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Se reproduce a continuación el relato La supersticiosa, de Juan Pérez Zúñiga.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista Pluma y Lápiz en el año 1901 (año II, núm. 25).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0067, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido puede no ser de dominio público (Juan Pérez Zúñiga falleció en 1938). No habiendo encontrado a los derechohabientes, los editores hemos decidido publicar este texto huérfano y darle, sin ánimo de lucro, la visibilidad que el tiempo le ha arrebatado; quedando, por supuesto, a entera disposición de los mencionados derechohabientes en caso de que existan y reclamen su derecho. Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 04 de abril de 2011

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

La supersticiosa

Abundan mucho las personas supersticiosas.

Hasta las hay que cultivan la superstición con verdadero entusiasmo, haciendo de ello alarde, como si no fuese un pecado de los que con más fuerza empujan a las almas hacia las tan reputadas calderas de Pedro Botero.

El que se derrame la sal sobre el mantel (que es la más salada de las supersticiones).

La rotura de un espejo (cosa desde luego desagradable si hay que reponerlo).

El nombrar a la… eso, a la… (ya comprenden ustedes que no me refiero a la jirafa).

El que entre en el aposento un moscón de tripa negra.

El encontrarse a un tuerto al salir de casa.

El dar vueltas a una silla (cosa de mal agüero para la alfombra).

Y la llegada del martes (sobre todo cuando el lunes se le ha concluido a uno el dinero).

He aquí unos cuantos hechos que suponen otras tantas desgracias más o menos próximas.

Así lo entienden los supersticiosos vulgares. Pero yo tengo una vecina llamada doña Caralampia Lechuzín, que es una supersticiosa distinguida.

En un certamen de supersticiones, ahora que los concursos están de moda, doña Caralampia lograría el premio de honor.

Sobre todo si el día del fallo se le vertía el vino sobre el mantel.

¡He sabido de ella cosas estupendas!

Se le cae encima un armario lleno de ropa, le rompe la cabeza ¡y dice que aquello es una desgracia!

¿Se le pierde un billete de cien pesetas? ¡Malo!

¿Se le cae a la criada una liga en el cocido? ¡Malo también!

En fin, de supersticiones especiales y nunca oídas tiene la buena señora un repertorio magnífico.

¿De dónde habrá sacado que el encontrarse a uno de Calatayud y al mismo tiempo sentir picor en las pantorrillas es de buena sombra?

¿Quién le habrá dicho que es de mal agüero apretarse el corsé cuando hay un reo en capilla?

¿A quién habrá oído decir que si se derrama chocolate en el altar mayor, antes de un mes le dan viruelas al alcalde del barrio?

Además, doña Caralampia se guardará muy bien de tocar a un clavel rojo cuando esté constipada, porque para ella es indudable que dentro de aquel año se le extravía la cédula personal.

No recuerdo ahora qué otras extravagancias preocupan a mi vecina.

Lo que sí recuerdo es que un tal don Ciriaco Pascual, sacerdote respetable, que estima de veras a la buena señora, lleva mucho tiempo dedicado a quitarle de la cabeza semejantes tonterías, pues aparte de que son opuestas a los preceptos divinos, la obligan a vivir en continuo sobresalto, hasta el punto de quitarle el apetito muchas veces y el sueño no pocas, debiendo a estas causas el tener siempre color de lechuga desconsolada y unas ojeras hasta las orejas.

—Señora —le dijo un día don Ciriaco—, no siga usted ofendiendo a Dios. ¿Quiere usted que hagamos ejercicios prácticos de contra-superstición?

—Si usted me lo manda…

—¿Ve usted ese moscón que zumba en los vidrios de la ventana?

—Sí, padre. ¿No lo he de ver si parece un pavo?

—Bueno, pues, mírele la tripa. ¿De qué color es?

—Negra como la de un carbonero.

—Corriente. Ahora, usted, impulsada por sus locas creencias, cogería los zorros y cometería con ellos el asesinato de ese pobre bicho, ¿no es verdad?

—Sí, padre.

—Pues no, hija, digo yo. ¿Quién sabe si ese moscón es un honrado padre de familia… de una familia de moscones inocentes? Y sobre todo, ¿nos hace algún daño?

—No, señor, pero…

—¿Mosconea? ¿Y qué? ¿No mosconea también el barítono de ahí enfrente?

—¡Ya lo creo!

—¿Y por eso vamos a matarle?

—No, señor; el vecino es más inofensivo que el moscón.

—¿Por qué?

—Porque no tiene la tripa negra.

—Vamos, doña Caralampia, no seamos así, y perdonemos la vida a ese animal.

—¿Al barítono?

—No, al moscón.

Y esto diciendo, abrió don Ciriaco la vidriera, y el insecto se fue a la calle tan agradecido y tan risueño.

Doña Caralampia quedó menos preocupada que otras veces, y al presbítero se le figuró que iba convirtiendo a su amiga.

Otro día le dijo esta:

—Don Ciriaco; al salir de casa he tropezado con un tuerto.

—Pues, hija, eso no es ninguna desgracia.

—¿Usted me lo asegura?

—En absoluto. En cambio yo, al salir a la calle, me he encontrado a un conocido mío que tiene todos sus ojos cabales.

—¿Y qué?

—Que me ha parado para pedirme dos duros. ¡Ya ve usted si eso es mala sombra!

Y así, suavemente, don Ciriaco iba combatiendo con éxito las arraigadas supersticiones de doña Caralampia, de las cuales se prometía verla libre en poco tiempo.

Cuando estaba ya a punto de lograrse el triunfo deseado, llegó el día de San Caralampio bendito, y la víspera de tan señalada fecha, le dijo la señora al sacerdote:

—Mañana celebro mi santo y espero que comerá usted conmigo.

—Con mucho gusto, pero…

—No hay excusa. Si es que usted teme disgustarse porque yo me preocupe al ver que el vino se vierte o la sal se derrama, yo le prometo no tomar en consideración nada de lo que ocurra. Ha llegado usted a convertirme por completo. Ya no soy supersticiosa.

—Eso me complace mucho. Cuente usted, pues, conmigo.

—Gracias. Pero le advierto que la comida será muy modesta: comida de familia nada más.

—¿Vienen sus hermanos de usted?

—Sí, señor; los tres con sus tres esposas y los cinco hijos del mayor.

—Muy bien. De modo, señora, que en total seremos a la mesa…

—Trece, don Ciriaco.

—¿Ha dicho usted trece?

—Sí, señor.

La fisonomía del sacerdote experimentó una contracción extraña. Despidiose el reverendo señor algo pensativo y no pronunció una palabra más.

Al día siguiente, recibió doña Caralampia, entre cien tarjetas de felicitación, una que decía así:

CIRIACO PASCUAL

Ruega a su amiga doña Caralampia Lechuzín le dispense que no asista a la comida por encontrarse algo indispuesto.

Y es que hasta las personas más respetables y virtuosas tienen algún defectillo del cual acaso no se dan cuenta. La condición humana nos alcanza a todos.