajes e historias. Lo seguirá haciendo mientras vosotros sigáis ahí, conmigo. Gracias de todo corazón.