El Lubeks es un famoso diamante, el más grande del mundo, y está en una urna del gran edificio de una fundación. Su robo desencadena una investigación en la que un joven estudiante desempeña un importante papel para desentrañar el hecho.

Juan Muñoz es profesor de bachillerato y un importante escritor de narrativa de humor.

Juan Muñoz Martín

Los casos del comisario Ricart.
Alarma en las Ramblas

Ala Delta: Serie Verde - 151

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Titivillus 23.11.2021

Título original: Los casos del comisario Ricart. Alarma en las Ramblas

Juan Muñoz Martín, 1992

Ilustraciones: Antonio Tello

Diseño de cubierta: José Antonio Velasco

Editor digital: Titivillus

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Primera parte:
El robo

1

EL 29 de diciembre aparecía en los periódicos de Barcelona la siguiente noticia:

Ha desaparecido del Museo de la Fundación Josep Folch i Mangot el famoso diamante Lubeks, encontrado hace un año en el lago Freedom, un pequeño enclave en Sudáfrica. El robo se presenta como un enigma. No se ha encontrado huella ni rastro en la urna de cristal donde se encontraba el valiosísimo diamante.

Esta noticia había aparecido por primera vez el anterior día 28, en la edición extraordinaria de La Vanguardia de las veinte horas. Nadie la había tomado en consideración debido a la festividad del día. El reloj de la pared acababa de carraspear unas once de la noche lentas y achacosas. El comisario Joaquín Ricart, de Montjuïc, puso las botas sobre la mesa, sacó de la cartera el bocadillo que le había preparado su mujer y comentó con humor:

—Ya no saben qué inventar estos periodistas. Es la inocentada más estúpida de veinte años a esta parte.

El agente Puig movió la cabeza:

—La más absurda fue la del ABC de hace doce años.

—¡Ah, sí! Que habían robado la estatua de Colón del puerto de Barcelona. La verdad es que cada vez tienen menos imaginación. Esto aún es más estúpido. ¡Robar una joya de mil millones de pelas! ¿Quién lo cree?

En ese momento sonó el teléfono. Era una llamada apremiante. Una voz de mujer.

—¡Por favor, necesito que vengan con urgencia aquí, al cuarto piso!

—¿Al cuarto piso de dónde? ¡No te fastidia! ¿Quién es usted?

—Señorita Llopart, Lucita Llopart.

—¿Dónde vive?

—En la calle Sombrerers.

—¿Dónde cae eso?

—Debía saberlo. Cerca de Vía Layetana.

—¡Ah! Perdón. Usted, ¿qué años tiene?

—No contestaré a eso. Es estúpido. No conocen mi calle, preguntan la edad y, mientras, el criminal paseándose por la escalera.

—¿Qué pasa, señorita?

—Oigo pasos, comisario. El ático de mi casa está vacío y alguien sube y baja, ensucia la alfombra con cal. Tengo miedo.

—Cierre bien con llave. No abra a nadie. Vamos allá.

El comisario levantó los hombros. Como esa llamada, recibía docenas todos los días. Viejas chifladas, que vivían solas en sus buhardillas. Ancianas aterradas que tenían en la primera página de su agenda el nueve nueve nueve nueve del comisario Ricart.

—¿Por qué me llamaré Ricart? Todo el mundo cree que puede llamar al comisario Joaquín Ricart. Que se pierde un perro, al comisario Ricart; un borracho, al comisario Ricart. De todas maneras, diré a Farré, del setenta y nueve, que eche un vistazo. Es el coche de vigilancia de zona, ¿no?

El agente Puig no pudo contestar. El teléfono repiqueteaba sobre la mesa. El comisario descolgó y se puso el auricular al oído; alguien preguntaba:

—¿El comisario Ricart?

—Al aparato.

—¿Qué pasa con el embrollo del diamante de la Fundación Folch i Mangot?

—¡Un cuerno! Vaya a tomar el cabello a los chupatintas del Ya.

—¡Comisario! Soy Jordi Gumi, jefe del Distrito. Creo que debe aprender modales.

—A sus órdenes. Perdone, es la centésima vez que me llaman para esa estúpida inocentada. Cualquier mendigo del puerto tiene derecho a llamar al nueve nueve nueve nueve a preguntar por la maldita piedra. Le diré, capitán: esa piedra está aburrida de sueño en su jaula de la Fundación. Allí la vigilan cuatro agentes privados y la custodian los rayos infrarrojos, un cristal irrompible y unas paredes de metro y medio, y luego el timbre de alarma y el cable conectado con mi propio despacho.

—Pues sabrá usted, amigo, que ha desaparecido.

El comisario rió estrepitosamente. Delante de sus narices, sobre la campana giratoria de limonada, veía el timbre de alarma que comunicaba con la urna del museo donde se albergaba la piedra.

—Mi capitán, no soy sordo, aquí no ha sonado nada. El timbre está mudo.

2

El comisario dejó de reír. Se oía ahora al otro lado del teléfono la voz inconfundible del presidente de la Folch i Mangot, una voz machacada por el tabaco y el alcohol. Al principio le impresionó:

—Comisario, dese usted una vuelta por el quiosco y compre el periódico que quiera. Si sabe leer, lea.

El comisario volvió a reír cada vez con más fuerza. Al fin pudo articular unas palabras.

—Dese cuenta, señor, de la fecha, ¡28 de diciembre!

La voz agria del señor Folch i Mangot le dejó sin habla.

—Comisario Ricart, mire su calendario. Ahora son las cero cuarenta y cinco. Estamos, pues, a día 29. Se acabaron los Santos Inocentes. Esos periódicos no se andan con bromas. Le digo que la piedra ha desaparecido.

El comisario tiró a la papelera lo que le quedaba del bocadillo y fue con pasos vacilantes a servirse un vaso de limonada. En ese momento, una sacudida eléctrica hizo astillas el silencio del despacho del comisario. Era el timbre de alarma. Jamás el corazón le había latido tan aprisa. Tomó la chaqueta, se puso la gorra y se dirigió a zambullirse en el tráfago de las calles de Barcelona, a ver si podía olvidar tan desagradable asunto.

—¡La pistola, comisario!

El comisario volvió a la percha para coger su arma. Luego salió. Un viento gélido azotaba las Ramblas. Había bajado por la calle Escudellers, donde tenía su oficina, y ahora levantaba su vista para mirar el reloj de la Relojería Moderna. Eran las cero cincuenta y cinco. Su vista cansada se dirigió hacia la columna de Colón. ¡Qué frío tendrá el pobre navegante allí subido! ¡También lo tendrían los cuatro angelitos trompeteros que adornaban la estatua! El comisario arrastró sus pies hacia la iglesia de Santa Ana, que en ese momento rebosaba de mendigos. Estaban sentados en los bancos y dormitaban o charlaban mansamente. Le gustaba adentrarse en aquel ambiente de derrota y mugre confortablemente instalada bajo las afiligranadas bóvedas del techo. Contempló un momento su sencilla y hermosa crucería gótica y murmuró:

—Artistas medievales construyendo monerías para cuatro borrachos.

—¿Qué hace por aquí?

3

Ricart volvió la cabeza asustado. Era un hombre que comía lentamente un paquete de galletas. Movía sus quijadas desprovistas de dientes con el rítmico movimiento de un buey. No era viejo. Tendría unos cuarenta y cinco años, pero presentaba un aspecto descuidado: sin afeitar, con poco pelo y oliendo a rescoldo frío, a suciedad y a vino. En dos bancos, algo más lejos, había reunidos diez o doce hombres también renegridos, mal vestidos, que hablaban suavemente. Parecía incomprensible que estos hombres vencidos, sin oficio ni casa ni instrucción, tuvieran que decirse tantas cosas. Hablaban con unción y se escuchaban casi religiosamente, como si cada uno fuese un profeta o un filósofo. Ricart preguntó a aquel hombre:

—¿Sabes algo de la piedra?

—¿De qué piedra?

—¿No sabes nada, Joan?

—Sólo sé que anda la gente revuelta. Corre el dinero más de lo acostumbrado, se ha cenado bien en Nochebuena y ha habido botellas de whisky por las esquinas.

—¿Y de la piedra?

El comisario observó que los mendigos se iban disgregando. Un golpe de codo diluía una conversación. Un chist despertaba a aquel vagabundo que dormitaba solitario. De pronto, Ricart se dio cuenta de que desde la altura caían enroscados los arpegios del Mesías, de Haendel.

—¿Qué pasa?

—Hay concierto.

—¡Qué raro! ¿No se celebran a mediodía?

—Hoy es algo distinto. También los pobres de noche tenemos derecho. Alguien ha pagado al organista Eduard Martorell para que nos murguee los oídos a medianoche.

—¡Eh!

El comisario se había quedado solo. Por aquí y por allí, alguna vieja que no se sabía si dormía o flotaba en aquel mar de armonía. Junto al altar mayor, tres o cuatro filas de gente bien trajeada, sin duda melómanos de los alrededores de las Ramblas. Sonó la una en el reloj de la torre y se percibió ruido de pisadas en el claustro cercano. Un grupo de turistas acababa de desembarcar en las escaleras. «Barcelona de noche», pensó el sargento, «Barcelona de noche es una grillera: Colón en su columna con su dedo extendido y su cabeza erguida oteando el horizonte, las palomas ateridas en lo bajo del monolito, los camiones de la basura, los timbres de alarma que nadie sabe quién los hace sonar».

Aquellos bárbaros gritaban en el propileo del templo. «Propileo», pensó el comisario. «¡Qué palabras surgen en la mente cuando uno está preocupado! También existe peristilo, pero es otra tontería». No sabía muy bien qué significaban aquellas palabras. Claro que, estando en juego una piedra de mil millones de pesetas, había que cuidar el lenguaje.

4

El comisario se arrastró malhumorado entre los bancos y salió de la iglesia. Pasó bajo el arco de Santa Ana, tomó la calle de la Puerta del Ángel, la de Archs y se encontró en la plaza Nueva. Desde allí ya se veía el árbol, un árbol de Navidad gigantesco que los comerciantes de la ciudad habían instalado aquel año frente a la catedral.

—¡Eh, comisarioooooo!

Joaquín Ricart se acercó atraído como una estúpida mariposa.

—Hermosa Navidad —oyó una voz que surgía a su lado.

Se había sentado en un banco que estaba lleno de desocupados. Algunos dormían, otros empuñaban una botella de whisky, un viejo cantaba a grito pelado el Adeste, fideles. La voz era de una anciana que comía bollos de azúcar.

—¿Quiere uno?

El árbol estaba adornado de bombillas y de pequeños regalos de Navidad. De las ramas pendían estrellas, bolas de cristal, cintas de seda. El sargento dirigió sus pasos al majestuoso abeto. Algunos hombres extendían sus manos hacia sus ramas y desenganchaban algún que otro paquete. Los mendigos aún tenían el humor de regalarse pequeños obsequios. En los paquetes se veían escritos groseramente los nombres: Para Jordi, Para Carmen la Cerillera. Dentro, las cosas más absurdas. Había a veces regalos salidos de un robo; otros, adquiridos con los esfuerzos de muchos días de mendigar por las esquinas. Era un detalle de solidaridad que humanizaba aquellas rígidas ramas.

—¡Comisario!

Carmen la Cerillera, que así se llamaba la vieja, desprendió o hizo que desprendía un paquete del abeto incorporándose trabajosamente en su silla de ruedas y se lo ofreció a Ricart. El comisario quedó sorprendido. Cogió el envoltorio y observó que sobre el papel rojo se destacaba su nombre. Los diez o quince desocupados que pululaban por entre bancos y parterres se pararon. Todas las miradas se dirigieron a él. Debían de esperar que surgiera un resorte con un puño, o una nube de polvo de pica pica o hasta una pequeña detonación. El comisario, con una sonrisa molesta, rechazó el paquete. La mujer insistió. Se decía que en otro tiempo había sido su novia, que era una mujer excéntrica que guardaba no sé cuántos miles de pesetas en una cartilla de ahorros. Todo podía ser mentira. No importaba. El mundo harapiento y mágico del barrio chino lo creía así.

5

El comisario hizo desaparecer el paquete en el bolsillo de su abrigo y empezó a caminar por la avenida de la Catedral y luego por la Vía Layetana en dirección al puerto. El puerto era el mejor refugio de Ricart; su bruma melancólica, lo apartado y misterioso del lugar, el lento chapoteo de las aguas le consolaban de sus fracasos y eran fuente de inspiración. Su lugar preferido era el muelle del depósito. Se acercó a una farola, junto al agua, y abrió su paquete. No había nada. Un papel minúsculo se desprendió del interior de la caja. Extendió el brazo para cogerlo y estuvo a punto de atraparlo. Le pareció leer en los primeros momentos algo así como «La piedra está…». El papel fue a perderse a unos metros, entre los cascos de dos barcos anclados. Un remolino, y algún pez se lo zampó.

—Soy un imbécil. El papel sin duda decía dónde está la piedra y yo…

—¿Le pasa algo, comisario?

Había parado un coche negro y silencioso. El comisario se llevó la mano al pecho.

—Comisario, soy yo. No se le ocurra disparar.

Asomaba una cabeza por la ventanilla. La barba rubia y las grandes cejas de Farré, el del coche patrulla número setenta y nueve, lo serenaron.

—¡Qué cosas más extrañas me ocurren esta noche! Vamos corriendo a la catedral.

—¿Va usted al concierto?

—Idiota. Acelera y vamos al árbol de los comerciantes. ¡Estamos para conciertos!

Farré miró a ambos lados para dar la vuelta. Apretó el acelerador y las ruedas del automóvil restallaron en el asfalto. Era una costumbre de Farré que encorajinaba al comisario.

Estaba nevando ligeramente y el coche resbaló y quedó atravesado en la plaza de Colón. Pronto dos, tres, cuatro camiones comenzaron a protestar con el claxon. Al ver la insignia de la policía, menearon furiosamente la cabeza y dejaron escapar algunas palabrotas. Apenas se entendían, pero, sin duda por la rabia con que las pronunciaban, debían de ser desagradables. Las del comisario también lo fueron:

—Farré, eres un imbécil. Acelera.

La gente, que hacía poco pululaba junto al árbol de los comerciantes, había desaparecido. Pero en el banco había dos o tres personas. Allí estaba la mujer de los bollos de azúcar. Dormitaban todos. La catedral estaba cerrada y la plaza aparecía inmóvil y silenciosa. El coche frenó y los dos hombres corrieron hacia aquel grupo de durmientes. El comisario sacudió levemente el brazo de la mujer. No se movió. Tendrá el sueño pesado o se habría quedado helada con aquel frío intenso de diciembre.

6

—¡Eh, Carmen! ¡Despierta!

Fue imposible sacarla de su letargo. La dichosa botella de whisky había hecho su efecto. Las tres o cuatro personas que se apiñaban en el banco simulaban dormir profundamente. El comisario cogió la botella de Carmen y aplicó su nariz. Alguien había vertido algunas gotas de adormidera, el olorcillo dulzón y penetrante le hizo estornudar.

—Avisa a la ronda de recogida y vamos a la Fundación.

La Fundación de Augusto Folch i Mangot se alzaba en la Diagonal. Era un edificio de mármol negro recientemente construido y que albergaba un mundo complejo de salas de exposiciones y de conciertos, de actividades culturales, teatro, biblioteca y artes plásticas, museos de pintura y escultura, coleccionismo de sellos, vitolas, marfiles y, sobre todo, de piedras preciosas de incalculable valor. El dueño de este ambicioso complejo era el armador Augusto Folch i Mangot, un multimillonario barcelonés que se había casado con lady Krieger, la más rica heredera de Londres por sus magníficas minas de diamantes en Transvaal, fea, pero lo suficientemente rica para hacerlo olvidar.

—¿Ya ha llegado?

Eran las tres de la mañana del 29 y los alrededores de la Fundación estaban atestados de periodistas. El multimillonario estaba rodeado de varios agentes de la policía y saludó con un tono de ironía y de rabia a Ricart. No dijo más. La piedra desaparecida era demasiado importante para perder el tiempo enfadándose con el custodio directo de su seguridad. La culpa era suya, del propio Folch, que había confiado a aquel cascarrabias viejo la vigilancia de la piedra más desconcertante del mundo, seguramente más valiosa que todo el principado de Andorra.

Había sido estúpido. La mañana del 28 de diciembre habían aparecido en el vestíbulo de la Fundación dos jóvenes vestidos con mono azul. Llevaban al hombro unas cajas de herramientas y una gran perforadora eléctrica. Los conserjes de la Fundación no sospecharon nada. Continuamente llegaban al edificio persianistas, pintores, electricistas, calefactores…

—Esto es como un transatlántico. Podríamos vivir aislados dos años, sin necesitar ayuda. Hay un restaurante, hay suites para dormir, salas de juego y hasta estanco. Una pequeña farmacia y libros para abastecer a todos los alumnos de Barcelona. Un oficial con un mono azul es la cosa más corriente, tan corriente como podía ser el cartero o las encargadas de la limpieza.

Esto se lo decía la encargada mayor del edificio, la señorita Ferrán, al comisario Jaume Berenguer, que escribía sin cesar en una pequeña agenda.

7

Los dos jóvenes del mono azul tomaron el ascensor que llegaba hasta la terraza del edificio. En realidad se utilizaba poco. Una serie de elevadores de diverso recorrido ponía en comunicación todas las plantas del edificio. Que un ascensor estuviera averiado no era en absoluto extraño. Por otra parte, era frecuente ver anuncios como: «No funciona», «En reparación». Los dos jóvenes colocaron el cartel y se hicieron dueños del edificio.

—Voy al dieciocho.

Era una señora empolvada con cinta al cuello y con un sombrero de cerezas.

—Pero, señora, está estropeado.

—Si está estropeado, ¿por qué suben ustedes?

Los jóvenes no supieron qué contestar. El dieciocho era la sección de sellos raros y, al fin y al cabo, era una parada más en su camino. Iban a cerrar cuando apareció un caballero elegantemente vestido: pantalón de rayas, chaqué impecable y zapatos deslumbrantes.

—Voy al dieciséis, museo de momias.

—Coja el ascensor D.

—Se queda un piso más abajo. Prefiero éste.

Los dos operarios evitaron la discusión y pulsaron los dos pisos pedidos. El ascensor subía con suavidad. Se le notaba engrasado. Sin embargo, se detuvo bruscamente dos o tres veces antes de llegar al piso dieciséis. Se abrió la puerta y el hombre del bastón masculló entre dientes:

—Otra vez háganlo con más disimulo. Han pulsado el botón de parada dos veces.

La vieja sonreía enigmática. Llevaba un bolso grande de cocodrilo, un paraguas y unos lentes de carey, que usaba para mirar con curiosidad a aquellos dos jóvenes extraños. Al llegar al departamento de sellos raros, desapareció rápidamente en el primer recodo.

8

Mientras tanto, en el ascensor A subía un hombre grueso, de tez renegrida, que llevaba zapatos pequeños y gabardina enorme. Le acompañaba una turba de chiquillos que parecerían gitanos si no fuera porque iban correctamente calzados. Vestían vistosos trajes de cowboy y las niñas, buenos trajes del oeste americano. Masticaban chicle, se perseguían, lloraban y gritaban. Detrás, una mujer corpulenta, sin duda criolla, aparatosamente vestida, llevaba de la mano un par de muchachos que hablaban con un acento inglés suramericano dulzón y pintoresco. Más atrás, alguien que debía de ser el aya o tal vez la abuela. Rubia, aunque con cabellos blancos, teñidos de tonos azulados, esta mujer acunaba en sus brazos a un rorro que lloraba estrepitosamente.

—¿Adónde van?

—Al teatro de marionetas.

—Ah, sí. Pero el teatrillo comienza a las once.

Hubo cónclave de familia. El encargado del museo de piedras preciosas del piso diecisiete se acercó amable. El teatrito chino de marionetas era en el piso octavo. Pero, mientras empezaba, los niños podrían distraerse curioseando entre las piedras preciosas: las ágatas, las esmeraldas, los topacios, los rubíes. En las vitrinas menudeaban avisos como: «No tocar». La turba de chiquillos al principio miraba extasiada aquellas piedras destellantes.

—Papá, ¡mira qué cristal!

—Mamá, una aguamarina, como la de la abuela.

En medio de la exposición estaba el diamante Lubeks, el más grande del mundo, de casi setecientos gramos de peso, del tamaño de un puño de boxeador. Realzado por los focos, sus destellos se reflejaban en la pared. Los muchachos rodeaban la vitrina y pegaban sus narices a los cristales.

—¡Mira, papá, qué bombilla! —dijo Arturo, el pequeño de diez años. Un niño revoltoso y avispado—. Su padre le invitó riendo:

—Corre hacia esa vitrina y tropieza con este caballito de cartón.

9

Al niño le pareció bien aquel juego. Se dirigió a donde estaban sus hermanos y cayó aparatosamente entre ellos. Los padres corrieron a ayudarle y una enorme confusión se originó en un instante. Gritos, ayes, sonó el timbre de alarma y los vigilantes acudieron con sus armas en la mano. Había sido a las diez treinta en punto. Sonaba el teléfono de la centralita:

—¿Qué pasa? Soy Ricart. Ha sonado el timbre de la comisaría.

Pero, en realidad, quien llamaba era uno de los hombres del mono azul, que con un teléfono portátil imitaba la voz gangosa del comisario. Uno de los hombres de seguridad contestó alegremente:

—No se asuste, comisario. No ha sido nada. Un niño tropezó con la urna, se disparó la alarma y se puso en marcha el teléfono de la comisaría. Nada, todo arreglado. Ya ve, esto funciona. Siento haberle asustado.

—No se preocupe. Para mí que esto funcione con sólo un golpecito es algo que me maravilla. Es como una mosca que pone en movimiento a la araña. ¡Ja, ja, ja!

La risa del supuesto comisario, que resonó en toda la sala, trajo el buen humor a los celadores.

Un funcionario más avispado hubiera intuido en aquel catalán un leve toque gallego impropio del comisario Ricart. Pero aquel día, nadie se dio cuenta de nada. El niño había caído bajo la vitrina de gruesos cristales y el padre, mientras se inclinaba para auxiliarle, seccionó el cable del timbre de alarma. Fue un golpe seco con una pequeña hacha afilada, que escondió enseguida en la gabardina.

—¿Se ha hecho daño? —preguntaron los vigilantes.

—No importa. Lo peor es este desconcierto y ese timbre que he hecho saltar sin querer. ¡Vaya ruido! —exclamó el padre con muchas excusas y aspavientos.

El timbre de la sala seguía sonando, por lo que el hecho de cortar el cable había pasado inadvertido. Si los vigilantes tuvieran el oído más delicado, se habrían dado cuenta de que aquel timbre que sonaba no era de la sala, estaba afinado medio tono más bajo. Además habrían advertido que no sonaba el timbre de la caja de control, sino un reloj despertador escondido bajo la chaqueta de un hombre bajito que acababa de salir del ascensor. Era, sin duda, un compinche de los ladrones. Pero nadie reparó en ello.

—Todo funciona —dijo satisfecho el jefe de seguridad.

Luego, ordenó a uno de los guardias que hiciera callar aquella dichosa alarma desde la caja de registro. El hombre manipuló el interruptor y la alarma cesó al instante.

10

El jefe tocó después una y otra vez la jaula acristalada del diamante para comprobar si respondían los mecanismos y el timbre seguía disparándose indefectiblemente. Claro que el que producía aquellos timbrazos era el hombre bajito. Éste hacía sonar una y otra vez su reloj despertador con gran precisión y exactitud.

Por fin, la planta quedó medio vacía. Los cuatro vigilantes se sentaron en las banquetas colocadas en las esquinas y sacaron sus paquetes de cigarrillos. En esos momentos llegó una extraña mujer desde el piso de arriba por las escaleras de servicio. Su sombrero de cerezas, bolso de cocodrilo, paraguas que casi parecía una sombrilla provocaron la risa de los vigilantes. Pronto corrió uno a llamarle la atención.

—¡Señora!

—Je ne comprens pas.

—Pues si no compra pan, que compre rosquillas —rió uno de los vigilantes.

El vigilante le advirtió con señas que debía dejar aquellos bártulos en el guardarropa. Era una costumbre de la Fundación para evitar robos. En aquellos bolsos enormes, en aquellos paraguas insondables cabían martillos, rajacristales, sopletes y otros instrumentos peligrosos, así como alguna arma.

—Lo siento, mademoiselle.

La mujer dejó entre protestas aquel bagaje. En realidad, todas protestaban. Sin embargo, aquellos accesorios debían de ser superfluos, a juzgar por la gran cantidad de paraguas, echarpes y turbantes olvidados en el guardarropa.

—Recuérdelo, el número ocho —dijo un vigilante entregándole un numerito—. ¡Si no, ahí se queda!

11

El robo fue a las siete de la tarde, pero su preparación duró todo el día. Gentes de variadas procedencias se introdujeron en el edificio para disponer el golpe. A las seis se cerró el piso de las piedras preciosas. A las cuatro habían llegado unos encargados del museo de la catedral que traían tres momias para su examen en el departamento de Cristalografía. Bien pensado, era una estratagema absurda y disparatada. A veces, los recursos más estúpidos son los más eficaces.

—¿Del museo de la catedral?

—Sí. Han aparecido en la cripta.

—¿Y qué tienen que ver estas momias con un departamento, de piedras?

—Parece que son de personajes nobles y los rayos equis han delatado que guardan joyas de valor incalculable.

—Está bien. ¿Traen las credenciales, los permisos, la orden de envío y de recepción?

—Aquí están.

Eran unos papelones llenos de firmas y de sellos que algún falsificador había imitado escrupulosamente. En la entrada del edificio, los empleados, un poco sorprendidos con aquellas aparatosas momias, escudriñaron el papel cien veces y no notaron nada anormal. Uno se tomó la molestia de llamar a un número de teléfono del museo de la catedral que venía impreso en el membrete falsificado. Respondió una voz sosegada y paternal, con un fondo de canto gregoriano:

—Sí, sí. Tres momias. Por favor, al departamento de piedras; hay preciosas gemas de la esposa del conde.

—¿Qué conde?

La comunicación se había cortado. Los encargados de la entrada levantaron los hombros y dejaron subir las pesadas momias al vestíbulo de la sala de piedras preciosas. Está comprobado que toda Troya tiene numerosos caballos para atacarla. El que soñó con apoderarse de la joya seguramente será un hombre versado en historia antigua, a juzgar por los detalles que se entrecruzaron en este asunto. Por otro lado, probablemente sería un gran filósofo, sabedor de que toda obra humana, por perfecta que sea, tiene siempre su fallo.

Jaume Berenguer, el comisario de la Policía criminal, seguía anotando las declaraciones del encargado mayor del edificio. Los periodistas fueron llegando en tal número que a las doce cuarenta y cinco hubo que habilitar el auditorio mayor para dar cabida a todos ellos, unos mil quinientos.

La voz agria de la señorita Ferrán se hizo aún más hiriente al pasar por el micrófono. El escenario, revestido de terciopelo rojo, albergaba ahora a diez o doce altos personajes de la Fundación. En el centro, Augusto Folch i Mangot, abatido, anonadado por el increíble suceso. Era un hombre alto, de pelo blanco, los ojos acerados, distinguido, felino, rodeado de fumarolas de tabaco rubio. A su lado, el vicepresidente, Jaume Pujades, delgado, de nariz quebrada, el pelo aplastado y brillante; el administrador, el señor Bosch, menudo, obsequioso; y don Josep Mitjá, el apoderado general, un hombre grueso y moreno, todo aspavientos y cumplidos.

12

—¿Cuántos millones, señor Folch? —preguntó una periodista—. Dicen que cien, que doscientos, que mil…

El señor Folch se puso muy nervioso. Le molestaba esta pregunta. Al fin balbuceó:

—Yo le preguntaría a usted, señorita. ¿Cuánto vale la Gioconda o la estatua de la Pietà?

—No lo sé. Pero la Gioconda es una pintura inefable, no es materia, no es un cristal como este diamante. Todo diamante tiene su precio en el mercado, al fin y al cabo es un trozo de carbón, señor Folch.

El señor Folch estalló en una risa metálica:

—Un carbón muy especial que no se vende en las carbonerías. Un carbón que se originó a ciento noventa kilómetros de profundidad, a mil doscientos grados centígrados y con una presión sesenta y dos mil veces mayor que la que existe en la superficie. Las rocas estaban candentes y translúcidas.

La periodista escribía temblorosa estos detalles. Sus mejillas se habían coloreado por aquel horrible calor y por el coraje con que míster Folch contestaba a su necia pregunta.

—Ese carbón que usted dice, señorita, era carbono. Atomos que, encerrados desde el principio de los tiempos, se unían con una cohesión y pureza jamás alcanzadas. De ahí surgió ese cristal denso, pesado, brillante e impenetrablemente duro que usted admira en las joyerías.

Un moscón torpe agonizaba en un rincón del auditorio. Se oía su batallar con la muerte en aquel silencio expectante.

—¿Y cómo subió a la superficie?

—Subió atrapado en un magma semilíquido, una corriente de lava que se quedó solidificada en las resquebrajaduras de la corteza terrestre. Ahí están esperándola sus diamantes, señorita, en una lava azulada que se llama kimberlita.

La señorita sonrió, escribió las últimas observaciones y preguntó:

—¿Y desde cuándo me esperan?

El señor Folch miró atentamente su reloj, calculó seguramente el tiempo y contestó:

—Hace mil millones de años.

—¡Oh!

Un murmullo general de sonrisas y admiraciones acogió las últimas palabras.

—¿Y están ahí? Quiero decir, ¿quedaron ahí, en esos conductos, esperando a nuestros buscadores?

—No. Los diamantes han vagado encerrados en esa lava, arrastrados por toneladas de granito. Los arroyos, los ríos, se han llevado las piedras hacia los océanos, hacia lejanas tierras, hacia algún lago encantado, esperando la mano milagrosa de los buscadores de diamantes.

—¿Y el Lubeks?

—El Lubeks apareció en una mina abandonada cerca del río Swartstroom, el Arroyo Negro, pero no es hora de recordar su hallazgo, sino de contarles el robo. Les ruego, pues, que aireen en sus periódicos todos los detalles; tal vez esto pueda ayudarnos a descubrir al ladrón.

Las toses interrumpieron las últimas palabras de Folch. Los periodistas cambiaron de postura y pasaron la página de sus blocs.

13

Un edificio tan complicado como la Fundación Folch i Mangot, aunque no llegue a ser tan complejo y perfecto como los últimos edificios inteligentes electrónicos, es como un organismo humano: depende del funcionamiento de miles de células, de cientos de órganos. Tiene mil quinientas ventanas, mil ochocientas puertas, ochocientas cincuenta habitaciones, mil trescientos cincuenta radiadores, dos mil ventiladores, veinticinco ascensores, ¿para qué seguir? Alfombras, cuadros, escaleras, cerraduras, mirillas, veinticinco bedeles, diez porteros, cinco ascensoristas, treinta señoras de la limpieza. Un solo violín de esta gran orquesta que desentone puede traer la confusión en el concierto. Lo digo porque un robo en un edificio así no se improvisa, no se perpetra a las diecinueve horas y un minuto. Se venía gestando hacía meses y se llevó a la práctica en un solo día. Lo cierto es que comenzó exactamente a las ocho y un minuto de la mañana del 28, a la hora del desayuno, cuando se introdujo por la puerta de servicio un hombre de unos cuarenta y cinco años con una botella de aire comprimido que transportaba sobre unas ruedecillas.

El guardia debió exigirle la autorización, pero una botella de hierro, de dos metros de altura y cien kilos de peso, es comparable con un ariete. Cuando el guardián abrió la puerta, el hombre introdujo la carretilla de la botella y se coló de rondón.

—¿Adónde va?

—Al cuarto de la calefacción; avería.

—¿Trae el pase?

—Tengo el coche mal aparcado. ¿No se fía?

El hombre desapareció por las escaleras. No hay duda de que todos los que intervinieron en este espectacular robo conocían al dedillo el plano del edificio.

—¿Cree usted que hay algún empleado implicado?

—No lo sé. Es pronto para decirlo.

14

Los miembros del Consejo se miraron con recelo; un silencio desagradable turbó el ambiente de la sala. Rompió esta calma la tos premiosa del comisario. El señor Folch lo miró con inquina. Pronto se olvidó de él. Otra tos, mucho más delicada, distrajo su atención: una bellísima joven se llevaba a la boca un caramelo de eucalipto. Otra tos. Caras oscuras, caras aviesas, ojos, cejas, reflejos de cristales, calvas, bigotes, curiosidad, envidia, satisfacción… Los periodistas llenaban sus cuadernos de notas y observaciones. Muchos habían ya titulado así sus artículos: «El robo del siglo».

Los conciertos en la sala Beethoven de la Fundación atraen a los buenos melómanos de Barcelona. Dirigía Von Krüger. En la puerta del vestíbulo se agolpaban fracs, pelucas, escotes, perfumes, joyas y distinción. También había jóvenes con melenas, melenas inteligentes del conservatorio, pantalones mugrientos de estudiantes de buhardilla, coderas de funcionarios, zapatones, camisas zurcidas… Empezó el concierto. La Novena, de Beethoven. El ladrón lo sabía bien. Esperó al grandioso oratorio final. El escenario con noventa músicos, el gran coro de veinte bajos, veinticinco barítonos, treinta y cinco tenores y cincuenta tiples y sopranos.

El robo, como ahora vamos descubriendo, estaba perfectamente planeado. A las dieciocho treinta había concierto y a las diecinueve cuarenta y cinco había desconcierto. Quiero decir que uno de la banda debía desencadenar en ese instante una terrible confusión y desconcierto, mientras los autores materiales del robo actuaban con absoluta impunidad.

Los ladrones del ascensor estaban esperando al minuto cuarenta y cinco, pasó el cuarenta y cinco, pasó el cuarenta y seis, el cuarenta y seis y medio y el escándalo no se produjo. Llegó el cuarenta y siete, llegó el cuarenta y ocho y un ruido confuso de gritos, de voces de auxilio y de socorro, de horror, de espanto, hizo vibrar el edificio.

¿Qué había ocurrido?

Sencillamente, era el final del himno a la alegría a las siete cuarenta y ocho cuando se adelantó un joven con un envoltorio en la mano. Se acercó a la primera fila de cantoras y abrió el paquete. Eran ratones. La confusión fue enorme, las carreras, los gritos, la desbandada. Todo provocado, según hemos sabido después, para distraer la atención y disimular algún ruido.

En efecto, era una explosión de goma dos en el piso diecisiete. Pero volvamos atrás, a las dieciocho quince.

Los periodistas, asombrados, volvieron atrás y apuntaron en sus libretas.

A las dieciocho quince había sonado un reloj despertador en el guardarropa del piso diecisiete. No sonó, sino que puso en movimiento un mecanismo. Algo muy sencillo. Un hilo atado a la cuerda de un reloj. La cuerda se enroscó y abrió una botella de cloroformo escondida en un bolso de piel. El olor enervante del cloroformo dejó fuera de combate a los cuatro vigilantes, hombres jóvenes y aburridos, que jugaban a las cartas sobre el mostrador. Lentamente les invadió un sopor y se derrumbaron sobre el suelo.

—¿Y las momias?

La pregunta provenía de un rincón de la sala. Todas las miradas se volvieron hacía allí. Era un hombre de anchos hombros y con el pelo entrecano, grueso y con grandes ojeras. Era el comisario Ricart. El orador le miró con rabia.

—Las momias eran el caballo de Troya.

—¿Había un caballo? —preguntó el comisario.

El señor Folch enrojeció de ira.

—Es una manera de hablar.

Dentro de los sarcófagos llevados allí por la mañana había, en efecto, momias. Un joven envuelto en largas vendas, de las que se libró con unas tijeras de pescado, y una mujer, a juzgar por las manchas de rouge que hemos apreciado en las vendas abandonadas en la sala. Debieron de abrir la otra momia, donde se encerraba un juego de tubos de acero de cinco centímetros de diámetro. En unos instantes enroscaron unos a otros y montaron una especie de puente lo bastante robusto como para trepar por él y desde arriba operar sobre la vitrina.

15

Ya lo saben ustedes, a las diecinueve cuarenta y ocho se oyó el grave tumulto de los ratones en la sala de conciertos, que cubrió por unos segundos todos los ruidos del edificio. Momentos después explotaba una carga de dinamita en la pared del piso diecisiete, el de las piedras preciosas. Era una forma inteligente de abrir brecha en aquella caja de sardinas impenetrable que carecía de puerta de ascensor. Los dos hombres de mono azul, que por la mañana se habían apoderado del elevador, lo habían bloqueado durante todo el día en el ático, en la caja de ascensores, y allí se habían hecho fuertes. Allí comieron y merendaron y allí esperaron la hora fatal, las diecinueve cuarenta y cinco, jugando al tute y escuchando música de Bon Jovi.

Cuando el reloj marcó las diecinueve treinta, hicieron descender el elevador y lo pararon en el piso dieciséis. Los hombres del mono azul levantaron entonces la trampilla del techo del ascensor y colocaron, tranquilamente, una carga de goma dos en la pared del diecisiete. Subieron el ascensor de nuevo y esperaron fumándose un cigarro. El mando a distancia haría disparar la carga en el momento preciso.

Fue una explosión sorda, las paredes de ladrillo cedieron y se abrió un boquete. Un nuevo viaje y un oportuno «stop» delante de la brecha. El ropero y los vigilantes narcotizados, caídos en el suelo de mármol, quedaron al descubierto.

16

—¡Deprisa, ponte la mascarilla y vamos! —dijo uno de los del mono.

Sacaron del ascensor un compresor de regular tamaño y una perforadora de arrancar adoquines. La rapidez era el arma de estos hombres; la rapidez, la temeridad y la astucia. En un instante arrastraron aquella maquinaria y la colocaron cerca de la invulnerable vitrina. Allí estaban sus dos compañeros, salidos ya hacía tiempo de los sarcófagos, que trabajaban levantando el andamio de tubos de acero sobre la vitrina donde se encontraba el diamante.

Se saludaron en silencio y pusieron manos a la obra. Lo malo era que en ese instante había cesado el alboroto en la sala del concierto de Beethoven y el edificio había quedado en silencio. Era peligroso poner en marcha las máquinas porque hacían mucho ruido.

—¿Qué hacemos?

—Esperar.

—Esperar, ¿hasta cuándo?

—Hasta las veinte treinta.

—¿Qué hay a las veinte treinta?

—Concierto para orquesta de percusión y explosiones modernas en la sala Victoria del piso catorce.

—¡Estupendo! Nosotros tocaremos desde aquí con nuestros ruidosos instrumentos.

Los jóvenes sacaron sus pitilleras y encendieron unos cigarrillos. Pero no pudieron fumar: llevaban puestas las máscaras antigás a causa de las emanaciones de cloroformo que habían derramado para mantener inconscientes a los cuatro vigilantes. La joven tuvo un ataque de histeria.

—Estoy deseando que acabe todo esto. Tengo los nervios de punta y ahora ni podemos fumar con estas máscaras.

Su acompañante hubo de golpearla en la cabeza para conseguir que reaccionara.

—¡Cállate! Mil millones bien merecen unos momentos de zozobra.

Eran las veinte treinta. Sin duda, en la sala Victoria había comenzado el Concierto en do mayor para ametralladora y orquesta de percusión, de Black Landon. Unas terribles trepidaciones sacudían los cristales del edificio Folch.

—¡Al ataque, amigos! Aprovechad el solo de ametralladora.

17

Los hombres de mono azul pusieron en marcha el compresor y todos los cristales de las vitrinas vibraron con fuerza. Una goma transportaba el aire comprimido hasta la máquina perforadora. El cristal artificial que envolvía la cara superior de la vitrina era prácticamente irrompible e inatacable.

Pero los atacantes eran cerebros exquisitos, casi diabólicos, que habían sopesado cada incidencia, cada dificultad, habían adivinado cada imprevisto aunque, de vez en cuando, la dura realidad presentaba obstáculos inesperados.

—Y es que toda obra humana, señores, por perfecta que sea, tiene sus fallos. Hasta a la misma Venus de Milo, a pesar de su belleza, del equilibrio de sus proporciones, le falta un brazo —observó socarronamente Folch.

Los periodistas aprovecharon esta disparatada digresión para encender un cigarro y toser. Luego se hizo el silencio y Folch prosiguió con su perorata.

Aquel cabezal cortador tenía seis filos de cincel que irradiaban de un centro. Era una barrera de filo cruciforme al estilo de las que se utilizan en los sondeos petrolíferos. Lo más interesante era que las estrías de esta terrible arma perforadora estaban tachonadas de pequeños diamantes.

—Eran pequeños diamantes, señores, que iban a salvar al gran diamante Lubeks. Me viene ahora a la memoria aquel vino que curaba las heridas del Lazarillo causadas al robar el jarro.

La gente aplaudió aquella absurda referencia literaria, lo que trajo de nuevo cierta distensión en los ánimos de periodistas, policías, curiosos y empleados de la casa. El señor Folch sonrió complacido, luego recordó la pesadumbre del asunto y su rostro se nubló. Tomó unos sorbos de agua y prosiguió.

18

—Deben saber ustedes que esa perforadora es capaz de practicar un orificio de cinco a siete centímetros y medio de diámetro. De todas formas, y para que vean lo cuidadosos que han sido los ladrones en sus preparativos, hemos encontrado el suelo sembrado de brocas y trépanos de ingeniosas formas y materiales que pensaban utilizar y que al fin no necesitaron.

A las veinte treinta el solo de ametralladora atronó el edificio y las calles cercanas; un sonido desabrido y chocante, pero que hay que oír en su contexto mezclado con el estrépito de las cacerolas, los golpes de barra en los bidones de alquitrán, la caja china, los xilófonos, el redoble de la batería, el gong, las regaderas y la traca de petardos del concertante final. Esto lo sabían los que perpetraron el robo. Oír el mido trepidante de la ametralladora y comenzar la perforación del cristal fue todo uno. Desde el patio de butacas, la perforadora que se oía de lejos añadía un hermoso contrapunto al estruendo atronador de la ametralladora.

El ataque a la vitrina duró veintisiete minutos. Veintisiete minutos agotadores, llenos de angustia y sobresaltos. En el rápido con moto del segundo tiempo ya saben ustedes que hay un crescendo que termina en un tutti. Todos los instrumentos al unísono golpeando a placer contra el suelo hasta que el pianista, subido sobre el teclado, destroza el piano en un ataque de locura. Fue en ese momento cuando los atracadores, desesperados de no poder quebrantar la caja acristalada del diamante, hicieron estallar la carga de goma dos. Este estallido no fue advertido por nadie. Lo demás ya fue fácil. Hecha añicos la vitrina que guardaba el Lubeks, uno de los jóvenes recuperó con una caña de pescar el diamante.

—¿Con una caña? —preguntaron extrañados los periodistas.

—La utilización de la caña puede chocar, pero es lógica por su desconcertante eficacia y sencillez. No hay que olvidar que la vitrina estaba rodeada de sutiles hebras de rayos infrarrojos. Es una precaución normal en la custodia de cualquier objeto. Cruzar a través de estos haces de luz pone en alerta timbres, bloquea puertas, presenta mil riesgos y dificultades y, sobre todo, hace que los objetos codiciados desaparezcan gracias a ingeniosos mecanismos. Los ladrones lo sabían y por ello actuaron siempre deslizándose sobre aquellas varillas de acero que armaron como un mecano sobre la vitrina. Al explotar la pólvora, este andamio estuvo a punto de derrumbarse y poner en marcha el haz de alarmas electrónicas. Hubo que evacuar la plataforma. Allí quedaba el diamante inerme, sólo defendido por los rayos invisibles. La caña de pescar, cebada con un pegote de chicle, fue el recurso más sencillo para sacar de su receptáculo a la hermosa piedra.

—¡Una pesca fructífera! —apostilló una periodista con grandes gafas.

Una risa general acogió esta observación humorística. Se notaba al conferenciante cansado. Su mente, sin duda, estaba en otra parte, en otra fase de aquel enojoso asunto. Debía de estar pensando en dónde estaría la piedra azul de Swartstroom, dónde su raptor, qué oscuro designio había arrastrado al ladrón para llevarse aquella joya espectacular, cómo recuperarla, quién sería capaz de buscarla por todos los rincones del mundo.

Hay que imaginarse a los ladrones temblorosos lanzando el sedal, introduciendo el anzuelo en la angosta pecera, sus palpitaciones al notar el increíble peso del diamante, al contemplar los destellos de sus facetas cuando se acercaba por el aire y, al fin, la emoción al tocar sus aristas y comprobar que bien podía valer mil millones de pesetas.

19

Había que salir y para ello los cerebros del atraco pensaron en Antoni, el hombre de la botella de oxígeno. Antoni se había introducido en el edificio a las ocho de la mañana y fue a esconderse en cualquiera de los mil escondrijos del sótano. A las diez ya podía andar por todo el edificio escudado en su botella de oxígeno. Una botella tan aparatosa abre cualquier puerta, cualquier despacho. Nadie pregunta a un hombre de mono azul con un recipiente tan abrumador adónde va, qué desea, por qué está allí.

Antoni, el hombre de la botella, fue visto en la cafetería, en el concierto hablando con los violinistas, en la sala de exposiciones departiendo con los pintores, en el piso de los sellos raros, en la exposición de sortijas, en la cocina. Estuvo a punto, y ¡ojalá hubiera sido así!, de estropear el atraco debido a su simpatía. A las once, en la cafetería, tomó un café con leche con una ensaimada, a las doce un vermú, a la una un cubalibre. Allí comió, tomó café, merendó, y hasta echó un sueñecito sobre la mesa. Su primer cometido era cortar la luz del edificio a las diecinueve cuarenta y cinco y volverla a dar a las veinte horas. Pero a las diecinueve cuarenta y cinco estaba de conversación con las camareras que le reían sus chistes y ocurrencias. Sencillamente, se olvidó de bajar al cuarto de contadores y cortar el interruptor del teatro a la hora prevista. Con ello hubiera conseguido desconcertar al auditorio, al director, a los músicos. Con ello hubiera conseguido desalojar la sala y originar un fuerte y oportuno escándalo. ¿Quién aguanta un cuarto de hora con la luz apagada? Esto hubiera dado lugar a protestas y gritos que habrían disimulado los ruidos de la arriesgada operación. Los atracadores del piso diecisiete se desesperaban.

¿Cuándo se apagaba la luz? ¿Cuándo estallaba el escándalo? ¿Qué hacía Antoni?

Dieron las diecinueve cuarenta y cinco, las diecinueve cuarenta y seis, las diecinueve cuarenta y siete. El éxito de una operación de esta envergadura es el rigor, la exactitud. Todo ha de funcionar como un reloj y no funcionó.

Fue entonces cuando apareció el increíble hombre de los ratones. Llegó con los roedores, se acercó al escenario, los soltó entre las señoritas del coro y así conjuró la gravísima situación de los atracadores.

Hubo varios heridos y dos infartos, gritos, alaridos y desconcierto. El sentido improvisador de aquel nuevo flautista de Hamelín fue genial. La algarabía fue terrible y aún se agravó más con la llegada de las ambulancias.

20

El escándalo fue impresionante y gracias a él los ladrones del ascensor pudieron hacer explotar tranquilamente la carga de goma dos y entrar en la ciudad de Madiam como los trescientos de Gedeón, amparados en el mido de cántaros y trompetas.

El señor Folch escuchó complacido nuevos aplausos por aquella referencia bíblica y después continuó.

Sin embargo, Antoni, el hombre de la bombona, ni se enteró. Estaba demasiado alegre. Eran muchos whiskys, muchos cubalibres, mucha ginebra. Hablaba y hablaba, seguía con sus chistes y ocurrencias como un loro embriagado. Cuando logró tomar conciencia de su situación, fue una hora después, a las veinte cuarenta y cinco, cuando sonó el solo de ametralladora. Dio un brinco en el diván donde se había sentado y salió disparado hacia el cuarto de los interruptores. Ni siquiera miró su reloj. Bajó las escaleras, se cayó rodando y casi se mata. Su reloj quedó destrozado.

—¡La luz, la luz! —murmuraba como un imbécil.

Se levantó, se equivocó y cortó la luz de los ascensores, precisamente cuando más falta hacía a sus compañeros del piso diecisiete, que ya iban a salir con su botín.

La luz se fue y los ascensores quedaron inmovilizados.

—No podemos salir —gritó la muchacha que había salido de la momia y que llevaba en su mano el maletín con el diamante.

—¿Qué dices?

—¡Que ese imbécil ha cortado la luz de los ascensores y nos ha dejado colgados! ¡Será estúpido! ¿Por dónde salimos?

—Comunícalo al jefe, tú, idiota.

21

El idiota, que debía de ser uno de los del mono azul y que llevaba un transmisor portátil, dio la voz de alarma:

—Estamos encerrados. No hay ascensor, jefe.

—¡Ese imbécil de Antonio! ¡Ya habrá hecho una de las suyas! ¡Esperad, estúpidos, mando el helicóptero! Os recogerá cuando suene el tercer movimiento de la Sinfonía, la locura final. Cambio.

Pocos minutos después, el edificio se venía abajo. El rondó final del concierto, cuando los músicos tiran los instrumentos al público y el público los machaca golpeándolos contra el suelo mientras grita «Macumba camanumba», acababa de estallar.

En esos momentos aterrizaba un helicóptero en la terraza del edificio. La Fundación no utilizaba helicópteros, pero en la plataforma, que hacía de tejado, alguna vez se había posado esta clase de aparatos para depositar grandes cuadros, maquinaria pesada u otros objetos. Luego se bajaban por la grúa o por los pequeños andamios de limpiar las ventanas. El helicóptero aterrizó, lo sabemos porque lo vio un anciano que vive en el edificio frontero. De él descendieron dos personas que luego se descolgaron por el andamio o ascensor exterior hasta el piso diecisiete, el de las piedras.

La llegada de estos hombres desde el aire llenó de júbilo a los ladrones de la sala de joyas, que ya se creían atrapados irremisiblemente.

Figúrense el nerviosismo de los atracadores encerrados en aquella sala desde hacía horas, que habían estado escondidos en aquellos sarcófagos, envueltos en vendas con el calor de la calefacción. Luego, la tensión del robo, el miedo a que los centinelas narcotizados se despertaran, la terrible molestia de las caretas y piensen que ése fue el momento más terrible de aquella aventura.

22

Cuando ya vagaban de un lado a otro enloquecidos, pensando en el fracaso de su empresa, oyeron golpes en las ventanas. Aparecían unos ángeles voladores. Oscilaban ante los cristales como suspendidos en el aire. Hacían señas extrañas y parecían gritar. No se oía nada. Momentos de ansiedad, de terror. Aquellos seres golpeaban la ventana y seguían haciendo señas. Señas que repetían las muecas de una vieja, que desde el edificio de enfrente gesticulaba nerviosa. Al final comprendieron. Los grandes ojos de buey de cristal de roca de diez centímetros de espesor podían ser quebrados con el gran diamante. El joven apretó una de las aristas del Lubeks sobre el vidrio irrompible de la ventana y éste crujió herido de muerte.

—¡Ya es nuestro!

Hicieron una abertura de veinte centímetros de diámetro y por allí sacaron la maravillosa piedra. Quedó triste la habitación, que aun en la oscuridad había brillado con extraña luz. Sin embargo, los hombres voladores, colgados de los andamios, estaban en apuros. El andamio no subía ni bajaba, se había roto una manivela. Los hombres gritaban.

El jefe de los hombres voladores dirigió apurado su mirada a la anciana del edificio de enfrente.

—¿Qué hacemos? —preguntó por señas.

—Calma —gesticuló la anciana—. Agarraos al cable que os envía el helicóptero, enganchad los cinturones. El cable os subirá. Calma, es un momento.

Así fue. Bajó el cable y los dos hombres se engancharon a él. Cuando ya todo iba a pedir de boca, el helicóptero hizo una extraña maniobra, torció el rumbo y se llevó a los dos hombres colgados por encima de la ciudad.

—¿Y eso? —preguntaron los periodistas todos a una.

23

Al señor Folch se le encendían los ojos contando aquella aventura increíble, notando la expectación que producía su relato.

—Hemos sabido luego que un helicóptero de la policía se acercaba y por eso tuvieron que huir.

—¿Sospechaba algo?

El señor Folch se echó a reír.

—No. Aquel helicóptero era de Icona y estaba fumigando orugas en el Parque de Montjuïc. Cuando los pilotos se dieron cuenta, izaron a los dos hombres suspendidos del cable y se dispusieron a huir. Pero las cosas se habían torcido de nuevo en el edificio Folch.

En efecto, algo pasaba. La vieja con su transmisor hizo volver al aparato.

—¿Qué pasa? —preguntó el piloto.

—Nueva emergencia. Espera órdenes.

Los cuatro ladrones atrapados en la sala hacían extrañas señas a la anciana.

—¡Queremos salir!

—¡Pues salid, imbéciles!

—No hay ascensor.

—Pues subid por las escaleras.

—Están cerradas las puertas acorazadas.

—No importa —replicó la vieja—. Os subirá el helicóptero. Entrad rápidamente en el ascensor y esperad.

El piloto escuchó las órdenes de la anciana:

—Operación A - 307 - X. Adelante, dos minutos.

Fue algo espectacular. El helicóptero se colocó sobre la vertical del ascensor. Lanzó un cable con un pesado gancho y un hombre que bajó por una escala de cuerda lo hizo descender hacia el techo del elevador. Éste, poco a poco, comenzó a ascender izado por el cable del helicóptero. Estaban salvados. No tuvieron más que abrir las puertas en el último piso, echar el freno de mano y salir a la azotea para desaparecer luego por la escala que surgía del misterioso autogiro.

—¿Y no los vio nadie? —rieron escépticos varios periodistas.

—Sí, los vieron decenas de personas, centenares.

—¿Y no dijeron nada, no avisaron a la policía?

—No. En lugar de eso, aplaudieron.

—No lo entiendo —dijo una joven periodista que comía chicle en un rincón.

—Habían colocado en las calles unos carteles verdaderamente diabólicos. Estos hombres no descuidaban detalle.

LOS PICURUCHI. Artistas italianos.

Hoy por la tarde, actuación de los

HOMBRES VOLADORES.

Grandes demostraciones frente al

Edificio FOLCH.

Precios populares.

24

—Ya entiendo —mascó la joven—. Con ese truco robaron el diamante ante las narices de todos, hasta de la propia policía.

Una tos nerviosa, un ahogo repentino, hizo volver la vista de todos hacia un hombre vestido de azul: el comisario de la Policía, Jaume Berenguer.

—¡Claro, nadie nos avisó!

Un coro de risas ahogó las palabras del comisario.

—¡Los ladrones no pasan tarjeta! —estalló Folch con furia. Furia que terminó en una risa nerviosa.

El señor Folch se puso serio, bebió un vaso de agua y no quiso ya volver a despegar los labios. Las preguntas se sucedían.

—¿Y el hombre de la botella?

—¿Y la vieja del edificio de enfrente?

—¿Qué piensa hacer?

—¿Cómo…?

El señor Folch hizo una seña a sus consejeros, a Jaime Pujades, al señor Bosch, al señor Mitjá y, ante la sorpresa general, salió de la sala y después del edificio por la puerta secreta del garaje que comunicaba con un aparcamiento subterráneo. Poco después, el coche asomó por la rampa.

—¿Dónde vamos? —preguntó el conductor, que avanzaba a toda velocidad.

—No sé, tira por la calle de San Bernardo y métete en los infiernos. Que nadie sepa dónde nos metemos; hay que encontrar el diamante Lubeks.

El conductor apretó el acelerador y miró por el espejo. Don Augusto Folch tenía la mirada dura, Jaime Pujades hacía desaparecer con un spray el olor a húmedo de la moqueta de los asientos, el señor Mitjá miraba su reloj. En el espacioso mercedes aún quedaba sitio para el abogado señor Cabanyes y el profesor Lafont, de la Universidad de Barcelona. Todos hablaban entre sí. Las únicas palabras que pudo oír eran éstas:

«¿Y dónde encontrar ese mirlo blanco?», por lo que el conductor dirigió el morro del coche por la calle de Tapíoles hacia el Parque de Montjuïc para seguir la huella entre los árboles de algún mirlo de ese color.

Segunda parte:
La búsqueda

1

AL día siguiente, o sea, el día 30 de diciembre, aparecía, entre los miles y miles de anuncios de La Vanguardia, uno raro y pintoresco. En letra menuda y apretada casi pasaba inadvertido a los lectores.

Este extraño anuncio, redactado en caracteres griegos, avivó la curiosidad de infinidad de lectores que intentaron descifrar su esotérico mensaje. La sección de Paleografía de la Universidad de Barcelona tradujo a los tres días, y a toda prisa grabó en el contestador automático, la versión lisa y llana a la lengua de Cervantes para el público en general. Cientos, miles de llamadas bloqueaban las líneas de la central telefónica. La traducción decía así:

Se precisa joven dinámico y emprendedor, espíritu de aventura, arriesgado; servicio militar cumplido; preferible biólogo, cristalógrafo, egiptólogo, mecánico, aviador. Ánimo suicida, ambicioso, buen gimnasta, yudo, karateka, con conocimientos de inglés, alemán, chino, tibetano y zulú. Presentarse al Sr. CHLOF I TOGNAM. Asunto SKEBUL. Urgente. Trescientos millones de pesetas de recompensa.

Los profesores lograron traducir este enigmático mensaje y quedaron perplejos al no encontrarle sentido. Los avispados lectores se dispusieron inmediatamente a buscar a ese tal señor CHLOF I TOGNAM. La recompensa hacía mover montañas.

Con trescientos millones de pelas se podían comprar diez coches último modelo, poner un par de gasolineras en Sitges, comprar tres apartamentos en Salou, y convertir en realidad miles y miles de sueños. La ciudad de Barcelona se conmocionó. Bien es verdad que aquel día las floristas de las Ramblas siguieron vendiendo ramos de flores, que en la bolsa de Barcelona continuaron los gritos y las órdenes de compra, que en el Parlamento los parlamentarios siguieron chillando de lo lindo y que la estatua de Colón aún señalaba con su índice las lejanas tierras de América; pero aquella normalidad era engañosa. Cientos de barceloneses leían una y mil veces el anuncio procurando desentrañar su oculto significado. Muchos lo consiguieron.

2

Así, a las nueve de ese mismo día, la Diagonal estaba llena de jóvenes, y no tan jóvenes, que deambulaban de acá para allá, echando miradas de soslayo a la puerta de la Fundación, esperando un momento de descuido para entrar por la puerta giratoria.

—¿Dónde va?

—Voy a ver al señor Augusto Folch.

Las letras en griego y el inocente truco de colocar el apellido en sentido inverso no habían despistado a los universitarios, que, acostumbrados a solucionar charadas, crucigramas y jeroglíficos, encontraron aquella metátesis o trueque de letras como cosa de niños. El ofrecimiento de trescientos millones de pesetas hacía aguzar los ingenios. Esas palabras mágicas todo el mundo las comprendía. Nada más leer el anuncio, los maridos escondían el periódico y se vestían aprisa para acudir a Barcelona. Los vecinos ocultaban la hoja a sus vecinos, los padres a los hijos, los empleados a sus jefes. Todo el mundo soñaba con ser el elegido y por ello ocultaba celosamente el secreto.

Si el señor Folch no se había propuesto poner a prueba la naturaleza humana, lo había conseguido sin querer.

—No se dará cuenta nadie. Es un anuncio absurdo, pequeño, indescifrable, escrito en una lengua extraña. Si queremos elegir al mejor entre muchos, tenemos que publicar un bando que pueda leerlo toda Barcelona, toda Cataluña; aún mejor, toda España.

El señor Folch movía la cabeza.

—Este anuncio causará impacto. Ya lo verán.

Folch encendió un pequeño receptor de televisión de circuito cerrado y señaló a sus acompañantes a algunos individuos que paseaban disimuladamente por la acera del edificio de la Fundación. En unos instantes se habían congregado cientos de personas que discutían con el portero de librea.

—Queremos ver al señor Folch.

El señor Folch apagó su receptor, cruzó tranquilamente el hall y fue a arrellanarse en el asiento trasero de un confortable mercedes estacionado frente a la puerta de la Fundación.

—Veremos si alguno pica.

3

Mientras tanto, en el vestíbulo de la Fundación se hacinaban ya cientos de ansiosos jóvenes que disimuladamente se acercaban a recepción y preguntaban.

—¿Sabe usted dónde está el señor Folch?

—Pasen a la sala de espera.

La sala de espera, con capacidad para cien personas, pronto fue insuficiente para albergar a la multitud de aspirantes a los trescientos millones. Nadie soltaba prenda. Se miraban, sonreían, pero siempre volvían los ojos a la puerta esperando la llegada del mecenas a quien muy pocos de aquellos aventureros conocían.

—¿Usted a qué ha venido?

—Un asunto de una beca de estudios.

—Yo, por una recomendación para internar a mi padre en un asilo.

Pronto la sala resultó pequeña para albergar tantos aspirantes y se habilitaron el teatro, la sala de cine fórum, la biblioteca y otras dependencias. Al final hubo que impedir la entrada de personas que preguntaban por el famoso filántropo.

—Pero ¿qué pasa hoy?, ¿qué interés desusado por el señor Folch?

Los empleados desconocían el asunto. Ninguna orden, ninguna instrucción. Los pocos que habían leído el misterioso anuncio no comunicaban a nadie su hallazgo, esperando su oportunidad.

A las ocho, un muchacho de catorce años, con cierto aire provinciano, bastante pecoso y desaliñado, leía las hojas de La Vanguardia que fueron a caer a sus pies. Venían rodando empujadas por un airecillo vivo que llegaba de la calle Muntaner. Las hojas tenían la forma redondeada, como si hubieran servido de envoltorio a una lata pringosa de sardinas, como sugerían sus manchas de grasa. Jaume, que así se llamaba el muchacho, fijó sus ojos en el papel, lo pisó con sus zapatillas de deporte y, ¡paf!, aparecieron las letras en ¡griego! Jaume estudiaba griego, bueno, el que estudiaba griego era su hermano Ramón, que iba al instituto. Lo único que Jaume sabía era el alfabeto de tanto hacer crucigramas donde salían las letras griegas y eso le hizo dar un salto. ¡Qué tío, entendía el mensaje!

El muchacho cogió aquellas hojas. Todo papel es ilustrativo. Cervantes devoraba cualquier hoja impresa, lo mismo se dice también de Shakespeare y del famoso Tostado, don Alfonso de Madrigal, y de otros muchos. Jaume recorrió ansiosamente los anuncios.

Se precisa joven estudiante de medicina o similar para repartir leche.

Ofrecemos puesto de pintor para pintar farolas.

Joven acompañar diez dálmatas tres veces al día por el Parque Güell.

Ya iba a hacer una pelota de papel con aquellas peticiones absurdas cuando sus ojos toparon con cuatro palabras sorprendentes:

Trescientos millones de pesetas.

No se entendía bien el mensaje, pero recortó el papel y se puso a andar en dirección a la Diagonal, sede de la Fundación cuyo nombre aparecía semioculto en el anuncio. Un desocupado tiene miles de oportunidades de ilustrarse acerca de las actividades y residencias de la alta sociedad gracias a las revistas abandonadas en las papeleras. Su paso, entorpecido por el frío de la mañana, se fue agilizando hasta hacerse francamente deportivo y optimista. No iría al colegio. Hoy tocaba hacer pellas.

4

Cuando llegó al edificio, comprendió que habría serios competidores. Entró arrastrando los pies y se sentó en el sofá del centro. Era un diván verde. Desde allí empezó a mirar los cuadros que adornaban la pared. Uno era de unos payasos azules; era, sin duda, un picasso. Más allá, un monje con los brazos cruzados que parecía de Zurbarán.

«¿Yo con los brazos cruzados? ¿Y con trescientos millones de pelas de por medio? ¿Qué harán éstos andando de acá para allá? ¿Y el señor Folch? Seguro que se está riendo de nosotros mirando por un agujero».

Estaba así meditando cuando se fijó en que, en el brazo de la estatua que remataba uno de los monumentales candelabros de bronce del vestíbulo, había un papelito. No cabía duda de que era un mensaje. Al menos, era algo extraño y desacostumbrado en la mano de una figurilla de bronce. Se levantó. Él había visto esa figura en alguna parte.

«¡Ah, sí! ¡Qué tontería! Parece la estatua de Colón con su columna y la figura del almirante que señala con su brazo hacia la puerta. ¿Cómo coger el papelito?».

Subirse a una silla para, luego situarse en el pedestal del candelabro era llamar excesivamente la atención. Tenía que obrar con cautela. Pero el tiempo pasaba. De pronto, le vino a la cabeza un pensamiento, una idea clara y segura: Augusto Folch estaba en el puerto, en algún café, en algún establecimiento cercano esperando la llegada del que descubriera aquel pequeño enigma. ¿Para qué, pues, exponerse a coger el papelito? El mensaje estaba claro. ¡Al puerto!

Se escabulló como pudo y corrió a coger el metro en la estación de Diagonal para llegar, después de pasar cuatro estaciones, a Drassanes. Pero se equivocó y tomó la dirección contraria, hacia Montbau.

—¡Maldita sea! ¡Seré idiota!

Tuvo que subir las escaleras en Paseo de Gracia, empujar a una señora que bajaba con una cesta de huevos y, lo que es peor, tropezar con dos vigilantes que charlaban tan tranquilos. No tuvo más remedio que cambiar de nuevo de dirección, perseguido por los vigilantes, que pensaron que era un vulgar ratero. Pudo despistarlos en el último instante y tomar, por los pelos, el último vagón con dirección a la zona Universitaria.

5

Cuando llegó a Drassanes, la estación más cercana al monumento, una lluvia fina y una niebla desagradable comenzaban a difuminar los contornos de los edificios y de la estatua. Había que actuar. Al aproximarse, vio inmediatamente, en el brazo de la estatua, una especie de pañuelo atado. Una nube espesa bajaba de los tejados próximos. ¡Qué bien! Aquella esponja negra ocultó el monumento a las miradas de guardias y curiosos.

«¡Es la mía!».

Echó a correr sin saber muy bien lo que iba a hacer y se acercó a la puerta del monumento.

«Subiré en el ascensor. Luego ascenderé agarrándome a los pliegues de la estatua. Yo sé gatear por las peñas, para algo soy del equipo de alpinismo del cole».

Se acordó de que un día treparon por la montaña de Montserrat y ganaron una medalla de bronce. Él no subió porque tenía un esguince y un poco de miedo. Eso lo llevaba clavado.

«Hoy será otra cosa», se dijo, y se chocó con la puerta. Estaba cerrada. Un cartelón grande y agresivo anunciaba:

Cerrado el ascensor por obras.

Se quedó helado.

—¡Mi tía! ¿Y cómo subo yo cincuenta metros?

Sabía que la columna de hierro tenía más de cincuenta metros de altura. Los periódicos lo decían aquellos días.

El monumento a Colón, amenazado por la acción corrosiva del agua. Los cimientos de hierro, descompuestos por el óxido. La estatua peligra. Urge inyectar grandes masas de cemento en la base para darle estabilidad.

De pronto, Jaume tropezó con algo extraño. Era un tubo de hierro. Un ligero desvanecimiento de la niebla le permitió ver una red tupida de tubos que rodeaban la columna como una tela de araña. Allí había un cartel, fijado sobre los hierros:

Ayuntamiento de BARCELONA

Patronato de Turismo.

Obras de restauración

del monumento a Colón.

Un mido infernal se oyó entre la niebla. Eran las máquinas perforadoras y las hormigoneras que comenzaban su tarea. Se oían las órdenes de los capataces:

—¡Vamos, echad aceite al compresor!

6

Sin embargo, por el enmarañado andamio de tubos no había nadie. En la base del monumento había unos bidones de minio, botes de pintura, brochas, botellones de aguarrás: todo preparado para los pintores.

«Hay que actuar pronto. A las diez puede parecer esto la torre de Babel».

El muchacho gateó por los primeros tramos de tubos. De pronto, sus pies resbalaron y quedó colgado como un mono del segundo travesaño. Alguien había embadurnado de manteca los primeros tubos.

«¡Qué mala idea! Eso han sido órdenes del señor Folch».

Jaume se descalzó, dejó los zapatos en una repisa de la peana de la columna y siguió escalando. Había unos travesaños a modo de escalera que se perdían al final de la estructura de hierro.

«¡Arriba! Esto es tan difícil como trepar por la pirámide de Keops».

Jaume había soñado muchas veces con la dichosa pirámide y había pasado horas muy malas intentando ascender por los inmensos bloques. Pero esto era peor con aquella bruma, aquel frío, aquel aire que golpeaba a ramalazos.

Pasó una estatua de piedra que señalaba hacia arriba, pasó los cuatro ángeles músicos de enormes alas que pregonan a los cuatro vientos la gloria del almirante.

Pasó ante la enorme ancla de hierro, ascendió por delante de las palmas de la victoria que abrazan la columna, subió, subió y subió, llegó al capitel, se elevó más allá de la corona gigante donde se asienta la bola del mundo, pedestal incomparable del descubridor, y llegó a los pies de la estatua.

El almirante era enorme. Medía cuatro metros, su casaca revolaba airosamente y el brazo y las piernas iniciaban una especie de paso de baile, de equilibrista, como esos funámbulos que cruzan sobre una cuerda.

—¡Buenos días, almirante!

El almirante ni siquiera volvió la cabeza, siguió señalando hacia el oeste. Jaume siguió su ascensión y llegó a la altura de los hombros. Un pañuelo estaba atado a la muñeca y el muchacho tuvo que dejar la estructura de tubos para agarrarse al cuello de la estatua y arrastrarse por el brazo derecho, rígido e imperioso, que medía metro y medio. Con grandes esfuerzos alcanzó el pañuelo, lo desanudó y lo apretó luego entre sus dientes.

7

«He llegado al fin del mundo», pensó el muchacho. «¿Quién habrá tenido el humor de atar esto aquí?».

En ese instante, la bruma se aclaró momentáneamente y, bajo sus pies, el joven pudo ver pasar los autobuses y las burbujas de los paraguas, que parecían setas o escarabajos relucientes.

«Me van a ver. Tengo que pegarme como una lapa a la espalda de mi amigo».

Se agarró como pudo a la cabeza de la estatua y se quedó inmóvil sentado en el hombro. Le parecía volar sobre la plaza, sobre los autobuses, como una especie de Superman. Vio que un hombre pequeño, al parecer japonés o chino, tal vez tibetano, miraba con extrañeza hacia donde él estaba. Comenzó a temblar. El hombre se acercaba. Sin duda le había visto e iba a pedir al guardia de la circulación que le permitiera subir a disfrutar de aquella vista incomparable.

—No —gritó el muchacho haciéndole señas con la mano izquierda.

A punto estuvo de escurrirse. Se agarró de nuevo y miró hacia el cielo. Un nuevo nubarrón se precipitaba sobre la plaza. El chino hablaba con el guardia y señalaba hacia la estatua. El guardia miró e hizo señas con la cabeza. Sin duda, estaba diciendo al chino que aquella sombra no era un suicida, sino un simple pintor de la estatua.

«No le hace caso, menos mal. Me he salvado».

El guardia se puso de espaldas al monumento, el chino retrocedió, sacó su máquina de fotografiar y miró por el enfoque. En ese momento, la nube cubrió totalmente el monumento y el joven alpinista se dejó escurrir por la espalda de la estatua, por los pliegues de su manto, se agarró al cable del pararrayos y bajó hasta la primera plataforma, donde estaban los ángeles trompeteros. Bajó luego por la escalera de travesaños, cuando ya los obreros subían, y saltó al suelo.

—¡Eh! ¿Dónde vas, muchacho? ¡A ése, a ése! —gritó el capataz—. ¡Al ladrón!

Jaume escapó entre el torbellino de paraguas. Aún pudo oír a una figura borrosa que decía a otra:

—Señol gualdia, he visto que un ángel se bajaba coliendo, de veldad.

El guardia levantó los hombros. Jaume cruzó la plaza Portal de la Pau y corrió Ramblas adelante como una liebre perseguida por su propia sombra. Saltaba sobre los tiestos, sobre los ramos de flores, sin saber por qué. Al final se resbaló con una cáscara y fue a caer junto a un quiosco de flores.

—¿Dónde vas, muchacho? —le gritó una vendedora.

De pronto se levantó y se llevó la mano al bolsillo. El pañuelo había desaparecido. Debió de perderlo en la carrera, o al bajar del andamio o al cruzar la plaza. El color de las dalias, de los jacintos, de los gladiolos le trajo a la mente algo: los colores del pañuelo.

«¡Los colores!». Aquellos colores, rojo, blanco, azul, los había visto él. ¿En dónde? En alguna de las tiendas de la Diagonal o en la calle del Hospital o en la de Sant Pau. ¡Cualquiera sabe! Sí, sí. Había que salir corriendo hacia la plaza de Catalunya y mirar, mirar.

Dejó las Ramblas y se metió por la calle de Ferrán a la de San Jaime. Luego tomó la Vía Layetana corre que te corre, mirando los escaparates al vuelo como si fuera en un caballo. ¿Dónde estaría la tienda?

Cualquiera se acordaba. Recorrió una y otra vez los escaparates lujosos y simétricos y se volvió loco. Se ofrecían ante sus ojos los abanicos, los vasos de cristal, los jarrones, las porcelanas, pájaros exóticos, telas de raso, de crespón, sortijas, collares, zapatos de piel de cocodrilo, corbatas… ¿Y el pañuelo, aquel extraño pañuelo? En su nerviosismo tropezó con una anciana que miraba un escaparate.

—¡Mira por dónde vas, muchacho!

—Perdone. Busco algo que no sé qué es.

—Si no sabes qué es, no lo encontrarás.

—Bueno, algo, un pañuelo, una corbata blanca, azul y roja.

—Eso parece una bandera.

—Podría ser.

—O un jersey. Pero esos colores son extraños. No caigo.

El muchacho recordaba algo allá en el subconsciente. Era algo lejano, pero no sabía qué. Algo que le producía una abundancia de salivación y le recordaba un olor agradable. En compañía de la anciana, Jaume recorrió varios establecimientos. Nada. Tal vez algo, un sexto sentido les hizo salir a la calle y dirigirse a la plaza de Catalunya. Allí había un gran almacén, El Londinés. Era la tienda de las mil y una noches. Lo que no encontrara allí no lo encontraría en ningún sitio. Allí se podía comprar desde un elefante hasta una pinza de la ropa. Toda Barcelona estaba allí: a comprar, a ver, a comer, a escuchar la música, a tocar los juguetes, a oler, porque cada piso, cada sección olía a una cosa. Era algo maravilloso. Pero entraron ya cansados.

Decidieron sentarse en la cafetería y descansar un instante. Los escaparates restallaban de luz. Los paquetes de chocolate, las pilas de cajas de queso y de mil manjares, las frutas tropicales.

—Observa el pastel de novios. Siempre me quedo mirando esta golosina.

Era un capricho de la casa. Todos los días se rifaba una especie de pastel gigante de bodas entre los clientes. Una enorme tarta de varios pisos, todo azúcar, miel, nata, chocolate, un pastel de tres colores.

—Jamás me ha tocado. Pero ¿qué digo? ¡Los colores azul, blanco, rojo…! ¿No es lo que tú buscabas?

9

Jaume dio un salto. En el brazo del novio, un diminuto pañuelo recordaba aquel que había ceñido al del arcángel de bronce.

—¿Y cómo nos llevamos el pastel?

Jaume se quedó pensativo. La tarta estaba en uno de los rincones que flanquean la gran escalera. Era fácil subir y, en un descuido, arrancar de la tarta las dos figuritas. ¿Quién iba a darse cuenta? Nadie se percató. El muchacho había desaparecido. Poco después, en el mostrador de la cafetería pedía un café con leche con una ensaimada. Bajo la repisa del mostrador examinó los muñecos. Eran feos y ordinarios, pero curiosamente el novio llevaba una chaqueta elegantemente confeccionada que se podía quitar y aún se podía examinar el forro y rebuscar en sus bolsillos. En uno de ellos tenía una entrada ya taladrada del Museo de Arte Moderno. Jaume no pudo terminar su ensaimada, tomó su cartera y escapó a escondidas por el pasillo lateral.

«Tengo que ir al Parque de la Ciudadela. Creo que estoy cada vez más cerca de este extravagante multimillonario y de este fantástico enigma».

Se coló en el metro de Catalunya y fue a parar al Arco de Triunfo.

—¡Su billete, su billete! —oyó gritar al celador.

Jaume escapó a todo correr, subió las escalerillas de tres en tres y se encontró ante el Arco de Triunfo. En el frontispicio había una fecha: 1888. ¡Cuántos ochos!

«Un arco de triunfo, buena señal, voy a triunfar. ¿Qué me dirán en el cole cuando consiga los trescientos millones y le diga al de ciencias, al majadero de Cusias, que le doy diez millones para su colección de búhos?».

A toda velocidad cruzó ante el Palacio de Justicia, atravesó el paseo de Pujades y siguió por el Parque de la Ciudadela. Por fin llegó ante la puerta del museo.

ENTRADA GRATUITA

Para entrar es obligatoria

la presentación del

Documento Nacional de Identidad.

Se sentó en las escalerillas, cerró los ojos y esperó. Oyó voces. Era una panda de chicos de un colegio que venía a visitar el museo. Jaume se levantó y se colocó detrás. Entraría disimuladamente; luego, lo mejor sería seguir un itinerario rápido, pero riguroso. Tenía que mirar todos los cuadros, sin dejar uno. Sin duda, en cualquiera de ellos el señor Folch había dejado un mensaje. Había que abrir los ojos y disimular. ¿Quién le decía a él que ya algún competidor no le había aventajado en sus pesquisas?

—Deja esa cartera en el guardarropa, muchacho.

Jaume se asustó. Era una voz agradable y timbrada. Una joven vestida con un traje sastre sencillo, con galones en la bocamanga. El muchacho se acercó al guardarropa. Junto a él estaba el chino. Sí. Era él. También había sido obligado a dejar su máquina de fotografiar. Jaume entró mezclado entre los últimos muchachos. Algunos le miraron extrañados, pero pronto su atención quedó absorta por unos gruñidos que salían de la boca de un hombre vestido de azul, calvo, gigantesco, con cara de oso. Era un vigilante.

—Niños, en el museo no se habla, no se come chicle, no se juega. Seguid las flechas y no toquéis ni os acerquéis a los cuadros.

Jaume aprovechó la ocasión para deslizarse por la primera sala y se puso a la sombra de un extranjero alto y rubio, de gruesas gafas. Llevaba un libro donde miraba la reseña de cada objeto. La cosa era pasar inadvertido, sin levantar sospechas.

10

«Este tío es un rollo, va muy despacio. Además es rubio, debe de ser inglés y yo no sé ni jota de inglés. ¿Qué le voy a decir?».

Jaume abandonó al señor de gafas y siguió los pasos de una señora gorda que llevaba dos niños pequeños. Iba velozmente, miraba los cuadros con grandes gestos de sorpresa y debía de ser la primera vez que entraba en un museo. Medio jugando con los críos, Jaume se encontró con una habitación llena de colorido. Era extraño, no se parecía a ninguna otra del museo. Tenía en el fondo una verja de hierro forjado y pintado llena de adornos dorados en la cornisa superior. Una multitud de gente poblaba la sala. ¡Y qué trajes más raros! Debía de ser una boda. ¡Qué raro! Una boda en un museo. Algunos vestían calzones ajustados y casacas bordadas, cinco o seis mujeres llevaban faldas larguísimas de encaje y hasta había un torero enfundado en un traje de luces, dos curas y un enorme brasero en el centro.

«Debe de ser una película».

Oyó de pronto un extraño clik a su espalda y giró rápidamente la cabeza. Era el chino. Con una diminuta cámara enfocaba hacia donde estaba Jaume absorto mirando a la pared.

«¡Atiza, soy imbécil! ¡Lo que yo creía que era una sala enorme llena de gente es un cuadro!».

Jaume se acercó al cuadro y leyó en un rótulo clavado en la pared:

La vicaría, de Fortuny

Jaume, avergonzado de haberse dejado llevar por su imaginación, miró otra vez al chino. Había desaparecido. Un cortinón se movía. Jaume se acercó, miró detrás y no vio a nadie; tal vez se había deslizado por el pasillo en penumbra.

—¿Eh?

Unos ojos brillantes le miraban en la oscuridad de una sala. No, no era el chino. Estos ojos eran grandes, pensativos, llenos de luz. Era una mujer, probablemente una de las celadoras.

«¡Qué imbécil! ¡Es otro cuadro!».

RAMÓN CASAS

Retrato de la señora Baladía

«¡Vaya día! ¡Claro, con tanto correr, con tanto sobresalto y con esas dichosas cortinas del museo que se mueven por todas partes!».

11

Era verdad, los cortinajes que tapaban la puerta se habían movido. Podía ser el aire, podía ser el chino. Era el chino. Jaume dio un salto y se abalanzó sobre las cortinas. De las cortinas salió un chiquillo corriendo y gritando. Una voz aguda atronó el aire. Venía de la habitación anterior.

—¡Ricardo, ven aquí!

Era la voz de la señora gruesa, que venía toda sofocada buscando a sus pequeños.

Jaume siguió su camino y asomó a la otra sala. Apoyado en la balaustrada de la terraza había un joven con los ojos ensimismados, vestía un traje de máscara de suave colorido. En la mano izquierda llevaba un sombrero; en la derecha, ¿qué llevaba en la derecha?, ¡un papel, un papel azul!

—Mira, mamá, un payaso.

Jaume despertó a la realidad. Aquel joven era una figura de un cuadro colgado en la pared. En un cartelito se leían unas letras:

El arlequín

Se veían en un extremo de la tela los trazos de una firma: Picasso.

—Mira, mamá, el payaso lleva una entrada.

Jaume anduvo más listo. Se acercó y cogió el papel de la figura. Estaba adherido con un trozo de chicle y parecía, al pronto, de lejos, como si estuviera dibujado por el propio pintor sobre el lienzo. Ya de cerca se veía que alguien lo había pegado con chicle.

—Ese papel es del niño —gritó la señora gruesa.

—Es una entrada, señora.

—Pues dásela; si la tiene el payaso, será para ir al circo.

—Es un mensaje para mí, señora, un mensaje del señor Folch.

—Dáselo, él lo vio antes, ¿habrase visto?

Jaume temió que aquel alboroto terminara mal y echó a correr en dirección a la puerta, se acercó a la taquilla, pidió su cartera y salió a toda prisa a esconderse entre unos setos. Allí sacó el papelito.

«¡Atiza! Es igual que la entrada que encontré en la chaqueta del muñeco».

Jaume puso una junto a otra. Una era azul, la otra roja. Una llevaba este escudo: Museo de Arte Moderno; la del cuadro era del Gran Teatro del Liceo. Era una localidad gastada del día 12 de diciembre.

«Hoy es día 29. ¿Qué hago yo con una entrada cortada? Iré al teatro. Es lo único que se me ocurre».

Jaume no lo pensó más; reunió todas sus fuerzas y echó a correr por el mismo camino que había traído. En unos minutos se encontró ante el Arco de Triunfo, miró su reloj y exclamó:

«Soy un hacha. Dos minutos menos que antes. Y ahora, al metro, a la estación de Catalunya. No. A la del Liceo».

12

Se coló sin pagar por la cancela de entrada y se prometió devolver todas las trampas con los millones que iba a recibir.

—Lo pagaré, pero ahora tengo que colarme, no tengo ni una peseta.

—Niño —gritó una mujer—. ¡Eso no se hace!

El ruido del tren que llegaba ahogó las voces de la vieja. A los pocos minutos, hizo transbordo en Catalunya y tomó el tren hasta Liceo. Iba distraído pensando en dejar aquel embrollo, cuando unas manazas le taparon los ojos. Jaume sacudió la cabeza y se revolvió como un gato.

—¿Quién soy? —le dijo una voz.

—¡El imbécil de Francesc! ¿No?

Quien le había tapado los ojos era un muchacho alto y delgaducho, con unas manos huesudas y largas y la cara llena de granos.

—¿Cómo me has conocido? —preguntó Francesc.

—¡Por tus manazas, idiota, y tu voz de loro acatarrado!

—¿Dónde vas? —interrogó extrañado el de las manos huesudas.

—Un asunto misterioso, ¿y tú? —preguntó Jaume.

—Haciendo novillos; me echó ayer el profe de matracas por lo de la bomba fétida.

—¿Quién fue?

—Fue Jordi, pero me la cargué yo. Si no va a hablar mi padre al cole, el profe no me admite.

—¿Lo sabe ya?

—¿Quién? ¿Mi padre? ¡Ni hablar!

Había llegado el tren a Liceo y Jaume bajó.

—Yo sigo —gritó Francesc.

—¿Dónde vas?

—A dar vueltas en el metro hasta la hora de volver a casa.

—¡Baja, imbécil, hay trabajo! —Le hizo señas Jaume.

—¿Repartir cartas?

—No, de detective.

—¿Eh?

Francesc dio un salto y salió del tren cuando ya se cerraban las puertas. Jaume subió en silencio las escaleras seguido de Francesc, que llevaba los ojos como platos observando a Jaume con admiración.

13

—¿Algún problema?

—Muy gordo. Ahora hay que entrar en el Liceo.

—¿Tienes entrada?

—Lo que te he dicho. La entrada que encontré pegada en el cuadro. Alguien me está esperando en el Liceo.

La puerta del Liceo estaba repleta de curiosos que pretendían entrar, o mirar, o fisgar dentro de aquel recinto maravilloso. En las carteleras aparecían los nombres de Montserrat Caballé y Plácido Domingo.

LICEO DE BARCELONA

AIDA, DE VERDI

Antonio ZERBINI (bajo) - REY

Miriam PIRAZZINI (mezzosoprano) - AMNERIS

Montserrat CABALLÉ (soprano) - AIDA

Plácido DOMINGO (tenor) - RADAMÉS

Giulio NERI - RAMPHIS

Gian Giacomo GÜELFI (barítono) - AMONASRO

Athos CESARINI (tenorino) - PAJE

Una multitud nerviosa se agolpaba en las taquillas vigilando que nadie se colara. Todos tenían cara de sueño e iban pasando lista una y otra vez, como si se tratara de un campamento militar. Habían esperado toda la noche para conseguir una localidad.

—Hay que entrar —susurró nervioso Jaume.

—¿Entrar? ¡Pero si la función es esta tarde! —exclamó Francesc cada vez más sorprendido.

—Pero ahora hay ensayo. Inventaremos algo.

Hubo un revuelo. Montserrat acababa de descender de un mercedes y había entrado entre aplausos y gritos por la puerta de artistas. Poco después, unas carreras, unos golpes, aplausos, galopadas de caballos de la policía y Plácido Domingo que llegaba de incógnito por la calle Pau.

—¡Por favor, un autógrafo!

A los dos minutos eran dos, cien, diez mil autógrafos; Plácido Domingo, sonriente pero asustado, rodeado de caballos, de manos, de plumas, de hojas, entró corriendo en la concha protectora del teatro.

—Corre, Francesc.

—¿Dónde vais? —les preguntó el portero.

—Soy Jaume, el sobrino de Plácido. Traigo las partituras.

—Pasa, ¿y tú?

—Yo…, yo…, yo…

—Tú a la calle —gritó el conserje a Francesc.

Jaume entró y se quedó anonadado. Una gigantesca cúpula resplandeciente, cientos de destellos en una atmósfera irreal, unos palcos rojos y dorados y, en el centro, una lámpara como si fuera el sol. Enfrente, el escenario: unas gigantescas columnas de piedra, unas inmensas escalinatas, un sol brillante, el cielo azul, las palmeras, el desierto.

14

—¿Dónde vas? —Era la voz de un acomodador.

—Traigo las partituras de Plácido.

—¡Ah! ¿Quién eres?

—Su sobrino.

—¡Ajá! Eres una persona importante. Sube al escenario.

Jaume arrastró los pies por el pasillo. Muchas butacas estaban ocupadas por sombras, por calvas, por gafas relucientes. Cuchicheos, siseos, risas. En el escenario: gritos, voces, martillazos. En el proscenio, otro mundo, el mundo de la orquesta: quejidos de violines, gruñidos de contrabajos. El director golpeaba el atril:

—¡Vamos, vamos, doy el «la»!

Sonó, entonces, una nota aflautada, «laaaaa», y todos los instrumentos, como si fueran gruñidos del arca de Noé, la siguieron, «laaaaa»: los trombones, las flautas, los cornetines, los oboes, los fagots, los contrabajos.

—Al acto segundo —gritó el director—. Gloria al Egipto, ad Iside…

Una majestuosa sonería de trompetas llenó el teatro. A Jaume se le pusieron los pelos de punta al oír aquellas tubas, trompas, trompetas y clarines que hacían retemblar las hojas de las palmeras del desierto. Guerreros, caballos, escudos, penachos, carros, miles de esclavos, lanzas, elefantes, dromedarios, estandartes, banderas y un coro de voces que cantaban la gloria del faraón de Egipto. Y al final, los sacerdotes, cientos, miles, que precedían al gran sacerdote Ramphis con su cabeza rapada como una bola de billar.

«¿Y cómo subo yo ahí?», pensó Jaume. «Eso parece la batalla del Guadalete. ¡Tanto moro, tanto caballo, tanta trompeta!».

—«Salvador de la patria, yo te saludo» —cantaba ahora con su voz de trueno Antonio Zerbini, un hombre gordo como un tonel que hacía de faraón.

Jaume, asombrado, subió las escalerillas que conducían al escenario.

15

—¿Salvador yo? Si yo, total, aún no he logrado descubrir el diamante.

—«Pide lo que quieras que no te negaré nada» —añadió cantando Antonio Zerbini.

Jaume, más animado, llegó hasta el último peldaño.

—Sólo quiero…

—¡Silencio! —gritó el director—. ¡Cállate, niño!

Jaume se quedó cortado. Ya iba a marcharse por las escalinatas del templo cuando una voz vibrante, sonora y maravillosa contestó al gran sacerdote. Era la voz del gran Radamés que llegaba en una carroza de oro. Era la voz de Plácido Domingo.

—«Concédeme que traiga hasta ti los prisioneros».

«¡Qué finolis es Plácido!», pensó Jaume al darse cuenta de que aquellas barbas y aquella voz eran las del famoso cantante.

Jaume aprovechó estos momentos para mezclarse entre los esclavos y avanzar hasta el carro de Plácido Domingo. Esperaba algo, alguna señal, alguien que hiciera un gesto, que le diera algo para seguir el rastro del enigma.

«¿No será el diamante ese que brilla en la corona del faraón?».

Jaume se quedó pensativo. Se había vuelto de espaldas a las butacas y veía ahora todo el esplendor del escenario donde desembocaban centenares de esclavos. De pronto, sintió un malestar. Alguien le miraba, ¿dónde? Entre la multitud de sacerdotes vio unos ojos, unos ojos rasgados, de trazos orientales. ¡Era el chino!

¿Cuánto tiempo pasó? Unos golpes de batuta y el director ordenó:

—Todos al Vieni, o guerriero vindice.

Sonó la orquesta, sonó el coro y el guerrero, el gran Radamés, se arrodilló ante el faraón. Extendió el faraón sus brazos y Jaume se quedó helado.

Todos, esclavos y guerreros, se habían arrodillado y estaban inmóviles rezando una oración. Pero allí detrás, entre las sombras de las bambalinas del escenario, vio el muchacho un guerrero que estiraba un arco de los que empuñaban los soldados del faraón.

«Ese guerrero, ¡qué ojos tiene! ¡Atiza, es el chino!».

Nuestro héroe, instintivamente, se lanzó al suelo. La flecha silbó y fue a clavarse fuera de la escena, en un muro de madera. Jaume dio un grito, que fue apagado por un ruido terrible, unos alaridos, unos golpes ensordecedores. Había salido en ese instante Montserrat Caballé y la sala se venía abajo.

Jaume, aterrado, vio cómo la flecha oscilaba en la pared. En su extremo tenía arrollado un papel.

«Tengo que cogerlo».

El muchacho, sin pensarlo más, se abalanzó sobre el papel y lo arrancó de la flecha.

Chaval, no sigas, te puede costar caro.

Jaume se quedó helado. Bajó por las escalerillas y buscó la puerta de salida. Tenía que abandonar aquel asunto. Estaba temblando. ¿Quién le mandaba a él?… Pero, de pronto, oyó un ruido de pasos. Unas manos sujetaban un enorme estuche de violón que, al salir del escenario, casi se cae. Era el chino. Salió a la calle, llamó a un taxi y puso el estuche en la baca.

Jaume oyó desde lejos.

—¿Puede llevar esto a la catedral? Hay concierto.

El chino se metió en el taxi y el vehículo partió hacia su destino desapareciendo calle abajo.

—A la catedral —gritó Jaume y echó a correr como un loco.

Por la calle de los Capellanes, Jaume llegó ante el enorme templo.

La catedral estaba para cerrar. Jaume subió las escaleras y asomó la cabeza. Se oían ruidos de llaves.

—¡Voy a cerrarrrrrr! —gritó con voz hueca un hombre calvo con un guardapolvo gris.

«Pues cierra», pensó el muchacho mientras se colaba como un fantasma y desaparecía en la sombra.

Una especie de trueno, y la puerta se cerró. Cuando acabó el estruendo, todo era soledad.

—¿Hay alguien?

—¿Hay alguien? —La última palabra se repitió en todos los rincones del recinto.

Jaume, un poco asustado, avanzó hacia un grupo de personas que se vislumbraba en el centro de la catedral. ¿Quiénes serían? Según se acercaba, se dio cuenta de que no hablaban, no se movían. ¡Ah! Era un montón de cajas de madera que guardaban instrumentos de música: violines, trompetas, oboes. Había dos o tres enormes. Uno de ellos era el estuche que llevaba el chino. En los atriles estaban abiertas las partituras: el Réquiem, de Berlioz. En una columna había un cartel: Orquesta de China.

—¡Mi tía!

Jaume miró la partitura del director. En ella, con lápiz rojo, había una nota: Andante vivache. Mirar ángeles de la cripta. En sus manos está la clave.

Jaume se sobresaltó. Todo esto era cosa del chino, que no andaría muy lejos. Pero había que seguir. El muchacho miró alrededor e intentó escuchar en la tiniebla.

«¡Qué cobarde soy, estoy temblando!».

Y no era para menos. Estaba recorriendo el ábside y todo eran sombras, caras pálidas, bultos en la oscuridad. Sólo una lamparilla iluminaba una pequeña imagen en un rincón. Jaume se acercó.

CRIPTA

El cartel le hizo sobresaltarse. Allí estaba la cripta. Se acercó al altar mayor, lo rodeó y vio unas gradas que se hundían en la penumbra. Unas verjas impedían el paso. Jaume vio que un manojo de llaves colgaba de la cerradura.

«¿Entro?».

17

Se entreveía un sepulcro a la luz tenue de un cirio. La puerta giró con un ruido temeroso y Jaume se encontró con un mausoleo de piedra adornado con varias figuras talladas. Entre ellas había un ángel que tenía en la mano una especie de papiro enrollado.

«Ésa es la señal».

A nuestro amigo le costó encaramarse al mausoleo. Tuvo que arrastrar una vieja escalera que encontró en un rincón. Lo peor fue que cuando estaba alcanzando el papel, la escalera crujió y se tambaleó como si alguien la empujase.

El muchacho se asustó, resbaló por los escalones y fue a caer sobre una alfombra enrollada junto a la pared. En sus manos, un trozo de papel amarillento. El muchacho se lo guardó en el bolsillo. Notó un dolor en la rodilla.

«¿Y si me he roto una pierna?».

Intentó levantarse y, al hacerlo, tropezó con algo. Era una cuerda. Tanteando con las manos llegó hasta el extremo de ella. Estaba atada a la base de la escalera. De pronto tuvo un presentimiento. ¿Y si alguien había hecho esto para hacerle caer? El muchacho sintió un escalofrío.

Sus manos siguieron el camino contrario buscando el otro extremo. Despacio, porque aún le dolía la pierna, fue avanzando en dirección a la puerta estrecha de la cripta. Subió los escalones y llegó de nuevo a la iglesia. De lejos oyó pasos y vio el reflejo de unas gafas. ¡El chino!

El chico, cojeando, corrió hacia la puerta, que se abría en este momento inundando de luz aquella penumbra. El sacristán gritaba con gran ruido de goznes y de llaves a una manada de turistas.

—Y van a ver ustedes el sepulcro de san Raimundo de Peñafort y el cristo que llevaba don Juan de Austria en la batalla de Lepanto. ¡Ah! Y esta noche no se pierdan el Réquiem, de Berlioz, interpretado por chinos. ¡La Orquesta de Pekín!

—¡Oh!

Y en este momento, los turistas se quedaron sorprendidos al ver salir al chino corriendo y un muchacho detrás que decía:

—¡Eh, eh, espere!

Pero el chino, saltando las escaleras de dos en dos, desapareció en seguida entre la gente que pululaba por la plaza. Jaume se detuvo un instante desconcertado.

18

El sol se había abierto paso entre las nubes y animaba las escaleras de piedra llenas de viejos, de turistas, de gente que buscaba un poco de sol.

«¿Qué hago ahora?».

El muchacho bajó las escaleras y se sentó en un banco. Estaba otra vez como al principio. Sin una pista. ¿Eh? ¿Qué era aquello que había en su bolsillo? ¡Un papel!

Tardó un buen rato en recordar lo que había pasado. Un papel. El papel amarillento que empuñaba el ángel como una antorcha.

«Hay que leerlo».

Jaume desdobló el papel.

No creo que encuentres este papel, pero si lo encuentras, ya estás llegando al fin; ahora sube a Imagen auxiliar y ver Imagen auxiliar sobr

Las palabras estaban cortadas en el trozo de papel que había quedado entre las manos de la estatua y cualquiera volvía a subirse a las escaleras que se habían partido en dos. Además, el sacristán seguro que había cerrado la cancela… Pero había que volver. Jaume se incorporó, se detuvo un momento indeciso, sacó un chicle del bolsillo para darse ánimos y levantó un pie para subir las escalinatas.

—¡Cuidado!

En ese momento, el cochecillo de una mujer minusválida que vendía tabaco junto a las gradas de la catedral rodó cuesta abajo.

—¡Socorroooooo!

El muchacho volvió la cabeza y, al darse cuenta del peligro que corría la cerillera, dio un salto y fue a detener el carricoche. De dos zancadas se hizo con él cuando el vehículo tomaba velocidad y la pobre mujer hacía en vano esfuerzos por detenerlo.

—¡Gracias, muchacho! ¡Dichosos frenos! Me has salvado casi, casi, la vida. Deberían darte una medalla.

Jaume se puso colorado. Luego sacó su pañuelo para secarse el sudor que le caía de la frente. Al guardárselo, notó algo en el fondo del bolsillo. Era el papel grasiento del anuncio.

Lo sacó y le echó una ojeada.

La voz de la vieja le sacó de sus reflexiones.

—¿Tú también has leído el anuncio del diamante?

Jaume se sobresaltó. Se puso más rojo aún y sonrió.

—¡Ah, lo encontré en el suelo!

—¿Y has recorrido media Barcelona para encontrarlo?

El muchacho se quedó inmóvil. Ahora, el color de su rostro era blanco como el papel. Notó que estaba helado por dentro y por fuera. Al final sólo pudo balbucear:

—¿En… tonces us… us… usted sabe?

La cerillera sonrió. De entre los paquetes de tabaco sacó un recorte de La Vanguardia. En un recuadro, las dichosas letras en griego:

—¿Entonces es verdad lo que dice el anuncio?

—Claro que lo es.

—¿Y usted con su carricoche se ha subido a la estatua de Colón?

—Con la imaginación, sí.

—¿Y ha recorrido los almacenes El Londinés? ¿Ha visitado el Museo de Arte Moderno? ¿Ha visto al chino? ¿Ha visto a Montserrat Caballé y a Plácido Domingo en el Liceo? ¿Ha visto los ángeles de la cripta? ¿Ha visto…?

—Yo he visto todo, muchacho.

Jaume miró con extrañeza a la vieja. La miraba y miraba sus piernas tullidas y su carricoche.

—¡Jaume! —exclamó la vieja.

—¿Cómo lo sabe? ¿Cómo sabe que me llamo Jaume?

—Porque lo llevas en esa pegatina de la cazadora Jaume I el Conquistador.

19

—Bueno, es una tontería de la profesora de historia. Cada alumno es un personaje. Yo elegí éste.

—¡Ya, ya! Dentro de tu cabeza llevas mil historias y todas son verdaderas. Has debido de leer mucho, ¿verdad?

—Unos doscientos libros. Me paso el día en la biblioteca.

—Ya lo veo. Pero no te importe. Doscientos libros leídos son doscientas vidas. Doscientas aventuras soñadas.

—¿Entonces, todo esto del diamante también lo he soñado?

La vieja se calló. Se quedó pensativa un largo rato y al final comenzó a mover la cabeza pesadamente como si atravesara un mar de dudas.

—No. Ese diamante existe. Y todo este lío del anuncio también.

El muchacho se quedó sorprendido. Luego, se le desataron las preguntas.

—¿Y el señor Folch?

—También.

—¿Y la Fundación Folch y Mangot?

—Pues claro.

—¿Y el chino?

—¿El chino?… También.

—¿Y los trescientos millones de recompensa?

—Muchos millones son, pero también.

—¿Cómo lo sabe? Ya veo que usted también sueña sentada en esa silla de ruedas.

—No, no sueño. Oigo todo y todo lo veo. Me paso el día vendiendo tabaco delante de estas escaleras. La gente cree que soy tonta, medio sorda, medio ciega, y no. Soy una persona como las demás. Estoy junto a los bancos de la plaza y ahí se sienta mucha gente y habla. Yo me limito a escuchar, a oír, porque lo que no me importa no lo escucho, pero aquella tarde…

—¿Oyó usted algo?

—Más que oír, vi. Era la tarde del 23 de noviembre, me acuerdo porque era una tarde maravillosa. Caían las hojas amarillas, yo soñaba en el paraíso cuando llegó el señor Folch.

—¿Lo conocía usted?

—No, pero repitieron su nombre tantas veces que lo conocí para siempre.

20

La cerillera se animaba según iba recordando lo que había sucedido en la plaza y en su ánimo desde entonces. Aquella tarde se detuvo un mercedes junto a la acera de la catedral. Después un opel, un masseratti. Junto a ellos, el coche de ruedas de la cerillera resultaba ridículo.

—¿Y apareció el señor Folch?

—Se bajaron varios hombres.

Primero el chófer, el cual salió botando como un globo y abrió la puerta. Luego asomó una nariz. Era el señor Pujades, según pudo averiguar después la cerillera. Al rato apareció un trozo de mantequilla, un hombre untuoso, todo reverencias, que casi extendió una alfombra para que se posara en el suelo el pie charolado de Augusto Folch.

—¿Cómo es Folch? —preguntó Jaume.

—Alto. Salió como un tigre, elegante, ágil, entre fumarolas de incienso.

—¿Incienso?

—Tabaco rubio, es un hombre que aprecia mucho los aromas. Me compró no sé cuántas cajetillas de tabaco inglés. Es suave, pero se agarra a la garganta como un mono.

Salió luego del opel un hombre grueso, muy grueso, el señor Mitjá, que corrió a sumarse al pasillo alfombrado por donde subía el señor Folch. Del masseratti salió catapultado un joven de jersey amarillo que de dos saltos se sumó al comité de recepción del señor Folch. Era el abogado señor Cabanyes.

—¿Iban a la catedral?

—Allí iban, pero debieron de pensarlo mejor y se sentaron en esos bancos.

—¡Vaya sitio!

—Es un lugar seguro, en la catedral las paredes oyen. Además, están los fantasmas, los sepulcros; allí no se puede pensar con tranquilidad.

—¿Y oyó usted algo?

La mujer no contestó. Miró su reloj, dio con la mano a la rueda del cochecillo y giró sobre sí misma.

—Muchacho, te voy a ayudar.

—¿A mí?

—Sí. Por aquí han pasado decenas de personas buscando el diamante. Llevan caminos distintos, pero confluyen. En los museos hay señales repetidas, indicios, que sólo los observadores como tú perciben. A veces se equivocan y vuelven, interpretan las señales mal, pero insisten. La constancia lo puede todo.

—Pero yo me he llevado el pergamino del ángel. ¿Quién va a saber ahora adónde lleva este laberinto, dónde continúa este hilo de Ariadna?

La mujer movió la cabeza.

—No te preocupes, aún quedan tres pergaminos. Cada ángel tiene en sus manos otro idéntico al tuyo.

—Entonces, ¿hay más gente que persigue las huellas del diamante?

—Sí, pero pocos son los que encontrarán la puerta. Pero tú has hablado de Ariadna, del laberinto. ¿Cómo sabes tantas cosas?

El muchacho se sonrojó, carraspeó y tuvo que aclarar que aquello de Ariadna lo había visto en unos cromos o en la tele.

—No tienes que disculparte, muchacho. Hoy los chicos sabéis muchas cosas que nosotros no sabíamos.

Jaume se atrevió a decir entonces:

—¿Y el Minotauro, el Minotauro, el terrible monstruo que defendía el laberinto?

Puede ser un chino, puede ser una piedra que se cae, o yo misma. Puede ser…

La mujer de pronto se calló. Puso un dedo en la boca y señaló con la vista a un grupo de seis o siete extranjeros rubios que discutían y que miraban un papel enrollado. Luego salieron corriendo en dirección a la Vía Layetana después de consultar un plano de Barcelona.

—Mira, muchacho, ésos también recorren el laberinto. El laberinto tiene muchas entradas, pero lo malo es que no tiene más que una salida y ese maldito Minotauro acecha. Pero olvida eso y sigue, sigue tu aventura —añadió la mujer.

—¿Y qué haré yo? Con este pergamino roto, ¿dónde iré? —murmuró desalentado el muchacho.

—Ven. Vamos a tomar un taxi.

—¿Y adónde vamos?

—Al palacio del sueño, al templo de la Sagrada Familia.

—¿Por qué? —preguntó Jaume.

—Porque lo dicen estas notas.

La mujer le contó que aquel célebre 23 de noviembre el señor Folch dibujó muchos croquis, muchas notas y rompió no sé cuántos papeles y borradores. Habló, charló, discutió y emborronó decenas y decenas de ellos. Claro que el señor Pujades metía también su larga nariz y ofrecía ideas brillantes como su brillantina. Al señor Mitjá se le ocurrían cientos de ideas, pero siempre eran rechazadas por el abogado señor Cabanyes, que luego, a los dos minutos, las presentaba como suyas. Daba gusto verles trabajar en esos bancos. Eso parecía una oficina.

22

—¿Y usted pescó algún papel?

—No. Pero a los pocos días, al rebuscar en las papeleras como es nuestra costumbre, me encontré este borrador.

—¿Qué dice?

—Habla de todo lo que tú me has dicho, de Colón, del Museo de Arte Moderno, del Liceo, de la catedral y ahora, mira lo que dice:

Hay que buscar las llaves.

Las llaves están en la fuentecilla.

El muchacho se quedó pensativo mirando a la vieja. La anciana buscó algo entre los paquetes de tabaco y levantó triunfalmente la mano.

—¡Aquí están las llaves!

Y le contó cómo tardó semanas en encontrar la rejilla. Era la rejilla de una fuente que estaba junto al quiosco de la plaza.

—¿Y cómo pudo cogerlas?

—Las vi relucir y empecé a gritar: «Se me han caído las llaves». Los barrenderos me ayudaron. Lo demás fue fácil. Bueno, fácil; tuvieron que intervenir hasta los bomberos.

La vieja dejó el manojo de llaves en las manos del muchacho. Eran preciosas. Parecían de plata.

Jaume las miró detenidamente. Estaban numeradas con unas cifras historiadas, impresas en esmalte.

La número uno llevaba, en el Centro de la anilla, un hermoso trabajo de hierro que simulaba la hoja estrellada de una palmera. Ese dibujo lo había visto él en algún sitio.

—Cada llave debe de tener un símbolo como distintivo. ¡Si pudiera descifrarlo!

Tenía la segunda un curioso trabajo que parecía un escudo o, tal vez, la reja de una ventana. La tercera, en su anilla, llevaba unos salientes a modo de lanzas; la cuarta, un curioso espejo de formas redondeadas y lo más extraño era que el tronco o eje de la llave no era liso, sino que parecía una columna retorcida. Tenía la quinta anilla la forma de un dragón tremendo y la sexta, la apariencia de un guerrero embozado y misterioso. En la última aparecía la cabeza retorcida y aviesa de un monstruo horrendo cuya cola parecía servir para abrir la puerta que sus feroces fauces defendían.

Por la cabeza del muchacho cruzó una idea: todos aquellos símbolos los había visto él en alguna aparte. Recorrió mentalmente todos sus conocimientos, registró la buhardilla de sus recuerdos y no obtuvo ningún resultado.

—Todo eso lo he visto, pero ¿dónde está? He visto esas palmeras en alguna verja, he visto ese dragón, he visto esas columnas, esas lanzas, sí, pero ¿dónde? Si estos objetos son tan raros, tienen que estar en algún lugar extraordinario. ¿Los habré visto en la Sagrada Familia, en la catedral? ¿En dónde?

Jaume volvió a la realidad. Oyó las risas de unas chicas que se burlaban de él y movió la cabeza sobresaltado. Estaba de pie con las llaves en la mano. Delante, la vieja. No. La vieja había desaparecido. ¿Dónde estaba aquella vieja? Y él, quieto, hablando en voz alta y un perro ladrándole.

El muchacho se puso colorado. Estaba haciendo el ridículo. Había que irse, giró sobre sí mismo, dio un salto en el aire y salió corriendo. Le gustaba correr y allí tenía calle para hacerlo. Jaume cogió al trote el paseo del Ángel y, sin darse cuenta, llegó a la plaza de Catalunya con la lengua fuera.

Luego siguió con paso tranquilo por el paseo de Gracia arriba, meditando. Anda que te andarás y, sin saber cómo, llegó hasta la calle de Santa Ágata. Allí se paró delante de una librería y se quedó un rato mirando las plumas de oro que se alineaban en sus rutilantes estuches: Montblanc, Waterman, Parker, Lindeberg, Austembach…

«Cuando sea mayor, me compraré una Lindeberg, como la profesora de historia. Con la Lindeberg se tienen que escribir unas historias maravillosas».

Fue entonces cuando volvió la cabeza y se quedó blanco como el papel.

23

El misterio de las llaves estaba allí, colgado a la puerta de la tienda. Largas tiras de postales con todos los rincones de Barcelona: monumentos, jardines, estatuas, escaleras, tejados, puertas, ventanas, chimeneas, palacios, balcones.

En una aparecían unas palmeras igualitas a las que adornaban la primera llave; en otra asomaba un dragón retorcido, el mismo que defendía la segunda llave; en otra, la reja; en otra, el espejo; en otra, el dragón.

—¿Me podría dar estas postales? —preguntó al librero.

—Sí, si me das esas llaves —sonrió el comerciante.

—No puedo.

—El librero miró las llaves admirado.

—¿Dónde he visto un dragón como ése?

—Aquí.

El muchacho le señaló una postal en la que aparecía un extraño dragón de hierro sobre una verja.

—¿Y esas hojas de palmera? Ah, muchacho, andas buscando algo. Las cerraduras de esas llaves. La primera la tienes bien cerca. Por allí. Es la casa Vicens. Cruza Gracia y tienes la calle Carolinas. Allí está.

—¿Sí?

—Mira, muchacho: llévate esas postales y cuando hayas encontrado a la princesa encantada, me las devuelves. ¿Es una princesa lo que buscas?

—No, un diamante.

—¿El Lubeks?

—¿Cómo lo sabe?

—Lo sé por el periódico. Yo creo que es un eslogan comercial. Una tontería.

Jaume echó a correr con sus postales desplegadas al aire y en un momento desapareció en la esquina. Cruzó la calle de Gracia y parecía cabalgar por la acera de Carolinas.

—¡La casa de colorines!

Sí, era la casa de colorines con la que siempre había soñado y allí estaban las verjas con sus adornos redondeados que simulaban hojas radiales de palmeras.

El muchacho sacó su llave e intentó abrir la puerta. Ésta se abrió y rechinó agriamente. Nada más abrir, Jaume se quedó admirado.

Un hombre grueso vestido de mayordomo se inclinó hasta el suelo. En la escalera se alineaban diez o doce sirvientes perfectamente uniformados.

—La señora está arriba —indicó el mayordomo.

Nuestro héroe subió asombrado por las escaleras alfombradas y se encontró en un salón lleno de espejos y columnas. Una enorme terraza daba paso a un jardín. En ella, arreglando unos tiestos de flores, estaba una mujer vestida de negro.

Al volverse la mujer, Jaume dejó escapar un grito.

—¿Es usted?

24

—Sí. Yo soy la vieja cerillera, la del carricoche. Muchacho, has corrido mucho. Vas demasiado deprisa.

La mujer dio una palmada y el mayordomo apareció inmediatamente.

—Enciérralo en la buhardilla y ten cuidado, que este muchacho es demasiado listo.

El mayordomo abrió unos brazos enormes como el águila que va a coger a su presa. Jaume huyó hacia atrás. Detrás sólo quedaba la gran terraza que daba al jardín, y la vieja, que gesticulaba nerviosa, negra como un cuervo.

—¡Cógelo!

Jaume se encaramó a la balaustrada adornada de flores. Hasta el suelo del jardín sólo habría cinco metros. Se colgó de la barandilla, tomo impulso y se dejó caer sobre un gran montón de hojas apiladas junto a una carretilla.

—¡Espera! —gritó la vieja.

Nuestro héroe cayó entre una nube de polvo y hojas. Dos perros enormes avanzaron por entre los parterres, dieron un salto y se abalanzaron sobre él. Jaume cerró los ojos, los aullidos atronaron el aire, terribles, amenazadores. Las cadenas impidieron por unos centímetros que las dentelladas de los animales alcanzaran al muchacho.

«¡Tengo que huir!».

De cuatro saltos, Jaume alcanzó la verja de las palmeras, gateó sin saber cómo y cruzó con muchos apuros los hierros afilados del borde superior. Al caer, se quedó enganchado por los pantalones y al fin cayó por su peso en la acera.

—¡Ven, muchacho!

Tres hombres salían de la casa corriendo atropelladamente.

—¡Cogedle! —Se oían los gritos de la vieja desde la terraza.

«¿Qué hago?».

Junto a la acera, dos muchachos arreglaban una bicicleta. Tenía una rueda torcida y el abuelo apretaba la palomilla. Jaume no lo pensó mucho, empujó al abuelo, cogió la bicicleta y salió disparado calle adelante.

—¡Eh, muchacho! ¡Al ladrón!

—¡La devolveréeeeeee! —gritó Jaume volviendo la esquina.

25

Cuando llegó a la avenida del Príncipe de Asturias, paró un instante a respirar. Volvió la cabeza y vio de lejos a los hombres; corrían ya muy cansados, atropellando a los transeúntes que iban cargados con paquetes. Le miraban penosos y le hacían señas. Jaume siguió la marcha en su vehículo. Había que hacer un esfuerzo y despistar a sus perseguidores. Pedaleó unos metros y notó que la rueda se torcía.

«¡Qué mala pata!».

Se bajó y apretó como pudo las palomillas de la rueda delantera.

—¡Ale, Perico Delgado! —le gritó un viejecillo que estaba sentado en un banco—. ¿Un pinchazo?

Jaume levantó la cabeza y vio cómo los dos hombres paraban un taxi.

«¡Estoy perdido!».

Subió a la bicicleta y salió disparado calle abajo. Cruzaban los faroles, los árboles, los quioscos, los bancos. Al llegar al semáforo de Vía Augusta, miró hacia un lado. Dos cabezas siniestras le miraban por la ventanilla de un taxi.

—¡Muchacho!

Se abrió la portezuela y uno de los hombres bajó apresuradamente.

—¡Me las vas apa…!

El semáforo no se había abierto aún, pero la bicicleta salió como un rayo en dirección a la Diagonal. El hombre corría atropelladamente detrás de él mientras lanzaba terribles amenazas. Se hizo un lío con la rueda trasera y cayó dando tumbos sobre el bordillo. El otro hombre gritaba desde el taxi, que, como un dragón furioso, se puso en marcha sin esperar a que el semáforo cambiara de color.

La bicicleta tuvo que evitar los últimos coches que cruzaban y siguió su huida hacia la Diagonal. Jaume temblaba, la rueda hacía un ruido terrible al chocar con los hierros del bastidor. El taxi le alcanzaba. El muchacho bajó de la bicicleta, la cogió a hombros y buscó la huida por una callecilla próxima.

Carrer Comte de Salvaterra.

«¡A ver si me salvas a mí, porque ese tipo viene…!».

26

El taxi había parado y un hombre, con pantalones vaqueros, bajó y miró desorientado a todos los lados. El muchacho se había escondido detrás de un quiosco de la ONCE. El ciego oyó ruido y se asomó.

—¿Qué te pasa, muchacho?

—Que me persiguen.

—¿Quién?

—El Minotauro.

—¡Vaya nombre! ¡Ten cuidado! Debe de ser peligroso.

El hombre de los vaqueros se acercó indeciso y, después de mirar hacia el final de la calle, se puso a llamar desde un teléfono. Sobre un cristal estaba pintado el carrito de un minusválido.

—No llame usted desde ahí. Cada uno hace lo que quiere. ¡Vaya allí a la cabina, caramba! —le indicaba una señora que pasaba llevando el carricoche de un niño.

Jaume pudo oír algunas palabras al hombre de los vaqueros.

—Sí, sí, lo mismo va a la Pedrera, avisa a Pedro el Patillas.

Jaume se acordó de las llaves. Las sacó de la cazadora. Le temblaban las manos. El dragón, el espejo, el dinosaurio. Había una que tenía una especie de guerrero embozado. No hacía falta más, era la llave de la Pedrera.

Aquel extraño fantasma le trajo algún recuerdo. Sí, sí, él era muy pequeño y su abuelo le llevó a ver una casa extraña. En la azotea había unos gigantes encapuchados. Sus ojos se veían a través de unos resquicios oscuros.

—Sí, sí, lo que sea…

El hombre de los vaqueros colgó el auricular y echó a correr hacia Vía Augusta. Iba resuelto, sin volver la cabeza. El peligro, de momento, había pasado.

27

—Era el Minotauro, ¿verdad? —preguntó el ciego cuando oyó que se alejaban los pasos.

—Sí.

—Pues ten cuidado. Esa voz chillona no me ha gustado. Seguramente te esperarán en algún sitio, no vayas.

El muchacho sonrió. Estaba arreglando la bicicleta, que se obstinaba en rozar su rueda delantera con la horquilla del guía.

—¿Tiene usted una llave inglesa?

—Pídesela al del supermercado, tiene de todo. Dile que vas de parte mía, del ciego del quiosco.

Jaume arregló pronto la rueda y se puso en marcha. Estaba deseoso de seguir aquella senda peligrosa convencido de que llegaba ya al final.

—¿La Pedrera está cerca?

—Baja hasta la plaza de Joan Caries y sigue por el paseo de Gracia. Está en el noventa y dos.

La bicicleta ahora corría; rodeó la plaza y se lanzó por el paseo. Enseguida aparecieron los fantasmas a la izquierda del paseo. Jaume frenó y cruzó al otro lado por el paso de peatones. Dejó la bicicleta en el patio de la casa y subió escaleras arriba.

—¿Dónde vas?

Era el vigilante, vestido con un traje oscuro y un escudo de colores en el brazo.

—La visita es ahora. Espera. Aguarda con todas esas personas. La entrada es a las cinco.

Nuestro personaje fue a ver la reja de la calle, que parecía una tela de araña o la red de un pescador gigante. Como estaba aburrido, comenzó a trepar por la maraña de hierros.

—¡Baja de ahí, muchacho! —le gritó el vigilante—. ¿Con quién vienes?

—Con esa señora —mintió Jaume señalando a una mujer que llegaba en ese momento.

Cuando fue la hora, la gente comenzó a subir por el ascensor. Jaume iba algo asustado.

¿Qué le esperaba?

28

Una señorita abrió la puerta de la terraza y todos los fantasmas de la Pedrera quedaron un momento inmóviles. Todas las miradas misteriosas se dirigieron hacia los visitantes. No había duda de que espiaban ojos por allá adentro, como espía un guerrero escondido en una armadura a través de la mirilla de la celada.

Seis o siete fantasmas enanos se habían agrupado en lo alto del tobogán que formaba el suelo y parecía que giraban y avanzaban por el pavimento ondulado como los caballitos del tiovivo. Lo más inquietante era aquel acecho inmóvil de las figuras. Una fuerza desconocida detuvo por un instante a aquellas criaturas casi extraterrenales. ¿Iban a atacar de pronto como un tigre a su presa? ¿Eran producto de un sueño?

La gente miró, se hizo fotografías, se asomó al vacío, subió los escalones, se asomó a los huecos rasgados de aquella especie de samuráis orientales y, al final, se agrupó ante la puerta de salida.

—¡Qué no quede nadie! ¡Todos fuera! —gritó el vigilante.

Jaume ya había buscado un lugar para quedarse escondido; detrás de los guerreros de los ojos rasgados. Se cerró la puerta y todo quedó en silencio.

Pasaron unos instantes y vio que las chimeneas, que parecían llevar enrolladas sobre sí unos largos mantos, comenzaron a girar lentamente; luego fueron los guerreros enanos los que, emitiendo un pequeño grito, empezaron a moverse. Al rato, todas las piezas de aquel gigantesco ajedrez estaban danzando. Se las veía dar vueltas sobre sí mismas y avanzar bajando y subiendo por el ondulado recinto.

«¿Estoy loco?».

El muchacho se levantó. Se notaba los ojos pesados y le parecía que tenía fiebre. Nada más levantarse, el aire le reanimó. Aquella somnolencia la había producido un humillo que surgía de una de las chimeneas, olía como a incienso y unos pajarillos que se posaron cerca un momento remontaron el vuelo y fueron a golpearse contra las paredes.

29

«Tengo que huir de aquí».

Sacó su llave, pero no encontró ninguna cerradura. El muchacho se encontró encerrado y tuvo miedo. Las puertas estaban blindadas y los golpes no producían ninguna resonancia. Hacía mucho frío y la bruma era cada vez más intensa y le calaba los huesos.

«Tiene que haber alguna salida. Cada chimenea puede ser una salida, pero no tengo cuerda por donde descolgarme».

El muchacho comenzó a gatear por los pliegues del manto de uno de los gigantes de piedra y se asomó a un hueco oscuro y redondeado que aparecía en su rostro informe.

—¡Hay una escalera de caracol! —murmuró asombrado Jaume.

Por la gigantesca chimenea se enroscaban unos escalones que desaparecían en la penumbra. Jaume metió sus piernas en el hueco y llegó a tocar el primer escalón. Estaba salvado. La escalera se adentraba en la lobreguez silenciosa de la casa, bajaba y bajaba sin cesar. Contó diez, quince, veinte, treinta escalones que seguían descendiendo en una oscuridad absoluta. Al fin la escalera llegó a una habitación húmeda, iluminada por un lejano tragaluz. Cuando el muchacho pudo distinguir los objetos, vio a la izquierda una enorme habitación.

En ella había colocados unos inmensos bancos, en los que aparecía infinidad de gente sentada. Sus semblantes deformados por la oscuridad le recordaban rostros que tal vez había visto en alguna ocasión, otros desconocidos, otros muy familiares. Estaba allí el profesor de matemáticas, don Samuel; estaba don Joan, el de música; allí su amigo Francesc; en un rincón Montse, quieta, muy seria, sin mover un músculo, como si estuviera hipnotizada.

Jaume estaba sobrecogido. Después se fijó en que a la derecha había unos ventanales enormes que daban a un patio repleto de idénticos ventanales: un patio misterioso. Cada ventana estaba dividida en pequeños recuadros y en cada una asomaba el rostro de una figura inmóvil, como si esperara que ocurriera algo en cualquier momento.

Aquel patio triste, de balcones fantasmales, simétricos, repetidos cientos de veces, silenciosos, cerrados, sin vida, hizo temblar al muchacho. Jaume quiso limpiar alguno de aquellos sórdidos cristales, pero el polvo estaba demasiado adherido. Por fin encontró un ventanillo roto y sacó la cabeza fuera.

El aire gélido despejó sus ideas. Poco a poco, aquellas figuras de las ventanas fueron desapareciendo. El muchacho oyó en ese instante un ruido, alguien subía por las escaleras. Jaume intentó esconderse en un rincón, pero, al hacerlo, notó algo raro. En la chimenea ardían unos troncos que producían un humo pesado y dulzón. Era un olorcillo parecido al del incienso que embobaba su cabeza.

«Este maldito humo es el que me hace ver cosas extrañas. Tengo que huir. Alguien me ha tendido una trampa».

Jaume echó a correr escaleras abajo. Una y otra vez se retorcían casi en la penumbra. Al llegar a las últimas revueltas, tropezó con alguien que subía: tenía una capa negra y un ancho sombrero que le cubría la cara. Llevaba unos zapatos rojos. Tropezó con él y casi lo derriba de un empellón.

—¡Maldito chico!

Tercera parte:
La clave

1

MIENTRAS tanto, a mucha distancia de allí, cerca del Parque de la Ciudadela en una callecilla que desembocaba en la calle de Carders, en el quince de la calle Vermell, se encontraba la plana mayor de la Fundación. Había alquilado el señor Folch los áticos de una casa muy antigua y destartalada. Desde los ventanucos se veían los tejados cercanos llenos de gatos y palomas. Se veían desde allí los árboles del Parque de la Ciudadela y hasta Folch llegaba el rugido de los leones del zoológico.

—Este piso es una porquería —protestó Mitjá.

—Y menos seguro que el de la calle Gutenberg —añadió Bosch.

—Pues yo lo prefiero —objetó Cabanyes—. Hay que cambiar de lugar para despistar a la policía. Esto es muy tranquilo y retirado.

—Demasiado tranquilo —murmuró Pujades.

—¡Si no fuera por los leones! —añadió Folch entre las risas de todos.

Efectivamente, los rugidos de los leones resonaban en aquella buhardilla. El señor Folch, que estaba muy contento, se sentó en una mecedora, extendió las piernas y preguntó:

—¿Cómo va el asunto?

La señora Krieger, la esposa del multimillonario, que hacía años que no contestaba sino con monosílabos, contestó con alegre exaltación:

—Querido, esto marcha viento en popa.

Lo dijo mientras desplegaba ante Folch los periódicos de la tarde. Todas las páginas importantes de los periódicos de aquel 31 de diciembre hablaban del robo del diamante. Había crónicas, había reportajes, editoriales, artículos de fondo, gacetillas, noticias, desmentidos, apuestas, rumores, suposiciones. Se hablaba de que cientos de aventureros, de policías, de detectives iban a la búsqueda de los ladrones. Pero la noticia más sensacional era ésta:

Desaparece el señor Folch, dueño del diamante Lubeks. Se teme haya sido raptado.

En otro aún había noticias más espectaculares:

Temor en las galerías y los museos de todo el mundo. La desaparición del Lubeks puede traer una ola de robos. Los museos no están preparados para evitar estos sofisticados atracos.

Se notaba que los directores de los periódicos, ante tal cantidad de hechos y sucesos contradictorios y extraños, dudaban a cuál de ellos dar la primacía. Las páginas aparecían sembradas de recuadros. Apenas se podía comentar ninguna. Todas, a pesar de su aparente desconexión, obedecían al clima de nerviosismo desatado por el robo del diamante.

2

El sacristán de la Sagrada Familia aparece encerrado en la bola de la cúpula de la torre de Jesús, de ciento setenta metros de altura. Se cree obra de un perturbado.

Los pompiers salvan a veinte jóvenes que en el transcurso de la mañana intentaban subirse a la estatua de Colón.

Desaparecen treinta y seis veces las figuritas de plástico que coronan el famoso pastel de bodas de los almacenes El Londinés. Es la primera vez que ocurre un hecho tan lamentable.

Robo en el monumento de santa Eulalia, en la catedral; los ladrones se llevan las velas.

Un chino, cientos de chinos con gafas, atacados incomprensiblemente en los museos.

Esta última noticia puso de muy buen humor al multimillonario, que en ese momento almorzaba un excelente trozo de carne asada. En una pequeña sala se amontonaban papeles y planos, proyectos y libros en confusión. En otra pieza alargada había armarios y estanterías llenas de polvo con numerosos libros, pinceles, botes y variedad de objetos. En otra habitación-taller se agolpaban pequeños hornos y útiles, tenazas, martillos, rollos de papel, resmas de pliegos y montones de telas de diversos colores y texturas.

Terminado el almuerzo, en el que se habló de cosas insustanciales, la plana mayor de la Fundación se constituyó en comisión permanente en la salita de los espejos. Así la llamaba la señora Krieger por dos o tres trozos de espejo que colgaban de la pared sujetos con alambre. Salón azul lo llamaba el vicepresidente Pujades, debido al horroroso papel de este color que tapizaba las paredes. Salón piano, el administrador señor Bosch, a causa del detestable Pleyel desvencijado que dormía en un rincón. El señor Josep Mitjá lo llamaba el salón poltrona, como consecuencia de una desportillada mecedora arrumbada junto al balcón.

Una mesa camilla ocultaba, entre sus faldas de cretona, un brasero eléctrico de alta potencia. Las sillas de rejilla, bastante bien conservadas, eran lo único que daba prestancia a aquel improvisado salón de sesiones. Era en este piso, olvidado del tráfago periodístico y comercial, donde se reunían los hombres de confianza de Folch i Mangot hacía meses, desde que los asuntos de esta importante firma barcelonesa comenzaron a hacer agua.

3

La Fundación Folch se sostenía gracias al generoso apoyo de la firma minera fundada por Folch y su esposa, la señora Krieger. Minas, construcciones, astilleros ubicados en Transvaal y la provincia del Cabo. Pero, de pronto, los negocios comenzaron a tambalearse en 1970. Una serie de huelgas en las minas, la pérdida de varios barcos y la caída del petróleo habían debilitado el poderío económico de aquella gigantesca empresa. Únicamente el prestigio de la Fundación, sus conciertos, las numerosas exposiciones, el respaldo del fondo de sus colecciones de sellos, de armas, de instrumentos raros, de cuadros, la protegían de la bancarrota y de una posible falta de liquidez y crédito.

Una inversión arriesgada había salvado repentinamente los rumores de quiebra que se cernían sobre este inmenso poderío. En el año 1982, la firma había comprado a un diamantero llamado Lubeks un enorme diamante encontrado en el arroyo Swartstroom cuando, aburrido de la vida, deambulaba con su asno aguas arriba. El hombre lo registró en el cercano mercado de Boskuil, a unos trescientos o cuatrocientos kilómetros al oeste. Llegó aquella mañana y se dirigió a una de las casetas donde los traficantes de piedras ofertaban sus dólares a cambio de los hallazgos que continuamente se producían en aquellas tierras.

—¿Traes algo?

—Esto.

El viejo puso el pedrusco sobre la mesa y el traficante miró con incredulidad aquel objeto deslumbrador.

—¿Es posible?

La balanza delicada que se usa para estos menesteres no podía acoger aquel peso desacostumbrado. El traficante no lo podía creer. Hubiera gritado a sus compañeros para que le ayudaran en su estimación. Pero divulgar una noticia como ésa, sin que el diamante estuviera valorado y pagado, era una temeridad. Los buscadores, los aventureros, los hombres sin escrúpulos, los mendigos proliferaban alrededor de las chabolas mugrientas donde se instalaban los tasadores. El traficante fue a un cercano vendedor de hortalizas y le pidió la romana.

—¿No irás a pesar un diamante? Diamantes como melones todavía no se han dado por aquí.

El traficante no contestó. Levantó los hombros y bajó la calle hasta llegar a su tabuco. Con mano temblorosa colocó la piedra e hizo correr el contrapeso.

—Tres mil cuatrocientos quilates.

4

El viejo Lubeks le miró con sus pequeños ojos miopes. Parecía atontado ahora que había conseguido el sueño de su vida.

—Es magnífico, no presenta imperfecciones. Es un regalo del cielo. Podría valer, ¡qué sé yo!, unos quinientos millones de dólares en Tel Aviv y setecientos en Nueva York. Esto es por decir algo. Ya sabes que el valor del quilate no es nada matemático.

El tasador, según examinaba la piedra, iba perdiendo su serenidad. El color de su cara se había vuelto pajizo, le abrasaban los labios. Aquella piedra de alrededor de setecientos gramos era en esos momentos el eje del mundo. Recordó todos los diamantes que conocía: el famoso Kon-i-noor, de ciento seis quilates, perteneciente a la corona inglesa; el Estrella de África, de quinientos treinta. Temblaba. El Cullinan, de tres mil veinticinco quilates, hallado cerca de allí, en Pretoria. ¡Qué hermosa sería esta nueva piedra cuando surgiera tallada, cuando emitiera brillante y pura la luz absorbida del sol!

Lubeks, mientras tanto, con el sombrero en la mano esperaba su veredicto. Llevaba agarrada de la mano a su nietecilla. Su barba sin afeitar se montaba sobre el cuello deshilachado de su camisa. Ya su boca le exigía el trago de aguardiente de la mañana. Carraspeó.

—Bueno, ¿qué?

—Lubeks. Esto es una locura. Te voy a ofrecer un millón de dólares.

—¿Eh?

El viejo salió a la calle como un idiota. El tasador le colocó en el bolsillo cien dólares para los primeros gastos y le hizo señas de que callase. El viejo calló a los primeros tragos. Poco a poco su garganta se suavizó y su lengua empezó a pregonar lo que tan celosamente tenía oculto.

—¡Soy rico!

Nadie le creyó. Todos los días gritaba lo mismo. Ser rico es el sueño de todos los buscadores de oro y de piedras preciosas de Transvaal. Ese grito sale siempre de sus gargantas cuando abandonan la taberna dando trompicones, como los daba aquella mañana el viejo Lubeks.

5

El diamante llegó a cotizarse en Nueva York en setecientos millones de dólares. Folch compró la noticia, una noticia que corrió en unos instantes desde Sudáfrica a Tel Aviv, Amsterdam y Nueva York. Una noticia que valía oro y prestigio. No había más que dar la orden y comprar. Se compraría además la atención del mundo entero, el crédito y respaldo de los bancos, la confianza de prestamistas e inversores.

Era el 12 de mayo de 1982; los consejeros de la Folch i Mangot, S. A., se reunieron en la sala de juntas y no tuvieron que discutir mucho tiempo. Había que comprar antes de que el precio subiera, antes de que alguna entidad americana se lanzara a hacer la inversión. Así es como el Lubeks llegó a las vitrinas de la Fundación.

Aquella inversión, pagada con el crédito aún intacto de las fábricas y las minas, de las construcciones, de los astilleros, atrajo el respeto de los inversores. Hubo un tiempo, unos cinco años aproximadamente, en que la Compañía pareció rehacerse. La cartera de pedidos de grandes petroleros aumentó considerablemente, la fabricación de locomotoras eléctricas, la venta de algunas minas conflictivas enderezaron la situación. No obstante, al final del ochenta y siete las cosas volvieron a ir mal, Folch reunió a sus consejeros y tuvo que proponer una idea algo extraña.

—Hay que vender el Lubeks.

—Pero vendrá el descrédito a la Compañía. Dejar a la Fundación sin su más grande atractivo haría caer nuestra cotización.

—Venderemos el Lubeks, sin deshacernos de él —dijo Folch enigmáticamente.

Los consejeros creyeron que su director estaba loco. Se miraron entre sí asombrados. Folch era hombre de ideas geniales, aunque discutibles. Nunca se daba por vencido. Su esposa era tan extravagante como él y, aunque no compartía sus ideas corrientes, casi siempre aceptaba las decisiones comprometidas.

—Explícate.

—Venderemos el Lubeks a un consorcio de Amsterdam. Ya he pactado el precio. A nosotros nos costó al final seiscientos millones, aunque, ya sabéis, han exagerado las cifras. Se dice que si mil millones, que si mil quinientos. Bien. Tendremos que venderlo a cuatrocientos.

—¿Por qué?

—He pactado con ellos que no dirán nada de la venta. Para eso tendrán que dividir el diamante en cuatro trozos. Ya sabéis que estas piedras, al trocearlas, bajan de cotización casi geométricamente. Lo que pasa es que el diamante expuesto es una cosa inerte; dividido en partículas, puede ser llevado en sortijas, en anillos, en diademas. Eso lo convierte en dinero contante y sonante.

6

—¿Y el Lubeks?

—El Lubeks seguirá aquí. Bueno, una reproducción del Lubeks. Me he enterado de que se pueden producir diamantes artificiales tan maravillosos como los verdaderos.

—¿Cómo?

—Disolviendo carbono puro en hierro fundido. El hierro con carbono en disolución se dilata al solidificarse y ejerce presión sobre el propio carbono que cristaliza.

—¡Es posible! ¿Y no se puede detectar si es falso? —preguntó Mitjá.

—Es verdad. ¿Por qué no hacer unos cuantos pedruscos parecidos al Lubeks? —exclamó Bosch.

—¡Pues tiene razón! A esos imbéciles de Amsterdam les dará lo mismo —añadió Pujades.

Folch miró a todos con ironía y desprecio.

—Sois tontos. El diamante es fácilmente reconocible por los rayos X. Los diamantes artificiales son opacos.

—¿Entonces?

—Entonces venderemos nuestro Lubeks con grandes lágrimas, pero antes habremos encargado uno artificial en Holanda, un nuevo Lubeks que nadie podrá distinguir a simple vista, encerrado como está en su vitrina.

Este trueque fue llevado a efecto en el año 1988. Nadie se dio cuenta. El diamante recorrió los principales museos del mundo. Se presentó en el Museo de Arte de Cataluña, en el Museo del Prado, en el Louvre, en el Ermitage, en el palacio Pitti, en la Fundación Rockefeller. Lo que valía no era su autenticidad, su belleza, sino su fama. Nadie se preocupaba de comprobarlo. Las compañías aseguradoras no dudaban de la Fundación Folch. ¿Cómo iban a someter a la prueba de los rayos X un objeto de tan afamada entidad? Sería tanto como dudar de que Folch fuera Folch y hubiera que mirar sus huellas digitales al estrecharle la mano.

7

Folch fue un hombre inteligente. La Fundación se salvó en febrero de 1988 con aquella venta oculta y, por otra parte, legal de la piedra por cuatrocientos millones de dólares. Lo más diabólico fue que nadie, ni el público ni la prensa, se enteró, pues una falsa piedra fue puesta en su lugar. Había pasado bastante tiempo desde la venta del verdadero Lubeks, cuando una mañana, el 11 de noviembre, Folch sorprendió a Jaime Pujades, a Bosch y a Mitjá citándoles en la confluencia de la calle de Santa Madrona con las Ramblas.

—¡Atiza, si es donde está el Museo de Cera! ¿Qué estará tramando de nuevo el señor Folch?

Los esperaba en la estación de Drassanes vestido con un mono y una gorra. Esta indumentaria fue muy celebrada por aquellos tres hombres severos y amantes de la etiqueta.

—Algo ha cambiado en Dinamarca —dijo Bosch.

El presidente les propuso tomar un refrigerio en un burger y sin hablar palabra les invitó a subir a un edificio de apariencia destartalada. Crujían los escalones y el olor a repollo, a sardinas, se adueñó de sus olfatos. Al llegar al último rellano, les invitó a entrar en un piso bastante deteriorado: una casa alquilada hacía dos meses en el paseo de Gutenberg, sencillamente amueblada y con señales de haber sido ocupada muchas tardes en un trabajo de reflexión y de estudio.

—Éste es nuestro nuevo cuartel general. Habéis de saber que la Compañía Folch i Mangot está otra vez en quiebra.

—¿Es posible? ¿A pesar de la venta del verdadero diamante?

El señor Mitjá tembló, Bosch se vio en la calle vendiendo cupones, Pujades pensó alarmado que ya no podría pagar el panteón que venía cotizando religiosamente para su día futuro.

—Sí, pero yo soy hombre de recursos. Pienso robar las joyas de Dalí —añadió Folch.

—¿Qué dice?

—¿Y el corazón sangrante del granate mágico? —requirió sobresaltada su esposa, que siempre había soñado con tenerlo en su joyero.

—También.

—Pero ¿cómo?

—Lo primero que hay que hacer es robar el Lubeks.

—¿Está loco? ¡Si el Lubeks verdadero está ya vendido! ¡Ya no existe! En la vitrina sólo hay una imitación de dos perras.

—Ya sabemos que es falso, señores, pero todo el mundo cree que es el verdadero. Ahora piensen ustedes un momento, ¿y si alguien lo roba y se da cuenta de que ese Lubeks es un engaño?

Al oír esto, todos bajaron la cabeza anonadados. Era verdad lo que decía Folch. Si la gente se enteraba de que aquella joya que se exhibía en el piso diecisiete de la Fundación Folch no era más que carbono, carbono joven, no el carbono de mil millones de años que había surgido del centro de la tierra, la Fundación se venía abajo como un castillo de naipes.

—¿Y entonces? —preguntó Mitjá, que nunca se enteraba de nada.

—Entonces no nos queda más remedio que robarlo nosotros para deshacer toda prueba. Lo robamos y lo hacemos desaparecer para siempre.

—¿Robarlo? ¿Quién? —balbuceó casi llorando Mitjá.

—Nosotros, majadero. Pagaremos a unos ladrones a sueldo. Sin embargo, amigos, les pagaremos espléndidamente, ¿me oís?

—¿Espléndidamente? —exclamó Mitjá anonadado.

—Sí. Un millón de pelas.

—¿Un millón de pelas por un pedruscote de cristal de botella?

—Sí, imbécil. Lo importante es que hasta los ladrones crean que el pedrusco es el Lubeks.

—Pero los ladrones se irán de la lengua. Dirán que nosotros, los directivos de la Fundación, hemos pagado el robo.

—No nos conocerán.

—¿Cómo?

—Cambiaremos nuestras indumentarias, nuestras caras, nuestro lenguaje, idiota.

—¿Cambiando nuestras caras?

—Sí, imbécil, aunque a ti es difícil cambiarte esa cara de majadero. Te pondré cara de listo.

—¿Cómo?

—Ahí entran en danza… Bueno, ya os lo diré, que sois todos unos perfectos idiotas; si no fuera por mí…

La idea de Folch les pareció genial a los consejeros. De todas formas, sus entendimientos, aunque sutiles, no llegaban a la diabólica perspicacia de su jefe. El Lubeks constituiría un peligro si fuera robado por ladrones espontáneos, ajenos a la Fundación, porque después querrían vender el producto de su robo y la superchería del diamante quedaría de manifiesto. Vendría inmediatamente el descrédito de la Fundación.

—Hay que obrar pronto. Antes de que algún ambicioso quiera robar la joya. ¡Hay ahora tantos robos!

El señor Folch sonrió. Le agradaba el entusiasmo con que habían acogido la idea sus consejeros; sus comentarios, su euforia, a pesar del anuncio de la bancarrota de la empresa.

—Señores, todos los detalles los tengo escritos en este libro y todos los movimientos y lugares, debidamente señalados en este plano de nuestro edificio.

8

El diabólico plan de Folch se llevó a efecto, según detallamos al principio del libro, con matemática precisión. Se habían buscado hombres jóvenes e inteligentes entre los más aventajados y reservados del hampa barcelonesa y se les había aleccionado sobre los puntos débiles del edificio, las costumbres, el horario, los puestos de vigilancia. Para ello, Folch y sus consejeros cambiaron de indumentaria con la ayuda de un empleado del vecino Museo de Cera del paseo de la Banca. Con su colaboración instalaron un pequeño taller en las buhardillas de la destartalada casa del paseo de Gutenberg. Trajes, zapatos, maquillaje, sombreros. El objeto era que los hombres del hampa encargados del robo no pudieran reconocer en ellos a los jefes de la Fundación.

Folch se convirtió en un estrafalario comerciante de vinos que odiaba al multimillonario desde sus años de colegio. Pujades, en un coleccionista de joyas judío, por su gran nariz perfectamente conseguida, su chepa y su frente huidiza. Bosch era un chamarilero que compraba y vendía hasta su propia alma. El señor Mitjá, un millonario americano que simulaba odiar también a Folch por tener más millones que él, más cuadros y más sellos; y, sobre todo, por poseer aquel valioso diamante.

Los ejecutores materiales del robo mordieron el anzuelo. Jamás pudieron pensar que aquellos hombres estrafalarios fueran, en realidad, los dueños del diamante que iban a robar. Un millón de pesetas a cada participante en aquel robo era una cantidad tentadora para pararse a pensar. Después de dos meses de preparación y entrenamiento, el día 28 de diciembre, fiesta de los Inocentes, se llevó a cabo la representación. Todo funcionó perfectamente. No obstante, cualquier descuido de uno sólo de los elementos del complejo asunto podía dar al traste con el éxito.

Así ocurrió. El hombre de la botella de gas se olvidó de apagar la luz y de maniobrar la polea del elevador. Sólo el ingenio de Folch, que, disfrazado de anciana, seguía las operaciones, pudo salvar la situación ordenando rescatar la falsa piedra con el helicóptero. Pero todo esto era ya agua pasada. El robo había sido un éxito y sólo cabía esperar a que los ladrones pagados trajeran a Folch el pedrusco para destruirlo después para siempre.

9

Así pues, aquella tarde del 31 de diciembre, la tarde de san Silvestre, leía Folch profundamente satisfecho los periódicos vespertinos. Todo marchaba a la perfección. Toda Barcelona seguía las incidencias del robo.

El robo más espectacular del siglo. Más ingenioso que el del tren de Glasgow.

Folch tomaba café y sonreía. El anuncio escrito en extraños caracteres había quitado toda apariencia de confabulación. Había sido su obra maestra, una obra maestra de psicología. La Fundación perseguía a los ladrones, pero no alardeaba de ello. Había que creer más bien que huía de toda publicidad evitando a los curiosos con su anuncio en griego. Pero no era cierto. Lo que intentaba era atraer el interés de media España. Y lo consiguió. Al comisario Ricart se le podía tapar la boca.

—¿Dónde está Folch? —Podría preguntar.

—En una encarnizada persecución de los atracadores. Ha puesto todos los medios para atraparlos, medios arteros, silenciosos. Ha intentado buscar a los hombres más arriesgados y escurridizos para ello. Y lo ha hecho de una manera inteligente: poniéndose él mismo de cebo para examinar y escoger a aquel que llegue primero a su presencia.

Folch se reía al tomar café. Le agradaba aquella habitación confortable, llena de cosas, de sugerencias, de caretas, de planos, de ideas. Y se reía porque había puesto trampas ingeniosas para despistar a los que le perseguían y esas trampas desorientaban aún más a la policía y a las casas de seguros, que se echaban las manos a la cabeza.

—¡Cuántos millones de dólares! Más caro que el hundimiento del Titanic. ¡Es horrible! —Y encima añadían—: ¡Pobre señor Folch, estará desolado!

Folch tomó el último sorbo de café y saltó de la mecedora. Aquella actividad entusiasmaba a sus consejeros. Dieron ellos también un salto y siguieron a su jefe escaleras abajo.

—¿Adónde va?

—Al quiosco. El quiosco es la gran freiduría de noticias. Seguro que La Vanguardia ha lanzado ya la edición de las tres. ¡Es estupendo!, por cien pesetas te enteras hasta de si ha estornudado un caballo en el Palacio de la Asamblea.

Compró todos los periódicos recién llegados y doscientas pesetas de castañas asadas y tomó el camino de casa. Le agradaba hacer estas escapadas, vestidos todos con monos azules y largas barbas, mezclado con el pueblo que leía en corrillos todos los avatares del robo.

10

De pronto, cuando subían la escalera, una idea le asaltó a Folch.

—¡La estación de Diagonal, la estación de las tres líneas, la estación de la locura!

No dijo más. Le gustaba mostrarse enigmático ante sus tres consejeros. Correr y ser seguido por ellos como perrillos falderos asaeteado de preguntas.

—¿Dónde vamos?

—¿Hay algún problema?

—Yo no puedo más. ¿Está muy lejos?

Esta última pregunta era siempre de Mitjá, que no podía con sus noventa y ocho kilos.

En la estación de Diagonal precisamente, a las tres debía estar un tal Mercader, el conductor del helicóptero, con el diamante.

—¿En qué túnel?

Esta pregunta cortó momentáneamente la respiración de Folch. Podía estar en el ramal de Montbau, en el de Cornellá, en el del Tibidabo. ¡Cualquiera sabía!

—No me acuerdo.

El piloto debía entregar la piedra y recibiría el millón largo de pesetas de cada compinche del robo. ¡Nueve millones de pesetas en billetes de cinco mil! Folch acariciaba el talego de hule donde se amontonaban los fajos.

—Habrá que recorrer las estaciones, mirar en los andenes. Hay que encontrarle.

Pasó una hora y Mercader no apareció. Al fin, Folch encontró en su pañuelo el papel donde se especificaba el lugar de la entrevista. «Debajo del andén del ramal de Cornellá. Primer agujero, detrás del transformador». Allí estaría la piedra metida en una caja de cartón. Pero allí no estaban ni la caja ni la piedra.

—Ha podido pasarle algo. Perder el metro, caerse. Mil cosas —observó nervioso Folch—. Habrá que dejar el talego con el dinero. Tal vez así cumplirá con su palabra.

—Ni hablar —se opuso Pujades—. Estos canallas, si se ven con la piedra y los billetes, saldrán huyendo con todo.

Hubo votación y se acordó dejar los billetes. Valía tanto el hecho de recuperar el diamante y era tal el precio que se le suponía, que era absurdo escatimar unos ridículos millones.

—Si no los dejáramos, pensarían que no nos importa el diamante y que es falso —exclamó Mitjá.

—Eso es lo malo, que se den cuenta de que es falso —corroboró Bosch.

—Tenéis razón. Y, al no ver el dinero, correrían desesperados a hacer chantaje a la Fundación —reconoció Pujades.

—Lo malo es que crean que es verdadero y lo lleven a Amsterdam para venderlo —murmuró estúpidamente Mitjá.

Folch miró con rabia a Mitjá y le hizo callar con una mueca de desprecio.

—¡Imbécil! —exclamó Folch, aunque aquella idea se clavó de pronto en su cerebro.

Un poco desencantados, dejaron el talego con el dinero colgado de los cables que cruzaban el agujero y salieron disimuladamente al andén. Sus monos disipaban cualquier sospecha.

Folch era optimista por naturaleza. Pronto olvidó el incidente, aunque en su interior comprendía que el éxito de la operación era hacer desaparecer el Lubeks para siempre. Sin cuerpo del delito, las empresas aseguradoras no podrían jamás acusarles de estafa.

—Esto se está complicando —protestó su esposa al enterarse de aquel contratiempo.

—¡Bah! Aun en el supuesto de que Mercader pretenda hacer un chantaje, siempre podemos decir que ese pedazo de cristal no es el nuestro y que él lo ha robado y lo ha cambiado para desacreditarnos. De nosotros, nadie sospecha. ¿No os dais cuenta? Nuestro prestigio y honradez nos avalan.

Estas palabras hicieron renacer el optimismo en el desván de la calle Vermell. Un optimismo feroz cuando Folch tomó el teléfono y llamó al Intendente General de Recursos Culturales de la Asamblea, don Joan Nadals y Llió. La voz del señor Nadals temblaba a través del micrófono.

—¡Oh, señor Folch, llevo toda la mañana intentando hablar con usted! ¡Tengo miedo por mis joyas!

—Pero, señor Nadals. No hay lugar más seguro en toda Barcelona que esa cámara acorazada, esa torre inexpugnable, llena de guardias, de centinelas, de cristales irrompibles en que hemos convertido durante un mes el Palacio de la Música Catalana.

—¡Sí, pero hay tanta gente! Ayer hubo cincuenta mil visitantes. ¿Sabe cuántos ha habido hoy? Doscientos mil. El robo del Lubeks ha desatado la imaginación de los barceloneses.

Folch sonreía. Otra vez sus planes seguían su curso. Las voces destempladas del intendente Nadals alegraban su cara. Ponía el auricular en dirección a los oídos ávidos de su esposa y de sus consejeros. Los temores del intendente respondían C por B a los menores detalles urdidos, en largas tardes de reflexión, por el multimillonario.

—¿Sabe usted?

—¿Qué?

—Ha aparecido un chino golpeado en los jardines de la Sagrada Familia.

—Hoy eso no es nada extraño. Todo el mundo se cree boxeador.

—Tengo la impresión de que hay una confabulación para apoderarse de las joyas de Dalí.

—Lo creo. Fíjese usted: si han podido apoderarse del mayor diamante del mundo, mi pobre Lubeks, ¿cómo no podrán con esas joyas maravillosas y tal vez más valiosas, más pequeñas? —replicó Folch para ponerle en más confusión.

La voz del intendente se hacía más temblorosa.

—¡Ha sido encontrado otro chino en la bola giratoria de la torre Suprema de la Sagrada Familia!

—¡Qué me dice! ¡Pero si allí no llega ni un gato! —exclamó el señor Folch al parecer muy extrañado.

—¡Y la estatua de Colón parece un circo lleno de acróbatas que no dejan trabajar a los obreros!

—¿Es posible?

11

—¡Y en la catedral se llevan las velas!

En ese instante, Folch miró su reloj y con gran azoramiento colgó de improviso al amedrentado Nadals. La actividad del señor Folch se multiplicaba por momentos. Fue al estudio de las caretas y consultó con Rocafort, el empleado del Museo de Cera.

—¿Tienes ya la máscara del director del Banco de los Estados Catalanes?

De la revista dedicada a los grandes hombres de Cataluña, editada con gran lujo de colores, Rocafort había arrancado la página donde aparecía la foto del señor Subirach de Sentmenat, su frente ancha, sus ojos pequeños, su mentón afilado. Estaba la hoja pegada en la pared con unas chinchetas.

—¡Oh!

De la habitación próxima había salido un hombre que era réplica exacta de aquella estampa.

—¡Oh, Subirach de Sentmenat! —exclamó asombrada una amable viejecilla de pelo blanco, la madre de la señora Krieger.

La viejecita acababa de llegar de la cocina con una hermosa, dorada y apetitosa tarta.

Rocafort rió muy complacido.

—Ésta es mi obra, señora.

Rocafort arrancó la película de goma que cubría la cara del delgado y estirado Pujades y una carcajada general acogió aquella asombrosa transformación.

—¡Si es Pujades!

En un instante, la habitación comenzó a bullir de actividad. El señor Bosch se transformó en don Darío Urgell Villarroel, ministro del Patrimonio y Recursos Intelectuales y Artísticos de las Comunidades, que había venido de Madrid para inaugurar la maravillosa exposición de Dalí, con sus mismas arrugas, su nariz romana y sus grandes pómulos.

Mitjá fue transformado en Ladislao Villahorta, custodio general de los Patrimonios Reales, Estatales y Particulares del País Hispano, que venía de Bruselas con varios ministros de la Comunidad Europea. Su casaca roja de las altas recepciones, sus labios gruesos, los tres lunares, su calva brillante.

Instantes después, tres lujosos vehículos que habían salido del Museo de Carruajes del Palacio de Pedralbes se detuvieron un instante frente a una taberna.

Eran los tres cocheros de siempre, bien pagados por la Generalitat, pero tres borrachos empedernidos. Bajaron como siempre de sus carruajes y entraron en la taberna del Paralelo treinta. No sé qué pasó, pero, al salir, cayeron en una zanja abierta por los trabajadores del gas y alguien les golpeó con un calcetín lleno de arena, y allí se quedaron inconscientes durante un buen rato.

De una casa cercana salieron entonces tres hombres resueltos y fuertes. Eran tres tipos pagados por Folch. Subió cada uno a un carruaje, fustigó cada uno a sus respectivos caballos y, a buen trote y ante la admiración de los transeúntes, cruzaron las calles de la ciudad.

En lugar de dirigirse al Palacio de la Asamblea a recoger a Joan Nadals, después al Banco de los Estados a recoger a Subirach y, por último, al Ministerio del Patrimonio a recoger a Urgell y a Ladislao Villahorta, se presentaron en el siete del paseo de Banca, en el Museo de Cera, para recoger a Folch, a Mitjá, a Bosch y a Pujades, a quienes nadie reconocería bajo sus máscaras y pelucas. Los cuatro personajes, muy ceremoniosos, fueron subiendo en sus carrozas y dijo Folch en voz alta:

—Al Palacio de la Música.

Cinco billetes por cabeza cerraron el pico de los tres conductores, que sonrieron muy contentos por su paga. Folch les hizo un signo de silencio.

—¡Ojo, tened el pico cerrado!

13

En esos momentos, una llamada desde el Ministerio del Patrimonio conmocionaba al asustadizo Nadals. En realidad no era del Ministerio del Patrimonio, era de la desastrosa oficina de la calle Vermell.

La señora Krieger, alterando su voz, chillaba:

—Aquí señorita D’Ávila, secretaria del ministro del Patrimonio y Recursos Intelectuales y Artísticos, don Darío Urgell Villarroel, desde el Palacio del Gran Patrimonio de Barcelona.

El señor Nadals perdió el color y el habla. Desde el palacio le anunciaban la llegada inmediata de altos personajes para recoger a toda prisa las joyas de Dalí. El intendente no pudo comprobar la llamada, ni reaccionar, ni siquiera reflexionar. Apenas acababa de colgar cuando la voz del bedel anunció:

—El señor Urgell Villarroel, ministro del Patrimonio y Recursos Intelectuales.

Aparecieron allí el señor Urgell en carne y hueso, el señor Ladislao Villahorta y el señor Subirach de Sentmenat. No había duda. El intendente ordenó enseguida cerrar al público el Palacio de la Música. Hubo protestas, pero los centinelas fueron contundentes como siempre.

Los tres magnates hablaron poco, pidieron las joyas y el señor Nadals desconectó timbres y alarmas. Después fue por llaves a la caja fuerte, volvió, abrió las vitrinas y dejó que aquellos tres ceremoniosos prohombres desvalijaran delante de sus narices las joyas y las metieran en un maletín.

—Le firmaremos un papel.

Los tres hombres firmaron una y otra vez, pusieron unos sellos tremendos que traían preparados, se despidieron con grandes reverencias y se introdujeron con gran pompa cada uno en su carruaje.

Cuando los tres coches desaparecieron por la Vía Layetana con el cargamento de las joyas de Dalí, Joan Nadals descansó. Por primera vez en su vida sacudió su miedo. Ahora ya podían venir los ladrones. Las joyas de Dalí, tesoro fabuloso del genio de Cadaqués: Los labios de rubíes que recitaban la Eneida, Los ojos esmeráldicos, escrutadores, La nariz de turquesa investigadora, El camaleón áureo, que transforma en una sílfide a la dama que lo lleva como broche, El corazón sangrante del granate mágico y cientos de parecidas maravillas estaban en buenas manos; estaban en la cámara acorazada del Banco de España. Así, al menos, él lo creía.

Cuarta parte:
Se resuelve el enigma

1

LAS cosas incomprensibles a veces tienen una explicación sencilla, pero Jaume no la encontraba. La habitación donde hacía un instante había visto a Montse, a Francesc, al profesor de matemáticas, castigados sin duda por buscar el diamante, había desaparecido. Palpó la pared y no halló rastro de puerta ni de cortina.

Pero no pudo seguir en sus averiguaciones. Un ruido de pasos llegaba de fuera. Eran unos pasos que se acercaban por las escaleras de caracol que comunicaban los pisos del enorme edificio deshabitado.

Primero oyó ocho pisadas fuertes y lentas; luego, el arrastrar de un zapato; luego, otros cuatro golpes lentos. Ahora, un pequeño espacio sin ruido. Pronto se oyeron otras lentas pisadas. ¿Quién sería? El muchacho observó por el hueco de la escalera y vio a un extraño personaje que subía lentamente.

«¡Viene hacia aquí!».

El temor le paralizó. Aquel hombre vestía un traje de terciopelo morado, llevaba una larga melena y una amplia gorra con una pluma de faisán. En el cinto llevaba una espada. Tendría unos cuarenta años. Según se acercaba, se veían los rasgos de su cara: la nariz larga, los ojos pequeños y llenos de crueldad, la barbilla afilada.

«¿Dónde le he visto yo? Sí, sí, le he visto. ¿No es Berenguer Ramón el fratricida? ¿Cómo surge ahora desde la oscuridad del siglo XI? Es él, le conozco bien. Berenguer Ramón, conde de Barcelona. Ya entiendo. Tengo que huir».

Jaume no esperó a que el siniestro personaje entrara en la habitación. Salió de pronto por la escalera y casi derriba a aquel misterioso espectro que sacó en un instante la espada y cruzó con ella el aire. La punta rasgó ligeramente el anorak de Jaume.

El muchacho bajó de dos en dos los escalones, de tres en tres, y, al final, se lanzó al patio.

—¡Eh, muchacho! —le gritó el vigilante, que fumaba tan tranquilo junto a un hombre que cargaba en una furgoneta unas sillas de oficina.

2

Juame sacó la bicicleta del rincón y de un salto salió disparado por la calle de Provenza. No duró mucho su huida porque en el cruce con la calle de Pau Claris, un magnífico mercedes azul arremetió contra él y le lanzó al suelo.

El coche levantó un crujido de frenos y paró en seco. Salió del automóvil un hombre nervioso y aterrado:

—¿Te has hecho daño?

—No. Estoy bien.

—Lo siento, iba tan preocupado… ¿Te llevo a la Casa de Socorro?

—A la bici, sí. Yo no tengo nada roto —sonrió Jaume.

—Ya veremos la bici. Eso tiene arreglo. La meteremos en el capó. Ahora sube y te llevaré a tu casa.

—No. Yo quiero ir a otro sitio.

—¿Dónde?

—Iba al Museo de Cera. Han robado un diamante y sé quién ha sido.

—¿Cuál, el Lubeks? —exclamó con voz muy alterada aquel hombre.

—¡Sí! Pero ¿cómo lo sabe? ¿Quién es usted?

—Yo me llamo Nadals y soy el Intendente General de Recursos Culturales.

El hombre iba temblando. Paró el motor muy alterado. Cogió de la guantera el periódico de la tarde y leyó en voz alta:

El Lubeks, desaparecido. También ha desaparecido el señor Folch, el multimillonario. Hay infinidad de pistas, pero ninguna encuentra el hilo de Ariadna.

—Yo lo he encontrado —exclamó Jaume.

El hombre no se sorprendió; ni siquiera prestó atención, ni mostró interés alguno.

—¿Qué le pasa? ¿No le importa esta noticia? El diamante valía setecientos millones de dólares.

El hombre siguió con su gesto melancólico y luego murmuró:

—A mí me han quitado unas joyas que valían mucho. Las joyas de Dalí.

El muchacho le miró con sorpresa.

—¿Quién?

—Alguien que nos engañó con unos vestidos alquilados. Sigue leyendo el periódico.

Se rumorea. Las joyas de Dalí han desaparecido. Consternación en Barcelona por los dos robos más famosos del siglo.

—¿Eh?

Ahora fue el muchacho el que se quedó mudo y pensativo. Tardó casi diez minutos en responder.

—¿Cómo iba vestido?

—Llevaba un extraño vestido de ceremonia. Una capa negra, un sombrero negro y unos zapatos rojos.

3

—Ha sido el mismo.

—¿Quién? —exclamó extrañado el intendente.

—El mismo que robó el Lubeks.

—¿Tú crees?

El muchacho cortó de golpe aquellas reflexiones; había que actuar rápidamente.

—Lléveme al Museo de Cera. Allí encontraremos el hilo.

—No sé qué hilo es, pero te llevaré allí.

En un instante, el rápido automóvil del señor Nadals se dirigió hacia el centro de Barcelona. Llegó a la plaza de Cataluña y se lanzó Ramblas abajo.

—¿Adónde has dicho que vamos?

—A Drassanes. Al Museo de Cera, del Pasaje de la Banca, siete. Y saque un pañuelo por la ventanilla, hay que ir a toda velocidad.

Al llegar a la puerta del museo, Jaume preguntó por el director:

—¿Hay algún empleado de permiso desde hace algunos meses?

El director se rascó la cabeza:

—Sí. Un tal Rocafort.

—¿Dónde vive?

—Bastante lejos de aquí, en el quince de la calle Vermell, creo que en el tercero.

—¿Dónde está esa calle?

—Por el Parque de la Ciutadella.

—¿Por dónde vamos? Es urgente.

—Cojan el Paseo de Colón, la Vía Layetana y la calle de la Princesa. Es un cuatro.

Jaume dio un salto ante el asombro del director:

—Pero ¿tú quién eres?

El señor Nadals se había contagiado de la agilidad de Jaume y dio otro salto y los dos corrieron a coger el mercedes, que estaba aparcado en la calle Clavé. El intendente apretó el acelerador y no tardaron en avistar el dédalo de calles donde se encontraba Vermell.

Dejaron el coche mal aparcado y corrieron entre el asombro de los pacíficos viandantes. Llegados a la calle, buscaron el quince y sin pensarlo mucho subieron la escalera a toda velocidad. Llamaron en el tercer piso y se abrió la puerta. Una joven vulgar, con un cigarro en la boca y coronada de rulos de plástico, apareció en el umbral.

—¿Rocafort?

—Es mi marido.

—¿Dónde está?

—Puede estar arriba. No sé qué jaleos se trae desde hace unos días.

La mujer levantó los hombros y cerró la puerta. Jaume y el señor Nadals ascendieron las últimas escalerillas y encontraron la puerta abierta. Allí reinaba gran actividad. Un viejo encorvado estaba detrás de una mesa preparando un maletín. A su lado, otros dos viejos abrían y cerraban armarios. Una vieja limpiaba los trastos de la cocina.

—¿Qué desean?

Jaume sacó su cartera y extrajo de ella un recorte de periódico:

—¿Ha puesto usted este anuncio?

El viejecillo se puso pálido, tartamudeó y quiso salir corriendo.

—No sé de lo que me hablas, muchacho.

—¿No es usted el señor Folch?

—¿Yo, yo?

Jaume se acercó al viejo y le agarró del brazo. Luego, aún con sus protestas, le arrancó la cabellera blanca, que llevó tras de sí una careta de goma perfectamente disimulada.

—¡Señor Folch!

Folch se enderezó asombrado:

—¿Cómo has podido llegar hasta aquí?

—Me dio la pista ese endiablado conde de Barcelona, Ramón Berenguer o Berenguer Ramón, pues yo me armo un lío. Ese rey ha tenido que morir muchos años atrás. Ahora, los reyes van vestidos con chaqueta. Por eso pensé que en todo esto andaba por medio el Museo de Cera de la calle de la Banca siete, con sus trajes y pelucas. Además, me sé el museo de memoria. Siempre que lo recorro me quedo con la boca abierta delante de los condes gemelos. El peor es el de esta tarde, el fratricida, el que mató a su hermano para reinar solo. Usted también es un fratricida, ha engañado a todos para quedarse con el Lubeks.

El señor Folch estaba aturdido. Siempre sabía salir de cualquier situación, pero aquello no se lo esperaba. Todos los que habían buscado la solución del misterio habían sido burlados o castigados. No había contado con aquel mocoso estúpido que había hecho novillos y había estropeado todo. Y luego estaba el señor Nadals. ¿Quién había dicho a aquel majadero que las joyas estaban allí? Era cosa de magia, era incomprensible. El señor Folch temblaba. Sin saber lo que hacía, fue a un baúl escondido debajo de una cama y sacó una caja. Allí relucieron las maravillosas joyas de Dalí: el corazón palpitante, el ojo, la nariz, los labios entreabiertos.

—Tome, le aseguro que sólo era una estratagema para que toda Barcelona y toda España supieran lo mal guardadas que están unas joyas tan preciosas. Pensaba devolverlas.

5

Se oían pasos y voces. Todos miraron al vestíbulo cuando apareció un maletín, un brazo y un hombre que todos reconoceréis aunque no llevaba gafas. Era el chino. Detrás de él, otro brazo le agarraba, un brazo potente y robusto. Poco después, se vislumbraron la cara y el resto del cuerpo del agente Puig, un hombre gordísimo de pelo rojizo, lleno de pecas y congestionado, echando una gota de sudor por cada poro. Detrás apareció el agente Farré.

—Ya ve que las joyas de Dalí están bien guardadas. Acaban de robarlas y ya están en sus manos —exclamó alegre Jaume.

El señor Nadals tomó, tembloroso, el maletín.

—¡Es estupendo, es estupendo, y todo gracias a ti, muchacho! ¡Y gracias a tus novillos! Pero habría que ir al colé a pedir perdón al profesor por fumarte la clase. Eso no está bien.

El señor Folch y los otros tres viejos, que no eran otros que Pujades, Bosch y Mitjá, se miraron con una sonrisa maligna. Folch amenazó con acritud:

—Lo que había que hacer era llevarle al cole de una oreja y castigarle por inventar esas estupideces. Los niños deben estar en lo suyo y no meter las narices donde no los llaman.

Luego, cada vez más dueño de la situación, tuvo la osadía de preguntar:

—¿Y el Lubeks, agente Puig, el Lubeks que yo puse bajo la custodia de la policía, del comisario Ricart? ¡Vaya comisario! ¿Dónde andará? Pescando salmonetes en el puerto, como siempre.

El agente Puig cogió parsimoniosamente el maletín que llevaba el chino, lo abrió y mostró dentro de él una maravillosa piedra reluciente:

—Lo cogimos cuando el chino bajaba por la escalera de incendios que recorre la fachada.

—¡Pero ése no es el Lubeks! —chillaron a la vez las tres voces de Pujades, Bosch y Mitjá—. ¡Eso es un trozo de cristal!

—¿Quién lo ha dicho? Ya hemos hecho la prueba de los rayos X.

Los tres viejos miraron con asombro y rabia al señor Folch y dijeron:

—¡Agente Puig, detenga a este hombre! ¡Es un farsante! ¡A él y a su esposa! Nos hacían ver que el diamante era un cristal, que el verdadero lo habían vendido y lo que querían era escapar solos con él.

El agente Puig levantó los brazos y exclamó:

—Vamos todos a la comisaría que hay que explicar muchas cosas.

Los hombres dieron un paso hacia la salida, luego se quedaron un instante indecisos. Miraron a aquel extraño agente del pelo rojo y exclamaron:

—¿Quién es? Su voz no nos es desconocida.

El agente Puig sonrió, se arrancó de pronto la peluca y apareció una nueva cara, el cabello rubio.

—¡Caramba, Rocafort! ¡Es Rocafort, el del Museo de Cera!

Hubo protestas, murmullos, ¡ahs! De asombro.

—¡Miserable traidor!

Rocafort volvió a sonreír, se llevó la mano a la cara y se arrancó una segunda careta. Un hombre moreno, tranquilo y cachazudo apareció tras aquella segunda apariencia.

—¡Atiza, el comisario Ricart! ¡Y parecía tan despistado!

El agente Farré saludó con efusión a su jefe:

—A sus órdenes, comisario Ricart. Y a propósito, tengo que pasar por casa de la señorita Lucita Llopart. ¿Se acuerda?

—Habrá que leer el principio de esta historia —contestó el comisario arrastrando los pies hacia la puerta.

6

Al llegar al portal, carraspeó un instante y dijo con voz un poco velada:

—Muchacho, ahora lo siento, habrá que ir al colegio.

Jaume dijo resignadamente que sí con la cabeza:

—Iremos en el coche de la policía. Iremos con el chino, con el señor Folch y con todos estos simpáticos personajes. En realidad, gracias a ti los hemos pescado. Esta gente dormirá esta noche en la cárcel.

El coche partió Ramblas arriba por la calle del Comercio hacia la Ronda de San Pedro. En los quioscos, los periódicos anunciaban:

Jaume, un muchacho del

colegio Nuevo Mundo,

descubre el diamante Lubeks.

Al llegar al colegio, el director y algunos profesores le esperaban en la puerta. Muchos chicos se agolpaban en el vestíbulo y señalaban asombrados.

—¡Ha sido él, ha sido él! ¡Fíjate, Jaume, el chico ese de octavo…!

Al despedirse, el comisario Ricart, el agente Farré, el agente Puig, el señor Nadals, hasta los tres cariacontecidos jerifaltes de la Fundación estafados por su jefe, abrazaron al muchacho.

—Gracias, chico. Si no hubiera sido por ti, este sinvergüenza de Folch se lleva el diamante, nos estafa y arruina la Fundación.

—¡Y se queda con las joyas de Dalí! —gritó emocionado el señor Nadals.

En un rincón del coche, ensimismado, se acurrucaba el señor Folch. De pronto se irguió y preguntó al muchacho, que ya se iba:

—Oye, muchacho, dime, ¿y cómo supiste que era yo el de la casa de la Pedrera?

—Por los zapatos. Esos horribles zapatos rojos no los lleva el Ramón Berenguer del Museo de Cera. No hay otros zapatos como ésos en toda Barcelona y, además, de cocodrilo.

Folch se miró los zapatos. Su mujer movió con rabia la cabeza:

—Ya te dije yo que no te los compraras. Son horrendos.

Todos rieron menos Folch y su mujer, que seguía moviendo la cabeza. Folch se miró con orgullo los zapatos y preguntó tímidamente al comisario Ricart:

—Comisario Ricart, ¿me los dejará llevar en la cárcel?

El comisario se rascó la cabeza.

—Allí llevan zapatillas de rayas.

Y el coche arrancó y se perdió tres esquinas más abajo.

El sargento Ricart encendió un puro sin pedir permiso a nadie y lanzaba el humo por la ventanilla. Luego inclinó el sombrero hasta taparse los ojos y puso así fin a este enojoso asunto del diamante. ¿Y si durmiera un poquito? Su mente se llenó de niebla. ¡Era tan dulce echarse un sueñecito después de tantos días! Pero los malditos zapatos de cocodrilo del señor Folch despejaron, muy a pesar suyo, la bruma. Un cocodrilo gigantesco salía del fondo de una charca… No pudo dormir, las ideas se disparaban.

—¡El cocodrilo! ¡El caso del cocodrilo del zoo de Barcelona! ¡Menudo caso! Y nadie en la comisaría le metía el diente. ¡Majaderos! Al final se lo darían a él, al Zapatones, al tonto de Ricart. Por cierto, los zapatos necesitaban medias suelas. Sentía en el dedo gordo el áspero felpudo del coche y la humedad del suelo.

Echó otra bocanada de humo y miró por la ventanilla. Llovía, llovía en Barcelona[1].

Notas

[1] Querido lector/a como habrá podido observar, faltan algunos capítulos. (2.ª Parte: 8, 16 y 21; 3.ª Parte: 12; 4.ª Parte: 4). No se trata de un error, en la edición en papel faltan. (N. del E. D.). <<